Nicole - ein Herz voll Liebe: Roman
Author: Berte Bratt
Date: 1988-01-15T13:33:51+00:00
Description: Wär ich doch in Düsseldorf geblieben, dachte Nicole, als sie wie ein zusammengerollter Igel die Schneepiste hinunterkugelte. Aber jemand hob sie auf; er war blond und hatte blaue Augen. Schnee steckte ihr in Mund und Nase. Aber ihr Herz machte einen Hüpfer — ein richtiger Prinz...?
Publisher: Schneider

Zu diesem Buch:

Recklinghäuser Zeitung

Berte Bratt ist meine Lieblingsschriftstellerin, weil ihre Bücher so natürlich wirken...

Fuldaer Zeitung

Berte Bratt stellt Probleme und Kämpfe eines jungen Mädchens dar. Sie versucht, aus ihrer Lebenserfahrung heraus zu helfen.

Saarländischer Rundfunk

Die Autorin Berte Bratt schreibt zwar in einem amüsanten Stil, versucht aber dennoch, spezielle Probleme junger Mädchen zu schildern und Lösungswege zu zeigen.

INHALT

Nichts geht über eine gute Tante

Man soll den Tag nicht vor dem Abend loben!

Es wird sich alles finden

Stefan

Besorgungen beim Krämer

Das darf doch nicht wahr sein!

Es kam aber noch schlimmer

Rentierrudel und Portiershosen

Manon

Manons „Bekannter“

Vier Stunden in Oslo

Die Juniorchefin

Ein Brief von Manon

Die Villa am Rosenweg

Nette Vierbeiner und nette Zweibeiner

„Bist du es wirklich?“

Wegen der Freundschaft…

Die Flucht

Wieder daheim

Ein Skiausflug

In einer deutschen Illustrierten...

Mein Mühmchen

Nichts geht über eine gute Tante

Falls du mal als Tourist mit dem Schiff nach Norwegen kommst, wirst du ganz bestimmt auch unsere Stadt besuchen. Denn sie ist in ihrer märchenhaften Schönheit wirklich eine Attraktion, und beinahe alle ausländischen Touristenschiffe bleiben für einen Tag oder mindestens für etliche Stunden bei uns liegen.

Du wirst am Kai entlanggehen, und dann weiter, Richtung Stadtmitte. Du guckst rechts und links, denn die Kaistraße, durch die du gehen mußt, besteht aus lauter Geschäften voller Andenken. Manchmal wirst du den Kopf schütteln und etwas über Kitsch vor dich hinmurmeln, und mit Recht. Aber dann bleibst du vor einem Fenster stehen und lächelst wohlwollend. Denn was du da siehst, ist kein Kitsch. Da liegen wunderbare handgewebte Decken und Läufer, handgestrickte Sachen in alten Norwegermustern und schöne Gegenstände aus Zinn, Keramik und edlen Hölzern.

An der Tür steht in schlichten kleinen Lettern:

NICOLAI FOSSLI. BRUKSKUNST

Brukskunst bedeutet, wörtlich übersetzt, Gebrauchskunst. Auf deutsch würde man Kunstgewerbe sagen.

Vielleicht verliebst du dich in dies oder jenes aus dem Schaufenster, und du öffnest die Ladentür. Feines Klingeln von einer alten Kupferschelle über der Tür kündigt dich an. Wenn nicht allzu viele Kunden im Geschäft sind, wirst du einen grauhaarigen Mann hinter einer Glaswand über seine Bücher gebeugt sitzen sehen, mit einer kleinen Rechenmaschine neben sich. Das ist mein Vater.

Eine freundlich lächelnde Frau von fünfundvierzig Jahren, in einer wunderbar gestickten norwegischen Tracht, kommt dir entgegen und fragt nach deinen Wünschen. Wenn du sie auf deutsch anredest, antwortet sie auf deutsch. Auch Engländer und Franzosen werden in ihrer Muttersprache bedient.

Diese Frau ist meine Mutter.

Falls du gegen Mittag da bist, ist es durchaus möglich, daß die Tür hinter dir unsanft aufgerissen wird; die Kupferschelle macht einen Hopser und einen furchtbaren Krach. Ein langes, ungelenkes Mädchen, das hauptsächlich aus Armen, Beinen, strubbeligen Haaren und einer schweren Schultasche besteht, kommt angebraust, will was sagen, entdeckt, daß ein Kunde da ist, nickt nur schnell und verschwindet hinter die Glaswand, wo sie den grauhaarigen Mann mit einem Küßchen auf die Wange begrüßt.

Das Mädchen bin ich.

Nein, es stimmt doch nicht ganz. Ich müßte sagen: „Das Mädchen war ich.“ Denn eine Schultasche trage ich nicht mehr, ich bin auch nicht mehr ganz so stürmisch, und außerdem komme ich nicht mehr so oft ins Geschäft.

Aber bis vor kurzem war es so, wie ich es geschildert habe. Genau gesagt, solange ich noch zur Schule ging.

Vor ein paar Jahren stand Vati plötzlich ohne Hilfe im Geschäft, weil seine langjährige Stütze auf die verrückte Idee kam (das ist Vatis Ausdruck!), zu heiraten. Da blieb Mutti nichts anderes übrig als einzuspringen. Es zeigte sich, daß es trotz allem ein Glück für Vati und das Geschäft war. Mutti entpuppte sich als die geborene Verkäuferin. Außerdem konnte sie gut Deutsch und ausreichend Französisch und Englisch. Und vor allem: Sie interessiert sich brennend für Kunstgewerbe und versteht eine Menge davon. Das Geschäft blühte wie nie zuvor.

Die Sache hatte nur einen Haken, und der war ich.

In der Hochsaison waren meine Eltern von früh bis spät beschäftigt. Wir sahen uns am Frühstückstisch, spät abends und sonntags. Sonst nur, wenn ich die obenerwähnten geräuschvollen Besuche im Geschäft unternahm, gewöhnlich wenn mein Taschengeld zu Ende ging oder wenn ich etwas Spannendes aus der Schule zu erzählen hatte.

Wohin also mit dem Haken der Sache?

„Zu mir!“ sagte Mühmchen. „Nicole kommt jeden Tag direkt aus der Schule zu mir, kriegt ein anständiges Essen, ruht sich ein bißchen aus, und dann stelle ich mich neben sie mit dem Stock in der Hand und passe auf, daß sie ihre Schularbeiten macht! Wenn ich zu tun habe, kann sie in meinem Schlafzimmer sitzen, ich stelle ihr einen Arbeitstisch dorthin.“

So ist mein Mühmchen. Das mit dem Stock war nur einer ihrer vielen Scherze. Mühmchen könnte keiner Fliege etwas zuleide tun, und ihrer Lieblingsnichte schon gar nicht.

Mühmchen spielt in meinem Leben eine wesentliche Rolle. Deswegen werde ich ein bißchen über sie berichten.

Mühmchen heißt eigentlich Katharina und ist Muttis jüngere Schwester. Mit zwanzig Jahren — das war vor meiner Geburt — fuhr sie nach Deutschland, um Musik zu studieren, theoretisch und praktisch. Besonders das Praktische machte sie sehr gründlich, denn bevor sie ein Jahr in Deutschland verbracht hatte, heiratete sie einen deutschen Opernsänger.

Als ich vier Jahre alt war, durfte ich zum erstenmal mit Mutti nach Deutschland fahren und Mühmchen besuchen — damals nannte ich sie noch Tante Trina — und Onkel Werner kennenlernen. Ich wurde mit seinen Neffen und Nichten zusammengebracht, und es kam, wie es kommen mußte: Schon nach wenigen Tagen hatte ich so viel deutsche Worte aufgepickt, daß ich mich mit meinen neuen Spielkameraden unterhalten konnte. Zum allgemeinen Entsetzen verkündete ich eines Tages laut und deutlich am Mittagstisch: „Heut hat die olle Ziege von nebenan schon wieder gemeckert!“

Diese Behauptung — wörtlich zitiert nach Neffe Rudi — bezog sich auf die Tatsache, daß die Nachbarin uns freundlich, aber sehr bestimmt, gebeten hatte, nicht mehr durch ihre Hecken zu kriechen, um verlorene Bälle aus ihrem Garten zurückzuholen.

Als Onkel Werner heiratete, war seine älteste Nichte siebzehn, und sie war es, die bei der ersten Begegnung ihre neue, nur vier Jahre ältere Tante in die Arme geschlossen und lachend-zärtlich gesagt hatte: „Ach, was ist das für ein süßes kleines Mühmchen!“

Somit hatte unsere gemeinsame Tante ihren Namen weg.

Zehn märchenhaft schöne Jahre erlebte Mühmchen mit Onkel Werner. Sie begleitete ihn auf Gastspielreisen, sie lernte viele Länder und viele Menschen kennen, überall wurde sie an der Seite ihres berühmten Mannes gefeiert. Nicht nur, weil sie seine Frau war, sondern auch, weil dieses kleine, junge, blonde Geschöpf mit dem strahlenden Lächeln selber so liebenswert war.

In all dem Glück und all dem Glanz vergaß sie ihre Heimat und ihre Verwandten nicht. Noch dreimal waren Mutti und ich dort zu Besuch. Als ich, sieben Jahre alt, gerade von einer Deutschlandreise zurückgekommen war, sollten wir in der Schule singen lernen — es war im ersten Schuljahr.

„Wer von euch kennt schon ein hübsches Lied?“ fragte das Fräulein.

Ich winkte wild mit der rechten Hand.

„Du, Nicole? Kannst du es uns denn Vorsingen?“

Ich konnte. Ich stand stolz auf, ging hin zum Fräulein, stellte mich mit dem Rücken zur Wandtafel, öffnete selbstbewußt meinen Schnabel und sang laut und fröhlich:

„Mein Vater Parzifal
trägt eine Krone.

Sein Ritter, ich,
bin Lohengrin genannt.“

Der Erfolg blieb leider aus. Meine Klassenkameraden fanden, es sei ein dummes Lied. Sie konnten ja kein Wort verstehen. Das Fräulein meinte, es sei zwar sehr schön, aber vielleicht würden wir vorerst einmal „Alle Vögel sind schon da“ lernen.

Doch meine deutschen Kenntnisse behielt ich. Dafür sorgte Mühmchen durch ständigen Überfluß an deutschen Bilderbüchern und Märchenbüchern. Onkel Werner schickte lustiges Spielzeug mit deutschen Gebrauchsanweisungen...

Schon nach zehn Jahren nahm Mühmchens Glück ein jähes Ende.

Ich sehe sie noch vor mir, die kleine, schmale, schwarzgekleidete Gestalt, die zurück nach Norwegen und zu uns kam. Als sie den schwarzen Schleier zurückschlug, war ihr Gesicht kreideweiß, und ihre schönen Augen waren rot und dick geschwollen.

Sie schien ruhig und gefaßt, aber um ihren Mund lag ein neuer, schmerzlicher Zug.

Die ersten Wochen wohnte sie bei uns. Sie war so lieb zu mir wie immer, doch keiner der alten munteren Scherze kam über ihre Lippen.

Eines Tages saß sie im Wohnzimmer und sprach gedämpft mit Mutti. Sie hatten wohl nicht darauf geachtet, daß die Tür zum Nebenzimmer einen Spalt auf war, und dort saß ich bei meinen Schularbeiten.

Ich glaube, der liebe Gott selbst hatte dafür gesorgt, daß die Tür offenblieb, und es war ganz bestimmt der liebe Gott, der ein kleines elfjähriges Mädchen als Vermittlerin auserkoren hatte, Mühmchen zu helfen.

Denn aus dem leisen Sprechen im Wohnzimmer klang plötzlich ein Satz klar und deutlich zu mir rein:

„Warum, warum, Emmy — warum hat der liebe Gott mir das Allerteuerste genommen? Wir haben uns so unsagbar geliebt, jeder Tag war uns ein Gottesgeschenk. Oh, warum hat er nicht mich statt Werner sterben lassen?“

Da stand ich auf, ich lief zu Mühmchen und legte meinen Arm um ihren Hals.

„Aber Mühmchen! Wenn der liebe Gott dich genommen hätte, dann hätte Onkel Werner ja so getrauert wie du jetzt! Das wolltest du doch nicht, Mühmchen, daß Onkel Werner so leiden sollte?“ Mühmchen drehte den Kopf, sah mir ins Gesicht. Ihre Augen weiteten sich und bekamen einen neuen Ausdruck. „Kind“, sagte sie leise. Sie drückte mich an sich. „Meine kleine Nicole...“

Dann sprach Mutti. „Nicole hat recht, Trina. Was du jetzt leidest, ist der Preis, den du dafür zahlst, daß Werner nicht zu leiden braucht. Der Preis dafür, daß er glücklich leben und glücklich sterben durfte. Hast du ihn so geliebt, daß du imstande bist, diesen Preis zu zahlen?“

Es kam eine lange Pause. Ich blieb stehen, mit dem Arm um Mühmchens Hals. Dann fühlte ich, wie sie sich aufrichtete, und als sie sprach, hatte ihre leise Stimme einen neuen Klang.

„Ja, Emmy. So sehr habe ich ihn geliebt. Kein Preis ist zu hoch für das Glück, das mir beschieden wurde.“

Oft hatte Mühmchen von dieser Szene gesprochen.

„Weißt du, Nicole“, sagte sie, „in jenem Augenblick hast du einen... ja einen Knoten der Verzweiflung in mir gelöst, du hast sozusagen ein Fadenende rausgeholt, ich konnte alles aufwickeln und wieder Ordnung in mein Leben bringen.“

Ich bleibe dabei: Von sich aus kommt ein elfjähriges Kind nicht auf einen solchen Gedanken. Es war, was man eine Eingebung nennt, und ich wiederhole es: Sie kam direkt vom lieben Gott.

Nach einiger Zeit hatte Mühmchen eine kleine Wohnung gefunden — was an sich bei der Wohnungsnot ein wahres Wunder war hatte die Genehmigung gekriegt, ihre Pension nach Norwegen überweisen zu lassen, und fing an, Gesangunterricht zu geben. Außerdem erteilte sie Nachhilfestunden in Deutsch.

Seit dem Augenblick damals, als ich den „Knoten der Verzweiflung“ gelöst hatte, waren wir einander sehr nahe gerückt, Mühmchen und ich. Oft konnte ich leichter mit Mühmchen als mit Mutti reden. Erstens ist es manchmal schwer, wichtige Fragen mit der eigenen Mutter zu besprechen, zweitens hatte Mutti immer so furchtbar viel um die Ohren.

Ich besaß einen Schlüssel zu Mühmchens Wohnung, ich durfte jederzeit kommen, um einen guten Rat, einen schnellen Imbiß, ein Buch oder vielleicht nur ein liebes Wort zu holen.

Dann kam also die Zeit, als Mutti ganztägig im Geschäft arbeiten mußte, so daß ich jeden Tag zu Mühmchen ging.

Habe ich vielleicht nicht recht, wenn ich sagte, daß Mühmchen eine wichtige Rolle in meinem Leben spielt?

Wäre Mühmchen nicht gewesen, dann wäre ich nicht ins Gebirge gefahren, hätte nie Manon getroffen, hätte nie... nein, halt! Alles der Reihe nach!

Man soll den Tag nicht vor dem Abend loben!

An einem sonnigen Junitag rannte ich von der Schule direkt in den Laden. Ich umarmte Mutti vor den Augen zweier tweedgekleideter Engländerinnen und lief in den Glaskäfig zu Vati.

„Bitte, Vati! Zufrieden?“

Ich pfefferte einen großen, feierlich aussehenden Doppelbogen mit voller Kraft auf sein aufgeschlagenes Kontobuch.

Es war mein Abiturzeugnis.

Vati las, guckte mich an, las weiter. Sein Lächeln wurde immer breiter.

„Fein, Nicole! Großartig! Nun, daß du im Deutschen ‚Ausgezeichnet‘ hast, das wundert mich nicht, doch auch für die norwegische schriftliche Arbeit...“

„Aber Vati, ich habe doch immer gute Aufsätze geschrieben!“

„Ach ja, das hast du wohl eigentlich... Aber, Nicole, ‚Sehr gut‘ in Mathematik! Wie in aller Welt hast du das zustande gebracht?“

„Glück, Vati! Ein sagenhaftes Glück! Ich wurde in einer der zwei Sachen geprüft, die ich kann.“

„So, und was war das?“

„Pythagoras selig! Gesegnet sei sein Andenken!“

„Und was ist das zweite, das du kannst?“

„Das ist... das ist... oh, das habe ich vergessen!“

Vati lachte. „Dann also meinen innigsten Glückwunsch, mein Mädel. Wenn auch dein ‚Sehr gut‘ in Mathematik mir wie ein Witz vorkommt.“

„Ist es auch! Ach, jetzt ist Mutti frei!“

Dann bekam ich noch eine Umarmung und noch mehr Glückwünsche. Leider klingelte schon wieder die Schelle.

„Was machst du jetzt?“ fragte Vati.

„Ich laufe zu Mühmchen. Und dann nach Hause. Es ist allerhöchste Eisenbahn, daß ich mich um meine Kleider kümmere. Ich werde bestimmt sechs Flaschen Fleckenwasser kaufen müssen.“

„Und eine Flasche Sekt“, sagte Vati und legte mir einen großen Schein hin. „Außerdem mußt du Mühmchen für heut abend einladen. Kannst du ohne Hilfe ein eßbares Festmahl zusammenkriegen? Wir werden wohl erst gegen acht nach Hause kommen.“

„Oh, das wird schon gehen. Es gibt ja zum Glück Konservendosen!“ Ich lachte, nahm den Geldschein und rannte weiter.

„Konservendosen?“ sagte Mühmchen. „Kommt nicht in die Tüte! Es wird Räucherlachs mit Rührei geben und nachher Erdbeeren mit viel Sahne. Ich spendiere alles.“

„Mühmchen, weißt du, was du sagst? Ahnst du, was Räucherlachs kostet? Du wirst dich ruinieren.“

„Gar nicht. Ich habe heut Geld von der Grammophongesellschaft gekriegt. Komm, gehen wir in die Stadt, hol die große Einkaufstasche aus dem Schrank. Heut wollen wir leichtsinnig sein, wir wollen dich und Pythagoras feiern.“

Die Einnahmen von Onkel Werners Schallplatten flossen noch regelmäßig und reichlich auf Mühmchens Konto. Es war immer schön, mit Mühmchen in die Stadt zu gehen, heut aber ganz besonders schön.

„Ich bin in Geldausgebelaune“, erklärte sie fröhlich, und die Scheine flatterten ihr aus dem Portemonnaie. Als die Tasche voll war, begaben wir uns auf den Heimweg. Vor einem Schaufenster blieb Mühmchen stehen.

„Wie ist es, Nicole —wie sieht dein Reisekostüm aus?“

„Wie eine retrospektive Ausstellung“, sagte ich. „Man kann von ihm ablesen, was ich auf der vorigen Reise jeden Tag gegessen habe. Eine Spinaterinnerung am Revers, etwas Bratensoße auf dem Rock, mit dem einen Ärmel bin ich in eine Erdbeertorte eingetaucht...“

„Komm“, sagte Mühmchen.

Eine halbe Stunde später war ich glückliche Besitzerin eines todschicken, dreiteiligen Kostüms: Rock mit Jacke und ein weiter, eleganter Mantel dazu.

Mühmchen trifft immer genau ins Schwarze mit ihren Geschenken. Bei dieser Gelegenheit wußte sie ja nur zu gut, daß ich gerade über dieses Geschenk hochspringen würde. In fünf Tagen sollte ich ja in Urlaub fahren, diesmal auf „fein“ frisiert. Diesmal nix mit alten bequemen Sandalen, verwaschenen Sommerkleidern, bunten Kopftüchern oder ausgedienten, wenn auch heißgeliebten und molligen Pullis. Ich war von meiner besten Freundin Gaby oder vielmehr von ihren Eltern zu einer vierwöchigen Autofahrt durch Schweden und Dänemark eingeladen. Gaby war schon mal in Dänemark gewesen, und nach ihren Erzählungen begriff ich, daß das neue Kostüm haargenau das Richtige für Kopenhagen war. Und für Stockholm erst recht!

Erst jetzt, nachdem ich das ganze Büffeln und die ganze Spannung vor dem Abitur hinter mir hatte, konnte ich mich so richtig aus vollem Herzen auf den Urlaub freuen. Natürlich hatte ich mich die ganze Zeit, seit ich im Mai die Einladung bekam, toll gefreut, aber die Examensnervosität hatte doch die ganze Freude etwas überschattet. Aber jetzt! Oh, jetzt ließ ich die ganze Freude auf mich zukommen, ließ sie aus dem Unterbewußtsein hochsteigen ins Bewußte, sogar in das sehr Bewußte.

Nur noch fünf Tage, dann würden wir südwärts fahren! Gabys Vater hat einen todschicken Wagen und kennt ganz Skandinavien wie seine Hosentaschen, behauptet seine Tochter. Mit ihm zu fahren würde ein Erlebnis werden. Mit Tante Asta, Gabys Mutter, verstehe ich mich auch glänzend. Mit anderen Worten, ich hatte allen Grund, an diesem Tag Freudensprünge zu machen.

Abitur mit „Sehr gut“ — ein phantastisches Reisekostüm, selbst Tante Asta würde kaum etwas Schickeres haben — heut abend feiern mit den drei Menschen, die mir auf dieser Welt am nächsten stehen... und dann, in ein paar Tagen Ferien — herrliche Ferien!

Wie hatte ich es doch gut!

Als die Eltern abends aus dem Geschäft nach Hause kamen, hatte Mühmchen einen entzückenden Tisch gedeckt, Räucherlachs und Sekt befanden sich im Kühlschrank, und ich war gerade dabei, Schnittlauch fürs Rührei zu wiegen.

„So, mein Mädchen“, sagte Mutti. „Jetzt komme ich endlich dazu, dir wirklich zu gratulieren. Es war ja schrecklich heut vormittag mit den vielen Kunden, die uns dauernd störten! Laß dich umarmen, mein Schatz, wir sind stolz auf dich! Und hier hast du dein Abiturgeschenk von mir, etwas für die Reise!“

Noch mehr Geschenke! Diesmal einen entzückenden, sehr feinen Reisekoffer. Als Vati mir dann einen Fotoapparat und vier Farbfilme überreichte — ja da blieb mir buchstäblich die Sprache weg. Und dazu gehört bei mir eigentlich sehr viel!

Wie waren wir doch alle an diesem Abend guter Laune! Mutti und Vati machten kein Hehl daraus, daß sie stolz auf mein Abitur waren. Geschweige denn Mühmchen! Meine Eltern waren trotz aller Freude vernünftig geblieben und sprachen in überlegten, klugen Worten über meine Zukunft. Aber Mühmchens Phantasie trieb tolle Blüten. Wenn ihre Träume wahr geworden wären, hätte eine neue Marie Curie, eine neue Duse oder eine neue Selma Lagerlöf aus mir werden müssen.

Dabei war doch meine Zukunft fest und klar geplant. Nach den Sommerferien sollte ich eine Zeitlang Mutti im Geschäft ablösen, damit sie endlich zu einem wohlverdienten Urlaub kam. Später, wenn die stille Herbstzeit ohne Touristenverkehr anbrach, wollte Vati ein bißchen ausspannen. Nachher sollte ich halbtags im Geschäft arbeiten, mich einarbeiten — wie Vati sagte. Denn eins stand fest: Als einziges Kind sollte ich einmal das Geschäft übernehmen. Natürlich hätte ich ein Junge sein müssen; ich habe sogar Vati sehr in Verdacht, daß er ein wenig enttäuscht gewesen war, weil ich als Mädchen auf die Welt kam. Und ich habe schon damals meiner armen Mutti so viel Komplikationen verschafft, daß der Arzt meinte, sie würde wohl kaum mehr Kinder kriegen. Also war’s aus mit dem Traum vom Nicolai Fossli junior. Aus Nicolai wurde Nicole, da meine Mutter sich entschieden weigerte, ihr unschuldiges Kind Nicoline zu nennen!

Nach einem Jahr im Geschäft sollte ich dann in Oslo die höhere Handelsschule besuchen. Und danach — worauf ich mich jetzt schon freute — ins Ausland fahren, wahrscheinlich nach Deutschland, und Kunstgeschichte studieren!

Alles war also schön geplant, ich war ganz und gar einverstanden und freute mich unsagbar, daß ich nun die erste Stufe zurückgelegt hatte: das Abitur. Morgen würde ich mit meinen Klassenkameraden feiern, aber heut — dieser Tag gehörte nur uns vieren!

Vati hob sein Glas: „Dann wünschen wir dir einen schönen Sommerurlaub, Nicole! Du hast brav gearbeitet, du verdienst jetzt…“ Rrrrrr! klingelte es an der Haustür.

„Nanu“, sagte Mutti. „Wer kommt denn so spät? Es ist schon neun durch.“

Ich war schon aufgestanden und ging zur Tür.

„Nein, Gaby, Menschenskind, bist du es, so spät? Komm rein, riesig nett von dir...“

Ich unterbrach mich selbst. Gaby trat in den hellen Flur, und jetzt sah ich ihr Gesicht. „Ist was los, Gaby?“

„Kann man wohl sagen. Furchtbar ist es, Nicole. Unser ganzer Urlaub ist im Eimer!“

„Was?“

Mutti kam durch die offene Wohnzimmertür.

„Ist was passiert, Gaby? Komm doch rein, Mädchen!“

Schon holte Vati noch ein Glas aus dem Eckschrank.

„Erzähle, Gaby!“

Gaby mußte zweimal schlucken, bevor sie sprechen konnte.

„Papa ist krank. Ich glaube, es ist wieder seine alte Nierengeschichte. Er war heut beim Arzt, und der hat Papa kurzerhand verboten, vier Wochen hinter dem Steuer zu sitzen. Er soll sich schonen und in Beobachtung bleiben. Also hierbleiben, bei seinem eigenen Arzt, oder vielleicht zur Kur fahren, aber unter keinen Umständen eine anstrengende Autofahrt machen.“

„Ist es denn sehr ernst, Gaby?“ fragte Mutti besorgt.

„Nein, ich glaube nicht — das heißt, wenn Papa ein artiger Patient ist und diät lebt und sich schont. Mami möchte am liebsten, daß er irgendwohin zur Kur fährt, weit weg vom Geschäft und von der Versuchung, vorzeitig mit der Arbeit anzufangen. Sie will mitfahren, und ich werde wohl zu meinem Bruder und meiner Schwägerin reisen.“

„Aber dort ist es doch schön, Gaby. Sie wohnen doch an der See, du kannst baden und segeln...“

„Stimmt schon, Tante Emmy. Aber ich hatte mich so furchtbar gefreut, und daß dies gerade jetzt passieren mußte, wo wir Nicole eingeladen haben! Ja, was machst du nun, Nicole?“

„Das werden wir uns überlegen“, sagte Vati ruhig. Er goß Sekt in Gabys Glas. „So, Gaby, nun trinken wir auf die baldige Genesung deines Vaters. Alles Weitere wird sich dann schon finden, meine Mädchen!“

Wir tranken. Es trat eine Pause ein, dann stand Mühmchen auf. „Entschuldigt, ich muß mal schnell telefonieren!“

Nach etlichen Minuten kam sie zurück.

„Alles in Ordnung, Nicole. Du kommst mit mir ins Gebirge. Ich habe ein Zimmer für dich bestellt. Ein sagenhaftes Glück, daß sie gerade eine Absage bekommen hatten. Meines habe ich schon vor Monaten reservieren lassen. Abreise Donnerstag früh. Gut so?“

„O Mühmchen, Mühmchen, du bist einmalig!“

Nun guckte sie Vati und Mutti entschuldigend an.

„Ihr seid mir doch nicht böse, daß ich so eigenmächtig handle? Ich weiß ja, wieviel ihr um die Ohren habt, ihr könnt jetzt nicht die Zeit aufbringen, etwas zu suchen…“

„Böse?“ lächelte Vati. „Du trittst zum vierhundertsechsundachtzigsten Mal als rettender Engel auf, Mühmchen!“

Ja, denn sogar Vati nennt sie Mühmchen. Nur Mutti sagt Trina oder Schwesterchen.

Aber „rettender Engel“, das ist sie für uns alle!

Es wird sich alles finden

Keine zehn wilden Pferde hätten mich dazu gebracht, mein feines neues Reisekostüm zu Hause zu lassen. Mühmchen erklärte mir zwar, daß es vollkommen überflüssig sein würde. Ich sollte meinen Anorak anziehen, ein paar warme Wollsachen einpacken und zwei bis drei Sommerkleider. Und selbstverständlich Hosen und Bergstiefel.

Die meisten Reisenden in dem überfüllten Ferienzug waren nach Mühmchens Rezept angezogen. So kam ich mir ein bißchen zu fein vor, aber immerhin — es war der korrekte Anzug für eine Reise, sagte ich mir selbst. Ich fühlte mich beinahe wie eine DAME, ganz groß geschrieben.

Von unserer Küstenstadt bis zum „Gebirgshotel Skyssen“ war es eine weite Strecke. Zuerst stundenlang mit dem Zug, dann ein Stück per Schiff tief in einen engen Fjord hinein; das letzte Stück per Bus.

Es war später Abend, als wir ankamen, die Sonne war schon weg. Nur ein schwacher roter Schimmer hinter den Gipfeln im Westen bewies, daß der Tag sonnig gewesen war.

Im Halbdunkel lag das Haus oder vielmehr das Anwesen. Ursprünglich stand wohl nur das Hauptgebäude, ein schwarzbräunlicher, niedriger Bau aus altem Rundholz. Etliche Meter vom Haupthaus entfernt waren zwei kleinere Häuser, auch aus Holz, aber längst nicht so alt. Das waren die Gästehäuser.

Auf der anderen Seite ein großer, alter Stall. Und über der Stalltür ein altes, bestimmt x-mal aufgefrischtes weißgestrichenes Holzschild mit kunstfertig geschwungenen, gotischen Buchstaben:

NEDREDALEN SKYSSKIFTE.

Direkt übersetzt heißt das „Untertal-Umspannstation“.

Aber es gibt keine Pferde und keine Wagen mehr zum Umspannen. Das einzige, was von dem alten Namen erhalten geblieben war, war das Wort skyss, das eigentlich „Beförderung“ bedeutet. In bestimmter Form heißt es skyssen, was also, ganz genau gesagt, „die Beförderung“ bedeutet.

Das große Schild quer über der Front des Haupthauses trug diese Beschriftung: Skyssen-Berghotel.

In der Tür mit dem wundervoll geschnitzten Rahmen stand die Wirtin, eine hübsche, fünfzigjährige Frau in der farbenprächtigen Tracht des Tales. Ihr Lächeln war ruhig und freundlich, ihre Stimme weich und herzlich, als sie uns die Hand reichte und uns in ihrem eigenen Dialekt willkommen hieß.

Als wir reinkamen, blieb mir die Luft weg.

Als Tochter meiner kunstverständigen Eltern weiß ich ja etwas über Stilarten und Kunstgewerbe, und ich kann ziemlich gut das Echte von dem Nachgemachten unterscheiden. Was ich hier sah, war echt! Ein herrlicher, geschnitzter Eckschrank, eine wunderbar bemalte Truhe in einem altnorwegischen Rosenmuster, ein Tisch, dessen Platte aus einem einzigen, dicken Holzstück bestand...

Wie das Vorzimmer waren auch die anderen Zimmer eingerichtet. Ein großer Aufenthaltsraum mit einem offenen Kamin in der Ecke, ein kleineres Stübchen und das helle, geräumige Eßzimmer.

„Das ist das Schönste, was ich jemals gesehen habe!“ platzte ich heraus.

Ich wußte es sofort: Hier würden wir uns wohl fühlen! Ruhe, Freundlichkeit und Harmonie strahlten uns entgegen, aus den Wänden, aus jedem Möbelstück, aus der Luft in diesem Haus. Und aus den Menschen, dem Ehepaar, dem das Ganze gehörte und das sich selbst um das Wohl der Gäste kümmerte.

„Die Gästezimmer sind etwas nüchterner“, lächelte Gurid Nedredalen. „Ursprünglich waren nur ein paar Zimmerchen hier, später ließen meine Schwiegereltern die beiden Gästehäuser bauen. Wollen Sie bitte mitkommen, ich zeige sie Ihnen — Olav, du trägst die Koffer gleich rüber.“

Olav, ein blonder Jüngling von etwa zwanzig, war, wie sich später zeigte, für alles zuständig. Für Koffertragen und Telegrammaufgeben, für Rechnungschreiben und dumme Fragen, für Ausflugspläne und Buszeiten.

Unsere Zimmer lagen im ersten Gästehaus. „Ich habe ein bißchen umrangiert, damit Sie ins gleiche Haus kommen“, erklärte Gurid freundlich.

Die Zimmer waren klein, aber sauber und nett und mit fließend warmem Wasser.

„Die Gäste halten sich doch nie in den Schlafzimmern auf’, sagte Gurid. „Entweder sie sind unterwegs, oder sie sitzen im Kaminzimmer oder im kleinen Schreib- und Lesestübchen. Ich glaube, Sie haben hier alles — ach, Olav, hol doch schnell einen Bettvorleger, da fehlt einer — ich lasse Sie jetzt allein, ich werde für etwas Essen sorgen, Sie haben bestimmt Hunger!“

„Machen Sie doch keine Umstände, eine Tasse Tee und ein paar Butterbrote genügen vollkommen!“ sagte Mühmchen.

„Mal sehen, was wir haben“, lächelte Gurid.

Was sie hatten, waren gebratene Forellen — du lieber Himmel, wie schmeckten sie gut! —, Brot, Kekse und Käse, und nachher eine Tasse frisch aufgebrühter Kaffee, der uns am Kamin serviert wurde. „Verwöhnen Sie alle ihre Gäste so?“ fragte Mühmchen.

„Oh, das ist doch kein Verwöhnen; Sie sollen sich doch bei uns wohl fühlen!“ lächelte Gurid freundlich und goß Kaffee nach.

An diesem ersten Abend sahen wir kaum andere Gäste. Es war ja schon sehr spät. Unsere einzige Gesellschaft war eine große, silbergraue Katze, die plötzlich zwischen den Sofakissen auftauchte.

„Oh, guck, Mühmchen — für dich extra bestellt!“ lachte ich. Mühmchen liebt Katzen, und es ist ihr großer Kummer, daß sie in ihrer Etagenwohnung keine halten kann.

Mühmchen war hell begeistert, goß der Katze Kaffeesahne auf eine Untertasse, und nach fünf Minuten lag das hübsche Tier laut schnurrend auf ihrem Schoß.

„Somit wärest du für den Sommer versorgt!“ sagte ich. „Und was hast du nun für mich organisiert?“

„Wenn man zwanzig ist und nicht direkt häßlich aussieht, tut das Organisieren nicht not“, lächelte Mühmchen. „Warte es ab, es wird sich bestimmt alles finden.“

„Du meinst wahrscheinlich, daß ‚er’ sich finden wird“, meinte ich. „Durchaus nicht! Vielleicht triffst du ein paar nette Mädchen, vielleicht ein jüngeres Ehepaar, vielleicht...“

„Vielleicht einen Filmhelden oder einen amerikanischen Multimillionär, der inkognito fährt und sich hierher zurückgezogen hat, um seinen Verehrerinnen aus dem Weg zu gehen“, sagte ich. „Oder, wer weiß, vielleicht sogar einen Grafen oder…“

„Oder einen Prinzen“, sagte Mühmchen trocken. „Du scheinst übermüdet zu sein, mein Kind, die Phantasie geht mit dir durch. Es ist gleich elf Uhr, du gehörst ins Heiabettchen und ich auch.“

„Und die Katze?“ fragte ich.

„Kommt mit mir“, sagte Mühmchen und guckte das Tier verliebt an,

„Mühmchen, ich habe mir sagen lassen, daß es unhygienisch ist, Katzen oder Hunde im Bett schlafen zu lassen.“

„Niemand braucht es zu wissen“, sagte Mühmchen. „Niemand außer dir, und du petzt ja nicht. Komm, Muschi, es ist Schlafenszeit!“

Als ich in Schlafanzug und Bademantel schnell zu Mühmchen reinguckte, um gute Nacht zu sagen, leuchteten ein Paar große, grüne Augen vom Fußende des Bettes zu mir hin. Sie schätzten mich ab, forschend und aufmerksam. Dann rollte das Tier sich zu einem seidenweichen, silbergrauen Knäuel zusammen und ließ ein leises, zufriedenes Schnurren hören.

„Gute Nacht, ihr beide“, sagte ich. „Du bist der unvernünftigste Mensch, den ich kenne, Mühmchen. Das ist einer der Gründe, warum ich dich so liebhabe!“

„Ich möchte mal wissen, was sich hier finden wird“, sagte ich am Frühstückstisch.

Ich hatte meinen Blick über die kauenden und kaffeetrinkenden Gäste gleiten lassen. Unter ihnen war kein einziger Mensch, der nach „Fund“ für ein zwanzigjähriges Mädchen aussah:

Drei Ehepaare, so mittleren Alters, zwei Jünglinge mit geblümten Hemden und langen Haaren — durchaus nicht mein Fall —, ein energischer, braungebrannter, hagerer Mann in den Fünfzigern. Er aß Hafergrütze und trank Milch und lehnte den duftenden, frisch aufgebrühten Kaffee ab. Als er zum kalten Büfett ging — wo er fünf gekochte Backpflaumen holte —, sah ich, daß er derbe Bergstiefel anhatte. Bestimmt ein Gipfelstürmer, der hier nur Station machte, bevor er in die Höhe steigen wollte.

Dann waren zwei Mütter mit Kindern da und ein spitznasiger, dünner Mann mit einer Glatze und einer dicken Brille. Er studierte ein Reisehandbuch, während er aß.

„Mühmchen“, sagte ich. „Ich finde, daß du und ich unbedingt die Nettesten der ganzen Gesellschaft sind.“

„Und du außerdem die Bescheidenste“, sagte Mühmchen. „Gehst du zum Büfett? Bring mir doch zwei Stück Knäckebrot und etwas Ziegenkäse mit!“

Das Frühstücksbüfett war ein Gedicht. Ich kann verstehen, daß Ausländer, die morgens gewöhnlich nur zwei Brötchen mit Marmelade essen, Stielaugen machen, wenn sie dem Frühstückstisch in einem norwegischen Touristenhotel gegenüberstehen. Mein Blick glitt über die Herrlichkeiten: Vier Sorten Wurst, gekochter Schinken, geräucherter Schinken, Sardinen, Gabelbissen, Dorschkaviar, kaltes, aufgeschnittenes Geflügel, kalte gebratene Forellen, gekochte Eier, verschiedene Sachen in Mayonnaise, dann Hafergrütze, corn flakes und „popped rice“ — Backpflaumen, eingemachte Kirschen, fünf Sorten Marmelade, sechs Käsesorten und sieben Brotsorten! Ja, es ist wirklich wahr.

Verhungern würden wir hier bestimmt nicht!

Butter und Milch, Zucker und Kaffeesahne standen auf den einzelnen Tischen zur freien Verfügung. Ich dachte an die kleinen, pillenschachtelförmigen Butterportionen, die man zum Frühstück im Ausland kriegt, und empfand plötzlich eine gastronomische Liebe zu meinem Vaterland.

„Was machen wir nun heut?“ fragte Mühmchen.

„Was hättest du gemacht, falls du allein gewesen wärest?“ sagte ich.

„Eine kleine Wanderung, um mich in der Gegend zu orientieren“, antwortete Mühmchen. „Und nachher wäre ich mit meiner Strickarbeit in einen Liegestuhl hingesunken...“

„...während die Katze mit deinen Knäueln gespielt hätte“, ergänzte ich. „Gut, Mühmchen, wandern wir! Falls irgendwo in der Nähe ein Geschäft ist, werde ich auch ein Wollknäuel und ein paar Stricknadeln kaufen, damit ich dir beim Stricken Gesellschaft leisten kann.“

Also wanderten wir los.

Die Gegend war wunderbar. Wir waren gerade noch unterhalb der Baumgrenze, um uns war Tannen- und Kiefernwald. Aber wenn wir den Blick etwas höher richteten, sahen wir, wie der Wald immer niedriger wurde und sich in einen grünen Gürtel aus Zwergbirke und Wacholder verwandelte. Noch etwas höher, da war keine Spur von Grün mehr zu sehen, da erhob sich der steile, kahle Berg, das Grauhorn. Und ganz oben, am Himmelsrand, leuchtete die Sonne über Grauhorns ewig weißschimmerndem Haupt.

„Guck“, sagte Mühmchen und reichte mir ihr Fernglas. „Siehst du: Da auf der Grenze zwischen Grün und Grau, da läuft ein schmaler Streifen. Das ist der Weg nach Jökulseter. Nein, das Haus kannst du nicht sehen, das liegt auf der anderen Seite. Da entlang mußt du, falls du zufällig die Lust verspürst, den Gipfel des Grauhorns zu erklimmen.“

„Ich danke“, sagte ich. „Dazu ist mein Leben mir doch zu teuer. Außerdem würde ich tot sein, lange bevor ich Jökulseter erreicht hätte. Ich würde bestimmt drei Tage unterwegs sein.“

„O nein“, lachte Mühmchen. „Dorthin kann man ohne Anstrengung kommen, auch wenn man so alt und gebrechlich ist wie ich!“

„Per Hubschrauber, meinst du? Denn eine Seilbahn sehe ich nicht.“

„Nein, im Jeep. Hallo... paß auf... gib mir das Glas... ja, siehst du: das Pünktchen, das sich da schräg am Berg entlang bewegt, das ist ein Jeep!“

„Er sieht aus wie eine Fliege auf einer überdimensionalen Landkarte“, sagte ich. „Mühmchen, bedeutet dies, daß du eines Tages deine arme, examensmüde Nichte, die nichts verbrochen hat, dorthin schleppen willst?“

„Ja, wenn wir uns hier ein bißchen akklimatisiert haben“, sagte Mühmchen. „Du, Jökulseter ist wunderbar, kann ich dir sagen! In meiner Jugend war ich mal dort. Du machst dir keine Vorstellung! Diese Berge, diese Weite — und so dicht am Gletscher! Außerdem gibt es wilde Rentiere in der Nähe, ganz große Rudel!“

„Wahrscheinlich die Ur-ur-urenkel von denen, die du in deiner Jugend gesehen hast! Na gut, Mühmchen, ich komme schon mit! Aber jetzt möchte ich wirklich wissen, ob wir auf dem richtigen Wege zum Krämer sind.“

„Natürlich, hier mitten in der herrlichen Natur denkst du an Einkäufe. Dabei kommen Leute vom Ausland jedes Jahr, um diese Schönheit zu erleben...“

„Mühmchen, ich freue mich ja auch darüber! Halt, da kommt jemand, ich frage schnell nach dem Weg.“

Ein Pärchen kam uns entgegen, und ich fragte.

„Oh, etwa eine halbe Stunde“, sagte der junge Mann. „Aber wenn du den Kurzweg hier nach links durch den Wald nimmst, schaffst du es in zwanzig Minuten.“

Ich bedankte mich, und Mühmchen lächelte.

„Weißt du“, sagte sie, „ich kann und kann mich nicht daran gewöhnen, daß erwachsene Menschen sich so einfach duzen! Du bist immerhin neunzehn, und der junge Mann war doch bestimmt ein paar und zwanzig!“

„Ich kann nichts dafür, Mühmchen! Es ist nun mal so! In zwanzig Jahren sagen sich bestimmt alle Norweger du — genau wie die Engländer!“

„Vollkommen verkehrt“, sagte Mühmchen. „Die Engländer siezen sich alle!“

„Hör, Mühmchen, ich habe ‚Sehr gut‘ im Englischen, ich muß doch wissen, daß you du bedeutet!“

„So. Und was bedeutet dann thou? Und warum hast du gelernt — denn das hast du bestimmt daß die Quäker alle Menschen duzen? Das hätte man überhaupt nicht erwähnen müssen, wenn es üblich wäre. Nein, mein liebes Kind, die Engländer siezen sich alle. Nur dem lieben Gott sagen sie du. Wenn du mal einen englischen Gottesdienst gehört hast...“

„...mit thou und thee, ja das stimmt. Uff, Mühmchen, du bist ein scheußlicher Mensch, der immer recht hat. Also, wenn wir Jugendlichen uns duzen, ist es in deinen Ohren genauso komisch, als ob alle Engländer sich thou sagten?“

„Ja, beinahe. Hier müssen wir abbiegen, Nicole, dies ist wohl der Kurzweg — mach schnell, damit du endlich deine Strickwolle kriegst! Hoffentlich erwischen wir auch einen Bus, sonst verpassen wir den Lunch.“

„Das täte unseren Taillen gut“, meinte ich. Ich war noch nudelsatt nach dem Frühstück. „Denk an mein neues Kostüm!“

„Lieber denke ich dran, daß wir Vollpension haben“, sagte Mühmchen. „Eine Abmagerungskur können wir nach dem Urlaub machen.“

„Mühmchen, du bist unmöglich“, seufzte ich, und dann gingen wir weiter durch den stillen, duftenden, sommerlichen Kiefernwald.

Beim Krämer war Hochbetrieb, und wir mußten warten. Vor uns stand ein junger Mann mit hellblonden Haaren und einem schweren Rucksack. Als er ihn abstellte, streifte er meine Schulter und entschuldigte sich. Und das tat er mit einem Lächeln, das zwei blendendweiße Zahnreihen zeigte, und mit leuchtenden blauen Augen.

„Macht nichts“, sagte ich. „Es ist ja so eng hier. Du konntest nichts dafür.“

„Ich hätte ja etwas weniger mitschleppen können“, lächelte er. „Aber wenn man eine Fußwanderung macht...“

„Eine Fußwanderung? Mit dem Ungetüm auf dem Rücken? Ich wäre bestimmt nach einer Viertelstunde vor Überanstrengung gestorben!“

„Sind Fußwanderungen nicht ganz unmodern geworden?“ mischte sich Mühmchen ins Gespräch.

„Das ist schon möglich, gnädige Frau. Schade, denn das Wandern ist doch so schön!“

„Sagen Sie das meiner Nichte“, lächelte Mühmchen. „Ihr Bedarf an Wandern ist gedeckt, wenn wir von Skyssen bis hierher per pedes gegangen sind. Nicole, mach schnell, sonst verpassen wir den Bus, und du mußt auch zurück laufen.“

„Du bist jetzt dran“, sagte ich dem jungen Mann.

„Ach was, das eilt nicht — ich habe Zeit, geh nur vor!“

Ich fand eine brauchbare Wolle für einen Pulli, bedankte mich bei dem jungen Fußwanderer und ging mit Mühmchen raus, um vor dem Geschäft auf den Bus zu warten.

Nach ein paar Minuten war der Rucksackmann wieder neben uns. „Entschuldigen Sie, gnädige Frau, sie erwähnten Skyssen — wohnen Sie vielleicht da? Wissen Sie zufällig, ob ein Zimmerchen oder zur Not eine Hundehütte frei ist?“

„Jedenfalls ein Katzenkörbchen“, lachte ich. „Denn die Katze hält sich doch immer auf dem Schoß meiner Tante auf! Ich weiß nicht, Mühmchen, es ist mir, als ob ein Gast heute früh abfuhr... Vielleicht ist wirklich ein Zimmer bei uns frei geworden!“

„Ich versuch’s“, sagte unser Kavalier. „Ich wollte sowieso ein paar Tage unter irgendeinem Dach verbringen, hauptsächlich, um mich richtig waschen zu können!“

Der Bus kam. Unterwegs erfuhren wir, daß der junge Mann Student war und Stefan Grahner hieß. Wir nannten auch unsere Namen.

„Hammersburg“, wiederholte er — so heißt nämlich Mühmchen. „Das kommt mir irgendwie so bekannt vor... es klingt so deutsch!“

Mühmchen nickte.

„Ist es auch. Mein verstorbener Mann war der Sänger Werner Hammersburg.“

„Natürlich, der Sänger! Kein Wunder, daß der Name mir bekannt vorkam, ich habe doch ein paar wunderbare Platten von ihm! Jetzt begreife ich auch, warum Ihre Nichte Sie auf deutsch Mühmchen nennt!“

Der Kontakt war geschlossen. Mühmchen ist nie so glücklich, wie wenn sie über Onkel Werner sprechen kann. Was ja begreiflich ist!

Bevor wir in Skyssen ausstiegen, wußten wir, daß Stefan Grahner erst vor kurzem aus Deutschland zurückgekommen war, wo er zwei Semester studiert hatte.

Nach einer weiteren Viertelstunde hatte er Zimmer Nummer achtzehn im kleinen Gästehaus in Skyssen bezogen, und schon lief der Wasserhahn drinnen bei ihm, und ein vergnügtes Pfeifen klang durch seine Tür bis auf den Korridor hinaus.

Ich zog ein hübsches Kleid an und bürstete die Haare sorgfältig.

Plötzlich freute ich mich sehr auf den Lunchtisch.

Stefan

Stefan landete an unserem Tisch. Er war frisch rasiert und gekämmt und hatte ein sauberes Hemd angezogen. Er sah blendend aus.

Er war die Höflichkeit und Aufmerksamkeit in Person. Er setzte sich erst, nachdem er Mühmchen den Stuhl zurechtgerückt hatte, er holte uns Leckerbissen vom Büfett, er hielt Mühmchen die Platten und Schüsseln und füllte ihr Glas.

„Da sage einer, daß die norwegische Jugend nicht wohlerzogen ist“, sagte Mühmchen, als Stefan am Büfett stand und außer Hörweite war.

„Er kommt ja direkt aus Deutschland!“ sagte ich. „Du sprichst ja immer von der deutschen Höflichkeit...“

Da war er zurück mit dem Kompott für Mühmchen.

Selber aß er wie ein Wolf.

„Es ist ein Genuß, wieder an einem anständig gedeckten Tisch zu sitzen“, sagte er. „Und etwas zu essen, was man nicht selbst in einer Dose auf dem Spirituskocher heiß gemacht hat!“

Mühmchen fragte, wo in Deutschland er gewesen sei, und er erzählte bereitwillig, lustig und fesselnd. Studiert hätte er in München, aber in den Semesterferien hatte er eine herrliche Rheinfahrt gemacht. Mühmchens Augen leuchteten jedesmal, wenn er eine Stadt oder eine Sehenswürdigkeit erwähnte, die sie auch kannte.

„Warst du auch mal in Deutschland, Nicole?“ fragte er.

„O ja, mehrmals, als Kind.“

„Na, das ist ja nicht lange her!“

„Nicht lange her! Was denkst du, ich bin eine würdige alte Dame von neunzehn!“

„Ach ja, jetzt sehe ich deine grauen Haare! Nur die Brille und das Hörrohr fehlen! Willst du nicht wieder hinfahren?“

„Und ob ich das will! Vielleicht werde ich auch in Deutschland studieren. — Kunstgeschichte“, fügte ich hinzu.

Dann mußte ich erzählen, warum und wieso, daß meine Eltern ein kunstgewerbliches Geschäft haben und daß ich es, als einziges Kind, einmal in der Zukunft weiterführen sollte.

Gleich konnte er von Ausstellungen berichten, die er gesehen hatte, von großen, schönen Kunsthandlungen und Antiquitätengeschäften.

Er schien über alles Bescheid zu wissen und sich für alles zu interessieren.

Ich hatte das Gefühl, daß dieser Urlaub recht schön werden würde...

Die Mittagssonne brannte direkt auf die kleine Lichtung im Wald oberhalb des Hotels. Ich hatte mein Gesicht mit Sonnenöl eingeschmiert und lag flach auf dem Rücken. Neben mir saß Stefan und biß auf einem Strohhalm.

Mühmchen hatte sich in einen Liegestuhl hinter dem Haus zurückgezogen, mit Zeitung, Strickarbeit und Katze. Stefan hatte gefragt, ob ich nicht einen kleinen Spaziergang machen wollte.

Ich hatte die satte Mittagsmüdigkeit überwunden und war mit ihm gegangen.

Jetzt lag ich da und genoß die herrliche Stille, die nur von Fliegensurren und dem fernen Geräusch eines glucksenden Bächleins unterbrochen wurde.

„Du verbrennst dir deine Schultern“, sagte Stefan. „Komm, ich helfe dir, deine Alabasterhaut einzureiben!“

Er rieb mir den Nacken und das Stück Rücken ein, das mein ausgeschnittenes Sommerkleid nicht bedeckte. Er gab mir die Flasche zurück mit der rechten Hand. Die linke war auf meiner Schulter liegengeblieben.

„Was hast du für eine weiche Haut“, sagte er leise. Ich sah ihn an durch die Sonnenbrille. Seine Augen hatten einen neuen Ausdruck — einen Ausdruck, der mich beinahe schwindelig machte.

Ich legte mich wieder flach, so daß er gezwungen wurde, seine Hand zurückzuziehen. Seltsam verwirrt fühlte ich mich, und mein Herz klopfte schneller.

Ich mußte etwas sagen, mußte dieses komische Gefühl verjagen — liebe Zeit, was war mit mir los? Ich hatte mich doch nicht etwa verliebt — nach einer vierstündigen Bekanntschaft?

Ich richtete mich auf und lachte.

„Worüber lachst du, Nicole?“

„Über den Schullehrer.“

„Welchen Schullehrer?“

„Na, ich weiß nicht, ob er Schullehrer ist — ich meine unseren Nachbarn beim Lunch. Mit seiner Moralpredigt und seiner Entrüstung!“

Jetzt lachte Stefan auch.

„Ja der! Mit seinem urkomischen Dialekt... eine Mischung von Drontheim und Nordnorwegisch!“

„Seine Entrüstung war noch komischer als sein Dialekt!“

„Der Arme“, lächelte Stefan.

Ich blinzelte. Er hatte recht.

Ja, man konnte wohl „der Arme“ sagen. Er hatte seinem Tischnachbarn eine Rede über die heutige Jugend gehalten. Es sei unerhört, wie die Mädchen sich jetzt anzögen. Diese scheußlichen Miniröcke, es sei direkt unsittlich, und es sei ihm schleierhaft, daß Eltern so was erlaubten. Und die widerlichen halblangen Haare — und so weiter und so weiter.

In puncto Haare hatte ich ein gutes Gewissen, ich hatte meine Haarpracht vor dem Urlaub ganz kurz schneiden lassen, aus praktischen Gründen. Aber daß mein leichtes Kleid sowohl oben als auch unten eine stoffsparende Machart aufwies, ließ sich nicht leugnen.

„Übrigens“, sagte Stefan, „wenn er dich jetzt gesehen hätte, glaube ich, er hätte seine Meinung geändert. Direkt häßlich siehst du nicht aus, Nicolchen!“

Er wollte den Arm um meine Schultern legen, und ich rückte zur Seite.

„Nein, Stefan... ssch... ich glaube, da kommt jemand...“

Er stand auf, sah sich um.

„Von wegen! Kein Mensch... ach... aber da sehe ich was... ich glaube tatsächlich, es sind Walderdbeeren — Moment mal!“

Er ging weg, und ich streckte mich aus, schloß die Augen und ließ mich von der Sonne bräunen. Ich wurde dösig, es war schön, so ganz entspannt zu liegen und darauf zu warten, daß eine frische, süße Walderdbeere mir in den Mund gesteckt wurde.

Plötzlich setzte ich mich jäh auf. Ein Stück hinter mir klang eine Stimme, eine knarrende Stimme, die im Drontheimdialekt sprach: „Sehen Sie nun bloß das Mädchen da in dem blaugestreiften Kleid! Ist das nicht ein Skandal, wie sie da rumliegt mit ihren nackten Knien und Schultern? Wenn sie meine Tochter wäre, ich würde sie übers Knie legen!“

Ich guckte rechts und links, sah keinen Menschen, aber die Stimme kam näher.

„Wissen Sie, Fräulein, daß Sie Anstoß erwecken? Im Namen der öffentlichen Moral muß ich Sie dringend bitten…“

Jetzt bewegte sich etwas hinter einem Baum, da kam jemand zum Vorschein: Es war Stefan! Stefan mit einem breit grinsenden Gesicht und mit einem Häufchen roter Erdbeeren in seiner hohlen Hand. Er sprach weiter in demselben Dialekt und mit derselben knarrenden Stimme: „...daß Sie den jungen Mann in Ruhe lassen mit Ihren Verführungskünsten! Das ist ja nicht anzusehen...“

„Stefan, du Biest! Es ist ja schrecklich, wie du deine Stimme verstellen kannst! Ich hätte darauf geschworen, daß es der Schullehrer war!“

„Wieso kommen Sie auf Schullehrer, Fräulein? Moment mal, ich werde gleich im Gästebuch nachsehen... er hat einen ganz anderen Beruf, hier steht autorisierter Mondraketenkoch.“

Ich schrie vor Lachen. Jetzt hatte Stefan mit der Stimme des getreuen Olav in unserem Hotelchen gesprochen und in der hiesigen Mundart.

„Stefan, du bist doch schrecklich! Kannst du alle Stimmen so nachmachen?“

„Ja, das ist eine Sonderbegabung, mein Muschilein... so eine liebe Muschi, ja, komm auf meinen Schoß, du kriegst etwas von der Kaffeesahne..

Jetzt kamen mir die Tränen, so mußte ich lachen! Es war Mühmchen, so phantastisch gut kopiert, daß ich hätte schwören können, sie säße neben mir!

Nun kam Stefan hin zu mir, seine Augen strahlten, und der Mund lächelte.

„Augen zu und Mündchen auf!“

Jetzt sprach er mit seiner eigenen Stimme. Ich gehorchte. Eine reife, duftende Walderdbeere wurde mir in den Mund gesteckt, dann noch eine und noch eine...

Als ich die Augen aufmachte, war Stefans Gesicht ganz dicht an dem meinen.

Aber seine lustige kleine Komödie mit den nachgeahmten Stimmen hatte mich jedenfalls so halbwegs zur Besinnung gebracht. Ich bin ja schließlich nicht von der Art Mädchen, die sich gleich von jedem küssen lassen. Wenn auch gerade dieser Vertreter des Begriffs „jeder“ ganz beunruhigend charmant war.

„Nanu, was hast du?“ fragte Stefan.

„Kaffeedurst“, sagte ich. „Und Sehnsucht nach einem Liegestuhl. Guck bloß, worauf ich gelegen habe: dort ein Erdhügelchen und da die knorrigen Wurzeln!“

Er reichte mir die Hand. Mit meiner Hand in seiner ging ich den Pfad zurück zu unserem Hotel.

Ja, heut war ich also tapfer geblieben. Aber wie lange würde ich es noch schaffen? Gegenüber diesen strahlenden blauen Augen?

Als ich eine halbe Stunde später neben Mühmchen saß und meinen Kaffee trank, hatte ich das Gefühl, ich wäre in einen ruhigen Hafen eingelaufen, wo ich sicher und geborgen war.

Aber draußen... auf den Wellen der Gefühle... dort war es auch schön. Unbeschreiblich schön.

Besorgungen beim Krämer

Wenn man jeden Tag zwölf Stunden mit einem anderen Menschen verbringt, dauert es nicht viele Tage, bis man diesen anderen recht gut kennt und beinahe alles über ihn weiß.

Schon am zweiten Tag beichtete mir Stefan, daß er seine Studien aufgegeben hatte. Er hätte sie ja nur angefangen, weil es der Wunsch seines inzwischen verstorbenen Vaters gewesen war. Aber es ging nicht. Nur einen Wunsch hatte er, und er wollte diesem Wunsch nachgehen. Er wollte durchaus Schauspieler werden.

„Hast du schon irgendwo vorgesprochen?“ fragte ich.

„Ja, hab ich.“

Ich brannte vor Neugier.

„Wo denn?“

„Am Nationaltheater in Oslo.“

„Ja, und? Los, erzähl doch! Wurdest du geprüft? In welcher Rolle?“

„Peer Gynt und Hamlet.“

„Ja, und? Was sagte der Intendant?“

„Muß ich das unbedingt erzählen?“

„Klar! Wörtlich!“

„Wenn du darauf bestehst! Also, er sagte, er möchte mich am liebsten gleich dort behalten.“

„Mensch, das ist ja phantastisch! Warum bist du denn nicht geblieben?“

Stefan lächelte.

„So einfach war es nun doch nicht. Ich war schon aufgenommen an der Universität in München, und dann... nun ja, ich habe es redlich versucht, aber... ich lande wohl doch auf irgendwelchen Brettern.“

„Irgendwelchen! Wenn du zum Nationaltheater kommen kannst!“

„Gut, dann lande ich wohl dort.“

„Wann denn?“

„Na, vielleicht bald. Ich werde mich im September wieder melden. Aber Nicole, versprich mir, daß dies vorerst unter uns bleibt.“

„Ja, aber warum?“

„Ach, ich möchte doch nicht, daß darüber gesprochen wird, ehe ich den Vertrag in der Tasche habe. Verstehst du das nicht?“

„O doch, das verstehe ich schon. Aber Stefan...“

„Nein, nun haben wir genug über mich gesprochen. Alles ist ja noch in der Schwebe, Muschilein. Genießen wir lieber den Augenblick, diese wunderbare Ruhe, und... sei still, Nicole... sss... guck, da...“

Ein winziges Köpfchen mit zwei dunklen Perlaugen guckte aus einem kleinen Erdloch. Wir blieben sitzen und verhielten uns mucksmäuschenstill.

Jetzt bewegte es sich behende, und dann kam das ganze niedliche kleine Geschöpfchen zum Vorschein.

Es war die süßeste kleine Haselmaus. Sie lief wie ein kleiner Blitz quer über den Pfad und verschwand hinter einem Stein.

„So etwas Entzückendes!“ flüsterte ich.

„Ja, ist es vielleicht nicht viel besser, auf einem Stein im Wald zu sitzen und süße Mäuschen zu beobachten, als über Zukunftspläne und aufregende Möglichkeiten zu sprechen?“

„Doch“, sagte ich. „Es ist wunderschön. Aber du mußt doch begreifen können, daß ich daran denke... an deine Zukunft... daß ich vielleicht in einem Jahr im Theater sitze und meine Hände wund klatsche, während auf der Bühne die große Sensation des Jahres, der Schauspieler Stefan Grahner...“

„Nun hör auf! Deine Phantasie geht mit dir durch! Guck, was kriecht da oben am Hang... nein, nicht da, noch viel höher... es bewegt sich doch etwas!“

„Gewiß“, lachte ich. „Es ist nur der Jeep von Jökulseter.“

„Jökulseter? Mensch, ist das so nahe? Ich war ja dort, aber ich kam auf der anderen Seite zurück...“

„Und bist um den ganzen Berg zu Fuß gewandert? Hättest du dir sparen können, für sieben Kronen hättest du mit dem Jeep direkt nach Skyssen fahren können.“

„Und hätte dich zwei Tage eher kennengelernt — schade, schade, daß ich das mit dem Jeep nicht wußte! Sag mal, übrigens... der Wievielte ist heut?“

„Der Vierundzwanzigste, glaube ich. Warum?“

„Weil ich ausrechnen möchte, wie lange ich noch bleiben kann.“

„Hast du denn in diesem Sommer noch was vor?“

„O ja. Aber davon erzähle ich dir später. Sss, da kommt unsere kleine Freundin zurück... nein, wie ist sie niedlich!“

Das Haselmäuschen rannte zu seinem Erdloch und verschwand. Stefan legte den Arm um meine Schultern. Wir schwiegen beide. Er drückte mich sanft an sich, und ich schloß die Augen.

Denn seit gestern abend, als wir vor dem Schlafengehen eine kleine Mondscheinwanderung machten, war mein Widerstand gebrochen, und alle Prinzipien waren vergessen.

Ich war verliebt und atemlos, zitternd glücklich.

„Ich muß um Entschuldigung bitten“, sagte unsere freundliche Wirtin eines Nachmittags. „Ich muß Ihnen heute Tee geben, denken Sie: Ich habe vergessen, Kaffee zu bestellen, als wir die Waren bekamen. Später radelt Olav zum Geschäft.“

„Aber liebe Frau Nedredalen, das kann ich doch machen!“ sagte Stefan und war schon hochgesprungen. „Das heißt, falls ich Olavs Rad borgen darf. Ich wollte sowieso runter und ein Telegramm abschicken...“

„Telegramm!“ rief Mühmchen. „Lieber Stefan, schicken Sie auch eines für mich ab? Meine Schwägerin in München hat Geburtstag, und ich faules Biest habe ihr nicht geschrieben.“

„Aber selbstverständlich, mit Vergnügen!“ sagte Stefan. „Sonst was?“

„Ja!“ rief ich. „Kauf mir doch bitte ein Kopftuch! Irgendwas, egal wie es aussieht, nur damit ich meine Haare zusammenhalten kann. Ich habe doch gestern das blaue verloren!“

„Soll mir eine Ehre sein!“ lächelte Stefan. „Noch ein blaues, vielleicht? Es steht dir so gut.“

„Wenn du meinst“, sagte ich und fühlte, daß mein Gesicht einen etwas dunkleren Farbton annahm.

„Ach, Herr Grahner“ — das war eine ältere Dame am Nachbartisch. „Ich höre, Sie wollen zum Kaufmann. Ob Sie wohl... ich brauche doch so dringend Briefpapier...“

„Gern, gnädige Frau, sehr gern! Aber jetzt glaube ich, schreibe ich lieber eine Liste, damit ich es nicht durcheinanderbringe!“

Plötzlich hatten alle Aufträge für Stefan. Mit vielen lustigen Seitenbemerkungen und vielen Witzen schrieb er seine Liste und notierte, wieviel Geld ihm jeder mitgab.

„Ich muß es doch genau machen, damit ich nicht Frau Hammersburg Pfeifentabak bringe und Herrn Bojsen die Haarklammern!“ erklärte er und löste damit ein schallendes Gelächter aus. Herrn Bojsens Kopf war nämlich spiegelglatt wie eine Billardkugel.

„Ja, und dann eine Dose Katzenfutter“, sagte Mühmchen zuletzt.

Sie sah wohl unsere erstaunten Blicke — die Silbermuschi war rund und mollig vom guten Essen — und verteidigte sich: „Nur damit ich Muschi etwas anzubieten habe, wenn sie mich besucht...“

„So, und dann also der Kaffee. Wieviel, und wird er bezahlt, oder

„Nein, er kommt auf die Monatsrechnung. Olav ruft an und sagt, daß es richtig ist, wenn ein junger Mann fünf Kilo Kaffee fürs Skyssen-Hotel verlangt“, lächelte Gurid Nedredalen. „Damit Sie nicht in den Verdacht kommen...“

Stefan lachte.

„Wissen Sie was, wenn ich anfangen wollte zu klauen, dann müßte es sich jedenfalls lohnen. Für fünf Kilo Kaffee mache ich es nicht! Also, das war alles? Und ich darf Olavs Rad borgen? Fein, vielen Dank, ich bin schon unterwegs!“

Olav war am Telefon und rief den Krämer an. Wir tranken unseren Tee, und Silbermuschi schnurrte auf Mühmchens Schoß.

„Wirklich ein sehr netter junger Mann“, sagte Frau Lind, das war die mit dem Briefpapier.

„Und so höflich!“ sagte ihre Nachbarin. „Wenn ich an meine beiden Enkel denke...! Die müßten mal Herrn Grahner erleben!“

„Er sieht auch sehr gut aus“, meinte der kahlköpfige Herr Bojsen. „Ein netter, lustiger Bruder, muß man sagen!“

Das ging mir alles glatt runter. Wie schön, daß sie alle meinen Freund so gern mochten! Ja, denn er war wirklich mein Freund geworden, und wir hatten verschiedene Pläne geschmiedet — Pläne, in denen die Zug- und Busverbindungen zwischen Oslo und meiner Heimatstadt eine nicht unwesentliche Rolle spielten...

Ich nahm meine Strickarbeit und versank in süße Träumereien.

Wenn es nun wirklich geschah, daß Stefan ein Engagement am Nationaltheater erhielt! Bestimmt hatte er eine große Schauspielerbegabung, außerdem sah er ja blendend aus und hatte eine hübsche Stimme. Ja, Stimme! Ich mußte wieder an sein Imitationstalent denken und lächelte vor mich hin. Sicher würde er leichte, lustige Rollen spielen können. Aber wenn ich ihn einmal als Hamlet sehen dürfte — oder Don Carlos — oder Faust... ja, er würde die ganz großen künstlerischen Höhen erklimmen, da war ich sicher.

Die Träume waren so ausgesprochen angenehm, daß ich gar nicht merkte, wie die Zeit verging.

Ich kam erst wieder in die Wirklichkeit zurück, als eine Stimme vom Vorplatz erklang, eine Stimme, die das Blut in meine Wangen jagte, eine Stimme, die fragte, ob Fräulein Fossli im Haus sei.

Dann stand er da, mein Hamlet, mein Faust, mein Stefan.

„Das hast du aber schnell geschafft“, sagte ich.

„Nicht wahr? Auf den Flügeln der Liebe, Nicolchen. Gib mir schnell einen Kuß, bevor jemand kommt und bevor ich alles auspacke!“

Ich gehorchte ohne Selbstüberwindung.

„Warum mußte das geschehen, bevor du auspackst?“ fragte ich danach.

„Weil ich fürchte, daß du es nach dem Auspacken nicht getan hättest. Ich meine, wenn du dein Kopftuch gesehen hättest.“

„Ist es so scheußlich?“

„Sagen wir... nicht so ganz nach meinem Geschmack, wahrscheinlich auch nicht nach deinem. Außerdem unverschämt teuer. Aber ich hatte tatsächlich keine Wahl, anscheinend haben alle Sommergäste die letzten Tage Kopftücher gekauft, sie hatten nur noch diese Art.“

Das Tuch war scheußlich. Grelle Farben und eine schlechte Qualität. Außerdem kostete es doppelt soviel wie mein voriges, hübsches Tuch, das ich verloren hatte.

„Ja, es tut mir furchtbar leid, Nicolchen!“

„Laß dir deswegen keine grauen Haare wachsen“, lachte ich. „Du kannst ja nichts dafür. Und es ist immerhin besser als gar nichts!“

Als „Pflaster auf die Wunde“ überreichte er mir eine große Pralinenschachtel. Dann erschienen so allmählich die anderen Gäste und bekamen ihre Sachen mit einer vorbildlich genauen Abrechnung.

„Ich weiß nicht“, sagte Stefan, als Mühmchen an der Reihe war. „Sie hatten mir nicht gesagt, ob ich ein Schmuckblatt verlangen sollte. Ich habe es auf eigene Verantwortung getan, aber wenn Sie...“

„Ausgezeichnet“, lächelte Mühmchen. „Ich hatte nur vergessen, es zu sagen.“

„Das macht dann neun Kronen fünfundvierzig“, sagte Stefan. „Dann das Katzenfutter... ach ja, da steht der Preis auf der Dose. Sie hatten mir zwanzig Kronen gegeben... das wäre dann…“, er zählte das Wechselgeld auf und legte es Mühmchen hin.

„Ich glaube, wir ernennen Sie zum Einkaufschef^1, lächelte Herr Bojsen. Er war schon dabei, seine Pfeife mit dem eingekauften Tabak zu stopfen.

„Jederzeit, mit Vergnügen“, sagte Stefan. „Vorausgesetzt, daß mir immer jemand ein Rad borgt!“

Dieses Einkaufen hatte uns alle einander nähergebracht. Wir hatten einen sehr netten und gemütlichen Abend mit Rätselraten, Histörchen-Erzählen und Gesprächen über die Ausflugsmöglichkeiten hier von Skyssen aus.

Mühmchen berichtete von ihrem Ausflug nach Jökulseter, damals vor vielen Jahren.

Es sei reizend gewesen, so idyllisch, so einsam da oben auf dem kahlen Berg. Und das entzückende, primitive kleine Gasthaus — ob das wohl noch existiere?

„Sie würden arg enttäuscht sein, gnädige Frau“, sagte Herr Bojsen. „So wie Sie Jökulseter schildern, habe ich es auch in meiner Jugend erlebt. Vorige Woche war ich wieder da und habe meinen eigenen Augen nicht getraut, den Ohren erst recht nicht.“

„Da soll ein Hotel gebaut worden sein“, meinte Mühmchen etwas erschrocken.

„Ja, und was für eines! Mit Bar und Tanzdiele und Musikbox, mit Fernsehen und — nun ja, alles, was die moderne Jugend verlangt. Und eine Unruhe, kann ich Ihnen sagen! Reihenweise dünnwandige Gastzimmer. Wenn der Gast auf Nummer zwei niest, muß der auf Nummer zehn die Nase putzen! Da bleibt einem nichts Menschliches verheimlicht. Mit der Nachtruhe muß es furchtbar sein, ich brauchte zum Glück nicht zu bleiben. Aber man erzählte mir, daß bis zwei Uhr morgens getanzt und gespielt wird, daß es nur so kracht!“

Mühmchen seufzte tief.

„Also aus der Traum“, sagte sie. „Dabei hatte ich mich so darauf gefreut, meiner Nichte dieses Stück unberührte Natur zu zeigen!“

„Ja, es ist schade“, meinte Herr Bojsen. „Aber die Jugend will es nun mal so haben!“

„Nicht alle, Herr Bojsen“, sagte Stefan. Er saß neben mir in der halbdunklen Ecke am Kamin und spielte liebevoll mit meinen Fingern. „Warum, glauben Sie, bin ich zu Fuß mit Rucksack losgewandert? Ich suche ja gerade die unberührte Natur, sie ist nur immer schwieriger zu finden.“

„Sie sind auch eine Ausnahme, Herr Grahner“, beeilte Frau Lind sich zu beteuern.

„Dann bin ich auch eine Ausnahme!“ sagte ich. „Ich lege keinen Wert auf große Hotels mit Tanz und Krach — ich tanze wohl gern und amüsiere mich mit Gleichaltrigen, aber ich habe das Gefühl, daß so was nicht hier oben ins Gebirge paßt! Hier zieht man doch hin, weil man die Natur liebt, die herrlichen Berge, die Einsamkeit, das einfache Leben!“

„Und wo möchten Sie dann tanzen und zum Krach beitragen?“ schmunzelte Herr Bojsen.

„Oh, irgendwo in einer großen Stadt oder vielleicht in einem eleganten Strandhotel. Ferien an der See sind nun mal etwas anderes als hier in der herben Gebirgsnatur.“

„Es ist etwas dran“, sagte Herr Bojsen und rieb nachdenklich das Kinn mit dem Pfeifenstiel.

Frau Manders — das war die mit den beiden Enkeln, die von Stefan hätten lernen können! — also, Frau Manders kramte in ihrer Handtasche und holte eine Ansichtskarte heraus. Die reichte sie Mühmchen.

„Kennen Sie zufällig dieses Hotel? Solfjord-Familienhotel nennt es sich. Meine Tochter verbringt dort die Ferien mit den Kindern. Es sieht ja schön aus!“

„Wunderbar“, sagte Mühmchen. „Direkt am Strand, scheint es mir.“

„Ja, sie ziehen gleich morgens den Badeanzug an und baden schon vor dem Frühstück, schreibt meine Tochter.“

Mühmchen reichte die Karte weiter.

„Dorthin fahren wir ein andermal, Mühmchen“, sagte ich. „Wenn es uns nach Schwimmen zumute ist.“

„Ich weiß nicht...“, sagte Frau Manders. „Meine Tochter ist natürlich begeistert von der Natur, aber das Hotel hat sie dieses Jahr enttäuscht. Der vorige Besitzer, der es vorbildlich leitete, hat es leider verkauft, der gute alte Herr Thomsen! Und jetzt ist alles modern und mondän und furchtbar unruhig geworden. Das ist also auch ein Fall wie Jökulseter — keine Spur von idyllischem Frieden mehr!“

Die Karte wurde mir gereicht. Stefan nahm sie mir aus der Hand und guckte sie mit einem kleinen wehmütigen Lächeln an.

„So, der alte Thomsen war beliebt...“, sagte er.

„Und wie! Schade, daß er sich ganz zurückgezogen hat. Kennen Sie ihn, Herr Grahner?“

„Das kann man wohl behaupten. In vierzehn Tagen werde ich in sein Fremdenzimmer ziehen und auf diesem Strand hier schwimmen gehen — o ja, er wohnt ganz in der Nähe. Er hat sich einen kleinen Bungalow gebaut, er kann sich wohl nicht von der Gegend losreißen. Ich habe ihm hoch und heilig versprechen müssen, eine Woche bei ihm zu verbringen. Er ist nämlich mein Onkel — sogar mein Erbonkel!“

„Erbonkel? Dann haben Sie Glück! Aber ich dachte... er hat doch selber Kinder, jedenfalls eine Tochter. Ich meine, daß...“

Stefans Gesicht bekam einen ernsten, beinahe gepeinigten Ausdruck.

„Oh, Sie wissen nicht...“ Er unterbrach sich selbst.

„Nein — ist sie tot?“

„Nein, das nicht, sondern — enterbt. Glauben Sie mir, mein Onkel hatte sehr, sogar überwältigend gute Gründe für diesen Schritt. Aber ich darf keine Einzelheiten erzählen.“

„Natürlich nicht! Ach, wie schrecklich für ihn! Und wie schön, daß Sie ihn jetzt besuchen und aufmuntern werden!“

„Das werde ich auch ehrlich versuchen. Ich habe meinen Onkel sehr lieb, habe es immer gehabt, lange bevor er mich als Erben einsetzte.“

Das Geplauder ging weiter, aber ich hörte nicht hin. In spätestens vierzehn Tagen würde Stefan weg sein. Ich wagte nicht daran zu denken, wie schrecklich leer und langweilig es hier dann werden würde.

Aber eines glaubte ich zu wissen, ganz todsicher: Stefan würde nicht wegfahren, ohne mit mir etwas verabredet zu haben. Bestimmt würden wir uns irgendwie und irgendwo treffen, sobald er den Pflichtbesuch bei Onkel Thomsen absolviert hatte.

Er würde in der Nähe des schönen Hotels wohnen... Ich betrachtete wieder die Karte, die neben mir liegengeblieben war. Ja, es sah schön aus, wunderschön. Ich drehte die Karte um, da stand: „Solfjord-Familienhotel, Inhaber Einar Thomsen.“ Ich war erstaunt.

„Sie verkaufen noch die alten Postkarten“, sagte ich. „Dein guter Onkel Einar steht da noch als Hotelinhaber.“

„Onkel Einar... ach so, Onkel Thomsen! Weißt du, ich habe väterlicherseits noch einen Onkel, der Einar heißt, deswegen habe ich meinen Solfjordonkel immer Onkel Thomsen genannt. Ja tatsächlich, es ist sogar eine der ganz alten Karten — die Eiche da links ist meiner Ansicht nach gefällt worden. Guck, Nicole, wenn du hier weitergehst, nach links... und dann ein Stückchen hinauf, dann kommst du zum Bungalow, in dem ich wohnen werde.“

„Oh —ich wünschte, daß ich...“

„Daß du was?“

„Nein, ich meine... nein, es war nichts.“

Wir schwiegen beide. Dann legte Frau Lind ihre Strickarbeit zusammen, Mühmchen hob vorsichtig die Silbermuschi von ihrem Schoß, Herr Bojsen klopfte die Pfeife im offenen Kamin aus. Es wurde aufgebrochen.

„Gehen wir noch fünf Minuten an die Luft, Nicole?“ flüsterte Stefan. „Hast du noch Lust?“

Und ob ich Lust hatte!

Wir gingen langsam den Pfad hinter dem Haus hinauf. Sein Arm lag um meine Schultern.

Dann blieben wir stehen. Ich fühlte seine Hand hinter meinem Nacken. Sanft hob er meinen Kopf, sah mir in die Augen.

„Nicole. Kleine Nicole.“

Er hielt mich fest in seinen Armen und küßte mich — noch einmal, noch einmal.

„Nicole!“

„Ja, Stefan?“

„Du... kannst du nicht auch nach Solfjord kommen?“

„Ich... ich habe selbst daran gedacht, Stefan.“

„Hast du? Kleines, liebes Mädelchen — ob wir wohl immer dasselbe denken?“

„Ich... ich glaube es beinahe, Stefan.“

Als wir langsam zurückgingen, fragte Stefan: „Wann könntest du kommen, Nicole? Und soll ich dir im Hotel ein Zimmer besorgen?“

„O wunderbar, Stefan! Aber... wirst du denn Zeit für mich haben, ich meine, dein Onkel...“

„Massenhaft Zeit, Nicole! Mein Onkel geht mit den Hühnern zu Bett, außerdem hält er eine ausgiebige Mittagsruhe. Und wenn du Lust hast, um sieben Uhr früh zu schwimmen, dann triffst du bestimmt mich, aber Onkelchen nicht. Und dann, wenn ihn plötzlich die Lust packt, sich mit seinem Briefmarkenalbum zu beschäftigen, dann ist er stundenlang taub und blind für seine Umgebung. Dann ahnt er nicht, ob sein lieber Neffe da ist oder ob besagter Neffe mit einem hübschen kleinen Mädchen im Sand liegt und Zukunftspläne schmiedet.“

„Stefan, das klingt unsagbar schön!“

„Es wird auch schön sein, mein Liebes, mein Herzchen!“

Noch einen Kuß, dann trennten wir uns, und ich schlich in mein Zimmer, ganz durcheinander vor Glück.

Die praktischen Fragen meldeten sich hinterher. Ich mußte alles Mühmchen erklären. Aber sie würde Verständnis haben. Mühmchen hat immer Verständnis, ganz besonders, wenn es um Liebe geht. Vielleicht weil sie selbst so innig geliebt hat und so innig geliebt wurde.

Dann die Geldfrage... Ach was, mein Paps würde schon ein paar Scheinehen rausrücken. Er hatte mir ziemlich viel Taschengeld mitgegeben, und ich hatte wenig davon verbraucht. Was ich noch hatte, würde für etliche Tage in Solfjord reichen — und wenn Paps dann ein bißchen zubutterte... ich kannte doch meinen Vati, knauserig war er nie!

Außerdem war mein Monatstaschengeld am Ersten fällig, also in drei Tagen. Ich würde es schon schaffen.

Dann dachte ich wieder an Stefan und unsere kleine halbe Stunde da oben am Waldrand, und das Glück erfüllte mich, wie ich es noch nie erlebt hatte.

Das darf doch nicht wahr sein!

Am nächsten Tag regnete es Bindfäden. Also kein Ausflug!

„Heut geh ich zum Friseur“, sagte Mühmchen. „Im Haus neben dem Kaufladen soll ein ganz guter sein. Friseur ist gut bei schlechtem Wetter. Was hast du vor, Nicole?“

„Das gleiche“, sagte ich. „Besser kann man doch einen Regentag nicht verwenden!“

Ich hatte einen kleinen Nebengedanken. Bis zum Dorf war ein schönes Stück zu laufen. Ich würde Mühmchen ungestört für mich haben und konnte in Ruhe mit ihr reden, ihr klarmachen, daß ich sie in etwa vierzehn Tagen verlassen und an die See fahren würde.

Aber alles kam ganz anders. Herr Bojsen bot uns an, uns in einem Wagen hinzufahren. Mühmchen sagte begeistert zu, und so wurde nichts aus unserem Gespräch.

Beim Friseur kam Mühmchen sofort dran, ich mußte warten. Na gut, dann ging ich eben nebenan ins Geschäft. Ich brauchte Sicherheitsnadeln und noch ein paar Kleinigkeiten.

Aber auf der kurzen Strecke vom Friseur zum Geschäft wurde mein armer Kopf pitschnaß, ich geriet in einen furchtbaren Guß. Als ich im Laden einen Blick in den Spiegel warf, traf mich fast der Schlag! Die grellen Farben von meinem Kopftuch waren alle ausgelaufen und rannen als rote, grüne, blaue und lila Bäche über mein Gesicht!

Ich behob den Schaden einigermaßen mit dem Taschentuch und fragte dann gleich, ob sie inzwischen neue Kopftücher bekommen hätten.

„Nein, aber wir haben noch reichlich“, sagte die Verkäuferin.

Ich wurde stutzig. Stefan hatte doch erzählt, daß sie nur diese eine Sorte hätten!

„Ja, es ist furchtbar.“ Die Verkäuferin nickte mitleidig, als ich ihr den nassen Farbfetzen zeigte. „Aber für fünfundsiebzig Öre können Sie ja eigentlich nicht mehr erwarten. Diese hier kosten drei Kronen fünfzig. Dafür sind sie garantiert farbecht.“

Fünfundsiebzig Öre! Stefan hatte mir sechs Kronen abgenommen für das Tuch!

Da waren seidene Tücher und Baumwolltücher, da waren gemusterte und einfarbige... Ich brauchte nur zu wählen.

Ich vergaß die Sicherheitsnadeln... ich zahlte vier Kronen für ein reizendes blau-weißes Baumwolltuch in einem dezenten Muster.

Dann ging ich zurück zum Friseur, setzte mich in seine Warteecke und dachte nach.

Hatte er sich geirrt? Zwei Summen verwechselt? Aber womit hatte er es verwechselt? Er hatte ja ausdrücklich betont, das Tuch wäre schändlich teuer...

War... Stefan ein Betrüger?

Wie war es mit dem Briefpapier für Frau Lind? Ich hatte neben ihm gestanden, als er ihr das Wechselgeld zurückgab. Sie bekam auf zehn Kronen zwei Kronen achtzig zurück.

„Wie lange wird es noch dauern?“ erkundigte ich mich beim Friseur.

„Höchstens eine Viertelstunde“, versicherte er.

Ich ging noch einmal zu dem Geschäft. Vor dem Schaufenster blieb ich stehen. Ich achtete nicht auf den Regen, der das gute neue Kopftuch durchweichte.

Sieh da — dort lag genau die gleiche Packung Briefpapier, wie Stefan sie Frau Lind gebracht hatte. Mit einem Preiszettel drauf: kr 5,20.

Zwei Kronen zuviel hatte Stefan genommen!

Da kam mir ein neuer Gedanke. Ich ging ein paar Meter weiter zur Post. Ich kaufte ein paar Briefmarken und fragte dann: „Ach richtig, noch etwas... wieviel pro Wort kostet ein Telegramm nach Deutschland?“

„Das... ach, da brauche ich gar nicht erst nachzuschlagen, ich habe es noch im Kopf!“ Sie schrieb es mir auf einen Zettel.

„Ja, und wenn man ein Schmuckblatt haben will?“ Auch das wurde notiert.

„Daß Sie das alles im Kopf haben!“ sagte ich. „Oder hat vielleicht jemand vor kurzem ein Telegramm nach Deutschland aufgegeben?“

„Aufgegeben nicht“, sagte Post-Sofie. „Doch vor ein paar Tagen wollte ein junger Mann wissen, wie teuer es käme. Wahrscheinlich kostete es zuviel, denn er wollte es sich überlegen und kam nicht wieder. Er hat wohl seinem Schätzchen lieber einen Brief geschrieben, das wird billiger!“

Post-Sofie lächelte, und ich versuchte ebenfalls, ein Lächeln zustande zu bringen.

Jetzt begriff ich überhaupt nichts mehr.

Meine Haare wurden gewaschen, ich grübelte und grübelte, daß mir der Kopf brummte. Was sollte ich tun? Mit Stefan sprechen? Ihn um eine Erklärung bitten?

Doch wozu eine Erklärung? Ich hatte ja Beweise, einwandfreie Beweise, daß er von Mühmchen und Frau Lind und mir Geld gestohlen hatte. Von mir... von mir, die er geküßt hatte! Als er mich zärtlich umarmte und liebevolle Worte in mein Ohr flüsterte, lag in seiner Tasche das gestohlene Geld!

Ich biß mich auf die Lippe.

Bloß nicht heulen, hier jedenfalls nicht. Ruhig nachdenken, Nicole! sagte ich mir selbst. Man darf nie einen Menschen auf bloßen Verdacht hin verurteilen. Jeder Verdächtige hat das Recht, sich zu verteidigen, zu erklären...

Ja — aber was gab es da zu erklären?

Sollte ich Mühmchen alles erzählen? Sie würde ja bald genug erfahren, daß ihr Glückwunsch gar nicht angekommen war. Und wenn Frau Lind erst entdeckte, daß das Briefpapier längst nicht soviel kostete...?

Aber Geld für eine sündhaft teure Pralinenpackung hatte er gehabt!?

Nein. Ich mußte mit Stefan sprechen. Ich wollte ihn um eine Erklärung bitten.

Doch bei dem Gedanken, daß ich ihm gestern hundert Kronen gegeben hatte — die Garantiesumme, die man bei einer Zimmerbestellung in Solfjord bezahlen mußte, wie er behauptet hatte... bei dem Gedanken an diese hundert Kronen wurde mir abwechselnd heiß und kalt.

Wir fuhren mit dem Bus nach Hause. Mir war es lieb. Gerade jetzt war ich wenig aufgelegt, freundlich und harmlos mit Mühmchen zu plaudern.

Wir kamen zurecht zum Lunch.

Stefans Stuhl stand leer.

„Herr Grahner macht einen Tagesausflug“, erzählte Gurid Nedredalen. „Er ist mit Rucksack und Regenmantel losgezogen. Bei diesem Wetter! Na, er wird schön durchnäßt und verfroren sein, wenn er wiederkommt.“

Wenn er wiederkommt... mir blieb der Brotbissen im Hals beinahe stecken. IVenn er wiederkommt... ja, falls er wiederkommt!

Es kostete mich unheimlich viel Selbstbeherrschung, mich einigermaßen natürlich mit Mühmchen zu unterhalten.

„Geht es dir nicht gut, mein Mädchen?“ fragte sie besorgt.

„Ach, ich habe nur Kopfschmerzen, Mühmchen.“

„Du schläfst zuwenig, du leichtsinniges Mädchen. Kein Mittagsschlaf und viel zu spät ins Bett. O ja, ich habe dich gestern gehört! Liebes Kind, verliebt zu sein ist was Schönes, aber denk daran, daß der gute Stefan dich viel lieber mag, wenn du frisch bist. Jetzt hast du dunkle Ringe um die Augen, schrecklich siehst du aus!“

„Mühmchen, ich verspreche dir, daß ich mich heut gleich nach dem Essen hinlegen werde!“

Mühmchen lächelte verschmitzt.

„Kunststück, wenn niemand da ist, der dich auf Waldspaziergänge mitschleppt! Gut, Nicolchen, geh du ins Heiabettchen und sieh zu, daß du etwas von dem vernachlässigten Schlaf nachholst!“

Gesagt, getan.

Ich lag im Bett flach auf dem Rücken. Es war keine Lüge gewesen, daß ich Kopfweh hatte. Es hämmerte in meinen Schläfen.

Ich hatte einen Verdacht... einen furchtbaren Verdacht...

Zuletzt hielt ich es nicht mehr aus. Ich stand auf, schlich auf den Korridor, ging auf Zehenspitzen an Mühmchens Tür vorbei und hin zu Nummer achtzehn. Lautlos drückte ich die Türklinke runter — die Tür war nicht abgeschlossen.

Das Zimmer war leer. Keine Zahnbürste, kein Rasierapparat, keine Seife auf dem Waschbecken. Ich machte die Schranktür auf: kein einziges Kleidungsstück drin.

Ich steckte die Hand unter das Federbett, unter das Kopfkissen: nirgends ein Schlafanzug.

Da stand ich in dem verlassenen Zimmer, hilflos, verzweifelt, enttäuscht— und so furchtbar, furchtbar beschämt.

Nie in meinem Leben hatte ich mich so geschämt!

Der Kloß im Hals wuchs und wuchs. Ich rannte aus dem Zimmer, rannte blindlings zu Mühmchens Tür, riß sie auf... und im nächsten Augenblick lagen meine Arme um Mühmchens Hals. Ich weinte, weinte, weinte an ihrer Brust.

Es kam aber noch schlimmer

Wäre Mühmchen nicht gewesen, weiß ich nicht, wie ich die nächsten vierundzwanzig Stunden durchgestanden hätte.

Ich hatte ihr alles erzählt. Von meinem Flirt mit Stefan, von meiner Verliebtheit, von unseren Plänen, von Stefans Schauspielerabsichten — alles wußte sie jetzt. Sie hatte still zugehört, mir ein paarmal übers Haar gestrichen, wenn meine Stimme anfing zu zittern, einmal mit dem Kopf geschüttelt — das war, als ich beichtete, daß ich Stefan hundert Kronen „für die Hotelgarantie“ gegeben hatte.

Es tat gut, alles loszuwerden.

Mühmchen schwieg eine Weile.

Dann sagte sie mit ihrer guten, vernünftigen, lieben Stimme: „Es läge nahe, zu sagen, daß du unverzeihlich gutgläubig gewesen bist, Nicolchen. Aber eigentlich war ich ja genauso gutgläubig. Wo habe ich bloß meine Augen gehabt? Ich denke, ich bin ein Menschenkenner — Pustekuchen! Ein Schaf bin ich! Laß dir das ein Trost sein. Außerdem glaube ich, daß wir alle Schafe gewesen sind!“

„Es wird einen Skandal geben, wenn sie entdecken, daß er einfach verschwunden ist“, sagte ich. „Weiß der Kuckuck, wie weit weg er schon ist! Geld für Bus oder Bahn hatte er ja — meine hundert Kronen! Mühmchen, glaubst du, daß er so von einem Hotel zum anderen fährt, überall Mädchen betört und sich mit ihnen verabredet...“

„...und Geld von ihnen bekommt... Es würde mich nicht wundern“, sagte Mühmchen. „Er lebt vielleicht gut und reichlich von dem, was eine unergründliche Vorsehung ihm in die Wiege gelegt hat: einen ausgesprochenen Charme, den er durch ausgesuchte Höflichkeit ergänzt. Hinzu kommt, daß er fix und lustig und schlagfertig ist.“

„Und wie er lügen kann!“ sagte ich. „Du hättest ihn hören sollen, Mühmchen, als er mir das scheußliche Kopftuch überreichte! Es klang so natürlich, so... ja, so wahr — das, was er sagte. Nicht, daß er mir nur das Tuch überreichte und dazu bemerkte: ‚Leider gab es keine anderen‘ — nein, er sagte lächelnd: ‚Anscheinend haben alle Sommergäste in den letzten Tagen Tücher gekauft.‘ Verstehst du, es kam so... so unbeschwert, so leicht!“

Mühmchen nickte.

„Und das mit dem Onkel in Solfjord...“

„Glaubst du, daß das auch eine Lüge war, Mühmchen?“

„Unbedingt. Er sah die Karte von Solfjord, und gleich hat sich eine neue Möglichkeit in seinem phantasievollen Kopf gebildet.“

„Mühmchen, ich kann es nicht glauben. Er erzählte doch, daß er der Alleinerbe sei und daß...“

„Ja, und dann wußte Frau Manders, daß der angebliche Onkel eine Tochter hat, worauf Stefan sie blitzschnell und geistesgegenwärtig enterbt hat!“

„Mühmchen, kann so was möglich sein? Gibt es Menschen, die so vollendet lügen können?“

„Die gibt es, Mädchen. Es gibt Menschen, denen das Lügen Freude macht. Menschen, die das Lügen zur Vollkommenheit können. So einer, glaube ich, ist Stefan. — Aber nun Schluß, Nicole! Es war eine widerliche Geschichte, und du sollst froh sein, daß du nicht mehr als hundert Kronen für eine so nützliche Erfahrung bezahlt hast. Die meisten Menschen müssen leider viel, viel mehr für bittere Lebenserfahrungen zahlen!“

Gurid Nedredalen war an diesem Abend schweigsam und hatte Kummerfalten auf der Stirn. Nach dem Essen hatte Mühmchen ein Gespräch mit ihr, und hinterher erfuhr ich alles. Das junge Mädchen, das die Zimmer aufräumte, hatte Stefans Zimmer ganz zuletzt drangenommen, weil er ja den ganzen Tag wegbleiben wollte. Erst während des Lunchs war sie reingegangen und hatte die Bescherung gesehen.

Aha, dachte ich. Deswegen war die Tür nicht abgeschlossen, als ich in sein Zimmer eindrang.

„So was kommt natürlich vor“, sagte Gurid Nedredalen. „Zum Glück nur sehr selten. Aber diesmal tut es mir wirklich sehr leid. Nicht weil ich den Verlust schwer verschmerzen kann, aber — dieser nette, sympathische junge Mann! Ich kann das einfach nicht verstehen!“

Am nächsten Tag gab es noch viel mehr, was sie nicht verstehen konnte.

Mühmchen hatte vorgeschlagen, mit dem Jeep nach Jökulseter zu fahren. Das Wetter war schön, doppelt schön nach dem gestrigen Regen. Also ging ich in das kleine Büro, um nach dem Fahrplan des Jeeps zu fragen.

Ich blieb in der Tür stehen, denn Gurid Nedredalen saß am Telefon. Gegen ihre Gewohnheit sprach sie laut und schien sehr aufgeregt.

„Aber ich sage Ihnen, es ist unmöglich! Kein Mensch hier hat Hemden bestellt, auch keine Socken oder Unterwäsche... Was war es noch? Briefpapier, Tabak, Pralinen, Katzenfutter — nein, bestimmt nicht! — Wer? Olav? Aber ich bitte Sie! — Ja, das stimmt. Olav telefonierte und bat, daß Sie Herrn Grahner fünf Kilo Kaffee geben möchten... Nein, daß er noch einmal telefoniert hat, ist unmöglich! Ich weiß es genau! Er ging direkt vom Telefon auf den Speicher, um an der Fernsehantenne etwas in Ordnung zu bringen. Ich saß die ganze Zeit hier neben dem Telefon, nein, es ist unmöglich! —Ja, natürlich! Ich weiß, daß Sie Olavs Stimme kennen, aber in diesem Fall... — Ja, gut, ich werde mit ihm sprechen, aber... ja, ich rufe gleich wieder an.“

„So was!“ sagte Gurid Nedredalen, als sie den Hörer zurücklegte. Dann entdeckte sie mich.

„Können Sie sich so was denken, Fräulein Fossli?“ sagte sie empört. „Ich habe gerade die Monatsrechnung vom Kaufmann bekommen, und er behauptet, Olav hätte angerufen und einen Haufen Sachen bestellt. Man möge den jungen Mann, der Kaffee holen wollte, fragen, ob er die Waren freundlicherweise mitnehmen würde. Als ob Olav Hemden und Pralinen und Briefpapier so bestellen würde...!“

Mir wurde heiß und kalt. Briefpapier und Pralinen... was hatte sie vorhin gesagt? ... Katzenfutter und Tabak... genau die Waren, die Stefan besorgt und wofür alle bezahlt hatten...

Es nützte alles nichts. Der brave, zuverlässige Olav durfte nicht in Verdacht kommen. Jetzt mußte ich Stefan preisgeben, es half alles nichts.

„Frau Nedredalen“, sagte ich und schluckte gewaltig. „Stefan Grahner hat ein phantastisches Imitationstalent. Ich habe gehört, wie er Olavs Stimme nachgeahmt hat. Man könnte darauf schwören, daß Olav sprach.“

Gurid Nedredalens Augen weiteten sich, sie konnte vor Entsetzen kaum sprechen.

„Meinen Sie, daß... daß Herr Grahner...“

„Ja“, sagte ich. „Nach allem, was wir gestern feststellten, bin ich überzeugt. Er hat von der Telefonzelle neben der Post angerufen, hat mit Olavs Stimme gesprochen, und...“

„Liebe Zeit!“ flüsterte die gute Gurid. „Liebe Zeit — daß es so was gibt!“

Mühmchen war dazugekommen. Sie stand hinter mir und hatte anscheinend das Wesentlichste mitgekriegt.

„Es bleibt mir nichts anderes übrig“, seufzte Gurid. „Ich muß hinfahren und mit dem Kaufmann sprechen. Das hat mir gerade noch gefehlt! Ich habe alle Hände voll zu tun, wir kriegen heut neue Gäste...“

„Frau Nedredalen“, sagte Mühmchen mit ihrer guten, ruhigen Stimme. „Kann ich Ihnen das nicht abnehmen? Ich habe nichts zu versäumen, ich fahre dann hin und lasse mir alles genau vom Kaufmann erzählen...“

„Das ist wahnsinnig nett von Ihnen, Frau Hammersburg. Wenn Sie es wirklich wollen...“

Zwei Stunden später kannten wir den ganzen häßlichen Zusammenhang.

Olav hatte angerufen, ein Gast käme, um fünf Kilo Kaffee zu holen; man möge es auf die Monatsrechnung für das Skyssen-Hotel schreiben. Kurz danach rief er wieder an. Er hatte mit dem Kaufmann gescherzt und ein paar Witze gerissen und erzählt, wieviel er um die Ohren hätte und daß er deshalb nicht selbst ins Geschäft kommen könne. Ob man Herrn Grahner wohl noch das und das und das mitgeben würde — ja, zwei Nylonhemden und zwei Garnituren Unterwäsche, drei Paar Socken — ja und dann wären da ein paar Gäste, die unbedingt etwas brauchten — er zählte auf: Tabak, Haarklemmen, Katzenfutter, Briefpapier... Der Kaufmann hatte keine Sekunde Verdacht geschöpft, er kannte doch Olavs Stimme, und die Rechnungen wurden von Skyssen immer vorbildlich pünktlich bezahlt. Also hatte er die Waren zusammengesucht, und als der nette junge Mann kam und den Kaffee für Skyssen verlangte, fragte der Kaufmann lächelnd, ob er wohl die Kräfte hätte, noch einen großen Karton mitzuschleppen.

Der junge Mann hatte auch gelacht und gemeint, dann hätte man ihm allerdings lieber ein Lastauto statt des Fahrrades geben sollen, aber es ließe sich wohl machen. Er sei so nett gewesen, habe sich Zeit gelassen, mit dem Kaufmann geplaudert, außerdem — nebenbei gesagt — ein Stelldichein mit der jüngsten Verkäuferin verabredet und ganz zuletzt sich erinnert: „Ach ja, richtig, ich brauche irgendein billiges kleines Kopftuch“, und das glücklich errötende Mädchen hatte ihm das Tuch zu fünfundsiebzig Öre hingelegt.

Ja, so war es. Das einzige, was er bezahlt hatte, war das Tuch. Das Tuch, an dem er später fünf Kronen fünfundsiebzig verdient hatte!

„Und jetzt“, sagte Mühmchen, „jetzt soll Frau Manders ihre Tochter im Solfjord-Familienhotel anrufen. Jetzt haben wir keinen Grund mehr, verschwiegen zu sein. Morgen weiß es die ganze Ortschaft.“

Bald darauf erfuhren wir das Resultat von Frau Manders’ Telefongespräch. Herr Thomsen wohnte nicht mehr in Solfjord, er hatte eine Wohnung in Oslo und wurde von seiner Tochter versorgt — „eine reizende Tochter, mit der er sich wunderbar versteht“, fügte Frau Manders hinzu.

Natürlich war das ganze Hotel Skyssen in Aufruhr. So etwas an Gemeinheit! So ein Lügner! Ausgerechnet dieser charmante, höfliche junge Mann! Wer hätte das gedacht!

Die hatten gut reden. Frau Lind war um zwei Kronen betrogen worden, Mühmchen um neun.

Was hatte ich alles eingebüßt? Fünf Kronen fünfundzwanzig... — und hundert Kronen... und sehr viel Glauben an die Menschen.

Und obendrein — sehr viel von meiner Selbstachtung. Wenn ich an Stefans Küsse dachte, schämte ich mich, schämte mich bis ins Mark.

Ich hätte mich selbst ohrfeigen können!

Als wir am Abend schlafen gingen, kam Mühmchen für einen Augenblick mit in mein Zimmer.

„Laß dir durch diese Sache nicht deinen guten Schlaf rauben, mein Mädchen“, sagte sie. „Die ganze dumme Geschichte ist vorbei, ein für allemal! Für morgen ist schönes Wetter angesagt, wir werden uns was Nettes einfallen lassen.“

„O Mühmchen, du bist so lieb zu mir. Aber du mußt verstehen, daß dies alles für mich viel, viel schlimmer ist als für euch andere!“

„Natürlich verstehe ich das. Doch sieh mal, Kind, du bist um eine sehr nützliche Erfahrung reicher geworden. Ein andermal läßt du dich bestimmt nicht von einem Mann küssen, von dem du überhaupt nichts weißt!“

Ich fühlte, wie eine Flamme in meine Wangen schoß.

„Mühmchen, wie kannst du wissen, daß Stefan mich geküßt hat?“

„Ich bin doch nicht von gestern“, lächelte Mühmchen. „Nun schlaf schön, Nicolchen!“

„Schlaf schön!“ — das war leicht gesagt.

Tausend Gedanken ballten sich in meinem armen Kopf zu einem unlösbaren Knäuel zusammen. Der eine verflocht sich mit dem anderen und dem dritten. Einzelne Wörter, losgerissene Sätze, die Stefan zu mir gesagt, oft nur ins Ohr geflüstert hatte. Alles, alles hatte so, zuverlässig geklungen! Daß er seine Studien aufgegeben hatte, um seinen Schauspielerplänen nachzugehen — wie er von dem angeblichen Onkel erzählt hatte — „er geht früh zu Bett, und manchmal sitzt er da mit seinem Briefmarkenalbum, taub und blind für die Umwelt“ —, alles war Stefan so leicht und flüssig aus dem Mund gerutscht, keine Sekunde hatte ich es bezweifelt.

Das mit dem Nationaltheater und seinem erfolgreichen Vorsprechen dort — war das auch gelogen? Hatte er gar nicht vorgesprochen?

Wie schön war der Tag da oben im Wald gewesen — mit dem kleinen Haselmäuschen, mit der Sonne und dem herben Tannenduft!

Plötzlich erinnerte ich mich an Stefans Frage: „Der Wievielte ist heute?“ Warum hatte er das gefragt? Hatte er etwas Besonderes auf dem Kerbholz? Mußte er zu einer bestimmten Zeit weg? Damals hatte er die Besorgungen beim Kaufmann ja noch nicht gemacht? Würde etwa noch mehr ans Licht kommen? Mir reichte es längst!

Ich warf mich im Bett hin und her. An Schlaf war nicht zu denken.

Hundert Kronen von mir. Um etwa zweihundert hatte er den Kaufmann oder vielleicht Gurid Nedredalen betrogen. Eine unbezahlte Hotelrechnung. Alles Kleinverbrechen. Kein Verbrechen großen Ausmaßes. Vielleicht machte er es immer so? Hier und da, überall betrog er so ein klein bißchen, hinterließ vielleicht immer ein Mädchen, das er betört hatte und das sich nachher furchtbar schämte — so wie ich jetzt. Aber die Summen waren nie schwindelerregend groß. Sie waren so geringfügig, daß die Leute sich wohl ärgerten, aber nur sagten: „Deswegen den ganzen Aufwand mit Polizei und Gericht? Nein, dazu habe ich weder Lust noch Zeit.“

So konnte Stefan es weitertreiben, gutgläubige Mädchen betören, umsonst in Hotels wohnen, alten Damen entzückende und rührende Geschichten erzählen... und wenn ihm der Boden unter den Füßen zu heiß wurde, dann schnell den Rucksack gepackt und auf zum nächsten Opfer!

So war vielleicht der Zusammenhang.

Doch wie wird ein Mensch so? Lag es an seinem Elternhaus? An einer verkehrten Erziehung? Vielleicht an der Tatsache, daß er von allen Menschen verwöhnt wurde — mit seinen strahlenden Augen, seinem gewinnenden Lächeln, seiner Lustigkeit, seiner Schlagfertigkeit und seinem immer höflichen, freundlichen Benehmen?

Er hatte ja viele gute Eigenschaften neben den — ach — so negativen!

Doch all das Liebenswürdige, Gewinnende war nur die Schale um sein eigentliches Ich — ein Ich, das ich nicht kannte — oder nicht gekannt hatte. Jetzt fing ich leider an, es kennenzulernen.

Denk an was anderes, Nicole!

Denk an die Zukunft, denk daran, daß du im Herbst im Geschäft anfängst, denk an nächstes Jahr! Vielleicht darfst du nach Deutschland fahren und dort eine Kunstakademie besuchen — es gibt so viel Schönes, an das zu denken sich lohnt...

Der erste schwache Schimmer des kommenden Tages stahl sich ins Zimmer, bevor ich einschlief.

Rentierrudel und Portiershosen

Die Gemüter kamen wieder zur Ruhe. Stefan war ein unerfreuliches und bald vergessenes Kapitel des Sommers. Jedenfalls für die anderen. Daß ich noch an ihn dachte — gelegentlich und immer flüchtiger —, war vielleicht kein Wunder.

Aber die Tage vergingen und brachten Neues — einen lieben, netten Brief von meinen Eltern, ein paar neue Gäste, mit denen wir abends Canasta spielten, und genußreiche Ausflüge.

An einem sonnigen Tag fuhren wir nach Jökulseter. Die Fahrt am steilen Berghang, auf einem unwahrscheinlich engen, steinigen Weg, war an sich schon ein Erlebnis.

Von oben hatten wir einen prachtvollen Rundblick. Wir ließen das große neue Hotel zunächst links liegen und wanderten über die herbe, offene Hochebene, wo das Renmoos gelbgrau schimmerte, so weit wir sehen konnten. Die Luft war kühl und herrlich frisch, vor uns lag eine schneebedeckte Gipfelkette, die vom Tal her nicht zu sehen war.

Wunderbar! Und so still! Wir trafen kaum andere Menschen, nur ein paar einsame Wanderer mit Fernglas und Rucksack.

„Siehst du“, sagte Mühmchen. „So habe ich diese Gegend in der Erinnerung. Wenn ich das greuliche Hotel wegdenke, ist alles wie damals, als ich mit Werner hier war.“

„Das Hotel wegzudenken dürfte schwierig sein“, meinte ich. „Übrigens, Mühmchen, falls der Lunchtisch dort schön ist, habe ich dich in Verdacht, daß du deine Meinung ändern wirst.“

„Das Essen kann unmöglich besser sein als damals“, sagte Mühmchen mit einem selig träumenden Gesichtsausdruck. „In der kleinen, primitiven Gastwirtschaft aß ich den schönsten Rentierbraten meines Lebens! Eine Soße, sage ich dir!“

„Dick und steif vor lauter Sahne“, nickte ich.

„Ja und was für Sahne! Ziegensahne! Du ahnst nicht...“

„Sei still, Mühmchen! Borg mir dein Glas, schnell!“

Sie reichte mir das Fernglas.

Ja, ich hatte richtig getippt: In der Ferne, vor dem lang hingestreckten Bergrücken, bewegte sich etwas in ruhigem, gleichmäßigem Gang. Ich drehte am Fernglas — da sah ich es ganz deutlich: ein herrliches, großes Rentierrudel!

„Mädchen!“ sagte Mühmchen verblüfft. „Haben wir vielleicht Glück! Komm, Nicole, vorsichtig gehen! Der Wind steht denkbar günstig, wir können bestimmt viel näher heran!“

Vergessen war Mühmchens Begeisterung über die in Ziegensahnesoße genossene Ur-ur-ur-uroma der Tiere, die wir jetzt vor uns sahen. Wir gingen lautlos, ohne ein Wort zu sprechen, näherten uns Meter für Meter — immer deutlicher sahen wir sie. Jetzt konnten wir die herrlichen Geweihe erkennen — nun auch die Farben... Ich hob vorsichtig die Hand und deutete hin. Mühmchen nickte. Auch sie hatte das schöne, schneeweiße Tier unter all den grauen entdeckt.

Jetzt konnte ich versuchen, eine Aufnahme zu machen. Wenn ich bloß ein Teleobjektiv gehabt hätte!

Näher... noch näher... oh, wenn sie uns bloß nicht witterten... bloß bis zu dem großen Stein dort! Wir schlichen wie die Indianer.

Es glückte! Das Licht fiel richtig, die Farben waren wunderbar... Da hob das weiße Tier den Kopf, richtete die Augen auf uns... jetzt hatten sie uns entdeckt! Aber in dieser Sekunde drückte ich auf den Auslöser. Und in der nächsten war das Rudel in schneller Bewegung auf und davon.

„O Mühmchen, war das schön!“

Wir gingen langsam zurück. Mühmchen erzählte von Ausflügen in Deutschland, von Rehen und Damtieren in den großen Wäldern, von Wildfütterungen im Winter und von Murmeltieren in den bayerischen Alpen.

Wir kamen gerade noch rechtzeitig zum Essen ins Hotel.

„Es steht Rentierbraten auf der Speisekarte, Mühmchen!“ sagte ich.

„Nie!“ antwortete Mühmchen empört. „Lieber esse ich meine eigene rechte Hand!“

„Oder Silbermuschi“, sagte ich, reichte Mühmchen die Speisekarte und hielt dabei den Zeigefinger zielbewußt auf „Lammkoteletts vom Grill“.

Als wir nachher dann beim Kaffee waren, stand Mühmchen auf und ergriff ihre Schultertasche.

„Es ist rechts von der Eingangstür“, half ich. „Da siehst du gleich das D.“

Mühmchen lächelte und verschwand. Ich blieb sitzen, trank meinen Kaffee und ging meinen eigenen Gedanken nach. Es war da draußen so schön gewesen, und diese leise Fotojagd auf die Rentiere — oh, es könnte mich sehr reizen, eine richtige Fotosafari mitzumachen, am liebsten in Afrika! Ich hatte Bücher von dort gelesen, von den riesigen Naturparks, von dem Wildreichtum... ja, dorthin zu fahren, mit Fotoapparat und Bergen von Farbfilmen, das wäre was!

Nun ja, vielleicht... vielleicht einmal in meinem Leben. Aber mit wem? Mit Mühmchen? Meinen Eltern? Mit Gaby?

Oder — wenn ich einmal heiratete, dann eine Fotosafari als Hochzeitsreise!

Da war Schluß mit meiner Phantasie. Ich konnte mir meinen Begleiter nicht vorstellen.

„Na, du hast dir ja reichlich Zeit genommen!“ empfing ich Mühmchen, als sie endlich erschien. „Ich dachte, du hättest dich aus dem Staub gemacht, ohne zu zahlen, und mich als Pfand hinterlassen!“

„Nein, so was überlasse ich gewissenlosen Jugendlichen...“

„Sprich Stefan“, ergänzte ich. „Du brauchst keine Umschreibungen zu gebrauchen, Mühmchen.“

„Dann ist es ja gut“, sagte Mühmchen und goß sich eine Tasse halbwarmen Kaffee ein. „Ich will dir nämlich etwas erzählen, und es wird mir leichter fallen, wenn ich direkt und ohne Umschreibungen reden kann.“

„Spuck aus, Mühmchen! Es ist also schon wieder etwas mit Stefan. Was hat er ausgefressen? Hier eine unbezahlte Rechnung hinterlassen?“

„Nein, das nicht. Die Rechnung war im voraus bezahlt.“

„Jetzt schlägt’s aber dreizehn! Er ist also tatsächlich hier gewesen?“

„Ja, ausnahmsweise hat er da nicht geschwindelt. Nur hat er nicht erzählt, auf welche Weise er herkam. Er hat in einem Preisausschreiben den ersten Preis gewonnen, nämlich vierzehn Tage Urlaub in Jökulseter, Bahn- und Busfahrt von und nach Oslo einbegriffen!“

„Ich glaube, es schlägt sogar vierzehn“, sagte ich. „Was war das für ein Preisausschreiben?“

„Eine Seifenfirma suchte einen guten Werbeslogan für eine neue Toilettenseife, und der fixe Stefan hat anscheinend das Richtige getroffen. Was er sonst hier betrieb? Erstens hat er seine Rückfahrkarte nach Oslo an einen Gast verkauft. Zweitens ein Zimmermädchen betört und ihm hundert Kronen abgeknöpft. Für einen Angora-Twinset, den er angeblich bei einem Tricotage verkaufenden Onkel um den halben Preis kriegen konnte.“

„Schon wieder ein Onkel! Aber Mühmchen, wie hast du dies alles herausbekommen?“

„Ich habe ein bißchen mit dem Portier geplaudert“, sagte Mühmchen. „Sein Gesichtsausdruck war nicht gerade sonnig, als ich Stefans Namen erwähnte.“

„War es denn mehr als der Twinset? Denn das mit der Rückfahrkarte war ja kein Verbrechen!“

„Nein, das stimmt. Wohl eher eine Verzweiflungstat, um zu Bargeld zu kommen.“

„Bis er ein neues Opfer gefunden hatte“, sagte ich. „Es ist ein wenig bitter für mich, daß ausgerechnet ich das Opfer war!“

„Eines davon“, sagte Mühmchen. Dann trank sie den Rest vom Kaffee und erzählte mir den Rest der Geschichte. Stefan hatte in seiner allercharmantesten Weise der Portiersfrau erzählt, daß ihr kleiner Hund ihm seine neue Sporthose zerrissen hätte. Er hatte auch das Corpus delicti vorgezeigt. Es täte ihm so leid, und der kleine Hund wäre doch so reizend, nur eben jung und verspielt, und Stefan habe soooo viel Verständnis, aber... nun, das Ende der Geschichte war, daß die neue Sporthose des Portiers in Stefans Kleiderschrank wanderte, von tausend Entschuldigungen begleitet.

Am folgenden Tag verließ Stefan — zu Fuß — Jökulseter, und am gleichen Abend erfuhr das hundebesitzende Portiersehepaar, daß Stefan mit seiner Hose an einem spitzen Stein hängengeblieben war und sie dort zerrissen hatte. Ein Gast hatte es gesehen.

Inzwischen war Stefan mitsamt Portiershose auf Nimmerwiedersehen verschwunden.

„Mühmchen“, sagte ich. „Weißt du, jetzt kann ich nicht mehr! Ich will nichts mehr über den Kerl hören! Mein Bedarf an Grahnerschen Skandalgeschichten ist für den Rest meines Lebens gedeckt!“

„Hoffentlich war dies die letzte“, sagte Mühmchen.

„Ja, hoffen wir das“, antwortete ich matt.

Die letzte???

Pustekuchen!!

Manon

Im Skyssen-Hotel waren lauter neue Gäste. Alle, die den Skandal mit Stefan erlebt hatten, waren weg. Nur Mühmchen und ich zählten sozusagen zum festen Inventar. Wir verstanden uns großartig mit Gurid Nedredalen; ihren Mann sahen wir beinahe nie, er erledigte wohl seine Hotelbesitzerpflichten hinter dem Schreibtisch in der Privatwohnung. Gurid kümmerte sich um die Gäste und erledigte die tausend Kleinigkeiten des Alltags — getreu und tatkräftig unterstützt von dem unermüdlichen, immer freundlichen Olav.

Das Wetter war kühl geworden. Jeden Tag brannte ein schönes Feuer im offenen Kamin, und in den Gästezimmern standen kleine elektrische Öfen.

„Es ist doch praktisch, in einem Land mit vielen Wasserfällen zu leben“, sagte Mühmchen an einem besonders kühlen Tag. „Das Wasser läuft und läuft und produziert Elektrizität, so daß...“

„...die elektrischen Öfchen auch laufen können“, nickte ich. „Und die Ausländer fallen in Ohnmacht, wenn sie brennende Lampen in verlassenen Zimmern sehen oder wenn die Flurlampen den ganzen Tag brennen.“

„Und die Norweger bringen wiederum alle Hotelbesitzer und privaten Gastgeber im Ausland an den Rand der Verzweiflung, weil sie immer vergessen, das Licht auszumachen“, sagte Mühmchen. „Als ich das erstemal nach Deutschland kam und in einem möblierten Zimmer wohnte, trieb ich meine arme Wirtin beinahe zum Wahnsinn. Zuletzt drehte sie mir alle Birnen aus und ließ nur eine einzige Fünfzehnwattbirne in der Nachttischlampe!“

Wir unternahmen unsere Wanderungen, warm eingepackt in Wolle und wetterfeste Anoraks. Ich machte viele und schöne Farbaufnahmen, und wir kriegten beide eine herrliche braune Hautfarbe.

Wenn es auch oft regnete, so schien doch zwischendurch die Sonne, und man brauchte sich nicht viele Minuten am Tag bestrahlen zu lassen, um die Bräune aufrechtzuerhalten.

Eines Vormittags gaben wir aber die Wanderung auf. Wir wurden von einem scheußlichen Wetter überrascht und kehrten um. Es war noch früh am Vormittag, als wir zurückkamen und direkt in unsere Zimmer gingen, um die nassen Klamotten loszuwerden.

Als ich frisch gekämmt und trocken angezogen durch die kleine Halle ging, sagte Olav: „Ach, Fräulein Fossli, Sie sprechen doch Deutsch?“

„Und ob“, antwortete ich. „Liebend gern. Haben Sie Sorgen mit der Verständigung?“

„Ja, wissen Sie, mit Englisch komme ich schon zurecht, aber Deutsch ist mein schwacher Punkt. Drin im Kaminzimmer sitzt eine junge deutsche Dame. Sie ist völlig verfroren und sieht einsam und unglücklich aus. Können Sie wohl versuchen, mit ihr zu sprechen?“

„Klar kann ich das. Ist sie heute früh angekommen?“

„Ja, mit dem Jeep von Jökulseter. Da oben hat es heute nacht geschneit. Ich habe den Eindruck, daß das arme Mädchen von der Kälte verjagt ist.“

„Gut, Olav, ich kümmere mich um sie!“

Ich ging ins Kaminzimmer. Vor dem Kamin, wo gerade ein Feuer angemacht war, saß ein junges Mädchen. Seine braunen lockigen Haare waren zerzaust, das Gesicht wirkte übernächtigt, die Augen waren matt und hatten einen unsagbar traurigen Ausdruck.“

Ich ging gerade auf sie zu und reichte ihr die Hand.

„Guten Tag! Ich höre, Sie sind eine Deutsche...“

Ein neuer Ausdruck trat in ihre Augen. Sie richtete den Blick auf mich.

„Oh, Sie etwa auch?“

Ich mußte lachen.

„Das geht mir aber glatt runter! Warten Sie, bis ich fünf Sätze gesprochen habe, dann habe ich schon zehn grammatische Fehler gemacht. Nein, ich bin Norwegerin, aber ich war oft in Deutschland und spreche sehr gern Deutsch. Ich dachte, Sie hätten vielleicht Sprachprobleme, und wenn ich helfen kann...“

„Das ist furchtbar lieb von Ihnen. Ja, und ob ich Sprachprobleme habe! Seit vierundzwanzig Stunden habe ich beinahe nur mit den Fingern geredet.“

„Ich höre, Sie kommen von Jökulseter. Verstand denn da niemand Deutsch?“

„Der Portier konnte ein paar Brocken, sonst niemand. Das war schrecklich! Kein Mensch, mit dem ich sprechen konnte... und so kalt... und so laut!“

Ich legte ein neues Scheit aufs Feuer. Als ich gerade etwas sagen wollte, ging die Tür auf, und Mühmchen erschien.

„Da kommt jemand, der wirklich Deutsch spricht!“ sagte ich froh. „Das ist meine Tante, Frau Hammersburg. Ich heiße übrigens Nicole Fossli.“

„Und ich Manon Danieli.“

Sie stand auf und begrüßte Mühmchen.

„Kind“, sagte Mühmchen. „Was haben Sie für kalte Hände! Sie sind wohl ganz verfroren?“

„Ja, es war so kalt da oben. Und unterwegs mit dem Jeep.“

„Ach, Sie kommen von Jökulseter? Ja, da hat es ja geschneit heute nacht. Wissen Sie, wir lassen einen schönen heißen Tee kommen. Haben Sie schon ein Zimmer?“

Das hatte sie nicht.

Sie wußte überhaupt nicht, ob sie eines haben wollte oder gleich nach Oslo fahren und von dort nach Hause.

„Ich dachte, Sie seien gerade gekommen, ich meine nach Norwegen?“ sagte ich. „Hat die Kälte in Jökulseter Sie derart erschreckt, daß Sie auf dem Hacken umdrehen und zurückfahren wollen?“

Sie stammelte und murmelte etwas. Es hatte nicht so geklappt... ihre Bekannten, mit denen sie sich verabredet hatte, seien nicht nach Jökulseter gekommen, sie waren verhindert. Und nun sei sie ganz allein. Sie wollte ihre Rückreise umbuchen, eigentlich hätte sie vierzehn Tage bleiben wollen, aber...

„Nicole, bestell endlich den Tee“, sagte Mühmchen. „Hier wird vorerst weder umgebucht noch abgereist, hier wird Tee getrunken!“ Ich ging direkt in die Küche. Ich kannte mich jetzt aus im Haus, und niemand nahm es mir übel, daß ich so tat, als wäre ich zu Hause.

Als ich das Teetablett durch die Vorhalle trug, sagte Olav freundlich: „Wir haben gerade ein hübsches Zimmer frei, wir haben eine Absage gekriegt. Wenn die deutsche Dame es haben will, stelle ich sofort einen elektrischen Ofen hinein und lasse eine Wärmflasche ins Bett legen.“

„Olav, Sie sind ein Engel. Ich werde gleich fragen.“

Manon saß noch dichter am Feuer, in Mühmchens Kamelhaarstola gehüllt. Mühmchen goß ihr Tee ein.

Ich erzählte vom freien Zimmer.

„Das nehmen Sie“, sagte Mühmchen. „Vorerst schlafen Sie sich richtig aus, und nachher werden wir weitersehen. Wenn wir Ihnen irgendwie behilflich sein können, stehen wir zur Verfügung! Hier, Kind — nehmen Sie Zucker? Nicht wahr, wir lassen das Zimmer für Sie schön richten?“

Manon nickte nur. Ihre Augen hingen an Mühmchen. Was hatte sie doch für schöne Augen — groß und dunkelbraun.

Ich gab Olav Bescheid, und er setzte sich in Bewegung. Dann kam Gurid Nedredalen, und ich erzählte von dem armen kleinen verfrorenen und einsamen Ding.

„Wie schön, daß Sie und Ihre Tante sich um sie kümmern!“ sagte Gurid. „Ihre Tante ist ein entzückender Mensch!“

„Haben Sie das auch entdeckt?“ sagte ich. „Ich weiß es seit fünfzehn Jahren! Soll ich den Anmeldeschein für Fräulein Danieli mitnehmen? Hoffentlich sind ihre Finger so aufgetaut, daß sie jetzt schreiben kann.“

Sie konnte. Sie füllte den Schein aus mit einer kecken, klaren Schrift, schnell und korrekt. Das war nicht das erstemal, dachte ich. Sie hat öfters in Hotels gewohnt.

Natürlich warf ich einen unerlaubten und indiskreten Blick auf ihre Angaben, als ich den Schein zurückbrachte. Sie war zwanzig Jahre, wohnte irgendwo „bei Düsseldorf“, und unter Beruf stand „Musikstudentin“.

Na, das war ja das Richtige für Mühmchen!

Nach einer halben Stunde kam Olav und gab Bescheid, das Zimmer sei jetzt schön warm.

Wir brachten sie rauf — es war ein Zimmer im Haupthaus, eine Treppe hoch.

Eine mollige Wärme strömte uns entgegen. Das Bett war einladend aufgeschlagen, saubere Handtücher waren aufgehängt, und ein paar Feldblümchen standen auf dem Nachttisch.

„O wie schön!“ rief Manon. „Was für ein schönes Haus! Und so reizende Leute! Hier könnte ich mich wohl fühlen!“

Mühmchen nickte.

„Ja, hier fühlt man sich wohl. Gehen Sie nun zu Bett, Mädchen, schlafen Sie sich aus! Können wir sonst was für Sie tun? Irgendwelche Wünsche, die ins Norwegische übersetzt werden sollen?“

Jetzt kam auf Manons Gesicht endlich ein kleines Lächeln zum Vorschein.

„Tausend Dank, ich glaube nicht, Frau... gnädige Frau.“ Sie errötete und fügte hinzu: „Wissen Sie, ich habe Ihren Namen vorhin nicht mitgekriegt.“

„Hammersburg.“

Manons Augen weiteten sich.

„Hammersburg... und Norwegerin... sagen Sie... Sie sind doch nicht die Witwe von Werner Hammersburg?“

„Doch, die bin ich.“

„Liebe Zeit! Ich habe einen Schrank voll Hammersburg-Platten! Ich habe auch Ihren Gatten gehört, bei einem Gastspiel in Düsseldorf. Er sang den Lohengrin, ich werde es nie vergessen!“

Jetzt strahlte Mühmchen.

„Damals waren Sie aber sehr klein“, sagte sie. „Ich weiß, wann mein Mann als Lohengrin in Düsseldorf gastierte, es ist... zehn Jahre her!“

„Ja, und ich war genau zehn Jahre alt! Ich hatte mir einen Opernbesuch zum Geburtstag gewünscht. Es war mein erster Opernabend, und ich vergesse es nie! Später habe ich öfters Lohengrin gehört, aber nie war es so schön wie damals.“ Ihre braunen Augen hatten Leben und Glanz bekommen. „Und daß ich ausgerechnet in einem norwegischen Gebirgshotel Frau Hammersburg kennenlerne — das ist wirklich eine große und reiche Belohnung für eine kalte und durchwachte Nacht. Bleiben Sie lange hier, Frau Hammersburg?“

„Etwa vierzehn Tage. Und Sie? Auch vierzehn Tage?“

„Ja!“ rief Manon. „Ich werde nicht umbuchen!“

„Fein“, nickte Mühmchen. „Aber trotz allem sollen Sie jetzt schlafen. Später werden wir furchtbar viel plaudern!“

„Oh, darauf freue ich mich!“

„Ich auch. So, nun komm, Nicole, wir sind jetzt überflüssig!“

„Bitte, fragen Sie doch unten, ob ich das Zimmer vierzehn Tage behalten darf!“

„Wird erledigt. Schlafen Sie gut, Kind.“

„Ich weiß nicht, ob ich schlafen kann, aber ich werde mich jedenfalls hinlegen. Tausend Dank für alles, Frau Hammersburg — und auch Ihnen, Fräulein Foss... oh, wie war das nun gleich?“

„Sagen Sie ruhig Nicole.“

„Also dann, auf Wiedersehen, Nicole.“

„Auf Wiedersehen, Manon. Angenehme Ruhe!“

Ich blieb auf der Treppe stehen.

„Ach, nun habe ich vergessen zu fragen, ob ich sie wecken soll!“

Ich lief zurück und klopfte an die Tür.

„Wer ist da?“

„Nur ich. Nicole.“

„Bitte, kommen Sie rein! Das trifft sich gut: Mein blöder Reißverschluß klemmt, und ich kann nicht so richtig ran…“

Ich half ihr und fragte, ob ich sie wecken sollte.

„Ach, vielen Dank! Ich glaube nicht. Falls ich schlafe, dann lieber so lange wie möglich. Sollte ich wach sein, werde ich zum Lunch erscheinen.“

Sie hatte ihren Koffer aufgemacht und holte eine Art Traumgewand heraus. Das war der eleganteste Morgenrock, den ich in meinem Leben gesehen hatte.

Dann öffnete sie eine lederne Beautybox und blickte aufmerksam in den Spiegel.

„O Schreck, wie sehe ich aus! Wie gekaut und wieder ausgespuckt!“

„Das wird besser, wenn Sie geschlafen haben.“

„Hoffentlich! Aber ich werde doch ein bißchen nachhelfen. Ich mache mir schnell eine Honigmaske, die wirkt immer Wunder.“

Sie machte eines ihrer rosa Döschen auf, und ich verschwand — nicht, ohne den Pulli genau zu betrachten, der über einen Stuhl geworfen war. Das war das Schönste, Feinste und Weichste, das man sich denken konnte. Auch die pelzgefütterten Pantöffelchen entgingen meiner Aufmerksamkeit nicht.

Mühmchen und ich zogen uns wieder Jacken und Anoraks an und machten eine kleine verspätete Wanderung. Der Regen hatte aufgehört.

„Armes Hascherl“, sagte Mühmchen. „Daß sie heute nacht von anderen Sorgen als Kälte und Krach wachgehalten wurde, darauf nehme ich Gift. Sie hat tüchtig geheult. Sahst du nicht, wie verweint ihre Augen waren?“

„Doch. Es muß ja auch eine scheußliche Situation sein, plötzlich ganz allein in einem Gebirgshotel in einem fremden Land zu sitzen, während die treulosen Bekannten...“

„Ich bezweifle, daß die Pluralform korrekt ist“, sagte Mühmchen. „Wenn ein Mädchen die halbe Nacht heult, geschieht das gewöhnlich wegen eines Einzelexemplars. Falls das stimmt, ist es eine Hundsgemeinheit, das Mädchen allein sitzenzulassen — es die weite Reise machen zu lassen und im letzten Augenblick abzusagen!“

„Das einzig Gute bei der Geschichte ist, daß sie anscheinend keine finanziellen Schwierigkeiten hat“, sagte ich und erzählte von Manons Morgenrock, Beautybox und Pantöffelchen.

Mühmchen nickte.

„Ja, sie scheint recht wohlhabend zu sein. Hast du ihren Brillantring gesehen? O la la... ein zwanzigjähriges Mädchen mit einem solchen Schmuckstück!“

„Was für ein Glück, daß sie ausgerechnet in Skyssen landete“, sagte ich etwas später.

„Weil sie uns da vorfand, meinst du?“

„Klar, das meine ich. Die Muttersprache wieder zu hören, sich verständigen zu können und dich kennenzulernen, Mühmchen! Nicht nur, weil du Onkel Werners Frau warst, sondern...“

„Sondern weil ich deine Tante bin, meinst du?“

„Nee. Weil du du selbst bist, wenn du es direkt hören willst!“

Manons „Bekannter“

Stefans Platz an unserem Tisch war wieder besetzt. Als Gegenüber hatte ich jetzt ein reizendes, liebes Mädchengesicht mit einer Stupsnase und einem etwas zu großen, aber hübschen Mund mit strahlend weißen Zähnen. Ein Gesicht, von braunen Locken umrahmt und mit zwei wunderbaren dunkelbraunen Augen.

Manon war keine Schönheit, aber sie sah nett und lustig aus. Sie wirkte ausgesprochen gepflegt. Ihre Haare und ihre Haut verrieten einen erstklassigen Friseur und erstklassige Hautpflegemittel.

Sie war hübsch und dezent angezogen, ihre Kleidung zeigte einen sicheren und guten Geschmack.

Als sie sich ausgeschlafen hatte, als ihre braunen Augen nicht mehr verweint waren, als ihr Gesicht nicht länger den verzweifelten Ausdruck hatte, sah sie entzückend aus.

Mühmchen hat nun mal die Eigenschaft, daß alle Menschen ihr das Herz ausschütten. Es dauerte nicht lange, da packte auch Manon ihre ganzen Sorgen aus.

Es geschah abends, vor dem offenen Kamin. Wir sprachen leise. Außerdem wußten wir, daß keiner der übrigen Gäste besonders gut Deutsch konnte.

„Es ist eine Schande“, sagte Manon, „man sollte so viel Englisch können, daß man damit zurechtkäme. Ich kann eigentlich an Fremdsprachen nur Französisch!“

„Waren Sie in Frankreich?“ fragte ich.

„Nein, aber in der französischen Schweiz in einem Pensionat. Doch es liegt nicht nur daran. Vor allem finde ich die französische Sprache hübscher und melodischer als die englische... Wissen Sie, wenn ich das Wort business höre... so ‚bisniss’ ausgesprochen...“

Mühmchen lächelte.

„Auf der einen Seite verstehe ich Sie, Englisch ist keine musikalische Sprache. Aber wenn sie von einem guten Schauspieler gesprochen wird, kann sie sehr angenehm klingen. Außerdem ist Englisch nun mal eine Weltsprache...“

„Ich weiß, und ich werde mich bemühen, es besser zu lernen. Bis jetzt brauchte ich es nicht. Mein norwegischer Bekannter sprach auch Deutsch...“ Plötzlich biß sie sich auf die Lippe.

„Ach, er war ein Norweger, der böse Mann, der Sie enttäuschte? Dem möchte ich in seiner Muttersprache ein paar Worte sagen, klar und deutlich“, meinte Mühmchen. — „Sie dürfen deshalb nicht etwa denken, daß alle Norweger Schwindler sind!“

„Nein, das tu ich bestimmt nicht! Aber gerade dieser eine... und dabei war er so charmant!“

„Das sind die größten Schurken“, sagte ich, und meine Gedanken gingen in eine sehr bestimmte Richtung.

„Haben Sie auch eine böse Erfahrung gemacht?“ Manon blickte mich neugierig an.

„Das kann ich wohl sagen! Wenn ich mein Mühmchen nicht gehabt hätte, wäre ich vor vierzehn Tagen aus lauter Liebeskummer eingegangen. Alles wegen eines waschechten Schurken.“

„So ein Mühmchen möchte ich auch haben“, flüsterte Manon.

Da legte Mühmchen ihr die Hand auf den Arm.

„Ich stehe zur Verfügung, Manon. Wenn Sie einen Menschen brauchen, dann bin ich für Sie da.“

„Soll ich verschwinden?“ fragte ich.

„Nein“, rief Manon. „Bleib nur, Nicole... ich meine, bleiben Sie bitte!“

„Du meintest: ‚Bleib‘“, sagte ich. „Das wäre mir lieber, denn...“

„Denn hier sagen sich alle Jugendlichen ohnedies du“, ergänzte Manon. „Das erzählte mir mein... äh... mein Bekannter.“

„Hast du ihn in Deutschland kennengelernt?“ fragte ich.

Manon nickte. Sie bot uns Zigaretten an und reichte uns ihr elegantes Feuerzeug. Ihre Hand zitterte.

Sie machte einen tiefen Zug, blies den Rauch gegen die Decke, dann starrte sie ins Kaminfeuer und fing mit leiser Stimme an zu erzählen.

Sie war in Hamburg gewesen, zu Besuch bei einer Freundin. Deren Bruder hatte eines Tages einen hübschen jungen Norweger mit nach Hause gebracht. Student der Zahnmedizin, erzählte er. Er hatte gerade Pech gehabt, seine Brieftasche mit Geld und der Rückfahrkarte verloren. Nun besaß er nur noch das bißchen Kleingeld, das er lose in der Hosentasche gehabt hatte. Und seinen Paß, der zum Glück nicht in der Brieftasche gewesen war.

Der nette, junge Mann tat Manon leid; er tat auch der Freundin und deren Eltern leid. Sie luden ihn ein, bei ihnen zu wohnen, während er auf Geld aus Norwegen wartete. Natürlich hatte er seinem Onkel, bei dem er wohnte, sofort telegrafiert. Sagte er jedenfalls.

„Wenn er bloß da ist!“ hatte der junge Norweger gesagt. „Er wollte mit seinem Wagen nach Schweden, aber meiner Ansicht nach muß er jetzt zurück sein.“

Inzwischen machte er sich im Haus nützlich, kaufte ein für die Dame des Hauses, putzte den Wagen des Hausherrn, war immer fröhlich und guter Dinge. Und abends ging er mit Manon spazieren, und... nun ja, er war sehr hübsch und sehr charmant...

„Dabei war noch etwas“, sagte Manon zögernd. „Er wußte nichts über mich. Er war nett zu mir, weil ich es war, und nicht, weil ich die Tochter eines... eines... äh...“

„Wohlhabenden Mannes“, half Mühmchen.

„Nun ja. Wissen Sie, zu Hause kennen uns alle. Da weiß ich nie, ob die Jungens sich für mich interessieren oder für...“

„Das Geld deines Vaters.“ Diesmal war ich es, die half.

„Aber diesmal war ich sicher. Er kannte nur meinen Namen, weiter nichts. Er mochte mich leiden, meine Wenigkeit mit dem großen Mund und der Stupsnase. Und ich mochte ihn auch.“

Manon schluckte, dann berichtete sie weiter.

Er hatte allerlei von sich erzählt. Wenn das Geld endlich käme, wollte er in Norwegen Urlaub machen, und zwar im Gebirge. Er kenne den Besitzer von Jökulseter gut. Dort wollte er ausspannen, er habe es nach zwei arbeitsreichen Semestern in München bitter nötig.

An diesem Abend hatten sie verabredet, daß Manon auch nach Jökulseter kommen sollte. Und, um eine lange Geschichte kurz zu machen: Sie hatte ihrem Bekannten hundert Mark gegeben, damit er ihr in Jökulseter ein Zimmer reservieren ließ.

Als Manon in ihrem Bericht so weit gekommen war, wechselten Mühmchen und ich einen Blick.

„Dann kam wohl das Geld, denn zwei Tage später fuhr er nach Norwegen und ich nach Hause. Und ich erhielt einen Brief von ihm.“ Es zuckte ein bißchen um Manons Mund, und ich konnte mir schon denken, was für ein Liebesbrief es gewesen war. Manon schluckte runter und fuhr fort: „Er schrieb mir, daß wir unseren Gebirgsurlaub etwas aufschieben müßten. Im Juni und Anfang Juli sei alles besetzt. Er hatte die Zimmer vom 28. Juli an reservieren lassen. Sie würden freilich dann in der Hochsaison etwas teurer werden. Nun ja, ich Trottel, ich habe ihm noch hundert Mark geschickt. Dann reiste ich also am 28. Juli her. Da war kein Zimmer für mich bestellt. Es war ein Glück, daß ich für eine Nacht untergebracht werden konnte. Und als ich nach... nach meinem Bekannten fragte, in meinem unbeholfenen Englisch, sagte der Portier, er sei dagewesen... sag mal, Nicole, was bedeutet eigentlich ‚trousers’?“

„Hose, wenn ich mich nicht irre!“

Und plötzlich wußte ich Bescheid! Ich wußte, was Manon erzählen würde. Und da kam es schon: „Was wird der Portier gemeint haben? Er sagte, der Herr — also mein Bekannter — ‚had leaved, with my trousers‘. Ist verschwunden, mit meiner Hose! Könnt ihr das begreifen?“

„Ja“, sagte Mühmchen leise. „Nicole und ich verstehen es. Reicht euch die Hände, Mädchen, gemeinsames Schicksal ist ein Trost. Jetzt wird nicht mehr getrauert, jetzt wird gelacht — über Portiershosen, Strandhotels, Gebirgshotels, süße Versprechen bei abendlichen Spaziergängen — kurz: über den professionellen Charmeur und Gauner Stefan Grahner!“

Manon sah uns entsetzt an.

„Ihr kennt ihn? Ihr wißt, daß...“ Sie richtete die Augen auf mich. „Nicole, war Stefan der Mann, der...“

Ich nickte.

„Ja, Stefan war der Mann, der. Derjenige, welcher. Mühmchen hat recht, Manon. Mich hat es hundert Kronen gekostet, das war trotz allem ein geringer Preis für eine sehr nützliche Lehre. Dich hat es zweihundert Mark und eine Fahrkarte nach Norwegen gekostet.“

„Und das wiederum war ein sehr niedriger Preis dafür, daß ich euch kennengelernt habe“, sagte Manon. Sie reichte mir die Hand: „Wir sind zwei Schafe gewesen, Nicole!“

Dagegen protestierte Mühmchen: „Ich dulde nicht, daß Sie über Schafe häßlich reden, Manon! So, und nun wollen wir ein Gläschen trinken, das brauchen wir. Der Himmel allein weiß, was man hier kriegen kann. Das heißt, einen Vermouth on the Rocks können wir haben — mögen Sie das, Manon?“

„Sehr gern... und entschuldigen Sie das mit den Schafen! Ich meine, wir sind zwei Riesenidioten gewesen.“

„Superidioten.“ Ich nickte ihr zu. „Und trotz allem bin ich Stefan dankbar. Ohne ihn hätten wir uns nicht getroffen, Manon!“

„Prost“, sagte Mühmchen.

Und dann kam endlich das befreiende Lachen, das den letzten Rest der Bitterkeit und der unglücklichen Liebe aus Manons und meinem Herzen verjagte.

Nie vergesse ich diese schönen Augusttage in Skyssen. Manon und ich verstanden uns glänzend. Wir fühlten uns ausgesprochen wohl, die eine in der Gesellschaft der anderen. Sie erzählte von ihrer Kindheit, von ihren Urlaubsreisen, von der Schule in der Schweiz und von ihren Musikstudien. Und ich erzählte ihr von meinen Deutschlandreisen, von Mühmchen und meinen Eltern, vom Geschäft und aus der Schule.

Es ließ sich natürlich nicht vermeiden, daß wir manchmal, sogar sehr oft, auf das Thema Stefan zurückkamen.

„Ich kann bloß nicht begreifen“, sagte Manon langsam, „wenn er mich übers Ohr hauen wollte, warum hat er dann erzählt, daß er nach Jökulseter fahren würde? Warum hat er nicht irgendein anderes Hotel gewählt?“

Ich überlegte.

„Weißt du, Stefan braucht immer eine... ja, eine Anregung zu seinen Phantasien oder seinen Lügen. Als er diesen Aufenthalt in Jökulseter gewann, wurde das ihm zum Ausgangspunkt. Als er mir die Phantasiegeschichte über den hotelbesitzenden Onkel in Südnorwegen auftischte, hatte er gerade eine Ansichtskarte vom Hotel gesehen. Ich glaube, man kann seine Lügen immer zurückführen auf solch einen — ja, eben einen Anhaltspunkt, auf etwas, das ihm die Idee gegeben hat.“

„Daß es solche Menschen gibt.“ Manon schüttelte den Kopf. „Dann wird wohl auch der Onkel, bei dem er angeblich wohnt, ein Phantasie-Onkel sein.“

„Höchstwahrscheinlich. Und das mit Jökulseter... oh! Jetzt begreife ich!“ rief ich laut. „Jetzt verstehe ich!“

„Was verstehst du?“

„Als Stefan klar wurde, daß der Abstand von Jökulseter hierher so kurz ist und man leicht mit dem Jeep herkommen kann, fragte er mich plötzlich nach dem Datum, und ein paar Tage später war er verschwunden.“

„Mit deinen hundert Kronen“, schmunzelte Manon.

„Weil er deine zweihundert Mark inzwischen verbraucht hatte, alte Neckliese!“

„Ich möchte bloß wissen“, sagte Manon langsam, „ich möchte wissen, ob er nun in Deutschland studiert hat oder nicht.“

„Ist doch schnurzegal! Sieh lieber dorthin aufs Moor... nein, weiter nach links! Siehst du den goldgelben Fleck darauf?“

„Ja, ich glaube.“

„Aber du weißt nicht, was es ist! Haben wir irgendeinen Beutel oder so was? Ja richtig, unsere Regenkapuzen! Komm, jetzt sollst du zum erstenmal in deinem Leben norwegische Multer pflücken.“

„Multer?“ wiederholte Manon verständnislos.

„Nenn sie Berghimbeeren. Der Name spielt keine Rolle. Aber sie schmecken himmlisch, besonders mit viel dicker Sahne drauf!“

Nach einer Viertelstunde hatten wir das Moor erreicht und hockten vor einem Hügelchen, das über und über goldgelb leuchtete.

Wir versäumten das Essen im Hotel. Aber Gurid hatte dicke Sahne im Kühlschrank, und so aßen wir Berghimbeeren mit Sahne, bis wir vor Sattheit nur so stöhnten.

Auch Muschi bekam ihre Portion Sahne auf der Untertasse. Ihr zufriedenes Schnurren war nicht zu überhören.

Vier Stunden in Oslo

Alles Schöne hat ein Ende. An einem kühlen, sonnigen Augusttag standen wir im Flughafen Oslo und winkten Manon zu. Wir konnten gerade noch ihr braungebranntes, vergnügtes Gesichtchen hinter einem kleinen Fenster der großen Düsenmaschine sehen. Dann heulte das Triebwerk auf, die Maschine setzte sich in Bewegung, drehte langsam — und Manon war verschwunden.

Als wir das Flughafengebäude verließen und in den Bus stiegen, flog die Maschine schon hoch über unseren Köpfen südwärts.

„Reizendes Mädchen!“ sagte Mühmchen. „Die möchte ich mal wiedertreffen.“

„Ich auch“, sagte ich. „Sie hat mich zuletzt sehr dringend eingeladen. Ob sie das im Ernst meinte?“

„Das glaube ich bestimmt“, antwortete Mühmchen. „Manon meint schon, was sie sagt.“

„Hoffentlich wird sie mich auch mal besuchen können. Damit Mutti und Vati sie kennenlernen. Du, Mühmchen, es ist eigentlich eine feine Sache, gute Freunde im Ausland zu haben! Das... wie soll ich sagen?... das erweitert den Horizont... und... und...“

„Und fördert die Verständigung zwischen den Völkern“, Mühmchen nickte. „Wenn bloß etliche Millionen Russen mit etlichen Millionen Amerikanern Freundschaft schließen würden! Ich meine, einzeln, sozusagen privat. Und etliche Chinesen mit Franzosen oder Kubaner mit Engländern...“

Ich nickte.

„Ich verstehe dich, Mühmchen. In einer Welt der Freundschaft gäbe es keinen Krieg mehr.“

Damit waren wir bei Mühmchens Lieblingsthema und — ehe wir es merkten — in der Stadtmitte von Oslo.

„Was treiben wir jetzt?“ fragte Mühmchen. „Wir haben noch vier Stunden, bis unser Zug fährt.“

„Vielleicht gibt es einen früheren? Sieh mal, dort drüben ist gerade ein Reisebüro. Fragen wir doch mal!“

Sie steuerte auf den Schalter los, und ich setzte mich an einen kleinen Tisch. Auf dem Tisch lagen ein paar Zeitungen, und ich blätterte darin.

Plötzlich stockte mir der Atem. Eine große Anzeige war mir aufgefallen.

„Das Resultat unseres Preisausschreibens! Unter den vielen Namensvorschlägen für unsere neue preiswerte Margarine entschloß sich das Komitee einstimmig für den Namen BILLY.

Der Vorschlag kam von Stefan Grahner, Oslo, Sommervei 5, der demnächst die vierzehntägige Rheinfahrt antreten wird, die der erste Preisträger gewinnt. Der zweite Preis...“ Ich las nicht weiter. Aber ich guckte nach dem Datum. Es war eine Illustrierte vom April.

Das also waren Stefans zwei Semester in München! Zwei gewonnene Reisewochen auf dem Rhein! Machte der Bursche denn nichts als Preisausschreiben gewinnen? Und Reisen als Preise zu vergeben schien Mode zu sein! Nun, Stefan war pfiffig, er hatte Phantasie. Ich konnte mir schon denken, daß er gerade bei solchen Preisausschreiben viel Glück hatte!

Jetzt wußte ich aber, wo er wohnte. Ich hatte Manon nach seiner Adresse gefragt. Sie hatte errötend gestanden, daß sie damals ihre Briefe und die hundert Mark „Postlagernd Oslo“ geschickt hatte.

Ich hatte nicht gemerkt, daß Mühmchen vom Schalter zurückkam.

„Nein, es geht kein... Was hast du denn, Nicolchen? Du siehst ganz verstört aus?“

Ich reichte ihr die Zeitung. Jetzt war es an ihr, die Augen aufzureißen.

Sie holte ein Notizbuch aus ihrer Tasche und notierte Stefans Anschrift.

„Hast du die Absicht, ihn zu besuchen, Mühmchen? Wollen wir etwa…“

„Wir wollen gar nichts, mein Kind. Ich will. Du gehst hübsch in das Nonstopkino da drüben, und wir treffen uns Punkt fünf Uhr im Restaurant Hauptbahnhof. Verstanden?“

„Ich platze doch vor Neugier, Mühmchen!“

„Bitte sehr, platz, soviel du willst. Hier hast du Geld für das Kino und etwas zum Knabbern. Also Punkt fünf Uhr!“

Es wurde langsam dunkel. Wir saßen in unserem Abteil — allein. Als Mühmchen zum Hauptbahnhof kam, ging sie zielbewußt zum Fahrkartenschalter und löste Zuschlag für die erste Klasse.

„Ich habe soviel zu erzählen“, entschuldigte sie ihren Leichtsinn. „Wir wollen nicht allzu viele Menschen um uns haben. Außerdem bin ich müde und möchte es mir bequem machen.“

Nun saßen wir also allein auf unseren Bänken, und Mühmchen erzählte.

Sie hatte das Haus gefunden, ein Haus mit einem engen, schmuddeligen Treppenhaus, mit schmutzigen Wohnungstüren. Ganz oben stand „Grahner“ auf einer zerknitterten Karte.

Eine ältere Frau öffnete. Sie hatte ein mageres, vergrämtes Gesicht und zwei ängstliche Augen. Als Mühmchen nach Stefan fragte, weiteten sich die Augen, und sie wurden noch ängstlicher. Zaghaft sagte sie: „Er ist nicht da. Worum handelt es sich? Ich bin seine Mutter.“

Ich weiß nicht, wie Mühmchen es geschafft hat, aber nach ein paar Minuten saß sie in einem halbdunklen Wohnzimmer zum Hof — einem Zimmer mit verschlissenen Möbeln und gestopften Gardinen.

Es war wie immer: Mühmchen bringt alle Menschen dazu, sich ihr anzuvertrauen. Nach einer halben Stunde wußte sie mehr über Stefan Grahner, als ein anderer Mensch in drei Monaten erfahren hätte. „Weißt du“, sagte sie langsam, „ich glaube, daß die arme Frau Grahner gerade dies mehr als alles andere brauchte: einen Menschen, mit dem sie sprechen konnte! Einen Menschen, der sie anhörte — eine gleichaltrige Frau — und sie ist kaum älter als ich, obwohl sie zwanzig Jahre älter aussieht!“

Mühmchen hatte sie zuerst überzeugen müssen, daß sie keine Rechnung brächte, daß sie keine Beschwerden auspacken und keine Strafanzeige stellen wollte. Sie hatte zunächst die Wahrheit etwas frisiert und gesagt, sie hätte Frau Grahners Sohn im Sommer kennengelernt. Sie möchte ihm eben guten Tag sagen, da sie gerade in Oslo war. So war Frau Grahner etwas ruhiger geworden und hatte sie gebeten, näher zu kommen.

Mühmchen erzählte, daß Stefan sehr plötzlich von Skyssen abgereist sei, und daraufhin fragte die Mutter gleich, ob er seine Rechnung bezahlt hätte. Als sie erfuhr, daß das nicht der Fall war, zitterte es um ihren Mund, und sie fragte, wieviel er schuldig sei. Mühmchen versicherte, sie vertrete nicht die Hotelleitung, und sie sei nicht gekommen, um irgendwelche Ansprüche zu machen. Aber Stefan sei mit ihrer Nichte sehr viel zusammen gewesen, und besagte Nichte hätte seine Abreise nicht verstehen können...

Ich sah Mühmchen förmlich vor meinem inneren Auge, wie sie ihre klaren, guten Augen auf die magere kleine Frau richtete, und ich konnte ihre leise, sanfte Stimme hören.

„Oh, es ist etwas mit einem Mädchen — schon wieder!“ hatte die Mutter geseufzt. Und dann folgte nach und nach ihre ganze Leidensgeschichte.

Stefan hatte mit zehn Jahren seinen Vater verloren. „Stefan war alles, was ich hatte“, erklärte die Mutter. „Ich habe ihn wohl von Anfang an verkehrt behandelt, habe ihn zu sehr verhätschelt.“ Er war so ein süßer kleiner Bengel, mit seinen strahlenden Augen und seinem Lächeln. Von allen Menschen wurde er verwöhnt. Er erreichte alles so leicht, jeder wollte seine Wünsche erfüllen, alle wurden schwach, wenn er seine blauen Augen auf sie richtete — alle Streiche wurden ihm verziehen.

Dazu besaß er diese blühende Phantasie. Er erfand lange Geschichten, die er treuherzig als wirklich geschehen erzählte. Die Mutter hatte sich von einem Kinderpsychologen beraten lassen. Der Arzt hatte sie beruhigt: Gerade sehr intelligente und lebhafte Kinder neigten zu solchen Sachen; es sei nicht ernst zu nehmen. Noch war das Kind so jung, es würde mit der Zeit anders werden.

Es wurde nicht anders. Im Gegenteil! Stefan merkte bald, daß jeder ihm eine Phantasiegeschichte glaubte, wenn er dem Zuhörer dabei offen in die Augen sah. Bald fing er an, solche Geschichten zu erzählen, die ihm etwas einbrachten. Er erzählte einer Nachbarin, daß ein böser, großer Junge ihn im Park geschlagen hätte, und die Nachbarin gab ihm als Trost fünfzig Öre. Sah er eine freundliche ältere Dame auf der Straße, dann tat er so, als suche er verzweifelt etwas, und fragte sein Opfer, ob er etwas verloren hätte, so murmelte er halb weinend etwas von einer Krone, er soll etwas für Vati einkaufen, und nun sei die Krone weg, und Vati würde ihn schrecklich verhauen. Selbstverständlich zerfloß das Herz der alten Dame vor Mitleid, und Stefan hatte im Nu die Krone unter Dach und Fach.

Allmählich wurde er aber in der Nachbarschaft bekannt. Man wußte, daß das blauäugige Engelskind ein ganz durchtriebener kleiner Teufel war.

Aber Oslo ist eine Großstadt, und es gab viele Stadtteile und viele Straßen, in denen Stefan seine Geschäfte weiterführen konnte.

„Ich nehme es jedenfalls an“, hatte Frau Grahner gesagt. „Denn er hatte immer Geld, und er war jeden Nachmittag unterwegs.“

In der Schule ging es ganz gut. Er lernte leicht und war unglaublich geschickt. Er konnte reden, und wenn er eine Frage bekam, die er nicht zu beantworten wußte, so wand er sich durch und lenkte den Lehrer in eine andere Richtung, in eine Richtung, die ihm vertrauter war.

So schaffte er ohne große Mühe die Realschule und einen Handelskursus. Aus dem reizenden Engelskind war ein hübscher und sehr charmanter junger Mann geworden.

Schon als Schuljunge harte er sich eifrig an allen möglichen Preisausschreiben beteiligt, beinahe immer trug er einen Preis davon. Manchmal bares Geld, manchmal Warengutscheine — und viermal hatte er Reisen gewonnen. Einmal eine Wochenendreise nach Kopenhagen, einmal eine Rundfahrt durch Norddeutschland, dann die Rheinfahrt und zuletzt Jökulseter.

Eine feste Arbeit hatte er nicht. Er war Statist an einem Theater gewesen, er hatte eine Zeit als Volontär bei einer Zeitung gearbeitet, dann war er während der Touristensaison Fremdenführer in einem Museum. Er hatte eine große Sprachbegabung und kam sehr gut zurecht mit Deutsch und Englisch.

Doch inzwischen kamen Rechnungen über die unmöglichsten Sachen, die er sich gekauft hatte und nach Hause schicken ließ: sechs Nylonhemden, ein Plattenspieler, ein Transistorgerät. Zuerst hatte Frau Grahner nichtsahnend die Ware angenommen und den Empfang quittiert. Später wurde sie klüger. Sie lernte es, alles abzulehnen, was ins Haus geschickt wurde. „Hier hat niemand etwas bestellt, es muß ein Mißverständnis sein!“

Es geschah aber auch, daß er Schulden machte. Die mußten dann bezahlt werden — und letzten Endes bezahlte die Mutter. Bezahlte von ihrer kleinen Pension.

Zu Hause hatte er nie eine Krone fürs Wohnen, Essen und Wäsche abgegeben. Wenn die Mutter ihn daran erinnerte, zuckte er die Achseln und meinte, er könne jederzeit ausziehen.

„Das will ich ja nicht“, hatte Frau Grahner halb weinend gesagt. „Einen festen Punkt muß der Junge schließlich haben, sonst geht er noch ganz vor die Hunde.“

Mädchengeschichten. Unbezahlte Rechnungen. Geborgtes Geld, das nicht zurückbezahlt wurde. Es kam so weit, daß Frau Grahner schon Herzklopfen bekam, sobald die Wohnungsklingel läutete.

„Er wäre wohl längst angezeigt worden, wenn die Leute nicht mit mir Mitleid hätten“, hatte sie leise gesagt. „Und mit den Mädchen... er versteht es leider nur zu gut, ein Mädchen zu betören, und unter irgendeinem Vorwand kriegt er Geld von ihr. So ein Mädchen würde ihn ja nie anzeigen, denn es schämt sich natürlich — und außerdem handelt es sich immer um so kleine Summen, daß niemand es der Mühe wert findet, den ganzen Apparat mit Polizei und langen Erklärungen in Gang zu setzen.“

Bei diesem Punkt in Mühmchens Bericht wurden meine Wangen merkbar heiß, und ich nickte.

Er sei ja so charmant, hatte Frau Grahner geseufzt. „So höflich und so hilfsbereit, er wickelt ja die Leute um den kleinen Finger — und so überzeugend in allem, was er erzählt. Man glaubt ihm ganz einfach. Bis man dann zu spät die Wahrheit entdeckt.“

Mühmchen machte eine Pause. Dann sagte sie leise: „Ja, das war es, Nicole. Solche Menschen gibt es. Wie leid hat mir die arme kleine Frau getan! Als ich wegging, bedankte sie sich bei mir, weil ich nichts von ihr verlangt hatte und weil ich zugehört hatte. Und dann flüsterte sie leise: ‚Sie finden wahrscheinlich, daß ich meinen Sohn einfach an die Luft setzen sollte. Daß ich verlangen sollte, er müsse selbständig werden und sein Brot selber verdienen. Aber er braucht mich! Ich habe die Kraft, die ihm fehlt... und... ich liebe ihn!‘“

Nach Mühmchens Erzählung schwiegen wir lange.

Ich war nicht böse auf Stefan. Er tat mir leid. Was für ein furchtbares Dasein, ein Leben in Lüge und Betrug und in einer ewigen Angst vor dem Entdecktwerden, Angst vor dem Augenblick, wenn alles platzen würde.— Und seine Mutter — diese arme, arme Mutter!

Ich empfand eine große und demütige Dankbarkeit, weil der liebe Gott mir so viel Schönes gegeben hatte. Liebe, gute Eltern, die mich vernünftig erzogen hatten und mir ein paar Ehrbegriffe und Moralbegriffe mitgegeben hatten. Eltern, die meine Kameraden waren, Eltern, mit denen ich frei sprechen konnte und die mir vertrauten.

Und Gott sei Dank — Gott sei ewig Dank — ich hatte meinen Eltern auch nie ernstliche Sorgen gemacht.

In diesem Augenblick versprach ich mir selber, alles daran zu setzen, daß Mutti und Vati nur Freude durch mich hatten.

Ob ich das halten kann, weiß ich nicht. Ein Engel bin ich nicht. Ganz und gar nicht.

Aber ich werde bestimmt mein Bestes tun!

Der Zug rollte auf unseren kleinen Bahnhof ein, da standen Mutti und Vati — und es war wunderschön, wieder bei ihnen zu sein!

Die Juniorchefin

Der Herbststurm heulte durch die Straßen, Regen peitschte gegen die Fenster.

Vati und ich kamen morgens durchnäßt ins Geschäft. Ich mußte mich dort umziehen, mein Gesicht zurechtmachen und das Trachtenkleid anziehen. Denn Leute, die ein norwegisches Kunstgewerbegeschäft betreten, erwarten, daß die Verkäuferinnen Trachtenkleider tragen.

Mutti war zur Traubenkur in Meran. Wir bekamen Briefe mit Berichten von heißer Sonne und herrlichen Bädern, von netten Menschen und interessanten Ausflügen.

Und ich machte die ersten unsicheren Schritte in meine künftige Laufbahn: Ich war bei Vati in der Lehre und verkaufte kunstgewerbliche Artikel.

„Gesegnet seien deine Deutschlandreisen!“ sagte Vati jedesmal, wenn ich einen Kunden ausgesucht höflich bedient hatte. „Es läßt sich nicht leugnen, daß man dort mehr von der Höflichkeit versteht als hier!“

Eine deutsche Dame, die ich immer nur mit „gnädige Frau“ anredete, der ich einen Stuhl anbot und der ich zuletzt höflich die Tür aufhielt und „danke für Ihren Besuch, gnädige Frau“ sagte, kaufte unsere allerschönste Vase für über zweihundert Kronen.

Höflich zu sein hatte mir Mühmchen energisch eingeschärft. „Daran liegt der halbe Geschäftserfolg, vergiß das nicht, Nicole!“

Ich vergaß es nicht. Wenn ich auch manchmal kurz vor dem Platzen war, wenn die Kunden mich stundenlang aufhielten, sich gar nicht entschließen konnten, das halbe Warenlager ansehen wollten, womöglich unsere feinsten Stickereien mit nassen Handschuhen anfaßten — dann mußte ich mich gewaltig zusammennehmen, um das freundliche, zuvorkommende Lächeln zu bewahren. Höflich zu sein, das war keine Kunst, daran haperte es nicht — aber es haperte an Geduld!

„Und dies hat Mutti jahrelang durchgemacht!“ stöhnte ich, als eine ältere Dame mich eine ganze Stunde aufgehalten hatte und schließlich — einen Bastserviettenring für eine Krone kaufte!

Vati schmunzelte. Für ihn war das nichts Neues. Er kannte alle Arten von Kunden, er wußte auch, wie man sie behandeln sollte.

Der weitaus interessantere Teil der Arbeit war die Warenkunde. Da bekam ich den besten Unterricht. Nun, ganz fremd war es mir nicht. Ich hatte mich immer sehr für das Geschäft interessiert, ein klein bißchen Kunstverstand wohl auch von meinen Eltern geerbt. Gewöhnlich erkannte ich den Unterschied zwischen Kunst und Kitsch. Aber nun lernte ich die verschiedenen Holzarten der Schnitzereien kennen, den Unterschied zwischen pflanzengefärbter und anilingefärbter Wolle. Ich erfuhr allerlei über Zinn und Silberarbeiten, über Keramik und Porzellan.

„Es sind nur oberflächliche Kenntnisse, die du hier mitkriegst“, erklärte mir Vati. „Hier kannst du nur ein wenig an den Dingen schnüffeln. Das Eigentliche wirst du erst in der Kunstakademie lernen.“

Aber das „Schnüffeln“ machte mir Spaß!

Was mußte man nur in einem solchen Geschäft nicht alles wissen!

Bei Vatis Buchführung wurde mir schwindelig, all seine Steuersachen, die großen Einkäufe... er jonglierte mit Summen, von denen ich keine Ahnung gehabt hatte.

„Ja, siehst du, Kind, es gibt allerlei zu lernen, bevor du das Geschäft übernehmen kannst!“ meinte Vati lächelnd.

Ich sah ihn gedankenvoll an.

„Nun? Du siehst aus, als dächtest du ernstlich über etwas nach!“ sagte Vati.

„Tu ich auch. Ich denke darüber nach, welch Glück es ist, daß ich Lust an dieser Arbeit habe. Daß sie mich sehr, sehr interessiert. Aber dann denke ich auch an die Verantwortung. Wenn ich keinen Spaß dran hätte — aber ich habe keine Angst! — so müßte ich das Geschäft trotzdem weiterführen, weil ich dein einziges Kind bin. Ich darf nur nicht in eine andere Stadt oder erst recht nicht in ein fremdes Land heiraten. Es wäre eine Katastrophe.“

„Nun, eine Katastrophe würde ich es nicht nennen“, meinte Vati. „Es gäbe natürlich einen Ausweg. Du müßtest eben den Mann heiraten, den du liebtest, ob er Chinese oder Indianer oder Eskimo wäre, aber dann müßtest du auch blitzschnell einen Sohn kriegen, der das Geschäft übernehmen könnte. Und Mutti und ich müßten eben so lange am Leben bleiben, daß der Enkel Zeit hätte, erwachsen zu werden und seine Ausbildung zu beenden.“

„Muß es denn unbedingt ein Sohn sein, Vati? Wenn ich nun trotz allem guten Willen nur eine Tochter bekomme?“

„Soll mir recht sein, falls sie ihrer Mutter ähnlich wird“, sagte Vati und strich mir übers Haar.

Ich errötete vor Freude, als Vati das sagte. Aber wieso ich es verdient hatte, war und ist mir schleierhaft.

Wenn abends das Geschäft aufgeräumt war, wenn Vati die Eintragungen des Tages gemacht hatte und die Kasse stimmte, wanderten wir zusammen nach Hause. Dort war es warm und gemütlich, es duftete nach liebevoll zubereitetem Essen aus der Küche, wo unsere Köchin eifrig rumwirtschaftete: Mühmchen in einem blütenweißen Kittel, mit küchenroten Wangen und strahlenden Augen.

Sie hatte sich in dieser Zeit von ihren eigenen Pflichten zum Teil losgerissen. Ab zwei Uhr war sie frei — nun, „frei“ dürfte etwas übertrieben sein, denn dann ging es erst richtig los. Dann machte sie für uns Einkäufe, eilte in unsere Wohnung, putzte die Zimmer, goß die Blumen und kochte unser Mittagessen.

„Wie haben wir es gut!“ sagte ich. Dabei dachte ich an Mutti, die jahrelang eine doppelte — nein, dreifache Arbeit erledigt hatte. Tagsüber im Geschäft, frühmorgens und spätabends Hausarbeit, und trotzdem hatte sie Zeit für ihre dritte Aufgabe: ihrer Tochter eine gute Mutter zu sein.

Und ich — ich fand, daß die Arbeit im Geschäft reichlich genug für einen Menschen war!

Wie gesagt: Ich hatte es unwahrscheinlich gut.

Die Zeit raste dahin. Ab und zu kam ein Brief von Manon. Sie schien die Geschichte mit Stefan überwunden zu haben. Jetzt erzählte sie von ihren Studien, sie steckte augenblicklich in Harmonielehre und Kompositionslehre — und von Partys, Ausstellungen und Opernabenden.

„Wann bist du nun fertig mit deiner Geschäftsvertretung, wann kannst du uns besuchen?“ schrieb sie eines Tages.

Es war ihr also Ernst mit der Einladung! Ich sollte wieder nach Deutschland fahren, sollte Manons Elternhaus kennenlernen — ich hatte Herzklopfen vor Freude!

Mutti kehrte zurück aus Italien, frisch und braungebrannt, mit neuen Kräften und furchtbar viel Energie! Vati wurde mit sauberer Wäsche und frischgebügelten Anzügen ausgestattet, seine Koffer wurden gepackt, und eines Abends standen Mutti und ich am Bahnhof und winkten dem Zug nach, der Vati zu der schrecklich notwendigen Erholung brachte. Das Wohlergehen des Geschäftes lag in vier Frauenhänden.

Es ging aber gut. Es ging unglaublich gut! Natürlich war es Ehrensache für uns, daß der Laden wie geölt weiterlief! Mutti kannte sich ja mit allem bestens aus, und ich lernte jeden Tag hinzu. Außerdem hatten wir jetzt eine ruhige Zeit. Die Touristensaison war endgültig vorbei, das letzte Schiff war im September abgefahren. Vati hatte vor seiner Abreise die Bestellungen für den Weihnachtsverkauf erledigt, jetzt konnten wir aufatmen, bevor der große Weihnachtsverkehr einsetzte.

Ganz still war es freilich trotzdem nicht. Wir verkauften Hochzeitsgeschenke und Jubiläumsgeschenke; allmählich ging es los mit Paketsendungen nach Übersee. Das Packen war meine Sache. Bis zur Nasenspitze stand ich in Seidenpapier und Holzwolle, packte und packte, und Mutti kam ab und zu, um zu kontrollieren.

„Du mußt ein Paket immer so packen, daß der Inhalt heil bleibt, selbst wenn die Postleute Fußball damit spielen!“ war Muttis Rat.

Es kam auch vor, daß ich allein im Geschäft war, für ein Stündchen oder so. Ich war immer stolz, wenn es mir gelang, ganz allein einen größeren teuren Gegenstand zu verkaufen.

Einmal wäre ich allerdings um ein Haar einen Wertgegenstand ohne Entgelt losgeworden, und das geschah — oder es geschah zum Glück nicht —an einem Nachmittag, kurz vor Ladenschluß.

Meine arme Mutter hatte plötzlich furchtbare Zahnschmerzen bekommen und mußte zum Zahnarzt. Ich versprach ihr, auf das Geschäft gut aufzupassen und keine Dummheiten zu machen. Sie meinte, sie würde vor Ladenschluß noch vorbeikommen können und alles abschließen.

So stand ich also da, es war wenig Verkehr, und ich konnte mich meiner Strickarbeit widmen. Ich strickte eine hübsche Norwegerjacke. Wenn ich Manon nun wirklich besuchte, dann wollte ich ihr gern ein typisch norwegisches Mitbringsel überreichen können. Ich saß also da und zählte Maschen; meine Gedanken eilten nach Deutschland, nach dem Düsseldorfer Vorort, in dem Manon wohnte. Liebe Manon! Ich mochte sie so gern und freute mich sehr auf die Reise. Ein richtiges Freundinnengeplauder hatte ich schon lange nicht mehr gehabt, denn Gaby war in Frankreich und lernte Französisch in der „Alliance Française“.

Dann klingelte die Türschelle, und eine junge Dame kam herein. Ich stand auf, setzte mein höfliches Kundenlächeln auf und fragte nach den Wünschen.

Sie wollte Silberschmuck ansehen.

Schmuck ist bei uns ein Nebenartikel. Wir führen weder Gold noch Edelsteine, nur recht hübsche handgeschmiedete Silbersachen und außerdem die bekannten norwegischen Emailbroschen, Ohrklips und so etwas.

Ich legte also ein samtbezogenes Tablett hin und packte die Silbersachen darauf.

Die Dame war sehr unentschlossen. Sie streifte einen breiten Armreif auf ihren Arm und betrachtete die Wirkung genau. Dann klemmte sie sich ein Paar Ohrklips an und trat vor den Spiegel. Die Ohrklips legte sie zurück, befestigte eine Silberbrosche auf ihrer Jacke und trat wieder vor den Spiegel.

Inzwischen war noch ein Kunde gekommen, diesmal ein Herr. Ich lächelte wieder mein bestes Kundenlächeln und entschuldigte mich: „Einen Augenblick, bitte.“ Er setzte sich an unseren kleinen Wartetisch und blätterte in einer Broschüre „Norwegische Bauernkunst im Mittelalter“.

Die Brosche wurde auch zurückgelegt, die Kundin wanderte zu der Vitrine mit den Emailsachen hinüber.

„Ob ich vielleicht lieber ein Paar Emailklips nehme?“ überlegte sie halblaut.

Ganz plötzlich entschloß sie sich dann für die billigsten Emailohrklips, die wir im Geschäft hatten. Ich schrieb den Kassenzettel, und sie legte mir sieben Kronen hin.

Da erhob sich der Kunde ruckartig vom Wartesessel und kam hin zu uns.

„Ich würde auch gern Silberschmuck sehen, Fräulein. Und wenn die Dame den Silberreif nicht behalten möchte, den sie um den Arm hat, möchte ich dieses Stück gern ansehen.“

Die Kundin wurde blutrot.

„Wieso Armreif? Ach du liebe Zeit, den hätte ich beinahe vergessen! Ich habe so viel anprobiert.“ Der Jackenärmel wurde hochgeschoben und der Armreif runtergeholt. Sie hatte ihn so hoch wie möglich gepreßt, so daß er richtig festklemmte.

Ich lächelte überaus freundlich.

„Ach, das wäre nicht so schlimm gewesen. Sie hätten es bestimmt gleich gemerkt und ihn zurückgebracht“, sagte ich liebenswürdig und drückte sieben Kronen auf der Kasse.

Die Kundin verschwand sehr schnell, und der junge Mann — ja, jetzt sah ich es, er war jung und hatte ein nettes, offenes Gesicht — lächelte.

„Das war für die Dame wohl ein Strich durch die Rechnung!“ meinte er.

„Ja. Sind Sie sicher, daß sie wirklich absichtlich...“

„Ganz sicher! Ich habe nämlich gesehen, daß sie dem Armreif einen Extradruck nach oben gab, als Sie sich gerade nach dem Tablett mit den Ohrklips bückten. So richtig mit der Hand unter den Ärmel, verstehen Sie!“

„Ich bin Ihnen ganz schrecklich dankbar! Der Armreif ist wohl das schönste Stück, das wir in dieser Art haben. Ja richtig, Sie wollten ihn ja ansehen...“

„I wo! Das habe ich nur gesagt statt ‚Entschuldigen Sie, junge Dame, Sie haben einen Armreif geklaut!’ Nein, packen Sie bloß Ihr Silber weg! Ich brauche ein Hochzeitsgeschenk, vielleicht ein hübsches Bratenbesteck auf einer Teakplatte — oder wenn Sie mir eine besonders schöne Zinnvase zeigen könnten?“

Das konnte ich. Er blieb stehen mit einer großen, schönen Vase in der Hand.

„Diese möchte ich schon nehmen. Sie ist nur etwas teurer, als wir es geplant haben... ja, wissen Sie, ich bin im Augenblick sozusagen Einkaufschef meines Sportklubs. Ich müßte zuerst die Kameraden fragen. Und noch eins: hier müßte eine Eingravierung hinein — besorgen Sie das auch?“

„Ja, selbstverständlich. Wir haben ein Abkommen mit einem Juwelier.“

„Ob am Fuß genug Platz wäre? So, hier ringsum — es werden viele Buchstaben sein — Peter und Nora von Klubkameraden im Ruderklub ‚Fliegender Sculler‘. Ginge das wohl?“

„Ich glaube schon. Schreiben Sie es bitte auf, dann zähle ich die Buchstaben.“

Es würde gehen.

„Nun passen Sie mal auf: Ich mache eine Anzahlung, und Sie sind so freundlich, die Vase bis morgen nachmittag zurückzustellen. Wenn die Jungens nicht mitmachen, nehmen wir die kleinere Vase. Geht das so?“

„Selbstverständlich. Mit Vergnügen. Auf welchen Namen, bitte?“

„Björn Lange. In Firma ‚Maschinenbau‘.“

Ich hatte gerade Bj... geschrieben, als das Telefon klingelte. Ich entschuldigte mich und ging ran.

Es war Mutti. Halb k. o. nach zwei Spritzen beim Zahnarzt. Ob ich wohl die Jalousien runterziehen könnte und alles abschließen? Und den Koffer mit der Geschäftswäsche nach Hause bringen?

Ich versprach, alles zu erledigen.

„Da habe ich Sie allzu lange aufgehalten“, sagte Björn Lange. „Wissen Sie, ich kann ja nur nach meiner Bürozeit Besorgungen machen. Jetzt ist doch auch bei Ihnen Schluß?“

„Ja, meine Mutter bat mich gerade, alles abzuschließen.“

„Ach, dann sind Sie Fräulein Fossli? Kann ich Ihnen behilflich sein?“

Es zeigte sich, daß er das konnte. Die eine Scherenjalousie klemmte, aber Björns rudertrainierte Muskeln schafften es.

Er hielt den Koffer mit der Wäsche, während ich die Ladentür sorgfältig abschloß.

„Darf ich Sie nach Hause bringen, Fräulein Fossli? Ich habe meine Karre dort“, er machte eine Kopfbewegung in Richtung eines kleinen Autos. „Sie haben ja den Koffer zu schleppen.“

„Das ist doch viel zuviel…“

„Von wegen! Nachdem ich Sie so lange aufgehalten habe!“

Er war nett und freundlich, plauderte über den Klub und das Geschenk, und dann hielt er vor unserer Haustür.

Als ich am folgenden Nachmittag im Hinterraum stand, intensiv damit beschäftigt, sechs Keramikteller in Unmengen Holzwolle zu verpacken, kam Muttis Kopf im Türspalt zum Vorschein.

„Nicole! Ein Kunde fragt nach der Juniorchefin!“

Es war Björn. Er brachte das fehlende Geld für die große, teure Vase, und ich versprach, die Eingravierung gleich machen zu lassen.

Dann machte ich ihn mit Mutti bekannt, und sie bedankte sich herzlich für seine Hilfe am Tage vorher. Welch gräßlicher Gedanke, daß dieses Mädchen den allerschönsten, handgearbeiteten Armreif gestohlen hätte!

„Ein netter junger Mann“, sagte Mutti, als Björn weggegangen war.

Meinen neuen Titel hatte ich aber weg: Ich hieß nur noch die Juniorchefin!

Ein Brief von Manon

Düsseldorf, 20. November

Meine liebe Nicole!

Herzlichen Dank für Deinen Brief! Ich habe mich schiefgelacht über die Frau mit dem Armreifen! Es ist anscheinend Dein Schicksal, betrügerischen Menschen in die Hände zu fallen. Wie gut, daß der Björn auf dem Schauplatz erschien! Er muß ein sehr netter Kerl sein. Ja, selbstverständlich mußte es so kommen, daß Ihr Euch wiedersaht. Hast Du Dich — streng unter uns gesagt — ein bißchen in ihn verliebt? Es sei Dir vergönnt!

Ich bin nämlich selbst — dies ganz streng unter uns — ganz furchtbar verliebt! Endlich habe ich die blöde Geschichte mit unserem gemeinsamen Stefan endgültig verschmerzt, und wenn ich jetzt über ihn lache, ist es kein gezwungenes Lachen wie damals in Skyssen, sondern ein herzliches, ehrliches Lachen. Ich habe Jochen (ja, so heißt er, meine große Liebe) die ganze Geschichte erzählt, und er hat die Hände über dem Kopf zusammengeschlagen vor lauter Entsetzen über so viel Gutgläubigkeit, wie wir beide sie uns geleistet haben. Er sagt, ich hätte schon auf der Hut sein sollen, als Stefan damals in Hamburg angeblich seine Brieftasche verloren hatte. Übrigens — ich erzählte Dir doch, daß er damals so hilfsbereit der Mutter meiner Freundin alle Besorgungen abgenommen hatte? Ja, ich danke! Er hatte alles auf Kredit gekauft, und die Rechnungen flatterten am Monatsende ins Haus, lange nachdem der erfindungsreiche Jüngling gen Norden gebraust war.

Aber, genug darüber. Jetzt zu dem eigentlichen:

Du wirst also bis Weihnachten Juniorchefin bleiben. Den Heiligen Abend möchtest Du bestimmt mit Deinen Eltern und Deinem Wunder-Mühmchen feiern, so wie ich Dich kenne. Aber, Nicole, kannst Du Dich dann kurz nach Weihnachten losreißen und herkommen? Wir planen nämlich eine tolle Silvesterfeier! Dann wollen wir beide rumkutschieren, falls das Wetter einigermaßen gut ist und die Autobahnen nicht zu naß werden. Ich zeige Dir den Kölner Dom, den Frankfurter Zoo, das Beethovenhaus in Bonn, und wenn Du ganz artig bist, besteigen wir ein Flugzeug und machen für ein paar Tage den Hopser nach Berlin.

Du ahnst ja nicht, wie ich mich auf Deinen Besuch freue! Meine Eltern auch! Sie haben beide eine Schwäche für die nordischen Länder, interessieren sich brennend für Deinen (zukünftigen) Beruf und sind begeistert bei dem Gedanken, eine Nichte von Werner Hammersburg, oder vielmehr von seiner Frau, als Gast zu haben. Meine Mami ist ganz furchtbar korrekt, sie weiß immer, was sich gehört. Deshalb hat sie sich gerade hingesetzt und bittet Deine Eltern brieflich, ihr für einige Wochen das teure Töchterchen anzuvertrauen!

Ja, warte mal, dies ist ja noch nicht alles. Ende Januar werden wir — meine Eltern und ich — in die Dolomiten zum Skiurlaub fahren. Du bist ganz außerordentlich herzlich eingeladen, mitzukommen.

Jochen kommt höchstwahrscheinlich auch mit! Ich habe ihn schon beauftragt, den allercharmantesten seiner vielen Freunde als Kavalier und Begleiter für eine reizende Norwegerin zu mobilisieren.

Die Reizende bist Du!

Also, Nicolchen: Ich werde persönlich das netteste Fremdenzimmer richten, ich lasse meinen Wagen extra nachsehen und überall schmieren (habe keine Ahnung, was sie in der Werkstatt mit ihm machen. Ich kenne von einem Auto nur das fürs Fahren Notwendige, also Gang, Kupplung, Bremse, Hupe und Licht — ja und Blinker und Handschuhkasten! Ich weiß, daß es vier Räder hat und einen Gepäckraum. Um alles andere kümmert sich die Werkstatt oder, wenn Not am Mann ist, Papas Chauffeur).

Bitte, bitte, schreibe doch recht bald, daß Du kommst und wann Du kommst! Ich werde am Flughafen oder am Bahnhof sein, so pünktlich wie die Fernsehnachrichten!

Ach ja, ehe ich es vergesse: Also Skikleidung und Stiefel und Skier mitnehmen oder schicken lassen! Und dann wirst Du wohl ab und zu ein Abendkleid brauchen. Besser ich gebe Dir gleich Bescheid, damit Du weißt, was Du in den Koffer reinpferchen mußt.

Bist Du so eine Katzennärrin wie Deine Tante? Ich wäre willig und bereit, eine der rattenverscheuchenden Lagerkatzen in Papas Werk auf Haus- und Schmusekatze zu frisieren und im Fremdenzimmer zu installieren. Auf die Gefahr hin, daß unsere beiden Hunde sowohl Katze als auch Mobiliar in Kleinstteile zerlegen würden.

So, jetzt schreibe ich lauter Unsinn. Ich höre lieber auf. Außerdem holt mich Jochen in einer halben Stunde ab. Diese halbe Stunde brauche ich dringend, um aus meiner stupsnäsigen Visage eine aparte Schönheit zu machen. „Apart“ ist immer das Wort, das man für ein nicht hübsches, aber dafür wohlhabendes Mädchen gebraucht.

Ich bin außerordentlich apart. Je größere Geschäftserfolge Papa hat, desto aparter wird seine Tochter. Ach Nicole, wenn Du wüßtest, wie abscheulich es ist, immer diesen Verdacht mit sich rumzuschleppen, sobald ein junger Mann auf der Bildfläche erscheint: Kommt er nun meinetwegen oder des väterlichen Geldes wegen?

Stefan hatte keine Ahnung. Ich traf ihn ja weit weg von zu Hause. Vielleicht war das mit ein Grund, warum ich mich für ihn begeisterte. Daß er Interesse für meine kleine Person zeigte, ohne Hintergedanken — glaubte ich wenigstens.

Übrigens habe ich meinen Eltern die Stefansgeschichte gebeichtet. Ursprünglich hatte ich die Wahrheit ein bißchen frisiert und angedeutet, daß ich mit meiner Hamburger Freundin nach Norwegen führe. Nachher habe ich alles erzählt. Auch welche Rolle Du dabei gespielt hast und das Wunder-Mühmchen. Zuerst waren sie mir ein bißchen böse, aber dann tat ich ihnen leid, und zu guter Letzt sagten sie, es sei gut, daß ich für zweihundert lächerliche Mark eine wertvolle und kräftige Lehre bekommen hätte!

Da haben sie ja eigentlich recht. Eltern neigen überhaupt dazu, in der letzten Instanz recht zu kriegen!

Jetzt habe ich nur noch zwanzig Minuten, um meine aparte Schönheit anzulegen! Also — tschüs! Schreibe recht bald! — Tausend liebe Grüße

Deine Manon.

Es war mein freier Nachmittag. Als ich gegen zwei Uhr aus dem Geschäft trat, mit Manons Brief in der Tasche, wartete Björn mit seiner „selbstgestrickten Karre“ vor der Tür.

„Nanu?“ sagte ich. „Ich denke, du sitzt über deinen Papieren und Geschäftsbriefen und trägst zu dem Wohlergehen der Firma ‚Maschinenbau‘ bei? Wieso bist du hier?“

„Habe meine Frühstückspause verlegt, damit wir zusammen essen gehen können.“

„Oh, wie himmlisch. Eigentlich wollte ich jetzt auf dem schnellsten Weg nach Hause und mir einen Grießbrei machen.“

„Furchtbarer Gedanke. Komm, wir fahren zum Trocadero. Was es dort zu essen gibt, weiß der Himmel, aber bestimmt keinen Grießbrei. Bist du denn so kochfaul?“

„Ja, wenn ich nur mich selbst zu bekochen habe. Außerdem muß ich nachher zum Friseur und dann ein paar Blusen plätten und einen langen Brief auf deutsch schreiben.“

„Aha“, sagte Björn und fuhr an. „An deine Freundin Manon?“

„Natürlich. Du, ich fahre kurz nach Weihnachten! Aber wenn ich daran denke, was vor der Zeit erledigt werden muß! Mir wird schwindlig!“

„Mir auch. Wenn ich daran denke, daß ich dich wochenlang entbehren muß. Na ja, nach Weihnachten gehe ich ins Training, dann gibt es weder Abendbummel noch Alkohol, noch Rauchen. Ich werde furchtbar brav und langweilig.“

„Aber du kannst doch nicht im tiefen Winter rudern!“

„Hast du vom Trockentraining gehört? Außerdem kommt das Kombinations-Skilaufen im Februar und Langstreckenlaufen und...“

„Du könntest wohl nicht ohne den Sport leben?“ fragte ich. „Jedenfalls nicht glücklich leben. Wie heißt es nun gleich: Eine gesunde Seele in einem gesunden Körper...“

„Mens sana in corpore sano“, nickte ich. „Paß bloß auf, daß dein corpus auch gesund bleibt. Wenn ich im Fernsehen Läufer sehe, die vollkommen ausgepumpt ins Ziel kommen und wie Kartoffelsäcke umfallen, oder ich lese von Boxen, die sich gegenseitig halbtot schlagen — nein, ich danke.“

„Ach, du hast ja keine Ahnung“, sagte Björn. „Du solltest der Mädchengruppe in unserem Ruderverein beitreten, du würdest sicher begeistert sein.“

„Möglich. Aber ich brauche meine Kräfte fürs Geschäft.“

Wir hielten auf dem Parkplatz in der Nähe vom Trocadero. So wurde unser Gespräch unterbrochen, und das war vielleicht ganz gut. Björn war ein furchtbar netter Kerl, doch wenn er auf sein Lieblingsthema, den Leistungssport kam, konnte ich nicht folgen. Er war dabei, den Sport zum Hauptinhalt seines Lebens zu machen.

Aber er war lustig und lieb und immer hilfsbereit, und wir hatten viele gemütliche Stunden miteinander. Sonnabends gingen wir öfters tanzen, oder wir waren im Kino. Als ich ihn jedoch an einem Sonntag in eine Kunstausstellung gelockt hatte, langweilte er sich sichtlich, und kaum waren wir wieder im Auto, drehte er das Radio auf, um noch die zweite Halbzeit eines Fußballspiels mitzukriegen.

Von da an war ich es, die sich langweilte. Aber diese kleinen Interessenunterschiede waren ja wirklich nur Kleinigkeiten, und schließlich brauchte jeder Mann sein Steckenpferd.

Björn hatte jedenfalls die Eigenschaften, die ich an einem Menschen am meisten schätze: Er war durch und durch ehrlich und offen, und er hatte eine anständige Gesinnung.

Mutti mochte ihn gern. Er kam oft kurz vor. Ladenschluß ins Geschäft und half mit allem, wozu wir Männerkräfte benötigten. Er trug schwere Kisten, er machte kleine Reparaturen, er kletterte auf Leitern und befestigte Schrauben und bereitete allerlei für die Weihnachtsdekorationen vor. Darüber war Mutti besonders glücklich, dann brauchte Vati das nicht zu tun, wenn er Ende des Monats zurückkam.

„Heut haben Sie so fleißig geschuftet, Björn“, sagte Mutti manchmal. „Nun kommen Sie doch mit nach Hause zum Essen. Es gibt auch im Fernsehen eine Sportschau!“

Da sagte er nie nein. Er sagte schnell telefonisch zu Hause Bescheid, und dann verbrachte er eine Stunde vor unserem Fernsehapparat. Seine Eltern hatten keinen. „Mein Vater hat es sich in den Kopf gesetzt, daß wir keinen haben dürfen, solange mein Bruder noch zur Schule geht“, seufzte Björn.

„Sehr klug von Ihrem Vater!“ meinte Mutti. „Wie oft, glauben Sie, haben wir Nicole mit Gewalt vom Fernsehen losreißen müssen, damit sie ins Bett gehen konnte — sogar kurz vor dem Abitur noch!“ Björn war in kurzer Zeit sozusagen ein selbstverständliches Zubehör meines Daseins geworden, sogar ein sehr angenehmes.

Nun saßen wir also im Trocadero und aßen Elchbraten, was entschieden besser schmeckte als Grießbrei, und ich übersetzte Teile von Manons Brief für Björn. Seine deutschen Sprachkenntnisse waren nicht gerade bewundernswert.

„Na, da wirst du ja direkt in die feine Welt reinrutschen“, sagte Björn. „Privatchauffeur, Mädchen mit eigenem Wagen, das netteste Fremdenzimmer — wie viele werden sie wohl haben? — zwei Hunde und Skiurlaub in den Dolomiten... Daß du mir bloß nicht da unten hängenbleibst bei irgendeinem Millionärssohn!“

„Ich werde mich hüten“, lachte ich. „Falls ich einmal heirate, muß es schon hier sein, damit ich Vatis Geschäft weiterführen kann!“

„Das beruhigt mich sehr“, sagte Björn. „Aber vergiß es bloß nicht in den Dolomiten!“

„Wo denkst du hin! In den Dolomiten werde ich mich im Skilaufen weiterbilden, damit ich nachher mit dir Sonntagsausflüge machen kann!“

„Wenn dies das Resultat sein wird“, sagte Björn, „dann haben die Dolomiten ihre Existenzberechtigung!“

Die Villa am Rosenweg

Es war soweit.

Da saß ich in der Düsenmaschine, die mich in ein paar Stunden von Oslo nach Düsseldorf bringen sollte. Über meinem Kopf lag, sorgfältig zusammengerollt, mein neuer Pelzmantel. Im Koffer die neuen Kleider, die hübschen Schuhe, die feine Unterwäsche, die schicken Pullis — kurz, alles was meine mehr als großzügigen Eltern und mein einmaliges Mühmchen mir geschenkt hatten, alles, was mir dazu verhelfen sollte, nicht vor Minderwertigkeitsgefühlen zu sterben, wenn ich in Manons exquisite Umgebung geriet.

Den Pelzmantel hatte ich von Mühmchen. Sie hatte noch viele hübsche Sachen aus der Zeit ihres Wohlstandes. Diesen Mantel hatte Onkel Werner ihr einmal in Paris gekauft. Sie hatte ihn in aller Stille ändern und modernisieren lassen, und am Heiligen Abend hatte ich ihn unter dem Weihnachtsbaum ausgepackt. Es war ein weicher, brauner Bisammantel — hübsch, aber nicht protzig, wie Mühmchen selber sagte.

Ich kam mir wahnsinnig elegant vor.

Mühmchen hatte ein brennendes Interesse für meine Deutschlandreise gezeigt und mir tausend gute Ratschläge mitgegeben. Sie hatte ja selber in den „höheren Kreisen“ Deutschlands verkehrt und belehrte mich über die tausend Höflichkeitsformen, die wir in Norwegen nicht kennen. Bei einem Besuch nie vergessen, der Gastgeberin ein paar Blumen mitzubringen! Nur ja niemals eine Dame fragen: „Wie geht es Ihrem Mann“, sondern „Ihrem Gatten“ oder „Ihrem Herrn Gemahl“. Ältere Damen stets mit „gnädige Frau“ anreden, oder, wenn der Mann einen sehr feinen Titel hatte, dann „Frau Professor“ oder „Frau Geheimrat“ oder was es sein mochte. Hübsch ein Knickschen machen, wenn ich einer sehr alten Dame vorgestellt werden sollte! Um alles in der Welt nicht „Herr“ vergessen, ob ich mit einem Professor oder einem Taxichauffeur, mit einem Minister oder einem Briefträger sprach. Und bloß nicht einen Zwanzigjährigen sofort duzen!

„Wie kann man sich das Leben nur so kompliziert machen!“ seufzte ich. Aber — eigentlich ist ja Höflichkeit was Positives, überlegte ich. Vielleicht hatten die Deutschen ein bißchen reichlich davon, wir Norweger dagegen unbedingt zuwenig.

Björn hatte nur den Kopf geschüttelt, als ich es ihm schilderte.

„Du hast aber mich gesiezt!“ sagte ich.

„Ja, als du Juniorchefin warst und ich Kunde! Außerhalb des Geschäftes nie!“ sagte Björn. Was auch stimmte!

Björn hatte mir eine todschicke kleine lederne Gürteltasche geschenkt, extra für das Skilaufen. „Wenn die Sonne in den Dolomiten so glüht, daß du in Hemdsärmeln rumläufst“, erklärte er, „dann hast du keine Anoraktasche, und irgendwohin mußt du ja das Taschentuch und die Sonnencreme und die Klogroschen stecken können.“

Er hatte meine neue Skihose begutachtet und für richtig befunden, hatte die Skier inspiziert und mir eine Auswahl Skiwachs mitgegeben. Das alles hatte er auch zum Bahnhof gebracht, sonst wäre mein Fluggepäck viel zu schwer geworden.

Ja, er war wirklich unglaublich hilfsbereit!

Ich hatte einen wahnsinnig anstrengenden Monat hinter mir. Allerdings war Vati längst zurück, erholt und ausgeruht, und konnte tüchtig anpacken. Aber es gab genug für uns alle drei zu tun! Der Weihnachtsverkehr war dieses Jahr besonders toll gewesen. Das Geschäft hatte sehr viel eingebracht. Das war einer der Gründe, warum ich jetzt in einer Düsenmaschine und nicht in einem Zweite-Klasse-Eisenbahnabteil saß.

Am Heiligen Abend waren wir alle rechtschaffen müde gewesen. So müde, daß Mutti zwei Stunden Nachmittagsschlaf für jeden angeordnet hatte. Eine sehr gute Idee! Wir konnten allerdings erst am späten Abend feiern, dafür aber ausgeruht und imstande, Mühmchens Anstrengungen zu würdigen. Ja, Mühmchen war es, die eingekauft und gekocht, den Baum geputzt, die Zimmer hübsch mit Blumen geschmückt hatte. Mühmchen war, ist und bleibt unser Goldstück.

Sie war es auch, die mir half, den Koffer zu packen und alle Reisevorbereitungen in einer vernünftigen Art zu erledigen. Mühmchen ist reisetrainiert. Sie versteht es, genau das auszusuchen, was man braucht.

Meine Eltern hatten im Geschäft zu tun. Mühmchen brachte mich zur Bahn. Mühmchen steckte mir eine Zeitung und eine Obsttüte durchs Abteilfenster.

„In Oslo steigst du direkt in eine Taxe und fährst zum Flughafen. Bloß nicht nervös! Selbst wenn der Zug eine ganze Stunde Verspätung haben sollte, schaffst du es. Du hast reichlich Zeit!“

Alles hatte wie am Schnürchen geklappt, und jetzt saß ich da. In drei Viertelstunden würden wir in Düsseldorf landen. Ich hatte so ein Herzklopfen, daß ich kaum die leckeren Kopenhagener Butterbrote essen konnte, die die freundliche Stewardeß auf den kleinen Klapptisch hingestellt hatte.

Dann leuchteten die Buchstaben vor mir auf: Fasten seat belt — no smoking. Wir tauchten durch eine Wolkenschicht, und da lag die große Stadt, von den Strahlen der sinkenden Wintersonne beschienen.

Dann rollten wir über die lange, lange Rollbahn, wurden mit dem Bus zum Flughafengebäude gebracht, und kurz danach stand ich am Zollschalter. Auf der anderen Seite des Schalters war eine offene Tür. Dort draußen waren viele, viele Menschen — wie sollte ich bloß Manon in dem Gewühl finden!

Aber da — da winkte eine Hand mit einem Rosenstrauß... Ich sah ein bekanntes Gesicht, ein Paar lächelnde Augen über einer kecken Stupsnase, ein frisches junges Gesicht, das aus einer Umrahmung von weichem Pelz rausguckte.

„Nicolchen! Hallo, mach bloß schnell!“

Als ich erst dran war, ging es auch schnell. Die paar Kleinigkeiten, die ich als Mitbringsel im Koffer hatte, gab ich sofort an, und der Zöllner verwies sie mit einer Handbewegung ins Bereich des Zollfreien.

„Willkommen, Nicole! Du, es ist prima, daß du da bist! Mädchen, habe ich mich gefreut! Warte mal, ich hole einen Träger.“

„I wo, Manon! Der Koffer wiegt doch nichts! Da bin ich ganz andere Sachen gewöhnt!“

„Meinst du? Wir müssen ein schönes Stück bis zum Wagen laufen, du ahnst ja nicht, wie es mit unseren Parkproblemen ist...“

„Laß mal, Manon, ich habe keine Lust zu warten, bis ein Träger auftaucht! Ich bin doch so rasend ungeduldig!“

Dann wanderten wir los, ich mit Koffer und Rosen, Manon mit meiner Handtasche, Fototasche und Mühmchens feiner Reisetasche, die sie mir geborgt hatte.

Meine Augen rollten wie Chamäleonaugen in ihren Höhlen. Überall gab es so viel zu sehen: das internationale Publikum vor dem Empfangsgebäude, die riesengroßen Busse, dazu auch noch die unzähligen privaten Autos — in unendlichen Reihen, eine Reihe hinter der anderen.

„Das habe ich nun davon!“ sagte Manon. „Papa wollte mir den großen Wagen und Herrn Müller überlassen, aber ich hatte Lust, dich allein abzuholen. Habe ich nun meinen Schlitten halbwegs nach Frankfurt hingepfeffert? Ach nein, da steht er ja, hinter dem großen roten Brummer dort...“ Wir zwängten uns zwischen ein paar Autos, und Manon holte einen Schlüssel aus der Tasche. „Moment, ich mache den Gepäckraum auf!“

Mir blieb die Spucke weg. Daß Manon einen eigenen Wagen hatte, das wußte ich ja. Ich hatte mir einen kleinen Zweitwagen vorgestellt, damit sie unabhängig vom väterlichen Auto sein konnte — aber dies!! Ein längliches, superelegantes Etwas, ein phantastisches Sportmodell, das eleganteste, das ich in meinem Leben gesehen hatte.

„Menschenskind!“ stöhnte ich.

„Was hast du? Ach so, der Wagen. Ja, der ist nicht schlecht! Ich bin auch ein klein bißchen stolz darauf. Mein Papa hat seine großzügigen Augenblicke. Nun steig ein, schmeiß die Blumen da hinten rein, für mehr ist nicht Platz.“

Das stimmte beinahe. Das Wunder besaß nur zwei richtige Sitze — dafür aber sehr breite und sehr bequeme —, hinten war nur eine ganz kleine Bank. Sonst bestand der Wagen aus lauter Innenleben und Gepäckraum.

Manon wand sich geschickt aus der Parklücke, dann gab sie Gas, und wir schwebten los. Sie überholte spielend ein paar Wagen vor uns, der Motor sang eine ganz leise Melodie — kaum möglich, daß ein solcher Motor so wenig Geräusch machte!

„Entschuldige mich, wenn ich nun gegen meine Gewohnheit schweigsam werde“, sagte Manon. „Wir fahren durch den schlimmsten Nachmittagsverkehr, und ich habe Papa hoch und heilig versprochen, meinen Mund zu halten und mich aufs Fahren zu konzentrieren, wenn viel Verkehr ist.“

„Ich werde dich nicht ablenken!“ versicherte ich. Und ich blieb stumm neben Manon sitzen, guckte rechts und guckte links, ab und zu auch auf Manons Hände, die sicher und ruhig Steuer, Gang und Blinkerhebel betätigten.

Wir fuhren durch die Stadt. Dann ließ der schlimmste Verkehr etwas nach, und wir befanden uns in einer nicht übersehbaren Reihe von Fahrzeugen auf einer langen, geraden, breiten Landstraße.

„So, nun hängt es nicht von uns, sondern von all denen vor uns ab, wann wir nach Hause kommen“, lächelte Manon. „Es sind alles Geschäftsleute, die außerhalb wohnen, die blöden Heinis fahren immer zur gleichen Zeit nach Hause, und Überholen hat keinen Sinn. Du darfst also wieder sprechen. Ich auch. Wie geht’s, Nicole? War der Flug schön? Bist du halbtot vor Müdigkeit? Ich meine, nach all der Schufterei im Geschäft?“

„O nein, jetzt geht es wieder. Ich habe drei Tage gefaulenzt. Mutti und Vati auch. Mühmchen hat den ganzen Haushalt gemacht.“

„Dein liebes Mühmchen“, lächelte Manon. „Die möchte ich wahnsinnig gern wieder treffen.“

„Das läßt sich bestimmt einrichten“, meinte ich. „Du kannst uns ja besuchen, oder Mühmchen kommt vielleicht mal nach Deutschland... das heißt...“

„Das heißt was?“

„Weißt du — seit Onkel Werner starb, ist sie nie zurückgekehrt nach Deutschland. Ich glaube, die Erinnerungen an ihn würden... ja die würden so lebendig werden, so nahe kommen... es würde...“

.. die alte Wunde aufreißen, meinst du?“

„Ja, so kann man es ausdrücken.“

„Ein Jammer, daß er so früh starb. So ein großer Künstler!“

„Und so ein feiner Mensch! Weißt du, ich bin froh, daß ich ihn gekannt habe. Daß ich als Kind öfters in Deutschland war. Eigentlich sind diese Besuche meine schönsten Kindheitserinnerungen.“

„Hoffentlich wird dieser Besuch auch eine schöne Erinnerung“, lächelte Manon. „So, hier wären wir... das heißt, beinahe!“

Sie drehte rechts ab, wir fuhren auf einer schmalen Straße bergauf, „Rosenweg“ las ich auf dem Straßenschild. Auf beiden Seiten schirmten hohe Hecken die Villen vor neugierigen Blicken ab. Hier und da konnte ich durch schmiedeeiserne Tore einen ganz schnellen Blick auf gepflegte Parkanlagen, Schwimmbecken und Tennisplätze werfen. Kein Zweifel, wir befanden uns in einer superfeinen Villengegend.

Vor einem der monumentalen Tore hielten wir an. Manon sprang aus dem Wagen und drückte auf einen Knopf. Von unsichtbarer Hand wurde das Tor geöffnet, wir fuhren durch eine Allee, und hinter uns wurde das Tor anscheinend von Geisterhand leise geschlossen.

Da lag das Haus! Ich mußte die Augen weit aufsperren und sie dann reiben. Ich habe selten ein Schloß gesehen, aber dies schien mir eines zu sein.

„Laß das Zeug bloß liegen!“ sagte Manon, als ich nach der Reisetasche griff. „Das bringt Franz schon nach oben.“

Wer Franz war, ahnte ich nicht, aber gleich wurde es mir klar. Die Haustür ging auf, bevor Manon geklingelt hatte, und da stand ein älterer Mann in einer gestreiften Weste und dunklen Hosen.

„Franz, holen Sie bitte das ganze Zeug aus dem Wagen und sagen Sie Herrn Müller, daß er ihn in die Garage fährt.“

„Sehr wohl, gnädiges Fräulein!“

„Hier, Nicole — hier ist die Garderobe! Ach, nun habe ich Franz weggeschickt, gib mir eben deinen Mantel... Mami, da bist du ja!“

Eine kleine, feine, dunkelhaarige Gestalt stand vor mir und reichte mir die Hand. Es waren Manons Augen, die mir aus dem Gesicht der Vierzigjährigen zulächelten.

„Herzlich willkommen, Nicole! Ja, ich darf doch Nicole sagen? Hatten Sie einen schönen Flug? Ich freue mich sehr, Sie kennenzulernen, Manon hat viel von Ihnen erzählt.“

Ich hielt eine schmale, feine Hand in der meinen, ich stotterte etwas zusammen, daß ich mich freute, und tausend Dank, und viele Grüße von meinen Eltern... sehr zusammenhängend klang es nicht, denn ich war völlig überwältigt.

„Manon, du zeigst am besten Nicole gleich ihr Zimmer. Sie wollen sich bestimmt nach der Reise frisch machen? Bleibt bloß nicht zu lange, Kinder, wir wollen gleich Tee trinken!“

Ich lag in einem großen Bett, unsagbar weich, unsagbar bequem, und von einer Form, wie ich sie nie in meinem Leben gesehen hatte. Es war oval! Elfenbeinfarbig wie alle Möbel im Zimmer. Auf beiden Seiten niedrige, seltsam geschwungene Nachttische. Die Wand gegenüber bestand aus lauter Wandschränken, dort hingen nun meine Sachen, von einem Mädchen peinlich ordentlich eingeräumt.

Ein heller, schöner Teppich bedeckte den ganzen Fußboden. In einer Ecke stand ein kleines, transportables Fernsehgerät. Auf der niedlichen dünnbeinigen Frisiertoilette lagen und standen meine bescheidenen Tübchen und Döschen.

Hinter der Tür neben der Frisiertoilette war mein Bad. Mein eigenes ganz allein. Ein kleiner Traum in Rosa. Zum erstenmal in meinem Leben hatte ich in einer rosa Wanne gebadet und hatte ein rosa... kurz und gut, alles war rosa — wirklich alles. Nur nicht die Wände. Die waren aus zartgrünen Kacheln.

Es war unmöglich zu schlafen.

Alles, was ich an diesem Tag erlebt hatte, tanzte in meinem armen Kopf durcheinander. Daß ich an diesem gleichen Tag, in aller Herrgottsfrühe Mutti und Vati „auf Wiedersehen“ gesagt hatte, wollte mir nicht in den Sinn. Was hatte ich doch in den letzten sechzehn bis achtzehn Stunden erlebt!

Ich hatte gewußt, daß Manons Eltern wohlhabend waren. Aber dies!! Schon beim Betreten des Hauses war mir der Atem weggeblieben, und noch immer fühlte ich mich wie benommen.

Wieder gingen meine Augen rundum in dem wunderbaren Fremdenzimmer.

„Ich habe dir doch das schönste versprochen!“ hatte Manon gelächelt, als ich nur „du liebe Zeit“ hauchen konnte. „Dies habe ich selbst eingerichtet für meine Freundinnen von auswärts, mein Zimmer ist nebenan, ich zeige es dir gleich.“

„Manon... ich... ich bin sprachlos!“ sagte ich zuletzt. „Du lebst ja hier wie eine Prinzessin. „Und wenn ich an dich denke damals in Skyssen... wie glücklich du über das bescheidene Zimmerchen warst!“

„Das bescheidene Zimmerchen gehört zu meinen schönsten Erinnerungen!“ sagte Manon. „Weißt du noch, wie verfroren ich war? Und wie unglücklich und verheult und übernächtigt? Und dann euch zu begegnen... in das schöne, mollige Zimmer zu kommen! Ach Nicole, ich weiß einfach nicht, was ich damals getan hätte, wenn ich euch nicht getroffen hätte!“

„Das Beste bei der Geschichte war wohl, daß du die Wahrheit über unseren feinen Herrn Stefan erfuhrst“, meinte ich.

„Ja, bestimmt. Aber weißt du, ich glaube, die Wahrheit war für mich noch viel schlimmer als für dich. Ich — nun ja, ich hatte mich wirklich verliebt, verstehst du. Ich hatte mich so wahnsinnig auf diesen Norwegenurlaub gefreut, und dann der Gedanke, ich wurde meinetwegen geliebt, nicht wegen Vaters Geld! Ich kann dir sagen, es war hart, die scheußliche Wahrheit zu erfahren. Als du die Enttäuschung erlebtest, hattest du dein Mühmchen. Aber ich! Oh, Mensch, die Ankunft in Jökulseter... kein Zimmer bestellt, kein Stefan vorhanden, kein Mensch, mit dem ich sprechen konnte... und wie ich fror... und wie ich heulte!“

Ich drückte ihre Hand.

„Vergiß das alles, Manon. Ich sage, wie Mühmchen mir sagte: Laß es dir eine Lehre sein. — Wie geht es denn jetzt, Manon? Was macht die Liebe?“

„Sie blüht und gedeiht“, lächelte Manon. „Ich habe Herzklopfen wie eine Fünfzehnjährige, die plötzlich ihrem Filmidol gegenübersteht!“

„Wann werde ich nun deinen Jochen kennenlernen?“

„Jochen? Ach so. Nein, mit Jochen ist’s nichts mehr. Es hat sich bei mir ausgejocht. Den hat eine ‚gute’ Freundin mir abgeknöpft.“

„Was? Und ich dachte...“

Wir wurden unterbrochen. Das kleine weiße Haustelefon auf dem Nachttisch klingelte. Manon nahm den Hörer.

„Ja, ja, Mami, wir kommen schon. Laß den Tee ruhig aufgießen, in zwei Minuten sind wir da.“

Wir hatten in Frau Danielis entzückendem kleinem Privatsalon Tee getrunken, und ich hatte einen süßen kleinen Hund kennengelernt. Es war ein aprikosenfarbener Pudel, erklärte mir das Frauchen. Aus England importiert, die Rasse sei noch nicht in Deutschland verbreitet, es gäbe nur einzelne Exemplare. Der kleine „Honey“ war allerliebst, verspielt, zutraulich und sagenhaft verwöhnt. Ich hatte nach fünf Minuten dicke Freundschaft mit ihm geschlossen, und keiner fand es merkwürdig, daß Honey sich auf meinen Schoß pflanzte und sein gepolstertes weißlackiertes Körbchen verschmähte.

Ich hatte Frau Danieli mein Mitbringsel überreicht, ein silbernes Käsemesser, dessen Stiel in einem alten norwegischen Muster handgeschmiedet war. Übrigens das hübscheste aus unserem Geschäft! Manon schrie laut vor Entzücken über die Norwegerjacke. „Mami, sieh doch, haargenau das Richtige für unseren Skiurlaub! Mensch, Nicole, hast du sie wirklich selbst gestrickt?“

Es machte wirklich Spaß, wie dieses verwöhnte Mädchen, das doch alles hatte, sich über meine schlichte Wolljacke freute. Nun ja, schlicht — das Muster hatte mir schon Kopfzerbrechen verschafft, aber immerhin!

Manon hatte mir das ganze Haus gezeigt, und ich kam aus dem Staunen überhaupt nicht raus. Das prachtvolle Wohnzimmer mit den großen Fenstern zum Garten — mit den herrlichen, antiken Möbeln, die ich nach der Lehre bei meinen Eltern erst richtig zu schätzen verstand — mit einer großen Musiktruhe und einem Farbfernseher. Und Blumen, Blumen, überall Blumen! — Im Augenblick auch eine große, wunderschön geschmückte Edeltanne.

„Mutti macht das ganze Haus zu einem Wintergarten“, lächelte Manon. „Sie ist eine Blumennärrin!“

Das Herrenzimmer, das große Speisezimmer, die Bibliothek, der Wintergarten, das Musikzimmer.

Dieses wirkte beinahe kahl. Kein richtiger Teppich, nur ein paar — allerdings märchenhaft schöne — Matten auf dem Parkett. Wenig Vorhänge und Polsterungen. Ein paar kleine Tische, viele leichte kleine Sessel, und in der Mitte des Raumes ein großer Konzertflügel.

„Hier darf nichts sein, was die Musik dämpft und die Resonanz stört“, erklärte Manon. „Der Architekt hat es auch fein hingekriegt. Hör bloß!“

Sie setzte sich zum Flügel, und ein perlender Walzer von Chopin füllte den Raum. Ohne Übergang wechselte sie über zu Schumann. „Menschenskind, Manon!“ rief ich. „Du spielst ja großartig!“

„Ja, das wäre noch schöner, ich nenne mich doch Musikstudentin“, lächelte Manon. „Dieses Zimmer hat Vati eigens für mich einrichten lassen, und ich liebe es auch!“

„Übst du auch brav jeden Tag?“

„Stundenlang! Das heißt, jetzt, wenn du hier bist...“

„...übst du weiter! Ich freue mich schon darauf, mäuschenstill in einer Ecke zu sitzen und zu lauschen!“

„Auf meine Fingerübungen und Etüden? Du ahnst nicht, wovon du sprichst! — So, nun habe ich dir wohl alles gezeigt, bis auf... ja natürlich, komm mit runter!“

Im Keller war ein origineller, sehr lustiger Partyraum eingerichtet. Mit Hausbar, Plattenspieler und viel Platz zum Tanzen.

Ich sank nieder auf einen der kleinen bunten Hocker.

„Manon, jetzt habe ich tatsächlich keine Worte mehr. Du hast es wirklich wie eine Prinzessin! Weißt du selbst, wie gut du es hast?“

„O ja. Ich weiß es schon. Aber, das Leben ist nicht nur Schlagsahnetorte, wie meine Hamburger Freundin immer sagt. Manchmal wünsche ich beinahe, daß... ach Unsinn. Gehen wir nach oben!“

Ich wollte Manon weiterfragen, ich wollte mehr über „die blühende und gedeihende Liebe“ wissen. Aber als wir wieder oben in der Halle waren, kam gerade Manons Vater nach Hause.

Es wurde ein sehr gemütlicher Abend, aber es fand sich keine Gelegenheit zu Gesprächen unter vier Augen.

Wir gingen zeitig schlafen. Ich merkte schließlich die Müdigkeit nach diesem langen Tag, der bis zum Rande voll neuer Eindrücke gewesen war.

Manon brachte mich in mein Zimmer, überzeugte sich davon, daß ich alles hatte, was ich brauchte, erklärte mir, daß ich durchs Haustelefon in der Küche Bescheid sagen sollte, wenn ich Frühstück haben möchte.

„Wir frühstücken in unseren Schlafzimmern, wir stehen immer zu verschiedenen Zeiten auf“, erklärte sie. „Wenn ich weiß, daß du wach bist, melde ich mich schon!“

Und jetzt hatte ich also in der rosa Wanne gebadet und lag in meinem ovalen Bett wie in einem Schmucketui. Ich war schrecklich müde, aber der Schlaf wollte nicht kommen.

Ich dachte an Manon. Dieses fröhliche, muntere, sichere Mädchen, das sich so selbstverständlich in seinem herrlichen Heim bewegte — unfaßbar, daß es dasselbe war, das vor ein paar Monaten frierend und verheult vor dem Kamin in Skyssen saß.

Man lernt einen Menschen bestimmt erst dann richtig kennen, wenn man ihn in seiner eigenen Umgebung sieht.

Manon war hier ganz anders als damals. Aber ich mochte auch diese Manon. Ich mochte sie sehr gern. Ihre Eltern auch.

Du liebe Zeit, was war ich für ein Glückspilz! Und wie freute ich mich auf die Wochen, die vor mir lagen!

Endlich wurden meine Lider schwer. Ich machte die Augen zu. Der Schlaf kam. Meine letzte bewußte Regung, bevor ich einschlief, war eine große, leuchtende Freude.

Mir ist ja nicht die Gabe verliehen, in die Zukunft zu blicken. Gott sei Dank!

Nette Vierbeiner und nette Zweibeiner

An alles Schöne gewöhnt man sich unglaublich schnell. Jedenfalls ist das meine persönliche Erfahrung.

Nach drei Tagen war es mir eine Selbstverständlichkeit geworden — wenn auch eine außerordentlich angenehme Selbstverständlichkeit—, daß Frau Danielis Kammerkätzchen, das übrigens Käthie hieß, mit einem freundlichen „guten Morgen, gnädiges Fräulein“ erschien und das Frühstückstablett quer über mich aufs Bett stellte. Es war ein überaus feines Tablett auf vier Füßen, so wie ich es sonst nur in Filmen gesehen hatte. Käthie war zuständig für alles, was „uns Damen“ betraf. Sie räumte unsere Zimmer auf, sie kümmerte sich um unsere Garderobe, sie machte das Bad zurecht. Wenn Not am Mann war, konnte sie auch einen zerzausten Kopf waschen und frisieren.

Von dem übrigen Personal sah ich nur das Stubenmädchen, das bei Tisch servierte, ab und zu den Fahrer, Herrn Müller, und dann Franz. Franz, der immer unsichtbar war bis zu dem Augenblick, wenn er gebraucht wurde... Dann stand er plötzlich wie aus dem Boden gestampft da.

Ich fragte Manon, wieso ihn alle nur „Franz“ nannten, wo doch der Chauffeur immer mit „Herr Müller“ angeredet wurde.

„Franz will es so haben!“ lächelte Manon. „Wir haben ihn von einer hochadeligen Familie geerbt, Franz ist überhaupt der Feinste im ganzen Haus! Er ist es gewohnt, Franz genannt zu werden, und meint, es gehört sich so. — Siehst du, wir sind durchaus nicht blau-blütig, Papa hat sich seine Position ehrlich erarbeitet. Aber Franz — ach, der ist unser Goldstück, er weiß immer Bescheid, er ist unser persönlicher Knigge. Wenn du mal Etikettefragen hast, geh zu Franz! Außerdem kennt er den ganzen Adelskalender auswendig und alle Fürstenhäuser bis zurück ins siebzehnte Jahrhundert!“

Ich mußte lachen.

„Ich werde wohl kaum mit dem Adel oder mit Fürstlichkeiten zu tun bekommen“, meinte ich. „Aber Etikettefragen werden bestimmt auftauchen, dann wende ich mich an Franz!“

Ich tat es auch. Aber erst, nachdem ich Franz besser kennengelernt hatte. Und das geschah an meinem zweiten Tag bei Familie Danieli.

Es war Mittagsruhe im Haus. Die anderen schliefen, ich war aber gar nicht müde, im Gegenteil, es war mir nach Laufen und frischer Luft zumute. So hüllte ich mich in meinen Pelz — und sandte Mühmchen dabei in Gedanken eine Kußhand — und wanderte hinaus in den Park. Es hatte geschneit, eine dünne weiße Schicht bedeckte Rasen und Wege, und die Bäume bildeten das schönste Filigranmuster gegen den blaßkühlen Winterhimmel.

Als ich um die Ecke des großen Hauses ging, blieb ich plötzlich stehen. Ein mächtiger, langhaariger Hund kam mir entgegen, er sah gar nicht besonders freundlich aus.

Jemand hinter ihm rief ihn, und er blieb stehen. Da kam Franz zum Vorschein.

„Es tut mir sehr leid, gnädiges Fräulein, hoffentlich hat Lux Sie nicht erschreckt?“

„O nein, nur einen Augenblick. Was für ein schönes Tier! Ist es ein langhaariger Schäferhund?“

„Nein, ein großer Wolfspitz. Er ist sehr wachsam. Lux, setz dich!“ Das Tier gehorchte.

„Lux, die Dame hier ist lieb. Sie darf hier wohnen. Verstehst du?“ Lux blickte Franz anbetend an, wedelte vergnügt mit dem Schwanz und winselte ein bißchen.

„Wenn Sie ihn jetzt streicheln wollen, gnädiges Fräulein...“

Das wollte das gnädige Fräulein. Ich streichelte das dichte, weiche Fell und kraulte Lux hinter dem Ohr. Er wedelte begeistert. Dann leckte er mir die Hand.

„So“, sagte Franz. „Jetzt gehören Sie zur Familie, und Lux würde Sie mit den Zähnen verteidigen, wenn es not täte.“

Franz hatte eine andere Stimme jetzt. Es lagen Wärme und Menschlichkeit darin.

„Gehört der Hund Ihnen, Franz?“

„O nein. Er gehört dem Herrn Generaldirektor. Aber ich habe Lux abrichten dürfen, und er hängt sehr an mir.“

„Das sieht man. Und Sie an ihm, nehme ich an!“

Da — o Wunder — erschien ein Lächeln auf Franzens Gesicht. Wie nett sah er aus, wenn er lächelte. Wo steht geschrieben, daß ein korrekter Diener im Dienst nie lächeln darf?

„Wollten Sie gerade mit Lux spazierengehen, Franz?“

„Ja, aber wenn Sie was wünschen, gnädiges Fräulein...“

„Ja, ich wünsche sehr, mitzugehen, wenn ich darf!“

„Eine Ehre, gnädiges Fräulein. Vielleicht darf ich Ihnen den Park zeigen?“

„Riesig nett. Es gibt überhaupt hier so viel zu sehen, daß es mir ganz schwindlig wird.“

„Ja, es ist ein sehr schöner Besitz. Nun lauf, Lux!“

Franz warf einen Ball, und Lux rannte hinterher. Während er so mit Lux spielte, zeigte er mir den Swimmingpool, die Terrasse, wo im Sommer ein Gartengrill aufgestellt wurde, er zeigte mir die kleine Barockanlage mit geschnörkelten Beeten, kunstvoll gestutzten Hecken und kleinen verfrorenen nackten Putten. Vor der riesengroßen Terrasse mit der Freitreppe waren Hunderte und aber Hunderte von Rosensträuchern, jetzt alle sorgfältig verhüllt.

„Es muß im Sommer märchenhaft schön sein“, meinte ich.

„Ja, das ist es. An Fräulein Manons Geburtstag im Juni wird immer hier auf der Terrasse getanzt, und es werden überall im Park bunte Lampions aufgehängt.“

Wir gingen zurück zu unserem Ausgangspunkt. Da trottete Lux in seine Hundehütte, nachdem er wieder meine Hand geleckt und seinen großen Kopf liebevoll an Franzens Knie gerieben hatte. Die Hundehütte war groß und solide und sorgfältig zurechtgemacht mit einer warmen Unterlage.

„Schläft Lux immer hier draußen?“

„Beinahe immer. Nur wenn es sehr kalt ist, kommt er zu mir ins Zimmer.“

„Sie haben wohl überhaupt Hunde gern?“

Wieder trat das menschliche, glückliche Lächeln in Franzens Augen.

„Ja, sehr. Überhaupt alle Tiere.“

Ich nickte.

„Das verstehe ich. Wenn man den ganzen Tag... ich meine, wenn Sie so mit Lux spielen, dann sind Sie Mensch — ein entspannter Mensch, dann sind Sie Sie selbst, stimmt das?“

„So kann man es vielleicht ausdrücken, gnädiges Fräulein. Ja, so kann man sagen.“

„Franz, sagen Sie nur eins: Warum soll ich Sie mit ‚Franz‘ anreden, einfach ‚Franz‘? Wo ich doch ‚Fräulein Käthie‘ und ‚Herr Müller‘ sage? Sehen Sie, ich komme aus einem sehr demokratischen Land mit sehr unformellen Menschen. Alles hier ist mir neu... und ich verstehe also nicht...“

„Das ist mein Privilegium, gnädiges Fräulein. Ein Vorrecht, das ich nicht mit anderen teilen möchte. Wenn mir eine persönliche Bemerkung gestattet ist... gnädiges Fräulein sprechen doch sehr gut Deutsch!“

„Das geht mir aber glatt runter, Franz! Doch jetzt darf ich Sie bestimmt nicht mehr aufhalten. Ihre menschliche Pause ist wohl vorbei?“

Franz verbeugte sich. In seinen Mundwinkeln lag eine winzige Andeutung von einem Lächeln.

Ich ging hinauf, wollte in mein Zimmer. Aber als ich an Manons Tür vorbeikam, hörte ich leise Radiomusik. Ich ging hinein.

„Na, du altes Faultier, schläfst du noch?“

„Schön, daß du kommst, Nicole. Ich liege hier und versuche mich zum Aufstehen aufzuraffen. Wie spät ist es? Na, noch eine halbe Stunde, bis Mami und Papa erscheinen. Du, ich überlege gerade, was ich morgen anziehen soll. Was steht mir besser — Gelb oder Silber?“

„Zeig mir die Auswahl, dann werde ich mich äußern. Aber erzähl mir zuerst etwas von dem Mann, um dessentwillen du dich hübsch machst. Ich meine, von Jochens Ablöser! Und übrigens, was meintest du mit dem, was du neulich sagtest, eine Freundin hätte dir Jochen ‚abgeknöpft‘?“

„Genau was ich sagte. Sie hat Jochen durch mich kennengelernt und sich postwendend in ihn verliebt. Sie ist hübsch — viel hübscher als ich... und katastrophal charmant. Nach drei Tagen war ich Luft, und Jochen fraß schon demütig aus Sabines Hand. So was nennt sich Freundschaft!“

„Ja, aber Manon... wenn diese Sabine sich nun wirklich in Jochen verliebt hat....“

„Dann hätte sie verschwinden sollen, bevor es zu spät war. Sabine kann so viele Freunde kriegen, wie sie nur will, warum soll sie dann ausgerechnet den Freund eines anderen Mädchens an sich reißen?“

„Vielleicht war es Liebe auf den ersten Blick?“

„Das bezweifle ich. Ach, du kennst Sabine nicht. Ich saß jedenfalls da... um eine Freundin und einen guten Freund ärmer. Es war scheußlich, kann ich dir sagen. Einmal Liebeskummer pro Jahr genügt mir eigentlich, und dies war für mich der zweite innerhalb eines halben Jahres.“

„Und jetzt, Manon? Du sagtest doch, daß die Liebe blüht und gedeiht? Also hast du dich recht schnell getröstet. Eigentlich bist du ein Glückskind, wenn du gleich wieder Ersatz findest. Wer ist es denn jetzt? Und kommt er zu eurer Party?“

„Und ob er kommt! Worauf du dich verlassen kannst!“

„Erzähle doch, Mädchen! Wie heißt er? Seit wann kennst du ihn? Bist du diesmal sicher? Was macht er? Wie sieht er aus? Wie alt ist er?“

„Daß du nicht fragst, welche Kragenweite er trägt“, sagte Manon trocken. „Gekannt habe ich ihn — nun ja, so richtig gekannt erst seit ein paar Wochen. Ich ging noch rum und ließ den Kopf hängen wegen Jochen, und dann... dann kreuzte also der... ja also der andere auf.“

„Wie heißt der andere?“

Manon sah mich mit einem kleinen Lächeln an.

„Diesmal spanne ich dich auf die Folter, Nicole. Ich verrate es nicht! Ich möchte nämlich dein Urteil ganz — wie heißt es nun gleich? — dein ganz objektives Urteil hören. Er kommt also morgen, er wird einer der dreißig Gäste sein — und nachher, wenn du mir gütigst deine Meinung über die verschiedenen Jünglinge mitteilst, nachher werde ich verraten, wer der Auserkorene ist.“

„Denkste! Du wirst dich nach anderthalb Minuten verraten, holde Freundin. Ich brauche gar nicht die männlichen Gäste anzusehen, ich passe nur auf dein Gesicht auf!“

„Du irrst dich! Vergiß nicht, daß ich morgen Gastgeberin bin. Ich muß mit allen tanzen und zu allen freundlich sein, und als Tischherrn kriege ich einen fünfzigjährigen Versandhausbesitzer, einen hochverehrten Geschäftsfreund von Papa. Mami muß sich mit dem allerhöchstverehrtesten Geschäftsfreund abplagen, er ist schwerhörig und sammelt Briefmarken; dann muß also die Tochter herhalten und den Versandhausonkel betören. Es ist dir vielleicht nicht klar, daß morgen eine gemischte Gesellschaft ist? Jung und alt durcheinander. Aber nach dem Essen verschwinden wir ‚Kinder‘, wie Papa sagt, in die Unterwelt, und dann werden wir kurz vor zwölf Uhr raufgeholt zum Anstoßen und ‚Gutes-neues-Jahr-Wünschen‘.“

„Aha, so ist es gedacht.“

„So ist es gedacht, und so wird es ausgeführt. Du, welche Farbe hat dein Abendkleid?“

„Pastellblau. Ich zeig es dir.“

„Hm. Dann glaube ich, nehme ich das silberne. Blau und Silber gehen gut zusammen. Ach Mensch — da haben wir den Salat! Herein!“

Es hatte geklopft: Kathie.

„Die gnädige Frau läßt fragen, ob die jungen Damen nicht zum Kaffee kommen?“

„Wetten, daß sie nicht ‚die jungen Damen‘ gesagt hat, sondern ‚diese unmöglichen Mädchen‘“, sagte Manon. „Wir kommen! Käthie, gibt es Apfeltorte oder Stollen?“

„Ich glaube, Rosinenstollen, Fräulein Manon.“

„Fein. Käthie, werfen Sie mir bitte schnell das rote Jackenkleid hin, tausend Dank — so, wir sind schon unterwegs!“

An diesem Tag tranken wir den Kaffee im großen Wohnzimmer. Als wir eintraten, strahlte uns der Christbaum entgegen, mit unzähligen kleinen elektrischen Birnen.

„Ja, wir sind vorsichtig“, sagte Manons Vater. „Am Heiligen Abend haben wir immer Wachskerzen, aber das ist mir zu gefährlich, wenn dreißig Gäste durch die Gegend schwirren.“

„Und morgen wird der Baum mit Schokolade und Marzipan behängt, damit wir ihn nachher plündern können“, erzählte Manon. „Das Anhängen ist mein Amt, und du mußt mir helfen, Nicole.“

„Großartig! Wenn du noch Aufgaben für mich hast, bin ich ganz schrecklich dankbar. Ich fange schon an, von dem Nichtstun ganz nervös zu werden!“

„Spannen Sie doch ein bißchen aus, Nicole!“ sagte Frau Danieli. „Sie haben doch den ganzen Herbst sehr geschuftet.“

„Ja, das stimmt, aber es hat mir Spaß gemacht!“

„Sie interessieren sich für das Geschäft Ihres Vaters?“ fragte Herr Danieli.

„O ja, sehr. Ich werde es ja auch einmal übernehmen.“

Es entstand eine ganze kleine Pause. Dann lächelte Frau Danieli: „Wenn du auch ein kunstgewerbliches Geschäft gehabt hättest, mein Lieber, dann hätten Manon und ich uns vielleicht darum gerissen, dir behilflich zu sein!“

Herr Danieli lächelte: „Ja, es ist natürlich ein Unterschied zwischen Kunstgewerbe und Büromaschinen, da kannst du recht haben.“

Der kleine Honey unterbrach das Gespräch. Er fing an, den Christbaumschmuck an den unteren Zweigen zu demontieren, wurde von Frauchen eingefangen und mit einem Stück Kuchen abgelenkt. Dann verlegte er seine Tätigkeit auf meinen Schoß; er fing an, mit meiner Halskette zu spielen.

„Sie mögen bestimmt Hunde gern“, sagte Herr Danieli.

„O ja! Mit Lux habe ich auch eine dicke Freundschaft geschlossen.“

„Ach was! Dann haben Sie bestimmt auch Franzens Herz gewonnen.“

„Und er das meine. Er ist ein feiner Kerl.“

„Ist er auch. Eine getreue Seele, sehr taktvoll und unbedingt intelligent. Lux betet ihn an, ich habe ihm die Erziehung des Hundes ganz überlassen.“

Wir plauderten weiter, fröhlich und ungezwungen. Ich verstand mich sehr gut mit Manons Eltern. Plötzlich mußte ich lächeln.

„Woran denkst du, Nicole?“ fragte Manon.

„Ich denke daran, daß ich ein bißchen Angst vor deiner Mutter hatte, bevor wir uns kennenlernten.“

„Vor mir!“ rief Frau Danieli. „Angst? Du liebe Zeit! Warum denn?“

„Weil Manon mir einmal schrieb, daß Sie so schrecklich korrekt sind!“

„Ja, das bin ich hoffentlich! Ich gebe mir jedenfalls viel Mühe!“

„Ja... aber Sie sind doch so fröhlich und so warmherzig und so geradeaus und unformell.“

„Liebes Kind, das eine schließt das andere doch nicht aus! Übrigens danke ich Ihnen sehr für Ihr nettes Urteil über mich, ich kann nur ‚Danke gleichfalls‘ sagen. Aber Nicole, Sie sind doch auch sehr korrekt!“

„Bin ich das?“

„O ja. Das finde ich schon. Sehen Sie, es ist schön, sich korrekt verhalten zu können. Das gibt eine Sicherheit, die es einem leichter macht, unformell und fröhlich zu sein. Verstehen Sie das?“

Ich mußte nachdenken.

„Eigentlich ja. Wissen Sie, da haben Sie mir eine sehr nützliche Lehre erteilt. Ich habe immer Angst vor dem Begriff ‚korrekt‘ gehabt, aber das ist ja dumm von mir!“

„Unbedingt. Sehr dumm. Man kann spontan sein, fröhlich, munter, geradeaus, man kann Ulk und Späße machen, ohne deswegen die Grenzen des Korrekten zu überschreiten.“

Ich sah Frau Danieli an, ebenso ihren Mann und ihre Tochter. Dann nickte ich.

„Ja, ich verstehe. Das ist es gerade! Deswegen mochte ich Manon vom ersten Augenblick an, deswegen fühle ich mich hier so wohl, weil diese korrekte Sicherheit immer da ist, als feste Grundlage von Spaß und froher Ungezwungenheit!“

„Gut ausgedrückt, Nicole!“ lächelte Manon. „Menschenskind, wie gut sprichst du deutsch!“

„Versuch mal urbayrisch oder schwäbisch zu sprechen, dann verstehe ich kein Wort“, lachte ich.

„Bayrisch!“ rief Manon und rannte zum Fernseher. „Herrschaften, jetzt fängt doch die Sendung aus München an — der Farbfilm, auf den ich mich sooo gefreut habe...“

Unser Gespräch verstummte. Wir widmeten uns einem entzückenden Musikfilm in Farbe.

„Bist du es wirklich?“

Manon saß auf der Couch in meinem Zimmer, ich auf der Bettkante. Wir hatten etwas Höchstinteressantes vor: Wir lackierten uns die Nägel.

„Es ist das Langweiligste, was ich kenne“, sagte Manon. „Das blöde Warten, bis der Lack trocken ist.“

Sie schlüpfte mit dem einen nackten Fuß aus dem Pantoffel und fing an, die Zehennägel zu bearbeiten.

„Nanu“, sagte ich. „Hast du vor, barfuß aufzutreten?“

„Nein, aber mit hauchdünnen Strümpfen und offenen Silbersandalen. Heut muß ich perfekt sein von oben bis unten.“

„Ja, du gibst dir redliche Mühe, das muß man sagen!“

Sie ließ den Pinsel sinken und sah mich an: „Hättest du das nicht gemacht, falls dein Björn käme?“

„Björn? O doch, das hätte ich wohl. Ich habe übrigens einen Brief von ihm.“

„Na, wahrscheinlich zehn Seiten heiße Sehnsucht!“

„Nee, da irrst du dich. Anderthalb Seiten Sport und eine halbe Seite Neujahrswünsche.“

„Und keine Liebe?“

„Na, vielleicht ein bißchen zwischen den Zeilen.“

„Ja, ja. So sind die Männer. Aber du? Sehnst du dich nach ihm? Ach, dumme Frage. Natürlich tust du das.“

„Ich bin noch nicht dazu gekommen. Ich bin noch so voll neuer Eindrücke. Aber ich freue mich, ihm alles von hier zu erzählen!“

„Du, wie sieht er eigentlich aus? Ist er hübsch?“

„Warte, ich habe doch ein paar Fotos.“

Ich holte sie aus meiner Handtasche. Manon nahm sie vorsichtig mit ihren frischlackierten Fingerspitzen.

„Du, den mag ich gern! Ein so offenes, nettes Gesicht! Wer hat dies denn aufgenommen, von euch beiden?“

„Ach, das ist mit Selbstauslöser gemacht. Bei einem Sonntagsspaziergang.“

„Da sieht er jedenfalls furchtbar verliebt aus. Und du auch!“

„Tu ich das? Ja, das war jedenfalls ein sehr netter Tag. Manon, die Zeit rennt, wir müssen weitermachen!“

„Du hast recht wie beinahe immer. Wenn ich mit dem Reißverschluß nicht fertig werde, komme ich wieder.“

Sie sammelte ihre Maniküresachen und verschwand, und ich holte mein einziges, aber dafür hübsches Abendkleid aus dem Schrank.

Es gibt eigentlich kaum was Schöneres, als sich für ein großes Fest zurechtzumachen. Zu Hause hatte ich beinahe nie die Gelegenheit dazu. Unsere Partys sind immer sehr einfach, und ein wirkliches Abendkleid tragen wir ja nie.

Heut machte ich mir viel Mühe mit den Haaren, und das bißchen Make-up, das ich auflegte, wurde sehr sorgfältig angebracht.

Jetzt mußte ich mich aber wirklich beeilen. In zehn Minuten würden wohl die ersten Gäste eintrudeln, dann mußte ich zusammen mit Manon und ihren Eltern zur Begrüßung unten in der Halle stehen.

Plötzlich schrak ich zusammen. Von Manons Badezimmer klang ein lauter Aufschrei.

Ich rannte rüber.

„O Nicole... was soll ich machen? Was soll ich bloß machen?“

Sie war zum Glück heil — aber pitschnaß von oben bis unten.

„Ich habe nur den Wasserhahn über der Wanne aufgedreht, und dann war es auf Brause geschaltet! Menschenskind, was mache ich? Hol mal schnell Käthie... nein, hilf mir zuerst mit dem Reißverschluß!“

Es war gar nicht so leicht, den nassen Reißverschluß des hautengen Silberbrokatkleides aufzukriegen, aber endlich gelang es. Manon sah unwahrscheinlich aus: Ihre feine Frisur völlig durchnäßt, das ganze Kleid naß wie ein Waschlappen, und es tropfte und lief über ihre Schuhe und Strümpfe.

„Käthie ist bei Mami, hol sie schnell, bitte!“

Ich tat es. Käthie war dabei, Frau Danielis Kleid zuzumachen. Ich löste sie ab, und sie rannte rüber zu Manon.

„Das ist ja eine schöne Bescherung“, sagte Frau Danieli. „Welch Glück, daß es nicht der Warmwasserhahn war. Na, dann müssen Sie eben Manon vertreten. Nicole, es dauert wohl eine Zeit, bis ihre Haare wieder trocken sind — armes Mädchen!“

Kurz darauf standen wir in der Halle, und schon rollten die ersten Autos vor.

Ich begrüßte ein älteres Ehepaar, dessen Namen ich natürlich nicht mitkriegte. Dann einen stattlichen, grauhaarigen Mann, der sich mit Manons Vater duzte. Dann eine Reihe junger Mädchen und Männer, alle hübsch angezogen, die Mädchen tadellos frisiert und zurechtgemacht — sie lachten über Manons Pech, von dem Herr Danieli in lustigen Worten erzählt hatte.

Es war ein Wirrwarr von fremden Gesichtern und unbekannten Namen, wie in aller Welt sollte ich mich hier zurechtfinden? Alle sagten dasselbe: „Wie nett, Manons norwegische Freundin zu treffen!“ — „Ach, Sie sprechen Deutsch? Wie schön.“ — „Wie gefällt es Ihnen nun bei uns?“ — Als ich diese drei Sätze achtmal gehört hatte, fing ich an zu hoffen, daß jemand sich endlich was anderes einfallen lassen würde.

Da kamen noch zwei Gäste, ein dunkelhaariger junger Mann, sehr groß, sehr schlank, und neben ihm ein etwas kleinerer, mit einem runden Gesicht und lustigen Augen hinter Brillengläsern.

„Ach, da bist du ja, Dieter! Grüß Gott, mein Junge.“ Es war Herr Danieli, der den Bebrillten grüßte. „Ja, Manon kommt gleich, sie hat nur versehentlich im Abendkleid und voller Aufmachung ein kaltes Brausebad genommen.“

Es wurde wieder erzählt und gelacht, und einen Augenblick vergaßen Manons Eltern mich.

Der Dunkelhaarige stand mir gegenüber. Einen Augenblick war mir, als hätte ich das Gesicht irgendwo gesehen... die Augen kamen mir bekannt vor. Aber wo und wann?

Ich reichte ihm die Hand.

„Guten Tag. Ich bin Manons norwegische Freundin, ich darf Sie in Manons Namen willkommen heiße. Ich heiße Nicole...“

Ich kam gar nicht dazu, meinen Familiennamen auszusprechen. Denn der junge Mann ergriff nun auch meine linke Hand und rief:

„Nicki! Menschenskind, Nickilein, bist du es wirklich? Kennst du mich nicht mehr? Hast du die meckernde alte Ziege von nebenan vergessen?“

Da fiel der Groschen bei mir, mit einem Plumps!

„Rudi! Das ist doch nicht die Möglichkeit! Bist du es wirklich, Rudi?“

„Und ob ich es bin! Nicki, dies ist doch zu nett.“ Plötzlich hatte ich seine Arme um mich, und er küßte meine Wange. „Sag nicht, daß ich mit Onkel Werner verwandt bin. Ich erkläre es dir nachher“, flüsterte er mir ins Ohr.

Nun kam er dazu, Frau Danieli zu begrüßen.

„Können Sie sich denken, gnädige Frau: Nicole und ich sind alte Freunde und Spielkameraden! Wie lange haben wir uns nicht gesehen, Nicki?“

Es rührte mich, den alten Kosenamen wieder zu hören. So hatte mich Onkel Werner genannt, und seine Nichten und Neffen hatten es übernommen.

„Acht und ein halbes Jahr“, sagte ich.

„Ach, wie reizend für Sie, Nicole“, lächelte Frau Danieli. „Schön, daß Sie jedenfalls einen der Gäste kennen!“

„Ja, und wie schön! Bis jetzt habe ich kaum einen Namen kapiert, und alles drehte sich ein bißchen — und dann stand plötzlich Rudi vor mir!“

Frau Danieli sagte noch ein paar freundliche Worte, dann sah ich, daß sie Franz etwas zuflüsterte, und Franz ging rüber ins Eßzimmer.

Es wurden Aperitifs angeboten.

Rudi nahm meine Hand und führte mich zielbewußt hin zu einer kleinen Nische.

„Du bist also Manons skandinavische Freundin!“ sagte er. „Das habe ich davon, daß ich zu wenig neugierig bin, ich habe gar nicht nach dem Namen gefragt. Erzähl doch, Nicki, was hast du in all diesen Jahren gemacht? Wie geht es dir? Und was macht unser Mühmchen?“

„Sage mir zuerst, warum du deine Verwandtschaft mit Onkel Werner verschweigst“, sagte ich.

„Ach so, ja. Siehst du, ich habe den wilden Plan oder Traum — lache nicht, Nicki — Sänger zu werden. Und dann...“

Ich nickte.

„Aha, ich verstehe. Du willst nicht als Neffe des berühmten Werner Hammersburg vorgestellt werden, du möchtest objektiv beurteilt werden, und deine Erfolge...“

„...falls ich welche erleben sollte, wegen meiner Kunst und nicht wegen meiner Verwandtschaft mit Onkel Werner haben! Also, hältst du den Mund, Nicki?“

„Worauf du dich verlassen kannst. Rudi, wie alt bist du eigentlich geworden? Und was machst du außer singen?“

„Ich bin nach wie vor drei Jahre älter als du! Ich habe Abitur gemacht, dann Bundeswehr, und kaum war ich wieder zu Haus, habe ich mir ein Bein gebrochen, an zwei Stellen! Du ahnst nicht, wie der Onkel Doktor sich mit mir abgerackert hat.“

„Ach du Ärmster! War es beim Sport oder...?“

„Von wegen Sport! Auf dem Küchenfußboden! Weil ich als prächtiger Sohn den Mülleimer für meine Mutter runtertragen wollte! Da hatte sich wohl eine Apfelsinenschale oder so was selbständig gemacht, und ich bin ausgerutscht. Aber genug davon, jetzt geht’s wieder, ich darf nur nicht Ski laufen und nicht allzuviel tanzen, ich werde heut abend alle Mauerblümchen geistreich unterhalten und dich auch, wenn du nach dem Tanzen ausruhen mußt.“

Ich fragte weiter, und Rudi erzählte. Wie seine Eltern verlangt hatten, er solle irgendeinen bürgerlichen Beruf erlernen, bevor er sich auf die unsichere Künstlerlaufbahn hinauswagte. Er durfte Gesangunterricht nehmen, aber bevor er vor die Öffentlichkeit trat, sollte er irgendeine abschließende Berufsprüfung hinter sich haben.

„Ich wollte dann dieses Jahr eine höhere Handelsschule besuchen“, erklärte Rudi. „Da kam der verflixte Beinbruch und kostete mich furchtbar viel Zeit. Als ich wieder so einigermaßen hergestellt war, hat der Vater meines Freundes Dieter sich erbarmt und mich als Lehrling in seinem Büro eingestellt, bis im Herbst das neue Schuljahr anfängt. Ich bin schon sechs Wochen hier.“

„Und durch deinen Freund, diesen Dieter, hast du Manon kennengelernt?“

„Ja, Herr Danieli ist Dieters Patenonkel. Er hat mich hierher mitgenommen, und Manon und ich haben Musik produziert, sie spielt und ich singe, sie ist eine großartige Begleiterin auf dem Flügel. So, und nun erzähl von Mühmchen, und wieso du überhaupt plötzlich hier auftauchst!“

Ich erzählte von dem Sommer in Skyssen, von unserer Begegnung mit Manon, von meinem arbeitsreichen Herbst im Geschäft und von der Einladung hierher.

„Ziemlich überwältigend in diesem Haus, findest du nicht?“

„Das kann man wohl sagen. Ich bin noch nicht so ganz zu mir gekommen.“

„Bei Dieter zu Hause ist es beinahe ebenso großartig. Nicht ganz, aber beinahe. Man gewöhnt sich schon dran.“

„Wohnst du auch bei ihm?“

„Ja, seit November. Dann war ich zu Hause über Weihnachten, bin vorgestern zurück. Im Februar kriege ich aber ein Zimmer in der Nähe meines Arbeitsplatzes. Du weißt, es ist angenehmer, alles für sich zu haben und nicht immer Bekannten auf der Pelle zu liegen.“

„Kennst du Manon schon lange?“

„Nur ein paar Wochen. Nettes Mädchen, und so musikalisch!“

„Es ist also kein Geheimnis, daß du Sänger werden willst?“

„Durchaus nicht. Nur die Verwandtschaft mit Onkel Werner habe ich verheimlicht.“

„Aber wenn sie hier fragen, wie wir uns kennengelernt haben?“

„Das ist doch ganz einfach. Du warst als Kind öfters in München, und wir wohnten in der Nähe. Kein Mensch hier ahnt, daß meine Mutter eine geborene Hammersburg ist!“

Da fiel mir etwas ein.

„Rudi... weißt du... ich habe vergessen, wie du mit Familiennamen heißt!“

Da lachte er schallend.

„Mir geht es genauso! Für mich warst du immer nur die kleine Nicki.“

„Ich heiße Fossli.“

„Richtig, jetzt erinnere ich mich. Und ich Lahmann.“

„O ja, so war es, natürlich!“

„Na, da haben wir ja unsere verspätete Gastgeberin! Donnerwetter, sieht die aber hübsch aus!“

Das konnte man wohl sagen. Manon kam die Treppe runter. Sie trug ein hautenges zartgelbes Kleid. Ihre Schultern waren nackt, die leicht bräunliche Haut wurde von dem zarten Gelb des Kleides noch mehr hervorgehoben. Käthie hatte anscheinend in Windeseile eine neue Frisur komponiert. Manon trug die Haare hochgesteckt — (da liegt was drin, dachte ich), und sie wurden mit einem breiten, goldenen Band festgehalten. Höchstwahrscheinlich waren die Haare noch nicht richtig trocken, aber das konnte kein Mensch sehen.

Sie war so gepflegt, so hübsch angezogen, hatte eine feine Röte in den Wangen — kein Wunder bei der Aufregung! — man merkte gar nicht, daß ihr die „klassische Schönheit“ ganz und gar fehlte.

Jetzt sah ich schon wieder eine neue Manon. Eine erwachsene, sichere Dame, die ihre Gäste begrüßte, die ein nettes Wort für jeden hatte, die den älteren Gästen respektvoll und anmutig gegenübertrat. Eine Manon, die jeder Situation gewachsen war.

Da entdeckte sie uns.

„Ach, da bist du ja, Rudi, herzlich willkommen. Du kennst Nicole Fossli schon?“

„Das kann man wohl sagen! Die kleine Nicki kenne ich seit fünfzehn Jahren!“

„Wieso...?“ Manon sah aus wie ein Fragezeichen, und Rudi und ich erzählten und erklärten.

„Das ist aber ulkig!“ sagte Manon. „Die Welt ist manchmal klein! Ach — wir müssen zu Tisch! Furchtbar, daß ich so lange auf mich warten ließ, es war ja auch eine Katastrophe...“

.. deren Folgen anscheinend sehr gut behoben sind“, meinte Rudi lachend. „Wenn man nach einer unfreiwilligen Dusche so gut aussehen kann, sollten die Damen das einführen als Partyvorbereitung.“

Neben der großen Flügeltür zum Eßzimmer lagen Kärtchen für die Herren, woraus sie ersehen konnten, welche Dame jeder zu Tisch führen sollte. Manon und ihre Mutter hatten die Tischordnung gemacht. Ach, wenn ich geahnt hätte, daß ich einen alten Freund treffen würde, dann hätte ich Manon gebeten...

Welcher der lächelnden, smokinggekleideten, wohlhabenden jungen Männer würde nun gleich mit einer Verbeugung sagen, er hätte die Ehre... Worüber könnte ich mich mit einem wildfremden Mann aus einem anderen Land, aus einem ganz anderen Milieu unterhalten?

„Nicki, ahnst du, was für ein Glück wir haben? Komm, Mädchen, du bist meine Tischdame!“

„O Rudi, wie himmlisch! Ein Stein fällt mir in diesem Augenblick vom Herzen!“

„Ja, ich habe das Erdbeben gespürt. Hier, auf dieser Seite...“ Er nahm meine Hand, wie er es als Kind beim Spielen öfters gemacht hatte, er bot mir nicht artig seinen Arm.

Der lange Tisch war märchenhaft schön. Lauter brennende Kerzen in silbernen Leuchtern, wunderbares Porzellan, herrliche alte Gläser.

„Sag mal, Rudi, sind alle Partys hier so?“

„Was meinst du mit ‚hier’?“

„Ja, hier in... in eurem Kreise.“

„Erstens ist dieser Kreis nicht meiner. Ich bin ja von Dieter eingeschleust. Zweitens ist dies, glaube ich, eine Ausnahme. Extra feierlich, weil Silvester ist. Nein du, die Partys, die ich mit meiner Anwesenheit beehrt habe, waren viel einfacher, ganz ungezwungen, nur junge Leute unter sich — warte es ab, du wirst sie kennenlernen, bevor du es ahnst.“

Schräg gegenüber saß Manon mit ihrem grauhaarigen Tischherrn. Sie warf Rudi und mir einen erstaunten Blick zu und richtete ein paar Worte an die Mutter. Frau Danieli nickte und antwortete so laut, daß ich es hörte:

„Ja, ich ließ Franz ein bißchen umdirigieren, es war doch so nett, daß Nicole einen alten Freund traf!“

Manon lächelte, nickte uns zu und wandte sich an ihren Tischherrn, der gerade eine Frage an sie richtete.

Manons Vater hieß uns in munteren Worten willkommen. Es sei ihm und seiner Frau eine Freude, zwei Generationen am gleichen Tisch zu haben, alles liebe Freunde — und dann ein ganz besonders herzliches Willkommen „unserem lieben Gast vom hohen Norden, Manons charmanter Freundin Nicole“. Ich errötete wie der Hummercocktail, der vor mir stand, als Herr Danieli sein Glas hob und mir zulächelte und die anderen Gäste seinem Beispiel folgten.

So fing einer der schönsten Abende meines bisherigen, noch nicht allzulangen Lebens an.

Gute Stimmung, nette Menschen, Licht, Blumen, ein herrliches Essen — und Rudi. Rudi, der für mich der feste Punkt des Abends war.

„Sag mal“, fragte ich ihn leise, „weiß Manon das mit Onkel Werner auch nicht?“

„Nein. Ich habe nur gesagt, daß ich ihn gekannt habe.“

„Du kannst ja dann ruhig sagen, daß du Mühmchen auch kennst.“

„Klar. Ich kann alles erzählen, nur nicht das mit der Verwandtschaft. Du weißt, was zwei wissen, das wissen alle.“

„Nicht immer. Du und ich wissen es, und ich schweige wie das Grab! Aber dein Freund Dieter?“

„Weiß es nicht. Ich kenne ihn noch nicht sehr lange. Wir trafen uns bei der Bundeswehr und haben uns sehr angefreundet. Er ist ein feiner Kerl.“

„Er sieht schrecklich lustig aus.“

„Ist er auch. Lustig und fröhlich, Grips hat er obendrein. Vielleicht keine Schönheit, aber die Mädchen fliegen auf ihn!“

In dem Augenblick wandte Rudis andere Tischnachbarin sich an ihn, und ich hatte einen Augenblick für mich allein, zum Nachdenken.

Dieter war es, der Rudi hier eingeführt hatte. Dieter war der Patensohn von Herrn Danieli. Ob er es war, den Manon meinte? Hatte sie sich in Dieter verliebt, als er nach seiner Wehrdienstzeit kürzlich wieder auftauchte? Alle Mädchen flögen auf ihn, hatte Rudi gesagt...

Überhaupt, ich mußte ja die Augen offenhalten. Ich mußte ja dieses Spiel von Manon mitmachen, wenn es ihr Spaß bereitete. Versuchen, ob ich rausfinden konnte, bei wem sie diesmal ihr enttäuschtes und leicht entfachtes Herzchen angebracht hatte.

Warte mal... sie hatte mir doch sicher diesen Unbekannten als Tischherrn bestimmt, aber, dann erschien also Rudi, und das Umplazieren kam ihr in die Quere. Ich mußte also herausfinden, wen Manon mir eigentlich zugedacht hatte.

Nichts war leichter. Franz war es ja, der auf Frau Danielis Wunsch die neue Karte geschrieben und die Tischkarten umgetauscht hatte.

Ich fragte Franz, als er den Kaffee servierte.

„Wenn ich mich nicht irre, war es der junge Herr Dieter Sommer, gnädiges Fräulein.“

Also doch! Na, dann mußte ich diesen Dieter unter die Lupe nehmen.

Dazu bekam ich recht bald Gelegenheit. Nach dem Kaffee zog die ganze Jugendbande nach unten, und die Stimmung war sofort wie bei einer normalen, informellen Jugendparty. Ich tanzte mit Dieter und mit vielen anderen, brachte die Namen durcheinander, wir lachten und hatten unseren Spaß daran. Einer erzählte, er spiele mit Manon immer Tennis. Ein anderer ritt mit ihr. Ein dritter, der sich als Modezeichner ausbildete, hatte ein paar Kleider für sie entworfen.

Ich blieb aber bei Dieter. Er war ganz schrecklich charmant mit seinem runden Gesicht und der Brille. Daß er keine Schönheit war, vergaß man, sobald er sprach. Seine Stimme klang gut. Aus dem Gespräch ergab sich, daß er Musik sehr liebte.

„Aha“, dachte ich. „Da haben wir’s.“

Na, ich konnte Manon aus einem ehrlichen Herzen gratulieren. Der Dieter gefiel mir sehr. In Gedanken erteilte ich schon Manon meinen freundschaftlichen Segen.

Die Stimmung stieg. Es regnete Konfetti, wir verwickelten uns in die bunten Papierschlangen, und alle trugen bunte Hütchen.

Ich saß auf einem der hohen Hocker an der kleinen Bar und labte mich an einer Limonade, als Rudi neben mir auftauchte.

„Mich hast du wohl ganz vergessen, so umschwärmt wie du bist? Oder könntest du mir auch einen Tanz gönnen?“

„Tu bloß nicht so, du Heuchler. Du hast schon viel zuviel getanzt, du mit deinem gebrochenen Bein. Ich bin außerdem müde, ich habe seit Jahren nicht so viel an einem Abend getanzt. Können wir nicht lieber eine Pause machen?“

„Und ob wir das können! Unter uns gesagt tut mein Bein auch ein bißchen weh. Lächerliches Gefühl, so auf sich selbst aufpassen zu müssen.“

„Ich werde dir dabei helfen!“

„Gehen wir für ein paar Minuten nach oben? Hier ist ja so ein Mordskrach!“

„Soll mir recht sein!“

Wir fanden die kleine Nische in der Halle leer und setzten uns dort. Hier war es schön ruhig. Der Lärm von unten klang nur ganz gedämpft herauf, und die Erwachsenen waren anscheinend in der Bibliothek oder im Herrenzimmer.

Ich mußte erzählen, von Mühmchen, von meiner Arbeit; von meinen Schuljahren.

„Wir müssen zurück zu unserer Kindheit eine Brücke bauen“, sagte Rudi. „Da wir uns jetzt wieder getroffen haben, können wir doch kein Loch in der Zeit unserer Freundschaft dulden!“

Nachher erzählte er. Von Schule und Sport, vom Elternhaus mit der vielen Musik... Auch auf Onkel Werners Tod kam er zu sprechen.

„Weißt du, Mühmchen möchte ich wiedertreffen“, sagte er. „Wir Kinder liebten sie vom ersten Augenblick an.“

„Du mußt eben nach Norwegen kommen!“ schlug ich vor.

„Das werde ich auch. Vielleicht im Sommer. Dann stelle ich dich als Dolmetscherin an.“

„Darüber läßt sich reden!“

Wir plauderten weiter, und aus der Fröhlichkeit des Abends wuchs etwas anderes, etwas Größeres in meinem Inneren: ein neues, merkwürdiges Glücksgefühl...

„Wir müssen wieder runter“, sagte Rudi schließlich. „Bald ist es zwölf. Wenn mir jemand heut mittag gesagt hätte, ich sollte Silvester mit der kleinen Nicki aus Norwegen feiern und mit ihr in das neue Jahr rübergehen...“ Seine Augen suchten die meinen, und sein Blick war voll Wärme.

Da unten tanzte gerade Manon mit Dieter vorbei. Ihre Augen strahlten, und sie winkte uns zu. Nachher kam sie zu uns.

Vielleicht sah ich nicht mehr so strahlend ausgelassen aus. Das vertrauliche Plauderstündchen mit Rudi hatte mich anders gestimmt. So glücklich — still und leise — für mich glücklich!

„Nanu“, sagte Manon. „Du siehst beinahe ernst aus, Nicole! Ich weiß, woran du denkst! Jetzt kurz vor Jahreswechsel!“

„Du meinst wohl an meine Eltern, und da kannst du recht haben.“

„Daran natürlich auch. Und dann einen kleinen sehnsuchtsvollen Gedanken an deinen Björn, nicht wahr?“ — Sie wandte sich lächelnd zu Rudi: „Ich habe nämlich Nicole grausam von ihrem Herzallerliebsten in Norwegen losgerissen, verstehst du? Du brauchst doch nicht zu erröten, Mädchen! Ist es nicht eine ehrliche Sache, einen Freund zu haben? Nicht wahr, Rudi?“

„Na klar.“ Rudi nickte. „Darf ich mit dir tanzen, Manon?“

Ich stand auf, schlich nach oben ins Bad. Höchste Zeit, daß ich meine Frisur kontrollierte und mit der Puderquaste über das Gesicht fuhr.

Warum hatte nun Manon diesen Blödsinn über Björn gesagt? Ich sollte mich nach Björn sehnen! Um aufrichtig zu sein, an Björn hatte ich den ganzen Abend keine Minute gedacht!

Als ich in die Halle runterkam, strömten gerade die jungen Gäste die Kellertreppe hinauf. Alles versammelte sich im Wohnzimmer. Der große Baum strahlte und leuchtete, und überall waren fröhliche, lächelnde Gesichter. Eine wunderbar gelungene Party. Ein herrliches Silvesterfest!

Ach was! Diesen Unsinn, den Manon da über Björn verzapft hatte, würde ich schon richtigstellen. Rudi durfte nicht glauben, daß ich in Norwegen irgendwie gebunden war.

Herr Danieli klatschte in die Hände.

„Liebe Freunde! Es ist in diesem Haus Sitte, daß wir die letzten Minuten des alten Jahres in Ruhe und Besinnlichkeit verbringen. Spielst du uns etwas vor, Manon?“

„Natürlich, Papa!“ Sie wandte sich an Rudi: „Und du singst, willst du?“

„O ja, tun Sie das!“ — „Tu das mal, Rudi!“

Alt und jung waren sich einig.

Die Tür zum Musikzimmer wurde weit geöffnet. Manon ging zum Flügel, holte ein Notenheft raus, wechselte ein paar Worte mit Rudi.

Er wandte sich zu den Zuhörern: „Ich singe ein kleines Lied von Beethoven: ‚Marmotte.‘“

Das kannte ich nicht. Ich spitzte die Ohren.

Es war eine kleine, schlichte Weise, wie eine — sagen wir: verschönerte Leierkastenmelodie.

Den ebenso schlichten, kurzen Text werde ich nie in meinem Leben vergessen:

Ich komme schon durch manches Land
avec que la Marmotte.

Und immer was zu essen fand
avec que la Marmotte.

Avec que ci, avec que là,
avec que la Marmotte.

Das war der ganze Text. Wenn ich jetzt lange, lange nach diesem Silvesterabend die Augen schließe, höre ich diesen Text und die schlichte kleine Melodie, die nur über ganz wenige Töne spannte.

Aber wie wunderbar klang Rudis Stimme! So weich, so warm, so voll!

Manon guckte lächelnd zu ihm rauf und zeigte ins Notenheft. Rudi nickte, und sie trugen das nächste Lied vor: „Das Blümchen Wunderhold.“

Auch diese Melodie war so unglaublich schlicht und einfach, ich hätte nie erraten, daß sie von Beethoven ist. Eine kleine, anspruchslose Melodie, die einem direkt zu Herzen ging.

Ja. Eines war mir klar. Rudi hatte den „Familientenor“ geerbt. Diesen Klang hatte ich bisher nur bei einem Menschen gehört: bei Onkel Werner.

Die Tür zur Halle ging leise auf, Franz erschien mit einem Servierwagen, zwei Stubenmädchen folgten ihm. Auf dem Wagen standen mehrere blanke Sektkübel. Herr Danieli sah auf die Uhr, dann nickte er Franz zu, und die Korken knallten.

Manon, Rudi, Dieter und ich standen in einer Gruppe. Jetzt machte Frau Danieli ein Zeichen, und Manon ging zu ihren Eltern hinüber.

Die antike kleine Standuhr auf dem Kaminsims setzte zum Schlagen an. Wir schwiegen alle. Ein silberklarer, zarter Ton klang zwölfmal — wir guckten uns an und leerten unsere Gläser.

„Ein frohes neues Jahr!“

Manon wurde von den Eltern umarmt. Überall um uns umarmten und küßten sie sich. Auf einmal, als müsse es so sein, hatte ich Rudis Arme um mich.

„Ein frohes neues Jahr, kleine Nicki! Möge es so schön werden, wie der Anfang ist!“

„Das wünsche ich auch, Rudi!“

„Eines möchte ich nur wissen“, klang eine Stimme hinter mir. „Warum ich ein Stiefkind sein soll! Niemand umarmt mich!“

Da drehte ich mich lachend um und gab Dieter eine herzhafte Umarmung. Ich fing Manons Blick auf. Sie hob ihr Sektglas und lächelte mit strahlenden Augen.

Noch eine Stunde, eine lustige, in der der Christbaum geplündert wurde. „Das ist eine alte Sitte von Papas Elternhaus her“, erklärte Manon.

„Die Sachen müssen ja weg, sie hängen schon seit vorigem Jahr!“ sagte Dieter und sicherte sich ein kleines rosa Marzipanschweinchen. „Gleicht dies nicht mir? Wenn man ihm eine Brille aufsetzt, ist gar kein Unterschied zwischen uns!“

„Selbsterkenntnis hast du, das muß man dir lassen“, lachte Manon. Für sich selber fischte sie eine kleine Schokoladenkatze.

Dann folgte eine Tasse „Schert-euch-endlich-nach-Hause-Kaffee“, und die Gäste brachen auf.

„Sehen wir uns bald wieder, Nicki?“ fragte Rudi. „Oder darfst du nicht?“

„Wieso dürfen?“ fragte ich.

„Na, wegen dieses verflixten Freundes in Norwegen.“

„Ach, Rudi, das ist doch nur Unsinn. Natürlich habe ich Freunde in Norwegen, sehr viele sogar, aber keinen einzigen, der das Recht hat, mir etwas zu verbieten.“

„Das beruhigt mich. Also treffen wir uns bald wieder?“

„Das hoffe ich sehr!“

Rudi und Dieter waren unter den letzten, die gingen. Manon reichte ihnen nacheinander die Hand.

„Ihr kommt doch bald wieder? Dieter, bringst du die Geige mit? Dann machen wir einen richtigen Musikabend. Ich habe ein paar Lieder mit Klavier und obligat Violine...“

„Großartig. Wir kommen! Nicht wahr, Rudi?“

„Und ob! Gute Nacht, Manon. Es war ein großartiger Abend!“

„Ich rufe euch an“, sagte Manon. Ihre dunklen Augen strahlten die beiden Jungens an. „Kommt gut heim!“

Es war still im Haus. Manons Eltern hatten sich zurückgezogen. Fleißige Hände hatten schon Gläser und Geschirr weggeräumt. Manon und ich gingen zusammen nach oben.

„Ich komme gleich rüber zu dir“, sagte Manon. „Ich muß nur diese blöden Schuhe loswerden, sie drücken auf meine armen kleinen Zehen. Ich habe den ganzen Abend die pitschnassen Silbersandaletten herbeigesehnt. Und dann meinen Haarturm loswerden! Wenn du ahntest, was Käthie da alles reingestopft hat!“

Ich ging in mein Zimmer — in einer sonderbaren Stimmung. Alles was ich an diesem Abend erlebt hatte... all die fröhlichen Menschen, all das Schöne, das Lustige... und dann... Rudi.

Rudi als Siebenjähriger, mit der widerspenstigen Borstenfrisur. Rudi als Neunjähriger, mit seinen Vorträgen über Autotypen und Flugzeuge. Rudi als Dreizehnjähriger. Die Borstenfrisur war glatt geworden, das runde Kindergesicht schmäler, er war ein lang aufgeschossener Tertianer.

Und jetzt... dieser große, hübsche junge Mann mit den schönen Augen... und dann seine Stimme, seine wunderbare Stimme...

An diesem Abend war es um mich geschehen. So viel war klar.

Und Rudi? Was empfand er wohl in diesem Augenblick?

Die Tür ging auf.

Manon kam in Morgenrock und Pantoffeln und ohne Haarturm. Ihre Wangen waren rot, die Augen leuchteten.

„Na, Nicole? Hast du es rausgekriegt?“

„Wer deine große Liebe ist? Ich glaube schon!“

„Na, habe ich einen guten Geschmack?“

„Unbedingt! Einen sehr guten sogar. Du — du bist mir nicht böse, weil ich ihn umarmte?“

„Böse? Bei dir piept es wohl? Das wäre noch schöner, wenn du in der Silvesternacht deinen alten Freund aus der Kindheit nicht umarmen dürftest!“

Wegen der Freundschaft…

Hier ist ein Loch in meinem Gedächtnis. Ein großer, leerer Raum.

Ich weiß nicht, was in den ersten Augenblicken gesprochen wurde. Manon saß auf der Couch, hatte die Beine hochgezogen und plauderte.

Erst nach Sekunden, vielleicht Minuten — was weiß ich! — drangen ihre Worte in mein Bewußtsein.

„Und ich bin ja direkt neidisch auf dich, daß du Rudi als Kind gekannt hast! Du mußt mir alles erzählen von damals! Wie er war, ein kleiner Raufbold oder ein stiller artiger Junge — ob er schon damals ein solches Musikinteresse zeigte... Du, hat er nicht eine wunderbare Stimme? Weißt du, an wen mich seine Stimme erinnert? An Werner Hammersburg!“

Ich nickte.

„Ja, da hast du recht.“

Manon plauderte weiter.

Ich ließ sie reden, unterbrach sie nicht ein einziges Mal. Ich mußte... mußte mich zusammenreißen. Manon durfte nicht ahnen, was in mir vorging.

Endlich hatte ich mich so weit in der Gewalt, daß ich fragen konnte: „Seid ihr vielleicht schon verlobt?“

„O nein, leider nicht. Vielleicht weiß Rudi noch gar nicht, daß er mein Herz ganz und gar zum Schmelzen gebracht hat! Aber wir hatten viel nette Erlebnisse zusammen. Wir waren kurz vor Weihnachten in der Oper, und ein paarmal haben wir schon zusammen Musik gemacht...“

„Ja, er sagte mir, daß du eine phantastische Klavierbegleiterin bist.“

Manon strahlte.

„Sagte er das? Oh, das freut mich!“ Plötzlich sah sie mir aufmerksam ins Gesicht.

„Nicole, Mädchen, du bist ja grün im Gesicht! Was hast du? Hier sitze ich und quassele und vergesse die Zeit, dabei haben wir dieses Jahr überhaupt noch nicht geschlafen. Bist du kurz vor dem Umfallen?“

„O ja, ich bin redlich müde.“

Manon erhob sich.

„Du Ärmste, und ich halte dich wach. Na, dann schlaf gut! Morgen plaudern wir weiter. Gute Nacht, Nicole. Es war doch ein schöner Abend, findest du nicht?“

„Doch“, sagte ich leise. „Es war ein wunderbarer Abend. Der schönste Abend, den ich jemals erlebt habe.“

„Oh, wir werden noch viele schöne Abende erleben, darauf kannst du dich verlassen.“

Sie ging zur Tür. Dann drehte sie sich um und lächelte, ein warmes, fröhliches Lächeln: „Du bist eine prima Freundin, Nicole. Wenn du wüßtest, wie froh ich bin, daß wir uns kennengelernt haben!“

Dann fiel die Tür hinter ihr zu.

O lieber Gott! Was sollte ich tun? Was sollte ich bloß tun?

Eines war mir klar: Rudi hatte dasselbe empfunden wie ich. Dieses Glücksgefühl, die fröhliche Überraschung, die Freude beim Zusammensein, die Vorfreude auf unsere nächste Begegnung... Seine Erleichterung, als ich sagte, ich hätte keine Verpflichtungen irgend jemandem gegenüber...

Vielleicht wußte er gar nicht, daß Manon ihr Herz an ihn verloren hatte. Vielleicht sah er in ihr nur eine nette Kameradin, ein Mädchen, mit dem man großartig musizieren konnte.

Aber wenn ich nun nicht aufgetaucht wäre? Wenn er öfters mit Manon zusammengekommen wäre, ohne mich als Störenfried? Bestimmt wäre ihre Freundschaft dann in die Richtung gegangen, die Manon sich so brennend wünschte.

Warum, warum hatte das Schicksal es gefügt, daß wir uns wiedertrafen?

Oder: Warum hatte das Schicksal es nicht so gefügt, daß Jochen bei Manon blieb oder daß sie sich in irgendeinen anderen verliebte — warum, warum?

Was hatte sie gesagt über ihre Freundin Sabine?

„Sabine kann so viel Freunde kriegen, wie sie will. Warum mußte sie dann ausgerechnet den Freund eines anderen Mädchens an sich reißen?“

Aber ich hatte doch Rudi nicht an mich gerissen! Ich hatte ja keine Ahnung...

„Einmal Liebeskummer pro Jahr genügt mir eigentlich...“

„So was nennt sich Freundschaft.“

„Ich saß da, um eine Freundin und einen guten Freund ärmer.“

Alles klang noch in meinen Ohren, alles was sie mir gestern gesagt hatte.

„Warum ausgerechnet den Freund eines anderen Mädchens?“ — „Warum ausgerechnet den Freund einer guten Freundin?“ — Warum ausgerechnet den Freund der Gastgeberin, die alles, aber auch alles tat, damit ich mich wohl fühlte?

Andererseits:

War meine liebe Manon nicht auch ein bißchen sehr flatterhaft? Sie hatte nach der Enttäuschung mit Stefan von einer großen Liebe geschrieben — das war Jochen... und nun, da Jochen in der Versenkung verschwunden war, hatte sie eins, zwei, drei schon wieder eine Liebe — sicherlich auch die große Liebe — entdeckt.

Und Rudi?

„Vielleicht weiß Rudi noch gar nicht, daß er mein Herz zum Schmelzen gebracht hat?“...das waren Manons eigene Worte.

War es vielleicht doch nur eine Schwärmerei, die Manon zu Rudi gezogen hatte? War meine Freundin oberflächlich?

Pfui, Nicole... so versucht man, sich selber zu täuschen, sich alles ein wenig geradezurücken!

Nein, hier gab es keine Entschuldigung, ich durfte Manon nicht enttäuschen.

Das wäre noch schöner: als Gast herkommen, unsagbar liebevoll aufgenommen werden, das ganze Vertrauen meiner Freundin und Gastgeberin genießen, eine geradezu rührende Offenheit... und als Dank ihr den liebsten Freund wegnehmen!

Was sollte ich tun?

Was hatte Manon neulich gesagt: Sabine hätte verschwinden müssen, bevor es soweit kam.

Verschwinden konnte ich nicht. Ich wußte keinen einzigen Grund, den ich als Vorwand benutzen konnte. Ich mußte bleiben.

Aber in ein paar Wochen würden wir in die Dolomiten fahren. Weg von Rudi, weg von allen Problemen, in neue Umgebungen.

Wir würden neue Bekanntschaften schließen.

Jetzt ging es nur darum, die paar Wochen durchzuhalten. Freundlich und munter zu sein und jedes Zusammentreffen mit Rudi unter vier Augen um jeden Preis zu vermeiden.

Den heutigen — nein, den gestrigen Abend zu vergessen. Nein, nicht zu vergessen! Ihn im Unterbewußtsein zu vergraben, als die bisher schönste Erinnerung meines Lebens.

Denn eines wußte ich jetzt, eines war mir klargeworden, in dem Augenblick, als ich begriff, wer Manons große Liebe war: Ich hatte mich in Rudi verliebt. Im ersten Augenblick, beim ersten Blick seiner strahlenden, lächelnden Augen. Restlos, hilflos, vorbehaltlos verliebt.

Manon — die reiche, glückliche und doch so arme Manon: sie, die nie richtig wußte, ob ein Mann sich für sie oder für ihr Geld interessierte. Manon, die immer diese Unsicherheit mit sich rumschleppte. Aber bei Rudi konnte sie sicher sein. Wenn Rudi sie erst lieben lernte, würde er sie auch lieben, falls ihr Vater sein ganzes Geld verlöre. So war Rudi, davon war ich überzeugt.

Durfte ich auf Manons Kosten glücklich werden? Durfte ich ihr Glück stehlen? Könnte man mit einem gestohlenen Liebesglück überhaupt glücklich werden?

Nein. Ich wollte keine zweite Sabine werden.

Ich wollte durchhalten. Ich wollte mich beherrschen. Ein lächelndes Gesicht zeigen und meinen Kummer für mich behalten.

Mein Kopfkissen würde nicht petzen. Nur das Kissen bekam meine Tränen zu spüren.

Es wurde schwerer, als ich gedacht hatte.

Dieter und Rudi kamen zum Musizieren. Glücklich und nichtsahnend ließ Manon mich mit Rudi allein, während sie mit Dieter etwas im Musikzimmer durchspielte. Rudi sah mich an, dann flüsterte er: „Kleine, liebe Nicki“...und griff nach meiner Hand.

Ich stand schnell auf.

„Was hast du, Nicki?“

„Ich hörte doch Honey an der Tür. Ich lasse sie rein, in diesem Haus ist Honeys Wille Gesetz.“

Ich ging in die Halle, tat, als ob ich Honey suchte, dann rannte ich nach oben in mein Zimmer. Dort blieb ich, bis ich Rudi singen hörte.

Manons Eltern kamen nach Hause. Da wagte ich es, wieder hinunterzugehen. Ich setzte mich zu Frau Danieli, und jetzt war Honey wirklich da. Nie habe ich mich so intensiv mit ihr beschäftigt wie an diesem Abend.

Wir wurden zu Dieter eingeladen, zu einer Tanzparty. Ich tanzte hektisch mit Dieter, mit seinen Freunden, ich lachte und war strahlend munter. Ich tanzte auch mit Rudi und war ausgelassen und albern, ich brachte die ganze Gesellschaft zum Lachen und wurde von den Jungens direkt umschwärmt.

Was dies alles mich kostete, wußten nur ich selbst und mein Kopfkissen.

Doch, noch einer: der gute, getreue Lux! Nachmittags ging ich oft in den Park und spielte mit ihm. Oder wir gingen spazieren. Lux wich nicht von meiner Seite.

Dann setzte ich mich oft auf eine kalte, verschneite Steinbank in der Barockanlage, und Lux legte seinen Kopf auf meinen Schoß.

Und ich flüsterte ihm zu, was mich quälte, und er sah mich an mit seinen guten, ehrlichen Hundeaugen.

„Lux wird Sie vermissen, gnädiges Fräulein“, sagte Franz eines Tages. „Er liebt es, wenn man sich mit ihm beschäftigt, und ich habe ja nicht viel Zeit.“

„Ich werde es Fräulein Manon sagen“, versprach ich. „Sie muß das eben übernehmen, wenn ich weg bin.“

Eines Tages sagte Herr Danieli am Mittagstisch: „Wie ist es eigentlich, Manon, du hast doch versprochen, Nicole den Kölner Dom zu zeigen?“

„Ja!“ rief ich. „Und den Frankfurter Zoo und das Beethovenhaus in Bonn!“

„Habe ich all das versprochen?“ lachte Manon. „Na, dann mal los!“

„Das wollte ich gerade vorschlagen“, sagte ihr Vater. „Die Autobahnen sind jetzt schön trocken, deshalb solltet ihr losfahren.“

„Machen wir. Köln und Bonn, das ist ein Katzensprung, das machen wir an einem Tag.“

„Das wird aber eine Hetzerei“, meinte Frau Danieli. „Schließlich soll Nicole sich ja in aller Ruhe umsehen können. Ich schlage vor, daß ihr in Bonn übernachtet — oder in Köln. Dann kommt ihr am folgenden Nachmittag zurück, ausgeruht und hoffentlich mit vielen schönen Eindrücken!“

Ein Hotelzimmer wurde telefonisch in Köln bestellt, und am folgenden Morgen zogen wir in Manons schickem Wagen los in Richtung Köln.

Es war wirklich ein Katzensprung. Ehe ich es mich recht versah, waren wir an der Kölner Ausfahrt von der Autobahn. Dann hieß es, sich durch belebte Straßen zu winden. Ich saß mit dem Stadtplan auf dem Schoß und dirigierte, und Manon fuhr, vorsichtig und ruhig.

Als wir den Wagen und das Gepäck los waren, gingen wir in den Dom.

Er war überwältigend. Noch viel, viel schöner, als ich ihn mir nach Bildern vorgestellt hatte. Am liebsten hätte ich den ganzen Tag dort verbracht.

Vor dem Altar der heiligen Jungfrau brannten viele, viele Kerzen. Ich stand ganz still, ein fremder Gast... ich hatte nicht das Recht, hier zu beten.

O doch! Der liebe Gott ist nicht kleinlich.

Aus meinen gepeinigten Gedanken formten sich Worte — Worte, die nicht laut gesprochen wurden: „Guter Gott, hilf mir! Schenke mir eine Lösung, sag mir, was ich machen soll! Gib mir die Stärke, durchzuhalten...“

Ob mein hilfloses Gebet wohl nach oben schwebte? Nach oben, bis unter die herrlichen gotischen Bogen... weiter nach oben... weit, weit, in den blauen Himmel hinein?

Später machten wir einen Stadtbummel und kauften Kölnisch Wasser, dann aßen wir schrecklich fein zu Mittag, und nachmittags gingen wir in den Zoo. Dann war Manon abends zum Glück herrlich müde und gar nicht aufgelegt zu vertraulichem Geplauder.

Am folgenden Morgen starteten wir rechtzeitig zum zweiten Katzensprung: nach Bonn. Da blieben wir im Auto. Manon kannte die Stadt und fand sich gut zurecht. So bekam ich wirklich das Beethovenhaus zu sehen und natürlich das Bundeshaus und die imposanten Wohnsitze vom Bundespräsidenten und vom Bundeskanzler. Nach all diesen „Bundes“-Häusern war es geradezu eine Entspannung, in das schöne, romanische Münster zu gehen — und auch interessant, nachdem wir am Tag zuvor die Gotik des Kölner Domes kennengelernt hatten.

Es waren zwei inhaltsreiche und sehr schöne Tage, und ich fühlte mich in Manons Gesellschaft wohl. Ja, ich hatte recht gehabt: Ich mußte nur weg. Weg von Düsseldorf, von Rudi!

„Wann fahren wir eigentlich in die Dolomiten?“ fragte ich Manon auf dem Heimweg.

„Na, du hast wohl Blut geleckt?“ lächelte sie. „Jetzt willst du nur noch reisen! In vierzehn Tagen, liebes Kind. Läßt es sich nicht mehr so lange bei uns aushalten?“

Wenn du wüßtest, wie du den Nagel auf den Kopf triffst!

Vierzehn Tage. Vierzehn nervenzerreißende, qualvolle Tage. Aber ich mußte durchhalten. Ich mußte!

Die Flucht

„Sie sind so blaß geworden, Nicole“, sagte Frau Danieli. „Geht es Ihnen nicht gut?“

„Doch. Ich bin immer blaß im Winter, ich weiß nicht warum.“

„Die blasse Hautfarbe geht wohl Hand in Hand mit Ihren blonden Haaren und blauen Augen“, meinte Herr Danieli. „Manon ist ja immer braun, wir kennen es nicht anders.“

„Ja, im Vergleich mit Manon bin ich bestimmt wie ein Bettlaken. Aber wenn wir in den Dolomiten sind, wird es sich ändern!“

Nur noch eine Woche, dachte ich. Eine Woche, dann bin ich diese dauernde Nervenanspannung los. Dann kann ich wieder aufatmen, dann habe ich nur noch den brennenden Schmerz, von dem kein Mensch etwas weiß.

Ich zählte die Tage und Stunden. Rudi und Dieter kamen öfter, und ich flüchtete meist unter den verschiedensten Vorwänden, bis ich sicher war, daß Rudi und ich nicht uns selbst überlassen bleiben würden.

Manchmal fühlte ich Rudis forschenden Blick. Aber ich gab ihm keine Gelegenheit, etwas zu sagen.

Dann saßen wir eines Abends vor dem Fernseher, um die Nachrichten zu hören.

Ich war aber mit meinen Gedanken ganz woanders.

„So, so!“ sagte Herr Danieli. „Das kann ja gut werden.“

Ich wachte auf.

„Wie... wie meinen Sie? Entschuldigen Sie, ich dachte an was anderes... ich dachte an…“

„Hoffentlich nicht an die Dolomiten“, sagte Herr Danieli. „Das sieht ja schlecht aus.“

„Hast du denn gar nicht mitgekriegt, daß der Brenner gesperrt ist?“ fragte Manon. „Wegen Schnee und Sturm und Lawinengefahr!“

„Ach du liebe Zeit!“

„Das kannst du wohl sagen.“

Manon sah aber gar nicht so sehr enttäuscht aus. Vielleicht wollte sie nichts lieber als zu Hause bleiben. Rudi war in der letzten Zeit sehr nett zu ihr gewesen. Vielleicht würde alles so ausgehen, wie Manon es sich wünschte.

„Nun, wir wollen abwarten“, tröstete Herr Danieli. „Auf eine Woche kommt es nun auch nicht an!“

„Dann kann ich unter allen Umständen am Montag zum Klavierunterricht gehen“, sagte Manon. „Das ist jedenfalls ein Lichtblick.“

Als der Montag kam, fragte sie, ob ich mit in die Stadt wollte.

„Gern“, antwortete ich. „Da ist ja jetzt eine Kunstausstellung, französische Malerei…“

„Natürlich, das ist gerade das Rechte für dich! Ich setze dich am Kunstverein ab... ja, Franz, was ist?“

„Telefon für Sie, gnädiges Fräulein.“

Manon sprang auf und blieb lange weg. So lange, daß ich ahnte, wer am Apparat war.

Kurz darauf fuhren wir in die Stadt, und ich wurde plangemäß abgesetzt.

Gott sei Dank, jetzt hatte ich eine ruhige Stunde vor mir! Montags waren vielleicht nicht allzu viel Besucher in der Ausstellung, ich konnte in aller Ruhe die Bilder studieren und sicher sein, daß ich keine Bekannten treffen würde.

Meine Vermutung stimmte. Es waren sehr wenige Besucher dort.

Ich kaufte mir einen Katalog und vertiefte mich in französische Kunst, konnte entspannen, konnte meinen armen, strapazierten Nerven eine Ruhepause bewilligen.

Ich stand vor einem herrlichen Watteau, als ich hinter mir Schritte hörte. Ich drehte den Kopf, und dann drehte sich auch alles andere.

Es war Rudi.

Er kam her zu mir, nahm meine Hand. Ich versuchte, mich loszureißen, aber er hielt mich fest.

„Nicki“, sagte er leise. „Ich muß mit dir sprechen. Warum meidest du mich immer? Ich dachte, nach dem Silvesterabend...“

„Wie konntest du wissen, daß ich hier bin?“

„Manon sagte es mir vorhin am Telefon. Dann bin ich einfach vom Büro verschwunden, mitten in der Arbeitszeit. In einer halben Stunde muß ich zurück sein, sonst gibt es Krach. Nicki, sag mir doch — bedeutete denn unsere Begegnung nichts für dich?“

„Aber natürlich. Es war riesig nett, dich wiederzusehen.“

„Du weißt genau, was ich meine. Dieser Abend... dieser Ausklang des alten Jahres... bedeutet das alles gar nichts?“

Ich biß mich auf die Lippe. Ich ballte meine freie Hand, daß die Nägel sich in die Handfläche eingruben. Dies ist die Probe, Nicole! Jetzt könntest du Manon den Mann stehlen, der... der ihr vielleicht alles bedeutet. Bleib stark, Nicole!

„Ich weiß nicht, was du meinst, Rudi! Natürlich bedeutet der Abend etwas, eine entzückende Erinnerung, wenn ich bald zurück in dem täglichen Trott bin, wenn ich schwierige Kunden bediene und Überseepakete packe...“

Er ließ meine Hand los.

„Soll ich das nun glauben, Nicki? Nur eine schöne Erinnerung?“

„Ist das nicht genug?“

„Für mich ist es nicht genug. Für mich bedeutete der Abend viel mehr. Sei ehrlich, Nicki. Hast du wirklich keine Verpflichtungen gegenüber dem Freund in Norwegen? Bist du doch irgendwie gebunden — hast du jemanden, der auf dich wartet? Denn wenn das der Fall ist, werde ich dich in Ruhe lassen.“

Lieber Gott, hilf mir! Gib mir Stärke... gib mir jetzt die richtigen Worte... gib mir die Kraft, das auszusprechen, was mein Lebensglück zerstören wird...

„Ja“, sagte ich. „Jemand wartet auf mich. Aber der Silvesterabend wird mir immer eine sehr schöne Erinnerung bleiben. Und jetzt muß ich fort, Rudi...“

Ich fühlte: Bliebe ich noch eine Minute stehen, wäre es aus. Dann würde ich mich in Rudis Arme werfen, ihm alles beichten, ihm die ganze Wahrheit sagen — ich würde für Manon eine zweite Sabine werden, eine gemeine, treulose Freundin.

Also drehte ich mich um und rannte davon.

Draußen auf der Straße stand ein barmherziger Lieferwagen. Ich versteckte mich dahinter, und gleich darauf sah ich, daß Rudi die Treppe runterkam. Er guckte rechts und links, blieb einen Augenblick stehen — dann überquerte er die Straße und verschwand in der Menschenmenge.

Ruhig, Nicole! Sei ruhig! Du hast es geschafft. Du hast deine Pflicht getan. Die bitterste Pflicht deines Lebens. Du hast dich anständig benommen. Du hast allen Grund, den Kopf hochzuhalten.

Das tat ich, buchstäblich. Ich hob den Kopf, ich biß die Zähne zusammen.

Gleich darauf sah ich Manons Wagen. Sie hielt, machte die Tür auf, und ich war ganz ruhig, als ich einstieg.

In dieser Nacht konnte ich nicht schlafen.

Die Würfel waren gefallen. Jetzt gab es keinen Weg zurück. Nun kam aber der schreckliche Zweifel: Hatte ich richtig gehandelt?

Ja, ja, ja! Ich hatte mich anständig benommen! Niemand konnte mir Vorwürfe machen!

Vielleicht Rudi?

Ach, wenn ich wieder in Norwegen war, würde alles gut werden. Rudi würde bestimmt Manon liebgewinnen, ein so reizendes Mädchen, und so musikalisch! Sie würden glücklich werden, und nie sollten sie erfahren, daß ich ihnen das Glück geschenkt hatte.

Und ich selber?

Ich wollte zurück, nach Hause, sobald es ging. Weg von diesem Luxushaus, weg von der Welt, in die ich nicht gehörte. Zurück zu Mutti und Vati, zum Geschäft, das einmal meines werden sollte. Irgendwann in der Zukunft einen netten Mann, einen Norweger, heiraten, einen, der mit mir zusammen das Geschäft weiterführen konnte.

Alles hier, diesen Besuch, diese Zeit in der reichen, fremden Welt vergessen.

Rudi vergessen.

Wie war ich doch dumm. Wie konnte ich bloß glauben, daß dies die große Liebe meines Lebens war? Nach einer Party, nach einem stimmungsvollen Silvesterabend?

Oh, wie vernünftig dachte ich doch in dieser schlaflosen Nacht!

Wie habe ich doch alles hervorgeholt, was logisch und sachlich und klug war.

Man darf sein Lebensglück nicht auf die Stimmung eines einzigen Abends bauen!

Aber — so war es ja auch gar nicht. Die erste Verliebtheit — zugegeben. Doch später hatte ich Rudi erst wirklich kennengelernt. Er war öfter hier gewesen, ich hatte ihn auch bei Dieter getroffen. Wir hatten gemeinsam mit Manons Eltern zusammengesessen, hatten urgemütliche Abende verbracht, über alles mögliche geplaudert, über Kunst und Politik, über Rassenprobleme und Religion, über alle Fragen, die unsere Zeit bewegen. Ich hatte Rudi sprechen hören, so klug, so richtig — ich mochte seine Ansichten, ich mochte seine Lebenseinstellung, ich mochte seinen hellen Kopf, seine unbestechliche Ehrlichkeit und Anständigkeit.

Ich mochte ihn als Mann, als Freund, als Künstler — als Mensch.

Nie in meinem Leben hatte ich einem Mann gegenüber auch nur annähernd dasselbe empfunden. Nein, ich durfte nicht daran denken.

Ich mußte wieder nach Hause. Ich brauchte einen Grund, um nach Hause zu fahren. Es sei denn, wir könnten doch in die Dolomiten fahren. Viel frische Luft, eine herrliche Natur, Schnee und Sonne und Skilaufen, das wäre schön. Das wäre das Rechte für meine armen, gepeinigten Nerven.

Ich schlief vielleicht ein paar Stunden, aber kurz vor sechs war ich wieder wach. Ich drehte das Radio auf. Jetzt mußten die Nachrichten kommen...

Die Situation am Brenner war eher schlechter. Erneute Schneefälle, unsicher, wann die Straße wieder frei sein würde.

Lawinengefahr — ein paar Namen wurden erwähnt, unter anderem das Dorf, in das wir eigentlich wollten.

Also keine Dolomitenreise!

Plötzlich sehnte ich mich so schrecklich nach Mühmchen. Wenn sie jetzt zur Tür reinkäme — wenn ich den Kopf auf ihre Schulter legen könnte, mich ausweinen, ihr alles erzählen...

Mühmchen? Nein, von allen Menschen nicht Mühmchen. Eben nicht. Sie würde nicht unparteiisch beurteilen können. Sie wäre so beglückt gewesen, wenn Rudi und ich... nein, Mühmchen dürfte ich nichts erzählen. Ich hatte ihr auch nicht geschrieben, daß ich Rudi wiedergetroffen hatte. Gott sei Dank! Ich wollte es auch künftig nicht erwähnen.

Ich mußte mit allem allein fertig werden.

Schließlich dämmerte ich in einer Art Halbschlaf dahin, zu müde zum Denken. Ich hatte die Augen geschlossen, war nicht mehr fähig, einen vernünftigen Gedanken zu formen.

Endlich kam ich zu mir und nahm das Haustelefon. Viel Lust auf Essen hatte ich nicht, aber was würden sie in der Küche denken, wenn ich gar nichts von mir hören ließe? Kaffee wollte ich haben. Einen starken, heißen, schwarzen Kaffee.

Ich lag im Bett mit dem vornehmen Tablett über den Knien, als Manon zu mir kam.

„Nanu, schon angezogen?“ fragte ich. Sonst schwebte sie gern stundenlang in irgendeinem duftigen, wolkenähnlichen Negligé rum.

„Und du bist noch im Bett, altes Faultier! Hör, Nicole, ich muß dich für ein paar Stunden schändlich im Stich lassen. Ich fahre Mami zum Friseur, sie kriegt eine komplizierte Dauerwelle, und mich hat der Schneider angerufen, er bittet mich flehentlich, zur Anprobe zu kommen.“

„Fahr nur los, Manon. Es paßt eigentlich ganz gut, denn ich muß heut Briefe schreiben! Meinen Eltern und Mühmchen, und außerdem...“

„Ganz besonders ‚außerdem‘, nehme ich an“, lachte Manon. „Grüß ‚außerdem‘ unbekannterweise, er macht bestimmt Striche in den Kalender. Sieh aber zu, daß du mit deinem Gekritzel rechtzeitig fertig wirst! Heut abend kommen Dieter und Rudi. Dieter hat eine neue Violinsonate und will meine wertvolle Begleitung haben, du wirst also Rudi unterhalten müssen. Na, tschüs, Nicole, füttere Honey nicht mit Schokolade und klaue nicht das Tafelsilber — ich sage Franz, daß er aufpassen soll!“

„Tschüs, du Quatschkopf!“

Ich produzierte ein blasses Lächeln. Dann goß ich mir noch eine Tasse Kaffee ein.

Ich hörte in der Ferne ihr Auto starten. Jetzt war ich allein und konnte wieder denken.

Ich sollte Rudi unterhalten... allein mit ihm sitzen, während Manon und Dieter spielten? Nein, um alles in der Welt nicht! Ich konnte es nicht! So weit reichte meine Selbstbeherrschung nicht. Ich hatte sie verbraucht in diesen Wochen, ich konnte nicht mehr!

Wenn ich bloß einen Grund — einen plausiblen, einen glaubwürdigen Grund für eine plötzliche Abreise hätte!

Es klopfte. Käthie kam herein.

„Post für Sie, gnädiges Fräulein.“

Zwei Briefe. Einer von Björn und einer von Mühmchen. Björns legte ich beiseite und machte Mühmchens auf.

Fünf Minuten später sprang ich aus dem Bett. Mühmchens Brief war wie vom Himmel gekommen. Sie erzählte, daß Mutti eine Grippe bekommen hätte. „Kein Grund zum Ängstlichwerden, mein Mädchen. Ich habe sie ganz streng ins Bett gesteckt und bin den ganzen Tag bei ihr. Sie schimpft halt fürchterlich, aber Dein Vater ist auf meiner Seite, und dann bleibt ihr ja nichts anderes übrig, als brav und folgsam zu sein. Es ist alles nur halb so schlimm, du kannst ruhig diese herrliche Zeit genießen. Eben höre ich in den Nachrichten, daß der Brenner gesperrt ist, dann wird wohl die Dolomitenreise verschoben...“

Ich rannte zum Schrank, holte meine Reisetasche. Da mußte doch... ja, ganz richtig! Ich hatte noch den Flugplan und suchte fieberhaft.

Düsseldorf-Skandinavien... über Kopenhagen — Oslo... ja, da war es. Dann einen Blick auf die Uhr. Dann schnell den Morgenrock übergeworfen, und schon rannte ich die Treppe runter.

Eines der Stubenmädchen war beim Staubsaugen in der Halle.

„Ach bitte, wo ist Franz? Ich muß unbedingt... Franz, da sind Sie ja!“

Franz kam gerade mit zwei frisch geputzten Silberleuchtern in den Händen. Er stellte sie hin und stand vor mir.

„Kann ich etwas für Sie tun, gnädiges Fräulein?“

„Ja, Franz, bitte, bitte, und schnell wie der Blitz! Ich muß nach Hause fahren, Franz, meine Mutter ist krank... bitte, Franz, rufen Sie den Flughafen an, fragen Sie, ob noch ein Platz im Flugzeug ist. Es fliegt in drei Stunden ab... ich habe eine offene Retourkarte, hier... Sie sprechen besser Deutsch als ich. Würden Sie...?“

„Aber selbstverständlich, sofort, gnädiges Fräulein!“

Er war bestimmt nur ein paar Minuten weg. Mir kam es vor wie eine Stunde.

„Das geht in Ordnung, gnädiges Fräulein. Es war gerade noch ein Platz frei. Kann ich Ihnen behilflich sein, vielleicht mit dem Packen?“

„Tut nicht not, Franz. Das Packen geht schnell. Tausend Dank, Sie sind ein Engel!“

Wieder nach oben, all meinen Kram durcheinander in den Koffer geworfen... schnell anziehen, eine Blitz-Katzenwäsche, und ich war wieder in der Halle.

„Schaffe ich es, Franz? Bitte rufen Sie doch eine Taxe!“

„Wenn Sie erlauben, gnädiges Fräulein, ich habe selbst einen kleinen Wagen. Wenn es Ihnen recht ist, fahre ich Sie...“

„Franz, ich möchte Sie umarmen! Wunderbar! Mein Koffer steht fertiggepackt im Zimmer, und dann die braune Reisetasche bitte...“

Eine Viertelstunde später saß ich neben Franz in dessen kleinem Wagen. Er fuhr sehr ruhig, gut und sicher.

„Fräulein Manon wird sehr enttäuscht und traurig sein, gnädiges Fräulein.“

„Franz“, sagte ich. „Tun Sie mir einen Gefallen? Hören Sie endlich mit dem gnädigen Fräulein auf! Ich bin nicht mehr Gast im Hause Danieli. Ich bin ein ganz gewöhnliches norwegisches Mittelstandsmädchen, und Sie sind nicht Diener, sondern mein phantastisch hilfsbereiter Kavalier! Einverstanden, ja?“

„Wie Sie wünschen, gnä.. er unterbrach sich selbst, und ein echtes, menschliches Lächeln kam auf seinem Gesicht zum Vorschein. „Also, ich wollte sagen, ich bin einverstanden, Fräulein Nicole.“

„Gott sei Dank. Ich möchte nämlich mit einem Menschen die letzte Stunde auf deutschem Boden verbringen und nicht mit einer Maske.“

„Das kann ich verstehen. Aber sehen Sie, das mit der Maske, das bringt eben mein Beruf mit sich.“

„Daß Sie das aushalten!“

„Aushalten? Die Maske, wie Sie es nennen, ist doch ein Schutz! Kein Mensch kümmert sich darum, was hinter der Maske vorgeht. Man braucht nie sich selbst auszuliefern. Man darf in aller Ruhe hinter der Maske seine Sorgen und Freuden haben, seine Interessen, seine Schwächen und Fehler.“

„Und sein Herz“, sagte ich.

Franz lächelte wieder.

Sein Gesicht unter den grauen Haaren — das Gesicht, in dem Jahre und Erfahrungen ihre Spuren und Falten hinterlassen hatten — war mit einem Mal hübsch.

„Das kann man auch haben, ja. Und meines blutet nun ein bißchen für Fräulein Manon. Sie wird vielleicht einen Schrecken kriegen.“

„Franz, Sie erklären es ihr doch? Sagen Sie, ich hätte keine ruhige Sekunde, wenn ich hier bliebe. Mutti im Bett, Vati allein im Geschäft, er hat keinen Menschen, der ihm hilft. Morgen früh stehe ich hinter dem Ladentisch und verkaufe Zinn und Keramik, Franz — und dann bin ich an der Reihe, andere Menschen zu ‚begnadigen‘ und dienstbeflissen zu sein.“

„Ich hoffe doch sehr, daß es mit Ihrer Frau Mutter nichts Schlimmes ist?“

„Das hoffe ich auch. Wissen Sie, ich denke vor allem an Vati, der dringend Hilfe im Geschäft braucht. Bitte, erklären Sie das alles Manon und ihren Eltern — sagen Sie ihnen, sie dürften mir nicht böse sein. Ich schreibe ihnen morgen, nein, heute abend. Ich kann nicht anders handeln, sagen Sie das bitte. Franz.“

„Das werde ich tun.“

„Ja, und Franz — noch eines. Könnten Sie dafür sorgen, daß meine Skier und der ganze Sportkram mir nachgeschickt werden, mit der Bahn? Irgendwann bei Gelegenheit, es eilt überhaupt nicht!“

„Das wird erledigt. Ganz bestimmt.“

Im Flughafen half mir Franz. Ich bekam die Eintragung in meine Flugkarte, und Franz trug mein Gepäck zur Sperre, wo es mir abgenommen wurde.

„Franz“, sagte ich. „Sie werden lachen, aber wissen Sie, ich kann Ihnen einfach kein Trinkgeld anbieten! Sie sind mein Freund und mein perfekter Kavalier, und dann kann ich nicht — aber ich schicke Ihnen etwas — was ganz Schönes aus unserem Geschäft.“

„Damit machen Sie mir eine sehr große Freude, Fräulein Nicole.“

„Ach richtig, Franz: Wie heißen Sie außer Franz?“

„Schlicht und einfach Schmidt. Wir werden Sie sehr vermissen im Rosenweg.“

„Sie auch?“

„Ja, ganz bestimmt. Sehr sogar. Und Lux erst recht.“

„Lux — ach der liebe Lux! Streicheln Sie ihn recht zärtlich von mir! Oh, ich weiß, ich schicke auch etwas für Lux! Norwegische Trockenfische, die lieben alle Hunde!“

„Dann wünsche ich Ihnen einen guten Flug — und kommen Sie bald wieder!“

„Vielleicht. Irgendwann komme ich wohl...“

Unsere Maschine wurde aufgerufen. Ich reichte Franz die Hand: „Ich danke Ihnen für alles, Franz — am liebsten möchte ich Sie umarmen.“

„Dem steht meinerseits nichts im Weg“, sagte Franz.

Da schlang ich meine Arme um Franzens Hals und legte meine Wange an die seine.

„Und vergessen Sie nicht, Franz — mit uns beiden hat es sich ausgegnädigt!“

„Bis Sie wiederkommen“, sagte Franz. „Dann geht’s wieder los!“

„Sie sind unmöglich, Franz. Also, tausend liebe Grüße an alle! Auf Wiedersehen!“

„Auf Wiedersehen —kleines Mädel“, sagte Franz.

Unter mir lag Düsseldorf mit seinem regen Verkehr, mit großen Gebäuden, mit breiten Straßen, mit schönen Vororten. Das Düsenflugzeug stieg höher und höher. Jetzt verschwand alles da unten in einem Nebel.

Düsseldorf... die Villa am Rosenweg... Franz da unten am Flughafen... Der Abstand wurde größer und größer...

Irgendwo da unten, unter dem grauen Wolkenschleier, war auch Rudi.

Jede Sekunde wurde die Entfernung zwischen uns größer. Rudi...

Wieder daheim

„Das macht achtzehn Kronen fünfzig, gnädige Frau. Wollen Sie es verschicken, soll ich das Paket gleich postfertig machen? Sollen wir es von hier aus absenden?“

„Ja, wir haben den gleichen auch in Blau. Einen Moment, ich zeige ihn gleich...“

„Ja, es ist handgewebt, Herr Doktor, nach Originalmuster.“

„Leider, die Emailschälchen sind ausverkauft. Wir kriegen sie nächste Woche wieder.“

Ich war wieder in meiner vertrauten Arbeit. Ich klammerte mich daran, war fleißiger denn je. Nur arbeiten, nur müde werden, zu müde, um an private Dinge zu denken.

Mutti und Vati hatten ihren Augen nicht getraut, als ich an jenem Abend plötzlich dastand. Während des Fluges hatte ich mir krampfhaft überlegt: Was sage ich bloß? Wieviel erzähle ich? Was gebe ich als Grund für meine plötzliche Rückkehr an?

Ich wußte mir keinen anderen Rat, als einen Teil der Wahrheit zu erzählen. Ich log nicht, ich verschwieg nur ein paar Dinge. Ich verschwieg, daß ich einfach geflüchtet war. Ich verschwieg meine eigene Liebe. Aber ich erzählte, daß Manons Freund sich unglücklicherweise in mich verliebt hatte, und dann hätte ich, um Manon nicht unglücklich zu machen, Muttis Krankheit als Vorwand gebraucht und sei abgereist.

„Ach die Liebe, die Liebe“, sagte Vati mit einem kleinen Lächeln. „Es war anständig von dir, Nicole, aber daß du nun nicht mit in die Dolomiten kamst, ist doch sehr schade.“

„Unsinn, daraus wäre doch nichts geworden. Der Brenner ist ja gesperrt, wir konnten ja nicht bis ins Uferlose warten. Außerdem... ja, ihr werdet lachen! ... ich sehnte mich einfach nach Hause! Ich bin lange genug ‚gnädiges Fräulein’ gewesen, ich bin nicht für ein Luxusdasein geschaffen. Wenn man zu lange nur Kuchen ißt, sehnt man sich zuletzt nach einem Stück Schwarzbrot!“

Mutti schmunzelte.

„So, so! Wir sind also das Schwarzbrot deines Lebens?“

„Eben! Das schöne, kräftige Schwarzbrot, das man auf die Dauer nicht entbehren kann!“

Es ging Mutti übrigens besser. Sie hatte an diesem Tag aufstehen dürfen. Ein bißchen klapprig war sie noch, aber zum Glück fieberfrei.

Ich war sehr erleichtert, daß ich ein paar Mitbringselchen für die Eltern und für Mühmchen schon eines Tages mit Manon in der Stadt erstanden hatte. Wäre ich jetzt mit ganz leeren Händen heimgekommen, hätte es nach Flucht oder jedenfalls nach sehr überstürzter Abreise ausgesehen.

„Du bist blaß, Kind“, sagte Mutti.

„Danke, gleichfalls! Ich habe das Recht dazu. Ich habe gebummelt und getanzt und heute außerdem einen weiten Flug und eine langweilige Bahnfahrt hinter mir! Ich möchte ins Bett, liebe Eltern und Vorgesetzte, damit ich morgen pünktlich im Geschäft sein kann!“

„Kind, du brauchst doch nicht gleich...“

„Doch, das brauche ich. Morgen ist Freitag, und ich weiß genau, wie es dann zugeht. Wenn du keine Hilfe hast, Vati, kommst du den ganzen Tag nicht zum Essen. Ich kenne dich!“

„Nun ja, sprechen wir morgen darüber. Sag mal, willst du nicht jedenfalls Mühmchen anrufen, bevor du zu Bett gehst? Ach, Kind, dein Bett ist ja noch nicht bezogen... das heißt, Mühmchen hat zwei Nächte darin geschlafen.“

„Und du meinst, ich könnte nicht in Mühmchens Bettwäsche schlafen? Aber du hast recht, ich rufe sie eben schnell an.“

Dann war Mühmchen an der Reihe zu staunen.

Ich holte mir aus der Küche ein Stück Schwarzbrot mit Schafswurst, sagte meinen Eltern gute Nacht und zog mich in mein Zimmer zurück.

Jetzt hatte ich doch gelogen! Ich war gar nicht schläfrig. Ich war müde, körperlich müde, wie gerädert. Aber mein Kopf war hellwach.

Ich setzte mich an den Schreibtisch, um Manon sofort zu schreiben. Ihren Eltern auch.

Wenn ich den Brief als Luftpost schickte, war er am Sonnabend dort.

Das Schreiben dauerte lange, denn die Worte wollten sorgfältig gewählt werden. Kein unüberlegter, kein unklarer Ausdruck — und vor allem: Entschuldigung, tausend Entschuldigungen... und einen warmen und innigen Dank!

Endlich war ich fertig. Zwei Briefe, mit denen ich selber restlos zufrieden war. Voll ehrlichen Dankes — und sonst voll zum Himmel schreiender Lügen.

Aber diese Lügen würde mir der liebe Gott verzeihen. Davon war ich überzeugt.

Ich schrieb mit großen Druckbuchstaben „Air mail — Luftpost“ auf die Umschläge, klebte eine ganze Reihe Briefmarken drauf und schlich aus der Wohnung.

Als ich das Bumsen im Briefkasten an unserer Ecke hörte, war mir ein bißchen wohler zumute.

„Nicole, mein Kind, nun mußt du bremsen“, sagte Vati. „Schließlich ist dein Vater kein Mummelgreis. Ich kann auch schwere

Kartons tragen und Überseepakete machen! Du bist grau im

Gesicht, und ich nehme an, du kannst dich auf der Briefwaage wiegen!“

„Grau bin ich bestimmt vom Staub beim Packen. Warte, bis ich mich gewaschen habe! Und für die Briefwaage bin ich noch mindestens hundert Gramm zu schwer. Außerdem mag ich die Arbeit, und ich will weitermachen.“

„Darf ich darauf hinweisen, daß ich noch immer in diesem Haus zu bestimmen habe!“ sagte Vati. „Und ich bestimme, daß du künftig von zehn bis vierzehn Uhr im Geschäft arbeitest, nur freitags den ganzen Tag. So werden wir es halten, bis du wieder wie ein Mensch aussiehst. Dies ist ja Wahnsinn, Nicole. Direkt von der sicherlich anstrengenden Zeit bei Manon mit Kopfsprung ins Geschäft! Anfangs war ich natürlich sehr glücklich über deine Hilfe…“

„Aber jetzt nicht mehr?“

„Dummes Kind, du weißt ganz genau, was ich meine. Solange Mutti krank war, wurde es ja ein bißchen schwierig, aber jetzt geht es wieder. Wie gesagt, Fräulein Juniorchefin: Punkt vierzehn Uhr löst du dich in Luft auf und verschwindest. Dann will ich dich nicht mehr sehen!“

„Alter Tyrann“, brummelte ich.

Ich konnte beim besten Willen Vati nicht erzählen, warum ich am liebsten Tag und Nacht gearbeitet hätte. Nur arbeiten, nur müde werden — nicht denken, bloß alles vergessen...

Leider gibt es Dinge, die man nicht vergessen kann. Ich sehnte mich nach Rudi, sehnte mich mit jedem Nerv, mit allen Herzensfasern.

Wie oft hatte Mühmchen von dem großen Wunder der wahren Liebe gesprochen. Von dem Wunder, das sie hatte erleben dürfen. Ja, auch meine Liebe war wahr und echt, doch ein Wunder war sie nicht — im Gegenteil.

Ob ein Wunder daraus hätte werden können?

Ich dachte an die schrecklichen Minuten in der Kunstausstellung... an Rudis Augen... wie ich hinter dem Lieferwagen stand und ihn verschwinden sah...

„Bitte, gnädige Frau? Ja, Hardangerstickerei haben wir. Dachten Sie an ein Deckchen oder einen Läufer?“

Punkt vierzehn Uhr wurde ich an die Luft gesetzt. In der Tür stieß ich mit dem Briefträger zusammen.

„Tag, Fräulein Fossli, Auslandsbrief für Sie!“

Ich erkannte Manons Schrift und riß den Brief auf, las im Gehen, rettete mich in den Park hinüber, ging weiter und las.

„Ich kann Dir sagen, wir waren erschrocken, als wir nach Hause kamen und der Vogel ausgeflogen war! Franz brachte uns Deine Grüße. Keine Rede davon, daß wir Dir böse sind! Nur furchtbar enttäuscht. Aber selbstverständlich verstehen wir Dich! Mami und Papa finden, daß Du eine vorbildliche Tochter bist, und dabei sehen sie die eigene Tochter vielsagend an. Was sie nur damit meinen?

Dieter war auch sehr enttäuscht. Rudi sagte nicht viel, aber ich hatte den Eindruck, daß es ihm auch leid tat. Er hat übrigens an dem Abend damals schöner gesungen denn je! Ein Jammer, daß er sich mit der blöden Handelsausbildung aufhalten muß, er gehört auf die Opernbühne! Er sang Beethovens ‚Ich liebe dich‘ so, daß mir die Tränen in die Augen traten. Ich konnte kaum die Noten sehen. Mami und Papa saßen im Wohnzimmer und hörten zu. Nachher, als die Jungens weg waren, streichelte Mami mir plötzlich die Wange und sah ganz bewegt aus. Ob sie etwas aus Rudis Vortrag rausgehört hat? Ob das seine Art ist, zu sagen, was er vielleicht nicht direkt zu sagen wagt, wegen meines ver... Geldes?

Ach, wenn nur das ihm im Weg steht, dann werde ich ihm bei der ersten Gelegenheit ein paar Dinge erzählen. Ist es nicht verflixt, Nicole: Entweder habe ich Verehrer, weil ich wohlhabend bin, oder ich verliere meine Verehrer, weil ich wohlhabend bin!

Na, bloß nicht diese Platte wieder auflegen! Ich muß Dir noch berichten, daß wir in drei Tagen nach St. Moritz fahren. Papa muß jetzt seinen Winterurlaub nehmen, wenn überhaupt; später hat er keine Zeit. Also schleppt er sein Weib und sein willenloses Kind mit, obwohl besagtes Kind viel lieber hier geblieben wäre!

Aber wer weiß. Vielleicht wird es für Rudi gesund sein, seine vorzügliche Klavierbegleiterin eine Zeitlang entbehren zu müssen. Dann begreift er vielleicht, was für ein Goldstück ich bin!!!“

Manons Brief zitterte in meiner Hand. Dann steckte ich ihn schnell in die Tasche, machte kehrt und schlug einen anderen Weg ein. Ich konnte jetzt nicht nach Hause gehen. Solange die Tränen über meine Backen kullerten, konnte ich nicht zu Mutti. Mutti, die sich gerade nach der Krankheit erholt hatte... ihr konnte ich nicht meinen ganzen Kummer auspacken, ich konnte es nicht...

Ich hatte den Schlüssel zu Mühmchens Wohnung in der Tasche, wie ich ihn jahrelang gehabt hatte. Hoffentlich war sie nicht zu Hause, hoffentlich war sie noch bei Mutti!

Ich wischte mir die Tränen vom Gesicht, aber während ich die Treppe raufging, kamen neue und wieder neue.

Ich hatte gerade den Schlüssel eingesteckt, da wurde die Tür von innen aufgemacht.

„Nicolchen, mein Mädchen. Endlich! Nun komm und erleichtere dein Herz, Kindchen, ich habe so auf dich gewartet.“

„Hast du auf mich gewartet, Mühmchen?“

„Ja, Kind. So, hier ist ein Taschentuch. Ich bin doch nicht von gestern. Du liebst einen Mann, Nicole, und du hast ein Opfer gebracht, das direkt unmenschlich ist. Nun komm und erzähle mir alles.“

Ich sank zusammen auf dem Sofa. Mühmchen legte ihren Arm um mich.

„Nicht wahr, Kleines? Es war nicht so einfach, wie du es dargestellt hast. Du liebst diesen Freund von Manon, habe ich recht?“

„Ja, Mühmchen. Ich liebe ihn, liebe ihn, wie ich nicht geahnt habe, daß man einen Menschen lieben kann.“

„Und er dich?“

„Ich glaube schon, Mühmchen.“

„Dann erzähle.“

Ich erzählte alles — beinahe alles. Nur nicht, daß unsere Begegnung damals am Silvesterabend eine Wiederbegegnung war. Nur nicht, daß es Rudi war.

Denn ich wollte Mühmchens Rat haben, und wenn sie wüßte, daß der Mann Onkel Werners Neffe war, dann würde sie nicht objektiv urteilen können. Dann würde sie meinen, daß keine Frau auf der Welt besser für ihn passen könnte als ihre eigene Nichte.

Ich nannte ihn Heinrich. Ein anderer Name fiel mir im Augenblick nicht ein. Es war ja auch gleichgültig.

Mühmchen hörte mir aufmerksam zu. Ich schilderte den herrlichen Silvesterabend, Manons Ahnungslosigkeit, erzählte, daß sie mir noch in derselben Nacht gesagt hatte, es sei Heinrich und nicht Dieter, wie ich geglaubt hatte.

Ich erzählte von den Abenden, von der Musik... daß Heinrich eine wunderbare Stimme hatte...

„Auch das noch“, sagte Mühmchen leise.

Alles packte ich aus. Auch die Begegnung im Kunstverein, wie ich — sozusagen mit meinen letzten, verzweifelten Kräften — „Heinrich“ die schreckliche Lüge ins Gesicht geschleudert hatte.

Und dann die Flucht... und Franz, seine Güte und Hilfe...

Dann schwieg ich. Mühmchen streichelte mir die Hand. „Mühmchen“, bat ich. „Sag doch etwas! Sage mir, ob ich richtig gehandelt habe.“

„Ich weiß nicht, Nicole“, sagte sie leise. „Ich weiß es wirklich nicht. Du hast anständig gehandelt, das steht fest. Aber — wenn Heinrich dich nun wirklich liebt und auch unglücklich ist — hast du dann nicht ein sinnloses Opfer gebracht? Durftest du das Glück zweier Menschen opfern, nur für die ganz unbestimmte Möglichkeit, daß er doch vielleicht Manon liebgewinnen könnte?“

„Aber Mühmchen... siehst du...“, dann erzählte ich von Manon, Jochen und Sabine.

„Ich wollte doch Manons Freund nicht stehlen, Mühmchen! Ich wollte ihre Freundschaft doch nicht so lohnen!“

„Ich verstehe dich, Kind. Aber — falls es nun wirklich eine große und echte Liebe ist — ja dann frage ich mich: Ist eine solche Liebe nicht ein Gottesgeschenk, das man nicht aus übertriebener Loyalität einfach wegwerfen darf? Versteh mich richtig, mein Mädchen: Wenn Manon verheiratet oder verlobt gewesen wäre und du dich in ihren Mann oder Verlobten verliebt hättest, dann wäre es vollkommen richtig gewesen, so zu handeln, wie du es getan hast.“

„Aber jetzt, Mühmchen? Wenn sie nicht verlobt ist?“

„Ich weiß nicht, Nicole. Ich weiß es nicht.“

Ich rief zu Hause an und sagte, ich äße bei Mühmchen.

Mutti war das anscheinend lieb. Dann würde sie ohne irgendwelche Umstände eine Kleinigkeit essen und sich hinlegen.

Spät am Nachmittag ging ich heim. Ich war ruhig, das Gespräch mit Mühmchen hatte mir gutgetan.

„Vergiß eines nicht, Nicolchen“, sagte Mühmchen zum Abschied. „Wenn es eine wirkliche Liebe ist, dann findet sie ihren Weg. Du kannst eine wahre und echte Liebe nicht töten. Weder mit Intrigen noch mit edlem Verzicht, noch mit anständiger Handlungsweise. Und wenn dein Heinrich sich nun bei Manon Trost holt und sich wirklich trösten läßt, dann war die Liebe wohl doch nicht hundertprozentig.“

„Er glaubt ja, daß ich hier in Norwegen jemanden habe“, sagte ich müde und kleinlaut.

„Trotzdem, Nicolchen. Trotzdem!“

Ein Skiausflug

Düsseldorf, 25. Januar

Sehr geehrtes gnädiges Fräulein! } Nichtzutreffendes bitte streichen!

Sehr geehrtes Fräulein Fossli!

Liebes Fräulein Nicole!

Für Ihr so schönes Geschenk danke ich Ihnen sehr herzlich. Die handgeschmiedeten Manschettenknöpfe sind bildhübsch, und ich trage sie sehr gern. Dabei denke ich an das junge Mädchen, das mich durch seine einfache, ehrliche Herzlichkeit dazu brachte, „Mensch zu sein“ — so haben Sie es doch ausgedrückt?

Lux läßt auch vielmals danken. Er ist hochbeglückt über die schönen Trockenfische, sie bekommen ihm vorzüglich. Er kriegt jeden Tag einen. Vielleicht werden wir Sie später mal bitten, uns ein neues Paket zu schicken.

Es ist jetzt still und leer im Haus. Wie Sie wohl wissen, sind die Herrschaften in St. Moritz. Herr Lahmann war hier und holte sich ein Notenheft, das liegengeblieben war. Er fragte nach Ihnen, und ich erzählte ihm, warum Sie so schnell weggefahren sind. Selber wollte er nach Hause nach München. Er erzählte mir, daß er sich wohl doch ganz auf seine Gesangstudien konzentrieren und die Büroarbeit aufgeben wird.

Ich hoffe sehr, daß Ihre Frau Mutter sich erholt hat.

Vielleicht kommen Sie später mal wieder hierher. Lux würde sich darüber freuen, und nicht nur er.

Noch einmal meinen herzlichsten Dank!

Mit vorzüglicher Hochachtung } Nichtzutreffendes bitte streichen!

Ergebenst
herzlichen Gruß

Ihr Franz

Liebste Nicole, so sieht unser Hotel aus, ist es nicht doll? Hinter dem Fenster mit dem Kreuz wohne ich. Wir haben es einfach phantastisch. Ich purzele mindestens zehnmal pro Tag beim Skilaufen, aber da findet sich immer jemand, der einem auf die Beine hilft und abbürstet und heile heile Segen macht, wenn man ein Beulchen davonträgt. Wir bleiben mindestens drei Wochen hier. Zurück geht es über München, da bleiben wir zwei Tage. Herzl. Grüße von Mami, Papa und Deiner Manon.

Ich blieb sitzen mit dem Brief und der Karte vor mir.

Rudi in München. Und Manon und ihre Eltern wollten zwei Tage nach München. Manon mit Eltern. Und Rudi studierte nur Gesang, er wollte seine Zukunft jetzt aufbauen, die Eltern hatten wohl eingesehen, daß dies mit der Büroarbeit nur vergeudete Zeit war.

Bedeutete das Ganze wohl ein Familientreffen in München?

Konnte es eigentlich etwas anderes bedeuten?

Ich las Franzens Brief noch einmal und mußte ein bißchen lächeln. Humor hatte er also hinter seiner devoten Maske. Seine Auswahl an Anreden und Unterschriften war wirklich köstlich.

Dann legte ich den Brief und die bunte Karte in meine Schreibtischschublade und schloß sie ab. Wenn ich bloß alles andere weglegen und abschließen und vergessen könnte!

Denk an was anderes, Nicole! Denk an deine Arbeit! Denk daran, daß du hübsch in Norwegen bleibst und deinen Eltern die Freude machst, einmal einen netten Norweger zu heiraten, einen der sich fürs Geschäft interessiert, am liebsten einen, der das Geschäftliche ganz übernimmt. Du, Nicole, kümmerst dich um das Künstlerische...

Ach, ich hatte mich ja bei Björn nicht gemeldet. Es war wirklich höchste Zeit. Ich stand auf und ging zum Telefon.

„Und dabei hätte ich ihn bestimmt um drei Zehntelsekunden geschlagen, und da mußte es ausgerechnet bei dem allerletzten Tor geschehen! Ich kann dir sagen, ich habe mich nicht schlecht geärgert...“

„Aber unser Trainer sagt, er hat gute Anlagen...“

„Und dann, als wir schon aufgegeben hatten, kam der Torschuß — eine Viertelminute vor dem Abblasen. So hatten wir doch ein Unentschieden.“

„Wenn er bloß eisern beim Trockentraining bleibt, wird er’s schon schaffen, das kannst du mir glauben.“

Ich nickte und glaubte. Ich glaubte alles. Ich ließ Björns Sportenthusiasmus auf mich niederprasseln, nickte ab und zu, sagte zwischendurch vielleicht: „Was du nicht sagst“ oder „Das ist ja allerhand“ — und meine Gedanken waren ganz woanders.

„Nicole“, sagte Björn eines Tages. „Du mußt etwas für dich selber tun. Glaubst du, ich sehe nicht, daß deine roten Backen vor dem Spiegel fabriziert sind? Du mußt an die Luft, du sollst Bräune und echte Wangenröte kriegen, es ist ja ein Jammer, wie du ausschaust!“

„Nur ein bißchen Frühjahrsmüdigkeit, Björn. Es wird schon besser.“

„Frühjahrsmüdigkeit, bei dieser herrlichen Februarsonne! Komm doch morgen mit, Nicole, du kannst doch Ski laufen! Lauter prima Jungen und Mädchen. Wir gehen zur Grauberghütte, da essen wir und verschnaufen. Zurück ist es ein Kinderspiel, da geht es schön abwärts beinahe bis vor die Haustür.“

Ich ließ mich überreden. Alles war mir egal. Alles außer Mutti, Vati, Mühmchen und dem Geschäft.

Mutti und Vati waren begeistert. „Es wird Zeit, daß du an die Luft kommst, Kind. Jetzt bei dem herrlichen Wetter!“

Gut. Meinetwegen.

Aber an den Sonntag denke ich lieber nicht zurück. Es war grauenhaft.

Außer Björn und mir waren zwei gut gewachsene, durchtrainierte Jungen mit und drei Mädchen, die vor Gesundheit und Muskeln nur so strotzten.

Nach einer halben Stunde war ich schon hundert Meter hinter den anderen. Björn kam zurück, leistete mir Gesellschaft, sagte aufmunternde Worte. Aber seine Stimmung sank sichtlich immer mehr.

Ich weiß selbst nicht, wie ich die ganze Strecke bis zur Grauberghütte hinauf schaffte. Ich war zum Umfallen müde, schnallte mir mit zitternden Händen die Skier ab, und drin in der Hütte fiel ich beinahe auf eine Bank.

Die anderen Mädchen waren frisch, als wären sie fünf Minuten durch den Park gelaufen. Sie fingen sofort an, unser mitgebrachtes Essen aufzuwärmen und den Tisch zu decken. Sie waren geschickt, man sah ihnen an, daß sie Übung hatten.

„Bleib nur sitzen, Nicole, du brauchst wirklich nicht zu helfen. — Sverre, paß aufs Feuer auf, du Trottel. — Warte doch, Berit, wir tun das Fleisch gleich in die Soße, so geht es schneller. — Ach, mach doch das Radio an, Björn, gleich kommt die Wettervorhersage!“

„Es fehlen noch fünf Minuten“, sagte Björn, aber er drehte das Radio auf.

Ich hörte ein paar Töne von einer Musiknummer, dann war es vorbei, und die Stimme des Ansagers kam:

„Als letzte Nummer in unserem Konzert ‚Historische Aufnahmen‘ hören Sie jetzt ‚Es muß ein Wunderbares sein‘ von Franz Liszt. Gesungen von dem 1946 verstorbenen großen Tenor Leo Slezak.“

Ich hielt den Atem an. Ich kannte den Namen. Mühmchen hatte oft genug von diesem Sänger erzählt. Das Lied kannte ich auch.

„Es muß ein Wunderbares sein
ums Lieben zweier Seelen…“

O welches Glück, die anderen verschwanden in die Küche! Der Spirituskocher wollte nicht mehr, oder was es sonst war... Einen Augenblick saß ich allein und horchte auf diese volle, warme, unsagbar schöne Stimme:

„Und Freud und Leid und Glück
und Not so miteinander tragen...“

Ich schloß die Augen, ich kämpfte gegen die Tränen. Etwas tat weh in meiner Brust, es tat brennend weh...

„Vom ersten Kuß bis in den Tod
sich nur von Liebe sa…“

„Mensch, was ist das denn für ein Gepiepse? Schalt doch aus, wir sind nicht zum Begräbnis hier! Nein, warte doch, laß es an, gleich kommt die Wettervorhersage. — Kinder, nun setzt euch endlich, das Gulasch duftet geradezu himmlisch!“

„Du magst wohl solche Musik?“ fragte das eine Mädchen gutmütig.

„Nein“, sagte ich. „Ich mag sie nicht — ich liebe sie!“

„Ach Nicole, sei doch nicht so verdammt sentimental!“ Das war Björn, und in seiner Stimme lagen Ärger und Verdruß. Ich wußte schon, was er empfand. Einen Versager hatte er mitgebracht auf den Skiausflug, und nun saß ich obendrein da und gebrauchte hochtrabende Ausdrücke über dieses lächerliche Gejaule da im Rundfunk...!

Die Abfahrt war schrecklich. Nicht, daß ich unbeholfen auf den Skiern bin, aber in dieser Gesellschaft durchtrainierter, geübter Skiläufer...

Ich weiß nicht, wie ich es fertigbrachte, heil runterzukommen. Meine Knie zitterten, und ich war nach mindestens vier Stürzen über und über mit Schnee bedeckt.

Nie mehr! Nie mehr!

Ich glaube, daß Björn dasselbe dachte. Er war wortkarg, als er mich nach Hause begleitete. Und er ließ nichts mehr von sich hören.

Mir machte es nichts aus. Es war mir gleichgültig. Alles, alles war mir gleichgültig.

Vielleicht nicht alles... denn am folgenden Tag kaufte ich mir die Slezakplatte und noch eine dazu.

Und das Leben ging weiter.

In einer deutschen Illustrierten...

Mutti und ich hatten für eine Zeit die Arbeit getauscht. Ein wenig Änderung täte uns beiden gut, meinte sie. So ging ich rum in der Wohnung, machte sauber, kaufte ein, und das Essen, das ich mit mehr gutem Willen als Geschick zusammenkochte, war zumindest eßbar.

Ich machte mir viel Mühe, nicht nur weil es Ehrensache war, sondern weil ich arbeiten mußte. Ich mußte beschäftigt sein, sonst hätte ich nur dagesessen und gegrübelt... gegrübelt über Dinge, die ich lieber vergessen wollte.

Von Manon hörte ich kein Wort. Aus St. Moritz hatte ich vor vier Wochen eine zweite, schnell hingekritzelte Karte gekriegt, weiter nichts. Hoffentlich hatte sie sich beim Skilaufen kein Bein gebrochen! Wenn ich in ein paar Tagen noch immer nichts gehört hatte, wollte ich vielleicht anrufen. Mit dem noblen Gehalt, das Vati mir bezahlt hatte, konnte ich mir schon ein Gespräch nach Düsseldorf leisten.

Es war Freitag. Heute würden meine Eltern durchgehend im Geschäft bleiben und erst am Abend warm essen. Ich hatte also reichlich Zeit.

Ich schrieb meine Einkaufsliste, nahm Tasche und Geld und ging in die Stadt, um fürs Wochenende einzukaufen.

Als ich an dem Verkaufsstand der „Norwegischen Zeitungskompanie“ vorbeikam, fiel es mir ein, daß freitags die deutschen Illustrierten kamen. Ich wollte sowieso auf einen Sprung zu Mühmchen, da konnte ich ihr eine deutsche Zeitschrift mitbringen.

Das Blatt wurde zusammengerollt und eingepackt. Ich steckte die Rolle in die Einkaufstasche und ging weiter zum Bäcker und zum Schlachter.

Zu Hause räumte ich meine Einkäufe in den Kühlschrank. Da klingelte es.

„Telegramm für Nicole Fossli.“

Es war aus München.

Plötzlich zitterte ich am ganzen Körper. Wenn es nun das war, was ich vermutete... was ich befürchtete... Ich wagte nicht, das Siegel zu brechen, wagte nicht zu lesen...

Ich ließ das Telegramm liegen und ging zum Telefon.

„Mühmchen, bist du zu Hause? Darf ich schnell zu dir kommen? Ach, das ist ja großartig. Aber dann komm bitte sofort. Ich habe ein Telegramm gekriegt, ich wage es nicht aufzumachen. Ich bin feige, Mühmchen... oh, du bist ein Engel! Ja, ich warte.“

Ich legte den Hörer auf. Mühmchen wollte grade zu mir kommen, sie hatte gebacken und wollte uns einen schönen Kuchen bringen.

Die Minuten vergingen. Wo blieb sie nur? Endlich hörte ich etwas: eine Taxe hielt vor der Tür. Liebes, leichtsinniges Mühmchen, schon wieder hatte sie Geld für eine Taxe ausgegeben!

Mit plötzlichem Entschluß riß ich das Telegramm auf.

Liebes Nicolchen Brief unterwegs stop vor einer Woche geschrieben stop meinte ihn abgeschickt zu haben stop fand ihn heut in Schreibmappe stop bin tief unglücklich stop aber sonst der glücklichste Mensch auf der Welt stop habe mich verlobt stop deine Manon.

Als ich Mühmchens Schlüssel in der Tür hörte, konnte ich mich nicht rühren. Starr stand ich am Tisch, ich fühlte, daß meine Wangen eiskalt waren.

„Mein Kind, was ist es...“

Ich reichte ihr das Telegramm.

„Das, was ich dachte, Mühmchen. Jetzt ist alles aus. Aber Manon ist glücklich. Und nie, nie soll sie zu wissen bekommen, daß ich Rudi liebe. Sie soll immer nur glauben, daß er mein Spielkamerad aus der Kindheit ist, und nichts mehr.“

„Nicole, was sagst du da? Rudi? Deine Kindheit...?“

„Ja, Mühmchen, jetzt muß ich dir ja alles erzählen. Den Namen Heinrich hatte ich erfunden. Es ist Rudi, Mühmchen. Dein Neffe Rudi.“

„Rosemaries Sohn? Rudi Lahmann?“

„Ja, Mühmchen. Ich traf ihn bei Manon. Wir standen uns plötzlich gegenüber, er rief ‚kleine Nicki‘, ich sah seine Augen — und schon war es um mich geschehen.“

Mühmchen nahm meine Hand.

„Kleine Nicki. Kleines Nicolchen. Was soll ich dir bloß sagen?“

„Nichts, Mühmchen. Es ist nur schön, daß du bei mir bist. Aber du siehst ja, ich bin ganz ruhig.“

Ja, ich war ruhig. Etwas war tot in mir. Meine Tränen waren verbraucht — ich hatte keine mehr.

Eine einzige große Leere...

Ich erzählte Mühmchen das bißchen, das ich neulich für mich behalten hatte. Wie ich in der Silvesternacht zu wissen bekam, daß Rudi derjenige war, in den sich Manon verliebt hatte.

„Mein kleines Mädchen“, flüsterte Mühmchen. „Wenn du dich bloß ausweinen könntest, kleines...“

„Ich kann nicht. Und es ist gut so. Du bleibst doch noch ein Weilchen bei mir, Mühmchen? Ich mache uns eine Tasse Kaffee.“

Ich ging in die Küche. Da stand die Einkaufstasche, das Kaffeepaket war noch da, ich war ja beim Auspacken unterbrochen worden.

Ich griff in die Tasche. Eine Rolle — ach so, die Zeitschrift.

„Hier ist etwas für dich, Mühmchen. Eine deutsche Illustrierte. Hab ich dir mitgebracht.“

Ich entfernte das Papier, die Zeitung rollte sich auf. Mein Blick streifte eben das Umschlagbild — dann machte mein Herz einen Hopser, und ich schnappte nach Luft.

„Mühmchen! Mühmchen!“

„Kind, was ist es...?“

„Mühmchen, sieh doch... ich werde wahnsinnig... ich verstehe überhaupt nichts mehr.“

Auf dem Umschlagsbild war Manons strahlendes Gesicht zu sehen, ein glückliches, lächelndes Gesicht. Neben ihr, den Arm um ihre Schultern, ein blonder, lächelnder junger Mann.

Dann las ich die Unterschrift:

Romanze in St. Moritz. Der Prinz fand seine Prinzessin im Schnee! Prinz Ludwig-Waldemar zu Wolfenegg heiratet eine Bürgerliche! Lesen Sie unsere große Reportage über die Verlobung zwischen Prinz Ludwig-Waldemar und Manon Danieli, der einzigen Tochter des Großindustriellen Leonhard Danieli in Düsseldorf!

„Nicolchen!“

„Mühmchen — Mühmchen...“

Hatte ich geglaubt, daß meine Tränen verbraucht wären? Daß ich nicht mehr weinen konnte?

Ich weinte, weinte, die Tränen strömten, sie wollten gar nicht aufhören.

Als ich endlich etwas sagen konnte, kam nur ein heiseres Flüstern:

„Dann war also alles vergebens, Mühmchen.“

Mein Mühmchen kann manchmal außerordentlich überraschende Dinge sagen.

Sie sah mich an, ein kleines Tranchen glitzerte in dem einen Augenwinkel.

„Schafskopf“, sagte mein Mühmchen.

Es dauerte lange, bis wir die Ruhe hatten, die Zeitung aufzuschlagen und die Reportage zu lesen. Ja, dies war natürlich gefundenes Fressen für eine Illustrierte! Gesellschaftsklatsch, Sensation — wie viele Millionen Menschen hatten das wohl schon gelesen! Aber bestimmt kein einziger mit einem so glühenden Interesse wie Mühmchen und ich.

Bekanntschaft in St. Moritz. Der Prinz war inkognito da, nannte sich cand. jur. Ludwig Wolf. Manon, gestürzt im Schnee, wurde vom Prinzen auf die Beine geholfen, zum Hotel gebracht. Bekanntschaft mit Eltern. Abends Tanz, am nächsten Tag gemeinsames Skilaufen.

Am Ende des Aufenthalts Verlobung, und dann erst das Geständnis, daß er ein bißchen mehr war und mehr hieß als cand. jur. Ludwig Wolf.

Verlobungsfeier in München. Mit Rücksicht auf das Familienoberhaupt, Prinzessin Caroline zu Wolfenegg, die Großmutter des Prinzen. Sie war an ihren Rollstuhl gebunden, wollte und konnte ihr Haus in München nicht verlassen.

Manon im großen Abendkleid, eine strahlende, entzückende Manon.

Ihre Eltern zusammen mit den Eltern des Bräutigams.

Gäste in Frack, in Galaroben, Gäste mit strahlendem Schmuck und kostbarem Pelzwerk.

Dann Manon zu Hause. Am Flügel („Die junge Braut ist außerordentlich musikalisch“), dann in ihrem Zimmer am Schreibtisch („Täglich geht ein Brief nach Schloß Wolfenegg“) — Manon mit Honey auf dem Schoß („Fräulein Danieli ist eine große Tierfreundin“) — und natürlich, Manon im Wagen („Die künftige Prinzessin zu Wolfenegg fährt leidenschaftlich gern ihr Sportcabriolet“).

Und dann ein Bild vom Schloß, einem herrlichen Gebäude aus dem siebzehnten Jahrhundert. Plus ein paar Bildern vom Bräutigam, als Student, als Reiter, beim Tennisspiel.

Ich ließ die Zeitung sinken.

„Du lieber Himmel“, sagte ich bloß.

Fragen über Fragen. Was war mit Manons Liebe zu Rudi? Wieso konnte dies alles so schnell geschehen? Warum hatte ich keine Verlobungsanzeige gekriegt? Daß sie. einen Brief versehentlich in ihrer Schreibmappe hatte liegen lassen, das verstand ich, aber die unzähligen Verlobungskarten wurden doch bestimmt von irgendwelchen... sehr vielen... hilfreichen Händen nach Listen ausgeschickt?

„Warte Manons Brief ab“, sagte Mühmchen. „Er wird ja morgen oder spätestens Montag kommen. Und nun, Nicole? Was machst du?“

„Ich schreibe Rudi.“

„Endlich ein vernünftiges Wort. Du schreibst Rudi, aber du überlegst dir sehr genau, was du schreibst. Setz dich hin und denke! Und vor allem, eins muß ganz klar sein: Liebst du Rudi wirklich? Hundertprozentig?“

„Tausendprozentig, Mühmchen. Ich weiß nur zwei Dinge auf der Welt, die sicher sind. Ich muß einmal sterben, das ist das eine. Ich liebe Rudi, wie ich nicht geahnt hätte, daß man einen Menschen lieben könnte — das ist das zweite.“

„Dann wird alles gut, Nicolchen. Glaube es mir. Kann ich dich jetzt allein lassen, Kind?“

„Ja, Mühmchen, das kannst du. Ich danke dir für alles — alles. Ich weiß überhaupt nicht, was ich ohne dich hätte machen sollen!“

Ich erledigte meine Hausarbeit automatisch, die Gedanken waren ganz woanders. Zu fünf Prozent bei Manon, zu fünfundneunzig bei dem Brief, den ich noch heute schreiben würde.

Ich mußte Rudi erzählen, daß ich ihn damals im Kunstverein belogen hatte und warum ich es tat. Ich mußte die Wahrheit sagen, aber andererseits nicht in einer solchen Weise, daß ich ihm mich selbst anbot — ich ahnte ja nicht, was in Rudi vorgegangen war während dieser Wochen, vielleicht hatte er schon eine andere Freundin...?

Bei diesem Gedanken krampfte sich mein Herz zusammen.

Ach, ich Dummkopf — ich hatte ja Rudis Anschrift nicht! Na, nicht schlimm, die konnte ich von Mühmchen kriegen. Sie hatte die Adresse von Rudis Eltern, und er wohnte doch bestimmt bei ihnen.

Dann setzte ich mich hin mit einem großen Briefblock und einem Kugelschreiber. Ich schrieb und knüllte das Papier zusammen, warf es weg und fing noch einmal an. Ich biß den Kugelschreiber halb kaputt und fing ein drittes Mal an...

Wenn er bloß hier gewesen wäre, oder ich bei ihm. Ach, warum lag München so furchtbar weit weg?

Wieder biß ich auf den Kugelschreiber.

Mein Mühmchen

Meine Eltern hatten die Illustrierte studiert, die Hände zusammengeschlagen und gefragt, ob ich glaubte, ich würde zur Hochzeit eingeladen? Falls ja: selbstverständlich dürfte ich fahren. Es wäre gewiß das einzige Mal im Leben, daß ich eine fürstliche Hochzeit mitfeiern durfte.

Komischerweise fragten sie nicht nach der Geschichte in Düsseldorf, wieso Manon so schnell ihre große Liebe vergessen und sich Hals über Kopf mit einem anderen verloben konnte.

Das fragte ich mich selbst dauernd. Wenn auch alle Fürsten der Welt Schlange stünden, um mich als Braut zu kriegen — ich hätte Rudi nicht vergessen können. Lieber mit Rudi in einer Hundehütte wohnen als mit irgendeinem Fürsten in einem feudalen Schloß!

Aber, wie gesagt, meine Eltern fragten nicht. In diesem Punkt sind sie einfach vorbildlich!

„Ach richtig!“ sagte Mutti plötzlich. „Für morgen abend sind wir bei Mühmchen eingeladen. Sie rief eben vor Geschäftsschluß an.“

Das paßte mir gut. Ich kannte Mühmchens Kochkünste. Wenn wir bei ihr zum Abendessen eingeladen waren, aßen wir mittags immer nur eine sehr leichte Kleinigkeit.

Morgen würde ich also reichlich Zeit für meinen Brief haben. Morgen mußte ich ihn zustande bringen.

Das Telefon läutete am Sonnabendnachmittag.

„Ach Nicolchen, tust du deiner alten Tante einen Gefallen?“

„Gewiß, Mühmchen, herzlich gern.“

„Kommst du mal hierher? Mir ein bißchen helfen? Ich bin so furchtbar aufgehalten worden, und nun weiß ich nicht, wie ich fertig werde, ich habe eine Fuhre Gemüse zu putzen!“

„Ich brenne darauf, Mühmchen. Bin gleich bei dir!“

Die Eltern hielten ihren Mittagsschlaf, ein Luxus, den sie sich nur sonnabends und sonntags leisten konnten. Ich legte ihnen einen Zettel hin. „Bin bei Mühmchen und helfe ihr. Kommt nach, wenn ihr wach seid.“

Dann schlich ich leise aus der Wohnung und ging die zehn Minuten Weg hinüber zu Mühmchen. Den vierten Entwurf zum Brief hatte ich in die Tasche gesteckt, ich wollte ihn Mühmchen zeigen und fragen...

„Na, da bist du ja, Kind, komm, leg ab!“

Sie war in großer Eile, hatte eine Schürze um und Küchenröte auf den Wangen. „Vor allem, mein Kind, hol mir schnell die blaue Schüssel von der Anrichte! Ach je, es kocht über, entschuldige, aber ich muß...“

Wie der Blitz war sie zurück in der Küche. Ich lächelte und öffnete die Tür zum Wohnzimmer.

Da entfuhr mir ein „Ach, ich wußte nicht…“, denn das erste, was ich sah, war ein Mann mitten im Zimmer. Und in der nächsten Sekunde wußte ich erst recht nichts mehr. Denn schon hatte der Mann mich gepackt, mich dicht an seine Brust gedrückt, und über meinem Kopf klang die Stimme, nach der ich mich wochenlang so unmenschlich, so brennend gesehnt hatte:

„Nicki! Willst du mich heiraten?“

Ich hob den Kopf, ich sah das geliebte Gesicht, die strahlenden Augen... und ich konnte nur noch sagen: „Und ob, Rudi! Und ob!“

Wie lange wir da auf Mühmchens Sofa gesessen hatten, wie lange gefragt und erzählt — und wie lange Rudi mich wegen meiner „maßlosen Dämlichkeit“ beschimpft hatte, weiß ich nicht. Ich weiß nur, daß zuletzt an die Tür geklopft wurde.

„Ja, ja, Mühmchen, komm, komm! Mühmchen, unser Goldstück, unser Engel, unser Schicksal, Mühmchen, wo wären wir ohne dich?“

„In München und in Norwegen“, sagte Mühmchen. „Entschuldigt, aber ich möchte den Tisch decken.“

Ich hatte tausend Dinge zu fragen, wußte nicht, wo ich anfangen sollte.

Dann holte ich die Tischdecke und fing an, Bestecke aus der Schublade zusammenzusuchen.

„Was gibt es zu essen, Mühmchen?“

„Einen Schlangenfraß“, sagte Mühmchen. „Ich war um halb sechs auf, um neun in Oslo, kurz nach zehn auf dem Flugplatz, um diesen Trottel abzuholen, der nicht wußte, wie er vom Flugplatz zum Bahnhof kommen sollte.“

„Mühmchen, du lügst!“ rief Rudi. „Du hast mir selbst gestern am Telefon gesagt: ‚Ich hole dich in Oslo ab, mein Junge! Du wartest am Flugplatz!‘“

„So? Hab ich das gesagt? Sagte ich sogar ‚mein Junge‘? Ja, was einem alles so aus dem Mund rutscht! Na, dann kamen wir also um drei hier an, haben in Oslo in Windeseile ein paar Dosen gekauft und etwas Obst. Es wird ein furchtbares Durcheinander — ach, schmeiß ein paar Gabeln und Löffel hin und vergiß die Sektgläser nicht!“

„Mühmchen, du ausgekochte Liese! Du bist also gestern direkt nach Hause gegangen, um Rudi anzurufen!“

„So war es — ganz recht! Und was das Gespräch mich kosten wird, daran wage ich nicht zu denken. Zehn Minuten haben wir gequasselt, bevor es diesem Erztrottel klar wurde, daß er ein einziges zu tun hätte: sich heut in das erste Morgenflugzeug zu setzen...“

„Hattest du denn das Geld dafür?“ fragte ich.

„Es ging grade. Aber ich habe es schon von Mühmchen zurückbekommen. Nicole, unser Mühmchen ist einmalig. Weißt du, was dieses Exemplar von einer Tante sagte? Wie sie das Gespräch anfing — ‚Rudi, hier ist Mühmchen in Norwegen. Liebst du Nicole?‘ — Was sollte ich dazu sagen?“

„Du hättest einfach ja sagen können, das hätte viele teure Fernsprechminuten erspart“, sagte Mühmchen. „Statt dessen fragst du: ‚Wieso, was meinst du, warum fragst du?‘ — nein, Männer! Nun ja, schließlich war das Telefongeld ganz gut angelegt. Mach doch schnell, Nicole, die Gläser! Und Servietten! Menschenskind, in zehn Minuten sind deine Eltern da!“

„Die werden sich schön wundern“, meinte ich.

„Kaum. Ich rief sie gestern im Geschäft an, nachdem ich mit Rudi gesprochen hatte.“

„Sie sind also im Bilde?“

„Vollkommen.“

„Und was sagten sie?“

„Sie sagten ‚Gott sei Dank‘, wenn du es unbedingt wissen willst. Eltern sind nicht blind, Nicole. Was glaubst du, welche Sorgen sie sich um dich gemacht haben, wie du da rumgeschlichen bist, weiß im Gesicht und mit Augenschatten — wie ein Gespenst? Meinst du, sie begriffen nicht, daß du Liebeskummer hattest?“

„Was wird Vati aber wohl sagen, wenn ich einen Ausländer heirate?“ überlegte ich.

Ich bekam es bald darauf zu wissen. Denn jetzt erschienen die Eltern. Mutti feierte ein bewegtes Wiedersehen mit Rudi, den sie jahrelang nicht gesehen hatte. Vati und Rudi trafen sich zum erstenmal, und es ging großartig.

Sie mochten sich gleich sehr gern.

Mühmchens „Schlangenfraß“ war gar nicht so schlangenhaft — übrigens ein Wort, das ich nie verstanden habe: Bedeutet es ein Essen, das nur für Schlangen paßt, oder ein schlechtes Essen, das aus großen Töpfen verteilt wird, an arme Leute, die Schlange stehen? Rudi wußte es auch nicht.

Dann kam der Sekt, und wir stießen an, und Mutti wischte sich ein Tränchen von der Wange.

„Es ist so wunderbar, dich glücklich zu sehen, mein Kind“, flüsterte sie.

Mühmchen mußte auch schnell zum Taschentuch greifen.

Männer sind nicht so. Sie sind sachlich. So wie Rudi und Vati. „Onkel Nicolai“, sagte Rudi — er hatte ja als Kind meine Mutter Tante genannt und nun gebeten, dabeibleiben zu dürfen. Und so wurde mein Vater automatisch Onkel statt Schwiegervater. „Onkel Nicolai, was machen wir nun mit deinem Geschäft, wenn ich die Juniorchefin entführe?“

„Da bleibt nur eins zu tun“, sagte Vati, „ihr müßt so bald wie möglich einen Sohn bekommen, der in fünfundzwanzig Jahren das Geschäft übernimmt.“

„Wir werden alles tun, was wir können, um dir den Wunsch zu erfüllen“, versprach Rudi ihm feierlich. „Nicht wahr, Nicole?“

„Rudi“, sagte Mühmchen etwas später, „willst du deiner alten Tante einen Gefallen tun?“

„Unbedingt, Mühmchen. Ich wüßte keinen Menschen, dem ich lieber einen Gefallen täte. Soll ich abwaschen oder den Mülleimer runtertragen?“

„Vielleicht später mal“, sagte Mühmchen. „Jetzt nicht. Jetzt möchte ich, daß du uns etwas vorsingst.“

„Selbstverständlich, Mühmchen.“

Sie stand auf und ging ans Klavier, wechselte leise ein paar Worte mit Rudi. Er wollte zum Notenschrank, aber sie schüttelte den Kopf.

Sie spielte auswendig, und nie hatte ich ihr Gesicht so schön gesehen. Es hatte einen seltsamen, verklärten Ausdruck, als sie die Hände auf die Tastatur legte. Nur ein paar Takte Vorspiel, und dann erklang Rudis Stimme, schöner, reicher und wärmer denn je:

„Ich liebe dich, so wie du mich,
am Abend und am Morgen.

Noch war kein Tag, wo du und ich
nicht teilten unsre Sorgen...“

Seine Augen ruhten auf mir, und ich wurde von einem Glück erfüllt — ein Glück, für das ich keinen Namen hatte, ein Glück, das nicht in Worte gekleidet werden konnte.

„Drum Gottes Segen über dir,
du meines Lebens Freude.

Gott schütze dich, erhalt dich mir!

Schütz und erhalt uns beide!“

Plötzlich stand eine andere Situation vor mir: Als ich damals im Kölner Dom stand, eine Fremde, die es doch wagte, in diesem katholischen Gotteshaus zu beten.

Wie ein Gebet, wie eine Danksagung, wie ein Wunsch aus der Tiefe der Seele klang es, als die letzten Worte wiederholt wurden:

„Erhalt, erhalt uns beide!

Erhalt uns beide!“

Danach wurde es still. Ganz still. Mühmchen saß nach vorn gebeugt. Große, blanke Perlen rollten über ihre Wangen.

Ich ging hin zu ihr, legte meinen Arm um ihre Schultern. Dann flüsterte sie etwas.

„Jetzt, Nicole, jetzt bin ich wieder ich selbst. Seit acht Jahren war ich es nicht. Dieses Lied sang Werner mir am Tag vor seinem Tod. Später habe ich es nie mehr hören wollen. Jetzt kann ich es wieder — das Lied war mir heilig, es gehörte nur uns beiden. Jetzt gehört es aber euch.“

Sie stand auf, verließ das Zimmer. Als sie wieder reinkam, war sie ruhig und hatte ihr gutes, liebes Lächeln.

„Rudi“, sagte sie, und ihre Stimme hatte den festen Klang, den ich so gut kannte. Der Klang verriet immer, daß mein Mühmchen einen Entschluß gefaßt hatte. „Rudi, wann singst du zum erstenmal öffentlich?“

„Mein Professor meint, er wird mich in etwa einem Jahr aufs Publikum loslassen.“

„Ich verstehe etwas von Singstimmen“, sagte Mühmchen. „Eins kann ich dir sagen, Rudi. Du wirst es weit bringen. Sehr weit. Beinahe hätte ich gesagt, du wirst deinen Onkel überflügeln. Der liebe Gott hat dir Gold in die Kehle gelegt, mein Junge. Und nun sollt ihr auf mich hören. Als Werner gestorben war und ich dasaß als wohlhabende Witwe, habe ich für seine Nichten und Neffen etwas Geld abgezweigt. Mit Zinsen wird dein Teil jetzt etwa fünfundzwanzigtausend Mark betragen, Rudi. Ich stelle sie dir zur Verfügung. Du heiratest Nicole, je eher, desto besser. Ihr sucht euch eine Wohnung oder ein Zimmer oder irgend etwas in München, du setzt in aller Ruhe deine Studien fort. Das Geld reicht bestimmt aus, ihr werdet euch sogar ein paar Handtücher und Kochtöpfe kaufen können.“

„Und nachher, Mühmchen?“

„Nachher habe ich keine Sorgen um euch. Die Stimme wird euch gut und reichlich versorgen — euch und all eure Kinder, wenn ihr auch zehn kriegt!“

Ich sah meine Eltern an. Was würden sie dazu sagen?

Vati sprach zuerst: „Ich hätte nichts dagegen einzuwenden, vorausgesetzt, daß ihr beide mir ehrlich eine Frage beantwortet: Daß ihr euch liebt, wissen wir. Aber ihr sollt ganz genau darüber nachdenken: Nicole, wirst du Rudi lieben, falls er seine Stimme verliert? Falls er kein großer Sänger wird? Wirst du ihn lieben, wenn ihr eines Tages in einer kleinen engen Wohnung sitzt und Rudi sein kümmerliches Brot als kleiner Büroangestellter verdienen muß? Und du, Rudi: Würdest du Nicole lieben, falls sie krank würde, falls sie ein vernarbtes Gesicht bekäme, falls sie an einen Rollstuhl gefesselt wäre, falls sie blind oder taub würde?“

Rudi und ich sahen uns an. Ich verstand, was Vati meinte. Es ist keine Kunst, sich zu lieben, wenn man jung, gesund und hübsch ist.

Aber das, was ich vor allem liebte, war doch der innere Mensch bei Rudi! Sein Charakter, seine feine Gesinnung, sein Herz!

„Ja, Vati“, sagte ich. „So liebe ich Rudi.“

„Ich verstehe dich, Onkel Nicolai“, sagte Rudi. „Und ich kann dir nur ja sagen. Daß Nicole und ich das Glück und die sonnigen Tage zusammen ertragen können, das ist klar. Aber ich weiß, daß wir auch Leid und Kummer zusammen ertragen würden.“

„Dann bin ich mit Mühmchens Vorschlag einverstanden“, sagte Vati.

„Ich auch“, sagte Mutti. „Nicolai hat ganz genau das ausgedrückt, was ich selbst dachte.“

„Seht ihr“, sagte Mühmchen. „Die Liebe ist ein so wunderbares Gottesgeschenk, daß man sich selbst nicht um einen einzigen Tag des Glückes betrügen darf. Das Leben besteht aus allzu wenigen Tagen... und man weiß nie, wie lange man das Glück hat…“, jetzt zitterte ihre Stimme. „So, Kinder, jetzt wird nicht mehr davon gesprochen. Morgen werden wir alles vernünftig planen!“

Wir brachen auf. Als wir im Flur standen, rief Mutti:

„Ach Nicole, ich bin ja auch ein Trottel! Hier, dieser Eilbrief kam heut abend, grade als wir weggehen wollten. Entschuldige, Kind.“

„Ich entschuldige“, sagte ich. „Aber ich bin rasend neugierig, ich muß ihn sofort lesen!“

„Dann ohne mich“, sagte Vati. „Deine alten Eltern gehen nach Hause. Wäre es dir ein großes Opfer, Nicole nachher nach Hause zu bringen, lieber Schwiegersohn?“

„Falls meine Kräfte reichen, wird es mir eine Ehre sein, Ihr verehrtes Fräulein Tochter...“

„Quatschkopf^1, sagte Mutti, und mit diesem reizenden Gutenachtgruß verließ sie die Jungverlobten.

Ich riß Manons Brief auf. Er bestand aus mehreren Bögen und außerdem einem kleineren Zettel und einer überaus feinen, steifen, weißen Karte. Die guckte ich zuerst an:

„Die Verlobung ihrer Tochter Manon mit Ludwig Waldemar, Prinz zu Wolfenegg, geben bekannt

Generaldirektor Leonhard Danieli, Düsseldorf

Charlotte Danieli, geb. Gerold

Und dann auf der anderen Seite:

Meine Verlobung mit Fräulein Manon Danieli,

Tochter des Herrn Generaldirektors Leonhard Danieli und Frau Charlotte, geborene Gerold, beehre ich mich anzuzeigen.

Ludwig Waldemar, Prinz zu Wolfenegg.“

„Himmel, wie vornehm!“ rief ich. Dann las ich Rudi und Mühmchen Manons Brief vor. Es war vielleicht ein bißchen indiskret von mir — aber daran dachte ich zu spät:

„Liebste Nicole, dies ist ja furchtbar! Ich schwebte gutgläubig in der Auffassung, diesen Brief vor zwei bis drei Wochen losgeschickt zu haben, und dann finde ich ihn hier, eben nach meiner Ankunft in München, in der Schreibmappe! Sei mir nicht böse, hier ist alles ein bißchen durcheinander, ich pendle andauernd zwischen Düsseldorf, Wolfenegg und München hin und her. Du ahnst ja nicht, was es mit sich bringt, wenn man plötzlich Prinzessin werden soll! Nicolchen, ich bin so glücklich! Jetzt telegrafiere ich Dir, und dann lasse ich den schnellsten Pagen des Hotels zur Post rennen und den Brief expreß schicken! Tausend liebe Grüße, Deine vor Glück durchgedrehte Manon.“

Das war der Extrazettel. Dann konnte ich endlich den eigentlichen Brief lesen:

„Meine liebe Nicole! Diese aufregende Mitteilung — siehe Karte — kann ich nicht so ohne weiteres und ohne Begleitworte losschicken. An Dich nicht. Du warst meine vertraute, meine liebe, hilfreiche Freundin von dem Tag an, als wir uns kennenlernten. Ich habe das Gefühl, daß du Anspruch auf eine Erklärung hast.

Du weißt, wie es mit mir bestellt war, als wir nach St. Moritz fuhren. Ich glaubte fest, daß ich in Rudi verliebt war. Er ist ein prima Kerl, und ich hoffe, daß ich ihn immer als Freund behalten werde. Aber verliebt, das war ich nur in seine Stimme (und diese Verliebtheit ist auch geblieben) und in seine Musikalität. Und dann kam noch etwas dazu: Ich hatte grade die Enttäuschung mit Jochen erlebt. Ich wollte mich wohl trösten. Es war mir eine Demütigung, daß ein Mann mich einfach sitzenließ... und da kreuzte grade Rudi meinen Weg.

Dies klingt vielleicht nicht allzu überzeugend, aber weißt Du, es war wirklich so. Ich habe Ludwig alles erzählt und es ihm so erklärt, wie ich es jetzt Dir erkläre, und er sagt, daß es logisch und begreiflich ist. Er versteht mich ganz und gar, und dann tust Du es hoffentlich auch?

Ich lernte Ludwig bei meinem ersten Skiausflug in St. Moritz kennen. Damals kugelte ich wie ein zusammengerollter Igel einen Abhang runter, mit Skiern und Stöcken in einem einzigen Wirrwarr. Da hat mich jemand aufgefangen. Eine Stimme sagte ‚Hoppla‘, zwei Hände entwirrten den Ski-Stöcke-Knäuel und fingen an, an mir herumzubürsten. Als ich dann etliche Pfund Schnee aus Mund und Augen entfernt hatte, sah ich ein lächelndes Gesicht und die intensivst blauen Augen, die ich in meinem Leben gesehen hatte, und mein Herz machte einen Hopser, wie ich es nie erlebt hatte.

Ich hatte eine Schürfwunde am Kinn — eine Kleinigkeit, nicht der Rede wert —, aber mein Retter führte mich zielbewußt zur Gondelbahn und zu einer Apotheke in St. Moritz, zwecks Pflasterkaufen. Inzwischen hatte er mir anvertraut, er hieße Ludwig Wolf und sei cand. jur. Als ich meinen Namen sagte, interessierte ihn anscheinend der Familienname keine Spur, dagegen war er höchst begeistert über meinen Vornamen.

Die weitere Entwicklung brauche ich nicht zu schildern.

Aber am letzten Tag vor unserer Abreise kam er feierlich zu uns ins Hotel und erbat sich ein Gespräch mit meinen Eltern. Ich wurde aus dem Zimmer geschickt! Nachher erzählte Papa, daß der sympathische junge Mann erzählt habe, seine Finanzen seien gesichert, er habe sein Staatsexamen mit Auszeichnung bestanden —, und er liebe Fräulein Manon!

Natürlich horchte ich wie ein Luchs an der Tür, aber die Türen in diesem feinen Hotel sind verflixt solide und schalldicht. Ich glaubte, einen Ausruf gehört zu haben. Dann dauerte es noch etwas, und endlich wurde ich sehr feierlich von meiner sichtlich gerührten Mutter ins Zimmer geholt. Ludwig hatte ein komisches kleines Lächeln um den Mund, und aus Papas Gesichtsausdruck wurde ich nicht schlau.

„Manon“, sagte Papa, „Herr Wolf hat uns um deine Hand gebeten. Was sagst du dazu?“

„Ich?“ sagte ich ahnungslos. „Ich habe doch gestern abend schon ja gesagt, während ihr beim Bridgespielen wart.“

„Und es ist dir nicht eingefallen, Näheres zu fragen? Nach dem vollen Namen deines Zukünftigen zum Beispiel?“

„Das ist doch egal. Wenn er auch Ludwig Zebedäus Thaddäus heißt“, sagte ich.

„So. Das ist egal. Dann sieh dir seine Visitenkarte an“, sagte Vati und reichte mir ein Kärtchen.

Dann war ich allerdings einer Ohnmacht nahe! Es war mir unfaßbar, daß mein blauäugiger Jurist mit diesem gedruckten Namen identisch sein sollte: Ludwig Waldemar, Prinz zu Wolfenegg. Eine Krone befand sich auch auf der Karte!

Die Reichweite ist mir noch nicht so richtig aufgegangen, glaube ich. Es kommt alles so allmählich.

Nicolchen, ist es nicht zum Totlachen: Ich werde eine ‚Hoheit‘! Nicht zu fassen!

Also, dann fuhren wir nach München, wo Papa eine Geschäftsbesprechung hatte, und danach nix wie los, nach Hause und den Schneider anrufen!

Inzwischen besuchte Ludwig seine alte Oma — Himmel, was sage ich, seine hochverehrte Frau Großmama, um ihr mitzuteilen, daß er die Absicht hatte, eine ganz gemeine Rotblütige in den Stammbaum der Wolfeneggs einzuführen!

Nun, der Name meines Vaters ist ja nicht der schlechteste, und man hat sich anscheinend in der Familie damit abgefunden. Großmama hat nur energisch verlangt, daß die Verlobung bei ihr, in ihrem Fiaus in München, gefeiert wird.

Du, gestern war die Presse hier. Ich war entsetzt, aber Papa sagte das gleiche, was Ludwig gesagt hat: Besser nicht abzulehnen! Weist du sie ab, schreiben sie bissig über dich. Sei nett und freundlich, sprich eine ganze Menge, dann müssen sie nämlich kürzen, statt nach ihrem eigenen Kochbuch etwas hinzuzufügen!

Morgen geht es nach München zur Verlobungsfeier. Ich habe ein weißes Spitzenkleid und werde zum ersten Mal in meinem Leben ein Diadem tragen. (Und hoffentlich nicht die Brause darüber aufdrehen!)

Inzwischen habe ich den armen Franz ausgequetscht und weiß jetzt genau, wie ich alle anreden soll und was ich überhaupt machen muß. Vor der ollen Oma (sprich: der verehrten Frau Großmutter, Ihrer Hoheit Prinzessin Carolina) muß ich einen Knicks machen und ihr dabei die Hand küssen. (Wenn du nicht ganz artig bist, verlange ich, daß du meine Hand küßt, wenn du mich auf Schloß Wolfenegg besuchst!)

Die Presse kommt auch zur Verlobungsfeier mit sowohl Drum als auch Dran!

Aber siehst du, Nicolchen. Dies alles, mit Adel und Hoheit und Schloß und Presse und Diadem — das sind doch Nebensachen. Hauptsache, die einzige Hauptsache ist, daß ich die wirkliche Liebe endlich, endlich gefunden habe!

Und Ludwig nimmt mich jedenfalls nicht des Geldes wegen! Er hat selbst viel mehr und kann auf meine Mitgift pfeifen.

Eine Mitgift kriege ich allerdings, die nicht mit Gold zu bezahlen ist! Ich kriege Franz mit! Wenn er in meiner Nähe ist, kann mir kein gesellschaftlicher Schnitzer passieren. Allerdings hat er gebeten, Lux mitnehmen zu dürfen. Das sieht Vati ein. Man darf Lux und Franz nicht trennen.

Nicole, Du kriegst natürlich eine feine, offizielle Einladung zur Hochzeit im Juni. Aber ich frage Dich gleich: Willst Du Brautjungfer sein? Es wäre schrecklich nett, und ich würde mich wahnsinnig freuen.

Ich werde Rudi schreiben und fragen, ob er bei der kirchlichen Trauung singen will. Natürlich lade ich ihn auch ein zur Hochzeit. Möchtest du ihn wieder als Tischherrn haben — deinen alten Spielgefährten?

Du! Weißt du, Papa ist trotz allem ein klein bißchen eitel. Er hat ganz bestimmt nichts gegen die Würde eines Prinzenschwiegervaters einzuwenden. Mein lieber Papa, er hat mir alles geschenkt, was er schenken konnte. Nur blaues Blut, das hat er mir nun nicht geben können.

Aber meine Kinder kriegen es — ach nein, das tun sie nicht — ich habe ja ganz gemeines rotes Blut! Glaubst du, daß meine Kinder lila kriegen?

Tausend liebe Grüße

Deine unbeschreiblich glückliche Manon.

P. S. Ich schmunzele, wenn ich an Franz denke. Er wird drei Minuten nach der Trauung mit einem unbeweglichen Gesicht ‚Hoheit‘ zu mir sagen, genauso wie er an meinem Konfirmationstag mit der größten Selbstverständlichkeit von ‚du’ und ‚Manon‘ auf ‚Sie‘ und ‚Gnädiges Fräulein‘ überging!“

Wir lächelten einander zu, Rudi, Mühmchen und ich. Dann nahm Rudi den Brief, suchte eine bestimmte Zeile und las sie aufmerksam.

Dann fragte er:

„Nicki! Wollen wir Manon ein Schnippchen schlagen?“

„Wie denn? Was meinst du?“

„Wir telegrafieren unsere Glückwünsche... warte mal, ich schreibe es auf“, er nahm den Umschlag und schrieb schnell ein paar Zeilen. „Hier, was sagt ihr dazu?“

Mühmchen las über meine Schulter.

„Liebste Manon, innige Glückwünsche stop komme selbstverständlich zur Hochzeit stop kann aber nicht Brautjungfer werden stop aber willst Du es bei meiner Hochzeit im April sein stop heirate meinen Spielkameraden stop innige Grüße Deine überglückliche Nicole nebst Rudi.“

„Ausgezeichnet“, sagte Mühmchen, nahm das Kuvert und ging Richtung Telefon.

„Was willst du, Mühmchen?“ fragte ich.

„Das Telegramm aufgeben“, sagte Mühmchen und nahm den Hörer ab.

Umschlag: Nikolaus Moras

Illustration: Hildegard Hudemann

Bildredaktion: Gunter Steinbach

Textredaktion: Dr. Irmentraud Kern

Bestell-Nummer: 6658

© 1969 Franz Schneider Verlag

München — Wien

ISBN 3 505 06658 3

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 26.11.2014/SamS

Table of Contents

- Nichts geht über eine gute Tante
- Man soll den Tag nicht vor dem Abend loben!
- Es wird sich alles finden
- Stefan
- Besorgungen beim Krämer
- Das darf doch nicht wahr sein!
- Es kam aber noch schlimmer
- Rentierrudel und Portiershosen
- Manon
- Manons „Bekannter“
- Vier Stunden in Oslo
- Die Juniorchefin
- Ein Brief von Manon
- Die Villa am Rosenweg
- Nette Vierbeiner und nette Zweibeiner
- „Bist du es wirklich?“
- Wegen der Freundschaft…
- Die Flucht
- Wieder daheim
- Ein Skiausflug
- In einer deutschen Illustrierten...
- Mein Mühmchen