Ein Wispern unter Baker Street
Date: 2013-05-23T22:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Fantasy; General
Description: Mord und Magie im Londoner Untergrund Es ist ja nicht so, dass Peter Grant, Zauberer in Ausbildung und Police Constable, nichts für das Pauken von Lateinvokabeln übrighätte – bestimmt nicht! Aber es ist doch immer wieder schön, wenn zur Abwechslung auch mal reelle Polizeiarbeit gefragt ist. Ein Unbekannter wird im U-Bahn-Tunnel nahe der Station Baker Street tot aufgefunden – erstochen, und es deutet alles auf die Anwesenheit von Magie hin. Ein Fall für Peter! Der unbekannte Tote stellt sich als amerikanischer Kunststudent und Sohn eines US-Senators heraus und ehe man »internationale Verwicklun

Ben Aaronovitch

Ein Wispern
unter Baker Street

Roman

Deutsch von Christine Blum

Deutscher Taschenbuch Verlag

Deutsche Erstausgabe 2013

Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München

© 2013 für die deutschsprachige Ausgabe:

Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München

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Konvertierung Koch, Neff & Volckmar GmbH,
KN digital – die digitale Verlagsauslieferung, Stuttgart
eBook ISBN 978-3-423-41832-4 (epub)

ISBN der gedruckten Ausgabe 978-3-423-21448-3

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In Gedenken an Blake Snyder (1957-2009), der nicht nur die Katze, sondern auch den Schriftsteller, die Hypothek und die Karriere rettete.

Und ich spräche zu ihnen, die bebten vor Furcht:
»Was ist euer kläglich Geschmier,
Was der kunstfert’ge Meißel des Phidias,
Der dem Marmor verlieh seine Zier,
Gegen dies unser Monster, das Zeiten lang schlief
In den Tiefen von Erde und Stein,
Bis wir hoben es frei mit Hurra und Juchhei
Und hämmerten Atem ihm ein?«

Alexander Anderson, The Engine

Sonntag

1
Tufnell Park

Im Sommer hatte ich den Fehler begangen, meiner Mum zu erzählen, womit ich meinen Lebensunterhalt verdiente. Nicht das mit der Polizei – das wusste sie natürlich, sie war ja bei meiner Abschlussfeier in Hendon dabei gewesen. Nein, ich meine, dass ich für die Abteilung der Metropolitan Police arbeitete, die fürs Übernatürliche zuständig ist. Meine Mum hatte sich das als »Hexenjäger« übersetzt – was Vorteile hatte, weil meine Mum, wie die meisten Westafrikaner, Hexenjäger für einen viel anständigeren Beruf hält als Polizist. In einem unvermuteten Anfall von mütterlichem Stolz ließ sie es sich nicht nehmen, sofort all ihren Freunden und Verwandten mein neues Arbeitsgebiet zu schildern – einem Personenkreis, der nach meiner Schätzung mindestens zwanzig Prozent der gegenwärtig in England lebenden Sierra Leoner Auslandsgemeinde umfasst. Darunter fielen auch Adam Kamara, der im selben Sozialwohnblock wohnte wie meine Mum, und seine dreizehnjährige Tochter Abigail. Welche am letzten Sonntag vor Weihnachten beschloss, dass ich mir mal dieses Gespenst anschauen sollte, das sie entdeckt hatte. Den Kontakt zu mir stellte sie her, indem sie meiner Mum so lange auf die Nerven fiel, bis diese nachgab und mich auf dem Handy anrief.

Ich war nicht gerade begeistert, denn der Sonntag ist einer der wenigen Tage, an denen ich morgens nicht am Schießstand trainieren muss, und meine Pläne hatten eigentlich daraus bestanden, gründlich auszuschlafen und mir später im Pub das Fußballspiel anzuschauen.

»Also, wo ist das Gespenst?«, fragte ich, als Abigail die Wohnungstür öffnete.

»Wieso seid ihr zu zweit?«, fragte Abigail. Sie war ein kleines dürres Mädchen gemischter Herkunft, deren helle Haut jetzt im Winter ziemlich fahl war.

»Das ist meine Kollegin Lesley May«, sagte ich.

Abigail starrte Lesley misstrauisch an. »Warum haben Sie ’ne Maske auf?«

»Weil mein Gesicht auseinandergefallen ist«, sagte Lesley.

Abigail überdachte das kurz und nickte dann. »Aha.«

»Also, wo ist es?«, wiederholte ich.

»Es ist ein Er«, sagte Abigail. »In der Schule.«

»Okay, gehen wir.«

»Was, jetzt? Es ist eiskalt!«

»Das haben wir schon gemerkt.« Es war ein trüber grauer Wintertag mit dieser Art fiesem kaltem Wind, der sich durch jede Ritze in der Kleidung bohrt. »Kommst du jetzt oder nicht?«

Sie zog die klassische Dreizehnjährigen-Protestschnute, aber ich war klar im Vorteil, da ich weder ihre Mutter noch ihr Lehrer war. Ich wollte nichts von ihr – ich wollte heim und Fußball schauen.

»Dann halt nicht«, sagte ich und drehte mich um.

»Hey, wartet«, rief sie. »Ich komme ja schon.«

Ich drehte mich wieder zu ihr um und bekam prompt die Tür vor der Nase zugeknallt.

»Sie hat uns nicht hereingebeten«, sagte Lesley.

»Nicht hereingebeten werden« ist eines der Kästchen auf dem »Verdächtiges Verhalten«-Bingozettel, den jeder Polizist im Kopf mit sich herumträgt, zusammen mit »Abnorm riesiger Hund« oder »Hat viel zu schnell ein Alibi zur Hand«. Wer am Ende in allen Kästchen ein Kreuz vorweisen kann, hat gute Aussichten auf einen Besuch in der nächsten Polizeistation – Unkosten werden übernommen.

»Es ist Sonntagmorgen«, sagte ich. »Wahrscheinlich liegt ihr Dad noch im Bett.«

Wir beschlossen, im Auto auf sie zu warten, und vertrieben uns die Zeit damit, die Provianttüten der Überwachungen des letzten Jahres zu sichten. Wir fanden eine unangebrochene Rolle Fruchtgummis, und Lesley hatte mir gerade befohlen, wegzuschauen, damit sie die Maske anheben und sich eines in den Mund stecken konnte, da tippte Abigail ans Fenster.

Wie ich hatte Abigail ihre Haare vom »falschen« Elternteil geerbt, aber während man sie mir, als ich ein Junge war, einfach superkurz abrasierte, wurde Abigail von ihrem Vater reihum zu allen verfügbaren Friseursalons, weiblichen Verwandten und eifrigen Nachbarinnen geschleppt, um das Problem unter Kontrolle zu bekommen. Von Anfang an hatte Abigail sich das Haar nur unter Heulen und Zähneklappern flechten, chemisch glätten oder mit Heizwicklern bearbeiten lassen, aber ihr Dad blieb bei seinem festen Vorsatz, dass sie ihn in der Öffentlichkeit nicht blamieren sollte. Die Sache nahm erst ein Ende, als Abigail mit elf erklärte, sie habe die Nummer des Kinder-Sorgentelefons im Handy gespeichert, und der Nächste, der ihr mit Haarverlängerungen, Glattmachern oder, Gott behüte, einem Bügeleisen zu nahe käme, werde sich vor dem Jugendamt verantworten müssen. Seither trug sie ihren wachsenden Afro in einer Art Kugel auf dem Hinterkopf. Da die nicht in die Kapuze ihrer pinkfarbenen Winterjacke passte, trug sie eine gigantische Rasta-Mütze, mit der sie aussah wie ein rassistisches Klischee aus den Siebzigern. Meine Mum hält Abigails Haare für ein öffentliches Ärgernis, aber immerhin schützte die Kopfbedeckung ihr Gesicht einwandfrei vor dem Nieselregen.

»Was ist mit dem Jaguar passiert?«, fragte Abigail, als ich ihr die hintere Tür aufmachte.

Mein Boss besitzt einen originalen Jaguar Mark 2 mit 3,8-Liter-Hubraum, der, weil ich ihn ein paarmal im Innenhof geparkt hatte, bereits Eingang ins Reich der örtlichen Sagen und Mythen gefunden hatte. Einen Oldtimer dieser Klasse findet selbst die Jugend des digitalen Zeitalters noch cool – der knallorange Ford Focus ST, in dem wir gekommen waren, galt hingegen nur als schlappe Assi-Karre, in einschlägigen Kreisen auch als Asbo bekannt.

»Der ist tabu«, sagte Lesley. »Bis Peter den Polizei-Fahrlehrgang gemacht hat.«

»Weil du neulich den Rettungswagen in der Themse versenkt hast?«, fragte Abigail.

»Ich hab ihn nicht in der Themse versenkt.« Ich lenkte den Asbo auf die Leighton Road und brachte die Rede schnell wieder auf das Gespenst. »Wo in der Schule spukt es denn?«

»Nicht in der Schule. Darunter. Wo die Bahnschienen sind.«

Die Schule, von der sie sprach, war die Gesamtschule Acland Burghley, in der schon zahllose Generationen von Bewohnern des Peckwater Estate geschmachtet hatten, einschließlich meiner Wenigkeit. Wobei »zahllos« nicht ganz stimmt, weil die Schule erst Ende der sechziger Jahre erbaut wurde – also sagen wir mal, vier. Maximal.

Die Schule lag ein Stück den Dartmouth Park Hill hinauf. Entworfen hatte sie offensichtlich ein glühender Bewunderer von Albert Speer – insbesondere von dessen festungstechnischen Monumentalwerken am Atlantikwall. Mit ihren drei Türmen und den dicken Betonwänden war die Schule bestens geeignet als Befestigungsanlage für die strategisch wichtige fünfstrahlige Kreuzung am Tufnell Park, denn von hier aus hätte man jede anstürmende Schwadron der Islingtoner leichten Infanterie mühelos von der Hauptstraße fegen können.

Ich parkte in der Ingestre Road, hinter dem Schulgelände, und wir gingen knirschend den Schotterweg entlang, der zur Fußgängerbrücke über die Eisenbahnlinie führt. Die Linie besteht aus zwei Doppelgleisen, von denen das hangabwärts gelegene Paar mindestens zwei Meter tiefer verläuft als das andere, so dass wir auf der alten Brücke erst mal zwei rutschige Treppenabschnitte überwinden mussten.

Vor uns lag die Betonplattform, die man über die Bahntrasse gebaut hatte, um darauf die Sportanlagen und den Spielplatz der Schule unterzubringen. Die beiden so entstandenen Unterführungen wirkten von der Fußgängerbrücke aus (ganz im Einklang mit der übrigen Architektur) wie die Eingänge zu zwei U-Boot-Bunkern.

Abigail deutete auf den linken Tunnel. »Da unten.«

»Du bist zu den Gleisen runtergeklettert?«, fragte Lesley streng.

»Ich war vorsichtig.«

Das beruhigte weder mich noch Lesley. Bahngleise sind tödlich. Jedes Jahr kommen etwa sechzig Leute zu Tode, weil sie leichtsinnig irgendwelche Bahngleise überqueren. Der einzige Lichtblick dabei ist, dass dafür die BTP – die British Transport Police – zuständig ist und nicht ich.

Ein anständig ausgebildeter Polizist muss, bevor er etwas so Idiotisches tut wie ein Eisenbahngleis zu betreten, geschwind eine Risikoanalyse durchführen. Das korrekte Vorgehen wäre gewesen, qualifizierte Unterstützung von der BTP anzufordern, die sodann – eventuell – das Gleis sperren würde, damit ich und Abigail, Verzeihung: Abigail und ich, in Ruhe auf Gespensterjagd gehen konnten.

Die BTP nicht anzufordern hatte den Nachteil, dass, falls Abigail etwas passierte, meine Karriere zu Ende wäre und, da ihr Vater zum alten Schlag westafrikanischer Patriarchen gehörte, mein Leben wahrscheinlich auch. Sie anzufordern hatte hingegen den Nachteil, dass ich ihnen würde erklären müssen, wonach wir suchten, und mich so zum Objekt allgemeiner Belustigung machen würde. Wie jeder junge Mann seit Anbeginn der Zeit zog ich die tödliche Gefahr der sicheren Blamage vor.

Lesley meinte, wir sollten wenigstens zuerst den Fahrplan konsultieren.

»Es ist Sonntag«, sagte Abigail. »Die machen heute den ganzen Tag Gleisarbeiten.«

»Woher weißt du das?«, wollte Lesley wissen.

»Ich hab nachgeschaut. Warum ist Ihr Gesicht auseinandergefallen?«

»Weil ich den Mund zu weit aufgerissen hab.«

»Wie kommen wir da runter?«, unterbrach ich schnell.

Auf dem billigen Baugrund beidseits der Bahnlinie standen Sozialwohnblocks. Hinter dem Fünfziger-Jahre-Hochhaus auf der Nordseite gab es ein kleines regendurchweichtes Rasenstück mit einem Saum aus Gebüsch. Es grenzte an den Maschendrahtzaun, hinter dem die Schienen lagen. Durch das Gebüsch führte ein Tunnel in Kindergröße zu einem Loch im Zaun. Gebückt folgten wir Abigail hindurch. Lesley kicherte, als mich ein paar klatschnasse Zweige mitten ins Gesicht trafen. Sie blieb kurz hocken und untersuchte das Loch genauer. »Eine Drahtschere war da nicht am Werk. Ich würde sagen, natürlicher Verschleiß, vielleicht Füchse.«

Den Zaun entlang zog sich ein lockerer Bodenbelag aus leeren Chipspackungen und Getränkedosen. Lesley stocherte mit dem Fuß darin herum. »Die Junkies waren noch nicht hier – ich seh keine Nadeln.« Sie blickte Abigail an. »Woher weißt du von dem Loch?«

»Man sieht’s von der Brücke aus.«

Mit möglichst viel Abstand zu den Gleisen gingen wir unter der Fußgängerbrücke hindurch in den Betonschlund unter dem Sportplatz. Die Wände waren bis in Kopfhöhe mit Graffiti überzogen: sorgfältig gemalte Ballonbuchstaben in ausgebleichten Primärfarben, darüber jede Menge schlampig hingekritzelte Tags, ausgeführt mit allem Möglichen, von Sprühdosen bis zu dicken Filzschreibern. Es gab auch ein paar Hakenkreuze, trotzdem glaubte ich nicht, dass es Admiral Dönitz hier gefallen hätte.

Immerhin bot der Tunnel Schutz vor dem Nieselregen. Wegen der flachen Decke und der enormen Größe wirkte er wie eine leer stehende Lagerhalle. Es roch nach Urin, aber zu stechend für Menschen – Füchse wahrscheinlich, dachte ich.

»Wo hast du es gesehen?«, fragte ich.

»Ihn. In der Mitte, wo’s dunkel ist.«

Wo sonst, dachte ich.

Lesley wollte von Abigail wissen, was sie sich dabei gedacht hatte, überhaupt hier reinzugehen.

»Ich hab den Hogwarts-Express gesucht.«

Nicht den echten, wie sie sofort einräumte. Weil, den gab’s ja nur in den Büchern, stimmt’s? Aber ihre Freundin Kara, von deren Wohnung aus man die Gleise sehen konnte, hatte erzählt, dass sie dort ab und zu eine Dampflok sah, von der sie glaubte, es könne die sein, die man verwendet hatte.

»Also, im Film«, sagte Abigail.

»Und warum konntest du sie dir nicht einfach von der Brücke aus anschauen?«, fragte Lesley.

»Sie fährt zu schnell. Ich muss die Räder zählen. Die im Film ist nämlich eine GWR 4900 Klasse 5972 mit 4-6-0-Konfiguration.«

»Ich wusste gar nicht, dass du eine Trainspotterin bist«, sagte ich.

Abigail knuffte mich in den Arm. »Bin ich nicht. Die sammeln doch nur Zahlen. Ich wollte eine Theorie überprüfen.«

»Und, hast du die Lok gesehen?«, fragte Lesley.

»Nein. Nur den Geist. Und deshalb wollte ich, dass Peter mit herkommt.«

Ich fragte, wo sie das Gespenst gesehen habe, und sie zeigte uns die Markierung, die sie gemacht hatte.

»Du bist sicher, dass es genau hier aufgetaucht ist?«

»Er«, sagte Abigail. »Ich hab schon tausendmal gesagt, dass es ein Er ist.«

»Momentan ist er jedenfalls nicht da«, bemerkte ich.

»Natürlich nicht«, sagte sie. »Wenn er die ganze Zeit da wäre, hätte ihn sicher schon mal jemand erwähnt.«

Das war ein gutes Argument, und ich nahm mir vor, die Berichte im Folly durchzugehen, sobald ich zurück war. Neben der Allgemeinen Bibliothek hatte ich dort ein Magazin mit Aktenschränken voller Papiere aus der Zeit vor dem Zweiten Weltkrieg entdeckt. Darunter waren Notizbücher mit handschriftlichen Aufzeichnungen über Geistererscheinungen – es sah fast so aus, als wäre Ghostspotting ein Lieblingshobby der heranwachsenden Zauberschüler von anno dazumal gewesen.

»Hast du ein Foto gemacht?«, fragte Lesley.

»Ich hatte mein Handy ja schon in der Hand, wegen dem Zug«, sagte Abigail. »Aber als mir einfiel, dass ich ein Foto machen könnte, war er schon wieder weg.«

»Spürst du was?«, fragte Lesley mich.

Als ich die Stelle betrat, wo das Gespenst gestanden hatte, wehte mich ein kalter Luftzug an, und durch den Mix aus Fuchsurin und nassem Beton drangen ein Hauch von Propan oder Butan, ein fieses Kichern und das tiefe Wummern eines sehr großen Dieselmotors.

Wo Magie gewirkt wurde, hinterlässt sie Spuren. Unser Fachausdruck dafür ist Vestigia. In Stein wird sie am besten gespeichert, in Lebewesen am schlechtesten. Beton ist fast so gut wie Stein, trotzdem sind die Spuren häufig schwach und kaum von den Produkten der eigenen Fantasie zu unterscheiden. Das eine vom anderen zu trennen ist eine der wichtigsten Fähigkeiten, die man sich aneignen muss, wenn man zaubern lernen will. Die Kälte kam vermutlich vom Wetter, das fiese Kichern – eingebildet oder real – von Abigail. Der Propangeruch und das Motorgedröhn deuteten auf die übliche Tragödie hin.

»Und?«, fragte Lesley. Was Vestigia angeht, bin ich besser als sie, und nicht nur deshalb, weil ich schon länger in Ausbildung bin.

»Hier ist was«, sagte ich. »Willst du ein Licht machen?«

Lesley entfernte den Akku aus ihrem Handy und wies Abigail an, das Gleiche zu tun. Als diese zögerte, sagte ich: »Mikrochips, auf denen Saft ist, werden durch Magie zerstört. Wenn du nicht willst, musst du nicht. Es ist dein Handy.«

Abigail zog das letztjährige Ericsson-Modell hervor, ließ es mit geübter Leichtigkeit aufschnappen und nahm den Akku heraus. Ich nickte Lesley zu – mein Handy besitzt eine manuelle Sicherung, die ich mit Hilfe eines meiner Cousins angebracht habe, der schon mit zwölf Handys auseinandergenommen hat.

Lesley streckte die Hand aus, sprach das Zauberwort, und über ihrer offenen Handfläche erschien eine etwa golfballgroße Lichtkugel. Das Zauberwort lautete in diesem Fall Lux, und die gebräuchliche Bezeichnung für den Zauber ist Werlicht – es ist der erste Zauber, der einem beigebracht wird. Lesleys Werlicht leuchtete perlweiß und warf weiche Schatten an die Betonwände des Tunnels.

»Krass!«, rief Abigail. »Ihr könnt echt zaubern.«

»Da ist er«, sagte Lesley.

An der Wand erschien ein junger Mann. Er war weiß, um die zwanzig und hatte eine hochgegelte, unnatürlich blonde Stachelmähne. Seine Kleidung bestand aus billigen weißen Turnschuhen, Jeans und einer Donkeyjacke. Er hielt eine Spraydose in der Hand, die er in einem sorgfältigen Bogen über den Beton führte. Das Zischen war kaum hörbar, und keine frische Farbe traf die Wand. Als er unterbrach, um die Dose zu schütteln, hörte man das Klappern nur ganz gedämpft.

Lesleys Werlicht wurde schwächer und rötlich.

»Dreh’s ein bisschen auf«, bat ich sie.

Sie konzentrierte sich, und das Werlicht flammte auf, ebbte aber sofort wieder ab. Das Zischen wurde lauter, und jetzt konnte ich sehen, was er sprayte. Er hatte sich ganz schön was vorgenommen – einen Satz, der ganz am Anfang des Tunnels begann.

»Bunt ist das Da …«, las Abigail. »Was soll denn das heißen?«

Ich legte den Finger an die Lippen und wechselte einen Blick mit Lesley, die mir mit einer Geste bedeutete, dass sie den Zauber, falls nötig, den ganzen Tag würde aufrechterhalten können. Nicht dass ich ihr das je erlaubt hätte. Ich zog mein Standard-Polizeinotizbuch aus der Tasche und zückte meinen Kuli.

»Entschuldigen Sie«, sagte ich in meinem besten Polizistenton. »Darf ich Sie kurz etwas fragen?« Den Polizistenton bringen sie einem tatsächlich in Hendon bei. Das Ziel ist, einen Tonfall zu entwickeln, der unfehlbar durch jeglichen Dunst aus Alkohol, blinder Wut oder unbestimmt schlechtem Gewissen dringt, in dem der angesprochene Bürger sich gerade befinden mag.

Der junge Mann ignorierte mich. Er zog eine zweite Spraydose aus der Jackentasche und begann die Konturen eines großen S zu sprühen. Ich versuchte es noch ein paarmal, aber er schien fest entschlossen, zuerst das Wort DASEIN fertigzustellen.

»Heda, Freundchen«, rief Lesley. »Aufhören! Dreh dich um und antworte!«

Das Zischen hörte auf, die Spraydosen verschwanden in den Taschen, und der junge Mann drehte sich um. Er hatte ein scharf geschnittenes bleiches Gesicht, und seine Augen waren hinter einer getönten Ozzy-Osbourne-Brille verborgen.

»Ich bin beschäftigt«, sagte er.

»Das sehen wir«, gab ich zurück und zeigte ihm meinen Dienstausweis. »Wie ist Ihr Name?«

»Macky.« Er wandte sich wieder seiner Arbeit zu. »Ich bin beschäftigt.«

»Womit denn?«, fragte Lesley.

»Ich mach die Welt besser.«

»Ein Gespenst!«, sagte Abigail ungläubig.

»Du hast uns doch hergeschleppt«, versetzte ich.

»Ja, aber beim ersten Mal war er dünner«, sagte sie. »Viel dünner.«

Ich erklärte, dass er aus der Magie, die Lesley erzeugte, Kraft zog. Das führte zu der unvermeidlichen Frage.

»Und was ist Magie?«

»Wissen wir nicht. Es ist keine Form elektromagnetischer Strahlung. Das weiß ich.«

»Vielleicht Hirnströme«, schlug Abigail vor.

»Unwahrscheinlich. Die sind elektrochemischen Ursprungs, und sie müssten sich außerhalb des Kopfes auf irgendeine physikalische Art fortpflanzen.« Ich sollte einfach behaupten, Magie entstünde durch Feenstaub oder Quantenverschränkung (was im Prinzip das Gleiche ist wie Feenstaub, nur mit dem Wort »Quanten« drin).

»Reden wir jetzt mit diesem Typen oder nicht?«, fragte Lesley. »Sonst mache ich das hier jetzt nämlich aus.« Sie ließ das Werlicht auf ihrer Handfläche herumhüpfen.

»He, Macky«, rief ich. »Eine Sekunde Ihrer kostbaren Zeit, ja?«

Macky war wieder an seine Arbeit gegangen. Er konturierte soeben das D von UND.

»Ich bin beschäftigt«, sagte er. »Ich mach die Welt besser.«

»Und auf welche Art wollen Sie das tun?«, fragte ich.

Macky beendete das D zu seiner Zufriedenheit und trat zurück, um sein Werk in Augenschein zu nehmen. Wir alle hatten die ganze Zeit darauf geachtet, so weit wie möglich von den Gleisen wegzubleiben, aber entweder ging Macky gern mal ein Risiko ein, oder (wahrscheinlicher) er dachte schlicht und einfach nicht mehr daran. Ich sah, wie Abigail mit den Lippen die Worte Oh Scheiße formte, als sie erkannte, was passieren würde.

»Ich«, sagte Macky, und dann erwischte ihn der Geisterzug.

Unsichtbar und stumm raste er an uns vorbei, bemerkbar nur durch eine heiße Dieselwolke. Macky wurde von den Gleisen geschleudert und landete verkrümmt genau unter dem S von DASEIN. Man hörte ein Röcheln, sein Bein zuckte noch ein paar Sekunden, dann lag er ganz still. Und begann zu verblassen und mit ihm sein Graffiti.

»Kann ich aufhören?«, fragte Lesley. Das Werlicht war noch immer schwach – die Magie wurde weiter abgezweigt.

»Augenblick noch«, bat ich.

Ein leises Klappern erklang. Als ich zum Tunneleingang blickte, sah ich, wie dort eine verschwommene, durchsichtige Gestalt den Umriss eines B an die Wand sprühte.

Zyklisch wiederkehrend, notierte ich in mein Büchlein, möglicherweise ohne eigenständiges Denken?

Dann sagte ich Lesley, sie könne das Werlicht ausschalten. Macky verschwand. Vorsichtig gegen die Tunnelwand gepresst sah Abigail zu, wie Lesley und ich rasch den Schotterstreifen neben dem Gleis in Augenschein nahmen. Auf halbem Wege zum Eingang zog ich die gesprungenen, schmutzbedeckten Überreste von Mackys Brille aus dem Schotter. Ich behielt sie in der Hand und schloss die Augen. Was Vestigia angeht, sind sowohl Glas als auch Metall unberechenbar, aber ich fing ein paar ganz schwache Takte eines Rock-Gitarrensolos auf.

In mein Büchlein notierte ich eine kurze Beschreibung der Brille – als physischen Beleg für die Existenz des Gespensts – und fragte mich, ob ich sie ins Folly mitnehmen sollte. Würde es eine Auswirkung auf den Geist haben, wenn man etwas, was so eng mit ihm verbunden war, vom Tatort entfernte? Und falls der Geist dadurch zu Schaden käme oder vernichtet würde – spielte das eine Rolle? War ein Geist eine Person?

Ich kenne noch nicht einmal zehn Prozent der Bücher über Geister, die in unserer Bibliothek stehen. Eigentlich habe ich vor allem die Lehrbücher, die Nightingale mir empfohlen hat, gelesen, plus Sachen wie Wolfe und Polidori, über die ich während verschiedener Ermittlungen gestolpert bin. Aus dem, was ich gelesen habe, geht hervor, dass sich die offizielle Einstellung von Magiern zu Geistern über die Jahrhunderte stark verändert hat.

Sir Isaac Newton, der Begründer der modernen Magie, schien sie als ärgerlichen Schönheitsfehler in seinem wohlgeordneten Universum zu betrachten. Im 18. Jahrhundert kam eine wahnwitzige Manie auf, Geister zu klassifizieren wie Pflanzen oder Tiere, und während der Aufklärung entbrannte an ihnen eine bitterernste Diskussion über den freien Willen. Die Viktorianer waren strikt in zwei Lager gespalten. Das eine hielt sie für dringend zu rettende Seelen und das andere für eine Art Verschmutzung der spirituellen Sphäre, die exorziert gehörte. In den 1930er Jahren, als Relativitätstheorie und Quantenphysik die dicken Lederpolster in der Bibliothek des Folly erschütterten, schlug die Spekulation ein wenig über die Stränge, und die armen alten Geister wurden als leicht verfügbare Versuchskaninchen für alle möglichen magischen Experimente eingesetzt – es herrschte die Übereinkunft, sie seien kaum mehr als Grammophonaufnahmen vergangener Leben und besäßen daher etwa den gleichen ethischen Status wie Fruchtfliegen in einem Genlabor.

Da Nightingale dabei gewesen war, hatte ich von ihm mehr darüber wissen wollen, aber er erklärte, er habe sich damals kaum im Folly aufgehalten. Er sei im gesamten britischen Empire unterwegs gewesen, manchmal auch darüber hinaus. Ich hatte ihn gefragt, was er denn gemacht habe.

»Ich erinnere mich, dass ich eine Menge Berichte geschrieben habe. Aber ich war mir nie ganz sicher, zu welchem Zweck.«

Ich persönlich glaubte nicht, dass Geister »Seelen« waren, aber solange ich es nicht sicher wusste, war ich entschlossen, mich innerhalb der Grenzen der ethischen Korrektheit zu bewegen. Ich scharrte eine kleine Vertiefung in den Sand, genau dort, wo Abigail ihre Markierung gemacht hatte, und begrub die Brille darin. Dann notierte ich mir Uhrzeit und Ort, um es in der Akte im Folly zu vermerken. Lesley notierte sich die genaue Lage des Lochs im Zaun, aber ich war derjenige, der die BTP verständigen musste, weil sie offiziell noch krankgeschrieben war.

Wir kauften Abigail ein Twix und eine Dose Cola und nahmen ihr das Versprechen ab, den Gleisen in Zukunft fernzubleiben, Hogwarts-Express hin oder her. Ich hoffte, dass Mackys gespenstisches Dahinscheiden ein Übriges tun würde, um sie davon abzuhalten. Dann brachten wir sie wieder nach Hause und fuhren zurück zum Russell Square.

»Diese Jacke ist ihr zu klein«, sagte Lesley. »Und welches dreizehnjährige Mädchen geht Dampfloks anschauen?«

»Du glaubst, dass sie zu Hause Probleme hat?«

Lesley schob den Zeigefinger unter den Rand ihrer Maske und kratzte sich vorsichtig. »Von wegen hypoallergen, das blöde Ding.«

»Nimm sie doch ab«, schlug ich vor. »Wir sind gleich da.«

»Ich finde, du solltest eine vorsorgliche Meldung beim Jugendamt machen.«

»Hast du deine Zeit schon eingetragen?«, fragte ich.

»Nur weil du ihre Familie kennst, tust du ihr noch lange keinen Gefallen, wenn du das Problem ignorierst.«

»Ich werd mit meiner Mum reden«, versprach ich. »Wie viele Minuten waren es?«

»Fünf.«

»Eher zehn.«

Lesley sollte pro Tag nur eine begrenzte Menge Magie wirken. Das war eine der Bedingungen, unter denen Dr. Walid sie für ausbildungstauglich erklärt hatte. Außerdem musste sie alle Magie, die sie wirkte, notieren und einmal pro Woche in die Klinik tigern und den Kopf ins MRT stecken, damit Dr. Walid ihr Gehirn auf eventuelle Läsionen überprüfen konnte, die auf ein frühes Stadium hyperthaumaturgischer Zersetzung hinwiesen. Der Einsatz von zu viel Magie endet, wenn man Glück hat, in einem massiven Schlaganfall, und wenn man Pech hat, in einem tödlichen Aneurysma. Die Tatsache, dass vor der Erfindung der Magnetresonanztomografie das erste Warnzeichen für zu intensive magische Betätigung darin bestand, dass man tot umfiel, ist einer der Gründe, weshalb Magie nie zum Massenhobby wurde.

»Fünf Minuten«, sagte sie.

Wir einigten uns schließlich auf sechs.

Detective Chief Inspector Thomas Nightingale ist mein Vorgesetzter sowie mein Meister – nur im Sinne unseres Lehrverhältnisses, versteht sich. Sonntagabends treffen wir uns üblicherweise zu einem frühen Dinner im sogenannten Privaten Speisezimmer. Er ist ein winziges bisschen kleiner als ich, schlank, hat braune Haare und graue Augen und sieht aus wie vierzig, ist aber bedeutend älter. Obwohl er sich zum Dinner nicht umzukleiden pflegt, habe ich immer den starken Eindruck, dass er das nur aus Rücksicht auf mich unterlässt.

Es gab chinesisches Schweinefleisch in Pflaumensoße, allerdings schien Molly aus irgendeinem Grund der Meinung zu sein, die optimalen Beilagen dazu seien Yorkshirepudding und gedämpfter, karamellisierter Kohl. Wie üblich zog Lesley es vor, in ihrem Zimmer zu essen. Ich konnte das gut verstehen – es ist nicht leicht, Yorkshirepudding mit Anstand zu essen.

»Für morgen habe ich eine kleine Spritztour aufs Land für Sie geplant«, sagte Nightingale.

»Ach ja?«, fragte ich. »Wohin diesmal?«

»Henley-on-Thames.«

»Was gibt’s denn in Henley?«

»Möglicherweise einen der Little Crocodiles«, sagte Nightingale. »Professor Postmartin hat ein wenig für uns recherchiert und weitere Mitglieder aufgetrieben.«

»Der kann’s also auch nicht lassen, Detektiv zu spielen.«

Wobei Postmartin als Archivar und alter Oxford-Kenner bestens dafür geeignet war, jene Studenten aufzuspüren, von denen wir vermuteten, dass sie illegalerweise in Magie unterrichtet worden waren, die Mitglieder des »Little Crocodiles«-Club. Mindestens zwei von ihnen waren zu ausgewachsenen Magier-Scheißkerlen der schlimmsten Sorte herangereift: Der eine hatte seine aktive Zeit in den sechziger Jahren gehabt, der andere war quicklebendig und auf der Höhe seiner Kunst und hatte im Sommer versucht, mich von einem Dach zu pusten. Da das Haus fünfstöckig gewesen war, hatte ich das persönlich genommen.

»Ich glaube, Postmartin hat sich immer darin gefallen, den Amateurdetektiv zu geben«, sagte Nightingale. »Zumal wenn es hauptsächlich darum geht, sich mit Universitätsklatsch zu befassen. Außer dem Kandidaten in Henley glaubt er, einen weiteren hier in unserer schönen Stadt gefunden zu haben – und zwar im Barbican. Ich möchte, dass Sie sich morgen in Henley umschauen, nach Anzeichen suchen, dass der Mann ein Praktizierender ist, Sie wissen schon. Lesley und ich werden uns den anderen vornehmen.«

Ich wischte den Rest der Pflaumensoße mit meinem letzten Stück Yorkshirepudding auf. »Henley ist aber ganz schön weitab vom Schuss.«

»Umso mehr Grund für Sie, Ihren Horizont zu erweitern. Ich dachte mir, vielleicht würden Sie das gern mit einem seelsorgerischen Besuch bei Beverley Brook verbinden. Soweit ich weiß, lebt sie derzeit an diesem Abschnitt der Themse.«

An oder in der Themse?, fragte ich mich flüchtig. »Hört sich gut an.«

»Das dachte ich mir«, sagte Nightingale.

Erstaunlicherweise besitzt die Metropolitan Police kein Standardformular für Geistererscheinungen, also musste ich mir in Excel selber eines basteln. In alten Zeiten gab es auf jeder Polizeistation einen Katalogisierer – einen Beamten, dessen Aufgabe es war, eine Kartei mit Informationen über die örtlichen Ganoven, alten Fälle, Gerüchte und alles andere zu führen, was die blau uniformierten Streiter für Recht und Ordnung in die Lage versetzen mochte, im entscheidenden Moment die richtige Tür einzutreten. Oder wenigstens eine Tür im richtigen Viertel. In Hendon hat man einen solchen Katalogisierungsraum original belassen – ein staubiges Kämmerchen, dessen vier Wände bis unter die Decke mit Karteikästen ausgekleidet sind. Dieses Kämmerchen zeigt man den Auszubildenden und erzählt ihnen in gedämpftem Ton von den fernen Tagen im letzten Jahrhundert, als man Informationen noch auf Blätter aus Papier niederschrieb. In der heutigen Zeit loggt man sich – so man Zugangsberechtigung hat – in sein AWARE-Terminal ein und ruft CRIS auf, wo Straftaten registriert sind, Crimint + für Verbrechensanalysen, NCALT für Trainingsprogramme oder MERLIN, wo Straftaten an Kindern vermerkt werden, und bekommt innerhalb weniger Sekunden seine Informationen.

Das Folly als offizielle Lagerstätte aller Dinge, über die der rechtschaffene Polizeibeamte nicht gern redet und die er schon gleich gar nicht im elektronischen Datensystem herumschwirren haben will, wo Hinz, Kunz und jeder aufgeweckte Daily-Mail-Reporter sie in die Finger bekommen könnte, erhält seine Informationen auf die altmodische Art – mündlich. Empfänger ist in der Regel Nightingale, der die Meldung (ausnehmend leserlich, sollte ich hinzufügen) auf Papier festhält, welches ich abhefte, nachdem ich die wichtigsten Stichworte auf eine Karteikarte übertragen habe, die in die entsprechende Abteilung des Karteikataloges der Allgemeinen Bibliothek wandert.

Ich meinerseits tippe meine Berichte auf dem Laptop in mein Standardformular ein, drucke sie aus und hefte sie dann in der Bibliothek ab. Nach meiner Schätzung beherbergt die Allgemeine Bibliothek über dreitausend Akten, nicht eingerechnet die unkatalogisiert gebliebenen Ghostspotting-Kladden aus den dreißiger Jahren. Irgendwann würde ich sie alle in eine Datenbank eingeben – vielleicht, indem ich Molly das Tippen beibrachte.

Nachdem der Papierkram erledigt war, widmete ich mich eine halbe Stunde lang (mehr war wirklich nicht zu ertragen) Plinius dem Älteren, dessen Ruhm darauf gründet, dass er die erste Enzyklopädie der Welt schrieb und später etwas zu nahe am Vesuv vorbeischipperte, als der gerade seinen großen Tag hatte. Dann machte ich mit Toby eine Runde um den Russell Square, schaute noch auf ein Pint ins Marquis rein und verzog mich wieder ins Folly und ins Bett.

In einer Einheit, die aus einem Chief Inspector und einem Constable besteht, ist es nicht der Chief Inspector, der nachts Bereitschaftsdienst hat. Nachdem drei meiner Handys aus Versehen magisch durchgeschmort worden waren, schaltete ich mein viertes rigoros aus, wenn ich mich im Folly aufhielt. Das bedeutete aber, dass es im Falle eines Falles Molly war, die unten das Telefon abnahm und mich sodann informierte, indem sie so lange stumm in meinem Türrahmen herumstand, bis ich aus schierem kaltem Grauen aufwachte. Ein Schild »Bitte anklopfen« zeigte ebenso wenig Wirkung wie die Taktik, meine Tür fest abzuschließen und einen Stuhl unter die Klinke zu klemmen. Und ich schwärme für Mollys Kochkunst, aber einmal hätte sie beinahe mich aufgefressen. Deshalb war der Gedanke, dass sie ungeladen in mein Zimmer diffundieren könnte, während ich selig schlummerte, sehr kontraproduktiv für ebendiesen Schlummer. Aus diesem Grund verlegte ich mit Hilfe eines Kurators vom Technikmuseum in einigen Tagen Schufterei ein Koaxialkabel bis hinauf in mein Zimmer.

Wenn die allgewaltige Metropolitan Police meiner speziellen Dienste bedarf, schickt sie nun also ein Signal durch eine verdrillte Kupferleitung an ein Bakelittelephon mit einer elektrischen Glocke, das fünf Jahre vor meinem Dad das Licht der Welt erblickte. Es ist ein bisschen so, als würde man von einem ungewöhnlich musikalischen Presslufthammer geweckt, aber immer noch besser als die Alternative. Lesley nennt es das Batphone.

Es weckte mich kurz nach drei Uhr morgens.

»Aufstehen, Peter«, sagte Detective Inspector Stephanopoulos. »Wird Zeit, dass Sie mal wieder ein bisschen ordentliche Polizeiarbeit leisten.«

Montag

2
Baker Street

Was ich wirklich vermisse, sind Kollegen. Verstehen Sie mich nicht falsch, durch meine Stelle im Folly habe ich mindestens zwei Jahre Vorsprung in meiner Ausbildung zum Detective Constable gewonnen, aber da meine Einheit derzeit aus mir, Detective Chief Inspector Nightingale und vielleicht demnächst PC Lesley May besteht, kann ich nicht gerade behaupten, in der Masse unterzugehen. Das sind so Dinge, die man erst dann vermisst, wenn man sie nicht mehr hat – den Geruch der nassen Regenumhänge in der Umkleide, den Ansturm auf die Computer im Internetraum der Constables, wenn freitagmorgens die neuen Jobs ins System gestellt werden, die blöden Witze und das kollektive Gähnen bei der Einsatzbesprechung um sechs Uhr morgens. Dieses Gefühl, dass es viele um dich herum gibt, deren Dasein sich um ungefähr dieselben Dinge dreht wie dein eigenes.

Deshalb war es ein bisschen wie nach Hause zu kommen, als ich das Meer von Blaulichtern vor der U-Bahn-Station Baker Street erblickte. Hinter ihnen ragte als gestrenger Wächter die drei Meter hohe Statue von Sherlock Holmes empor, voll ausgerüstet mit Deerstalker-Kappe und Haschpfeife, der ein Auge darauf haben würde, dass unsere Arbeit auch den höchsten fiktionalen Ansprüchen genüge. Das Metallgitter vor dem U-Bahn-Eingang stand offen, und dahinter hatten sich ein paar PCs von der British Transport Police verschanzt, als hätten sie hier Zuflucht vor Holmes’ unerbittlichem Blick gesucht, aber wahrscheinlich war es eher die Kälte. Nach einem flüchtigen Blick auf meinen Dienstausweis winkten sie mich durch, in der berechtigten Annahme, dass nur ein Polizist so blöd sein konnte, sich in dieser Herrgottsfrühe draußen herumzutreiben.

Ich stieg die Treppe ins Zwischengeschoss mit den Fahrkartenschaltern hinunter. Die automatischen Barrieren standen alle feuerschutzgemäß offen. Ein paar Typen in Signalwesten und schweren Stiefeln standen herum, tranken Kaffee, unterhielten sich und daddelten auf ihren Handys herum. Die routinemäßigen Reparaturarbeiten fanden heute Nacht definitiv nicht statt – wir bitten die Unannehmlichkeiten zu entschuldigen.

Die Station Baker Street war 1863 eröffnet worden, aber ausgestattet ist sie mit cremefarbenen Kacheln, Holzverkleidungen und schmiedeeisernen Verzierungen aus den zwanziger Jahren, überwuchert von neuerem Unkraut aus Leitungen, Kabelkästen, Lautsprechern und Überwachungskameras.

Bei einem Kapitalverbrechen ist es selbst an einem so unübersichtlichen Tatort wie einer U-Bahn-Station nicht schwer, die Opfer zu finden. Man hält einfach Ausschau nach der größten Konzentration von Plastik-Schutzoveralls und begibt sich direkt dorthin. Hier war es das ferne Ende von Plattform 3, das aussah, als fände dort eine Milzbrandepidemie statt. Also definitiv Fremdverschulden – so viel Zuwendung bekommt kein Selbstmörder und auch nicht die fünf bis zehn Leute, die es jährlich fertigbringen, sich aus Versehen von einer U-Bahn überfahren zu lassen.

Plattform 3 war nach dem alten Cut-and-Cover-Verfahren gebaut worden, bei dem man ein paar Tausend Navvies – Eisenbahnbauer – einen verdammt tiefen Graben ausheben ließ, am Grund ein paar Gleise verlegte und oben wieder ein Dach drüberbaute. Da man damals noch Dampfloks einsetzte, war die Hälfte der Station nach oben offen, um den Dampf raus- und das Wetter reinzulassen.

Einen Tatort betritt man ganz ähnlich wie einen Club – wer nicht auf der Liste steht, hat beim Türsteher schon verloren. Die Liste war in diesem Fall Teil des Tatortprotokolls, die Rolle des Türstehers hatte ein streng dreinblickender BTP-Constable inne. Ich nannte ihm meinen Namen und Rang, und er schielte den Bahnsteig hinunter, wo eine kleine stämmige Frau mit unvorteilhaftem Bürstenhaarschnitt stand und uns finster anblickte. Das war Miriam Stephanopoulos, ihres Zeichens seit kurzem Detective Inspector, und ich begriff, dass das hier ihr erster Fall in ihrem neuen Rang war. Wir hatten schon einige Male zusammengearbeitet – das war vermutlich der Grund dafür, warum sie zögerte, bevor sie dem Constable zunickte. So bekommt man nämlich auch Zugang zu einem Tatort. Wenn man das Management kennt.

Ich schrieb mich ins Logbuch ein und nahm mir einen der Plastikoveralls, die über der Lehne eines Klappstuhls hingen. Dem Anlass entsprechend gekleidet trat ich dann zu Stephanopoulos hinüber, die Aufsicht über den Beweissicherungsbeamten führte, welcher seinerseits die Spurensicherer beaufsichtigte, die über das äußere Ende des Bahnsteigs wuselten.

»Morgen, Boss. Sie haben angerufen?«

»Peter«, sagte sie. In der Met geht das Gerücht, in einem Einmachglas neben ihrem Bett bewahre sie eine Sammlung menschlicher Testikel auf – Andenken an all die Männer, die so unklug waren, sich auf erheiternde Weise zu Stephanopoulos’ sexueller Orientierung zu äußern. Zudem gibt es Gerüchte, sie besitze jenseits der North Circular Road ein großes Eigenheim, in dem sie mit ihrer Partnerin Hühner züchtet, aber bisher habe ich noch nicht den Mut aufgebracht, sie danach zu fragen.

Der Bursche, der tot am Ende von Plattform 3 lag, hatte wohl einmal ganz gut ausgesehen, aber damit war es vorbei. Er lag auf der Seite, den Kopf auf den ausgestreckten Arm gebettet, mit gekrümmtem Rücken und angezogenen Beinen. Nicht ganz das, was die Pathologen als Embryostellung bezeichnen. Es wirkte eher wie die stabile Seitenlage.

»Wurde er bewegt?«, fragte ich.

»Der Stationsleiter hat ihn so gefunden«, sagte Stephanopoulos.

Seine Kleidung bestand aus modisch gebleichten Jeans und einem marineblauen Jackett über einem schwarzen Kaschmir-Rollkragenpulli. Das Jackett war aus teurem Stoff und saß perfekt – maßgeschneidert. Seltsamerweise trug er dazu ein Paar Doc Martens vom klassischen 1460er-Typ, also Stiefel, keine Schuhe. Sie waren von den Sohlen bis zum dritten Schnürloch schlammverkrustet. Das Leder über der Schmutzgrenze war mattiert, weich, ohne Risse – praktisch brandneu.

Er war weiß, bleiches Gesicht, gerade Nase, kräftiges Kinn. Wie gesagt, wahrscheinlich recht gut aussehend. Sein helles Haar war zu Emofransen geschnitten, die ihm strähnig in die Stirn hingen. Die Augen waren geschlossen.

All diese Details hatten sich Stephanopoulos und ihr Team sicherlich schon notiert. Während ich neben der Leiche in die Hocke ging, wartete ein halbes Dutzend Spurensicherer um mich herum darauf, von allem, was nicht nietund nagelfest war, eine Probe einzusacken, während ein zweiter Trupp mit Schneidwerkzeugen hinter ihnen systematisch alles, was niet- und nagelfest war, abmontieren würde. Meine Aufgabe war anders geartet.

Ich legte Mundschutz und Schutzbrille an, führte mein Gesicht so nah wie möglich an die Leiche heran, ohne sie zu berühren, und schloss die Augen. An menschlichen Körpern verflüchtigen sich Vestigia sehr schnell, aber Magie, die stark genug ist, um jemanden direkt zu töten – falls das der Fall gewesen sein sollte –, ist auch stark genug, um eine Spur zu hinterlassen.

Mit meinen normalen Sinnen nahm ich Blut, Staub und einen Uringeruch wahr, der diesmal eindeutig nicht von Füchsen stammte. Mit der Leiche verknüpfte Vestigia gab es, soweit ich es beurteilen konnte, keine. Ich zog mich zurück und sah mich nach Stephanopoulos um. Sie runzelte die Stirn.

»Warum haben Sie mich angerufen?«, wollte ich wissen.

»Irgendwas an der Sache hier ist faul«, erwiderte sie. »Ich dachte, ich rufe Sie lieber gleich, sonst muss ich Sie nur später dazuholen.«

Zum Beispiel nach dem Frühstück, wenn ich wach gewesen wäre, dachte ich. Sagte ich aber nicht. Allzeit bereit zu sein ist schließlich so was wie die Grundidee des Polizeidienstes.

»Ich kann nichts finden.«

»Könnten Sie nicht – « Sie machte eine vage Handbewegung.

Wir erklären unseren Kollegen von anderen Einheiten gewöhnlich nicht lang und breit, was wir machen – unter anderem deshalb, weil wir es meistens erst mittendrin improvisieren. Folglich wissen höherrangige Beamte wie Stephanopoulos zwar, dass wir irgendwas tun, haben aber keine klare Vorstellung davon, was.

Ich trat von der Leiche zurück, und die wartenden Spurensicherer schwärmten an mir vorbei und fielen darüber her.

»Wer ist er?«, fragte ich.

»Wissen wir noch nicht. Er hat Stich- und Schnittverletzungen. Die Blutspur kommt aus dem Tunnel. Wir können noch nicht sagen, ob er von jemandem hergeschleppt wurde oder es von selbst geschafft hat.«

Ich blickte den Tunnel entlang. In Cut-and-Cover-Tunneln liegen die Gleise direkt nebeneinander wie bei einer Eisenbahntrasse unter freiem Himmel, was bedeutete, dass beide Richtungen gesperrt werden mussten, bis die Untersuchung abgeschlossen war. »Welche Richtung ist das denn?« Irgendwo im Zwischengeschoss hatte ich die Orientierung verloren.

»Osten«, sagte Stephanopoulos. Also Richtung Innenstadt, Euston und King’s Cross. »Aber es kommt noch schlimmer.« Sie zeigte in den Tunnel, der eine Linkskurve machte. »Gleich hinter der Kurve verlaufen die District und Hammersmith Line, das heißt, wir müssen die komplette Anschlussstelle sperren.«

»Da wird Transport for London ja begeistert sein.«

Stephanopoulos lachte bellend auf. »Sie haben ihre Freude schon geäußert.«

In weniger als drei Stunden fing der normale Tagesbetrieb der U-Bahn an. Wenn die Gleise hier an der Baker Street gesperrt blieben, bedeutete das, dass am Montag der letzten Vorweihnachtswoche das komplette System zusammenbrechen würde.

Aber Stephanopoulos hatte recht – an diesem Tatort war etwas faul. Während ich in den Tunnel hineinblickte, durchzuckte mich etwas – kein Vestigium, sondern etwas Älteres, jener Instinkt, der uns aus der Zeit geblieben ist, als wir gerade von den Bäumen herunter waren und die Politik der starken Hand noch nicht erfunden hatten. Als wir nichts waren als ein Haufen aufrecht gehender Affen in einer Welt voller hochspezialisierter Raubtiere. Zweibeinige Snacks. Diese Warnung, die einem sagt, dass etwas einen beobachtet.

»Soll ich mir den Tunnel mal anschauen?«

»Ich dachte schon, Sie würden nie fragen.«

Die Leute haben seltsame Vorstellungen von Polizisten. Unter anderem scheinen sie zu glauben, dass wir uns munter in jede Gefahr stürzen, ohne auch nur einen Gedanken an die eigene Sicherheit zu verschwenden. Natürlich stimmt es, dass wir genau wie Feuerwehrleute und Soldaten grundsätzlich auf Probleme zurennen statt vor ihnen davon, aber das heißt nicht, dass wir vorher nicht nachdenken würden. Eines der Dinge, die wir durchaus bedenken, ist die Stromschiene, über die die Bahn mit Elektrizität versorgt wird, und wie einfach es ist, sich damit umzubringen. Die Sicherheitsinstruktionen bezüglich dieser segensreichen Erfindung gab mir und den Spurentechnikern ein fröhlich aussehender Sergeant der BTP namens Jaget Kumar. Er gehörte zu der seltenen Sorte Bahnpolizisten, die sich den fünfwöchigen Kurs über Schienensicherheit angetan hatten, der dazu berechtigt, sich sogar auf den Schienen herumzutreiben, wenn sie Strom führen.

»Aber das wollen Sie gar nicht«, sagte Kumar. »Der fundamentale Sicherheitstipp im Umgang mit Stromschienen ist: Bleiben Sie weit weg davon.«

Dann betrat ich mit Kumar den Tunnel, während die Spurensicherer erst mal zurückblieben. Sie waren zwar nicht sicher, was genau ich eigentlich untersuchen wollte, aber der Grundsatz, dass man einen Tatort nicht kontaminieren soll, war ihnen heilig. Außerdem konnten sie auf diese Weise abwarten, ob Kumar und ich einen tödlichen Stromschlag abkriegten oder nicht, bevor sie sich selbst in Gefahr begaben.

Erst als wir außer Hörweite waren, fragte Kumar mich, ob ich wirklich von den Ghostbusters sei.

»Was?«

»ECD 9. Spuk und Poltergeister.«

»Mehr oder weniger«, gab ich zu.

»Stimmt es, dass Sie«, er zögerte und suchte nach einem seriösen Ausdruck, »ungewöhnliche Phänomene untersuchen?«

»Für UFOs und Entführung durch Außerirdische sind wir nicht zuständig«, sagte ich, weil das üblicherweise die nächste Frage ist.

»Ah, wer macht das dann?«

Ich schielte ihn von der Seite an und merkte, dass er mich verarschen wollte. »Können wir vielleicht bei der Sache bleiben?«

Es war nicht schwer, der Blutspur zu folgen. »Er hat sich immer an der Seite gehalten«, sagte Kumar, »auf Abstand zur innenliegenden Stromschiene.« Im Licht seiner Taschenlampe war im Schotterbett ein deutlicher Schuhabdruck zu sehen. »Hat die Schwellen nicht betreten. Sieht fast so aus, als hätte er so was wie eine Sicherheitsschulung absolviert.«

»Warum?«, fragte ich.

»Wenn man sich schon in der Nähe von Schienen bewegen muss, die Strom führen, bleibt man besser von den Schwellen weg. Die sind rutschig, und wenn man hinfällt und sich mit den Händen abfangen will – zapp.«

»Zapp«, sagte ich. »Das ist also der Fachausdruck? Und wie nennen Sie jemanden, der gezappt wurde?«

»Mister Knister.«

»Was Besseres ist Ihnen nicht eingefallen?«

Kumar zuckte mit den Schultern. »Hat ja nicht unbedingt höchste Priorität.«

Hinter der Kurve, außer Sichtweite der Station, fanden wir die Stelle, wo die Blutspur begann. Den ganzen Weg entlang war das Blut effektiv von Sand und Schotter aufgesogen worden, aber hier schimmerte das Licht meiner Taschenlampe auf einer unregelmäßigen, glitschig aussehenden dunkelroten Lache.

»Ich schaue mich mal weiter vorn um – vielleicht finde ich heraus, wo er reinkam«, sagte Kumar. »Kommen Sie klar?«

»Machen Sie sich keine Sorgen. Alles okay.«

Ich ging in die Hocke und suchte mit dem Lichtstrahl systematisch den Bereich um die Blutlache ab. Knapp einen halben Meter weiter in Richtung Baker Street entdeckte ich ein kleines längliches Objekt aus Leder, und das Licht funkelte auf der glatten Oberfläche eines Handys. Fast hätte ich es aufgehoben, aber ich konnte mich noch rechtzeitig beherrschen.

Ich trug zwar Handschuhe und hatte die Tasche voller Beweisbeutel und Etiketten, und wäre dies ein Überfall mit Körperverletzung oder ein Einbruch oder irgendein anderes geringeres Delikt gewesen, hätte ich das Handy selbst eingetütet. Aber das hier war eine Mordermittlung, und wehe dem unseligen Beamten, der die Regeln der intakten Beweiskette nicht befolgt, denn man wird ihn hinsetzen und in vielen Worten zu ihm davon sprechen, was damals im Fall O. J. Simpson falsch lief. Vorzugsweise mit Power-Point-Präsentation.

Ich zog mein Airwave-Funkgerät aus der Tasche, setzte die Batterien ein, rief den Beweissicherungsbeamten an und meldete ihm, dass es hier ein paar Beweise zu sichern gab. Während ich wartete, überprüfte ich die Umgebung noch einmal, und da fiel mir etwas an der Blutlache auf. Blut ist dicker als Wasser, vor allem, wenn es schon halb geronnen ist. Und es ist, wie ich bemerkte, in der Lage, etwas darunter Befindliches gänzlich zu verdecken. Ich beugte mich so dicht darüber, wie ich es wagte, ohne es mit meinem Atem zu kontaminieren. Da durchzuckten mich Hitze, Kohlenstaub und ein zu Tränen reizender Gestank nach Scheiße, als wäre ich kurz davor, mit dem Gesicht nach unten in einem Misthaufen zu landen. Ich musste tatsächlich niesen. Puh, das war mal ein Vestigium.

Ich legte mich bäuchlings auf den Boden und versuchte herauszubekommen, was da unter dem Blut lag. Es war dreieckig und hatte die Farbe von hellem Teig. Zuerst hielt ich es für einen Stein, aber dann fielen mir die scharfen Kanten auf, und ich begriff, dass es eine Tonscherbe war.

»Haben Sie noch was?«, fragte eine Stimme über mir – ein Spurentechniker.

Ich zeigte ihm, was ich gefunden hatte, und verkrümelte mich dann, weil ein Fotograf hinzukam, um alles in situ aufzunehmen. Ich nahm die Taschenlampe und leuchtete den Tunnel entlang. Etwa dreißig Meter weiter wurde das Licht von Kumars Warnweste reflektiert. Er blitzte zurück, und ich arbeitete mich vorsichtig zu ihm vor.

»Was gefunden?«

Kumar leuchtete eine moderne Stahltür unter einem unverkennbar viktorianischen Backsteinbogen an. »Ich dachte, er wäre vielleicht durch den alten Arbeitszugang reingekommen, aber der ist abgeschlossen. Vielleicht wollen Sie trotzdem Fingerabdrücke nehmen.«

»Wo sind wir jetzt eigentlich?«

»Unter der Marylebone Road Richtung Osten. Da vorn gibt’s noch ein paar alte Luftschächte, die ich überprüfen will. Kommen Sie mit?«

Es waren noch siebenhundert Meter bis zur nächsten Station, Great Portland Street. Wir gingen nicht bis ganz dorthin, nur bis der Bahnsteig in Sicht kam. Kumar überprüfte seine Luftschächte und meinte, wenn unser Mister X von dieser U-Bahn-Station gekommen wäre, hätte das stets wachsame Kamerakontrollpersonal ihn garantiert gesehen. »Wie zum Teufel ist der auf die Gleise gekommen?«

»Vielleicht gibt’s noch einen anderen Zugang«, sagte ich. »Einen, der nicht in den Plänen eingezeichnet ist, irgendwas, was wir verpasst haben.«

»Ich werde mal mit dem zuständigen Streckengänger reden«, sagte Kumar. »Der weiß das bestimmt.« Die Streckengänger verbrachten ihre Nächte damit, auf der Suche nach Defekten durch die Tunnel zu streifen, und waren Kumar zufolge die Hüter der tiefsten Geheimnisse der Londoner Tube. »Oder so«, sagte er.

Ich überließ es Kumar, auf seinen einheimischen Führer zu warten, und machte mich auf den Weg zurück zur Station Baker Street. Ungefähr auf halbem Wege rutschte ich auf etwas losem Schotter aus und fiel der Länge nach hin. Dabei fing ich mich natürlich mit den Händen ab, und es entging mir nicht, dass meine linke Handfläche genau auf der Stromschiene zu liegen kam. Mister Knister Peter Grant – welch eine Karriere.

Als ich zurück auf den Bahnsteig kletterte, war ich völlig verschwitzt. Ich wischte mir übers Gesicht und bemerkte eine dünne Schmutzschicht auf meinen Wangen. Meine Hände wurden ganz schwarz davon. Staub vom Schotterbett, vermutete ich, vielleicht auch alter Ruß von damals, als gepolsterte Wagen voll würdevoller Viktorianer von Dampflokomotiven durch die Tunnel gezogen worden waren.

»Um Himmels willen, kann nicht jemand dem Jungen ein Taschentuch geben?«, fragte eine dröhnende Stimme mit nordenglischer Färbung. »Und dann erklärt mir gefälligst, was in drei Teufels Namen er hier macht.«

Detective Chief Inspector Seawoll war ein massiger Mann aus einem kleinen Ort in der Nähe von Manchester – einem von diesen Orten, die (wie Stephanopoulos einmal bemerkt hatte) erklärten, woher zum Beispiel Morrisseys heitere Einstellung zum Leben kam. Wir hatten schon einmal zusammengearbeitet – er hatte mich auf der Bühne des Royal Opera House zu erhängen versucht, und ich hatte ihm fünf Milliliter Elefantentranquilizer in den Kreislauf gejagt. Glauben Sie mir, in der damaligen Situation war das alles vollkommen einleuchtend. Meiner Meinung nach waren wir quitt, außer dass er vier Monate krankgeschrieben wurde, was die meisten vernünftigen Polizisten als Bonus betrachtet hätten.

Die vier Monate waren offensichtlich um, und Seawoll war zurück an der Spitze seiner Mordkommission. Er hatte an einer Stelle auf dem Bahnsteig Position bezogen, wo er ein Auge auf die Spurensicherer haben konnte, ohne seinen Kamelhaarmantel und die handgefertigten Tim-Little-Schuhe ablegen zu müssen. Jetzt winkte er mich und Stephanopoulos zu sich.

»Freut mich zu sehen, dass es Ihnen wieder gut geht, Sir«, sagte ich, bevor ich mich beherrschen konnte.

Seawoll sah Stephanopoulos an. »Was macht der hier?«

»Etwas an der Sache kam mir komisch vor«, erklärte sie.

Seawoll seufzte. »Sie haben mir meine Miriam auf Abwege geführt«, sagte er zu mir. »Aber jetzt, wo ich wieder da bin, will ich doch hoffen, dass wir zur guten alten indiziengestützten Ermittlungsarbeit zurückkehren können und der abstruse Scheiß sich deutlich reduziert.«

»Ja, Sir«, sagte ich.

»Und wo wir schon dabei sind – in was für einen abstrusen Scheiß wollen Sie mich jetzt wieder reinreiten?«

»Ich glaube nicht, dass hier Magie im – «

Seawoll schnitt mir mit einer scharfen Handbewegung das Wort ab. »Ich will das M-Wort nicht aus Ihrem Mund hören.«

»Ich glaube nicht, dass an seinem Tod was Abstruses war«, sagte ich. »Außer …«

Wieder schnitt er mir das Wort ab. »Todesursache?«, fragte er Stephanopoulos.

»Stichwunde in den Rücken, wahrscheinlich Organschäden, aber gestorben ist er am Blutverlust.«

Seawoll fragte nach der Mordwaffe. Stephanopoulos deutete auf den Beweissicherungsbeamten. Dieser hielt uns einen Klarsichtbeutel hin. Er enthielt die biskuitfarbene Tonscherbe, die ich im Tunnel gefunden hatte.

»Was zum Teufel soll denn das sein?«, fragte Seawoll.

»Ein Stück von einem Teller«, sagte Stephanopoulos und drehte den Beweisbeutel, so dass wir sahen, dass es sich in der Tat um ein dreieckiges Stück eines zerbrochenen Tellers handelte, mit Zierrand. »Sieht aus wie Steingut.«

»Und die sind sicher, dass das die Waffe war?«, fragte Seawoll.

Sie sagte, die Pathologin sei so sicher, wie man es diesseits der Autopsie sein könne.

Ich war nicht scharf darauf, Seawoll von der kleinen Konzentration von Vestigia an der Scherbe zu erzählen, aber ich dachte mir, dass ich mir nur mehr Ärger einhandeln würde, wenn ich es sein ließ.

»Sir«, sagte ich. »Hieran ist ein bisschen … abstruser Scheiß.«

»Woher wissen Sie das?«

Ich überlegte, ob ich ihm erklären sollte, was Vestigia waren, aber Nightingale hatte mich gewarnt, dass es manchmal besser sei, ihnen eine hübsch einfache Erklärung zu geben, mit der sie etwas anfangen können. »Es hat eine Art Leuchten.«

»Ein Leuchten?«

»Ja, ein Leuchten.«

»Das nur Sie sehen können«, folgerte er. »Mit Ihren speziellen mystischen Kräften.«

Ich sah ihm in die Augen. »Ja. Mit meinen speziellen mystischen Kräften.«

»Na schön«, sagte Seawoll. »Unser Opfer wird also in einem U-Bahn-Tunnel mit einem Stück magischem Teller erstochen, schleppt sich auf der Suche nach Hilfe die Gleise entlang, klettert auf den Bahnsteig, klappt zusammen und blutet aus.«

Den genauen Todeszeitpunkt kannten wir – 1.17 Uhr morgens, weil eine Überwachungskamera alles aufgenommen hatte. Um 1.14 Uhr war verschwommen sein weißes Gesicht zu sehen, als er sich mühsam auf den Bahnsteig hievte, dann sein Torkeln, als er auf die Füße zu kommen versuchte, und dann der schreckliche letzte Zusammenbruch, das Zur-Seite-Kippen – die Kapitulation.

Sobald man den Mann bemerkt hatte, dauerte es keine drei Minuten, bis der Stationsleiter bei ihm war, aber da war, wie er sich ausdrückte, der Unbekannte schon »hinüber«. Es blieb ein Rätsel, wie er in den Tunnel hinein und sein Mörder hinausgekommen war, aber nachdem die Spurensicherer seine Geldbörse freigegeben hatten, wussten wir wenigstens, wer er war.

»Oh Scheiße«, sagte Seawoll. »Ein Ami.« Er reichte mir einen Beweisbeutel, in dem sich eine laminierte Karte befand. Ganz oben stand NEW YORK STATE, darunter DRIVER LICENSE, dann ein Name, eine Adresse und ein Geburtsdatum. Er hieß James Gallagher, kam aus einem Ort namens Albany, NY, und war dreiundzwanzig Jahre alt.

Wir hatten eine kleine Diskussion darüber, wie viel Uhr es jetzt in New York war, dann beauftragte Seawoll einen Beamten, die Polizei von Albany zu kontaktieren. Albany war die Hauptstadt des Staates New York, was ich nicht wusste, bis Stephanopoulos es mir sagte.

»Das Ausmaß Ihres Unwissens«, sagte Seawoll, »ist wahrhaft beängstigend, Peter.«

»Unser Opfer hingegen war offenbar wissensdurstig«, sagte Stephanopoulos. »Er war am St. Martin’s College eingeschrieben.«

In Gallaghers Geldbörse befand sich eine Mitgliedskarte der National Union of Students, außerdem ein paar Visitenkarten mit seinem Namen und einer Adresse, von der wir hofften, dass es sich um seine Londoner Wohnung handelte, in einer kleinen Gasse in der Nähe der Portobello Road.

»Nett, wenn sie es uns so einfach machen«, sagte Seawoll.

»Was denken Sie«, fragte Stephanopoulos, »erst die Adresse, dann Familie und Freunde?«

Bisher hatte ich größtenteils den Mund gehalten, und, ganz ehrlich, am liebsten hätte ich mich still und heimlich nach Hause verdrückt, aber es war nun mal eine Tatsache, dass James Gallagher mit einer magischen Waffe abgemurkst worden war. Na gut, mit einer magischen Tellerscherbe. »Ich würde mir gern seine Bude anschauen. Nur für den Fall, dass er ein Praktizierender war.«

»Praktizierender, hm?«, fragte Seawoll. »So nennt ihr das also?«

Ich verlegte mich wieder darauf, den Mund zu halten, und Seawoll schenkte mir einen beifälligen Blick.

»Schön«, sagte er dann. »Zuerst die Wohnung, dann nehmen Sie sich die Angehörigen und Freunde vor und schauen, ob Sie seinen gestrigen Tagesablauf rekonstruieren können. Die BTP wird Leute durch die Tunnel schicken, um sie genau zu untersuchen.«

»Transport for London wird im Dreieck springen«, sagte Stephanopoulos.

»Wenn’s ihnen Spaß macht«, brummte Seawoll.

»Wir sollten der SpuSi sagen, dass die Mordwaffe eventuell archäologisch bedeutsam ist«, bemerkte ich.

»Archäologisch?«, fragte Seawoll.

»Eventuell.«

»Ist das Ihre professionelle Meinung?«

»Ja.«

»Die man wie üblich in der Pfeife rauchen kann.«

»Wär’s Ihnen lieber, wenn ich meinen Boss rufe?«

Seawoll schürzte die Lippen, und mit Schrecken erkannte ich, dass er wirklich darüber nachdachte, Nightingale zu rufen. Das ärgerte mich, weil es durchblicken ließ, dass er mir den Job nicht zutraute. Und es erschütterte mich etwas, weil in seiner Weigerung, sich bei seinen Ermittlungen mit irgendwelchem »magischem Scheiß« zu befassen, immer etwas Tröstliches gelegen hatte. Wenn er erst anfing, mich ernst zu nehmen, würde mich das ziemlich unter Druck setzen, seine Erwartungen zu erfüllen.

»Hab gehört, Lesley ist eurem Verein beigetreten«, sagte er.

Ganz klassischer Polizeitrick – die 90-Grad-Wendung im Gespräch. Aber er funktionierte nicht, weil ich die Antwort auf diese Frage geübt hatte, seit Nightingale und der Commissioner ihre jüngste »Abmachung« geschlossen hatten.

»Nicht offiziell. Sie ist auf unbestimmte Zeit krankgeschrieben.«

Seawoll schüttelte den Kopf. »Was für eine Verschwendung. Zum Heulen, das.«

»Na gut, Sir, wie sollen wir es bei dem Fall hier halten?«, fragte ich. »AB übernimmt den Mord und ich die … anderen Sachen?« AB ist der Funkcode für die Polizeistation von Belgravia, wo Seawolls Mordkommission ihren Sitz hatte. Wir von der Polizei benutzen niemals ein normales Wort, wenn es dafür auch einen unverständlichen Jargonausdruck gibt.

»Nach dem, wie das letztes Mal gelaufen ist?«, fragte er. »Oh nein. Sie kommen als Mitglied unseres Ermittlungsteams zu uns in die Zentrale, damit ich ein verdammtes Auge auf Sie haben kann.«

Ich sah Stephanopoulos an.

»Herzlich willkommen«, sagte sie.

3
Ladbroke Grove

Bei Mordermittlungen geht die Metropolitan Police sehr geradlinig vor – sie hat’s nicht so mit dem Bauchgefühl des Privatschnüfflers oder den komplizierten logischen Schlussfolgerungen des brillanten Detektivs. Nein, die Met wirft lieber die Höchstzahl an verfügbaren Leuten ins Gefecht, und die verfolgen jede mögliche Spur, bis diese vor Erschöpfung zusammenbricht, der Mörder gefasst ist oder der leitende Ermittler an Altersschwäche stirbt. Daher werden Mordermittlungen nicht von eigenwilligen Detective Inspectors mit Drogen-/Beziehungs-/sonstigen psychosozialen Problemen durchgeführt, sondern von einer Horde wahnsinnig ehrgeiziger Detective Constables im ersten wilden Karriererausch. Sie sehen, ich passte da sehr gut rein.

Um zwanzig nach fünf waren mindestens dreißig von uns in der Station Baker Street versammelt. Aus diesem Massenauflauf nahm ich zwei DCs in meinem Auto nach Ladbroke Grove mit. Stephanopoulos wollte nachkommen. Eine der beiden Detectives in meinem Auto war Sahra Guleed, mit der ich über einer Leiche in Soho Freundschaft geschlossen hatte. Da sie auch bei der Razzia im Strip Club des Dr. Moreau dabei gewesen war, schien sie mir eine gute Wahl für jeglichen abstrusen Scheiß zu sein.

»Ich bin bei der Angehörigenbetreuung«, erklärte sie, als sie sich auf den Beifahrersitz setzte.

»Besser Sie als ich«, gab ich zurück.

Auf den Rücksitz quetschte sich ein fülliger blonder DC. »David Carey. Auch Angehörigenbetreuung.«

»Falls es eine große Familie ist«, fügte Guleed hinzu.

Es ist immer wichtig, so schnell wie möglich die Angehörigen des Opfers aufzusuchen, teils weil es eine Sache des Anstands ist, ihnen die Nachricht mitzuteilen, ehe sie sie aus dem Fernsehen erfahren, teils weil es einen Eindruck von Effizienz vermittelt, aber hauptsächlich deshalb, weil man ihnen ins Gesicht sehen will, wenn sie die Nachricht bekommen. Wirkliche Überraschung, Entsetzen und Trauer lassen sich nämlich nur schwer spielen.

Besser Guleed und Carey als ich.

Notting Hill liegt etwa drei Kilometer westlich von Baker Street. Wir waren in einer knappen Viertelstunde dort und wären noch schneller gewesen, hätte ich mich nicht kurz vor der Portobello Road verfahren. Zu meiner Verteidigung: Bei Nacht sehen all diese spätviktorianischen Kopien von Regency-Stadtvillen genau gleich aus, und außer zum Karneval bin ich kaum jemals in Notting Hill. Es war auch nicht gerade hilfreich, dass sowohl Guleed als auch Carey ihre Handys auf GPS-Empfang geschaltet hatten und mir abwechselnd widersprüchliche Fahranweisungen gaben. Endlich erblickte ich einen bekannten Orientierungspunkt und parkte vor der Notting Hill Community Church – einer dieser überschäumend ekstatischen Pfingstkirchen, die meine Mum zu den seltenen Gelegenheiten besuchte, wenn ihr mal wieder einfiel, dass sie ja eigentlich Christin war.

Mein Dad betrat nur dann eine Kirche, wenn er die Worship-Band gut fand – Sie können sich vorstellen, wie oft das vorkam. Als ich noch ganz klein war, machte es mir Spaß, wenn ich für die Kirche fein angezogen wurde, und üblicherweise traf man da andere Kinder zum Spielen, aber meine Mum war nie sehr ausdauernd. Nach ein paar Monaten nahm sie einen Sonntagsputzjob an oder bekam Streit mit dem Pastor oder verlor einfach die Lust. Dann wurde der Sonntag wieder zu einem Tag, an dem ich zu Hause blieb, Zeichentrickfilme schaute und meinem Dad die Schallplatten wechselte.

Ich stieg aus dem Auto und fand mich in einer unheimlichen Stille wieder. Alle Geräusche schienen gedämpft, und im Licht der Straßenlampen waren die Schaufenster blind und wirkten seltsam künstlich wie eine Filmkulisse. Die Wolken hingen tief und reflektierten düster den Lichtschein. Selbst das Zuschlagen unserer Autotüren wurde von der feuchten Luft geschluckt.

»Sieht nach Schnee aus«, sagte Guleed.

Kalt genug war es jedenfalls. Meine Hände steckte ich in die Taschen, aber meine Ohren waren sofort eiskalt. Guleed zog sich eine dicke Pelzmütze mit Ohrenschützern über ihren Hijab und warf Carey und mir – barhäuptig und mit blauen Ohren – einen amüsierten Blick zu.

»Praktisch und schicklich«, sagte sie.

Keiner von uns gönnte ihr den Triumph einer Antwort. Wir machten uns auf den Weg zu der Gasse.

»Woher haben Sie die Mütze?«, fragte ich.

»Meinem Bruder geklaut.«

»In der Wüste kann’s ganz schön kalt werden, hab ich gehört«, bemerkte Carey. »Da braucht man so was wohl.«

Guleed und ich wechselten einen Blick, aber was will man da schon machen?

Während Mayfair sich längst den Oligarchen ergeben hat, führt Notting Hill nun schon jahrzehntelang ein heldenhaftes Rückzugsgefecht gegen die heimtückisch steigende Flut des Kapitals. Wer auch immer für die Renovierung dieser Hintergasse zuständig war, er hatte ein feines Gespür für die örtliche Atmosphäre bewiesen, denn wie kann man deutlicher signalisieren »Ich bin Teil eines vibrierend lebendigen Stadtviertels«, als wenn man die ganze Gasse mit einem fetten Sicherheitstor abriegelt? Guleed, Carey und ich standen vor den Gitterstäben wie drei viktorianische Waisenkinder.

Es war eine der typischen Hintergassen in Notting Hill, eine Sackgasse mit Kopfsteinpflaster, gesäumt von den einstigen Stallungen und Kutschenhäusern der Oberschicht, die heute zu Einfamilienhäusern und Wohnungen konvertiert waren. An solchen Orten hatten früher schwule Kabinettsmitglieder ihre Liebhaber untergebracht, als so etwas noch ein Skandal gewesen wäre. Heutzutage wimmelte es hier vermutlich von Bankern und den Kindern von Bankern. Die Fenster waren alle dunkel, aber auf jedem freien Fleck in der engen Gasse parkten auf denkbar chaotische Weise BMWs, Range Rovers und Mercedes.

»Was meinen Sie, sollen wir auf Stephanopoulos warten?«, fragte Carey.

Wir überdachten die Frage sorgfältig, aber nicht zu lange, denn die Nichtreligiösen unter uns froren sich die Ohren ab. Am Tor war eine graue Sprechanlage angebracht. Ich drückte die Nummer von Gallaghers Haus. Keine Antwort. Ich probierte es noch ein paarmal. Nichts.

»Könnte auch kaputt sein«, sagte Guleed. »Sollen wir’s bei den Nachbarn versuchen?«

»Die würde ich lieber noch raushalten«, sagte Carey.

Ich sah mir das Tor näher an. Es war mit breiten stumpfen Zacken besetzt, doch dazwischen waren große Abstände, und direkt vor dem Tor stand ein weißer Poller, der eine günstige Trittstufe abgab. Das Metall unter meinen Händen war so kalt, dass es schmerzte, aber in weniger als fünf Sekunden hatte ich den Fuß auf die obere Querstange des Tors gesetzt und mich hinübergeschwungen. Als ich auf den Boden sprang, rutschte ich kurz auf dem Pflaster aus, konnte mich aber noch fangen, ehe ich hinfiel.

»Neun Komma fünf, was meinen Sie?«, fragte Carey Guleed.

»Neun Komma zwei. Für die Landung gibt’s Punktabzug.«

An der Wand hinter dem Tor befand sich knapp außer Reichweite eines durchs Gitter gestreckten Armes ein Türöffnungsknopf. Ich drückte ihn und ließ die beiden rein.

Da wir alle Londoner waren, hielten wir einen Moment lang inne, um die rituelle Schätzung der Immobilie vorzunehmen. Dank der Lage tippte ich auf eine Million plus.

»Anderthalb mindestens«, schätzte Carey.

»Mehr«, meinte Guleed.

Neben der Eingangstür hing eine alte Kutschenlaterne, nur um ein Zeichen zu setzen, dass guter Geschmack auch mit viel Geld nicht zu kaufen ist. Ich drückte auf den Klingelknopf, und wir hörten es im Obergeschoss klingeln. Ich ließ den Finger auf dem Knopf – von der Polizei zu sein hat den Vorteil, dass man selbst um fünf Uhr morgens auf niemanden Rücksicht nehmen muss.

Endlich hörte man das Getrampel von nackten Füßen auf der Treppe und eine Stimme. »Ich komm ja schon, macht mal halblang …« Und die Tür öffnete sich.

Er war groß, weiß, Anfang zwanzig, unrasiert, ungekämmt und bis auf die Unterhose nackt. Dünn, aber nicht mager – man konnte seine Rippen zählen, aber er hatte so was wie einen Waschbrettbauch und muskulöse Schultern, Arme und Beine. Sein großer Mund in dem langen Gesicht klappte weit auf, als er uns sah.

»Ho«, sagte er. »Was seid denn ihr für welche?«

Wir zeigten ihm unsere Dienstausweise. Er starrte sie einen ausgedehnten Augenblick lang an.

»Gebt ihr mir vielleicht fünf Minuten Vorsprung, damit ich mein Dope verstecken kann?«, fragte er schließlich.

Wir stürzten wie ein Mann vor.

Das Erdgeschoss war sichtlich einmal eine Garage gewesen und symbolisch zweigeteilt worden – hinten befand sich ein auf Landhaus getrimmter offener Küchenbereich, vorn der »Eingangs- und Wohnbereich« mit einer offenen Treppe nach oben auf der linken Seite. Offene Wohnbereiche sind ja schön und gut, aber ohne einen anständigen Hausflur als Pufferzone hat es ein Trio eifriger Polizisten lächerlich leicht, dich zu überrennen und die Kontrolle zu übernehmen.

Ich stellte mich zwischen ihn und die Treppe, Guleed schlüpfte an mir vorbei die Treppe hinauf, um sicherzustellen, dass keine weitere Person im Haus war, und Carey rückte dem Mann frontal auf die Pelle, absichtlich etwas zu nahe.

»Wir sind Beamte von der Angehörigenbetreuung«, sagte er. »Im Normalfall würde uns Ihr Drogenkonsum also nicht sonderlich stören, aber das hängt ganz davon ab, ob wir mit Ihrer rückhaltlosen Kooperation rechnen können.«

»Und einen Kaffee kriegen«, setzte ich hinzu.

»Sie haben doch Kaffee?«, fragte Carey.

»Ja, klar«, sagte der Mann.

»Ist er gut?«, rief Guleed von irgendwo im Obergeschoss.

»Er ist okay. Ich mache ihn in der Cafetière. Also, er ist schon gut.«

»Wie heißen Sie?«, fragte Carey.

»Zach«, sagte der Mann. »Zachary Palmer.«

»Ist das Ihr Haus?«

»Ich wohne hier, aber es gehört ’nem Kumpel von mir – James Gallagher. Er ist Amerikaner. Also, eigentlich gehört’s irgendeiner Firma, aber er darf es benutzen, und ich wohne bei ihm.«

»Leben Sie in einer Beziehung mit Mr. Gallagher?«, fragte Carey. »Eingetragene Lebenspartnerschaft, langjährige Verbindung … nein?«

»Nee, wir sind nur befreundet.«

»In diesem Fall, Mr. Palmer, schlage ich vor, dass wir in die Küche gehen und Kaffee kochen.«

Ich trat aus dem Weg, und Carey scheuchte Zach, der jetzt etwas hysterisch dreinblickte, in die Küche. Er würde versuchen, Namen und Adressen von Gallaghers sonstigen Freunden und wenn möglich seiner Familie herauszubekommen sowie zu klären, wo Zach zur Zeit des Mordes gewesen war. So etwas versucht man sehr schnell abzuwickeln, bevor die Beteiligten eine Chance haben, ihre Geschichten aufeinander abzustimmen. Guleed würde oben nach nützlichen Tagebüchern, Adressbüchern, Laptops und allem anderen suchen, womit sich Gallaghers weiterer Bekanntenkreis ermitteln und die Lücken in seinen letzten lebend verbrachten Stunden füllen ließen.

Ich ließ den Blick durch den Wohnbereich schweifen. Das Haus schien fertig eingerichtet übernommen worden zu sein, denn es vermittelte den Eindruck, als sei man auf eine Katalogseite versetzt worden, wobei es sich (aus den Massivholzmöbeln und der Abwesenheit jeglicher Pressspanplatten zu schließen) um einen teureren Katalog handelte als ihn meine Mutter gewählt hätte. In der Ecke stand ein großer Flachbildfernseher, allerdings schon zwei Jahre alt. Kabel- oder Satellitenreceiver gab es keinen, nur einen Blu-ray-Player und eine Xbox. Ich begutachtete den Inhalt des furnierten Eichenregals daneben. Die Filmsammlung war angeberisch exotisch: Godard, Truffaut, Tarkowski, alles neu digitalisiert. Yojimbo von Kurosawa lag frevelhaft lose auf seiner Hülle – nach der leeren Hülle auf dem Boden neben dem Fernseher zu schließen hatte man ihn zugunsten eines der Kettensägen-Massaker aus dem Player geworfen.

Der einstige Kamin – eine Rarität in einem früheren Kutschenhaus – war zugemauert und überstrichen worden, aber der Kaminsims war noch vorhanden. Darauf befanden sich ein teures Sony-Mini-System ohne angeschlossenen iPod – noch etwas, wonach wir suchen mussten –, eine Keramikstatuette, ein Set Spielkarten, ein Päckchen Zigarettenpapier und eine schmutzige Tasse.

Drüben im Küchenbereich hatte Carey Zach an den Tisch gesetzt und machte sich daran, einen anständigen Kaffee zu kochen und dabei auch gleich sämtliche Schränke und Regale zu durchsuchen.

Eine professionelle Putzfrau, wie meine Mum eine ist, kennt einige Methoden, um die Ecken staubfrei zu halten. Eine davon besteht darin, einen feuchten Mopp kreiselnd an der Fußbodenleiste entlangzuführen. Dann sammelt sich der Staub zu kleinen feuchten Bällchen. Man wartet ein bisschen, bis sie getrocknet sind, und saugt sie dann auf. Das Verfahren verleiht dem Teppichboden ein unverwechselbares Wirbelmuster. Genauso eins entdeckte ich hinter dem Fernseher. James und Zach putzten ihr Haus also nicht selbst, daher war es unwahrscheinlich, dass ich im Wohnbereich etwas Aufschlussreiches finden würde. Ich machte mich auf den Weg zur Treppe.

Das Bad erstrahlte in professionellem Glanz, aber ich hoffte, dass die Reinigungskraft, wer sie oder er auch war, einen großen Bogen um die Schlafzimmer gemacht hatte. Aus dem Geruch nach Hasch und alten Socken zu schließen, der mir aus dem kleineren der beiden Zimmer entgegenschlug, war das in der Tat der Fall. Ich vermutete, dass dies Zachs Reich war: Die Klamotten, die auf dem Boden verteilt lagen, waren britischer Herkunft, und unter dem Bett stand ein High-Tech-Bong-Vaporiser, improvisiert aus einem Lötkolben und einem Plexiglasrohr. Daneben lag eine große Sporttasche mit ausgefransten Trägern und fleckigem Boden. Vorsichtig schnupperte ich daran. Sie war vor kurzem gewaschen worden, aber unter dem Waschmittelgeruch lauerte etwas Muffiges. Das, was mein Dad als Eau de Clochard bezeichnen würde.

Magisch war es jedenfalls nicht, also ließ ich das Zimmer in Ruhe.

Auf dem Treppenabsatz traf ich Guleed.

»Kein Adressbuch oder Kalender – er muss alles auf dem Handy haben«, sagte sie. »Ein paar Luftpostbriefe, von seiner Mum, denke ich, selbe Adresse wie auf dem Führerschein.« Sie wollte die amerikanische Polizei anrufen und bitten, Kontakt aufzunehmen.

»Ich denke, Ihr Chef wird sich Zach näher anschauen wollen, vor allem, falls er kein Alibi hat.«

»Warum das?«

»Ich glaube nicht, dass er Student ist. Vielleicht hat er sich sogar eine Zeit lang auf der Straße rumgetrieben.«

Guleed bedachte mich mit einem schiefen Lächeln. »Dann muss er ja der Böse sein.«

»Haben Sie ihn schon im Polizeisystem überprüft?«

»Sie brauchen nicht meinen Job zu machen, Peter. Sie sollen nach Magie und solchem Zeug Ausschau halten.« Sie lächelte, um zu zeigen, dass das scherzhaft gemeint war – aber nur halb. Ich ließ sie also ihren Job selbst machen und trat in James’ Zimmer, um zu sehen, ob ich irgendwelchen abstrusen Scheiß fand.

Der hier ein rares Gut zu sein schien.

Mich überraschte, dass an der Wand keine Poster hingen, aber James Gallagher war dreiundzwanzig gewesen. Vielleicht war er aus der Posterphase heraus, oder er hatte vorgehabt, den Platz mit Ernsthafterem zu füllen. An der Wand lehnte ein Stapel ungerahmter Leinwände, hauptsächlich Stadtszenen – aus diesem Viertel, merkte ich, als ich auf einer den Portobello Market erkannte. Es lag nahe, dass sie sein eigenes Werk waren – sie kamen mir allerdings ein bisschen retro für einen Kunststudenten von heute vor.

Das Bett war nicht sehr ordentlich gemacht, aber die Bettwäsche war relativ frisch, und die Bettdecke war halbwegs gerade gezogen. Auf dem Nachttisch lag ein Stapel Bücher – über Kunst, aber von der akademischen, ernsthaften Sorte, nicht das, was man sich aufs Sofatischchen legt. Abhandlungen über Sozialistischen Realismus, Propagandaposter der 1930er, historische Londoner U-Bahn-Plakate und ein Buch mit dem Titel Right About Now – Kunst & Theorie seit den 1990ern. Die einzigen Nicht-Kunstbücher waren eine Gesamtausgabe der London-Trilogie von Colin MacInnes und ein Nachschlagewerk über Geisteskrankheiten: 50 Anzeichen für psychische Erkrankungen. Ich nahm es zur Hand und ließ es am Buchrücken nach unten baumeln, aber es weigerte sich hartnäckig, vielsagende Abstände zwischen bestimmten Seiten aufzuweisen, die auf oft gelesene Stellen hätten schließen lassen.

Hatte er nach Anregungen gesucht? Oder sich um sich selbst oder um jemand anderen Sorgen gemacht? Das Buch war noch ziemlich neu, die Seiten steif. Vielleicht Sorgen um Zach?

Ich schaute mich gründlich um, fand aber keine Bücher über arkane oder auch nur vage mystische Themen und nicht einmal den Hauch eines Vestigiums außer dem üblichen Hintergrundrauschen. Es war ein klassisches Beispiel dessen, was ich inzwischen als »Umkehrgesetz des magischen Nutzens« bezeichnete: Die Chance, auf ein magisches Phänomen zu stoßen, ist umgekehrt proportional dazu, wie verdammt hilfreich es wäre, es zu finden.

Es war natürlich gut möglich, dass die magische Komponente des Mordes komplett auf Seiten des Mörders und nicht des Opfers lag. Wahrscheinlich wäre ich besser mit Kumar und dem Suchtrupp im Tunnel geblieben.

Prompt fand ich, was ich suchte, fünf Minuten später im Erdgeschoss, als wir Zachs Aussage zu Protokoll nahmen.

Während ich oben gewesen war, hatte Zach sich immerhin schon mal eine Trainingshose und ein T-Shirt übergezogen. Zusammengesunken saß er am Tisch, während Carey seine Aussage zu Protokoll nahm. Guleed lehnte ganz beiläufig an der Einbau-Landhausküche, knapp innerhalb Zachs Sichtbereich, und behielt ihn mit gerunzelter Stirn im Auge. Ich vermutete, dass auch sie das Buch über Geisteskrankheiten entdeckt hatte.

Auf dem Tisch wartete eine Tasse Kaffee auf mich. Ich setzte mich neben Carey, nahm die Tasse und lehnte mich betont entspannt zurück. Zachs Hände zitterten, und er schaukelte unbewusst leicht vor und zurück, während wir seinen gestrigen Tagesablauf mit ihm durchgingen. Es ist zwar immer ganz nützlich, wenn man seine Zeugen ein bisschen verunsichert, aber es kann des Guten auch zu viel werden.

Auf dem Tisch stand eine Tonschale mit zwei Äpfeln, einer fleckigen Banane und einer Handvoll Visitenkarten von Minitaxis darin. Die Schale hatte dieselbe helle Biskuitfarbe wie die Scherbe im Tunnel, war aber zu stark gerundet, um das gleiche Modell zu sein.

Ich nahm noch einen Schluck Kaffee, der tatsächlich gut war, und strich beiläufig über den Rand der Schale. Und da war es, wenn auch schwächer als an der Scherbe – Hitze und Holzkohle und etwas, was ich als Geruch von Schweinemist erkannte und … noch etwas. Etwas Undefinierbares.

Ich nahm das Obst und die Karten heraus und ließ die Fingerspitzen über die konkave Innenfläche wandern. Sie kam mir wunderschön geformt vor, aber ich hätte nicht sagen können, warum. Rund ist schließlich rund. Doch sie war so schön wie Lesleys Lächeln. Beziehungsweise, wie Lesleys Lächeln einmal gewesen war.

Plötzlich fiel mir auf, dass das Gespräch um mich verstummt war.

Ich sah Zach an. »Woher kommt das hier?«

Er starrte mich an, als hätte ich sie nicht mehr alle. Guleed und Carey übrigens auch.

»Die Schüssel?«, fragte er.

»Ja. Woher kommt sie?«

»Das ist nur ’ne Schüssel«, sagte er.

»Ich weiß«, erwiderte ich. »Wissen Sie, woher sie kommt?«

Zach blickte verwirrt zu Carey hinüber, vielleicht fragte er sich, ob das die selten benutzte »Guter Cop/Bekloppter Cop«-Verhörtechnik darstellen sollte. »Ich glaub, er hat sie vom Markt.«

»Dem Portobello Market?«

»Ja.«

Der Portobello Market ist über einen Kilometer lang und besteht aus mindestens tausend Ständen plus den Geschäften auf beiden Seiten der Portobello Road und in den Seitenstraßen.

»Besteht die Hoffnung, dass Sie das etwas genauer definieren können?«

»Oberes Ende, glaub ich. Also, nicht das Nobel-Ende, sondern das andere, mit den normalen Ständen. Mehr weiß ich echt nicht.«

Ich nahm die Schale mit beiden Händen vom Tisch und hob sie auf Augenhöhe. »Ich muss das hier einpacken«, sagte ich. »Hat jemand vielleicht zufällig etwas Luftpolsterfolie?«

4
Archway

Erstaunlicherweise war die Antwort auf diese Frage ja. Kunststudenten müssen offensichtlich immer mal wieder zerbrechliche Gegenstände transportieren, daher befand sich in einem der Küchenschränke nicht nur eine Sammlung alternder Spaghettipackungen und zweifelhafter Fünf-Minuten-Suppen, sondern auch Luftpolsterfolie, Seidenpapier und Kreppklebeband.

Hier bewahrte Zach auch seinen Stoff auf, einen wiederverschließbaren Gefrierbeutel voller gelblicher Blätter, die Carey eher als Gewürzmischung denn als Droge einstufte. Nichtsdestoweniger konfiszierte er den Beutel inoffiziell, bis wir wussten, ob wir ihn als Vorwand brauchten, um Zach zu verhaften, oder nicht.

Die Schale kam in einen Beweisbeutel, den ich durch ein weißes Klebeetikett mit meinem Namen, Rang und Dienstnummer darauf verschloss. Zudem krakelte ich noch in sehr kleiner Schrift Ort, Zeit und Umstände der Beschlagnahmung darauf. Es hat mich eigentlich immer gewundert, dass zur Grundausbildung in Hendon kein Schönschreibkurs gehörte.

Ich war hin- und hergerissen. Einerseits wollte ich herausfinden, woher die Schale kam, andererseits hätte ich mir gern James Gallaghers Schließfach oder Arbeitsplatz – oder was immer man als Kunststudent in St. Martin’s hatte – angesehen, um nach weiterem magischem Kram zu forschen. Zu guter Letzt entschied ich mich für St. Martin’s, weil es erst kurz nach acht Uhr war und der Markt bestimmt nicht vor elf voll aufgebaut sein würde. In Straßenmarktbegriffen ist acht Uhr morgens eine Zeit für Obst und Gemüse, nicht für Töpferwaren – man muss einplanen, dass die Touristen ein paar Stunden brauchen, um den Weg von der U-Bahn-Station Notting Hill bis zur Ecke Portobello und Pembridge Road zurückzulegen.

Einer von uns musste, bis Stephanopoulos mit der Kavallerie anrückte, bei Zach bleiben, der zwar nicht explizit ein Verdächtiger war, sich aber überzeugend wie einer benahm. Guleed und Carey spielten Schere-Stein-Papier um dieses Privileg. Es traf Carey.

Guleed wollte am Belgravia-Hauptquartier abgesetzt werden, um Zachs Aussage dem stationären Ermittlungsteam zu übergeben, welches sie ins allgewaltige HOLMES-Computersystem einspeisen würde, das dazu da ist, alles zu filtern, zu vergleichen und uns möglichst davor zu bewahren, in den Augen der Öffentlichkeit wie die Idioten dazustehen. Den richtigen Täter zu erwischen ist dann das Sahnehäubchen obendrauf.

Wir traten in schwaches graues Tageslicht hinaus, das einen frösteln ließ, aber wenigstens sah die Umgebung jetzt nicht mehr wie eine Filmkulisse aus. Ich hielt meine magische Schale in beiden Händen und tastete mich sehr vorsichtig über die glatten Pflastersteine. Alle Autos einschließlich meines guten alten Asbo waren reifbedeckt. Ich ließ den Motor an und wühlte dann im Handschuhfach nach dem Eiskratzer. Ich brauchte eine Ewigkeit, um die Windschutzscheibe freizukratzen, während Guleed mir vom Beifahrersitz aus gute Ratschläge gab.

Als ich auf den Fahrersitz kletterte, bemerkte sie munter: »Die Heizung in Ihrem Auto funktioniert wirklich gut, besser als in unserem.« Ich sah sie nicht sehr freundlich an. Meine Hände waren taub, und ich musste mir erst eine Weile die Finger warmreiben, bis ich genug Gefühl darin hatte, um sicher fahren zu können. Auf dem Weg durch die Kensington Park Road setzte ich im Geiste ein Paar Autohandschuhe auf meinen Weihnachtswunschzettel.

Als wir zur Sloane Street kamen, fing es an zu schneien. Ich rechnete damit, dass es ein flüchtiger Puderzucker-Schauer werden würde, diese Art von Nicht-Schnee, die man als Kind als Riesenenttäuschung empfindet. Aber nicht lange, und der Schnee fiel in großen dicken Flocken senkrecht vom Himmel und blieb am Boden liegen – sogar auf den Hauptstraßen. Ich bemerkte, wie der Wagen in den Kurven wegzurutschen drohte. Ich fuhr langsam und zuckte zusammen, als ein Schwachkopf von Range-Rover-Fahrer hinter mir hupte, mich überholte, nicht mehr bremsen konnte und mit Karacho auf einen Jaguar XF auffuhr.

Trotz der Kälte kurbelte ich, während ich vorsichtig vorbeituckerte, das Fenster herunter und erklärte in freundlichem Ton, dass all die Vorteile eines Vierradantriebs nichts nützten, wenn es dem Fahrer an den grundlegendsten Fähigkeiten mangelte.

»Haben Sie gesehen, ob jemand verletzt ist?«, fragte ich Guleed. »Sollen wir anhalten?«

»Nee«, gab sie zurück. »Ist nicht unser Job, außerdem glaube ich, dass das nur der Anfang war.«

Noch vor dem Sloane Square kamen wir an zwei weiteren Auffahrunfällen vorbei, inzwischen waren die Autodächer, der Asphalt und selbst die Schultern der Fußgänger schon weiß verschneit. Als ich den Wagen vor der roten Backsteinfassade der Polizeiwache Belgravia abstellte, war der Verkehr zu einem dünnen Rinnsal verzweifelter oder übermäßig selbstbewusster Autofahrer zusammengeschmolzen. Selbst die Buckingham Palace Road war weiß – und das war zeit meines Lebens noch nie vorgekommen. Ich ließ Guleed bei laufendem Motor aussteigen. Sie fragte, ob sie die Schale mitnehmen solle, aber ich lehnte ab. »Zuerst soll mein Boss sie sich anschauen.«

Sobald sie verschwunden war, stieg ich aus, öffnete den Kofferraum und holte meine Reflexweste Marke Metropolitan Police sowie (denn ab einer gewissen Temperatur bin selbst ich bereit, Komfort über Stil zu setzen) eine weinrot und lila gestreifte Bommelmütze heraus, die eine meiner Tanten mir gestrickt hatte. Mit beidem angetan stieg ich wieder ein und fuhr westwärts – sehr langsam.

James Gallagher hatte nicht am brandneuen, topmodernen Hauptcampus im Stadtteil King’s Cross studiert, sondern an der Byam Shaw School of Art, einem kleineren Ableger der Kunstakademie zwischen Holloway Road und Archway. Was nur gut war, wie Eric Huber, der Leiter der Einrichtung und Gallaghers Tutor, mir erklärte.

»Der neue Campus ist viel zu nüchtern. Ganz gezielt auf den Bedarf hin gebaut, mit allen Schikanen und massenhaft Büros für die Verwaltung. Das ist, als müsste man in einem McDonald’s kreativ sein.«

Huber war klein, mittleren Alters und trug ein teures lavendelfarbenes Hemd und hellbraune Hosen. Es war wohl seine derzeitige Lebensgefährtin – vermutlich bereits das zweite, jüngere Modell, wenn ich das richtig einschätzte –, die ihm die Kleidung aussuchte. Man erriet es an seinen verwuschelten Haaren und seiner Winterkluft, einer Motorradjacke aus rissigem Leder, die offensichtlich einer früheren Zeit entsprungen und wegen des Schnees wieder in Betrieb genommen worden war.

»Es ist viel besser, an einem Ort zu arbeiten, der sich organisch entwickelt hat«, sagte er. »So trägt man selbst zu dieser Entwicklung bei.«

Er hatte mich am Empfang abgeholt und führte mich nun hinein. Das College bestand aus zwei Backsteingebäuden, ehemaligen Fabriken vom Ende des 19. Jahrhunderts. Sie hatten dicke Wände und ein Glasdach, Huber erzählte, dass hier im Ersten Weltkrieg Munition hergestellt worden war. Der Studiobereich der Studenten war früher eine einzige große Fabrikhalle gewesen, die man durch weiß gestrichene Raumteiler unterteilt hatte.

»Sie werden feststellen, dass es hier keine Privatsphäre gibt«, sagte Huber, während er mich durch das Labyrinth der Raumteiler führte. »Wir möchten, dass alle die Arbeiten der anderen sehen können. Es ist unsinnig, sich an einer Kunstakademie einzuschreiben und sich dann irgendwo einzuschließen.«

Auf seltsame Weise war es, als beträte man wieder den Zeichensaal in der Schule. Genau solche Farbkleckse, Papierrollen, Marmeladegläser halbvoll mit schmutzigem Wasser und Pinseln, halbfertige Skizzen an der Wand und der leicht ranzige Geruch nach Leinöl. Nur in viel größerem Maßstab. An einem der Raumteiler hingen Hunderte sorgfältig gefalteter Origami-Tintenfische aus buntem Papier. Etwas, was ich zuerst für einen Schrank voll alter Fernseher und Videorecorder hielt, entpuppte sich als eine in Arbeit befindliche Installation.

Die meisten Stücke, an denen wir vorüberkamen und die ich identifizieren konnte, waren abstrakte Kunst, Objektskulpturen oder Installationen aus objets trouvés. Als wir zu James Gallaghers Abteil kamen, war es daher eine Überraschung, dass es voller Gemälde war. Hübscher Gemälde. Diejenigen in seinem Zimmer in Notting Hill hatten also wirklich von ihm selbst gestammt.

»Mal was anderes«, sagte ich.

»Entgegen dem öffentlichen Vorurteil«, sagte Huber, »haben wir nichts gegen das Gegenständliche.«

Die Gemälde zeigten Londoner Stadtansichten wie Camden Lock, St. Paul’s, The Mall, alle an sonnigen Tagen mit fröhlichen Menschen in bunter Kleidung. Ich habe nicht viel Ahnung von gegenständlicher Kunst, aber sie sahen verdächtig nach dem Zeug aus, das in Trödelläden neben Postern von Clowns oder Hunden mit Hut verkauft wurde.

Ich fragte, ob das nicht ein bisschen in Richtung Touristenkitsch ginge.

»Ich will ganz ehrlich sein. Bei seiner Bewerbung fanden wir sein Werk etwas, äh … naiv, aber wenn man die Motivfrage außer Acht lässt, sieht man, was für eine schöne Technik er hat.«

Und es war sicher nicht von Nachteil, dass er ein ausländischer Student war, der es sich den vollen Beitrag und mehr kosten ließ, hier studieren zu dürfen.

»Äh … was ist eigentlich mit James passiert?«, fragte Huber, jetzt in zögerndem, vorsichtigem Ton.

»Alles, was ich Ihnen sagen kann, ist, dass er heute Morgen tot aufgefunden wurde. Die Umstände sind noch ungeklärt.« Das war die Standardformel für so was, allerdings rechnete ich fest damit, dass die Schlagzeile »Leiche in Baker Street Station gefunden« gleich unter »Schneechaos – Pendler verzweifelt« in den Mittagsnachrichten auftauchen würde. Wenn die Medien nicht sogar irgendeine spannende Verbindung zwischen den beiden herstellen würden.

»War es Selbstmord?«

Interessant. »Gibt es einen Grund, warum Sie das für möglich halten?«

»Nun … Er hatte angefangen, sich künstlerisch weiterzuentwickeln. In Richtung komplexerer Konzepte.« Huber trat zu einer großen flachen Ledermappe, die in der Ecke lehnte, ließ sie aufschnappen, blätterte in den Bildern darin und zog schließlich eines heraus. Schon ehe es ganz zu sehen war, erkannte ich, dass es sich von den anderen unterschied. Es hatte dunkle, bedrohliche Farben. Huber drehte sich um und hielt es vor sich, damit ich es genau betrachten konnte.

Mit blauen und violetten Bögen war die Rundung eines Tunnels angedeutet, und wie aus tiefen Schatten trat daraus eine in kühnen Strichen gezeichnete, längliche, grauschwarze menschliche Gestalt hervor. Im Gegensatz zu den Menschen in Gallaghers früheren Werken hatte dieser ein extrem ausdrucksvolles Gesicht – ein großer Mund, zu einem klaffenden Grinsen verzogen, und riesige Augen in einem glatten, haarlosen hohen Schädel.

»Wie Sie sehen«, sagte Huber, »hat sein Werk große Fortschritte gemacht.«

Ich warf einen Blick auf ein Gemälde von einer sonnenbeschienenen Fensterbank – alles, was noch fehlte, war eine Katze.

»Wann kam dieser Stilwechsel?«

»Oh, es ist kein Stilwechsel. Die Technik ist der in seinen früheren Werken bemerkenswert ähnlich. Das hier ist etwas Tiefergehendes. Eine radikale Wendung auf der Ebene des Motivs, könnte man sagen, aber ich glaube, es ist mehr. Schauen Sie es sich nur genau an – das Bild vermittelt Emotionen, ja Leidenschaft, die den früheren Werken völlig fehlt. Und nicht nur in dieser Hinsicht hatte er seine Komfortzone verlassen …«

Huber verstummte.

»Das gibt es nicht selten bei diesen jungen Leuten«, sagte er dann. »Man denkt, sie kämen langsam aus sich heraus, und dann setzen sie ihrem Leben ein Ende, und man muss erkennen, dass das, was man für eine Weiterentwicklung gehalten hat, genau das Gegenteil war.«

Ich bin ja nicht völlig herzlos, also erklärte ich ihm, dass wir Selbstmord für unwahrscheinlich hielten. Er war so erleichtert, dass er mich nicht mal fragte, was denn passiert sei – was an sich auch schon ein dickes Kreuz auf dem Bingozettel für verdächtiges Verhalten darstellt.

»Sie sagten, er habe seine Komfortzone verlassen. Was meinten Sie damit?«

»Er hat Interesse an neuen Materialien gezeigt. Er wollte in Richtung Keramik gehen – leider, muss ich sagen.«

Ich fragte, warum. Huber erklärte, sie hätten den Betrieb ihres Brennofens einstellen müssen. »Es ist sehr teuer, ihn anzuheizen. Um das zu rechtfertigen, müsste schon jedes Mal eine große Zahl von Objekten zusammenkommen.« Es war ihm sichtlich peinlich, zuzugeben, dass sich wirtschaftliche Erwägungen in den Collegebetrieb eingeschlichen hatten.

Ich dachte an die Mordwaffe, die Tonscherbe, und fragte, ob es am Hauptcampus einen Brennofen gab und ob James Gallagher diesen hätte benutzen können?

»Wenn er mich gebeten hätte, hätte ich dafür gesorgt, aber das hat er nicht.« Huber nahm eines der späteren Gemälde zur Hand. Das Gesicht einer Frau, blass mit großen Augen, umgeben von violetten und schwarzen Schatten. Er musterte es gründlich, seufzte und legte es dann wieder sorgfältig zu den anderen.

»Allerdings«, sagte er, »hat er definitiv noch woanders gearbeitet …« Wieder verstummte er. Ich wartete einen Moment, ob noch mehr kommen würde, aber es kam nichts. Also fragte ich, ob Gallagher ein Schließfach besessen habe.

»Die sind hinten«, sagte Huber. »Hier entlang.«

Es war eines in einer Reihe grauer Metallspinde, mit einem billigen Vorhängeschloss versehen, das ich mit Hilfe eines Meißels von einem der Arbeitsplätze in der Nähe knackte. Huber verzog das Gesicht, als das Schloss zu Boden fiel, aber ich glaube, es ging ihm mehr um den Meißel als um das Schließfach. Ich zog meine Latexhandschuhe an und verschaffte mir einen Überblick. Da waren zwei Federmäppchen, eine Pinselmappe, in der die Hälfte der Pinsel fehlten, ein Taschenbuch mit einem Preisschild von Oxfam und dem Titel Das Auge in der Pyramide sowie ein Stadtplan, in dem ein Flyer für eine Ausstellung in der Tate Gallery of Modern Art steckte. Der Künstler hieß Ryan Carroll. Der Flyer diente auch als Lesezeichen, und auf der Seite, die er markierte, war um die Tate Modern in Southwark ein Bleistiftkreis gezogen.

Da hatte er definitiv hingehen wollen – die Vernissage war für morgen angekündigt. Ich notierte mir Datum, Uhrzeit und Namen, bevor ich den Inhalt des Schließfachs einzeln verpackte und beschriftete. Dann klebte ich es mit Malerkrepp zu, überreichte Mr. Huber meine Karte und machte mich auf den Weg nach Hause.

Ich musste erst einmal drei Zentimeter Schnee von der Windschutzscheibe entfernen, ehe ich zum Folly zurückfahren und den Asbo sicher in der Garage verstauen konnte. Dann meisterte ich den Aufstieg über die eisüberzogene Außentreppe zum Obergeschoss der Remise, wo ich meinen Fernseher, die Stereoanlage, meine Laptops und die übrigen Annehmlichkeiten des 21. Jahrhunderts aufbewahre, die einer Verbindung zur Außenwelt bedürfen. Es ist nämlich so, dass das Folly mit einem magischen Schutzwall (der Ausdruck stammt nicht von mir) ausgestattet ist, der anscheinend geschwächt würde, wenn man ein vernünftiges Kabel von außen ins Haus verlegt. Ein Drahtlosnetzwerk wollte ich nicht, weil ich da von der Sicherheit nicht überzeugt bin, außerdem fand ich es schön, einen Ort fast ganz für mich zu haben.

Ich zündete den Ölofen an, den ich aus dem Keller des Folly geholt hatte, nachdem mein elektrischer Heizlüfter die Kapazität der antiken Sicherungen der Remise zum dritten Mal gesprengt hatte. Dann plünderte ich meinen Notvorrat an Knabberzeug und nahm mir fest vor, ihn so bald wie möglich wieder aufzufüllen und außerdem meinen kleinen Kühlschrank entweder endlich zu putzen oder ihn offiziell zur biologischen Hochrisikozone zu erklären. Da noch etwas Kaffee und eine halbe Packung Kekse von Marks and Spencer mit echtem Keksgeschmack da waren, beschloss ich, erst meinen Papierkram zu erledigen, bevor ich in Mollys Küche einfiel.

Ich brauchte zwei Stunden, um Hubers Aussage und meinen eigenen durch James Gallaghers Arbeiten gestützten Verdacht auf eine Veränderung von dessen Persönlichkeit in ordentliche Schriftform zu bringen. Um nicht vor Langeweile einzuschlafen, googelte ich zwischendurch Ryan Carroll und versuchte herauszubekommen, ob Gallaghers Interesse an ihm von Interesse war. Carrolls Biografie war recht karg: in Irland geboren und aufgewachsen und bis vor kurzem in Dublin ansässig. Am besten bekannt war er für eine Installation einiger Crofter-Hütten aus Lego, deren Dächer aus alten Bibliotheksexemplaren irischer Klassiker bestanden, überzogen mit einer Schicht Pferdemist. Für den früheren James Gallagher erschien mir das nicht niedlich genug, für den späten zu wenig düster. In Onlinezeitschriften fand ich mehrere Kritiken, alle aus den letzten Monaten, in denen Carrolls neueste Arbeiten hoch gelobt wurden, sowie ein Interview mit ihm, in dem Carroll betonte, wie wichtig es sei, die industrielle Revolution als Bruchstelle zwischen dem Menschen als spirituellem Wesen und dem Menschen als Konsumenten zu begreifen. Jemand wie er, der in Irland aufgewachsen sei und Aufstieg und Fall des keltischen Tigers aus nächster Nähe miterlebt habe, besitze einzigartige Einsichten in die Entfremdung von Mensch und Maschine – fand zumindest Carroll. Seine neuen Arbeiten zielten vornehmlich darauf ab, unsere gewohnte Perspektive auf die Schnittstelle Mensch/Maschine in Frage zu stellen.

»Wir sind Maschinen«, wurde er zitiert. »Dazu da, um Nahrung in Scheiße verwandeln. Und wir haben andere Maschinen entwickelt, die uns noch effektiver machen – damit wir noch mehr Nahrung in noch mehr Scheiße verwandeln können.« Ich bekam den Eindruck, dass er als jemand galt, den man im Auge behalten sollte, vielleicht nicht unbedingt beim Essen. Ich nahm diese Details in meinen Bericht auf – ich war mir nicht sicher, wie signifikant es war, wenn ein Kunststudent eine Kunstgalerie besuchen wollte, aber in der modernen Polizeiarbeit ist die goldene Regel, dass man besser erst mal alles in den Topf wirft. Seawoll, oder wahrscheinlicher Stephanopoulos, würde es sich durchlesen und entscheiden, ob die Spur weiterverfolgt werden sollte oder nicht.

Ich rief das stationäre Ermittlungsteam in Belgravia an – das sind die Leute, die für die Datenerfassung zuständig sind – und fragte, ob ich ihnen meine Ergebnisse mailen sollte. Sie hatten nichts dagegen, vorausgesetzt, ich reichte das Originalschriftstück so schnell wie möglich nach und betitelte alles korrekt. Sie erinnerten mich auch daran, dass ich alles, was ich in Gallaghers Schließfach gefunden hatte, dem Beweissicherungsbeamten übergeben müsste, falls es im Folly keine sichere Aufbewahrungsmöglichkeit für Beweismaterial gebe.

»Keine Sorge«, sagte ich. »Wir sind hier so sicher wie in Isaacs Schoß.«

Die Formulare auszufüllen und abzuschicken dauerte eine weitere halbe Stunde, dann rief Lesley an, um mich daran zu erinnern, dass wir unser verdächtiges Kleines Krokodil befragen mussten. Als sich am Morgen herausgestellt hatte, dass ich vorerst beschäftigt sein würde, hatte sich Nightingale selbst nach Henley aufgemacht – so viel zu der Chance, Beverley noch in diesem Jahr zu sehen. Lesley machte sich Sorgen, ob er es am Abend zurückschaffen würde.

»Er ist zu vernünftig, um bei dem Wetter zu fahren«, sagte ich.

Wir trafen uns an der Hintertreppe, und sie begleitete mich in den Tresorraum, der auch als Waffenschrank diente. Nach meiner denkwürdigen Begegnung mit dem gesichtslosen Magier auf einem Dach in Soho hatten Nightingale, unser Freund Caffrey, der Ex-Fallschirmjäger, und ich eine unterhaltsame Woche damit verbracht, die Waffen und Munition zu inspizieren, die dort seit sechzig Jahren vor sich hin moderten. Besonders kurzweilig war der Moment, als ich eine Kiste voller Splittergranaten öffnete, die seit 1946 in einer Pfütze gelegen hatte, und Caffreys Stimme um zwei Oktaven in die Höhe schoss, als er mich bat, ganz langsam zurückzutreten. Wir mussten ein paar Jungs vom Kampfmittelräumdienst holen, um sie zu entsorgen. Lesley und ich überwachten diese Operation aus dem Café gegenüber im Park.

Das Zeug, das Caffrey zufolge noch verwendbar war, hatten wir gereinigt und in ein brandneues Waffenregal geräumt. An der gegenüberliegenden Wand hatten wir ein Metallregal zum Aufbewahren von Beweismaterial installiert. Ich verzeichnete alle Beweisstücke säuberlich auf dem hierfür vorgesehenen Notizbrett, und dann zogen Lesley und ich los zum Barbican.

5
Barbican

Nach dem Zweiten Weltkrieg war von der Magierschaft Englands nicht mehr viel übrig – bis auf Nightingale, die noch wandelnden Kriegsversehrten und ein paar Praktizierende, die zu alt oder nicht qualifiziert genug gewesen waren, um sich in jener letzten verzweifelten Schlacht in den Wäldern am Ettersberg umbringen zu lassen. Ich weiß nicht genau, worum es bei dem Kampf ging, aber ich habe so meine Theorien – schon allein, was den Ort betrifft, fällt einem eine Menge ein. Nur Nightingale und ein paar erfahrene, inzwischen längst verblichene Zauberer waren weiter aktiv geblieben, der Rest war an seinen Wunden gestorben, verrückt geworden oder hatte seine Berufung an den Nagel gehängt und sich darauf verlegt, ein ganz normales Leben zu führen. Den Stab gebrochen, so nannte Nightingale es.

Nightingale war mit seinem Stand-by-Modus zufrieden gewesen, hatte sich ins Folly zurückgezogen und war nur herausgekommen, um sich um die gelegentlichen übernatürlichen Probleme zu kümmern, mit denen die Polizei von London und der Umgebung in dieser brandneuen Welt der Autobahnen, globalen Supermächte und Atombomben konfrontiert wurde. Wie die meisten Eingeweihten hatte er geglaubt, die Magie schwinde dahin, das Licht werde erlöschen und er sei der Einzige, der noch praktizierte.

Es stellte sich heraus, dass er sich in fast jeder Hinsicht irrte, aber als ihm das klar wurde, war es zu spät – seit den fünfziger Jahren hatte ein anderer sich fleißig als Magielehrer betätigt. Ich weiß nicht, warum Nightingale so überrascht war – ich beherrschte kaum viereinhalb Zaubersprüche, aber niemand hätte mich dazu gebracht, die Zauberei wieder aufzugeben, und das trotz diverser Beinahe-Tode durch Vampire, den Strick, böse Geister, Aufruhr und Tigermenschen sowie dem allgegenwärtigen Risiko, es mit der Magie zu weit zu treiben und sich eine Gehirnblutung einzufangen.

Soweit wir es rekonstruieren konnten, hatte Geoffrey Wheatcroft – ein eher mittelmäßiger Magier – sich nach dem Krieg aus dem Zaubererdasein zurückgezogen, um am Magdalen College in Oxford Theologie zu lehren. Irgendwann Mitte der fünfziger Jahre hatte er einen studentischen Dining-Club ins Leben gerufen, der sich Little Crocodiles nannte. Dining-Clubs waren das, womit sich die Kids an den Elite-Unis in den fünfziger und sechziger Jahren die Zeit vertrieben, wenn sie nicht gerade tragisch verliebt waren, für die Russen spionierten oder die moderne Satire erfanden.

Um den Abenden etwas Würze zu verleihen, führte Wheatcroft einige Auserwählte unter seinen jungen Freunden in die Grundlagen der Newton’schen Magie ein, was er besser hätte bleiben lassen sollen, und bildete mindestens einen von ihnen sogar zum »Meister« aus, wie Nightingale es bezeichnete – was er unbedingt hätte bleiben lassen sollen. Irgendwann (wann, wissen wir nicht genau) zog dieser Lehrling nach London und lief zur Dunklen Seite über. Also, nicht dass Nightingale es je als Dunkle Seite bezeichnet hätte, aber Lesley und ich konnten einfach nicht widerstehen.

Dieser Mensch tat anderen Menschen schreckliche Dinge an, einiges davon habe ich selbst gesehen – etwa den abgetrennten Kopf von Larry der Lerche oder die anderen Insassen des Strip Club des Dr. Moreau –, und Nightingale hat noch mehr gesehen, aber darüber will er nicht reden.

Aus Augenzeugenberichten wussten wir, dass er mit Hilfe von Magie seine Gesichtszüge verschleiern konnte. Ende der Siebziger schien er sich aus dem Geschäft zurückgezogen zu haben, und unseres Wissens hatte niemand seine Nachfolge angetreten, bis irgendwann vor drei oder vier Jahren der Gesichtslose auf den Plan getreten war. Im Oktober war er verflixt nahe daran gewesen, mir den Kopf wegzupusten, und ich hatte es nicht besonders eilig, ihm wieder zu begegnen. Oder sagen wir mal, keinesfalls ohne Verstärkung.

Jedenfalls konnten wir es nicht hinnehmen, dass ein ethisch fragwürdiger Magier auf unserem Terrain herumspazierte. Also beschlossen wir, ihn unter Zuhilfenahme einer aufklärungsbetonten Ermittlungstechnik dingfest zu machen. Aufklärungsbetonte Ermittlungstechnik bedeutet, dass man sich überlegt, was man tut, bevor man mitten hineinrennt und sich den Kopf wegpusten lässt. Daher arbeiteten wir uns jetzt langsam durch die Liste möglicher Mitglieder des Dining-Clubs in der Hoffnung, die Identität des Gesichtslosen herauszubekommen. Denn die müsste er nicht verbergen, wenn sie nicht ein Schwachpunkt von ihm wäre. Shakespeare Tower ist einer von drei Wohntürmen, die zum Barbican-Komplex in der Londoner City gehören. Er war in den Sechzigern von Anhängern derselben an den Guernsey-Bunkern geschulten Architekturströmung geplant worden, die auch für meine Schule verantwortlich war – noch so ein brutalistischer Turm aus Betonzacken, der nur deshalb in die Denkmalschutzliste aufgenommen worden war, weil die Alternative darin bestanden hätte, sich einzugestehen, wie verdammt hässlich er war. Aber egal was ich in ästhetischer Hinsicht von ihm hielt, Shakespeare Tower besaß etwas, was in London praktisch einzigartig und wofür ich sehr dankbar war, während ich mit dem Asbo durch die verschneiten Straßen schlitterte – eine eigene Tiefgarage.

Wir fuhren hinein, winkten dem Typen in der Glaskabine mit unseren Dienstausweisen zu und parkten auf dem Platz, den er uns zuwies. Er erklärte uns auch, wo der Ausgang war, aber wir irrten trotzdem fünf Minuten lang hilflos umher, bis Lesley zwischen all den Rohren und Betonpfeilern ein dezent verstecktes Hinweisschild entdeckte. Man ließ uns mit Hilfe des Türsummers ein. Oben in der Eingangshalle nahm uns ein Rezeptionist in Empfang.

»Wir sind hier, um Albert Woodville-Gentle zu befragen«, sagte ich.

»Und wir wären Ihnen dankbar, wenn Sie ihn nicht vorwarnen würden, dass wir kommen«, fügte Lesley hinzu, als wir den Aufzug betraten.

»Ist doch nur eine Befragung«, sagte ich zu ihr, während sich die Tür schloss.

»Wir sind die Polizei, Peter. Es ist immer gut, wenn man als böse Überraschung auftaucht, da haben die Leute weniger Vorsprung, ihre Leichen in den Keller zu schaffen.«

»Stimmt schon irgendwie«, sagte ich.

Lesley seufzte.

Die Lobby war in jedem Stockwerk identisch, ein Dreieck aus unverputzten Betonwänden, grauem Teppichboden und mit Notausgängen in der Größe und Form von U-Boot-Drucktüren. Albert Woodville-Gentle wohnte im 30. Stock, auf zwei Dritteln der Gebäudehöhe. Alles war extrem sauber. Irgendwie beunruhigt es mich, wenn solche Mengen von bewohntem Beton so sauber sind.

Ich klingelte.

Was die Polizei ausmacht, ist im Wesentlichen, dass sie offen ermittelt. Man erwartet von dir, dass du bei den Leuten vor der Tür stehst, ihnen mit Hilfe der schieren Macht deiner Autorität eine Höllenangst einjagst und ihnen so lange Fragen stellst, bis sie dir erzählen, was du wissen willst. Leider stehen wir vom Folly unter der Order, die Existenz des Übernatürlichen wenn nicht geheimzuhalten, so doch wenigstens nicht selbst anzusprechen – anscheinend gehört das zur Abmachung. Das bedeutete, eine Befragung mit dem Satz zu beginnen: »He Sie, haben Sie an der Universität Magie gelernt?«, war nicht drin. Wir hatten stattdessen einen raffinierten Plan entwickelt. Beziehungsweise, Lesley hatte ihn entwickelt.

Die Tür öffnete sich sofort, was bedeutete, dass der Rezeptionist die Bewohner doch per Haustelefon gewarnt hatte. In der Tür stand eine Frau mittleren Alters mit abgespanntem Gesicht, blauen Augen und Haaren von der Farbe schmutzigen Strohs. Als sie Lesleys Maske erblickte, trat sie unwillkürlich einen Schritt zurück – es funktioniert doch jedes Mal.

Ich stellte mich vor und zeigte ihr meinen Dienstausweis. Sie warf mit misstrauisch zusammengekniffenen Augen einen vorsichtigen Blick darauf, dann auf mich. Ihre Kleidung – schlichter brauner Rock mit dazu passender Bluse und Strickjacke – wurde seltsamerweise durch eine umgekehrt an ihrer Brusttasche befestigte Analoguhr ergänzt, wie sie Krankenschwestern trugen. Eine im Haushalt lebende Pflegerin vielleicht?

»Wir möchten mit Mr. Woodville-Gentle sprechen«, sagte ich. »Ist er zu Hause?«

»Er hält um diese Zeit Mittagsruhe.« Sie hatte einen slawischen Akzent, russisch oder ukrainisch, tippte ich.

»Wir können warten«, sagte Lesley. Die Frau starrte sie an und runzelte die Stirn.

»Darf ich fragen, wer Sie sind?«, fragte ich.

»Varenka«, sagte sie. »Ich bin Mr. Woodville-Gentles Pflegerin.«

»Dürfen wir reinkommen?«, fragte Lesley.

»Ich weiß nicht«, sagte Varenka.

Ich zog mein Notizbuch heraus. »Können Sie mir bitte Ihren Nachnamen nennen?«

»Dies ist eine offizielle Ermittlung«, fügte Lesley hinzu.

Varenka zögerte, dann trat sie – widerwillig, wie mir schien – von der Türschwelle zurück. »Bitte. Kommen Sie herein. Ich sehe nach, ob Mr. Woodville-Gentle wach ist.«

Interessant, dachte ich, dass sie uns lieber hereinlässt als uns ihren Nachnamen zu verraten.

Die Wohnung war im Prinzip ein langes Viereck mit Wohnzimmer und Küchenzeile auf der linken und den Schlafzimmern und, wie ich annahm, dem Bad auf der rechten Seite. Sämtliche Wände waren voller Bücherregale, und wegen der zugezogenen Vorhänge war die Luft stickig, mit einem Hauch Desinfektionsmittel und Schimmel darin. Varenka führte uns ins Wohnzimmer und bat uns zu warten, und ich schaute mir die Bücher an. Die meisten sahen aus wie aus dem Charity Shop – mit eingerissenen Schutzumschlägen, die Taschenbücher mit ausgeblichenen Buchrücken. Aber wo sie auch gekauft worden waren, sie waren, soweit ich sehen konnte, peinlich genau nach Thema und dann nach Autor geordnet. Es gab zwei Regalbretter, die anscheinend jeden einzelnen Patrick O’Brien bis zu Der gelbe Admiral enthielten, sowie an anderer Stelle ein ganzes Regal Penguin-Taschenbücher aus den fünfziger Jahren.

Mein Dad schwor auf diese Penguins – er behauptete, sie hätten einen so umwerfenden Ruf gehabt, dass man sich nur mit einem in das richtige Café in Soho hätte setzen und so tun müssen, als würde man es lesen, dann sei man von beeindruckbaren jungen Damen umschwärmt worden, bevor man noch seinen zweiten Espresso bestellen konnte.

Lesley piekste mich in den Arm, um mich daran zu erinnern, ein strenges, offizielles Gesicht zu machen, als Varenka davoneilte, um Albert Woodville-Gentle zu wecken.

»Er sitzt im Rollstuhl«, flüsterte Lesley.

Am Abstand zwischen dem Mobiliar und der Position des Esstischs war zu erkennen, dass die Wohnung behindertengerecht eingerichtet war. Lesley fuhr mit der Fußspitze über den bordeauxroten Teppichboden, um mir zu zeigen, wo die schmalen Räder Spuren hinterlassen hatten.

Am anderen Ende der Wohnung waren gedämpfte Stimmen zu hören. Ein paarmal wurde Varenka lauter, musste sich aber wohl schließlich geschlagen geben, denn ein paar Minuten später schob sie ihren Patienten herein.

Von Leuten im Rollstuhl erwartet man immer, dass sie ausgezehrt aussehen, daher war ich fast schockiert, wie rundlich, rosig und strahlend Mr. Woodville-Gentle wirkte. Zumindest strahlte der größte Teil seines Gesichts. Nach rechts hin wurde es merklich schlaff. Das konnte von einem Schlaganfall stammen, allerdings konnte er beide Arme voll bewegen – wenn auch mit deutlichem Zittern. Seine Beine waren unter einer karierten Decke verborgen, die bis über seine Füße reichte. Er war glattrasiert, machte einen sehr gepflegten Eindruck und schien sich aufrichtig zu freuen, uns zu sehen. Nur falls es Sie interessiert, das ist ein weiteres dickes Kreuz auf dem Verdächtiges-Verhalten-Bingozettel.

»Du meine Güte«, sagte er, »die Polente.« Dann bemerkte er Lesleys Maske und sah mit einer übertriebenen Kopfbewegung ein zweites Mal hin. »Junge Dame, meinen Sie nicht, dass Sie das Konzept der verdeckten Ermittlung vielleicht ein bisschen zu wörtlich nehmen? Kann ich Ihnen einen Tee anbieten? Varenka kann recht guten Tee kochen, vorausgesetzt, Sie trinken ihn mit Zitrone.«

»Klar, ich würd ’ne Tasse nehmen«, sagte ich. Wenn er auf schmierigen Snob machen wollte, war ich mir nicht zu schade, den Cockney-Bullen zu mimen.

»Setzen Sie sich, setzen Sie sich.« Er deutete auf zwei am Esstisch stehende Stühle. Er selbst rollte sich uns gegenüber und verschränkte die Hände, damit sie nicht zitterten. »Jetzt müssen Sie mir aber erzählen, weshalb Sie so bei mir hereinplatzen.«

»Ich weiß nicht, ob Sie’s wissen, aber David Faber ist vor kurzem spurlos verschwunden, und wir ermitteln in der Sache.«

»Ich muss leider sagen, dass ich noch nie von einem David Faber gehört habe«, erklärte Woodville-Gentle. »Ist er berühmt?«

Ich schlug betont langsam mein Notizbuch auf und blätterte darin. »Sie waren gleichzeitig mit ihm am Magdalen College in Oxford, von 1956 bis 1959.«

»Das stimmt nicht ganz«, sagte Woodville-Gentle. »Ich war erst ab 1957 dort, und mein Gedächtnis ist zwar nicht mehr ganz das, was es einmal war, aber ich bin mir recht sicher, dass ich mich an einen Namen wie Faber erinnern würde. Haben Sie ein Foto?«

Lesley zog ein Foto aus ihrer Innentasche, einen modernen Farbausdruck eines Schwarz-Weiß-Fotos. Es zeigte einen jungen Mann mit Tweedjacke und authentisch gewellter Frisur vor einer nichtssagenden efeubewachsenen Ziegelmauer. »Klingelt da was?«

Woodville-Gentle kniff die Augen zusammen. »Ich fürchte nein.«

Hätte mich auch sehr gewundert, schließlich hatten Lesley und ich das Bild von einer schwedischen Facebook-Seite heruntergeladen. David Faber hatte es nie gegeben, und für einen Schweden hatten wir uns entschieden, weil es extrem unwahrscheinlich war, dass eines der Kleinen Krokodile ihn tatsächlich kannte.

»Nach unseren Informationen war er in derselben Studentenvereinigung wie Sie.« Wieder blätterte ich in meinem Notizbuch. »Die Little Crocodiles.«

»Dining-Club«, sagte Woodville.

»Sorry?«

»Man nannte das Dining-Club«, wiederholte er. »Nicht Studentenvereinigung. Ein Vorwand, um gut zu essen und sehr viel zu trinken, obwohl wir uns wohl auch mit etwas Wohltätigkeitsarbeit und dergleichen beschäftigten.«

Da kam Varenka mit dem Tee – auf russische Art, schwarz mit Zitrone in Gläsern serviert. Nachdem sie uns bedient hatte, bezog sie hinter Lesley und mir Position, wo wir sie nur sehen konnten, wenn wir den Kopf drehten. Das ist ein alter Polizeitrick, und wir mögen es überhaupt nicht, wenn man ihn bei uns anwendet.

»Leider gibt es in meinem Haushalt weder Kuchen noch Kekse«, sagte Woodville-Gentle. »So etwas darf ich auf ärztliche Anordnung nicht essen, und ich bin viel beweglicher und trickreicher darin, Dinge zu finden, die mir verboten sind, als man denken sollte.«

Ich nippte an meinem Tee, während Lesley einige Routinefragen stellte. Woodville-Gentle erinnerte sich an die Namen mehrerer Zeitgenossen, die ebenfalls Mitglieder der Little Crocodiles gewesen waren, und einiger, die es gewesen sein könnten. Die meisten der Namen waren schon auf unserer Liste, aber es kann nie schaden, wenn man Informationen bestätigt bekommt. Er gab uns außerdem die Namen einiger Studentinnen, die er als »assoziierte Mitglieder« bezeichnete – auch nützlich. Nach fünf Minuten erklärte ich, ich hätte gehört, dass man vom Balkon aus einen tollen Blick habe, und fragte, ob ich mal schauen dürfe. Woodville-Gentle gestattete es großzügig, also stand ich auf und trat hinaus, nachdem Varenka mir gezeigt hatte, wie die Schiebetür funktionierte. Beim Aufstehen hatte ich mir scheinbar geistesabwesend über die Jackentasche getastet. Darin hatte ich eine Schachtel Streichhölzer, mit der ich ein wenig klapperte. Ich war mir einigermaßen sicher, dass sie annahmen, ich wollte draußen eine rauchen. Das alles gehörte zu Lesleys listigem Plan.

Die Aussicht war tatsächlich atemberaubend. An die Brüstung gelehnt konnte ich im Süden die Kuppel der St. Paul’s Cathedral sehen, dahinter die Themse und Elephant and Castle, wo das Gebäude, das im Volksmund zärtlich »Elektrorasierer« genannt wird, sich mit dem Skygarden Tower, Strombergs bösem Gedicht aus Beton und Kargheit, ein Rennen um die markantere Silhouette liefert. Trotz der tiefhängenden Wolken sah man, wie dahinter die Lichter der Stadt immer spärlicher wurden und sich in den North Downs verloren. Wenn ich mich umdrehte, blickte ich genau über das Straßengewirr des Zentrums bis dorthin, wo eine perspektivische Täuschung das London Eye und die Houses of Parliament seltsam verzerrte. In jeder größeren Straße glitzerte die Weihnachtsdekoration und wurde vom frischen Schnee reflektiert. Ich hätte hier Stunden verbringen können, aber es war so kalt, dass ich mir den Arsch abfror, und außerdem hatte ich eine Aufgabe. Ich sollte herumschnüffeln.

Der Balkon war L-förmig; der Teil vor dem Wohnzimmer war der breitere, wohl damit man dort im Sommer seinen Fünf-Uhr-Tee trinken konnte. Der schmalere, längere Teil verlief an den übrigen Zimmern entlang. Aus den Grundrissplänen, die wir auf der Website eines Wohnungsmaklers gefunden hatten, wussten wir, dass alle Zimmer außer dem Bad Türen zum Balkon hatten, und da wir Polizisten waren, wussten wir auch, dass die Chance, dass diese Türen hier, dreißig Stockwerke über dem Erdboden, abgeschlossen waren, sehr gering war. Der Balkon war keinen halben Meter breit, und trotz der taillenhohen Brüstung wurde mir ein bisschen schwindlig, wenn ich die Augen zu sehr nach links wandern ließ. Da ich annahm, dass die Pflegerin das kleinere der beiden Schlafzimmer bewohnte, ging ich bis ganz ans Ende des Balkons, wo sich wieder mal einer der U-Boot-Notausgänge befand. Ich zog mir die Handschuhe über und versuchte die Schiebetür zum Schlafzimmer zu öffnen – sie glitt ermutigend geräuschlos zur Seite. Ich trat ein.

Die Tür zum Flur stand offen, aber da dort kein Licht brannte, war es im Zimmer zu dunkel, um etwas zu sehen. Egal, ich war auch nicht hier, um meine Augen zu benutzen. Im Zimmer herrschte eine stickige Krankenhausatmosphäre, überlagert von Talkumpuder und seltsamerweise Chanel No. 5. Ich holte tief Luft und versuchte irgendwelche Vestigia zu erspüren.

Nichts. Oder jedenfalls nichts Offensichtliches.

Ich war nicht so erfahren wie Nightingale, aber ich hätte gewettet, dass in dieser Wohnung nichts Magisches passiert war, seit man sie gebaut hatte.

Enttäuscht schob ich mich vorsichtig nach vorn, bis ich durch die Tür den Flur entlang bis ins Wohnzimmer sehen konnte, wo Lesley noch immer ihre Fragen stellte. Sie schien es geschafft zu haben, Woodville-Gentles Interesse zu wecken. Der alte Mann hatte sich in seinem Rollstuhl vorgebeugt und starrte auf – wie ich mit einem Schock erkannte – Lesleys unmaskiertes Gesicht. Auch Varenka schien fasziniert, ich hörte sie etwas fragen und sah, wie Lesleys missgestalteter Mund die Antwort formte. Sie hatte mal gewitzelt, im Notfall könne sie immer eine Ablenkung schaffen, indem sie die Maske abnahm, aber ich hätte nie geglaubt, dass sie es tatsächlich tun würde. Woodville-Gentle streckte zögernd die Hand aus, als wolle er ihre Wange berühren, aber sie zog den Kopf weg und legte hastig die Maske wieder an.

Plötzlich bemerkte ich, dass Varenka, die an der Seite stand, sich umgedreht hatte und den Flur entlang zum Schlafzimmer blickte. Ich verhielt mich ganz still. Ich stand im Dunkeln und war mir sicher, dass sie mich nicht bemerken würde, wenn ich mich nicht bewegte.

Sie wandte den Kopf ab und sagte etwas zu Woodville-Gentle. Ich trat einen Schritt beiseite, außer Sicht. Eins zu null für den Ninja aus Kentish Town.

»Was ich nicht alles tue, damit du keinen Ärger kriegst«, sagte Lesley später im Aufzug. Sie meinte das Abnehmen ihrer Maske. »Hat es sich wenigstens gelohnt?«

»Nichts, was ich hätte spüren können.«

»Ich frage mich, warum er den Schlaganfall hatte«, sagte sie. Immerhin war Gehirnschlag eine der vielfältigen reizenden Nebenwirkungen magischer Betätigung. »Wenn so ein Haufen kleiner Schnösel sich der Magie verschrieben hat, müssen zumindest ein paar davon irgendwann bleibende Schäden abgekriegt haben. Vielleicht sollten wir Dr. Walid bitten, in unserem Verdächtigenpool nach Schlaganfällen und Ähnlichem zu suchen.«

»Papierkram ist wirklich deine große Leidenschaft, oder?«

Die Türen öffneten sich, und wir irrten wieder eine Weile durch die eiskalte Parkgarage.

»So fängt man Verbrecher, Peter«, sagte sie. »Mit unermüdlicher Kleinarbeit.«

Ich lachte.

Sie boxte mich in den Arm. »Was denn?«

»Ich hab dich echt vermisst«, sagte ich.

»Oh.«

Den Rest des Weges zum Folly sagte sie kein Wort.

Es überraschte uns weder, dass Nightingale noch nicht aus Henley zurück war, noch dass Molly in der Eingangshalle herumhing und auf uns wartete. Toby hüpfte mir um die Beine, während ich mich auf den Weg ins Private Speisezimmer machte, wo Molly optimistisch für zwei Personen gedeckt hatte.

Zum ersten Mal, seit ich hier eingezogen war, brannte ein Feuer im offenen Kamin. Ich trat wieder hinaus auf die Galerie und sah Lesley gerade die Treppe zu ihrem Zimmer hinaufgehen.

»Lesley«, rief ich. »Warte mal.«

Sie hielt an und sah mich an. Ihr Gesicht war eine schmutzigrosa Maske.

»Iss doch mit mir zu Abend. Wäre schade drum, sonst wird’s ja nur weggeworfen.«

Sie schielte die Treppe hinauf, dann sah sie mich wieder an. Ich wusste, dass die Maske juckte und sie es wahrscheinlich kaum erwarten konnte, in ihr Zimmer zu kommen und sie abzunehmen.

»Ich hab dein Gesicht doch schon gesehen«, sagte ich. »Und Molly auch. Und Toby ist es sowieso egal, solange du ihm ein Würstchen spendierst.« Toby hörte sein Stichwort und bellte. »Nimm das blöde Ding ab. Ich hasse es, allein zu essen.«

Sie nickte. »Okay.« Und wandte sich zur Treppe.

»Hey!«, rief ich.

»Ich muss mich eincremen, du Trottel«, rief sie zurück.

Ich sah auf Toby hinab, der sich am Ohr kratzte. »Rat mal, wer zum Essen kommt.«

Molly – vermutlich schmerzlich davon getroffen, welche Unmengen von Takeaway-Essen wir in der Remise verdrückten – hatte angefangen, kulinarische Experimente zu machen. Aber heute Abend war sie, vielleicht auf der Suche nach etwas Tröstlichem, wieder auf die Klassiker zurückgekommen.

»Rehbraten in Cider«, sagte ich. »War über Nacht eingelegt. Ich hab’s gerochen, als ich mir letzte Nacht einen Imbiss holen wollte. Bin von den Dämpfen fast in Ohnmacht gefallen.«

Er wurde mit Pilzen garniert in der Kasserolle serviert, und als Beilage gab es Röstkartoffeln, Brunnenkresse und grüne Bohnen. Mir war alles recht, solange es sich um Rücken und Keule handelte – Molly hatte eine recht altmodische Einstellung zu Sachen wie Bries und so. Aber wer ein paar tödliche Autounfälle mitangesehen hat, dem haben Innereien nicht mehr viel zu bieten. Manchmal wundert es mich, dass ich noch Kebab esse.

Als Lesley ohne Maske kam, wusste ich nicht, wohin ich schauen sollte. Auf ihrer Stirn war ein Schweißfilm, und ihre Wangen und was von ihrer Nase übrig war, sahen rot und entzündet aus.

»Ich kann links nicht richtig kauen«, sagte sie. »Es wird komisch aussehen.«

Rehbraten, dachte ich – leckeres Fleisch, aber bekanntermaßen eher zäh. Gut gemacht, Peter.

»So, wie wenn man Spaghetti isst?«, fragte ich.

»Spaghetti esse ich so wie die Italiener.«

»Ach ja, mit dem Gesicht im Teller«, sagte ich, »sehr stilvoll.«

Das Fleisch war nicht zäh, sondern zart wie Butter. Aber Lesley hatte recht, es sah wirklich komisch aus, wie sie alles in eine Backe stopfte – wie ein Hamster mit Zahnweh.

Sie warf mir einen finsteren Blick zu, und ich musste lachen.

»Was ist denn?«, fragte sie, nachdem sie geschluckt hatte. Ich bemerkte, dass die letzten Operationsnarben noch leuchtend rot waren.

»Ich find’s gut, deinen Gesichtsausdruck sehen zu können.«

Sie erstarrte.

»Sonst weiß ich nämlich nie, wann du mich verarschst und wann nicht.«

Sie führte die Hand zum Gesicht – und hielt inne. Sah die Hand an, als sei sie überrascht, sie da vor ihrem Mund schweben zu sehen, senkte sie wieder und griff nach ihrem Wasserglas. »Du könntest einfach davon ausgehen, dass ich dich immer verarsche.«

Ich zuckte mit den Schultern und wechselte das Thema. »Was hältst du von unserem Eremiten im Wolkenkratzer?«

Sie runzelte die Stirn. Ich war überrascht – ich hatte nicht gewusst, dass sie das noch konnte.

»Ich fand ihn interessant. Aber die Pflegerin war irgendwie unheimlich, findest du nicht?«

»Wir hätten einen der Flüsse mitnehmen sollen«, sagte ich. »Die können allein aufgrund des Geruchs sagen, ob jemand ein Praktizierender ist.«

»Ach ja? Wie riecht unsereins denn?«

»Ich hab nicht fragen wollen.«

»Ich bin sicher, Beverley fand dich sehr wohlriechend.« Sie hatte recht – Maske hin oder her, ich wusste trotzdem nicht, ob sie mich verarschte oder nicht.

»Ich frage mich, ob das nur die Flüsse können, oder ob es alle – « Ich verstummte, bevor ich »magische Wesen« sagen konnte. Ein gewisses Niveau muss ein Mann aufrechterhalten.

»Kreaturen?«, schlug Lesley vor. »Monster?«

»Magisch Ausgestattete«, sagte ich.

»Also, Beverley war definitiv magisch ausgestattet«, sagte Lesley. Okay, ich werde verarscht, dachte ich. »Glaubst du, das könnten wir auch lernen?«, fragte sie. »Wenn wir sie wittern könnten, würde das die Sache um einiges erleichtern.«

Wenn jemand im Geist eine Forma erzeugt, spürt man das durchaus. Das ist wie ein Vestigium – jeder kann es bemerken, der Trick ist lediglich, den Sinneseindruck als das zu erkennen, was er ist. Nightingale meinte, man könne verschiedene Praktizierende an ihrem Signare unterscheiden, der individuellen Signatur ihrer Magie. Nachdem Lesley sich uns angeschlossen hatte, hatte ich mal einen Blindtest gemacht und feststellen müssen, dass ich da überhaupt nichts unterscheiden konnte – aber Nightingale konnte es, in zehn Fällen von zehn.

»Das kommt mit der Übung«, hatte er gesagt. Er behauptete auch, er könne nicht nur erkennen, wer den Zauber wirkte, sondern auch, bei wem er das Zaubern gelernt hatte, und manchmal sogar, wer den Zauber entwickelt hatte. Ich war mir nicht sicher, ob ich ihm das abnahm.

»Ich hab mal eine provisorische Versuchsaufstellung entwickelt«, sagte ich. »Aber dazu müssten wir jemand von den Flüssen dazu bringen, still zu sitzen, und wir spüren ihm dann abwechselnd ins Gehirn hinein. Und wir bräuchten Nightingale als Kontrollinstanz.«

»Das wird wohl nicht so bald passieren«, sagte Lesley. »Vielleicht steht ja was darüber in der Bibliothek – wie fit bist du in Latein?«

»Fitter als du. Aut viam inveniam aut faciam.« Das heißt: Entweder werde ich einen Weg finden oder mir einen machen – einer von Nightingales Lieblingssprüchen. Er soll von Hannibal stammen.

»Vincit qui se vincit«, sagte Lesley, die das Lateinbüffeln fast so sehr liebte wie ich. Siegen wird, wer sich selbst besiegt, ein weiterer Lieblingsspruch von Nightingale und das Motto von Disneys Die Schöne und das Biest, was wir ihm allerdings noch nicht zu sagen gewagt hatten.

»Es heißt vin-kit und nicht vin-zit«, sagte ich.

»Leck mich.«

Ich grinste sie an, und sie grinste zurück – mehr oder weniger.

Dienstag

6
Sloane Square

Das Einsatzteam der Mordkommission in Belgravia hat sein Quartier in einem großen Raum im ersten Stock, eingezwängt zwischen dem stationären Ermittlungsteam und der Informationseinheit (Motto: Wir erledigen das Denken, damit die Kollegen sich keine ungewohnte Mühe machen müssen). Der Raum hatte blassblaue Wände und einen dunkelblauen Teppichboden und war mit etwa einem Dutzend Schreibtischen und einer Auswahl verschiedenster Drehstühle vollgestopft, von denen manche nur noch durch Isolierband daran gehindert wurden, in ihre Einzelteile zu zerfallen. In früheren Zeiten hätte er nach altem Zigarettenrauch gestunken, doch heutzutage roch es nur noch nach gestresster Polizei – man kann sich streiten, ob das eine Verbesserung war.

Man hatte mir aufgetragen, bei der Einsatzbesprechung um sieben Uhr morgens anwesend zu sein, also trudelte ich um Viertel vor sieben ein und stellte fest, dass ich mir einen Schreibtisch mit Guleed und Carey teilen würde. Eine komplette Mordkommission besteht aus etwa fünfundzwanzig Personen. Als gegen Viertel nach sieben die meisten davon da waren, begann die Besprechung. Es wurde ausgiebig Kaffee getrunken und über den Schnee gestöhnt. Ich begrüßte die Leute, die ich aus dem Jason-Dunlop-Fall kannte, und wir suchten uns alle einen Stuhl oder eine Tischkante, gegen die man sich lehnen konnte, während Seawoll sich vor das Whiteboard stellte – genau wie im Fernsehkrimi.

Manche Träume gehen also tatsächlich in Erfüllung.

Seawoll rasselte das Wo, Wann, Wie und Wer herunter. Stephanopoulos umriss kurz die Erkenntnisse zu James Gallagher und tippte dann auf die Fotokopie eines Fotos von Zachary Palmer, die am Whiteboard hing. »Er steht nicht mehr unter Verdacht.« Mir fiel auf, dass niemand mir erzählt hatte, dass er mal unter Verdacht gestanden hatte. Wenn man mit den großen Jungs spielt, wird offensichtlich von einem erwartet, dass man von allein mitkommt. »Wir haben die Überwachungskameras am Vorder- und Hintereingang des Hauses in Notting Hill ausgewertet. Es gibt keine Anzeichen dafür, dass er es in der fraglichen Nacht verlassen hat, bis wir morgens auftauchten.«

Sie begann die verschiedenen Ermittlungsansätze zu referieren, und einer der DCs neben mir murmelte: »Das gibt was zu knabbern.«

Der zweite Tag und noch kein Hauptverdächtiger. Er hatte recht, wir würden die Spuren wohl systematisch durchkauen müssen, bis es irgendwo knackte. Außer natürlich, es gab eine übernatürliche Abkürzung – das wäre dann wohl meine Sternstunde. Vielleicht würden da ein bisschen Respekt und der ein oder andere Stein im Brett für mich herausspringen?

Für den Gedanken hätte ich mir mal besser gleich eine verpassen sollen.

Im nächsten Moment stellte Seawoll eine dünne, braunhaarige weiße Frau in einem eleganten, aber zerknitterten Kostüm vor, an deren Gürtel ein goldenes Dienstabzeichen hing. »Das ist Special Agent Kimberley Reynolds vom FBI.«

Wir machten alle »Ooh« – der gesamte Raum – es entschlüpfte uns einfach. Das war schon mal kein guter Auftakt für die internationale Zusammenarbeit, denn ab sofort würden wir alle besonders bärbeißig sein, um unsere Verlegenheit zu kaschieren.

»Da James Gallaghers Vater ein Senator der Vereinigten Staaten ist, hat die amerikanische Botschaft darum gebeten, Agent Reynolds als Beobachterin an den Ermittlungen teilhaben zu lassen.« Seawoll nickte zu einem Detective Sergeant hinüber, der an einem Tisch mir gegenüber saß. »Falls sich für den Senator relevante Sicherheitsaspekte ergeben, wird Bob sich darum kümmern.«

Bob hob zum Gruß die Hand. Agent Reynolds nickte ihm zu, ein bisschen nervös, wie mir schien.

»Ich habe Agent Reynolds gebeten, uns noch weitere Informationen über das Opfer zu geben«, sagte Seawoll.

Also, an ihrem Bericht war nichts Nervöses. Ihr Akzent schien eine Mischung aus Südstaaten und Mittlerem Westen zu sein, aber durch die Ausbildung hatte sie eine knappe, prägnante Art zu sprechen entwickelt. Gallaghers Kindheit ratterte sie geradezu herunter – jüngstes von drei Kindern, geboren in Albany, wo sein Vater Senator des Staates New York war (was ganz und gar nicht dasselbe war wie Senator auf Bundesebene). James hatte Privatunterricht erhalten, sich zur Kunst hingezogen gefühlt und an der New York University studiert. Mit siebzehn hatte er einen Strafzettel wegen Geschwindigkeitsüberschreitung bekommen, und bei einer Ermittlung wegen des Drogentods eines Kommilitonen tauchte sein Name in den Akten auf, ein Jahr bevor er den Abschluss machte. Nach Aussage seiner Freunde an der Uni war er ein sympathischer, beliebter junger Mann, wenn auch etwas zurückhaltend.

Ich hob die Hand – ich wusste nicht, wie man sich hier sonst zu Wort meldete.

»Ja, Peter?«, sagte Seawoll.

Ich glaubte jemanden kichern zu hören, aber das war vielleicht auch nur meine Paranoia.

»Sind in seiner Familie jemals Geisteskrankheiten aufgetreten?«

»Nicht dass wir wüssten«, sagte Reynolds. »Niemand von ihnen war je bei einem Psychiater in Behandlung, und wir wissen von keinen verschreibungspflichtigen Medikamenten außer den üblichen Grippe- und Erkältungsmitteln. Haben Sie denn Grund zu der Annahme, dass der Fall einen psychiatrischen Aspekt hat?«

Ich musste Seawoll nicht ansehen, um zu wissen, wie ich darauf antworten musste.

»War nur ein Gedanke.«

Zum ersten Mal sah sie mich direkt an. Sie hatte grüne Augen.

»Weiter«, sagte Seawoll.

Ich trat ganz langsam den taktischen Rückzug in den hinteren Teil des Raumes an.

Wie jede große Polizeioperation bekommt auch eine Mordermittlung von der operativen Unterstützung einen Namen verliehen. Früher wurde das von einem Verwaltungsassistenten erledigt, der in einem Wörterbuch jedes Wort, das bereits verwendet worden war, durchstrich, aber inzwischen war das Verfahren verfeinert worden – schon um PR-Desaster wie SUMPF81 oder GERONIMO zu vermeiden. James Gallaghers vorzeitiges Dahinscheiden würde als OPERATION MATCHBOX in die Annalen der Metropolitan Police eingehen. Nicht das poetischste Epitaph, aber (nach Lesleys Meinung) immer noch besser als das amerikanische System, wo man alles mit Varianten von OPERATION FASST-DIE-BÖSEN-JUNGS betitelte.

Als ich an meinen Schreibtisch zurückkehrte, stellte ich fest, dass während der Besprechung ein paar Hauselfen da gewesen sein mussten, die zwei lila Schnellhefter auf meinen Tischabschnitt gelegt hatten. In die obere Ecke war jeweils ein kleiner ausgedruckter Zettel geheftet, auf dem das heutige Datum, OPERATION MATCHBOX und mein Name standen. Darunter stand beim oberen die Zeile: Herkunft der Obstschale zurückverfolgen. Priorität: Hoch. Auf dem zweiten stand: In Kunstgalerie nach Besuchen von James Gallagher umhören, ggf. Befragungen vornehmen. Priorität: Hoch.

»Ihre ersten Aufgaben«, sagte Stephanopoulos. »Sie sind bestimmt sehr stolz.«

Sie loggte mich ein, was verdächtig viel Zuwendung von einem Detective Inspector darstellte, und erklärte mir die Bedeutung der Prioritätsstufen. »Niedrige Priorität bedeutet offiziell, dass wir das Ergebnis innerhalb einer Woche wollen. Mittlere in fünf Tagen und hohe in drei.«

»Und in Wirklichkeit?«

»Heute/sofort/gestern.«

Ich loggte mich gerade aus, da kam Special Agent Reynolds auf mich zu.

»Entschuldigen Sie, Constable Grant. Darf ich Sie etwas fragen?«

»Nennen Sie mich Peter«, sagte ich.

Sie nickte. »Können Sie mir sagen, Constable, wie Sie auf den Gedanken kamen, dass es in der Familiengeschichte Geisteskrankheiten geben könnte?«

Ich erzählte ihr von dem Umschwung in Gallaghers Malweise und dass mir der Gedanke gekommen war, es könnte sich um einen Hinweis auf eine beginnende Geisteskrankheit oder auf Drogenmissbrauch handeln – oder beides. Reynolds wirkte skeptisch, aber genau konnte ich es nicht erkennen, da sie offensichtlich nicht gern Augenkontakt hielt.

»Haben Sie irgendwelche eindeutigen Beweise?«, fragte sie.

»Na ja, seine Gemälde, die Aussage seines Tutors im St. Martin’s, das Selbsthilfebuch über psychische Erkrankungen und sein Mitbewohner, der eine Menge Dope raucht. Abgesehen davon – nichts.«

»Also nichts«, sagte sie. »Haben Sie überhaupt irgendwelche näheren Kenntnisse über psychische Störungen?«

Ich dachte an meine Eltern, befürchtete aber, dass das nicht zählte. Also sagte ich nein.

»Dann wäre es besser, wenn Sie keine unbegründeten Spekulationen anstellen würden«, sagte sie scharf, schüttelte den Kopf, wie um ihn freizubekommen, und stolzierte von dannen.

»Da kapiert jemand nicht, dass er nicht mehr in Kansas ist«, sagte Stephanopoulos.

»Das war komisch«, sagte ich. »Finden Sie nicht?«

»Ich dachte schon, als Nächstes fordert sie Sie auf, Ihre Geburtsurkunde vorzuzeigen. Kommen Sie noch ins Büro, bevor Sie gehen, Seawoll will mit Ihnen reden.«

Ich versprach, mich nicht heimlich zu verdrücken.

Nachdem Stephanopoulos weg war, erlaubte ich mir einen Moment lang, Agent Reynolds anzustarren, die sich am Wasserspender etwas zu trinken holte. Sie sah müde und angespannt aus. Ich rechnete schnell nach – wenn man einen halben Tag zum Ölen des bürokratischen Getriebes einrechnete, hatte sie wohl den Nachtflug von Washington oder New York genommen. Sie musste direkt vom Flughafen hergekommen sein – kein Wunder, dass sie so zerschlagen wirkte.

Sie bemerkte, dass ich sie ansah, blinzelte, erinnerte sich, wer ich war, verzog finster das Gesicht und schaute weg.

Ich ging nach unten, um zu hören, wie tief ich in der Scheiße steckte.

Die Höhle des Löwen befand sich im Erdgeschoss in einem großen Raum, der in vier Büros unterteilt war, ein großes für Seawoll und drei kleinere für die ihm unterstellten DIs. Mit diesem Arrangement waren alle glücklich, denn wir vom Fußvolk konnten ohne die erdrückende Präsenz unserer Vorgesetzten unseren Aufgaben nachgehen, und die Vorgesetzten konnten in Frieden arbeiten, im sicheren Wissen, dass nur wirklich wichtige Dinge uns dazu motivieren würden, die Treppe hinunterzusteigen und ihre Kreise zu stören.

Seawoll erwartete mich hinter seinem Schreibtisch. Es gab Kaffee, er sprach ganz vernünftig mit mir, und das machte mich alles sehr misstrauisch.

»Wir haben Sie mit dieser Schale und der Kunstgalerie betraut, weil Sie glauben, dass da das abstruse Zeug dranhängt. Aber machen Sie ja keine Experimente. Ganz ehrlich, ich glaube nicht, dass Ihre Karriere nach all den Rettungswagen und Hubschraubern noch viel mehr Sachschaden aushalten würde.«

»Für den Hubschrauber konnte ich nichts.«

»Jetzt kommen Sie mir nicht dumm, Junge.« Er nahm eine Büroklammer vom Tisch und begann sie systematisch zu foltern. »Wenn Sie auch nur den Hauch eines Verdachts haben, will ich das wissen, und zwar sofort – und ich will, dass alles in den Berichten steht. Außer natürlich das Zeug, das Sie nicht in die Berichte schreiben sollen. Über so was informieren Sie stattdessen auf der Stelle mich oder Stephanopoulos.«

»Der Vater ist ein US-Senator«, sagte Stephanopoulos. »Ich muss wohl nicht betonen, wie wichtig es ist, dass weder er noch Agent Reynolds und am allerwenigsten die amerikanischen Medien auch nur einen Hauch von irgendwelchen Seltsamkeiten mitbekommen.«

Die Büroklammer gab zwischen Seawolls Fingern den Geist auf.

»Heute Morgen hat der Commissioner angerufen«, sagte er und griff sich die nächste Klammer. »Er hat ganz deutlich erklärt: Sollten Sie auf den Radar der Medien geraten, dann erwartet er von Ihnen, dass Sie ein Loch graben, reinsteigen und dort bleiben, bis wir Ihnen sagen, Sie dürfen wieder rauskommen. Alles klar?«

»Ich tu, was man mir aufträgt, sage Ihnen alles, sage den Amis nichts und komme nicht ins Fernsehen.«

»Ein frecher Lümmel ist er schon«, sagte Seawoll.

»Oh ja«, sagte Stephanopoulos.

Seawoll ließ die verstümmelte Büroklammer zurück in ein kleines Plastikkästchen fallen, wo sie wohl dem Rest des Büromaterials als warnendes Beispiel dienen sollte. Dann sah er auf. »Noch Fragen?«

Ich nickte. »Sind Sie mit Zachary Palmer fertig?«

7
Nine Elms

Wenn man bedachte, dass ich nicht nur derjenige war, der ihn aus der Untersuchungszelle holte, sondern ihm auch noch anbot, ihn nach Hause zu fahren, wirkte Zachary Palmer merkwürdig wenig erfreut, mich zu sehen.

»Warum haben Sie mich eingesperrt?«, fragte er, als wir im Auto saßen.

Ich erklärte ihm, dass er nicht unter Arrest gewesen sei und jederzeit hätte gehen können, wenn er darum gebeten hätte. Er schien erstaunt, das zu hören, was dafür sprach, dass er entweder kein Berufsverbrecher oder, falls er es je versucht hatte, schon an der Aufnahmeprüfung gescheitert war.

»Ich wollte gern das Haus ein bisschen saubermachen«, sagte er. »Damit’s ordentlich aussieht, wenn seine Eltern kommen.«

In der Nacht hatte es aufgehört zu schneien, und das schiere Gewicht des Londoner Verkehrs hatte die Hauptverkehrsadern einigermaßen vom Schnee befreit. In den Seitenstraßen musste man aber noch vorsichtig sein, nicht zuletzt deshalb, weil sich freche Kinderbanden darauf verlegt hatten, vorbeifahrende Autos mit Schneebällen zu bombardieren.

»Aber Sie haben doch eine Putzfrau?«

»Oh, ja«, sagte er, als erinnere er sich mit einem Mal daran. »Aber ich glaub nicht, dass sie heute kommt, und außerdem ist es ja nicht meine Putzfrau, sondern die von Jim. Und jetzt, wo er nicht mehr da ist, kommt sie wahrscheinlich sowieso nicht mehr. Ich will nicht, dass die mich für ’nen Schmarotzer halten – seine Eltern, mein ich –, ich will, dass sie wissen, dass er ’nen Freund hatte.«

»Wie haben Sie James Gallagher kennengelernt?«, fragte ich.

»Wieso tun Sie das ständig?«

»Was?«

Zach hing schlaff in seinem Sitz. »Seinen Vor- und Nachnamen sagen. Er wollte Jim genannt werden.«

»Das macht man bei der Polizei so«, sagte ich. »Um Verwechslungen zu vermeiden und einen gewissen Respekt auszudrücken. Wie haben Sie ihn kennengelernt?«

»Wen?«

»Ihren Freund Jimmy.«

»Können wir irgendwo frühstücken gehen?«

»Sie wissen, dass es einzig und allein mir überlassen bleibt, ob Sie wegen Drogenbesitzes angeklagt werden oder nicht?«, behauptete ich lügnerisch.

Zach begann geistesabwesend einen Rhythmus ans Fenster zu klopfen. »Über ’nen Kumpel von ’nem Kumpel von mir. Wir haben uns gut verstanden. Er wollte London kennenlernen, war aber ’n bisschen schüchtern, er brauchte ’nen Fremdenführer, und ich brauchte ’nen Ort zum Pennen.«

Das kam so nahe an die Aussagen heran, die er erst bei Guleed und dann bei Stephanopoulos gemacht hatte, dass es vielleicht sogar die Wahrheit war. Stephanopoulos hatte wegen der Drogen nachgefragt, aber Zach hatte Stein und Bein geschworen, dass James Gallagher sich nicht daran beteiligt habe. Er habe nichts dagegen gehabt, sei nur einfach nicht interessiert gewesen.

»Wohin wollte er denn geführt werden?«, fragte ich, während wir die knifflige Kreuzung bei Notting Hill Gate hinter uns brachten. Es hatte wieder angefangen zu schneien, nicht so stark wie am Tag zuvor, aber doch so, dass die Straße wieder rutschig wurde und keinen Fehler verzieh.

»Pubs, Clubs«, sagte Zach. »Alles Mögliche, Kunstgalerien – London halt, wissen Sie. Er wollte London kennenlernen.«

»Haben Sie ihm den Ort gezeigt, wo er die Obstschale gekauft hat?«

»Was haben Sie bloß immer mit dieser Obstschale? Ist doch nur ’ne Schale.«

Nein, ich sagte ihm nicht, dass ich glaubte, dass es eine magische Obstschale war. Damit riskiert man unter Umständen seine Autorität.

»Das gehört zu den Ermittlungen.«

»Ich weiß, wo er sie herhat«, sagte er. »Aber können wir vielleicht zuerst was frühstücken?«

Die Portobello Road ist eine lange Straße, die sich von Notting Hill bis hinter den Westway schlängelt. Seit den Swinging Sixties, als die Popstars und Filmregisseure mit den dicken Portemonnaies anrückten, bildet sie die Frontlinie der Gentrifizierung. Einen Markt gab es dort schon, als das nördliche Ende noch in die Felder hinausführte und man im Counter’s Creek Fische fangen konnte. Der Antiquitätenmarkt – der Teil, der jeden Samstag die Touristen anzieht – kam zwar erst in den 1940ern auf, ist aber das, woran jeder denkt, wenn er heute den Namen hört. Während in den Achtzigern die gut betuchten Bohemiens durch die richtig Reichen ersetzt wurden, fungierte die Portobello Road als Barometer des Wandels. Beginnend am in Notting Hill gelegenen Ende der Straße wurden die hübschen viktorianischen Häuserzeilen eine nach der anderen von Leuten mit sechsstelligen Gehältern eingesackt, und zwischen den Antiquitätengeschäften und jamaikanischen Cafés versuchten sich die großen Innenstadtketten breitzumachen. Nur die roten Ziegelsozialwohnblocks dienten noch als Bollwerke gegen die erbarmungslose Flut, starrten finster auf die Neureichen aus der City und die Medienstars und drückten die Immobilienpreise durch ihre bloße Anwesenheit wieder ein bisschen herunter.

Ein typisches Beispiel war Portobello Court, der am Scheidepunkt zwischen Antiquitäten- und Gemüsemarkt über die Kreuzung Elgin Crescent wachte. Dank seiner wackeren Präsenz konnte man hier immer noch Würstchen mit Eiern, Bohnen, Toast und Pommes frites für einen Fünfer bekommen und gleichzeitig den Standplatz des Händlers im Blick behalten, bei dem, wie Zach schwor, James Gallagher seine Obstschale gekauft hatte. Zach nahm das eben genannte Full English Breakfast, ich ein durchaus leckeres Pilzomelett und eine Tasse Tee. Zach schnappte sich eine herumliegende Ausgabe der Sun, warf einen Blick auf die Schlagzeile – E.-coli-Epidemie in London bestätigt! – und blätterte weiter. Ich hielt den Blick aufs Fenster gerichtet, wo der für den Stand reservierte Fleck langsam unter frischem Schnee begraben wurde.

Ich rief Lesley an. »Wie kriegt man den Besitzer eines Marktstands im Portobello raus?«

Zach hielt im Kauen inne und schielte zu mir.

»Du rufst beim stationären Ermittlungsteam an«, sagte Lesley. »Die übrigens dafür bezahlt werden, dass sie deine blöden Fragen beantworten.« Hinter ihr hörte ich Straßenlärm.

»Wo bist du?«

»Gower Street. Ich hab ’nen Arzttermin.«

Ich sagte Tschüs und blätterte in meinem Adressbuch nach der Nummer des stationären Ermittlungsteams. Da machte Zach eine kleine, dringliche Handbewegung.

»Was ist denn?«

»Ich muss was beichten«, sagte er. »Ich war nicht ganz ehrlich.«

»Ich bin entsetzt.«

»Der Stand … Also, der richtige ist der da.« Er zeigte auf eine Bude ein Stück entfernt. Dort wurden Töpfe, Pfannen und verschiedene ominöse Küchenutensilien verkauft, und er war schon da gewesen, als wir vor einer halben Stunde das Café betreten hatten.

»Ich hab mal eine philosophische Frage«, sagte ich. »Ist Ihnen bewusst, dass Sie mit Ihrer ständigen Schwindelei mein Vertrauen in Sie empfindlich erschüttern, was möglicherweise irgendwann in der Zukunft ungünstige Folgen für Sie nach sich ziehen wird – in fünf Minuten zum Beispiel?«

»Nicht so richtig«, mümmelte Zach mit dem Mund voller Pommes. »Ich lebe für den Augenblick. Grashüpfer, keine Ameise. Was ist denn in fünf Minuten?«

»Dann habe ich meinen Tee ausgetrunken.«

Wenn man in London lebt, sind weiße Weihnachten so ungefähr das Letzte, womit man rechnet. Der Budenbesitzer hatte sich gründlich auf die festliche Zeit vorbereitet. Um das Gestänge der Bude wand sich Lametta, und ein kleiner Christbaum aus Plastik mit daranhängendem Schild »Last-Minute-Weihnachtsangebote!« zeigte an, wo der Weihnachtshase lief. Aber der gute Mann war gezwungen, immer wieder den Schnee von seiner Markise zu klopfen, damit sie nicht über ihm zusammenkrachte, und er war hocherfreut, mich zu sehen, sogar dann noch, als ich ihm meinen Dienstausweis hinhielt.

»Ach, mein Bruder, mein Bruder!«, sagte er. »Ich weiß, ein Gesetzeshüter hat niemals frei, aber sicherlich suchen Sie doch noch etwas für Ihre Lieben.«

»Ich suche nach einer Keramik-Obstschale.« Ich zeigte ihm mein Handy mit dem Foto.

»An die Dinger erinnere ich mich. Der Typ, der sie mir verkaufte, meinte, sie wären unzerbrechlich.«

»Und, waren sie’s?«

»Unzerbrechlich? Soweit ich sagen kann, ja.« Der Budenbesitzer blies sich in die Hände und steckte sie sich unter die Achseln. »Er meinte, es wär ein uraltes Handwerksgeheimnis, das seit Anbeginn der Zeiten gehütet worden wäre. Für mich sah’s aus wie getöpfert.«

»Wer war denn der Verkäufer?«

»Einer von den Nolan-Brüdern. Der Jüngste, Kevin.«

»Und wer sind die Nolan-Brüder?«

Der Händler sah Zach an. »Du kennst sie doch, Zachy-Boy, oder?«

Zach wiegte unverbindlich den Kopf.

»Großhandel Nolan and Sons«, sagte der Händler. »Streng genommen die Nolan Bros., jetzt wo der Alte tot ist.«

»Hier aus der Gegend?«

»Schon ewig nicht mehr.« Er deutete vage nach Süden. »Sitzen inzwischen in Covent Garden.«

Ich dankte ihm und gab ihm einen Zehner für seine Mühe. Es schadet nie, sich Verbindungen aufzubauen, und ich dachte mir, egal in welche Richtung der Fall sich entwickelte, auf Portobello würde ich ein Auge haben müssen. Ich fragte mich, wann Nightingale das letzte Mal hier gewesen war – irgendwann in den vierziger Jahren vermutlich.

»Wenn Sie mich nicht mehr brauchen«, sagte Zach, »geh ich dann mal.«

»Keine Chance«, sagte ich. »Sie kommen mit mir nach Covent Garden.«

Zach hob die Schultern. »Wieso brauchen Sie mich denn da?«

Weil du nicht mitkommen willst, dachte ich, und weil du genug Kreuzchen auf meinem Zettel hast, dass ich Bingo rufen kann.

»Sie können mein Fremdenführer sein.«

New Covent Garden ist der Ort, wohin der alte Covent Garden auswanderte, als er sich vom größten Gemüse-, Obst- und Blumenmarkt Londons in eine rundumerneuerte Touristenfalle mit einem ganz guten Opernhaus daneben verwandelte. Es liegt jenseits der Themse in Nine Elms. Ich nahm die Chelsea Bridge – das kleinere der beiden Übel, denn niemand fährt vormittags über die Vauxhall Bridge, außer er ist neu in der Stadt oder gehört zum Secret Service.

Der Fluss lag grau unter den Schneewolken, und von der Brücke aus konnte ich die Stelle sehen, wo neben dem gedrungenen Ziegelbau des alten Battersea-Elektrizitätswerks ein steter Zuwachs an Baucontainern zu verzeichnen war. Die gesamte Gegend einschließlich des Marktes würde in den nächsten Jahren der Stadtsanierung zum Opfer fallen, so viel war klar. Und vermutlich würde das Ergebnis von der Architektur nach Art gestapelter Tupperware-Behälter dominiert werden, die schon jetzt große Teile des Themseufers beherrschte.

Ich bog von der Nine Elms Lane auf die Zufahrtsstraße zum Markt ab und hielt vor dem Eingangstor. Statt meinen Ausweis vorzuzeigen, berappte ich lieber die Gebühr, um jede Möglichkeit auszuschließen, dass irgendwer vor meinem Kommen gewarnt wurde. Dieser nützliche Ratschlag war als Beilage bei den Infos gewesen, die ich vom stationären Ermittlungsteam bekommen hatte – in der Stunde, die ich hierher gebraucht hatte, hatten sie einiges über Nolan and Sons rausgekriegt. Die Zufahrtsstraße führte unter der Bahntrasse hindurch, und ich folgte den Hinweisschildern zum eigentlichen Markt. Die Markthallen waren in den sechziger Jahren als vergrößerte Imitation des originalen Covent Garden gebaut worden, bloß sorgte man diesmal dafür, dass sie nur ja ganz aus Beton bestanden und eine Aura schäbiger Zweckmäßigkeit ausstrahlten. Es gab zwei Reihen von Arkaden mit ladengroßen Unterteilungen, die nach vorn eine Verkaufsfläche und nach hinten eine bequeme Zufahrt für Lastwagen hatten. Wenn dort so richtig lebhaftes Treiben herrscht, ist er vermutlich sehr beeindruckend, aber bei einem Obst- und Gemüsegroßmarkt ist die Geschäftszeit um sieben Uhr morgens vorbei. Als ich in das Areal einbog, waren die Rollläden heruntergelassen, und auf den Zufahrten zu den rückwärtigen Ladezonen lag bereits hoher Schnee. Zum Glück besaßen Nolan and Sons keinen Laden im Hauptbereich, sondern hatten ihre Basis unter einem der Rundbögen der Eisenbahnbrücke nebenan. Hier standen die Rollläden offen, und davor parkte ein alternder Ford Transit. Nolan and Sons stand in abblätternder Farbe sowohl auf einem Schild vor dem Rundbogen als auch auf dem Van.

»Die Knauser«, murmelte Zach. »Seit zwanzig Jahren ist der Alte tot, und sie halten’s immer noch nicht für nötig, das Schild auszuwechseln.«

Ich parkte den Asbo drei Bögen entfernt unter dem Überhang der Eisenbahnbrücke, um Nolan and Sons beobachten zu können, ohne dass mir die Windschutzscheibe zuschneite.

Dann fragte ich Zach, warum er nicht hatte mitkommen wollen.

»Ich hab hier so ’ne Art Hausverbot. Gab letztes Jahr ein bisschen Ärger.«

»Aber Sie sind doch mit mir zusammen«, sagte ich. »Mit der Polizei dürfen Sie überallhin.«

»Ha! Die Polizei – dass ich nicht lache. Nehmen Sie’s nicht krumm, aber ihr Typen habt doch keine Ahnung, was wirklich abgeht.«

»Nein? Was geht denn wirklich ab?«

»Sachen, die würden Sie nicht glauben.«

Jetzt kam ein magerer weißer Junge in einem blauen Adidas-Kapuzenshirt unter dem Bogen hervor und bewegte sich halb rennend, halb rutschend in Richtung Markthallen. Bei diesem Wetter nur im Sweatshirt herumzulaufen war ein Paradebeispiel von Mode vor Hirn. So dürr wie er war, musste er frieren wie ein Schneider. »Wer ist das?«, fragte ich.

»Das ist der liebe Kevin«, sagte Zach. »Nicht das hellste Licht im Leuchter.«

»Was für Sachen würde ich nicht glauben?«

»Jetzt lassen Sie’s doch gut sein.«

»Sie haben davon angefangen.«

»Sagen wir mal, es gibt mehr Dinge zwischen Himmel und Erde, als eure Schulweisheit sich träumen lässt. Shakespeare übrigens.«

»Meinen Sie Außerirdische?«

»Tun Sie nicht so blöd. Aber im Epping Forest hab ich mal ein Einhorn gesehen.«

»Wann?«

»Als Kind.« Er klang sehnsüchtig, als erinnerte er sich wirklich zurück. »Und ganz oben auf einem alten Hochhaus gibt’s eine magische Kneipe, die haben das beste Bier und die beste Bootleg-Comedy diesseits des Hudson River. Und auf dem Kanal in Little Venice wohnt ein Mädchen, die züchtet Dope unter Wasser.«

»Sind Sie sicher, dass es kein Seetang ist?«, fragte ich, aber bei mir dachte ich, dass Zach für den durchschnittlichen Londoner Spitzbuben ein bisschen zu gut informiert war. Nicht dass ich vorhatte, ihm zu erzählen, dass ich das wusste. Die goldene Regel der Polizei ist: Versuch deinen Verdächtigen, Zeugen und Vorgesetzten immer eine Nasenlänge voraus zu sein.

»Es ist Zauberdope«, sagte er. »Ich hatte mal ’nen Block davon. Sollte es eigentlich verkaufen, hab dann aber alles selber geraucht.« Offensichtlich war Zach kurzfristig entfallen, dass ich die Polizei war. Weißen Typen ging das öfter so, war mir aufgefallen. Ab und zu war es sehr nützlich.

Kevin Nolan tauchte wieder auf und schleifte zwei Müllsäcke hinter sich her, die er hinter dem Van fallen ließ. Wir beobachteten, wie er von einem Stapel Sperrholzkisten die obersten herunternahm und den Inhalt der Müllsäcke in sie verteilte – es sah aus wie irgendwelches Grünzeug. Seine Bewegungen waren übertrieben nachlässig und mürrisch, wie bei einem Kind, das gezwungen wird, sein Zimmer aufzuräumen.

»Was glauben Sie, was er da macht?«, fragte ich.

»Schnäppchenkäufe«, sagte Zach. »Zu der Uhrzeit kann man auf dem Markt total billig einkaufen, wenn man nicht wählerisch ist.«

Kevin hatte die Müllsäcke geleert und begann die Sperrholzkisten in den Van zu laden. Da ich keine Lust hatte, ihn bei diesem Wetter quer durch London zu verfolgen, stieg ich aus dem Auto. »Sie sind gefälligst noch hier, wenn ich wiederkomme«, sagte ich zu Zach.

»Ich steig hier bestimmt nicht aus«, gab er zurück.

Es gibt für Polizisten verschiedene Ansätze, mit dem Normalbürger in Kontakt zu treten, von zwanglosem Smalltalk bis hin zum vorbeugenden Schlag über den Schädel mit dem Gummiknüppel. Ich entschied mich für die kühne, autoritäre Methode – die hat üblicherweise auf so ein zappeliges Handtuch wie Kevin die beste Wirkung.

Ich straffte die Schultern und näherte mich ihm mit vorgerecktem Dienstausweis. »Kevin Nolan? Kann ich Sie einen Moment sprechen?«

Es war perfekt. Ich erwischte ihn in dem Augenblick, als er eine der Kisten anhob. Als er mich als Arm des Gesetzes erkannte, zuckte er zusammen und schielte tatsächlich hektisch nach links und rechts, als wollte er die Biege machen. Dann nahm er sich zusammen und entschied sich nicht sehr kreativ für die bockige Aggro-Masche.

»Ja«, brummte er.

»Keine Sorge«, sagte ich. »Ich bin nicht wegen der Parkgebühren hier.«

Er grunzte und stellte die Kiste, die er in den Händen hielt, in den Van. »Wieso dann?«

Ich fragte ihn nach der Steingut-Obstschale, die er angeblich dem Marktstandbesitzer in der Portobello Road verkauft hatte.

»Steingut«, sagte er. »Sie meinen das Zeug, das so unbemalt aussieht?«

Ich bestätigte es.

»Was ist damit?« Er steckte sich den Finger ins Ohr und drehte ihn ein paarmal. Ich erwartete jeden Moment, dass sein Kopf aufklappte.

»Woher hatten Sie sie?«, fragte ich.

»Keine Ahnung. Schauen Sie mich nicht so an, kann mich echt nicht erinnern. Irgendso ’n Typ hat sie mir im Pub verkauft – ich muss schon halb besoffen gewesen sein, war ’ne Scheiß-Mühe, das Ding nach Hause zu schleppen.«

»Passen Sie auf, es geht mir nicht darum, wie Sie das Objekt akquiriert haben.«

»Was?«

»Akquiriert«, wiederholte ich langsam. »Ob es geklaut war oder nicht.«

»Das war doch Müll«, sagte Kevin. »Wer würde so was schon klauen – man könnt’s sowieso nicht loswerden.«

Ich gab ihm meine Karte und bat ihn, mich anzurufen, falls ihm nochmals etwas Ähnliches unterkommen sollte. Ich beschloss, es als gutes Zeichen zu nehmen, dass er sie nicht sofort demonstrativ vor meinen Augen in die Gosse warf. Dann kehrte ich zum Auto zurück.

Zach erkundigte sich, ob ich bekommen hätte, was ich wollte.

Während ich den Motor startete und mich fragte, wo hier der Ausgang war, drückte ich mein Missfallen über den momentanen Stand meiner Ermittlungen aus.

»Ich weiß nicht, warum Sie so wild auf diese Schale sind«, sagte er. »Ist doch nicht gerade ’n Kunstwerk, oder? Hat nicht mal ’ne besonders schöne Farbe.«

Und das war der Moment, da mir die kleine Statuette auf dem Kaminsims in James Gallaghers Haus einfiel. Die aus dem gleichen glanzlosen Steingut bestand wie die Obstschale. Ich bin kein Experte für viktorianischen Nippes, aber ich glaubte nicht, dass eine solche Farbe bei Statuetten häufig war.

»Hat James auch eine Statue gekauft?«

Zachs Schweigen dauerte einen Moment zu lang. »Weiß nicht.«

Mit anderen Worten: Ja, aber ich will’s nicht sagen. Was bedeutete, dass Zach entweder wusste, dass zwischen Schale und Statue eine Verbindung bestand, oder dass er einfach unfähig war, nicht zu lügen, wenn man ihm eine direkte Frage stellte. Beides erschien mir durchaus denkbar.

»Okay«, sagte ich. »Ich fahre Sie jetzt zum Haus zurück.«

»Wieso?«, fragte er misstrauisch.

»Gehört zum Service, Sir.«

8
Southwark

Polizeiarbeit sieht folgendermaßen aus: Man begibt sich von Punkt A zu Punkt B und erfährt dort etwas, was einen zwingt, zu Punkt A zurückzutrotten, um dort Fragen zu klären, die man beim ersten Mal noch nicht hatte. Und wenn man so richtig Pech hat, muss man beide Wege im schlimmsten Schneegestöber seit Beginn der Wetteraufzeichnungen zurücklegen und hat auch noch Zachary Palmer dabei, der einem gute Ratschläge gibt, wie man fahren soll.

Die Portobello Road gab sich redlich Mühe, verkehrsfähig zu bleiben. Die Hälfte der Marktstände war abgebaut worden, die Besitzer der anderen Hälfte bissen die Zähne zusammen und stampften mit den Füßen, um sich warm zu halten. Immerhin war die Zufahrt zu der Gasse, in der sich James Gallaghers Haus befand, von einer Parade städtischer Fahrzeuge geräumt worden.

Die Statuette stand noch auf dem Kaminsims, genau an der Stelle, die mir im Gedächtnis war. Sie war auf Fingerabdrücke untersucht, aber nicht für interessant genug befunden worden, um sie mitzunehmen. Es war sogar eine italienische Reinigungskraft namens Sonia anwesend, die unter dem wachsamen Auge von DC Guleed das Chaos beseitigte, das die Spurensicherung hinterlassen hatte.

»Ist ja eigentlich nicht mein Job«, sagte Guleed gereizt. Als Angehörigenbetreuer war man normalerweise für die seelischen Nöte der trauernden Anverwandten zuständig, weniger für ihren Wohnkomfort. Aber ein US-Senator stellte wohl einen Sonderfall dar.

»Hat man die Putzfrau befragt?«

»Oh nein – das haben wir ganz vergessen, weil wir so total unprofessionell sind.«

Ich sah sie böse an, und sie seufzte. »Sorry. Der Vater hat vom Flughafen aus angerufen – ich fürchte, er kommt überhaupt nicht damit klar.«

»Ärger?«

Guleed warf einen Blick auf Zach, der die Küche nach einem kleinen Imbiss durchstöberte. »Ich glaub nicht, dass Ihr Freund noch hier sein möchte, wenn der Senator auftaucht.«

»Nicht mein Problem«, sagte ich.

»Oh, danke vielmals, dass Sie ihn mir aufhalsen. Ich hoffe, Sie werden glücklich mit Ihrer Statue.«

»Es ist eine ganz besondere Statue«, sagte ich.

War sie aber eigentlich gar nicht. Sie war etwa zwanzig Zentimeter hoch und zeigte das allseits beliebte Motiv Venus/Aphrodite wird von einem Bildhauer überrascht und versucht verzweifelt, mit der einen Hand ihre Brüste zu bedecken und mit der anderen ihre Tunika am Rutschen zu hindern, das von Kunstkennern in aller Welt so geschätzt wurde, bevor es Internetpornos gab.

Erst als ich sie in die Hand nahm, merkte ich, dass sie nicht nur aus dem gleichen Material wie die Obstschale bestand, sondern auch latent magisch war. Nicht so stark wie die Schale, aber hätte es sich um Radioaktivität gehandelt, dann hätte mein Geigerzähler auf unheilkündende Weise losgetickt.

Ich fragte mich, ob James Gallagher das auch bemerkt hatte. War er möglicherweise ein Praktizierender gewesen? Nightingale hatte mir erzählt, dass es auch in Amerika eine magische Tradition gegeben hatte – sogar mehrere Traditionen. Seiner Mutmaßung nach waren diese nach dem Zweiten Weltkrieg in Dornröschenschlaf gefallen. Möglicherweise irrte er sich – seine Trefferquote, was derartige Aussagen anging, war bekanntermaßen nicht sehr hoch.

Sonia, die aus einem kleinen Dorf in der Provinz Brindisi stammte, konnte sich erinnern, dass James die Statue in der Nähe gekauft hatte. Ich wollte wissen, ob auf dem Markt, aber sie verneinte: es habe sich um eine private Auktion am Powis Square gehandelt. Ich fragte, ob sie sich sicher sei. »Natürlich«, sagte sie. »Er hat mich ja nach dem Weg gefragt.«

Powis Square war ein typisch viktorianischer, von Stadthäusern gesäumter rechteckiger Platz mit einem kleinen Ziergarten in der Mitte, der unter dem Schnee so formlos aussah wie eine Bettdecke. Unter den schiefergrauen Wolken setzte schon die Dämmerung ein, als ich den Wagen an der Westseite schräg parkte und die Hausnummern zählte, bis ich zur 25 kam.

Die Fassade war eingerüstet, und zwar auf die gründliche Art mit Planen drum herum, um den Staub drinzuhalten – ein sicheres Anzeichen, dass hier das nächste historische Haus mit Hilfe des großen Geldes ausgeweidet wurde. Früher hatte man sich darauf beschränkt, im Erdgeschoss die nichttragenden Wände zu entfernen, aber inzwischen war es in Mode gekommen, das gesamte Innenleben herauszureißen. Erstaunlicherweise schimmerte trotz des Wetters Licht hinter den Planen, und ich hörte, wie sich Leute auf Polnisch oder Rumänisch oder in sonst einer osteuropäischen Sprache unterhielten. Die waren Schnee wahrscheinlich gewöhnt.

Ich trat unter das Gerüst und entdeckte dort Vortreppe und Eingangstür. Diese stand offen und gab den Blick auf einen engen Flur frei, der gerade weggebrochen wurde. Als ich eintrat, drehte sich ein Mann in Anzug und Schutzhelm zu mir um. Er hielt ein Klemmbrett in der Hand und trug unter der Anzugjacke einen schwarzen Rollkragenpullover und die Art Mega-Multifunktions-Armbanduhr, die für Leute reizvoll ist, die sich regelmäßig mit dem Flugzeug aufs Meer hinausfliegen lassen und in voller Scuba-Montur abspringen. Oder zumindest davon träumen.

Wahrscheinlich also der Architekt.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte er in einem Ton, der andeutete, dass er dies für unwahrscheinlich hielt.

»Peter Grant, Metropolitan Police«, sagte ich.

»Wirklich?« Ich schwöre, sein Gesicht hellte sich auf. »Was kann ich für Sie tun?«

Ich erklärte ihm, es sei eine Beschwerde über Ruhestörung eingegangen, man habe diese Adresse genannt. Ob er etwas bemerkt habe?

Der Mann, der tatsächlich der Architekt war, fragte nach, wann diese Ruhestörung denn stattgefunden haben sollte, und als ich ihm die vergangene Woche nannte, lächelte er erleichtert. »Das waren nicht wir, Officer. Letzte Woche waren wir gar nicht da.«

Angesichts des Gerüsts und der Tatsache, wie viel von dem Haus schon fehlte, mussten sie dann verdammt schnell gearbeitet haben – was ich laut aussprach. Er lachte. »Schön wär’s. Wir sind seit März hier zugange. Letzte Woche mussten wir die Arbeit ruhen lassen, weil wir auf eine Ladung Marmor warteten – weißer Carrara-Marmor, um genau zu sein –, sie kam und kam nicht, was sollte ich da machen?«

Er hatte seinen Trupp Polen, Rumänen und Kroaten also für eine Woche nach Hause geschickt. »Ich hab sie aber weiterbezahlt. Ich bin ja nicht herzlos.«

»Gab es Anzeichen für einen Einbruch?«, fragte ich.

Er hatte nichts bemerkt. Aber ich dürfe gern seine Arbeiter fragen, was ich trotz der Sprachbarriere erfolgreich tat. Nur ein Mann hatte etwas zu melden, und zwar den vagen Eindruck, dass während ihrer Abwesenheit einige Dinge bewegt worden seien. Ich fragte sie, ob sie ihre freie Woche genossen hätten, aber sie sagten alle, sie hätten sich einen Gelegenheitsjob für die Zeit gesucht.

Bevor ich ging, bat ich darum, mich noch etwas umschauen zu dürfen. Der Architekt hatte nichts dagegen. Die beiden oberen Stockwerke waren komplett herausgebrochen worden. Man sah noch die Überreste des Stucks und die Linie der unverputzten Backsteine wie eine Hochwassermarke. Etwa in der Mitte des Hauses spürte ich Klaviermusik – Fetzen alter Pub-Evergreens, Roll out the barrel, Knees up Mother Brown und so. Und mit dem Klavier der Geruch von Pulverdampf und Patschuli und das Flick flick flick eines altmodischen Filmprojektors.

Es war ein Vestigium, fast schon eine Lacuna – eine Häufung magischer Spuren. Oder, wie Lesley es nennen würde, dieses Gefühl, als ob jemand über dein Grab geht. Hier hatte sich etwas Magisches ereignet, aber leider konnte ich nur erkennen, dass es entweder noch nicht lange zurücklag oder, wenn doch, sehr stark gewesen war.

Ich klingelte noch rasch bei den Nachbarhäusern. Die meisten Anwohner hatten nichts Ungewöhnliches bemerkt, nur einer meinte, er habe vor ein paar Tagen abends Klaviermusik gehört. Ich fragte, was für welche.

»Altmodisch«, sagte der Nachbar, der weiß, dünn und von vornehmer Nervosität war. »Ein bisschen wie beim Varieté. Wissen Sie, nun da ich darüber nachdenke, glaube ich, dass sogar gesungen wurde.«

Ich notierte mir das als »Es gibt Anzeichen, dass sich in der vergangenen Woche einer oder mehrere Unbekannte in dem Haus aufhielten«, was ich in den Bericht aufnehmen würde, und »starke magische Aktivität«, was draußen bleiben würde. Bei laufendem Motor verfasste ich im Auto einen ersten Entwurf meines Berichts. Man muss so etwas so schnell wie möglich niederschreiben, damit man noch klar unterscheiden kann zwischen dem, was man hineinschreibt, und dem, was wirklich passiert ist.

Ich beschrieb gerade die Statue und versuchte mich zu erinnern, wo ich ihre Beweisreferenznummer notiert hatte, als mein Handy klingelte.

Ich sah aufs Display – die Nummer wurde nicht angezeigt.

»PC Grant?«, fragte ein Mann.

»Am Apparat. Mit wem spreche ich?«

»Simon Kittredge, CTC. Ich bin der Kontaktbeamte für Special Agent Reynolds.«

CTC oder SO15, das Counter Terrorism Command, ist ungeachtet des Namens eine im weitesten Sinne mit Spionage befasste Abteilung der Metropolitan Police. Zu ihren Aufgaben gehört es, zur »Beobachtung« unter uns weilenden Kollegen aus dem befreundeten Ausland erfahrene Kräfte zur Seite zu stellen, um sicherzugehen, dass sie nichts beobachten, was sie unnötig aufregen könnte. Ich konnte mir nicht vorstellen, warum er mich anrief, hatte aber meine Zweifel, ob es sich um gute Neuigkeiten handelte.

»Was kann ich für Sie tun?«

»Ich habe mich gefragt, ob Agent Reynolds vor kurzem mit Ihnen Kontakt aufgenommen hat.«

Wenn er Fremde anrief, konnte das nur bedeuten, dass Reynolds ihm entwischt war.

»Warum sollte sie mit mir reden wollen?«

Eine deutliche Pause, in der Kittredge offensichtlich seine Verlegenheit darüber, dass er meine Hilfe brauchte, gegen die Dringlichkeit, die entschlüpfte Amerikanerin wiederzufinden, abwägte.

»Sie hatte sich nach Ihnen erkundigt.«

»Wirklich? Hat sie gesagt, warum?«

»Nein. Aber sie hat mitbekommen, dass Sie nicht zum regulären Team gehören.«

Hölle noch mal, das ging aber schnell – sie war doch kaum aus dem Flugzeug gestiegen.

»Was soll ich machen, wenn sie Kontakt zu mir aufnimmt?«

»Mich sofort anrufen.« Er gab mir seine Nummer. »Und wickeln Sie sie ein bisschen ein, bis ich komme.«

»Ja, im Einwickeln bin ich ganz gut.«

»Hab ich schon gehört«, sagte Kittredge und legte auf.

Von wem bitte, fragte ich mich.

Ich sah auf die Uhr. Zeit für ein bisschen Kultur, beschloss ich. Weiter zu Punkt C – in diesem Fall Southwark, angestammte Heimat der Bärenhatz, der Hurenhäuser, des elisabethanischen Theaters und inzwischen auch der Tate Modern Gallery. Das Gebäude, in dem sie untergebracht war, war einst ein Ölkraftwerk, gebaut von ebenjenem Typen, der auch die berühmten roten Telefonzellen entworfen hat. Es ist einer der letzten Monumentalbauten aus roten Ziegeln, bevor die Modernisten begannen, an Altären aus Stahlbeton dem Brutalismus zu huldigen. Das Kraftwerk war in den achtziger Jahren aufgegeben worden, in der stillen Hoffnung, dass es von allein zerbröckeln würde, wenn es nur lange genug leer stand. Als klar wurde, wie stabil das verflixte Ding war, beschloss man, dann eben die Tate-Sammlung moderner Kunst darin unterzubringen.

Ich parkte so nahe am Haupteingang wie möglich und stapfte durch den knöchelhohen Schnee, mit dem der Vorplatz, der bis zur Themse hinunterging, bedeckt war. Am anderen Ende der Millennium Bridge erhob sich aus dem rot-weißen Durcheinander sanierter Lagerhäuser die Kuppel von St. Paul’s; die Spitze der Kuppel schien die Wolken zu kitzeln. In der Ferne sah ich zwei winzige, wie von Lowry gemalte Gestalten über die Brücke eilen.

Aus der Mitte des Museums ragte die hundert Meter hohe massive Backsteinwand des Schornsteins in die Höhe; die beiden Haupteingänge waren zwei horizontale Schlitze links und rechts davon. Irgendwann in den letzten Stunden hatte man einen Zugangsweg dorthin freigeschaufelt, doch der war schon wieder halb zugeschneit und mit frischen Fußabdrücken überzogen – offenbar gab es zumindest einige andere Kulturhungrige außer James Gallagher, die einen Flyer in die Hände bekommen hatten.

Drinnen war es nicht eisig, sondern nur kühl, und der Fußboden glänzte nass von geschmolzenem Schnee. Ein Absperrseil war aufgestellt worden, durch das mich ein vornehmer Türsteher durchwinkte, ohne nach meiner Einladung zu fragen – ich nehme an, sie waren froh um jeden, der überhaupt kam.

Ein furchtbar dünnes weißes Mädchen in pinkfarbenem Strickminikleid mit passendem Pelzhütchen begrüßte mich mit einem Glas Wein und einem strahlenden Lächeln. Den Wein nahm ich, auf das Lächeln ging ich nicht weiter ein, schließlich war ich im Dienst und überhaupt. Die Frauen in der Menge waren im Durchschnitt besser gekleidet als die Männer, abgesehen von den Schwulen und denen, die von ihrer Partnerin eingekleidet wurden. Mein Dad sagt, nur Jungs aus dem Proletariat wie er selbst wüssten wahren Stil zu schätzen, worüber ich immer grinsen muss, weil auch ihm meine Mum die Klamotten kauft. Die Menge roch nach Guardian und Independent – hochkultiviert, hochdotiert, wir kennen uns aus, wir gehören dazu und schicken unsere Kinder auf teure Privatschulen.

Ich schaute mich rasch um, nur für den Fall, dass Lady Ty irgendwo in einer Ecke lauerte.

Die Tate Modern wird von der Turbinenhalle dominiert, einem gigantischen kirchenschiffartigen Raum, der auch für das größte künstlerische Ego hoch und breit genug ist. Wir waren damals mit der Schule hier gewesen, um uns die Skulptur von Anish Kapoor – eine Mischung aus Zeppelin und Kannenpflanze – anzuschauen, die die Halle von einem Ende zum anderen ausgefüllt hatte. Ryan Carroll hatte nicht die ganze Halle bekommen, aber immerhin den Zwischenboden, der über der Mitte schwebte.

Ich musste ziemlich nahe an die Skulpturen herangehen, um sie gut sehen zu können. Sie bestanden aus Schaufensterpuppen, denen offenbar kleine Maschinenelemente aus dem Dampfzeitalter in den Körper genietet worden waren. Ihre verdrehten Posen wirkten schmerzverkrampft, und die Gesichter waren abgeschliffen, so dass sie der Welt nur eine glatte Oberfläche zuwandten. Sie erinnerten mich unbehaglich an Lesleys Maske oder den Anblick des Gesichtslosen. Auf der Brust trugen die Puppen Bronzeplaketten, auf denen je ein einzelnes Wort stand: Industrie las ich auf einer, Fortschritt auf einer anderen.

Steampunk für die Kulturelite, dachte ich. Wobei die Kulturelite nicht übermäßig interessiert schien. Ich sah mich nach einem zweiten Glas von dem Prickelwein um und bemerkte, dass mich jemand beobachtete. Es war ein junger Chinese mit einem wilden schwarzen Haarschopf, einem außer Kontrolle geratenen Ziegenbärtchen, einer Brille mit rechteckigem schwarzem Rahmen und einem teuren cremefarbenen Anzug, der absichtlich auf schlabbrig und zerknittert getrimmt war. Als er sah, dass ich auf ihn aufmerksam geworden war, kam er herübergeschlendert und begrüßte mich.

»Mein Name ist Robert Su.« Sein Englisch hatte einen kanadischen Akzent. »Ich würde Sie gern mit meiner Arbeitgeberin bekanntmachen.« Er zeigte auf eine ältere Chinesin in etwas, das aussah wie ein sehr edles taubengraues Alex-and-Grace-Kostüm – oder die Art von hervorragender Imitation, die den Unterschied zu einem rein metaphysischen Detail macht.

»Peter Grant.« Ich schüttelte ihm die Hand.

Er führte mich zu der Dame, die trotz ihres weißen Haars und der leicht gebeugten Haltung ein faltenloses Gesicht und bemerkenswert grüne Augen hatte. »Das ist Madame Teng.«

Ich machte eine ungeschickte halbe Verbeugung, und weil ich mich damit noch nicht genug zum Affen gemacht hatte, zog ich auch noch die Hacken zusammen. »Sehr erfreut.«

Sie nickte, lächelte amüsiert und sagte etwas auf Chinesisch zu Robert, der verblüfft aussah, aber trotzdem übersetzte. »Meine Arbeitgeberin fragt, was Sie wohl von Beruf sind.«

»Ich bin Polizist.«

Madame Teng bedachte mich mit einem skeptischen Blick und sagte noch etwas.

»Meine Arbeitgeberin ist neugierig, wer Ihr Meister ist«, sagte Robert. »Ihr wahrer Meister.«

So wie er das Wort betonte, war ich mir sicher, dass er nicht den Polizeipräsidenten meinte.

»Ich habe viele Meister«, sagte ich, was Madame Teng, als es ihr übersetzt worden war, ein verärgertes Schnauben entlockte. Und da spürte ich es, dieses leichte Etwas ganz am Rande meiner Aufmerksamkeit, so ähnlich wie wenn Nightingale mir eine Forma demonstrierte, aber doch anders. Und es roch ganz kurz nach verbranntem Papier. Unwillkürlich trat ich einen Schritt zurück. Madame Teng lächelte zufrieden.

Na toll, dachte ich, genau das, was man am Ende eines langen Tages braucht. Aber Nightingale würde wissen wollen, wer diese Leute waren, und als Polizist hat man bei jedem Gespräch sowieso den Ehrgeiz, am Ende mehr über den anderen zu wissen als der über einen selbst.

Als Polizisten sind wir es außerdem gewöhnt, als grob und unhöflich zu gelten.

»Sie beide sind aus China?«, fragte ich.

Bei dem Wort China versteifte sich Madame Teng und ließ eine halbminütige Tirade in schnellem Chinesisch los. Robert lauschte mit leicht amüsierter Märtyrermiene.

»Wir kommen aus Taiwan«, sagte er, als sie fertig war. Sie sah ihn scharf an, und er seufzte. »Meine Arbeitgeberin«, sagte er, »hat zu diesem Thema viel zu sagen. Das meiste davon ist esoterischer Natur und nichts davon ist für Sie oder mich von Bedeutung. Wenn Sie so freundlich wären, gelegentlich zu nicken, als erklärte ich Ihnen ausführlich die gesamte Auseinandersetzung um die Souveränität, wäre ich Ihnen sehr dankbar.«

Ich tat wie gebeten und musste ziemlich an mich halten, mir nicht gedankenvoll übers Kinn zu streichen und bedeutungsschwer zu murmeln: »Verstehe.«

»Was führt Sie nach London?«, fragte ich.

»Wir machen eine Rundreise. New York, Paris, Amsterdam. Meine Arbeitgeberin weiß gern, was in der Welt vorgeht – man könnte sagen, es ist ihre raison d’être.«

»Dann sind Sie was? Journalisten? Spione?«

Zumindest eine der genannten Professionen verstand Madame Teng und sagte scharf etwas zu Robert. Er zuckte entschuldigend die Schultern. »Madame Teng fragt nochmals – wer ist Ihr Meister?«

»Die Nachtigall ist sein Meister«, sagte eine Stimme hinter mir.

Ich drehte mich um. Hinter mir stand eine untersetzte schwarze Frau in einem roten Kleid. Es war trägerlos, so dass man die breiten muskulösen Schultern bewundern konnte, und so kurz, dass die kräftigen Beine zur Geltung kamen, mit denen sie vermutlich selbst in ihren High Heels olympische Hundert-Meter-Zeiten rennen konnte. Ihre Haare waren sehr kurz abrasiert, und sie hatte einen breiten Mund, eine flache Nase und die Augen ihrer Mutter. Ich spürte einen Hauch von klappernden Maschinen, heißem Öl und nassem Hund. Die Kälte schien sie überhaupt nicht zu stören.

Madame Teng verbeugte sich ehrerbietig, was nur angemessen war, schließlich stand vor ihr eine Göttin – und zwar keine Geringere als die des Flusses Fleet. Su verbeugte sich noch tiefer als seine Arbeitgeberin, weil ihm das die Höflichkeit gebot, aber es war klar, dass er keine Ahnung hatte, warum.

»Hallo, Fleet«, sagte ich. »Na, wie geht’s denn so?«

Fleet ignorierte mich und nickte Madame Teng höflich zu. »Madame Teng. Wie schön, Sie mal wieder in London zu sehen. Bleiben Sie lange?«

»Madame Teng sagt vielen Dank«, übersetzte Robert. »Und sie sagt, London im Dezember ist zwar wirklich entzückend, aber sie wird morgen früh nach New York weiterreisen. Falls Heathrow geöffnet ist, natürlich.«

»Sollten Sie Schwierigkeiten bei der Abreise haben, werden meine Schwestern und ich Ihnen gern jegliche Hilfe zukommen lassen«, sagte Fleet.

Wieder sagte Madame Teng in scharfem Ton etwas zu Robert Su, und er reichte mir seine Visitenkarte. Ich gab ihm dafür meine. Staunend bemerkte er das Wappen der Metropolitan Police.

»Wirklich«, sagte er. »Polizei?«

»Wirklich«, sagte ich.

Es folgte eine weitere Runde sorgfältig bemessenen Nickens und Verneigens, dann zogen sich die beiden zurück. Ich betrachtete Roberts Visitenkarte. Darauf standen sein Name, seine Handynummer, Mail- und Faxadresse. Seine Tätigkeitsbeschreibung lautete Assistent, Madame Teng. Die Rückseite zeigte die schwarze Silhouette eines stilisierten chinesischen Drachens auf weißem Grund.

»Wer war das?«, fragte ich.

»Was glauben Sie?«, gab Fleet zurück.

Sie schnippte mit den Fingern, und ich schwöre, ein Wildfremder unterbrach sein Gespräch, schlängelte sich durch die Menge, bis er eine Kellnerin fand, kam zu uns und drückte Fleet ein Glas Wein in die ausgestreckte Hand. Dann kehrte er zu seinen Freunden zurück und nahm unter ihren verwunderten Blicken das Gespräch dort wieder auf, wo er es unterbrochen hatte.

Fleet trank einen Schluck und lächelte mich schuldbewusst an. »Sagen Sie das Mum nicht weiter. Eigentlich sollen wir uns unauffällig benehmen.«

Plötzlich bemerkte ich, dass der Geruch nach nassem Hund nicht von Fleet kam. Von irgendwoher hatte sich ein Hund herangeschlichen und zu ihren Füßen gesetzt. Es war ein gefleckter Border Collie, der mich mit wachen Augen musterte – eines bernsteinfarben und eines blau. Seltsam war nur, dass der Hund völlig trocken war.

Er nahm die einschüchternde Haltung an, mit der Schäferhunde ihre Herde in Schach halten. Ich nahm die einschüchternde Haltung an, mit der die Polizei die Bürger gern in einem Zustand unbestimmten Schuldbewusstseins hält. Der Hund fletschte die Zähne, und ich wäre wahrscheinlich so weit gegangen, missbilligend mit der Zunge zu schnalzen, hätte Fleet ihm nicht befohlen, sich hinzulegen – was er auch prompt tat.

Erst da fiel mir ein, dass Hunde in der Galerie eigentlich verboten waren.

»Es ist ein Arbeitshund«, sagte Fleet, bevor ich nachfragen konnte.

»Ah? Und was ist sein Job?«

»Er ist der Rudelführer meiner Hunde.«

»Wie viele Hunde haben Sie denn?«

Sie nahm wieder einen Schluck Wein. »So viele, dass ich nicht allein damit fertig werde. Deshalb brauch ich einen Rudelführer, der sie im Zaum hält.«

»Wie heißt er denn?«, fragte ich.

Sie grinste. »Scooby-Doo.«

Na klar, dachte ich.

»Werden Sie Madame Teng anrufen?«, wollte sie wissen.

Nicht ohne vorher mit Nightingale zu reden, dachte ich. »Weiß nicht. Mal sehen.«

»Was machen Sie eigentlich hier?«

»Mich hat plötzlich ein unbezähmbares Interesse an zeitgenössischer Kunst überfallen. Und Sie?«

»Ich soll morgen in Radio Four über die Vernissage berichten. Wenn Sie’s verpassen, können Sie es sich auch später noch auf der Website anhören. Und Sie haben meine Frage nicht beantwortet.«

»Ich dachte schon.«

»Sind Sie beruflich hier?«

»Nicht im Mindesten. Ich will nur meinen Horizont erweitern.«

»Na«, sagte Fleet, »dann schauen Sie sich mal das Stück am anderen Ende an – das sollte Sie angemessen erweitern.« Am anderen Ende der Fläche stand nur ein Exponat, direkt an der nackten Ziegelwand. Die Menge war hier merklich ausgedünnt. Es ging mir durch und durch, sobald ich mich ihm näherte – wie der Anblick einer schönen Frau, wie Lesleys verunstaltetes Gesicht, wie ein Sonnenuntergang oder ein schrecklicher Verkehrsunfall. Ich erkannte, dass es diese Wirkung auch auf die anderen Besucher hatte – niemand kam ihm näher als einen Meter, und die meisten verkrümelten sich schnell wieder.

Ich tat noch einen Schritt, und mit einem Mal durchfuhr mich ein wildes, schreiendes Entsetzen, als sei ich an die Vorderfront einer U-Bahn gebunden worden und raste die Northern Line entlang. Kein Wunder, dass die Leute Abstand hielten. Es war das stärkste Vestigium, das mir je begegnet war. In die Herstellung dieses Kunstwerks war etwas entschieden Magisches mit eingeflossen.

Ich holte tief Atem, nahm noch einen Schluck Wein und begann es mir genauer anzusehen.

Die Schaufensterpuppe war von derselben Sorte wie die übrigen in der Galerie, nur hatte sie die Arme ausgestreckt und die Handflächen nach oben gekehrt wie im Gebet oder in flehender Bitte. Am Körper trug sie etwas, das jeder mit einem minimalen Interesse an chinesischer Geschichte oder Dungeons & Dragons als die Art Schuppenpanzer erkennen konnte, wie ihn die chinesischen Terrakotta-Krieger tragen – eine Art Tunika, die aus schuppenförmig übereinandergesetzten rechteckigen Tonplättchen im Spielkartenformat bestand. Doch hier war in jedes der Plättchen ein Gesicht eingeritzt. Obwohl sie nur aus einem Umriss mit Schlitzen oder Punkten als Augen und angedeuteter Nase bestanden, war jedes der Gesichter individuell gestaltet und trug einen deutlichen Ausdruck der Trauer und Verzweiflung.

Ich konnte diese Verzweiflung spüren – und eine seltsame Ehrfurcht.

Ein schlanker Mann Anfang dreißig mit langem Gesicht, kurzem braunem Haar und einer runden Brille gesellte sich zu mir vor das Kunstwerk. Ich erkannte ihn von dem Bild auf James Gallaghers Flyer. Es war Ryan Carroll, der Künstler. Er trug einen schweren Mantel und fingerlose Handschuhe – nein, er gehörte definitiv nicht zu denen, die Stil vor Komfort setzten. Ich registrierte es beifällig.

»Gefällt es Ihnen?«, fragte er. Er hatte einen weichen irischen Akzent, den ich, hätte man mir eine Pistole an den Kopf gehalten, als Dubliner Mittelschicht eingeordnet hätte, aber nicht mit allzu großer Gewissheit.

»Es ist schrecklich«, sagte ich.

»Ja«, sagte er. »Und grauenerregend – bilde ich mir jedenfalls gern ein.«

»Hm, das auch.« Das schien ihn zu freuen.

Ich stellte mich vor, und er drückte mir die Hand. Er hatte farbfleckige Finger und einen festen Griff.

»Polizist? Sind Sie beruflich hier?«

»Ich fürchte ja. Es geht um den Mord an einem Kunststudenten namens James Gallagher.«

Carroll zeigte keine Reaktion. »Kenne ich ihn?«

»Er war ein Bewunderer von Ihnen«, sagte ich. »Hat er jemals Kontakt zu Ihnen gesucht?«

»Wie war noch mal der Name?«

»James Gallagher.« Wieder nicht die kleinste Reaktion. Ich suchte ein Foto auf meinem Handy heraus und zeigte es ihm.

»Tut mir leid, nein«, sagte er.

An diesem Punkt muss man als Polizist eine Entscheidung treffen – fragt man nach dem Alibi oder nicht? Nach fünfzig Jahren Fernsehkrimis weiß selbst der begriffsstutzigste Mitbürger, was es bedeutet, wenn er gefragt wird, wo er zu einer bestimmten Zeit oder an einem bestimmten Tag war. Niemand glaubt an die Geschichte von der »reinen Routine«, selbst wenn es tatsächlich mal so ist. Da Ryan Carrolls Skulptur Vestigia vom Ausmaß einer Fernsehübertragung ausstrahlte, vermutete ich, dass er in irgendwas mit drinsteckte, aber ich hatte keine Beweise, dass er jemals in Kontakt mit Gallagher gekommen wäre. Ich beschloss, ihn heute Abend in die Ermittlungsdatei einzuspeisen und Seawoll oder Stephanopoulos entscheiden zu lassen, ob er vernommen werden sollte. Wenn er von jemand anderem aus der Mordkommission befragt wurde, konnte ich mich, während er dadurch abgelenkt war, auf die magische Seite der Sache konzentrieren.

Es ist immer ein schönes Gefühl, wenn sich ein Plan herauskristallisiert, vor allem wenn er besagt, dass jemand anders die Hauptarbeit übernehmen muss. Ich deutete mit meinem Glas auf die Schaufensterpuppe in ihrem Mantel aus Verzweiflung.

»Haben Sie die selbst gemacht?«

»Mit meinen eigenen Händen«, sagte er.

»Damit werden Sie bestimmt ordentlich Kohle machen.«

»Das ist der Plan«, gab er selbstzufrieden zurück.

Da winkte ihm eine blonde Frau in blauem Kleid zu. Als sie seine Aufmerksamkeit hatte, zeigte sie auf ihre Armbanduhr.

»Sie müssen mich entschuldigen, Constable«, sagte er. »Die Pflicht ruft.« Er ging zu der Blonden hinüber, die ihn am Arm nahm und sanft zu der wartenden Menge zog. Dabei zupfte sie an seinem Kragen herum. Seine Managerin oder Partnerin, überlegte ich, oder möglicherweise beides.

Die meisten Gäste scharten sich um die beiden, und ich hörte, wie die Frau zu sprechen begann – unverkennbar die einleitenden Worte. Ich ahnte, dass er gleich seine Dankesrede halten würde, und wandte mich wieder seinem Werk zu. Die Frage war – hatte er die Vestigia hineingearbeitet, oder kamen sie von einem objet trouvé? Und wenn, war sich Ryan dessen Bedeutung bewusst?

Mein Handy klingelte. Es war Zach.

»Sie müssen mir helfen«, sagte er.

»So? Warum denn?«

»Sein Alter hat mich rausgeworfen. Ich hab kein Dach überm Kopf.«

»Versuchen Sie’s bei Turning Point. Die haben ein großes Obdachlosenasyl im Westen. Da können Sie die Nacht über bleiben.«

»Sie schulden mir was!«

»Überhaupt nicht.« Eine der Lektionen, die man bei der Polizei lernen muss, ist, dass jeder arm dran ist, sogar der Kerl, den man gerade verhaftet hat, weil er seiner Frau eine Fritteuse ins Gesicht geknallt hat. Und Schlawiner wie Zach kamen oft überzeugender rüber als Menschen, die tatsächlich Probleme hatten – das lag wahrscheinlich an der Übung.

»Ich glaub, die sind hinter mir her«, fügte er hinzu.

»Wer sind die?«

Hinter mir applaudierte die Menge.

»Wenn Sie mich abholen, sag ich’s Ihnen.«

Mist, dachte ich. Wenn ich ihn ignorierte und man später seine Leiche fand, erwarteten mich einige unangenehme Fragen von Seawoll und Tonnen von Papierkram.

»Wo sind Sie?«, fragte ich widerstrebend.

»Shepherd’s Bush. Nicht weit vom Markt.«

»Fahren Sie mit der U-Bahn nach Southwark und warten Sie da auf mich.«

»U-Bahn geht nicht«, sagte er. »Die ist nicht sicher. Sie müssen mich hier abholen.«

Ich fragte ihn, an welchem Ende des Marktes, und machte mich auf den Weg zum Ausgang. Im leeren Eingangsflur sah ich den Hund Scooby-Doo wachsam neben der Tür des Souvenirshops sitzen. Er sah mich an, legte den Kopf schief und folgte mir bis nach draußen.

9
Shepherd's Bush Marke

Durch mein Airwave quäkten Meldungen über einen schweren VUP – einen Verkehrsunfall mit Personenschaden – bei Hyde Park Corner, daher fuhr ich, nachdem ich die Themse überquert hatte, über Marylebone nach Norden. Der erhöhte Teil des Westway war unnatürlich leer, und die Wolken hingen so tief, dass es schien, als könnte ich sie mit der ausgestreckten Hand berühren. Schneeflocken wirbelten durch den Lichtkegel meiner Scheinwerfer und über die Motorhaube wie Wimpel in einem Windkanal. Es war das erste Mal in meinem Leben, dass ich durch eine Art Schneesturm fuhr, aber als ich nach White City abgebogen war, fand ich mich in einer Welt voll weißer Stille wieder.

Erst als ich den Holland-Park-Kreisverkehr hinter mir gelassen hatte und Shepherd’s Bush durchquerte, sah ich wieder Menschen. Fußgänger tasteten sich vorsichtig über den Gehweg, die Geschäfte hatten geöffnet und ein paar Idioten, die nicht wussten, dass man sich bei diesem Wetter besser gar nicht ins Auto setzte, zwangen mich, das Tempo auf knapp über 20 km/h zu drosseln.

Sobald die Eisenbahnbrücke an der U-Bahn-Station Shepherd’s Bush Market in Sicht kam, begann ich Ausschau nach Zach zu halten. An dem verschlossenen kampfschiffgrauen Tor zum Markt fuhr ich links ran und stieg aus. Ich drehte mich um, weil Scheinwerfer näher kamen, aber das dazugehörige Auto, ein früher Nissan Micra im Zustand fortgeschrittener Auflösung, schwamm auf dem Straßenmatsch an mir vorbei.

Wer wie ich zwei Jahre als Polizeianwärter und zwei weitere als Constable auf spätabendlicher Patrouille in Londons Innenstadt verbracht hat, in dem reift eine gewisse Kennerschaft gewalttätiger Auseinandersetzungen heran. Man kennt bald den Unterschied zwischen dem markigen Haudrauf-Gehabe von Betrunkenen, dem schrillen, kreischenden Chaos eines entgleisten Weiberabends, dem hässlichen Aufmarsch einer zu allem entschlossenen Gang und dem dumpfen, seltsam leisen Geräusch von Schlägen, das vom tiefen Verlangen eines einzelnen menschlichen Wesens zeugt, einem anderen wirklichen körperlichen Schaden zuzufügen.

Ich hörte ein Grunzen, einen Schlag, ein Wimmern – und ehe ich nachdenken konnte, hatte ich meinen Schlagstock ausgefahren und lief über die Straße auf die Schatten der kleinen Gasse zu, die dem Markt gegenüber lag. Es waren zwei massige Gestalten in Winterjacken, die auf eine dritte einprügelten, die zusammengekauert im Schnee lag.

»He!«, schrie ich. »Polizei! Was geht hier vor?« Ganz traditionell.

Sie drehten sich um und starrten mich an – es waren ein Dicker und ein Dünner, auch ganz traditionell. Den Dünnen kannte ich. Der kleine Scheißer Kevin Nolan. Der wäre inzwischen längst weggerannt, nur war sein Kumpel aus härterem Stoff gemacht.

Die Sache mit dem Polizistendasein ist die, wenn du gut darin sein willst, muss zumindest ein Teil von dir Spaß daran haben, sich ins Getümmel zu stürzen. Und die Sache mit den lieben Mitmenschen ist die, dass sie, wie der stämmige Hornochse neben Kevin Nolan, der jetzt auf mich zukam, einen gewissen rituellen Austausch von Beschimpfungen erwarten, bevor es richtig losgeht. Ich hatte nur gerade gar keine Lust, diese Erwartungen zu erfüllen.

Dem Dicken wurde eben klar, dass ich nicht die Absicht hatte anzuhalten, da rammte ich ihm auch schon die Schulter in die Brust. Er taumelte rückwärts und stolperte über den zusammengekauerten Mann hinter sich. Während er brüllend zu Boden ging, versetzte ich dem dämlichen Kevin Nolan einen Hieb mit dem Schlagstock gegen den Oberschenkel, der ihm ein taubes Bein bescheren würde. Dann streckte ich den Arm aus und schubste ihn einfach um.

»Du Bastard«, sagte der Dicke und versuchte aufzustehen.

»Liegenbleiben, oder ich brech Ihnen die Arme«, rief ich und dachte dann: Verdammt, ich hab nur ein Paar Handschellen dabei. Zum Glück legte der Dicke sich tatsächlich wieder hin.

»Sind Sie echt von der Polizei?«, fragte er fast anklagend.

»Frag deinen Kumpel Kevin.«

Der Dicke seufzte. »Du Totalversager«, sagte er, aber jetzt meinte er Kevin. »Du blöder, blöder Penner.«

»Ich konnte doch nicht wissen, dass der hier aufkreuzt«, sagte Kevin.

»Halt einfach die Fresse«, sagte der andere.

Ich schob seine Beine von der Gestalt im Schnee hinunter. Die rollte sich herum und grinste mich an. Es war Zach – so eine Überraschung.

»Eigentlich hatte ich gehofft, dass mich ein Bernhardiner rettet«, sagte er, während er sich aufsetzte.

»Passen Sie bloß auf, sonst kriegen Sie doch noch eine Tracht Prügel.«

Ich griff zum Handy und wollte es gerade anschalten, um Verstärkung zu rufen, da tippte mich Zach ans Bein und deutete die Gasse entlang. »Vorsicht!«

Eine Gestalt kam auf uns zugerannt. Ich sprang ihr in den Weg und rief: »Zurückbleiben!«

Die Gestalt griff nach einer Waffe.

Die Art, wie er mit der einen Hand die Jacke aufschob und mit der anderen unter die Achsel griff – die Bewegung, mit der jemand nach einer verborgenen Waffe greift, ist unverwechselbar. Ich ließ ihm nicht die Chance, sie zu beenden. Im Kopf bildete ich die Forma, streckte die linke Hand aus, da ich in der Rechten noch das Handy hielt, und schrie viel lauter, als ich eigentlich sollte: »Impello palma!«

Nightingale ist in der Lage, einen Feuerball durch einen zehn Zentimeter dicken Stahlpanzer zu schleudern, und ich schaffe es in neun von zehn Fällen durch eine Zielscheibe aus Papier. Aber im Interesse effizienter Polizeiarbeit in befriedetem Gebiet ist es ganz gut, wenn man auch etwas weniger Tödliches im Arsenal hat. Ich hatte Impello schon zweimal im Zorn angewandt, mit dem Ergebnis, dass ein Verdächtiger schwer verletzt und ein zweiter getötet wurde. Noch unverzeihlicher war aus Nightingales Sicht, dass ich die Forma entstellte, indem ich spontan eine Art zweite Forma erschuf und sie der ersten in den Rücken rammte. Turpis vox, das unschöne Wort, nannte er es, und es schien ein typischer Anfängerfehler zu sein.

»Sie halten sich für sehr erfinderisch«, hatte er gesagt. »Aber in Wirklichkeit verzerren Sie die Forma. Wenn Sie sich das angewöhnen, werden diese Formae nicht richtig funktionieren, wenn Sie sie mit anderen Formae zu richtigen Zaubersprüchen kombinieren wollen.«

Ich hatte den Fehler gemacht, anzumerken, dass die paar Zauber, die ich beherrschte, doch ganz gut zu funktionieren schienen. Er hatte geseufzt. »Peter, was Sie können, sind Zauber erster und zweiter Ordnung. Zauber, die einfach zu erlernen und nicht sehr fehleranfällig sind. Bei den Zaubern höherer Ordnung wird es keine Fehlertoleranz mehr geben – wenn Sie die Formae dafür nicht perfekt beherrschen, werden sie nicht funktionieren oder eine unvorhersehbare schädliche Wirkung haben.«

»Sie haben mir noch nie einen Zauber höherer Ordnung gezeigt«, hatte ich gesagt.

»Wirklich nicht? Das müssen wir nachholen.« Er hatte tief Atem geholt und dann mit einer seltsam theatralischen Handbewegung einen langen Zauber gesprochen, der mindestens acht Formae umfasste.

Nach einer Weile wies ich ihn darauf hin, dass nichts passiert war. Daraufhin schenkte er mir eines seiner seltenen Lächeln.

»Schauen Sie nach oben.«

Ich sah nach oben und bemerkte, dass sich über meinem Kopf eine kleine Wolke bildete, etwa so groß wie ein Teetablett. Sie sah aus wie eine kompakte Masse aus dichtem Dampf. Kaum hatte sie eine gewisse Dichte erreicht, da fielen mir auch schon die ersten Regentropfen aufs emporgewandte Gesicht.

Ich duckte mich weg und trat einen Schritt beiseite. Sie folgte mir. Sie war nicht sehr schnell – wenn man zügig ging, konnte man sie hinter sich lassen, aber sobald man anhielt, kam sie wieder angeschwebt, blieb über einem hängen und beglückte einen mit einer ganz persönlichen Kostprobe des englischen Sommers.

Ich fragte Nightingale, wozu in aller Welt so ein Zauber gut sein sollte. Er meinte, es sei der Lieblingszauber eines seiner Meister in der Schule gewesen. »Damals schien mir, als gebrauche er ihn unverhältnismäßig oft«, erzählte er, während er zusah, wie ich durchs Atrium sprang. »Aber ich muss sagen, allmählich erkenne ich, was er daran so schätzte.«

Meiner Stoppuhr zufolge hielt der Zauber siebenunddreißig Minuten und zwanzig Sekunden an.

Nightingale gab schließlich nach und lehrte mich eine weitere Forma, mit deren Hilfe man Leuten einen hübsch gleichmäßig verteilten, im Idealfall nonletalen Schlag verpassen konnte: Palma. Ich bat Nightingale, sie im Schießstand an mir vorzuführen – es fühlt sich ganz genauso an, als würde man gegen eine Glastür rennen.

Mit einem überraschten Kieksen plumpste der Angreifer rücklings in den Schnee. Ich erreichte ihn, als er gerade wieder in seine Jacke greifen wollte, und zog ihm hart den Schlagstock übers Handgelenk. Er schrie gepeinigt auf, und jetzt merkte ich, dass es eine Frau war. Dann sah ich ihr Gesicht und erkannte sie. Es war Agent Reynolds.

Sie starrte mich völlig verdattert an.

Hinter mir hörte ich eiliges Rutschen und Knirschen, und Zach schrie: »Sie hauen ab!«

Gut, dachte ich, eine Sorge weniger. Es war ja nicht so, dass ich Kevin Nolan nicht jederzeit hätte finden können, wenn ich ihn brauchte. »Lassen Sie sie gehen«, rief ich zurück.

Nachdem ich Zach eingeschärft hatte, in Reichweite zu bleiben, wandte ich mich wieder Agent Reynolds zu. Schließlich konnte ich sie nicht einfach im Schnee liegen lassen, möglicherweise mit gebrochenem Handgelenk und/oder Gehirnerschütterung. Sie hatte sich aufgesetzt und umklammerte das verletzte Handgelenk mit der anderen Hand.

»Sie haben mich geschlagen«, sagte sie.

Ich ging in die Hocke, um zu prüfen, ob ihr Blick klar war. »Ich hab gar nichts getan. Sie sind bestimmt auf einer vereisten Stelle ausgerutscht.«

»Sie haben mich aufs Handgelenk geschlagen«, sagte sie.

»Sie wollten nach Ihrer Waffe greifen«, erwiderte ich.

»Ich habe gar keine Waffe dabei.« Zum Beweis öffnete sie ihre Jacke.

»Wonach haben Sie dann gegriffen?«

Sie wandte den Blick ab. Ich ahnte, dass es genau wie bei mir eine automatische Reaktion gewesen war.

»Warten Sie mal«, sagte sie da und betastete sich die Nase. »Wenn ich ausgerutscht bin, warum tut mir dann das Gesicht weh?«

»Haben Sie Kopfschmerzen?«, fragte ich. »Ist Ihnen schwindlig?«

Sie rappelte sich auf. »Mir geht’s blendend, Trainer, ich kann zurück auf den Platz.« Dann spähte sie zu Zach hinüber und machte einen Schritt auf ihn zu. »Sie da«, rief sie in vollendetem Feldwebelton. »Ich will mit Ihnen reden.«

»He«, sagte ich. »Nichts da. Warum sind Sie mir gefolgt?«

»Wie kommen Sie auf die Idee?«

Ich schaltete die behelfsmäßige Sicherung an meinem Handy aus, unendlich dankbar, dass ich das nicht schon vor dem Zauber gemacht hatte, und wartete ungeduldig, während es mich anpiepste und meine Zeit mit einer Begrüßungsgrafik verschwendete.

»Wen rufen Sie an?«, fragte sie.

»Kittredge. Ihren Kontaktmann.«

»Warten Sie. Wenn ich es Ihnen erkläre, lassen Sie ihn dann aus dem Spiel?«

»Kann ich nicht versprechen. Aber suchen wir uns doch einen etwas gemütlicheren Ort zum Reden.«

Ganz traditionell landeten wir schließlich in dem Kebablokal gleich hinter der Brücke, von wo aus ich ein Auge auf mein Auto haben konnte. Wobei wir zuerst im Schnee nach Zachs widerlicher Sporttasche stöbern mussten. Wir fanden sie dank ihres Geruchs. In dem Lokal übernahm ich die Zeche für Zachs Döner und Pommes frites; ich selbst bestellte ein gemischtes Shish Kebab. Reynolds schien schon das bloße Konzept eines sich drehenden Stabs mit drumherumgewickeltem Lammfleisch abzuschrecken; sie begnügte sich mit einer Cola light. Vielleicht hatte sie Angst, sich diesen perfiden europäischen E. coli zuzuziehen. Ich trank einen Kaffee. Der Kaffee in Kebabbuden ist normalerweise hundsmiserabel, aber ich glaube, der Typ am Tresen erkannte mich als Polizisten und machte mir daher etwas Schwärzeres, Stärkeres als üblich. Die Kebabbuden mit langen Öffnungszeiten füllen eine sehr spezielle ökologische Nische aus: Sie stellen die Nahrungsversorgung derer sicher, die aus den Pubs und Clubs strömen. Und da die Kundschaft üblicherweise aus besoffenen jungen Männern besteht, deren Aufreißmasche an diesem Abend total versagt hat, ist das Personal immer froh, wenn es die Polizei zur Hand hat.

In dem grellen Neonlicht bemerkte ich, dass Agent Reynolds’ Haarwurzeln rötlich waren. Als sie meinen Blick bemerkte, stülpte sie sich wieder ihre schwarze Strickmütze über den Kopf.

»Wie kommt’s, dass Sie Ihre Haare färben?«, fragte ich.

»So falle ich weniger auf.«

»Bei Undercover-Missionen?«

»Im Alltag. Ich will bei Zeugenbefragungen die Agentin sein und nicht die Rothaarige.«

»Und warum sind Sie mir gefolgt?«

»Ich bin nicht Ihnen gefolgt. Sondern Mr. Palmer.«

»Was hab ich denn getan?«, wollte Zach wissen, aber Agent Reynolds ignorierte ihn vernünftigerweise.

»Er war Ihr bester Verdächtiger«, sagte sie zu mir. »Und Sie haben ihn nicht nur gehen lassen, sondern sogar ins Haus des Opfers zurückgebracht.«

»Hallo? Ich hab da auch gewohnt«, sagte Zach.

»Es war seine registrierte Adresse«, sagte ich.

»Ja, für die Angabe des Wahlbezirks. Die man erhält, indem man einmal im Jahr ein Formular ausfüllt, ohne ein gültiges Ausweisdokument vorweisen zu müssen. Ich bin erstaunt, wie lax Ihre Wahlbestimmungen sind.«

»Nicht so erstaunt wie ich, dass Zach wahlberechtigt ist.« Ich sah ihn an. »Was wählen Sie denn?«

»Die Grünen.«

»Finden Sie das etwa lustig?«, fragte sie. Sie klang heiser. Selbst wenn sie im Flugzeug ein bisschen geschlafen hatte, musste sie jetzt an die vierundzwanzig Stunden auf den Beinen sein. »Liegt es daran, dass das Opfer amerikanischer Staatsbürger war? Finden Sie den Mord an einem amerikanischen Staatsbürger lustig?«

Ich war versucht, ihr zu erklären, dass unser Unernst daran lag, dass wir Briten waren und tatsächlich so was wie Humor besaßen, aber ich bin nicht gern grausam gegen Ausländer, vor allem, wenn sie so erledigt sind. Um mein Zögern zu kaschieren, nahm ich noch einen Schluck Kaffee.

»Warum glauben Sie, dass er etwas damit zu tun hat?«, fragte ich dann.

»Er ist kriminell.«

»Wir haben ihn wegen Drogenbesitz einkassiert. Bis zum Mord fehlt da noch ein ganzes Ende.«

»Meiner Erfahrung nach nicht. Vielleicht war James Gallagher sein Sugardaddy und hatte es satt, ihn auszuhalten.«

»Hey, ich sitz hier mit am Tisch«, beschwerte sich Zach.

»Ich bemühe mich, das zu vergessen«, sagte Reynolds.

»Er hat ein Alibi«, sagte ich.

»Kein direktes«, widersprach sie. »Es könnte hinten hinaus einen Weg durch einen toten Winkel geben.«

Hielt die uns für Amateure? Stephanopoulos hatte wahrscheinlich den größten Teil des gestrigen Tages damit verbracht, zu versuchen, Zachs Alibi zu entkräften, und das schloss die Möglichkeit eines toten Winkels ganz gewiss mit ein.

»Ist es beim FBI üblich, seine Befugnisse derart zu überschreiten?«, fragte ich.

»Das FBI ist rechtlich verpflichtet, Verbrechen zu verfolgen, die im Ausland gegen amerikanische Staatsbürger begangen wurden.« Ihre Augen waren auf irgendeinen abstrakten Punkt links von meinem Kopf gerichtet.

»Aber normalerweise tun Sie das gar nicht, oder?«, bohrte ich nach. »Ist ja nicht so, als hätten wir was gegen ein bisschen Verstärkung, zum Beispiel bei diesem Überfall in Soho vor einiger Zeit. Da hat ein junger Mann eine Brechstange ins Gesicht bekommen. Er war Amerikaner, aber damals haben wir keine Spur vom FBI gesehen.«

Sie zuckte mit den Schultern. »Sein Vater war vermutlich kein Senator.«

»Abgesehen vom Sicherheitsaspekt – worum geht es hier wirklich?«

»Sein Vater bekleidet ein Amt mit moralischer Autorität. Es wäre nicht zweckdienlich, wenn sein Ruf durch etwas leiden würde, was sein Sohn getan hat.«

»Und was glauben Sie, was James getan haben könnte?«

»In seiner Zeit auf dem College gab es Zwischenfälle.«

»Was für Zwischenfälle?«, fragte Zach, bevor ich die Chance dazu hatte.

Ich seufzte und deutete auf einen Tisch am anderen Ende des Raumes. »Gehen Sie und setzen Sie sich dorthin.«

»Hey! Warum?«

»Das hier ist für Erwachsene.«

»Spielen Sie sich nicht so auf.«

»Ich spendiere Ihnen auch einen Kuchen.«

Er horchte auf wie ein kleiner Hund. »Wirklich?«

»Wenn Sie sich dorthin setzen.« Da tat er es. Ich wandte mich wieder Reynolds zu. »Ich kann verstehen, dass Sie ihn als Verdächtigen betrachten. Was für Zwischenfälle?«

»Drogen. James Gallagher wurde zweimal wegen Drogenbesitz verhaftet, aber die Anschuldigungen wurden jedes Mal fallengelassen.«

Ohne Zweifel, dachte ich.

»Er hat auf der Uni also mal was geraucht. Und? Dafür ist sie doch da, oder?«

»Manche Menschen haben höhere persönliche Wertmaßstäbe«, sagte sie tugendsam. »Sogar während ihrer Studentenzeit.«

»Waren Sie schon jemals außerhalb der USA?«

»Ist das in irgendeiner Weise relevant?«

»Ich bin nur neugierig. Ist das hier Ihre erste Auslandsreise?«

»Sie halten mich für engstirnig, ja?«

Okay, dachte ich. Erste Auslandsreise.

»Mich würde interessieren, warum man Sie für diesen Auftrag ausgewählt hat.«

»Weil der Senator und seine Familie mich kennen. Meine Vorgesetzten waren der Meinung, es könnte hilfreich sein, wenn bei der Untersuchung ein vertrautes Gesicht dabei wäre – in Anbetracht des Hintergrunds des Senators und der Geschichte Ihres Landes.«

»Aha? Welcher Teil davon denn?«

»Nordirland. Zu Anfang seiner Karriere sprach er sich sehr deutlich gegen die Besatzung und die Verletzung der Menschenrechte durch die Engländer aus. Jetzt macht er sich Sorgen, ob die britische Polizei womöglich durch diese Tatsache vorurteilsbehaftet sein könnte.«

Ich fragte mich, ob ein Vater, der gerade vom Tod seines Sohnes erfahren hatte, wirklich so egozentrisch sein konnte. Oder ob er als gerissener Politiker einfach jede mögliche Chance nutzte, die Untersuchung zu beschleunigen. Sollte es tatsächlich eine politische Angelegenheit sein, dann wäre es nicht mehr mein Problem. Damit durften sich gern diejenigen herumschlagen, in deren Zuständigkeit es fiel – manchmal ist es schön, in einer strikten Hierarchie zu arbeiten. Aber Seawoll wollte sicher gern über die Irland-These vorgewarnt werden – nur für den Fall, dass das CTC es nicht für nötig befunden hatte, ihm Bescheid zu sagen. Schadet nie, beim Boss etwas gutzuhaben, dachte ich.

»Ich glaube nicht, dass die Sache was mit Irland zu tun hat. Der Mord, meine ich.«

»Und was ist mit Ryan Carroll?«, fragte sie.

Also hatte sie mir doch nachgeschnüffelt und war sich nicht zu fein, mich anzulügen, während sie so tat, als rückte sie mit allem heraus – gut zu wissen.

»Was soll mit ihm sein?« Ich fragte mich, ob Reynolds in ihren Unterhaltungen immer um den Kern der Sache herumhüpfte wie ein Flipperball oder ob das am Jetlag lag. Ich wurde selber schon ganz müde, wenn ich sie nur ansah.

»Ist er ein Verdächtiger?«

»Nein«, sagte ich.

»Eine Person von polizeilichem Interesse?«

»Nicht wirklich.«

»Und warum waren Sie dann dort und haben ihn befragt?«

Weil irgendeine Zutat in manchen seiner »Stücke«, oder wie man sonst dazu sagen sollte, dermaßen heftige Vestigia ausstrahlte, dass selbst der Durchschnittsbürger davor zurückschreckte, ohne zu wissen, warum. Das sagte ich natürlich nicht.

»James Gallagher war ein Fan von ihm. Ich war nur dort, um zu fragen, ob er je Kontakt zu Carroll aufgenommen hatte. Was nicht der Fall war, sollte ich wohl hinzufügen.«

»Nur deshalb? Das scheint mir eine merkwürdige Verwendung Ihrer Zeit in diesem Stadium der Ermittlungen.«

»Agent Reynolds«, sagte ich. »Ich bin bloß ein Police Constable in Zivil. Ich bin noch nicht mal offiziell ein Detective. In dieser Mordkommission bin ich so rangniedrig, wie man nur sein kann, ohne noch die Schulbank zu drücken.«

»Nur ein einfacher Constable?«

»Ganz genau.«

»Na klar.«

Sie wusste etwas. Das ist das Problem mit ausgebildeten Ermittlern – verdammt misstrauisches Pack allesamt. Aber sie hatte keine Ahnung von den Warums und Wozus und mit keiner Silbe angedeutet, dass sie etwas von den entlegeneren Gefilden der Polizeiarbeit wusste, in denen ich mich tummelte.

»Gehen Sie und schlafen Sie sich aus«, sagte ich. »Aber an Ihrer Stelle würde ich Kittredge anrufen und ihn von seinen Qualen erlösen.«

»Und was soll ich ihm Ihrer Meinung nach sagen?«

»Dass Sie im Auto eingeschlafen sind. Jetlag.«

»Das ist nicht das Image, das wir gern von uns verbreiten.«

»Was kümmert es Sie, was Kittredge denkt? Wo wohnen Sie eigentlich?«

»Holiday Inn.« Sie zog eine Visitenkarte aus der Tasche und studierte sie mit zusammengekniffenen Augen. »Earls Court.«

»Haben Sie ein Auto zur Verfügung?«

»Ja, einen Mietwagen.« Natürlich – wie hätte sie mir sonst folgen können?

»Kommen Sie mit dem Schnee klar?«

Das erheiterte sie sichtlich. »Das ist doch kein Schnee. Da, wo ich herkomme, reden wir von Schnee, wenn man sein Auto am nächsten Morgen mit der Schaufel suchen muss.«

Ich war stark versucht, Zach doch beim Turning-Point-Asyl oder sogar wieder in Belgravia abzuladen, aber ich konnte ihm nicht trauen, dass er den Mund halten würde. Am Ende nahm ich ihn mit ins Folly. Trotz der Kälte musste ich mit offenem Fenster fahren, um der Duftnote seiner Sporttasche beizukommen. Eine Weile zog ich ernsthaft in Betracht, anzuhalten und ihn sie öffnen zu lassen, um sicherzugehen, dass sie nicht voller Leichenteile war.

»Scheiße, wo sind wir?«, fragte er, als ich in die Remise rollte und neben dem Jaguar parkte. »Und wem gehört der da?«

»Meinem Chef. Schauen Sie ihn gar nicht an.«

»Das ist ein Mark 2«, sagte er.

»Sie schauen ja immer noch hin. Hab ich Ihnen nicht gesagt, Sie sollen das lassen?«

Mit einem letzten langen Blick auf den Jaguar folgte Zach mir über den Hof zum Hintereingang des Folly. Ich hatte erwogen, ihn in der Remise übernachten zu lassen, aber dann kam mir eine deutliche Vorahnung, was passieren würde, wenn ich ihn mit tragbarem elektronischem Equipment im Wert von sechs Riesen allein ließ – meinen eigenen sechs Riesen übrigens.

Ich öffnete die Hintertür und behielt ihn scharf im Auge, während er die Schwelle überschritt. Mir war gesagt worden, dass die Schutzmaßnahmen des Folly gewissen Leuten »abträglich« seien, aber Zach zeigte keine Reaktion.

Der hintere Flur war lediglich ein kurzer Gang mit Messingkleiderhaken an den Wänden, an denen man Südwester, Reitjacken, Capes und andere archaische Formen der Oberbekleidung aufhängen konnte.

»Also, das ist die abgefahrenste Polizeiwache, auf der ich je war«, sagte Zach.

Als wir ins Atrium traten, kam Molly uns entgegengeglitten – was viel schauerlicher ausgesehen hätte, wäre ihr nicht Toby mit wildem Kläffen um die Röcke gehüpft.

Trotzdem warf Zach nur einen Blick auf sie und schob sich hinter meinen Rücken. »Wer ist das denn?«, zischte er mir ins Ohr.

»Molly«, sagte ich. »Molly – das ist Zach. Er bleibt über Nacht hier. Kann er das Zimmer neben meinem haben?«

Molly sah mich lange an, neigte dann den Kopf, genau auf die gleiche Art wie Snoopy in der Tate Modern, und glitt in Richtung Treppe davon. Vielleicht, um das Gästebett frisch zu beziehen, vielleicht auch, um ihr Hackebeil zu schärfen – bei Molly weiß man nie.

Toby hatte aufgehört zu bellen und schnüffelte nun angelegentlich an Zachs Waden, während dieser quer durchs Atrium zu dem Postament schlenderte, auf dem wir DAS BUCH aufbewahren, also, nicht DAS Original-Buch, aber eine wirklich gute Ausgabe davon vom Ende des 18. Jahrhunderts, aufgeschlagen auf der Titelseite.

Er las den Titel laut vor: »Philosophiae Naturalis Principia Artes Magicis.« Mit falscher z-Aussprache in principia und magicis – Plinius der Ältere wäre tödlich beleidigt gewesen. Nightingale jedenfalls ärgerte sich immer, wenn ich das machte.

Dann drehte er sich um und zeigte anklagend mit dem Finger auf mich. »Scheiße, soll das ein Witz sein, oder was? Sie können da nicht dazugehören, Sie sind doch … normal. Das hier ist das Folly, das ist bloß für feine Pinkel und Monster.«

»Was soll ich sagen? Die Standards sind auch nicht mehr das, was sie mal waren.«

»Verdammte Isaacs. Ich hätte es lieber mit den Nolans aufnehmen sollen.«

Ich fragte mich, ob Nightingale wusste, dass wir einen Spitznamen hatten. Ich fragte mich auch, wie es kam, dass jemand wie Zachary Palmer ihn kannte.

»Und was sind Sie?«, fragte ich – einen Versuch war es wert.

»Mein Dad war eine Fee«, sagte Zach. »Und damit meine ich nicht, dass er Milchzähne gesammelt hat.«

Mittwoch

10
Russell Square

Am nächsten Morgen weckte mich lautes Geschrei. Ich purzelte aus dem Bett, schnappte mir meinen Schlagstock und war zur Tür hinaus, noch ehe ich richtig wach war. All die Nächte mit Terror-Molly im Hinterkopf hatten sich ausgezahlt. Es war noch dunkel, daher machte ich als Erstes das Flurlicht an.

Dann stand ich da, mit nichts als meinen Boxershorts am Leibe, begann sofort zu frieren und fragte mich, ob es womöglich ein Albtraum gewesen war, da wurde die Nebentür aufgestoßen, und heraus kam Zach, angetan mit einer lila Unterhose und aus vollem Hals fluchend. Als er mich sah, schwenkte er etwas vor meiner Nase herum.

»Schau dir das an!«

Es war seine Sporttasche, die mir das Auto vollgemüffelt hatte, nur dass sie jetzt blitzsauber war. Die ausgefransten Nähte waren gestopft und mit Leder verstärkt, das Adidas-Logo mit blauem Garn aufgefrischt. Wütend zerrte er den Reißverschluss auf, so dass ich die sauberen, ordentlich in einer Duftwolke aus Zitronen und Wildblumen zusammengelegten Kleider sehen konnte. Ich kenne nur eine Person, die Kleidung mit solcher Präzision faltet.

»Molly hat sie wohl saubergemacht«, sagte ich.

»Ach ja!«, gab er zurück. »Das darf sie nicht. Das sind meine Sachen.«

»Riecht aber gut.«

Er öffnete den Mund, um etwas zu sagen, da kam Lesley um die Ecke gefegt, Schlagstock in der einen, LED-Taschenlampe in der anderen Hand. Die Maske hatte sie sich aufgesetzt, aber sonst hatte sie keine Zeit verloren. Ihr Outfit bestand aus einer knappen, rot-weiß getupften Hüftshorts und einer ärmellosen Thermoweste, unter der ihre Brüste in höchst ablenkender Weise hüpften. Zach klappte den Mund zu, und er und ich gafften wie zwei Teenager, aber ich schaffte es, den Blick wieder auf ihre Maske zu lenken, bevor sie mir eins mit dem Stock überbraten konnte.

Zach fing an zu strahlen. »Guten Morgen.«

Ich stellte ihn Lesley vor und erzählte ihr die Kurzfassung dessen, was passiert war. »Ich konnte ihn nicht im Schnee lassen«, schloss ich. Sie befahl uns bündig, mit dem Krach aufzuhören, und verzog sich zurück ins Bett.

Zach und ich blickten ihr in hingerissenem Schweigen nach, bis sie um die Ecke verschwunden war.

»Wahnsinn«, sagte Zach.

»Ja«, sagte ich.

»Okay«, sagte er. »Steigt ihr miteinander in die Kiste?«

Ich sah ihn entrüstet an.

»Also nicht?«

»Nein. Sie ist – «

» – eine Bombe.« Zach hielt inne und schnüffelte an seiner Achselhöhle. Offenbar zufrieden mit dem Ergebnis straffte er die Schultern, ließ den elastischen Saum seiner Unterhose schnalzen und sagte: »Gut. Morgenstund hat Gold im Mund.« Er machte Anstalten, Lesley zu folgen. Ich legte ihm die Hand auf die Brust.

»Was denn?«, fragte er.

»Denk nicht mal dran.«

»Du kannst nicht alles haben, Mann. Entscheide dich.«

»Hast du nicht gesehen …«, ich zögerte, »dass sie verletzt ist?«

»Manche von uns sehen eben mehr als die Oberfläche.«

»Manche von uns sehen mehr als bloß Titten.«

»Oh ja. Dieser Hintern …«

»Muss ich dir eine reinhauen?«

Zach trat einen Schritt zurück. »Hey! Sag einfach, dass du scharf auf sie bist, und ich werd keinen weiteren Gedanken an sie verschwenden. Okay, vielleicht doch ein paar, ist ja schwer zu vermeiden unter den Umständen. Na komm schon, so blind kannst du doch nicht sein.«

»Das ist allein meine Sache, ja?«, sagte ich.

»Ich geb dir eine Woche. Wegen der Gastfreundschaft – unumstößliches Gesetz und so. Aber dann betrachte ich die Sache als offen.«

Ich war mir ziemlich sicher, dass er bis dahin eine andere Zerstreuung gefunden haben würde. »Von mir aus.«

Zach klatschte sich auf seinen Waschbrettbauch und sah sich um. »Wo wir schon wach sind – wie steht’s mit Frühstück?«

»In diesem Hause«, sagte ich, »zieht man sich vor dem Frühstück an.«

Nightingale jedenfalls tat es mit Nachdruck. Sein einziges Zugeständnis an morgendliche Zwanglosigkeit bestand darin, dass er den obersten Hemdknopf offen gelassen und sein Jackett über die Stuhllehne gehängt hatte. Er widmete sich gerade seinem Toast mit Orangenmarmelade, als ich den dank Molly angenehm duftenden und frisch gebügelten Zach ins Frühstückszimmer führte, und warf mir einen fragenden Blick zu, während Zach sofort mit entzückten Ausrufen über die silbernen Servierplatten herfiel und begann, sich einen Teller mit Bücklingen, Rührei, Kedgeree, Pilzen, Tomaten, Röstbrot und pikanten Hammelnierchen vollzuschaufeln. Ich setzte mich und goss mir einen Kaffee ein.

»Zachary Palmer«, sagte ich.

»Der Untermieter des verstorbenen James Gallagher«, sagte Nightingale. »Lesley hat mir gestern Abend während des Rugbyspiels von dem Fall erzählt.«

»Er hat ein Geheimnis. Jedenfalls behauptet er das.«

»Lassen Sie mich raten. Demi-Fae?«

»Wenn das das Gleiche ist wie Halbfee – ja. Woher wissen Sie das?«

Nightingale biss in seinen Toast. »Ich glaube, ich kannte seinen Vater. Oder möglicherweise seinen Großvater – bei Fae ist das nie so leicht zu sagen.«

»Über Fae haben Sie mir noch gar nichts erzählt«, sagte ich. »Was sind sie genau?«

»Genau sind sie überhaupt nicht. Fae ist ein ähnlicher Begriff wie Ausländer oder Barbar. Er bezeichnet im Allgemeinen Leute, die nicht ganz menschlich sind.«

Ich sah zu Zach hinüber, der es aufgegeben hatte, zu versuchen, alles auf einen einzigen Teller zu häufen, und einen zweiten hinzugezogen hatte. Toby hatte sich – nur für den Fall der Fälle – in bequemer Wurstfangreichweite niedergelassen.

»Wie die Flüsse?«, fragte ich.

»Nicht so mächtig«, sagte Nightingale. »Aber unabhängiger. Wenn Vater Themse wollte, könnte er wahrscheinlich Oxford überfluten, aber es würde ihm niemals einfallen, sich so sehr in die natürliche Ordnung einzumischen. Die Fae sind sprunghaft und übermütig, doch nicht gefährlicher als ein gewöhnlicher Beutelschneider.« Der letzte Satz klang verdächtig nach einem Zitat. »Auf dem Land sind sie übrigens viel häufiger als in der Stadt.«

Zach balancierte seine beiden Teller zum Tisch, und nachdem ich ihn mit Nightingale bekanntgemacht hatte, begann er den Futterbergen zu Leibe zu rücken. Wer so viel aß und trotzdem so dünn blieb, musste Kalorien verbrennen wie ein Rennpferd. Lag das an seinem Fae-Erbe oder war es im normalen Rahmen des menschlichen Metabolismus? Ich fragte mich, ob ich Zach überreden könnte, sich einen Tag lang Dr. Walid für Tests zur Verfügung zu stellen. Ich hätte wetten können, dass dieser noch nie Gelegenheit gehabt hatte, Versuche an einem Demi-Fae zu machen. Es hätte mich interessiert, ob eine belegbare genetische Differenz bestand, aber Dr. Walid hatte mir schon einmal erklärt, die normale menschliche Variationsbreite sei so groß, dass man für den Nachweis Proben von Hunderten von Subjekten bräuchte. Von Tausenden, wenn man ein statistisch signifikantes Ergebnis wollte.

Das war einer der Gründe, warum sich Magie und Wissenschaft so schlecht vereinbaren ließen – es gab einfach zu wenig Versuchsmaterial.

Während Zach sich mit unvermindertem Eifer seinem Essen widmete, erzählte ich Nightingale von James Gallaghers Besuch am Powis Square und dem Vestigium, das ich dort gespürt hatte.

»Klingt nach einem Wandermarkt«, sagte Nightingale.

»Einem Nazareth?«

»Ähnlich wie ein Nazareth, nur nicht für den gewöhnlichen Kriminellen, sondern für die, die unsere Welt bewohnen«, sagte Nightingale. Er wandte sich an Zach. »Wissen Sie, wo er stattfindet?«

»Ich doch nicht, Meister. Ich bin bei den Leuten Persona non grata.«

»Aber könnten Sie ihn finden?«

»Vielleicht. Was springt dabei raus?«

Nightingale beugte sich vor, packte blitzschnell Zachs Handgelenk und bog die Handfläche nach oben, so dass Zach halb aufstehen musste, um nicht Gefahr zu laufen, es zu brechen.

»Sie befinden sich in meinem Haus, Zachary Palmer, Sie essen an meinem Tisch, und egal für wie modern Sie sich halten, ich weiß, dass Sie wissen, dass Sie sich dieser Schuld nicht entziehen können.« Er lächelte und ließ Zachs Handgelenk los. »Ich verlange nicht von Ihnen, dass Sie sich in Gefahr begeben, nur, dass Sie den derzeitigen Standort für uns herausbekommen. Den Rest erledigen dann wir.«

»Sie hätten doch nur zu fragen brauchen«, maulte Zach.

»Können Sie ihn bis heute Nachmittag finden?«

»Klar. Aber ich brauch ’n bisschen Kies – ich muss in der Gegend rumfahren, bei ’n paar Leuten was springen lassen und so.«

»Wie viel?«

»Pony«, sagte Zach, was bedeutete: fünfhundert.

Nightingale zog einen silbernen Geldclip aus der Jacketttasche, zählte fünf Fünfziger ab und reichte sie Zach, der sie so schnell verschwinden ließ, dass ich nicht sehen konnte, wohin. Er beschwerte sich nicht über die Kürzung seiner Forderung.

»Lassen Sie uns den Kaffee in die Bibliothek mitnehmen«, sagte Nightingale zu mir.

»Du kommst hier klar?«, fragte ich Zach.

»Keine Sorge«, gab er zurück – er bereitete schon seinen nächsten Raubzug zu den Servierplatten vor.

»Man fragt sich wahrlich, ob er aufhören wird, ehe er platzt«, sagte Nightingale, während wir die Galerie entlanggingen.

»Spannendes Paradoxon«, sagte ich. »Was passiert, wenn die nicht zu bremsende Köchin auf den nicht zu füllenden Magen trifft?«

Die Allgemeine Bibliothek ist der Ort, wo Lesley und ich den größten Teil unserer Studien betreiben. Es gibt dort ein paar elegante Mahagoni-Lesetische mit eckigen Leselampen aus Messing, und es herrscht eine Atmosphäre feierlicher Kontemplation, die an uns völlig verschwendet ist, weil wir beim Lernen unsere Kopfhörer aufsetzen.

Nightingale schritt zielstrebig zu dem Regal, das ich die Parabiologie-Abteilung nannte. Er fuhr mit dem Finger über ein paar Bücher, zog eines heraus und betrachtete es genauer. »Jules Barbey d’Aurevilly ist vermutlich die Koryphäe auf dem Gebiet. Wie ist Ihr Französisch?«

»Gnade«, sagte ich. »Ich komm schon mit Latein kaum nach.«

»Schade«, sagte Nightingale und stellte das Buch zurück. »Wir sollten das irgendwann übersetzen lassen.« Er zog einen anderen, dünneren Band heraus und reichte ihn mir. »Charles Kingsley.« Der Titel lautete Über die Fae und ihre Wohnstätten.

»Nicht so umfassend wie Barbey d’Aurevilly«, sagte Nightingale. »Aber recht solide, so versicherten mir wenigstens meine Tutoren in der Schulzeit.« Er seufzte. »Wie war es doch schön, als wir alle noch wussten, was wir taten und warum.«

»Vor Zach bin ich in Fleet hineingerannt«, sagte ich. »Und vor Fleet hab ich eine Chinesin getroffen, von der ich ziemlich sicher bin, dass sie eine Praktizierende ist.«

»Hat sie sich Ihnen vorgestellt?«

Ich erzählte ihm alles über die mysteriöse Madame Teng, ging aber stillschweigend darüber hinweg, dass ich im Grunde von Fleet und ihrem Hunde-Anführer gerettet worden war.

»Guter Gott, Peter«, sagte Nightingale. »Da verlässt man einmal für fünf Minuten die Stadt …«

»Haben Sie eine Ahnung, wer sie war?«

»Eine daoistische Zauberin, würde ich sagen.«

»Ist das gut oder schlecht?«

»Die Chinesen haben ganz eigene Traditionen, auch in der Zauberei. Soweit ich weiß, basiert daoistische Magie auf dem Niederschreiben von Schriftzeichen in ähnlicher Weise wie die unsere auf laut ausgesprochenen Formae. Mehr haben wir, glaube ich, nie darüber herausbekommen. Es gab nur begrenzten Kontakt – wir wollten ihnen unsere Geheimnisse nicht verraten und, wen wundert es, sie uns nicht die ihren.«

Er betrachtete stirnrunzelnd das Regal und vertauschte zwei der Bände.

»Haben sie eine Basis in Chinatown?«, fragte ich.

»Mit Chinatown haben wir eine Abmachung. Sie machen nicht die Pferde scheu, und wir marschieren nicht hinein und stellen Fragen. Die meisten Praktizierenden in Festlandchina hat Mao in den fünfziger Jahren umbringen lassen, und der Rest ist in der Kulturrevolution umgekommen.«

»Sie ist aus Taiwan«, sagte ich.

»Das kommt mir plausibel vor«, sagte er. »Ich werde mich darum kümmern.«

Um ihn so richtig glücklich zu machen, beschrieb ich ihm noch Ryan Carrolls möglicherweise magische Skulptur.

»Und ich hatte gehofft, dass wir den Fall der Mordkommission überlassen und uns stattdessen mit den Little Crocodiles befassen könnten«, sagte er.

»In Henley was Besonderes gefunden?«, fragte ich.

»Außer dem Schnee? Ein recht nettes Ehepaar, das in einem umgebauten Stall lebt. Sie waren sehr stolz darauf und haben mich im ganzen Haus herumgeführt.«

»Einen Tick zu hilfsbereit?«

»Ich habe mich nicht auf ihr Wort verlassen. Ich habe meine alte Sturmhaube übergezogen und mich bei Dunkelheit nochmals auf dem Gelände umgesehen.« Gefunden hatte er nichts, aber das Herumschleichen im Schnee hatte ihn an eine Operation in Tibet 1938 erinnert. »Da haben wir deutsche Archäologen gejagt. Ein völliger Reinfall, das Ganze, für sie wie für uns.«

Lesley steckte den Kopf durch die Tür, sah uns und kam herein. »Habt ihr gesehen, wie viel der Typ verdrücken kann?«

»Er ist ein Halbling«, sagte ich. Woraufhin mir beide bloß einen verständnislosen Blick zuwarfen.

Wir verteilten die heutigen Aufgaben. Nightingale würde Lesleys morgendliche Übungen beaufsichtigen, und ich würde meinen Papierkram an die Mordkommission schicken und einen Blick auf die Fallentwicklung in HOLMES werfen, ob etwas Relevantes (sprich: Ungewöhnliches, Wirres oder Unheimliches) aufgetaucht war. Wir hofften, dass Zach den Wandermarkt gefunden hatte, bis wir fertig waren, dann würden Lesley und ich ihn überprüfen.

»Ich werde einen Besuch im Barbican machen und Mr. Woodville-Gentle noch einmal befragen«, sagte Nightingale. »Vielleicht verleitet ihn meine Anwesenheit dazu, sich zu verraten.«

»Vorausgesetzt, er hat etwas zu verraten«, sagte ich.

»Oh, das hat er«, sagte Lesley. »Darauf wette ich.«

Es hatte nicht wieder geschneit. Die Sonne war zwar nicht zu sehen, aber die Wolkendecke war dünner geworden, und die Wärme hatte die Schneewehen im Hof verharschen lassen. Meine Hand drohte aber immer noch an dem eisernen Treppengeländer festzufrieren. In der Remise roch es nach Öl und feuchtem Papier, doch dank des Ofens war die Temperatur nicht so weit gesunken, dass die Elektronik Schaden genommen hätte. Die Couch war geradegerückt und der Abfalleimer geleert worden – das sprunghaft angestiegene Ordnungsniveau war immer ein deutliches Indiz dafür, dass Nightingale hier Rugby geschaut hatte. Ich setzte Teewasser auf, fuhr meinen eigenen sowie den gebrauchten Dell-Laptop hoch, den ich als HOLMES-Terminal benutze, und ging an die Arbeit.

Wie in jedem anderen Job fängt man auch bei der Polizei den Arbeitstag damit an, dass man seine E-Mails abruft. Zuerst kam die Spam-Beseitigung, dann ein paar lustige Katzenfilmchen, dann einige »Anfragen« vom Fallkoordinator, ich solle doch bitte meinen Arsch in Bewegung setzen und meine Berichte abliefern. Ich begann meine Besuche bei Kevin Nolan und Ryan Carroll zusammenzufassen. Ich überlegte, ob ich auch meine spätere Begegnung mit Kevin Nolan und Agent Reynolds vermerken sollte, aber das hätte womöglich zu der Frage geführt, warum ich nicht sofort Kittredge angerufen hatte. Am Ende erwähnte ich nur, dass ich Zachary Palmer über Nacht hier aufgenommen hatte und er inoffiziell angedeutet hatte, dass zwischen ihm und den Nolans böses Blut herrschte. Man hatte mir noch keine weiteren Aufgaben zugewiesen, daher schaute ich mir die Berichte der Spurensicherung in HOLMES an.

Aus James Gallaghers Handy hatte man aufgrund des »ungewöhnlich korrodierten« Zustands der Mikrochips keine Informationen erhalten können, wobei man hoffte, vielleicht noch etwas aus dem relativ unbeschädigten Flash-Speicher herauszubekommen. Aus bitterer Erfahrung wusste ich, was das Handy »korrodiert« hatte. Ich fragte mich, ob die Spurentechniker es auch wussten. In der modernen Welt waren Nightingale und das Folly Treibgut, das sich nur dank eines verwickelten Geflechts von Abmachungen und unausgesprochenen Vereinbarungen über Wasser hielt, von denen viele – da war ich mir sicher – ausschließlich in Nightingales Kopf existierten.

Die Untersuchung der Mordwaffe hatte ergeben, dass diese tatsächlich das Bruchstück eines Tellers war, dessen computersimulierte Rekonstruktion beilag. Im Gegensatz zu dem meisten modernen Geschirr, das aus Porzellan bestand, war er aus einer Art Steingut gefertigt – erkennbar am »Grad der Opazität und den Wasseraufnahmeeigenschaften«, was auch immer das heißen mochte. Laut der chemischen Analyse bestand das Material aus siebzig Prozent Ton, gemischt mit Quarz, gemahlenem Kalk-Natron-Glas und Feuerstein sowie Grog. Ich googelte Grog und entschied, dass nicht billiger Rum mit Zitronensaft, sondern die zerstoßenen Fragmente schon einmal gebrannter Keramik gemeint sein mussten. Oberflächlich betrachtet ähnelte die Zusammensetzung derjenigen des sogenannten Coade-Steins, aber die Analyse einer von einer Spezialfirma gelieferten Vergleichsprobe hatte gezeigt, dass einige Unterschiede bestanden; insbesondere war der verwendete Ton nicht der feine Ton aus Dorset, sondern vom minderwertigen Londoner Typ. Angefügt war eine zwanzigseitige historische Abhandlung über Coade-Stein, die ich mir für den Fall aufhob, dass ich in naher Zukunft einmal an Schlaflosigkeit leiden sollte.

Interessanter war der Obduktionsbericht. Die Form der Scherbe passte zu der tödlichen Wunde in James Gallaghers Rücken, ebenso zu einer weniger tiefen in der Schulter sowie vermutlich auch zu den drei Schnitten, die man in seinen Händen gefunden hatte – wohl Abwehrverletzungen. Das Blut am Tatwerkzeug stammte von James Gallagher, und eine Analyse der Richtung der Blutspritzer legte nahe, dass er sich die Scherbe selbst aus der Wunde gezogen hatte, während er auf den Bahnschienen lag. An den Kanten auf der Seite der Scherbe, die als »Griff« verwendet worden war, hatte man allerdings Spuren von anderem Blut gefunden, die einem Low-Copy-Number-DNA-Abgleich unterzogen werden würden. Leider waren die Ergebnisse frühestens im Januar zu erwarten. Dem Bericht war eine Notiz von Seawoll beigefügt, wir sollten bei Vernehmungen auf Handverletzungen achten. Einen Menschen zu erstechen erfordert mehr Kraftaufwand, als man meinen sollte – der menschliche Körper ist voller lästiger Hindernisse, wie zum Beispiel Rippen. Unerfahrene Messerstecher verletzen sich regelmäßig selbst, wenn ihre Hand durch den Schwung der Bewegung an der Klinge hinunterrutscht – um das zu verhindern, haben Kampfmesser eine Parierstange. Es ist also relativ einfach, Amateur-Messerstecher zu fassen: Man suche nach Schnittwunden, vergleiche die DNA, und dann nicht lange gefackelt, ab nach Pentonville. Eine schöne eindeutige Beweislage, es ist fast unmöglich, sich da vor Gericht herauszuwinden. Kein Wunder, dass Seawoll und Stephanopoulos mir nicht weiter auf die Nerven fielen. Sie dachten sich wohl, es wäre nur eine Sache der Zeit, bis sie beim Richtigen den DNA-Abstrich machten.

Vorausgesetzt, die DNA war menschlich.

Der Schlamm an James Gallaghers Stiefeln entpuppte sich als appetitliche Mischung aus menschlichen Exkrementen, zerfetztem Toilettenpapier und verschiedenen Chemikalien, aus der ersichtlich war, dass er in den letzten acht Stunden vor seinem Tod einen in Benutzung befindlichen Abwasserkanal betreten hatte. Ich kramte Sergeant Kumars Nummer heraus und wurde über sein Airwave mit ihm verbunden. Im Hintergrund waren der Lärm vieler Menschen und Lautsprecheransagen zu hören. Er war unverkennbar im Dienst. Ich erzählte ihm von dem Klärschlamm an den Stiefeln.

»Danach wurden wir schon gefragt«, sagte er. »Unter der Baker Street verläuft ein großer Kanal und unter Portland Place ebenfalls. Aber von der U-Bahn-Strecke aus besteht zu keinem der beiden ein direkter Zugang.«

»Was ist mit Geheimgängen?«, fragte ich. »Ich dachte, die U-Bahn wäre voll davon.«

»Geheim für die Öffentlichkeit, aber nicht für uns.«

»Sind Sie sicher?«

Kumar machte ein unflätiges Geräusch. »Ich habe da eine interessante Überwachungsaufnahme von letztem Sonntag gefunden«, sagte er dann. »Äußerst unverantwortliches Verhalten eines Mannes, einer Frau und einer Person, die verdächtig nach einem Kind mit einer riesigen Mütze aussieht. Auf den Schienen in der Nähe von Tufnell Park. Kommt Ihnen da was bekannt vor?«

»Ach, wirklich«, sagte ich. »Konnte man sie identifizieren?«

Er unterbrach kurz das Gespräch, als ihn eine nervöse Frauenstimme fragte, wo es zur U-Bahn ging. Die Schneebekämpfungsmaßnahmen der Eisenbahngesellschaften griffen endlich, und mit leichter Verspätung fluteten die Massen nach London, um ihre Last-Minute-Einkäufe zu erledigen. Eine meiner morgendlichen Mails war eine Pauschalwarnung vor diesem Umstand gewesen – man sollte sich auf vermehrte Diebstähle, Verkehrsunfälle und übel gelaunte Leute aus dem Norden einstellen.

»Könnte man, wenn irgendein totaler Schwachkopf eine große Sache daraus machen wollte«, sagte er.

»Und wie lässt sich so ein totaler Schwachsinn vermeiden?«

»Ganz leicht. Indem man sich an die grundlegenden Sicherheitsvorschriften im Bahnverkehr hält und das nächste Mal, wenn man den plötzlichen Drang verspürt, auf Bahnschienen spazieren zu gehen, erst mich anruft.«

»Ist gebongt«, sagte ich. »Ich schulde Ihnen was.«

»Eine ganze Menge«, sagte er.

Die Mordkommission würde sicher bald wissen wollen, warum ich Ryan Carroll nicht gleich befragt hatte, als ich ihn in der Tate Modern leibhaftig vor mir hatte, daher generierte ich ein Memo, das andeutete, dass ich weggerufen worden war, um einen Folly-spezifischen Fall zu untersuchen. Dann schaute ich im Übungslabor vorbei, um es von Nightingale abzeichnen zu lassen.

Als ich eintrat, ließ Lesley gerade drei (in Worten: drei) Äpfel langsame Runden in der Luft drehen. Nightingale winkte mich herbei und unterschrieb, ohne mehr als einen halben Blick auf mein Klemmbrett zu werfen.

»Hervorragend«, sagte er dann zu Lesley und drehte sich zu mir um. »So kann es aussehen, wenn man sich nicht ablenken lässt und sich ganz auf die anstehende Aufgabe konzentriert.« Ihre Haare waren schweißnass.

»Verstehe«, sagte ich, trat durch die Tür und fügte hinzu: »Aber kann sie sie auch explodieren lassen?« Dann duckte ich mich schnell nach rechts. Zwei der Äpfel klatschten auf Kopfhöhe hinter mir an die Wand. Der dritte schaffte es tatsächlich um die Biegung, zischte an meinem Ohr vorbei und verschwand auf Nimmerwiedersehen im Gang.

»Daneben«, rief ich und flüchtete eilig, bevor sie nachladen konnte. Sie wurde richtig gut.

Ich schickte eine Kopie des Formulars per Mail los, druckte dann alles viermal aus, steckte jede Version in einen separaten A4-Umschlag und legte sie neben die Obstschale, die auch in Belgravia abgegeben werden musste. Dann ging ich hinunter in den Schießstand, um mein eigenes Training zu absolvieren.

Zu den vielen seltsamen Dingen, die es in der Magie gibt, gehört die Tatsache, dass Formae auch irgendwann aus der Mode kommen können. Ein gutes Beispiel dafür war Aer, streng genommen ein latinisiertes griechisches Wort, das nichts anderes bedeutet als »Luft«. Sobald man diese Forma beherrscht (ich brauchte dafür sechs Wochen), »beherrscht« man die Luft vor dem eigenen Körper. Da es aber keine physikalische Möglichkeit gibt, die Wirkung zu messen – und glauben Sie mir, ich habe mich bemüht! –, muss der Meister dabei sein, um einem zu sagen, ob man es richtig gemacht hat. Am Schluss steht man mit einer Forma da, die ganz schön schwierig ist und scheinbar keinerlei Wirkung hat. Kein Wunder also, dass sie aus der Mode kam, vor allem, weil Ende des achtzehnten Jahrhunderts klar wurde, dass sie auf einer gänzlich irrigen Materietheorie basierte. Nightingale machte sich die Mühe, mich den Zauber zu lehren, gemeinsam mit dem ebenfalls schwierigen und unmodernen Congolare, weil man mit einer Kombination aus beiden einen Schild vor dem eigenen Körper erschaffen kann. Beide Formae waren von dem Großen Mann, Isaac Newton, persönlich entwickelt worden und – typisch für ihn – derart kniffelig, dass Generationen von Schülern sich bemüßigt gefühlt hatten, den Rand des Lehrbuchs mit verschiedenen Varianten von Hä?! zu verzieren.

»Aber ein Schild ist doch nützlich?«, hatte ich gefragt.

»Es gibt einen viel effektiveren Schildzauber der vierten Ordnung. Aber das dauert bei Ihnen noch mindestens zwei Jahre«, erklärte Nightingale. »Diesen hier lehre ich Sie für den Fall, dass Sie noch einmal dem Gesichtslosen begegnen. Der Zauber sollte Ihnen lange genug Schutz vor Feuerbällen bieten, dass Sie sich geordnet zurückziehen können.«

Womit er meinte: rennen, was das Zeug hielt.

»Hält er auch Kugeln aus Schusswaffen ab?« Ich musste es fragen.

Nightingale wusste es nicht. Also kauften wir ein halbautomatisches Paintball-Gewehr, montierten einen Einfülltrichter und einen Kompressor daran, schraubten es auf ein Stativ und bauten das Ganze hinten im Schießstand auf. Seither begann ich mein Training, indem ich meine kugelsichere Weste, meinen alten Genitalschutz aus Hendon und meinen Schutzhelm mit Visier anlegte. Dann stellte ich die mechanische Zeitschaltuhr am Gewehr ein und mich selbst in den Zielbereich. Es war immer ein unbehagliches Gefühl, am falschen Ende der Waffe zu stehen. Nightingale fand das nur richtig so.

Die Zeitschaltuhr war ein Relikt aus den fünfziger Jahren, ein Pilz aus Bakelit mit einer Zahlenscheibe wie bei einem alten Tresor, nur pink lackiert. Sie war so alt und abgeblättert, dass die Ungewissheit, wann sie wohl klingeln würde, dem Ganzen ein Element der Spannung verlieh. Sobald sie schrillte, sprach ich den Zauber, und die Paintball-Waffe begann zu feuern. Anfangs hatten Nightingale und ich gedacht, wir müssten uns einen Mechanismus basteln, um die Ausrichtung der Waffe zu variieren. Aber die produzierte allein schon durch ihr Gewackel auf dem Stativ eine Streuung, die auch den höchsten Ansprüchen beim Schießlehrgang der Imperialen Sturmtruppen genügt hätte.

Ich hatte nichts dagegen – denn bei den ersten Malen trafen mich alle Geschosse, die nicht meilenweit danebengingen, mit voller Wucht. Seither habe ich, wie ich glaube, deutliche Fortschritte beim Schutzzauber gemacht (ja, zugegeben, von einem niedrigen Niveau aus) und kann jetzt neun von zehn Schüssen abwehren. Aber, wie Nightingale sagt, der zehnte ist entscheidend. Er hatte auch angemerkt, dass eine Paintball-Kugel eine Geschwindigkeit von etwa 300 Fuß pro Sekunde erreicht, eine moderne Pistolenpatrone aber mindestens tausend, und daran ändert sich leider auch nichts, wenn man es in metrische Einheiten umrechnet.

Also ging ich fast jeden Tag in den Keller, holte tief Luft, lauschte auf das Sirren der Zeitschaltuhr, bis sie den finalen Klick machte, und versuchte diesen ärgerlichen statistischen Ausreißer loszuwerden.

Sirr, klick, platsch, platsch, platsch.

Dem Himmel sei Dank für den Schutzhelm – mehr will ich dazu gar nicht sagen.

Nach dem Mittagessen kehrte Zach zurück. Er wedelte mit einem Zettel und streckte fordernd die Hand aus.

»Hol’s dir von Nightingale«, sagte ich.

»Er sagte, den Rest hättest du.«

Ich zog meinen Geldclip heraus und gab ihm zweihundertfünfzig in Zwanzigern und Zehnern. Danach war nicht mehr viel im Clip. Zum Dank erhielt ich ein Stück Papier mit einer Adresse in Brixton und einem mysteriösen Satz darauf.

»Ich soll hier den Rasen mähen«, las ich vor.

»Das ist das Passwort«, sagte Zach und zählte das Geld nach.

»Jetzt muss ich zum Geldautomaten«, sagte ich.

»Ich würd dir ja einen Drink spendieren«, er winkte mit dem Geldbündel, »aber das hier ist schon verplant.« Er rannte in den ersten Stock und holte seine Tasche. Doch so eilig er es hatte, das Folly zu verlassen, er kam auf dem Rückweg noch einmal zu mir und schüttelte mir die Hand.

»War nett, dich kennenzulernen. Aber nimm’s mir nicht krumm, wenn ich ehrlich hoffe, dass wir uns nie wieder begegnen. Und grüß Lesley von mir.« Er ließ meine Hand los und flitzte durch den Haupteingang davon. Ich zählte vorsichtshalber meine Finger und tastete meine Taschen ab – nur um sicherzugehen.

Dann ging ich Lesley Bescheid sagen, dass es losgehen konnte.

11
Brixton

Die Reaktion der Medien auf extremes Wetter ist so ritualisiert und vorhersagbar wie die Stadien der Trauerbewältigung. Zuerst kommt die Verleugnung: »So viel Schnee – das gibt’s doch gar nicht!«, dann die Wut: »Warum können wir nicht mit dem Auto fahren? Warum fallen die Züge auch aus?« Dann die Schuldzuweisungen: »Warum wurde nicht gestreut? Wo sind die Schneepflüge? Und warum kommen die Kanadier mit so was problemlos klar und wir nicht?« Dieses letzte Stadium ist das längste und wird schließlich zu einem düster grummelnden Hintergrundgejammer, gelegentlich aufgelockert durch Schlagzeilen in der Daily Mail wie »Asylanten kochen geklaute Schneeschaufeln«, das so lange anhält, bis das Wetter sich bessert. Aber wenigstens blieben uns einige ermüdende Wiederholungen erspart, dank der Tatsache, dass man als Ursprung der E.-coli-Seuche schließlich einen Stand auf dem Walthamstow Market identifizierte.

Die leicht gestiegenen Temperaturen hatten die Hauptstraßen in Flüsse aus braunem Matsch verwandelt. So langsam kam ich dahinter, wie das mit dem Fahren bei winterlichen Verhältnissen funktionierte: Hauptsächlich ging es darum, nicht zu schnell zu werden und so viel Abstand wie möglich zum durchschnittlichen Verkehrsteilnehmer zu halten. Auf den Straßen war so wenig los, dass man sich auf die Vauxhall Bridge wagen konnte, aber danach fuhr ich sicherheitshalber über The Oval und die Brixton Road weiter. Kurz vor dem eigentlichen Brixton bogen wir auf die Villa Road ab, die den Max Roach Park nach Norden hin begrenzt. Der Schnee im Park war noch fast weiß und mit halbgeschmolzenen Resten von Schneemännern übersät. Lesley zeigte auf ein viktorianisches Reihenhaus etwa hundert Meter weiter. »Das ist es.«

Es war spätviktorianisch mit Tiefparterre, rechteckigen Erkerfenstern und einer schmalen kleinen Eingangstür und hatte einst der neuen aufstrebenden Mittelschicht die Illusion großartigen städtischen Wohnens vermitteln sollen. Den Leuten, die eine Generation später in die Vorstädte auswandern sollten.

Auf ein von der Feuchtigkeit gewelltes Stück Pappe war ein Pfeil aufgemalt. Er zeigte die eisernen Stufen zum Eingang des Tiefparterre hinunter, dem früheren Lieferanteneingang. Die Vorhänge der Erkerfenster waren vorgezogen, und als wir kurz lauschend stehenblieben, vernahmen wir keine Geräusche aus dem Haus.

Ich klingelte.

Nach etwa einer Minute, die wir in etwas Abstand zum Haus verbrachten, um nicht das vom Dach tropfende Tauwasser auf den Kopf zu kriegen, öffnete sich die Tür. Ein weißes Mädchen in weiten Hosen mit Hosenträgern und rosa Lippenstift schaute heraus.

»Was wollen Sie?«

»Wir sollen den Rasen mähen«, informierte ich sie.

»Okay. Keine Motorradhelme, Schwerter, Speere, Illusionszauber und – « sie zeigte auf Lesley –, »keine Masken. Sorry.«

Ich sah Lesley an. »Willst du im Auto warten?«

Sie schüttelte den Kopf und nahm die Maske ab.

»Ich wette, Sie sind froh, die mal los zu sein«, kommentierte das Mädchen und führte uns in die Wohnung.

Es war eine typische schmuddelige Kellerwohnung. Trotz der modernen Küche und der Einrichtung der Marke Habitat wirkte sie durch die niedrige Decke und die schlechte Beleuchtung eng und schäbig. Im Vorbeigehen sah ich, dass alle Möbel im Wohnzimmer an die Rückwand geräumt worden waren. Aus allen Zimmern schlängelten sich Baustellen-Stromkabel durch den Flur, mit Hilfe von Klebeband und Sicherheitsschwellen aus Plastik ordentlich gebündelt.

Je näher wir der Hintertür kamen, desto wärmer wurde es – als das Mädchen uns die Hand hinhielt, um uns die Mäntel abzunehmen, hatten wir sie schon halb ausgezogen. Sie brachte sie ins hintere Schlafzimmer, das mit mobilen Kleiderständern vollgestellt war. Wir bekamen sogar eine Abreißnummer.

»Durch die Küche geht’s raus«, sagte sie.

Wir traten durch die Hintertür hinaus und fanden uns erstaunlicherweise in einem frischen Herbstnachmittag wieder. Der Garten war bis zur Höhe des Dachgiebels komplett mit einem Gerüst ausgefüllt. Einen halben Meter über dem Rasen schwebte ein Bretterboden, von dem aus Leitern zu Galerien hinaufführten, die aus weiteren Gerüstböden bestanden. Die Konstruktion war komplett mit weißer Plastikfolie umspannt und schloss einen ganzen Baum mit ein. Von oben flutete goldenes Sonnenlicht herab – wie ich später herausbekam, stammte es von einem Ballon mit einem Theaterscheinwerfer, was auch die Kabel erklärte, die sich das Gerüst hinaufschlängelten.

Auf allen vier Seiten waren zwischen den Gerüststangen Tapeziertische aufgestellt worden, die als provisorische Marktstände dienten. Ich sah mir den ersten rechts genauer an. Es war ein Bücherstand mit meist antiquarischen gebundenen Büchern, die einzeln in Plastikfolie gewickelt waren. Ich nahm ein Exemplar von Méric Casaubons Über die Glaub- und Unglaubwürdigkeit aller natürlichen, staatlichen und göttlichen Gegenstände aus dem achtzehnten Jahrhundert heraus, das demjenigen, das wir im Folly besaßen, sehr ähnlich sah. Daneben fand ich ein weiteres mir bekanntes Buch, eine Ausgabe von Erasmus Wolfes Exotica von 1911 – definitiv hochgradig zur »Kunst« gehörig und, dem Stempel zufolge, aus der Bodleian Library geklaut. Ich blätterte darin und merkte mir den Sicherheitscode, um ihn später an Professor Postmartin weiterzugeben. Dann legte ich das Buch zurück und lächelte den Verkäufer an. Er war jung, hatte rotblondes Haar und trug einen Tweedanzug, der schätzungsweise doppelt so alt war wie er selbst. Seine blauen Augen wichen mir nervös aus, als ich ihn fragte, ob er ein Exemplar der Principia besitze.

»Sorry. Hab davon gehört, es aber nie auch nur gesehen.«

Ich sagte »Schade« und ging weiter. Er log, und er hatte uns als Polizei erkannt.

»Nightingale hatte recht«, sagte ich zu Lesley. »Es ist ein Nazareth.«

Auch in den Tagen von eBay und hochverschlüsselten anonymen Internetkaufmethoden ist es immer noch am sichersten, gestohlene Ware zu kaufen, indem man sich mit einem völlig Fremden trifft und diesem ein Bündel nicht rückverfolgbarer Scheine aushändigt. Du kennst ihn nicht, er kennt dich nicht – das einzige Problem ist: Wo trifft man sich? Ein Markt braucht seinen Platz. In London werden solche illegalen Treffpunkte schon seit dem achtzehnten Jahrhundert »Nazareth« genannt. Die dort gehandelten Waren fließen in die Schattenwirtschaft der Straßenmärkte, Second-Hand-Shops und Pinnwände im Pub ein. Natürlich gibt es mehr als einen, und sie bewegen sich schwankend durch die Stadt wie ein besoffener Banker am Bonustag – um sie zu finden, muss man jemanden kennen, der jemanden kennt. Wann immer etwas von einem Lastwagen fällt, landet es im Nazareth.

Das hier, vermutete ich, war allerdings ein Nazareth für Sachen, die gar nicht erst auf Lastwagen transportiert wurden.

Am nächsten Stand gab es Totenmasken im römischen Stil aus zartem Porzellan, hinter die man eine Kerze stellen konnte, woraufhin die Züge der Toten zu flackerndem Leben erwachten.

»Ist da jemand Berühmtes dabei?«, fragte ich das beruhigend modern gekleidete Gothic-Mädchen hinter dem Tisch.

Sie zeigte auf einige der Masken. »Das ist Aleister Crowley. Das hier ist Beau Brummell und das Marat – der wurde in der Badewanne erstochen.«

Wenn sie meinte. Für mich sahen die Gesichter alle gleich aus. Dennoch ließ ich die Fingerspitzen über die Kante der Crowley-Maske gleiten – keine Spur von Vestigia. Ein Scharlatan, selbst über den Tod hinaus.

»Himmel, hör dir das an«, sagte Lesley.

Ich sah mich nach ihr um. Sie hielt den Kopf schräg, und in ihren Augen flackerte Belustigung.

»Was?«

»Die Musik«, sagte sie. »Das ist Selecter.«

»Ach ja?« Für mich klang es einfach nach irgendwelchem Ska.

»Diese Musik hört mein Dad«, sagte sie. »Wenn sie als nächstes Too Much Pressure spielen, haben sie seine Lieblings-Playlist geklaut.«

Das nächste Lied war Too Much Too Young. »The Specials«, sagte Lesley. »Nahe dran.«

Wir schauten uns die übrigen Stände an, fanden aber nichts, was aussah wie Steingutschalen oder -statuen, allerdings bemerkte ich ein Tarotdeck, an dem genug Vestigium klebte, um einen ganzen Geisterclan ein Jahr lang putzmunter zu halten.

»Ist es fallrelevant?«, fragte Lesley.

»Nicht wirklich«, sagte ich.

»Dann weiter.«

»Wohin?«

Sie zeigte auf die provisorischen Galerien über uns.

Ich packte die nächstgelegene Leiter und rüttelte daran. Sie stand so sicher wie ein Aktenschrank in einem Büro für Betriebssicherheit. Ich kletterte zuerst hoch.

Auf dem nächsten Stockwerk befand sich unverkennbar der Pub. Ein ganzes Stück der Hausrückwand war herausgenommen worden; in der entstandenen Öffnung klemmte mit Hilfe mehrerer Wagenheber ein Tresen aus Walnussholz, hinter dem drei junge Damen in schwarz-weißen Pepitakleidern und mit Mary-Quant-Frisuren Getränke verkauften. Auf der anderen Gartenseite waren mit Hilfe von Batiktüchern und kunstvoll gewebten Teppichen, die man in die unteren Zweige des Baumes gehängt hatte, einige kleine Alkoven abgetrennt worden, in denen man auf ausrangierten Gartenmöbeln sitzen konnte. Zwischen den beiden Seiten befanden sich in unterschiedlicher Höhe ein halbes Dutzend kleiner Plattformen, alle mit Topfpflanzen und zusammengewürfelten Stühlen ausgestattet. Gäste gab es nur wenige, die meisten weiß und unauffällig gekleidet, aber es war seltsam schwierig, sie anzuschauen, als widersetzten sie sich meinem Blick.

Da hörte ich ein Pfeifen – laut und schrill, als riefe jemand seinen Hund.

»Dein Typ ist gefragt«, sagte Lesley.

Ich folgte ihrem Blick. Aus einem Alkoven gegenüber winkte uns eine Frau mit silbernen und neonblauen Haarverlängerungen zu. Es war Effra Thames. Sie sah aus wie ein böses jamaikanisches Mädchen, das bei Willy Wonka in Ungnade gefallen war – groß und schlaksig, mit schmalem Gesicht, einem kleinen herzförmigen Mund und leicht schräg stehenden Augen. Als sie unserer Aufmerksamkeit gewiss war, hörte sie auf zu winken, lehnte sich in ihrem weißen Plastikstuhl zurück und grinste uns entgegen.

Die Plattformen waren durch Holzplanken miteinander verbunden. Geländer gab es keine, und die Planken bogen sich besorgniserregend durch, wenn man den Fuß darauf setzte. Unnötig zu sagen, dass wir uns bei der Überquerung Zeit ließen.

Neben Effra saß ein großer schwarzer Mann mit ernster Miene und kantigem Unterkiefer. Als wir näher kamen, stand er höflich auf und streckte uns die Hand hin. Er trug einen scharlachroten Gehrock mit Schößen, weißen Besätzen und goldenen Tressen und darunter ein schwarzes T-Shirt und eine Winter-Camouflagehose.

»Oberon mein Name«, sagte er. »Und Sie müssen der berühmte Constable Grant sein, von dem ich schon so viel gehört habe.« Er hatte eine lupenreine Londoner Aussprache, nur tiefer, langsamer, älter.

Ich schüttelte ihm die Hand. Sie war groß und rau, und irgendwas blitzte vor mir auf. Schießpulver vielleicht, Kiefernnadeln, Schreie, Furcht, Jubel.

Er wandte sich Lesley zu. »Und die nicht weniger berühmte Constable May.« Statt ihr die Hand zu schütteln, hob er diese an seine Lippen. Manche Leute kommen mit so was durch. Ich sah Effra an. Sie verdrehte die Augen.

Als Oberon Lesleys Hand losgelassen hatte, stellte ich sie Effra Thames vor – der Göttin des Flusses Effra, des Brixton Market und der Peckhamer Filiale der Black Beauticians Society.

»Setzt euch zu uns und trinkt etwas«, sagte Effra.

Meine Beine machten schon einen unfreiwilligen Schritt Richtung Stuhl, aber da zu diesem Zeitpunkt bereits so ziemlich jede verflixte Themse-Schwester irgendwann versucht hatte, mich in Bann zu schlagen, verflüchtigte sich der Zwang beinahe sofort wieder. Stattdessen rückte ich Lesley den Stuhl hin, was mir einen seltsamen Blick von ihr einbrachte. Oberon nahm einen Schluck Bier und lächelte fein. »Das ist eine furchtbare Angewohnheit von ihr«, sagte er und ließ sich von Effras Stirnrunzeln nicht aus der Ruhe bringen. »Nun, so ist das mit den frisch arrivierten Jungspunden.«

Wir setzten uns ihnen gegenüber.

»Diese Runde geht auf mich«, sagte er. »Und bei meiner Soldatenehre, Euch soll durch diese Gabe keine Schuld entstehen.« Er hob die Hand und schnalzte einmal mit den Fingern. Schon drehte sich eine Bedienung zu uns um. »Aber Sie können die nächste Runde ausgeben«, fügte er hinzu.

Die Bedienung eilte über die Planken zu uns herüber, ohne nach unten zu sehen, was für jemanden in weißen High-Heel-Sandaletten ein ganz hübsches Kunststück war. Oberon bestellte drei »Macs« und ein Perrier.

»Fleet hat erzählt, Sie hätten plötzlich Interesse an den schönen Künsten entwickelt«, sagte Effra. »Sie war nicht schlecht erstaunt, Sie gestern in der Galerie zu treffen, hat mich gleich angerufen und mir alles lang und breit erzählt.« Sie lachte über meinen Gesichtsausdruck. »Haben Sie gedacht, wir würden nicht miteinander reden – Südlondon gegen Nordlondon? Sie ist meine Schwester. Ich hab ihr das Lesen beigebracht.«

Ich liebe die Flüsse. Quasselstrippen allesamt, stromaufwärts wie stromabwärts. Wenn man klug ist, hält man einfach den Mund, und irgendwann erzählen sie einem alles, was man wissen will.

»Und jetzt treffe ich Sie hier – auf meinem Gebiet.«

Ich zuckte mit den Schultern.

»Unser Gebiet ist das alles hier«, sagte Lesley. »Die ganze verdammte Stadt.«

Was auch immer Effra erwidern wollte, es wurde durch die Ankunft unserer Getränke unterbrochen – drei braune und eine grüne Flasche.

»Das Bier wird Ihnen schmecken«, sagte Oberon. »Es ist aus einer winzigen Brauerei in den Staaten. Der Wirt hier bekommt immer genau eine Kiste pro Lieferung.« Er drückte der Bedienung einen Fünfziger in die Hand. »Stimmt so. – Ist aber verflucht teuer.«

»Und Sie sind der König der Feen?«, fragte ich ihn.

Er grinste. »Nein. Mein Meister betrachtete sich als gebildeter Mann der Aufklärung, daher der Name Oberon. Damals war das so Brauch, viele meiner Freunde hatten ähnliche Namen – Cassius, Brutus, Phoebe, die wahrhaftig so schön wie die Sonne war, und natürlich Titus.«

Ich hatte den atlantischen Dreieckshandel im achten Schuljahr durchgenommen und erkannte sehr wohl Sklavennamen, wenn ich sie hörte. Ich nippte an dem Bier. Es war vollmundig, nussig und hätte, fand ich, wahrscheinlich noch besser geschmeckt, wenn es Raumtemperatur gehabt hätte.

»Wo war das?«

»New Jersey«, sagte Oberon.

»Und wann?«

»Warum sind Sie hier?«, fragte Effra und bedachte Oberon mit einem Blick, den nicht einmal er ignorieren konnte. Ich verzog mitfühlend das Gesicht. Seine Lippen zuckten, aber er wagte nicht zu lächeln.

Ich hätte das Thema gern weiterverfolgt, aber ich spürte, wie sehr Lesley sich beherrschen muste, um mir nicht eine Kopfnuss zu verpassen und »Bleib beim Thema!« ins Ohr zu zischen. Also zeigte ich Effra und Oberon je ein ausgedrucktes Foto der Statue und der Obstschale. »Wir versuchen herauszufinden, woher die hier kommen.«

Effra kniff die Augen zusammen. »Die Schale sieht handgemacht aus, aber die Statue ist eine florentinische Aphrodite, eine Kopie aus dem neunzehnten Jahrhundert – das Original stammt von einem dieser schwulen Italiener, sein Name ist mir gerade entfallen. Nichts Weltberühmtes, ganz nett, aber nicht atemberaubend. Ich weiß noch, ich hab das Original mal in voller Lebensgröße in der Galleria dell’Accademia gesehen. Wie hieß der Künstler bloß wieder …«

»Wie kommt’s, dass es dann Fleet ist, die sich in den Kunstgalerien rumtreibt?«, fragte ich.

»Fleet ist die beim Radio. Ich bin die mit dem Bachelor in Kunstgeschichte.«

»Nicht, dass das irgendwelche Bitterkeit hervorruft, nicht wahr«, warf Oberon ein.

»Ich hab’s nur studiert, weil Mum darauf bestanden hat, dass wir alle einen Hochschulabschluss machen. Kunstgeschichte erschien mir am einfachsten. Und man hatte ein Auslandsjahr in Italien.«

»Irgendwelche netten italienischen Flüsse kennengelernt?«, erkundigte ich mich.

Effra grinste. »Nee. Aber unten im Süden braust in jeder zweiten Sandbucht ein Geist mit ’nem Body wie Adonis und einer Stimme wie Robert de Niro, wenn der Italienisch könnte, auf einer Vespa rum. Die Kirche wird’s nie schaffen, bis zur Stiefelspitze zu kommen – wie war das noch mal? Cristo si è fermato a Eboli.« Es war interessant, wie Effras Aussprache immer wieder unvermittelt die soziale Skala auf und ab sprang.

»Weiter«, sagte Lesley.

»Die Schale sieht aus wie die, mit denen die Beales gehandelt haben«, sagte Oberon. »Empire Ware, Empire Pottery oder so ähnlich. Es hieß, die Sachen seien unzerbrechlich und gut geeignet für Weltgegenden wie Darjeeling und das finstere Afrika.«

»Sie sollten mit Hyacinth sprechen«, sagte Effra. »Sie verkauft manchmal solche Statuen.«

»Und wo finden wir Hyacinth?«, fragte ich.

Wie sich herausstellte, war Hyacinth das Gothic-Girl mit den Totenmasken. Es war nicht zu übersehen, dass sich die Haltung des Marktes uns gegenüber verändert hatte, während wir oben unser Bier getrunken hatten. Unter den Budenbesitzern hatte sich herumgesprochen, dass wir zu den Gesetzeshütern gehörten, und die Kundschaft, die inzwischen merklich zahlreicher geworden war, war offenbar ebenfalls informiert worden. Nicht dass jemand barsch oder rüde gewesen wäre – nein, wir bewegten uns einfach in einer Blase aus Schweigen, weil die Kunden hastig ihre Gespräche unterbrachen, wenn wir vorüberkamen. Übrigens haben wir gar nichts gegen barsches und rüdes Verhalten, denn wenn die Leute sich da so richtig hineinsteigern, vergessen sie oft, darauf zu achten, was sie sagen. Deshalb klatschten Lesley und ich Hyacinth auch erst mal unsere Dienstausweise auf den Tisch, bevor wir uns nach der Statue erkundigten.

»Leute wie ihr haben hier nichts zu suchen«, sagte sie.

»Geben Sie uns Ihre Wohnadresse«, sagte ich. »Dann suchen wir Sie dort auf.«

»Oder«, fügte Lesley hinzu, »Sie kommen mit aufs Revier und machen da Ihre Aussage.«

»Sie können mich zu nichts zwingen«, sagte Hyacinth.

»Nicht?«, fragte ich Lesley.

Die begann aufzuzählen. »Handel ohne behördliche Genehmigung, unbefugtes Betreten von Privateigentum, Ankauf gestohlener Güter, Tragen von dickem schwarzem Mascara in dicht besiedeltem Gebiet.«

Hyacinth machte den Mund auf, aber Lesley beugte sich vor, bis das, was von ihrer Nase noch übrig war, nur Zentimeter vor der von Hyacinth schwebte. »Sagen Sie nur was über mein Gesicht«, forderte sie sie auf. »Na los, tun Sie’s.«

Der Kodex der Polizei besagt, dass man seinem Partner in der Öffentlichkeit immer den Rücken stärkt, selbst wenn er eindeutig den Verstand verloren hat. Aber man muss sich dabei nicht um Kopf und Kragen bringen.

»Passen Sie auf, Hyacinth«, sagte ich in meinem »Ich bin der Zurechnungsfähige«-Ton. »Der Mann, der diese Statue gekauft hat, wurde ermordet, und wir möchten nur herausfinden, ob da vielleicht ein Zusammenhang besteht. Das ist alles, was uns interessiert, ich schwör’s. Sagen Sie uns einfach, was Sie wissen, und wir verschwinden.«

Hyacinths Zorn verpuffte. Sie breitete die Hände aus. »Ich hab sie von Kevin.«

»Kevin und weiter?«, fragte Lesley, aber ich hatte das große N schon geschrieben, bevor Hyacinth »Nolan« sagen konnte.

»Der kleine Wichser«, fügte sie hinzu.

»Hat er gesagt, woher er sie hatte?«, fragte Lesley.

»Niemand sagt hier, woher er seine Ware hat«, erklärte Hyacinth. »Und wenn doch, ist sowieso klar, dass er lügt.«

»Was hat Kevin Nolan gesagt?«, wollte ich wissen.

»Er hätte sie aus Mordor.«

»Wie? Merton?«, fragte Lesley.

»Nein«, sagte ich. »Mordor, wo die Schatten drohn. Aus dem ›Herrn der Ringe‹.«

»Ist das da, wo der Vulkan ist?«, fragte Lesley.

»Ja«, gaben Hyacinth und ich unisono zurück.

»Also vermutlich nicht der wahre Herkunftsort.«

Ich war schon drauf und dran, etwas unglaublich Peinliches zu erwidern, da spürten wir, wie die Dämonenfalle losging.

Es war ein heftiger Schock, ein Gefühl wie wenn eine Machete in einen Kadaver hackt, wie wenn man in einen Apfel beißt und eine Made schmeckt, wie der Moment, als ich zum ersten Mal eine Leiche sah.

Zuletzt hatte ich etwas Ähnliches inmitten der zerfallenden Pracht des Strip Club des Dr. Moreau erlebt, als Nightingale dort seine Bombenentschärfung vorgenommen hatte. Jetzt war es immerhin stark genug, dass ich spüren konnte, aus welcher Richtung es kam, und dorthin blickte.

Das Gleiche taten ungefähr zwei Drittel der Besucher des Nazareth einschließlich Hyacinth. Ich war mir nicht sicher, aber ich hatte das mulmige Gefühl, dass wir Richtung Themse, City und Shakespeare Tower blickten. Wohin sich Nightingale begeben hatte, um Woodville-Gentle zu befragen.

»Dämonenfalle«, hörte ich jemanden flüstern. »Dämonenfalle«, machte es in furchtsamem Ton die Runde im gesamten Garten.

Und dann richteten sich alle Blicke erwartungsvoll auf mich und Lesley.

Lesley blickte zurück und schnitt eine so höhnische Grimasse, wie es ihrem Gesicht nur möglich war.

»Ach. Jetzt wollt ihr plötzlich die Polizei«, sagte sie.

12
Barbican

Wenn unsereins schnell irgendwohin muss, schalten wir die Außenwerbung ein. Das ist genau wie im Fernsehen: Man setzt das Blaulicht aufs Dach und lässt die Sirene heulen, damit der Durchschnittsverkehrsteilnehmer weiß, dass er verdammt noch mal besser schnellstens den Weg frei macht. Was im Fernsehen aber vertuscht wird, ist, dass einem das Blaulicht ständig vom Dach fällt und irgendwann, nur noch vom Kabel gehalten, am Beifahrerfenster baumelt und dass es vor einem auf der Straße immer jemanden gibt, der glaubt, mit dem Blaulicht wäre jemand anders gemeint. Dagegen keine Spur von Fensterglasscheiben, die über die Straße getragen werden, Kistenstapeln oder unerklärlicherweise im Weg stehenden Obstständen. Ich wäre auf der Borough Hill Street fast auf einen BMW draufgeknallt und musste schleudernd einen Toyota umkurven, in dessen Heckfenster ein Aufkleber ACHTUNG, BLINDER FAHRER AN BORD klebte, aber auf der London Bridge kamen wir immerhin auf sechzig Sachen. Hier war im Verkehr eine geradezu befremdliche Lücke, und wir überquerten die Themse in einer seltsamen Sphäre der Ruhe.

Da wir über Moorgate fuhren, war Shakespeare Tower trotz seiner Größe erst zu sehen, als wir in die Chiswell Street einbogen. Ich weiß nicht, was ich erwartet hatte – die Straßen voller Glasscherben und Papierfetzen, ein klaffendes Loch in der Wand des Wohnblocks. Wir hatten die Erschütterung noch kilometerweit gespürt – irgendwas musste doch zu sehen sein. Aber es war noch nicht einmal Polizei anwesend. Erst im Parkhaus entdeckten wir einen Van der City of London Police. Als wir daneben hielten, stieg ein uniformierter Sergeant aus.

»Grant und May?«

Wir zeigten ihm unsere Dienstausweise. Er erklärte, wir würden erwartet. Nightingale habe gesagt, wir wüssten den Weg nach oben.

»Ist alles in Ordnung mit ihm?«, fragte ich.

»Er kam mir putzmunter vor«, sagte der Sergeant.

Da wir Engländer und Polizisten waren, gelang es Lesley und mir, jedes äußere Anzeichen unserer massiven Erleichterung zu unterdrücken. Madame Teng wäre beeindruckt gewesen.

»Verhalten Sie sich beim Raufgehen bitte diskret«, sagte der Sergeant, »bisher mussten wir noch nicht evakuieren, und wir wollen keine Panik auslösen.«

Wir versprachen brav zu sein und machten uns auf den Weg zu den Aufzügen. Dabei kamen wir an einem bekannten feuerroten V W-Bus mit dem Logo der Londoner Feuerwehr und dem Schriftzug Brandursachenkommission vorbei.

»Das wird Frank Caffrey sein«, erklärte ich Lesley – er war nicht nur Ex-Fallschirmjäger, sondern auch Nightingales Kontakt bei der Feuerwehr und, wenn nötig, Anführer der Folly-eigenen bewaffneten Spezialeinheit. Beziehungsweise, je nach Standpunkt, unserer außergesetzlichen Todesschwadron.

Frank erwartete uns oben in der Lobby: ein gedrungener Mann mit gebrochener Nase, braunem Haar und täuschend sanftmütigen blauen Augen.

»Peter.« Er nickte uns zu. »Lesley. Sie waren schnell.«

Die Lobby im dreißigsten Stock war zur Schaltzentrale für die Spurensicherung umfunktioniert worden. Es sei ein Mordsglück, meinte Caffrey, dass die Bewohner der beiden anderen Wohnungen im Weihnachtsurlaub seien. »In Kapstadt beziehungsweise St. Gervais am Montblanc. Manche haben’s gut, was? Aber wir haben auch was davon, denn sonst hätten wir wahrscheinlich das ganze Haus evakuieren müssen.« Frank erklärte, wenn man einen Teil der Bewohner eines Hauses evakuierte, wollten die anderen unweigerlich entrüstet wissen, warum sie nicht auch evakuiert würden. Aber wenn man als Vorbeugungsmaßnahme hinging und gleich alle evakuierte, weigerte sich mindestens ein Viertel davon aus Prinzip, ihre Wohnungen zu verlassen. Außerdem haben Evakuierungen den Nachteil, dass man den Evakuierten einen sicheren Unterschlupf, Nahrung und Wasser zur Verfügung stellen muss.

»Sollten wir nicht vorsichtshalber trotzdem evakuieren?«, fragte ich, während ich mir einen Plastikoverall anzog.

»Ihr Boss meint, es seien keine weiteren Sprengkörper vorhanden. Das reicht mir.«

Ich war mir nicht sicher, ob es mir genauso ging.

»Hat er dir je erklärt, was eine Dämonenfalle ist?«, fragte Lesley.

»Es hörte sich an wie eine Art magische Landmine, aber er hat mir nicht gesagt, wie es funktioniert. Wahrscheinlich ist das alles Zauberzeug der vierten Ordnung.«

»Oh, ausschließlich zweiter Ordnung, das versichere ich Ihnen«, sagte Nightingale. Er stand im Türrahmen und sah zu uns herüber. »Jeder Narr kann Dämonenfallen erschaffen. Das Schwierige ist, sie unschädlich zu machen.«

Er winkte uns. Wir folgten.

Es war noch stickiger als bei unserem ersten Besuch, und es roch stark nach faulem Fisch. »Ist das real?«, fragte ich.

»Ich fürchte ja«, sagte Nightingale. »Lachs, der offen in der Küche lag. Ein sehr tüchtiger junger Kollege schätzte, er läge dort vermutlich seit Montagabend.«

»Das heißt, sie haben sich abgesetzt, gleich nachdem wir sie befragt hatten«, sagte Lesley.

»So ist es«, bestätigte Nightingale.

Da fiel mir etwas an den Bücherregalen im Flur auf. »Die Ordnung stimmt nicht mehr. Die O’Brians stehen jetzt mitten zwischen den Penguins.« Jemand musste sie alle herausgenommen und dann in Eile wieder zurückgestellt haben. Nein, es war sogar noch einfacher. »Die haben einen Block Penguins und einen Block von den O’Brians rausgenommen und sie falsch rum wieder zurückgestellt.«

»Das Regal ist zu hoch oben für jemanden im Rollstuhl«, sagte Lesley. »Also nicht er selbst.«

Ich nahm einen der vertauschten Blöcke heraus. Nichts war dahinter. Und auch nicht hinter dem anderen. Natürlich nicht, denn derjenige, der die Bücher vertauscht hatte, hatte das, was dahinter gewesen war, entfernt. Aber wenn er es eilig gehabt hatte? Ich räumte auch die Bücher zu beiden Seiten der Stelle aus, und da fand ich etwas. Eine 5-ml-Einmalspritze, leer und mit aufgesetzter Nadel. Ich drehte die Nadel ab und schnupperte daran. Es roch leicht medizinisch. Also gebraucht. Stolz zeigte ich sie Lesley und Nightingale.

»Sie war Pflegerin«, sagte Lesley. »Könnte auch was Legales sein, oder?«

»Und deshalb hat sie es hinter den Büchern versteckt? Ist kein besonders gutes Versteck, es war also etwas, was sie manchmal schnell brauchte.« Ich schnupperte wieder, aber das brachte mich auch nicht weiter. »Ich frage mich, ob es ein Beruhigungsmittel ist. Vielleicht war die russische Schwester noch auf anderes aus als sein Wohlergehen?«

Ich legte die Spritze wieder an den Platz, wo ich sie gefunden hatte. Lesley zeigte hinter mich, wo im Flur ein paar Leute in Schutzanzügen dabei waren, die Bücher systematisch von den Regalen zu heben und dahinter sorgfältig nach Leerräumen und Verstecken zu suchen.

»Dir ist klar, dass die das auch gefunden hätten?«

»Es ist nicht gut, wenn man sich zu sehr auf Spezialisten verlässt«, erläuterte ich.

»Hört, hört«, sagte Nightingale.

»Und wir sind wohl keine Spezialisten?«, fragte Lesley.

»Wir?«, sagte ich. »Wir sind … unverzichtbar.«

Ehe man uns in den Wohnbereich ließ, mussten wir warten, bis die Spurensicherung dort fertig war. Erstaunlicherweise hatte der aus alten Zeiten sozusagen vakuumverpackt hierherkatapultierte Nightingale größten Gefallen an den Fortschritten der Spurentechnik gefunden. Ihm war vielleicht nicht ganz klar, was es mit DNA auf sich hatte, aber das Prinzip von Spurenmaterial hatte er verstanden und akzeptierte das von den Technikern ermittelte Ergebnis, ohne sich groß mit Details abzugeben.

Einmal hatte ich versucht, ihm das Konzept des genetischen Fingerabdrucks zu erklären, und dabei festgestellt, dass ich das Meiste erst einmal selbst nachschlagen musste. Die biologischen Grundlagen kapierte ich, aber bei den verschiedenen Wahrscheinlichkeitsberechnungen gab ich auf – wie immer bei solchem Kram. Ich hätte einen wirklich schlechten Wissenschaftler abgegeben.

Als die Spurentechniker draußen waren, führte Nightingale uns hinein, mahnte uns aber unter Hinweis auf einen Kreis aus blauem Polizeiklebeband um einen Brandfleck am Boden und diverse im Raum verteilte nummerierte Schildchen zur Vorsicht. »Ich habe Sie beide hierhergebracht«, sagte er, »weil ich möchte, dass Sie das hier miterleben, solange die Vestigia noch stark genug sind, um sie zu identifizieren.«

Er befahl uns, die Augen zu schließen und an gar nichts zu denken, was natürlich unmöglich ist. Aber der entstehende Wirrwarr zufälliger Gedanken hilft am besten dabei, das Befremdliche zu bemerken. Die Vestigia waren ziemlich aufwühlend: etwa wie ein Kreischen; fast, aber nicht ganz menschlich. So, als ob vor dem Fenster zwei Katzen kämpfen, und einen Moment lang könnte man schwören, da schreit ein Mensch. Allerdings nicht, wenn man schon länger bei der Polizei ist – da lernt man das schnell zu unterscheiden.

»Schreie«, sagte ich.

»Ist das ein Geist?«, fragte Lesley.

»Gewissermaßen«, sagte Nightingale.

»Ein Dämon?«, wollte ich wissen.

»Kein gefallener Engel im biblischen Sinne. Aber falls man darunter einen Geist versteht, der zur äußersten Böswilligkeit getrieben wurde, ja.«

»Und wie macht man das?«, fragte ich.

»Man foltert irgendeine arme Seele zu Tode. Und dann fängt man sie im Augenblick des Todes ein.«

»Himmel«, sagte ich. »Geister, die zu Waffen gemacht werden.«

»Das haben bestimmt die Deutschen erfunden«, sagte Lesley. »Oder?«

»Nicht erfunden«, sagte Nightingale. »Allenfalls verfeinert. Wir glauben, dass die Technik schon recht alt ist; sie kam irgendwann im ersten Jahrtausend nach Christus in Skandinavien auf.«

»Wikinger«, sagte Lesley.

»Genau. Blutrünstig, aber in begrenztem Rahmen erstaunlich gelehrsam.«

Irgendwie einleuchtend bei den langen Winternächten, dachte ich. Wenn man alle Varianten des Fressens, Saufens und Herumhurens durchhatte, bot es sicher eine gewisse Abwechslung, jemanden langsam zu Tode zu foltern.

Nightingale drückte mir einen Stock in die Hand. »Bitte klopfen Sie vorsichtig den Teppichboden ab und suchen die Ränder der Falle. Lesley kann die Umrisse hiermit andeuten.« Er reichte ihr ein Stück Kreide.

Der Stock war dreißig Zentimeter lang, knotig und noch mit Rinde bedeckt. Er sah aus wie etwas, was man im Wald auflas, wenn man einen Spaziergang mit einem kleinen nervtötenden Hund machte.

»Das ist mal Hightech«, sagte ich.

Nightingale runzelte die Stirn. »Holz ist am besten. Je grüner und jünger, desto besser. Wenn möglich, nehme man einen Zweig von einem Schössling. Das senkt die Wahrscheinlichkeit, dass sie losgeht, beträchtlich.«

Mein Mund wurde trocken. »Aber die hier ist doch nicht mehr geladen. Oder? Sie haben sie entschärft.«

»Nicht entschärft. Ich habe die Ladung abgeleitet und zerstreut – betrachten Sie es als kontrollierte Explosion.«

Die wir bis über die Themse hinweg in Brixton gespürt hatten.

»Aber sie kann nicht mehr losgehen?«, bohrte ich nach.

»Wahrscheinlich nicht. Aber bei diesen Fallen war es üblich, zwei getrennte Mechanismen zu bauen, einen für den ersten Unglücksraben und einen, um danach noch eventuelle Retter oder medizinische Helfer zu erwischen.«

»Sei bloß vorsichtig«, bat Lesley.

Ich klopfte in sicherer Entfernung zu dem Brandfleck ein paarmal auf den Boden, um ein Gefühl dafür zu bekommen, wie sich die normale Oberfläche anfühlte – nach meiner Vermutung Beton mit einer Dämmschicht darauf. Dann tastete ich mich zur Raummitte vor, bis ich spürte, wie der Stock auf etwas unverkennbar Metallischem auftraf.

Ich erstarrte.

»Suchen Sie den Rand«, sagte Nightingale.

Ich zwang mich, klopfend zurückzugehen, bis ich wieder Beton unterm Stock hatte. Lesley markierte den Punkt mit Kreide. Dann arbeitete ich mich am Rand entlang – er schien dem Brandfleck auf dem Teppich zu entsprechen, aber Nightingale meinte, das könne man nie als gegeben voraussetzen. Als wir uns davon überzeugt hatten, dass es außerhalb des verbrannten Flecks keine Auslöser gab, reichte Nightingale Lesley ein Teppichmesser, und wir sahen zu, wie sie ein quadratisches Stück Teppich herausschnitt und abzog.

Die Dämonenfalle war eine Metallscheibe etwa von der Größe eines Polizeischilds, wie er von Spezialeinsatztrupps verwendet wird. Das mattsilberne Metall sah nach rostfreiem Edelstahl aus. In die Mitte waren zwei nebeneinanderliegende Kreise gestanzt worden. Der eine war mit glitzerndem Sand gefüllt, der mich an den Anblick von Mikroprozessoren erinnerte, die zu viel Magie ausgesetzt gewesen waren.

»Ich nehme mal an, der Kreis mit dem Sand ist der erste Mechanismus«, sagte ich.

»Zehn Punkte, Peter«, sagte Nightingale.

»Und der intakte ist der zweite.«

»Das nennen wir eine Zwei-Kammern-Vorrichtung.«

»Was ist da in den Rand geritzt?«, fragte Lesley.

Ich sah mir an, worauf sie zeigte. Der Rand der Scheibe war mit kunstvollen Zeichen verziert. Nightingale erklärte, solche Inschriften seien oft an Dämonenfallen gefunden worden und man vermutete, dass bei den ursprünglichen Wikingerfallen Runen Teil des Zaubers gewesen seien.

»Wie bei den Daoisten?«, fragte ich.

»Möglicherweise«, sagte Nightingale. »Die komparative Thaumatologie steckt als Wissenschaft noch in den Kinderschuhen.« Das war ein Lieblingsscherz von ihm, mit dem er sagen wollte, dass ich der Einzige war, der sich derzeit dafür interessierte.

»Wir haben damals viel Mühe darauf verwandt, die Runen zu übersetzen, nur um festzustellen, dass es hauptsächlich Beleidigungen waren – Sachen wie ›Tod den verdammten Engländern‹ und Ähnliches. Manche der Botschaften waren weniger eindeutig – eine meiner liebsten war ›Dies ist kein moralisches Argument‹. Und natürlich war da der unbekannte Künstler, der nur schrieb: ›Grüße aus Ettersberg‹.«

»Und was sollte das bedeuten?«

»Bitte kommen Sie und machen Sie meiner Not ein Ende. So haben wir es jedenfalls interpretiert. Sie hatten eine Menge Praktizierender aus ganz Europa zur Zwangsarbeit gepresst. Viele konnten sich nicht überwinden zu tun, was von ihnen verlangt wurde. Manche begingen Selbstmord, andere bekamen eine seltsame Krankheit, hörten einfach auf zu essen und siechten dahin. Die Kühneren versuchten die Herstellung zu sabotieren oder die Außenwelt zu erreichen. Dieser muss verzweifelt gehofft haben, dass jemand ihn hören würde.«

»Und jemand hat ihn gehört«, sagte ich.

»Ja. Wir.«

Da fiel mir plötzlich auf, was für Zeichen es waren. Es waren keine nordischen Runen.

»Das ist Elbisch«, bemerkte ich.

»Das bezweifle ich«, sagte Nightingale.

»Nicht von echten Elben«, sagte ich und fragte mich kurz, ob es so was tatsächlich gab. »Herr der Ringe-Elben. Tolkien. Er hat eine eigene Sprache für sie entwickelt, mitsamt Alphabet.«

»Das ist ja alles sehr spannend, Jungs«, sagte Lesley, »aber so gern ich auch um tödliche Sprengfallen herumsitze und plaudere, ich hab noch nicht zu Mittag gegessen. Können wir also vielleicht weiter diese USBV entschärfen?«

»UDV«, berichtigte ich. »Unkonventionelle Dämonen-Vorrichtung.«

»Unkonventionell sieht sie allerdings aus«, bemerkte sie. »Wie eine Spezialanfertigung.«

»Wenn Sie beide dann so weit sind«, sagte Nightingale.

Lesley schaute empört, aber sie hielt den Mund.

Nightingale zeigte auf die leere Stanze. »Diese hier war dazu da, beim ersten Einsatz magischer Formae hier in der Wohnung zu detonieren. Ich denke, der ausdrückliche Zweck war, einen von Ihnen beiden zu töten. Zum Glück war ich es, der sie auslöste, und ich hatte die Zeit, die Wirkung einzudämmen und abzuleiten.«

»Und was wäre sonst passiert?«, fragte ich.

»Dann hätte sie mich sicherlich getötet. Und jeden, der außer mir noch hier in der Wohnung gewesen wäre, auch. Und wahrscheinlich hätte sie das Leben jeder weiteren Person im Umkreis von zwanzig Metern deutlich verkürzt.«

Ich öffnete den Mund, um zu fragen, wie dieser Tod denn ausgesehen hätte, aber Lesley brachte mich mit einem Blick zum Schweigen – es war beeindruckend, wie viel Blick sie durch die Augenlöcher schießen konnte.

»Zum Glück ist das hier ein hübsches modernes Betongebäude«, sagte Nightingale. »Kaum Vestigia vorhanden, und Beton ist hochabsorbierend. Ich werde also den Dämon in die Bausubstanz ableiten, viel langsamer als beim ersten Mechanismus. Es wird trotzdem so schnell gehen, dass Sie erst gar nicht versuchen sollten, dem Zauber zu folgen, aber ich würde Sie bitten, sich auf das Wesen des Dämons zu konzentrieren – das gibt uns vielleicht einen Hinweis auf seinen Ursprung.«

Nightingale holte tief Luft und deutete in einer weit ausholenden, seltsam priesterlich anmutenden Geste mit ausgestrecktem Zeige- und Mittelfinger auf die zweite Stanze, bis seine Finger dicht über dem Metall schwebten.

»Es könnte ein wenig unangenehm werden«, sagte er und drückte mit den Fingern auf das Metall.

Eine verdammte Untertreibung.

Wir schafften es, uns nicht zu übergeben, in Tränen auszubrechen oder in Ohnmacht zu fallen, aber viel fehlte nicht.

»Nun?«, fragte Nightingale, der offenbar aus härterem Stoff gemacht war.

»Ein Hund, Sir«, krächzte Lesley heiser. »Pitbull, Rottweiler, irgend so ein hässliches Kampfding.«

Auch die zweite Stanze war jetzt zu Sand zerbröselt, und mit einem Teil meines Gehirns fragte ich mich, ob dies das gleiche Phänomen war wie das, von dem ständig meine Handys kaputtgingen. Der Rest meines Gehirns wimmerte und schrie, dass ich nie wieder Fleisch essen würde.

Da war Blut gewesen, Schmerz und wilde Ekstase, Betonwände und verrottetes Stroh, und dann war es zergangen, genau wie ein Albtraum beim Aufwachen. Nur die Erinnerung an den überstandenen Horror blieb in der Magengrube zurück.

»Ein Hundekampf«, sagte ich.

Dann erhob ich mich etwas unsicher und half Lesley auf die Beine. Auch Nightingale sprang auf, seine Miene zornig.

»Er hat einen Hund missbraucht. Ich glaube nicht, dass ich das gutheiße.«

»Wenigstens war es diesmal kein Mensch«, sagte Lesley.

»Kann man jetzt eine Probe davon nehmen, ohne dass was passiert?«, fragte ich.

Nightingale bejahte, also borgte ich mir von den Spurensicherern (die, wie ich feststellte, überhaupt nichts von dem Vorgang mitbekommen hatten) zwei versiegelbare Beweisbeutel aus und füllte je eine Probe aus einer der Stanzen hinein. Dann schaltete ich mein Handy ein und machte Fotos von dem Schriftzug am Rand.

»Haben die Deutschen auch Hunde verwendet?«, fragte ich.

»Nicht dass wir wüssten. Aber sie hatten ja einen unerschöpflichen Vorrat an Menschen.«

»Glauben Sie, dass Woodville-Gentle eine Verbindung zum Gesichtslosen hat?«

»Ich denke, er könnte der ursprüngliche Gesichtslose gewesen sein«, sagte Nightingale. »Er hat jedenfalls das richtige Alter, um Larry die Lerche geköpft und das Etablissement in Soho gegründet zu haben.«

»Für mich sah es aus, als hätte er einen Schlaganfall gehabt«, sagte Lesley. »Vielleicht hat er’s mit der Magie übertrieben. Das würde auch erklären, warum er sich zurückzog.«

Der Gesichtslose, dem ich begegnet war – derjenige, der mich so mühelos auf dem Dach in Soho herumgekickt hatte –, war jung gewesen, höchstens in den Dreißigern, da war ich mir sicher. Falls Woodville-Gentle sich schon in den siebziger Jahren, als sein Nachfolger kaum aus den Windeln heraus war, aus gesundheitlichen Gründen zurückgezogen hatte, würde das die zeitliche Lücke erklären. Nightingale stimmte mir zu.

»Ich frage mich nur, wie die beiden sich trafen«, fügte er hinzu.

»Da gibt’s tausend Möglichkeiten«, sagte ich. »Ein Verwandter, ein Schüler, vielleicht sind sie an der Bushaltestelle ineinander hineingerannt.«

»Ich denke, Letzteres können wir streichen«, sagte Nightingale.

»Aber einen Zipfel des Knotens haben wir jetzt«, sagte Lesley. »Und über Woodville-Gentle gibt es Arztberichte, es gibt den Immigrationsstatus dieser russischen Schwester, es gibt finanzielle Transaktionen aus dieser Wohnung heraus und die Spritzen. Jetzt, wo wir einen Namen haben, können wir eine Menge weiterer Schritte unternehmen.«

»Aber nur sehr vorsichtige Schritte«, warnte Nightingale. »Für mich steht fest, dass die Dämonenfalle hinterlassen wurde, um Sie und Peter zu töten, falls Sie zurückgekommen wären. Folgen Sie ruhig der Papierspur, aber von jetzt an wird es keine Treffen mit potenziellen Kleinen Krokodilen mehr geben, ohne dass ich dabei bin. Haben Sie verstanden?«

Erstaunlicherweise protestierten weder Lesley noch ich gegen diese strategische Wendung. Nichts mahnt einen Menschen so zur Vorsicht, wie dem Tod ins Auge geblickt zu haben. Mit der sicheren Gewissheit, dass sein Argument angekommen war, schickte Nightingale uns sodann nach Hause. Aber ich war noch nicht bereit für die friedliche Stille des Folly.

»Gehen wir noch in den Pub?«, fragte ich im Lift. »Wir waren schon seit Ewigkeiten nichts mehr trinken.«

Lesley tippte sich an die Mundöffnung ihrer Maske. »Dafür gibt’s vielleicht einen Grund.«

»Nimm doch ’nen Strohhalm.«

Da konnte sie natürlich nicht nein sagen.

»Wohin gehen wir denn?«, fragte sie, während wir das Embankment entlangbrausten.

»Ich dachte, in die AB-Kneipe.«

Lesley zuckte zusammen. »Du … Mistkerl.«

»Die wollen alle wissen, wie’s dir geht. Und früher oder später wirst du sie mit … wirst du ihnen begegnen müssen.«

»Mit den Tatsachen konfrontieren müssen. Das wolltest du sagen, ja?«

Ich nickte. »Ja. Und außerdem werden wir so den ganzen Abend freigehalten.«

13
Sloane Square

Bei der Polizei zu sein bedeutet zu trinken. Außer natürlich, man heißt DC Guleed – in welchem Falle bei der Polizei zu sein bedeutet, dass man lernen muss, sich inmitten eines Haufens angetrunkener Kollegen zu amüsieren. Das fängt schon bei den normalen PCs an – wenn du zwölf Stunden lang von den lieben Mitbürgern auf Trab gehalten wurdest, brauchst du am Ende des Tages etwas, was dich wieder runterbringt. Wäre Hasch legal, dann wäre die erste Handlung der Uniformierten meiner Generation, sich nach Dienstende eine dicke Tüte zu drehen, aber da das nicht der Fall war, gingen wir stattdessen in den Pub. Erst nachdem ich mein erstes Pint geleert hatte, ging mir allerdings auf, dass ich wohl als Fahrer vorgesehen war, und so war es von diesem Augenblick an ich, der die Rolle des tugendhaften Abstinenzlers übernahm.

Die AB-Kneipe, wie wir das Stammlokal der Belgravia-Belegschaft nannten, war ein klassischer viktorianischer Eckpub, der sein traditionelles Ambiente mit Zähnen und Klauen (und mit Hilfe der Tatsache, dass er an keiner Hauptstraße stand) verteidigte. Die Kundschaft bestand nicht komplett aus Polizisten, aber es wäre bestimmt nicht der beste Ort gewesen, um sich als Taschendieb oder Zechpreller zu versuchen. Die niederen Ränge erkannte man daran, dass ihre Anzüge aus dem Kaufhaus waren, während die höheren Dienstgrade maßgeschneidert antraten – nicht nur, weil sie es sich leisten konnten, sondern auch, weil das Risiko, irgendwelche Körperflüssigkeiten auf die Kleidung zu bekommen, bei ihnen deutlich geringer war.

Am einen Ende des Tresens hielt Seawoll Hof und kippte seine Drinks stetig und in dem sicheren Wissen hinunter, dass Stephanopoulos, seine kompetenteste DI, den Fall schon schaukeln würde. Als er Lesley erspähte, winkte er sie zu sich. Ich wollte ihr folgen, aber er stoppte mich mit erhobenem Zeigefinger. Lesley war schon immer ein Liebling von ihm gewesen. Aber wenigstens bestellte er mir dieses erste und einzige Pint, so fing der Abend immerhin ganz ordentlich an.

Eine DC mit dunklem Haar und sehr heller Haut – an ihren Namen erinnere ich mich nicht – kam mit DC Carey im Schlepptau zu mir herüber. Sie wollte wissen, ob es stimmte, dass ich für das Folly arbeitete, und als ich bejahte, wollte sie wissen, ob es nun Magie gab oder nicht.

Ich antwortete, dass zwar durchaus einige extrem seltsame Dinge passierten, dass jedoch Magie, also Zaubersprüche und so was, reine Phantastereien seien. Zu dieser Antwort auf solche Fragen war ich übergegangen, seit Abigail, ihres Zeichens angehende Meistergeisterjägerin, mich auf mein leichtsinniges Ja hin total drangekriegt hatte.

»Schade«, sagte die Dunkelhaarige. »Ich fand immer, die Realität wird überschätzt.« Kurz darauf entfernte sie sich, und Carey dümpelte hinter ihr her wie ein arg vernachlässigter Luftballon. Wenn sie ihn aus Versehen wegfliegen lässt, wird sie sich ärgern, dachte ich.

Dann spähte ich zu Lesley hinüber, die gerade über etwas lachte, was Seawoll gesagt hatte. Sie hielt ein hohes, mit mehrfarbigem Alkohol gefülltes Glas in der Hand, das mit zwei Zitronenschnitzen, einem Papierschirmchen und einem gebogenen Strohhalm verziert war. Da sie sich offensichtlich gut amüsierte, beschloss ich die Gelegenheit zu nutzen, um mich auf den neuesten Stand über den Fall zu bringen. Es gibt drei Möglichkeiten, an die aktuellsten Ermittlungsergebnisse zu kommen. Die erste ist, man loggt sich in HOLMES ein, arbeitet die Maßnahmenliste durch, liest Zeugenaussagen, wertet die forensischen Berichte aus und verfolgt die verschiedenen Ermittlungsansätze, um zu sehen, wohin jeder einzelne führt. Der Hauptvorteil hieran ist, man kann nebenher zum Beispiel eine Pizza essen und ein Bier trinken, wenn man ein Terminal zu Hause hat. Die zweite Methode besteht darin, sein Team irgendwo um einen Tisch zu versammeln und sich von jedem erzählen zu lassen, welche Fortschritte er zuletzt gemacht hat. Typischerweise ist hier ein Whiteboard oder, wenn man richtig Pech hat, eine Power-Point-Präsentation involviert. Der prinzipielle Vorteil dieser Methode ist – falls man zufällig der leitende Beamte ist –, dass man seinen Untergebenen ins Gesicht sehen und so herausfinden kann, ob sie Blödsinn erzählen oder nicht. Der Nachteil ist, dass nach einer halben Stunde jeder außer dem leitenden Beamten langsam ins Wachkoma abdriftet.

Die dritte Möglichkeit, sich über die Ermittlungen zu informieren, ist bei den Kollegen im Pub. Und der Riesenvorteil dieser cleveren Masche (neben der Verfügbarkeit alkoholischer Getränke und gesalzener Erdnüsse) ist, dass niemand Lust hat, über den Fall zu reden. Um dich also möglichst schnell loszuwerden, geben sie dir die absolute Kurzversion ihrer aktuellen Schritte. Aus: »Wir haben gemeinsam mit der BTP und der City of London Police eine Auswertung der Videoaufzeichnungen unter Berücksichtigung aller möglichen Zugangspunkte vorgenommen, aber trotz der Erweiterung der Beurteilungsparameter, indem in den Zonen hoher Wahrscheinlichkeit sowohl registrierte als auch nicht registrierte Kameras mit einbezogen wurden, gab es bisher noch keine sichere Identifizierung James Gallaghers vor seinem Erscheinen in der Station Baker Street« würde zum Beispiel: »Wir haben jede verdammte Kamera in der Gegend überprüft, aber es ist, als hätte sich der Kerl aus der Enterprise runtergebeamt.«

Kurz, akkurat – und wenig hilfreich. Seine Kommilitonen hielten Gallagher für langweilig, seine Dozenten fanden ihn begabt, aber langweilig, und die Leute außerhalb der Uni, mit denen er in Kontakt gekommen war, beschrieben ihn als freundlich und höflich, aber langweilig. Das einzig Interessante an James Gallagher waren die immer wiederkehrenden Lücken in seinem bekannten Tagesablauf, die seit Ende September aufgetreten waren – Zeiten, in denen nicht zu rekonstruieren war, was er getan hatte.

»Er könnte natürlich einfach um die Häuser gezogen sein«, meinte der DC, der mir das erzählte. »Du kriegst von keinem Menschen einen lückenlos rekonstruierbaren Tagesablauf, und ich nehm ein Pint, wenn du schon dabei bist.«

Ich war den ganzen Abend fleißig am Pint-Bestellen, aber ohne Ergebnis außer der Erkenntnis, dass die Menge an O-Saft, die ich an einem Abend trinken konnte, ihre Grenzen hatte. Ich fragte mich gerade, ob ich es riskieren könnte, auch für mich noch ein Pint zu ordern, da winkte mich Seawoll heran, und plötzlich war ich sehr froh, nüchtern zu sein.

Lesley war besoffener, als ich sie je erlebt hatte.

»’tschuldigt mich, Gentlemen«, sagte sie. »Muss die Überreste meiner Nase pudern.«

Seawoll blickte ihr mit einem leichten Schauder nach, als sie in Richtung Toiletten davonschlingerte, dann wandte er sich mir zu. »Sie war die Beste ihrer Generation. Und Sie haben sie kaputt gemacht.«

Da ich seit Kindesbeinen sowohl meine Mum ertragen musste, für die »Takt« irgendwas mit Musik zu tun hat, als auch meinen Dad, der sein Leben lang voller Stolz seine proletarisch-offenherzige Cockney-Herkunft zelebrierte (vor allem, wenn er seine »Medizin« nicht pünktlich nahm), bin ich gegen stählerne Blicke eigentlich mehr oder weniger immun. Trotzdem war es nicht leicht, Seawoll in die Augen zu sehen – dabei habe ich schon Molly niedergestarrt.

»Wie dem auch sei«, sagte er, »wir stehen mit diesem Fall immer noch da wie der Ochs vorm Berg, und so langsam stinkt das Ganze mehr und mehr nach dem verdammten Misthaufen, in dem Sie und Ihr geschniegelter Scheißkerl von Boss ständig rumstochern.«

Ich biss mir auf die Lippe und wartete. Er wollte mich reizen. Ich fragte mich, warum.

»Was wollen Sie?«, fragte ich schließlich.

Erstaunlicherweise lächelte er. »Ich will aufhören, durch mein Leben zu rennen wie jemand, der andauernd zu spät zu einer Verabredung kommt. Aber was ich momentan am meisten will, ist diesen Fall zu Ende bringen, und zwar mit einem Minimum an Papierkram und Sachschaden und mit einem anständigen Verdächtigen, den ich einkassieren und vor Gericht bringen kann.«

»Ich werde mein Bestes tun, Sir.«

»Sie wissen ja, dass diese Enthauptungsgeschichte in Covent Garden offiziell nie geklärt wurde. Das ist ein Knick in meiner Aufklärungsquote, Peter. Nicht in Ihrer – denn so was wie eine Aufklärungsquote haben Sie ja gar nicht, oder?« Er beugte sich vor. Ich wich zurück. »Ich habe eine exzellente Aufklärungsquote, Peter. Darauf bin ich sehr stolz, und deshalb erwarte ich, dass wir am Ende dieses Falles einen Täter haben – vorzugsweise einen aus Fleisch und Blut.«

»Ja, Sir«, sagte ich.

»Eins muss ich Ihnen lassen – Sie wissen, wann Sie besser den Mund halten. Was haben Sie für morgen geplant?«

»Kevin Nolan aufstöbern und sehen, ob ich seine Verbindung zu James Gallagher finde.«

»Sie sind sicher, dass es da eine gibt?«

Ihr Faible für magisches Steingut. Hätte ich sagen können. Tat ich aber nicht. »Das ist eine von den Sachen, die Sie nicht hören wollen, Sir. Aber mit etwas Glück finden wir eine handfestere Verbindung.«

»Ich will, dass Sie zuerst Ihren Plan in allen Details niederschreiben und dem Fallkoordinator einreichen. Wenn Sie eine Verbindung finden, mit der wir was anfangen können, sagen Sie sofort Stephanopoulos Bescheid, dann kurbeln wir die Überwachung an. Sie machen keine Alleingänge – verstanden?«

Eine Tür krachte auf, und ein schrilles Kichern ertönte. Aus dem Gang zu den Toiletten kam mit einem ruckartigen Satz Lesley getorkelt. Sie richtete sich würdevoll auf und sah sich leicht verwirrt um, ehe ihr Blick mich und Seawoll fand.

»Ach herrje«, sagte Seawoll. »Schau dir das an. Höchste Zeit, dass Sie sie nach Hause bringen, Junge.« Er winkte mich gebieterisch weg, und ich beeilte mich, seinem Befehl Folge zu leisten.

Lesley war noch nicht so weggetreten, dass sie sich nicht vergewissert hätte, ob ich auch fahrtüchtig war.

»Ich bin definitiv unterhalb der Grenze«, versicherte ich ihr, stopfte sie auf den Beifahrersitz und schloss die Tür.

»Warum bist du nicht besoffen?«, fragte sie. Es war wieder kalt geworden, und im Auto war es so eisig, dass mein Atem kondensierte, während ich mich über Lesley beugte, um sie anzuschnallen.

»Weil ich fahre.«

»Du bist so langweilig«, sagte sie. »Also, jemand, der gleichzeitig Bulle und Magier ist, sollte irgendwie spannender sein. Harry Potter ist nicht so langweilig wie du. Und Gandalf könnte dich bestimmt untern Tisch trinken.«

Das stimmte wahrscheinlich, aber ich konnte mich nicht an die Stelle erinnern, wo Hermine sich so die Kante gibt, dass Harry den Besen auf der Buckingham Palace Road links ranfahren muss, damit sie ihr Abendessen dem Gully spenden kann. Nachdem Lesley sich den Mund mit den Taschentüchern abgewischt hatte, die ich langweiligerweise für genau solche Fälle im Handschuhfach aufbewahrte, fuhr sie fort, auch Merlin hätte mir garantiert einiges über Tafelrunden und Becher beibringen können. Die Liste wäre noch länger geworden, nur hatte Lesley in ihrer Jugend hauptsächlich Sophie Kinsella und Helen Fielding gelesen, daher war ihr Arsenal fiktiver Magier bei Severus Snape erschöpft, und der Rest der Heimfahrt verging in relativer Ruhe.

In der Remise angekommen, war Lesleys Kampflust verpufft, und jetzt war ich ihr allerbester Freund. Sie hängte sich an meine Seite – ihre Brüste pressten sich gegen meine Rippen, während ihr Arm sich um meine Taille schlang. »Lass uns ins Bett gehen«, murmelte sie. Ich war so hart, dass ich nur froh sein konnte, dass ich keine Jeans trug. Dadurch wurde es nicht gerade leichter, sie durch den Schnee zur Hintertür zu manövrieren.

Ich versuchte sie an die Wand zu lehnen, um meine Schlüssel herausfischen zu können, aber sie plumpste ständig wieder gegen mich. »Ich könnte die Maske anlassen«, sagte sie. »Oder mir ’ne Papiertüte aufsetzen.«

Da fand ihre Hand meine Erektion. Begeistert drückte sie zu. Ich schrie auf und ließ den Schlüsselbund fallen. »Kannst du bitte brav sein?«, sagte ich.

»Lass sie doch liegen«, sagte sie und versuchte mit der Hand in meinen Reißverschluss vorzudringen.

Ich sprang zurück, und sie begann langsam abwärts in den Schnee zu rutschen. Ich musste sie mit beiden Armen auffangen und versuchte sie wieder hochzuhieven, aber alles, was dabei herauskam, war, dass ich ihr Jacke und Bluse halb auszog.

»Schon besser«, murmelte sie. »Komm, mach schon – ich bin bereit.«

Da öffnete sich die Hintertür, und Molly sah erst mich, dann Lesley, dann wieder mich an.

»Es ist nicht so, wie du denkst«, sagte ich.

»Nicht?« Lesley brachte sich mühsam in eine aufrechte Position. »Mist.«

»Lass uns rein, Molly, ich will sie ins Bett bringen.«

Molly bedachte mich mit einem kleinen bösen Blick, als ich Lesley mehr hineinschleifte als -führte.

»Dann bring du sie doch ins Bett«, sagte ich.

Das tat sie. Sie nahm mir Lesley einfach aus den Armen und warf sie sich über die Schulter wie einen Sack Kartoffeln, nur mit viel weniger Mühe, als ich mit einem Sack Kartoffeln gehabt hätte. Dann drehte sie sich langsam um und glitt in die Schatten des Atriums davon.

Toby, der offenbar gewartet hatte, bis die Luft rein war, kam zu mir nach draußen gesprungen, um zu sehen, ob ich ihm etwas mitgebracht hatte.

Ich verzog mich in die Remise, um noch ein bisschen Polizeiarbeit zu erledigen – glauben Sie mir, das ist besser als jede kalte Dusche.

Zuallererst nahm ich das Foto von der elbischen Schrift auf der Dämonenfalle und bearbeitete es mit Photoshop – erstens um den Kontrast zu erhöhen, zweitens und hauptsächlich, um den Hintergrund unkenntlich zu machen. Dann schickte ich es auf die Reise über den großen weiten Ozean der sozialen Netzwerke mit der Bitte um Übersetzung. Das Warten verkürzte ich mir mit der Erstellung eines formellen Vorgehensplans für Seawoll, der jetzt ohne Zweifel warm und gemütlich in seinem Bett seinen Rausch ausschlief, und mailte ihn ans stationäre Ermittlungsteam.

Da die Tolkien-Experten heute Nacht augenscheinlich nur langsam auf Touren kamen, suchte ich inzwischen probehalber nach Empire Ware und Empire Pottery, was mir eine Menge Links zur Empire Porcelain Company der North Staffordshire Potteries einbrachte. Die Sachen waren ganz hübsch, aber leider stammten sie nicht nur vom falschen Ende des Landes, die Company war auch Ende der sechziger Jahre aufgegeben worden (die Ware wurde aber in Sammlerkreisen hoch gehandelt). Erst auf der sechsunddreißigsten Seite gab es einen Treffer, der eher in meine Richtung ging: Die Unbreakable Empire Pottery Company, gegründet 1865. Ich änderte meine Suchbegriffe, aber alles, was ich fand, war ein eBay-Posten, für den die Auktion längst abgelaufen war. Die weitere Suche musste ich wohl auf althergebrachte Art machen – indem ich der Informationseinheit mailte und um eine generalisierte Überprüfung bat. Als Referenz gab ich OPERATION MATCHBOX und meine Dienstnummer an, damit es schön offiziell wirkte. Als ich damit glücklich fertig war, waren drei Übersetzungen des elbischen Satzes in meinem Postfach eingetroffen.

Von Sprengstoffexperten weiß ich, dass jeder Bombenleger eine ganz eigene Handschrift hat, einen gewissen verräterischen Stil, der manchmal dabei hilft, den einen Massenmörder vom anderen zu unterscheiden. Aber man kann es seinen Gegnern auch leicht machen, indem man in flammenden Lettern seinen Namen hinterlässt. Der Humor des Gesichtslosen war unverwechselbar. Übersetzt lautete der Satz:

WENN DU DIES LESEN KANNST, BIST DU NICHT NUR EIN NERD, SONDERN VERMUTLICH AUCH TOT.

Donnerstag

14
Westbourne Park

In den guten alten Zeiten, als Männer noch richtige Männer waren und die Flying Squad bewaffneten Gangstern so zu Leibe rückte, wie es sich gehörte, nämlich mit dem Spitzhackenstiel, brauchte man mindestens drei Autos, um jemanden zu verfolgen. So konnte man das Fahrzeug des Verdächtigen lose »einkesseln«, was es diesem nicht nur erschwerte, dich abzuschütteln, sondern auch das Risiko minimierte, dass einer der Wagen als Verfolger ausgemacht wurde. Heutzutage schleicht man sich, autorisiert durch einen Beamten von mindestens Inspector-Rang, einfach an das fragliche Fahrzeug heran (wenn es steht natürlich) und klebt einen Sender dran. Die sind halb so groß wie eine Streichholzschachtel und kosten auch nicht mehr als eine Woche Party auf Ibiza.

An einem Wintertag um fünf Uhr morgens ist New Covent Garden eine Betonarena voller Scheinwerfer, Abgase und Gebrüll. Um die Laderampen herum knurren und fauchen Lastwagen, Lieferwagen und Gabelstapler, und Leute in Sicherheitswesten und Wollmützen eilen mit Klemmbrettern durch die Gegend und tippen mit steifen Fingern in dicken Handschuhen auf Handys herum. Es war kein Problem, den Asbo im Schutz eines mehrgeschossigen Parkhauses zurückzulassen und an den gemauerten Backsteinbögen entlang durch den knirschenden Schnee zu den drei auf Nolan and Sons angemeldeten Ford Transits zu stapfen, die auf die heutige Ladung warteten. Kevins Van war leicht zu identifizieren – er war der älteste und dreckigste. Er stand auch ganz hinten, am weitesten von der Tür des Lagerraums entfernt. Ich zog den Kopf ein und die Mütze über die Ohren und schlenderte auf den letzten zwanzig Metern so unverdächtig ich konnte. Als ich ganz nahe dran war, hörte ich hinter dem Van Stimmen.

»Und wenn sie mich suchen kommen?«, fragte jemand in weinerlichem Ton – Kevin Nolan.

»Die kennen deinen Namen, Kev. Wenn sie dich finden wollen, wird sie keiner dran hindern«, antwortete eine tiefere, ruhigere Stimme. »Also kannst du dich genauso gut nützlich machen.« Kevins massiger Kumpel, oder vermutlich eher Bruder.

Ich betastete den Sender, um mich zu vergewissern, dass ich ihn richtig herum hielt, dann bückte ich mich blitzschnell und drückte ihn an die Unterseite des Vans. Um sicherzugehen, dass er gut saß, rüttelte ich leicht daran – und dabei streiften meine Finger etwas, was da nicht hingehörte. Es hatte ungefähr die gleiche Größe und Form wie mein Sender.

»Warum holen wir das Zeug für die heutige Lieferung nicht von Coates and Son?«, sagte Kevin auf der anderen Seite des Vans. »Franny meint, sie würden’s verkloppen.«

Ich zog das Objekt unter dem Auto hervor. Es war auch ein Sender. Sogar vom selben Typ wie meiner, soweit ich das im Dunkeln erkennen konnte. Ich schloss die Faust darum und entfernte mich. Schnell.

»Klar verkloppen sie’s«, hörte ich hinter mir noch die Stimme von Kevins vermutlichem Bruder. »Denen sitzt ja das Gesundheitsamt im Nacken.«

Hatte außer mir noch jemand die Nolans im Visier? Am Vortag hatte das stationäre Team eine grundsätzliche Überprüfung der Daten von Kevin Nolan und seiner Familie vorgenommen; jede Polizeioperation wäre im System angezeigt worden. Konnte es der Geheimdienst sein? Waren die Nolans Mitglied einer bewaffneten irisch-republikanischen Gruppierung oder leisteten einer solchen logistische Hilfe – oder waren Informanten einer solchen? Hatte Agent Reynolds recht, und der Mord hatte tatsächlich etwas mit Nordirland zu tun?

Ich schlüpfte hinter einen Lastwagen, der auf seine Beladung wartete.

Nein, dachte ich, es wäre trotzdem im System vermerkt worden. Nicht zuletzt deshalb, weil DCI Seawoll eine der gefürchtetsten und respektgebietendsten Figuren der Met war und man schon außerordentlich dumm sein musste, um in seinem Revier zu wildern.

Ich schaltete meine Taschenlampe an und untersuchte den Sender. Er war in jeder Hinsicht mit meinem identisch; wahrscheinlich war er beim selben Internetanbieter gekauft worden. Seine Herkunft zurückzuverfolgen wäre ungefähr so aussichtsreich wie bei einem Kugelschreiber. Mit einem Schlüssel kratzte ich ein kleines X auf das Gehäuse zwischen die beiden Befestigungsmagnete, atmete tief durch und schlenderte noch einmal auf Kevin Nolans blöden Transit zu.

Ich musste den Sender wieder dorthin kleben, wo ich ihn gefunden hatte, aber ich konnte meinen nicht daneben lassen, sonst würde derjenige, der den ersten dort platziert hatte, meinen finden, wenn er seinen wieder abholte. Beim Näherkommen hörte ich keine Stimmen. Ich hoffte mal, das bedeutete, dass alle im Lagerraum waren. Ich bückte mich, klebte den Sender wieder an seinen Platz, entfernte meinen und wollte gerade zur Rückseite des Vans gehen, da klappten die Hecktüren auf.

»Du musst die Scheißkarre mal putzen.« Das war der Bruder. Ich blieb wie erstarrt stehen – was so ziemlich das Dümmste und Verdächtigste war, was ich tun konnte –, während der Van unter dem Gewicht einer hineinsteigenden Person zu schaukeln begann. »Kein Wunder, dass die nicht zufrieden sind. Gib mir mal den Besen.«

»Das liegt nich am Van«, sagte Kevin vom Heck des Vans her. »Die denken, sie kriegen zu wenig.«

»Die kriegen, wofür sie bezahlen«, sagte die Stimme. »Ich hab den bescheuerten Deal nicht gemacht.«

Wenn man mal einen schönen Plan entwickelt hat, besteht immer das Risiko, dass man unbedingt daran festhalten will, auch wenn die Dinge aus dem Ruder laufen. Ich erkannte, dass ich – weil es mein Plan gewesen war, den Sender unter das Heck des Vans zu kleben – jetzt darauf wartete, dass Kevin und sein Kumpel verschwanden, damit ich genau das tun konnte, und derweil höchste Gefahr lief, entdeckt zu werden. Wie blöd war ich eigentlich?

Der Van schaukelte rhythmisch, und ich hörte, wie Gott weiß was zum Heck hinausgekehrt wurde. »Hoffentlich haben Frannys Leute nicht schon dichtgemacht«, sagte Kevin.

Ich ging in die Hocke und heftete den Sender an den Radkasten vor das Vorderrad. Dann schlenderte ich nonchalant davon. Es war kein so guter oder sicherer Platz wie am Heck oder vorn in der Mitte, aber die Magnete an den Dingern sind heutzutage viel besser, als sie mal waren.

Lesley und ich hatten unseren Standort auf dem vierten Parkhausdeck mit Bedacht gewählt. Mit einer Teleobjektivkamera auf einem Stativ hätten wir von hier aus freien Blick auf Nolan and Sons gehabt – sofern wir willens gewesen wären, uns zu Tode zu frieren, und daran gedacht hätten, das Stativ mitzunehmen. Der Asbo war das einzige Auto in der Reihe, dessen Motor lief. Sehr unauffällig.

»Alles klar?«, fragte Lesley, als ich dankbar in den warmen Innenraum stieg.

»Nicht so richtig.« Ich erzählte ihr von dem zweiten Sender. Dabei kramte ich die Thermosflasche heraus – eine weitere Folly-Antiquität, ein khakifarbenes Ding von den Ausmaßen einer Granatenhülle – und schenkte mir einen Kaffee ein. Lesley war ebenfalls skeptisch, ob das CTC hinter dem zweiten Sender steckte, aber aus anderen Gründen.

»Die müssen uns nicht beobachten. Wenn sie etwas wissen wollen, können sie einfach anrufen und fragen. Und wenn der Geheimdienst was wissen wollte, würde er das CTC anrufen, und die würden uns anrufen. Ich glaube, es ist das FBI.«

»Aber das FBI müsste auch nur Kittredge fragen und der uns.«

»Vielleicht trauen sie Kittredge nicht ganz. Außerdem wissen wir ja, dass Agent Reynolds schon eigenmächtig gehandelt hat, indem sie dir gefolgt ist.« Lesley verstummte. Und ich erstarrte, den Becher auf halbem Wege zum Mund.

»Los, geh schon«, sagte ich.

»Warum ich?«

»Weil ich vorhin raus bin«, erklärte ich. »Und ich bin noch nicht wieder aufgetaut.«

Lesley brummte etwas, aber sie stieg aus, und während ich meinen Kaffee austrank, suchte sie nach der Wanze. Kaum zwei Minuten später kam sie mit einem weiteren identischen GPS-Sender wieder rein.

»Voilà«, sagte sie und ließ ihn in meine Hand fallen. Das Gehäuse war eisverkrustet – es musste schon ewig da kleben.

»Agent Reynolds«, sagte ich.

»Oder jemand anders«, sagte sie. »Den wir nicht kennen.«

Ich hielt das rechteckige Kästchen unschlüssig in der Hand. Falls es so programmiert war wie unseres, würde es vermutlich ein Signal aussenden, wenn wir uns wieder bewegten. Wenn ich es jetzt deaktivierte, würde unsere Verfolgerin – oder möglicherweise unser geheimnisvoller unbekannter Verfolger – das erst bemerken, wenn sie/er es anpingte, um den Status zu überprüfen.

»Soll ich’s rösten?«, fragte ich Lesley.

»Nein.«

»Ich weiß. Wenn wir’s vernichten, wissen sie Bescheid, dass wir Bescheid wissen. Okay, wenn wir’s behalten, können wir ihnen falsche Infos unterjubeln. Wir könnten ein anderes Auto damit präparieren und sie ins Blaue schicken, oder wir könnten sie grandios auflaufen lassen, indem wir …«

Lesley schnaubte. »Hallo? Wir sind die Polizei. Wir sind keine Spione und auch keine verdeckten Ermittler. Wir führen eine reguläre, offiziell autorisierte Ermittlung durch. Es kann uns nur recht sein, wenn sie uns folgen, denn dann können wir sie identifizieren, Verstärkung anfordern und sie festnehmen. Und wenn sie erst mal bei uns im Verhörraum sitzen, wird sich schnell herausstellen, wer sie sind, schon allein dadurch, was für eine Sorte Anwalt sie rauspaukt.«

»Mein Plan wäre lustiger«, sagte ich.

»Dein Plan ist komplizierter«, versetzte sie. Dann schob sie einen Finger unter die Maske und kratzte sich. »Ich wollte, ich wäre noch richtig beim Team.«

»Nimm sie doch ab«, sagte ich. »Hier sieht dich niemand.«

»Außer dir.«

»Ich gewöhne mich allmählich daran. Es wird langsam zu deinem normalen Gesicht.«

»Ich will nicht, dass es zu meinem normalen Gesicht wird«, zischte sie.

Ich klebte den Sender wieder unter den Asbo. In eisigem Schweigen beobachteten wir, wie die beiden regulären Nolan-Vans beladen wurden und abfuhren. Schließlich begab sich Kevin auf seine Runde und kam erstaunlicherweise nicht mit Müllsäcken voller Reste, sondern mit mehreren ordentlich gestapelten Paletten auf einem Gabelstapler zurück. Seine heutige Kundschaft konnte sich freuen. Ich sprang aus dem Asbo, machte mit dem Teleobjektiv ein paar Fotos und schlüpfte wieder hinein.

»Schalt den Sender ein«, sagte ich.

Lesley klappte ihren Laptop auf und hielt ihn mir hin, um mir zu zeigen, dass er bereits aktiviert war und alle fünf Sekunden ein Signal aussandte. Ich rangierte den Asbo aus der Parklücke und fuhr zur Ausfahrtrampe. Wenn man einen Peilsender hat, muss man seinen Zielpersonen zwar nicht allzu dicht auf die Pelle rücken, aber zu weit weg möchte man auch nicht sein – falls sie plötzlich anfangen, irgendwelche spannenden Dinge zu tun.

In der Morgendämmerung wurde unter dem klaren, verwaschen-blauen Himmel allmählich eine Landschaft aus pockennarbigem Schnee und verharschtem Schneematsch erkennbar. Lesley und ich duckten uns instinktiv, als Kevins Transit vorüberknatterte. Wir warteten, bis klar war, in welche Richtung er auf die Schnellstraße auffahren würde, dann hängten wir uns dran.

Alles lief sehr zivilisiert ab, trotzdem hätte ich ganz gern einen Spitzhackenstiel auf dem Rücksitz gehabt – rein der Tradition wegen, versteht sich.

»Eine kulturgeschichtliche Waffe«, sagte ich laut.

»Was?«, fragte Lesley.

»Wenn die Polizei eine kulturgeschichtliche Waffe hätte, wie das Claymore-Schwert oder den Assegai – das wäre dann wohl der Spitzhackenstiel.«

»Warum tust du nicht mal was Nützliches und hältst nach einem Wagen mit Diplomatenkennzeichen Ausschau.«

Wir waren kurz vor der Chelsea Bridge, die bei all ihrem Kutschenlaternencharme doch nur drei Spuren breit ist – zwei, wenn man die Busspur nicht einrechnet. Ein gutes Nadelöhr, um einen Verfolger zu sichten. Um es Terroristen und potenziellen Kidnappern so leicht wie möglich zu machen, haben Diplomatenwagen besondere Nummernschilder, denen man Rang und Nationalität des Halters entnehmen kann. Ich entdeckte ein solches an einem dunkelblauen Mercedes S-Klasse, neuestes Modell, und las die Nummer laut vor.

»Sierra Leone«, sagte Lesley.

Eine kleine, vielleicht genetisch überlieferte patriotische Regung flackerte in mir auf. »Kennst du die alle auswendig?«

»Nein, auf Wikipedia gibt’s eine Liste.«

»Was ist denn der Code für die USA?«

»270 bis 274.«

»Aber sie wird keinen Botschaftswagen nehmen«, sagte ich. »Oder? Ich meine, das wäre doch total verdächtig.«

Lesley war der Meinung, ich hätte noch nicht ganz begriffen, was es bedeutete, einen Sender zu verwenden, nämlich: man kann einen so großen Abstand halten, dass es egal ist, was für ein Kennzeichen man hat. Mit Diplomatenkennzeichen musste man weder Maut noch Parkgebühren bezahlen, und man konnte auch nicht ohne Weiteres festgenommen werden. »Hat sie eigentlich diplomatische Immunität?«

»Weiß nicht. Wir könnten Kittredge fragen.«

»Wir können Kittredge auch jetzt und hier anrufen und ihm überhaupt das Ganze aufs Auge drücken«, sagte Lesley. Sie überprüfte ihren Laptop. »Wo zum Teufel will der hin?« Wieder drehte sie den Bildschirm zu mir. Die kleinen Punkte, die Kevin Nolans Transit markierten, tröpfelten gerade nach Knightsbridge hinein.

Hier wäre natürlich ein Luxusschlitten mit Diplomatennummer genau das richtige Auto gewesen, um nicht aufzufallen.

»Wer bitte braucht in dieser Gegend eine Ladung zweifelhaftes Gemüse?«, fragte Lesley. Die Restaurants hier schickten normalerweise ihre eigenen Leute nach Covent Garden, um sich beste Qualität zu sichern.

»Die Zeiten sind wohl überall hart«, sagte ich. Aber unsere Sorgen um die Gaumen von Diplomaten und Oligarchen erwiesen sich als unbegründet, denn Kevin fuhr westlich am Hyde Park vorbei und in die Bayswater Road. Als er in eine Seitenstraße einbog, trat ich aufs Gas und schloss auf. Wir folgten ihm an einer täuschend bescheiden wirkenden Häuserreihe vorbei, bis Lesley sagte: »Da – er hält an.« Ich hatte gerade noch Zeit, einen unverdächtigen Parkplatz zu finden, von dem aus wir ihn im Auge behalten konnten.

London ist an fast allen Stellen häppchen- und abschnittweise erbaut worden, und wer sich ein wenig mit Architektur beschäftigt, für den war gut erkennbar, wo die ersten Lokalbauplaner hier einem einstigen Feldweg einen Saum aus prächtigen Regencyvillen verpasst hatten. Später, als die Stadt sich erbarmungslos weiter nach Westen fraß, war noch ein Satz ordentlicher kleiner viktorianischer Häuschen für jene Angehörigen der Arbeiterklasse dazugekommen, die man gern schnell zur Hand hatte.

Kevin hatte vor einer etwas wunderlichen spätviktorianischen Häuserreihe gehalten – sie bestand aus genau zwei Häusern, die an die backsteinerne Rückseite eines Ladenzentrums aus den dreißiger Jahren grenzten. Ich sah davon ab, diese Details Lesley gegenüber zu erwähnen, denn die Diskussion solcher Themen ruft bei ihr oft erstaunliches Missvergnügen hervor.

»Grünzeug marsch«, sagte sie.

Kevin Nolan schlurfte um seinen Van herum, öffnete die Hecktüren, nahm die erste Palette heraus und trug sie zur Haustür. Lesley zielte mit dem Kamera-Teleobjektiv auf ihn, und wir beobachteten über die Kabelverbindung auf dem Laptop, wie er in seinen Hosentaschen wühlte.

»Er hat einen eigenen Schlüssel«, sagte Lesley.

»Versuch, die Palette gut draufzukriegen«, sagte ich. »Ich würde gern wissen, wo die herkommt.«

Wir sahen zu, wie Kevin die Paletten eine nach der anderen ins Haus schleppte. Beim letzten Gang schloss er die Tür hinter sich. Wir warteten ein paar Minuten und dann noch ein paar.

»Was macht er da drin, verdammt noch mal?«, murmelte Lesley.

Ich durchforstete unsere Vorratstasche und musste feststellen, dass wir schon alle unsere Snacks aufgefuttert hatten – mit Ausnahme von Mollys Überraschungssandwiches, sauber in Wachspapier verpackt. Ich schnüffelte probehalber daran.

»Keine Kutteln diesmal?«, fragte Lesley.

»Frühstücksfleisch, glaube ich.« Ich öffnete ein Päckchen und lüpfte die obere Scheibe des selbstgebackenen Brots. »Nein. Frühstücksfleisch, Käse und saure Gurken.«

Lesley hob wieder die Kamera. »Er kommt raus.«

Aus der Haustür trat Kevin, einen zerknautschten, offenbar ziemlich schweren Pappkarton in den Händen. Als er ihn in den Van stellte, sackte die Hinterachse unter dem Gewicht leicht ein. Kevin blieb einen Augenblick stehen, um zu verschnaufen – Atemwolken stiegen in der eisigen Luft vor ihm auf –, dann kehrte er zum Haus zurück, kam ein, zwei Minuten später mit einer zweiten Kiste heraus und lud auch diese ein.

Es ist komisch – man muss jemanden nur relativ kurze Zeit beschatten, schon fängt man an, sich mit ihm zu identifizieren. Als Kevin mit der dritten schweren Kiste aus der Tür schwankte, musste ich den Impuls unterdrücken, aus dem Auto zu springen und ihm zu helfen. Es hätte die Sache zumindest ein bisschen beschleunigt. Aber so wie die Dinge standen, mussten wir eben warten, bis er zwei weitere Kisten herausgeschleppt hatte. Gegen die Langeweile machten wir noch ein paar Fotos.

Zu Lesleys Entsetzen aß ich alle Fleisch-Käse-Gurken-Sandwiches auf.

»Und du willst jetzt hier einfach weiteratmen, ja?«

»Das ist eine automatische Körperfunktion«, erklärte ich.

»Dann mach das Fenster auf.«

»Oh nein. Viel zu kalt. Aber weißt du was?« Ich holte einen weihnachtsbaumförmigen Lufterfrischer aus dem Handschuhfach und hängte ihn an den Rückspiegel. »Na, was sagst du?«

Vor dem sicheren Tod oder zumindest schwerer Körperverletzung rettete mich nur die Tatsache, dass Kevin sich genau diesen Moment aussuchte, um ins Auto zu steigen und loszufahren. Wir warteten ein paar Minuten, riefen in Belgravia an und baten darum, die Hausnummer in der Datenbank zu überprüfen, dann fuhren wir ihm nach.

Eine Viertelstunde später hielt Kevin in der Kensal Road vor dem vermutlich letzten Lagerhaus Westlondons, das noch nicht zu Wohnungen umgebaut war. Es besaß noch das originale Tor, das zwei Wagen nebeneinander Platz bot. Die blaue Farbe darauf war zu einem verwitterten Dunkelgrau verblasst.

Kevin stieg aus, stapfte zum Tor, schloss die darin eingelassene Fußgängerpforte auf und verschwand dahinter.

»Mir reicht’s«, sagte Lesley. »Komm, lass uns reingehen und schauen, was da läuft.«

»Wenn wir ihn erst wegfahren lassen«, sagte ich, »haben wir das Lager für uns und können uns in Ruhe umsehen.«

»Aber wir bräuchten eine Durchsuchungsgenehmigung«, bemerkte Lesley. »Wenn wir hingegen den kleinen Kevin – der, wenn ich mich recht erinnere, gestern vor deinen Augen jemanden tätlich angegriffen hat – dabei ertappen, wie er einen Haufen dubioser Kisten hier reinträgt, können wir ihn ganz legal wegen verdächtigen Verhaltens überprüfen. Und sobald wir drin sind …«

Sie hatte recht, also taten wir genau das. Als Kevin das Tor geöffnet hatte und seinen Van ins Lagerhaus fuhr, hängten wir uns einfach hintendran. Er bemerkte uns nicht einmal, bis er um den Van herumkam, um auszuladen.

»Ich war’s nicht!«, sagte er.

»Was waren Sie nicht?«, fragte ich.

»Gar nichts.«

»Und was ist dann in den Kisten, Kevin?«, fragte Lesley.

Kevin öffnete schon den Mund, um wieder »Gar nichts« zu sagen, schien aber zu begreifen, dass das selbst für ihn eine zu dämliche Antwort war.

»Teller«, sagte er. Es stimmte. Alle Kisten waren voller Teller aus genau dem gleichen harten biskuitfarbenen Steingut wie die Schale in James Gallaghers Wohnung – und die Scherbe, die ihn getötet hatte. Aber damit nicht genug.

Der Ladebereich teilte das Lagerhaus genau in der Mitte. Am anderen Ende befand sich ein zweites hölzernes Tor, das direkt auf den dahinter liegenden Treidelpfad am Grand Union Canal führte. Beidseits der Ladezone gab es je zwei offene Lagerräume, sowohl im Erdgeschoss als auch im ersten und zweiten Stock; dort waren die Räume allerdings größer. In allen Lagerräumen außer einem stapelten sich auf morschen Holzregalen Töpferwaren.

Ich überließ Kevin Lesleys liebevoller Fürsorge und machte mich an die Erkundung des Lagerhauses. An manchen Stellen waren die Regale schon zusammengebrochen, was zu gefährlichen Verwehungen aus Servierplatten oder Untertassen geführt hatte. In den nach hinten gelegenen Räumen standen dick verstaubte Stapel von Terrinen und Suppentellern auf Regalen, von denen zottige Spinnweben hingen. Jedes Mal, wenn ich einen Raum betrat, hörte ich deutlich, wie die Ratten vor mir davonstoben. In einem war ein ganzes Regalbrett mit dicht an dicht stehenden Salzstreuern bestückt, die an eine Armee von Miniatur-Daleks erinnerten, und in der Etage darunter stand eine weitere Armee kleiner beschwipster Männchen mit Dreispitz – Toby-Krüge. Ich nahm ein paar heraus, um sie mir näher anzuschauen, und spürte schwache Vestigia: Schweinestall-Geruch, aber auch Bier und Gelächter. Ich bemerkte, dass das Gesicht jedes Krugs sich leicht von den anderen unterschied, als seien sie alle individuell gefertigt. Beim Hinausgehen spürte ich ihre dreisten Blicke im Nacken. In einem anderen Raum begegnete mir neben Behältnissen, die Nachttöpfe und Milchkrüge zu sein schienen, meine gute alte Freundin, die vom Bildhauer überraschte Göttin, in vielfacher Ausfertigung.

Einer der hinteren Räume im Erdgeschoss war halb freigeräumt worden. Statt der Regale mit Steingut stand hier, fast so groß wie Lesley und mit Luftpolsterfolie umwickelt, ein nagelneuer 15-Kilowatt-Brennofen. Ich erfuhr später, dass es sich um so ziemlich das Größte und Heißeste handelte, was auf dem Markt zu haben war. Drum herum standen weitere Kartons und Verpackungen mit diversem Brennofenzubehör sowie Tüten voller mysteriöser bunter Pulver, die man später als Ingredienzen verschiedener Keramikglasuren identifizierte.

Ich musste an James Gallagher und sein kürzlich erwachtes Interesse für Keramik denken. Aber ein Brennofen dieser Größenordnung hätte ihn garantiert ein paar Riesen gekostet, und ein solcher Posten wäre der Mordkommission schon am ersten Ermittlungstag aufgefallen. Und wenn er das Lagerhaus als Studio gemietet hätte, wüssten wir es.

»Woher kommt all das Zeug?«, fragte ich Kevin.

»Was für Zeug?«, fragte er. Selbst hier drinnen behielt er seine Kapuze auf, als hätte er Angst, dass ihm sonst das Gehirn zu den Ohren herausrinnen könnte.

»Das Keramikzeug«, sagte ich. »Das Sie auf dem Portobello Market verticken wollten.«

»Na, von hier.«

»Nicht aus der Moscow Road?«

Kevin sah mich anklagend an. »Sie sind mir gefolgt?«

»Ja, Kevin«, sagte Lesley.

»Das ist ’ne Verletzung meiner europäischen Menschenrechte.«

Ich sah Lesley an – so blöd konnte niemand wirklich sein, oder? Sie zuckte mit den Schultern. Lesley hat eine weit pessimistischere Meinung von der Menschheit als ich.

Ich deutete auf den Brennofen. »Wissen Sie, wem der gehört?«

Kevin warf einen desinteressierten Blick darauf und hob die Schultern. »Keine Ahnung.«

»Haben Sie hier drin jemals etwas Ungewöhnliches bemerkt?«

»Was zum Beispiel?«

»Ich weiß nicht. Geister, seltsame Geräusche – abstrusen Scheiß?«

»Nicht wirklich.«

»Ich wäre dafür, Seawoll zu rufen«, sagte Lesley.

Wir befahlen Kevin, sich auf den Rand der Palette zu setzen, auf der der Brennofen stand, und gingen ein Stück zur Seite.

»Ist das hier etwas, was Seawoll wissen will?«, fragte ich.

»Es könnte der Herkunftsort der Mordwaffe sein. Was der leitende Ermittler wissen will, sollte er besser selbst entscheiden.«

Wohl wahr. Aber dies konnte durchaus auch der Ort sein, wohin sich James Gallagher während dieser ominösen Lücken in seinem Tagesablauf verzogen hatte. James war Student, aber sein Vater war reich.

»Ich will mit dem Senator reden«, sagte ich. »Vielleicht hat er das alles bezahlt.«

Da Lesley anmerkte, dass sich unsere ganz spezielle FBI-Agentin für einen solchen Besuch sicher sehr interessieren würde, rief ich Kittredge an.

»Haben Sie Ihr verlorenes Schaf wiedergefunden?«

»Warum fragen Sie?« Das CTC war vielleicht bis zur Unkenntlichkeit umorganisiert worden, aber die Kerle waren immer noch die gleichen maulfaulen Bastarde wie damals, als sie im Kalten Krieg die Handlanger für den Geheimdienst gemacht hatten.

»Sie wurde möglicherweise in Ladbroke Grove gesichtet. Ich wollte es erst mal mit Ihnen abklären, bevor ich Zeit darauf verschwende.«

»Sie ist zurück im Bunker. Seit etwa heute Morgen um neun.«

»Sie meinen das Hotel?«, fragte ich, obwohl mir klar war, dass er etwas anderes meinte.

»Grosvenor Square«, sagte Kittredge müde – das war die amerikanische Botschaft.

Ich dankte ihm und legte auf. Es war Aufgabe des CTC, die Botschaft einschließlich eventueller geheimer Zugänge zu bewachen. Wenn Kittredge sagte, dass Reynolds drin war, dann war sie es mit ziemlicher Sicherheit auch.

»Wo sie vor einem Laptop sitzt und uns zuschaut, wie wir in der Gegend herumkurven«, vermutete Lesley.

»Gut«, sagte ich. »Ich lasse den Sender hier bei dir, dann wird sie keinen Verdacht schöpfen.«

Den Senator zu finden war leicht. Ich rief einfach Guleed an – zu wissen, wo sich die Angehörigen aufhalten, ist integraler Bestandteil der Angehörigenbetreuungsarbeit. Ist ganz nützlich, wenn sie den bedauerlichen und leider viel zu häufigen Wandel vom Leidtragenden zum Verdächtigen durchlaufen.

»Wir sind im Haus in Ladbroke Grove«, sagte Guleed.

Ich überließ es Lesley, Kevin zu babysitten und die Kavallerie zu rufen, und legte die kurze Strecke in weniger als zehn Minuten zurück.

Der Senator war ein unauffälliger Mann in einem teuren Anzug. Er saß am Küchentisch, vor sich eine Flasche Jameson’s und einen Plastikbecher.

»Senator?«, fragte ich. »Dürfte ich kurz mit Ihnen sprechen?«

Er sah mich an und zog eine Grimasse – ich vermutete, dass das momentan das Beste war, was er in Richtung höfliches Lächeln fertigbrachte. Sein Atem war whiskeygeschwängert.

»Bitte setzen Sie sich, Detective.«

Ich setzte mich ihm gegenüber. Er bot mir etwas zu trinken an, ich lehnte ab. Er hatte ein langes, seltsam ausdrucksloses Gesicht, aber in der Anspannung um seine Augen herum war Schmerz zu erahnen. Sein braunes Haar war zu einem sauberen konservativen Seitenscheitel frisiert, seine Zähne waren weiß und selbst seine Fingernägel waren makellos. Er sah gepflegt aus – im Sinne von: regelmäßig staubgewischt, nachgeölt und poliert, wie ein Oldtimer.

»Was kann ich für Sie tun?«, fragte er.

Ich fragte ihn, ob er oder jemand, den er kannte, einen Brennofen samt Zubehör gekauft hätte.

»Nein«, sagte er. »Ist das von Bedeutung?«

»Das kann ich noch nicht sagen, Sir. Wissen Sie, ob Ihr Sohn eine unabhängige Einkommensquelle hatte – einen Investment-Fonds vielleicht?«

»Ja«, sagte er. »Mehrere sogar. Aber sie wurden alle schon überprüft; es wurde nichts entnommen. Jimmy war immer sehr genügsam.«

»Hatten Sie engen Kontakt zu ihm?«

Der Senator goss sich einen Schuss Whiskey in den Plastikbecher. »Warum?«

»Das FBI schien sich Gedanken zu machen, er könnte Sie in Verlegenheit bringen – politisch?«

»Wissen Sie, was ich an den Engländern mag?«, fragte der Senator.

»Den Sinn für Humor?«

Er schenkte mir ein karges Lächeln, um klarzustellen, dass die Frage rhetorisch gemeint war. »Sie sind keine potenziellen Wähler. Hier wird mir keine Interessengruppe und kein Lokalpolitiker auf den Pelz rücken, nur weil irgendwer irgendwo Anstoß an einem Witz oder Versprecher von mir nimmt. Mal ganz hypothetisch: Was würde Sie mehr stören – wenn ich Sie einen Beefeater oder einen Nigger nenne?«

»Hat er Sie in Verlegenheit gebracht?«

»Wissen Sie, warum Sie der Frage ausgewichen sind?«

Aus Professionalität, dachte ich. Weil ich mich zwei Jahre lang ständig mit mies gelaunten Besoffenen und aggressiven Ladendieben und diversen Leuten herumschlagen musste, die sich einfach an irgendwem abreagieren wollten, weil die Welt so unfair zu ihnen war. Der Trick ist, stur die Fragen zu wiederholen, auf die man eine Antwort braucht, bis die kleinen Scheißer sich endlich beruhigen. Gelegentlich muss man sie erst zu Boden werfen und sich eine Weile auf sie draufsetzen, aber bei meinem derzeitigen Gegenüber erschien mir eine solche Entwicklung eher unwahrscheinlich.

»Inwiefern hat er Sie in Verlegenheit gebracht?«

»Sie haben meine Frage nicht beantwortet.«

»Wissen Sie was, Senator, Sie erzählen mir von Ihrem Sohn, und ich beantworte Ihnen Ihre Frage.«

»Ich hab zuerst gefragt«, sagte er. »Sie beantworten meine Frage, und ich erzähle Ihnen von meinem Sohn.«

»Wenn Sie ›Nigger‹ zu mir sagen, klingen Sie einfach nur wie ein rassistischer Amerikaner«, sagte ich. »Und Beefeater ist keine Beleidigung, sondern ein scherzhafter Spitzname. Sie wissen ganz einfach nicht genug über mich, um mich adäquat beleidigen zu können.«

Der Senator musterte mich lange mit zusammengekniffenen Augen, und ich fragte mich, ob ich wieder mal zu neunmalklug gewesen war, aber dann seufzte er und hob seinen Plastikbecher.

»Er hat mich nicht in Verlegenheit gebracht, nein. Obwohl er das vielleicht glaubte.« Ich bemerkte, dass er den Whiskey kurz im Mund behielt und das Aroma auskostete, ehe er ihn hinunterschluckte. Dann stellte er das Glas wieder ab – zwang sich zur Zurückhaltung. Ich kannte dieses Verhalten von meinem Dad. »Er war gern hier in London, das weiß ich. Er meinte, die Stadt hätte unglaubliche Dimensionen. ›Das geht bis ganz tief runter‹, sagte er.«

Einen winzigen Augenblick lang wurde sein Blick leer. Mir wurde klar, dass er massiv einen sitzen hatte.

»Also hatten Sie Kontakt zu ihm?«

»Ich rief ihn einmal wöchentlich an. Er selbst hat sich alle ein, zwei Monate gemeldet. Wenn die Kids aus der High School raus sind, kann man nicht mehr erwarten.«

»Wann haben Sie zuletzt mit ihm gesprochen?«

»Letzte Woche.« Seine Hand zuckte in Richtung Whiskeybecher, aber er hielt rechtzeitig inne. »Ich wollte wissen, ob er über Weihnachten nach Hause kommen würde.«

»Und wollte er?«

»Nein«, sagte der Senator. »Er sagte, er habe etwas entdeckt, er klang ganz aufgeregt und meinte, wenn wir uns das nächste Mal sähen, würde er mir etwas zeigen, was mich umhauen würde.«

Erfahrene Polizisten betonen immer, wie unprofessionell es ist, wenn man sich zu stark auf die Opfer einlässt. Eine Mordermittlung kann Wochen, Monate oder gar Jahre andauern, und was die Opfer von dir wollen, ist nicht Mitleid. Sie wollen kompetente Arbeit – und die schuldest du ihnen.

Und doch – jemand hatte James Gallagher hinterrücks erstochen, und hier saß sein Vater, außer sich vor Schmerz und Verwirrung. Ich entschied, dass mir das ganz und gar nicht passte.

Ich stellte noch ein paar Fragen über das künstlerische Werk seines Sohnes, aber es wurde deutlich, dass der Senator ihn nur hatte gewähren lassen, ohne sich wirklich dafür zu interessieren. Guleed, die schweigend in der Küchenecke lehnte, gab mir durch ihren Gesichtsausdruck deutlich zu verstehen, dass sie alle Routinefragen schon gestellt hatte und ich, falls ich nicht noch etwas Neues in petto hätte, jetzt den Mund halten und den armen Kerl in Ruhe lassen sollte.

Als ich zum Auto ging, rief Lesley mich an.

»Pass mal auf – dieses Haus«, sagte sie.

»Welches Haus?«

»In das Kevin Nolan sein Gemüse gebracht hat.«

»Ja?«

»Und woher er das Geschirr hat. Dieses Geschirr, von dem sich Tonnen in dem Lagerhaus stapeln?«

»Ja, das Haus in der Moscow Road«, sagte ich.

»Dieses Haus existiert nicht.«

15
Bayswater

Die Briten waren immer wahnsinnig überambitioniert. Das kann man als Mut interpretieren, je nach Blickwinkel aber kann es auch verdächtig nach Unüberlegtheit aussehen. Das gilt auch für die Londoner U-Bahn, die von einer Sorte Unternehmer entwickelt wurde, deren Sorglosigkeit nur vom Ausmaß ihrer Koteletten übertroffen wurde. Während ihre nicht weniger backenbärtigen Gegenstücke jenseits des Atlantiks damit beschäftigt waren, sich im Bürgerkrieg gegenseitig in Stücke zu hauen, begannen sie mit dem Bau der Metropolitan Line, von der im Vorfeld nur eines feststand: dass es unmöglich sein würde, sie mit Dampflokomotiven zu befahren.

Eine Erkenntnis hatten die Erfahrungen mit den bereits bestehenden Tunneln der Überlandeisenbahnen immerhin erbracht. Wenn man dem Vergnügen, Rauch einzuatmen, nichts abgewinnen konnte, war es ratsam, die Tunnel so schnell wie nur möglich zu durchqueren. Auf keinen Fall sollte man auf Dauer darin verweilen, geschweige denn an einer Station innerhalb des Tunnels halten, um Passagiere ein- und aussteigen zu lassen. Man versuchte es probehalber mit Drucklufttunneln, aber es war unmöglich, diese genügend abzudichten. Man versuchte es mit Dampferzeugung mittels heißer Backsteine, aber das funktionierte nicht zuverlässig. Man versuchte es mit Koks statt Kohle, aber die hierdurch erzeugten Gase waren nur noch giftiger. Die Ideallösung hieß Elektrolok, aber dafür waren sie zwanzig Jahre zu früh dran.

Also blieb es notgedrungen beim Dampf. Und daher wurde die Londoner Untergrundbahn letztlich viel weniger untergründig als ursprünglich geplant. Wo die Schienen unter einer Straße hindurchführten, baute man Lüftungsgitter ein, und wo nicht, versuchte man, so oft es ging, die Tunneldecke gleich ganz wegzulassen. Ein berühmter derartiger offener Abschnitt befand sich an der Leinster Road, wo man, um die empfindsamen Augen der Bürgerschicht vor dem Anblick der unansehnlichen Bahn zu schützen, zwei Backsteinfassaden baute, die haargenau so aussahen wie die prächtige georgianische Häuserreihe, die für die Baugrube abgerissen worden war. Diese falschen Häuser mit aufgemalten, aber erstaunlich echt aussehenden Fenstern sind seither eine endlose Quelle der Belustigung für die Art Leute, die auch glauben, es sei irre witzig, für einen Hungerlohn arbeitende Pizzafahrer an eine falsche Adresse zu schicken.

Das »Haus« an der Leinster Road kennt jeder, vielleicht mit Ausnahme von Hungerlohn-Pizzafahrern, aber von falschen Häusern westlich von Bayswater Station hatte ich noch nie gehört. Sobald man wusste, wonach man Ausschau halten musste, waren sie im Satellitenbild von Google Maps leicht zu finden, auch wenn der leicht schräge Winkel der Luftaufnahmen sie ein wenig verfälschte. Lesley und ich überredeten einen der Wohnungsbesitzer über dem Einkaufszentrum an der Moscow Road, uns einen Blick aus seinem Fenster zu gewähren, von wo aus man eine gute Sicht auf die Rückseite des Hauses hatte, in das Kevin Nolan sein Grünzeug geliefert hatte. Von hier aus sah man deutlich, dass die Gebäude zwar keine richtigen Häuser, aber doch mehr als nur Fassade waren.

»Als hätte man nur die vorderen Zimmer gebaut«, sagte Lesley.

Wo die hinteren Räume und der Garten hätten sein müssen, fiel der Boden abrupt sechs Meter ab. Unten verliefen die Gleise.

»Ja«, sagte ich. »Aber warum?«

Lesley schwenkte einen Schlüsselbund vor meinen Augen. »Sollen wir’s herausfinden?« Sie hatte ihn Kevin abgenommen, bevor man ihn nach Belgravia zum Verhör verfrachtet hatte.

Die beiden Häuser hatten eine gemeinsame Fassade. Der Eingang, den Kevin benutzt hatte, hatte eine ganz normale Haustür mit einem rechteckigen Oberlicht darüber, stilistisch etwa Mitte der viktorianischen Ära. Wenn man dicht davor stand, sah man, dass die Tür in schlampiger Weise rot angestrichen worden war, ohne die vorige Farbe abzuschleifen. Ich zupfte ein Blättchen ab und sah, dass sie schon mindestens drei Farben durchgemacht hatte, darunter ein fieses Orange. Eine Klingel gab es nicht, nur einen metallenen Türklopfer in Form eines Löwenkopfs. Wir machten uns nicht die Mühe zu klopfen.

Ich hatte erwartet, dass es drinnen aussehen würde wie hinter den Kulissen einer Bühne, aber stattdessen betraten wir einen typischen viktorianischen Hausflur mit abgetretenem schwarz-weißem Fliesenboden und einer Tapete, deren Gelb zu einer hellen Zitronenfarbe verblasst war. Der einzige Unterschied war, dass der Flur nicht von vorn nach hinten ausgerichtet war, sondern von rechts nach links und so die beiden falschen Häuser verband. Links von uns war noch eine weitere Eingangstür, und an beiden Enden gingen gewöhnliche Zimmertüren ab.

Ich ging nach links. Lesley nach rechts.

Hinter meiner Tür befand sich ein Zimmer mit Erker, Gardinenstores und nacktem Holzfußboden. Es roch nach Staub und Maschinenöl. Die hintere Wand war grob verputzt, schmutzig und fensterlos. Am Boden bemerkte ich etwas Grünes und hob es auf – ein noch frisches Kohlblatt. Es war ein klassischer Fall vom Typ »Verschlossener Raum«: Das Geheimnis des verschwundenen Gemüses. Ich wollte gerade gehen und nachsehen, ob Lesley mehr Glück gehabt hatte, da bemerkte ich, dass in ein Fußbodenbrett ein eiserner Ring eingelassen war. Bei näherer Inspektion entpuppte er sich als Griff einer Falltür, die sich erstaunlich leicht hochheben ließ. Darunter lagen sechs Meter Abgrund und dann die Schienen. Vorsichtig legte ich mich auf den Boden und steckte den Kopf durch das Loch.

Leicht beunruhigt sah ich, dass die zwei halben Häuser nur auf einigen uralten, rußgeschwärzten Holzbalken ruhten, die den Abgrund überspannten und von unten durch diagonale Balken gestützt wurden, die aus den Backsteinmauern des Tunneleinschnitts ragten. An dem Balken, der sich direkt neben der Luke befand, war eine längliche, flache Konstruktion aus Eisen, dunklem Holz und Messing befestigt. Nach einer Weile intensiver Betrachtung erkannte ich endlich, dass es sich um eine Art ausklappbare Feuerleiter handelte, die dort ordentlich zusammengefaltet ruhte.

In bequemer Reichweite der Falltür befand sich ein Hebel aus lederumwickeltem Messing, wie man ihn bei alten Dampfloks und Oldtimern findet. Ich griff danach, um auszuprobieren, ob er sich bewegen ließ.

»Was ist da unten?«

Ich wandte den Kopf Lesley zu. »Eine Klappleiter, glaube ich. Ich will gerade sehen, ob ich sie ausfahren kann. Sie müsste direkt auf die Schienen hinunterführen.«

Wieder griff ich nach dem Hebel, aber in diesem Moment ratterte genau unter mir ein Zug der Circle Line Richtung Bayswater Station vorbei. Es dauerte etwa dreißig Sekunden, bis er vorüber war.

»Hältst du das wirklich für eine gute Idee?«, fragte Lesley.

»Ich glaube«, sagte ich langsam, »vielleicht sollten wir erst die BTP anrufen. Was meinst du?«

»Ich denke, da könntest du recht haben.«

Also stand ich wieder auf, schloss die Falltür und rief Sergeant Kumar an. »Wissen Sie noch, was Sie über geheime Zugänge gesagt haben – dass Ihnen die alle bekannt sind? Wie wär’s mit einer Wette?«

Er fragte mich, wo. Ich erzählte es ihm.

»Ich bin auf dem Weg. Und Sie machen keine Dummheiten.«

»Was hat er gesagt?«, wollte Lesley wissen.

»Dass wir keine Dummheiten machen sollen, bis er kommt.«

»Dann sollten wir dich bis dahin irgendwie beschäftigen«, sagte sie und befahl mir, die Mordkommission darüber in Kenntnis zu setzen, was wir gefunden hatten, und nachzufragen, ob der Eigentümer des Lagerhauses an der Kensal Road schon bekannt sei.

Drei Minuten später bekam Lesley einen Anruf. »Ja, genau«, sagte sie. Dann sah sie mich an. »Bisher nicht.« Zuletzt nickte sie. »Ich sag’s ihm.«

Sie steckte das Telefon wieder ein und erklärte: »Das war Seawoll. Stephanopoulos ist auf dem Weg. Du sollst keine Dummheiten machen, bis sie da ist.«

Oh Mann. Nur weil ich einmal eine der Hauptsehenswürdigkeiten Londons abgefackelt hatte, würde ich mir mein Leben lang solche Sprüche anhören müssen.

Zehn Minuten später erschien Stephanopoulos mit zwei Reserve-DCs im Schlepptau. Ich empfing sie an der Haustür und führte sie herum. Düster starrte sie durch die Falltür, unter der gerade ein weiterer Zug durchratterte. So laut es war, der Raum bebte überraschend wenig.

»Ist das jetzt ein Fall für uns, für Sie oder für die BTP?«, fragte sie.

Ich erklärte ihr, dass er wahrscheinlich mit dem Mord an James Gallagher zusammenhing, ziemlich sicher »ungewöhnliche« Elemente hatte und sich definitiv auf das Hoheitsgebiet der British Transport Police ausdehnte.

Ihre Miene wurde abwesend. Sie dachte über ihr Budget nach – das erkannte ich daran, wie sie an ihrer Unterlippe nagte.

»Passen Sie auf. Bis wir ganz sicher sind, betrachten wir es als Ihren Fall. Wobei die vom CTC sicher einen Anfall kriegen, wenn sie erfahren, dass ein oder mehrere Unbekannte ungehinderten Zugang zum U-Bahn-System haben. Sie wissen ja, wie empfindlich die sein können.«

Nun, da sie ihre Budgetprobleme erfolgreich aufs Folly abgewälzt hatte, schien sie wieder ganz fröhlich.

Während wir auf Kumar warteten, erhielten wir aus Belgravia den Namen des Eigentümers des Lagerhauses in der Kensal Road. Es gehörte einer Gesellschaft namens Beale Property Services, die es interessanterweise schon seit dem neunzehnten Jahrhundert besaß, auch wenn sie in dieser Zeit mehrmals den Firmennamen geweselt hatte.

»Ist das von Bedeutung?«, fragte Stephanopoulos.

»Ich würde gern wissen, von wem es genutzt wurde«, sagte ich.

»Versuchen Sie einen Termin mit jemandem bei Beale Property Services zu machen, am besten mit dem Geschäftsführer. Ich komme mit.«

Ehe ich das tun konnte, hielt draußen mit quietschenden Reifen ein Einsatzwagen der BTP, und Sergeant Kumar kam mit zwei uniformierten Beamten hereingerannt. Ich zeigte ihnen die Falltür. Sie starrten hinein.

»Verflucht noch mal«, sagte Kumar.

16
South Wimbledon

Beale Property Services hatte seinen Sitz in einem trostlosen Gewerbegebiet in der Nähe der A24 in Merton. Das Gebäude selbst wirkte beim ersten Anblick nicht minder trostlos – ein zweistöckiger Ziegel-Zweckbau, aufgefrischt mit knallblauer Verschalung und überwuchert von Überwachungskameras. Drinnen war es aber überraschend angenehm – pastellfarbene Sofas, gläserne Trennwände statt der üblichen Bürowaben und mindestens zwei Sattelschlepperladungen Weihnachtsdeko, die auf jede nur denkbare Weise am Mobiliar befestigt war.

Nur an Personal mangelte es gewaltig, auch hinter der Rezeption aus Mahagoni war niemand.

Nun stellen unverschlossene Räumlichkeiten für einen Polizisten in gewissen Situationen eine unwiderstehliche Verlockung dar – zum Beispiel: Ich wollte lediglich feststellen, ob sich der Eigentümer irgendwo im Haus aufhielt, da fielen mir ganz zufällig die verbotenen psychotropen Substanzen auf, die unübersehbar in der abgeschlossenen untersten Schublade eines Schreibtischs im ersten Stock lagen – Euer Ehren. Man muss die Polizei nur fünf Minuten allein in einem Zimmer lassen, schon fängt sie an, sämtliche Schränke und Schubladen zu durchsuchen, ob offen oder abgeschlossen. Eine unschöne Angewohnheit, keine Frage. Stephanopoulos’ Finger fingen schon buchstäblich an zu zucken, da kam durch den Korridor ein kleiner Mann mit schwindender Haarpracht in grobem Strickpullover und Khakihosen auf uns zugeeilt.

»Ich fürchte, das Büro ist über Weihnachten geschlossen«, sagte er.

»Sind Sie da nicht ein bisschen früh dran?«, fragte Stephanopoulos.

Der Mann zuckte mit den Schultern. »Schon die ganze Woche sind mir die Mitarbeiter wegen des Schneechaos weggeblieben. Deshalb habe ich allen bis nach Weihnachten freigegeben.« Er hatte diese standardmäßige BBC-Aussprache, um die man sich als Oberschichtmensch bemüht, wenn man nicht zu sehr nach Elite-Internat klingen will.

»Aber es schneit gar nicht mehr«, sagte ich.

»Ich weiß, zu dumm. Was kann ich für Sie tun?«

»Wir würden gern mit dem Geschäftsführer von Beale Property Services, Mr. Graham Beale, sprechen«, sagte Stephanopoulos.

Der Mann grinste. »Da haben Sie Glück. Er steht vor Ihnen.«

Wir zeigten ihm unsere Ausweise und erklärten, wir hätten ein paar Fragen zu einer seiner Immobilien. Er führte uns in eine Art Kaffeeküche und bot uns einen Baileys an. »Wir hatten eigentlich vor, dieser Tage eine kleine Weihnachtsfeier abzuhalten«, sagte er und öffnete zum Beweis einen mit Flaschen vollgestopften Schrank.

Stephanopoulos nahm bereitwillig einen doppelten, war aber so fürsorglich, für mich abzulehnen. »Er muss leider fahren.«

Beale goss Baileys in zwei Kaffeebecher, und wir setzten uns an einen runden Tisch. Stephanopoulos nahm einen kleinen Schluck. »Das macht richtig nostalgisch.«

»Also«, sagte Beale. »Was wollen Sie wissen?«

Als Stephanopoulos ihm von dem Lagerhaus an der Kensal Road erzählte, lachte er. »Ach Gott, ja. Diese Geschichte. Die Unbreakable Empire Pottery Company.«

Ich holte Notizbuch und Stift heraus, da Notizen machen ebenso wie Verdächtigen nachrennen oder einen Parkplatz finden nicht zu den Dingen gehört, die ein Detective Inspector gewillt ist, selbst zu erledigen.

»Gehört die auch Ihrer Firma?«, fragte Stephanopoulos.

»Wie Sie wahrscheinlich ahnen«, sagte Beale, »ist ein Familienunternehmen wie wir in diesen modernen Zeiten eine Rarität. Die Unbreakable Empire Pottery Company war einst unser Kronjuwel. Vor dem Krieg, Sie verstehen.«

Als es noch ein Empire gab, in das man die Waren verkaufen konnte, dachte ich.

Wie der Name vermuten ließ, war das größte Kaufargument für die Unbreakable-Empire-Töpferwaren, dass sie tatsächlich nahezu unzerbrechlich waren, zumindest im Vergleich zu gewöhnlichem Porzellan oder Steingut. Sie konnten von Trägern den Limpopo hinaufgeschleppt oder auf Elefanten gezurrt werden, und am Ende der langen, strapaziösen Reise konnte der Besitzer sicher sein, dass er trotz allem einen Teller zum Essen und – noch wichtiger – einen Pott zum Pinkeln haben würde. Nachttöpfe waren die weitaus gefragteste Ware gewesen.

»Ein Imperium, auf Kacke gegründet«, sagte Beale – offensichtlich ein beliebter Scherz von ihm.

»Und wo wurden die Sachen hergestellt?«, fragte ich.

»In London, in Notting Hill. Den meisten Leuten ist gar nicht klar, wie vielfältig Londons industrielle Landschaft früher war. Notting Hill war einst als ›Potteries and Piggeries‹ bekannt, weil es dort jede Menge Töpfereien und Schweinezuchten gab.«

Außerdem war es für die übelsten Lebensbedingungen im viktorianischen England bekannt – und mit Manchester als Konkurrenz bedeutete das: wirklich ziemlich übel.

»Jeder kennt den Brennofen an der Pottery Lane«, sagte Beale. »Aber alle denken, da wären nur Ziegel gebrannt worden.« Stephanopoulos und ich wechselten einen Blick. Da wir beide weder von dem Brennofen noch den Ziegeln je gehört hatten, hatten wir uns nichts dergleichen gedacht, aber das behielten wir einfach mal für uns.

Am Ende einer anstrengenden Woche des Ziegelhütens und Schweinebrennens pflegte sich die Bevölkerung von Notting Hill offenbar bei Hundekämpfen, Bären- und Rattenhatz zu entspannen, an Orten, an die sich ein abenteuerlustiger Gentlemen nur wagen durfte, wenn er sich nichts daraus machte, verprügelt und ausgeraubt zu werden oder sich die eine oder andere interessante Geschlechtskrankheit einzufangen. All das erzählte uns Beale mit dem sichtlichen Vergnügen eines Mannes, dessen Familie seit mindestens drei Generationen keinen Stall mehr hatte ausmisten müssen – dank Graham Beales Ur-Urgroßvater, einem des Lesens und Schreibens unkundigen Navvy aus Kilkenny, der die Unbreakable Empire Pottery Company 1865 gegründet hatte.

»Woher hatte er das Geld?«, fragte Stephanopoulos.

»Da haben Sie zielsicher den Finger draufgelegt«, sagte Beale – er konnte ja nicht ahnen, dass »Woher stammt das Geld?« eine der drei Standardfragen der Polizei ist, neben »Wo waren Sie in der fraglichen Nacht?« und »Warum machen Sie es sich denn so schwer?«.

»Ja, wo treibt ein armer Ire wohl so viel Geld auf, noch dazu in jener Zeit?«, fragte er. »Aber ich kann Ihnen versichern, dass sein Startkapital absolut legalen Ursprungs war.«

Es war nämlich so, dass die Navvies, die Eisenbahnbauer, gemessen am Standard der viktorianischen Arbeiterklasse, tatsächlich recht gut bezahlt wurden. Das war auch nötig, schließlich musste man dringend Männer von überall her für diese Schwerstarbeit unter gefährlichsten Bedingungen gewinnen. In der Mehrzahl der Fälle endete das großzügige Salär als Pisse an der Wirtshauswand oder wurde den Jungs von korrupten Arbeitsvermittlern, gierigen Subunternehmern oder ganz einfach dem Heer von Marketenderinnen aus den Händen gerissen, das den Bautrupps kreuz und quer durchs Land folgte.

Aber ein gewitzter und vorausblickender Mann konnte mit einigen Kumpels eine sogenannte Butty Gang gründen – eine Kameradschaft, die es ermöglichte, die Arbeitsvermittler, die einen großen Anteil des Lohns einstrichen, zu umgehen. Und wenn so eine Kameradschaft sich beispielsweise den Ruf aufgebaut hatte, gut im Tunnelbau zu sein, dann konnte sie einen vorteilhaften Handel mit dem Subunternehmer abschließen, der sich nichts so sehr wünschte, wie seine Sektion fristgerecht und mit so wenig Ärger wie möglich fertigzustellen. Und wenn – ganz wichtig – der vorausblickende Mann seine Kameraden dazu überreden konnte, dem Dämon Alkohol abzuschwören und stattdessen ihren Anteil bei einer ordentlichen Bank anzulegen, dann konnte er nach zwanzig Jahren eine ganz hübsche Summe beisammenhaben.

Ein solcher Mann war Eugene Beale, auch bekannt als Ten-Ton-Digger, der Irland aus dem unerklärlichen Wunsch heraus verlassen hatte, dem Hungertod zu entfliehen, und am Ende die Vauxhall Station baute.

»Sie waren als Tunnelbauer ziemlich berühmt«, sagte Beale. »Sie haben Abwasserkanäle für Bazalgette gebaut und für Pearson die Metropolitan Line, und die ganze Zeit über haben sie ihr Geld zusammengehalten.« Gewohnt hatten sie gleich neben der Pottery Lane, und man nahm an, dass sie dort an die Formel für ihr unzerbrechliches Steingut gekommen waren.

»Eine Geheimformel?«, fragte ich erwartungsvoll.

»Damals ja«, erwiderte Beale. »Es ist im Grunde eine Art doppelt gebranntes Steingut, sehr ähnlich dem Coade-Stein, der ja, soviel ich weiß, heute noch hergestellt wird. Wunderbares Material, sehr widerstandsfähig und – was für London damals noch wichtiger war – resistent gegen Kohlenstaub.«

»Kennen Sie das Herstellungsverfahren noch?«, fragte ich. Stephanopoulos warf mir einen scharfen Blick zu, den ich leider ignorieren musste.

»Ich persönlich?«, fragte Beale. »Nein, nein. Ich bin lediglich für die Verwaltung zuständig, aber soweit ich weiß, dürfte es heutzutage mit den elektrischen Brennöfen und all dem Schnickschnack gar nicht so schwer sein. Die Temperatur mit den alten Koksbrennöfen so konstant zu halten, wie es dafür nötig ist, das war die eigentliche Kunst.«

»Und wo stand die Fabrik?«, fragte ich.

Beale zögerte, und ich spürte, dass wir die Grenze von »netter Unterhaltung« zu »Unterstützung polizeilicher Ermittlungen« überschritten hatten. Stephanopoulos richtete sich ganz leicht in ihrem Stuhl auf.

»An der Pottery Lane natürlich«, sagte Beale dann. »Mögen Sie noch einen?«

Stephanopoulos lächelte und hielt ihm ihr Glas hin. Es ist immer besser, wenn die befragte Person nicht weiß, dass man weiß, dass sie gemerkt hat, dass sie etwas vorsichtiger sein muss.

»Was, bis in die sechziger Jahre?«, fragte ich.

Beale zögerte wieder, als müsse er genau über die Daten nachdenken. »Nein. Irgendwann wurde das Werk nach Norden verlegt, nach Staffordshire, in eine der dortigen Keramikfabriken.«

»Können Sie mir den Namen sagen?«

»Warum in aller Welt wollen Sie das wissen?«

»Im Auftrag der Abteilung Kunst und Antiquitäten«, sagte ich. »Hat was mit gestohlenen Statuetten im Internet zu tun.«

Stephanopoulos gab ein unwillkürliches Schnauben von sich und verwandelte es schnell in ein Husten.

»Oh«, sagte Beale. »Verstehe. Ich bin sicher, dass ich Ihnen die Information heraussuchen kann – brauchen Sie sie sofort?«

Ich schwieg kurz, nur um seine Reaktion zu beobachten, aber er war viel gewiefter, als seine Netter-Onkel-im-Schlabberpulli-Erscheinung vermuten ließ, und trug nur eine höflich-hilfsbereite Miene zur Schau.

»Nein«, sagte ich. »Das hat Zeit bis im neuen Jahr.«

Beale nahm einen stärkenden Schluck Baileys und erging sich darin, uns zu erklären, dass unzerbrechliches Steingut ja schön und gut sei, Eugene Beale und die überlebenden Mitglieder seiner Kameradschaft sich später aber auch ihre phänomenalen Kenntnisse im Tunnelbau zunutze gemacht hätten und selbst als Subunternehmer bei Bauprojekten eingestiegen seien. Und während die Technik sich weiterentwickelte und menschliches Verschleißmaterial durch massive Maschinen ersetzt wurde, lernte jede neue Generation von Beales alles über die technischen Neuerungen ihrer Zeit.

»Ich dachte, Sie sind nur für die Verwaltung zuständig?«, fragte ich.

»Das stimmt. In unserer Generation war es mein jüngerer Bruder, der den Ingenieursstand vertrat. Unser Firmenname täuscht; wir mischen auch ganz ordentlich im Baugewerbe mit, was uns übrigens durch die Wirtschaftskrise gerettet hat. Wären nicht die Aufträge von Crossrail gewesen, dann wären wir untergegangen.«

»Könnten wir vielleicht mit Ihrem Bruder sprechen?«

Beale senkte den Blick. »Er ist leider bei einem Arbeitsunfall ums Leben gekommen.«

»Das tut mir leid.«

»Egal wie viel Technologie heute beim Tunnelbau eingesetzt wird, gefährlich ist er immer noch.«

»Zurück zu diesem Lagerhaus«, schaltete sich Stephanopoulos schnell ein, vermutlich um zu verhindern, dass ich wieder in eine neue Richtung abdriftete. »Das ist eine Immobilie in bester Lage, selbst in der gegenwärtigen Marktsituation. Warum haben Sie nichts daraus gemacht?«

»Wie gesagt«, sagte Beale, »wir sind ein Familienunternehmen, und wie bei so vielen organisch gewachsenen Firmen sind unsere Verwaltungsstrukturen nicht immer rational. Das Lagerhaus haben wir Anfang der sechziger Jahre an Nolan and Sons verpachtet, und da der Pachtvertrag noch in Kraft ist, können wir nicht darüber verfügen.«

»Seltsamer Vertrag«, bemerkte sie.

»Kommt wahrscheinlich davon, dass er auf einen Bierdeckel geschrieben und mit Handschlag besiegelt wurde«, sagte Beale. »So hat mein Vater am liebsten Geschäfte gemacht.«

Wir blieben noch, um uns die Kontaktdaten geben zu lassen, damit ein armes Schwein aus der Mordkommission sich ein schönes Weihnachtsfest damit machen konnte, vorsorglich die Firmenstruktur von Beale Property Services auseinanderzuklamüsern, falls das noch wichtig werden sollte. Ich bezweifelte aber, dass man der Sache hohe Priorität einräumen würde – vielleicht musste das arme Schwein nur Silvester opfern.

Über glitschige, halbgeschmolzene Schneereste gingen wir vorsichtig zurück zu Stephanopoulos’ BMW.

»Also, ich finde Industriegeschichte ja auch wahnsinnig faszinierend, Peter«, sagte sie. »Aber was zum Teufel hatten Sie im Sinn?«

»Die Mordwaffe«, sagte ich.

»Na endlich. Klingt nach etwas, womit ich auch was anfangen kann.«

»James Gallagher wurde mit einer Scherbe von einem großen flachen Teller erstochen. Der genau die gleiche chemische Zusammensetzung wie die Obstschale in seinem Haus hat, die wir jetzt in ein Lagerhaus zurückverfolgen konnten, das voll mit derartigem Zeug ist.«

»Und das der Unbreakable Empire Pottery Company gehört. Ich kann Ihnen folgen. Halt. Ist das der Punkt, am dem es abstrus wird?«

»Kommt darauf an, wie viel Sie wissen wollen, Boss.« Ich öffnete ihr die Beifahrertür.

»Welche Optionen habe ich?«, fragte sie, während ich auf der Fahrerseite einstieg.

»Entweder euphemistisches Gewäsch. Oder aber eine volle Ladung Unsichtbare Universität. Die Unsichtbare Universität ist ein bisschen wie Hogwarts – «

Sie unterbrach mich. »Terry Pratchett kenne ich ganz gut.«

»Wirklich?«

»Nein, nicht wirklich. Aber meine bessere Hälfte kauft sich jedes neue Buch von ihm, sobald es erscheint, und liest mir Auszüge davon beim Frühstück vor.«

»Und was lesen Sie selber gern?«

»Am liebsten autobiografische Elendsgeschichten. Hat was Tröstliches, dass andere Leute eine noch schlimmere Kindheit hatten als ich.«

Ich hielt entschlossen den Mund – es gibt Dinge, die man ranghöhere Beamte einfach nicht fragt.

»Ich will Euphemismen, aber ohne Gewäsch«, sagte sie schließlich.

Ich rangierte erst aus dem Parkplatz heraus, ehe ich anfing zu erklären.

»All das Steingut, das wir bisher gefunden haben, hat eine Art Aura, die anzeigt, dass es daran etwas, hm, Spezielles gibt. Nun ist es generell so, dass diese Aura mit der Zeit verblasst – « Ich wollte schon sagen, dass es ähnlich war wie mit der Halbwertszeit von radioaktiver Strahlung, aber zu meinem Leidwesen hatte ich die Erfahrung gemacht, dass ich dann meistens erst noch erklären musste, was eine Halbwertszeit war. »Wie bei einem Gemälde, das in der prallen Sonne hängt. Die Sachen in dem Lagerhaus sind alt, manche sogar uralt, aber die Mordwaffe fühlte sich brandneu an.«

»Was ist mit den Sachen in den Kisten, die Kevin Nolan dabeihatte?«

»Ziemlich verblasst. Wenn Sie mich fragen, wurden sie woanders gelagert, bevor Kevin sie bekam.«

»Aber wo?«, fragte Stephanopoulos. »Und von wem?«

»Ich denke, um das herauszufinden, müsste jemand da runtersteigen.«

Dreimal dürfen Sie raten, wer dieser Jemand war.

17
Bayswater

Die erste Regel für die U-Bahn-Tunnel-Erforschung lautete Sergeant Kumar zufolge: Man reduziere die Anzahl der gleichzeitig im Untergrund befindlichen Personen auf ein Minimum. Falls alles katastrophal schiefgeht, müssen dann die Rettungskräfte weniger Leichen herausholen. Das hieß, die Forschungsexpedition würde aus zwei Personen bestehen: mir aufgrund meiner speziellen Kenntnisse und Kumar aufgrund seiner Höhlenforschungserfahrung. Ich fragte ihn, woher er die hatte.

»Höhlenforschung ist ein Hobby von mir. Hauptsächlich in Yorkshire und Dartmoor, aber dieses Jahr war ich einen Monat in Meghalaya.« Wie ich erfuhr, war das eine Provinz in Nordostindien und fast gänzlich jungfräuliches Terrain, was Höhlenforschung anging. Sehr riskant und abenteuerlich.

Da die Londoner U-Bahn nach dem Schneechaos gerade erst wieder zum Normalbetrieb zurückgekehrt war, kam es nicht in Frage, die Circle Line für unsere Erkundung schon wieder zu sperren. Wir mussten also bis zum regulären Betriebsschluss um ein Uhr nachts warten. Kumar riet mir, mich bis dahin noch ein wenig hinzulegen.

Daher überließ ich es Lesley, das nicht vorhandene Haus zu bewachen, und kehrte zwecks Ableistung meines Schlafpensums ins Folly zurück. Um acht stand ich wieder auf, nahm ein heißes Bad und drehte mit Toby eine Runde auf dem Russell Square. Es war knackig kalt, und der Himmel war so klar, dass man, wenn nicht die Londoner Lichtverschmutzung gewesen wäre, bestimmt die Sterne gesehen hätte. Da ich um zehn in Bayswater Station mit Kumar verabredet war, ging ich, sobald Toby sein Revier hinreichend markiert hatte, wieder ins Haus, um meine Ausrüstung zusammenzusuchen. Im Atrium trat plötzlich Molly aus den Schatten. Ich fuhr zusammen. Das tat ich immer, und Molly schien es jedes Mal zu amüsieren.

»Könntest du das bitte lassen?«, bat ich.

Sie sah mich ausdruckslos an und hielt mir eine Reisetasche hin, die ich als Lesleys erkannte. Ich nahm sie entgegen und versprach feierlich, sie ihr zukommen zu lassen. Es gelang mir, dem Drang zu widerstehen, mal kurz hineinzulugen – dabei half mir in hohem Maße der Gedanke, dass man nie wusste, wann Molly einen aus den Schatten heraus beobachtete.

Zu meiner Überraschung wartete in der Remise Nightingale neben dem Jaguar auf mich. »Ich fahre Sie hin.« Er trug einen dunkelblauen warmen Anzug mit passendem Aran-Pullover und seine schweren braunen Schnürschuhe. Sein Wintermantel von Crombie lag über dem Rücksitz des Autos.

»Übernehmen Sie heute Nacht die Aufsicht?«, fragte ich, als wir im Wagen saßen.

Er startete und ließ den Motor warm werden. »Ich dachte mir, ich löse Lesley ab. Dr. Walid möchte nicht, dass sie sich zu sehr anstrengt.«

Ich vergesse oft, was für ein hervorragender Autofahrer Nightingale ist, vor allem im Jaguar. Er gleitet durch den Verkehr wie ein Tiger durch den Dschungel, oder zumindest so, wie ich mir einen Tiger im Dschungel vorstelle. Kann natürlich auch sein, dass die Viecher im Wald herumstolzieren wie ein Rottweiler durch einen Pudel-Schönheitswettbewerb.

Auf der Fahrt setzte ich ihn über die komplexen Details der anstehenden Unternehmung in Kenntnis. »Ich und Kumar steigen durch die Falltür, treffen uns unten mit diesem U-Bahn-Streckengänger und suchen das verschollene Gemüse.«

»Kumar und ich«, sagte Nightingale. »Nicht ich und Kumar.« Er bemühte sich immer mal wieder um meine Grammatik und blieb seltsam uneinsichtig dem meiner Meinung nach hochdifferenzierten und überzeugenden Argument gegenüber, dass die Regeln der englischen Grammatik im Großen und Ganzen ein künstliches Konstrukt sind, dessen Bedeutung für die gesprochene Sprache verschwindend gering ist.

»Kumar und ich«, wiederholte ich, um ihm einen Gefallen zu tun, »machen uns da unten auf die Suche, und Lesley und zwei Kollegen von der Mordermittlung halten sich an der Bahntrasse bereit, nur für alle Fälle.«

»Für welche Fälle? Was erwarten Sie da zu finden?«

»Keine Ahnung. Penner, Trolle, sprechende Dachse – Sie wissen das doch besser als ich.«

»Keine Trolle«, erklärte er. »Trolle halten sich lieber an Flussufern auf, vor allem an überdachten Stellen.«

»Brücken«, sagte ich.

»Exakt. Soweit ich weiß, lebt weder in den Tunneln noch, wenn wir schon dabei sind, in den Abwasserkanälen etwas Ungewöhnliches. Wobei es natürlich stets Gerüchte gab – über Landstreicherkolonien oder Sippen von Navvies, die nicht mehr herausfanden und zu Kannibalen wurden.«

»Das war ein Film«, sagte ich.

»Death Line«, sagte er zu meiner Überraschung. »Mit Donald Pleasance. Machen Sie kein so schockiertes Gesicht, Peter. Dass ich nie einen Fernseher besaß, heißt nicht, dass ich nie ins Kino gegangen bin.«

Tatsächlich hatte ich mir immer vorgestellt, dass er abends mit einem schmalen Band metaphysischer Lyrik in der Bibliothek saß, unterbrochen nur von den Gelegenheiten, wenn sein Batphone klingelte, weil der Commissioner ihn zu Hilfe rief. Sankt Nightingale, Ritter im Kampf gegen den abstrusen Scheiß.

»David-Lean-Filme könnte ich ja noch nachvollziehen«, sagte ich. »Aber billige einheimische Horrorstreifen?«

»Der Film wurde einen Katzensprung vom Folly entfernt gedreht. Ich war neugierig.«

»Gibt’s auch Gerüchte, die nicht verfilmt wurden?«

»Ein alter Schulkamerad von mir namens Walter versuchte mich einmal zu überzeugen, dass jedes System, beispielsweise die Untergrundbahn oder selbst das Telefonnetz, mit der Zeit Genii loci entwickeln kann, so wie Flüsse und heilige Stätten.« Nightingale verstummte, weil das Abbiegen von der belebten Harrow Road seine Aufmerksamkeit erforderte.

»Und ist da was dran?«

»Ich weiß es nicht«, gab er zu. »Wenn Walter richtig in Fahrt kam, verstand ich ehrlich gesagt kaum jedes zehnte Wort, aber er war ein sehr heller Kopf, daher ziehe ich die Möglichkeit durchaus in Betracht. Wenn also ein Schotte vor mich hinträte und behauptete, der Gott der Telefone zu sein, wäre ich nicht abgeneigt, ihm zu glauben.«

»Warum denn ein Schotte?«

»Wegen Alexander Graham Bell«, sagte Nightingale, der heute Abend offensichtlich zum Scherzen aufgelegt war.

Wir fädelten uns durch das seltsame Rechtecksystem von Einbahnstraßen in Bayswater und kamen auf dem Queensway heraus, der sich in diesem Jahr weihnachtlich herausgeputzt hatte. Viele der Geschäfte hatten bis spätabends geöffnet, und auf den Bürgersteigen drängten sich die Käufer. Nach den wetterbedingten Ausfällen war das Vorweihnachtsgeschäft jetzt offenbar vorzeitig in den Panikmodus verfallen.

»Haben Sie schon alle Geschenke?«, fragte Nightingale.

»Alles erledigt. Das für meine Mum hatte ich sofort« – ein Umschlag mit ein paar Scheinen, denn sie gehört definitiv nicht zu den Leuten, für die der Gedanke zählt – »und für meinen Dad hab ich eine Original Easy-Geary-LP von 1955 gefunden.«

»Eine Hathor-Produktion?«, fragte Nightingale. Ich war beeindruckt – es handelte sich hier um obskursten West-Coast-Jazz – und gratulierte ihm zu seinen Jazzkenntnissen. Für Lesley etwas zu finden, war extrem schwierig gewesen. Ich hatte mich schließlich für einen dicken Aran-Jumper entschieden, wie ihn dänische Fernsehkommissarinnen am Rande des Nervenzusammenbruchs trugen. Nightingale wollte nicht wissen, ob ich auch etwas für ihn hatte. Ich fragte ihn umgekehrt natürlich auch nicht.

Es war still und kalt, als wir vor den falschen Häusern parkten, die uns praktischerweise als Operationsbasis und Umkleide dienen sollten. Kumar hatte mir einen Neoprenanzug und einen leuchtend orangefarbenen Overall mit Reflektorstreifen besorgt. Das Neopren war dünner und lag weniger eng an, als ich erwartet hätte, und über den Fashion-Aspekt des Ganzen möchte ich kein Wort verlieren.

»Eigentlich rechne ich nicht damit, dass wir besonders nass werden, außer wir landen in einem Abflusskanal«, sagte Kumar. »Er muss locker sitzen, damit Sie sich noch gut bewegen können, und Sie wollen sich ja auch nicht überhitzen.« Er reichte mir ein Paar Stiefel, die wie ein unglückseliges Kind der Liebe zwischen einem Doc Martens und einem Gummistiefel aussahen, aber erstaunlich bequem waren. Wir zogen uns im Falltürraum um, wobei die Falltür geschlossen worden war, um zu verhindern, dass ich hineinfiel, während ich mir auf einem Bein herumhüpfend die Schuhe anzog.

»Brauchen wir kugelsichere Westen?«, fragte ich.

»Was glauben Sie denn, auf wen wir da unten treffen?«, fragte Kumar zurück.

»Ganz ehrlich, ich habe keine Ahnung.«

Unsere Schutzwesten namens Metvest wurden eigens für die Met entwickelt und sind sowohl kugel- als auch stichresistent. Man beachte das Wort »resistent« im Gegensatz zu »sicher«. In meinen zwei Jahren in Uniform hatte ich sie regelmäßig getragen, aber im letzten Jahr war ich außer Übung gekommen. Dennoch – wenn es hart auf hart kam, konnte eine Metvest einem Trost und Stütze sein, also kam sie über den Overall.

Unsere Helme waren ebenso leuchtend orange wie die Overalls und mit modernsten LED-Stirnlampen ausgestattet. Den Rest der Ausrüstung teilten wir unter uns auf – Kumar nahm das Seil und die Rettungswerkzeuge, ich die Erste-Hilfe-Tasche, die Notration und das Wasser.

»Mann«, sagte ich, »das ist ja schlimmer als ein Krawalltraining.«

Jetzt kam Lesley herein, die diskret im Nebenraum gewartet hatte, während wir uns umzogen. »Nightingale will wissen, wann ihr losgeht.«

»Wir warten nur noch auf den Streckengänger«, sagte Kumar, öffnete die Falltür und steckte den Kopf hindurch.

»Sind wir da unten eigentlich allein?«, fragte ich.

Kumar stand wieder auf. »Es wird wohl eher ziemlich belebt sein. Heute Nacht ist jeder verfügbare Mechanikertrupp von Transport for London im Einsatz. Morgen ist der letzte volle Werktag vor Weihnachten und der erste Tag in dieser Woche, an dem der Betrieb wieder uneingeschränkt läuft – das wird kein Zuckerschlecken.«

»Diese Mechaniker«, sagte ich. »Sind das harte Kerle?«

»Die härtesten.«

»Gut. Dann wissen wir ja, an wen wir uns um Hilfe wenden müssen.«

Durch die offene Falltür blitzte plötzlich der Strahl einer Taschenlampe, gefolgt von einem durchdringenden Pfiff aus einer Trillerpfeife.

»Das ist er«, sagte Kumar und rief in die Dunkelheit: »David? Hier oben.«

Während Kumar und der Streckengänger sich lauthals austauschten, holte Lesley Nightingale. Der Plan war, dass er ein Auge auf die Welt hier oben haben und sich bereithalten würde, uns im Notfall zu Hilfe zu eilen oder aber, was wahrscheinlicher war, uns aufzusammeln, wenn wir irgendwo in der Pampa wieder zum Vorschein kamen.

»Also, dann fahren wir mal die Leiter aus«, sagte ich.

»Wenn es eine ist«, meinte Lesley.

Ich legte mich auf den Fußboden, steckte den Kopf durch die Luke und spähte nach dem Messinghebel. Von unten blendete mich ein Lichtstrahl.

»Treten Sie besser ein Stück zurück«, rief ich. Das Licht entfernte sich. Ich wollte schon nach dem Hebel greifen, da sagte Lesley dicht an meinem Ohr: »Bist du sicher, dass es ungefährlich ist?«

Ich sah mich um. Sie hatte sich neben mir auf den Boden gelegt und ebenfalls den Kopf durch die Luke gesteckt.

»Was meinst du?«

Sie sah den Hebel an. »Wir wissen nicht, wie das Ding funktioniert. Vielleicht schwingt es nach hinten aus und reißt dir den Arm ab.«

Während unserer Probezeit im Revier Charing Cross hatte ich gelernt, auf Lesleys Warnungen zu hören – insbesondere nach der Geschichte mit dem Zwerg, der Varietétänzerin und dem Pelzmantel.

»Okay. Ich nehme ein Seil.« Ich stand auf, um eines zu suchen.

Da winkte Nightingale mich beiseite und murmelte leise etwas. Ich spürte, wie die Forma sich aufbaute – ein Zauber der vierten Ordnung, schätzte ich, in diesem sparsamen Stil mit plötzlicher Kraftentfaltung, den ich allmählich als sein Signare erkannte. Unter uns ertönte ein Quietschen und Klacken, vermutlich als der Hebel sich von selbst umlegte, und dann ein erstaunlich leises, anhaltendes metallisches Rattern, mit dem die Leiter sich nach unten entfaltete.

»So geht’s natürlich auch«, sagte ich.

»War das Magie?«, fragte Kumar.

»Könnten wir bitte fortfahren«, sagte Nightingale.

Ich setzte vorsichtig einen Fuß auf die oberste Sprosse, die sanft federte, aber nicht einbrach. Also kletterte ich weiter bis ganz nach unten. Die letzte Sprosse schwebte fast einen halben Meter über den Gleisen – ich nahm an, als Sicherheitsmaßnahme, falls die Stromschiene eingeschaltet war. Sobald ich sicher unten stand, kamen mir die anderen nach. Kumar stellte uns den Streckengänger vor, einen fröhlichen Waliser namens David Lambert, dessen Arbeit daraus bestand, Nacht für Nacht nach Defekten am Gleis zu suchen.

»Ich geh diese Strecke schon seit sechs Jahren«, sagte er, »und immer hab ich mich gewundert, wozu das Eisending da ist.«

»Und Sie haben nie gefragt?«, wollte ich wissen.

»Nee. Gehört ja nicht zur Technik von Transport for London, und ich hab hier unten auch so schon genug zu tun.«

Auch als wir unter den falschen Häusern hervortraten, war es am Grund der Ausschachtung stockfinster. Etwa fünfzig Meter östlich sah man schon die Lichter von Bayswater Station, wo ein Trupp Männer in Reflektorwesten schweres Gerät auf die Gleise wuchtete.

Es war klar, dass es hier irgendwo eine Geheimtür geben musste. Selbst wenn die Kisten mit dem Steingut schon in der Nacht angeliefert worden wären, das Gemüse war am helllichten Morgen abgeholt worden, als der Zugverkehr in vollem Gange war und es zwischen den Zügen kein Zeitfenster von mehr als fünf Minuten gab – sogar noch weniger, wenn man nicht von den Zugführern gesehen werden wollte. Und in keine Richtung gab es auf den nächsten fünfzig Metern einen sichtbaren Zugang. Er musste also verdeckt sein.

»Es gibt immer eine Geheimtür«, sagte ich. »Deshalb braucht man unbedingt einen Dieb in der Gruppe.«

»Ich wusste gar nicht, dass du ein Dungeons-and-Dragons-Spieler bist«, hatte Lesley gesagt, als ich ihr meinen Gedankengang erklärt hatte. Ich war versucht gewesen, mich zu rechtfertigen, dass ich dreizehn gewesen war und außerdem hauptsächlich Call of Cthulhu gespielt hatte, aber aus bitterer Erfahrung wusste ich, dass ich es durch solche Erklärungen meistens nur noch schlimmer machte.

»Musst du nicht einen Wahrnehmungswurf machen?«, fragte sie, während ich langsam an der staubigen Backsteinmauer entlangging.

»Du weißt ja verdächtig viel über Rollenspiele«, gab ich zurück.

»Na ja, Brightlingsea ist nicht gerade das Freizeitmekka der Jugend von Essex – was will man da schon weiter machen.«

Da spürte ich etwas. Ich blieb stehen und ließ meine Finger über die Ziegel gleiten. Die Oberfläche war rau und körnig – und plötzlich war es da: der heiße Sandgeruch des Brennofens und etwas wie ein kaum hörbares Wispern oder Murmeln. Selbst für ein Vestigium war es schwach. Noch im letzten Sommer hätte ich es wahrscheinlich überhaupt nicht bemerkt, aber ich bekam allmählich Übung.

»Ich hab’s«, sagte ich und nahm eine schnelle Positionsbestimmung vor. Ich stand auf der Nordseite der Ausschachtung unterhalb der Straße, an die die beiden falschen Häuser grenzten – es war eine Stelle, die immer im Schatten lag und weder von der Straße noch von einem der benachbarten Häuser aus einsehbar war. Und sie war keine fünf Meter von der Klappleiter entfernt.

Ich fuhr meinen Schlagstock aus und klopfte damit gegen die Wand. Es klang nicht hohl, aber deutlich anders als ein Stück daneben. Zwecks höherer Stabilität war die Wand mit einer Reihe von Rundbögen verstärkt worden, die aussahen wie zugemauerte Fenster. Die einfachste Methode, eine Tür zu verbergen, wäre die, sie genau in Form eines der Rundbögen zu bauen. In einem Film hätte der Öffnungsmechanismus wohl daraus bestanden, gegen einen falschen Ziegel zu drücken. Nur um diese blöde Vorstellung aus dem Kopf zu bekommen, suchte ich mir einen Stein in bequemer Höhe aus und drückte dagegen.

Der Ziegel glitt nach innen, es klickte, und die Tür öffnete sich einen Spalt breit.

»Ich glaub’s nicht«, sagte Lesley. »Eine Geheimtür.«

Die Tür war gut ausbalanciert und wurde definitiv regelmäßig gewartet, denn obwohl sie schwer war, schwang sie auf meinen Druck hin leicht und geräuschlos auf. Die Rückseite bestand aus Stahl, was das Gewicht erklärte, und die Außenseite war mit einer dicken Tarnschicht aus Keramik verkleidet. Wie man die auf den Stahl aufgebracht hatte, war mir ein Rätsel.

»Sprich, Freund, und tritt ein«, sagte Kumar.

Ich trat ein und sah mich um. Es war ein Gang mit Ziegelwänden, breit genug, dass zwei Personen nebeneinander gehen konnten, und die gewölbte Decke war so hoch, dass ich mich recken musste, um sie zu berühren. Er verlief parallel zum U-Bahn-Graben in beide Richtungen, rechts nach Bayswater und links in Richtung Notting Hill. In dieser Richtung fand ich eine zerquetschte Sojasprosse auf dem Boden.

»Da lang sind sie gegangen«, sagte ich. Die Luft war reglos und roch fad, wie Wasser, das zu oft aufgekocht worden war.

»Folgen Sie den Brotkrumen, Peter«, sagte Nightingale. »Ich werde mit David einen raschen Erkundungsgang in die andere Richtung machen und sehen, wie weit der Gang in diese Richtung verläuft.«

»Glauben Sie, er reicht bis Baker Street?«, fragte Lesley.

»Das würde sicherlich erklären, wie James Gallagher dorthin kam.«

Streckengänger David blickte skeptisch. »Dazu müsste man durch Paddington. Das ist ein Riesenbahnhof mit offenen Bahnsteigen.«

»Wir sollten es trotzdem nachprüfen«, sagte Nightingale. »Vielleicht verläuft der Gang unter dem Bahnhof hindurch.«

»Und was ist mit mir?«, fragte Lesley.

»Sie können die Geheimtür bewachen und als Kommunikationsrelais dienen«, sagte Nightingale. »Und sollten Sie einen von uns schreien hören, können Sie kommen und uns retten.«

»Super«, sagte Lesley wenig enthusiastisch.

Also ging ich, Lesleys bösen Blick im Nacken, mit Kumar davon. Und ich konnte nicht umhin zu denken, dass unserer Gruppe entschieden ein Schurke und ein Kleriker fehlten.

Freitag

18
Notting Hill Gate

Mein erster Gedanke war: Wie viele Menschen kann man mit fünf bis sechs Kisten Gemüse am Tag ernähren? Mein zweiter Gedanke, nachdem wir ungefähr fünfhundert Meter in gerader Linie gegangen waren, war, dass das ein verdammt langer Einkaufsweg war. Worauf mein dritter Gedanke folgte, der aus der Frage bestand, woher die hypothetischen Gemüseesser wohl ihre Proteine bekamen. Pilze, Ratten, ab und zu ein Pendler? Kannibalische Eisenbahnbauer – vielen Dank auch, Inspector Nightingale.

»Wann wurde das hier wohl gebaut?«, fragte Kumar.

»Zur selben Zeit wie der Tunnel. Sehen Sie, wie die Backsteine übereinander angeordnet sind? Das nennt man Englischen Verband. Genau wie bei den Mauern des U-Bahn-Tunnels, und es sind die gleichen Ziegel. Wahrscheinlich ganz in der Nähe gebrannt.«

»Lernt man solche Sachen in Hendon?«

»Ich hab schon vor Hendon was gelernt«, sagte ich. »Ich hatte mal daran gedacht, Architektur zu studieren.«

»Aber dann konnten Sie der Verlockung des ruhmreichen Polizistendaseins nicht widerstehen«, sagte Kumar. »Ganz zu schweigen von den großartigen Verdienstaussichten und dem Respekt Ihrer Mitmenschen.«

»Das mit der Architektur hat nicht geklappt«, sagte ich.

»Warum nicht?«

»Es stellte sich heraus, dass ich nicht zeichnen kann.«

»Oh«, sagte Kumar. »Ich wusste nicht, dass man das immer noch können muss. Mit den ganzen Computerprogrammen und so.«

»Doch, muss man. Ist das da vorn eine Kurve?«

Vor uns bog der Gang nach links ab. Kumar sah auf seine Karte. »Sieht aus, als würden wir der Biegung des Bahntunnels folgen. Ich glaube, Sie haben recht. Der Gang muss von denselben Leuten gebaut worden sein wie der Tunnel.«

Es war nur logisch. Wenn man schon einen neun Meter breiten Graben mitten durch London schaufelte, dann konnte man auch gleich noch einen Nebentunnel bauen. Den konnte man als alles Mögliche verwenden, zum Beispiel als Fluchtweg oder Versorgungszugang. Aber warum hatte man dann nicht einfach von vornherein den offenen Graben breiter gebaut? Oder wenn man den Gang überdacht haben wollte, warum baute man ihn nicht als Kolonnade?

»Wir hätten uns die Originalpläne anschauen sollen«, sagte ich.

»Hab ich«, erwiderte Kumar. »Da waren ganz sicher keine geheimen Gänge eingezeichnet.«

Als wir die Kurve erreicht hatten, hielten wir an. Ich blitzte mit meiner Taschenlampe zurück zur standhaft Wache haltenden Lesley und kontaktierte sie via Airwave.

»Bin noch da«, antwortete sie, und ich sah ihre Taschenlampe aufblitzen.

Ich sagte ihr, dass wir vielleicht bald außer Funkreichweite sein würden. Airwaves funktionieren zwar auch unter der Erde, aber nur in Reichweite eines Relais, und die Tunnel waren gute anderthalb Jahrhunderte vor der Erfindung des Digitalfunks erbaut worden.

Lesley berichtete uns, dass Nightingale jenseits von Bayswater Station wieder herausgekommen war, was die Wahrscheinlichkeit steigen ließ, dass James Gallagher durch diesen Gang nach Baker Street gelangt sein könnte. Aber wir sollten trotzdem nach Anzeichen Ausschau halten, ob er sich in unserer Sektion des Gangs aufgehalten hatte.

»Danke«, sagte ich. »Darauf wär ich niemals von allein gekommen.«

»Seid vorsichtig«, sagte sie und schaltete aus.

Ich begann mich gerade zu fragen, ob wir jetzt bis nach Notting Hill würden wandern müssen, da fand Kumar die Treppe. Es war eine Wendeltreppe, die sich um eine Achse aus Schmiedeeisen schlängelte, eindeutig spätviktorianisch – wer sonst hätte so viel Mühe auf etwas verschwendet, was kein Mensch je zu sehen bekommen würde? Es war unmöglich zu sagen, wie tief sie hinunterführte, allerdings schlug mir von unten ein Geruch nach Exkrementen und Seifenlauge entgegen.

»Die Kanalisation«, sagte Kumar. »Unverkennbar.«

Hinter der Treppennische führte der Gang in gleichmäßiger Linkskurve weiter.

»Die Treppe runter oder weiter geradeaus?«, fragte ich.

»Wir könnten uns trennen«, sagte Kumar enthusiastischer, als ich angebracht fand.

Jenseits der Treppe kam mir der Gangboden im Licht meiner Grubenlampe heller vor als auf der hinter uns liegenden Strecke. Ich ging in die Hocke und sah ihn mir näher an. Tatsächlich war er staubiger und wirkte weniger begangen. Zugegeben, groß war der Unterschied nicht, aber er war unser einziger Anhaltspunkt, und von getrennten Wegen hielt ich überhaupt nichts.

Ich erklärte Kumar meinen Gedankengang, und er knickte einen Leuchtstab, um die Stelle zu markieren, und machte eine Notiz auf seiner Karte.

»Dann runter«, sagte er.

Langsam stiegen wir nach unten und zählten dabei die Umdrehungen. Nach dreien stießen wir auf einen Treppenabsatz mit einem Durchgang. Die Treppe führte weiter abwärts. Als ich den Kopf in den Durchgang steckte, wurde der Geruch nach Fäkalien und Waschmittel so stark, dass ich würgen musste. Der Raum dahinter war kaum größer als eine Besenkammer, und sein Boden bestand zum größten Teil aus einer offenen Falltür. Ich hielt mir die Nase zu, atmete durch den Mund und spähte hindurch. Unten erkannte ich einen von Bazalgettes berühmten Abwasserkanälen, mit dem typischen eiförmigen Querschnitt und stabilem Mauerwerk im Englischen Verband. An der breitesten Stelle war er einen Meter breit und zu einem Viertel mit erstaunlich wässrig aussehendem Wasser gefüllt, wenn man in Betracht zog, wie es roch.

»Ich hoffe, die haben ihr Gemüse nicht da durch transportiert«, sagte ich.

»Eindeutiger Verstoß gegen die Hygienevorschriften«, sagte Kumar. »Da gehen wir jedenfalls nicht rein. Für Abwasserkanäle bin ich nicht qualifiziert.«

»Ich dachte, Sie treiben sich in allen möglichen Höhlen in der Wildnis herum. Höhlen, die nie zuvor ein Mensch gesehen hat.«

»Keine davon war so gefährlich wie das Londoner Kanalsystem. Oder so stinkig.«

Ich sah mir den Deckel der Falltür genau an. Er wirkte gusseisern und spätviktorianisch. Außerdem hatte er auf der Unterseite den gleichen Keramiküberzug wie die Geheimtür.

»Die ist normalerweise geschlossen.« Ich bewegte den Deckel ein paarmal vor und zurück, um zu demonstrieren, dass er nicht in der offenen Position eingerostet war oder so. »Jemand hat sie offen gelassen, vielleicht weil er in Eile war. Ich glaube, wir sollten nachschauen.«

»Wissen Sie eigentlich, dass diverse Gerüchte über Sie im Umlauf sind?«, fragte Kumar.

»Und, sind welche davon wahr?«

»Weit untertrieben, würde ich sagen.«

Ich würde ihm nicht den Gefallen tun, zu fragen, was das für Gerüchte waren. »Wir steigen rein und schauen uns kurz um, und wenn wir nichts sehen, kommen wir wieder zurück.«

»Nach Rosen duftend«, sagte Kumar.

Mein Dad behauptet, die Russen hätten ein Sprichwort: Man kann sich auch ans Hängen gewöhnen, wenn man nur lange genug hängt. Das gilt vielleicht fürs Hängen, aber ganz sicher nicht für den Gestank des Londoner Kanalsystems, für den es wahrlich keine Worte gibt. Sagen wir nur, dass es die Art Gestank ist, die dir nach Hause folgt, sich vor deiner Tür breit macht und versucht, sich in deine Voicemail zu hacken. Am Ende stopften wir uns Papiertaschentücher in die Nase, waren uns aber einig, dass, falls wir noch mal hier runtermussten, drastischere Maßnahmen notwendig sein würden – zum Beispiel Amputation.

Da es meine Idee gewesen war, ging ich zuerst. Das, nennen wir es mal Wasser, war schneidend kalt und knietief, so dass es über den Rand meiner Stiefel schwappte. Später sagte mir ein Kanalarbeiter, dass nur ein kompletter Idiot ohne hüfthohe Watstiefel in die Kanäle steigt. Dazu möchte ich nur anmerken, dass in dieser Nacht noch eine Menge anderer kompletter Idioten unterwegs war.

Die Decke war gerade hoch genug, dass ich aufrecht gehen konnte, allerdings streifte mein Helm gelegentlich das Gewölbe. Ich stemmte mich stromaufwärts gegen die überraschend starke Strömung, und Kumar stapfte hinter mir her.

»Oh Gott«, sagte er.

»Ja, ich weiß. Eiskalt.«

»Liegt daran, dass es Schmelzwasser ist«, sagte Kumar. »Deshalb tragen wir die Neoprenanzüge.«

Da hörte ich weiter vorn ein Platschen und versuchte mein Grubenlicht darauf zu richten. »Da vorn ist jemand.«

»Licht aus«, sagte Kumar, und wir schalteten gleichzeitig unsere Lampen aus.

Es wurde stockfinster. Überdeutlich spürte ich das träge Strömen des Dreckwassers gegen meine Knie, hörte die unregelmäßigen Strömungsgeräusche und einen wirklich ekelerregenden saugenden Laut irgendwo hinter uns.

»Ich glaube, die haben uns bemerkt«, flüsterte ich.

»Oder es war niemand da«, flüsterte Kumar.

Wir warteten, bis die Kälte uns in die Beine kroch. Ich leide nicht unter Klaustrophobie. Meine Vorstellungskraft lässt mich nur nie vergessen, wie viel all das Zeug über meinem Kopf wiegt. Und wenn ich anfange, über meine Atmung nachzudenken, kommt es mir vor, als schafft sie das irgendwie nicht richtig mit dem Sauerstoff.

Da platschte es wieder irgendwo vor uns. Die Entfernung war schwer zu schätzen, aber es schienen mir weniger als zehn Meter zu sein. Ich lief vorwärts, so schnell ich gegen die Strömung konnte, und versuchte währenddessen meine Grubenlampe wieder anzuschalten. Als sie aufflammte, wurde ich mit dem Anblick von etwas Grün-Braunem ein Stück voraus belohnt. Trotz des schwankenden Lichtstrahls erkannte ich, dass es der Rücken von jemandem war, der uns zu entkommen versuchte. Er trug Armee-Tarnkleidung und etwas, das aussah wie ein Skateboard-Helm, und er war kleiner als ich, so dass ihm das Wasser bis zu den Oberschenkeln reichte.

»Halt!«, schrie ich. »Polizei!« Ich hoffte inständig, dass er auf mich hören würde, denn langsam ging mir die Puste aus.

Der Flüchtige versuchte schneller zu laufen, aber dank meiner Größe war ich im Vorteil.

»Anhalten!«, schrie ich. »Oder es wird unangenehm.« Mir fiel ein, wo wir uns befanden. »Noch unangenehmer, als es schon ist.«

Die Gestalt hielt an, ihre Schultern sanken herab, dann fing sie an zu lachen. Und plötzlich wusste ich, wer es war.

Agent Reynolds drehte sich zu uns um, ihr blasses Gesicht im Licht unserer Grubenlampen eingefangen.

»Hi, Peter«, sagte sie. »Was machen Sie denn hier unten?«

19
Ladbroke Grove

»Wir müssen weiter«, sagte Agent Reynolds. »Ich bin ganz nah an ihnen dran.«

Manche Fragen muss man stellen, auch wenn man gern darauf verzichten würde. »An wem?«

»Hier unten ist wer«, sagte sie. »Und damit meine ich weder Sie noch mich und auch keinen Angestellten der Stadtwerke.«

»Woher wissen Sie das?«, fragte Kumar. »Und wer sind Sie?«

»Weil dieser Jemand sich hier ohne Licht bewegt. Special Agent Kimberley Reynolds, FBI.«

Kumar streckte über meine Schulter hinweg seine Hand aus, und Reynolds schüttelte sie. »Ich hab noch nie einen FBI-Agenten getroffen. Wen jagen Sie?«

»Das weiß sie nicht«, sagte ich.

»Wenn wir uns nicht beeilen, verlieren wir ihn«, sagte Reynolds. »Wer auch immer es ist.«

Also jagten wir weiter, weil hier jemand vor uns davonrannte und man das bei der Polizei dann halt so macht – offenbar selbst beim FBI. Ich stellte aber klar, dass ich nach der Jagd gern ein paar Erklärungen hätte. »Zum Beispiel, warum Sie überhaupt hier runtergestiegen sind.«

»Später«, sagte Reynolds durch zusammengebissene Zähne und platschte vorneweg.

Wenn ich »Jagd« sage, muss man bedenken, dass beim Waten in knietiefem eiskaltem Wasser ein gewisses Tempolimit besteht, ganz zu schweigen davon, wie verdammt anstrengend es ist.

Als Reynolds anfing zu stolpern, überredeten wir sie, hinter mir zu gehen und sich an meinem Gürtel festzuhalten, so dass ich sie halb mitzog. Wir waren zu sehr außer Atem, um viel zu reden, und als wir nach ein paar hundert Metern eine scharfe Kehre erreichten, musste ich um eine Verschnaufpause bitten.

»Verdammt«, sagte ich. »Den kriegen wir nicht mehr.«

Reynolds zog eine Grimasse, war aber zu sehr außer Puste, um zu widersprechen.

Hier nahm der Kanal kurzfristig doppelte Breite an. Auf halber Höhe der Wände platschte aus feuchten Öffnungen zwischen den Ziegeln periodisch eine Flüssigkeit hervor. Insbesondere unter einer der Öffnungen hatte sich ekelerregendes gelblichweißes Zeugs angesammelt.

»Igitt, das ist nicht wahr, oder?«, stöhnte Reynolds schwach.

»Was meinen Sie denn, was das ist?«, fragte ich.

»Bratfett, glaube ich.«

»Ich glaube auch«, sagte ich. »Willkommen in den weltberühmten Tropfschleimhöhlen von London – eine unserer Hauptattraktionen. Riecht ein bisschen wie eine Kebabbude, was?«

»Da wir die unbekannte Zielperson des FBI ja wohl verloren haben«, sagte Kumar, »gehen wir nun weiter oder zurück?«

»Sind Sie sicher, dass Sie jemanden gesehen haben?«, fragte ich Reynolds.

»Ganz sicher.«

»Dann lassen Sie uns wenigstens herausfinden, wohin der Gang führt. Ich will hier nämlich nicht noch mal runtersteigen müssen.«

»Amen«, sagte Reynolds.

Wir arbeiteten uns weiter durch das Abwasserrohr, dessen Durchmesser allmählich schrumpfte, so dass ich schließlich gebückt gehen musste. Ich hatte auch den Verdacht, dass das Wasser stieg, wobei das wegen der schrumpfenden Dimensionen schwer zu sagen war. Um ehrlich zu sein, ich glaube, wir gingen hauptsächlich aus völlig deplatziertem Bravourgehabe weiter, aber als wir die nächste Abzweigung erreichten, war uns jede Entschuldigung recht. Ein Kanal führte weiter geradeaus, der zweite bog nach rechts ab. Beide waren gleichermaßen eng und voller brauner Soße.

Und links daneben befand sich die letzte Versuchung des Peter Grant – ein knapp meterbreiter Schlitz in der Wand, in den sich eine Treppe nach oben schmiegte.

»So sehr ich es liebe, kniehoch in Scheiße zu stehen«, sagte Kumar, »ich glaube, es wäre keine gute Idee, hier noch viel länger herumzuhängen.«

»Warum?«, fragte ich.

»Weil der Wasserpegel steigt. Als ranghöchster Beamter muss ich darauf bestehen, dass wir uns nach oben begeben.« Er musterte uns streng, offenbar im Glauben, mindestens einer von uns würde protestieren.

»Bei ›der Wasserpegel steigt‹ hatten Sie uns schon«, sagte ich.

Die schmale Treppe endete auf einem länglichen Absatz, von dem aus eine Leiter, die, wie ich bemerkte, viel jüngeren Datums war als die viktorianische Wand, in der sie verankert war, zwei Meter in die Höhe führte – so wie es aussah, zur Unterseite eines Kanaldeckels.

»Seien Sie mal leise«, sagte Reynolds. »Hören Sie das?«

Von dem Kanaldeckel kam ein trommelndes Geräusch. Regen, dachte ich, starker Regen. Und vom anderen Ende des Treppenabsatzes hörte man ein Rauschen. Ich wandte den Kopf, und im Schein meines Grubenlichts tauchte im Boden ein dunkles Rechteck auf – die Mündung eines Schachts, der senkrecht nach unten führte.

Ich trat an den Schacht und blickte hinein.

Weniger als einen Meter unter mir klammerte sich ein junger Mann an eine Leiter, die sich in Finsternis verlor, und sah zu mir auf. Er musste hier in der Hoffnung verharrt haben, dass wir nicht hinunterschauen würden. Ich erhaschte nur einen kurzen Blick auf große Augen in einem bleichen Gesicht, umrahmt von einer schwarzen Kapuze, dann ließ er die Leiter los und fiel.

Nein, er fiel nicht. Er glitt den Schacht hinab, stützte sich dabei mit Händen und Füßen zu beiden Seiten ab. Und während er hinunterglitt, war da etwas wie wispernde Gespräche und eine Hitzewelle, als träte ich in die sengende Sonne hinaus.

»He!«, rief ich und begann die Leiter hinunterzuklettern. Ich konnte nicht anders. Was ich eben gespürt hatte, waren Vestigia, und was der Typ gemacht hatte – so da hinunterzurutschen, ohne dass ihm die Reibung die Handflächen wegbrannte –, war Magie gewesen.

Oben rief Kumar meinen Namen.

»Er ist hier unten«, schrie ich, während ich jede zweite Sprosse ausließ und den letzten halben Meter sprang. Durch den Aufprall spritzte mir das angesammelte Wasser in meinen Stiefeln in den Schritt – zum Glück war es inzwischen warm geworden.

Ein weiterer kurzer enger Gang. Am anderen Ende nahm ich eine Bewegung wahr und folgte. Das Tosen von Wasser erfüllte die Luft. Der Vernunft gehorchend, blieb ich schlitternd vor dem Gangende stehen, nur falls dahinter der Typ mit einer Waffe lauerte. Der Gang mündete in einen Tunnel mit Tonnengewölbedecke. Rechts stürzte Wasser von einem Wehr herab, und links watete mein Freund davon, so schnell er konnte, bis zu den Hüften im Wasser und gebeugt unter der niedrigen Decke.

Ich sprang hinter ihm in die Brühe, die Strömung riss mir die Beine weg, und ich fiel auf den Rücken. Über mein Gesicht schwappte etwas hinweg, das ich nur als verdünnte Scheiße bezeichnen kann, und ich sprang so hastig wieder auf, dass ich mit dem Kopf gegen die Decke donnerte. Hätte ich keinen Helm getragen, ich hätte mich wahrscheinlich umgebracht.

Ich taumelte vorwärts. Hinter mir nahm ich vage ein Platschen wahr, von dem ich nur hoffen konnte, dass es Kumar oder Reynolds waren. Vor mir bewegte sich der Mann im schwarzen Kapuzenshirt auf eine weitere Abzweigung zu. Er blickte sich um, sah mich – und drehte sich plötzlich mit erhobener rechter Hand um. Es blitzte, darauf folgte ein unglaublich lauter Knall und etwas zischte an meinem Ohr vorbei.

Der große Unterschied zwischen Grünschnäbeln und erfahrenen Kämpfern ist: Wenn noch nie auf einen geschossen wurde, hat das Gehirn Probleme, diese Tatsache zu erfassen. Man zögert – oft nur einen Augenblick lang, aber genau dieser Augenblick zählt. Ich war ein blutiger Anfänger, aber Special Agent Reynolds war es glücklicherweise nicht.

Ich wurde von hinten am Kragen gepackt und von den Füßen gerissen. Gleichzeitig blitzte es rechts von mir, und es ertönte ein so lauter Knall, als hätte mir jemand ein Telefonbuch aufs Ohr geschlagen.

Ich fiel wieder ins Wasser, diesmal aus vollem Halse schreiend. Es blitzte und knallte noch dreimal, wobei das Wasser den Lärm immerhin etwas dämpfte. Spuckend kam ich wieder an die Oberfläche – und erstarrte.

Neben mir kniete Reynolds, die Schultern gestrafft und eine schwarze halbautomatische Pistole sehr professionell in beiden Händen. Sie zielte kanalaufwärts. Kumar, der hinter mir kauerte, drückte eine Hand auf meine Schulter, damit ich nicht aufsprang und mich als leichtes Ziel darbot.

»Was zum Teufel machen Sie da?«, fragte ich Reynolds.

»Das Feuer erwidern«, sagte sie ruhig.

Ihre Pistole hatte eine kleine aufgesetzte Lampe. Ich folgte dem Strahl mit dem Blick die etwa acht Meter bis zur Abzweigung. Da kam die Erinnerung an den ersten Blitz und Knall zurück.

»Haben Sie ihn getroffen?«

»Keine Ahnung.«

»Wissen Sie, was für einen Riesenärger Sie bekommen, wenn Sie hier jemanden umlegen?«

»Keine Ursache, gern geschehen.«

»Wir können nicht hierbleiben«, mischte sich Kumar ein. »Weiter oder zurück?«

»Falls unser Special Agent getroffen hat, können wir den Kerl nicht hier liegen lassen«, sagte ich. »Also weiter.« Von Kumar und Reynolds kam verdächtig wenig Zustimmung. »Bloß bis zur Abzweigung.«

»Darf ich zurückschießen, falls wir beschossen werden?«, fragte Reynolds.

»Nur nach Vorwarnung.«

»Was soll sie denn sagen?«, wollte Kumar wissen. »›Halt! Bewaffnete Ausländerin ohne jede Befugnis, Waffe fallen lassen und Hände hoch?‹«

»Rufen Sie einfach: ›FBI! Keine Bewegung‹«, schlug ich vor, »wenn wir Glück haben, verwirrt ihn das.«

Niemand machte Anstalten, sich zu rühren.

»Ich gehe voraus«, bot ich an.

Wohlgemerkt, ich bin nicht komplett wahnsinnig. Erstens konnte ich mir nicht vorstellen, dass unser mysteriöser Kapuzenmann noch in der Nähe herumhing, es sei denn, er wäre wirklich getroffen worden. Zweitens holte ich tief Luft und ging im Geiste schnell noch mal Aer congolare durch, nur zur Sicherheit.

Wir schlichen trotzdem sehr vorsichtig weiter – ich an der Spitze, sollte ich hinzufügen.

Der enge Kanal, den wir entlanggingen, traf im spitzen Winkel auf einen viel breiteren. Aus dessen gelbbraunem Mauerwerk und dem relativ frischen Geruch des Inhalts schloss ich, dass er neueren Datums und vermutlich so etwas wie ein Überlaufkanal war, der – nach den hindurchrauschenden Wassermassen zu schließen – seinen Zweck vorbildlich erfüllte.

»Clear«, sagte Reynolds und drehte sich zur Sicherheit noch ein zweites Mal um dreihundertsechzig Grad.

Stromaufwärts verlief der Überlaufkanal pfeilgerade in die schwarze Unendlichkeit. Stromabwärts machte er eine scharfe Kehre zu einem Stufenwehr, über das das Wasser drei Meter in die Tiefe schoss.

Reynolds zeigte auf das unterhalb des Wehrs strudelnde Wasser. »Ich glaube, er ist da runter.«

»Entweder Sie haben ihn verfehlt«, sagte ich, »oder er wurde verwundet und mitgerissen.«

»Hier ist eine Leiter nach oben«, sagte Kumar hoffnungsvoll. Sie befand sich dicht vor dem Wehr in einer Mauernische.

»Heute finden wir ihn sowieso nicht mehr«, sagte ich. »Gehen wir also heim.« Ich sah Reynolds an. »Und Sie kommen mit und erzählen uns, was Sie hier unten gesucht haben.«

»Ich gehe zurück in mein Hotel.«

»Entweder wir oder Kittredge«, warnte ich.

»Mir egal.«

»Kinder«, sagte Kumar, »lasst uns hier verschwinden.« Zur Bekräftigung stellte er den Fuß auf die Leiter.

»Können Sie mir wenigstens warme Handtücher versprechen?«, fragte Reynolds.

»So viel Sie nur essen können.«

»Okay«, sagte sie, und dann starrte sie plötzlich über meine Schulter hinweg. Ich sah ihr Gesicht und wie sich dahinter der Gedanke formte, noch ehe sie den Mund öffnen und schreien konnte – hinter Ihnen!

Ich drehte mich um, so schnell es im Wasser ging, haschte im Geist verzweifelt nach den Formae und schaffte es gerade noch rechtzeitig, den Schild aufzubauen.

Die Sten-Gun ist eine dieser Ikonen britischer Designkunst, die eine ganze Ära repräsentieren, so wie der Mini oder der Plan der Londoner U-Bahn. Sie ist eine Maschinenpistole mit sehr typischer Form – seitliches Magazin und runder Kolben –, die Anfang des Zweiten Weltkriegs als Waffe mit maximalem Kosten-Nutzen-Faktor entwickelt wurde – wenn man unter »Nutzen« versteht, die größtmögliche Anzahl Kugeln ungefähr in Richtung Feind zu ballern. Wie Nightingale mir erklärt hatte, als wir in der Waffenkammer ein paar verrostete Exemplare gefunden hatten: Für den normalen Infanteristen kann es so was wie zu viel persönliche Feuerkraft gar nicht geben.

Der Typ war aus dem Nichts in dem schmaleren Kanal aufgetaucht und kniete in der gleichen Haltung wie vorhin Reynolds mit der Waffe im Anschlag da. Mein Blick war so auf die Waffe fixiert, dass ich sonst nur dieses bleiche Gesicht, die großen Augen und darin einen Ausdruck panischer Entschlossenheit registrierte.

Die notorisch schlechte Zielgenauigkeit der Sten-Gun rettete mir vermutlich das Leben.

Ein blendender Blitz, ein betäubender Knall, und dann schlug mir ein Presslufthammer in die Brust, einmal, zweimal, dreimal. Ich taumelte rückwärts und versuchte den Zauber aufrechtzuerhalten, während ein Teil meines Gehirns schrie, dass ich tot war.

Dann wurde es stockfinster, und ich stürzte rücklings über das Wehr.

Ich rollte die Stufen hinunter, stieß mir Ellbogen, Knie, Hüfte und Schultern an, wurde plötzlich unter Wasser gezogen und schrammte mit dem Gesicht über den rauen Stein des Kanalbodens. Ich stieß mich ab, kam an die Oberfläche, schnappte nach Luft und versuchte auf die Füße zu kommen. Ich hatte es gerade geschafft, als etwas Menschengroßes gegen mich prallte und wir beide wieder untergingen.

Jemand packte mich unter den Achseln, hievte mich in den klassischen Rettungsschwimmergriff und schnaufte verärgert dicht an meinem Ohr.

»Reynolds?«, keuchte ich.

»Still«, zischte sie.

Sie hatte ja recht. Mister Sten-Gun stand vielleicht noch oben am Wehr, vielleicht war er sogar auch heruntergekommen – ich hätte das sicher nicht mitgekriegt.

Reynolds ließ sich und mich mit der Strömung treiben, um möglichst viel Distanz zwischen uns und den Schützen zu legen.

»Ich glaube nicht, dass er uns folgt«, sagte mir in diesem Moment Kumar genau ins Ohr.

»Jesus Christus!« Es gelang mir, es nur leise zu keuchen.

»Ich? Ich bin hier nicht derjenige, der von den Toten auferstanden ist«, flüsterte er zurück.

»Keine Gotteslästerung, bitte«, zischte Reynolds.

Ich erinnerte mich wieder an die Hammerschläge auf meine Brust. »Die Weste hat sie aufgefangen.«

Kumar grunzte erstaunt – das mit dem Stich- und Kugelschutz der Metvest hat kein Beamter, den ich kenne, je wirklich geglaubt.

»Ich denke, wir sind weit genug weg, dass Sie die Lampe wieder anschalten können, Sergeant Kumar«, sagte Reynolds.

»Würde ich liebend gern, aber ich fürchte, sie hat den Geist aufgegeben.«

»Ihre auch? Das gibt’s doch nicht. Was ist mit Ihrer, Peter?«

Ich musste es nicht ausprobieren. Ich fragte Kumar, ob er noch Leuchtstäbe hatte.

»Nur einen.« Er knickte ihn und schirmte das gelbliche Licht sorgfältig mit seinem Körper ab.

»Sie können mich loslassen«, sagte ich zu Reynolds. »Ich kann allein stehen.«

Sie ließ mich los, und ich rutschte prompt auf dem schlüpfrigen Boden aus und musste mich schräg gegen die Strömung stemmen, um nicht abgetrieben zu werden. Das Wasser reichte mir bis zur Taille. Nach Kumars Vermutung bestand es wohl aus geschmolzenem Schnee und einem ungewöhnlich starken Regenguss im Nordlondoner Einzugsbereich.

»Wie viel Zeit haben wir?«, fragte ich.

»Höhlensysteme können sich rasend schnell füllen, und dieses System hier wurde eigens dazu gebaut, so schnell wie möglich Unmengen von Wasser aufzunehmen.«

»Dann sollten wir wohl nicht länger hier unten bleiben.«

»Ach, meinen Sie?«, fragte Reynolds.

Wir kamen zu dem Schluss, dass wir es unabhängig von dem Amokschützen hinter uns vermutlich sowieso niemals schaffen würden, uns wieder stromaufwärts zu kämpfen. »Weiter stromabwärts wird es auch Zugänge zur Oberfläche geben«, sagte Kumar. »Am besten, wir lassen uns mit der Strömung treiben, bis wir einen finden.«

Ich sah Reynolds an. Sie zuckte mit den Schultern. »Na gut, von mir aus.«

Also stellte Reynolds sich hinter mich und packte mich an den Schultern, und Kumar stellte sich hinter sie und packte sie an den Schultern, und auf drei ließen wir uns alle fallen und das Kanalrohr entlangschwemmen.

Das Wasser füllte es bereits bis über die Hälfte und war so kalt wie ein Gebirgsbach. Fragen Sie nicht – ich bin schon mal Kajak auf einem Gebirgsbach gefahren, auf einem Schulausflug, und einen großen Teil der Zeit habe ich unter Wasser verbracht. Wie auch jetzt, weil ich der Vordermann war, nur war das Wasser nicht ganz so sauber. In der absoluten Schwärze bewirkte Kumars Leuchtstab nicht viel mehr, als der Dunkelheit ein paar Konturen zu geben und den generellen Eindruck zu verstärken, dass wir völlig ausgeliefert waren.

»Jaa!«, schrie ich. »Jetzt sind wir ein Dreierbob.«

»Nein, ein Dreierrodel«, schrie Kumar zurück. »Zum Bobfahren braucht man erst mal einen Bob.«

»Sie haben doch beide keine Ahnung«, rief Reynolds. »Dreierrodel gibt’s gar nicht.«

Irgendwann, als ich gerade mal wieder aus den Wellen auftauchte, erhaschte mein Blick einen grauen Schimmer. Ich öffnete den Mund, um »Tageslicht!« zu rufen und wünschte im nächsten Moment, ihn zugelassen zu haben, als mir eine Ladung verdünnte Jauche in den Mund schwappte.

Es war wieder eine Abzweigung, und daneben war eine Nische mit einer Leiter. Ich streckte den Arm danach aus – und wurde vorbeigespült, die Finger nur Zentimeter vom Metall entfernt. Mein Fuß stieß unter Wasser gegen etwas, das so hart war, dass ich herumgerissen wurde, und das erste olympische gemischte angloamerikanische Kanalisationsrodelteam der Welt brach auseinander.

Ich wurde gegen etwas geschleudert, das immerhin senkrecht war und aus Metall bestand, und dann schloss sich etwas um meinen Fußknöchel.

»Halten Sie sich fest«, schrie ich.

»Ja«, keuchte Reynolds. »Und Kumar hält sich an mir fest.«

»Gut«, sagte ich. »Ich hab nämlich, glaub ich, eine Leiter gefunden.«

20
Holland Park

In absoluter Dunkelheit tut man alles sehr langsam und vorsichtig, vor allem, wenn man sich gerade fast an einem Betonträger den Schädel aufgeschlagen hätte. Am oberen Ende der Leiter angekommen, tastete ich also sehr bedächtig meine Umgebung ab. Offenbar war es wieder eine Bodenluke. In keiner Richtung gab es irgendein Licht.

Ich beschwor ein Werlicht. In seinem Schein wurde deutlich, dass ich mich in einer rechteckigen Kammer mit Betonwänden befand. Am anderen Ende war ein dunkler Durchgang.

»Da ist ein Licht«, sagte Reynolds unter mir.

»Einen Moment«, bat ich und klebte das Werlicht mit Hilfe von Scindere an die Decke in der Hoffnung, dass Reynolds es für eine Glühbirne halten würde. Dann kletterte ich aus der Luke auf den rauen Zementboden, damit sie mir nachkommen konnte.

»Na endlich«, sagte sie.

Ich streckte ihr die Hand hin und half ihr heraus. Sie zitterte, und ihre Hände waren blaugefroren. Sie kroch von der Luke weg und legte sich schwer atmend auf den Rücken. Kumar kam hinterher, stolperte zwei Schritte weiter und ließ sich erschöpft zu Boden fallen.

»Ein Licht«, sagte Reynolds und starrte an die Decke. »Gott sei Dank.«

Unter uns hörte man weiter das Wasser rauschen.

Behutsam öffnete ich meinen Overall und befühlte meine Brust. Die Metvest war noch intakt, aber im Nylonüberzug waren drei Löcher mit ausgefransten, geschwärzten Rändern, wie Brandlöcher von Zigaretten. Etwas fiel herunter und prallte mit hellem Klang vom Boden ab. Ich hob es auf. Es war eine Pistolenkugel.

»Erstaunlich«, sagte Reynolds, die sich aufgesetzt hatte. Sie streckte die Hand aus, und ich ließ das Geschoss hineinfallen. »Neun Millimeter. Und kaum verformt. Sind Sie sicher, dass es das war, was Sie getroffen hat?«

Ich tastete meine Brust ab und zuckte zusammen. »Ziemlich sicher.«

»Sie muss unter Wasser geraten und abgebremst worden sein.«

Es fiel mir erstaunlich leicht, ihr nicht zu erzählen, dass die Bremswirkung mit weit größerer Wahrscheinlichkeit von meinem magischen Kraftfeld gekommen war.

»Ich frage mich, was mit unseren Lampen passiert ist«, sagte Kumar. Er hatte seine aus der Verankerung am Helm gelöst und ließ sie hinten aufschnappen.

»Vielleicht waren sie doch nicht so wasserdicht, wie wir dachten«, sagte ich.

Kumar musterte die Lampe mit gerunzelter Stirn. Aber LED-Lampen sieht man nun mal nicht an, ob sie kaputt sind oder nicht. »Ist mir noch nie passiert.« Er warf mir einen misstrauischen Blick zu.

Ich sah weg und bemerkte, dass Reynolds noch immer zitterte. »Ist Ihnen kalt?«

»Und wie. Warum frieren Sie überhaupt nicht?«

Ich erklärte ihr, dass wir Neoprenanzüge trugen.

»Die gab es im Second-Hand-Shop der Botschaft nicht. Da hatten sie nur gebrauchte Marines-Tarnkleidung.«

Ich hätte gern endlich erfahren, was sie dazu bewogen hatte, in die Kanalisation zu steigen, aber sie war jetzt sehr bleich. Ich kenne mich mit der Öffentlichkeitsarbeit der Metropolitan Police nicht übermäßig gut aus, aber ich hatte den starken Verdacht, dass vom PR-Standpunkt aus eine tote FBI-Agentin weit unangenehmer war als eine lebendige.

»Wir müssen Sie dringend ins Trockene bringen. Wo ist Ihr zweiter Mann?«

»Mein was?«

»Sie sind doch beim FBI. Die haben immer ein Unterstützungsteam.«

»Die Zeiten sind hart. Personaleinsparungen überall.« Aber sie wandte den Blick ab.

Aha, dachte ich. In diesem Film sind wir also gelandet – Heldin wird von Bürokraten und Paragrafenreitern daran gehindert, sich einzumischen, und setzt sich ab, um den Fall auf eigene Faust zu lösen.

»Wissen die bei der Botschaft, dass Sie hier sind?«

»Was reiten Sie auf mir herum? Wo ist Ihre Unterstützung?«

»Was reiten Sie alle auf der Unterstützung herum?«, fragte Kumar. »Wo sind wir?«

»Immer noch in der Kanalisation«, antwortete ich. »Wir brauchen nur einen Weg hinaus.«

»Sehr viele Optionen gibt es ja wohl nicht«, sagte Reynolds.

»Also, da wäre Loch Nummer eins«, sagte Kumar. »Der allseits beliebte Überlaufkanal, aus dem wir gerade kommen. Oder, zweitens, hätten wir hier einen dunklen und mysteriösen Durchgang.« Er stand auf und spähte hinein.

»Ich bin für den Durchgang«, sagte Reynolds. »Außer er führt auch wieder in die Kanäle.«

»Das bezweifle ich«, sagte Kumar. »Ich bin kein Architektur-Wunderkind wie unser Peter, aber ich bin mir sicher, dass der Raum hier zur U-Bahn gehört.«

Ich sah mich um. Kumar hatte recht, der Raum hatte dieses klobige Zementflair, das typisch für die Mitte des zwanzigsten Jahrhunderts erbauten Teile der U-Bahn ist. Für die Spätviktorianer waren Ziegel das Mittel der Wahl; die Moderne bevorzugte Waschbeton und robuste Kunststoffverkleidungen.

Kumar trat in den Durchgang. »Da ist eine Treppe nach unten. Aber ohne Licht wird das verdammt mühsam.«

»Ich hab noch ein Notlicht.« Ich stand auf und stupste Reynolds mit dem Fuß an. »Auf in den Kampf, Marine.«

»Haha«, sagte Reynolds, aber sie rappelte sich hoch.

Kumar ließ mich vorbei. Ich blieb mit dem Rücken zu Reynolds im Durchgang stehen und erschuf ein zweites Werlicht. In seinem Schein sah ich eine Wendeltreppe mit hölzernem Geländer und Metallachse. Eindeutig zur U-Bahn gehörig, dachte ich.

»Schauen Sie«, sagte Kumar. »Früher ging es hier auch nach oben, aber das wurde zugemauert.«

Und zwar sehr grob, mit Porenbetonsteinen.

»Können wir da durchbrechen?«

»Selbst wenn wir das nötige Werkzeug hätten, wissen wir nicht, ob es dahinter weitergeht. Manchmal schütten sie einen alten Durchgang einfach zu, wenn sie eine Station sanieren.«

»Na gut, dann runter«, entschied ich.

»Wie machen Sie das?«, fragte plötzlich Reynolds hinter mir.

»Was denn?«, fragte ich und setzte mich schnell in Bewegung.

»Dieses Licht«, sagte Reynolds. »Wie machen Sie das?«

»Ja«, stimmte Kumar ein. »Wie machen Sie das?«

»Das ist bloß ein Plasmaball. Ein Spielzeug.«

Sie drehte sich um und ging in den Betonraum zurück. Natürlich um zu sehen, ob das Werlicht an der Decke genauso aussah. Hätten die nicht eine dümmere FBI-Agentin herschicken können, dachte ich. Oder wenigstens eine korrekte, solide Prinzipienreiterin – die wäre jetzt bestimmt nicht hier unten.

Ich ging eilig weiter, um die Erklärung noch ein bisschen hinauszuzögern.

»Ich weiß nicht, ob es mir gefällt, schon wieder nach unten zu steigen«, sagte Kumar.

»Wenigstens haben wir die Kanalisation hinter uns«, sagte ich.

»Die Kanalisation? Ich fürchte, so bald werden wir die nicht los. Riechen Sie mal an sich.«

»Zum Glück beschwert sich hier niemand.«

»Nettes Spielzeug«, erklang da Reynolds’ Stimme. »Wie funktioniert es, mit Batterien?«

»Oh, da fällt mir ein«, gab ich zurück, »warum sind Sie nun eigentlich hier unten?«

Kumar sah sie an. »Ja, wenn ich mich recht erinnere, schulden Sie uns eine Erklärung.«

»James’ Mom hatte mir seine Mails gezeigt, bevor ich herkam«, sagte sie. »Er schrieb, er sei mit einer Untergrund-Kunstszene in Berührung gekommen – ›buchstäblich im Untergrund‹, heißt es in einer der Mails.«

»Das ist alles?«, fragte ich. »Deshalb sind Sie in die Kanalisation geklettert?«

»Seien Sie nicht albern. Ihre Leute haben seine Schuhe untersucht. Er war in der Kanalisation.«

»Aber die ist ziemlich groß«, warf Kumar ein.

»Schon«, sagte Reynolds, die jetzt wieder ziemlich aufgeräumt wirkte. »Aber ich habe die Kanaldeckel im näheren Umkreis seines Hauses untersucht, und siehe da, einer davon saß viel lockerer als die anderen. Und er hatte frische Kratzer am Rand – als hätte jemand versucht, ihn mit einem Stemmeisen aufzuhebeln.«

»Sie wollten das Alibi von Zachary Palmer knacken, oder?«, fragte ich. »Sie wollten sehen, ob er durch die Kanalisation den Kameras entgehen konnte.«

»Unter anderem«, gab sie zu. »Was glauben Sie, wie tief es hier noch runtergeht?«

»Wenn es auf das Niveau der Central Line führt, könnten es dreißig Meter sein«, sagte Kumar.

»Das sind hundert Fuß«, half ich.

»Es mag Sie erstaunen, Constable Grant, aber ich bin mit dem metrischen System durchaus vertraut.«

»Hören Sie das?«, fragte Kumar.

Wir hielten an und lauschten. Es war ein rhythmisches Pochen knapp über der Hörschwelle, mehr ein Vibrieren im Beton als ein Geräusch.

»Trommeln«, sagte ich, und dann, weil ich nicht widerstehen konnte: »Trommeln in der Tiefe.«

»Bassdrum und E-Bass in der Tiefe«, berichtigte Kumar.

»Da steigt eine Party«, sagte ich.

»Super, zum Glück habe ich mich ordentlich aufgebrezelt«, bemerkte Reynolds.

Das untere Treppenende wäre jedem vertraut vorgekommen, der jemals eine der Treppen in Hampstead oder einem der anderen tiefen U-Bahnhöfe hinuntersteigen musste. Wir standen vor einer grau gestrichenen stählernen Brandschutztür, die zu unserer immensen Erleichterung quietschend aufschwang, als Kumar und ich unsere Schultern dagegenstemmten.

Wir betraten etwas, was ich auf den ersten Blick für einen leeren U-Bahn-Tunnel hielt, aber dann bemerkte ich, dass es viel breiter war – etwa von doppeltem Durchmesser. Die betonverschalten Wände waren nicht gefliest, aber der Zementboden glänzte blitzsauber.

»Ich weiß, wo wir sind«, sagte Kumar. »Das ist der Luftschutzbunker Holland Park.«

»Woher wissen Sie das?«, fragte ich.

»Weil es ein Luftschutzbunker ist, und Holland Park liegt unserem Startpunkt am nächsten.«

Zu Beginn des Zweiten Weltkriegs wurde ein Verbot erlassen, die U-Bahn als Luftschutzkeller zu nutzen. Stattdessen sollten die Londoner hastig eingerichtete Schutzkeller in ihrem Viertel benutzen – oder die berühmten Anderson-Schutzräume, eine Art Hasenställe aus Wellblech, über die man ein bisschen Erde schaufelte. Aber wie die Londoner nun mal sind, wurde das Verbot genau bis zum ersten Luftangriff eingehalten. Da nämlich rechnete die ungebildete, aber keineswegs dumme Bevölkerung der Hauptstadt rasch mit den Fingern aus, wie groß der Unterschied der Schutzwirkung von zehn Metern Erde und Beton gegen ein paar Zentimeter Kompost war, und strömte en masse in den Untergrund. Die Behörden waren entsetzt. Sie versuchten es mit guten Worten, Ermahnungen und endlich mit Zwang. Aber die Londoner rührten sich nicht. Im Gegenteil, sie begannen schon mal damit, in Eigenregie Schlafplätze einzurichten und Nahrungsmittel zuzuteilen.

Und so wurde unter dem düsteren Donnergrollen behördlicher Missbilligung der legendäre Londoner Widerstandsgeist geboren.

Erst nach einigen tausend vermeidbaren Todesfällen beschloss man den Bau mehrerer eigens zu diesem Zweck konstruierter Tiefbunker. Kumar zufolge wurden hierbei die gleichen Bautechniken und Maschinen wie für die U-Bahn selbst verwendet. Die Bunker am Belsize Park und an der Tottenham Court Road kannte ich – die riesigen verstärkten Beton-Pillendosen, die als Belüftungsschächte dienten, waren nicht zu übersehen –, aber von einem am Holland Park hatte ich noch nie gehört.

»Hier war mal eine streng geheime Regierungsorganisation untergebracht«, erklärte Kumar. »Aber soweit ich weiß, sitzt die heute in Schottland.«

Das andere Ende des Tunnelraums lag noch im Dunkeln. Ich war in Versuchung, mein Werlicht zu verstärken, aber allmählich machte ich mir Gedanken, wie viel Magie ich in den letzten Stunden eingesetzt hatte. Nach Dr. Walids von Nightingale bekräftigten Richtlinien sollte ich mich nicht länger als eine Stunde am Stück magisch betätigen, um mir nicht das zuzuziehen, was er hyperthaumaturgische Nekrosen nannte und Lesley und ich Blumenkohlhirnsyndrom.

»Die haben beim Auszug ganze Arbeit geleistet«, sagte ich. Der Bunker war gähnend leer, man sah sogar die Stellen, wo die Lampen aus den Betonwänden herausmontiert worden waren. Die Bässe dröhnten hier lauter, aber es war schwer zu sagen, woher sie kamen.

Auf jeder Seite des Raums gab es vier Türen, je zwei auf Bodenhöhe und zwei auf halber Höhe der Wand – hier war ein Zwischenboden vorgesehen, aber entweder wieder entfernt oder nie verwirklicht worden. Die Türen waren von normaler Größe, aus Stahl und hatten auf unserer Seite keine sichtbaren Klinken.

»Links oder rechts?«, fragte Reynolds.

Ich legte ein Ohr an das kalte Metall der nächsten Tür – das Bassgedröhn wurde so deutlich, dass ich das Stück identifizieren konnte.

»Stalingrad Tank Trap. Von Various Artiz.«

Ich finde schon, dass man zum Tanzen bassbetonte Musik braucht, aber Various Artiz waren dafür berüchtigt, dass sie ein Schema-F-Stück nach dem anderen produzierten – für eine Band, die in den Clubs auftrat, waren sie so hart am Mainstream, dass sie Gefahr liefen, demnächst in Radio Two gespielt zu werden.

»Schauen Sie nicht mich an«, sagte Kumar zu Reynolds. »Als ich jung war, gab’s weit und breit nur Jungle.«

»Klingt, als ob sie Englisch singen«, murmelte Reynolds. »Trotzdem …«

Ich hämmerte an die Tür, bis mir die Knöchel wehtaten.

»Das funktioniert ja prächtig«, sagte Reynolds, die auf und ab hüpfte, um sich warm zu halten.

Ich nahm meinen Helm und donnerte ihn gegen die Tür.

»Sie sollten sich ausziehen«, sagte Kumar zu Reynolds.

»Sehr witzig.«

»Wir müssen Ihre Kleider wenigstens auswringen.«

Während Reynolds ihren Widerwillen zum Ausdruck brachte, sich an einem öffentlichen Ort zu entblößen, hieb ich den Helm noch ein paarmal gegen die Tür. Wenn es sein muss, kann ich ein Fahrradschloss oder ein Vorhängeschloss zum Zerspringen bringen. Glaubt man Nightingales Kriegsstorys, kann er ein Loch in zehn Zentimeter gehärteten Stahl brennen. Aber das hatte er mir noch nicht beigebracht. Ich untersuchte die Türangeln und fragte mich, ob sie einen vielversprechenden Schwachpunkt darstellten.

Ich beschloss, es schnell zu tun, in der Hoffnung, dass Reynolds zu abgelenkt war, um es richtig mitzukriegen. Hastig ging ich die Formae mehrmals im Geiste durch, um die Reihenfolge zu verinnerlichen: Lux aestus scindere. Aestus, eine Verstärkung von Lux, beherrschte ich zwar noch nicht gerade brillant, aber ich wollte jetzt wirklich unbedingt aus diesen Tunneln raus.

»Beten Sie?«, fragte Reynolds.

Mir wurde bewusst, dass ich die Forma leise vor mich hin gemurmelt hatte, Nummer sechs auf Nightingales Liste meiner schlechten Angewohnheiten.

»Ich glaube, er überlegt sich einen Zauberspruch«, sagte Kumar.

Ich nahm mir vor, nachher ein ernstes Wort mit ihm zu reden, und ignorierte zähneknirschend Reynolds’ Frage, was genau »Zauberspruch« hier bedeuten sollte.

Gleich würde sie es ja mitbekommen.

Ich holte Luft und bereitete die Forma vor – schweigend.

Da öffnete sich die Tür, ein weißer Junge streckte den Kopf heraus, sah uns und fragte, ob wir vom Wasserwerk seien.

Gott sei Dank, dachte ich.

Das Werkzeug des Herrn hatte einen nackten Oberkörper und um die Hüften ein knalloranges Sweatshirt gebunden, unter dem seine weiten neonblauen Shorts halb verschwanden, um seinen Hals baumelte eine Trillerpfeife, und das sandblonde Haar klebte ihm schweißnass an der Stirn. Seine Muskeln waren noch nicht ganz aus dem Babyspeck herausgetreten; ich schätzte ihn auf etwa fünfzehn, sechzehn. Automatisch warf ich einen Blick auf die Flasche in seiner Hand, ob sie Alkohol enthielt, aber es war anscheinend nur Wasser. Eine Woge feuchtwarmer Luft schlug uns aus der Tür entgegen, gesättigt mit dem hämmernden Beat von Various Artiz, die sich alle Mühe gaben zu beweisen, dass es möglich war zu tanzen, bis einem auch der letzte Rest Gehirn aus den Ohren heraussickert.

Ich überlegte, ob ich ihm meinen Dienstausweis zeigen sollte, beschloss dann aber, nicht zu riskieren, dass er uns die Tür wieder vor der Nase zuschlug.

»Ja, wir kommen wegen der sanitären Anlagen.«

»Okay«, sagte er, und wir traten ein.

Es war ein weiterer doppeltbreiter Tunnel, aber der hier war zu einem Club umfunktioniert worden, mit einer professionellen Lichtbühne über dem Tanzboden und einer Bar entlang einer der Wände. Wir waren weit genug von der Soundanlage entfernt, dass man sich noch unterhalten konnte, weshalb unser spärlich bekleideter Freund auch überhaupt unser Klopfen bemerkt hatte. Eine Nässespur hinter uns herziehend, schlenderten wir durch einen schummrig beleuchteten Bereich voller Sofas, Sessel und kuschelnder Pärchen zur Tanzfläche, auf der größtenteils weiße Clubbesucher sich größtenteils im Takt der Musik bewegten. Haufenweise puschelige Stulpen, fluoreszierende Lycrashorts und Neckholder-Tops hüpften im Schwarzlicht herum, aber trotz der entblößten Bauchnabel und der knappen Hot Pants hatte das Ganze etwas von Schuldisco. Vielleicht deshalb, weil hier niemand so aussah, als dürfe er schon wählen.

»Da sind wohl von irgendwem die Eltern übers Wochenende verreist«, sagte Reynolds. »Ich glaube, ich bin overdressed.«

Die Menge begriff schnell, dass wir nicht die Kabaretteinlage waren, und wich uns großräumig aus.

»Vielleicht können Sie sich hier andere Kleider ausborgen«, sagte Kumar.

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass es hier etwas in meiner Größe gibt«, entgegnete sie spitz.

Auch auf das tanzfreudigste Clubpublikum haben drei abwassergetränkte Neuzugänge eine unfehlbar dämpfende Wirkung, und es dauerte nicht lange, bis eine kleine Woge durch die Menge der Tanzenden ging und zwei junge Frauen auf uns zukamen.

Sie waren keine eineiigen Zwillinge, aber unverkennbar Schwestern. Groß und schlank, dunkelhäutig, mit schmalen Gesichtern, flachen Nasen und spitzbübischen schwarzen Augen. Ich konnte sie gerade so auseinanderhalten. Olympia war ein winziges bisschen größer und breitschultriger und trug ihr Haar derzeit in einer aufwendig über die Schultern fallenden Lockenfrisur. Chelsea hatte den längeren Hals, den schmaleren Mund und ungefähr sechsunddreißig Arbeitsstunden verdrillte Haarverlängerungen auf dem Kopf. Die beiden trugen identische pinke, sehr knappe Minikleider, von denen ich genau wusste, dass sie ihrer Mutter gar nicht gefallen hätten. Ich hielt den Blick fest auf ihre Gesichter gerichtet.

Olympia verschränkte die Arme. »Ich hoffe, du hast hierfür eine verdammt gute Erklärung.«

»Agent Reynolds, Sergeant Kumar, darf ich vorstellen, die Göttinnen der Flüsse Counter’s Creek und River Westbourne«, sagte ich und verbeugte mich demonstrativ. Die Mädchen warfen mir giftige Blicke zu, aber ich fand, dass ich ihnen für damals, als sie mich ungerührt mitten in der Themse hatten treiben lassen, noch eine Retourkutsche schuldig war.

»Du weißt, dass wir Olympia und Chelsea heißen«, sagte Chelsea.

»Wobei wir«, sagte Olympia zu Kumar und Reynolds, »schon Göttinnen sind und erwarten, als solche behandelt zu werden.«

»Ich könnte euch beide auch verhaften«, sagte ich. »Ich meine, gibt es hier unten irgendwen, der überhaupt schon Alkohol kaufen darf?«

Olympia schürzte die Lippen. »Na ja, Lindseys Freund Steve ist achtzehn. Reicht das?«

Um ehrlich zu sein, ich war zu kaputt, um weiter herumzufrotzeln. Ich fragte die beiden, ob sie irgendwelche seltsamen weißen Typen in schwarzen Kapuzenshirts in den Tunneln hätten herumschleichen sehen. Sie verneinten. Meine nächste Frage war, ob man sich hier irgendwo waschen könne und ob es einen funktionierenden Festnetzanschluss gebe.

Chelsea lachte. »Festnetz! Wir haben Wifi.«

Sie hatten auch eine Umkleide mit Dusche, die, den Armaturen aus Messing und Edelstahl nach zu schließen, zuletzt in den sechziger Jahren renoviert worden war – ich vermutete, ein Überbleibsel von Kumars geheimer Regierungsorganisation. Die Mädchen trieben sogar irgendwo ein Sweatshirt und eine Jogginghose für Reynolds auf, die mich und Kumar so lange böse anstarrte, bis wir uns unserer Manieren entsannen und sie allein ließen. Wir warteten in einem Lagerraum, in dem sich Flaschen mit Tafelwasser und Mini-Schokoriegel in Großboxen stapelten. Mit dem Wasser wuschen wir uns das Gesicht, hatten dann eine kleine Diskussion über die Vorzüge von Mars gegenüber Milky Way und tranken nach dem Geschmackstest noch etwas Wasser. Als Kumars Blutzuckerspiegel mir wieder hoch genug schien, stellte ich ihm die heikle Frage.

»Ist es wirklich reiner Zufall, dass Sie bei diesem Fall eingesetzt wurden?«

»Was meinen Sie damit?«

»Ich zaubere magische Lichter, stelle Sie zwei Flussgöttinnen vor – «

»Teenie-Flussgöttinnen. Und sonderlich religiös sind die ja nicht aufgetreten.«

»Und die Lichter?«

»War das nun wirklich Magie?«, vergewisserte er sich.

Ich zögerte. »Ja.«

»Ganz echte Magie?«

»Ja.«

»Meine Fresse.«

»Das kommt etwas spät.«

»Hey, ich konnte mir doch vor der Amerikanerin keine Blöße geben.«

»Also sind Sie nicht so was wie das Folly-Äquivalent der BTP?«

Kumar lachte und meinte, die British Transport Police habe dringendere Probleme als etwas Derartiges einzurichten. »Aber hier unten gibt’s immer wieder abstruse Sachen, und irgendwie hat es sich so ergeben, dass die Kollegen sich damit meistens an mich wenden.«

»Warum?«

»Ach, ich hab als Kind zu viel Akte X geschaut. Außerdem bin ich manchmal als Urban Explorer unterwegs.«

»Also waren Sie nicht zum ersten Mal in den Kanälen.« Urban Explorers haben den Ehrgeiz, auch die geheimsten und verlassensten Ecken einer Stadt zu erforschen. Dass man dazu regelmäßig unerlaubt irgendwo eindringen muss, macht das Ganze erst so richtig reizvoll.

»Es war das erste Mal, dass ich in einem geschwommen bin. Ich komme aus einer Ingenieursfamilie, daher gehe ich den Dingen gern auf den Grund und schaue, was dahintersteckt. Ich hab mich also immer freiwillig gemeldet, wenn’s um abstruses Zeug ging, und mit der Zeit wurde es eben so halb offiziell.«

Und so entstand eine weitere Abmachung.

»Wenn Sie jemals Lady Ty treffen sollten«, sagte ich, »erzählen Sie ihr nichts davon. Solche Dinge machen sie sehr unfroh.«

Kumar deutete in Richtung Umkleide. »Wo wir schon bei Akte X sind – glauben Sie, dass Agent Reynolds …?«

Ich zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung.« Ich überlegte langsam, ob ich diesen Satz zu meinem Familienmotto machen sollte.

»Vielleicht sollten wir sie fragen«, meinte Kumar.

»Und die ganze Aura des Geheimnisvollen zerstören?«

Dann wollte Kumar wissen, wie Magie funktionierte, aber ich erklärte ihm, das müsse ich geheimhalten. »Ich hab mich schon tief genug reingeritten, indem ich überhaupt den Mund aufgemacht habe.«

Trotzdem fragte er, ob sie auf den Elementen basiere – Feuer, Wasser, Luft und Erde. Ich sagte, dass ich das nicht glaubte.

»Also gibt es keine Erdbändiger, die Felsen durch die Gegend schmeißen.«

»Nö. Und auch keine Luftbändiger oder Wasserbändiger oder He-Man oder Captain Planet.« Oder irgendwelche anderen Zeichentrickhelden. »Hoffe ich wenigstens. Und was für abstruses Zeug ist Ihnen in den Tunneln denn so begegnet?«

»Massenhaft Geistersichtungen«, sagte Kumar und fing an, in den Knabberzeug-Kisten zu wühlen. »Aber bei weitem nicht so viele, wie wir von oberirdischen Gleisen bekommen.«

Ich musste an Abigails toten Sprayer denken.

»Und so was wie der Kerl mit dem MG?«

»Es gibt immer Gerüchte, dass im Untergrund Leute leben.«

»Und halten Sie das für möglich?«

Kumar gab ein erfreutes Grunzen von sich und tauchte mit einer Großpackung Cheese-and-Onion-Crisps wieder aus der Kiste auf.

»Eigentlich nein«, antwortete er. »Die Kanalisation ist hochgradig gesundheitsschädlich, nicht nur wegen der Infektions- und Vergiftungsgefahr – «

» – nicht zu vergessen dem Risiko zu ertrinken.«

»Ganz richtig. Es gibt auch Gasblasen, hauptsächlich Methan, aber nicht nur. Nicht sehr förderlich für menschliche Besiedlung.«

Ich dachte an die großen Augen in dem bleichen Gesicht. Zu bleich?

»Was, wenn es keine Menschen im strengen Sinne sind?«

Kumar betrachtete mich entnervt. »Und ich dachte, ich hätte inzwischen Erfahrung mit abstrusem Zeug. Da war ich wohl etwas naiv, oder?«

»Naiv inwiefern?«, fragte Reynolds von der Tür her. »Übrigens, die Dusche steht Ihnen zur Verfügung.«

Wir stellten uns unter die Dusche und zogen erst dann die Neoprenanzüge aus, ein sinnvolles Vorgehen, wenn man mit Scheiße paniert ist. Auf meiner Brust war eine Reihe spektakulärer Flecken, die in den kommenden vierundzwanzig Stunden sicherlich knallviolett werden würden. Kumar zeigte mir, wie ich den Overall auswringen musste, und dann zogen wir die ganze nasse Ausrüstung wieder an – auch die Metvest. Vor allem die Metvest.

Wir einigten uns darauf, dass ich mit den Schwestern reden sollte; derweil würde Kumar seinen Boss, meinen Boss, meinen anderen Boss Seawoll und zu guter Letzt Lesley benachrichtigen. Einer der Gründe, warum Gemeinschaftsoperationen so unbeliebt sind.

Nur noch leicht unangenehm riechend gingen wir in den Vorraum zurück, wo wir feststellten, dass Reynolds auf Erkundungstour gegangen war. Wir fanden sie im Club im Gespräch mit Olympia und Chelsea. Als wir aus der Tür traten, gab sie Olympia ein klobiges schwarzes Handy zurück, wie Leute es besitzen, die immer mal wieder damit rechnen müssen, sich unter Wasser aufzuhalten. Offensichtlich hatte Reynolds unser Dusch-Intermezzo genutzt, um Kontakt mit der Außenwelt aufzunehmen. Ich fragte mich, wen sie angerufen hatte. Jemanden in der Botschaft oder vielleicht den Senator? Hatte sie womöglich gelogen, als sie sagte, sie hätte keine Unterstützung?

Ich sah auf die Uhr und stellte fest, dass es halb sieben Uhr morgens war. Kein Wunder, dass ich mich so erschlagen fühlte. Die Stimmung im Club flaute langsam ab; die Teenager verlagerten sich auf die Sessel und Sofas am Tunnelende, und denjenigen, die noch tanzten, war diese hektische Überspanntheit anzusehen, die einen überkommt, wenn man der Nacht auch noch das letzte bisschen Spaß abtrotzen will. Ich bemerkte auch, dass der DJ aufgehört hatte, über die Musik hinweg zu quatschen, und ein DJ, der es müde ist, seine eigene Stimme zu hören, ist wahrhaftig müde.

Ich fing Olympias Blick auf und winkte die Zwillinge zu mir. Sie machten nicht einmal den Versuch, widerstrebend zu tun. Unsere FBI-Agentin hatte ihr Interesse geweckt, und jetzt lechzten sie nach Insider-Informationen.

»Eure Flüsse …«, begann ich.

Chelsea kniff gefährlich die Augen zusammen. »Was ist mit unseren Flüssen?«

»Sie verlaufen … hauptsächlich unterirdisch. Oder?«

»Es kann ja nicht jeder fröhlich durch die Vororte plätschern«, sagte Chelsea. »Manche Leute müssen sich ihren Lebensunterhalt verdienen.«

»Wobei Ty da gewisse Pläne hat«, sagte Olympia.

»Ty hat immer Pläne«, sagte Chelsea.

»Wenn Leute in der Kanalisation leben würden, das wüsstet ihr aber?«

»Nur unseren Lauf entlang«, sagte Olympia. »Wir treiben uns nicht oft in den dreckigen Zonen rum.«

Chelsea nickte. »Würdest du ja auch nicht, oder?«

Olympia machte eine unbestimmte Geste. »Manchmal bekomm ich so ein kribbeliges Gefühl, weißt du, wie wenn in deinem Kopf ein Gedanke auftaucht, und du bist nicht sicher, ob er wirklich von dir stammt.«

»Ich finde eher, es ist, wie wenn einem das Bein zuckt«, sagte Chelsea.

»Dein Bein zuckt?«, fragte Olympia. »Seit wann?«

»Ich sag doch nicht, dass es die ganze Zeit zuckt. Es ist nur diese Art unwillkürliche Bewegung.«

»Habt ihr hier unten mal einen Typen namens James Gallagher getroffen?«, fragte ich. »Amerikaner, weiß, Anfang zwanzig, Kunststudent.«

Olympia nickte zu Reynolds hinüber. »Ist sie deshalb hier?«

»Ist er so wichtig?«, fragte Chelsea.

»Er wurde ermordet.«

»Ach. Doch nicht der Typ in der Baker Street Station?«, wollte Olympia wissen.

Ich bestätigte ihnen, dass es ebender war. In diesem Moment entdeckte ich Zachary Palmer hinter der Bar.

»Wie lange arbeitet der schon für euch?«

»Wer?« Olympia sah hinüber. »Ach, der kleine Goblin.«

»Goblin?«, fragte ich. »Er sagte, er sei eine Halbfee.«

»Ist das Gleiche«, erklärte Chelsea. »Mehr oder weniger.«

»Ich bring die immer durcheinander«, gestand Olympia.

»Ist uns auch egal«, fügte Chelsea hinzu.

»Aber arbeitet er für euch?«, fragte ich. »Vollzeit?«

»Sei nicht albern«, sagte Chelsea. »Er ist ein Typ für Gelegenheitsjobs.«

»Genau«, sagte Olympia. »Dein Goblin für alle Fälle.«

Ich sah wieder zu Zach hinüber und bemerkte, dass er zurückstarrte. Ich war sehr in Versuchung, hinzugehen und ihm ein paar Fragen zu stellen, aber allmählich hatte ich wirklich und wahrhaftig die Nase voll vom Untergrund.

»Ich hab jetzt keine Lust, mich mit euch beiden abzugeben«, sagte ich, »aber ihr könnt davon ausgehen, dass ich mich demnächst mal mit eurer Mum unterhalte.«

»Oh, wir zittern schon«, sagte Olympia.

»Entspann dich, Magic-Boy«, sagte Chelsea. »Wir halten das doch völlig im Rahmen.«

Ich bedachte sie mit meinem strengsten Blick, der sie überhaupt nicht beeindruckte, und machte mich wieder zu Kumar und Reynolds auf.

Anscheinend hatten wir zwei Optionen – wir konnten eine lange Wendeltreppe hochsteigen oder uns nach nebenan in die U-Bahn-Station Holland Park begeben, wo wir, da der Tagesbetrieb schon längst wieder im Gange war, den Lift nehmen konnten. Die Entscheidung fiel uns nicht schwer. Wir waren schon auf dem Weg zur Station, da fing Zach mich ab.

»Was machst du denn hier?«

Ich bat Kumar und Reynolds, schon vorauszugehen.

»Wir hatten gehört, das hier ist ’ne coole Location.«

»Äh, na ja, also«, sagte Zach. »Ich dachte, du bist vielleicht auf der Suche nach noch anderen Tunneln.«

»Nein. Ich bin auf der Suche nach anderen Klamotten.«

»Der alte Telefontunnel läuft genau hier vorbei.«

Da hörte ich das Pfeifen zum zweiten Mal. In Anbetracht der dröhnenden Bässe und der Tatsache, dass Zach sich brüllend mit mir zu verständigen suchte, war es ein Wunder, dass ich es überhaupt hörte. Beim dritten Pfiff gab es keinen Zweifel mehr, dass das Geräusch nicht zur Musik gehörte, und ich blickte mich um. Hinter der Tanzfläche versuchte Kumar armwedelnd meine Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Als es ihm gelungen war, deutete er auf seine Augen und dann auf das andere Ende des Clubs. Ich drehte mich wieder zu Zach um. Er machte eine seltsam panische Miene.

»Ich muss weg«, sagte ich.

»Und die Tunnel?«

»Später.«

So schnell es ging, drängte ich mich durch die Menge. Kaum war ich in Kumars Hörweite, schrie er: »Er ist hier!«

Wer, brauchte ich nicht zu fragen. »Wo?«

»Auf dem Weg zur U-Bahn rüber.«

Mitten unter die unschuldigen Passanten, dachte ich. »Hat er die Sten-Gun noch?«

Kumar hatte sie nicht gesehen.

Wir betraten den Durchgang zur Station Holland Park. Gleich dahinter kauerte Reynolds am Fuß einer Treppe und versuchte nach oben zu spähen, ohne selbst gesehen zu werden. »Er ist gerade da raufgegangen«, flüsterte sie uns zu.

Ich fragte, ob sie sicher sei, dass er es war.

»Bleich, große Augen, diese seltsam vorgebeugte Haltung. Ganz sicher.«

Ich war beeindruckt. Seine Haltung war mir gar nicht weiter aufgefallen. Von den Schwestern wusste ich, dass die Treppe in einen kurzen Korridor führte, dann kam man durch eine Brandschutztür in die eigentliche Station. Wir überlegten, dass er unsere Schritte auf der Treppe auf jeden Fall hören würde. Also schlugen wir ein gemächliches Tempo an und unterhielten uns dabei leise, in der Hoffnung, wie müde Clubbesucher zu klingen. Auf den ersten beiden Treppenabschnitten erfuhr ich, dass Agent Kimberley Reynolds aus Enid, Oklahoma, kam und erst in Stillwater studiert hatte, dann in Quantico ausgebildet worden war. Sergeant Jaget Kumar kam aus Hounslow und hatte zunächst an der Sussex University Maschinenbau studiert, war dann aber zur Polizei übergelaufen. »Ich wäre ein schrecklicher Ingenieur geworden. Keine Geduld.«

Ich hatte schon eine Jazz-Anekdote über meinen Dad auf den Lippen, da hörten wir über uns eine Tür zuschlagen – und spurteten los.

Es war eine ganz normale Brandschutztür mit extrem schwerer Schließfeder, vermutlich damit Olympias und Chelseas Freunde hinauskonnten, ohne dass die U-Bahn-Pendler die Chance hatten, nach drinnen zu strömen. Langsam und leise schlüpften wir hindurch und fanden uns in der Nähe der Aufzüge wieder. Unser Verdächtiger stand nicht in der Warteschlange davor, und die Wartenden versicherten uns, dass sie bereits einige Minuten hier standen, also konnte er auch noch nicht nach oben gefahren sein.

»Treppe oder Bahnsteig?«, fragte Kumar.

»Der bleibt lieber unter der Erde«, sagte ich. »Also zuerst der Bahnsteig.«

Das Schicksal meinte es gut mit uns. Ich erspähte ihn durch das vergitterte Fenster, durch das man auf den Bahnsteig für die Züge Richtung Osten blickte. So unauffällig wir konnten, eilten wir die nächste Treppe hinunter und fielen an ihrem Fuß fast übereinander wie Comic-Helden. Ich nahm gerade allen Mut zusammen, um um die Ecke zu schielen, da zeigte Kumar auf einen konvexen Spiegel in Kopfhöhe an der gegenüberliegenden Wand – ein Überbleibsel aus den Tagen vor der Big-Brother-Ära, als das Stationspersonal und die BTP sich auf die gute alte Überwachungstechnik Marke Holzauge verlassen mussten.

Ich entdeckte ihn, klein und verzerrt, ganz am Ende des Bahnsteigs.

»Wenn er noch bewaffnet ist«, sagte Kumar, »kommen wir nie an ihn ran.«

Da blies mir ein Windstoß ins Gesicht, und die Schienen begannen zu singen. Es war zu spät – ein Zug fuhr ein.

21
Oxford Circus

In einer Hinsicht war Sergeant Kumar eisern: Solange der Zug in Bewegung ist, wird kein Unfug getrieben.

»Wenn zwischen zwei Stationen die Notbremse gezogen wird, kann es vorkommen, dass einem ein Passagier an einem Herzinfarkt wegstirbt. Und glauben Sie mir, Sie wollen es um jeden Preis vermeiden, Zivilisten über stromführende Gleise zu evakuieren.«

Auch wollte man auf keinen Fall einem flüchtigen Verdächtigen in etwas gegenübertreten, was exakt die Maße einer Schießbahn hatte – vor allem wenn er derjenige mit der Waffe war.

Außerdem waren die Wagen zu meiner Überraschung brechend voll, und es waren nicht einmal die üblichen Pendler, sondern haufenweise Familien mit Kindern, Grüppchen kichernder Teenager, Senioren in gepflegten Mänteln, die Stofftaschen oder Einkaufstrolleys umklammerten. Natürlich, heute war der letzte volle Einkaufstag vor Weihnachten. Kumar hatte recht, wir sollten nichts lostreten, was wir eventuell nicht mehr unter Kontrolle halten konnten.

Wieder mal zeigte sich: Die Polizeiarbeit wäre so viel einfacher, wenn einem nicht ständig irgendwelche Unbeteiligten um die Füße wuseln würden.

Kumar bat Agent Reynolds, die als Einzige von uns nicht so aussah, als wollte sie ein Ghostbusters-Remake drehen, durch das schmierige Doppelfenster von unserem Wagen in den nächsten zu spähen. Als sie uns winkte, dass die Luft rein war, öffneten wir die Verbindungstür und traten hindurch.

In den Zügen der Tube gibt es keinen geschlossenen Durchgang – man öffnet die Tür und macht einen Schritt über die Lücke in den nächsten Wagen. Einen Augenblick lang ergriff mich ein Strudel von Wind und Finsternis, und ich schwöre, da hörte ich es, das Wispern unter dem Rattern der Räder und dem Geruch nach Staub und Ozon. Nicht dass ich es irgendwie hätte identifizieren können – nicht dass ich selbst heute sicher wäre, was es war.

Auf der Central Line verkehren Züge mit der fantasievollen Bezeichnung Tube Stock 1992, bestehend aus acht Wagen. Unser Flüchtiger befand sich ganz vorn und wir ganz hinten, daher brauchten wir zwölf Minuten und fünf Haltestellen, um zu ihm aufzuschließen. Als der Zug in Oxford Circus einfuhr, hatten wir unseren ahnungslosen Verdächtigen im vorderen Wagen in die Enge getrieben. Also suchte er sich natürlich genau diese Station aus, um auszusteigen.

Reynolds bemerkte ihn zuerst, winkte uns, und als er an der offen stehenden Tür vorbeikam, in der wir standen, stürzten wir uns auf ihn.

Wir überwältigten ihn so problemlos, wie man es sich nur wünschen kann. Ich umklammerte seinen linken Arm, Kumar den rechten, ich hakte ein Bein hinter sein Knie, und schwupps ging er zu Boden. Wir wälzten ihn auf den Bauch und zogen ihm die Arme auf den Rücken.

Er wand sich, schlüpfrig wie ein Aal. Es war keine leichte Aufgabe, ihn festzuhalten. Und die ganze Zeit blieb er völlig stumm, abgesehen von einem Fauchen wie von einer extrem verärgerten Katze.

In der Menge wurden Rufe laut, was zum Teufel da los sei.

»Polizei«, sagte Kumar. »Treten Sie bitte zurück.«

»Wer von Ihnen hat Handschellen?«, fragte Reynolds.

Ich sah Kumar an. Er sah mich an.

»Shit«, sagte er.

Unser kleiner Aal hörte auf, sich zu winden. Unter dem Stoff seines dünnen Kapuzenshirts kam er mir viel magerer vor, als ich erwartet hätte, aber seine Armmuskeln waren wie Stahlkabel.

»Das gibt’s doch nicht, dass Sie keine Handschellen dabeihaben«, beschwerte sich Reynolds.

»Sie haben doch auch keine«, bemerkte ich.

»Das ist hier nicht mein Zuständigkeitsbereich.«

»Meiner auch nicht«, sagte ich.

Wir sahen beide Kumar an.

»Indizien«, sagte er. »Es hieß, wir wollten Indizien suchen. Nicht Leute verhaften.«

Unser Verdächtiger hatte angefangen zu vibrieren und gab schnaubende Geräusche von sich.

»Und Sie hören gefälligst auf zu lachen«, sagte ich. »Das ist echt unprofessionell.«

Kumar fragte, ob wir in der Lage seien, ihn zu zweit festzuhalten, und ich sagte, vermutlich ja. Er eilte über den Bahnsteig davon in der Hoffnung, über ein Notruftelefon den Stationsleiter zu erreichen.

»Ich denke, bevor die Hilfe kommt, sollten Sie sich besser verkrümeln«, sagte ich zu Reynolds. »Mit Ihrer … Ausrüstung.«

Sie nickte. Es war nur gut, dass sie die Waffe nicht gezogen hatte, bei all den Überwachungskameras hier. Ich spähte zu dem Telefon hinüber, auf das Kumar eifrig einsprach, und da muss sich mein Griff gelockert haben – denn plötzlich versuchte der miese kleine Kerl mich abzuschütteln. Zu meiner Verteidigung möchte ich anführen: Ich glaube nicht, dass der normale menschliche Arm in der Lage sein sollte, sich in diese Richtung zu beugen, geschweige denn in einem so seltsamen Winkel nach oben zu schnellen und mir den Ellbogen ins Kinn zu rammen.

Mein Kopf wurde zurückgeworfen, und sein rechter Arm entglitt mir.

Ich hörte eine Frau aufkreischen und Reynolds tatsächlich schreien: »Keine Bewegung!«

Ein flüchtiger Blick bestätigte mir, dass sie trotz allem zurückgetreten war und ihre Waffe gezogen hatte.

Im Training, hörte ich später, wird ihnen eingeschärft, dass man seine Waffe nie in Greifweite des Übeltäters bringen darf. Und man sagt, dass es die größte Furcht jedes amerikanischen Gesetzeshüters ist, zu sterben, während seine Waffe noch im Holster steckt.

Der Typ unter mir schien sich nicht viel aus der Aufforderung zu machen. Er bäumte sich auf und schlug dann mit der freien Hand auf den Boden. Mich durchzuckte der Geruch von frischem Lehm und Ozon, und der Zementboden des Bahnsteigs unter seiner Hand tat sich mit einem lauten Knall auf. Ich konnte richtig sehen, wie die Schockwelle sich im Staub um den Krater herum auszubreiten begann – und dann wurden Reynolds, ich und ein halbes Dutzend Umstehende davon erfasst und zu Boden geworfen. Wir hatten Glück, dass der Zug noch stand, sonst wäre garantiert jemand auf die Gleise gefallen.

Allerdings nicht ich, denn ich hielt noch immer einen Arm des miesen kleinen Bastards umklammert. Das habe nämlich ich im Training gelernt. Ich zerrte mit aller Kraft daran in der Hoffnung, ihn aus dem Gleichgewicht zu bringen und zugleich selbst auf die Füße zu kommen. Aber er grub seine Finger in den Boden und krümmte sie.

Im Zement erschien am Rand des Kraters ein fingerbreiter Riss und breitete sich mit unwahrscheinlicher Geschwindigkeit über den ganzen Bahnsteig bis zur nächsten Wand aus. Mit einem Geräusch wie von splitternden Zähnen zerbrachen die Fliesen an der Wand, und dann schwankte der Boden und neigte sich zur Seite, als hätte ein Riese mit dem Fuß darauf gestampft. Der Zement klaffte weit auf, und mein Magen machte einen Hüpfer, als das Stück Boden, auf dem ich lag, einen guten Meter tiefer sackte. Und ich mit. Unter dem Bahnsteig öffnete sich eine finstere Leere, und ich hatte gerade noch Zeit zu denken: Scheiße, ein Erdbändiger! – bevor ich in die Schwärze fiel.

Einen langen Augenblick dachte ich, ich wäre noch bewusstlos, aber ein Streifen aus Schmerz, der meinen ganzen Schenkel entlanglief, belehrte mich eines Besseren. Kaum hatte ich diesen Schmerz bemerkt, meldeten sich auch schon all seine Kumpels einschließlich eines besonders besorgniserregenden Pochens am Hinterkopf zu Wort. Ich wollte den Arm heben, um die Stelle zu betasten, musste aber feststellen, dass meine Bewegungsfreiheit stark eingeschränkt oder vielmehr nicht mehr vorhanden war. Und da wurde mir so richtig klaustrophobisch zumute.

Ich rief nicht um Hilfe, weil ich ziemlich sicher war, dass ich, wenn ich erst einmal anfing zu schreien, so bald nicht wieder aufhören würde.

Die Erde hatte sich aufgetan, und ich war hineingefallen. Aber vielleicht war der Schutthaufen über mir nicht allzu dick. Vielleicht war es sogar möglich, mich selbst wieder auszugraben oder mir wenigstens etwas mehr Spielraum zu verschaffen.

Also rief ich doch um Hilfe. Wie ich vermutet hatte, wurde es zu einem wilden Schreien – bis mir Dreck in den Mund fiel und ich ihn ausspucken musste. Seltsamerweise beruhigte mich das.

Ich lauschte eine Weile in der Hoffnung, dass mein Gebrüll von jemandem bemerkt worden wäre. Dabei bemühte ich mich, ruhig zu atmen, und dachte darüber nach, was ich übers Lebendigbegrabensein wusste und was davon vielleicht hilfreich sein könnte.

Wild um sich zu schlagen ist nicht besonders hilfreich, hyperventilieren möchte man bitte auch nicht, und es besteht das Risiko, dass man im Dunkeln die Orientierung verliert. Es gibt Fälle, wo Verschüttete glaubten, sich nach oben zu buddeln, und sich dabei immer weiter in die Tiefe wühlten. Ein aufbauender Gedanke.

Allerdings besaß ich dem Durchschnittsverschütteten gegenüber einen großen Vorteil – ich konnte zaubern.

Ich erschuf mir ein kleines Werlicht, ließ es über meinem Bauch schweben und verschaffte mir so einen Überblick. Nun da ich wieder eine optische Referenz hatte, informierte mich mein Innenohr, dass ich ungefähr im 45-Grad-Winkel mit den Füßen nach unten lag – ich zeigte also wenigstens in die richtige Richtung.

Fünf Zentimeter vor meinem Gesicht war eine Betonwand, auf deren Oberfläche noch genau die Maserung der Holzverschalung zu erkennen war, in der sie gegossen worden war. Nach unten verringerte sich ihr Abstand zu mir, wobei an meinen Knien die engste Stelle war. Ich bewegte vorsichtig die Füße – dort war wieder mehr Raum.

Links engte mich eine Wand aus gepresster Erde ein, und rechts lag ein weiterer Hohlraum, von dem mich ein Gitter aus Stahlbeton trennte – einen halben Meter näher, und es hätte mich glatt in zwei Hälften geschnitten. Dann hätte man mich konservieren, in einen Glasbehälter stecken und in der Tate Modern ausstellen können. So schade es für die britische Kunst sein mochte, dass es so weit nicht gekommen war, ich persönlich sah es doch eher als Gewinn, aber es bedeutete, dass ich nach dieser Seite hin auch nicht mehr Platz hatte. Soweit ich es überblickte, lag ich in einer Art Betonzelt ohne erkennbaren Ausgang.

Ich ließ das Werlicht erlöschen – obwohl Werlichter auch unter Wasser brennen, wusste ich nicht, ob sie in irgendeiner Form Sauerstoff verbrauchten, und beschloss, dass Vorsicht die Mutter der Betonkiste war. In der wiederhergestellten Finsternis ging ich meine Möglichkeiten durch. Ich konnte versuchen, mich mit Hilfe von Impello auszugraben, aber dabei riskierte ich, dass der Schutt über mir zusammenbrach. Andererseits konnte ich davon ausgehen, dass man versuchen würde, mich zu retten. Selbst wenn es Reynolds auch erwischt hatte – Kumar hatte ein ganzes Stück entfernt gestanden, er wusste, dass ich irgendwo unter dem Geröll sein musste. Im Übrigen musste es Kameraaufzeichnungen von der ganzen Sache geben. Die waren ohne Frage sensationell und wahrscheinlich schon in diesem Moment in der Tasche des Fernsehsenders mit dem dicksten Scheckbuch.

Ein Bergungsversuch würde vermutlich mit Leuten in schweren Stiefeln einhergehen, die sich gegenseitig Dinge zuschrien und schweres Gerät durch die Gegend wuchteten. Das hieß, ich würde sie wohl hören, lange bevor sie mich hören konnten. Am vernünftigsten wäre es also, ganz ruhig liegenzubleiben und auf Rettung zu harren.

Es war bemerkenswert still. Ich konnte meinen Herzschlag hören und geriet wieder in Gefahr, über meine Atmung nachzudenken, also lenkte ich meine Gedanken lieber auf etwas anderes. Zum Beispiel darauf, wer zum Henker dieser bleichgesichtige Erdbändiger im Kapuzenshirt war. Nun könnte man mit dem, was ich nicht über Magie weiß, zwei komplette Bibliotheken samt Karteien, Register und einer verschiebbaren Messingleiter für die hohen Regale füllen. Aber ich war ziemlich sicher, wenn es ein gängiges magisches Verfahren gewesen wäre, große Löcher in solidem Zementboden aufklaffen zu lassen, hätte Nightingale es bei Gelegenheit mal erwähnt.

Von Nightingale abgesehen war der einzige Praktizierende, den ich kannte und dem ich so etwas zutraute, der Gesichtslose – der konnte ja auch Feuerbälle fangen, fliegende Schornsteine zurückschmettern und möglicherweise mit einem einzigen Satz auf ziemlich hohe Gebäude springen. Dass dieser Erdbändiger nicht der Gesichtslose selbst sein konnte, war mir klar, denn seine Haltung und Körperform waren völlig anders. Konnte es sich um einen Lehrling oder ein Kleines Krokodil oder womöglich eine der Chimären des Gesichtslosen handeln?

Massenhaft Möglichkeiten, aber verschwindend wenige Fakten.

Der Erdbändiger hatte nach Osten gewollt, zurück ins West End, und war am Oxford Circus ausgestiegen, einer Station, die keinen Kilometer vom Strip Club des Dr. Moreau entfernt lag. Nachdem der Club geschlossen worden war, hatten Nightingale und ich spekuliert, dass die neue Basis des Gesichtslosen sich ebenfalls im Umkreis von Soho befinden dürfte. So gesichtslos er selbst war, seine Chimären, seine armen kleinen Cat-Girls und Tiger-Boys, waren nicht gerade unauffällig – ihnen wäre es schwergefallen, sich frei in der Stadt zu bewegen, und sie waren vor allem im Umkreis von Soho gesehen worden. Als ich die Bleiche Lady jagte, war diese auf Piccadilly Station zugestrebt wie auf einen sicheren Hafen. Aber die Tube mit ihren allgegenwärtigen Überwachungskameras und dem stets wachsamen Sergeant Kumar benutzten die alle garantiert nicht.

Tja, inzwischen hatte ich entdeckt, dass es auch andere Tunnel gab, geheime Tunnel, die wer weiß wohin führen mochten. Vielleicht wusste es der Gesichtslose. Vielleicht half ihm der Erdbändiger ja dabei, noch weitere zu bauen. Eine unterirdische Geheimbasis wie von James Bonds schurkischem Gegenspieler. Keine Frage, der Gesichtslose hatte den passenden Akzent, aber hatte er auch eine Katze? Mich durchzuckte eine kurze Vision von ihm in einem Drehstuhl, auf dem Schoß ein ausgewachsenes Cat-Girl namens Sharon, das per Handy mit ihrer ABF telefonierte: »Und dann er: ›Erwarten Sie von mir, dass ich rede?‹ Und der Meister eiskalt: ›Nein, ich erwarte von Ihnen, dass Sie sterben!‹ Und er … Was denn? Ich erzähl Tracy doch nur von gestern Abend.« Bei dem Gedanken musste ich kichern, und ein bisschen Humor kann ja nur gut tun, wenn man unter einer Tonne Schutt begraben liegt.

Ich vermutete, dass der gerissene Mistkerl sich seinen Ersatzunterschlupf unter dem Deckmantel der Crossrail-Bauarbeiten gebaut hatte. Wegen dieses Projekts wurden seit Jahren an allen möglichen Stellen irgendwelche Löcher in den Boden gegraben, und es würde noch mindestens fünf Jahre dauern, bis es beendet war – da hätte man neben Tottenham Court Road Station einen kompletten Vulkankrater ausheben können, ohne dass es jemand merkte.

Aber die Bauunternehmen hätten es bemerkt und die Bauaufsicht auch, dachte ich. Und dann fiel mir wieder ein, wie ich einmal an einem kühlen Herbstabend zufällig an einem frischen Tatort an der Dean Street Station vorbeigekommen war, den die Mordkommission gerade absperrte. War das Graham Beales kleiner Bruder gewesen? Einer der Hauptunternehmer für Crossrail, per Familientradition seit über hundertsechzig Jahren auf Tunnelbau spezialisiert.

Hatte der Gesichtlose ihn umgebracht, weil sein Unterschlupf in Gefahr war, entdeckt zu werden?

Aber da hast du dich verschätzt, ha!, dachte ich. Denn jetzt weiß ich, wo ich anfangen muss, nach dir zu suchen, du scheißgesichtsloser Phantomscheißer du.

Ich lachte laut auf. Es fühlte sich gut an, obwohl mir dabei wieder Dreck in den Mund rieselte. Ich versuchte ihn auszuspucken, aber als ich den Kopf zur Seite drehte, musste ich wieder kichern. Eine kleine Alarmglocke in meinem Kopf schrillte los, und ich erinnerte mich, dass grundlose Euphorie eines der Warnzeichen für Sauerstoffmangel war.

Genau wie ein getrübtes Urteilsvermögen – was vielleicht die Erklärung dafür war, was als Nächstes geschah.

Ich beschwor ein neues Werlicht und sah mich nochmals in meinem Betonsarg um. Um meine Chancen zu verbessern, etwas frische Luft zu bekommen, beschloss ich, ein Loch nach oben zu bohren, aber nicht zu dicht neben mir, damit ich möglichst wenig abbekam, falls die Decke einstürzte. Ich entschied mich für die obere rechte Ecke hinter dem Stahlbetongitter und ging im Kopf meine Impello-Varianten durch. Wie Lux ist Impello eine, wie Nightingale es nannte, Forma cotidiana, was bedeutete, dass Generationen Newton’scher Magier damit experimentiert, daran herumgebastelt und -gewerkelt hatten, bis eine Menge lustiger Varianten entstanden, die sie an ihre Lehrlinge weitergaben, welche sie wiederum an die ihren weitergeben. Von all den Dingen, die man über Magie lernen muss, ist eines der schwersten, dass Magie nichts mit Wunschdenken zu tun hat. Man kann keinen unsichtbaren Pressluftbohrer erschaffen, indem man ihn sich im Kopf vorstellt. Man muss im Geist die korrekte Variante von Impello aufrufen, sie in die richtige Richtung lenken und sie dann im Grunde so oft wie möglich an- und abschalten.

Ohne Zweifel gab es einen eleganten, genau passenden Zauber der vierten Ordnung, der die Aufgabe hervorragend erfüllt hätte. Aber den kannte ich nicht, und wenn man unter der Erde begraben ist und einem die Luft ausgeht, muss man nehmen, was man hat.

Ich atmete tief ein, mit nicht über die Maßen befriedigendem Resultat, und rammte meinen Bohrer in die Ecke. Es ertönte ein erfreulich lautes Krachen. Ich wiederholte das Ganze und dann noch einmal, wobei ich einen Rhythmus zu finden versuchte. Jeder Aufschlag wirbelte Staub auf, der in der unbewegten Luft langsam zu Boden schwebte. Nach etwa zwanzig Schlägen hörte ich auf, weil ich sehen wollte, ob ich Fortschritte machte, und stellte fest, dass ich keine Möglichkeit hatte, das zu überprüfen.

Also schlug ich wieder auf die Ecke ein, während der Staub dichter und ich immer kurzatmiger wurde, und plötzlich war da ein dumpfes Poltern genau hinter meinem rechten Auge, und es wurde stockdunkel. Panik überfiel mich, dass ich womöglich etwas Irreversibles angerichtet hatte. Hatte ich es so weit getrieben, dass ich einen Schlaganfall erlitten hatte? War ich blind geworden? Oder war nur das Werlicht ausgegangen? In der pechschwarzen Finsternis hatte ich keine Chance, das herauszufinden.

Denn ein neues Werlicht traute ich mich aus Angst vor einem weiteren Schlaganfall (falls es einer gewesen war) nicht zu beschwören. Ich lag still und zog in der Dunkelheit Grimassen – zumindest mit meiner Gesichtsmuskulatur schien auf beiden Seiten alles in Ordnung zu sein.

Dann merkte ich, dass ich wieder freier atmete und die Luft sich frischer anfühlte. Der Bohrer hatte also seinen Zweck erfüllt – immerhin.

Ich weiß nicht, wie lange ich da im Finstern lag, mit nichts als richtig fiesen Kopfschmerzen zur Gesellschaft, bis ich bemerkte, dass sich um meine Stiefel herum Wasser sammelte. Ich bewegte leicht den Fuß. Es plätscherte. Seit ich die Bekanntschaft der Göttin der Themse und ihrer Töchter gemacht hatte, hatte ich ein reges Interesse an der verborgenen Hydrografie Londons entwickelt. Daher brauchte ich nicht lange, um mir auszurechnen, dass der mir am nächsten gelegene Fluss der Tyburn war. Aber so geruchlos wie das Wasser war, schien es mir eher aus einem geborstenen Hauptwasserrohr zu stammen.

Im Jahr 1940 kamen fünfundsechzig Menschen um, weil eine Bombe mehrere Wasser- und Abwasserleitungen zerriss, woraufhin Balham Station überflutet wurde. Ich war nicht wild darauf, diese spezielle historische Begebenheit nachzustellen. Ich redete mir ein, dass mein kleiner Hohlraum sich bestimmt nicht sehr schnell füllen würde und es auch gar keinen Grund gab zu glauben, dass das Wasser weiter als bis an meine Knöchel steigen würde. Es war alles sehr überzeugend, und ich überlegte gerade, ob ich mir die Zeit mal wieder mit ein bisschen panischem Geschrei vertreiben sollte, da hörte ich über mir ein Geräusch.

Es war ein Vibrieren im Beton, ein scharfes Hämmern von Metall auf Stein. Ich öffnete den Mund, um zu rufen, aber aus der Dunkelheit fiel ein Dreckschauer auf mich herab, und ich musste den Kopf zur Seite drehen und wild um mich spucken, um nicht zu ersticken. Wie ein Schlag traf mich plötzlich helles Sonnenlicht an der Schläfe, und Finger gruben sich in meine Schultern. Es ertönte Fluchen, Keuchen und Lachen, und ich wurde ins Licht gezerrt und auf den Rücken gelegt. Ich zappelte wie ein Fisch und ruderte mit den Armen, nur weil es wieder möglich war.

»Obacht, der Kerl ist besessen«, sagte eine Männerstimme.

Ich hörte auf, mich zu bewegen, und blieb auf der Seite liegen, um meinen Atem unter Kontrolle zu bekommen.

Unter mir war Gras, was mich leicht überraschte. Ich spürte es an der Wange, und der grüne Duft kitzelte mich in der Nase. Über mir sangen Vögel – unglaublich laut –, ich hörte die Stimmen vieler Menschen, was zu erwarten war, und das Muhen von Kühen, was mir eher unmöglich vorkam.

Im hellen Licht blinzelnd, sah ich, dass ich auf einem grasbewachsenen Flussufer lag. Ungefähr drei Meter vor mir hing eine weiße Staubwolke in der Luft, aufgewirbelt von Passanten und einer Herde Kühe. Mini-Kühe, stellte ich fest – ihr Widerrist reichte dem halbwüchsigen Jungen, der sie mit dem geübten Schnalzen einer langstieligen Peitsche vorantrieb, kaum bis zur Brust. Den Zwergkühen folgte ein Strom merkwürdig gekleideter Leute mit Säcken über den Schultern oder Beuteln unter dem Arm. Die meisten trugen rostrote, erdbraune oder grüne Tuniken, Kappen oder Kapuzen auf dem Kopf und unten herum entweder gar nichts oder Leggings. Ich beschloss, mich nicht weiter um sie zu kümmern und lieber zu versuchen, in eine aufrechte Position zu kommen.

Von Oxford Circus sind es fünfzehn Kilometer bis zum nächsten Bauernhof – war ich versetzt worden?

Ich versuchte etwas Speichel in den Mund zu kriegen – hier brauchte jemand was zu trinken. Und zwar bald.

In zwei Metern Entfernung stand ein Trio nicht sehr vertrauenerweckender weißer Männer und starrte mich an. Zwei von ihnen trugen nichts bis auf eine Art weite Leinenhose, die um den Gürtel gerollt war und kaum bis zu den Knien reichte. Ihre sehnig-muskulösen Schultern glänzten vor Schweiß. Der eine hatte ein paar unschöne rote Striemen auf dem Oberarm. Auf dem Kopf hatten sie schmutzige weiße Leinenkappen, und beide trugen ordentlich gestutzte Bärte.

Der dritte war besser gekleidet. Er trug eine smaragdgrüne Tunika mit feinen Stickereien an Kragen und Armschlitzen über einem strahlend weißen leinenen Hemd, dessen Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt waren. In dem Ledergürtel mit kunstvoller Schnalle, der die Tunika zusammenhielt, steckte in dreister Missachtung von Paragraph 139 des Strafgesetzes von 1988, wonach das Mitführen von Dingen mit scharfen Spitzen und Klingen an öffentlichen Orten verboten ist, ein klassisches englisches Breitschwert mit kreuzförmigem Heft. Er hatte einen schwarzen Pagenschnitt, blasse Haut und dunkelblaue Augen. Irgendwie kam er mir bekannt vor. Als hätte ich mal einen Verwandten von ihm getroffen oder so.

»Ist der verbrannt?«, fragte einer der Halbnackten.

»Nur von der Sonne«, entgegnete der Mann mit dem Schwert. »Es ist ein Mohr.«

»Ist er ein Christ?«

»Gewiss ein besserer Christ als du«, sagte der Mann mit dem Schwert. Er deutete irgendwo hinter die beiden. »Ist dort nicht euer Meister? Solltet ihr nicht bei der Arbeit sein?«

Der Schweigsame von den beiden spuckte auf den Boden. Sein Freund deutete mit dem Kinn auf mich. »Wir haben ihn ausgegraben.«

»Und ich bin sicher, er weiß es euch zu danken.« Die Hand des Mannes glitt nach unten und legte sich beiläufig auf den Schwertgriff. Der Schweigsame spuckte noch einmal aus, packte seinen Kumpel am Arm und zog ihn fort. Als ich ihnen nachsah, bemerkte ich, dass in einem Graben neben der Straße eine Reihe ähnlich gekleideter Männer, vielleicht dreißig an der Zahl, mit Schaufeln und Hacken und anderen Zerstörungswerkzeugen arbeiteten. Es sah aus wie eine Sträflingskolonne, bis hinunter zu dem großen Kerl in beiger Strumpfhose und rostbrauner Tunika mit Schweißflecken um die Armlöcher und Schwert an der Hüfte. Der einzige Grund, weshalb er keine verspiegelte Sonnenbrille auf der Nase hatte, war, dass die noch nicht erfunden war.

Mein junger Freund mit dem Schwert folgte meinem Blick. »Diebe.«

»Was haben sie gestohlen?«, fragte ich.

»Mein Geburtsrecht. Und sie stehlen es noch.«

Einige der Männer waren dabei, ausgehöhlte Baumstämme in den Graben zu verlegen, die, durch Pech miteinander verbunden, eine primitive Rohrleitung bilden würden.

»Wasser«, sagte ich mit dem starken Wunsch, ich hätte auch welches.

»Die Sonne hat dich nicht so verbrannt, dass sie dir auch den Verstand geraubt hätte«, sagte der Mann.

Da erkannte ich ihn, oder besser, ich erkannte die Ähnlichkeit mit seinem Vater und seinem Bruder Ash. Mühsam rappelte ich mich auf die Füße und drehte mich um. Hinter mir erstreckte sich die staubige Straße schnurgerade zwischen weiten Feldern, auf denen in grünen Streifen Getreide stand. Ein steter Strom von Menschen, Karren, Pferden und Vieh schob sich einem dunstig-orangen Horizont entgegen, vor dem sich der hohe gotische Kirchturm der St. Paul’s Cathedral abzeichnete. Dies war London, dies war die Oxford Road, und der junge Mann mit dem Schwert war der originale Tyburn aus der guten alten Zeit, als das Flüsschen noch aus den Hampstead Hills heransprudelte, um den Durst der Massen zu stillen, die kamen, um sich die Hinrichtungen anzusehen. Nur dass es jetzt offensichtlich auf königliches Geheiß hin abgeleitet wurde, um die vierzigtausend durstigen Kehlen Londons zu erfrischen.

Ich war nicht an einen anderen Ort versetzt worden. Ich war nur achthundert Jahre zu früh ausgegraben worden.

»Sie sind Tyburn«, sagte ich.

»Sir Tyburn«, gab er zurück. »Und du bist Peter vom Peckwater Estate, der Zauberlehrling.«

»Scheiße«, sagte ich. »Das ist doch eine Halluzination.«

»Bist du dir dessen gewiss?«

»Ich war mal bei einer Chaucer-Lesung. Da hab ich bloß jedes fünfte Wort verstanden, und außerdem gibt’s da dieses Ding, das man frühneuenglische Vokalverschiebung nennt – mit anderen Worten, früher hat man das alles auch noch anders ausgesprochen. Wenn ich also alles verstehe, heißt das, ich stecke immer noch in diesem Loch.« Und wenn ich jetzt noch anfing, Golden Years von David Bowie zu singen, sollte mich besser jemand erschießen.

Ich sah in den Graben hinunter, aus dem Tyburn und seine wackeren Gesellen mich gezogen hatten. Am Grund war ein gezacktes Loch, kaum größer als eine Katzenklappe.

»Da du in der Tat feststeckst und dir selbst nicht helfen kannst, spielt es da eine so große Rolle, wo du auf Rettung wartest?«, fragte Tyburn. »Und ich für meinen Teil komme mir recht wirklich vor.«

»Sie könnten ein Geist sein«, sagte ich, musterte das Loch und fragte mich, ob ich besser mit dem Kopf oder den Füßen voraus hineinspringen sollte. »Oder eine Art Echo in der Erinnerung der Stadt.« Ich musste mir wirklich mal ein paar knackigere Begriffe für all dieses Zeug ausdenken.

Ich sprang in den Graben. Der Boden bestand aus weichem, klebrigem Londoner Lehm.

»Wir könnten ein Boot nach Southwark nehmen«, schlug Tyburn vor. »Zu den freien Töchtern, der Lust frönen – uns ein paar heiße Mädels aus Flandern suchen. Ach, komm schon«, bat er. »Wir könnten so viel Spaß haben, und ich bin …« Er verstummte.

»Sie sind was?«

»Ich bin hier so allein. Schon sehr lange, glaube ich.«

Wahrscheinlich, seit du um 1850 unter einer Flut Scheiße begraben wurdest, zumindest behauptet das dein Vater.

»Jetzt sagen Sie Sachen, an die ich gerade gedacht habe«, sagte ich. »Sie verstehen, warum ich misstrauisch bin.«

Deswegen ist Magie sogar noch schlimmer als Quantenphysik. Weil zwar beide dem gesunden Menschenverstand ins Gesicht spucken, aber ich habe noch nie erlebt, dass ein Higgs-Teilchen ankam und sich mit mir unterhalten wollte.

»Hast du das gehört?«, fragte Tyburn.

Ich wollte schon fragen, was, da hörte ich es auch – ein langgezogener Klageschrei aus der Richtung, in der London lag. Mir lief ein Schauder den Rücken hinunter. »Was ist das?«

Der Klageschrei ertönte ein zweites Mal, wortlos, zornig, voller Wut und Selbstmitleid.

»Du weißt, wer das ist«, sagte Tyburn. »Deinetwegen ist er dort, du hast ihn an die Brücke gefesselt.«

Probeweise schob ich einen Fuß in das Loch. Er wurde mit einem unangenehm organischen Saugen festgehalten.

Beim dritten Mal war der Klagelaut schwächer und wurde schnell vom Wind und dem Lärmen der Menge verschluckt.

»Früher oder später wirst du den hakennasigen Bastard freilassen müssen«, sagte Tyburn.

Jetzt bestimmt nicht, dachte ich.

»Ich will nicht mit geschlossenen Augen in einem Loch sterben«, sagte ich und bohrte meinen Fuß bis zum Knöchel in den Lehm.

Tyburn sprang neben mir in den Graben. »Tu das nicht. Ich weiß eine bessere Methode.«

»Ach ja? Und welche?«

»Diese.« Und er hieb mir den Schwertknauf über den Schädel.

Ich bereute meine Entscheidung, kaum dass ich in der Finsternis die Augen öffnete und Wasser um meine Knie schwappen fühlte. Ich fror – wenn man sich nicht bewegt, kann auch ein Neoprenanzug einen nicht warm halten.

Ich fragte mich, ob ich nicht ein wenig übereilt gehandelt hatte. Was war besser, in einem Traum von Sonnenschein und Wärme zu sterben oder in eisiger realer Finsternis? In glückseliger Ignoranz oder im Grauen des Wissens?

Die Antwort des Londoners ist natürlich: Am allerbesten überhaupt nicht.

Das war der Moment, in dem ich mir den lächerlichsten Plan ausdachte, seit ich damals die Zeugenaussage eines Geistes aufgenommen hatte. Er war so dämlich, dass selbst der Einfaltspinsel Baldrick ihn postwendend verworfen hätte.

Ich würde versuchen, mit meinen Gedanken Toby den Hund zu kontaktieren. Oder nicht direkt mit meinen Gedanken – das träfe es nicht ganz. Seit der Zeit, als Molly mich auf meinen kleinen Ausflug in die Vergangenheit Londons geschickt hatte, hatte ich die Vermutung, dass all die angesammelten Vestigia, aus denen die Geister der Stadt ihre Kraft zogen, irgendwie miteinander verbunden waren. Zumindest wurden definitiv Informationen von Ort zu Ort weitergegeben. Wie durch ein magisches Internet. Wie sonst hätte ich so viel von der Stadt sehen können, wo mein physischer Körper doch im Folly geblieben war? Meine Überlegungen waren in etwa die folgenden: Wenn ich eine Art formloser Forma erschüfe, stark genug, dass sie in den Stein überginge, dann müsste es möglich sein, ein Signal auszusenden – ein Leuchtfeuer, das sich durch den Stein fortpflanzen und vielleicht einem gewissen mir bekannten Hund mit einer besonders scharfen Spürnase auffallen würde. Der sodann ausdrucksvoll bellen und, so schnell seine kurzen Beine ihn trugen, nach Oxford Circus eilen würde. Dort würde er emsig im Schutt herumschnüffeln, und ein besonders aufmerksamer Einsatzhelfer würde sagen: Wartet mal, Jungs, ich glaube, der Köter hat was gefunden.

Habe ich schon erwähnt, dass es der dämlichste Plan seit Menschengedenken war? Toby nahm ich mir deshalb zum Ziel, weil eine meiner ersten Aktionen, nachdem Lesley mein Mitlehrling geworden war, darin bestanden hatte, ein Set ESP-Karten zu kaufen und zu untersuchen, ob es mit Hilfe von Magie möglich war, Gedanken zu übertragen. So verbrachten Lesley, Dr. Walid und ich einen lustigen Nachmittag damit, ein paar schwachsinnige Telepathie-Experimente aus den sechziger und siebziger Jahren nachzustellen – mit enttäuschendem Ergebnis. Selbst das Experiment, in dem ich herauszufinden versuchte, welche Forma Lesley gerade erschuf, funktionierte nicht so recht, weil ich die magische »Gestalt« zwar spürte, aber keine Ahnung hatte, wie sie aussah. Und außerdem klappte selbst das nur dann, wenn wir weniger als einen Meter voneinander entfernt standen.

Also keine Gedankenübertragung. Das hasse ich an der Wissenschaft – die negativen Ergebnisse.

Aber Toby war erwiesenermaßen sensitiv für Magie. Und ich war immer der Ansicht gewesen, dass er und ich eine besondere Affinität zueinander hatten. Und das Wasser stand mir zwar noch nicht bis zum Hals, aber immerhin bis zu den Rippen, und ich wusste mir keinen anderen Rat.

Ich holte tief Luft und erschuf im Kopf eine Forma. Sie hatte Ähnlichkeit mit Lux, womit man Werlichter und – mit leichten Abwandlungen – Feuerbälle, Skin-Granaten und eine Art extrem heißer Flamme erschaffen kann, von der ich hoffte, dass ich damit irgendwann einmal Stahl durchdringen könnte, sobald ich es schaffte, die Hitze in eine einzige Richtung zu lenken. Nightingale gegenüber erwähnte ich meine kleinen Experimente (auch die ESP-Sache) möglichst nicht, außer wenn ich ihm erklären musste, warum wieder mal eins der Labors in Flammen stand. Lux war für meinen jetzigen Zweck perfekt, weil es dafür bekannt ist, dass es eine Menge Magie nach außen abstrahlt.

Mein Betonsarg, der inzwischen halb voll Wasser stand, wurde in ein schwaches blaues Leuchten getaucht. An der Decke spielten grünliche Lichtreflexe. Ich versuchte den Zauber aufrechtzuerhalten, solange es nur ging, aber der Schmerz in meinem Kopf verstärkte sich, und die Forma entglitt mir.

Ich begann mir einzubilden, die Stimmen der Toten zu hören. Jedenfalls hoffte ich, dass es nur meine Einbildung war. Im Londoner Untergrund sind schon haufenweise Leute gestorben, sei es durch Unfall, Blödheit oder Suizid – die vielen Personenschäden, deren letzter Wunsch es gewesen sein muss, dass die halbe Stadt zu spät zur Arbeit kam.

Und ich hörte sie alle als ferne wortlose Schreie hilfloser Wut, die ebenso plötzlich abrissen wie das letzte Graffito von Macky, dem glücklosen Sprayer.

»Ich bin keiner von euch«, schrie ich – wobei ich glaube, dass auch das nur in meinem Kopf stattfand.

Da fielen sie über mich her. All die Toten so vieler Jahre, aus den Zugunglücken und Tunnelbränden bis hin zu den Opfern des grässlichen Selbstmords des Jungen aus Bradford, der nicht mehr in der Frittenbude seines Vaters hatte arbeiten wollen. Viele von ihnen waren ohne Vorwarnung gestorben, aber andere hatten die Zeit gehabt, zu begreifen, was geschah, und am schlimmsten waren die Schreie derer, die noch einmal hatten Hoffnung schöpfen können, ehe die Finsternis sie verschluckte und dem steinernen Gedächtnis der Tunnel überantwortete.

Das steigende Wasser lag als eisiges Band um meine Brust.

Ich wollte nicht sterben, aber es ist leider so, dass einem diese Wahl nicht gegeben wird.

Manchmal kann man nur noch warten und hoffen.

Da ertönte über mir ein Rattern und Scharren. Zuerst dachte ich, es wäre Sir Tyburn, der wieder Lust auf ein Schwätzchen hatte, aber dann erkannte ich das unverwechselbare, himmlische Hämmern eines Pressluftbohrers.

Ich wartete, bis der Lärm eine Pause machte, und gönnte mir ein letztes Mal den Genuss panischen Schreiens – diesmal legte ich sehr viel Gefühl hinein.

Staub füllte meinen Mund.

Und dann schien mir Licht in die Augen, aber gleich schob sich ein großes schwarzes Gesicht davor.

»Alles in Ordnung, Kumpel?«, fragte das Gesicht. Ich fokussierte meinen Blick darauf und erkannte so etwas wie einen gelben Helm und eine schwere feuerfeste Jacke. »Sind Sie Peter Grant?«

Ich wollte Ja sagen, aber meine Kehle war staubverklebt.

»Schluck Wasser?«, fragte der Feuerwehrmann. Er wartete nicht auf eine Antwort. Stattdessen schob er mir sanft einen Plastikstrohhalm zwischen die Lippen. »Erst nur ’n bisschen«, warnte er. »Sorry, wir haben keinen Sanitäter dabei, die Sache hier ist nämlich etwas heikel.«

Wasser rann mir in den Mund und schmeckte so, wie Wasser schmeckt, wenn man stundenlang Durst hatte – wie das reine Leben. Wie lange war ich begraben gewesen? Ich wollte nachfragen, aber das führte nur dazu, dass ich husten musste. Ich beschränkte mich also darauf, das wundervolle Wasser zu trinken. Ich schwenkte es genussvoll im Mund und legte den Kopf zurück. Der Feuerwehrmann holte den Strohhalm ein. Wie es aussah, lag er auf dem Bahnsteig und sah durch ein Loch zu mir herunter. Hinter ihm stand auf einem Stativ ein Flutlichtscheinwerfer, und dahinter sah ich einen Wall aus noch mehr Schutt. Das verwirrte mich – ich hatte fest geglaubt, nicht tiefer als ein, zwei Meter gefallen zu sein.

Es dauerte noch über eine Stunde, bis sie mich ausgegraben hatten.

Es ist schwierig, die Herrlichkeit einer Rettung zu beschreiben. Es hat etwas von einer zweiten Geburt. Nur dass man diesmal schon weiß, was man mit seinem Leben anfangen wird – im Zweifelsfall genau das Gleiche wie vorher.

Ich wurde auf eine Trage gelegt und bekam eine Infusion, ein EKG und eine coole Dosis Sauerstoff. Alles war wundervoll bis zu dem Augenblick, als Lady Ty sich mit finsterem Gesicht über mich beugte.

»Tyburn«, sagte ich.

Sie lächelte dünn. »Wen hatten Sie denn erwartet? Die UN-Hilfstruppen?«

Ich verkniff es mir, »Toby den Hund« zu sagen, weil ich keine Lust hatte, doch noch zu sterben.

»Haben Sie mich um Hilfe rufen hören?«, fragte ich, nachdem ich mich vergewissert hatte, dass niemand in Hörweite war. »Ich hab mit Magie gerufen.«

»Ich hab Sie gerochen, Kleiner«, sagte sie. »Sie haben mir die Wasserkanäle vollgestunken, und ich hätte Sie fast Ihrem Schicksal überlassen, aber ich wollte das Risiko nicht eingehen, dass Sie tot womöglich noch schlimmer gerochen hätten.«

Sie beugte sich herab, bis ihre Lippen an meinem Ohr waren. Ihr Atem roch nach Muskat und Safran. »Eines Tages«, flüsterte sie, »werde ich Sie um einen Gefallen bitten, und Sie wissen, was Sie dann zu antworten haben?«

»Natürlich, Ma’am, sehr wohl, Ma’am, zu Befehl, Ma’am.«

»Ich betrachte Sie nur dann als Feind, wenn Sie mir in die Quere kommen, Peter«, sagte sie. »Falls Sie mir also je in die Quere kommen, dann sollten Sie sich vorher darüber klar geworden sein, ob Sie mein Feind sein wollen.«

Sie richtete sich auf, und bevor mir eine passende Antwort einfiel, war sie verschwunden.

22
Warren Street

Ich gehöre nicht zu den Leuten, die unter allen Umständen behaupten, es gehe ihnen wunderbar, und versuchen, aus dem Krankenhausbett zu klettern. Wenn man sich so mies fühlte wie ich das tat, ist das ein unmissverständliches Signal des Körpers, dass man verdammt noch mal liegenbleiben und Flüssigkeit zu sich nehmen soll – am besten intravenös –, und so tat ich das.

Ich war etwas überrascht, dass man mich ins University College Hospital brachte, denn das war nicht gerade die nächste Notaufnahme – bis Dr. Walid in meine Untersuchungskabine trat und begann, unheilvoll dem Assistenzarzt über die Schulter zu schauen, der meine diversen Schürfwunden, Prellungen, Schnitte und mögliche Unterkühlung behandelte.

Der Assistenzarzt, der – dem Akzent nach zu schließen von seinen Eltern – lässige Selbstsicherheit und eine tadellose Privatschulerziehung mit auf den Weg bekommen hatte, versuchte tapfer, seine professionelle Unbekümmertheit zu wahren. Aber so ein einsachtzig großer drahtiger Schotte schräg hinter einem kann etwas sehr Einschüchterndes haben. Nachdem der Arzt eine Schwester gerufen hatte, die mir die eigentlichen Verbände anlegen sollte, schenkte er mir noch ein routiniertes Ärztelächeln und machte, dass er fortkam.

Tagsüber ist Dr. Walid ein weltbekannter Gastroenterologe, aber zu nächtlicher Stunde wirft er sich seinen gruseligen weißen Kittel über und wird zu Englands brillantestem Experten für Kryptopathologie. Alles Abstruse und Unheimliche, was irgendwo eingefangen wird, ob lebendig oder tot, wird von ihm untersucht – einschließlich meiner Wenigkeit und Lesley.

»Guten Abend, Peter«, begrüßte er mich. »Ich hatte eigentlich gehofft, Sie würden es heil in die Weihnachtsfeiertage schaffen.«

Er war der Fünfte, der mir in die Augen leuchtete, um meine Pupillenreaktion zu testen. Oder vielleicht ging es ihm auch um etwas anderes.

»Heißt das, Sie wollen mich wieder ins MRT stecken?«

»Oh ja«, antwortete Dr. Walid, offenkundig von Vorfreude erfüllt. »Dank Ihnen und Lesley bekomme ich endlich ein paar anständige Daten darüber, was mit dem Gehirn vorgeht, wenn man ein Praktizierender wird.«

»Ist was dabei, was ich wissen sollte?«

»Kann ich noch nicht sagen. Aber ich will Sie so schnell wie möglich in der Röhre haben. Heute Nachmittag muss ich eigentlich schon im Zug nach Glasgow sitzen.«

»Fahren Sie über Weihnachten heim?«

Dr. Walid setzte sich auf den Bettrand und kritzelte etwas in einen Notizblock. »Weihnachten verbringe ich immer zu Hause in Oban.«

»Also ist der Rest Ihrer Familie nicht muslimisch?«

Er grinste. »Oh nein. Samt und sonders treue Mitglieder der Kirk of Scotland. Sehr strenge, ernste Leute, außer zu dieser Jahreszeit. Sie feiern Weihnachten, und ich feiere sie. Außerdem bin ich derjenige, der den Vogel dabeihat.«

»Sie bringen den Truthahn mit?«

»Natürlich. Ich muss ja sichergehen, dass er halal ist.«

Dr. Walid hielt Wort. Ich wurde in einen Rollstuhl verfrachtet und ab ging es in die Röntgenabteilung, wo ich mal wieder ins MRT eingefahren wurde. So eine Kernspinuntersuchung ist höllisch teuer, und die Warteliste gilt als geheiligtes Dokument, aber Dr. Walid scheint sich nach Belieben darüber hinwegsetzen zu können. Als ich ihn fragte, woher seine außergewöhnlichen Privilegien kämen, erklärte er, das Folly trage durch eine 1872 gegründete Stiftung zum Unterhalt des Krankenhauses bei, und im Gegenzug sei sichergestellt, dass er sich vordrängen durfte, wenn nicht gerade ein Notfall anstand.

Die zuständigen Röntgenassistenten hatten mich und Lesley seit dem Sommer immer mal wieder in den Fingern gehabt – Gott weiß, was sie glaubten, was ich hätte. Irgendeinen seltenen Gehirntumor, nehme ich an. Ich schien mich schon ganz gut an die Maschine gewöhnt zu haben, denn trotz des ohrenbetäubenden Gehämmers der Magnetspulen schlief ich mitten im Scan ein.

Samstag

23
Warren Street

Ich erwachte in einem Einzelzimmer, das so aussah wie das, in dem auch Nightingale gelegen hatte, als er angeschossen worden war. Lesley war auf einem Stuhl neben meinem Bett eingeschlafen. Da sie mit der Maske nicht schlafen kann, hatte sie sie abgenommen, den Kopf aber auf unbequem aussehende Weise von der Tür weggedreht, damit niemand, der hereinschaute, ihr Gesicht sehen konnte. Die Maske lag unter ihrer Hand, damit sie sie sofort aufsetzen konnte, wenn ich erwachte.

Im Schlaf sah ihr Gesicht so schlimm aus wie immer, aber erstaunlicherweise mehr wie ein Gesicht. Mir fiel es leichter, es zu betrachten, jetzt wo sie nicht zurückblickte und mit Argusaugen meine Reaktion beobachtete. Draußen war es dunkel, aber zu dieser Jahreszeit konnte das auch frühen Morgen oder späten Nachmittag bedeuten. Ich erwog, ob ich sie schlafen lassen sollte, beschloss aber, lieber nicht ihren Zorn zu riskieren, wenn sie von selbst aufwachte und mich dabei erwischte, wie ich sie anstarrte.

Ich schloss die Augen und stöhnte theatralisch, bis sie sich regte und ich sie sagen hörte: »Ist okay. Ich hab sie wieder an.«

Einen Hinweis darauf, wie lange ich geschlafen hatte, verschaffte mir die Tatsache, wie eilig ich es hatte, ins Bad zu kommen, und wie lange ich dort brauchte. Nachdem ich geduscht und ein frisches, aber ansonsten identisches rückenfreies Krankenhausnachthemd angezogen hatte, kroch ich dankbar zurück ins Bett und schlief wieder ein.

Als ich wieder erwachte, war es Tag, und es roch nach McDonald’s. Mein Magen grummelte.

Lesley war augenscheinlich weg gewesen und hatte mir ein unautorisiertes Mittagessen, die Zeitungen und die Bestätigung besorgt, dass Kumar und Reynolds beide mit unbedeutenden Prellungen und Schürfwunden entkommen waren.

»Diese Miss FBI«, sagte sie. »Was sollte das eigentlich?«

Im Austausch für den Big Mac und das Versprechen, dass sie mir ein paar saubere Anziehsachen holen würde, gab ich ihr einen ausführlichen Bericht über Peter Grants Reise zum Mittelpunkt der Erde. Ihr gefielen besonders die Disco am Holland Park und der Teil, wo ich mich ins 14. Jahrhundert halluziniert hatte.

»Ich wette, der war sexy. All diese übernatürlichen Typen sind sexy.«

Ich traute mich fast nicht zu fragen. »Stehen wir in der Zeitung?«

Lesley hielt mir ein Boulevardblatt mit der Schlagzeile TERROR IN DER U-BAHN hin. Das war ja wohl das Understatement des Jahres. Ich merkte an, dass sie gar nicht auf den Weihnachtsfaktor hinwiesen. Woraufhin sie mir die Titelseite eines anderen Revolverblatts unter die Nase hielt, die komplett von der Riesenschlagzeile ausgefüllt war: XMAS-GRAUEN IM UNTERGRUND! Ich stöhnte.

Der Commissioner war im Fernsehen aufgetreten und hatte kategorisch verneint, dass es einen terroristischen Hintergrund gebe. Dies wurde von Transport for London und dem Innenministerium bestätigt. Die offizielle Vermutung lautete, ein geplatztes Wasserrohr habe die Station unterspült und ein lokales Absacken herbeigeführt. Der Schaden war auf den Bahnsteig beschränkt geblieben, und man hoffte den Bahnverkehr pünktlich zum Ausverkauf am zweiten Weihnachtsfeiertag wieder aufnehmen zu können.

Es herrschte eine bemerkenswerte Abwesenheit von Überwachungskamerabildern oder auch nur Handyfotos. Später erfuhr ich, dass mein Freund, der Erdbändiger, bei seiner Aktion jeden Mikrochip im Umkreis von zehn Metern geschreddert und innerhalb weiterer zwanzig jede Kamera und jedes Handy funktionsuntüchtig gemacht hatte.

»Gratuliere«, sagte Lesley. »Nach dieser Geschichte wird sich kein Mensch mehr an den Brand in Covent Garden erinnern.«

»Wurde ich mit Namen erwähnt?«, fragte ich.

»Erstaunlicherweise nein. Weil in der Zeit, während sie dich ausgruben, am Sanitätspunkt eine hochschwangere Frau Wehen bekam und praktisch die ganze Geburt vor laufenden Kameras stattfand.«

»Na, das war sicher ein gefundenes Fressen.«

»Es wird noch besser. Sie bekam Zwillinge.«

Das konnte unmöglich eine absichtliche Ablenkung sein, die Nightingale (oder wer auch immer für so was verantwortlich war) sich ausgedacht hatte. Ich meine, man kann doch kein Einsatzteam schwangerer Frauen in Bereitschaft haben – das ist schlicht unmöglich. Den Zeitungsfritzen rauchten sicher die Köpfe, wie sie in ihren Schlagzeilen auch noch die Wörter »Wunder« und »Geburt« unterbringen sollten.

»Ich wette auf ›Doppeltes Weihnachtswunder‹.«

»WEIHNACHTSBABYS TROTZEN PANIK«, las Lesley vor. »Und E. coli ist auf Seite 4 gerutscht.«

»War sonst noch jemand hier?«, fragte ich. Seawoll und Stephanopoulos waren garantiert nicht sehr erbaut.

»Nightingale. Er wollte dich eigentlich ein bisschen zusammenstauchen, um dir auf männliche und garantiert unschwule Art seine Zuneigung zu zeigen, aber da du geschlafen hast, ist er nur eine Weile herumgetigert und wieder abgehauen.«

»Und was war bei dir so los?«

»Anders als gewisse andere Leute«, sagte sie, »habe ich mich mit richtiger Polizeiarbeit beschäftigt.«

»Jemand muss die ja machen.«

Lesley warf mir einen Blick zu. Manchmal weiß ich, selbst wenn sie die Maske aufhat, was sie denkt. Manchmal aber auch nicht.

»Die sind alle miteinander verbunden«, sagte sie. »Die Beales, die Gallaghers und die Nolans. Willst du wissen, wie?«

»Über die Unbreakable Empire Pottery Company?«

»Die Nolans nicht.« Lesley nahm sich eine Satsuma aus einer Schale neben meinem Bett. »Jedenfalls nicht am Anfang – die kommen viel später rein. Gegründet wurde das Geschäft 1865 von Eugene Beale, Patrick Gallagher und Matthew Carroll – man beachte die Namen.«

»Die signifikant sind, weil sie so wahnsinnig selten sind?«

Sie ignorierte mich. »Ich hab mich beim Companies House erkundigt. Die Empire Pottery Company war die Keimzelle der Beale’schen Familienfirma, aber als sie in den fünfziger Jahren endgültig aufgegeben wurde, war sie nur noch ein kleines Anhängsel eines sehr ansehnlichen Immobilien-, Bau- und Tiefbauunternehmens. Matthew Carrolls Sohn William wurde damals als Chef der Dubliner Filiale der Firma eingetragen – ich weiß, was du jetzt denkst, aber rate mal, wem dieser Brennofen gehört?«

»Ryan Carroll.«

»Korrekt.« Lesley wedelte mit ihrem Notizbuch. »Er nutzt das Lagerhaus mietfrei, also gehört er entweder zur Verwandtschaft oder die Beales haben einfach eine nostalgische Schwäche für den Namen.«

»Vielleicht sollten wir Carroll vernehmen«, sagte ich.

»Ach.«

»Und gibt’s eine klare Verbindung zu James Gallagher?«, fragte ich.

»Die wird dir ausnehmend gut gefallen.«

Lesley zufolge führen US-Senatoren keinen Blog wie Hinz und Kunz, sondern unterhalten Mega-Websites – im Plural – in kommerzieller Qualität, auf denen alles steht, was man über sie wissen muss. Oder zumindest alles, wovon der Senator der Meinung ist, dass man es wissen sollte.

»Besonders viel mit lustigen Katzen haben sie allerdings nicht zu bieten«, bemerkte sie.

Aber es war eine Menge über Gallaghers Familie dabei – einschließlich der Geschichte, wie ein Sean Gallagher 1864 auf der Suche nach einem neuen Leben in Frieden, Freiheit, Apple Pie nach Amerika emigriert war.

»Und um einer Verhaftung wegen Mordverdachts zu entgehen«, fügte sie hinzu. »So steht es jedenfalls in den Gerichtsakten. Er soll in einer Kaschemme, die gern von Raufbolden, Navvies und ähnlich zwielichtiger Kundschaft besucht wurde, jemanden mit einer zerbrochenen Flasche aufgeschlitzt haben.«

»Und war er’s?«

»Die Ermittlung lief so, wie’s in der damaligen Zeit zu erwarten ist. Er war besoffen und Ire, das Opfer war besoffen und Ire, jeder wusste, dass sie sich nicht grün waren, aber den eigentlichen Mord hat niemand mitbekommen. Alle in der Kaschemme waren plötzlich mit Blindheit und Taubheit geschlagen. Wobei das auch am Gin gelegen haben kann. Jedenfalls bürgten sein Bruder Patrick und Eugene Beale für ihn, und die beiden zahlten auch die Kaution, als er sich in die Staaten absetzte.«

Wo er und seine Nachkommen zu Stützen des berüchtigten politischen Systems von New York wurden. Wofür es berüchtigt war, wusste Lesley nicht, nur dass es immer so beschrieben wurde – »berüchtigt«.

Worüber waren wir in der Kanalisation gestolpert? Eine Geheimgesellschaft, eine – im wahrsten Sinne des Wortes – Subkultur? Nightingale musste natürlich darüber informiert werden, aber Detective Chief Inspector Seawoll würde noch deutlich mehr »ordentliche« Beweise haben wollen, bevor er anfing, Leute zum Verhör einzubestellen.

»Wir müssen in der Allgemeinen Bibliothek suchen«, sagte ich. »Kannst du nachschauen, ob es etwas über die Tunnel gibt, was aus der Zeit von vor 1940 stammt?«

»Du weißt, dass heute Heiligabend ist, ja?«

»Ach«, sagte ich. »Heißt das, du willst ein Geschenk?«

»Das heißt, dass ich morgen heim nach Essex fahre. Und ich weiß zwar, dass du erstaunlich wenig von den Verfahrensregeln hältst, aber Nightingale ist der leitende Ermittler im Little-Crocodiles-Fall und Seawoll der im James-Gallagher-Fall. Das heißt, du musst mindestens mit einem von den beiden reden, bevor du irgendwas unternimmst. Sei es auch nur, aus dem Bett zu steigen.«

»Bring mir wenigstens meinen Laptop«, bat ich.

»Na gut.«

»Und Trauben. Das darf doch nicht wahr sein, dass ich über Nacht im Krankenhaus war, und niemand hat mir Trauben mitgebracht.«

Nachdem Lesley abgezogen war, warf ich einen Blick in den Abfalleimer und fand nicht nur eine, sondern gleich zwei Plastikschalen mit abgegessenen Weintraubenstielskeletten darin. Ich verbrachte eine unterhaltsame halbe Stunde damit, mir bizarre Rachepläne für Lesley auszudenken, dann erschien Nightingale mit einer Garnitur frischer Kleidung. Da sie von Nightingale herausgesucht worden war, handelte es sich natürlich um meinen Maßanzug von Marks & Spencer, der eigentlich für Beerdigungen und Aufritte vor Gericht reserviert war.

Ich erzählte ihm von meinen Theorien bezüglich des Gesichtslosen und Crossrail, und je länger ich erzählte, desto dürftiger klang es. Aber Nightingale fand, man sollte es trotzdem überprüfen.

»Wir sollten zumindest die Möglichkeit ausschließen.«

Wir wurden von einem erstaunlich jungen Facharztanwärter mit kurzen braunen Fingern und Birminghamer Akzent unterbrochen, der mir den Blutdruck maß und noch einmal Blut abnahm. Ich fragte nach Dr. Walid und bekam zur Antwort, dieser sei, da ich in keiner wie auch immer gearteten Gefahr schwebte, am Vorabend nach Schottland abgereist.

»Sie haben’s erstaunlich gut überstanden«, sagte der Nachwuchsdoktor. »Aber Sie sollen noch über Nacht zur Beobachtung dableiben. Sie waren unterkühlt und dehydriert, also sollten Sie sich nicht anstrengen, viel Flüssigkeit zu sich nehmen und sich warm halten.«

Ich versicherte ihm, ich hätte nicht die Absicht, das Bett zu verlassen, und er ging zufrieden davon. Nightingale meinte, ich sehe erschöpft aus, und er gehe wohl besser, um mich schlafen zu lassen. Gegen eventuelle Langeweile ließ er mir sein Exemplar des Daily Telegraph da und schlug vor, ich solle es mit dem Kreuzworträtsel versuchen. Er hatte recht – nach einer Viertelstunde knallte ich das Ding entnervt auf die Bettdecke.

»Nummer zwölf senkrecht«, sagte Tyburn von der Tür her. »Gegenleistung für erhaltenen Dienst. Acht Buchstaben.«

Sie trug eine braune Hose und einen schneeweißen Rollkragenwollpullover.

»Können Sie mich nicht erst mal gesund werden lassen, bevor Sie ihn einfordern?«

Sie trat ein, ließ sich am Fußende meines Bettes nieder und sah sich missbilligend im Zimmer um.

»Warum haben Sie keine Trauben?«

»Das hab ich mich auch schon gefragt. Und Sie haben mir nicht mal Blumen mitgebracht.«

»Glauben Sie, dass in der Kanalisation Leute leben?«, fragte sie.

»Glauben Sie’s?«

»Ich halte es für möglich. Und falls es wahr ist, sollte man sehr behutsam Konsequenzen aus diesem Umstand ziehen.«

»Und Sie glauben, dafür sind Sie die Richtige?«

»Ich bin sozusagen die Göttin vor Ort. Wer, wenn nicht ich?«

Ich wollte erklären, dass Nightingale und ich alles unter Kontrolle hatten, aber irgendwie bezweifelte ich, dass sie mir unter den gegebenen Umständen glauben würde.

Tyburn beugte sich vor und machte ein vertrauenswürdiges Gesicht. »Wie lange würde sich der Status quo denn überhaupt noch aufrechterhalten lassen? Wenn es wirklich Leute in der Kanalisation gibt, wäre es nicht besser, sie in die Mainstream-Gesellschaft zu integrieren?«

»Ihnen Sozialhilfe verpassen, sie in eine Sozialwohnung stecken und ihre Kinder in die Schule schicken?«

»Eventuell. Vielleicht könnte man sie auch an ihrem jetzigen Wohnort belassen, sie aber regulär als Bürger anerkennen – mit Anspruch auf Gesundheitsdienst und Bildung. Ihnen die Wahl ermöglichen, ob sie sich einbringen wollen.«

»Falls es dort Leute gibt.«

Tyburn stand auf und wandte sich zum Gehen. »Alles, was ich will, ist, dass Sie darüber nachdenken.«

Ich brummte etwas Unverbindliches, und sie verschwand. Ganz ehrlich, so langsam bekam ich einen Bärenhunger und überlegte schon, ob ich aufstehen und mich auf die Suche nach etwas zu essen machen sollte, da erschienen meine Eltern mit einer üppigen Ration Jollof-Reis, scharf gewürztem Rindfleisch und – am allerbesten – einer großen Plastikdose voll frisch frittierter Kochbananen. Alarmiert von der E.-coli-Epidemie und aus beruflichen Gründen sowieso misstrauisch, was die Reinlichkeit von Kliniken anging, hatte meine Mum festgelegt, dass ich auf keinen Fall irgendetwas aus der Krankenhausküche essen durfte. Als gehorsamer Sohn stopfte ich mich pflichtbewusst mit den mitgebrachten Köstlichkeiten voll und versprach hoch und heilig, dass ich, egal was passierte, zum Weihnachtsessen bei Tante Jo auftauchen würde.

Selbst ein Nilpferd wäre mit einem Kilo von Mums Reiseintopf im Bauch nicht mehr zu sehr viel in der Lage, daher legte ich mich, als Mum und Dad weg waren, wieder hin und döste ein.

Als ich die Augen öffnete, saß Zachary Palmer vor mir, die Hand in einer meiner Tupperwaredosen.

»Hey!«, sagte ich.

Er hörte auf, meine Kochbananen zu vernichten, und grinste mich an. »Deine Mum kocht verflucht gut.«

Ich riss ihm die Dose aus der Hand. »Das sind meine, du diebischer Halunke!« Unbeeindruckt machte er sich über die Obstschale her. Sein Sweatshirt war sauber und wies noch die scharfen Bügelfalten auf, die nur durch Molly in Freizeitkleidung geraten können.

»Was machst du hier?«

»Ach, wollte bloß schauen, ob mit dir alles okay ist.«

»Ich bin gerührt.«

»Na ja, von selber hätte ich’s vielleicht nicht getan, aber er hat sich halt ein bisschen Sorgen gemacht, weißt du?«

»Wer er?«

Zach erstarrte mit einer Satsumaspalte auf halbem Wege zum Mund. »Hab ich er gesagt?«

»Oh ja. Hast du.«

»Krieg ich wenigstens die Kochbananen?«, bat er.

Ich verstärkte meinen Griff um die Tupperware. »Nein.«

»Na gut. Bis dann.« Und er ergriff die Flucht.

Also, es gibt gewisse Dinge im Leben, die man einfach tun muss, auch wenn man genau weiß, dass sie schmerzhaft, peinlich oder im Chaos enden werden oder alles zusammen. Zum Beispiel zum Zahnarzt gehen, zum ersten Mal ein Mädchen fragen, ob sie mit dir ausgehen will, samstagabends einem Junggesellenabschied vor der Rumba-Bar ein Ende machen – und, schließlich und endlich, einen Flüchtigen durch ein Krankenhaus verfolgen mit nichts am Leibe außer einem rückenfreien Klinikhemdchen.

Ich lief schnurstracks zur Treppe, denn entweder würde Zach den Aufzug nehmen, in welchem Falle die Chancen gut standen, dass ich vor ihm unten ankam, oder er war auf der Treppe, dann wäre ich genau hinter ihm. Als ich die schwere Brandschutztür aufriss, war nichts von ihm zu sehen oder zu hören, also sprang ich, drei Stufen auf einmal nehmend, die Treppe hinunter und hielt nur kurz inne, um laut aufzubrüllen, als ich mir heftig den Zeh anstieß.

Lesley sagt immer, der Schlüssel zu einer erfolgreichen Verfolgung ist, zu wissen, wohin der Verdächtige will. Selbst wenn das endgültige Ziel unbekannt ist, sollte man sich rational überlegen, wo der nächste Engpass sein könnte. In Zachs Fall war es die Eingangshalle der Klinik, die den einzigen offiziellen Ein- und Ausgang darstellte. Also eilte ich dorthin. Unglücklicherweise hatte die Halle zwei weit auseinanderliegende Ausgänge und war dank der eisigen Straßenzustände, dem Ausbruch der Wintergrippe und diversen Opfern von aggressivem Kampfshopping gerammelt voll mit Beschädigten und Leidenden sowie deren Anhang.

Wäre Zach so schlau gewesen, einfach langsam und ruhig hinauszugehen, dann wäre er wohl entkommen. Aber zum Glück für mich steuerte er in vollem Sprint dem Nordausgang entgegen, und alles, was ich tun musste, war, den empörten Schreien zu folgen, die er in der Menge auslöste. Bei meinem Nahen wurden die Schreie noch einen Tick lauter – immerhin kam da eine halbnackte männliche IC3-Person angerast, wenn auch in Winterfärbung. Sie zogen alle die falschen Schlüsse und stoben auseinander.

Ich rannte die breite Freitreppe vor dem Krankenhaus hinunter, stolperte einmal, weil ich mit der bloßen Ferse auf einem vereisten Fleck ausrutschte, fing mich wieder und blickte nach links und rechts. Wenn man nicht gerade auf dem Weg ins Krankenhaus war, war das vorgelagerte Stück Bürgersteig zu nichts gut außer dem Einatmen von Abgasen – folglich hinderte mich nichts und niemand daran, Zach zu erspähen, der nach links rannte.

Ich spurtete ihm nach. Bei jedem Schritt riefen meine Füße mir ins Gedächtnis, warum ich so viel Geld für Turnschuhe ausgebe. Die Bewegung hielt mich warm, aber ein kühles Lüftchen um meine Kehrseite erinnerte mich beständig daran, dass ich hosentechnisch unterversorgt war – das und der anerkennende Pfiff, der hinter mir ertönte, als ich in die Tottenham Court Road einbog.

Zach glaubte offenbar, er habe seine Sorgen hinter sich gelassen, denn er verlangsamte in ein zügiges Gehtempo. Ich hatte ihn fast erreicht, als er sich umsah, mich entdeckte und davonflitzte, hakenschlagend wie ein Hase. Barfuß konnte ich ihn nicht einholen, so viel war sicher. Und er wäre mir entwischt, wäre nicht in diesem Augenblick Lesley mit ihren Einkäufen aus Sainsbury’s gekommen, hätte mich und Zach gesehen und eine dieser Blitzentscheidungen getroffen, derentwegen sie in Hendon zur Absolventin mit den größten Chancen gewählt worden war, mit dreißig schon Chief Superintendent zu sein.

Sie verzichtete auf jeden extravaganten Firlefanz – wie zum Beispiel einen Clothesline-Wurf – und streckte einfach das Bein aus. Er ging sauber zu Boden. Ohne ihre beiden Einkaufstüten und meinen Laptop abzusetzen, stellte sie ihm den Fuß auf den Rücken, was ihn niederhielt, bis ich hinzugekommen war. Unvermeidlicherweise scharten sich einige Schaulustige um uns.

»Polizei«, sagte ich. »Gehen Sie weiter. Hier gibt es nichts zu sehen.«

»Finden Sie?«, gab jemand zurück.

»Ich lasse Sie jetzt aufstehen, Zach«, sagte Lesley. »Machen Sie keine Dummheiten.«

»Ganz bestimmt nicht, ich schwör’s. Bitte tun Sie nur nichts Übereiltes.«

»Übereilt?«, fragte ich. »Nachdem ich deinetwegen nackt die Tottenham Court Road runterrennen musste? Wie kommst du bloß darauf, dass wir was Übereiltes tun könnten?«

Da tauchten zwei Uniformierte auf, die weder Lesley und ich kannten, und die Sache war nahe daran, in die Binsen zu gehen. Also, ich an ihrer Stelle hätte mich verhaftet – aber nachdem ich unauffällig die Worte »Detective Inspector Stephanopoulos« ins Gespräch einfließen ließ, waren sie plötzlich die Hilfsbereitschaft in Person. Sobald man allerdings den Namen Stephanopoulos heraufbeschworen hat, muss man sich auch den damit verknüpften Prinzipien gemäß verhalten, außer man sehnt sich wirklich nach Ärger, daher ließen wir jemanden von der Mordkommission kommen, um Zach festzunehmen. Während er eingepackt und in einen Vernehmungsraum in Belgravia versandt wurde, trabte ich im Laufschritt in die Klinik zurück, um mich anständig anzuziehen und mich selbst zu entlassen. Sie würden sich wundern, wie viel Papierkram dazu nötig ist.

24
Sloane Square

Zu meiner Enttäuschung wartete auf meinem Schreibtisch im Außenteam-Büro gar nichts auf mich.

»Als Ihre Krankschreibung kam, haben wir Ihre Aufgaben anderen Kollegen übertragen«, erklärte Stephanopoulos.

Da war ich nun seit sechs Tagen in einer Mordkommission und hatte es gerade mal geschafft, ungefähr zweieinhalb Maßnahmen abzuarbeiten. Das würde in keiner Leistungsbewertung gut aussehen, und ich zweifelte auch sehr daran, ob ein magischer Zweikampf gegen einen Erdbändiger in der Kanalisation eine akzeptable Entschuldigung abgeben würde.

Weil wir uns die langwierige Aufnahmeprozedur ersparen wollten, hatten wir Zach nicht offiziell in U-Haft genommen. Aber wir stellten klar, dass er die Wahl hatte: entweder »der Polizei behilflich sein« oder offizielle Verhaftung und Weihnachten in der Zelle.

Die Vernehmungsräume in Belgravia sind kahle quadratische Kammern mit graublauen Wänden und abgewetzten hölzernen Zierleisten. Es gab einen zerkratzten Holztisch, ein paar Stühle, das unvermeidliche Aufnahmegerät mit zwei Bändern und eine Überwachungskamera, die in einer Plexiglasblase von der Decke hing.

Seit er vor etwa einer Stunde hier abgeliefert worden war, hatte Zach es geschafft, eine Halde aus Schokoriegelverpackungen und zerschredderten Styroporbechern vor sich aufzutürmen.

»Hallo, Schätzchen«, sagte er, als Lesley und ich eintraten.

»Oh, Zach, ich wusste gar nicht, dass du so für mich empfindest«, sagte ich.

»Habt ihr was zu essen?«, fragte er. »Ich verhungere.«

Ich fegte den Müll in den Papierkorb und legte ihm ein verdächtig labberiges Paket in Wachspapier hin. Zach öffnete es vorsichtig, schnupperte daran und begann zu strahlen. »Von Molly?«

»Was ist es?«, fragte Lesley.

»Presskopfstulle«, sagte er.

»Oh«, sagte Lesley – als gestandenes Mädel aus Essex kannte sie sich aus, was Leber, Milz und sonstige Innereien anging. Sie hatte mir einst eine halbe Stunde lang einen erbaulichen Vortrag darüber gehalten, was für verschwiegene Teile der tierischen Anatomie regelmäßig in Mollys »traditioneller Küche« Verwendung fanden. Falls Sie nicht wissen, was »Presskopf« ist, will ich Ihnen eine genauere Erklärung gern ersparen.

Zach fiel jedenfalls mit schockierendem Enthusiasmus über das Sandwich her.

Was Verhörtricks angeht, existieren diverse Lehrmeinungen. Seawoll trauert den guten alten Zeiten nach, als noch so gut wie jeder rauchte und man dem Verdächtigen nur lange genug die Kippen verweigern musste, dann war er bereit, dir für einen Zug nahezu alles zu sagen. Was seinen Zweck erfüllte, solange es einem nur darum ging, irgendwas ins Protokoll zu schreiben. Aber wer akkurate Informationen wollte, musste die Sache etwas raffinierter angehen.

Bei der Vorbesprechung zum Verhör waren wir uns einig gewesen, dass bei Zach das Problem nicht darin bestehen würde, ihn zum Reden zu bringen, sondern ihm etwas Vernünftiges zu entlocken. Ein niedriger Blutzuckerspiegel war da sicherlich nicht hilfreich, aber – wie Stephanopoulos anmerkte – auch kein zu hoher. Daher das Innereiensandwich.

»Also, reden wir über deinen Freund«, sagte ich.

»Ich hab ’ne Menge Freunde.«

»Reden wir über den, der so geschickt mit den Händen ist.«

Zach machte eine ahnungslose Miene, aber damit täuschte er mich nicht.

»Blasses Gesicht. Kapuzenshirt. Kann mit bloßen Händen Löcher in Beton drücken.«

Zach schielte zu den beiden Tonbandkassetten, die im Recorder kreisten. »Dürft ihr überhaupt über dieses Zeug reden?«

»Wir sind ganz unter uns«, sagte Lesley.

Schön wär’s, dachte ich. Ziemlich sicher beobachteten Seawoll, Stephanopoulos und Nightingale das Ganze hinter dem Monitor, sezierten jeden Satz bis ins Detail und bewerteten ihn in einer Scorecard.

»Du hast versucht, mich bei der Party aufzuhalten«, sagte ich. »Du wolltest nicht, dass ich ihm folge.«

»Und was ist passiert, hm?«, versetzte er.

»Also kennen Sie ihn tatsächlich«, sagte Lesley.

»Kann sein, dass ich ihm schon über den Weg gelaufen bin. Wir haben ein bisschen geplaudert, vielleicht mal das eine oder andere Geschäft gemacht.«

»Wer ist er?«, fragte sie.

»Stephen heißt er. Kann ich vielleicht ein Mars haben?«

»Nachname?«, fragte ich.

»Oder eine heiße Schokolade?«, fragte Zach. »Nach Presskopf ist ’ne heiße Schokolade absolut unschlagbar.«

»Nachname?«, wiederholte ich.

»Mit Nachnamen haben die’s nicht so.«

Ich hätte gern gefragt, wer »die« waren, aber manchmal ist es besser, wenn der Verhörte denkt, man hätte etwas nicht mitbekommen. Also fragte ich ihn, woher Stephen kam.

»Peckham.«

Wir fragten, wo genau in Peckham. Das wusste er angeblich nicht.

»Weißt du, was er mit seiner Waffe gemacht hat?«

»Waffe?«

»Die, mit der er auf uns geschossen hat.«

Einen Augenblick lang starrte Zach uns an, als wären wir verrückt. Dann runzelte er die Stirn. »Ach, die Waffe. Ihr müsst ihm was getan haben – die Knarre hat er eigentlich nur zur Selbstverteidigung dabei. Hey, du darfst echt nicht denken, dass er rumrennt und wild auf jeden ballert.«

»Hat er sie dir mal gezeigt?«

»Was?«

»Die Waffe? Hast du sie je gesehen?«

Zach lehnte sich zurück und machte eine vage Handbewegung. »Klar. Aber ich hab sie nicht in der Hand gehabt oder so.«

»Wissen Sie, was es für eine ist?«, erkundigte sich Lesley.

»’ne Knarre halt.« Zach formte eine Hand zur Pistole. »Mit so was kenn ich mich nicht aus.«

»War es ein Revolver oder eine Pistole?«, fragte sie.

»Eine Glock«, sagte Zach. »Die, die ihr Bullen auch habt.«

»Ich dachte, du kennst dich mit Waffen nicht aus«, bemerkte ich.

»Das hat Stephen gesagt«, erklärte er und sah Lesley flehend an. »Habt ihr echt keine heiße Schokolade? Ich sterbe.«

Die Met als weitgehend unbewaffnete Polizeitruppe hat sehr rigorose Ansichten, was den illegalen Besitz von Schusswaffen angeht. In den oberen Etagen schenkt man diesem Tatbestand ganz besondere Aufmerksamkeit und begegnet ihm mit bedeutenden Ressourcen, üblicherweise gekrönt von einem Besuch des CO19, der bewaffneten Einheit der Met, deren inoffizielles Motto lautet: Nicht Waffen töten Menschen, sondern wir töten Menschen mit Waffen. Da Zach zweifellos wusste, wie ernst wir das nahmen, war die Frage: Was konnte so wichtig sein, dass er bereit war, seinem Freund Stephen eine Anzeige wegen Waffenbesitzes einzubrocken, um es zu vertuschen?

Insbesondere da aus den Zeugenbefragungen und der Durchsuchung von Oxford Circus ziemlich klar hervorging, dass Freund Stephen keine Waffe getragen hatte, als er aus der U-Bahn ausgestiegen war.

»Heiße Schokolade, ja?«, fragte Lesley und stand auf.

»Ja, bitte«, sagte Zach.

Sie fragte mich, ob ich einen Kaffee wolle. Ich sagte ja und erklärte dem Tonbandrecorder, PC Lesley May verlasse jetzt den Raum. Zach grinste. Offenbar glaubte er, sein Geheimnis gewahrt zu haben – genau das sollte er auch.

»Dein Freund Steve – «

»Stephen«, korrigierte er mich. »Steve mag er nicht.«

»Dein Freund Stephen aus Peckham. Wie lange kennt ihr euch schon?«

»Ach, schon seit wir Kinder waren.«

Ich warf einen Blick auf meine Notizen. »Als du im St.-Mark’s-Kinderheim warst?«

»Stimmt.«

»Das in Notting Hill liegt«, sagte ich. »Keine fünf Minuten von James Gallaghers Haus entfernt. Nicht der nächste Weg von Peckham.«

»Wir waren beide unternehmungslustig. Und wo man bis sechzehn ja kostenlos Bus fahren kann …«

»Also habt ihr zusammen herumgehangen.«

»Herumgehangen? Ja, vielleicht. Bisschen gechillt. Oder relaxt.«

»In deiner Gegend? Portobello, Ladbroke Grove?«

»Auf dem Markt ist ja immer was los. Stephen ist ein bisschen ein Kulturfreak – und man konnte sich da immer was verdienen, mit Botengängen und so.«

»Hat er sich für Kunst interessiert?«

»Er ist ganz geschickt mit den Händen.« Etwas an der Art, wie Zach das sagte, weckte in mir die Frage, warum er das Thema Kunst zu meiden schien.

»Hat er getöpfert?«

Zach zögerte. Ehe er antworten konnte, kam Lesley mit einem Tablett herein, auf dem ein Becher heiße Schokolade, ein Kaffee und ein Teller Kekse standen. Leider hatten wir den nun folgenden Teil des Verhörs vorher festgelegt. Statt weiter nachzuhaken, machte ich mir also eine Notiz auf meinem Block: Stephen -> töpfern -> Motiv?

Lesley identifizierte sich fürs Tonband und flüsterte mir dann ins Ohr: »Ich schwöre, dieses Revier hat den schlechtesten Kaffee weit und breit.«

Ich warf Zach einen abwägenden Blick zu. »Ach, wirklich«, sagte ich. »Interessant.«

Zach sah betont sorglos drein.

»Also, du behauptest, dein Freund hat eine Pistole.«

»Hatte«, sagte Zach. »Sicher hat er sie inzwischen entsorgt.«

»In Oxford Circus hatte er keine.«

Zach nahm sich seine heiße Schokolade. »Wie gesagt – er hat sie wohl entsorgt.«

»Nein, hat er nicht«, sagte Lesley. »Weder im Zug noch auf den Schienen noch sonst wo zwischen Holland Park und dem Bahnsteig Oxford Circus. Wir haben alles überprüft.«

»Und das Witzige ist«, bemerkte ich, »dass er auf mich nicht mit einer Pistole geschossen hat. Sondern mit einer Sten-Gun. Und glaub mir, die beiden sind ganz leicht auseinanderzuhalten.«

»Nicht zu vergessen, wie leicht man den Unterschied in der Ballistik feststellen kann«, fügte Lesley hinzu.

»Also würde ich sagen, es waren mindestens zwei«, sagte ich und nahm einen Schluck Kaffee. Er war scheußlich. »Zwei großäugige und teiggesichtige Typen, und ich vermute mal, dass keiner von ihnen aus Peckham stammt. Stimmt’s?«

»Das war sein Bruder«, sagte Zach – man musste ihn schon bewundern, und sei es nur für seine Beharrlichkeit. Aber sie brachte ihm nichts, denn in einem Verhör kann eine Lüge fast so gut sein wie die Wahrheit. Das liegt daran, dass in allen guten Lügen genauso viel Wahrheit liegt, wie der Verhörte glaubt, gefahrlos einfließen lassen zu können. Und weil es leichter ist, sich an die Wahrheit zu erinnern als daran, was man sich ausgedacht hat, bleibt sie konstant, während die Lügen Abweichungen zeigen. Alles, was der Verhörende tun muss, ist, die immer gleichen Fragen in abgewandelter Form zu stellen, bis er das eine vom anderen trennen kann. Deshalb kann man durchaus einen ganzen Tag damit zubringen, der Polizei bei ihren Ermittlungen behilflich zu sein – wenn man Glück hat.

»Sind die beiden Fae?«, fragte Lesley.

Zach starrte entsetzt das Tonband, dann die Überwachungskamera an. »Seid ihr wirklich sicher, dass ihr über so was reden dürft?«

»Sind sie welche?«, fragte ich.

»Ihr wisst schon, dass außer euch kein Mensch ›Fae‹ sagt. Niemand da draußen sagt ›Fae‹. Nicht, wenn er seine Zähne behalten will.«

»Du hast mal erwähnt, dass dein Dad eine Fee ist.«

»Ja, schon.«

»Die Flüsse sagen, du wärst ein halber Goblin.«

»Also, nichts gegen die Flüsse, aber die eingebildeten Zicken können mich mal.« Zachs Stimme wurde deutlich lauter.

Aha, dachte ich, endlich ein Punkt, wo man den Hebel ansetzen konnte.

»Ist Ihr Freund Stephen also ein Goblin?«, fragte Lesley.

»Ihr solltet nicht rumlaufen und irgendwen Goblin nennen, wenn ihr nicht mal wisst, was das ist«, sagte Zach, wieder in seinem üblichen unbekümmerten Cockney-Tonfall. Aber ich konnte hören, dass er irritiert war. Außerdem hatte er angefangen, mit den Fingern auf die Tischplatte zu trommeln.

»Wie sollen wir sie dann bitte nennen?«, fragte Lesley.

»Ihr«, er zeigte auf mich, dann auf Lesley, »sollt sie überhaupt nichts nennen – ihr sollt sie einfach in Ruhe lassen.«

»Einer von ihnen hat auf mich geschossen«, sagte ich. »Mit einer Sten-Gun. Und ein anderer hat mich lebendig begraben, tief unter der Erde, Zach, und hätte mich da sterben lassen. Ich fürchte, sie in Ruhe lassen kommt nicht mehr in Frage.«

»Sie mussten doch …« Er verstummte.

»Sie mussten was?«

»Sich verteidigen. Hey, ihr seid die Isaacs. Wir wissen alles über euch, noch von damals, aus den alten Zeiten. Wir wissen doch alle, was passiert, wenn man nicht ins Raster passt.«

»Okay, was haben sie verteidigt?«

»Sich selber. Notwehr.«

Glatte Lüge.

»Wie heißt der Bruder?«

Zögern. »Marcus.« Noch eine Lüge.

»Isst er gern Gemüse?«, fragte Lesley. »Weil die Nolan-Brüder ihnen Unmengen Grünzeug für nur zwei Personen geliefert haben.«

»Die leben gesund und aktiv«, sagte Zach.

»Zach«, sagte ich. »Für wie blöd hältst du uns eigentlich?«

»Weiß nicht. Auf ’ner Skala von eins bis zehn?«

»Wer sind sie?«, fragte Lesley.

Er öffnete schon den Mund, um »Wer – sie?« zu sagen. Da schlug Lesley mit der flachen Hand auf den Tisch. »Mein Gesicht juckt, Zach«, zischte sie. »Je schneller du uns die Wahrheit erzählst, desto schneller komm ich nach Hause und aus dieser Maske raus.«

»Wer sind sie?«, wiederholte ich.

»Einfach nur Leute«, sagte Zach. »Ihr solltet sie echt in Ruhe lassen.«

»Zu spät«, sagte ich. »Dafür ist es zu spät, seit dein Freund mitten im Weihnachtsbetrieb die Central Line außer Gefecht gesetzt hat. Die reden von monatelangen Reparaturarbeiten, von Kosten in Millionenhöhe. Glaubst du wirklich, denen reicht es, wenn ich ankomme und sage: ›Wir wissen, wer’s war, aber wir haben beschlossen, sie in Ruhe zu lassen‹?«

Zach ließ den Kopf auf die Tischplatte sinken und stöhnte theatralisch.

»Geben Sie uns was, womit wir was anfangen können, Zach«, sagte Lesley. »Dann können wir uns vielleicht einigen.«

»Ich will ’ne Sicherheit«, sagte Zach.

»Du hast mein Wort«, sagte ich.

»Nimm’s mir nicht krumm, Peter. Aber ein Versprechen vom Äffchen an der Kette nützt mir gar nichts. Ich will’s vom Leierkastenmann selber. Von Nightingale.«

»Wenn es spezielle Leute sind«, sagte ich, »besteht die Chance, dass wir die Sache kleinhalten können. Aber wenn ich meinen Boss holen soll, musst du erst mich überzeugen.«

»Also, wer sind sie?«, fragte Lesley.

Sie waren, Zach zufolge, Leute, die sich beim Bau der Eisenbahn südlich der Themse mit Eugene Beale und Patrick Gallagher zusammengetan hatten.

»Nicht beim Bau der Kanalisation?«, fragte ich.

»Schon vorher«, sagte Zach. »Sie haben ihnen geholfen, den Tunnel in Wapping zu bauen.«

Womit erklärt wäre, warum die Kameradschaft der Beales einen so guten Ruf im Tunnelbau genoss.

»Du sagst, sie sind keine Fae. Aber anders sind sie?«

»Ja.«

»Wie anders?«, fragte Lesley.

»Also«, sagte Zach. »Es gibt zwei Arten von anders, ja? Einmal anders geboren. Wie ich und die Themse-Mädels und das, was ihr Fae nennt, aber nur, weil ihr keine verdammte Ahnung habt, wovon ihr redet. Und dann gibt’s die, die von sich aus anders werden. Wie du und Nightingale.« Er zeigte auf mich und runzelte dann die Stirn. »Oh, sorry, es gibt drei Arten, ja? Die so geboren werden, die sich dafür entscheiden, und die anders gemacht werden.« Er zeigte auf Lesley. »Durch ’nen Unfall oder so.«

Lesley starrte ihn an, und er senkte den Finger schnell.

Ich wollte ihn gerade auffordern, das genauer zu erläutern, da sagte Lesley, er solle nicht vom Thema ablenken. »Um mich geht’s hier nicht. Sind diese Leute anders geboren? Wollen Sie das sagen?«

Zach nickte. Ich hätte mir Subspezies notiert, hätte mir nicht Dr. Walid einmal einen ernsten Vortrag darüber gehalten, dass ich keine biologischen Klassifizierungen vornehmen sollte, wenn ich nicht genau wusste, was die Begriffe bedeuteten. Ich schrieb stattdessen Mutanten – und strich es gleich wieder durch. Dr. Walid würde sich mit anders geboren begnügen müssen.

Lesley bat Zach, laut genug für das Tonband zu sprechen.

»Ja, sie sind anders geboren«, sagte er. »Woher sie ursprünglich kamen, weiß ich nicht. Damals beim Tunnelbau haben sie sich den Gallaghers und Beales angeschlossen. Weiß nicht, wie es dazu kam – vielleicht hatten die sie ja ausgebuddelt.«

»Und das sind auch die Leute, die das Steingut machen, ja?«

Zach nickte wieder, und nachdem Lesley ihm einen mahnenden Blick zugeworfen hatte, sagte er laut: »Ja. Die haben das Steingut gemacht.«

»Haben sie einen Namen?«, fragte Lesley.

»Wer?«, fragte Zach.

»Diese Leute. Sind es Zwerge, Elfen, Gnome oder was?«

»Wir nennen sie das Stille Volk.«

»Und du hast James Gallagher zu ihnen mitgenommen?«, fragte ich, bevor Lesley fragen konnte, wie still sie denn genau seien.

»Ich hatte was läuten hören, dass er nach Empire Pottery suchte, und dachte, da könnte ein Geschäft drin sein«, sagte Zach. »Also hab ich ihn angesprochen. Ich hab dir doch erzählt, dass ich sein Fremdenführer war.«

»Hast du die Obstschale gekauft?«, fragte ich.

»Die Statue«, sagte er. »Oder besser gesagt, ich hab ihn mit auf den Goblinmarkt genommen, und er hat sie dort gekauft.«

Als ich fürs Tonband spezifizierte, dass mit »Goblinmarkt« der wandernde Nazareth gemeint war, erntete ich einen bösen Blick von Lesley, aber ich dachte mir, dass Nightingale das bestimmt wissen wollte.

»Du hast ihn zum Powis Square mitgenommen?«

»Dahin nicht. An den Ort, wo der Markt davor war – den Powis Square hat er von allein gefunden. War nicht dumm, der Junge.« Er schaute bedauernd in seinen leeren Becher.

»Und die Schale?«

»Die hat er selber entdeckt.«

Ich riskierte Lesleys Zorn, indem ich wieder abschweifte und die fragliche Obstschale holte, die eigens aus dem Folly hierhergebracht worden war. Selbst durch den Plastikbeutel hindurch spürte ich die Vestigia, als ich sie Zach hinschob.

»Ist das die Schale?«

Zach widmete ihr kaum einen Blick. »Ja.«

»Genau diese Schale? Nicht nur eine, die genauso aussieht?«

»Ja.«

»Woher weißt du das?«

»Ich weiß es halt.«

»Erstreckt sich diese erstaunliche Wiedererkennungsgabe auf alles Geschirr oder nur auf Steingut?«

»Was?«

»Wenn ich dir einen Teller aus der Kantine holen und ihn dir zeigen würde«, erklärte ich. »Würdest du ihn dann in einer Woche bei einer Gegenüberstellung unter anderen Tellern wiedererkennen?«

Gegenüberstellung unter anderen Tellern, dachte ich. Seawoll würde mir was erzählen.

»Du hast sie wohl nicht alle«, sagte Zach. »Das hier ist vom Stillen Volk hergestellt, kein Ramsch aus China.« Er sprach langsam, damit ich ihn auch ja verstand. »Jedes Stück davon ist anders, so wie jedes Gesicht anders ist. Und deshalb kann ich sie unterscheiden.«

Ich fragte mich, ob Zach – halb Fee, Goblin, was auch immer – Vestigia auf andere Art wahrnahm als ich, Lesley oder Nightingale. Wenn ja, wäre es nur logisch, dass er auch anders darauf reagierte, weniger stark vielleicht. Ich notierte mir auch das für später, weil ich wusste, dass Lesley zur ordentlichen Polizeiarbeit zurückkehren wollte.

»Weiter«, sagte sie prompt. »Also haben Sie James Gallagher in die Kanalisation geführt und mit diesem ›Stillen Volk‹ bekanntgemacht?«

Zach lächelte sie an. »Hey, Sie können die Maske übrigens abnehmen. Wir haben damit kein Problem. Stimmt doch, Peter?«

Ich dachte, sie würde ihn ignorieren oder ihm eine kleben, aber stattdessen sah sie mich fragend an.

»Mich brauchst du doch nicht um Erlaubnis zu bitten«, sagte ich halb in der Hoffnung, sie würde sie anlassen.

Sie sah wieder Zach an. Er grinste schief.

»Ich werde sie abnehmen«, sagte sie bedächtig. »Wenn Sie aufhören, Spielchen mit uns zu spielen.«

»Okay«, sagte er ohne Zögern.

Lesley nahm die Maske ab. Ihr Gesicht war so schrecklich wie immer, außerdem glitzerten Schweißperlen darauf. Ich erstarrte einen Augenblick, dann kam ich auf den Gedanken, ihr ein paar Taschentücher zu geben. Während sie sich das Gesicht abwischte, bemerkte ich, dass Zach mich mit zusammengekniffenen Augen anstarrte.

»Die Maske ist ab«, sagte ich. »Du bist dran, Zach.«

»James Gallagher und die sieben Zwerge«, sagte Lesley.

»Hab ich gesagt, sie wären klein?«

Wir sahen ihn beide wortlos an, bis er aufgab und weitererzählte. James, sagte er, sei so hartnäckig gewesen, wie es nur Amerikaner und Versicherungsvertreter sein können. Egal was Zach tat, einschließlich sich in den nächsten Spirituosenladen zu flüchten, James ließ nicht locker.

»Also packten wir ’n bisschen Ausrüstung zusammen und ab durchs Kaninchenloch.«

Ein Kaninchenloch mit penetranter Duftnote. Ich brachte Zach dazu, mir den Kanaldeckel auf einer ausgedruckten Google-Maps-Karte zu zeigen. Er lag knapp fünfzig Meter von James Gallaghers Haus entfernt. Ich fragte mich, ob es derjenige war, den auch Agent Reynolds gefunden hatte.

Als wir Zach die Stiefel zeigten, schwadronierte er wieder ein bisschen herum, ja es seien James’ Stiefel oder zumindest welche, die so aussahen wie die, die James sich für die Expedition gekauft hatte, weil, hey, es könnten auch die von jemand anderem sein, oder? Er habe James’ Stiefeln schließlich keine gesteigerte Aufmerksamkeit geschenkt, wer würde das denn?

»Außer man steht auf Stiefel«, bemerkte er. »So was soll’s geben.«

Ich widerstand der Versuchung, meinen Kopf mit einem Knall auf der Tischplatte abzulegen.

Lesley dagegen deutete auf subtile Weise an, dass sie kurz davor war, Zachs Kopf mit einem Knall auf der Tischplatte abzulegen. Das führte dazu, dass wir endlich den Punkt erreichten, wo Zach James dem Stillen Volk vorgestellt hatte.

»Also, sie heißen nicht wirklich Stilles Volk«, betonte er.

»Ja, wir haben es kapiert, keiner nennt sie so, wie sie wirklich heißen«, sagte ich schnell.

Nicht nur wusste Zach nicht genau, wie sie sich selbst bezeichneten, er konnte auch nicht genau sagen, wo sie wohnten. »Ich weiß, wie ich unter der Erde hinkomme«, sagte er, als wir wieder die Karte herauszogen. »Aber ich hab nicht den blassesten Schimmer, wo das eigentlich ist, also oberirdisch.« Irgendwo in Notting Hill vermutlich, das war alles, womit er aufwarten konnte.

Ich hatte den Verdacht, dass ich es genau wusste, aber ich hielt den Mund.

Zach war es wichtig klarzustellen, dass sie nicht in der Kanalisation lebten, sondern in ihren eigenen Tunneln, die trocken und gemütlich waren. Wie diese aussahen, konnte er aber nicht beschreiben. »Weil, die mögen’s ja lieber dunkel.«

James war sofort hingerissen gewesen. »Die Wände hatten’s ihm angetan.«

»Die Wände?«, fragte ich.

»Er fand’s toll, wie sie sich anfühlten. Und die Stillen Leute mochten ihn – verwandte Seelen und so. Es war das erste Mal, dass die mich überhaupt in ihren Hausflur ließen – dabei bin ich mit Stephen befreundet.«

»Also heißt er wirklich Stephen«, bemerkte Lesley.

»Glaubt’s mir. Das hab ich mir nicht ausgedacht. Stephen, George, Henry – die haben alle solche Namen. Ein Wunder, dass sie nicht mit Schiebermützen und Hosenträgern rumlaufen.«

Aber sie verließen ihr Heim sowieso kaum – Stephen war da gewissermaßen eine Ausnahme. Leute, die gern ausgehen, wohnen ja eher selten unter der Erde, meinte Zach.

»Was hat James eigentlich dort gewollt?«, fragte Lesley.

»Weiß nicht. Hatte was mit seiner Kunst zu tun, oder vielleicht war’s eins von den Mädels. Ihr kennt doch das Sprichwort, einmal ’ne Fae, kommst nicht mehr frei.«

Er verschwieg etwas – ich merkte es daran, wie er abzulenken versuchte.

»Er ist also reingegangen und hat Sie draußen gelassen?«, fragte Lesley.

»Im Flur«, sagte Zach.

»Sie müssen doch eine Ahnung gehabt haben, was er dort tat.«

»Weiter rein durfte ich nicht, und das bei allem, was ich für sie getan hab.« Er verschränkte die Arme vor der Brust. »Kein Backstage-Pass für mich.«

»Aber für James schon«, sagte sie. »Hat Sie das wütend gemacht?«

»Ja. Kann man schon sagen.«

Weil James begrüßt wurde wie ein verlorener Sohn und man ihm alle Ehre angedeihen ließ, während niemand es würdigte, wie oft Zach Stephen den Arsch gerettet oder irgendeine oberirdische Angelegenheit für den Clan erledigt hatte, bloß weil Zach kein Nachfahre der Beales oder Gallaghers war. Kein gemästetes Kalb für Zach – nicht dass es dort gemästete Kälber gegeben hätte. »Aber ’n bisschen Anerkennung wär ganz nett gewesen.« Das war ein Paradebeispiel dafür, warum man in einem Verhör so wenig wie möglich sagen sollte: Bis er uns ein Motiv auf dem Silbertablett präsentierte – Groll und Eifersucht – hatten Lesley und ich ihn als Verdächtigen schon so gut wie abgeschrieben gehabt.

Wir wechselten einen Blick. Ich sah ihr an, dass sie auch nicht so recht glauben konnte, dass er es gewesen war. Erst als ich wieder wegsah, wurde mir klar, dass ich ihr die Gedanken am bloßen Gesicht abgelesen hatte, ohne auch nur eine Sekunde daran zu denken, wie ihr Gesicht aussah.

»Kriegt Graham Beale auch ein gemästetes Kalb?«, fragte ich. »Oder Ryan Carroll?«

»Wer ist Ryan Carroll?«, fragte Zach.

»Berühmter Künstler. James war ein Fan von ihm.«

»Den kenn ich nicht, sorry. Ich kann ja nicht jeden kennen. Aber wenn er einer von den richtigen Carrolls ist, hätten sie ihn sicher auch reingelassen.«

»Und Graham Beale?«, fragte ich. »Der Manager.«

»Der kam manchmal vorbei. Aber hauptsächlich war sein Bruder da unten – der war total wild aufs Buddeln. Echt traurig, wie er gestorben ist. Stephen sagt, seither hat sich Graham auch nicht mehr blicken lassen.«

»Wie viele von denen gibt es da unten eigentlich?«, wollte Lesley wissen.

»Weiß ich nicht.«

»Zehn, zwanzig, zweihundert?«

»Mehr als zwanzig. ’n paar Familien halt.«

»Familien«, sagte Lesley. »Himmel.«

»Die machen da schon seit Jahrhunderten ihr Ding«, sagte Zach. »Ich wette, nicht mal euer Meister wusste, dass es sie gibt. Und jetzt? Steigt ihr jetzt mit ’nem Sturmtrupp da runter? Und wenn ihr rausfindet, dass ihre Kinder nicht in die Schule gehen, alarmiert ihr dann das Sozialamt, verklagt sie wegen Schulverweigerung und unerlaubtem Unter-der-Erde-Wohnen?« Er funkelte mich böse an. »Ihr habt keine Ahnung, was ihr machen sollt – stimmt’s?«

Er hatte recht, ich hatte keine Ahnung. Aber dazu hat Gott schließlich Vorgesetzte geschaffen.

Nicht dass die eine Ahnung gehabt hätten.

»Wussten Sie, dass diese Leute existieren?«, fragte Seawoll Nightingale.

Wir hatten uns vor dem Whiteboard der Mordkommission versammelt, das über und über mit Daten, Notizen und Fotos von Leuten bedeckt war, die gerade völlig unwichtig geworden waren.

»Nein«, gab Nightingale zu.

»Wenn ich mal offen reden darf: Für mich riecht das latent nach Schlamperei«, sagte Seawoll. »Verstehen Sie, Thomas, ich hab mich dieses Jahr schon mit Mister Punch angefreundet und ihm geholfen, Covent Garden abzufackeln, während Miriam hier sich mit fleischfressenden Muschis und echten Katzenmenschen herumschlagen musste, und jetzt höre ich, dass es unter Notting Hill möglicherweise ein ganzes verdammtes Dorf voller Maulwurfsleute mit verdammten Sten-Guns gibt. Da ich wiederholt angewiesen wurde, mich in allen Fragen, die außergewöhnliche und spezielle Umstände betreffen, auf Ihre Erfahrung zu verlassen, ist es, denke ich, mein gutes Recht, eine gewisse Unzufriedenheit damit auszudrücken, wie Sie mit Ihrer Verantwortung auf diesem Gebiet umgehen.«

»Es ist gewiss bedauerlich – «, begann Nightingale.

»Es ist verdammt noch mal mehr als bedauerlich«, sagte Seawoll sehr leise. »Es ist unprofessionell.«

Es war nur eine winzige Kopfbewegung – bloß weil ich Nightingale gut genug kannte, erkannte ich, dass der Pfeil getroffen hatte.

»Sie haben natürlich recht«, sagte er. »Ich entschuldige mich für diese Nachlässigkeit.«

Stephanopoulos warf mir einen erstaunten Blick zu, aber ich war genauso verwirrt wie sie. Selbst Seawoll wirkte misstrauisch.

»Bevor ich das Folly übernahm«, sagte Nightingale, »hatte ich kaum etwas mit ›Fällen‹ in London zu tun. Ich hatte die meiste Zeit im Ausland verbracht. Da wir aber den größten Teil unserer Leute verloren – « Er stockte kurz. »Nun, diejenigen von uns, die sich mit diesen Dingen befasst hatten, standen nicht mehr zur Verfügung. Es ist gut möglich, dass dieses Volk irgendwo in den Aufzeichnungen erwähnt wird, aber genau wie Sie war ich in der letzten Zeit anderweitig engagiert.«

Seawoll kniff die Augen zusammen. »Wir gehen so bald wie möglich da runter. Bevor diese Scheißer untertauchen können.« Ihm wurde bewusst, was er gesagt hatte. »Noch tiefer untertauchen können.«

»Ich plädiere dafür, bis nach Weihnachten zu warten«, sagte Nightingale.

»Und sei es nur wegen der Überstunden«, sagte Stephanopoulos. »Hören Sie, das CO19 und die Sondereinsatzkommandos werden über die Feiertage voll damit ausgelastet sein, sich um mögliche Terrorziele zu kümmern. Wenn wir die anfordern wollen, müssen wir sie teuer bezahlen, und ohne die Unterstützung einer Spezialeinheit sollten wir da besser nicht runter, denke ich.«

»Können wir wenigstens heute Nachmittag noch Graham Beale vernehmen?«, fragte Seawoll. »Wenn es nicht zu viel Scheiß-Umstände macht?«

»Und Ryan Carroll, den Künstler«, sagte ich. »Wir müssen wissen, ob er Kontakt zum Stillen Volk hatte.«

»Stilles Volk. Himmelarschundzwirn«, sagte Seawoll und schüttelte den Kopf. »Alle anderen, von denen gesichert ist, dass sie menschliche Wesen sind, nehmen wir uns am zweiten Feiertag vor, und zwar gleich nach dem Frühstück. Dann sind sie noch träge vom Weihnachtsdinner, haben aber vielleicht ihren Rausch ausgeschlafen. Und dann geht’s ab in die Unterwelt.«

»Ich werde mit Thames Water reden«, sagte Nightingale.

»Wirklich?«, sagte Seawoll. »Das wäre reizend.«

Stephanopoulos seufzte und warf mir einen vielsagenden Blick zu.

»Kaffee?«, fragte ich.

»Gern, vielen Dank, Peter«, erwiderte sie.

Die Kantine in Belgravia ist gar nicht so ungemütlich, trotz der misslungenen Bemühungen um Weihnachtsflair mit Hilfe von Lamettagirlanden, die sich um die Kasse und die danebenstehenden Schoko- und Müsliriegelboxen wanden. Ich bin ja lernfähig und bestellte mir deshalb Tee statt Kaffee.

Während die Kongolesin hinter der Theke meine Einkäufe in die Kasse tippte, bemerkte ich, dass das Lametta den Warmhalteplatten so nahe kam, dass eine verirrte Strähne in den Gulaschtopf hing. Es liegt an dieser gewissenhaften Befolgung der Hygienerichtlinien, dass es bei der Met so viele krankheitsbedingte Ausfälle gab – daran und an den schädlichen Einwirkungen durch bissige Hunde, das Wetter und die Mitbürger natürlich.

Wissen die nicht, dass wir eine Koli-Epidemie haben, dachte ich.

Dann stellte ich sorgfältig mein Tablett ab, drehte mich um und rannte in den Besprechungsraum, wobei ich drei Stufen auf einmal nahm.

Die Getränke habe ich nie bezahlt.

»Wir müssen in die Tunnel. Sofort«, sagte ich. »Bevor Kevin, der kleine Scheißer, sie alle umbringt.«

25
Ladbroke Grove

Seawoll in Aktion zu sehen, ist immer ein Erlebnis. Unter seiner Fassade des traditionellen knurrigen Bullen mit Spitzhackenstiel, der alle unter den Tisch trinkt und dem man besser nicht dumm kommt, war er, bürokratisch gesehen, sehr wendig und leichtfüßig.

Als Rückendeckung holten wir uns das CO19, den bewaffneten Zweig der Metropolitan Police. Ich wusste, dass Nightingale lieber Caffrey und seine muntere Schar von Ex-Paras dabeigehabt hätte, aber das hier war immer noch ein Fall der Mordkommission, und Seawoll hatte altmodische Ansichten, was außergesetzliche paramilitärische Todesschwadronen anging. Es gelang ihm, uns einen Trupp der CO19 zu beschaffen, indem er andeutete, es sei möglicherweise eine Prise Terrorismus im Spiel. Der Nachteil hierbei war allerdings, dass wir auch Kittredge als zuständigen Beamten des CTC benachrichtigen mussten.

Wir sammelten uns an der Westseite der Westbourne Park Road, wo sich Zach zufolge der nächstgelegene Zugang befand. Es war dunkel, und die letzten schmutzigen Schneereste knirschten unter unseren schweren Stiefeln, als wir aus den Wagen strömten.

»Scheiße«, fluchte Stephanopoulos, die auf einer vereisten Stelle ausrutschte. Seawoll packte sie am Ellbogen und half ihr, die Balance wiederzugewinnen. »Bloß gut, dass ich nicht die High Heels anhatte«, sagte sie.

»Kommen Sie auch mit runter, Sir?«, fragte ich Seawoll.

»Sehe ich so aus? Ich muss da nicht runter. Das ist was für Constables, Sergeants und Bekloppte. Wir setzen hier oben schon mal den Teekessel für Sie auf.«

Nightingale stand in einem langen austerngrauen Burberry-Mantel unter einer Straßenlaterne. Er sah aus wie einem alten Film entsprungen; es fehlten nur die Zigarette, der Hut und die unglückliche Liebesaffäre mit einer verheirateten Frau aus dem gehobenen Bürgertum. Lesley war im Sprinter geblieben, wo sie, bis es losging, ein Auge auf Zach haben und sich an der Thermoskanne mit Kaffee und unserer Notration Kekse bedienen konnte. Da die ganze Geschichte meine Idee gewesen war, blieb mir dieser Luxus verwehrt.

Nicht lange, und auch Kittredge tauchte auf, der sich als langer dünner Mann mit marineblauem Dreiteiler und säuerlicher Miene herausstellte, wobei Letztere auch daran liegen konnte, dass man ihn an Heiligabend rausgeklingelt hatte. Er trug tatsächlich einen Mistelzweig im Knopfloch, was in mir plötzlich wehmütige Gedanken an Dr. Walid weckte, der jetzt sechshundert Kilometer nördlich von hier sicher in der rustikalen Kate seiner Vorfahren vor einem prasselnden Feuer saß und seiner Familie mit einem moralisch fragwürdigen Schlückchen Hochprozentigem zuprostete.

Kittredge sah mich finster an und wandte sich an Nightingale. »Wir haben ein Problem.«

»Die Amerikanerin?«

»Sie hat zu viel gesehen.«

»Dann brauchen wir jemanden, der das Problem beseitigt«, sagte Seawoll.

»Haha«, sagte Kittredge.

»Ist doch völlig egal, was die Yanks wissen«, meinte Seawoll. »Denen geht dieser Voodookram sowieso am Arsch vorbei. Was sollen sie schon daran finden?«

»So wurde mir das nicht erklärt«, sagte Kittredge. »Es gibt gewisse Dinge, die wir in der Familie halten sollen.«

»Dann schlage ich vor, dass wir unsere junge amerikanische Freundin mitnehmen«, sagte Nightingale.

»Sind Sie wahnsinnig?«, fragte Kittredge. »Gott weiß, was das FBI daraus machen wird. Sie hat ohnehin schon zu viel mitbekommen.«

»Im Gegenteil«, sagte Nightingale. »Ich glaube, sie hat noch nicht genug gesehen. Wo ist sie jetzt?«

Kittredge machte eine Geste die Straße entlang. »Um die Ecke. Sitzt in einem roten Škoda Fabia, den sie sich vom Kindermädchen des zweiten Handelsattachés ausgeliehen hat.«

»Sind Sie da ganz sicher, Sir?«, fragte ich ihn.

»Seit man Sie aus dem Boden ausgegraben hat, lasse ich sie von einem ganzen Team überwachen.«

»Sprach das Kind im Brunnen«, sagte Nightingale.

»Hören Sie bloß auf. Die Sache war reine Routine, bis Sie sich eingemischt haben.«

»Ich habe schon Geheimnisse gehütet, ehe Sie geboren wurden«, sagte Nightingale. »Hierin werden Sie mir einfach vertrauen müssen. Außerdem ist die junge Dame außerordentlich clever. Es gibt Grund zu der Annahme, dass sie es auch von allein herausfinden könnte.«

»Aber wenigstens wäre sie keine Augenzeugin«, wandte Kittredge ein.

»Zum Glück«, sagte Nightingale, »heißt sehen nicht automatisch auch glauben.« Er drehte sich zu mir um. »Möchten Sie nicht hingehen und ihr eine Einladung aussprechen?«

Ich machte mich auf den Weg die Straße hinunter, das fröhliche Liedchen des Untergebenen auf den Lippen, der weiß, dass – egal welche Katastrophen im Anmarsch sind – diesmal niemand ihm die Schuld daran geben kann.

Ich hätte nicht übel Lust gehabt, mich an Reynolds anzuschleichen und sie ein bisschen zu erschrecken, aber es ist eine bewährte Faustregel, dass man das nie mit einer Person tun soll, die möglicherweise eine geladene Waffe zur Hand hat. Also trat ich gut sichtbar von vorn an das Auto heran und winkte ihr zu. Ihr verärgerter Gesichtsausdruck – anscheinend hatte sie geglaubt, ihre Überwacher abgeschüttelt zu haben – war mir Belohnung genug.

»Haben Sie Ihre Kanalausrüstung dabei?«, fragte ich.

»Im Kofferraum. Gehen wir wieder runter?«

»Sie müssen nicht.«

»Geben Sie mir fünf Minuten«, sagte sie.

Auch wenn Reynolds nur fünf Minuten brauchte, bei uns anderen dauerte es noch eine geschlagene Stunde, bis wir sortiert waren, unsere Ausrüstung angelegt und auf ihre Funktionstüchtigkeit geprüft hatten. Diesmal hatten wir uns von einem mürrischen Mitarbeiter von Thames Water anständige hüfthohe knallorange Gummi-Wathosen ausgeliehen. Die Jungs vom CO19 bestanden darauf, außerdem ihre dunkelblauen kugelsicheren Westen und Helme zu tragen, was ihnen das etwas unvorteilhafte Aussehen von Hightech-Ninjas gab, denen die ganze Heimlichtuerei unterhalb des Bauchnabels nicht so wichtig ist. Ich trug eine brandneue Metvest und darüber eine Reflektorjacke. Ich hatte nicht vor, mich noch mal beschießen zu lassen; zum Glück waren ja eine Menge professioneller Pappkameraden dabei, denen ich den Vortritt lassen konnte, falls es mit friedlicher Diplomatie nicht klappte. Zach meinte, ohne die Waffen wären wir besser beraten, aber mit bewaffneten Spezialtrupps ist es nun mal so: Wenn man sie braucht, hat man gewöhnlich nicht die Muße, lange auf sie zu warten.

Es war ein schöner Plan, und wie es Pläne seit Anbeginn der Zeit so an sich haben, war er dazu verdammt, den Kontakt mit der Realität nicht lange zu überleben.

Als alles bereit war, hielt uns Seawoll noch eine Abschiedsstandpauke, die im wesentlichen besagte, wir sollten die Scheiße, in der wir saßen, ja nicht noch vergrößern. Dann verzogen er, Stephanopoulos und Kittredge sich in einen nahegelegenen Pub, um dort eine »Kommandozentrale« einzurichten.

Der mürrische Mann von Thames Water hebelte den Kanaldeckel auf und bat uns, uns wie zu Hause zu fühlen.

Nightingale war der Erste, gefolgt von den Männern vom CO19. Dann kam ich, hinter mir Zach, und den Schluss bildeten Lesley und Reynolds. Als ich unten die Leiter losließ, erkannte ich, wo wir uns befanden. Es war exakt die Kreuzung, die wir erreicht hatten, als der Unbekannte mit der Sten-Gun uns in den Orkus, will sagen, übers Wehr auf den Weg zur Untergrundparty von Olympia und Chelsea geschickt hatte. Damals war hier ein reißender Fluss gewesen. Heute war der Kanal lediglich etwas feucht und duftete beinahe angenehm, zumindest was Londoner Kanalstandards anging.

Kumar wartete schon auf uns.

»Sie konnten einfach nicht wegbleiben, was?«, sagte ich.

»Hier unten ist es so schön warm«, meinte er. »Aber ich staune, dass Sie noch mal mitgekommen sind.«

Ich auch, um ehrlich zu sein. Der Gedanke, durch das Loch zu steigen, hatte mir einiges Unbehagen eingeflößt, aber sobald ich mich mal dazu durchgerungen hatte, war es okay. Es war hilfreich, dass ich von Leuten umgeben war, denen ich vertraute. Wie hatte Conan der Barbar noch so schön gesagt – was uns nicht umbringt, wird uns schon nicht umbringen.

»Wohin jetzt?«, fragte ich Zach.

Er deutete auf den, wie ich inzwischen wusste, Überlaufkanal von North Kensington, dessen Decke so niedrig war, dass man nicht aufrecht darin gehen konnte. Die Jungs vom CO19, denen die Aussicht, eine lange schnurgerade Röhre entlangzuplatschen, grenzenloses Entzücken einflößte, wollten erst noch eine Ladung Schutzschilde holen. Aber Nightingale hielt sie zurück.

»Zuerst machen wir einen Aufklärungsgang«, sagte er und winkte mir und Zach, mit ihm zu kommen. Die CO19-Leute schickten uns mitleidige Blicke hinterher. Also, ich reagiere ja mit einem allergischen Hautausschlag darauf, vor statt hinter einer Gruppe Bewaffneter zu gehen, aber Zach schien sich keine Sorgen zu machen. Entweder rechnete er nicht mit Problemen, oder er hatte mehr Vertrauen in Nightingale als ich.

Wir waren etwa zwanzig Meter weit gekommen, da rief Zach: »Halt! Wir sind dran vorbeigelaufen. Sorry.«

Wir gingen zwei Meter zurück, wobei Zach in regelmäßigen Abständen mit der Faust gegen die linke Wand klopfte. Plötzlich stoppte er und pochte einige Male an eine bestimmte Stelle.

»Das hier fühlt sich richtig an.«

Ich legte die Hand auf die Stelle. Da war etwas wie ein offenes Feuer in einem Ofen und dieser Hauch Schweinestall – wobei Letzterer auch anderswoher kommen konnte, schließlich befanden wir uns in einem Abwasserkanal.

Nightingale legte seine Hand neben meine. »Verblüffend«, sagte er. »Wie kommen wir hinein?«

»So.« Zach drehte sich um, lehnte den Rücken gegen die Stelle, stemmte einen Fuß an die Wand gegenüber und übte Druck aus. Tatsächlich glitt ein Stück der Wand nach hinten, so dass eine Nische entstand, deren glatte Wände mit einer Schicht aus demselben Steingut verkleidet waren, aus dem auch die Schale bestand. Es klickte dumpf, und das Stück Wand rastete hinter Zach ein.

»Nicht schlecht, was?« Er zeigte nach oben. Über ihm war eine Luke freigeworden, die in Finsternis führte. »Ist ’ne Art Brandschutztür, deshalb schließt sie automatisch. Jemand muss sie offen halten, während ich hochsteige.«

Nightingale hob die Hand und machte eine kleine Geste, und das bewegliche Stück Wand ruckte noch einmal und rastete wieder ein. Zach hob unbehaglich die Schultern. »Ja, gut, so können Sie’s natürlich auch machen.«

Nightingale rief die übrigen Expeditionsteilnehmer heran. Zwei der CO19-Leute bat er zurückzubleiben, um die Kreuzung zu bewachen, und zwei weitere, den Tunnel zu sichern. Dann kletterte er durch die Luke; ich folgte ihm.

Während Zach und Lesley heraufstiegen, sah ich mich um. Wir standen in einem Raum von der mickrigen Größe eines Wohnzimmers in einer Durchschnitts-Sozialwohnung, nur war die Decke selbst dafür einen Tick zu niedrig. So niedrig, dass ich mit dem Helm anstieß, wenn ich nicht aufpasste.

»Vorsicht mit dem Kopf, Süße«, warnte Zach Lesley, als diese aus der Luke stieg.

Zuerst dachte ich, die Wände seien nach viktorianischer Art mit dunklem Holz getäfelt, aber dann erkannte ich, dass die Farbe nicht stimmte – sie war zu blass. Als ich mit den Knöcheln auf die Platten klopfte, war das Geräusch unverkennbar das von Keramik. Aber wenn ich mit den Fingerspitzen darüberstrich, spürte ich Holzmaserung und außerdem Tabakrauch, Bier und Whisky. Ich sah Nightingale an, der die Wand ebenfalls berührte und die Stirn runzelte. Als er meinen Blick auffing, nickte er. Die Luft war unbewegt, dumpf und trocken.

»Weiter«, sagte er, was nur gut war, denn mit Kumar, Reynolds und den letzten beiden CO19-Leuten wurde es hier drin allmählich etwas eng. Es gab nur einen anderen Ausgang, einen Durchgang, der ebenfalls mit Pseudoholz aus Keramik verkleidet war.

Höfliche Polizisten, die wir waren, ließen wir diesmal die Bewaffneten vorangehen. Wenn man sie schon dabei hat, ist es nicht sehr sinnvoll, sich dauernd zwischen sie und eventuell auftauchende Ziele zu stellen.

Hinter dem Durchgang befand sich ein langer Korridor, der ausnahmsweise nicht mit der falschen Holztäfelung, sondern mit einer scheußlichen malvenfarbenen Tapete dekoriert war. Falls noch jemand daran zweifelte, dass das Stille Volk keinen Sinn für Farben hatte, hier war der Beweis. In regelmäßigen Abständen hingen an der Wand so etwas wie Bilderrahmen, nur ohne Bild.

Nightingale legte den beiden CO19-Leuten je eine Hand auf die Schulter. »Schnell und leise, Jungs.«

Und los ging es, so leise wie es von Leuten zu erwarten ist, die insgesamt ungefähr eine halbe Tonne Ausrüstung mit sich herumschleppen. Ein Sicherheitshinweis: Gummiwathosen sind nicht zum Schleichen gemacht. Wir blieben stehen, als der Korridor auf einen weiteren Gang führte.

»Wohin jetzt?«, fragte Nightingale Zach.

»Weiß nicht«, sagte er. »Der war letztes Mal noch nicht da.«

»Das hätten Sie jetzt besser nicht gesagt«, murmelte Lesley.

Ich persönlich kam mir vor wie auf einer Space-Hulk-Mission, aber manche Dinge spricht man in Gegenwart anderer Polizisten lieber nicht laut aus.

Nightingale zögerte nicht. Er winkte den beiden CO19-Leuten, und einer davon ging nach rechts, der andere nach links. Nightingale schloss sich dem ersten an, ich dem zweiten. Da ertönte ein einzelner Gewehrschuss, sehr laut in dem beengten Raum. Ich warf mich hinter die Ecke zurück, und Nightingale brüllte: »Nicht schießen!«

Es folgte eine lange Stille, in der ich die Gelegenheit ergriff, wieder aufzustehen.

»Ich denke, das war ein Warnschuss«, sagte Nightingale. »Peter, seien Sie so gut, Mr. Palmer zu bitten, nach vorn zu kommen.«

Zach schüttelte heftig den Kopf, aber Lesley legte ihm die Hand auf den Rücken und schob ihn sanft nach vorn, bis er den Kopf um die Ecke strecken konnte.

»Dürfte ich Sie bitten, ihnen zu sagen, dass wir in friedlicher Absicht kommen?«, sagte Nightingale.

»Glauben Sie, darauf ist jemals irgendwer reingefallen?«, gab er zurück.

»Mein Ziel ist nicht, dass sie auf irgendetwas hereinfallen, Mr. Palmer«, sagte Nightingale. »Wir müssen eine Abmachung treffen, sonst wird es einige Schwierigkeiten geben, fürchte ich.«

»Wieso glauben Sie, dass die Interesse daran haben?«

»Hätten sie keines, so hätten sie uns längst niederschießen können.«

Der linke CO19-Mann räusperte sich. »Normalerweise versuchen wir, solche Situationen so schnell wie möglich zu deeskalieren, Sir. Je länger es dauert, desto größer die Wahrscheinlichkeit eines suboptimalen Ausgangs.« Eine beeindruckende Rede für einen Mann, der sich vermutlich nichts sehnlicher wünschte als wieder in die Richtung zu verschwinden, aus der er gekommen war.

»Zur Kenntnis genommen«, sagte Nightingale.

»Mann, Zach«, sagte ich. »Normalerweise kriegt man dich doch kaum dazu, mal den Mund zu halten.«

Zach seufzte und schlich vorsichtig so weit, bis er Nightingale über die Schulter blicken konnte.

»Ho!«, rief er. »Ist Ten-Tons in der Nähe? Ich hab hier jemanden, der mit ihm reden will.«

Wir hielten den Atem an. Dann hörte ich eine Stimme, nicht mehr als ein Wispern aus der Dunkelheit.

»Hast du das gehört?«, fragte Lesley.

»Psst«, flüsterte Zach. »Ich versuch zuzuhören.« Dann rief er über Nightingales Schulter hinweg: »Bitte noch mal das Letzte?«

Lesley verdrehte die Augen, schwieg nun aber. Ich konnte immer noch keine Worte ausmachen.

»Er sagt, Nightingale und die Soldaten sollen draußen bleiben, aber sie wollen mit dem Mischling reden.« Er sah mich an. »Das bist du.«

»Warum mit mir?«

»Weiß nicht«, sagte Zach. »Vielleicht schätzen sie dich nicht besonders hoch ein.«

»Sie gehen auf keinen Fall allein«, sagte Nightingale.

Da hatte er meine volle Zustimmung.

Mischling, dachte ich. Das hatte ich schon länger nicht gehört. Nicht seit Mum den großen Krach mit Tante Doris hatte, die in den fünfziger Jahren auf Jamaika aufgewachsen war und es nicht so mit Political Correctness hatte. Wenn sie in dieser Hinsicht altmodisch waren, überlegte ich, dann waren sie es vielleicht auch in anderer Hinsicht – und womöglich konnte man das ausnutzen.

»Sag ihm, wir wollen, dass eine Krankenschwester mitkommt. Zur Sicherheit«, trug ich Zach auf.

»Was haben Sie vor, Peter?«, wollte Nightingale wissen.

Ich drehte mich um und winkte Agent Reynolds näher.

»Sind Sie ausgerüstet?«, fragte ich sie.

Einen Moment lang sah sie verwirrt aus, dann nickte sie.

Lesley knuffte mich gegen den Arm. »Nicht ohne mich.«

»Okay, zwei Krankenschwestern«, sagte ich zu Zach.

Um die Nachtsicht der beiden Bewaffneten und Nightingales nicht zu beeinträchtigen, hielten wir die Taschenlampen sorgfältig von ihnen abgewandt, aber selbst im Halbschatten konnte ich erkennen, dass ihm der Gedanke, Frauen in die Gefahrenzone zu schicken, gar nicht gefiel.

»Sir«, sagte ich. »Es ist notwendig.«

Er seufzte und nickte Zach zu. Der brüllte nach vorn, dass zwei Krankenschwestern mitkommen würden. Die Antwort verstand ich wieder nicht, aber nach einigem Hin und Her stieß Zach einen langen Atemzug aus und sagte, sie seien einverstanden.

»Mit wem werden wir reden?«, fragte ich.

»Ten-Tons«, sagte Zach. »Oder vielleicht Ten-Tons Tochter.«

»Interessant«, sagte ich.

»Mit der nicht rumgemacht wird, klar?«, sagte Zach.

»Warum bitte sollte ich mit Ten-Tons Tochter rummachen?«, fragte ich.

»Denk nicht mal dran.«

»Okay, kein Rumgemache mit Ten-Tons Tochter. Hab’s kapiert.«

»Was sollte das denn, bitte?«, fragte Lesley.

»Keine Ahnung«, sagte ich wieder mal, aber im Stillen dachte ich, dass ich vielleicht doch eine hatte.

»Na gut, bringen wir’s hinter uns«, sagte Zach. Er rief nach vorn, wir kämen jetzt, und marschierte los. Ich folgte ihm, und Nightingale bat mich, vorsichtig zu sein.

»Das ist der Plan«, sagte ich.

»Sie haben einen Plan?«, fragte Reynolds.

»Oh, bitte«, sagte Lesley.

Wir gesellten uns zu Zach. Als ich mit der Taschenlampe den Tunnel entlangleuchtete, glaubte ich in der Ferne bleiche Gesichter zu erkennen.

»Vielleicht leuchtest du besser nach unten – vor deine Füße«, sagte Zach.

»Warum?«, fragte Lesley.

»Die haben empfindliche Augen.«

Wenn man von der Polizei ist, ist es wichtig, immer den Eindruck zu erwecken, man wisse mehr über das, was wirklich vorgeht, als jeder beliebige Durchschnittsbürger. Um das zu erreichen, ist es vorteilhaft, tatsächlich mehr über irgendwas zu wissen, als die Leute glauben. Beispiel: Ich war mir recht sicher, dass ich wusste, wo die Siedlung des Stillen Volks sich befand. Lesley, Nightingale und ich hatten beschlossen, es Siedlung zu nennen, weil uns die demografischen Implikationen des Wortes Dorf nicht ganz geheuer waren.

»Und wenn es eine Stadt ist?«, hatte Lesley bei der Vorbesprechung der Operation gefragt. »Oder eine Großstadt?«

»Das wollen wir nicht hoffen«, hatte Nightingale gesagt.

Ich hatte vorgeschlagen, in diesem Fall das Problem Tyburn zu überlassen. Nightingale fand das nicht sehr komisch. Er meinte, wir sollten wenigstens das Ausmaß des Problems herausfinden, bevor wir versuchten, es zu lösen. Ich verkniff mir die Antwort, dass es dem Stillen Volk mindestens hundertsechzig Jahre lang gelungen war, kein Problem darzustellen – zumindest nicht für die öffentliche Sicherheit. Historisch gesehen war das mehr, als man über den Ort sagen konnte, unter dem wir ihre Siedlung vermuteten.

London war die erste Megalopolis der Welt. Gut, man kann da auch Beijing, Konstantinopel oder Rom anführen, aber was schiere, zügellose, unkontrollierte Expansion angeht, setzte London den Standard, dem alle späteren großen Städte folgten. Im 19. Jahrhundert bekam die Stadt Schlagseite nach Westen, als die Reichen versuchten, den Armen zu entkommen, und die Armen versuchten, den Ratten zu entkommen. Die Grundbesitzer, viele davon Adlige, kehrten sich in Scharen von ihrer mystischen Verbindung zur Scholle ab und ließen auf ihrem Ackerland neue Siedlungen erstehen. In Middlesex schossen über Nacht neue Wohngebiete aus dem Boden, und für all diese Villen, Bürgerhäuser und Hütten brauchte man eines – Ziegel. Millionen Ziegel. Glücklicherweise fand sich mitten in einer schwer trockenzulegenden Mulde westlich der Portobello Road ein reiches Vorkommen guten gelben Lehms.

Sofort rückten die Ziegelmacher an, und bald säumten Brennöfen und die ironischerweise aus allen möglichen Materialien zusammengezimmerten Hütten der Ziegelmacher die neuernannte Pottery Lane. Und da es zur Vorbereitung auf einen anstrengenden Tag des Ziegelbrennens nichts Besseres gibt als ein Schinkensandwich, kamen als Nächste die Schweinebauern, deren Vieh sich im Matsch und Müll hinter den Brennöfen suhlte. Aber eine Stadt wird nicht nur mit Ziegeln und Schinkenstullen erbaut. In das umliegende Land schlugen andere Garanten für das Londoner Wachstum ihre eisernen Klauen – die Eisenbahngesellschaften. Um die Bahnlinien zu bauen, wurde ein Heer von Navvies gebraucht, und die nisteten sich dort ein, wo die Mieten niedrig, der Fusel selbstgebrannt und die Polizei so was wie eine exotische Legende war.

Die Gegend fungierte fortan unter dem Namen Potteries and Piggeries. Hier wohnten auch Eugene Beale und seine Kameraden in den Jahren, ehe sie reich wurden. Und Eugene Beales Spitzname, sozusagen sein nom de Baustelle, war Ten-Ton Digger – ich glaubte nicht, dass das ein Zufall war.

Den Mittelpunkt der Idylle bildete ein künstlicher See voller Schweinescheiße, der in der Gegend als »Der Ozean« bekannt war. Da selbst die Viktorianer gewisse Standards hatten, wurde dieser See, als das Gebiet schließlich von London verschluckt wurde, nicht in ein Wohngebiet, sondern einen Park umgewandelt.

Und ich vermutete, dass sich genau darunter, in der besten Tonerde Londons, die Heimat des Stillen Volkes befand.

Wir wurden durch eine Reihe von Tunneln geführt, alle mit glatten Steinzeugziegeln ausgekleidet. Abgesehen von dem Mangel an Licht und Überwachungskameras hätte es eine besonders triste U-Bahn-Station sein können.

Die beiden mageren weißen Burschen in Adidas-Hoodies, die uns führten, wirkten auf mich vertraut, wenn auch nicht besonders geheuer. Manchmal, wenn sie in die Richtung zeigten, in die wir gehen sollten, blitzte eine Hand mit langen weißen Fingern auf. Obwohl sie Wraparound-Sonnenbrillen trugen, mieden sie das Licht unserer Taschenlampen.

In einem der Gänge herrschte ein merklicher Durchzug, in einem anderen hörte man – ich schwöre es – ein Geräusch wie von Wäschetrocknern. Ich erschnupperte sogar einen Hauch Weichspüler.

Eines war sicher: Falls das die kannibalischen Nachkommen eines verlorenen Stammes von Navvies waren, waren sie zumindest etwas gepflegter als die im Film.

»Ich hab das Gefühl, sie entspannen sich langsam«, sagte Lesley, als einer der beiden anhielt, um uns durch einen Durchgang zu winken.

»Ja, weil wir jetzt auf ihrem Kiez sind«, sagte Zach.

»Kiez?«, fragte Reynolds.

»Pflaster«, sagte ich.

Als Reynolds immer noch ratlos wirkte, versuchte ich es mit: »Terrain?«

»Nachbarschaft«, sagte Zach.

»Alles klar«, sagte Reynolds.

Einer der Kapuzenträger beugte sich zu Zach und flüsterte ihm etwas ins Ohr.

»Er sagt, wir sollen die Lampen ausschalten«, erklärte Zach. »Tut ihren Augen weh.«

Wir zögerten – wir dachten alle dasselbe. Ich spürte, wie Lesley und Agent Reynolds leicht ihr Gewicht verlagerten, sich Armfreiheit verschafften und Reynolds sicherstellte, dass ihre Glock griffbereit war. Wir konnten nicht anders. Wir sind Polizisten – situative Paranoia ist da Einstellungsvoraussetzung. Wir müssen ein ganzes Examen darin absolvieren.

»Wir können auch einfach wieder zurückgehen«, sagte Zach. »Mir egal.«

Ich atmete tief ein, ganz langsam aus und schaltete mein Grubenlicht aus. Lesley und Zach folgten meinem Beispiel, und schließlich auch Reynolds, wobei sie etwas vor sich hin murmelte.

Die ersten Sekunden war alles in Ordnung. Dann war ich plötzlich wieder unter dem Bahnsteig in Oxford Circus. Ich hörte, wie mein Atem schneller wurde, aber während ich mich noch bemühte, ruhig und tief zu atmen, begann ich heftig zu zittern. Da packte eine feste Hand meinen Arm, glitt daran hinab zu meiner Hand und drückte sie – das musste Lesley sein. Ich war so überrascht, dass ich meine Panik vergaß.

Mit einem Mal öffnete sich eine große Doppeltür, und vor uns lag ein in schwaches grünes Licht getauchter Raum. Lesley ließ meine Hand los.

Es war ein richtiggehender Saal mit hoher gewölbter Decke, von der ein Lüster hing, in dem statt Kerzen chemische Leuchtstäbe steckten. Darin standen Angehörige des Stillen Volkes, dichtgedrängt wie Pendler in der U-Bahn. Sie waren von jeder erdenklichen Größe und Figur, im Durchschnitt aber eher schlank mit langen bleichen Gesichtern und großen Augen. Kinder sah ich keine. Mindestens zwei blonde Personen fielen mir auf, aber im Allgemeinen herrschte hellbraunes Haar vor. Sie bildeten eindeutig eine eigene ethnische Gruppe, und mit einiger Verspätung wurde mir klar, dass es ein klassischer Fall von rassistischer Fehleinschätzung von mir gewesen war, als ich angenommen hatte, der Typ im Zug sei derselbe gewesen wie der, der auf mich geschossen hatte. Ziemlich peinlich für einen Londoner gemischter Herkunft, von dem man außerdem eine geschulte Beobachtungsgabe erwarten dürfte. Ich schob die Schuld auf die blöden Kapuzen.

Zach warnte uns, dass die Stillen Leute uns vermutlich berühren wollten.

»Berühren? Wo denn?«, fragte Lesley.

»Ach, wie Blinde. Sie sind ziemlich taktil veranlagt.«

»Na toll«, sagte Lesley.

»Und ihr müsst sie auch berühren«, erklärte er. »Nicht viel, nur ein bisschen – der Höflichkeit wegen.«

»Sonst noch was?«, fragte ich.

»Oh, ja. Nicht laut reden. Das betrachten sie als Fauxpas.« Er drehte sich um und betrat den Raum.

Ich folgte ihm. Sofort ging das Berühren los. Nicht grob, aber es hatte auch nichts Verstohlenes. Finger glitten über meine Schultern, eine Hand legte sich kurz auf meinen Schenkel, ich musste niesen, als mir jemand über die Lippen strich.

»Oh Gott«, sagte Lesley hinter mir. »Als wäre man noch mal fünfzehn.«

Aus Höflichkeit streifte ich die Leute, an denen ich vorbeikam, mit den Handrücken. Das schien ihnen zu genügen. Sie rochen nicht anders als andere Menschen, manche nach Schweiß, andere nach Essen, Bier oder einem Hauch Schweinemist. In der Mitte des Saales stand ein langer schmaler viktorianischer Eichentisch – aus echtem Holz. Nach all dem Steingut roch ich das praktisch schon von weitem.

Hinter dem Tisch erwartete uns ruhig ein großer schlanker Mann in einem schwarzen Maßanzug mit Siebziger-Jahre-Aufschlägen und breiter Krawatte. Seine Augen waren hinter einer Pilotenbrille verborgen, aber seine Mundwinkel zogen sich leicht nach oben in einem Ausdruck trockenen Humors. Die Macht, die er ausstrahlte, traf mich mit einer Wucht in die Brust wie der Sound des besten Bassverstärkers der Welt. Dergleichen hatte ich erst ein Mal gefühlt, nämlich als ich dem Alten Mann vom Fluss, Vater Themse persönlich, gegenübergestanden hatte. Doch hier waren Stolz und Schweiß im Spiel, Äxte und Eisen und heißer Dampf. Das Dröhnen der Hämmer und die Hitze des Brennofens.

Oh Mann, dachte ich, wenn das nicht der Zwergenkönig persönlich ist, bin ich die Präsidentin der Landfrauen von Cricklewood. Alles passte – abgesehen davon, dass er alles andere als ein Zwerg war, nicht wie ein König daherkam und sie keine Schwerter oder Ringe der Macht herstellten, sondern Vesperteller und Suppenschüsseln. Trotzdem – das hier war ein weiterer verflixter Genius loci oder jemand mit fast so viel Macht. Nightingale würde einen Anfall kriegen – wenn auch vermutlich äußerst gesittet, wie es seine Art war.

»Mein Name«, wisperte der Mann, »ist Matthew Ten-Tons, und das ist meine Tochter Elizabeth.«

Neben ihm stand eine junge Frau mit enganliegender Sonnenbrille und hellbraunem, in einen langen französischen Zopf geflochtenem Haar. Sie hatte ein schmales Kinn, einen kleinen Mund, große Augen und eine winzige Stupsnase, die kaum ausreichte, um die Sonnenbrille oben zu halten. Trotz des grünen Lichts sah man, dass ihre Haut außerordentlich blass, ja fast durchscheinend war. Ich bemerkte auch, dass Zach den Blick abwandte, als sie uns musterte.

Der Goblinjunge und die Zwergenprinzessin, dachte ich. Das kann ja nur böse enden.

Matthew Ten-Tons zeigte auf eine riesige ledergepolsterte Bank mit Messingbeschlägen, die an unserer Seite des Tisches stand, und bedeutete uns, Platz zu nehmen. Elizabeth winkte Lesley und Reynolds, sich ihr gegenüber zu setzen. Sobald wir uns niedergelassen hatten, schlossen sich die Reihen der Leute hinter uns. Hände legten sich mir auf Rücken, Schultern und Arme, strichen über meine Kleidung, zupften mir imaginäre Fusseln von der Reflektorweste und verpassten mir eine eigentlich recht angenehme Nackenmassage. Klassische soziale Körperpflege, erklärte mir Dr. Walid später, wie sie von anderen Primaten gern ausgeübt wird, um den Gruppenzusammenhalt zu stärken. Er fügte hinzu, bei den Menschen habe sich als Ersatz dafür die Sprache gebildet – womit erklärt wäre, warum man mit Leuten, mit denen man an der Bushaltestelle wartet, total blödsinnige Gespräche führt und sich später fragt, was zum Teufel einen da geritten hat.

Als ich mich gesetzt hatte, packte Ten-Tons meine Hand, zog mich halb über den Tisch und begann eingehend meine Finger und Nägel zu untersuchen. Dann drehte er meine Hand um und strich mit seiner schwieligen Handfläche darüber. Mit einem verächtlichen Schnauben ob der Glätte meiner Hände ließ er sie schließlich los. Am anderen Ende des Tisches unterzog Elizabeth Lesley und Reynolds derselben Prozedur. Zachs Hände blieben unangetastet – ich vermutete, sein Mangel an Hornhaut war hier bereits bekannt.

Dann beugte sich Ten-Tons so nahe zu mir, dass ich seinen Atem auf meiner Wange fühlen konnte. »Darf ich Ihnen einen Tee anbieten?«

»Nein danke«, flüsterte ich. »Dazu haben wir, glaube ich, keine Zeit.«

Das war natürlich nicht der wahre Grund, aber man beleidigt seinen Gastgeber nicht schon beim ersten Besuch. Captain Picard wäre stolz auf mich gewesen.

Ich sah zu Elizabeth, Reynolds und Lesley hinüber, deren Köpfe sich auch fast berührten – worüber sie redeten, konnte ich nicht hören. Plötzlich drehten sich alle drei zu Zach um. Er zuckte zurück.

Ten-Tons sah mich eindringlich an. »Was ist so eilig, dass nicht einmal Zeit für einen Tee bleibt?«

»Keine Zeit für Tee«, flüsterte eine Stimme direkt hinter meinem Kopf, dann eine andere Stimme weiter entfernt, und dann murmelten viele Stimmen in der Ferne den Satz wie ein Echo. Keine Zeit für Tee. Eilig.

»Ich glaube, Kevin Nolan könnte euch umbringen«, flüsterte ich. Hinter mir pflanzten sich meine Worte durch den Saal fort. Kevin Nolan … umbringen.

Ten-Tons’ Lippen zuckten, als versuche er nicht zu lachen. »Ich glaube, da irren Sie sich gewaltig«, wisperte er. »Kevin hat uns noch nie mit seiner Anwesenheit beehrt. Er hat entsetzliche Furcht vor den Stätten der Stille.«

Irren, Anwesenheit, Furcht, wisperte der Chor.

»Ich glaube nicht, dass er es absichtlich tun will«, sagte ich.

Absichtlich, glaube, will, wisperte der Chor. Ich hätte einiges dafür gegeben, wenn er damit aufgehört hätte.

»Wie sein älterer Bruder einmal sagte«, wisperte Ten-Tons, »Kevin würde keiner Fliege etwas zuleide tun.«

Neben mir gab Zach ein leises Schnauben von sich – sicher dachte er an sein Erlebnis in Shepherd’s Bush.

»Ich glaube, er könnte Ihnen Nahrungsmittel geliefert haben, die mit Escherichia coli verseucht sind«, flüsterte ich.

Diesmal blieb die Menge stumm, und auf den Gesichtern der beiden Ten-Tons lag ein identisch verwirrter Gesichtsausdruck. Mir wurde klar, dass sie keine Ahnung hatten, wovon ich redete.

»Die letzte Lieferung war verdorben«, flüsterte ich. Verdorben, nahm die Menge um mich das Wort auf. Matthew Ten-Tons sah schockiert aus.

»Sind Sie sich dessen sicher?«

Ich hatte die Fotos vergrößert, die Lesley von den Paletten in Kevins Van gemacht hatte. Der Schriftzug auf der Seite lautete Coates and Son – ein Gemüsegroßhändler, der an ebenjenem Morgen vom Hygieneamt mit einem Verkaufsverbot belegt worden war und offenbar beschlossen hatte, seine Ware unter der Hand zu verticken. Billig. Natürlich an Kevin, der das Zeug in seinen Transit gepackt und ans Stille Volk geliefert hatte – direkt vor meinen und Lesleys Augen.

»Bei meinem Lehrlingseid«, sagte ich unwillkürlich etwas lauter. »Aber was wichtiger ist, hat jemand von Ihnen schon von den Sachen gegessen, die Sie vorgestern bekommen haben?«

Ten-Tons lehnte sich zurück, seine Brust hob und senkte sich, sein Mund klaffte auf, und er gab ein stakkatohaftes Zischen von sich. Sein Gesicht lief rot an, und noch immer zischend beugte er sich vor und klatschte mit der Hand auf die Tischplatte.

Ich zuckte zurück und war unentschlossen, ob ich mich so klein wie möglich machen oder aber nach vorn stürzen und ihn mit dem Heimlich-Handgriff retten sollte. Ich wollte gerade aufspringen, da wurde mir klar, dass er lachte.

»Das essen wir doch nicht«, wisperte er, als er sich wieder unter Kontrolle hatte. »Unsere Lebensmittel kaufen wir beim Juden.«

»Beim Juden? Was für ein Jude?«

Ten-Tons tippte seiner Tochter auf den Arm. »Wie heißt der Jude wieder?«

Elizabeth verdrehte die Augen – oder jedenfalls bildete ich mir das ein, mit der Sonnenbrille war es schwer zu erkennen. »Tesco«, wisperte sie, »er meint Tesco.«

»Ihr kauft bei Tesco ein?«, fragte Zach viel zu laut.

»Sie liefern ins Haus«, zischte Elizabeth.

»Früher hast du mich immer einkaufen geschickt«, flüsterte Zach.

Das gefiel Ten-Tons offensichtlich nicht. Er sah seine Tochter finster an. Sie ignorierte ihn. »Du hast es immer so hartnäckig angeboten«, wisperte sie. »Wie eine nette kleine Ratte.«

Ten-Tons packte Zach am Handgelenk. »Was höre ich? Ihr habt miteinander gesprochen – hinter meinem Rücken?«

»He!«, sagte ich mit meiner normalen Sprechstimme, und der Laut wogte durch die Menge wie der Abwind von einem Hubschrauber. »Zurück zur Sache. Das hier ist todernst – wenn Sie das verdammte Gemüse nicht essen, was machen Sie damit?«

Man roch sie schon von weitem. Schweinegülle hat etwas Unverwechselbares. Es gibt nichts, was auch nur annähernd so riecht oder annähernd so lange in der Nase bleibt.

Wie schon erwähnt, hatte man die Gegend Potteries and Piggeries genannt. Ich fragte mich, ob Ten-Tons’ Vorfahren sich bewusst dafür entschieden hatten, ihre Schweine unter die Erde zu verlegen. Oder waren die Schweinekoben langsam eingesunken wie ein Thunderbird bei der Landung auf Tracy Island? Letzteres, entschied ich, als Ten-Tons mich an der Hand durch eine Reihe schwach mit Kutschenlaternen erhellter Gewölbe führte, in denen sich fette Albinoschweine suhlten. Die Tröge waren randvoll mit dem gemischten Gemüse, das wir Kevin Nolan vor zwei Tagen hatten anliefern sehen. Es überraschte mich schon gar nicht mehr, dass von mir erwartet wurde, dass ich die Viecher anfasste. Ten-Tons schubste mich praktisch einer gigantischen Sau entgegen, die mit dem Rüssel im Matsch stöberte. Auch wenn meine Mum aus einem kleinen Dorf mitten im Wald stammt, bin ich alles andere als ein Landmensch. Ich mag es nicht, wenn mein Schinkensandwich neugierig an meinen Fingern schnüffelt. Aber manchmal heißt Polizist zu sein: Luft anhalten und hoffen, dass man Schwein hat.

Die Haut der Sau war rau, warm und fühlte sich unbehaglich menschlich an. Ich kraulte probehalber ein bisschen. Die Sau gab ein ermunterndes Grunzen von sich.

»Feine Schweine«, flüsterte ich Ten-Tons zu. »Sehr fleischig.« Ich schwöre, manchmal habe ich keine Ahnung, woher das Zeug kommt, das ich rede.

Ich fragte mich, ob Kolibakterien durch die Nahrungskette weitergegeben wurden. Das würde ich herausfinden müssen. Und ich musste einen Hygienebeamten hier runterlotsen, der a) nicht sofort schreiend wegrannte und sich b) nicht an die Medien oder – noch schlimmer – an Thames Water wenden würde.

Es stank zwar, aber in einer völlig luftdichten unterirdischen Anlage wären wir vermutlich schon lange an Gasvergiftung gestorben. Im Zwielicht konnte ich die bleichen Umrisse von Männern mit nacktem Oberkörper erkennen, die Schweinemist auf Schubkarren schaufelten – dorthin verschwand der Gestank also. Mir fiel eine hübsche Greenpeace-Aktivistin ein, mit der ich einmal während einer Demo auf dem Trafalgar Square ins Gespräch gekommen war und die mir detailreicher, als mir lieb war, erklärt hatte, dass Schweinemist sich nicht als Dünger eignete. Er war eher mit Giftmüll aus einer Fabrik zu vergleichen. In die Themse entsorgten die Stillen ihn aber bestimmt nicht, sonst wäre schon längst Mama Themse vorbeigekommen und hätte sie sich vorgeknöpft.

»Was machen Sie mit dem Schweinemist?«, fragte ich.

Ten-Tons drückte meinen Unterarm auf eine Art, die, wie ich inzwischen erkannt hatte, Anerkennung bedeutete, und zog mich einen mit glänzenden weißen Kacheln verkleideten Gang entlang. »Sie lassen sich leicht und schnell reinigen«, erklärte er flüsternd, als ich stehenblieb und über die glatte Oberfläche strich.

Wir folgten einem der Männer mit Schubkarre in ein gleichfalls weiß gekacheltes Gewölbe. Dort öffnete der Mann eine Luke im Boden und kippte die Soße mit einer geübten Bewegung hinein. Dann holte er einen bereitstehenden Eimer Wasser, spülte die Schubkarre aus und schwemmte den Rand der Luke sauber. Aus einem Wasserhahn in der Wand füllte er den Eimer wieder und schob die Schubkarre zurück in den Gang, vermutlich für die nächste Ladung. Ihm kam schon der nächste Schweinehirt mit einer weiteren Schubkarre Mist entgegen.

Als Ten-Tons mich in den nächsten Raum führte, dachte ich, ich wüsste, was nun kam.

Ich irrte mich.

Die Zahlen schlug ich später nach: Ein durchschnittliches Schwein produziert pro Kilo Körpergewicht über zehnmal so viel Mist wie ein Mensch, und so groß wie die Schweine hier waren, ergab das, man kann es nicht anders sagen, Riesenhaufen Schweinescheiße. Die nebenbei das übelriechendste tierische Nebenprodukt überhaupt darstellt – nicht gerade dazu geeignet, dir unter deinen Nachbarn Freunde zu machen. Aber wenn man nun diese Brühe durch ein sogenanntes ideales Strömungsrohr laufen lässt, kommt am anderen Ende richtig guter Dünger heraus, und als Zugabe bekommt man reines Methan. Dadurch neutralisiert sich auch der Geruch, was schon allein ein Grund ist, warum diese Technik in manchen Schweinefarmen angewandt wird. Leider benötigt man in den kühleren Klimazonen, wie etwa in unserer, den größten Teil des Methans dazu, eine effiziente Betriebstemperatur aufrechtzuerhalten, darum hat die Technologie in Nordeuropa nie so recht Fuß gefasst – auch wenn sie eine von diesen nachhaltigen Low-Tech-Wirtschaftsmethoden ist, die von Entwicklungshilfeorganisationen, Greenpeace und Männern mittleren Alters in Tweedjacken mit Lederflicken an den Ellbogen propagiert werden.

Ich hatte mit etwas Schlichtem gerechnet.

Was ich erblickte, war ein zehn Meter hohes Gewirr von Messingröhren, geschmückt mit Reglern, Anzeigen und Verschlussklappen. Zwei ältere Männer in Moleskin-Hosen, weißen Hemden und ärmellosen Lederwesten bedienten zwei Reihen von Bremshebeln, die so aussahen, wie ich mir ein altmodisches Stellwerk der Bahn vorstellte. Eine von mehreren stufig montierten Signalpfeifen im Zentrum der Anlage ertönte, und einer der beiden Ingenieure trat flink zu einer Reihe Anzeigen. Er tastete mit den Fingern über das Zifferblatt – es hatte kein Glas –, zog dann in schneller Folge zwei Hebel und drehte das Stellrad einer Klappe eine Vierteldrehung nach links. Das Signal verstummte.

Nach sieben Jahren hatte der Zahn der Zeit meinen Kenntnissen in angewandter Chemie ziemlich zugesetzt, aber mein Grundlagenwissen reichte noch aus, um zu erkennen, dass ich eine Spaltanlage vor mir hatte – auch wenn sie aussah wie einem Roman von Jules Verne entsprungen. Das Stille Volk bereitete seine schweinischen Kohlenwasserstoffe im industriellen Maßstab auf.

Und da wurde mir klar, dass Tyburn unrecht hatte.

Nie und nimmer durfte die Existenz des Stillen Volkes an die Öffentlichkeit gelangen. Wenn nicht das Hygieneamt oder die Arbeitsschutzbehörde dafür sorgen würde, dass die Raffinerie stillgelegt wurde, dann die kapitalschwere Einwohnerschaft des Viertels, unter dem sie lag. Und wahrscheinlich hätten sie alle sogar völlig recht, denn ohne Zweifel war das verflixte Ding mit genau jenem legendären Sinn für Sicherheit und Wohlbefinden der Arbeiter gebaut worden, dessentwegen es ein solcher Spaß gewesen war, in den Fabriken des viktorianischen Zeitalters zu arbeiten.

Ganz abgesehen davon, was der Tierschutzverband zu den Schweinen sagen würde und die Wasserschutzbehörde zu den Zugängen zur Kanalisation, die Erziehungsbehörde zur Ausbildung der Kinder – falls es überhaupt eine solche gab – oder die Sozialämter von Chelsea und Kensington zur Wohnsituation. Das Stille Volk würde so still und leise weggefegt wie ein Pygmäenstamm, der ein unglücklicherweise etwas zu bodenschatzreiches Gebiet des Regenwalds bewohnte.

»Wir sind sehr stolz darauf«, wisperte Ten-Tons, der meine plötzliche Erstarrung für Ehrfurcht hielt.

»Das glaube ich Ihnen«, flüsterte ich zurück und fragte ihn, wozu all das denn diente.

Die Antwort war natürlich: um Brennöfen anzutreiben.

Ten-Tons führte mich in eine Werkstatt, wo Stephen (allmählich konnte ich sie besser auseinanderhalten) soeben einen Topf auf einer Töpferscheibe formte. Er hatte bereits Publikum – Lesley und Reynolds, die von Elizabeth hierhergeführt worden waren. Lesley packte mich in der Art unserer Gastgeber am Arm und zog mich zu sich hinunter, bis sie mir ins Ohr flüstern konnte.

»Wir müssen uns hier loseisen. Nicht mal Nightingale wird noch viel länger warten, bevor er beschließt zu stürmen.«

Und zwar ohne Samthandschuhe.

Selbst in dem düsteren Licht konnte Lesley mir meine Gedanken am Gesicht ablesen. »Ja«, sagte sie. »Und du solltest das Arsenal sehen, das sich die Leute hier zusammengehamstert haben.«

»Ihr beide geht zurück«, flüsterte ich.

»Und lassen dich hier allein?«, zischte sie.

»Wenn was passiert, könnt ihr ja wiederkommen und mich holen.«

Sie packte mich am Kinn und drehte meinen Kopf, so dass sie mir in die Augen sehen konnte. »Ist das wieder eine von deinen Schnapsideen?«

»Habt ihr was Spannendes von Ten-Tons Tochter erfahren?«

»Stephen ist ihr Verlobter. Zumindest wenn’s nach ihrem Vater geht. Aber ich glaube, Stephen will den Stamm verlassen.«

Ich warf einen Blick auf Stephen, der, wie ich bemerkte, keine Sonnenbrille trug – das Licht schien ihm nichts auszumachen. War er weniger empfindlich als die anderen?

Lesley erklärte, es sei ein Dreiecksverhältnis, womöglich sogar ein Rechteck, jedenfalls aber ein Skandal nach den Maßstäben des Stillen Volks, das sich hier in – wie sie es ausdrückte – Jane Austens letztem Bunker eingeigelt hatte. Elizabeth war mit Stephen verlobt, aber da er sie schmählich vernachlässigte, hatte die junge Prinzessin sich in einen schneidigen, charmanten Cousin aus dem Ausland verguckt.

»Ryan Carroll?«, fragte ich. »Sie steht ja offensichtlich auf Künstler.«

»Oh ja«, flüsterte Lesley. »Aber noch ein bisschen weiter weg als Irland. Gutaussehend, Amerikaner, so was Ähnliches wie ein Prinz und derzeit extrem tot.«

James Gallagher.

»Haben sie je – ?«

Elizabeth war viel zu kultiviert, um offen über so etwas zu sprechen, aber Lesley und Reynolds waren ziemlich sicher, dass zumindest schon herumgeknutscht worden war. Ich erinnerte mich daran, wie Zach bei Elizabeths Anblick die Augen niedergeschlagen hatte. Verschmähte Liebe, eines der Hauptfelder auf dem polizeilichen Bingozettel. Ich vergewisserte mich rasch, dass Zach nicht das Weite gesucht hatte, während wir abgelenkt waren. Aber er war noch da und schien die Augen nicht von Elizabeth wenden zu können.

»Er hatte keine Schnittwunden«, flüsterte ich. Aber vielleicht war seine Wundheilung ja ungewöhnlich schnell.

»Sobald die DNA-Ergebnisse da sind, wissen wir’s«, flüsterte Lesley. »Wenn er’s war, wird Reynolds so was von selbstzufrieden sein.«

Wir schielten zu Reynolds, ob sie nicht etwa lauschte, aber sie starrte Stephen an – sie schien richtiggehend fasziniert. Ich betrachtete den Topf, den er bearbeitete. Dieser strahlte jetzt ein sanftes Leuchten aus, das einem vage vertraut vorkam, wenn man zum Beispiel ich oder Lesley war.

»Okay«, sagte Lesley mit normaler Sprechstimme. »Das erklärt einiges.«

Und mit einem Mal poppte vor meinem inneren Auge eine in jeder Hinsicht komplette Bingokarte auf.

»Ihr müsst sofort zu Nightingale zurück«, flüsterte ich ihr zu. »Zach könnt ihr bei mir lassen.«

»Das ist eine deiner Schnapsideen.«

Ich versicherte ihr, sie müsse sich keine Sorgen machen, und alles werde sich noch rechtzeitig zum Weihnachtsessen klären.

»Ich gebe dir sechzig Minuten.« Ihr Atem kitzelte mich am Ohr. »Dann komme ich mit der SAS.«

»Ich bin in einer halben Stunde draußen«, wisperte ich zurück.

Ich schaffte es in weniger als zwanzig Minuten – ich bin halt gut.

Erster
Weihnachtsfeiertag

26
Sloane Square

Er war ein Verdächtiger der besten Sorte, einer von denen, die denken, sie seien schon davongekommen. Dadurch sind sie nicht nur leichter zu finden, sie bekommen auch diesen unvergleichlichen Gesichtsausdruck, wenn sie die Tür aufmachen und dich draußen stehen sehen. Er war bei einem Freund in Willesden, und wie das Schicksal es wollte, öffnete er die Tür persönlich.

»Ryan Carroll«, sagte ich. »Sie sind verhaftet, wegen Mordes an James Gallagher.«

Sein Blick zuckte von mir zu Stephanopoulos und von dort aus über meine Schulter zu Reynolds, die wir als neutrale Beobachterin mitgenommen hatten, und zu Kittredge, der mitgekommen war, um ein Auge auf Reynolds zu haben. Einen winzigen Moment lang sah ich ihm an, dass er erwog zu fliehen, aber dann wurde ihm die völlige Sinnlosigkeit eines solchen Versuchs klar, und seine Schultern sanken nach vorn. Das war doch mal ein Weihnachtsgeschenk.

Ich sagte die Belehrung zu Ende auf und führte ihn zu einem der wartenden Autos. Auf Handschellen verzichteten wir, was Agent Reynolds überraschte. Kittredge erklärte ihr, dass es zu den Grundsätzen der Metropolitan Police gehörte, Handschellen zu vermeiden, wenn es nicht absolut notwendig war, den Festgenommenen körperlich einzuschränken – was den Vorteil hatte, dass dieser nicht in Gefahr geriet, sich die Gelenke wundzuscheuern, die Hände abzuschnüren oder über seine eigenen Füße zu fallen und mit dem Gesicht auf dem Bürgersteig zu landen. Es lag ganz gewiss nicht daran, dass ich etwa vergessen hätte, Handschellen mitzunehmen.

Wir setzten ihn in ein Vernehmungszimmer, versorgten ihn mit ein paar Keksen und einem Becher Tee, gaben ihm fünf Minuten Zeit, um sich zu akklimatisieren, dann ging ich rein. Seawoll schätzte, dass wir ungefähr eine halbe Stunde hatten, bis sein Anwalt eintreffen würde – schön, wenn man ohne Druck arbeiten kann.

Ich setzte mich und fragte ihn, ob er etwas brauche.

Er sah blass und abgespannt aus, und sein Haar war schweißfeucht, aber seine blauen Augen hinter den Brillengläsern blickten hellwach.

»Meinen Anwalt«, sagte er. »Ich bin sicher, dass ich noch alle möglichen Grundrechte habe.«

Ich bestätigte ihm dies und versicherte ihm, dass wir seinen Rechtsbeistand jede Minute erwarteten.

»Aber in der Zwischenzeit«, sagte ich, »sollten wir über ein paar Sachen reden, die wahrscheinlich in der Gerichtsverhandlung nicht erwähnt werden.«

»Zum Beispiel?« Augenscheinlich war er dabei, seine Fassung wiederzugewinnen. Das ging natürlich nicht.

»Das Stille Volk«, sagte ich. Er wirkte ehrlich überrascht, was ich etwas besorgniserregend fand. »Sonnenbrillen, bleich, leben in der Kanalisation, halten Schweine und machen Töpfe. Klingelt da vielleicht was?«

»Oh«, sagte er. »Sie meinen die Wisperer.«

»Nennen Sie sie so?« Ich dachte wieder einmal, dass wir dringend eine einheitliche Nomenklatur brauchten. Am besten gleich eine EU-Direktive, damit wir uns europaweit über das Unheimliche verständigen konnten. Oder nein, vielleicht besser doch nicht – am Ende wäre dann alles französisch.

»Das Wispern müssen Sie doch bemerkt haben«, sagte er.

»Und das Gegrabsche«, sagte ich.

Er verzog den Mund zu einem halben Lächeln. »Das war eher die Sonderzulage.«

»Sie kommen mir nicht sehr überrascht vor, dass wir darüber reden«, sagte ich.

»Ein Volk, das unter Westlondon wohnt wie die Morlocks. Ein unterirdisches Volk der viktorianischen Ära, mit Schiebermützen und Dampfmaschinen und allem Drum und Dran. Ich als Ire bin überhaupt nicht überrascht, dass der britische Sicherheitsapparat seine Tentakel auch dorthin ausstreckt.«

»Wenn Sie für ihn arbeiten würden, wären Sie’s.«

Er lächelte dünn. »Wenn Sie von den Wisperern wissen, was genau wollen Sie dann eigentlich von mir?«

»Ihnen ist klar, dass Sie für den Mord an James Gallagher dran sind, so oder so.«

»Mir ist nichts dergleichen klar«, sagte er, ließ aber unbewusst seine rechte Hand, die mit dem frischen Verband, außer Sicht unter den Tisch gleiten. Die fingerlosen Handschuhe in der Tate Modern waren keine Schrulle gewesen, sondern Tarnung.

»Die Wunden an Ihrer Hand entsprechen der Form der Mordwaffe. In zwölf Stunden haben wir das Ergebnis der DNA-Untersuchung des Abstrichs, den man vor zehn Minuten bei Ihnen gemacht hat, und das wird dem Blut entsprechen, das wir an der Waffe gefunden haben.« Ich verstummte, um das einsinken zu lassen. »Seit wir erfahren haben, dass es noch weitere Zugänge zum Tunnelsystem gibt, werten wir die Daten der Überwachungskameras um Bayswater und Notting Hill aus. Früher oder später knacken wir Ihr Alibi.«

HOLMES zufolge hatte man Carroll am Tag nach meiner Begegnung mit ihm befragt. Er hatte ein Alibi: eine gewisse Siobhán Burke behauptete, er habe die fragliche Nacht in ihrem Bett verbracht.

»Ob Ms. Burke eine Anklage wegen Beihilfe erwartet«, sagte ich, »hängt insbesondere vom Ausgang dieses Gesprächs ab.« Das war eine glatte Lüge – Stephanopoulos würde Siobhán Burke auf jeden Fall mit einer Anklage drohen, damit sie aufhörte, Ryan Carroll zu decken, aber vielleicht würden wir mehr aus ihm herausbekommen, wenn wir Burke ins Spiel brachten. Wir sind nicht wählerisch in unseren Methoden – wenn wir einen Hebel finden, dann benutzen wir ihn auch, ohne mit der Wimper zu zucken.

Diese Vorgehensweise – zu versuchen, den Verdächtigen noch vor Ankunft des Anwalts zum Geständnis zu bringen – war hochriskant. Ich konnte praktisch hören, wie Seawoll im Nebenzimmer, von wo aus er das Verhör zweifellos mitverfolgte, mit den Zähnen knirschte. Ich vermutete, dass auch Stephanopoulos da war, ganz sicher Nightingale und wahrscheinlich Agent Reynolds, in welchem Falle auch ihr Zerberus Kittredge dabei sein würde. Für ein Verhör, das offiziell gar nicht stattfand, war das ein ganzer Haufen Zeugen.

»Das ist mies«, sagte er. »Selbst für die Polizei ist das unglaublich mies.«

»Was ich sagen will, Ryan«, sagte ich, »ist, dass wir haben, was wir brauchen, um Sie zu verknacken. Aber wir wüssten gern, warum. Also geben wir Ihnen die Gelegenheit, es sich vom Herzen zu reden und unsere Neugier zu befriedigen.«

»Sie wollen es doch geheim halten, oder? Ich nehme nicht an, dass für mich etwas dabei herausspränge?«

»Keine Chance.« Das hatte Seawoll klargemacht.

»Und wenn ich damit drohe, es zu meiner Verteidigung zu verwenden?«, fragte er. »Es in der Verhandlung der Öffentlichkeit preiszugeben. Versuchen Sie es dann mal geheim zu halten.«

»Sie können es ja probieren, wenn Sie wollen. Kleine grüne Männchen in der Kanalisation, die Schweine halten und töpfern? Ich tippe darauf, dass Sie dann mit einer Thorazine-Infusion in Broadmoor landen.«

»Thorazine?«, sagte Carroll. »In welchem Jahrhundert leben Sie denn? Heute hat man Clorozil und Serdolect.« Er seufzte. »Natürlich haben Sie alles schon genau geplant, man nickt sich zu, ein paar Hebel werden in Bewegung gesetzt, und es ist, als habe die Story nie existiert.«

Ich versuchte mir meine Erleichterung nicht anmerken zu lassen. Wir hätten versuchen können, es geheim zu halten, aber mit geheimen Verschwörungen ist es generell so, dass sie nie sehr lange geheim bleiben. In einer Hinsicht hatte Tyburn recht – ich glaubte nicht, dass sich der Status quo noch lange würde aufrechterhalten lassen.

»Was hat Sie ursprünglich dort runtergeführt?«

»Zu den Wisperern, meinen Sie? Ach, die Familientradition. Wir sind eine anständige, gutbürgerliche katholische Familie – Juristen, Ärzte –, aber das Andenken an meinen Ur-Ur-Urgroßvater Matthew Carroll, den Burschen vom Land, haben wir immer in Ehren gehalten.«

Der wie Eugene Beale und die Gebrüder Gallagher nach England gegangen war und Arbeit beim Kanal-, Tunnel- und Eisenbahnbau gefunden hatte.

»Also hatte ich schon in der Kindheit Geschichten vom wispernden Volk gehört. Nicht dass ich daran glaubte.«

»Sind Sie deshalb nach London gekommen?«

Ryan lehnte sich zurück und lachte auf eine Art, die mich an Ten-Tons erinnerte. »Nein, tut mir leid. Nehmen Sie’s mir nicht übel, aber es ist nicht jedermanns sehnlichster Wunsch, nach London zu ziehen. Ich hatte in Dublin ein sehr befriedigendes Leben.«

»Und doch sind Sie gekommen.«

»Das war der Ritt auf dem keltischen Tiger, verstehen Sie? So viele Jahre waren wir nur ein erbärmlicher Witz von einem Land gewesen, und auf einmal waren wir wer, Dublin wurde ein richtiger Anziehungspunkt. Plötzlich gab es Cafés und Galerien und mehr als eine Sorte Pub. Und es zogen tatsächlich Leute freiwillig nach Irland.«

Ryan sah mich an, und vielleicht entdeckte er in meiner Miene einen gewissen Mangel an Anteilnahme, denn er beugte sich vor und sagte: »Mit dem internationalen Kunstmarkt ist es so, dass das Wörtchen ›Markt‹ darin von zwei Sorten von Leuten diktiert wird: den Superreichen und denen, die ihnen in den Arsch kriechen.« Er machte eine unfeine Geste, und ich musste lachen.

»Aber die ›Kunst‹ darin wird von Leuten wie meiner Wenigkeit gemacht – den eigentlichen Künstlern. Und uns geht es darum – « Er stockte, machte eine unbestimmte Handbewegung und gab auf. »Darum, das nicht Ausdrückbare auszudrücken. Wissen Sie, es hat überhaupt keinen Sinn, zu fragen, was ein Kunstwerk bedeuten soll. Wenn wir es mit Worten sagen könnten, glauben Sie, wir würden uns dann all die Mühe machen, zum Beispiel eine Kuh in zwei Hälften zu schneiden oder einen Hai einzulegen? Glauben Sie, eine Kuh zu halbieren macht irgendwem Spaß? Und dass dann ständig dämliche Leute auf dich zukommen und sagen: Oh, sehr interessant, aber ist das denn Kunst? Ja, es ist Kunst, verdammt noch mal. Denken Sie vielleicht, ich will das verdammte Viech essen?«

Er nahm einen Schluck Tee und machte ein finsteres Gesicht. »Mein Gott, hätte ich bloß um einen Wodka gebeten. Könnte ich eventuell einen Wodka haben?«

Ich schüttelte den Kopf. »Haben Sie schon mal eine Kuh halbiert?«

»Nur auf dem Teller«, sagte Ryan. »Ich habe kein Problem damit, mir die Hände schmutzig zu machen, aber bei toten Tieren und Exkrementen ziehe ich die Grenze. Die Hände sind mir wichtig. Man muss das Medium spüren, mit dem man arbeitet. Hatten Sie in der Schule Kunstunterricht?«

»Theater.«

»Aber Sie haben doch sicher mit Knete gespielt, oder?«

»Ja, als Kind.«

»Erinnern Sie sich noch, wie es sich anfühlt, wenn man sie zwischen den Fingern hindurchquetscht?« Aber er wartete meine Antwort nicht ab. »Und Sie haben doch bestimmt wenigstens einmal in Ihrem Leben mit Ton gearbeitet.«

Das konnte ich bejahen. Ich erinnerte mich noch gut an die glitschige Konsistenz des Tons in meinen Händen und wie spannend es war, wenn mein Stück in den Brennofen kam. Ich erwähnte nicht, dass keines meiner Werke je das Brennen überlebt hatte – gewöhnlich explodierten sie und rissen dabei meist noch die Stücke anderer Leute mit ins Verderben. Nach einer Weile weigerte sich der Kunstlehrer, Mr. Straploss, mich mit Ton arbeiten zu lassen. Einer der Gründe, warum ich in den Theaterkurs gewechselt war.

Ryan behauptete, es sei die Beziehung des Künstlers zu seinem Material, das die Kunst vorantrieb. »Ihnen mag es vorkommen wie eine Ansammlung von nutzlosem Müll. Aber irgendwas steckt immer dahinter. Als ich etwa sechzehn war, begriff ich plötzlich, dass ich den Sinn in diesen Gegensätzen finden wollte, dass ich mit Hilfe des bisschen Talents, das ich hatte, in einem Schaffensprozess meine Sicht der Welt deutlich machen wollte. Können Sie das verstehen?«

»Oh ja«, sagte ich und fuhr fort, ehe ich mich besinnen konnte: »Ich wollte eigentlich Architekt werden.«

Ryan blieb buchstäblich der Mund offen stehen. »Architekt? Ach was. Und warum wurde nichts daraus?«

»Ich hatte zwar die richtigen Abiturkurse, aber dann wurde mir gesagt, dass ich nicht gut genug zeichnen kann.«

»Ich dachte, das würde heute alles der Computer machen.«

Ich zuckte mit den Schultern. Dieses Kapitel meines Lebens hatte ich so weit wie möglich verdrängt, und ich würde es sicher nicht jetzt wieder hervorholen, wo die halbe Met plus gewisse Anteile des FBI zuhörten.

»Es gab noch andere Gründe. Und was ist mit Ihnen?«

»Ich? Ach, ich hatte das sprichwörtliche Glück der Iren. Ich war der richtige Bursche zur richtigen Zeit am richtigen Ort. Ich erschien auf der Bildfläche, als sich in Dublin gerade so etwas wie eine Kunstszene entwickelte. Ich hatte ein Wahnsinnsfaible für Japan, China, Indien. Sie sehen den Grundtenor? Alles, was begehrt und exotisch war.«

Offenbar stürzte sich Dublin in den Jahren des keltischen Tigers auf alles, was nach Geld, Zukunft, modernen Zeiten klang. Die Iren hatten Blut geleckt, und nichts und niemand konnte sie stoppen. »Nicht die Briten, nicht die katholische Kirche und wir selbst am allerwenigsten«, sagte Ryan. »Und ich war ganz nah dran, ich hatte es fast geschafft – der Junge von nebenan, der sein Glück gemacht hat.«

Doch dann fiel das Kartenhaus in sich zusammen. Es kam die Kreditklemme, die Bankenkrise, und plötzlich war es, als hätte es die Zeit davor nie gegeben. »Und das Schlimmste ist: Ich glaube, die Leute waren irgendwie froh, dass alles den Bach runtergegangen war. ›Ach ja‹, sagten sie. ›Nichts währt ewig.‹ Und sie zogen sich das alte Irland wieder an wie ein Paar abgetragene, aber bequeme Schuhe. Die Scheißkerle.« Er knallte seinen leeren Teebecher auf die Tischplatte. »Noch zwei Jahre, und ich wäre international bekannt geworden – ach, eines, wenn ich gewusst hätte, dass es eilt.«

»Also haben Sie sich gedacht, vielleicht könnten Sie Ihr Glück in London machen?«

»Das hätten Sie wohl gern, Sie englischer Mistkerl«, sagte er, aber ohne Groll. »In Wahrheit wollte ich nach New York, aber für die Stadt, die niemals schläft, braucht man künstlerisch gesehen ein gewisses Gewicht. Also bin ich nach London gegangen, und eins muss man Ihrer verdammten Stadt lassen – egal ob Krieg oder Frieden, Wirtschaftskrise oder sonst was – London bleibt London.«

Das war alles sehr interessant, aber mir war bewusst, dass Ryans Anwalt im Anmarsch war und Seawoll ganz deutlich gemacht hatte, dass, sobald die Sache offiziell ins Rollen gekommen war, keine Rede mehr von »welchem abstrusen Scheiß auch immer« sein durfte. Was die Mordkommission anging, war Carroll geliefert, die brauchten keine weiteren Infos mehr. Aber ich musste wissen, ob ich recht hatte – und das hier war meine letzte Chance.

»Also haben Sie Kontakt mit den Beales aufgenommen?«, fragte ich.

»Oh ja, die angloirischen Beales, Betonung auf anglo. Sie haben mich an die Nolans verwiesen, die wiederum haben mich mit Stephen bekanntgemacht, und runter ging’s in die Eingeweide der Erde. Ich habe ihm zugeschaut, wie er eine Obstschale gemacht hat, eine ganz normale langweilige Obstschale. Er hat sie geformt, trocknen lassen und ab in den Ofen.« Ryan grinste. »Wissen Sie, dass sie ihre Brennöfen mit Schweinefürzen befeuern? Sehr zeitgemäß, aber hallo, wir haben es hier mit einem geheimen unterirdischen Volk zu tun. Da erwarte ich doch ein bisschen mehr als Schweinefürze.« Er zeigte mit dem Finger auf mich. »Ich weiß, dass Sie wissen, was jetzt kommt, weil ich gesehen habe, wie Sie auf meiner Ausstellung reagiert haben.« Er verschränkte die Arme. »Ah, das Publikum, das hat es vage geahnt. Aber Sie, Sie haben es erkannt.«

»Magie«, sagte ich.

»Echte, wahre Magie«, sagte Ryan. Und wie ich war er, nachdem er sie einmal erlebt hatte, nicht mehr zu halten gewesen – er hatte sie erlernen müssen. Also machte Stephen sich daran, ihm beizubringen, wie man einen unzerbrechlichen Topf herstellte und dabei so viel Vestigia mit einfließen ließ, dass interessierte Kunstliebhaber von einer »Ahnung des Ewigen« getroffen wurden, wie Ryan es nannte. Womit er nicht gerechnet hatte, war, dass es Monate dauerte, das zu lernen. »Aber ich wette, das wissen Sie schon, nicht?«

Stephen beschrieb Ryan den Prozess als »ein Lied im Kopf singen, während man arbeitet«. Man formte sein Objekt, sang im Kopf ein Lied und irgendwie wurde es dadurch magisch.

»Monat um Monat war ich dort unten, trank Tee, machte mit dem Ton rum und sang im Kopf dazu«, sagte er. »Aber ein Künstler ist wie ein Hai – man muss in Bewegung bleiben, sonst ertrinkt man. Also habe ich Stephen gebeten, nach meinen Vorgaben die Gesichter zu machen, die Sie in der Tate Modern gesehen haben, und das tat er.«

»Wie haben Sie diesen emotionalen Gehalt hineingekriegt?«, fragte ich. »Und was hat Stephen im Gegenzug dafür bekommen?«

»Ich habe ihm nur gesagt, er soll sich auf seine Gefühle bei jedem Gesicht konzentrieren.« Er schüttelte den Kopf. »Stellen Sie sich meine Überraschung vor, als sie aus dem Ofen kamen und mehr Ausstrahlung hatten als die besten Schauspieler. Stephen habe ich dafür bezahlt.«

Ich fragte ihn, ob das nicht Betrug war. Er seufzte übertrieben und meinte, ich solle nicht so spießig sein. »Die Schaufensterpuppen und die anderen objets trouvés habe ich auch nicht selbst hergestellt. Ich habe sie mir nur angeeignet. Kunst bedeutet, etwas zu erschaffen, was mehr ist als die Summe der Teile.« Er wedelte verächtlich mit der Hand.

Das glaubst du ja wohl selber nicht, dachte ich.

»Und etwa um diese Zeit erschien James Gallagher?«, fragte ich.

»Wie ein penetranter Gestank. Sind Amerikaner nicht fürchterlich? Nicht, dass James ein schlechter Kerl war. Das würde ich nie behaupten. Aber da kommt er an mit seinem Geld und seinem Daddy, und na ja, als Maler war er ganz okay, wenn man auf altmodisches Zeug steht. Hätte man ihn zurück in die Belle Époque schicken können, hätten ihm innerhalb einer Woche alle Muschis von Paris zu Füßen gelegen.«

Und dann musste er auch noch anfangen, sich mit Keramik zu beschäftigen, in Ryans bis dahin geheime kleine Welt einzudringen. Aber damit hätte Ryan leben können, wenn James nicht auch noch besser darin gewesen wäre, im Kopf ein Lied zu singen.

»Er hat sich natürlich nicht einfach hingesetzt und es beim ersten Mal draufgehabt. Ich habe es ihm gezeigt, ihm geholfen.«

»Wie lange hat er gebraucht?«

»Ungefähr drei Wochen. Ich hab’s gespürt, als er so weit war, aber wissen Sie was? Als er das Lied gesungen hat, konnte ich’s plötzlich auch. Im Kopf. Plötzlich war es so einfach. Und da sangen wir zusammen, jeder vor seiner Drehscheibe, den Ton unter den Händen, und einen Moment lang war ich im Einklang mit dem Stoff, aus dem das Universum gemacht ist. Ich hab tatsächlich Sphärenmusik gesungen.«

Aber ob der Kuchen gelungen ist, zeigt sich erst nach dem Backen. Also kamen am nächsten Tag beide zurück in den Untergrund zur zeremoniellen Öffnung des Brennofens.

»Für Stephen war das einfach ein Fertigungsprozess. Ein ganz normaler Arbeitstag. Wir mussten also warten, bis er das sonstige Zeug ausgeräumt hatte, bevor er endlich nach hinten zu unseren Tellern kam.« Er lächelte bei der Erinnerung. »Und da waren sie – beide wunderschön gebrannt. Als Stephen mir meinen noch warm in die Hand legte, wusste ich sofort, dass es meiner war. Ich konnte es durch meine Haut hindurch spüren. James und ich sahen uns einfach nur an und lachten wie kleine Kinder.« Ryan verstummte und sah auf seine Hände hinunter. Er rieb einen Augenblick lang geistesabwesend an dem Verband an der rechten.

»Sie prüfen ihre Ware, indem sie sie gegen den Ofen schlagen«, sagte er, ohne aufzusehen. »Natürlich machten wir das ganze Du-zuerst-nein-du-zuerst-Theater, und irgendwann reicht es Jimmy, und er schlägt seinen Teller gegen die Kante des Ofens – auch noch die Kante – und es gibt einen Ton, so klar wie eine Glocke.« Er sah auf. »Was danach kam, erraten Sie sicher.«

Plötzlich erkannte ich, dass ich mich in eine Falle manövriert hatte – wenn der Teller in seinen Händen zerbrochen war, könnte das die Verletzung an seiner Hand erklären und, wenn sein Anwalt clever war, auch die DNA-Spuren.

»Ihrer ist in Stücke gegangen?«

»Nein«, sagte Ryan. »Er bekam einen Riss.«

Ich schwöre, ich hörte sie alle gleichzeitig aufatmen, durch die geschlossene Sicherheitstür.

»Aber vom künstlerischen Standpunkt wäre es besser gewesen, wenn er ganz zerbrochen wäre. James schaute mich an, mit so einem ›Oh, tut mir leid, du Armer‹-Ausdruck im Gesicht. Mein Versagen machte seinen Erfolg nur umso schöner – das ist so eine amerikanische Eigenart. Ich schaute ihn an, und ich glaube, jetzt sah er meinem Gesicht an, was los war, denn er verabschiedete sich sofort und ging.« Ryan blickte wieder auf seine Hände. »Er ist abgehauen, ich bin ihm nachgerannt, irgendwohin in die Tunnel, und hab ihm mit dem Teller eins übergezogen, der ging kaputt, er wollte wieder abhauen – da hab ich ihm eine Scherbe meines Tellers in den Rücken gerammt. War es das, was Sie hören wollten?«

Es war mehr, als ich hören wollte. Doch in der Polizeiarbeit geht es um Details, also fragte ich ihn noch eine Viertelstunde lang nach Einzelheiten der Tat aus. Nichts davon war von rechtlicher Konsequenz, aber es würde der Mordkommission helfen, die offiziellen Angaben zu überprüfen.

Danach schickte Nightingale mich und Lesley nach Hause ins Bett. Zu dieser frühmorgendlichen Stunde waren die schneematschbedeckten Straßen kalt und leer. Als wir in die Charing Cross Road einbogen, legte mir Lesley die Hand auf die Schulter. »Da hast du echt gute Arbeit geleistet. Frohe Weihnachten.«

Am späten Vormittag tauchte eine von Lesleys Schwestern auf, um sie nach Brightlingsea mitzunehmen, wo es, wie mir gesagt wurde, traditionellerweise Truthahn, Knallbonbons und Familienzank geben würde. Nightingale berichtete, dass Reynolds von einer evangelikalischen Familie an der Botschaft nach Hause eingeladen worden war – vermutlich würde sie ähnliche Erfahrungen machen, wenn auch mit mehr Cranberries und hoffentlich weniger Zank. Kumar und Zach verbrachten Weihnachten damit, dem Stillen Volk Weihnachtsgeschenke zu überbringen und medizinische Proben von ihnen zu nehmen, und voilà – schon wurde eine weitere spontane ungeschriebene Abmachung in das metaphorische Buch eingetragen, in dem sie alle aufgelistet sind.

Nightingale überreichte mir ein kleines, ordentlich in Silberpapier gewickeltes Päckchen. Dann blieb er verdächtig beiläufig in der Nähe, aber mich konnte er nicht täuschen. Ich spielte mit dem Gedanken, so zu tun, als wollte ich es später aufmachen, aber so grausam kann man an Weihnachten nicht sein. Es entpuppte sich als eine antike Automatik-Armbanduhr von Omega, Edelstahl in Schwarz und Silber, garantiert magiebeständig und etwa siebzig- bis achtzigmal so viel wert wie mein Geschenk für ihn – ein flaches Nokia-Handy, das ich mit einem Stromkreisunterbrecher versehen und in das ich jede wichtige Nummer einprogrammiert hatte, die mir einfiel, einschließlich der des Commissioners, des Bürgermeisters und der von Nightingales Schneider – Dege & Skinner in der Savile Row.

Meine Eltern traf ich bei Tante Jo. Sie ist keine echte Tante von mir, aber meine Mum kannte sie schon, als sie noch zusammen in Kambia in die Schule gingen. Sie hat ein großes Haus in der Nähe der Holloway Road und eine Menge Kinder, die alle studiert haben, womit sie an Weihnachten gerne prahlt. Meine Eltern und ich sind jedes Jahr dort eingeladen, und es läuft immer darauf hinaus, dass wir uns mit Essen und Trinken vollstopfen bis kurz vorm Platzen. Ich hatte Nightingale eingeladen, mitzukommen, aber er meinte, er könne Molly an Weihnachten nicht allein lassen. Erst als ich es mir auf dem Sofa gemütlich gemacht hatte und mir die Weihnachtsfolge von Doctor Who ansah, dämmerte mir, dass er nicht gesagt hatte, warum eigentlich.

Zweiter
Weihnachtsfeiertag
und spaeter

27
Tottenham Court Road

Es war eine Stürmung im großen Stil, Nightingale voraus, gefolgt von Lesley und mir in unserer Krawall-Schutzkleidung. Hinter uns kam ein Schwarm Verstärkung – einige verlässliche Jungs von der Standortunterstützung, Guleed, Kumar und ganz hinten Stephanopoulos als jemand mit der nötigen Autorität und dem kühlen Kopf, um die notwendigen Maßnahmen zu ergreifen, falls etwas schiefging. Auch wenn Nightingale kein Wort darüber verloren hatte – ich vermutete, dass noch weiter hinten ein unauffälliger Ford Transit voller Ex-Paras wartete. An die verschwendete ich aber keinen Gedanken, denn falls es so weit kam, dass sie ranmussten, wäre ich längst über den Punkt hinaus, mir noch über irgendwas Gedanken zu machen.

Ich hatte recht gehabt mit meiner Mutmaßung, dass der Gesichtslose sich unter der Tarnung der Crossrail-Arbeiten eine neue Basis geschaffen hatte. Wirklich erstaunlich, auf was für Ideen man kommt, wenn man unter einer Tonne Beton begraben liegt, wobei ich die Methode nicht guten Gewissens empfehlen kann. Kumar und Nightingale rissen Graham Beale und einige andere Bauunternehmer brutal aus ihrem Weihnachtsessen heraus und verglichen die verschiedenen Pläne, bis sie etwas Verdächtiges fanden. Eine Aushebung am Ende der Dean Street, die nur auf einem Exemplar der Pläne verzeichnet war.

Diese Entdeckung machten Kumar und Nightingale ungefähr zu der Zeit, als meine Mum und ihre Schwester Aufstellung für den traditionellen Weihnachtskrach nahmen. Mein Dad ist zu dieser Zeit unweigerlich schon weggedöst, und ich und die anderen Nichten, Neffen und Cousins quetschen uns in die Küche, wo wir so tun, als würden wir abspülen, und die Reste essen. Was bei meinen Verwandten niemals vorkommt, sind Truthahnreste, aber dieses Jahr war noch ein Stück massiv leckerer Räucherschinken da, den ich mir mit Dijonsenf einverleibte. Nur gut, dass es noch zwölf Stunden dauerte, bis man mich zur Razzia rief, denn nach all der Schlemmerei hatte ich eine Weile Probleme, mich vom Fleck zu bewegen.

Der Zugang lag im Keller eines Geldtransferladens in der Dean Street. Auf die Rammbock-Prozedur verzichteten wir, stattdessen sprach Nightingale einen sehr praktischen Zauber, der bewirkte, dass die Halterungen der verstärkten Brandschutztür alle zugleich aus dem Rahmen sprangen, so dass die Tür langsam nach hinten in den Gang fiel. Er bedeutete mir, noch nicht hindurchzugehen. Einen langen Moment warteten wir alle schweigend, dann forderte er uns auf, ihm zu folgen.

Die Tür ging auf den oberen Absatz eines zylindrischen Schachts, etwa sechs Meter breit und zwanzig Meter tief. Eine moderne Metalltreppe mit stabilem Geländer führte an der Außenwand bis ganz nach unten. Der Schacht war auf dem Konstruktionsplan ganz offen als »Notausgang hinteres Ende Crossrail-Bahnsteig« verzeichnet gewesen. Mir kam er vor wie ein umgedrehter Magierturm, doch das behielt ich für mich. Zusätzlich zur Treppe gab es einen offenen Lift, wie man ihn auf Baustellen benutzt, aber den wollte niemand nehmen – womöglich war er ja vermint.

Der Schacht befand sich direkt neben dem kleineren Schacht, an dessen Boden Graham Beales Bruder tot aufgefunden worden war.

»Es gibt gar keine Zwischenböden«, sagte Lesley.

»Die sind noch nicht eingebaut«, sagte ich. »Schau, da sieht man die Löcher, wo die Tragebalken reinkommen.«

»Was ist denn mit dem los?«, fragte Guleed.

»Er hat mal ’nen Architekten verhaftet«, sagte Kumar.

Am Grund, genau in der Mitte des kahlen Zementbodens, lag eine Luftmatratze von einsvierzig Breite, wie man sie beim Camping benutzt. Sie war mit sauberer blauweiß gestreifter Bettwäsche bezogen, die ordentlich glattgestrichen war. Daneben stand ein leerer Rollstuhl, und unter der Bettdecke lag Albert Woodville-Gentle, mein persönlicher Verdächtiger Nr. 1 für den ersten ethisch fragwürdigen Magier – den Lehrmeister des Gesichtslosen. Er lag mit geschlossenen Augen und auf der Brust gefalteten Händen auf dem Rücken und war nach Stephanopoulos’ Schätzung seit etwa drei Tagen tot – was später durch Dr. Walid bestätigt wurde, der am nächsten Tag von Oban heruntergerauscht kam.

»Natürliche Todesursache«, berichtete er, nachdem er alle Testergebnisse hatte. »Folgeschäden hyperthaumaturgischer Nekrosen.« Das war das nächste Stadium nach hyperthaumaturgischer Zersetzung. Also hatte tatsächlich Magie ihn in den Rollstuhl gebracht. Dr. Walid bestand darauf, dass Nightingale, Lesley und ich anwesend waren, als er das Gehirn sezierte – ich vermutete, als grausige Warnung. Nightingale meinte aber, wenn er ein neues Gehirn zum Spielen habe, sei er immer so überschwänglich.

Doch das kam erst Tage später. Während wir auf die Spurensicherung warteten, stellte Lesley die Frage, die auch an mir genagt hatte. »Wo sind die Dämonenfallen? An seiner Stelle hätte ich eine nette Überraschung vorbereitet und gehofft, uns alle damit zu erwischen.«

Nightingale sah sich um. »Unser ethisch fragwürdiger Magier ist viel zu vorsichtig, als dass er hierher zurückgekehrt wäre. Was für Pläne er auch für diesen Ort hatte, ich denke, er hat sie nach Ihrem Bravourstück auf dem Dach in Soho kurzfristig geändert.«

»Kam mir gar nicht so vor, als ob er sich Sorgen macht«, sagte ich. Verächtlich – oh ja. Besorgt nein.

»Wie gesagt, er ist vorsichtig. Ich vermute, er hat die Pflegerin angewiesen, Woodville-Gentle hierherzubringen und dazulassen – als Botschaft an uns, denke ich.«

»Glauben Sie, wir können die Pflegerin finden?«

»Sie ist tot«, sagte Lesley. »Oder noch schlimmer. Der leistet ganze Arbeit.«

Nicht dass uns das davon abhalten würde, nach ihr zu suchen.

28
Biggin Hill

Biggin Hill Airport liegt so weit außerhalb Londons, dass er von Feldern und Wäldern umgeben ist, und alles war sogar noch schneebedeckt. Der Flugplatz war mal eine berühmte Basis der Air Force, heute landeten hier die Privatjets jener Leute, die Ryan Carroll zufolge den Kunstmarkt beherrschten. Ein guter Freund hatte dem Senator seine Privatmaschine geliehen, damit dieser seinen Sohn am Siebenundzwanzigsten in die Heimat überführen konnte, und Agent Reynolds durfte mitfliegen. Ich fuhr hin, um mich von ihr zu verabschieden. Sie saß in der winterlich monochromen Abflughalle – klinisch weiße Einrichtung, grauer Teppichboden und Milchglas-Tischplatten. Reynolds’ Kostüm war tadellos gebügelt, und sie sah frisch und ausgeruht aus. Sie lud mich mit ihren letzten Pfund zu etwas zu trinken ein. Ich nahm ein Lager.

»Wo ist der Senator?«, fragte ich, als ich mich gesetzt hatte.

»In der Kapelle.«

»Sein Sohn ist noch nicht – «

»Doch, er ist schon an Bord.« Sie nahm einen Schluck von ihrem Scotch.

»Wie geht es dem Senator?«

»Besser, jetzt da der Mörder gefasst ist.«

»Wenn Sie das Wort ›Schlussstrich‹ nicht erwähnen, tu ich’s auch nicht.«

»Glauben Sie, er war psychisch labil?«, fragte sie.

»James? Nein, ich – «

»Ryan Carroll. James hatte dieses Buch – vielleicht machte er sich Sorgen um Ryan, nicht um sich selbst.«

»Möglich. Aber das würde ich seinem Vater nicht erzählen. Ich glaube nicht, dass ihm der Gedanke guttäte, dass der Tod seines Sohnes eventuell vermeidbar gewesen wäre, wenn Ryan rechtzeitig in Behandlung gekommen wäre.«

Reynolds seufzte. Draußen brauste ein Jet über die Startbahn und stieg steil in den Himmel auf.

»Wie viel werden Sie ihm erzählen?«, fragte ich.

»Sie meinen, über … wie nennen Sie es?«

»Magie.«

»Sie sagen einfach so ›Magie‹? Als wäre gar nichts dabei?«

»Sagen Sie bitte nicht, dass Ihnen euphemistisches Gewäsch lieber wäre.«

»Wann haben Sie entdeckt, dass es Magie wirklich gibt?«

»Letzten Januar.«

»Januar?«, quietschte sie, fing sich aber rasch wieder. »Also vor fast einem Jahr?«

»Ziemlich genau.«

»Sie finden heraus, dass Magie und Geister und Monster wirklich existieren, und Sie akzeptieren es einfach so?«

»Ich habe den Vorteil, dass ich zu analytischem Denken neige.«

»Wie kann das bitte von Vorteil sein?«

»Vor mir stand ein Geist in voller Lebensgröße«, sagte ich ruhiger, als ich damals gewesen war. »Es wäre dumm gewesen, so zu tun, als ob er nicht existierte.«

Reynolds hob ihr Glas. »So einfach ist das?«

»Einfach vielleicht nicht. Aber die meisten Leute glauben an irgendwas Übernatürliches – Gespenster, böse Geister, ein Jenseits, ein höheres Wesen. Zur Magie ist es da nicht unbedingt ein qualitativer Sprung.«

»Qualitativer Sprung? Ihre FBI-Akte wird dem Spektrum Ihrer geistigen Fähigkeiten bei weitem nicht gerecht, scheint mir.«

»Ich habe eine FBI-Akte?« Das würde Nightingale gar nicht gefallen.

»Seit neuestem ja.« Sie lachte. »Keine Sorge, sie wird unter den freundschaftlichen Kontakten eingeordnet und ist ziemlich dünn, weil ich nicht vorhabe, Ihre eindrucksvollste Eigenschaft zu erwähnen.«

»Mein überirdisch gutes Aussehen?«

»Nein, das andere. Sie trinken Ihr Bier ja gar nicht.«

»Was ist mit Ihrem Bericht?« Ich nahm einen Schluck, um meine Besorgnis zu überspielen.

Sie sah mich kühl an. »Sie wissen ganz genau, dass ich das Stille Volk, die Flüsse und das ganze andere Harry-Potter-Zeug außen vor lassen muss.«

»Weil Ihre Vorgesetzten Ihnen nicht glauben würden?«

»Deshalb haben Sie mich doch mit da runtergenommen. Weil Sie wussten, dass das Risiko, dass ich es weitererzähle, immer kleiner würde, je verrückter das Ganze wäre.« Sie schüttelte den Kopf. »Ich habe keine Ahnung, ob meine Vorgesetzten an Magie glauben, aber ich weiß mit Sicherheit, dass sie an psychologische Gutachten glauben. Ich mag meinen Job und werde ihnen auf gar keinen Fall einen Grund geben, mich kaltzustellen.«

»Oh, da fällt mir was ein.« Ich holte die beiden Sender von meinem und Kevin Nolans Wagen aus der Tasche. »Die gehören Ihnen, glaube ich.«

»Die? Kenne ich nicht«, sagte sie. »Das wäre unbefugte elektronische Überwachung ausländischer Staatsangehöriger in einem befreundeten Land und damit ein Verstoß gegen unsere Grundsätze.« Sie grinste. »Können Sie sie vielleicht gebrauchen?«

»Kein Problem.« Ich steckte sie wieder ein.

»Betrachten Sie sie als Weihnachtsgeschenk.«

Jetzt kam eine Frau in Pilotenuniform auf Reynolds zu und informierte sie, es sei Zeit, an Bord zu gehen. Wir tranken aus, und ich begleitete sie noch zum Gate. Bisher war ich nur auf großen Flughäfen gewesen – es war das erste Mal, dass ich jemandem von der Rollbahn aus zum Abschied winken konnte.

Der wartende Jet war lang, schlank, weiß-silbern und erschien mir aus der Nähe viel größer, als ich erwartet hätte.

»Alles Gute«, sagte ich.

»Danke«, sagte sie und gab mir ein Küsschen auf die Wange.

Ich sah der Maschine nach, bis ich sicher war, dass sie in der Luft war, dann schlenderte ich zum Parkplatz zurück.

Eine Sorge weniger. Vielleicht würde ich am Nachmittag tatsächlich Zeit haben, mir das Spiel anzusehen.

Ich weiß gar nicht, warum ich mir eigentlich noch Hoffnungen mache – in diesem Augenblick klingelte mein Handy. Eine leicht verzweifelte Stimme gab sich als Inspektorin der British Transport Police zu erkennen und fragte, ob mir eine gewisse Abigail Kamara bekannt sei und ob ich so nett sein und sie im Hauptquartier der BTP in Camden abholen könnte.

Zufällig hatte ich mit einer solchen Eventualität sogar gerechnet. Aber ich hatte gehofft, mehr Zeit zu haben, um zuerst Nightingale ins Bild zu setzen.

Ich sagte, ich käme selbstverständlich vorbei, sobald ich meinen Boss informiert hätte. Die Inspektorin dankte mir und wünschte mir einen guten Rutsch.

29
Mornington Crescent

Ich fand Abigail in einem Vernehmungsraum mit einem Burger und einem Exemplar der Bliss. Die BTP hatte sie im Tunnel unter meiner alten Schule bei einem Akt des Vandalismus erwischt. Normalerweise hätte man sie mit Schimpf und Schande und unter Strafandrohung nach Hause verfrachtet, aber sie hatte meinen Namen erwähnt, und die BTP war von weihnachtlichem Mitgefühl erfasst worden – vielleicht auch von dem Wunsch, den Papierkram zu umgehen.

Ich setzte mich ihr gegenüber, und wir starrten einander an. Sie wurde zuerst weich.

»Ich wollte bloß das Graffiti zu Ende schreiben. Du weißt schon, das, was der Geist geschrieben hatte. In dem Tunnel vom Hogwarts-Express. Bevor er, na ja – «

»Warum?«

»Ich dachte, wenn er seine Botschaft rüberbringen kann, findet er vielleicht Ruhe und kann gehen.«

Ich fragte sie nicht, wohin sie glaubte, dass er gehen würde.

»Ich dachte, es wär ’ne gute Tat, wegen Weihnachten und so.«

»Heute ist der Siebenundzwanzigste«, sagte ich.

»Ich musste Weihnachten bei Onkel Bob in Waltham Forest abhängen. Guck mal, ich hab ’ne neue Jacke gekriegt, gefällt sie dir?«

Sie war blau, gesteppt und mehrere Nummern zu groß.

»Ich hab auch ein Weihnachtsgeschenk für dich«, sagte ich.

»Echt?«, rief sie. Dann wurde ihr Blick misstrauisch. »Was denn?«

Ich reichte es ihr und sah zu, wie sie sorgfältig den Tesafilm ablöste und das Geschenkpapier zusammenfaltete. Ich hatte ihr ein schwarzes Moleskine-Notizbuch im Journalistenstil gekauft, das ungefähr so aussieht, wie man sich gemeinhin die Notizbücher der Polizei vorstellt, nur dass die gar nicht so aussehen. Und selbst wenn, wären sie bei uns nicht von Moleskine, sondern allenfalls von Niceday.

»Was soll ich damit?«, fragte sie.

»Notizen machen. Alles aufschreiben, was du ungewöhnlich oder interessant findest – «

»Wie den Geist?«

»Ja, wie den Geist. Nur dass du dazu keine Bahngleise betreten, nicht auf Privatgelände eindringen, die ganze Nacht wegbleiben oder dich auf irgendeine Weise in Gefahr bringen wirst.«

»Darf ich die Schule schwänzen?«

»Nein, Schule schwänzen darfst du auch nicht.«

»Ich weiß nicht, ob ich die positiven Seiten dieses Geschenks so recht erkenne.«

»Jeden Samstag kommst du in meinem Büro am Russell Square vorbei, und wir gehen deine Notizen durch und überlegen uns ausgehend von deinen Beobachtungen, wie wir weiter verfahren.«

»Klingt ja irre spannend.«

»Und wir werden gemeinsam Folgeermittlungen anstellen und die nötigen Vor-Ort-Recherchen machen, um deine Informationen zu überprüfen.«

Ich gab ihr einen Augenblick, um zu erfassen, was das hieß. »Hört sich das vielleicht attraktiver an?«

Nightingale war entsetzt gewesen, als ich meine Idee mit ihm besprochen hatte, bevor ich losfuhr. »Was soll das werden? Eine Pfadfindertruppe?«

Ich erwiderte, das sei ein absurder Gedanke, schon allein deshalb, weil wir es niemals schaffen würden, die rechtlichen Voraussetzungen für die Gründung einer Pfadfindertruppe zu erfüllen. Nightingale sagte, um rechtliche Erwägungen ginge es ihm zuallerletzt.

»Betrachten Sie es als so was wie einen Boxclub«, sagte ich. »Wenn man sowieso nicht verhindern kann, dass die Kids einander eins aufs Maul geben, sollte man es besser in disziplinierte Bahnen lenken. Egal was wir tun, Abigail wird da draußen nach Übernatürlichem schnüffeln, also können wir es uns auch zunutze machen, und außerdem haben wir auf diese Art ein Auge auf sie.«

Gegen diese Logik kam Nightingale nicht an, aber er sprach noch ein Machtwort. »Sie werden niemanden in der Magie unterweisen. Erstens sind Sie viel zu leichtfertig darin, wen Sie ins Vertrauen ziehen, und zweitens sind Sie als Lehrer schlicht und einfach unqualifiziert. Jeder Schüler von Ihnen würde Ihre schlampigen Formae und all diesen Schnickschnack übernehmen, den Sie so amüsant finden. Ich möchte, dass Sie mir als mein Lehrling jetzt und hier einen Eid schwören, dass Sie die Kunst an niemanden weitergeben werden, es sei denn mit meiner ausdrücklichen Erlaubnis.«

Ich schwor es.

»Falls es nötig werden sollte, werde ich selbst Abigail in den nötigen Kenntnissen und Formeln unterrichten.« Dann lächelte er. »Vielleicht wäre sie eine gewissenhaftere Schülerin als Sie.«

Und nun beobachtete ich, wie Abigail auf ihrem Stuhl hin und her rutschte, während sie über meinen Vorschlag nachdachte.

»Kriege ich ein Abzeichen?«, fragte sie.

»Was?«

»Na, ein Abzeichen wie bei den Pfadfindern. Zum Beispiel Sicherheit oder Erste Hilfe oder Orga-Team.«

»Orga-Team – was soll denn das heißen?«

»Na, rate mal.«

»Willst du wirklich ein Abzeichen?«

Abigail nagte an ihrer Unterlippe. »Nee. Wär vielleicht doch doof.«

Schade eigentlich, dachte ich, Abzeichen hätten ganz lustig sein können. Feuerball, Werlicht, Kleines Latinum – und natürlich der Dauerbrenner Tödliche Hirnblutung. »Also, haben wir eine Abmachung?«

»Abgemacht«, sagte sie, wir schüttelten uns die Hand, und dann brachte ich sie heim.

Auf dem Weg fragte sie, ob sie mir etwas erzählen könne, auch wenn es bescheuert klang. Ich versicherte ihr, sie könne mir alles erzählen. »Ich verspreche auch, nicht zu lachen. Außer es ist komisch.«

»Unter der Schule«, sagte sie, »da hab ich einen sprechenden Fuchs getroffen.«

»Einen sprechenden Fuchs?«

»Mhm.«

Darüber musste ich eine Weile nachdenken.

»Hat er wirklich gesprochen?«, fragte ich dann. »Also, richtig in Worten?«

»Ja, hat er. Glaub mir.«

»Aha? Und was hat er gesagt?«

»Sag deinen Freunden, sie sind am falschen Flussufer.«

Danksagung

Ich danke Bob Hunter, Camilla Lawrence, Ian Lawson und Caroline Dunne von der Metropolitan Police, Ramsey Allen von Transport for London und Jamie Wragg vom Central St. Martin’s für ihre Hilfe und Geduld. Alle Sachfehler im Text stammen selbstverständlich von mir.

Informationen zum Buch

Es ist ja nicht so, dass Peter Grant, Police Constable und Zauberlehrling, nichts für das Pauken von Zaubersprüchen und Lateinvokabeln übrighätte – keineswegs! Aber es ist doch immer wieder schön, wenn zur Abwechslung auch mal handfeste Polizeiarbeit gefragt ist. Ein Unbekannter wird im U-Bahn-Tunnel nahe der Station Baker Street tot aufgefunden – erstochen, und es deutet alles auf die Anwesenheit von Magie hin. Ein Fall für Peter! Der unbekannte Tote stellt sich als amerikanischer Kunststudent und Sohn eines US-Senators heraus, und ehe man »internationale Verwicklungen« sagen kann, hat Peter bereits die FBI-Agentin Kimberley Reynolds mitsamt ihren felsenfesten religiösen Überzeugungen am Hals. Dabei gestalten sich seine Ermittlungen auch so schon gruselig genug, denn in vergessenen Tunneln und viktorianischen Abwasserkanälen hört er ein Wispern von alten Künsten und gequälten Geistern …

»Egal, ob Sie intelligente Urban Fantasy lieben oder britische Krimis oder die Geschichte Londons – dieses Buch und die Vorgängerbände sind genau das Richtige für Sie und werden Sie mit höchster Wahrscheinlichkeit von der ersten bis zur letzten Seite vollkommen fesseln.« (Book Zone’s Big Brother)
»Das Ganze liest sich wie Harry Potter auf Speed.« (›Brigitte‹ über ›Die Flüsse von London‹)

Informationen zum Autor

Ben Aaronovitch wurde in London geboren und lebt auch heute noch dort. Wenn er gerade keine Romane oder Fernsehdrehbücher schreibt (er hat u. a. Drehbücher zu der englischen TV-Kultserie ›Doctor Who‹ verfasst), arbeitet er als Buchhändler.
www.dtv.de/aaronovitch

Table of Contents

- Widmung

- Zitat

- Sonntag

- 1. Tufnell Park

- Montag

- 2. Baker Street
- 3. Ladbroke Grove
- 4. Archway
- 5. Barbican

- Dienstag

- 6. Sloane Square
- 7. Nine Elms
- 8. Southwark
- 9. Shepherd's Bush Marke

- Mittwoch

- 10. Russell Square
- 11. Brixton
- 12. Barbican
- 13. Sloane Square

- Donnerstag

- 14. Westbourne Park
- 15. Bayswater
- 16. South Wimbledon
- 17. Bayswater

- Freitag

- 18. Notting Hill Gate
- 19. Ladbroke Grove
- 20. Holland Park
- 21. Oxford Circus
- 22. Warren Street

- Samstag

- 23. Warren Street
- 24. Sloane Square
- 25. Ladbroke Grove

- Erster Weihnachtsfeiertag

- 26. Sloane Square

- Zweiter Weihnachtsfeiertag und später

- 27. Tottenham Court Road
- 28. Biggin Hill
- 29. Mornington Crescent

- Danksagung
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- [Informationen zum Autor]