Der böse Ort
Date: 2014-04-22T22:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Fantasy; General
Description: Magische Architektur in SüdlondonSeltsame Dinge geschehen im Skygarden Tower, einem berüchtigten Sozialwohnblock in Südlondon. Dinge, die eine magische Anziehungskraft auf Police Constable und Zauberlehrling Peter Grant ausüben. Zunächst geht es nur um ein gestohlenes altes Buch über Magie, das aus der Weißen Bibliothek zu Weimar stammt. Doch dann weitet sich der Fall rasant aus. Denn der Erbauer des Tower, Erik Stromberg, ein brillanter, wenngleich leicht gestörter Architekt, hatte sich einst in seiner Zeit am Bauhaus offenbar nicht nur mit modernem Design, sondern auch mit Magie befasst. Was

Ben Aaronovitch

Roman

Deutsch von Christine Blum

Deutscher Taschenbuch Verlag

Deutsche Erstausgabe 2014

Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München

© 2014 für die deutschsprachige Ausgabe:

Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München

Das Werk ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist nur mit Zustimmung des Verlags zulässig. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

Konvertierung Koch, Neff & Volckmar GmbH,

KN digital – die digitale Verlagsauslieferung, Stuttgart
eBook ISBN 978-3-423-42280-2 (epub)

ISBN der gedruckten Ausgabe 978-3-423-21507-7

Ausführliche Informationen über unsere Autoren und Bücher finden Sie auf unserer Website
www.dtv.de/ebooks

Dieser Roman ist allen Leuten gewidmet, die hingehen und sich engagieren – egal wofür, und egal wie klein ihr Beitrag sein mag.

Das Problem des Hauses ist ein Problem unserer Zeit. Das Gleichgewicht der heutigen Gesellschaftsordnung hängt von seiner Lösung ab. Die Aufgabe der Architektur in dieser Zeit der Erneuerung ist die Revision der geltenden Werte, die Revision der wesentlichen Elemente des Hauses. Es müssen die geistigen Voraussetzungen für den Serienbau geschaffen werden.

Charles-Édouard Jeanneret (Le Corbusier)

1
Absolut menschliche Monster

Um 23.23 Uhr lenkte Robert Weil seinen im Jahre 2003 zugelassenen Volvo V70 über die Autobahnbrücke, die das Dorf mit dem denkwürdigen Namen Pease Pottage mit der gleichnamigen Raststätte verbindet. Den genauen Zeitpunkt kennen wir, weil es der Moment war, in dem das Auto von den Straßenüberwachungskameras erfasst wurde. Trotz starken Regens und schlechter Sicht war in der Vergrößerung klar zu erkennen, dass Robert Weil allein im Wagen saß.

Im Nachhinein erscheint es verdächtig, wie übersorgfältig Robert Weil dann im Kreisverkehr links auf die Straße abbog, die im Bogen um die Raststätte herum und über eine zweite Autobahnbrücke nach Crawley hinein führt. Die Einmündung der Autobahnausfahrt in diese Straße ist tückisch, deshalb gibt es dort eine Ampel, um Unfälle zu vermeiden. Wir wissen nicht, warum Robert Weil bei Rot über diese Ampel fuhr. Eine These lautet, dass es sich um einen Hilferuf handelte, den unbewussten Wunsch, erwischt zu werden. Eine andere, dass er nur möglichst schnell nach Hause wollte und das Risiko absichtlich einging – das erklärt aber nicht sein vergleichsweise gemächliches Tempo von knapp 50 Stundenkilometern. Ich persönlich glaube, er war so darauf bedacht, die Geschwindigkeitsbegrenzung einzuhalten und nicht aufzufallen, dass er die Ampel gar nicht bemerkte – er hatte ganz andere Dinge im Kopf.

Wir wissen auch nicht, was Allen Frust dachte, als er mit etwa 85  Stundenkilometern in seinem fünf Jahre alten Vauxhall Corsa im rechten Winkel zu Robert Weil die Autobahnausfahrt herunterkam. Da er Grün hatte, bog er ohne zu zögern links ab. Mitten auf der Kreuzung rammte er frontal die Seite von Robert Weils Volvo, dicht vor dessen Beifahrertür. Nach Angaben der Spurensicherung der Verkehrspolizei Sussex verlangsamte keines der beiden Fahrzeuge oder versuchte auszuweichen, weshalb anzunehmen war, dass in dem Regen und der Dunkelheit keiner der Fahrer den anderen bemerkt hatte.

Durch den Aufprall wurde der Volvo an die Leitplanke auf dem Grünstreifen geschoben, wo er zum Stehen kam. Der fast doppelt so schnelle Vauxhall drehte sich mehrmals auf der nassen Fahrbahn, überschlug sich dann und krachte in den Baumbestand ein Stück voraus. Den Ermittlungen zufolge retteten Anschnallgurt und Airbag Allen Frust zunächst das Leben, doch während des Überschlags löste sich leider der Gurt. Frust wurde gegen das Autodach geschleudert und brach sich das Genick.

Die erste Beamtin vor Ort war PC Maureen Slatt von der nahe gelegenen Polizeistation Northgate in Crawley. Sie war knapp einen Kilometer nördlich allein auf Streife gewesen und traf trotz der sich zusehends verschlechternden Wetterbedingungen keine zwei Minuten später an der Unfallstelle ein.

Da es kaum etwas gibt, wobei mehr Polizisten ums Leben kommen oder verletzt werden als beim Aufnehmen von Verkehrsunfällen an Schnellstraßen, parkte sie zunächst ihren Streifenwagen in »Abwehrstellung« mit eingeschalteten Scheinwerfern, Warnblinker und Blaulicht mitten auf der Kreuzung. Solchermaßen notdürftig vor nächtlichen Kamikazefahrern geschützt, eilte sie zu dem Volvo, in dem Robert Weil benommen, aber ansprechbar saß, und weiter zu dem Vauxhall, wo sie Allen Frust vorfand, schlaff und gänzlich tot. Nachdem sie rasch die umgebenden Büsche abgeleuchtet hatte, ob eventuell weitere Insassen des Vauxhall aus dem Wagen geschleudert worden waren, kehrte sie zu Robert Weil zurück, um zu sehen, ob sie ihm helfen konnte. Und in diesem Moment erwies sich PC Slatt als mehr als eine wandelnde Uniform, die ganz gut Auto fahren konnte.

Der Volvo V70 ist ein großer Kombi. Durch den Aufprall war die hintere Tür aufgesprungen. Unter Verkehrspolizisten kursieren unzählige schauerliche Legenden von nicht angeschnallten Haustieren, Omas und sogar Kindern, die bei Unfällen kreuz und quer im Auto verteilt werden, und so sagte sich PC Slatt, sie solle vielleicht besser mal einen Blick in den Kofferraum werfen.

Sie bemerkte die Blutspuren an den Seitenwänden sofort, sie waren so frisch, dass sie im Licht ihrer Taschenlampe glänzten. Viel Blut war es nicht, aber genug, um sie zu beunruhigen. Sie schaute sich gründlich im Auto und innerhalb eines Radius von zehn Metern um, fand aber niemanden.

Noch ehe sie die Suche beendet hatte, rückten schon die 520er-BMWs der Verkehrspolizei an, ausgerüstet mit einer solchen Menge an Absperrbaken, Warnlichtern und reflektierenden Schildern, dass es für eine zweite Startbahn in Gatwick gereicht hätte. Zügig wurde die Fahrspur abgesperrt und dafür gesorgt, dass der Verkehr – sofern welcher des Weges kam – wieder fließen konnte. Gleich darauf war auch der Rettungswagen da. Während die Sanitäter sich mit Robert Weil beschäftigten, durchsuchte PC Slatt sein Handschuhfach nach den Fahrzeugpapieren. Ehe der Rettungswagen davonfahren konnte, hüpfte Slatt hinein und fragte Weil, ob außer ihm noch jemand im Auto gewesen sei.

»Er erstarrte richtig vor Schreck«, erzählte sie später den Ermittlern. »Einerseits wegen der Frage, aber eigentlich fast noch mehr, als er sah, dass ich Polizistin war.«

Eine Polizeiweisheit von zeitloser Gültigkeit besagt, dass alle Mitbürger irgendwas auf dem Kerbholz haben, nur manche mehr als andere. Als der Rettungswagen sich auf den langen Weg über die M23 zur Notfallambulanz nach Redhill machte, tuckerte PC Slatt hinterher. Unterwegs funkte sie die Leitstelle an und bat darum, die Kripo einzuschalten. Um zwei Uhr morgens mahlen die Mühlen des Gesetzes in Zeitlupe, daher wurde es schon hell, als der Constable vom Revier Crawley sich endlich bequemte, seinen Detective Inspector zu benachrichtigen. Sie stampften gegen die Kälte mit den Füßen, verfluchten die frühen Pendler, die sich hupend über den Stau beschwerten, und kamen zu dem Schluss, dass es am sinnvollsten war, das Problem jemand anderem aufzudrücken. Und zwar dem Major Crime Team der Polizei von Sussex und Surrey, denn dafür waren die schließlich da.

Um wiederum einen leitenden Detective Chief Inspector aus seinem schönen warmen Bett zu holen, braucht es schon mehr als ein paar mickrige Blutflecke, daher trudelte Douglas Manderly, in dessen Zuständigkeitsbereich der Fall fiel, erst in seinem Büro ein, nachdem bereits zwei unglückliche DCs an den Tatort beordert waren, ein weiterer ins West Surrey Hospital, um PC Slatt abzulösen, und Manderlys Assistentin längst das HOLMES-Programm hochgefahren und der Ermittlung den schönen Namen »Sallic« verpasst hatte.

Douglas Manderly konnte nicht ahnen, dass bei der Eingabe von Robert Weils Namen in HOLMES ein Signal ausgelöst wurde, zu dessen Installation ich einen Fachmann von der IT-Abteilung beschwatzt hatte und das eine E-Mail an meinen Computer schickte. Mein Computer kontaktierte daraufhin mein Handy, und es machte ping, gerade als ich mit Toby am Russell Square spazieren ging.

Na ja, was heißt spazieren ging. Wir hatten uns gerade aus dem winterlichen Nieselregen ins Café im Park gerettet, wo ich mir einen Kaffee und Toby einen Kuchen genehmigte. Da mein Handy nicht die nötigen Sicherheitsvorkehrungen für sensible Informationen besitzt, schlappten wir eilends durch den matschigen Park zurück zum Folly. Um Zeit zu sparen, gingen wir hintenherum, überquerten den Hof und erklommen die Außentreppe zu dem ausgebauten Speicher über der Garage, wo ich meine Computer, meinen Plasmafernseher, die Stereoanlage und all die anderen schönen Annehmlichkeiten des 21.  Jahrhunderts aufgestellt habe, die ich aus dem einen oder anderen Grund lieber nicht im Folly selbst aufbewahre.

Kurz nach Weihnachten hatte ich meinen Cousin Obe herbestellt, damit er neben der Tür einen Hauptschalter installierte. Dieser unterbricht die Stromzufuhr zu allem außer dem Licht – äußerst umweltfreundlich, aber mein Beweggrund war ein anderer. Es ist nämlich so: Die Anwendung von Magie macht jedem Mikroprozessor in der unmittelbaren Umgebung auf der Stelle den Garaus. Und da heutzutage so ziemlich alles mit einem Einschaltknopf auch einen Mikroprozessor hat, kann das sehr schnell sehr teuer werden. Einige Experimente meinerseits hatten allerdings gezeigt, dass das nur galt, wenn besagte Mikrochips unter Strom standen – daher: Strom aus, Chip gerettet. Ich beauftragte Obe, einen altmodischen Kipphebelschalter zu verwenden, der so schwergängig war, dass eine versehentliche Betätigung so gut wie ausgeschlossen war.

Als ich den Schalter an diesem Morgen umlegen wollte, stellte ich fest, dass er schon in Ein-Position stand. Ich wusste ganz genau, dass ich es nicht gewesen war, weil ich nach einem Jahr bitterer Erfahrung mit magiebedingtem Durchschmoren meiner Sachen in dieser Hinsicht ziemlich gut aufpasse. Auch Lesley kam nicht in Frage, weil sie mal wieder zu einer Gesichtsoperation im Krankenhaus war. Vielleicht war es Nightingale gewesen; ich wusste, dass er sich manchmal hier heraufschlich, um heimlich Rugby zu schauen.

Als ich schließlich den Schreibtisch erreicht hatte – auch wenn Toby sich redlich bemühte, das zu verhindern, indem er sich schüttelte wie ein nasser Hund und sein Bestes tat, mir bei jedem Schritt zwischen die Beine zu geraten –, fuhr ich den Rechner hoch, der unser AWARE-Terminal beherbergt, bestätigte rasch auf eine Erinnerungsmail, dass mir sehr wohl bewusst war, dass in zwei Wochen mein Auffrischungs-Sicherheitslehrgang stattfand, und klickte zum zweiten Mal die automatisch generierte Mail an. Sie leitete mich zu »Operation Sallic« in HOLMES weiter – nur dass HOLMES mir den Zugang verweigerte. Kurz erwog ich, mich mit Nightingales Zugangskarte einzuloggen, mit der er offenbar in so ziemlich alles reinkommt, aber die höheren Mächte des Justizapparats waren in letzter Zeit etwas empfindlich geworden, was unautorisierten Zugang zu Datenbanken betraf. Also überlegte ich, was Lesley in meiner Lage tun würde, und bekam zur Antwort: Hallo? Da ruft man die Einsatzleitung an!

Das tat ich also, und nach einem zehnminütigen Gespräch mit dem Kollegen vom Major Crime Team machte ich mich auf die Socken, um Nightingale in Kenntnis zu setzen – aber vorher stellte ich mit Nachdruck den Hauptschalter auf AUS.

Eine Stunde später düsten wir im Jaguar nach Süden.

Nightingale hatte mir das Steuer überlassen, was mich freute; allerdings weigerte er sich noch immer, mich allein mit dem Jaguar fahren zu lassen, bis ich den erweiterten Fahrlehrgang der Polizei absolviert hatte. Angemeldet hatte ich mich längst, aber das Problem war, dass so ziemlich jeder Beamte der Met diesen Kurs machen will, und den Vorzug bekommen immer die Möchtegern-RennfahrerInnen, die die Einsatzwagen steuern. Ich hatte einen möglichen Platz im Juni in Aussicht. Bis dahin musste ich mich damit abfinden, nur unter Aufsicht den Sechszylinder-Reihenmotor anlassen und mit gezügelten Hundertzwanzig die M23 entlanggleiten zu dürfen. Der Jaguar schnurrte wie ein junges Kätzchen – nicht schlecht für ein Auto, das fast so alt ist wie meine Mutter.

»Der Name steht auf der Liste, die wir von Tyburn bekommen haben«, erklärte ich Nightingale, nachdem wir der Schrecken verbreitenden Verkehrsanomalie namens Croydon glücklich entronnen waren.

»Warum hatten wir den Mann noch nicht befragt?«, wollte Nightingale wissen.

Wir waren dabei, die Mitglieder des einstigen Dining-Clubs »Little Crocodiles« der Universität Oxford aufzuspüren, seit wir herausgefunden hatten, dass ein ehemaliger Magier namens Geoffrey Wheatcroft sie entgegen jeglicher Berufsetikette in der Zauberkunst unterwiesen hatte. Da er das seit Anfang der fünfziger Jahre betrieben hatte, liegt es auf der Hand, dass wir eine Menge Namen abarbeiten mussten. Tyburn (für niederes Volk wie Sie bitte immer noch Lady Ty), Genius loci eines der verlorenen Zuflüsse der Themse und ihrerseits Oxford-Absolventin, war in ihrer Zeit dort einigen Mitgliedern der Clique über den Weg gelaufen. Sie behauptete – und ich glaubte ihr –, es buchstäblich riechen zu können, wenn jemand Magie praktizierte. Daher räumten wir ihrer Liste die höchste Priorität ein.

Und unser Volvofahrer stand darauf.

»Robert Weil«, sagte ich. »Mit W. Wir sind alphabetisch vorgegangen.«

»Was beweist, dass man auch zu methodisch arbeiten kann«, sagte Nightingale. »Ich nehme an, Sie haben die Daten im Computer durchstöbert. Was haben Sie über Weil herausbekommen?«

Tatsächlich hatte der Beamte, mit dem ich telefoniert hatte, mir die Ermittlungsergebnisse fix und fertig gemailt, aber das ließ ich jetzt mal unter den Tisch fallen.

»Er ist zweiundvierzig Jahre alt, geboren in Tunbridge Wells, der Vater war Rechtsanwalt, die Mutter Hausfrau. Besuchte eine Privatschule, Beachwood Sacred Heart – «

»Intern oder extern?«

Seit ich mit Nightingale arbeitete, hatte ich hie und da etwas Oberschicht-Vokabular aufgeschnappt, daher verstand ich wenigstens die Frage.

»Ich nehme an, extern, weil die Schule in Tunbridge Wells ist. Außer, seine Eltern wollten ihn unbedingt aus dem Haus haben.«

»Und danach Oxford, nehme ich an.«

»Ja. Er trug sich für Biologie ein – «

»Schrieb sich ein. Noch besser: Er immatrikulierte sich.«

»Er immatrikulierte sich für Biologie und schloss mit einer mauen Zwei ab. Also nicht das allerhellste Licht am Leuchter.«

»Biologie«, sagte Nightingale. »Denken Sie, was ich denke?«

Ich dachte an die Chimären des Gesichtslosen, diese handgefertigten Cat-Girls und Tiger-Boys, die in dem Etablissement entstanden waren, das wir »Strip Club des Dr. Moreau« getauft hatten. An die im wahrsten Sinne des Wortes männerverschlingende, mit einer Vagina dentata ausgestattete Bleiche Lady. Und an die anderen Dinge in dem Club, bei denen Nightingale es für besser befunden hatte, wenn ich sie nicht zu Gesicht bekam.

»Ich hoffe nicht«, sagte ich, aber ich wusste, dass ich dachte, was er dachte.

»Und nach seinem Abgang von der Universität?«

Hatte er zehn Jahre lang bei einem Chemieunternehmen gearbeitet, sich dann dem boomenden Geschäft der Umweltverträglichkeitsprüfungen zugewandt und war als Umweltbeauftragter für die British Airport Authority tätig gewesen, bis die ihn 2009 gemeinsam mit dem Flughafen Gatwick verkaufte.

»Wurde letztes Jahr entlassen«, sagte ich. »Als leitender Angestellter bekam er eine gute Abfindung. Bezeichnet sich heute als Berater.«

Die Zentrale unserer Mordkommission war am Rand von Brighton eingerichtet worden, in einem Gebilde namens Sussex House, das wie ein zu Büroräumen umgestalteter Feinmechanikbetrieb aus den dreißiger Jahren wirkte. Irgendwann während der letzten drei Jahrzehnte waren drumherum jede Menge Lagerhallen, Mode-Outlets und ein ASDA-Supermarkt von der Größe eines atombetriebenen Flugzeugträgers entstanden. Genau die Art Gewerbezentrum auf der grünen Wiese, bei deren Anblick umweltbewusste Menschen vor Wut ins Lenkrad ihres Prius beißen könnten, aber vom polizeilichen Standpunkt aus konnte ich nicht umhin zu denken, dass die Kollegen es für den schnellen Einkauf nach Dienstschluss verdammt praktisch finden mussten. Da sich gleich dahinter das Untersuchungsgefängnis Brighton befand, war es auch für die Verdächtigen strategisch günstig. Und nebenan gab es ein Self-Storage-Lager, auch sehr nützlich, falls mal alle Zellen belegt sein sollten.

DCI Douglas Manderly war ein Kriminalbeamter der modernen Sorte: betont schlichter, aber gutgeschnittener Nadelstreifenanzug, kurzes braunes Haar, blaue Augen, in der Tasche ein topmodernes Smartphone. Kühl und rational, macht viele Überstunden, trinkt sein Lager in halben Pints und weiß, wie man eine Windel wechselt. Wahrscheinlich war es sein Ziel, irgendwann in naher Zukunft zum Detective Superintendent aufzusteigen, aber nur wegen der Gehalts- und Pensionszulagen. Kompetent, nahm ich an, aber nicht unbedingt jemand, der gut mit Dingen zurechtkam, die außerhalb seiner Komfortzone lagen.

Der würde uns lieben.

Er empfing uns in seinem Büro, um klarzustellen, wer hier das Sagen hatte, stand aber zur Begrüßung auf und schüttelte uns die Hand, um die angemessene kollegiale Atmosphäre herzustellen. Wir setzten uns auf die angebotenen Stühle, nahmen den angebotenen Kaffee und tauschten ungefähr anderthalb Minuten lang Höflichkeiten aus. Dann fragte er uns geradeheraus, worin unser Interesse an dem Fall bestand.

Wir erzählten ihm nicht, dass wir mitten in einer Hexengroßfahndung steckten, da solche Dinge leicht alarmierend wirken können.

»Möglicherweise gibt es einen Bezug zu einem anderen Fall«, sagte Nightingale. »Einer Mordserie im vergangenen Sommer.«

»Der Jason-Dunlop-Fall?«, fragte er.

Mehr als kompetent, dachte ich.

»Ja«, bestätigte Nightingale. »Aber nur indirekt.«

Manderly sah enttäuscht aus. Die Öffentlichkeit hat eine völlig falsche Vorstellung davon, wie die Polizei um Fälle konkurriert. Eine Mordermittlung mit allem Drum und Dran reißt dir ein Loch von mindestens einer Viertelmillion ins Budget. Hätte Manderly die Sache auf die Metropolitan Police abwälzen können, dann wäre es unser Budget und unser Problem gewesen, ganz zu schweigen davon, dass er den Fall aus seiner Aufklärungsstatistik herausgehalten hätte. Es missfiel ihm schon, dass er einen seiner kostbaren DCs dazu abstellen sollte, uns herumzuführen, aber noch weniger begeistert war er, als Nightingale um PC Maureen Slatt bat.

»Da müssen Sie ihren direkten Vorgesetzten fragen, ob sie abkömmlich ist.« Dann wollte er wissen, ob er in unserem Interesse irgendwelchen Umständen besondere Beachtung schenken sollte.

»Sie könnten uns informieren, wenn Sie auf etwas Außergewöhnliches stoßen«, sagte Nightingale.

»Eine Leiche zum Beispiel?«

Im Prinzip braucht man keine Leiche, um jemanden des Mordes anzuklagen, aber bei der Polizei fühlt man sich doch wohler, wenn man ein Opfer vorweisen kann – wir sind da ein bisschen abergläubisch. Außerdem will niemand darüber nachdenken müssen, ob man nicht gerade eine Viertelmillion in den Sand setzt, während das Opfer sich quicklebendig bei einem Versicherungsvertreter namens Dougal in Aberdeen einquartiert hat.

»Steht denn schon fest, dass im Volvo eine Leiche war?«, fragte ich.

»Die DNA-Analyse steht noch aus, aber laut Labor handelt es sich auf jeden Fall um menschliches Blut. Und es stammt von einer Leiche im frühen Stadium der Totenstarre.«

»Also keine Entführung«, sagte Nightingale.

»Nein.«

»Wo ist Mr. Weil denn jetzt?«

Manderly kniff die Augen zusammen. »Auf dem Weg hierher. Aber falls Sie nicht etwas Wesentliches zu seiner Befragung beitragen können, sollten Sie sie uns überlassen.«

Nun, da geklärt war, dass er seinen lästigen Fall nicht an uns loswurde, würde er uns nicht mehr in die Nähe des Hauptverdächtigen lassen, bis er die ganze Angelegenheit sauber zusammengefaltet mit hübscher Schleife zu den Akten legen konnte.

»Zuerst würde ich gern mit Constable Slatt sprechen«, sagte Nightingale. »Ich nehme an, Weils Haus wurde bereits durchsucht?«

»Unsere Leute sind dabei«, erwiderte Manderly. »Suchen Sie nach etwas Bestimmtem?«

»Bücher«, sagte Nightingale. »Und möglicherweise anderes Beiwerk.«

»Beiwerk«, sagte Manderly.

»Wenn ich es sehe, werde ich es erkennen«, erklärte Nightingale freundlich.

Der größte Unterschied zwischen der Polizeiarbeit in der Stadt und auf dem Land lag, soweit ich feststellen konnte, in den Entfernungen. Nach Crawley, wo Robert Weil wohnte, waren es von Brighton aus dreißig Kilometer über die A23 – mehr als ich während einer ganzen Arbeitswoche in London fuhr. Aber weil London uns nicht im Weg war, dauerte die Fahrt nicht einmal eine halbe Stunde. Als wir an der Unfallstelle vorbeikamen, fragte ich Nightingale, ob ich anhalten sollte, doch da der Volvo schon abgeschleppt war, fuhren wir lieber gleich nach Crawley hinein.

In den fünfziger und sechziger Jahren hatte die Staatsgewalt großangelegte Anstrengungen unternommen, London von seiner Arbeiterklasse zu befreien. Die Londoner Industrie schrumpfte rapide, und die große Dienerschaft, die in jedem ordentlichen edwardianischen Haushalt nötig gewesen war, wurde unaufhaltsam von den technischen Wunderwerken des Zeitalters der elektrischen Haushaltsgeräte verdrängt. London konnte so viel arme Unterschicht einfach nicht mehr gebrauchen. Daher wurden in Crawley, das zuvor ein beschaulicher mittelalterlicher Marktflecken gewesen war, mir nichts, dir nichts sechzigtausend neue Einwohner abgeladen. »Abgeladen« heißt in diesem Fall, dass man sie in Tausende gedrungener Vierzimmer-Doppelhaushälften verfrachtete, in denen meine Mum und mein Dad wunschlos glücklich gewesen wären, vorausgesetzt, sie hätten die Londoner Jazzszene, den Peckhamer Markt und die Sierra Leoner Auslandsgemeinde mitbringen können (oder zumindest den Teil davon, mit dem meine Mum zurzeit noch redete).

Crawley hatte ein trickreiches Mittel gegen die Plage, von an den Stadtrand ausgelagerten Einkaufszentren umzingelt zu werden, angewandt und einfach eines mitten in den Stadtkern gestellt. Dahinter befanden sich das Rathaus, das College und die Polizeistation, alles ordentlich nebeneinander aufgereiht wie in einem SimCity-Spiel.

Wir fanden PC Slatt in der Kantine, die ähnlich heimelig eingerichtet war wie ihre Londoner Pendants. Slatt war klein, rothaarig, wirkte in ihrer Stichschutzweste wie eine menschgewordene Vierzimmer-Doppelhaushälfte und hatte aufgeweckte graue Augen. Ihr Inspector hatte sie schon vorgewarnt. Keine Ahnung, was er ihr erzählt hatte, aber sie starrte Nightingale an, als könnte ihm jeden Moment ein zweiter Kopf wachsen.

Nightingale beorderte mich zum Tresen ab, und als ich mit Tee und Keksen zurückkam, war PC Slatt bereits bei ihrem Bericht von der Unfallstelle. Wer ein bisschen Erfahrung mit Autounfällen gesammelt hat, weiß genau, wie Blut aussieht. »Es glänzt so, wenn man mit der Taschenlampe draufleuchtet, wissen Sie? Ich dachte, im Auto wäre vielleicht ein zweiter Verletzter gewesen.«

Es kommt nicht selten vor, dass Opfer von Autounfällen, sogar Schwerverletzte, aus dem Auto steigen und ziellos davonwandern. »Nur konnte ich draußen keine Blutspur finden, und der Fahrer sagte, außer ihm sei niemand im Auto gewesen.«

»Als Sie den Fond des Autos zum ersten Mal in Augenschein nahmen, haben Sie da etwas Seltsames bemerkt?«, fragte Nightingale.

»Seltsam?«

»Hatten Sie ein ungewöhnliches Gefühl, als Sie hineinsahen?«

»Ungewöhnlich?«

»Unheimlich«, sagte ich. »Gruselig.« Magie, vor allem starke Magie, kann eine Art Echo hinterlassen. Wir nennen es Vestigium. Am besten funktioniert das bei Stein, weniger gut bei Beton und Metall und noch schlechter bei organischen Materialien – aber erstaunlich gut bei manchen Kunststoffen. Auf dieselbe Art entstehen übrigens auch Geister. Wenn man weiß, wonach man suchen muss, oder das Echo sehr stark ist, bemerkt man es mühelos. Aber es Zeugen zu erklären ist nicht ganz einfach.

Slatt lehnte sich in ihrem Stuhl zurück – sie ging auf Abstand. Nightingale warf mir einen strengen Blick zu.

»Es hat geregnet«, sagte sie schließlich.

»Wie wirkte er auf Sie?«, fragte Nightingale. »Der Fahrer?«

»Zuerst wie jeder andere Unfallbeteiligte. Betäubt, verwirrt, Sie wissen schon – entweder fangen sie an zu quasseln oder sie sind katatonisch. Er war der Quasseltyp.«

»Hat er etwas Bestimmtes gequasselt?«, fragte Nightingale.

»Ich glaube, irgendwas davon, dass die Hunde bellen, aber er hat nicht nur gequasselt, sondern auch noch genuschelt.«

Damit beendete Slatt ihr Mittagessen, Nightingale seinen Tee und ich meine Notizen.

Ich saß wieder am Steuer, und PC Slatt dirigierte mich am Bahnhof vorbei, über die Gleise und durch einen offenbar viktorianischen Teil von Crawley. Robert Weil wohnte in einer robusten viktorianischen Backsteinvilla mit eckigen Erkerfenstern, steilem Dach und Zierelementen aus Terrakotta. Da die benachbarten Häuser alle aus späterer Zeit stammten, vermutete ich, dass die Villa einst allein über ein stolzes Anwesen geherrscht hatte, dessen Reste noch in dem großen Garten auf der Rückseite zu erkennen waren, in dem sich gegenwärtig einige Leichensuchhunde tummelten, eine Leihgabe von International Rescue.

Da PC Slatt den an der Tür Wache stehenden Constable kannte, wurden wir umstandslos eingelassen. Das Haus war so groß, dass man es auch in diesen modernen Zeiten nicht für nötig befunden hatte, alle nicht tragenden Wände einzureißen, und sogar erst vor kurzem die Stuckverzierungen restauriert hatte. Das Esszimmer befand sich offenbar fest in Kinderhand und war voller Stolperfallen aus Spielzeug, zerbrochenen Xylofonen und aus den Hüllen gesegelten DVDs. Die Kinder selbst, nach meinen Notizen sieben und neun Jahre alt, waren bei Freunden untergebracht worden, aber die Ehefrau war anwesend. Sie hieß Lynda mit y, hatte ausgebleichtes blondes Haar und einen schmalen Mund. Ungnädig beobachtete sie uns vom Sofa aus, während wir ihr Reich durchsuchten – die ansässigen Kollegen nach Leichen und wir nach Büchern. Nightingale übernahm das Arbeitszimmer, ich das Obergeschoss.

Zuerst nahm ich mir die Kinderzimmer vor, nur für den unwahrscheinlichen Fall, dass sich zwischen den Lego-Star-Wars-Sammelalben, dem Grüffelo und einigen leicht klebrigen Malbüchern etwas Spannendes versteckt hatte. Der Ältere besaß schon einen eigenen Laptop, der allerdings ein ziemlich betagtes Teil und daher wohl secondhand war.

Das Elternschlafzimmer roch feucht und ungelüftet und enthielt nicht viel von Interesse. Ihre wichtigen Bücher lassen wahre Praktizierende niemals herumliegen, aber manchmal gibt es einschlägige Hinweise. Zum Beispiel ungewöhnliche Kombinationen. Bücher über das Okkulte besitzen viele Leute, aber wenn man daneben Bücher von oder über Isaac Newton findet, vor allem die endlos langen, langweiligen, dann sträuben sich die Nackenhaare, schrillen die Alarmglocken und, peng, kommt ein dicker Vermerk in mein Notizbuch.

Alles, was ich im Schlafzimmer fand, war unter dem Bett eine eselsohrige Schwarte mit dem Titel Die Tochter des Magiers neben Schiffbruch mit Tiger und Der Gott der kleinen Dinge.

Plötzlich sagte eine leise Stimme hinter mir: »Er hat nichts getan.«

Ich drehte mich um. In der Tür stand Lynda Weil.

»Ich weiß nicht, was Sie glauben, was er verbrochen hat. Aber er hat es nicht getan. Warum können Sie mir nicht sagen, was er angeblich getan haben soll?«

Als guter Polizist interagiert man nicht mit Verdächtigen oder Zeugen – und schon gar nicht mit Individuen, die womöglich als beides in Frage kommen –, während man eigentlich mit etwas anderem beschäftigt ist. Außerdem wusste ich auch nicht, was ihr Mann vielleicht getan hatte.

»Tut mir leid, Ma’am«, sagte ich. »Wir gehen so schnell wie möglich wieder.«

Wir gingen sogar noch schneller, denn eine Minute später rief mich Nightingale nach unten und eröffnete mir, dass die Jungs von Major Crime eine Leiche gefunden hatten.

Wie sie das geschafft hatten, war nicht von schlechten Eltern. Ich war ehrlich beeindruckt. Sie hatten eine Kameraaufnahme ausgegraben, auf der man sah, wie Robert Weil mehrere Stunden vor dem Unfall aus dem Kreisverkehr bei Pease Pottage auf eine ominöse Forest Road abbog – so benannt, weil sie mitten durch den St. Leonard’s Forest verläuft, einen Flickenteppich von Waldstücken, der sich über den ganzen breiten Höhenzug zwischen Pease Pottage und Horsham zieht.

Ein ausgezeichnetes Gelände zum Leichenverschwindenlassen, erklärte PC Slatt, da leicht über Forst- und Spazierwege zugänglich und bar jeglicher Verkehrsüberwachungskameras. Was auch immer Robert Weil dort getrieben hatte, er war erst über fünf Stunden später wieder am Kreisverkehr aufgetaucht, konnte also überall in dem Wald gewesen sein. Dann aber war den Ermittlern das Glück hold: Lynda hatte ihren Mann um Viertel vor zehn angerufen, vermutlich um ihn zu fragen, wo zum Teufel er steckte, und das ermöglichte es der Polizei von Sussex, die Position des Handys bis zu einem Sendemast kurz vor dem Dorf Colgate zurückzuverfolgen. Dann mussten sie nur noch den entsprechenden Straßenabschnitt absuchen, bis sie etwas entdeckten – in diesem Fall Reifenspuren von einem Volvo V70.

Als wir den Tatort erreichten, ging das Grau des Himmels gerade in ländliches Tiefschwarz über. Da der hier abzweigende Waldweg nicht mit dem Auto befahrbar war, parkte ich ein Stück weiter die Straße entlang, und wir gingen zu Fuß zurück.

PC Slatt erklärte uns, dass der Eigentümer den Waldweg erst kürzlich blockiert hatte. »Wahrscheinlich kannte Weil den Weg von einem früheren Spaziergang und hatte nicht damit gerechnet, dass er nicht mehr zugänglich war.« Sicherheitshinweis für Serienkiller: Vor dem Leichendeponieren immer die aktuellen Gegebenheiten vor Ort überprüfen.

Wir mussten über einen künstlichen Wall aus gelbem Lehm und Reisig klettern, weil der kaum sichtbare Pfad daneben noch Spurensicherungsterrain war.

»Er musste die Leiche ziehen«, meinte PC Slatt. »Es gibt eine Schleifspur.«

»Klingt nicht sonderlich gut vorbereitet«, sagte ich. Silberne Regenstreifen glitzerten im Licht meiner Taschenlampe, als ich sie nach hinten richtete, um Nightingale bei seiner Wallbesteigung zu leuchten.

»Vielleicht war es sein erstes Mal«, sagte er.

»Himmel, ich hoffe es«, sagte PC Slatt.

Der Pfad dahinter war matschig, aber ich schritt mit der Unbekümmertheit eines Mannes aus, der in weiser Voraussicht ein Paar Doc Martens in den Kofferraum gepackt hatte. Ob Stadt oder Land, an einem Tatort trägt man nicht gern sein bestes Paar Schuhe. Außer man heißt Nightingale – er schien über einen unerschöpflichen Vorrat an hochwertigen handgefertigten Schuhe zu verfügen, die nach jedem Gebrauch von irgendwem wieder auf Hochglanz poliert wurden. Ich vermutete, von Molly – aber wer weiß, vielleicht waren es auch irgendwelche Heinzelmännchen oder sonstige unspezifische Hausgeister.

Beidseits des Weges standen Grüppchen schlanker Bäume mit heller Rinde, die Nightingale als Weißbirken identifizierte. Bei dem düsteren Haufen spitz zulaufender Bäume direkt vor uns handelte es sich offenbar um Douglasien mit der ein oder anderen Lärche dazwischen. Meine botanische Ahnungslosigkeit schockierte Nightingale.

»Ich begreife nicht, wie Sie fünf verschiedene architektonische Ziegelverbandarten auf den ersten Blick auseinanderhalten können, aber nicht einmal die häufigsten Baumarten kennen.«

Tatsächlich konnte ich ungefähr dreiundzwanzig verschiedene Ziegelverbandarten benennen, falls man den Tudor- und die anderen Verbände der frühen Neuzeit mitzählte, aber das behielt ich für mich.

Irgendeine vernünftige Person hatte den Weg den Hügel hinunter markiert, indem sie Reflektorband von Baum zu Baum gespannt hatte. Von unten hörte man das Brummen eines tragbaren Generators. Ich sah das blauweiße Blitzen einer Kamera, hochreflektierende gelbe Westen und die geisterhaften Umrisse von Leuten in Plastikanzügen.

In grauer Vorzeit hatte man ein Opfer, kaum war es von allen Seiten fotografiert worden, eingetütet, mit einer Nummer versehen und flugs ins Leichenhaus geschafft. Heutzutage baut man ein Zelt darüber auf und richtet sich erst mal häuslich ein. In zivilisierten Gebieten ist man zum Glück trotzdem recht schnell fertig. Auf dem Land hingegen gibt es alle möglichen abgedrehten Insekten und Sporen, die sich an der Leiche gütlich tun. Und die, so wird behauptet, massenhaft Informationen über den Todeszeitpunkt liefern und darüber, in welchem Zustand die Leiche war, als sie abgelegt wurde. Das alles zu katalogisieren kann anderthalb Tage dauern, und als wir kamen, hatten sie gerade erst angefangen. Man merkte der Pathologin deutlich an, wie wenig es sie freute, dass schon wieder irgendein Polizeiteam anrückte und mitten in ihren schönen wissenschaftlichen Untersuchungen herumkrabbelte. Dabei hatten wir brav unsere Plastikoveralls angezogen, samt Kapuzen und Gesichtsmasken.

Auch DCI Manderly, der vor uns eingetroffen war, wirkte nur mäßig beglückt. Allerdings schien er sich auszurechnen, dass wir umso schneller wieder verschwinden würden, je früher wir anfingen, denn er winkte uns sofort herüber und stellte uns der Pathologin vor.

Seit ich für das Folly arbeitete, hatte ich in Sachen Leichen einiges gesehen, und nach dem aus dem Fenster geworfenen Baby und dem Hare-Krishna-Mönch mit dem explodierten Kopf hatte ich eigentlich geglaubt, ziemlich abgehärtet zu sein. Aber, wie es so schön heißt, ganz abgehärtet bist du nie. Diese Leiche war weiblich, nackt und über und über mit Lehm bekleistert. Die Pathologin erklärte, sie sei oberflächlich im Boden verscharrt gewesen. »Nur zwölf Zentimeter tief. In kürzester Zeit wären die Füchse an ihr dran gewesen.«

Anzeichen eines wie auch immer gearteten Bestattungsrituals gab es keine. Robert Weil – falls er es gewesen war – hatte sie einfach in das Loch gelegt und Erde draufgeschüttet. In dem grellen künstlichen Licht sah sie so grau und farblos aus wie die Holocaust-Fotos, an die ich mich aus der Schule erinnerte. Außer dass sie weiß war, kein Teenager mehr, aber noch nicht alt genug, um schlaffe Haut zu haben, konnte ich nicht viel erkennen.

»So schlampig sie verscharrt wurde«, sagte die Pathologin, »es wurden definitiv Maßnahmen getroffen, um eine Identifizierung zu verhindern. Das oberste Fingerglied aller Finger wurde abgehackt, und dann ist da natürlich das Gesicht …«

Beziehungsweise sein Fehlen. Vom Kinn aufwärts bestand es nur noch aus einer roten Masse, gefleckt mit weißen Knochensplittern. Nightingale ging in die Hocke und beugte sich so dicht darüber, dass es aussah, als wollte er sie küssen, da, wo die Lippen gewesen waren. Ich schaute weg.

»Nichts«, sagte er zu mir, als er sich wieder aufgerichtet hatte. »Und es war auch nicht Dissimulo.«

Ich holte tief Atem. Also nicht der Zauber, der Lesleys Gesicht zerstört hatte.

»Was glauben Sie, was das verursacht haben könnte?«, fragte er die Pathologin.

Sie zeigte auf die Kopfhaut, auf der winzige rote Furchen zu sehen waren. »Ich habe es noch nie sozusagen von Angesicht zu Angesicht gesehen, aber es wirkt wie ein Schuss mit einer Schrotflinte aus nächster Nähe.«

In meiner Kehle drängten sich die Worte »Vielleicht hat jemand sie für einen Zombie gehalten« mit solcher Macht nach oben, dass ich rasch die Hand auf meine Maske pressen musste, damit sie drinnen blieben.

Nightingale und die Pathologin bedachten mich beide mit einem verwunderten Blick, ehe sie sich wieder der Leiche zuwandten. Ich rannte aus dem Zelt, die Hand immer noch auf den Mund gedrückt, und blieb erst stehen, als ich die forensische Kernzone hinter mir hatte, so dass ich mich gegen einen Baum lehnen und die Maske abnehmen konnte. Die mitleidigen Blicke einiger älterer Polizisten ignorierte ich – besser, sie dachten, mir wäre schlecht, als dass sie mitbekamen, dass ich mir das Kichern verkneifen musste.

PC Slatt kam herüber und reichte mir eine Flasche Wasser.

»Sie wollten ja eine Leiche«, sagte sie, während ich mir den Mund ausspülte. »Ist das jetzt Ihr Fall?«

»Nein, ich glaube nicht«, sagte ich. »Gott sei Dank.«

Nightingale glaubte es auch nicht, also kehrten wir nach London zurück, sobald wir die Overalls abgestreift und DCI Manderly für seine Kooperation gedankt hatten. Nightingale fuhr.

»Es gab keine Vestigia, und auch auf mich wirkte es eindeutig wie eine Schrotflintenwunde«, sagte er. »Aber ich spiele mit dem Gedanken, Dr. Walid zu fragen, ob er nicht hinfahren und sie sich anschauen möchte. Nur zur Sicherheit.«

Der hartnäckige Regen hatte nachgelassen, und die Wolken jenseits der nördlichen Downs reflektierten schon die Lichter von London.

»Also ein ganz normaler Serienkiller«, sagte ich.

»Sie ziehen voreilige Schlüsse. Bisher gibt es nur ein Opfer.«

»Soweit wir wissen. Wie auch immer, die ganze Aktion war reine Zeitverschwendung.«

»Wir mussten es überprüfen«, entgegnete Nightingale. »Außerdem tut es Ihnen gut, auch einmal aufs Land hinauszukommen.«

»Oh ja. Es geht nichts über einen netten Ausflug zu einem idyllischen Leichenfundort. Das ist doch sicher nicht Ihr erster Fall mit einem Serienmörder.«

»Wir wissen nicht, ob er einer ist.«

»Falls er einer ist, ist er bestimmt nicht Ihr erster.«

»Leider korrekt. Allerdings war ich noch nie der leitende Ermittler.«

»War einer von den berühmten übernatürlich?« Das würde einiges erklären, dachte ich.

»Wäre dem so gewesen, dann hätten wir dafür gesorgt, dass er nicht berühmt wurde.«

»Was war mit Jack the Ripper?«

»Nein. Und glauben Sie mir, es wäre geradezu eine Erleichterung gewesen, wenn er sich als Dämon oder so etwas herausgestellt hätte. Ein Zaubererkollege, der der Polizei bei den Ermittlungen geholfen hat, sagte, sie hätten alle viel ruhiger geschlafen, hätten sie gewusst, dass es nicht ein Mensch war, der solch schreckliche Dinge tat.«

»Peter Sutcliffe?«

»Den habe ich selbst verhört. Nichts. Und er war auch keinesfalls ein Praktizierender oder unter dem Einfluss eines bösen Geistes.« Er hob die Hand, bevor ich die nächste Frage stellen konnte. »Und soweit ich es beurteilen konnte, auch nicht Dennis Nilsen oder Fred West oder Michael Lupo oder sonst irgendeiner aus der Parade der abscheulichen Individuen, denen ich in den letzten fünfzig Jahren auf den Zahn fühlen musste. Absolut menschliche Monster, jeder Einzelne von ihnen.«

2
Die Soehne Wielands

Falls Robert Weil auch ein solches Monster war, schwieg er sich eisern darüber aus. Über HOLMES hielt ich mich über die Verhöre auf dem Laufenden. Die erste Verhörrunde lief wie zu erwarten. Er stritt ab, eine Leiche im Auto gehabt zu haben, behauptete, nur auf einen Spaziergang ins Grüne gefahren zu sein und keine Ahnung zu haben, woher das Blut kam. Von toten Frauen mit weggeschossenen Gesichtern habe er nicht die geringste Ahnung. Als ihm aufging, dass die Beweislage überwältigend war – an seiner Kleidung war Blut und unter seinen Fingernägeln Lehm gefunden worden –, hörte er auf, Fragen zu beantworten. Und nachdem man ihn formell angeklagt und in Untersuchungshaft genommen hatte, redete er mit gar niemandem mehr – nicht einmal mit seinem Anwalt, der daraufhin riet, ihn psychologisch begutachten zu lassen. Schon beim oberflächlichen Überfliegen der zu ergreifenden Maßnahmen konnte ich den Frust der Kollegen richtiggehend spüren, denen nichts anderes übrig blieb, als in langwieriger, zäher Arbeit jede Spur zu feinem Staub zu zermahlen und nach Hinweisen zu durchsieben. Das Opfer verweigerte sich stur der Identifikation und die Obduktion brachte auch nicht mehr Erkenntnisse als dass es weiblich, weiß und Mitte dreißig gewesen war und mindestens achtundvierzig Stunden vor dem Tod nichts mehr gegessen hatte. Die Todesursache war mit großer Wahrscheinlichkeit ein Schuss mit einer Schrotflinte aus solcher Nähe gewesen, dass Pulververbrennungen entstanden waren.

Dr. Walid, die Antwort der Gastroenterologie auf Cat Stevens und, soweit wir wussten, der einzige praktizierende Kryptopathologe der Welt, kam auf dem Heimweg mit seinem eigenen Autopsiebericht bei uns vorbei. Wir machten es uns also in den Ledersesseln im Atrium zur Fünf-Uhr-Pathologiestunde gemütlich. Das Folly war zuletzt in den dreißiger Jahren renoviert worden, als das britische Establishment noch der festen Überzeugung war, Zentralheizungen seien ein Werk des Teufels oder zumindest das arglistiger Ausländer, deren perfides Ziel es war, den unbeugsamen britischen Geist durch Verweichlichung zu untergraben. Erstaunlicherweise war es im Atrium trotz seiner Größe und der Glaskuppel oft wärmer als im Kleinen Speisezimmer und jeder der Bibliotheken.

»Wie Sie sehen«, sagte Dr. Walid, während er Fotos von in dünne Scheiben geschnittenem Gehirn auf dem Tisch auslegte, »gibt es keine Anzeichen hyperthaumaturgischer Zersetzung.« Die Proben waren mit grellen Farben koloriert worden, um den Kontrast zu verstärken, trotzdem sah alles, wie Dr. Walid leicht enttäuscht bemerkte, ganz normal aus. Ich glaubte es ihm einfach mal. »Auch die Gewebeproben ließen keine Spur chimärischer Modifikation erkennen.« Er nahm einen Schluck Kaffee. »Doch ich habe einige davon zur Sequenzierung eingeschickt.«

Nightingale nickte höflich, aber ich wusste genau, dass er nur eine äußerst vage Vorstellung von Genetik hatte – er war immerhin alt genug, um Cricks und Watsons Vater zu sein.

»Dann können wir diesen Fall wohl als abgeschlossen betrachten. Jedenfalls aus unserer Perspektive«, sagte er.

»Ich würde den Fall gern weiter beobachten«, sagte ich. »Zumindest, bis das Opfer identifiziert ist.«

Nightingale trommelte mit den Fingerspitzen auf den Tisch. »Sind Sie sicher, dass Sie die Zeit dazu haben?«

»Solange die Ermittlungen laufen, gibt das Major Crime Team Sussex-Surrey jede Woche eine Zusammenfassung raus. Das kostet mich zehn Minuten.«

»Ich fürchte, er nimmt mich nicht ausreichend ernst«, sagte Nightingale zu Dr. Walid. »Er schleicht sich immer noch davon und veranstaltet illegale Experimente, sobald er glaubt, ich sähe nicht hin.« Er sah mich an. »Worin liegt derzeit Ihr Interesse?«

»Ich versuche herauszufinden, wie lange unterschiedliche Materialien Vestigia speichern.«

»Wie messen Sie denn die Vestigia?«, erkundigte sich Dr. Walid.

»Er nimmt den Hund«, sagte Nightingale.

»Ich stecke Toby zusammen mit dem Material in eine Kiste und messe seine Bellfrequenz und -lautstärke. Eigentlich genau wie bei einem Drogenhund.«

»Und wie stellen Sie sicher, dass die Ergebnisse konsistent sind?«, fragte Dr. Walid.

»Ich habe Kontrollexperimente gemacht, um die Variablen auszuschalten.« Toby allein in der Kiste um neun Uhr morgens und dann stündlich wieder, um die Basislautstärke zu ermitteln. Dann Toby in der Kiste mit verschiedenen garantiert unmagischen Materialien für die Basislautstärke unter diesen Bedingungen. Am dritten Tag versteckte Toby sich bei Molly unter dem Küchentisch und musste mit Würstchen herausgelockt werden.

Dr. Walid beugte sich während meiner Ausführungen immer weiter vor – wenigstens einer, der einen empirischen Ansatz zu schätzen wusste. Ich erklärte, dass ich jede Materialprobe mittels eines Werlichts – dem einfachsten und kontrollierbarsten Zauber, den ich kannte – einer identischen Menge Magie ausgesetzt hatte, sie sodann gemeinsam mit Toby in die Kiste gesteckt und beobachtet hatte, was passierte.

»Und gab es signifikante Erkenntnisse?«, fragte er.

»Toby hat leider keine sehr gute Feinabstimmung, wir müssen also von einem großen Fehlerspielraum ausgehen. Aber es war ungefähr, wie ich erwartete. Und im Einklang mit meinen bisherigen Beobachtungen. Stein speichert Vestigia am besten, gefolgt von Beton. Bei den Metallen war die Reaktion zu ähnlich, um sie zu unterscheiden. Aber Holz kam erst danach, und Fleisch war am schlechtesten.« In Form einer Schweinshaxe, die von Toby verspeist wurde, bevor ich ihn davon abhalten konnte. »Die einzige Überraschung waren einige der Kunststoffe. Bei denen schlug das Wuffometer fast so hoch aus wie bei Stein.«

»Kunststoffe?«, fragte Nightingale. »Das ist höchst erstaunlich. Ich hatte immer angenommen, vor allem natürliche Materialien nähmen das Unheimliche auf.«

»Können Sie mir die Ergebnisse mailen?«, fragte Dr. Walid.

»Klar.«

»Haben Sie schon mal darüber nachgedacht, es mit anderen Hunden zu versuchen? Vielleicht sind verschiedene Rassen unterschiedlich empfindlich.«

»Abdul, bitte«, sagte Nightingale. »Bringen Sie ihn nicht auf Ideen.«

»Er macht Fortschritte in der Kunst«, sagte Dr. Walid.

»Kaum«, sagte Nightingale. »Außerdem vermute ich, dass er nur Versuche repliziert, die schon andere vor ihm unternommen haben.«

»Wer denn?«, fragte ich.

Nightingale nippte an seinem Tee und lächelte. »Ich schlage Ihnen einen Handel vor, Peter. Wenn Sie deutlichere Fortschritte in Ihren eigentlichen Studien machen, verrate ich Ihnen, wo Sie die Notizen des letzten Gehirnakrobaten finden, der Experimente anstellte mit … ich glaube, es waren hauptsächlich Ratten, aber ich meine mich zu erinnern, dass bei seiner Menagerie auch ein paar Hunde waren.«

»Wie viel deutlicher?«, fragte ich.

»Deutlicher als momentan.«

»Ich hätte auch nichts dagegen, diese Notizen zu Gesicht zu bekommen«, sagte Dr. Walid.

»Dann sollten Sie Peter ermuntern, sich ordentlich ins Zeug zu legen.«

»Was für ein gemeiner Mensch«, sagte ich.

»Aber gerissen«, sagte Dr. Walid.

Nightingale betrachtete uns gelassen über den Rand seiner Tasse hinweg.

»Gemein und gerissen«, sagte ich.

Am nächsten Morgen fuhr ich zur Polizeischule in Hendon und brachte Teil eins des obligatorischen Sicherheitstrainings für Polizeibeamte hinter mich, das im Prinzip jeder Beamte bis einschließlich Chief-Inspector-Rang halbjährlich absolvieren muss – aber ich bezweifle, dass irgendjemand je erleben wird, dass Nightingale an so was teilnimmt. Wir hörten einen spaßigen Vortrag zum Thema Hyperaktives Delirium beziehungsweise Was tun wir mit Leuten, die sich so zugedröhnt haben, dass sie völlig durchdrehen. Dann Rollenspiele im Fitnessraum, wo wir übten, Verdächtige in den Griff zu kriegen, ohne dass sie aus Versehen die Treppe hinunterfielen. Zwei der Teilnehmer waren mit Lesley und mir in der Ausbildung gewesen, und beim Mittagessen setzten wir uns zusammen an einen Tisch. Sie erkundigten sich nach Lesley, und ich erzählte ihnen die offizielle Version: sie sei während der Unruhen in Covent Garden tätlich angegriffen worden und der Angreifer habe Selbstmord begangen, ehe ich ihn verhaften konnte.

Nachmittags versteckten wir abwechselnd diverse Waffen an unserem Körper und durchsuchten einander, ein Wettspiel, das ich auf beiden Seiten gewann, weil ich weiß, wie man eine Rasierklinge im Bund einer Jeans versteckt, und mich auch nicht scheue, einem Verdächtigen gründlich die Schenkelinnenseiten abzutasten. Nach all der körperlichen Betätigung war ich ziemlich aufgedreht, also ging ich mit, als einer der Kollegen vorschlug, noch durch die Clubs zu ziehen. Wir landeten in einem schwarzlichtgesättigten umgebauten Kuhstall in Romford, wo ich möglicherweise – oder auch nicht – die Göttin des Flusses Rom abschleppte. Aber nicht weit, wirklich, es kam bloß ein bisschen harmlose Fummelei dabei heraus. Wie es halt so geht, wenn man zu viel Wodka intus hat. Am nächsten Morgen wachte ich in einem der Lehnsessel im Atrium auf, erstaunlicherweise fast katerfrei, während sich Molly mit missbilligendem Blick über mich beugte. Ein Kater wäre mir lieber gewesen.

Mein treuer Ford Asbo stand wohlbehalten in der Garage, und nach Katzenwäsche und Frühstück brach ich wieder nach Hendon auf. Als ich mich auf den Fahrersitz fallen ließ, überrollte mich eine Woge von Vestigia. Ich schmeckte Wodka, roch Maschinenöl und spürte glatten Lippenstift. Da waren Rufe und wildes Jauchzen und Gasgeben bis zum Anschlag, das einen in den Sitz drückte, während der Motor aufbrüllte wie ein großes, vom Aussterben bedrohtes Tier.

Auf dem Armaturenbrett lag ein offener Lippenstift – knallpink.

Göttin des Rom oder nicht, mit irgendwas Übernatürlichem war ich letzte Nacht in Berührung gekommen – nicht nur mit Wodka.

Okay, das war’s, dachte ich. Keine abendlichen Streifzüge durch die Clubs mehr ohne Anstandswauwau.

Ich ließ den Asbo aufheulen, aber obwohl ich den Motor nach besten Kräften getunt hatte, klang er kein bisschen wie eine Raubkatze.

Immerhin brachte er mich pünktlich zum Beginn des zweiten Teils nach Hendon, in dem die Handhabung unserer Ausrüstung im Vordergrund stand. Die Morgenvorlesung handelte von Personenkontrollen, Schwerpunkt »Bemerken verdächtigen Verhaltens«. Der Referent mit dem großartigen Namen Douglas Douglas demonstrierte das seltsame, als »Roboterhaltung« bezeichnete Versteifen der Glieder bei Ladendieben und das übertrieben theatralische Gebaren wirklich schuldiger Personen, wenn sie unerwartet auf die Polizei treffen. »Es ist immer eine gute Idee«, sagte er, »jemanden, der ein Gespräch mit Ihnen anfängt, zu durchsuchen.« Weil niemand freiwillig die Polizei in ein Gespräch verwickelt, außer er will von etwas ablenken. Er riet uns allerdings, bei Touristen diese Regel zurückhaltend anzuwenden, da London auf ausländisches Geld schlecht verzichten konnte.

Die nächste Station war der Fitnessraum, wo unsere Kenntnisse im Umgang mit unseren Handschellen aufgefrischt wurden. Wir verwenden die Sorte mit solidem Verbindungsteil, das man packen und drehen kann, um Druck auf die Arme des Verhafteten auszuüben und so seine Kooperation zu gewährleisten, wie der Ausbilder es ausdrückte. Nachmittags zog einer der Ausbilder einen gepolsterten Anzug an und setzte ein zähnefletschendes Grinsen auf, und unsere Aufgabe war es, ihn mit unseren ausziehbaren Schlagstöcken zu überwältigen. Früher nannte man diesen Trainingsabschnitt »Beklopptenkloppen«, aber inzwischen heißt es »Bändigung auffälliger und ausfälliger Personen«. Alles höchst nützlich. Schließlich weiß man nie, wann man vielleicht mal die Kooperation einer auffälligen oder ausfälligen Person durch Bändigung gewährleisten muss, sei es im Zustand eines hyperaktiven Deliriums oder nicht.

Abends wurde ich wieder zu einer Kneipentour eingeladen, aber ich lehnte ab und fuhr stattdessen langsam und gemessen nach Hause.

Lesley wurde aus dem Krankenhaus entlassen und platzte herein, als ich gerade versuchte, eine Forma zu perfektionieren, die sich Aqua nannte. Für diejenigen unter Ihnen, die keine klassische Bildung genießen durften: Das ist die Basisformel, um Wasser zu manipulieren. Einst war sie gemeinsam mit Lux, Aer und Terra unter dem Begriff Empedoklion zusammengefasst, allerdings kamen zwei der Zauber außer Mode, als die Vier-Elemente-Lehre in der Ära der Aufklärung auf der Strecke blieb.

Der Zauber funktioniert ganz ähnlich wie Lux: Man baut im Geist die Forma auf, öffnet die Hand und findet darin im Idealfall eine tischtennisballgroße Sphäre aus Wasser. Nightingale behauptete, nicht zu wissen, woher das Wasser kam, aber ich nahm an, dass es der Luft ringsum entzogen wurde. Als Alternative kam nur in Frage, dass es aus einer Paralleldimension, dem Hyperraum oder einem noch abgefahreneren Ort stammte. Ich hoffte, es war nicht der Hyperraum – damit hätte ich mich etwas überfordert gefühlt.

Was mich anging, hatte ich bisher ein Wölkchen, einen gefrorenen Regentropfen und eine kleine Pfütze zustande gebracht. Und zwar nach vier Wochen Üben, in denen überhaupt nichts passiert war. Unter Nightingales kritischem Blick im Übungslabor im ersten Stock geschah es dann, dass sich der feuchte Dunst über meiner Handfläche zu einer wackligen Kugel zusammenballte. Das Problem in diesem Lernstadium ist, dass man so gut wie nie erkennen kann, warum das, was man momentan macht, besser funktioniert als das, was man vor zwei Sekunden gemacht hat. Darum muss man unendlich viel üben, und darum ist eine Forma, die man noch nicht gut beherrscht, nur schwer aufrechtzuerhalten – vor allem, wenn vor der Tür plötzlich jemand lautstark und einen Viertelton daneben den Refrain von Rehab anstimmt.

Die Kugel zerplatzte wie eine Wasserbombe und spritzte mich, die Werkbank und den Boden davor klitschnass. Nightingale, der mein besonderes Geschick dafür, Formae in die Luft fliegen zu lassen, inzwischen nur zu gut kannte, hatte klugerweise Abstand gehalten und einen Regenmantel angezogen.

Ich starrte Lesley, die sich im Türrahmen in Pose warf, finster an.

»Hab meine Stimme wieder«, sagte sie. »Mehr oder weniger.« Inzwischen trug sie die Maske im Folly nicht mehr, daher konnte ich jetzt trotz ihres zerstörten Gesichts wenigstens erkennen, wenn sie lächelte.

»Mehr«, sagte ich. »Du hast schon immer schief gesungen.«

Nightingale winkte Lesley herein. »Das freut mich. Gut, dass Sie da sind. Ich habe Ihnen beiden etwas zu zeigen und wollte warten, bis Sie gleichzeitig anwesend sind.«

»Kann ich zuerst meine Sachen in mein Zimmer bringen?«, fragte sie.

»Selbstverständlich. Inzwischen kann Peter im Labor aufwischen.«

»Gut, dass es nur Wasser war«, sagte Lesley. »Wasser zum Explodieren zu bringen, das schafft nicht mal Peter.«

»Fordern Sie das Schicksal nicht heraus«, sagte Nightingale.

Eine halbe Stunde später versammelten wir uns wieder, und er führte uns in eines der unbenutzten Labore weiter hinten im Flur. Er zog die Staubschutzlaken herunter und enthüllte zernarbte Werkbänke, eine Drehbank und mehrere Schraubstöcke. Es war wie der Werkunterrichtsraum in der Schule, nur dass dieser hier seit dem Zeitalter von Dampfmaschinen und Kinderarbeit unverändert geblieben war. Unter dem letzten Laken kam ein massiver schwarzer Amboss zum Vorschein, wie ich sie bisher nur kannte, wenn sie Zeichentrickfiguren auf den Kopf fielen.

»Denkst du das Gleiche wie ich, Lesley?«, fragte ich.

»Ich glaube schon, Peter. Aber wie kriegen wir das Pony hier rauf?«

»Ein Pferd zu beschlagen ist eine sehr nützliche Fertigkeit«, sagte Nightingale. »Und als ich ein Junge war, gab es unten im Hof tatsächlich noch eine Schmiede. Dies hingegen ist der Ort, an dem wir Jungen zu Männern machen.« Er hielt inne und sah Lesley an. »Und junge Mädchen zu Frauen, nehme ich an.«

»Schmieden wir jetzt den Einen Ring?«, fragte ich.

Nightingale hielt einen Spazierstock hoch. »Erkennen Sie das hier?«

Oh ja. Es war ein Herren-Spazierstock mit leicht angelaufenem Silberknauf. »Das ist Ihr Stock«, sagte ich.

»Und was noch?«

»Ihr Zauberstab«, sagte Lesley.

»Sehr gut«, sagte Nightingale. »Die Quelle der Macht eines Zauberers.«

Der Magie ist eine sehr spezifische Grenze gesetzt. Wenn man es damit übertreibt, verwandelt sich das Gehirn in Schweizer Käse. Hyperthaumaturgische Zersetzung nennt das Dr. Walid, und er bewahrt ein paar solcher Gehirne in einer Schublade auf, die er mit Vorliebe bei jeder passenden oder unpassenden Gelegenheit herauszieht, um sie arglosen Zauberlehrlingen unter die Nase zu halten. Die Faustregel für magiebedingte Gehirnschäden ist: Spürt man etwas, ist es schon zu spät. Daher gehen Praktizierende generell lieber auf Nummer sicher. Dies kann allerdings problematisch werden, wenn, sagen wir mal, in einer regnerischen Nacht im Jahre 1945 plötzlich zwei Tiger-Panzer vor dir aus dem Wald hervorbrechen. Um dann Held des Tages und Schlagzeile im Pfadfinderblatt zu werden und trotzdem nicht als sabbernder Idiot zu enden, trägt der kluge Praktizierende einen Stab bei sich, den er vorher ordentlich mit Macht aufgeladen hat.

Fragen Sie mich nicht, was das für eine Macht ist – ich habe außer Toby dem Hund kein Instrument, um sie zu messen. Ich würde zu gern mal Material mit hoher Vestigia-Konzentration  in ein Massenspektrometer stecken, aber dazu müsste ich mir erstens ein Massenspektrometer organisieren und zweitens genug Physik lernen, um die verflixten Ergebnisse interpretieren zu können.

Nightingale legte seinen Spazierstock auf eine der Werkbänke, schraubte den Knauf ab und klemmte den Stock in einen Schraubstock ein. Mit Hammer und Meißel hebelte er ihn der Länge nach auf. Zum Vorschein kam ein graublauer Metallkern, etwa so dick wie ein Bleistift.

»Das ist das Herz des Stabes.« Er holte eine Lupe aus einer Schublade. »Schauen Sie es sich genau an.«

Nacheinander nahmen wir die Lupe. Die Oberfläche des Metallstabs hatte ein schwaches, aber deutlich sichtbares spiralförmiges Wellenmuster.

»Woraus besteht er?«, fragte Lesley, während sie den Stift studierte.

»Stahl«, sagte Nightingale.

»Gefalteter Stahl«, sagte ich. »Wie ein Samuraischwert.«

»Man nennt es Damaszenerstahl«, sagte Nightingale. »Verschiedene Stahllegierungen, die nach genauen Vorgaben zu einem Muster zusammengeschweißt werden. Führt man das korrekt aus, entsteht daraus eine Matrix, die Magie speichert, auf welche ein Kundiger zu einem späteren Zeitpunkt zurückgreifen kann.«

So dass seinem Gehirn unter Umständen einiges erspart bleibt, dachte ich.

»Und wie bekommt man die Magie da rein?«, fragte Lesley.

»Während des Schmiedevorgangs.« Nightingale deutete ein Klopfen mit einem imaginären Hammer an. »Durch einen Zauber dritter Ordnung erhöht man die Schmiedetemperatur, und mit einem weiteren erhält man sie aufrecht, während man mit dem Hammer daran arbeitet.«

»Und die Magie?«, fragte ich.

»Meines Wissens wird sie aus den Zaubern gezogen, die man während des Schmiedens einsetzt.«

Lesley rieb sich das Gesicht. »Und wie lange dauert das alles?«

»Einen Stab wie diesen zu schmieden? Mindestens drei Monate.« Er bemerkte unsere entsetzten Mienen. »Wenn man täglich, sagen wir, ein bis zwei Stunden daran arbeitet. Man muss vermeiden, es mit der Magie zu übertreiben, sonst erledigt sich der Zweck des Stabes von selbst.«

»Heißt das, wir werden auch jeder einen Stab schmieden?«, fragte sie.

»Eines Tages ja. Aber zunächst werden Sie dabei zusehen, wie ich es mache.«

In der Ferne hörten wir schwach das Telefon klingeln. Wir alle drehten uns zur Tür um in der Erwartung, dass gleich Molly auftauchen würde. Tatsächlich kam sie und bedeutete Nightingale mit einem Nicken, dass das Gespräch für ihn war.

Lesley und ich folgten ihnen diskret in der Hoffnung, etwas mithören zu können.

»Ich hätte beim Werken besser aufpassen sollen«, sagte Lesley.

Wir waren auf dem Treppenabsatz, als Nightingale uns zu sich nach unten rief. Er stand mit dem Hörer in der Hand da, auf seinem Gesicht zeichnete sich größte Verwunderung ab.

»Mir wurde soeben ein außerhalb der Legalität operierender Magier gemeldet.«

Ich und der illegale Magier starrten einander in wechselseitiger Perplexität an. Er fragte sich, warum zum Henker neben seinem Bett ein Polizist saß, und ich fragte mich, was zum Henker es nun wieder mit diesem Burschen auf sich hatte.

Sein Name war George Nolfi, und er war ein ganz durchschnittlich aussehender weißer Mann Ende sechzig – siebenundsechzig meinen Notizen zufolge. Sein Haar war schütter, aber immer noch größtenteils braun, er hatte blaue Augen, und sein Gesicht war eins von denen, die mit dem Alter hagerer statt fülliger werden. Seine Hände steckten vom Handgelenk abwärts in Verbänden, nur die Fingerspitzen schauten heraus. Ab und zu hob er sie und betrachtete sie mit dem Ausdruck tiefen Staunens. Laut meinen Notizen hatte er bei dem »Vorfall« Verbrennungen zweiten Grades an den Händen erlitten, aber sonst gab es keine Verletzten, nur ein paar kleine Kinder waren wegen Schocks behandelt worden.

»Erzählen Sie mir doch, was passiert ist«, sagte ich.

»Sie werden mir nicht glauben.«

»Sie haben aus dem Nichts eine Feuerkugel erschaffen«, sagte ich. »Sehen Sie, ich glaube Ihnen. Mit so was haben wir tagtäglich zu tun.«

Er glotzte mich verdattert an. Das passiert oft, selbst bei Leuten, die Erfahrung mit dem Übernatürlichen haben – ach was, selbst bei Leuten, die übernatürlich sind.

Er lebte in Wimbledon und war pensionierter Landvermesser. Er stand nicht auf unserer Liste Kleiner Krokodile. Studiert hatte er in Leeds, und der Name Nolfi tauchte weder in den Verzeichnissen von Nightingales alter Schule noch in denen des Folly auf. Und dennoch hatte er im Wohnzimmer seiner Tochter einen Feuerball heraufbeschworen – sie hatten alles mit dem Camcorder gefilmt.

»Haben Sie so etwas früher schon mal gemacht?«, fragte ich.

»Ja. Aber da war ich noch ein Kind.«

Ich notierte mir das. Nightingale und Lesley durchsuchten zu diesem Zeitpunkt sein Haus nach einschlägigen Büchern, Vestigia, Lacunae, Hausgöttern und bösen Geistern. Mir hatte Nightingale genaue Instruktionen erteilt: zunächst herausbekommen, was Mr. Nolfi getan hatte, dann, warum er es getan hatte, und schließlich, woher er wusste, wie man es tat.

»Es war Gabriellas Geburtstagsfeier«, erklärte er. »Meine Enkelin. Sechs Jahre jetzt, ein süßes Ding, aber ziemlich lebhaft. Haben Sie Kinder?«

»Noch nicht.«

»So ein ganzer Haufen Sechsjährige – das kann einem schon Respekt einflößen. Kann sein, dass ich mich mit etwas mehr Sherry als geplant dagegen gewappnet habe. Und dann ging irgendwas mit der Torte schief.«

Noch schlimmer: Das Licht war schon ausgeschaltet worden, die Gesellschaft wartete gespannt auf den feierlichen Einzug der Geburtstagstorte mit den brennenden Kerzen, das inbrünstige »Happy Birthday to you, Marmelade im Schuh« bereits auf den Lippen.

Also war Mr. Nolfi in seiner Funktion als Großvater aufgefordert worden, die Kinder zu unterhalten, bis das Tortenproblem gelöst war.

»Und da erinnerte ich mich an diesen Trick, den ich als Junge draufhatte«, sagte er. »In diesem Moment kam es mir wie eine gute Idee vor. Ich lenkte die Aufmerksamkeit auf mich – was nicht einfach war, kann ich Ihnen sagen –, krempelte die Ärmel hoch und sprach das Zauberwort.«

»Was war das Zauberwort?«, fragte ich.

»Lux. Das ist Latein für Licht.«

Das war keine Neuigkeit für mich. Diese Formel ist die erste, die ein klassisch ausgebildeter Zauberer lernt. Ich fragte Mr. Nolfi, was er denn erwartet hatte, was passieren würde.

»Damals konnte ich ein Feenlicht erschaffen«, sagte er. »Meine kleine Schwester fand das großartig.«

Einige weitere Fragen enthüllten, dass er nur diesen einen Zauber kannte und ihn nicht mehr angewandt hatte, seit er aufs Internat gekommen war.

»Es war eine katholische Schule. Dort wurde es nicht gern gesehen, wenn jemand sich in den okkulten Künsten versuchte. Oder sich überhaupt in etwas versuchte. Nach Auffassung des Rektors sollte man etwas ganz oder gar nicht tun.« Er machte noch ein paar nähere Angaben zu der Schule, sagte aber gleich dazu, dass sie Ende der sechziger Jahre geschlossen worden war. »Der Rektor hatte Geld unterschlagen.«

»Und wo haben Sie diesen magischen Trick nun gelernt?«, fragte ich.

»Von meiner Mutter natürlich.«

»Von seiner Mutter«, sagte Nightingale.

»Behauptet er.«

Wir saßen im sogenannten Privaten Speisezimmer beim Essen – um ehrlich zu sein, wussten wir nicht genau, was es war, denn Molly machte gerade mal wieder eine experimentelle Phase durch. Lesley meinte, es sei geschmorte Lammkeule mit etwas Fischigem, möglicherweise Anchovis, vielleicht auch Sardinen. Dazu gab es zwei Schüsseln Püree – ich tippte auf Kohlrüben, aber Nightingale versicherte, mindestens eines davon bestehe aus Pastinaken.

»Ich weiß nicht, ob wir Sachen essen sollten, von denen wir nicht mal wissen, was es ist«, sagte Lesley.

»Ich hab ihr nicht dieses Jamie-Oliver-Kochbuch zu Weihnachten geschenkt«, sagte ich.

»Nein. Du wolltest ihr Heston Blumenthal kaufen.«

Nightingale, der – wie er betonte – von klein auf gewohnt war, zu essen, was auf den Tisch kam, langte mit Appetit zu. Da Molly im Türrahmen lauerte, hatten Lesley und ich keine Wahl als seinem Beispiel zu folgen.

Es schmeckte verblüffend nach Lamm in Sardinensoße.

Nachdem wir kurz abgewartet hatten, um sicher zu sein, dass wir keine Vergiftung davongetragen hatten, widmeten wir uns wieder der Diskussion um Mr. Nolfi.

»Das erscheint mir alles recht ungewöhnlich«, sagte Nightingale. »Zumindest ist mir dergleichen noch nie untergekommen.«

»In seinem Haus war gar nichts«, sagte Lesley.

»Selbst zu Ihrer Zeit muss es weibliche Praktizierende gegeben haben«, sagte ich.

»Es gab die eine oder andere Wald- und Wiesenhexe. Vor allem draußen auf dem Land, das gibt es immer. Aber ich wüsste von keiner mit formaler Ausbildung.«

»In Hogwarts waren natürlich nur Jungs«, sagte ich.

»Peter«, sagte er. »Sie können meine alte Schule gern weiter Hogwarts nennen, wenn Sie Lust haben, die nächsten drei Tage das Labor zu putzen.«

»Na gut, Casterbrook.«

»Schon besser.« Nightingale verzehrte den letzten Rest seines Steckrübenpürees – falls es Steckrübe war.

»Jedenfalls war es eine reine Jungsschule.«

»Zweifellos. Andernfalls hätte ich das mit Sicherheit bemerkt.«

»Und diese Jungs kamen aus den alten Zaubererfamilien?«

»Sie haben so amüsante Vorstellungen davon, wie es früher war. Es gab ein paar Familien, die in der Regel einen oder mehrere ihrer Söhne auf diese Schule schickten. Das ist alles.«

Traditionell hatte beim niederen englischen Adel der erste Sohn den Besitz geerbt, der zweite war zum Militär gegangen, der dritte war Pfarrer oder Jurist geworden. Ich fragte Nightingale, an welcher Stelle in der Rangfolge die Zauberei kam.

»Das Folly war bei der Aristokratie nie sonderlich beliebt. Wir entstammten eher dem stolzen Bürgertum. Am besten, Sie betrachten es als Profession, ähnlich wie Arzt oder Jurist. Nicht selten traten die Söhne in die Fußstapfen ihrer Väter.«

»Die Töchter nicht?«

Nightingale zuckte mit den Schultern. »Es waren andere Zeiten.«

»War Ihr Vater Zauberer?«

»Du meine Güte, nein. Es war mein Onkel Stanley, der in jener Generation die Tradition aufrechterhielt. Er schlug vor, dass ich nach Casterbrook gehen sollte.«

»Hatte er keine eigenen Söhne?«

»Er war nicht verheiratet. Ich hatte vier Brüder und zwei Schwestern, daher denke ich, meinem Vater fiel es nicht allzu schwer, mich gehen zu lassen. Und meine Mutter sagte immer, ich sei ein neugieriges Kind gewesen und hätte viel zu viele und unpassende Fragen gestellt. Ich bin sicher, sie waren froh, dass es nun anderen Leuten oblag, sie zu beantworten.« Er fing den Blick auf, den Lesley und ich wechselten. »Es wundert mich, dass Sie das interessiert.«

»Sie haben noch nie von Ihrer Familie erzählt«, sagte ich.

»Doch, sicherlich.«

»Nö«, sagte Lesley.

»Oh.« Prompt wechselte Nightingale das Thema. »Morgen früh sollten Sie beide am Schießstand trainieren. Und für den Nachmittag ist Latein angesetzt.«

»Vielleicht können Sie mich lieber gleich erschießen«, murmelte ich.

»Es muss doch auch mal wieder was Polizeiliches für uns zu tun geben, oder?«, meinte Lesley optimistisch.

Der Nachtisch kam – ein Marmeladenpudding, rot und dampfend, den Molly uns viel selbstsicherer servierte als vorhin die Lammkeule.

»Hat immer jeder seinen eigenen Stab gemacht?«, fragte Lesley.

»Jeder?«

»Na ja, damals.« Sie machte eine ausladende Handbewegung. »Die Leute hier.«

»Nein. Erstens brauchten nur die Wenigsten von uns einen für den täglichen Gebrauch. Sozusagen. Zweitens war die Herstellung zu einer Art Spezialgebiet geworden. Eine Gruppe von Zauberern aus Manchester – ausgerechnet –, die sich Söhne Wielands nannten, fertigten sie auf Bestellung. Zum Glück für Sie war ich aber dem Geist der Renaissance verhaftet, mit dem Ehrgeiz, mich in jeder Kunst zu versuchen.«

Daher war Nightingale nach Manchester gegangen, wo er die geheimen Künste der Söhne Wielands erlernte oder zumindest den Teil davon, der einem Gentleman zumutbar war. Als ich fragte, was mit seinen Ausbildern passiert sei, verdüsterte sich Nightingales Gesicht, und ich wusste Bescheid. Ettersberg. Alle waren sie nach Ettersberg gegangen, die gesamte Elite der britischen Magier. Und kaum einer war zurückgekehrt.

»Hatte auch Geoffrey Wheatcroft die Künste der Söhne Wielands gelernt?«, fragte Lesley.

Nightingale betrachtete sie nachdenklich. »Worauf wollen Sie hinaus?«

»Ich denke, Sir, wenn Geoffrey Wheatcroft keinen Zauberstab schmieden konnte, dann konnte er dieses Wissen auch nicht an die Kleinen Krokodile oder den Gesichtslosen weitergeben.«

»Na, zumindest Dämonenfallen können seine Getreuen ja bauen«, sagte ich. »Und Schlimmeres.«

»Aber Lesley hat recht«, sagte Nightingale. »Eine Dämonenfalle kann jeder bauen, vorausgesetzt er ist grausam und verkommen genug. Das Schmieden eines Stabes hingegen birgt Geheimnisse, von denen ich sehr bezweifle, dass Geoffrey Wheatcroft sie jemals lernte. Ich wüsste aber nicht, was uns das nützen soll.«

Ich schon. »Es bedeutet, dass wir etwas haben, was der Gesichtslose liebend gern auch hätte.«

»Mit anderen Worten, Sir«, sagte Lesley, »einen Köder.«

3
Personenschaden

Kurz vor Weihnachten war ich an den Ermittlungen in einem Mordfall beteiligt gewesen, der sich in der U-Bahn-Station Baker Street ereignet hatte. Dabei hatte ich einen gewissen Sergeant Jaget Kumar kennengelernt – versierter Höhlenforscher, Urban Explorer und außerdem der Agent Mulder der British Transport Police. Gemeinsam hatten wir nicht nur den Mörder aufgespürt, sondern nebenbei eine ganze unterirdische Zivilisation entdeckt (zugegeben, eine kleine) und unglücklicherweise außerdem einen der U-Bahnsteige von Oxford Circus von unten nach oben gekehrt. Was mir die einzigartige Erfahrung bescherte, einen halben Tag lang lebendig begraben zu sein; dabei hatte ich einen Wachtraum, der mich noch heute bis in den Schlaf verfolgt, aber das ist eine andere Therapiestunde.

Obwohl die U-Bahn seit Ende Januar wieder regulär fuhr, war ich weiterhin nicht wirklich beliebt bei Transport for London (der U-Bahn-Betriebsgesellschaft) und der BTP (die da unten für Recht und Ordnung sorgt). Als Jaget mich anrief und sagte, er habe Informationen für mich, trafen wir uns daher nicht im Hauptquartier der BTP in Camden, sondern in einem nahen Café.

Wir bestellten einen Kaffee, und Jaget packte sein Tablet aus und holte ein paar Dateien auf den Schirm.

»Letzte Woche hatten wir in Paddington diesen Personenschaden hier. Er steht auf eurer Liste.«

Das Folly unterhält eine Liste potenziell interessanter Personen: darunter die schwindende Zahl überlebender Praktizierender aus dem Zweiten Weltkrieg, mögliche Little Crocodiles und Leute, die Umgang mit Feen haben. Falls irgendjemand von ihnen über die polizeilichen Suchmaschinen überprüft wird, wird die Folly-Anfrage angezeigt.

Jaget hielt mir das Tablet hin. Es zeigte das Foto eines weißen Mannes in mittlerem Alter mit schütterem hellem Haar und dünnen blutleeren Lippen. Seiner Blässe und dem glasigen Blick nach war es eine retuschierte Postmortem-Aufnahme – von der Sorte, die man macht, um sie Verwandten und möglichen Zeugen zu zeigen, ohne dass die sich gleich zu Tode erschrecken. Was auch sinnvoll war, weil ein Personenschaden nach dem Zusammentreffen mit einer Zweihundertvierzig-Tonnen-Lok nicht mehr sehr salonfähig aussieht.

»Richard Lewis«, sagte Jaget. »Sechsundvierzig Jahre alt.«

Ich blätterte in meinem kleinen schwarzen Notizbuch – ich hatte alle potenziellen Kleinen Krokodile nach Geburtsdatum aufgelistet. Jaget grinste. »Schön zu sehen, dass du die Vorzüge der modernen Technologie voll ausschöpfst.«

Solche Sprüche beachtete ich gar nicht. Richard Lewis war tatsächlich von 1985 bis 1987 in Oxford gewesen, stand aber nicht auf unserer Hauptliste gesicherter Kleiner Krokodile (sonst hätte ich eine automatische Benachrichtigung bekommen), nur auf einer zweiten Liste von Personen, deren persönlicher Mentor Geoffrey Wheatcroft gewesen war, der offiziell inaktive Zauberer mit der beispiellosen Blödheit, inoffiziell aktiv Magie zu unterrichten. Nightingale flucht so gut wie nie, aber wenn er über Wheatcroft redet, merkt man, dass er verdammt noch mal größte Lust dazu hätte.

»Noch was, außer dass er auf unserer Liste steht?«, fragte ich.

»An dem Suizid war irgendwas komisch.«

»Wurde er gestoßen?«

»Schau selbst.« Jaget holte die Aufnahmen der Sicherheitskameras auf sein Tablet. Da in den Londoner U-Bahn-Stationen jederzeit alles von illegalem Urinieren bis hin zu Massenmord passieren kann, ist die Überwachung dort buchstäblich lückenlos.

»Da ist er.«

Jaget hatte sichtlich einiges an Arbeit hineingesteckt, das Material zusammenzuschneiden, denn das Video gab die Ereignisse mit nicht gerade unaufdringlichem Flair wieder. Man hätte es mit Musik unterlegen können, vielleicht etwas Düsterem, Deutschem, und es dann an eine Kunstgalerie verkaufen können.

»Du hattest wohl gerade nicht viel zu tun, als du das gemacht hast?«, fragte ich.

»Nicht jeder hat einen Job voll Mysterien und Magie. Schau, er fährt die Rolltreppe ganz rauf, aber vor der Sperre kehrt er um und fährt wieder nach unten.«

Ich sah, wie Richard Lewis geduldig mit der Menge der übrigen Passagiere wieder den Gang entlang, ein paar Stufen hinunter und auf den Bahnsteig trottete. Er drängte sich durch bis zu der gelben Linie, die man nicht übertreten sollte. Dort wartete er, starr geradeaus blickend, auf den nächsten Zug. Als dieser kam, wandte Richard Lewis den Kopf, sah zu, wie er einfuhr, und dann – genau im richtigen Moment, wie Jaget sagte – sprang er.

Ich nahm an, dass die Aufnahme noch weiterging, aber zum Glück hatte Jaget es nicht für nötig befunden, mir den Rest zu zeigen.

»Wo war er eingestiegen?«, fragte ich.

»London Bridge. Er hat für die Stadtverwaltung von Southwark gearbeitet.«

»Warum ist er überhaupt noch mit der U-Bahn gefahren, bevor er sich umbrachte?«

»Ach, das ist nicht so ungewöhnlich. Wir hatten mal eine Frau, die erst noch ihre Kartoffelchips aufaß, bevor sie sprang, und ein Typ in South Kensington wollte nicht springen, solange Kinder da waren, die ihn hätten sehen können.« Jaget beschrieb, wie der Mann, der einen gepflegten Nadelstreifenanzug trug und einen Regenschirm dabeihatte, mit jeder verpassten Gelegenheit sichtlich erregter geworden war. Als er den Bahnsteig endlich für sich allein hatte, sah man auf den Aufnahmen, wie er seine Manschetten geradezog und seine Krawatte zurechtrückte. »Als wollte er dort drüben einen guten Eindruck machen.«

Wo auch immer »dort drüben« sein mochte.

Dann, eine Minute vor Einfahrt des nächsten Zuges, strömte plötzlich eine ganze Schulklasse auf den Bahnsteig, wohl aus einem der Museen dort. Kinder und geplagte Lehrer von einem Bahnsteigende zum anderen.

»Du hättest sein Gesicht sehen sollen«, sagte Jaget. »Er war dermaßen frustriert!«

»Hat er es schließlich geschafft?«, fragte ich.

»Nein. Inzwischen war er den Jungs im Stationskontrollraum aufgefallen, und die sind hin und haben ihn einkassiert.« Und im Handumdrehen war der Mann im Nadelstreifenanzug unterwegs zu einem gemütlichen Plausch mit dem diensthabenden Arzt in der psychiatrischen Notaufnahme.

»Ob er’s noch mal versucht hat?«, überlegte ich.

»In meiner Dienstzeit jedenfalls nicht.«

»Und was ist jetzt an Mr. Lewis verdächtig?«

»Die Stelle, von der er sprang.«

Personenschäden in spe neigten nämlich dazu, recht vorhersehbare Startpositionen einzunehmen. »Wenn es nur ein Hilferuf sein soll, springen sie am Ende des Bahnsteigs, da, wo der Zug schon fast zum Stehen gekommen ist. Wenn es ihnen ernst ist, springen sie vorn, wo der Zug noch mit voller Geschwindigkeit hereindonnert und der Fahrer keine Chance hat, rechtzeitig zu reagieren. Wenn man dort steht, braucht man nicht mal zu springen – man muss sich nur vorbeugen, und der Zug reißt einem den Kopf ab.«

»Und wenn sie in der Mitte springen?«

»Dann sind sie sich nicht ganz sicher«, sagte Jaget. »Es ist so eine Abstufungssache – je mehr Zweifel, desto weiter in die eine Richtung, je entschlossener, desto weiter in die andere.«

»Mr. Lewis ist von der Mitte aus gesprungen. Also schwankte er noch.«

»Mr. Lewis«, Jaget spulte das Material bis kurz vor dem Sprung zurück, »sprang genau von der Stelle ab, wo der Zugang zur Plattform war. Wenn die U-Bahn eingefahren wäre, als er gerade auf den Bahnsteig trat, hätte ich das verstanden. Aber er musste warten. Es wirkt, als wäre es ihm egal gewesen, von wo aus er sprang.«

Ich hob die Schultern. »Ja und?«

»Von wo aus man springt, ist nie egal. Es ist das Letzte, was man in seinem Leben macht. Schau ihn dir an. Er wirft nur einen Blick auf den Zug, um den richtigen Zeitpunkt abzuschätzen, und peng! Weg ist er. Schau, wie zielgerichtet er abspringt, da ist kein bisschen Zögern drin.«

»Ich kapituliere vor deiner überragenden Fachkenntnis, was das Vor-den-Zug-Werfen angeht. Was glaubst du, was da los war?«

Jaget starrte einen Moment in seinen Kaffee und fragte dann: »Ist es möglich, jemanden etwas gegen seinen Willen tun zu lassen?«

»Du meinst, wie Hypnose?«

»Mehr als Hypnose. Eher so was wie eine Instant-Gehirnwäsche.«

Ich dachte an das erste Mal, als ich dem Gesichtslosen begegnet war, und wie beiläufig er mich gebeten hatte, vom Dach zu springen. Und ich hätte es getan, hätte ich solchen Dingen gegenüber nicht schon damals eine gewisse Resistenz entwickelt.

»Das heißt Seducere oder Bezauberung«, sagte ich.

Jaget starrte mich eine ganze Weile an – ich nehme an, er hatte nicht damit gerechnet, dass ich ja sagen würde.

»Kannst du so was auch?«

»Schön wär’s.« Ich hatte Nightingale danach gefragt, und er hatte gesagt, schon die leichteste Variante sei ein Zauber siebter Ordnung und dessen Ergebnisse in der Regel alles andere als zuverlässig. »Insbesondere wenn man bedenkt, dass es nicht gerade schwer ist, sich dagegen zu verteidigen«, so seine Worte.

»Und dein Boss?«

»Er sagt, die Theorie hätte er gelernt, sie aber nie angewandt. Ich hatte den Eindruck, dass er es nicht für gentlemanlike hält.«

»Weißt du, wie es funktioniert?«

»Man aktiviert die Forma und sagt der Zielperson dann, was sie tun soll. Dr. Walid vermutet, dass es chemische Veränderungen im Gehirn bewirkt und einen dadurch ungewöhnlich beeinflussbar macht, aber das ist nur eine Theorie.«

Nicht zuletzt deshalb, weil mein und Dr. Walids hypothetischer Versuchsaufbau – man gehirnwäscht ein paar Freiwillige und testet vorher und nachher ihre Blutwerte – weit unten auf einer langen Liste von Dingen stand, die wir gern mal überprüfen wollten. Vorausgesetzt, wir bekamen die Genehmigung von Nightingale und dem Medical Research Council.

»Du glaubst also, unser Mr. Lewis wurde zum Selbstmord gezwungen? Nur weil er von der Mitte des Bahnsteigs sprang?«

»Nicht nur.« Jaget öffnete ein weiteres Video. »Schau dir das hier an.«

Dieser Film war aus Nahaufnahmen von Richard Lewis’ Kopf und Schultern zusammengestückelt, angefangen damit, wie er auf der Rolltreppe nach oben fuhr. Die Bildqualität von Sicherheitskameras wird immer besser, und die Londoner Untergrundbahn, die schon ein bevorzugtes Terrorziel war, bevor dieser Begriff überhaupt existierte, ist mit hochwertigsten Geräten ausgestattet. Aber das Bild war trotzdem körnig und litt unter plötzlichen Belichtungswechseln, was auf irgendeine Billig-Vergrößerungssoftware hinwies.

»Was soll ich mir da ansehen?«, fragte ich.

»Sein Gesicht.«

Also tat ich das.

Es war das Nullachtfünfzehn-Gesicht eines Pendlers, müde, resigniert, nur manchmal bewegten sich seine Augen kurz, wenn etwas oder jemand seinen Blick auf sich zog. Während der Fahrt mit der Rolltreppe schaute er mindestens zweimal auf die Uhr, um zu sehen, ob er den nächsten Zug nach Swindon noch erwischen würde.

»Er wohnte ziemlich weit außerhalb«, sagte Jaget, und wir teilten einen Moment schweigenden, einvernehmlichen Kopfschüttelns über die Unbegreiflichkeit des Pendlerdaseins.

Das Bild war immerhin so gut, dass man die schlagartig einsetzende Aufmerksamkeit erkennen konnte, als er oben an der Rolltreppe ankam und zu überblicken versuchte, an welcher der Ticketsperren am wenigsten Andrang herrschte. Wieder sah er auf die Uhr und ging zielstrebig auf eine der Sperren zu. Dann blieb er stehen, zögerte kurz und drehte sich auf dem Absatz um. Ging zurück zur Rolltreppe und zu seinem Date mit dem Triebwagen von 1972, Modell II.

Als wäre ihm gerade eingefallen, dass er etwas vergessen hatte.

»Aber dafür ging’s zu schnell«, sagte Jaget. »Wenn das passiert, hält man an, denkt sich: ›Oh Mist, jetzt muss ich wieder den ganzen Weg nach unten fahren, brauche ich das, was ich vergessen habe, wirklich so dringend?‹ Und dann erst dreht man sich um.«

Er hatte recht. Richard Lewis hatte so zackig angehalten und kehrtgemacht wie auf Kommando auf dem Exerzierplatz. Auf der Fahrt zurück nach unten war seine Miene abwesend und konzentriert – als dächte er über etwas Wichtiges nach.

»Keine Ahnung, ob es ein Seducere ist«, sagte ich. »Aber irgendwas ist es auf jeden Fall. Ich glaube, ich brauche eine Zweitmeinung.«

Aber ich hatte bereits den Verdacht, dass es der Gesichtslose war.

»Schwierig«, sagte Nightingale, nachdem ich ihn in die Tech-Gruft gelockt und ihm die Aufnahmen gezeigt hatte. »Die Anwendungsmöglichkeiten für diese Technik sind sehr begrenzt, und eine U-Bahn-Station zur Rushhour ist kaum die ideale Umgebung dafür. Haben Sie einen Film, der eine Großaufnahme von der Schalterhalle zeigt?«

Ich brauchte ein paar Minuten, um mich in den Dateien zurechtzufinden, die Jaget mir geschickt hatte, nicht zuletzt wegen seiner exzentrischen Benennungsmethode. Nightingale äußerte sich beeindruckt darüber, wie einfach und schnell sich der »Film« handhaben ließ. »Oder nennt man es Band?«, fragte er.

Ich erklärte ihm nicht, dass »es« aus gespeicherten binären Informationen auf schnell rotierenden glänzenden Platten bestand, teils, weil ich die Details selbst hätte recherchieren müssen, teils auch deshalb, weil die Technologie zu dem Zeitpunkt, wo er sie verstanden hätte, längst durch etwas Neues ersetzt worden wäre.

Er verbrachte etwa eine Stunde damit, sich vorwärts und rückwärts durch die Aufnahmen des Zwischengeschosses zu klicken, um zu sehen, ob er unter den Passagiermassen einen Praktizierenden bemerkte. Nightingales Konzentrationsfähigkeit kann beängstigend sein, aber nicht einmal er konnte einen Verdächtigen ausmachen.

»Wer weiß, vielleicht ging er nur zwei Schritte hinter ihm«, sagte er. »Wir wissen ja leider nicht, wie er aussieht.«

Als wir später Lesley informierten, wollte sie wissen, wie wir so sicher sein konnten, dass es der Gesichtslose war. »Vielleicht war’s ja eine von Peters wässrigen Freundinnen«, meinte sie. »Oder irgendwas ähnlich Abgefahrenes, dem wir einfach noch nicht begegnet sind.«

Ich hielt dagegen, dass Richard Lewis auf der Liste potenzieller Kleiner Krokodile gestanden hatte. Sie gab zu, dass das ein hinreichendes Verdachtsmoment war.

»Am besten, du schaust dich bei ihm zu Hause um«, sagte sie. »Falls du was findest, wissen wir wenigstens, dass es sich lohnt, in diesem Selbstmord rumzustöbern.«

»Willst du mitkommen?«, fragte ich. Lesley meinte, ein Tagesausflug nach Swindon sei sicher eine feine Sache, aber sie könne leider nicht pausenlos dem Vergnügen frönen. »Ich muss den Bericht über Nolfi den Wundersamen fertig schreiben.« Es würde zwei Versionen geben, eine für das Folly und eine abgespeckte für die Met im Allgemeinen. Lesley war außerordentlich gut darin, sich die letztere Sorte auszudenken.

»Ich werde es damit erklären, dass er versuchte, den Feuerzeugtrick vorzuführen, nur mit Brandy. So stimmt seine offizielle Aussage – dass ihm ein Zaubertrick schiefging – mit der Beweislage überein.«

Selbstverständlich würden wir davon absehen, Anklage gegen ihn zu erheben. Stattdessen würde Dr. Walid ihm die bewährte »Sicherheitslektion« erteilen. Eine halbe Stunde mit dem guten Doktor und seinen Gehirnscheiben sollte ausreichen, um ihm für den Rest seines Lebens die Lust aufs Zaubern zu verderben.

Ich stieg also mutterseelenallein in den Asbo und schlug die M4 in Richtung des wilden Themsetales ein. Es regnete fast die ganze Fahrt über, und im Radio wurde vor Überflutungen gewarnt.

Richard Lewis hatte in einem unter Denkmalschutz stehenden strohgedeckten Cottage mit eigener Zufahrtsstraße und, soweit man es im Regen erkennen konnte, eigenem Obstgarten gewohnt. Eines von diesen unwahrscheinlich pittoresken Häusern, die von Leuten mit Landlebenslust-Phantasien und einer Menge Kohle gekauft werden. Bei dem Anblick wünschte ich mir, ich hätte die Zeit gehabt, einen Blick in Mr. Lewis’ Finanzen zu werfen – das Ding konnte er nie im Leben nur von seinem Gehalt bei der Stadtverwaltung Southwark bezahlt haben. Ich fragte mich, ob er unterm Tisch die Hand aufgehalten hatte. Vielleicht war er zu gierig geworden und hatte versucht, der falschen Person etwas abzuknöpfen.

Oder vielleicht war es auch sein eingetragener Lebenspartner, ein Mr. Phillip Orante, der Geld hatte.

Ich parkte neben einem jagdgrünen Range Rover, der noch kein Jahr alt und so, wie die Radläufe aussahen, noch nie abseits einer asphaltierten Straße gefahren worden war, und stapfte den knirschenden nassen Kiesweg entlang bis zur Haustür. Es war zwar erst früher Nachmittag, aber wegen der tiefhängenden Wolken und des Nieselregens war es so trübe, dass drinnen schon Licht brannte. Ich registrierte mit Erleichterung, dass jemand zu Hause war, denn ich hatte nicht vorher angerufen.

Nach Möglichkeit ruft man nie vorher an, weil es immer besser ist, den Leuten einen Heidenschrecken einzujagen, indem man plötzlich als unangenehmer Überraschungsgast auf der Türschwelle steht. Man hat es in der Regel leichter, wenn die Leute, mit denen man redet, keine Chance haben, vorher noch mal ihr Alibi durchzugehen, sich ihre Worte genau zurechtzulegen, Beweise verschwinden zu lassen, Leichen zu vergraben und so weiter.

Neben der Eichentür gab es einen antiken Klingelzug, an dessen anderem Ende eine Art Kuhglocke zu hängen schien. Da das Strohdach über mir nach besten Kräften versuchte, mir Wasser in den Kragen zu gießen, trat ich einen Schritt zurück. Das Anwesen – es war zu groß, als dass ich es als Garten bezeichnet hätte – lag feucht und schweigend in dem leichten Regen da. Irgendwo um die Ecke glaubte ich einen nassen Rosenbusch zu riechen.

Die Tür wurde von einer Frau mittleren Alters mit rundem braunem Gesicht, schwarzen Augen und kurzem dunklem Haar geöffnet – Filipina, hätte ich getippt. Sie trug eine Kunststoffschürze über einer blauen Kunstfasertunika und ein Paar gelbe Abwaschhandschuhe. Über meinen Anblick schien sie nicht übermäßig erfreut.

»Kann ich Ihnen helfen?« Sie hatte einen Akzent, den ich nicht einordnen konnte.

Ich wies mich aus und bat darum, mit Mr. Orante sprechen zu dürfen.

»Geht es um den armen Richard?«

Ich sagte ja, und sie sagte mir, Phillips Herz sei gebrochen. »Es ist so traurig.« Dann bat sie mich herein und ließ mich im Wohnzimmer warten, während sie Orante holte.

Die Einrichtung des Cottages bestand aus enttäuschend farblosem Designerzeug – cremefarbene Sofas, Edelstahl-Beistellmöbel und die Wände maklerfreundlich mattweiß gestrichen. Nur die Bilder an den Wänden, größtenteils Drucke von Schwarz-Weiß-Fotografien, hatten Charakter. Ich betrachtete gerade ein ungeschöntes Porträt zweier New-Orleans-Jazzmusiker, als die Frau in der Schürze mit Phillip Orante zurückkam.

Er war ein kleiner, zierlicher Mann Ende dreißig. Sein Gesicht war schmaler als das der Frau, aber ähnlich genug, um die Verwandtschaft zu erkennen. Seine Mutter, dachte ich, oder zumindest eine ältere Schwester oder Tante. Für seine Mutter kam sie mir etwas jung vor.

Aber das ist das Schöne, wenn man bei der Polizei ist: Man kann seiner Neugier jederzeit nachgeben, ohne sich Gedanken machen zu müssen, ob es vielleicht ungehörig ist.

»Sind Sie miteinander verwandt?«

»Phillip ist mein Sohn«, sagte sie. »Der älteste.«

»Sie ist hergekommen, um, äh, zu helfen«, sagte Phillip. »Also, danach.«

Er bedeutete mir, mich zu setzen. Automatisch wartete ich, bis er sich dem Sofa zugewandt hatte, ehe ich mich auf einem unbequemen Stuhl niederließ, um meinen Größenvorteil aufrechtzuerhalten. Wir hakten die üblichen Anfangspunkte ab – ich sprach ihm mein Beileid aus, er bedankte sich und fragte, ob ich einen Kaffee wollte.

Von trauernden Angehörigen nimmt man immer Kaffee an, so wie man ihnen immer zuallererst sein Beileid ausspricht. Diese Banalitäten haben eine unfehlbar beruhigende Wirkung. Leute, deren Leben plötzlich völlig umgeworfen wurde, sehnen sich nach Ordnung und Vorhersehbarkeit, und sei es nur in kleinen Dingen. Dann ist der brave, verlässliche Constable gefragt – schau möglichst phlegmatisch drein, sprich langsam, und in neunzig Prozent der Fälle erzählen sie dir alles, was du wissen willst.

Ich hielt Phillips Akzent für kanadisch, aber als ich fragte, stellte sich heraus, dass er aus Kalifornien kam. San Francisco, um genau zu sein. Seine Mutter war Filipina, war aber mit Anfang zwanzig nach Kalifornien gezogen und hatte Phillips Vater – in Seattle geborener Sohn philippinischer Eltern – kennengelernt, als sie beide Verwandte in Caloocan besuchten. Wir hatten einen kurzen, vertrauenschaffenden Austausch von Erfahrungen, die man macht, wenn die Verwandtschaft quer über die Welt verteilt lebt und die eigenen Mütter der unvernünftigen Überzeugung sind, die natürlichen Prioritäten eines jungen Mannes lägen darin, fleißig Schularbeiten zu machen, im Haushalt zu helfen und für die Familie da zu sein. Für sonstige soziale Kontakte sei noch genug Zeit, wenn man die Uni beendet, eine Familie gegründet und Enkel in die Welt gesetzt hätte. Die offensichtlichen Widersprüche scheinen sie nie zu stören.

»Das mit den Enkeln wollten wir gerade angehen«, sagte Phillip.

Adoption oder Leihmutter?, fragte ich mich, aber es laut auszusprechen, schien mir nun doch etwas unpassend.

Seine Mum brachte uns Kaffee auf einem Emailletablett mit Kätzchenmotiv. Ich wartete, bis sie wieder hinausgegangen war, dann fragte ich, wie er nach England und an Richard Lewis geraten war.

»Ich war ein Dotcom-Millionär«, sagte er schlicht. »Mitbegründer eines Unternehmens, von dem Sie wahrscheinlich noch nie gehört haben. Es wurde von einem größeren Unternehmen aufgekauft, mit dem ich eine Vertraulichkeitsvereinbarung habe. An dem hatte ich dann eine enorme Beteiligung. Ich habe sie gerade noch rechtzeitig verkauft, bevor der Markt den Bach runterging.« Er lächelte dünn. Offenbar war das seine Standardrede, mit selbstironischem Grinsen an den passenden Stellen, nur gab er sie jetzt zum ersten Mal nach dem Tode seines Partners zum Besten. »Wenn alles zu rosig aussieht, macht mich das immer misstrauisch«, sagte er.

Als gemachter Mann war er nach London gekommen, wegen der Kultur, des Nachtlebens und weil, soweit er wusste, niemand aus seiner unmittelbaren Verwandtschaft hier lebte.

Er sah zur Tür, durch die seine Mutter hinausgegangen war. »Ich liebe meine Familie. Aber … Sie wissen ja, wie das ist.«

Richard Lewis hatte er im Royal Opera House kennengelernt, bei einer Inszenierung von Verdis Un ballo in maschera. Er war spontan hingegangen und hatte nur noch einen Stehplatz ergattert. Während der Aufführung hatte ein gutgekleideter Fremder sich zu ihm umgewandt und gesagt: »Mann, ist das schlecht.«

»Er meinte, es gäbe mindestens fünf Dinge, die er jetzt lieber täte. Ich fragte ihn, was ganz oben auf der Liste stünde. Er sagte: ›Also, etwas Hochprozentiges wäre schon mal ein guter Anfang, was meinen Sie?‹ Wir gingen also was trinken, und schon war’s geschehen, Amors Pfeil mitten zwischen die Augen.«

Aber einfach nur Liebe auf den ersten Blick war es dann doch nicht gewesen. Phillip war nicht mit einem Riesenvermögen über den Großen Teich geflogen, bloß um auf die erste halbwegs akzeptable Anmache hereinzufallen. »Er hat sich wirklich bemüht. Er war methodisch und geduldig und – « Phillip wandte sich ab, starrte einen Moment lang die weiße Wand an, dann atmete er tief durch. »Verdammt witzig war er auch.«

Drei Monate später heirateten sie, oder genauer: gingen eine eingetragene Lebenspartnerschaft ein, ganz wie es sich gehörte, mit Trauungszeremonie, Feier und angemessenem Ehevertrag.

»Der war Richards Idee«, sagte Phillip.

Ich befand, dass dies der geeignete Moment war, meinen Fragebogen auszupacken. Er war von Nightingale und Dr. Walid gemeinsam entworfen worden, um Hinweise auf reale magische Betätigung der Befragten zu erhalten – im Unterschied zu einem Interesse an Esoterik, Gespenstergeschichten, Fantasyromanen und den alten Naturreligionen. Damit er nicht zu verdächtig klang, hatte Dr. Walid einige Fragen aus etablierten psychometrischen und soziologischen Umfragen eingestreut. Ich nannte ihn den Voigt-Kampff-Test, auch wenn nur Dr. Walid den Witz verstand – nachdem er in Wikipedia nachgeschaut hatte.

»Das soll uns helfen, solche tragischen … Vorfälle einordnen zu können«, sagte ich. »Damit man sie in Zukunft vielleicht besser verhindern kann.«

Bisher hatte ich dieses Spiel hauptsächlich mit potenziellen Kleinen Krokodilen gespielt, die ich angeblich auf Zufallsbasis befragte. Als ich jetzt in Phillips Gesicht sah, entschied ich, dass wir uns für trauernde Angehörige eine andere Strategie ausdenken mussten. Entweder das, oder Dr. Walid konnte hingehen und seine verflixten Befragungen selber vornehmen.

Phillip nickte, als sei all das völlig einleuchtend – vielleicht war er auch nur froh, dass wir überhaupt Interesse zeigten.

Zum Aufwärmen kamen erst einmal ein paar rein psychologische Fragen, und fast hätte ich Nummer 5, »Gab es Anzeichen, dass der Betreffende mit irgendeinem Aspekt seines Lebens unzufrieden war?«, einfach weggelassen, aber Dr. Walid hatte nachdrücklich betont, dass der Test konsistent angewendet werden musste.

»Ich hätte nein gesagt«, sagte Phillip. »Bis ich die Aufnahmen von dem Unfall sah.«

»Man hat sie Ihnen gezeigt?«

»Oh, ich habe darauf bestanden. Ich hielt es für ausgeschlossen, dass Richard sich hätte umbringen wollen. Was für einen Grund sollte er gehabt haben? Aber was man mit eigenen Augen sieht, dem kann man schwerlich widersprechen.«

Ich fuhr mit den »spirituellen« Fragen fort, die zutage brachten, dass Richard mehr oder weniger Anglikaner gewesen war, genau wie Phillip mehr oder weniger Katholik. Phillip erzählte mir stolz, dass seine Mutter sich am Tag nach seinem Coming-out von der Kirche abgewandt hatte. »Sie sagte, sie setzt erst wieder einen Fuß in die Kirche, wenn die sich entschuldigen.«

Über die Beschäftigung mit Wagner oder der Zauberflöte hinaus hatte Lewis keinerlei Interesse am Okkulten gehabt, und er besaß auch keine Bücher über Magie oder überhaupt sonderlich viele Bücher.

»Die meisten seiner alten Bücher gab er weg, als wir hierherzogen. Und für den Weg zur Arbeit und zurück fand er den Kindle viel praktischer. Jetzt verfluche ich es, dass er so viel Zeit in diesem Zug verbrachte. Aber er liebte nun mal das Haus hier, und seinen Job wollte er nicht aufgeben.«

Was Phillip nicht so recht verstehen konnte. »Ich weiß, dass seine Arbeit ihn nicht gerade befriedigte.« Und Phillip hätte ihn in seinem eigenen Unternehmen – einer Finanzierungsfirma für Hightech-Start-ups – gut brauchen können. »Er arbeitete nicht gern in London. Er mochte die Stadt nicht. Ich habe ihn fünf Jahre lang angefleht, zu kündigen, aber er tat es einfach nicht.«

»Hat er gesagt, warum?«

»Nein. Er hat immer das Thema gewechselt.«

Bisher hatte ich mehr pro forma vor mich hingekritzelt, aber jetzt begann ich mir ernsthaft Notizen zu machen. Haben Leute ein Geheimnis, ist das für die Polizei immer verdächtig. Wir sind zwar jederzeit offen für die Möglichkeit einer vollkommen unverfänglichen Erklärung, aber für wahrscheinlich halten wir sie grundsätzlich nicht.

Ich fragte, ob Richard über irgendeinen Aspekt seiner Arbeit als Stadtplaner besonders häufig gesprochen habe, aber Phillip war nichts dergleichen aufgefallen. Auch hatte Richard sich nie über Vorfälle von Korruption beklagt oder darüber, dass man etwa Druck auf ihn ausübte, um eine Planungsentscheidung in die eine oder andere Richtung zu beeinflussen.

»Und egal, was es letztendlich war, das ihn dort hielt«, erklärte Phillip, »es schien nicht mehr so wichtig zu sein. Vor kurzem sagte er nämlich, dass er kündigen wollte.« Er wandte wieder den Blick ab und griff nach seiner Teetasse, um seine Tränen zu kaschieren.

Die Mutter kam wieder herein, sah die Tränen und musterte mich mit einem giftigen Blick. Ich spulte eilig die restlichen Fragen ab, sprach noch einmal mein Beileid aus und ging.

Irgendetwas an Richard Lewis’ Tod war faul und möglicherweise übernatürlich, aber da er offensichtlich kein Praktizierender war, war mir nach wie vor völlig schleierhaft, worin seine Verbindung zur faszinierend tödlichen Welt der modernen Magie bestehen mochte. Zurück im Folly schrieb ich die erforderlichen beiden Berichte und legte sie zu den entsprechenden Akten. Bei solchen Nicht-Spuren ist die gängige Auffassung in der Polizei, dass sich entweder im Rahmen einer ganz anderen Ermittlung unerwartet eine Verbindung auftun oder aber man eben nie herausfinden wird, was zum Teufel da passiert ist.

Mein Bauchgefühl sagte mir, dass wir nie erfahren würden, warum Richard Lewis sich vor den Zug geworfen hatte. Was nur beweist, dass man nicht allzu viel auf das eigene Bauchgefühl geben sollte.

4
Komplexe und diffuse Angelegenheiten

Nach Kraftfahrzeugsdelikten sind Einbruch und Diebstahl die häufigsten Verbrechen, denen der gewöhnliche Mitbürger ausgesetzt ist. Über sie wird auch am meisten geklagt, hauptsächlich weil weithin bekannt ist, dass die Aufklärungsrate für Einbrüche niedrig ist. »Ich weiß nicht, warum Sie sich das überhaupt aufschreiben«, sagen sie, während sie den Schätzwert ihrer Besitztümer für Versicherungszwecke hoffnungslos übertreiben. »Ihr fangt sie doch sowieso nicht, oder?« Worauf wir keine Antwort geben – weil die Leute recht haben. Für diesen speziellen Einbruch fangen wir die Bösewichter vermutlich nicht, aber oft fangen wir sie später und bekommen ein paar von den gestohlenen Sachen zurück – die inzwischen dank der Versicherungssumme durch viel bessere Sachen ersetzt wurden. Die meisten der sichergestellten Güter sind Ramsch, aber manche davon ziehen den Adlerblick der Einheit Kunst und Antiquitäten auf sich, welche sie sich schnappt, fotografiert und in eine Datenbank stellt, die mit dem Met-eigenen unfehlbaren Gespür für wohlklingende Akronyme LSAD getauft wurde – London Stolen Art Directory.

Immer wieder heißt es, man wolle diese Datenbank der Öffentlichkeit zugänglich machen, aber ich würde nicht vor dem St.-Nimmerleinstag damit rechnen. Als Polizeibeamter hingegen kann man sie einsehen, falls man seinen Vorgesetzten überreden kann, mit Nachdruck zu beantragen, dass seine Operative Kommandoeinheit einen Zugangsaccount bekommt. Was nicht ganz einfach ist, wenn der zuständige Vorgesetzte nur eine nebulöse Vorstellung von Datenbanken, Zugriffsberechtigung oder auch dem Konzept der Operativen Kommandoeinheit hat. Ich hatte den Zugang schließlich kurz nach Neujahr bekommen und es gehörte inzwischen zu meiner morgendlichen Routine, darin nach spannenden Neuheiten zu schauen. »Das machst du doch nur, um dich von der richtigen Arbeit abzuhalten«, lautete Lesleys boshaftes Urteil, und Nightingale kommentierte das mit jenem leidgeprüften Blick, den ich auch ernte, wenn ich aus Versehen einen Feuerlöscher in die Luft jage, einschlafe, während er etwas erzählt, oder meine lateinischen Verben falsch konjugiere.

Sie können sich also vorstellen, dass ich hocherfreut war, als ich eines kalten dunklen Morgens, vierzehn Tage nach meinem Besuch in Swindon, erstmals einen Fund in der Datenbank machte. Ich nehme mir immer zuerst die seltenen Bücher vor, und fast hätte ich es übersehen, weil es in deutscher Sprache war. Zum Glück stand da auch eine Übersetzung des Titels – vermutlich von Google Translate: »Über die Prinzipien, die das Training der Magie zu Grunde lügen«. Ein Foto von Frontispiz und Titelblatt lag bei; es zeigte ein Porträt des Autors, Johann Reinhard Maller, und nannte als Erscheinungsort und -datum Weimar 1799. In der Kartei der Allgemeinen Bibliothek war nicht die Spur eines Maller zu finden.

Ich notierte mir die Fallnummer, druckte die Beschreibung aus und zeigte sie Nightingale später am Vormittag beim Unterricht. Er übersetzte den Titel als Über die Prinzipien, welche der Ausübung der Magie zugrunde liegen.

»Angeber«, sagte ich.

»Sie sollten sich darum kümmern, dass wir dieses Buch bekommen«, sagte er. »Und finden Sie, wenn möglich, heraus, woher es stammt.«

»Hat es was mit Ettersberg zu tun?«, fragte ich.

»Himmel, nein. Nicht alles, was deutsch ist, hängt mit den Nazis zusammen.«

»Ist es eine Übersetzung der Principia Artis Magicae?«

»Das kann ich erst sagen, wenn ich es mir genauer angesehen habe.«

»Ich schau gleich mal bei den Kollegen von Kunst und Antiquitäten vorbei.«

»Später«, sagte Nightingale. »Nach dem Unterricht.«

Manchmal fällt der Einheit Kunst und Antiquitäten, in der übrigen Met natürlich nicht als Einheit Altes Gerümpel bekannt, ein Objekt von solchem Wert in den Schoß, dass selbst der Beweismittellagerraum in den tiefsten Tiefen des New-Scotland-Yard-Gebäudes dafür nicht sicher genug ist. Für solche Objekte wird ein Platz im Auktionshaus Christie’s angemietet, wo man über fassadenkletternde Einbrecher nur herzlich lacht, internationale Kunstdiebe gönnerhaft in die Nase zwickt und über kaum zu toppende (und gerüchteweise illegale) Sicherheitsmaßnahmen verfügt. Deshalb fand ich mich am folgenden Morgen in der King Street, St. James, ein, wo nicht einmal der unangenehme eiskalte Regen den Geruch des Geldes wegwaschen konnte.

Das war auch dem Satz Brandbomben nicht gelungen, der im April 1941 alles außer der Fassade des Hauses King Street Nr. 8 zerstört hatte – dem Londoner Sitz von Christie’s seit 1823. Der Wiederaufbau war in den fünfziger Jahren erfolgt, weshalb das Foyer enttäuschend konturlos und niedrig war, wenn auch auf teure Weise, mit Marmorboden und Klimaanlage.

Im Folly werden zwar nicht Gigabytes von Papierkram produziert wie in der übrigen Met, aber was bei uns anfällt, ist meist etwas zu paranormal, um die Datenspeicherung beispielsweise an ein IT-Unternehmen in Inverness outzusourcen. Stattdessen haben wir einen älteren Mitarbeiter in einem Keller in Oxford. Wobei der Keller wohlgemerkt zur Bodleian Library gehört und der Mitarbeiter Doktor der Philosophie und Fellow der Royal Society ist.

Ich fand Professor Harold Postmartin Dr. phil. F. R. S. B. Mon in einem Einsichtnahmezimmer im ersten Stock über unser Buch gebeugt. Das Zimmer, das, wie er mir sagte, absichtlich neutral gehalten war, um nicht vom Objekt des Interesses abzulenken, war mit beigem Teppichboden, weißen Wänden und Pseudo-Bauhaus-Stühlen aus Aluminium und schwarzem Segeltuch ausgestattet. Postmartin untersuchte seine Beute an einem schlichten Lesepult. Er trug weiße Handschuhe und blätterte die Seiten mit einem Plastikspatel um.

»Peter«, sagte er, als ich eintrat. »Diesmal haben Sie sich selbst übertroffen. Wahrhaftig.«

»Ist es echt?«, fragte ich.

»Das kann man wohl sagen. Ein orginales deutsches Grimoire. Etwas Derartiges habe ich zuletzt 1991 in der Hand gehalten.«

»Ich dachte, es wäre vielleicht eine Kopie der Principia.«

Postmartin schielte mich grinsend über den Rand seiner Lesebrille hinweg an. »Es basiert durchaus auf Newtons Prinzipien, aber ich denke, es ist mehr als eine Kopie. Mein Deutsch ist etwas eingerostet, aber so wie es aussieht, wage ich die Vermutung, dass es ein Werk aus dem Umfeld der Weißen Bibliothek in Köln ist.«

»Eine weiße Bibliothek?«

»Auch als Bibliotheca Alba bekannt und Mittelpunkt der deutschen Zauberkunst, bis sie 1798 von den Franzosen, die damals im Besitz jenes Teils von Deutschland waren, geschlossen wurde.«

»Die Franzosen mochten keine Magie?«

»Nicht sonderlich. Sie lösten sämtliche derartigen Zentren auf. Einer der unerfreulichen Nebeneffekte der Französischen Revolution.«

Was mit dem Inhalt der Bibliothek passiert war, davon war nur wenig überliefert, aber laut Postmartin war wohl der gesamte Bestand der Weißen Bibliothek von Köln nach Weimar geschmuggelt worden.

»Wo sie schließlich, zweifellos getragen von der schwellenden Woge des deutschen Nationalismus, zur Deutschen Akademie der Höheren Einsichten zu Weimar wurde – oder kurz Weimarer Akademie der Höheren Einsichten.«

»Weil das so wahnsinnig viel kürzer ist«, sagte ich.

Diese Akademie war nicht ganz die deutsche Version des Folly. »Viel strenger und viel weniger selbstzufrieden.« Postmartin vermutete, dass sie dem Folly in der magischen Forschung während fast des gesamten neunzehnten Jahrhunderts voraus gewesen war. »Wobei ich mir gern einrede, dass dieser Vorsprung in den 1920er-Jahren nur noch verschwindend gering war.«

Nach 1933 war sie von Himmlers Ahnenerbe geschluckt worden, einer Organisation, die dem Nationalsozialismus einen intellektuellen Überbau und Indiana Jones einen endlosen Vorrat an Einweg-Bösewichtern liefern sollte.

Und damit wären wir wieder bei Ettersberg, dachte ich. Und bei dem, was auch immer Nightingale und seine dem Untergang geweihten Kumpels dort 1945 getrieben hatten.

Ich fragte Postmartin, ob es heute in Deutschland ein modernes Äquivalent des Folly gebe.

»Es gibt da eine Abteilung des Bundeskriminalamts in Meckenheim. Sie nennt sich Abteilung KDA – Abteilung für komplexe und diffuse Angelegenheiten.« Abgesehen von diesem herrlichen Namen erging sich die Bundesregierung auf gar nicht deutsche Art im Vagen, was die Zuständigkeit der Abteilung anging. »Eine Haltung, die erstaunlich genau derjenigen von Whitehall entspricht, was das Folly betrifft. Schon das ist recht signifikant«, erklärte Postmartin.

»Ich nehme an, Ihnen ist noch nie der Gedanke gekommen, einfach mal dort anzurufen und zu fragen«, sagte ich.

»Das ist eine operative Aufgabe, für die ich nicht zuständig bin, fürchte ich«, sagte Postmartin. »Außerdem hielten wir es nicht für nötig.«

Diejenigen britischen Zauberer, die den Zweiten Weltkrieg überlebt hatten, waren der festen Überzeugung gewesen, dass die Magie dabei war, aus der Welt zu verschwinden. Es hat wenig Sinn, Verbindungen zu ausländischen Schwesterorganisationen aufzubauen, wenn der eigene Daseinszweck dahinschmilzt wie die arktischen Eismassen.

»Und bedenken Sie, Peter«, sagte Postmartin, »falls dieses Buch wirklich aus der Weißen Bibliothek stammt, würden die Deutschen es vermutlich zurückhaben wollen, und ich persönlich habe nicht die Absicht, es wieder aus der Hand zu geben.« Um seine Worte zu untermauern, legte er die weißbehandschuhte Hand sanft auf den Einband. »Wie kam Kunst und Antiquitäten eigentlich überhaupt daran?«

»Ein Buchhändler hat es bei ihnen abgegeben.«

»Wie seriös?«

»Offenbar seriös genug. Colin and Leech in Cecil Court.«

»Der Dieb scheint nicht die geringste Ahnung gehabt zu haben, was ihm da in die Hände gefallen war. Das ist, als wollte man einen Picasso auf dem Portobello-Markt verticken.« Er ließ sich das Wort auf der Zunge zergehen, offenbar gefiel ihm der Klang. »Und der Buchhändler wurde misstrauisch?«

Die Einzelheiten kannte ich nicht, aber ich sagte, ich würde mich darum kümmern, sobald wir hier fertig waren.

»Warum ist das nicht schon längst geschehen?«, wollte Postmartin wissen. »Auch ungeachtet der esoterischen Qualitäten ist das Buch sehr wertvoll. Die Ermittlung ist doch sicherlich im Gange?«

»Das Buch wurde nicht als gestohlen gemeldet«, erklärte ich. »Aus Sicht von Kunst und Antiquitäten liegt keine Straftat vor.« Und da die Met derzeit aufgrund brutaler Etateinschnitte auf dem letzten Loch pfiff, hatte niemand ein gesteigertes Bedürfnis, sich zusätzliche Arbeit aufzuhalsen.

»Seltsam«, sagte Postmartin. »Vielleicht hat der Eigentümer nicht bemerkt, dass es gestohlen wurde.«

»Vielleicht war es der Eigentümer, der versucht hat, es zu verkaufen«, sagte ich. »Vielleicht wird er es ja zurückverlangen.«

Postmartin sah mich entsetzt an. »Unmöglich. Ich habe einen Hochsicherheitstransporter bestellt, um das Buch und mich nach Oxford in Sicherheit zu bringen. Überhaupt, falls das der Eigentümer war, hat er diesen Besitz nicht verdient. Jeder nach seinen Fähigkeiten, sage ich nur.«

»Sie haben einen Hochsicherheitstransporter bestellt?«

»Hierfür? Natürlich.« Zärtlich betrachtete Postmartin das Buch. »Ich habe sogar überlegt, meinen Revolver mitzubringen.« Er sah mich an, um sich zu überzeugen, dass ich angemessen schockiert war. »Keine Sorge. Zu meiner Zeit war ich ein Meisterschütze.«

»Ach. Welche Zeit war das?«

»Korea. Im Wehrdienst. Meinen Dienstrevolver besitze ich noch.«

»Ich dachte, damals hätte die Armee schon Brownings gehabt.« Dass wir im Vorjahr das Waffenarsenal des Folly sortiert hatten, hatte mir höchst erhellende Kenntnisse über Schusswaffen des 20.  Jahrhunderts eingebracht – und wie viele Jahrzehnte man sie vor sich hinrosten lassen konnte, bevor ihr Zustand gefährlich labil wurde.

Postmartin schüttelte den Kopf. »Mein treuer Enfield Typ Zwei.«

»Aber Sie haben es nicht getan, oder? Ihn mitgebracht.«

»Schlussendlich doch nicht. Ich konnte die Reservemunition nicht finden.«

»Gott sei Dank.«

»Dabei habe ich alles auf den Kopf gestellt.«

»Besser so.«

»Bestimmt liegt sie irgendwo im Gartenschuppen herum.«

Charing Cross Road, einst das Herzstück des Londoner Buchhandels, war zum Glück so schlecht beleumdet, dass die internationalen Ketten sie auf ihrer hartnäckigen Mission, jede Straße in jeder Stadt der Welt zu einem Klon jeder anderen zu machen, bisher nicht weiter beachtet hatten. In Cecil Court, einer als Fußgängerzone deklarierten Gasse, die Charing Cross mit der St. Martin’s Lane verband, sah es, abgesehen von dem gehobenen Burger-Restaurant am einen und dem Franchise-Mexikaner am anderen Ende, noch etwa so aus, wie die Gegend vielleicht mal gewesen war. Nur – meinem alten Herrn zufolge – heute viel sauberer als früher.

Unter den Spezialbuchhandlungen und Galerien befand sich auch Colin and Leech, gegründet 1897. Der derzeitige Besitzer hieß Gavin Headley. Er stellte sich als kleiner gedrungener Mann mit dieser selbstzufriedenen mediterranen Sonnenbräune heraus, die davon kommt, dass man einen Zweitwohnsitz irgendwo in einer einigermaßen mediterranen Gegend und zumindest so viele mediterrane Gene hat, dass man nicht stattdessen krebsrot wird. Im Laden war es so warm, dass man Granatäpfel hätte züchten können, und es roch nach neuen Büchern.

»Wir sind auf signierte Erstausgaben spezialisiert«, sagte Headley und erklärte, es sei bei ihm Brauch, dass Autoren ihre frisch herausgekommenen Bücher mit Zitat signierten – »sie schreiben ein Zitat aus dem Buch oben auf die Titelseite« –, und diese Bücher kauften dann seine Kunden und lagerten sie ein wie einen erlesenen Tropfen.

Der Laden war eng, hatte eine hohe Decke und an sämtlichen Wänden lackierte Holzregale voller moderner Hardcover.

»Als Investition?«, fragte ich. Mir kam das Ganze etwas absonderlich vor.

Das fand Headley witzig. »In neue Bücher zu investieren würde niemanden reich machen. Ihre Kinder vielleicht, aber nicht Sie.«

»Und wie verdienen Sie Ihr Geld?«, wollte ich wissen.

Er zuckte mit den Schultern. »Dies ist eine Buchhandlung. Wir verkaufen Bücher.«

Postmartin hatte recht gehabt. Der Dieb musste unglaublich dumm gewesen sein, zu versuchen, ein richtig wertvolles antiquarisches Werk in Cecil Court zu verkaufen, noch dazu bei Colin and Leech.

Headley hatte sich nicht verschaukeln lassen. »Erstens hatte er es in eine Mülltüte gewickelt. Sobald er es auspackte, dachte ich: Hölle noch mal. Ich meine, natürlich bin ich bei meiner Ware rein zeitgenössisch orientiert, aber so einen Knaller erkenne ich trotzdem, wenn ihn mir jemand unter die Nase hält. ›Könnte das wertvoll sein?‹, fragte er. Wertvoll? Wenn der Kerl sauber war, warum wusste er das dann nicht? Okay, vielleicht hatte er’s bei seinem Opa auf dem Speicher gefunden, aber wie wahrscheinlich ist das, bei dem Top-Zustand?«

Ich stimmte zu, dass die Wahrscheinlichkeit gering war, und fragte, wie er das Buch von dem fraglichen Gentleman getrennt hatte.

»Ach, ich hab einfach gesagt, ich wollte es gern über Nacht behalten. Damit ich jemanden kommen lassen kann, der es genau schätzt.«

»Und darauf ist er hereingefallen?«

»Ich hab ihm eine Quittung angeboten und ihn gefragt, wie ich ihn erreichen kann. Da sagte er plötzlich, ihm wäre gerade eingefallen, dass er im Parkverbot steht, und er würde gleich wiederkommen.«

Und weg war er, ohne sein Buch.

»Ich nehme an, er hatte begriffen, dass er’s vermasselt hatte, und Panik bekommen«, sagte Headley.

Ich fragte ihn, ob er den Mann beschreiben könne.

»Noch besser.« Er hielt einen USB-Stick in die Höhe. »Ich hab die Kameraaufnahmen aufgehoben.«

Das Problem mit dem gern so genannten Scheiß-Überwachungsstaat ist, dass es verdammt mühsam ist, die Bewegungen einer Person über Sicherheitskameras nachzuvollziehen, vor allem wenn die Person zu Fuß unterwegs ist. Ein Teil des Problems besteht darin, dass die Kameras alle unterschiedlichen Leuten gehören und aus unterschiedlichen Gründen aufgestellt wurden. Die Stadtverwaltung Westminster hat ein Netz zur Verkehrsüberwachung, der Verband der Einzelhändler in der Oxford Street hat massiv gegen Laden- und Taschendiebe aufgerüstet, manche Geschäfte besitzen eigene Systeme, ebenso wie Pubs, Clubs und Busse. Wenn man in London spazierengeht, sollte man sich bewusst sein, dass Big Brother einen zwar vielleicht beobachtet, aber vielleicht ist er auch gerade auf dem Pott, liest die Zeitung oder leitet den Verkehr an einer Unfallstelle um, oder womöglich hat er schlicht und einfach vergessen, das blöde Ding einzuschalten.

In einem ordentlichen Einsatzteam gibt es einen Detective Constable oder Detective Sergeant, der nur dazu da ist, alle Kameras in der Nähe des Tatorts zu lokalisieren, ihre Aufnahmen einzusammeln und dann in den Abertausenden Stunden an Material herumzusuchen, ob etwas Relevantes dabei ist. Er oder sie verfügt dafür über eine Truppe von bis zu sechs Beamten. Und meine Wenigkeit? Hatte mich, Toby den Hund und die finstere Entschlossenheit, dass der Gerechtigkeit Genüge getan würde.

Das Buch war Kunst und Antiquitäten Ende Januar übergeben worden. Die meisten privaten Betreiber heben allerhöchstens das Filmmaterial der letzten achtundvierzig Stunden auf, aber ich kratzte ein paar Reste von einer Verkehrskamera und aus einem Pub zusammen, wo die Kamera erst vor kurzem installiert worden war und noch niemand herausgekriegt hatte, wie man die alten Aufnahmen löschte. In alten Zeiten, als ein Gigabyte noch unvorstellbar viel Speicherplatz darstellte, hätte ich eine riesige Tasche voller VHS-Kassetten durch die Gegend geschleppt, aber heutzutage passte alles auf den USB-Stick, den Headley mir überlassen hatte.

Inklusive eines kleinen Imbisses bei Gaby’s (Sandwich mit Corned beef und Mixed Pickles) brauchte ich gute drei Stunden und war erst am späten Nachmittag zurück im Folly. Eigentlich wollte ich geradewegs in die Tech-Gruft, um das Material zu sichten, aber Nightingale bestand darauf, dass Lesley und ich übten, im Atrium einen Tischtennisball mit dem Zauber Impello hin- und herzuschießen. Er behauptete, das sei auf seiner Schule ein beliebter Sport für Regentage gewesen; Lesley und ich tauften ihn zu seinem Missfallen Taschen-Quidditch.

Die Regeln waren simpel und ungefähr so, wie es von einem Haufen Teenager in einer aggressiv männlichen Umgebung zu erwarten war. Die Spieler stellten sich an den beiden Enden des Atriums auf und durften jeweils einen auf den Boden gemalten Kreidekreis von zwei Metern Durchmesser nicht verlassen. Der Schiedsrichter, in unserem Fall Nightingale, legte einen Tischtennisball in die Mitte des Spielfelds, und die Spieler versuchten diesen mit Impello oder ähnlichen Zaubern auf den Gegner zu schießen. Man bekam Punkte, wenn man den Körper eines Gegners zwischen Hals und Taille traf, und Punktabzüge, wenn man in der eigenen Hälfte die Kontrolle über den Ball verlor.

Sobald Dr. Walid Wind von dieser Sportart bekam, bestand er darauf, dass wir dabei Crickethelme und einen Gesichtsschutz trugen. Nightingale nörgelte, dass zu seiner Zeit niemand auch nur im Traum daran gedacht hätte, Schutzkleidung zu tragen – nicht einmal in der Oberprima, als man Cricketbälle dabei verwendete –, außerdem vermindere sie den Anreiz, sich nicht treffen zu lassen und so die eigene Form zu steigern. Auch Lesley, die noch nie gern Helm getragen hatte, leistete heftigen Widerstand, bis sie herausfand, dass sie ein lustiges Boing erzeugen konnte, wenn sie den Ball gegen meinen Helm prallen ließ. Ich wäre darüber möglicherweise ein wenig verärgert gewesen, wenn ich nicht 1.) den Helm getragen und sie nicht 2.) meist die Chancen für leichte Körperschüsse ungenutzt gelassen hätte, um stattdessen auf meinen Kopf zu zielen, wodurch ich häufiger gewann.

Damals in Casterbrook hatten die Jungen um einen Einsatz gespielt. Und zwar um sogenannte »Muli-Tage«, ein Arrangement, das daraus bestand, dass ein jüngerer Schüler einen Tag lang einem älteren zu Diensten sein musste – was einem so ungefähr alles sagt, was man über Nobel-Privatschulen wissen muss. Lesley und ich, beide aus der aufstrebenden Arbeiterklasse, wählten als Einsatz stattdessen Runden im Pub. Dass ich im Zaubern einen siebenmonatigen Vorsprung hatte, war wahrscheinlich der einzige Grund, warum Lesley überhaupt jemals selbst für ihre Getränke zahlen musste.

Diesmal endete es unentschieden, mit einem Körpertreffer für mich, einem Boing für Lesley und einer abgebrochenen Runde, weil Toby hochhüpfte und den Ball in der Luft fing. Dann unterbrachen wir, weil es Abendbrot gab, oder in Nightingales Worten das Dinner, also jedenfalls das, was täglich als Schlachtfeld für Mollys kulinarische Experimente herhalten musste.

»Die Kartoffeln schmecken ein bisschen anders«, sagte Lesley und piekte mit der Gabel in den hübsch spitz zulaufenden Haufen Püree, der auf der einen Hälfte ihres Tellers angerichtet war, während die andere von etwas eingenommen wurde, das Nightingale als scharf angebratenes Thunfischsteak identifiziert hatte.

»Das kommt davon, dass es Yams ist«, sagte Nightingale. Ich staunte. Yams ist nicht gerade eine häufige Zutat auf der traditionellen englischen Speisekarte. Wäre es das gewesen, dann sicherlich genau in dieser Form: püriert und mit Zwiebelsoße übergossen. Meine Mum dagegen kocht sie wie Maniok, schneidet sie in Scheiben und tischt sie mit Butter und einer so scharfen Suppe auf, dass einem die Zungenspitze kauterisiert wird.

Ich sah zu Molly hinüber, die uns beim Essen beobachtete, und sie hob das Kinn und erwiderte meinen Blick.

»Sehr lecker«, sagte ich.

Da ertönte ein fernes Klingeln, was uns alle leicht verwirrte, bis uns aufging, dass es die Klingel an der Eingangstür des Folly war. Wir sahen einander wechselseitig an, bis ohne Worte klargestellt war, dass ich als Einziger, der weder ein übernatürliches Wesen noch ein Chief Inspector noch gezwungen war, eine Maske aufzusetzen, wenn ich mich der Öffentlichkeit stellte, zum leitenden Türöffner befördert worden war.

Vor der Tür stand ein Fahrradkurier, der mir gegen meine Unterschrift ein Päckchen aushändigte. Es war ein kartonverstärkter A4-Umschlag, adressiert an Thomas Nightingale, Esq.

Mit einem geriffelten Steakmesser öffnete Nightingale den Umschlag am falschen Ende – um unangenehmen Überraschungen besser vorzubeugen, wie er erklärte – und zog ein Blatt teures Papier heraus. Er zeigte es mir und Lesley. Es war handgeschrieben und in Latein. Nightingale übersetzte.

»›Der Herr und die Herrin des Flusses geben bekannt, dass sie die Frühlingscour gemeinsam im Garten der Bernadette of Spain abhalten werden.‹« Er hielt inne und las den letzten Teil des Satzes noch einmal. »›Im Garten von Bernie Spain. Als wie nach alter Sitte obliegt es Euch und seid Ihr hiermit aufgefordert, für die Sicherheit des Festmarktes zu sorgen und ihn gegen jeglichen Feind zu schützen.‹ Gesiegelt mit dem Gehängten von Tyburn und Oxleys Wasserrad plus Unterschriften.«

Er zeigte uns die Siegel.

»Da hat wohl jemand ein bisschen viel Game of Thrones geschaut«, sagte Lesley. »Und was ist die Frühlingscour?«

Nightingale erklärte, in früheren Zeiten sei es Brauch gewesen, dass Vater Themse zu Frühjahrsbeginn Hof hielt, damit seine Untertanen ihm ihre Reverenz erweisen konnten, gewöhnlich flussaufwärts bei Lechlade. Die Cour fand stets um die Frühjahrstagundnachtgleiche herum statt, aber seit der Alte um 1850 den tidenabhängigen Unterlauf aufgegeben hatte, hatte es keine offizielle Cour mehr gegeben.

»Wenn ich mich recht an die historischen Tatsachen erinnere, spielte das Folly dabei nie eine Rolle«, fügte Nightingale hinzu. »Außer einen Gesandten hinzuschicken, der dem Alten in unserem Namen die Ehre erwies.«

»Es hieß auch ›Als wie nach alter Sitte‹«, bemerkte ich.

»Ja«, sagte Nightingale. »Ich kann mir vorstellen, dass sowohl Tyburn als auch Oxley die Zweideutigkeit der Formulierung amüsant fanden, von der falschen Grammatik ganz zu schweigen.«

»Vielleicht nehmen sie die Sache nicht besonders ernst«, sagte ich.

»Wenn dem nur so wäre«, sagte Nightingale.

Nach dem Abendbrot zog ich mich in die Tech-Gruft zurück, um noch ein Bier zu trinken und zu sehen, was es im Fernsehen gab. Ich fragte Lesley, ob sie mitkommen wollte, aber sie war völlig erledigt und wollte nur noch ins Bett. Ich holte mir ein Red Stripe aus dem Kühlschrank und klickte mich fünf Minuten lang vergeblich durch die Kanäle. Dann beschloss ich, dass ich genauso gut meine Filmbeute vom Nachmittag durchsehen konnte.

Ich begann mit den Aufnahmen aus dem Laden. Die Kamera war über dem Ladentisch installiert und überblickte den langen, engen Raum bis zur Eingangstür. Ich ließ den Film vorlaufen bis zu dem Moment, als unser Mann mit seiner schwarzen Beutetüte durch die Tür trat und sich schnellen Schrittes dem Ladentisch näherte.

Er war weiß, blass mit schmaler Nase, ich schätzte ihn auf Mitte vierzig. Das dunkle Haar wurde schon grau, und er hatte Tränensäcke unter den Augen. Er trug eine hellbraune Jacke mit Reißverschluss über einem hellen Hemd sowie Khakihosen.

Ich sah mir die Transaktion an, die genauso vor sich ging, wie Headley es beschrieben hatte. Der Augenblick, als dem Dieb klar wurde, dass er einen Fehler gemacht hatte, war unverkennbar. Er warf unwillkürlich einen Blick nach oben zur Kamera, begriff, was er da tat, und war in weniger als einer Minute zur Tür hinaus.

In sechsunddreißig Sekunden, um exakt zu sein, der Zeitangabe in der Ecke des Bildschirms nach.

Die Kamera im Laden war auf dem neuesten technischen Stand. Ich klickte mich zurück zu der Stelle, wo er direkt hineinblickte. Schon mit Paint Shop Pro wurde ein wunderbares Fahndungsfoto daraus – ich druckte mir ein paar Exemplare aus. Trotz des ungünstigen Blickwinkels war ich ziemlich sicher, dass der Dieb sich beim Verlassen des Ladens nach rechts gewandt hatte, in Richtung St. Martin’s Lane, aber um sicherzugehen, prüfte ich das Material aus der Barclay’s Bank an der Charing Cross Road. Banken im Zentrum von London sparen nicht an der Überwachung, und eine der dort installierten fünfzehn High-End-Kameras hatte gerade noch die Einmündung zum Cecil Court auf dem Bild. Nach je zwanzig Minuten Materialdurchsicht vor und nach seinem abrupten Abgang aus dem Laden war ich mir sicher, dass der Mann die Charing Cross Road nicht betreten hatte.

Auch im Cecil Court gab es ein paar gut positionierte Kameras, aber deren Material war längst gelöscht. Alles, was ich für die St. Martin’s Lane hatte, kam vom Angel and Crown, der Kneipe, die das mit dem Löschen noch nicht raushatte – dem Himmel sei Dank. Leider war ihr System unteres Niveau, nur zehn Bilder pro Sekunde, die so verschwommen waren, als wären es Aufnahmen von einer Geisterséance. Trotzdem entdeckte ich ihn sofort, hellbraune Reißverschlussjacke und Khakihosen. Er kam ins Bild, wandte sich nach links und stieg in einen schmutzigweißen Mondeo Kombi, zweite Generation, soweit ich es erkennen konnte.

Damit stieg meine Hoffnung. Falls es sein eigenes Auto war, musste ich nur noch einen polizeilichen Datencheck machen. Der umfasste automatisch auch die Straßenverkehrsbehörde, und schon hätte ich dank der nationalen Versicherungsdatenbank seinen Namen, Geburtsdatum und registrierte Adresse. Was beweist, dass Big Brother manchmal tatsächlich zu etwas gut ist.

Mist – das Nummernschild war unlesbar. Selbst als er aus der Parklücke fuhr, war der Winkel zu schräg und die Bildqualität zu schlecht. Ich ließ die Szene ein paarmal vorwärts und rückwärts ablaufen, aber davon wurde es auch nicht besser. Ich würde den Bezirk Westminster überreden müssen, mir das Material ihrer Verkehrsüberwachungskameras zu überlassen, und schauen, ob ich den Mondeo fand, wenn er in die Charing Cross Road einbog.

Das würde aber bis morgen früh warten müssen, denn ein anderes Problem mit dem Überwachungsstaat ist, dass er sich in der Regel strikt an die Bürozeiten hält.

Ich trank noch ein Bier und ging ins Bett.

Nach dem Frühstück und der obligatorischen Runde mit Toby ging ich zurück in die Tech-Gruft zur zweiten Episode der Blockbuster-Serie ›Die nervenaufreibende Suche nach einer klaren Aufnahme des Nummernschilds‹. Ich wollte gerade tief Luft holen und mich auf den mühseligen Marsch durch die Sümpfe des bürokratischen Interface von Westminster Council begeben, da fiel mir plötzlich ein, dass ich eine viel naheliegendere Option außer Acht gelassen hatte. Ich holte mir wieder das Material der Kneipe auf den Bildschirm und klickte zurück bis an die Stelle, wo das Auto angefahren kam und parkte. Mein Bücherdieb war kein Held im Einparken, und als er zum zweiten Mal zurückstieß, hatte ich klare Sicht auf das Schild.

Eine Datenüberprüfung später hatte ich auch seinen Namen: Patrick Mulkern. Sein Gesicht entsprach dem in der Ladenkamera, und seine Polizeiakte entsprach der eines professionellen Tresorknackers. Und zwar eines guten und vorsichtigen, nach dem Mangel an Verurteilungen in der zweiten Hälfte seiner Karriere zu schließen. Haufenweise Erwähnungen als Person von polizeilichem Interesse und ein paar Festnahmen, aber nie ein Schuldspruch. Den beigefügten Ermittlungsnotizen zufolge war Mulkern ein Spezialist, der von Individuen oder Teams angeheuert wurde, um lästige Tresore zu knacken, über die man bei der Arbeit ja immer mal wieder stolperte. Er betrieb sogar eine ganz legale Schlosserei in Bromley, was es etwas erschwerte, ihn wegen Mitführens einschlägiger Ausrüstung hopszunehmen, weil er für beide Jobs dieselben Werkzeuge benutzte. Die Notizen ließen außerdem darauf schließen, dass er sich vor kurzem zur Ruhe gesetzt hatte, was das Safeknacken anging – die Schlosserei besaß er noch.

Seine letzte registrierte Wohnadresse stimmte sowohl mit der auf seinem Führerschein als auch mit seiner Geschäftsadresse überein. Ich beschloss, ihm mal auf den Zahn zu fühlen.

5
Der Schlosser

Es regnete wieder, und ich brauchte für die Fahrt über die Themse und nach Bromley runter ungefähr so lange wie im vergangenen Monat nach Brighton. Ein großer Batzen der Fahrtzeit ging für die beeindruckend umständliche Verkehrsführung in Elephant and Castle und das folgende Schneckentempo auf der Old Kent Road drauf.

Ist man einmal südlich des Grove Park, dann schwindet das viktorianische Rückgrat der Stadt rapide dahin, und man findet sich in den Pseudo-Tudorstil-Siedlungen der letzten großen Londoner Stadterweiterung wieder. Nach Auffassung von Leuten wie meinem Dad und mir gehören Orte wie Bromley nicht richtig zu London, aber es ist wie mit der angeheirateten Verwandtschaft – man hat sie nun mal am Hals, ob man will oder nicht.

Patrick Mulkerns Haus war ein seltsames Mutantenhybrid, das aussah, als habe der Architekt es sattgehabt, immer nur Doppelhäuser im Pseudo-Tudorstil zu bauen, und hätte zwei davon zusammengeklatscht, so dass eine innovative Mini-Tudor-Häuserzeile von vier Häusern dabei herauskam. Wie bei den meisten Häusern in dieser Straße war der großzügige Vorgarten asphaltiert worden, um Parkfläche und Überflutungsrisiko zu maximieren.

Vor dem Haus stand ein regenglitzernder schmutzigweißer Ford Mondeo. Das Nummernschild entsprach dem aus dem Filmmaterial. Der Ford stammte tatsächlich aus der zweiten Generation Ende des Jahrtausends und hatte noch dazu den schwächlichen 1,6-Liter-Zetec-Motor. Wie auch immer es heutzutage um den Lohn des Verbrechens bestellt war, Mulkern investierte ihn offenbar nicht in seinen fahrbaren Untersatz.

Fünf Minuten lang blieb ich bei ausgeschaltetem Motor im Auto sitzen und beobachtete das Haus. Es war ein düsterer Tag, trotzdem war kein Licht in den Fenstern zu sehen, und niemand zupfte an den Gardinen, um zu sehen, was ich da trieb. Ich stieg aus und hastete, so schnell ich konnte, unter den Schutz des Vordachs. Irgendwann hatte man dem Haus einen dicken Überzug aus fiesem Kieselrauputz verpasst, der mir fast die Haut aufriss, als ich ihn mit der Hand streifte.

Ich klingelte und wartete.

Durch die Milchglasscheiben zu beiden Seiten der Tür konnte ich auf dem Boden des Hausflurs verstreute rechteckige weiße und braune Flecken erkennen. Die Post von zwei oder drei Tagen, der Menge nach zu schließen. Ich klingelte noch einmal und ließ den Finger so lange auf dem Knopf, dass man es beim besten Willen nicht mehr als höflich bezeichnen konnte.

Immer noch keine Reaktion, und ich war schon drauf und dran, zurück zum Auto zu gehen, um dort zu warten. Ich hatte die Georgica von Vergil dabei, die noch durchgeackert werden wollten, sowie eine frisch aufgefüllte Überwachungssnacktasche, die ziemlich sicher keine von Mollys schauerlichen Imbisskreationen enthielt. Aber als ich mich umdrehte, streiften meine Fingerspitzen das Türschloss, und ich spürte etwas.

Nightingale hatte einmal gesagt, Vestigia seien vergleichbar mit dem Nachbild, das auf der Netzhaut zurückbleibt, wenn man in helles Licht geschaut hat. An dem Schloss war etwas, was der Nachwirkung eines Fotoblitzes glich. Und darin etwas Hartes, Scharfes, Gefährliches – wie das Zischen einer Rasierklinge über einen Wetzstein.

Nightingale behauptet, er könne dank seiner großen Erfahrung den Zauberer, der einen bestimmten Zauber gewirkt hat, an seinem Signare erkennen – im Klartext: der Signatur. Zuerst dachte ich, er wollte mich verschaukeln, aber seit kurzem hatte ich immer öfter das Gefühl, dass ich zumindest seine Signatur spüren konnte. Und das Signare an dieser Tür versetzte mich zurück auf ein Hausdach in Soho zu einem Dreckskerl ohne Gesicht, dafür mit hochgestochener Ausdrucksweise und einem ausgeprägten praktischen Interesse an soziopathisch-kriminellem Verhalten.

Ich sah durchs Wohnzimmerfenster – niemand da. Durch die Netzgardine schimmerte geisterhaft das düstere Mobiliar, altmodisch, aber gut erhalten. Der Fernseher war mindestens zwanzig Jahre alt.

Da das Buch nicht als gestohlen gemeldet war, würde ich nie im Leben eine Durchsuchungsgenehmigung erhalten. Wenn ich einbrach, würde ich mich auf den guten alten Paragrafen 17(1)(e) des Polizeigesetzes von 1984 verlassen müssen, wonach ein Polizeibeamter in fremdes Eigentum eindringen darf, um jemandem Hilfe zu leisten, dessen »Leben und körperliche Unversehrtheit« in Gefahr sind – was nicht einmal erfordert, dass man von draußen etwas Verdächtiges hört. Weil es selbst dem glühendsten Verfechter des Liberalismus nicht recht wäre, wenn die Polizei untätig vor seiner Tür herumlungert, während er drinnen erwürgt wird.

Und wenn ich einbrach und der Gesichtslose noch drin war?

Ich bin zwar nicht so erfahren wie Nightingale, aber ich war mir fast gänzlich sicher, dass die Vestigia an dem Schloss vor über vierundzwanzig Stunden entstanden waren und der Gesichtslose sich längst abgesetzt hatte.

Fast gänzlich sicher.

Die letzte Begegnung mit ihm hatte ich nur deshalb überlebt, weil er mich unterschätzt hatte und weil die Kavallerie gerade noch rechtzeitig eingetroffen war. Ich glaubte nicht, dass er mich noch einmal unterschätzen würde, und die Kavallerie saß ahnungslos auf der anderen Seite der Themse.

Wobei auch ein Mercedes Sprinter voller Spezialeinsatzkräfte keinen großen Unterschied machen würde. Nightingale war überzeugt, dass im Kampf Mann gegen Mann gegen den Gesichtslosen nur er selbst eine Chance hätte. »Nicht dass ich vorhätte, ihm so etwas anzubieten«, hatte er hinzugefügt.

Aber ich konnte nicht jedes Mal Nightingale auffahren lassen, wenn ich vorhatte, ein verdächtiges Haus zu betreten – wozu war ich dann überhaupt da? Genauso wenig Sinn hatte es, hier draußen herumzuhängen, bis ein Nachbar misstrauisch wurde und die Polizei rief.

Ich entschied mich also fürs gewaltsame Eindringen. Für den Fall der Fälle würde ich aber Lesley anrufen und ihr sagen, wo ich war und was ich vorhatte.

»Risikoanalyse« nennt man so was bei der Polizei.

Ihr Handy meldete sich mit der Mailbox, also hinterließ ich ihr eine Nachricht. Dann schaltete ich mein Telefon aus, sah mich um, ob mich auch niemand beobachtete, und jagte mit einem Feuerball das Schloss aus der Tür. Nightingale beherrscht einen Zauber, mit dem sich ein Schloss hübsch leise und ordentlich öffnen lässt, aber man muss nun mal mit dem arbeiten, was man hat.

Einen Augenblick blieb ich auf der Türschwelle stehen und horchte.

Vor mir führte eine Treppe ins Obergeschoss, rechts war die offene Wohnzimmertür, weiter hinten gab es eine weitere Tür, und hinter einem Perlenvorhang am Ende des Flurs befand sich vermutlich die Küche.

»Polizei«, rief ich. »Ist hier jemand?«

Wieder wartete ich. Dringt man im Pulk in ein Haus ein, dann überrennt man möglichst schnell alle Anzeichen von Leben, um jeglichen Widerstand im Keim zu ersticken. Wenn man hingegen allein ist, bewegt man sich schön langsam und hat immer ein Auge auf den Rückweg.

Noch ein Vestigium – verbrannter, rostiger Grillgeruch, wieder überlagert vom Abziehen der Klinge am Wetzstein und einem Hitzeblitz.

So gern ich auch wollte, ich konnte nicht den ganzen Tag im Türrahmen herumstehen. Ich huschte durch den Flur und vergewisserte mich, dass das Wohnzimmer wirklich leer war. Dann schlich ich so leise wie möglich weiter zu dem hinteren Raum.

Er war früher wohl ein Esszimmer gewesen, aber zu einer Art Werkstatt umfunktioniert worden. Es gab einen antiken Klapptisch, der von einer Schlüsselfräsmaschine und Kartons mit Schlüsselrohlingen okkupiert wurde, und eine Glastür zu einem Innenhof mit einem Stückchen durchweichtem Rasen. Eine altmodische Mahagoni-Anrichte, darüber eine gerahmte Stubbs-Imitation, Pferde in einer spröden Landschaft des achtzehnten Jahrhunderts.

Hier drin roch es nach Metallstaub, aber ich hätte nicht sagen können, ob das ein Vestigium war oder die Rückstände des Schlüsselfräsens. Der totenstille Flur hinter mir machte mich nervös. Ich ging eilig weiter zur Küche.

Sauber, altmodisch, auf dem gelben Plastik-Abtropfbrett ein paar Becher und ein einzelner blauer Porzellanteller. Hier war der Geruch nach verbranntem Fleisch schwächer. Die Vorratsschränke und der freistehende Kühlschrank waren wohlgefüllt, aber nichts war verdorben.

Allmählich bekam ich ein Gefühl für meine Umgebung. Ein alleinstehender Mann in einem Haus, das für eine ganze Familie gedacht war – war es das seiner Eltern? Oder gab es irgendwo eine Exfrau und Kinder? Hätte das Haus meiner Mum gehört, dann hätte sie es mit Verwandten gefüllt oder die Zimmer einzeln vermietet oder höchstwahrscheinlich beides.

Ich ging zurück in den Flur und blieb am Fuß der Treppe stehen.

Der rostige Grillgeruch war hier wieder stärker, und da wurde mir klar, dass das gar kein Vestigium war. Hier roch es wirklich so.

»Mr. Mulkern«, rief ich, weil mich irgendwann in ferner Zukunft vielleicht ein Verteidiger fragen würde, ob ich das getan hatte. »Hier spricht die Polizei. Brauchen Sie Hilfe?«

Ich hoffte inständig, dass er nur seine kranke Mutter besuchte oder einkaufen war oder sich ein Curry holte.

Oben an der Treppe sah ich eine halb offene Tür, die, falls das Haus nicht radikal vom typischen Pseudo-Tudor-Siedlungs-Bauplan abwich, zum Badezimmer führen musste.

Ich setzte den Fuß auf die erste Stufe und zog meinen Schlagstock zu voller Länge aus. Nicht dass ich meinen anderen Fähigkeiten nicht traute – vor allem Impello –, aber nichts verdeutlicht den langen Arm des Gesetzes so gut wie ein Schlagstock mit Federmechanismus.

Vorsichtig stieg ich die Treppe hinauf. Dabei wurde der Geruch schlimmer, in die kupferigen Noten mischte sich etwas wie angebrannte Leber. Mir kamen grausige Ahnungen, woher er stammen mochte.

Ich war halb die Treppe hinauf, da sah ich ihn. Er lag auf dem Rücken im Badezimmer, die Füße in meine Richtung. Schwarze Lederschuhe, gute Qualität, aber mit abgetretenen Absätzen. Die Füße waren nach außen abgewinkelt, in einer Position, die man schwer über längere Zeit aufrechterhalten kann, außer vielleicht als professioneller Tänzer.

Als ich die letzten Stufen zurücklegte, konnte ich erkennen, dass er blicklos nach oben starrte. Was man von seiner Haut sah – an Gesicht, Hals, Händen –, war schauerlich rosabraun, wie gut durchgebratenes Schweinefleich. Sein Mund klaffte weit offen und war rußschwarz gesprenkelt. Seine Augen waren weißgekocht. Trotz allem war der Gestank selbst aus dieser Nähe gerade noch erträglich. Er musste schon eine Weile tot sein. Vielleicht Tage. Ich versuchte nicht, seinen Puls zu fühlen.

Wenn ein anständig ausgebildeter Polizist eine Leiche findet, ist er verpflichtet, zwei Dinge zu tun: sie melden und den Tatort sichern.

Ich erledigte beides simultan draußen vor der Tür im Regen.

Ein Mord ist für die Met immer eine große Sache – oder besser: ein verdammt teures Vergnügen. Deshalb ist es unter allen Umständen zu vermeiden, eine Mordermittlung in Gang zu setzen, nur um kurz darauf festzustellen, dass das vermeintliche Opfer bloß hackedicht war und seinen Rausch ausschlief. Einmal ist das tatsächlich passiert, wobei man ehrlicherweise sagen muss, dass der Typ mit Alkoholvergiftung im Koma lag – aber was ich damit meine: Es war kein Mord. Um die hochrangigen Beamten der Mordkommissionen nicht ständig unnötig von ihrem essenziell wichtigen Papierkram wegzureißen, wird London von Mordbereitschaftsteams patrouilliert, deren Mission es ist, nachzusehen, ob der jeweilige Tote Kosten und Mühe wert ist.

Die Jungs mussten in der Nähe gewesen sein, denn sie kamen binnen fünf Minuten – in einem, so unwahrscheinlich es klingt, ziegelroten Skoda, auf dessen Rücksitz eventuell ein Mensch in Kindergröße problemlos Platz gehabt hätte. Mit etwas Glück.

Der DI, der das Team leitete, war ein rundlicher Sikh mit Birminghamer Akzent und sauber gestutztem Bart, der verfrüht grau wurde. Er ging nach oben und war keine fünf Minuten später wieder da.

»Viel toter geht’s nicht«, sagte er und schickte seine DCs aus, um den Tatort abzusperren und die Befragung der Nachbarn einzuleiten. Dann verbrachte er längere Zeit am Telefon, wahrscheinlich erstattete er Bericht, und winkte mich schließlich heran.

»Sind Sie wirklich beim ECD 9?«, fragte er.

»Ja. Aber seit Neuestem heißen wir ESA – Einheit für Spezielle Analysen.«

»Seit wann?«, fragte der DI.

»Seit November.«

»Aber Sie sind immer noch die Okkultabteilung, oder?«

»Ja, sind wir«, sagte ich, obwohl ich den Ausdruck »Okkultabteilung« zum ersten Mal hörte.

Der DI gab dies ins Handy weiter, lauschte, warf mir einen seltsamen Blick zu und legte auf.

»Sie sollen hierbleiben. Meine Chefin will mit Ihnen sprechen.«

Also wartete ich unter dem Vordach und machte mir Notizen. Wie immer doppelt, in ein Moleskine-Notizbuch und leicht redigiert in ein offizielles aus Met-eigener Produktion. Nicht gerade das sauberste Prozedere, aber geduldet, weil es Dinge gibt, von denen die Met offiziell lieber nichts wissen will. Damit sie ruhiger schlafen kann.

DCI Maureen Duffy rückte in einem Mercedes-E-Klasse-Cabrio an, das für die schlanke Frau in dem schwarzen Gabardine-Trenchcoat, die ihm entstieg, eigentlich ein bisschen zu sehr nach männlicher Midlife-Crisis aussah. Sie hatte ein schmales blasses Gesicht und eine lange Nase. Ihren Akzent hätte ich in Glasgow verortet, aber später erfuhr ich, dass sie aus Fife stammte. Als sie mich im Türrahmen entdeckte, wollte ich sie ansprechen, aber sie schnitt mir mit erhobener Hand das Wort ab.

»Moment«, sagte sie und ging hinein.

Während ich darauf wartete, zur Priorität zu werden, rief ich noch einmal Lesley an. Wieder nur die Mailbox. Auf Nightingales Handy, das ich ihm zu Weihnachten geschenkt hatte, versuchte ich es erst gar nicht – er schaltet es nur ein, wenn er jemanden anrufen will. Die neue Technik ist seiner Meinung nach ausschließlich zu seinem eigenen Komfort da, nicht zu dem von irgendwem anders.

Inzwischen war die Spurensicherung eingetroffen, und das Befragungsteam arbeitete sich schon durch die Nachbarschaft, als ich hereingerufen wurde.

DCI Duffy stand oben auf der Treppe, dort, wo sie die Leiche sehen konnte, aber dabei nicht den Spurensicherern in blauen Overalls in die Quere kam, die den Tatort bearbeiteten.

»Wissen Sie, was ihn umgebracht hat?«, wollte sie wissen.

»Nein, Ma’am.«

»Aber Ihrer Meinung nach ist die Todesursache sozusagen ›ungewöhnlich‹?«

Ich betrachtete Patrick Mulkerns hummerfarbenes Gesicht und wollte schon etwas Flapsiges sagen, überlegte es mir aber anders.

»Ja, Ma’am. Definitiv ungewöhnlich.«

Duffy nickte. Offensichtlich hatte ich den überaus wichtigen Bloß-kein-Gelaber-Test bestanden.

»Ich habe gehört, Sie haben einen speziellen Pathologen für solche Fälle.«

»Ja, Ma’am.«

»Dann sollten Sie ihm besser Bescheid geben, dass wir Arbeit für ihn haben. Und Ihren Boss hätte ich auch gern dabei.«

»Er ist ziemlich beschäftigt.«

»Nehmen Sie es mir nicht übel, Peter, aber mir liegt nichts daran, mit dem Fußvolk zu reden. Ich brauche den, der das Sagen hat.«

Aber ich nahm es übel. Ich zeigte es nur nicht.

»Kann ich mir seine Sachen im Erdgeschoss anschauen?«, fragte ich.

Duffy sah mich scharf an. »Warum?«

»Nur um zu sehen, ob etwas … Ungewöhnliches dabei ist.« Auf Duffys Stirnrunzeln hin fügte ich hinzu: »Mein Boss wird erwarten, dass ich das erledigt habe, wenn er kommt.«

»Ach wirklich?«

»Ja, Ma’am.«

»Na schön. Aber behalten Sie Ihre Hände bei sich, und alles, was Sie finden, will zuerst ich sehen.«

»Ja, Ma’am«, sagte ich gehorsam und ging nach unten, um Dr. Walid anzurufen, der anders als gewisse andere Leute nach dem ersten Klingeln abnahm. Er war hocherfreut, mal wieder eine Leiche zum Besichtigen zu haben, und versprach, so schnell wie möglich zu kommen und auch dafür zu sorgen, dass Nightingale informiert wurde. Ich hinterließ Lesley eine weitere Nachricht, steckte die Hände in die Taschen und ging an die Arbeit.

Mein Dad schätzt, dass er nach circa drei gespielten Tönen einen Trompeter vom anderen unterscheiden kann, und damit meine ich nicht nur Dizzy Gillespie von Louis Armstrong. Er kann den frühen Freddie Hubbard vom späten Clifford Brown unterscheiden. Was nicht einfach ist, wenn ich das mal so sagen darf. Dass mein Dad das kann, liegt nicht nur daran, dass er diesen Leuten jahrelang immer wieder bei ihren Solos zugehört hat, sondern auch daran, dass er es sich zur Aufgabe gemacht hat, den Unterschied zu erkennen.

Die meisten Menschen sehen nicht einmal die Hälfte von dem, was sich direkt vor ihnen abspielt. Schon in der Sehrinde finden jede Menge Verarbeitungsprozesse statt, bevor überhaupt ein Bild weiter in dein Hirn vordringt – und dessen Prioritäten bestehen immer noch im wesentlichen darin, die Savanne nach gefährlichen Raubtieren, essbaren Beeren und erkletterbaren Bäumen abzusuchen. Deshalb schreckst du zusammen, wenn dir nachts unverhofft eine Katze über den Weg rennt, und deshalb laufen manche Leute, wenn sie abgelenkt sind, blindlings vor einen Bus. Dein Gehirn hat einfach kein Interesse an riesigen beweglichen Metallklumpen oder an den reglosen Massen von buntem Zeugs, das sich überall um uns auftürmt. Kümmere dich nicht weiter darum, sagt es dir; wovor du dich in Acht nehmen musst, sind die lautlos schleichenden pelzigen Killer.

Um ein auch nur halbwegs anständiger Polizist zu werden, muss man lernen zu sehen, was man vor der Nase hat, und dazu muss man es sich zur Aufgabe machen, sich die Dinge richtig anzuschauen. Nur so erkennt man ihn – den Hinweis, der einen auf die nächste Spur bringt. Vor allem, wenn man erst mal keine Ahnung hat, wie dieser Hinweis aussehen könnte.

Was auch immer es in diesem Fall sein mochte, ich rechnete mir aus, dass es am ehesten in der Esszimmerwerkstatt zu finden sein würde. Trotzdem überprüfte ich zuerst Wohnzimmer und Küche, weil es nichts Schlimmeres gibt als später festzustellen, dass du an deinem wichtigsten Hinweis einfach vorbeigelatscht bist. Oder – das war mir passiert, als ich erst eine Woche im Job gewesen war – an einem Verdächtigen.

(Falls es Sie interessiert: Lesley schnappte den dann.)

Was auch immer man dem verblichenen Patrick Mulkern nachsagen konnte, schlampig war er nicht gewesen. Küche wie Wohnzimmer waren aufgeräumt und nach bürgerlichem, wenn auch nicht nach professionellem Standard sauber. Damit meine ich, dass ich, als ich mir Handschuhe überstreifte und das Sofa von der Wand abrückte, ein Sortiment Stifte, ein paar Papierfetzen, Staubflocken, ein Bonbon und sechsunddreißig Pence in kleinen Münzen freilegte.

Es war einer der Papierfetzen, aber seine Bedeutung erkannte ich erst später.

Das hintere Zimmer war das einzige im ganzen Haus, in dem es überhaupt Bücher gab – zwei freistehende Bücherregale aus den Siebzigern, die hauptsächlich technische Sachbücher und Fachzeitschriften mit Namen wie Der Schlosser und Unabhängiges Journal für Metallgestaltung enthielten. Seit ich dem Folly angehörte, hatte ich schon eine Menge Bücherregale von Verdächtigen untersuchen müssen. Der Trick ist, sie nicht nur zu überfliegen. Man nimmt sich zuerst das oberste Regalbrett von links nach rechts vor und arbeitet sich dann systematisch nach unten. Dies brachte mir zwei Ausgaben des Männermagazins Loaded von 2010, einen Weihnachtskatalog des Argos-Versands, eine Taschenbuchausgabe von Tim und Struppi: Reiseziel Mond, einen Ordner voller Rechnungen, die bis in die Neunziger zurückreichten, und eine Broschüre des National Trust über die Vorzüge des West Hill House in Highgate ein. Ich ließ die Broschüre etwas hervorstehen, damit sie leicht wiederzufinden war, ging zurück ins Wohnzimmer und schaute mir einen der Papierfetzen genauer an.

Er lag noch am selben Fleck, der Abriss einer altmodischen Papiereintrittskarte, wie sie, sagen wir mal, von ehrenamtlichen Fremdenführern in kleineren National-Trust-Baudenkmälern von einer Rolle abgerissen werden. Baudenkmäler wie zum Beispiel West Hill House in Highgate. Ich machte mir eine Notiz, ließ die Eintrittskarte aber, wo ich sie gefunden hatte. Bei Mordfällen ist die Met in Sachen Beweiskette ziemlich fundamentalistisch – nicht nur, um eine lückenhafte Beweisaufnahme auszuschließen, die zum Beispiel Verteidiger liebend gern ausschlachten, sondern auch, um die Ermittler nicht in die Versuchung geraten zu lassen, einen Fall ein wenig aufzubrezeln. Oder um beides wenigstens deutlich zu erschweren.

Ich nahm mir die Zeit, die Schränke in der Werkstatt durchzugehen, und durchsuchte dann mit Genehmigung von DCI Duffy die oberen Zimmer – nur für den Fall, dass Patrick Mulkern ein leidenschaftlicher National-Trust-Sehenswürdigkeitsbesucher gewesen war und neben seinem Bett einen ganzen Stapel solcher Broschüren hortete. Nichts. Nur ein Exemplar von Der Wolkenatlas lag auf dem Nachttisch.

Nachdem ich also hinreichend sicher war, dass ich mich nicht zum Narren machen würde, überredete ich jemanden von Duffys Leuten, einen polizeilichen Datencheck nach Straftaten im Zusammenhang mit National-Trust-Objekten in London zu machen. Fast sofort kam ein Treffer: ein Einbruch in West Hill House, Highgate. Ungewöhnlich war er obendrein – man wusste nämlich nicht, was beziehungsweise ob etwas gestohlen worden war. Ich notierte mir gerade die Fallnummer, als Nightingale im Jaguar auftauchte. Ich ging zu ihm hinaus und erklärte ihm auf dem Weg ins Haus, wie ich hierhergeraten war.

Er musterte das in die Eingangstür gebrannte Loch. »Ist das Ihr Werk, Peter?«

»Ja, Sir.«

»Nun, immerhin haben Sie diesmal nicht die ganze Tür in Flammen aufgehen lassen.« Sein Lächeln verblasste, als er den Eingangsflur betrat. Er schnupperte, und ich sah, wie flüchtiges Erinnern über sein Gesicht ging – und sofort unterdrückt wurde.

»Ich kenne diesen Geruch«, sagte er und ging die Treppe hinauf.

Über die Grenzen des Folly hinweg mit dem Rest der Met klarzukommen ist immer etwas knifflig, insbesondere, wenn es sich bei der anderen Partei um eine Mordkommission handelt. Um dort in eine leitende Position zu gelangen, muss man mindestens einen Hochschulabschluss in skeptischer Grundeinstellung mit Schwerpunkt Misstrauen vorzuweisen und im Lebenslauf als Hobby »Nix glauben, was andere einem erzählen« stehen haben. Nightingale behauptet, in der guten alten Zeit (was bei ihm heißt: vor dem Krieg) habe man das Folly immer sofort und fraglos unterstützt. Zweifellos unter emsigem Verbeugen und Lüpfen des Trilby-Hutes. Und in der Nachkriegszeit, sagt er, habe es einfach nicht so viele Fälle gegeben, und die leitenden Beamten seien damals noch viel entspannter gewesen, was Papierkram, Ermittlungsmethoden oder auch Beweismaterial anging. Heutzutage hingegen, wo von einem leitenden Ermittler erwartet wird, dass er für jeden spezifischen Fall einen spezifischen Verdächtigen herbeischafft und er sich, wenn ihm das nicht gelingt, einer externen Fallbeurteilung ausgesetzt sieht, müssen wir eine gewisse Menge Takt und Charme aufbringen. Und ein Detective Chief Inspector ist per definitionem charmanter als ein Constable. Deshalb ging nun Nightingale die Treppe hinauf, um mit Duffy zu reden. Er brauchte auch gar nicht lange – ich glaube, es liegt an seinem Oberschichtakzent.

Ich fragte ihn, ob der Mord denn nun wirklich was für uns sei.

»So etwas habe ich noch nie gesehen«, sagte Nightingale. »Vom Geruch her würde ich sagen, er wurde gekocht.«

»Könnten Sie das auch? Ich meine, wissen Sie, wie es geht?«

Nightingale warf einen raschen Blick die Treppe hinauf. »Ich könnte Sie in Brand setzen«, sagte er. »Aber in diesem Fall würden auch Ihre Kleider verbrennen.«

»War es Magie?«

»Das werden wir erst wissen, wenn Dr. Walid die Möglichkeit hatte, ihn zu untersuchen. Vestigia habe ich an der Leiche nicht wahrgenommen.«

»Wie könnte es sonst passiert sein?«

Nightingale lächelte grimmig. »Peter. Gerade Ihnen sollte klar sein, wie gefährlich es ist, über den Stand der Ermittlungen hinaus zu spekulieren. Sie sagten, Sie hätten an der Eingangstür ein Vestigium bemerkt?«

Ich beschrieb, was mich angeweht hatte, diese rasiermesserscharfe Bedrohung.

»Und Sie sind sicher, dass Sie es wiedererkannt haben?«

»Sie sind der Experte«, sagte ich. »Sagen Sie mir, ob das möglich wäre.«

»Durchaus. Ich hätte es auf Ihrem Ausbildungsstand noch nicht gekonnt. Aber ich war damals erst zwölf und hatte zu viele andere Dinge im Kopf.«

»Was denn für andere Dinge?«

»Peter.«

»Sorry«, sagte ich und erzählte ihm von dem Einbruch in West Hill House in Highgate.

»Eine etwas dünne Spur«, bemerkte er.

»Schon. Aber wenn ich Ihnen nun sage, dass Erik Stromberg in West Hill House wohnte, der berühmte deutsche Architekt und Exilant?«

Nightingales Augen verengten sich. »Sie glauben, das Buch könnte Stromberg gehört haben?«

»Er schaffte es noch raus, als Hitler an die Macht kam. Wenn er nun ein paar Geheimnisse mitgebracht hatte? Vielleicht war er ja Mitglied der Weimarer Akademie?«

»In den letzten Vorkriegsjahren war London voller Exilanten, deutschen und anderen. Sie wären überrascht, wie wenige davon sich als Praktizierende entpuppten.«

»Das Buch muss doch irgendwoher gekommen sein.«

»Sicher. Aber in Whitehall war die Furcht vor deutscher Infiltration zu einer fixen Idee geworden, daher gehörte es zu unseren vordringlichen Aufgaben, Exil-Praktizierende aufzuspüren.«

»Und dann? Hat man sie interniert?«

Nightingale hob die Achseln. »Man ließ ihnen die Wahl. Sie konnten sich unseren Streitkräften anschließen oder für die Dauer des Krieges nach Kanada verbracht werden. Eine bemerkenswert hohe Anzahl von ihnen blieb, insbesondere die meisten Juden und Zigeuner.«

»Aber es könnten Ihnen welche entgangen sein?«

»Möglich. Falls sie sich bedeckt hielten.«

»Vielleicht hat Mr. Nolfis Mutter da ihre Partytricks gelernt. Vielleicht war sie Exilantin. Danach hab ich im Krankenhaus natürlich nicht gefragt.« Die Vorfahren des explodierenden Großvaters aufzuspüren steckte irgendwo im Stapel der Aufgaben mit niedriger Priorität. Vielleicht sollte man sie nach weiter oben rücken.

»In der Tat. Ich würde Sie bitten, sich West Hill House einmal anzuschauen.«

»Heute noch?«

»Wenn möglich.« Was hieß: ja, natürlich gefälligst heute noch. »Ich werde hier die Koordination mit Detective Chief Inspector Duffy und Dr. Walid übernehmen, wenn er kommt. Wenn Sie dort fertig sind, können Sie und Lesley sich der Obduktion anschließen. Sie wird sicher aufschlussreich sein.«

»Oh, hurra«, sagte ich.

6
Der Internationale Stil

Auf dem Weg nach Norden wurde mir ein bisschen komisch, und ich musste an der Old Kent Road links ranfahren und ein Päuschen machen.

Eine Weile saß ich im Auto, lauschte dem Regen, der aufs Dach trommelte, und starrte die roten Metalltüren einer Feuerwehrstation an.

Als junger Polizist bekommt man von den alten Hasen mit Vorliebe Horrorgeschichten erzählt. Motorradfahrer mit heraushängenden Gedärmen, aufgedunsene Wasserleichen und zierliche alte Damen, die als zusätzliche Eiweißquelle für ihre Kätzchen geendet hatten, waren beliebte Gesprächsthemen, genau wie der Geruch von verbranntem menschlichem Fleisch.

»Den Gestank bekommt man nie wieder aus der Nase«, versicherten die alten Hasen und fügten unweigerlich hinzu, dass es noch schlimmer sei, wenn man noch nicht gegessen habe. »Dann läuft einem nämlich unwillkürlich das Wasser im Mund zusammen, bis man sich wieder erinnert, was genau man da riecht.«

Tatsächlich hatte ich seit längerem nichts gegessen. Die Erinnerung an den Geruch dämpfte meinen Appetit allerdings erheblich. Da ich aber mit leerem Magen trotzdem nicht gut arbeiten kann, fuhr ich rasch bei Bricklayers Arms heraus und fand einen Imbiss, wo es vegetarische Samosas gab, die so scharf waren, dass die Nebenhöhlen sich für ein paar Stunden ins Nirwana verabschiedeten. Genau das, was ich brauchte. Während ich zwei davon aß, suchte ich mir im Internet die Nummer des National Trust heraus und verbrachte spaßige zehn Minuten damit, in dessen Telefonvermittlung herumgereicht zu werden – nicht dass die Denkmalshüter mir nicht helfen wollten, aber niemand wusste genau, welche Stelle für einen anrufenden Polizisten zuständig war. Ich sagte ihnen, ich wäre in einer Stunde beim West Hill House, und überließ es ihnen, sich zu überlegen, was sie daraus machen wollten. Irgendwen würden sie schon finden, dem sie die Sache ans Bein binden konnten, da war ich zuversichtlich.

Noch kauend reihte ich mich wieder in den nassen Verkehr ein. Während der Stop-and-go-Tour durch Elephant and Castle fiel mir plötzlich ein, dass sich ganz in der Nähe eines von Strombergs Meisterwerken befand – die Skygarden-Sozialwohnanlage, ein Betonzacken, der die ganze Gegend dominiert hatte, bis direkt daneben das Strata-Gebäude errichtet worden war. In den achtziger Jahren hatte man Skygarden abreißen wollen, aber festgestellt, dass es unerklärlicherweise unter Denkmalschutz stand. Irgendwo hatte ich gelesen, dass der Bezirk Southwark versuchen wollte, den Denkmalschutz aufzuheben, damit sie das Monstrum endlich in die Luft jagen konnten.

Skygarden war einst eine berüchtigte No-go-Zone gewesen, in die sich die Polizei nur in großen Stückzahlen wagte, hatte einen Piratensender beherbergt und zu Londons Top-Locations für Selbstmorde gezählt. Der klassische »soziale Brennpunkt« damals, als die Medien noch nicht angefangen hatten, dieses Etikett jeder Gegend mit weniger als zwei Gourmet-Käseläden aufzudrücken. Über den Architekten kursierten alle möglichen Gerüchte – einschließlich dem, dass ihn die Schuld darüber, was er da erschaffen hatte, in den Wahnsinn getrieben und er sich vom Dach gestürzt hatte. Natürlich war das völliger Blödsinn. Erik Stromberg hatte bis zu seinem seligen Ende in einer nach seinem eigenen Entwurf im Internationalen Stil erbauten Villa ganz oben auf Highgate Hill ein Luxusleben geführt.

Und zwar laut Google Earth mindestens einen Kilometer von den nächsten Wohnblocks entfernt.

Ich fuhr die steile Flanke des Highgate West Hill hinauf, wo die Häuser versteckt hinter langen Einfahrten und an bewachten Wohnstraßen liegen und der Durchschnittspreis alle zwanzig Höhenmeter um eine Viertelmillion steigt. Schließlich erreichte ich den Gipfel, wo die meisten Gebäude noch aus der Zeit stammten, als Highgate Village eine kleine ländliche Gemeinde war, die in sicherer Entfernung hoch über dem Gestank und Lärm Londons thronte.

Ein unwahrscheinlich dezentes National-Trust-Logo markierte die Einfahrt, hinter der sich eine asphaltierte Fläche mit einem Schild PARKEN STRENG VERBOTEN befand. Dort deponierte ich den Asbo. Ich stieg aus und warf meinen ersten Blick auf das Haus, das Stromberg sich gebaut hatte.

Es ragte über den georgianischen Cottages empor wie die schwebende Kommandobrücke der DS Corbusier. In leuchtend mediterranem Sonnenlicht hätte der weiße Putz zweifellos gestrahlt, aber im kalten Regen sah er nur schmutzig und grau aus. Das oberste Geschoss war von senkrechten grünen Streifen überzogen, denn das passiert nun mal, wenn man bourgeoise Spielereien wie Wasserspeier, Mauerkränze und Dachtraufen für überflüssig erklärt.

Als treuer Anhänger des Internationalen Stils hätte Stromberg wahrscheinlich gern das ganze Haus auf Säulen gestellt, um dessen kubistische Schlichtheit noch besser zur Geltung zu bringen. Aber für so etwas war Baugrund in London immer schon zu teuer gewesen, also hatte er es beim vorderen Drittel belassen. Der so entstandene überdachte Raum war zu flach, um eine anständige Garage abzugeben, und erinnerte am ehesten an ein Buswartehäuschen. Den Schildern an den Wänden nach fand der National Trust ihn optimal als Sammelbereich für Besuchergruppen.

Über dem Eingang war das obligatorische Stahlrahmenfenster angebracht, so schlitzartig schmal, dass ich fast erwartete, gleich würde ein roter Lichtstrahl daraus die Umgebung scannen, begleitet von Wumm-Wumm-Geräuschen.

In der Eingangstür erwartete mich eine weiße Frau mit schmalem Gesicht, kurzem grauem Haar und halbmondförmigen Brillengläsern. Ihre Kleidung war in verschiedenen Mauve-Tönen und diesem Tweed-Hippie-Stil gehalten, der typisch für Leute war, die den Sturm der siebziger Jahre auf dem Polster einer teuren Schulbildung und eines Familiensitzes auf dem Land durchschifft hatten.

Als sie mich sah, zögerte sie. »Constable Grant?«

Ich bestätigte das und zeigte ihr meinen Dienstausweis – manche Leute fühlen sich dann sicherer.

Sie lächelte erleichtert und schüttelte mir die Hand. »Margaret Shapiro. Ich bin zuständig für West Hill House. Sie kommen wegen des Einbruchs?«

Ich erklärte, dass er vielleicht mit einem anderen Fall verknüpft war. »Wir haben ein Buch sichergestellt, das möglicherweise aus diesem Haus stammen könnte. Soweit ich weiß, war Ihnen nur lückenhaft bekannt, was gestohlen wurde?«

»Lückenhaft? So kann man es auch nennen. Am besten kommen Sie mit und sehen es sich selbst an.«

Sie führte mich in einen Flur mit weiß verputzten Wänden und hellem Parkettboden. Links und rechts befand sich je eine Tür, beide seltsam klein – als wären sie beim Waschen eingegangen.

»Die Zimmer für die Dienerschaft«, sagte Shapiro. »Und die Hauptküche, jedenfalls nach dem ursprünglichen Plan.«

Aber nach dem Zweiten Weltkrieg setzte die Vollbeschäftigung der Dienstbotenkultur ein Ende, und die Strombergs hatten sich mit einer »Zugehfrau« begnügen müssen, die dreimal die Woche ins Haus kam. Die Dienerquartiere waren zu Einliegerwohnungen umfunktioniert worden, und Mrs. Stromberg hatte selbst kochen müssen.

Der Zugang zum Hauptwohnbereich führte über eine wunderschöne eiserne Wendeltreppe mit Mahagonistufen.

»Ein bisschen eng, nicht wahr?«, bemerkte Shapiro, die offenbar auch schon die ein oder andere Führung gemacht hatte. »Stromberg musste feststellen, dass er viele der Möbel seiner Frau nicht auf dem üblichen Weg in die Wohnung bekam, weshalb er im ersten Stock einen raffinierten Flaschenzug installierte.«

Ich hätte ganz bestimmt keine Lust gehabt, beispielsweise einen Schrank diese Treppe hinaufzuschleppen – nicht mal in Kartons zum Selbstaufbau.

Die Wohnung oben war einer Sozialwohnung erstaunlich ähnlich, nur größer und mit edleren Möbeln. Aber ansonsten genau die gleichen niedrigen Decken und merkwürdig proportionierten Räume – ein langes, helles Esszimmer, aber so schmal, dass beidseits des Tisches kaum Platz für die unbequem aussehenden Marcel-Breuer-Stühle war, eine winzige, so wie es aussah, im letzten Moment noch eingebaute Küche und enge, beige gestrichene Flure. Strombergs Arbeitszimmer war, wie mir nicht entging, weit besser proportioniert. Ms. Shapiro erzählte mir, es sei noch in exakt dem gleichen Zustand wie an jenem Morgen im Jahre 1981, als Stromberg zu einer Routineoperation ins Krankenhaus gefahren war, von der er nie zurückkehrte.

»Darmkrebs«, sagte sie. »Komplikationen nach der OP und dazu eine Lungenentzündung.«

Die Wand hinter dem großen Teakholzschreibtisch wurde von Bücherregalen eingenommen, Kiefer mit schlichten Metallrahmen. Darauf standen Archivboxen mit der Beschriftung RIBA für Royal Institute of British Architects, Fotoalben mit Kunstledereinband, Stapel von The Architectural Review und erstaunlich viele Bücher, die aussahen wie Lehrbücher für Werkstoffkunde: dicke Wälzer im A4-Format mit blauen und lila Einbänden, auf deren rissigen Rücken die Logos akademischer Verlage prangten. Ich sprach Ms. Shapiro darauf an.

»Er war für seinen innovativen Gebrauch verschiedenster Materialien bekannt«, erklärte sie.

Sein Zeichentisch aus Stahl und lackierter Eiche war in den glatten Linien der fünfziger Jahre gehalten und stand so, dass er das Licht aus dem Südfenster abbekam. Ein Gemälde an der Wand darüber fiel mir ins Auge, eine Aquarell-Bleistift-Zeichnung von einer nackten schwarzen Frau. Der Maler hatte sie in vorgebeugter Pose erfasst, die Hände auf den Knien, zwischen den Armen baumelten ihre schweren Brüste. Ihr Gesicht war grob geschnitten, übergroße Augen und aufgestülpte Lippen, und dem Betrachter zugewandt. Für einen so prominenten Platz kam mir das Bild ein bisschen derb und krude vor.

»Ein Original von Le Corbusier«, sagte Ms. Shapiro. »Es zeigt Josephine Baker, die berühmte Tänzerin.«

Ich konnte darin nicht viel von Josephine Baker erkennen, nicht mit diesen überdimensionalen, karikaturartigen Lippen, der flachen Nase und dem in die Länge gezogenen Kopf. Na gut, es war eine schnell hingeworfene Zeichnung, und vielleicht war der alte Corbusier zu abgelenkt von ihren Brüsten gewesen. Die Füße hingegen waren hübsch gemacht – ordentlich proportioniert und detailliert. Möglicherweise waren Gesichter einfach nicht seine Stärke.

»Ist es wertvoll?«, fragte ich.

»Ungefähr dreitausend Pfund.«

Neben Josephine Baker hing ein Bild, das ich wiedererkannte, eine gerahmte Konstruktionsskizze von Bruno Tauts Glaspavillon. Wie alle Architekten seiner Generation hatte Taut geglaubt, es sei möglich, die Massen durch Architektur moralisch zu bilden. Aber anders als die meisten seiner Zeitgenossen war er nicht wild darauf versessen, das zu vollbringen, indem er sie in Betonklötze steckte. Tauts große Leidenschaft war Glas, von dem er glaubte, es besitze spirituelle Eigenschaften. Er träumte davon, »Stadtkronen« zu bauen, säkulare Kathedralen, die die spirituelle Energie der Städte himmelwärts lenken sollten. Sein Glashauspavillon für die Kölner Werkbundausstellung 1914 war eine in die Höhe gezogene Kuppel aus Glaspaneelen mit einem Kaskadenbrunnen darin. Das »Gherkin« genannte Gebäude an der St. Mary Axe in London ist eine vergrößerte Version davon, nur mit Büros statt Brunnen. Architektonisch gesehen war der Pavillon so hübsch und funktionslos wie das Fahrrad von Marcel Duchamp und für einen eingeschworenen Brutalisten wie Stromberg ein eher überraschender Wandschmuck.

»Diese Zeichnung ist von Bruno Taut«, erklärte Ms. Shapiro. »Ein Zeitgenosse von Stromberg und nach allem, was man weiß, ein recht rebellischer Geist. Erkennen Sie, welches berühmte Londoner Gebäude davon beeinflusst wurde?«

»Ist sie auch wertvoll?«, fragte ich.

»Gewiss«, sagte sie, sichtlich enttäuscht, dass ich nicht auf das Spiel einging. »Die meisten der Stücke hier sind Originale ziemlich bedeutender Künstler, wenn auch eher kleine Werke. Die geschätzte Versicherungssumme allein für die im Haus befindlichen Kunstwerke liegt bei über zwei Millionen Pfund. Daher auch das aufwändige Sicherheitssystem.«

Das nach dem Einbruch sicher noch aufwändiger geworden war, dachte ich. Und doch war keines der Kunstwerke gestohlen worden. »Woher wissen Sie eigentlich, dass es überhaupt einen Einbruch gab, wenn nichts mitgenommen wurde?«

»Weil wir ein Loch gefunden haben«, sagte sie in triumphierendem Tonfall.

Über das Loch war ich aus dem Bericht schon umfassend informiert, aber es ist immer gut, einen Zeugen mit etwas in Fahrt zu bringen, was man nachprüfen kann. So kann man feststellen, wie gut oder schlecht im Lügen er ist. Das ist in der Regel nicht persönlich gemeint – so was gehört einfach zur gewissenhaften Polizeiarbeit, wissen Sie.

Ms. Shapiro beugte sich anmutig vor und zog einen hässlichen schwarz-weiß gestreiften Teppich zurück. Darunter war vor kurzem ein sauber herausgesägtes rechteckiges Stück des Parkettbodens durch ein schlichtes Brett aus Hartholz ersetzt worden. Sie hakte den Finger in einen Ring auf der Seite ein, hob das Brett heraus und zeigte mir den Tresor.

Er war maßgefertigt, möglicherweise in den 1950ern von der Firma Chubb; aber noch war es dem National Trust nicht gelungen, den Hersteller eindeutig zu identifizieren.

»Wodurch gewissermaßen auch der Tresor selbst zum interessanten Stück wird«, bemerkte Ms. Shapiro. »Wir überlegen, ob wir die Abdeckung nicht offen lassen sollen, damit die Besucher ihn sehen können.«

Mulkern hatte keine Spuren am Äußeren des Tresors hinterlassen, also war dieser entweder nicht verschlossen gewesen – durchaus eine Möglichkeit – oder er hatte ihn auf die ganz klassische Art geknackt.

»Glauben Sie, dass der Tresor schon beim Bau des Hauses hier eingebaut wurde?«, fragte ich. Er war so flach, dass er in den Betonboden passte, ohne dass man der Zimmerdecke darunter etwas angemerkt hätte, aber doch tief genug, um Die Prinzipien der Magie sowie mehrere weitere Bücher zu beherbergen – vielleicht noch drei oder vier.

Ms. Shapiro schüttelte den Kopf. »Eine exzellente Frage, auf die ich auch gern eine Antwort wüsste.«

Ich kniete mich vor den Tresor und steckte das Gesicht hinein. Er roch nach sauberem Metall und vielleicht nach altem Papier. Keine merklichen Vestigia. Nightingale hatte mir zwar schon gesagt, dass das Grimoire wahrscheinlich keine Spur hinterlassen haben würde – »Bücher über Magie sind nicht unbedingt magische Bücher«. Trotzdem hatte ich auf diesen Rasiermesserhauch gehofft, den ich allmählich mit dem Gesichtslosen assoziierte.

Aber da war nichts. Entweder hatte Mulkern (vorausgesetzt, er war der Einbrecher gewesen) allein gearbeitet oder mit unbekannten Komplizen, die auch keine Magie verwendet hatten. Abgesehen von dem Barbecue in Bromley gab es bisher nichts, was den Gesichtslosen mit den Prinzipien der Magie oder dem Einbruch hier verbunden hätte. So ist das leider mit Beweisen – man hat sie oder man hat sie nicht.

In dem Bericht hatte gestanden, dass die Versicherungsgesellschaft an der Tür zum Dach Spuren kürzlichen gewaltsamen Eindringens gefunden hatte. Ich fragte Ms. Shapiro, ob ich einen Blick darauf werfen dürfe.

»Wir wissen nicht genau, wann das passiert ist«, sagte sie, während sie mich zurück zur Wendeltreppe führte. »Ganz ehrlich, ich glaube, die Versicherungsleute wollten uns nur damit beeindrucken, wie gründlich sie waren.«

»Wurden Ihre Beiträge erhöht?«

»Was glauben Sie wohl?«

Auf dem Treppenabsatz im zweiten Stock hing eine postergroße Fotografie des Skygarden-Hochhauses bei Nacht. Alle Fenster waren hell erleuchtet, und die Basis des Gebäudes wurde von farbigen Flutlichtern angestrahlt. Ich fragte Ms. Shapiro, ob Stromberg die Aufnahme selbst aufgehängt hatte.

»Nein. Aber er betrachtete Skygarden als sein bestes Werk, deshalb hielten wir es für angemessen, das zu würdigen. Die Aufnahme wurde 1969 gemacht, kurz bevor die ersten Mieter einzogen.«

Deshalb also sah es kein bisschen nach sozialem Brennpunkt aus – es sah aus wie die Zukunft.

Der entscheidende Vorteil von Flachdächern ist, dass man darauf herumlaufen kann. Also, strukturell betrachtet so ziemlich der einzige Vorteil. Wenn man ein verrückter modernistischer Architekt ist, kann man sich da oben natürlich auch einen Dachgarten einrichten, hoch über diesem unangenehm dreckigen Erdboden, damit man seine Pflanzen ordentlich in viereckige Kästen mit scharfen Kanten packen und niemand einem die Gartenmöbel klauen kann.

Die Wendeltreppe endete in einem gläsernen Dachaufsatz. Im Versicherungsbericht stand, es gebe Anzeichen, dass die Tür von außen aufgebrochen worden war.

»Stromberg hatte den Schlüssel immer innen stecken lassen«, sagte Ms. Shapiro. »Und wir auch. Aber als der Gutachter ihn aus dem Schloss ziehen wollte, klemmte er.«

Genauer gesagt, er war teilweise mit der Schließvorrichtung verschmolzen gewesen. Ob durch externe Einflüsse oder aufgrund des hohen Alters, war aber nicht festzustellen gewesen.

»Haben Sie das Schloss auswechseln lassen?«, fragte ich.

»Natürlich nicht. Es wurde nur repariert.«

Also war es einen Versuch wert, befand ich und beugte mich vor, als wollte ich es untersuchen.

Es war ein schwächeres Vestigium als ich je gespürt hatte, doch ich war mir ganz sicher – an diesem Schloss hatte der Gesichtslose sich magisch betätigt. Aber wann genau? Und warum? Ich fragte, ob ich hinausgehen dürfe.

»Nur zu.« Sie lächelte breit.

Mir wurde klar, warum, als ich den Dachgarten betrat. Die Aussicht war grandios. Der Himmel war noch immer grau, aber im Südwesten fielen durch eine Lücke in den Wolken Sonnenstrahlen, und die Stadt unter mir leuchtete in ihrem Glanz.

Highgate Hill erhebt sich 130 Meter über dem Londoner Becken. Direkt unter mir zogen sich in gerader Linie die Häuser des Holly Lodge Estate an der Südflanke des Hügels entlang, einst gebaut, um die ehrbaren alten Jungfern, die vom Ersten Weltkrieg zu solchen gemacht worden waren, zu beherbergen. Dahinter breitete sich der graugrüne Sumpf Nordlondons aus, durchzogen von Eisenbahnschienen, die sich vor den Gebilden aus rotem Backstein und Eisen namens St. Pancras und King’s Cross bündelten, und jenseits davon Holborn, die City, St. Paul’s und das Hochhaus »The Shard«, ein Splitter aus Silber und Gold im schwindenden Sonnenlicht.

An der Brüstung stand ein weiß emaillierter Gartentisch von großer Schlichtheit, um nicht zu sagen äußerster Strenge, und drumherum einige ebenso strenge Klappstühle. Ich konnte mir sehr gut vorstellen, wie Herr Stromberg hier saß, Kaffee trank, die Aussicht genoss und sich als König der Welt fühlte.

»Es ist so schade, dass wir das Teleskop entfernen mussten«, sagte Ms. Shapiro.

»Teleskop?«

Sie zeigte mir ein Foto in der Hochglanzbroschüre über die Villa. Es war ein Schnappschuss in Farbe, der Stromberg, einen großen dünnen Mann in einem lose hängenden roten Hemd und hellen Hosen, in genau der Pose zeigte, wie ich ihn mir gerade vorgestellt hatte. Nur hatte er außer dem Kaffee auch ein Messing-Teleskop auf einem Dreifuß neben sich stehen. Die Höhe war so eingestellt, dass er im Sitzen bequem durchgucken konnte.

»Der Versicherungsgutachter bekam praktisch einen Anfall, als ich ihm sagte, dass wir es bei gutem Wetter normalerweise hier draußen stehen ließen. Am Ende mussten wir es abbauen und dem Wissenschaftsmuseum als Leihgabe spenden.«

Ich tippte auf das Foto von Stromberg. »Ich frage mich, was er sich da wohl angeschaut hat.«

»Das haben wir uns auch schon gefragt. Wenn Sie sich setzen mögen …?«

Ich setzte mich auf einen der Klappstühle, vergaß ganz, dass es ja geregnet hatte, und bekam prompt einen nassen Hintern. Ms. Shapiro bat mich, etwas nach links zu rücken. Sie erklärte mir, sie hätten sich an mehreren Fotos orientiert. »Er hat es immer ungefähr nach Südosten ausgerichtet. Nach Southwark oder vielleicht Biggin Hill dahinter. Wir haben keine Anhaltspunkte dafür, dass er sich jemals die Sterne angeschaut hätte.«

»Könnten Sie mir vielleicht einen ganz großen Gefallen tun?«, fragte ich.

»Falls es mir möglich ist, ja.«

»Haben Sie eine komplette Liste von Strombergs Büchern? Also, denjenigen, die er besaß?«

»Ich glaube, wir haben gerade letzten Monat eine zusammengestellt. Für die Versicherung.«

Keine Frage, dass sie das hatten tun müssen.

»Könnten Sie mir eine Kopie machen? Sie könnten sie mailen, aber so hätte ich sie gleich und müsste nicht noch mal ins Dezernat.« Ich stand auf und schob sie sanft in Richtung Treppe.

»Natürlich, kein Problem. Ich frage mich nur, wozu Sie sie brauchen.«

»Ich würde sie gern mit ein paar Listen von Interpol vergleichen«, log ich. »Schauen, ob es ein Muster gibt.«

An der Treppe tat ich, als fiele mir etwas ein, und sagte Ms. Shapiro, ich wolle noch rasch den Dachrand abgehen. »Um den möglichen Einstiegspunkt zu ermitteln.«

Sie bot an, zu warten, aber ich sagte, ich bräuchte nur zwei Minuten und käme gleich nach. Es schien ihr zu widerstreben, mich allein zu lassen, und ich knirschte schon mit den Zähnen und tat mein Bestes, sie nicht die Treppe hinunterzustoßen, da gab sie auf einmal nach und ging freiwillig.

Ich flitzte zurück, setzte mich wieder auf den nassen Stuhl, blickte auf London hinaus und holte tief Atem.

Magie funktioniert so: Du lernst Formae, eine Art gedankliche Muster, die Einfluss auf das physische Universum haben. Jedes davon assoziierst du mit einem Wort, und zwar auf Latein, weil das nun mal die Sprache ist, in der die gelehrten Herren aus Sir Isaac Newtons Zeit ihren Kram niederschrieben. Du musst so weit kommen, dass das Wort und die Forma in deinem Geist in eins verschmelzen. Der erste Zauber, den du lernst, heißt Lux und macht Licht. Der zweite, den ich lernte, war Impello, womit man Sachen herumschieben kann. Ein Zauberspruch (ich muss immer noch grinsen, wenn ich dieses Wort sage) besteht aus mehreren aneinandergereihten Formae. Ein aus nur einer Forma bestehender Spruch ist ein Zauber erster Ordnung, bei zwei Formae ist es ein Zauber zweiter Ordnung, bei drei Formae – Sie haben’s kapiert, nehme ich an. In Wirklichkeit ist es noch komplizierter, wegen der Formae inflectentes und adjectivae und der gefürchteten Turpis vox, aber glauben Sie mir, das wollen Sie im Moment gar nicht alles wissen.

Im Januar hatte Nightingale mir meinen ersten Zauber vierter Ordnung beigebracht, einen, der von Sir Isaac Newton persönlich kreiert wurde. Nightingale tat das, wie er mir mitteilte, nur deshalb, weil er schon gezwungen gewesen war, mir einen altmodischen Schildzauber beizubringen, und zwei der Formae mit diesem übereinstimmten. Jetzt ging ich die einzelnen Bestandteile ein paarmal im Kopf durch und sah nach, ob Ms. Shapiro auch wirklich verschwunden war, bevor ich den Zauber wirkte.

In den alten Zeiten war es vermutlich völlig akzeptabel, wenn man beim Zaubern einen lateinischen Singsang von sich gab und mit den Händen fuchtelte, aber der moderne, coole, auf sein Image bedachte Praktizierende ist da gern etwas diskreter. Heutzutage murmeln wir die Worte ganz leise vor uns hin, wodurch wir nur leicht unzurechnungsfähig wirken. Lesley steckt sich einen Bluetooth-Clip ans Ohr und tut, als rede sie italienisch. Nightingale hält allerdings überhaupt nichts von solchen Mätzchen. Das typische Generationenproblem.

Newtons Zauber verwendet die Formel Aer, um die Luft vor deinem Gesicht zu packen und zu zwei Linsen zu formen, die gemeinsam wie ein Fernrohr funktionieren. Der große Mann nannte ihn Telescopium, was auch schon alles darüber sagt, wie er es mit dem Benennen von Zaubern hielt. Außer dem üblichen Risiko – sprich, dem, dass dein Gehirn sich in einen kränklichen Blumenkohl verwandelt – kann es passieren, dass die Linsen die falsche Form annehmen und du nur noch Regenbögen siehst. Und wenn du so blöd bist, direkt in die Sonne zu schauen, kannst du komplett blind werden.

Das erklärt vielleicht, warum Newton später für seine alltäglichen Sternguckbedürfnisse das Spiegelteleskop erfand.

London sprang auf mich zu – King’s Cross, das grüne Rechteck von Lincoln’s Inn, die Themse, dahinter die bemühte Eintönigkeit des King’s Reach Tower und wiederum dahinter, genau in meinem Blickfeld: der düstere brutalistische Finger von Skygarden Tower.

Stromberg hatte Skygarden Tower als sein größtes Werk bezeichnet. Und wenn er nun nicht nur Architekt, sondern auch Praktizierender gewesen war …?

Die untergehende Sonne verschwand hinter den Wolken, und ein düsteres Schmutziggrau legte sich über die Stadt.

»If there’s something strange in your neighbourhood …«, sang ich leise vor mich hin.

Wenn Sie unter verdächtigen Umständen das Zeitliche segnen, ist es gesetzlich vorgeschrieben, dass ein vom Innenministerum bestellter Pathologe Sie aufschneidet und gründlich durchwühlt, um herauszufinden, was Ihnen den Garaus gemacht hat. Wo die Obduktion stattfindet, entscheidet der Pathologe, und da DCI Duffy leichtsinnigerweise zugestimmt hatte, dass Dr. Walid die Sache übernahm, konnte sie sich jetzt auch nicht darüber beklagen, dass sie den ganzen Weg über den Fluss zur Westminster-Leichenhalle an der Horseferry Road gescheucht wurde. Tja, des einen Leid ist des anderen Freud: Lesley und ich waren sehr einverstanden, dass die Prozedur in der berühmten Iain West Memorial Forensic Suite stattfand, die mit allem möglichem High-Tech-Schnickschnack ausgestattet war – unter anderem einem Video-Beobachtungsraum. Hier konnten sich vielversprechende Jungpolizisten die Autopsie bei einem Kaffee via Bildschirmübertragung anschauen, während die Führungselite sich auf Du und Du mit der Leiche begab. Und wenn besagte Jungpolizisten nicht so bescheuert waren, den Knopf unten an der Sprechanlage zu drücken, bekamen die im Autopsieraum nicht mal mit, was man redete.

»Warum zum Geier sollte er so was tun?«, fragte Lesley, als ich meinen Verdacht äußerte, Stromberg könne Magie mit Architektur kombiniert haben.

Ich erklärte ihr, dass die Architekten zu jener Zeit tatsächlich geglaubt hatten, man könne die Menschheit durch Baukunst verbessern.

»Was heißt verbessern?«

»Zu besseren Menschen machen. Besseren Bürgern.«

»Ist ihnen nicht so hundertprozentig gelungen, was?«, fragte Lesley, die genau wie ich in ihrer Kindheit so einiges an Sozialwohnungen durchgemacht hatte.

Auf dem Bildschirm beugte sich DCI Duffy in grünem Kittel, Maske und Schutzbrille über die Leiche von Patrick Mulkern, um irgendein schauerliches Detail, das Dr. Walid für wichtig hielt, genauer in Augenschein zu nehmen.

»Von innen nach außen verbrannt«, sagte sie. Ihre Stimme klang seltsam nasal, was nach Lesleys Meinung daran lag, dass sie sich klugerweise Wick VapoRub unter die Nase geschmiert hatte. Duffy drehte sich zu jemandem außerhalb des Bildschirms um. »Könnten Sie so etwas auch?«

Nightingale trat ins Sichtfeld der Kamera. »Das kann ich erst beantworten, wenn wir genauer wissen, was es war.« Er klang, als vermeide er es ganz, durch die Nase zu atmen. »Aber vermutlich nicht.«

»Und eine natürliche Ursache kommt Ihrer Meinung nach nicht in Betracht?«, fragte Duffy.

»Oh Mann«, sagte Lesley.

Wir hörten Dr. Walid sagen, er bezweifle sehr, dass das auf natürliche Weise passiert sei. Duffy nickte. Von einem schottischen Landsmann schien sie die Tatsachen besser akzeptieren zu können als von Nightingale, also überließ dieser klugerweise hauptsächlich Dr. Walid das Reden.

»Könntest du ein Auge auf die Tür haben?«, bat Lesley und nahm ihre Maske ab.

Am Hals hatte sie frische Nähte von der letzten Operation, und die Haut drumherum war gerötet. Sie zog eine kleine Dose Salbe aus ihrer Handtasche und fing an, Hals und Kinn damit zu betupfen.

Ihr Gesicht war immer noch jedes Mal ein Schock. Ich hatte inzwischen gelernt, nicht zusammenzuzucken, aber allmählich bekam ich Angst, dass ich mich nie daran gewöhnen würde.

»Patrick Mulkern klaut ein Magiebuch aus dem Haus des bekannten verrückten Architekten Erik Stromberg, dessen größtes Werk die Skygarden-Anlage in Southwark war«, sagte ich. »Ebender Stadtteil, in dessen Planungsreferat Richard Lewis arbeitete. Hast du dir schon Jagets Best-of-Video angeschaut?«

»Der hat echt zu viel Zeit«, sagte sie und rieb sich Salbe auf den schiefen rosa Stummel, der von ihrer Nase noch übrig war.

»Und zufälligerweise steht unser Stadtplaner, der plötzlich ohne ersichtlichen Grund vor einen Zug springt, auf unserer Liste potenzieller Kleiner Krokodile. Und dann wird Patrick Mulkern magisch gegrillt.«

»Du weißt noch nicht hundertprozentig, ob es Magie war«, sagte sie und setzte die Maske wieder auf.

»Also hör mal. Mord auf brutale, unangenehme und extrem magisch wirkende Weise – das ist doch praktisch das Leitmotiv des Gesichtslosen.«

»Aber es war nicht subtil. Jetzt, wo er weiß, dass wir hinter ihm her sind, sollte man meinen, dass er ein bisschen subtiler vorgeht.«

»Er hat sich einen Tigermenschen gebaut«, sagte ich. »Wie subtil findest du das? Vielleicht ist er nicht ganz so schlau, wie du denkst.«

»Das, oder er betrachtet uns nicht wirklich als Bedrohung.«

»Das wäre ein Fehler«, sagte ich. »Oder?«

Lesley blickte auf den Bildschirm, auf dem Dr. Walid gerade einen langen, geschwärzten Knochen aus Patrick Mulkerns Oberschenkel entfernte. »Sie sehen an den Brandspuren«, sagte er, »dass der Knochen von innen heraus Feuer gefangen zu haben scheint.«

Lesley sah mich wieder an. »Oh ja. Das wäre ein Riesenfehler.«

7
Kaisergelb

Es gibt einen Leitfaden von der Dicke eines altmodischen Telefonbuchs, in dem steht, wie man große öffentliche Ereignisse polizeilich überwacht, aber Nightingale meinte, ich solle ihn wieder wegstecken. Angesichts der besonderen Natur der Teilnehmer sei es ratsam, so wenig Polizei wie möglich zu involvieren.

»Was die Cour selbst betrifft, müssen Sie sich keine Gedanken wegen einer Störung der öffentlichen Ordnung machen.«

»Sie glauben also nicht, dass es Ärger geben wird?«

»Betrachten Sie es wie ein Fußballspiel«, sagte er. »Die Spieler sind nicht unser Problem, nur die Zuschauer. Was auf dem Platz passiert, dafür sind wir nicht zuständig.« Was nur bewies, wie lange es her war, dass Nightingale ein Fußballspiel überwacht hatte.

Immerhin ließ er zu, dass ich ein Bereitschaftskommando auf Abruf in die Nähe bestellte, auch wenn er entsetzt war, was für ein Loch das in unser Budget reißen würde.

»Warum müssen es gleich drei Transporter voll sein?«

Ich erklärte, dass man das Spezialeinsatzkommando nur en gros bekam, und das waren nun mal drei Fahrzeuge. Außerdem ist es so, dass man die Krawallbereitschaft nur dann wirklich braucht, wenn sonst alles aus dem Ruder läuft, und dann braucht man große Mengen davon oder man kann es gleich lassen – und man will auf keinen Fall stundenlang auf sie warten müssen.

Das Krawallteam würde so nahe wie möglich parken müssen, genau wie eine nervtötend vage Anzahl von zu erwartenden Lastwagen, Wohnwagen und, vermutete ich, Jahrmarktsattraktionen. An der South Bank der Themse zu parken erfordert ein Gewirr von Genehmigungen von allen möglichen Stellen, von den Coin Street Community Builders bis hin zur Greater London Authority und dem Bezirk Southwark. Das zu organisieren ist ein Albtraum, den ich meinem schlimmsten Feind nicht aufhalsen wollte, also schoben wir die Aufgabe nach bester Polizeitradition der Göttin des Flusses Tyburn zu.

Sie war nicht hellauf begeistert, aber sie konnte sich schlecht weigern. Als selbsternannte Exekutive ihrer Mutter in allen Lebenslagen musste sie jederzeit beweisen, wie kompetent sie war.

»Überlassen Sie das nur mir, Peter«, verkündete sie am Telefon. »Übrigens muss ich sagen, ich kann es kaum erwarten, endlich mal Ihren Vater mit seiner Band zu hören.«

»Ach, wir wussten doch, dass du kein Problem damit hättest«, sagte meine Mum, nachdem ich sie angerufen und die üblichen anderthalb Stunden abgewartet hatte, bis sie ihr Gespräch mit wem auch immer sie sich da in Sierra Leone noch nicht verkracht hatte, beendet und mich zurückgerufen hatte. »Und es ist ein Mordsbatzen Geld.«

Was sagte man dazu? Natürlich war es ein Batzen Geld. Denn es kam vom Gott und der Göttin der Themse (nicht miteinander verwandt), die so selbstverständlich mit Einflussnahme und indirekter Machtausübung jonglierten wie sie atmeten und (vermutlich) das Wasser des Flusses regulierten. Und es bestand die große Wahrscheinlichkeit, dass sie Dad nur benutzen wollten, um Einfluss auf mich zu gewinnen.

»Na gut«, sagte ich. »Sagt nur bitte Abigail nicht, wohin ihr geht.«

»Warum willst du nicht, dass Abigail kommt?«, fragte meine Mutter in einem Ton, den ich von Sätzen wie Aber ich dachte, du magst diese Jacke sowieso nicht oder Ach, das hab ich schon an deinen Cousin geschickt kannte. »Ich dachte, sie wäre in eurem Polizeiclub?«

Ich setzte den Punkt Abigail klarmachen, dass sie sich gefälligst zu benehmen hat auf meine To-do-Liste. Es war eine sehr lange To-do-Liste.

Eine Person, um die ich mir keine Gedanken machen musste, war Molly. Sie weigerte sich, das Folly zu verlassen.

»Warum kommst du nicht mit?«, fragte Nightingale sie, während sie geschäftig Fusseln von seinem Anzugjackett bürstete. »Es würde dir guttun, mal rauszukommen.«

Molly erstarrte und wich zurück, wie um sicherzugehen, dass er sie nicht auf der Stelle packen und davonschleppen würde.

»Du wärst dort absolut sicher«, sagte er. »Die Flüsse haben den Pax deorum ausgerufen, und keine Macht der Welt wäre so dumm, sich dem zu widersetzen, während sie in all ihrer Glorie am Themseufer versammelt sind.«

Molly zögerte, dann schüttelte sie entschieden den Kopf und verschwand in Richtung Hintertreppe. Sie blieb verschwunden, bis wir losfuhren – unseren Kaffee mussten wir uns an diesem Morgen selber kochen.

»Wovor hat sie solche Angst?«, fragte Lesley.

»Ich wünschte, ich wüsste es«, sagte Nightingale.

Im Jahre 1666 brannte London nach einem unseligen Arbeitsunfall komplett nieder. Unmittelbar danach stürzten sich John Evelyn, Christopher Wren und die anderen Typen von der Royal Society mit Entzückensschreien auf die in Trümmern liegende Stadt. Was für hochfliegende Hoffnungen sie hatten, was für noble Pläne, die krummen Eselspfade einzuebnen, die Londons Straßen darstellten, und sie durch Boulevards und rechtwinklig angeordnete Straßenzüge zu ersetzen, so formell und wohlgeordnet wie der Garten eines Landsitzes. Die Stadt würde endlich zu einem angemessenen Ort für die Gentlemen der Aufklärung sowie die Händler, die ihre Versorgung sicherstellten, und die Dienerschaft, die ihnen die Arbeit abnahm. Von allen anderen wurde erwartet, dass sie die Stadt von ihrer Anwesenheit befreiten und taten, was auch immer bei unerwünschten armen Leuten in einer solchen Lage im siebzehnten Jahrhundert üblich war – sich ins Jenseits begeben vermutlich.

Doch ach, es sollte nicht sein. Denn noch ehe die Asche erkaltet war, kehrten die Einwohner zurück und steckten die Umrisse ihrer alten Grundstücke wieder ab. London wurde zu einer Schattenstadt aus Stricken, Baracken und improvisierten Zäunen. Die Häuser mochten niedergebrannt sein, aber die Menschen hatten überlebt und würden nicht kampflos aufgeben, was ihnen von Rechts wegen zustand. Oder zumindest nicht ohne eine gesalzene Entschädigung. Und da Charles II. zwar der König des Pomps und Glitzerkrams, aber notorisch knapp bei Kasse war und schon einen Krieg gegen die Holländer am Hals hatte, wurde London also mitsamt Eselspfaden wieder aufgebaut. Und Wren musste sich mit dem Bau einer Kirche hier und da zufrieden geben.

In den 1970er Jahren hatte eine Gruppe Stadtplaner ähnlich grandiose Pläne für den Streifen der South Bank zwischen den London Studios und dem Oxo Tower. Wobei es anders als bei Wren und seiner fröhlichen Schar perückentragender Sozialreformer hier in erster Linie um finanziellen Ehrgeiz ging. Architektonisch waren das Beste, womit sie aufwarten konnten, ein paar willkürlich verstreute Glaskästen auf zugigen betonierten Plätzen. Womit sich ihre Ambitionen nicht sonderlich von den Hunderten ähnlicher Pläne unterschieden, mit denen man die Bürger von London seit Kriegsende gequält hatte. Aber diesmal weigerten sich die Anwohner, das mit sich machen zu lassen. Und erst wenn man mal eine Arbeitersiedlung in Südlondon so richtig gegen sich aufgebracht hat, weiß man, was das Wort »Ärger« bedeutet. Sie kämpften jahrelang gegen die Pläne, bis sie die Stadtentwickler durch eine Kombination aus organisiertem Protest, geschickter Medienpräsenz und fiesen Cockney-Reimen so zermürbt hatten, dass die die Waffen streckten. So wurden die Coin Street Community Builders geboren, deren inoffizielles Motto lautete: Häuser bauen, in denen die Leute vielleicht wirklich wohnen wollen. Ziemlich revolutionär, das Ganze.

Ein weiterer radikaler Gedanke war die Überlegung, dass die Menschen, die in der Nähe des Flusses wohnten, möglicherweise tatsächlich gern am Ufer entlangspazieren wollten. Also nahm man einen rechteckigen Park in die Planung auf, der sich von Stanford Street bis zum Thames Path hinunter erstreckte. In diesem Park, der nach dem ansässigen Aktivisten Bernie Spain benannt war, wollten der Gott und die Göttin der Themse ihre Frühlingscour halten.

»Warum gerade dort?«, fragte Lesley.

Aber selbst nach einem Nachmittag in der Bibliothek konnte Nightingale diese Frage nicht beantworten.

Wir hatten ein paar Hilfspolizisten von der örtlichen Sicherheitswacht rekrutiert. Als wir am späten Vormittag eintrafen, hatten sie bereits angefangen, die Upper Ground Street abzusperren. Am Vortag hatte es wie aus Kübeln geschüttet, aber das hatte sich in der Nacht gelegt, und einer dieser schimmernden, perlfarbenen Tage war angebrochen, die richtig hübsch sein könnten, wenn einem nicht ständig der Nieselregen in den Kragen laufen würde. Wir hatten mit dem Gedanken gespielt, Uniform zu tragen, aber Lesley meinte, mit ihrer Maske sähe sie dann aus wie so ein Plastik-Polizeimonster aus Doctor Who. Ich verkniff es mir, ihr zu sagen, wie die tatsächlich hießen.

Als höchstrangiger Nicht-Plastik-Beamter ging Nightingale zu den Sicherheitsleuten, um sie einzuweisen, während Lesley und ich uns den Jahrmarktsbudenbesitzern zuwandten, die allmählich die ganze Upper Ground Street zu besetzen begannen. Neben dem Park befand sich Gabriel’s Wharf, eine Ansammlung permanenter Verkaufsstände mit Cafés, Pizzerien und ein paar hochpreisigen Restaurants. Diesen Abschnitt übernahm Lesley, während ich kontrollierte, ob die Jahrmarktsbuden auch an den jeweils zugeteilten Plätzen aufgestellt wurden, und sie nacheinander auf meinem leicht feuchten Klemmbrett abhakte.

Ich war bis zum Thames Path gekommen, als mir ein weißer Skinhead ins Auge fiel, der mit einem schweren Gerät über der Schulter anmarschiert kam. Ich sauste los, um ihn aufzuhalten, da erkannte ich, dass es Onkel Bailiff war, Mama Themses Bursche für alles, der einen Winkelschleifer schleppte.

»Und, wie läuft’s?«, begrüßte er mich. Er war ein stämmiger Mann mittleren Alters, massiv wie ein Steinblock. Am Hals hatte er ein Tattoo in Form eines Spinnennetzes, und gerüchteweise war er einst zu Mama Themse gekommen, um eine ausstehende Bankschuld einzutreiben, und nie wieder gegangen. Lesley hatte sogar mal die Datenbank vermisster Personen nach ihm durchsucht, aber wer auch immer er gewesen war, bevor Mama Themse von ihm Besitz ergriff, es war nicht mehr herauszufinden.

»Alles im grünen Bereich«, sagte ich und nickte in Richtung Winkelschleifer. »Wofür brauchen Sie den?«

»Na, für den Zugang«, sagte er. »Wenn sie anlanden.«

Neben uns ragte ein hölzerner Landungssteg in den Fluss hinaus, ein Relikt aus der Zeit, als an diesem Teil des Südufers noch Lagerhäuser und Industriebetriebe gestanden hatten. Er war so solide gebaut, dass nicht einmal meine schweren Stiefel die Bohlen zum Knarren brachten, als ich Onkel Bailiff bis ans Ende folgte. Es war Ebbe, hinter dem Geländer lag nur glitzernder Schlamm. Keine fünfzig Meter flussabwärts hatte ich mich im Vorjahr einmal an Land gerettet. Das Metallgeländer war, wie ich bemerkte, nachträglich angebracht worden, wahrscheinlich um kleine Kinder und Touristen daran zu hindern, ins Wasser zu fallen. Ich bemerkte auch, dass es keine Lücke darin gab, durch die Passagiere eines Bootes hier hätten an Land gehen können.

»Hey«, sagte ich zu Onkel Bailiff. »Was meinen Sie mit ›Zugang‹?«

»Keine Sorge«, sagte er, bückte sich und zog an der Anreißleine. Der Winkelschleifer erwachte zu knatterndem Leben. »Nur ’ne kleine Korrektur.«

Am späten Nachmittag begann das Wasser wieder zu steigen, und mit der Flut senkte sich von Osten her Nebel über den Fluss. Die Buden waren aufgebaut, die Vordächer aber noch heruntergeklappt, und die Besitzer standen herum und reichten Selbstgedrehte von Hand zu Hand. Zumindest beschloss ich, sie heute als Selbstgedrehte durchgehen zu lassen. Ein Beispiel für die vielgerühmte »diskrete Polizeipräsenz«. Während Onkel Bailiff die Korrektur am Pier vorgenommen hatte, waren auch die Schausteller angekommen. Der Park bot nicht allzu viel Platz für Fahrgeschäfte, deshalb gab es nur ein paar eher symbolische Attraktionen – ein einziges antikes dampfbetriebenes Karussell und so eine Bude, wo man mit Reifenwerfen im Dreierpack Geld verlieren darf. Auch sie waren noch geschlossen und still, ihre Besitzer tranken aus Pappbechern Kaffee, unterhielten sich und daddelten auf ihren Handys herum.

Lesley und ich trafen uns mit Nightingale an der Bude, die wir als Kommandozentrale und Sammelpunkt für verlorengegangene Kinder an der Stelle errichtet hatten, wo die Upper Ground Street den Park in zwei Hälften zerschneidet. Wir hatten sogar ein blau-weißes Banner mit dem Wappen der Metropolitan Police und darunter dem Schriftzug Gemeinsam für ein sicheres London aufgespannt. Ganz in der Nähe entdeckte ich im Jazz-Zelt, wo die Instrumente aufgebaut wurden, einige vertraute Gesichter. Wenn das Wetter hielt, würde es sicher eine Menge Publikum anlocken, dachte ich. Der Schlagzeuger sah auf und winkte mich herüber. Er hieß James Lochrane und war ein kleiner, geradezu klischeehaft typischer Schotte.

»Peter!« Er packte meine Hand. »Dein Dad sitzt mit deiner Mum da drüben im Café.«

Ich schüttelte auch Max Harwood, dem Bassisten, und Daniel Hossack, dem Gitarristen, die Hand. Die drei bildeten zusammen mit meinem Dad »Lord Grants Hilfstruppen«. Mein Dad nahm momentan den dritten (oder war es schon der vierte?) Anlauf, eine glorreiche Karriere als Jazzmusiker zu starten. Daniel stellte mich einem dünnen, zappeligen weißen Typen in teurem Mantel vor – Jon irgendwas –, der in der Werbebranche arbeitete. Ich fragte mich, ob er den neuesten Versuch der Band darstellte, eine Blechsektion auf die Beine zu stellen, aber dann flüsterte mir James hinter Daniels Rücken »neuer Freund« ins Ohr, und alles war klar.

»Wo ist Abigail?«, fragte ich.

»Hinter dir«, sagte Abigail.

Aufgrund einer Reihe blöder kleiner Fehler, hauptsächlich meinerseits, war ich gezwungen gewesen, eine Jugendabteilung des Folly ins Leben zu rufen, bestehend allein aus einer gewissen Abigail Kamara, um diese davon abzuhalten, ständig in Schwierigkeiten zu geraten. Dass Nightingale diese Tatsache viel gelassener aufnahm als erwartet, stimmte mich eher misstrauisch. In Anbetracht seiner positiven Einstellung führte ich Abigail jetzt zu unserem Stand hinüber und machte sie zu seinem Problem.

Sie war ein dünnes Mädchen gemischter Herkunft, das über ein breites Repertoire an argwöhnischen Blicken verfügte. Sie ergriff die Gelegenheit, Nightingale einen davon zuzuwerfen. »Werden Sie was zaubern?«

»Das, junge Dame«, sagte er, »hängt ganz von deinem Betragen in den nächsten Stunden ab.«

Abigail guckte ihn finster an, aber nur ganz kurz – bloß um zu zeigen, dass sie nicht eingeschüchtert war. »Okay.«

Durch den Nebel war die Sonne nur als undeutliche Scheibe zu sehen, die nun die schattigen Bögen der Waterloo Bridge küsste. Nicht wenige Zivilisten, hauptsächlich Touristen und Angestellte aus den Büros in der Nähe, schlenderten bereits zwischen den dunklen Buden herum. Diesen Umstand hatten wir eingeplant, aber noch waren es nicht die Massen, mit denen ich rechnete. Lesley bemerkte, dass viele im Umkreis von Gabriel’s Wharf blieben, wo die Cafés und Läden noch geöffnet waren.

Als die Sonne versunken war, wurde der Nebel noch dichter, und ich fragte mich, wann die Schausteller ihre Beleuchtung einschalten würden.

»Glauben Sie, der Nebel ist natürlich?«, fragte Lesley Nightingale.

»Das bezweifle ich.« Er sah auf die Uhr. »Sowohl Sonnenuntergang als auch der Hochwasserstand werden etwa um halb sieben Uhr eintreten. Ich nehme an, dass dann unsere Fürsten eintreffen werden.«

Wir schickten also Abigail Kaffee holen und stellten uns darauf ein, zu warten.

Wir hörten sie, bevor wir sie sahen. Und wir spürten sie, bevor wir sie hörten – so ein Vorgefühl, wie wenn man an seinem Geburtstag aufwacht, wie wenn es nach Specksandwiches und Frühstückskaffee duftet und man den ersten herrlichen Zug an der Morgenzigarette nimmt … wobei mir Letzteres verriet, dass diese Gefühle nicht von mir, sondern von irgendwo andersher stammen mussten.

Dann trieb ein echtes Geräusch aus der Dunkelheit heran. Schwere Schiffsdieselmotoren, die plötzlich gedrosselt wurden. Im Nebel tauchten die Umrisse zweier großer Flussdampfer auf, einer auf jeder Seite des Piers. Genau gleichzeitig berührten sie mit dem Bug das Ufer. Ihre Aufbauten blieben als dunklere Schatten im Nebel verborgen.

Und dann ließen uns die Göttin und der Gott der Themse wissen, dass sie hier waren.

Ihre Macht rollte heran wie eine Woge, ein Gemisch aus Bildern und Gerüchen. Kohlenrauch und Ziegelstaub, Kardamom und Ingwer, feuchtes Stroh und warmer Hopfen, Klavierspiel im Pub, nasse Baumwolle und Schlehen-Gin, Tonic Water und Rosenblätter, Schweiß und Blut. Die wartenden Zuschauer um uns herum sanken auf die Knie, die Schausteller langsam und respektvoll, die Touristen mit höchst überraschten Gesichtern. Selbst Abigail machte einen Kniefall, bis sie bemerkte, dass Nightingale, Lesley und ich noch standen. Ich sah ihr Gesicht einen Ausdruck annehmen, wie ihn Lehrer und Sozialarbeiter nur in gedämpftem Ton besprechen, dann kämpfte sie sich zurück auf die Füße. Dabei funkelte sie mich an, als wäre es meine Schuld.

Die Dieselmotoren verstummten, und tiefe Stille senkte sich herab. Nicht mal Abigail sagte etwas. Kein Wunder, dass die Schausteller ehrfürchtig auf die Knie gefallen waren. Selbst P. T. Barnum hätte vor Bewunderung zweimal die Stirn auf den Boden geknallt.

Zuerst trat Lady Ty aus dem Nebel. An ihrer Seite ging ein drahtiger Mann mit schmalem Gesicht und einem ungebändigten braunen Haarschopf – Oxley, die gewitzte rechte Hand des Alten Mannes vom Fluss.

Dort, wo der Pier auf die Uferbefestigung traf, blieben sie stehen, und Oxley warf den Kopf zurück und rief etwas in einer Sprache, die wie Walisisch klang, aber wahrscheinlich viel, viel älter war.

»Die Königin und der König des Flusses stehen vor euren Toren«, brüllte Lady Ty in geübtem Befehlston.

Oxley rief oder sang – bei diesen keltischen Sprachen ist das manchmal schwer zu unterscheiden – erneut etwas, und wieder übersetzte Lady Ty.

»Die Königin und der König des Flusses stehen vor euren Toren! Kommt herbei und empfangt sie!«

Auf meinem Nacken war plötzlich Wärme, wie ein unerwarteter Sonnenstrahl. Als ich mich umdrehte, sah ich ein Mädchen, nicht älter als neun, in einer antiken Seidenjacke in leuchtendem Gelb – Kaisergelb, wie sie mir später stolz erzählte, aus echter chinesischer Seide – den mittleren Weg des Parks entlanggehüpft kommen. Ihr Haar über dem runden braunen Gesicht war zu einem Wasserfall aus Silber und Gold hochgebunden, und den Mund hatte sie zu einem breiten Grinsekatzenlächeln verzogen.

Sie brachte die Wärme der Sonne mit. Das Leuchten der gelben Seide trieb den Nebel zurück, und um sie wehte Salzgeruch, das Krachen von Schießpulver und das Knattern straff gespannten Segeltuchs.

»Wer ist das?«, fragte Lesley.

»Neckinger«, sagte Nightingale.

Und ich dachte: da paukst du Tag für Tag deine Formae und endlose Lateinvokabeln und die polizeilichen Vorgehensweisen im Blackstone … und mitten unter uns gibt es Mächte wie dieses kleine Mädchen, das allein durch ihre Anwesenheit den Frühling in die Welt bringen kann.

Allerdings litt die Wirkung ein bisschen darunter, dass ihre übrige Kleidung aus geringelten Baumwoll-Leggings und Turnschuhen bestand.

Sie tanzte auf Oxley und Lady Ty zu, breitete die Arme weit aus und verbeugte sich tief. Dann schnellte sie wieder hoch und hüpfte aufgeregt von einem Fuß auf den anderen, genau wie ein ganz normales Kind, das zum ersten Mal beim Krippenspiel mitmachen darf.

»Wir heißen den König und die Königin des Flusses willkommen«, deklamierte sie, trat zwischen die beiden Erwachsenen, nahm sie an der Hand und zog sie aufs Ufer. Sogar Lady Ty, die sich bisher in gestrenge Würde gekleidet hatte, musste lächeln.

»Peter, Lesley«, flüsterte Nightingale plötzlich drängend. »Bitte das Gelände kontrollieren. Und nehmen Sie Abigail mit.«

Auf diesen Kontrollgang hatte Nightingale bei der Planung bestanden, aber ich stellte fest, dass ich nur ungern den Landgang der Majestäten verpassen wollte. Also, wenn sich tatsächlich die Götter unter die Sterblichen mischten, kam es mir respektlos vor, nicht zu bleiben und ihnen Respekt zu erweisen. Und, na ja, vielleicht ein bisschen zu jubeln und einen ganz kleinen Kniefall zu machen, nur um guten Willen zu zeigen …

»Geländekontrolle«, befahl Nightingale in stählernem Kommandoton. »Alle drei, sofort!«

»Ich wollte da zugucken«, zischte Abigail, als wir sie wegzerrten, aber hinter ihrem üblichen Trotz verbarg sich ein Hauch von Furcht. Ich schlug ein schnelles Tempo in Richtung Oxo Tower an. Nightingale war unverkennbar besorgt, und etwas, was Nightingale Sorgen machte, war definitiv nichts, womit man sich selber beschäftigen wollte.

Wir waren ungefähr zehn Meter weit gekommen, da brandete hinter uns gewaltiger Jubel auf, wie wenn in der Nachspielzeit noch das Siegtor für die eigene Mannschaft fällt und die Fans wissen: Jetzt ist die Sache gegessen. Durch den Nebel zuckte eine Lichtexplosion, und wir drehten uns alle drei um und schauten hin, egal ob wir durften oder nicht.

Es sah aus wie eine späte Rockoper oder ein früher Spielberg-Film – durch die Bäume und die Lücken zwischen den Buden strahlten Finger aus goldenem Licht. Eine Woge puren Entzückens, wieder ein Aufjubeln der Menge, zugleich heftige Enttäuschung, dass wir es nicht von Nahem gesehen hatten. Es war unmöglich, reale Empfindung und betörenden Zauber zu trennen. Ich hörte eine Trompetenfanfare, bei der mein Dad in Tränen zerfließen musste, dann sah ich weiße Blitze und hörte das Sschhkrack antiker Fotoblitzlichter. Noch einmal brauste der Jubel auf, dann begannen die Lichter sich zu verlagern, woraus ich schloss, dass die Prozession den Pier verließ und sich in den Park bewegte.

Aus dem Licht der Laternen über den Buden wich das Gold, bis sie wieder zu ganz normalen Energiesparlampen geworden waren. Irgendwo links von uns begann ein Dieselgenerator zu husten, eine Frau lachte, eine Gasflamme wurde aufgedreht. Wenn ich genau hinhörte, konnte ich wieder das beruhigende Summen des Verkehrs auf der Blackfriars Road vernehmen.

Lesley lachte auf. »Nach dieser Show weiß ich wenigstens ganz genau, was man unter emotionaler Manipulation versteht.«

»Ha«, sagte Abigail. »Das war noch gar nichts. Du kennst meinen Bruder nicht.«

»Jedes Mal, wenn ich denke, jetzt weiß ich, womit ich’s zu tun habe …«, sagte ich.

»Stehst du wieder dumm da«, sagte Lesley. »Na kommt, das Gelände kontrolliert sich nicht von selber.«

Da wir sowieso schon unterwegs waren, nahmen wir uns die paar Minuten Zeit, um nachzuschauen, ob unsere drei Wagenladungen krawallgerüstete und taserbewaffnete Einsatzleute auch gut gefüttert und getränkt waren. Denn das Einzige, was schlimmer ist als sich mit einem gelangweilten und genervten Haufen Bereitschaft herumschlagen zu müssen, ist, wenn sie alle gerade auf der Suche nach was zu essen sind, wenn man sie braucht.

Stamford Street, die südliche Grenze unseres Einsatzgebietes, wirkte ohne Verkehr seltsam gedämpft und leer. Die Transporter der Budenbesitzer und Schausteller waren unscharfe Umrisse im Nebel. Wir vergewisserten uns, dass die Sicherheitsleute einen problemlosen Schichtwechsel beim Straßendienst hinter sich und ihr Chef keine Klagen hatte.

»Der leichteste Dienst, den ich je erlebt hab«, sagte einer der Hilfsleute. Er kam mir seltsam heiter vor, auf eine Art, die mich irgendwie beunruhigte.

Jenseits der Ziegelmauer, im Park selbst, war der Nebel merklich dichter. Durch den Eingang war lediglich eine bunte Schliere zu sehen, die vielleicht das Karussell war, und gedämpft drang das mechanische Gedudel der Karussellorgel herüber.

Ich wollte gerade Lesley fragen, ob wir wieder reingehen sollten, da schlenderte eine weiße europäische Familie – offensichtlich Touristen, wie man an ihren identischen blauen Swiss-Rucksäcken erkannte – an uns vorbei und verschwand im Park, ehe wir sie aufhalten konnten.

»Mist«, sagte Lesley verdattert. »Wir gehen besser rein, bevor ihnen was Übernatürliches passiert.«

»Dafür könnte es ein bisschen spät sein«, sagte ich, aber wir folgten ihnen trotzdem.

8
Der Pisswettbewerb

Die Upper Ground Street teilt den Bernie-Spain-Park fein säuberlich in zwei Hälften. Das Karussell stand südlich dieser Linie. Der Nebel war so dicht, dass man die Karussellpferde praktisch erst erkannte, wenn man darauf saß. Aber die blinkenden bunten Lichter erhellten die Gesichter der Kinder, die davor standen und warteten, bis sie an der Reihe waren. Ich sah dem Ding geschlagene zehn Minuten zu, nur um sicherzugehen, dass hier niemand rückwärts alterte.

An einer Bude in der Nähe kaufte ich Abigail einen kandierten Apfel in der Hoffnung, er werde ihre Zähne für eine Weile zusammenkleben. Die berucksackte Familie war nicht mehr aufzufinden, und wir schlängelten uns durch die engen dunklen Lücken zwischen den Jahrmarktsbuden bis zum Jazz-Zelt und dem Polizeistand, wo Nightingale wartete.

»Also, was sollte das jetzt?«, fragte ihn Lesley.

»Dies ist die erste gemeinsame Cour der Themse seit 1857«, antwortete Nightingale. »Ich fürchte, sie haben es in ihrem Enthusiasmus womöglich etwas übertrieben.«

Ich sah zur nördlichen Hälfte des Parks hinüber, wo der Hofstaat sich versammelt hatte. Im Nebel sah man nur Lichter und Schatten, weshalb sie eigentlich genauso aussah wie die südliche Hälfte. Aber ich spürte, wie sie mich anlockte. Eine nagende kleine Versuchung, wie eine schlechte Angewohnheit an einem langweiligen, verregneten Tag. Ich sah wieder Lesley an. Sie zwinkerte mir zu. »Wir könnten uns aneinander anseilen wie Bergsteiger.«

Die geplante Vorgehensweise war, dass immer einer von uns bei Abigail am Polizeistand bleiben sollte, während die übrigen zwei den Jahrmarkt patrouillieren und kraft der ehrfurchtgebietenden Macht des Gesetzes jedem allzu übermütigen Geist einen frühzeitigen Dämpfer verpassen würden.

Lesley und ich beschlossen mit dem Jazz-Zelt anzufangen, in der Annahme, dass Lord Grants Hilfstruppen in ihrer Eigenschaft als Jazzer sicherlich irgendwo Bier gebunkert hatten. Ich hatte nämlich die Theorie entwickelt, dass Alkohol als sedierende Droge möglicherweise die Wirkung dieses euphorisierenden Betörungszaubers um uns herum unterdrücken könnte, und selbst wenn nicht, konnte man sich damit wenigstens betrinken. Lesley war skeptisch, schien jedoch praktischen Experimenten nicht abgeneigt. Als wir das Zelt betraten, stellten wir fest, dass es schon zur Hälfte mit Partygängern gefüllt war – und bis obenhin mit meiner Mum.

Zu Ehren meines Dad hatte sie ihr Nobel-Beatnik-Outfit angelegt – hautenge Jeans, schwarzer Rollkragenpulli und kitschiger Silberschmuck, alles in Kennerkreisen wieder total in Mode, genau wie mein alter Herr. Aber keine Baskenmütze, bemerkte ich. Manches aus den Sixties bleibt also doch in den Sixties – auch wenn es sich im Fall meiner Mum eher um das Ende der Seventies handelte. Als sie mich sah, kam sie herangefegt, umarmte mich, begrüßte dann Lesley und fragte, wie es ihr ginge.

»Viel besser«, erklärte Lesley.

Mum blickte skeptisch und sah mich an. »Wie geht’s ihr?«, fragte sie auf Krio.

»Wird langsam wieder«, sagte ich.

Mum nickte und spähte umher. »Deine Freundin auch da?«

Ich brauchte einen Moment, um zu kapieren, von wem sie sprach. Freundin? Davon war ich mit Beverley Brook noch ziemlich weit entfernt gewesen, als sie als Teil eines Geiselaustauschs flussaufwärts gezogen war. Der Austausch war eine, wenn ich so sagen darf, extrem clevere Idee von mir gewesen, um zu verhindern, dass die zwei Hälften der Themse gegeneinander in den Krieg zogen. Aus mehreren sehr guten Gründen war Beverley die offensichtliche Wahl gewesen, wobei Lesley behauptete, diese Wahl sei nur meinem unbewussten Wunsch entsprungen, eine tiefere Beziehung schon im Keim zu ersticken. Lesley sagt, über meine Beziehungsprobleme könnte sie ein Buch schreiben, nur würde das lang, öde und auch nicht anders werden als alles andere, was schon auf dem Markt war.

»Sie ist nicht meine Freundin«, sagte ich, aber Mum ignorierte mich.

»Ist doch ihre Familienfirma hier, oder?«, fragte sie.

»Schon irgendwie«, sagte ich.

»Die sind seltsam, diese Leute«, bemerkte sie.

Lesley prustete.

»Das hab ich schon bemerkt«, sagte ich.

»Aber eine Hexe ist die nicht?«, fragte meine Mum, die schon auf meine letzte Freundin losgegangen war, weil sie sie für eine Hexe hielt. »Gut erzogen ist sie ja.«

»Wie geht’s Dad?«, fragte ich. Immer eine narrensichere Methode, meine Mum abzulenken.

»Gut. Hat viel Arbeit zurzeit.«

Das hatten die Hilfstruppen mir schon erzählt. Viele Gigs und gerüchteweise sogar eine Plattenaufnahme, exklusiv auf Vinyl, eigens so aufgemacht, dass sie Fans von »echtem« Jazz ansprach – was auch immer das heutzutage sein mochte.

Sie warf einen Blick auf meinen Dad, der in ordentlich gebügelten Hosen, weißem Hemd und grünem Kaschmirpulli mit V-Ausschnitt in eine technische Diskussion mit dem Rest der Band vertieft war. Mit ausladenden Gesten signalisierte er, wo im Stück er die Soli haben wollte – denn, wie er zu sagen pflegte, Improvisation und Spontaneität mochten zwar das Markenzeichen von gutem Jazz sein, aber das Markenzeichen eines guten Jazzers sei es, sicherzugehen, dass der Rest der Band spontan so improvisiert, wie er selber es gern hätte.

»Ich muss allein mit dir sprechen«, sagte meine Mum.

»Jetzt?«

»Ja, jetzt.«

Ich winkte Lesley kurz zu und folgte Mum in den Nebel hinein.

»Natürlich weiß ich, dass dein Dad Klavier spielen kann«, sagte sie. »Aber auf der Trompete ist er besser. Mit der Trompete wurde er berühmt.«

Trotz aller Bemühungen meiner Mum hatte das Heroin Dads Zähne ruiniert, und sein Ansatz (oder seine Embouchure, um mal ein bisschen anzugeben) war ihm verloren gegangen. Und wenn man in so einem Fall nicht Chet Baker heißt und zum Flügelhorn wechselt, ist damit so ziemlich Ende Gelände.

»Wenn er wieder Trompete spielen könnte, würde er mehr Platten verkaufen«, sagte sie in diesem schmeichelnden Ton, der schon ahnen ließ, dass irgendwas Teures auf mich zukam.

»Wie viel brauchst du?«, fragte ich, weil meine Mum es sonst fertigbringt, eine halbe Stunde um den heißen Brei herumzureden.

»Ich hab mit einem Zahnarzt geredet, der deinem Dad die Zähne machen kann. Viertausend Pfund.«

»So viel hab ich nicht.«

»Ich dachte, du sparst dein Geld.«

Das war zwar korrekt, aber letztes Jahr hatte ich alles in einen Sattelschlepper voller Alkoholika investieren müssen, um eine gewisse Göttin der Themse zu besänftigen – die momentan kaum zehn Meter von uns entfernt Hof hielt.

»Wofür hast du es ausgegeben?«, fragte sie stirnrunzelnd.

»Ach, du weißt schon, Mum. Wein, Weib und Gesang.«

Sie sah aus, als würde sie mich gleich fragen, welche Weiber und was für Gesang denn genau. Aber während ich, wie sie gern sagt, nie zu alt sein werde, um mir eine Tracht Prügel einzufangen, konnte sie mich, seit ich von zu Hause ausgezogen war, nicht mehr einfach so lange bearbeiten, bis ich aus schierer Erschöpfung aufgab.

»Mit dem Plattenverkauf kriegen wir hoffentlich einen Teil zusammen, aber du musst auch was dazugeben«, sagte sie.

Ich wollte fragen, ob sie es schon auf Kickstarter probiert hatte, aber so wie ich sie kannte, wäre die Antwort vermutlich ja gewesen. Stattdessen flüchtete ich mich in die üblichen halbherzigen Ausreden und Versprechungen des erwachsenen Mannes, der sich mal wieder mit der unheimlichen Fähigkeit seiner Mutter konfrontiert sieht, ihn jederzeit auf das Alter von zehn Jahren zu reduzieren.

»Ich sehe mal, was ich tun kann«, sagte ich schließlich, und wir kehrten zum Zelt zurück. Ich stellte fest, dass Lesley sich tatsächlich schon ein Pint Bier organisiert hatte, sogar in einem richtigen Glas, und fröhlich mit dem Strohhalm, den sie für solche Notfälle immer bei sich trug, daran nuckelte.

»Woher hast du das?«, fragte ich.

Lesley sah mich verschmitzt an. »Ich meine mich zu erinnern, dass du mir was von einem wissenschaftlichen Experiment erzählt hast. Damit das stichhaltig ist, muss einer von uns abstinent bleiben. Zur Kontrolle. Stimmt’s?«

Ich nickte weise. »Stimmt. Wir brauchen eine Kontrollgruppe.«

»Was, wirklich?«, fragte sie.

»Ja, klar. Wie sollen wir sonst feststellen, ob der Effekt tatsächlich von der Variablen kommt, die wir geändert haben?«

Lesley nahm von einem Verstärker hinter sich ein zweites Pint. »Also willst du das hier nicht?«

»Nein, nein. Ich finde, du solltest beide trinken, damit dein Promillespiegel hoch genug wird, um ein messbares Ergebnis zu kriegen.«

Lesley starrte mich an. Ihre Maske war in einem scheußlichen Schmutzigrosa gehalten, das selbst bei Weißen kaum als hautfarben durchgeht, und ließ fast nichts von ihren Zügen erkennen. Aber ich hatte gelernt, die Form ihrer Augen und die Art, wie ihre Kinnmuskeln sich hinter dem hypoallergenen Plastik bewegten, zu interpretieren. Einen Moment lang hatte sie es mir voll abgenommen. Dann grinste sie und reichte mir das Pint.

»Sehr witzig.«

»Ja, nicht?«

»Ach, trink dein verdammtes Bier.«

Das tat ich und wechselte ein paar Worte mit meinem Dad, allerdings kriegt er kurz vor einem Auftritt kaum mit, was man redet. Aber er schien sehr erfreut, mich zu sehen, und fragte, ob ich mir das Set anhören würde.

»So weit möglich«, versicherte ich.

Nach unserem Bier verließen wir das Zelt. Der Park belebte sich zunehmend – es kamen immer mehr Touristen und neugierige Anwohner hinzu. Nach zwei Jahren auf Patrouille in Soho und dem West End hat man kein Problem mehr mit Menschenmengen, aber der Nebel dämpfte die Stimmen und ließ alles unnatürlich still wirken. Leise Menschenmengen machen einen Polizisten ein bisschen nervös. Eine lärmende Menge signalisiert akustisch, was sie als Nächstes vorhat. Eine leise Menschenmenge hingegen bedeutet, dass die Leute mit Beobachten und Denken beschäftigt sind. Und das ist immer gefährlich, weil sie ja zufällig denken könnten: Ich frage mich, was wohl passiert, wenn ich den Ziegelstein hier auf diesen besonders gutaussehenden jungen Polizisten dort werfe?

Lesley nickte zum Polizeistand hin. »Wir sollten das dort vielleicht beenden.«

»Das dort« war Abigail, die von einem mageren weißen Typen in roter Jacke, Tarnhosen und Doc-Martens-Stiefeln belagert wurde. Er war ihr in klassischer Schuldisco-Manier auf die Pelle gerückt, und Abigail hatte einen gleichmütigen Gesichtsausdruck aufgesetzt, die Arme verschränkt und sich halb abgewandt. Sie bemerkte mich als Erste, und ihr Lächeln bekam etwas ziemlich Selbstzufriedenes.

»He Sie«, sagte ich. »Ziehen Sie Leine.«

Der Mann wirbelte so schnell herum, dass ich automatisch einen Schritt zurück machte. Er war klein, kaum zehn Zentimeter größer als Abigail, aber mindestens zehn Jahre älter. Unter seinem rostroten Haarschopf hatte er ein dreieckiges Gesicht, seine Augen waren haselbraun mit Gold darin, und als er lächelte, zeigte er weiße, spitze Zähne.

»Oh, haben Sie mich aber erschreckt, Officer«, sagte er in affektiertem Oberklassetonfall. »Stimmt etwas nicht?«

Unter der offenen Jacke trug er ein weißes T-Shirt mit einem Motiv, das wie ein mittelalterlicher Holzschnitt aussah und einen Mann zeigte, der von Hunden zerrissen wurde. Darüber stand in einer modernen Schriftart But they hardly suffer at all. Ich hatte den starken Verdacht, dass dieser Kerl sich nicht Meister Dachs nannte.

»Allerdings«, sagte ich. »Es gibt da so ein Gesetz von 2003 über sexuelle Belästigung. Laut dem Sie nach dem vorliegenden Tatbestand lebenslänglich kriegen würden, vorausgesetzt, der Vater des Mädchens erwischt Sie nicht vorher.«

»Ich versichere Ihnen, Officer«, sagte der Mann, »meine Absichten waren vollkommen ehrenhaft.«

»Gleich um die Ecke hab ich einen Wagen voller gelangweilter Kollegen stehen«, sagte ich. »Die sich in ihrem Berufsleben fast ausschließlich in den moralischen Grauzonen des modernen Polizeidienstes bewegt haben und wahrscheinlich ihr Glück kaum fassen könnten, mal wieder einen eindeutigen erbärmlichen Kinderschänder vor sich zu haben.«

»Sie tun mir weh, Officer.« Aber ich bemerkte, dass er unwillkürlich etwas Abstand zwischen sich und den Stand mit Abigail brachte.

»Glauben Sie mir, nur so sehr, dass das Direktorat für die Aufrechterhaltung der professionellen Standards damit kein Problem haben wird.«

»Aha«, sagte der Mann unsicher. »War nett, mit dir zu reden, Abigail. Officers.« Er drehte sich um und eilte davon.

»Was ist so lustig?«, fragte ich Lesley, die versuchte, ihr Kichern zu unterdrücken.

»Ach, Peter. Wenn man Leuten droht, ist es meistens effektiver, wenn sie nicht erst fünf Minuten darüber nachdenken müssen, was man eigentlich gesagt hat.«

Abigail stand mit verschränkten Armen da und starrte mich böse an. »Hey. Ich hatte da grade eine Unterhaltung geführt.«

»Unterhaltung, ja?«, fragte Lesley.

»Mit dem kannst du dich in fünf Jahren unterhalten«, sagte ich.

»Wenn du’s dann noch willst«, fügte Lesley hinzu.

Abigail wollte etwas erwidern, da rief jemand Lesleys Namen. Sie hatte gerade noch Zeit, sich in die richtige Richtung umzudrehen, als eine junge Frau mit einer Dreadlocks-Mähne aus dem Nebel auf sie zugestürzt kam und sie stürmisch in die Arme schloss. Ich erkannte sie – es war Beverley Brook.

Sie hielt Lesley auf Armeslänge von sich und musterte sie von oben bis unten, mit Maske und allem.

»Ich hab gehört, dass du wieder auf den Beinen bist«, sagte sie. »Aber dass du wieder so fit bist, wusste ich nicht. Ich hab oft an dich gedacht, aber ich hab flussaufwärts bei den Provinzlern und Studenten festgesessen und konnte nicht weg.«

Lesley war so perplex, dass sie keine Antwort fand – ein seltenes Schauspiel.

Dann warf Beverley mir einen Blick zu. Ihre Augen waren noch so schwarz, wie ich sie in Erinnerung hatte, und schräg wie Katzenaugen. Ihre Nase war glatt und flach, ihr Mund breit mit vollen Lippen und ihre Haut auch im Winter makellos und dunkel.

»Hi, Peter«, sagte sie und wandte sich wieder Lesley zu.

Peter Grant am Südufer der Themse, dachte ich. Die Augen fallen ihm fast heraus, und in der Hose brennt’s.

Beverley beugte sich vor und schnüffelte zu Lesleys Unbehagen an deren Hals. »Es stimmt wirklich. Du bist demselben Laster verfallen wie Mister Schreibt-keine-SMS da drüben.« Sie funkelte mich an. »Keine einzige in den ganzen neun Monaten, kein Anruf, nicht mal eine Mail.« Ich war klug genug, nicht zu versuchen, mich herauszureden. »Manche von den Leuten, die am Fluss wohnten, warten deinetwegen seit letztem Herbst auf ihre Versicherung. Ohne Witz.« Sie wandte sich wieder Lesley zu. »Ihr zwei solltet besser hingehen und Mum und dem Alten eure Aufwartung machen, sonst denken sie noch, ihr bringt ihnen nicht genug Respekt entgegen.«

Da platzte eine kleine Gestalt in kaisergelber Jacke in unsere Mitte wie eine Mini-Sonnenexplosion. »Bev, Bev, Bev«, rief sie. »Du hast doch gesagt, du kommst mit.«

»Moment, Nicky«, sagte Beverley. »Ich unterhalte mich gerade.«

Nicky als Abkürzung von Neckinger, vermutete ich, noch so ein verlorener Fluss, der weiter themseaufwärts in Southwark verlief. In ihrem Tatendrang vorerst gebremst, drehte das Mädchen sich zu mir um, ein strahlendes Lächeln im Gesicht. »Zauberer!« Sie zeigte auf uns und lachte auf, als wäre das irgendwie komisch.

Da rief eine tiefe Stimme nach ihr, die ich wiedererkannte.

»Oh-oh«, sagte sie und zog eine Grimasse.

Aus dem Nebel schritt Oberon auf uns zu. Ein hochgewachsener Mann mit attraktivem, kantigem Gesicht. Er trug einen archaischen Armeerock, der einst rot gewesen, inzwischen aber nur noch schmutzigbraun-verwaschen war, dazu schwarze Kampfhosen und Stiefel. An seiner Hüfte hing ein echt aussehender antiker britischer Armeedegen, und zwar definitiv keine Zeremonienwaffe. Eine Hand hatte er lässig auf den Knauf gelegt, damit sich das Ding nicht in seinem Rock verfing. Höflich nickte er mir und Lesley zu.

»Konstabler. Ich hoffe, alles ist in rechter Ordnung.«

»Sofern dies möglich ist«, sagte ich und widerstand der Versuchung, »fürwahr« hinzuzufügen.

Er streckte Nicky eine Hand hin, und sie seufzte theatralisch, hüpfte zu ihm und ergriff sie.

»Du musst mich besuchen kommen«, sagte sie zu mir, während Oberon sie fortzog. »Bring auf jeden Fall Geschenke mit.«

»Ist er ihr Vater?«, fragte Lesley.

Beverley schüttelte den Kopf. »Oberon ist mit Effra zusammen, und die zwei wurden als Babysitter für Nicky eingeteilt. Apropos, ich muss gehen. Aber wir müssen uns unbedingt mal treffen und quatschen, Lesley. Schreib mir am besten eine SMS, ja?«

Ich hüstelte und fragte Beverley, ob wir uns später noch unterhalten könnten.

Sie lächelte maliziös. »Klar. Später.«

Lesley boxte mich in den Oberarm. »Komm, gehen wir zu ihrer Mum. Solange dein Gehirn noch anderweitig beschäftigt ist.«

Viele Leute überrascht es, von den Göttern der Flüsse von London zu hören. Selbst Leute, die ausdrücklich in dem Glauben an Dinge wie Flussgeister aufgezogen wurden – übrigens etwa ein Drittel der Weltbevölkerung –, haben Probleme mit dem Gedanken, die Themse könnte eine Gottheit haben. Der Niger? Klar. Der Amazonas? Natürlich. Der Mississippi ganz bestimmt. Aber die Themse?

Tatsächlich hat sie sogar zwei. Der Alte vom Fluss ist circa zwei Jahrtausende älter, womöglich war er ursprünglich ein romanisierter Brite namens Tiberius Claudius Verica. Er regierte uneingeschränkt von der Quelle bis zur Mündung, bis 1858 die offenkundige Tatsache, dass der Fluss von der Stadt zu einem riesigen offenen Abwasserkanal degradiert worden war, dazu führte, dass er beleidigt flussaufwärts zog. So musste London ohne seine Hilfe klarkommen, bis sich hundert Jahre später eine Schwesternschülerin aus Nigeria aus Liebeskummer von der London Bridge stürzte und feststellte, dass die Stelle der Flussgöttin noch frei war. So erzählt sie es zumindest.

Der Alte findet, als ursprünglichem Amtsinhaber sollte ihm offiziell die Gesamtherrschaft zugesprochen werden, und sei es auch nur formal. Sie hält dagegen, er habe es nicht für nötig gehalten, sich zum Festival of Britain 1951 nach London zu bequemen, geschweige denn in der Zeit des Blitzkriegs, also könne er jetzt nicht einfach kommen und Ansprüche stellen. Genau die Art generations- und ethnisch bedingter Konflikt, der das Leben in der Großstadt so spannend macht. Da wir die Polizei und als solche verpflichtet sind, uns in höchsteigener Person zwischen solche potenziellen Konfliktpartner zu werfen, achteten Lesley und ich darauf, im Umgang mit den beiden immer besonders höflich und respektvoll zu sein.

Wir begaben uns also dorthin, wo sie in all ihrem Glanz und Sonntagsstaat saßen. Vater Themse in schwarzem Nadelstreifen-Zweireiher, Weste mit Paisleymuster und passendem Hut, von dem seine wallende weiße Haarmähne nur mühsam im Zaum gehalten wurde. Dem Anlass zu Ehren war er glattrasiert, was seine dünnen Lippen, die Hakennase und die blassgrauen Augen noch mehr hervorhob.

Neben seiner farblosen Erscheinung schillerte Mama Themse in Gold, Silber und Schwarz. Ihr Gesicht war so glatt und dunkel wie das ihrer Tochter Beverley, nur runder, aber die Augen standen ebenso schräg. Ihr Haar war zu einem kunstvollen Vogelnest mit eingearbeiteten Goldfäden geflochten, für das ihre Freundinnen Stunden, wenn nicht Tage gebraucht haben mussten.

Nightingales Instruktionen folgend, schlichen wir uns so dezent wie möglich hin und wieder weg, nachdem wir uns ein wohlwollendes Schulterklopfen abgeholt hatten, à la Und, wie lange sind Sie schon bei der Polizei? – Ah, sehr nett. Lady Ty, die rechts neben ihrer Mutter stand, schenkte mir ein gefährlich fröhliches kleines Lächeln, von dem es mir zwischen den Schulterblättern kribbelte, als ich mich zurückzog.

Dann waren wir pünktlich zu Dads Auftritt wieder im Jazz-Zelt, wo Nightingale mit einem Typen, der behauptete, eigens wegen des Konzerts von Nottingham hergefahren zu sein, über die Entstehung der Ted Hearth’s Big Band aus dem Geraldo Orchestra fachsimpelte. Ich blieb so lange, bis ich sicher war, dass mein Dad mich bemerkt hatte, und verkrümelte mich dann wieder nach draußen. Wir konnten ja nicht die gesamten Kräfte von Recht und Ordnung auf einen einzigen Fleck konzentrieren – wer weiß, auf was für Gedanken irgendwelche Finsterlinge da draußen kommen konnten, während das Auge des Gesetzes auf die Bühne gerichtet war? Lord Grants Hilfstruppen spielten gerade Dads exzentrisches Arrangement von Misty an, als ich Abigail erreichte, die niedergeschlagen unter dem »Gemeinsam für ein sicheres London«-Plakat stand. Ich sagte, sie könne gern mal eine Runde durch den Park drehen, solange sie nicht mit fremden Leuten redete.

»Okay«, sagte sie.

»Oder mit seltsamen Sachen.«

»Schon klar«, sagte sie und schlenderte davon.

»Oder mit seltsamen Sachen, die gleichzeitig Leute sind«, rief ich ihr nach.

Keine der drei Kategorien schien übrigens daran interessiert, ein Gespräch mit der Polizei anzufangen. Nur zwei brasilianische Studenten wollten wissen, welchem wohltätigen Zweck die Veranstaltung diente.

»Ist eine Feier zur Frühjahrstagundnachtgleiche«, erklärte ich.

Sie betrachteten mit einem Schauder die kahlen, nebelverhangenen Bäume und nahmen, angezogen von der Musik, Kurs aufs Jazz-Zelt. Dabei kam ihnen Lesley entgegen. Neugierig starrten sie auf ihre Maske und merkten es erst, als Lesley sie fragte, ob sie ihnen helfen könne. Sie schüttelten rasch den Kopf und verdünnisierten sich.

Lesley brachte ein Pint Bier für mich mit. »Mit schönen Grüßen von Oberon. Er meint, du würdest es brauchen, bevor die Nacht vorbei ist.«

»Hat er gesagt, warum?«

Sie verneinte, aber ich trank das Bier trotzdem. Es war anständiges Bier, nicht so eine Lager-Brause vom Fass. Vielleicht kam es aus einer der Buden.

Irgendwo im Nebel lachte Abigail – ihr Lachen ist sehr charakteristisch. Ich überlegte, ob ich sie suchen sollte.

»Hallo, Süße«, sagte da jemand hinter uns.

»Hi, Zach«, sagte Lesley. »Ich dachte, du wärst hier persona non grata.«

»War ich auch.« Zach war ein dürrer Bursche mit (jetzt etwas feuchtem) braunem Haar und einem großen Mund in einem schmalen Gesicht. Seine Kleidung bestand aus zwar nicht vorgebleichten, aber deutlich nachgebleichten Jeans und einem grauen Kapuzenshirt, das an den Ellbogen schon fadenscheinig wurde. Theatralisch verneigte er sich. »Aber das hier ist die Frühlingscour. Vorüber ist der grausame Winter, der Kreislauf beginnt von neuem. Die Lämmer tummeln sich auf den Weiden, die Vögel bauen ihre Nester und die frostharten Banker kriegen ihren Bonus. Eine Zeit der Vergebung und der zweiten Chancen.«

»Ah ja.« Lesley fischte einen Zehner aus ihrer Jacke und winkte damit. »Dann hol uns doch mal was zu essen.«

Zach schnappte ihr den Zehner aus der Hand. »Euer Wunsch ist mir Befehl.« Sprach’s und verschwand.

»Der hat auch überhaupt keine Selbstachtung«, sagte ich.

»Nicht das kleinste bisschen«, sagte Lesley.

Während wir warteten, schlug ich vor, ich könne noch einmal einen Rundgang machen.

»Fang doch Abigail ein, wenn du schon dabei bist«, sagte sie.

Mein Dad war inzwischen bei dem Stück angelangt, das in letzter Zeit zu seinem Aushängeschild geworden war, ein Arrangement des Love Theme from Spartacus. Der Rest der Band wurde fast nichtexistent, während Dad sein Bestes tat, sich in Bill Evans zu verwandeln – nur hoffentlich ohne die unbehandelte Hepatitis. Sein Klavierspiel folgte mir in den Nebel, wehte immer wieder zwischen den Händlerbuden und der Karussellorgel hervor. Es frustrierte mich, wie Dads Musik mich schon immer frustriert hatte – sie verließ die Melodieführung, gerade wenn ich anfing, sie zu genießen, und drang in Regionen vor, die mir auf ewig verschlossen bleiben würden.

Abigail fand ich vor einer hohen schmalen Bude, die aussah wie ein überdimensionales Kasperletheater. Der Bühnenrahmen war mit geschnitzten Eulen, Mondsicheln und okkulten Symbolen verziert, und vor langer Zeit hatte es sicher sehr prächtig ausgesehen. Jetzt war die goldene und blaue Farbe abgeblättert, und der vorgezogene gelbe Vorhang war verwaschen und schmuddelig. Ganz oben auf dem Bogen des Bühnenrahmens verkündete ein geschnitztes Schild: Artemis Vance – Echte Bannsprüche, Talismane, Lockzauber für Feen und Zauberformeln. Gleich darunter war mit einem Reißnagel eine Karteikarte befestigt, auf der mit Filzstift stand: Umtausch ausgeschlossen!

»Kannst du mir ’nen Fünfer leihen?«, bat Abigail.

Ich war neugierig genug, um ihr das Geld zu geben.

Abigail klopfte seitlich an die Bude. Diese begann alarmierend zu wanken, und der Vorhang flog auf. Dahinter kam ein hakennasiger junger Mann zum Vorschein, dessen silberweißes Haar in alle Richtungen abstand wie Zuckerwatte. Er trug eine dunkelbraune Samtjacke mit hohem Kragen über einem fliederfarbenen Rüschenhemd. Misstrauisch beäugte er mich, und Abigail noch misstrauischer – das ließ zumindest auf Menschenkenntnis schließen.

»Was wollt Ihr?«, fragte er.

»Ich will einen Lockzauber für Feen kaufen«, sagte sie.

»Bedaure«, sagte der Mann. »Die führen wir nicht mehr.«

Abigail legte den Kopf schief. »Warum nicht?«

»Weil die Feenjagd von der Europäischen Menschenrechtskommission für ungesetzlich erklärt wurde. Keine Feenjagd, kein Feenlockzauber. Wohlgemerkt, theoretisch könnte ich Euch einen verkaufen, solange Ihr ihn nicht dazu verwendet, Feen anzulocken. Doch dafür müsste ich ihn noch herstellen können.«

»Warum können Sie keinen mehr herstellen?«

»Weil er echte Feenbestandteile enthalten muss«, sagte der Mann. »Sonst wirkt er nicht.«

»Aber wenn ich doch sowieso keine Feen damit fangen darf, können Sie mir dann nicht einen ohne Fee drin machen?«, fragte Abigail. »Ein Feenlockzauber-Placebo.«

»Das ist doch lächerlich, junge Dame«, sagte der Mann. »Nur ein Scharlatan würde erwägen, einen Feenlockzauber feilzubieten, dem der maßgebliche Aspekt fehlt. So etwas auch nur vorzuschlagen ist dermaßen absurd, dass es beinahe an einen Affront grenzt.«

»Na gut, wie sieht’s dann mit einer Zauberformel aus?«, fragte ich.

»O weh«, sagte der Mann. »Ich würde mir niemals anmaßen, die armseligen Früchte meiner eigenen Kunst einem Gentleman wie Euch anzubieten, der, wenn ich mich nicht irre, und ich irre mich nie, bereits in der hohen und mächtigen Kunst der Newton’schen Praxis bewandert ist.«

»Aber mir können Sie doch einen anbieten«, sagte Abigail.

»Minderjährig.«

»Dann einen Bannspruch?«, fragte sie.

»Ein Bannspruch ist nichts anderes als eine Zauberformel, und somit gilt auch hierfür meine vorige Antwort.« Der Mann schielte zu seinem Schild hinauf. »Dies Wort anzuführen entsprang lediglich dem Wunsch, unserem Aushang einen wohlklingenderen Rhythmus zu verleihen und so das Interesse des verwöhnten Pöbels zu wecken.«

»Haben Sie überhaupt irgendwas zu verkaufen?«, wollte sie wissen.

»Ich kann dir einen Talisman geben.«

»Kann ich einen gegen Erdkundelehrer haben?«

»Leider nein, mein Kind«, sagte der Mann. »Wie dir dein großer und furchteinflößender Bruder zweifellos erklären kann, sucht man sich einen Talisman nicht aus – man wird vielmehr von ihm erwählt. Solcherart sind die Gesetze des großen, unabänderlichen kosmischen Zyklus unseres Universums.«

»Okay«, sagte Abigail. »Was für Talismane haben Sie denn?«

»Ich werde einmal stöbern.« Und er beugte sich hinunter und verschwand unter seiner Ladentheke.

Abigail und ich wechselten einen Blick. Ich wollte gerade vorschlagen zu gehen, da tauchte der Mann wieder auf und ließ eine Lederschnur mit einem Anhänger vor unserer Nase baumeln. Es war ein kleiner gelber, grob geschliffener Halbedelstein in silberner Fassung. Abigail musterte ihn skeptisch.

»Und wofür ist der?«

Der Mann dachte einen Moment nach. »Das ist ein allumfassender Grundtalisman«, sagte er und formte seine Hände in der Luft zu einem Kreis. »Er schützt gegen …«

»Allumfassung?«, fragte Abigail.

»Gegen das Unheimliche.« Sein Ton wurde ernst. »Das Mysteriöse und Finstere.«

»Und was kostet er?«

»’nen Fünfer.«

»Gemacht«, sagte sie und reichte ihm das Geld. Ich schnappte mir den Talisman, schloss die Faust darum und konzentrierte mich. Nichts. Der Stein fühlte sich kalt und leblos an. Er schien harmlos, daher gab ich ihn an Abigail weiter.

Sie warf mir einen fragenden Blick zu, während sie sich die Schnur umhängte. Es folgte ein kurzer, nicht sehr würdevoller Kampf, als der Talisman sich in dem riesigen Afro-Knäuel verfing, das sie auf dem Hinterkopf trug, ehe sie ihn unter ihrem Pullover verschwinden ließ. Dann wartete ich, bis sie ihre Haargummis gelöst, ihre Haare in Ordnung gebracht und mit einigen geübten Bewegungen wieder an Ort und Stelle befestigt hatte.

»Du könntest mal wieder zu unserem Stand zurückgehen«, sagte ich.

Sie nickte und machte sich auf den Weg.

»Und du schuldest mir einen Fünfer«, rief ich ihr nach.

Ich warf dem Mann in der Bude noch einen Blick zu. Er nickte mir freundlich zu.

Ich schlenderte die Gasse zwischen den Ständen entlang und bog an einer Bude, wo traditionell hergestellter Käse, Bier und Rattenfallen verkauft wurden, rechts ab. Außer Sichtweite hielt ich an, zählte bis sechzig und trat dann rasch wieder um die Ecke, bis ich den Platz sehen konnte, wo sich der Stand von Artemis Vance befunden hatte.

Er war noch da, und der Mann ebenfalls. Er stützte die Ellbogen auf die Theke und sah mich an. Er winkte mir sogar zu. Ich winkte nicht zurück. Ich entschied, dass es wohl doch keine mysteriöse verzauberte Bude war, und machte mich an den letzten Abschnitt meines Rundgangs.

Beverley erwartete mich gegenüber von Gabriel’s Wharf, an die Gartenmauer eines der Neo-Regency-Reihenhäuser gelehnt, die sich erstaunlicherweise als der bevorzugte Häuserstil der Einheimischen erwiesen hatten. Sie trug eine schwarze Cordjacke über einem Jeanstop, das so kurz war, dass über ihren engen roten Jeans ein Streifen nackte Haut herausschaute. Der Nebel hing wie glitzernde Perlen in ihrem Haar und auf ihren Schultern, und ich fragte mich, wie lange sie da schon stand.

»Du wolltest dich mit mir unterhalten?«, sagte sie, als ich näher kam.

Sie roch nach Kakaobutter und Regenwasser, nach Kuscheln auf dem Sofa mit den stumm gestellten Zehn-Uhr-Nachrichten im Fernsehen, nach Tracy Chapmans Fast Car auf der elterlichen Stereoanlage. Nach der nassen Wandfarbe eines Do-it-yourself-Sonntags und sonnenwarmen Autositzen, nach Partys, bei denen die Möbel in die Schlafzimmer geräumt und riesige Verstärker ins Wohnzimmer gequetscht werden, die deinen Brustkorb zum Vibrieren bringen, während irgendjemandes Mutter in der Küche Hof hält und Rum und Cola ausschenkt. Der Wunsch, ihr den Arm um die Taille zu legen und die warme Haut unter meinen Fingern zu spüren, war so stark, als wäre es eine Erinnerung an etwas, was ich schon mal gemacht hatte. Mein Arm zuckte.

Ich holte tief Luft. »Ich muss dich was Wichtiges fragen.«

»Ja?«

»Während du flussaufwärts warst …«

»So weit weg«, sagte sie. Ihre Hand begann mit meinem Jackenaufschlag zu spielen. »Eine ganze Stunde mit dem Auto – mit dem Zug vierzig Minuten. Von Paddington aus. Die fahren alle Viertelstunde.«

»Während du weg warst«, sagte ich, »wurde Ash von einer Eisenstange durchbohrt.«

»Du hättest mal das Geschrei auf unserer Seite hören sollen«, sagte sie.

»Ja, okay, aber ich hab ihn zum Fluss gebracht, und da drin wurde er geheilt. Wie funktioniert das?«

Beverley biss sich auf die Lippe. Die Klänge der exzentrischen Version meines Dad von The Way You Look Tonight drifteten durch den Nebel zu uns herüber.

»Ist es das, was du mich fragen wolltest?«

»Ich hab an Lesleys Gesicht gedacht«, sagte ich. »Ob man da dasselbe machen könnte.«

Beverley sah mich irgendwie fassungslos an und sagte dann, sie wisse es nicht.

»Bei Ash hat es doch funktioniert.«

»Die Themse ist sein Fluss.«

»Ich dachte, der Abschnitt gehört deiner Mum.«

»Schon. Aber seinem Dad auch.«

»Beiden zugleich? Das geht doch nicht.«

»Oh doch«, sagte sie verärgert. »Dinge können zwei Sachen auf einmal sein. Sogar drei Sachen auf einmal. Wir sind nicht wie ihr. Für uns funktioniert die Welt anders. Es tut mir leid um Lesleys Gesicht, aber wenn du sie in den Fluss tunkst, kriegt sie wahrscheinlich nur eine Blutvergiftung.« Sie trat einen Schritt zurück. »Und dir sollte es egal sein, ob sie ein Gesicht hat oder nicht.«

»Ihr ist es aber nicht egal«, sagte ich. »Wär’s dir egal?«

»Ich kann dir nicht helfen, Peter«, sagte sie. »Wenn ich’s könnte, würde ich’s tun. Ehrlich.«

Da signalisierte mein Ersatzhandy, dasjenige, bei dem es mir egal ist, wenn es magisch geschrottet wird, dass eine SMS gekommen war.

»Ich muss zurück«, sagte ich. »Kommst du mit?«

Beverley starrte mich an, als wäre ich verrückt. »Nö. Ich geh jetzt und überflute Rotherhite oder so.«

»Bis dann«, sagte ich.

»Mhm«, sagte sie. Dann drehte sie sich um und ging. Ohne einen Blick zurück.

Ich weiß, was Sie jetzt denken. Aber hinterher ist man immer klüger. Und es war nur eine ganz kleine Überschwemmung, höchstens zwei Millionen Sachschaden. Außerdem haben die Versicherungen das meiste übernommen.

Ich kam gerade rechtzeitig zum Jazz-Zelt zurück, um meinen Eltern tschüs zu sagen, die jetzt nach dem Auftritt gleich nach Hause wollten. Abigail nahmen sie mit.

Als sie weg waren, änderte sich die Atmosphäre merklich. Nicht nur deswegen, weil nun die Soundanlage am Thames Path, die aus Rücksicht auf meinen Dad bisher stumm geblieben war, aufgedreht wurde, mit einem Klang wie ein sich räuspernder Airbus A380. Die Touristenfamilien mit Kindern verloren sich nach und nach, und die Lücken zwischen den Buden waren plötzlich voller junger Leute, die aus Dosen oder Plastikbechern tranken und unverhohlen Joints hin- und hergehen ließen. Lesley und ich kannten diese Art von Menschenmenge von früher, oder zumindest die Samstagabendversion aus dem West End. Es war das Signal für uns, zum Asbo zurückzukehren und die stichresistente, hochreflektierende Standestracht des modernen Constable anzulegen. Nicht zu vergessen die übrigen Insignien unseres Amtes in Form des ausfahrbaren Schlagstocks, des Pfeffersprays und der Schnellschluss-Handschellen. Ich steckte mein Airwave an den Gürtel und überprüfte, ob die heillos teure zweite Schicht Krawallbereitschaft wach und abrufbereit war.

Die Soundanlage hielt sich streng an die Playlist von BBC 1xtra. Hart genug für die Leute von flussaufwärts, aber mit genug anständigen Rhythmen, damit die Londoner nicht angeödet waren. Lesley gefiel es, und ich kam damit klar, aber die paar Male, als wir in Nightingale hineinrannten, war ihm anzusehen, dass er litt. Wir nahmen uns abwechselnd eine Auszeit auf der improvisierten Tanzfläche auf der Flussseite des Parks. Leider ist die Metvest aufgrund ihrer thermischen Eigenschaften nicht gerade die ideale Discoklamotte.

Irgendwann fand ich mich allein am Fluss wieder, wo ich den Dreiviertelmond betrachtete, der über das Dach von Charing Cross Station schrammte. Durch den Nebel summte ferner Verkehrslärm, fast konnte man am Himmel einen Stern erkennen, und mir war, als hörte ich etwas wie einen Wutschrei aus der Richtung der London Bridge. Langgezogen, tief und dünn, und doch lag ein Hauch wahnsinnigen Kicherns darin. Ich meinte ihn wiederzuerkennen. Aber wissen Sie, was ich glaube? Ich glaube, ich hab ihn mir bloß eingebildet.

Der Pisswettbewerb fand um drei oder vier Uhr morgens statt. Ich hatte längst den Überblick verloren, und selbst die Übernatürlichen unter uns fingen schon an zu schwächeln. Das Erste, was ich davon mitbekam, war, dass Oberon mich am Arm packte und mich auf die Ostseite des Parks ziehen wollte.

»Es geht um einen Wettstreit«, erklärte er auf meine Frage hin. »Und wir brauchen Sie dringend als Vertreter.«

»Vertreter?«

»Der Ehre der Stadt.«

»Nehmt doch Lady Ty, die macht so was immer gern.«

»Nein. Das hier nicht.«

Wir suchten uns ein paar Einheizer, darunter Olympia und Chelsea, die Göttinnen von Counter’s Creek und dem Westbourne und seit fünf Jahren Titelverteidigerinnen der Londoner Qualifikationsrunde für Ich bin ein Elite-Girl – gebt mir Privilegien!

»Tu’s für London«, schrie Chelsea.

»Aber gut zielen!«, brüllte Olympia.

»Was zum Teufel soll das hier eigentlich werden?«, fragte ich Oberon.

Er erklärte es mir, und ich sagte, er wolle mich wohl verarschen.

Wir stellten uns also auf. Oxley und ich in der Mitte, Vater Themse rechts von uns, hinter ihm Ash und zwei weitere Gefolgsleute. Links von mir standen Oberon, Onkel Bailiff und einige Typen, die ich nicht kannte.

Die Frauen (Gott sei Dank waren die Mädchen schon alle ins Bett gesteckt worden) versammelten sich drei, vier Meter hinter uns, um uns nicht in Verlegenheit zu bringen.

»Los, Jungs, zückt eure Waffen«, rief Oxley. Es folgte das Geräusch sich öffnender Reißverschlüsse und ein paar Flüche von denen, die sich mit Knöpfen herumschlagen mussten. »Auf mein Kommando«, brüllte Oxley. »Warten – warten – –« Ächzen und Buhrufe ertönten.

»Los!«, donnerte er, und los ging’s.

Ich sage jetzt nicht, wie ich abschnitt, nur dass es nicht gerade glorreich war. Anders als einige meiner Mitstreiter hatte ich ja auch wenig Gelegenheit gehabt, mir die Pints nur so reinzuschütten. Am längsten hielten Oxley, Oberon und der Alte selbst durch. Die zwei unbekannten jüngeren Männer stöhnten, als ihnen genau gleichzeitig die Munition ausging.

So lässig wie ein Gentleman auf einer Pubtoilette warf Vater Themse einen Blick nach rechts und links die Reihe entlang, um sicherzugehen, dass er unsere volle Aufmerksamkeit hatte, dann stoppte er einfach mitten im Strahl und knöpfte sich ungerührt wieder zu.

»Was dachtet ihr denn, Jungs?«, fragte er in die Stille. »Ich bin schließlich der Herr der Quelle.«

Beim Erwachen fand ich mich auf dem Rücksitz des Asbo wieder. Trotzdem fühlte ich mich erstaunlich gut. Eigentlich sogar verdammt super. Ich stieg aus und trat in warmes frühmorgendliches Sonnenlicht hinaus. Das machte mich natürlich misstrauisch, und ich schaltete mein Handy ein, um das Datum zu prüfen. Es zeigte an, was es sollte – ich hatte keine fünfzig Jahre im Feenland verbracht. Aber in meinem Job kann man nie vorsichtig genug sein.

Mit Anbruch des Morgens war das Feenfest jedenfalls verschwunden. Zurück blieben nur Müll und matschige rechteckige Vertiefungen auf den Rasenflächen. Wie ein mächtiger schmutziger Fluss, der über die Ufer getreten war und auf dem Land seine Spuren hinterlassen hatte. Es sah ziemlich übel aus, aber zum Glück habe ich eine Mum, die eine Frau kennt, die eine Firma betreibt, die darauf spezialisiert ist, nach Musikfestivals aufzuräumen. Diese Frau sagt, wenn man schon mal in Glastonbury sauber gemacht hat, kann einen höchstens noch hochgradig verseuchter Atommüll schrecken.

Ihre Truppe kam und parkte dort, wo bis vor kurzem die Krawallbereitschaft gestanden hatte. Es waren hauptsächlich junge Leute aus Somalia, Zentralafrika, Albanien, Rumänien und ein paar aus Polen und der Türkei. Sie trugen Overalls, Schuhe mit Stahlkappen und hatten Schaufeln, Harken und andere Vernichtungswerkzeuge in der Hand.

Lesley auf dem Vordersitz frönte noch dem seligen Vergessen. Ich ließ sie liegen und machte mich auf die Suche nach Kaffee und Schinkensandwiches. Als ich zurückkam, war sie aufgestanden. Sie winkte mir von der Stelle aus zu, wo wir den Pisswettbewerb abgehalten hatten.

»Was zum Teufel ist denn hier passiert?«, fragte sie.

Dort, wohin der Alte gepisst hatte, war ein ganzer Haufen Blumen aufgegangen. Als Nightingale anrollte und sich zu uns gesellte, identifizierte er sie für uns: Angelika, Rotklee, Gelber Steinklee, wilde Reseden, Knoblauchrauke, Skabiosen, kugelige Teufelskralle und Rote Spornblume. Er schien ganz entzückt und sagte, er werde Molly später einen Strauß davon pflücken.

»Aber zunächst müssen wir uns um das Geländer kümmern.«

Trotz des Sonnenscheins war der Wind vom Fluss her noch scharf. Onkel Bailiff war so nett gewesen, die herausgeschnittenen Geländerstücke ordentlich aufeinanderzustapeln und mit Kabelbinder zusammenzuschnüren. Nightingale und ich nahmen das erste Stück und setzten es wieder in die Lücke. Nightingale legte die Hand über den Schnitt auf seiner Seite und sprach einen ziemlich langen Zauber, fünfter oder sechster Ordnung, würde ich sagen. Das Geländer vibrierte sacht, wie eine Röhrenglocke, die sauber mit einem Hammer angeschlagen wird. Meine Hände kribbelten, dann wurde das Metall darunter warm.

»Das habe ich schon lange nicht mehr gemacht«, sagte er.

»Gehört das zu den Künsten der Söhne Wielands?«, fragte ich. Es war nicht exakt das Gleiche wie einen Zauberstab herzustellen, aber es hatte was davon. Das Metall wurde immer heißer, und ich wünschte schon, ich hätte Arbeitshandschuhe an, da ließ Nightingale sein Ende los. Ich verschob meine Hand etwas, damit er auf meiner Seite anpacken konnte, und sah genau zu, wie er den Zauber wiederholte. Lux war darin enthalten, aber auch Formae und modifizierende Worte, die ich nicht kannte.

»Apropos, wir müssen auch mit unserer eigenen Schmiedearbeit weiterkommen«, bemerkte er und löste seinen Griff. Auf dem Metall prangte noch kurz ein orange glühender Abdruck seiner Finger, dann verblasste er, und nichts verriet mehr, dass das Geländer geflickt worden war.

»Haben wir denn die Zeit dazu?«, fragte ich, während wir die nächste Stange anlegten. »Wo wir doch mit dem Mulkern-Fall und dem Gesichtslosen beschäftigt sind?«

»Ich habe zu lange im Land der Lotusesser gelebt. Diesen gesichtslosen Bastard zu finden brächte mir derzeit nicht den geringsten Nutzen.« Die Geländerstange unter seinen Händen glühte weiß auf. »Nicht, solange Lesley und Sie nicht in der Lage sind, Ihre Pflichten voll wahrzunehmen.«

Mich überlief es kalt. Er plante für den Fall, dass er die Begegnung nicht überlebte.

»Außerdem wird die Übung auch mir guttun«, ergänzte er.

Als das ganze Geländer wieder wie neu war, gingen wir zu Lesley zurück. Sie war dabei, unsere Polizeibude abzubauen. Die letzte, die noch stand, bemerkte ich.

»Fällt dir was auf?«, fragte sie.

Ich sah mich um. Die Aufräumfirma war fast fertig, neben den Fußwegen warteten durchsichtige pralle Müllsäcke darauf, eingesammelt zu werden. Ein Mann führte seinen Hund aus, und ein paar neugierige Teenager in Kapuzenshirts beobachteten uns in der Hoffnung, dass wir irgendwas tun würden, das ausgefallen genug war, um es auf YouTube zu stellen.

»Nicht wirklich«, sagte ich.

Sie tippte mir auf die Schulter und zeigte nach oben auf unser offizielles Met-Banner samt inspirierendem Slogan. Während wir schliefen, hatte jemand sich daran zu schaffen gemacht. Und zwar ein Fachmann. Hätte ich es nicht gewusst, dann hätte ich nie vermutet, dass da nicht schon immer gestanden hatte – Metropolitan Police: Gemeinsam für ein seltsames London.

9
Die Nachthexe

Aber London wurde nicht seltsamer. Die nächste Woche über blieb es standhaft normal – zumindest oberflächlich.

Für die Mordermittlung Patrick Mulkern, genannt Operation Tinker, war die Mordkommission Bromley unter DCI Duffy zuständig, wobei Nightingale bei jeder Morgenbesprechung anwesend war, für den Fall, dass etwas Magisches aufs Tapet kam. Meine oder Lesleys Anwesenheit war offenbar nicht erforderlich.

»Sie beide haben mit dem Belgravia-Team zusammen gearbeitet«, sagte Nightingale als Erklärung. »Im Unterschied zu diesem hat man in Bromley keine Erfahrung mit ungewöhnlichen Fällen. Inspector Duffy will jemanden dabeihaben, der ranghoch genug ist, um die volle Verantwortung zu übernehmen, falls etwas ernstlich schiefgehen sollte.«

Aber irgendeine höhere Macht sorgt immer dafür, dass müßige Jungpolizisten nicht lange müßig bleiben, insbesondere wenn sie im Nebenjob Zauberlehrling sind. Lesley und ich arbeiteten unseren Papierkram auf, gingen weiter den Datenspuren unserer mutmaßlichen Kleinen Krokodile nach und begannen uns auf das Examen für die Qualifikation als Detective vorzubereiten, das wir Ende des Jahres machen wollten. Ich zumindest hoffte es zu machen. Lesley hatte Ärger mit der Zulassung, weil sie immer noch auf unabsehbare Zeit krankgeschrieben war.

Professor Postmartin dankte mir brieflich für die Liste der Bücher in Strombergs Villa, die ich ihm geschickt hatte, und legte eine Liste einschlägiger englischer, deutscher und lateinischer Texte bei, die in den zwanziger Jahren im Umlauf gewesen waren. Gewissenhaft gab ich sie ans Mordteam Bromley weiter, damit die sie in ihre Ermittlungsdatenbank aufnahmen und Merker setzten, um mich zu benachrichtigen, falls einer davon irgendwo auftauchte.

Trotz aller Bemühungen der Frühlingscour schneite es am Wochenende, aber unter der Wärmeglocke von London blieb nichts liegen. Nicht dass Schnee Abigail davon abgehalten hätte, sonntagvormittags zu dem Termin zu kommen, den Lesley beharrlich als »Sendung mit der Maus« bezeichnete und zu dem ich mir jede Woche etwas Neues einfallen lassen musste, um Abigail von grobem Unfug abzuhalten. Wir besprachen die Dinge, die sie in ihrem Notizbuch vermerkt hatte, arbeiteten uns durch die Ghostspotting-Akten des Folly, spielten Geschicklichkeitsspiele, und wenn uns wirklich nichts anderes einfiel, brachte ich ihr Latein bei. Der Höhepunkt war üblicherweise der Nachmittagstee unten im Atrium, vor allem, seit Molly in ihrem Jamie-Oliver-Kochbuch bis zum Kapitel »Kuchen und Torten« vorgedrungen war.

»Was ist Oberon?«, fragte Abigail an diesem Sonntag.

»Ich weiß es nicht.« Ich sah Nightingale an.

Er rührte seinen Tee um. »Ich nehme an, eine Art Fae.«

»Ja, schon«, sagte Abigail. »Aber Fae heißt doch nur ›anders‹, oder?«

Er nickte.

»Ist er der König der Feen?«

»Das Königtum unter den Feen ist eine äußerst vielgestaltige Sache«, sagte Nightingale. »Warum fragst du?«

»Weil da dieser kleine Junge war, der sich verirrt hatte, und Oberon sich mit Effra gezofft hat, wer ihn behalten darf.« Sie zeigte mir ein Foto auf ihrem Handy. Es war ein sehr niedlicher kleiner Junge mit brauner Haut, schwarzen Ringellocken und mahagonifarbenen Augen. So einer, der bis zur Pubertät immer für ein Mädchen gehalten wird und danach eine Spur gebrochener Herzen hinterlässt, wohin er auch geht.

»Was soll das heißen, Effra wollte ihn behalten?«, fragte Lesley argwöhnisch.

Als Edelknabe künftig ihr zu dienen, dachte ich. Wir hatten den Sommernachtstraum in der Schule aufgeführt, als ich zwölf war – ich war der dritte magische Baum von links. Eigentlich hatte ich Zettel spielen wollen, aber das wollten alle.

»Keine Sorge«, sagte Abigail. »Ich hab seinen Namen aus ihm rausgekriegt und dann Reynard überredet, seine Eltern aufzuspüren.«

»Wer ist Raymond?«, fragte ich.

»Reynard. Das ist dieser Typ. Du weißt schon …«

»Nein, weiß ich nicht.«

»Du hast ihn doch kennengelernt. Weißt du noch – am Anfang.«

»Du meinst den Fuchs?«, fragte Lesley. »Der dich anmachen wollte?«

»Moment mal«, sagte ich. »Ist das derselbe Fuchs, der an Weihnachten mit dir geredet hat?«

»Dann müsste er ’ne Menge Haare verloren haben«, sagte Abigail frech, »plötzlich angefangen haben, aufrecht zu gehen, und ungefähr fünfzig Kilo zugelegt haben … Außer ihr haltet das für möglich.«

Ich wusste nicht so recht, was ich sagen sollte. In der Bibliothek des Folly gab es Berichte über Werwesen und Gestaltwandler, aber die neuesten stammten aus dem neunzehnten Jahrhundert. Und Nightingale hatte mir beigebracht, bei so alten Quellen immer vorsichtig zu sein. »Vieles davon ist korrekt«, sagte er. »Vieles andere nicht ganz so sehr. Leider kann es schwierig sein, das eine vom anderen zu unterscheiden.«

»Unwahrscheinlich«, sagte er jetzt zu Abigail. »Aber ich muss zugeben, dass ich den Glauben an das Wort unmöglich in letzter Zeit verloren habe.«

Anscheinend hatte »unmöglich« aber immer noch Geltung, was unsere Bemühungen betraf, in einem unserer Fälle einen Durchbruch zu erzielen. Von der Morgenbesprechung am Montag kehrte Nightingale mit der Kunde zurück, die Stimmung sei nicht optimistisch.

»Wenn das so weitergeht«, sagte Lesley, »will bald keiner mehr mit uns zusammenarbeiten. Wir sind Gift für die Aufklärungsquote.«

Nightingale, der aus einer Ära stammte, wo Quoten allenfalls bei Pferderennen existierten, beschloss nunmehr seinen Plan vom Morgen nach der Frühlingscour in die Tat umzusetzen und uns die Grundlagen der magischen Schmiedekunst beizubringen. So versammelten wir uns in dem Klassenzimmer, in dem es eine Schmiede gab, und staffierten uns mit schweren Lederschürzen und Schutzbrillen aus.

Die Schmiede sah aus wie wahllos aus geschwärzten Stahlblechen zusammengenietet. Es gab eine Abzugshaube, über der so etwas wie ein Rasenmähermotor angebracht war, und eine Mulde voller Koks ungefähr in Hüfthöhe, zu der eine Gasleitung führte, die mir verdächtig zusammengestoppelt erschien.

»Die Söhne Wielands behaupteten«, sagte Nightingale, während er das Gas aufdrehte, »dass die ersten wahren Praktizierenden die Schmiede waren.« Mit einem geübten Fingerschnippen und dem Zauber Lux entzündete er den Koks.

Nach Meinung dieser rauen Männer aus dem Norden waren die Alchimisten und Astrologen, die es vor der Newton’schen Revolution gegeben hatte, nichts als ein Haufen Gauner und Quacksalber. Die Maxime Wie oben, so unten hielten sie für totalen Schwachsinn (nicht dass Nightingale »totaler Schwachsinn« gesagt hätte). Der einzig wahre Weg zur Weisheit bestand für sie aus Geschicklichkeit, Hingabe, harter Arbeit und der Fähigkeit, richtig feste mit dem Hammer auf Metallstücke zu hauen.

»Und da ist etwas dran«, sagte Nightingale. »Überall, wo einst eine Schmiede stand, sind noch Vestigia zu spüren.«

»Aber bei Krankenhäusern doch auch«, sagte Lesley. »Bei alten Hospitälern spürt man tonnenweise Vestigia.«

»Aber bei modernen Kliniken nicht. Haben Sie das schon bemerkt?«

Hatte ich nicht. Erst jetzt fiel es mir auf.

»Das liegt daran, dass plötzliche Todesfälle einen Ort mit Energie zu erfüllen scheinen«, sagte er. »Heutzutage wird in den Krankenhäusern weniger gestorben.« Er unterbrach sich und runzelte die Stirn. »Oder vielleicht ist es die Technik, die den Effekt unterdrückt. Wie dem auch sei, dieser ist von einer gänzlich anderen Qualität als das sensus illic einer Schmiede.«

»Auf Friedhöfen gibt’s aber auch nicht viele Vestigia«, bemerkte ich.

»Die Magie wird im Augenblick des Todes frei«, sagte Nightingale. »Nachdem die Bindung des Geistes an den Körper gelöst ist, verbleibt, soweit ich gelernt habe, bei den sterblichen Überresten nur sehr wenig Magie.«

»Was ist mit Orten, wo Massaker verübt wurden?«, fragte ich. »Sie wissen schon, wo die Opfer sich eine Grube schaufeln müssen und – «

»Äußerst magisch und äußerst unschön«, unterbrach er mich. »Ich rate Ihnen, solche Orte möglichst zu meiden, wenn Sie weiterhin gut schlafen wollen. Allerdings wäre es wohl noch schlimmer, sich daran zu gewöhnen.«

Aus einer Kiste auf einer Werkbank zog er einen zehn Zentimeter langen Stahlstab.

»Das hier ist unser Rohmaterial. Ein Stab aus Federstahl, sechs aus Baustahl.«

Zuerst mussten sie mit Drahtwolle poliert werden, was zu einer erstaunlich schmerzhaften Erfahrung werden kann, wenn man nicht höllisch aufpasst. Als wir damit fertig waren, war die Esse heiß genug – zweitausend Grad Fahrenheit, wie Nightingale sagte, also knapp über tausend Grad anständige Temperatur.

»Sie müssen lernen, die Farbe der Flammen zu lesen.« Er schnürte die sieben Stäbe mit Draht zusammen und schob ein Ende des Bündels in die glühende Mitte der Esse. »Jetzt schauen Sie genau zu.« Er spreizte die Hand über der Esse. Leise sprach er den Zauber, und ich fing dieses seltsame Echo auf, das entsteht, wenn jemand in deiner Gegenwart so richtig fette Magie wirkt. Aus der Esse stieg Hitze auf – keine Vestigia, sondern echte Hitze –, von der die Härchen auf meinen Unterarmen ankokelten. Lesley und ich nahmen hastig Abstand. Nightingale zog nicht weniger hastig die Hand zurück, drehte das Bündel Stahlstäbe ein paarmal mit Hilfe einer Zange über der Esse und hob es dann heraus.

Einen Moment lang leuchtete das erhitzte Ende so grell wie ein Magnesiumblitz, und ich beschloss, mir vor der nächsten Lektion eine Schweißermaske zu besorgen. Dann reduzierte sich das Licht auf ein normales Maß, und Nightingale drehte sich zum Amboss um und legte das Bündel darauf.

»Und was jetzt?«, fragte Lesley.

»Jetzt«, sagte Nightingale, »haut man feste mit dem Hammer drauf.«

Am nächsten Morgen beim Frühstück breitete Lesley ihren Plan vor uns aus, wie man die Künste der Söhne Wielands nutzen könnte, um dem Gesichtslosen eine Falle zu stellen.

»Denn er würde garantiert gern wissen, wie das mit dem Zauberstabschmieden geht.«

Nightingale schluckte einen Bissen Rührei herunter, ehe er antwortete. »Die Idee leuchtet ein. Nur was die Durchführbarkeit betrifft, bin ich mir nicht sicher.«

»Was meinen Sie?«

»Zum Beispiel, wo wir die Falle aufstellen.«

»Ich dachte, wir fangen auf dem Goblinmarkt an.«

Nightingale nickte.

»Überhaupt sollten wir auf den Märkten generell Präsenz zeigen«, sagte ich. »Damit sich die Community daran gewöhnt, dass wir dort ein- und ausgehen.«

»Die Community?«, fragte Nightingale.

»Die«, ich suchte nach einem Wort, »magische Gemeinschaft. Wir müssen uns Kommunikationswege eröffnen.« Mit dem klassischen Modell der gesellschaftsgetragenen Polizeiarbeit, die momentan unter dem Schlagwort Einbindung der Öffentlichkeit lief. In Hendon hatten wir mindestens eine Vorlesung darüber gehabt – allerdings beschlich mich bei Lesleys belustigtem Schnauben der Verdacht, dass ich der Einzige war, der dabei wach geblieben war.

Sie wechselte einen Blick mit Nightingale, der mit den Achseln zuckte. »Vielleicht könnten wir in diese Richtung ein wenig schürfen.« Aber bevor ich fragen konnte, was nun das wieder heißen sollte, wollte er von Lesley wissen, ob sie sich schon über die Einzelheiten Gedanken gemacht hatte.

»Wir tun so, als wollten wir alle Stäbe abgreifen, die auf dem freien Markt herumschwirren.« Und sobald wir unser Interesse solchermaßen klargestellt hätten, erklärte sie, würden wir andeuten, dass wir nach den Materialien für die Herstellung neuer Stäbe suchten. »Die Community«, eine hochgezogene Augenbraue in meine Richtung, »soll unsere Anwesenheit mit den Stäben verbinden. Vielleicht reicht das schon, um den Gesichtslosen aus der Reserve zu locken – aber es kann natürlich sein, dass es eine eher langfristige Strategie wird.«

Nightingale trank ein paar Schlucke Kaffee und überdachte das. »Einen Versuch ist es wert. Und wer weiß, vielleicht entdecken wir bei der Gelegenheit sogar ein paar echte Stäbe. Wissen wir, wann der nächste Markt stattfindet?«

»Wir kennen jemanden, der’s weiß«, sagte ich.

»Mr. Zachary Palmer, nehme ich an?«

»Na ja, was Goblins angeht …«, sagte Lesley.

Soweit wir wussten, war der Goblinmarkt eine mobile Mischung aus Club, illegaler Kneipe und Flohmarkt für Londons übernatürliche Bevölkerung. Ich hatte tatsächlich einmal in der Allgemeinen Bibliothek gewühlt und einen Hinweis auf einen Goblinmarckt sowie auf einen versteckten Markt gefunden, der sich im großen Markte zu St. Bartholomäi verbirgt, so wie ein Floh im Pelz des Hundes. Die früheste Erwähnung stammte aus dem Jahr 1534, was bedeutete, dass es diese Institution lange vor Newton und der Einrichtung des Folly gegeben hatte.

Nightingale sagte, am Rande der großen Pferde- und Jahrmärkte habe es schon immer eine übernatürliche Demi-monde gegeben, aber er habe nie etwas mit ihr zu tun gehabt. »Nicht mein Ressort.«

Nicht dass das Folly Ressorts hatte. Es war in einer Zeit entstanden, als ein Gentleman seinem Land auf jede erdenkliche Weise dienen konnte, ungeachtet seiner Vorkenntnisse, Talente oder Redlichkeit. Und wenn er dabei nebenher zu etwas Einfluss, Status und einem großen Landsitz in Warwickshire kam, umso besser. Aber Nightingale hatte für das Außenministerium und die Kolonialbehörde in entlegenen Winkeln der Welt gearbeitet, während die Arbeit im Innern – also die Unterstützung der Polizei und anderer Staatsorgane – von anderen gemacht worden war. Wieder andere hatten sich dem gewidmet, was ich als naturwissenschaftliche Forschung bezeichnen würde, manche hatten eher geisteswissenschaftliche Studien anhand der klassischen Literatur oder des Volksbrauchtums betrieben. Viele hatten das Folly nur als ihren Club in der Stadt betrachtet, wenn sie mal von ihren Pfarrgemeinden, Landsitzen oder Universitätslehrstühlen wegkamen – »Wald- und Wiesenzauberer« nannte Nightingale sie.

Einige davon hatten sich bestimmt für die Goblinmärkte interessiert und vielleicht auch das eine oder andere nützliche Werk darüber verfasst. Möglicherweise würde ich eines Tages in der Bibliothek oder in einem Oxfam in Twickenham darüber stolpern – man konnte nie wissen.

Aber wie Lesley meinte, warum es sich kompliziert machen, wenn wir einfach Zach anrufen konnten.

Zach sagte, der nächste Markt finde am folgenden Tag in Nordlondon statt. In der Athlone Street in Kentish Town, zufällig genau meine Ecke. Eine meiner ersten Freundinnen hatte am anderen Ende der Straße gewohnt, daher war ich sie schon relativ oft entlanggegangen.

»Und, hast du sie rumgekriegt?«, fragte Lesley, als wir den Asbo parkten. Um uns herrschte der Londoner Standard-Nieselregen, so einer, der einem unmissverständlich klarmacht, dass er notfalls den ganzen Tag so weitermachen kann.

»Ich war zwölf«, sagte ich.

»Ich wette, du warst frühreif. Sie war älter, oder?«

»Woher willst du das wissen?« Es stimmte. Sie hatte Catherine geheißen und war im Jahrgang über mir gewesen.

»Sie ist deinen großen braunen Augen verfallen, stimmt’s?«

Ich wusste nicht, was ich darauf antworten sollte. Mit zwölf war Selbstreflexion nicht meine hervorstechendste Eigenschaft gewesen.

»Wir waren zusammen im Schwimmkurs«, sagte ich.

Die Adresse gehörte zu einem merkwürdig keilförmigen viktorianischen Haus, das hinten an einen Eisenbahnviadukt grenzte. Im Erdgeschoss war eine Druckerei, und nach Lesleys Informationen sollte draußen ein Schild hängen. Die Informationen kamen von Zach Palmer, der halb Mensch und halb keine Ahnung was war. Es bestand durchaus die Möglichkeit, dass auch die zweite Hälfte menschlich war, aber jedenfalls hing er in der Szene rum, die Nightingale beharrlich als Demi-monde bezeichnete.

Apropos …

»Du weißt, dass hier drunter der Fleet durchfließt«, sagte ich.

Lesley stöhnte. »Glaubst du, sie ist auch da?«

»Garantiert«, sagte ich.

»Na gut, zumindest regnet’s da drin nicht.«

Es gab tatsächlich ein Schild – ein trauriges Stück durchweichte Pappe in Form eines Pfeils mit dem handgeschriebenen Wort VENUS darauf. Es zeigte auf eine Seitentür. Lesley klopfte.

»Passwort!«, schrie jemand von drinnen.

»Schiefe Ebene«, schrie ich zurück.

»Was?«, brüllte die Stimme.

»Schiefe Ebene«, brüllte ich noch lauter.

»Was für eine Ebene?«, schrie die Stimme.

»Eine schiefe, verdammt noch mal«, rief Lesley. »Mach endlich die Scheiß-Tür auf, bevor wir sie eintreten!«

Die Tür öffnete sich, und man sah einen winzigen Flur, von dem aus eine Treppe nach oben ging. Hinter der Tür spähte vorsichtig ein etwa zehnjähriger weißer Junge hervor, der eine schwarz-weiße Pudelmütze, fingerlose Handschuhe und eine giftgrüne wollene Strickjacke in Erwachsenengröße trug, die er übergeworfen hatte wie ein Regencape.

»Ihr seid doch die Isaacs«, sagte er. »Was wollt ihr hier?«

»Warum bist du nicht in der Schule?«, fragte Lesley.

»Ich hab ’nen Hauslehrer.«

»Ach ja?«, sagte Lesley. »Was nehmt ihr denn im Moment durch?«

»Dass man nicht mit Bullen reden soll.«

Ich sagte ihm, dass wir gar nicht wollten, dass er mit uns redete.

»Im Gegenteil«, sagte Lesley. »Wir wollen nur aus dem Regen raus.«

»Was hält euch auf?«, sagte der Junge.

Wir traten ein, aber bevor wir uns der Treppe zuwenden konnten, tippte der Junge Lesley auf den Arm. »Miss«, sagte er. »Die Maske …«

»Ich weiß.« Sie nahm die Maske ab.

Der Junge starrte sie an. »Oh. Die sind Sie.«

»Ja«, sagte sie. Als wir die Treppe hinauf außer Hörweite waren, flüsterte sie mir zu: »Die?«

Ich sagte, ich hätte nicht die mindeste Ahnung.

Die Treppe führte auf einen fensterlosen Flur, erleuchtet von einer Vierzig-Watt-Glühbirne hinter einem roten chinesischen Papierlampenschirm, die es schaffte, ihn noch düsterer wirken zu lassen. Wir hatten die Wahl, noch ein Stockwerk höher zu steigen oder durch eine Tür zu treten, aber bevor wir auch nur unsere Unentschlossenheit zum Ausdruck bringen konnten, öffnete sich die Tür mit einem Knall, und wir sahen uns einer jungen weißen Frau in pinkem Jogginganzug mit Adidas-Logo gegenüber. Ich erkannte in ihr eine der Kellnerinnen, die auf dem Goblinmarkt im Dezember bedient hatten.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte sie.

»Wir wollen hier was kaufen«, sagte Lesley.

»Ach ja? Was denn?«

»Sachen aus dem fernen Land Gehtmichnixan«, sagte Lesley.

»Metallschrott«, sagte ich. »Der vielleicht ein bisschen – Sie wissen schon.« Ich wackelte mit den Fingern.

Lesley funkelte mich theatralisch an. »Hallo? Ist das nötig?«

Das Mädchen schenkte mir einen mitfühlenden Blick. »Nach oben«, sagte es. »Da müsst ihr mit den Herrschaften reden.«

»Danke«, sagte ich und fragte mich, wer zum Teufel die Herrschaften waren, ob das ein Name war wie das Stille Volk oder die Bleiche Lady. Was hatte es überhaupt mit diesen Bezeichnungen auf sich? Ich musste daran denken, dass ich einmal gehört hatte, wie jemand von Nightingale als der Nachtigall sprach. Aber diese Überlegungen konnte ich jetzt nicht weiter vertiefen – ich folgte Lesley, die Mühe hatte, das Lachen zu unterdrücken, die Treppe hinauf.

»Das ferne Land Gehtmichnixan?«, flüsterte ich.

»Ich wollte es nicht zu offenkundig machen«, sagte sie.

»Also, das war ja überhaupt nicht offenkundig.«

Wir hatten zwei Drittel der Treppe hinter uns, da ging die Tür oben auf, und eine Frau trat auf den Treppenabsatz. Sie war weiß, mittleren Alters, ihr aschblondes Haar zu einem sauberen Pagenkopf geschnitten. Sie trug ein teures, konservatives dunkelgraues Kostüm und hatte einen schmalen weinroten Aktenkoffer in der Hand. Ihre Augen waren blassblau.

Gesichter wiederzuerkennen ist für Polizisten eine der wichtigsten Fertigkeiten. Sie sah zwar jünger und besser gelaunt aus als beim letzten Mal, aber ich erkannte sie sofort: Es war Varenka Dobroslova (vermutlich ein Pseudonym) – einstige häusliche Pflegekraft eines gewissen Albert Woodville-Gentle.

Sie erkannte uns im selben Moment – na gut, Lesley ist ja ziemlich auffällig – und trat unwillkürlich einen Schritt zurück. Lesley zögerte nicht. Sie nahm den Rest der Treppe in zwei Schritten, und ich sprintete hinterher.

Die normale Reaktion in Varenkas Situation wäre gewesen, sich umzudrehen und durch die Tür abzuhauen. Stattdessen hob sie mit beiden Händen ihren Aktenkoffer und rammte ihn Lesley ins Gesicht. Während Lesley rückwärts in mich hineinstolperte, stürzte Varenka sich praktisch kopfüber die Treppe hinunter auf uns. Sie riss Lesley um, und ich hatte keine Wahl, als diese aufzufangen und zu versuchen, uns beide aus dem Weg zu bekommen, bevor Varenka auf uns landete. Offensichtlich war ihr Plan gewesen, auf uns beiden die Treppe hinunterzusurfen, aber da machte ich nicht mit. Ich duckte mich über Lesley und ließ Varenka über meinen Rücken hinweg dem harten Treppenabsatz entgegenkollern.

Das war jedenfalls mein Plan. Leider waren die Stufen so schmal und steil, dass wir letztendlich alle zusammen nach unten purzelten. Wir hätten uns sämtliche Rippen und Beine brechen können, nur waren wir so ineinander verkeilt, dass wir wie in Zeitlupe fielen. Trotzdem donnerte ich mit der Schulter so hart gegen eine Stufe, dass meine Zähne aufeinanderschlugen, bekam ein Knie in den Rücken gerammt und knallte zu guter Letzt mit dem Kopf an die unverputzte Wand.

Ein Wutschrei von Lesley zeigte an, dass wir den Treppenabsatz erreicht hatten. Wenn man in einem Kampf der Letzte sein will, der noch steht, ist es wichtig, dass man der Erste ist, der überhaupt auf den Beinen ist. Also stützte ich mich auf Varenkas Rücken ab und versuchte sie am Arm zu packen. Aber sie hatte andere Pläne. Sie sprang auf die Füße und verwendete meinen Griff um ihren Arm, um mich aus dem Gleichgewicht zu bringen und gegen die Wand zu schleudern. Es hätte mich deutlich schlimmer getroffen, hätte Lesley sich nicht eine Handvoll teure Kostümjacke gepackt und wäre Varenka auf den Rücken gesprungen.

»Hey«, schrie das Mädchen im pinken Jogginganzug. »Sofort aufhören! Hier herrscht der verdammte Pax domus.« Das zweite Wort betonte sie falsch. Es heißt der verdammte Pax dómus, dachte ich und war schon drauf und dran, das ihr gegenüber zu erwähnen, da hieb mir Varenka den Ellbogen in den Magen, was mir jede Lust auf einen Diskurs über die Feinheiten der lateinischen Aussprache nahm.

Ich zog mein Bein aus dem Weg, weil Varenka mir sonst die Kniescheibe kaputtgetreten hätte. Es fühlte sich an, als hätte sie mir stattdessen den Oberschenkelknochen gebrochen. Mir fiel auf, dass sie noch keine Silbe gesagt hatte, seit wir uns auf der Treppe erkannt hatten. Die wilde, stumme Art, wie sie kämpfte, hatte etwas Gruseliges. Plötzlich wurde mir klar, dass diese Frau schon um ihr Leben gekämpft haben musste, gegen Leute, die sie hatten töten wollen. Wir wollten sie lediglich festhalten, aber sie versuchte uns auszuschalten – wenn wir sie nicht bald in den Griff bekamen, würde sie uns in unsere Einzelteile zerlegen.

Varenka wirbelte um die eigene Achse, und Lesley verlor den Halt und taumelte quer durch den Flur in das Mädchen im Jogginganzug hinein. Die ging fluchend zu Boden. Dann schoss Varenka zu mir herum, aber nun, da Lesley aus dem Weg war, war das meine Chance, den Impello-palma-Zauber zu wirken, den ich als meinen persönlichen Beitrag zur spezialisierten Aufrechterhaltung von Recht und Ordnung betrachte.

Varenka reagierte, noch bevor ich den Zauber ganz ausgesprochen hatte. Sie riss den Arm hoch, um ihr Gesicht zu schützen, da rammte er sie wie ein unsichtbares Krawallschutzschild. Während sie zurückwankte, begriff ich, was diese schnelle Reaktion zu bedeuten hatte – gerade noch rechtzeitig, um zu spüren, wie sie ihrerseits einen Zauber aufbaute. Auf dem engen Treppenabsatz gab es keine Ausweichmöglichkeit außer der Treppe nach oben, also tat ich, als wollte ich zur Tür stürzen, und hechtete dann die Treppe hinauf.

Ich spürte den Biss eiskalten Metalls, und flüchtig roch es nach Alkohol und nassem Hund. Etwas flog an mir vorbei, jäh und wuchtig wie der Luftzug eines Sattelschleppers, der an einer Parkbucht vorbeidonnert, Holz splitterte, jemand schrie auf, und der Treppenabsatz füllte sich mit einer Wolke aus weißem Rigipsstaub. Im Türrahmen und der Wand daneben klaffte ein meterbreites Loch. Dahinter sah man Tische, Stühle und schreckensbleiche Gesichter.

»Das reicht!«, schrie das Mädchen. »Ihr habt Hausverbot! Alle drei!«

Aber es waren sowieso nur noch Lesley und ich da. Varenka hatte das Weite gesucht.

»Pass auf«, rief ich, als Lesley vorsichtig die Treppe hinunterspähte. »Sie ist eine Praktizierende.«

»Was du nicht sagst«, erwiderte Lesley und verschwand nach unten.

Ich folgte ihr, immer drei Stufen auf einmal nehmend, die Arme ausgestreckt, um die Balance zu halten. Unten war keine Spur von dem Jungen zu sehen, der uns eingelassen hatte. Ich hoffte, er war so schlau gewesen, sich zu verdrücken.

Lesley war eine zu gute Polizistin, um einfach aus dem Haus zu stürmen. Erst vergewisserte sie sich, ob Varenka nicht etwa im Hinterhalt lauerte. Dann huschte sie aus der Tür und rannte nach links. Also rannte ich nach rechts. Varenka riss gerade auf der anderen Straßenseite der Grafton Road die Fahrertür eines silbernen Audi auf. Als sie uns sah, gab sie ein entnervtes Fauchen von sich und schwang den Arm in meine Richtung. Ich warf mich hinter das nächste Auto. Kaum war ich unten auf dem Bürgersteig, da krachte auf der anderen Seite etwas in das Auto. Glas splitterte, und die Alarmanlage ging los. Über dem elektronischen Geheul hörte ich, wie der Audi losfuhr. Ich schob die selbstgebastelte Sicherung an meinem Handy in die Aus-Position, warf einen vorsichtigen Blick über die Motorhaube und konnte gerade noch das hintere Nummernschild lesen, bevor der Audi in Richtung Süden davonraste.

Die andere Seite des Autos, hinter dem ich lag – ein roter VW Golf –, war eingedrückt und von etwas Weißem überzogen, das aussah wie Reif. Ich widerstand der Versuchung, es zu berühren. Ich schaute mich um und sah Lesley unverletzt auf mich zukommen.

Mein Handy verkündete klimpernd, dass es endlich bereit war. Ich rief die Notrufleitstelle an, gab meinen Rang und Namen durch und bat darum, mit dem Disponenten für den Bezirk Camden zu sprechen. Während ich durchgestellt wurde, schrieb ich mir mit dem Kuli, den Lesley mir reichte, das Kennzeichen auf den Arm. Als ich den Disponenten dranhatte, bat ich um sofortige Verfolgung einer flüchtenden Verdächtigen und gab die Autonummer durch.

»Sehr wichtig: nur mit Unterstützung durch Falcon stoppen, wiederhole, nur mit Unterstützung durch Falcon.« Falcon war unser brandneuer Einsatzname, und ich wiederholte ihn deshalb, weil er nicht sehr oft verwendet wurde und ich nicht wollte, dass irgendein ahnungsloser armer Kerl auf Streife beim Versuch, Varenka anzuhalten, zu Schaden kam. Zur Sicherheit brachte ich Nightingales Namen ins Spiel, weil ein Chief Inspector immer eine Hilfe beim Überwinden bürokratischer Hürden ist. Dabei sah ich zu Lesley hinüber, um sicherzugehen, dass sie schon mit Nightingale telefonierte. Sie nickte und signalisierte mir »zehn Minuten«. Als ich sicher war, dass die Leitstelle alles kapiert hatte und weitergeben würde, legte ich auf, ging zum Asbo und holte unsere Airwaves heraus.

»Übrigens, wenn du sofort das Airwave genommen hättest, hättest du die Meldung direkt über den Bezirksfunk absetzen können«, sagte Lesley, als ich ihr ihr Gerät gab. »Nur so als Anmerkung.«

Ich bemerkte, dass meine Hand leicht bebte. Nicht zitterte, ja? Aber definitiv eine Reaktion. Lesley bemerkte es auch und sah mich schief an. Wir drehten uns beide nach dem roten VW Golf um. In der Fahrertür war ein Krater, als wäre sie frontal von einem Stahlträger getroffen worden. Wo der Lack abgesprungen war, blitzte silbernes Metall durch.

»Davor zu stehen wäre kein reiner Spaß gewesen, was?«, sagte Lesley.

Allmählich versammelten sich größere Scharen von Schaulustigen, und Lesley trat vor, um sie zu verscheuchen. In der Menge ertönten vielfaches Keuchen und ein unterdrückter Schrei.

Was ist denn jetzt schon wieder?, dachte ich und sah mich um, ob eine neue Bedrohung oder eine Leiche oder sonst was Unerfreuliches aufgetaucht war. Mir fiel der Junge an der Tür ein, aber er war wieder auf seinem Posten. Ich musterte die Menge, um zu sehen, wohin sie starrte. Es war Lesley.

Sie blickte mich an, und ich erkannte, dass auch ihr gerade erst klar geworden war, dass sie vorhin die Maske abgenommen hatte. Zwei Mädchen reckten ihre Handys in ihre Richtung. Ein drittes war so betäubt von dem Anblick, dass es zu nichts anderem fähig war als die Hand auf den Mund zu drücken.

»Mist«, sagte Lesley leise. »Die muss noch drinnen liegen.«

Ich drehte mich zu der wachsenden Menge um. »Heda! Zurücktreten, bitte. Sie kennen das ja aus dem Fernsehen: Wir müssen den Tatort sichern.«

Hinter mir eilte Lesley zurück in Richtung Goblinmarkt.

»Weitergehen«, rief ich. »Hier gibt es nichts zu sehen.«

10
Wild-Relish

Varenka ließ ihren Audi fünf Fahrminuten entfernt an der Chalk Farm Road stehen und marschierte vermutlich geradewegs nach Camden Lock, wo sie in der Menschenmenge untertauchen konnte und einschließlich der Kanalboote nicht weniger als fünf verschiedene Verkehrsmittel zur Auswahl hatte, um sich davonzumachen. Wir hätten das Material sämtlicher Überwachungskameras der Umgebung auswerten können, aber dazu hatten wir weder genug Personal noch Geld noch Nerven. Außerdem, merkte Lesley an, konnte Varenka sich in Camden Lock komplett neu einkleiden, die Haare färben lassen und danach noch in aller Ruhe einen Caffè Latte trinken, während sie sich ein hübsches handgefertigtes Henna-Tattoo auftragen ließ.

Das hielt Nightingale nicht davon ab, in bester Flying-Squad-Manier mit quietschenden Bremsen vor dem Camden Market zu halten, hineinzustürmen, Türen einzutreten und die Kunden mit ein paar markigen lateinischen Sprüchen in Angst und Schrecken zu versetzen. So zumindest stelle ich es mir gern vor. Aber ich war nicht dabei, weil Lesley und ich die strikte Anweisung hatten, den Tatort um den Goblinmarkt herum zu sichern und zu versuchen, ein paar Zeugen aufzutreiben. Nur waren die einschließlich des Jungen an der Tür und des Mädchens im Jogginganzug sämtlich von der Bildfläche verschwunden. Bis auf Zachary Palmer.

»Die sind alle zum Notausgang raus«, sagte er.

Ich hatte ihn auf dem Dach gefunden, wo er an einem runden Cafétisch mit rot-weiß karierter Tischdecke saß, der für zwei Personen gedeckt war. In der Mitte stand eine hohe Kristallvase mit einer einzelnen gelben Rose darin, und auf einem Ständer neben seinem Ellbogen wartete in einem Messingeiskühler eine Flasche Sekt.

Das Dach hatte einen dreieckigen Grundriss, und überall flatterten Plastikfetzen, vergessene weiße Styroporbecher und Freiexemplare der Metro im Wind. Allzu schlimm konnte die Panik nicht gewesen sein – ihre Ware hatten sie restlos mitgenommen.

»Weißt du was«, sagte Zach, »bevor ihr aufgetaucht seid, war ich derjenige, von dem man sich besser fernhielt. Inzwischen krieg ich schon dauernd zu hören, ich sollte mich besser nicht mit euch einlassen.«

Ein Nahverkehrszug rumpelte an uns vorbei. Die Schienen verliefen kaum einen Meter neben dem Dachrand, die Wagenfenster waren auf Höhe unserer Kniescheiben.

Ich deutete auf den Sekt. »Wir haben dir aber nicht dein Date vermasselt, oder?«

»Nee.« Zach tippte mit der Fußspitze gegen einen geflochtenen Korb mit Fortnum-&-Mason-Logo. »Ich warte nur auf deine Kollegin. So war’s ausgemacht.«

Ich polterte zurück in den ersten Stock, wo Lesley das Zimmer durchsuchte, in das Varenka ein Loch gesprengt hatte. Es war voller Polstermöbel, Chintz und weißem Gipsstaub. Via Airwave kontaktierte ich Nightingale, um zu fragen, ob er uns brauchte, aber er verneinte.

»Sie ist über alle Berge«, sagte er. »Ich kümmere mich darum, dass ihr Auto abgeschleppt wird, und bin in etwa einer Stunde bei Ihnen. Ihrerseits etwas zu vermelden?«

Ich sagte ihm, dass alle verschwunden waren, bis auf Zach.

»Nun, den zum Reden zu bringen sollte ja nicht allzu schwer sein«, sagte Nightingale und legte auf.

Lesley zeigte auf eine Reihe gerahmter Fotografien an der Wand. »Ist das nicht Peter O’Toole?« Es sah aus wie ein Szenenfoto aus Lawrence von Arabien und war signiert. Auch die anderen Fotografien waren Schwarz-Weiß-Porträts von Schauspielern. Die meisten von ihnen erkannte ich in der vagen »War das nicht der«-Art, wie man eben Leute erkennt, die schon berühmt waren, bevor man geboren wurde.

»Falls du Zeit für einen Imbiss haben solltest«, sagte ich, »der kleine Zach wartet oben auf dich.«

»Ich hab’s ihm versprochen«, sagte Lesley.

»Heb mir was auf«, rief ich ihr nach, als sie die Treppe hinauf verschwand, und dann fragte ich mich ein bisschen, was in so einem Korb von Fortnum & Mason wohl alles drin war.

Als Nightingale kam, war sie noch immer oben, also beließ ich sie in ihrer trauten Zweisamkeit und begab mich allein nach unten. Nightingale hatte sich vor dem VW Golf in die Hocke begeben, musterte den Einschlag in der Seite und strich sich übers Kinn.

»Er war reifbedeckt«, sagte ich, als ich neben ihn trat. »Also, direkt danach. Wie schockgefrostet.«

»Diese Entwicklung ist ein wenig besorgniserregend«, sagte er.

Ich klopfte auf das eingedrückte Metall. »Das habe ich auch gedacht. Vor allem, als es passierte. Haben Sie eine Ahnung, wer sie ausgebildet haben könnte?«

»Nicht unser Gesichtsloser, so viel ist sicher.« Er nickte in Richtung Auto. »Nicht mit diesem Zauber.«

Da kam Lesley, wieder maskiert, aus dem Haus und gesellte sich zu uns. Als Nightingale sie sah, stand er auf. »Hatte Mr. Palmer etwas Nutzbringendes beizutragen?«

»Nicht sehr«, sagte sie. »Er meinte immerhin, dass Varenka sich erst seit kurzem auf den Märkten getummelt hat, und sie schien nichts anderes zu wollen als alle anderen – shoppen, sich unterhalten, ein Glas trinken.«

»Hat sie sich mit jemandem im Besonderen unterhalten?«

»Ist ihm nicht aufgefallen.«

»Ich nehme an, Sie haben ihn gebeten, die Augen nach ihr offenzuhalten.«

»Hab ich.« Sie hielt ihm ein großes Einmachglas mit altmodischem orangefarbenem Etikett hin. »Das hier ist übrigens für Sie.«

Nightingale nahm das Glas, las das Etikett und lächelte. »Wild-Relish. Hervorragend. Mal sehen, was Molly damit anstellen wird.«

Das Glas verschwand in seiner Manteltasche, und seine Miene wurde ernst. »Als sie den Zauber sprach, haben Sie da etwas von ihrem Signare bemerken können?«

»Komischerweise ja«, sagte ich. »Brot, Getreide, irgendwas Hefiges.«

»Hungriger Hund«, sagte Lesley.

»Hund oder Wolf?«, fragte Nightingale.

Lesley zuckte mit den Schultern. »Ehrlich gesagt, ich glaube nicht, dass ich das unterscheiden könnte.«

»Notschnaja koldunja«, sagte Nightingale. »Eine Nachthexe.«

»Ist das eine Person oder was anderes?«, fragte Lesley. »Wie Peters Bleiche Lady?«

»Eine Sorte russischer Praktizierender«, erklärte er. »Sie wurden während des Krieges ausgebildet, daher war ihr Training recht einseitig. Fast ausschließlich auf Nahkampf ausgerichtet. Wir hatten Gerüchte gehört, dass es ganze Regimenter von Frauen gab, die so ausgebildet waren. Daher der Spitzname.«

»Klingt eigentlich wie eine gute Idee«, sagte ich.

»Wir hatten 1939 etwas ganz Ähnliches versucht. Leider verlief es eher unerfreulich, und das Projekt musste aufgegeben werden.«

»Warum?«, fragte Lesley.

»Was ich Ihnen beibringe, dient zu einem großen Teil dazu, Sie davon abzuhalten, sich umbringen zu lassen. Vernachlässigt man diesen Aspekt des Trainings, muss man damit rechnen, dass viele Lehrlinge sterben. Uns war die Verlustrate bei der neuen Schulung zu hoch. Ich vermute, die Russen waren zu höheren Opfern bereit. Für uns war der Krieg durchaus eine verzweifelte Sache, aber in ihrem Fall ging es um alles oder nichts. Für sie war ›Sieg oder Tod‹ kein leerer Slogan.«

»Warten Sie mal«, sagte Lesley. »Das war vor siebzig Jahren. Da müsste sie doch uralt sein.« Sie kniff die Augen zusammen. »Außer sie macht dasselbe wie Sie und altert rückwärts.«

»Oder sie wurde von ihrer Mutter ausgebildet«, sagte ich. »Oder es gibt in Russland noch heute ein militärmagisches Ausbildungsprogramm.«

»Vielleicht ist sie eine unautorisierte Agentin«, sagte Lesley. »Vielleicht sollten wir mal mit den Russen sprechen.«

»Nun, zuvor«, sagte Nightingale, »wäre zu überlegen, mit welchen Russen. Wir sollten uns mit Professor Postmartin beraten.«

»Falls wir ihn von seinem neuen deutschen Zauberbuch weglocken können«, sagte ich.

»Ungeachtet der Provenienz ihrer Künste«, sagte Nightingale, »steht nunmehr eindeutig fest, dass in London zwei voll ausgebildete Praktizierende illegal frei herumlaufen. Sie beide müssen ab sofort noch viel vorsichtiger sein, wenn ich nicht dabei bin. Ich möchte nicht mehr, dass einer von Ihnen allein agiert oder mir nicht Bescheid gibt, wohin er geht. Betrachten Sie das als Befehl.«

»Wir sollten routinemäßig einen Taser dabeihaben«, sagte Lesley. »Damit hätten wir die besten Chancen – sie ausschalten, bevor sie merken, dass wir da sind. Ich möchte mal sehen, wie sich jemand bei fünfzigtausend Volt auf eine Forma konzentriert.«

»Ohne Vorwarnung«, sagte ich. »Gefällt mir.«

Lesley funkelte mich an, und mir wurde klar, dass sie es ernst gemeint hatte.

Nightingale nickte. »Das werde ich erst mit dem Commissioner klären müssen. Und Sie müssen mir beide demonstrieren können, dass Sie in der Lage sind, genau das Ziel zu treffen, das Sie im Sinn haben.«

»Und bis dahin?«, fragte ich.

»Bis dahin wollen wir doch mal sehen, ob wir unsere Varenka nicht ins Netz bekommen, bevor sie ganz in der Versenkung verschwinden kann.«

Selbst die professionellsten Kriminellen sind keine Spione. Sie mögen noch so vorsichtig sein, aber sie betreiben nicht durchgehend das, was gemeinhin »Spionagehandwerk« genannt wird, insbesondere was ihr Privatleben angeht. Varenkas Audi war ein typisches Beispiel: Er war auf eine gewisse Varvara Tamonina zugelassen, 62 Jahre alt – was Lesley ein Schnauben entlockte. Das Foto passte zu dem Gesicht der Frau, die uns an diesem Vormittag hatte umbringen wollen. Laut Führerschein wohnte sie in Wimbledon, aber als Nightingale und Lesley mit einem Durchsuchungsbeschluss dort aufkreuzten, gab es keine Anzeichen dafür, dass Varenka beziehungsweise Varvara Tamonina sich dort in den letzten Jahren jemals aufgehalten hätte. Sie befragten also ein paar Nachbarn, man weiß schließlich nie.

Ich war indessen dazu abkommandiert, alle verfügbaren Informationen zusammenzutragen, was darauf hinauslief, dass ich mich durch Tonnen von Datencheck-Antwortmeldungen wühlte, um zu prüfen, ob Ms. Tamoninas Auto schon mal mit einem anderen Fall in Verbindung gebracht worden war. Dies führte mich zu WURKS, der Waffenund Rauschgiftkommission Southwark und unangefochtenen Gewinnerin des dämlichsten Akronyms über drei Jahre in Folge. Ihnen war das Auto bei der Überwachung eines Drogenrings in Elephant and Castle aufgefallen. Ich kontaktierte sie, um zu fragen, ob sie die Sache weiterverfolgt hätten, und hörte, dass die Ermittlung kurz darauf mehr oder weniger eingeschlafen war.

»Weil der Hauptverdächtige tot umfiel«, sagte ein hilfsbereiter DC.

»Auf verdächtige Weise?«

»Nö. Herzinfarkt.«

Da er erst sechsundzwanzig gewesen war, handelte es sich vermutlich um einen angeborenen Herzfehler, der unbemerkt geblieben war, bis der Mann eines Morgens in seine Müslischale kippte.

»Traf nicht den Falschen«, sagte der DC.

Der Typ hatte Richard Dewsbury geheißen und steckte seit seinem fünfzehnten Geburtstag tief drin im Drogenhandel rund um Elephant and Castle. Bevor er an Mamas Frühstückstisch den Löffel abgegeben hatte, hatte er im Verdacht gestanden, die Szene seit mindestens fünf Jahren in weiten Teilen zu kontrollieren.

»Und ratet mal, wo Mamas Frühstückstisch stand?«, fragte ich.

»Skygarden?«, tippte Lesley.

Ich saß mit ihr und Nightingale beim Kaffee im Atrium – das weiterhin der wärmste Ort im Folly war – und brachte sie über meine Fortschritte auf den neuesten Stand. Nach der Frühlingscour hatte es tatsächlich mehrere Tage lang geschneit, und es war immer noch unjahreszeitgemäß kalt.

»Exakt«, sagte ich.

Lesley hatte die Maske abgelegt, und einige Stellen auf ihrem Gesicht waren vor Kälte schon fast mehr blau als weiß. Dr. Walid hatte sie gewarnt, dass die verminderte Durchblutung in den versehrten Hautarealen um Mund und Wangen ein erhöhtes Risiko für Frostbeulen und Kältenekrosen bedeutete. Was genauso scheußlich ist wie es sich anhört.

»Denkt man an den Architekten und jenen unglücklichen Stadtplaner, scheinen alle Spuren nach Elephant and Castle zu führen«, bemerkte Nightingale.

»Könnte Zufall sein«, sagte Lesley.

Da kam Molly mit einem gefalteten Handtuch auf einem Tablett herein und hielt es Lesley hin. Das Handtuch war himmelblau, flauschig und dampfte ein bisschen. Lesley dankte Molly, prüfte mit dem Handrücken die Temperatur und legte es sich dann mit einem wohligen Seufzer übers Gesicht.

Molly sah Nightingale an und legte den Kopf schief.

»Das ist momentan alles«, sagte er. »Danke.«

Lautlos glitt Molly zur Hintertreppe zurück.

»Oh, fühlt sich das gut an«, seufzte Lesley gedämpft unter dem Handtuch hervor.

»Zufall oder nicht, ich denke, wir sollten uns die Sache genauer ansehen«, sagte Nightingale.

»Wir könnten mit der örtlichen Sicherheitswacht reden«, sagte ich.

Lesley murmelte etwas unter ihrem Handtuch.

»Was?«, fragte ich.

Sie hob das Handtuch kurz an. »Das wäre das East-Walworth-Team.«

»Peter kann morgen hinfahren und mit ihnen sprechen«, sagte Nightingale. »Lesley, Sie bleiben besser im Warmen und recherchieren, ob unsere russische Freundin noch anderswo aufgefallen ist. Währenddessen werde ich einmal sehen, ob der ein oder andere meiner Kontakte zum Auswärtigen Amt noch am Leben ist.«

Auf der Hintertreppe war Pfotengetrappel zu hören, dann kam Toby ins Atrium gesprungen und sauste auf uns zu. Seine Krallen klickten über den Marmorboden. Am Tisch schnüffelte er an den Stühlen, bellte laut vor Lesleys, dann setzte er sich davor und sah erwartungsvoll zu ihr auf. Sie bot ihm einen Keks an, aber den ignorierte er. Stattdessen stupste er mit der Schnauze gegen das Handtuch, das sie wieder abgenommen hatte.

Lesley ließ es vor ihm hin- und herbaumeln. »Willst du das da?«

Toby bellte einmal, nahm das Handtuch ins Maul und trabte mit wackelndem Stummelschwanz davon. Wir starrten ihm alle nach.

»Glauben Sie, Molly hat ihm das …«

»Ich bin mir nicht sicher, ob man dieses Bündnis unterstützen sollte«, sagte Nightingale.

Mir fiel noch etwas ein. »Wir sollten Dr. Walid bitten, einen Blick auf den Autopsiebericht zu Richard Dewsbury zu werfen. Nur falls da außer dem Herzinfarkt noch was war.«

»Sind Herzinfarkte nicht ein bisschen einfallslos für den Gesichtslosen?«, fragte Lesley.

»Es ist immer von Vorteil, über mehrere Angriffstechniken zu verfügen«, sagte Nightingale. »Wenn man dafür bekannt ist, seine Feinde in Flammen aufgehen zu lassen, erregt man weniger Verdacht, wenn man mal einen vergiftet.«

»Und falls Varenka – «

»Varvara«, sagte Lesley.

»Falls Varvara Sidorovna Tamonina«, sagte ich langsam, »dafür verantwortlich ist, sind Herzattacken womöglich ihre Spezialität. Wie schwer wäre es, jemandem einen Herzinfarkt zu verpassen?«

»Mit Magie?«, fragte Nightingale.

»Ja.«

»Nicht eigentlich schwer«, sagte er. »Aber komplex und umständlich. Ich denke, man müsste sich außerdem im selben Raum wie die Zielperson befinden. Viel einfacher wäre es, sie zu vergiften oder mit einem Betörungszauber dazu zu bringen, sich selbst zu vergiften.«

Lesley beugte sich plötzlich vor, die Augen auf Nightingale geheftet. »Woran liegt es, dass es so kompliziert ist?«

»Der menschliche Körper widersteht Magie. Insbesondere wenn man versucht, größere physische Veränderungen vorzunehmen.«

Unwillkürlich hob sie die Hand an ihr Gesicht.

»Das Herz eines Menschen mit Hilfe von Magie anzuhalten wäre ein Zauber fünfter oder sechster Ordnung, je nachdem, wie man ihn aufbaut, und selbst dann wäre der Erfolg noch ungewisser, als wenn man seine Knochen in Brand setzt.«

Sofort stand mir wieder der geschmorte Patrick Mulkern vor Augen. Ich fand, Nightingale hätte auch mal ein anderes Beispiel wählen können.

»Abdul hat eine Theorie, warum das so ist«, sagte er. »Sie können ihn fragen, wenn Sie ihn das nächste Mal sehen.«

Lesley ließ die Hand sinken und nickte langsam. »Vielleicht tue ich das.«

»Richard Dewsbury«, sagte Sergeant Daverc. »Er war die absolute Ausnahme – Gott sei Dank.«

Sergeant William Daverc war Anfang fünfzig und kombinierte einen original Londoner Akzent mit einem original hugenottischen Namen, der ursprünglich D’Averc gelautet hatte. Er ging seit dreißig Jahren in Southwark Streife und war ein Pionier der bürgernahen Polizeiarbeit gewesen, damals, als man noch einfach Polizeiarbeit dazu sagte.

»Er wurde überall Ricky genannt, als er jünger war«, sagte Daverc, der mich im Büro seines Teams im Revier Walworth empfangen hatte. »Und sobald er es ins mittlere Management geschafft hatte, Mister Dewsbury. Kein Straßenname. Das hätte ihn gleich verdächtig machen müssen.«

»Gewalttätig?«, fragte ich.

»Nicht besonders. Zielstrebig. Er kam aus dem Tower, wissen Sie.«

Was bedeutete, dass er im Hochhausturm Skygarden Tower selbst aufgewachsen war, nicht in einem der Wohnblocks drumherum. Bei der örtlichen Bevölkerung hieß es, Leute aus dem Tower machten niemals halbe Sachen und gäben sich nie mit dem Mittelmaß oder dem mittleren Management zufrieden – nicht mal im Drogengeschäft. Der Tower hatte einen Fußballprofi, zwei Popstars, einen Stand-up-Comedian, eine Richterin beim Obersten Gerichtshof, einen Halbfinalisten bei Wer wird der nächste Superstar und den skrupellosesten, effizientesten Drogenbaron Südlondons hervorgebracht.

»Als er ins Gras gebissen hat, konnte man richtig hören, wie den Dealern von Rotherhithe bis Wimbledon ein Riesenstein vom Herzen fiel«, sagte Daverc. »Ohne Dewsbury war alles wie gehabt – seine Organisation zerfiel, die Revierkriege fingen wieder an, die übliche Gewalt. Aber Ihre Einheit interessiert sich doch gar nicht für Drogen. Oder?«

Ich sagte ihm, wir hätten Grund zu glauben, dass im Tower Dinge vor sich gingen, die die öffentliche Ordnung vielleicht auf etwas ungewöhnlichere Weise gefährdeten.

»Wie zum Beispiel?«, fragte Daverc, der zu viel Erfahrung als Polizist hatte, um sich mit Gemeinplätzen abspeisen zu lassen.

Ich entschied mich für Ehrlichkeit. »Wir haben keine verdammte Ahnung. Wir haben einen Einbruch und einen Mord, die mit dem Architekten der Anlage zusammenhängen, wir haben den angeblichen Selbstmord eines Stadtplaners, in dessen Verantwortungsbereich sie lag, und wir haben eine Spur, die zu Ihrem pharmazeutischen Unternehmer Richard Dewsbury führt. Wir hatten einfach gehofft, dass Sie vielleicht etwas für uns haben.«

»Was zum Beispiel?«

»Alles, was merkwürdig klingt.«

»Der Tower war schon immer merkwürdig. Jetzt noch mehr, wo die Blocks drumherum leer stehen.«

»Davon hab ich gehört. Reißen sie sie jetzt ab oder nicht?«

»Ich hab’s aufgegeben, mich zu fragen, was die Stadt nun mit Skygarden vorhat. Ich weiß, dass sie es plattmachen und das Gelände neu erschließen lassen wollen – die Pläne waren schon ausgehängt, und es gab sogar schon Studien, was für Auswirkungen das auf die Gegend haben würde. Aber jetzt scheint es wieder im Sande zu verlaufen.«

»Haben Sie Kontakte im Tower?«

»Ich schau dort regelmäßig vorbei. Ein paar von den Bewohnern kauen mir ständig das Ohr ab, weil wieder mal irgendwelche Kids Sachen geklaut haben oder jemand in die Aufzüge gepisst hat.« Plötzlich kniff er die Augen zusammen. »Wenn Sie wissen wollen, was im Tower los ist, würde ich sagen – jemand wie Sie sollte am besten selbst dort einziehen.«

»Ich weiß nicht«, sagte ich. »Ich hab gehört, es ist nicht leicht, da an eine Wohnung zu kommen.«

»Ich habe eine an der Hand«, sagte Daverc. »Ich hatte sie für WURKS angemietet, weil die wen einschleusen wollten – sie hätten mir dafür Einblick in ihre Erkenntnisse gegeben. Aber als ihnen dann Dewsbury abhandenkam, war es nicht mehr interessant für sie. Ich kann Sie ruckzuck da unterbringen, Sie brauchen es nur zu sagen.« Er warf mir noch einen listigen Blick zu. »Falls Sie Interesse haben.«

Es gibt zwei Methoden, es mit großen Bürokratien aufzunehmen. Gut, genau genommen sogar drei, aber die dritte steht nur Beamten auf höchster Führungsebene und Leuten offen, die auf den richtigen Privatschulen waren. Erstens: Man ruft vorher an, erklärt, man sei von der Polizei, sagt möglichst wenig über die betreffende Ermittlung und lässt sich einen Termin mit dem zuständigen Abteilungsleiter-Schrägstrich-Fachgebietsleiter geben. Oder, wenn man es eilig hat: Man geht hin, hält den Securityleuten seinen Dienstausweis unter die Nase, belabert die Person am Empfang, bis sie einen reinlässt, und schaut mal, wie weit nach oben in der Hierarchie einen ein bisschen klassische Cockney-Dreistigkeit bringt.

In diesem Fall brachte sie mich durch das erbarmungslos rechteckige, marmorne Atrium des Rathauses von Southwark, vorbei an Grace, der Rezeptionistin – wie sich herausstellte, waren wir zwar nicht verwandt, hatten aber definitiv beide Familie im selben Viertel von Freetown –, in den Aufzug hinein, und bevor noch jemand sagen konnte »Hey, was machen Sie hier?«, stand ich schon am Arbeitsplatz einer gewissen Louise Talacre, die sich mit dem verstorbenen Richard Lewis ein Büro geteilt hatte.

Sie war eine absurd fröhliche junge Frau mit italienischem Aussehen und Midlands-Akzent, die sehr gern bereit war, der Polizei auf jede nur mögliche Weise zu helfen. Sie wären überrascht, wie viele Leute das sind.

Die Entwicklungspläne für Skygarden waren ihr bekannt, und sie wusste, dass es insbesondere eine von Richards Aufgaben gewesen war, zu versuchen, den Denkmalschutzstatus aufzuheben. »Er meinte, es hätte nie auch nur auf die Liste gesetzt werden dürfen«, sagte sie. Aber irgendjemand – Louise hatte immer vermutet, dass Richard wusste, wer, obwohl er es nie erwähnt hatte – hatte dem Hochhaus den Grad-II-Schutzstatus verpasst, so dass es Ende der Achtziger nicht abgerissen werden durfte. Die Stadt hatte Millionen für Sanierungs- und Renovierungsarbeiten ausgeben müssen und sich über jeden einzelnen Penny schwarz und grün geärgert.

»Sie haben sogar ein Concierge-System eingerichtet«, sagte Louise aufrichtig empört. »Und trotzdem hört man immer noch Geschichten über dieses Ding.«

»Ach ja?«

»Ich hab gehört, dass einer der Blocks von einem Haufen New-Age-Druiden besetzt war, die die Bäume angebetet haben.«

Druiden. Na großartig, genau das fehlte uns noch.

»Aber er hat es nicht geschafft, den Denkmalschutzstatus aufzuheben, oder?«

»Er war ziemlich unzufrieden deswegen. Aber in der letzten Zeit war er eigentlich mit gar nichts mehr zufrieden. Das hab ich Ihren Kollegen schon erzählt, als die zum ersten Mal kamen.« Das musste die BTP gewesen sein, Jagets Leute. »Aber ich hätte nie gedacht, dass er … also …«

Lesley mag zwar gern andeuten, dass ich gelegentlich polizeilich nicht voll auf Zack bin, aber selbst ich erkenne einen Hinweis, wenn eine Zeugin ihn mir praktisch unter die Nase reibt.

»Hat er gewirkt, als stünde er unter Druck?«

»Na ja, unter Druck stehen wir eigentlich alle. Mit den Sparmaßnahmen und so.«

Ich erklärte, dass ich äußeren Druck meinte – zum Beispiel von skrupellosen Bauunternehmern.

»Unsinn. Die würden sich nie mit Leuten wie uns abgeben. Die gehen von vornherein zum höheren Management oder den Stadträten.« Sie schnitt eine Grimasse. »Kein Bakschisch fürs Fußvolk. Wobei, jetzt wo Sie’s erwähnen, da war … nein. Das klingt blöd.«

»Was klingt blöd?«

»Etwa vor einem Jahr, als wir dachten, der Tower würde von der Liste gestrichen oder ausgelistet oder wie man das nennen will, da kam Richard mal ganz glücklich und lächelnd rein, und natürlich fragte ich ihn, worüber er sich so freute, und er sagte, dass er dieser scheußlichen Stadt bald für immer den Rücken kehren würde. Und dann kam die Nachricht, dass das Ding doch gelistet bleiben würde, und er sah aus, als würde er gleich in Tränen ausbrechen. So kam’s mir zumindest vor, aber vielleicht war es auch nur Heuschnupfen – er war nicht so der überschwängliche Typ. Jedenfalls sagte er, er könne nicht gehen, bis der Tower abgerissen wäre.«

»Bitte denken Sie jetzt ganz genau nach«, sagte ich. »Wie lauteten seine exakten Worte?«

»Warten Sie mal.« Louise legte die Finger an die Schläfen und massierte sie ein bisschen. »Er sagte: Der lässt mich erst gehen, wenn das Ding verschwunden ist.«

»Hat er gesagt, wer oder was ›der‹ ist?«

»Vielleicht sagte er auch gar nicht ›der‹. Kann auch ›die‹ gewesen sein.«

»Verstehe.«

»Ich hätte ihn gefragt, aber er war nicht sehr gesellig, wissen Sie«, sagte Louise. »Ich wusste nicht mal, dass er verheiratet war. So eine Katalogbraut, hab ich gehört – aus Thailand oder so.«

Sie war wahnsinnig hilfsbereit, wirklich. Aber alles, was dabei herausgekommen war, war ein weiterer Verweis auf Skygarden. Das berichtete ich auf unserer täglichen Neunzehn-Uhr-dreißig-Besprechung im Folly, auch als Abendessen bekannt. Nightingale, der nach einem inneren Kalender von mayawürdiger Komplexität lebt, hatte verkündet, an diesem Abend sei ein formelles Diner mit entsprechender Garderobe fällig. Lesley und ich warfen uns also in das Angemessenste, was wir besaßen, während Nightingale bloß in einem exquisiten marineblauen Dinnerjacket mit der blutroten Krawatte seines Regiments erschien.

Molly trug zu solchen Anlässen immer ihr edwardianisches Dienstmädchenoutfit und huschte so lautlos umher, dass selbst Nightingale zusammenzuckte, wenn sie sich plötzlich mit dem nächsten Gang hinter ihm materialisierte.

Erfreulicherweise bestand der nächste Gang aus Spinattortellini mit Ricotta, Kräutern und Parmesan, was darauf hindeutete, dass sich Molly das Pasta-Kapitel von Jamie Oliver vorgenommen hatte, und nach der Abwesenheit jeglicher obskuren Tierbestandteile zu schließen, auf die die Traditionalisten so wild sind, machte sie Fortschritte darin, moderne Kochbücher richtig zu interpretieren. Lesley und Nightingale überlegten schon, ob sie ihr ein Buch von Nigella Lawson unterjubeln sollten, aber ich muss zugeben, so langsam begann ich die Schmalzpuddings zu vermissen.

»Ich denke, Sergeant D’Avercs Vorschlag hat gewisse Vorzüge«, sagte Nightingale. »Es müsste ja nicht für lange sein, aber wir könnten uns dann im ganzen Gebäude frei bewegen.«

Meine Gabel voll grüner Pasta blieb auf halbem Weg zum Mund stehen. »Wir, Sir?«

»Falls das Hochhaus tatsächlich Dreh- und Angelpunkt dieses Falles ist, folgt daraus, dass auch der gesichtslose Magier Interesse daran haben muss. Nun, da wir wissen, dass er mit einer ausgebildeten Nachthexe zusammenarbeitet, wäre es extrem unklug, wenn wir nicht als eng verzahnte Einheit agierten.«

Ich puzzelte das auseinander und übersetzte es als: Ich möchte in der Nähe sein, um eingreifen zu können, bevor ihr euch um Kopf und Kragen ermittelt.

Lesley und ich wechselten einen Blick.

»Sie denken, ich würde dort auffallen?«, fragte Nightingale.

»Für Parmesan hat Molly schon ein richtig gutes Händchen«, sagte Lesley höflich.

Nightingale überlegte kurz. »Nun, vielleicht haben Sie recht. Aber ich werde mich in der Nähe positionieren, für den Fall, dass Sie Verstärkung brauchen.«

Lesley sah nach unten zu Toby, der sich, nachdem ihm klar geworden war, dass dies ein weitgehend würstchenfreies Essen zu werden schien, zusammengerollt hatte und eingeschlafen war. »Nehmen wir den Hund mit?«

»Klar«, sagte ich. »Mit dem kann man selbst um drei Uhr nachts unverdächtig Gassi gehen, und außerdem wittert er Magie.«

Lesley sah wieder Nightingale an. »Wie wollen Sie wissen, wann wir Verstärkung brauchen?«

»Sie werden feststellen, dass ich vollauf in der Lage bin, ein Funkgerät zu benutzen. Und sollte das nicht funktionieren, können wir uns sicher darauf verlassen, dass Peter schon irgendetwas findet, was er in die Luft sprengen kann.«

11
Eine Maschine zum Wohnen

Unser Einzug fand ganz frühmorgens statt, wie eine Razzia, in der Überlegung, wenn wir schon drin wären, wenn die anderen Bewohner aufwachten, würden sie sich nicht weiter über uns wundern – ungefähr so wie Dachse die plötzlich anwesende Nachtsichtkamera eines Naturforschers in ihrem Bau akzeptieren. Der andere Grund für den frühen Zeitpunkt war, dass wir uns den Transporter eines Verwandten von mir ausgeliehen hatten und er ihn schon am selben Vormittag wieder brauchte. Einen Umzugswagen zu mieten hätte unglaubhaft gewirkt, weil wir dafür nicht genug Sachen hatten. Aber es waren doch mehr Sachen als wir ins eigene Auto bekamen. Wir wollten ja nicht wie Hausbesetzer oder verdeckte Ermittler wirken.

Nicht dass wir wirklich verdeckte Ermittler waren. Undercover-Operationen unterliegen strengen Richtlinien und erfordern die aktive Teilnahme eines leitenden Beamten. Was wir taten, war eher eine besonders subtile Form der bürgernahen Polizeiarbeit. So subtil, dass, wenn alles gutging, die Bürger einfach weiter vor sich hinwursteln würden, ohne überhaupt zu merken, dass hier Polizeiarbeit vonstattenging. Als besondere Maßnahme hatte Lesley sich ihre Zweitmaske aufgesetzt. Diejenige, die nicht schweinchenrosa, sondern olivbraun und ausschließlich für Freizeitzwecke reserviert war. Toby durfte auf Lesleys Schoß mitfahren.

Wenn man mit dem Auto kam, hatte man keinen guten Blick auf den Skygarden Tower. Um das Hochhaus herum hatte Stromberg einen Wall aus fünf langgestreckten neunstöckigen Wohnblocks bauen lassen, ein sehr konventioneller Entwurf, der, wie ein Architekturkritiker einmal beklagte, das überbordende Element von Strombergs zentralem Konzept verschleierte. Diese fünf waren auf konventionelle Weise nachlässig gebaut und ganz sicher bestens dazu geeignet, das überbordende Element der Menschen, die dort wohnten, zu verschleiern. Von Elephant and Castle her hatte man nur ganz kurz einen Blick auf den Tower, wenn man unter der Eisenbahnbrücke hervorkam, dann bog man schon in die Anlage ein und fuhr zwischen den bereits zugemauerten Garagenarealen der Wohnblocks hindurch in eine Art engen Betongraben, der bis auf sechs Meter unter Bodenniveau hinabführte. Er war gerade breit genug, dass ein VW Käfer und ein Mini aneinander vorbeikamen, und die Gehwege zu beiden Seiten waren kaum mehr als Bordsteinkanten, da der Fußgängerverkehr theoretisch auf dem darüber hinwegführenden Fußweg vor sich gehen sollte. Während der Krawalle 1981 hatten die Anwohner den Graben verbarrikadiert und sich mit Steinen und Molotow-Cocktails auf die Lauer gelegt, aber die Polizei hatte sich standhaft geweigert, sich blicken zu lassen – ich konnte es ihnen nicht verdenken. Damals war Skygarden eine No-go-Area gewesen, die den wildesten Fantasien jedes Journalisten gerecht wurde, aber Sergeant Daverc meinte, diese großen Zeiten seien längst vorbei, heute wäre man dort ungefähr so sicher wie in einem Dörfchen in den Cotswolds. Und hätte garantiert weniger Berufsverbrecher als Nachbarn.

Der Zufahrtsweg führte auf einen abgesenkten asphaltierten Bereich rund um das Hochhaus, an dessen Außenseite sich ein Garagentor neben dem anderen befand. Die Garagen, die einen winzigen Tick zu klein für moderne Autos waren, waren in die Erdschicht der umgebenden Grünanlage hineingebaut. Über den Garagentoren war ein anderthalb Meter hoher Betonwall, und obendrauf ein Maschendrahtzaun, hinter dem ich auch von hier unten aus Grasbüschel und die Wipfel etwas entfernter Bäume sehen konnte. Ich hätte wetten können, dass der Zaun kein Bestandteil der ursprünglichen Planung gewesen war, und fragte mich, wie viele Kinder aus der Grünanlage in den Garagengraben gefallen waren, bevor die Stadt auf die schlaue Idee gekommen war, den Zaun aufzustellen.

Als Fahrer für den Van hatten wir Frank Caffrey angeheuert, weil er, wenn er nicht seine Feuerwehrmontur trug, genau so aussah, wie man sich einen Lieferwagenfahrer vorstellte. Er schien sich auch schnell in diese Rolle hineinzufinden, denn während Lesley und ich unsere Sachen ausluden, blieb er im Wagen sitzen und las die Sun.

Stromberg hatte, wie sein großes Vorbild Le Corbusier und viele seiner Zeitgenossen, eine seltsame Phobie gegen ebenerdige Wohnungen gehabt. In Skygarden war das Souterrain ausschließlich zum Be- und Entladen da und beherbergte das, was in Bauplänen immer so schön als »Betriebsräume« bezeichnet wird. Im Erdgeschoss, zu dem die Fußgängerüberführungen führten, befanden sich der Eingangsbereich für Fußgänger, die gemeinschaftlich genutzten Räume und Lagerräume. So war sichergestellt, dass es deiner Oma, egal wie weit unten das Sozialamt sie hineingesteckt hatte, nicht an gesunder Bewegung fehlte, wenn die Aufzüge mal nicht funktionierten.

Nachdem wir das Bettsofa aus dem Van gewuchtet hatten, machten wir eine Verschnaufpause. Ich warf einen Blick nach oben und bemerkte auf dem nächsten Fußgängerweg einen weißen Jungen in einem dunkelblauen Kapuzenshirt, der zu uns herunterstarrte. Das war ganz klar Ärger in strafunmündiger Form. Mein erster Impuls war, schon rein aus Prinzip seine Eltern zu verhaften. Stattdessen winkte ich ihm leutselig zu. Er bedachte mich mit einem misstrauischen Blick, dann verschwand sein Kopf außer Sicht.

»Die Eingeborenen haben uns bemerkt«, sagte ich.

Die Eingangstür bestand aus schwerem Metall mit drahtgitterverstärktem Glas. Wir stellten einen der schwereren Kartons davor, damit sie nicht zufiel, während wir das Bettsofa zum Aufzug schleppten. »Alles klar bei dir da drin, Frank?«, rief Lesley, die Mühe hatte, ihr Ende im Griff zu behalten.

Frank auf dem Fahrersitz hob gut gelaunt den Daumen.

Der Eingangsbereich hatte Betonboden, die Wände bestanden aus verputzten, offenbar vor nicht allzu langer Zeit frisch gestrichenen Porenbetonsteinen. Links befand sich die Treppe, rechts Türen mit der Aufschrift »Betriebsraum« und geradeaus zwei angenehm vertraut wirkende verbeulte, graffitiresistente Aufzugtüren. Ich drückte den Knopf. In der Wand über den Türen befand sich eine rote rechteckige Plastikfläche, die standhaft dunkel blieb.

»Wir können ja schon mal den Rest unserer Sachen reinholen«, meinte Lesley.

»Ich will erst schauen, was mit den Aufzügen ist.« Ich legte das Ohr an das kalte Metall einer der Türen und horchte. Von oben war ermutigendes Rumpeln und Klappern zu hören. Ich trat zurück, und die Tür öffnete sich.

Der Aufzug war frei von Graffiti und Urin, was immer erfreulich ist, aber die Kabine war winzig – ein Ausdruck des festen Glaubens des Architekten, dass das Proletariat unbelastet von bourgeoisem Zierrat wie beispielsweise massiven Möbeln sein fröhliches Dasein führte. Lesley und ich mussten das Sofa umständlich schräg und uns selbst noch schräger hineinquetschen. Wir ließen den Rest unserer Sachen in Franks Obhut und stiegen auf in unsere neue Heimat.

In Skygarden Tower gab es zwei Wohnungs-Grundtypen: Drei- und Fünfzimmerwohnung. Die Fünfzimmerwohnungen waren jeweils zweistöckig mit je einer Innentreppe pro Wohnung, die Dreizimmerwohnungen lagen übereinander und waren durch Außentreppen verbunden. Die Aufzüge hielten nur in jedem zweiten Stockwerk. So war es Stromberg auf geniale Weise gelungen, die typischen Nachteile eines Hochhauses mit denen einer Reihenhauszeile zu kombinieren.

Im einundzwanzigsten Stock gelang es uns nach mehreren Anläufen schließlich, das Sofa mit nur wenigen Rissen in der Polsterung und kaum nennenswertem Schaden an der Aufzugtür hinauszuzerren.

Aus unerfindlichen Gründen hatte Stromberg dem Hochhaus genau in der Mitte einen sechseckigen Schacht verpasst, durch den man während der ersten Jahre aus jedem Stockwerk bis ganz unten ins Untergeschoss sehen konnte. Da er als Lichtschacht sinnlos war und zehnmal so viel Fläche einnahm wie für den Schwingungstilger des Gebäudes benötigt wurde, stellte er eine selbst für die sechziger Jahre äußerst bizarre architektonische Laune dar. Die Bewohner führten ihn bald einer praktischen Verwendung als kombinierter Müllschlucker und Notpissoir zu, und nach zwei Selbstmorden und einem aufsehenerregenden Mordfall ließ der Stadtrat ihn durch schweren Gitterdraht vor den umlaufenden Galerien absperren.

Unsere Wohnung lag natürlich genau auf der anderen Seite des Schachts. Während wir unser immer schwerer werdendes Bettsofa über die Galerie schleiften, bemerkte ich, dass die Hälfte der Wohnungen auf diesem Stockwerk mit Stahlsicherheitstüren verschlossen war. Auf Augenhöhe stand jeweils in sauberer Schablonenschrift COUNTY GARD, darunter befand sich ein Schild mit dem Rechtshinweis, dass Hausbesetzung eine Straftat sei, die mit sechs Monaten Haft oder einer Geldstrafe von 5000 Pfund geahndet werden könne.

»Oder beidem«, sagte Lesley mit Genugtuung.

Die Tür zu unserer neuen Wohnung war schlicht und modern, ohne diese traditionellen Milchglasscheiben, die Licht einfallen ließen und unternehmungslustigen Nachbarn die Möglichkeit gaben, festzustellen, ob gerade jemand zu Hause war oder nicht – nur falls drinnen irgendwelches unerwünschtes teures Zeug herumlag.

Die Wände drinnen waren weiß mit einem Hauch Apfelgrün und vor so kurzer Zeit gestrichen, dass sie noch makellos waren – bis wir mit dem Sofa im Flur eine schwarze Spur auf Hüfthöhe hinterließen. In dem Raum, den ich für das Wohnzimmer hielt, ließen wir es zu Boden und uns selbst darauf plumpsen, um zu Atem zu kommen.

Man muss sagen, Stromberg war auch hier seinen architektonischen Prinzipien treu geblieben. Der Flur war eng, die Zimmer waren zu lang und die Decken niedrig. Es gab eine Schiebetür, die auf einen riesigen Balkon hinausführte – ungefähr so groß wie ein kleiner Garten. Man hätte davon ein zusätzliches Zimmer abknapsen können und immer noch genug Balkon übrig gehabt, um die Tauben zu füttern, die Wäsche aufzuhängen und all das Zeug zu lagern, das man keine Lust hatte ins Erdgeschoss zu schleppen.

»Na gut«, sagte Lesley. »Gehen wir besser wieder runter, bevor Frank abhaut, um frühstücken zu gehen.«

Er war zum Glück noch da – eine voluminöse Frau hatte ihn an seinen Van gefesselt, indem sie ohne Punkt und Komma auf ihn einredete. In ihrer Kaufhausbluse und den engen Hosen war sie der Typ Frau, der sich seit Ende der Pubertät auf die Rolle der frivolen Oma vorbereitet. So wie es aussah, würde sie mit Bravour abschneiden.

Sie hieß Betsy. »Ziehen Sie grade ein?« Sie schien entzückt, als wir bejahten. Das minderjährige Kapuzenshirt von vorhin stellte sie als ihren Sohn Sasha vor und schickte ihn gleich los, um Kevin zu holen, den Ältesten, der besser einsetzbar war, wenn es darum ging, schwere Sachen zu schleppen.

»Was ist denn mit Ihrem Gesicht passiert?«, fragte sie. »Wenn’s okay ist, wenn ich frage? Ich weiß, ich weiß, es ist nicht okay, aber ich bin halt so neugierig. War es Säure? Ich hab gehört, unten in Bromley gab’s da jetzt zwei Fälle, wegen der Familienehre. Wie ’n Ehrenmord, nur mit Säure, wissen Sie. Sind Sie muslimisch? Aussehen tun Sie nicht so, aber da gibt’s ja auch verschiedene.«

»Fritteuse«, sagte Lesley schnell. »Es war eine Fritteuse.«

Die Frau warf mir einen so unfreundlichen Blick zu, dass ich unwillkürlich einen Schritt zurücktrat. »War er das etwa? So was wollen wir hier im Haus aber nicht haben.«

Lesley versicherte Betsy, es sei ein Arbeitsunfall gewesen, aber ich war trotzdem froh, als Kevin kam und ich mich an das machen konnte, was plötzlich zu »Männerarbeit« deklariert worden war. Kevin war ein massiger Kerl mit sandfarbenem Haar und dicken Muskeln unter einer ebenso dicken Speckschicht. Mit Leichtigkeit hob er sein Ende von Lesleys Bett an, während Sasha einen der kleineren Kartons nahm.

»Und, was machst du so?«, fragte Kevin mich.

»Ach, was ich kriegen kann.«

Kevin nickte weise. Er war ziemlich geübt darin, Sachen in den Aufzug zu stapeln, daher brauchten wir nur zwei weitere Touren. Die nachbarschaftliche Geste sollte wohl entweder demonstrieren, dass hier noch Gemeinschaftsgeist herrschte, oder Kevin die Gelegenheit bieten, herauszufinden, ob es bei uns was zu holen gab. Oder vielleicht auch beides.

Lesley revanchierte sich, indem sie, kaum dass die Tür hinter ihnen ins Schloss gefallen war, die gesamte Familie auf dem Laptop polizeilich überprüfte. Währenddessen legte ich Toby die Leine an und ging einkaufen.

Zwei der drei Fußgängerbrücken, die vom Erdgeschoss ausgingen, führten zur Old Kent Road beziehungsweise zur Heygate Street, indem sie die davor liegenden Blocks einfach durchschnitten, genau wie die allgegenwärtigen Monorails auf altmodischen Zeichnungen von Zukunftsvisionen. Beide waren jeweils direkt vor dem Wohnblock versperrt worden, um Vandalismus vorzubeugen und den Zugang zum Hochhaus kontrollierbar zu machen. Der letzte verbleibende Fußgängerweg war derjenige, der auf Pfeilern über die Zufahrt geleitet wurde und zwischen zwei Wohnblocks an der Ecke zur Elephant Road endete. Ich hatte mich vorhin schon gefragt, was es mit der abgesenkten Zufahrt auf sich hatte. Während ich mich jetzt vom Hochhaus entfernte, stellte ich fest, dass hinter mir keine Straßen oder sonstigen Anzeichen von Autos mehr zu sehen waren. Mit dem entsprechenden Budget wäre Stromberg vermutlich aufs Ganze gegangen und hätte die Zufahrtsstraße komplett unter die Erde verlegt. Am Ende des Fußgängerwegs schaute ich zurück und sah, dass die Wohnblocks wie eine gigantische Gartenmauer um einen grünen Kessel lagen, in dem einige der größten Platanen wuchsen, die ich je gesehen hatte – bis zu dreißig Metern, hoch genug, um den erhöhten Fußweg zu überschatten. Dank ihrer geschützten Lage hatten sie alle schon frühlingsgrüne Blätter. Und in der Mitte des Kessels ragte staubigbraun und zinnenbewehrt die Spitze des Skygarden Tower empor.

»Ach du Scheiße«, sagte ich zu Toby. »Wir sind in Isengard gelandet.«

Kaum traten wir auf die Straße, fing es an zu regnen. Aber ein Vorteil von Skygarden war, dass man es zum Einkaufen nicht weit hatte. Auf dem Rückweg ließ ich Toby von der Leine. Anders als erwartet, flitzte er keineswegs davon, um die Gegend zu erkunden, sondern blieb dicht bei Fuß und schien froh, als wir wieder beim Aufzug waren.

Während ich, meine Einkaufstüten balancierend, nach dem Wohnungsschlüssel suchte, bemerkte ich eine Frau, die mich aus der Tür der Wohnung rechts von uns nervös beobachtete. Sie war klein, dünn, hatte langes glattes braunes Haar und trug ein ausgebleichtes rotes Sweatshirt und ausgewaschene Jeans, die wahrscheinlich früher mal viel enger gesessen hatten. An der Mischung aus Hoffen und Bangen auf ihrem Gesicht erkannte ich, dass ich die hiesige gefallene Prinzessin vor mir hatte.

In jedem Sozialwohnblock gibt es mindestens eine davon. Mädchen aus der Mittel- oder Oberschicht, die es geschafft haben, die Vorteile ihrer Herkunft zu überwinden und mit Kind oder Drogensucht oder beidem in einer Sozialwohnung zu enden. Man erkennt sie leicht an ihrem immer etwas ungläubigen Gesichtsausdruck, als könnten sie nicht fassen, dass das Universum sich nicht mehr um sie dreht. Vom Rest der Einwohnerschaft haben sie nicht viel Mitgefühl zu erwarten – ich muss wohl nicht erklären warum.

»Hallo«, sagte ich.

»Hi«, sagte sie. »Sind Sie gerade eingezogen?« Sie kam über die Galerie auf mich zu und blieb etwa auf halbem Wege stehen. Ihre bloßen Füße setzte sie wie eine Ballerina.

»Ja, heute Morgen«, sagte ich. »Irgendwelche Tipps für uns?«

»Eigentlich nicht.« Sie kam noch ein bisschen näher.

Ich setzte meine Tüten ab und streckte die Hand aus. »Peter Grant.« Absichtlich nannte ich meinen vollen Namen in der Hoffnung, sie würde es auch tun.

Ihr Händedruck war lasch. »Emma Wall.« Hurra. Es ist so viel leichter, jemanden zu überprüfen, wenn man den vollen Namen kennt. Von Nahem roch sie nach Zigaretten, und manchmal zuckte ein Gesichtsmuskel wie bei einem Junkie, aber ich hätte darauf getippt, dass sie gerade clean war. Nicht dass man das von außen immer so genau sagen kann – das wusste ich nur zu gut.

»Wie lang wohnen Sie schon hier?«, fragte ich.

»Warum?«

»Ach, es ist doch immer nett, wenn man wen kennt, der weiß, wo’s langgeht.«

Emma biss sich auf die Lippe. Nach einer langen Pause kam ein künstlich klingendes Kichern. »Okay. Wir könnten – «

Ich fand nie heraus, was wir könnten, weil sich unsere Tür öffnete und Lesley den Kopf herausstreckte.

»Hi«, sagte sie fröhlich. »Ich hab mich schon gefragt, ob die Einkäufe jemals hier reinfinden werden.«

Ich seufzte, hob die Tüten auf und sagte »Bis später« zu Emma.

»Okay«, hauchte sie und floh zurück in ihre Wohnung.

»Wer war das?«, fragte Lesley, während ich die Einkäufe in die Küche trug. Stil und Abnutzungsniveau der Einbauküche verrieten, dass sie etwa vom Anfang des Jahrtausends stammte. Die Arbeitsflächen waren ausgebleicht und hatten Macken, und die Türen der Oberschränke wackelten. Egal welcher Stil gerade in Mode ist, drunter sind immer Pressspanplatten.

Ich nannte ihr Emmas Namen und Wohnungsnummer, damit sie sie später überprüfen konnte, und erkundigte mich, ob sie bei Betsy und Familie fündig geworden war.

»Störung der öffentlichen Ordnung, Bedrohung, Tätlichkeiten, schwere Körperverletzung, Trunkenheit.«

»Kevin?«

»Betsy. Oder vielmehr Elizabeth Tankridge, geborene Tuttle. Alles über die letzten zwanzig Jahre angesammelt, außer der Bedrohung. Die war letzte Woche.«

»Zu Betsy sollten wir Sergeant Daverc befragen.«

»Kevin hingegen hat es geschafft, noch nie wegen irgendwas angeklagt zu werden. Wobei sein Name in sechsunddreißig verschiedenen Ermittlungen auftaucht, hauptsächlich Einbrüche und Hehlerei. Warum hast du so viel Weetabix gekauft?«

»War im Angebot, zwei Packungen zum Preis von einer.«

Die Briefkastenklappe rasselte. Wir steckten beide den Kopf durch die Küchentür, um nachzusehen warum. Sie klapperte wieder. Es war unmöglich zu erkennen, ob jemand etwas hindurchzuschieben versuchte oder sie als Ersatztürklopfer benutzte.

Leise ging ich zur Tür, und als Lesley Position außer Sicht im Durchgang zum Wohnzimmer bezogen hatte, drehte ich den Knauf und riss die Tür auf.

Ein Mann stand gebeugt vor unserem Briefkasten, auf frischer Tat dabei ertappt, wie er entweder spionieren oder ein Flugblatt hineinwerfen wollte.

»Hallo«, sagte ich. »Kann ich Ihnen helfen?«

Der Mann blieb vorgebeugt stehen, drehte aber den Kopf, bis er mich aus den Augenwinkeln sehen konnte.

»Zufällig ja.« Er hielt mir eine Hand hin. »Würden Sie …«

Ich nahm seine Hand. Die Haut war weich und faltig, aber sein Griff war sehr fest. Er holte tief Luft, stützte sich auf meine Hand und richtete sich mühsam auf. Er war weiß, mittelgroß und hatte ein offenes, ehrliches Gesicht, das ihm ein Vermögen eingebracht hätte, wenn er beispielsweise Gebrauchtwagen verkauft hätte. Sein Haar war weiß, dicht und lang und im Nacken zusammengebunden.

»Oh, der Rücken des Arbeiters«, sagte er und schüttelte die Hand, die er schon hielt. »Jake Phillips, Lokalaktivist, Quertreiber und Stachel im Fleische des Spätkapitalismus.«

»Peter Grant. Neuzugang, Chiller und Mann von unauffälligem Ruf.«

Jake Phillips drückte mir ein Flugblatt in die Hand. »Na, ich biete Ihnen die monatlich einmalige Chance, heute Abend an der Skygarden-Tower-Mieterversammlung teilzunehmen. Jeder ist willkommen.«

»Schön, dann sehen wir uns heute Abend.«

Jake starrte mich verblüfft an. »Wirklich?«

»Klar, warum nicht?«

»Oh«, sagte er. »Ja dann, gut. Ich bin übrigens der Vorsitzende.«

Natürlich, dachte ich.

Wir wünschten uns noch ein paarmal einen guten Tag, bevor Jake sich in Richtung Treppe auf den Weg machte. Ich schloss die Tür.

»Mann von unauffälligem Ruf?«, sagte Lesley.

»Das war das Erste, was mir in den Kopf kam.«

Zurück in der Küche fanden wir Toby vor den Einkaufstüten sitzen und meditativ hineinstarren. Ich zog eine Dose heraus und zeigte sie ihm. »Schau mal. Fresschen.«

Toby bellte.

»Einen Dosenöffner haben wir mitgebracht, oder?«, fragte Lesley.

Also, die Bewegung tat uns sicher gut, Toby und mir. Und wie gesagt, man hatte es nicht weit zum Einkaufen.

Wer je in einem Sozialwohnblock aufgewachsen ist und Eltern hatte, die sich genug um ihn kümmerten, um ihm eine Geburtstagsparty auszurichten, weiß, was der Gemeinschaftsraum ist. Ein großer Raum, den die idealistischen jungen Architekten von einst für wer weiß was geplant hatten – Arbeitersowjets, würde ich vermuten. Wozu er wirklich dient, sind Mieterversammlungen, Seniorengymnastiktreffs und Geburtstagspartys. Gewöhnlich handelt es sich um große Räume im Erdgeschoss mit niedriger Decke, und wenn man Glück hat, sind noch eine Küche und ein Klo in der Nähe. Sie sind in der Regel so gemütlich und einladend wie die Flure auf dem Arbeitsamt, aber an den im Wohnblock meiner Eltern habe ich gute Erinnerungen. Vor allem an meinen dreizehnten Geburtstag, an dem ich mir meinen ersten Knutschfleck holte – von Samantha Peel, die ein Jahr älter als ich und schon erstaunlich triebgesteuert war. Wer weiß, wie weit wir gekommen wären, wäre nicht meine Mum wie der Zorn Gottes höchstpersönlich über uns hereingebrochen und hätte der Sache ein Ende gemacht. Vor nicht allzu langer Zeit, kurz nachdem sie meiner letzten Freundin beinahe den Kopf abgerissen hätte, setzte meine Mum mich spitz darüber in Kenntnis, dass Samantha inzwischen examinierte Zahnarzthelferin war, einen Mann und zwei Kinder hatte und in einem Reihenhaus in Palmer’s Green wohnte. Mir ist immer noch nicht ganz klar, was sie mir damit sagen wollte.

Die Mieterversammlung von Skygarden war ungefähr so aufregend, wie man es sich vorstellt, aber deutlich besser besucht als ich erwartet hätte. Auf den Kunststoffschalenstühlen saßen in einem großen unregelmäßigen Kreis zwanzig bis dreißig Leute. Mich überraschte, dass auch Betsy und Kevin da waren. Jake leitete – nicht überraschend – die Versammlung. Er machte das wirklich gut und arbeitete schnell und systematisch die Tagesordnung ab. Wir wurden als neue Mieter vorgestellt, willkommen geheißen und neugierig angestarrt, vor allem Lesley. Ein nervöser Somali berichtete, die Hausverwaltung habe fest versprochen, nächste Woche den Reparaturservice wegen des kaputten Aufzugs herzuschicken. Das Publikum stöhnte und buhte.

»Denkt daran, ihr müsst über solche Probleme immer Buch führen«, sagte Jake. »Damit ihr sie exakt belegen könnt, wenn die versuchen, euch hinzuhalten.«

Ein paar Leute nickten – offensichtlich war das ein altbekannter Ratschlag. Dann kam eine kurze Diskussion über die Müllabfuhr, aber nichts über das akute Thema der Zukunft des Hochhauses selbst. Lesley und ich hörten gut zu und merkten uns Namen und Gesichter, damit man die dazugehörigen Personen später leichter Umerziehungsmaßnahmen zuführen konnte. In der Planungsphase der Operation – genauer: nach dem Abendessen im Folly – hatten wir überlegt, ob der Gesichtslose möglicherweise eigene Agenten in Skygarden eingeschleust hatte.

»Ich und Lesley, wir sind ja nicht so total unauffällig«, hatte ich gesagt. Nightingale hatte ob der Ausdrucksweise leicht das Gesicht verzogen, aber ich glaube, ich habe ihn bald kleingekriegt.

»Aber wir sind nicht diejenigen, die was zu verbergen haben«, sagte Lesley. »Falls sie uns erkennen und entsprechend reagieren, gibt uns das die Chance, wiederum sie zu erkennen. Und selbst wenn sie sich nichts anmerken lassen, müssen sie kurzfristig ihre Pläne ändern, was ebenfalls die Chance vergrößert, dass sie uns auffallen. Und auf jeden Fall können wir die Nase in ihre Angelegenheiten stecken, ohne dass sie uns daran hindern können.«

Ich musste an Patrick Mulkern und seine kochenden Knochen denken. »Und wenn sie uns ans Leder wollen?«

»Dann werden Frank und ich sie uns vornehmen«, hatte Nightingale gesagt.

Falls der Gesichtslose Leute vor Ort hatte, war anzunehmen, dass sie zwangsweise die Mieterversammlungen besuchen würden, um zu erfahren, ob die Bewohner zufällig irgendwas unternahmen, was ihren Plänen zuwiderlief. Aber sie würden nicht zu sehr auffallen wollen. Daher konzentrierte ich meine Aufmerksamkeit auf die Leute, die sich während des Treffens wachhalten konnten, selbst aber nichts beitrugen.

Es gab einige Kandidaten, aber ganz oben auf die Liste kamen ein bleicher junger Mann mit einer schlappen Haartolle, der aussah wie ein Gothic Punk auf Urlaub, sowie ein Mann mittleren Alters in einem Tweedjackett mit Lederaufsätzen, der aussah, als sei sein Hobby Briefmarkensammeln oder Kathedralen-aus-Streichhölzern-Bauen. Mir kam es unwahrscheinlich vor, dass der Auszeit-Goth nur aus Jux und Tollerei eine solche Sitzung besuchen würde, und ein Mann vom Format des Briefmarkensammlers hätte es sich nach meiner Schätzung normalerweise kaum verkneifen können, mindestens einmal laut seine Meinung zu äußern.

Der letzte Punkt der Tagesordnung war eine Abstimmung, ob wir, also die Mieter, versuchen sollten, die Medien dafür zu interessieren, dass die Stadt dem County-Gard-Unternehmen mehr dafür zahlte, die leeren Wohnungen zu sichern, als es kosten würde, sie für neue Mieter instandzusetzen.

Das wurde einstimmig angenommen, und die Versammlung löste sich auf.

Da wir außer dem Sofa keine Möbel zum Abhängen hatten, landeten wir beide mit einem Special Brew in der Hand darauf, um fernzusehen. Also fernsehen in dem Sinn, dass wir unseren Laptop auf einen Küchenstuhl gestellt und den iPlayer von BBC eingeschaltet hatten. Es klappte ganz gut, abgesehen von den regelmäßigen Stopps wegen der Pufferprobleme. Wir hatten uns ins WLAN von jemandem eingeklinkt, der seinen Router nicht passwortgeschützt hatte, und das Signal war schwach.

»Also, ich komm ja aus der Kleinstadt«, sagte Lesley, »aber war das nicht ein bisschen zu gesellig für Zentrallondon?«

In meiner Wohnanlage damals kannte ich die meisten Leute persönlich. Wobei man sagen muss, dass die kleiner ist als der Skygarden Tower.

»Das hier ist kein normaler Wohnblock«, sagte ich. »Bestimmt hat die Stadt jedem eine Ersatzwohnung angeboten, der hier auszieht. Der Rest, der jetzt noch da ist, das sind diejenigen, die hier richtig gern wohnen oder die zu stur sind, um zu gehen.«

»Ich hab gehört, in Amerika kommen die Nachbarn zur Begrüßung mit Kuchen.«

»Ich wette, in New York nicht.«

Eine Regenbö prasselte gegen die Fensterscheiben.

»Was, glaubst du, würde Jake sagen, wenn er wüsste, dass wir die Genossen aufschreiben?«

»Er wäre begeistert«, sagte ich. »Nach all den Jahren zeigt die Geheimpolizei endlich Interesse.«

Toby, der erstaunlich schnell akzeptiert zu haben schien, dass wir nicht vorhatten, wieder nach Hause zu gehen, sprang in die Lücke zwischen uns und machte es sich bequem.

»Und was machen wir morgen?«, fragte Lesley.

»Morgen«, ich kraulte Toby am Kopf, »schnüffeln wir ein bisschen herum.«

12
Skys Garten

Ich erwachte viel zu früh in hellem Sonnenlicht, das durch die Balkontür schien. Ich kochte mir einen Becher Instantkaffee und trat damit auf den Balkon hinaus. Unsere Wohnung lag so hoch, dass wir über die umgebenden Wohnblocks hinweg freien Blick auf den graugrün verschwommenen Süden Londons bis hin zum Grüngürtel hinter Croydon hatten. Der Balkon war wirklich lächerlich groß und hatte übermäßig dicke Brüstungen mit mysteriösen trogartigen Mulden darin – ich entschied schließlich, dass es eingebaute Blumenkästen sein mussten. In dieser Höhe war die Luft für Londoner Verhältnisse richtig frisch, der Verkehr war ein gedämpftes Brummen in der Ferne, und irgendwo in der Nähe sang ein Vogel.

Trotz der Sonne war der Wind zu kalt, um lange in Unterwäsche draußen zu stehen, also ging ich wieder rein, quetschte mich in die winzige Dusche, die nachträglich ins Bad eingebaut worden war, und wieder raus. Dann steckte ich den Kopf durch Lesleys Tür und fragte, ob sie Lust hätte, mit mir den Garten zu besichtigen. Sie warf ein Kissen nach mir.

Ich rief nach Toby, aber der wartete bereits an der Wohnungstür.

Die Gestaltung der Außenanlagen ist in aller Regel die Kardinalsünde der modernen Architektur. Meistens sind sie weder Garten noch Park, sondern ein formloses Gemisch aus Rasen, Büschen und dem ein oder anderen Baum, das nur deshalb existiert, damit die Baupläne bei der Auftragsvergabe nicht wie eine gähnende Betonwüste aussehen. Im Fall von Skygarden war es außerdem erstaunlich schwer zugänglich.

Zuerst fuhren Toby und ich bis ins Souterrain, wo wir gestern den Van entladen hatten, und gingen einmal rund ums Hochhaus herum, bis uns klar wurde, dass es von hier aus keinen Zugang zum Garten gab. Nur diesen Garagengraben mit dem Maschendrahtzaun obendrauf. Nicht einmal eine Leiter, über die man die Grünanlage erreichen könnte. Die Hälfte der Garagen waren mit glänzenden County-Gard-Stahltoren versiegelt – ein Hauptbeschwerdepunkt der Mieterversammlung war die Weigerung der Stadt gewesen, leerstehende Garagen zusätzlich an Bewohner zu vermieten.

Ich rief mir meine Fahrt durch die tiefergelegte Einfahrt vor Augen. Offenbar musste man praktisch die gesamte Strecke zur Walworth Road zurückgehen, um wieder Bodenniveau zu erreichen. Dazu hatten Toby und ich keine Lust. Wir joggten die Treppe hinauf ins Erdgeschoss und erkundeten die Fußgängerwege. An dem, der zur Heygate Street führte, gab es eine spiralförmige Rampe in den Garten hinunter. Ich hätte sie fast übersehen, weil die Äste von einer der großen Platanen darüberhingen. Man musste praktisch unter einem Ast hindurchkriechen, um sie zu benutzen.

Auf dem Weg nach unten blieb Toby dicht bei mir. Vom Fuß der Rampe aus schlängelte sich ein Kiesweg zwischen den kleinen Hügelchen und Senken dahin, die Landschaftsarchitekten so gern wahllos in der Gegend verteilen. Der Weg war ungepflegt, der Kies stellenweise abgetragen. An ein paar Stellen hatten dicke Wurzeln den Weg komplett verdrängt. Die Sonne stand inzwischen schon über den Wohnblocks. Grünliches Licht spielte auf Bäumen mit silbriger Rinde und Gebüschzeugs, das Nightingale sicher hätte benennen (und ausführlich erläutern) können, wäre er hier gewesen.

Aber selbst ich erkenne Kirschblüten, wenn sie rosaweiß wie Zuckerwatte vor mir erstrahlen.

Natürlich konnten es auch Pfirsichblüten sein.

Die (sagen wir mal) Kirschbäume begrenzten eine Seite von etwas, was unverkennbar ein Spielplatz gewesen war, bis die Stadt alle Spielgeräte entfernt hatte – wahrscheinlich um zu verhindern, dass hier Kinder spielten.

Da knurrte Toby, und ich blieb stehen und sah mich um.

Ein Mädchen beobachtete uns von dem stillgelegten Spielplatz aus. Sie trug ein altmodisches Mary-Quant-Kleid in Grün und Gelb, ihr blondes Haar unter dem ramponierten Strohhut war zu einer fransigen Kurzhaarfrisur geschnitten. Ihr Gesicht und ihre Glieder waren lang und dünn und wirkten im Vergleich zum Körper merkwürdig unproportioniert. Sie stand im Schatten einer der kleineren Platanen, so reglos, dass ich nicht sicher war, ob sie nicht schon die ganze Zeit dort gestanden und mich beim Näherkommen beobachtet hatte, ohne dass ich sie bemerkt hatte.

Von einem Baum in der Nähe hörte ich Kindergekicher. Das Mädchen lächelte mich an, es war, als bräche die Sonne hinter einer Wolke hervor, dann wirbelte es herum und hüpfte so schnell davon, dass ich der Bewegung kaum folgen konnte. Einen Augenblick später sprang ein kleineres, koboldhaftes dunkles Mädchen aus seinem Versteck hinter dem Baum hervor und jagte hinter dem blonden Mädchen her. Dieses hier erkannte ich. Es war Nicky, die ich zuletzt in Kaisergelb bei der Frühlingscour gesehen hatte. Ihr Fluss, der Neckinger, verlief ja praktisch unter der Wohnanlage hindurch.

Mit wild wackelndem Stummelschwanz und wie verrückt kläffend hetzte Toby hinterher ins schattige Grün. Ich folgte etwas gemächlicher und ließ mich von dem Bellen in die richtige Richtung lotsen. Ich war vielleicht zehn Meter weit gekommen, da sprang Nicky hinter einem Baum hervor und schrie: »Buh!«

Ich tat, als zuckte ich zusammen, was gut ankam – mit einem ganzen Kindergarten jüngerer Cousins und Cousinen kennt man die Spielregeln.

»Hinter dir!«, rief Nicky.

Ich drehte mich theatralisch um. Hinter mir war nichts.

»Hinter mir ist nichts«, sagte ich, was sie noch mehr zum Lachen brachte.

Ich drehte mich wieder zu ihr um, und jetzt zuckte ich wirklich zusammen – beziehungsweise, ich schrak zurück.

Direkt vor mir stand das Mädchen in dem grünen Kleid, ihr Gesicht nur Zentimeter von meinem entfernt. Ihre Augen waren groß und haselbraun mit goldenen Flecken in der Iris. Aus dieser Nähe roch sie nach rauer Borke und zerdrückten Blättern. Ich sah auch, dass sie eine erwachsene Frau war, Anfang, Mitte zwanzig. Es war nur ihre Körpersprache, die ihr den Anschein gab, jünger zu sein.

»Buh«, rief sie und lachte, als ich noch mal zurückzuckte.

»Der Alte«, rief Nicky.

Ich drehte mich dorthin um, wohin sie zeigte, und als ich mich ihnen wieder zuwandte, war die Frau im grünen Kleid verschwunden – und Nicky auch.

Toby sauste heran, versenkte die Nase ins Gras zu meinen Füßen und schnüffelte, offenbar ohne Ergebnis. Ratlos sah er zu mir auf und kläffte einmal.

Ich befahl ihm, still zu sein, denn jetzt sah ich jemanden auf uns zukommen. Jake Phillips, Pauschalaktivist.

»Ich sehe, Sie haben das wahre Geheimnis von Skygarden entdeckt«, sagte er, und einen Augenblick lang dachte ich, er wäre vielleicht auch irgendwas Übernatürliches, aber da setzte er hinzu, dass die Bäume zu den schönsten Exemplaren ihrer Art in London zählten. »Der Garten und die Bäume sind der eigentliche Grund, warum es der Stadt nicht gelingt, den Schutzstatus aufzuheben.«

Hinter ihm spähten zwei koboldhafte Gesichter hinter einem Baumstamm hervor und kicherten.

»Aber so schön ist er doch nur, weil kein Mensch hierherkommt«, sagte ich. »Hier würde es ganz anders aussehen, wenn noch Leute in den Blocks wohnen würden.«

»Glauben Sie?«

»Weiß ich. Bei Tag wäre es Hundeklo Nummer eins und bei Nacht ein Dealerparadies.«

Er kniff die Augen zusammen. »Arbeiten Sie für die Stadt?«

»Schön wär’s.«

»Oder die Medien oder County Gard?«

»Was ist denn County Gard?«, fragte ich. Die einfachste Methode, einen Verdacht abzuwehren, ist, den Fragenden mit einem Thema abzulenken, über das er gerne redet. Tatsächlich setzte Jake Phillips prompt zu einem längeren Vortrag an, den ich schließlich abwürgte, weil ich irgendwann nicht mehr mitkam, ohne mir Notizen zu machen – und das wäre dann doch irgendwie verdächtig gewesen.

»Passen Sie auf«, sagte ich. »Ich muss jetzt meine Runde mit dem Hund drehen, aber ich würde gern mehr hören.«

»Ach, tun Sie nicht so.«

»Nein, echt«, sagte ich. »Meine Devise ist, es ist Scheiße, den Schwanz einzuziehen. Außerdem sind wir gerade erst eingezogen, da hab ich keinen Bock, schon wieder auszuziehen.«

Ich kam vielleicht ein bisschen zu eifrig rüber, aber Typen wie Phillips kämpfen ihren aussichtslosen Kampf schon so lange, dass sie nach jedem Strohhalm greifen.

»Wissen Sie was? Kommen Sie doch mit Ihrer Freundin zum Tee bei mir vorbei«, sagte er und nannte mir seine Wohnungsnummer.

Ich nahm die Einladung an, und wir trennten uns. Toby war nirgends zu sehen.

Ich fand ihn ein Stück weiter den verschlungenen Pfad hinunter auf einer von Sonnenstrahlen und glitzernden Staubpartikeln erfüllten Lichtung. Auf dem Gras war eine rot-grün karierte Decke ausgebreitet, und darauf räkelten sich in altbewährter Impressionistenmanier Oberon, Effra und Beverley Brook. Enttäuschenderweise war Beverley allerdings vollständig angezogen.

Am Rand der Decke saß Toby und tat sein Bestes, wie ein kleiner Hund kurz vor dem Hungertod auszusehen, während Effra ein Mini-Würstchen im Schlafrock vor seiner Nase herumschwenkte. Als sie mich sah, grinste sie und warf ihm das Würstchen zu. Er schnappte es sich im Flug.

Oberon wies gravitätisch auf einen Platz auf der Decke, und ich ließ mich nieder.

Effra bot mir ein Glas Weißwein an. Ihre Finger wurden durch die mit kunstvollen Mustern in Gold, Schwarz und Rot bemalten Nägel um mindestens zwei Zentimeter verlängert. Es war ein bisschen früh am Tag für Wein, aber das war nicht der Grund, warum ich zögerte.

»Betrachten Sie es als Gabe aus freien Stücken. Trinken Sie, Sie haben keine Verpflichtung zu befürchten.«

Ich nahm einen Schluck. Falls es ein edler Tropfen war, war er an mich völlig verschwendet.

»Und, was bringt dich ans Südufer?«, wollte Beverley wissen. Sie trug einen leuchtend blauen Pullover mit so weitem Ausschnitt, dass die nackte braune Rundung ihrer Schulter zu sehen war. »Arbeit oder Vergnügen?«

»Bloß die Arbeit.«

»Können wir bei etwas behilflich sein?«, fragte Oberon.

Aus dem Augenwinkel erhaschte ich ein grün-gelbes Aufblitzen. Als ich den Kopf drehte, sah ich nur noch Nicky, die lachend hinter der jungen Frau herrannte.

»Ihr könnt mir sagen, wer das ist.«

»Sie könnten sie Sky nennen«, sagte Effra, woraufhin sich Beverley fast an ihrem Wein verschluckte.

»Nicht?«, fragte ich Beverley.

»Als Abkürzung. Vielleicht.«

»Und was ist sie?«, fragte ich. »Und jetzt erzählen Sie mir nicht, wie gefährlich es ist, Dinge, über die man nichts weiß, kategorisieren zu wollen. Das höre ich schon ständig von Nightingale und Dr. Walid.«

»Ich nehme an, man könnte sie als Dryade bezeichnen.« Effra sah Oberon an. »Oder?«

»Nun, griechisch drys ist die Eiche«, sagte Oberon, und Beverley verdrehte die Augen. »Baumnymphe wäre wohl akkurater, wobei ich bezweifeln möchte, dass die Alten an die Londoner Platane dachten, als sie das Wort prägten.«

»Hatten Sie das nicht an der Uni?«, fragte ich Effra, die Kunstgeschichte studiert hatte.

»Um die Präraffaeliten habe ich mich gedrückt. Immer diese im Wasser treibenden Jungfrauen. Hat mich viel zu sehr an zu Hause erinnert.«

»Kann ich mit ihr reden?«, fragte ich.

Effra runzelte die Stirn. »Ich denke, da muss ich erst fragen, warum.«

Also erklärte ich ihnen, dass es in letzter Zeit verdächtige Aktivitäten um das Hochhaus herum gegeben hatte und wir das überprüften. Lesley wäre stinksauer gewesen, wenn sie das gehört hätte. Ihrer Meinung nach ist höflich sein ja schön und gut, aber polizeiliche Informationen gehören nicht weitergegeben, allerhöchstens bei einer öffentlichen Befragung. Und selbst dann sollten wir schon aus Prinzip lügen wie gedruckt. Sie merken, Lesley war eine eingefleischte Anhängerin der traditionellen polizeilichen Ihr-kommt-mit-der-Wahrheit-sowieso-nicht-klar-Denkweise.

Ich hingegen, als Vertreter eines modernen, differenzierten Ansatzes, zog es in Anbetracht meines Spezialgebietes vor, aktiv die Einbeziehung der magischen Öffentlichkeit zu fördern, weil man es dadurch viel leichter hatte, an Infos zu kommen. Außerdem war ich nicht so blöd, Effra verschaukeln zu wollen.

Effra nickte und rief in einem Ton nach Nicky, bei dem ich mich unwillkürlich aufrechter hinsetzte. Oberon bemerkte es und prostete mir stumm zu.

Nicky sauste zwischen den Bäumen hervor und warf sich auf meinen Rücken. Ihre kleinen Arme erwürgten mich halb, ihre Wange presste sich an meine – ich spürte sie grinsen. Sky, die Vielleicht-Baumnymphe, sprang ungeachtet der Tatsache, dass sie voll ausgewachsen war, auf Oberons Rücken. Der Aufprall entlockte ihm nicht einmal ein Grunzen. Angeber. Sky beugte sich über seinen Kopf hinweg und griff nach einer Mineralwasserflasche auf der Picknickdecke, scheiterte aber am Verschluss. Effra nahm ihr die Flasche aus der Hand, schraubte sie auf und gab sie ihr zurück.

»Peter möchte dich gern etwas fragen«, sagte sie. »Aber du musst nicht antworten, wenn du nicht willst.«

»Hallo, Sky«, sagte ich.

»Hallo«, sagte Sky und drehte an der Flasche herum.

»Bist du immer hier?«, fragte ich.

»Ich hab einen Baum«, sagte sie stolz.

»Das ist schön«, sagte ich. »Wohnst du bei deinem Baum?«

Sky sah mich merkwürdig an, dann senkte sie den Kopf und flüsterte Oberon etwas ins Ohr.

»Nein, er wohnt in einem großen Haus auf der anderen Seite des Flusses«, sagte er zu ihr.

»Es ist der schönste Baum der Welt«, gab Sky mir Antwort.

»Das glaube ich sofort«, sagte ich. Sky strahlte. »Alles, was ich wissen will, ist, ob du hier am Hochhaus irgendwas Seltsames beobachtet hast.«

»Das Hochhaus ist auch schön«, sagte Sky. »Es ist voll mit Licht und macht Musik.«

»Was für Musik?«

Sky krauste die Nase und dachte nach. Dann zeigte sie himmelwärts. »Glückliche Musik. Ganz oben.«

Skygarden war einst als Standort von Sanction FM berüchtigt gewesen, einem Piratensender, den ich als Teenager oft gehört hatte, auch wenn das Signal immer mal wieder aussetzte. Mindestens zwei DJs von Sanction hatten es ins große Mainstream-Radio geschafft – einer moderierte heute eine zweistündige Sendung zur Prime Time auf BBC 1xtra. Aber irgendwie glaubte ich nicht, dass Sky Radio hörte. Ich versuchte genauer aus ihr herauszubekommen, was für Musik sie meinte, aber was sie beschrieb, hätte ebensogut eine ferne Party sein können wie der Wind, der um die eigentümlichen Kanten und Zacken des Turmes strich.

Sie ließ sich von Oberons Schultern fallen und streckte melodramatisch alle viere von sich. Das war kein gutes Zeichen. Sie verlor das Interesse. Nicht dass ich je die Spezialausbildung gemacht hätte, aber ich wusste, dass Befragungen von Kindern oder Personen auf niedrigem geistigem Entwicklungsstand Tage dauern konnten. Denn wenn sie nicht mehr mit dir reden wollten, dann wollten sie nicht mehr. Ich fragte sie, ob sie jemals etwas Merkwürdiges unten am Garagenplatz vor dem Turm bemerkt hatte.

»Lastwagen«, sagte sie.

»Lastwagen?«

»Viele Lastwagen.« Sie seufzte.

»Wann hast du die Lastwagen gesehen?«

»Vor paar Tagen.«

»Vor wie vielen Tagen?«

»Es war kalt.« Das konnte sich auf jeden beliebigen Tag in den letzten vier Monaten beziehen. »Ich geh jetzt spielen.«

Sie sprang in einer fließenden Bewegung auf die Füße und war schon fort, bevor ich überhaupt den Mund aufmachen konnte. Nicky jubelte, stieß sich mit einem Knie zwischen meinen Schulterblättern ab und fegte ebenfalls davon.

»Und, hat dir das jetzt was gebracht?«, frage Beverley.

»Ich weiß es nicht.« Ich stand auf. »Kann sein, dass ich noch mal mit ihr reden muss.«

»Da sollte aber einer von uns beiden dabei sein.« Womit Effra sich und Oberon meinte.

»So? Warum denn das?«

»Weil bei der Befragung ein rechtsfähiger Erwachsener anwesend sein muss.«

»Diese Platanen wurden in den siebziger Jahren gepflanzt«, sagte ich. »Sie ist älter als ich.«

»Aber im Frühling ist sie nicht befragungsmündig.«

»Vielleicht sollte ich das Jugendamt informieren.«

»Reden Sie keinen Unsinn. Glauben Sie etwa, sie hätte eine Geburtsurkunde?«

»Sie können nicht beides haben, Effra«, sagte ich. »Einerseits den Schutz des Gesetzes für sich in Anspruch nehmen und es andererseits ignorieren, wenn es Ihnen gerade nicht in den Kram passt.«

»Im Prinzip doch«, sagte sie. »Die Menschenrechte sind nicht ans Verhalten des Individuums gebunden.«

Mit so einem Argument sollte man der Polizei besser nicht kommen, aber bevor ich den traditionellen Gegenbeweis unter Bezugnahme auf die widerstreitenden Auffassungen von Bürgerschaft anführen und außerdem erwähnen konnte, dass im Leichenschauhaus eine Leiche lag, die von innen heraus in Brand gesetzt worden war, und ob wir vielleicht mal über mein Menschenrecht reden könnten, mir nicht von einer psychopathischen russischen Hexe den Kopf einschlagen lassen zu müssen? Und überhaupt, Effra, hab ich nicht gesehen, dass jemand von Ihrer Familie am nächsten Tag beim Aufräumen geholfen hätte – – ergriff Oberon das Wort.

»Nun, Ihr Handeln sollte sich nach dem Geiste des Gesetzes richten. Dieser Tage hat Sky die Reife eines Kindes, und welcher Unhold würde ihre Unschuld ausnutzen, und sei es auch zu einem noblen Zweck?«

Dagegen hatte ich nun doch kein Argument, wobei ich mir ziemlich sicher bin, Lesley hätte eines gefunden. Ich erhob mich also so würdevoll wie möglich. Beverley stand ebenfalls auf und meinte, ich könne mich nützlich machen und sie zu ihrem Auto begleiten. Auf dem Weg zur Walworth Road schlichen sich Nicky und Sky abwechselnd von hinten an uns an und machten lustige Furzgeräusche.

»Ist Sky immer so kindisch?«, fragte ich.

»Nur im Frühling. Im Sommer macht sie die Clubs unsicher, und im Herbst besucht sie Kurse an der Abendschule.«

»Und im Winter?«

»Da kuschelt sie sich mit einem guten Buch ein und verschläft die Kälte.«

»Und wo macht sie das?«

»Manche Fragen sollte man aus Höflichkeit nicht stellen. Und andere sollte man nur dann stellen, wenn man sich ganz sicher ist, dass man die Antwort wissen will.«

Auch ihr neues Auto stellte sich als Zweisitzer-Mini Roadster heraus, ähnlich demjenigen, der in Covent Garden den Flammen zum Opfer gefallen war, nur feuerwehrrot und mit einem tuckernden Zweiliter-Dieselmotor.

»Du stehst auf Minis, was?«, fragte ich.

»Im Themsetal gibt’s nicht nur Unis und niedliche Cottages«, sagte sie, während sie einstieg. »Ein bisschen Industrie haben wir auch noch.« Sie warf ihre Dreadlocks zurück und knatterte davon.

Als sie zweifelsfrei außer Sicht war, rief ich Lesley an. »Wir sollten uns mal den Keller anschauen, denke ich. Bring die Tasche mit.«

Toby und ich warteten vor den Aufzügen im Untergeschoss auf Lesley. Ich nahm mir die Zeit, ihr von Sky der Baumnymphe zu erzählen. Sie schien es amüsant zu finden, dass auch Beverley da gewesen war. »Rein zufällig, was? So eine Überraschung.«

Wir hatten die Wahl zwischen zwei grauen Metalltüren, je eine auf der linken und rechten Seite des Eingangs.

Lesley ließ die schwarze Nylontragetasche vor meine Füße fallen. »Welche nehmen wir?«

»Egal. Laut Grundriss geht’s dahinter einmal rundherum. Wir müssten eigentlich zur anderen wieder herauskommen.«

Lesley ging zur nächstgelegenen Tür und öffnete sie mit dem Generalschlüssel, den wir von Sergeant Daverc bekommen hatten. Sie tastete nach dem Lichtschalter und trat ein. Ich ging mit der Tasche hinterher. Nach kurzem Zögern folgte auch Toby.

Der Raum roch nach Porenbetonsteinen und feuchtem Zement. An den Wänden standen zwei Reihen Metallspinde. Die Tür am anderen Ende trug ein gelbes dreieckiges Elektrizitäts-Warnschild. Der Zementgeruch kam wohl von der offensichtlich erst kürzlich ausgeführten Arbeit am Boden, wo ein dunkel gefärbter Zementstreifen quer durch den Raum verlief. Ich öffnete die Tasche, und wir legten unsere Ausrüstung an.

»Spürst du was?«, fragte Lesley, während ich die Metvest anzog – die beige Undercover-Version ohne Taschen, die man auch unter der Jacke tragen kann.

»Nein, nichts.«

»Ich auch nicht«, sagte sie. »Meinst du, das ist normal?«

»Kann ich noch nicht sagen.«

Sobald wir die Jacken über die Metvests gezogen hatten, schalteten wir unsere Handys aus und zwei Airwaves ein, die zwar im Prinzip teurer waren als die Handys, aber aus dem Polizeibudget bezahlt und daher leichter ersetzbar waren. Wir klipsten sie an unsere Polizeigürtel, ebenso die ausziehbaren Schlagstöcke, die Handschellen und das Pfefferspray. Leider keine Taser.

»Die kriegen wir bestimmt erst, wenn einer von uns schockgefrostet wurde«, sagte Lesley, deren Meinung zum Einsatz von Tasern darin bestand, dass Leute mit Herzproblemen, Epilepsie und einer Abneigung gegen Elektroschocks sich eben mit Aktivitäten zur Gefährdung der öffentlichen Ordnung zurückhalten sollten.

Was uns ansonsten noch gefehlt hätte, war ein Bewegungserfassungsgerät, so eins, das in Abständen ein unheilvolles Pling von sich gibt. Wir mussten wieder mal mit Toby vorliebnehmen. Wegen der Starkstromwarnung nahm ich ihn auf den Arm, während Lesley den Schlüssel in der nächsten Tür drehte.

»Diesmal bitte aber eine ordentliche Streuung«, sagte ich, und wir gingen rein.

Der Trick dabei, Vestigia oder all die anderen seltsamen Sinneseindrücke zu erkennen, die mit Magie oder magischen Individuen zusammenhängen, ist, sie von den Erinnerungen, Tagträumen und zufällig fehlgezündeten Neuronen zu unterscheiden, die in unserem Gehirn eine Art Hintergrundrauschen bilden. Der erste Schritt ist, dass einem Dinge auffallen, die wirklich überhaupt nichts mit der gegenwärtigen Situation zu tun haben können – wie wenn man zum Beispiel an einen bellenden Hund denken muss, während man sich über eine kopflose Leiche beugt. Dein Lehrer unterstützt den Lernprozess, indem er deine Wahrnehmung bestätigt, wenn du recht hast. Je mehr man übt, desto besser wird man. Und es dauert nicht lange, bis man sich die Frage stellt, ob nicht auf genau diese Weise Schizophrenie entsteht.

Also, die Frage stellt man sich jedenfalls, wenn man ich ist. Nightingale scheint sie nie eingefallen zu sein.

Als ich sie bei Dr. Walid aufwarf, meinte er, ich könne das testen, indem ich Neuroleptika nähme und prüfte, ob die Vestigia dann verschwänden. Ich lehnte dankend ab, aber ich weiß nicht, was ich mehr fürchtete – dass es funktionieren könnte oder nicht.

Es gibt ein gewisses Maß an Hintergrund-Vestigia, mit dem man eigentlich überall in London rechnen muss. Auf dem Land ist es merklich schwächer, aber auch dort stößt man hin und wieder auf sehr starke Hotspots und etwas, was Nightingale Lacunae nennt, clusterartige Überbleibsel kürzlich gewirkter Magie. Und wo sich hohe Konzentrationen an Vestigia finden, besteht auch eine erhöhte Wahrscheinlichkeit für magisch konnotierte Verbrechen, gern auch »abstruser Scheiß« genannt, mit denen das Folly sich herumschlagen muss. Daher haben Lesley und ich es uns angewöhnt, jeden neuen Ermittlungsschauplatz erst einmal diesbezüglich zu überprüfen, bevor wir irgendetwas anderes tun. Wären wir stärker in die eigentliche Met integriert, hätte dieses Vorgehen bestimmt einen schönen Namen, zum Beispiel Vestigia-Ersteinschätzung, abgekürzt VEE – ausgesprochen wahlweise Fee oder Weh. Zum Beispiel: Die VEE ergab zweifelsfrei, dass es sich bei Gandalf um einen Bösewicht handeln musste.

Soweit ich das beurteilen kann, sammeln sich Vestigia über Jahre hinweg an. Moderne Gebäude wie Skygarden haben daher tendenziell weniger hohe Hintergrundkonzentrationen.

Der nächste Raum war der Verteilerraum des Hauses mit eigener Trafostation, erst kürzlich modernisiert, wie man an den sauberen, kompakten grauen Kästen sah, die nebeneinander an einer Wand aufgereiht waren. Auch die Beleuchtung war prima; umso besser waren die zahllosen Warnsymbole zu erkennen, vor allem dasjenige, das einen am Boden liegenden Menschen mit stilisiertem Blitzstrahl in der Brust zeigte.

»Lebensgefahr«, las Lesley vor.

»Okay, weiter«, sagte ich.

Die nächste Tür brachte uns in den Raum, in dem die nördliche Nottreppe endete. Im Unterschied zu allem anderen in dieser Wohnanlage war er gut durchdacht. Vom unteren Ende der Treppe wurden eventuelle fliehende Bewohner direkt zur großen Doppel-Brandschutztür geleitet.

»Was riecht hier so?«, fragte Lesley.

»Alter Urin. Und Chlor.« Bestimmt war das Treppenhaus vom ersten Tag an als praktischer Ort für schnelle Erleichterung genutzt worden, und alle zwei, drei Jahre organisierte die Stadt eine Säuberung mit Hochdruckschläuchen.

»Tiere«, sagte Lesley.

»Ich glaube, die Hunde haben es draußen erledigt. Komisch, dass die Tür fest zu ist.«

»Sie ist alarmgesichert.« Lesley zeigte auf die Sensoren über den Türen.

»So lästig wie der Wohnblock der Stadt ist, wäre die typische Reaktion auf wiederholte Meldungen von Vandalismus eigentlich gewesen, dass der Alarm komplett abgeschaltet wird. Ich hätte erwartet, dass die Türen mit Ziegelsteinen offen gehalten werden und der Boden mit Nadeln und Kondomen übersät ist.«

»Komisch ja«, sagte Lesley und nickte zu Toby hin, der gähnte. »Magisch nein. Weiter.«

Im nächsten Raum fanden wir die Treppe nach unten. Meiner Schätzung nach waren wir jetzt hundertachtzig Grad weit gekommen und befanden uns gegenüber dem Haupteingang. Die Betonwände waren unverputzt, aber auch hier gab es am Boden einen Streifen frischen Zement, der von der inneren Wand zur äußeren führte. Eine neue Feuchtigkeitssperre?, fragte ich mich.

Die breite Treppe endete an einer der allgegenwärtigen glänzenden Stahltüren mit County-Gard-Logo. Zusätzlich zum eigenen Schloss wies sie gleich zwei dicke Vorhängeschlösser auf. Keines der drei ließ sich mit dem Generalschlüssel öffnen.

»Das verstößt aber gegen die Sicherheitsvorschriften«, sagte ich. »Wir haben den gleichen Schlüssel wie die Feuerwehr.«

»Was, glaubst du, ist hinter der Tür?«, fragte Lesley.

»Auf jeden Fall die Basis des Schachts in der Mitte. Ich würde verdammt gern wissen, was Stromberg sich bei dem gedacht hat.«

»Wir könnten die Schlösser wegschmelzen«, sagte Lesley.

»Subtil. Gefällt mir.«

»Ist ja schon gut. Wir fragen lieber Frank, ob er uns bei County Gard die Schlüssel organisieren kann.«

Als Brandermittler der Feuerwehr konnte Frank Caffrey problemlos ganz offiziell Zugang zu jedem Gebäude fordern. Und nachdem Southwark für die sechs Toten beim Brand in Lakanal House höllisch Ärger gekriegt hatte, würden weder die Stadt noch ihre Subunternehmer sich irgendwie mit der Feuerwehr anlegen wollen. Ich wünschte, ich hätte selber daran gedacht.

»Sehen wir uns noch den Rest an«, sagte Lesley, und das taten wir. Der südliche Notausgang war ebenso verdächtig sauber wie der nördliche, es folgten der Hauptwasserversorgungsraum und ein zweiter Raum mit Spinden. Abgesehen von den inzwischen vertrauten frischen Zementspuren auf dem Boden war alles bemerkenswert uninteressant. Toby ließ nicht den kleinsten Mucks hören, was, bemerkte Lesley, im Zweifel nur darauf hindeutete, dass es weniger als keine Hintergrundmagie gab.

Nach abgeschlossener VEE packten wir unsere Ausrüstung wieder in die Tasche und traten den Rückzug an.

»Na, das war ja sehr ergiebig«, sagte Lesley im Aufzug.

»Ich glaube, dieses Haus wurde nicht für Menschen erbaut«, sagte ich.

»Das sagst du über jedes moderne Gebäude«, sagte Lesley. »Wenn’s nach dir ginge, würden wir alle in Pyramiden wohnen.«

»Weißt du eigentlich, dass die Ägypter die Terrasse erfunden haben?«

»Tatsächlich?«

»Jedenfalls haben sie im Sommer immer auf ihren Dächern geschlafen.«

»Muss nett gewesen sein.«

»Ich glaube, Stromberg hat das hier als magisches Experiment gebaut.«

Die Aufzugtür öffnete sich, und wir traten hinaus.

»Warum?«

»In wie vielen Wohnanlagen, die du kennst, wohnt mittendrin eine Baumnymphe?«

Lesley seufzte. »Keine Ahnung, Peter. Vielleicht in allen. Ehrlich gesagt, egal wohin wir gehen, überall wimmelt’s von solchen magischen Wesen.« Vor unserer Tür blieb sie abrupt stehen und deutete auf den Türrahmen. Als schlaue Polizisten hatten wir beschlossen, immer einen Papierfetzen hineinzuklemmen, wenn wir beide die Wohnung verließen. Der Fetzen war weg. Ich zog die Tasche auf, nahm unsere Schlagstöcke heraus und reichte Lesley den ihren. Sie gaben ein ermutigendes zischendes Geräusch von sich, als wir sie ausfuhren.

So leise es ging, drehte Lesley den Schlüssel im Schloss, dann nickte sie: Drei – zwei – eins. Bei null stieß sie die Tür auf und stürmte hinein, ich einen Meter hinter ihr, um den peinlichen Dominoeffekt zu vermeiden, wenn der vordere Beamte über etwas stolpert, ein Skateboard zum Beispiel. Es ist nicht leicht, die volle Macht und Erhabenheit des Gesetzes auszustrahlen, wenn Lesley auf deinem Rücken sitzt und dich einen Volltrottel nennt.

Lesley marschierte in die Küche und rief: »Hier!« Ich sprang ihr nach und prallte gegen ihren Rücken.

»Ich ergebe mich«, sagte Zach, den Mund voll Müsli. Er saß an unserem winzigen Küchentisch, vor sich eine Packung Weetabix, einen angeschnittenen Laib Brot, eine fast leere Literflasche Milch und zwei offene Gläser mit Himbeermarmelade und Honig, in denen je ein Messer steckte.

»Wie bist du reingekommen?«, wollte sie wissen.

»Ich kann ganz gut mit Schlössern umgehen«, sagte er. »Liegt in der Familie.«

»Das ist dann wohl die diebische Seite der Familie«, sagte sie.

»Gibt’s noch eine andere?«, fragte ich.

»Hey, lasst meine Familie in Ruhe«, sagte Zach, angelte sich die letzten zwei Weetabix aus der Packung und griff nach der Milch.

»Bist du aus einem bestimmten Grund hier, oder ist dir nur das Essen ausgegangen?«, fragte ich.

Lesley stellte den Teekessel auf und schnappte Zach die Milch aus der Hand, bevor sie ganz leer war.

»Lesley wollte mehr über diesen Pub hier in der Nähe erfahren«, sagte Zach. »Ich kann heute Nachmittag mit ihr hingehen.«

Ich sah Lesley an. Sie zuckte mit den Schultern. »Wir haben’s immer noch nicht geschafft, unseren Köder auszulegen.«

»Was ist so besonders an diesem Pub?«, fragte ich.

»Voll mit Feen«, sagte Zach.

»Ich komm auch mit«, sagte ich.

Zach bestrich das Weetabix mit Honig. »Besser nicht. Du bist ’n bisschen zu eng mit den Themse-Mädels, wenn du weißt, was ich meine. Macht die Herrschaften leicht nervös.«

»Außerdem, wenn wir zu zweit reingehen, sieht’s aus wie eine Polizeiaktion«, sagte Lesley. »Wenn ich allein mit Zach gehe, wirkt es natürlicher.«

»Noch eine, die meinem legendären Charme verfallen ist«, meinte Zach.

»Und wenn sich unsere Nachthexe dort gerade einen Black Russian genehmigt? Was macht ihr dann?«

»Vertrau mir, Kumpel, da ist die nicht.«

»So?«

»Da würde nicht mal dein Boss durch die Tür kommen, und der wird noch allgemein respektiert. Nur Fae mit Begleitung. Keine Zauberer.«

»Außer Lesley?«

»Lesley ist die Ausnahme, die die Regel bestätigt.«

Dagegen kam ich nicht an.

»Du sprichst es aber mit Nightingale ab, ja?«

»Klar.« Sie drückte mir eine Tasse Instantkaffee in die Hand.

»Dann besuche ich Mr. Phillips allein. Ich wette, er ist immer informiert, wer hier kommt und geht. Oh, wenn du schon rausgehst, kannst du gleich neues Weetabix mitbringen.« Ich sah in den Schränken nach. »Und Brot und Käse und – Zach! Hast du das Hundefutter etwa auch gegessen?«

»Natürlich nicht«, sagte Zach. »Ich hab den Hund gefüttert.«

Ich sah nach unten. In der Tat widmete sich Toby hingebungsvoll seinem reichlich gefüllten Napf.

»Wobei, zu ein paar Hundekeksen würde ich nicht nein sagen«, sagte Zach.

13
Ohne Umwege

Im Berlin der Weimarer Republik beschloss man einst, wunderbar große Wohnsiedlungen für Arbeiter zu bauen. Damit beauftragt wurde unter anderem Bruno Taut, der seine Siedlung in Form eines großen Hufeisens baute. Als Lesley und Zach weg waren, klinkte ich mich in unser unstetes WLAN ein und guckte sie mir auf Google Earth an. Genau wie ich mich erinnerte, umschloss Tauts »Hufeisensiedlung« einen Park mit einem Teich genau in der Mitte. Stromberg hatte Tauts Zeichnungen in seiner Wohnung hängen. Ich wusste genug über das Ego von Architekten, um mir darüber im Klaren zu sein, dass sie sich keine potenziellen Konkurrenten an die Wand hängten, außer es war wirkliche Bewunderung im Spiel. Oder gab es eine professionelle Verbindung zwischen den beiden, die über die Architektur hinausging? Konnten sie beide Praktizierende gewesen sein? Mitglieder der Weimarer Akademie der Höheren Einsichten, dem deutschen Äquivalent des Folly? War Stromberg womöglich Tauts Protegé gewesen? Als die Nazis an die Macht kamen, war Taut nach Istanbul geflohen und Stromberg nach London. Hierzulande hatten die deutschen Exilzauberer laut Nightingale entweder begeistert mitgekämpft oder waren nach Kanada verschifft worden. Hatte Stromberg seine Künste geheim gehalten, um nicht in den Krieg zu müssen? In Anbetracht der späteren Opferzahl hätte ich es ihm nicht verdenken können.

War Skygarden der Hufeisensiedlung nachempfunden, nur mit einem Turm statt einem Teich in der Mitte? Und diente es noch einem anderen Zweck, außer einer großen Zahl von Londonern unpraktischen Wohnraum zu bieten?

Ich konnte mir nicht vorstellen, dass der Gesichtslose so viel Interesse daran zeigen würde, wenn dem nicht so wäre.

Das WLAN verschwand mal wieder, und so sehr ich auch suchte, ich fand niemanden sonst, der den guten Leuten von Elephant and Castle einen freien Internetzugang zur Verfügung stellte. In der unmittelbaren Umgebung gab es eine Menge Internetcafés, aber ich hatte keine Lust, den heutigen Abend ohne meinen Fernseher zu verbringen. So jedenfalls meine trickreiche Ausrede.

Betsy Tankridge wohnte vier Stockwerke über uns in einer der Fünfzimmerwohnungen. Die Tür wurde mir von Sasha geöffnet, der mich gute fünfzehn Sekunden lang anstarrte, bevor er fragte, was ich wollte.

»Ist deine Mum da?«

Er schien unverhältnismäßig lange zu brauchen, diese einfache Frage zu verarbeiten. Dann drehte er sich um. »Mum!«, brüllte er im Weggehen. »Jemand für dich.«

Während er die Innentreppe hinaufstampfte, spähte seine Mum aus der Küchentür und strahlte mich sofort an. »Peter! Kommen Sie rein.« Sie lotste mich ins Wohnzimmer und verschwand wieder in die Küche, um Tee und Kekse zu holen. Ich nahm Platz auf dem großen Ledersofa, das meiner Mum bestimmt gefallen hätte, und sah mich um. Die Anrichte war vermutlich antike Eiche, aber die mit Ziertellern dekorierten Wohnzimmerschränke waren neuer, polnischer Herkunft, wenn auch von der eher hochpreisigen Sorte, aus echtem Holz von einer identifizierbaren Baumsorte. Die obere Reihe Zierteller zeigte alle königlichen Hochzeiten von Prinzessin Anne bis zu Will und Kate. Auf dem Bord darunter waren die königlichen Thronjubiläen ausgestellt, angefangen mit dem Silbernen im Jahre 1977. Mit jedem Teller sah die gute alte Liz II mehr so aus, als würde sie von Verdauungsstörungen geplagt.

An der Wand dem Sofa gegenüber hing ein 75-Zoll-Samsung-LED-Bildschirm, dessen Anblick mir bestätigte, dass ich an die richtige Adresse geraten war.

Außerdem gab es Fotos – mindestens ein halbes Dutzend von Kevin, und von Sasha doppelt so viele, wobei er auf den meisten deutlich jünger und nicht ganz so muffelig aussah. Noch ältere Fotos zeigten einen nett wirkenden Mann mit kantigem Gesicht und glattem braunem Haar; zwei davon waren Hochzeitsfotos – er im Frack mit breiten Aufschlägen plus Zylinder und eine atemberaubend hübsche Betsy. Mr. Tankridge, nahm ich an.

Betsy kam zurück, während ich die Fotos betrachtete, aber statt auf ihren Mann zu sprechen zu kommen, stellte sie das Tablett auf den Couchtisch und fragte, ob ich Zucker wollte. Dann schenkte sie aus einer bauchigen Teekanne, die sie unter einem offensichtlich handgestrickten Teewärmer hervorzog, zwei nicht zueinander passende, aber saubere Tassen voll. Aus einer roten Schale mit grüner Ostereiverzierung am Rand ließ sie zwei Stücke Zucker hineinfallen und reichte mir meine Tasse.

»Also, wir sind ja gerade erst eingezogen, und – «, fing ich an.

»Ah ja, wo habt ihr denn vorher gewohnt?«

»Kentish Town.«

»Das ist in Camden, oder?«, fragte sie.

Ich sagte ja. Sie schien zufrieden, setzte ihre Tasse an, nahm einen tiefen Schluck und betrachtete mich prüfend. »Also, was haben Sie für ’n Problem?«

»Ich frag mich, ob Sie mir einen anständigen Secondhand-Laden empfehlen können.«

»Was brauchen Sie denn?«

»Momentan einen Fernseher.«

Betsy schenkte mir ein vergnügtes Lächeln. »Na, da sind Sie zufällig genau am richtigen Ort gelandet.«

»Ihr seid verrückt, gerade jetzt einzuziehen«, sagte Kevin im Aufzug auf dem Weg nach unten.

»Ach ja?«

»Oh ja.« Weil die Stadt so verzweifelt versuchte, alle zum Ausziehen zu bewegen, war es seiner Meinung nach nur eine Frage der Zeit, bis der Strom oder das Wasser abgestellt oder man »vergessen« würde, die Müllabfuhr vorbeizuschicken. Ich fragte ihn, warum er dann noch hier war.

»Kann doch Mum und Sasha nicht allein lassen, ja? Gott weiß, was ihnen sonst passiert.«

Ich dachte mir, dass wahrscheinlich eher seine arme alte Mutter irgendjemandem passieren würde, aber ich hielt den Mund.

»Und dein Bruder, will der nicht raus hier?«

»Ach, der hat seine eigene kleine Welt in seinem Zimmer. Geht kaum mal raus«, sagte Kevin. »Überhaupt ist er sowieso bald weg.«

Ich hielt Sasha für vierzehn, maximal fünfzehn, also fragte ich, wohin er denn gehen würde.

»Oxford«, sagte Kevin mit offensichtlichem Triumph. »Oder Cambridge oder so.«

»Ach was«, sagte ich. »Computer?«

Kevin lachte kurz auf. »Computer? Schön wär’s. Gott, das wär mal nützlich gewesen. Nee. Ich hab ihm ’nen Computer besorgt, das Neueste vom Neuesten, aber er benutzt ihn bloß für seine Hausaufgaben. Reine Mathematik, das ist Sashas Ding. Macht dieses Jahr Abitur.«

Mann, war er stolz. Ich konnte es ihm nicht verdenken. Wäre mir genauso gegangen.

Wir erreichten das Souterrain, und Kevin führte mich zu seinen beiden offiziellen Garagen, in denen er anscheinend alles außer Autos lagerte.

»Ich bin dabei, uns ’ne nette Doppelhaushälfte in Thornton Heath herzurichten, da gehen wir dann hin, wenn sie uns rausschmeißen. Weg aus diesem Drecksloch.« Er öffnete das Vorhängeschloss und ließ das Garagentor aufschwingen. Drinnen stapelten sich haufenweise Kartons. »Was dabei, was du gern hättest?«

Die meisten enthielten kleinere Konsumartikel, aber ich fand einen kompakten Flachbildschirmfernseher mit integriertem Digitalreceiver, den Kevin mir für einen Hunni jetzt und einen Ende der Woche überlassen wollte – halb so viel wie das Gerät im Einzelhandel kostete, die Umsatzsteuer nicht eingerechnet. Ich fragte nicht, woher die Sachen kamen, er hätte mir sowieso nur erzählt, das wüsste er selber nicht genau.

Während Kevin wieder absperrte, fiel mir auf, dass es hier draußen eine relativ frisch asphaltierte Stelle gab. Um genau zu sein, sah es aus, als wäre von der Hauswand bis zu den Garagen ein schmaler Graben ausgehoben, wieder aufgefüllt und versiegelt worden. Tatsächlich waren es sogar mehrere Gräben. Ganz sicher war ich mir zwar nicht, aber ich vermutete stark, dass sie die Fortsetzung der frischen Zementstreifen drinnen darstellten.

»Was ist das da?«, fragte ich Kevin.

»Keine Ahnung. Stromleitungen oder so, denk ich.«

Das Konzept des Nachmittagstees war in meinem elterlichen Haushalt nicht sonderlich gepflegt worden. Unsere Essenszeiten hatten sich eher nach dem Stundenplan meiner Mum gerichtet als nach meinem – wobei mein Dad, wenn er mal nicht total zugedröhnt war, einen genialen Käsetoast hinbekam. Im Folly war für alle Mitglieder namens Thomas Nightingale Tee auf Wunsch jederzeit erhältlich – Lesley und ich mussten uns selbst welchen machen. Ohne klare Orientierung auf diesem Gebiet klingelte ich also um sieben Minuten nach fünf an Jake Phillips’ Wohnungstür.

»Nur hereinspaziert«, sagte er, nachdem er geöffnet hatte. »Lesley nicht dabei?«

»Ist auf Jobsuche.«

»Ich könnte kotzen«, sagte Jake. »Wenn ich sehe, wie unsere Gesellschaft mit jungen Leuten wie euch umspringt.«

Jake wohnte in einer Dreizimmerwohnung vom selben Schnitt wie die von Lesley und mir, aber sobald man eintrat, wurde klar, dass er seit Jahrzehnten in dieser Wohnung lebte und die Stadt ihn hier nicht rausbekommen würde, es sei denn mit den Füßen voraus. Der schmale Flur war voller gerahmter Fotografien, und an der hinteren Wand hing ein satirisches Filmplakat: Vom Winde verweht mit Ronald Reagan, der Margaret Thatcher in die Arme schließt, während hinter ihnen ein Atompilz aufblüht. Sie versprach, ihm bis ans Ende der Welt zu folgen. Er versprach, er würde das organisieren.

»Möchten Sie Tee oder lieber ein Bier?«, fragte Jake.

Ich nahm das Bier, das sich Young’s Special London Ale nannte. Wir stießen in der Küche mit den Flaschen an und gingen damit ins Wohnzimmer. Jake war der erste Mensch, den ich kennenlernte, dessen Wohnung immer noch einen dicken Siebziger-Jahre-Shag-Teppichboden hatte. Meinem von meiner Mutter professionell geschärften Blick kam er abgenutzt, aber extrem sauber vor – dieser Mann brachte regelmäßig Teppichshampoo zur Anwendung und gehörte damit zu einer höchst seltenen Spezies. Zwei der Wände verschwanden vom Boden bis zur Decke hinter Kiefernholz-Bücherregalen, die vollgestopft mit Büchern waren. Trotzdem türmten sich auch noch Bücherstapel auf dem antiken Klapptisch und den Beistelltischen neben zwei altehrwürdigen Lehnsesseln aus grünem Leder, die auch gut ins Folly gepasst hätten. An der dritten Wand hing ein riesiger Druck von Picassos Guernica – und falls Sie sich wundern, wir haben das Bild in der neunten Klasse als Teil eines fächerübergreifenden Projekts über den Spanischen Bürgerkrieg durchgenommen.

»Der Tag ist so schön«, sagte er, »sollen wir in den Garten gehen?«

Wir trugen unser Bier also durch die Schiebetür in seinen Garten. Das Erste, was mir ins Auge fiel, war die verflixte Palme in der Ecke. Ihr mindestens drei Meter hoher Stamm neigte sich über den Rand des Balkons, so dass die Palmwedel den Blick auf Elephant and Castle und die Alibi-Windräder des Strata-Gebäudes gegenüber einrahmten. Die Mulden in der Balkonbrüstung waren mit rosa und gelben Blumen und einer Kaskade von Geißblatt bepflanzt, die sich auf den – ich traute meinen Augen kaum – Rasen ergoss, der den Balkonboden bedeckte.

Ich ging in die Knie und grub meine Hand in das Gras und die Erde darunter.

»Willkommen in Skygarden, wie es sein sollte«, sagte Jake. »Wie der alte Erik es geplant hatte.«

Neben der Balkontür standen zwei rot-blau-weiß gestreifte zusammengeklappte Liegestühle. Nach ein paar Fehlanläufen schafften wir es schließlich, sie ordnungsgemäß zu entfalten, und ließen uns nieder.

»Alle Balkone hatten ursprünglich einen um dreißig Zentimeter tieferen Boden als die Wohnungen, damit man sie mit Erde auffüllen konnte«, sagte Jake. »Sie sind absolut wasserdicht, und die Neigung ist so berechnet, dass das Regenwasser ganz langsam abfließt. Schauen Sie.« Er zeigte auf die Unterseite des Balkons über uns. »Sehen Sie die Abflussrinnen?« Im Beton waren drei schlauchartige Ausbuchtungen zu sehen, die ins Hauptregenrohr mündeten, das an dem zwei Meter dicken Stützpfeiler hinablief.

»Das mit dem Rasen glaube ich Ihnen. Aber die Bäume?« Ich deutete mit der Bierflasche auf die Drei-Meter-Palme und auf etwas in der anderen Ecke, das wie ein Zierobstbaum aussah.

»Die Außenseiten sind nochmals dreißig Zentimeter tiefer, damit man Bäume pflanzen kann«, sagte Jake. »Stromberg war klar, dass man Bäume braucht, um den Rest des Gartens vor dem Wind zu schützen.«

»Aber unser Balkon hat bloß einen glatten Betonboden«, sagte ich.

»Ja. Die haben’s irgendwann aufgegeben.« Mit »die« war der Greater London Council gemeint, die zentrale Londoner Stadtregierung, die in den achtziger Jahren abgeschafft worden war. »Manche der Mieter damals hatten sich beklagt, und da haben sie alles zubetoniert.«

»Außer Ihrem?«

»Nein. Ich habe den Beton wieder abgetragen, Brocken für Brocken. Ich brauchte fast sechs Jahre dafür. Dann musste ich erst prüfen, ob das Abflusssystem noch funktionierte, ganz zu schweigen davon, dass ich die ganze Erde hier raufschleppen musste.«

»Himmel. Kein Wunder, dass Sie nicht wollen, dass die das Haus abreißen.«

»Nicht nur das. Es ist die reinste Verschwendung. Sehen Sie die Wohnblocks? Die Stadt hatte versprochen, den Mietern anderweitig Wohnraum zur Verfügung zu stellen, aber Pustekuchen. Sie kriegten ein halbes Jahr Zeit, um sich was Neues in der Sozialwohnungslandschaft zu suchen, dann wurden sie rausgeschmissen – also nahmen sie, was sie kriegen konnten.«

»Aber diese Blocks waren doch Schrott«, sagte ich.

»Auch nicht schlechter als alle anderen Sozialwohnblocks in London. Und sie werden hier kaum stattdessen idyllische Cottages hinstellen, nicht wahr? Das Problem ist, die Leute haben viel zu romantische Vorstellungen von der Vergangenheit.«

Ich glaubte nicht, dass das auf mich zutraf, aber es war gerade so nett, hier in diesem Garten Bier zu trinken, außerdem ist es unhöflich, Leute zu unterbrechen.

»Ich wohne hier jetzt schon über vierzig Jahre, aber ich weiß immer noch, wie es vorher aussah.« Und Jake begann eine detailreiche, mit faszinierenden Statistiken angereicherte Erzählung von den Außenklos, der Feuchtigkeit, der Enge, den Trümmergrundstücken und wie eklig es in einem untervermieteten Reihenhaus sein kann, wenn alle Parteien sich ein einziges Badezimmer teilen. Vorausgesetzt, es gibt ein separates Badezimmer und nicht nur einen Badezuber in der Küche, der, wenn er nicht gebraucht wird, als zusätzlicher Tisch dient.

Badezuber in der Küche? Luxus! In Sierra Leone konnten wir davon nur träumen, hörte ich meine Mutter sagen, die es locker mit allen vier Yorkshiremen gleichzeitig aufnehmen konnte.

Jake sah das Problem nicht in der Konzeption der Skygarden-Anlage, sondern bei den Bewohnern.

»Früher waren die Leute stolz darauf, hier zu wohnen. Sie wussten den Komfort zu schätzen.« Wobei er mit »den Leuten« die waschechte Arbeiterklasse von einst meinte, die den Tag über schwer schuftete und jede Woche ihre Vortreppe schrubbte. Die sich über die Wichtigkeit von Bildung im Klaren war.

»Wenn man damals in die Bücherei kam, war sie voll mit Leuten, die gerade ihre Frühschicht hinter sich hatten. Man hätte dort eine Stecknadel fallen hören können.« Und alle erweiterten fleißig ihren Horizont und kauften sich beim Hinausgehen den Daily Worker.

»Die Hälfte meiner Exemplare hab ich vor der Bücherei verkauft«, sagte Jake. »Diese Art Arbeiter bekam damals einen Sozialwohnungsplatz. Damals war das kein Recht, sondern ein Privileg.« Er trank sein Bier aus. »Ich finde natürlich schon, dass es ein Menschenrecht sein sollte, anständig zu wohnen, verstehen Sie? Aber damals wussten die Leute noch zu schätzen, was sie hatten.«

Und was sie hatten, waren Wohnstraßen im Himmel mit Innenklo. Hoch über Verkehrslärm und Gestank, dort, wo in der Fantasie des Künstlers weiße Frauen mit Kinderwagen auf unwahrscheinlich sauberen Betonfußwegen unter einem Technicolor-blauen Himmel ihren Freundinnen zuwinkten.

»Hätte es hier die richtigen politischen Strukturen gegeben«, sagte Jake, »eine demokratisch organisierte kommunale Verwaltung, dann hätten sich die Gemeinschaften in den Wohnsiedlungen halten können. Aber inzwischen wird ja alles auf Distanz erledigt, von Subunternehmern und Agenturen.« Das letzte Wort spuckte er förmlich aus. »Früher gab es noch Menschen, die man in die Pflicht nehmen konnte. Heutzutage gibt’s nur noch Callcenter, die dir erklären, dass sie für dein Problem leider nicht zuständig sind. Niemand ist mehr verantwortlich für irgendwas.«

»Subunternehmer wie County Gard?«, fragte ich. Normalerweise hätte ich nicht so direkt gefragt, um keinen Verdacht zu erregen, aber ich war mir ziemlich sicher, dass es Jake nicht auffallen würde. Er gehörte zu den Leuten, die immer mit jemand anderem zu reden schienen als der Person, die sie gerade vor sich hatten – jemandem, der politisch viel stärker engagiert war vermutlich. Und viel interessierter.

»Lakaien des Kapitalismus«, sagte er. »Aber mit vollem Service, das muss man sagen. Haben alles im Programm, um die Arbeiterklasse unten zu halten.«

Denn sie sicherten nicht nur die Wohnungen gegen Hausbesetzer. Sie stellten auch den Inkassoservice, der dafür zuständig war, Miet- und Kommunalsteuerrückstände einzutreiben. »Wobei man das nur herausfindet, wenn man gewillt ist, längere Zeit in der Handelsregisterbehörde zuzubringen. Die hüllen sich in Zwiebelschalen von Mantelgesellschaften, es dauert eine Ewigkeit, sich da durchzuarbeiten.«

»Verdächtig«, sagte ich.

»Ach was, das ist ganz normal. Gehört zum üblichen Steuervermeidungskarussell.«

County Gard und die dahinter stehenden Investoren wollten mit aller Macht die Neuerschließung vorantreiben. »So innenstadtnah gibt’s auf dem freien Markt keinen Baugrund, der nicht so teuer wäre, dass er ihre Profite gewaltig schmälern würde.« Also versuchten sie stattdessen verschuldeten Stadtverwaltungen billiges Land abzuluchsen. »Warum Maximalpreise zahlen, wenn man das Ganze auch für einen Bruchteil ohne Umwege über den freien Markt haben kann? Land in Kommunalbesitz ist grundsätzlich billig, weil die Stadtverwaltungen sich verzweifelt bemühen, mehr Wohnraum zu schaffen, aber nicht die Mittel dazu haben. Diese Investoren müssen bloß versprechen, sogenannten bezahlbaren Wohnraum irgendwohin zu stellen, und schon ist die Gelddruckmaschine angeworfen.«

»Die müssen echt sauer gewesen sein, dass Skygarden auf der Denkmalschutzliste blieb.«

»Das lag nur an den Bäumen«, sagte Jake. Weil die English-Heritage-Gesellschaft als Bastion der privilegierten Mittelschicht sich viel mehr um seltene Bäume sorgte als um gewöhnliche Menschen.

»Aber es sind doch nur Platanen«, sagte ich.

Anscheinend nicht. Die Lektion über die örtliche Biodiversität nahm ein weiteres Bier in Anspruch, bevor ich mich in aller Höflichkeit verabschieden konnte. Ich fragte mich, ob diese Diversität etwas mit der Anwesenheit einer gewissen Waldnymphe zu tun hatte. Oder andersherum.

Zurück in unserer Wohnung rief ich das stationäre Ermittlungsteam der Mordkommission Bromley an und bat sie, zu prüfen, ob der verstorbene Patrick Mulkern irgendeine Verbindung zu County Gard gehabt hatte. Es war weit hergeholt, aber die goldene Regel einer großen Ermittlung ist: einfach alles mit in den Topf werfen. Nach deinem Geschmack ist diese halbe Okraschote vielleicht nicht, aber irgendwo ganz unten im bunten Allerlei der Nachforschungen ist sie für irgendeinen DC mit ganz anderer Mission möglicherweise genau das Richtige.

Dann rief ich per Fernabfrage meine Nachrichten aus der Tech-Gruft ab. Ich hatte drei. Zwei von meiner Mum betreffs der Zähne meines Dad und eine von Professor Postmartin, der sich durch die von English Heritage bereitgestellte Liste von Strombergs Büchern gearbeitet und eines von Interesse gefunden hatte.

»Ebenfalls ein deutsches Buch«, sagte Postmartin, als ich ihn zurückrief. »Ich habe sie schon gebeten, es ans Folly zu schicken.«

»Wie heißt es?«

»Wege der industriellen Nutzung von Magie.«

»Kennen Sie es?«

»Noch nie davon gehört. Aber durch einen glücklichen Zufall scheinen wir laut Kartei hier auch ein Exemplar zu haben.« Hier, das waren die semi-geheimen unterirdischen Lagerbestände der Bodleian Library. »Ich dachte mir, ich versuche es bis morgen Abend durchzulesen, dann kann ich Ihnen eine Inhaltsangabe geben. Wobei ich vom Titel her darauf tippen würde, dass es sich um ein Werk über die industrielle Nutzung von Magie handelt.«

»Brillant gefolgert.«

»Ach, das ist nur ein Nebeneffekt meiner atemberaubenden akademischen Fähigkeiten.«

»Keine Frage.«

Als Lesley am frühen Abend noch nicht zurück war, beschloss ich, dass ich genauso gut ein bisschen zaubern üben konnte. Drinnen wäre das mit all der Elektronik in den Nachbarwohnungen wohl ziemlich antisozial, befand ich, deshalb ging ich nach draußen in Skys Garten, wie ich ihn inzwischen bei mir nannte. So konnte ich das magische Training mit Gassigehen und im Idealfall einer Waldnymphenobservierung kombinieren.

Nach Jake Phillips’ Lektion über die Baumartenvielfalt des Gartens war ich mir ziemlich sicher, dass ich die niedrigen Ebereschen korrekt identifizierte, einschließlich ein paar winzigen, die aussahen, als wären sie aus angeflogenen Samen gekeimt. Die Holzapfelbäume mit ihrer violetten Rinde und den pelzigen Knospen waren auch leicht zu erkennen. Und es freute mich festzustellen, dass das, was ich für Weißbirken gehalten hatte, tatsächlich Weißbirken waren. Nightingale wäre stolz auf mich gewesen.

Ich entschied mich für den Ex-Kinderspielplatz als Trainingsort und achtete darauf, mit dem Rücken zu den Kirschbäumen zu stehen, damit ich das Hochhaus im Blick behalten und zugleich vermeiden konnte, aus Versehen die Blütenpracht zu schreddern.

Zu Anfang meiner Lehrzeit war das Zaubern-Üben eine einzige Schinderei. Inzwischen haben sich meine Fähigkeiten und mein Verständnis der Zusammenhänge zwar verbessert, aber die Formae wieder und wieder durchzugehen, um sie irgendwann zur Perfektion zu bringen, wird nie das sein, was ich unter einer unterhaltsamen Beschäftigung verstehe.

Und es ist nicht mal so, dass man dabei irgendwelche coolen Kampfsporttechniken anwenden würde. Obwohl Dr. Walid und ich vermuteten, dass die Formae in irgendeiner Weise Ausdruck der Interaktion zwischen unserem elektrochemisch gesteuerten Nervensystem und dem magischen … Feld? Subraumdimensionskrümmer? Bananenmilchshake? waren, wodurch messbare Wirkungen in der materiellen Welt erzielt wurden. Wenn das der Fall war, wäre es sicherlich möglich, denselben Effekt auch durch Gesten, Körperhaltung und -bewegungen hervorzurufen. Jedenfalls schien es ein natürlicher Impuls zu sein, einen Zauber durch Gesten zu verstärken. Selbst Nightingale hatte seine Marotten – die schnelle Handbewegung bei Impello, der mahnende Fingerzeig bei Aer oder das Öffnen der Hand, das den ersten Zauber begleitete, den ich je gelernt hatte, Lux.

Was mich frustrierte, war der Gedanke, dass in der dreitausendjährigen Geschichte Chinas bestimmt irgendwann mal ein Mönch in einem Kloster hoch oben in den Bergen auf die Idee gekommen sein musste, eine magische Kata zu entwickeln, einen körperlichen Ausdruck für eine Forma. Oder ihr zumindest nahe genug zu kommen, um all die legendären Schwertkämpfer und ihre unerklärliche Vorliebe dafür zu erklären, sich in den Wipfeln von Bambusbäumen herumzutreiben.

Während ich mich durch Lux, Aer und Aqua arbeitete, döste Toby auf dem Rücken im Gras. Als ich die Wirkungen zweiter Ordnung – Impello, Iactus, Palma und meinen persönlichen Favoriten Scindere – hinzufügte, setzte er sich in Bewegung. Er sprang auf und begann meine kleinen Wasserkugeln über den Spielplatz zu jagen. Besonderen Spaß machte ihm, wie sie zerplatzten, wenn er hineinbiss.

Und genau wie ich gehofft hatte, tauchte plötzlich Sky auf und jagte ihrerseits Toby und den Wasserkugeln hinterher. Ich erschuf noch ein paar einfache Werlichter und schickte sie ins Getümmel, zum Spaß und weil es eine gute Übung war. Während ich kurz Atem schöpfte, kam Sky herangesaust und packte meine Hand. »Komm mit.«

»Wohin?«, fragte ich.

Sie stemmte die Hände in die Hüften und schob die Unterlippe vor. »Einfach mitkommen, ja?«

»Okay.« Ich folgte ihr, als sie davonhüpfte. Am Ende des Spielplatzes machte sie eine scharfe Wendung und begann den Spielplatzrand abzugehen. Nachdem wir einmal rundherum und wieder am Ausgangspunkt waren, drehte sie sich um und sah mich verärgert an. »Du musst tanzen.«

Eine bittere Begleiterscheinung des modernen Lebens ist, dass man früher oder später unweigerlich auf YouTube landen wird, wie man etwas Dämliches tut. Meinem Dad zufolge ist das Einzige, was einem übrigbleibt, das Dämliche jederzeit so vollendet wie möglich zu tun.

Die Sonne versank in dem dunklen Schlitz zwischen zwei Wohnblocks, und der Garten füllte sich mit staubig-orangefarbenem Licht. Sky tanzte um den kahlen Spielplatz herum, Toby und ich hinterher. Kläffend schnappte er nach meinen Fersen, während ich versuchte, ihre wirbelnden Bewegungen und Drehungen nachzumachen, und plötzlich spürte ich es – diese nun schon vertraute Veränderung im Aggregatzustand des Seins, wie wenn die Stille im Augenblick der Schöpfung den Atem anhält.

Und dann sprang Sky hoch und machte eine Drehung, wirbelte immer höher in die Luft wie ein Blatt im Wind. Oder Zhang Ziyi bei einem Flugstunt. Ein paar Meter weiter kam sie auf den Boden auf und tanzte nahtlos weiter. Ich holte sie ein und ahmte sie Schritt für Schritt, Schwung für Schwung nach, und als sie das nächste Mal sprang, tat ich es auch.

Und eine Sekunde lang spürte ich, wie der Wind mich hob, fühlte grenzenlose Freude, dem ständigen Zug der Erde entkommen zu sein – frei zu sein.

Dann kriegte ich von der Erde eins in die Fresse.

Eine Weile blieb ich auf dem Bauch liegen, in meinem Mund mischten sich Gras und Erde mit Blut. Zwei Meter weiter war Sky hysterisch lachend zusammengebrochen, trommelte mit den Fersen auf den Boden und hörte nur auf, um nach Luft zu schnappen und mit dem Finger auf mich zu zeigen.

Ich spuckte das Gras aus und setzte mich auf. Ich hatte mir auf die Lippe gebissen, nicht schlimm, aber es blutete ein bisschen.

»Das ist nicht komisch«, sagte ich, aber offensichtlich fand Sky das doch. Toby drehte unter Kläffen noch eine Ehrenrunde um den Spielplatz.

Die Schatten der Wohnblocks hatten sich über den Garten gesenkt, nur wir saßen noch in einem Streifen Sonnenlicht. Als ich hochsah, war der schmutzigbraune Beton von Skygarden in tiefes Rot getaucht, die Fenster leuchteten orange auf. Nun da ich wusste, wonach ich suchen musste, fand ich sofort Jake Phillips’ Balkon mit der Palme und dem üppigen Geißblatt- und Efeubewuchs.

Ich blickte hinauf, zum Turm, aber das Dach war aus diesem Winkel nicht zu sehen.

Ich rief nach Sky, die inzwischen wenigstens aufgehört hatte zu lachen. Sie schlängelte sich auf dem Bauch auf mich zu. Falls ihr Kleid dabei Grasflecken abbekam, waren sie auf dem Stoff praktisch unsichtbar.

»Sky«, sagte ich.

»Was ist?«

»Kommt immer noch Musik oben vom Turm?«

Sky stützte sich auf und starrte mit durchgebogenem Rücken nach oben zum Turm. Ihre Stirn zog sich vor Konzentration zusammen.

»Jep«, sagte sie und ließ sich aufs Gesicht fallen.

Ich versuchte so leise wie möglich zu atmen und wartete, bis Toby still war, dann horchte ich ganz genau hin. Da war der Verkehr auf der Walworth Road und dahinter das Hintergrundrauschen der Stadt. Von irgendwo auf halber Höhe des Tower glaubte ich Fetzen einer Unterhaltung zu hören. Aber keine Musik.

»Kommt es von der Spitze oder aus dem Stock darunter?«

»Spitze«, rief sie und zeigte nach oben. »Spitze, Spitze, Spitze!«

Ich stand auf. »Willst du mitkommen, mal nachschauen?«

Sky erschauerte. »Nö. Es ist kalt. Bettgehzeit.«

Ich sah, dass hinter uns die Sonne untergegangen und die Schatten bis an den Fuß des Hochhauses gekrochen waren. Sky stand ebenfalls auf und winkte mir zu. »Tschüs.«

Dann ging sie in die Dämmerung davon.

Ich setzte Toby in unserer Wohnung ab, wo er sich glücklich seinem vollen Napf Hundekekse widmete.

Was mochte auf dem Dach vor sich gehen?

Den Generalschlüssel hatte ich noch in der Tasche. Also zog ich mir eine Jacke über, fuhr mit dem Aufzug ins oberste Geschoss und schloss den Treppenaufgang zum Dach auf. Auf dem Weg schrieb ich eine SMS, wohin ich unterwegs war und warum, und schickte sie an Lesley und Nightingale. Wenn sie nicht wissen, wo du bist, können deine Kollegen auch nicht kommen und dich retten.

Mann, zurzeit kriege ich echt einiges von der Stadt zu sehen, dachte ich, als ich aufs Dach hinaustrat. Die Sonne versank zwischen den Falten Westlondons, und ich hätte noch länger dagestanden und nach markanten Punkten gesucht, wäre es nicht rapide dunkel geworden und ich ohne Taschenlampe hier oben gewesen. Ich blickte mich auf dem Dach um. Das Erste, was mir auffiel, war eine merkwürdige sechseckige Erhebung in der Mitte, die aussah wie die abgeschnittene Kuppel eines Gartenpavillons und auf einem vier Meter hohen Betonzylinder von drei Metern Durchmesser saß.

Ein Wassertank oder eine Pumpstation konnte es nicht sein. Skygarden besaß vier konventionelle Tanks, die über vier der Wohneinheiten angebracht waren. Der Betriebsraum der Aufzüge war es auch nicht, denn es lag genau über dem hohlen Mittelschacht. Ich konnte mir nur denken, dass es etwas mit dem Schwingungstilger des Gebäudes zu tun haben musste.

Außer ihrer nur unzulänglichen Eignung als Wohnraum haben Hochhäuser ein weiteres Problem – sie schwanken im Wind. Wird diese Schwingung zu groß, kann sie leicht die strukturelle Stabilität überschreiten, und handelt es sich um sozialen Wohnungsbau, hat man im Nu ein Betonsandwich mit pürierter Bewohnerfüllung. Selbst die avantgardistischsten Architekten bemühen sich aber, die Zahl der wohnbedingten Todesfälle möglichst niedrig zu halten, und die Standardlösung hierfür ist ein Schwingungstilger. Er besteht im Grunde aus ein oder mehreren schweren Pendelgewichten, die die Gebäudebewegung kompensieren, indem sie nach links ausschlagen, wenn das Gebäude nach rechts schwankt, und umgekehrt. Dies dämpft die Schwingung und hilft peinliche Fragen zu vermeiden wie: »Hoppla, wo ist denn die Skyline geblieben?«

Wenn ich schwere Gewichte sage, dann meine ich auch schwer. Für ein Gebäude von den Maßen Skygardens mindestens ein paar Tonnen.

In die geriffelte Betonwand des mysteriösen Zylinders war eine einzige Tür eingelassen – aus Metall, aber alt, verbeult und am Rand angerostet. Die kam definitiv nicht von County Gard. Erstaunlicherweise ließ der Generalschlüssel sich nach einigem geschickten Ruckeln im Schloss drehen, also war die Tür wohl schon im Originalbau eingesetzt worden.

Drinnen war es sehr dunkel, aber ich bin zwar nicht unbedingt ein Meister, wohl aber ein Lehrling der geheimen Künste. Das heißt, über Dunkelheit kann ich nur müde lachen.

Ein Werlicht zu erschaffen ist der erste Zauber, den ich je gelernt habe, und nach mehr als einem Jahr Übung bin ich darin schon ziemlich versiert. Ich kann im strömenden Regen oder beim Zeitunglesen ein Werlicht heraufbeschwören, und es wird immer die gleiche Größe und Lichtintensität haben.

Sie können sich also meine Überraschung vorstellen, als ich die Hand öffnete und ein Werlicht von der Größe eines Fußballs und der Farbe eines gelben Partyballons vor mir hatte. Ich schloss die Hand hastig wieder und versuchte es noch einmal, jetzt zusätzlich mit Impello, damit ich das Licht bewegen konnte. Nightingale behauptet, mit jeder Komplexitätsstufe werde ein Zauber stabiler, daher hoffte ich, die zweite Forma werde sich beruhigend auswirken.

Das Licht war immer noch so hell, dass ich die Augen zusammenkneifen musste. Und als es in die Höhe stieg, wurde mir klar, warum Bruno Tauts Zeichnung bei Stromberg an der Wand gehangen hatte. In dem Betonzylinder befand sich ein verkleinerter Nachbau von Tauts Glaspavillon, er sah aus wie ein riesiges Eichelhütchen aus ineinandergreifenden Glasscheiben. In dem strahlend hellen Werlicht glitzerten sie grün, blau, violett und indigofarben. Ich versuchte mir vorzustellen, wie er ohne den Betonzylinder drumherum aussehen musste. Wenn man direkt vor dem Turm stand, wäre er nicht zu sehen. Aber aus der Ferne, oder wenn man ihn von innen heraus erleuchtete …

In der Mitte gab es sogar einen Sockel wie den, auf dem sich bei Leuchttürmen das Leuchtfeuer befindet. Er war hüfthoch, hatte einen Meter Durchmesser und war von einer dicken Staubschicht bedeckt. Ich wischte mit der Hand darüber, und die Oberfläche versetzte mir einen elektrischen Schlag. Das überraschte mich – ich hätte geschworen, dass sie aus Plastik bestand. Mit dem Jackenärmel wischte ich weiter. Es war tatsächlich Plastik, glattes schwarzes PVC mit einem Muster darin, ein kompliziertes Gefüge ineinander verschränkter Kreise und sich kreuzender Linien, wie ich sie noch in keinem Buch über Magie gesehen hatte.

Es war ein Leuchtturm, wurde mir klar, oder besser: eine Stadtkrone. Aber der »Geist der Stadt« war nach allgemeiner Ansicht doch bestenfalls ein metaphorisches Konzept und schlimmstenfalls metaphysischer Blödsinn.

War es das, worauf Erik Stromberg das Teleskop auf seiner Dachterrasse in Highgate Hill gerichtet hatte? Was hatte er zu sehen gehofft? Ein magisches Leuchtfeuer? Die mystische Energie der Metropole?

Ich sah zu meinem unnatürlich hellen Werlicht auf, das einen Meter über meinem Kopf schwebte.

Magie, Vestigia … was auch immer die Energie dafür liefert, was wir tun.

Hatte er auf das Emporschlagen einer magischen Flamme gewartet, wie der Abbrand über dem Schornstein einer Ölraffinerie?

Dann war Skygarden … was? Eine Raffinerie, ein Bohrturm, eine Mine für Magie? Und woher sollte diese Magie gefördert werden? Aus der Erde? Den Menschen? Skys Garten?

Nun, da ich wusste, was es war, konnte ich problemlos einordnen, warum die Luft sich so ölig, so statisch aufgeladen anfühlte. Wäre Toby dabei gewesen, sein Gekläff hätte die Wuff-Skala gesprengt.

Wege der industriellen Nutzung von Magie, dachte ich. Oh Mann.

Jetzt wusste ich, was den Gesichtslosen hier interessierte.

14
Irgendwas fehlt

Es gibt neue Entwicklungen. Bitte suchen Sie mich baldmöglichst auf. Nightingale.

»So richtig hat er das mit dem SMS-Schreiben noch nicht raus, was?«, sagte Lesley.

Sie war schon in der Küche beim Kaffeekochen gewesen, als ich am nächsten Morgen aufwachte. Ich fragte sie, wie der Abend gewesen sei.

»Ach, wir waren in Shepherd Market. In einem Pub in einer Seitenstraße.«

»Willst du wissen, warum die dort immer in Seitenstraßen sind?«

Lesley drückte mir einen Kaffee in die Hand. »Wenn ich nein sage, hätte ich dann eine Chance, dass du es mir wirklich nicht erzählst?«

»Könnte schon sein. Aber dann würde es bis zur Unerträglichkeit an dir nagen.«

»So wäre es bei dir. Ich konzentriere mich eher auf die praktischen Dinge im Leben.«

»Wie zum Beispiel Feen?«

»Willst du jetzt wissen, wie es war, oder nicht?«

Ich kostete den Kaffee. Er war scheußlich, wie immer, wenn Lesley Instantkaffee machte.

»Danke.«

Sie setzte sich ans andere Ende des Bettsofas.

»Es war ein ganz normaler Pub. Relativ traditionelles Ambiente, der Barmann war Australier, aber es gab keinen Fernseher und keine Musik. Eine Bühne schon, vielleicht mögen sie es lieber live. Und man spürte es. Wie bei der Frühlingscour. Dieses Etwas.«

Ein Mann war da gewesen, der so schön war, dass jeder Junggesellinnenabend vor ihm kapituliert hätte, und eine in Fellstreifen gekleidete Frau. »Du kannst dir nicht vorstellen, wie es ist, vor Leuten die Maske abzunehmen. Und genau zu wissen, dass es ihnen vollkommen egal ist.« Etwas in meinem Blick ließ sie hastig hinzufügen: »Anderen Leuten, außer dir und Nightingale. Diese Leute kümmert es überhaupt nicht, ich glaube, sie bemerken es nicht mal – auch Beverley nicht, weißt du. Das heißt, was auch immer sie an dir findet, es ist nicht dein Gesicht. Glück für dich, was?«

»Sehr witzig«, sagte ich.

»Also, Zach stellte mich ein paar windig aussehenden Typen vor, über die ich Meldung mache, sobald ich wieder im Folly bin.« Sie winkte vage in Richtung Zentrallondon. »Ich hab mein Sprüchlein aufgesagt, und sie haben versprochen, sich nach den Materialien umzuschauen, die wir wollen.«

»Haben sie gefragt, wofür wir sie brauchen?«

»Zuerst nicht, aber dann kam eine Frau rüber und sagte, sie hätte alles ganz zufällig mit angehört, und so weiter und so fort. ›Wozu in aller Welt brauchen Sie so was nur? Sie müssen mir einfach erzählen, was Sie damit machen.‹ So hat sie geredet, mit genau der Betonung.«

Lesley hatte plangemäß keine genauere Auskunft gegeben, aber genug Andeutungen gemacht, um keinen Zweifel daran zu lassen, dass wir Zauberstäbe herstellen wollten.

»Hast du mehr über sie herausgefunden?«

»Steht alles in meinem Notizbuch. Sie sagte, sie wäre Künstlerin. Macht Batikdrucke und verkauft sie am Camden Lock.«

Wo unsere Nachthexe untergetaucht war. Ein Zufall?

»Danach haben wir uns alle die Kante gegeben. Und Zach und ich und …« Sie runzelte die Stirn. »Und ein paar Kumpels, wir haben in einem Baucontainer auf der Crossrail-Baustelle gepennt.«

»Wie seid ihr denn da reingekommen?«

»Ach, Zach ist jetzt der absolute Crossrail-Insider. Als halboffizielle Verbindungsperson zwischen dem Tunnelprojekt und den Leuten vom Stillen Volk.« Ohne deren Geschick im Tunnelbau Crossrail weit im Zeitplan zurückläge, wie ich erfuhr. »Er muss ganz schön Kohle machen.«

»Anscheinend nicht genug, um sich eine eigene Wohnung zu leisten.«

»Ich glaube, das kann er nicht, Peter«, sagte sie. »Ich glaube, ihm fehlt da irgendwas. Er kann sich buchstäblich nirgends fest niederlassen. Du könntest ihn in eine Villa mit Swimmingpool und Personal stecken, und er würde es nicht länger als ein paar Nächte dort aushalten.« Sie rieb sich den senkrechten Hautwulst zwischen den Augen. »Ich glaube, das gehört zu dem, was Zach zu Zach macht. Weißt du, ich glaube, die sind alle so. So ein kleines bisschen schräg.«

An diesem Punkt bekamen wir Nightingales SMS.

Wir verabredeten uns mit ihm in einem kolumbianischen Café am Bahnhof Elephant and Castle. Es hatte orange gestrichene Wände, an denen geflochtene Körbe hingen, und Regale voller mysteriöser Flaschen mit roten Etiketten. Die Hälfte der Essenstheke bestand aus schwer zu bekommenden Leckerbissen für heimwehkranke Exilanten – La Gitana Tostados und Waffeln Noel. Die Speisekarte war zweisprachig. Ich nahm die Arepa con carne asada, was als Maisbrot mit gegrilltem Rindfleisch übersetzt wurde. Lesley nahm ein Schinkenomelett aufgrund der Überlegung, dass es so gut wie unmöglich war, ein Schinkenomelett zu verpfuschen.

Da Nightingale sagte, der Kaffee sei gut, bestellte ich einen doppelten Espresso und zum Nachspülen einen Cappuccino.

»Dr. Walid hat im Robert-Weil-Fall eine beunruhigende Entdeckung gemacht«, begann Nightingale. »Er hat an der Frauenleiche chimärische Zellen gefunden.«

»Oh Mist«, sagte Lesley. »Also steckt der Gesichtslose da auch mit drin.«

»Was für eine Chimäre? Also, was für Arten?«, fragte ich. Seit meinem Hand- und Krallengemenge mit seiner Tiger-Kreation war mir es wichtig zu wissen, womit ich sonst noch rechnen musste.

»Abdul war sich sicher, dass Sie fragen würden. Aber um das herauszufinden, waren es zu wenige Zellen.« Trotz des Schrotschusses ins Gesicht hatte Dr. Walid Bindegewebszellen extrahieren können, die der Schuss in die Augenhöhlen des Opfers getrieben hatte. Es hatte bis jetzt gedauert, die DNA zu analysieren.

»Sieht dem alten Gesichtslosen gar nicht ähnlich, einen solchen Fehler zu machen«, sagte Lesley. »Er war doch immer sehr forensikbewusst.«

»Er ist auch nur ein Verbrecher, Lesley«, sagte Nightingale. »Seine Ausbildung macht ihn zwar sehr gefährlich, aber nicht unbesiegbar. Und er ist nicht Professor Moriarty – er hat nicht für jede Eventualität einen Notfallplan. In Soho hat er bei Peter einen Fehler gemacht, der um ein Haar dazu geführt hätte, dass wir ihn erwischten.«

Der Kaffee kam. Der Espresso war tatsächlich exzellent und hatte eine unverzügliche Wirkung, in etwa wie ein aromatischer elektrischer Zaun.

»Robert Weil war zweifellos mit ihm im Bunde«, sagte Nightingale.

»Sollten wir das nicht an die Kollegen in Sussex weitergeben?«, fragte ich.

»Die werden sich schön bedanken«, sagte Lesley. »Sie haben ihr Opfer und genug Fakten, um Robert Weil einzubuchten. Aus ihrer Sicht ist der Fall gelöst, die werden nicht gerade wild auf zusätzliche Komplikationen sein.«

»Ich werde noch heute Vormittag in Sussex und dann in Bromley anrufen«, sagte Nightingale. »Sie beide haben mir, glaube ich, oft genug eingeschärft, dass Informationen die Grundlage der modernen Polizeiarbeit sind.«

»Schon«, sagte ich. »Nur hätten wir nie gedacht, dass Sie uns zuhören.«

Da kam mein Maisbrot mit einem riesigen Stück Grillfleisch. Das Brot war ein bisschen trocken, aber Nightingale sagte, Maisbrot müsse so sein. Ich schüttete einen Schwall Chilisauce darauf, damit es saftiger wurde – dem anerkennenden Blick der Kellnerin nach genau die richtige Maßnahme.

»Schmeckst du das Fleisch überhaupt noch?«, fragte Lesley, die ihr Omelett in so kleine Stückchen schnitt, dass sie durch das Mundloch ihrer Maske passten.

»Der Reiz liegt in der Kombination.«

»Eines wundert mich«, sagte Nightingale. »Warum baut Stromberg sich eine Stadtkrone und verkleidet sie dann mit Beton?«

»Das kann ich erklären.« Bevor ich das Dach verließ, hatte ich den Betonzylinder genauer untersucht. »Alles in Skygarden besteht entweder aus Gussbeton oder Porenbetonsteinen.« Im Falle des Gussbetons noch mit all den Rillen und Unregelmäßigkeiten der Gussformen an der Oberfläche, um die Ehrlichkeit und Schlichtheit der Bauweise zu betonen und sicherzustellen, dass Kinder, die auf den Fluren spielten, sich jede Menge schmerzhafte Kratzer holten. »Aber der Zylinder besteht aus senkrechten Betonstreifen mit schmalem rechteckigem Querschnitt, die durch Zement zusammengehalten werden.«

Nightingale und Lesley starrten mich mit glasigem Blick an.

»Er ist stabil genug, um dem Wetter standzuhalten. Aber ich vermute, bei einem eventuellen Überdruck im Innern soll er nach außen auseinanderfallen wie eine Schoko-Orange.«

»Ah, Terry’s Chocolate Orange …«, sagte Nightingale. »Nicht unähnlich der Geste, mit der ein Praktizierender die Hand öffnet, um ein Werlicht zu erschaffen.«

»Gar nicht unähnlich«, sagte ich und dachte: Oh ja, ganz genau so.

»Und was dann?«, fragte Lesley. »Was sollte nach Strombergs Plänen dann passieren?«

»Inspiriert vom Licht der Vernunft«, sagte Nightingale, »würde das gute Volk von Southwark Arm in Arm einer utopischen Zukunft entgegenmarschieren.«

»Er hätte wirklich mehr unter die Leute gehen sollen«, sagte Lesley.

Nachdenklich nahm Nightingale einen Schluck Kaffee. »Angesichts dieser seiner Entdeckung sollte Peter wohl ins Folly gehen und sich dieses deutsche Buch ansehen. Vielleicht kann es etwas Licht in die Frage bringen, was Stromberg sich bei all dem dachte.«

»Mein Deutsch ist nicht gerade …«, begann ich, aber Nightingale hob die Hand.

»Was Sie beide entdeckt haben, bestätigt mich nur in meiner Vermutung, dass der Gesichtslose großes Interesse an diesem Bauwerk hat. Wenn die geringste Chance besteht, dass er oder unsere russische Freundin persönlich dort auftauchen könnten, darf ich mir diese Gelegenheit nicht entgehen lassen. Sollten wir auch nur einen der beiden ausschalten können, dann halbieren wir damit die Bedrohung.«

»Also lassen Sie Lesley als Köder dort?«

»Ich habe weit mehr Vertrauen in Lesleys Selbsterhaltungstrieb als in Ihren. Und der Gesichtslose weiß inzwischen, wie er Sie als Zauberer einschätzen muss, während Lesley eine unbekannte Größe ist. Ich baue auf seine Vorsicht.«

Ich wusste nicht, wie beruhigend ich das finden sollte, aber mir war klar, dass ich bei einem Angriff von nicht ganz so großem Nutzen wäre wie Thomas »Oh, sorry, war das Ihr Tiger-Panzer?« Nightingale. Also nahm ich kurz darauf den Bus Nr. 168 zum Russell Square.

Ich betrat das Folly durch den Haupteingang. Wie erwartet lag auf dem Stapel Werbepost, der sich ständig auf dem Tischchen neben dem Eingang ansammelte, ein mit Kurierpost gekommenes Päckchen. Ich sah mich nach Molly um, die uns üblicherweise begrüßte, wenn wir hereinkamen – und sei es nur, um uns daran zu erinnern, dass wir hier nur mit ihrer großmütigen Duldung wohnten. Das Atrium kam mir ungewöhnlich still vor, eigentlich komisch, wenn man bedachte, welche Grabesstille hier geherrscht hatte, als ich eingezogen war.

Sie war auch nicht in der Küche. Um für alle Eventualitäten gerüstet zu sein, stattete ich noch der Vorratskammer einen kleinen Besuch ab. Ich machte mir ein Sandwich mit Käse und eingelegten Gurken, klemmte mir das Päckchen unter den Arm und verließ das Haus durch die Hintertür. Ich erklomm die Außentreppe der Remise und stellte fest, dass die Tür oben nicht verschlossen war. Daher war ich nicht völlig entgeistert, als ich sie öffnete und mich Molly gegenübersah, die mit dem Flederwisch in der Hand und von einer Staubwolke umgeben mitten im Raum stand.

Sie hielt inne, drehte den Kopf und sah mich an.

»Tschuldigung«, sagte ich. »Ich wusste nicht, dass du hier bist.«

Sie bedachte mich mit einem vorwurfsvollen Blick und schwupps, verschwand der Staubwedel in ihrem Ärmel. Ich trat höflich beiseite, und sie rauschte an mir vorbei und schloss die Tür hinter sich.

Der Hauptschalter war aus, aber als ich die Seiten des Computergehäuses befühlte, waren sie noch warm. Ich schaltete ihn an. Auf dem blauen Bildschirm leuchtete Das Gerät wurde nicht korrekt heruntergefahren auf – als ob es das noch gebraucht hätte. Ich fragte mich, was Molly damit getrieben hatte. Irgendwie bezweifelte ich, dass es Solitaire gewesen war. Während der Computer neu bootete, öffnete ich das Päckchen. Zwei Schichten Luftpolsterfolie und dann noch eine Lage Seidenpapier, dazu eine Notiz, die mich sehr höflich informierte, dass ich für jeden Schaden haftbar gemacht würde.

Es war nicht weiter erstaunlich, dass das Buch bisher niemandem groß aufgefallen war. Es war kleiner als ein durchschnittliches Taschenbuch, mit mattrotem festem Einband und Seiten aus hochwertigem Papier, die erst ganz schwach vergilbt waren. Auch die Druckqualität war gut, das Druckbild angenehm. Es wäre eine Freude gewesen, es zu lesen, wenn ich Deutsch gekonnt hätte.

Was es aber für unsere Ermittlung richtig wertvoll machte, waren die mit Bleistift geschriebenen Initialen E. S. in der Ecke der ersten Seite sowie die Tatsache, dass Erik Stromberg sich Textstellen angestrichen hatte, die ihn interessierten. Nur gut, dass Postmartin ein eigenes Exemplar hatte – er hatte für Leute, die in Büchern herumkritzelten, ungefähr so viel übrig wie mein Dad für Leute, die Fingerabdrücke auf Schallplatten hinterlassen. Postmartin zu Ehren zog ich mir ein Paar dünner Latexhandschuhe an – wenn ich so darüber nachdachte, wäre mein Dad sicher sehr dafür gewesen, dass man so auch mit Schallplatten umging.

Zwischen zwei Seiten steckte als Lesezeichen ein kleines Stückchen Pappe, dem Geruch nach zu urteilen der Deckel einer Zigarettenpackung. Mit dicken Bleistiftstrichen war ein Satz doppelt unterstrichen.

Ich übersetzte ihn mit Hilfe des Internets. Das Resultat war: »Es ist jetzt meine These, dass Magie, die Füllen ein eingeschränkter Raum, wie eine übersatte Lösung sich beraubt und dass irgendeine Intervention, wegen des natürlichen oder künstlichen Ursprungs, zu spontanem vom magischen Effekt auftreten.«

Nicht lange nach diesem Satz kam wieder eine unterstrichene Passage, die laut Google hieß: »Deshalb sollte es völlig möglich, die Magie sein zu lassen, an einem Potenzial in den Industriestandards zu intervenieren und für spätere Verwendung zu retten.«

Ich schrieb die unterstrichenen Stellen vorsichtshalber auch noch wörtlich für Postmartin ab:

So sei nun meine These, dass Magie, die einen begrenzten Raum ausfüllt, sich wie eine übersättigte Lösung verhält und dass jeder Eingriff, ob natürlichen oder artifiziellen Ursprungs, zum spontanen Auskristallisieren des magischen Effekts führen kann. Und: Daher sollte es durchaus möglich sein, das magische Potential in industriellem Maßstabe auskristallisieren zu lassen und zur späteren Verwendung aufzubewahren.

Dann notierte ich noch alle anderen markierten Stellen und Seiten und mailte Postmartin die Liste.

Also war Skygarden wirklich eine Förderplattform für Magie. Blieb weiterhin die Frage, woher diese denn nun gefördert werden sollte. Und es wäre verflixt nützlich gewesen, wenn wir zumindest eine Arbeitshypothese gehabt hätten, was Magie überhaupt war. Ich wandte mich wieder dem Buch zu – wer sie zu industrialisieren versuchte, sollte schon irgendwie eine Ahnung haben, wie sie funktionierte.

Ich fand einen vielversprechenden Abschnitt über verschiedene Kategorien von Vestigia – seinen Randbemerkungen nach hatte Stromberg ihn auch wichtig gefunden. Ihm zufolge gab es im Wesentlichen vier verschiedene Arten: Todesvestigium, Magievestigium, Naturvestigium und Vestigium menschlicher Aktivität. Hierfür brauchte ich nicht einmal das Wörterbuch. Stromberg hatte beim Todesvestigium »nicht sinnvoll« vermerkt und beim Naturvestigium »unwahrscheinlich«. Also schieden alte Hospitäler oder Galgenberge wohl aus. Er schien nicht viel weniger frustriert gewesen zu sein als ich, denn neben die menschliche Aktivität hatte er geschrieben: »Aber welche Art von Aktivität?« Und darunter, mit einem anderen oder einfach nur stumpferen Bleistift, also später: »Handwerk, nicht Fließband!«

Alles schön und gut, aber was hatte ihn nach Elephant and Castle geführt?

Nach der City of London selbst war Southwark der älteste Teil von London. Es ging auf eine uralte provisorische Siedlung am südlichen Ende der London Bridge zurück und war immer der Ort gewesen, wohin London all das verbannte, was es nicht innerhalb seiner Mauern haben wollte – die Gerbereien, Walkereien, Färbereien und andere Handwerke, für die tonnenweise Urin nötig war. Ebenso alles, was London schätzte, aber lieber mit etwas Abstand genießen wollte – die Bäder und Schwitzbäder, die Theater und Bärenzwinger. Durch die stinkenden, trunkenen, dramatisch aufgeladenen Gassen zogen sich zwei Römerstraßen, die von der großen Brücke nach Canterbury und zur Südküste führten. Shakespeare hatte sich regelmäßig in Southwark einen angedudelt, Chaucer ebenfalls – oder zumindest seine fiktiven Pilger.

Aber die Stelle, an der Skygarden stand? Dort war Sumpf gewesen, dann Ackerland und schließlich Wohngebiet. Weit und breit keine Schmiede, kein Irrenhaus, nicht die Spur eines Pestfriedhofs oder Mithrastempels.

Ich hatte zwei Theorien. Entweder hatte Stromberg dort etwas entdeckt – einen antiken Tempel, einen Steinkreis, ein Massengrab oder eine Industrieanlage aus der Eisenzeit – oder aber er hatte vorgehabt, magische Energie aus dem Alltagsleben von Sozialwohnungsmietern zu gewinnen. Kein Wunder, dass er bis an sein Lebensende mit dem Teleskop auf seinem Hausdach gesessen und gewartet hatte.

Ich entschied, dass ich jetzt alles Nützliche erledigt hatte, was mir an meinem gegenwärtigen Standort möglich war, ob nun Handwerk oder Fließband, also schaltete ich alle Geräte ab, verstaute unseren deutschen Neuzugang in der sicheren Obhut der Allgemeinen Bibliothek und machte mich auf, einen Bus zurück über die Themse zu erwischen.

Molly sah mir nach, zweifellos ungeduldig, dass ich endlich verschwand, damit sie wieder an den Computer konnte. Der Keylogger, den ich aktiviert hatte, würde mir schon verraten, was sie damit anstellte.

Lesley hatte sich in unserem Wohnzimmer aufs Sofa gefläzt und wirbelte ihre Maske an einem Augenloch um den Finger, während sie sich auf dem Kinderkanal Dennis and Gnasher anschaute. Toby hockte direkt vor dem Bildschirm, den Kopf nachdenklich schiefgelegt, als müsste er Gnashers Stil und Ausdruck benoten.

»Ich bin nachher mit Zach verabredet«, sagte sie ohne Einleitung.

»Wieso das?«

»Weil man mindestens zwei Anläufe braucht, wenn man was aus Zach herausbekommen will. Und wenn ich den ganzen Abend in dieser Wohnung hocken muss, übernehme ich keine Verantwortung für die Folgen. Hattest du Spaß mit dem Deutschen?«

Ich brachte meine Bohrturm-These vor. Sie hielt sie auch für weit hergeholt. »Außer, Fernsehen zählt als menschliche Aktivität. Apropos, ich hab heute kurz bei unserer Nachbarin vorbeigeschaut.«

»Emma Wall?« Die gefallene Prinzessin.

»Kennst du das – manche Leute strengen sich so richtig an, dumm zu sein? Wenn sie zwei Alternativen haben, bei denen verstandesmäßig alles klar ist, überlegen sie erst stundenlang und entscheiden sich dann für die dumme.«

»Ich glaube, auf der Polizeischule waren auch ein paar von denen dabei.«

»Manche Leute sind wirklich von Natur aus dumm, und Emma Wall ist so eine.« Sie stand auf und begann aus einem Koffer Klamotten herauszusuchen.

»Also ist sie kein Maulwurf für den Gesichtslosen?«

»Außer er hat echt niedrige Einstellungsstandards.«

»Mist«, sagte ich. »Der Kerl ist nicht zu greifen.«

Lesley hielt ihre beiden Masken zu beiden Seiten neben ihr Gesicht. »Welche soll ich nehmen? Quietschpink oder steuerbescheidumschlagbraun?«

»Quietschpink«, sagte ich, während sie ins Schlafzimmer verschwand. »Glaubst du wirklich, Zach hat dir noch was zu erzählen?«

»Noch was zu erzählen auf jeden Fall«, rief sie aus dem Schlafzimmer. »Ob was Nützliches, ist die Frage.«

Zehn Minuten später verließ sie die Wohnung in einer engen Jeans, einer cremefarbenen Bluse und einer Lederjacke, von der ich wusste, dass sie sie so umgearbeitet hatte, dass sie ihren Schlagstock und die Handschellen darin verstecken konnte. »Man weiß nie, wann man sie brauchen kann«, hatte sie gesagt, als sie mir die Taschen gezeigt hatte. »Außerdem hängt die Jacke so besser.«

Ich schrieb Nightingale eine SMS, um ihn über unsere Positionsänderungen zu informieren, und schlug meinen Plinius auf, denn wenn man allein daheim sitzt und nicht weg kann, unterstreicht nichts das Trübsinnige der Situation so schön wie so ein römischer Besserwisser.

Als ich zu meiner kombinierten Gassi- und Schnüffelrunde mit Toby aufbrach, hatte es angefangen zu regnen. Wir schlenderten über den Ex-Spielplatz, aber von Sky war zwischen den tropfenden Bäumen nichts zu sehen. Während wir über den höhergelegten Fußweg zurückplatschten, hörte ich das Brummen transportertypischer Dieselmotoren – und zwar von mehr als einem. Vor dem Tower blieb ich stehen und spähte übers Geländer durch den grauen Regenvorhang. Halb hinter dem Gebäude verborgen standen mit der Rückseite zu einer der Garagen zwei Ford Transit, siebte Generation mit 2,2-Liter-Dieselmotor. Einer war in den weiß-gelb-blauen Farben von County Gard lackiert, der andere dunkelblau ohne Beschriftung. Ich hätte magisch näherzoomen können, aber stattdessen nahm ich das Handy. Das hatte den Vorteil, dass ich gleichzeitig alles aufzeichnen konnte.

Die Vans versperrten mir die Sicht auf die Garage, aber es war ziemlich klar, dass dort etwas ausgeladen wurde. Ich dachte an Kevins dubiose Elektronikschnäppchen und fragte mich, ob das hier etwas Ähnliches war. Nicht alles musste gleich mit den mystischen Mächten des Bösen zu tun haben – es gab ja auch noch ganz normale Straftaten.

Toby nieste. Die Vans wurden fertig ausgeladen und fuhren weg, und wir fuhren in die Wohnung hinauf und trockneten uns ab. Toby bekam sein Abendessen, und ich nahm mir wieder den lieben Plinius vor.

Als ich erwachte, trommelte der Regen waagrecht gegen die Fensterscheiben, und von Lesley war keine Spur zu sehen. Wo ich schon mal wach war, stand ich auf und verbrachte den Morgen damit, zufällig in den Goth auf Urlaub und den Tweedjackett-Typen hineinzurennen, die ich mir als mögliche Spione des Gesichtslosen vorgemerkt hatte. Mit dem kleinen Goth war es einfach – ich trat einfach zu ihm in den Aufzug und fing ein Gespräch mit ihm an. Erstaunlich, wie leicht es ist, weiße Jungs dazu zu bringen, mit dir zu reden, wenn du mit ihnen gemeinsam im Aufzug fährst. Im Erdgeschoss kannte ich seinen Namen, seine Wohnungsnummer und mehr von seiner Lebensgeschichte, als ich mir gewünscht hätte: Lionel Roberts wohnte zwei Stockwerke unter uns, war von Berufung Dichter, arbeitete aber derzeit als Wachmann in Hannibal House, dem Büroblock, den man oben auf das Einkaufszentrum Elephant and Castle draufgesetzt hatte. Tweedjackett hatte eine zehnjährige Tochter, die Toby sofort aus der Hand fraß – oder eher andersherum. Sie hieß Anthonia Beswick und er Anthony, und er war zwar momentan arbeitslos, aber optimistisch, dass die Rezession nicht ewig andauern würde. Er behauptete, seine Tochter nach ihm zu nennen sei die Idee seiner Frau gewesen, doch das glaubte ich ihm nicht. Hätte aber Schlimmeres dabei herauskommen können, dachte ich. Zum Beispiel Nigella.

Ich überprüfte beide in der Datenbank, aber mein Instinkt sagte mir, dass keiner von ihnen der Maulwurf war. Gegen Mittag ebbte der Regen ab, daher ging ich im Einkaufszentrum etwas essen und machte auf dem Rückweg im Garten Station, um ein paar meiner unauffälligeren Trainingskomponenten zu üben. Von fern glaubte ich ein Kichern zu hören, ansonsten war von Sky nichts zu sehen.

Während ich weg war, kam Lesley zurück – mit etwa einer Tonne vernachlässigtem Papierkram, den wir dann pflichtschuldig durcharbeiteten, bevor wir mit einer Lasagne aus der Mikrowelle und je einem Red Stripe aufs Sofa sanken.

»Warum vögelst du nicht mit Beverley?«, fragte sie auf einmal.

Ich bekam meinen Schluck Red Stripe in den falschen Hals und einen Hustenanfall.

»Warum vögelst du nicht mit Zach?«, fragte ich schließlich.

»Wer sagt, dass ich’s nicht tue?«

»Tust du’s denn?«

»Vielleicht. Ein bisschen.«

»Wie geht denn das, ein bisschen vögeln?«

Lesley bedachte dieses Argument gründlich. »Okay, vielleicht mehr als ein bisschen.«

»Seit wann?«

»Warum willst du das wissen?«

Das war eine gute Frage, auf die ich nicht wirklich eine Antwort hatte. Aber das hat noch nie jemanden daran gehindert, eine Unterhaltung fortzuführen.

»Du hast das Thema angeschnitten«, erwiderte ich.

»Ja, ich hab dir eine Frage gestellt, die du immer noch nicht beantwortet hast.«

»Wieso glaubst du, dass Beverley das wollen könnte?«

»Das ist nicht dein Ernst, oder?«

Ich stand auf, brachte die schmutzigen Teller in die Küche und holte mir noch ein Bier. Mich hinzusetzen hatte ich keine Lust mehr, deshalb lehnte ich mich in den Türrahmen.

»Wir könnten Beverley anrufen und es rausfinden«, sagte Lesley. »Sie wäre im Handumdrehen da – von unserem Balkon aus sieht man schon fast bis Barnes.«

»So eilig hab ich’s nicht.«

Lesley stellte sich direkt vor mich und zwang mich, ihr ins Gesicht mit all seiner grausamen Zerstörung zu sehen. »Das hier passiert, wenn du wartest«, sagte sie. »Oder irgendwas anderes Beschissenes. Greif zu, solange du’s kriegen kannst.«

Ich dachte, dass ich einfach gern wusste, was ich kriegen würde. Aber ich hielt den Mund, weil mir ein Gedanke kam, der mit alledem überhaupt nichts zu tun hatte.

»Wir sollten Zach anrufen«, sagte ich.

Lesley sah mich entnervt an. »Warum das denn?«

»Weil es in diesem Haus eine einzige Stelle gibt, die wir uns noch nicht angeschaut haben. Und das ist der Raum unter dem Keller.«

»Und Zach?«

»Kann ganz gut mit Schlössern umgehen, weißt du noch?«

15
Landschaftsgestaltung

Was sich als Understatement des Jahres herausstellte.

»Das ist ja bloß ’n Vorhängeschloss«, sagte Zach, während er es mir beiläufig zuwarf und dann zu Lesley hinüberschielte, ob sie auch zugeschaut hatte.

Es hatte keine halbe Stunde gedauert, bis er vor unserer Wohnungstür stand. Er trug ein erstaunlich sauberes T-Shirt mit dem Logo von The Clash auf der Brust und verbreitete einen Duft nach Deo – im Aufzug aufgesprüht, vermutete ich. In der Hand hatte er eine Lidl-Tüte mit einer Dreiliter-Plastikflasche Strongbow Cider darin.

»Wo steigt die Party?«, fragte er.

»Im Keller«, sagte Lesley.

Ich betrachtete das Vorhängeschloss und fand keinerlei Aufbruchspuren daran. Wir konnten es nachher wieder hinhängen, und niemand würde etwas merken.

»Ist das hier auch ganz legal?«, fragte Zach.

»Oh ja«, sagte Lesley. »Die Schlösser aufzuhängen war ein definitiver Verstoß gegen die Sicherheitsbestimmungen.«

»Dann ist es ja gut.« Zach knackte auch das zweite Schloss und trat zurück, um uns durch die Tür zu lassen. »Wär mir gar nicht lieb, wenn ihr zwei mich zu was Illegalem verführt.«

»Hallo, wir sind das Gesetz«, sagte Lesley.

»Ihr seid die Isaacs. Das ist nicht ganz dasselbe.«

Ohne die Vorhängeschlösser ließ die Tür sich mit Leichtigkeit öffnen, und wir traten ein.

Wir standen am Boden des sinnlos weiten inneren Schachts von Skygarden. Zwei Stockwerke über uns war ein engmaschiges Drahtgitternetz eingezogen worden, wahrscheinlich damit man am Boden arbeiten konnte, ohne von oben Müll abzubekommen. Dank der jahrzehntelangen Bemühungen ordnungsliebender Bewohner hatte sich auf dem Netz eine so dicke Schicht alter Zeitungen, Burgerverpackungen, Getränkedosen und anderer Dinge angesammelt, die ich mir lieber nicht genauer anschauen wollte, dass kaum noch Licht von oben durchkam.

»Wenn das der Brandschutz sieht«, sagte Zach.

Zum Glück funktionierten noch so viele der Neonröhren an den Wänden, dass wir trotzdem sehen konnten, was wir taten. Durch den Müll spähte ich nach oben, Strombergs Schwingungstilger hinauf, der in der Mitte des Schachts herabhing. Es war ein Zylinder von dreißig Zentimetern Durchmesser, das Ende befand sich einen Meter über dem Boden.

»Wie funktioniert das denn, dass der da oben hält?«, fragte Zach.

»Mit waagrechten Drahtseilen auf jedem zweiten Stockwerk, also denen ohne Galerie. Und ganz oben ist er auch befestigt.« Und zwar an einem PVC-Sockel mit okkulten Symbolen drauf. Das hier war Strombergs Minenschacht oder Förderrohr oder was auch immer, mit dem Zweck, Magie von wer weiß woher zu kristallisieren und mit der Stadtkrone zu verbinden.

»Die da scheinen auch eine Art Stützen zu sein«, sagte Lesley und zeigte nach oben.

Einen Meter über unseren Köpfen kamen jeweils rechtwinklig zueinander vier heizungsrohrähnliche Leitungen aus den Wänden und mündeten in eine kastenartige Ummantelung um den falschen Schwingungstilger.

»Die sind sehr sauber«, sagte ich. »Sehen praktisch brandneu aus.« Ich merkte mir die Stellen, wo die Rohre auf der anderen Seite der Wand herauskommen mussten, und lief die Treppe hinauf in den Verteilerraum im Souterrain. Tatsächlich begann genau dort der dunkle Streifen aus frischem Zement.

Plastik, dachte ich. Manche Kunststoffarten speichern Vestigia. Nightingale hatte recht gehabt. Meine Versuche über Materialeigenschaften waren in den zwanziger Jahren schon einmal durchgeführt worden, nur nicht von Mitgliedern des Folly. Nicht von britischen Forschern, sondern von deutschen. Wie Professor Postmartin gesagt hatte: bis zu den dreißiger Jahren waren sie uns voraus gewesen – auch in der chemischen Industrie. Als wir in der Schule die Gründe für den Ausbruch des Ersten Weltkriegs durchgenommen hatten, hatte Mrs. Lemwick immer wieder die damalige industrielle Vormachtstellung der Deutschen betont.

»Was macht er da?«, fragte Zach, der mir mit Lesley gefolgt war und mich verwundert anstarrte.

»Er zieht seine Sherlock-Holmes-Nummer ab«, sagte Lesley.

Ich trat durch den Souterraineingang in den Regen hinaus, fand die Stelle an der Wand, wo der frische Asphaltstreifen begann, und folgte ihm zu den Garagen.

»Mein Opa sagte immer, der war meschugge«, sagte Zach.

»Sherlock Holmes?«, fragte Lesley.

»Arthur Conan Doyle.«

Der Streifen verschwand unter einem Garagentor mit einer County-Gard-Stahlplatte samt Vorhängeschloss davor.

»Wie wär’s?«, fragte ich Zach.

Er zog einen Dietrich aus der Hosentasche und machte sich ans Werk. »Hat angefangen, Feen und Gespenster zu sehen und mit toten Leuten zu reden«, fuhr er fort, während das Vorhängeschloss in seiner Hand aufsprang.

»Aber Feen und Gespenster gibt es doch«, sagte Lesley. »Ich hab im Pub welche kennengelernt – du hast mich ihnen sogar vorgestellt.«

»Ja, aber er hat auch dann welche gesehen, wenn gar keine da waren. Das ist ja wohl meschugge.«

Ich bückte mich, packte den Griff und zog das schrill kreischende Garagentor auf. Regenwasser schwappte mir ins Gesicht.

»Tja«, sagte Lesley. »Das hilft uns jetzt nicht gerade weiter, oder?«

Die Garage war bis obenhin mit Stapeln von etwas gefüllt, was aussah wie in Holzrahmen steckende Metalltabletts. Die Stapel standen so dicht nebeneinander, dass man sich nicht dazwischenquetschen konnte, und es war unmöglich zu erkennen, ob das, was man unter dem Asphalt verlegt hatte, hier drin an die Oberfläche kam oder noch weiter verlief.

Als ich mich vorbeugte, durchzuckten mich das Aufblitzen eines Rasiermessers und das wilde Knurren eines Hundes, und ich machte einen Schritt zurück.

»Weißt du, woran mich die erinnern?«, fragte ich.

»Oh ja«, sagte Lesley, und wir alle traten noch einen Schritt zurück. Zach zwei.

»Das sollte sich besser Nightingale anschauen«, sagte ich und schloss die Garage so leise wie möglich.

Lesley und Zach gingen zurück in die Wohnung, weil eine Person, die im Regen herumsteht, weniger verdächtig wirkt als drei, brachten mir aber noch rasch Toby vorbei. Denn eine Person im Regen mit Hund ist praktisch unsichtbar. Zehn Minuten später kam Nightingale und verbrachte eine halbe Stunde damit, die Sachen in der Garage anzustarren.

»Ich habe noch nie etwas gesehen, was dem auch nur entfernt ähnelt«, sagte er schließlich.

»Haben Sie irgendeine Idee, wozu die da sind?«

»Auf den ersten Blick hätte ich sie für Dämonenfallen gehalten. Aber sie strahlen nicht die Bösartigkeit aus, die mit einer echten Dämonenfalle einhergeht. Jedenfalls nicht in der Konzentration, die man bei so vielen davon an einem Ort erwarten sollte.«

»Aber es ist dieselbe Technologie?«

»Technologie? Ja, es ist wohl eine Technologie. Man kann vermutlich nicht erwarten, dass unser Gegner Achtung vor der guten handwerklichen Tradition des britischen Zauberertums hat.«

»Wahrscheinlich.« Ich schloss das Garagentor.

Der Regen und die dichten Wolken führten dazu, dass es früh dunkel wurde, und die verlassenen Wohnblocks überschatteten düster den Garten.

»Eines ist sicher – wer so viel in etwas investiert, wird es nicht so schnell aufgeben«, sagte Nightingale.

»Und überall steckt County Gard mit drin«, sagte ich. »Vielleicht sollten wir hier so langsam unsere Zelte abbrechen und uns direkt an ihre Fersen heften.«

»Vermissen Sie Molly etwa schon? Geben wir Bromley und Sussex noch vierundzwanzig Stunden, um zu sehen, ob die eine Verbindung finden, und entscheiden dann.«

Mit dieser Beschlusslage kehrten Toby und ich in unsere gartenlose Wohnung im Himmel zurück und stellten fest, dass Lesley und Zach schon zu Bett gegangen waren.

Zum Glück waren die integrierten Lautsprecher des neuen Fernsehers laut genug.

Ich hatte diesen Traum, den ich seit einem Jahr ungefähr alle zwei bis drei Wochen hatte, in dem ich im Bett zwischen Beverley Brook und Lesley May lag – und glauben Sie mir, das ist nicht so erotisch, wie es klingt, auch wenn Beverley einen Wetsuit trägt. Ich hatte niemandem je von dem Traum erzählt, nicht zuletzt deshalb, weil Lesleys wunderschönes Gesicht darin heil ist und ich mir deswegen immer wie ein Verräter vorkomme. Das Bett, in dem wir liegen, ist jedesmal ein anderes. Manchmal ist es mein Bett im Folly, manchmal das Doppelbett, das Lucy Springfield gehört hatte, Tochter reicher Eltern mit dem dringenden Bedürfnis, mich ihnen am Frühstückstisch vorzuführen. Manchmal war es mein altes Bett in der Wohnung meiner Eltern – was völlig unmöglich war, weil ich da kaum allein hineinpasste, geschweige denn drei erwachsene Menschen auf einmal. Aber meistens war es ein unwahrscheinlich breites und weiches Hotelbett, so eines, in dem sich zum Beispiel James Bond mit zwei Frauen tummeln würde. James Bond würde sich auch nicht davon irritieren lassen, dass eine der beiden in kompletter Uniform war – einschließlich Metvest, Handschellen und Pfefferspray. In meinem Traum lagen sie also beide da und sahen so schön aus, wie nur jemand, den man liebt, im Schlaf aussehen kann, und alles, was ich denken konnte, war, dass die zwei es gut hatten, sie schliefen den Schlaf der Gerechten, während ich zwischen ihnen lag und die Decke anstarrte. Was, wie mir jede von beiden sicher ohne Zögern auseinandergesetzt hätte, mal wieder eine geistige Meisterleistung von mir war, weil ich ja sehr wohl schlief, schließlich war ich es, der das Ganze träumte.

Aber in dieser Nacht fing draußen vor dem Fenster jemand an zu schreien.

Ich wachte auf und fand mich mitten im Wohnzimmer stehend wieder, die Hände zu Fäusten geballt. Aber in der Wohnung war es still.

Bei der Polizei lernt man sehr schnell, einen Schrei in echter Not zu erkennen. Das hier war einer gewesen – nur war ich mir nicht ganz sicher, ob in der Wirklichkeit oder im Traum.

Ich zog mir meine Jeans über und rannte auf den Balkon.

Zuerst hörte ich nur das tiefe Brummen der Stadt hinter den leeren Wohnblocks, aber dann, viel näher, ein Motorengeräusch. Kein Auto. Ein kleiner Motor, wie ein Rasenmäher oder ein elektrisches Handwerksgerät. Es kam aus dem Garten unter mir.

Und dann hörte ich den Schrei wirklich. Eine Frau. Schmerz, Verzweiflung, Angst.

Lesley schoss kerzengerade im Bett hoch, als ich krachend die Schlafzimmertür aufstieß. Zach lag nackt neben ihr, alle viere von sich gestreckt, ein Bein besitzergreifend über ihrem Schenkel.

»Ein Notfall, im Garten«, sagte ich. »Beeil dich.«

Ich packte unsere Ausrüstungstasche und rannte zum Aufzug. Außer im Brandfall ist bei einundzwanzig Stockwerken immer der Aufzug die schnellere Lösung. Als er kam, hatte ich bereits die Turnschuhe an. Ich stellte den Fuß in die sich schließende Tür und zerrte meine Metvest aus der Tasche. Auf meinem nackten Oberkörper fühlte sie sich klamm an.

Da kam Lesley in Maske, Leggings und Zachs riesigem The-Clash-T-Shirt angesprintet. Sie sprang zu mir in den Aufzug und ich zog den Fuß zurück. Die Tür schloss sich vor Zachs Nase, der halbnackt hinter ihr hergestürmt war.

»Ich glaube, er will sein T-Shirt zurück«, sagte ich zu Lesley, die mit ihrer Metvest kämpfte. Ich zog mein Airwave heraus und tippte Nightingales Nummer ein. Er meldete sich nach zehn Sekunden. Ich informierte ihn, dass wir nach unten fuhren, um seltsame Geräusche zu untersuchen.

»Wie seltsam?«, fragte er.

»Maschinenlärm und Schreie.«

»Ich begebe mich zur Station Road und halte mich bereit.«

Nightingale, unsere schwere Artillerie, sollte besser nicht gleich aufmarschieren, falls es sich nur um gewöhnliche Outdoor-Kriminalität handelte. Bei näherer Überlegung war ich mir auch nicht sicher, ob es wirklich klug war, dass wir aufmarschierten, so in voller Montur und mit Wir sind die Bullen quer über die Stirn geschrieben.

Genau deshalb gibt es bei ordentlichen verdeckten Ermittlungen nämlich Regeln und Vorgehensweisen für solche Situationen.

Der Aufzug war zu alt und zu schlecht behandelt worden, als dass er noch ding oder pling gemacht hätte. Die Türen öffneten sich einfach kommentarlos, Lesley und ich huschten hinaus ins Erdgeschoss und schlichen vorsichtig durch die Eingangstür auf den Fußweg hinaus.

Sobald wir draußen waren, hörten wir es, das Dröhnen eines schweren Elektrowerkzeugs und Männerstimmen unter uns. Unverkennbar eine handfeste Auseinandersetzung, bei der beide Seiten sich große Mühe gaben, nicht zu laut zu werden.

Dann begriff ich, was für ein Geräusch das war – das knirschende Heulen einer Kettensäge durch Holz. Und es überlief mich eiskalt.

»Die haben’s auf die Bäume abgesehen«, zischte ich. »Wir müssen sie sofort aufhalten.«

»Peter, das sind nur Bäume«, zischte Lesley zurück. »Die kann man neu pflanzen.«

Ich versuchte nicht, es ihr begreiflich zu machen, weil man nicht kurz und knapp erklären kann, dass man glaubt, Sky die Baumnymphe sei symbiotisch sowohl mit ihrem eigenen Baum verbunden als auch, wie ich vermutete, mit allen anderen Bäumen des Gartens. Jedenfalls war ich auf die Schnelle damit überfordert.

Ich funkte Nightingale an, sagte ihm, dass da jemand die Bäume plattmachen wollte, und bevor Lesley noch irgendwas sagen konnte, rannte ich zu der Rampe in den Garten.

Sie folgte mir.

Ich stürmte die Rampe hinunter und in die Richtung, aus der der Kettensägenlärm kam. Da es außer den Laternen oben auf dem Fußweg kein Licht gab, war der Garten ein Labyrinth aus Schatten. Aber ich war oft genug mit Toby hier unten gewesen, um in keinen Baum hineinzurennen.

Plötzlich erstrahlte über mir ein helles Licht, und verwirrt dachte ich, ein Polizeihubschrauber hätte seinen Scheinwerfer versehentlich auf den Falschen ausgerichtet, da erkannte ich, dass das Licht überall war.

Vor mir erblickte ich einen stämmigen weißen Kerl in Jeans und Leder-Bikerjacke, der mit der Kettensäge an einem der Kirschbäume neben dem kahlen Spielplatz zugange war. Von der Vibration waren die Blüten abgefallen und wirbelten in dem grellweißen Licht wie rosa Schneeflocken um uns herum.

»Heda!«, brüllte ich und rannte auf ihn zu. »Hände weg von dem Baum!«

Überrascht drehte er sich zu mir um und hob instinktiv die Kettensäge. Ich kam rutschend zum Stehen und behielt misstrauisch die rotierende Kette im Blick. Gegen einen Zombie der alten Schule oder jemanden, der im Lift eingeschlossen ist, ist eine Kettensäge eine formidable Waffe. Aber im Freien, wo man gut ausweichen kann, muss man sich eher darum Sorgen machen, was der blöde Idiot sich versehentlich selbst damit antun könnte.

»Polizei«, rief ich. »Kettensäge hinlegen, bevor Sie sich damit verletzen.«

Er hielt inne und machte dann einen kleinen Schritt vorwärts, als wollte er tatsächlich mit dem Ding auf mich losgehen, aber ich glaube, dann dämmerte ihm doch, wie dämlich das wäre.

»Dave«, rief jemand aus einiger Entfernung hinter ihm. »Kommst du?«

Dave zögerte eine Sekunde, dann nahm er langsam den Schultergurt ab.

Er wird sie nach mir werfen, dachte ich genau in dem Moment, als er sie nach mir warf und die Beine in die Hand nahm.

Ich hechtete nach rechts, was auch dämlich war, weil sie kaum anderthalb Meter weit flog und ich Dave damit einen völlig unnötigen Vorsprung bescherte, als er in Richtung New Kent Road davonwetzte. Ich jagte ihm hinterher, aber er beeilte sich ziemlich, und ich hatte das Pech, die gefällte Weißbirke quer über dem Weg zu übersehen. Ich konnte gerade noch die Arme hochreißen, um mein Gesicht zu schützen, da landete ich schon im Gras. Ich rollte mich herum, riss mein Airwave heraus und gab Nightingale durch, dass zwei oder mehr Verdächtige zu Fuß in Richtung New Kent Road unterwegs waren.

»Roger«, sagte Nightingale.

Ich sprang auf, um die Verfolgung wieder aufzunehmen, da hörte ich Lesley meinen Namen rufen.

»Peter«, schrie sie. »Komm her, verdammt noch mal.«

Ihr Ton ließ mich erstarren. Diesen Ton hatte ich erst zweimal von ihr gehört – als das Kind der Coopertowns vor unseren Augen aus dem Fenster in den Tod gestürzt war und in den Minuten, bevor ihr Gesicht sich aufgelöst hatte.

Ich schrie zurück, dass ich käme, und folgte ihrer Stimme zu einer riesigen Platane, die sich scharf vor dem gigantischen Werlicht abhob, das Nightingale in der Luft über dem Garten platziert haben musste.

Lesley beugte sich über eine ausgestreckte Gestalt zwischen den Wurzeln. Ich erkannte sofort das gelb-grüne Kleid und die schlanken nackten Füße. Da lag Sky mit weißem Gesicht, die Augen offen, starr und ohne Reaktion. Ich wollte ihren Puls fühlen, aber Lesley nahm meine Hand.

»Sie ist tot«, sagte sie. Durch das Dröhnen in meinen Ohren hörte ich ihre Stimme nur gedämpft und undeutlich.

Ich wollte den Mund öffnen, um die entsprechenden Fragen zu stellen, aber nichts geschah. In Gedanken sah ich mich aufstehen, von der Leiche zurücktreten, den Tatort visuell in Augenschein nehmen und ihn dann sichern, während wir auf die Mordbereitschaft warteten. Aber nichts von alldem geschah. Ich spürte, wie mein Gesicht sich verzerrte.

Später stellte man fest, dass in den Stamm von Skys Platane genau wie in alle anderen hohen alten Bäume im Garten eine zehn Zentimeter tiefe, rundum laufende Kerbe gesägt worden war. Eine weit verbreitete Methode unzufriedener Landbesitzer oder genervter Nachbarn, Bäumen den Garaus zu machen, die ihnen lästig sind.

Ich glaube, ich saß dort ziemlich lange über Skys Körper gebeugt und konnte weder richtig atmen noch mich bewegen, während die Stille in meinem Kopf dröhnte und Lesley meine Hand festhielt, damit ich nichts Dummes anstellte. Nightingales magische Supernova verblasste, und die Dunkelheit umschloss uns.

Aber bei der Polizei hast du nicht menschlich zu sein – jedenfalls nicht im Dienst.

Durch die sterbenden Bäume kam Nicky geschossen, flammend hell wie eine brennende Kriegsfregatte und kreischend wie eine Stuka im Angriffsflug. Ich rappelte mich hoch, während die kleine Gestalt im rot gestreiften Piraten-Pyjama auf die Lichtung stürmte und sich über Sky warf.

»Sky!«, schrie sie. »Wach auf! Wach auf!«

Sie wollte die Hand ans Gesicht ihrer Freundin legen, aber kurz davor hielt sie inne.

»Sky?«, sagte sie kaum hörbar. »Sky?«

Ich legte ihr die Hand auf die Schulter, die klatschnass war. Wieder schrie Nicky, es war ein Laut wie ein massives Kraftfeld, der mich auf die Knie warf.

»Hör auf, Nicky«, sagte ich.

Da sah sie mich an, und ihr Gesicht war verzerrt vor Trauer, Wut und grausam zerbrochenem Vertrauen. Ein Gesicht, wie man es aus Kriegsgebieten und von Verbrechensschauplätzen kennt, von jedem dringenden Hilfsaufruf für Krisenopfer. Es sah aus wie mein Gesicht wenige Momente zuvor.

Sie holte tief Luft, und ich spürte den Boden unter meinen Füßen erzittern und konnte fast hören, wie die Hauptwasserleitungen von Elephant and Castle knirschten und bebten. Auch Lesley spürte es – ich sah, wie sie zurückwich.

Aber da kam Oberon.

Ich könnte schwören, ich hörte Hufgetrappel, bevor er erschien. Dann war er auf einmal da, nackt bis auf Calvin-Klein-Boxershorts und mit diesem verfluchten Infanterieschwert in der Hand. Er strahlte Hitze aus, Schweiß, den Geruch von Blut und das Knallen von Peitschenhieben.

»Nicky«, sagte er, und seine Stimme grollte wie eine ferne Kanonensalve.

Nicky warf sich ihm entgegen, und er hob sie mit links hoch. Sie schlang ihm die Arme um den Hals und heulte laut auf.

»Schsch, Kind«, sagte er, und das Heulen verstummte.

Oberon warf einen Blick auf mich und Lesley, dann auf Sky, dann drehte er sich rasch und zielstrebig einmal im Kreis und unterzog die Umgebung einer genauen Prüfung. Als er uns den Rücken zuwandte, bemerkte ich darauf ein unregelmäßiges Gittermuster alter Narben.

Überzeugt, dass keine Bedrohung in unmittelbarer Nähe war, senkte er sein Schwert und schritt auf uns zu.

»Sind es alle Bäume?«, fragte er.

»Ja«, sagte Nightingale, kam mit langen Schatten aus der Dunkelheit und stellte sich zwischen ihn und die Leiche. »Alle gefällt oder unrettbar beschädigt.«

Oberon betrachtete den Garten. »Oh schändliche Tat.«

Nicky wand sich aus seinem Griff. »Die sollen auch sterben! Sterben, sterben, sterben!«

»Nein«, sagte Nightingale.

»Doch!«, schrie Nicky, den Kopf vorgereckt, die kleinen Hände zu Fäusten geballt. »Leben für Leben! So ist das Gesetz!«

»Wir werden sie finden und der Justiz überantworten. So ist die Abmachung.«

»An dieser Abmachung habe ich keinen Anteil«, sagte Oberon.

»Dann bitte ich Sie um Duldung in dieser Angelegenheit.«

»Meine Duldsamkeit«, schnaubte Oberon, »ist ein Brunnen, den Ihre Nation so gut wie leergetrunken hat.«

»Der Gerechtigkeit wird Genüge getan werden«, sagte Nightingale. »Das schwöre ich als Soldat.«

Oberon zögerte. Nicky, die den Wandel spürte, drehte sich zu ihm um.

»Nein! Nein! Nein!«, schrie sie und hämmerte ihm ihre kleinen Fäuste in den Magen.

»Genug«, sagte Oberon und nahm ihre Hände sanft, aber fest in seine eigenen. Dann blickte er Nightingale wieder an. »Bei Ihrer Soldatenehre?«

»Ja.«

Oberon nickte, dann bückte er sich und hob Nicky auf seine Armbeuge. Obwohl sie kein kleines Kind mehr war, schien es ihn überhaupt keine Mühe zu kosten.

»Nightingale«, nickte er zum Abschied, und dann war er verschwunden.

Wir warteten einen Moment, dann atmeten wir alle auf – einschließlich Nightingale.

16
Die Welpenfarm

Als Erstes befahl uns Nightingale, all unsere als Polizeiausrüstung erkennbaren Sachen abzulegen und in die Wohnung zurückzukehren. Die zuständigen Einsatzteams waren schon auf dem Weg, und er hatte vor, Bromley den Mord an Sky aufs Auge zu drücken. Ich bezweifelte, dass das DCI Duffy in gute Laune versetzen würde, aber bei Fällen, die mit Falcon – also dem Folly – zu tun hatten, war es angeraten, so wenig unterschiedliche Spezialeinheiten wie möglich hinzuzuziehen, umso leichter konnten alle so tun, als sei nichts Ungewöhnliches vorgefallen.

In Zivil und mit Zach im Schlepptau nahmen Lesley und ich eine Weile später wieder den Aufzug nach unten und stellten uns zu den anderen Anwohnern, die vom Fußweg hinunterspähten und sich gegenseitig fragten, was da los sei.

»Scheiß-Vandalen«, sagte Kevin, der nervös die Einsatzwagen beobachtete, die mit blinkenden Blaulichtern auf den Garagenplatz unter uns fuhren. Ein paar Uniformierte sprangen heraus, liefen ein bisschen durcheinander, begriffen, dass sie von da unten nicht in den Garten kamen, sprangen zurück in die Autos und fuhren davon.

»Ich glaub nicht, dass die an deiner Garage interessiert sind«, sagte ich.

Er beäugte mich misstrauisch. »Wieso?«

Ich deutete auf eine Truppe von Gestalten in weißen Plastikanzügen, die zwischen den Bäumen herumgeisterte. »Für ’nen Schuppen voll Gerümpel unklarer Herkunft rücken die nicht mit denen da an.«

Als er die Anzüge sah, entspannte Kevin sich. »Da hat’s einen erwischt.«

Jetzt gesellte sich Kevins Mum zu uns, die sich die Zeit genommen hatte, einen Mantel überzuziehen. »Wie abscheulich«, sagte sie. »Da unten wurde ein Mädchen ermordet.«

Ich versuchte angemessen fasziniert auszusehen, aber tief drinnen war mir übel.

»Jemand aus dem Haus?«, fragte Kevin.

»Weiß ich nicht.«

Rechts vom Fußweg wurden Flutlichter eingeschaltet, und ich konnte das weiße Plastikdach eines Spurensicherungszelts sehen. Durch die Bäume drang eine Frauenstimme, die laut und verärgert Befehle gab – DCI Duffy in katastrophaler Laune, nahm ich an.

Kevin tippte mir auf die Schulter und nickte zu Lesley und Zach hinüber. »Ich dachte, sie wär deine Schnecke.«

»Nö«, sagte ich. »Wir sind nur befreundet.«

Die Grenze zwischen Barking und East Ham verläuft durch ein konfuses Gewirr von Einkaufszentren, Kläranlagen und struppigem Brachland. Zeugen zufolge fuhr dort an der Kreuzung zweier Hauptverkehrsstraßen ein schmuddeliger alter weißer Ford Transit, der nicht anders aussah als Tausende anderer Transits, plötzlich an den Straßenrand, und eine Leiche plumpste aus dem Laderaum. Ich erkannte sie, kaum dass ich ihrer im Licht der hellen Lampen im Spurensicherungszelt ansichtig wurde. Es war der Kettensägetyp.

Es war mitten am Vormittag, und der Verkehr wäre direkt an uns vorbeigedonnert, hätte ihn nicht die Verkehrspolizei auf eine Fahrspur zusammengeführt. Und nicht wenige Fahrer bewegten sich nur im Schneckentempo voran, weil sie ja den Hals recken mussten, ob am Tatort vielleicht etwas Spannendes zu sehen war. Der Rechtsmediziner war schon vor Ort, aber niemand hatte bisher offiziell die Leitung übernommen. Alle Mordteams wehrten sich mit Händen und Füßen dagegen, sich diesen allem Anschein nach extrem dubiosen Falcon-Fall einzuhandeln, vor allem Bromley, von wo die sehr klare Botschaft kam, dass sie definitiv nichts damit zu tun haben wollten. Was der Grund war, warum ich nach drei Stunden Schlaflosigkeit von meinem Sofa geholt und hingeschickt worden war, um mir die Leiche anzusehen. Bromley würde sehr schlecht gelaunt sein, wenn ich sie ihnen nun doch aufhalste – wahrscheinlich wäre es klug, in der nächsten Zeit einen Bogen um Südlondon zu machen.

»Ich kann auch ohne Bromley leben«, sagte ich laut.

»Haben Sie etwas gesagt, Peter?«, fragte Dr. Walid, der neben der Leiche kniete und ihr mit einer Lampe in den Mund leuchtete.

»Nicht so wichtig.«

Kettensäge lag auf dem Rücken, noch immer in seiner Bikerjacke. Sie stand offen. Darunter trug er ein grau-weiß-schwarz kariertes Hemd, das um den Hals herum feucht von etwas war, wovon Dr. Walid mir versicherte, es sei Wasser. Ich fragte ihn, ob er schon eine Ahnung habe, was die Todesursache gewesen sei.

»Alle Anzeichen sprechen dafür, dass er ertrunken ist.«

»Das heißt, hier wurde er nur abgeladen.«

»Nein«, sagte Dr. Walid. »Ich glaube, er ist genau hier ertrunken.«

»Auf dem Trockenen?«

»Seine Lungen scheinen sich mit Flüssigkeit gefüllt zu haben – ob es Wasser ist, weiß ich erst, wenn ich die nötigen Tests gemacht habe – und er ist ertrunken.«

»Von innen heraus?«

»Das ist meine Hypothese.«

Ich sollte Südlondon wohl besser die nächsten ein, zwei Jahre komplett meiden, dachte ich.

»Machen Sie auch die Autopsie an Sky?«

»Heute im Lauf des Tages. Das wird bestimmt sehr interessant – möchten Sie dabei sein?«

Ich erschauerte. »Nein danke.«

Außerhalb des Zelts schien die Sonne, und die Luft roch nach Benzin. Ich ging die stoppelige Böschung hinauf zu der Zone, die von der Verkehrspolizei für unsere Wagen abgesperrt worden war. Dort saß Lesley schlafend auf dem Beifahrersitz des Asbo. Ich ließ sie schlafen, rief Nightingale an und gab ihm das Ergebnis meiner Identifizierung durch – sollte er die frohe Botschaft an DCI Duffy weitergeben. Er bat uns, erst einmal vor Ort zu bleiben, falls noch Hinweise auf den Transit hereinkamen, also stieg ich auf den Fahrersitz und versuchte es mir bequem zu machen. Lesley öffnete die Augen, nahm die Maske ab und rieb sich das Gesicht.

»Und?«, fragte sie.

»Der Typ mit der Kettensäge.« Ich erzählte ihr von Dr. Walids Diagnose.

»Das war Mord«, sagte sie. »Begangen von deiner kleinen Freundin.«

»Das kannst du nie im Leben beweisen.«

»Oh, wach auf, Peter. Er ist am Straßenrand ertrunken. Du hast sie selbst gehört – Leben für Leben. Und Oberon hatte darauf keine Antwort. Leben für Leben.« Sie zeigte auf das Zelt am Fuß der Böschung. »Nämlich dieses.«

»Okay, willst du zurückgehen und sie festnehmen? Sie ist wie alt – neun?«

»Ist sie das?«, fragte Lesley. »Ich weiß nicht, wie alt sie ist. Ich weiß nur eins: Für sie scheinen die Gesetze nicht zu gelten, und für ihre Mum und all diese anderen verdammten Leute auch nicht.« Sie schloss die Augen und seufzte. »Warum dann für uns?«

»Weil wir Polizisten sind.«

»Ist Nightingale ein Polizist?«, fragte sie. »Der steht auch nicht über der ein oder anderen Menschenrechtsverletzung, wenn’s ihm in den Kram passt.«

»Ach, anders als der Rest der Truppe, oder was?«

»Egal. Wir können sowieso nicht beweisen, dass sie’s war.«

»Es könnte auch der Gesichtslose gewesen sein«, sagte ich. »Er hat so ein Faible für skurrile Todesarten.«

»Warum sollte der Gesichtslose den Kettensägetypen umbringen?«

»Warum hat er Patrick Mulkern umgebracht?«

»Weil Mulkern Mist gebaut hat«, sagte Lesley. »Er wurde gierig und hat versucht, ein Buch zu verkaufen, das er eigentlich abliefern sollte. Seine Knochen in Brand zu setzen war ein Statement: Wer sich mit mir anlegt, auf den warten so richtig grausige Dinge. Wie bei den Typen, denen ihr bestes Stück abgebissen wurde, und bei dem amputierten Kopf von Larry der Lerche.«

»Das war der Vorgänger des Gesichtslosen.«

»Ja, aber das Prinzip ist dasselbe. Und wenn er jemanden einfach nur aus dem Weg haben will, macht er es still und leise, wie bei Richard Lewis. Wenn Jaget nicht über den gestolpert wäre, wäre er einfach unter ›Personenschaden Nummer xy‹ gelaufen. Oder er rekrutiert einen Handlanger wie Robert Weil samt Schrotflinte.«

»Ich glaube nicht, dass der der Killer war«, sagte ich. »Ich glaube, der sollte nur die Leiche wegschaffen.«

»Kannst du das beweisen?«

»Nein.«

Auf dem Rücksitz lag eine Flasche Evian. Ich nahm einen Schluck. Es war lauwarm.

Lesley streckte die Hand aus, und ich reichte ihr die Flasche.

»Weißt du was«, sagte ich, »wir haben Zach allein in unserer Wohnung gelassen. Wie groß ist deiner Meinung nach die Chance, dass noch irgendwas da ist, wenn wir zurückkommen?«

»Es ist nicht unsere Wohnung«, sagte Lesley, nachdem sie die Flasche ausgetrunken hatte.

»Aber mein Fernseher. Ich hab zweihundert dafür bezahlt.«

»Damit machst du dich nur des Ankaufs gestohlener Güter schuldig.«

»Ich doch nicht, Chef. Ich dachte, der Fernseher wär koscher, echt. Der Kevin hat mir geschworen, der wär vom Lastwagen gefallen.«

»Zach wird uns schon nicht beklauen«, sagte Lesley. »Außerdem hab ich ihn gebeten, nach Toby zu sehen. Und unsere Tarnung zu stützen.«

Gute Idee eigentlich. Falls jemand von unseren Nachbarn auf die Idee kommen sollte, dass wir Bullen waren, würden fünf Minuten mit Zach jeden diesbezüglichen Verdacht restlos zerstreuen.

»Hast du noch diese App, die die nächsten Cafés findet?«, fragte ich.

»Nicht nötig. Um die Ecke gibt’s ein Einkaufszentrum.«

Ich wollte gerade vorschlagen hinzufahren, da klopfte einer der Verkehrspolizisten ans Fenster.

»Hab was für Sie.« Er gab mir einen Zettel mit einer Nummer darauf. Es war das Kennzeichen des weißen Transits. Die Zeugen hatten außerdem einen Zeitrahmen nennen können, also musste man jetzt nur noch die Überwachungskameras auswerten. Ich dankte ihm und bat telefonisch um eine Überprüfung des Kennzeichens. Während wir auf das Ergebnis warteten, fuhren wir zum Einkaufszentrum und verbrachten eine halbe Stunde in einem Supermarkt von der Größe einer Flugzeugmontagehalle damit, unsere Provianttasche mit Wasser, Snacks und Sandwiches zu füllen.

Dann setzten wir uns mit eimergroßen Pappbechern voller Kaffee, der knapp trinkbar war, wenn man genug Zucker hineinschüttete, wieder in den Asbo und gingen die Ergebnisse durch.

Unser weißer Transit gehörte einer GmbH, deren Geschäftsadresse laut Google Maps ein Bauernhof mitten im Nirgendwo zu sein schien. Die Eigentümer hatten den Van um neun Uhr morgens als gestohlen gemeldet, aber ihrer Aussage nach fehlte er womöglich schon seit zwei Tagen.

»Wie praktisch«, sagte Lesley.

Bei einem großen Coup stehlen clevere Verbrecher ihre Fluchtautos im Voraus, aber für kleine Standardverbrechen wie ein bisschen Sachbeschädigung lohnt sich das nicht. Da nimmt man die eigene Karre oder die von einem Kumpel. Dann hat man nur ein Problem, wenn die Sache aus dem Ruder läuft, also wenn etwa ganz hypothetisch dein Kumpel auf dem Rücksitz plötzlich anfängt zu ertrinken und du gezwungen bist, ihn an einer Kreuzung rauszuschmeißen. Da muss dann ganz schnell eine plausible Ausrede her. Nicht unseretwegen, verstehen Sie, wir sind ja von Natur aus misstrauische Mistkerle. Aber für Richter, Jurys und ähnliche gutgläubige Gemüter. Also meldet man das Auto als gestohlen, und wenn man ganz schlau ist, fackelt man es an irgendeinem abgelegenen Ort ab.

Manchmal allerdings – nur damit es nicht zu langweilig wird – ist der Wagen wirklich gestohlen worden.

Wir beschlossen, dass es sich lohnen könnte, den Bauernhof in Essex mal anzuschauen, also informierten wir Nightingale. Er ermahnte uns, vorsichtig zu sein.

»Ja, Papa«, sagte Lesley, aber erst, als er aufgelegt hatte.

Und so ließ ich den Motor an und nahm, meine vertrauenswürdige eingeborene Führerin an der Seite, Kurs auf das dunkle Herz von Essex.

Nachdem wir von der M11 heruntergefahren waren, mussten wir erst einmal eine halbe Stunde hinter einem Wohnwagen hertrödeln, wodurch wir mehr als genug Zeit hatten, die Vorzüge frischer Agrarerzeugnisse einerseits und billig zu vermietender Lagerflächen andererseits gegeneinander abzuwägen. So etwas bleibt nicht ohne Wirkung, und schließlich war selbst ich zu einem riskanten Überholmanöver bereit, bei dem sich Lesley fluchend am Türgriff festkrallte.

»Was glaubst du, was wir dort finden?«, fragte sie, nachdem sie sich wieder entkrampft hatte.

»Keine Ahnung. Aber Nightingale hat recht, der Gesichtslose ist auch nur ein Verbrecher. Er macht Fehler. Wir müssen einfach weiter das Netzwerk unterhöhlen, das er sich aufgebaut hat. Früher oder später finden wir einen Riss, in dem wir bohren können, bis – rumms – hoffentlich alles zum Einsturz kommt.«

»Oder aber einem Bauern wurde sein Van geklaut«, sagte Lesley.

»Oder das.«

Was ich an ländlichen Gegenden am meisten hasse, ist, dass man nie weiß, was einen erwartet, bevor man es vor sich sieht. Brav folgten wir dem Navi eine Serie immer schmaler werdender Fahrwege entlang, bis uns plötzlich ein eisernes Gattertor den Weg abschnitt. Dahinter befand sich ein schlammiger Hof, auf drei Seiten begrenzt von einer alten Backsteinscheune, einer Art postapokalyptischdystopischer Lagerhalle und einem rauputzverkleideten Bungalow, der von einem Tornado aus einer Sozialsiedlung im Norden gerissen und hierhergeweht worden sein musste. Was mich anging, hätte es alles von einer Schweinefarm bis hin zu einem echt heruntergekommenen Outdoor-Erlebniszentrum sein können.

»Du kommst doch vom Land«, sagte ich zu Lesley. »Parken wir hier und gehen zu Fuß rein, oder machen wir das Tor auf und fahren rein?«

»Park hier«, sagte sie. »Dann kann sich niemand durchs Tor absetzen, während sie glauben, wir gucken gerade nicht hin.«

»Es wird dem Bauern nicht gefallen, wenn er auf seinem Traktor angetuckert kommt und nicht reinkann.«

»Er wird’s verkraften. Bauern regen sich sowieso immer über irgendwas auf.«

Ich spähte auf den Hof. Ich trug meine Doc Martens 1461, nicht meine besten Schuhe, trotzdem war ich nicht wirklich scharf darauf, sie mit landwirtschaftlichen Abfallprodukten zu bekleistern. Aber für erfolgreiche Polizeiarbeit muss man gelegentlich Opfer bringen.

Wir stiegen aus dem Asbo ins warme Sonnenlicht hinaus. Die Luft roch leicht nach getrockneter Scheiße, was, wie ich aus gut informierter Quelle weiß, entweder auf organische Düngung oder ein Musikfestival hindeutet. Aber nicht hier, dachte ich. Selbst ich konnte sehen, dass im Hof nicht genug Viehhaltungsrückstände herumlagen.

»Vielleicht ist er nur Getreidebauer«, sagte Lesley, als ich das anmerkte.

Die Vorder- und Rückseite der baufälligen grauen Betonhalle bestanden aus weit offenen Übergängen in die freie Natur. Halb unter dem Dach stand ein uralter Landrover mit aufgeklappter Motorhaube, unter der man den verrosteten Motor sah. Dahinter gab es merkwürdige Betontröge und die spitzen, folterwerkzeugähnlichen Umrisse landwirtschaftlicher Geräte. Und ganz am Ende ein Rechteck aus blassblauem Himmel. Die Backsteinscheune war älter, solider und besser in Schuss, und ihr Tor war fest mit einem Vorhängeschloss verschlossen.

Der Bungalow hatte blinde Fenster und schmuddelige Gardinen. Der Tornado hatte ihn nicht nur in schrägem Winkel zum Hof, sondern auch verkehrtherum abgesetzt – wir standen unverkennbar der Hintertür gegenüber. Aber Lesley meinte, das sei bei Bauernhöfen so. »Den Vordereingang benutzt niemand, außer zum Wäscheaufhängen.«

Ich klopfte an die Hintertür und dann ans Küchenfenster. »Hallo! Polizei! Ist da jemand?«

Irgendwo in der Ferne glaubte ich möglicherweise einen Hund bellen zu hören. Das war alles.

In dem grauen Matsch gab es zwei tief eingegrabene Fahrspuren, die rechts und links vom Hof wegführten. Wir nahmen die rechte, weil sie aussah, als führte sie um den Bungalow herum zur Vorderseite. Das war tatsächlich so, und mit der Wäsche hatte Lesley recht gehabt. Auf einer ungepflegten rechteckigen Rasenfläche vor dem Haus, die von einer kniehohen Metalleinfassung begrenzt wurde, sahen wir einen drehbaren Wäscheständer und ein paar ausgebleichte Plastikspielzeuge. In einer Ecke war eine rostige grüne Metallschaukel aufgebaut, die zweifellos klagend im Wind gequietscht hätte, wäre der Sitz noch dran gewesen. Wahrscheinlich hatte ihn jemand abmontiert, der nicht viel für klagendes Quietschen übrig hatte. Die Vordertür des Hauses war fleckig blau. Ich rüttelte probeweise daran. Sie war abgeschlossen.

»Könnten sie auf den Feldern sein?«, fragte ich.

»Dann würde trotzdem ein Auto im Hof stehen«, sagte Lesley. »Außer, der Bauer arbeitet und die Frau ist in der Stadt.«

»Falls es eine Frau gibt.«

»Kein Ford Transit weit und breit. Willst du einbrechen?« Sie klang nicht begeistert. Bauern, das hieß Schrotflinten, legal oder illegal, und eine sehr weitgefasste Interpretation von Notwehr.

In der Fahrspur verliefen Reifenspuren, die frisch aussahen. Ich folgte ihnen mit dem Blick und meinte hinter einer Anhöhe etwas wie ein Hausdach zu erkennen.

»Schauen wir uns erst mal das dort an«, sagte ich.

Wir gingen die Fahrspur entlang bis zum höchsten Punkt der Anhöhe. Von hier aus blickte man direkt auf zwei Bretterschuppen hinunter, so neu, dass die Kiefernbohlen noch gelb waren und nach Holzschutzmittel rochen. Die Schuppen waren fensterlos und mit schwarzer Dachpappe gedeckt.

»Hast du das gehört?«, fragte Lesley.

»Was?«

»Hundegebell.«

Ich lauschte, aber alles, was ich hörte, waren der Wind und ein rülpsendes Quaken, das vermutlich von einem Vogel stammte. »Nö.«

Wir nahmen den ersten Schuppen in Augenschein. Also, auch wenn meine Erfahrung im Do-it-yourself-Bereich sich auf das Verhaften eines Ladendiebs im Heimwerkermarkt beschränkt, bin ich in der Lage, aus der Nähe grünes Holz zu erkennen, das sich verzogen hat. Einige der Bretter hier hatten sich nach außen gebogen und vom Rahmen gelöst. Als ich genauer hinsah, fiel mir auf, dass sie nicht mit Nägeln befestigt gewesen waren, sondern mit Holzdübeln. Selbst die Türangeln waren aus Holz, und es gab kein Schloss, nur einen groben Holzriegel.

Lesley streckte die Hand aus, um ihn zu öffnen.

»Halt«, sagte ich. Sie sah mich an. »Hunde.«

»Hunde?«, fragte sie.

Ich drehte mich um die eigene Achse und fand auf der anderen Seite des Wegs, was ich brauchte – einen kahlen schlanken Baum mit dünnen Ästen. Ich ging hin und versuchte den dünnsten erreichbaren abzubrechen – er hatte etwa die Länge eines Billardqueue. Der Zweig leistete erbitterten Widerstand, und die kalte Rinde schrammte mir die Haut auf, aber schließlich gelang es mir, ihn abzureißen, inklusive eines langen Streifens Rinde vom Stamm.

Nightingale hatte gesagt, je jünger und grüner, desto besser. Ich hielt den Stock Lesley vor die Nase. »Hunde.«

Mit seiner Spitze klappte ich sodann den Riegel des Schuppens hoch, hakte eine praktische Astgabel in den Türgriff ein und zog die Tür auf.

»Oh«, sagte Lesley. »Hunde.«

Sie ließ mir den Vortritt. Im Schuppen wäre es stockdunkel gewesen, hätten die verzogenen Bretter nicht schmale Streifen Tageslicht durchgelassen. An den Wänden standen tiefe Regale, alle aus dem gleichen frischen Holz und angeordnet wie Doppelstockpritschen in einer Kaserne. Sie waren leer, aber das, was auf ihnen gelagert werden sollte, konnte in der Tiefe und Höhe jeweils nicht mehr als einen halben Meter messen. So übertrieben massiv und stabil wie sie gebaut waren, musste es ganz schön schwer sein.

Lesley leuchtete mit ihrer Schlüsselbundtaschenlampe auf den Boden. Selbst er bestand aus dicken frischen Holzbohlen. Die Luft war schwer vom Geruch frischer, feuchter Kiefer – schlimmer als bei Ikea.

»Schwedische Hunde«, sagte ich.

»Nightingale hat gesagt, die Wikinger hätten sie erfunden«, erwiderte Lesley. »Falls du das denkst, was ich denke, das du denkst.«

»Vielleicht irre ich mich ja«, sagte ich und verstummte. Denn in diesem Moment entdeckte ich das Regalbrett, das nicht leer war.

»Verdammt«, sagte Lesley. »Ich hasse es, wenn du recht hast.«

Eine Dämonenfalle ist eine Art magische Landmine, die, so Nightingale, von den Wikingern entwickelt wurde, um ihre Langhäuser während der langen Winter vor übernatürlichen Bedrohungen zu schützen. Als ich fragte, was für Bedrohungen, zuckte er nur mit den Schultern. »Andere Wikinger. Schattenwölfe. Trolle.«

»Mumins«, hatte Lesley hinzugefügt und dann mir und Nightingale erklären müssen, was das war.

Die Dämonenfalle, bei deren Entschärfung wir Nightingale kurz vor Weihnachten zugesehen hatten, war eine runde Edelstahlplatte von der Größe und Form eines Mülleimerdeckels gewesen, aber was wir nun vor uns hatten, sah anders aus. Erstens waren es zwei Stahlplatten, beide quadratisch mit sechzig Zentimetern Seitenlänge und einen halben Zentimeter dick. Sie wurden durch kleine Holzstücke an den Ecken der Platten in etwa sieben, acht Zentimetern Abstand zusammengehalten. Auch diese Hölzer waren frisch. In der Mitte verdickten sie sich auf das Doppelte, was mich an die Keramik-Isolatoren an Telefon- und Hochspannungsleitungen erinnerte.

Die Dämonenfalle, die Nightingale entschärft hatte, hatte in der Mitte zwei Vertiefungen gehabt – hier wurde der »Sprengstoff« gespeichert. Traditionell handelte es sich dabei um den Geist eines Menschen, der langsam zu Tode gefoltert und dessen Essenz im Augenblick des Todes eingefangen worden war. Der Gesichtslose hatte eine Technik entwickelt, bei der man stattdessen Hunde verwenden konnte. Die Wirkung war dieselbe. Oder besser: die Wirkungen. Denn der gefolterte Geist, der »Dämon« in der Falle, konnte als Energiequelle für eine Reihe möglicher Effekte dienen, angefangen damit, den armen Kerl, der die Falle auslöste, zu Boden zu schleudern, bis dahin, ihn und alle Umstehenden von innen nach außen zu kehren. Sie verstehen also, warum Lesley und ich uns mit gewisser Vorsicht näherten.

Dann erkannte ich, was wir vor uns hatten. »Die Metallplatten in der Garage.«

»Oh. Natürlich. Die sahen genauso aus. Meinst du, sie wurden hier gelagert?«

»Vielleicht wurden sie hier hergestellt«, sagte ich, und genau in diesem Moment ging die Alarmanlage des Asbo los. Er hatte eine richtig gute, so ein absolut nervenzerfetzendes Wui-wui-wui gefolgt von einem Laut, als würde ein Esel mit einer rostigen Säge kastriert, dann wieder Wui-wui-wui.

Mitten im dritten Durchgang hörte es schlagartig auf.

»Da hat jemand Ahnung vom Autoklau«, sagte Lesley.

Ich zog das Handy heraus und sah, dass wir uns im Land der unendlichen Balkenlosigkeit befanden.

»Mist. Warten wir hier drin ab, oder was?«

Lesley lachte. »Ich würde sagen, wir marschieren auf den Hof und machen ihnen die Hölle heiß dafür, dass sie unser Auto aufbrechen wollten.«

»Und wenn es die Typen sind, die die Bäume auf dem Gewissen haben?«

»Dann verhaften wir sie, und schon ist Bromley viel weniger sauer auf uns.«

Egal was Sie gehört haben – Polizeiarbeit beruht auf gegenseitigem Konsens. Selbst unter hartgesottenen Schwerverbrechern herrscht der Konsens, dass Polizeigewalt nötig ist. Das ist schon daran zu erkennen, wie sie sich darüber beklagen, Kinderschänder, Vergewaltiger und Banker kämen alle glimpflicher davon als rechtschaffene Normalverbrecher. Und auch alle anderen Straftäter sind sich da einig – Freizeit-Ladendiebe, betrunkene Autofahrer, enthemmte Demonstranten und Manager, die sich auf dem Klo rasch eine Line ziehen. Wenn ihre Wohnungseinrichtung davonspaziert oder ihr Auto verbeult wird, wenn ihre Kinder verschwunden sind oder jemand sich ihre Handtasche schnappt, dann sind sie alle einer Meinung: Die Polizei muss her. Jeder befürwortet die Polizei als solche. Nur mit unserer Prioritätensetzung sind sie nicht immer einverstanden.

Deshalb können zwei Polizeibeamte sich in neunundneunzig Prozent der Fälle völlig ungefährdet einer Gangsterbande nähern, geschützt lediglich von der Hoheit des Gesetzes, dem Gesellschaftsvertrag und dem impliziten Versprechen, dass jeder, der sich mit dir anlegt, in sehr naher Zukunft mit Kummer und Leid in ungeahntem Ausmaß rechnen muss.

Was einen echt fertigmacht, ist dieses restliche eine Prozent.

Zunächst ließ es sich aber ganz gut an, als Lesley und ich breit lächelnd in den Hof geschlendert kamen.

»Hallo«, sagte Lesley fröhlich. »Wir sind die Polizei – kann uns jemand helfen?«

Sie waren zu zweit, beide weiß, Ende zwanzig, beide in Militärhosen und Khakijacken. Einer schielte und trug einen Tropenhut, der andere hatte ein rundes rosiges Gesicht und strähniges blondes Haar.

Schielauge stieg eben aus dem Asbo, den er offenbar kurzgeschlossen und in den Hof gefahren hatte. Der Rosige hielt das Gatter auf, um einen unwahrscheinlich dreckigen Range Rover durchzulassen – ich hatte den Eindruck, dass vielleicht mehr als eine Person darin saß, aber bei den reflektierenden Scheiben war es unmöglich, Genaueres zu erkennen.

»Was wollen Sie denn?«, fragte der Rosige.

»Gehört jemandem von Ihnen ein weißer Ford Transit?«, fragte Lesley und sagte aus dem Kopf das Kennzeichen auf.

Der Rosige sah Schielauge an, der einen Blick auf die Person im Range Rover warf und dann auf etwas hinter mir. Mehr Warnung war nicht nötig. Aus der Hintertür des Bungalows trat ein dritter weißer Typ in Kampfhosen und -jacke, nur hielt er außerdem eine doppelläufige Schrotflinte in der Hand, und während er näher kam, hob er sie an die Schulter.

Aus Sicht des gewöhnlichen Polizisten ist die beste Methode, mit Schusswaffen umzugehen, sich außerhalb der Einsatzzone zu befinden und der SCO19, der bewaffneten Abteilung der Met, die Überwältigung der waffenschwingenden Person zu überlassen. Die zweitbeste Methode ist, die Waffe unschädlich zu machen, bevor sie auf dich gerichtet wird.

Ich zauberte ein einfaches Impello und stieß damit den Doppellauf der Flinte senkrecht nach oben, bevor der Typ zielen konnte. Ein doppeltes Bumm ertönte, als er versehentlich beide Abzüge betätigte, dann ließ ich ihm den Kolben ins Gesicht schnellen. Der Mann quiekte auf, warf die Waffe weg und taumelte zurück, die Hände auf der Nase.

Ich sah mich nach Lesley um und bemerkte aus dem Augenwinkel eine schlanke Gestalt in anthrazitfarbenem Hosenanzug, die aus dem Range Rover stieg. Nightingale hat uns darauf trainiert, einige Zauber praktisch im Reflex zu sprechen. Kaum dass ich sie erkannte, hatte ich schon meinen Schutzschild aktiviert. Das rettete mir das Leben, denn im nächsten Moment wurde ich von einer Güterzugladung Eiszapfen getroffen.

Der Aufprall fegte mich von den Beinen. Um mich wirbelte es himmelblau und frostweiß, dann traf ich so hart auf dem Rücken auf, dass meine Sicht sich einen Moment lang verdunkelte. Ich versuchte aufzustehen, aber etwas, das unverkennbar ein Stiefel war, sauste krachend auf meine Brust nieder und hielt mich am Boden fest.

Über mir ragte der Mann mit der Schrotflinte auf. Seine Nase stand jetzt schief und begann schon anzuschwellen, und aus einem Nasenloch sickerte Blut. Er hatte seine Flinte wieder in der Hand und richtete nun das relevante Ende auf meinen Kopf. Möglich, dass er keine Zeit gehabt hatte, sie neu zu laden, aber seltsamerweise spürte ich keinerlei Versuchung, das herauszufinden.

Daneben erschien Varvara Sidorovnas Gesicht. Als sie mich erkannte, seufzte sie und murmelte etwas auf Russisch. Dann wandte sie sich ab und ging davon, das Murmeln wurde dabei immer lauter, bis es zu einem lauten Fluchen angewachsen war.

Ich staunte, wie gut sich die russische Sprache zum Fluchen eignete – sehr ausdrucksvoll, wirklich, selbst wenn man nichts verstand.

17
Kriegsgefangene

Die Leute, die an Hundekämpfen mitwirken, betrachten sich nicht als kriminell. Sie sind der Meinung, dass sie eine schöne jahrhundertealte ländliche Tradition aufrechterhalten, die unfairerweise von scheinheiligen Städtern unter Strafe gestellt wurde. Wenn sie ihre Hunde kämpfen lassen, geht es ihnen weniger ums Geld – wobei die Wetten in erstaunliche Höhen klettern und die Deckgebühren sehr lukrativ sein können – als um die Ehre, ihr Ego und den schieren Nervenkitzel. Die Regeln für den Hundekampf wurden in den 1830er Jahren festgelegt. Der Ring ist immer quadratisch mit zwölf Fuß langen Seiten und zweieinhalb Fuß hohen Wänden, und normalerweise liegt ein alter Teppich darin, um das Blut aufzusaugen. So ein Ring sieht also sehr spezifisch aus und ist leicht zu erkennen, auch wenn man mit hinter dem Kopf verschränkten Händen mittendrin kniet.

Der Ring befand sich in der alten Scheune, die so viel besser erhalten war als die neue aus Beton. An den Wänden standen Reihen von leeren Hundekäfigen. Kein Wunder, dass sie fest verschlossen gewesen war.

Lesley und ich blickten in Richtung Scheunentor. Hinter uns standen mindestens zwei aus der Flecktarnbrigade, beide mit Schrotflinten bewaffnet. Varvara Sidorovna kannte unsere Fähigkeiten und ging kein Risiko ein. Wir knieten dort schon so lange, dass meine Knie allmählich festwuchsen und unsere Wachen vergaßen, dass wir sie hören konnten.

»So ’n blöder Scheiß«, sagte Max, der diesen Kommentar schon mehrmals in regelmäßigen Abständen von sich gegeben hatte, seit wir hier waren. Im Ausschlussverfahren hatte ich entschieden, dass er der Rosige sein musste, und dass er Max hieß, wussten wir, seit sein Kollege beim letzten Mal, als er ihm befohlen hatte, verdammt noch mal die Fresse zu halten, diesen Namen benutzt hatte. Ich war mir ziemlich sicher, dass es sich bei dem Kollegen um Schielauge handelte, und dass er Barry hieß, wusste ich, weil Max ihn so genannt hatte, als er ihm vorgeschlagen hatte, sich ins Knie zu ficken.

»Halt verdammt noch mal die Fresse«, sagte Barry.

»Ist doch ’n blöder Scheiß«, sagte Max. »Wir könnten schon längst weg sein.«

»Erst wenn die Genossin Major den Befehl gibt.«

»Fick die Scheiß-Genossin Major«, brummte Max.

»Würde ich an deiner Stelle nicht versuchen«, sagte Barry. »Die lässt dir die Eier abfrieren.«

»Oh ja«, sagte Max. »Frigide Kratzbürste.«

»Hört mal«, sagte Lesley. »Ist ja schon schlimm genug, dass ihr uns hier festhaltet, aber könnt ihr wenigstens den Scheiß-Sexismus sein lassen?«

»Ah, ’ne Schlampe mit ’ner großen Klappe, was?«

»Ich bin Polizeibeamtin«, sagte Lesley. »Und wenn mir oder meinem Partner hier irgendetwas zustößt, dann garantiere ich Ihnen persönlich, dass Sie die folgende Verhaftung nicht überleben werden.«

»Was?«, fragte Barry.

»Wenn ihr uns was tut«, sagte ich, »dann machen unsere Kollegen euch nach Strich und Faden fertig.«

»Klappe«, sagte Max.

»Ja«, sagte Barry. »Haltet die Fresse, verdammt noch mal.«

»Doch nicht die«, sagte Max. »Du hältst gefälligst auch die Fresse.«

Mein Magen hatte sich schmerzhaft zusammengezogen. Ich wollte nicht in einem Hundekampfring sterben. Noch dazu in Essex. Was würde mein Dad sagen? Und meine Mum würde so sauer auf mich sein. Das konnte ich nicht riskieren. Ich musste das mit dem Sterben irgendwie vermeiden.

»Ihr wisst aber schon, dass eure Chefin nach dieser Sache keine Verwendung mehr für euch haben wird«, sagte Lesley.

»Stimmt«, sagte ich. »Wir haben euch über den Transit gefunden, und vorher haben wir Meldung gemacht.«

»Sie wird euch befehlen, uns zu erledigen«, sagte Lesley, »und dann lässt sie euch hier für die Polizei.«

Meine Kehle war trocken, und ich musste kurz husten, bevor ich sagen konnte: »Das wäre ein bisschen zu riskant. Eher macht sie sie kalt und brennt dann die ganze Scheune mit uns allen drin nieder.«

»Brandstifter schaffen’s immer wieder, in ihrem eigenen Feuer umzukommen«, sagte Lesley. »Unsere Leute werden denken, ihr hättet uns umgebracht und wärt dann versehentlich selbst mit draufgegangen. Fall erledigt, und die Genossin Major ist fein raus.«

Eine lange Pause entstand. Dann sagte Max: »Ihr braucht gar nicht zu denken, dass wir euch zuhören.«

Aber vielleicht taten sie es doch.

Ich glaube, danach verging nochmals ungefähr eine Stunde. Barry beklagte sich, dass er pissen musste, meine Knie machten mich fertig, und ich hatte stechende Schmerzen in den Schultern davon, die ganze Zeit die Hände hinter dem Kopf zu halten. Ich fragte mich, ob Barry und Max, die ja schon genauso lange da standen, wenn auch nicht bewegungslos, nicht vielleicht auch allmählich steif und taub wurden.

In meinem Blickfeld befand sich nichts, was ich mit Impello hätte packen können, und die verdammte Genossin Major Varvara Sidorovna hatte Barry und Max instruiert, immer mal wahllos die Position zu ändern und nie direkt nebeneinander zu stehen, so dass ich sie nicht mit einem blinden Ausfall nach hinten beide auf einmal erwischen konnte. Nichts, was ich tun konnte, wäre schneller als ihre Finger am Abzug – egal wie steif diese waren.

Als sich das Scheunentor vor uns öffnete, versuchte ich trotzdem meine Gedanken zusammenzunehmen und für jede sich bietende Gelegenheit bereit zu sein.

Es war Varvara Sidorovna, die – es war leider nicht zu übersehen – zwei Benzinkanister trug. Sie waren sichtlich schwer, offenbar randvoll, und vermutlich nicht mit Wasser. Als ich das registriert hatte, war sie schon hinter uns, wo ich sie nicht mehr sehen konnte.

»Okay«, sagte sie. »In ein paar Minuten schießt ihr die beiden in den Hinterkopf und übergießt alles hier drin mit Benzin.« Sie hatte die regionslos sterile Aussprache eines BBC-Radiosprechers.

Mit einer Waffe in Schach gehalten zu werden ist der Albtraum jedes Polizisten, und man redet sich immer ein, wenn es hart auf hart käme und irgendein Scheißkerl einen wirklich und wahrhaftig erschießen will, würde man wenigstens alles in die Waagschale werfen. Versuchen, an die Waffe zu kommen, weghechten, sich mit bloßen Händen auf den Kerl stürzen. Ich meine, was hat man in dem Moment noch zu verlieren? Aber jetzt stand es hart auf hart, und ich stellte fest, dass ich mich nicht bewegen konnte, nicht das winzigste bisschen. Es war beschämend. Ich war an der Obergrenze meines Mutes angekommen.

Zum Glück für mich gibt es jedoch keine bekannte Untergrenze für die menschliche Dummheit.

»Die sind von der Polizei«, sagte Barry, als Varvara Sidorovna wieder an uns vorbei und aufs Scheunentor zuging. »Ich denke, das ist vielleicht keine so gute Idee.«

Varvara Sidorovna drehte sich um. Ihr Gesicht war ein Anblick für Götter. Das ist ein Scheißtag heute, sagte ihre Miene, und jetzt fangt ihr auch noch an zu denken.

»Hören Sie, Varvara«, sagte Lesley. »Sie sollten besser mit Ihrem Boss reden, bevor Sie etwas Übereiltes tun.«

Ich versuchte immer noch, meine Glieder dazu zu bringen, dass sie mir gehorchten, und bebte fast vor Frustration. Ich hab doch sonst nie Probleme, was Dämliches zu tun, dachte ich, warum ist das jetzt so schwer?

»Rufen Sie Ihren Boss an, Varvara«, sagte Lesley mit gepresster Stimme.

»Wer garantiert uns, dass Sie uns nicht beseitigen, wenn wir die Drecksarbeit für Sie gemacht haben?«, fragte Barry.

»Ich brauche euch immer noch, um später in London die Sachen zu verladen«, sagte Varvara Sidorovna.

»Schon«, sagte Max. »Aber – «

»Ich rate euch, zwingt mich nicht, zurückzugehen und es selbst zu tun.«

»Okay«, sagte Max. »Aber ich glaub nicht – «

Sie hob warnend eine Hand und legte lauschend den Kopf schräg. Da hörte auch ich es. Motorengeräusch, das näher kam, dann das Knirschen von Reifen am Rand des Hofes. Der Motor erstarb, und knarzend wurde die Handbremse angezogen.

Ich spürte, wie Lesley sich neben mir anspannte – so klang keine moderne Handbremse.

Eine Autotür öffnete sich und wurde zugeschlagen.

Varvara Sidorovna machte eine gebieterische Geste zu Max und Barry. Als die zu ihr hinsahen, deutete sie auf ihre Augen und dann auf mich und Lesley. Dann bewegte sie sich katzenhaft leise neben das Scheunentor, und ich sah sie langsam ein- und ausatmen. Ihre Miene wurde glatt, ausdruckslos. Erwartungsvoll.

Es folgte eine lange Stille. Ich hörte Max und Barry durch den Mund atmen und von einem Fuß auf den anderen treten und das Tick tick tick von etwas Kleinem mit Krallen, das hinter den Käfigen entlanghuschte – eine Maus? Auf einmal ertönte ein brutales Krachen, als ob ein Riese einen Teller zertrat, und Tageslicht ergoss sich durch ein Loch, das plötzlich in der Vorderwand der Scheune klaffte, genau über dem doppelflügeligen Tor. Staub explodierte zu einer wogenden Wolke, die in der Sonne glitzerte. Und dann ribbelte sich die Vorderwand der Scheune buchstäblich auf – in zwei auseinanderstrebenden Strömen strudelten die Backsteine nach oben weg, und die Tore wurden aus den Angeln gerissen und wirbelten davon wie in einem katastrophalen Druckabfall.

Auf einmal hatte man freien Blick auf den Hof, strahlend hell im Nachmittagssonnenlicht, und aus dem klaren Himmel fielen Ziegelsteine wie Regen, landeten dumpf auf den Fahrspuren und wirbelten Staubwolken auf.

Und nachdem er dafür gesorgt hatte, dass alle Aufmerksamkeit nach vorn gerichtet war, kam Nightingale zur Hintertür hereinspaziert.

Das Erste, was wir davon bemerkten, war, dass Max und Barry kopfüber in den Ring geflogen kamen und direkt neben uns landeten. Ganz kurz erhaschte ich einen Blick auf ihre Schrotflinten, die auf Kopfhöhe durch die Luft sichelten – genau dorthin, wo Varvara Sidorovna gestanden hätte, wäre sie nicht weggesprungen und hätte sich nach links abgerollt.

Max wälzte sich zu mir herum, und ich spürte einen reißenden Schmerz in der Schulter, als ich die Faust in sein Gesicht donnern ließ. Ich schrie tatsächlich vor Schmerz auf, aber das war es allemal wert. Er knallte auf den feuchten Teppich und blieb dort liegen, da es über Hüfthöhe mit einem Mal extrem gefährlich geworden war. Über Max’ zitternde Masse hinweg sah ich, dass Lesley Barry im Schwitzkasten hielt, sein Gesicht war knallrot, und er schnappte jämmerlich nach Luft.

Ich hätte wieder mit Eis gerechnet. Aber Varvara Sidorovna schleuderte diesmal einen Doppel-Feuerball durch die Scheune, der zwischen den Hundekäfigen explodierte. Von überall prasselten Käfigteile gegen die hölzerne Einfriedung des Rings.

Lesley rief meinen Namen und deutete mit dem Kopf auf das klaffende Loch in der Scheunenwand. Erst später dämmerte mir, dass Nightingale damit auch bezweckt hatte, uns beiden die Flucht zu erleichtern.

Ich sah Max finster an. »Wir gehen jetzt alle nach vorn raus«, zischte ich. »Aber keine Mätzchen, sonst lass ich dich hier, klar?«

Max nickte mit angstgeweiteten Augen. Ich war in großer Versuchung, ihm noch eine reinzuhauen, aber der gesunde Menschenverstand siegte.

»Eins«, rief Lesley. »Zwei …«

Durch die Luft über meinem Kopf zischte ein faustgroßer Feuerball, drehte nach oben ab und explodierte an einem Dachbalken.

»Scheiße!«, schrie Lesley. »Raus! Los, los, los!«

Also rannten wir los, los, los. Die Augen auf den sonnenbeschienenen Hof gerichtet, packte ich Max, zerrte ihn mit und lief ums liebe Leben. Draußen blendete mich die Sonne, aber ich rannte weiter, bis ich schmerzhaft auf den Range Rover prallte. Als ich mich umdrehte, hatte Lesley, die Barry vor sich herstieß, uns eingeholt.

Da hob sich das Dach von der Scheune. Es explodierte nicht. Es stieg mehr oder weniger intakt zehn Meter in die Höhe, dann fiel es wieder runter und brach entzwei. Ströme grauer Schieferplatten glitten nach unten und prasselten auf die Erde.

Wir stießen Max und Barry auf die andere Seite des Range Rover und drückten sie bäuchlings in den Dreck. Unsere Handschellen hatten wir nicht dabei, also ließen wir sie die Hände hinter dem Kopf verschränken und hofften, dass sie nicht so dumm sein würden, sich zu bewegen. Geduckt warf ich einen vorsichtigen Blick über die Motorhaube und sah gerade noch, wie das Skelett des Scheunendachs in sich zusammenfiel.

Es wurde seltsam still. Eine Welle von braunem Ziegelstaub rollte über den Hof, die aber schon ziemlich abgeflacht war, als sie den Range Rover erreichte. Ein einzelner Ziegel, der wer weiß wie hoch hinaufgeschleudert worden sein musste, plumpste mit Verspätung zu Boden.

Dann raschelte der Wind in den Hecken, und zögernd begannen die Vögel wieder zu singen.

Ich nickte in Richtung Scheune. »Meinst du, wir sollten …«

»Peter«, sagte Lesley. »Vom rein operativen Standpunkt aus halte ich das für eine total bescheuerte Idee.«

Da bemerkte ich, dass Nightingales Jaguar, den ich vorhin eindeutig vor der Scheune hatte halten hören, nirgends zu sehen war.

Und unter meinen Schuhsohlen spürte ich die Erde zittern.

Ein Knacken. Dann das unverwechselbare Geräusch einer splitternden Fensterscheibe. Ich drehte mich zum Bungalow um. Das Fenster links neben der Hintertür, vermutlich das der Küche, war zersprungen, Glasscherben spritzten nach außen in den Hof. Während ich hinsah, tauchten im leeren Rahmen Wirbel frostiger Luft auf. Der Rauputz um das Fenster knackte und blätterte ab, was die roten Ziegel darunter zum Vorschein brachte. Und den Wert des Hauses vermutlich eher steigerte, dachte ich.

Ich hörte ein Wimmern und warf rasch einen Blick auf unsere zwei Gefangenen. Da fiel mir endlich auf, dass einer fehlte, der Kerl, dessen Nase ich mit seiner eigenen Flinte gebrochen hatte. Ich sagte das Lesley.

»Ich weiß«, sagte sie.

»Meinst du, wir sollten ihn suchen?«

Aus dem Bungalow ertönte mehrmaliges lautes Knallen und dann ein Krachen, und ein altmodischer weiß emaillierter Gasherd flog aus dem Fenster und überschlug sich scheppernd ein paarmal auf dem Hof.

»Vielleicht später«, sagte Lesley.

Aus dem Himmel fiel eine blaue 15-Kilo-Gasflasche, prallte vor dem Bungalow vom Boden ab und kam mit einem lauten Boing endgültig auf.

Lesley und ich gingen in die Hocke und versuchten zwischen sämtliche Teile unseres Körpers und die Gasflasche etwas Range Rover zu bringen.

Ich wollte gerade die Vermutung äußern, dass sie leer war, da explodierte sie – etwas, was laut Frank Caffrey überhaupt nicht passieren kann.

Vor Schreck stieß ich mir den Kopf am Radhaus, die Fenster des Range Rover barsten, und ein Stück blaues Metallgehäuse schwirrte über unsere Köpfe hinweg bis weit ins nächste Feld hinein.

Der wilde Wutschrei einer Frau ertönte, dann ein Grunzen wie bei einer Tennisspielerin. Wieder erbebte der Boden, und was noch von den Fenstern des Range Rover übrig war, flog heraus und bedeckte uns mit einem Regen von Glassplittern – auch so etwas, das bei Sicherheitsglas meines Wissens eigentlich nicht passieren kann.

Man hörte eine Reihe schneller, satter Schläge, wie wenn ein Boxer seinen Frust an einem Sandsack abreagiert. Dann Stille, und dann Varvara Sidorovnas Stimme: »Genug, es reicht. Ich ergebe mich.«

Ich riskierte einen Blick. Sie kauerte mitten im Hof, den Kopf gesenkt und die Handflächen der erhobenen Hände nach vorn gedreht. An ihrem schicken Anzug fehlte ein Ärmel, und die blassrosa Bluse darunter war zerrissen und blutig.

Wir standen auf, um besser sehen zu können. Mitten durch den Bungalow verlief eine Schneise, als wäre ein Güterzug hindurchgerast. Aus den Überresten kam Nightingale auf Varvara Sidorovna zugeschritten.

Er trug einen leichten dunkelgrauen Kammgarnanzug im klassischen Schnitt der Sechziger, den er etwa zur selben Zeit erstanden haben musste wie den Jaguar. Ein Anzug, dachte ich mit flauem Magen, von dem mein Dad begeistert gewesen wäre. Kein Stäubchen war darauf zu sehen, und während Nightingale näher kam, zog er in einer ganz unbewussten Geste seine Manschetten zurecht und prüfte die Manschettenknöpfe.

»Varvara Sidorovna Tamonina«, sagte er. »Ich verhafte Sie hiermit wegen Mordes, versuchten Mordes, Mordkomplotts und Anstiftung zum Mord, Beihilfe zur, während und nach der Tat und zweifellos zahlreicher weiterer Verbrechen.« Er zögerte, und ich begriff, dass ihm der moderne Wortlaut der Rechtsbehelfsbelehrung nicht einfiel.

»Sie haben das Recht zu schweigen«, rief Lesley. »Aber es kann Ihrer Verteidigung schaden, wenn Sie im Verhör etwas verschweigen, worauf Sie sich später vor Gericht beziehen. Alles, was Sie sagen, kann gegen Sie verwendet werden.«

Vorsichtig suchte ich mir einen Weg durch den Schutt auf dem Hof. Nightingale zog ein Paar moderner Handschellen aus der Tasche und warf sie mir zu. Ich half Varvara Sidorovna auf die Beine, bat sie, die Hände hinter dem Rücken zu verschränken, und legte ihr die Handschellen an.

»Für Sie ist der Krieg vorbei, Majorin.«

Sie bedachte mich mit einem genervten Blick und seufzte. »Wenn das nur wahr wäre.«

Ungefähr zu diesem Zeitpunkt traf die Polizei von Essex in Begleitung der Feuerwehr ein und versuchte uns alle zu verhaften – nach dem sehr vernünftigen polizeilichen Prinzip: erst mal alle hopsnehmen und später auf dem Revier die Schuldigen dann in Ruhe aussortieren. Es folgten ausgiebiges Schwenken von Dienstausweisen, nicht weniger ausgiebige Telefonate mit Vorgesetzten sowie unfreundliche Andeutungen, dass das, was mit dem Bauernhof passiert war, problemlos hier noch mal passieren könne, wenn sie nicht ein bisschen Respeckt zeigten, vielen Dank auch. Sie nahmen uns immerhin Max und Barry ab, und einige Stunden später fanden sie fünf Kilometer entfernt auch unseren dritten Mann, dessen Name Danny Bates war. Er hatte die Beine in die Hand genommen, sobald der erste Feuerball geflogen kam. Womit er sich wahrscheinlich rühmen konnte, der Hellste in der Kompanie zu sein.

Zu guter Letzt fuhren wir alle aufs Revier Chelmsford, nicht nur weil das eine Reihe brandneuer Arrestzellen hatte, sondern weil es von dort aus bloß ein kurzer Spaziergang bis zum Hauptquartier der Polizei Essex war. So konnte das örtliche Einsatzteam ganz schnell all seine Probleme auf die höhere Führungsebene abwälzen und sich wieder nach Epping verdrücken.

Die höhere Führungsebene, beeindruckt von Nightingales makelloser Erscheinung, oder wahrscheinlicher: erpicht darauf, die ganze dubiose Angelegenheit wieder der Met zuzuschieben, ging höchst zuvorkommend auf unseren Wunsch ein, die Verhöre selbst zu führen, sobald die Verhaftungen offiziell vorgenommen waren. Sie stellten uns ein fensterloses Büro zur Verfügung, wo Lesley und ich auf der Stelle einschliefen. Nightingale weckte uns mit Kaffee, einem Obstteller, Käsesandwiches und einer Verhörstrategie.

Wir würden gleich mit Varvara Tamonina anfangen, bevor sie die Fassung wiedererlangen konnte. Lesley und ich sollten das Verhör führen, dann hatten wir Nightingale in der Hinterhand, falls verschärfte Maßnahmen nötig wurden.

Nightingale musterte unsere alles andere als begeisterten Mienen. »Ich werde noch mehr Kaffee bereitstellen lassen.«

»Und könnte ich bitte einen Taser haben?«, fragte Lesley, aber das schlug er ihr rundweg ab.

Im Verhörraum erwartete Varvara Sidorovna uns in einem billigen weißen T-Shirt und grauen Jogginghosen, was heutzutage, da wir unsere Gefangenen nicht mehr in Papieranzüge stecken dürfen, die übliche Uniform der Schande darstellt. Der Doppeltonbandrecorder enthielt keine Kassetten, und die Kamera in der roten Plastikkugel über unseren Köpfen war zwar vielleicht von den Kollegen eingeschaltet worden, aber offiziell war das hier ein inoffizielles Verhör. Das war inzwischen Standardprozedere bei uns – eine Chance für uns und unsere Befragten, Sachen zu besprechen, die wir alle nicht unbedingt im Protokoll haben wollten.

»Ihren vollen Namen, bitte?«, fragte Lesley.

»Varvara Sidorovna Tamonina.«

»Und Ihr Geburtsdatum?«

»Einundzwanzigster November 1921. In Krjukowo, Russland.« Das heute, wie ich mich später informierte, zur stetig wachsenden Moskauer Vorstadt Selenograd gehörte und zufällig der Punkt war, wo die Deutschen im Zweiten Weltkrieg Moskau am nächsten gekommen waren.

»Haben Sie im Zweiten Weltkrieg in der Sowjetarmee gedient?«, fragte ich.

»Spezialregiment Nr.  365. Im Rang eines Leutnants«, sagte sie, »nicht als Major. Wird die Nachtigall sich auch irgendwann blicken lassen?«

»Er ist in der Nähe«, sagte Lesley.

»Ich hatte Gerüchte über ihn gehört, aber ich dachte immer, die wären übertrieben. Mann, das ist ja einer.« Varvara Sidorovna grinste und sah plötzlich wie achtzehn aus, frisch von den Weizenfeldern. »Ich habe noch nie jemanden getroffen, der so schnell und dabei so kontrolliert war. Kein Wunder, dass die Faschisten ein Kopfgeld auf ihn ausgesetzt hatten.«

Bei einem Verhör ist es wichtig, sich auf das zu konzentrieren, was im weitesten Sinne ermittlungsrelevant ist, aber ich musste sehr viel Selbstdisziplin aufwenden, um hier nicht nachzuhaken.

Sollten wir es tatsächlich schaffen, Leutnant Tamonina ins Holloway-Gefängnis zu verfrachten, dann vermutete ich, dass sie zumindest einen regelmäßigen Besucher in Professor Postmartin haben würde. Der sie nach allen Details zu ihrer Ausbildung, ihren Kriegseinsätzen und ihrer Gefangennahme bei Brynsk im Januar 1943 ausfragen würde.

»Ich habe natürlich nicht gesagt, was ich war. Die Faschisten hatten Befehl, unsereins ohne weiteres zu erschießen, also gab ich mich als Sanitätsoffizierin aus.« Selbst so überlebte sie die anfänglichen Misshandlungen nur knapp – mehr sagte sie nicht dazu, und wir fragten nicht genauer nach. Mit Hilfe von Magie zu fliehen wagte sie nicht, denn zu diesem Zeitpunkt hatten die Deutschen bereits ihre eigenen Praktizierenden gegen die Nachthexen in Stellung gebracht.

»Sie hatten diese Abteilung, die ›Werwölfe‹«, erzählte Varvara Sidorovna. »Es hieß, sie seien in der Lage, zu wittern, ob jemand die Kunst anwandte.«

»Waren es wirklich Werwölfe?«, fragte ich. »Also, Gestaltwandler?«

»Wer weiß? Berichte von unseren Nachrichtendiensten ließen darauf schließen, dass sie tatsächlich diese Fähigkeiten besaßen. Aber ich habe nie einen getroffen, also weiß ich nicht, ob es wirklich Menschen waren, die zu Wölfen werden konnten.«

Sie wurde als Zwangsarbeiterin bei der Operation Todt eingesetzt und fand sich zu ihrer großen Verwunderung auf den Kanalinseln wieder. »Man sagte uns, wir befänden uns auf britischem Boden. In den ersten Tagen dachte ich, die Deutschen hätten England besetzt, aber dann erklärte mir eine andere Gefangene, dass es sich um britische Inseln handelte, die näher an Frankreich als an England lagen.« Auf Alderney, wo sich die Lager befanden, waren ein paar Werwölfe stationiert, nicht aber auf Guernsey, wohin sie versetzt wurde, um sich beim Bau von Geschützstellungen zu Tode zu schuften. Sobald die Gefangenenkolonne weit genug vom Hafen entfernt war, schaltete sie eine der Wachen am Ende aus und entkam in der Verwirrung. »Da war kein großer Plan involviert. Man hatte nicht die Zeit, Ausbruchskomitees zu bilden oder solches Zeug. Jeden Augenblick konnte so ein Schwein dich einfach abknallen, nur weil es Lust dazu hatte. Man musste jede sich bietende Gelegenheit ergreifen.«

Unbekümmert gab Varvara Sidorovna zu, dass sie ohne weiteres auch noch ein paar Einheimische umgelegt hätte, falls das nötig gewesen wäre, aber zum Glück für alle Beteiligten außer den Deutschen wurde sie nur von einer alten Dame bemerkt, die sie sogleich in die Arme des Widerstands lotste. Dort nannte man sie Vivien, nach der Schauspielerin, und gab ihr falsche Papiere. »Und sie brachten mir bei, Englisch mit diesem wundervollen original britischen Akzent zu sprechen.«

Nach der Befreiung 1945 ging sie unter ihrer neuen englischen Identität nach London und schaffte es, diese im allgemeinen Nachkriegschaos in eine offizielle umzuwandeln. 1952 heiratete sie. Mehr über ihren Ehemann wollte sie nicht erzählen. »Er starb 1963.«

Sie hatten in einer Doppelhaushälfte in Wimbledon gewohnt. Kinder gab es nicht.

»Für eine Frau Mitte neunzig haben Sie sich aber gut gehalten«, bemerkte Lesley.

»Oh, danke«, sagte Varvara Sidorovna und reckte den Kopf in anmutiger Werbepose.

»Wissen Sie, warum?«

Sie beugte sich vor. »Ich habe das Elixier der ewigen Jugend entdeckt. In einem Dritte-Welt-Laden in Twickenham.«

»Ach – nicht eher bei der Seniorenhilfe?«, fragte ich etwa eine Millisekunde vor Lesley – zur Rache versetzte sie mir unter dem Tisch einen Tritt.

Geduldig wartete Varvara Sidorovna, bis wir wieder zur Vernunft gekommen waren.

»Also, haben Sie das mit irgendwelchen gezielten Maßnahmen erreicht?«, fragte Lesley.

»Du lieber Gott, nein. Ich wurde älter und älter und dann plötzlich nicht mehr.«

Also war Nightingale nicht der Einzige, dachte ich. »Können Sie sich ungefähr erinnern, wann es begann?«

»Am Augustfeiertag 1966.«

»Das ist aber ein präzises Datum«, sagte Lesley.

»Ich kann mich sehr genau daran erinnern, wie es passierte.« Sie hatte noch in dem Haus in Wimbledon gewohnt und im Garten Wäsche aufgehängt. »Es war, als hätte jemand plötzlich eine Tür in den Sommer geöffnet«, sagte sie. »Ich war von« – sie machte eine vage Handbewegung – »Honig, Sonnenlicht, Blumen erfüllt. Als ich zu Bett ging, träumte ich zum ersten Mal seit Jahren auf Russisch. Ich wollte tanzen gehen und hatte unglaubliche Lust auf Sex. Am nächsten Tag gab es ein Gewitter.«

»Und da wussten Sie, dass Sie jünger wurden?«, fragte Lesley.

Sie lachte. »Nein, meine Liebe. Ich dachte, es wären die Wechseljahre.« Als ihr klar wurde, dass dem nicht so war, beschloss sie das zu ihrem Vorteil zu nutzen.

»Ich ging wirklich tanzen, hatte Sex und betrank mich sinnlos.« Und dann zog sie nach Notting Hill, experimentierte mit LSD und hörte mehr Progressive Rock, als gut für sie war. »Hören Sie auf meinen Rat und versuchen Sie nie zu zaubern, während Sie Hawkwind hören. Oder auf Acid sind.«

»Wie haben Sie Ihren Lebensunterhalt verdient?«, fragte Lesley.

»Damals konnte man sich einfach treiben lassen. Es gab besetzte Häuser und Kommunen und coole Freunde. Ständig wurden Kooperativen, Bands oder experimentelle Theatergruppen gegründet. Ich arbeitete für das Magazin Time Out, aber das kann auch später gewesen sein. Über ein paar Jahre habe ich den Überblick verloren, vor allem 1975.«

»Wann haben Sie Albert Woodville-Gentle getroffen?«, fragte ich – der Original-Gesichtslose war Anfang der siebziger Jahre in der Versenkung verschwunden, das passte ja eigentlich.

»Viel später. Im Jahr 2003.« Damals hatte Varvara Sidorovna wieder fest zur Demi-monde gehört, wie sie es nannte. »Sie beide wissen ja wohl inzwischen, wie es ist. Wenn man weiß, dass es existiert, sieht man es einfach immer aus den Augenwinkeln. Außerdem wollte ich herausfinden, ob ich wieder nach Hause konnte – nach Russland.« Ihr war klar, dass die meisten ihrer Kameradinnen aus Kriegszeiten tot waren – diejenigen, die nicht von den Deutschen erwischt worden waren, hatte vermutlich Stalin liquidieren lassen. Sie war ein wenig überrascht, als sie herausfand, dass das Nautschno-Issledowatelskij Institut Neobytschnych Jawlenii, das Akademische Forschungsinstitut für Ungewöhnliche Phänomene, den Betrieb wieder aufgenommen und sogar Agenten im Westen hatte.

Lesley und ich nickten weise, als wüssten wir über all das Bescheid, und ich stellte mir vor, wie Nightingale es der ziemlich langen Liste von zeithistorischen Fakten hinzufügen würde, die ihm über die Jahrzehnte entgangen waren.

Aber dass das NIINJA noch aktiv war, konnte nur bedeuten, dass Praktizierende in der Sowjetunion immer noch unter staatlicher Kontrolle standen, und Varvara Sidorovna hatte nicht die Absicht, sich jemals wieder von irgendwem benutzen zu lassen, nicht einmal von Mütterchen Russland. Also verbrachte sie die achtziger und neunziger Jahre damit, ihre Fähigkeiten wiederzubeleben und zu erweitern. »Hier und dort. Sie wären erstaunt.«

»Und wie haben Sie nun Woodville-Gentle kennengelernt?«, fragte ich. So langsam bekam ich den Verdacht, dass sie uns nach Strich und Faden einwickeln wollte.

»Das war ein Job.« Ganz ähnlich wie die, die sie seit Ende der siebziger Jahre immer mal wieder ausgeführt hatte. »Menschen wie Sie und ich bewegen uns auf dem Grat zwischen der normalen Welt und der Demi-monde. Wir eignen uns hervorragend als Vermittler und Botschafter«, sagte sie, ließ sich aber keine Details entlocken. »Meine Klienten haben ein Recht auf meine Verschwiegenheit. Sie verstehen.«

Den Gesichtslosen, zweite Generation, schien sie aber nicht mehr als vollwertigen Klienten zu betrachten, denn sie erzählte frei heraus, wie er sie mit verschiedenen Aufträgen betraut hatte, die meisten davon unspektakulär. »Leute und Dinge in der Demi-monde finden.« Wir vermerkten in unseren Notizen, sie später genauer nach den einzelnen Aufträgen zu befragen. Sie habe ihn nie persönlich getroffen, behauptete sie steif und fest. Alles sei übers Telefon arrangiert worden.

»Den alten Albert habe ich für ihn gefunden. Ich brauchte ein halbes Jahr – er war in ein privates Pflegeheim bei Oxford abgeschoben worden.« Der Gesichtslose war es, der die Wohnung im Shakespeare Tower organisierte und Woodville-Gentle mit Varvara Sidorovna, die sich um ihn kümmern sollte, dort einquartierte. Sie nutzte die günstige Lage, um wieder mehr ins Theater zu gehen.

»Und das haben Sie wie lange gemacht – neun Jahre?«, fragte Lesley.

»Nicht Vollzeit. Ich hatte zwei ausgebildete Pflegerinnen, die sich die meiste Zeit um den armen Tropf kümmerten. Und in den ersten Jahren war er den größten Teil des Tages weg.«

»Weg? Wo?«

»Ich habe keine Ahnung. Eine sehr schweigsame junge Frau holte ihn morgens ab und brachte ihn nachmittags zurück.«

»Wissen Sie, wohin sie ihn brachte?«, fragte Lesley, und währenddessen schrieb ich Bleiche Lady – kein Auto – HQ Nähe BARBICAN? auf meinen Block, so dass sie es sehen konnte.

»Ich wurde eigens dafür bezahlt, dass ich keine Fragen stellte«, sagte Varvara Sidorovna.

Von der Dämonenfalle in der Wohnung hatte sie nichts gewusst, war aber nicht im Mindesten überrascht. Sie hatte Albert gleich nach unserem Besuch von dort weggebracht und vermutete, dass die Falle ebensosehr dazu hatte dienen sollen, ihn im Griff zu behalten, wie Eindringlingen wie Nightingale und uns den Garaus zu machen.

Wir befragten sie zu Robert Weil und seinen leichenbestatterischen Aktivitäten, aber sie bestritt, etwas davon zu wissen. Konnte sie sich vorstellen, warum der Gesichtslose einer Frau mit einer Schrotflinte ins Gesicht schießen ließ?

»Damit die Identifizierung sich verzögert«, sagte sie. »Oder vielleicht um zu vertuschen, dass er etwas an ihrem Gesicht manipuliert hatte.«

Ich spürte, wie Lesley sich anspannte. »Inwiefern manipuliert?«

»Sie haben doch schon einige aus seiner Menagerie getroffen. Vielleicht entwirft er neue Kreaturen.«

So inoffiziell das Verhör offiziell war, Varvara Sidorovna hatte nicht die Absicht, sich zusätzlich zu dem, wovon sie glaubte, dass wir es sowieso schon wussten, zu belasten. Sie behauptete, nichts über County Gard zu wissen, und lachte laut, als wir ihr den Verdacht unterbreiteten, sie habe den Drogenhändler Richard Dewsbury durch einen Frühstücks-Herzinfarkt aus dem Weg geräumt.

»Nicht mein Stil, Schätzchen«, sagte sie.

Auch in der Frage, was genau der Hundekampfring auf dem Bauernhof in Essex zu bedeuten hatte, war sie nicht sehr entgegenkommend. Alles, was sie zu ihrer Anwesenheit dort sagte, war: »Ich hatte ein paar überfällige Dinge zu erledigen. Sie können sich meine Überraschung vorstellen, als Sie beide plötzlich dort herumschnüffelten.«

Ich schielte zu Lesley hinüber. Sie zuckte mit den Schultern. Uns war klar, dass das Erledigen vermutlich auch für Barry, Max und Danny gegolten hätte, wenn wir nicht eingegriffen hätten. Als wir sie darauf ansprachen, fragte sie zurück, ob die Welt ohne die drei denn so viel schlechter dran wäre.

»Wussten Sie von der Baumnymphe?«, fragte ich.

»Was für eine Baumnymphe?«

»Die, die unten am Skygarden Tower lebte.«

»Ich weiß von so einigen Dingen«, sagte sie. »Sie wären – «

»Wussten Sie von Sky?«

Erst als ich Lesleys Hand auf meinem Arm spürte, wurde mir bewusst, dass ich mich halb von meinem Sitz erhoben hatte. Zwischen uns rollte ein weißer Styroporbecher auf dem Tisch hin und her – zum Glück war er leer gewesen. Varvara Sidorovna war zurückgeschreckt und sah mich vorsichtig an. »Nein«, sagte sie. »Darüber weiß ich nichts.«

Ich atmete durch und setzte mich wieder hin. »Das werde ich überprüfen. Falls Sie doch etwas wissen, wäre es besser, Sie würden es mir jetzt sagen.«

Varvara Sidorovna blickte Lesley an, die gleichgültig zurückstarrte. »Irgendwie bezweifle ich das«, sagte sie und hob schnell die Hand. »Ich schwöre, ich wusste nichts davon. Aber das erklärt, was Max und Barry brabbelten, als ich sie heute Morgen abholte.«

»Angesichts der Vorwürfe, die gegen Sie erhoben werden, wirken Sie ziemlich entspannt«, bemerkte Lesley.

»Ich habe eine andere Perspektive als Sie. Ich war Gefangene der SS – glauben Sie wirklich, die Met jagt mir Angst ein? Oder selbst die Isaacs? Übrigens, ein reizender Spitzname. Die Isaacs. Niedlich. Wissen Sie, wenn ich ausbrechen wollte, könnte mich kein gewöhnliches Gefängnis halten. Einfach exekutieren werden Sie mich ganz bestimmt nicht. Und mich zu bewachen wäre eine enorme Zeitverschwendung für Sie. Nein, früher oder später werden wir wohl eine Abmachung treffen. Und ich könnte Ihnen auf jeden Fall noch nützlich sein.«

»Aber Sie wollten uns umbringen«, sagte Lesley. »Wissen Sie noch?«

»Wenn man Angst vor Wölfen hat«, sagte Varvara Sidorovna, »sollte man nicht in den Wald gehen.«

18
Stauraum

Es war mir zunächst gar nicht klar geworden, aber mein geliebter Ford Focus ST, auch Asbo genannt, war hin. Hätte die halbe Tonne Ziegelsteine, die auf ihn heruntergeregnet war, ihn noch nicht erledigt, dann auf jeden Fall der Elefant, der sich für ein kurzes Schläfchen auf der Motorhaube niedergelassen zu haben schien. Nightingale war nicht mehr in der Lage nachzuvollziehen, ob er oder Varvara Sidorovna das inszeniert hatte, und sie lachte mir nur ins Gesicht.

Nightingales Jaguar hatte ungefährdet in einigen hundert Metern Entfernung gestanden. Er sagte, die Geräusche seiner Ankunft habe er nur heraufbeschworen, um die Bösewichte, die uns in der Scheune festhielten, abzulenken, während er zur Rückseite schlich.

Die Nacht verbrachten wir in einem Motel in Chelmsford. Mein Zimmer hatte einen entzückenden Blick auf eine mehrspurige Hochstraße, aber wenigstens war das Bett weich, und die Dusche funktionierte. Morgens veranstalteten Lesley und ich einen kleinen Wettbewerb, wer sich am Frühstücksbüfett mehr auf den Teller stapeln konnte. Es gab aber nur kontinentales Frühstück, im Angebot waren somit weder Würstchen noch Speck noch gebratenes Brot – Molly und Toby hätten das entschieden missbilligt.

Am Vormittag traf DCI Duffy mit einer Wagenladung Beamter aus Bromley ein, übernahm die Verhöre von Max und Barry (schwere Sachbeschädigung) und reichte Danny wieder an Essex zurück (illegaler Waffenbesitz, Bedrohung und Rufschädigung des ländlichen England).

Dann mussten wir unsere Aussagen machen, was den größten Teil des Tages in Anspruch nahm, weil wir ständig unterbrechen und Passagen überarbeiten mussten, die DCI Duffy und der zuständige Assistant Chief Constable »problematisch« fanden – was auf so ziemlich alles zutraf. Schlussendlich schoben wir den größten Teil des Sachschadens auf ein zufällig ausgebrochenes Feuer und die Explosion mehrerer Gasflaschen.

Da Nightingale in Varvara Sidorovnas unmittelbarer Nähe bleiben musste, machten Lesley und ich uns zu einem Imbiss am Fluss Chelmer auf, um Fish and Chips mit verschiedenen Luxus-Extras zu holen. Bevor wir damit zurück aufs Revier gingen, schlenderten wir noch ein paar Minuten den Uferweg entlang, fütterten die Enten mit Pommes frites und sahen nach, ob jemand zu Hause war. Fehlanzeige.

»Vielleicht hat nicht jeder Fluss eine Persönlichkeit«, mutmaßte Lesley.

Den Rest des Abends verbrachten wir damit, unsere Notizen zu vervollständigen und unsere Berichte für gleich zwei große Ermittlungen zu schreiben, dann kehrten wir zum Motel zurück und stellten den Wecker, damit wir nochmals dem Frühstücksbüfett die Ehre erweisen konnten, bevor wir weg mussten.

Die Polizei Essex stellte uns einen Wagen samt Fahrer zur Verfügung, um uns so schnell wie möglich aus ihrem Einsatzgebiet zu entfernen. Wir schunkelten also auf dem Rücksitz zurück nach London, die Taschen voller Babybel-Minikäse und die Herzen voller Zweifel.

Ohne meinen geliebten Asbo war es oberste Priorität, wieder einen fahrbaren Untersatz zu organisieren. Wir warfen eine Münze. Ich verlor, also war ich es, der bei Skygarden abgesetzt wurde, um nach Toby zu sehen, während Lesley zu einem ihr bekannten netten Automechaniker weiterkutschiert wurde, der mit Jahreswagen handelte. Ich hätte wetten können, dass ein silberner Astra dabei rauskommen würde.

Vom Fußweg aus sah der Park um das Hochhaus überhaupt nicht anders aus als vorher. Noch immer grün mit leuchtenden Sonnenflecken darin. Dem Spezialisten zufolge, den Bromley hinzugezogen hatte, würde es noch Jahre dauern, bis die großen Bäume ganz abgestorben waren.

Warum war dann Sky noch in der Nacht gestorben – fast sofort? Und warum hatte der Gesichtslose die Bäume unrettbar beschädigen lassen? Noch dazu auf so plumpe Art und Weise, von so inkompetenten Klötzen wie Barry, Max, Danny und ihrem ertrunkenen Freund, der inzwischen als David Brown aus Long Riding identifiziert worden war – Schlägertypen der untersten Kategorie, deren Profiverbrecherkarriere garantiert schon an der Eingangsprüfung gescheitert war?

Ich wäre gern in den Garten gegangen, aber dort trieben sich noch ein paar Jungs von der Mordkommision Bromley herum, die eine letzte Durchsuchung vornahmen, bevor sie ihren Kram zusammenpackten und abmarschierten, und ich wollte mich nicht als Polizist outen, wenn wir vielleicht noch etwas Nutzen aus unserem Inkognito ziehen konnten.

Warum hatte der Gesichtslose die Bäume tot sehen wollen? Jake Phillips hatte behauptet, nur sie hätten dem Gebäude den Denkmalschutzstatus gesichert. War das Ziel gewesen, dass das Haus den Status verlor, so dass die Abrissarbeiten anfangen konnten? War es möglich, dass der Gesichtslose ganz unmystisch an dem Erschließungsprojekt beteiligt und nur an dem schnöden Gewinn interessiert war, den dieses versprach?

Ich sah auf die Garagen hinunter, auf die Tore mit dem County-Gard-Siegel und die Linien noch frischen Asphalts, die sich von vier von ihnen bis unter die Hausbasis erstreckten. Nein, da ging es nicht um Immobilienbetrug – erstens war solcher Betrug effektiv meist gar kein Betrug, sondern legal, zweitens wäre dazu kaum magische Unterstützung nötig.

Hatte er von Sky gewusst, als er die Baumvernichtung in Auftrag gab? Nach den Leuten zu schließen, die er damit beauftragt hatte, wohl eher nicht. Aber warum hatte er es nicht einfach Varvara Sidorovna machen lassen? Ihr wäre es sicher ein Leichtes gewesen, den ganzen Garten durch einen mörderischen Frost eingehen zu lassen. Und mit einem gut gewählten Zeitpunkt hätte man sogar einer verrückten Wetterlage die Schuld geben können.

Aber nicht mit uns, den Isaacs. Uns hätte er nichts vormachen können.

Was bedeutete, entweder wusste der Gesichtslose, dass wir hier waren, oder er ahnte zumindest etwas.

Trotzdem, warum das Risiko eingehen – selbst mit diesen Verschleißganoven aus Essex?

Womöglich hatte er einen Zeitplan, den er ungeachtet unserer Anwesenheit einhalten musste.

Vom Fußweg aus sah ich, dass die Türen zum Untergeschoss mit Hilfe von Keilen offen gehalten wurden, ein sicheres Zeichen, dass entweder Handwerker da waren, jemand auszog oder Einbrecher eine Wohnung plünderten. Ich suchte den Parkplatz nach Hinweisen ab, entdeckte aber nur einen weißen Citroën-Transporter mit dem Logo der Stadtverwaltung Southwark auf der Seite. Ich notierte mir das Kennzeichen trotzdem, zur Übung.

Im Eingangsbereich des Erdgeschosses war es dunkel und kühl. Ich drückte auf den Aufzugsknopf. Während ich wartete, betrachtete ich sinnend den Nicht-Wirklich-Schwingungstilger genau in der Mitte des Hochhauses. Stromberg hatte Skygarden zu dem Zweck gebaut, Vestigia aus der Umgebung aufzusaugen. Falls das Gebäude seinen Zweck erfüllt hatte, musste diese Energie irgendwohin geflossen sein. Wir hatten angenommen, dass sein grandioser Plan misslungen war, weil sie nicht durch die Stadtkrone in den Himmel gestiegen war. Aber was, wenn die Energie sich zwar angesammelt hatte, aber noch nicht freigesetzt worden war?

Was, wenn sie immer noch in dem dreißig Stockwerke hohen Plastikzylinder eingeschlossen war, der vor mir hing? Ich ignorierte die Aufzugtüren, die sich hinter mir öffneten. Energie, die in die Metallplatten abgeführt werden konnte, die sauber und ordentlich in Garagen um den Turm herum gestapelt waren. Der Gesichtslose brauchte unsere Stabherstellungstechnik überhaupt nicht – er hatte die Dämonenfallentechnik so modifiziert, dass Batteriespeicher für magische Energie entstanden waren.

Das war kein Immobilienbetrug. Das war ein Coup der Superlative.

Ich drehte mich um, um schleunigst zur Wohnung hinaufzufahren, aber die Aufzugtüren hatten sich schon geschlossen, und ich wartete ungeduldig, bis der Lift wieder nach unten gerumpelt kam.

Als ich die Wohnung betrat, war das Wohnzimmer voller Leichen.

Die Vorhänge waren zugezogen und das Licht ausgeschaltet. In der Düsternis erkannte ich mindestens drei Personen auf dem Bettsofa und weitere fünf auf dem Boden. Alle schienen männlich zu sein, und nach dem Biergeruch und dem Bodenbelag aus Chipstüten und Styropor-Imbissverpackungen zu schließen, waren es Bierleichen, die einen beachtlichen Rausch ausschliefen. Anhand der Donkeyjacken mit den reflektierenden Streifen hatte ich eine ziemlich genaue Ahnung, wer sie sein mochten.

Vorsichtig schob ich die Tür zum Schlafzimmer auf. Stromberg hatte es mit Bedacht so schmal entworfen, dass quer kein Doppelbett hineinpasste, und stellte man es längs, dann waren zwischen Bett und Wand gerade noch fünfzehn Zentimeter Platz. Die Stirnwand wurde von der Schiebetür zum Balkon eingenommen, und die Länge war exakt so kalkuliert, dass man gerne einen Kleiderschrank besitzen konnte, aber nur wenn er entweder den Zugang zum Balkon oder den zum Rest der Wohnung blockierte. Dieser Blick fürs Detail war es, weshalb Stromberg einst vom Architekturkritiker des Guardian als emblematisch für die moderne britische Architektur in ihrer ikonoklastischsten Ausprägung beschrieben worden war.

Zach lag auf dem Bauch quer über dem Bett, nackt bis auf seine knallroten Unterhosen. Trotz seiner Essgewohnheiten war er so dürr, dass man die Wirbel auf seinem Rücken zählen konnte.

Ganz vorsichtig kniete ich mich hin, und als meine Lippen nur noch ein paar Zentimeter von seinem Ohr entfernt waren, brüllte ich: »Polizei!«

Der Effekt war aufschlussreich. Nicht nur sprang er ungefähr einen Meter hoch in die Luft, sondern drehte sich im Sprung auch gleich wie eine Katze, so dass er auf allen vieren landete, das Bett zwischen uns. »Scheiße«, schrie er und schlug sich dann die Hand auf den Mund.

»Was hast du dir dabei gedacht, das halbe Stille Volk in unser Wohnzimmer zu stopfen?«, flüsterte ich.

»Integrative Sozialarbeit«, flüsterte Zach. »Ich will sie an den Kontakt mit der Welt an der Oberfläche gewöhnen.«

»Du bist mit ihnen durch die Pubs gezogen, ja?«

Zach behauptete, es hätte Wirkung gezeigt. »Einer von ihnen hat drüben in Green Lanes einen Souflakispieß bestellt! Ich hatte Tränen in den Augen, so stolz war ich.«

Wir hatten uns in die Küche zurückgezogen, um einen Kaffee zu trinken und uns in halbwegs normaler Lautstärke unterhalten zu können.

»Und warum hast du sie hierhergebracht?«

»Es war schon spät. Das hier lag am günstigsten.«

»Gibt’s hier einen Tee?«, fragte eine Gestalt im Türrahmen. Es war ein kleiner, drahtiger Mann, mit dieser Bantamgewicht-Aura von Kraft und Zähigkeit. Sein Gesicht war lang und blass mit riesigen, grauen, wunderschönen Augen. Seine Stimme war tief und klangvoll, aber kaum lauter als ein Wispern. Er musterte mich von oben bis unten und hielt mir die Hand hin. »Stephen.« Sein Händedruck war kräftig, die Haut so rau wie Sandpapier.

»Peter«, sagte ich. »Wir haben uns schon mal getroffen. Du hast mich unter einem Bahnsteig in Oxford Circus begraben.«

Stephen zuckte mit den Achseln. »Eine kleine Auszeit hat noch keinem geschadet.«

»Wie war die Kneipentour?«, fragte ich.

»Gar nicht schlecht. Ausschlafen wär schön gewesen, aber der Bohrer weckt mich immer wieder auf.«

Zach und ich lauschten, aber außer fernem Verkehrslärm und dem siedenden Teekessel hörten wir nichts.

»Was für ein Bohrer?«, fragte ich und dachte an den Stadtverwaltungs-Wagen.

Stephen legte die Hand auf die Außenwand der Küche und schloss die Augen. »Etwa dreißig Fuß unter uns. Steinbohrer, halber Zoll Durchmesser, geht sechs Zoll tief in Beton. Guten Beton. Nicht dieser Pfusch«, er klopfte mit dem Fingerknöchel an die Wand.

Zach reichte ihm einen Becher Tee.

Meinen Tee, dachte ich, den ich von meinem Geld gekauft und eigenhändig vom Laden hierhergeschleppt habe. Aber nachdem wir Zach zwei Tage lang allein in der Wohnung gelassen hatten, konnte ich mich vermutlich glücklich schätzen, dass überhaupt noch irgendwas da war. Da fiel mir etwas ein.

»Wo ist Toby?«

Toby war unten auf dem abmontierten Spielplatz und tollte zwischen den abgefallenen Kirschblüten herum, die alles bedeckten wie alter Schnee. Da niemand in Sicht war, ließ ich ein paar Wasserbälle herumschweben, die er jagen konnte, und dachte, dass es wirklich höchste Zeit war, dass der Gesichtslose den Abgang machte. Ins Kittchen oder ins Leichenschauhaus, das war mir so was von egal.

Er ist auch nur ein Verbrecher, hatte Nightingale gesagt. Er hat nicht für jede Eventualität einen Notfallplan.

Er hat nicht damit gerechnet, dass wir das Buch finden würden, dachte ich, oder es mit Skygarden in Verbindung brächten. Oder dass wir hier auftauchten, gerade als seine wie auch immer gearteten Pläne in die Tat umgesetzt werden sollten. Er hat Panik bekommen – daher das Massaker an dem Garten und dann der Auftrag an Varvara Sidorovna, alle Beweise zu vernichten. Wir müssen ihm weiter Stiche versetzen, damit er ins Taumeln gerät. Aber wohin stechen?

Er trug eine Maske und blieb stets im Hintergrund, aber trotzdem musste er mit der gewöhnlichen Welt interagieren. Jemand hatte die Hundebatterien in die Garagen räumen müssen, jemand, der diese sodann mit glänzenden Stahltoren samt hübschem Logo auf der Vorderseite versiegelt hatte – die allseits beliebten Lakaien des Kapitalismus mit vollem Service. County Gard.

Ich hätte Bromley fragen können, ob die schon eine umfassende Datenüberprüfung der Firma vorgenommen hatten. Aber weil ich für die Kollegen dort ja auf längere Sicht ein rotes Tuch war, zapfte ich lieber die zweitbeste Quelle an.

»Warum wollen Sie das wissen?«, fragte Jake Phillips, während er wachsam Toby im Auge behielt, der an der Palme schnüffelte.

»Ich dachte mir, ich würde County Gard gern mal einen Besuch abstatten.«

»In welcher Funktion?«

Einen Moment lang dachte ich, er hätte spitzgekriegt, dass ich von der Polizei war.

»Als engagierter Blogtivist«, sagte ich. »Der bereit ist, die Macht der sozialen Netzwerke in den Dienst einer schönen neuen Welt zu stellen. Ich will dieses Haus retten.«

»Sie sind doch erst seit einer Woche hier.«

»Aber überlegen Sie mal«, ich schwenkte die Hand über seinen Himmelsgarten, »wenn alle Balkone so hergerichtet wären wie Ihrer, würde das aussehen wie die hängenden Gärten von Babylon – das hier könnte zum Weltwunder werden.«

Ein Leben voller Enttäuschungen hatte ihn zynisch gemacht, aber man bleibt nicht Aktivist, wenn man nicht tief im Herzen hartnäckig daran glaubt, dass sich die Dinge zum Besseren verändern könnten – ein bisschen wie wenn man Fan der Tottenham Hotspurs ist.

»Glauben Sie?«, fragte er.

»Ich finde, es lohnt sich, dafür zu kämpfen.« Erst als ich es aussprach, wurde mir klar, dass es die Wahrheit war.

Da führte Jake mich, leise die Internationale vor sich hin summend, in sein Gäste-Schrägstrich-Arbeitszimmer, in dem graue Aktenschränke aus Metall standen – 1996 von einer Müllhalde gerettet, sagte er. Aus einer Schublade in der Mitte zog er einen dicken Ordner und fand die Information sofort. Ich dachte gerade noch rechtzeitig daran, ihn um Zettel und Stift zu bitten, statt mein Notizbuch zu zücken, und schrieb sie mir ab.

Für die vier Stockwerke abwärts zu unserer Wohnung nahm ich die Treppe. Als ich die Wohnung betrat, hörte ich Lesley mit Zach streiten – so eine sehr ruhig geführte Auseinandersetzung, bei der die eine Seite noch nicht kapiert hat, dass für die andere schon alles feststeht.

»Du kannst nicht hierbleiben«, sagte sie. Dann bemerkte sie mich und zog mich auf gemeine Weise mit hinein. »Oder, Peter?«

»Ach«, sagte er, »wenn’s am Essen liegt, ich kann auch gern mal einkaufen.«

Im Wohnzimmer standen Stephen und die übrigen Stillen Leute in der peinlich berührten Art unparteiischer Dritter herum, die gern schnell verschwinden würden, bevor das Geschirr zu fliegen anfängt.

»Wir sind hier mitten in einer Ermittlung«, sagte Lesley. »Wir müssen arbeiten, und du lenkst uns ab. Sorry.«

Zach sah mich an. Ich nickte – denn man lässt seinen Partner nicht hängen. Er seufzte, und nach ein paar verstohlenen Küssen, die ich im Badezimmer abwartete, zogen Zach und seine Kohorte Unterweltbewohner ab.

»Eine Garnitur Leute weniger, um die man sich Sorgen machen muss«, murmelte Lesley und sagte dann lauter zu mir: »Bleiben wir hier oder packen wir unseren Krempel?«

»Keins von beiden. Ich dachte, wir gehen hin und machen ein bisschen Ärger.«

County Gard und seine Schwestergesellschaften County Watch, County Finanzmanagement (»Mit uns können Sie rechnen«) und County System Co. hatten ihren Sitz alle in einer Nebenstraße der Scrutton Street in Shoreditch. Es handelte sich um ein paar angemietete Büros in einem umgebauten Lagerhaus aus dem 19.  Jahrhundert mit blauen rustizierenden Gipselementen um das Haupttor herum. Hier hätte man eher ein Software-Start-up-Unternehmen erwartet oder eine Fernsehproduktionsfirma auf dem absteigenden Ast, aber ganz bestimmt keine große Immobilienverwaltungsgesellschaft. Vor allem keine mit eigener Firmenwagenflotte. Um die Scrutton Street herum war Parken schlicht unmöglich, wie wir herausfanden, als wir nach einem Platz suchten, um unseren brandneuen fahrbaren Untersatz abzustellen. Okay, brandneu nicht gerade, aber wenigstens war es kein silberner Astra. Sondern wieder ein Ford Focus alias Asbo, 2010 zugelassen, aber bereits mit schmerzlich vielen Kilometern auf dem Tacho – andererseits musste der Vorbesitzer ihn sehr gerngehabt haben, denn er fuhr sich immer noch butterweich. Und das zweckdienliche Dunkelblau würde wenigstens nicht weiter auffallen, wenn man ihn zum Observieren benutzte.

Schließlich klemmten wir uns höchst illegal auf den Bürgersteig und hofften, noch vor dem Strafzettel wieder zurück zu sein.

An der Rezeption zeigten wir unsere Dienstausweise vor und ließen uns den Weg erklären. Eine Treppe höher und nach einem kleinen Irrweg, weil wir links statt rechts abgebogen waren, standen wir vor einer schlichten verstärkten Metalltür, an der mit Klebeband ein A4-Blatt mit dem County-Gard-Logo angebracht war. Ich drückte auf die Klinke. Die Tür war verschlossen. Ich klopfte, wir warteten, aber niemand öffnete.

Ich sah auf die Uhr. Es war drei Uhr nachmittags – so früh schließt kein Büro. Ich legte das Ohr an die Tür und lauschte.

»Niemand drin«, sagte ich, aber genau in dem Moment wurde drinnen ein Staubsauger angeworfen. Ich hämmerte mit der Handfläche kräftig gegen die Tür und brüllte: »Polizei! Aufmachen!« Dann horchte ich wieder. Der Staubsauger wurde ausgeschaltet. Es dauerte eine Ewigkeit, bis endlich die Tür aufging.

Wir standen der größten Somalierin gegenüber, die ich je getroffen hatte. Mitte dreißig, schätzte ich, und gut zehn Zentimeter größer als ich, mit ruhigem, ernstem Gesicht und traurigen braunen Augen. Sie trug einen blauen Arbeitskittel aus Polyester, der an ihr wie eine Weste aussah, und einen teuren Hijab aus lila Seide.

»Ja?«, sagte sie. »Kann ich Ihnen helfen?« Sie hatte zwar einen somalischen Akzent, sprach aber so flüssig, dass ich vermutete, dass sie Englisch noch in Afrika als Teil einer teuren Erziehung gelernt hatte.

Ich hielt ihr meinen Dienstausweis hin und erklärte, dass wir ein paar Fragen zu County Gard hatten.

»Mit denen hab ich nichts zu tun«, sagte sie. »Ich arbeite für Fontaine Büroreinigung.«

Lesley schlüpfte an uns vorbei ins Büro.

»Wie lange sind Sie schon hier?«, fragte ich.

»Elf Jahre ungefähr. Ich habe einen Pass.«

»Nein, nein«, sagte ich. »Ich meine, wie lange sind Sie heute schon in diesem Büro?«

Ihr Gesicht hellte sich auf. »Ach so. Ich bin gerade gekommen.«

»Wissen Sie, wo die Leute sind, die hier arbeiten?«

»Ich dachte, vielleicht ist das Büro heute geschlossen.«

»Peter«, rief Lesley drängend. »Komm her und schau dir das an.«

Es war das typische Großraumbüro mit Waben für die Arbeitsbienen und verglasten Konferenzzimmern für die Grashüpfer. Es unterschied sich in nichts von allen anderen Großraumbüros, die ich kannte, einschließlich dem eines Mordermittlungsteams – Papiere, Kaffeetassen, Klebezettel, Telefone, Lampen, hie und da ein paar eingestreute Erinnerungen an das menschliche Dasein, Fotos und Ähnliches.

»Was soll ich mir anschauen?«

»Was fehlt hier?«, fragte sie.

Da sah ich es. An jedem Arbeitsplatz stand der übliche Flachmonitor und davor eine billige Tastatur, aber die eigentlichen Computer fehlten. In Ablagefächern stapelte sich noch immer Papierkram, an den mit beiger Leinentapete beklebten Trennwänden hingen noch immer Jahreskalender, und ein Angestellter schien versucht zu haben, mit den eingetrockneten Kaffeeringen von seiner Tasse das olympische Symbol nachzubilden. Aber in dem ganzen Büro gab es keine einzige funktionsfähige Festplatte.

Ich ging zurück zu der Reinigungskraft und fragte, ob sie auch am Vortag da gewesen war und ob sie da jemanden gesehen hatte.

»Oh ja. Gestern war viel Betrieb. Es war schwierig, meine Arbeit richtig zu erledigen.«

Ich beruhigte sie ein bisschen, notierte mir ihren Namen, Awa Shambir, samt Kontaktdaten und sagte, sie könne auch gleich an ihren nächsten Wirkungsort weiterziehen, da diese Firma den Betrieb wahrscheinlich nicht wieder aufnehmen würde.

»Eine Bekannte von deiner Mum?«, fragte Lesley, während wir zusahen, wie die Frau ihre Arbeitsgeräte ordentlich zusammenpackte und ihre persönlichen Sachen holte.

»Ich glaub nicht.« Meine Mum kennt nicht jede Putzfrau in London, nur die aus Sierra Leone, die meisten aus Nigeria und die Kolonne von Bulgarinnen, mit denen sie in King’s Cross gearbeitet hat. »Erinnere mich daran, dass wir sie bei Gelegenheit überprüfen.«

»Wenn du sie verdächtig findest, sollten wir sie besser jetzt aufhalten«, sagte Lesley.

Mit ihren Arbeitsgeräten ging die Frau professionell um, aber ich kannte keine Putzfrau, die zur Arbeit einen so teuren Hijab anziehen würde.

»Nein«, sagte ich. »Wir müssen zurück zum Tower. Das hier ist seine Tarnfirma. Wenn er sie räumt, heißt das, entweder er braucht sie nicht mehr oder sie könnte ab heute zum Sicherheitsrisiko werden. Was immer er vorhat, ich würde sagen, er macht es spätestens heute Nacht.«

Auf der ganzen Rückfahrt über die Themse und durch den fürchterlichen Verkehr um Elephant and Castle herum fühlte ich mich seltsam panisch. Aber ich hätte nicht sagen können warum.

»Vor ein paar Tagen wären wir fast umgebracht worden«, sagte Lesley, als ich es erwähnte. »Ich wundere mich sowieso, dass wir nicht krankgeschrieben sind.«

»Was uns nicht umbringt«, sagte ich, »muss beim nächsten Mal verdammt früh aufstehen, wenn es uns kriegen will.«

Lesley meinte, sie freue sich, das zu hören, aber noch mehr freue sie sich über die Tatsache, dass wir endlich die Genehmigung hatten, bei Falcon-Operationen Taser mitzuführen. Heute Vormittag hatte sie sie im Folly abgeholt.

Sie rief Nightingale an und – hurra! – erreichte ihn auch. Er saß noch immer in Essex, um Varvara Sidorovna zu bewachen, und versprach, mit DCI Duffy zu reden, damit Bromley sich um das County-Gard-Büro kümmerte.

Als wir Skygarden erreichten, stand der Stadtverwaltungs-Transporter noch immer auf dem Parkplatz.

»Behalte du ihn im Auge, ich hol schnell unsere Ausrüstung«, sagte ich.

»Meinst du, es könnte Schwierigkeiten geben?«

»Nur für alle Fälle.« Ich wollte meine Metvest, und sei es nur zur psychologischen Beruhigung. Schau an, dachte ich, während ich auf den Aufzug wartete, kaum versucht dich jemand zu erschießen, bist du plötzlich die Vorsicht in Person.

Als die Türen sich öffneten, trat Emma Wall heraus – sie machte einen kleinen erschrockenen Satz, als sie mich sah. Aber ausnahmsweise schien sie sehr guter Laune.

»Hallo, Peter! Ich geh gerade einkaufen. Braucht ihr was? Ich kann euch was mitbringen. Wo ist Lesley?«

»Draußen.«

»Ah, okay. Bis dann.« Und ohne abzuwarten, ob ich vielleicht wirklich etwas gewollt hätte, rannte sie zur Tür hinaus.

Drogen, ganz klar, dachte ich, während ich nach oben fuhr. Unser Prinzesschen hatte ordentlich was eingeworfen.

Sobald Toby den Schlüssel im Schloss hörte, fing er an zu bellen und bellte weiter, während ich plötzlich im Aufschließen innehielt, als ich sah, dass der Eingang zu Emmas Wohnung mit einer glänzenden County-Gard-Stahltür versiegelt war. Hatte sie gekündigt oder war rausgeworfen worden? Aber sie hatte doch gesagt, sie wollte nur rasch zum Einkaufen. Jedenfalls war das extrem schnelle Arbeit für eine Firma, deren Büro derzeit unbesetzt war.

Ich schloss auf, ignorierte Toby, der mir eifrig um die Beine hüpfte, packte unsere Ausrüstungstasche und stellte sie draußen auf die Galerie, wo Toby mit aller Macht versuchte, hineinzuklettern. Ich zog mein Handy heraus und rief per Kurzwahl Lesley an.

»Ist Emma bei dir?«, fragte ich.

»Nein. Die ist einkaufen gegangen.«

»Falls du sie siehst, halt sie fest und lass diesen Van nicht verschwinden, bevor ich wieder unten bin.«

Lesley sagte, sie mache sich allmählich Sorgen um meinen Geisteszustand, erklärte sich aber bereit, unseren neuen Asbo so in die Einfahrt zu stellen, dass niemand daran vorbeikam.

So eine Metvest hat zwei Lagen: die stich- und kugelresistenten Platten und drumherum eine Hülle aus strapazierfähigem Stoff – die eigentliche Weste. Für Zivilkleidung war eigentlich die unauffällige gedacht, aber jetzt war mir nach meiner tröstlichen blauen Uniformweste mit den vielen Taschen und dem reflektierenden POLICE-Schriftzug auf dem Rücken. Sobald ich meine Ausrüstung an meiner Person verteilt hatte, trat ich vor die neu installierte County-Gard-Sicherheitstür nebenan, schaltete rasch mein Handy aus und brannte mit einem Feuerball das Schloss heraus.

Danach musste ich etwa zwei Minuten warten, bis das Metall genügend abgekühlt war. Ich überlegte, ob ich Varvara Sidorovna wohl dazu bringen könnte, mir die Forma für diesen Froststrahl beizubringen, mit dem sie mich ständig beschoss.

Schließlich stieß ich die Tür mit dem Ende meines Schlagstocks auf und trat ein, den Stock weiterhin ausgefahren. Falls Emma tatsächlich ausgezogen oder rausgeworfen worden war, schien ihr nicht viel an ihrem Besitz zu liegen. Die Wohnung war schmutzig, auf die Art, die mir von meiner Wohnheim-WG mit anderen männlichen Polizisten in Erinnerung war: nicht völlig verwahrlost, aber unaufgeräumt, mit Dreck, der sich in den Ecken sammelte. Meine Mum hätte dergleichen nie toleriert. Im Schlafzimmer hing Unterwäsche halb aus den Schubladen, die Bettdecke war zerwühlt, und die Kissen lagen auf dem Boden. Das Wohnzimmer war leicht eklig; als Dekoration für den fleckigen Couchtisch diente ein überquellender Aschenbecher. Aber keine sichtbaren Anzeichen für Drogengebrauch, dachte ich.

Vorn im Wohnungsflur nieste Toby, wobei er eine kleine Staubwolke aufwirbelte. Ich hatte gar nicht bemerkt, dass er mir nach drinnen gefolgt war.

Der ganze Flur war staubig. Am höchsten war die Konzentration vor einem Einbauschrank links von der Wohnungstür. Man sah Spuren schwerer Stiefel, die den Staub in das Holzimitat des Bodens gepresst hatten.

»Viele Männer zogen hier entlang, Toby«, sagte ich und dachte daran, wie Stephen sich über Bohrgeräusche beklagt hatte. »Mit schwerem Gerät.«

Die Stützkonstruktion von Skygarden Tower bestand aus neun massiven Säulen über die gesamte Höhe des Hochhauses. Stromberg hatte versucht, sie so gut wie möglich aus seinen hübschen rechtwinkligen Wohnungen draußen zu halten, aber vier Wohnungen auf jedem Stockwerk mussten trotzdem mit einer runden Ausbuchtung in der Gegend klarkommen, wo eigentlich das Badezimmer sein sollte. Strombergs Lösung war es, so zu tun, als wären telefonzellengroße Badezimmer schon immer seine Absicht gewesen, und die Rundung mit einem Einbauschrank zu tarnen.

Ich glaube, unbewusst war mir schon vorher klar, was ich finden würde, denn ich öffnete die Schranktür sehr vorsichtig. Und dann hörte ich erst mal auf zu atmen.

In den Beton des Stützpfeilers waren neben- und untereinander mehrere Löcher gebohrt und mit etwas gefüllt worden, was exakt so aussah wie graue Knete. Aus der weichen Masse ragten graue Rohre heraus, aus denen Drähte ordentlich gebündelt in einen Behälter von der Größe und Form einer Geldkassette führten, der mit Isolierband an der Säule befestigt war.

Ich fragte mich, was passieren würde, wenn ich die Sprengsätze einfach alle auf einmal herausriss. Dann bemerkte ich einen gelben Klebezettel, der auf den Boden unter dem Behälter gefallen war. Ich hob ihn auf und las: Diese Vorrichtung ist gesichert. Bitte nicht daran herumspielen; wer sich und andere in die Luft sprengt, läuft Gefahr, sich dauerhaft unbeliebt zu machen.

19
Kurzzeitiges Ausserachtlassen irrelevanter Dinge

Es war diese absolute Dreistigkeit, die mir Angst machte. Wer diesen Sprengstoff eingesetzt hatte, hatte sich überhaupt keine Sorgen gemacht, dass jemand ihn finden könnte. Was bedeutete das? Dass sie annahmen, niemand würde je eines der County-Gard-Siegel brechen? Oder – viel schlimmer – dass die Sprengung so bald stattfinden sollte, dass eine Entdeckung kaum mehr zu befürchten war?

Ich konnte mich im Moment an keinen einzigen Schritt irgendeiner Verhaltensmaßregel erinnern, die im Zusammenhang mit dem Auffinden von Sprengstoffen stand, aber ich war mir ziemlich sicher, dass Schritt eins nicht Hyperventilieren war.

Nein, Schritt eins war, um Hilfe zu rufen, aber ganz ruhig und vernünftig. Und verwenden Sie nicht Ihr Handy oder Airwave, da die Frequenz den Zünder aktivieren könnte. Da Emma nichts aus ihrer Wohnung mitgenommen hatte außer dem, was sie am Leib trug, prüfte ich als Erstes, ob ihr Festnetz noch funktionierte – Gott sei Dank war es kein schnurloses Telefon. Es tutete tatsächlich. Ich wählte die 999 und identifizierte mich. Die Leitstelle bat mich, meinen Standort sowie den der Bombe noch einmal zu wiederholen.

Ich musste daran denken, dass Stephen gesagt hatte, der Bohrer sei zehn Meter unterhalb unserer Wohnung. Ich zweifelte nicht an seinem Gehör – nicht, wenn es um Stein und Beton ging. Wenn an mehr als einer Stelle gebohrt worden war, musste das bedeuten, dass in den Stützpfeilern noch mehr Bomben steckten. Unser netter gesichtsloser Hausmeister wollte den Skygarden Tower per kontrollierter Sprengung in ein Häufchen Asche verwandeln.

»Nicht nur eine Bombe. Die ganze Stützkonstruktion ist vermint«, sagte ich. »Ich habe Grund zur Annahme, dass das ganze Gebäude gesprengt werden soll, und dazu muss es mehrere Sprengladungen an verschiedenen Stellen geben. Es wurde auch eine Notiz hinterlassen, dass die Sprengkörper mit Fallen präpariert sind.«

Was operative Merkworte angeht, hat die Met ein unschlagbares Händchen, und dasjenige für einen Beamten, der als Erster am Ort einer Katastrophe eintrifft, lautet passenderweise ÜBELZT. Ü wie Überblick. Verschaffen Sie sich einen solchen: Oh Gott, eine Bombe. B wie Beurteilung der Lage: Oh Gott, es gibt noch viel mehr Bomben, und alle hier drin werden sterben. E wie Erkenntnisse umgehend weitergeben: Oh Gott, eine Bombe, wir werden alle sterben, schicken Sie Hilfe. An das L konnte ich mich ums Verrecken nicht erinnern. Z stand für Zahl der Schwerverletzten ermitteln. Aber der Gipfel war T: Tragen Sie alles in das entsprechende Formular ein.

Die Frau in der Leitstelle fragte, ob es eine Falcon-spezifische Vorrichtung sei. Ich sagte, es sei zwar ein Fall mit Falcon-Beteiligung, aber die Vorrichtung selbst wirke gewöhnlich. Ein paar Sekunden Schweigen, dann kam die Anweisung, mich sofort aus der Nähe der Bombe zu entfernen. Vorher gab ich aber noch Lesleys Handynummer durch und sagte, Lesley stehe unten vor dem Haus.

Dann legte ich auf.

Ich schlich mich wieder in den Flur und betrachtete die Bombe. Sie sah immer noch aus wie aus Knete, und ein zeternder kleiner Teil meines Gehirns versuchte hartnäckig, den Rest davon zu überzeugen, dass das alles ganz harmlos sei, bloß Knete.

Im Handbuch für Vorgehensweisen im Katastrophenfall steht außer ÜBELZT noch eine lange Liste von Dingen, die der erste Beamte vor Ort tun soll, und am Schluss steht – mit einer eigenen Paragrafennummer versehen – : Der erste Beamte vor Ort darf nicht persönlich an den Rettungsmaßnahmen teilnehmen, um die o. g. Pflichten erfüllen zu können.

Der erste Einsatzwagen sollte keine zwei Minuten weit entfernt sein, die Feuerwehr nicht mehr als fünf. Höchste Priorität würde die Evakuierung haben, wobei man unten anfangen und sich dann nach oben arbeiten würde. Ich war schon im einundzwanzigsten Stock. Zwischen mir und dem Dach gab es noch fünf Galeriestockwerke, jeweils bestehend aus zweistöckigen Wohnungen. Wenn ich mich von hier aus systematisch nach oben arbeitete, bestand eine Chance, dass noch alle rechtzeitig rauskämen.

Denn das ist der Punkt, an dem dein Job dich fertigmacht. Ich konnte auf keinen Fall nach unten rennen und die Leute ihrem Schicksal überlassen. Egal was im Handbuch für Vorgehensweisen im Katastrophenfall stand.

Wie lange, wie lange? Ich sah auf die Uhr und warf einen finsteren Blick auf die Bombe. »Wenn das hier ein Film wäre, hättest du wenigstens eine Countdown-Anzeige. Mit großen roten Leuchtziffern.«

Zügig, aber ohne zu rennen – Ruhe bewahren, ermahnte ich mich – ging ich zurück auf die Galerie. Außer Emmas und unserer waren auf diesem Stockwerk nur noch zwei Wohnungen belegt. Ich ging auf die erste zu, Toby heftete sich mir kläffend an die Fersen. Entweder spürte er meine Panik, oder er dachte immer noch, wir würden gleich Gassi gehen.

Ich klingelte.

Man hämmert nicht gleich an die Tür und schreit »Polizei«, vor allem nicht an einem Ort wie Skygarden. Kaum zu glauben, aber in manchen Teilen der Bevölkerung wird die Polizei nicht in erster Linie als verlässlicher Garant für Recht und Ordnung angesehen. Laut »Polizei« zu rufen kann dann dazu führen, dass die Leute es sich dreimal überlegen, bevor sie aufmachen, vielleicht weil sie schon schlechte Erfahrungen gemacht haben, hierzulande oder woanders, oder sie wollen in nichts hineingezogen werden, oder sie müssen erst etwas die Toilette hinunterspülen, von dem sie nicht wollen, dass das Auge des Gesetzes darauf fällt.

Ein kleiner brauner Junge öffnete die Tür und sah mich mit großen Augen an. Ich fragte, ob seine Eltern zu Hause waren, und er holte seinen Vater. Ich zeigte meinen Dienstausweis vor. »Entschuldigen Sie, Sir«, sagte ich, bevor er etwas sagen konnte. »Sie und Ihre Familie müssen umgehend das Haus verlassen.«

»Was haben wir getan?«, fragte der Vater.

»Nichts, Sir. Wir evakuieren das gesamte Gebäude. Bitte, Sir, gehen Sie sofort alle nach draußen.«

Er nickte, ging schnellen Schrittes in die Wohnung zurück und sagte etwas, ich hielt es für Tamilisch. Eine erhobene Frauenstimme antwortete – die Mutter? Sie wollte nicht.

Macht schon, macht schon.

Ich trat in den Flur und tat mein Bestes, respekteinflößend in der Küchentür aufzutauchen. Die Frau zuckte zusammen, als sie mich sah, und verstummte. Ich nickte höflich, aber bestimmt. »Ma’am, Sie müssen das Gebäude sofort verlassen. Hier sind Sie in Lebensgefahr.«

Sie drehte sich zu ihrem Mann um und bellte einen Befehl. Während ich mich dorthin zurückzog, woher ich gekommen war, wurden der kleine Junge und seine zwei Schwestern im Handumdrehen mit Jacken und Schuhen ausgestattet und zur Tür gescheucht. Ich führte sie zur Nottreppe, und als der Vater an mir vorbeiging, hob ich den zappelnden Toby auf und drückte ihn dem überraschten Mann in die Arme.

In der nächsten Wohnung wurde weder auf Klingeln, lautes Klopfen noch Rufen reagiert. Ich spähte durch den Briefkasten. Die Wohnung wirkte leer.

Die Zeit lief.

Wie lange, wie lange noch?

Ich ließ von der hoffentlich leeren Wohnung ab und lief die Treppe hinauf in den dreiundzwanzigsten Stock. In einer solchen Situation ist es essenziell, Panik zu vermeiden. Deshalb schreit man nicht: »Hier sind massenhaft Bomben im Haus, lauft um euer Leben!« Aber es ist gar nicht so einfach, genau den Punkt zu treffen, der in den Leuten ein angemessenes Gefühl von Dringlichkeit und Gefahr hervorruft und trotzdem noch knapp unterhalb der Panikschwelle liegt.

Drei bewohnte Wohnungen auf dem Stockwerk, zwei davon anscheinend leer, und in der dritten wohnte ein polnisches Paar, das zum Glück draußen war, noch bevor ich den ersten Satz zu Ende gesprochen hatte.

Wie lange noch?

Meiner Uhr nach hatte ich die Meldung vor zehn Minuten abgesetzt. Die Feuerwehr würde sich um die innere Absicherung kümmern, die Polizei das Gelände nach außen hin räumen lassen.

Weiter die Treppen hoch in den fünfundzwanzigsten Stock. Hier gab es keine einzige County-Gard-Stahltür. Als Erstes ging ich zu Betsys Wohnung. Inzwischen tat mir die Hand schon weh vom Hämmern, deshalb klopfte ich mit dem Schlagstock.

»Nur mit der Ruhe, ich komm ja schon«, hörte ich sie schreien.

Als sie mich sah, war sie ehrlich schockiert. »Peter«, sagte sie vorwurfsvoll, »Sie sind ein Bulle?«

»Betsy, hören Sie zu«, sagte ich leise. »Jemand hat dieses Haus von oben bis unten mit Bomben vermint. Sie müssen sofort raus hier.«

Betsy öffnete den Mund und schloss ihn wieder. »Beim Leben Ihrer Mutter«, sagte sie.

»Beim Leben meiner Mutter«, schwor ich. »Sie müssen raus, und zwar sofort.«

Sie sah mir über die Schulter und mich dann wieder an. »Sind Sie der einzige Cop hier?«

»Lesley ist unten. Ich bin hier oben der Einzige. Die Kollegen sind unterwegs.«

»Haben Sie das Stockwerk hier schon durch?«

»Nein, Sie sind die Ersten.«

»Guter Junge«, sagte sie. »Passen Sie auf, ich und Kevin holen die anderen hier raus; gehen Sie weiter.«

»Danke. Aber beeilen Sie sich, und nehmen Sie nicht den Aufzug.«

»Und danach«, sagte sie, »hab ich noch ein Hühnchen mit Ihnen zu rupfen von wegen Verarschung Ihrer Nachbarn.«

»Hört sich gut an.«

»Also, ab mit Ihnen.«

Gott segne die Matriarchinnen des sozialen Wohnungsbaus.

Die nächsten Treppen muss ich hinaufgerannt sein, ohne es selbst recht zu merken. Vier bewohnte Wohnungen, eine davon die von Jake Phillips. Die hob ich mir für zuletzt auf – ich hatte die dumpfe Ahnung, dass er Probleme machen könnte.

Sein unmittelbarer Nachbar, ein weißer Mann Mitte vierzig, kam sofort an die Tür.

»Evakuieren Sie uns?«, fragte er. »Kommt nämlich gerade in den Nachrichten.«

»Ja, Sir«, sagte ich. »Bitte gehen Sie so schnell wie möglich über die Treppe nach unten.« Es sei denn, Sie wollen lieber zurück in die Wohnung gehen und sich im Fernsehen beim Explodieren zugucken.

Hinter der nächsten Tür kam eine unwahrscheinlich attraktive westindische Frau Anfang dreißig zum Vorschein, die mir ein so freundliches, offenes Lächeln schenkte, dass ich einen Moment lang völlig überrumpelt war.

»Kann ich Ihnen helfen, Officer?«

»Wir werden evakuiert«, sagte ihr Nachbar.

»Ach ja?«

Ich erklärte den beiden eilig, dass es ihrem Überleben äußerst dienlich sein könnte, wenn sie sich entschließen könnten, das Haus so schnell zu verlassen, wie ihre Beine sie trugen. Falls es ihnen nicht zu viel Umstände bereitete.

»Und meine Jungs?«, fragte sie.

»Sind sie bei Ihnen in der Wohnung?«, fragte ich.

»Nein, in der Schule.«

»Meine auch«, sagte ihr Nachbar. »Sie gehen in dieselbe.«

»Würden Sie sie gern lebend wiedersehen?«, fragte ich. »Dann gehen Sie bitte so schnell wie möglich nach unten.«

Es dauerte trotzdem weitere zwei Minuten, bis ich sie endlich beide auf der Nottreppe hatte.

Wie lange noch?

Es waren schon über zwanzig Minuten. Die Feuerwehr musste jetzt auf den unteren Stockwerken sein. Und das Revier Walworth würde mit allem, was es aufzubieten hatte, das Gelände großräumig absperren und Kontrollposten einrichten. Und an einem wenig offenkundigen Ort, um einen Folgeanschlag zu vermeiden, würde ein Sammelpunkt eingerichtet, mit einem dieser Spezial-Kontrollwagen mit aufgesteckter Überwachungskamera. Bald würde es dort von Beamten mittleren Ranges wimmeln, die nervös darüber brüteten, dass diesmal der schwarze Peter unwiderruflich bei ihnen gelandet war. Kein Kommentar.

Dritte Wohnung, keine Reaktion, und am Briefschlitz war innen ein Kasten angebracht worden, durch den ich nicht ins Wohnungsinnere sehen konnte. Da schmolz ich das Schloss auf und stürmte hinein. Ich schlafe schon schlecht genug, auch ohne eine Leiche unter den Trümmern und die tröstenden Worte: »Das konnten Sie ja nicht wissen.«

Die Wohnung war leer, aber wenigstens wusste ich es jetzt. Und im Kühlschrank gab es ein paar Dosen Cola, von denen ich eine abstaubte.

Als ich bei Jake klingelte, schrie er: »Hauen Sie ab!« Er schien im Flur zu sein. Ich glaube, er hatte schon die ganze Zeit dort gewartet, nur um mir sagen zu können, dass ich verschwinden sollte.

»Jake«, sagte ich. »Das Haus fliegt demnächst in die Luft.«

Er öffnete die Tür mit vorgelegter Türkette und starrte mich durch den Schlitz finster an. »Hätte ich mir denken sollen«, knurrte er. »Blogtivist, ha! Was sind Sie, Spitzel-Spezialeinheit?«

»Betrugsdezernat«, sagte ich, weil Ich gehöre zu diesem kleinen Dezernat, das sich um Magie kümmert oft mehr Fragen aufwirft, als ich Zeit hatte zu beantworten. »Wir ermitteln gegen die Investoren.«

»Stecken die hinter der Bombendrohung?«

»Es ist keine Drohung. Ich habe die Bomben gesehen, sie sind absolut echt, und wenn Sie jetzt nicht gehen, ist die Wahrscheinlichkeit groß, dass Sie sterben.«

»Ich kann meinen Garten nicht im Stich lassen«, sagte er langsam.

»Jake«, sagte ich, »wir brauchen Sie … als wichtigen Zeugen gegen County Gard. Wenn Sie sterben, gewinnen die. Und was war all Ihre Mühe dann verdammt noch mal wert?«

Wie lange?

Zwanzig Sekunden, um sich zu entscheiden, dreißig, bis er die Türkette gelöst hatte und nach draußen trat. Weitere sechzig, bis ich ihn auf der Nottreppe hatte.

Wie lange?

Die letzte Doppeltreppe hinauf in den neunundzwanzigsten Stock. Hier hatte jede einzelne Tür ein County-Gard-Siegel – niemand, der noch zu evakuieren wäre. Ich wandte mich schon ab, um mich an einen würdevollen, aber schnellen Abstieg zu machen, da bemerkte ich, dass die Sicherheitstür zum Dach offenstand.

Wie lange?

Lange genug, dass unten inzwischen die ganze bunte Palette eines Katastropheneinsatzes versammelt sein musste, voran die Einsatzleiter mit ihren glorreichen Titeln in Gold, Silber und Bronze, die in konzentrischen Kreisen um Skygarden aus dem Boden schießen würden wie Pilze.

Ich hastete die letzte Treppe hinauf, weil ich es sicher wissen musste.

Oben erwartete mich der Gesichtslose. Der Scheißkerl.

Wieder im marineblauen Anzug, mit scharlachroter Krawatte und passendem Einstecktuch in der Brusttasche. Ich glaube, die Mühe mit dem ablenkenden Gesichtsverwischzauber hatte er sich erst gar nicht gemacht. Seine hellbraune glatte Maske erinnerte mich beunruhigend an Lesleys.

Er stand mit genau der berechneten Nonchalance am Geländer, die ich noch vom letzten Mal in Erinnerung hatte. Gut, dachte ich. Solange er hier oben steht, wird er das Haus nicht in die Luft jagen.

Hoffentlich.

Ich schlenderte auf ihn zu, mit leichtem Linksdrall, um dem Betonzylinder näher zu kommen, unter dem sich die Stadtkrone verbarg. Im Notfall, dachte ich, könnte er sich als praktische Deckung erweisen.

Ich war noch sechs Meter entfernt, da hob der Gesichtslose lässig die Hand, um zu signalisieren: bis hierher und nicht weiter. Aus Prinzip machte ich noch zwei Extraschritte. Und um dem Zylinder noch etwas näher zu kommen.

»Ich muss die Frage einfach stellen«, sagte ich. »Wozu die Maske – wen hatten Sie hier oben erwartet?«

»Ihren Meister«, sagte der Gesichtlose. »Oder nennen Sie ihn Boss?«

»Verstehe.« Ich machte ein paar weitere zufällig wirkende Schritte in Richtung Deckung. »Haben Sie sich schon mal überlegt, ein Cape zu tragen? Würde Ihnen gut stehen. Und den Zylinder sollten Sie nicht vergessen.«

»Sehr witzig«, sagte er. »Nicht ich bin hier der wandelnde Anachronismus.«

»Der kommt auch gleich«, sagte ich. »Sie wissen, dass er Ihre russische Hexe festgenommen hat?«

»Ich habe davon gehört. Sehr beeindruckend.«

»Das war es wirklich. Schade, dass Sie nicht dabei waren.«

»Haben Sie ein Funkgerät dabei?«

»Was?«

»Ein Funkgerät«, sagte der Gesichtslose. »Ein Hilfsmittel, um mit Ihren Vorgesetzten Kontakt aufzunehmen.«

Ich zeigte ihm mein Airwave. »Wollen Sie sich ergeben?«

»Kaum. Ich möchte wissen, ob das Gebäude evakuiert wurde.« Er klopfte sich auf die Jackentasche. »Ehe ich mit dem Feuerwerk anfange.«

Ich schaltete das Airwave ein und bat um MS1, den diensthabenden leitenden Beamten von Walworth.

Ein paar Sekunden war Stille, dann: »MS1 auf Empfang.« Und eine andere Stimme: »Reden Sie.« Eine Frau mit altmodischem Cockney-Akzent, die verdammt von sich überzeugt klang. Es war wie Musik in meinen Ohren.

»Ich bin auf dem Dach. Vor mir steht ein unidentifizierter Falcon-spezifischer Verdächtiger, der behauptet, er habe den Auslöser für mehrere Sprengladungen im Gebäude bei sich. Er will wissen, ob das Haus vollständig evakuiert wurde.«

»Das Gebäude wurde durchsucht, der EOD ist bei der Vorrichtung im einundzwanzigsten Stock.«

Was bedeutete, ja, natürlich wurde das verdammte Haus evakuiert, und können Sie bitte mehr Infos für den Entschärfungsdienst rausholen.

Ich gab dem Gesichtslosen weiter, dass das Gebäude bis auf den Entschärfungsdienst geräumt war.

»Sagen Sie ihnen, es wäre ratsam, wenn sie sich sofort zurückziehen würden. In fünf Minuten zünde ich die Bomben. Sollte ich auch nur von fern einen Hubschrauber hören, dann werde ich auf der Stelle zünden. Sorgen Sie dafür, dass Ihren Leuten klar ist, dass ich es ernst meine.«

Ich gab dies an MS1 weiter.

»Können Sie frei sprechen?«, fragte Madame MS1.

»Nein.«

»Können Sie irgendetwas tun?«

»Nein«, sagte ich. »Ich bin am Arsch.«

»Verstanden«, sagte sie, und mein Airwave war tot. Ich war abgeschrieben. Von diesem Moment an war ich nicht mehr Agent, sondern Geisel.

Fünf Minuten.

Das Strata-Gebäude war höher als Skygarden und vielleicht nahe genug für einen Scharfschützen, aber ich hatte den Verdacht, dass der Gesichtslose seinen Standort mit Bedacht so gewählt hatte, dass der Betonzylinder in der Schusslinie stand.

»Was soll das alles überhaupt?«, fragte ich.

»Können Sie sich das nicht denken?«

»Ich weiß, dass Stromberg vorhatte, mit diesem Bau Magie zu ernten, aber ich weiß nicht warum. Ich weiß, dass Sie die Magie klauen wollen, aber ich weiß nicht wie.«

»Peter«, sagte der Gesichtslose, »Sie sind ein außergewöhnlich helles Bürschchen, und mir ist bekannt, dass Sie auf dem Hof waren, also hören Sie auf, sich dumm zu stellen, und erzählen mir, was Sie wirklich wissen.«

»Ich weiß, dass Sie mit Hilfe der Dämonenfallentechnik eine Art Hundebatterien entwickelt haben, in denen Sie Magie speichern können. Und dass Sie sie mit dem Kunststoffzylinder verbunden haben, der mitten durch den Tower verläuft. Aber da Sie die Verbindung doch längst hergestellt haben, warum zapfen Sie die Energie nicht einfach ab?«

»Hundebatterien«, sagte der Gesichtslose. »Der war gut. Wobei sie eher wie Kondensatoren funktionieren.«

»Also Köterkondensatoren?«

»Oh, sehr hübsch, ja, Köterkondensatoren. Magie ist nicht wie elektrischer Strom, sie ist sehr flüchtig und viel schwerer zu handhaben. Dieser Wohnturm wirkt wie eine Art Cafetière, das sind diese Kaffeepresskannen. Das Kaffeepulver schwimmt frei im heißen Wasser herum, und um es zu konzentrieren, muss man den Stempel herunterdrücken.«

»Haben Sie jemals mit so einem Ding Kaffee gemacht?«, fragte ich.

»Ich gebe zu, ich hätte vielleicht etwas mehr Zeit investieren sollen, um einen besseren Vergleich zu finden, aber Sie haben wohl begriffen, was ich meine.«

»Sie glauben, wenn das Haus in sich zusammenfällt, müsste das die Magie in die Hundebatterien treiben«, sagte ich. »Und ich nehme an, Sie haben auch schon eine Firma parat, die auf Räumungsarbeiten spezialisiert ist und ein unschlagbar niedriges Angebot machen wird – und die übernehmen dann das Trümmergrundstück, sacken die Batterien ein und das wär’s.«

Plötzlich wurde mir klar, dass er keine Ahnung von der Stadtkrone hatte – deshalb glaubte er, er müsste das Gebäude sprengen. Aber wie konnte es sein, dass er das nicht wusste?

»Und wozu brauchen Sie all die Magie?«, fragte ich.

»Oh, ich habe allein mit der Kraft meines Körpers schon einige außerordentliche Dinge fertiggebracht. Stellen Sie sich vor, was ich mit dem über vierzig Jahre angesammelten Potenzial hier anstellen könnte.« Er sah auf die Uhr. »Ich denke, jetzt haben sie genug Zeit gehabt, das Haus zu evakuieren, meinen Sie nicht?«

»Und ich?«, fragte ich.

»Ich fürchte, Sie werden bleiben müssen. Massenmord muss nicht sein, aber seien wir ehrlich … Sie am Leben zu lassen wäre extrem dumm von mir.«

»Warum töten Sie mich dann nicht einfach sofort?«

Gut gemacht, Peter, bring ihn nur auf Ideen.

»Warum sollte ich?«, fragte er. »Außerdem – «

Ich erwischte ihn mitten im Satz. Es war herrlich. Impello ohne jede Modifikation, einfach die stärkste Kraft, die ich fähig war auf einen einzelnen Punkt zu schleudern. Es gelang ihm trotzdem, einen Schild aufzubauen, bevor mein Angriff traf. Ein Knacken wie auseinanderbrechender Beton, und er zuckte zurück, was mir Genugtuung verschaffte.

Dann richtete er sich auf und klopfte sich demonstrativ den Anzug ab. »Wirklich, Peter. Ich dachte, Sie hätten größere Fortschritte gemacht.«

Ich tat, als hätte ich ihn einfach nur verfehlt, aber bevor ich etwas Geistreiches antworten konnte, zog er einen drahtlosen Zünder aus der Tasche und sprengte das Hochhaus.

Ich hörte die Ladungen unter mir detonieren, seltsam fern, wie in einem Albtraum. Durch meine Schuhsohlen fühlte ich dumpf die Vibrationen. Ich taumelte auf den Gesichtslosen zu und erwartete jeden Moment, dass das Dach buchstäblich unter mir wegsackte.

Und dann spürte ich es, eine gewaltige Stabilität, wie die Woge der Macht, die bei der Frühlingscour von der Themse herangerollt war. Oder die Luft, die mich um ein Haar getragen hätte, als ich mit Sky tanzte. Das Gebäude hielt sich selbst aufrecht, versuchte seine Form zu wahren.

Ich nutzte die Gelegenheit, um bis auf drei Meter an den Gesichtslosen heranzukommen. Er schien keine Angst zu haben.

»Ich würde mir keine Hoffnungen machen«, rief er. »Es wird nicht lange standhalten.«

Weit entfernt hörte ich Menschen schreien und hoffte, es waren nur entsetzte Zuschauer auf dem Boden.

Aus dem Beben wurde ein Schwanken – die Schwingungsamplitude vergrößerte sich. Sobald sie ein bestimmtes Maß erreicht hätte, würde der Tower auseinanderbrechen.

Komm schon, Erik, dachte ich, wenn du einen Kaffeedrücker wolltest, warum hast du dann den verdammten Glaspickel obendraufgesetzt?

Da knackte es hinter mir – endlich, endlich übte die Stadtkrone genug Druck aus, um den Riss zu sprengen, den mein Impello dem Zylinder zugefügt hatte.

»Überraschung«, schrie ich, dann riss die Druckwelle mich von den Füßen.

Und die Stadtkrone öffnete sich, in Segmenten, genau wie ein Praktizierender, der seine Hand öffnet. Oder eher wie eine Schoko-Orange, weil, wie bei jeder Schoko-Orange, die ich je geöffnet hatte, ein paar der Segmente aneinander kleben blieben.

Ich weiß nicht, was Stromberg von seinem Dachgarten in Highgate aus zu sehen gehofft hatte. Etwas wie im Herrn der Ringe vielleicht – Lichtstrahlen, die himmelwärts in ein sich rasch vergrößerndes Loch in den Wolken strömten. Stattdessen war es ein kaum sichtbarer Schimmer, wie Hitzeflimmern. Aber ich fühlte es. Eine Woge aus Düften und Ahnungen, Fett und Paprika, grünes Curry und Makkaroni mit Käse, Karnevalsschminke, nasses Pappmaché und Kinderweinen. Menschen, die bügelten, sich rasierten, sangen, tanzten und Sex hatten.

»Bruno lebe hoch!«, rief ich. Aber der Gesichtslose hörte mich nicht. Er starrte die Stadtkrone an, und Maske oder nicht, Überraschung und Wut standen ihm über den ganzen Körper geschrieben. Das Dach schwankte unter meinen Füßen, sackte einen Zentimeter tiefer, stoppte, sackte wieder ab – sehr lange würde Skygarden der Schwerkraft nicht mehr trotzen können.

Der Gesichtslose drehte sich um, rannte drei Schritte und sprang über das Geländer.

Ich rannte ihm nach und sprang hinterher.

Was sollte ich sonst tun – auf dem Dach konnte ich schlecht bleiben, oder?

Außerdem schien mir der Gesichtslose nicht der Typ für Selbstmord zu sein. Und falls er einen Plan hatte, den Sturz zu überleben, hatte er meiner Meinung nach kein Recht, ihn mir vorzuenthalten.

Falls nicht, musste ich mir auf dem Weg nach unten etwas ausdenken.

Ich fiel nicht weit, dann landete ich auf seinem Rücken. Sofort schlang ich ihm die Arme um den Hals und klammerte mich fest. Er wirkte definitiv eine Art Zauber, ich glaube, mit Aer darin, der den Fall bremste wie ein Fallschirm. Oder eher wie ein Paraglider, denn wir glitten mehr als dass wir fielen.

»Flieg schön weiter, Kumpel«, flüsterte ich ihm ins Ohr. »Ich hab nichts zu verlieren, weißt du.«

Er musste den Zauber genau auf sich abgestimmt haben; mit meinem zusätzlichen Gewicht sanken wir gefährlich schnell. Meine Gedanken waren auch ziemlich schwer. Ich achtete gut darauf, oben zu bleiben. Wir mussten etwa dieselbe Fallgeschwindigkeit haben wie das Hochhaus, denn das Bersten und Krachen von Beton folgte uns, und dicke graue und braune Wolken bauschten sich um uns herum.

Wir bewegten uns ungefähr auf die Lücke zwischen den Wohnblocks zu, wo die Heygate Street auf Rodney Place trifft. Dort hatte er wohl einen Fluchtwagen stehen. Aber mit meiner Wenigkeit auf dem Rücken würde er es nicht dorthin schaffen. Und er konnte sich nicht einmal in meinem Griff winden, ohne dass ihm die Konzentration flöten ging.

Geschieht dir recht, weil du so ein arrogantes Arschloch bist – du hättest eben die Bomben von der Aussichtsgalerie im Shard aus zünden sollen.

Dann blickte ich nach unten, und plötzlich raste die große weite Welt verdammt schnell auf mich zu. Ich hoffte bloß, sie war mir freundlich gesinnt.

Wir landeten ganz hinten im Park. Er kam zuerst auf und wollte sich abrollen, aber ich brachte ihn gezielt aus dem Gleichgewicht, und er ging hart zu Boden. Ich leider auch. Dann senkte sich die Staubwolke über uns, und wir kämpften blind weiter, nur trug er einen Anzug und ich Doc Martens. Bevor er aufstehen konnte, erwischte ich ihn ordentlich am Kopf, und schon war er wieder unten. Ich drückte sein Gesicht nach unten, zerrte ihm auf bewährte Art die Hände auf den Rücken und legte ihm Handschellen an.

»Sie sind verhaftet, Sie Scheißkerl«, sagte ich.

Da hörte ich Lesley meinen Namen rufen.

»Hier bin ich«, rief ich, doch wegen der dichten, wogenden Staubwolken sah man keinen halben Meter weit. Ich kriegte kaum Luft, aber er auch nicht. Ich zerrte ihn in eine aufrechte Sitzposition – ich wollte nicht riskieren, dass er mir im Liegen erstickte.

Lesley rief ein zweites Mal, und ich rief zurück. Der Staub schien sich langsam zu legen.

»Ich bin ehrlich beeindruckt«, sagte er.

»Wie schmeichelhaft«, sagte ich.

»Ich denke, dies ist der Moment der Entscheidung«, sagte er.

»Ich habe mich schon entschieden«, sagte ich und griff nach seiner Maske.

»Verzeihen Sie«, sagte der Gesichtslose. »Aber ich habe nicht mit Ihnen geredet.«

Und Lesley schoss mir mit dem Taser in den Nacken.

Ich weiß, dass sie es war, weil sie das Ding einen halben Meter neben mir fallen ließ. Die Seriennummer war die des Tasers, der ihr zugeteilt worden war. Allerdings ließ sie ihn erst fallen, nachdem sie mich ein zweites Mal damit gezappt hatte, als ich aufzustehen versuchte.

Es ist schmerzhaft und demütigend, weil dein Körper einfach völlig starr wird und du nichts, aber auch gar nichts dagegen tun kannst.

Vor meinem Gesicht erschienen die Schuhe des Gesichtslosen. Sie waren ziemlich zerkratzt.

»Nein«, sagte eine gedämpfte Stimme, von der ich später entschied, dass es Lesleys gewesen sein musste. »Das war nicht abgemacht.«

Und dann gingen sie beide davon und ließen mich liegen.

20
Gemeinsam fuer ein seltsames London

Manchmal, wenn du bei Leuten auf der Türschwelle auftauchst, erwarten sie die schlechten Neuigkeiten bereits. Eltern vermisster Kinder, Ehepartner, die in den Nachrichten von dem Flugzeugabsturz gehört haben – man sieht ihren Gesichtern an, dass sie sich vorbereitet haben. Und da ist auch so etwas wie eine merkwürdige Erleichterung. Das Warten ist vorbei, das Schlimmste ist eingetreten, und sie werden es durchstehen. Oder natürlich auch nicht. Manche werden wahnsinnig oder depressiv oder brechen einfach zusammen. Aber die meisten stehen es durch.

Andere wiederum haben keine Ahnung, und du kommst an ihre Tür wie der Hammer Gottes, der ihr Leben in Stücke haut. Man versucht, nicht darüber nachzudenken, aber man fragt sich unwillkürlich, wie das wohl sein muss.

Jetzt wusste ich es.

Ich stand vom Boden auf und lief ihnen nach. Denn genau dazu war ich nun mal da.

Ich war staubbedeckt und muss fuchsteufelswild ausgesehen haben, denn verschiedene Unbekannte kamen herbeigeeilt und wollten mir helfen, nur um hastig zurückzuweichen, wenn sie mein Gesicht sahen. Ich packte einen, der so unvorsichtig war, in Reichweite zu kommen, am Arm.

»Haben Sie eine Frau mit Maske gesehen«, brüllte ich. »Mit einem Mann zusammen – haben Sie sie gesehen?«

»Ich hab niemand gesehen, Kumpel«, sagte er, riss sich los und machte, dass er wegkam.

Ich erreichte die äußere Absperrung, wo ein uniformierter Mannschaftsführer nur einen Blick auf mich warf und mich zum Sanitätspunkt beorderte. Er gab mir eine Beamtin im Probejahr mit, die mich hinführen sollte, und obwohl sie aussah wie zwölf, hatte sie den Kommandoton schon perfekt drauf.

Ich hätte ihnen wohl sagen sollen, wer ich war, nicht zuletzt, weil all die goldenen, silbernen und bronzenen Einsatzleiter dachten, ich wäre mit dem Dach runtergestürzt. Aber manche Dinge bleiben besser in der Familie.

Im Erstversorgungsbereich an der Elephant Road standen mindestens ein Dutzend Rettungswagen, aber noch während ich in einen hineingeschoben wurde, sah ich, wie zwei sich leer wieder in den Verkehr einreihten. Der Londoner Rettungsdienst ist einer der größten und meistbeschäftigten der Welt und kann es sich nicht leisten, Däumchen zu drehen und zu warten, bis vielleicht mal ein Verletzter des Weges kommt. Nicht mal im Katastrophenfall.

Ein Sanitäter checkte mich durch, und ich fragte ihn, ob es Todesfälle gäbe.

»Zwei Leute waren wohl auf dem Dach, als es einstürzte. Aber die hat man noch nicht gefunden.«

Spätestens da hätte ich sagen sollen, dass ich nicht tot war. Aber wie ich bei der nachfolgenden Stellungnahme im Direktorat für die Aufrechterhaltung der professionellen Standards anmerkte, ich hatte gerade einen Hochhauseinsturz überlebt, also wäre vielleicht etwas Nachsicht angebracht. Der wahre Grund war, dass man mir dann zu viele Fragen gestellt hätte, die ich nicht beantworten konnte, ehe ich nicht mit Nightingale geredet hatte.

Ich sagte dem Sanitäter, dass ich meinen Dad anrufen wollte, und er lieh mir sein Handy – nachdem ich geschworen hatte, dass mein Dad nicht in Rio oder Somalia oder ähnlich kostspieligen Gefilden lebte. Ich rief Nightingale an und hörte an seiner Stimme, dass er sich Sorgen gemacht hatte.

»Was zur Hölle ist passiert?«

»Ich hatte ihn, Sir, ich hatte den Gesichtslosen. Auf dem Boden, und da hat Lesley mich getasert.«

Eine schockierte Pause.

»Lesley hat Sie getasert?«

»Ja, Sir.«

»Um dem Verdächtigen die Flucht zu ermöglichen?«

Ich denke, dies ist der Moment der Entscheidung.

»Ja, Sir.«

»Bestehen irgendwelche Zweifel an Lesleys Mitwirkung?«

Das war nicht abgemacht.

»Nein, Sir.«

»Peter«, sagte Nightingale, »Sie müssen jetzt zuallererst das Folly sichern und Molly informieren, dass Lesley von der Gästeliste gestrichen ist. Tun Sie das sofort, ungeachtet jeglicher Instruktionen durch andere ranghohe Beamte. Sobald Sie dort sind, kontaktieren Sie mich wieder – klar?«

»Ja, Sir.«

»Gut«, sagte er. »Beeilen Sie sich.«

Selbst zu meinen besten Zeiten habe ich es manchmal nicht leicht, ein Taxi zu bekommen, aber mit dieser Staubschicht auf mir war es völlig utopisch. Um Enttäuschungen vorzubeugen, stellte ich mich einfach dem erstbesten Taxi in den Weg und überzeugte den Fahrer mit einer Kombination aus meinem Dienstausweis, einem Zwanzigpfundschein und der Andeutung, dass ich Teil eines hochbrisanten Antiterror-Einsatzes war, mich mitzunehmen. Es ging richtig flott – er hatte es so eilig, mich loszuwerden, dass er nicht einmal auf ein Trinkgeld wartete.

Ich betrat das Folly durch die Vordertür, da ich sie kaum jemals benutzte und mir dachte, wenn jemand – wenn Lesley mir auflauerte, dann an der Hintertür. Neben der Nische für den Wachtposten im Foyer blieb ich stehen, lauschte, und als ich nichts hörte, huschte ich an der Statue von Isaac Newton vorbei ins Atrium.

Molly erwartete mich schon. Sie nahm Nightingales Anweisungen mit derselben ernsten Miene entgegen wie sonst unsere Menüwünsche. Dann glitt sie lautlos in den ersten Stock davon, hoffentlich um nachzusehen, ob sich oben auch niemand versteckte.

Das Telefon im Atrium hat einen eigenen Tisch, komplett mit Schreibunterlage, Notizpapier und verstellbarer Lampe. Ich nahm den Bakelithörer von der Gabel und wählte via Wählscheibe Nightingales Handynummer. Er nahm fast sofort ab.

Es folgte eine Reihe weiterer Instruktionen, und er bat mich, zurückzurufen, sobald ich sie ausgeführt hatte.

Ich ging die Hintertreppe hinunter und nach links, an der Tür zum Schießstand vorbei. Vor der Waffenkammer hielt ich inne. Darin lagen ein paar 9-mm-Browning-Hi-Power-Pistolen. Nightingale hatte vorgehabt, uns das Schießen damit beizubringen. Ich war in Versuchung, eine mitzunehmen, aber Frank Caffrey hatte mir einmal gesagt, man solle niemals eine Waffe tragen, mit der man nicht umgehen kann. Außerdem war ich mir nicht sicher, ob ich überhaupt auf Lesley würde schießen können, wenn es hart auf hart kam. Und das war Caffreys zweite Maxime: nie die Waffe auf jemanden richten, wenn man nicht bereit ist, auch zu schießen. Ich prüfte, ob die Tür noch immer verschlossen war, und ging weiter. Dann rechts durch einen Gang mit Ziegelwänden, den ich nie zu erkunden versucht hatte, weil es dort kein Licht gab und nach Moder roch. Dem Staub und den Spinnweben nach hatte ihn in den letzten Jahrzehnten weder Molly noch sonst jemand betreten. Am anderen Ende befand sich eine grob gezimmerte Holztür wie zu einem Gartenschuppen. Ich öffnete sie. Dahinter lag ein kürzerer Gang mit einer viel beeindruckenderen grauen Tür, die, wie ich später erfuhr, aus supergehärtetem Kriegsschiffstahl bestand. Sie hatte weder eine Klinke noch sichtbare Schlösser, nur mehrere sich überlappende Kreisgebilde waren in das Metall geritzt. Sie erinnerten beunruhigend an die Kammern einer Dämonenfalle und, noch etwas beunruhigender, an Gallifrey.

Keiner der Kreise schien mir in irgendeiner Art beschädigt oder unterbrochen, und ich hatte definitiv nicht die Absicht, sie zu berühren.

Ich ging zurück ins Atrium und rief Nightingale an.

»Gott sei Dank«, sagte er. »Das war meine größte Befürchtung.«

»Von der Tür haben Sie uns nie etwas erzählt.«

»Und das hat sich als weise Voraussicht erwiesen, nicht wahr?«

Ich fragte ihn natürlich nicht am Telefon, was es mit der Tür auf sich hatte, aber die Frage kam ganz oben auf meine To-do-Liste.

Nightingale traf erst acht Stunden später wieder im Folly ein. Als Lesleys Vorgesetzter war es seine Pflicht, sich mit dem Direktorat für die Aufrechterhaltung der professionellen Standards auseinanderzusetzen. Und weil er es nicht wagte, Varvara Sidorovna allein zu lassen, musste er sie überallhin mitschleppen wie eine lästige kleine Schwester. Während er sich bei den professionellen Standards in deren Räumlichkeiten im Empress State Building in Brompton einen schönen Tag machte, fiel mir die Aufgabe zu, das Folly zu hüten. Zum Glück nicht allein, denn bald rückte Frank Caffrey mit einigen Kumpels an, sämtlich nicht mehr ganz junge, aber verdächtig fitte Männer mit Kurzhaarschnitt und Kamerataschen mit leicht modifiziertem Inhalt.

Neun Stunden, nachdem Skygarden Tower in sich zusammengefallen war, tauchte Toby vor der Hintertür auf, bellte, um eingelassen zu werden, und ließ sich mit einem Seufzer und ein paar Würstchen in seinen Korb fallen. Er musste allein von Elephant and Castle hergelaufen sein. Eine Strecke von vier Kilometern, wie ich nicht umhin konnte zu erwähnen, also nicht mal eine Stunde Fußmarsch – aber wer weiß? Vielleicht hatte er sich erst noch eine Vorstellung im Lyceum Theatre angeschaut? Ich hätte ihm noch etwas länger die Meinung gesagt, aber Molly scheuchte mich aus der Küche.

Nightingale kam dann um drei Uhr morgens. Er sah zerknitterter und wütender aus, als ich ihn je gesehen hatte. Varvara Sidorovna hatte er noch immer im Schlepptau und informierte Molly, dass sie bis auf Weiteres unser »Gast« sein würde. Die Anführungszeichen um das Wort »Gast« waren für Molly so deutlich zu hören wie für mich, und fortan wurde es zu ihrem bevorzugten Hobby, die Nachthexe aus den Schatten heraus zu beobachten.

»Was ist sie?«, fragte Varvara Sidorovna mich einmal, als Molly außer Hörweite war.

»Das wollen Sie gar nicht wissen«, sagte ich.

Niemand war in diesem Monat gut auf uns zu sprechen, außer vielleicht der Polizei Sussex, weil wenigstens die Operation Sallic ein Ergebnis vorweisen konnte. Robert Weil bekannte sich endlich schuldig. Er behauptete, er habe eine völlig Fremde überfallen und ermordet, ihr ins Gesicht geschossen und sie noch in derselben Nacht im Wald verscharrt. Dass die Polizei weder die Waffe gefunden noch die Leiche identifiziert hatte und seine Version nicht einen Augenblick lang glaubte, kümmerte niemanden. Es gab ein Geständnis und genug Beweise, um die Sache dem Gericht zu übergeben, also ab mit Robert Weil in die Mühlen der Justiz.

Operation Tinker, die Ermittlung von Bromley in Sachen grausiges Grillgut Patrick Mulkern, kam an so ziemlich allen Fronten zum Stillstand. Sky blieb eine unidentifizierte weibliche Tote, die unter verdächtigen Umständen aufgefunden worden war, aber da es keine Anzeichen von Gewalteinwirkung gab und Dr. Walid keine erkennbare Todesursache finden konnte, würde man sie vermutlich in die Schublade Tod durch Unfall stecken. Alles, was die Mordermittlung als Ergebnis vorzuweisen hatte, war eine Anklage wegen Sachbeschädigung gegen Max und Barry.

Zweifellos hätten beide Fälle größeres Medieninteresse auf sich gezogen, wäre nicht inzwischen ein Hochhaus in die Luft gejagt worden. Dieser Fall wiederum ging geradewegs an die Antiterror-Einheit, bis er zu einer Ko-Ermittlung gemeinsam mit dem Betrugsdezernat mutierte, als sich herausstellte, dass das offensichtliche Hauptmotiv darin lag, Skygarden Tower als denkmalgeschütztes Gebäude und massives Hindernis für die lukrative Neugestaltung von Elephant and Castle aus dem Weg zu räumen. Bei so einem Fall konnte es Jahre dauern, bis er verhandlungsreif war, und ich nahm an, dass der Gesichtslose ein, zwei überschüssige Handlanger in petto hatte, die er, wie Varvara Sidorovna es formulierte, aus der Troika werfen konnte, um die Wölfe zufriedenzustellen.

Ich besuchte Mr. Nolfi, unseren Ad-hoc-Kindergeburtstags-Entertainer, der inzwischen aus der Klinik entlassen war, in seinem Haus in Wimbledon und nahm Abigail mit, damit sie lernte, einen Zeugen zu befragen, ohne dabei gelangweilt herumzuzappeln.

»Meine Güte«, sagte er. »Ist heute Nehmen-Sie-Ihre-Kinder-mit-zur-Arbeit-Tag?«

»Meine Cousine«, erklärte ich.

»Ich mache da so ein Projekt für die Schule«, sagte Abigail.

»Wie originell«, sagte Mr. Nolfi.

Wir fragten ihn, ob er es, seit er wieder gesund war, geschafft hatte, seinen magischen Trick zu wiederholen, und er beschwor vor unseren Augen ein Werlicht herauf.

»Wunderschön, nicht?«, fragte er, ohne mein entsetztes Gesicht zu beachten. »Als ich aus dem Krankenhaus kam, habe ich es wochenlang immer wieder versucht, und dann, vor zwei Wochen, war es plötzlich, als hätte jemand den Strom eingeschaltet.«

»Sie dürfen keinem Menschen davon erzählen«, sagte ich.

»Warum denn nicht?«

Das war eine gute Frage.

»Das ist wie ’n Geheimzirkel«, sagte Abigail. »Ein Magier darf nie seine Geheimnisse verraten.«

Mr. Nolfi nickte weise. »Kein Sterbenswörtchen, hm?«

»Genau«, sagte Abigail.

Zach fand ich hinter dem Tresen in einem Pub zehn Meter unter der U-Bahn-Station Oxford Street, der nur über einen Servicetunnel von Crossrail zugänglich war. Die Decke war gewölbt und die Wände waren mit etwas verkleidet, was aussah wie ausgebleichte Holzpaneele, bis man mit dem Finger darüber fuhr. Die Klientel war ausschließlich männlich und trug Moleskin-Hosen, Lederwesten und hochreflektierende Arbeitsjacken. Über ihr Bier gebeugt saßen sie um die Tische, so dass ihre Köpfe sich fast berührten, und unterhielten sich flüsternd. Neben der Bar stand eine Jukebox und spielte sehr, sehr leise etwas von den Dire Straits.

Ich beugte mich über den Tresen und flüsterte: »Du bist mir aus dem Weg gegangen.«

»Was hätte ich denn machen sollen?«

»Hattest du eine Ahnung?«

»Hatte ich eine Ahnung von was?«

Ich warf ihm einen Blick zu.

»Nein«, flüsterte er.

Wir tranken eine Weile stumm unser Bier.

»Hast du mit Beverley gesprochen?«, fragte er.

»Warum fragst du?«

»Weil sie mal hier war und mit mir über dich geredet hat.«

»Wieso?«

Er zuckte mit den Schultern. »Weiß nicht. Plötzlich scheinen alle zu glauben, ich wär der große Peter-Grant-Experte.«

»Ach ja? Wer noch?«

»Dein Boss zum Beispiel«, flüsterte er. »Und dann hat Lady Ty sich an mich rangeschlichen, als ich gerade nicht hinsah, und mich fast zu Tode erschreckt. Und Oberon hat sich für Effra nach dir erkundigt, aber da steckte wahrscheinlich auch Beverley dahinter.«

»Wie geht’s Nicky?«

»Mittelprächtig, aber sie ist jung und unsterblich. Irgendwann kommt sie drüber weg.«

Mit einem besorgniserregend knarzenden Geräusch wechselte die Jukebox die Platte und begann Sultans of Swing zu spielen.

»Warum ausgerechnet Dire Straits?«

Zach wies mit der Hand auf seine flüsternde Kundschaft. »Sie machen sich mit den letzten hundert Jahren Popkultur vertraut. Letzten Monat hatten wir die erste Hälfte der Siebziger.«

»Aber die Dire Straits?«

»Sie wurden ein bisschen zu scharf auf Marc Bolan. Ich hab überlegt, ob ich versuchen sollte, ihnen Washington Go Go schmackhaft zu machen, aber ich fürchte, tolle Lofi-Percussion und funkiger R&B könnte etwas zu viel werden für ihre harmlosen Gemüter.«

»Du könntest es mit Public Enemy versuchen«, flüsterte ich.

»Hab gehört, die Nachthexe wohnt jetzt bei euch«, flüsterte er zurück. »Wie ist das so?«

»Unheimlich. Wie mit so einem charmanten James-Bond-Schurken. Wir gehen alle sehr höflich und vorsichtig miteinander um. Aber bald sind wir sie los.« Nightingale war dabei, einen Armreif zu schmieden, den er ihr mit seinen Metallverschmelzungsfähigkeiten so um den Arm legen wollte, dass sie ihn nur unter Einsatz höchster magischer Anstrengungen oder eines dicken Bolzenschneiders wieder loswerden konnte. Um das zu verhindern, war ein elektronischer Sender integriert, der alle sechzig Sekunden ihre Position durchgeben würde. Sobald Varvara Sidorovna auch nur den kleinsten Zauber wirkte, würde der Chip zerfallen und der Alarm losgehen. Beim Bolzenschneider ebenso.

»Nightingale hat ihr gesagt, wenn er noch mal nach ihr fahnden muss, liefert er sie an Russland aus.«

»Würden die ihr nicht einfach ’nen Orden verleihen?«, fragte Zach. »Heldin des Großen Vaterländischen Krieges und so.« Er bemerkte, wie ich ihn anstarrte. »Hey, Geschichte war ein Prüfungsfach von mir. Die Russen mochte ich – irgendwie liegen mir die.«

»Sollen sie sie erschießen oder rekrutieren«, sagte ich. »Jedenfalls ist sie dann nicht mehr unser Problem.«

Die Jukebox ging zu Who Wants To Live Forever von Queen über.

»Das ist nicht dein Ernst, oder?«, sagte ich zu laut, was mir vorwurfsvolle Blicke einbrachte.

»Wir haben auch Karaokenächte«, flüsterte Zach. »Das hier ist immer der Favorit, und gleich danach I Want To Break Free.«

Ich trank mein Pint aus und stand auf.

»Hast du schon mal überlegt«, fragte Zach, »ob Lesley das vielleicht getan haben könnte, um sich in die Organisation von dem Gesichtslosen einzuschleichen, so irgendwie als Undercover-Doppelagentin oder …?« Er verstummte.

»Er hat ihr versprochen, ihr ihr Gesicht zurückzugeben«, sagte ich.

»Woher willst du das wissen?«, zischte Zach.

Ich wusste es nicht, aber Dr. Walid hatte in dem durch einen Schrotschuss weggeblasenen Gesicht der unbekannten Frau chimärische Zellen gefunden. Der Schrotschuss hatte alle Anhaltspunkte für die Experimente des Gesichtslosen vernichten sollen. Deren Ziel es war, Lesleys Gesicht wiederherzustellen. Ein Köder, von dem er angenommen haben musste, dass sie ihm nicht würde widerstehen können – wer könnte das auch?

Wahrscheinlich hatte er vorgehabt, sie im Folly zu lassen, um uns auszuspionieren. Nightingale hatte gesagt, der Gesichtslose sei nicht Moriarty, aber ich fand, weit davon entfernt war er nicht.

»Das ist das einzig einleuchtende Motiv«, zischte ich zurück.

»Vielleicht ist es ja beides«, sagte Zach. »Wenigstens bedenken müsst ihr diese Möglichkeit.«

Ich schüttelte den Kopf.

»Sagst du mir Bescheid, falls sie Kontakt zu dir aufnimmt?«, fragte ich.

»Was glaubst du wohl?«

Ich glaubte, dass er das nie im Leben tun würde.

»Ist okay«, sagte ich und ging nach Hause.

Architektonische und historische Anmerkungen

Soweit ich weiß, gab es in England nie einen deutschen Exil-Architekten namens Erik Stromberg, und keines der Gebäude, die ich ihm zugeschrieben habe, existiert wirklich. Die berüchtigte Wohnanlage Skygarden habe ich an die Stelle des nicht minder berüchtigten, aber unbestreitbar echten Heygate Estate bei Elephant and Castle gesetzt und Strombergs Villa, diese modernistische Huldigung an den dysfunktionellen Funktionalismus, in eine gedachte Lücke zwischen zwei realen Gebäuden in Highgate.

Bruno Taut hingegen existierte ebenso wie sein Konzept der »Stadtkrone«. Taut ist zudem bekannt für Entwürfe, in denen es auch andere Farben als Weiß, Braun und Beige gibt, sowie für den Glashauspavillon bei der Deutschen Werkbundausstellung in Köln 1914. Wenn Sie wissen wollen, woher die Inspiration für die Londoner »Gherkin« kam – bitte sehr.

Varvara Sidorovnas Regiment habe ich als Notschnye kolduny (ночные колдуньи), eigentlich »Nachtzauberinnen«, bezeichnet, um es von dem historischen, rein weiblichen 588. Nachtbomberregiment (später 46. Tamaner Gardefliegerregiment) zu unterscheiden, dessen wagemutige Pilotinnen in ihren kleinen Maschinen aus Holz und Segeltuch die Deutschen so mit Schrecken erfüllten, dass diese ihnen den Namen »Nachthexen« (ночные ведьмы) gaben.

Danksagung

Ich danke John Tygier vom Royal Institute of British Architects, Mike Butcher von der Royal Society for the Prevention of Cruelty to Animals und Bob Hunter und Stephen Dutton von der Metropolitan Police für ihre große Hilfe und ihre Geduld mit selbst den dämlichsten Fragen. Außerdem Mandy und Christine Blum für das nicht unerhebliche Deutsch, Chris Kendall und Cynthia Camp fürs erforderliche Latein und Elena fürs Notfall-Russisch. Andrew Cartmel war mir eine Riesenhilfe mit Linkschreibung und Kramattig! Und alle Fehler gehören wie immer MIR, MIR ganz allein, da kriegt keiner welche ab …

Informationen zum Buch

Seltsame Dinge geschehen im Skygarden Tower, einem berüchtigten Sozialwohnblock in Südlondon. Dinge, die eine magische Anziehungskraft auf Police Constable und Zauberlehrling Peter Grant ausüben. Zunächst geht es nur um ein gestohlenes altes Buch über Magie, das aus der Weißen Bibliothek zu Weimar stammt. Doch dann weitet sich der Fall rasant aus. Denn der Erbauer des Tower, Erik Stromberg, ein brillanter, wenngleich leicht gestörter Architekt, hatte sich einst in der Weimarer Republik offenbar nicht nur mit modernem Design, sondern auch mit Magie befasst. Was erklären könnte, warum der Skygarden Tower einen unablässigen Strom von begabten Künstlern, Politikern, Drogendealern, Mördern und Irren hervorgebracht hat. Und warum der unheimliche gesichtslose Magier, den Peter noch in schlechtester Erinnerung hat, ein so eingehendes Interesse daran an den Tag legt …

Informationen zum Autor

Ben Aaronovitch wurde in London geboren und lebt auch heute noch dort. Wenn er gerade keine Romane oder Fernsehdrehbücher schreibt (er hat u. a. Drehbücher zu der englischen TV-Kultserie ›Doctor Who‹ verfasst), arbeitet er als Buchhändler.

www.dtv.de/aaronovitch

Table of Contents

- Widmung
- Das Problem des Hauses ...
- 1. Absolut menschliche Monster
- 2. Die Söhne Wielands
- 3. Personenschaden
- 4. Komplexe und diffuse Angelegenheiten
- 5. Der Schlosser
- 6. Der Internationale Stil
- 7. Kaisergelb
- 8. Der Pisswettbewerb
- 9. Die Nachthexe
- 10. Wild-Relish
- 11. Eine Maschine zum Wohnen
- 12. Skys Garten
- 13. Ohne Umwege
- 14. Irgendwas fehlt
- 15. Landschaftsgestaltung
- 16. Die Welpenfarm
- 17. Kriegsgefangene
- 18. Stauraum

- 19. Kurzzeitiges Außerachtlassen irrelevanter Dinge

- 20. Gemeinsam für ein seltsames London

- Architektonische und historische Anmerkungen

- Danksagung
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- [Informationen zum Autor]