Date: 2019-05-23T22:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Fantasy; General; Roman
Description: Heiß ersehnt: Der neue, große Roman mit Peter Grant! Constable und Zauberlehrling Peter Grant steht vor seiner größten Herausforderung: Das Schicksal Londons steht auf dem Spiel. Der gesichtslose Magier, verantwortlich für grauenvolle übernatürliche Verbrechen, ist zwar endlich demaskiert und auf der Flucht. Doch er verfolgt einen perfiden Plan, der ganz London in den Abgrund stürzen könnte. Um den Gesichtslosen zu stoppen, muss Peter all seine magischen Kräfte aufbieten – und einen bösen alten Bekannten kontaktieren: Mr. Punch, den mörderischen Geist des Aufruhrs und der Rebellion. **
Publisher: dtv Verlagsgesellschaft

Ben Aaronovitch

Die Glocke von Whitechapel

Roman

Deutsch von Christine Blum

dtv Verlagsgesellschaft mbH & Co. KG, München

Dieses Buch ist denen gewidmet, deren Job es ist, auf die Gefahr zuzustürmen, während alle anderen in die entgegengesetzte Richtung rennen.

ριστος τρόπος τοῦ ἀµύνεσθαι τὸ µὴ ἐξοµοιοῦσθαι

Die beste Vergeltung ist es, nicht zu werden wie dein Feind.

Marcus Aurelius, Meditationen, Buch 6

Geheimhaltungsstufe

VS – Nur zum Dienstgebrauch

Vom Gesetz zur Informationsfreiheit ausgenommen

Ja

Öffentlichkeitsarbeit Ja / Nein

Nein

Bezeichnung und Version

Operation Jennifer

Zweck

Kontext

Zusammenfassung

Genehmigung zur Schaffung der Fahndungsgruppe »Operation Jennifer«

Verfasser und Zahlungs-/Bezugsnummer

DAC Robert Folsom

Verantwortliche Einheit

ESA

Datum

14. Nov. 2014

Geprüft durch

N/A

Dem Commissioner vorzulegen

– Ausschließlich in nichtdigitaler Form –

Es wird vorgeschlagen, folgende Ermittlungen zu OPERATION JENNIFER zusammenzufassen:

OPERATION TINKER (Mordkommission Bromley – Leitende Ermittlerin DCI Maureen Duffy)

Mord an George Trenchard alias P. Mulkern mittels unbekannter, jedoch als FALCON identifizierter Methode. Trenchard hatte zum einen finanzielle Verbindungen zu Martin Chorley (s. OP. WENTWORTH); zum anderen war Chorley nach Aussage der Zeugin Varvara Sidorovna Tamonina unmittelbar an seiner Ermordung beteiligt.

OPERATION WENTWORTH (Abteilung Schwerer Betrug, Antiterroreinheit)

Ermittlung wegen Korruption, Finanzbetrugs, Mordversuchs und Verabredung zur illegalen Sprengung eines Gebäudes. Eine Verbindung zu Martin Chorley besteht in Form von Geldflüssen aus der Firma County Gard Holdings und deren zahlreichen Subunternehmen und Tochterfirmen. Zudem wurde seine Beteiligung durch Zeugenaussagen, u.a. der bereits genannten Varvara Sidorovna Tamonina, untermauert.

OPERATION ZUGPFERD (Direktorat für die Aufrechterhaltung der professionellen Standards – Leitender Ermittler DI William Pollock)

Untersuchung des Vorwurfs des Amtsmissbrauchs gegen die ehemalige Police Constable Lesley May. PC May wurde inzwischen eindeutig als Mittäterin von Martin Chorley identifiziert.

OPERATION WAGENRAD (Mordkommission Belgravia – Leitender Ermittler DCI Alexander Seawoll)

Ermittlung wegen Verabredung zum Mord an Jason Dunlop und Jerry Johnson; mutmaßlicher Auftraggeber Martin Chorley.

OPERATION RINGELBLUME (Mordkommission Belgravia – Leitender Ermittler DCI Alexander Seawoll)

S. Anhang 2, 3, 4 u. 9.

Nach einhelliger Überzeugung der leitenden Beamten der o.g. Ermittlungen stellt Martin Chorley eine ernste und unmittelbare Bedrohung für die öffentliche Sicherheit dar, deren Ausmaß möglicherweise das der Terroranschläge vom 7.7.2005 erreichen oder übersteigen könnte. Es wird empfohlen, Chorley so schnell wie möglich aufzuspüren, zu verhaften und vor Gericht zu stellen. Dies kann nur durch eine massive informationsgestützte Großfahndung erreicht werden. Da laut DPS eine Weitergabe polizeiinterner Informationen an Dritte nicht ausgeschlossen werden kann, muss die Operation streng nach dem Need-to-know-Prinzip gestaltet werden und die IT-Unterstützung bereichsweise getrennt erfolgen.

Als zuständige Autorität des Metropolitan Police Service und ganz Großbritanniens für Falcon-Angelegenheiten sehe ich keine andere Möglichkeit, als der Einheit Spezielle Analysen mit ihren offen gesagt recht riskanten und unorthodoxen Methoden die Leitung der Fahndung zu übertragen. Im schlimmsten Falle einer Eskalation in der Öffentlichkeit sollte hierdurch ein gewisses Maß an glaubhafter Abstreitbarkeit gewährleistet sein; auch scheint mir diese Strategie die größten Erfolgschancen bei minimierter Medienaufmerksamkeit zu bieten.

1 Chiswick

Sein Name war Richard Williams, und er war das, was man einen Werbefuzzi nennt. Er bewohnte zwar nur eine unspektakuläre Doppelhaushälfte in Chiswick, aber seine Familie stammte aus Fulwood, Sheffield, und hatte genug Kleingeld, um ihn als Tagesschüler nach Birkdale zu schicken, wodurch er in den gleichzeitigen Genuss exklusiver Bildung wie auch anständiger hausgemachter Mahlzeiten kam.

Nachdem er mit einer durchaus beachtlichen Note das Magdalen College in Oxford abgeschlossen hatte, zog er nach London, wo er bei einer großen Werbeagentur anfing und seine erste Frau kennenlernte.

Inzwischen hatte er schon die zweite, jüngere, und gemeinsam mit ihr zwei Töchter im Vorschulalter, und meiner Einschätzung nach war er drauf und dran, ins Thames Valley oder noch weiter nach Westen umzuziehen, um die Mädchen auf eine etwas weniger »bunte« Schule schicken zu können als diejenigen in Chiswick. Dies konnte ich guten Gewissens annehmen, weil ich über Richard Williams so ziemlich alles wusste, was man nur in Erfahrung bringen konnte – von seinen Schulzeugnissen bis hin zu dem letzten Einkauf, den er mit seiner Kreditkarte getätigt hatte. Zweifellos wäre er entsetzt gewesen zu erfahren, dass er dem allgegenwärtigen Überwachungsstaat zum Opfer gefallen war, und noch entsetzter, wenn er wüsste, dass derzeit zwei Polizeibeamte in einem zivilen, erfreulicherweise nicht silbernen Hyundai gegenüber seinem Haus saßen und dieses observierten, nämlich meine Wenigkeit nebst Detective Sergeant (jawohl!) Guleed.

Wir unsererseits waren weniger entsetzt als fast bis zu Tränen gelangweilt.

Wir verbrachten dort unsere Tage, weil Richard Williams in Oxford einem Dining-Club namens »Little Crocodiles« angehört hatte. An sich war das nichts Ungewöhnliches – die Upperclass-Studenten und ihre Groupies aus der Mittelschicht traten scharenweise in Dining-Clubs ein, und sei es nur, um sich hemmungslos besaufen und die Sau rauslassen zu können, ohne Angst haben zu müssen, dass man hinterher in einer reißerischen Fernsehdoku über den moralischen Verfall an den englischen Universitäten auf Channel 5 auftauchte.

Oder, wie mein Dad gern sagt: Zum gesellschaftlichen Problem wird’s nur dann, wenn die Arbeiterklasse mit dabei ist.

Das Besondere an den Little Crocodiles war ihr Gründer: Professor Geoffrey Wheatcroft, DD DPhil FGW und voll ausgebildeter Zauberer. Letzteres abzulesen an dem FGW: das stand für »Fellow der ›Gesellschaft der Weisen‹«, welche auch als Folly bekannt und das offizielle Zentrum der britischen Zauberei seit 1775 ist. Und falls Sie das jetzt schockiert oder erstaunt, möchten Sie sich vielleicht erst ein bisschen Hintergrundwissen verschaffen, bevor Sie weiterlesen.

Geoffrey Wheatcroft fand es offenbar amüsant, ein paar Kleinen Krokodilen das Zaubern beizubringen. Wie vielen, wissen wir nicht genau. Nur, dass ein paar davon richtig gut wurden – wieder ohne genaue Anzahl.

Genau wissen wir hingegen, dass mindestens zwei von ihnen ihre magischen Kräfte einsetzten, um eine Reihe von Schwerverbrechen zu begehen, einschließlich solcher, die man schon als Verbrechen gegen die Menschlichkeit bezeichnen kann – und hier scherze ich ausnahmsweise nicht.

Indem Geoffrey Wheatcroft starb, ehe all das ans Licht kam, gelang es ihm, sich vor den Konsequenzen für seine Handlungen zu drücken. Wobei ich weiß, dass mein Boss manchmal den Drang verspürt, Wheatcrofts Leichnam auszugraben und in Flammen aufgehen zu lassen. Ebenso unbeschwert tot war Albert Woodville-Gentle, auch der gesichtslose Magier Nummer eins genannt. Doch hatte dieser vor seinem Ableben noch massiv mitgeholfen, einen gewissen Martin Chorley auszubilden, der bei uns unter gesichtsloser Magier Nummer zwei lief. (Glauben Sie mir, mit der Zeit steigt man da schon durch.)

Wir wussten, wer Martin Chorley war, und wir wussten, was er getan hatte. Leider wussten wir nicht, wo er war. Oder was er vorhatte. Und das bescherte uns schlaflose Nächte.

Ein cleverer Bursche war er, so viel war sicher. Er hatte zwar nicht damit gerechnet, aufzufliegen, aber rein vorsichtshalber hatte er sich für diesen Fall einige Strategien und Ressourcen zurechtgelegt. Für die Suche nach ihm besaßen wir tatsächlich nur zwei brauchbare Anhaltspunkte. Erstens unser Wissen, dass er schon öfter ehemalige Little Crocodiles rekrutiert hatte, damit die für ihn arbeiteten – und zweitens die Vermutung, dass es von denen noch mehr geben musste, als wir kannten. Und so kam irgendeinem hellen Köpfchen die Idee mit dem »Stich ins Wespennest«.

Wir ließen unsere Analytiker nach geeigneten Kandidaten unter den Kleinen Krokodilen suchen, begannen diese engmaschig zu überwachen, und dann gingen wir hin und jagten ihnen ein bisschen Angst ein – der »Stich ins Wespennest«. Alsdann lehnten wir uns zurück und warteten, ob sie reagierten. Wenn wir Glück hatten, würden sie einen Anruf, eine Mail oder eine Nachricht an einen ungewöhnlichen Kontakt schicken. Und im allerbesten Fall würden sie aus dem Haus stürzen, ins Auto springen und uns in spannende Gefilde führen.

Genau deshalb saßen Guleed und ich in dem Hyundai: damit wir Williams folgen konnten, falls er die Biege machte.

»Das ist ganz allein deine Schuld«, sagte Guleed.

»Irgendwann muss es funktionieren«, sagte ich.

Richard Williams war unser dritter »Stich«. Es herrschte der allgemeine Konsens, dass wir höchstens noch zwei bis drei Versuche hatten, bis entweder Chorley mitkriegte, was da vor sich ging, oder uns eine erzürnte Wespe wegen Belästigung verklagte.

»Da sind sie«, sagte Guleed.

Ich sah hinüber. Vor dem Haus unserer Zielperson hielt gerade ein ramponierter grüner Vauxhall Corsa. Das Haus hatte übrigens wahrscheinlich gut zwei Millionen gekostet mit seinen zwei Etagen plus ausgebautem Dachgeschoss, alles aus rotem Backstein und mit Schmuckelementen an der Überdachung der Vortreppe, die fast nach echtem Arts-and-Crafts-Dekor aussahen – aber nicht ganz. Wenigstens war es frei von Kieselrauputz und falschem Fachwerk. Sogar die originalen Schiebefenster waren noch vorhanden, allerdings mit Rollos versehen worden, der modernen Variante der Gardine – mit deren Hilfe die Mittelschicht seit jeher damit klarzukommen versucht, dass sie ihren Lebensraum mit anderen menschlichen Wesen teilen muss.

Momentan waren die Rollos hochgezogen, aber da wir, um nicht auf den ersten Blick aufzufallen, zehn Meter weiter parkten, war der Winkel zu ungünstig, um ins Hausinnere zu sehen.

Das Wegwerfhandy, das ich in der Hand hielt, pingte, und auf dem Display erschien ein seitliches Smiley.

»Auf die Plätze«, sagte ich.

Wir vermieden es weitgehend, unsere Polizei-Airwaves zu benutzen, nicht nur wegen der Gefahr, dass sie hopsgingen, wenn etwas Magisches passierte. Das Smiley war auch an das Team gerichtet, das die Parallelstraße überwachte, falls jemand nach hinten hinaus zu flüchten versuchte.

Aus dem Corsa stiegen Nightingale und DC David Carey und machten sich auf den Weg zur Eingangstür.

»Und los«, sagte Guleed mit einem unterdrückten Gähnen.

Seit Beginn der Operation hatten wir immer wieder die Rollen gewechselt. Beim letzten »Stich« in Chipping Norton hatten Nightingale und Carey im Observierungsauto gesessen. Wir bezeichneten ihn als »die Aga-Saga«, weil unsere Zielperson nicht aufhören konnte, von ihrer Küche zu schwärmen, die, soweit ich sehen konnte, von denselben Leuten entworfen worden sein musste wie Beutelsend.

»Tür geht auf«, sagte Guleed. Ich notierte die Zeit im Einsatzprotokoll.

Gewöhnlich taucht die Polizei gern in aller Herrgottsfrühe auf, vorzugsweise um sechs Uhr morgens, weil die meisten Leute dann nicht nur zu Hause sind, sondern auch nicht unbedingt in bester Verfassung. Diesmal hatten wir uns allerdings einen Sonntag um die Mittagszeit ausgesucht, weil wir nicht auf Angst und Schrecken aus waren, sondern auf subtiles Grauen. Nightingale ist darin bemerkenswert gut – liegt wahrscheinlich am Akzent.

Vor einiger Zeit hatte Richard Williams für eine Firma namens Slick Pictures gearbeitet, die eine Menge Aufträge von einem Bauträger bekommen hatte, der über eine Reihe von Mutterfirmen komplett einem Unternehmen namens County Gard gehörte. Welches zufällig genau das Instrument war, mit dem Martin Chorley einige seiner kriminellen Machenschaften steuerte.

Eine kümmerliche Verbindung, aber wir waren schon etwas verzweifelt, und zumindest würde es den Druck aufrechterhalten.

Guleed fummelte an ihrem Hijab herum, der ungewöhnlich schlicht für sie war – ein Polizeimodell, darauf ausgelegt, sich sofort zu lösen, wenn jemand daran zog. Unter unseren Jacken trugen wir rein vorsichtshalber die Zivilversion der Stichschutzweste.

Aus dem Garten nebenan sprang eine Katze hervor und schoss die Straße entlang davon. Etwas an ihrem panischen Tempo verursachte mir Unbehagen. Gerade wollte ich das Guleed gegenüber erwähnen, als das Handy wieder pingte und eine Nachricht erschien: aa. Während der Planung der Operation hatten wir eine Reihe von Codes erstellt. Der Buchstabe selbst war irrelevant – die Bedeutung lag in der Anzahl. Drei Buchstaben bedeuteten »Bereithalten«, einer bedeutete »Sofort stürmen – auf sie mit Gebrüll!«, und zwei waren das Zeichen, dass wir unsere vorher bestimmte »Interventionsposition« einnehmen sollten.

Guleed grinste. »Mal was anderes.«

Wir stiegen aus, hinein in die sonntagmittägliche Schwüle der Vorstadt, und gingen auf das Haus zu. Laut Plan sollten wir so unauffällig wie möglich vor dem Gartentor herumlungern und auf weitere Instruktionen warten. Aber wir waren noch mindestens acht Meter vom Haus entfernt, als unser Plan sich höchst spektakulär verabschiedete.

Zuerst traf mich eine Woge von Vestigia vom Haus her, schwer wie ein Hammer und so scharf und präzise wie eine Nadelspitze – Nightingales Signare. So heftig, wie es war, musste er ganz schön vom Leder gezogen haben. Als das das letzte Mal passiert war, landeten die Überreste später auf der Bauschuttdeponie.

Ich sprintete los und kam gerade am Gartentor an, als über dem Dachfirst eine Fontäne von Dachschindeln in die Luft spritzte. Während es im Vorgarten Schieferplatten und -splitter regnete, sah ich, wie eine Gestalt in Pink und Blau von innen aufs Dach herausgeschossen kam. Es war eine Frau, schlank, schwarzhaarig und sehr hellhäutig. Sie huschte so perfekt ausbalanciert die Dachrinne entlang, als wollte sie als Spider-Girl gecastet werden.

Dann wirbelte sie herum und sah mich mit schief gelegtem Kopf an. Selbst aus dieser Entfernung konnte ich sehen, dass ihr Mund und Kinn tiefrot gefärbt waren und die Röte auch auf ihr blaues Adidas-Sweatshirt getropft war. Ich glaubte nicht, dass es sich um ihr eigenes Blut handelte.

Aus unseren Informationen erkannte ich sie als Kindermädchen der Williams – und aus der Art, wie sie die Zähne fletschte, von einem Kampf her, den ich vor Jahren im Trocadero Centre gehabt hatte.

Oh Shit, dachte ich. Ich glaube, ich hab mal deine Schwester getroffen.

Nachdem sie uns gesehen hatte, hätte ich erwartet, dass sie sich in den Garten hinter dem Haus verflüchtigen würde. Daher war ich etwas überrascht, als sie sich geradewegs auf mich zukatapultierte.

Nun sind Guleed und ich nette, ordentliche Detectives mit dem entsprechenden Staatsexamen in der Tasche, deren Aufgabe es keineswegs ist, sich mit irgendwem herumzuprügeln. Dafür sind die Bereitschaftskommandos da. Dennoch hatten wir uns eingedenk unserer aktuellen beruflichen Herausforderungen die Zeit genommen, mit Nightingale, Carey und ein paar weiteren Mitgliedern unseres Teams verschiedene Szenarien durchzusprechen. Folgende Grundsätze kristallisierten sich heraus: Nicht nahe rangehen, nicht auf ein Handgemenge einlassen, nichts Riskantes versuchen. Und bloß nicht zögern.

Ich sprang nach rechts und Guleed nach links.

Die Nanny landete auf dem Bürgersteig wie eine Katze, auf eine meiner Meinung nach allen Gesetzen der Physik widersprechende Art und Weise. Egal wie geschmeidig jemand ist – wenn er nach einem Sprung aus dem zweiten Stock so aufkommt, müsste ihm das die Schienbeine durch die Kniescheiben treiben.

Ich brachte hastig einen hübschen brandneuen Nissan Micra zwischen sie und mich, beschwor ein Impello und haute es ihr gegen die Knie. Guleed war über die Gartenmauer gehüpft und hatte bereits den Schlagstock ausgefahren. Ich sah, wie sie sich anspannte, um loszuspringen, während die Nanny längelang hinschlug.

Und sich in einer lässigen Bewegung herumrollte und im nächsten Moment auf die Motorhaube des Micra schnellte. Was ihr ein zweites Impello mitten ins Gesicht einbrachte – dieser Tage fackele ich nicht mehr lange mit dem Nachsetzen. Es fegte sie von der Motorhaube, und sie landete auf dem Rücken, das Gesicht wutverzerrt.

Eine bessere Gelegenheit würden wir nicht kriegen, daher warfen wir uns beide auf sie – Guleed auf die Arme, ich auf die Beine. Kaum war ich nahe genug, trat sie auf mich ein, ihr nackter Fuß traf mich mit Wucht an der Schulter und stieß mich zur Seite. Schon sah ich die nächste schmutzige Ferse auf mein Gesicht zusausen und konnte gerade noch so weit ausweichen, dass sie wieder nur die Schulter erwischte. Vom ersten Tritt war mir die Schulter taub geworden, aber beim zweiten durchzuckte mich brüllender Schmerz. Trotzdem versuchte ich die Nanny an den Beinen zu packen und mit meinem Gewicht am Boden zu halten. Es war wie ein Ringkampf gegen einen Gabelstapler – sie stemmte mich einfach komplett in die Höhe und schleuderte mich rücklings zu Boden.

Ich ließ mich dort nicht häuslich nieder, sondern rollte mich weg – geradewegs in den Rinnstein – und kämpfte mich auf die Füße. Auch die Nanny stand schon wieder, Guleed gegenüber, der es gelungen war, einen ihrer Arme festzuhalten. Während ich zurück ins Getümmel wankte, hieb die Nanny mit der freien Linken nach Guleeds Gesicht. Guleed bog den Kopf zurück, vollführte eine fließende Drehung und schwang ihren Schlagstock. Es entstand ein merkwürdiges Geräusch – wie zerreißende Seide –, dann krachte der Schlagstock der Nanny quer über den Rücken. Sie bäumte sich vor Schmerz auf, und vor meinen staunenden Augen rannte Guleed, immer noch die Hand um den Arm der Nanny gekrallt, auf eine physikalisch eigentlich unmögliche Weise an der Seite des Nissan Micra hinauf und sprang die Nanny mit ihrem ganzen Gewicht an. Diese ging bäuchlings zu Boden.

Ich beschloss, dass das mein Stichwort war, hechtete vorwärts und packte ihre Fußgelenke. Ehe sie reagieren konnte, warf ich mich mit Schwung nach hinten, so dass ihre Beine komplett gestreckt waren. Selbst die stärkste Person kann in so einer Lage nichts ausrichten, wenn sie keinen Hebel hat, und da Guleed ihr auf dem Rücken hockte, hatten wir sie nun beinahe. Wir mussten sie nur so lange festhalten, bis Verstärkung kam. Aber wir hatten noch nicht mal unsere Handschellen draußen, als sie sich zu winden begann wie eine Schlange. Guleed tat ihr Bestes, um sich festzuklammern, aber plötzlich wurde sie hochgeschleudert und krachte in mich hinein, und als wir uns sortiert hatten und wieder auf die Beine gekommen waren, war die Nanny über alle Berge.

»Wo zum Teufel ist Nightingale?«, fragte ich.

Wie wir später erfuhren, rettete er gerade Richard Williams vor dem Verbluten.

»Sie hat versucht, ihm die Kehle durchzubeißen«, erzählte uns Carey.

2 Ausgrabungen

Etwas in der Art hätten wir uns auch denken können, als ein Rettungswagen angebraust kam und zwei Sanitäter an uns vorbei ins Haus stürmten. Guleed und ich folgten ihnen nicht, da wir damit beschäftigt waren, die Beschreibung der Nanny an die Einsatzkräfte weiterzugeben, inklusive der Warnung, sich ihr nicht zu nähern, bis Falcon-qualifizierte Beamte eintrafen. Dann requirierten wir einen Einsatzwagen, um hinreichend mobil zu sein, falls sie gesichtet wurde.

Die Mühe hätten wir uns sparen können. Sie schien sich im Sommernachmittag aufgelöst zu haben.

Da wir Falcon-Einsatzteam Nummer 2 waren (Nightingale war Nummer 1), landeten wir schließlich in einem Korridor im University College Hospital, um Richard Williams’ Krankenzimmer zu bewachen, unterstützt von einer ermutigend massiven Personenschutzbeamtin in voller Krawallmontur und mit einer H&K MP5-Maschinenpistole. Sie hieß Lucy und hatte drei Kinder im Alter von null bis fünf Jahren. »Verglichen mit denen«, sagte sie, »ist der Job hier richtig erholsam.«

Für Situationen wie die vorliegende wurde der Personenschutz herangezogen, weil der, anders als die bewaffnete Polizei, auch darin ausgebildet war, Wache zu schieben. Es erfordert schon eine ganz bestimmte Persönlichkeit, um beispielsweise acht Stunden lang im strömenden Regen herumstehen zu können und dabei wach genug zu bleiben, um jemandem in Sekundenschnelle eine Kugel in relevante Körperteile zu jagen.

Nightingale und Carey fahndeten immer noch in Westlondon nach der Bleichen Nanny, und Richard Williams war bis an die Kragenspitzen vollgepumpt mit Schmerz- und Betäubungsmitteln und daher außerstande, uns irgendwas zu erzählen. Wodurch wir zumindest etwas Zeit hatten, um unser Protokoll zu vervollständigen – und ich, um Guleed zu fragen, was es mit dem Geräusch von zerreißender Seide und ihrer kleinen, der Schwerkraft spottenden Parkour-Einlage auf sich hatte.

»Zerreißende Seide?«, fragte sie unschuldig.

»Nicht wirklich ein Geräusch«, erklärte ich. »Ein Vestigium – also, sozusagen der Klang, den Magie macht, wenn du sie wirkst.« Plus der Nachhall, den sie zurücklässt, dachte ich, aber ich versuche meine Kollegen nicht mit Erklärungen zu überfrachten. Nicht einmal Guleed, von der ich den Verdacht hatte, dass sie viel mehr wusste, als sie sich anmerken ließ.

»Ach, das«, sagte sie. Und lächelte.

»Ja, das.«

»Ich hab trainiert.«

»Bei Michael?« Damit meinte ich Michael Cheung, den »Kontakt« des Folly in Chinatown, dessen Visitenkarte ihn als LEGENDÄREN SCHWERTKÄMPFER auswies.

»Das ist genau wie ganz normales Kampfsporttraining«, sagte sie. »Man lernt die Bewegungsabläufe und übt sie – und wird besser.« Sie beugte sich vor. »Und man weiß erst, ob’s funktioniert, wenn man es mal im Ernstfall ausprobiert hat.«

»Und, hat’s funktioniert?«

»Ich glaube schon.«

»Kannst du’s mir beibringen?«

Sie lachte. »Das hat Michael mir ganz ausdrücklich verboten. Egal was du sagen würdest.«

»Warum?«

»Weil Nightingale ihn angerufen und darum gebeten hat.«

»Hat er gesagt, wieso?«

»Weil Sie sich vernünftigerweise erst eine Tradition ganz aneignen sollten, ehe Sie zur nächsten übergehen«, sagte Nightingale, der den Korridor entlangkam.

Carey, der ihn begleitete, warf Guleed und mir einen dankbaren Blick zu. Ich konnte ihn verstehen. Mit Nightingale unterwegs zu sein konnte kräftezehrend sein. Vor allem, wenn er in seinem »Mann der Tat«-Modus war und vergessen hatte, dass es nicht darum ging, gleich mit dem Fallschirm über Deutschland abzuspringen.

Wir hielten im Korridor eine improvisierte Nachbesprechung ab, dann schickte Nightingale uns an unsere jeweiligen Aufgaben. Er selbst wollte Richard Williams’ Tür weiter bewachen in der Hoffnung, dass dort jemand auftauchte und es noch mal probierte.

»Sie hätte David und mich überrumpeln können«, sagte er. »Und doch war es ihr wichtiger, Williams zum Schweigen zu bringen. Das scheint mir darauf hinzudeuten, dass er etwas weiß, wovon Martin Chorley nicht will, dass wir es herausfinden.«

Mehr brauchte er nicht zu sagen. Wenn Chorley es für nötig hielt, Williams deswegen auszuschalten, wollten wir ganz entschieden wissen, was es war.

Guleed mit ihrer mitfühlenden Art und ihrer vernehmungstaktischen Erfahrung wurde damit betraut, Williams’ Frau Fiona zu befragen. Wozu diese unverzüglich in die pastellfarbene Retro-Geborgenheit der Optimales-Vernehmungsergebnis-Suite in Belgravia gebracht wurde, wo Guleed ihr sanft intime Details aus dem Familienleben entlocken sollte, ohne sie zusätzlich zu traumatisieren. Später würde ich die Befragungsmitschnitte auf Falcon-Inhalte prüfen, aber vorerst fuhr ich noch einmal nach Chiswick, um zu sehen, ob es in ihrem trauten Heim irgendetwas Interessantes zu entdecken gab.

Fiona war Frau Nummer zwei; Richard hatte sie kennengelernt, als sie 2011 ein Praktikum in seiner damaligen Firma machte. Das Ganze schien ziemlich schnell gegangen zu sein – mit seiner ersten Frau war er damals erst fünf Jahre verheiratet gewesen. Mit Fiona hatte er zwei Töchter, die während der Befragung im Büro von DI Miriam Stephanopoulos deponiert wurden. Aus der früheren Ehe gab es einen Sohn, der aber bei der Mutter lebte, die nach der Scheidung zurück nach King’s Lynn gezogen war.

Das Haus war schon von einem Spezialistenteam auf geheime Räumlichkeiten und raffiniert versteckte peinliche Besitztümer durchsucht worden – ohne Ergebnis. Sämtliche Computer, Laptops, Telefone und die PlayStation 4 waren zur IT-Auswertung nach Dulwich transferiert worden, wo man sie akribisch in Einzelteile zerlegen würde. Da die Informationsanalytiker dieser Operation aus dem Folly-Budget bezahlt wurden, würden wir ihnen verflixt noch mal auch was zu tun geben.

Ich war also im Grunde nur der Magie wegen hier – die sich oft in voller Sicht verbirgt.

Als staatlich geprüfter Police Detective (wie ich mich seit genau einem Monat offiziell bezeichnen durfte) hänge ich viel in den Wohnungen fremder Leute rum, oft ohne deren Einverständnis. Das Zuhause eines Menschen ist wie ein Zeuge: Es neigt zu Falschaussagen. Aber wie Stephanopoulos sagt, je länger jemand irgendwo wohnt, desto in sich aufschlussreicher werden diese Unwahrheiten. Und für die Polizei kann eine aufschlussreiche Unwahrheit ebenso nützlich sein wie die Wahrheit. Manchmal sogar nützlicher.

Das Erdgeschoss war von vorn bis hinten so gut wie aller Innenwände entledigt worden. In dem offenen Wohnbereich standen eine dreiteilige pseudo-antike Ledersitzgarnitur und ein nierenförmiger Couchtisch mit Glasplatte, auf dem überraschenderweise ein Stapel dicker Couchtischbücher herumlag. Die kleine Unwahrheit bestand darin, dass die Sitzecke auf den möglicherweise original antiken Kamin ausgerichtet war und nicht auf den mittelgroßen Flachbildschirmfernseher. Mit der Flimmerkiste geben wir uns gar nicht ab, schien der Raum zu sagen. Aber der Stapel DVDs und die Tatsache, dass beide Fernbedienungen – die des Fernsehers und die des BluRay-Players – auf dem Couchtisch lagen, entlarvten ihn als Lügner.

So weit die kleine Unwahrheit.

Die große bestand in der gänzlichen Abwesenheit von kaputtem Spielzeug, bekritzeltem Papier und angebissenen Süßigkeiten. Nein, in diesem Haus gibt es keine schmutzenden, trotzigen, innovativ-kreativen kleinen Menschlein. Wir leben in einer Oase der Ruhe und Ordnung.

Nun bin ich nicht nur der Sohn einer professionellen Reinigungskraft, sondern auch mit so vielen minderjährigen Cousins und Cousinen gesegnet, dass der durchschnittliche UKIP-Wähler nach Spanien auswandern möchte, und ich weiß ganz genau, dass hier unten mehr Chaos herrschen sollte. Blutrünstige Kreatur der Nacht hin oder her, als Nanny musste unsere flüchtige Verdächtige echt gut gewesen sein. Oder aber sie hatte die Kids mit traumatisierender Härte zur Ordnung gedrillt – um das herauszufinden, würden wir wohl einen Kinderpsychologen heranziehen müssen. Ich machte mir eine Notiz, dass ich darauf achten musste, ob Guleed das Thema bei ihrer Wohlfühl-Befragung angeschnitten hatte.

Die Küche war so eine Edelstahlmonstrosität, die aussah, als eigne sie sich eher dazu, Viren zu Kriegszwecken zu züchten, als ein Abendessen zu kochen. Nur zur Sicherheit schaute ich nach, ob im Kühlschrank vielleicht Petrischalen standen – nichts. Hingegen eine erfreuliche Menge gesunder Joghurts für die Kleinen und ungezuckerte Fruchtsäfte aus echten Früchten.

Wartet nur ab, bis sie erstmals in Kontakt mit richtigen Kindern kommen, dachte ich, dann schreien sie bis in alle Ewigkeit nach Schokoriegeln und Chips.

Die grauen italienischen Fliesen waren blutverschmiert, und gelbe Beweismarker zierten Boden und Arbeitsfläche. Eine diagonale Spur von Blutspritzern an einer Wand verriet, wo Nightingale die Nanny von Richard Williams weggezerrt hatte.

Nach Nightingales Worten hatte man sich gerade zu einer freundlichen, aber subtil beunruhigenden Plauderei im Wohnzimmer niedergelassen, als Richard Williams in die Küche ging, um Kaffee zu machen. Dabei hatte er sich so verdächtig verhalten, dass Nightingale aufgestanden und ihm nachgegangen war – da hörte er ein Krachen und einen Schrei.

»Wer genau schrie, war nicht auszumachen«, sagte er.

Dem zuvor festgelegten Operationsplan gemäß hatte sich Carey sofort nach oben zu Fiona und den Kindern begeben, während Nightingale sich mit dem befasste, was für die Schreie verantwortlich war. Im Flur war er auf die Nanny gestoßen, die die Zähne in Richard Williams’ Hals geschlagen hatte. Wir vermuteten, dass sie ihm eigentlich an die Kehle wollte, aber er konnte sich noch wegducken, und sie riss ihm stattdessen ein großes Stück aus dem rechten Trapezmuskel. Eine zweite Chance ließ Nightingale ihr nicht – er schleuderte ihr ein Impello in die Kniekehlen, um sie dann zu Boden zu zwingen.

Da war sie herumgewirbelt und weggerannt – vernünftigerweise hatte sie es nicht mit Nightingale aufnehmen wollen. Aber warum die Treppe hinauf? Warum nicht zur Vorder- oder Hintertür hinaus? Dann hätte sie über den Gartenzaun in den Nachbargarten und durch die angrenzenden Gärten weiterflüchten können bis zum Ende der Straße. So schnell wie sie sich bewegte, bezweifelte ich, dass unsere ringsum stationierten Teams sie überhaupt bemerkt hätten.

Auf der Treppe gab es weitere Blutstropfen und am Geländer einige rote Handabdrücke. Ich zog meine Spurensicherungs-Überschuhe an, um sowohl den Tatort als auch meine Schuhe vor unerwünschten Spuren zu bewahren, und stieg hinauf.

Das Obergeschoss war ehrlicher als der Wohnbereich. Im Elternschlafzimmer stand ein maßgefertigtes riesiges Doppelbett mit geschnitztem weißem Kopf- und Fußteil. Auf dem polierten Boden lagen genau wie im Erdgeschoss raue Webteppiche aus roten, blauen und gelben Rechtecken. Sichtbare Bücherregale gab es keine, was mich immer etwas irritiert, ebenso wenig Bücher neben oder auf dem Bett. Ich war mir ziemlich sicher, dass das ungewöhnlich war für Leute, die in einem »kreativen Beruf« arbeiteten, aber vielleicht hatten sie sich aus Platzgründen komplett auf eBooks verlegt.

Die Wände waren im selben ins Knallweiße spielenden Mattweiß gestrichen wie die im Wohn- und Esszimmer. Die Farbe sah frisch aus, und als ich die dunkle Ecke hinter dem Bett genauer untersuchte, fand ich kleine Farbnasen an den am schwersten zu erreichenden Stellen über der Fußbodenleiste. Hier war erst vor Kurzem gestrichen worden – und zwar in Schwarzarbeit, denn in den offiziellen Ausgaben der Familie war nichts dergleichen aufgetaucht. Das Haus war für baldige Makler- und Hausbesichtigungstermine vorbereitet worden. Die Williams planten zu verkaufen und hatten schon angefangen auszumisten. Ich nahm mir vor, in den Charity-Shops der Umgebung nachzuprüfen, ob sie dort Bücher hingebracht hatten.

Auf dem Beistelltisch im anschließenden Badezimmer lag neben einer sauber aufgeschichteten Pyramide aus Klopapierrollen ein Exemplar von Ishiguros Der begrabene Riese. Die Klappe des Schutzumschlags steckte zwischen Seite 14 und 15, doch auf dem Cover hatte sich schon eine dünne Staubschicht gesammelt. Netter Versuch, dachte ich, aber so wird das nichts.

So deutlich man dem Elternschlafzimmer den bevorstehenden Auszug anmerkte, so klar machte das Kinderzimmer, dass den Mädchen noch niemand was davon gesagt hatte. Ich war schon in genug Wohlstandseigenheimen gewesen, um mich nicht über die Massen von Spielzeug der Kinder dort zu wundern. Haufenweise Gesellschaftsspiele und Ausmalbücher und Flugdrachen und Puppen und lebensgroße Teddybären. Außerdem besaßen die Mädchen einen Industriecontainer voller Lego und genug Barbies, Kens und deren billigere Imitate, dass man mit ihnen einen ausgewachsenen Stop-Motion-Film hätte drehen können. Hier war es sauber, aber nicht aufgeräumt, was mich erleichterte, weil ich wirklich angefangen hatte, mir Sorgen über die Disziplinvorstellungen der Nanny zu machen.

Und das sage ich als Sohn einer afrikanischen Mutter.

Das Etagenbett erstaunte mich ein wenig – wie sich herausstellte, hatte Richard Williams sich das hintere Kinderzimmer als Arbeitszimmer reserviert.

Auch hier war kürzlich gestrichen worden, aber mittels der verfüllten Dübellöcher in der Wand konnte man noch nachvollziehen, wo die Hängeregale gewesen waren. Unter dem Fenster, wo das Licht am besten war, stand ein kleiner Klapptisch aus hellem Holz mit verschiedenen Lade- und Verbindungskabeln drum herum; die zugehörigen Geräte hatten die Kollegen eingesackt und abtransportiert. Eine Reihe von Kartons war von den Spezialisten geöffnet worden; der Inhalt war sauber auf dem Boden aufgeschichtet und wartete auf genauere Inspektion.

Das meiste sah aus wie die Ausbeute eines Jahrzehnts an Rechnungen, Strom- und Wasserabrechnungen und Versicherungsbescheiden. Das würde alles in unserem Annex landen. Ein Stapel bedruckter Papiere erregte meine Aufmerksamkeit. Zuerst hielt ich sie für Broschüren oder Firmenprospekte, aber tatsächlich waren es Ausgrabungsberichte der MOLA – der Museum of London Archaeology. Schmalformatige technische Dokumentationen mit Spiralbindung und Pappdeckel, innen voller hübscher Schemazeichnungen und mindestens dreißig Seiten Endnoten.

Auch Martin Chorley hatte Interesse an Archäologie, und romantische Vorstellungen vom finsteren Mittelalter dazu. Ich fragte mich, ob da eine Verbindung bestand.

Als eigener Stapel lag da außerdem ein Teil eines Filmdrehbuchs, das die Spezialisten unter den Versicherungsscheinen vergraben gefunden hatten. Es war, wie man mir später sagte, professionell formatiert und wurde von einem metallenen Heftstreifen für gelochte Blätter zusammengehalten, wie sie bei angehenden Drehbuchautoren beliebt sind. Im Heftstreifen steckten noch kleine Papierfetzen, die davon zeugten, dass der fehlende Teil des Manuskripts mit Gewalt herausgerissen worden war. Verblieben waren nur die ersten fünfzehn Seiten. Ich las den Titel.

WIDER DIE FINSTERNIS

Von Richard Williams & Gabriel Tate

Nach einer Idee von John Chapman

Die erste Szene auf der nächsten Seite begann folgendermaßen:

FADE IN

AUSSEN – RUINEN DES RÖMISCHEN LONDON – SPÄTER ABEND

Das genügte mir schon völlig, um im Annex anzurufen und einen umfassenden polizeilichen Datencheck für Gabriel Tate und John Chapman in Auftrag zu geben. Da ich lediglich deren Namen und die Tatsache zu bieten hatte, dass ein Zusammenhang mit Richard Williams bestand, war die Reaktion missmutiges Gebrummel, aber das Gute an Operation Jennifer war, dass wir jetzt massenhaft Leute für genau solche Aufgaben hatten.

Ich stieg in den ausgebauten Speicher hinauf und wurde des Lochs im Dach ansichtig, durch das Nightingale die Bleiche Nanny geworfen hatte.

Der scharfe Nachhall des Vestigium war immer noch zu spüren, und auf der Zunge bemerkte ich einen knackigen Zitronengeschmack. Vielleicht war das aber keine Magie, sondern bloß der Badreiniger, den sie hier verwendeten.

»Ich holte sie ein, als sie zum vorderen Fenster hinauswollte«, hatte Nightingale erzählt. »Es gibt einen recht guten Zauber, mit dem man jemanden an einer Stelle fixieren kann.« Sofort hob er die Hand, damit ich gar nicht erst fragte. »Nächstes Jahr. Nächstes Jahr werden Sie reif sein, um ihn zu lernen. Und da unsere Verdächtige sich freistrampeln konnte, erwies er sich als weniger nützlich, als man denken sollte.«

Nightingale ist sprachlich gern präzise, wenn er also freistrampeln sagt, meint er auch freistrampeln.

»Es war eine magische Komponente daran«, sagte er, als ich ihn bat, das näher zu erläutern. »Ich fürchte, als Reaktion darauf wandte ich mehr Kraft an als nötig.«

Trotzdem war das Impello etwas weniger spektakulär gewesen, als es auf den ersten Blick wirkte, da der Dachgeschossausbau eher windig ausgeführt war: dünne Gipskartonplatten, große Abstände zwischen den Dachbalken und billige Dachlatten. Den größten Teil des Sachschadens hatte vermutlich der Zauber verursacht; unsere Bleiche Nanny war irgendwie auf der Woge der Kraft mit nach oben gesurft.

Durchaus beeindruckend, was Nightingale nicht entgangen war. Er wäre ihr aufs Dach gefolgt, aber in jenem Moment war es wichtiger gewesen, zurück nach unten zu eilen und dafür zu sorgen, dass Richard Williams nicht verblutete.

»Diese hier scheint weit fähiger zu sein als das Individuum, das Sie in Soho getroffen haben«, sagte er.

Aber wer war »diese hier«?

Bei unserer anfänglichen umfassenden Überprüfung der Personen im Haushalt der Williams war sie als Alice McGovern aus Leith, Schottland, angegeben gewesen. Als das Rechercheteam aus Belgravia die echte Alice schließlich fand, stellte sie sich als Heroinabhängige heraus, die ihre Identität an eine Bande aufgeweckter Informationshändler verkauft hatte. Solche Banden verlegen sich gern auf Drogensüchtige, weil diese gewöhnlich danach streben, nicht aufzufallen, und entgegen der Meinung der meisten Leute sehr lange Zeit unter dem Radar der Behörden leben können.

Im Dachgeschoss gab es zwei Schlafzimmer und ein Bad. Das hintere Zimmer war zum Spielzimmer der Mädchen bestimmt worden. In der Mitte, wo das Licht aus dem Fenster hinfiel, stand ein schon halb demoliertes Kinderhaus aus Segeltuch und Bambus. Es gab weitere Regale voller Spielsachen, Puzzles und Bilderbücher, in der Ecke ein Kissenlager für den Mittagsschlaf, und von einem Haken an der Rückseite der Tür hingen zwei rosa Feenkostüme.

Im vorderen Schlafzimmer lag ein Geruch, der mich an die Zeit erinnerte, als ich mit einem halben Dutzend weiterer junger PCs in einem Haus wohnte, und an die Studentenbuden, die ich seither betreten habe. Ein Hauch alter Schweiß und Essensreste und übervolle Tretmülleimer. Das eins vierzig breite Bett der Nanny war ungemacht, und ein Schnuppern sagte mir, dass die Bettwäsche schon seit zwei Wochen nicht gewechselt worden war. Wer auch immer im übrigen Haus saubermachte, in dieses Zimmer hatte er keinen Fuß gesetzt.

Es war im gleichen Mattweiß-Weiß gehalten wie das Erdgeschoss, und die Möbel kamen vermutlich vom Schlussverkauf bei Ikea. Etwa die Hälfte der Klamotten der Bleichen Nanny hing über einem Stuhl mit gerader Lehne und dem dazugehörigen Schreibtisch. Der Rest war ohne ersichtliche Ordnung in mehrere Kommoden gestopft worden. Ihre bevorzugte Kleidung bestand aus Trainingshosen, T- und Kapuzenshirts in Pink, Himmelblau und Marine, und ihre Unterwäsche war praktisch und billig.

Warum war sie nach dem ersten Zusammenstoß mit Nightingale die Treppe hinaufgerannt, statt zur Tür hinauszuflüchten? War in ihrem Zimmer etwas gewesen, was sie noch holen wollte, etwas Wichtiges? Oder ein Erinnerungsstück?

Noch einmal durchsuchte ich die Kommoden, fand darin aber nur einen akuten Mangel an mysteriösen Fotografien.

Ich setzte mich aufs Bett und schaute mich von dort aus im Zimmer um. Nichts sprang mich auf Anhieb an, aber so wie mein Tag bisher verlaufen war, war das vermutlich nur gut so.

3 Mehr Peperoni

»Vielleicht wollte sie ihr Handy holen«, sagte Bev. »Ich wette, daran hast du nicht gedacht.«

»Wir haben kein Handy gefunden«, sagte ich. Es stimmte: Daran hatte ich nicht gedacht.

Wir standen in Bevs riesiger Küche und kochten Pasta mit allem, was uns im Kühlschrank in die Hände fiel. Ich briet in einer Pfanne Zwiebeln und Knoblauch an, während Bev das Hackfleisch auftaute, indem sie es drohend anstarrte. Sie hat das schon öfter gemacht, es dauert weniger als eine Minute. Meine derzeitige Arbeitshypothese ist, dass sie die Wassermoleküle mit ihrem Blick in einen Zustand erhöhter Anregungsenergie versetzt. Irgendwann würde ich das Hackfleisch wahnsinnig gern mal verdrahten, um genaue Messwerte zu erhalten, aber Bev lässt mich nicht. Sie sagt, eine Göttin sollte sich ein paar Geheimnisse bewahren. Aber ich habe den Verdacht, dass sie sich das für ihre Doktorarbeit reservieren will. Einmal versuchte ich die Forschung voranzubringen, indem ich sie von hinten umschlang und auf den Nacken küsste in der Hoffnung, dass hierdurch das Hackfleisch in Flammen aufgehen würde. Leider passierte das nicht, aber Bev duftete gut, und überhaupt ist in der Forschung ein negatives Ergebnis fast so gut wie ein positives. Und egal wie anstrengend es in verschiedenen Lebenslagen werden mag, Beverley zu küssen, dem Fortschritt zuliebe bin ich gern bereit, es weiter zu betreiben.

Aus dem Garten hinter dem Haus ertönte ein Kreischen. Abigail und Nicky waren am Flussufer und stellten dort irgendwas Jugendliches an, dessen genauere Umstände mir zum Glück nicht bekannt waren. Zuvor war Beverley mit den beiden in Runnymede Insekten fangen gewesen – Teil unseres laufenden Projekts, Abigail während der Sommerferien davon abzuhalten, in Schwierigkeiten zu geraten.

Als das Fleisch sachte zu dampfen begann, zerteilte Beverley es mit einem Holzspatel und gab es in die Pfanne, wo ich es beim Brutzeln weiter beaufsichtigte.

»Ich wünschte, wir wüssten, was die Bleiche Nanny ist«, sagte ich.

»Du kannst sie nicht Bleiche Nanny nennen«, sagte Beverley, die dabei war, im Vorratsschrank nach etwas zu fahnden, was im weitesten Sinne mit Tomaten zu tun hatte. »Die Bleiche Lady ist stromaufwärts eine sehr spezifische Person, und ihren Namen so leichtfertig zu gebrauchen ist ein Fehler.«

Wenn Bev auf diese Art Fehler sagt, hat das eine ganz bestimmte Bedeutung. Und zwar, dass es eine buchstäbliche Woge der Empörung und sonstige drastische Folgen nach sich ziehen könnte, und damit meine ich nicht in den sozialen Medien.

»Ash hat die in Soho aber als Bleiche Lady bezeichnet«, sagte ich. Wobei sie ihn da gerade auf ein meterlanges Stück Eisen gespießt hatte, also war er in dem Moment nicht unbedingt das, was man unter einem zuverlässigen Zeugen verstehen würde.

Beverley war fündig geworden: Eine Dose geschälte Flaschentomaten hatte sich hinter zwei Monsterdosen mit Kichererbsen versteckt gehalten, von denen ich bezweifelte, dass in diesem Haus jemals jemand so hungrig sein würde, um sie zu kochen.

»War das nicht eine Art Chimäre?«, fragte sie, während sie in einer Schublade nach dem sauberen Dosenöffner wühlte. »Das sagte Abdul doch?«

Dr. Abdul Haqq Walid war der assoziierte Teilzeit-Kryptopathologe des Folly und Sammler seltsamer Spezies. Vor einiger Zeit hatten wir die nötige Kohle zusammengekratzt, um ihm eine qualifizierte Assistentin zur Seite zu stellen, und Dr. Jennifer Vaughan hatte das letzte Jahr damit verbracht, alles komplett neu zu klassifizieren.

»Jennifer meint, ›Chimäre‹ sei nicht unbedingt ein hilfreicher Begriff«, sagte ich. »Und ich stimme ihr zu. Ich glaube, die Lady aus Soho und die Bleiche Nanny waren Hohe Fae.«

Beverley schnaubte. Es war nicht unbedingt hilfreich, dass sie und der Rest der Demi-monde sich ebenfalls nicht auf eine Terminologie einigen konnten.

Das Hackfleisch war gut angebraten, also schaltete ich die Platte aus, damit es nicht verbrannte, und Bev kippte die Tomaten hinein und schaute sich nach etwas Peperoniartigem um.

Unter den Herren Zauberern der Gesellschaft der Weisen hatte es jede Menge Theorien und Klassifizierungssysteme für die Mitglieder der Demi-monde gegeben, von denen die meisten aus einer Mischung aus Latein, Griechisch und falsch interpretiertem Darwinismus bestanden. Fae war bei ihnen das Wort für alles, was vage magisch war und nicht die richtige Schule besucht hatte, und Hohe Fae waren jene Wesen, die in der mittelalterlichen Literatur erwähnt wurden und sich durch burgen- und schlossähnliche Wohnsitze, eine handfeste feudale Organisationsstruktur und das unerklärliche Bedürfnis auszeichneten, tugendhafte christliche Ritter zu ehelichen.

Ich war mir ziemlich sicher gewesen, dass all das reine Folklore war, bis ich eines heißen Sommertags beinahe selbst dauerhaft ins Feenreich entführt worden wäre – das mir verdächtig nach einer Paralleldimension aussah oder wie auch immer die Kosmologen das momentan nennen. Bev rettete mich übrigens damals, weshalb ich mich seither nie mehr mit ihr streite, wer die Spülmaschine ausräumen muss.

Die beste Einteilung, die ich je hörte, kam von dem selbsternannten Halb-Fae Zachary Palmer. Er hatte einmal zu mir gesagt, es gebe im Grunde drei Sorten von Leuten. Diejenigen, die magisch geboren wurden, was für die meisten Fae galt; diejenigen, die sich die Magie aus eigener Kraft aneigneten, so wie ich, Nightingale, alle anderen Praktizierenden und offenbar auch angehende legendäre Schwertkämpferinnen wie Guleed … Und die letzte Gruppe waren diejenigen, die durch Magie verändert worden waren, oft gegen ihren Willen. Ich wusste von erwiesenen Fällen, in denen Kinder in Kontakt mit dem Feenreich gekommen und mit einer anderen Augenfarbe und magischen Fähigkeiten zurückgekehrt waren. Dann gab es jene, die von skrupellosen Praktizierenden in monströse Mischwesen verwandelt worden waren – echte Cat-Girls und Tiger-Boys. Wie schon gesagt, das mit den Verbrechen gegen die Menschlichkeit war nicht übertrieben.

Und schließlich gab es mindestens eine Person, deren Geist und Körper von einem Wiedergänger oder möglicherweise dem Geist eines Gottes besessen gewesen war und die sich dadurch »verändert« hatte. Aber ich klammere mich an den Glauben, dass Biologie nicht gleichbedeutend mit Schicksal ist und wir mehr sind als die Marionetten unserer endokrinen Drüsen – was hätte das alles sonst für einen Sinn?

Beverley schnupperte an der Sauce und krauste die Nase.

»Bist du dir ganz sicher, dass du nirgends Tomatenmark hast?«, fragte ich.

Es war wirklich keines da. Also griffen wir auf den altehrwürdigen Brauch zurück, so lange Peperoni reinzuwerfen, bis es wie etwas schmeckte, was meine Mum gekocht haben könnte.

Wir deckten den Tisch in der Küche und riefen die Mädchen rein.

»Erst Hände waschen«, brüllte Beverley, als Nicky und Abigail angestürmt kamen. Abigail war fünfzehn, klein und mager und beherzte Vorreiterin des hypothetischen Trends, den Afro wieder modisch oder zumindest unvermeidbar zu machen. Außerdem war sie auf nebulös semi-offizielle Art meine Mitauszubildende – nachdem sie einen hastig etwas abgeänderten Lehrlingseid abgelegt hatte, in Anwesenheit und mit schriftlicher Einwilligung ihrer Eltern. Die mich beide persönlich für ihre Sicherheit verantwortlich machten, was absolut gerechtfertigt und für mich extrem unbehaglich war.

Ich sah, wie sie vor der Terrassentür stehenblieb und Nicky die Hände hinhielt.

Welche zwar erst neun Jahre alt, aber die Göttin des Flusses Neckinger war und als solche eine wackelige kopfgroße Wasserkugel heraufbeschwor, in der sich beide Mädchen die Hände wuschen. Nach einem Fingerschnippen verdampfte die Kugel – zurück blieben saubere, trockene Hände.

Abigail bemerkte meinen Blick und zwinkerte mir zu.

Die Lehrer der naturwissenschaftlichen Fächer hatten mitbekommen, dass Abigail sich für Latein und Geschichte interessierte, und versuchten sie jetzt aus Angst, ihre Starschülerin an die Geisteswissenschaften zu verlieren, mit Zusatzkursen am Nachmittag zu ködern. Es war klar, dass sie zu gegebener Zeit freie Uni-Wahl haben würde – von Oxford bis Edinburgh, vom Imperial College bis Manchester.

Ich persönlich hielt es für das Beste, wenn sie in London bleiben würde, wo ich ein Auge auf sie haben konnte.

»Was, du hast Angst, dass sie nach Edinburgh geht?«, hatte mich Beverley gefragt. »Ich würde mir eher Sorgen machen, dass sie nach Massachusetts abhaut.«

Aber ob es in Massachusetts auch so viele Geister gab wie in London?, fragte ich mich, als Abigail beim Essen von dem letzten Schwung Geistersichtungen erzählte. Ungeachtet des Mangels an empirischen Beweisen war sie überzeugt, dass es da einen Zuwachs gab.

»Was ist mit Brents Pferden?«, fragte Bev.

Brent war eine weitere Schwester von Beverley – ihr Fluss lag in Westlondon, aber da sie erst sieben war, wohnte sie abwechselnd bei ihrer Mutter und ihrer Schwester Fleet. Ich hatte Beverley mal gefragt, wie das bei ihnen funktionieren konnte, fast wie ein normaler Mensch aufzuwachsen, aber sie schien die Frage nicht zu verstehen.

Jedenfalls hatte Brent sich im Frühling beklagt, dass da Pferde in ihrem Fluss wären. Da ich nichts dergleichen finden konnte, hatte ich Abigail auf die Sache angesetzt. Auch sie fand nichts heraus, außer dass dort, wo die A315 den Brent überquert, etwa auf Höhe des Premier Inn, eine kleinere Schlacht des englischen Bürgerkriegs stattgefunden hatte, die so ausging, dass die Parlamentarier die Flucht ergriffen und die Royalisten das Städtchen Brentford plünderten. Womit sie zugleich ihre generellen Absichten bezüglich Londons bekannt gaben, was in den Worten eines Historikers signifikant zur Entschlossenheit der Londoner beitrug, die Hauptstadt zu verteidigen.

Die royalistische Kavallerie hatte bei der Schlacht stark mitgemischt, und wir gruben ein paar Berichte aus dem 18. Jahrhundert über geisterhafte Reiter aus, aber weder Abigail noch mir begegnete das, was Brent so erschreckt hatte.

Nach dem Abendessen musste ich Abigail zurück nach Kentish Town bringen. Ich überlegte, ob ich dann wieder den ganzen Weg zurückfahren sollte, um die Nacht mit Bev zu verbringen, aber am nächsten Morgen musste ich früh aufstehen.

Zumindest gab es beim Abschied ein bisschen Geknutsche auf der Türschwelle, mit Gekicher von Nicky und einem Schnauben von Abigail im Hintergrund.

»Du hast ein total blödes Grinsen im Gesicht«, sagte Abigail, als wir ins Auto stiegen.

»Das kommt daher, dass ich verliebt bin«, sagte ich – was den zweifachen Vorteil hatte, dass es erstens die Wahrheit war und ihr zweitens für den gesamten Heimweg die Sprache verschlug.

4 Die Gesellschaft der Weisen

Ende des achtzehnten Jahrhunderts befand sich London schon mitten in der wilden, vom Rausch der Technik getriebenen Expansionsphase, die erst in den 1940er Jahren mit der Schaffung des Metropolitan Green Belt zum Stillstand kam. Seither blicken die Stadtentwickler zähneknirschend voller Neid auf jene Zeiten zurück, als es einem Einzelnen noch möglich war, nur mit seinem Verstand und einem gewaltigen Familienerbe bewaffnet das Erscheinungsbild der Stadt fundamental zu prägen.

Wie damals, als der fünfte Herzog von Bedford feststellte, dass sein Landsitz auf drei Seiten vom Regency-London umzingelt war, und zu dem Schluss kam, dass ihm wohl nichts anderes übrig blieb, als den alten Gemüsegarten einzustampfen und dabei ordentlich abzusahnen. Er engagierte den legendären Architekten und Stadtplaner James Burton, der sehr auf elegante Plätze, diese neumodischen Fenster im französischen Stil und rudimentäre Balkone mit dekorativen schmiedeeisernen Brüstungen stand.

Den einzigen Hemmschuh auf dem Weg zum Fortschritt stellte das seltsame Häuflein von Gentlemen dar, die sich seit Neuestem in dem pseudomittelalterlichen Turm trafen, den ein früherer Herzog hatte bauen lassen, um seinem Garten etwas mehr Dramatik zu verleihen. Es schien sich um eine Art Geheimbund zu handeln, allerdings waren die Gentlemen bei gewissen Mitgliedern des Hofes sehr beliebt – insbesondere bei Königin Charlotte.

Als Gegenleistung dafür, dass er den Turm abreißen durfte, erklärte James Burton sich bereit, an der Südseite des Platzes ein prachtvolles Haus in das bauliche Ensemble einzubinden. Es sollte in der Art des berühmten Herrenclubs White’s gebaut werden und über einen Vorlesungssaal, eine Bibliothek, einen Speisesaal, einen Lesesaal und reichlich Zimmer für zu Gast weilende Mitglieder verfügen. Das Atrium, das den Mittelpunkt bildet, ist so eindrucksvoll, dass es heißt, es habe Sir Charles Barry als Inspiration gedient, als dieser vierzig Jahre später den bekannteren Reform Club entwarf.

Das war die Geburtsstunde des Folly.

Und alles für einen Appel und ein Ei.

Nicht umsonst wurde Sir Victor Casterbrook, der erste wirklich respektable Präsident der Gesellschaft der Weisen, gelegentlich der Gänserupfer genannt – allerdings vermutlich nur dann, wenn er es nicht hörte.

Übrigens erklärt das auch, warum er außer Sir Isaac Newton die einzige weitere Person ist, deren Büste das Atrium ziert.

Ich habe ein Zimmer im Dachgeschoss mit nettem Blick zur Straße, ein paar Bücherregalen und einem Gaskamin, der in den ursprünglichen offenen Kamin eingebaut wurde. Im Winter hört man den Wind um die Schornsteine heulen, und wenn man alle vier Flammen über Nacht voll aufdreht, kann man sogar eine Zimmertemperatur über null Grad erzielen. Zu Beginn meiner Lehrzeit wohnte ich hier ständig, aber inzwischen traut mir Nightingale zu, meine Schnürsenkel selber zu binden, deshalb verbringe ich etwa die Hälfte meiner Nächte bei Beverley. Vor allem im Winter.

Bev nennt das Folly manchmal mit hochgestochenem Akzent meinen Londoner Club, aber offiziell ist es an die Metropolitan Police vermietet und wird als ganz normales Revier behandelt – es hat einen Codenamen, »Zulu Foxtrot«, und so weiter. Was ihm leider fehlt, sind dem gesetzlichen Standard entsprechende Arrestzellen, sonst hätten wir unsere Verdächtigen hier einsperren und Mollys Kochkünsten aussetzen können, bis sie entweder gestanden oder platzten.

Seit Operation Jennifer in die Gänge gekommen war, hatte ich mir angewöhnt, früh aufzustehen und erst einmal eine Stunde im höchsteigenen Fitnessraum des Folly zu verbringen. Gut, die Einrichtung stammt aus den dreißiger Jahren, daher mangelt es ihm an Crosstrainern, Steppern und Hanteln, die nicht einfach aus einem grob behauenen Stück Roheisen bestehen. Aber es gibt einen Punchingball, der nach Segeltuch, Leder und Leinöl riecht, den bearbeite ich gern und stelle mir dabei vor, ich wäre Captain America. Oder sagen wir mal, sein schlauerer kleiner Halbbruder.

Neben dem Fitnessraum befindet sich die einzige wirklich funktionierende Dusche im ganzen Gebäude, und wenn ich Molly zwölf Stunden vorher Bescheid sage, kommt auch zehn Minuten lang heißes Wasser. Irgendwann hatte ich den Vorschlag gemacht, mal ein paar Rumänen kommen zu lassen und unsere sanitären Einrichtungen gründlich zu sanieren, aber anscheinend darf man an den Rohren und Leitungen nichts ändern.

»Und ganz abgesehen von allem anderen, Peter«, hatte Nightingale gesagt, »wenn Sie einmal damit anfangen, wer weiß, wo Sie aufhören würden?«

Nach der Dusche musste ich mich an dem Bürocontainer, unserem »Annex«, der die Hälfte des Hofs einnahm, vorbeiquetschen, um die schmiedeeiserne Wendeltreppe zur Tech-Gruft emporsteigen zu können – dem Ort, an dem ich all mein technisches Equipment und den letzten Rest Star Beer aufbewahre. Dort schaute ich nach, ob meine Airwaves aufgeladen waren, und machte drei Wegwerfhandys funktionsbereit – was die anging, hatten wir tendenziell einen hohen Verbrauch. Die Notizen, die ich am Vortag gemacht hatte, tippte ich an meinem Offline-PC ab und druckte sie einmal auf Papier zur Weitergabe aus. Es war gerade Viertel nach sieben, als ich mich wieder an dem Container vorbeizwängte und durch die Hintertür zurück ins Folly ging.

Aus komplizierten und unnötig mystischen Gründen kann man ins eigentliche Folly keine modernen Datenleitungen legen. Deshalb befindet sich die Tech-Gruft auf dem Dachboden über dem alten Kutschenhaus, und deshalb stellten wir die dringend benötigte Organisationszentrale für Operation Jennifer letztendlich in Form dieses Bürocontainers auf den Hof. Unten im Kutschenhaus wäre kein Platz dafür gewesen – dort standen der Jaguar, der Ferrari und das dämonischste Spukauto Großbritanniens.

Nightingale traf ich im Atrium, wo bereits das Personal von Operation Jennifer durch die Vordertür hereintröpfelte und schnurstracks zum Speisesaal marschierte, wo Molly das Frühstück servierte. Eigentlich hatte die Speisung der Fünftausend nicht auf unserem Plan gestanden, aber angesichts so vieler Leute im Folly musste irgendwas in Mollys Gehirn passiert sein, und am dritten Morgen hatte sie den Speisesaal wiedereröffnet und führte nun mit unerbittlicher Hand das Regiment über Frühstück und Mittagessen sowie den Nachmittagstee mit Kuchen und Keksen. Irgendwo auf einer Budgettabelle häuften sich vermutlich die roten Zahlen, aber das war nicht mein Problem – jedenfalls bis jetzt noch nicht.

»Sie sind alle so lächerlich jung«, sagte Nightingale.

»Sie«, das waren in der Hauptsache Polizeiangestellte, also das, was wir nicht mehr Zivilkräfte nennen dürfen – Analytiker und Datenspezialisten, die den Laufpass bekommen hatten, als die Regierung befand, dass Sparmaßnahmen bei der Polizei genau das waren, was London angesichts der verschärften Sicherheitslage wirklich brauchte. Dazu kamen erfahrene Beamte vom Mordteam Belgravia und aus anderen Spezialeinheiten, alle sorgsam von DI Stephanopoulos ausgewählt im Hinblick auf Verlässlichkeit, Kompetenz und Diskretion.

Alle hatten sich schriftlich zur Wahrung des Amtsgeheimnisses verpflichtet und waren zweimal auf Herz und Nieren geprüft worden – einmal von der Met und einmal von mir.

Aus dem Speisesaal kam Guleed, eine Kaffeetasse in der Hand, und gesellte sich zu mir.

»Also, wenn jedes Revier so eine Kantine hätte«, bemerkte sie, »wäre die Arbeitsmoral garantiert deutlich höher.«

»Wir könnten ja aus Mollys Küche ein eigenes Unternehmen machen und ein paar Verträge abschließen«, sagte ich. »Dann kann Molly nach Herzenslust kochen und wir sanieren unser Budget.«

Nightingale nickte nachdenklich. »Interessanter Gedanke.«

»Was? Das sollte ein Scherz sein.«

»Ah. Verstehe«, sagte er. Und verschwand zur Frühbesprechung.

Guleed versetzte mir einen Klaps auf den Arm. »Lern endlich, wann du besser den Mund hältst.«

Darauf wahrte ich klugerweise Schweigen und machte mich auf, um mir auch einen Kaffee zu holen.

Der Salon des Folly war ein langgestreckter Raum gleich neben dem Foyer, der als Ort konzipiert worden war, wo Ehefrauen, Töchter und andere angemessen standesgemäße Gäste von den Mitgliedern empfangen werden konnten, während ihnen zugleich deutlich signalisiert wurde, dass sie im eigentlichen Folly nicht willkommen waren. Immerhin, die Ausstattung war hübsch: Eichentäfelung, Porträts von Sir Isaac Newton, Königin Charlotte und dem fünften Herzog von Bedford sowie einige prächtige Polstermöbel zweiter Wahl.

Zu Anfang von Operation Jennifer hatten wir die meisten Möbel in den Speicher geschafft, von den restlichen die Schonbezüge abgezogen und außerdem ein paar von diesen generischen Büroarbeitsplätzen aufgestellt, die für den modernen Polizeibeamten lebensnotwendig sind. Oder zumindest unumgänglich. Die Reihe hoher Schiebefenster in der einen Wand hätte für reichlich natürliches Licht gesorgt, hätten wir nicht Aluminiumjalousien anbringen müssen, damit niemand mehr reinschauen konnte. Daher bekamen die Wände umlaufende LED-Leuchten, die wir an die einzige Steckdose anschlossen, über die der Raum verfügte. Glücklicherweise gab es hier keine Computer, also liefen wir nicht Gefahr, die Elektrik des Folly zu überfordern. Nur die Besatzung des Raums jammerte permanent, dass sie ihre Handys nirgends aufladen konnte.

An der hinteren Wand war ein Whiteboard montiert, das sich allmählich mit Fotos, Pfeilen, Personen- und Firmennamen und Fragezeichen füllte. Als wir eintraten, stand DCI Seawoll stirnrunzelnd davor.

»Verflucht, wird das kompliziert«, sagte er.

Alexander Seawoll war ein Polizeibeamter von so modernem Schlag, wie nur je einer eine Kampagne zur Verbesserung des Bürgerkontakts autorisiert hatte. Nicht dass man das vermutet hätte, wenn man ihn zufällig traf. Er war ein massiger Mann, trug Kamelhaarmantel und maßgefertigte Schuhe und kam gerüchteweise aus Glossop, einem kleinen Städtchen nicht weit von Manchester, das sich einer hübschen Lage, seiner Rolle in der Baumwollindustrie und der Tatsache rühmen kann, dass es ohne weiteres als Zusatzkulisse für The League of Gentlemen herhalten könnte.

Gemeinsam mit Nightingale, Guleed, den momentan in Belgravia weilenden Kollegen Stephanopoulos und Carey sowie mir bildete Seawoll den inneren Kern der Entscheidungsträger von Operation Jennifer.

»Also, es war ja unser Plan, ins Wespennest zu stechen, bis jemand eine Reaktion zeigt«, sagte Guleed. »Ich würde sagen, in dieser Hinsicht war es ein durchschlagender Erfolg.«

Seawoll bedachte mich mit einem finsteren Blick – wohlgemerkt: mich, nicht Guleed, die sein dienstlicher Augenstern war. »Ja, war es«, sagte er. »Aber so verdammt durchschlagend hätte er auch nicht auszufallen brauchen. Wobei die Analytiker sich freuen wie die kleinen Kinder. Das letzte Mal waren die so drauf, als Doctor Who zurückkam.«

Die Enttarnung der Bleichen Nanny hatte bestätigt, dass Richard Williams nicht nur ein Verbündeter von Martin Chorley war, sondern sogar ein so wichtiger, dass er im Ernstfall zum Schweigen gebracht werden musste. Jetzt konnten die Analytiker alles noch einmal durchgehen, Williams dabei aber eine höhere Gewichtung zuweisen. In der meist so unbestimmten Welt der Informationstheorie hatte der arme Richard plötzlich ungeahnte Solidität erlangt – nicht schlecht für jemanden, der in der Realität gegenwärtig eher ungreifbar war.

»Wir dürfen die Möglichkeit nicht außer Acht lassen, dass seine Frau die Verbindungsperson ist.« Seawoll sah Guleed an. »Apropos, wie ist die Vernehmung gelaufen?«

Guleed zückte ihr Notizbuch und referierte die Ergebnisse. Fiona Williams wusste überhaupt nichts über die Kontakte ihres Mannes aus seiner Zeit in Oxford, lediglich Gabriel Tate kannte sie, weil Richard mit diesem gelegentlich etwas trinken gegangen war.

»Und er hat mit ihm zusammen das Drehbuch geschrieben, das ich gefunden habe«, sagte ich.

Auch Guleed hatte bereits eine umfassende Überprüfung von Tate angeordnet und außerdem in unseren Listen nachgesehen; er war nicht unter unseren mutmaßlichen Kleinen Krokodilen.

»Jetzt schon«, sagte Seawoll.

Da Fiona den Angriff nicht mit angesehen hatte, hatten wir ihr nichts darüber gesagt, außer dass ihr Mann dabei schwer verletzt worden war.

»Sie wirkte verdächtig wenig interessiert daran, was für Verletzungen ihr Mann eigentlich hatte«, sagte Guleed. »Also, ich würde das wissen wollen – Sie nicht?« Fiona hingegen hatte Guleeds Erklärung auf eine Art aufgenommen, die unter Psychologen als »verflachte affektive Resonanz« läuft.

»Sie könnte noch unter Schock stehen«, meinte Seawoll. »Geben wir ihr ein, zwei Tage, um sich zu erholen, dann können Sie sie noch mal angehen.«

Fiona Williams hatte das Kindermädchen über eine Agentur gefunden. Aber als Guleed dort nachhakte, bestritt man, etwas von einer Alice McGovern zu wissen. Ob das Einschleusen unserer Bleichen Nanny unter Mithilfe von Richard Williams erfolgt war oder nicht, würden wir erst erfahren, wenn er aufwachte.

»Falls er aufwacht«, bemerkte ich.

»Abdul schien zuversichtlich, dass er das tun wird«, sagte Nightingale.

Was Williams anging, mussten wir eine Möglichkeit finden, ihn vor künftigen Mordversuchen zu beschützen. Schon früher hatten wir erwogen, Hochrisikozeugen und/oder -verdächtige im Folly zu beherbergen, aber dafür gab es so einige Hürden, von gesetzlichen Bestimmungen bis hin zu sicherheitstechnischen Fragen. Letztlich war es, um die Sicherheit von Leuten wie Richard Williams und seiner Familie zu gewährleisten, schlicht und einfach nötig, Martin Chorley dingfest zu machen.

»Bis er aufwacht, sind wir aufgeschmissen«, sagte Seawoll.

Weder er noch Nightingale wirkten sonderlich glücklich angesichts des bisherigen Mangels an Verwertbarem, aber ich wartete ab – ich hatte bemerkt, dass Guleed ein paar Seiten überblättert hatte, und vermutete, dass sie sich das Beste für zuletzt aufhob. Um sich die extrem schlüpfrige Karriereleiter der Met hochzuarbeiten, muss man es auch draufhaben, zu wissen, wann etwas Show angebracht ist.

»Eins noch«, sagte sie jetzt auch prompt und zwinkerte mir kaum merklich zu. »Richard Williams hatte ein ungewöhnliches Interesse an Glocken.« Sie machte eine angemessene Pause, damit wir applaudieren konnten, und sah dabei ein bisschen aus wie Toby, der auf ein Würstchen wartete. Dann fuhr sie fort: »Er ist mehrere Male zur Glockengießerei in Whitechapel gefahren.«

»Guter Gott«, sagte Nightingale. »Ich wusste nicht, dass die noch existiert.«

»Könnte es mit seiner Arbeit zu tun gehabt haben?«, fragte Seawoll.

»Das überprüfen wir gerade, aber er hat sich ziemliche Mühe gegeben, es vor seiner Frau geheim zu halten«, sagte Guleed.

Die Frau – vielleicht lag es daran, dass sie Frau Nummer zwei war – hatte spitzgekriegt, dass Richard Geheimnisse vor ihr hatte. Und da sie (wen wundert’s) weit stärker an seiner Treue zweifelte als Frau Nummer eins, war sie ihm nach Whitechapel gefolgt, um einmal zu sehen, was er dort trieb. So etwas kommt recht häufig vor: Wenn Leute sich bemühen, etwas heimlich zu tun, erregen sie oft mehr Aufmerksamkeit, als wenn sie es einfach ganz offen täten. Hinzu kommt, dass ihre Verschleierungsmethode manchmal viel illegaler ist als das, was sie verschleiern wollen.

Aber wenn die Leute klüger wären, wäre die Polizeiarbeit ja noch viel schwieriger.

Mit dem Kontaktieren der Glockengießerei hatte Guleed noch gewartet. »Ich wollte niemanden vorwarnen«, sagte sie.

Sowohl Nightingale als auch Seawoll nickten anerkennend.

»Vielleicht sollten Sie beide sich dort mal umschauen«, sagte Seawoll. »Während wir in Chiswick zum Abschluss kommen.« Er sah Nightingale an.

Dieser machte eine auffordernde Handbewegung zu Guleed und mir. »Nun, worauf warten Sie?«

5 Die Trinkerglocke

»Ich weiß nicht, mir war’s lieber, als die zwei sich nicht ausstehen konnten«, sagte Guleed.

»Können sie immer noch nicht«, gab ich zurück. »Sie verhalten sich nur professionell.«

So professionell, dass man, wenn man intensiv lauschte, alle beide ganz leise unter dem Druck ächzen hörte. Zum Glück erlaubt die moderne Technologie es dem gemeinen Untergebenen, seine Einsatzvorbereitungen in angenehmem Ambiente fern seiner Vorgesetzten zu erledigen – und nebenbei sogar noch etwas Recherche zu betreiben.

Guleed und ich hatten es uns im Café Casablanca gemütlich gemacht, von dessen Fensterplätzen aus man eine gute Aussicht auf Vorder- und Hintereingang zur Whitechapel-Gießerei hat und wo man einen heißen, starken und anständig großen Kaffee bekommt. Außerdem gibt es dort eine Auswahl hausgemachter indischer Süßigkeiten, die mich schon durch ihren Duft fast überzeugten, dass Diabetes Typ II kein zu hoher Preis für sie wäre.

Nehmen wir mal an, damals in den alten Zeiten, oder vielmehr rursus in diebus antiquis, wollte so ein frischgebackener Britanno-Römer mit feschem Torc und Sinn fürs Geschäftliche seinen Ochsenkarren voller garum vom aufblühenden Hafen Londinium in die funkelnagelneue britannische Hauptstadt Camulodunum bringen. Um diesen lebensnotwendigen Handel mit fermentierten Fischeingeweiden zu vereinfachen, hatte die römische Armee zwischen den beiden Städten freundlicherweise eine ihrer berühmten schnurgeraden Straßen gebaut – dass dies auch eine schnelle Entsendung diverser Legionen auf ihrer unermüdlichen Mission, den rückständigen Stämmen im Norden die Vorzüge der Fußbodenheizung nahezubringen, erleichterte, war bloß ein glücklicher Zufall.

Der römische Ursprung der Whitechapel Road ließ sich daran erkennen, dass sie schnurgerade und breit genug für extra Busspuren, eine Fahrradrennstrecke und einen Straßenmarkt war. Sie durchschnitt die Stadt von Aldgate bis zur Mile End Road und darüber hinaus. Seit die massive Expansion der Stadt sich wegen der Docks nach Osten verlagert hatte, diente die Straße dem gesamten East End als zentraler Anlaufpunkt für so ziemlich alles, was das Leben, den Tod und die Kultur betraf. Man konnte auf dem Markt einkaufen, in einer Moschee beten, die mal eine Synagoge war, die mal eine Hugenottenkirche war, man konnte sich in der Whitechapel Library literarisch und in der Whitechapel Gallery kulturell weiterbilden, man konnte im Schatten der spacigen Skyline der City leben und zu guter Letzt im London Hospital sterben.

Und außerdem die angeblich besten Bagels in London essen.

Und wenn man eine anständige Glocke brauchte, ging man in die Whitechapel Bell Foundry, gegründet 1570. Welche derzeit den größten Teil eines georgianischen Stadthauses und einige nach hinten angebaute Werkhallen einnahm. Hier wurde Big Ben neu gegossen, nachdem die originale Glocke einen Sprung bekommen hatte.

Während Guleed ihren Papierkram aufarbeitete und nebenbei die Halal-Köstlichkeiten auf der Speisekarte beäugte, führte ich ein interessantes halbstündiges Telefongespräch mit der MOLA. Sie wussten sofort, worum es sich bei den Ausgrabungen handelte, deren Berichte ich in Richard Williams’ Arbeitszimmer gefunden hatte, konnten daran aber keinen gemeinsamen Nenner finden, außer dass es sich um Grabungen aus den letzten fünf Jahren im Bereich der Londoner City handelte. Heutzutage sind die meisten Grabungen in London Rettungsaktionen, um noch so viel wie möglich aus dem Boden herauszuholen, nach dem schon das unerbittliche Kapital giert. Das Problem ist übrigens nicht neu. Fragen Sie mal einen Mediävisten nach viktorianischen Kellern oder einen Eisenzeit-Spezialisten nach der mittelalterlichen Feldwirtschaft – aber nehmen Sie sich was zu essen mit, das wird dauern.

»Eine Sache gab es da«, sagte die hilfsbereite Mitarbeiterin. »Bei einer der Grabungen … Adrian weiß da besser Bescheid.«

Es erhob sich Geschrei im Hintergrund, ob Adrian in der Nähe sei, dann folgte Schweigen, und endlich hatte der Besagte selbst den Hörer in der Hand. Er klang nach Nordosten mit der angedeuteten Bereitschaft, bei Bedarf jederzeit in beinharten Geordie-Dialekt zu verfallen.

»Geht’s um die Diebstähle?«, fragte er.

Diebstähle. Im Plural.

»Wie viele Diebstähle gab es denn?«, fragte ich zurück.

»Kommt darauf an, wie man’s definiert«, sagte Adrian. Weil bei Grabungen immer wieder Material abhandenkam, weshalb man wichtige Funde noch am selben Tag einordnete und sicherte.

Wobei wichtig in archäologischer Hinsicht nicht gleichbedeutend ist mit wertvoll – also im Sinne von verkäuflich. »Archäologisch bedeutsam« äußert sich in verschiedensten Formen, Größen und Graden von Stehlbarkeit.

»Manche Diebstähle hätten wir gar nicht bemerkt, wenn es sich nicht um Sachen gehandelt hätte, die wichtig für den Kontext waren«, sagte Adrian. Kontext, das ist das Kernkonzept der modernen Archäologie und das, was heutige Profi-Archäologen von den tollpatschigen Achivaren und blindwütigen Grabräubern unaufgeklärterer Zeiten unterscheidet. Diese Religion haben die Archäologen übrigens mit den Spurensicherern gemein, und auch mir war sie von meinem ersten Tag in Hendon an eingehämmert worden.

Der Kontext – wo ein Objekt gefunden wird – ist wichtiger als das Objekt selbst. Bei der Polizei etwa, ob die Splitter der Glasscheibe innen oder außen liegen. Und in der Archäologie, ob die datierbare Münze unter dem Fundament des Gebäudes gefunden wird oder in dem Schutt, mit dem es zugeschüttet wurde. Die Münze selbst braucht man gar nicht unbedingt – nur die zeitliche Zuordnung.

»Gestohlen wurde von vielleicht fünf Grabungen«, sagte Adrian. »Ich müsste die Berichte noch mal durchsehen, aber soweit ich mich erinnere, waren es fast immer römische Ziegelstücke.« Außer dass sie auf Londoner Stadtgebiet lagen, war diesen Grabungen gemein, dass es sich um Stätten handelte, die in römischer Zeit rituelle Bedeutung gehabt hatten oder an denen in den fünfhundert Jahren nach dem Rückzug des Römischen Reiches aus Britannien eine Kirche gebaut worden war.

Ich fragte, ob es sich um scheinbar ziellose Diebstähle handelte oder ob sich aus archäologischer Sicht ein Muster ergab.

»Also, der Dieb hat nicht einfach wahllos Sachen mitgenommen. Ich würde sagen, er wusste, was er suchte. Vorausgesetzt, es war immer derselbe.«

Ich bekam das feste Versprechen, dass Adrian uns alles Wissenswerte über die Diebstähle mailen würde, und warnte ihn vor, dass ich ihn vielleicht noch einmal würde kontaktieren müssen. Er wirkte nicht unerfreut.

Basierend auf dem Kontext würden die Jungs und Mädels im Annex dem Mix aus Qualifikationen für mögliche Verbündete von Martin Chorley nun wohl das Attribut »Archäologe« hinzufügen müssen. Ich hingegen fragte mich, was zur Hölle er mit römischen Ziegeln anstellen wollte.

»Nichts Gutes«, vermutete Guleed.

Da wir nun beide mit unseren morgendlichen Pflichten durch waren, aßen wir auf und schauten mal bei der Gießerei rein, um zu sehen, wozu Richard Williams eine Glocke gebraucht hatte.

Wenn man unangekündigt bei jemandem zu Hause auftaucht, geht man durch die Vordertür rein, oft nachdem man sichergestellt hat, dass an der Hintertür ein paar Kumpels bereitstehen. Bei einer Firma hingegen, vor allem bei solchen, wo große Fahrzeuge und tonnenweise Metall involviert sind, ist es immer besser, hinten reinzugehen. Denn die Räumlichkeiten für den Kundenkontakt sind bei modernen Betrieben mit Absicht möglichst höflich-nichtssagend gehalten. Wenn man aber von hinten kommt, schauen die kundenorientierten Mitarbeiter alle in die falsche Richtung, und jeder, den man anspricht, muss sich erst mal sortieren.

Das große Tor an der Plumber’s Row stand gerade wegen einer Anlieferung offen, also spazierten wir ungeniert hinein, bis jemand uns anbrüllte. Wir zeigten ihm unsere Dienstausweise, aber er ließ sich nicht beeindrucken – bevor er mit uns redete, würden wir erst Schutzhelme aufsetzen und uns registrieren müssen.

Wir gehorchten – sowohl Guleed als auch ich sind große Fans von Sicherheitsvorkehrungen, vor allem, wenn sie unsere eigene Sicherheit betreffen. Außerdem war die Hitze des großen Schmelzofens noch aus fünf Metern Entfernung zu spüren. Geschmolzenes Kupfer, erfuhr ich später, für eine relativ kleine Kirchenglocke. Es erfüllte die Werkstatt mit einem Geruch wie von frischem Blut.

In alten Zeiten war London voller Werkstätten, Handwerksbetriebe und Manufakturen. Doch der Sog der industriellen Revolution riss sämtliche Arbeitsplätze in Richtung Nordengland fort, wo Wasser und Kohle in Strömen flossen und ein Mann seine Schiebermütze noch frei von Not und Sorgen zu den Hunderennen tragen konnte. Ein Großteil von dem, was das Dickens’sche London zum Dickens’schen London machte, war dieser Verschiebung zu verdanken. Auf kurze Sicht hatten die Ludditen tatsächlich recht, das vergessen die Leute gern.

Aber die Polizei ist ja ein Dienstleistungsunternehmen, wir konnten also schon immer unbesorgt sein.

Wir wurden einem weißen Typen in einem mit Brand- und Fettflecken verzierten blauen Overall vorgestellt, dem momentanen Schichtleiter. Er hatte einen dichten grauen Lockenschopf und ein braungebranntes, tief gefurchtes Gesicht. Ich schätzte ihn auf etwa das Alter meines Vaters, aber er strahlte eine physische Energie aus, als hätten ihn die Jahrzehnte harter Arbeit in einen Brennofen verwandelt. Als er mir die Hand schüttelte, war seine Hand so rau wie Sandpapier und sein Griff so wohlausgewogen wie ein Präzisionswerkzeug.

Noch einer für Dr. Walids Datenbank, dachte ich, falls wir ihn dazu überreden können.

Er stellte sich als Gavin Conyard vor. »Aber Sie können Dr. Conyard zu mir sagen.« Er lächelte.

Ich zeigte ihm ein Foto von Richard Williams und fragte, ob er sich erinnerte, dass dieser die Gießerei besucht hatte.

»Ach ja«, sagte Dr. Conyard. »Die Trinkerglocke.«

Wie sich herausstellte, hatte Williams unter seinem eigenen Namen eine Glocke in Auftrag gegeben und auch gleich bezahlt. Und nicht einmal eine kleine.

»Nicht die größte, die wir je gemacht haben«, sagte Dr. Conyard. »Aber trotzdem nicht zu verachten.« Und nichts, was die Spurensicherung übersehen hätte, wenn es bei ihm zu Hause herumgestanden hätte.

»Hat er sie selbst abgeholt«, fragte ich, »oder haben Sie sie geliefert?«

»Oh, nein.« Er deutete zur anderen Seite der Gießerei. »Sie ist noch da.«

Sie war verdammt riesig – so groß wie ich und tief messingfarben. Im Licht der Gießerei schien sie beinahe rot zu leuchten. Eine klassische Kirchenglocke, erfuhr ich, mit fünf Prinzipaltönen, die für den typischen vollen Klang verantwortlich waren.

»Wobei dem Käufer der Klang nicht so wichtig schien«, sagte Dr. Conyard.

»Sie ist wunderschön«, sagte Guleed.

Sie war sehr schlicht, ohne Ornamente auf dem Korpus. Nur Wappen und Name der Gießerei und darunter eine Inschrift – ich erkannte sie als griechisch.

δέχεσθε κῶµον εὐίου θεοῦ

»Die Lettern dafür mussten wir eigens herstellen«, sagte Dr. Conyard.

»Wissen Sie, was es heißt?«, fragte Guleed.

»Das haben wir auch gefragt«, sagte er. »Es heißt: ›Seid bereit für die dröhnende Stimme des Gottes der Freude.‹«

Ich fragte, ob Dr. Conyard persönlich daran gearbeitet hatte. Er schenkte mir ein listiges Grinsen. »Dachte mir schon, dass Sie zu denen gehören.« Und zwinkerte mir zu.

»Zu welchen?«, fragte ich.

Er schüttelte nur den Kopf. »Legen Sie die Hand darauf und sagen Sie mir, was Sie denken.«

Vorsichtig streckte ich die Hand aus und berührte mit den Fingerspitzen die Glocke.

Nichts.

Ich gab Guleed ein Zeichen, zurückzutreten – nur für alle Fälle –, dann legte ich die flache Hand auf die Glocke und schloss die Augen.

Und da war es. Ein kühler Ton, wie der Nachhall nach einem Glockenschlag oder der Klang, wenn man mit dem Finger auf dem Rand eines Weinglases entlangstreicht – nun ja, sagen wir mal: einem Glas aus Messing von der Größe einer Kanonenmündung. Definitiv Vestigia, aber ganz schwach, unterschwellig und subtil. Ich hatte das Gefühl, wenn es mir gelänge, zwischen den Tönen und Halbtönen hindurchzuschlüpfen, könnte ich jenseits davon einen anderen Klang finden. Wenn ich nur noch etwas intensiver lauschen könnte …

Ich riss die Hand weg.

Na toll, dachte ich. Nicht genug damit, dass schon so ziemlich jedes lebende übernatürliche Wesen versucht, mich unter seinen Bann zu bekommen – fängt das jetzt auch schon bei unbelebten Gegenständen an?

Aber ehe ich die Hand wegzog, erahnte ich gerade noch einen Hauch vom Wetzen des Rasiermessers und dem Geruch von Blut, Schlachthaus und Angst.

»Dr. Conyard«, sagte ich. »Ich muss Sie bitten, diesen Betrieb vorübergehend zu schließen und alles Personal zu evakuieren.«

»Wieso denn das?«

»Weil ich befürchte, dass Sie unabsichtlich dabei mitgewirkt haben, eine Sprengwaffe herzustellen.«

6 Zentraler Punkt

Nightingale hatte beide Handflächen an die Oberfläche der Glocke gepresst und stand lange bewegungslos da. So lange, dass das Innere meines Schutzhelms schon schweißfeucht wurde und das Visier von meinem Atem beschlug. Ich war in voller Krawallmontur einschließlich molotowcocktailresistentem Overall, Stiefeln und Helm. Außerdem kauerte ich hinter einem angenehm dicken Stück Stahl, verstärkt durch das frischeste Holz, das ich in der kurzen Zeit hatte auftreiben können – einen brandneuen Gartentisch aus dem Argos gegenüber. Das Holz sollte mich schützen, wenn die Glocke auf magische Art in die Luft ging, und das Metall vor der rein physischen Art.

Nightingale hatte nämlich klargestellt, dass manche Dämonenfallen beides konnten.

»Der gefangene Geist scheint dann irgendwie das Metall zu entzünden«, hatte er während einer zwanglosen Trainingsstunde Guleed, mir und einer Handvoll Freiwilliger von der Londoner Feuerwehr erklärt. »Warum, weiß ich nicht genau.« Es hatte etwas mit der Zündtemperatur von verdampften Metallen zu tun und konnte »recht ungünstig sein«, wenn man eigentlich erwartete, dass die Dämonenfalle etwas anderes tun würde.

Zehn Meter hinter mir stand Guleed und dahinter ein Feuerwehrauto mit voller Besatzung in Großeinsatzmontur.

Der Literatur zufolge wurden Dämonenfallen etwa im siebten Jahrhundert von den Norwegern erfunden, in jenen langen Wintern, während man darauf wartete, dass der Fjord taute, damit man wieder rausfahren und ein paar Mönche massakrieren konnte. Zur Herstellung von Dämonenfallen gehörte es, einen Menschen über längere Zeit zu Tode zu quälen und seine Seele in einem Stück Metall einzufangen. Deren Energie schlummerte dann darin, bis sie durch ein bestimmtes Ereignis aktiviert wurde, und war so manipulierbar, dass sie eine gewisse Bandbreite von Wirkungen entfalten konnte.

Im Zweiten Weltkrieg hatten die Deutschen diese Technik verfeinert, um sie als Waffe einzusetzen. Nightingale schwört Stein und Bein, von den britischen Zauberern hätte sich keiner jemals zu so etwas hergegeben, und ich gebe zu, mir ist noch in keinen Aufzeichnungen etwas dergleichen begegnet. Trotzdem – ganz sicher kann man sich nie sein.

Martin Chorley war entweder durch Zufall oder Forschung darauf gekommen, dass man statt Menschen auch Hunde verwenden konnte – und dass Dämonenfallen sozusagen als Batterien dienen konnten, um Magie zu speichern. Was ziemlich pfiffig von ihm war, weil weder er noch irgendein mir bekannter Praktizierender wirklich wissen konnte, was Magie eigentlich ist. Man kann sie als alles Mögliche bezeichnen, als Potentia oder Mana – oder als interstitiellen Transformationseffekt, aber da klingt man bloß, als wäre man einer Star-Trek-Folge entsprungen, und zwar der New Generation.

Ich sah auf die Uhr. Nightingale stand nun schon über zwei Minuten vor der Glocke. Ich hatte ihn gewarnt, dass darin definitiv eine Art Seducere eingebaut war, aber er schien zuversichtlich, dass er damit klarkommen würde.

Nach drei Minuten führte ich eine schnelle Risikoanalyse durch und beschloss, ihn von hinten zu packen und wegzuzerren. Aber als ich mich aus meinem Versteck hervorbewegte, löste Nightingale die linke Hand von der Glocke und hob sie warnend in meine Richtung.

Ich blieb stehen.

Und wollte schon wieder in Deckung kriechen – es war das Vernünftigste. Doch ehe ich dazu kam, nahm Nightingale auch die Rechte von der Glocke und winkte mich zu sich.

»Eine Falle ist das nicht«, sagte er.

»Was dann?«

»Ich habe nicht die leiseste Ahnung.«

Erfreulicherweise erhielten wir dann die Nachricht, dass ein Mann, der mehr Ahnung haben könnte, drüben im UCH wieder aufgewacht war. Also setzten Guleed und ich uns in den farblosen Hyundai und fuhren hin, während Nightingale bei der Glocke blieb, für den Fall, dass sie plötzlich anfing zu ticken oder so.

Vor Richard Williams’ Zimmer hatte wieder Lucy Dienst. Er war auf eine der Hochisolierstationen des UCH verlegt worden, die für Ebola-Ausbrüche und Ähnliches vorgesehen waren. Sie verfügte über einen eigenen Vorraum mit einem großen weißen Waschbecken und mehreren Riesenmülleimern mit dicken Gefahrensymbolen auf den Deckeln.

Lucy stand in einer Ecke des Vorraums, mit freiem Schussfeld auf jeden, der durch die schwere Brandschutztür zum Korridor hereinkam. Das rechteckige Fenster darin war mit einem Stück Pappkarton zugeklebt worden – wer hier die Tür öffnete, war in Lucys Visier, noch ehe er auch nur ahnte, dass sie da war.

»Dienstausweise«, sagte sie, als Guleed und ich eintraten. Wir sind darauf trainiert, angespannten Leuten mit Knarren nicht zu widersprechen – insbesondere nicht unseren eigenen Leuten. Also zogen wir gehorsam unsere Ausweise aus der Tasche und zeigten sie ihr.

»Euer Boss ist ein bisschen gruselig, was?«, sagte sie, während sie sie prüfte.

Also hatte sie eine Lektion von Nightingale bekommen. Das erklärte die erhöhte Vorsicht.

»Eigentlich ist er ein ganz Lieber«, sagte Guleed todernst.

»Klar doch«, sagte Lucy und stellte sich wieder in Position. Wir stießen die innere Tür auf und gingen rein.

Richard fand Lucys Anwesenheit nicht halb so beruhigend wie wir. »Er wird mich umbringen«, sagte er. »Das können Sie überhaupt nicht verhindern.«

Wir beschwichtigten ihn mit den üblichen Floskeln, aber heutzutage hat natürlich jeder viel zu viele Filme gesehen, um auf unsereins zu vertrauen.

Er war ein klassischer Amateur – ein Profiverbrecher hätte nach seinem Anwalt geschrien und wissen wollen, was uns das Recht gab, ihn gegen seinen Willen festzuhalten. Richard hingegen war zusammengebrochen, kaum dass wir den Raum betreten hatten. Wir hatten ihm die Belehrung plus erteilt – also, ihm seine Rechte aufgezählt und im Anschluss darauf hingewiesen, dass er nicht unter Arrest stand, wobei wir jedoch durch subtile nonverbale Mittel klarmachten, dass es bis dorthin nicht mehr fern war.

Richard schien mit Freuden mit uns reden zu wollen, ja, geradezu darauf zu brennen, als ob nichts von alledem mehr wichtig wäre. Im Nachhinein betrachtet hätte das bei uns vielleicht mehr Alarmglocken zum Schrillen bringen sollen.

Wir fingen mit dem Grundsätzlichen an, zum Beispiel, ob er wusste, wo Martin Chorley sich gegenwärtig aufhielt.

Richard schwor, dass er keine Ahnung hatte. Martin war nicht gerade ein enger Freund von ihm gewesen. Ein Kumpel eines Kumpels hatte sie miteinander bekannt gemacht, nachdem er in Oxford sein Examen gemacht hatte. Er tat Chorley nur gelegentlich einen »Gefallen« im Austausch gegen lukrative Aufträge und etwas inoffizielle Aufbesserung seiner Finanzen.

Was für Gefallen, fragten wir.

Ihm Videoausrüstung ausleihen, den Transport des ein oder anderen Pakets arrangieren.

»Ist Ihnen nie der Gedanke gekommen, dass es sich um krumme Geschäfte handeln könnte?«

»So krumm wirkte es nicht«, sagte Richard. »Also, nicht wirklich illegal.«

Ich hätte gern weitergebohrt, aber erst mussten wir Richard so viele Namen, Daten und Einzelheiten in Bezug auf diese »Gefallen« entlocken wie möglich. Das ist lästig, aber dringend nötiges Futter für die große Mühle namens HOLMES 2, in der die Körnchen der Wahrheit vermahlen werden, auf dass das nahrhafte Brot der Gerechtigkeit gebacken werde.

Und dann, wenn sie damit beschäftigt sind, an andere Dinge zu denken, schlägt man überraschend eine neue Richtung ein.

»Wer war denn der Freund, der Sie mit Martin Chorley bekannt machte?«

»Gabriel. Gabriel Tate. Wir waren zusammen in Oxford.«

Der zweite Name auf dem Drehbuch.

»War er ein Little Crocodile?«, fragte ich – ganz beiläufig.

»Keine Spur«, sagte Richard. »Er hat sich total in die Oxford Revue und OUDS reingehängt.«

»OUDS?«, fragte Guleed.

»Die Dramatische Gesellschaft der Universität Oxford. Es war immer sein Ziel, mal zu schreiben.«

»Aber Sie waren Mitglied der Little Crocodiles?«, fragte ich.

Richard seufzte. Ich glaube, er hatte schon vorgehabt, uns alles zu erzählen, aber alte Gewohnheiten lassen sich nicht so leicht abschütteln, und wir vermuteten, dass die Kleinen Krokodile samt und sonders einen Geheimhaltungsschwur abgelegt hatten. Vielleicht sogar mit etwas übernatürlichem Brimborium, um dem Ganzen Nachdruck zu verleihen.

»Ja«, gestand er. »Aber ich hab die Magie nicht so ernst genommen.«

Das tut keiner, dachte ich, bis sie einem ins Gesicht schlägt.

Guleed fragte, ob die Little Crocodiles nach Abschluss des Studiums miteinander in Kontakt geblieben seien.

»Himmel, nein. Wir haben es einfach nur zum Spaß gemacht – also, die meisten von uns. Für manche war es schon mehr.«

Wir fragten, ob er sich an die Namen derer erinnerte, die die Magie ernster genommen hatten, und dann, weil das ebenso nützlich war, nach denen der Spaßmagier. Die Analytiker im Annex würden die ganze Nacht damit verbringen, all das mit allem anderen zu verknüpfen, und am Ende würden sich einige bedauernswerte Exstudenten mit ihren lustigen Zeiten an der Uni konfrontiert sehen – in Form einer polizeilichen Befragung.

»Wozu soll die Glocke dienen?«, fragte Guleed.

»Die Glocke?«, fragte Richard.

Aha, dachte ich, doch nicht so scharf darauf, uns alles zu erzählen.

»Die Glocke«, sagte Guleed mit Nachdruck.

»Die Glocke.« Richard rückte sich unbehaglich in seinem Bett zurecht. »Das mit der Glocke ist kompliziert. Haben Sie das Zitat darauf gesehen?«

»Was Griechisches«, sagte Guleed, Vorreiterin der Nutzung der Intersektionalitätstheorie als Vernehmungstechnik. Richard schluckte den Köder – egal wie die Beweislage aussieht, die Snobs halten sich immer für schlauer als die anderen.

»Es stammt von Euripides«, erläuterte er. »Das war ein griechischer Dichter. In der Antike. Er schrieb ein Stück namens Die Bakchen, und der Text ist ein Zitat daraus. Deshalb nennen wir die Glocke auch ›Trinkerglocke‹.« Er nickte uns gönnerhaft zu. »Hat mit Dionysos zu tun. Dem Gott des Weins.«

Natürlich wussten wir all das schon. Weil ich das Zitat Dr. Postmartin geschickt hatte, unserem Archivar, einem hochqualifizierten Altphilologen, der es nicht nur sofort erkannt, sondern auch die Übersetzung kritisiert hatte. Er hatte mir eine zehnminütige Lektion über Euripides, Die Bakchen und Dionysos angedeihen lassen, die wunderbar beruhigend auf mich wirkte in Anbetracht der Tatsache, dass ich zwanzig Meter neben einer möglicherweise scharfen magischen Bombe stand.

Und Dionysos war nicht nur der Gott des Weins, sondern auch der Fruchtbarkeit und des Theaters.

Letztere Facette entging mir nicht, wobei ich ihr vielleicht etwas mehr Bedeutung hätte zumessen sollen.

Dionysos hatte die Standardbiografie eines griechischen Gottes: Sohn des Zeus und einer sterblichen Mutter, die während der Schwangerschaft in Flammen aufging, woraufhin er als Fötus in den Schenkel seines göttlichen Vaters eingenäht wurde; später von Titanen zerrissen und wiedererweckt. Seine Anhänger trafen sich bekanntermaßen in Wäldern, wo sie sich betranken, wilden Sex hatten und nichtsahnende kleine Waldtiere zerfleischten. Leider ist es seit jeher so, dass solche vergnüglichen Zerstreuungen den Unmut der herrschenden Klasse wecken. Und so bekamen sie eine saftige Strafpredigt von Livius und wurden vom römischen Staat streng reglementiert.

»Und wozu dient die Glocke?«, fragte ich.

»Ich weiß es nicht«, sagte Richard.

»Waren Sie nicht neugierig?«, fragte Guleed.

Richard lachte entgeistert auf, was in ein Husten überging. Ich bot ihm ein Glas Wasser an, aber er winkte ab. »Natürlich war ich neugierig«, sagte er. »Aber da fragte man besser nicht nach – das heißt, nicht mehr als einmal. Nicht, wenn man wusste, was gut für einen war.«

»Hat Chorley denn irgendwas über die Glocke gesagt?«, fragte ich. »Irgendwas, was darauf hinweisen könnte, wozu sie dienen soll?«

»Er sagte nur, sie soll den Wandel einläuten. Die Nation wachrufen.«

»Welche Nation?«, wollte Guleed wissen.

»Na, die Franzosen wohl nicht, vermute ich mal.«

Ich bin sicher, dass mir schon eine scharfe Antwort auf der Zunge lag, aber ich weiß nicht mehr, was für eine, denn in diesem Moment hörten wir, wie Lucy draußen jemanden anbrüllte. Und ehe wir reagieren konnten, ertönten drei Schüsse – erstaunlich laut –, dann eine Pause, und ehe wir darauf reagieren konnten, noch zwei Schüsse.

Ich war zuerst aus der Tür, den Schildzauber schon halb in Kraft, aber es war zu spät.

Lucy stand in der gegenüberliegenden Ecke des Vorraums, die Waffe angelegt, die Mündung auf eine Gestalt am Boden gerichtet. Es war die Bleiche Nanny, als Krankenschwester verkleidet, die auf dem Rücken lag und nach Luft rang, während sich auf der Vorderseite ihres blauen Kittels ein dunkler Fleck ausbreitete.

Ich ging neben ihr in die Knie, nahm ihre Hand und drückte sie. Ihre Haut war fiebrig heiß. Sie drehte den Kopf minimal in meine Richtung. Ihre Augen waren geweitet, ihr Blick ohne Begreifen.

Vage bekam ich mit, dass Guleed Hilfe holen ging und Lucy weiterhin ihre Schussposition beibehielt – sicherheitshalber.

Man soll den Verwundeten immer mit Namen ansprechen, so wird es uns beigebracht, damit er sich auf dich konzentriert, aber es wird nie geklärt, ob ihm das tatsächlich hilft. Und wir kannten ihren Namen ja nicht einmal.

»Hey«, sagte ich. »Hey, wie heißen Sie? Sie haben doch sicher einen Namen.«

Ihr Blick richtete sich auf mein Gesicht. Es lag Verwirrung darin, als wäre sie überrascht, mich zu sehen.

»Claire vielleicht?«, fragte ich und brabbelte weiter. »Barbara? Aya? Maureen?«

Um mich herum bewegten sich Leute, Stoff streifte meine Schulter. Stimmen riefen sich etwas zu, lauter Sachen, die man nicht gern hört, wenn man blutend auf dem Rücken liegt.

»Sagen Sie mir Ihren Namen«, bat ich. »Egal was passiert ist, wir kriegen das hin.«

Ihre Lippen öffneten sich, und ich dachte, sie würde gleich etwas sagen, aber da schoben sich blaue und grüne Arme zwischen uns, und als sie wieder weg waren, war sie intubiert und maskiert. Ihre Augen hielten meine noch eine Sekunde lang fest, ihre Hand drückte meine ein letztes Mal. Dann wurde ihr Blick leer, ihr Griff schlaff, und sie war weg.

Einfach so.

Ich blieb, wo ich war – hauptsächlich deshalb, weil mir nichts anderes Vernünftiges einfiel. Bis Guleed mich an der Schulter rüttelte.

»Peter«, sagte sie. »Richard Williams ist tot.«

7 Markentreue

Übernatürliche Kreatur der Nacht hin oder her, es handelte sich hier um Tod oder schwere Verletzung in Gegenwart von Polizeibeamten und musste nach Abschnitt 2 des Gesetzes zur Polizeireform 2002 obligatorisch ans IPCC, die allseits beliebte Untersuchungskommission für polizeiliches Fehlverhalten, übergeben werden.

Das hieß, es waren die Professionellen Standards, die den Tatort sicherten und unsere Aussagen aufnahmen, während wir darauf warteten, dass die notorisch langsamen IPCC-Ermittler endlich ihren Hintern in Bewegung setzten. Von meinen zahlreichen Besuchen bei den Professionellen Standards kenne ich ein paar von den Leuten dort besser, als mir lieb ist. Sie schüttelten nur den Kopf, als sie mich sahen.

Wir wussten, dass das hier zu einer unabhängigen Ermittlung in der alleinigen Hand des IPCC werden würde, daher versuchten wir gar nicht erst, unsere Aussagen aufeinander abzustimmen oder etwas ähnlich Dämliches. Für mich war offensichtlich, dass Lucy sich sowohl juristisch als auch moralisch richtig verhalten hatte, und jeder Versuch, daran herumzumauscheln, würde mehr Schaden als Nutzen anrichten.

Sagte ich mir jedenfalls, während ich auf meine Befragung wartete.

Polizisten mögen es auch nicht lieber als der Durchschnittsbürger, befragt zu werden. Aber zumindest hatte ich mehr Erfahrung im Befragtwerden als die meisten Beamten in meinem Alter und hatte gelernt, stillzusitzen, höflich zu sein und auf jede Frage eine kurze, präzise Antwort zu geben. Nicht vorlaut werden, nicht von sich aus mit irgendwelchen Informationen rausrücken und bloß keine hilfreichen Kommentare zur Befragungstechnik deines Gegenübers abgeben – egal wie gerechtfertigt sie sein mögen.

Ein Gutes daran ist, dass man selbst eine Kopie der Aufnahme bekommt. So kann man bis zum nächsten Befragungstermin die eigene Befragungstechnik verbessern, sich überlegen, welche neuen Themen vielleicht aufs Tapet kommen und sich gleich die optimalen Antworten dafür ausdenken.

Nach einem Umstand erkundigte ich mich allerdings gleich: ob etwas über Richard Williams’ Todesursache bekannt war. Er hatte einfach nur dagelegen, die Augen geschlossen, den Mund geöffnet, der linke Arm schlaff über der Brust, der rechte an der Seite. Kein Anzeichen für Gewalt, das Guleed oder mir aufgefallen wäre, und es war definitiv niemand sonst im Zimmer gewesen.

»Wir warten noch auf den Obduktionsbericht«, sagte der IPCC-Ermittler und schickte mich nach Hause.

Das IPCC würde die Obduktion von einem Gerichtsmediziner seiner Wahl durchführen lassen. Ich fragte mich, was der von dem Gebiss der Nanny halten würde – und erst von den Doctores Walid und Vaughan?

Ich kehrte ins Folly zurück, das den Vorteil hat, zugleich Zuhause und Arbeitsplatz zu sein. Guleed ging nach Hause, weil sie, wie sie sagt, ein tiefes und mystisches Wissen um ein ausgewogenes Verhältnis zwischen Beruf und Privatleben hat. Ein Konzept, das ich einmal mit Hilfe des großen Whiteboards im Salon Nightingale zu erklären versuchte. Ich glaube, am Ende begriff er es ungefähr. Er sagte jedenfalls, er befürworte es voll und ganz, solange mir klar sei, dass es in keiner Weise für Lehrlinge gelte. »Und ich persönlich hatte nun wirklich schon mehr als genug Zeit zum Nichtstun«, meinte er.

Die Tagesschicht des Annex ging eben nach Hause, als ich mich in der Tech-Gruft niederließ, um zu sehen, ob ich vielleicht ein paar lose Enden verknüpfen konnte. Aus Rücksicht auf die Mystik der Work-Life-Balance trank ich dazu eine Dose Special Brew.

Der Annex hatte Gabriel Tate und John Chapman bereits umfassend überprüft und festgestellt, dass beide vor einem Jahr das Land verlassen hatten. Chapman hatte keine Nachsendeadresse hinterlassen, aber laut Unterlagen des Grenzschutzes war er in eine Maschine mit Ziel JFK gestiegen. Gabriel Tate war deutlich leichter zu finden gewesen, weil er eine Website besaß, die für seine brandneue Firma in Brisbane, Australien, warb. Ich schickte einen formellen Antrag auf Unterstützung nach Australien, wo derzeit alles in tiefem Schlummer lag. In den USA hingegen war es mitten am Tag, also rief ich bei einem Kontakt von mir beim FBI an und sprach ihr auf den AB, ob sie helfen könne.

Gerade ging ich die Maßnahmenliste durch, um zu sehen, ob es etwas gab, was ich hier am Computer erledigen konnte, da kam ein Anruf von Dr. Walid, der mich zu einer Obduktion einlud. Ich sagte, eine schönere Abendunternehmung könne ich mir nicht vorstellen, und rief Nightingale an, ob er mitkommen wollte.

»Ich glaube, ich bleibe lieber hier«, sagte er.

»Hier« war noch immer die Gießerei Whitechapel, wo Nightingale die Glocke bewachte – nur für alle Fälle. Ich wusste, dass er hoffte, Martin Chorley würde persönlich dort aufkreuzen und versuchen, sich seine Glocke zu holen. Eine Runde hatte er mit Chorley schon durch, und egal was er sagte, er war verdammt scharf darauf, in die zweite zu gehen. Als Aktionsplan hatte das durchaus seine Vorzüge. Vorausgesetzt, der Kollateralschaden würde sich auf … na ja, zwei bis drei Häuserblocks beschränken.

Allerdings bezweifelte ich, dass Chorley so dumm sein würde.

Im Hintergrund hörte ich rhythmisches Hämmern auf Metall.

»Schmieden Sie was?«, fragte ich.

»Ich dachte«, sagte Nightingale, »wo hier all dieses hochwertige Metall herumliegt, könnte ich rein vorsichtshalber einige Verzauberungen anbringen.«

Und so begab ich mich allein in die Horseferry Road zum Iain-West-komm-lieber-ohne-zu-frühstücken-Leichenschauhaus, ultramodern eingerichtet und ein guter Ort, um vom IPCC bestellte externe Pathologen zu beeindrucken. Ich wartete taktvoll ab, bis die IPCC-Crew sich davongemacht hatte, was dazu führte, dass es eine Obduktion wurde, wie ich sie am liebsten habe: wenn die Schlüsse schon alle gezogen und die Leichen ordentlich wieder zugenäht und geschmackvoll mit Tüchern bedeckt sind.

Dr. Vaughan und Dr. Walid warteten zwischen den beiden Obduktionstischen auf mich, ein Lächeln auf den Lippen, das nur im gegebenen Kontext unheimlich wirkte. Hoffte ich jedenfalls.

Wir begannen mit der Todesursache von Richard Williams. »Wir haben keine gefunden«, sagte Dr. Vaughan. »Wenn man will, kann man’s als Herzversagen bezeichnen. Nicht dass das sonderlich hilfreich wäre, denn letzten Endes ist ja so ziemlich alles Herzversagen.«

Die Todesursache zu bestimmen kann selbst dann schwierig sein, wenn das Opfer ein Messer im Kopf stecken hat. Und beim gänzlichen Fehlen von erkennbaren Verletzungen oder sonstigen auffälligen pathologischen Anzeichen erst recht. Ein halber Liter von Richard Williams’ Blut war bereits auf verschiedene Labore von Euston bis Cambridge verteilt, aber wenn man nicht weiß, nach welchem Gift man suchen soll, kann man lange herumstochern. Außerdem sah ich dem nun eindeutig unheimlichen Lächeln auf Dr. Vaughans und Dr. Walids Gesichtern an, dass sie eine Theorie hatten – und zwar eine ohne Gift.

»Voilà«, sagte Dr. Walid und schlug das Tuch über Richard Williams’ Schenkel zurück. Zum Vorschein kam ein Tattoo – es wirkte fast wie so ein Pseudo-Maori-Tribal, aber nicht ganz, dafür waren die Linien zu geometrisch. Sie schienen mir seltsam vertraut. Eine Stelle kam mir frischer vor – bis mir klar wurde, dass es sich nicht um dunklere Tinte handelte, sondern um eine Verbrennung.

»Bis zwei Zentimeter tief ist alles verbrannt«, sagte Dr. Walid. »Wir wollten es gerade heraustrennen, um es genauer zu untersuchen.«

»Wenn Sie wollen, können Sie zuschauen«, sagte Dr. Vaughan, aber ich hörte es kaum, weil ich in diesem Moment die Form des Zeichens erkannte. Ein langer senkrechter Strich, rechts davon ausgehend zwei schräg aufwärts führende kürzere Striche.

»G wie Gandalf«, sagte ich.

Genauer gesagt, das G aus den Tolkien’schen Zwergenrunen oder, wie ich durch etwas Googeln herausfand, seiner frühen Elbenschrift. Das gab ich den Doctores weiter, was ihnen zumindest das unheimliche Lächeln aus dem Gesicht wischte.

»Sie können wohl fließend Elbisch?«, gab Dr. Vaughan zur Rache zurück.

»Nein. Aber mit diesem G kennzeichnet Gandalf immer seine Feuerwerkskörper. Gandalf, das ist übrigens der große Zauberer.«

»Ich weiß, wer Gandalf ist, danke.«

»Dann können wir wohl annehmen, dass das hier Martin Chorleys Werk war«, sagte Dr. Walid. Ich konnte ihm nur beipflichten. Das war genau Chorleys kranker Humor. Einmal hatte er eine Dämonenfalle mit einer elbischen Inschrift versehen.

»Und der Rest des Tattoos?«, fragte Dr. Vaughan.

»Das sind auch alles Zwergenmuster. Aber aus den Filmen, nicht den Büchern.«

»Ganz sicher können wir erst sein, wenn die Laborbefunde kommen«, sagte Dr. Walid, »aber Jennifer glaubt, unter der Haut könnten Metallpartikel stecken.«

»Ich dachte an eine Miniatur-Dämonenfalle«, sagte Dr. Vaughan. »Oder etwas, was nach demselben Prinzip funktioniert. Ich wüsste gern, ob Ihr Boss etwas darüber weiß.«

Ich sagte, ich würde Nightingale bitten, vorbeizuschauen. »Wenn es eine Art Fernzünder gab«, sagte ich, »hatte der offenbar eine ziemlich kurze Reichweite. Dass er seine Killer-Nanny als Ablenkung geopfert hat, heißt doch, dass er selbst auch ziemlich nah ranmusste.«

Was bedeutete, dass sich jemand die Überwachungsaufnahmen des Krankenhauses genau anschauen musste, ob irgendwo Chorley zu sehen war. Noch mehr Arbeit für irgendeinen armen Teufel im Annex – oder einen Glückspilz, falls er kein Privatleben hatte und gern Überstunden machte.

»Wir nennen sie übrigens Charlotte Green«, sagte Dr. Vaughan in strengem Tonfall.

»Was?«

»Nun, es scheint mir ein bisschen gefühllos, diese jungen Frauen als ›Killer-Nannys‹ und dergleichen zu bezeichnen. Egal was sie im Leben angestellt haben, jetzt bin ich für sie verantwortlich, und ich denke, es ist nicht zu viel verlangt, ihnen etwas Respekt zu erweisen.«

»Warum Green?«

»Weil ich ihr nicht den Nachnamen Gamma verpassen wollte. Und Charlotte, weil sie unsere dritte namenlose Tote ist.«

Die erste war die junge Dame mit dem ungewöhnlichen Gebiss gewesen, die im Trocadero Centre zu Tode gestürzt war.

»Alice Green«, sagte Dr. Vaughan.

Der zweite war das seltsame Mischwesen aus Mann und Tiger, das auf einem Dach in Soho versucht hatte, mich umzubringen, und in den Kopf geschossen worden war.

»Barry Brown.«

»Sie entwerfen gerade ein neues Klassifizierungssystem, ja?«, fragte ich.

»Na, mit dem bestehenden konnte man ja nicht viel anfangen, oder?«

Dr. Jennifer Vaughan hatte nur einen Blick auf die diversen existierenden Klassifizierungssysteme für die Fae geworfen und war zu demselben Schluss gekommen wie ich: dass sie allesamt völliger Blödsinn waren. Seither hatte sie beständig angedroht, ein eigenes zu entwerfen. Aus historischen Gründen habe ich zwar kein gutes Gefühl dabei, Leute in Gruppen einzuteilen. Aber die Medizin kann nun mal nicht ruhig schlafen, bis sie nicht für alles eine Kategorie gefunden hat.

»Das dient einzig dazu, eine Vertrauensbasis zu schaffen«, hatte mir Dr. Walid einmal erklärt. Anscheinend war es Patienten wichtig, dass ihre Ärzte sich so anhörten, als wüssten sie, wovon sie redeten – egal ob dem wirklich so war oder nicht. Vielleicht insbesondere dann, wenn dem nicht so war.

»Betrachten Sie es als Übergangslösung, wenn Ihnen das lieber ist«, schlug Dr. Vaughan vor.

Also Brown für Chimären – Cat-Girls und Tiger-Boys und Gott weiß was sich Martin Chorleys krankes Hirn diesbezüglich noch alles ausgedacht hatte. »Brown bedeutet dann also Beta?«

»Genau«, sagte Dr. Vaughan.

»Und Green ist Gamma.«

»Ein schlauer Bursche«, sagte Dr. Vaughan zu niemandem im Besonderen. »Das sind Personen, die nicht modifiziert wurden, oder wenigstens nicht phänotypisch.«

»Also wurde sie so geboren?«, fragte ich. »Woher können Sie das wissen?«

»Schauen wir sie uns doch mal genauer an«, sagte Dr. Vaughan und deckte die arme Charlotte Green bis zum Bauchnabel auf. Der vertraute scheußliche Y-Schnitt war zugenäht, wobei ich bemerkte, dass die Naht etwas schlangenförmig verlief, um die Einschusswunden auszusparen.

»Die genetische Analyse kommt erst in etwa einer Woche, aber ich möchte wetten, dass es keine Anzeichen für Chimärismus geben wird«, sagte sie.

Also für genetische Manipulation auf zellulärer Ebene.

Ich fragte, wie sie da so sicher sein konnte, was mir ein anerkennendes Nicken von Dr. Walid einbrachte.

»Deshalb«, sagte Dr. Vaughan. Ziemlich unbehaglich sah ich zu, wie sie Charlotte in den Mund griff und deren Zunge so weit herauszog, wie es ging. Sie war mindestens zwanzig Zentimeter lang.

»Na, wie Sie sich vorstellen können«, sagte sie, »passt so eine Zunge unmöglich in einen normalen Mund – da ist schlicht und einfach kein Platz. Wenn man ihren Unterkiefer aushängt und sich den Rachenraum anschaut, sieht man, dass dieser sich signifikant von der menschlichen Norm unterscheidet.«

Was nicht unbedingt etwas zu bedeuten hatte, weil die menschliche Norm aus einem Spektrum besteht, das von kleiner als erwartet bis zu unvorstellbar groß reicht.

»Und zwar äußerst signifikant«, sagte Dr. Walid, der schon einige ähnliche Diskussionen mit mir geführt hatte. »Aber der von Molly ist ihm sehr ähnlich. Genau wie das Zahnschema.«

»Molly hat Sie in ihren Mund schauen lassen?«

»Nicht mich«, sagte Dr. Walid – ihm war es nie gelungen, mit einem Zungenspatel auch nur in Mollys Nähe zu kommen.

»Wenn man ihr alles in Ruhe erklärt, ist sie absolut kooperativ«, sagte Dr. Vaughan. »Sie hat mich mal mit dem Bronchoskop reinschauen lassen. Gut, es hat eine Weile gedauert, bis sie mit dem Gefühl klarkam, und ich musste ein zweites Bronchoskop holen, weil sie das erste durchgebissen hatte.«

»Haben Sie auch Gewebeproben entnommen?«, fragte ich.

»Natürlich«, sagte Dr. Walid. »Die werden wir als Vergleichsprobe für die DNA-Sequenzierung hinzuziehen. Aber auf anatomischer Ebene sind die Stellung von Zungenbein und Kehlkopf bei Molly und Charlotte identisch.«

»Längere Zunge, größere Beweglichkeit und mehr Platz im Mundraum dafür«, sagte Dr. Vaughan.

Und wenn Charlotte, die Killer-Nanny, so etwas war wie Molly, war die Wahrscheinlichkeit groß, dass es sich auch bei dieser um eine der sogenannten Hohen Fae handelte, die ich in Herefordshire getroffen hatte. Die konnten wir wirklich nicht Gamma nennen. Das klang wie die Bad Guys in einem drittklassigen Egoshooter – was, wenn sie es je herausfanden?

»Könnten wir in diesem Fall die Bezeichnung bitte für die medizinische Fachsprache komplett in Greenwood ändern?«, bat ich.

»Warum denn das?«, wollte Dr. Vaughan wissen.

»Weil nicht auszuschließen ist, dass wir ihnen unsere Daten eines Tages zugänglich machen werden. Und das klingt dann vielleicht am wenigsten peinlich.«

8 Flachdachpub

Die nächsten Tage verbrachte ich damit, zu sehen, ob ich nicht herausfinden konnte, wo Charlotte Greenwood eigentlich hergekommen war.

Manche sagen, zwischen der gewöhnlichen menschlichen Alltagswelt und der Demi-monde, der Welt der Magie, bestehe eine unsichtbare Grenzlinie, und wenn man diese überschreite, ob wissentlich oder unwissentlich, werde einen das für immer verändern. Wenn man diesen schicksalhaften Schritt einmal getan habe, gebe es kein Zurück mehr – man könne nicht ungesehen machen, was man gesehen, oder vergessen, was man erfahren hat.

Natürlich ist das totaler Blödsinn.

Man kann immer zurück. Man kann nach Burnley ziehen und Friseur werden, oder nach Sutton und sich einen IT-Job suchen. Man kann mit dem Wohnmobil durch Wales fahren, ohne auch nur einen einzigen Drachen zu sehen, und im Severn schwimmen gehen, ohne je die Göttin Sabrina zu treffen.

Auch die sehr Seltsamen können die Demi-monde verlassen, wenn sie es wirklich darauf anlegen. Ich weiß von mindestens einem Brückentroll, der heute Sportlehrer an einer Sekundarschule in Reading ist.

Diejenigen, die es nicht reizt, ein ruhiges Leben zu führen und Zwölfjährigen die Feinheiten des Basketballspiels nahezubringen, bilden in ihrer Gesamtheit das, was wir Demi-monde nennen, weil Halbwelt sich etwas missverständlich anhören würde. Sie besteht aus Fae aller Sorten sowie Menschen, die gern Fae wären oder auf irgendeine Art mit dem Übernatürlichen in Berührung gekommen sind oder einfach diesen tollen Pub mit der echt gruseligen Atmosphäre entdeckt haben.

Ich ging also auf Kneipentour – vom Chestnut Tree am Hyde Park Corner und dem Spaniards Inn in Highgate bis zu der illegalen Kneipe auf dem Dach eines Wohnblocks in Hillingdon.

Überall, wo ich erschien, begrüßte man mich mit den Jubelrufen und der offenen Herzlichkeit, die ein Polizist stets erwarten kann, wenn er sich zwanglos unter seine potenziellen Verdächtigen mischt.

Etwas Kooperation brachte man mir hin und wieder auch entgegen, wenn auch nur, damit man mich schneller wieder los war.

Während ich also erfolglos Bürgernähe betrieb, mailte die Polizei Queensland mir zurück, dass Gabriel Tate vergangenen November verstorben war – er war bei sich zu Hause in Middle Park, Brisbane, von einer Östlichen Braunschlange gebissen worden. Dass er den Biss nicht als solchen erkannt hatte, ehe es viel zu spät war, schrieb man seiner mangelnden Erfahrung mit der australischen Fauna zu. Der Tod war als Unfall eingestuft worden. Rein sicherheitshalber bat ich um die gesamte Akte.

Betreffs John Chapman kam aus den USA eine Mail, die lediglich lautete: Ruf mich an.

Als ich aus Hillingdon zurückkam, war es in Washington nach acht Uhr abends und daher spät genug, um meinen US-Kontakt zu Hause anzutreffen.

Gelegentliche schiere Glücksfälle mal ausgenommen, werden Verbrecher weniger von Individuen als von Systemen zur Strecke gebracht. Die meisten dieser Systeme sind offiziell abgesegnet und bis an den Rand vollgestopft mit Regeln und Verhaltensmaßnahmen. Aber daneben gibt es auch komplexe Netze zwischenmenschlicher Beziehungen und gegenseitiger Gefälligkeiten. Wo die alltägliche Ermittlungsarbeit an Grenzen stößt – seien es juristische, nationale oder ideologische –, kann es sein, dass die offiziellen Verbindungen langsam werden, zusammenbrechen oder schlicht und einfach nicht existieren. Hier übernehmen die informellen Netzwerke – auf jeder möglichen Ebene, von der des hart arbeitenden frischgebackenen Detective Constable bis hin zu der der Chefs großer Exekutivorgane. Und da sie oft die schnellste Möglichkeit darstellen, die Sache erledigt zu bekommen, werden sie toleriert.

Das Ausland ist, selbst wenn man die gleiche Sprache spricht, immer voller Fallstricke, weshalb der kluge Jungpolizist jeden Kontakt hegt und pflegt, der ihm irgendwann in den Schoß fällt.

Mein Kontakt beim FBI war Special Agent Kimberley Reynolds, die vorgeblich für das Amt für internationale Zusammenarbeit in Washington, DC, arbeitete. Soweit wir beide wussten, war sie die einzige Agentin des FBI, die derzeit damit betraut war, abstrusen Scheiß zu untersuchen. Sie vermutete, dass es noch mehr von ihrer Sorte gab, aber das Oberkommando im Puzzle Palace hatte ihrer Neugier sehr ausdrücklich einen Riegel vorgeschoben.

Bezüglich unserer Kommunikation waren wir äußerst vorsichtig gewesen, bis sich Kimberley im vergangenen Winter gezwungen sah, das Protokoll zu verletzen und mich aus der Entfernung um Hilfe oder zumindest um Rat zu bitten. Und hinterher passierte – gar nichts. Was beeindruckend war, immerhin war bei der Gelegenheit das Zentrum einer Kleinstadt mehr oder weniger plattgemacht worden.

Seither hatten wir regelmäßig Informationen, Klatsch und Tratsch sowie Tipps ausgetauscht in der Annahme, wenn die da oben was dagegen hätten (und wir hatten keine Zweifel, dass sie alles mitkriegten), würden sie uns das verdammt schnell wissen lassen. »Ich glaube, wir können mit Sicherheit annehmen«, hatte Kimberley während einer Unterhaltung gesagt, »dass das FBI dich jetzt als eingetragenen Partner ansieht.«

Trotzdem sprachen wir lieber nichts laut aus, wovon wir nicht wollten, dass die NSA es erfuhr.

»John Chapman hat an der John Carroll University in Cleveland Latein unterrichtet«, sagte Kimberley jetzt. »Also, in Cleveland, Ohio.«

»Hat unterrichtet?« Die Vergangenheitsform gefiel mir nicht.

»Ist im Januar bei einer Schießerei unter Polizeibeteiligung gestorben.«

Es war ihr gelungen, die Akte einzusehen. Chapman hatte sein Auto gerade an einer örtlichen Tankstelle aufgetankt, als er von einer Gestalt in schwarzen Kampfhosen und einer schwarzen oder dunkelblauen Winterjacke angegriffen worden war. Die Theorie der Polizei war, dass der Angreifer ihn entweder einfach nur ausrauben oder ihm das Auto klauen wollte, aber egal was, er hatte Pech, weil gerade in diesem Moment ein Streifenwagen der Polizei Cleveland in die Tankstelle einbog.

Die folgenden Ereignisse waren nicht mehr genau zu rekonstruieren, und es trug nicht zu ihrer Klärung bei, dass die Kamera des Streifenwagens vom Geschehen weg zeigte und es versäumt worden war, die Überwachungsaufnahmen der Tankstelle sicherzustellen. Den Aussagen der beteiligten Polizisten nach wollten sie zunächst schlichtend in den scheinbaren Streit eingreifen, aber als sie sich näherten, bedrohte der nie identifizierte Angreifer auch sie.

»Hier wird es für dich vielleicht interessant«, meinte Kimberley. »Nach Aussage beider Beamten in der offiziellen Vernehmung bedrohte der unidentifizierte Mann sie mit einem langen Messer, ›fast schon einem Schwert‹, und da sie die Situation als lebensbedrohlich einschätzten, eröffneten sie das Feuer.«

Indem sie jeweils alle siebzehn Schuss ihrer Glock 17 auf ihn abfeuerten.

»Ich weiß, wie es ist, wenn jemand in Panik um sich schießt«, sagte Kimberley. »Von der Verteilung der Einschüsse her haben die zwei Jungs wild im Spray-and-pray-Modus losgeballert.«

John Chapman wurde dreimal getroffen – in Oberschenkel, Hüfte und Brust – und starb auf dem Weg ins Krankenhaus. Der unbekannte Angreifer konnte fliehen und wurde nie verhaftet. Die Ermittlung der Polizei Cleveland in dem Fall war schnell, umfassend und nach Kimberleys Auffassung fast durchgängig getürkt. »Denen kam es natürlich gelegen, dass Chapman allein lebte, keine Angehörigen hatte und an seinem Arbeitsplatz nicht gerade beliebt war.«

»Das britische Konsulat hat sich nicht dafür interessiert?«, fragte ich.

»Chapman hatte die doppelte Staatsbürgerschaft, und die Polizei Cleveland hat nur seinen amerikanischen Pass gefunden. Ich bezweifle, dass sie den Ehrgeiz hatten, da weiter nachzuforschen.«

»Schlamperei«, sagte ich.

»Nach meiner Ansicht eher Druck von irgendwoher«, erwiderte Kimberley. »Aber zum Glück für dich wurde genau diese Polizeieinheit später vom Justizministerium überprüft.« Was bedeutete, dass Kimberley alle vertraulichen Dokumente einsehen konnte, ohne sich erst langwierig eine Vollmacht verschaffen zu müssen.

Beide Schützen waren Polizisten mit langjähriger Erfahrung. Während ihrer Zeit im Dienst war keiner von ihnen je übermäßiger Gewaltanwendung beschuldigt worden, und nur einer der beiden hatte überhaupt schon einmal bei einem anderen Vorfall Gebrauch von seiner Waffe gemacht. Der andere noch nie, und beide wurden als verlässlich, professionell und besonnen beschrieben.

Und beide hatten innerhalb von sechs Wochen nach dem Vorfall auf eigenen Wunsch den Dienst quittiert.

»Du glaubst, sie waren da mit etwas zusammengerasselt? Was sie nicht verstanden?«

»Oh, definitiv.«

»Besteht die Chance, dass du persönlich mit ihnen reden kannst?«

»Hab den Flug schon gebucht.«

Kimberley war erfahren genug, um sich stets erst das Okay von oben einzuholen, wenn sie etwas unternahm. Aus wem genau dieses Oben bestand, erwähnte sie bei unseren Unterhaltungen nie. Offensichtlich kein Thema von Interesse.

Aber wenn dieses unspezifizierte Oben ihren Vorstoß abgesegnet hatte, musste es genauso beunruhigt sein wie Kimberley.

»Du bist dir so sicher?«, fragte ich.

»Vierunddreißig Kugeln, Peter. Die haben achtmal das Auto getroffen, die beiden Tanksäulen je dreimal, das Geöffnet-Schild und die Tragesäulen zu beiden Seiten auch. Und ausgerechnet den mysteriösen Angreifer haben sie verfehlt? Ich weiß, du hast keine allzu hohe Meinung von der amerikanischen Polizei, aber glaub mir: wie man richtig zielt, wird uns wirklich beigebracht.«

»Dann sei vorsichtig«, sagte ich.

»Bin ich immer.«

Am nächsten Morgen schaute ich nach, ob wir wussten, wo sich Zachary Palmer zurzeit aufhielt, Gelegenheits-Barmann und verlässliche Anlaufstelle der Demi-monde für Bauernfängerei, windige Geschäfte, heikle Beschaffungen und generelle Unehrlichkeit. Dank eines lukrativen Beraterjobs bei Crossrail – derzeit lag er bei dreihundert Riesen im Jahr – brauchte er die windigen Geschäfte eigentlich gar nicht mehr. Dass er noch immer beim Wechselgeld schummelte und an der Portobello Road dubiose Waren vertickte, während sich auf seinem Niedrigzins-Bausparkassenkonto die Kohle türmte, schien Seawoll grenzenlos aufzuregen.

»Wenn er wenigstens mal was anstellen würde, was Priorität hat«, knurrte er. »Etwas, wofür es sich lohnt, ihn einzubuchten. Oder was kaufen würde, was man beschlagnahmen kann.«

Ich erklärte ihm, dass Leute wie Zach anders funktionierten als der Rest der Welt. Von anderen Vorlieben getrieben waren – selbst wenn sie sich ihrer Obsessionen ebenso wenig bewusst waren wie wir uns der unseren.

»Ist das so?« Seawoll hatte mir einen langen Blick geschenkt. »Na, das erklärt dann wohl alles.«

Außerdem kostete uns Zach ein Vermögen, weil Vollzeitüberwachung drei Schichten à fünf Leute plus Überstundenzuschlag bedeutete – runde zweieinhalb Riesen pro Tag. Und so etwa jede Woche einmal gelang es ihm, sie abzuschütteln. Wie auch an diesem Morgen.

Bezahlen mussten wir die Überwachungsnasen trotzdem – Polizeiarbeit wird in Stunden abgerechnet, nicht nach Ergebnis.

»Macht er das mit Hilfe von Magie?«, fragte Guleed.

»Er ist einfach extrem gewieft«, sagte ich. »Aber ich vermute, er gibt sich nur dann solche Mühe, wenn er sich mit Lesley treffen will – was Vorteile hat.«

»Warum?«

»Weil wir zum Beispiel, wenn wir Martin Chorley jemals finden, seine Verhaftung so timen können, dass Lesley gerade nicht bei ihm ist. Dann haben wir eine Sorge weniger.«

In dieser Woche gab es keinen Goblinmarkt, aber Marcia, die im Regent’s Canal gleich hinter der Camden-Schleuse Unterwasser-Dope anbaut, erwähnte, sie habe gehört, in der Gegend von Southend und Canvey Island seien ungewöhnlich viele Hohe Fae gesichtet worden.

»Nur in mondlosen Nächten«, sagte Marcia, eine muskulöse weiße Frau in den Siebzigern, die am liebsten ärmellose Oberteile trug, was ihre beeindruckende Sammlung von Tattoos besser zur Geltung brachte. »Wollen Sie einen Tee?«

»Danke, gern«, sagte ich. »Aber können wir diesmal bitte sicherstellen, dass es auch wirklich nur Tee ist?«

»Ich hab Ihnen doch gesagt, das war ein Versehen. Ich hatte die Etiketten verwechselt.«

Sie schlüpfte in die Kabine, um den Tee aufzusetzen. Marcias Boot ist eines der wenigen schmalen Themseboote, die noch als Lastkahn ausgestattet sind, mit einer kleinen Kabine am Heck und einer Ladefläche davor, über die man mittels eines Stützrahmens eine Plane ziehen kann. Die Plane war blau, was sich schrecklich mit den grellroten und gelborangen Ornamenten des Boots biss. Marcia hatte es 1974 gekauft, nachdem sie bei der Handelsmarine abgemustert hatte. Sie war Erster Maat auf einem in Panama registrierten Tramp-Frachter gewesen. Am Bug des Boots, gleich hinter dem Vordersteven, saß im Schneidersitz die einen halben Meter hohe holzgeschnitzte Statue eines Orang-Utans, die Handflächen offen auf den Knien wie ein Buddha. Dank dieses Loyalitätssymbols musste Marcia nirgends auf dem Kanal Anlegegebühren zahlen.

Und natürlich wegen des Dopes. Das zwar nichts enthielt, was Falcon-Maßnahmen rechtfertigte – wir haben das gründlich getestet –, aber doch so potent war, dass mir ein Wochenende komplett fehlte. Guleed schwört Stein und Bein, dass ich nichts allzu Peinliches angestellt habe, und bisher ist auch nichts auf YouTube aufgetaucht. Aber gelegentlich schauen sie oder Bev, einmal sogar Molly, mich so schräg von der Seite an und kichern … Okay, das ist vielleicht auch nur Paranoia von mir.

Ich spähte lange genug in Marcias Kabine, um ganz sicher zu sein, dass in den Tassen harmlose Sainsbury’s-Teebeutel hingen. Als der Tee fertig war, spulten wir das Ritual der Nichtverpflichtung herunter – niemand weiß, ob es tatsächlich nötig ist, aber es will ganz sicher auch niemand der Erste sein, der es auf die harte Tour herausfindet.

Wir setzten uns einander gegenüber auf das gepolsterte Dollbord und plauderten ein bisschen. Es ist nicht gut, bei einer Ermittlung mit Tunnelblick durch die Gegend zu hetzen. Manchmal bringt es bessere Ergebnisse, sich etwas Zeit für eine lockere Unterhaltung zu nehmen, als über die Leute herzufallen und zu brüllen: »Nur die Fakten, Ma’am!« So war es auch an diesem Nachmittag, auch wenn mir die Verbindung erst viel später auffiel.

»Ihr seid nicht zufällig gerade in der City aktiv, oder?«, fragte sie.

Das Boot lag neben der Muriel Street in Islington, direkt am westlichen Ende des Kanaltunnels, der vor uns klaffte wie das Portal in eine finstere Dimension, obwohl dahinter nur noch mehr Islington war. Beim Sprechen hatte Marcia dorthin gedeutet, daher wusste ich, dass sie mit »City« die City of London meinte.

»Wie kommen Sie darauf?«

»Weil es dort seit Kurzem so unruhig ist«, sagte sie, weigerte sich aber, Genaueres zu sagen. Sie gab mir immerhin den Tipp, es mal im Goat and Crocodile zu probieren. Was offenbar ein Pub in Shoreditch war. Als ich es per Handy auf der Karte suchte, sah ich, dass es mitten auf dem theoretischen Lauf des Walbrook lag – dem Fluss, der einst die römische Stadt von Nord nach Süd geteilt hatte.

Könnte sich lohnen, da mal reinzuschauen, dachte ich.

Kaum ein Gebäude steht so exemplarisch für die städtebaulichen Greuel der fünfziger Jahre wie der Flachdachpub, der zu Tausenden überall dort hingeklatscht wurde, wo neuer Wohnraum für die Arbeiterklasse entstand. Man kann sich des Eindrucks nicht erwehren, dass die verantwortlichen Architekten fanatische Abstinenzler waren, deren heimliches Ziel es war, jedes Puberlebnis so scheußlich und abschreckend wie möglich zu gestalten. Wie sonst erklären sich die billigen Eingangsfronten, die ebenso billigen, in keiner Weise isolierten Rigipswände und die Flachdächer, deren Randeinfassung gerade so hoch war, dass sich schon beim leichtesten Nieselregen schädliches Stauwasser bildete?

Das Goat and Crocodile war ein klassischer Flachdachpub. Das Besondere an ihm war, dass er genau unter dem brandneuen Betonviadukt für die London Overground stand, der zur Station Shoreditch High Street führt.

Das Schild sah noch älter aus als der Pub selbst und war stark verwittert. Die noch sichtbare Bemalung ließ das Bild einer Ziege erahnen, die auf den Hinterbeinen stand, den Kopf in den Nacken gelegt und das Maul weit aufgerissen, als ob sie schrie. Wegen der ausgebleichten Stellen war es schwer zu erkennen, aber es sah aus, als hätte sie die Vorderbeine je einer Gestalt links und rechts neben sich um die Schultern gelegt wie bei einem Reihentanz. Ein Krokodil war nicht auszumachen. Je länger ich hinstarrte, desto überzeugter war ich, dass in den Augen der Ziege ein wahnsinniges Funkeln lag. Die Arbeit war sehr hochwertig ausgeführt worden – wenn es ein Pubschild gab, das es verdient hätte, restauriert und im Museum ausgestellt zu werden, dann dieses hier.

Die Inneneinrichtung hingegen hätte man besser sofort auf den Sperrmüll gebracht. Tatsächlich sah der größte Teil davon aus, als stammte er schon vom Sperrmüll. Der Boden war ein Patchwork verschiedenfarbiger Linoleumstücke, in einer Ecke verwaschen blau, vor dem Tresen braun und abgewetzt. Ein Mischmasch aus stoffbezogenen Bänken, Hockern und hölzernen Küchenstühlen gruppierte sich um Tische aus echt laminierter Spanplatte. Das Licht, das durch die schmutzigen Fenster fiel, tauchte die eine Hälfte des Raums in staubige Helligkeit, die andere lag in tiefem Schatten. In diesem Schatten saßen zwei Gestalten über ein Dominospiel gebeugt; das Klacken, das die Steine beim Hinlegen machten, hatte etwas sehr Englisch-Zurückhaltendes. Die Spieler schienen die einzigen Gäste zu sein.

Der Ort hätte auch nicht mehr nach Demi-monde riechen können, wenn er sich in Neue Bahre umbenannt und ein Schild neben die Tür gehängt hätte: Bitte fragen Sie nicht nach Normalität, da Postmodernismus kränkend wirken kann.

Das einzige solide Möbelstück war die Theke, ein altertümlicher Holztresen mit Messingfußleiste, der aussah, als hätte man ihn während des Blitzkriegs irgendwo abgestaubt und dann von einem Praktikanten hier aufbauen lassen.

Auf dem Weg dorthin überkam mich eine Woge seltsamer Vestigia – der Geruch nach verbrannter Erde und Weihrauch, dahinter Geräusche wie von einem Wochenmarkt: Marktschreier, Gefeilsche und das Klingen von Schmiedehämmern auf Ambossen, tönend wie Glockenklang.

Ich blinzelte und sah, dass hinter dem Tresen eine junge Frau stand und mich wartend anblickte. Sie war klein und zierlich und in orange Caprihosen und ein lila T-Shirt mit einem Skorpion darauf gekleidet. Sie mochte gemischter oder auch portugiesischer Herkunft oder etwas Ähnliches sein, mit gerader Nase, glattem Haar und hellbrauner Haut.

Und tiefschwarzen Augen und einem beunruhigend unverwandten Blick.

»Was darf’s sein?«, fragte sie mit einem altmodischen Cockney-Akzent.

Ich stellte mich als Detective Constable Peter Grant vor – einfach weil ich das jetzt darf.

»Der Sperling, was?«, sagte sie, wobei es ihr gelang, das Wort »Sperling« fast unmöglich in die Länge zu ziehen.

Na gut, dachte ich und sagte: »Genau. Und wer sind Sie, wenn ich fragen darf?«

»Was meinen Sie, wo Sie stehen?«, fragte sie. »Topografisch gesehen?«

Die Antwort war, mitten im schmalen Tal des zweitwichtigsten Flusses Londons.

»Sie sind Walbrook?«

»Sie können mich Lulu nennen.«

»Ich kenne Ihre Mum«, sagte ich, »und ein paar Schwestern von Ihnen.«

Rund um mich wurde es mit einem Mal still, und ein Geräusch wie ein Windspiel erhob sich – die Flaschen auf dem Bord hinter der Bar stießen klirrend gegeneinander.

»Wenn Sie’s sich nicht mit mir verscherzen wollen«, sagte Lulu, »verkneifen Sie es sich, in diesem Pub mit irgendwelchen Namen um sich zu schmeißen – vor allem mit denen.«

Meine Mum liegt in wechselweiser Fehde mit verschiedenen Zweigen ihrer näheren und entfernteren Verwandtschaft, welche sich momentan über vier Generationen und elf Zeitzonen erstreckt. Und ich weiß, dass die eine Tante Kadi schon seit sechs Jahren kein Wort mehr mit einer anderen Tante Kadi gewechselt hat, während sie sich, um die Verwirrung komplett zu machen, mit einer dritten Tante Kadi hervorragend versteht. Weshalb mir meine unzähligen Verwandten meist ungefähr so vorgestellt wurden: »Das ist deine Tante Kadi, die in Peckham wohnt und mit meinem Halbbruder aus Lungi verheiratet ist, nicht die Tante Kadi, die diese gemeinen Sachen über mich gesagt hat, wovon rein gar nichts stimmt.« Nicht alle meine Tanten heißen übrigens Kadi – manche heißen auch Ayesha, und eine väterlicherseits heißt Bob. Das Ergebnis ist jedenfalls, dass ich sehr geübt darin bin, den Kopf einzuziehen, wenn intrafamiliäre Stürme toben.

»In Ordnung.« Und weil ich das Gefühl hatte, etwas zu trinken zu bestellen könnte eine extrem schlechte Idee sein, fragte ich, ob in diesen Pub Hohe Fae kämen.

Lulu grinste schief. »Hohe Fae?«

»Ach, Sie wissen schon«, sagte ich. »Die noble Mischpoke. Die Elfen, die Herrschaften mit den extradimensionalen Feenschlössern, den Steinspeeren und Einhörnern.«

»Ach, die wo zwischen den Welten springen?«

»Könnte sein.«

»Die auf unsichtbaren Wegen wandeln und mit dem Mond kommen und gehen?«

»Genau die.«

»Nicht hier bei mir, Meister. Ich führe einen anständigen Pub.«

Später an diesem Abend, als ich Beverley in der großen Badewanne in ihrem Haus für mich hatte, fragte ich sie nach Walbrook.

»Die will nichts mit uns zu tun haben«, sagte sie, nach vorn gelehnt, weil ich ihr den Rücken einseifte.

»Warum nicht?«

»Keine Ahnung. Wenn sie nicht mit uns redet, können wir es ja kaum herausfinden, oder?«

»Du scheinst nicht sehr neugierig darauf, wie sie so ist.«

»Doch, schon, aber …« Sie bewegte sich, und vom anderen Ende der Badewanne schwappte mich eine Welle kühles Wasser an. »Es ist wie mit dem Hinterkopf. Schaust du dir jemals deinen Hinterkopf an, außer nach deinem Haarschnitt einmal im Jahr?«

»Diese Analogie finde ich gar nicht schlüssig«, sagte ich und drehte mit den Zehen den Warmwasserhahn auf.

»Kann ich verstehen«, gab sie zu und lehnte sich zurück gegen meine Brust. Ihre Dreadlocks, die sie oben auf dem Kopf zusammengebunden hatte, streiften mein Gesicht. Sie dufteten nach Zitronen und sauberem feuchtem Haar. »Manches wirst du wahrscheinlich nie kapieren. Selbst wir kapieren ja die Hälfte davon nicht.«

»Was sagt deine Mum dazu?«

»Sie sagt: ›Wenn du älter wirst, wird dir das alles klarer. Und jetzt geh und nerv mich nicht mehr mit diesen Fragen.‹«

»Sehr hilfreich«, sagte ich und schaffte es, den Hahn wieder zuzudrehen, bevor die Wanne überfloss.

Eine Stille entstand.

Dann fragte sie: »Wenn ich dir etwas verrate, kannst du es für dich behalten?«

»Klar.«

»Nein, nein, das hast du mir zu schnell gesagt. Ich meine, wirklich für dich behalten. Es niemandem sagen, weder deinem Boss noch deiner Mum noch Toby noch sonst wem.«

»Ja, sicher.«

»Schwöre es beim Leben deiner Mum.«

»Nicht beim Leben meiner Mum.«

»Doch, beim Leben deiner Mum.«

»Ich schwöre beim Leben meiner Mum, dass ich es niemandem weitererzählen werde.«

»Ich glaube, Walbrook ist gar keine von uns«, sagte Beverley. »Ich glaube, sie ist viel älter.«

»Älter als Vater Themse?«

»Nein – so alt kann niemand sein.«

9 Zwei plus zwei

Anders als die meisten Fälle des Folly war Operation Jennifer eine waschechte Großfahndung mit einer ordentlichen Fallbearbeitungszentrale voller Analytiker und Datenverarbeitungsspezialisten, wo ein Fallkoordinator die Peitsche schwang. Der Fallkoordinator hat den Überblick darüber, was in HOLMES eingegeben wird und was dabei herauskommt. Seine Aufgabe ist es, die Ermittlung in der Spur zu halten, selbst wenn gerade alle leitenden Ermittler durch irgendwelche tödlichen Schüsse auf eine Verdächtige abgelenkt sind.

Früher hatte Stephanopoulos diesen Job für Seawoll gemacht, und unser Fallkoordinator, Sergeant Franklin Wainscrow, war uns von ihr empfohlen worden. Daher war es keine Überraschung, dass uns, als wir am Freitagmorgen zur Arbeit kamen, ganz neue Ermittlungsschienen an unseren Arbeitsplätzen im Salon erwarteten.

David Carey hatte sich die Glockengießerei vorgenommen, und während wir anderen darin versagt hatten, Richard Williams am Leben zu erhalten, hatte er Dr. Conyard gründlich befragt. Eine der Fragen, die er gestellt hatte, war, ob Richard Williams ihm für die Herstellung der Glocke besondere Anweisungen oder Materialien gegeben hatte. Tatsächlich hatte Richard ihm mehrere Säcke Gesteinskörnung geliefert, die er für die Herstellung der Gussform verwenden sollte. Einer der Analytiker hatte dies bemerkt, es mit den Ziegeldiebstählen verknüpft und an Wainscrow zurückgeschickt, der daraus eine Maßnahme für Carey gemacht hatte, die dieser beim Frühstück mir zuschob, indem er mich nach allen Regeln der Kunst köderte. Dreist.

»Du würdest staunen, wenn du wüsstest, was in Glockenformen alles reinkommt«, sagte er. »Nicht nur Lehm und Ton, was ich ja noch verstehen kann, sondern auch Dung.«

»Was für Dung?«, fragte Guleed, die ein Omelett mit getoasteten Crumpets aß.

»Hä?«

»Was für Dung – von Pferden, Kühen, Menschen?«

»Hab nicht nachfragen wollen. Ich glaub nicht, dass es für die Ermittlung so wichtig ist.« Er stocherte ein bisschen in seinen Bücklingen herum und seufzte. »Also, jedenfalls wollte einer der Analytiker wissen, ob die Gesteinskörnung möglicherweise von den gestohlenen Ziegeln bei diesen Ausgrabungen stammte.«

Meine Gabel mit Kedgeree blieb auf halbem Weg zum Mund stehen – innerlich trat ich mir in den Hintern dafür, dass ich daran nicht schon selbst gedacht hatte. »Ja. Das wäre interessant zu wissen.«

»Zum Glück für dich«, sagte Carey, »war noch genug von der Form übrig, dass wir Proben nehmen konnten.«

»Und?«

Carey sah auf seinen Teller, verzog das Gesicht und griff nach seiner Teetasse. »Das wissen wir, wenn die Ergebnisse da sind. In zwei bis vier Wochen, je nachdem.«

»Je nach was?«, fragte ich.

»Einfach je nachdem«, sagte er und schob seinen Teller weg.

»Alles okay?«, fragte Guleed.

Carey zögerte. »Nicht so richtig. Also, nichts für ungut, Peter, aber wenn der Fall hier vorbei ist, gehe ich zu meinen netten grausigen Morden zurück.« Er schüttelte den Kopf. »Ich dachte ja, eine sechs Wochen alte Wasserleiche wäre schon schlimm, aber womit ihr’s hier zu tun habt … oh Mann.«

Neben Careys Stuhl materialisierte sich plötzlich Toby, der einen unfehlbaren Instinkt für herrenlose Frühstücke hat, und zog alle Register hungriger Hundeniedlichkeit. Carey schaute sich rasch um, ob Molly in der Nähe war, und stellte seinen Teller auf den Boden.

»Sie hasst es, wenn man Teller auf den Boden stellt«, sagte ich.

»Aber sie werden schön sauber dabei«, erwiderte Carey und hob seinen wie poliert glänzenden Teller wieder auf. Dann sah er mich an. »Ich dachte, wo du doch sowieso schon mit den Archäologen zu tun hattest, würdest du diese Ermittlungsschiene vielleicht gern weiterführen?«

Sehen Sie, was ich meine? Der gerissene Mistkerl.

Zuerst erwartete mich aber eine zweite Runde Befragungen durchs IPCC, in denen ich den deutlichen Eindruck gewann, dass die den Fall so schnell wie möglich wieder los sein wollten.

Entgegen dem, was Sie vielleicht denken, ist das unterbesetzte und unzureichend finanzierte IPCC nicht gerade wild darauf, mit neuen Ermittlungen eingedeckt zu werden. Vielleicht gerade deshalb versucht die Polizeigewerkschaft so viele wie möglich auf es abzuschieben – um ihnen klarzumachen, welcher Art die meisten Beschwerden eigentlich sind. Aber obwohl meine Gewerkschaftsvertreterin die Ermittler die ganze Zeit finster anfunkelte, dauerten die Befragungen fast den ganzen Tag.

Danach ging ich sofort zur Glockengießerei nach Whitechapel, um Nightingale abzulösen, der in der Werkhalle praktisch sein Lager aufgeschlagen hatte und sich zweifellos prächtig mit den Mitarbeitern über die verschiedensten Möglichkeiten austauschte, Metallteile aufeinanderschlagen zu lassen.

Während er zurück ins Folly fuhr, richtete ich meinen Wachtposten in der Ecke der Gießhalle ein, teils wegen der guten Übersicht, aber vor allem, weil es die einzige Stelle war, wo ich einigermaßen WLAN hatte.

Eingedenk der Tatsache, dass alle drei Autoren des Drehbuchs aus Richard Williams’ Arbeitszimmer auf verdächtige Weise zu Tode gekommen waren, schaute ich mir das PDF des Skripts mal genauer an.

Den verfügbaren fünfzehn Seiten nach zu schließen sollte Wider die Finsternis ein historischer Horror- oder Mysterystreifen werden. Er begann damit, dass ein einfacher angelsächsischer Hirte von einem unsichtbaren Horrorwesen durch die Ruinen von Londinium verfolgt und dann auf schauerliche Weise getötet wird. Schnitt zu unserem Helden, einem gutaussehenden Draufgänger, der dem Ersten, den er trifft, gleich erzählt, dass er aus Irland kommt – wahrscheinlich damit man einen amerikanischen Schauspieler besetzen konnte –, und sich als Nächstes um Kopf und Kragen redet. Aus dem resultierenden Kampf wird er in letzter Minute durch die Ankunft seines Gefährten gerettet, eines Mohren, dessen dunkle Haut die Sachsen lange genug verwirrt, dass ein Bote des Königs kommen und die beiden vor dem Tod bewahren kann. Obwohl mir eine Seite nach Beginn der Audienz beim König der Text ausging, musste man kein Meister der Filmklischees sein, um zu ahnen, wie es weitergehen würde.

Besonders originell schien mir das Skript nicht zu sein. Aber auch nicht so schlecht, dass man die Autoren gleich umbringen musste.

Ich schätze das Dunkle Mittelalter, hatte Martin Chorley in seinem Monolog im Untergeschoss von Hyde Park Nummer Eins gesagt. Als ein Mann noch zum Mythos werden konnte.

Genauer gesagt, das nachrömische Zeitalter. Oder für diejenigen, die es statt historisch korrekt lieber romantisch haben: die Zeit von König Artus.

Bei Ermittlungen hat man so was dauernd – Dinge, die aussehen, als gäbe es da einen Zusammenhang, die aber auch reiner Zufall sein können. Was weit häufiger vorkommt, als die Leute denken.

Andererseits waren drei Menschen umgekommen. In einem verdächtig kurzen Zeitraum.

Bev, die im Labor an der Uni gewesen war, erschien mit etwas zu essen, was uns die Zeit vertrieb, bis Nightingale zurückkam und ich sie heim nach Wimbledon fuhr und auch gleich bei ihr übernachtete.

Am nächsten Morgen um sechs wachte ich auf, weil Nicky gekommen und zwischen mich und Bev unter die Decken geschlüpft war. Sie roch schwach nach Diesel und hatte Schlammspuren auf der Bettwäsche hinterlassen.

»Wie bist du reingekommen?«, fragte ich.

»Onkel Max hat mich reingelassen.« Damit meinte sie Maksim, den russischen Ex-Mafioso, der dem Verbrechen abgeschworen hatte, um zu Bevs Mädchen für alles und einzigem Akolythen zu werden.

Von Bev kam ein Murmeln, dann drehte sie sich auf die andere Seite und schlief weiter.

»Ich dachte, du wohnst gerade bei Effra?«

»Schon. Aber die schläft immer ewig.«

»Weiß sie, dass du hier bist?«

Nicky zuckte gleichgültig mit den Schultern. »Wollen wir im Garten Wasserball spielen?«

»Besteht eine Chance, dass du mich noch ein bisschen schlafen lässt?«

Sie schüttelte ernst den Kopf.

»Na gut«, sagte ich. »Ich schreibe nur kurz Effra, dass du hier bist.« Einander mit magischen Wasserkugeln zu bewerfen war ein Training, wie es sich Nightingale nicht besser wünschen konnte. »Und ich brauche vorher einen Kaffee.«

»Kriege ich Pfannkuchen?«, fragte Nicky.

Den Samstag hatte ich frei, aber am Sonntagmorgen musste ich zurück ins Folly. Nun, da mein Ermittlerexamen hinter mir lag, setzte Nightingale voraus, dass ich mehr Zeit hatte, um mich auf meine magischen Studien zu konzentrieren. Weil er noch immer die Trinkerglocke bewachte, bedeutete das Latein, Griechisch und zwei Stunden in der Schießbahn, wo ich abwechselnd Pappkameraden durchlöcherte und Paintbälle abwehrte.

Da die Zivilisten in der Regel nur zu normalen Büroarbeitszeiten da waren, fühlte sich das Folly an den Wochenenden plötzlich etwas leer an. Manchmal waren die einzigen Geräusche, die man hörte, Tobys Kläffen oder Mollys Summen, während sie ein Steak platthieb oder einen Teppich verprügelte. Wenigstens hielten die dicken Mauern des Gebäudes die Hitze ab, und wenn man die richtigen Fenster öffnete, gab es in der Magischen Bibliothek im zweiten Stock sogar eine hübsche Brise. Abigail lernte vielleicht schneller als ich, aber in Latein war ich inzwischen an dem Punkt, wo ich nur noch ein Wörterbuch für die Vokabeln brauchte. Mein Schreibstil hätte Cicero wahrscheinlich nicht besonders gefallen, aber zumindest weiß ich, dass man ihn mit »K« ausspricht. Anders als der Klerus des Mittelalters, dessen Latein sich Ende des vierzehnten Jahrhunderts fast schon in Italienisch verwandelt hatte.

Auf der Suche nach dem nachrömischen Zeitalter fand ich fast sofort einige Verweise aus dem achtzehnten Jahrhundert auf Roger Bacon, den guten alten Doctor mirabilis persönlich. Sein Latein war bemerkenswert gut, daher war es richtig schade, dass er das, was ich jetzt brauchte, auf Griechisch geschrieben hatte. Um die Verwirrung noch größer zu machen, lautete der Titel Opus Arcanum, was wiederum Latein war. In Griechisch habe ich den Dreh nie so recht rausbekommen, aber dank eines Wörterbuchs, einer Ausgabe der Griechischen Grammatik von Smyth und Messing von 1922 und Google erfasste ich die Kernaussagen einigermaßen, glaube ich. Bacon zufolge hatten die Prophetiae Merlini von Geoffrey von Monmouth ursprünglich einen Teil enthalten, in dem die Gründung der St.-Paul’s-Kathedrale etwa im Jahr 604 n. Chr. beschrieben wurde sowie, was noch interessanter war, die Verwendung von Glocken, um einen Wandel oder die Erfüllung einer Prophezeiung zu verkünden oder herbeizurufen (die genaue Bedeutung wurde mir nicht ganz klar).

Sie solle den Wandel einläuten, hatte Martin Chorley über die Glocke in der Gießerei Whitechapel gesagt. Oder die Erfüllung einer Prophezeiung? Eine Glocke, hergestellt mit Hilfe alter Ziegelsteine von christlichen und heidnischen Kultstätten. Vielleicht mit Vestigia aufgeladen.

Um die Geheimnisse dieser Glocke zu wahren, hatten Menschen sterben müssen. Ich bezweifelte, dass Chorley sie hatte gießen lassen, um einem urplötzlich aufgetretenen Interesse an Kampanologie zu frönen.

Doch allmählich argwöhnte ich, dass Dr. Bacons Griechisch auch nicht viel besser war als meins, und da zumindest meine Grenzen darin erreicht waren, scannte ich die relevante Passage und schickte sie an Professor Postmartin in Oxford. Der liebt solche Sachen sowieso.

Aber um Nightingale glücklich zu machen, las ich ein großes Stück von Monmouths Historia regnum Britanniae – und zwar das über Uther Pendragon und seinen Sohn Artus.

10 Das Mandat der Massen

Der folgende Dienstag stand ganz im Zeichen des Besuchs der amerikanischen First Lady in einer Schule in Whitechapel. Der amerikanische Geheimdienst war von vornherein nicht erfreut, sein zweitsensibelstes Ziel an einer überwiegend muslimischen Schule im muslimischsten Stadtteil Londons zu wissen, und zusätzlich verschnupft darüber, dass das britische Innenministerium ihm nicht erlaubte, an der Commercial Road ein paar Abrams-Kampfpanzer aufzufahren. Um die Schlapphüte davon zu überzeugen, dass die Sicherheit der Lady lückenlos gewährleistet war, wurden wir alle verpflichtet, extra hart zu arbeiten.

Der Commissioner forderte auch Falcon-Präsenz an – nur für den Fall.

»Ich wollte ihn nicht fragen, an was für einen Fall er dachte«, sagte Nightingale. »Ich hatte den Eindruck, er war ohnehin ein wenig nervös.«

Es hätte ein netter Tagesausflug für alle werden können, wäre es nicht außerdem nötig gewesen, die Glocke in der Gießerei zu bewachen. Zuzuschlagen, während alle mit anderen Dingen beschäftigt waren, war Martin Chorleys Markenzeichen, daher widersprach ich nicht, als Nightingale diese Aufgabe mir übertrug. »Nach mir sind Sie der mächtigste Praktizierende, den wir haben«, sagte er. »Wenn ich die First Lady bewachen muss, folgt daraus, dass Sie die Glocke bewachen.«

Während der Planung hatte ich eine clevere Idee, wie wir das Ereignis eventuell zu unserem Vorteil nutzen könnten. Nightingale gefiel sie nicht, aber gegen meine Logik kam er nicht an. Tja, deshalb hat Guleed jetzt ein Selfie mit Michelle Obama und ich nicht.

So gefährlich wie Martin Chorley nun mal war, bestand Nightingale auf einen zusätzlichen Notfallplan. Was auch ganz gut war, denn gerade als das große Michelle-Defilee begann, fing die Glocke an zu singen.

Ich hatte mich neben ihr häuslich eingerichtet, mit einer improvisierten Barrikade aus einer Werkbank und mehreren Tonnen schwerer Werkzeuge zur Messingbearbeitung zwischen mir und dem Tor nach draußen. Dort saß ich gemütlich mit einem Kaffee und etwas zu essen aus dem Café Casablanca und wartete darauf, dass etwas passierte.

Ich versuchte mich auf meine Leseliste für das dritte Ermittlerexamen zu konzentrieren – das strebt man nämlich an, wenn man das zweite geschafft hat; in der Met hört der Spaß nie auf. Leider rutschte mir der Absatz »Einschätzung eines Tatorts hinsichtlich potenziell nützlicher Indizien« immer wieder aus dem Gehirn. Ich blieb hartnäckig und grübelte gerade darüber nach, wo ich idealerweise meine Absperrung ansetzen würde, als ich bemerkte, dass die Glocke leise zu summen begonnen hatte.

Das Summen einer Glocke ist eine Oktave tiefer als ihr virtueller Schlagton. Es ist einer der Teiltöne, die dem Klang traditioneller Glocken seine Tiefe verleihen. Deshalb verkünden sie Gefahr, Tod und Freude und rufen zur Andacht und machen nicht ting wie ein Triangel, egal wie groß der ist.

Ich legte das Buch Standardisierte administrative Vorgehensweisen bei Großlagen, das ich mir von Guleed ausgeliehen hatte, beiseite und schaltete mein teures Haupthandy komplett aus. Als ich fertig war, sang die Glocke bereits ruhig in Prim, Terz und Quinte vor sich hin, mal lauter, mal leiser, als würde ein Kleinkind am Wah-Wah-Pedal herumspielen.

Und dann stand Lesley in der Toröffnung.

»Entschuldigung, Sir«, sagte sie, »können wir bitte unsere Glocke zurückhaben?«

»Wozu braucht ihr sie eigentlich?«, fragte ich.

Sie zögerte etwas, ehe sie die Halle betrat. Erstens um weniger bedrohlich zu erscheinen, zweitens um die Augen an die schlechteren Lichtverhältnisse hier drin anzupassen.

Sie trug ein unscheinbares blaues Tank-Top, schwarze Leggings und blaue Turnschuhe. Sie hatte weder eine Tasche noch sonst etwas Offensichtliches bei sich, und ihre Hände hingen locker herunter. Auf dem Boden standen überall Kisten und neu gegossene Glocken herum; um sie zu umgehen, musste Lesley den Blick von mir abwenden.

Das hätte mir wahrscheinlich ausgereicht, um sie mit einem plötzlichen Angriff niederzuschlagen, aber wir hatten uns vorher darauf geeinigt, dass ich das nicht versuchen würde. Erstens ist wahrscheinlich nicht sicher. Zweitens hatten wir andere Optionen. Und drittens war das hier eine Gelegenheit. Also, ich hielt es für eine Gelegenheit. Alle anderen hielten mich für gaga.

Ich stand auf, um die Bewegung zu kaschieren, mit der ich die Hand an das altmodische Walkie-Talkie legte, das ich so unter der Tischplatte befestigt hatte, dass sie es nicht sehen konnte.

Sie blieb außer Schlagstockreichweite stehen und lächelte mich schief an. Ihr Schweigen sollte dramatisch wirken, aber da machte ich nicht mit.

»Tut’s weh?«, fragte ich.

Ein minimales Zögern, ehe sie fragte: »Tut was weh?«

Als sie sprach, bemerkte ich, wie die Glocke leise dazu summte. Man musste sehr genau hinhören, aber es war definitiv so.

»Wenn du dein Gesicht veränderst«, sagte ich. »Tut das weh?«

»Nein«, sagte sie, aber um ihre Augen zuckte es ein bisschen.

»Zeigst du’s mir?«

»Nein.«

»Ich hab’s dir damals auch gezeigt, weißt du noch?« Damals, in jenem Unterstand in Brightlingsea, vor Millionen und Abermillionen Jahren, als wir noch beide auf derselben Seite standen. Wenigstens hoffte ich, dass wir noch auf derselben Seite gestanden hatten. Sonst? Der Gedanke an ein Sonst war nicht zu ertragen.

»Peter, wir haben nicht viel Zeit«, sagte Lesley. »Überlass mir einfach diese Glocke.«

Diesmal sang die Glocke so laut, dass klar war: sie schwang mit Lesleys Worten mit.

»Die wiegt acht Tonnen«, sagte ich. »Wie willst du sie überhaupt hier rauskriegen?«

»Überlass das mir.«

»Warum bist du immer noch bei ihm?«, wollte ich wissen. »Du hast dein Gesicht doch zurück.«

»Glaubst du etwa, ich hab’s deswegen getan?«, fragte sie.

»Ja, verdammt, das glaube ich. Ich hätte es jedenfalls deswegen getan.«

»Du lügst«, sagte Lesley – jetzt wirklich wütend. Die Glocke sang so laut, dass nun auch sie es bemerkte. »Du Scheiß-Lügner.«

»Warum dann?« Ich achtete darauf, meine Hand auf dem Walkie-Talkie ganz still zu halten. Ich durfte nicht voreilig sein – nicht jetzt. Bloß nicht jetzt.

Lesleys Lippen zuckten. »Du hältst das für ein Spiel, Peter. Du hast entdeckt, dass die Welt voll abstrusem Scheiß ist, und willst jetzt Ordnung hineinbringen. Ordnung? Meinst du, Götter lassen sich kontrollieren, indem du alle relevanten Informationen abhakst? Glaubst du, du könntest ein Formular für die Interaktion mit Monstern erstellen? Du bist so blind.«

»Ich versuch nur, meinen Job zu machen –«

»Du weißt doch nicht mal, was der Scheiß-Job eigentlich ist!«, brüllte Lesley, und die Glocke hallte mit. »Du hast keine Ahnung, wie traurig das war, wenn du von deinem Scheiß-Pflichtgefühl und deinem Scheiß-Engagement angefangen hast, während die Stadt um uns herum im Chaos versank. Erinnerst du dich noch an das Baby, Peter? Weißt du überhaupt noch, wie es hieß?«

Sein Name war Harry Coopertown gewesen, und das nicht laut auszusprechen schmerzte mehr, als ich erwartet hätte. Aber ich war so nahe dran.

»Und was ist deine Lösung?« fragte ich. »Wenn du sie nicht besiegen kannst, dann schließ dich ihnen an?«

»Ja. Oder vielleicht hab ich einfach was Besseres gefunden«, sagte Lesley. »Ist dir der Gedanke schon mal gekommen? Hast du jemals daran gedacht, dass ich was gefunden haben könnte, was nicht nur mir selbst nützt, du Hornochse, sondern allen? Einschließlich dir und, ach, keine Ahnung, deiner Mum und vielleicht sogar Beverley.«

»Das bezweifle ich«, sagte ich, aber das stimmte nicht. Zumindest bezweifelte ich nicht, dass sie daran glaubte. Dem Gesicht konnte ich nicht trauen, aber ihre Augen waren erfüllt von Zuversicht.

»Warum hältst du mich hin?«, fragte sie. »Alle sind mit Mrs. Obama zugange. Die SCO19 und der Diplomatenschutz haben zu tun. Wir sind allein, nur du und ich – oder?« Ihr Blick flitzte nach links und rechts und dann nach links oben zur Verladebrücke, wo sich ein Heckenschütze am besten hätte verbergen können.

Sie hatte keine Ahnung – aber sie war misstrauisch.

»Wir könnten einen trinken gehen«, sagte ich. »Nur wir beide. Uns ein bisschen unterhalten. Das alles klären.«

»Es ist ganz einfach, Peter«, sagte sie. »Wenn du mir diese Glocke gibst, müssen wir nicht noch eine machen. Und es kommt keiner zu Schaden.«

»Wie viele Leute kamen denn bei der ersten zu Schaden?«

»Niemand. Aber das lag daran, dass uns niemand in die Quere kam.«

»Weißt du was? Du sagst mir, wozu sie dienen soll, und ich überleg’s mir.« Ich spürte, wie mein Finger über dem Rufknopf des Walkie-Talkie zitterte.

»Okay, ich gehe jetzt«, sagte sie. »Mach keine Dummheiten.«

»Du kannst mich jederzeit anrufen«, sagte ich, während sie sich zurückzog. »Das weißt du, ja?«

Sie schenkte mir ein seltsames halbes Lächeln und verschwand durchs Tor.

Ich riss das Walkie-Talkie unterm Tisch hervor, den Daumen auf dem Rufknopf. »Jemand Sichtkontakt?«, fragte ich hinein.

Einer der Späher hatte sie; er meldete, sie sei von einem Moped mitgenommen worden, das über die Kreuzung in die Greatorex Street abgebogen sei. Ich bat alle, auf Posten zu bleiben, nur falls Martin Chorley versuchte, uns mit einer unerwarteten Anschlussaktion zu überrumpeln.

Frank Caffrey kletterte von der Verladebrücke und kam zu mir herüber, das SA80-Sturmgewehr noch schussbereit. Es gefiel mir nie, wenn wir Frank und seine fröhlichen Fallschirmjäger für Einsätze hinzuziehen mussten, aber was Lesley über die voll ausgebuchte SCO19 gesagt hatte, stimmte nun mal.

Und Nightingale hatte darauf bestanden.

»Ich bin mir nicht sicher, ob ich es billige, dass Sie sich zum Köder machen wollen«, hatte er gesagt, als ich ihm den Plan erläutert hatte. »Ich weiß nicht, ob der Fang die Investition wert sein wird.«

Über das Wochenende hatten wir über das Intranet der Polizei geleakt, dass auch die Falcon-Kräfte heute im Großeinsatz sein würden. Wir wussten ja, dass irgendein geschmierter Bastard Insiderwissen über unsere Operation an Martin Chorley weitergab. Das DPS überwachte das Intranet in der Hoffnung, ihn zu ertappen, und dann würden wir den Kerl benutzen, um Chorley Falschinformationen zuzuschleusen.

»Hättest mich besser schießen lassen«, sagte Frank Caffrey, dessen Ansichten, was solche Dinge anging, eher unkompliziert waren.

»In der Nähe muss ein Lastwagen stehen«, sagte ich. »Ein Tieflader mit Hebekran.« Der an diesem Morgen irgendwo gestohlen worden sein musste, wo man den Diebstahl mindestens bis nachmittags nicht bemerken würde. So arbeitete Martin Chorley nämlich. Immer methodisch. Doch den menschlichen Faktor konnte nicht einmal er kontrollieren.

Kaum schaltete ich mein Handy ein, da klingelte es auch schon.

»Und?«, fragte Nightingale. Im Hintergrund hörte ich aufgeregten Jubel.

Ich dachte daran, wie die Glocke mitgeschwungen hatte, wenn Lesley gesprochen hatte, und wie Lesley versucht hatte, sich zu rechtfertigen. Was außer einem neuen Gesicht und so viel Menschenhass, wie man sich nur vorstellen konnte, hatte Martin Chorley ihr zu bieten?

Etwas, woran sie glaubte?

Etwas, wovon sie sich wünschte, ich würde auch daran glauben?

»Vielleicht haben wir wirklich eine Chance«, sagte ich.

11 Wider die Finsternis

Schlussendlich zertrümmerten wir die Glocke.

Die Ausführung übernahmen Dr. Conyards Leute mit Vorschlaghämmern unter seiner grimmigen Oberaufsicht, während Nightingale aufpasste, dass nicht etwas übernatürlich Verdächtiges passierte. Die Entscheidung, etwas so Einzigartiges zu zerstören, war uns nicht leichtgefallen, egal wozu es letztlich dienen mochte. Wir hatten überlegt, die Glocke ins Folly zu bringen und dort sicher aufzubewahren, aber auch die nicht klassisch Gebildeten unter uns konnten nicht umhin, an Trojanische Pferde zu denken.

Mein Vorschlag war das British Museum gewesen, nicht zuletzt, weil man in dessen Lagerhallen so ziemlich alles auf Nimmerwiedersehen verschwinden lassen kann. 1933 ist dort eine Mumie abhandengekommen und immer noch nicht wieder aufgetaucht – die Mitarbeiter glauben, sie wurde gestohlen, aber Nightingale sagt, er hat den leisen Verdacht, dass sie sich einfach langweilte und davonspazierte.

Im gegebenen Fall wollte er jedoch das Museum dieser Bedrohung nicht aussetzen.

Wir hätten es noch bei diversen Militärbasen und Sicherheitsinstitutionen versuchen können, aber die hatten noch weniger Erfahrung mit dem Übernatürlichen als das British Museum.

Eine weitere Überlegung war, die Glocke zu lassen, wo sie war, und als Köder zu benutzen, aber das bedeutete ein zu hohes Risiko für Unbeteiligte.

Also wurde sie zerschlagen. Und die Trümmer ins Folly gebracht, von wo aus wir sie auf zufällig ausgewählte Recyclinghöfe für Metall kreuz und quer in den Midlands verteilen lassen würden, um jedes Risiko auszuschalten, dass jemand hinging und sie heimlich wieder zusammensetzte.

Beim ersten Hammerschlag begann die Glocke zu singen und beim zweiten zu schreien. Und in dem Schrei hörte ich ein vertrautes Gelächter und das Klingeln fröhlicher Glöckchen.

Was willst du, du hakennasiger Bastard?, fragte ich innerlich, aber beim dritten Schlag zersprang die Glocke, und Mr. Punch verstummte. Ich wandte mich ab und stellte fest, dass Nightingale mich musterte.

»Was haben Sie gehört?«, fragte er.

»Mr. Punch«, sagte ich und fragte ihn, ob er es nicht auch gehört hätte. Er schüttelte den Kopf.

Oh, wir kennen uns halt schon lange, Punch und ich, dachte ich. Wir haben ein ganz spezielles Verhältnis.

Um Geld zu sparen und die NSA nicht zur Bequemlichkeit zu erziehen, kontaktierte Kimberley Reynolds mich beim nächsten Mal per Skype. Hinter ihr sah ich das furnierte Kopfteil eines Bettes und eine grauenvoll eierschalenfarbene Wand; ich vermutete, sie saß in einem Hotelzimmer. Und aß Doughnuts, wie sich herausstellte.

»Geschenk der Polizei Cleveland«, sagte sie und biss ab. Die wegen ihrer an den Tag gelegten Tendenz, zuerst Leute abzuknallen und dann Antworten zu erfinden, vom Justizministerium in die Mangel genommen wurde. Alles, was Kimberley hatte machen müssen, war, mit den Augen zu rollen und zu verstehen zu geben, dass sie von ihr aus so viele Leute abknallen konnten, wie sie wollten.

»Ich war immer eine so aufrechte Staatsdienerin«, sagte sie. »Das ist nur dein schlechter Einfluss.«

»Ach, und was war mit dieser unautorisierten Geschichte in der Kanalisation?«, fragte ich.

»Das«, Kimberley schwenkte einen halben Doughnut mit Schokoglasur in die Kamera, »geschah aus der Notwendigkeit, unter schwierigen Arbeitsbedingungen im Ausland eigenverantwortlich und patriotisch zu handeln.«

»Und, hast du was über den guten John Chapman herausgefunden?«

»Der ist alles andere als gut gewesen. So einen Professor hatte ich am College auch.« Ihre schlechte Meinung von Chapmans Charakter war von dessen Studenten wie Kollegen bestätigt worden. Schlimm genug, dass er Studentinnen belästigte und manchmal Veranstaltungen unentschuldigt ausfallen ließ. Aber damit nicht genug; den Fakultätsangehörigen zufolge war er überheblich und spielte sich auf.

»Er hielt sich für was Besseres«, erzählte Kimberley. »Hat sich abgesondert.«

Er hatte beispielsweise nie jemanden zu sich nach Hause eingeladen, nicht einmal naive Studentinnen. Sein gewaltsamer Tod hatte natürlich alle schockiert, aber es flossen keine Tränen.

Kimberley hatte mit nicht wenigen seiner Studentinnen gesprochen. Ein paar waren mit ihm in einem von mehreren günstigen Motels gelandet – aber nie mehr als zweimal. Die solchermaßen Ausgezeichneten stimmten in dem Eindruck überein, Chapman habe das Ganze sogar noch weniger Spaß gemacht als ihnen.

Jetzt, sechs Monate nach Chapmans Tod, war seine Wohnung längst renoviert und neu vermietet worden, und niemand konnte so recht sagen, wohin seine persönliche Habe verschwunden war. Immerhin hatte die Polizei Cleveland den Inhalt seines Autos beschlagnahmt. Einschließlich seines Laptops. »Willst du raten, warum ihnen der nichts brachte?«

Ich sagte, ich sei zum Zerreißen gespannt, aber es war dann doch keine so große Überraschung, dass die Mikroprozessoren alle zu Sand zerfallen waren. Genau wie die in den Tanksäulen, der Registrierkasse, den Überwachungskameras und dem Handy, das John Chapman bei sich getragen hatte.

»Und erinnerst du dich an das, wovon ich dir bei meinem letzten Besuch erzählt habe?«, fragte Kimberley. »Das mit dem Bären.«

Dabei hatte es sich um Kimberleys vermutlich erste Begegnung mit Vestigia gehandelt. Aus eigener Erfahrung konnte ich sagen: wenn man einmal wusste, wonach man Ausschau halten musste, wurde es mit zunehmender Übung leichter, Vestigia vom wahllosen Hintergrundrauschen des eigenen Gehirns zu trennen.

»Du hast was gespürt?«, fragte ich.

Das hatte sie, wobei sie sich nicht sicher war, worum es sich handelte. »Einfach irgendwas.«

Ich hätte Kimberley liebend gern vorgeschlagen, zu einer kleinen Trainingsschulung über den Großen Teich zu kommen. Aber wir warteten noch immer auf die Entscheidung des Commissioners in der Frage, ob wir unseren frisch entworfenen Vestigia-Wahrnehmungskurs auch Nicht-Briten zugänglich machen durften.

Immerhin traute ich ihr zu, dass sie inzwischen zumindest spürte, ob sie welche vor sich hatte.

»Könnten denn ein halbes Jahr später noch Spuren vorhanden sein?«, fragte sie.

Ich erklärte, dass Beton Vestigia fast so gut speicherte wie Stein oder Ziegel. »Aber das auslösende Ereignis muss signifikant gewesen sein, wenn es sich auf einer so weiten Fläche so lange so deutlich eingeprägt hat.« Meine Erfahrungen darin, Leuten Magie zu erklären, denen es eigentlich lieber wäre, wenn sie nicht existierte, hatten dazu geführt, dass ich ein ganzes Arsenal an Euphemismen auf Lager hatte. Auf »auslösendes Ereignis« bin ich besonders stolz – gleich gefolgt von »subjektive Wahrnehmungsschwelle«.

»Bei seinen Sachen waren übrigens auch ein paar USB-Sticks«, sagte sie.

Sofern sie nicht in etwas eingestöpselt sind, was Strom hat, können USB-Sticks ziemlich hohe Dosen Magie überleben. Ich fragte, ob man Daten hatte retten können.

»Nur eine Menge noch nicht benoteter Hausarbeiten und eine Art Filmdrehbuch.«

»Wie lautet der Titel?«, fragte ich – als wüsste ich es nicht schon.

»Wider die Finsternis«, sagte sie. »Interesse?«

Ich hatte noch nie ein Filmskript komplett durchgelesen, daher warfen mich die formalen Konventionen mehrmals aus der Bahn, bis ich mich daran gewöhnte. Mir drängte sich der Eindruck auf, dass das Skript von zwei verschiedenen Leuten geschrieben war, von denen einer mehr Wert auf historische Korrektheit legte als der andere. So las es sich jedenfalls. Aber was wusste ich schon vom London des sechsten Jahrhunderts – außer dass es als solches gar nicht existiert hatte? Wenigstens nicht innerhalb der römischen Stadtmauern. Ich schickte das Skript an Postmartin, um zu sehen, was er davon hielt.

Während der sächsische König Sæberht und sein Hof jenes merkwürdig gestelzte Englisch ohne umgangssprachliche Abschleifungen sprachen, das erkennen lässt, dass der Schreiber die Zeit ernst nehmen will, sprachen Aedan, der kühne irische Protagonist, und sein schwarzer Sidekick Cyrus moderne Alltagssprache, klopften coole Sprüche und waren ganz generell hip und groovy. Netflix, dachte ich, falls das Ding je gedreht werden würde.

Und alle drei Leute, die auf dem Cover aufgeführt waren, hatten auf dubiose Weise ins Gras gebissen.

Die Handlung drehte sich darum, dass etwas Leute umbringt, die nach Anbruch der Dunkelheit innerhalb der Mauern von Londinium herumwandern. König Sæberht hält es für einen bösen Geist, sein Berater Oswyn tippt auf ein gefährliches Raubtier, während der päpstliche Legat Mellitus die Meinung des Königs teilt, was aber auch nur Berechnung sein kann, um den König ins Taufbecken zu kriegen. Aedan und Cyrus machen sich mit Hilfe des phänomenal starken, aber begriffsstutzigen Henric und der Wuchtbrumme Hilda (so stand es wirklich wörtlich in der Szenenanweisung: WUCHTBRUMME HILDA) auf die Jagd nach dem mysteriösen Killer.

Die weitere Handlung entwickelte sich exakt so, wie ich es erwartet hatte, wobei die Klischeeszene in dem mit Fallen gespickten Labyrinth im verlassenen Mithrastempel mit dem richtigen Regisseur vielleicht ganz spannend hätte werden können. Dass es sich tatsächlich um einen bösen Geist und nicht um ein irdisches Wesen handelt, bestätigte sich auf Seite sechsundsiebzig, kurz nachdem Cyrus zu niemandes Überraschung auf angemessen heldenhafte Weise den Abgang gemacht hatte. Die Helden verfolgen den Geist bis zu seinem Schlupfwinkel in den Ruinen eines Amphitheaters auf dem höchsten Hügel des alten Londinium. Dort wird klar, dass die letzten Römer ihn einst mit Hilfe eines Massen-Menschenopfers beschworen hatten in dem Bemühen, die einfallenden Sachsen zurückzuschlagen.

Der Wiedergänger belebt die zombifizierten Überreste sowohl der geopferten Menschen als auch der günstigerweise ganz in der Nähe begrabenen römischen Legionäre. Es folgt ein umfangreicher Endkampf, an dessen Ende Aedan dem Geist, der sich unerklärlicherweise verwundbar macht, indem er Henrics Körper in Besitz nimmt, ein Schwert ins Herz stößt, das durch Mellitus gesegnet wurde oder so. Dabei hilft ihm ein leuchtendes Dingsda, das wahlweise die Macht Gottes ist (Mellitus’ Erklärung), Cyrus’ Geist (Aedans Erklärung) oder Cyrus’ in eine engelartige Manifestation des göttlichen Willens verwandelte Seele (Hildas Erklärung).

Mellitus verkündet, er werde über dem verfluchten Amphitheater eine Kirche errichten, um dafür zu sorgen, dass der böse Geist niemals zurückkehren wird, und tauft noch auf der Stelle König Sæberht. Kurze Vorausblende in die Gegenwart, um klarzumachen, dass es sich – traraa! – um die St. Paul’s Cathedral handelt. Dann Abspann, Friede, Freude, Eierkuchen.

Tja, nur für John Chapman, Gabriel Tate und Richard Williams nicht.

Martin Chorley schwärmte fürs Mittelalter, das Dunkle Zeitalter. Es war nicht ganz ausgeschlossen, dass das Skript ihn so verärgert hatte, dass er zwei der Autoren aus schierer Entrüstung umgelegt hatte. Aber selbst für einen solchen Psychopathen wie ihn kam mir das unwahrscheinlich vor.

Wahrscheinlicher war, dass das Skript etwas enthielt, wovon er nicht wollte, dass irgendjemand es erfuhr. Ich schickte eine Mail mit dem angehängten Manuskript an die Fallbearbeiter in der Zentrale, mit der Ankündigung, dass ich die Schlüsselwörter genauer eingrenzen würde, sobald ich Postmartins Bericht hätte.

Dieser traf am nächsten Morgen während meines Trainings ein. Ich las ihn in der Tech-Gruft, um Interessantes sofort ins System einspeisen zu können.

Man merkt dem Text eine gewisse historische Bildung an, schrieb Postmartin. Aedan ist ein absolut plausibler Name für einen Iren des 6. Jahrhunderts, und seinen Gefährten Cyrus zu nennen zeugt von der Kenntnis der hellenischen Prägung des damaligen Ägypten, insbesondere Alexandrias – der Aufstieg des Islam und die arabischen Eroberungszüge hatten noch nicht begonnen. Henric, Oswyn und Hilda sind authentische angelsächsische Namen; sie alle finden sich in Bedes Geschichte der englischen Kirche und des englischen Volkes. Aber auch, stelle ich fest, indem man »angelsächsischer Name« in Google eingibt. Andererseits deuten viele andere Einzelheiten im Buch darauf hin, dass wenigstens einer der Autoren der historischen Korrektheit mehr Beachtung zollte, als dies in der Filmindustrie gewöhnlich der Fall ist. So findet sich im Bede auch König Sæberht von Essex, er gilt als reale historische Gestalt, ebenso Mellitus, dem tatsächlich die Gründung von St. Paul’s zugeschrieben wird.

Das Mithraeum am Walbrook hat wirklich existiert, das Labyrinth in seinem Innern ist jedoch ein reines Phantasieprodukt. Dass an der Stelle der heutigen St. Paul’s Cathedral einst ein römisches Amphitheater stand, dafür gibt und gab es nie Anhaltspunkte, hingegen wurden etwa 600 m weiter unter dem Guildhall Museum Überreste eines solchen gefunden. Ich bezweifle, dass selbst zur Glanzzeit Londiniums in solcher Nähe ein zweites existierte.

Warum die Angelsachsen sich nicht dauerhaft im römischen London mit seinen Verteidigungsmauern und dem reichen Vorrat an Baumaterial niederließen, ist eines der großen Rätsel der Geschichte. Die Theorie, ein blutrünstiger Wiedergänger hätte sie daran gehindert, ist auch nicht schlechter als jede andere. Zufällig wurde übrigens von Winston William Galt, einem berühmten Altertumsforscher des 18. Jh., in einem Keller in der Paternoster Row ein Schwert unverkennbar sächsischer Herkunft gefunden. Was erklären würde, was mit dem gesegneten Schwert geschah, nicht wahr?

Nebenbei bemerkt: Die Angelsachsen verfügten über dieselbe Technik des Metallfaltens wie das Japan des Mittelalters und stellten oft wunderschöne Waffen her, die dann »geopfert« wurden, indem man sie in heilige Wasserläufe oder Seen warf. Manche Forscher vermuten, diesem Brauch könnte die Legende von der Dame vom See zu verdanken sein, da ein angehender britannischer Krieger solche Orte als praktische Quelle für Waffen höchster Qualität betrachtet haben könnte.

Ich dankte Postmartin per Mail und fragte ihn, ob er wusste, was aus dem Paternoster-Schwert geworden war. Zusammen mit der Geschichte von der Dame vom See klang das wie etwas, woran Chorley Interesse gehabt haben könnte. Dann fügte ich meiner Liste von HOLMES-Stichwörtern Excalibur, St. Paul’s Cathedral und Mithrastempel hinzu. Dies bescherte mir eine missgelaunte Antwort von Sergeant Wainscrow, der betonte, zu viele Stichwörter könnten kontraproduktiv sein. Ich schrieb ihm, das könnten wir ja bei der Besprechung am Montagmorgen diskutieren, aber bis dahin hatten sich meine Vorschläge schon als stichhaltig erwiesen – na, sagen wir, mehr oder weniger.

12 Die Regatta des Alten Mannes

In diesem Jahr hielt der Alte vom Fluss seine Sommercour in Mill End ab, wo die Themse an den östlichen Ausläufern der Chiltern Hills vorbeifließt, ehe sie nach Süden in Richtung Henley und Reading abbiegt. Da Nightingale in London bleiben musste, entschied er, ich solle das Folly bei der Cour repräsentieren. Also warf ich an einem unpassend grauen Samstagmorgen zwei mysteriöse Verpflegungskörbe von Molly, Beverleys Party-Übernachtungstasche und Abigail in den Hyundai und fuhr los.

Bev wollte die Themse nehmen und uns vor Ort treffen. »Muss auf dem Weg bei ein paar Leuten vorbeischauen und Hallo sagen«, erklärte sie.

Der Tag war bewölkt und schwül, die Klimaanlage des Hyundai stieß an ihre Grenzen. Ich dachte, ich könnte Zeit gewinnen, indem ich bis High Wycombe die M40 nahm und mich dann nach Süden wandte, aber das endete nur damit, dass Abigail und ich verschwitzt und gereizt die Autobahn entlangzuckelten statt eine Schnellstraße.

Als wir das Themsetal erreicht hatten, sahen wir, dass sich im Süden jenseits des Flusses sehr dunkle Wolken türmten. Nun bin ich zwar nicht so intim mit dem hydrologischen Zyklus vertraut wie Bev, aber selbst ich erkenne, wenn sich ein Sommergewitter zusammenballt.

»Cumulonimbus«, sagte Abigail, die natürlich den wissenschaftlichen Namen kannte. »Cumulus heißt Haufen und nimbus Wolke.«

Ich würdigte das keiner Antwort, sondern konzentrierte mich auf die Straße.

Wir brausten durch Marlow, das ganz und gar aus merkwürdig mutierten Bungalows mit Walmdächern im niederländischen Stil und riesigen Nachkriegsvillen in überhaupt keinem Stil zu bestehen schien. Dann ging es auf der A4155 die Themse entlang weiter, vorbei an Wäldern, Dörfern und idyllischen Boutique-Hotels für den gestressten Manager.

Hambleden Marina war ein privater Yachthafen mit Werft gleich stromabwärts des Mill-End-Wehrs. Beverley sagt, am Fluss zu leben bedeutet automatisch, sich mit dessen Mächten zu arrangieren – in diesem Fall mit Vater Themse. »Wobei das nicht zwangsläufig heißt, dass jedem klar ist, was er da tut.«

Offenbar hielten die meisten Leute die kleinen Rituale, die sie pflegten – die Flasche Bier, die man am Flussufer liegen ließ, der Champagner, mit dem ein Schiff getauft wurde, die Begrünung oder Renaturierung des Uferstreifens hinterm Grundstück –, für harmlosen Aberglauben. Andere wiederum gingen in voller Absicht einen Pakt ein, weil der Segen des Alten vom Fluss manchmal Wildblumen außerhalb der Saison blühen oder Betriebssicherheitsinspektoren und Kreditgeber ein Auge zudrücken ließ, bis das Geschäft wieder rund lief.

Manchmal, tief in der Nacht, frage ich mich, ob das auch für Mama Themse gilt, und ob ihr Segen vielleicht dazu führen kann, dass ein alter Herr seine Heroinsucht aufgibt und sich wieder der Trompete zuwendet.

Bei solchen Gelegenheiten denke ich gern an eine Lebensweisheit meiner Mutter, die sie mir einmal sagte: »As yu mek yu bed, na so yu go lehdum par nam« – wie man sich bettet, so liegt man. Sie meinte es positiv.

Die Betreiber der Hambleden Marina wussten ziemlich genau, was für ein Bett sie sich da bereitet hatten. Denn wenn die Sommercour von Vater Themse bei dir anlegt, ist es kaum möglich, das nicht zu bemerken.

Pro forma hatten sich auch ein paar Schausteller eingefunden und ihre Fahrgeschäfte aufgestellt, um die Kinder glücklich zu machen, darunter eine Achterbahn und ein dampfbetriebenes Karussell mit antiker automatischer Orgel, die ein Witzbold mit den größten Hits von James Brown und Tina Turner programmiert hatte. Hinter dem Rummelplatz, auf dem Feld neben der Hauptstraße, standen ihre Wohnwagen, Wohnmobile und Pferde. Der Hafen selbst erstickte vor Booten – teilweise lagen sie zu dritt oder gar viert hintereinander bis weit auf den Kanal hinaus, wie provisorische Piers. Am Ende des längsten dieser Piers lag ein großes Boot, das aussah, als hätte jemand einen edwardianischen Teepavillon auf einen Lastkahn montiert und alles weiß und marineblau gestrichen. Mir brauchte niemand zu sagen, dass hier das Herz der Sommercour schlug.

Ein rotgesichtiger Mann mit Koteletten und Schiebermütze in einem Netzhemd und unmöglichen Hosen mit Hosenträgern winkte uns zum Parkplatz hinter den Wohnwagen hinüber. Ich manövrierte mich in die winzige Lücke zwischen einem Toyota Land Cruiser und einem Ford Fiesta, von dem ich mir sicher war, dass er einst zwei Autos gewesen war, eins davon ein Fiat Punto.

Wenigstens tauchte Beverley auf, gerade als wir uns aus dem Auto zwängten, und half uns, das Gepäck zu tragen. Einer der spontan entstandenen Bootsstege spannte sich bis zu einer namenlosen kleinen Insel mitten im Fluss hinüber, und von Boot zu Boot waren Planken als improvisierte Pontonbrücke gelegt. Die kleine Insel diente der Jugend als Zeltplatz, und anscheinend war es an mir und Bev, den Zugang zu bewachen, denn auf halber Strecke blieb sie stehen und ließ uns ihr zweites, mobiles Heim bewundern.

Es trug den Namen Pride of Putney und war ein traditionelles Dayboat aus den 1920er Jahren mit Mahagoni und Messingbeschlägen. Ursprünglich war es nur etwas gewesen, womit reiche Leute die Themse rauf- und runterschippern konnten, aber später waren die Sitzbänke in der Kabine zu einem ausklappbaren Doppelbett umgebaut worden. Internetanschluss oder sonstige Elektronik waren nicht vorhanden, was unter anderem erklärte, warum Bev damals wegen ihrer längeren Auszeit themseaufwärts so sauer auf mich gewesen war.

»Na ja, irgendwann hab ich mich daran gewöhnt«, sagte sie mir später. »Außerdem fand ich schnell heraus, wo es Pubs oder andere Stellen mit freiem WLAN gab.«

Ich warf mein Gepäck ins Boot, und während Abigail und Bev sich nach einem guten Platz für Abigails Zelt umschauten, ging ich Oxley suchen, um ihm meine Aufwartung zu machen. Das ist wichtig bei den Genii locorum, die Respekt sehr schätzen und sich, um ihn sich zu verschaffen, auch nicht zu schade sind, deinen Gemüsegarten zu überfluten.

Trotz seiner Stellung als rechte Hand des Alten Mannes ist Oxley normalerweise bescheiden unterwegs – er besitzt ein winziges Haus in Chertsey und für Reisen einen altmodischen Wohnwagen. Aber diesmal bewohnte er das zweitgrößte Boot. Ein langes, schmales, flaches Häuschen, die Seiten aus grün gestrichenen Holzbrettern, das auf einem Floß namens Queen of the Nile stand. Sie lag sehr zentral, so dass Oxley, wenn er unter dem Sonnensegel auf seinem Dach saß, vielleicht nicht Herr über alles war, was sein Auge erblickte, aber unbestreitbar in der verantwortlichen Position, zu verhindern, dass das fröhliche Treiben aus dem Ruder lief. Angesichts dieser Parallelen in unserem Aufgabengebiet hätte es mich wahrscheinlich nicht überraschen sollen, dass er mich zur Begrüßung umarmte, als ich zu ihm aufs Dach kam. Er war klein, drahtig, und seine langen Arme wirkten, als könnte er mich damit mühelos über seinen Kopf heben.

»Gutes Timing«, sagte er, während ich mich neben ihm in einem Liegestuhl niederließ, dessen ausgebleichte Segeltuchbespannung außer den obligatorischen Streifen auch den Aufdruck Eigentum des Merton College aufwies.

Schon begannen Regentropfen auf das Sonnensegel zu klatschen – die ersten Ausläufer des Gewitters hatten den Hafen erreicht. Quieken und Kreischen wurde laut, als die Erwachsenen sich unter Überdachungen in Sicherheit brachten und die Kinder übermütig herumzuspringen begannen. Ein Hund bellte.

Von unserem Aussichtspunkt aus konnte ich sehen, wie Beverley und Abigail über die Pontonbrücke auf die Pride of Putney flitzten. Abigail schlüpfte gleich nach drinnen, aber Bev hielt inne, blickte zu Oxleys Boot herüber, sah mich und winkte mir zu, ehe sie ebenfalls verschwand.

»Ist das Peter?«, rief Oxleys Frau Isis von unten.

»Ja, Liebe«, rief Oxley zurück.

»Frag ihn, ob er einen Tee möchte.«

Ich sagte ja und wartete dann, während Oxley die Leiter am Heck hinuntersteigen musste, um ihn zu holen.

Isis kam mit den Keksen, die sie auf einen Klapptisch stellte. Sie hatte ein ovales Gesicht, sehr helle Haut und außergewöhnlich dunkelbraune Augen. Nach ihren und Oxleys Worten war sie einst die berühmte Mrs. Freeman alias Anna Maria de Burgh Coppinger gewesen, Mätresse und Komplizin des Betrügers Henry Ireland. Soweit Postmartin und ich aus den historischen Zeugnissen erkennen konnten, stimmte das. Was bedeutete, dass sie angeblich im Jahre 1802 gestorben war. Was wiederum bedeutete, dass sie sich bei ihrem Mann irgendwie an faktischer Unsterblichkeit angesteckt hatte. Etwas, was Lady Ty nicht für möglich hielt.

Die Doctores Walid und Vaughan sehnten sich nach einer Gewebeprobe von ihr. Etwas, was ich nicht für machbar hielt.

Es waren nur zwei Liegestühle da. Isis nahm den ihres Mannes und winkte mir, mich wieder auf meinen zu setzen. Als Oxley es mit dem Teetablett die Leiter heraufgeschafft hatte, sah er, wie die Dinge standen, und setzte sich pragmatisch im Schneidersitz seiner Frau zu Füßen.

Isis rezitierte die rituelle Zusicherung, dass mich das Trinken ihres Tees und das Essen ihrer Lidl-Kekse nicht zu ewiger Knechtschaft verpflichtete, und so griff ich fröhlich zu. Der Regen prasselte jetzt in Strömen, und überall um die Marina ertönten verärgerte und entzückte Schreie.

Ich musterte Oxley in seinem verwaschenen blauen Oasis-T-Shirt und den abgewetzten Khakihosen. Es schien etwas weit hergeholt, dass er im neunten Jahrhundert geboren worden sein sollte. Aber schon mein Biolehrer hatte steif und fest behauptet, wenn man einen Ur-Homo sapiens aus dem afrikanischen Grabenbruch nehmen und in einen Anzug stecken würde, könnte er problemlos hier hereinmarschieren und eine Vertretungsstunde in Religion halten.

Ich weiß noch genau, dass ich sagte, das sei doch Verschwendung, wenn man daran denke, wie viel er uns über das Leben als Höhlenmensch erzählen könnte. Aber, na ja, ich weiß nicht, ob ich es wirklich laut gesagt habe oder es mir nur gewünscht hätte.

An eine Antwort kann ich mich jedenfalls nicht erinnern.

Jeder, der schon verschiedene Zeugen zu ein und demselben Ereignis befragt hat, weiß, wie formbar das menschliche Gedächtnis ist. Trotzdem, Oxley hatte einen Großteil des Geschichtsstoffes der Mittelstufe miterlebt, und andere Flüsse waren sogar noch älter.

»Du bist etwa zwölfhundert Jahre alt, oder?«, fragte ich.

Er starrte mich einen Moment lang an, dann nickte er langsam. »Müsste ungefähr stimmen. Jetzt, da du’s erwähnst. Aber wenn du mich in Sachen Lebensweisheit um Rat bitten willst, hast du den Falschen vor dir.«

»Ich dachte eher an dein Gedächtnis.«

»Ah, na dann«, sagte Oxley. »Das Gedächtnis ist allerdings eine trügerische Sache. Was interessiert dich denn genau?«

»König Artus.«

»Vor meiner Zeit.«

»Aber war er eine Legende oder ein realer König?«

»Alle Könige waren damals Legenden«, sagte er. »So kam es solch niederen Kreaturen wie mir jedenfalls vor. Ich weiß nicht, ob ich sagen könnte, wer in meiner Jugend König war, und ich war noch ein relativ gebildeter Mann.«

»Nicht mal seinen Namen?«

»Weißt du noch, wer Premierminister war, als du so klein warst?« Er deutete mit dem Kinn zu einem kleinen Kind unbestimmten Geschlechts in blauen Shorts hinüber, das im Regen herumtanzte.

»Margaret Thatcher«, sagte ich, dann dachte ich noch einmal nach. »John Major.«

»Aha«, sagte Oxley. »Ist das auch wirklich deine Erinnerung, oder hast du das später aus einem Buch oder dem Radio erfahren?«

»In der Grundschule war es John Major, das weiß ich noch genau. Aber ich verstehe, was du meinst.«

»Nun, so ist für uns die ganze Vergangenheit. Die historischen Ereignisse, die Könige und anderen mächtigen Kerle, die Kriege und Krönungen, all das verblasst mit der Zeit. Andererseits, die seltsamsten Dinge bleiben hängen. Ich erinnere mich noch sehr lebhaft, wie ich einmal, als wir zur Matutin geweckt wurden, kotzen musste und dann vor dem Abt stand und mir wünschte, er würde nicht so laut schreien. Und ich weiß noch genau, wie ich Isis im Theatre Royal zum ersten Mal erblickte – ich muss nur die Augen schließen, dann sehe ich sie wieder vor mir.«

»Du kannst sie auch aufmachen und mich direkt vor dir sehen«, sagte Isis.

»Worauf ich hinauswill, ist, dass ich dir ums Verrecken nicht den Namen des Königs zu diesen beiden Zeitpunkten nennen könnte, ohne nachzuschlagen.«

»Es war Farmer George«, sagte Isis. »Nicht lange nachdem ihm jemand in seine Loge geschossen hatte.«

»Hört sich schmerzhaft an«, sagte ich.

»Wäre es zweifellos gewesen.« Sie zwinkerte mir zu.

Oxley lachte. »Das ist nicht sehr hilfreich, meine Liebe. Also, was ich sagen will …« Er hielt inne, um sicherzugehen, dass sie ihn nicht unterbrechen würde. »Was ich sagen will, ist, dass ich nicht sicher bin, ob das, was ich über große historische Ereignisse weiß, wirkliche Erinnerungen sind oder dieselben Chroniken, die du auch kennst.«

»Jetzt sieht er ganz enttäuscht aus«, sagte Isis.

»Du bist übrigens nicht der erste magische Gentleman, der mich so was fragt. Ich erinnere mich an einen, der dringendst einige Dinge über Cromwell wissen wollte. Charlie Irgendwas, lehrte am Pembroke College, war versessen auf Originalquellen. Dem konnte ich auch nicht helfen.«

Ich fragte mich, ob die Kapazität des Gehirns, Erinnerungen zu speichern, eine Obergrenze hatte. Vielleicht manifestierten sich überschüssige Erinnerungen ja extern, vielleicht war das der Existenzgrund für so seltsame Göttergeister wie Sir William Tyburn. Wenn dem so war, würde es nahelegen, dass die Genii locorum auch nur über ein ebensolches organisches Gehirn verfügten wie das, mit dem wir auskommen mussten.

Ich fragte mich, ob wir je einen überreden könnten, sein Gehirn der Wissenschaft zur Verfügung zu stellen.

»Heutzutage gibt’s aber auch so was wie Sozialgeschichte«, sagte ich.

Oxley schnaubte. »Ach ja, das ist was anderes. Ich könnte denen alles über das Alltagsleben eines nicht sehr vorbildlichen Mönchs erzählen, aber dann müsste ich meine Identität preisgeben. Und das könnte ein ganz schöner Skandal werden, nicht wahr? Was da für Fragen auf mich zukämen!«

»Irgendwer sollte solche Erinnerungen aber aufbewahren.«

»Oh, der Alte Mann erinnert sich an alles. Man könnte sagen, dass es das ist, was ihn zum Alten Mann macht.«

»Also könnte unser hypothetischer Historiker sich an ihn wenden?«

»Hypothetisch?«, fragte Isis und nahm einen Schluck Tee.

»Ist es dir ein so brennendes Bedürfnis, etwas über die Vergangenheit zu erfahren?«, fragte Oxley.

Ich sagte, hypothetisch gesprochen ja.

Er schüttelte den Kopf. »Dem Alten stellt man keine Fragen. Er verlangt einen Preis dafür, und der ist immer höher, als einem lieb ist.«

»Ich könnte ihn für dich fragen«, sagte Isis.

Oxley sah sie stirnrunzelnd an. »Isis, mein Liebe. Wir wollen uns nicht zu sehr in die Angelegenheiten von Zauberern einmischen.«

»Das ist kein Zauberer«, sagte sie, »das ist Peter, und zu fragen schadet doch nicht, mein Lieber. Der Alte Mann wird entweder antworten oder eben nicht.«

»Oder er wird dir ein Rätsel aufgeben, an dem wir uns die Zähne ausbeißen werden.«

»Peter ist gut im Rätsellösen«, entgegnete Isis und schenkte mir ein strahlendes Lächeln. »Schließlich ist das sein Beruf.«

Oxley zuckte resigniert mit den Schultern.

»Nun, Peter, was willst du wissen?«, fragte sie.

»König Artus«, sagte ich. »Camelot, Merlin, Excalibur. Ist irgendwas davon real?«

»Was meinst du mit real?«, fragte Oxley.

»So real wie das hier. Wie ihr und ich, wie der Alte Mann, wie Nightingale.«

Oxley öffnete den Mund, zweifellos, um noch mehr haarspalterische Bemerkungen zu machen, aber seine Frau schnitt ihm das Wort ab. »Peter, mein Lieber. Deine Göttin versucht deine Aufmerksamkeit zu erregen.«

Der Regen hatte nachgelassen, und auf dem Deck der Pride of Putney stand Beverley und winkte mir.

Nach dem Gewitter wurde es sofort so heiß, dass aus dem Gras förmlich Dampf aufstieg und einiges an schrecklich bleicher Haut plötzlich dem prallen Sonnenlicht ausgesetzt war. Ich sah zu meiner Beruhigung, wie von Eltern und sonstigen besorgten Erwachsenen literweise Faktor 30 plus auf die Kinder geklatscht wurde. Beverley und Abigail schlüpften unverzüglich in ihre Badesachen; ich behielt noch meinen leichten Sommeranzug an, um Vater Themse meine Aufwartung zu machen.

Dies erforderte von mir, höflich zu nicken und dem zerknitterten alten Mann, der mit seinen Kumpanen auf dem überdachten Achterdeck seines Bootes Hof hielt, im Namen des Follys, Nightingales und meiner selbst meine Hochachtung auszudrücken. Der aus der Mode gekommene Anzug und die angelaufene Uhrkette konnten nicht über die Intensität seines Blickes hinwegtäuschen, oder über diese flüchtige Ahnung von harter Arbeit und weitem Himmel, vom Geruch nach klarem Wasser mit dem Atem des Winds im Gesicht.

»Ave, Petre grande, incantator. Di sint tecum et cum tuis«, sagte er. Durch die Kumpane ging ein Raunen – noch nie hatte er mich auf Latein angesprochen.

»Tibi gratias ago, Tiberi Claudi Verica«, sagte ich, was ungefähr dem Niveau von Kapitel 1 meines Latein-Anfängerlehrbuchs entsprach. Aber es erfüllte seinen Zweck, und ich zog mich zurück, ohne einen diplomatischen Skandal oder eine größere Überflutung auszulösen.

Danach zog auch ich mich um, ließ mir von Bev den Rücken eincremen, und wir machten uns auf, um Bürgernähe zu pflegen. Was im Wesentlichen darin besteht, sich mit den Leuten zu unterhalten, sich ihre Geschichten anzuhören und ihre Namen und Gesichter zu merken, für den Fall, dass man mal wieder herkommen und sie verhaften muss.

Gelegentlich erhaschten wir einen Blick auf Abigail in ihrem pink-rot-blauen Nakimuli-Einteiler.

»Hast du ihr den gekauft?«, fragte ich.

»Nö. Ich glaube, Fleet.«

»Ich wusste gar nicht, dass sie Fleet kennt.«

»Offensichtlich ja.«

Ich beobachtete, wie Abigail sich mit zwei Kids in ihrem Alter unterhielt, einem Jungen und einem Mädchen mit diesen Patchwork-Stufen von Bräune, die weiße Leute bekommen, wenn sie im Sommer in immer wieder anders geschnittenen Oberteilen draußen sind.

Als sie uns sah, winkte sie, und ihre beiden Freunde drehten sich kurz zu uns um, ehe ihre volle Aufmerksamkeit sich wieder Abigail zuwandte.

»Wenn du schon bei deiner Cousine so bist«, sagte Beverley, »wie wirst du erst bei deinen eigenen Kindern sein?«

»Ein absoluter Tyrann«, sagte ich.

»Nie im Leben.« Sie nahm meine Hand. »Das wird alles an der armen Mutter hängenbleiben.«

Später an diesem Abend wanderten wir zu einem angrenzenden Feld hinüber, wo ein Kreis von Biertischen um ein Lagerfeuer aufgestellt worden war. Mein Platz war neben Isis, drei Sitze vom Alten Mann persönlich entfernt. Beverley saß an seiner anderen Seite, wie es einem Ehrengast gebührte. Während wir aßen, zählte ich die Söhne des Alten und stellte fest, dass vier fehlten. Dass Ash bei Mama Themse in Wapping feierte, wusste ich, aber die übrigen waren Ken, Cher und Wey, drei seiner Schwergewichte.

»Ken haben wir zu Sabrina und Avon geschickt«, sagte Oxley. »Cher ist in Herefordshire bei den drei Schwestern, und Wey ist oben in Schottland und amüsiert sich mit Tay.« Er grinste. »Wir fanden, es sei an der Zeit, alte Freundschaften wieder aufleben zu lassen.«

»Wie kommt das?«, wollte ich wissen.

»Na, durch dich und dein leuchtendes Beispiel.«

»Zusammenarbeitsmodelle auf überregionaler Basis«, sagte Isis.

Ich nahm mir ganz fest vor, für den Rest meines Lebens den Mund zu halten. Zumindest in Gegenwart von Oxley und Isis.

Irgendwann gegen Mitternacht, als wir alle schon viel zu viel getrunken hatten, stand der Alte vom Fluss auf, und Schweigen legte sich von ihm ausgehend über alle Versammelten. Sogar die Kinder wurden still.

Er hob ein gerades Halbpint-Glas, in dem sich eine bernsteinfarbene Flüssigkeit befand, die definitiv kein Bier war. Wir alle mühten uns ebenfalls auf die Füße und hoben unsere Gläser. Er sagte etwas in einer Sprache, von der ich den Verdacht hatte, dass sie nicht mehr viel verwendet worden war, seit die Römer Britannien verlassen hatten, und wir alle prosteten ihm zu und leerten unsere Gläser.

Als wir wieder saßen, übersetzte Oxley es mir. »Grob gesagt, heißt es: Esst und trinkt bis zum Umfallen, vögelt euren Partnern das Hirn weg und seid dankbar, dass der Barde nicht singt.«

»Das Letzte ist gelogen«, sagte ich.

»Was erdreistest du dich«, gab er zurück und grinste.

Nach diesem Toast fing das Ausbringen von Trinksprüchen erst richtig an. Auch ich würde meinen noch abliefern müssen, ehe ich ging. Man hatte mich vorgewarnt, daher hatte ich mir etwas zurechtgelegt. Als ich an der Reihe war, stand ich also auf und rief zu Leben, Frieden und Freiheit auf, und es gelang mir, mich wieder zu setzen, ehe ich der Liste ein hartgekochtes Ei hinzufügen konnte.

Nicht lange darauf kam Beverley und rettete mich, indem sie mich zurück auf ihr Boot schleifte. »Bevor nichts mehr mit dir anzufangen ist«, sagte sie.

Ich war drauf und dran, meine Leistungsfähigkeit unter Beweis zu stellen, als die erste Gruppe Jugendlicher über die Pontonbrücke polterte. Fünf Minuten später schlich übertrieben verstohlen der nächste Trupp vorbei, in einer Weise kichernd und klirrend, die mir verdächtig nach Alkoholkonsum von Minderjährigen klang.

»Hast du vielleicht gedacht, es wäre Zufall, dass sie den einzigen Bullen hier gleich neben der Teenie-Insel einquartiert haben?«, fragte Beverley. »Das wird jetzt die ganze Nacht so weitergehen.«

Später, in einem ziemlich kritischen Augenblick, erstarrte Beverley und bedeutete mir, still zu sein. Ich unterdrückte mit großer Willenskraft ein frustriertes Japsen, lag vollkommen still und lauschte.

Wieder Kichern und verstohlene Geräusche, nur war eine der Stimmen diesmal viel zu tief für einen Teenager. Ich versuchte zu erahnen, wer das sein mochte, da lachte eine Frau auf – leise, kehlig und ganz schön dreckig.

»Isis?«, hauchte ich.

In Beverleys Bauch vibrierte es vor unterdrücktem Gelächter.

»Psst«, sagte der Begleiter, von dem ich mir einigermaßen sicher war, dass es Oxley war. »Sonst holen dich die Isaacs.« Und das von einem Mann, der schon zur Zeit der Krönung Æthelreds des Unentschlossenen da gewesen war, egal ob er sich nun an Einzelheiten erinnerte oder nicht.

Isis gab etwas vermutlich ziemlich Unanständiges zurück, dann ertönte ein träges Platschen, wie es entsteht, wenn Flussgottheiten ins Wasser springen. Ich habe es schon bei Beverley miterlebt: Das Wasser wölbt sich irgendwie nach oben, um den Aufprall abzufangen, und kräuselt sich beim Eintauchen nur ein bisschen.

»Aufschneiderischer Narr«, sagte Isis.

Ich wollte schon etwas rufen, nur um ihnen einen kleinen Schrecken einzujagen, da küsste Beverley mich, und ich beschloss, dass ich Besseres zu tun hatte.

Später, als wir bei offener Kabinentür dalagen, um die kühle Nachtluft hereinzulassen, hörten wir, wie Abigail mit jemandem redete, der oder die aber zu leise sprach, um zu erkennen, wer es war. Aus der Entfernung zu schließen, befanden sie sich vor ihrem Zelt. Gelegentlich wurde gelacht, und zu meinem Entsetzen zischten Bierdosen.

Nach einer Weile ebbte das Gespräch ab, und wir hörten deutlich, wie der Reißverschluss des Zelts geschlossen wurde. Was hingegen nicht zu hören war, waren sich entfernende Schritte.

Ich wollte aufstehen und nachschauen gehen, aber Bev legte mir den Arm über die Brust. »Wag es ja nicht«, sagte sie leise.

»Nur ganz kurz, zur Sicherheit«, sagte ich.

»Nein.«

»Aber –«

»Was meinst du, wozu die Sommercour da ist?«

»Aber ich bin für Abigail verantwortlich.«

»Schon«, sagte Beverley. »Sie selbst aber auch.«

»Das sagt sich so leicht«, widersprach ich. »Aber sobald was schiefläuft, wollen sie alle wissen, warum die Polizei nicht früher eingegriffen hat.«

»Entspann dich. Abigail ist Nightingales Lehrling und eine Freundin von mir. Die Leute hier würden sich die eigene Hand abhacken, bevor sie etwas mit ihr anstellen, was sie nicht selbst will.«

Trotzdem dauerte es eine ganze Weile, bis ich einschlief.

Wozu die Sommercour definitiv auch da war, war, ein Wahnsinnschaos zu hinterlassen. Zum Glück hatte Vater Themse, oder vielmehr Oxley, einen Aufräumtrupp organisiert, der fast durchgehend aus bleichen, verkaterten jungen Männern bestand. Bald waren die Berge von Flaschen und bunten Plastikverpackungen sowie alle möglichen zum Glück nicht mehr identifizierbaren organischen Überreste in Müllsäcken verschwunden, die in den Laderaum eines offenen Frachtkahns geworfen wurden, der bereits ganz frühmorgens angelegt hatte.

»Der Alte engagiert sich sehr für die Keep Britain Tidy-Kampagne«, sagte Oxley, mit dem zusammen ich die Aktion von den Liegestühlen auf seinem Boot aus kaffeetrinkend überwachte.

»Wo ist Isis?«

»Mit den anderen Frauen stromaufwärts. Ist so Brauch.«

Die Frauen und Mädchen hatten den Aufräummorgen frei und badeten in den symbolisch reinen Wassern stromaufwärts. »Und picknicken und tratschen und machen all das andere mysteriöse Zeug, das die bessere Hälfte der Menschheit so anstellt. Hat mit dem weiblichen Prinzip und so zu tun.« Er bemerkte meinen Gesichtsausdruck. »Sagt Isis zumindest. Ich hab hier einfach ein Auge auf die Jungs und kümmere mich um meinen eigenen Kram.«

Was anscheinend das Motto des Wochenendes war.

Oxleys momentane geistige Verfassung – dieser gewisse Schwebezustand zwischen Alkohol und Koffein – wäre eine günstige Gelegenheit gewesen, um Antworten auf ein paar sozialgeschichtliche Fragen zu bekommen, einschließlich der, was zum Teufel man eigentlich gemacht hatte, bevor der Kaffee erfunden wurde, aber da klingelte mein Handy. Es war Stephanopoulos.

»Die City of London Police hätte gern Ihre Falcon-Einschätzung an einem Tatort.«

Ich fragte, ob es sehr eilig sei.

»Raten Sie mal.«

Und Nightingale war natürlich beschäftigt, und weder Guleed noch Carey hatten die nötige Qualifikation.

»Bin schon unterwegs«, sagte ich.

Ich rief sowohl Bev wie Abigail an, aber bei beiden ging die Mailbox dran.

Daher bat ich Oxley, Bev zu bitten, Abigail nach Hause zu bringen. Dann duschte ich, zog mich um und fuhr nach London.

Und falls Sie die Frau sind, die an jenem Nachmittag ahnungslos auf der A4155 fuhr und unerklärlicherweise irgendwann feststellen musste, dass sie zwei Anhalterinnen mitgenommen und bis ganz nach London kutschiert hatte, dann entschuldige ich mich hiermit in aller Form – ich hatte angenommen, Bev würde jemanden aus der Verwandtschaft organisieren, um sich nach Hause fahren zu lassen.

13 Vermutlich Ziege

Obwohl sie der älteste Teil Londons ist, hat die City erstaunlicherweise eine stärkere bauliche Umwälzungsrate als alle anderen Teile der Stadt. Gelegentlich spuckt sie dabei etwas Aufregendes, Innovatives und Modernes aus … aber meistens eher nicht. Denn Architekten haben gern ein bisschen Volumen, und Bauträger sind scharf auf Quadratmeterfläche. Die einfachste Möglichkeit, beides zu maximieren, ist, einen Quader zu bauen – deshalb sind neunundneunzig Prozent aller Bürogebäude rechteckige Kästen mit Foyer.

Das New Bloomberg Building an der Queen Victoria Street war dabei, zu genau so einer Büroschachtel mit Stahlrahmen zu werden. Es war erst halb fertig und noch mit Plastikplanen verhüllt, um die klaffenden Öffnungen in der Außenwand zu schützen, aber auch mit den momentan noch fehlenden Wandelementen und Fenstern würde es wohl keine große Verbesserung gegenüber den modernistischen Klötzen aus den fünfziger Jahren darstellen, die ihm hatten weichen müssen. Am Bauzaun um das Gebäude hingen in regelmäßigen Abständen Plakate mit dem Slogan »Wir bauen mit Verantwortung«. Hm, dachte ich, habt ihr’s auch schon mal mit Ästhetik probiert?

Es war offensichtlich mein Monat des Schutzhelmtragens – der Sicherheitsverantwortliche bestand darauf, dass ich einen aufsetzte, ehe er mir den Weg zu der provisorischen Treppe zeigte, die an die Fassade geschraubt war. Ich nickte dem Constable zu, der unten Wache stand, und stieg hinauf.

Oben erwartete mich eine kleine Vietnamesin in City-of-London-Uniform mit Spezialabzeichen, das darauf hinwies, dass sie eine Sonderstellung hatte. Das war Geneviève Nguyễn, die an der Sorbonne studiert und eine Weile in Paris gearbeitet hatte, ehe die Citigroup sie per Headhunting nach London gelockt hatte. Wo sie festgestellt hatte, dass es hier jeder Bürgerin des europäischen Wirtschaftsraums möglich war, einen Eid zu schwören, sich in Uniform zu werfen und mit derselben Autorität wie ihre Vollzeitkollegen für Recht und Ordnung zu sorgen.

Die meiste Zeit trägt sie zwar ihr teures maßgeschneidertes Kostüm und hilft bei verteufelt komplizierten Betrugsfällen, aber ab und zu lässt die City Police sie auch auf die Straße. Drittens fungiert sie als Kontakt zum Folly und war eine der ersten Beamtinnen, die mein patentiertes Seminar zur Vestigiawahrnehmung besucht hatten. Mein wildes Gerede über Geister und Magie schien sie nicht groß zu beeindrucken, was mich etwas misstrauisch stimmte. Aber alles, was sie zugab, war, dass sie von ihrer Großmutter eine Menge Geschichten gehört hatte.

»Garantiert eine Spionin«, befand Carey, der noch nie wissentlich eine Stereotype ausgelassen hatte.

»Woran machst du das fest?«, fragte Guleed.

»Na, der Akzent.«

Der einzige vorgesehene Zugang zum Tatort war durch Polizei-Absperrband markiert, aber zum Glück waren nur Überschuhe und Handschuhe gefragt, nicht der volle Anzug.

»Was sagen Sie zu Tieropfern?«, fragte Nguyễn, während sie mich tiefer ins Gebäude führte.

»Hm, ich hab da diesen nervigen kleinen Köter …«

»Ich meine vom Falcon-Standpunkt aus«, sagte Nguyễn, die mir einst geduldig erklärt hatte, sie könne ja verstehen, dass die Briten Humor lieben, nicht aber, warum sie diesen gern auch bei den unpassendsten Gelegenheiten ins Gespräch einfließen lassen müssen.

»Rituellen Opferungen kann Macht inneliegen«, sagte ich. »Aber normalerweise sind sie eher ein Fall für den Tierschutzbund.«

Durch einen im Rohbau befindlichen Korridor, der nach Zementstaub und zugeschnittenen Rigipsplatten roch, kamen wir in einen großen Innenraum, dessen frisch installierte Wände makellos weiß waren. Abgesehen von den Blutspritzern auf jeder senkrechten Oberfläche. Und einigen sogar an der Decke. Blut war es definitiv, das roch man. Und teilweise war es mit ziemlichem Druck verspritzt worden.

Es war schwierig, über den Geruch noch etwas anderes zu spüren, aber ich erahnte Gebrüll, stampfende Füße und ein rhythmisches Pulsieren wie von einer wahnsinnigen Technoparty weit weg.

»Bitte sagen Sie mir, dass das Tierblut ist.«

»Ist es«, antwortete Nguyễn. »Das wurde heute Morgen schon bestätigt. Deshalb reden Sie auch mit mir und nicht mit jemandem vom Morddezernat.«

»Nicht weit von hier ist Smithfield«, sagte ich. Der dortige Markt war sicherlich eine gute Quelle für Blut, Tierabfälle und die Sorte fröhlicher Jugendlicher, die es lustig fanden, damit um sich zu werfen.

Aber der Boden war, wie mir auffiel, frei von jeglichen Blutspritzern. Nguyễn bemerkte meinen Blick.

»Der wurde mit Plastikplanen abgedeckt«, sagte sie.

Nicht aber die Wände. War die Sache außer Kontrolle geraten? Ich sah mir die Spritzer näher an. Ich bin kein Experte, aber manches davon sah mir nach arteriellem Blut aus. Und dazwischen waren größere Lücken. Besser gesagt: Lücken in diesem ersten arteriellen Schwung Blut, die mit späteren Blutspritzern teilweise geschlossen worden waren. Wenn man die Augen zusammenkniff, sah man, dass diese Lücken die Form von menschlichen Umrissen hatten – Leute, die entlang der Wände gestanden und die erste Blutfontäne mit abbekommen hatten.

»Haben Sie noch was gefunden?«, wollte ich wissen.

»Nicht viel.« Nguyễn führte mich zu einem weißen Bogen Papier, auf dem einzeln in Beweisbeutel verpackt die tragbaren Funde lagen.

»Nicht viel« fasste es ganz gut zusammen. Ein paar noch verpackte Kondome, eine Pille, die in einer Bodenritze gelegen hatte und verdächtig nach MDMA aussah, und Proben einiger Flecken an der Wand, die kein Blut waren – sondern Alkoholika.

»Rotwein«, sagte Nguyễn.

»Wissen wir, was für ein Tier es war?«

»Nach erster Einschätzung Ziege. In ein paar Tagen kann das Labor es genau sagen.«

Bei der Party, die hier gestiegen war, waren also forensische Vorsichtsmaßnahmen getroffen worden – die Plastikplane und die Tatsache, dass weder benutzte Kondome, Flaschen, Becher noch etwas anderes, woran nützliche DNA hätte kleben können, zurückgelassen worden waren. Nicht einmal Erbrochenes, wie Nguyễn sagte. Allerdings waren Uniformierte momentan dabei, die umliegenden Straßen abzusuchen für den Fall, dass jemand so gedankenlos gewesen war, seinen Magen draußen in der Nähe zu entleeren oder seinen Müll bei der erstbesten Gelegenheit zu entsorgen.

Es handelte sich also um … was? Eine Orgie mit Wein, Weib, Gesang und frisch geschlachteter Ziege. So wie es aussah, schienen sie das arme Ding, während es ausblutete, herumgeschwenkt zu haben wie eine Flasche Champagner auf dem Siegerpodest.

Und dann hatten sie blutbesudelt die ganze Nacht mit Tanzen und Sex zugebracht.

Vielleicht auch nur mit Sex – Klagen über laute Musik waren nämlich keine eingegangen.

Vestigia entstehen allerdings bei jedem größeren Musikfestival, ja, sogar bei kleinen Auftritten finden sich ein paar. Beim Notting Hill Carnival wird so viel magisches Potenzial frei, dass ich mindestens eine russische Hexe kenne, die hingeht, nur um das in sich aufzunehmen. Auch Fußballspiele, Weihnachtsfeiern für Obdachlose, Dorffeste und Feuerwerke bringen Magie hervor – jedenfalls genug, dass Toby anfängt zu bellen. Was meinen derzeitigen Schwellenwert darstellt.

An dieser Party hier beschäftigten mich jedoch die weitsichtige Planung und die forensischen Gegenmaßnahmen.

Und die Ziege.

»Das war ein Ritual. Definitiv«, sagte ich. »Aber warum hier?«

»Wegen des Tempels vielleicht«, sagte Nguyễn. Und dann, auf meinen fragenden Blick hin: »Der Mithrastempel.«

»Ich dachte, der wäre drüben an der Victoria Street gewesen?« Anders als viele glauben, kenne ich keineswegs den Standort jedes einzelnen historisch bedeutsamen Bauwerks in London auswendig. Ja, ich wusste, dass der Tempel in den fünfziger Jahren im Zuge von Bauarbeiten hier in der Nähe entdeckt und zur Erhaltung anderswohin verlegt worden war. Man hatte einmal erwogen, ihn wieder am ursprünglichen Standort aufzubauen, aber ich dachte, die Idee sei im großen Finanzkollaps vor fünf Jahren untergegangen.

»Bloomberg hat die Idee übernommen. Der Tempel wird komplett wieder hierher zurückgebracht.«

An seinen einstigen Standort am Walbrook.

»Ob die wohl ein Labyrinth einbauen werden?«, überlegte ich laut – aus Versehen.

Rituelle Ziegenopfer. Römische Tempel. Glocken, in denen die Macht uralter Steine schlummerte, und tote Möchtegern-Filmautoren.

»Glauben Sie, der Fall ist was für Sie?«, fragte Nguyễn.

»Weiß ich noch nicht. Verfolgen Sie die Vandalismus-Schiene weiter?«

»Ich bin hier nur die Ehrenamtliche«, sagte sie. »Aber der Chef von Bloomberg London bricht seinen Urlaub auf den Seychellen ab und fliegt heute Nachmittag zurück. Also denke ich, es wird wohl eine Ermittlung geben.«

»Dann maile ich Ihnen ein paar Namen, nach denen Sie vielleicht Ausschau halten sollten«, sagte ich.

In den »guten alten Zeiten«, als ein Viertel der Welt noch voller Drachen und das Folly auf der Höhe seiner Macht war, war es unmöglich, ohne seine Zustimmung im Vereinigten Königreich Magie auszuüben. Manchmal war diese Zustimmung implizit – wenn man nicht gerade die Pferde scheu oder die Milch sauer machte, wurde man ignoriert oder wohlwollend belächelt, vor allem, wenn man weiblich war.

Aber als voll ausgebildeter Newton’scher Praktizierender, als Meister der Lehren und Künste war man gut beraten, die Amtsgewalt der Gesellschaft der Weisen anzuerkennen, oder es setzte Konsequenzen.

Ein Ende fand dies in der Dezimierung der britischen und gesamteuropäischen Zaubererschaft im Zweiten Weltkrieg, wobei ich persönlich glaube, dass dem Folly schon in den zwanziger und dreißiger Jahren die Macht zu entgleiten begann. Und nach dem Krieg konnte man hierzulande nach Herzenslust ungestraft Magie praktizieren, solange man aufpasste, dass das nicht dem letzten offiziellen Zauberer Englands zur Kenntnis gebracht wurde.

Zumindest war das bis vor Kurzem so.

Wenn man ein Problem angehen will, muss man sich zuallererst eingestehen, dass man es hat. Zweitens muss man versuchen, das Ausmaß des Problems festzustellen. Nun hatten wir die letzten Jahre hauptsächlich Little Crocodiles gejagt. Aber dabei hatten wir immer wieder auch andere potenzielle Praktizierende entdeckt und sie unserer wachsenden Datenbank hinzugefügt. Einer Datenbank, von der ich der Datenschutzbehörde guten Gewissens versichern konnte, dass sie vor unautorisiertem Zugang absolut sicher war, da sie aus altmodischen Karteikarten, eingeschlossen in einem recht hübschen Aktenschrank aus poliertem Walnussholz in der Magischen Bibliothek im zweiten Stock, bestand.

Ich musste trotzdem mein Eigengewicht in Formularen ausfüllen.

Auf einer der Karten in dem Walnussschrank stand der Name Patrick Gale – erwiesenermaßen ein Praktizierender. Ich war auf ihn aufmerksam geworden, als ein gewisser Tony Harden, ein jüngerer Kollege von ihm, an hyperthaumaturgischen Nekrosen gestorben war. Da keiner der beiden in Oxford studiert hatte, auf unserer Liste Kleiner Krokodile stand oder als Person von Interesse in Operation Jennifer oder einer anderen mit Martin Chorley verbundenen Ermittlung auftauchte, hatten wir seither nur ein wachsames Auge auf Gale.

Dieser war außerdem Seniorpartner bei Bock, Loupe and Stag, einer der zehn Top-Großkanzleien Londons, die kollektiv als Magic Circle bekannt waren. Zur Arbeitsroutine von Kanzleien wie BL&S gehörte es, Entwicklungsländer auszunehmen, Regierungsbehörden unter Druck zu setzen und die persönlichen Handynummern von Medienzaren als Kurzwahl gespeichert zu haben – es legt sich daher niemand gern mit ihnen an, wenn es sich irgend vermeiden lässt. Sonst steht man womöglich – schwupps – wahlweise auf der Straße oder mitten im Shitstorm.

Aber bei dem Fall, durch den ich auf Patrick Gale aufmerksam geworden war, hatte es ebenfalls die rituelle Opferung einer Ziege gegeben. Also musste ich nun nachhaken. Bei der Polizei kann man sich vor dem Fallrevisionskomitee nicht damit herausreden, dass man eine wichtige Spur nicht weiterverfolgt hat, weil sie etwas weit hergeholt schien und man zu faul war, seinen Hintern hochzukriegen. Auch wenn eine Fallrevision in meiner Sparte relativ unwahrscheinlich ist.

Als ich zurück ins Folly kam, suchte ich mir also die relevanten Karteikarten heraus und schickte die Daten an Nguyễn. Dann rief ich Postmartin an, der ein morbides Interesse an Tieropfern hat.

»Mein Interesse ist ausschließlich akademischer und historischer Natur«, behauptete er am Telefon. Hinter ihm hörte ich Stadtverkehr und die Stimmen von Studenten. Da es ein warmer Sommernachmittag war, nahm ich an, dass er mit einem Gin Tonic draußen vor dem Eagle and Child saß und so tat, als sei er C.S. Lewis’ atheistischer jüngerer Bruder.

»Weder Thomas noch Abdul haben je über das Praktische hinaus Interesse an ritueller Magie gezeigt«, sagte er. »Erst recht nicht an derjenigen vor der Newton’schen Synthese.« Die »Newton’sche Synthese«, so nannte Postmartin es immer, um die Tatsache zu betonen, dass Newton die Magie nicht erfunden, sondern lediglich die Prinzipien herausgearbeitet hatte, die ihrer Anwendung zugrunde liegen. »Dabei ist diese Praxis Jahrtausende alt. So alt wie die ersten Menschen – wenn nicht älter.« Postmartin neigte der »Stammesreligions«-Theorie zu, die von dem Landpfarrer, Gelegenheitszauberer und Amateuranthropologen P.J. Wickshaven entwickelt wurde. Um 1905 schrieb dieser eine Abhandlung, in der er die These aufstellte, religiöse Rituale hätten sich bei den Frühmenschen aus dem einfachen Grund eingebürgert, weil sie tatsächlich erkennbare Resultate lieferten. Weiterhin seien, so erklärte es mir Postmartin, die vorabrahamitischen Religionen auch deshalb effektiv geblieben, weil sie im Grunde heilige Orte verehrten. »Es hieß immer Isis von da-und-da oder Hermes von dort-und-dort. Mir erscheint es vollkommen nachvollziehbar, dass beispielsweise Isis jeweils ein lokaler Genius loci gewesen sein könnte, der sich entweder als Isis ausgab oder vielleicht sogar zu einer Verkörperung der Isis an jener Stelle wurde.«

Wickshaven verfocht die Meinung, vor Newton sei die Ausübung von Magie prinzipiell nicht von der Ausübung von Religion unterscheidbar gewesen. 1907 machte er sich nach Papua-Neuguinea auf, um irgendeinen verlorenen Stamm zu finden, der seiner Ansicht nach seine Theorie beweisen würde, und wurde zuletzt gesehen, wie er von Port Moresby aus in die Wildnis aufbrach. In den Bibliotheken des Folly finden sich haufenweise solche und ähnliche Werke – enthusiastische Theorien, die bis zum Tod verteidigt wurden, ohne dass es irgendwelche Belege dafür gegeben hätte. Oder, wie Abigail sagte: »Das haben die Leute also vor dem Internet gemacht.«

Wickshaven zufolge ließ in der Regel eine zentrale Figur – er nannte sie den Schamanen – eine Forma entstehen und führte seine Gemeinde dann durch das Ritual. Selbst wenn nur wenige der Anwesenden die Forma erfolgreich nachbildeten, würde dies dem Zauber mehr Kraft verleihen, mutmaßte er. Und wenn dann noch ein Tieropfer hinzukam?

»Ihr Hochhausritual erinnert an Bacchanalien, wie Livius sie beschrieb, oder angesichts des Ziegenopfers vielleicht sogar an die klassischen griechischen Kulte«, sagte Postmartin.

Sex, Saufexzesse und Tieropfer – na, nach einer anstrengenden Woche des Sklavenauspeitschens und Komödienerfindens brauchte man am Wochenende vermutlich ein bisschen Ausgleich. Ich fragte Postmartin, ob er das für bedeutsam hielt.

»Vom Londoner Mithraeum wird vermutet, dass es im vierten Jahrhundert zum Bacchustempel umgewidmet wurde. Könnte aber Zufall sein.«

In einer rationalen Welt vielleicht, dachte ich. »Mithras hatte wohl seinen Glanz verloren?«

»Mithras war einer der drei großen Wettbewerber auf dem Religionssektor. Sein Kult war neben dem um Jesus Christus und dem Isiskult einer der drei wichtigen Mysterienkulte.« Bis, wie Postmartin weiter ausführte, das Christentum von Kaiser Konstantin gewählt wurde, und das war’s für die anderen beiden Götter. »Schade eigentlich – stellen Sie sich vor, wie die Weltgeschichte verlaufen wäre, wenn Europa sich stattdessen der Isis zugewandt hätte. Eine weibliche Priesterschaft wäre nur der Anfang gewesen.«

Er sagte, es gebe Belege dafür, dass in London auch ein Isistempel gestanden hatte, aber wo, das wusste im Gegensatz zum Mithras-Bacchus-Tempel niemand.

»Wenn Sie zufällig auf etwas stoßen, was dafür in Frage käme«, sagte er, »geben Sie mir Bescheid, ja?«

Also, um es noch mal zusammenzufassen: Unbekannte hatten an dem Ort, wo vermutlich der letzte große Bacchustempel Londons gestanden hatte, wahrscheinlich eine Art Bacchanal abgehalten, und diese Zeremonie hatte eine greifbare magische Wirkung gehabt – vielleicht mit Absicht herbeigeführt.

Das würde ich nicht ans Whiteboard schreiben, bevor ich nicht wusste, wer diese unbekannten Personen waren.

Schon am nächsten Tag bekam ich diese Information von der hervorragend gelaunten Special Constable Nguyễn.

»Ihre Autos hatten sie vernünftigerweise alle zu Hause gelassen«, sagte Nguyễn. »Wir glauben, dass die meisten mit Nachtbussen nach Hause gefahren sind. Einige fühlten sich auch so sicher, dass sie sich ein Uber vor das Gebäude haben kommen lassen, und einer wurde von seiner Frau im eigenen Auto abgeholt.«

Deren Name Monica Gale lautete. Die Ehefrau von Patrick Gale.

»Bock, Loupe and Stag«, sagte Nguyễn. »Ihr sucht euch eure Verdächtigen wirklich gut aus. Als Folly-Kontakt habe ich den Auftrag, Ihnen zu sagen, dass die City of London Police das zu hundert Prozent als Falcon-Fall betrachtet. Viel Glück noch.«

Tja, dann.

Bei einem Vorstoß in die Welt der Superreichen und Privilegierten gibt es bei der Polizei grundsätzlich zwei Vorgehensweisen. Die eine ist, knallhart auf Arbeiterklasse zu machen. Dabei ist eine regionale Sprachfärbung von Vorteil. Von Seawoll weiß man, dass er in einen so unergründlichen Manchester-Dialekt verfallen kann, dass selbst die Mitglieder von Oasis Untertitel brauchen würden; und manche akademisch vorgebildeten Polizeianwärter mit einem Cum-laude-Abschluss in Oxford üben vor dem Spiegel, bis sie ein Estuary-Englisch wie ein Dickens’scher Kaminkehrer draufhaben und man ihnen den Ruß praktisch aus den Ohren kommen sieht.

Dieser Ansatz funktioniert aber nur, wenn das Ziel noch einen Rest Mittelschichtsschuldgefühle besitzt. Leider sind echte Adlige, Neureiche und Seniorpartner in Großkanzleien nur selten von dieser Schwäche befallen. Bei denen muss man subtiler vorgehen und maximales Downton-Abbey-Auftreten an den Tag legen.

Erfreulicherweise verfügen wir über genau den richtigen Mann dafür.

Also war es Nightingale, der in seinem besten schwarzen Zweiteiler von Dege & Skinner die Büroräume von Patrick Gale betrat, gefolgt von mir in meinem zweckdienlichen Anzug von Marks & Spencer, in dem ich haargenau aussah wie der loyale Handlanger, der ich war.

Die Kanzlei Bock, Loupe and Stag nahm einen großen Teil des Gebäudes gegenüber dem Broadgate Tower ein. Wie dieser war es meines Erachtens von denselben Leuten entworfen worden wie die Kulissen für den Planeten Cybertron – überall schräge Stützstreben, Glasfronten und seltsame Stacheln. Es war ein, wie Architekturtheoretiker gern sagen, »kühnes Statement«, und dieses Statement lautete: »Scheiß auf Schönheit und Wahrhaftigkeit. Wir haben Geld, und zwar tonnenweise.«

»Detective Chief Inspector Nightingale. Ich möchte Patrick Gale sprechen«, sagte Nightingale und hielt der Rezeptionistin seinen Dienstausweis hin, ohne den Schritt zu verlangsamen. Vor uns befand sich eine Sicherheitsschranke, die aussah wie eine minimalistische Luxusversion der Ticketschranken in der U-Bahn. Vermutlich war ich der Einzige, der die winzige Geste bemerkte, die Nightingale mit der rechten Hand machte. Die darauf folgende kurze dichte Magiewoge erkannte ich als komplexen Zauber fünfter Ordnung, der dafür sorgte, dass die Schranke in offener Position blieb, während wir hindurchgingen.

Ein großer dünner Mann sierraleonischer Herkunft in Security-Uniform trat uns entgegen, um uns aufzuhalten.

»Treten Sie zurück, Sir«, sagte ich energisch.

Was er umgehend tat – möglicherweise aufgrund meiner beeindruckenden Autorität, aber wahrscheinlicher deshalb, weil er Obe hieß und ein Cousin mütterlicherseits von mir war. Zweiten oder dritten Grades, das vergesse ich immer. Ich hatte ihm empfohlen, sich um diesen Job zu bewerben, kurz nachdem Patrick Gale uns aufgefallen war. Dank Obe wussten wir, wie die Sicherheitsschranken aufgebaut waren, wie viele Wachen jeweils Dienst hatten und dass Patrick Gale momentan oben in seinem Büro war.

Weil wir das hier nämlich so sorgfältig geplant hatten wie eine Razzia in einer Crackhöhle, mit Umgebungskarten und Zeitplänen und Guleed und Carey mit je einem Zugriffstrupp am Vorder- und Hintereingang, falls jemand sich klammheimlich absetzen wollte. Man will ja schließlich nicht resolut in jemandes Büro stürmen, nur um feststellen zu müssen, dass er sich mit der Macraméelehrerin seines Sohnes ein schmutziges Wochenende in Honolulu macht, nicht wahr?

Gales Büro war im sechsten Stock, wir riskierten es also, den Lift zu nehmen.

Dieser brachte uns in ein Großraumbüro, dessen Stellwände aus Walnussfurnier offenbar eine hochklassigere Variante der üblichen Arbeitsplätze fürs Fußvolk darstellen sollten. Wir wandten uns scharf nach links und begaben uns zu den großzügigen, lichtdurchfluteten Räumen der Seniorpartner.

Der großzügigste gehörte Patrick Gale, einem der mächtigsten Männer, von dem Sie nie gehört haben.

Er war ein breit gebauter, imposanter weißer Mann mit der Muskelmasse, die von Natur aus korpulente Leute bekommen, wenn sie im mittleren Alter wie verrückt trainieren. Gekleidet war er in einen guten, stilmäßig neutralen Sommeranzug aus Baumwolle und unverkennbar maßgefertigte Schuhe. Die Rezeption hatte es offenbar geschafft, ihn vorzuwarnen, und er hatte beschlossen, auf locker zu machen – er lehnte mit verschränkten Armen an seinem Schreibtisch und erwartete uns.

Blöd war er nicht, das musste ich ihm zugestehen. Er erkannte mich sofort vom Vorjahr her, als ich ihn wegen des verstorbenen Tony Harden vernommen hatte. Dann sah ich, wie er Nightingale musterte – und den Ausdruck bodenlosen Schocks in seinem Gesicht, als ihm klar wurde, wer da in seinem Büro stand.

Gut, dachte ich, du weißt also, wen du vor dir hast. Das sollte die Sache vereinfachen.

Man musste ihm lassen, dass er sich sofort wieder genügend unter Kontrolle hatte, um uns höflich zu fragen, was uns herführte.

»Mr. Gale, wir würden gern mit Ihnen darüber sprechen, welche Rolle Sie bei dem Opferritual spielten, an dem Sie in der Nacht des Zwanzigsten in dem Rohbau an der Queen Victoria Street teilnahmen.«

Sein Gesicht wurde auf professionelle Weise ausdruckslos, während er sich überlegte, wie er vorgehen sollte.

Na, dachte ich, was wird es sein – würdevolle Entrüstung oder Reden wir doch vernünftig miteinander?

»Bitte«, sagte er in dem Bemühen, sich wieder zum Herrn der Lage und seines Büros zu machen, »setzen Sie sich doch. Kann ich Ihnen einen Kaffee anbieten? Oder einen Tee?«

Ich hätte gern Popcorn gehabt, aber danach zu fragen hätte vielleicht die Stimmung zerstört.

Nightingale lehnte dankend ab und setzte sich, als wolle er es sich zum Rugbyschauen bequem machen. Ich versuchte es ihm nachzutun, glaube aber, so richtig lässig kam ich nicht rüber, dafür war ich ein bisschen zu angespannt.

Patrick Gale setzte sich in seinen Edelstahl-und-Leder-Chefthron für geschätzte dreitausend.

Jetzt bluffen oder abstreiten?, dachte ich.

»Ein Opferritual?«, fragte er. Also abstreiten.

»Etwa um Mitternacht wurde im Rohbau des New Bloomberg Building von einer oder mehreren unbekannten Personen eine Ziege geopfert«, sagte Nightingale.

»In Missachtung des Gesetzes gegen Tierquälerei von 2006«, setzte ich hinzu.

»Wir glauben, dass Sie dabei eine zentrale Rolle spielten«, sagte Nightingale.

»Und was führt Sie zu dieser Annahme?«, fragte Patrick Gale mit einem Hauch von Selbstzufriedenheit.

Wir sagten ihm das mit dem Auto seiner Frau, aber das beeindruckte ihn nicht. »Das ist wohl kaum ein eindeutiger Beweis. Ich bin sicher, es gibt zahlreiche Gründe, warum das Auto meiner Frau zu dieser Nachtzeit in der Stadt gewesen sein könnte. Und ebenso viele Gründe, warum ich selbst mich in der Gegend befunden haben könnte. Ohne sofort zu abwegigen Theorien zu gelangen wie … was für ein Tier soll da geopfert worden sein?«

»Patrick«, sagte Nightingale. »Befreien Sie sich von der Vorstellung, dies sei eine juristische Angelegenheit und Ihre überragenden Kenntnisse und Interpretationsfähigkeiten der Feinheiten des Gesetzes könnten Ihnen helfen, da unbeschadet herauszukommen.«

Patrick Gale öffnete den Mund, doch Nightingale tippte einmal sanft mit dem Zeigefinger auf seine Armlehne, und es kam kein Wort heraus. Gale öffnete noch einmal den Mund, aber wieder – nichts. Seine Miene machte eine rapide Wandlung von Erstaunen über Ärger zu Zorn durch. Er hob die Hand, aber Nightingale tippte noch zweimal mit dem Finger, und die Hand klatschte so hart auf die Schreibtischplatte, dass die Tastatur einen Hüpfer machte.

»Ja«, sagte Nightingale. »Ich kann Sie unbeweglich machen und Ihnen die Stimme rauben. Oder den Atem, wenn ich mich dazu entschließe.«

Jetzt lag in Patrick Gales Augen echte Furcht, und er suchte meinen Blick. Flehend.

»Überlassen Sie mir die Führung, Peter«, hatte Nightingale zu mir gesagt, als wir das hier geplant hatten. »Und versuchen Sie in ethischen Fragen diesmal meinem Urteil zu vertrauen.«

»Zweifellos«, sagte Nightingale zu Gale, »denken Sie jetzt, dass das, was ich tue, unmöglich legal sein kann. Und wissen Sie was, ich bin mir auch nicht sicher.« Er sah mich an. »Peter?«

»Sie halten ihn gegen seinen Willen fest«, sagte ich. »Es hängt vermutlich davon ab, ob Sie ihn verhaften werden oder nicht.«

Was aus gesetzlicher Sicht eine total unmögliche Antwort war, aber zu meiner Verteidigung kann ich anführen, dass ich noch völlig von den Socken war von der schieren technischen Kniffligkeit dessen, was Nightingale tat.

In vielerlei Hinsicht sind Menschen – und andere lebende Wesen – erstaunlich resistent gegen direkte Manipulation durch Magie. Deshalb ist bei den meisten magischen Duellen ziemlich schnell das Stadium erreicht, wo man einander mit Küchenutensilien bewirft.

Aber wo man mit roher Gewalt nichts erreicht, da kommt man oft mit Subtilität weiter. Beim Praktizieren der Newton’schen Magie ist Subtilität allerdings mit am schwersten zu erreichen.

Ganz am Rande meiner Wahrnehmung erahnte ich das tick tick tick einer mechanischen Bewegung, der Bewegung eines Edelsteinuhrwerks, die Patrick Gale an seinen Platz fesselte und seinen Kehlkopf lähmte – oder was zum Teufel es nun genau war, was ihn zum Verstummen gebracht hatte. Das war mindestens ein Zauber zwanzigster Ordnung.

»Aber so wie ich nicht eindeutig beweisen kann, dass Sie dieses vergnügliche kleine Bacchanal besucht haben«, sagte Nightingale, »können Sie nicht beweisen, dass ich in irgendeiner Weise Ihre Rechte als Verdächtiger verletze. Die Feinheiten des Gesetzes sind unwichtig geworden, und stattdessen sehen wir uns einer moralischen Entscheidung gegenüber.«

Ich spürte, wie die Formae pulsierten, als Nightingale noch eine Lage Komplexität draufsetzte. Patrick Gales Hände näherten sich einander an und falteten sich über seinem Bauch, als ruhe er sich nach einem harten Tag aus.

»Sie haben diese Entscheidung getroffen, als Sie sich den Lehren und Künsten zuwandten«, sagte Nightingale. »Und nun müssen Sie sich der Verantwortung für Ihre Entscheidung stellen – meinen Sie nicht auch?«

Patrick Gales Gesicht verzerrte sich, und seine massigen Schultern spannten sich an, während er verzweifelt versuchte, seine Hände auseinanderzuziehen. Nightingale beobachtete ihn ruhig die vollen zehn Sekunden lang, die er brauchte, um zu erkennen, dass ein Entkommen unmöglich war.

Seine Schultern sackten herab. Er nickte.

Nightingale schnippte mit den Fingern – eine rein theatralische Geste –, der Zauber löste sich, und Gales Hände waren frei. Er beugte und streckte ein paarmal die Finger und sah Nightingale dann neugierig an. Es gibt nichts, was auf die Mächtigen mehr Anziehungskraft ausübt als größere Macht.

»Sollen wir am Anfang anfangen?«, fragte Nightingale. »Wer hat Sie ausgebildet?«

Gale zögerte. Sein Blick flitzte zwischen uns hin und her.

»Ich habe einen Eid abgelegt«, sagte er schließlich. »Man sagte mir, es würde Konsequenzen haben, wenn ich den Namen verrate.«

»Nun, es wird sicherlich welche haben, wenn Sie es nicht tun.«

»Es gibt keine Anhaltspunkte dafür, dass es übernatürliche Folgen hat, wenn man einen Eid bricht«, fügte ich hinzu. Außer dem offensichtlichen Risiko, dass man jemanden verärgert, der mächtiger ist als man selbst, dachte ich, aber das behielt ich für mich. Es hatte ja keinen Sinn, das Gespräch mit unwichtigem Kleinkram zu überfrachten.

»Es war ein Freund von mir in Cambridge«, sagte Patrick Gale.

»Sein Name?«, fragte Nightingale.

»John Chapman.«

Es ist immer verlockend, bei einer Auseinandersetzung mit seinem Wissen zu glänzen. Aber bei einer Vernehmung sollte man grundsätzlich Ahnungslosigkeit heucheln. Darum stellte Nightingale weitere Fragen über John Chapman, obwohl Gales Antworten lediglich das bestätigten, was wir bereits durch die umfassende polizeiliche Überprüfung wussten.

Jedenfalls zum größten Teil.

»Wie hatte er die Magie erlernt?«, fragte Nightingale.

»Er sagte, aus einem Buch«, sagte Gale. »Von Isaac Newton, ausgerechnet.« Er klang skeptisch. Dann fügte er hinzu: »Ich glaube, dass ein Onkel von ihm ihn ausgebildet hat. Gelegentlich hat er sich versprochen und ihn erwähnt.«

Ich notierte mir diesen Onkel und unterdrückte einen Seufzer. Noch ein loser Faden.

»Und Tony Harden?«, fragte Nightingale.

»Den hat John dafür begeistert. Ich habe ihm das meiste von dem beigebracht, was ich kann.«

»Haben Sie ihn über die Gefahren aufgeklärt?«

Patrick Gale blinzelte. »Was für Gefahren?«

»Zauberei kann ernste Schäden für die Gesundheit verursachen«, sagte ich.

Patrick Gales gleichmütige Fassade bekam einen Riss. »Sie machen Scherze.«

»Nö. Tony Harden ist an seiner Magie gestorben.«

Patrick Gale sah mich finster an. »Sie hatten mir erzählt, es sei eine natürliche Ursache gewesen.«

»War es auch«, gab ich zurück. »Verursacht allerdings durch übermäßigen Gebrauch von Magie.«

»Dann hätte sein Tod doch als Unfall gelten müssen?«, sagte Patrick Gale. »Sie haben vor Gericht Informationen zurückgehalten.«

»Wäre es Ihnen lieber gewesen, wenn wir auf Fremdverschulden plädiert hätten?«, fragte Nightingale. »Von Ihnen als seinem Ausbilder war es zweifellos fahrlässig, ihn nicht über die Risiken aufzuklären.«

»Aber ich –«, fing er an und brach klugerweise wieder ab.

»Nun denn«, sagte Nightingale. »Auf diesen Punkt werden wir später zurückkommen, aber zunächst wäre da die Sache mit dem dionysischen Ritual, das Sie am Samstag geleitet haben. Sie haben es doch geleitet, nicht wahr? Ich kann mir nicht vorstellen, dass Sie diese Ehre jemand anderem überließen.«

Patrick Gale nickte matt. Ich musste die unwillkürliche Aufforderung unterdrücken, es für die Aufnahme laut zu bestätigen. Natürlich wurde nichts aufgenommen, weil das hier juristisch gesehen gar nicht passierte.

»Halten Sie solche Ausschweifungen schon lange ab?«, fragte Nightingale.

»Seit 2011. Und es sind keine bloßen Ausschweifungen.« Sein Blick zuckte zu mir, wie um zu betonen, wie sehr sie sich von den wummernden Ecstasy-Exzessen der heutigen Stadtjugend unterschieden. Hättest du wohl gern, dachte ich. »Dahinter steckt ein ernsthafter Zweck.«

Nightingale ignorierte dieses Thema, denn wenn der Verdächtige – sorry, der Befragte – gern über etwas reden will, ist es gut, wenn man ihn ein wenig frustriert. So bekommt man später oft mehr, als er einem ursprünglich sagen wollte. Seawoll nennt das »die Bastarde ordentlich über den Löffel balbieren«.

»Würden Sie sagen, dass Rituale eine magische Wirkung haben?«, fragte Nightingale.

Aus Patrick Gales Miene schwand etwas von der bisherigen Vorsicht. »Definitiv. Man spürt, wie sie die Gruppe erfasst, förmlich von einem zum anderen überspringt wie ein Funke.« Er sagte, er habe sie hin- und herwogen spüren wie Wellen in einem Swimmingpool. »Nur dass es dabei nicht schwächer wurde, sondern stärker und stärker. Ein Wahnsinnsrausch.«

»Und der Sex?«, fragte ich.

»Der soll angeblich auch unglaublich sein.«

»Angeblich?«

»Meine Frau«, sagte Patrick Gale, »hätte da etwas dagegen. Und sie selbst nimmt nicht gern an so was teil.«

»Wegen der Ziege?«, fragte ich.

»Sie ist Vegetarierin.«

»Macht die Opferung eigentlich einen Unterschied?«, fragte ich. »Haben Sie’s schon mal ohne versucht?«

»Auch die«, sagte Patrick Gale, »steigert meines Erachtens das mystische Potenzial der Zeremonie.« Seine anfängliche Furcht verflog bereits, er fand sein Selbstbewusstsein wieder. »Haben Sie so etwas noch nie selbst probiert?«

»Diese Zeremonie«, sagte Nightingale, ehe ich antworten konnte. »Sie behaupten, Sie verfolgten damit einen ernsthaften Zweck. Dürften wir fragen, was für einen?«

»Wir sorgen damit dafür, dass London nicht in Aufruhr und Chaos versinkt«, sagte Patrick Gale. »Und zwar weit effektiver als die Polizei.« Das hatte ihm jedenfalls John Chapman nach den Unruhen im Sommer 2011 gesagt. »Er fand, die wären sehr plötzlich gekommen«, sagte Gale. »Und deutete an, dass dahinter eine spirituelle Malaise stecken könnte.« Und damit meinte er nicht, dass die heutige Jugend mehr Respekt für die Altvorderen haben und öfter zur Kirche gehen sollte. Er meinte einen rachedurstigen bösen Geist, der London seit der Römerzeit plagte.

»Und das erschien Ihnen glaubhaft?«, fragte Nightingale.

»Dass der Aufruhr von einem Rachegeist verursacht worden war?«, fragte Gale zurück. »Nein. Abgesehen davon, dass die Unterschicht ja seit jeher Krawall macht, hätte es nicht erklärt, warum die Unruhen sich auch auf andere Städte ausbreiteten. Was mich überzeugte, war dieser unglaubliche Eklat in Covent Garden. Ich kenne einige von denen, die daran beteiligt waren, die sind nicht gerade der Typ, der mit Molotowcocktails wirft.«

»In der Tat«, sagte Nightingale.

Eher der Typ Leute, die gewaltsame Sachen von anderen erledigen lassen, konnte ich mich gerade noch zurückhalten zu sagen. Mit einiger Mühe, sollte ich hinzufügen.

»Und seither haben Sie dieses Ritual regelmäßig abgehalten?«, fragte Nightingale.

Patrick Gale bestätigte, dass es zweimal im Jahr stattgefunden hatte – jeweils zur Sommer- und Wintersonnenwende. John Chapman zufolge waren dies die Zeitpunkte, wo es am meisten Wirkung zeigte. Als Nightingale nachfragte, woher Chapman all dieses esoterische Wissen hatte, erzählte Gale uns von der Paternoster-Gesellschaft.

»Ein Geheimbund«, sagte er. »Sie trafen sich in einem Haus in der Paternoster Row in der Nähe von St. Paul’s, das dann aber abgerissen wurde.«

In meinem Kopf fingen ein paar unangenehme Alarmglöckchen an zu klingeln.

Das Haus, wo das angelsächsische Excalibur aus gefaltetem Stahl ausgegraben worden war. Ganz in der Nähe der Kathedrale, wo John Chapman in seiner Drehbuchidee – und ich war mir ziemlich sicher, dass alle historischen Details darin von ihm kamen – seinen rachsüchtigen Wiedergänger platziert hatte.

Was wir jetzt dringend brauchten, waren ein paar zuverlässige historische Quellen.

Ich dachte an Vater Themse, der das ideale Alter hatte. Aber wenn jemand wie Oxley einen vor den möglichen Kosten warnt, ist es klug, dem Beachtung zu schenken. Vor allem, wenn einem gerade eine günstigere Alternative eingefallen ist.

»Nun, Mr. Gale«, sagte Nightingale. »Wir kommen allmählich zu der Frage, was wir mit Ihnen anfangen sollen.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob Sie irgendetwas gegen mich unternehmen können«, sagte Patrick Gale unklugerweise recht selbstzufrieden.

Nightingale tippte einmal mit dem Finger, und ich spürte das tick, tick, wisch einer subtilen kleinen Machtwelle. Patrick Gale richtete sich kerzengerade in seinem Sessel auf und faltete die Hände auf der Tischplatte vor sich.

»Mr. Gale«, sagte Nightingale. »Das Ausüben von Magie ist schwierig und gefährlich. Früher oder später werden Sie Ihre Grenzen überschreiten und ernste Schäden davontragen oder gar zu Tode kommen.« Er lächelte schmal. »Nun, ich für mein Teil hätte nichts dagegen einzuwenden, dass Sie die Konsequenzen Ihres eigenen Handelns zu spüren bekommen. Wäre da nicht die Tatsache, dass Sie sich bereits als Gefahr für andere erwiesen haben.«

»In welcher Hinsicht –«, fing Gale an.

»Sie haben Anthony Harden ausgebildet«, sagte Nightingale. »Und sich bei seiner Ausbildung fahrlässig verhalten. Nun ist er tot. Ich fürchte, Sie müssen sich einem Risikopräventionstraining unter meiner Anweisung unterziehen, bis ich Sie als kompetent wie auch verantwortungsvoll genug erachte, um eigenverantwortlich Magie zu praktizieren.«

Patrick Gale machte recht überzeugende Glotzaugen, aber ich konnte sehen, wie in dem Cartoon, der hinter seiner Stirn ablief, die Münzen klingelten – Jackpot. Nightingales Angebot war genau das, was sich die maßlos Reichen immer wünschen – die Chance auf Exklusivität.

»Oder was?«, fragte er.

Ja, bitte, dachte ich, die zweite Option.

»Wir unternehmen die nötigen Schritte, um zu verhindern, dass Sie je wieder praktizieren können.«

Den Kuchen am Ende oder den Tod jetzt gleich, dachte ich. Wollen wir raten, was er nimmt?

»Wie muss ich mir das vorstellen?«, fragte er. »Das Training, meine ich.«

Leider hatten Nightingale und ich fürs Erste keine Zeit, die Spur zur mysteriösen Paternoster-Gesellschaft weiterzuverfolgen oder wenigstens grob etwas über die Teilnehmer an den Orgien herauszufinden, die uns Patrick Gale freundlicherweise aufgelistet hatte, nachdem Nightingale seine Hände freigegeben hatte, damit er sie aufschreiben konnte. Denn wir mussten uns auf die alljährliche lustige Terrorübung der Met vorbereiten, bei der wir angewiesen waren, mit Hilfe unserer »besonderen« Fähigkeiten ein bisschen lautes Geknalle zu erzeugen, um die Einsatzkräfte auf Trab zu halten. Beängstigend, aber nicht zu beängstigend, lauteten die Vorgaben.

Immerhin konnte ich Nightingale während einer kleinen Stärkungspause im Café Rouge am Kingsway auf seinen plötzlichen Anfall von meiner Meinung nach unangemessener Inklusivität ansprechen.

»Was soll das werden?«, fragte ich. »Die Typen kriegen ein Clubhaus und einen geheimen Handschlag und sind glücklich?«

»Nun«, sagte Nightingale, »einen Handschlag hatte ich noch nicht in Betracht gezogen, aber wenn Sie der Meinung sind, das könnte sinnvoll sein …«

»Solchen Leuten ist nicht zu trauen«, sagte ich.

»Solchen Leuten?«

»Leuten aus der …« Ich betrachtete den Mann, der mehr Upperclass war als alles, was ich je getroffen hatte, und suchte nach dem richtigen Wort. »Leuten mit Ansprüchen. Die sind nicht bekannt dafür, ihre Versprechen zu halten.«

Nightingale ließ seine Gabel mit einem Lachsstück darauf sinken und sah mich amüsiert an. »Mit Ansprüchen?«

»Sie wissen schon, was ich meine. Leute, die glauben, ihnen steht mehr zu als allen anderen.«

»Wir können sie jederzeit einen Eid schwören lassen«, sagte Nightingale. »Etwas angemessen Restriktives und Modernes – wie Ihre Vereidigung zum Constable.«

Historisch gesehen ging es bei der Vereidigung zum Constable hauptsächlich um seine Loyalität der Krone gegenüber. In der modernen Version ist auch das Versprechen enthalten, gewissenhaft und ehrlich zu sein, die Menschenrechte zu achten und dem Gesetz ohne Angst oder Ansehen der Person Geltung zu verschaffen. Bekanntermaßen rief die neue Formulierung unter alten Knastbrüdern und Strafverteidigern große Heiterkeit hervor.

»Sehen Sie es als eine Art bürgernahe Polizeiarbeit«, sagte er. »Wir haben nicht die Mittel, ihnen unseren Willen aufzuzwingen, aber vielleicht können wir sie mit Hilfe von Mollys Kochkünsten gefügig machen.«

»Sie meinen, das funktioniert?«

»Das hat es bisher bei jedem.«

Ich runzelte die Stirn.

»Sie stimmen mir nicht zu?«

»Ich dachte nur an den Papierkram. Angenommen, Patrick Gale ist nicht das letzte verirrte Schaf, das wir einfangen. Dann sollten wir zumindest eine Sicherheitsschulung entwerfen, damit sie sich nicht aus Versehen das Gehirn weichzaubern.«

»Überlassen wir das doch Abdul und der unbezähmbaren Dr. Vaughan. Zweifellos werden sie entzückt sein über diese Gelegenheit, ihr profundes Wissen in Anwendung zu bringen.«

»Wir können das nicht mehr lange aufrechterhalten«, sagte ich. »Das schaffen wir nicht.«

»Auf welchen der zahlreichen instabilen Aspekte unserer beruflichen Tätigkeit beziehen Sie sich nun?«

»Auf die Geheimhaltung der Magie. Einschließlich der Tatsache, dass wir immer noch ohne gesetzliche Grundlage arbeiten und die Öffentlichkeit bei unserer Arbeit keinerlei Einblick oder Mitspracherecht hat.«

»Im weitesten Sinne hat sie das durchaus«, sagte Nightingale, »in Form des Commissioners und des hinter ihm stehenden Innenministeriums.«

»Das ist nicht wirklich eine öffentliche Kontrollinstanz.«

»Glauben Sie denn, die Öffentlichkeit würde kluge Entscheidungen treffen?«

»Darum geht es nicht. Früher oder später fällt so was immer auf einen zurück.«

»Sie denken, wir sollten uns offenbaren? Hinaus aus dem Kleiderschrank, hinein ins Scheinwerferlicht?«

»Ich denke, wir müssen uns darauf vorbereiten, dass es irgendwann passiert.«

»Peter, noch kein anderer Staat hat offiziell zugegeben, dass Magie existiert«, sagte er. »Es wäre vielleicht klug, sich zu fragen, warum.«

14 Erprobte Quellen

Am Freitag darauf fand in der Fallzentrale ein Meeting der beteiligten Führungspersonen zu den Fortschritten von Operation Jennifer statt. Seawoll war mit diesen ganz und gar nicht zufrieden. Mit anderen Worten: Er war noch knurriger als üblich.

»Mir scheint, wir sitzen hier nur rum und warten auf das nächste verdammte Desaster«, sagte er, was später im Protokoll stand als Nach Ansicht von DCI Seawoll wird die Ermittlung zu reaktiv betrieben.

Er wollte sich Lesley schnappen. »Wir wissen doch, dass sie für diesen verfluchten Scheiß, den Chorley plant, wichtig ist«, sagte er. »Wenn wir sie einsacken, ist er am Arsch, oder?« Er plädierte für ein proaktiveres Vorgehen auf Basis bereits gewonnener sowie noch einzuholender sachdienlicher Informationen.

»Und wie wir an sie rankommen, wissen wir, weil sie diesen kleinen Scheißer aus Notting Hill fickt.« Mit Hilfe bekannter und erprobter Quellen.

Leichter gesagt als getan.

Wir hatten da dieses »sauteure« Überwachungsteam auf Zachary Palmer angesetzt, das dieser immer mal wieder an der Nase herumführte, um sich für eine schnelle Nummer mit Lesley May davonzuschleichen. Das nahmen wir zumindest an.

»Wenn es was anderes ist, schauen wir ganz schön blöd aus der Wäsche«, sagte Guleed.

»Ein negatives Ergebnis ist fast so gut wie ein positives«, sagte Seawoll, »so war’s doch, Peter?«

Ich hasse es, wenn man mich auf diese komplett verdrehte Art zitiert.

Wir hatten in dieser Sache bisher nichts weiter unternommen, weil wir gehofft hatten, dass Zach, der ziemlich sprunghaft war – also, buchstäblich übernatürlich sprunghaft –, sich mit der Zeit in Sicherheit wiegen würde, was das Abschütteln seiner Verfolger anging. Der Plan war, dann ein zweites, vorzugsweise noch unauffälligeres Team übernehmen zu lassen.

»Das wären dann wohl Sahra und ich«, sagte Nightingale. »Mit Peter und David zur Absicherung und Verstärkung.«

Nightingale war dringend erforderlich, falls wir tatsächlich in Lesley hineinrannten. »Ich sehe bei meiner Person die größte Chance, sie ohne Komplikationen verhaften zu können«, sagte er. »Aber Peter sollte dabei sein, falls es äußere Störfaktoren gibt.«

»Halten Sie das für wahrscheinlich?«, fragte Stephanopoulos.

»Nun, man sollte immer auf alles vorbereitet sein.«

Leider waren wir nicht die Einzigen, die sich für eine proaktivere Vorgehensweise entschieden hatten. Die Aktion steckte noch mitten in der Planung, da überfiel und plünderte Martin Chorley das Lager für Grabungsfunde der MOLA in deren Verwaltungsgebäude in Islington.

Wegen der Diebstähle bei den Ausgrabungen hatten wir uns schon gedacht, dass die MOLA gefährdet sein könnte. Daher hatte ich um das Gebäude herum ein halbes Dutzend Magiedetektoren platziert und die Sicherheitsleute gewarnt, ständig darauf zu achten, ob Alarmanlagen und Kameras noch funktionierten. Auch hatten wir alle, die dort arbeiteten, diskret überprüft, aber keiner besaß eine Verbindung zu Martin Chorley oder den Little Crocodiles. Und drittens hatten wir bei der Notrufleitzentrale veranlasst, dass automatisch auch wir benachrichtigt wurden, wenn in einem Umkreis von 400 Metern ein Vorfall gemeldet wurde.

Trotzdem war schon alles gelaufen, bevor Nightingale und ich überhaupt aus der Garage heraus waren.

Vom Russell Square zur Zentrale der MOLA sind es nicht einmal drei Kilometer. Um drei Uhr morgens schafft man das im Jaguar in weniger als zehn Minuten, wenn man Blaulicht und Sirene auffährt und Nightingale am Steuer sitzt. Wie immer in solchen Situationen verbrachte ich die Fahrt damit, mich zu fragen, ob man ins Handschuhfach des Jaguars nicht nachträglich einen Airbag einbauen lassen könnte. Ideell gesehen wäre das natürlich ein Sakrileg, aber das Wissen hätte mir einfach gutgetan, als mein Boss die Abfahrt von der City Road bei dem McDonald’s-Drive-in praktisch auf zwei Rädern nahm. Wenigstens besaßen wir inzwischen moderne Blaulichtleisten beidseits der Windschutzscheibe, so dass wir uns keine Sorgen mehr machen mussten, dass uns die aufsetzbare Signalleuchte vom Dach flog.

Die Zentralstelle der MOLA gehörte zu einem Komplex alter Lagerhallen und Fabriken im funktionalen Backsteinklo-Stil, der in der viktorianischen Ära beliebt gewesen war, als das Hauptkriterium für die Sicherheit eines Gewerbegebäudes darin bestanden hatte, dass es nicht einstürzte, wenn der Dampfkessel explodierte. Seit jenen fernen Tagen minimaler Regulierung war noch etwas extravaganter Firlefanz wie Notausgänge und Feuerleitern eingebaut worden, aber das triste gelbe Backsteinexterieur war geblieben.

Die Ladebucht war durch ein massives Stahltor versperrt, und das Rolltor ins Gebäude hinein war solide und mit schweren Vorhängeschlössern gesichert.

Wir hatten mit subtil und listig gerechnet. Was wir nicht erwartet hatten, war, dass die Einbrecher mit einem Müllabfuhrlaster das Stahltor aus den Angeln reißen, mit einem Baggerlader den Innenhof freischieben und das Rolltor eindrücken und dann mit einem verdammten Containerlaster vorfahren und darin gut eineinviertel Tonnen archäologisches Fundmaterial abtransportieren würden.

»Da steckt Lesley dahinter«, sagte ich, während wir der Spurensicherung bei der vergeblichen Suche nach Beweisen zusahen. »Sie hat sich gedacht, dass wir was Subtiles erwarten würden, und wusste, dass wir nicht die Mittel haben, die MOLA gegen ein so direktes Vorgehen zu schützen.«

»Zweifelsohne«, sagte Nightingale.

Mit der Morgendämmerung war dichter Nebel aufgekommen – der Mülllaster war ein grauer Schemen ein Stück die Eagle Wharf Road hinunter, wo er stehen gelassen worden war. Die Schwerlaststahlkette samt dem Tor hing noch daran. Die Kollegen hatten in Erfahrung gebracht, dass er am Abend zuvor in Walthamstow gestohlen worden war. Für den Baggerlader gab es keine passende Diebstahlmeldung, vermutlich mussten wir ihn anhand der Seriennummer rückverfolgen. Von dem Containerlaster fehlte jede Spur.

Guleed gesellte sich mit Kaffee und der Nachricht zu uns, dass Stephanopoulos bereits im Folly eingetroffen war und das Team aus dem Bett geklingelt hatte. Guleed trug eine brandneue schwarze Bomberjacke aus Seide mit weiß-goldenen Ärmeln und einem aufgestickten weißen Tiger und mehreren chinesischen Schriftzeichen auf dem Rücken, dazu schwarze Jeans. Nicht ihre übliche Arbeitskleidung – ich fragte mich, ob sie keine Zeit mehr gehabt hatte, sich umzuziehen.

»Warst du gestern Abend weg?«, fragte ich.

»Das wüsstest du wohl gern«, gab sie zurück.

Das hätte ich in der Tat gern gewusst, aber es ist nicht meine Art, KollegInnen aufdringliche persönliche Fragen zu stellen – außerdem wusste ich, dass Beverley in kürzester Zeit auf dem letzten Stand in Sachen Klatsch sein würde.

»Ah, Sahra, ausgezeichnet«, begrüßte Nightingale sie. »Ich glaube, wir können jetzt hinein.«

Wie in dem Rohbau mit dem Ziegenopfer wurden auch hier Handschuhe und Überschuhe als forensisch ausreichend erachtet. Guleed schien, was ihre neue Jacke betraf, jedoch kein Risiko eingehen zu wollen und deponierte sie im Jaguar – aber nicht auf dem Rücksitz, auf dem manchmal Toby mitfährt.

»So hab ich mir Museumsarbeit nicht vorgestellt«, sagte sie, während wir auf dem forensisch bereits abgearbeiteten Weg die Lücke durchquerten, wo das Tor gewesen war.

Der überdachte Ladebereich dahinter war mit roten Plastikwannen voller Schutt und diesen weißen Schwerlast-PVC-Eimern mit Sicherheitsdeckeln vollgestellt gewesen. Als sie brachial aus dem Weg geschoben worden waren, waren einige davon geplatzt, und Sand und Wasser hatten sich über den schmutzigen Zementboden verteilt.

»Wenn man etwas findet, was nur deshalb noch nicht zerfallen ist, weil es im Wasser lag«, erklärte ich Guleed auf ihre Frage, was das zu bedeuten hatte, »bewahrt man es weiter in Wasser auf, bis man es richtig konservieren kann. Sonst würde es sich extrem schnell zersetzen.«

Meine Gelehrsamkeit verschlug ihr die Sprache. Zumindest stellte sie keine weiteren Fragen mehr.

Soweit wir es später rekonstruieren konnten, hatte Lesley mit der gezähnten Seite der Baggerschaufel die im Boden verankerten Schlösser des Rolltors zerschmettert und es dann hochgeschoben. Dahinter befand sich ein Korridor mit hoher Decke, an dem sich links mehrere Arbeitszimmer und rechts Metallregale aneinanderreihten. Es roch ein bisschen wie im Kunstunterrichtsraum in der Schule, nach feuchtem Ton und Terpentin. In den Korridor hätte der Baggerlader niemals hineingepasst, aber zum Pech der MOLA hatte das Zielmaterial sämtlich direkt vor dem Ladebereich am Anfang des Korridors gestanden.

Wobei wir als Polizisten bezweifelten, dass Pech etwas damit zu tun gehabt hatte.

»Wir müssen alle noch mal vernehmen«, sagte Guleed.

Irgendjemand musste das jemand anderem verraten haben, vielleicht auch ohne zu wissen, wozu dieser Jemand das wissen wollte.

Das gestohlene Material war in großen Behältern aus stabilem braunem Karton aufbewahrt worden, die aussahen wie überdimensionale Schuhkartons. An einer Wand stand ein übriggelassener Stapel davon. Ich las ein paar der Etiketten. Darauf standen der Fundort, eine Kontextnummer, die zeitliche Verortung P/MA und die Fundbeschreibung: MENSCHLICHES SKELETT. Die meisten Kartons enthielten menschliche Skelette P/MA. Ich konnte nicht anders, als mich zu fragen, wer sie wohl gewesen waren und ob sie es gut fänden, dass ihre sterblichen Überreste in Pappkartons in einer Lagerhalle in Islington gelandet waren.

»Skelette sind also nicht besonders magisch?«, fragte Guleed.

»Nicht an sich«, sagte Nightingale. »Es kommt auf den Kontext an.«

Gestohlen worden waren den Listen der MOLA zufolge tausend Kilo Mauerwerksbruchstücke verschiedener Größe und Zusammensetzung sowie etwa dreihundert Tonpfeifen von einer Grabung an der New Change.

»Gleich neben St. Paul’s«, sagte ich.

»Sprechen Sie mit dem zuständigen Archäologen«, sagte Nightingale. »Sahra und ich werden die Befragung des Personals hier unter uns aufteilen, und wenn Carey kommt, kann er sich uns anschließen.«

Die Büroetage der MOLA war dem ersten Anschein nach das typische Großraumbüro, wie es das Entzücken jedes kleinen Sachbearbeiters ist, seit irgendwann der eine Effizienzberater zum anderen sagte: »Hey, weißt du was, ich glaube, wir haben diese niederen Arbeitsbienen wirklich noch nicht gründlich genug entmenschlicht – wir wollen uns mal was einfallen lassen!«

Der große Unterschied war, dass man in typischen Großraumbüros normalerweise niemanden dabei antrifft, wie er ein Skelett zusammenbastelt.

»Wer ist das?«, fragte ich die winzige weiße Frau mit grauem Haar und Kneifer, die ein kleines Knochenfragment in der Hand hielt wie ein Stück Himmel aus einem Tausend-Teile-Puzzle.

»Weiß ich nicht genau«, sagte sie, ohne aufzuschauen – ihre Aussprache war so, wie man sich die eines sehr kultivierten Piraten vorstellt. »Hab ihn letzten Monat gefunden.«

»Und wo?«

»Unten im Lagerraum«, kam es geistesabwesend zurück. »Falsch etikettiert.« Plötzlich richtete sie sich auf. »Aha! Das gehört gar nicht zu dir!« Dann erst betrachtete sie mich genauer. »Kann ich Ihnen helfen?«

Ich sagte ihr, ich suchte nach Robert Skene.

»Der müsste hier irgendwo sein«, sagte sie. »Sind Sie von der Polizei?«

Ich bejahte und fragte, was sie da machte.

»Das war ich nicht, Chef«, sagte sie. »Der war schon tot – ehrlich!«

Ich schenkte diesem Scherz die gebührende Wertschätzung.

»Seit Kurzem kann man aus Zähnen richtig gute DNA gewinnen«, erklärte sie, während sie das Knochenfragment vorsichtig auf ein sauberes Blatt Papier legte. »Also haben wir mal nach Schädeln gesucht, die vielleicht falsch eingeordnet wurden, um zu schauen, was wir herausfinden können.« Sie musterte ihr fast komplett zusammengesetztes Skelett. »Ich fürchte, ich habe mich ein bisschen ablenken lassen.«

Ich fragte, wie alt das Skelett sei.

»Die C-14-Ergebnisse stehen noch aus«, sagte sie, »aber ich würde auf römisch tippen. Vielleicht verwandt mit denen da.« Sie zeigte auf eine Reihe brauner Kartons auf einer Arbeitsfläche in der Nähe – alle sorgfältig beschriftet mit »Menschlicher Schädel«.

»Das sind aber viele Köpfe«, sagte ich.

»Ach, Crossrail kann ja keinen neuen Zugangsschacht ausheben, ohne über Schädel zu stolpern. Wir fragen uns gerade, was diese hier im Walbrook zu suchen hatten.«

»Irgendwelche Theorien?«, fragte ich.

Sie lachte. Anscheinend gab es fast so viele Theorien wie Schädel selbst, aber möglicherweise handelte es sich um Opfer der Boudicca’schen Plünderung Londiniums im Jahre 60 oder 61 nach Christus. »Wenn die Zahlen der Opfer bei Tacitus stimmen«, sagte sie, »müssen all die Leichen ja irgendwo geblieben sein.«

Diese Theorie hatte allerdings den Haken, dass den Schädeln größtenteils die dazugehörigen Wirbelsäulen, Hüftknochen, Arm- und Beinknochen fehlten – ganz abgesehen von den Unterkiefern. Was eher darauf hindeutete, dass sie von weiter stromaufwärts heruntergespült worden waren. Weil Schädel solche Flussreisen im Gegensatz zu anderen Knochen oft heil überstehen.

Ich fing allmählich an, mich für das Thema zu interessieren, aber da tauchte Robert Skene auf, und ich musste zurück an die Arbeit.

Er war ein weißer Typ Anfang dreißig, der mit vagem East-Anglia-Zungenschlag sprach und trotz seiner Casual-Bürokleidung aus Jeans und kariertem Hemd den Eindruck erweckte, dass er sich auch in schlammverkrusteten Gummistiefeln und alten Armeejacken wohlfühlen würde. Der steht sicher auf obskure Heavy-Metal-Bands oder auf Folk, dachte ich, oder auf beides zugleich.

Ich fragte ihn nach der Grabung, von der das gestohlene Material gekommen war.

»St. Paul’s Cathedral School«, sagte er. »Aus dem zweiten Bauabschnitt des One-New-Change-Einkaufszentrums. Sah aus wie Bauschutt. Wir haben ein paar Schnitte und geophysische Untersuchungen gemacht, konnten aber keine Struktur oder Stratifizierung finden, und die einzigen Indizien für die Datierung waren die Tonpfeifen.« Er zuckte mit den Schultern. »Bisher wirkt es wie Abraum von der mittelalterlichen Kathedrale, der während des Wren’schen Neubaus dort abgeladen wurde. Die Pfeifen könnten von den Arbeitern stammen.«

»Dafür sind es aber ziemlich viele«, sagte ich.

»Damals waren Tonpfeifen totale Wegwerfware«, widersprach er. »Die wurden teils mit einer einzigen Tabakfüllung verkauft – man rauchte sie und warf sie weg.«

»Also Bauschutt und Kippen?«

»So ungefähr.«

Und so dachte ich, während ich meine Notizen aufschrieb, über die Macht des Glaubens nach.

Seit Newtons Zeiten ist die Rolle, die Glaube dabei spielt, übernatürlichen Wesenheiten Macht zu verleihen, heiß umstritten. Seine Gewichtung nahm je nach der gerade herrschenden intellektuellen Mode im Folly zu oder ab, vom Theismus der Aufklärung über das »muskulöse Christentum« der Spätviktorianer bis hin zur Desillusionierung und Verzweiflung nach dem Ersten Weltkrieg. Aber nicht in der Art und Weise, die man vielleicht erwarten sollte.

Die Theisten, nach deren Ansicht ein Schöpfer die Welt in Gang gesetzt und sich dann gemütlich zurückgelehnt hatte, um sein Werk zu bewundern, nahmen an, dass Glaube und Anbetung auf niedere übernatürliche Wesen eine ähnliche Auswirkung haben könnten wie der Handel auf den Wohlstand eines Landes. Sie waren sich sicher, wenn man nur lange und vernünftig genug darüber nachdächte, würde man auch das diesem Vorgang zugrundeliegende Prinzip verstehen.

Die Viktorianer mit ihren kalten Wassergüssen und athletischen Durchhalteparolen konnten sich nicht vorstellen, dass der HErr, unser Heiland, Konkurrenz in Form von örtlichen Flüssen haben könnte. Ihr Gott war allmächtig und existierte unabhängig von unseren Wünschen und Hoffnungen. Und falls ihre Gebete keine Wirkung hatten, ja verdammt noch mal, dann auch die von niemand anderem.

An dem »Krieg, um alle Kriege zu beenden«, nahm das Folly offiziell zwar nicht teil, aber viele Zauberer meldeten sich dennoch freiwillig, und fast alle verloren Brüder, Väter und Onkel an ihn. In Schützenlöchern kann Glaube vielleicht noch gedeihen, aber aus Schützengrabenlabyrinthen steigen nur fatalistische Zyniker. Nach dem Krieg vermieden die meisten, die dabei gewesen waren, über Glauben zu reden. Und die, die es taten, konnten nicht viel mit der Idee anfangen, Glaube könne Berge versetzen – also, jedenfalls nicht im wörtlichen Sinn.

Trotzdem sind die alten Kathedralen von Macht erfüllt. Man spürt es in den Fingerspitzen, wenn man die Wände berührt. Und egal woher sie kam, wir alle wussten, was Martin Chorley daraus machen würde.

»Okay, jetzt reicht’s«, sagte Seawoll, als wir uns zur abendlichen Besprechung trafen. »Jetzt ist Lesley dran.«

15 Der Schlupfwinkel

»Glaubst du, dass es einen Gott gibt?«, fragte Carey aus heiterem Himmel.

Wir waren auf Observierung. Stundenlang zusammen eingepfercht im Auto zu warten führt oft zu seltsamen Unterhaltungen. Aber ins Religiöse waren sie bisher noch nicht abgedriftet.

»Du weißt schon, Gott«, sagte er. »Der Schöpfer, die Bibel. Dieser Gott.«

»Nicht wirklich«, sagte ich und warf einen Blick in die Rückspiegel, ob wir weiterhin unbeobachtet waren.

Nicht dass es wahrscheinlich gewesen wäre, dass sich jemand für uns interessierte – wir standen am Poplar Place, einer Seitenstraße derjenigen, in der unser Ziel lag. Und wir saßen in der »allerletzten Karre«, einem zehn Jahre alten Rover, dessen Motor aufgetunt worden war, der von außen aber aussah wie nach einer Karriere im Autoscooter. Und er reagierte zwar brav auf Gas und Lenkung, aber die Klimaanlage konnte man vergessen. Deshalb war er immer der letzte Wagen, der bei Operationen genommen wurde. Dass der Tag schwül und bedeckt war, machte die Sache nicht besser. Selbst mit sperrangelweit offenen Fenstern litt Carey sichtlich.

Unsere Zielobjekte waren die falschen Häuserfassaden in Bayswater, hinter denen sich nicht nur der unansehnliche Abgrund verbarg, durch den die Circle und District Line verliefen, sondern auch einer der versteckten Zugänge zu dem geheimen Tunnelsystem des ebenso geheimen Volks, das unter Westlondon lebte. Glücklicherweise kannten wir die meisten dieser Zugänge. Unglücklicherweise galt das auch für Zachary Palmer, den fürstlich bezahlten offiziellen Vermittler zwischen dem Crossrail-Bauprojekt und dem Stillen Volk, wie man es nannte, das von Crossrail wegen seiner einzigartigen Tunnelbaukenntnisse unter Vertrag genommen worden war.

Aus dem Muster der Stellen zu schließen, an denen Zach unser Überwachungsteam abschüttelte, bediente er sich dabei dieser geheimen Wege. Als Teil der Abmachung mit dem Stillen Volk waren die entlegeneren Zugänge zu ihren Gefilden, die nicht im Crossrail-Bereich lagen, stillgelegt worden. Carey und ich standen am östlichsten der noch offenen Zugänge, während Nightingale und Guleed in Notting Hill warteten, wo nach unserer Schätzung Zachs wahrscheinlichste »Hintertür« lag.

»Was, du glaubst nicht an Gott?«, fragte Carey.

Die langjährige Erfahrung mit der erratischen Einstellung meiner Mutter dem Christentum gegenüber hat mich eigentlich gelehrt, dieses Thema zu meiden, aber meine Gedanken waren anderswo, deshalb sagte ich einfach nein.

»Wie kannst du nicht an Gott glauben?«

Etwas an seinem Ton ließ mich aufhorchen.

»Ich tu’s einfach nicht.«

»Aber nach allem, was du schon erlebt hast? Nach all dem Wahnsinn, den wir erlebt haben?«

»Was für Wahnsinn?«

»Du kannst zaubern, Peter«, sagte er. »Du kannst Feuerbälle aus deinen Fingern schießen lassen, und deine Freundin ist ein Fluss. Das meine ich mit Wahnsinn.«

»Das ist was anderes«, sagte ich. »Das ist real.«

»Die meisten Leute halten es nicht für real. Die glauben, solche Dinge wären reine Erfindung.«

»So wie Überstundenzuschläge, meinst du?«, sagte ich, aber Carey ließ sich nicht ablenken.

»Wenn all das wahr ist, warum dann nicht Gott?«

»Wie soll das zusammenhängen?«

»Tut es doch!«

»Nein, tut es nicht.«

»Okay, okay, vielleicht hast du Gott einfach noch nicht kennengelernt«, sagte er.

Ehe ich antworten konnte, pingte mein Airwave.

Es war Sergeant Jaget Kumar, der Kontakt des Folly zur British Transport Police und unser Mann in der Überwachungszentrale der London Underground. »Das gefällt euch jetzt wahrscheinlich nicht«, sagte er, »aber eure Zielperson fährt in der District Line Richtung Osten.«

Sofort ertönte Nightingales Stimme: »Zulu Foxtrot Zwo Eins Eins, sofort Richtung Osten, versucht ihm zuvorzukommen.«

So viel zu geheimen Zugängen, dachte ich, legte den Gang ein und brauste los – mit Blaulicht, aber ohne Sirene. Ich überlegte, ob ich bei Royal Oak unter dem Westway hindurchfahren sollte, beschloss dann aber den direkten Weg zu riskieren und die Bishop’s Bridge Road zu nehmen. Bei der Metropolitan Police rast man nicht, man »bewegt sich möglichst zügig voran«, wenn es der Verkehr erlaubt. Gelegentlich bewegten wir uns mit hundert Sachen voran, aber leider nicht oft genug, dass wir die Station Edgware Road vor Zach erreicht hätten.

»Hat er das schon jemals gemacht?«, fragte Carey, der sich über den Fahrtwind freute.

Ich sagte nein.

»Er weiß, dass wir ihm diesmal folgen. Deshalb ändert er sein Muster.«

Jaget meldete, dass Zach ausgestiegen war.

»Gehen Sie davon aus, dass er in die Hammersmith and City Line umsteigt«, sagte Nightingale über das Airwave, »und versuchen Sie vor ihm an der Baker Street zu sein. Wir werden ihn hier in Empfang nehmen, falls er einfach zurückfährt.«

Das sagte er zum Glück noch rechtzeitig, dass ich von der Harrow Road auf die Marylebone-Überführung abbiegen konnte – wobei das, wie Ihnen jeder Londoner Autofahrer erzählen kann, nicht unbedingt eine Verbesserung ist.

»Er steht auf dem Bahnsteig Richtung Osten«, sagte Jaget.

»Vergessen Sie Baker Street«, sagte Nightingale, »und fahren Sie direkt zu King’s Cross. Baker Street übernehmen wir.«

Wenn Nightingale vorhatte, es in weniger als fünfzehn Minuten von Notting Hill nach Baker Street zu schaffen – viel Spaß, Guleed.

Und ich musste eine Entscheidung treffen. Vor zweihundert Jahren hatte die Euston Road praktisch die Grenze Londons dargestellt. Auf ihr ratterte man in seiner Kutsche zwischen den Feldern und Obstwiesen von Middlesex im Norden und den brandneuen Regency-Luxuswohngebieten der Oberschicht (zumindest in dieser Hinsicht hat sich nicht viel verändert) im Süden dahin. Sie ist heute eine der wichtigsten Ost-West-Verbindungen und wurde folglich, um des enormen Verkehrsvolumens Herr zu werden, verbreitert und vierspurig ausgebaut, samt diverser Überführungen und Tunnel. Das Ergebnis war eine Straße, auf der man als Autofahrer des Nachmittags ein beschauliches Stündchen in Bewunderung der Unzulänglichkeiten der Stadtplanung der sechziger Jahre zubringen konnte.

Bei der ersten Gelegenheit ließ ich sie hinter mir, umrundete Euston Station auf einer geheimen Route, die nur mir und den Londoner Taxifahrern bekannt ist, und fuhr schließlich über den York Way auf King’s Cross zu. Zach war nicht an der Baker Street ausgestiegen, und ich begann mich ernstlich zu fragen, ob er ein echtes Ziel hatte oder nur seine Scherzchen mit uns trieb.

»Farringdon«, sagte Carey. »Da könnte er in die Crossrail-Tunnel abtauchen, und tschüs.«

Wir gaben dies an Guleed weiter, von der ein gelegentliches Japsen über dem Dröhnen eines perfekt in Schuss gehaltenen antiken Sechszylindermotors bei Vollgas zu hören war.

»Er sagt, bleibt, wo ihr seid, bis wir auch da sind und King’s Cross abdecken können«, gab sie zurück und lauschte dann auf etwas, was Nightingale im Hintergrund sagte. »Er meint, wenn Zach uns hätte abschütteln wollen, hätte er das in Baker Street versucht.«

»Wo will er nur hin?«, fragte Carey.

Wie sich herausstellte, zur Liverpool Street.

Als wir Bishopsgate entlangschossen, fiel mir plötzlich auf, dass wir an dem Gebäude vorüberkamen, in dem Bock, Loupe and Stag ihre Kanzlei hatten.

»Waren wir hier nicht vor Kurzem schon mal?«, fragte ich.

»Das hier ist die City«, sagte Carey. »Hier hat jeder die Hand in der Tasche von jedem.«

Jaget behielt Zach die Rolltreppe hinauf bis zum Ausgang Old Broad Street im Blick. Ich fuhr in die Taxibucht an der Liverpool Street. Im nächsten Augenblick überraschte Zach uns völlig, indem er um die Ecke bog und in unsere Richtung geschlendert kam; wir duckten uns, während er auf der anderen Straßenseite an uns vorbeiging. Ich wagte das Auto nicht zurückzusetzen, weil uns dann garantiert jemand anhupen und Zach aufmerksam werden würde, also stießen wir die Türen auf und stiegen aus, um Zach zu Fuß zu folgen. Da Carey bisher am wenigsten mit Zach zu tun gehabt hatte, übernahm er die Führung.

Zach wirkte gut gelaunt und verdächtig adrett. »Wie jemand, der sich darauf freut, dass heute was laufen wird«, sagte Carey über sein Airwave.

Nur wo würde es laufen?

Wie fast die ganze City befindet sich auch Bishopsgate in einem Zustand ständiger Bautätigkeit. Was uns zum Vorteil gereichte, da das Gerüst um das Gebäude neben St. Botolph-vom-Türkischen-Bad uns Deckung gab, aus der heraus wir Zach die Straße überqueren sahen.

Wir dachten, er würde im Houndsditch verschwinden, zwischen dem Heron Tower und der Baustelle daneben, was auch immer daraus werden würde; aber Zach überraschte uns schon wieder – er schwenkte durch die Drehtür in die Lobby des Heron Tower ab.

In Sachen Heron Tower sage ich jetzt mal nur, dass die Architekten sich sichtlich sehr bemüht haben und die Hersteller von Modellbaukästen ihn vermutlich als Inspiration bezeichnen würden. Er hat sechsundvierzig Stockwerke mit einer Reihe teurer Restaurants ganz oben, aber die haben einen separaten Eingang mit eigenem Lift. An ihnen war Zach offensichtlich nicht interessiert.

Auch Carey betrat die Lobby. Ich folgte ihm vorsichtig in zehn Metern Abstand.

Die Lobby des Heron Tower hat das, was in Broschüren als »Concierge Style« bezeichnet wird. Was nichts anderes bedeutet, als dass es dort wie in jedem großen Bürogebäude, das in diesem Jahrtausend gebaut wurde, eine Rezeption und Sicherheitsbarrieren gibt, um den ungewaschenen Teil der Bevölkerung daran zu hindern, die Festungsgrenzen zu überschreiten. Genau wie im Broadgate Tower, nur hier zusätzlich geschmückt durch das größte in Privatbesitz befindliche Aquarium des Vereinigten Königreichs – voller Piranhas, stelle ich mir gern vor, um ineffiziente Mitarbeiter angemessen bestrafen zu können.

Ob mit oder ohne Piranhas, das Aquarium ragte wie eine gläserne Wand hinter der Rezeption auf, die ausschließlich mit jungen weißen Frauen in identischen blauen Uniformen besetzt war.

Zach war nirgends zu sehen. Ich befürchtete, dass er schon auf der Treppe oder auf dem Weg zum zentralen Aufzugterminal war – beides befand sich hinter der Sicherheitsschranke.

Carey zeigte einer Rezeptionistin seinen Dienstausweis. »Der Typ, der gerade hereinkam. Wo ist er hin?«, fragte er barsch.

Die Rezeptionistin erschrak sichtlich, zögerte, warf einen Blick auf mich und sah dann, leicht panisch, den sich nähernden Securitymann an. Dieser trug einen marineblauen Anzug mit unglücklich oranger Krawatte und bewegte sich mit dem Elan eines Mannes mit Null-Stunden-Vertrag zum Mindestlohn, der absolut vorhat, die diesem Umstand angemessene Leistung zu erbringen.

Carey wirbelte zu ihm herum. Die Observierung war seiner Laune offenbar nicht zuträglich gewesen. »Sie«, sagte er zu dem Wachmann, »verhaften wir gleich wegen Behinderung der Staatsgewalt, wenn Sie die da nicht sofort dazu bringen, uns zu sagen, wo er hin ist.«

Sie taten es postwendend, mit gekränkter Miene. Wie mir auffiel, wussten sie genau, wen wir meinten.

»Geht sonst noch jemand auf dieser Etage ein und aus?«, fragte ich.

Nicht dass sie wüssten, meinten sie. Die Etage stand leer – verkauft war sie, aber noch war niemand eingezogen. Zach, der hier als Mr. Henry Hodgekins bekannt war, sah dort gelegentlich nach dem Rechten und hatte einen Zugangsausweis. Später bekamen wir die genauen Zeiten seines Kommens und Gehens und – sehr widerstrebend – auch die finanziellen Hintergrunddetails. Aber dafür hatten wir jetzt keine Zeit. Wir zeigten ihnen nur ein Foto von Lesley und fragten, ob sie ihnen bekannt vorkam. Nein, war die Antwort. Aber Lesley war ja gesichtsmäßig inzwischen ziemlich variabel – sie konnte hier ständig ein und aus gehen, ohne dass sie das Gesicht auf dem Foto je unter die Augen bekamen.

»Was meinst du?«, fragte Carey, recht zufrieden mit sich.

»Wir müssen ihm nach.«

»Und wenn sie oben ist? Oder etwas noch Schlimmeres?«

Ich funkte Nightingale an, bekam aber Guleed dran. »Wir brauchen noch zehn Minuten«, sagte sie.

Ich sah Carey an. Er hob die Schultern und nickte dann.

»Wir gehen rauf«, sagte ich zu Guleed.

»Seid vorsichtig.«

Mitchell, der Wachmann, kam mit, um uns an der Sicherheitsschranke vorbei, um das Aquarium herum und unter der Rolltreppe hindurch zum richtigen Aufzug zu lotsen.

Der Aufzug war schnell, aber mit uns fuhr die nagende Sorge, Lesley könnte bereits in der Kabine nebenan auf dem Weg nach unten sein. Da die Wände aus Glas waren, würden wir hervorragend sehen können, wie sie uns en passant eine Nase drehte. Vorerst aber hatten wir einen hübschen Blick nach Süden auf die City, eingerahmt vom »Gherkin« und dem NatWest Tower und voller Baukräne, die sich wie Fahnenmaste aus den vielen Baustellen emporreckten. Hinter den Baustellen sah ich die Themse, die falschen Klingen des »Razor« und die Lücke, wo einst der Skygarden Tower gestanden hatte.

St. Paul’s sah man aus diesem Blickwinkel nicht. Die Kathedrale lag ein Stück nach Westen, auf dem Hügel jenseits des Walbrook. Ich fragte mich, ob das etwas zu bedeuten hatte.

»Wir hätten warten sollen«, sagte Carey. »Und erst alles abriegeln.«

Das alte Dilemma, wenn man einem Verdächtigen in ein unübersichtliches großes Gebäude folgt.

»Hoffen wir einfach, dass sie nicht ahnt, dass wir kommen«, sagte ich. »Bereit?«

Carey zog seinen Taser X26 aus dem Schulterholster und vergewisserte sich, dass er geladen war. Nach der Sache in Chiswick hatte Seawoll darauf bestanden, dass Carey und Guleed routinemäßig bewaffnet waren. Und Carey, der es fertigbrachte, sogar über eine Bonuszahlung für Überstunden zu meckern, hatte sich noch mit keiner Silbe über das sperrige Ding beklagt.

Der Lift verlangsamte, pingte und öffnete sich. Wir hatten die vierunddreißigste Etage erreicht. Das Foyer hier war klein, fensterlos und nur schwach beleuchtet. Mit dem strapazierfähigen pfirsichfarbenen Teppichboden, den neutral gehaltenen Wänden und den stabilen, mit Hartholz verkleideten Brandschutztüren wirkte es provisorisch.

Mitchell zeigte auf das elektronische Schloss neben einer der Brandschutztüren und zog eine Schlüsselkarte aus der Tasche. »Damit sollte sie aufgehen.«

Carey nahm ihm die Karte aus der Hand und bedeutete ihm zu schweigen, als er protestieren wollte. Ich schob ihn sanft von der Tür weg, damit er weder in der Schusslinie noch uns im Weg war, und nickte Carey zu.

Der hielt die Karte vor das Schloss. Nichts geschah.

Er versuchte es noch ein paarmal, dann schauten wir beide Mitchell finster an. Der schrumpfte förmlich zusammen. »Die sollte wirklich funktionieren«, zischte er.

Wir wiesen im Flüsterton darauf hin, dass dem offensichtlich nicht so war.

»Das ist ein Generalschlüssel«, flüsterte Mitchell. »Der müsste hier im Haus eigentlich alles öffnen.«

»Tut er aber nicht«, sagte Carey.

Mitchell fragte, ob wir einen Moment warten könnten, er würde eine andere Karte holen, und eilte zurück zum Lift.

Carey warf mir einen fragenden Blick zu. Ich nickte, und wir schalteten unsere Airwaves und Handys aus.

Dann ließ ich die Elektromagnete krepieren, die die Tür blockierten.

Moderne Sicherheits- und Brandschutztüren sind so gebaut, dass sie sich bei Versagen der Schließelektronik entriegeln, damit die Belegschaft bei einem Brand die Beine in die Hand nehmen kann. Man muss also nur den Stromkreis unterbrechen, um sie zu öffnen, ohne ins Schwitzen zu geraten oder allen Mikroprozessoren im näheren Umkreis den Garaus zu machen und aus Versehen das Sprinklersystem zu aktivieren. (Also, zu meiner Verteidigung – das kam bisher erst einmal vor, und New Scotland Yard soll demnächst sowieso in ein neues Gebäude umziehen.)

Ein leises, dumpfes Geräusch zeigte an, dass die Magnete den Geist aufgaben. Sehr vorsichtig zog ich die Tür auf.

Dahinter lag ein riesiger offener Raum – sicherlich die Hälfte der gesamten Etage –, erhellt von grauem Tageslicht, das durch die Fensterfront hereinfiel.

Zach hatte es sich auf dem roten Ledersofa der Tür gegenüber bequem gemacht, eine Dose Red Stripe in der einen Hand und, wie sich bei näherer Untersuchung herausstellte, einen dicken Joint in der anderen.

»Du hast dir aber Zeit gelassen«, sagte er, ohne den Kopf zu drehen. »Wollte ihn schon ohne dich anstecken.«

Trotzdem behielten Carey und ich beim Näherkommen unsere Vorsicht bei – es konnte ja auch eine Falle sein.

»Oh Shit«, sagte Zach, als er sah, wen er vor sich hatte. »Und dabei ist heute Sushi angesagt.« Er sprang auf die Füße. »Was macht ihr denn hier?«

Carey stürzte los, und ehe ich ihn daran hindern konnte, rammte er Zach die Faust ins Gesicht – so hart, dass dieser zurücktaumelte. »Wo ist sie, verdammt?«, brüllte er.

»Scheiße, woher soll ich das wissen?« Zach hielt sich das Gesicht und wich in Richtung der teuren Aussicht über Nordlondon zurück.

Bevor Carey Zach noch eine semmeln konnte, packte ich ihn am Arm. Er schüttelte meine Hand ab, trat aber zurück und hob die Hände zum Zeichen der Friedfertigkeit. Ich war ziemlich baff. Sicher, ein bisschen aggressiv muss man als Polizist sein, das gehört zum Job. Aber ich hatte noch nie erlebt, dass David Carey einen Verdächtigen auch nur angeschrien hätte. Er sagte immer, zum Zuschlagen sei er viel zu faul.

Ich deutete auf das Messingbett, das mitten auf der offenen Fläche stand, und bat Zach, sich daraufzusetzen. Dann warf ich einen Blick auf Carey, um abzuschätzen, ob der auch wirklich keine Schwierigkeiten mehr machen würde, aber er schüttelte nur den Kopf.

»Pass du auf ihn auf«, sagte ich. »Ich mache eine schnelle Durchsuchung.«

Die Durchsuchung war tatsächlich schnell erledigt, da ich es mit einem Standard-Großraumbüro zu tun hatte, in dem etwa das Mobiliar eines Mini-Apartments stand. Arrangiert war es wie in einer richtigen Wohnung, nur ohne Wände, mit getrennten Bereichen für Küche, Bad, Wohnzimmer und Schlafzimmer. Es wirkte wie eine unheimliche Theaterkulisse oder etwas aus einer surrealen Episode der Original-Star-Trek-Serie.

Alle Möbel waren hochpreisig, und ich hatte den Verdacht, dass ich sie alle im John-Lewis-Katalog finden würde, wenn ich den jetzt auf dem Handy aufriefe. Vielleicht abgesehen von dem Trio gruseliger weißer Büsten mit angedeuteten Gesichtern, die nebeneinander auf einer Kommode standen. Perückenhalter, begriff ich plötzlich.

»Darauf hat sie früher ihre Masken aufbewahrt«, erklärte Zach.

Jemand würde die Möbel zurückverfolgen müssen, falls Martin Chorley so nachlässig gewesen sein sollte, sie von seinem persönlichen Bankkonto bezahlt zu haben. Ebenso würde einer der forensischen Rechercheure ausklamüsern müssen, über welche Briefkastenfirma Chorley die Räumlichkeiten gekauft hatte. Wie viele solcher vorgeschobener Organisationen hatte er nur? Und wie viele konnte er sich erlauben zu verlieren, ohne dass seine Pläne zum Stillstand kamen?

Unmengen, dachte ich. Ganz zu schweigen von anderen perfiden Details, an die wir wahrscheinlich noch gar nicht gedacht haben.

»Kann ich wenigstens die Tüte fertigrauchen, bevor ihr mir die Handschellen anlegt?«, fragte Zach.

»Nur wenn Sie mich auch mal ziehen lassen«, sagte Carey.

16 Unsachdienliche Informationen

Wir verhafteten Zach wegen Behinderung der Staatsgewalt. Den Drogenbesitz ließen wir aus dem Spiel, weil vom Beweisstück nicht viel übrig und Carey plötzlich besorgniserregend gut drauf war. Irgendwas stimmte definitiv nicht mit ihm, aber ich wusste nicht so recht, was ich da tun sollte – mit einem Vorgesetzten redet man in so einer Situation nicht, weil man seinen Kumpel nicht reinreiten will. Und so gut wie kein Polizist – vor allem kein männlicher – wäre begeistert, wenn man ihm gegenüber den Verdacht äußern würde, der Job sei vielleicht ein bisschen viel für ihn.

Wahrscheinlich gab es dafür irgendwo irgendwelche Richtlinien, aber eher nicht für meinen Dienstgrad.

Ich verbrachte den restlichen Tag und die Nacht auf der fast leeren Etage, nur für den Fall, dass Lesley so blöd war, doch noch hereinzuschneien, während ein paar speziell geschulte DCs Zach geschlagene acht Stunden lang vernahmen, nur um gleich am nächsten Morgen wiederzukommen und noch sechs Stunden lang weiterzumachen. Falls Zach irgendwann während dieser insgesamt vierzehn Stunden mal die Wahrheit sagte, dann konnte ihm das jedenfalls niemand nachweisen. Inzwischen nutzt das Polizei-College Auszüge aus den Mitschnitten für seine Fortgeschrittenenkurse in Vernehmungstechnik.

Schließlich gaben wir jede Hoffnung auf, dass Lesley noch auftauchen würde, und etwa um zehn Uhr morgens kehrte ich ins Folly zurück, um eine Dusche zu nehmen. Als ich zur Hintertür hereinkam, sauste Toby auf mich zu – auf, wie man in einem polizeilichen Notizbuch vermerken würde, »aufgeregte Weise« kläffend.

»Ist mir egal«, sagte ich. »Ich geh jetzt ins Bett.«

Aber Toby bellte mit der Ausdauer des Hundes weiter, der wirklich gut in Übung ist – vermutlich konnte er dieses Kläffen zeitlich unbegrenzt aufrechterhalten.

»Na schön«, sagte ich. »Was gibt’s?«

Toby hüpfte ein paar Hundelängen in den Flur hinein, lief zur östlichen Treppe und rannte in einem Rutsch zwei Absätze hoch, bis wir vor einem der Übungslabore im ersten Stock standen. Toby kratzte an der Tür. Von drinnen sagte die unmissverständlich walisische Stimme von Dr. Vaughan: »Um Gottes willen, lasst ihn nicht noch mal rein.«

Zur Sicherheit klopfte ich an die Tür. Im Folly weiß man nie, was einen erwartet.

Dr. Vaughan fragte, wer da sei. Ich versicherte ihr, es sei nur ich. Die Tür öffnete sich so weit, dass ich ihr Gesicht sehen konnte – es war halb verdeckt durch eine Schutzbrille und einen Mundschutz. Sie blickte auf Toby hinab.

»Vade retro, Ausgeburt der Hölle«, sagte sie zu ihm. Und zu mir: »Sie können reinkommen, solange Sie ihn draußen lassen.«

Das erforderte einiges Geschick, und als ich schließlich drin war, stieg mir ein Geruch in die Nase, bei dem mich der Wunsch überkam, ich wäre draußen bei Toby geblieben. Auch Dr. Walid und Abigail trugen Schutzanzug, Schutzbrille und Mundschutz. Alle drei standen um einen Arbeitstisch herum. Er war von etwas bedeckt, was ich als Obduktionsschale aus Edelstahl erkannte.

Und darauf erkannte ich rote und rosa Eingeweide, umgeben von rostrotem Fell, bevor ich hastig einen Schritt zur Seite machte, um es nicht mehr sehen zu müssen. Es war groß – eher Hunde- als Katzenformat.

Von außen kratzte Toby an der Tür.

»Wir sind uns nicht sicher«, sagte Dr. Walid, »ob er etwas gegen das hat, was wir hier tun, oder ob er glaubt, ihm entgeht ein prima Mittagessen.«

Dr. Vaughan nahm ein Skalpell und machte den nächsten Schnitt. Abigail sah ihr über die Schulter.

»Was ist das?«, fragte ich.

»Er wurde in die Tierklinik in Islington gebracht«, sagte Dr. Walid. »Aber er starb, bevor man ihn behandeln konnte. Wir glauben, es könnte einer von Abigails Freunden sein.« Er warf Abigail einen Blick zu. Sie zuckte mit den Schultern.

»Wie kommen Sie darauf?«, fragte ich.

»Nun, er ist viel größer, als man von einem Stadtfuchs erwarten würde«, sagte Dr. Vaughan, während sie mit der Spitze ihres Skalpells an etwas herumzupfte, »und auch sein Gehirn ist merklich größer, sowohl absolut als auch im Verhältnis zur Körpermasse. Zugegeben, ich bin keine Tierärztin, aber ein weiteres Indiz ist, dass der Kehlkopf ähnlich gebaut ist wie der menschliche.«

»Wenn es einer von den sprechenden Füchsen ist«, sagte ich, »sind Sie dann sicher, dass Sie ihn einfach so aufschneiden sollten?«

»Wir tun das keineswegs einfach so«, widersprach Dr. Vaughan. »Wir sezieren hier nicht einfach ein Tier, das ist eine forensische Obduktion.«

»Deshalb macht ja Jen sie«, sagte Abigail.

»Steht schon eine Todesursache fest?«, fragte ich.

»Multiple Verletzungen durch massive stumpfe Gewalteinwirkung«, sagte Dr. Vaughan.

»Überfahren worden«, sagte Abigail.

»Höchstwahrscheinlich«, stimmte Dr. Vaughan zu.

»Das mit der Benachrichtigung der Angehörigen könnte schwierig werden«, sagte ich. Nicht dass ich mich um diesen Job gerissen hätte.

»Das hat Abigail schon alles bedacht«, sagte Dr. Walid stolz.

Abigail hielt einen großen braunen Spurensicherungs-Umschlag in die Höhe und öffnete ihn, um mir den weißen Frotteewaschlappen darin zu zeigen. »Damit bin ich ihm übers Fell gefahren«, sagte sie. »Andere Füchse erkennen ihn bestimmt am Geruch.«

»Und vermutlich auch, dass er tot ist«, ergänzte Dr. Walid.

»Sehr praktisch. Da überbringt sich die schlechte Nachricht ja quasi von selber«, sagte ich, was mir einen steinernen Blick von allen dreien einbrachte.

»Geh nirgendwohin, ohne mir vorher Bescheid zu sagen«, ermahnte ich Abigail. Als ich hinausging, ließ ich Toby hineinschlüpfen. Ich gebe zu, das war kindisch, aber zu meiner Verteidigung kann ich sagen, ich hatte kaum geschlafen und machte mir Sorgen um Carey.

Ich ging in mein Zimmer, stellte den Wecker auf den späten Nachmittag und verzog mich ins Bett.

Als mein Handy mich weckte, fühlte ich mich auch nicht viel ausgeschlafener, aber ich musste meinen Anteil an der fortdauernden Vernehmung von Zachary Palmer leisten. Wir hatten es mit Good cop, bad cop und geduldig-verständnisvoller Cop versucht, und jetzt war Hey-ich-bin-doch-auf-deiner-Seite-Cop dran. Eigentlich sollte das bei keinem halbwegs denkfähigen Menschen auf der Erde wirken, aber manchmal wundert man sich. Zumindest ein paar Leute, die gegenwärtig ihre Strafe absaßen, hatten sich doch ziemlich gewundert.

Meine Kleidung wählte ich sehr sorgfältig aus: Jeans, Turnschuhe und mein Adidas-Hoodie der urbanen Unsichtbarkeit. Dann schnappte ich mir einen Korb überzähliger Backwaren von Molly, stieg in den Hyundai und machte mich auf nach Belgravia, um Zach den Goblin auf freien Fuß zu setzen.

»Ich hab dir was mitgebracht«, sagte ich, als ich ihn draußen hatte und er wohlverwahrt im Hyundai saß, und reichte ihm den Korb.

Er warf mir einen angesäuerten Blick zu, ehe er den Korb öffnete und einen Cupcake mit einem Hasengesicht aus blau-weißem Zuckerguss darauf herauszog. Er schwenkte ihn vor mir herum. »Soll das etwa alles wiedergutmachen, oder was?« Aber er biss trotzdem hinein. »So funktioniert das nicht«, sagte er, den Mund voller Krümel.

»Wohin soll ich dich bringen?«, fragte ich.

»Du glaubst doch nicht wirklich, dass das so funktioniert?«

»Was denn?«

»Dass du plötzlich auf nett machst und mir Kuchen mitbringst und glaubst, dann führe ich dich zu meinem geheimen Schlupfwinkel.«

»Hast du denn einen geheimen Schlupfwinkel?«

»Siehste?« Zach wühlte in dem Korb, um zu sehen, was es noch gab. »Willst du auch was?«

Ich sagte, ich versuchte mich gerade mit Süßem etwas zurückzuhalten.

»Okay, mehr für mich«, sagte er.

»Lesley sagte, du könntest gar nicht lange an einem Ort wohnen. Das sei ein Drang in dir, der von deiner Fae-Seite kommt.«

»Das ist auch so was, weißt du?«

»So was – was?«

»So was, was irgendwie stimmt. Aber andererseits auch nicht. Ich zieh schon gern rum, aber ein-, zweimal bin ich auch ’ne ganze Weile geblieben – wie in Notting Hill.«

Wo er in der Wohnung des unglücklichen James Gallagher mindestens drei Monate am Stück gewohnt hatte.

»Manchmal krieg ich ’nen Rappel und will weiter«, sagte er. »Und manchmal nicht.«

Zu meiner Überraschung klappte er den Korb zu, stellte ihn sich auf den Schoß und verschränkte die Arme fest über dem Deckel.

»Kannst du«, sagte er, nachdem wir eine Weile schweigend dagesessen hatten, »Lesley nicht einfach in Ruhe lassen? Ist doch nicht so, als würde nichts sonst passieren, oder?«

Wenn jemand etwas vor dir verbergen will, ist er oft bereit, alle möglichen anderen Geheimnisse auszuplaudern. Da sollte man immer zuhören – heute ist es vielleicht noch kein Fall von dir, aber wer weiß, vielleicht wird es mal einer.

Ich fragte, was denn sonst so passierte.

»Zum Beispiel, dass die Wikinger aus der Station Holland Park weg sind.«

»Die Wikinger?«

»In Holland Park gab’s immer massenhaft Geister.«

Ich sagte, mir sei noch nie etwas von Massen-Geistersichtungen in Holland Park zu Ohren gekommen – und Abigail hatte das letzte Jahr über wirklich gründliche Recherchearbeit geleistet.

»Nicht in den U-Bahn-Tunneln«, sagte er. »Den anderen. Den geheimen.«

Neben der Station befand sich ein verborgener Bunker aus dem Zweiten Weltkrieg, der heute von den beiden Schwestern von Bev, die mir am wenigsten sympathisch waren, als privater Nachtclub genutzt wurde und außerdem Verbindung zu dem Tunnelsystem des Stillen Volks unter Notting Hill hatte.

»Wikinger?«

»Ach, keine Ahnung, Dänen oder so, jedenfalls Nordmänner, die hier herumgeplündert haben, bis Alfred oder Æthelred ihnen den Garaus gemacht hat. Einer von diesen frühen Königen halt.«

»Hast du sie mal gesehen?«

»Nö. Aber man konnte sie hören, ja? Ein Mordsgebrüll und Gezeter.«

»Und jetzt sind sie weg?«

»Nicht das kleinste Stöhnen mehr.«

»Du verarschst mich, oder?«

»Bei meinem Leben!«

»Hör mal«, sagte ich, »willst du nach Hause oder nicht?«

Zach dachte einen Moment lang darüber nach. Aber schließlich gab er auf – genau wie ich geahnt hatte. »Stanmore. Ich hab ’ne Bude in Stanmore.«

Über die wir natürlich bestens Bescheid wussten – aber das sagte ich ihm nicht.

Aus verkehrstaktischen Gründen fuhr ich über Neasden. Wir krochen gerade im Schneckentempo durch die zubetonierte Doppelhaus-Ödnis von Dudden Hill, als Zach völlig unerwartet die Katze aus dem Sack ließ.

»Die wollen Mr. Punch beschwören«, sagte er.

»Herrgott«, sagte ich. »Warum denn das?«

Von Mr. Punch, Londons rastlosem Geist des Aufruhrs und der Rebellion (oder möglicherweise dem Geist eines Schauspielers aus dem achtzehnten Jahrhundert, der sich für Mr. Punch hielt – gegen Ende jenes Falles war das ein bisschen unübersichtlich geworden) war Lesley einmal besessen gewesen.

»Aber Lesley ist doch nicht …?« Ich verstummte – ich wusste nicht, wohin mit der Frage. Nicht mehr von ihm besessen? Beeinflusst? Angetan?

»Wozu brauchen sie ihn?«

Zach wedelte unbestimmt mit der Hand. »Oh, sie wollen ihn töten.«

Ich bremste scharf, weil ich fast auf einen Volvo aufgefahren wäre. »Ist er denn nicht schon tot?«

»Das weißt du besser als ich. Du hast ihn kennengelernt.«

»Kann man ihn denn töten?«

»Man kann alles töten, was auf dieser Welt herumläuft. Aber ich glaube, es soll mehr ein Opfer sein. Wegen der Macht, weißt du.«

»Macht?«

»Weil er doch kein normaler Geist ist, ja? Sondern noch viel mehr.«

»Ich meine, was wollen sie mit der Macht anfangen?«

»Keine Ahnung. Irgendwas Großes. Mister Gesichtslos wollte es eigentlich mit dem Saft von Skygarden powern, aber das hast du ihnen ja vermasselt. Er war echt sauer auf dich, Bro, aber Lesley fand es cool – glaub ich. Jedenfalls konnte sie’s kaum fassen, dass du in dem Ding geblieben bist, als die Bomben hochgingen.«

Ich konnte es selbst nicht fassen, dass ich in dem Hochhaus geblieben war. Manchmal träume ich, dass ich davorstehe und – egal wie sehr ich versuche, mich dazu zu zwingen – unfähig bin, hineinzurennen und die Bewohner zu warnen. Dann explodieren die Bomben, und das Haus fällt in sich zusammen, ein Stockwerk aufs nächste, und über dem Lärm höre ich sie schreien.

»Was hätte ich anderes machen sollen?«, sagte ich. Und dann: »Würde viel Macht dabei rausspringen, wenn sie Punch opfern würden?«

»Einen uralten wahnsinnigen Wiedergänger? Der könnte schon ein paar Watt in sich haben, meinst du nicht?«

»Und wozu braucht Chorley dann Lesley?«

»Weiß nicht. Aber ich weiß, dass er sie braucht, weil Lesley das superwitzig fand, also auf diese Art, wie was total Unwitziges witzig sein kann.«

»Wozu, Zach?«, fragte ich. »Was zum Henker will Chorley anstellen?«

»Hat Lesley mir nicht gesagt. Und weißt du, ich hab auch nicht nachgefragt. Ist nicht meine Sache.«

»Sag Lesley, dass ich sie treffen will. Von mir aus zu ihren Bedingungen, aber ich muss mit ihr reden.«

Zach wandte sich ab und starrte aus dem Fenster. »Sie wird’s nicht riskieren, noch mal in meine Nähe zu kommen. Nicht nach eurer Scheiß-Aktion da.«

»Ich hab sie nicht gebeten, die Seiten zu wechseln.«

»Du hast ihr aber auch nicht gerade geholfen, auf deiner zu bleiben«, sagte er. »Oder?«

17 Die Clique aus dem ersten Jahrhundert

»Ausgehend von sachdienlichen Informationen« ist eine dieser Phrasen, die in Vorgehensstrategien immer wieder auftauchen. Entweder weil die Schreiber Angst haben, ihre Vorgesetzten könnten sonst denken, sie gingen von unsachdienlichen Informationen aus, oder weil es zum Glaubenskanon des Fußvolks gehört, Beamte vom Dienstgrad Superintendent aufwärts bekämen ihren Sinn für Ironie chirurgisch entfernt. Oft wird noch das Wort »proaktiv« irgendwo eingeworfen, um eine Art Psalm zu bilden. O führe uns ausgehend von sachdienlichen Informationen proaktiv ins finstere Tal des begrenzten Budgets, auf dass wir den Fall abschließen und noch in diesem Berichtszeitraum dem Innenministerium melden können. Amen.

Was »sachdienliche Informationen« in Wahrheit bedeutet, ist, dass man versuchen soll, sich darüber klar zu werden, was man eigentlich will und was man eigentlich weiß, bevor man irgendwas tut. Und das bedeutet auch, sich zu überlegen, was man nicht weiß.

Eines der Dinge, die wir nicht wussten, war, worum es sich bei Mr. Punch überhaupt handelte.

Zum einen gibt es Geister. Gelegentlich sogar solche, die die materielle Welt direkt beeinflussen können. Dann gibt es Wiedergänger – Geister, die sich von anderen Geistern ernähren. Dann gibt es die Genii locorum, die Seelen eines bestimmten Ortes – angefangen bei dem verspielten kleinen Geisterchen in einem Buchladen in Covent Garden bis hin zur großen und mächtigen Göttin der Themse. Der Unterschied besteht, soweit wir sagen können, darin, woher sie ihre Energie beziehen.

Geister bedienen sich der Schichten von Vestigia in der materiellen Substanz alter Häuser oder dem Gestein in naturbelassenen Böden.

Genii locorum beziehen ihre Macht aus dem Ort an sich, wobei wir immer noch keine Fortschritte in der Frage gemacht haben, woher diese Macht nun wieder kommt. Da manche »Orte« das gesamte Wassereinzugsgebiet der Themse oberhalb der Teddington-Schleuse umfassen, ist wohl klar, warum wir diesen Genii stets mit großer Höflichkeit begegnen.

In seinen bahnbrechenden und mit zweitausend Seiten auch tendenziell handgelenkbrechenden Exotica lässt Erasmus Wolfe sich ausführlich über Genii locorum aus. Er stellt die Theorie auf, dass es eine Obergrenze für die Macht und den Einfluss eines einzelnen Genius loci geben muss. Anders als viele seiner Zeitgenossen führt er dafür sogar ein paar Zahlen und Fakten an.

Keiner der großen Ströme Europas – etwa die Wolga, die Donau oder der Rhein – schien ihm zufolge eine einzelne Schutzgottheit zu besitzen. Stattdessen gab es die Rheintöchter – drei an der Zahl –, eine französische und eine deutsche Mosel und mindestens zehn belegte Gottheiten für den Don. Und gewiss, schrieb Erasmus, hätte der Russlandfeldzug Napoleons schon im Vorfeld scheitern müssen, hätte die Wolga über ihre ganze Länge eine einzige, den Bewohnern ihrer Ufer wohlgesinnte Schutzmacht besessen.

Oder der Mississippi, als die Eindringlinge aus Übersee sich dort sammelten, dachte ich. Oder der Kongo, der Limpopo oder der Ganges. Der Amazonas. Vorausgesetzt, man nimmt an, dass eine so mächtige Wesenheit auch nur annähernd menschlich dachte oder fühlte.

Aber schon mit den beiden Themsen, die im Vergleich relativ klein waren, würde ich mich nicht anlegen wollen. Und wir wissen ja, was mit der letzten Person geschah, die versuchte, Lady Ty zu erschießen.

Schließlich waren da noch die Geister – oder Echos, oder womöglich Avatare – verblichener Genii locorum, die im magischen Gedächtnis der Stadt ein sonderbares Halbleben führten.

Ein cleverer Plan, den ich sorgsam in meinem Hinterkopf aufbewahrt hatte, nahm jetzt Form an. Aber solche Pläne hatte ich in letzter Zeit zu viele gehabt, als dass ich ihn nicht erst mit Nightingale besprechen wollte.

Ich fand ihn in der Allgemeinen Bibliothek, wie er einen Unterrichtsplan für Abigail ausarbeitete. Vor ihm lag aufgeschlagen Bassingers Erste wirkungsvolle Kombinationen, aus dem er sich Notizen machte.

Nightingale findet ja, dass meine Grundausbildung etwas holterdipolter war. Und er schien entschlossen, dass Abigail von Varvara und ihm eine bessere Ausgangsbasis erhalten sollte. Zu diesem Zweck wollten sich ihre beiden Lehrer die Grundlagen neu erarbeiten. Eines wusste ich genau: Ich würde mir auf jeden Fall Abigails Unterrichtsnotizen abschreiben.

»Wir müssen endlich erfahren, was hinter Punch steckt«, sagte ich.

Nightingale legte seinen Federhalter beiseite. »Ganz meine Meinung. Denken Sie darüber nach, Vater Themse zu fragen?«

»Ich weiß nicht, ob uns das nicht zu teuer zu stehen käme. Oxley hat mich gewarnt, dass so was immer seinen Preis hat.«

»Seine Söhne werden nicht ohne seine Erlaubnis darüber reden«, sagte Nightingale.

Nicht einmal Ash, den man mit ein paar Freibier und einer kleinen Spende gewöhnlich zu allem herumkriegte.

»Ich dachte an jemand Näherliegenden.«

»Mama Themses Töchter sind doch gewiss zu jung?«

»Aber ihr Gedächtnis reicht weit zurück.«

»Sie haben Sir William im Visier.«

»Er behauptet, er sei schon vor den Römern da gewesen«, sagte ich. »Ich würde sagen, das ist unser Gott der Stunde.«

»Allerdings scheint er sich Ihnen nur in Momenten akuter Lebensgefahr zu zeigen«, gab Nightingale zu bedenken.

Das erste Mal, als ich verschüttet in der U-Bahn lag, und das zweite Mal, als Martin Chorley seinen erfolglosen Anschlag auf Lady Ty ausführte.

»Ich glaube, worauf es wirklich ankommt, ist, eine andere mentale Ebene zu erreichen«, sagte ich.

Nightingale runzelte die Stirn. »Ich hoffe doch nicht, dass Absinth dabei eine Rolle spielen soll.« Offenbar hatten in seiner Jugend einige etwas unkonventionellere Jungzauberer damit Experimente gemacht. »Oder Schwitzhütten oder …« Er kramte in seinem Gedächtnis. »Peyote.«

»Hat irgendwas davon funktioniert?«

»Ich bin mir nicht sicher, ob sie wirklich seriöse Ziele verfolgten. Wobei ich sagen muss, sie waren durchaus hartnäckig.« David Mellenby, ein Freund von Nightingale und derjenige, der für das zuständig gewesen war, was im Folly unter Empirie lief, hatte von diesen Experimenten nicht viel gehalten.

»Nun, keinesfalls werde ich ein Vorhaben genehmigen, bei dem Halluzinogene zum Einsatz kommen, ohne zuvor Dr. Walids Zustimmung einzuholen.«

»Keine Sorge«, sagte ich. »Bei meinem Vorhaben kommen nur meine Muskeln, mein Stolz, mindestens vier Liter Schmierseife, einer von Hughs Stäben und eine Flasche vom besten Wein, den Sie Molly abluchsen können, zum Einsatz.«

Der Fluss Tyburn, den man nie und unter keinen Umständen als besseres Abflussrohr bezeichnen sollte, wenn man noch ein Weilchen auf den eigenen zwei Beinen herumspazieren will, teilt sich unterhalb des Buckingham Palace in zwei Arme. Der nördliche verzweigt sich und umfließt den Westminster Palace auf eine Art, die den einstigen Umriss von Thorney Island ahnen lässt. Der südliche Zweig mündet direkt an der Vauxhall Bridge in die Themse. Da die Kanalwände stromaufwärts ziemlich eng und, sind wir mal ehrlich, verkrustet sein können, wollte ich lieber einen der Endabschnitte nehmen, wo mehr Platz war.

Das Problem ist nur: wenn man anfängt, in der Nähe der Houses of Parliament im Untergrund herumzuschnüffeln, hat man im Handumdrehen ein paar bewaffnete Anti-Terror-Jungs an der Backe, die einen, wenn man Glück hat, nur mit Fragen löchern. Das liegt daran, dass das institutionelle Gedächtnis der Terrorabwehr bis zu Guy Fawkes zurückreicht.

Zum Glück war der südliche Arm, einst als Tachbrook bekannt, relativ bequem durch die Zugangsschächte in der Tachbrook Road erreichbar, die gleich neben dem Tachbrook Estate lag. Lady Ty mag im Verborgenen wirken, aber sie macht ihre Präsenz stets spürbar.

Ich fuhr also mit tonnenweise Ausrüstung im Kofferraum zum Tachbrook – als da wären: meine Profi-Kanalstiefel, die Atemmaske, die Schutzbrille, ein Rieseneimer Schmierseife, eine Metalltafel, die ich genau für solche Fälle hatte machen lassen, eine Auswahl verschiedener akkubetriebener Elektrowerkzeuge, eine Flasche 1964er Romanée Conti Grand Cru sowie das Geschenk, von dem ich wusste, dass ich damit wirklich ihre Aufmerksamkeit haben würde.

Mein Kontakt, Allison Conte, erwartete mich an der Ecke Tachbrook und Churton Street, denn man geht nicht in die Londoner Kanalisation, ohne vorher höflich bei Thames Water anzufragen. Selbst dann noch waren sie nicht gerade begeistert, dass ich allein da runterwollte.

»Wir sind nicht gerade begeistert, dass Sie allein da runterwollen«, sagte Allison, eine kleine drahtige weiße Frau zwischen dreißig und vierzig, die behauptete, sie hätte den Job aufgrund ihrer Statur bekommen. »Weiter oben kann’s echt eng werden«, sagte sie. »Die brauchten jemanden, der in die Sechzig-Zentimeter-Rohre passt.«

Wenigstens an meinem Outfit hatte sie nichts auszusetzen, das ich seit meinem letzten Ausflug in die Kanalisation auf eigene Kosten optimiert hatte. Komplett mit Gummi-Regenanzug in schreiendem Gelb, von dem einem die Augen tränten, und Neoprenanzug, dazu Stiefel, Schutzbrille, Handschuhe und ein Gasdetektor, weil man heutzutage keine Kanarienvögel mehr nehmen darf.

»Ich werde schon nichts Dummes anstellen«, sagte ich, während sie mit einem Metallhebel den Schachtdeckel aufstemmte. Es war ein Seitenzugang, weil die im Gegensatz zu den Senklöchern in der Straßenmitte zu einer Art Vorraum mit eingebauter Leiter führen.

»Da hab ich anderes gehört«, murmelte Allison.

Ich ignorierte das und half ihr, die Sicherheitsabsperrung um den offenen Schachtdeckel aufzustellen. Sobald ich unten war, reichte sie mir das Hochdruckreinigungsgerät und gab mehr Schlauch, während ich in den eigentlichen Kanal einstieg.

Auf dieser Strecke ist der Tyburn im Grunde ein gemauerter Abwasserkanal. Wie so viele andere Londoner Flüsse war er von der Stadt verschluckt worden – zuerst zu einer Rinne eingepfercht, dann unter der Erde begraben. Er ist etwa vier Meter breit und drei hoch und relativ sauber, aber dem Geruch nach Fäkalien und dem beklemmend fleischartigen Gestank nach altem Fett kann man nicht entkommen. Und die Gerüche waren insofern besonders perfide, als sie so weit stromabwärts wellenartig kamen, immer dann, wenn man es am wenigsten erwartete.

Als ich eine passende Stelle ausgewählt hatte, kehrte ich zum Einstiegsschacht zurück und ließ mir von Allison den Rest meiner Sachen reichen.

»Soll ich wirklich nicht mit runterkommen?«, fragte sie.

»Wenn ich in zwei Stunden nicht wieder draußen bin, kommen Sie und schauen nach mir, ja?«

Sie machte ein säuerliches Gesicht, nickte aber.

Zuerst spritzte ich die Backsteinwand mit dem Hochdruckreiniger sauber – es war guter, solider Londoner Backstein des neunzehnten Jahrhunderts, mit hochwertigem Mörtel verfugt. Als Nächstes nahm ich die Schmierseife und den Akku-Schrubber meiner Mum und ging noch mal drüber. Dann war die Bürste dran, mit der ich eine geschlagene Stunde lang wie wild herumfuhrwerkte. Das Ergebnis war ein Stück Tunnel, das möglicherweise minimal sauberer war als der Rest.

Egal, dachte ich, was zählt, ist der Gedanke. Wortwörtlich.

Dann maß ich sorgfältig den richtigen Abstand ab, nahm die Bohrmaschine und bohrte Dübellöcher in die Wand, damit ich die Tafel aufhängen konnte. Diese hatte ich im vergangenen Jahr für den Fall einer spirituellen Notlage prägen lassen. Die Aufschrift lautete:

Ìya wa, òrìsà wa,

Ìya wa, tí ó ní olá

Ìya wa, tí ó ní ewà

Ìya wa títí láilái.

Was übersetzt ungefähr hieß: Unsere Muttergöttin der Fülle und Schönheit. Denn wenn man die eigene real existierende Orisa gnädig stimmen will, muss man ordentlich dick auftragen, oder man kann’s gleich bleiben lassen.

Als kleine Erleichterung für den erschöpfen Heimwerker war unten an der Tafel bereits ein kleines Bord angebracht. Darauf stellte ich zwei Kerzen mit Vanilleduft, die ich aus Beverleys Badezimmer gemopst hatte, eine an jede Seite. Und dazwischen hängte ich meine kostbarste Opfergabe: einen der beiden waschechten Militärzauberstäbe aus dem Zweiten Weltkrieg, die mir Hugh Oswald geschenkt hatte, einer der wenigen Überlebenden von Ettersberg.

Dann nahm ich mir einen Moment Zeit, um mein Werk zu begutachten.

Zuletzt entkorkte ich den 1964er Burgunder, nahm einen Schluck, um sicherzugehen, dass er keinen Korken hatte oder so, und goss einen guten Schuss in das, was durch die Rinne in der Mitte floss und mit etwas gutem Willen als Wasser bezeichnet werden konnte.

»O große Göttin des Flusses Tyburn, Schutzherrin des Galgenbaums, ich rufe dich an.«

Ich goss noch mehr hinein – nicht zu viel; ich wusste ja nicht, wie lange ich so weitermachen musste.

»O Herrin des Parlaments, ich rufe dich an.«

Gluck blubb.

»Beschirmerin des Palastes, ich rufe dich an.«

Doppelgluck.

»O Königin von Mayfair, ich rufe dich an.«

»Wenn Sie noch mehr davon wegschütten«, sagte eine Stimme hinter mir, »tragen Sie persönlich die Konsequenzen.«

Ich drehte mich um. Hinter mir stand die Göttin des Flusses Tyburn höchstpersönlich, die Hände in die Hüften gestemmt. Sie trug einen schwarzen Neoprenanzug mit den Buchstaben TYR auf der Brust. Ihr Haar war sorgsam unter einer passenden Badekappe verborgen, aber ihre Füße waren nackt.

»Und wenn Sie mich noch einmal duzen«, fügte sie hinzu, »setzt’s was.« Sie streckte die Hand aus. »Geben Sie schon her.«

Ich übergab ihr die Flasche.

Sie schnupperte daran und seufzte, und mit diesem Seufzer strömte eine frische Brise von den Kreidehügeln Hampsteads herein und vertrieb den Gullygestank. »Ein Vierundsechziger Romanée.« Sie sah mich vorwurfsvoll an. »Der ist an Sie so was von verschwendet.«

»Deshalb ist es ja ein Geschenk«, sagte ich.

Lady Ty nahm einen Schluck aus der Flasche und ließ ihn ausgiebig im Mund kreisen, ehe sie ihn hinunterschluckte. »Sie haben überhaupt keine Vorstellung von seinem Wert. Das heißt, er zählt nicht als Geschenk.« Sie schwenkte die Flasche in Richtung Tafel. »Und das da grenzt an Ironie. Wenn es nicht sogar offener Spott ist.«

»Nicht mit Absicht«, sagte ich.

Sie musterte mich skeptisch, während sie noch ein paar Schlucke nahm. »Aber die Säuberungsaktion weiß ich zu schätzen. Die Mühe, die Sie sich gegeben, und die wertvolle Zeit, die Sie geopfert haben – und das für eine ehrlich gesagt sinnlose Geste. Ein starker Regenguss, und alles hier wird wieder voller Scheiße sein.«

Noch ein Schluck.

Ich sagte nichts, weil ich wusste, dass sie noch nicht fertig war.

»Bei einer Opferung kommt es nicht auf den objektiven Wert der Gabe an. Sondern darauf, was sie Ihnen selbst wert ist.«

»Also, ich hätte ja Toby genommen«, sagte ich, »aber da hätte Molly was dagegen gehabt.«

Lady Ty winkte wegwerfend mit der linken Hand, während sie die Flasche leerte. Als sie sich vergewissert hatte, dass nichts mehr darin war, deutete sie damit auf den Stab, der unter der Tafel hing. »Das hingegen ist etwas anderes. Geben Sie ihn mir.«

Als ich zögerte, lächelte sie – ein breites, träges Grinsen. »Ich will, dass Sie ihn mir mit eigenen Händen übergeben«, sagte sie und ließ die Flasche fallen, die nicht zerbrach, sondern vom Rand abprallte und in die Strömung fiel. »Na los, machen Sie schon, die Göttin ist da.«

Ich nahm den Stab von der Tafel. Während ich mich zu ihr umdrehte, ließ ich mich auf ein Knie sinken. Mit beiden Händen bot ich ihn ihr dar, wie ein Schwert. Sie sah auf mich herab. Ihr Lächeln wurde schief, und sie schüttelte den Kopf. »Sie müssen es immer übertreiben, oder?« Sie legte die Hand auf den Stab.

Und schloss die Augen und verzog den Mund. »Für wen halten Sie mich – Athene?« Doch ihre Finger packten den Schaft fester, und sie hob ihn aus meinen Händen. »Trotzdem, das ist ein ordentliches Geschenk. Auch wenn Sie seinen wahren Wert ebenso wenig kennen.«

Während ich aufstand, nahm sie den Stab am Griff und legte ihn sich mit der eisenbeschlagenen Spitze gegen die Schulter. »Nun gut – und was soll das Ganze?«

»Ich will mit Sir William reden.«

»Ach ja? Wozu denn das?«

»Weil ich eine Auskunft brauche?«

Lady Ty schnaubte. »Von Sir William? Der ist nicht gerade das, was ich als topinformiert bezeichnen würde.«

»Als Zeitzeuge«, sagte ich.

»Wieso glauben Sie, ich könnte Ihnen dabei helfen? Meine Beziehung zu ihm kann man nicht unbedingt als eng bezeichnen.«

»Eng genug, dass er diesen Heckenschützen, der es auf Sie abgesehen hatte, mit einem halben Meter imaginärer Schwertklinge durchbohrt hat. Sie beide reden vielleicht nicht miteinander, aber ich schätze, er gehört doch irgendwie zur Familie.«

»Was glauben Sie, wo Sie sich hinbegeben werden, wenn Sie mit ihm reden?«, fragte sie.

»Ich denke, dass ich genau da bleibe, wo ich bin. Ich denke, ich zapfe das Gedächtnis der Stadt an.«

»Für einen Polizisten denken Sie definitiv zu viel. Wissen Sie das?«

»Das höre ich ständig.«

»Kann ich mir vorstellen.«

»Können Sie mir jetzt meinen Wunsch gewähren oder nicht?«

»Ach, warum nicht«, sagte sie, und flink wie ein Prediger aus uralter Zeit, der seine Schäfchen scheren will, sprang sie auf mich zu, legte mir die rechte Hand um die Stirn und gab mir einen Stoß.

Haben Sie schon mal dieses Gefühl gehabt, dass, gerade wenn Sie dabei sind einzuschlafen, eine Bombe in Ihrem Kopf explodiert? Das ist ein reales medizinisches Phänomen, es heißt – kein Scherz – Exploding Head Syndrome. Es gehört zu den Parasomnien, das ist Griechisch für »Wir haben auch keine Ahnung«. Aber egal, genau so fühlte es sich jedenfalls an, als ich rückwärts ins Nichts fiel – wie eine gigantische schmerzlose Bombe in meinem Kopf.

In der Regel ist das Exploding Head Syndrome harmlos, aber sollten Sie außerdem an sich das Symptom feststellen, dass Sie kurz darauf mit dem Avatar einer Flussgottheit reden, wenden Sie sich bitte an Dr. Walid, er sammelt derlei Daten hobbymäßig.

»Hey, Bro!«, rief Sir William Tyburn, zog mich auf die Füße und umarmte mich.

Er roch nach Kebab, nasser Wolle, Jagd und Holzrauch.

Dann ließ er mich los und hielt mich auf Armeslänge von sich. »Ich wusste doch, dass du wieder mal reinschneien würdest.«

Ich stand am Ufer eines Flusses, zu schmal für die Themse und von Schilf überwuchert. Es war ein warmer, bedeckter Tag. Das Ufer stieg zu einer Erhöhung an, auf der ein paar strohgedeckte Rundhäuser standen. Um sie herum herrschte ein Chaos aus Kräutergärten, Dörrgestellen, Holzstapeln, Pferchen für Kleinvieh und ausgetretenen staubig-braunen Pfaden.

Am anderen Ufer erhoben sich hinter dem Schilf Bäume, die Eschen, Eichen, Holunder und all die anderen Arten sein mochten, von denen Beverley sagt, das englische Tiefland wäre davon bedeckt, wenn man ihnen nur eine minimale Chance gäbe.

»Willkommen auf Thorney Island«, sagte Sir William. »Viel besser ohne diese pseudogotische Scheußlichkeit, was?«

In Sadien Scheußlichkeit können deine rot und gelb karierten Hosen aber leicht mithalten, dachte ich. Wobei die dazugehörige ausgeblichene Tunika zum Glück nur noch rot-schlammbraun war und den Augen nicht mehr schadete. Er hatte Grasflecken an den Ellbogen und war schweißnass. Aber der Torc um seinen Hals strafte den Mann-des-Volkes-Look Lügen – ein dicker gewundener Reif aus Gold, dessen Enden sich zu etwas verflochten, was Schlangen sein mochten oder vielleicht auch Taue oder ineinander verschlungene Baumwurzeln.

»Cooler Klunker, was?«, sagte Tyburn. »Hab ihn steuerfrei gekriegt.«

Die Schwüle war geradezu erstickend. Ich rang nach Atem.

»Ich würde dir ja ’n Bier anbieten. Aber das wäre ’n bisschen verschwendet, wo du ja gar nicht wirklich hier bist, oder?« Er grinste, trat zurück und öffnete weit die Arme. »Wie kann ich dir sonst dienen – oder steckst du wieder mal unter einem Berg Trümmer?«

»Ich bin auf der Suche nach gewissen Informationen.«

»Wasseranschluss im Haus«, sagte er. »Das wird die nächste große Sache.«

»Und Sie wundern sich, dass keiner Sie ernst nimmt.«

»Immerhin ernst genug, dass du ordentlich was hast springen lassen, um mit mir quatschen zu können.«

»Was sagen Sie zu meinen Geschenken?«

Er legte den Kopf schief und schüttelte ihn dann langsam. »Weiß nicht recht. Aber wenn Madame Hochwohlgeboren es dafür auf sich nimmt, dich hierherzuschicken, müssen es wahrhaft fürstliche Geschenke gewesen sein.«

Interessant – mir war nie der Gedanke gekommen, dass es Lady Ty Mühe kosten könnte, mich hierherzuschicken, wo auch immer »hier« war. Darüber musste ich später nachdenken.

Ich hatte noch immer das Gefühl, nicht genug Luft zu bekommen, und versuchte mehrmals tief einzuatmen. Dabei sah ich eine junge Frau in knallig blau-rot kariertem Rock und loser Leinentunika aus einem der Rundhäuser kommen. Einen Moment lang taxierte sie mich neugierig, dann nickte sie lächelnd Tyburn zu. Sie tauschten in einer Sprache, die vielleicht Altbritisch war oder vielleicht auch sinnloses Kauderwelsch, Höflichkeiten aus, dann ging sie über die kleine Anhöhe davon.

Aus demselben Rundhaus kam ein blasser junger Mann und bedachte mich mit einem ähnlich durchdringenden Blick wie die Frau, ehe er Tyburn zuwinkte und sich ans Ufer begab, ein paar Meter flussabwärts von der Stelle, wo wir standen.

Er trug ein fadenscheiniges Etwas, das nur mit sehr viel gutem Willen als Hose durchgehen konnte – ihr Muster war zu einem schwachen Gelb-Orange verblasst, und sie war mit einem Stück Strick um die Taille zusammengebunden. Der Oberkörper war frei von Tunika oder Torc, aber er hatte einen meterlangen Speer geschultert. Die Spitze sah sehr scharf aus und hatte zwei Widerhaken. Der weißlichgelben Farbe nach bestand sie aus Knochen.

»Wissen sie, wer Sie sind?«, fragte ich, während wir zusahen, wie der junge Mann mit dem Speer ins Wasser watete.

»Klar.«

Der Mann stellte sich ein paar Meter vom Ufer entfernt reglos in die Strömung, den Speer zum Stoß bereit.

»Also, wer Sie wirklich sind?«, präzisierte ich.

»Die haben eine viel bessere Vorstellung davon, wer ich wirklich bin, als du.« Dann hob er die Hand zum Zeichen, dass ich still sein sollte. »Moment«, sagte er leise und dann: »Fisch!«

Der Speer sauste nieder, und ich sah, wie er zitternd sein Ziel traf. Der junge Mann legte so viel wie möglich von seinem Körpergewicht darauf, um sicherzugehen, dass ihm seine Beute nicht entwischte, kniete sich dann hin und holte den Fisch mit beiden Händen aus dem Wasser. Beide Hände brauchte er, weil das Ding einen halben Meter lang war und wie wild um sich schlug. Der junge Mann kämpfte sich mit dem zappelnden Fisch durchs Schilf die Uferböschung hinauf auf festes Land, warf ihn auf den Boden, nahm einen großen Stein und versetzte ihm einen kräftigen Schlag. Und sicherheitshalber gleich noch einen.

Als der Fisch zufriedenstellend erledigt war, wuchtete der junge Mann ihn sich auf die Schulter, hielt einen Moment inne, um Tyburn respektvoll zuzunicken, und trug ihn zu den Häusern hinauf.

»Was, kein Tribut?«, fragte ich Tyburn.

»Sei nicht albern. Was will ich mit einem Klumpen rohem Fisch?«

»Ganz ehrlich?«

»Ehrlich. Ich schaue dann später rein, wenn er gebraten ist.«

»Komfortabel. Und was hat der Bursche davon?«

»Na, den Fisch.« Tyburn grinste. »Ganz schöner Kaventsmann.«

»Und Sie haben das ermöglicht. Wie?«

»Auf mysteriöse Weise. Hast du schon mal überlegt, zum Gott zu werden?«

»Die Arbeitszeiten sind nicht so meins.« Ich fragte mich, ob das ernst gemeint war.

»Aber du kriegst lecker Fisch zum Abendessen.«

In meiner Brust war eine Enge, gegen die kein noch so tiefes Atmen zu helfen schien. Ich musste dagegen ankämpfen, nach Luft zu hecheln. Bald würde ich gegen Panik ankämpfen müssen.

»Du kannst nicht zu Atem kommen«, sagte Tyburn, »weil du am Ersticken bist. Früher oder später muss Ihre Abflussrohrheit dich wieder rausziehen – hoffentlich, bevor du einen Herzstillstand kriegst.«

»Das hätten Sie mir mal früher sagen können.«

Er grinste und öffnete den Mund, aber ich schnitt ihm das Wort ab. Ich hatte genug Atem verschwendet.

»Mr. Punch. Woher kommt er?« Ich hob die Hand. »Sagen Sie jetzt nicht, dass er seine Wurzeln in der italienischen Commedia dell’arte des sechzehnten Jahrhunderts hat, sonst kriegen Sie eine Antwort, die richtig wehtut.«

»Willst du das wirklich wissen? Ist eine traurige Geschichte.«

»Ich bin bei der Polizei, Ty. Ich höre ständig traurige Geschichten.«

»Okay, stell dir so einen Typen vor. Nennen wir ihn Cata. Ist ungefähr der fünfte Sohn eines Unterhäuptlings der Atrebaten, bisschen schmächtig, hat zwar von klein auf das Familiengeschäft gelernt, also, einen Streitwagen zu lenken und einen Speer zu halten, aber du weißt schon, so richtig mit dem Herzen dabei ist er nicht. Ist gerade mal ein Teenager, als die Römer ankommen und sein Alter voll abgeht: ›Was, Fußbodenheizung? Verdammt, das will ich haben!‹ Und sie werden alle römisch, schneller als ein Mädel aus Basildon in ’ner italienischen Disco.

Jetzt denkst du vielleicht an das ruhmreiche Rom mit seinen Fresken und Mosaiken, aber ganz am Anfang war Londinium bloß eine Brücke mit ein paar Bruchbuden drum herum. Klar, so blieb es nicht lange, sobald erst mal die Silberdenare, mit denen die Legionen bezahlt wurden, strömten. Drei Legionen, wohlgemerkt. Das sind fünfzehntausend Kämpfer plus dieselbe Anzahl unterstützendes Personal. Es sind Berufssoldaten, und die wollen natürlich bezahlt werden. Und essen wollen sie auch. Also verdient sich jeder, der ein bisschen Land, einen Pflug und ein paar Leute zum Anpacken hat, eine goldene Nase. Als Nächstes kommen ein Hafen und Lagerhäuser und ein paar geschmackvolle Neubauten. Immer noch aus Flechtwerk und Lehm, aber im modernen rechteckigen Stil mit abgeteilten Schlafzimmern, wo man vögeln kann, ohne dass der Rest der Familie zuschaut.«

»Und was taten Sie, während all das passierte?«, fragte ich.

»Ich war damals ziemlich außer mir vor Wut, aber ich bin ja hier nicht das Thema. Das Thema ist unser kleiner Cata, der mit seinen Brüdern von einem griechischen Tutor unterrichtet wird und Lesen, Schreiben und Rhetorik lernt. Seine Brüder vertrödeln den Unterricht damit, von ihren Streitwagen und dem Donner der Hufe zu träumen. Aber für Cata ist das Römischsein das Nonplusultra. Er liebt die Poesie, die Klamotten und dass man sich nicht wirklich kloppen muss, um seine Position zu behaupten.

Der Rest der Familie hat zwar Haus und Toga, aber ansonsten wird gesoffen, gejagt und die Dienerschaft misshandelt wie eh und je. Also macht unser Junge sich nach London aus dem Staub, als es wie gesagt noch aus einem Stück Sumpfland mit Brücke dran besteht. Pachtet günstig ein Grundstück, baut sich ein Haus und wird Mittler zwischen den ahnungslosen römischen Importeuren im Hafenviertel und dem gefährlichen barbarenverseuchten Hinterland. Irgendwann geht er auf den Markt und kauft sich eine Frau aus Alexandria, die Latein und Griechisch spricht und mit der er im Lauf der Zeit vier Söhne und zwei Töchter hat.

Zehn Jahre später hält er literarische Salons mit Gästen aus Alexandria, Ephesus und der großen Hauptstadt selbst.«

Um meine Brust schnürte sich immer enger ein Band zusammen, aber ich wagte nicht, seinen Redefluss zu unterbrechen.

Tyburn schenkte mir einen grimmigen Blick. »Er war gern Römer und gut darin. Seinem Patron loyal, aber nicht zu loyal. Großzügig mit seinem Vermögen, ehrerbietig den Göttern gegenüber. Er glaubte zutiefst an Recht und Ordnung und all die Vorteile, die jemand, der nicht zum Krieger geboren ist, davon hat.

Und dann, eines Tages, bricht all das zusammen. Königin Boudicca hat die Schnauze voll und führt eine Armee echt angepisster Trinovanten und Icener durch Camulodunum hier runter und verarbeitet die unfähigen Scheißer von der Neunten zu Hackfleisch – in manchen Fällen buchstäblich.

Als Nächstes kommt Londinium dran. Suetonius, der Gouverneur, rechnet sich keine großen Chancen aus, also macht er sich mit seinen restlichen Truppen aus dem Staub und überlässt die Stadt ihrem Schicksal.«

Ich wusste, was jetzt kam – ich kannte meinen Tacitus.

»Die Oberschicht macht sich immer aus dem Staub, wenn London in Gefahr ist. Ist dir das schon aufgefallen?«, fragte er. »Der kleinste Pesthauch, die winzigste soziale Unruhe, ein lausiges Bombergeschwader, und weg ist das Establishment.«

Wie dein Dad, dachte ich. Aber meine Augenwinkel füllten sich mit Dunkelheit, also sagte ich nur, er solle weitererzählen.

»Tja, der gute Cata hatte immer noch Vertrauen. Dass die Armee ihn und seine Familie verteidigen würde. Dass die Zivilisation ihn retten würde.« Tyburn spuckte aus. »Er endete gemeinsam mit all den anderen Trotteln, die so dachten, im Jupitertempel, wo die Icener schließlich eindrangen und alle niedermetzelten.

Es heißt, sie hätten vor seinen Augen seine Frau und seine Kinder ermordet, langsam und grausam, einen nach dem anderen, damit er ihnen verriet, wo er seine Schätze vergraben hatte. Weil sie ihm nicht glaubten, als er sagte, er hätte nichts versteckt. Warum hätte er das auch tun sollen – er glaubte ja an Wahrheit, Gerechtigkeit und Rom? Als sie beim jüngsten Kind ankamen, fing er an zu lachen wie ein Wahnsinniger, heißt es. Und das war ihnen dann doch unheimlich, diesen starken, tapferen icenischen Kindermördern, also schlitzten sie ihm den Bauch auf und ließen ihn sterbend da liegen.«

Der Schmerz in meiner Brust hatte mich in die Knie getrieben. Aber es waren die Wogen der Panik, die es mir schwer machten, mich zu konzentrieren.

»Du hast doch Oberon und die Alten Soldaten getroffen«, sagte Tyburn. »Du weißt, was passieren kann, wenn eine Unzahl von Leuten am selben Ort massakriert wird. All das Leben muss irgendwohin.«

Und manchmal, die Quote steht etwa eins zu hunderttausend, fährt es in so einen armen Teufel, der gerade langsam und qualvoll stirbt … und er verwandelt sich in etwas anderes. In was, haben wir noch nicht herausgefunden. Jedenfalls wird es stärker, zäher und sehr viel langlebiger. Aber ich glaubte nicht, dass Tyburn das meinte.

Manche Leute glauben, wenn man nur genug Blut vergießt, kann man sich zum Gott machen. Da haben sie tatsächlich recht – solange man kein Problem damit hat, dabei auch selbst zu sterben. Ich hatte das ungute Gefühl, ziemlich genau zu wissen, wie es weiterging.

»Und er sprang wieder auf die Füße. Als hasserfülltes, wild lachendes Ding sprang er durch die verkohlten Trümmer seiner Stadt. Weil die Ordnung seine Kinder nicht gerettet hatte. Und das Gesetz nicht seine Frau. Und die Götter, die er so verehrt hatte, hatten keinen Finger gerührt.«

Aber London ist London – die Brücke und der Fluss und der Norden und der Süden. Und so waren, noch ehe die Asche ganz abkühlen konnte, auch die Römer wieder da mit ihren Winkelkreuzen und Chromatfarben und zogen ihre geraden Linien durch die Welt. Cata machte sich über sie her – er fiel sie aus den Schatten an, flüsterte in die Ohren der Betrunkenen und Blöden, brachte die Boote zum Kentern und warf die Amphoren mit Fischferment um.

Doch die Römer waren ein schlaues Volk. Die Griechen hätten sich den Mund fusselig debattiert und ein Drama geschrieben. Catas eigenes Volk hätte die Stadt aufgegeben und zu einem Ort geheiligten Schreckens erklärt. Und was taten die Römer?«

»Sie bauten ihm einen Tempel«, flüsterte ich.

»Mehr noch«, sagte Tyburn. »Sie machten ihn zum Gott. Da waren sie verdammt clever, die Römer. Sie konnten Sachen, von denen ihr modernen Jungs nicht mal träumen würdet. Und hatten keine Skrupel, dafür ab und zu eine Kehle aufzuschlitzen.«

Und plötzlich ergab es alles Sinn: das blöde mittelmäßige Filmdrehbuch, die Bacchanalien, diese schrecklich ungerichtete Wut und die Tatsache, dass ich ihn an der Brücke hatte festnageln können. Oder besser: die Erinnerung an ihn an der Erinnerung von London Bridge.

Und dann dachte ich an die Schädel, die die Archäologen am Walbrook geborgen hatten. Die möglicherweise von Opfern der Boudicca’schen Verwüstung Londons stammten. Und ich dachte an eine scheinbar junge Frau mit etwas dunklerem Teint und Zügen, wie man sie vielleicht von einem antiken Britannier und einer Ägypterin erben kann.

Älter, hatte Beverley gesagt.

Mit meinem letzten bisschen Willenskraft richtete ich mich auf und sah Tyburn an. »Was ist mit dem jüngsten Kind passiert?«

»Was?«

»Sie haben gesagt, seine Frau und seine Kinder wurden getötet, aber mit dem jüngsten hätten sie gerade erst anfangen wollen, als Cata verrückt wurde. Also, was ist mit ihm passiert?«

Sir William packte mich an den Schultern und zog mich so nahe heran, dass er mir ins Ohr flüstern konnte: »Sie haben der Kleinen die hübsche Kehle aufgeschlitzt. Und dann haben sie sie in den Walbrook geworfen.«

Er ließ mich los, und ich versank in Finsternis.

Und blinzelte, öffnete die Augen und lag in einem Rettungswagen.

Links und rechts von mir saßen ein Rettungssanitäter und Allison Conte. Sie sah stinksauer aus. »Mir ist völlig egal, für wen Sie sich halten. Ich lasse nie wieder einen von Ihnen allein da runter. Nie wieder.«

Sie hatte mich im Einstiegsraum an die Leiter gelehnt gefunden – völlig weggetreten. Um mich herauszuschaffen, hatte sie sich erst Hilfe und ein Seil besorgen müssen.

Der Sani wollte wissen, ob ich einen Geruch bemerkt oder etwas zu mir genommen hätte, bevor ich bewusstlos geworden war.

»Holzrauch«, murmelte ich.

»Könnte Kohlenmonoxid gewesen sein«, sagte der Sani, weil Leute in medizinischen Berufen bereit sind, den größten Blödsinn von sich zu geben, um ihre Aura der Autorität zu wahren. Ganz im Gegensatz zu uns von der Polizei – bei uns weiß man immer ganz genau, woran man ist.

Wenn man für gewisse Zeit ohne Bewusstsein war, ist es generell immer gut, ein Krankenhaus aufzusuchen und sich Bluttests und solchen Sachen zu unterziehen. Ich bat also darum, mich ins UCH zu bringen. Dann rief ich Guleed an und fragte, ob sie den Hyundai abholen könne, und danach Dr. Walid, damit er mich in der Notaufnahme traf.

Dort war man unsereins inzwischen gewöhnt. Der Typ am Schalter blinzelte nicht einmal, als Dr. Walid das Set für das XXL-Blutbild verlangte. Er hofft immer, Erkenntnisse über die biochemischen Folgen meiner »Begegnungen« zu gewinnen, wie er sie nennt. Er hätte mich zu gern auch ins MRT gesteckt, aber das war an diesem Tag lückenlos mit Notfällen ausgebucht.

Bev rief an und wollte wissen, ob sie mich abholen solle. Aber ich war müde und mein Denken irgendwie verlangsamt, wie von Wasser durchweicht, und ich wollte allein sein. In einem der Behandlungsabteile schlief ich ein und wachte erst nach Mitternacht auf, als die erste Welle der Kneipenschluss-Notfälle anrückte und die Liege gebraucht wurde.

Ich ließ sie meinen Blutdruck und meine Pupillenreaktion prüfen und ging dann zu Fuß zurück zum Folly.

Erst als ich an der stillen baumbestandenen Dunkelheit des kleinen Parks am Russell Square entlangging, wurde mir die Bedeutung dessen, was ich erfahren hatte, so richtig klar.

Mr. Punch war ein Gott.

Und Martin Chorley wollte ihn opfern.

18 Das Teekomitee

Im Lesesaal im ersten Stock war ein Treffen des »Teekomitees« anberaumt. Das Teekomitee bestand aus Nightingale, mir und je nach Sachlage verschiedenen weiteren Parteien – in diesem Fall Postmartin und Dr. Walid – und war dafür zuständig, sich Vorgehensweisen in Sachen Magie zu überlegen. So war es mit Seawoll abgemacht, weil er nicht wollte, dass seine »normalen« Beamten von ihrer »anständigen Arbeit« abgelenkt wurden. »Okay, es gibt sie, gestehen wir’s uns in Gottes Namen ein«, hatte er während einer der Planungssitzungen für Operation Jennifer gesagt, »aber dann sollen sich verdammt noch mal diejenigen um sie kümmern, die dafür zuständig sind.«

Dr. Vaughan war auf einer Fortbildung, aber Abigail durfte dabei sein, unter der Bedingung, dass sie den Mund hielt und mitschrieb.

Relativ bald kamen wir zu dem Schluss, dass wir trotz Lesleys Einschätzung – dass die Welt dadurch eine bessere würde – nicht glaubten, dass etwas Gutes dabei herauskam, wenn Mr. Punch aus dem Verkehr gezogen würde. Vor allem nun, da wir wussten, dass er ein Gott war.

»Obwohl es an sich nicht schlecht wäre, wenn Punch das Handwerk gelegt würde«, meinte Dr. Walid, der ein grausiges halbes Jahr damit verbracht hatte, das zu sezieren, was der miese kleine Scheißkerl beim letzten Mal, da er sich bemerkbar gemacht hatte, an Opfern hinterlassen hatte.

Ich erklärte, dass Bev zufolge die Hälfte der ökologischen Desaster der Welt davon gekommen war, dass der Mensch »Schädlinge« oder Raubtiere ausgerottet hatte, ohne sich genau zu überlegen, was das für Folgen haben könnte.

Nightingale fragte nach einem Beispiel, aber alles, was mir auf Anhieb einfiel, waren die Schlangen – deren Ausrottung zu einer enormen Zunahme der Ratten führen würde. Noch während ich es sagte, beschlich mich das ungute Gefühl, dass ich das vielleicht nur in einem Fantasyroman gelesen hatte. Möglicherweise sogar einem der weniger ernsten Sorte.

Ich warf einen Blick auf Abigail. Die legte auf beunruhigend mollyhafte Weise den Kopf schräg und schrieb etwas ins Protokoll.

»Sie befürchten, wenn Punch ausgeschaltet würde, könnte die …« Dr. Walid verstummte und ging offenbar sein medizinisches Griechisch durch. »Eidolonisphäre durcheinandergeraten.«

Nightingale lächelte.

»Von eidolon«, erklärte Postmartin. »Griechisch für Phantom oder Gespenst – tatsächlich recht passend, da es sich gewöhnlich auf ein Phantasma oder Geistwesen bezieht, das die Lebenden in Besitz zu nehmen vermag.«

»Eidolosphäre klingt besser«, sagte ich. »Und was genau es für Folgen haben wird, weiß ich nicht, aber bei jedem komplexen System kann die Änderung einer Variable zu unvorhersehbaren Wirkungen auf das ganze System führen.«

»Wohl wahr«, sagte Nightingale. »Doch das bringt uns der Frage nicht näher, was Martin Chorley zu tun bezweckt.«

»Wir müssen es irgendwie schaffen, Lesley auf unsere Seite zu kriegen«, sagte ich.

Nightingale seufzte. »Unser letzter dahingehender Versuch war nicht eben von Erfolg gekrönt.«

»Trotzdem. Wenn jemand weiß, was Chorley vorhat, dann sie.«

Niemand am Tisch war angetan von der Idee, doch die Logik ließ sich nicht leugnen.

»Und wie?«, fragte Dr. Walid.

»Ich weiß es nicht«, gab ich zu. »Aber wenn sie das nächste Mal Kontakt zu mir aufnimmt, kann ich sie einfach mal fragen, ob wir uns treffen können.«

»Sie scheinen sehr sicher, dass sie Kontakt aufnehmen wird«, sagte Postmartin.

»Oh, das wird sie. Und sei es nur, um sich zu beschweren, dass wir Zach verhaftet haben.«

Nightingale musterte mich, verzichtete aber auf die Ermahnung, ich solle nichts unternehmen, ohne es vorher mit ihm abzusprechen. Nach einigen Augenblicken nickte er ernst. »Ja, machen Sie noch einen Versuch.« Er hob den Zeigefinger. »Sofern sich die Gelegenheit bietet.«

Dr. Walid wollte wissen, ob es Belege für den Tod oder die Ermordung mächtiger Genii locorum in der Vergangenheit gab. Von ein paar Fällen wussten wir mit Sicherheit, zum Beispiel dem des Lugg in Herefordshire, welchem anscheinend »von Methodisten der Garaus gemacht worden war«. Und es gab weniger mächtige Wesenheiten, die verschwunden waren, nachdem ihre loci – ein Teich, ein Haus oder, wie in einem gut dokumentierten Fall, ein Linienschiff – zerstört oder grundlegend umgestaltet worden waren.

Postmartin gab zu, dass es massenhaft noch unkatalogisiertes schriftliches Material gab, sowohl im Folly selbst als auch in den »speziellen« Archiven in Oxford.

»Ich glaube, in unserer Bibliothek steht etwas Amerikanisches, das relevant sein könnte«, sagte Nightingale.

»Sie wissen nicht zufällig, wo genau?«, fragte ich.

Er runzelte die Stirn. »Ich fürchte nein.«

»Dann wird das nicht leicht.«

Wir alle sahen Abigail an. Diese betrachtete nur mit einem stillen Lächeln ihre Notizen.

Also kehrte Postmartin nach Oxford zurück, um sich durch seine speziellen Regale zu wühlen, und Abigail verschwand in der Magischen Bibliothek, bewaffnet mit einem Notizbuch, einem Laptop aus zweiter Hand und einer Miene froher Entschlossenheit.

Ich ging zurück in die Einsatzzentrale und stellte fest, dass mein Postfach von Maßnahmen überquoll, die sich angesammelt hatten, während ich mit metaphysischen Dingen befasst gewesen war. Die dringendste betraf eine Camilla Turner, Archäologin bei der MOLA, die am Morgen der Razzia ihr komplettes E-Mail-Postfach gelöscht hatte. Einer der Analytiker von der Fallbearbeitung hatte das bemerkt und als verdächtig markiert. Da es wahrscheinlich umständliche Genehmigungen des Innenministeriums erfordern würde, ihrem Mailprovider die verlorenen Mails abzuluchsen, wurde mir angetragen, doch stattdessen hinzugehen und sie noch einmal zu befragen, in der Hoffnung, dass sie uns selbst die Erlaubnis dazu geben würde. Ich fragte mich, warum gerade ich das machen sollte, bis ich das Foto in ihrer Personendatei sah – Ms. Turner war die Dame mit dem Skelett, mit der ich mich schon unterhalten hatte.

Ich rief bei der MOLA an und hörte, dass Camilla Turner an diesem Tag nicht zur Arbeit erschienen war. Also ließ ich mir von der Fallbearbeitung ihre Adresse geben und fuhr los gen Dalston, wo sie die obere Wohnung in einem Reihenhaus an der Parkholme Road bewohnte. Das Haus hatte sie in den achtziger Jahren gekauft, als es noch eine halbe Ruine war und kein anständiger Mensch nach Hackney gezogen wäre. Als eine der Pionierinnen der Gentrifizierung saß sie jetzt auf einem Immobilienwert von mindestens zwei Millionen, die sie jederzeit hätte flüssig machen können, wenn sie bereit gewesen wäre, in irgendeine trostlose Gegend zu ziehen, zum Beispiel nach Bromley oder auf die andere Seite der M25. Klugerweise zog sie es vor, zu bleiben, wo sie war.

Neben der Haustür war eine Sprechanlage installiert, auf deren Klingelschildern wie üblich keine Namen standen. Ich tippte auf die obere, wartete, klingelte noch einmal, wartete und wiederholte das noch ein paarmal. Dann klingelte ich unten.

Eine ältere Männerstimme mit karibischem Akzent fragte, was ich wolle.

Ich sagte ihm, ich sei von der Polizei und in Sorge um das Wohlbefinden seiner Wohnungsnachbarin, und wenn er mich bitte einfach nur reinließe, würde ich ihn nicht weiter belästigen.

Die Sprechanlage verstummte. Eine halbe Minute später wurde die Tür von Hand von innen aufgeschlossen und öffnete sich zu etwa einem Viertel, und ich wurde eines alten schwarzen Mannes ansichtig.

Er war etwas kleiner als ich, mit einem kurzen, größtenteils grauen Afro und dazu passendem sauber getrimmtem Bart. Wie öfter bei älteren schwarzen Leuten war seine Hautfarbe relativ hell geworden. Er hatte Sommersprossen auf den Wangen, einen kräftigen Unterkiefer und dunkle, misstrauische Augen.

Außerdem kam er mir seltsam bekannt vor.

»Wieso in Sorge?«, fragte er.

»Wir glauben, sie könnte in Gefahr sein«, sagte ich.

»Wodurch?«

»Leute mit ziemlich verbrecherischen Absichten.«

»Dürfte ich Ihre Karte sehen?«

Ich holte meinen Dienstausweis heraus und hielt ihn ihm hin. Er spähte darauf.

»Was hat ein netter junger Mann wie Sie bei der Polizei zu suchen?«

»Ich hab die nicht gesucht. Die haben mich gefunden.«

Darüber dachte er einen Augenblick nach. Dann öffnete er mir die Tür.

Aus dem viktorianischen Vestibül hatte man ohne große Sorgfalt einen gemeinsamen Eingangsbereich gemacht. Die Tür zur Erdgeschosswohnung stand leicht offen, eine zweite, vermutlich die zur Treppe nach oben, war fest geschlossen.

Ich fragte den Mann, ob er wusste, ob Camilla Turner zu Hause war.

»Gestern Abend ist sie nach Hause gekommen«, sagte er und verschwand ohne ein weiteres Wort hinter seiner eigenen Tür.

Ich hämmerte an Camillas Tür und brüllte ihren Namen. Keine Antwort.

»Ms. Turner«, rief ich noch einmal. »Camilla – hier ist Peter Grant von der Polizei – ich habe Angst, dass Ihnen etwas zugestoßen sein könnte. Sind Sie da drin?«

Keine Antwort. Aber ich hätte geschworen, dass ich auf der anderen Seite ein Geräusch hörte.

Ich klopfte und rief noch ein paarmal fürs Protokoll. Dann stellte ich mich dicht vor die Tür, um durch meinen Körper abgeschirmt (ich war mir sicher, dass der Nachbar mich durch den Türspion beobachtete) mit einer Impello-Variante den Riegel herauszudrücken.

Ich stieß die Tür auf.

Dahinter befand sich ein fensterloses Treppenhaus. Auf halber Höhe saß Camilla Turner.

»Hi«, sagte ich munter.

Sie starrte mich düster an. »Ich wusste, dass es ein Fehler war, die Mails zu löschen. Deshalb sind Sie hier, oder?«

Ich sagte ja. Sie seufzte und bat mich herein.

Sobald ich drin war, rezitierte ich die Belehrung plus, setzte sie dann mit einer Tasse Tee an den Tisch und ließ ihr freien Lauf, sich selbst zu belasten.

Die Einrichtung war angenehm zusammengewürfelt und frei von jeglichen Spuren der verheerenden Aktivitäten professioneller Innenarchitekten. Die Unmengen von Büchern, von denen die anderen Zimmer überquollen, wurden im Wohnzimmer von zwei antiken Bücherschränken mit Glasfront in Schach gehalten. Dazwischen und über dem originalen Kamin hingen gerahmte Zeichnungen und Aquarelle, hauptsächlich Landschaftsbilder, außerdem alte Fotografien von Personen, einzeln oder in Gruppen. Im Erker zur Straße hin stand das klassische Porenbetonstein-Bretter-Regal der 1970er mit Topfpflanzen auf dem obersten Bord und Stapeln alter Zeitschriften auf den unteren.

Während sie den Tee gemacht hatte, hatte ich in der Küchentür gelehnt, nahm dann aber auf dem angebotenen Sessel Platz, dessen Polsterung mit schreiend orange-gelbem Schnörkelmuster der Abnutzung der Armlehnen nach zu urteilen aus den achtziger Jahren stammte.

»Als ich hier einzog, waren wir Hausbesetzer«, erzählte Camilla. »Dann haben ein paar von uns es dem Eigentümer abgekauft. Und ich hab später einen nach dem anderen ausbezahlt.«

Das klang vage plausibel, was unsere Analytiker aber nicht davon abhalten würde, ihre Finanzen der letzten Jahrzehnte mit der Lupe zu durchforsten. Selbst in den Achtzigern hätte eine junge Archäologin es schwer gehabt, das Kapital für ein Haus aufzubringen. Das wusste ich deshalb, weil das eines der Dinge ist, die dir jeder Archäologe schon auf das kleinste Stichwort hin ausführlichst auseinandersetzen wird.

Erst als sie eine tröstliche Tasse Tee in der Hand hielt, fragte ich sie, warum sie ihre Mails gelöscht hatte.

»Weil ich Panik bekommen habe«, sagte sie. »Ich hatte gehört, dass Sie Zugang zum Intranet bekommen hatten.«

»Warum hat Ihnen das Angst gemacht?«

»Weil ich diejenige war, die denen gesagt hatte, wann das Material vom One New Change in der Ladebucht stehen würde.«

Ich fragte, wer »die« waren.

»Ich dachte«, sie nahm einen Schluck Tee, »es wäre die Paternoster-Gesellschaft. Aber eigentlich hatte ich schon irgendwie geahnt, dass das nicht stimmte. Also, im Grunde war es jemand, den ich durch die Paternoster-Gesellschaft kennengelernt hatte und mit dem ich öfter E-Mails gewechselt habe.«

»Hat dieser Jemand einen Namen?«

»John Chapman.«

»Wann haben Sie die letzte bekommen?«

»Letzten Dienstag. Am dreißigsten.«

Ich verschwieg ihr, dass John Chapman schon seit fast einem halben Jahr tot war – so was hebt man sich gern auf, um dem Zeugen zum gegebenen Zeitpunkt einen umso größeren Schrecken einjagen zu können.

»Wann hatten Sie zum ersten Mal Kontakt mit dieser …« Ich schaute betont in meine Notizen. »Paternoster-Gesellschaft, und wer ist das genau?«

»Das ist ein … na ja, ich dachte, es wäre ein historischer Verein. Davon gibt es Tausende im Land. Ganz normale Leute, die sich sehr für Geschichte oder Archäologie interessieren. Und sie haben einige wirklich nützliche Ausgrabungen durchgeführt, sehr hilfreich heutzutage, wo es so schwer ist, Gelder aufzutreiben.«

Sie war in Kontakt mit ihnen gekommen, als die MOLA noch Teil des Museum of London war. »Ursprünglich hatten sie mich gebeten, ihr Schwert für sie zu datieren.«

»Was für ein Schwert?«, fragte ich, aber ich hatte bereits einen starken Verdacht.

»Ein außergewöhnlich gut erhaltenes Schwert aus der poströmischen Zeit, das ich ohne weiteres als sächsische Arbeit erkannte, etwa fünftes oder sechstes Jahrhundert. Vorausgesetzt natürlich, es war keine Fälschung.«

»Wieso glauben Sie, es könnte eine Fälschung gewesen sein?«

»Außergewöhnlich gut erhalten heißt in diesem Fall: praktisch neuwertig.« Sie streckte mir die Hände entgegen, als läge darin ein unsichtbares Schwert, das sie mir zeigen wollte. »Ich selbst habe nie etwas in einem auch nur annähernd so guten Zustand gefunden. Hinzu kam, dass die Quelle etwas dubios war. Angeblich hatte es ein Sammler der Aufklärung ausgegraben, William Winston Galt.«

»Wo wurde es gefunden?«

Als wüsste ich das nicht schon.

»Angeblich beim Ausheben eines Kellers in der Paternoster Row im achtzehnten Jahrhundert.«

»Konnten Sie es denn datieren?«

»Nun, bei Stahl kann man keine Radiokarbondatierung machen, und das Heft war neu gewickelt worden – vermutlich von Galt selbst.«

Weil Sammler notorische Romantiker waren und mit wenigen Ausnahmen dazu neigten, ihre Funde aufzuhübschen, um sie ihren Wunschvorstellungen anzupassen, und außerdem nach Lust und Laune Geschichten dazu erfanden.

»Überhaupt wurden Lederwicklungen vor dem Mittelalter kaum verwendet«, sagte Camilla.

Zum Glück hatte Freund William ziemlich schlampig gearbeitet, und etwas vom ursprünglichen Material des Griffs war unter dem Leder erhalten geblieben. Es handelte sich um ein Stück Geweih – von einem Rothirsch.

»Ich kenne ein paar Leute an der Universität York, die eine neue Technik namens ZooMS entwickelt haben. Das steht für Zoo-Archäologie durch Massenspektrometrie. Das Material reichte gerade noch aus, um den Test machen zu können.«

»Und was kam heraus?«

Camilla lächelte. »Fünftes Jahrhundert. Es besteht zwar immer noch eine gewisse Möglichkeit, dass das Schwert gefälscht und das Fragment eigens der Altersbestimmung wegen daran befestigt wurde, aber die Wahrscheinlichkeit halte ich für gering.«

Was die Formulierung war, die bei einer modernen Archäologin einem »Absolut sicher« am nächsten kam.

»Warum?«

»Weil ich das Leder der Wicklung darüber datiert habe. Es stammt definitiv aus dem achtzehnten Jahrhundert. Das heißt, entweder muss man annehmen, dass der alte Galt beim Herstellen seiner Fälschung vorausahnte, dass es irgendwann unsere modernen Methoden geben würde, oder der Originalgriff und somit das ganze Schwert stammen wirklich aus dem fünften Jahrhundert.«

»Oder das Leder wurde genau wie das Hornfragment in der heutigen Zeit unter Verwendung historischer Materialien angebracht«, sagte ich.

»Ja, das wäre noch eine entfernte Möglichkeit. Deshalb ist ja der Kontext so wichtig.«

Aber Camilla sagte, das Schwert habe sich alt angefühlt.

Diese Aussage ließ mich aufhorchen.

»Ich dachte, es würde auktioniert oder an ein Museum verkauft werden«, fuhr sie fort, »aber John Chapman sagte, sie hätten Pläne für ein eigenes Museum. Ein Artus-Museum, können Sie sich das vorstellen?«

Camilla konnte das durchaus, denn mit dem richtigen Marketing würde man damit einen substanziellen Anteil der fünfzehn Millionen ausländischer Touristen abgreifen können, die London jedes Jahr besuchten. Vor allem die Amerikaner.

»Irgendwo habe ich mal gelesen, dass zwei Drittel der Amerikaner glauben, Artus wäre eine reale historische Persönlichkeit gewesen«, sagte sie. »Einerseits ziemlich deprimierend, andererseits wahnsinnig gut fürs Geschäft.«

»Also glauben Sie nicht, dass es Excalibur ist?«

»Himmel, nein. Wahrscheinlich wurde es für einen hochrangigen Angelsachsen geschmiedet und dann in einem heiligen Gewässer ›geopfert‹.«

»Hatten Sie, nachdem Sie das Schwert datiert hatten, weiter Kontakt zu der Paternoster-Gesellschaft?«

Camilla sagte, es habe noch Kontakt gegeben, aber nur unregelmäßig. Sie wurde gelegentlich auf einen Drink eingeladen. Und man hatte sie in der einen oder anderen historischen Angelegenheit um Rat gefragt, meist was die Spätantike oder die nachrömische Zeit betraf. »Damit sie mit der professionellen Forschung up to date wären, sagten sie.«

»Sie?«

»Na ja, hauptsächlich John.«

»Chapman?«

»Genau.«

Sie hatten sich im Rising Sun in der Nähe des Smithfield Market getroffen, immer nur, um sich freundschaftlich auszutauschen, und es war eine echte Erleichterung für sie, sich mal mit jemandem über archäologische Dinge zu unterhalten, der nicht ständig nur über fehlende Mittel und begrenzte Ressourcen redete. »Archäologen können in dieser Hinsicht etwas ermüdend sein, fürchte ich.«

Ich nickte abwesend, während ich mir den Namen des Pubs aufschrieb. Das Rising Sun war hart an der Grenze zur Demi-monde angesiedelt – es gab sich antiker und mysteriöser, als es war. Zach würde man darin nicht antreffen, nicht einmal, wenn er kein Hausverbot hätte. Aber für Amateurpraktizierende wie John Chapman war es eine naheliegende Anlaufstelle.

»Hatten Sie eine romantische Beziehung?«, fragte ich.

Sie lachte flüchtig auf. »Nein, nichts dergleichen.«

Womit Rache oder Geld übrig blieben, und auf Rache tippte ich bei Camilla weniger.

»Also nur eine gelegentliche Einladung in den Pub? Nichts sonst?«

»Ein spendierter Drink ist ein spendierter Drink«, sagte sie. »Und ab und zu hat er mir Aufträge gegeben.«

Ich fragte, was für Aufträge. Sie zögerte, holte tief Luft, und dann kamen wir endlich zum Punkt.

»Er wollte Insiderinformationen über bestimmte Grabungen.« Camilla nahm ihre Teetasse auf, betrachtete sie einen Moment und stellte sie wieder ab. »Wobei ich nicht ganz verstand, warum er nicht auf die offiziellen Berichte warten konnte – ist ja nicht so, als wäre unsere Arbeit streng geheim.«

»War er besonders an bestimmten Themen interessiert?«

»Spätrömisch, poströmisch, frühe angelsächsische Periode – die Artuszeit eben. Ich nahm an, es sei für das geplante Museum.«

»Und als Gegenleistung?«

»Eine Art Pauschale.« Sie machte eine wegwerfende Geste. »Fünfhundert im Monat.«

Sechs Riesen im Jahr. Nicht schlecht.

»Und das erschien Ihnen nicht verdächtig?«

»Ich führe Ausgrabungen in der City of London durch. Da geben manche Leute vierstellige Summen für ein Mittagessen aus. Nein, misstrauisch wurde ich erst später.«

»Wie viel später?«

»Als ich zur Arbeit kam und hörte, dass jemand mit einem Lastwagen in unser Lager eingebrochen war und genau das Material geklaut hatte, von dem ich John etwa zwei Tage zuvor erzählt hatte.« Sie verzog den Mund zu einem schiefen Lächeln. »Ungefähr in dem Moment.«

Eine der geheiligten Säulen der Ermittlungsarbeit ist der zeitliche Ablauf. Wenn man eine belastbare Anklage zimmern will, ist das Wann ebenso wichtig wie das Wer und das Wie. Daher bestehen Vernehmungen zum großen Teil daraus, zumindest zu konkretisieren, in welcher Reihenfolge was passierte, und idealerweise sogar genaue Zeitpunkte zu ermitteln, damit man sie mit physischem Beweismaterial korrelieren kann. Wen wundert’s, dass die Polizei SMS und Mails stets mit lauten Freudenschreien an sich reißt. Ich verbrachte einige Zeit und noch eine Tasse Tee damit, Camilla einen ungefähren zeitlichen Ablauf zu entlocken.

Das Schwert hatte sie im Jahr 2010 datiert. Im Jahr darauf hatten ihre gelegentlichen »Plaudereien« mit John Chapman angefangen. Da war ich noch damit beschäftigt, rund um Covent Garden Besoffene zu verhaften und Exhibitionisten zu jagen. Um etwa dieselbe Zeit versuchte John Chapman vergebens, die Topanwälte von Bock, Loupe & Stag davon zu überzeugen, dass der Geist des Aufruhrs und der Rebellion mittels Ziegenopfern und Blutspritzerei besänftigt werden musste.

Dann war Chapman wieder auf Camilla zugekommen. Zum ersten Mal trafen sie sich im Rising Sun, und er bot ihr Geld für gewisse »Insiderinformationen« an. Das war kurz nachdem es in Covent Garden die Trilogie aus Brand, Überflutung und noch nie da gewesenem Krawall der Reichen und Schönen gegeben hatte. Es war auch die Zeit, da Patrick Gale sich endlich hatte überreden lassen, als Hohepriester des Bacchus/Dionysos/Mr. Punch? zu fungieren.

Ich fragte, warum sie die Diebstähle bei den Ausgrabungen nie mit den Informationen in Verbindung gebracht hatte, die sie John Chapman gegeben hatte.

Sie zuckte mit den Schultern. »Ich weiß gar nicht mehr, ob die Diebstähle damals gemeldet wurden.«

Ich war mir nicht sicher, ob ich ihr das abnahm, aber dieses Detail konnte warten.

Auf die Frage, wann sie Chapman zum letzten Mal getroffen hatte, sagte sie, im Frühling des vergangenen Jahres, was zu unseren Informationen passte, dass er in jenem Juni in die USA gezogen war. Danach hatten sie nur noch per Mail kommuniziert.

»Er sagte, er hätte einen neuen Job, bei dem er viel unterwegs sei«, erklärte Camilla.

Ich fragte mich, ob John ihr bis zu seinem Tod weiterhin selbst aus Cleveland geschrieben oder ob sofort jemand anders übernommen hatte.

Ehe ich in Belgravia anrief, damit jemand Camilla abholte, fragte ich sie noch nach dem Schwert. »Sie sagten, Sie hätten etwas gespürt, als Sie es in die Hand nahmen?«

»Gespürt?«

»Dass es sich alt angefühlt hätte. Wie stark war dieses Gefühl? Und haben Sie sonst noch etwas gespürt?«

Sie runzelte die Stirn und dachte darüber nach. »Ja«, sagte sie schließlich. »Da war ein Ton. Ein Klang. Als würde das Schwert singen.«

19 Die Unterwerfung des Wilden Westens

Wer Camillas Nachbar war, wurde mir klar, als ich sie zum Einsatzwagen begleitete, der sie nach Belgravia bringen würde. Harry Acworth – einst Bassgitarrist bei der Clarke-Boland Big Band und in den Neunzigern für kurze Zeit mit meinem Dad zusammen in einem Trio. Bei Gelegenheit musste ich das meinem Dad sagen, weil ich mir ziemlich sicher war, dass er glaubte, Harry wäre tot.

Ich sagte Camilla Turner, es würde schon alles in Ordnung kommen, wenn sie kooperierte, und ließ sie dann ihrem Schicksal in Form von Stephanopoulos entgegenfahren, wonach ihr Leben nicht mehr dasselbe sein würde. Ich machte mir ein wenig Sorgen, dass Martin Chorley Camilla trotz Staatsgewahrsam mit seiner üblichen direkten Vorgehensweise zuleibe rücken würde, aber es bestand die Hoffnung, dass er sie als zu unwichtig ansah, um das Risiko einzugehen. Vor allem, wenn wir sie in Belgravia einquartierten.

Als ich am Abend ins Folly zurückkehrte, war Abigail auf der Couch im Lesezimmer eingeschlafen. Nicht zum ersten Mal.

Der Laptop war noch aufgeklappt; drum herum breiteten sich verschiedene Zettel aus. Und da ich ein wissbegieriger Mensch bin, setzte ich mich hin und warf mal einen ausgiebigen Blick auf alles. Direkt neben ihr lag ihr Notizbuch. Auf der geöffneten Seite standen mehrere Gruppen kyrillisch geschriebener Wörter.

Varvara und Nightingale waren übereingekommen, bei Abigails Ausbildung die klassische Newton’sche Art der Zaubernotation zu verwenden – in Latein. Aber auch das hier sah mir verdächtig nach Zaubernotation aus. Das deutlichste Indiz war die kyrillische Silbe фоз, in der ich das griechische φῶς wiedererkannte – phos. Ich glaubte ἐλαύνω zu sehen, gefolgt von dem kyrillischen Kürzel ел – die Notation für Impello. Und zwar die, die Varvara Sidorovna Tamonina während des Zweitens Weltkriegs gelernt hatte. Aber dem folgte eine weitere Notation, die ich nicht einordnen konnte. Es sah aus wie ein Schnörkel aus einem ф, das durch eine schräg aufwärts führende Linie mit ел verbunden war. Die Linie ähnelte dem Aufwärtsdrall, den man dem Wort lux gab, wenn man es mit impello so kombinierte, dass es Feuerball bedeutete.

Nightingale hatte in seiner Ausbildung gelernt, die Zauber auszuschreiben, mit Klammern, die anzeigten, welche Formae mit welchen Modifikatoren kombiniert waren. Dieses System hatte er auch mich gelehrt. »So werden Klarheit und Präzision gefördert«, hatte er erklärt, als ich fragte, ob es auch eine Kurzform gebe. »Versuchen Sie immer Perfektion in der Form zu erreichen. Die Geschwindigkeit kommt dann später.«

Das hier würde ihm überhaupt nicht gefallen.

»Meine Hauptsorge«, hatte er mir einmal gesagt, »ist, dass sie zu schnell vorpreschen und sich so in Gefahr bringen könnte.«

Wir würden ihr wieder mal die Sicherheitspredigt halten müssen.

Ich sah auf.

Vor dem Tisch stand Molly und starrte mich finster an. Ich warf einen Blick auf Abigail und sah, dass jemand sie, ohne dass ich es bemerkt hatte, mit einer Decke mit grün-rotem Schottenmuster zugedeckt hatte. Ich sah wieder Molly an. Sie neigte den Kopf.

»Ihr Dad hat Nachtschicht, und ihre Mum ist mit ihrem Bruder im Krankenhaus«, sagte ich. »Die schreibt mir, wenn sie dort fertig sind. Dann bringe ich sie heim.«

Mollys Augen verengten sich.

»Sie kann hier nicht wohnen«, sagte ich. »Selbst wenn das erlaubt wäre – es wäre nicht das Richtige.«

Nach einem vorwurfsvollen Blick, als wäre das meine Schuld, drehte Molly sich um und glitt zur Tür hinaus.

Auf einem von Abigails Notizzetteln fand ich die Initialen VGC und die Stichworte Montana-Expedition 1877. Ich kramte in dem Bücherstapel und fand ein dünnes vergilbtes Heft mit dem Titel Der Teufelsfluss von einem gewissen Robert Sharp. Oben war eine handgeschriebene Notiz auf hochwertigem Papier angeheftet, die lautete: Meine Herren, dies nur zur Kenntnis, wie die Dinge in den ehemaligen Kolonien stehen. Unterschrieben mit den Initialen R.S.

Das war wohl die amerikanische Schrift, die Nightingale im Sinn gehabt hatte. Ich schlug sie auf und überflog sie.

Robert Sharp behauptete, ein nicht namentlich genanntes Mitglied der Expedition habe ihm die beschriebenen Ereignisse im Jahr darauf erzählt. Ich persönlich war mir nicht sicher, ob alles komplett erfunden war oder nur die stark fiktionalisierte Wiedergabe einer wahren Begebenheit. Abigail hatte strategisch wichtige Passagen, in denen auf die Newton’sche Magie Bezug genommen wurde, mit gelben Klebezetteln markiert; im Text wurde allerdings nur von »den ordentlichen Künsten«, »wahrhaftiger Magie« und an einer Stelle von »weißer Zauberei« gesprochen.

Der Text selbst handelte von den angeblichen Erlebnissen einer Gruppe kühner Gentlemen aus Virginia, die sich, begleitet von Scouts und erfahrenen Indianerkriegern, auf die Suche nach dem legendären »Teufel« des Yellowstone River im Montana-Territorium gemacht hatten. Irgendwie schien das Ganze eine Art Vergeltungsmaßnahme für den Tod von General George Armstrong Custer bei der Schlacht am Little Bighorn im Sommer zuvor gewesen zu sein.

Ich war zu kaputt, um tiefer in die Geschichte und die Charaktere einzusteigen, aber zum Glück waren die für uns interessanten Details durch Abigails Klebezettel leicht zu finden. Ziel der Expedition war offensichtlich ein Genius loci in Gestalt eines, so die Beschreibung, wohlgestalten Häuptlings mit edlen Zügen, die über seine wilde Natur hinwegtäuschten. Es kam zum klassischen Endkampf: Die Herren aus Virginia lockten Yellowstone hervor, indem sie formell um eine Audienz baten, und überreichten ihm Geschenke, darunter eine rote Hutschachtel, die Geist und Essenz des Todes selbst enthielt. Kaum öffnete Yellowstone die Schachtel, da verließen ihn die Sinne, und er sank zu Boden. Während der Rest der Expeditionsgesellschaft die anwesenden Einheimischen im Zaume hielt – im Klartext: umnietete –, trat der Anführer der Virginier, ein gewisser Captain Nathaniel Buford, vor und gab Yellowstone mit seiner Pistole den Rest. Alsdann nahm er, während um ihn das Gefecht tobte, sogleich die rote Schachtel und ihren Inhalt wieder an sich.

Tja, und nun die Hunderttausend-Dollar-Frage: Was war in der Schachtel?

Geist und Essenz des Todes selbst.

Auch Hinweise hierauf hatte Abigail markiert. Jemand, wahrscheinlich Postmartin, würde die Schrift noch einmal durchgehen müssen, aber aufgrund meiner Erfahrungen mit Abigails bisherigen Recherchen bezweifelte ich, dass sie etwas übersehen hatte.

Auch der ungenannte Erzähler von Der Teufelsfluss hätte gern gewusst, was in der Schachtel war, aber Captain Buford machte ein großes Geheimnis daraus.

Bei einer Gelegenheit schickte ich mich an, die Schachtel zu berühren, doch der Captain wies mich scharf zurecht – »Elender Narr!« – und fragte, ob ich nicht spürte, welch bodenloses Übel darin enthalten sei. Ich gestand, dass ich lediglich eine merkwürdige Kälte verspürt hatte.

Buford macht dem Erzähler klar, dass etwas, was einem Teufel die Sinne rauben kann, mit einem Menschen kurzen Prozess machen würde. Als der Erzähler weiterbohrt, was genau das nun sei, sagt er nur, ein Übel, das aus dem korrupten, degenerierten Europa herübergekommen sei: Eine Seuche der Alten Welt, welche wir in ein Werkzeug des göttlichen Willens verwandelt haben.

»Seuche« stand auf dem Klebezettel, mit dem die Seite markiert war.

Es gab noch zwei weitere Stellen im Text, an denen Seuchen direkt oder indirekt erwähnt wurden, wobei es sich bei einer um einen Vergleich handelte, der sich des Bildes der Impfung bediente – was bewies, dass weder der Erzähler noch Captain Buford eine Ahnung hatten, wie Impfungen funktionierten. Oder was der Unterschied zwischen einem Vergleich und einer Metapher war.

In der markierten Passage steckte zusätzlich eine herausgerissene Seite aus Abigails Notizbuch, auf die sie geschrieben hatte: Seuche, Kälte, Macht Entzug, tactus disvitae, Vampire.

Und darunter: Vampire als Waffe?

Abwesend strich ich »Macht Entzug« durch und schrieb »Machtentzug« darüber. Dann merkte ich, was ich getan hatte.

Ich verbringe zu viel Zeit mit Bibliothekaren, dachte ich.

Ich notierte mir die Maßnahme, jemanden den Text von Der Teufelsfluss samt Abigails Rückschlüssen einscannen zu lassen, damit ich es Reynolds schicken konnte. Und dass ich Postmartin bitten musste, in den Archiven in Oxford gezielt nach etwas Ähnlichem zu suchen.

Abigail rollte sich im Schlaf herum, sagte dabei einen Namen – es klang wie Simon, wer das auch immer sein mochte – und schlief weiter.

Nightingale hatte mir einmal erzählt, dass die Deutschen im Zweiten Weltkrieg Versuche zum Einsatz von Vampiren als Waffe gemacht hatten. Vielleicht hatten sie die Anregung ja von den Amerikanern. Oder vielleicht war das überall mal versucht worden – nur natürlich nicht bei den Briten. Niemals.

Die Forschungsaufzeichnungen der Deutschen lagerten möglicherweise weniger als fünfzehn Meter unter der Stelle, wo ich mich befand, gut verwahrt hinter einer Schicht oberflächengehärteten Stahls und Gott weiß was für magischen Schutzvorrichtungen. Die Schwarze Bibliothek, die vergiftete Frucht des Angriffs auf den Ettersberg, samt allen Details der genozidalen Experimente, die das Ahnenerbe im Bestreben, das Kriegsgeschick noch einmal zu wenden, durchgeführt hatte.

»Aber gebracht hat es den Faschisten nichts«, hatte Varvara einmal gesagt. »Da ist nichts dabei, was Ihnen von Nutzen sein könnte.«

Trotzdem – man macht sich so seine Gedanken.

Mein Handy pingte. Abigails Mutter war auf dem Heimweg von der Kinderklinik.

»Hey«, sagte ich zu Abigail. »Aufwachen – wird Zeit, dass du nach Hause kommst.«

20 Die Schmeichelei eines Sklaven

Den nächsten Morgen verbrachte ich damit, Camillas E-Mail-Archiv durchzugehen. Meine erste Maßnahme war, so viele ihrer Kontakte wie möglich zu identifizieren, um sie ihrer Personenakte hinzuzufügen. Dabei verglich ich sie schon mal oberflächlich mit der Liste ihrer Kollegen bei der MOLA und bat das stationäre Ermittlungsteam darum, zu schauen, ob in der polizeilichen Datenbank irgendwas Schändliches über die Betreffenden vermerkt war.

Dann sah ich mir die Mails an, die von John Chapmans Adresse abgeschickt worden waren. Stilistisch fand ich keinen Unterschied zwischen den früheren und denen, die nach seinem Tod in Cleveland geschrieben worden waren.

Als Nächstes führte ich Stichwortsuchen in den Mails durch: Dunkles Zeitalter, Dunkles Mittelalter sowie verschiedene Schreibweisen von nach- und poströmisch. Die tauchten in drei Vierteln der Mails auf, halfen mir also nicht weiter. Mit Excalibur hatte ich mehr Glück. Es führte mich zu ein paar Mailwechseln, in denen Chapman vehement die Theorie des angelsächsischen »Schwerts aus dem See« vertrat. Ähnliche Diskussionen fand ich über die historische Echtheit von Artus und Merlin. Mit keinem Wort wurde übrigens Lancelot erwähnt – der war wahrscheinlich zu französisch.

Wohl weil mir noch Abigails Entdeckung vom Vorabend durch den Kopf spukte, versuchte ich es auch mit Genius loci und den Namen der Flüsse. Die Ergebnisse waren an einer Hand abzuzählen und bezogen sich meist auf Grabungen in der Nähe der erwähnten Wasserläufe. Nur eine Erwähnung ließ mich stutzen:

>Übrigens, sind Sie je auf einen Schrein oder Opfergaben für eine Gottheit gestoßen, die etwas mit dem Fluss Walbrook zu tun hat?

>Nichts, was auf spezifische religiöse Zeremonien hinweist. Aber es ist oft schwer, zu bestimmen, ob etwas eine Opfergabe war oder schlicht und einfach verloren oder weggeworfen wurde.

In der nächsten Mail bittet »John« Camilla ausdrücklich, nach so etwas Ausschau zu halten. Und in der darauffolgenden bietet er ihr eine Bonuszahlung an, wenn sie ihm etwas in der Richtung nennen kann. Verglichen mit früheren Angeboten war dieses viel unverblümter, und da Chapman zum fraglichen Zeitpunkt schon tot war, musste ich annehmen, dass die Anfrage direkt oder indirekt von Martin Chorley kam.

Ich markierte die Mails als wichtig und hängte sie an die Vorbereitungsdatei für Camillas Vernehmung an. Die würde Guleed heute Nachmittag durchführen; vielleicht war es ja ein nützlicher neuer Ansatzpunkt für sie. Unterschiedliche Ansatzpunkte dienen heutzutage bei Vernehmungen als Ersatz für angebotene Zigaretten und/oder körperliche Druckausübung, was beides nicht mehr gern gesehen wird.

Er hatte seine Netze wirklich weit gespannt, unser Martin Chorley. Von Anwälten mit Hang zur Zauberei bis zu finanziell klammen Archäologinnen. Von aggressiven Bauträgerfirmen bis zu klassischen Verbrecherbanden. Aber warum das alles, zum Teufel? Selbst Carey, der eigentlich eher ergebnisorientiert dachte, fragte sich das.

Um Punch zu töten und mit dem entstehenden Magiepotenzial … was zu tun? Die Weltherrschaft zu übernehmen? Oder nur die City of London? Oder die Tri-State Area? Die Welt in ein zweites Dunkles Zeitalter zu stürzen?

Ich arbeitete ein paar kleinere Maßnahmen ab, hauptsächlich Anrufe bei überraschten Archäologen, die ich fragte, ob sie einen gewissen John Chapman oder die Paternoster-Gesellschaft kannten. Und ob sich je jemand bei ihnen nach Einzelheiten der Grabung am Londoner Mithraeum erkundigt hatte.

Die zweite Frage brachte mir tonnenweise Namen ein, darunter Journalisten und ein paar »Gestörte« (die Formulierung des betreffenden Archäologen, nicht meine), die behaupteten, praktizierende Mithraisten zu sein, und um Unterstützung für ihr Vorhaben warben, ihren Tempel von Bloomberg zurückzufordern.

»Viel Glück dabei«, hatte der Archäologe ihnen nur gewünscht. »Erzählen Sie mir doch hinterher, wie’s gelaufen ist.«

Die mysteriösen Kultisten hatten sich nie wieder gemeldet, aber der Archäologe gab mir ihre Namen – und eine Kontaktadresse, die mein Interesse weckte, weil sie in der Carter Lane lag, gleich neben St. Paul’s. Nach ein paar Stunden gemischten Trainings und einer Dusche schnappte ich mir also den Hyundai und fuhr in die City.

Nachdem ich der City Police Bescheid gesagt hatte, dass ich in ihrem Revier wildern ging, parkte ich im Dean’s Court. Die Adresse stellte sich als das St. Paul’s Youth Hostel heraus, das sich in der City ausnimmt wie eine Utopie aus längst vergangenen Tagen. Es handelt sich um ein erstaunlich großes spätviktorianisches Gebäude, das sich über fast einen ganzen Block gleich südlich der Kathedrale erstreckt. Dass dieser atemberaubende potenzielle Standort für einen neuen Einzelhandels- und Bürokomplex fest in der Hand des Jugendherbergswerks war, musste jedem rechtschaffenen Immobilienhai, der daran vorbeiging, körperliche Qualen verursachen.

Um es ihnen noch zusätzlich reinzureiben, hatte man an einen kurzen Mast über der Tür die Jugendherbergsflagge gehängt.

Die Inneneinrichtung war modern und robust, mit rot und blau gestrichenen Wänden und unter Flyern und privaten Aushängen begrabenen Pinnwänden aus Kork. An der Rezeption saß ein gut gelaunter asiatischer Typ, der sich, nachdem ich ihm versichert hatte, dass ich nicht die Absicht hegte, ihn oder sonst jemanden hier zu verhaften, vor Hilfsbereitschaft fast überschlug. Als ich noch jung und unerfahren war, wäre mir ein solches Verhalten verdächtig vorgekommen, aber inzwischen weiß ich, dass so der überwiegende Teil der Bürger reagiert, wenn unerwartet die Polizei, ihr Freund und Helfer, in ihr Leben tritt.

Er stellte mich seinem Chef vor, einem kleinen weißen Typen namens Daniel, der mir erklärte, tatsächlich sei ein Teil eines Anbaus, der passenderweise »der Anbau« hieß, an die Paternoster-Gesellschaft vermietet.

»Ich fand das schon immer komisch«, sagte er. »Wir könnten den Platz wirklich gut gebrauchen. Aber jedes Mal, wenn ich das Thema aufbrachte, wurde mir gesagt, es gebe da eine ›Abmachung‹.«

Er nahm an, da die Gesellschaft bisher nicht rausgeschmissen worden war, werde die Miete wohl nach wie vor gezahlt, sagte aber, damit sei er nicht befasst. Ich bekam von ihm den Namen einer Person eine Ebene höher und ordnete schon mal geistig die Maßnahme an, nachzuforschen, woher die Miete überwiesen wurde. Special Constable Nguyễn sagte, manchmal könnten die bewusst unübersichtlichen Verstrickungen, mit denen bestimmte Unternehmen sich vor zu genauer Prüfung schützen wollen, sich auch als Fallstricke erweisen. »Wenn sie so undurchsichtig werden, dass die Typen selber den Überblick über ihre eigenen Aktiva verlieren«, hatte sie erklärt, als wir einmal nach einer Trainingsstunde noch im Pub saßen. »Dann braucht es nur einen vergessenen Faden, und das ganze schöne Gewebe löst sich auf, wenn man daran zieht.«

Und die Moral von der Geschicht: Spiel nie das Hütchenspiel, wenn du selber nicht mehr weißt, unter welchem die Erbse liegt, denn es gibt Leute, die forensische Buchprüfung als Leistungssport betreiben.

Die verantwortliche Jugendherbergsleiterin führte mich zu einem Seiteneingang, hinter dem eine Treppe lag, die ohne Zwischenhalt zwei Stockwerke hinaufführte. Ein Eingangsflur war nicht vorhanden – ein Anzeichen dafür, dass die Treppe nachträglich eingebaut worden war. Den hochwertigen Fußbodenleisten und polierten Setzstufen nach allerdings wohl schon in den dreißiger Jahren. Die Energiesparlampe, die von einem Kabel in der Decke baumelte, war noch nicht ganz aufgewärmt, daher wirkten die blau gestrichenen Wände verwaschen grau.

Ich bat die Leiterin, mir die Schlüssel zu geben und selbst unten zu bleiben.

Der Website zufolge war die Jugendherberge ursprünglich eine Schule für die Chorknaben von St. Paul’s gewesen. Vermutlich erklärte das den Hauch von Soprangesang und nervöser Kleinejungenblase, der mich anwehte, als ich im Hinaufsteigen mit der Hand über die Wände strich. Oben befand sich eine weitere getäfelte Eingangstür mit einem Chubb-Schloss. Zum Glück passte einer der Schlüssel, und ich musste es nicht herausschneiden.

Vorsichtshalber stieß ich die Tür mit meinem Schlagstock auf und überprüfte die Schwelle auf Stolperdrähte, Lichtschranken und Dämonenfallen. Der Fußboden bestand aus abgewetztem Fischgrät-Parkett, das dringend mal gebohnert werden musste. Ich konnte in dem hellbraunen Holz keine sichtbaren Verfärbungen oder sonstigen Spuren erkennen, die auf eine Falle hingewiesen hätten. Als ich mir einigermaßen sicher war, dass der Boden mich nicht umbringen würde, richtete ich mich auf und ließ den Raum auf mich wirken.

Irgendetwas daran war merkwürdig. Zuerst konnte ich nicht den Finger darauf legen, was. Das Zimmer hatte eine hohe Decke und große Schiebefenster, die von innen mit hölzernen Läden verschlossen waren. Zur Vorsicht ließ ich das Licht ausgeschaltet, durchquerte den dämmrigen Raum, hob den Riegel des ersten Ladens an und zog ihn auf. Die Möbel waren antik – Walnusstische aus dem neunzehnten und frühen zwanzigsten Jahrhundert und Polstersessel, wie sie auch im Folly herumstanden. Zwei Wände wurden von Bücherschränken mit Glasfront eingenommen, die dritte war mit Gemälden und Drucken übersät, hauptsächlich Ansichten von St. Paul’s und den umliegenden Straßen sowie eine große Reproduktion von Sir James Thornhills Porträt von Sir Isaac Newton aus dem Jahre 1712. Ich erkannte es deshalb, weil auch im Vorlesungssaal des Folly eine Kopie dieses Gemäldes hängt. Ausnahmsweise trägt der große Mann sein eigenes Haar, aber ohne die Perücke sieht er hager und gereizt aus – haargenau wie Ian McDiarmid in Die Rache der Sith, bevor ihm Samuel L. Jackson ein neues Gesicht verpasst. Darunter hing eine Plakette mit den Worten:

Die Schwerkraft kann zwar die Bewegungen der Planeten erklären, nicht aber, wer die Planeten in Bewegung setzt.

Und da wurde mir klar, was mich irritierte. Der Raum sah aus wie eine schlechte Kopie des Folly, eingerichtet von jemandem, der dort ein paarmal gewesen war und dem die Atmosphäre gefallen hatte.

An der Wand dem Newton-Porträt gegenüber bemerkte ich eine längliche verglaste Hängevitrine aus dunklem, warm poliertem Mahagoni. In so was stellte man beispielsweise große Fische aus. Ich schaute hinein. Sie war leer. Auf einem schmalen silbernen Schild standen die Worte: BEI GRÖSSTER GEFAHR FÜR ENGLAND BITTE SCHEIBE EINSCHLAGEN.

Also kein Fisch. Sondern ein Schwert. Und ich musste wohl nicht dreimal raten, welches.

Ich zog meine forensischen Handschuhe über und schaute mir kurz den Inhalt der Bücherschränke und Schubladen an. Es gab kaum Staub; hier war regelmäßig bis in die Ecken gewischt worden, und zwischen Bücherschränken und Wand hingen keine Spinnweben. Jemand, und ich bezweifelte, dass es einer derjenigen war, die Excalibur-Witze lustig fanden, machte hier regelmäßig sauber.

Später spürten wir sie auf: eine Rumänin, die behauptete, ihr Name sei Lana Stacey. Sie hatte einen eigenen Schlüssel und putzte jeden Samstagmorgen diese Räumlichkeiten. Nie war ihr irgendein Mitglied der Paternoster-Gesellschaft begegnet. Dem Personal der Jugendherberge übrigens auch nicht.

In den Bücherschränken gab es sichtbare Lücken; hier waren Bücher entfernt worden, mal einzelne, mal mehrere nebeneinander. Die noch vorhandenen beschäftigten sich hauptsächlich mit Geschichte und Archäologie und stammten überwiegend aus dem, wie Postmartin sagte, »Barbarenzeitalter der Geschichtsschreibung«. Ich rief ihn in Oxford an und schickte ihm ein paar Fotos. Er sagte, er werde am Nachmittag herunterkommen. Dann kontaktierte ich Nightingale und die Fallzentrale, für den Fall, dass sie es für sinnvoll erachteten, ein Spurensicherungsteam herzuschicken. Ich bezweifelte es, aber man weiß ja nie.

Vorsichtig berührte ich die Vitrine, in der vermutlich das Schwert aufbewahrt worden war.

Ich spürte nichts, aber in Holz kann man Vestigia vergessen.

Geoffrey von Monmouth hatte geschrieben, Artus werde dereinst zurückkehren.

Vielleicht brauchte er Unterstützung dabei?

War es etwa das, worum es Martin Chorley ging?

Den Blick auf die Vitrine gerichtet, rief ich Isis an.

»Peter«, sagte sie. »Was für eine reizende Überraschung. Du rufst doch hoffentlich nicht an, um für morgen abzusagen, oder? Oxley wäre zutiefst enttäuscht. Du weißt ja, wie gern er dir seine Geschichten erzählt. Vor allem, da alle hier draußen sie inzwischen schon kennen.«

»Keine Sorge, es bleibt dabei«, sagte ich. »Falls nicht ein Notfall dazwischenkommt. Ich hatte mich nur gefragt, ob du inzwischen die Chance hattest, mit dem Alten Mann zu reden?«

»Oh.« Isis klang überrascht. »Ist das jetzt dringend geworden?«

Ich betrachtete die leere Schwertvitrine und die Inschrift darunter und sagte, möglicherweise ja.

»Dann schaue ich bei ihm vorbei und frage ihn, bevor wir uns mit euch treffen«, versprach sie.

Nach dem Anruf öffnete ich die Läden eines weiteren Fensters. Sie gingen nach Norden auf einen Innenhof hinaus. Und über den Dächern gegenüber erhob sich die weiße Kuppel von St. Paul’s.

21 À l’ombre des jeunes rivières en crue

Am nächsten Tag kamen Oxley und Isis nach London, um die Abendvorstellung von La Bohème im Royal Opera House zu besuchen. Wir hatten schon vor Ewigkeiten beschlossen, vorher gemeinsam etwas trinken zu gehen. Aus unerfindlichen Gründen landeten wir im Punch & Judy im Covent Garden Market.

»Erstaunlich, wie wenig Schaden der Brand angerichtet hat«, sagte Oxley.

Wir saßen auf der Galerie an der Westseite der Markthalle. Genau gegenüber befand sich der Portikus der St. Paul’s Church, wo ich, das nur nebenbei, zufällig meinen ersten Geist getroffen hatte. Sie ist die letzte Ruhestätte nicht weniger Bühnengrößen und wird daher auch als Schauspielerkirche bezeichnet – unter anderem, um sie von ihrer größeren und berühmteren Namensvetterin, der Kathedrale, zu unterscheiden.

»Na, Beverley hier hat ihn ja gleich gelöscht«, sagte Isis.

»Ja«, sagte ich. »Der Wasserschaden war um einiges größer als der durch das Feuer.« Beverley trat mir unter dem Tisch ans Schienbein. »Außerdem ist der Bau hier aus solidem Backstein, also blieb das Grundgefüge erhalten.«

Die Hälfte der Geschäfte allerdings hatte sich geändert, Apple hatte sich die Gelegenheit nicht entgehen lassen und einen Store mitten hinein gesetzt, und das neue Geld hatte etwas vom Charakter wegpoliert.

Isis runzelte die Stirn. »Es macht dir aber nichts aus, hierherzukommen, oder?«

Keineswegs, versicherte ich ihr und erklärte, dass ich hier meine Probezeit abgeleistet, meinen ersten Betrunkenen verhaftet und meinen ersten Fall gelöst hatte. Und Beverley zum ersten Mal geküsst – na gut, das war etwas die Straße rauf bei Seven Dials gewesen, aber trotzdem.

Da waren auch andere Erinnerungen – Lesleys ruiniertes Gesicht und die Erkenntnis, dass ich zu spät gekommen war. Wie ich auf der Bühne fast erhängt wurde und Seawoll mich in der Bar im vollen Lauf niederstreckte. Und wie Beverley über mir trieb und die Flammen sich im Wasser spiegelten, bis sie dieses mit einer Handbewegung abfließen ließ.

Und das war nur die erste Hälfte jenes Jahrs gewesen.

Weil ich, so erstaunlich es klang, tatsächlich frei hatte, konnte ich zum ersten Mal seit Ewigkeiten ohne schlechtes Gewissen ein Pint trinken. Mein Handy war allerdings trotzdem eingeschaltet, und Nightingale hatte mich gebeten, nach Möglichkeit zurechnungsfähig zu bleiben.

»Das gefällt mir gar nicht, Peter«, hatte er nach der Morgenbesprechung gesagt. »All das ist zu komplex. Schon in der Vergangenheit hat Chorley sich als Meister darin erwiesen, uns zu täuschen, und ich fürchte, der Großteil dessen, was wir jetzt aufdecken, könnte zu einer ausgeklügelten List gehören. Was Varvara als maskirovka bezeichnen würde.« Er wollte, dass wir jederzeit in Alarmbereitschaft und aufmerksam waren.

Und ich wollte dieses Pint.

»Fleet war damals ganz schön stinkig«, sagte Beverley.

»Verständlich«, sagte Oxley.

Vor dem Portikus stand eine ostasiatische Frau, die Taschenspielertricks vorführte. Von oben war sehr schön der Halbkreis zu sehen, den die Menge um sie bildete. Sie war gut – blickte immer wieder einzelnen Zuschauern in die Augen, flirtete mit den Teenagern und begeisterte die Kinder, indem sie ihren Kartenstoß von Hand zu Hand schwirren ließ wie ein Jongleur seine Bälle. Immer wenn sie die Zuschauer mit etwas Neuem verblüffte, gingen Staunen und Raunen wie eine Woge durch die Menge.

Nur der Dieb bleibt ungerührt. Die Menge ist gebannt – er vorsichtig. Sie ist locker, er angespannt. Ich hätte sofort gewusst, dass ich einen Profi-Taschendieb vor mir hatte, selbst wenn ich ihn nicht persönlich gekannt hätte.

»Freddy«, brüllte ich hinunter.

Er sah auf. Ich winkte. Er brauchte einen Moment, bis er mich erkannte, dann sah er sich panisch um, ob die Kollegen in Uniform schon hinter ihm standen. Als er keine sah, bedachte er mich mit einem verdrießlichen Blick.

Ich fuhr mir mit dem Finger über die Kehle und zeigte nach Süden, in Richtung The Strand.

Freddy zögerte, aber ihm war klar, was ich meinte: Wenn ich gezwungen sein würde, runterzukommen und ihn zu verhaften, würde das nicht angenehm für ihn werden. Schließlich zuckte er mit den Schultern und schlurfte davon – nach Norden, bemerkte ich, in die entgegengesetzte Richtung zu der, in die ich gezeigt hatte.

Ich drehte mich um. Die anderen starrten mich alle an.

»Taschendieb«, sagte ich.

Beverley schüttelte den Kopf, und Oxley fing an zu lachen. »Scharfe Augen«, sagte Isis. »Du verlässt uns jetzt aber nicht, um ihm hinterherzurennen?«

Ich sagte, so etwas sei in den heutigen degenerierten Zeiten zum Glück nicht notwendig. Dann zog ich das Handy heraus und schrieb eine SMS an Inspector Neblett, meinen ehemaligen Dienstleiter, dass unser alter Freund Frederick William Cotton offenbar wieder auf freiem Fuß war. Und vermutlich gerade dabei, sich die Oxford Street vorzunehmen.

Als die Kellnerin die zweite Runde brachte, wandte ich meine Aufmerksamkeit wieder der Geselligkeit zu. Mir winkte ein zweites sorgenfreies Pint. Oxley hatte etwas bestellt, was sich Brewdog Vagabond Pale Ale nannte und in der Flasche serviert wurde. Er meinte, das kenne er noch nicht. »Ich probier gern mal was Neues.«

Dazu gehörte wohl auch ein neuer Anzug aus khakifarbenem Chambray, der entweder bewusst lose geschnitten war oder vorher jemand anderem gehört hatte. Isis war ebenfalls herausgeputzt, in bodenlangem weinrotem Kleid und dazugehörigem Jäckchen mit cremefarbenen Knöpfen. Ich wagte zu erwähnen, dass die Oper ein gutes Stück ungezwungener geworden war, seit sie zum letzten Mal dort gewesen waren, aber das beeindruckte Isis kein bisschen. »Was ich trage, soll doch mir selbst gefallen.« Und sie stieß mit Beverley an.

»Und was ich trage, soll meiner Liebsten gefallen«, sagte Oxley.

Alle sahen mich an.

»Was ich trage, soll eine Aura unerschütterlicher Autorität suggerieren«, sagte ich.

»Nicht deiner Göttin gefallen?«, fragte Oxley.

»Nun, unsereins zieht euch ohnehin so vor, wie euch die Natur geschaffen hat«, sagte Isis.

Oxley stellte sein Bier ab. »In diesem Fall soll mir dein Wunsch Befehl sein.«

Er fing an, sein Jackett auszuziehen, und ließ erst davon ab, als Isis seine Hand packte. »Wage es nicht!«

»Sind sie nicht unbeständig wie der Wind?«, fragte Oxley mich. »Und launisch wie die See.«

»Dazu sag ich lieber nichts«, sagte ich.

Isis fragte Beverley, was sie nach dem Studium vorhatte.

»Ich hab doch noch ein ganzes Jahr«, meinte Bev.

Unten auf der Piazza war die Straßenzauberin durch einen kleinen weißen Mann in abgetragenem Anzug und Zylinder ersetzt worden. Einen Moment lang war mir etwas unbehaglich zumute, bis er einen gelben Ballon aufblies und auf komische Weise erfolglos versuchte, ein Tier daraus zu formen. Dazu quasselte er etwas in breiter West-Country-Aussprache, die unendlich weit von der Skelettarmee oder den brutalen Straßen Londons im neunzehnten Jahrhundert entfernt war.

»Ich dachte, vielleicht gehe ich ins Hochwasserschutz-Management«, sagte Beverley.

»Ist das nicht geschummelt?«, fragte Isis.

»Ich seh’s eher so, dass ich einen einzigartigen Einblick in die Materie habe.«

»Der daraus besteht, dass sie dir einen Zins entrichten und du darauf verzichtest, ihren Garten zu überfluten?«

Von Bestechung wollte Beverley nichts wissen, allerdings gab sie zu, dass sie, was den Unterlauf der Themse betraf, ihren Schwestern wohl einige Versprechen würde abluchsen müssen.

»Dabei fällt mir ein«, sagte Isis, »wollten uns nicht Nicky und Brent mal besuchen kommen?«

»Seid ihr sicher, dass ihr das wollt?«, fragte ich. »Nach dem, was das letzte Mal passiert ist?«

Oxley winkte großzügig ab. »Ach was. Wer hat denn nie ein Boot kentern lassen, als er jung war?«

»Und mir wurde aufgetragen zu fragen, ob Abigail noch mal kommt, bevor die Schule wieder anfängt«, sagte Isis. »Wir würden uns freuen, wenn sie uns ein, zwei Wochen lang besuchen würde.«

Ich dachte an Abigails vieles Chatten in den Abendstunden und daran, wie der Reißverschluss an ihrem Zelt geschlossen worden war. »Wer hat das denn gefragt?«

»Schaut mal, wie ihm der Kamm schwillt«, sagte Oxley. »Allzeit bereit, die Ehre seiner Schwester zu verteidigen.«

»Nicht meiner Schwester«, sagte ich, was die anderen in höchstem Maße zu amüsieren schien.

Ich sagte, ich müsse erst ihre Eltern fragen, aber mir war schon klar, dass die ja sagen würden. Sie waren schrecklich vertrauensselig – und schlimmer, sie überließen Abigail komplett meiner Verantwortung. Mein Dad fand, das wäre ein guter Vorgeschmack auf mein Leben mit eigenen Kindern – wieso er glaubte, davon eine Ahnung zu haben, blieb sein Geheimnis.

Oxley fragte, ob wir etwas essen wollten, und Beverley nahm die Sache in die Hand. Im Handumdrehen stand ein verdattert aussehender Typ im blauen Nadelstreifenhemd vor uns, und ich konnte nur hoffen, dass er ein Barmann war und nicht etwa ein beliebiger Gast. Wir hatten die ethische Problematik dieser Vorgehensweise zwar des Öfteren besprochen, aber Bev konnte es sich nicht verkneifen, vor ihren Verwandten vom Lande ein bisschen anzugeben.

Egal wer der Typ war, Fish and Chips sowie Steak and Ale Pie kamen verdammt schnell. Oxley entpuppte sich als erstaunlich gesitteter Esser – mich hingegen stieß Beverley irgendwann an und sagte, ich solle aufhören, sie in der Öffentlichkeit zu blamieren. Aber hey, wie soll man panierte Kabeljaustücke denn anders essen als mit den Fingern?

»Geduld«, sagte Isis. »Ich habe nur zweihundert Jahre gebraucht, meinem Schatz abzugewöhnen, bei Tisch zu furzen.«

Ich wies darauf hin, dass Beverley auch ihre schlechten Angewohnheiten hatte, zum Beispiel ihre Neoprenanzüge im Wohnzimmer herumliegen zu lassen. »Und zwar klitschnass. Und einmal bist du mitten in der Nacht im tropfenden Gummidress zu mir ins Bett gestiegen.«

»Ich musste doch gleich wieder weg«, verteidigte sie sich. »Da wollte ich ihn nicht mühsam aus- und wieder anziehen.« Nicht einmal, nachdem sie mich hellwachgeküsst hatte.

Isis und Oxley, für die es eine Selbstverständlichkeit war, splitterfasernackt schwimmen zu gehen, wandten mir interessierte Blicke zu, die ich ignorierte. Mein Dad sagt, ein Gentleman wahrt stets seine Geheimnisse, und meine Mum sagt: »Dein Sach’ musst du keinem erzählen« – wobei sie allerdings kein Problem damit hat, mein Sach’ einem beträchtlichen Teil der sierraleonischen Bevölkerung Londons zu erzählen. Ich fand einen Themawechsel angezeigt und fragte Isis, ob sie Gelegenheit gehabt hatte, Vater Themse nach König Artus zu fragen.

»Ha«, sagte sie. »Ja, hatte ich. Ich muss allerdings sagen, ich hätte vielleicht auf meinen Gemahl hören sollen.«

»Ich hab dich ja gewarnt, dass es ein schöner Reinfall werden würde«, kommentierte Oxley.

»Ob schön oder nicht, dazu kann ich nichts sagen. Es war in Latein.« Isis fragte, ob ich das Rätsel wirklich hören wolle. »Oft ist die Antwort nicht die Frage wert.«

»Nett«, sagte Beverley. »Das merke ich mir.«

»Ich wage es«, sagte ich.

»Dicito praeconi lucis«, begann Isis.

Lucis erkannte ich, aber praeconi?

»Etwas mit dem Morgen?«, fragte ich.

»Herold«, sagte Oxley. »Herold des Morgens. Das bist übrigens du.«

»Ich dachte, ich wäre ein Sperling.«

»Und der Herold des Morgens«, sagte Isis.

»Ist der Herold des Morgens nicht der Gockel?«

»Willst du den Rest hören oder nicht?«

»Sorry.«

»Dicito praeconi lucis«, sagte sie. »Si pontem ad urbem servandam dissolvet, praemium suum exilium erit.«

»Soll ich ein Dissolvo auf die Brücke richten?« In dem Moment, als ich es sagte, kam mir die Erinnerung an den geisterhaften Speer in meiner Hand, an den jähen Widerstand, als ich ihn Mr. Punch durch die Brust und in die Planken der ersten London Bridge trieb.

Ein Geisterspeer, ein irrealer Punch, eine Erinnerung aus der Vergangenheit Londons.

Praemium suum exilium erit.

Sein Lohn wird das Exil sein.

»Peter?«, fragte Beverley – sie starrten mich alle an.

»Auf Exil hab ich keine Lust«, sagte ich.

»Tja, so lautet nun mal die Prophezeiung«, sagte Oxley. »Pass lieber gut auf.«

Wenn man die Hand des Schicksals auf der Schulter spürt, streitet man als echter Londoner sofort kategorisch ab, dass man derjenige sein könnte, nach dem es Ausschau hält.

»Was, ich, Chef?«

22 Was man hätte tun sollen

Einem Polizisten braucht man nicht zu erzählen, dass sich dein Leben ohne Vorwarnung auf den Kopf stellen kann. Aber das theoretisch zu wissen ist eine Sache – einen Anruf von Lesley zu kriegen, während man gerade harmlos mit seinem Frühstücksbückling beschäftigt ist, eine ganz andere.

»Halt den Mund, Peter, und hör zu«, sagte sie, was ich etwas harsch fand, denn ich hatte noch keinen Ton gesagt.

»Red schon«, sagte ich.

»Martin plant eine Dummheit. Er will ein Probeopfer bringen.«

»Himmel, Lesley, du musst –«, fing ich an, aber sie sprach einfach weiter. »Ich weiß nicht, wen oder was er opfern will. Aber er sagte, hier gäbe es sowieso viel zu viele Flüsse, und einen weniger würde niemand vermissen.«

Mir wurde eiskalt.

»Noch was?«, fragte ich.

»Das ist alles.«

»Kann es sein, dass das ein Witz war?«

»Peter«, sagte sie und legte auf.

Nur gut, dass Nightingale darauf besteht, dass alle ordentlich angezogen zum Frühstück kommen – so waren wir in weniger als einer Minute die Treppe hinunter und draußen im Container.

Nightingale rief Oxley an, und ich zuerst Beverley und dann Lady Ty.

»Wie zuverlässig ist diese Information?«, fragte Ty.

»Absolut«, sagte ich. »Können Sie alle anderen warnen?«

Sie sagte ja, und sie würde dann wegen der nötigen Vorkehrungen wieder auf mich zukommen.

Nachdem das erledigt war, sagte ich Stephanopoulos Bescheid, dann Jaget Kumar von der BTP und zu guter Letzt, weil ich Kontakt mit Lesley gehabt hatte, DI William Pollock von den Professionellen Standards.

Als alle gewarnt waren, gingen wir ins Folly zurück und beendeten unser Frühstück. »Es hat wenig Sinn, mit leerem Magen herumzurennen«, sagte Nightingale.

Also, er beendete sein Frühstück. Ich hatte irgendwie keinen Hunger mehr.

»Es könnte auch eine Falle sein«, sagte er, während er seine Serviette wieder entfaltete.

Ich sagte, dass ich das eher nicht glaubte. Schon allein deswegen, weil sie bei einer Falle deutlichere Hinweise gegeben hätte.

»Dann vielleicht wieder einmal eine Ablenkung?«

»Vielleicht«, sagte ich und setzte mich hin. Es war noch etwas Toast da. Ich bestrich ihn mit Butter und kaute darauf herum. Besser Toast als meine Fingernägel.

Beim letzten Mal, als Martin Chorley es auf einen der Flüsse abgesehen hatte, hatte sein gedungener Meuchelmörder sich einen halben Meter metaphysischen Stahl durch die Brust eingefangen, und Chorley selbst war von einem niedlichen kleinen Stadttsunami davongeschwemmt worden.

Und da hatte Lady Ty vorher nicht einmal gewusst, dass etwas im Busch war.

Fast wünschte ich mir, er würde es noch mal probieren, weil all unsere Probleme vielleicht mit einem Schlag gelöst wären, wenn zum Beispiel Fleet sich auf eine Weise verteidigen würde, die dem Justizsystem einen Haufen Papierkram und die Prozesskosten ersparen würde.

Aber dann dachte ich an den Yellowstone und die zur Waffe gemachten Vampire und das plötzliche Interesse des toten John Chapman am Walbrook. Ich nahm mein Handy und rief Beverley an.

»Hi, Babe«, sagte sie. »Wir sind alle hier bei Mum.«

»Hat irgendjemand von euch Walbrook kontaktiert?«, fragte ich.

Sie gab die Frage weiter in den Hintergrund, wo ein Fußballspiel, Prisoner von The Weeknd und ein Kreischwettbewerb für Jungflüsse sich gegenseitig an Lautstärke zu übertreffen versuchten. Während ich auf Antwort wartete, ging ich in mein Zimmer und kramte meine Undercover-Metvest heraus. Das ist eine eigentlich ganz normale Stichschutzweste, nur mit beigem Nylonüberzug statt in Uniformblau mit Taschen. Wer sie trägt, sieht ungefähr so unauffällig aus wie ein silberner Astra vor einem Jugendclub, aber ich habe festgestellt, dass sich ein steifes Plastik-Tanktop in gewissen Situationen seltsam tröstlich anfühlen kann.

Im Telefon hörte ich, wie Brent drohte, das Wohnzimmer zu überfluten, wenn sie nicht als Nächste an die Spielkonsole durfte, und war gespannt, ob sie das wahrmachen würde, aber da kam Beverley zurück an den Hörer und sagte, nein, an Walbrook habe niemand gedacht. »Sie hat ja nie was mit uns zu tun.«

Guleed hatte frei, also schnappte ich mir im Frühstücksraum Carey, und während er seine Metvest suchte, ging ich mit Nightingale zur Beratung in die Fallzentrale.

»Sie sollten sie zumindest warnen«, sagte er. »Sahra ist auf dem Weg hierher. Wenn sie eintrifft, fahre ich mit ihr zu St. Paul’s. Dort richten wir unseren Stützpunkt ein.«

»Sie glauben, die Kathedrale spielt eine Rolle?«

Nightingale tippte aufs Whiteboard, auf dem sich von John Chapman und der Paternoster-Gesellschaft ausgehende Pfeile auf der groben Zeichnung der Kuppel trafen. »Sie taucht recht beharrlich in den Ermittlungen auf. Doch für unser heutiges Vorhaben ist eher von Belang, dass sie einen günstig gelegenen zentralen Punkt darstellt. Dort werde ich je nach Bedarf David und Sie unterstützen oder mich anderswohin begeben können.«

»Und wenn er flussaufwärts oder ganz woanders zuschlägt?«

»Nun, die Information ist raus, wie man so schön sagt. Lady Ty und Oxley haben ihre landesweiten Kontakte genutzt; selbst so junges Gemüse wie Ihr Freund Chester sollte inzwischen in Sicherheit sein. Und alles, was Chorley während des letzten Jahres unternommen hat, war auf die eine oder andere Art mit der City verbunden.« Er tippte wieder aufs Whiteboard und runzelte die Stirn.

»Ja«, sagte er. »Walbrook. Mir ist wohler, wenn Sie erst mal bei ihr sind.«

Ehe wir im Rover davonbrausten, sorgte ich dafür, dass wir ein paar Screamer dabeihatten. Dann interpretierte ich Nightingales Äußerung als Alarmstufe Rot, setzte noch im Hof das Blaulicht aufs Dach, und schon vor der Theobalds Road hatten wir zügige, aber in dieser Situation noch völlig zulässige fünfundsechzig Sachen drauf.

»Gibt’s was, was ich wissen sollte?«, fragte Carey, der sich am Armaturenbrett festhielt.

Ich erklärte es ihm, so gut ich konnte, während ich im Slalom an schwerhörigen Pendlern und lebensmüden Lieferwagenfahrern vorbeifegte, allerdings ließ ich die Metaphysik beiseite und beließ es bei der kriminellen Komponente. »Wir glauben, dass Chorley eine von Lady Tys Schwestern um die Ecke bringen will.«

»Die mit dem Pub in Shoreditch?« Womit Carey zeigte, dass er während der Lagebesprechungen tatsächlich wach geblieben war – vermutlich als Einziger unterhalb des Inspector-Ranges.

»Genau die.«

»Warum fahren dann wir zu ihr und nicht Nightingale?«

Definitiv wach geblieben. »Weil …« Ich unterbrach mich und sprach ein stummes Gebet, da wir soeben den Lauf des Fleet in Farringdon überquerten. »Weil wir nicht hundertprozentig sicher sind.«

Wer so gut informiert war wie Carey, dem musste ich nicht erklären, dass Chorley es liebte, uns in die Irre zu führen.

»Oh, schon kapiert«, sagte er überraschend fröhlich. »Wir sind die Kanarienvögel, die als Erste tot umfallen, wenn’s ernst wird.«

Um den Old-Street-Kreisverkehr kommt man leider nicht herum, also wappnete ich mich bereits auf der Clerkenwell Road und hoffte das Beste. Was sich als gar nicht so schlecht erwies, abgesehen von einem uralten Ford Fiesta, der anscheinend nicht erfasst hatte, wie Kreisverkehre funktionierten, und direkt vor uns rechts rüberfuhr. Carey fluchte und schrieb sich das Kennzeichen auf.

Dann beschleunigten wir auf dem östlichen Stück der Old Street und bogen in die Rivington Street ab, die, falls Sie das nicht wissen, auf dem letzten Stück zu einer Einbahnstraße in die falsche Richtung wird. Aber wir waren in einer gerechten Sache unterwegs, was in meinen Augen eine geringfügige Missachtung der Verkehrsregeln rechtfertigte. Zum Glück war nur ein einziger Verkehrsteilnehmer in der richtigen Richtung unterwegs. Er bekam Panik, riss das Lenkrad herum und schaffte es, wie wir später erfuhren, einen der Poller zu rammen, die genau zu diesem Zweck am Straßenrand stehen. Wir düsten an ihm vorbei und bogen mit quietschenden Reifen in die Curtain Road ein.

Inzwischen wummerte über uns der Helikopterkollege von India 99 und gab uns alle vor uns liegenden Widrigkeiten durch, und Nightingale hatte sich in Bewegung gesetzt. Ich schaltete Blaulicht und Sirene aus und bog langsam in den New Inn Yard ein. Vor uns wurden die Eisenbahnbrücke und das verwitterte Schild des Pubs sichtbar.

Im Näherkommen konnte ich keinerlei verdächtige Aktivität ausmachen.

»Ich sehe nichts«, sagte Carey und gab dies an Nightingale weiter, der erwiderte, in diesem Falle werde er wie besprochen zu St. Paul’s weiterfahren.

Während ich parkte, erklärte Carey, nach dieser Fahrt sei ich ihm einen Drink schuldig. Ich wollte ihn gerade warnen, dass er in diesem Pub vorsichtig sein sollte, was er zu sich nahm … da wurde es gelinde gesagt etwas verwirrend.

Wie wir uns später zusammenreimten, musste Martin Chorley irgendwie die Anleitung zur Niedertracht der Virginia Gentlemen in die Finger bekommen und sich von der ersten bis zur letzten Seite reingezogen haben. Seine eingedoste Seuche der Alten Welt erreichte das Goat and Crocodile mit der wöchentlichen Bierlieferung – überraschend war dabei nicht zuletzt die Tatsache, dass der Pub überhaupt genug Kundschaft für eine wöchentliche Bierlieferung hatte.

Alles, was Martin zu tun blieb, war, draußen zu warten, bis Walbrook handlungsunfähig war, und dann reinzuschlendern. Unleugbar hatte er aus seinem misslungenen Anschlag auf Lady Ty gelernt, denn er brachte Verstärkung mit, für den Fall, dass nicht alles nach Plan lief. Dieser Fall trat natürlich ein, weil genau im entscheidenden Moment Carey und ich aufkreuzten.

Das Erste, was wir sahen, war, dass die Front des Goat and Crocodile sich quer über die Straße auf unser Auto zubewegte. Also, ich kann nur sagen: gut, dass es nicht der Jaguar war.

Einen Augenblick lang dachte ich, wir wären es, die auf den Pub zurollten, aber dann merkte mein Gehirn, dass die Perspektive kein bisschen stimmte, und überhaupt standen wir ja schon. Im nächsten Moment erkannte ich, dass es nur einen Verbrecher gab, der eine Wand so von sich schleudern konnte, nämlich Chorley, und das hieß, er war im Pub. Auf seltsam kühl amüsierte Art war mir außerdem klar, dass mir dieses Wissen jetzt überhaupt nichts brachte. Ich glaube, mental befahl ich meinem Körper noch: runter – aber ehe sich etwaige dabei hilfreiche Muskelgruppen in Bewegung setzen konnten, bekam der Rover die Pubfassade in die Seite.

Und wie gesagt, jetzt wurde es ein wenig verwirrend.

Plötzlich war der Airbag so groß wie ein Elefant, und ich hing seitlich im Anschnallgurt, weil das Auto sich überschlug. Ich höre Carey fluchen und denke: Gott sei Dank, dass der Pub aus lausigen Fertigplatten besteht und nicht aus Ziegelsteinen. Und ich denke, dass Martin Chorley, wenn er schlau ist, nicht wartet, bis das Auto sich nicht mehr bewegt, sondern gleich die nächste Aktion hinterherschickt.

Statt auf dem Dach zu liegen zu kommen, wie ich erwartet hatte, wurde der Rover hochkant vom soliden viktorianischen Backsteinbogen der Eisenbahnbrücke aufgehalten, und mein Kopf wurde zur anderen Seite geschleudert, als der Wagen zurück auf die Räder fiel. Trotz des Dröhnens in meinen Ohren hatte ich mich, noch ehe das Schaukeln der Stoßdämpfer aufhörte, vom Gurt befreit und die Tür geöffnet. Ich warf mich hinaus und kam taumelnd auf die Füße, in der linken Hand einen Screamer, die rechte ausgestreckt und meinen Schild hochgefahren.

Das Goat and Crocodile vor mir gewährte tiefen Einblick in sein Inneres, in dem so ziemlich alles zu Kleinholz verarbeitet war. Nur der solide alte Tresen stand verrückterweise noch – aber er brannte lichterloh. Feindbewegung konnte ich keine erspähen, und auch keine Verletzten. Ich achtete darauf, dass mein Schild immer zum Pub hin zeigte, warf den Screamer ein Stück die Straße hinunter, duckte mich und schaute ins Auto, wie es Carey ging. Die Beifahrertür stand offen, der Sitz war leer.

»David?«, rief ich.

»Geh in Deckung, du Trottel«, kam es hinter dem Auto hervor.

Das schien mir eine vernünftige Idee, also flitzte ich um den Kofferraum herum in die Lücke zwischen Rover und Brückenbogen. Dort saß Carey mit dem Rücken zum Auto, die Füße gegen die Mauer gestemmt, das Gesicht aschgrau.

»Alles okay mit dir?«, fragte ich und setzte mich neben ihn.

»Nein«, sagte er. »Kein bisschen.«

»Was ist denn?«

»Ich bin echt sauer.«

Ich grinste erleichtert.

»Das ist nicht lustig, verdammt«, sagte er.

Ich sagte, ich würde mal gehen und versuchen, die Lage zu peilen, wenn er nachschauen ginge, ob es im Pub Verletzte gab.

Er grunzte. »Nach dir.«

Ich betätigte mein Airwave und stellte erstaunt fest, dass es noch funktionierte. Also sagte ich Stephanopoulos, die gegenwärtig in Belgravia die Stellung hielt, was ich vorhatte. Sie befahl mir, vorsichtig zu sein, Nightingale sei in fünf Minuten bei mir. Ich erwog ernsthaft, einfach zu bleiben, wo ich war, aber da hörte ich, wie ein Van gestartet wurde. Ich kroch ein Stück zur Seite und spähte hinter dem Auto hervor – nur um zu sehen, wie ein echter alter, preußischblau gespritzter Transit Mark 1 hinter der Pubruine hervorrollte und schwerfällig ostwärts auf den New Inn Yard fuhr.

Von meinem letzten Besuch her wusste ich, dass der New Inn Yard fünfzig Meter weiter die Anning Street kreuzt. Die ist nach Süden eine Sackgasse, und geradeaus wird der New Inn Yard zur Fahrradstraße mit drei gusseisernen Pollern, um den Autoverkehr abzuhalten. Die einzige Richtung, die der Van nehmen konnte, war die Anning Street nach Norden, und Stephanopoulos hatte mir gerade gesagt, dass diese von einem Einsatzwagen abgesperrt worden war.

Ich überließ den Pub Carey und sprintete dem Van hinterher, der seinen mickrigen Zweiliter-V4-Motor bis zum Anschlag hochjagte. Ein altmodischer Van mit altmodischem Motor ohne Einspritzelektronik, die ein leicht verzweifelter junger Constable hätte magisch ausschalten können. Chorley, der Bastard, das hatte er mit Absicht gemacht.

Ich fragte mich, ob es mir gelingen könnte, Feuerbälle in die Hinterreifen zu jagen, aber Reifen sind schwierig – klein, schwer zu treffen, und wenn man sie doch trifft, verwandelt sich das Fahrzeug in ein paar Tonnen unlenkbare Zerstörungswut.

Als der Van vor der Kreuzung verlangsamte, holte ich auf. Ich dachte, er würde links abbiegen und von dem Einsatzwagen gestoppt werden – aber er bretterte einfach geradeaus auf den Radweg. Etwas Schweres, Schwarzes von etwa einem Meter Länge schnellte vor dem Van in die Luft, kreiselte träge darüber hinweg und donnerte gleich dahinter mit Wucht zu Boden. Das war einer der besagten Poller, die eigentlich dafür sorgen sollten, dass der Radweg autofrei blieb. Da es noch zwei weitere gab, kam der Van praktisch zum Halten, während Chorley sich um sie kümmerte. Als der zweite sich in den Asphalt bohrte, war ich nahe genug herangekommen, um eine Handvoll Feuerbälle auf den linken Hinterreifen abzugeben, aber sie zischten alle kläglich vorbei. Jedoch führten sie offenbar dazu, dass jemand mich bemerkte, denn der dritte Poller schoss in Kopfhöhe geradewegs auf mich zu. Ich ließ mich fallen und hörte ihn hinter mir mit einem seltsam hohlen Boing auf die Straße scheppern.

Als ich mich gerade aufgerappelt hatte, fuhr der Van wieder an. Ich dachte schon, jetzt würde er mich abhängen – da stoppte er abrupt. Später fanden wir heraus, dass die Hinterachse sich an einer hochkant aus dem Boden ragenden Asphaltzacke verhakt hatte, die beim Herausreißen eines der Poller entstanden war.

Der linke Flügel der Hecktür ging auf. Dahinter hockte Martin Chorley, und hinter ihm hing zusammengesunken an der Wand eine junge Frau, das Gesicht vor Qual verzerrt und mit nach vorn ausgestreckten Armen, so als hielte etwas ihre Handgelenke zusammen. Natürlich war es Walbrook.

Chorley beugte sich heraus, um nachzusehen, was den Van aufhielt. Ich war in Versuchung, ihm, ehe er den Kopf hob, mein ganzes Arsenal entgegenzuschleudern, aber mit einer Geisel hinter ihm konnte ich das nicht riskieren.

Trotzdem, ich kam nun so rasant näher, dass ich mir besser schnell überlegte, was zum Henker ich machen sollte, wenn ich dort war. Ich machte zwar deutliche magische Fortschritte, aber Chorley spielte in Nightingales Liga. Und auch wenn er Lesley versprochen hatte, mich nicht umzubringen, gab es viele unangenehme Dinge, die er sonst mit mir anstellen konnte. Zum Beispiel meine Kleider in Brand setzen oder so.

Chorley blickte auf, sah mich angewidert an und machte eine schnelle Handbewegung. Ich zuckte zurück, aber nicht ich war das Ziel. Stattdessen hob sich das Hinterteil des Vans ein gutes Stück vom Boden, das ganze Ding schlitterte eine halbe Wagenlänge nach vorn, dann setzten die Hinterräder wieder auf.

Spöttisch salutierte Chorley, die Hecktür schloss sich, und der Van nahm Tempo auf. Vor der Einmündung in die Shoreditch High Street sollte eigentlich noch ein Poller stehen, aber der schien sich in dem Durcheinander irgendwie verdrückt zu haben. Verrückterweise setzte der Fahrer des Vans brav den Blinker, ehe er links abbog. Während der Wagen aus meinem Blickfeld verschwand, bemerkte ich ein halbes Dutzend Fußgänger, die sich an die Hauswand gepresst hatten – darunter ein Fahrradkurier.

Der Kurier, ein junger schwarzer Typ in blau-rotem Lycra, gaffte mich begriffsstutzig an, als ich mit dem Dienstausweis vor seiner Nase herumfuchtelte und brüllte: »Polizei, Polizei, ich brauche Ihr Rad!«

Er packte den Lenker mit einer Hand in der Mitte, und einen Augenblick lang dachte ich, er wollte sein Rad verteidigen, aber er trat zurück, hielt es auf Armeslänge von sich und gewährte mir uneingeschränkten Zugriff.

Zum Glück war es ein Hybridrad und kein Rennrad mit Hakenpedalen, denn mich damit auseinanderzusetzen hätte ich jetzt keine Zeit gehabt. Ich schwang mich darauf und strampelte dem Van hinterher – ich glaube, ich könnte noch danke gesagt haben, aber genau weiß ich es nicht mehr.

Vor mir hatte der Van den klassischen Blitzstart mit anschließendem Blitzstopp hingelegt – schon nach hundert Metern hing er hinter einem 149er-Bus Richtung Norden fest. Zu überholen kam wegen des auf der Gegenseite nahenden Lastwagens nicht in Frage. Ich sah, wie er unentschlossen leicht nach beiden Seiten ausscherte, als der Fahrer nach einem Weg vorbei suchte. Über uns knatterte India 99, was bedeutete, dass Seawoll, Stephanopoulos und vermutlich die halbe Met sich die Show in Echtzeit anschauen konnten.

Ich fragte mich, was sie wohl zu meiner Wenigkeit sagten, die dem verbrecherischen Mastermind mit dem Drahtesel auf den Fersen war.

Und was dachte sich eigentlich Chorley? Er musste doch wissen, dass es nun, da wir aus der Luft und per Fahrrad an ihm dran waren, kein Entkommen mehr für ihn gab. Ich begann mir Sorgen um India 99 zu machen. Chorley hatte nachweislich schon einmal versucht, einen Helikopter vom Himmel zu holen, und ich weiß mit Sicherheit, dass Nightingale im Zweiten Weltkrieg ein paar feindliche Flugzeuge abgeschossen hatte.

Ich beugte mich vor und trat härter in die Pedale in der Hoffnung, den Van einzuholen, wenn er in dem unvermeidlichen Stau etwas weiter nördlich zum Stehen kam. Dabei zerriss etwas zwischen meinen Schultern, und die Ärmel meiner Jacke begannen sich locker meine Arme hinunterzubewegen. Ich hatte es geschafft, die hintere Jackennaht zu sprengen. Während ich damit kämpfte, meinen linken Ärmel ganz abzuschütteln, jagte mit Sirene und Blaulicht ein Einsatzwagen an mir vorbei. Erst später erfuhr ich, dass er zu einem ganz anderen Vorfall unterwegs war und die Zentrale ihn nicht rechtzeitig angewiesen hatte, lieber einen anderen Weg zu nehmen. Chorley wusste das offenbar auch nicht, denn als ich aufblickte, sah ich gerade noch, wie die Motorhaube des Einsatzwagens in die Luft flog und eine schmutziggelbe Flamme aus dem Motorraum aufstieg.

Einen Einsatzwagen darf man nur fahren, wenn man gelernt hat, wie man einen sicheren Crash zustande bringt. Das Fahrzeug legte eine Bilderbuch-Notbremsung hin. Ich schlingerte darum herum, mit angehaltenem Atem wegen der Rauchwolke aus dem Motorraum. Hitze und öliger Rauchgestank trafen mich, und ich riskierte einen flüchtigen Blick zurück, um mich zu vergewissern, ob es die Kollegen aus dem Wagen geschafft hatten. Hatten sie – und der eine hielt sogar schon einen Feuerlöscher in der Hand.

Kollateralschaden, erkannte ich plötzlich. So wollte Chorley uns loswerden. Indem er so viel Chaos veranstaltete, dass wir zurückbleiben mussten, um uns darum zu kümmern, und dann würde er den Wagen wechseln. Wahrscheinlich waren schon Handlanger von ihm zu einer Stelle unterwegs, wo der Wechsel stattfinden sollte.

Sein nächster logischer Schritt wäre, sich einen Bus oder etwas ähnlich Hochsensibles vorzunehmen.

Das Innere meines Airwave hatte sich inzwischen komplett aufgelöst, aber ich konnte davon ausgehen, dass Nightingale in Kürze eintreffen würde.

Woraus folgte, dass ich Chorley nur irgendwie beschäftigen musste, bis es so weit war.

Ich glaube, ich sollte betonen, dass das, was nun geschah, alles andere als Absicht war, und ich würde niemandem in einer ähnlichen Situation dazu raten. Ich war bis auf drei Meter an den Van herangekommen, und für die Reifen hatte ich nicht den richtigen Winkel, also benutzte ich eine Impello-Variante, um die Hecktüren herauszureißen.

Was wirklich nicht einfach ist, wenn man dabei wie ein Verrückter in die Pedale tritt, möchte ich hinzufügen.

Ich schätzte, dass das Chorley von der Absicht abbringen würde, allgemeine Zerstörung und Verwüstung zu schaffen, und er sich stattdessen auf mich konzentrieren würde – wobei ich zugegebenermaßen noch keinen Plan hatte, was mein weiteres Vorgehen für diesen Fall betraf. Ich kann ja auch nicht an alles gleichzeitig denken.

Als die Türen rechts und links von mir auf den Asphalt schepperten, versuchte ich noch mehr zu beschleunigen, weil ich annahm, der Van würde einen Zahn zulegen – doch im selben Moment trat der Fahrer auf die Bremse. Vielleicht hätte ich noch nach rechts oder links abdrehen können, aber ich reagierte schlicht und einfach nicht schnell genug. Stattdessen sehe ich noch genau vor mir, wie das Innere des Vans plötzlich immer näher kam, mein Vorderrad gegen die Stoßstange prallte und ich über den Lenker hinweg in den Laderaum flog.

Die Seitentür stand halb offen, und daneben kauerte Martin Chorley. Anscheinend war er gerade dabei gewesen, sie zu öffnen, als ich die Hecktür entfernte, und hatte sich halb umgedreht, um zu schauen, was zum Teufel da vorging. Er war gekleidet wie für einen Nachmittag auf dem Lande – Jeans, Hemd mit offenem Kragen, Tweedjackett mit aufgenähten Lederflecken. Die entsetzte Überraschung auf seinem Gesicht, als ich ihm entgegengeflogen kam, werde ich bis an mein Lebensende in kostbarer Erinnerung behalten.

Welches beinahe schon dreißig Sekunden später eingetreten wäre.

Walbrook hing noch immer an der Seitenwand. Jetzt sah ich, dass sie mit Ketten an das Transportregal hinter ihr gefesselt war. Ihre Handgelenke waren zusammengebunden und durch eine kurze Kette mit einer großen lilabunten Quality-Street-Blechdose verbunden, die mit Paketklebeband versiegelt und wie ein Weihnachtsgeschenk mit einer dünnen Fahrradkette umwunden war. Das ganze Arrangement hing an einer dickeren Kette von einer Öse am Wagendach herab.

Walbrooks Kleider waren zerrissen, ihre Augen geschlossen, und sie atmete schwer, als hätte sie Schmerzen.

Eine Zwischenwand gab es nicht. Ich erhaschte noch einen Blick auf den Fahrer – er schien weiß zu sein, das graue Haar elektrisch mit Einstellung Nummer 2 geschnitten –, ehe ich längelang auf dem kalten Metallboden des Vans aufschlug. Sofort sprang Chorley auf mich zu. Ich griff nach der Kette, an der die Dose hing, um mich aufzurichten.

Es war, als packte ich ein Dampfrohr. Schmerz, Schock, sofortige Taubheit. Ich schrie auf und riss die Hand weg, was ironischerweise dazu führte, dass der fiese Tritt, den Chorley meinem Kopf versetzen wollte, dicht neben meinem Ohr vorbeiging. Ich versuchte mir sein Bein zu schnappen, solange er unbalanciert dastand, aber er schlüpfte mir durch die Finger.

»Vampire?«, brüllte ich im Aufstehen. »Echt jetzt?«

»Nur ein winziger Teil von einem«, sagte Chorley. Er ballte die Faust. Ich spürte, wie sein Zauber sich zusammensetzte – als glitte die flache Seite einer Schwertklinge über mein Gesicht. Aber er bekam keine Gelegenheit, ihn freizugeben, denn der Van machte schlitternd eine scharfe Linkskurve, die Chorley und mich gegen die rechte Wand warf. Chorley hatte sie nicht kommen sehen, aber ich hatte die beiden Einsatz-Sprinter rechtzeitig bemerkt, die soeben als improvisierte Straßensperre vor uns zum Halt kamen. Während daher Chorley mit den Armen ruderte, um wieder ins Gleichgewicht zu kommen, tat ich mein Bestes, um ihn aus der halb offenen Seitentür zu treten.

Mein Fuß traf auch auf etwas Weiches, und Chorley grunzte. Aber er krallte sich am Türrahmen fest, und ehe ich nachtreten konnte, hatte der Fahrer gegengesteuert. Wir flogen beide zur anderen Seite und prallten gegen das Regal, Walbrook zwischen uns. Dabei streifte mein Arm die Familienpackung Vampirbestandteile. Schon das reichte aus, um ihn vom Ellbogen bis zur Hand zu betäuben.

Wir hatten recht ausgiebig diskutiert, was ich tun sollte, sollte ich Chorley einmal Aug in Auge gegenüberstehen. Nightingale hatte mir geraten, ihn anzugehen wie jemanden mit einem Messer: schnell seine Reichweite unterlaufen und die Waffe abfangen.

»Versuchen Sie es gar nicht erst mit Magie«, hatte er gesagt. »Gehen Sie auf ihn los und zielen Sie auf den Kopf. Sie müssen ihn betäuben.«

Was ich allerdings tun sollte, wenn sich zwischen uns eine Zivilperson als Geisel befand, hatte er nicht gesagt.

Ich ließ mich zurückfallen und trat die Vampirdose in seine Richtung. Erfreut stellte ich fest, dass die patentierten säureresistenten Sohlen meiner Doc Martens auch vampirresistent waren. Wie erhofft schwang die Dose an ihrer Kette wie ein Weihrauchschwenker und traf Chorley voll ins Gesicht. Er stieß einen spitzen Schrei aus und taumelte rückwärts.

Dann richtete ich den heißesten Zauber, den ich draufhatte, auf die Kette, die Walbrook an die Vampirdose fesselte. Ein Funke sprühte, aber ich spürte, wie die Kraft weggesaugt wurde. In der Dose meinte ich ein dumpfes Geräusch zu hören, und sie wackelte, als hätte, was auch immer darin war, sich von selbst bewegt.

Es entstand eine kurze Pause, in der sowohl Chorley als auch ich zuerst die Dose und dann einander ansahen. Dann setzte ich zu einer linken Geraden an. Instinktiv hob er den Arm, um sich zu schützen. Genau darauf hatte ich gewartet – ich packte mit der rechten Hand sein Handgelenk und warf mich rückwärts aus dem Wagen.

Stephanopoulos hätte den Van nicht in eine Seitenstraße gezwungen, wenn sie dort nicht eine Sperre aufgebaut hätte. Da ich Walbrook nicht von der Vampirdose losbekam, musste ich Chorley von beidem wegbekommen, damit jemand anders mit dem Bolzenschneider reinkonnte. Es war ein brillanter Plan mit nur einem Nachteil: Ich musste dafür aus einem fahrenden Van springen.

Das wird wehtun, dachte ich, und wahrscheinlich gibt es auch ein paar Knochenbrüche.

Aber die gab es nicht, weil plötzlich etwas, was ich nur als eine Art Luftkissen beschreiben kann, zwischen mir und dem Straßenpflaster war. Es war allerdings nicht so dick, dass es nicht verdammt wehgetan hätte, und die Hosen zerriss ich mir auch – wobei bei meinem Rücken die Metvest das Schlimmste verhinderte.

Leider fing das Kissen auch Chorley auf. Immerhin langte ich ihm noch kräftig eine, bevor er sich von mir wegrollte. Ich hätte gedacht, dass er das Luftkissen selbst fabriziert hatte, aber so nahe, wie ich ihm gewesen war, hätte ich die Formae spüren müssen, was nicht der Fall war.

Mit meinem nächsten Blick zum Van wurde ich Zeuge, wie alle vier Räder gleichzeitig von den Achsen sprangen. Und zwar exakt zur Seite und ein winziges bisschen nach oben, so dass sie nicht über den Asphalt scheuerten. Dank ihres Schwungs hüpften sie munter die Straße hinunter, der Van krachte auf den Unterboden und kam in einem Funkenregen zum Stehen.

Sowohl ich als auch Chorley kannten nur eine Person, die eine derartige Präzision draufhatte. Und während Chorley sich panisch nach Nightingale umsah, hämmerte ich ihm eine Impello-palma-Kombination rein, die ihn eigentlich quer über die Fahrbahn hätte schleudern müssen.

Ohne mich auch nur anzusehen, riss Chorley eine Hand hoch, und mein Zauber prallte ab und wurde mit voller Macht auf mich zurückgeworfen. Mit einem kurzen Hauch meines eigenen Signare fegte er mich von den Knien, und ich rollte in den Rinnstein. Beim Versuch, auf die Füße zu kommen, stieß ich mir den Schädel an einem Parkverhinderungspoller.

In meinen Ohren klingelte es, und ich sah nur noch verschwommen, aber es reichte aus, um zu erkennen, dass Chorley sich nun ganz mir widmen wollte. Doch plötzlich wurde er rückwärts von den Füßen gerissen und flog durch ein rundbogiges Fenster in das Bürogebäude gegenüber.

Dann hörte ich Schritte näher kommen und Nightingale blaffen: »Aufstehen, Grant.«

Und noch ehe der Befehl richtig in mein Bewusstsein drang, stand ich auf den Füßen.

Nightingale hatte sich zwischen mich und das zerbrochene Fenster gestellt. »Sichern Sie den Van«, befahl er, und auf einmal war er von einer Kugel aus flirrender Luft umgeben. Was weiter passierte, sah ich nicht mehr – ich hatte meine Befehle.

Ich rannte zu dem Van, der auf dem Bauch mitten auf einer Kreuzung lag. Walbrook war noch immer im Laderaum an die Vorratsdose Vampirleckereien gefesselt, aber der Fahrer war ausgestiegen und kam auf mich zu.

Er war groß und massig und gekleidet wie der traditionelle Mann fürs Grobe: schwarze Cargohosen, marineblaues Sweatshirt und Donkeyjacke, alles aus der Wühlkiste, damit man es ohne Reue entsorgen konnte, wenn der Job erledigt war. Er hatte ein breites kantiges Gesicht, keinen Hals und Arme vom Umfang meiner Oberschenkel.

Bei meinem Anblick schüttelte er stirnrunzelnd den Kopf.

Mein ausziehbarer Schlagstock lag noch im umgekippten Rover, genau wie mein Pfefferspray und meine Schnellschlusshandschellen. Jetzt wäre etwas Verstärkung willkommen gewesen, aber wir hatten das Vorgehen ja im Voraus geplant. Und zwar gemäß dem Lehrbuch magischer Kämpfe: Der Meister nimmt sich den Meister vor, und der Lehrling bringt das Zielobjekt in Sicherheit.

Ich schleuderte dem Fahrer eine Wasserbombe ins Gesicht – und zwar eine schön eisige, dank eines Tricks, den Varvara mich gelehrt hat – und verpasste ihm sofort im Anschluss einen Tritt in empfindsame Körperteile. Er starrte mich einen Moment lang perplex an, dann sackte er in sich zusammen. Später stellte sich heraus, dass er da schon eine Gehirnerschütterung hatte – wahrscheinlich verursacht durch den Aufprall, als die Räder abgefallen waren –, also war es nur gut, dass ich ihm nicht noch eins mit dem Schlagstock übergebraten hatte.

Ich hätte mir ja die Zeit genommen, ihn in die stabile Seitenlage zu bringen, aber genau diesen Moment suchte sich sein Boss aus, um aus dem Hof neben dem Bürogebäude aufzutauchen und Nightingale mit etwa einer Vierteltonne Eisenstangen unter Beschuss zu nehmen, die bisher das Hoftor gebildet hatten. Im Flug rotierten sie in einem Wirbel, der aussah wie die Blätter einer Turbine von zwei Metern Durchmesser.

Ich hätte auf Chorley zustürmen können, aber ich tat es nicht. Auch wenn er sich auf Nightingale zu konzentrieren schien, ich hielt es für vernünftiger, mich in den Van zu verkrümeln, in der Hoffnung, dass »Aus den Augen, aus dem Sinn« auch für psychopathische Praktizierende der ethisch fragwürdigsten Sorte galt.

Walbrook hatte die Augen geöffnet und starrte auffordernd erst mich und dann die lila Dose des Grauens an. Da Chorley bekanntermaßen an krankhafter Sichaufwirklichallesvorbereitemanie litt, überraschte es mich nicht, dass im Werkzeugkasten hinter den Sitzen ein Bolzenschneider lag. Vorsichtig, um ja nicht die Dose zu streifen, schnitt ich die Ketten um Walbrooks Handgelenke durch. Sie waren noch nicht am Boden aufgekommen, da hechtete sie schon auf den Vordersitz.

»In Deckung bleiben«, sagte ich und kappte die Kette, an der die Dose hing.

Mit einem ominösen Klonk plumpste diese zu Boden, als wäre sie viel schwerer, als sie von Rechts wegen sein dürfte. Ich spähte durchs Heck nach draußen – und begegnete Martin Chorleys Blick. Sein Gesichtsausdruck hatte perverse Ähnlichkeit mit einem, den meine Mum in meiner Kindheit und Jugend oft aufsetzte.

»Musste das sein, verdammt?«, fragte er.

Die Dose machte einen kleinen zustimmenden Hopser. Als ob etwas darin auf- und abhüpfte.

Ich schwang den Bolzenschneider wie einen Golfschläger und schlug die Dose in seine Richtung. Wie üblich machte er eine elegante Drehung zur Seite, doch ehe er sie beenden konnte, überzogen sich seine Klamotten mit weißem Raureif, und seine Haare froren buchstäblich steif. Was bewies, dass ich nicht der Einzige war, dem Varvara Tipps gegeben hatte. Ich wäre liebend gern stehengeblieben und hätte weiter dem Spektakel zugeschaut, aber da ich meine Befehle hatte, folgte ich Walbrook auf den Vordersitz und aus der Beifahrertür.

Ich traf sie dabei an, wie sie sich die letzte Kette vom Leib zerrte.

»Wo ist er?«, wollte sie wissen, als sie mich erblickte. »Das büßt er mir.«

Von hinten traf mich plötzlich eine Hitzewoge, und in den Ladenschaufenstern hinter Walbrook spiegelten sich orange Flammen. Ich sprang vor und warf mich mit ihr zu Boden, gerade noch rechtzeitig, ehe der Van hinter uns explodierte. Wenn dies Chorleys Methode war, seine Unterkühlung loszuwerden, dann fand ich sie etwas übertrieben.

Ein Stück Van – es war ein Fragment der Seitenverkleidung – sirrte über uns hinweg und krachte durch ein Fenster im ersten Stock der YCN-Studenteninitiative. Walbrook schob mich von sich runter – nicht wütend, aber energisch –, und wir standen vorsichtig auf.

Vom Van war außer dem Fahrgestell nicht mehr viel übrig. Aus dem geschwärzten Motorblock stiegen schwarze Rauchwolken auf. Durch den Rauch sah ich, wie Nightingale Chorleys – hoffentlich nur bewusstlosen – Handlanger aus der Brandzone schleifte. Nur mit dem linken Arm; den rechten hielt er für magische Notfälle bereit. Ich sah mich um, wie groß der angerichtete Schaden war. Im ganzen Umkreis verteilt lagen rauchende Trümmer und Glas aus zerbrochenen Fensterscheiben, aber kein Gebäude hatte Feuer gefangen. Die Dose Vampirkonfekt lag fünf Meter weiter auf der Straße.

Von Martin Chorley fehlte jede Spur.

Ich fragte Walbrook, ob sie vielleicht zuallererst mal das Feuer löschen könne.

Sie verzog das Gesicht, seufzte und wedelte leicht verächtlich mit der linken Hand. Aus der Richtung des schwelenden Vans verspürte ich ein merkwürdiges Ziehen, und flüchtig wehte mir eine Brise um den Kopf. Über dem Van bildete sich eine kleine Wolke, wie ein aufziehendes Mini-Gewitter im Zeitraffer, und tauchte ihn geschlagene fünf Minuten lang in strömenden Regen.

»Nett«, sagte ich.

»Hab ich schon lange nicht mehr gemacht«, sagte Walbrook. »Wohin will die Nachtigall?«

Nightingale lief von uns weg den Rivington Place hinauf. Was, wie ich fand, von rührendem Vertrauen in meine Fähigkeit zeugte, die Lage unter Kontrolle zu halten.

Damit war die Sache natürlich nicht zu Ende – also, dass der Oberschurke entkam und ich ihm blöd hinterherglotzte. Noch bevor Nightingale außer Sicht war, sagte ich schon durch mein Ersatz-Ersatz-Wegwerfhandy Stephanopoulos Bescheid. Chorley sprengte sich geradewegs durch die Rückwand des alten Rathauses von Shoreditch, und Nightingale musste die Verfolgung abbrechen, um sich um einige verletzte Zivilisten zu kümmern. Zweifellos genau das, was Chorley beabsichtigt hatte.

Wenig später trat dieser, wie wir durch Überwachungskameras und Augenzeugenberichte herausfanden, seelenruhig durch das Vorderportal aus dem Rathaus, winkte einen zufällig vorbeikommenden Nissan Micra heran und wurde davonkutschiert. Als wir über das Kennzeichen den Fahrer ermittelten, hatte dieser keinerlei Erinnerung daran, einen fremden Mann mitgenommen zu haben, und war ziemlich verstört, als wir ihm die Aufnahmen zeigten. Tja, und so schlüpfte uns Martin Chorley durch die Finger, ehe wir auch nur die weitere Umgebung abriegeln konnten.

Nicht einmal eine Minute später traf der Rest des Einsatz-Wanderzirkusses bei unserem rauchenden Van ein. Seawoll, der sich keine Gelegenheit entgehen lässt, mal wieder so richtig nach Herzenslust herumzubrüllen, war unter den Ersten, was meine unmittelbaren Probleme löste bis auf zwei: erstens, was ich mit der lustigen Vampirhüpfdose machen sollte, und zweitens, wie ich Walbrook daran hindern konnte, sich zu verabschieden, ehe ich sie befragt hatte.

Zum Glück tauchte auch Frank Caffrey mit dem Bombenentschärfungsdienst auf, welcher sich gleich daranmachte, etwas durchzuführen, was, wie Frank betonte, keine kontrollierte Sprengung war: »Bei einer kontrollierten Sprengung macht man den Zünder einer Bombe unschädlich. Das hier ist eher eine kontrollierte Verbrennung.«

Sie fand in einem gepanzerten, unter Sandsäcken begrabenen Behälter statt, in den ich (da ich mich idiotischerweise freiwillig gemeldet hatte) mit einer großen Greifzange die Dose fallen ließ. Selbst durch die geliehenen Arbeitshandschuhe hindurch spürte ich, wie mir die entsetzliche, nicht ganz reale Kälte des Tactus disvitae in die Hände kroch. Ich muss wohl nicht erwähnen, dass ich mich schwer beeilte. Als die Dose über dem Behälter schwebte, kurz bevor ich sie losließ, rappelte es darin wie verrückt, ja, panisch.

War darin etwas mit einem Bewusstsein?, fragte ich mich. Jedenfalls schien es vage zu ahnen, was für ein Schicksal ihm bevorstand.

Die Phosphorladung befand sich schon im Behälter. Jetzt mussten nur noch der Deckel aufgesetzt und ein paar Sandsäcke draufgehäuft werden, dann zogen wir uns in sichere Entfernung zurück. Caffrey nickte, der Bombenexperte drückte auf den Knopf, und es ertönte ein leicht enttäuschendes Wumpf. Wenige Sekunden später stiegen aus den Ritzen des Behälters dünne Rauchfahnen auf.

Caffrey meinte, wir müssten mindestens eine halbe Stunde warten, um sicherzugehen, dass das Ding auch wirklich komplett eingeäschert war, also ging ich Walbrook suchen, um zu sehen, ob sie mit mir reden würde. Dabei wurde ich kurz von militanten Rettungssanitätern aufgehalten, die mich nicht freilassen wollten, ehe sie nicht diverse Schrammen an mir verbunden hatten, an die ich überhaupt nicht mehr gedacht hatte, bis sie mich freundlicherweise daran erinnerten.

In eine stechende Wolke aus Wunddesinfektionsspray gehüllt suchte ich Walbrook und fand sie mit Guleed ein kleines Stück die Straße hinunter in Franco’s Takeaway sitzen, der seltsamerweise nicht zwangsgeschlossen worden war, obwohl er knapp innerhalb der Grenze unseres Sperrgebiets lag.

»Komischer Zufall, was«, sagte Guleed, den Mund voll Nudelsalat.

»Alles okay mit Ihnen?«, fragte ich Walbrook, deren kurzer Zusammenstoß mit dem Vampirismus ihren Appetit nicht getrübt zu haben schien. Sie nickte, ohne darin innezuhalten, sich Spaghetti in den Mund zu schaufeln.

»Wie geht’s David?«, fragte Guleed.

Erst da fiel mir ein, dass ich keine Ahnung hatte, wo Carey war. »Weiß nicht. Ich werde mich gleich erkundigen.«

Ich wollte ja eigentlich Walbrook befragen, stellte aber fest, dass mein Notizbuch in meiner Jackentasche gesteckt hatte und jetzt wahrscheinlich irgendwo auf der Shoreditch High Street herumlag. Ich fragte Guleed, ob ich mir ihres ausborgen könne – was mir einen komischen Blick einbrachte.

So komisch, dass ich unkontrolliert zu lachen anfing. Da ich nicht fähig war, aufzuhören, drückte ich mir die Hand auf den Mund und eilte nach draußen.

Die Sache mit Stressreaktionen ist die: Auch wenn einem klar ist, dass man eine Stressreaktion hat, bringt einem dieses Wissen nicht viel. Gegenüber fand ich eine Türnische, vor der ein geparkter Polizeisprinter mich vom Rest der Straße abschirmte. Ich lehnte mich an die Tür und ließ mich nach unten rutschen. Mit geschlossenen Augen saß ich da und konzentrierte mich auf meine Atmung, bis das Kichern aufhörte. Der Saum meiner Metvest drückte in der Achselhöhle, daher öffnete ich sie und zog sie aus. Mein blaues Hemd darunter war schweißgetränkt und am Ellbogen aufgerissen. So wie das aussah, würden wohl nicht einmal Mollys Künste noch etwas ausrichten können.

Ich schloss wieder die Augen und atmete bewusst. Bei der Magieausbildung lernt man unter anderem, die eigene Mitte zu finden – oder wenigstens sachverständig zu spekulieren, wo sie sein könnte. Da war ein Hauch von verbranntem Haar und geriebener Muskatnuss und das Gefühl von Wind, der durch die Bäume fährt. Und der Kupfergeschmack von Blut in meinem Mund, von dem sich bei späterer Untersuchung herausstellte, dass es ganz profanes echtes Blut war, weil ich mir die Lippe aufgerissen hatte. Jedenfalls gab es nichts Zusammenhängendes, nichts, was ich als Vestigium erkannt hätte – nur wahllose Eindrücke von überreizten Neuronen in meinem Hirn.

Ich schätzte, dass ich allmählich wieder aufstehen und herumlaufen und dabei einen normalen Eindruck machen konnte. Wenn ich wollte.

»Peter?«

Ich sah auf. Vor mir stand Guleed.

»Ich hab Dr. Walid angerufen«, sagte sie. »Er kommt her und holt dich ab.«

»Nicht schon wieder ins UCH.«

Guleed hatte kein Mitleid. Sie wies darauf hin, dass es Vorschrift war, dass jeder Beamte, der hautnah bei einem schweren Falcon-Einsatz mitgewirkt hatte, wo er mit gefährlichen Stoffen oder Praktiken in Berührung gekommen sein könnte, von einem entsprechend ausgebildeten Arzt untersucht werden musste.

Ich stöhnte und sagte, ich hätte wirklich keine Lust.

»Tja, die Vorschrift hast du geschrieben«, sagte sie. »Selber schuld.«

»Was ist mit Nightingale und David?«, fragte ich, weil geteiltes Leid halbes Leid ist.

»David wurde schon im Rettungswagen mitgenommen. Nightingale wollte hier in der Gegend bleiben, falls Chorley sich wider Erwarten noch irgendwo blicken lässt. Außerdem ist er Inspector und kann machen, was er will.«

»Aber wir brauchen eine Aussage von Walbrook«, sagte ich.

»Die übernehme ich. Ich hab ja auch ein Notizbuch.«

Diverse Partien meines Rückens, meiner Arme und Beine hatten mittlerweile begriffen, dass mein hysterischer Moment vorüber war und ich ihnen nun möglicherweise die erforderliche Aufmerksamkeit widmen würde, wenn sie sich nur bemerkbar genug machten.

»Tust du mir einen Gefallen«, sagte ich, »und fragst sie, ob König Artus und Merlin reale Personen waren?«

»König Artus?«

»Frag einfach.«

Guleed hob die Schultern. »Wenn du’s für wichtig hältst.« Und sie hielt mir die Hand hin, um mir aufzuhelfen.

23 Verlängertes Wochenende

»Ich will, dass Sie sich das Wochenende freinehmen«, sagte Dr. Walid.

»Es ist doch erst Donnerstagnachmittag«, sagte ich.

»Dann nehmen Sie sich ein verlängertes Wochenende.«

Aber ich schummelte und ging am Freitagmorgen zur Lagebesprechung.

»Ich dachte, du hättest frei?«, fragte Guleed, als ich mich neben sie setzte. »Also, ich wäre dann nicht hier.«

Carey hingegen ließ sich nicht blicken – er hatte offenbar die gleichen ärztlichen Anweisungen bekommen wie ich und war so vernünftig, sie zu befolgen.

Stephanopoulos begann mit einem zusammenfassenden Bericht über die gestrige versuchte Flussentführung/-ermordung sowie Anschlagsplanung unter Zuhilfenahme eines nicht näher bekannten Vampirteils. Ich hatte das seltsame Gefühl, dass mein Kopf aus Gummi bestand und die Worte an ihm abprallten. Was ich an Sinn erhaschte, während sie durch die Gegend flipperten, war, dass wir zwar gründlich dabei versagt hatten, Martin Chorley zu fassen, es uns aber gelungen war, seine Pläne zu vereiteln – ja, Stephanopoulos verwendete tatsächlich das Wort »vereiteln«. Dann vermeldeten die verschiedenen Analytiker ihre Fortschritte darin, systematisch Chorleys Finanzimperium zu durchleuchten, und Nightingale beschrieb, wie man eine Vampirplage erkannte. Da Guleed und ich das längst auswendig wussten, veranstalteten wir, solange er redete, einen kleinen Wettbewerb, wer die hübscheren Schnörkel malen konnte.

Als die Sitzung zu Ende war, sagte Nightingale zu mir: »Gehen Sie bitte Ihre Eltern besuchen. Sie machen sich Sorgen um Sie.«

»Woher wissen Sie das?«

»Weil Ihre Mutter mich heute Morgen angerufen hat, um es mir zu sagen.«

Also fuhr ich nach Hause, wo meine Mum mich prompt zwang, mit ihr in der Ridley Road einkaufen zu gehen und ihr als Lastträger zu dienen. Gebeugt unter einem gigantischen Fass Palmöl, sagte ich ihr, dass man Palmöl heutzutage überall bekam, aber sie behauptet, nur in der Ridley Road komme es direkt und authentisch aus Sierra Leone. Mit meiner Mutter in Dalston einzukaufen dauert immer ewig, weil sie alle fünf Meter eine Tante oder einen Onkel oder einen Cousin oder eine alte Freundin trifft, dann wird angehalten und geplaudert und nach Bekannten gefragt.

Außerdem musste ich mich einem Haarschnitt bei dem Friseur an der Kingsland High Street unterziehen, den ich besucht hatte, seit ich fünf war, ohne dass sich meines Wissens je etwas am Dekor des Ladens verändert hätte. Auch der Friseur war noch derselbe, er erkundigte sich, ob ich noch bei der Polizei sei, und fügte hinzu, er habe gehört, die Anzahl der Straftaten würde sinken, und ob das nicht hieß, dass ich bald arbeitslos wäre? Aber keine Sorge, er würde mich als Lehrling nehmen, das würde ich in Nullkommanix lernen und dann hätte ich endlich eine anständige Arbeit.

Da meine Mum zuschaute, ließ ich es ziemlich kurz scheren, aber mit einem netten Fade-Effekt an beiden Seiten. Draußen kam mir mein Kopf etwas weniger benommen und viel nackter vor, also spendierte ich Mum noch Tee und Kuchen in einer kurdischen Bäckerei, bevor ich den Monatsvorrat Lebensmittel nach Hause schleppte. Als Lohn für meine Dienste lud ich mich zum Abendessen ein, bei dem mein Dad mir etwas von einem Angebot für eine exklusive Vinyl-Aufnahme erzählte; was ich darüber dächte?

Ich dachte, dass ich die Typen, die ihm das anboten, gründlich überprüfen musste. Aber ich sagte nur, das klinge fabelhaft. Und fragte ihn, ob er auch Geld dafür kriegen würde. Er schien etwas verwirrt ob dieser Idee, aber meiner Mutter sah ich an, dass sie diese Seite des Geschäfts fest im Griff hatte.

Als ich den Abwasch machte, tauchte Bev auf und bestand darauf, auch noch was zu essen zu kriegen, also musste ich dann noch einmal abwaschen, während sie und Mum sich unterhielten – zu leise, als dass ich etwas verstehen konnte. Aber ich gab mir sowieso nicht viel Mühe, zu lauschen. Ehrlich.

Danach saßen wir auf dem Sofa und zischten zwei Red Stripe aus dem Notvorrat, den Mum hinter dem Fass mit dem Reis lagert. Da heute ausnahmsweise nirgends auf der Welt Live-Fußball gezeigt wurde, schauten wir uns Twenty Moments That Rocked Talent Shows an, aber Mum und Dad gingen zu Bett, gerade bevor Susan Boyle mit ihrem Auftritt die Jury umhaute. Jetzt, da Bev und ich freie Bahn hatten, schalteten wir den Fernseher aus, kuschelten uns aufs Sofa und lauschten dem Regen. Es blitzte, und ich zählte die Zeit bis zum Donner anhand von Bevs Herzschlag ab – sie hat einen sehr regelmäßigen Herzschlag.

Neun Schläge, drei Kilometer, ein lautes Krachen irgendwo nördlich von uns.

Seit ich ausgezogen war, waren die Fenster im ganzen Block erneuert worden. In alten Zeiten war bei heftigem Regen regelmäßig Wasser durch die Fensterritzen gedrungen und hatte Mums Tapezier- und Lackierkünste zunichtegemacht. Jetzt trommelte er nur noch gegen das Zweifach-Isolierglas. Aber an der Dicke der Zwischenwände war nichts zu ändern, deshalb war aus dem Zimmer meiner Eltern sehr deutlich Stan Getz’ Moonlight in Vermont zu hören.

»Schön«, sagte Beverley. »Lassen deine Eltern vor dem Schlafengehen immer noch ein bisschen Musik laufen?«

»Das ist die Version mit den Streichern von Claus Ogerman. Das läuft nicht, wenn sie schlafen wollen.«

Es dauerte ein paar Sekunden, bis sie begriff. Dann wand sie sich in meinen Armen, bis sie mir ins Gesicht sehen konnte. »Nein.«

»Meine Mum behauptet, das hätte Dad gerade gespielt, als sie 1983 in den alten Club 606 kam«, sagte ich. »Seither ist es ihr Lied.«

Bev kicherte in sich hinein und legte den Kopf an meine Schulter. »Das ist total süß.«

Noch ein blauweißer Blitz, ein längeres Intervall, vielleicht zehn Sekunden, und das nächste Donnern klang schon weiter entfernt. Wir hörten zu, wie die Streicher aussetzten und eine letzte hübsche Phrase von Getz das Stück abschloss.

»Bestimmt wurdest du dazu auch gezeugt«, sagte Bev.

»Musst du das Thema unbedingt vertiefen?«

»Auf jeden Fall.« Sie küsste mich auf den Handrücken. »Oh ja.«

Und während das Gewitter sich grummelnd nach Norden verzog, schliefen wir erstaunlicherweise beide ein.

Am nächsten Morgen fanden wir uns in meinem alten Zimmer wieder – was mich etwas überraschte, weil ich keine Erinnerung daran hatte, in der Nacht aufgewacht zu sein und all die Kisten und überzähligen Koffer voller Klamotten vom Bett geräumt zu haben, die meine Mum da aufbewahrt. Zum Glück war die Bettwäsche sauber, wenn auch ein bisschen muffig, weil sie so lange nicht benutzt worden war.

Ich sah zu, wie Beverley, nur im Slip und einem gelben T-Shirt, das sie sich aus einer der Kisten ausgeliehen hatte, vorsichtig durch den Türspalt spähte, ehe sie einen kurzen Sprint zur Toilette wagte. Dann schaute ich rasch auf mein Handy. Die dringlichste Nachricht kam von Dr. Walid und lautete: Sie sind offiziell krankgeschrieben. Kommen Sie nicht zur Arbeit.

Klang nach einem ganz guten Ratschlag, also fragte ich Beverley, als sie zurück ins Bett kam, wozu sie heute Lust hatte.

»Ungefähr zu dem, was wir gerade machen. Aber in einem größeren Bett.«

Nach dem Frühstück fuhren wir also zu ihr nach Hause, wo wir – klar, Murphy’s Law – auf dem Wimbledon Common landeten und Maksim halfen, an Beverleys Flusslauf entlang Schilf zu pflanzen. Genauer gesagt: Ich half Maksim, und Bev verbrachte die Zeit damit, in der Uferböschung herumzustochern und etwas von Durchflussrate zu murmeln. Danach gingen wir gemeinsam mit so ziemlich ganz Richmond am Hill Rise bei Nando’s Hühnchen essen, und dann sahen wir im Odeon Allison Carter dabei zu, wie sie völlig entgegen ihrem Rollentyp versuchte, als alleinerziehende Mutter ihre Familienpflichten mit ihrem Job als hochbezahlte Auftragskillerin zu vereinbaren. Wir waren uns sehr einig, dass ihre Unfähigkeit, mit ihrer vierzehnjährigen Goth-Tochter fertigzuwerden, typisch weiß war – wir hätten uns beide nie erlauben dürfen, mit unseren Müttern so zu reden. Dann gingen wir noch auf der Themseterrasse des White Cross mit ein paar alten Schulfreunden von Beverley etwas trinken, nahmen uns zuletzt ein Uber nach Hause und fielen ins Bett.

Und dort blieben wir mehr oder weniger den ganzen nächsten Tag.

Mein Handy ließ ich eingeschaltet, falls Lesley sich meldete. Aber nichts. Ich fragte mich, ob Chorley wusste, dass sie ihn verpfiffen hatte, und ob ich möglicherweise versuchen sollte, ihm diese Information zukommen zu lassen. Würde das als Keil zwischen ihnen ausreichen, um ihr Team zu sprengen? Ich beschloss, es zuerst mit Nightingale zu besprechen.

Am Montag in aller Frühe schrieb mir Seawoll, Guleed und ich sollten zu ihm nach Belgravia kommen.

»Schlechte Neuigkeiten, fürchte ich«, sagte er, sobald wir uns gesetzt hatten. »David Carey ist auf unbestimmte Zeit krankgeschrieben.«

»Ich dachte, er wäre eigentlich gar nicht verletzt worden?«, sagte ich.

Seawoll hob die Hand, um mich zum Schweigen zu bringen. »Es ist nichts Körperliches. Man hat festgestellt, dass er an einer akuten Stressbelastung leidet. Er wird jetzt psychisch durchgecheckt. Ich wollte, dass Sie das erfahren, bevor es offiziell wird.«

»Wo ist er?«, fragte ich. »Können wir ihn besuchen?«

»Nein. Er hat darum gebeten, dass insbesondere Sie beide ihn nicht besuchen kommen.« Er kniff die Augen zusammen und holte tief Luft. Dann fragte er, wie es uns ging. Alles bestens, sagten wir natürlich. Nun ist Polizeiarbeit ja bekannt dafür, extrem belastend zu sein, und Polizisten für ihr ruppiges Ignorieren seelischer Befindlichkeiten. Folglich glaubte er uns keine Sekunde.

»Ich hab so was schon öfter erlebt«, sagte er, »in Fällen, wo die Einheit für Spezielle Analysen mitgemischt hat. Bevor wir sie so nannten.«

»Wie nannten Sie sie denn damals?«, fragte ich.

»Wir nannten sie gar nicht, Peter. Wir haben verdammt noch mal möglichst vermieden, über sie zu reden.« Er sah mir und dann Guleed in die Augen. »Die Sache ist die, der Job an sich ist hart genug. Wie Sie beide sehr gut wissen. Aber der alltägliche Scheiß, mit dem wir uns herumschlagen müssen, ist wenigstens normal und vertraut. An den gewöhnt man sich, damit kann man fertigwerden. Mit diesem … übernatürlichen Scheiß ist es was anderes. Dafür sind normale Polizisten nicht ausgebildet. Sie wissen nicht, wie sie an verfluchte Safes, besessene Autos oder magische Glocken rangehen sollen. Und das stresst sie.«

Der verfluchte Safe war mir neu. An dem Fall war ich nicht beteiligt gewesen. Aber eine Ahnung sagte mir, dass dies nicht der beste Zeitpunkt war, um danach zu fragen.

»So richtig schlimm wird’s dann, wenn man das Gefühl hat, machtlos zu sein«, sagte Seawoll. »Insbesondere als Person, von der die Öffentlichkeit erwartet, dass sie jede Krise irgendwie meistern wird.« Wieder sah er mir geradewegs in die Augen. »Die Leute wollen, dass wir so aussehen, als wüssten wir verdammt noch mal immer, was wir tun. Und vielleicht wisst ihr zwei das ja, aber ich hab da meine Zweifel. Wir wissen’s jedenfalls nicht. Scheiße, selbst Nightingale weiß die Hälfte der Zeit nicht, was er eigentlich tut.« Er seufzte noch einmal, seine massigen Schultern hoben und senkten sich in übertriebener Verzweiflung. »Also. Ihr zwei versprecht mir jetzt, dass ihr aufeinander aufpasst. Und ich meine nicht physisch – das versteht sich von selbst. In unserem Job wird viel zu viel auf Macho gemacht. Ich erwarte von euch, dass ihr darübersteht, ja? Verstanden?«

Wir sagten beide ja.

Wieder richtete Seawoll seine Aufmerksamkeit auf mich – offenbar liegt ein Fluch auf mir. »Ich will, dass Sie in Ihren zweiten Richtlinienentwurf einen Passus über psychische Risiken aufnehmen. Das muss in die Falcon-Risikoeinschätzungsmatrix mit einfließen.«

»Dann im dritten Entwurf«, sagte ich. »Der zweite ist schon draußen. Und in psychischen Fragen kenne ich mich überhaupt nicht aus. Für diesbezügliche Richtlinien fehlt mir die Fachkompetenz. Und Dr. Walid und Dr. Vaughan auch.«

Seawoll sah mich mit leidgeprüftem Gesichtsausdruck an. »Ich kenn da ein paar Spezialisten. Die haben schon mit Kriegsopfern mit PTBS und so gearbeitet. Wenn Sie damit einverstanden sind.«

»Ja, Sir«, sagte ich. »Sofern Chief Inspector Nightingale seine Genehmigung erteilt.«

»Ja, klar«, knurrte er. »Und jetzt verpissen Sie sich. Kaum habe ich zehn Minuten mit Ihnen geredet, bin ich total erledigt, dabei ist es erst acht Uhr morgens.«

Guleed und ich waren schon an der Tür, da sagte Seawoll noch: »Und seien Sie vorsichtig da draußen.«

»Du bist echt unglaublich«, sagte Guleed, als wir in Sicherheit auf dem Ebury Square waren, wo ich den überlebenden zivilen Hyundai geparkt hatte. Die glitzernden Spuren des Gewitters von Donnerstagnacht waren längst dahin; jetzt stand wieder bedeckt und schwül auf dem Programm.

Guleed sagte, da ich den Rover zu Schrott gefahren hätte, bräuchte sie jetzt den Hyundai für ihre Maßnahme, bei der Suche nach Chorleys zweiter Glocke ein paar Altmetallhändler in Enfield zu befragen. Immerhin bot sie an, mich zuerst am Folly abzusetzen. »Auch wenn’s ein Riesenumweg ist.«

Ich rächte mich, indem ich mich nach Michael Cheung erkundigte, unter dem Vorwand, ein ranghöherer Beamter hätte mir befohlen, ein Auge darauf zu haben, wie es ihr psychisch ging.

»Wenn du’s unbedingt wissen willst – wir gehen miteinander.«

»Ihr geht miteinander?«

»Ja, Peter. Das ist, wenn man mit jemandem ausgeht, gesellige Ereignisse besucht und ihn allmählich immer besser kennenlernt, statt gleich mit dem erstbesten Fluss, der einem über den Weg läuft, in die Kiste zu steigen.«

»Und das geht seit letztem Oktober so?«

»Vielleicht.«

»Das sind, hm – acht Monate?«

»Ich überstürze es nicht gern.«

»Ihr steigt so was von miteinander in die Kiste.«

»Verpissen Sie sich«, sagte sie und grinste.

»Also, vergiss nicht, ich hab ein Auge auf dich.«

»Mach dir um mich keine Sorgen. Ich springe nicht aus fahrenden Autos.«

»Das war in dieser Situation absolut sinnvoll.«

»Fandest du.«

Ich kam gerade noch rechtzeitig zur Besprechung. Es war hauptsächlich das Übliche, aber einiges an der Rekonstruktion der Entführung im Goat and Crocodile war interessant. Ich hatte nur einen Van und einen Handlanger gesehen, aber offensichtlich hatte es mindestens zwei Vans zur Ablenkung gegeben, drei weitere als Umsteigemöglichkeit und ein halbes Dutzend Fahrer. Und das alles für die Katz, weil ich die falschen Vans nicht mal bemerkt und daher gleich den richtigen gejagt hatte. Nach der Besprechung führte Nightingale den Vorfall als Paradebeispiel dafür an, warum man nicht zu kompliziert planen sollte. »Wir sollten stets versuchen, unsere Stärken nach seinen Schwächen auszurichten.«

Ich war in Versuchung zu fragen, was unsere Stärken denn eigentlich waren, aber das hätte vermutlich zu weiterem Training geführt, und ich bin tatsächlich fähig, mit der Zeit aus meinen Fehlern zu lernen.

Während Guleed sich ihrem Schrottplatz-Sightseeing widmete, nahm ich mir ein paar von Careys Maßnahmen vor. Ich fing mit Anrufen bei einigen Gießereien in den Midlands an. Dabei ging mir der Gedanke nicht aus dem Kopf, ob ich nicht hätte erkennen sollen, dass er Probleme hatte. Er hatte angedeutet, dass es ihm nicht besonders ging, und er war ganz untypischerweise auf Zach losgegangen … aber das hätte auch ganz normale schlechte Laune gewesen sein können. Es war ja schön und gut, den Leuten zu sagen, sie sollten aufeinander achtgeben, aber worauf genau sollte man da achten? Ich fügte meiner Liste mittelfristiger To-dos einen neuen Eintrag hinzu: Leitlinien psychische Probleme für Seawoll – Training zur Stresserkennung, gleich unter Moderne Lateinlehrbücher kaufen.

Nach dem Mittagessen bekam ich einen Anruf von Special Police Constable Geneviève Nguyễn, die sagte, sie habe mal wieder etwas, worauf ich einen Blick werfen sollte.

»Nicht noch eine Ziege?«, fragte ich. Sie sagte nein und gab mir die Adresse.

Amen Court. Einen Katzensprung von St. Paul’s Cathedral entfernt.

So eine Überraschung, dachte ich missmutig.

Nguyễn, diesmal in Zivil, erwartete mich in der Warwick Lane, die durch einen zivilen Sprinter abgesperrt war, und führte mich zum Amen Court. Gleich gegenüber, bemerkte ich, war der Paternoster Square mit der riesigen Edelstahlskulptur, die man den »Reißverschluss« nannte. Und dahinter, verborgen hinter den leuchtenden Portlandstein-Fassaden der neuen Gebäude, lag die St. Paul’s Cathedral.

Am Eingang des Court hing ein geflissentlich höfliches Schild, das in weißen Lettern auf schwarzem Grund verkündete:

KEIN ÖFFENTLICHER DURCHGANG

BITTE RESPEKTIEREN SIE DIE PRIVATSPHÄRE DER ANWOHNER

Tja, dreisterweise hatte wohl trotz dieser Aufforderung jemand die Privatsphäre hier nicht respektiert, und ich fragte mich, was für Anwohner es eigentlich genau waren, die in der recht geschmackvollen Häuserzeile hinter dem Schild lebten.

»Früher wohnten hier Kirchenbedienstete«, erklärte Nguyễn. »Es gehört immer noch der Kirche, aber heute ist alles kommerziell vermietet.«

Die schmale Zufahrtsstraße machte eine Kurve und wurde zum Court selbst, einem Gartenareal neben einer Reihe von Häuschen, in denen man sicher sehr hübsch – wenn auch teuer – hätte wohnen können, wären sie nicht alle zu Büros umgestaltet worden.

Im Westen wurde der Court durch eine hohe Backsteinmauer der Regency- oder frühviktorianischen Ära begrenzt. Sie war historisch bedeutsam – es handelte sich um das letzte Überbleibsel des berüchtigten Newgate-Gefängnisses. An ihr entlang verlief der Dead Man’s Walk, über den die Verurteilten (von denen manche sogar schuldig waren) zum Galgen geführt wurden.

Ein gut fünf Meter langes Stück der Mauer war durch Polizeiband abgesperrt. Die Spurensicherung war schon da gewesen, aber in der Luft hing noch ein Geruch wie nach dem abendlichen letzten Rest Kebab am Drehspieß. Ein Brandopfer.

»Ein Käfig voller Ratten«, sagte Nguyễn. »Das Feuer war enorm heiß – so heiß, dass sogar ein Teil des Käfigs schmolz. Kein Anzeichen für Brandbeschleuniger.«

»Wurde was an die Mauer geschrieben?«

»Nein, aber um den Käfig herum ist ein gewöhnliches Pentagramm in den Boden geritzt. Ich hoffe, wir haben es nicht schon wieder mit einem Zirkel einflussreicher Anwälte zu tun – das könnte problematisch werden.«

»Sie sagen es«, sagte ich und zog meine Handschuhe an.

Die Ratten waren ein jämmerlich verbranntes Häufchen, unmöglich zu sagen, ob es wilde gewesen waren oder weiße Hausratten. Ich hatte nicht wirklich Lust, sie zu berühren, aber schon aus einem halben Meter Entfernung blitzten flüchtige Eindrücke auf, und ich musste genauer wissen, was für welche.

Grollen, Knurren, Furcht, Elend und der Geschmack von Blut. Der Geruch nach Schweiß und Resignation, Blumen und altem Seil. Und die Gestalt eines Tiers, das sich geschwächt zum Sterben verkriecht.

»Ach nein. Der Schwarze Hund«, sagte ich.

Es gibt eine Legende, dass zu Zeiten Heinrichs II. ein armer Student der Hexerei angeklagt und ins Newgate-Gefängnis geworfen wurde. Zu dieser Zeit wurde das Gefängnis gerade mal wieder auf Effizienz getrimmt und dabei vor allem am Catering-Budget gespart. Und so fielen die vor Hunger wahnsinnigen Gefangenen mit Begeisterung und vielleicht etwas Salz und Pfeffer über den jungen, gut im Futter stehenden Studenten her. Man erzählte sich, der Student habe einen schrecklichen Fluch ausgestoßen, woraufhin nach seinem Tod ein schauerlicher schwarzer Hund erschienen sei und alle, die von dem jungen Mann gekostet hatten, einen nach dem anderen aufgespürt und verschlungen habe – selbst diejenigen, die entlassen und in alle Winde verstreut worden waren.

»Medizinstudenten?«, überlegte Nguyễn.

Die Legende kannte jeder. Vor allem – aus dem ein oder anderen historischen Grund – die angehenden Ärzte des nicht weit nördlich gelegenen St. Bartholomew Hospital. Welche zur Einstimmung auf ihre künftige aufopferungsvolle Sorge um das Wohlergehen der Menschen gern makabre Rituale an der Mauer vollziehen – gewöhnlich mit Hilfe gestohlenen Kleinkrams aus der Pathologie und massenhaft magischer Symbolik, die sie sich aus dem Internet gezogen haben.

Nicht aber mit Tieropfern. Oder mit einem so schlichten, langweiligen Pentagramm.

»Sie übernehmen das Übliche?«, fragte ich – die Überwachungskameras und die Haustürbefragung.

»Falls Nightingale es schafft, meinen Inspector zu bezirzen. Wenn der ja sagt, schauen wir, was wir herausfinden können. Glauben Sie denn, es ist wichtig?«

»Keine Ahnung. Sie kennen das doch, Geneviève. Man weiß nie, was wichtig ist, bis man es merkt.«

Aus diesem Grund blieb ich noch ein bisschen und schnüffelte um den Tatort herum nach Vestigia, für den Fall, dass es überraschende Hotspots gab. Als ich bis nachmittags nichts gefunden hatte, stieg ich in einen Bus Nummer 8 in der Hoffnung, der schlimmsten Rushhour noch zuvorzukommen.

Der Bus arbeitete sich gerade im Stop-and-go-Modus an der Chancery Lane vorbei, da klingelte mein Handy.

»Na?«, sagte Lesley.

24 Feine Unterschiede

»Ich bin heute nicht in der Stimmung für diesen Quatsch«, sagte ich müde und klickte sie weg.

Wie erwartet klingelte das Handy sofort wieder, aber da hatte ich bereits mein Ersatzhandy herausgezogen und war dabei, den Code für »Hilfe, Lesley ruft an!« ans Folly zu schicken. Dort würde man versuchen, den Anruf zurückzuverfolgen, auch wenn wir aus bitterer Erfahrung wussten, dass Lesley eine Menge Wege kannte, um das zu sabotieren.

Ehe ich dranging, steckte ich meine Ohrstöpsel ein.

»Warum bist du denn so schlecht drauf?«, fragte sie.

»Was interessiert’s dich?«

Mit den Ohrstöpseln konnte ich die Hintergrundgeräusche auf ihrer Seite des Gesprächs hören. Ich hörte Autos und größere Fahrzeuge, Straßenlärm – sie befand sich definitiv in einer Stadt. Ich hatte das Gefühl, dass sie gar nicht weit von mir entfernt war, aber natürlich konnte sie aus jeder beliebigen entlegenen Weltgegend anrufen, zum Beispiel aus Manchester oder so.

»Weil ich mir Sorgen um dich mache.«

Da – eine laute Hupe hinter Lesley, und fast gleichzeitig hörte ich denselben Ton in der Entfernung, in Richtung Osten die High Holborn runter. Ich reckte den Hals, um zur Chancery Lane zurückzublicken, aber bei dem dichten Verkehr und den vielen Fußgängern war es unmöglich, eine einzelne Person auszumachen.

»Und warum das?«, fragte ich.

Es konnte natürlich auch eine ganz andere Hupe gewesen sein.

»Weil du nie an dich selber denkst«, sagte sie.

Die Hintergrundgeräusche änderten sich. Sie befand sich jetzt irgendwo drinnen. Deutlich vernahm ich das Zischen einer sich schließenden Bustür. Mist, sie saß im Bus – aus war’s mit den nützlichen Hupgeräuschen.

»Ich mache mir mehr Sorgen um dich als um mich«, sagte ich.

»Und warum das?«

»Weil du für einen psychopathischen Drecksack arbeitest.«

»Sagen wir doch bitte lieber: ich arbeite mit ihm zusammen.«

»Noch lieber wäre mir: komplett ohne ihn.«

»Können wir miteinander reden?«, fragte sie. »Also, in Person? Ohne dass gleich deine wilden Horden anrücken?«

In mir stiegen Erregung und – ich geb’s zu – Triumph auf. Ich hatte recht behalten.

Ich sah aus dem Fenster und entdeckte einen günstigen Ort. »Kennst du das Wetherspoon’s an der High Holborn?«

»Das dem Sainsbury’s gegenüber?«

»Genau das. In zehn Minuten?«

»Gebongt.« Und sie legte auf.

Ich stürmte nach vorn und wedelte dem Fahrer mit meinem Dienstausweis vor der Nase herum, bis er mich rausließ. Große Umstände machte ihm das nicht, weil wir sowieso praktisch stillstanden.

Das Penderel’s Oak war ein typischer Wetherspoon’s-Pub mit dieser seltsamen auf altenglischer Pub getrimmten Ausstattung, erstarrt irgendwo zwischen der Holzpaneel-Knüpfbatik-Ära der 1970er und dem Aufstieg des cremefarbenen Gastropubs. Beverleys Schwester Effra, die an der Kunsthochschule studiert hat und sich für einen Stilguru hält, bezeichnet das als Apotheose der britischen Pubkultur.

Ich bestellte zwei Pints John Smith’s und setzte mich an einen Tisch ganz hinten, mit eingeschränktem Blick aus den Fenstern und weit vom Notausgang entfernt. Während ich wartete, schrieb ich ans Folly, wo ich war, und erhielt als Antwort ein Smiley. Lesley musste ganz in der Nähe sein, aber sie konnten erst handeln, wenn ich durchgab, dass sie tatsächlich hier aufgetaucht war.

Was geschah, noch ehe ich mich richtig hingesetzt hatte. Im Nachhinein glaube ich, dass sie im selben Bus gesessen hatte wie ich. Außerdem wehte mich der Rest eines eigenartigen Vestigiums an, wie ein Bluthund, der seine Lefzen schüttelt – ich vermutete, das bedeutete, dass sie gerade noch ein anderes Gesicht aufgehabt hatte.

Sie setzte sich, griff sich ihr Pint und nahm einen Zug. »Das hab ich jetzt gebraucht«, sagte sie, während sie das Glas absetzte. »Ist Walbrook in Sicherheit?«

»Ja. Danke. Weiß er, dass du uns den Tipp gegeben hast?«

»Klar. Ich hatte ihm schon vorher gesagt, dass mir das nicht gefiel, also kann es ihn nicht überrascht haben, dass ich was unternahm.«

»Sehr verständnisvoll, dein Boss.«

»Wie gesagt, er ist nicht mein Boss.«

»Ah, ja. Du arbeitest mit ihm zusammen. Also, seit wann liegen dir übernatürliche Leute so am Herzen?«

»Lagen sie schon immer – schließlich sind es Leute. Außer denen, die keine sind natürlich. Und überhaupt, ein paar Standards muss man haben, oder?«

Ich dachte an die Frau, die wir ohne Gesicht im tropfnassen Wald hinter Crawley gefunden hatten, an den an einen Baum genagelten Drogendealer und an all die anderen, die Martin Chorleys wahnsinnigen Plänen – wie auch immer die aussehen mochten – in die Quere gekommen waren. Aber vielleicht war es nur die altbekannte Geschichte. Wen kümmern schon die Leute, die irgendwo weit weg bei der Herstellung deiner Turnschuhe sterben … aber direkt vor der eigenen Tür will man dann doch keinen abkratzen sehen.

»Du merkst, du kannst keinen Keil zwischen uns treiben.«

»Warum glaubst du, ich hätte das vorhaben können?«

»Weil es raffiniert und clever ist. Ganz schön mies von dir, dass du mir diese Seite an dir immer vorenthalten hast. Schau, ich weiß jetzt, dass du dem Job doch gewachsen bist, Peter.«

»Danke. Das hast du früher nicht so gesehen.«

Sie lächelte. »Ich war bereit, mich vom Gegenteil überzeugen zu lassen. Und du steckst voller Überraschungen.«

»Also glaubst du jetzt, dass ich dafür geeignet bin?«

»Hab ich doch gesagt.«

Hast du, dachte ich, nur traue ich deinen Worten nicht mehr – oder?

»Aber das ist gar nicht dein Problem, weißt du?«, sagte sie und nahm einen Schluck Bier.

»Ah, hab ich jetzt ein neues Problem?«

»Als wir uns kennengelernt haben, warst immer du derjenige, der abends irgendwas machen wollte. Der ins Kino wollte oder ein Curry essen gehen.«

»Nicht nur ich«, sagte ich. »Vor allem das mit dem Curry.«

»Ja, gut, das mit dem Curry vielleicht nicht«, sagte sie. »Aber darauf will ich nicht hinaus.«

»Du willst auf etwas hinaus? Ich dachte, wir unterhalten uns bloß nett – jetzt willst du auf was hinaus?«

»Wann hast du zum letzten Mal Urlaub genommen?«, fragte sie. »Aha. Du musst nachdenken – also passiert es nur selten. Du musst unendlich viele Urlaubstage angesammelt haben.«

»Nicht so viele, wie du vielleicht denkst.«

»Ich will, dass du mal freinimmst.«

»Hättest du wohl gern.«

»Ja«, sagte Lesley. »Und dir würde es guttun.«

»Wie lange denn?«, fragte ich, aber darauf fiel sie nicht herein.

»Bis die Dinge wieder ins Lot gekommen sind. Das wirst du dann schon merken.«

»Meinst du, wenn ihr Punch umbringt, kommt alles wieder ins Lot?«, fragte ich – das hätte ich eigentlich nicht tun sollen. Denn jetzt wusste Lesley, dass ich das wusste. Aber manchmal muss man ein bisschen was wagen, um zu gewinnen.

»Du warst schon immer gut darin, zu peilen, was läuft«, sagte sie. »Nicht unbedingt der Schnellste, aber irgendwann bist du immer darauf gekommen, nicht wahr?«

»Also wozu das alles?«, fragte ich. »Was will Marty?«

»Die Welt besser machen.«

»Inwiefern?«

Plötzlich war Lesleys Blick kalt. »Na, Punch umzubringen wäre doch ein guter Anfang.«

»Und wenn es ohne Punch erst recht den Bach runtergeht?«

»Was?«

»Na, London. Vielleicht ist er unentbehrlich – vielleicht hat er eine Funktion im Ökosystem.«

Lesley kniff sich in die Wange und zog daran. Die Haut ließ sich ein bisschen weiter dehnen als normal war. »Erzähl du mir nichts über Punch. Ich warne dich. Der Scheißkerl war monatelang in meinem Schädel und hat an meinem Geist rumgepfuscht. Soll die Stadt zur Hölle fahren, mich kümmert’s nicht. Niemanden kümmert das. Also, niemanden jenseits der M25.«

»Das ist aber ein bisschen hart. Was hat dir die Stadt denn getan?«

»Du kapierst es nicht, Peter. London ist ein beschissenes Loch.«

»Jetzt mach mal halblang.«

»Gar nichts mache ich. London ist ein Loch. Ein Loch, in dem alles verschwindet, und für den Rest des Landes bleibt nichts übrig. Wenn du weiterkommen willst, musst du nach London. Wenn du weg willst, musst du nach London. Alle Jobs, alle Kohle sammeln sich in London. Der Rest des Landes kriegt nur die Krümel ab, das, was London nicht will.«

»Zum Beispiel die Kraftfahrzeugbehörde«, sagte ich.

»Genau.«

»Und die BBC natürlich.«

»Nicht die wichtigen Teile.« Sie sah auf die Uhr. »Zeit ist um.« Sie stand auf und zog ihre Jacke an. »Sonst kommen deine Leute noch auf die Idee, nach dir zu schauen.«

»Ich hab niemanden angerufen«, sagte ich.

»Schön blöd.« Sie wandte sich zur Tür. »Nimm dir Urlaub, Peter«, sagte sie über die Schulter. »Und folg mir nicht nach draußen.«

Ich wartete, bis ich mir sicher war, dass sie mich nicht mehr sehen konnte, und huschte hinterher – etwas geduckt, damit ich zwischen den Tischen in Deckung gehen konnte, falls sie sich umsah. Während unseres Gesprächs war es dämmrig geworden, und als ich aus dem Pub trat, empfing mich das warme Zwielicht von Holborn. Ich schaute nach rechts und links – aber keine Spur von Lesley oder einer Fremden, die so ging wie sie.

Zur Linken lag Holborn Station, doch ich konnte mir nicht vorstellen, dass sie die kameraüberwachte U-Bahn riskieren würde. Wohin also würde sie sich wenden? Vielleicht in die kleinen Seitenstraßen und dann nach Lincoln’s Inn? Ich zog gerade mein Handy heraus, als ein Einsatzwagen, ein silberner Astra mit Battenbergmuster, mit ausgeschalteten Signalen neben mir hielt. Der Uniformierte darin beugte sich zum Fenster und sagte meinen Namen.

»Ja?«

»Steigen Sie ein. Die Sperrzone wird gerade eingerichtet.«

Ich stieg ein, wobei ich mich beim Herausziehen des Gurts fragte, wer da eine Sperrzone einrichtete – ich hatte ja tatsächlich nicht Bescheid gesagt, als Lesley eingetroffen war. Und Nightingale überwachte mich doch nicht – oder?

Ich wollte den Gurt einrasten lassen, da legte sich von hinten ein Arm um mich. Ich roch Bier und saubere Haare. Lesley. Etwas stach mich in den Nacken, und ich hörte, wie sie dem Fahrer befahl, die Innenbeleuchtung auszuschalten.

Anders als im Film gibt es in der Wirklichkeit kein einigermaßen ungefährliches Betäubungsmittel, das einen sofort ausknockt. Aber was Lesley mir gespritzt hatte, flutete mein Gehirn sehr schnell mit nach Bier riechendem Milchshake. Ich hörte auf, zu versuchen, Lesley den Arm auszukugeln, und schlug auf den Fahrer ein mit der vagen Idee, ihn abzulenken, damit wir vielleicht einen Unfall bauten oder wenigstens Aufmerksamkeit auf uns zogen. Vielleicht hätte es ja geklappt. Ich kann es nicht sagen, denn der Milchshake stieg mir schäumend über die Augen, und das Letzte, was ich dachte, war, dass Nightingale sehr enttäuscht sein würde und Beverley stinksauer.

25 Ein alarmierender Mangel an Cocktailpartys

Ich erwachte in Dunkelheit und, aus dem Geruch meines eigenen Atems zu schließen, mit einem Sack über dem Kopf. Ich lag auf der Seite auf einer Metallfläche, mit gefesselten Armen und Beinen, die Arme hinter dem Rücken. Mein Kopf lag auf etwas Weichem, das ihn stützte, sorgfältig so platziert, dass ich nicht ersticken konnte. Was nur gut war, denn mir war ziemlich flau. Wie gesagt – was einen so schnell abschießt, ist alles andere als ungefährlich.

Selbst mit dem Sack über dem Kopf war mir sonnenklar, dass ich im Laderaum eines Transporters lag. Wohin dieser fuhr, war allerdings schwer zu erraten. Ich versuchte zu zählen, wie oft wir abbogen, weil ich dabei jeweils heftig hin- und hergeworfen wurde, verlor aber den Überblick, und alles, was ich riechen konnte, war das Innere des Sacks. Ich bezweifelte, dass ich selbst mit Hilfe eines hypersensiblen Blinden und einer täuschend fröhlichen Schar Gänse diese Fahrt würde rekonstruieren können. Na ja, es hätte noch schlimmer sein können … beispielsweise, wenn ich kopfüber in einem Fass gesteckt hätte.

Ohne externe Referenz bin ich absolut nicht gut darin, einen Zeitraum zu schätzen. Dr. Walid meint, das käme daher, dass ich nach außen orientiert bin und immer versuche, meine Position in Relation zu meiner Umgebung abzustecken. Er glaubt, das könnte der Grund sein, warum ich Vestigia gut spüre. Aber da sein Datenpool genau fünf Leute umfasst, messe ich dem nicht viel Bedeutung bei. Egal – ich würde sagen, nachdem ich aufgewacht war, dauerte es etwa eine halbe Stunde, bis der Van zum Stehen kam.

Ich hörte, wie die hintere Tür quietschend aufging, und überlegte ernsthaft, ob ich auf gut Glück nach hinten treten sollte, da wurde ich schon an den Beinen gepackt und hinausgezogen. Wer auch immer das war, er war stark – stark genug, um mich mühelos hochzuheben und sich über die Schulter zu werfen. Die Schulter war nicht gerade breit und so knochig, dass sie sich mir in den Magen bohrte. Also, wenn man den Sack, das Betäubungsmittel, das Geschaukel der Fahrt und jetzt diese knochige Schulter bedachte, hatten die verdammtes Glück, dass sie den Sack hinterher nicht gründlich waschen mussten.

Dann wurde ich erstaunlich behutsam auf einen Stuhl gesetzt, meine gefesselten Hände hinter der Lehne. Die kräftigen Hände hielten mich fest, so dass ich mich nicht bewegen konnte, während jemand anders etwas an meinem linken Zeigefinger und meinem rechten Fußrücken befestigte, was sich verdächtig nach Elektrodenklemmen anfühlte.

Ich hörte Chorley fragen, ob alles bereit sei, und Lesley ja sagen. Das Klebeband, das den Sack verschlossen gehalten hatte, wurde abgerissen, dann verschwand der Sack selbst. Ich blinzelte in das plötzliche Licht.

Ich befand mich in einem großen Raum mit hoher Decke. Eine Wand bestand aus einer Reihe hoher Fenster, deren Scheiben mit Metallrahmen in kleine Rechtecke unterteilt waren. Die Wände waren geweißelte Ziegel, die Kanten der Fenster- und Türnischen abgerundet. Industrie-Art-déco der Zwischenkriegszeit, vermutete ich, kein allzu häufiges Design; das würde sich später zurückverfolgen lassen.

Chorley saß nach vorn gebeugt auf einem Stuhl vor mir, die Ellbogen auf den Knien, leider nicht so nah bei mir, dass ich ihn hätte in die Nase beißen können. Er war jetzt wie fürs Büro gekleidet: helle Hose und hellblaues Nadelstreifenhemd mit offenem Kragen und ohne Krawatte.

So klar mir war, dass es nichts bringen würde, ich beschwor einen Schild, um damit meine Handfesseln durchzuschneiden. Noch bevor ich die Forma ganz zusammen hatte, zuckte mein Körper heftig zusammen – ein schneidender Schock, dann Schmerz.

»Lass das«, sagte Lesley hinter mir.

Ich erkannte das Arrangement. Es entsprach exakt demjenigen in Nightingales Handbuch zum Umgang mit praktizierenden Kriegsgefangenen.

»Woran ist das angeschlossen?«, fragte ich. »Eine Steckdose?«

»Tatsächlich ja«, sagte sie. »Autobatterie hatten wir keine da.«

»Nun, da geklärt ist, dass wir angemessene Vorsichtsmaßnahmen getroffen haben«, sagte Chorley, »können wir vielleicht zum Geschäftlichen übergehen.«

»Sie haben einen Polizeibeamten gekidnappt«, sagte ich. »Beim letzten Mal, als das passiert ist, hat Nightingale Tod und Teufel in Bewegung gesetzt – und zwar buchstäblich –, bis er die Täter zur Strecke gebracht hatte.«

»Ach was«, sagte Chorley. »Nun, ich persönlich hätte Sie ja lieber gleich ausgeschaltet. Hatte sogar schon einen talentierten Burschen auf Sie angesetzt, der Sie ohne weiteres hätte erschießen können, als Sie aus der Wohnung Ihrer Eltern kamen.«

Im Angesicht der Gefahr sollte man idealerweise ruhig, souverän und unbesorgt sein. Aber beim Gedanken an diesen »talentierten Burschen« und meine Eltern war ich einen Moment lang wie gelähmt durch widerstreitende Wogen von Zorn und Angst. Mein Gesicht brannte, und meine Hände ballten sich unwillkürlich – vorsichtshalber versetzte Lesley mir noch einen kleinen warnenden Stromschlag.

Etwas wie Halten Sie meine Familie da raus knurrte ich nicht, weil ich das Gefühl hatte, den langatmigen, mit schrecklichen Verwünschungen gespickten Racheschwur konnte man als gegeben voraussetzen. Trotzdem, in Zukunft würde ich die Sicherheit meiner Eltern etwas ernster nehmen müssen.

Falls ich lange genug lebte.

»Machen Sie sich keine Sorgen um Ihre Eltern«, sagte Chorley. »Ich bin nicht so dumm, zu denken, dass Sie das auch nur eine Sekunde lang aufhalten würde, und es ist ohnehin unnötig. Außer Sie selbst zu töten ist das hier die bei Weitem eleganteste Lösung.«

»Warum töten Sie mich dann nicht?«, fragte ich, weil ich in der Hinsicht etwas bescheuert bin.

»Das wissen Sie«, blaffte er. »Ihre Freundin Lesley hat ein völlig unverdientes Faible für Sie. Wobei ich allmählich zu der Ansicht komme, dass Sie durchaus einen Platz in unserer neuen Zukunft haben könnten. Daher gebe ich ihr eine letzte Chance, Sie dazu zu überreden, sich rauszuhalten – weshalb Sie noch am Leben sind. Trotz unseres etwas unschönen Zusammentreffens neulich.«

»Ach, das«, sagte ich.

»Ja, das.«

Und weil man ja immer sein Glück versuchen kann, fragte ich ihn, woher er seine Vampirteile hatte.

»Sie wären überrascht, was man heutzutage alles im Darknet bekommt«, sagte Chorley. »Und welche Schatten hinter den Schatten liegen, die Sie zu kennen glauben.«

»Tatsächlich?«, fragte ich. »Was für Schatten sind das denn?«

»In einer Hinsicht hat Lesley recht. Sie geben einfach nie auf. Nun, ich habe nicht vor, meine eigenen Sicherheitsvorkehrungen zu konterkarieren. Außerdem«, er schenkte mir ein breites Lächeln, »wird all das in Kürze keine Rolle mehr spielen.«

»Ach, Sie meinen, wenn der Schläfer erwacht und zum Dschihad aufruft, um das bekannte Universum zu erobern«, sagte ich.

»Sehr witzig«, sagte Chorley.

»Was soll denn das heißen?«, wollte Lesley wissen.

»Sorry, hatte die falsche Machtfantasie erwischt«, sagte ich. »Ich meine, wenn Artus erwacht und mit seinen auserwählten Rittern auszieht, um … was genau? Den Buckingham Palace zu stürmen? Was soll dann eigentlich passieren?«

Chorley runzelte die Stirn. »Ich bin mir nicht sicher, was Sie zu wissen glauben, Peter.«

»Ich weiß, dass Sie besessen vom Dunklen Mittelalter und von Artus sind. Und ich weiß, dass Sie glauben, Sie hätten Excalibur. Und dass Sie John Chapman und wahrscheinlich auch Gabriel Tate ermordet haben, damit die Sache unter Verschluss bleibt.«

»Ganz ehrlich«, sagte Chorley, »von Johns und Gabriels Tod habe ich erst erfahren, als Lesley auf Ihren Bericht darüber stieß und es mir erzählte. Tut mir leid, das hat nichts mit mir zu tun.«

Sein Handy klingelte – der voreingestellte Standardklingelton – und er zog es heraus, warf einen Blick aufs Display und verzog das Gesicht. »Entschuldigen Sie mich«, sagte er und stand auf. »Das muss ich annehmen. Bin gleich wieder da.«

Ich wartete, bis ich mir sicher war, dass er den Raum verlassen hatte. Dann fragte ich, ob ich eine Tasse Tee haben könne.

»Später«, sagte Lesley. »Wenn du brav bist.«

»Dir ist doch klar, dass der einen an der Waffel hat, oder?«

»Warum? Weil er an Magie glaubt?«

»Weil er König Artus wiedererwecken will. Den Einstigen und Künftigen König. Du weißt schon, den, der komplett erfunden ist – von ein paar walisischen Nationalisten und französischen Romantikern.«

Lesley lachte auf.

»Ja«, sagte ich. »Ich hab da ein bisschen was drüber gelesen.«

»Ich wette, das hat dir viel für dein zweites Ermittlerexamen gebracht.«

»Hab’s trotzdem bestanden«, sagte ich, weil Lesley es schon immer draufhatte, mich abzulenken.

»Nicht Artus«, sagte sie plötzlich. »Wir brauchen doch keinen Typen, der mit dem Schwert rumfuchtelt, oder?«

»Was brauchen wir dann?«

»Die Macht hinter der Legende. Den Scharfsinn. Die Magie. Sollte dir eigentlich gefallen. Ist doch genau dein Ding.«

Ach du Scheiße, dachte ich. Denn plötzlich sah ich klar. Chorley war niemand, der auf dem Thron sitzen wollte. Er war jemand, der gern in den Schatten wandelte. Der hinter dem Thron stand.

Nicht Artus. Nicht der König von Camelot.

Sondern die graue Eminenz.

»Oh bitte«, sagte ich müde.

»Gern, immer doch«, sagte sie.

»Merlin hat es nie gegeben.«

»Ja? Woher weißt du das?«

»Weil die schon hundert Jahre lang nach ihm suchen. Und nirgends haben sie auch nur die kleinste Spur gefunden.«

Ich hörte das Scharren von Stuhlbeinen über den Boden, dann kam Lesley um meinen Stuhl herum nach vorn. Sie trug ein schwarz-silbernes metallenes Kontrollkästchen vor sich her, aus dem ein blauer Kabelstrang hing. Ich brauchte nicht zu fragen, wohin er führte.

Aber mein Stuhl schien nicht am Boden befestigt zu sein. Nun, da Lesley vor mir stand, überlegte ich, ob ich, wenn ihre Aufmerksamkeit mal abschweifte, vielleicht die Elektroden abreißen könnte, bevor sie reagieren konnte. Deshalb soll derjenige mit der Steuerung eigentlich hinter dem Gefangenen bleiben.

Lesley schien die Richtung meiner Gedanken zu ahnen, denn ihre Miene verfinsterte sich, und sie drohte kurz mit dem Kästchen. »Was Merlin angeht«, sagte sie, »ist das Nichtvorhandensein von Beweisen noch lange kein Beweis seines Nichtvorhandenseins.«

»Und Kindergeschichten sind kein Beweis für gar nichts«, sagte ich. »Oder wir wären beide nach Hogwarts gegangen.«

»Ich versteh’s nicht, Peter. Schau mal, wir haben beide schon Leute kennengelernt« – das Leute betonte sie –, »die Tausende von Jahren alt sind. Leute, die unter der Erde leben. Mann, du bist mit ’nem Fluss zusammen! Und wir können zaubern. Was bitte findest du so total unwahrscheinlich daran, dass Merlin eine reale Person sein könnte?«

»Und wenn er Waliser ist?«

»Ja und?«

»Dann wird das England, das er euch gibt, nicht unbedingt euren Wünschen entsprechen.«

»Er wird uns gar nichts geben. Er wird uns helfen, Großbritannien zu einem besseren Ort zu machen.«

»Inwiefern besser?«

»Einfach nur besser.« Ihre Mundwinkel verzogen sich nach unten. »Freundlicher, sauberer, besser!« Sie wurde immer lauter – dann hielt sie inne, um sich wieder unter Kontrolle zu bekommen. »Einfach nicht mehr das Drecksloch, das es jetzt ist.«

»Etwas, worauf wir alle stolz sein können«, ergänzte Chorley, der wieder in den Raum gekommen war. Er nickte Lesley zu, und sie verschwand hinter mich. Das Kabel fegte hinter ihr her wie der Schwanz einer wütenden Katze.

Chorley winkte jemand anderem hinter mir. »Komm her, Fingerhut. Ich möchte dir jemanden vorstellen.«

Ich drehte den Kopf und erblickte eine bleiche weiße Frau, die zögernd in mein Blickfeld kam. Also, die brauchte kein Einhorn – man sah ihr die Fae auf den ersten Blick an. Sie war unwahrscheinlich groß und schlank, und die überlangen Arme, die aus dem ärmellosen braunen Kittel zum Vorschein kamen, endeten in langfingrigen Händen. Ihre Supermodelbeine steckten in schwarzen Leggings, aber die zierlichen rosa Füße waren nackt. Ihr Gesicht war lang und oval mit kleinem Mund und Kinn, ausgeprägten Wangenknochen und großen haselnussbraunen Augen. Ihr Haar fiel ihr in einer dichten schwarzen Mähne über den Rücken.

Scheu trat sie neben Chorley und neigte leicht den Kopf in meine Richtung.

»Fingerhut«, sagte Chorley, »das ist Peter Grant. Er wird jetzt eine Weile bei dir bleiben.«

»Hi«, sagte ich so herzlich zu ihr, wie es eben geht, wenn man an einen Stuhl gefesselt ist. Ich hätte versucht, noch etwas mehr Charme einzusetzen, aber da trat sie vor, packte mich und warf mich ohne sichtliche Mühe über ihre Schulter. Das erklärte also die schmerzhaft knochige Schulter von zuvor. Also wirklich, dachte ich, wo war sie, als ich Mums zehn Tonnen Einkäufe nach Hause schleppen musste?

Zielstrebig trug sie mich aus dem Raum, vermutlich einen Gang entlang und in einen anderen Raum hinein. Leider wurde ich nicht von dem Foltergerät abgestöpselt, sondern Lesley huschte hinter uns her und verpasste mir etwa alle fünfzehn Sekunden einen kleinen Schlag, damit ich mich da oben nicht etwa behaglich einrichtete. Sehen konnte ich bis auf Fingerhuts Haare nur wenig; ich erhaschte Blicke auf noch mehr geweißelte Dreißiger-Jahre-Backsteinwände, einen Korridor, eine Doppeltür, und dann betraten wir einen großen hallenden Bereich mit viel Tageslicht.

Hier setzte Fingerhut mich endlich ab, packte mich an den Schultern und drehte mich so, dass ich nach vorn schaute. Wir befanden uns in einer weiten, hohen Werkhalle mit einem schmutzigen verglasten Dach. Der Boden bestand aus nacktem Zement, Möbel konnte ich keine sehen, und zu meinen Füßen klaffte ein ominöses, dunkles rundes Loch von etwa drei Metern Durchmesser.

»Eine Spezialanfertigung eigens für Sie, Peter«, sagte Chorley. Also war auch er uns gefolgt. »Da drin sind Sie sicher aufgehoben, bis unser Werk vollbracht ist.«

Ich schaute in das Loch. Alles, was ich erkennen konnte, war ein kreisrundes Stück PVC-Matte in mindestens fünf Metern Tiefe. Als sicher hätte ich das nicht bezeichnet.

»Machen Sie sich eigentlich keine Sorgen, dass ich nach dem großen Umsturz, wenn wir alle fröhlich miteinander Trübsal blasen, kommen und es Ihnen heimzahlen könnte?«

Starke Finger zerrissen die Fesseln an meinen Armen und Beinen.

»Nicht sonderlich. Ich kenne Ihre Sorte, Peter. Sie glauben an Recht und Ordnung, und bald wird es eben eine neue Ordnung geben.«

»Und vor der werde ich einfach kuschen, glauben Sie das?«

Ich japste, weil Lesley mir einen letzten Schlag durch die Glieder jagte, bevor sie die Klemmen entfernte. Ich drehte mich um. Zwischen mir und Chorley stand Fingerhut. Neben ihm wickelte Lesley sorgfältig die Kabel um das Kontrollkästchen.

»Kuschen?«, fragte er. »Ich glaube, Sie werden zu meinem größten Kämpfer werden – einem Paladin der Gerechtigkeit. Wir werden Ihnen eine Rüstung besorgen, und Sie können sich ein Zeichen der Gunst von Lesley an die Lanze binden.«

»Das ist doch alles totaler Nonsens«, sagte ich. »Es gab nie einen König Artus von Camelot. Den hat sich Geoffrey von Monmouth aus alten Sagen zusammenfantasiert.«

Ich würde jetzt einfach versuchen, mich zur Seite zu werfen, weg von dem Loch, und mir den nächsten Schritt danach überlegen.

»Wir werden sehen«, sagte Chorley, und Fingerhut stieß mich in das Loch hinunter.

26 Peter in Ketten

Ein Fall aus fünf Metern Höhe kann einem alle Knochen brechen. Und das ist noch eine der besseren Optionen. Beim Fall sollte man sich möglichst lockern und beim Aufschlag abrollen – leichter gesagt als getan, wenn man schreit, was das Zeug hält. Nicht dass ich schrie, so gern ich es getan hätte – dazu war ich zu beschäftigt. Der Boden kam schnell und war erstaunlich weich; allerdings prallte ich heftig davon ab und wurde wieder hochgeschleudert, was mir nun doch um ein Haar das Lebenslicht ausblies, weil ich beinahe mit dem Kopf voran aufgekommen wäre. Es gelang mir, noch die Hände auszustrecken, und ich landete quer über einem niedrigen gepolsterten Podest, das aussah wie vom Kinderspielplatz. Ich rollte mich herum, entdeckte hoch über mir Chorleys Gesicht und warf mit einem Feuerball nach ihm.

Nichts geschah.

Ich versuchte es noch ein paarmal, aber aus unerfindlichen Gründen bekam ich die Formae nicht zu fassen – sie entzogen sich mir, wie ein Wort, von dem man genau weiß, dass man es kennt, das einem aber plötzlich nicht mehr einfällt.

Chorley grinste. »Wie gesagt, eine Spezialanfertigung.«

Ich versuchte es noch einmal – nur aus Prinzip. Chorley schüttelte mitleidig den Kopf und verschwand.

Ich stand auf und sah mich um. Ich war in einer unterirdischen Zelle mit kreisförmigem Grundriss. Hier unten hatte sie etwa acht Meter Durchmesser, verengte sich aber ab etwa zwei Metern Höhe zu einer Kuppel, in deren Mitte sich das Loch befand, durch das ich gefallen war. Da ich meine Jugend mit Fantasy-Rollenspielen verdaddelt hatte, erkannte ich es sofort als Oubliette – einen Kerker, in den man Leute warf, die man einfach vergessen wollte.

Wobei sie dafür außerordentlich sauber war. Mit weiß verputzten Wänden, zwei Futonbetten, einer Toilette, einer Dusche und einem Waschbecken.

Das Bettzeug auf dem einen Futon war ordentlich gefaltet, das auf dem anderen war verkrumpelt darübergeworfen – wie allgemein üblich bei Leuten, die es zu eilig haben, um ihr Bett akkurat zu machen.

Ich fragte mich, wer das in diesem Fall wohl war und ob es ihm gefallen würde, einen Zellennachbarn zu bekommen.

Dann fiel mir auf, dass es weder Tische, Stühle, Kühlschränke noch Fernseher gab.

Und auch keine Lampen – alles Licht kam durch das Loch in der Decke.

Ich schaute mir die Dusche näher an. Sie bestand aus einem altmodischen Duschkopf à la Psycho, der fest an der Wand installiert war. Auch Toilette und Waschbecken waren so gebaut, dass möglichst wenig von den Rohrleitungen frei lag. Ich betätigte Wasserhähne und Toilettenspülung. Alles funktionierte einwandfrei. Über dem Waschbecken war ein einzelnes weiß laminiertes Brett angebracht, auf dem zwei rechteckige Plastikschalen standen, darin je eine Zahnbürste, Zahnpasta und eine Tube in Hotelgröße, auf der stand: Das beste Duschgel, das Sie je klauen werden. Ich nahm an, das Set, dessen Zahnbürste noch verpackt war, war für mich gedacht.

Keine Gesichtscreme, stellte ich fest – nicht mal Kakaobutter.

Und nicht viel in Sachen Entertainment.

»Kann ich wenigstens WLAN haben?«, brüllte ich nach oben.

Etwas bewegte sich, und ich sprang hastig zurück. Schon landete vor mir flatternd ein Buch mit festem Einband. Vorsichtig, falls noch etwas Schweres hinterherkam, schnappte ich es mir und zog mich damit hinter den unbenutzten Futon zurück. Als ich sicher war, dass nichts mehr kommen würde, schaute ich es mir an. Es war alt, aber keine Antiquität. Ein Exemplar des Silmarillion von Tolkien von 1977 – die Erstausgabe. Es hätte sogar ziemlichen Wert gehabt, wäre der Schutzeinband noch vorhanden und es nicht mit Fingerabdrücken und Kaffeeringen übersät gewesen, ganz zu schweigen von den als Lesezeichen umgeknickten Seiten.

Ein Stempel zeigte an, dass es einst der Bücherei Macclesfield gehört hatte. Was vermutlich die nächste Bücherei von Alderley Edge aus war, wo Martin Chorley aufgewachsen war. Also hatte möglicherweise er selbst es als Junge mitgehen lassen. Ich fragte mich, ob an den Rändern irgendwelche nützlichen Notizen stehen mochten. Eine Weile blieb ich mit dem Rücken an die Wand gelehnt stehen und horchte, bis ich mir ziemlich sicher war, dass niemand mich beobachtete. Dann setzte ich mich aufs Bett und begann zu lesen.

Nach fünf Seiten klärte sich auf, wer die Oubliette mit mir teilte. Es war Fingerhut, die zu mir heruntergesprungen kam und elegant mit federnden Knien auf dem Sprungpolster landete. Über der Schulter trug sie eine Messengertasche, die sie abnahm und mir zuwarf, ehe sie zu dem zweiten Futon hinüberhüpfte.

Die Tasche landete in meinem Schoß, bevor ich noch eine Bewegung machen konnte. Darin befanden sich ein weißer Bademantel, wie sie gern in Vier-Sterne-Hotels geklaut werden, eine Packung Boxershorts von Marks & Spencer und zwei schlichte blaue Baumwoll-T-Shirts. Ich durchsuchte das Innere der Tasche, konnte aber keine Kassenbons oder sonstigen nützlichen Hinweise finden.

Ich sah auf. Fingerhut saß mit gekreuzten Beinen auf ihrem Bett und starrte mich finster an.

Ich lächelte ihr freundlich zu. »Wann gibt’s eigentlich was zu essen?«

Ihre Augen verengten sich weiter.

»Gekidnappt werden macht hungrig«, fügte ich hinzu.

Sie starrte noch ein bisschen, merkte aber irgendwann – wie schon andere vor ihr –, dass ich dagegen immun war.

Dann sprang sie vom Bett, hüpfte auf die Sprungmatte, schoss wie von einem Trampolin aus in die Höhe und verschwand durch das Loch.

Da war eindeutig Magie im Spiel, dachte ich. Also stand ich auf und probierte verschiedene Zauber aus, einschließlich des Löwenmäulchens, dessen einziger Zweck es ist, durch ein lautes Geräusch wilde Tiere zu verscheuchen.

Nichts. Die Formae kamen einfach nicht. Aber allmählich erkannte ich das Gefühl wieder. Es war dasselbe, das ich im Feenreich gehabt hatte, wo ich auch keine Magie zustande brachte. Ich fragte mich, ob die Oubliette möglicherweise auch so ein Einsprengsel des Feenreichs in unserer Welt war. Das würde erklären, warum Fingerhut hier derart herumhüpfen konnte, und vielleicht auch, warum sie hier schlief.

Ich wandte mich wieder meinem Buch zu.

Da ich nichts anderes zu tun hatte, startete ich den Versuch, »Die Musik der Ainur«, den ersten Teil des Silmarillion, komplett zu lesen – etwas, was ich bisher noch nie geschafft hatte. Erstaunlich, Tolkien hatte ganz ähnliche Ansichten über die musikalische Natur des Universums wie mein Dad. Allerdings hätte mein Dad das mit Melkors Improvisation sicher nicht so eng gesehen. Also, vorausgesetzt, der hätte ihm nicht in sein eigenes Solo reingespielt.

Während der besonders langweiligen Passagen spekulierte ich, was wohl oben auf der Erde geschah, während ich hier in meinem persönlichen kleinen tertiären Subraumbereich hockte.

Dort oben war bekannt, dass ich mich mit Lesley hatte treffen wollen, und auch, wo. Also hatten sie keine Zeit darauf verschwenden müssen, zu rätseln, wo ich sein mochte. Maximal eine Stunde, dachte ich, würden sie gebraucht haben, um dank der Kameras im Wetherspoon’s und der Umgebung herauszufinden, dass ich in einen gefälschten Einsatzwagen gestiegen war.

Oder war es ein echter gewesen? Wir wussten ja, dass Chorley und Lesley mindestens einen Kontakt in der Met hatten. Falls das Auto echt gewesen war, war der jetzt garantiert aufgeflogen – sehr gut. Ich hoffte, sie würden ihn Seawoll vorwerfen. Das würde ihm recht geschehen.

Ein entführter Polizist, selbst einer mit einem solchen Hang zu Unglücksfällen wie ich, hat immer höchste Priorität. Also würden sie mit Hochdruck Überwachungs- und Nummernschilderkennungskameras überprüfen, und es würde nicht lange dauern, bis feststand, wo ich vom Einsatzwagen in den Van umgeladen worden war. Die große Unbekannte war, wie lange sie brauchen würden, um den Van zu identifizieren. Und da die Operation von Lesley geplant worden war, befürchtete ich, dass die Antwort darauf »Nie« lautete.

Was also weiter?

Garantiert hatten sie noch mal Zach einbestellt. Ach was, wahrscheinlich hatten sie jeden von der Krokodil-Liste einbestellt, bei dem Seawoll und Stephanopoulos es auch nur im Entferntesten für möglich hielten, dass etwas dabei herauskommen könnte. Plus Patrick Gale und Camilla Turner. Und diesmal würde man keinen von ihnen mit Samthandschuhen anfassen. Nightingale würde inzwischen mit Guleed die Demi-monde aufmischen und dort die Daumenschrauben anlegen. Und das ganze Netz der Kontakte und Abmachungen, das wir über die letzten Jahre so sorgfältig aufgebaut hatten, würde jetzt bis zum Zerreißen in Anspruch genommen werden.

Ich fragte mich auch, was Beverley wohl gerade tat, und hoffte, es ging nicht mit massivem Sachschaden einher.

In jedem Fall aber war ich hier auf mich allein gestellt. Mir blieb nichts übrig, als aus einer Falle zu entkommen, die mir genau auf den Leib geschneidert worden war – von dem gerissensten Mistkerl, den ich je getroffen hatte, und der Frau, die einmal in ihrer Kaffeepause allein eine ganze Bande von Verkäufern gefälschter Gucci-Taschen hochgenommen hatte. Und die mich besser kannte als ich mich selbst.

Glaubte sie zumindest.

Die Schrift auf der Seite vor mir verschwamm, als ich mich in meine Umgebung einzufühlen versuchte. Angenommen, ich saß wirklich in einer Blase des Feenreichs, oder richtiger: einer Art Interface, wo die Blase mit der normalen Welt zusammenstieß, dann musste es diese Blase sein, die die Formae blockierte, mit denen ich magische Effekte erzeugen konnte.

Und wenn sie sich auf etwas auswirkte, was ich erschuf, dann sollte ich eigentlich in der Lage sein, diese Auswirkung zu spüren, so wie man mit den Fingern die raue Oberfläche der Tafel durch die Kreide hindurch spüren kann.

Allmählich mussten wir uns wirklich eine vernünftige Terminologie einfallen lassen. Eigentlich konnten wir das Abigail überlassen, wenn wir kein Problem damit hatten, dass der magische Grundpartikel ein Krass war und positiv oder negativ, pro oder anti, ship oder bae sein konnte.

Da. Wellen über mir, wie von einem Regentropfen, der in eine Pfütze fällt. Ich sah auf. Gerade kam Fingerhut auf der Landematte auf, in den Händen mehrere weiße Imbiss-Tüten.

Ich sprang auf und machte einen Schritt auf sie zu.

Eine flirrende Bewegung – im nächsten Moment knallte ich rückwärts an die Wand, Fingerhuts Gesicht nur Zentimeter von meinem entfernt. An meiner Kehle spürte ich etwas unbehaglich Waagerechtes, Kaltes. Aus dieser Nähe konnte ich sehen, dass ihre Pupillen von kleinen silbernen und goldenen Flecken umgeben waren. Später würde ich zu der Ansicht kommen, dass es unwahrscheinlich war, dass solche Farben durch das Melanin in ihrer Iris oder etwa einen Tyndall-Effekt in ihrer Hornhaut hervorgerufen wurden. In dem Moment allerdings machte ich mir mehr Gedanken darum, dass ich vielleicht ein Messer an der Kehle hatte.

Die Tüten auf der Landematte hinter ihr hüpften immer noch auf und ab.

Ohne den Kopf zu bewegen, schielte ich nach unten und sah, dass sie mir wirklich etwas an die Kehle hielt, während sie mich mit der anderen Hand gegen die Wand presste. Irgendwie bezweifelte ich, dass es eine Zahnbürste war.

Ich sah ihr wieder ins Gesicht. Als Fingerhut sicher war, dass sie meine volle Aufmerksamkeit hatte, trat sie zurück und hielt das Messer in die Höhe, damit ich es genau sehen konnte. Es hatte eine fies geschwungene Klinge aus weißem Stein, der an den Rändern durchscheinend rosa wurde – Achat, erfuhr ich später. Ich hatte nicht einmal gewusst, dass man ein Gestein zu einer so schönen, glatten und vor allem scharfen Klinge schleifen konnte.

Fingerhut bedachte mich mit einem vielsagenden Blick und legte den Kopf schief.

»Wäre mir nie in den Sinn gekommen«, sagte ich.

Sie wirkte skeptisch, zog sich aber zurück und ließ das Messer in ihrem Kittel verschwinden.

»Und du hast eine ganz schöne Sauerei veranstaltet.« Ich zupfte meinen Kragen zurecht, um das Zittern meiner Hände zu kaschieren.

Eine der weißen Tüten war aufgerissen, und aus dem Leck ergoss sich orangefarbene süßsaure Soße auf die Landematte. Fingerhut sah mich böse an, als wäre das meine Schuld.

»Ich wisch das mal auf – okay?«, fragte ich.

Sie trat noch weiter zurück, um mich vorbeizulassen.

Zum Glück war es nur die Soße. Der Rest der verschweißten Plastikbehälter war heil geblieben. Wieder suchte ich verstohlen nach Kassenbons oder anderen Herkunftsmerkmalen – wieder nichts.

Fingerhut näherte sich mir und hielt mir eine Küchenrolle hin. Ein Friedensangebot.

»Danke«, sagte ich, wischte die Soße auf, steckte den Abfall in eine der Tüten und gab ihn Fingerhut zur Entsorgung. Sie schaute erst ihn, dann mich misstrauisch an.

»Hier gibt’s keinen Mülleimer«, sagte ich. »Also musst du es hochbringen.«

Nachdem ich eine Weile vergeblich auf eine Reaktion gewartet hatte, stellte ich die Tüte auf die Matte, nahm mir die Hälfte des Essens und zog mich auf mein Bett zurück. Fingerhut nahm die andere Hälfte und setzte sich auf ihres. Außer dem, was von der süßsauren Soße übrig war, gab es Schweinefleischbällchen und gebratenen Reis mit Ei. Aber kein Besteck, stellte ich fest. Ich sah Fingerhut fragend an. Sie bemerkte es und hob die Augenbraue.

»Ich weiß, Messer und Gabel stehen außer Frage. Aber wie ist es mit einem Löffel?«

Zur Antwort zog sie den Deckel von ihrem Behälter mit Reis, senkte den Kopf hinein und mampfte sich systematisch durch die ganze Portion, ohne auch nur einmal Luft zu holen. Gegen Ende sah ich durch die semitransparenten Wände des Behälters, wie sich ihre lange Zunge nach den letzten Resten ausstreckte. Als alles verspeist war, sah sie mich mit triumphierendem Lächeln an.

An ihren Wangen klebten noch Reiskörner. Ich riss ein paar Blatt von der Küchenrolle ab und bewegte mich damit sehr vorsichtig über die freie Fläche zu ihr hinüber. Sie nahm sie huldvoll entgegen und wischte sich das Gesicht ab. Ich ging zu meinem Bett zurück und aß mit den Fingern.

Danach stopfte ich den Müll in die letzte Plastiktüte und deponierte sie nachdrücklich auf der Landematte. Dann wusch ich mir die Hände, packte die Zahnbürste aus und putzte mir die Zähne. Fingerhut blieb mit gekreuzten Beinen auf dem Bett sitzen, sah interessiert zu und pickte dabei gelegentlich mit dem Fingernagel einen Essensrest aus ihren Zähnen.

Das Tageslicht, das durch das Loch fiel, begann zu verblassen.

Zu dieser Jahreszeit ging die Sonne etwa um neun unter, das hieß, es war mindestens vierundzwanzig Stunden her, seit ich gekidnappt worden war.

»Ich muss mal für kleine Jungs«, sagte ich. »Willst du nicht wegschauen?«

Sie zuckte mit den Schultern und legte sich auf ihren Futon. Ich beschloss zu glauben, dass sie den Blick abwandte, und Gott sei Dank war es nur ein kleines Geschäft.

Als ich mir die Hände gewaschen hatte, lag sie schon unter ihrer Decke, also schlüpfte ich unter meine, bevor es so dunkel wurde, dass ich nichts mehr sah. Mit geschlossenen Augen lag ich da und versuchte zu spüren, was mit den Vestigia um mich herum los war. Einen Moment lang, kurz bevor ich einschlief, meinte ich zu spüren, wie sich etwas wie eine Blase regelmäßig ausdehnte und zusammenzog – als atmete sie.

Aber vielleicht war es auch nur mein eigener Atem.

27 Nicht gerade die spannendste Sitcom

Als Einzelkind habe ich mich nie richtig wohlgefühlt, wenn ich ein Zimmer mit jemandem teilen musste. Es dauerte auch eine ganze Weile, bis ich mich daran gewöhnt hatte, mit Beverley in einem Bett zu schlafen. Bev hat einen sehr aktiven Schlaf – wenn sie mal nicht versucht, mich über den Rand zu drängen, redet sie im Schlaf. Ich schwöre, eines Nachts sagte sie den Seewetterbericht auf – Sole, Fastnet, Lundy, Irische See. Und nach jedem Abschnitt kicherte sie. Besonders lustig fand sie anscheinend den Teil Themse: drohende Sturmböen. Als ich sie morgens darauf ansprach, behauptete sie, ich hätte das bloß geträumt.

Am ersten Morgen in der Oubliette hatte ich das Gefühl, dass meine Kleider an mir klebten, und beschloss, dass ich dringende körperliche Bedürfnisse und Reinigungsprozeduren absolvieren musste, egal ob Fingerhut zuschaute oder nicht. Zum Glück schien ihr meine Sauberkeit ebenso am Herzen zu liegen wie mir, zumindest interpretierte ich so die nachdrückliche Geste, mit der sie auf die Dusche deutete, ehe sie auf die Matte sprang und sich aus unserem gemütlichen kleinen Heim hinauskatapultierte.

Und so lief es dann auch die folgenden Tage.

Nach meiner Dusche kam sie mit einem Frühstück wieder hereingeflogen – Pitabrote, gefüllt mit kalter Falafel und welkem Salat. Wieder Takeaway-Essen. Wir befanden uns also auf jeden Fall in Reichweite eines chinesischen und eines Kebab-Imbisses. Was bedeutete, mein Kerker befand sich schätzungsweise irgendwo im Vereinigten Königreich.

Oder eventuell an der Costa del Sol. Wobei, einen Flug hätte ich wahrscheinlich mitbekommen.

Mit den Mülltüten verschwand Fingerhut wieder nach oben. Als sie nach etwa einer halben Stunde nicht wieder aufgetaucht war, setzte ich mich hin und nahm mir das Silmarillion vor.

Ich hielt ungefähr eine Stunde lang durch, bis die Aufzählung der Valar in mir den Drang nach Bewegung weckte.

Ein Vorteil, wenn man in einem Fitnessraum trainiert, dessen Ausstattung von 1939 stammt, ist, dass man lernt, ohne Geräte auszukommen. Wenn man sich ranhält, kann man in einer Stunde ein ziemlich umfassendes Training absolvieren, aber ich unterteilte es in drei Zwanzig-Minuten-Abschnitte, um es über den Tag ausdehnen zu können.

Immer mal zwischendrin probierte ich mich an einer Forma – man weiß ja nie. Doch sie verpufften alle wirkungslos. Selbst Lux, das ich inzwischen eigentlich selbst im Kopfstand zuverlässig beherrsche.

Zur Mittagszeit kam Fingerhut mit Brot, Käse, ein paar Tomaten und einer Flasche Bier zurück, und später am Abend mit einem halben Brathähnchen, Pommes und Salat, wahrscheinlich von derselben Bude wie die Falafel. Sie sah mir beim Essen zu und verschwand dann wieder, bis es dunkel wurde.

Diesmal war ich nicht so kaputt von einem langen Tag des Gekidnapptwerdens, daher fiel es mir schwerer, einzuschlafen. Ich lag in der stillen Dunkelheit, atmete und versuchte, mich ganz langsam an die Parameter der Blase heranzutasten, in der ich gefangen war. Ich glaube, in dieser Nacht regnete es, weil ich hoch über dem Eingangsloch Tropfen auf das Glasdach pladdern hörte und Enyas May It Be nicht aus dem Kopf bekam. Aber ich spürte außerdem die leichte Erschütterung in der Wirklichkeit, als Fingerhut sich durch den Eingang auf die Landematte fallen ließ. Sie starrte mich einen langen Moment an und glitt dann lautlos zu ihrem eigenen Bett hinüber.

Am nächsten Tag nach dem Frühstück – diesmal ein Mix verschiedener Kellogg’s-Nutri-Grain-Riegel und eine Flasche Lucozade Zero Pink Lemonade – kehrte Fingerhut mit einem Korb voll frischer Bettwäsche zurück, den sie vor mir fallen ließ. Dann zog sie ihr Bett ab und stand so lange mit der Fußspitze wippend da, bis ich die Botschaft verstand und auch meines abzog. Mit der benutzten Bettwäsche im Korb sauste sie wieder davon. Während sie weg war, bezog ich beide Betten, wobei ich mir besonders bei ihrem viel Mühe gab. Dabei inspizierte ich es gründlich, aber das Problem mit Futonbetten ist, dass es an ihnen nicht sonderlich viele Verstecke gibt. Das war vermutlich auch die Absicht dabei.

Zu Mittag gab es heute ein Steak Slice mit einem Salat aus geriebenen Karotten und Sultaninen in einem Klarsicht-Plastikschälchen und ein süßes Hefebrötchen. Die Kassenbons wurden mir wieder sorgsam vorenthalten – ich vermutete, von Lesley –, aber die Sachen kamen von Gregg’s, da machte mir keiner etwas vor. Noch ein Punkt für die Triangulation, falls ich jemals hier rauskommen sollte – vor allem, da das Steak Slice noch warm war.

Nach der Essenslieferung näherte sich Fingerhut vorsichtig ihrem Bett und begutachtete mein Werk. Offenbar war es akzeptabel, denn sie drehte sich zu mir um, schenkte mir ein höfliches Nicken und legte dann fragend den Kopf schief.

»Ich habe ja sonst nicht viel zu tun«, sagte ich und schwenkte den Rest meines Brötchens. »Die sind lecker. Können wir das heute auch zum Abendessen haben?«

Sie starrte das Gebäck einen Moment lang an, zuckte dann mit den Schultern und schwirrte wieder ab. Ich blieb allein zurück mit Thingol dem Sterbenslangweiligen und den anderen leicht unterbelichteten Elben aus den Jahren vor dem Ersten Zeitalter.

Das Abendessen kam heute spät. Während ich darauf wartete, hatte ich das deutliche Gefühl, dass die Isolationsblase etwas schwächer wurde, wenn Fingerhut sich so lange nicht blicken ließ. Die halbe Magie besteht daraus, das Reale hinter all dem geistigen Lärm des täglichen Lebens zu erkennen. Und wenn man etwas erst einmal erkannt hat, ist es viel leichter wiederzufinden.

Außer natürlich, es handelt sich um einen Bestätigungsfehler.

Als das Essen schließlich kam, bestand es aus Shish Kebab in Pitabrot, Pommes und einer Dose Dr Pepper, womit alle wichtigen Lebensmittelgruppen schön abgedeckt waren. Fingerhut aß diesmal betont gesittet ein Fleischstück nach dem anderen; mit dem Salat wusste sie hingegen nicht so recht etwas anzufangen.

An diesem Abend machte ich noch eine Runde Training in der Hoffnung, dass ich dann müde würde, und duschte, obwohl Fingerhut noch in der Oubliette war. Es schien sie nicht zu stören, aber ich merkte, dass sie mich spekulativ musterte, während ich mich abtrocknete.

In der Nacht amüsierte ich mich damit, zu versuchen, die ganze Handlung von Ein Königreich für ein Lama aus dem Gedächtnis zusammenzubekommen. Als ich zum dritten Mal laut auflachte, klatschte Fingerhut auf ihren Futon, um mich aufmerksam zu machen, und zischte.

»Für was haben wir diesen Hebel überhaupt?«, fragte ich sie kichernd, dann klappte ich schnell den Mund zu, weil ich aus Erfahrung mit Molly wusste, dass ein solches Zischen kein gutes Zeichen war. Natürlich konnte ich danach gar nicht mehr schlafen, weil ich Angst hatte, dass sie herüberschleichen und mich im Schlaf umbringen würde.

Und so dämmerte ein weiterer schöner Morgen im Wunderland herauf. Es gab wieder Müsliriegel und eine Flasche Perrier.

Als Fingerhut mir das Essen reichte, hielt ich ihr einen der Riegel hin. »Die sind nicht halb so gesund, wie die Packung es einem weismacht. Und wäre es sehr viel verlangt, wenn ich mal was Koffeinhaltiges kriegen würde?«

Um ehrlich zu sein, spürte ich mit leichtem Schrecken, dass mir nun, an Tag fünf, allmählich der Luftschutzbunker-Humor ausging. Es ist schwer, sich die obligatorische Cockney-Munterkeit zu erhalten, wenn man auf einem Futon schlafen und ohne Kaffee auskommen muss. Allerdings heiterte es mich immens auf, als der Wäschekorb wieder in Erscheinung trat – er plumpste vom Himmel zu mir nieder wie ein Strahl der Hoffnung.

Ehe Fingerhut zurückkommen konnte, riss ich die Bezüge von unseren beiden Futons und stopfte sie in den Korb. Während der Arbeit schmetterte ich ein Medley aus Grime-Hits der letzten Jahre, gelegentlich mit etwas improvisierter Percussion dazu, und endete mit so viel von Too Many Men, wie ich noch zusammenbrachte. Es versiegte dann irgendwie, als ich mich umdrehte und Fingerhut direkt hinter mir stand.

Ich zuckte zusammen. Sie lächelte. Aber der Scherz ging auf ihre Kosten, sie wusste es nur noch nicht.

Sie nahm die schmutzige Wäsche entgegen und sprang damit hinaus, ohne sich zu vergewissern, ob auch alles dabei war. Wenn man jemandem freiwillig eine Arbeit abnimmt, die dieser nicht gern macht, prüft er das Ergebnis nach meinen Erfahrungen meist nicht zu genau nach – sonst muss er sie ja womöglich noch mal selber machen.

Als ich mir sicher war, dass sie über alle Berge war, zog ich das Laken, das ich abgezweigt hatte, aus ihrem Bett, faltete es zu einem Rechteck und verbarg es in meinem schönen neuen Bettbezug. Noch hatte ich keine Ahnung, wie ich eigentlich flüchten sollte, aber ich dachte mir, es schadete sicher nicht, ein gutes altes Seil aus zusammengeknoteten Leintüchern zur Verfügung zu haben.

Falls es hier eine Kamera gab, war ich natürlich geliefert. Aber ich hätte wetten können, dass Kameras im Feenreich auch nicht funktionierten.

Am Nachmittag, als ich gerade versuchte, den doppelten Schlag eines Mittagessens aus kalter Falafel und Fëanors erschütternder Begriffsstutzigkeit bezüglich Morgoths Absichten zu verarbeiten, kam Fingerhut mit einem großen Zeichenblock und einer alten Heinz-Bohnen-Dose voller Kohlestifte hereingeschneit. Sie setzte sich mit gekreuzten Beinen auf ihr Bett und begann zu zeichnen.

Ich blieb auf meinem eigenen Bett sitzen, den Rücken an die Wand gelehnt, und tat so, als läse ich weiter. Sie warf mir über den Rand ihres Blocks hinweg immer wieder verstohlene Blicke zu. Ein Weilchen spielten wir das lustige Spiel »Wer ist am desinteressiertesten«. Ich hatte keineswegs den Ehrgeiz zu gewinnen – ich wollte es nur ein bisschen ausdehnen, damit es überzeugend war.

Nach zehn Minuten beschloss ich, dass es reichte.

»Und, bist du gut?«, fragte ich.

Sie blickte mich fragend an, als wüsste sie nicht ganz genau, was ich meinte.

»Im Zeichnen«, sagte ich. »Bist du gut? Ich bin unsäglich schlecht im Zeichnen. Tatsächlich so schlecht, dass es meine ganze Lebensplanung umgeworfen hat.«

Ihre Augen verengten sich – vielleicht dachte sie, ich wollte sie verarschen.

»Darf ich mal schauen?«

Fingerhut zog den Zeichenblock an die Brust, um die Vorderseite zu verdecken, und plötzlich begriff ich, dass ihr loses Gewand ein Malerkittel war – tatsächlich hätte nur das Barett gefehlt, und das Klischee wäre komplett gewesen.

Ich dachte an Molly und ihre edwardianische Dienstbotentracht und fragte mich, welche Bedeutung die Kleidung wohl hatte. Der notorische Feenschnüffler Charles Kingsley hatte die Meinung vertreten, dass viele wahre Fae ihre Tracht mit der allergrößten Sorgfalt wählen, namentlich solchermaßen, wie es ihrer inneren Natur am meisten entspricht.

Kein Hausmädchen und keine Kriegerkönigin aus der Steinzeit. Sondern eine Künstlerin?

Ich musste mich beherrschen, nicht zu lächeln – denn mit Künstlern kenne ich mich aus. Okay, mit Musikern. Aber wo ist da schon der Unterschied.

»Ehrlich«, sagte ich. »So schlecht wie ich kannst du gar nicht sein.«

Sie musterte mich misstrauisch; ich blickte so treuherzig wie möglich zurück.

Plötzlich schien sie zu einer Entscheidung zu kommen. Sie sprang auf die Füße, klappte den Zeichenblock zu, nahm zwei Schritte Anlauf und sauste durch das Deckenloch davon.

Ich seufzte und kehrte zu meiner Lektüre zurück, in der Morgoth nun die Juwelen einsackte, die dem Buch den Titel gaben, und sie mit nach Angbad nahm. Sorry, Jungs, dachte ich, nicht mein Zuständigkeitsbereich. Waren die Dinger überhaupt versichert, Fëanor? Hier haben Sie Ihre Vorgangsnummer und ein Merkblatt, wie man sich gegen Diebstahl und die Umtriebe des personifizierten Bösen schützen sollte, schönen Tag noch.

Wie gesagt, meine Nerven waren nicht mehr in Bestform.

Abends gab es Pizza in einer Pizza-Express-Schachtel, dazu Knoblauchbrot und eine Zwei-Liter-Flasche Coca-Cola. Endlich Koffein, dachte ich und hob mir die halbe Flasche fürs Frühstück auf. Während ich aß, zeichnete mich Fingerhut von ihrem Bett aus – und als ich den Müll verpackt hatte, zeigte sie mir zu meiner Überraschung das Bild. Sie war gut. Mit nur wenigen kühnen Kohlestrichen hatte sie mich hervorragend getroffen. Ich muss ein beeindrucktes Gesicht gemacht haben, denn sie gab ein leises erfreutes Zischen von sich und lief rosa an.

Ich bot an, ihr Modell zu stehen, weil man bei einer Entführung jede Möglichkeit nutzen sollte, seinen Entführern auf menschlicher Ebene näherzukommen. Die Theorie dahinter ist: Je mehr sie dich als Person wahrnehmen, desto schwerer wird es ihnen fallen, dich im Zweifelsfall einfach abzumurksen.

Das Licht von oben wurde regengrau, und man hörte schwere Tropfen von dem Glasdach hoch oben abprallen. Selbst als es dunkel geworden war, zeichnete Fingerhut weiter, es konnte eigentlich nur noch aus dem Gedächtnis sein.

Früher hatte ich gedacht, die Tauffeiern in der Verwandtschaft, auf die meine Mum mich mitschleppte, wären das Langweiligste, was es auf der Welt gab. Jetzt weiß ich es besser.

Das Modellstehen erwies sich außerdem als erstaunlich ermüdend. Ich glaube, ich schlief ein, kaum dass ich ins Bett gefallen war.

Abgesehen von der Frühstücks- und Mittagslieferung ließ Fingerhut mich am nächsten Tag allein. So bestätigte sich mir zumindest, dass die Blase sich definitiv abschwächte, wenn sie nicht da war. Nicht so weit, dass ich einen Zauber hätte wirken können, aber es erklärte, warum sie mit mir in der Oubliette schlafen musste.

Ich fragte mich, ob Molly denselben Effekt gehabt hätte. Wenn ja, gäbe uns das die Chance, im Folly wahrhaft magieresistente Zellen einzurichten. Dann müssten wir, um Praktizierende wie Martin Chorley einzubuchten, nur noch die gesetzlichen Vorgaben für polizeilichen Gewahrsam erfüllen, also einen Wachbeamten vor Ort haben und so weiter.

Allerdings hatte ich den Eindruck, dass Fingerhut schon vor meiner Ankunft in der Oubliette geschlafen hatte. Vielleicht fühlte sie sich wohler in ihrer eigenen kleinen Blase? Was die Frage aufwarf: Würde sich Molly in so was auch wohler fühlen? Was wiederum sofort zu einem dieser Drei-Uhr-morgens-Gedanken führte: Und wenn sie schon eine hatte? Ich wusste nur, dass ihr Schlupfwinkel vorn im Keller lag – ein Bereich, den Nightingale demonstrativ nie betrat, und ich war da stets seinem Beispiel gefolgt. Vielleicht schlief sie jede Nacht in Narnia. Wir würden es jedenfalls nicht mitkriegen.

Nach dem Abendessen – wieder Kebab, was zumindest bedeutete, dass ich Fingerhuts übriggelassenen Salat samt Pitabrot bekam – holte sie Zeichenblock und Kohle hervor und sah mich erwartungsvoll an.

Ich alberte ein bisschen herum, um zu sehen, ob ich sie zum Lachen bringen konnte, indem ich verschiedene heroische Posen nachzuahmen versuchte. Was mir prompt zum Verhängnis wurde, weil sie darauf bestand, dass ich die Haltung beibehielt, in der Alfred Gilberts Statue von Anteros, dem Gott der erwiderten Liebe, auf dem Piccadilly Circus stand. Also vorgebeugt auf einem Bein, mit einem unsichtbaren gespannten Bogen in den Händen.

Es dauerte keine fünf Minuten, bis ich vornüberkippte, worauf Fingerhut das kurze Zischen von sich gab, das ich als Lachen kannte. Sie bedeutete mir, die Pose wieder einzunehmen, aber ich weigerte mich, und sie musste mit Peter Grant vorliebnehmen, wie er sich heroisch den Knöchel rieb.

Sie machte weiter, bis das Licht zu schwinden begann.

»Arbeitest du gern für Chorley?«, fragte ich sie, als sie die Zeichensachen wegpackte.

Sie legte den Kopf schief, als dächte sie über die Frage nach.

»Ich meine, zahlt er gut?«

Ein sehr kurzes Zischen.

»Warum arbeitest du dann für ihn?«

Ihr Mund verzog sich bitter, und sie führte die Handgelenke zusammen und streckte sie aus, als lägen Handschellen oder ein unsichtbarer Strick darum.

»Du bist seine Gefangene?«

Der Mund wurde traurig.

»Oder eine Art Sklavin?«

Fingerhut ließ den Kopf sinken und legte die Hände, noch immer mit der unsichtbaren Fessel darum, in den Schoß.

»Wie kommt das?«

Ohne aufzusehen, zuckte sie mit den Schultern, schlüpfte unter ihre Decke und schlief ein.

Ich wünschte, ich hätte das auch gekonnt.

»Hi, Peter«, rief Lesley. »Bist du wach da unten?«

Es war am nächsten Tag nach dem Mittagessen. Vernünftig wie sie war, kam sie nicht zu mir herunter, sondern schaute von oben am Rand auf mich herab.

Ich machte ein Eselsohr in meine Seite, um sie zu markieren, und schlenderte in die Mitte, um Lesley sehen zu können.

»Was machst du denn hier?«

»Ich dachte, ich schau mal vorbei, wie’s dir geht.«

»Super. Nur Thingol ist ehrlich gesagt ein ziemlicher Trottel.«

»Wer ist denn Thingol?«

»Ein Typ in ’nem Buch. Und, was läuft bei dir?«

»Ach, dies und das.«

»Die übliche Beihilfe?«

»Vor, während und nach der Tat. Wie es doch so ziemlich jeder macht, wenn man sich’s ehrlich eingesteht.«

»Aber Sklaverei ist was Neues für dich, hm?«

»Sklaverei?«

»Ja. Ich weiß, du bist schon ’ne Weile aus dem Polizeigeschäft draußen, aber dieses Jahr ist ein neues Anti-Sklaverei-Gesetz rausgekommen. Es geht darin speziell auch um Leute, die danebensitzen und nichts dagegen tun.«

»Wer zum Geier, glaubst du, ist hier ein Sklave?«

»Fingerhut glaubt, sie ist eine.«

»Schwachsinn.«

»Nein, echt und wirklich. Hat sie mir selbst gesagt.«

»Sie kann jederzeit gehen, wenn sie will.«

»Aber sie tut es nicht, oder? Warum wohl?«

»Woher soll ich das wissen? Und wie unterscheidet sie sich da von Molly?«

Da ich sehr gut erkenne, wann ich dabei bin, bei einer Diskussion den Kürzeren zu ziehen, wechselte ich rasch das Thema. »Willst du nicht runterkommen? Ich krieg sonst noch Genickstarre.«

Sie grinste, das alte Grinsen, an das ich mich erinnerte. »Da wäre ich schön blöd, oder? Aber keine Sorge, lange dauert’s nicht mehr. Wir sind fast fertig.«

»Lesley«, sagte ich, »es gibt keinen Merlin, den ihr wiedererwecken könntet. Und keinen Artus, der England aus größter Not errettet, und dieses bescheuerte Schwert ist nicht Excalibur. Du wirst nur erreichen, dass für die Allgemeinheit alles ganz fürchterlich wird.«

»Als ob es das nicht schon wäre. Peter, statt nur rumzujammern, solltest du vielleicht lieber etwas tun, damit alles besser wird. Ach, das erinnert mich an was …« Sie griff hinter sich, brachte eine blau-weiße Tesco-Tüte zum Vorschein und ließ sie über dem Loch baumeln. »Vorsicht, ist schwer«, sagte sie und ließ sie fallen.

Ich hätte sie eigentlich einfach zu Boden plumpsen lassen sollen. Aber man kann es mit der Vorsicht auch zu weit treiben, zudem war sie wirklich schwer, und Glas klirrte, als sie in meinen Armen landete.

»Bis später«, sagte Lesley und war verschwunden.

Die Tüte enthielt eine XXL-Packung Doritos, drei Päckchen Chips mit Salz und Essig, ein Glas scharfe Salsa der Tesco-Eigenmarke und eine Flasche Bacardi. Unten in der Tüte lag der zerknitterte Kassenbon. Ich glättete ihn. Er stammte aus der Tesco-Filiale in Covent Garden. Ich bezweifelte stark, dass ich mich auch nur in der Nähe der Londoner Innenstadt befand – nicht angesichts all der kostbaren leerstehenden Quadratmeter hier –, außer, ich war einer wahrhaft spektakulären Täuschung zum Opfer gefallen. Trotzdem merkte ich mir Datum und Uhrzeit des Einkaufs und steckte den Bon zur sicheren Aufbewahrung in meinen Schuh.

Als eine halbe Stunde später Fingerhut hereinhüpfte, bat ich sie um irgendwas Glasähnliches. Sie ging auf die Suche und kam mit ein paar Plastikbechern wieder, solchen dünnwandigen, aus denen man schwerlich eine Waffe basteln kann.

Ich bot ihr etwas von dem Bacardi an, aber sie schnupperte nur an dem Becher und gab ihn mir zurück. Die Doritos und den Dip probierte sie, aber er war ihr zu meiner Belustigung viel zu scharf. Ich glaube, ich muss es mit dem Bacardi etwas übertrieben haben, denn ich erzählte ihr ein paar Anekdoten von der Arbeit. Immerhin ließ ich alles außen vor, was mit Chorley oder den Fae zu tun hatte. Ich glaube, das mit den besessenen BMWs oder dem Schimmelpilz mit Bewusstsein kapierte sie nicht ganz, aber die Geschichte in Kew Gardens fand sie offenbar sehr komisch. Die findet aus irgendeinem Grund jeder komisch, außer mir – und dem Personal von Kew Gardens natürlich.

Am nächsten Morgen erwachte ich mit dieser Art Wattekopf, die man kriegt, wenn man genug trinkt, um leicht beschwipst zu sein, aber noch nicht genug für einen richtigen Kater.

Und mit einem kalten Gefühl in der Magengrube.

Wir sind fast fertig, hatte Lesley gesagt.

Ich musste aus dieser Oubliette raus, und zwar schnell.

28 Ich bin neugierig (Batman )

Es begann damit, dass ich mein T-Shirt auszog, so dass Fingerhut sich meine wohlausgeprägten Schultermuskeln, den elegant geformten Bizeps und meinen Beinahe-Waschbrettbauch ganz genau anschauen konnte. Nicht aus dem Grund, den Sie jetzt vielleicht vermuten – denn a) so eitel bin ich nicht, und b) weiß ich, dass die Fae so nicht denken.

Aber Künstler versuchen sich gern an der Herausforderung des nackten menschlichen Körpers – sagen zumindest Effra und Oberon. Und die müssen es wissen, schließlich sind sie Südlondoner. Wir fingen gleich nach dem Mittagessen an, was ungewöhnlich und leicht beunruhigend war. Ich hatte den Eindruck gewonnen, dass Fingerhut fast den ganzen Tag Verschiedenes für Chorley erledigen musste, aber plötzlich schien sie eine Menge Freizeit zu haben. Das stärkte meine Befürchtung, dass Chorleys Operation in die nächste Phase ging – schnurstracks auf Tag P wie Punch zu.

Ich wartete, bis sie von sich aus eine kleine Pause einlegte. Dann fragte ich sie, wie es kam, dass sie für Martin Chorley arbeitete.

Fingerhut sah mich lange an, wie um zu prüfen, ob ich das ernst meinte, dann machte sie eine elegante, weitausholende Geste mit der linken Hand und legte sie sich auf die Brust. Ihre Augen hielten meine fest.

»Ja, ich will es wirklich wissen«, sagte ich.

Also erzählte sie es mir. Es dauerte eine Ewigkeit, bis ich die Geschichte zusammen hatte, und selbst nachdem ich sie auf anderen Wegen nachgeprüft habe, gibt es noch Teile, von denen ich nicht sicher bin, ob ich sie richtig interpretiert habe. Ich schlug ihr vor, sie solle doch Zeichnungen dazu machen, aber entweder verstand sie das Konzept nicht, oder sie wollte sich das Ganze nicht auf diese Art ins Gedächtnis rufen.

Im Kern war es wohl so gewesen, dass ihre Königin sie im Austausch gegen etwas Wertvolles – was, wusste Fingerhut nicht – einem fremden Mann überlassen hatte. Der Handel fand am Meer statt und definitiv nicht in London. Außer ihr wurden noch mehr Fae eingetauscht, und mindestens zwei wurden sofort von der Gruppe getrennt. Die restlichen mussten in eine von Pferden gezogene Kiste auf Rädern steigen – eine Kutsche oder einen Karren – und wurden an einen unterirdischen Ort gebracht.

»Hier, wo wir jetzt sind?«, fragte ich.

Sie schüttelte den Kopf.

Danach wurde es verwirrend, aber ich glaube, Jahrzehnte vergingen, in denen Fingerhut und ihre Schwestern irgendwie für ihren Besitzer »arbeiteten«. Was genau das für eine Arbeit war, habe ich immer noch nicht herausgefunden, aber ich glaube, während dieser Zeit hatte Fingerhut das Zeichnen und Malen gelernt. Nicht jedoch Lesen und Schreiben, wie ich feststellte.

Wir unterbrachen, damit Fingerhut das Abendessen holen konnte: Beinahe-aber-nicht-ganz-KFC-Hühnchen im Pappeimerchen, das wir gerecht auf zwei Pappteller verteilten und gemeinsam auf der Landematte aßen. Fingerhut ließ nicht einmal die Knochen übrig – nachdem sie das Fleisch abgenagt hatte, knusperte sie sie wie Grissini. Ich schenkte ihr meine, worüber sie sich sichtlich freute.

Danach blieben wir mit einer Flasche Limo auf der Matte sitzen, und Fingerhut machte mit ihrer todtraurigen Geschichte weiter.

Nach dieser Zeit wurden sie in einen Metallkasten gesteckt, vielleicht einen Van, und an einen anderen Ort gebracht, wo ihre Aufgabe darin bestand, zu putzen – Fingerhuts Pantomime enthielt eine unmissverständliche ausgiebige Wischmopp-Passage – und seltsam herumzustolzieren, eine Hand waagerecht auf Schulterhöhe in der Luft. Erst als sie so tat, als serviere sie Getränke, begriff ich, dass sie gekellnert hatte. Und als sie ein künstlich verführerisches Lächeln zur Schau stellte, ahnte ich auch, in welchem Etablissement. Mir wurde ein bisschen übel.

Albert Woodville-Gentle, der Gesichtslose Nummer eins, hatte in den sechziger und siebziger Jahren einen Club in Soho besessen, in dessen Ambiente aus Gold und rotem Samt er einer exklusiven Klientel exotische Vergnügungen mit Geschöpfen geboten hatte, die magisch verändert worden waren, um entlegenste Fantasien zu befriedigen. Da gab es echte Cat-Girls und Tiger-Boys und noch andere Sachen, deren Anblick Nightingale mir nicht hatte zumuten wollen. Wir hatten ihn den Strip-Club des Dr. Moreau genannt, bis Stephanopoulos mit schlimmen Konsequenzen für jeden drohte, der den Begriff weiter verwendete.

Albert Woodville-Gentle wurde 1979 bei einem magischen Duell verkrüppelt und starb schließlich kurz nach Weihnachten 2012 – womit er sich fein aus der Affäre zog; ich bin mir sicher, dass Nightingale eine Menge mit ihm vorgehabt hätte.

Blieb die Frage, was mit Fingerhut und ihren »Schwestern« passiert war, von denen noch zwei übrig waren, nachdem Woodville-Gentle arbeitsunfähig wurde. Die Antwort war, jemand steckte sie in eine Grube, nicht unähnlich der, in der ich mich momentan befand, und dort verbrachten sie die nächsten schätzungsweise fünfzehn Jahre. Sie überlebten, indem sie Ratten und Insekten hereinlockten, um sie zu essen, und die Feuchtigkeit von den Wänden leckten.

Meine Reaktion schockierte Fingerhut, und – ganz ehrlich – mich auch. Bei der Polizei sind wir ja einiges gewöhnt, aber es gibt Grenzen. Ich legte die Hände über die Augen, und es verging ziemlich lange Zeit, in der wir beide zu Boden schauten.

So lange, bis das Tageslicht verblasste und wir in unsere Betten schlüpften.

Eines Tages, dachte ich, finde ich heraus, wer euch in diese Grube geworfen hat.

Und was mache ich dann?

Ihn der Freiheitsberaubung und/oder des versuchten Mordes anklagen?

Als Sexualstraftäter aber auf jeden Fall, das war sicher.

Nachdem Fingerhut einmal mit ihrer Geschichte angefangen hatte, konnte sie es kaum erwarten, weiterzuerzählen – sie fing noch während des Frühstücks an. Mir schwante schon, was nun kommen würde.

Die Finsternis hob sich, und sie wurden gerettet.

»Von wem?«, fragte ich.

Graziös tat Fingerhut so, als setzte sie sich eine Maske auf – dieselbe Geste, mit der sie schon Albert Woodville-Gentle beschrieben hatte. Das war dann wohl der Gesichtslose Nummer zwei: Martin Chorley. Nun war er ihr Herr, und er erwies sich als ungleich gütigerer Herr. Sie bekamen weiche Betten und gutes Essen und saubere Kleidung und, was das Beste war: er erlaubte Fingerhut nicht nur zu malen, nein, er ermutigte sie sogar dazu.

Nach dem Mittagessen verschwand sie und kehrte mit einem Plastikeimer voller Malutensilien zurück. Stolz zeigte sie mir ihre galeriewürdigen Öl- und Acrylfarben und eine wahrhaft atemberaubende Sammlung an Pinseln, die sie in Baked-Beans-Dosen aufbewahrte: rund oder spitz zulaufend, weich oder borstig, je nach Maltechnik.

Und nicht nur das – sie erzählte mir, wie Chorley sie manchmal nachts in große Häuser mitgenommen hatte, wo reihenweise Gemälde hingen. Sie zeigte mir ein paar der Kopien, die sie gemacht hatte und in einer A1-Kunstmappe aus echtem Leder aufbewahrte, die vermutlich älter war als mein Dad, aber definitiv besser erhalten.

Die meisten ihrer Werke waren Porträts und mythologische Szenen der Durchscheinende-Klamotten-und-Cherub-Sorte, mit der man einst versuchte, den nach Nackedeis Ausschau haltenden Zensor zu überlisten. Mit meiner begrenzten Ahnung von Malerei schätzte ich die Mehrheit als Nachrenaissance bis viktorianisch ein. Eines erkannte ich sogar. Es stellte eine weiße Frau in blauem Kleid dar, die einen magischen Kreis um sich zeichnet, während aus einer Feuerschale vor ihr weißer Rauch in den Himmel steigt. Magic Circle von John William Waterhouse, über das ich während meiner Recherchen zu Martin Chorleys Kunstgeschmack gestolpert war. Im Gedächtnis geblieben war es mir wegen der schreienden Missachtung der Sicherheitsvorschriften. Wie jeder halbwegs kompetente Praktizierende Ihnen sagen kann, muss man den Schutzkreis immer vor Beginn des Rituals ziehen.

Das Kleid der Zauberin war von leuchtenderem Blau, als ich es vom Original in Erinnerung hatte, die Schärpe um ihre Taille viel intensiver burgunderrot. Die Krähen, die sie beobachteten, waren ebenso mitternachtsschwarz wie ihr Haar.

Vielleicht, dachte ich, sah so das Bild aus, als Waterhouse es in den 1880er Jahren gemalt hatte. Ehe die Farben von der Zeit getrübt worden waren.

Nun beschränkten sich meine Erfahrungen mit den Bildenden Künsten hauptsächlich auf magische Töpferwaren und von Schuldgefühlen geplagte Alte Soldaten, aber ich bezweifelte sehr, dass Chorley Fingerhuts Hobby aus reiner Gutherzigkeit unterstützt hatte.

Meine Vermutung war: wenn ich hier herauskam, würde ich feststellen, dass in einigen berühmten Sammlungen gewisse Lücken klafften.

Falls ich hier herauskam.

Ich sagte Fingerhut ehrlich, dass ihre Bilder wunderschön waren, und sie strahlte.

Dann legte sie den Kopf schief – als lausche sie.

»Was ist?«, fragte ich.

Sie riss mir das Bild aus der Hand, flitzte zu ihrem Bett hinüber und schob es mitsamt der Kunstmappe unter ihre Matratze. Dann sah sie mich finster an und hielt sich die Hand vor den Mund.

»Ich schweige. Versprochen«, sagte ich.

»Fingerhut«, rief eine Stimme von oben – Chorley. »Wo bist du?« Er klang wie ein Erwachsener, der sich bemüht, seine Ungeduld mit einem kleinen Kind nicht zu zeigen. »Hopp, hopp, alle Mann an Deck.«

Fingerhut sprang nach oben. Und zum ersten Mal bekam ich eine Ahnung davon, wie sie es machte – ein Beben in dem Stoff, aus dem die Blase bestand, das sie nach oben beförderte.

»Werd nicht zu vertraut mit ihm«, hörte ich Chorley sagen. »Der verspeist Leute wie dich zum Frühstück.«

Dann Schritte, die sich entfernten. Ich wartete und lauschte.

In der Ferne hörte ich noch zwei-, dreimal eine Tür zuschlagen. Jemand, möglicherweise Lesley, rief sehr deutlich: »Verdammtes Scheißteil!«

Gefolgt von einem metallischen Krachen und einem tiefen, sonoren Klingen, das die Feenblase um mich herum zum Schwingen brachte.

Die Glocke. Etwas würde passieren, und zwar bald.

Oder vielleicht auch nicht, denn Fingerhut war pünktlich mit dem Abendessen wieder da, diesmal ein paar enttäuschende Schinkensandwiches, wie sie an Tankstellen verkauft werden. Trübsinnig mümmelte ich daran herum und dachte dabei sehnsüchtig an Molly und Kaffee, während Fingerhut ungeduldig von einem Bein aufs andere trat. Sie wollte mir offensichtlich etwas zeigen, aber erst, wenn sie meine volle Aufmerksamkeit hatte.

Ich verzichtete auf das letzte Sandwich. Es war kein großes Opfer.

Aus ihrer Kunstmappe zog Fingerhut ein Zeichenbuch mit Ringbindung in A4-Größe. Es hatte schon einiges mitgemacht – eine Ecke war durch einen harten Fall gestaucht, und der Einband strotzte von Fingerabdrücken, wo Fingerhut es während des Malens gehalten hatte.

Das erste Bild war das Porträt einer jungen Frau mit Katzenaugen und Ohren, deren Spitze in einem Fellbüschel endete. Es war, wie man in hochgestochenen Kulturkreisen sagen würde, im hyperrealistischen Stil gezeichnet – hingebungsvoll hatte Fingerhut das dichte Fell auf Gesicht, Kopf und Schultern eingefangen. Es hätte eine verdammt toll hergerichtete Cosplayerin sein können, aber ich hatte den Verdacht, dass diese Frau niemand gewesen war, der an den Wochenenden viel Spaß hatte. Der gequälte Blick in ihren Augen war Fingerhut meisterlich gelungen.

Ich musste etwas angemessen Ermutigendes gebrummt haben, denn eifrig blätterte Fingerhut um. Wieder eine junge Frau, wieder in diesem hyperrealistischen Stil. Ein blasses Gesicht mit hohen Wangenknochen und einer Kaskade schwarzen Haars und dieser unbehaglichen Mundform, als wären dahinter zu viele Zähne. Ich erkannte sie wieder, obwohl ich sie nur kurz gekannt hatte. Und die meiste Zeit davon hatte sie versucht, mich umzubringen. Es war die Bleiche Lady, die ich ins Trocadero Centre verfolgt hatte und die mir eins in die Rippen gegeben hatte, dass ich dachte, ich hörte sie knacken. Die ich über ein Geländer im fünften Stock geschubst hatte, woraufhin sie in völligem Schweigen in den Tod gestürzt war.

»Wunderschön«, sagte ich. »Wer ist das?«

Fingerhut berührte die Zeichnung mit zwei Fingern und legte sich diese an die Brust, an die Stelle, wo alle denken, dass dort das Herz sitzt.

Und mein eigenes Herz tat mir weh. Anders kann man das einfach nicht ausdrücken.

»Deine Freundin«, sagte ich. Mir war schlecht.

Fingerhut nickte.

Sie blätterte um, und ein weiteres vertrautes Gesicht sah mich an. Auch jemand, der ich nur sehr kurz begegnet war und die es währenddessen zufällig auf mich abgesehen hatte. Richard Williams’ Nanny. Wieder berührte Fingerhut zuerst die Zeichnung und dann ihr Herz.

Als Lesley und ich unsere Probezeit in Charing Cross ableisteten, war unser zuständiger Inspector Francis Neblett gewesen. Er war ein richtig altmodischer Bobby, nicht das, was die Öffentlichkeit für altmodisch hält, das ist alles Fernsehquatsch, sondern so aufrecht und den Peel’schen Prinzipien verpflichtet, dass man, wenn man ihn in der Mitte durchgeschnitten hätte, festgestellt hätte, dass sein Rückgrat aus den ehernen Buchstaben RECHT UND ORDNUNG bestand.

Er hatte mir einmal gesagt, das Problem sei nicht, dass Kriminelle böse seien. Sondern dass die meisten von ihnen erbärmlich seien – im eigentlichen Sinne des Wortes. Mitleid und Erbarmen erweckend, vor allem durch Verletzlichkeit oder Traurigkeit.

»Eigentlich können sie einem leidtun«, hatte er gesagt.

Und man musste nicht lange dabei sein, um zu verstehen, was er meinte. Die Drogensüchtigen. Die Ausreißer. Die Typen, die sich tadellos benahmen, außer sie hatten ein paar Gläser zu viel intus. Die Exsoldaten, die zu viel miterlebt hatten. Die traurigen Gestalten, denen völlig unklar war, wie sie in der Welt zurechtkommen sollten, oder deren Leben so tief unten angefangen hatte, dass sie kaum gelernt hatten, aufrecht zu gehen. Die Leute, die Toilettenpapier klauten oder Essen oder Süßigkeiten für ihre Kinder.

»Aber das ist eine Falle«, hatte er gesagt. »Ein Polizist ist kein Sozialarbeiter oder Psychologe. Wenn die Gesellschaft wirklich den Wunsch hätte, diese Probleme zu lösen, gäbe es mehr Sozialarbeiter und Psychologen.«

Ich hatte gefragt, was wir denn dann tun sollten.

»Sie können ihre Probleme nicht lösen, Peter«, hatte Neblett gesagt. »Meistens können Sie sie nicht mal in die richtige Richtung lenken. Sie können nur Ihre Arbeit tun, ohne die Dinge noch schlimmer zu machen, als sie sind.«

Ich sah die Zeichnungen an und dann in Fingerhuts erwartungsvolles Gesicht.

Was würde Lesley tun?, fragte ich mich.

Sie würde lügen oder zumindest etwas Uneindeutiges sagen – suggerieren, sie wüsste genau, wo Fingerhuts Schwestern waren, und wenn Fingerhut ihr helfen würde zu fliehen, könnte sie dafür sorgen, dass sie wieder mit ihnen vereint würde.

Du steckst in einem Loch, Peter, würde Lesley sagen, und bevor du nicht aus dem Loch draußen bist, kannst du für niemanden irgendwas tun. Zuerst musst du abhauen. Danach kannst du so viel Mitgefühl und schlechtes Gewissen haben, wie du willst.

Aber ich bin nicht Lesley, oder Nightingale, oder von mir aus sogar Neblett.

»Ich weiß, wer das ist«, sagte ich. »Aber ich fürchte, sie sind beide tot.«

Sie brauchte einen Moment, bis sie es begriffen hatte. Dann verzog sich ihr Mund zu einer verzweifelten Grimasse. Unwillkürlich trat sie einen Schritt zurück und drückte den Zeichenblock an die Brust. Vorsichtig streckte ich die Hand aus, aber sie zuckte zurück. Ihr Gesicht war verzerrt vor Kummer. Mit einer halben Drehung stolperte sie auf ihr Bett zu. Ich wollte ihr folgen, aber sie riss die Hand hoch zum Zeichen, dass ich fernbleiben sollte.

Ich blieb, wo ich war, und sah zu, wie Fingerhut vor Schmerz gebeugt zu ihrem Bett wankte und sich darauf zusammenrollte, den Zeichenblock noch immer an sich gedrückt, das Gesicht zur Wand gedreht. Da ich nicht wusste, was ich sonst tun sollte, setzte ich mich auf mein eigenes Bett und wachte über sie.

Das Tageslicht schwand. Ich rief leise ihren Namen, aber meine Stimme klang selbst in meinen eigenen Ohren flach und dumpf und kein bisschen tröstlich.

Ein Hauch von Feuchtigkeit, Moder und altem Backstein stieg mir in die Nase. So roch es in Kellern – so hätte die Oubliette normalerweise riechen müssen. Nun, da ich den Geruch bemerkt hatte, spürte ich, dass die Blase sich aufzulösen begann.

Ich rief Fingerhut beim Namen, doch sie reagierte nicht.

Dies war meine Chance. Hastig holte ich das unterschlagene Leintuch hervor und zerrte das andere von der Matratze. Dann zog ich den Bezug von der Bettdecke und riss ihn an den Nähten auseinander, so dass zwei getrennte Rechtecke übrig blieben. Eigentlich soll man die Laken in Streifen reißen und so miteinander verflechten, dass ein richtiges Seil herauskommt, aber ich fürchtete, dass ich dazu nicht die Zeit hatte. Also verknotete ich sie auf die gute alte Art, wie es in den Comics immer gemacht wird, und hoffte das Beste.

Ich erschuf ein Werlicht, und diesmal griff die Forma – ein bisschen zögernd, aber ich spürte die Feenblase erzittern und nachgeben. Offenbar war die Magie wieder zurück auf dem Optionsmenü.

Man kann sich mit Impello nicht selbst schweben lassen. Warum, weiß niemand. Man kann sich auch nicht an etwas festhalten oder festbinden und dann das schweben lassen. Nightingale hatte mich mal dabei erwischt, wie ich es versuchte, und mir ein paar Notizbücher gegeben, in denen die zahlreichen Versuche beschrieben waren, wie die Zauberer des Folly versucht hatten, diese Beschränkung zu überwinden. Viele der Versuchsanordnungen wirkten wie etwas, worin sich auch die Fliegenden Männer in den tollkühnen Kisten zu Hause gefühlt hätten, und bescherten mir immerhin einige Lacher, wenn auch nicht die Hoffnung, bald fliegen zu können.

Aber ich musste gar nicht fliegen. Ich musste nur das eine Ende meines Bettlakenseils stabil am oberen Rand befestigen, damit ich hinaufklettern konnte. Und dafür hatte ich genau den richtigen Zauber. Alles, was ich brauchte, war ein weiterer, möglichst robuster Gegenstand, mit dem ich das Seil am Mauerwerk halten konnte. Ich griff nach dem Silmarillion. Das eignete sich hervorragend.

Mit Seil und Buch betrat ich die Landematte und versuchte zunächst ein weiteres Werlicht. Dieses brannte strahlend hell – von der Blase war fast nichts mehr übrig. Ich ließ es erlöschen und konzentrierte mich.

Dann warf ich das Silmarillion in die Luft, lenkte es mit Impello nach ganz oben und verankerte es mit Scindere hochkant am Rand des Lochs. Ein Ende des Seils hatte ich zu einer Schlinge geknüpft; nach meiner Schätzung sollte es nicht allzu schwer sein, es über das Buch zu werfen wie über einen Hafenpoller.

Ich sah zu Fingerhut zurück, die im schwachen Dämmerlicht nur noch eine dunkle Silhouette war.

»Ich gehe Hilfe holen«, sagte ich.

Beim dritten Versuch gelang es mir, die Schlinge über das Silmarillion zu werfen. Ich hängte mich mit meinem ganzen Gewicht ans Seil. Es hielt tadellos – was mich ehrlich gesagt ein bisschen überraschte.

Noch einmal blickte ich zu Fingerhut hinüber. Sie hatte sich nicht das kleinste bisschen bewegt. Nur zur Sicherheit ging ich hin, um nach ihr zu schauen.

Sie lag vollkommen still. Ich hörte keine Atemzüge. Vorsichtig berührte ich ihren Hals. Ihre Haut war kühl, und ich spürte keinen Puls.

Natürlich hatte ich einen Erste-Hilfe-Kurs mit Wiederbelebungsmaßnahmen gemacht, aber ich hatte sie noch nie anwenden müssen. Und sowieso waren sie als vorübergehende Maßnahme gedacht, um die Sauerstoffversorgung des Gehirns aufrechtzuerhalten, bis Hilfe eintraf. Aber wenn ich nicht abhaute, würde nie Hilfe eintreffen.

Mein gesunder Menschenverstand sagte mir, dass ich schleunigst verschwinden sollte. Doch wie jeder weiß, führen mein gesunder Menschenverstand und ich seit eh und je eine offene Beziehung. Und jetzt musste ich an Simone und ihre Schwestern denken, als ich sie kühl und still in den Schatten des Café de Paris fand.

Die Pflicht zu helfen und so.

Auf einer Matratze kann man keine Herzdruckmassage durchführen, also packte ich Fingerhut am Arm und zerrte sie aus dem Bett. Als ich sie auf den Rücken rollte, kam es mir vor, als verändere sich etwas in ihrem Gesicht. Ich schob ihren Zeichenblock ein wenig nach unten, damit ich das Ohr auf ihre Brust legen konnte. Und da – ein Herzschlag. Langsam, aber deutlich hörbar.

Was auch immer mit Fingerhut los war, es war definitiv psychosomatisch. Die Frage, wie es so rapide hatte auftreten können, würde die Dres. Vaughan und Walid vermutlich monatelang in Atem halten. Falls es mir gelang, ihnen das Forschungsobjekt lebend zu bringen.

»Du wirst gebraucht, Fingerhut«, sagte ich. »Für die Wissenschaft.«

Noch immer presste sie krampfhaft den Zeichenblock an sich. Falls sie im Begriff war, buchstäblich vor Verzweiflung zu sterben, dann gab es nur eine Lösung.

»Fingerhut«, sagte ich, »diese Freundinnen von dir, die gleich zu Anfang von euch getrennt wurden – du weißt doch? Ich glaube, ich weiß, wo eine von ihnen ist.«

Ich erwartete eine Pause, aber stattdessen flogen Fingerhuts Augen sofort auf. In dem blassen Oval ihres Gesichts ahnte ich im Dämmerlicht Überraschung und Zorn.

Vom Eingang kam ein gleitendes Geräusch. Gefolgt von einem dumpfen Knall, als das Silmarillion auf die Landematte polterte.

»Mist«, sagte ich.

Fingerhut sprang auf, so schnell, dass ich rücklings umgeworfen wurde. Ich schwöre, sie zog eine seltsame Leuchtspur hinter sich her, als sie in die Mitte der Oubliette rannte und sich hinaufkatapultierte.

Ich blieb auf dem Rücken liegen, weil mir kein guter Grund einfiel, aufzustehen. Auch wenn es noch nicht völlig dunkel war, das Eingangsloch war nur noch ein etwas hellerer Kreis in der Finsternis.

In der Grundschule hatte ich eine Klassenlehrerin namens Miss Bosworth. Sie hielt mich für leicht zurückgeblieben. Sie handhabte das sehr nett, die Miss Bosworth – achtete immer darauf, dass sie mir alles ganz genau erklärte und mich nie besonders schwierige Dinge tun ließ. Ich fand sie toll, und abgesehen von meiner Lego-Raumstation Zenon war sie vermutlich meine erste Liebe.

Einmal hörte ich, wie sie zu meiner Mum sagte, ich sei ein lieber Junge, vielleicht ein bisschen ungestüm, aber meine Mum solle sich keine allzu großen Hoffnungen auf eine akademische Laufbahn machen. Ich weiß nicht mehr, was meine Mum ihr antwortete. Aber wenn ich es mir so überlege, war das das letzte Elterngespräch, das die beiden führten.

Ich kann mich nicht mehr genau erinnern, wie Miss Bosworth aussah. Sie war vermutlich weiß und hatte braunes Haar – glaube ich. Die Raumstation Zenon hingegen hatte drei Figuren, mehrere 1x8-Platten und so dünne Dachteile mit 45-Grad-Neigung, mit deren Hilfe man auch total coole Hyperschallflugzeuge bauen konnte. Ich stelle mir gern vor, dass sie noch irgendwo da draußen in Sierra Leone ist und dazu dient, Träume zu wecken und mitten in der Nacht Eltern zu nerven.

Wenn Fingerhut lange genug wegbleibt, dachte ich, bricht die Blase vielleicht wieder zusammen.

Ich kämpfte mich auf die Füße und tastete mich zur Landematte hinüber. Aber noch bevor ich mein provisorisches Seil und das Silmarillion gefunden hatte, kam Fingerhut wieder hereingesaust, packte mich um die Taille und riss mich mit sich nach oben.

29 Man marschiert nicht einfach so ins Folly

Wir kamen in der großen Werkhalle mit der Glasdecke heraus, von der ich nur einen flüchtigen Eindruck bekommen hatte, ehe ich in das Loch gestoßen worden war. Das letzte Tageslicht war aus dem Himmel geschwunden, nur noch die reflektierte Beleuchtung der Stadt warf schwaches Licht in das Gebäude. Von Fingerhuts Gesicht ging ein sichtbarer Schimmer aus, und an ihren Armen und Haaren blitzten immer mal winzige Funken.

Ich wollte sie gerade fragen, wo es nach draußen ging, da sprang sie zurück in die Oubliette.

»Was machst du da?«, zischte ich ihr nach – sehr leise, falls sich noch irgendwelche niederen Gehilfen hier herumtrieben.

Ich hörte sie herumlaufen und war schon nahe daran, mich hinzulegen und den Kopf über den Rand zu strecken, um nach ihr zu sehen, da schnellte sie wieder aus dem Loch. Mit beiden Händen hielt sie ihre Mappe fest und sah mich trotzig an.

»Schon gut«, flüsterte ich. »Wo geht’s raus?«

Sie zeigte irgendwohin in die Halle, ihr Arm ein heller Strich in der Dunkelheit. Dann schien ihr klar zu werden, dass ich im Unterschied zu ihr nicht im Dunkeln sehen konnte, und sie nahm mich an der Hand und führte mich. Als wir uns dem anderen Ende der Halle näherten, erkannte ich den Umriss einer Tür. Sie war verschlossen, also ließ ich mit dem fantasievoll betitelten Zauber Clausurafrange das Schloss herausspringen. Dahinter befand sich ein kleiner Hof, umgeben von hohen, mit Glassplittern gekrönten Backsteinmauern.

Gegenüber war eine weitere Tür, die vermutlich nach draußen führte, aber als ich darauf zugehen wollte, folgte mir Fingerhut nicht. Sie blieb im Türrahmen stehen, den Blick auf den Boden gesenkt.

»Nur noch ein kleines Stück«, sagte ich. »Dann sind wir hier endgültig raus.«

Sie lächelte mühsam, legte sich die Kunstmappe auf den Kopf, wie um sich damit vor Regen zu schützen, und ließ sich von mir zur Tür führen. Auch diese war verschlossen, aber nicht lange.

Dahinter lag eine kleine Zufahrtsstraße. Sie wurde links von hohen Gartenmauern und rechts von den dunklen rechteckigen Umrissen kleiner Gewerbebauten von Anfang der achtziger Jahre gesäumt. Geradeaus war eine Schranke und dahinter eine größere Straße. Ich ging darauf zu und zog Fingerhut hinter mir her. Sie gab kleine gequälte Zischlaute von sich und hielt sich noch immer die Kunstmappe über den Kopf, konnte aber problemlos mit mir Schritt halten.

Ein kluger Mann sagte einmal, wenn man fliehe, sei es immer wichtig, sich auf das Wohin zu konzentrieren, statt darüber nachzudenken, was hinter einem sein mochte. Ein weiser Ratschlag, wie die Tatsache beweist, dass mich fast ein Bus Nummer 45 umgemäht hätte, als ich einen Blick über die Schulter warf, ob uns auch niemand folgte.

Ich hielt an und orientierte mich. Da war ein Straßenschild: Coldharbour Lane. Ich war die ganze Zeit mitten in Brixton gewesen. Effra würde toben, wenn sie das hörte, aber wenigstens wusste ich jetzt, wo ich mich befand.

Fingerhut krallte sich schmerzhaft in meinen Arm und hatte ihr Gesicht an meiner Schulter vergraben, als könne sie es nicht ertragen, ihre Umgebung zu sehen. Wo mein Dienstausweis war, wussten die Götter, und niemand garantierte, dass Lesley oder Chorley oder die niederen Gehilfen uns nicht doch schon auf den Fersen waren. Ich musste weg von der Straße, wollte aber keinen unschuldigen Hausbesitzer in Gefahr bringen. Stattdessen rannte ich nach links, in Richtung Bahnhof.

Nach knapp hundert Metern merkte ich Fingerhut an, dass es ihr immer schlechter ging, und ein paarmal spürte ich, dass sie stolperte, aber wir hatten jetzt eine Ladenzeile erreicht, und zum Glück war noch ein kleiner Supermarkt geöffnet. Das nervöse schwarze Mädchen von vielleicht fünfzehn Jahren an der Kasse musterte uns mit leichter Abscheu, als wir hereinstürmten. Dann geriet sie ziemlich durcheinander, als ich sagte, ich sei Polizeibeamter und müsse dringend telefonieren.

»Da müssen Sie die Chefin fragen.«

»Ich weiß doch, dass Sie eins haben«, sagte ich. »Geben Sie’s her, bitte.«

Sie murmelte, sie dürfe ihr Privathandy nicht im Laden dabeihaben, gab es mir dann aber doch. Ich zog mich mit Fingerhut in eine Ecke zurück, wo die Regale uns verdeckten, und rief Guleed an. Wahrscheinlich hätte ich zuerst den Notruf wählen sollen, aber ich wollte nicht das Risiko eingehen, dass Chorley das über seinen Informanten mitbekam.

Fingerhut, deren Panik nun, da sie ein Dach über dem Kopf hatte, deutlich abgeflaut war, starrte fasziniert die Zahnpflegeabteilung an, hinter der wir Zuflucht gefunden hatten. Sie nahm eine Packung Zahnseide mit Minzgeschmack heraus und schnupperte daran.

»Benimm dich«, sagte ich.

Guleed nahm ab. Ich sagte ihr, wo ich mich befand und wo Chorleys Versteck war, das Weitere überließ ich ihr. Sie sagte, sie werde mich persönlich abholen. Was ich als Bestätigung dessen nahm, dass auch sie ein Informationsleck befürchtete.

Am Ende der Regalzeile erschien eine dünne, überarbeitet wirkende Frau mittleren Alters und fragte nervös, ob wir wirklich von der Polizei seien. Ich bejahte dies in meinem erprobten munter-bürgernahen Ton und gab dem Mädchen das Handy zurück. »Und das hier ist eine Zeugin. Es gab ein Stück von hier entfernt einen ernsten Zwischenfall, aber für Sie besteht kein Grund zur Sorge. Meine Kollegen werden gleich hier sein.«

»Kann ich noch irgendwie helfen?«, fragte sie.

Ich sagte ihr, wir kämen hervorragend zurecht – nur um zu bemerken, dass Fingerhut hinter mir gerade den Boden mit Handdesinfektionsmittel besprühte. Die Frau lächelte verzerrt und flüchtete. Ohne Zweifel würde sie den Notruf wählen, sobald sie sicher war, dass wir sie nicht mehr hörten.

Fingerhut zeigte mir mit fragendem Blick einen Lufterfrischer.

»Später«, sagte ich und brachte sie dazu, ihn zurückzustellen.

Drei Minuten später kam Guleed mit ausgezogenem Schlagstock durch die Eingangstür – woraufhin die Chefin sich in der Personaltoilette einschloss.

Als Guleed uns sah, steckte sie den Schlagstock weg, musterte mich von oben bis unten, spähte dann hinter mich und lächelte Fingerhut an, die mich als Schutzwall benutzte.

»Nightingale lässt schon die Umgebung absperren«, sagte sie. »Und wer ist das?«

»Das ist Fingerhut«, sagte ich. »Fingerhut, das ist Sahra, eine Freundin von mir.«

Fingerhut streckte den Arm aus und gab Guleed um mich herum die Hand.

»Nightingale will wissen, ob es noch gefährlich ist, reinzugehen«, sagte Guleed dann.

Ich sagte, ich wisse es nicht, aber wir mussten ohnehin erst Fingerhut wegbringen, bevor wir mein vormaliges Gefängnis stürmen konnten. Da der einzig sichere Ort, der mir einfiel, das Folly war, bedeutete das, dass Nightingale zunächst hierherkommen musste, um sie sich anzuschauen – nach einer kleinen Plauderei mit dem Regionalleiter des Supermarkts, der inzwischen auch eingetroffen war.

Was die Filme nicht zeigen, wenn die Einsatzwagen mit kreischenden Bremsen vor der überfallenen Bank halten, sind die circa zwei Stunden, in denen unsereins ziellos herumirrt und erst mal klären muss, wer nun genau was machen wird und gemäß welcher Vorschriften.

Ganz abgesehen von der Risikoanalyse.

Als Nightingale sich Fingerhut näherte, spürte ich sie zittern, aber er war sehr sanft und geduldig, und wir brachten die Begrüßung hinter uns, ohne dass jemand gebissen wurde. Ich informierte ihn darüber, wie es in dem Gebäude aussah, das sich tatsächlich als ehemalige Fabrik herausstellte, und wie hoch ich das Risiko einschätzte, auf Fallen (hoch) oder niedere Gehilfen (gering) zu treffen.

Wir hatten zwei Optionen: entweder sofort eine Razzia durchzuführen oder zu warten, ob Chorley und Lesley zurückkehren würden.

»Ich hab eindeutig gehört, dass da eine zweite Glocke herumgewuchtet wurde«, sagte ich.

»Je länger wir warten, desto wahrscheinlicher wird der Vorteil, den Sie uns verschafft haben, dahin sein«, sagte Nightingale sofort. »Ich werde jetzt hineingehen und mich um die Fallen kümmern. Sahra, Sie folgen mir mit Ihrem Team, nehmen, falls nötig, Verhaftungen vor und sichern die Räumlichkeiten für die Durchsuchung.« Er sah mich und dann Fingerhut an – mit leicht schiefgelegtem Kopf. »Sie begleiten Fingerhut ins Folly und bleiben bei ihr.«

Es war natürlich undenkbar, eine Ex-Verbündete von Chorley ohne Aufsicht zu lassen – nicht zuletzt, weil wir keine Ahnung hatten, wie Molly reagieren würde.

»Dr. Walid wird Sie dort erwarten«, fügte Nightingale hinzu. »Noch Fragen?«

»Sahra hat jetzt ein Team?« Ich schaute Guleed stirnrunzelnd an.

Sie lächelte ziemlich selbstzufrieden.

Nightingale schüttelte den Kopf. »Gehen Sie schon, Peter. Ich werde es Sie wissen lassen, sobald die Örtlichkeit unter unserer Kontrolle ist.«

Und so fuhren Fingerhut und ich auf dem Rücksitz eines Einsatzwagens zum Folly zurück. Fingerhut starrte die ganze Fahrt über aufgeregt aus dem Fenster – weigerte sich aber kategorisch, den Sicherheitsgurt anzulegen.

Aus offensichtlichen Gründen wollte ich Fingerhut nicht durch den Hintereingang ins Folly bringen. Daher bat ich den Fahrer, uns vor dem Haupteingang am Russell Square rauszulassen. Dann nahm ich sie bei der Hand und führte sie nach drinnen. Im Foyer hielt ich kurz inne, weil ich mich fragte, ob die berühmten »Schutzmechanismen« ein Problem mit Fingerhut hatten, die sofort auf die Büste von Sir Isaac Newton zustrebte.

Da sie dabei nicht vom Blitz getroffen wurde oder so, richteten sich die »Mechanismen« offenbar nicht gegen ihresgleichen. Wovor genau hatten sich die – berechtigterweise paranoiden – Zauberer der Weltkriegszeit nun eigentlich gefürchtet?

Weder im Salon noch im Atrium war jemand. Die Polizeiangestellten hatten natürlich längst Feierabend, und alle anderen waren schätzungsweise auf Razzia in meinem Erlebnishotel mit industriehistorischem Flair.

Ich rief nach Molly. »Ich hab dir da jemanden mitgebracht.«

Ein lautes Krachen ertönte. Ich fuhr herum. Molly kam ins Atrium gestürzt, hinter ihr auf dem Boden lag das Tablett, das sie getragen hatte. Das Milchkännchen tanzte noch weiß um sich sprühend über die Fliesen.

Ehe ich auch nur einen Muskel rühren konnte, war Fingerhut um mich herumgeschossen und fegte auf Molly zu. Beide hielten abrupt an, nur Zentimeter voneinander entfernt. Molly hob die Hand, als wolle sie Fingerhuts Gesicht berühren, zögerte aber. Da nahm Fingerhut Mollys Hand in ihre eigene und drückte sie an ihre Wange. Mollys Gesicht verzerrte sich schmerzvoll, und ich glaubte Tränen in ihren Augen zu sehen, ehe sie es an Fingerhuts Schulter vergrub.

Dann flitzten sie beide in verblüffendem Tempo durch die Dienstbotentür neben der östlichen Treppe davon.

Ein Problem weniger, dachte ich. Jetzt muss ich Bev anrufen.

Nur kam da gerade Dr. Walid und machte mitten im Atrium ein paar zum Glück relativ dezente medizinische Dinge mit mir. Schließlich erklärte er, so weit sei alles in Ordnung, aber falls mir schwindelig oder schlecht würde, solle ich ihm sofort Bescheid sagen. Ich versicherte ihm, während ich ihn mit fester Hand zum Ausgang geleitete, dass ich das tun würde, mich jetzt aber wirklich auf mein Bett freute. Danke vielmals für Ihre Besorgnis.

»Und sagen Sie es mir bitte auch, falls Sie psychologische Symptome feststellen sollten.«

Das gab mir zu denken. »Was für Symptome?«

»Wiederkehrende Erinnerungen, Flashbacks, Albträume, Vermeidungsverhalten, negative Gefühle, Gefühlsverflachung oder Gedächtnisprobleme.«

Ich erklärte, wenn ich etwas davon bekäme, wäre er der Erste, den ich informieren würde. Was ihn so weit beruhigte, dass ich ihn endlich hinauskomplimentieren konnte. Während ich ihm die Tür praktisch vor der Nase zuschlug, rief er noch: »Und vergessen Sie nicht, Ihre Eltern anzurufen.«

Also rief ich vom Festnetz des Folly aus meine Eltern an – glücklicherweise war nur der AB meiner Mum dran. Ich hinterließ eine kurze Nachricht, sie bräuchten sich keine Sorgen mehr zu machen, und wollte nun endlich Beverley anrufen, da hörte ich Toby leise jaulen und sah, dass er mit der Leine im Maul neben mir saß. »Fünf Minuten. Maximal«, sagte ich.

Am Ende waren es doch eher fünfzehn. Dann rief ich Beverley an.

»Wo bist du?«, fragte sie.

Ich sagte es ihr und fragte, wo sie sei.

»Hinten im Hof.«

»Warum bist du nicht reingekommen?«

»Du weißt warum.«

Also rannte ich zur Hintertür, und da stand sie in ihren Reservejeans und dem lila Sweatshirt, das sie trägt, wenn alles andere in der Wäsche ist. Sie packte mich und küsste mich, und wir knutschten auf der Türschwelle wie zwei Fünfzehnjährige mit sehr strengen Eltern. Sie schmeckte nach Süßholz und Seewasser und meiner allerersten Cola mit Rum, an die ich dank eines Cousins bei einer Tauffeier gekommen war.

»Bist du dir ganz sicher, dass du nicht reinkommen kannst?«, fragte ich während einer kurzen Atempause.

»Ja. Aber ich hab mich in der Tech-Gruft einquartiert, seit du verschwunden warst.«

Also folgte ich ihr die Wendeltreppe hinauf. Bev war zumindest nicht so verzweifelt gewesen, dass sie nicht eine aufblasbare Matratze mitgebracht hätte und sich von Molly Bettzeug dafür hätte geben lassen. Was von meinen Sachen im Weg gewesen war, hatte sie zur Seite geschoben und dann mit einer Schicht gebrauchter Unterwäsche zugeworfen.

Mir war’s egal. Ich war so glücklich, sie zu sehen, dass mir erst am nächsten Morgen überhaupt der Gedanke ans Aufräumen kam.

30 Heiß umworbene Käsebällchen

Am nächsten Morgen war weit und breit nichts von Molly zu sehen – oder von Frühstück. Also holten Guleed und ich uns etwas auf der Fahrt zur Coldharbour Lane. Nightingale war über Nacht dort geblieben, um die Spurensicherung zu überwachen und etwaige Dämonenfallen oder Rachegeister unschädlich zu machen – und sich um die neugierigen Füchse zu kümmern.

»Die großen sprechenden von Abigail«, sagte Guleed.

Die »Fabrik«, wie wir sie inzwischen nannten, war, wie der größte Teil des industriellen Rest-Baubestands Londons, in den dreißiger Jahren gleich neben einer Eisenbahnlinie gebaut worden, mit eigenen Zufahrtsgleisen für die Anlieferung von Rohmaterial. Als der Güterverkehr in den Fünfzigern unwiderruflich auf die Straßen verlagert worden war, verfiel das Gleisareal, bis in den Achtzigern ein Gewerbepark dort hochgezogen wurde.

Da das Londoner Schienennetz seit eh und je als Korridor für die Wildtierpopulation der Stadt dient, überraschte es mich nicht, dass die Füchse sich für die Sache interessierten. Ich erkundigte mich, ob Nightingale sie schon befragt hatte. »Vielleicht haben sie ja was mitbekommen.«

»Das macht Abigail heute Nachmittag«, sagte Guleed. »Ich glaube, es steht auf deiner Maßnahmenliste.«

Das Gebäude war kleiner, als ich es in Erinnerung hatte, und bestand aus zwei Werkhallen, einer Laderampe, ein paar Büroräumen einschließlich desjenigen, in dem man mir den Sack abgenommen hatte, und zwei Lagerräumen. In einem davon war eine triste Küchenzeile installiert worden, wie es sie in jedem kleinen Büro, Ladengeschäft oder Handwerksbetrieb gibt. Nach einem Blick in den Kühlschrank war ich heilfroh, dass ich Takeaway-Essen bekommen hatte.

»Ja«, sagte Guleed, als ich die Tür schnell wieder zuknallte. »Nightingale meinte, da drin könnte vielleicht auch was leben.«

Ich dachte an die Vampir-Familiendose und hoffte inständig, dass sie ihr biologisches Risikomaterial anderswo aufbewahrt hatten.

Jemand hatte eine Leiter in die Oubliette gestellt, damit die Spurensicherer sich dort gründlich umschauen konnten. Ich stieg nicht runter, aber schon hier oben roch man die Feuchtigkeit und den Moder. Hatte Fingerhuts Feenblase dem Verfall irgendwie entgegengewirkt? Oder war er nur von ihr überdeckt worden, wie Schweißgeruch von Parfüm?

Einer der Spurensicherer fragte, ob ich etwas von dort unten haben wollte.

Ich sagte, alles an Klamotten und Zeichnungen, was dort war.

So bekam Fingerhut auch ihren Zeichenblock zurück – wobei mir gerüchteweise zu Ohren kam, dass eine besonders gelungene, leider unvollendete Zeichnung von mir als Piccadilly-Liebesgott auf unergründlichen Wegen in die Polizeikantine von Charing Cross gelangte.

Ich kümmerte mich persönlich darum, alle Malutensilien, die gefunden wurden, in Beweisbeutel zu stecken, die ich mit »Folly« beschriftete.

Was wir nicht fanden, waren eine Glocke oder irgendwelche Fahrzeuge.

Alle Betriebe des Gewerbeparks hatten Überwachungskameras, aber durch einen erstaunlichen Zufall erfasste keine von ihnen die Zufahrtsstraße. Die Kamera an deren Einmündung in die Hauptstraße hingegen überblickte perfekt sowohl die Zufahrtsstraße als auch die Coldharbour Lane. Die Aufnahmen waren bereits digital ausgewertet und den Teams in Charing Cross und dem Folly geschickt worden. Währenddessen klapperten weitere Teams alle Betriebe ab, um zu klären, welche Fahrzeuge zu ihnen gehörten, und unsere forensischen Buchprüfer forschten nach, ob sie in irgendeiner Weise mit Martin Chorley verbandelt waren. Guleed schätzte, dass momentan mindestens achtzig Leute allein mit diesem einen Tatort beschäftigt waren.

»Ich kann nicht umhin zu befürchten, dass genau das seine Absicht sein könnte«, sagte Nightingale.

»Ja, er ist verflixt raffiniert«, sagte ich.

»Schlimmer«, sagte Nightingale. »Er kalkuliert alle Eventualitäten ein. Hätten Sie nicht fliehen können, so wären wir einer unserer wichtigsten Kräfte beraubt gewesen. Doch nun, da es Ihnen gelungen ist, sind wir gezwungen, das Gros unserer Energie für die Auswertung aufzuwenden.«

»Aber in der Hinsicht sind wir doch im Vorteil, oder? Wir haben Personal und zusätzliches Budget.«

»Allerdings nicht unbegrenzt. Und nicht für dieses Vorgehenstempo.«

Ich merkte an, dass auch Chorley eine Deadline haben musste. »Warum sonst hätte er mich einsacken sollen? Und Lesley hat es sogar praktisch wortwörtlich gesagt.«

Nightingale nickte. »Ja. Ich bin mir nicht sicher, ob das ein großer Trost ist.«

Immerhin, einen Trost gab es: Eines der mit den Kameraauswertungen befassten Teams hatte den Sprinter identifizieren können, der mich in der Fabrik abgeliefert hatte. Er bog gut sichtbar in die Zufahrtsstraße ein und fuhr zwei Stunden später wieder davon – mit anderen Nummernschildern. Zwischen diesem Zeitpunkt und meiner Flucht waren insgesamt achtundzwanzig verschiedene Fahrzeuge auf der Zufahrtsstraße unterwegs gewesen. Fast alle davon waren bereits identifiziert, ihre Halter befragt und ihr derzeitiger Standort ermittelt worden.

Das Fehlen der Glocke ließ mir keine Ruhe.

»Die Glocke war in der Fabrik«, sagte ich.

»Also, vorn wurde sie nicht rausgeschafft«, sagte Guleed. »Und eine hintere Zufahrt haben wir bisher nicht gefunden.«

»Mal schauen, was unsere Fuchsflüsterin rausfindet«, sagte ich.

Abigail wurde zur Mittagszeit von einem der Polizeiangestellten vorbeigebracht, und ich bahnte mir mit ihr den Weg durch einiges Gebüsch bis zu dem Zaun, hinter dem die Bahnlinie verlief. Dort holte Abigail einen Tupperbehälter aus ihrer Schultertasche und öffnete ihn. Er war voller original Molly’scher Käsebällchen.

Ich fragte, ob Molly wieder kochte. Abigail schüttelte den Kopf. »Ich hab immer einen Vorrat von denen im Kühlschrank. Für Notfälle.«

»Und was jetzt?«, fragte ich und versuchte verstohlen, in den Behälter zu greifen, was mir einen Klaps auf die Hand einbrachte.

»Nach meinen bisherigen Erfahrungen dauert’s dreißig Sekunden bis fünf Minuten. Mittelwert etwa zwei Minuten.«

Schon knapp eine Minute später näherte sich uns lässig ein hundegroßer Fuchs in der »Is’ was?«-Haltung eines Tieres, das schon lange weiß, dass in bebauten Gebieten keine Treibjagden erlaubt sind.

»Hey, Abi«, knurrte er mit heiserer, aber erstaunlich tiefer Stimme in bestem Cockney.

»Hey«, sagte Abigail.

»Ist das ein Käsebällchen?«, fragte der Fuchs und kam näher.

»Was glaubst du wohl?«

»Irgendeine Chance, dass es zu meinem Käsebällchen wird?«

»Weiß nicht. Kommt darauf an, ob du uns hilfst oder nicht.«

Der Fuchs neigte den Kopf. »Wie kann ich dienen?«

»Wer überwacht das Gelände hier?«, fragte sie.

Wie bitte? dachte ich.

»Keine Ahnung, was du meinst«, sagte der Fuchs. »Ganz ehrlich.«

Abigail verschränkte die Arme und wippte mit der Fußspitze.

»Na schön«, sagte der Fuchs. »Schau mal, mein Problem ist Folgendes: Wenn ich dir jetzt denjenigen bringe, der vielleicht ein Auge auf die Gegend hier gehabt haben könnte, wirst du ihm das Käsebällchen geben – hab ich recht?«

»Möglicherweise.«

»Und was ist mit mir, dem das Treffen zu verdanken ist, ohne das ihr keine Informationen bekämt? Was kriege ich zur Belohnung?«

»Ich könnte dir auch ein Käsebällchen geben«, sagte Abigail. Sie griff in die Dose, holte ein Käsebällchen heraus und gab es mir. Der Fuchs beobachtete intensiv, wie ich einen Bissen nahm. Es schmeckte köstlich.

»Cheddar mit einem Hauch Thymian«, sagte ich. »Und fein gehackter Speck.«

Der Fuchs winselte leise. »Wie wird ›könnte‹ zu ›werde‹?«

Abigail nahm noch ein Bällchen heraus, biss davon ab und schwenkte den Rest nachdrücklich vor ihm hin und her. »Kommt drauf an, wie lange der da und ich noch warten müssen.«

»Verstehe.« Der Fuchs drehte sich um und verschwand im Gebüsch.

Ich beäugte die verbliebenen Käsebällchen. »Glaubst du, er braucht lange?«

»Nö. Der Wächter ist bestimmt sein Kumpel. Er wusste gleich, was wir wollten, aber indem zuerst nur er kam, kriegen sie doppelt so viel ab.«

»Durchtrieben«, sagte ich.

»Sind schließlich Füchse.«

Schon erschien der Fuchs wieder mit seinem Kumpel, einer Füchsin mit auffallend langer Schnauze. Seite an Seite ließen sie sich auf die Hacken nieder.

»Hallo«, sagte die Füchsin. »Dann mal ran an die Buletten.« Sie hatte eine höhere Stimme, aber ein ebensolches Cockney drauf.

»Buletten?«, fragte Abigail.

»Na, die Käsebällchen.«

»Zuerst die Infos. Dann die Bezahlung.«

»Da haben wir wohl ’n kleines Problem. Weil ich ganz bestimmt nicht mit allem rausrücke, bevor ich nicht ’nen Vorschuss kriege.«

Abigail holte wieder ein Käsebällchen heraus, brach es entzwei und warf jedem der Füchse eine Hälfte zu. Sie schnappten sie sauber aus der Luft, verschlangen sie in einem Haps und leckten sich mit den langen Zungen die Lefzen ab.

»Und jetzt der Bericht«, sagte Abigail.

Der Bericht war erstaunlich jargonbehaftet. Es war die Rede von verdecktem Einsatz und Undercover und gebotener Vorsicht, um nicht aufzufliegen. Manches war unverständlich: Mauszeit, erstes und zweites Dunkel, alles auf Tageszeiten bezogen. Da musste Abigail übersetzen. Immerhin hatte die Füchsin interessiert beobachtet, wie Fingerhut und ich die Zufahrtsstraße entlanggerannt waren, der Freiheit und dem nächsten Supermarkt entgegen, daher hatten wir einen Fixpunkt, um den herum wir die übrigen Zeitpunkte gruppieren konnten.

Zur Mauszeit davor, was Abigail als frühen Abend übersetzte, hatten zwei große stinkende Metallkisten die Fabrik verlassen. Zwei Vans – die nicht von der Kamera an der Einmündung in die Coldharbour Lane erfasst worden waren.

Ich ging ein bisschen in der Zeit zurück und stellte dieselben Fragen auf immer wieder andere Art, aber die Füchsin war besser als die meisten Menschen – sogar besser als die meisten Profis.

Ich belohnte das Paar mit den restlichen Käsebällchen. Abigail fand das nicht gut. »Du darfst sie nicht verwöhnen«, sagte sie, nachdem sie im Unterholz verschwunden waren.

»Überwachung?«, fragte ich. »Ermittlung? Verdeckter Einsatz? Gibt’s da was, was ich wissen sollte?«

»Damit hab ich nichts zu tun. Sie halten sich für Spione.«

»Für wen?«

»Verraten sie nicht. Ich weiß nicht, ob es da überhaupt jemanden gibt. Ich glaube, das gehört einfach nur zu dem Entwicklungsprozess, durch den sie so groß und schlau geworden sind.«

Molly ließ sich zwei volle Tage lang nicht blicken, und wir mussten alle mit Bestellessen vorliebnehmen. Bis auf den zweiten Tag, an dem ich Jollof-Reis, Hühnchen mit Groundnut-Soße, Stockfisch, Palava-Soße (mit viel zu viel Palmöl) und gebratene Kochbananen kochte. Ich gestehe, meine Mum half mir dabei. Aber ich hielt sie heldenhaft davon ab, eine Jahresration Pfeffer in die Soße zu kippen. Wir fanden einen Kompromiss und kochten einen zusätzlichen Topf »ordentlich gewürzte« (wie sie es nannte) Tola-Soße. Die sich bei einigen der Analytiker überraschend großer Beliebtheit erfreute. Ein weißer Typ nahm sich mehrmals nach, ungeachtet der Tatsache, dass er bereits dunkelrot im Gesicht und schweißgebadet war.

»Ich weiß, die bringt mich noch um«, sagte er. »Aber sie schmeckt einfach so verdammt gut.«

Auch Stephanopoulos häufte sich ihren Teller voll, ohne einen Gedanken an thermodynamische Gesetze zu verschwenden, und bat meine Mum später um das Rezept für das Hühnchen.

Selbst in knallrotem Zustand war die für die Kameras zuständige Crew durchaus fähig, herauszufinden, dass das Material der Kamera an der Straßeneinmündung manipuliert worden war, wahrscheinlich, um die beiden Vans verschwinden zu lassen, die die Füchsin beobachtet hatte. Deren einer vermutlich die neue Glocke transportiert hatte.

Doch nicht einmal Chorley konnte jede Überwachungskamera an der Coldharbour Lane sabotieren. Und am Abend des Tages, an dem wir die Füchse gefüttert hatten, kannten wir für beide Vans Marke, Farbe und Kennzeichen. Von Letzteren war natürlich nicht zu erwarten, dass sie lange dieselben bleiben würden. Wir gingen davon aus, dass sie schon ausgetauscht worden waren. Da die City Police und die Antiterroreinheit einen Gutteil der letzten dreißig Jahre damit verbracht hatten, auf den nächsten großen Lastwagen-Sprengstoffanschlag zu warten – komme er nun von der früheren IRA, der heutigen IRA, irgendwelchen Kryptofaschisten oder Dschihadisten –, besaßen sie gut ausgearbeitete Systeme dafür, wie man Vans mit fragwürdigen Nummernschildern erkannte.

Guleed und mir verordnete Nightingale so viel Ruhe wie möglich. »Was immer als Nächstes passieren wird«, sagte er, »man darf annehmen, dass es sich um die finale Phase seines Plans handelt. Da müssen Sie sozusagen voll kampftauglich sein.«

Wenn Nightingale so auf »Band of Brothers« macht, beschleicht mich immer eine gewisse Besorgnis – einer der Gründe, warum ich zur Ablenkung die Speisung der Überarbeiteten auf mich nahm.

Immerhin, nach der beunruhigenden Funkstille von Molly gab es schließlich deutliche Anzeichen dafür, dass Fingerhut sich einlebte. In manchen Nächten steigt der Vollmond über die Glaskuppel und taucht das Atrium in kaltes Licht. In diesen Nächten schaltet Molly alle elektrischen Leuchten ab, einschließlich der Hinweise auf die Notausgänge, obwohl ich ihr schon gesagt habe, dass sie das eigentlich nicht darf, und gleitet in rätselhaften Mustern durch das Atrium und über die Galerien. Ich war daran längst gewöhnt; wenn ich nachts Hunger bekam und von meinem Zimmer in die Küche ging, achtete ich gar nicht mehr auf den lautlosen Schatten, der mal hier, mal dort herumflitzte – immer ganz am Rand meines Blickfelds.

In der ersten solchen mondhellen Nacht, nachdem Fingerhut zu uns gekommen war, war ich mal wieder auf der Suche nach einem Schlummertrunk, da entdeckte ich Nightingale, der auf der oberen Galerie stand. Schweigend winkte er mich heran und deutete nach unten ins Atrium.

Dort huschte Molly im Raum umher, ihr Haar ein schemenhaftes Flattern. Ihr folgte eine zweite Gestalt – Fingerhut, in ein loses Seidenhemd gekleidet, das im Mondlicht blutrot zu sein schien. In der rechten Hand hielt sie ein langes Band aus weißem Stoff. Dann drehte Molly sich um, nahm Fingerhut um die Taille und schwenkte sie im Kreis herum. Das weiße Band wirbelte um die beiden, während sie sich drehten. Ich weiß nicht, wie lange wir ihrem Tanz zuschauten, lautlos bis auf das Rascheln ihrer Kleidung und des weißen Bands. Als sie zuletzt in den Schatten verschwanden, seufzte Nightingale.

»Lassen Sie sich das einen Trost sein, Peter«, sagte er. »Wie lange Sie auch leben mögen, die Welt wird Sie immer wieder aufs Neue mit ihrer Schönheit überraschen.«

Und am nächsten Morgen gab es Bücklinge und Marmelade und Kaffee und Toast, und die Welt war wieder in Ordnung.

Jedenfalls etwa sechs Stunden lang.

31 Das Schneckenhaus

Einst, vor langer Zeit, verlegte man Bahngleise bis unter den Smithfield Market, auf denen tonnenweise Tierkadaver direkt in die Kühllager transportiert werden konnten, um dann zerlegt, verkauft und schlussendlich verspeist zu werden. In den sechziger Jahren wurden die Gleise stillgelegt, von denselben Leuten, denen wir auch die Straßen im Himmel, die Stadtautobahn und Myriaden von Gebäuden verdanken, an denen in den folgenden Jahrzehnten niemand mehr schuld sein wollte. Die unterirdische Verladestation wurde in eine Tiefgarage verwandelt, deren Einfahrt aus einer ironischerweise recht eleganten spiralförmigen Rampe besteht, die sich um einen kleinen runden Park windet. Der Park selbst stammt noch von den Viktorianern und sollte einen Ort aufhübschen, der vormals als Exekutionsstätte für einige berühmte Persönlichkeiten bekannt gewesen war, etwa William Wallace, Wat Tyler und ein paar hundert Protestanten, die Königin Mary irgendwie auf die Füße getreten waren. Nach den Aufzeichnungen des Folly war der gesamte Bereich im Zuge des Baus der Bahngleise, der Rampe und des Parks in den Status pacificatus überführt worden. Um das Zerstreuen der negativen Energie zu besiegeln, wurde eine Bronzestatue namens »Frieden« aufgestellt, entworfen von John Birnie Philip, bei deren Herstellung anscheinend auch die Söhne Wielands die Hand im Spiel gehabt hatten.

»Weiß man, inwiefern genau?«, fragte ich.

»Nö«, sagte Abigail, die wieder mal in der Bibliothek des Folly saß und auf gute alte analoge Weise nach Hinweisen suchte.

Ich saß auf einer Bank im Hof der Kirche St. Bartholomew-the-Less und spähte durch die vergitterten rundbogigen Maueröffnungen nach West Smithfield hinaus in der Hoffnung, dort zufällig Martin Chorley und/oder etwaige Spießgesellen zu erblicken. Und zwar deshalb, weil auf halbem Weg die Rampe hinunter einer der Vans parkte, der zuletzt gesehen worden war, wie er Chorleys Fabrik verlassen hatte. Bemerkt und gemeldet hatte ihn ein Parkplatzaufseher, dem das Nummernschild »nicht koscher« vorkam, woraufhin von der Notrufzentrale ein Signal ausging, das von Operation Jennifer aufgefangen wurde, welchselbe sich in Bewegung setzte – nicht zackig wie die Feuerwehr, sondern eher mit einem unwillkürlichen Schlenker zur Seite wie ein aufgeschreckter Krebs.

Das ist bei der Polizei aber ganz normal und nichts, weshalb man sich Sorgen machen müsste.

Rangstufen und Befehlshierarchie sind verwaltungstechnisch ja schön und gut, aber wenn sich die Lage zuspitzt und der Super-GAU vor der Tür steht, muss der Wachtmeister vor Ort schon genau wissen, wer für was zuständig ist. Deshalb gibt es bei uns die Gold-Silber-Bronze-Einsatzmanagementverordnung (Blackstones Handbuch der polizeilichen Praxis, zweite Auflage, S. 560). Seawoll war Gold, was bedeutete, dass er im Bürocontainer neben dem Folly ausharren musste. Da es sich um einen Falcon-Einsatz handelte, war Nightingale Silber und hätte theoretisch auch irgendwo in einem Kontrollraum sitzen sollen (frommer Wunsch), Stephanopoulos war Bronze für die öffentliche Sicherheit und ich für das Eindämmen etwaiger Falcon-Phänomene.

»Die Viktorianer haben ständig irgendwo dieses pacificatus gemacht«, sagte Abigail. »Nicht nur in London übrigens.«

Und vielleicht nicht nur in Bezug auf ruhelose Tote, überlegte ich und musste an den Gott des Yellowstone River denken. Waren die Zauberer des Folly als loyale Söhne des Britischen Empire womöglich auch losgezogen und hatten hier und da in den Kolonien etwas pacificatus ausgeübt?

Meine Herren, dies nur zur Kenntnis, wie die Dinge in den ehemaligen Kolonien stehen, hatte es in dem Brief aus Amerika geheißen.

»Peter?«, fragte Stephanopoulos über mein Airwave. »Irgendwas in Sicht?«

Der Van war von meinem Standort aus nicht zu sehen, aber ich hatte einen guten Blick auf die Straßen rund um den Park. Dieser hatte mit dem Smithfield Market als Deckung im Norden und dem Barts Hospital im Süden eine strategisch ideale Lage, um Wagenladungen an Verstärkung bereitzuhalten, was ihn für Chorley zu einer üblen Falle machte. Stephanopoulos hatte Späher überall auf den Dächern und in den oberen Stockwerken der umliegenden Gebäude postiert, und im Hof hinter dem Hospitalmuseum lungerten zwei volle Bereitschaftskommandos herum. Es handelte sich um ein Kontingent, das schon öfter mit uns zusammengearbeitet hatte und inzwischen immer einen Mistelzweig an der Metvest trug – vermutlich weil eine Knoblauchknolle komisch ausgesehen hätte. Bereitschaftsleute verbringen viel Zeit damit, im Laderaum ihrer Sprinter herumzusitzen, daher neigen sie zu handgreiflichen Scherzen und merkwürdigen Anwandlungen. Seawoll hatte vorgeschlagen, sie könnten auch Sellerie nehmen, aber außer mir hatte niemand den Witz verstanden.

»Von hier aus nicht«, gab ich Stephanopoulos zurück.

Dann hörte ich zu, wie nach und nach Nightingale und die diversen Späher vermeldeten, dass sie auf Posten waren. Nightingale saß, wie ich wusste, gemütlich mit Guleed im Butcher’s Hook Pub an der Ostseite des Markts.

»Was, glauben Sie, ist das Zielobjekt?«, fragte Seawoll.

»Wenn ich raten müsste, St. Paul’s«, antwortete Nightingale. »Oder möglicherweise der Originalstandort des Mithraeums.«

Die Kathedrale lag fünfhundert Meter weiter südlich, die Bloomberg-Baustelle östlich davon, etwa doppelt so weit entfernt.

»Er hat’s wirklich mit der City« sagte Guleed.

Ja, unbestreitbar. Gleich um die Ecke war das Rising Sun, wo Camilla Turner sich mit dem seligen John Chapman getroffen hatte, dahinter das Barbican, wo der Gesichtslose senior all die Jahre untergebracht gewesen war. Hinter mir in der Little Britain jenseits des Hospitals hatte Martin Chorleys Thinktank sein Quartier.

»Alle auf Posten«, meldete Stephanopoulos. »Und jetzt?«

»Wenn wir Glück haben, lässt der Scheißer sich blicken, und Thomas kann kurzen Prozess mit ihm machen«, sagte Seawoll.

»Wir sind nicht gerade unauffällig«, sagte Stephanopoulos. »Wir haben vielleicht zwei Stunden, dann sind wir die Stars auf Facebook.«

»Wenn überhaupt so lang«, warf Guleed ein.

»Je länger wir warten, desto mehr von unserem taktischen Vorteil verlieren wir an Chorley«, sagte Nightingale. »Und ich glaube, darauf haben wir alle keine Lust mehr.«

»Die Glocke ist der Schlüssel«, sagte ich. »Wenn wir die Glocke in die Finger kriegen, kann Chorley einpacken.«

»Es waren zwei Vans«, sagte Seawoll. »Woher wissen wir, dass die Glocke in dem hier ist?«

»Oder nicht überhaupt schon an ihrem Bestimmungsort«, merkte Nightingale an – nicht sehr hilfreich, fand ich.

»Jemand sollte ihn sich wohl mal anschauen«, befand Stephanopoulos.

Die Entscheidung war nicht leicht. Mich, Nightingale und Guleed würde Chorley auf den ersten Blick erkennen, und einen arglosen nicht Falcon-qualifizierten Einsatzbeamten hinzuschicken kam nicht in Frage. Schließlich lieh sich Stephanopoulos eine grüne Sanitäterjacke von einer der in der Nähe stationierten Rettungswagenbesatzungen aus und schickte sich an, die Sache selbst zu erledigen.

»Und wenn Ihnen Lesley über den Weg läuft?«, fragte ich.

»Dann haben wir immerhin ein Problem weniger, oder?«

»Sie soll sich gefälligst die verdammte Metvest anziehen, achten Sie darauf«, sagte unser goldener Einsatzleiter, als wir ihm den Plan zur Kenntnis gaben.

Stephanopoulos behauptete, ihre Metvest an dem Tag, als sie zum Inspector befördert wurde, im Hühnerstall ihrer Frau entsorgt zu haben, versprach ihm aber, sich nichtsdestotrotz nicht erstechen zu lassen. Ich zog mein magisches Hoodie über und flitzte über das Gelände des Hospitals zur Ecke von Little Britain, um dort verdächtig herumzulungern und die Rampe im Auge zu behalten.

Es war ein sonniger Tag mit vereinzelten Wolken, windstill und warm. Stephanopoulos hatte sich die Sanitäterjacke über eine Schulter gehängt, um glaubwürdig zu wirken, ohne dass man sah, dass sie ihr zu klein war. Und um den Taser X26 zu verbergen, den sie in der linken Hand hielt.

Den Van sah ich immer noch nicht, wusste aber genau, an welcher Stelle er stand. Wenn ich ganz am Anfang der Rampe, wo es noch keinen Meter nach unten ging, über das Sicherheitsgeländer sprang, wäre ich in zwanzig Sekunden dort, schätzte ich.

»Bin jetzt fast am Van«, gab Stephanopoulos durch.

In den alten Zeiten mussten Undercoverbeamte sich einiges einfallen lassen, damit niemand merkte, dass sie über Funk Kontakt hielten. Heutzutage setzt man einfach Kopfhörer auf und hält ein Smartphone in der Hand. Das erklärte, warum sie als Nächstes sagte: »Nur wenn’s nicht wieder Spargel gibt.« Eine Pause. »Nein, ich hasse Spargel.«

»Hab schon immer gesagt, an die Polizei sind Sie eigentlich verschwendet«, sagte Seawoll.

»Ich schaue jetzt durch die Windschutzscheibe«, sagte Stephanopoulos sehr leise. »Im Laderaum scheint etwas zu sein, und der Wagen liegt sehr tief.« Und dann lauter: »Wie oft muss ich dir noch sagen: Die Ziege kommt mir nicht ins Haus!«

Nightingale bat mich, unauffällig zur Einfahrt zu schlendern; er würde sich oben an die Fußgängertreppe zum Ende der Rampe begeben, um Stephanopoulos von dort beim Hinausgehen zu decken.

Ich war auf halbem Wege über die Straße, da meldete ein Späher, ein mintgrüner Ford Fiesta komme die Long Lane herauf und blinke nach links – was bedeutete, dass er wahrscheinlich in die Parkgarage wollte. Ich sagte, ich würde aufpassen.

Ich war fast da, als Stephanopoulos sagte: »Scheiße. Chorley kommt aus der Tiefgarage.« Es folgte lautes Schnaufen, dann gab sie durch, sie habe sich hinter einem anderen Van versteckt und könne Chorley wahrscheinlich mit dem Taser erwischen, wenn er an ihr vorbeikam.

»Dazu würde ich Ihnen nicht raten«, sagte Nightingale.

»Lassen Sie ihn ziehen und bleiben Sie ihm aus dem Weg, verdammt«, sagte Seawoll.

»Peter«, sagte Nightingale, »bitte leiten Sie den Fiesta um.«

Ich sah zur Long Lane hinüber – wie angekündigt bog in diesem Moment der Fiesta ab und kam schnurstracks auf die Rampe zu. Hastig stellte ich mich ihm in den Weg und streckte die Hand auf die Art und Weise aus, von der jeder Polizist hofft, dass sie gebieterisch genug wirkt, um das tonnenschwere Metallding vor ihm aufzuhalten.

Der Trick besteht darin, dass man zugleich bereit ist, jederzeit aus dem Weg zu springen.

Die Fahrerin war eine weiße Frau Mitte zwanzig mit weißer Bluse, leichtem marineblauem Blazer und braunem Haar.

Ich winkte sie freundlich beiseite. Aber ihr Blick verriet sie.

Diesen genervten Gesichtsausdruck hätte ich überall erkannt – egal auf welchem Gesicht.

»Im Fiesta sitzt Lesley«, sagte ich über das Airwave.

Vor der Rampe hatte sie verlangsamt, aber kaum hatte sie mich erblickt, da trat sie das Gaspedal durch. Ich warf ihr einen Abwürger unter die Motorhaube, und der Motor soff ab. Aber sie hatte noch so viel Schwung, dass ich über das Geländer springen musste, um nicht umgemäht zu werden.

»Idiot!«, hörte ich sie brüllen, während sie vorbeirauschte.

Ich nahm eine sogenannte taktische Einschätzung vor.

In der Biegung der Zufahrt sah ich jetzt den Van stehen. Gleichzeitig sah ich Nightingale etwa vierzig Meter rechts von mir, der auf die Fußgängertreppe zueilte und, dort angekommen, über das Geländer auf den Treppenabsatz darunter sprang. Ich entschied, dass mein Job wie immer Lesley war, und setzte dem Fiesta nach, der die Rampe hinunterrollte.

Da die Rampe für Karren und Bierkutschen mit schweren Clydesdale-Zugpferden davor gebaut worden war, war sie gepflastert – so dass die Hufe guten Halt hatten und sich jeder Mensch, der darauf zu rennen versuchte, garantiert Hals und Beine brach. Trotzdem gab ich alles, weil ich wirklich keine Lust hatte, von Lesley und Chorley zugleich in die Zange genommen zu werden.

Ich war inzwischen so gut, dass ich Abwürger verteilen konnte, ohne dass dabei mein Airwave zerfiel, daher war ich nach wie vor auf Sendung. Ich hörte einen der Späher etwas Unverständliches rufen und Seawoll den Bereitschaftsleuten befehlen, das Gebiet abzusperren. Das war der Falcon-Einsatzplan in Idealform: die Bereitschaft sorgte dafür, dass die Öffentlichkeit der Gefahrenzone fernblieb, während wir, das beglückte Häuflein der Auserwählten, uns der ehrenvollen Aufgabe widmeten, uns den Gesichtslosen vorzunehmen.

Sowie, nicht zu vergessen, seinen Sidekick, die wandelbare Lesley.

Neben dem Van hielt der Fiesta an, und Lesley sprang heraus, noch immer mit dem falschen Gesicht. Sofort schaute sie sich nach mir um und hob die geballte Faust, doch ich war schon dabei, noch im Rennen ein hübsches, verlässliches Impello palma zu zaubern. Der Zauber warf sie auf den Rücken, aber sie rollte sich ab, tat etwas, was ich nicht identifizieren konnte, und vor meinem Gesicht entstand ein fieser greller Lichtblitz, der mich blendete. Ich schlug längelang aufs Pflaster. Alles, was ich sehen konnte, waren blutergussfarbene Flecken vor den Augen. Aber da ich mir ausrechnete, dass es meiner Gesundheit nicht zuträglich sein würde, hier liegenzubleiben, krabbelte ich so schnell es ging nach rechts, wo die Parkplätze waren. Nachdem mein Gesicht krachend Bekanntschaft mit einer Heckklappe geschlossen hatte, fand ich eine Lücke zwischen zwei Wagen und kroch hinein.

Dort kauerte ich mich mit dem Rücken an ein Radhaus gelehnt hin und versuchte durch heftiges Blinzeln wieder klare Sicht zu bekommen.

Retinaschädigend ist der UV-Anteil von hellem Licht. Ich hoffte, dass Lesley ihre Blitzdingsvariante von Lux mit langwelliger Strahlung ausgestattet hatte. Fürs Erste stellte ich fest, dass ich dem magischen Anteil des Kampfs folgen konnte, indem ich auf die Echos der gezauberten Formae achtete.

Da war die Tick-tack-Präzision, mit der Nightingale etwas Kompliziertes aufbaute, gefolgt von einem flüsternden Krachen wie von den Becken eines Schlagzeugs, als sein Zauber sein Ziel traf. Bei Chorley war es ein schmerzhaftes Rasiermesserwetzen, immer schneller, bis es sich anfühlte wie eine Kreissäge auf Metall. Irgendwo in der realen Welt hörte ich echtes Metall kreischen und in der Ferne Sirenen.

Und dann war da Lesley mit einem Hauch Tick-tack, etwas Rasiermesser und einem seltsamen Schrei wie dem einer Möwe, den ich allmählich als nur ihr zugehörig erkannte.

Nun wäre es sehr nützlich gewesen, wenn ich aus all diesen Eindrücken die jeweilige Entfernung hätte abschätzen können, in der sich die Dinge abspielten. Aber einige Stunden mit einer Augenbinde, während Nightingale und Abigail in meiner Nähe herumzauberten, hatten gezeigt, dass das nicht möglich war. Jedenfalls nicht mir. Oder jedenfalls noch nicht.

Immerhin, das Gute daran, wenn man auf einer abgesenkten Rampe mit soliden viktorianischen Backsteinwänden zu beiden Seiten festsaß, war, dass es nur eine begrenzte Zahl von Richtungen gab, aus denen Lesley kommen konnte. Als ich spürte, wie sie den nächsten Zauber aufbaute – irgendetwas Komplexes, das auf Impello basierte –, schleuderte ich eine Glitzerbombe dahin, wo ich sie in etwa vermutete.

Das war einer der von Abigail übersetzten Kriegszauber von Varvara. Auf Russisch hieß er ledjanaja bomba, aber wir nannten ihn Glitzerbombe, weil die Eiskristalle um das Epizentrum herum so schön im Licht funkeln.

Sehr deutlich hörte ich Lesley keine fünf Meter entfernt »Fuck« sagen, dann wehte mich die Kältewelle an. Mit dem linken Auge sah ich weiterhin hauptsächlich lila, aber mein rechtes war fast klar – anscheinend hatte ich im entscheidenden Moment leicht geschielt. Ich riskierte einen Blick.

Um den Van herum funkelte und glänzte die Luft wie an einem sonnigen Wintertag bei klirrender Kälte. Eine verschwommene Gestalt, die vermutlich Lesley war, drehte sich von mir weg und lief die Rampe hinunter – dann rutschte sie aus und knallte mit einem Aufschrei hart auf den Boden.

Eine bessere Einladung würde ich nicht kriegen, also rollte ich mich aus meinem Versteck hervor und stürmte bergab, vorsichtshalber mit hochgefahrenem Schild. Was auch gut war, weil ich fast in Chorley hineinrannte, der aus der Gegenrichtung kam. Ich war noch halb blind, und er sah gerade über die Schulter zurück – ein klassisches Begegnungsgefecht, von denen jeder Militärtheoretiker einem nur raten kann, sie um jeden Preis zu vermeiden. Er sah mich erst, als wir keine drei Meter auseinander waren. Sofort wollte er abdrehen, rutschte aber aus und kam mit einem hörbaren Knacken auf einem Knie auf. Es sah recht schmerzhaft aus, aber ich hatte vor, da noch ein bisschen was draufzusetzen.

Lesley rechts von ihm bemühte sich gerade, auf die Füße zu kommen und zugleich etwas aus ihrer Jackentasche zu zerren, was dazu führte, dass beides nicht klappte. Ich konnte die Gelegenheit, Chorley eine reinzuwürgen, nicht verpassen, also versuchte ich ihn mit meinem Schild zu rammen.

Genau weiß ich es nicht, aber ich glaube, er packte sozusagen den Schild und nutzte meinen Schwung aus, um mich über seinen Kopf hinwegzuschleudern. Jedenfalls erinnere ich mich an einen konfusen Moment, in dem alles kopfstand, einen schmerzhaften Aufprall auf den Rücken, und dann schlitterte ich ein paar Meter übers vereiste Pflaster.

Hastig rollte ich mich herum und sah, dass Chorley sich mir jetzt voll zugewandt hatte, mit einem Blick in den Augen, der mir deutlich sagte, dass er mit seiner Geduld am Ende war.

Im nächsten Moment fiel er zuckend zu Boden. Ich kannte dieses Zucken. Ich hatte es schon am eigenen Leibe gespürt. Von seinem Rücken führten Drähte zu Stephanopoulos’ gelbem Taser X26, und sie gab volle Pulle Saft, genau wie es im brandneuen Leitfaden zum Umgang mit kriminellen Praktizierenden dringend empfohlen wurde.

Lesley versuchte immer noch, etwas aus ihrer Tasche zu ziehen, und ich kämpfte mich auf die Füße, um sie daran zu hindern. Aber ehe ich stand, hielt sie schon eine kompakte halbautomatische Pistole in der Hand und richtete sie auf Stephanopoulos.

»Taser fallen lassen«, rief sie.

Stephanopoulos bedeutete mir, zurückzubleiben. »Oder was?«, fragte sie Lesley.

»Reizen Sie’s nicht aus«, gab die zurück. »Ich hab gerade ’nen echt anstrengenden Tag.«

»Herrgott noch mal, jetzt erschieß sie schon«, sagte Chorley und krümmte sich dann ein bisschen, weil der nächste Stromstoß kam. »Oder Peter. Oder irgendwen, verdammt.«

Ich dachte, jetzt wäre es ziemlich praktisch, wenn Nightingale auftauchen würde.

»Wenn Sie wirklich schießen wollen, bitte, dann schießen Sie«, sagte Stephanopoulos.

Da schoss Lesley sie ins Bein – was im Nachhinein vermutlich die beste Option war. Wenn man Lesley war.

Stephanopoulos’ Bein knickte weg. Beim Hinfallen versuchte sie den Taser weiter festzuhalten, aber Chorley hatte die Ablenkung genutzt und sich die Projektile aus der Haut gezogen. Ich stürzte bereits auf ihn zu, da richtete Lesley die Pistole auf mich.

»Plan B«, sagte Chorley, stand auf und eilte auf den Van zu.

»Geht klar.« Die Pistole blieb auf mich gerichtet.

Stephanopoulos hatte sich hinter ein geparktes Auto geschleppt. Ich hörte sie fluchen.

Plötzlich fielen hinter mir Schüsse – instinktiv ging ich in die Hocke. Zuerst dachte ich, Seawoll hätte nach Lesleys Schuss auf Stephanopoulos die bewaffnete Bereitschaft losgelassen, aber so klang das Schussgeräusch nicht. Chorley saß schon im Van und ließ den Motor an. Ich machte einen Satz zur Seite, als er aus der Parklücke spritzte und nicht wie erwartet nach oben, sondern nach unten Richtung Tiefgarage beschleunigte. Wegen der Biegung konnte ich in diese nicht hineinsehen, aber die Schüsse kamen unmissverständlich von dort – und klangen nach Gewehr. Plötzlich kam ein Mann in dunklen Armeehosen und dunkelblauer Bomberjacke rücklings herausgeflogen und landete auf dem Dach eines geparkten Autos. Er sah aus wie einer von Chorleys Handlangern. Selbst während er vom Dach abprallte und auf die Motorhaube fiel, ließ er seine Pumpgun nicht los. Doch ehe er sich wieder orientieren konnte, wurde ihm die Waffe aus den Händen gerissen und flog in hohem Bogen die fünfzehn Meter nach oben über das Geländer auf die West Smithfield Road.

Das erklärte, was Nightingale aufgehalten hatte.

Als ich mich umdrehte, war Lesley verschwunden. Ich lief zu Stephanopoulos, die sich hingelegt, das Bein hochgelagert und ihren Gürtel zum Druckverband umfunktioniert hatte. Sie sah mich ärgerlich an. »Los, gehen Sie runter und helfen Sie Nightingale.«

Ich zögerte.

»Rettungswagen ist unterwegs. Los!«

Mit erhobenem Schild rannte ich die Rampe hinunter. Als ich um die Kurve kam, erblickte ich Nightingale, der zwei Möchtegern-harte-Hunde fertigmachte, indem er sie zu Boden warf, sie mit Impello von ihren Waffen befreite und diese aufwärts gen Smithfield Market schleuderte.

Von oben kamen im Gegenzug zwei Paar Schnellschluss-Handschellen geflogen. Nightingale schnappte sich eines und warf mir das andere zu. Gemeinsam verschnürten wir die beiden Typen und ließen sie für die Bereitschaft liegen.

Ich hätte sie ja wenigstens nach ihren Namen gefragt, aber Nightingale meinte, wir müssten uns beeilen. »Er hat sich versteckt, aber gewiss nicht für lange.«

Die Tiefgarage hatte eine Ein- und eine Ausfahrt sowie einen Fußgängerzugang. Wir bezogen Posten bei dem blau-weiß gestrichenen Pförtnerhäuschen, wo wir die Einfahrt im Blick hatten. Hinter uns sammelten Einsatzkräfte in Krawallmontur unsere Verdächtigen ein, andere winkten einen der Sprinter rückwärts so an den Fußgängeraufgang, dass dieser blockiert war.

»Was waren das eigentlich für welche?«, fragte ich Nightingale und zeigte auf die beiden Männer, die jetzt abgeführt wurden. Beide hatten wächserne Gesichter und mieden Nightingales Blick.

»Wieder eine von Chorleys Ablenkungen. Sie hatten eine Geisel genommen. Das musste ich erst klären.«

»Ja, aber wo kamen sie her? Und was haben Sie mit ihnen gemacht?«

»Unwichtig. Jedenfalls weniger, als sie verdient hätten.«

Wir verschafften uns einen Überblick. Ein- und Ausfahrtstunnel begannen hinter zwei acht Meter hohen viktorianischen Backsteinrundbögen. Beide Tunnel verliefen zwanzig Meter weit geradeaus, dann machten sie eine Biegung nach links außer Sicht.

Kurze Einsatzpause, während wir uns davon überzeugten, dass Stephanopoulos versorgt wurde, dass die übrigen Fußgängerzugänge versperrt waren und dass von Lesley May jede Spur fehlte.

»Chorley hat Priorität«, sagte Seawoll. Da konnte man nun wirklich nicht widersprechen.

»Zwei Tunnel«, sagte Nightingale. »Und zwei Parkebenen.«

»Wenn er will, kann er sich einen eigenen Tunnel hoch nach Smithfield graben«, sagte ich. »Das schafft er wahrscheinlich mit links.«

»Aber nicht so schnell, dass ich ihn nicht aufhalten könnte«, sagte Nightingale.

»Zwei Tunnel. Jeder einen?«, fragte ich.

»Nein. Diesmal sollten wir die Überzahl auf unserer Seite haben.«

Wir baten den zweiten Bereitschaftssprinter herunter und ließen ihn die Ausfahrt blockieren. Wie Nightingale erläuterte, musste die Blockade nicht unüberwindbar sein – es reichte, Chorley so lange aufzuhalten, bis wir an ihn herankommen konnten.

Ich lieh mir einen Taser samt Holster aus und entledigte mich des Kapuzenshirts.

»Bereit?«, fragte Nightingale.

»Nicht wirklich.«

»Guter Mann«, sagte er. »Auf geht’s.«

Hintereinander betraten wir den Tunnel, dicht an der linken Wand entlang, um möglichst spät zu sehen zu sein. Vor der Biegung stoppten wir, und Nightingale kniete sich hin und spähte um die Ecke.

»Ich sehe die Rampe zur zweiten Ebene«, sagte er. »Was meinen Sie, ist er auf der oberen oder der unteren?«

Ich sagte, ich hätte nicht den leisesten Schimmer.

»Ich habe eine Idee«, sagte er auf einmal. »Würden Sie bitte eines Ihrer experimentellen Werlichter beschwören – dasjenige, das im Zickzack fliegt wie eine Hummel?«

»Deshalb heißt es ja Hummel«, sagte ich. »Bisher ist sie noch zu nicht viel nütze.« Es war der Versuch gewesen, einen Feuerball mit Zielanflugsteuerung zu entwickeln, aber alles, was der Zauber bisher tat, war, unberechenbar hin und her zu kaspern.

»Für unsere Zwecke wird es ausreichen. Und wenn Sie es beschwören, versuchen Sie bitte etwas von …« Er überlegte. »Ihrer Essenz hineinzugeben.«

»Meiner Essenz?«

»Ihrer Persönlichkeit.«

Ich versuchte es. Der Zauber basiert auf der stinknormalen Standardkombination Lux-Impello – kompliziert wird er durch die verschiedenen Modifikatoren, die man den Grund-Formae hinzufügt. Ich öffnete die Hand, und sofort schoss eine orange-rötliche Kugel von der Größe eines Golfballs daraus hervor und in die Richtung davon, aus der wir gekommen waren.

»Ah«, sagte Nightingale.

»Das macht sie immer«, sagte ich. »Abwarten.«

Die Hummel sauste wieder an uns vorbei in die Tiefgarage hinein, mit dem leisen Summen, das der zweite Grund ist, warum wir sie Hummel nennen. Wenn sie von Wänden oder Autos abprallte, gab sie außerdem ein deutliches Quietschen von sich. Ich hoffte, dass ich sie so schwach dosiert hatte, dass sie nicht die Elektronik jedes Fahrzeugs da drin zu Staub zerfallen ließ.

Nachdem sie im Zickzack die Rampe zur unteren Ebene hinuntergeschwirrt war, ließ Nightingale mich noch eine beschwören und bat mich, zu versuchen, diese auf der oberen Ebene zu halten. Es gelang mir schon beim ersten Mal – bald hörten wir Hummel Nummer zwei fidel zwischen den Wänden herumflippern.

Und dann hörten wir die Glocke – ein tiefer, schimmernder Ton, der nicht so klang, als hätte er etwas mit realen Schallwellen zu tun.

Im Gegensatz zu dem Motor, der im nächsten Moment angelassen wurde.

»Aufgescheucht, bei Gott«, sagte Nightingale.

Der Motor heulte auf. Dem Sound nach hatte er nicht viel PS – vermutlich so ein Zwei-Komma-x-Liter-Diesel, den Ford in die älteren Transits verbaut hat.

»Das ist der Van«, sagte ich.

Reifen quietschten, und das Motorengeräusch wurde lauter.

»Er will sich aus dem Staub machen«, sagte Nightingale. »Bleiben Sie hinter mir. Sie halten den Van an, Chorleys Magie lassen Sie meine Sorge sein.«

Wir schoben uns ein Stück vorwärts, damit Nightingale einen besseren Blick um die Ecke hatte. Das Motorengeräusch hallte unbestimmbar von den glatten Betonwänden der Garage wider, kam aber eindeutig näher.

In meinem Mund war plötzlich ein scharfer kupferiger Geschmack.

»Da kommt er«, sagte Nightingale.

Etwas prallte von Nightingales Schild ab und gegen die Wand, Brocken prasselten aus dem Mauerwerk um uns herum. Ich sah den Van kurz mit allen vier Rädern in der Luft schweben, als er über die Schwelle der Rampe geschossen kam, und machte meinen Zauber bereit, aber plötzlich wallte eine Staubwolke über ihn hinweg und auf uns zu, und ich sah nichts mehr. Echter Staub, erkannte ich, als ich ihn einatmete. Meinen Zauber hatte ich vergeigt – na gut, ich hätte sowieso kein Ziel dafür gehabt.

Wir hörten, wie der Van in den rechten Tunnel einbog – den, vor dem der Bereitschaftssprinter stand. Ich hoffte, es hatte sich gerade niemand zu einem heimlichen Nickerchen auf die Rückbank gelegt.

»Kommen Sie!«, brüllte Nightingale.

Durch braune Wogen von heruntersinkendem Staub rannten wir hinter dem Van her. Aber wir waren kaum um die Tunnelbiegung herum, da wurde die staubige Luft orange und gelb, und ein Schwall Hitze und ohrenbetäubender Krach klatschten uns ins Gesicht.

Wir blieben stehen. Der Van stand lichterloh in Flammen, aus der offen stehenden Hecktür quoll Rauch. Vage konnte ich die Umrisse der Glocke darin erkennen. Wir näherten uns, so weit wir es wagten – denn moderne Vans explodieren nicht einfach so, ohne dass jemand nachhilft.

Ich aktivierte eines meiner Handys und rief Seawoll an. Er hatte das mit der Explosion schon erfahren.

»Kam jemand aus dem Tunnel raus?«, fragte ich.

»Nein«, sagte er. »Was ist mit Chorley?«

Ich sah Nightingale an. Der zuckte mit den Schultern.

»Wir glauben, er saß im Van«, sagte ich.

»Oh, das hoffe ich verdammt noch mal«, sagte Seawoll.

32 Was bleibt

Bis zur Unkenntlichkeit verbrannt.

Niemand von uns glaubte das auch nur eine Sekunde lang, obwohl das Zahnschema seine Identität bestätigte.

»Wir lassen bereits überprüfen, ob die Unterlagen manipuliert wurden«, sagte Seawoll bei der Morgenbesprechung.

Außerdem waren in drei verschiedenen Labors DNA-Analysen im Gange, zu denen mehrere Vergleichsproben herangezogen wurden, unter anderem von Chorleys verstorbener Tochter. Zwei bis drei Tage würde es dauern, bis die Ergebnisse da waren – positiv oder negativ.

Und Lesley war auf jeden Fall noch da draußen.

»Angenommen, das war gestellt«, sagte ich, »dann muss ihm klar sein, dass wir bald wissen werden, dass es nicht er war. Er hat garantiert in allernächster Zukunft was vor.«

»Aber was?«, fragte Seawoll. »Wir haben jetzt auch seine zweite verdammte Glocke.«

Die bereits auf dem Weg nach Whitechapel zu Hammer und Schmelzofen war.

»Und wenn er nun noch eine dritte hat?«, fragte Guleed.

Seawoll sah sie streng an – mich täuschte er mit diesem Blick keine Sekunde. »Dann kriegen Sie am besten so schnell wie möglich raus, wo er die hat machen lassen.«

Ich murmelte, dass sie das besser nicht gefragt hätte, und bekam dafür einen echten strengen Blick ab.

»Das Schwert ist noch nicht aufgetaucht«, sagte Seawoll. »Ich bin kein Artus-Experte, aber selbst mir ist klar, dass dieses dämliche Excalibur-Teil irgendwo eine Rolle spielen muss. Also, Guleed, Sie suchen die Glocke.« Ein zweiter finsterer Blick zu mir, nur zur Sicherheit. »Und Sie sehen zu, dass Sie Chorleys Ziel verdammt noch mal ein bisschen näher eingrenzen.«

Er sah Nightingale an. Der nickte zustimmend.

»Na dann«, sagte Seawoll. »Packen wir’s an.«

Erstaunlicherweise stand in Hendon Metaphysik nicht auf dem Lehrplan. In Oxford zum Glück schon, und Postmartin hatte überdies sein ganzes Leben damit zugebracht, über den Punkt zu forschen, an dem das Meta ans Physische grenzt. Praktischerweise hatte er sich derzeit außerdem im Folly einquartiert. Er behauptete, er wolle über die Entwicklungen im Chorley-Fall auf dem Laufenden bleiben, aber ich hatte den Verdacht, dass er vor allem unseren jüngsten Zuwachs unter die Lupe nehmen wollte. Jedenfalls hatte ich genau gesehen, wie er Fingerhut dazu brachte, ihm ihre Mappe zu zeigen, indem er sie mit Polychromos-Künstlerfarbstiften im Wert von zweihundert Pfund bestach.

Ich schnappte ihn mir und schleifte ihn weg, bevor Fingerhut ihn überreden konnte, sich auszuziehen und ihr Modell zu stehen.

Die Beratung fand im oberen Lesezimmer statt, wohin uns die beängstigend gut gelaunte Molly Tee und Kuchen brachte.

Nightingale begann. »Nun denn. Wo will Martin Chorley seine Opferung vornehmen? Haben wir eine Theorie?«

»Die St. Paul’s Cathedral ist und bleibt die wahrscheinlichste Wahl«, sagte Postmartin. »Und in Anbetracht dessen, was wir über die Geschichte von Mr. Punch wissen, wäre der zweitwahrscheinlichste Ort wohl der Originalstandort des Mithrastempels. Warum sonst hätte John Chapman seine Bankerfreunde dazu anstiften sollen, dort ihre Bacchanalien abzuhalten?«

»Vorausgesetzt, Punch ist der bestimmende Faktor«, sagte Nightingale.

»Unser Problem ist«, sagte ich, »dass es Chorley nicht um Fakten geht. Sondern eher so um die Wahrheit des Herzens. Jetzt, nachdem ich mich mal richtig mit ihm unterhalten konnte, denke ich wirklich, er glaubt daran.«

»Woran?«, fragte Postmartin.

»Alles – Artus, Camelot, ein britisches Goldenes Zeitalter oder zumindest ein modernes Äquivalent davon.«

»Ein Romantiker«, sagte Nightingale. »Die gefährlichsten Menschen, die es gibt.«

»Und auf dieser Basis könnte er Merlin genauso gut in Alderley Edge suchen«, schloss ich.

»In Cheshire? Weshalb denn das?«

»Dort spielt ein recht gutes Kinderbuch«, sagte Postmartin. »The Weirdstone of Brisingamen. Eine Fortsetzung gibt es auch, The Moon of Gomrath.«

»Nein«, sagte Nightingale. »Wir dürfen nicht eine fehlgeleitete Überzeugung mit dem generellen Ignorieren des aktuellen Wissensstands gleichsetzen. Er mag kein Gelehrter sein, aber mir scheint, er hat sich stets die allgemeinen Erkenntnisse angeeignet. Die Orte, die ihn interessieren, sind gewiss diejenigen, die mit den schlüssigsten ›Beweisen‹ aufwarten.«

»In Sachen Artus-Legende ist da die Auswahl dennoch recht groß«, sagte Postmartin. »Die Hügelfestung von Cadbury. Camlann, das in den walisischen Quellen erwähnt wird, genau wie Badon Hill. Und wenn wir es nicht ganz so streng nehmen mit der Gelehrsamkeit, auch Tintagel und Glastonbury.«

»Und alle liegen außerhalb Londons, kann ich nicht umhin festzustellen«, sagte Nightingale. »Nun, wir können zumindest die dortigen Polizeien bitten, die möglicherweise relevanten Orte im Auge zu behalten.« Er sah Postmartin an. »Wenn Sie einen Favoriten herauspicken müssten, welcher wäre das?«

»Oh, Glastonbury. Ohne Zweifel. Die Insel Avalon übt seit jeher große Anziehungskraft auf Romantiker aus.«

»Ich möchte unsere Kräfte ungern aufteilen«, sagte Nightingale. »Aber ich kann in gut zwei Stunden in Glastonbury sein. Dort könnte ich mir das Areal gründlich anschauen und wäre bei Anbruch der Nacht zurück.« Er sah mich an. »Unterdessen sollten Sie sich rüsten und auf Abruf bereithalten. Falls Chorley, Gott bewahre, in der Zwischenzeit in London zuschlägt, müssen Sie einschreiten und ihn aufhalten. Immerhin glaube ich, dass wir die meisten seiner rein weltlichen Ressourcen eliminiert haben, also tun Sie, was Sie am besten können, und irritieren und frustrieren ihn nach Kräften.«

Ich verstand seine Logik. St. Paul’s hatten wir längst unter ständiger Beobachtung, ebenso das Bloomberg Building. Seawoll hatte ein paar zusätzliche Vans mit Bereitschaft gebucht, und am Morgen hatte ich im Frühstücksraum zwei der »Kumpels« von Frank Caffrey bemerkt. Es würde Chorley ähnlich sehen, zu warten, bis wir alle Kräfte in London gebündelt hatten, um dann irgendwo in der Pampa zur Tat zu schreiten. Wo genau möglicherweise, dazu würde Postmartin nun eine Hitliste weiterer mystischer Orte erstellen, was ihm zweifellos riesigen Spaß machen würde. Einstweilen aber konnte nur Nightingale – der Einzige, der ohne Verstärkung eine Chance gegen Chorley hatte – den Nummer-eins-Hit unter die Lupe nehmen.

Es gefiel mir gar nicht. Aber was soll man machen?

Zu meiner Überraschung traf ich unten auf Seawoll. Er saß in einem Polstersessel, auf dem Beistelltisch neben sich die Reste eines opulenten Vormittagstees. Er winkte mich zu sich. Ich fragte, warum er nicht in Belgravia war.

»Ich will verdammt noch mal ein Auge auf euch haben. Außerdem ist es von hier aus näher zur City, und da spielt ja die Musik. Dabei fällt mir ein …« Er zog einen Briefumschlag heraus und schüttelte ihn vor meiner Nase. Münzen klimperten darin. Aber nicht viele. Hauptsächlich schien er Zehnpfundscheine zu enthalten. »Spende für Miriam.«

Ich gab ihm einen Zehner und fragte, wie es ihr ging.

»Ernste Verletzung, aber nicht lebensbedrohlich. Keine gebrochenen Knochen, und die Kugel ging sauber durch, das heißt, sie sollte wieder gut in Ordnung kommen.« Er steckte den Umschlag zurück in die Jackentasche. »Kann mich nicht erinnern, wann zuletzt ein Detective Inspector angeschossen worden wäre. Glauben Sie, Lesley hat absichtlich nicht auf etwas Lebenswichtiges gezielt?«

Ich sagte, dass ich das in der Tat glaubte. Er nickte grimmig. »Sie hatten die ganze Zeit recht. Was immer der Grund ist, warum Lesley zur anderen Seite übergelaufen ist, sie glaubt wirklich, sie wäre im Recht. Deshalb hält sie die Hand über Sie und hat Miriam ins Bein geschossen. Ein bisschen was von der alten Lesley ist immer noch übrig.« Er stach mit dem Finger in meine Richtung. »Zögern Sie nicht, das gegen sie zu verwenden. Ich will diese Kiste abschließen, Peter. Wenn Sie hart rangehen müssen, um Ihre Arbeit zu machen, dann gehen Sie hart ran. Versprechen Sie mir das.«

Ich nickte. Das schien ihn zufriedenzustellen.

Hart rangehen, dachte ich auf dem Weg zu meinem Zimmer. Was sollte das in dem Zusammenhang bitte heißen?

Mich zu rüsten bestand darin, dass ich Jeans, meine Krawallstiefel und meinen Mehrzweckgürtel anlegte und meine Metvest überallhin mitnahm. Ich erwog, mir einen Taser geben zu lassen, aber na ja, Stephanopoulos’ leuchtendes Beispiel hin oder her, ich persönlich hatte nie viel Glück mit den Dingern gehabt.

Letztendlich ließ ich mich im Atrium nieder und versuchte das Silmarillion, das ich mir aufs Handy geladen hatte, zu Ende zu lesen. Sonst passierte rein gar nichts, außer dass Fingerhut auftauchte und einige Vorstudien für das inzwischen berühmte Gemälde Peter mit dem Buche machte, das jetzt in der National Portrait Gallery hängt.

Um fünf herum ging ich mit Toby Gassi, dann erledigte ich bis sieben Papierkram.

Hart rangehen. Dabei fühlte ich mich weich, irgendwie matschig, als bewegte ich mich die ganze Zeit auf einer dicken Lage rosa Schaumstoff. Ich wollte über die Themse verschwinden und mich in das Bett verkriechen, das ich jetzt plötzlich in Gedanken unser Bett nannte – Bevs und meines. Stattdessen gab ich Seawoll durch, wo ich war, und legte mich voll bekleidet oben in mein Lehrlingszimmer.

Es dämmerte schon, als mich ein Anruf von Nightingale aus Glastonbury weckte.

»Er war ganz sicher hier«, sagte er. »Er hat sich ein Bauernhaus in der Nähe gekauft und im St. Michael’s Tower oben auf dem Hügel Magie angewandt – ich habe sein Signare gespürt.«

»Vor Kurzem?«

»Schwer zu sagen.«

So war das immer mit Vestigia. Ob sie sich hielten und wie schnell sie verblassten, hing von einem komplexen Zusammenspiel von Speichermedium, Umgebung und Quelle ab, hinzu kam der Faktor, ob etwas Übernatürliches Energie daraus gezogen hatte. Von Lesleys Signare hatte Nightingale nichts entdecken können, also konnte Chorleys Magie dort zu jedem beliebigen Zeitpunkt in den letzten zwanzig Jahren hingekommen sein.

»Vielleicht war es sozusagen sein Landsitz«, sagte ich.

»Ganz recht. Ich habe alles auf Fallen überprüft und dann den Kollegen vor Ort übergeben. Morgen schickt Alexander ein Spurensicherungsteam vorbei.«

Dann fragte er nach Stephanopoulos. Ich gab ihm weiter, was ich wusste, und fragte, ob er noch heute Abend zurückfahren würde.

Er bejahte. »Sonst noch etwas?«

»Nur wachsendes existenzielles Grauen«, sagte ich. »Ansonsten alles gut.«

»Durchhalten, Peter. Er pfeift aus dem letzten Loch – das spüre ich.«

Nachdem Nightingale aufgelegt hatte, rief ich Guleed an, die den ganzen Tag als böse Überraschung bei Gießereien und ähnlichen Metallverarbeitungsbetrieben von Dudley bis Wolverhampton vor der Tür gestanden hatte.

»Dich wollte ich auch gerade anrufen«, sagte sie. »Ich hatte recht. Es gibt noch eine Glocke.«

Meine Mum hat schon eine Menge Drecksarbeit gemacht – auch buchstäblich, etwa damals, als sie die Toiletten in diesem Fitnessstudio in Bloomsbury putzte. Aber ich habe nie erlebt, dass sie dabei zögerte. In jener Phase meines Lebens, die ich gern als »das Jahr, in dem ich nur rumhing und nicht aus dem Quark kam« bezeichne, stockte ich die Stütze ein bisschen auf, indem ich sie auf ihre Jobs begleitete. Schon seit ich sieben war, hatte sie mich immer mal mitgenommen, wenn sie keinen Babysitter fand und mein Dad zu bedröhnt war, um mich ihm anzuvertrauen. Aber diesmal wurde ich nach üblichem Tarif bezahlt, und das hieß, ich musste auch was dafür tun.

Sie hätten diese Männerklos sehen sollen. Ich weiß nicht, was die sich alles einschmissen, aber ich erinnere mich, dass ich einmal reinging und feststellen musste, dass so ein unseliger Bursche die Wände einer Kabine bis in Oberschenkelhöhe gleichmäßig mit Mageninhalts-Rauputz versehen hatte. Ich schwör’s. Das Personal hatte nur einen Blick reingeworfen, die Kabine mit gelbem Absperrband versiegelt und der Reinigungscrew überlassen. Ich wollte da wirklich nicht rein.

»Was trödelst du noch rum?«, hatte meine Mum gefragt. »Du hast hier einen Job zu erledigen, der geht nicht weg, wenn du abwartest.«

Also umklammerte ich mein Domestos und meine Sprühflasche mit Oberflächenreiniger ganz fest und erledigte meinen Job. Mit ein paar Pausen, um mich meinerseits zu übergeben.

Manchmal muss man hart rangehen, um seine Arbeit zu machen.

Allerdings nicht immer in der Art und Weise, wie es die Leute erwarten.

Selbst mit Dienstausweis ist es ein Albtraum, in der City of London zu parken, daher überredete ich Frank Caffrey, mich in seinem Van mit zur London Bridge zu nehmen und in der Mitte rauszulassen.

»Du kommst klar?«, fragte er.

»Absolut. Keine Sorge. Ist nur was Magisches. Zurück nehm ich dann ein Taxi.«

Die Sonne war längst untergegangen, als ich dort ankam, der Himmel war bedeckt. Hinter der Tower Bridge ragten die gezähnten Wohnblocks von Canada Water als ockerfarbene Silhouetten auf. Es herrschte Flut, die HMS Belfast lag hoch im Wasser. In der Luft hing ein Geruch nach Salzwasser und Autoabgasen und aufkommendem Regen. Als ich die Hände auf die Brüstung legte, bekam ich einen elektrischen Schlag.

Und ich hörte ein hohes, dünnes Kichern.

»Sei vorsichtig, Bro«, sagte ich. »Es gibt da Leute, die wollen dich tot sehen.«

Das Kichern wurde zu einem johlenden Lachen, das man eigentlich bis nach Canary Wharf hören musste.

»Also, toter als du schon bist.«

Das Gelächter wurde etwas finsterer, blieb aber so manisch wie zuvor.

»Dein kleines Mädchen haben sie schon erwischt.«

Das Gelächter verstummte.

Also war der Herr des Aufruhrs und der Rebellion auch nur eine Fassade. Quelle surprise.

Dann hörte ich ihn sprechen. Nicht so heiser, wie ich es gewohnt war. Sondern leise und traurig.

»Von allen Mädchen hübsch und fein

Ist keines wie Pretty Polly;

Nur sie trag ich im Herzen mein,

Wie ist sie drall und drollig.«

Drall und drollig, dachte ich, wie ein kleines Kind.

Ich zog mich hoch und setzte mich auf die Brüstung, die Beine über der Themse baumelnd, wobei ich versuchte, so locker wie möglich zu wirken. »Sieht so aus, als hätten wir beide ein Hühnchen mit denselben Leuten zu rupfen.«

Punch lachte – jetzt klang es leicht sarkastisch.

»Vielleicht können wir das ja irgendwie regeln?«, sagte ich.

Und so kam unsere Abmachung zustande. Wobei ich mir zu jenem Zeitpunkt nicht sicher war, ob ich wirklich getan hatte, was ich glaubte getan zu haben. Weil angewandte Metaphysik eine ziemlich unsichere Angelegenheit ist, vor allem wenn man es mit einem hysterischen Psychopathen wie unserem lieben Mr. Punch zu tun hat.

Ich kam zu mir, weil mein Handy klingelte. Es war Beverley.

»Sag mal, was machst du da oben?«

Ich blickte nach unten. Dort, drei Stockwerke unter mir, trieb Beverley stehend im Wasser auf diese unmögliche Art, die sie und ihre Schwestern draufhaben. In der einen Hand hielt sie ihr Handy, mit der anderen winkte sie mir zu.

»Ich kommuniziere mit dem Numinosen«, sagte ich.

»Mach das gefälligst zu Hause«, sagte sie. »Überhaupt, wann lässt du dich da mal wieder blicken?«

»Wenn ich springen würde, würdest du mich auffangen?«

»Nein. Aber vielleicht würde ich dich hinterher rausfischen. Geh von dem Geländer runter, Babe. Du machst mich nervös.«

Es fing jetzt so richtig an zu regnen, große Sommertropfen prasselten senkrecht vom Himmel und klatschten auf meine Hände und das kühle Metall der Brüstung drum herum.

Ich seufzte und stieg zurück auf den Bürgersteig.

Selbst aus dieser Entfernung sah ich, wie sich Bevs Schultern entspannten, und begriff, dass sie wirklich Angst gehabt hatte, ich würde springen. Ich überlegte, ob ich ihr erklären sollte, was ich getrieben hatte, fürchtete aber, dass das noch verrückter klingen würde. Selbst in Bevs Ohren, die mich immerhin schon mal aus dem Feenreich gerettet hat.

»Und wenn du mal wieder heimkommst, bring was vom Hühnchen deiner Mum mit«, sagte sie. »Ich weiß, dass du welches eingefroren hast.«

»Geht klar«, sagte ich.

Sie sagte mir, dass sie mich liebe und dass ich sie anrufen solle, wenn ich Dienstschluss hätte – sofern das irgendwann mal wieder der Fall sein sollte.

In den Fernsehserien gibt es immer diese Szene, wo der Detective, oder wer immer es ist, die entscheidende Eingebung hat, die zur Lösung des Falls führt. Dann werden House oder Poirot in Großaufnahme gezeigt, und man sieht in ihren Augen die Erkenntnis dämmern – meist begleitet von einem leisen, aber beharrlichen musikalischen Motiv.

Bei mir gab es weder Großaufnahme noch musikalisches Motiv, deshalb merkte ich gar nicht, dass ich den Fall gelöst hatte, bis es viel zu spät war. Mir fiel einfach ein, dass Lesley in der Gegend von Covent Garden einkaufen gewesen war, und ich beschloss, ein Taxi dorthin zu nehmen und mich auf gut Glück ein wenig umzuschauen, ehe ich zum Folly zurückfuhr.

So kam es, dass ich, um dem Regen zu entgehen, unter dem falschen Portikus auf der Westseite der Covent Garden Piazza stand und mich fragte, ob Geister jemals zurückkehren. Weshalb ich die Hand an eine der Säulen legte und den Vestigia nachspürte. Und, kaum hörbar, den Nachhall eines Glockentons vernahm.

Okay, ich geb’s zu, das war dann doch ein musikalisches Motiv.

Ich rief, was ich noch niemals getan hatte, Seawoll auf seiner Privatnummer an.

Er musste meine Nummer auf seinem Display erkannt haben, denn zur Begrüßung sagte er: »Oh Scheiße.« Und dann: »Das verheißt nichts Gutes.«

»Es ist die verdammte Schauspielerkirche«, sagte ich. »Es war schon die ganze Zeit die Schauspielerkirche.«

Das ganze Zeug mit dem Tempel des Mithras und St. Paul’s Cathedral war eine einzige Ablenkung gewesen. Ich sagte ihm, wo ich war und was ich wusste.

»Nightingale braucht noch mindestens eine Stunde«, sagte er. »Und Guleed schafft es auch nicht so schnell hierher. Also, hören Sie zu: Ich lasse still und heimlich alles abriegeln. Und Sie finden sehr, sehr vorsichtig heraus, wie tief die Scheiße ist, in der wir stecken.«

»Hört sich nach ’nem Plan an.«

»Ein Riesenmurks ist es«, sagte Seawoll. »Und darf ich betonen, wenn ich sehr, sehr vorsichtig sage, dann meine ich extrem vorsichtig, zur Hölle. Ich hab nichts gegen mutiges Handeln, Peter, aber in Maßen. Sie haben leider eine ungute Tendenz zum Heldentum. Ich will nicht auf ’ner Beerdigung stehen und böse Blicke von Ihrer Mutter ernten – außer vielleicht auf meiner eigenen. Ist das klar?«

»Sonnenklar, Boss.«

»Abgesehen davon – falls Ihnen eine günstige Gelegenheit über den Weg laufen sollte, Ihr allseits anerkanntes Talent dafür, Chorley in die Suppe zu spucken, anzuwenden, dann tun Sie sich keinen Zwang an. Aber vorsichtig.«

»Ja, Boss.«

»Dann los.«

Als der vierte Herzog von Bedford Inigo Jones anheuerte, damit der ihm auf einem Stück Land, das einst Heinrich VIII. vom ansässigen Kloster »beschlagnahmt« hatte, eine italianisierte Piazza baute, beschloss er aus unerfindlichen Gründen, dort auch eine billige Kirche hinzustellen, und zwar auf die Westseite. Der Bereich, in dem sich die wesentlichen Dinge abspielen, sollte sich bei einer anglikanischen Kirche im Osten befinden, daher ist der auf die Piazza hinausgehende Portikus nur Kulisse, genau wie das darin befindliche Portal. Das echte Portal sitzt am westlichen Ende der Kirche auf dem ehemaligen Friedhof, der heute zu einem hübschen Stadtgarten umgestaltet ist, umschlossen von hohen einstigen Wohnhäusern, die jetzt – natürlich – Geschäfte und Büros beherbergen.

Der Haupteingang zum Garten liegt auf der anderen Seite an der Bedford Lane. Aber man kann auch über den spitzen Zaun zur Piazza klettern, vorausgesetzt, man ist gleichermaßen vorsichtig und bescheuert.

Oder man hat das Gefühl, dass die Zeit verdammt drängt.

An die Wand gedrückt schlich ich mich an den eingesunkenen Stufen vorbei und spähte um die Ecke. Die westliche Front der Kirche ist schlichter als die östliche, sie besteht aus Backstein und ist bar jener klassizistischen Verzierungen, ohne die der Adel der Renaissance nicht leben konnte. Einen Ziergiebel hat sie aber immerhin, mit einem lächerlich breiten Sims als unterem Abschluss, der aussieht wie ein gefährlich schwindsüchtiger Balkon. Und darüber befinden sich zwei Glockennischen.

Auf den Steinplatten vor dem Portal parkte ein antiker Ford Transit mit sperrangelweit offenem, leerem Laderaum. Ich beschrieb ihn Seawoll per Textnachricht.

Gerade als ich auf Senden drückte, spürte ich oben in der Kirche eine magische Detonation. Vom Giebel prasselten etwas Sand, Schotter und ein paar Ziegelbrocken auf das Dach des Van.

»Versuch’s jetzt noch mal«, sagte Chorleys Stimme – er musste links auf dem Sims stehen.

»So geht’s«, drang weniger deutlich Lesleys Stimme zu mir, wahrscheinlich von drinnen.

Ich schrieb Seawoll, dass die Straftat in vollem Gange war und ich jetzt handeln müsse. ZU SPÄT, GEHE REIN.

Das Portal war nicht verschlossen. Ich schlüpfte in den Narthex – das ist der Angeberausdruck für den Bereich mit den Sammelbüchsen, den Broschüren und dem Souvenirstand. Da es sich um die Schauspielerkirche handelte, gab es haufenweise Kram, den man kaufen konnte. Zwei Treppen nach oben gab es außerdem – eine führte zur linken und eine zur rechten Glockennische.

Ich stand dort noch nicht lange, da hörte ich von links einen dumpfen Schlag und Fluchen. So leise wie möglich stieg ich die Treppe hoch, stieß oben die Tür auf und hätte sie beinahe beide kalt erwischt.

Wenn nur die verfluchte Glocke nicht angefangen hätte zu summen.

Die Punchbeschwörungsglocke war größer als diejenige, die eigentlich dorthin gehörte – Chorley hatte die Glockennische mit Gewalt erweitern müssen, damit sie reinpasste. Jetzt hing sie an dem bereits vorhandenen Joch, während die bisherige Glocke ziemlich wackelig auf dem Treppenabsatz stand.

Lesley hielt das gelegentlich auch als Excalibur bezeichnete Schwert in der Hand, Chorley stand draußen auf dem Sims im Regen.

Er sah mich zuerst.

»Ah, Peter«, sagte er. »Warum bin ich nicht überrascht?«

»So viel zu Plan B«, sagte Lesley.

Beide trugen Blaumänner und blaue Nylon-Regenjacken, um als Arbeiter durchgehen zu können.

Ich wollte gerade etwas extrem Schlagfertiges von mir geben, da setzte mir Lesley die Spitze von Excalibur auf die Brust und zwang mich mit sanftem Druck auf den Sims zu Chorley hinaus. Der Regen hatte nachgelassen, aber der Sims war glitschig. Ein Geländer gab es nicht, der Hof lag gute zwölf Meter unter mir. In der Mitte zwischen den Glockennischen hing eine Uhr mit blauem Zifferblatt, und in der Ferne grollte Donner. Alles, was fehlte, war der DeLorean.

»Glauben Sie an Schicksal, Peter?«, fragte Chorley.

»Nein.«

»Ich auch nicht«, sagte er. »Und doch – stehen wir nun hier.«

Lesley kam zu uns herausgeklettert. Ich fing ihren Blick auf. Sie hatte Excalibur jetzt in der linken Hand; in der rechten hielt sie die kleine Halbautomatikpistole, mit der sie Stephanopoulos angeschossen hatte. Den Lauf nach unten gerichtet und den Finger in sicherer Entfernung vom Abzug. Wie Frank Caffrey es uns beiden beigebracht hatte.

»Es gibt keinen –«, fing ich an.

Chorley schnitt mir mit einem Auflachen das Wort ab. »Keinen Artus, keinen Merlin, kein Schwert aus dem See. Es gibt nur sozioökonomische Kräfte, die auf eine undifferenzierte Masse noch unzureichend entwickelter Primaten einwirken.«

»Na ja«, sagte ich.

»Hat er recht?«, wollte Lesley wissen.

»Läute doch die Glocke, und wir finden es heraus«, sagte Chorley.

»Habe ich recht, Marty?«, fragte ich. »Ich glaube ja.«

»Sie sind ein heller Kopf, Peter. Das fand ich schon immer. Aber was Sie nie begriffen haben, ist, wie sehr Ihr Standpunkt Sie einschränkt. Es spielt keine Rolle, ob es wirklich eine Tafelrunde gab, einen König, ein Schwert oder einen mächtigen Zauberer. Denn wir können bewirken, dass es so ist.«

»Und wie?«, fragte ich, weil Chorley den Klang seiner eigenen Stimme liebte – und ich auch, vor allem, wenn ich auf Zeit spielte.

»Magie ist die Fähigkeit des Menschen, die Realität umzugestalten. So funktionieren die Formae – jeder Zauber ist im Kern genau das: ein Werkzeug, um das Universum zu verformen.«

»Sie glauben, Sie können sich Merlins Existenz einfach herbeiwünschen?«

»Nein.« Er grinste mich beunruhigend selbstsicher an. »Ich glaube, wir können die existierende Realität so verändern, dass Merlin real ist. Wir brauchen nur genug Magie – oder anders ausgedrückt: Energie.«

»Wow. Schade, ich hatte gehofft, wir müssten Sie nicht einweisen und es gäbe noch ’ne unterhaltsame Gerichtsverhandlung.«

Aber insgeheim fragte ich mich, ob daran nicht etwas Wahres war. Es gab durchaus Momente, in denen ich den Verdacht hatte, dass Beverley die Welt um sich irgendwie angenehmer, sympathischer machte. Aber sie war eine Göttin und tat Dinge, die jenseits des sterblichen Begriffsvermögens lagen. Und überhaupt, wenn es so einfach wäre, wäre Lady Tys Mann unsterblich und ihre Tochter ein bisschen weniger naiv.

Lesley steckte die Pistole ein. »Martin. Er versucht doch nur, Zeit zu schinden.«

»Natürlich. Bist du fertig?«

Lesley verlagerte das Schwert in die rechte Hand.

»Das ist doch Blödsinn, was er da redet, Lesley«, sagte ich.

Sie ignorierte mich und sah Chorley an. »Okay. Sobald ich’s tue, ist Punch hinüber?«

»Mausetot«, sagte Chorley.

»Das reicht mir.« Und sie holte mit dem Schwert aus.

Wie ich auch bei der folgenden internen Ermittlung zu Protokoll gab: Ich war mir selbst kaum im Klaren, was ich da eigentlich tat, ich wollte nur irgendwie versuchen, Chorleys irrwitziges kleines Ritual zu verhindern. Und da Lesley ein Schwert in der Hand hatte und Chorley nicht, fiel mir die Wahl nicht schwer. Während Lesley ausholte, spannte ich mich an. Und als die Klinge auf die Glocke traf, warf ich mich auf Chorley.

Ein greller Blitz, der nichts mit reflektiertem Licht zu tun hatte, und ein atemberaubend schöner Klang.

Es ist ein singendes Schwert, dachte ich, während das Klingen mich wie eine Woge eiskalten Wassers umflutete. Mit der Schulter erwischte ich Chorley knapp unterhalb der Achsel – er stolperte. Ich hatte angenommen, er hätte einen viel festeren Stand, aber vielleicht lenkte auch ihn die Schönheit des Klangs etwas ab. Denn er stolperte geradewegs über den Rand des Simses hinaus und kippte rücklings hinunter.

Und ich mit.

Ich sollte so was wirklich nicht mehr machen, dachte ich, während ich in die regennasse Schwärze fiel.

Der Fall war viel kürzer, als ich gedacht hätte. Und ich landete nicht auf Steinplatten, sondern auf feuchtem Lehmboden.

Chorley hatte ich im Fallen verloren, also rollte ich mich mehr aus grundsätzlichen Erwägungen zur Seite. Nicht schnell genug, ein Tritt erwischte mich am Kopf. Ich rollte weiter – und kollidierte mit einem Baumstamm. Und da begriff ich, wo ich war.

»Für so was hab ich weder Lust noch Zeit«, sagte Chorley. Letzteres ganz bestimmt nicht. Denn unser realer Fall dauerte immer noch an, und früher oder später würden wir der realen Schwerkraft gehorchen und Bekanntschaft mit den realen Pflastersteinen des realen London schließen müssen. »Mach ihn fertig.«

Das hörte sich nicht gut an. Schnell zog ich mich an dem Baumstamm hoch.

Ich stand in locker bewaldetem Gebiet. Es herrschte neblig graues Zwielicht, ob früher Morgen oder Abend, konnte ich nicht sagen, und es nieselte leicht. Drei Meter vor mir stand ein nicht besonders großer weißer Mann in ledernem Soldatenrock, passenden Hosen und hohen Stulpenstiefeln. Über dem Rock trug er einen Brustharnisch, und ich bemerkte gerade noch, dass er eine Pistole auf mich gerichtet hatte, als es auch schon klickte, zischte, laut knallte und eine Rauchwolke daraus aufstieg. Sonst passierte nichts.

Steinschlosspistole – effektive Reichweite fünf Meter bei idealen Bedingungen. Die hier nicht herrschten.

Meinen Landsknecht schien der Fehlschuss keineswegs zu irritieren. Er steckte die Pistole gelassen in seinen Gürtel und zog stattdessen einen schön gearbeiteten Kavalleriesäbel mit Korbgriff – effektive Reichweite alles, was sich nicht schnell genug in Sicherheit brachte.

Erstaunlicherweise wäre eine Metvest hier wirklich mal richtig praktisch gewesen, vorausgesetzt, ich hätte ihn dazu überreden können, mich nicht im Gesicht, an den Armen oder unter der Gürtellinie zu treffen. Vor allem nicht unter der Gürtellinie.

Ich überlegte, ob ich mich ergeben sollte, suchte dann aber doch lieber hinter dem Baum Deckung.

Der Mann verzog genervt das Gesicht, wie ein Bauarbeiter, der gesagt kriegt: Mach das vor Feierabend noch fertig, und kam näher. Ich sah schon vor mir, was jetzt geschehen würde. Er würde eine Finte nach einer Seite hin machen und mich, wenn ich auswich, von der anderen erstechen. Der Baumstamm kam mir plötzlich sehr schmal vor.

Ich war drauf und dran, mich umzudrehen und die Beine in die Hand zu nehmen in der Überlegung, dass nicht ich derjenige war, der hier den Harnisch mit sich herumschleppte, da ließ ein Gejohle ganz in der Nähe uns beide innehalten. Mein armer Landsknecht schaffte es noch, verdrießlich den Kopf in die richtige Richtung zu wenden, da kam aus dem Nichts ein Wurfspeer angesaust und durchbohrte ihm die Kehle. Er taumelte einen Schritt zurück und sackte mit zutiefst verärgerter Miene zu Boden.

Ich hätte Tyburn erwartet, aber es war ein viel jüngerer weißer Bursche, lang und schmal, mit blondem, mittels Talg zu Stacheln frisiertem Haar und blauen Mustern auf dem Gesicht und der nackten Brust. Um seinen Hals glänzte ein goldener Torc, und ein aus Dutzenden Biberfellen zusammengenähter Mantel hing verwegen über einer Schulter.

Ehe ich etwas sagen konnte, sprang er auf mich zu, packte mich und küsste mich auf die Lippen. Also, so richtig, mit Zunge und allem. Nicht nur war es gar kein schlechter Kuss – er fühlte sich auch seltsam vertraut an.

»Beverley«, sagte ich, als er Luft holen musste. »Was zum Teufel ist hier los?«

»Der Krieg hat London erreicht«, sagte er. Und nach einer Pause: »Wieder mal.«

»Chorley will zur Brücke. Ich muss ihn aufhalten«, sagte ich und schaute mich um, um mich zu orientieren.

Wir standen auf einer Anhöhe dreihundert Meter nördlich des alten Themselaufs, etwa dort, wo in der echten Welt die Schauspielerkirche stand. Die Landschaft wirkte irgendwie unecht und war in seltsamen Nebel getaucht, als spielte ich ein Computerspiel mit geringer Sichtweite.

Nichts hiervon war real.

Ich fiel noch immer.

Aber ich habe gelernt: dass etwas nicht real ist, heißt nicht, dass es nicht bedeutsam wäre.

Wenn ich nach Osten über den breiten, gewundenen Fluss blickte, konnte ich als vagen Fleck Londinium erkennen. Stadtmauern gab es noch nicht, dazu war es zu früh. Aber die Brücke war da, eine Schwimmbrücke, die dicht über dem Wasser zur ersten der Inseln führte, aus denen Southwark bestand. In der Mitte der Brücke glaubte ich etwas funkeln zu sehen.

Südlich von mir lag die Straße; sie machte eine Kurve nach Osten, senkte sich ins Tal des Fleet, verlief darin bis zu dessen Brücke und weiter nach Londinium.

»Komm«, sagte ich. »Die Straße.«

»Immer doch, Babe«, sagte er, nahm meine Hand und rannte los.

Verdammt, waren diese alten Flüsse fit. Ich hatte jede Mühe, mit ihm Schritt zu halten, zum Sprechen blieb mir keine imaginäre Luft mehr. Hier in der Nähe der Stadt war die Straße eine Römerstraße wie aus dem Bilderbuch: eine drei Meter breite, leicht gewölbte Schotterbahn mit tiefen Abflussgräben zu beiden Seiten. Der Fleet lag etwa einen Kilometer voraus. Weiter vorn auf der Straße, vielleicht auf halber Strecke, konnte ich Chorley erkennen. Aber er ging im Schritttempo – tatsächlich hinkte er sogar. Ich schätzte, dass ich ihn einholen könnte.

Aber Beverley ließ meine Hand nicht los. »Warte, Babe«, sagte er.

Jenseits des Flusses ertönte ein wildes Heulen, und etwas Schwarzes, Hundeähnliches hetzte hinunter zum Ufer. Gefolgt von ein paar hundert Mann zu Pferd, alle in diversen Ausführungen von Soldatenrock mit Brustpanzer darüber, wie mein toter Freund mit der Steinschlosspistole sie getragen hatte.

Das musste dann wohl der Schwarze Hund von Newgate sein, dachte ich, und saßen die Reiter vielleicht auf den verschwundenen Pferden von Brentford?

Rechts der Brücke tauchten jetzt wie aus dem unscharfen Fond eines Computerspiels etwa zweitausend stämmige Kerle in Kettenhemden und Rüstungen aus kleinen Metallplättchen auf. Sie trugen Rundschilde, Speere, Äxte und Schwerter und auf dem Kopf Helme, eindeutig ohne jede Hörnerzier.

»Hier sind also die Wikinger von Holland Park gelandet«, sagte ich. »Mr. Chorley war offenbar sehr, sehr fleißig.«

Hatte er damit gerechnet, dass es zur Konfrontation kommen würde? Oder lag es nur an seiner wie üblich extrem gründlichen Planung? Auch eines der Dinge, beschloss ich, die ich ihn demnächst mal fragen würde.

Und als wäre dieses gemischte Söldneraufgebot noch nicht genug, entströmte den undeutlichen Rechtecken aus Lehm und Flechtwerk, aus denen das römische London bestand, eine weitere wogende Masse. Es war ein Mob aus jeder denkbaren historischen Ära Londons: stramme Kerle in Wams und Kniehosen, gewitzte Schurken in kurzen Puffhosen und geschlitzten Jackenärmeln, unter denen die Seide des Hemds durchblitzte. Da waren Zylinder und Bowlerhüte, Schwerter, Musketen, Keulen und Piken. Und aus dieser levée en masse stieg bedrohliches, hasserfülltes Gemurmel auf.

Ich habe mich schon öfter solchen Meuten gegenübergesehen – samstags zur Sperrstunde. Wütende Besoffene, die nur auf irgendetwas einprügeln wollen. Die meisten kann man mit Worten besänftigen, aber es gibt immer einen harten Kern, für den es kein gelungener Abend ist, wenn danach nicht jemand am Boden liegt.

Auch Reiter waren dazwischen, einzeln oder seltener zu zweit, dritt oder viert. Aufrecht und arrogant saßen sie zu Ross und stanken nach Land und Geld. Mit solchen hatte ich mich auch schon herumgeschlagen, wenn auch weniger häufig – die kriegt unsereins nicht so oft am Schlafittchen zu fassen.

»Wer zum Henker ist das alles?«, fragte ich.

»Der Adel und seine Gefolgschaft«, sagte der blonde Beverley. »All die Lügner, Heuchler, Ausbeuter, Hundesöhne, Wichser, Jasager, Tagediebe, Defraudanten und Leute, die ihren Müll in unter Naturschutz stehende Gewässer werfen.«

»Das sind aber ganz schön viele.«

»Was soll ich sagen? Ist halt London.«

Im Kopf bekam ich die Rechnung gerade nicht hin, aber bei zwölf Metern Höhe und 9,8 m/s^1 Fallgeschwindigkeit war ich mir ziemlich sicher, dass ich in etwas über einer Sekunde auf dem Pflaster auftreffen würde. Und egal wie das Verhältnis Echtzeit/abstruse Erinnerungslondon-Zeit aussah, herumtrödeln sollte ich lieber nicht.

Ich musste nicht gegen all die da kämpfen. Ich musste nur Chorley einholen, bevor er die Brücke erreichte.

»Los jetzt«, sagte ich, aber Beverley legte mir die Hand auf den Arm. »Warte. Da kommt unsere Verstärkung.«

Zuerst waren sie nur zu hören. Als klapperten Tausende Töpfe und Pfannen rhythmisch gegeneinander. Dann, unter meinen Sohlen, das Stampfen Tausender beschlagener Sandalen im Gleichschritt.

Aber was dann in der etwas willkürlich variierenden Sichtweite in der Entfernung auftauchte, waren zwei zottige Ponys, die Mähnen zu Zöpfen mit gelben und grünen Bändern darin geflochten, die einen Streitwagen aus Flechtwerk mit großen Rädern zogen. Der Fahrer war der erste Tyburn, diesmal militärisch fesch in lorica, Metallstreifenrock und tiefrotem Mantel. Es fehlte nur der Helm mit Rosshaarschweif.

Er legte eine großspurige Vollbremsung mit halber Drehung hin, so dass das offene Heck des Wagens zu mir zeigte. »Rauf mit dir«, sagte er und zog mich auf den Wagen. »Sie sind da.«

Und als ich nach Westen sah, tauchte dort aus dem Nebel eine verdammte komplette römische Legion auf. Reihe um Reihe trabten sie in Sicht, Kohorte auf Kohorte. Aber ohne die Standarte – den Adler.

Der Geruch nach Blut umgab sie, und seltsamerweise der nach Olivenöl.

Mit rasselnden Bänderpanzern kamen sie zum Stehen.

»Meine Scheiße«, sagte ich. »Ich bin in Game of Thrones gelandet.«

33 Die Opferung des Gaius C. Pulcinella, als unveröffentlichte Szene aus ›Der Herr der Ringe‹ betrachtet

»Ihr nichtsnutziges Gesocks von der Neunten!«, brüllte Tyburn. In der Legion kam Raunen auf – ein gedämpftes Grollen wie ferner Donner. »Ihr habt diese Stadt schon mal im Stich gelassen.« Brüllen, Pfeifen, ich brauchte kein Latein zu verstehen, um den Sinn zu erraten. »Aber die Götter gewähren euch eine zweite Chance.«

Die Legion verfiel schlagartig in Schweigen. Was viel gruseliger war als der vorige Lärm.

»Und diesmal macht ihr euren Job richtig!«, schrie Tyburn.

Gemurmel, vereinzelt Beifallsrufe.

»Ja?«

In der Kohorte direkt vor uns erhob sich ein Aufschrei des Jubels, wurde von den Umstehenden aufgenommen und breitete sich weiter und weiter aus. Schließlich kam er zum Erliegen, weil Tyburn die Hand hob. »Ja!«

Fünftausend Mann stampften jubelnd mit den Füßen. Die Ponys scheuten und setzten sich in Bewegung. Tyburn versuchte nicht, sie zu zügeln. Ich blickte zu Beverley zurück. Er warf mir einen Luftkuss zu und eilte, seinen Wurfspeer in der Hand, an die Flanke des Heers.

Die Kavallerie wurde von den Römern immer gern outgesourct, aber ein kleines eigenes Kontingent davon besaß jede Legion. Kleine drahtige gepanzerte Männer auf shetlandponygroßen Pferden – die Sättel sahen lächerlich aus, mit absurd hohem Vorder- und Hinterzwiesel und ohne Steigbügel. Aber ihre Speerspitzen glitzerten im Sonnenlicht.

Während der Streitwagen beschleunigte, formten sie eine Eskorte um uns.

Weit voraus hatte Chorley die Brücke über den Fleet erreicht. Dort drehte er sich um und erblickte uns, wie wir in unserem gerechten Zorn auf ihn zudonnerten. Er rief etwas und gestikulierte, und mit einem Mal war uns der Weg durch einen Block Nordmänner versperrt.

»Hier, nimm«, sagte Tyburn und reichte mir einen Speer.

Ich gab ihn ihm zurück. »Nicht so was, bitte. Haben Sie nichts, was ein bisschen weniger tödlich ist?«

»Mal schauen.«

Die Nordmänner stellten sich nebeneinander auf und hoben die Schilde.

»Jetzt zeigt mal, dass ihr euren Dreifachsold auch verdient habt!«, brüllte Tyburn, während der Streitwagen immer schneller den Hang hinuntersauste.

Die römische Kavallerie stürmte los, in einer wilden wogenden Bewegung, dann teilte sie sich nach rechts und links. In dem Schildwall vor uns wichen einige Männer zurück, andere sanken zu Boden, blutend und mit Speeren in verschiedenen wichtigen Körperteilen. Ihr Schreien war selbst über das irrwitzige Donnern der Hufe zu vernehmen, aber der Schildwall machte keinen weniger stabilen Eindruck als zuvor, und wir rasten unentrinnbar darauf zu.

»Festhalten!«, schrie Tyburn. Mit einem Kriegsschrei sprang er über die Brustwehr des Wagens auf die Deichsel, balancierte darauf bis ganz nach vorn und stellte sich auf das Joch zwischen den beiden Pferden, einen Wurfspeer hoch erhoben, einen zweiten in der Linken.

Mit einem weiteren schrillen Schrei schleuderte er nacheinander beide Speere. Zwei Nordmänner direkt vor uns sackten zusammen, und die anderen drum herum sahen Tyburns Gesicht und ergriffen die Flucht. Der Schildwall war durchbrochen.

Wir pflügten mitten hindurch, Tyburn beugte sich nach unten und schnappte sich etwas vom Boden. Dann schnellte er hoch, rannte leichtfüßig über die Deichsel zu mir zurück und streckte mir einen runden Nordmännerschild hin. »Besser?«

Ich nahm ihn entgegen. Er war schwerer als die Krawallschilde, mit denen ich trainiert hatte, und bestand aus Holz mit Metallrand, der Griff lag in der Mitte hinter dem Buckel. Er war gut ausbalanciert und hochwertig gearbeitet, wenn auch vermutlich nicht dazu gedacht, als Hauptwaffe geführt zu werden.

Wir fegten über die Brücke, und die Pferde wurden nur geringfügig langsamer, als es dann bergauf aus dem Fleet-Tal hinaus nach Ludgate Hill ging, oder sagen wir: dorthin, wo Ludgate Hill sein würde, sobald das Ludgate existierte.

Eine Brücke mit ein paar Bruchbuden drum herum, hatte Tyburn das frühe Londinium beschrieben. Aber nicht einmal das stimmte – es war so wenig London da, dass man es fast noch als Landschaft bezeichnen musste. Nur die Festung im Norden war teilweise aus Stein gemauert. Sonst nur Flechtwerk, Lehm und Strohdächer, die Hälfte davon in Form des traditionellen britischen Rundhauses.

Die Straßen indessen waren breit und gut in Schuss. Sie strebten von der Stelle auseinander, wo die Brücke auf den oberen Rand der Uferböschung traf wie ein Netz, in dem man eine Insel gefangen hatte. Und vor uns auf der Watling Street war Chorley schon dicht vor der Brücke.

»Den kriegen wir in Nullkommanichts«, sagte Tyburn, und in diesem Moment sprang etwas Riesiges, Hundeförmiges aus dem Nichts auf uns zu und tötete unser linkes Pferd.

Der Streitwagen hob sich in die Lüfte wie ein unerwarteter Stabhochspringer. Ich glaube, Tyburn schubste mich hinaus, denn ich weiß noch, dass ich plötzlich auf dem matschigen Straßenrand aufkam, mich noch ein paarmal überschlug, liegenblieb und zurückblickte, nur um zu sehen, wie sich eines unserer Räder wie ein Wurfstern ins Strohdach eines nahestehenden Rundhauses grub. Das noch lebende Pferd schrie schrill, und auch Tyburn brüllte, während er mit dem Schwarzen Hund von Newgate rang. Ich schnappte mir meinen Schild, der wundersamerweise ganz in der Nähe lag, und setzte Chorley nach.

Falls das hier jetzt eine Zeitschleife wird, dachte ich, muss ich ein ernstes Wörtchen mit der Regie reden.

Von Ludgate Hill war es weniger als ein Kilometer bis zum nördlichen Ende der London Bridge.

Ich war jünger und fitter als Chorley, aber er hatte einen Vorsprung und noch ein paar Killer-Kumpels in petto. Ich hatte keine Ahnung, was passieren würde, wenn man im Reich der Erinnerung starb – wahrscheinlich nichts Endgültiges. Was mich umbringen würde, war nicht dieser sehr kleine Gentleman mit der Lederjacke und dem Springmesser vor mir. Sondern die plötzliche Umwandlung von potenzieller in kinetische Energie.

Aber da ich es nicht darauf ankommen lassen wollte, rammte ich dem kleinen Gentleman vorsichtshalber den Schild sehr hart ins Gesicht und trat ihm dann aufs Handgelenk der Hand, in der er das Messer hielt. Ähnlich behandelte ich den Schnösel zu Pferde, der offenbar keine Ahnung von berittenem Kampf hatte, sonst hätte er nicht direkt neben mir angehalten und die Reitpeitsche geschwungen. Ich glaube, sein Pferd war ganz froh, ihn loszuwerden. Er landete im Walbrook – einem schlammigen Bach, dessen Göttin durch Abwesenheit glänzte.

Jetzt hatte ich einen guten Blick auf die Brücke. Sie war ein Paradebeispiel der römischen Militär-Ingenieurskunst, ein stabiler hölzerner Steg, der auf einer Reihe von Schwimmkörpern auflag, so dass er sich mit den Tiden heben und senken konnte.

Niemand befand sich auf ihr außer Martin Chorley.

Als ich das sah, verlangsamte ich den Schritt. Heute war ganz offensichtlich mein Tag.

Chorley musterte mich mit bösem Blick. »Wo ist Punch?«, fragte er, als ich ihn erreicht hatte.

»Hinter Ihnen«, sagte ich, und als er den Kopf drehte, versetzte ich ihm einen Kinnhaken.

Sein Kopf wurde zur Seite geschleudert. Er stolperte und sah mich empört an. Diesen Gesichtsausdruck hatte ich so oft auf den Straßen gesehen, oder im Vernehmungsraum, oder vor Gericht. Es war der Gesichtsausdruck jedes Fieslings, der bekam, was er verdiente, und sich unfair, ja skandalös behandelt fühlte – das können Sie mit mir nicht machen, ich kenne meine Rechte!

»Sie haben ihn freigelassen?«, fragte er.

Ich bejahte.

Chorley wirkte zutiefst perplex. »Warum denn?«

»Er fand, ich wäre das kleinere Übel«, sagte plötzlich Punch genau neben uns.

Nicht die mondgesichtige italienische Marionette, sondern der jüngste Sohn eines Unterhäuptlings der Atrebaten, schwarzhaarig, mit kantigem Gesicht, gekleidet in die blutbefleckten Überreste seiner römischen Tunika, die vorne entzweigerissen war und den Blick auf die entsetzlich klaffende Bauchwunde freigab. Er bot einen traurigen Anblick, aber in seinen Augen lauerte eine überschießende, gefährliche Heiterkeit.

»Schön blöd, was!«, kreischte er, packte Chorley an der Kehle und hob ihn von den Füßen.

Ich sprang vor, aber Punch versetzte mir beiläufig einen Schlag mit dem Handrücken, der mich über einen Meter rückwärts zu Boden schleuderte.

»Wir hatten eine Abmachung!«, schrie ich und kämpfte mich auf die Füße.

»Ich feilsche nicht.«

»Vater«, sagte eine Frau.

Noch immer mit dem baumelnden Chorley in der Hand drehte Punch sich nach seiner Tochter um, die über die Brücke auf uns zukam. Sie wirkte größer, schlanker und dunkler und war in ein ärmelloses, bodenlanges weißes Gewand gekleidet. Von ihren Schultern hing eine Schleppe aus unmöglich durchsichtigem Material, die noch zwei Meter hinter ihr in einem nicht vorhandenen Wind flatterte. Von dem Reif um ihre Stirn ging ein helles Leuchten aus.

Isis vom Walbrook, dachte ich. Davon hast du mir ja gar nichts gesagt.

Punch sah erschüttert aus, sein Mund schmerzverzerrt.

»Bitte nicht so«, sagte er. »Du hattest es versprochen.«

Das Leuchten erlosch. Die durchsichtige Schleppe glitt ihr von den Schultern und wehte über den dunklen schimmernden Fluss davon. Sie wurde kleiner, gedrungener und heller, bis sie zu der Frau geworden war, die ich vor einem Monat in dem Pub kennengelernt hatte, komplett mit oranger Caprihose und lila Skorpion-T-Shirt.

»Komm, Dad«, sagte sie. »Setz den kleinen Mann da wieder ab.«

»Ich will aber nicht«, sagte Punch bockig. »Warum sollte ich?«

»Weil der gute Junge hier«, sie warf mir einen Blick zu, »sich um ihn kümmern wird. Ich schulde ihm was. Und ich zahl meine Schulden.«

»Will nicht.«

»Lass ihn runter!«, sagte Walbrook scharf, und Punch ließ ihn los. Chorley stürzte zu Boden.

Punch fiel auf die Knie, packte seine Tochter um die Taille und zog sie fest an sich. Sein Gesicht war in ihrem Haar vergraben, Tränen strömten ihm über die Wangen, und er murmelte etwas vor sich hin, was wie Italienisch klang, aber vermutlich Latein war.

Auweia, dachte ich. Melodrama.

Walbrook sah mich an. »Was machst du noch hier?«

Im nächsten Moment fiel ich wieder durch den Regen.

Dann prallten wir auf. Aber nicht auf die Steinplatten.

Sondern auf etwas Weißes, Kaltes, das unter uns nachgab. Weicher als Stein, aber hart genug, dass mir das Hirn durcheinandergeschüttelt wurde. Und ich hatte keine Chance, irgendwas Sinnvolles zu tun, denn da rutschten wir schon vom Dach des Vans und fielen auch noch die letzten anderthalb Meter runter.

Diesmal kamen wir auf Stein auf, und es war sogar noch schmerzhafter, als ich erwartet hatte.

Meine ganze linke Seite von der Schulter bis zum Knie wurde taub, auf diese besorgniserregende Jetzt-taub-später-grausige-Schmerzen-Art, wie es bei schweren Verletzungen der Fall ist, und der Aufprall raubte mir buchstäblich die Luft. Ich wollte einatmen, aber es war, als wären meine Lungen gelähmt. Dann hustete ich. Es tat höllisch weh, und dann atmete ich endlich ein – es war herrlich.

Ich rollte mich auf den Rücken und sah durch den sanft fallenden Regen nach oben – geradewegs zu Lesley, die vom Sims auf uns herunterstarrte. Dann verschwand sie, und mir wurde klar, dass ich etwa zwanzig Sekunden hatte, bis sie hier unten war. Und sie hatte ja immer noch die Pistole.

Die Steinplatten waren rutschig, aufzustehen war harte Arbeit. Und mir gefiel nicht so recht, wie mein Knie schmerzte. Mein einziger Trost war, dass Martin Chorley laut stöhnte und sich auch nicht schneller bewegte als ich. Tatsächlich befand er sich noch auf Händen und Knien, als ich schon stand. Ihn zu packen kam mir im Moment irgendwie zu kompliziert vor. Ich überlegte, ob ich mich auf ihn fallen lassen sollte, aber dann beließ ich es dabei, ihn stattdessen über seine Rechte zu belehren.

Ich kam bis »Alles, was Sie sagen«, da streckte er die Hand aus und versuchte mich auf die andere Seite des Friedhofs zu impellieren. Zum Glück hatte er Schmerzen und ich meinen Schild hochgefahren – aber auch so schlitterte ich ein Stück zurück. Und dann kam Lesley durch das Portal, stürmte ohne zu zögern auf Chorley zu und trat ihn in den Magen. »Er ist nicht tot!«, schrie sie. »Du Scheiß-Arschloch! Du hast ihn nicht getötet!«

Diesmal traf das Impello, aber nicht mich, sondern Lesley. Sie landete auf dem Rücken, alle viere von sich gestreckt. Chorley ergriff die Gelegenheit, um auf die Füße zu kommen. »Das ist ja wohl kaum meine Schuld!«, blaffte er. »Bedank dich bei deinem Freund hier!«

Der Regen wurde stärker und rann mir in die Augen, aber Nightingale hatte mich schon in schlimmerem Wetter trainieren lassen. Ich fragte mich, ob Chorley auch jemals im Regen gezaubert hatte – irgendwie konnte ich es mir schlecht vorstellen.

Lesley stand auf, und so fanden wir uns mitten in einem Remake der Stand-off-Szene von Zwei glorreiche Halunken wieder, nur nasser und in der City of London.

Für den Bruchteil eines Sekundenbruchteils hielt ich Lesleys Blick fest und deutete mit dem Kopf auf Chorley. Er bemerkte es nicht, sondern zögerte noch, weil er nicht wusste, wen von uns er zuerst angreifen sollte.

Wir stürzten uns auf ihn, wie wir uns zwei Jahre lang jedes einzelne Wochenende auf aggressive Betrunkene gestürzt hatten. Ich zielte hoch, sie tief, und ehe man »vorschriftsmäßige Fixierungstechnik« sagen konnte, lag er mit dem Gesicht nach unten auf den Platten und trug meine Handschellen.

Gemeinsam zerrten wir ihn auf die Füße, sahen uns an und kicherten. Chorley wollte reagieren, aber ich riss auf bewährte Weise an den Handschellen und durchbrach damit seine Konzentration.

»Und jetzt?«, fragte Lesley.

»Jetzt wirst du Super-Kronzeugin.«

»Das glaubst du doch wohl selber nicht.«

»Ich hab die Staatsanwaltschaft schon vor Ewigkeiten gebeten, die Papiere fertig zu machen.«

Chorley bewegte sich wieder. Diesmal bohrte ich ihm den Finger ins Ohr und bewegte ihn hin und her. Diese Methode hatte ich mittels Experimenten mit Nickys enthusiastischer Unterstützung herausgefunden. Der Trick ist, den störenden Reiz immer wieder zu variieren. Natürlich war es auch von Vorteil, dass Chorley noch immer leicht betäubt von dem Fall war und ihm hoffentlich alles wehtat.

Trotzdem, ich brauchte dringend Back-up. Aber die Sirenen, auf die ich hoffte, waren immer noch nicht zu hören.

»Ich meinte nicht mich«, sagte Lesley und zog an Chorleys Nase. »Ich meine ihn. Du wirst ihn doch nicht ernsthaft verhaften wollen.«

»So läuft das bei uns aber.«

»Er wird fliehen.«

Was mich daran erinnerte, wieder an den Handschellen zu reißen. »Wir haben Pläne mit ihm. Und brandneue Magiesicherheitszellen.«

»Ach, Scheiße«, sagte sie.

»Und dank dir habe ich vielleicht sogar –«

Lesley zog ihre Pistole und schoss Martin Chorley in den Kopf.

Ich zuckte zurück, weil mich etwas traf, was nicht Regen war, und Chorley ohne einen Laut in sich zusammensank. Dann sah ich wieder Lesley an. Sie war einen Schritt zurückgetreten, um außer Reichweite zu kommen und die Pistole auf mich zu richten.

»Schau nach, ob er noch lebt«, sagte sie.

Langsam hockte ich mich hin und schob die Finger in Chorleys Mantelkragen. Kein Puls. Nicht überraschend, da er dort, wo das rechte Auge sein sollte, ein Einschussloch hatte.

»Tot?«, fragte Lesley. Regen lief ihr übers Gesicht, aber die Pistole schwankte nicht.

Ich stand auf. Die Mündung machte die Bewegung mit.

»Und jetzt?«, fragte ich. »Bin jetzt ich dran?«

Lesley lachte. Das überraschte mich – und ich glaube, sie auch.

»Du Trottel«, sagte sie. »Das hab ich für dich getan. Wenn du mitgeholfen hättest, hätten wir es sauber und ohne Aufsehen erledigen können, und niemand hätte je was erfahren. Glaubst du wirklich, irgendwer hätte sich einen Prozess gewünscht? Glaubst du, ihr hättet ihn in Belmarsh einbuchten können, ohne dass er sich gleich wieder verabschiedet?«

»Darum geht’s nicht …«

»Genau darum geht es«, sagte sie entschieden. Da sie eine Waffe auf mich gerichtet hielt, diskutierte ich lieber nicht weiter. »Und jetzt sitzt du bis zum Hals in der Scheiße. Würde mich sehr überraschen, wenn du in einem Jahr immer noch dabei bist.« Sie zuckte mit den Schultern. »Wobei, wenn du willst, könnte ich dich ins Bein schießen. Um deine Aussage ein bisschen aufzuhübschen.«

»Ich glaube, ich verzichte auf die Verstümmelung«, sagte ich. »Wenn es für dich okay ist.«

»Klar, schon gut. Außerdem wäre Bev bestimmt sauer, wenn sie dich mit Loch zurückbekäme.«

Stattdessen zwang sie mich, Martin Chorley die Handschellen abzunehmen und mich an ihm festzuketten – mit der rechten Hand. Dann nahm sie den Schlüssel.

»Und was machst du jetzt?«, fragte ich, weil jede Sekunde Gesprächsdauer die Wahrscheinlichkeit erhöhte, dass Nightingale endlich ankam.

»Oh, ich mach mich vom Acker. Und versuch bitte wirklich nicht, mich zu finden.«

Sie befahl mir, mich neben die Leiche zu legen und die Hände hinter dem Kopf zu verschränken. Wegen der Handschellen kam Chorleys kalte Hand mit und schmiegte sich an mein Handgelenk.

In dem Regen, der aufs Pflaster prasselte, gingen Lesleys Schritte unter, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass sie schon dreißig Sekunden später über alle Berge war.

Ich hätte wahrscheinlich aufspringen, die Handschellen sprengen und sie verfolgen können, aber ich hatte keine Kraft mehr. Also blieb ich auf dem Pflaster liegen und wartete darauf, dass jemand kam und die Bescherung wegputzte.

34 Verlängerte Sommerferien

Ich wurde vom Dienst suspendiert. Das war unausweichlich. Martin Chorley war gestorben, nachdem ich ihn verhaftet hatte, gefesselt mit meinen Handschellen, erschossen von einer ehemaligen Kollegin von mir. Und diesmal wurde ich aus der trauten, heimeligen Atmosphäre des Direktorats für die Aufrechterhaltung der professionellen Standards herausgerissen und fand mich in den kalten Armen des IPCC wieder. Zu den Befragungen kam meine Gewerkschaftsvertreterin mit, und ich beantwortete die Fragen mit minimalistischen Einlassungen und leicht begriffsstutziger, aber hilfsbereiter Miene. Dass sie mich vor Gericht stellen würden, glaubte ich nicht, vor allem, da ich abgesehen von allem anderen das Gefühl hatte, dass sie korruptere Fische als mich an der Angel hatten.

Trotzdem dauern solche internen Untersuchungen Monate, und man riet mir, es als lange, bezahlte Auszeit zu betrachten.

Da das Folly offiziell eine Polizeistation war, musste ich dort ausziehen und verlagerte mich ganz zu Beverley. Ich dachte ja, das würde mir wenigstens Latein, Griechisch und praktische Thaumaturgie ersparen, aber ach, Nightingale erwies sich als durchaus fähig, die Themse zu überqueren, und hatte – noch schlimmer – auch die dunklen Künste des Skypens gemeistert. Für Letzteres gab ich Abigail die Schuld. Natürlich stritt sie alles ab.

Außerdem musste ich mir ein eigenes Auto kaufen, denn als ich andeutete, ich könnte doch den Ferrari ausleihen, lachte Nightingale komischerweise laut heraus. Ich schaute mir ein paar gebrauchte BMWs und einen Mercedes an, aber die rangierten jenseits meines Budgets. Am Ende kaufte Beverley mir als vorgezogenes Geburtstagsgeschenk einen orangen Ford Focus. »Und pass auf, dass er heil bleibt«, sagte sie. »Ist schließlich ein Geschenk.«

Es hätte schlimmer sein können. Ein Kia zum Beispiel.

Abigails Ferien gingen zu Ende, aber an den Wochenenden bekam sie abwechselnd im Folly von Nightingale und bei Beverley von mir Unterricht. Dabei überbrachte sie mir den aktuellen Klatsch und Tratsch im Austausch gegen die Ergebnisse meiner illegalen magischen Forschungen.

Irgendwann wurde ich wahrhaftig von Stephanopoulos nach Hause zum Essen eingeladen und durfte ihre »bessere Hälfte« kennenlernen, die sich als rundgesichtige weiße Frau namens Pam herausstellte, die an der University of Middlesex strategisches Management lehrte. Im Garten stand tatsächlich ein Hühnerstall, und es gab ein brandneu eingerichtetes Kinderzimmer, das sie mit mir mit keiner Silbe besprachen.

Stephanopoulos brauchte noch eine Krücke, schätzte aber, dass sie vor mir wieder bei der Arbeit sein würde.

Trotz meiner unübersehbaren Abwesenheit vom aktiven Polizeidienst blieb London erstaunlicherweise von einer Plage durch kopflose Reiter oder psychotische Gnome verschont. Nur um ein Vampirnest in Neasden mussten Nightingale und Frank Caffrey sich kümmern. Interessanterweise handelte es sich bei den Vampiren um infizierte Ratten. Was bedeutete, dass mir nicht nur ethische Konflikte erspart blieben, sondern auch, dass Dr. Vaughan ein paar Gewebeproben abbekam.

»Ich hoffe, Sie sind vorsichtig damit«, sagte ich während meiner monatlichen Vorsorgeuntersuchung.

»Ach, glauben Sie wirklich, das ist nötig?«, fragte Dr. Vaughan.

»Ja, absolut.«

»Und ich hätte sie so gern meinen Gästen beim Kaffeeklatsch gezeigt. Aber dann lohnt sich ja wenigstens die Fortbildung im Umgang mit biologischen Gefahren, die ich eigens gemacht habe.«

»Sie haben abgenommen«, sagte Dr. Walid zu mir.

»Molly fehlt mir.«

Der ich im Gegenzug überhaupt nicht fehlte, wenn man Abigail glauben konnte. »Ich glaube, gestern hat sie gelächelt«, erzählte sie. »Und Fingerhut streicht die Küche neu.«

»Welche Farbe?«

»Henri Rousseau. Und was soll denn nun eigentlich mit ihr passieren?«

Es gibt eine asylrechtliche Vorschrift, nach der Opfer von Menschenhandel die Möglichkeit haben, Duldungsstatus zu erlangen. Sie geht mit unglaublich viel Bürokratie und Stress einher und wurde eindeutig zu dem Zweck entworfen, dass die Leute es gar nicht erst versuchen. Außerdem würde die zentrale Asylbehörde in Croydon natürlich komplizierte Fragen stellen, wie zum Beispiel: »Woher kommen Sie denn ursprünglich?«

Also bat ich Lady Ty, die ja ihre Finger überall im Innenministerium hat, um einen Gefallen.

»Und was, glauben Sie, schulde ich Ihnen«, fragte sie, »dass ich Ihnen diesen Gefallen tun sollte?«

»Nichts«, sagte ich. »Ich gebe Ihnen die Gelegenheit, ihn mir im Voraus zu tun.«

»Im Hinblick worauf?«

»Dass ich dann Ihnen einen Gefallen schulde.«

»Weil mir das beim letzten Mal ja so viel gebracht hat.«

»Ob Sie wollen oder nicht, Ty, Sie werden weiterhin mit mir zu tun haben.«

»Ich dachte, Sie sind vom Dienst suspendiert?«

»Mit mir oder jemandem wie mir.«

»Peter«, sagte Lady Ty, »jeden Morgen wache ich auf und danke dem Himmel, dass es nicht noch jemanden wie Sie gibt.«

»Also kümmern Sie sich darum?«

»Ja, ja, ja, von mir aus.«

Was Patrick Gale und seine Kumpels betraf, wollten wir sie unter keinen Umständen ins Folly lassen, daher einigten wir uns darauf, dass ihr Training an einem neutralen Ort stattfinden würde. Ich wollte es in den Gemeinschaftsräumen im Wohnblock meiner Eltern abhalten, aber Nightingale legte wegen Sicherheitsbedenken sein Veto ein. »Wenn wir beabsichtigen, sie auf Abstand zu halten«, sagte er, »wäre es kontraproduktiv, ihnen die Adresse Ihrer Eltern zu geben.«

Es endete damit, dass wir einen Raum im Talacre-Community-Sportzentrum nicht weit vom Folly mieteten. Und bevor wir ihnen auch nur eine Silbe beibrachten, ließen wir sie einen Eid schwören und vor allem eine drei Zentimeter dicke Geheimhaltungsvereinbarung unterschreiben. Patrick Gale wurde recht nachdenklich, als er sie sah, aber als wir ihm klarmachten, dass ohne die Unterschrift nichts laufen würde, gaben er und seine Freunde klein bei.

Es waren insgesamt sechs – drei Anwälte, zwei arbeiteten im Personalmanagement, und eine war Patrick Gales Sekretärin.

Als Erstes verfrachteten wir sie alle ins UCH, wo Dr. Walid ihre Köpfe ins MRT steckte und Dr. Vaughan ihnen zwanzig vergnügliche Minuten lang ihre höchst lehrreiche Gehirnsammlung zeigte. Sobald sie ausreichend über die Gefahren in Kenntnis gesetzt waren, prüfte Nightingale ihre magischen Vorkenntnisse.

»Wie ich es mir gedacht hatte«, sagte er später. »Keiner von ihnen war sehr weit über Lux und einige von dessen Varianten hinausgekommen.«

Wir stimmten darin überein, dass wir den Lehrplan so wenig tödlich wie möglich halten wollten, also hatte Nightingale in seinen Erinnerungen an sein erstes Jahr auf der Casterbrook-Schule für angehende Zauberer gekramt und ein paar harmlose Formae zutage gefördert. »Bei Ihrer Ausbildung musste es zwangsläufig etwas martialischer zugehen. Es ist eine recht erfrischende Abwechslung, einmal entspannter an die Formae herangehen zu können. Ich könnte mir sogar vorstellen, in Vollzeit zu unterrichten, wenn ich aus dem Dienst ausscheide.«

»Der Gedanke scheint mir aber etwas verfrüht.«

»Recht haben Sie.«

Im Evening Standard erschien eine Meldung, man habe zwei wie Ninjas gekleidete Gestalten mit Schwertern in der Hand über Hausdächer in Soho laufen und physikalisch unmögliche Sprünge von Haus zu Haus vollführen sehen. Online wurde spekuliert, das sei garantiert eine Art ausgeklügelter japanisch inspirierter Scherz, den man früher oder später samt schlecht übersetzter Untertitel auf YouTube zu sehen bekommen würde.

»Wart das ihr?«, fragte ich Guleed und Michael Cheung, als wir uns einmal zu viert zum Abendessen im Number Four an der Hertford Road trafen.

»Das sind dienstliche Angelegenheiten«, sagte sie. »Über so was darf ich mit dir momentan bei Strafe nicht reden.«

Ich meinerseits fand es beruhigend, dass Guleed sich da draußen blicken ließ und für Recht und Ordnung sorgte. Allerdings passte ich später einen Moment ab, um Nightingale genauer nach der Abmachung mit Chinatown zu fragen.

»Oh, daran ist nichts Geheimnisvolles«, sagte er. »In den siebziger Jahren eröffneten um die Gerrard Street herum viele chinesische Geschäfte. Aus meinen Erfahrungen in Amerika wusste ich, dass diese Gegend bald einen merklich ethnisch geprägten Charakter annehmen würde.« Was, wie er vermutete, mit eigenen Strukturen und Hierarchien einhergehen würde, denn nichts signalisiert Hartnäckigkeit so deutlich wie viertausend Jahre kontinuierlicher Zivilisation. »Daher ging ich hin und sprach mit einigen einflussreichen Geschäftsleuten, mit ein paar anschaulichen Demonstrationen.« Er machte eine schnelle Abwärtsbewegung mit der Hand, von der ich weiß, dass sie mit seinen etwas theatralischeren Zaubern einhergeht. »Und sagte, ich sei einem Treffen nicht abgeneigt, um uns über prinzipielle Dinge zu einigen. Dann überließ ich es ihnen, wie sie reagieren wollten. Einige Tage später wurde im Folly von einem Boten eine Einladung abgegeben.«

»Hatten Sie ihnen vom Folly erzählt?«

»Nein.«

»Also hatten sie …«

»Exakt. Nun, ich verbrachte dann einen Abend bei einem wirklich vorzüglichen Mahl mit einigen sehr distinguierten Gentlemen, die mir einen jungen Herrn namens Simon Wong vorstellten. Er sagte, wenn ich einverstanden sei, werde er sich darum kümmern, in Chinatown Recht und Ordnung aufrechtzuerhalten.«

»Hatte er ein Schwert?«

»Ja. Wenn auch keine Karte, die ihn als Legendären Schwertkämpfer auswies. Hierbei scheint es sich um eine modernere Laune zu handeln. Doch ich spürte, dass das Schwert eine tiefere Bedeutung hatte, auf mythische oder symbolische Weise.«

»Was für eine Bedeutung?«

»Ich hoffe, dass uns Sahra das eines Tages erklären kann.«

»Sie haben ja eine romantische Ader!«

»Oh, ich bin lediglich ein interessierter Beobachter. Und als solcher muss ich Ihnen eine persönliche Frage stellen.«

»Fragen Sie nur«, sagte ich, aber bloß, weil es kein geeignetes Fenster gab, aus dem ich hätte flüchten können.

»Haben Sie mit jemandem über Ihre Erlebnisse gesprochen?«

»Ich bin dabei, es mir zu überlegen.«

»Dürfte ich Ihnen den Rat geben, es nicht auf sich beruhen zu lassen? Nach meiner Heimkehr aus dem Krieg fand ich es recht hilfreich, die Dinge durchzusprechen.«

Es folgte ein langes Schweigen, in dem ich auf mehr wartete – vergebens, wie sich herausstellte.

»Dann mach ich das«, sagte ich.

»Prima«, sagte Nightingale.

Also suchte ich mir jemanden, mit dem ich reden konnte. Eine sehr nette ältere Dame, die mit Postmartin bekannt war, eine Psychiaterin namens Valerie Green. Ihr Vater war ein berühmter Psychiater in Wien und ihre Mutter eine berühmte Sängerin gewesen. Er war Jude, sie Sintiza – beide waren 1938 irgendwie in London gelandet. Valerie war nach dem Krieg geboren worden und beruflich in die Fußstapfen ihres Vaters getreten.

»Weil ich nicht singen konnte, mein Lieber«, sagte sie.

Postmartin hatte stark angedeutet, dass einer ihrer Elternteile in irgendeiner Form Praktizierender gewesen war, welcher, verriet Valerie nicht. Das hieß immerhin, dass ich ihr alles sagen konnte, ohne dass sie mich sofort in die Geschlossene einwies, und ich hatte den Verdacht, dass auch David Carey Patient bei ihr war. Aber das verriet sie mir natürlich noch viel weniger.

So erwarteten nun also mindestens drei Leute von mir, dass ich ihnen meine tiefsten Gedanken und Gefühle offenbarte. Wobei man fairerweise sagen muss, dass Toby vielleicht gar nicht so interessiert daran war.

Aber Nightingale hatte recht – es war hilfreich.

Genau wie das Magietraining, Latein, Griechisch, Abigail zu unterrichten und an meinem stetig wachsenden Folly-Erweiterungsdokument zu schreiben, in das nun auch die Lektionen aus Operation Jennifer eingingen. Deren vordringlichste war, dass wir ein zusätzliches Praktizierendenkontingent von mindestens sechs Leuten brauchten – also, allein schon sechs, die zugleich Polizeibeamte waren.

All das half mir, mich von dem Gedanken abzulenken, ich könnte aus dem Dienst entlassen werden oder, was wahrscheinlicher war, man würde mir im Stillen die Möglichkeit geben, ehrenhaft und mit allen damit einhergehenden Vorteilen aus dem Polizeidienst auszuscheiden, sonst …

»Wäre ›sonst‹ denn so schlimm?«, fragte Beverley eines Nachmittags Ende August.

»Du meinst, abgesehen davon, dass ich öffentlich bloßgestellt wäre und meine Rentenansprüche verlieren würde?«

Wir saßen in der großen Badewanne in ihrem Haus, nachdem wir den ganzen Vormittag mit aller Macht jede körperliche Anstrengung vermieden hatten. Beverley hatte den Kopf gemütlich an meine Brust gekuschelt und überredete das Wasser von Zeit zu Zeit, wieder warm zu werden.

»Ja, davon abgesehen.«

»Ich habe ja noch nichts zu Ende gebracht.«

»Was zu Ende gebracht?«

»Alles. Die Magie, die Polizeiarbeit, die Reorganisation …«

Ich verstummte, weil Beverley sich vor unterdrücktem Gelächter schüttelte. »Die Reorganisation«, japste sie.

»Die ist aber wichtig.«

»Die Reorganisation«, sagte sie noch einmal. Dann seufzte sie. »Würdest du kündigen, wenn ich dich darum bäte?«

»Ganz ehrlich?«

»Natürlich. Immer ehrlich.«

»Ich weiß nicht. Würdest du denn wollen, dass ich kündige?«

»Ganz ehrlich?«

»Ja.«

»Ich weiß nicht.«

»Wie kommst du überhaupt darauf?«

»Ah, ja«, sagte sie. »Du solltest da was erfahren.«

Sie nahm meine Hand und legte sie fest auf ihren Bauch. Er war weich und warm.

Und dann fiel, wie man so schön sagt, der Groschen.

»Nein«, sagte ich.

»Doch«, sagte Beverley.

»Aber was ist mit deinem Abschluss?«

»Es führt normalerweise nicht dazu, dass einem das Hirn zu den Ohren rausläuft.«

Ich tastete sie gründlich ab, aber ihr Bauch schien nicht dicker als bisher – fand ich jedenfalls.

»Hör auf«, sagte sie. »Das kitzelt.«

»Meine Mum wird sich nicht einkriegen vor Freude.«

»Meine auch nicht.«

»Aber Tyburn ist garantiert stinkwütend.«

»Ein echter Bonus«, sagte sie, drehte sich zu mir um und küsste mich.

Historische und technische Anmerkungen

Die Glockengießerei in Whitechapel gab es bis April 2017 tatsächlich. Dann verschwand sie, zweifellos, um einem Boutique-Hotel und ein paar Luxuswohnungen Platz zu machen. Alle im Buch beschriebenen Angestellten, Arbeiter und angeheuerten Helfer sind zu 100 % erfunden, und jegliche Ähnlichkeit mit realen lebenden oder toten Personen ist absoluter Zufall.

Das Londoner Mithraeum ist dank Bloomberg inzwischen an seinen Originalstandort zurückgekehrt und der Öffentlichkeit zugänglich. Ich habe es besucht, und es ist definitiv einen Besuch wert, obwohl ich persönlich es lieber als Bacchustempel betrachte – eine Gottheit, die viel besser zum Londoner Lebensgefühl passt als der schlechtgelaunte alte Mithras. Mir gefällt auch der Gedanke, dass irgendwo unter all dem Geld und dem modernistischen Beton der City ein Isistempel liegen könnte. Außer, er liegt unter der St. Paul’s Cathedral.

Von den Schädeln im Walbrook glaubt man inzwischen nicht mehr, dass es sich um Opfer der Boudicca’schen Plünderung handelt, sondern dass sie durch gelegentliche Überflutungen der außerhalb der römischen Stadtgrenze gelegenen Friedhöfe dorthin geschwemmt worden sein könnten. Sicherlich wird das nicht das letzte Mal gewesen sein, dass Peter von fehlerhaften Annahmen ausgeht.

Danksagung

Ich möchte meinen Kollegen Andrew und James danken, die sich die Handlung meiner Romane anhören müssen, lange bevor sie auch nur annähernd Sinn ergibt. Ebenso danke ich meinem Agenten John sowie Jon, Gillian, Stevie, Jen, Paul S, Paul H und dem Rest des Teams bei Orion. Steve für die sorgfältige Redaktion. Anne und Liz, die mein Leben managen, und Joel für die Buchführung. Last, aber nicht least all den Fachleuten für die geduldige Beantwortung meiner einfältigen Fragen zu: Polizeiarbeit – Bob Hunter; Biologie – Lucy Stewart; Abwasserwirtschaft – Vincent Minney; Archäologie – Amy Reid und allen in der MOLA; und schließlich Penelope und Paul von der Fakultät für klassische Philologie der Universität Leeds für das ganze Latein.

Über Ben Aaronovitch

Ben Aaronovitch wuchs in einer politisch engagierten, diskussionsfreudigen Familie in Nordlondon auf und lebt nach wie vor in London. Er hat Drehbücher für viele TV-Serien, darunter ›Doctor Who‹, geschrieben und als Buchhändler gearbeitet. Inzwischen widmet er sich ganz dem Schreiben. Seine international erfolgreiche Fantasy-Reihe um den mit übersinnlichen Kräften begabten Londoner Polizisten Peter Grant steht auch in Deutschland regelmäßig ganz oben auf den Bestsellerlisten.

Über das Buch

Der gesichtslose Magier, verantwortlich für grauenvolle übernatürliche Verbrechen, ist endlich demaskiert. Und auf der Flucht. Um ihn zu fassen, wirft die Londoner Metropolitan Police in gewohnt bürokratischer Manier ihre gesamte Macht in die Waagschale. Constable und Zauberlehrling Peter Grant dient bei der Operation als Verbindungsmann zur Magie. Und er muss feststellen, dass der Gesichtslose weit davon entfernt ist, sich furchtsam zu verkriechen. Im Gegenteil: Ganz offensichtlich ist er dabei, die letzte Stufe eines Plans von langfristiger Perfidie in die Tat umzusetzen. Eines Plans, der London, Peters geliebter Stadt, den Todesstoß versetzen könnte. Um das zu verhindern, muss Peter nicht nur seine Ex-Kollegin und Verräterin Lesley May um Hilfe bitten, sondern auch weit in Londons Geschichte zurückgehen – und einen bösen alten Bekannten kontaktieren: Mr. Punch, den mörderischen Geist des Aufruhrs und der Rebellion.

Impressum

Deutsche Erstausgabe 2019
dtv Verlagsgesellschaft mbH & Co. KG, München

© 2018 Ben Aaronovitch

Titel der englischen Originalausgabe:

›Lies Sleeping‹ (Gollancz, London)

© 2019 der deutschsprachigen Ausgabe:

dtv Verlagsgesellschaft mbH & Co. KG, München

Umschlaggestaltung: Lisa Höfner/dtv

Das Werk ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist nur mit Zustimmung des Verlags zulässig. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

eBook-Herstellung im Verlag (01)

eBook 978-3-423-43573-4(epub)

ISBN der gedruckten Ausgabe 978-3-423-21766-8

Ausführliche Informationen über unsere Autoren und Bücher finden Sie auf unserer Website www.dtv.de/ebooks

ISBN (epub) 9783423435734

Table of Contents

- Haupttitel
- Widmung
- Motto
- Operation Jennifer
- 1 Chiswick
- 2 Ausgrabungen
- 3 Mehr Peperoni
- 4 Die Gesellschaft der Weisen
- 5 Die Trinkerglocke
- 6 Zentraler Punkt
- 7 Markentreue
- 8 Flachdachpub
- 9 Zwei plus zwei
- 10 Das Mandat der Massen
- 11 Wider die Finsternis
- 12 Die Regatta des Alten Mannes
- 13 Vermutlich Ziege
- 14 Erprobte Quellen
- 15 Der Schlupfwinkel
- 16 Unsachdienliche Informationen
- 17 Die Clique aus dem ersten Jahrhundert
- 18 Das Teekomitee
- 19 Die Unterwerfung des Wilden Westens
- 20 Die Schmeichelei eines Sklaven
- 21 À l’ombre des jeunes rivières en crue
- 22 Was man hätte tun sollen
- 23 Verlängertes Wochenende
- 24 Feine Unterschiede

- 25 Ein alarmierender Mangel an Cocktailpartys

- 26 Peter in Ketten
- 27 Nicht gerade die spannendste Sitcom
- 28 Ich bin neugierig (Batman )

- 29 Man marschiert nicht einfach so ins Folly

- 30 Heiß umworbene Käsebällchen
- 31 Das Schneckenhaus
- 32 Was bleibt

- 33 Die Opferung des Gaius C. Pulcinella, als unveröffentlichte Szene aus ›Der Herr der Ringe‹ betrachtet

- 34 Verlängerte Sommerferien
- Historische und technische Anmerkungen
- Danksagung
- Über Ben Aaronovitch
- Über das Buch
- Impressum