Mordseeküste: Drei Küstenkrimis
Author: Eva Almstädt
Date: 2015-06-15T22:00:00+00:00
Keywords: Kriminalroman; Thriller
Description: Sommer, Sonne, Strandidylle? Von wegen! Drei spannende Kriminalfälle von Deutschlands Küsten. Der perfekte Sammelband für packende Urlaubstage! Spannung garantiert! "Ostseesühne" von Eva Almstädt: Im Feuerlöschteich auf einem Bauernhof entdeckt ein Postbote eine halb verweste männliche Leiche. Von den Bewohnern des Hofes, einem Ehepaar und seinem 16-jährigen als zurückgeblieben geltenden Sohn, fehlt jede Spur. Pia Korittki übernimmt die Ermittlungen - und findet heraus, dass vor Jahren ein merkwürdiges Gerücht im Dorf kursierte, dem jedoch nie jemand nachgegangen ist: Auf dem Hof soll damals e
Publisher: BASTEI LÜBBE
Rights: © 2015 Bastei Lübbe AG, Cologne. All rights reserved.

Inhalt

1. Cover
2. Über dieses Buch
3. Über die AutorInnen
4. Titel
5. Impressum
6. OSTSEESÜHNE
7. Prolog
8. 1. Kapitel
9. 2. Kapitel
10. 3. Kapitel
11. 4. Kapitel
12. 5. Kapitel
13. 6. Kapitel
14. 7. Kapitel
15. 8. Kapitel
16. 9. Kapitel
17. 10. Kapitel
18. 11. Kapitel
19. 12. Kapitel
20. 13. Kapitel
21. 14. Kapitel
22. 15. Kapitel
23. 16. Kapitel
24. 17. Kapitel
25. 18. Kapitel
26. 19. Kapitel
27. 20. Kapitel
28. 21. Kapitel
29. 22. Kapitel
30. 23. Kapitel
31. 24. Kapitel
32. 25. Kapitel
33. 26. Kapitel
34. 27. Kapitel
35. 28. Kapitel
36. 29. Kapitel
37. 30. Kapitel
38. 31. Kapitel
39. 32. Kapitel
40. 33. Kapitel
41. 34. Kapitel
42. 35. Kapitel
43. Nachbemerkung

1. FRIESISCHE RACHE
2. Prolog
3. 1 Spätsommer 1990
4. 2 Spätsommer 1990
5. 3 Spätsommer 1990
6. 4 Spätsommer 1990
7. 5 Frühsommer 2014
8. 6 Spätsommer 1990
9. 7 Spätsommer 1990
10. 8 Frühsommer 2014
11. 9 Spätsommer 1990
12. 10 Frühsommer 2014
13. 11 Spätsommer 1990
14. 12 Frühsommer 2014
15. 13 Spätsommer 1990
16. 14 Frühsommer 2014
17. 15 Spätsommer 1990
18. 16 Frühsommer 2014
19. 17 Spätsommer 1990
20. 18 Frühsommer 2014
21. 19 Spätsommer 1990
22. 20 Frühsommer 2014
23. 21 Spätsommer 1990
24. 22 Frühsommer 2014
25. 23 Spätsommer 1990
26. 24 Frühsommer 2014
27. 25 Spätsommer 1990
28. 26 Frühsommer 2014
29. 27 Herbst 1990 bis Sommer 1993
30. 28 Frühsommer 2014
31. 29 Frühsommer 2014
32. 30 Frühsommer 2014
33. Epilog

1. KÜSTENMORDE
2. Kapitel 1
3. Kapitel 2
4. Kapitel 3
5. Kapitel 4
6. Kapitel 5
7. Kapitel 6
8. Kapitel 7
9. Kapitel 8
10. Kapitel 9
11. Kapitel 10
12. Kapitel 11
13. Kapitel 12
14. Kapitel 13
15. Kapitel 14
16. Kapitel 15
17. Kapitel 16
18. Kapitel 17
19. Kapitel 18
20. Kapitel 19
21. Kapitel 20
22. Kapitel 21
23. Kapitel 22
24. Kapitel 23
25. Kapitel 24
26. Kapitel 25
27. Kapitel 26
28. Kapitel 27
29. Kapitel 28
30. Kapitel 29
31. Anmerkung der Autorin

Über dieses Buch

Drei spannende Kriminalfälle von Deutschlands Küsten. Der perfekte Sammelband für packende Urlaubstage! Spannung garantiert!

»Ostseesühne« von Eva Almstädt

Im Feuerlöschteich auf einem Bauernhof entdeckt ein Postbote eine halb verweste männliche Leiche. Von den Bewohnern des Hofes, einem Ehepaar und seinem 16-jährigen als zurückgeblieben geltenden Sohn, fehlt jede Spur. Pia Korittki übernimmt die Ermittlungen – und findet heraus, dass vor Jahren ein merkwürdiges Gerücht im Dorf kursierte, dem jedoch nie jemand nachgegangen ist: Auf dem Hof soll damals ein Mädchen gefangen gehalten worden sein …

»Friesische Rache« von Wolf S. Dietrich

Sie suchen ihre Opfer unter Borkums Feriengästen. 25 Jahre bleiben ihre Taten ungesühnt. Dann jedoch erscheint eine Frau auf der Nordseeinsel, ein Opfer von damals, um sich an jenen Männern zu rächen, die ihr Leben zerstört haben. Ihr Feldzug mündet in einem bizarren Todesfall. Auf Betreiben eines einflussreichen Lokalpolitikers wird Hauptkommissarin Rieke Bernstein vom LKA zu dem Fall hinzugezogen. Bei ihren Ermittlungen gerät die Kommissarin schließlich selbst in das perfide Spiel von Opfer und Täter und muss um ihr Leben fürchten.

»Küstenmorde« von Nina Ohlandt

Herbst auf der Nordseeinsel Amrum. In einer stürmischen Nacht stirbt ein alter Mann, kopfüber aufgehängt am Quermarkenfeuer, dem kleinen Inselleuchtturm. Auch seine Frau wird brutal ermordet aufgefunden. Die Ermittlungen übernimmt Hauptkommissar John Benthien von der Flensburger Kripo. Benthien hat in seiner Dienstzeit schon viele grausame Fälle bearbeitet, doch dieser übertrifft alle. Wer steckt hinter dem Doppelmord? War es ein Racheakt? Der Kommissar und sein Team tappen im Dunkeln – bis sie auf zwei Ereignisse stoßen, die weit in der Vergangenheit liegen.

Über die AutorInnen

Eva Almstädt

Eva Almstädt, in Hamburg geboren und dort auch aufgewachsen, absolvierte eine Ausbildung in den Fernsehproduktionsanstalten der Studio Hamburg GmbH und studierte Innenarchitektur in Hannover. Seit 2001 ist sie freie Autorin. Eva Almstädt lebt mit ihrem Mann und zwei Kindern in Schleswig-Holstein.

Wolf S. Dietrich

Wolf S. Dietrich studierte Germanistik und Theologie und war als Lehrer tätig. Weitere berufliche Stationen bildeten die eines Wissenschaftlichen Mitarbeiters an der Universität Göttingen und die des Didaktischen Leiters einer Gesamtschule. Heute lebt und arbeitet er als freier Autor in Göttingen und an der Nordsee. Wolf S. Dietrich ist Mitglied im Syndikat, der Autorengruppe deutschsprachiger Kriminalliteratur.Weitere Informationen finden Sie auf www.nordsee-krimi.de

Nina Ohlandt

Nina Ohlandt wurde in Wuppertal geboren, wuchs in Karlsruhe auf und machte in Paris eine Ausbildung zur Sprachlehrerin, parallel schrieb sie ihr erstes Kinderbuch. Später arbeitete sie als Übersetzerin, Sprachlehrerin und Marktforscherin, bis sie zu ihrer wahren Berufung zurückfand: dem Krimischreiben im Land zwischen den Meeren, dem Land ihrer Vorfahren.

Eva Almstädt
Wolf S. Dietrich
Nina Ohlandt

MORDSEEKÜSTE

BASTEI ENTERTAINMENT

Vollständige E-Book-Ausgabe
der in der Bastei Lübbe AG erschienenen Werke »Ostseesühne«(© 2014)von Eva Almstädt, »Friesische Rache« (© 2015)von Wolf S. Dietrich und , »Küstenmorde« (© 2014) von Nina Ohlandt

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Copyright © 2015 by Bastei Lübbe AG, Köln

Projektmanagement: Esther Madaler

Covergestaltung: Jeannine Schmelzer unter Verwendung von Motiven © © shutterstock/Jeerawut Rityakul, © shutterstock/gyn9037, © shutterstock/Kelly vanDellen

E-Book-Erstellung: Urban SatzKonzept, Düsseldorf

ISBN 978-3-7325-1321-5
www.bastei-entertainment.de
www.lesejury.de

OSTSEESÜHNE
von Eva Almstädt

Prolog

Das Laub unter der dünnen Schneedecke knisterte. Im Dämmerlicht näherte sich Ulf Nielsen der Bodenerhebung im Wald. Andere würden es für einen gewöhnlichen Hügel halten, doch ihm verursachte allein die typische Form Herzklopfen. Das Wissen darüber, was es damit auf sich hatte. Er leuchtete mit seiner Taschenlampe auf das Zifferblatt seiner Uhr. Noch ein paar Minuten bis Sonnenaufgang.

Die meisten seiner Mitmenschen lagen an einem Sonntagmorgen um diese Uhrzeit im warmen Bett. Er hatte Besseres zu tun. Ulf Nielsen lehnte sich gegen einen Baumstamm und nahm seine Spiegelreflexkamera zur Hand. Er wartete auf den magischen Moment, wenn die ersten Sonnenstrahlen auf die Reste der mittelalterlichen Turmhügelburg fallen und sie in seiner Fantasie zum Leben erwecken würden. Die Burg, oder auch Motte, war von einem breiten, immer noch sumpfigen Graben umgeben. So hatte man im 12. Jahrhundert von der natürlichen Schutzlage in den feuchten Niederungen profitiert. Als Lehrer für Erdkunde und Geschichte, und vor allem als Sachbuchautor, hatte er diesen Ort eingehend studiert.

Gleich würde die Sonne über der nahen Ostsee aufgehen. Der Himmel hinter den Baumstämmen schimmerte schon lilagrau. Nielsens Herz schlug schneller. In seiner Vorstellung ergänzte er den Hügel durch einen Holzturm und eine Befestigungsanlage rundherum. Es waren mit Erde verfüllte Holzbarrikaden gewesen. Nur in Linau bei Trittau war ihm die Raubritterburg »Linowe« mit Resten eines Steinturms bekannt. Zu der Motte vor ihm, die »Ravensvelde« genannt wurde, hatte eine mit Wall und Graben geschützte Vorburg gehört, doch davon war selbst unter günstigen Lichtverhältnissen nichts mehr zu erkennen. Er stellte sich die Wachen vor, die über die Brüstung schauten und ins Wasser spuckten. In der Ferne klopfte ein Specht. Als die ersten Sonnenstrahlen über den Hügel fielen, nahm Ulf Nielsen die Kamera hoch und fotografierte mit verschiedenen Einstellungen.

Hinter ihm knackte etwas. Er ließ den Fotoapparat sinken und sah über seine Schulter. Allein im Wald fühlt sich ein Mensch nie ganz sicher, dachte er. Bei aller Vernunft behielten Urängste die Oberhand. Doch da war niemand. Es war nur ein Zweig gewesen, der durch den Frost gebrochen war. Er würde um diese Uhrzeit ja kaum Spaziergängern oder gar dem Bauern begegnen.

Ulf Nielsen kannte den Mann, auf dessen Grund und Boden er sich befand: Armin Fuhrmann, ein grober Klotz, den eine ehemalige Ritterburg auf seinem Land nicht die Bohne interessierte. Der es lästig fand, dass er an der Motte nichts verändern durfte. Der auch einen Eiskeller aus dem 17. Jahrhundert, der etwa zweihundert Meter von hier entfernt lag, für ein paar Steine, die er verkaufen konnte, abtragen würde.

Ulf Nielsen erinnerte sich, wie er Armin Fuhrmann und seine Frau vor ein paar Jahren davon überzeugen musste, ihren Sohn von der Hauptschule auf die Förderschule zu schicken. Jeder Mensch hatte ein Anrecht auf eine ihm angemessene und fördernde Bildung, selbst einer, der vor dreißig Jahren noch als Dorftrottel durchgefüttert worden wäre. Dieses Wort hatte er natürlich gegenüber den Eltern nicht in den Mund genommen. Trotzdem war Nielsen von Armin Fuhrmann beschimpft und schließlich auch körperlich bedroht worden. Die Mutter des Jungen hatte ihn nur entsetzt und ängstlich angestarrt. Es hatte zwar eine Weile gedauert, aber Nielsen hatte nicht locker gelassen und seinen Plan mithilfe der Schulleitung und des Jugendamtes schließlich durchgesetzt. Thilo Fuhrmann, so hieß der Junge, musste jetzt auch schon mit der Schule fertig sein. Was er wohl trieb? Nielsen erinnerte sich noch gut an ihn. Ein Kind mit einem auffallend hübschen Gesicht und unheimlichen grünen Augen. Dieser leere Blick, mit dem ihn Thilo während des Unterrichts verfolgt hatte … Er fröstelte. Es knackte wieder, scharf und hell, wie ein Schuss in weiter Ferne. Nielsen widerstand dem Drang, sich nochmals umzusehen. Nein, weder ein Raubritter noch der hünenhafte, grobschlächtige Armin Fuhrmann oder sein Sohn würden gleich hinter dem Hügel auftauchen. Er war allein im Wald. Dann fiel ihm ein, dass auch Jäger diese frühe Stunde bevorzugten. Auf der Fahrt mit dem Rad hierher hatte er auf einer Wiese Damwild im dichten Bodennebel äsen sehen. Ein weißes Tier hatte aus der Masse herausgestochen. Der Anblick des seltenen Wildtieres im Zwielicht war unheimlich gewesen. Ein Jäger, den Nielsen kannte, hatte ihm mal erzählt, dass er in vierzig Jahren kein einziges Mal auf weißes Rot- oder Damwild angelegt habe. Das bringe Unglück.

Die Freude an seinen mittelalterlichen Fantasien wollte sich heute nicht so recht einstellen. Es war zu kalt. Seine Gedanken an den schwierigen Jungen, und damit an seinen eigentlichen Beruf, hatten Nielsen zu sehr abgelenkt. Er hängte sich die Kamera über die Schulter und hauchte sich in die Hände. Dann machte er sich zu der Weide auf, an der er sein Fahrrad abgestellt hatte. Zurück in Bad Schwartau wollte er sich ein Frühstück beim Bäcker gönnen. Eine seiner Schülerinnen aus dem Erdkunde-Profil jobbte an den Wochenenden dort. Ulf Nielsen nahm sich vor, mit ihr zu plaudern. Sie war schüchtern, nicht sehr hübsch und hatte anscheinend nicht viele Freunde. In den Pausen sah er sie oft allein herumsitzen und lesen. Sie würde in einem Jahr mit der Schule fertig sein …

Er ging schneller. Der Boden war unangenehm weich, Brombeerranken zogen an seinen Hosenbeinen, und er trat in ein mit Wasser gefülltes Loch. Die eisige Brühe drang von oben in seinen linken Wanderschuh. Vor sich sah er nun die Kuppe eines lang gezogenen Hügels, an dessen Nordseite sich die Öffnung des Eiskellers befand. Hinter dem Eiskeller führte der Feldweg bis zum Röperhof, wo die Fuhrmanns lebten. Die großflächigen Dächer von Wohnhaus und Scheune lagen noch hinter dem nächsten Hügelkamm, aber in der Ferne blinkten ein paar Windräder im ersten Morgenlicht. Sie zerstörten Ulf Nielsens geschichtliche Visionen endgültig. Und noch etwas störte ihn: Hinter dem Eiskeller stand nun ein Auto.

Der Bauer? Oder ein Jäger? Hatten sie ihn auf dem Rad vorbeifahren sehen und waren dem vermeintlichen Störenfried gefolgt? Oder hatte jemand etwas im Eiskeller zu tun? Egal, er musste daran vorbeigehen, wenn er zu seinem Fahrrad wollte. Nielsen sah, dass der Boden vor dem Eiskeller aufgewühlt war. Fuß- und auch Schleifspuren in der puderzuckerartigen Schneedecke. Die Spuren konnten nicht vom gestrigen Abend stammen, weil es erst ein paar Stunden vor Sonnenaufgang zu schneien begonnen hatte. Die grob zusammengezimmerte Holztür, die den Eiskeller versperrte, war wie immer geschlossen. Nielsen konnte sich nicht vorstellen, dass jemand in den höhlenartigen Raum ging und die Tür hinter sich zuzog. Also war wohl niemand darin. Aber warum parkte dann das Auto hier? Unschlüssig stand er am Waldrand, bis er merkte, dass er zitterte und kaum noch Gefühl in seinem nassen Fuß hatte. Also weiter.

Im Vorbeigehen sah er, dass an der rostigen Metallöse an der Tür des Eiskellers eine neue Kette und ein neues Vorhängeschloss hingen. Wieder knackte es im Unterholz. Von diesem Moment an hatte er das Gefühl, beobachtet zu werden. Doch im Zwielicht des Waldes war niemand zu sehen. Wurde er etwa auf seine alten Tage nervös?

Er würde noch einen Blick auf das Auto am Feldrand werfen, nur der Ordnung halber, und dann zurück nach Bad Schwartau fahren. Als er den Feldweg beinahe erreicht hatte, hörte er ein Trampeln und Rascheln, als bräche ein Wildschwein durch das Unterholz. Er wollte sich umdrehen, doch da spürte er schon einen heftigen Schlag zwischen den Schulterblättern und fiel nach vorn. Er landete in einer Pfütze. So groß ist kein Wildschwein, dachte er noch. Etwas drückte ihn hinunter, in das schwarze Wasser. Er hörte ein Keuchen und versuchte, sich hochzustemmen, doch der Gegendruck war zu stark. Da war eine Hand an seinem Hinterkopf, die in sein Haar verkrallt war und sein Gesicht in das eisige, faulig schmeckende Wasser tauchte. Er versuchte sich aufzurichten, seine Hände griffen in den glitschigen Untergrund. Kurz flackerten Bilder vor ihm auf, Bilder von Raubrittern und blutigen Schlachten, von überfallenen und ermordeten Kaufleuten … Da ließ der Druck auf seinen Kopf nach, und Nielsen fuhr, nach Luft schnappend, hoch. Das musste ein Irrtum sein, ein irrwitziger Streich! Er würde nicht in einer Pfütze ertrinken. Gleich würde jemand lachen und ihm hochhelfen, ihm auf die Schulter klopfen. Er würde weiterleben! Doch ein glühender Schmerz am Hinterkopf setzte diesem Gedanken ein Ende: Der Wald, der pulvrige Schnee auf zerwühltem Laub und das schwarze Wasser versanken in Dunkelheit.

1. Kapitel

Pia Korittki stand in ihrer Küche und filetierte eine Apfelsine. Der Fruchtsaft rann ihr über die Finger, und als das Messer aus Versehen in das weiche Fleisch schnitt, spritzte Fruchtsaft auf ihren nackten Bauch.

Sie unterdrückte einen leisen Fluch, denn sie wurde beobachtet. Neben ihr in seinem Kinderstuhl saß ihr Sohn Felix und aß ein Käsebrot. Er blickte sie aufmerksam aus großen, dicht bewimperten Augen an. Pia war nur mit Unterhose und einem schwarzen BH bekleidet. Das Top und der Hosenanzug, den sie zur Gerichtsverhandlung tragen wollte, hingen noch sauber und gebügelt am Schrank. Mit seinen zwei Jahren fand ihr Sohn es noch nicht komisch, wenn sie so herumlief. Wann sie wohl mal wieder ein erwachsener Mann so zu sehen bekommen würde? Ihre letzte Nacht mit Lars lag schon wieder ein paar Wochen zurück. Ein schöner Abend, wunderbarer Sex, und als sie ihn am Morgen darauf gebeten hatte zu gehen, bevor Felix wach wurde, hatte er mit Unverständnis reagiert. Er beschwerte sich, dass sie kaum Zeit für ihn habe. Sie hatte versucht, ihm begreiflich zu machen, dass sie wegen Felix eben vorsichtig sein müsse. Tja, und dann hatte sie noch gesagt, dass es ihr auf die Nerven gehe, wie er immer über ihren Beruf lästere. Er hatte gekontert, dass sie seine Hobbys ja auch nicht gerade gutheiße, woraufhin sie gesagt hatte, dass er schon wegen dieser bescheuerten Hobbys zeitlich mindestens genauso eingeschränkt sei wie sie, von seiner Agentur ganz zu schweigen … Hatte sie wirklich »bescheuert« gesagt? Er war jedenfalls ziemlich wütend geworden und, wenn sie sich recht erinnerte, wutschnaubend gegangen. Seitdem herrschte Funkstille.

Pia seufzte bei der Erinnerung an den Streit und legte die Orangenscheiben zu den anderen Obststückchen in die Frühstücksdose. Sie verschloss sie mit einem kräftigen Druck ihres Handballens und legte sie in Felix’ Rucksack. Obst und Vitamine, gute Mutter!, dachte sie spöttisch. Die Verhandlung vor Gericht heute würde weniger einfach werden.

Pia arbeitete als Kriminaloberkommissarin im Kommissariat 1 der Bezirkskriminalinspektion Lübeck. Heute sollte sie als Zeugin in einem Mordprozess aussagen. Sie war im Sommer an den Ermittlungen in einem Fall auf Fehmarn beteiligt gewesen, der großes Medieninteresse hervorgerufen hatte. Sie hoffte, dass die Presse ihre Aufmerksamkeit inzwischen anderen Ereignissen widmete. Der Täter war überführt und gefasst worden, eine Entführung, die mit der Tat in Zusammenhang stand, glimpflich ausgegangen. Doch Pia hatte damals eine unangenehme Begegnung mit dem Täter in ihrer Küche gehabt. Nicht daran denken! Die Befriedigung darüber, dass er sich heute vor Gericht für seine Taten verantworten musste, dass Jesko Ebel wahrscheinlich verurteilt werden würde, stellte sich nicht ein. Die Täter wurden früher oder später aus der Haft entlassen, spazierten frei herum und erfreuten sich unter Umständen ihres Lebens, während die Opfer für alle Zeiten tot waren oder traumatisiert blieben. Viele fürchteten sich sogar vor einer weiteren Begegnung mit dem Täter.

Pia warf einen Blick auf die Küchenuhr. Sie lag noch gut in der Zeit. Sie wollte Felix um kurz vor halb acht zu seiner Tagesmutter bringen, um dann rechtzeitig um acht im Gericht zu sein. Sie wischte Felix den Mund und die klebrigen Finger mit einem feuchten Waschlappen ab und trug ihn ins Bad, um ihm die Zähne zu putzen.

Felix streichelte ihr Haar. »Milla«, sagte er.

»Mama, nicht Milla«, korrigierte Pia.

»Milla bielen.«

Milla? Pias Mobiltelefon auf der Kommode im Flur vibrierte.

»Korittki.«

»Oh, gut, dass ich dich noch erwische, Pia! Es tut mir leid, aber du kannst Felix heute nicht zu mir bringen. Ich hab über Nacht wahnsinnige Zahnschmerzen bekommen und muss erst mal zum Zahnarzt.«

»Mist!«, entfuhr es Pia. »Ich meine, tut mir leid, dass du krank bist. Ich hab nur gleich einen Gerichtstermin.« Noch während sie sprach, wurde Pia klar, dass es nichts half. Wenn Fiona krank war, war sie krank. Felix begann, auf ihrem Arm zu zappeln, und sie ließ ihn herunter.

»Ja, es kommt immer alles auf einmal«, bestätigte die Tagesmutter. »Du bist leider nicht die Einzige, der das heute gar nicht passt. Hast du nicht einen Babysitter, der einspringen kann?«

»Ich weiß noch nicht, ich werde die beiden gleich mal anrufen. Dir gute Besserung!«

»Danke. Wenigstens konnten sie mich beim Zahnarzt gleich heute Vormittag einschieben. Wir hören uns wieder.«

»Gute Besserung und viel Glück!« Pia unterbrach die Verbindung und starrte auf ihr Telefon, als wüsste das die Lösung des Problems. Glück konnte sie jetzt ebenfalls gut gebrauchen.

Felix, der kein großer Fan des Zähneputzens war, war im Wohnzimmer verschwunden und spielte mit seinen Bausteinen. Pia ging ihr Telefonregister durch und suchte nach einer Alternative. Ihre Eltern waren nicht da. Lars fiel selbstredend aus. Ihre Freundin Susanne Herbold, die gleichzeitig ihre Vermieterin war, arbeitete tagsüber ebenfalls. Zwei ihrer sporadisch einspringenden Babysitter, die sie erreichte, waren auf dem Weg zur Schule oder zur Uni. Und jetzt war es schon Viertel nach sieben. Pia wusste niemanden mehr. Mitnehmen konnte sie Felix auch nicht. Allein die Vorstellung, ihn in die Nähe von Jesko Ebel zu bringen, bereitete ihr Magenschmerzen.

Seit sie ein Kind hatte, war ihr die Trennung von Privat- und Berufsleben wichtiger denn je. Wer also dann? Hinnerk, Felix’ Vater? Sie hatten sich schon vor Felix’ Geburt getrennt, doch seine Vaterrolle nahm Hinnerk sehr ernst. Er hatte inzwischen einen Studienplatz für Medizin in Lübeck bekommen, nachdem er sein Studium in Ungarn begonnen hatte. Verabredet war, dass er Felix an diesem Samstagvormittag abholte und das Wochenende mit ihm verbrachte. Mit von der Partie wäre seine neue Freundin, von der Pia bisher nur wusste, dass sie Mascha hieß. Sollte sie Hinnerk fragen, ob er spontan einspringen konnte, um ihr zu helfen? Letztlich hatte sie keine andere Wahl. Pünktlich zu einer Gerichtsverhandlung zu erscheinen war ihr dann doch wichtiger als ihr Stolz. Sie musste wohl oder übel über ihren Schatten springen. Zwanzig nach sieben! Hinnerk war ihre letzte Option. Pia spürte, wie ihr der Schweiß ausbrach. Wie gut, dass sie noch nicht vollständig angezogen war. Sie wählte Hinnerks Mobilnummer.

Gernot Wiese stand im Wintergarten und beobachtete, wie die Schneeflocken gegen das Glas wehten, schmolzen und dann als Tropfen daran herunterrutschten. Manchmal vereinigten sie sich, meistens überholten sie sich gegenseitig. Eine Parabel auf das menschliche Miteinander. Auch er war gerade heimtückisch überholt worden. Gernot schloss Wetten mit sich selbst darüber ab, welche Tropfen bis unten durchkamen und welche nicht. Wenn der eine hier es bis an den Rahmen schaffte, würde es ein schlimmer Tag werden, unkte er. Wenn nicht, auch. Viel mehr hatte er sowieso nicht zu tun. Nicht einmal draußen herumlaufen konnte man bei diesem scheußlichen Wetter. Durch die nasse Scheibe konnte er in dem trüben Licht gerade noch bis zum Feldrand sehen. Es war kurz vor halb zehn und immer noch nicht richtig hell. Zum Weglaufen. Er musste laut gedacht haben, denn Anneke stand plötzlich hinter ihm und sagte: »Es wird heute nicht mehr heller, Gernot. Kannste vergessen. Arbeitest du heute wieder in deinem Café?« Sie klang aufreizend fröhlich.

Mit dem leeren Kaffeebecher in der Hand drehte er sich zu ihr um. Würdigte sie keiner Antwort. Es hatte neulich schon eine Diskussion darüber gegeben, warum er »vorgab«, im Café zu arbeiten, wo er doch so ein schönes Arbeitszimmer unter dem Dach hatte. Ob er da nur den Frauen hinterhergucken wolle? Er wünschte, Frauen wären sein Problem. Die Frau, mit der er seit acht Jahren verheiratet war, trug ein hellgraues Kostüm mit einer roten Bluse darunter. Sie hatte sich das Haar zu einem Zopf gebunden und sah effizient und erfolgreich aus. Nur die Schuhe passten nicht. Zur Schonung des Echtholzparketts trug sie im Haus nur Gesundheitssandalen. Wenn er besser drauf gewesen wäre, hätte ihn ihr Anblick aufgeheitert. Ihre Pumps würde sie sich erst an der Tür anziehen.

Sie hatten das Haus gemeinsam mit einem Architekten geplant und den Grundriss amerikanisch konzipiert. Durch die Garage gelangte man über einen Vorraum in die Küche. Sehr praktisch. Und natürlich äußerst schick.

Er sah etwas Grellgelbes am Fenster vorbeifahren. Der Postbote brachte immer zuerst den Fuhrmanns auf dem Bauernhof ein Stück die Straße hinunter die Post. Auf dem Rückweg kam er dann zu ihnen, den »Neubürgern«. In Groß Tensin galt man bei den Alteingesessenen auch nach fünfundzwanzig Jahren noch als Neubürger, hatte ihm der Bürgermeister mal jovial erklärt. Nichts für ungut …

Heute war es Gernot nur recht, dass der Postbote zuerst die »Alteingesessenen« bedachte. Er erwartete seit Tagen Post von seiner neuen Bank, die Anneke nicht sehen sollte.

»Das war doch unser Briefträger. Der Benjamin fährt auch bei jedem Wetter mit dem Rad«, sagte sie halb belustigt, halb bewundernd. Seit Anneke über vierzig war und Schokoladenkekse die Tendenz hatten, als Hüftgold an ihr kleben zu bleiben, registrierte sie akribisch die körperliche Fitness ihrer Mitmenschen und kommentierte sie auch. Ihr selbst reichte das Reiten als Sport nicht mehr aus. Sie zeigte zusätzlich ein bedenkliches Interesse an Fitnessübungen.

»Und wie immer in kurzen Hosen. Der Spinner«, ergänzte er, bevor sie seine nicht vorhandene Fitness kommentierte.

»Na, immerhin kann er sich das leisten.«

Sie schaute also neuerdings auf die Waden des Briefträgers. Seine, Gernots, waren ja auch nicht mehr so der Hammer.

Anneke wollte sich gerade von ihm verabschieden, hatte dann aber noch irgendetwas vergessen und lief noch mal nach oben in ihr Büro. Etwas für das nächste Meeting, den nächsten Call, die verdammte Geschäftsreise. Er hatte eine Frau geheiratet, die in einer Klamottenboutique arbeitete, und das hatte ihm gefallen. Er hatte sie damals gegenüber seinen arroganten Freunden sogar lauthals verteidigt. »Anneke ist eben nicht so übertrieben ehrgeizig. Dafür ist sie glücklich und zufrieden.« Und nun war sie Einkäuferin einer expandierenden Textilkette, während er in seinem Job als Werbetexter freigesetzt und mit einem Jahresgehalt abgefunden worden war. Finanziell wurde es langsam eng, aber wenn er erst mal seinen Internethandel mit Weinen aus Ostafrika aufgezogen hatte, dann würde sie schon schauen. Würden sie alle schauen. Hauptsache, seine Frau bekam jetzt ihren entzückenden kleinen Arsch vom Gelände, ohne vorher dem Postboten in die Arme zu laufen. Er hörte oben ihre raschen Schritte. Sie suchte noch etwas und hatte wahrscheinlich schon hektische Flecken am Hals. Gernot hingegen schlenderte in aller Ruhe in die offene Wohnküche und stellte seinen Becher auf der Granitarbeitsplatte ab. Heute würde Nicola zum Putzen kommen. Sollte die den wegräumen.

Ein paar Minuten lang stand er einfach so da. Das Küchenfenster war gekippt, deshalb hörte er, dass draußen Fahrradbremsen quietschten. Der Postbote war schon vom Nachbarhof zurück. Zeitgleich kam Anneke die Treppe herunter.

»Ich kümmere mich um die Post. Mach du dich in Ruhe fertig, Schatz!«, rief er ihr zu. Gernot öffnete die Haustür, um die Briefe entgegenzunehmen. Der Postbote war vom Rad gestiegen und beachtete ihn gar nicht. Er schüttelte gedankenverloren den Kopf, sodass sein nasser Zopf hin und her schwang.

»Moin! Ist irgendwas?« Gernot konnte sich keinen Reim auf das seltsame Verhalten des Mannes machen.

»Sorry. Ich weiß nicht. Keine Ahnung.« Der Postbote wühlte fahrig in seiner Posttasche. Kam, ohne etwas in der Hand zu halten, wieder hoch. Dann runzelte er die Stirn. »Würden Sie mir einen Gefallen tun, Herr Wiese?«

»Worum geht’s?«

»Kommen Sie mit mir zu den Fuhrmanns? Ich muss da noch mal hin. Das war echt merkwürdig eben.«

»Was ist passiert?«

»Ich hab nach Elsa Fuhrmann gesucht, weil sie mir für ein Paket unterzeichnen sollte, aber sie war nicht da. Ich hab mich ein bisschen auf dem Hof und an den Ställen umgesehen und nach ihr gerufen … Ihr Mann wird ja angeblich immer ungemütlich, wenn er extra wegen eines Paketes zur Post fahren muss. Und da hab ich was Komisches gesehen.«

»Was denn gesehen?« Gernot verstand kein Wort.

»Einen Menschen – glaube ich.«

»Ach?«

»Im Feuerlöschteich.«

2. Kapitel

Gernot nahm seinen Wagen, um zum Hof der Fuhrmanns zu gelangen. Der Postbote schwang sich wieder auf sein Fahrrad. Über die Aufregung, dass endlich einmal was passierte, vergaß Gernot sogar, sich von seiner Frau zu verabschieden.

Der Röperhof, auf dem die Fuhrmanns lebten, lag etwas außerhalb des Dorfes an der Landstraße in Richtung Ostsee. Es gab auch einen Fußweg durch die Felder, über den man vom Grundstück der Wieses zu dem Hof gelangen konnte, doch das Verhältnis zu den Nachbarn und entfernten Verwandten war reserviert. Elsa war zwar Gernots Cousine, aber sie standen sich nicht nahe. Das lag unter anderem an Elsas Ehemann, den Gernot nicht leiden konnte. Und der ihn wohl auch nicht. Offiziell mit dem Wagen vorzufahren war ihm deshalb lieber. Und bei dem Schietwetter – es konnte jeden Moment wieder anfangen zu graupeln – sowieso. Das Baugrundstück für ihr Haus hatten er und Anneke vor acht Jahren in einer etwas komplizierten Aktion erworben. Eigentlich war das Grundstück kein Bauland gewesen, doch Armin Fuhrmann hatte das Geld gebraucht und deshalb einfach behauptet, ein Altenteil bauen zu wollen. Das war nämlich als große Ausnahme erlaubt gewesen. Und dann war mithilfe von ein paar Zuwendungen an richtiger Stelle, unter anderem an den Bürgermeister, der gerade angefangene Rohbau in ihren Besitz übergegangen. Ansonsten gab es auf dem Land immer nur Baugrund in ausgewiesenen Neubaugebieten zu kaufen, und das wäre nicht nach Gernots Geschmack gewesen. Da hätte er seinen Nachbarn ja den Salzstreuer von einem Küchenfenster zum nächsten weiterreichen können …

Er bog nach wenigen Metern wieder von der Landstraße ab und rumpelte den Sandweg mit den ausgewaschenen Schlaglöchern hinunter in Richtung Röperhof. Die Löcher waren teilweise notdürftig mit Schutt aufgefüllt, um einen sofortigen Achsbruch bei Pkws zu verhindern. Gernot vermutete, dass Armin Fuhrmann sowieso lieber mit seinen Traktoren unterwegs war. Meistens fuhr Elsa den alten Ford. Er hatte gehört, dass sie ihren Führerschein erst vor sechzehn Jahren gemacht hatte.

Die Bäume lichteten sich und gaben den Blick auf die große schwarze Scheune frei, deren Bretter mit Altöl imprägniert worden waren. Das Scheunentor stand offen, sodass er Armins Fuhrpark sehen konnte: zwei Traktoren, verschiedene Anhänger sowie ein alter Unimog.

Gernot umrundete die Scheune und hielt vor dem Wohn- und Stallgebäude an. Die Ställe standen schon lange leer und wurden nur noch als Abstellraum genutzt. Die Fuhrmanns betrieben hauptsächlich Ackerbau. Außerdem grasten ein paar Pferde auf entfernten Koppeln, die an Reitervolk verpachtet waren. Unter anderem auch an seine Frau. Gernot stieg aus seinem Auto und wartete, dass der Postbote ihm folgte. Er ging schon mal in Richtung Wohnhaus, zögerte dann jedoch. Hinter den blitzblanken Fenstern war alles dunkel. Räder knirschten hinter ihm im Kies. Der Postbote sprang vom Rad und lehnte es gegen die Hauswand.

»Niemand da, oder?«

»Sieht so aus. Ihr Auto ist auch nicht da. Sie sind wohl unterwegs«, sagte Gernot.

»Haben Sie noch mal geklingelt?«

»Ich bin auch gerade erst angekommen.«

Der Postbote versuchte es noch einmal mit Klingeln und Klopfen, aber Gernot sah an seiner ungeduldigen Haltung, dass er nicht erwartete, dass noch jemand öffnete.

»Kommen Sie!«, forderte er ihn auf.

Er ging am Stall entlang und steuerte dann auf ein weiteres Nebengebäude aus rotem Backstein zu, das Armin als Werkstatt nutzte. Die grün gestrichenen Tore, von denen die Farbe abblätterte, waren geschlossen. Daneben lag unter ein paar Kastanienbäumen ein beinahe kreisrunder Teich, der wohl mal als Feuerlöschteich und Viehtränke angelegt worden war. An seinem Ufer wuchsen knochenbleiches Schilf und hüfthohes Gras. Das trockene Schilfrohr raschelte im Wind. Früher hatte es einen Steg gegeben, zwei bemooste Pfosten ragten noch aus dem schwarzen Wasser. Auf den ersten Blick bot der Teich ein trostloses, jedoch friedliches Bild. Der Postbote steuerte auf das Ufer zu, blieb dann aber abrupt stehen. »Riechen Sie das auch?«

»Hier stinkt’s. Armin hat wohl mal wieder Gülle gefahren.«

Der Postbote schüttelte den Kopf. »Glaub ich nicht.« Er deutete in Richtung Teich. »Sehen Sie das da?«

Gernot kniff die Augen zusammen. Er war zu eitel, um ständig eine Brille zu tragen. Am anderen Ufer des Teichs ragte etwas aus dem Wasser, ein unförmiger Körper, halb vom Schilf verborgen. Unsinn, das waren sicher nur ein paar alte Kleidungsstücke, die der Wind aufgebläht hatte.

»Eine ins Wasser gefallene Vogelscheuche?«, vermutete Gernot, erleichtert, dass ihm das noch eingefallen war.

»Wir sollten lieber nachsehen gehen«, sagte der Postbote, rührte sich aber nicht vom Fleck. »Es könnte doch auch ein Mensch sein.«

Gernot straffte die Schultern und marschierte auf die Stelle zu. Er stakste durch das hohe, feuchte Gras wie ein Storch, trat auf eine Kastanie, wäre beinahe umgeknickt. Er ärgerte sich, dass er gute Lederschuhe trug und keine Gummistiefel. Als er dem Ding näher kam, drückte er seinen Ärmel vor die Nase. Mit der anderen Hand bog er das Schilf auseinander und sah hinunter. Im nächsten Moment gab er einen gurgelnden Laut von sich, taumelte zurück und fiel wenig grazil ins nasse Gras. Ein Gesicht, er hatte ein Gesicht gesehen, vielmehr eine Fratze! Er hatte in das aufgedunsene, wie bläulich marmoriert aussehende Gesicht einer Leiche geblickt.

»Was ist? Alles in Ordnung?« Der Postbote stand plötzlich neben ihm und zog ihn hoch.

»Schauen Sie doch selbst!«, sagte Gernot grob und bereute es fast im selben Moment. Er wusste, dass ihn dieser Anblick sein Leben lang und bis in seine Träume verfolgen würde. Und dem jungen Mann, der jetzt auf die Stelle im Schilf zuging, würde es genauso ergehen. »Bleiben Sie doch lieber weg da! Wir können nichts mehr tun«, sagte er reumütig. Doch der Postbote achtete nicht auf ihn, sondern bog die Halme beiseite. Einen Moment stand er wie erstarrt. Kurz darauf hörte Gernot ihn würgen. Ein Geräusch, das er noch nie hatte aushalten können, ohne ebenfalls mit starker Übelkeit darauf zu reagieren.

Als sie beide wieder am Wegrand standen und sich den Mund mit von Gernot gestifteten Papiertaschentüchern abwischten, sagte der Postbote mit blassen Lippen. »Das ist ’ne echte Leiche, oder? Deswegen stinkt es hier so. Wir täuschen uns nicht?«

»Ich bin mir sicher, dass die echt ist.«

»Tut mir ehrlich leid, Mann, dass ich Sie da mit hineingezogen hab.«

Gernot zuckte mit den Schultern. »Was soll’s! Es ist ja nicht Ihre Schuld. Ich ruf dann mal die Polizei.«

Im Sitzungssaal 163 des Lübecker Landgerichts lief der Strafverteidiger des Angeklagten Jesko Ebel gerade zu Hochform auf. »Mein Mandant stand also plötzlich und unerwartet in Ihrer Küche, Frau Korittki?«, fragte er Pia. Er legte eine vernehmliche Portion Unglauben in seine Stimme, gewürzt mit einer Prise Sarkasmus. Der Anwalt war Anfang sechzig und in seinem Geschäft ein alter Hase. Er hatte wässrige Augen, ausgeprägte Tränensäcke und eine rot-blaue Knollennase, die darauf schließen ließ, dass er sowohl seine Erfolge als auch Misserfolge vor Gericht gebührend begoss. Pia kannte die Spielchen während einer Verhandlung, die einzig und allein dem Zweck dienten, die Zeugen zu verunsichern.

»Ja, er stand plötzlich und unerwartet in meiner Küche«, sagte sie laut und deutlich. »Und nein, ich habe Jesko Ebel nicht zu mir nach Hause bestellt. Ich gebe Leuten, die in eine Ermittlung involviert sind, nicht meine Adresse, geschweige denn, dass ich sie zu mir nach Hause einlade.«

»Aber wie ist er dann zu Ihnen hereingekommen?«, fragte der Anwalt mit gespielter Verwunderung.

Pia atmete tief durch. Sie erzählte, wie der Abend bis zu diesem Zeitpunkt verlaufen war. Dass ihr Sohn Felix gerade im Nebenzimmer geschlafen hatte, als sie ein Geräusch in ihrer Wohnung gehört hatte. »Ich ging in die Küche, von wo das Geräusch gekommen war. Jesko Ebel stand hinter der Tür. Die Balkontür war offen. Ich vermute, dass er über den Küchenbalkon hineingekommen ist. Eine andere Möglichkeit gab es nicht.«

»Sie wohnen«, er tat so, als müsste er in seinen Unterlagen nachsehen, »im zweiten Stock, ist das richtig? Der Balkon befindet sich sieben Meter über dem Erdboden.«

»Der zweite Stock ist korrekt.«

»Ist da eine Leiter oder eine Feuertreppe, die sieben Meter hoch in den zweiten Stock führt?«, fragte der Anwalt, der natürlich wusste, dass dem nicht so war.

»Nein.«

»Und wie soll mein Mandant dann bitte dort hochgekommen sein? Geflogen?« Er sah sich Beifall heischend im Gerichtssaal um.

»Jesko Ebel trug Kletterschuhe, spezielle Handschuhe und Sportkleidung. Ich vermute, dass er an den Verstrebungen der Balkone, die nachträglich an das Haus angebaut worden sind, zu mir hinaufgeklettert ist.«

»Eine hübsche sportliche Leistung. Außergewöhnlich.«

»So außergewöhnlich nun auch wieder nicht.«

»Und warum sollte mein Mandant diese Gefahr und Anstrengung auf sich genommen haben, Frau Kriminaloberkommissarin?« Der Anwalt klang ungläubig.

Pia hätte ihn würgen mögen für seinen Tonfall. Jetzt, da sie die Szene in Gedanken erneut durchlebte, fühlte sie auch wieder die Angst, die sie im vergangenen Sommer wegen seines Mandanten ausgestanden hatte. Um sich und vor allem um ihren Sohn. »Er wollte mich umbringen«, sagte sie fest. »Das war sein Plan.« Pia sah Jesko Ebel ins Gesicht. Sie konnte nicht anders. Er schaute durch sie hindurch, als wäre sie gar nicht da.

»Wie kommen Sie zu dieser ungeheuerlichen Behauptung?«, rief der Anwalt wie in rechtschaffener Empörung.

»Herr Ebel hat es mir gesagt. Und er hatte einen Zimmermannshammer in der Hand. Damit ist er anschließend auf mich losgegangen.«

Als Pia ihre Zeugenaussage beendet hatte und den Sitzungssaal verließ, spürte sie Ebels Blick im Nacken. Ihr war übel vor Wut, und ihre Knie fühlten sich weich an. Die erzwungene Erinnerung an den Abend hatte alle ihre vergangenen Emotionen noch einmal hochkochen lassen. Und sie hatte geglaubt, sie hätte längst mit dem Erlebnis abgeschlossen. Hinnerk war der Meinung, ihr Beruf sei nicht gut für Felix. Sie hatte es als reine Provokation verstanden, den Wunsch, sie zu ärgern oder zu verunsichern, aber nun musste sie einräumen, dass vielleicht auch ein Funke echte Sorge dahintersteckte. Und der Gedanke, dass sie in irgendeiner Weise nicht gut für Felix sein könnte, war überhaupt nicht schön.

Pia verließ das Gerichtsgebäude und vergewisserte sich, dass keine Presseleute in der Nähe waren. Sie prüfte ihr Mobiltelefon. Hinnerk hatte sich nicht gemeldet. Keine größeren Katastrophen an dieser Front. Dafür hatte sie eine Nachricht von ihrem Lieblingskollegen Heinz Broders.

»Frischfleisch, Engelchen«, sagte er gut gelaunt, als sie ihn anrief. Er war der Einzige, der sie so anreden durfte. Zum einen war er schwul, was der Sache die sexuelle Anzüglichkeit nahm. Zum anderen war Broders, der ihr in ihrer Anfangszeit im K1 mit dem größten Misstrauen begegnet war, inzwischen nicht nur ein guter Kollege, sondern auch ein echter Freund geworden.

»Willst du mich zum Grillen einladen, Schatz?«

»Im nächsten Frühjahr vielleicht. Wir haben gerade was Neues reinbekommen. Einen Toten in Groß Tensin an der Ostsee. Nicht so lecker. Er liegt wohl schon ein paar Tage in einem Feuerlöschteich herum.«

3. Kapitel

Gernot Wiese wollte sich von diesem Spektakel so wenig wie möglich entgehen lassen. Endlich passierte mal was! Seine Gedanken kreisten nicht mehr ausschließlich um sein eigenes miserables Dasein. Bis eben hatte er sich um den Postboten kümmern müssen. Der hatte nach ihrer Entdeckung nämlich mit in die Hände gestütztem Kopf auf einem Feldstein gesessen und sich hin- und hergewiegt. Ein peinlicher Anblick bei einem so großen, athletisch aussehenden Mann. Wie alt mochte er sein? Fünfundzwanzig Jahre? Er wirkte jungenhaft mit seinem lächerlichen dunkelblonden Zopf und dem Piercing im Gesicht. Besonders jetzt, da er erschüttert und verunsichert war. Er habe noch nie einen Toten gesehen. Nun, Gernot auch nicht. Trotzdem stand er hier seinen Mann, oder etwa nicht?

Kurz nach seinem Anruf in der Einsatzleitstelle war ein Streifenwagen aus Bad Schwartau eingetroffen. Zwei ungläubig aussehende Beamte, ein jüngerer und ein älterer Mann in Uniform, waren ausgestiegen. Sie hatten sich Gernots Version der Ereignisse angehört und waren dann zum Teich gegangen. Gernot hatte sie dabei beobachtet. Als sie dicht genug dran gewesen waren, um den Verwesungsgeruch wahrzunehmen, hatte der Ältere wissend genickt und dann mit grimmiger Miene einen langen Blick auf die Leiche geworfen. Als Nächstes wurde der Fundort abgesperrt. Der andere Polizist hatte über Funk alles Übrige veranlasst.

»Bei dem Gestank brauchst du keinen Rettungswagen mehr zu rufen, Bernie«, hatte sein älterer Kollege gesagt. »Fäulnis und Verwesung sind sichere Todeszeichen.«

»Für den Toten nicht, aber vielleicht sollte ein Notarzt für den da kommen?«, hatte der Jüngere mit einem Nicken in Richtung des Postboten zurückgegeben.

Als die ersten Kripobeamten in Zivil auf dem Hof erschienen, fühlte Gernot sich wie im Sonntagabend-Ta t o r t. Einerseits wichtig, weil er die Leiche gefunden hatte – so verwirrt und unsicher, wie der Postbote aussah, würde er diese Rolle kaum für sich beanspruchen –, andererseits war er nur unbeteiligter Beobachter. Seltsam, wie Menschen auf eine Tragödie reagieren, dachte er. So wenig Mitgefühl. So viel Neugier und Aufregung. Solange ich nicht weiß, wer da liegt, was für ein Schicksal dahintersteckt, bin ich distanziert. Obwohl … Kein schöner Tod, allein an diesem trostlosen Ort und in der Kälte. Und dann so entdeckt zu werden! Makaber entstellt, sodass den Leuten nur noch schlecht wird, wenn sie einen ansehen. Der Rechtsmediziner, der muss es tun. Auch kein angenehmer Job. Wie halten die den Gestank nur aus? Er wird natürlich als Erstes nach der Todesursache forschen. War der Mann ertrunken? In einem Feuerlöschteich auf einem Bauernhof? Vielleicht war es ja ein Herzanfall gewesen, und er war dann dort, wo er stand, einfach umgekippt? Aber was hatte er hier gewollt? Es war nicht Armin Fuhrmann und auch nicht dessen Sohn, in diesem Punkt zumindest war Gernot sich sicher. Die Statur passte nicht. Der Mann, der dort lag, war klein, höchstens mittelgroß und offenbar schmal gewesen, auch wenn die Leiche nun so … aufgebläht aussah. Gernot wurde schon wieder schlecht, deshalb beeilte er sich, an etwas anderes zu denken. Er konzentrierte sich wieder auf die Aktionen der Polizei.

Eine Person in diesem Drama erregte sein besonderes Interesse: Sie war recht spät hier aufgetaucht. Die Frau, sie mochte so Anfang dreißig sein, war zusammen mit einem korpulenteren Kollegen mit angegrautem Vollbart angekommen. Sie hatte blondes, halblanges Haar, war groß und schlank und trug für die Witterung und den Anlass unpassende Kleidung: eine schwarze Marlenehose, einen Blazer und einen dünnen Mantel darüber. Eher fürs Büro geeignet, als um damit bei dem Mistwetter auf einem Bauernhof herumzulaufen. Sie umrundete gerade eine Pfütze. Ihre Lederschuhe sahen schon arg durchnässt aus, und ihre Hosenbeine waren schlammbespritzt. Na, da hatten sie immerhin etwas gemein. Inmitten der robust und wetterfest gekleideten Herren – einer hatte sogar Gummistiefel aus dem Kofferraum seines Wagens geholt und angezogen – und der Männer in den weißen Schutzoveralls wirkte die Frau deplatziert. Gernot schien jedoch der Einzige zu sein, dem das auffiel. Die Polizeibeamtin stand mit zwei Männern zusammen und diskutierte angeregt. Dann ging sie zielstrebig zu ihrem Wagen und zog sich einen Schutzanzug über ihre Kleidung. Sie ließ sich von einem der Spurensicherungsleute zu dem Toten begleiten. Gernot fragte sich, ob ihr auch schlecht werden würde oder ob sie abgehärtet war. Ein Feldstecher wäre jetzt gut. Oder Annekes Opernglas.

Der Postbote stand von dem Feldstein auf und sah sich mit neu erwachtem Interesse um. Sein Gesicht hatte wieder Farbe bekommen, und offenbar war auch seine gute Laune zurückgekehrt. »Was für ein Spektakel! Ich sollte jetzt wohl eigentlich meine Tour fortsetzen«, sagte er widerstrebend.

»Die Jungs hier wollen Sie erst noch interviewen«, entgegnete Gernot lässig.

»Ach so. Da werd ich besser mal meinem Chef Bescheid sagen, dass es länger dauert. Waren Sie schon dran?«

Gernot schüttelte den Kopf, ließ aber dabei die Kripobeamtin am Feuerlöschteich nicht aus den Augen. Jetzt beugte sie sich über die Leiche …

»Wer so alles bei der Polizei arbeitet!«, sagte der Postbote, der seinem Blick gefolgt war. »Die Blonde dahinten mein ich.«

»Wen denn sonst«, brummte Gernot. »Können Sie erkennen, wie sie reagiert? Ob ihr schlecht wird oder so?«

»Keine Ahnung. Jetzt kommt sie wieder. Nee, sie sieht okay aus. Aber sie ist sauer, würd ich sagen.«

Gernot schwieg. Nun neidete er dem Postboten endgültig seine Jugend, vor allem seine guten Augen. Und die strammen Waden? Quatsch, der Kerl war »Fachkraft für Kurier-, Express- und Postdienstleistungen«, wie es offiziell hieß. Was mochte er da schon verdienen? Mehr als ich momentan, beantwortete Gernot sich die Frage selbst. Was ihn wieder auf seine Probleme zurückwarf. Die Frau sprach noch mit ihren Kollegen von der Kriminalpolizei, dann kam sie mit einem zweiten Beamten direkt auf ihn zu.

»Frau Löbich, Herr Nielsen ist immer noch krank. Können Sie in der zweiten und dritten Stunde die 6a für ihn übernehmen?«

Verärgert registrierte Dina Löbich, dass sie nach wie vor nervös war, wenn die Schuldirektorin sie direkt vor den anderen Kollegen ansprach. Du bist jetzt keine Schülerin mehr, ermahnte sie sich. Sie räusperte sich und sagte: »Tut mir leid, Frau Osterhoff, aber da bin ich auf dem Vertretungsplan schon für die 5c eingeteilt.« Dina Löbich war Referendarin für Erdkunde und Englisch, und seit ihr Kollege Ulf Nielsen krank war, schien man ihr seine sämtlichen Erdkundestunden aufzuhalsen.

»Ich weiß, aber die Klassenräume liegen doch quasi nebeneinander«, entgegnete die Schuldirektorin. »Geben Sie beiden Klassen eine Stillaufgabe und schauen Sie nur, dass sich niemand aus dem Fenster stürzt.«

»Jawohl.« Beinahe hätte sie salutiert. Stillaufgabe! Hatte man je gehört, dass eine Klasse dann still war? Was stand denn in der sechsten Klasse in Erdkunde überhaupt auf dem Lehrplan? Europa? Und unter welchem Stein hatte sich dieser Ulf Nielsen verkrochen?

Der ältere Kollege war ihr an ihrem ersten Tag in der Schule ziemlich dumm gekommen. Wie sie sich denn Respekt verschaffen wolle – sie sehe ja selbst noch aus wie eine Schülerin, hatte er gesagt. Kleiner Scherz am Rande, wenn sie seine Hilfe bräuchte … Umso mehr widerstrebte es ihr, ausgerechnet für diesen Kollegen in die Bresche zu springen. Außerdem, und das war jetzt reiner Flurklatsch – Dina verstand sich gut mit der Schulsekretärin –, hatte er noch kein ärztliches Attest eingereicht. Niemand wusste, was der Nielsen schon wieder hatte. Wahrscheinlich nur einen kleinen Schnupfen, mit dem er gemütlich zu Hause saß und wichtig an seinem neuen Buch schrieb: Die Spuren des Mittelalters in unserer

Schleswig-Holsteinischen Heimat oder so ähnlich. Sein unsoziales Verhalten auf Kosten seiner Schüler und Kollegen ging ihr ziemlich auf die Nerven. Sie hatte dadurch jetzt nicht einmal mehr Zeit für einen Tee vor der nächsten Doppelstunde, da sie für zwei Klassen Stillaufgaben vorbereiten musste. Und vor dem Fotokopierer hatte sich auch schon wieder eine Schlange gebildet.

»Ich hab ihnen gesagt, sie sollen sich so schnell wie möglich an die Entensheriffs wenden«, berichtete Heinz Broders. Pia und er standen einen Moment am Rand der Absperrung und beobachteten, was weiter am Fundort der Leiche geschah.

»Du meinst, Wasser ist immer gut. Dann ist es am Ende ein Fall für die Wasserschutzpolizei?«, fragte sie spöttisch.

»Du weißt doch: ›Frage eins: Ist das meins?‹ Ich fürchte aber, dass wir hier zuständig sind. Die Leiche liegt allerdings schon eine Weile im Wasser. Die fällt uns auseinander, wenn wir sie bewegen. Dafür braucht man nach Adam Riese ein Leichensegel, und das haben wir nicht.«

»Tja, das stimmt. Doch Wilfried Kürschner will erst mal nichts falsch machen und deshalb auch nichts entscheiden. Besonders wenn es sich um einen Mordfall handeln könnte.«

Broders hatte seine Kollegin Pia Korittki vor einer Stunde an der Straße Am Burgtor vor dem Landgericht Lübeck eingesammelt und war mit ihr nach Groß Tensin zum Fundort der Leiche gefahren. Sobald der Verdacht bestand, es mit einem Tötungsdelikt zu tun zu haben, wurde in der Bezirkskriminalinspektion alles aktiviert, was fehlerfrei einen Kugelschreiber in der Hand halten konnte. Horst-Egon Gabler, der Leiter des K1, der eigentlich die Ermittlungen hätte leiten sollen, war ausgerechnet an diesem Morgen nicht im Büro erschienen. Das an sich war schon seltsam. Wenn sie am Beginn einer Mordermittlung standen, war es jedoch geradezu fatal.

»Kümmern wir uns um die ersten Zeugen!«, sagte Pia. Die beiden Männer, die die Polizei informiert hatten, sahen erwartungsvoll zu ihnen herüber.

Einer von ihnen war schätzungsweise Mitte vierzig, trug eine Anzughose und ein gestreiftes Hemd, über das er eine Wachscottonjacke Marke »Landedelmann« gezogen hatte. Sein Haar war licht und klebte feucht an seinem Kopf. Seine Budapester Lederschuhe waren schlammbespritzt. Neben ihm stand ein junger, recht großer Mann in der Uniform eines Postboten. Er trug der kühlen Witterung zum Trotz kurze Hosen, dazu aber derbe Stiefel, hatte eine frische Gesichtsfarbe, und seine langen, dunkelblonden Haare waren zu einem Zopf zusammengebunden.

Sie gingen auf sie zu. »Wohnen Sie hier?«, fragte Pia Gernot Wiese mit Blick auf den Hof, nachdem sie sich gegenseitig vorgestellt hatten.

»Nicht direkt. Ich bin nur der Nachbar.« Er erklärte, wie er hinzugekommen war.

»Und wer wohnt hier?« Pia deutete zum Wohngebäude hinüber. Sie wunderte sich, dass noch kein aufgebrachter Grundstücksbesitzer in Erscheinung getreten war.

»Die Fuhrmanns mit ihrem Sohn. Aber ihr Auto ist nicht da. Sie müssen weggefahren sein.«

»Kann es sein, dass der Tote einer von ihnen ist?«, wollte Broders wissen.

Gernot schüttelte den Kopf. »Nein, ich denke nicht.«

»Nun gut, darum kümmern wir uns später«, sagte Pia. »Wir müssen Ihnen jetzt ein paar Fragen stellen.«

Der Wind hatte aufgefrischt, und die schweren grauen Wolken versprachen die nächsten Regen- oder Graupelschauer. Nach einem Blick zum Himmel beschlossen sie, dass Heinz Broders Gernot Wiese bei ihm zu Hause befragen würde. Sie waren auf dem Weg hierher an dem großen, modernen Holzhaus vorbeigefahren, in dem er wohnte. Pia hingegen nahm für eine erste Befragung des Postboten den Mercedes-Bus der Polizei. Das Fahrzeug wurde hin und wieder für kurze Vernehmungen genutzt. Es war zwar nicht sehr geräumig, aber immerhin bot es eine Sitzmöglichkeit, und es war trocken. Als sie darauf zugingen, schoss ein weißer Audi auf den Hofplatz und kam abrupt vor den anderen Fahrzeugen zum Stehen. Eine magere Hofkatze konnte sich gerade noch rechtzeitig mit einem Satz auf die Mülltonnen in Sicherheit bringen. Pia rollte mit den Augen.

»Ist das Ihr Chef?«, fragte der Postbote.

»Nein. Ich glaube, der neue Staatsanwalt gibt sich die Ehre.«

»Hübscher Wagen – der nun leider schmutzig wird.«

»Er kennt sich hier noch nicht so aus«, antwortete Pia und riss die Schiebetür des vor Dreck starrenden Busses auf. Sie bedauerte, dass einer der beiden Staatsanwälte, mit denen das K1 sonst so gut zusammenarbeitete, in Pension gegangen war. Sie würden sehen, wie es mit dem neuen lief.

Benjamin Bredow bemühte sich, seine braun gebrannten, halb nackten Beine unter dem Klapptisch des Busses zu verstauen. Zwei langbeinige Menschen fanden im Innenraum des Fahrzeugs kaum genug Platz, ohne dass sie sich bei der geringsten Bewegung berührten. Da auch Pia sich nicht in die Ecke quetschen lassen wollte, würde der Machtkampf nicht nur oberhalb, sondern auch unterhalb der Tischplatte stattfinden. Sie hatte eindeutig die schlechtere Wahl getroffen. Draußen hatte der Mann jung und harmlos ausgesehen, doch nun schien er Testosteron auszuatmen. Ich hätte lieber den älteren Mann mit dem großen Haus befragen sollen, dachte Pia.

Sie musterte Benjamin Bredow, ohne etwas zu sagen. Er hatte ein ebenmäßiges, von der Arbeit im Freien gebräuntes Gesicht und leuchtende Augen, die sie irritierend lange ansehen konnten, ohne zu zwinkern oder wegzuschauen. Sein Haar war dunkelblond mit von der Sonne gebleichten Strähnen. Er trug einen Ohrring und ein Piercing in der linken Augenbraue. Seine Hände waren lang, gebräunt und kräftig und lagen vollkommen ruhig auf der grauen Tischplatte. Alles an ihm schrie, dass er zwar als Postbote arbeitete, sich aber nicht in irgendwelche Schubladen pressen lassen wollte. Und so war er in der Schublade derjenigen gelandet, die zwanghaft anders sein wollen und so auch ihre eigene Gruppe bilden.

»Bin ich verdächtig?«, fragte Bredow.

»Jeder, der einen Toten findet, der eines nicht natürlichen Todes gestorben ist, ist verdächtig«, sagte sie nüchtern. Das mit dem nicht natürlichen Tod war allerdings bisher nur eine Vermutung. Sie hatte die Leiche ja eben betrachtet. Der Leichnam wies zwar eine Kopfverletzung auf, aber die konnte auch von einem Sturz oder Tierfraß herrühren. Genaueres würde erst die Obduktion ergeben.

»Oh.« Er kniff die Augen zusammen. »Wie viele Leichen haben Sie denn schon gefunden?«

»Das tut nichts zur Sache.« Fünf, dachte Pia und konnte nicht verhindern, dass sie vor ihrem inneren Auge erschienen. Sie beschloss, den Briefträger vorsichtshalber als Beschuldigten zu vernehmen, damit alle seine Aussagen gegebenenfalls vor Gericht gegen ihn verwertbar waren. Damit hatte er zwar das Recht, zu schweigen und einen Anwalt hinzuzuziehen, aber die meisten Leute sahen zunächst von einem Rechtsbeistand ab.

So auch Bredow. »Ich kenn mich nicht so aus«, sagte er nach der Belehrung. »Brauche ich denn einen Anwalt?« Er tat so, als fände er das amüsant.

»Das müssen Sie entscheiden.« Sie legte ihr Notizbuch auf den Tisch.

»Ich hab nichts zu verbergen. Ich wollte den Fuhrmanns nur ein Paket zustellen.«

»Erzählen Sie einfach der Reihe nach!«, forderte Pia ihn auf. So entschied er selbst, was ihm wichtig erschien und was nicht. Nachhaken konnte sie später immer noch.

»Der Hof der Fuhrmanns liegt auf meiner Zustelltour. Ich hatte heute ein paar Briefe und ein kleines Paket für sie, für das ich eine Unterschrift benötigte. Doch als ich hier ankam, hat mir niemand geöffnet. Ich war zuerst am Hintereingang, wie immer, und hab geklopft. Als keiner kam, hab ich zum Küchenfenster hineingesehen, aber es war niemand da. Dann bin ich zur Vordertür gegangen und habe dort auch noch geklingelt und geklopft. Es hätte ja sein können, dass Elsa gerade oben ist.«

»Elsa?«

»Elsa Fuhrmann. Die Bäuerin.«

»Sie duzen sich?«

»Wir wohnen beide im selben Dorf, da kennt man sich eben.«

»Gibt es ansonsten irgendwelche Verbindungen zwischen Ihnen und Elsa Fuhrmann?«

»Nö. Nichts Besonderes.«

»Wer wohnt denn noch hier auf dem Hof?«

»Ihr Mann, Armin Fuhrmann, und ihr gemeinsamer Sohn. Thilo.«

»Wie alt ist der Sohn?«

Bredow zuckte mit den Schultern. »Ein Teenager … Ich kenn ihn kaum.«

»Also gut, was passierte dann?«

»Als mir niemand öffnete, habe ich mich noch ein wenig auf dem Hof umgesehen.«

»Wieso das?« Pia stutzte. Das gehörte gewiss nicht zu seinen Aufgaben. Was hatte ihn dazu motiviert?

Er zögerte. »Ich fahr diese Tour seit zwei Jahren, und bisher war immer jemand von den Fuhrmanns da. Wissen Sie, mit der Zeit kennt man die Gewohnheiten und den Lebenswandel der Leute.«

»Hm.« Pia bedeutete ihm fortzufahren.

»Außerdem … Der Armin kann ziemlichen Stress machen. Es hätte ihm nicht gefallen, extra zur Post fahren zu müssen, um ein Paket abzuholen.«

»Was kümmert Sie das?«

»Ich wollte nur nett sein«, sagte er. »Ich hatte da noch nicht gesehen, dass ihr Auto gar nicht da war. Ich dachte, ich treffe Elsa bestimmt in den Ställen oder in der Werkstatt an. Wir klönen immer ein paar Takte. Ich mache den Job nicht wie eine Maschine, wissen Sie. Ich hab mich bewusst dafür entschieden, weil es mir gefällt. Die Bewegung an der frischen Luft und der Kontakt mit Menschen.«

Der Mercedes-Bus erbebte unter einer Windböe. Hagelkörner prasselten gegen die Scheibe und machten die Unterhaltung für einen Moment mühsam. Pia sah, wie ihre Kollegen, die noch draußen arbeiteten, in die offene Scheune flüchteten und sich zwischen die Traktoren quetschten. »Was passierte dann?«, fragte sie etwas lauter.

»Also: Elsa war nicht in der Werkstatt oder so. Und die beiden Männer auch nicht. Ich ging zurück zu meinem Fahrrad, und da musste ich mit einem Mal pinkeln. Das passiert mir normalerweise nicht auf einer Tour. Aber nun ja … ich konnte mich schlecht mitten auf den Hof stellen, oder?«

Pia zog eine Augenbraue hoch. Der nächste Nachbar, Wiese oder wie er hieß, wäre auch noch eine Option gewesen.

Benjamin Bredow erriet offenbar ihren Gedanken. »Ich geh nicht bei den Leuten auf meiner Tour pinkeln. Allenfalls noch im Wirtshaus oder eben irgendwo am Knick. Und den Wiese würde ich nie fragen. Der sieht mich immer so von oben herab an. Komischer Kerl.«

»Ich verstehe.«

Er kniff die Augen zusammen, als überlegte er, ob sie ihn veralberte. »Deswegen bin ich ein Stück näher an den Tümpel rangegangen, und, na ja, Sie wissen schon … Da hab ich es gerochen. Dieser Gestank geht wirklich durch und durch. Ekelhaft. Ich hab noch darüber nachgedacht, ob ich einfach so abhauen soll. Dann hätte ich mir den ganzen Kram hier erspart. Aber das konnte ich irgendwie auch nicht. Also bin ich ein Stück um den Teich rumgegangen, um nachzusehen. Und da lag dann ja auch was.«

»Was haben Sie genau gesehen?«

»Ehrlich gesagt hab ich nur die Klamotten, ein Hosenbein mit Wanderschuh, gesehen. Das reichte mir. Es war plötzlich unheimlich hier, so ganz allein. Ich hab mich schnellstens auf mein Rad gesetzt und bin zum nächsten Haus gefahren.«

»Warum haben Sie nicht gleich die Polizei gerufen?«

»Ich war mir nicht sicher, was ich gesehen habe. Ich wollte mich doch nicht blamieren … also brauchte ich eine Bestätigung. Darum hab ich den Wiese gebeten, noch mal mit herzukommen.«

»Also gut.«

»Ich habe doch nichts falsch gemacht?« Er sah sie misstrauisch an.

»Erzählen Sie weiter!«

Er berichtete, wie er mit Gernot Wiese zurückgekommen war und ihm die Leiche gezeigt hatte. Wie Wiese die Polizei verständigt hatte. »Den Rest kennen Sie ja«, schloss er.

»Wissen Sie, wer der Tote ist?«

»Also, erkennen konnte ich da nicht mehr viel. Auch nicht beim zweiten Mal. Aber wenn ich raten darf: ein Spaziergänger oder Wanderer, seiner Kleidung nach zu urteilen. Der Hof liegt ja an einem ausgezeichneten Wanderweg.«

»Könnte es trotzdem jemand sein, den Sie kennen, Herr Bredow? Vielleicht jemand hier aus diesem Dorf?«

Er schüttelte nachdenklich den Kopf.

»Also gut, Herr Bredow. Ich werde gleich noch Ihre vollständigen Personalien aufnehmen. Falls wir noch mehr Fragen an Sie haben«, sagte Pia nüchtern.

»Immer gern. Solange Sie mich befragen.« Wieder dieser intensive Blick, der der Situation nicht angemessen war.

»Vorsicht«, sagte Pia warnend. »Manche Wünsche gehen in Erfüllung.«

4. Kapitel

Gernot Wieses Haus war ein modernes Holzhaus, kaugummigrau gestrichen, mit Grasdach und bodentiefen Fenstern. Broders bewunderte den großzügigen Wintergarten, der mal nicht wie nachträglich angeklatscht aussah, sondern sich wohlproportioniert über zwei Stockwerke hinweg bis in das Dach erstreckte.

Gernot Wiese, der dem Kriminalkommissar vorausgefahren war, stolperte eilig hinein, ließ dabei zweimal seinen Schlüsselbund fallen und warf, drinnen angekommen, seine durchnässte Jacke über das Treppengeländer. Er hob den Arm und schnupperte demonstrativ an seinem Ärmel. »Ich rieche immer noch nach Tod«, klagte er.

»Kann schon sein«, sagte Broders. »Aber man bekommt Verwesungsgeruch auch nicht so schnell aus der Nase.«

»Meinen Sie, ich bilde mir das nur ein?«

Broders kam nicht mehr dazu, darauf zu antworten, denn eine Frau trat unvermittelt in die Diele. »Was ist denn los, Gernot?« Sie war adrett gekleidet, mehr fürs Büro als für einen Tag daheim, jedoch in Hausschuhen und mit einem dampfenden Becher in der linken und einem Telefon in der rechten Hand.

»Anneke!« Gernot Wiese starrte sie konsterniert an. »Was machst du denn noch hier?«

»Mein Meeting ist verschoben worden. Ich arbeite heute von zu Hause aus.«

»Nanu?«, stieß Gernot missbilligend hervor.

»Warum? Passt es dir nicht? Ich dachte, du arbeitest neuerdings sowieso lieber im Café. Und wer ist das? Willst du uns nicht vorstellen?«

»Das ist Hauptkommissar Broders aus Lübeck – meine Frau Anneke.«

»Oh«, sagte sie.

»Es ist was passiert: Bei den Fuhrmanns liegt eine Leiche!«

»Oh Gott! Wer ist denn gestorben?« Sie sah erschrocken, aber auch neugierig aus.

»Das wissen wir noch nicht«, sagte Broders.

Gernot Wiese roch noch einmal demonstrativ an seinem Ärmel. Seine Socken waren klatschnass, seine Hosenbeine schlammbespritzt.

»Wenn Sie sich eben umziehen wollen …«, schlug Broders vor.

»Ich kümmere mich so lange um den Herrn Kriminalkommissar«, bot Anneke Wiese an. »Kommen Sie, ich mache Ihnen einen Kaffee, während mein Mann duscht.«

Broders war es ganz recht so. Anneke Wiese konnte ihm bestimmt auch einiges über die Nachbarschaft erzählen. Außerdem lockte Broders der angebotene Kaffee. Die Frau führte ihn in den angrenzenden Raum, der zwei Geschosse hoch war, und hantierte sofort an der Kaffeemaschine herum. »Einen Latte macchiato?«

»Gern.« Broders setzte sich an den Tresen auf einen der Barhocker. Ein richtiger Stuhl wäre ihm lieber gewesen, denn seit gestern machte ihm sein Rücken zu schaffen. Er konnte jedoch keinen normalen Stuhl entdecken, also versuchte er, möglichst gerade zu sitzen. »Wie gut kennen Sie die Fuhrmanns?«, fragte er.

»Wer von ihnen ist tot?«

»Wir wissen noch nicht, wer der Tote ist. Anscheinend aber keiner Ihrer Nachbarn. Die Leiche konnte noch nicht identifiziert werden. Wie ist Ihr Verhältnis zu den Fuhrmanns?« Jetzt war sie an der Reihe.

»Ich fürchte, nicht besonders gut. Elsa Fuhrmann ist eine Cousine von Gernot, so sind wir überhaupt erst an dieses Grundstück gekommen. Wir haben es den Fuhrmanns abgekauft, als wir vor acht Jahren das Haus bauen wollten. Damals war mit dem Rohbau gerade begonnen worden. Ich schätze mal, das hat ihnen den Kopf gerettet. Sie standen und stehen wohl finanziell nicht so prickelnd da.«

Aufschlussreicher Beginn – die finanziellen Verhältnisse, dachte Broders. Laut sagte er: »Wir sind mit den Ermittlungen noch ganz am Anfang. Wer genau sind denn überhaupt ›die Fuhrmanns‹?«

»Also: Elsa Fuhrmann hat den Röperhof von ihren Eltern geerbt. Sie hieß Röper mit Nachnamen. Ihr Mann, Armin Fuhrmann und sie, bewirtschaften ihn zusammen. Elsas Eltern sind beide schon lange tot. Bis auf meinen Mann haben sie meines Wissens keine Verwandten. Das ist ja auf dem Lande eher ungewöhnlich. Normalerweise ist hier jeder mit jedem verwandt. Sie haben aber einen Sohn. Thilo. Er ist sechzehn oder siebzehn. Mehr weiß ich eigentlich auch nicht.«

»Sie wohnen hier seit … acht Jahren?«

»Eher sieben. Das Haus musste ja noch fertig gebaut werden.« Sie reichte ihm seinen Kaffee in einem Glas auf einer Untertasse. Ein kleiner Keks und ein langstieliger Löffel lagen daneben.

Broders biss auf den Keks, und es krachte laut in der stillen Küche. Überhaupt empfand er den Hall im Raum, der sich teilweise bis unter das Glasdach zog, als unangenehm. Er senkte die Stimme. »Ein bisschen mehr ist Ihnen doch sicher bekannt. Wissen Sie, ob die Fuhrmanns verreist sind, oder haben Sie gehört, dass sie verreisen wollten?«

»Die Fuhrmanns verreisen nie«, sagte Anneke Wiese bestimmt.

»Vielleicht sind sie zusammen einkaufen gefahren? Oder zum Arzt?«

»Alle drei? Einkaufen ist hier auf dem Land ›Weibersache‹«, sagte Anneke Wiese nun amüsiert. »Und Ärzte sind wohl auch nur was für Weicheier. Für Städter wie uns …«

»Hat Ihre Abneigung gegen Ihre Nachbarn einen konkreten Grund?«, fragte Broders im Konversationston.

Sie zögerte ein wenig beschämt. »Nein, eigentlich nicht. Es sind nur so vollkommen verschiedene Lebensauffassungen, die da aufeinanderprallen. Ich hatte das unterschätzt. Als Städter sieht man zuerst nur die tolle Landschaft und die frische Luft. Aber es geht doch letztlich immer um Menschen.«

»Wie wahr! Wie sind die Fuhrmanns? So als Menschen?«

»Wissen Sie, mir sind besonders die zwei Männer, Armin und Thilo, ein bisschen unheimlich. Ich weiß nie, was ich mit ihnen reden soll. Da sind überhaupt keine gemeinsamen Themen, verstehen Sie? Ich kann mir nur schwer vorstellen, dass ich anstatt mit Ihnen jetzt mit Armin Fuhrmann hier sitzen könnte.« Sie lächelte gewinnend. »Und bei Elsa habe ich das Gefühl, dass sie sich ein wenig vor ihrem Mann fürchtet. Aber wie gesagt, wir kennen uns kaum«, ruderte sie zurück.

»Anneke kennt hier niemanden, bis auf den Briefträger. Und den auch nur, weil sie immer so viel im Internet bestellt.« Gernot Wiese stand, nach Duschgel duftend und in frischer Kleidung, in der Küche.

Das Gesicht seiner Frau lief auf diese Bemerkung hin zu Broders’ Erstaunen rosa an, und ihre Augen funkelten. »Meine Freunde leben anderswo als ausgerechnet in Groß Tensin. Das ist doch nicht meine Schuld.«

Er überging ihre Bemerkung und richtete seine Worte nun ausschließlich an den Polizisten. »Können wir jetzt loslegen, Herr Kommissar? Ich hab gleich noch zu tun.«

»Gernot, du hast den Herrn Kriminalkommissar warten lassen, nicht umgekehrt«, sagte sie bissig. Und an Broders gerichtet: »Sind wir fertig, Herr Broders?«

Heinz Broders fühlte sich wie ein Zuschauer bei einem Ping-Pong-Match. Es war spannend, aber auch ermüdend. »Ich denke, fürs Erste schon, Frau Wiese. Und danke für den tollen Kaffee.«

Sie verließ mit wiegenden Hüften die Küche, nicht ahnend, dass bei Broders jegliche diesbezügliche Anstrengung vergeblich war.

»Das war jetzt typisch meine Frau!«, sagte Gernot Wiese. »Ich glaube, sie bereut es manchmal, dass wir hierhergezogen sind.«

»Erzählen Sie mir noch mal, was heute Morgen passiert ist«, forderte Broders ihn auf, nachdem er ihn über seine Rechte belehrt hatte.

Gernot Wiese berichtete konzentriert, wie der Briefträger aufgetaucht war und ihn zu der Leiche geführt hatte. Wie er die Polizei verständigt hatte. »Und dann kamen Sie«, schloss er. »Hilft das weiter?«

»Irgendeine Idee, wer der Tote ist?«

Er schüttelte den Kopf. »Keiner, den ich kenne, würde ich sagen. Obwohl der Leichnam natürlich ziemlich … entstellt aussah.«

»Ja. Es ist oft schwer, in so einer Situation noch eine Ähnlichkeit zu einem lebenden Menschen zu erkennen«, bestätigte Broders. »Und was ist mit dem Postboten?«

»Was soll mit ihm sein?«

»Wie hat er reagiert?«

»Nicht so toll, oder? Ich meine, wieso holt er mich dazu?«

»Vielleicht hatte er Angst?«

Gernot Wiese schnaubte. »Braun gebranntes Weichei!«

»Was denken Sie? Wo sind die Bewohner des Hofes, die Fuhrmanns?«, fragte Broders.

»Sie müssten eigentlich da sein«, meinte Wiese nachdenklich. »Sie sind immer da.« Immerhin. Eine Übereinstimmung mit der Aussage seiner Frau.

»Beschreiben Sie sie mal ein wenig!«

»Da gibt es nicht viel zu sagen. Ich bin entfernt mit Elsa verwandt. Sie und ihr Mann sind anständige, nette Leute. Tüchtig. Der Hof ist nicht groß genug, als dass man davon ein gutes Auskommen hätte, doch sie hängen daran. Es ist ihr Leben. Sie hätten uns niemals ein Stück von ihrem Land verkauft, wenn sie nicht finanziell unter Druck gestanden hätten. Wir sind hier nur wohlgelitten … Eindringlinge. Aber ›leben und sterben lassen‹, sage ich immer.«

Pia sah dem Briefträger hinterher, der sich nach der Befragung auf sein Postrad schwang und mit kräftigen Tritten davonradelte. Ihre Kollegen Manfred Rist und Wilfried Kürschner kamen vom Feuerlöschteich auf sie zu.

»Irgendwas Neues?«, fragte Manfred Rist, bevor Kürschner auch nur den Mund aufmachen konnte.

»Benjamin Bredow, der Postbote, hat mir erzählt, wie er die Leiche gefunden hat. Und die Bewohner dieses Hofes heißen Elsa, Armin und Thilo Fuhrmann, hab ich erfahren. Sind die mittlerweile aufgetaucht?« Sie sah Kürschner an, der die Ermittlung leitete, solange Gabler noch nicht da war.

»Ich hatte gehofft, du hättest inzwischen vielleicht etwas Neues über den Verbleib dieser Leute herausgefunden«, sagte Rist. »Wir kommen nämlich nicht weiter.«

Pia schüttelte den Kopf. »Ich hab gesehen, dass der Staatsanwalt nun da ist. Kann er uns nicht einen Beschluss besorgen, damit wir uns ein bisschen im Haus der Fuhrmanns umschauen können? Vielleicht finden wir einen Hinweis darauf, wo sie hingefahren sind oder wie wir sie erreichen können.«

»Das ist wohl nicht ganz so einfach«, erwiderte Rist bissig. »Die sind vielleicht gerade mal ein Stündchen weg, und schon willst du die Tür aufbrechen und ihr Haus auf den Kopf stellen?«

»Immerhin liegt in ihrem Garten eine Leiche«, entgegnete Pia. Wieder blickte sie erwartungsvoll in Kürschners Richtung.

Der kratzte sich am Kopf und sah von einem zum anderen.

»Ohne Durchsuchungsbeschluss geht da gar nichts«, meinte er unentschlossen. »Aber der Staatsanwalt könnte sofort den zuständigen Richter kontaktieren.«

»Der neue Staatsanwalt ist so ein ganz junger, überkorrekter. Der sieht die gesetzlichen Anforderungen für eine Durchsuchung noch nicht erfüllt.«

»Vielleicht fehlt ihm nur das passende Argument?«, sagte Pia.

»Dann versuch dein Glück!«, antwortete Rist. Wofür haben wir Frauen?, stand unausgesprochen dahinter.

»Versuch macht klug«, sagte Pia ungerührt. »Was habt ihr vor?«

»Auf Dr. Kinneberg warten.«

»Oh, er kommt heute höchstselbst?«, fragte Pia erstaunt.

»Wir schaffen es nicht, die Leiche unbeschadet in die Rechtsmedizin zu schaffen, da soll er lieber hier schon mal einen Blick drauf werfen.«

»Okay, da kommt ja auch der Staatsanwalt. Wie heißt er noch gleich?«

»Jantzen.«

Das kann ja heiter werden, wenn Gabler länger ausfällt!, dachte Pia, während sie den Hofplatz überquerte. Ihr Kollege Manfred Rist war erst vor ein paar Monaten zu ihnen ins K1 gestoßen. Er war ein erfahrener und guter Kriminalist, wenn auch der Charme einer Brechstange, den er zeitweise an den Tag legte, nicht überall gut ankam. Er war Kriminalhauptkommissar, so wie Broders und Kürschner, und hatte eine Weile als verdeckter Ermittler gearbeitet, was ihm einen beinahe romantischen Status einbrachte. In etwa aus dieser Zeit stammte auch Pias erste Bekanntschaft mit ihm. Damals war sie noch ziemlich neu im K1 gewesen, und Broders hatte sich mit ihr einen etwas derben Scherz erlaubt, indem er ihr Rist, der zufällig vorbeigekommen war, als einen Serien-Vergewaltiger vorstellte, der gerade seine Taten gestanden hatte. So einer war damals tatsächlich zur Fahndung ausgeschrieben gewesen, und Pia hatte keinen Grund gesehen, Broders nicht zu glauben. Dann war Rist aufgesprungen und hatte, um sie zu provozieren, einen vermeintlichen Fluchtversuch unternommen. Pia hatte sich dazwischengeworfen und ihm zwischen die Beine getreten, um ihn aufzuhalten. In dem Moment war Broders der Einzige gewesen, der über den missglückten Scherz hatte lachen können. Später, als die Geschichte herumging, hatte sich das ganze Polizeihochhaus bestens amüsiert. Danach hatte Pia Rist ein paar Jahre nicht gesehen und gehofft, dass Gras über den Vorfall gewachsen wäre. Tja, und dann hatte Manfred Rist sich mitsamt seinen Karriere-Ambitionen zum K1 in Lübeck versetzen lassen.

Seine erste Ermittlung im Team war der Mordfall auf Fehmarn gewesen, in deren Folge Pia dem Täter heute vor Gericht gegenübergestanden hatte. Vielleicht wurmte es Rist, dass sie und zwei Kollegen zu der Verhandlung als Zeugen geladen worden waren, er jedoch nicht. Oder hatte das Eis, das sie ihm damals in der Kantine besorgt hatte, nicht alle Schmerzen in den unteren Regionen beseitigen können?

5. Kapitel

Pia verwickelte den Staatsanwalt in ein Gespräch und schlenderte dabei mit ihm in Richtung des Wohnhauses der Fuhrmanns. Auf ihre Fragen hin bestätigte ihr Olaf Jantzen, dass er tatsächlich neu auf seinem Posten und auch neu in Lübeck sei. Ursprünglich stammte er aus Osnabrück. Er war jung und ehrgeizig, mit langen Koteletten und modischer eckiger Brille.

Als sie die Eingangstür des Wohnhauses erreichten, blieb Pia stehen. Von hier aus konnten sie die Polizisten und Fahrzeuge rund um den Fundort, den ganzen Trubel der polizeilichen Ermittlung, nicht mehr sehen. Graue Wolken segelten tief über das ausladende Reetdach des Bauernhauses hinweg. Im Frühling, wenn alles grünte und blühte, mochte sich hier so etwas wie eine ländliche Idylle einstellen. Doch jetzt, im November, umwehte den Ort eine Trostlosigkeit, die durch die Abwesenheit von Menschen noch verstärkt wurde. Kein Fahrzeug auf der Zufahrt, alle Fenster des Wohntraktes verschlossen. Nirgendwo brannte Licht. Es gab nicht einmal Rauch, der aus dem Schornstein aufstieg.

Der Staatsanwalt sah besorgt zum Himmel. Der nächste kräftige Schauer würde die Arbeit mit der neuen Rundum-Videokamera am Fundort behindern. Eine unerwünschte Verzögerung. Jantzen schien einerseits hochmotiviert zu sein, andererseits fühlte er sich in dieser Umgebung sichtlich unwohl. Und in seinem Wollmantel und dem Anzug darunter, ohne Mütze, Handschuhe oder Stiefel, war ihm sicherlich viel zu kalt. Pia ging es nicht besser, so konzentrierte sie sich umso mehr auf ihr Ziel. »Wir haben schon mehrmals geklingelt und sind um das Haus herumgegangen. Es ist definitiv niemand zu Hause«, sagte sie.

»Die kommen sicher bald wieder.«

»Meinen Sie? Ich finde, es sieht eher so aus, als wären die Fuhrmanns schon etwas länger weg.«

»Wie kommen Sie darauf?«

Pia deutete auf die verwaiste Umgebung. Was fehlte, waren die tagtäglichen Spuren menschlichen Lebens. Gummistiefel auf der Fußmatte, ein gekipptes Toilettenfenster … Außerdem lagen durchnässte Reklamezettel auf dem Treppenabsatz herum. Warum hatte sie nicht eher daran gedacht? Sie ging zum Briefkasten und sah hinein. Er war voll mit Post. »Der wurde wohl schon ein paar Tage nicht mehr geleert«, sagte sie. Pia ärgerte sich, dass sie den Postboten nicht danach gefragt hatte. Sie hatte sich darauf konzentriert, wie es dazu gekommen war, dass er die Leiche gefunden hatte.

Olaf Jantzen sah ihr über die Schulter. »Das ist in der Tat ein Hinweis. Sollten die wirklich schon länger weg sein? Müssen auf so einem Bauernhof nicht fortwährend Tiere versorgt werden?«

»Die Ställe sind leer. Bisher hab ich hier nur ein paar Katzen herumstreunen sehen.«

Er runzelte die Stirn.

»Der Briefträger kennt die Leute hier schon lange. Er sagt, die sind sonst nie weg. Es ist eine außergewöhnliche Situation, auf die wir umgehend reagieren müssen.«

»Grundsätzlich stimme ich Ihnen zu, wenn da nicht leider noch das Grundrecht auf Unverletzlichkeit der Wohnung wäre …«

»Wir haben es aber höchstwahrscheinlich mit einem Kapitalverbrechen zu tun. In so einer Ermittlung zählen Stunden, vielleicht sogar Minuten. Selbst wenn die Bewohner nicht direkt etwas mit dem Mord zu tun haben, brauchen wir sie dennoch als Auskunftspersonen.«

»Wenn die schon länger weg sind, wissen sie womöglich gar nichts.«

»Wie sollen wir rausfinden, was sie wissen und was nicht, wenn wir nicht mit ihnen sprechen können?«

»Also gut.« Der Staatsanwalt setzte eine entschlossene Miene auf. »Ich werde Ihnen einen richterlichen Durchsuchungsbeschluss besorgen. Ansonsten kommen wir hier ja nicht weiter.« Olaf Jantzen stutzte, als ein weiteres Auto auf den Hofplatz fuhr. »Na, wer kommt denn da? Hat sich das Ganze womöglich doch erledigt?«

Pia schüttelte den Kopf. »Das ist der Rechtsmediziner aus Lübeck. Enno Kinneberg.«

»Ach so.«

»Sie besorgen uns einen Beschluss?«, vergewisserte Pia sich. Die Atmosphäre in der Nähe des Wohnhauses war bedrückend.

»Sagte ich das nicht? Sie entschuldigen mich, Frau Korittki? Und … keine voreiligen Aktionen!«

Sie nickte amüsiert. Befürchtete er, sie würde jetzt die Tür eintreten, um sich im Haus umzusehen? Eilte ihr etwa ein gewisser Ruf voraus? Na ja, sie wollte schon da rein. Aber wenn Jantzen so jung und dynamisch war, wie er sich gab, würde die Erlaubnis des Richters nicht lange auf sich warten lassen. Trotzdem konnte es ein langer Tag werden.

Apropos … Pia stellte sich in den Windschatten des Eingangs und kontrollierte ihr Telefon. Theoretisch wusste sie, dass Felix bei seinem Vater gut aufgehoben war. Wahrscheinlich wurde er wieder nach Strich und Faden verwöhnt. Trotzdem hatte sie das Gefühl, sich nicht richtig zu verhalten. Erst der Gerichtstermin, jetzt die neu angelaufene Ermittlung … Hinnerk hatte ihr gesagt, er würde sich den ganzen Tag um Felix kümmern. Doch wie lang war sein ganzer Tag? Sie wählte seine neue Festnetznummer in der Wohnung, die er zusammen mit Mascha bezogen hatte. Er klang ein wenig atemlos. »Wie geht es euch, alles klar so weit?«, fragte sie, sofort alarmiert.

»Natürlich. Felix spielt mit meiner alten Holzeisenbahn, und ich überlege, was ich uns zum Mittagessen kochen soll.«

»Mittagessen klingt gut«, sagte Pia, der auch schon wieder der Magen knurrte. »Wie lange hast du denn heute Zeit? Ich weiß ja, es war nicht so eingeplant.«

»Du kannst so lange arbeiten, wie du willst. Sag mir nur rechtzeitig Bescheid, wann du Felix wieder abholst!«

»Es kann dauern. Wir haben einen Toten in einem Feuerlöschteich. Wahrscheinlich Mord, aber das steht noch nicht fest.«

»Dafür lebst du doch, Pia.«

Sie beendeten das Gespräch recht abrupt, weil Felix nach Hinnerk rief. Trotz des heutigen Freifahrtscheins, oder vielleicht auch gerade deswegen, fühlte Pia sich unwohl, als sie zurück zu den anderen ging. Stimmte es? Lebte sie für Mord und Totschlag? Für den Thrill und die Herausforderung, dass die Bösen bestraft und die Guten letztlich Gerechtigkeit erfahren sollten? Auch wenn sie wusste, wie vergeblich der Kampf – im Großen und Ganzen betrachtet – war? Machte sie sich etwas vor?

»Ist Blau jetzt das neue Rot?«, fragte Broders, als Pia wieder zum Einsatzwagen kam.

»Wieso?« Sie sah an sich herunter.

»Deine Lippen sind blau.«

»Mir ist kalt. Ich bin für einen Gerichtstermin angezogen, nicht fürs Wintercampen.«

»Kalt ist immer schlecht«, sagte Broders und dachte an seinen verspannten Rücken. »Kürschner hat gerade ein paar Leute losgeschickt, die im Dorf von Tür zu Tür gehen sollen. Wir beide haben das Glückslos gezogen.«

»Und das wäre?«

»Informative Befragung im Wirtshaus – kommst du mit?«

Das war typisch Broders. Doch als einer der Dienstältesten im Kommissariat konnte er sich das natürlich mal herausnehmen. Pia wollte zustimmend grinsen, merkte aber, dass ihre Gesichtsmuskeln eingefroren waren. »Hauptsache, die haben ihren Herd schon angefeuert.«

Als Dina Löbich ihre sechste Schulstunde beendete, hatte sie ein unschönes Pfeifen im Ohr. Sie räumte ihre Unterlagen in die Ledertasche, die sie schon seit ihrer Schulzeit mit sich herumschleppte, und schulterte sie. Ein Gewicht, als hätte sie die gesamte Schulbibliothek darin, dabei waren es nur siebenundfünfzig Hefte. Sie hatte heute in zwei Klassen die Hausaufgaben eingesammelt. Es ging auf die Weihnachtsferien zu, und Dina Löbich benötigte noch Anhaltspunkte für die mündlichen Noten. In der 8c gab es Schüler, deren Namen sie noch nicht mal sicher zuordnen konnte. Wie sollte sie sie dann benoten? Sie hatte mit den besten Vorsätzen hier angefangen, doch es war einfach zu viel. Ihre Schüler waren Gott sei Dank schon lärmend und grölend aus dem Klassenraum gestürzt. Ihre Schritte und pubertären Stimmen verhallten nach und nach in den langen Gängen. Zurück blieb der Geruch nach überschüssigen Hormonen und zu warm gewordenen Füßen. Die 8c galt als eine besonders unruhige und schwierige Klasse. Es war Ulf Nielsens Klasse. Eigentlich kein Wunder, dass der Mann hin und wieder krankfeierte.

Dina Löbich mochte ihn trotzdem nicht besonders. Als sie ihn vor ein paar Wochen mal danach gefragt hatte, wo denn die Musikräume zu finden seien, hatte er ihr einen Vortrag über richtige Vorbereitung gehalten. Dabei war sie keine Musiklehrerin. Sie hatte nur jemanden gesucht. Und wenn man sich nicht vorsah, verpasste Nielsen einem auch noch eine Sonderlektion in Sachen Heimatkunde. »Die Spuren der Steinzeitjäger im Stellmoorer Tunneltal« oder so ähnlich.

Aber sonderbar war es schon, dass er seit vier Tagen nicht in der Schule aufgetaucht war, ohne sich abzumelden. Sie hatte vorhin extra noch mal im Sekretariat nachgefragt, ob Nielsen sich inzwischen gemeldet habe. Dann hatte sie sich erkundigt, ob er allein lebe. Es konnte doch sein, dass Ulf Nielsen in seiner Wohnung umgekippt war. Vielleicht lag er da jetzt tot oder sterbend herum, und keiner merkte es. Wie alt mochte Nielsen sein? Für Dina Löbich, frisch von der Uni, schien er kurz vor der Pensionierung zu stehen.

Sie hatte seine Adresse im Telefonbuch gefunden. Er wohnte in Bad Schwartau. Es würde nicht lange dauern, auf dem Rückweg bei ihm vorbeizuschauen, um zu sehen, ob alles in Ordnung war. Mehr, als sich lächerlich machen, konnte sie nicht. Ihre »soziale Ader«, wie ihre Freundinnen es nannten, hatte sie schon manches Mal in Schwierigkeiten gebracht. Doch damit kam sie klar. Ihre Eltern waren Pastoren. Es lag ihr ja vielleicht in den Genen. Wenn man heutzutage Lehrerin werden wollte, musste man sowieso masochistisch veranlagt sein … Sie bog also auf dem Heimweg von ihrer gewohnten Route ab und ließ sich von ihrem Navigationsgerät zu Nielsens Adresse leiten.

Vor einem der Mehrfamilienhäuser steuerte sie in eine freie Parkbucht und schaltete den Motor aus. Jetzt kamen ihr erste Zweifel. Was wollte sie hier? Sie war nur seine Kollegin, noch dazu eine neue. Aber außer ihr schien sich ja niemand darum zu kümmern, was mit Nielsen los war. Dina Löbich wusste, dass man ihr ihr Verhalten auch ganz anders auslegen konnte: Neugier, der Wunsch, einen Krankfeiernden bloßzustellen. Im schlimmsten Fall hielten das einige für eine billige Anmache … Bei Ulf Nielsen? Sie verdrehte die Augen und stieg aus. Was getan werden musste, musste eben getan werden, egal, was die Leute dachten. Sie hörte sich in Gedanken schon genauso an wie ihre Mutter.

Dina ging die Haustüren ab, bis sie vor der richtigen stand, und drückte auf die Klingel neben dem Namensschild Nielsen. Es war als Einziges mit einer dieser altmodischen Etikett-Prägemaschinen hergestellt worden.

Nichts passierte. Was nun?

Sie war kurz davor, unverrichteter Dinge zu gehen, als eine ältere Frau mit einem Einkaufstrolley an die Tür kam.

»Entschuldigen Sie bitte! Wohnen Sie hier? Ich bin auf der Suche nach Herrn Nielsen«, sagte Dina Löbich.

»Dem Lehrer? Den hab ich aber schon länger nicht mehr gesehen. Vielleicht ist er im Urlaub.«

»Ich bin eine Kollegin von ihm. Die Sache ist die: Eigentlich hätte er diese Woche unterrichten müssen, doch er ist seit ein paar Tagen nicht in der Schule erschienen. Er hat sich aber auch nicht krankgemeldet.«

Dina sah direkt, wie es hinter der Stirn der Frau zu arbeiten begann. Und sie schien zu dem gleichen Schluss zu kommen wie Dina. »Oje«, sagte sie. »Er wohnt direkt über mir. Und ich hab nichts mehr von ihm gehört seit … Samstag? Was machen wir denn nun?«

»Die Polizei verständigen?«, schlug Dina vor.

»Also, ich weiß nicht. Wenn er nun nur verreist ist?«

»Es sind aber keine Ferien. Hat vielleicht jemand einen Schlüssel zu seiner Wohnung und kann mal nachsehen?«

»Ich nicht.« Sie schüttelte abwehrend den Kopf. »Und ich würde da auch nicht reingehen.« Wieder Kopfschütteln.

»Gibt es einen Hausmeister?«

»Ach, der!« Sie winkte ab.

Es wunderte Dina überhaupt nicht, dass sie wieder mal diejenige war, die ihr Telefon hervorzog, um bei der Polizei anzurufen.

Das Wirtshaus hieß Lindenhof. Acht imposante Baumstümpfe, aufgereiht vor der Längsseite des Hauses, die der Straße zugewandt war, zeigten, dass das durchaus einmal ein passender Name gewesen war. Das Haus war margarinegelb, die Fensterrahmen schokoladenbraun gestrichen. Hinter jedem Fenster stand ein Topf mit einer orangeroten Geranie.

»Brav. So soll es sein«, murmelte Broders und stieg die drei Stufen hinauf.

Sie passierten einen imposanten Zigarettenautomaten und einen Heizkörper mit einem Seidenblumengesteck darauf. Irgendwo musste ein Raucherraum sein, denn es roch nach kaltem Zigarettenqualm, untermalt mit einer Note von frischem Fett. Zu beiden Seiten ging es in eine Gaststube, wie man durch die braun getönten Butzenscheiben in den Türen erkennen konnte, doch der linke Gastraum hatte einen Bartresen. Auf den steuerte Pia zu.

Es war noch nichts los, und so dauerte es auch ein paar Sekunden, bis jemand aus der Küche hinter den Tresen trat.

Pia stellte ihren Kollegen und sich vor und fragte, ob sie schon was zu essen bekommen könnten.

Der Wirt kniff die Augen zusammen. »Schon?« Er sah auf die Uhr. »Ich frag mal meine Madame, ob sie noch was für euch hat.« Es war kurz nach zwei.

»Die Küche ist wohl schon wieder kalt«, vermutete Broders und schwang sich auf einen der Barhocker. »Aber sieben Bier ersetzen ja bekanntlich eine Mahlzeit. Was gibt’s denn frisch vom Fass?«

»Ich trag dich hier nicht raus, Broders«, sagte Pia. Das waren ja ganz neue Marotten.

»Das nennt sich Frustsaufen«, antwortete er. »Warum immer nur die anderen, warum nicht mal ich? Ich hab gerade ganz schön was auszustehen.«

Der Wirt steckte den Kopf durch die Tür: »Labskaus oder Matjes mit Bratkartoffeln. Ansonsten Holsteiner Katenschinken auf Brot …«

»Wir nehmen zweimal den Matjes«, rief Broders, bevor Pia auch nur reagieren konnte.

Sie bestellten Apfelschorle und Wasser dazu.

»Warmes Essen nur am Tisch«, ordnete der Wirt an.

Broders ließ sich das nicht zweimal sagen und ging zu den Tischen hinüber, wo er sich auf einen der gepolsterten Stühle sinken ließ. Er verzog das Gesicht.

»Was ist los?«

»Autsch. Nur mal wieder mein Rücken.«

»Fall du uns nicht auch noch aus!« Pia warf ihm einen besorgten Blick zu.

Broders schüttelte abwehrend den Kopf.

»Ihr zwei seid auf dem Röperhof zugange, nich’ wahr?«, erkundigte sich der Wirt. »Hab schon gehört. Ein Toter im Teich … tz, tz. Da kommt ja gleich das ganze Dorf unter die Räder.«

»Von wem haben Sie das gehört?«

»Von unserem Postboten. Der Bredow brauchte akut was Stärkendes, nachdem ihr mit ihm durch wart.«

Pia fragte sich, ob sie zu hart vorgegangen war, fand aber in ihrer Erinnerung nichts, das diese These stützte. »Braucht der öfter was ›Stärkendes‹?«

»Nein, nur ausnahmsweise. Und wer braucht das nicht hin und wieder?«

»Wie wahr!«, sagte Broders zu Pia.

»Und was hast du gerade auszustehen?«, fragte sie ihn, als der Wirt wieder verschwunden war.

»Ich sag nur WG.«

»Du wohnst doch allein.«

»Aber nicht am Wochenende. Und inzwischen bin ich auch unter der Woche mal bei Ralph. Der hat zwar die größere Wohnung, doch nur ein Badezimmer. Und wenn sein siebzehnjähriger Sohn noch da ist – nebst Freundin! –, dann brauchen wir einen ›Badplan‹, um morgens fertig zu werden.«

»Klingt doch vernünftig.«

»Pah! Mir haben sie die Zeit zwischen fünf Uhr fünfzig und sechs Uhr zwanzig zugeteilt.«

»Ja, und?«

»Da bin ich aber noch lange nicht fertig!«

Pia musste grinsen. »So ist das mit Kindern. Man muss zurückstecken.«

»Die neue Freundin von Elias braucht fast eine Stunde im Badezimmer. Und der Knabe noch länger.«

»Da bin ich aber froh, dass das bei Felix noch ein bisschen hin ist. Warum wohnt Ralph nicht mit bei dir? Da habt ihr eure Ruhe.«

»Ach.« Er winkte ab. »Meine Mutter lebt doch im selben Haus wie ich.«

»Ja und?«

»Sie … Also theoretisch weiß sie das mit mir und Ralph. Aber ich bin nicht sicher, ob sie ihn auch kennenlernen möchte.«

»Broders. Du solltest deiner Mutter wenigstens die Chance geben, deinen Lebenspartner kennenzulernen.«

Er schnaubte durch die Nase.

Pia fragte sich, wie fundiert das Wissen seiner Mutter tatsächlich war. Immerhin hatte das gesamte Kommissariat Kenntnis davon, dass Broders sie einmal in der Woche mit einem Papptablett voller Kuchenstücke besuchte. Der Mittwochabend war ihm heilig. Worüber sprachen sie dann immer? Wusste die Frau am Ende noch nicht einmal, dass ihr Sohn schwul war?

Nach dem Verzehr der Matjesfilets in Sahnesoße und der Berge knuspriger Bratkartoffeln fühlte Pia sich satt und müde. Es kostete sie Überwindung, den Wirt zu bitten, sich für den abschließenden Kaffee einen Moment zu ihnen zu setzen. Sie konnten die Gelegenheit, die wohl erste Informationsquelle des Ortes anzuzapfen, nicht außer Acht lassen.

Der Wirt kratzte sich den beinahe kahlen Schädel, sah kurz zur Küchentür und nickte dann. »Okay. Aber einen kleinen Moment dauert’s noch. Soll meine Frau, also meine Lebensgefährtin, auch dazukommen?«

»Wir befragen Sie lieber einzeln«, sagte Pia. Die Arbeitsteilung im Gasthof ließ vermuten, dass er mehr mitbekam als sie. Später wüssten sie mehr.

»Was sind die Fuhrmanns für Leute?«, fragte Broders, nachdem sie erfahren hatten, dass der Wirt, Herbert Kleber, den Gasthof schon seit Jahrzehnten führte. Er hatte ihn von seinem Vater geerbt.

»Nichts Besonderes eigentlich. Friedliche Zeitgenossen, die zusehen, dass sie auf ihrem Hof ihr Auskommen haben. Was immer schwieriger wird – schlechte Zeiten für die kleineren Landwirte, Sie wissen schon.«

»Für den einen mehr, für den anderen weniger«, ermunterte Pia ihn mit einem Allgemeinplatz zum Weiterreden.

»Nun, die Fuhrmanns haben es bestimmt nicht leicht. Finanziell und überhaupt. Heute muss man ja mit den Verordnungen der EU auf Du und Du stehen, um zurechtzukommen. Und jedes Jahr ändert sich da was. Mit Flächenstilllegungen oder Mais für Biogas verdient ein Bauer heutzutage ja mehr, als wenn er sein Land ordentlich bewirtschaftet.«

»Denken Sie, dass die Fuhrmanns nicht mehr zurechtkommen? Eventuell Schulden haben?«

»Wer hat denn heute keine Schulden, bei den Preisen? Wissen Sie, was ein neuer Traktor kostet? Also, wer zahlt das denn mal eben aus der Portokasse?«

»Das sind doch Investitionen in die Zukunft.«

»Alles nicht so einfach. Ich meine, der Thilo wird den Hof ja wohl kaum übernehmen.«

»Warum nicht? Hat er kein Interesse?«

»Ach, Sie wissen es noch nicht!« Er verzog unbehaglich das Gesicht. »Der Thilo ist nicht so richtig helle, verstehen Sie? Kein Idiot, aber einfach gestrickt. Also, ohne seine Eltern könnte der nicht existieren …«

»Ist er geistig behindert?«

»Nichts Genaues weiß man nicht. Er ist auf die Förderschule gegangen. Und seitdem ist Sense: keine Ausbildung, kein Job, nichts. Armin, sein Vater, will ihn nicht in eine Einrichtung schicken. Behält ihn lieber bei sich und lässt ihn den Hof harken.«

»Und was sagt die Mutter dazu?«, fragte Pia.

»Niemand weiß, was Elsa denkt.«

»Wieso nicht?«

»Ach, man sieht sie eigentlich nicht. Sie verlässt ihren Hof nur, um Lebensmittel einzukaufen. Sie hat keine Freundinnen, kommt nie zu irgendwelchen Festen. Das war schon so, als Meike noch lebte, aber seit die tot ist, ist es noch schlimmer geworden mit Elsa.«

»Wer zum Teufel ist Meike?«, fragte Broders.

6. Kapitel

»Tja, richten Sie sich schon mal darauf ein, dass der Tote durch Fremdeinwirkung ums Leben gekommen ist!«, sagte der Rechtsmediziner, als er vom Feuerlöschteich zurück auf den Hofplatz stapfte.

Wilfried Kürschner, der inzwischen erfahren hatte, dass der Leiter des K1 nicht da war, weil er im Krankenhaus lag, trat unbehaglich von einem Fuß auf den anderen. »Sind Sie sich sicher? Es ist ganz schön matschig da am Tümpel. Könnte sich bei der Obduktion nicht noch herausstellen, dass der Tote ausgerutscht und unglücklich mit dem Kopf aufgeschlagen ist?«

»Normalerweise würde ich ja sagen: Warten Sie meinen Obduktionsbericht ab! Aber in diesem Fall solltet ihr euch ruhig schon mal an die Arbeit machen. Unser Opfer ist mit hoher Wahrscheinlichkeit an einem Schädel-Hirn-Trauma infolge einer massiven Schädelverletzung gestorben. Die Gewalteinwirkung erfolgte im Bereich der Kalotte, was darauf schließen lässt, dass das Opfer niedergeschlagen wurde.«

»Ja, ja, die alte Hutkrempenregel«, sagte Kürschner. »Schädelverletzung oberhalb einer gedachten Hutkrempe sind von einem Schlag verursacht worden. Die unterhalb durch einen Sturz.«

»Geht mal von einem Verbrechen aus. Oder habt ihr in der Nähe des Kopfes einen Gegenstand gesehen, auf den der Mann hätte aufschlagen können? Einen großen Stein zum Beispiel?«

»Die Kriminaltechniker sind noch nicht ganz fertig.«

»Schon klar. Ich vermute sogar, dass unser Opfer nach Eintritt des Todes noch bewegt worden ist.«

»Der Feuerlöschteich ist gar nicht der Tatort?« Kürschner verzog das Gesicht.

»Übel, das Ganze«, sagte Kinneberg mitfühlend. »Aber auch interessant. Ich gebe euch noch eine Vorabinformation. Aber nagelt mich nicht darauf fest: Meiner inoffiziellen Schätzung nach ist der Mann seit vier bis fünf Tagen tot. Der Todeszeitpunkt liegt entsprechend irgendwann zwischen Samstag- und Sonntagmorgen.«

Der Staatsanwalt ließ sich von Enno Kinneberg noch mal bestätigen, dass sie es mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit mit einem Kapitalverbrechen zu tun hatten. So kam er zu dem Schluss, dass die Ermittler so schnell wie möglich mit der Familie, die auf dem Hof wohnte, in Kontakt treten sollten. Und die erste zielführende Maßnahme dazu war eine Durchsuchung ihres Wohnhauses. Dass die Dringlichkeit dieser Angelegenheit nicht unbedingt auf seinem Mist gewachsen war, war Jantzen gar nicht bewusst. Er begründete sein Ersuchen mit Paragraf 103, Durchsuchung zur Verfolgung einer Straftat, und überzeugte den zuständigen Richter, unverzüglich einen Durchsuchungsbeschluss zu erlassen. Olaf Jantzen war mit sich zufrieden. Er würde das erste Mal als verantwortlicher Staatsanwalt bei einer Durchsuchung dabei sein.

Der Wirt warf einen prüfenden Blick in Richtung Küche, dann zündete er sich eine Zigarette an und inhalierte tief.

»Thilo und Meike Fuhrmann sind Zwillinge«, berichtete er. Er lehnte sich in Richtung Fenster und versuchte, den Rauch durch die Öffnung abziehen zu lassen. »Aber ich muss weiter ausholen, damit Sie es verstehen können. Elsa ist das einzige Kind auf dem Röperhof gewesen. Es ging die Diskussion, ob ein weit entfernter Cousin des Bauern den Hof erben sollte oder sie. Doch der Cousin lehnte dankend ab, was Elsa in die Pole-Position brachte.« Er blies langsam ein paar Rauchkringel aus. »Aber Elsa brauchte nach Ansicht des alten Röper, dem es gesundheitlich schon nicht mehr gut ging, dringend einen Ehemann, der den Hof übernehmen konnte. Was soll ich sagen? Sie war schon Anfang dreißig, und die Bewerber standen nicht gerade Schlange. Ihr Vater hat sie quasi hier am Skattisch verschachert. An Armin Fuhrmann, der damals als Lohnarbeiter sein Geld verdient hat. Armin ist fünfzehn Jahre älter als Elsa, ein grober Klotz, aber er kann arbeiten. Und er wollte unbedingt was Eigenes. Da kam ihm der Röperhof wohl gerade recht, auch mit Elsa als Dreingabe.«

»Und was hat Elsa dazu gesagt?«, fragte Pia. Von welchem Jahrhundert sprachen sie hier?

»Nicht viel. Vielleicht war sie ja froh, auf diese Weise ihr Heim und ihre vertraute Umgebung zu behalten. Ich meine, sie hat ja vorher nicht gerade irgendwelche Anstrengungen unternommen, ihr Leben selbst in den Griff zu bekommen. Bald nach der Hochzeit sind ihre Eltern gestorben. Es war ein bisschen so, als hätten sie beruhigt gehen können, jetzt, da sie ihre Pflicht, für einen Nachfolger zu sorgen, erfüllt hatten.«

»Was ist das für eine Ehe?«, fragte Pia.

»Keine Ahnung. Elsa beklagt sich nie. Anfangs war sie wohl traurig darüber, dass keine Kinder kamen. Sie hatte auch ein paar Fehlversuche, bis sie mit sechsunddreißig dann mit einem Mal schwanger war. Da hat schon keiner mehr so richtig damit gerechnet. Am allerwenigsten Armin. Und dann auch noch Zwillinge. Wie das auf dem Lande so üblich ist, wurde Elsa mit einem ganzen Haufen von Ratschlägen und Warnungen bedacht. Für drei essen oder bloß nicht für drei essen! Sich viel bewegen oder sich schonen! Und so Aberglauben-Zeugs: Sie sollte zum Beispiel nicht mehr die Wäsche auf die Leine hängen. Kennen Sie den Unsinn? Sie tat das natürlich trotzdem. Ich meine, wer hätte es sonst tun sollen?«

»Wäsche aufhängen?«

»Kommt noch.« Der Wirt winkte auf Broders’ Nachfrage hin ab. »Es gab Komplikationen: Die Zwillinge kamen zu früh. Es hieß auch, Elsa sei zu spät ins Krankenhaus gefahren. Als das Fruchtwasser abging, wollte Armin nicht gleich losfahren, weil er noch vorher zu Ende drillen musste. Jedenfalls erlitten beide Babys irgendeinen Schaden bei der Geburt. Zu wenig Sauerstoff und irgendwas mit der Nabelschnur … Das Mädchen, Meike, wurde so schwer geschädigt, dass die Ärzte zuerst nicht glaubten, dass sie überhaupt überleben würde. Den Jungen hielten sie dafür zunächst noch für gesund. Neben dem Mitleid wegen der kranken Tochter kamen dann schnell auch die Gerüchte auf: Der Armin sei schuld, er habe Elsa nicht rechtzeitig in die Klinik gebracht. Vielleicht habe er sie sogar geschlagen, als sie schwanger war. Und so weiter … Und er rächte sich, indem er im Suff einmal sagte, sein dämliches Weib sei schuld an allem. Sie sei ja doch immer wieder unter der Wäscheleine durchgelaufen, und deshalb habe sich seine Tochter im Mutterleib mit der Nabelschnur erhängt. Es wisse doch jedes Kind, dass das passieren kann. Und er habe die Nabelschnur um ihren Hals gesehen und das blau angelaufene Gesicht.«

»Hat er das wirklich so gesagt?«

»Mehrmals. Ich stehe jeden Abend hinter dem Tresen, und ich war dabei. Elsa wollte Meike unbedingt nach Hause holen, doch die Ärzte haben ihr davon abgeraten, und ihr Mann wollte es auch nicht. Das Mädchen hing an irgendwelchen Geräten und war dann von Anfang an in einem Heim untergebracht. Elsa musste erst mal den Führerschein machen, damit sie Meike überhaupt besuchen konnte.«

»Und was war mit dem Jungen?«

»Thilo? Er war ein bisschen langsam, immer hinter der normalen Entwicklung zurück, wissen Sie. Aber er war ein so ruhiges, nettes Kind, dass das gar nicht weiter auffiel. Die Leute haben allerdings getuschelt, weil er so hübsch aussah. Wenig Familienähnlichkeit, weder zu Elsa noch zu Armin. Erst hieß es, er sei wohl ein Spätzünder. Selbst der Kinderarzt hat das gedacht. Und Elsa und Armin sind ja auch nicht gerade Leuchten. Doch mit der Zeit wurde allen außer seinem Vater klar, dass Thilo geistig zurückgeblieben ist. Es wurden ein paar Tests mit ihm gemacht, als er schon in der Schule war. Das Ergebnis war niederschmetternd. Er würde nie ein eigenständiges Leben führen können. Die Fuhrmanns haben das geschluckt, doch damit war das Thema für sie erledigt. Aber im Dorf wurde natürlich geredet. Ob es wohl ebenfalls ein Geburtsschaden sei? Wer daran schuld sei?« Der Wirt schüttelte resigniert den Kopf. »Das muss man sich mal vorstellen: zwei geschädigte Kinder auf einmal, und eines davon so schwer.«

»Was ist mit der Tochter passiert?«

»Es wurde jedenfalls nicht besser mit ihr. Irgendwann mag man ja nicht mehr fragen. Meikes erste prognostizierte Lebenserwartung lag bei vier Jahren, aber es sind dann wohl vierzehn, fünfzehn Jahre geworden. Ich weiß es nicht mehr so genau. Irgendwann war sie tot. Armin wollte sie nicht mal auf der Familiengrabstelle beerdigen. Er hat sie nie richtig als sein Kind annehmen können. Aber da hat Elsa sich ausnahmsweise einmal durchgesetzt.«

Sie schwiegen einen Moment, jeder in seine eigenen, ungemütlichen Gedanken verstrickt.

Pia räusperte sich. »Vielen Dank für die ausführliche Auskunft, Herr Kleber. Wie lange wohnen Sie eigentlich schon in Groß Tensin?«

»Schon immer. Ich war bis auf meine Bundeswehrzeit nie weg.«

»Dann kennen Sie bestimmt die meisten Einwohner gut?«

»Das möchte ich meinen.«

»Da können Sie uns sicherlich bei der Identifizierung des Toten helfen.«

Als Pia und Broders aus dem Gasthof auf die Dorfstraße traten, kontrollierte Pia wieder ihr Mobiltelefon. Sie beobachtete, wie Broders sich möglichst unauffällig streckte und beugte, um seine Rückenmuskeln zu dehnen. Er hatte wohl immer noch Schmerzen. Sie verkniff sich jeden Kommentar zu diesem Thema. Er wusste ja selbst, dass er sich zu wenig bewegte. In den hohen Baumwipfeln krächzten ein paar Krähen, sonst war im Dorf alles ruhig. Die tragische Familiengeschichte der Fuhrmanns war Pia in die Knochen gefahren wie der Anflug einer Grippe. Was für ein Glück sie hatte, ein gesundes Kind zu haben. Und doch konnte sich das von einer Sekunde auf die nächste ändern. Wie nah sie alle und jederzeit am Abgrund standen.

Broders verzog bei ihrem »Kinder-Kontrollfimmel« ausnahmsweise mal nicht das Gesicht. »Rückt die Perspektive zurecht«, sagte er mit belegter Stimme, als Pia das Handy wieder wegsteckte. »Dagegen nehmen sich meine WG-Probleme lächerlich aus.«

»Dagegen nehmen sich die meisten Probleme, mit denen wir uns täglich rumschlagen, lächerlich aus.«

»Ich habe ein ungutes Gefühl«, sagte Broders und schaute mit hochgezogenen Schultern hinauf zu den Krähen.

»In Bezug auf was? Die Ermittlung?«

»Die Fuhrmanns.«

»Vielleicht sind sie ja nur für ein paar Tage verreist?«

Dämmerte es schon, oder ließ nur die nächste dunkelgraue Wolke alles noch düsterer aussehen? Pia leuchtete dem Mitarbeiter vom Schlüsseldienst mit ihrer Taschenlampe, während er das Schloss der Fuhrmann’schen Haustür aufbohrte. Es ließe sich auch eleganter öffnen, aber dieses war die übliche Vorgehensweise.

Als er die Tür aufstieß und ihnen einladend mit einer Geste bedeutete einzutreten, ertappte sich Pia dabei, wie sie als Allererstes prüfend die Luft einsog. Sie roch jedoch nur den typischen Geruch nach altem Haus, unterlegt mit einer Prise »Nutztier«, so schwach, dass Pia nicht sagen konnte, ob es hier mal Rinder, Schweine oder Geflügel gegeben hatte. Von der Haustür gelangten sie in einen beinahe quadratischen Raum. Pia fand einen Lichtschalter neben der Tür. Die Deckenlampe spendete nur einen fahlen Schein und trug wenig zur Erhellung der Szenerie bei. Rechts führte eine Treppe nach oben. Sie endete in vollkommener Dunkelheit. Insgesamt gingen vier braun gestrichene Kassettentüren von der Diele ab, die allesamt geschlossen waren. Manfred Rist, der ihr vorausgegangen war, stoppte in der Vorwärtsbewegung, als er mitten in der Diele stand. Der Staatsanwalt folgte ihnen scheinbar gelangweilt, doch Pia spürte, dass auch ihn das Jagdfieber gepackt hatte. Gernot Wiese war als neutraler Zeuge dabei und hielt sich mit ausdrucksloser Miene im Hintergrund.

Manfred Rist rief laut: »Polizei! Ist jemand zu Hause?« Sie lauschten. Nichts.

»Na, dann mal los!« Sie suchten einen Hinweis auf den Verbleib der Fuhrmanns. Sollten sie dabei auf die Spuren eines Verbrechens stoßen, wäre allerdings unverzüglich die Spurensicherung an der Reihe.

Rist stieß nacheinander die Türen auf. Ein kleines Büro, ein Wohn- und Esszimmer, die Küche. Die letzte Tür rechts vor der Treppe führte in einen schmalen Flur, über den man zu einem Bad, dem Hauswirtschaftsraum und in die angrenzenden Ställe gelangte. Oben lagen demnach die Schlafräume der Familie.

Pia durchsuchte als Erstes das Büro, Rist die Küche. Pia hatte es sich angewöhnt, bei solchen Operationen kurze Erinnerungsstützen auf ihr Handy zu sprechen. Zunächst ließ sie den Raum insgesamt auf sich wirken: Die Möbel in dunkler Eiche stammten wohl von Elsas Eltern oder Großeltern. Oder vom Sperrmüll, so zerkratzt und ramponiert, wie sie aussahen. Die sonst allgegenwärtigen Ergänzungsteile mit den schwedischen Vornamen fehlten. Sie sah auch keine Bücher, keine Fotos, nur ein Lexikon und Unmengen an Aktenordnern in verschiedensten Farben und Breiten, oft mehrfach beschriftet und ebenfalls ramponiert. In einem Regal stapelten sich Zeitschriften, die meisten zum Thema Landwirtschaft. Ein betagter Computer und ein noch älteres Telefon auf dem Schreibtisch vervollständigten das Heimbüro. Es gab keinen Anrufbeantworter, auf dem antiquierten Telefon keine Anzeige der verpassten Anrufe … Pia zog sich Handschuhe über und überprüfte mit der Wahlwiederholung, welche Nummer zuletzt angerufen worden war. Sie bekam eine Ansage des Büros des Bürgermeisters von Groß Tensin, Karsten Sander, zu hören und sprach sich hinterher den Namen und die Nummer, die auf dem Anrufbeantworter genannt worden waren, auf ihr Handy. Herrn Sander würden sie später noch befragen müssen.

Der Inhalt der Schubladen und der recht übersichtliche Kram auf dem Schreibtisch halfen ihr nicht weiter. Interessant war eigentlich nur das, was fehlte: ein Terminkalender, persönliche Notizen, vielleicht ein Ordner mit Kontoauszügen … Die Schreibtischunterlage bestand aus einem Din-A2-Block mit der Werbung eines Düngemittel-Lieferanten am Rand. Er war so gut wie jungfräulich, bis auf ein paar Kritzeleien und eine mit Kugelschreiber verfasste Notiz am Rand:

03.00 B3/4 396

Pia runzelte die Stirn. Hatte das etwas mit dem Verschwinden der Fuhrmanns zu tun? Sie fotografierte die Notiz. Der nächste Schritt, wenn die Fuhrmanns nicht auftauchten, wäre es, den Computer untersuchen zu lassen.

»Irgendwas, mit dem wir arbeiten können?« Rist stand in der Tür, die Hände in den Türrahmen gestützt. Er trug ebenfalls Handschuhe.

Pia zeigte ihm die Notiz auf der Schreibtischunterlage. »Und der letzte Anruf von diesem Apparat ging an den Bürgermeister. Vielleicht weiß der, wo die Fuhrmanns sind?«

»Der läuft uns ja nicht weg«, sagte Rist. »Die Küche ist sauber. Meines Erachtens zu sauber. Nur ein Brettchen mit Krümeln und ein schmutziges Messer in der Spüle …«

»Ist der Kühlschrank voll oder leer?«

»Halbwegs voll. Ich würde nicht verreisen und frische Milch und Tomaten in meinem Kühlschrank stehen lassen. Es passt nicht zu der Ordnung und Sauberkeit, die sonst in der Küche vorherrschen.«

»Entweder sie hatten vor, nicht lange wegzubleiben …«

»Oder sie sind überstürzt abgehauen.«

»Das eine Brettchen kann bedeuten, dass jemand vor der Abfahrt Brote geschmiert hat.«

Rist nickte. »Weiter im Text! Ich nehm das Wohnzimmer und den Seitenflur, du gehst nach oben!«

Der Staatsanwalt stand mitten in der Eingangshalle und sah auf seinen klobigen Chronografen. »Schon was Interessantes gefunden?«

»Bisher nur, dass jemand von hier aus mit dem Bürgermeister telefoniert hat. Das war der letzte Anruf, der rausgegangen ist. Wenn wir mehr wissen wollen, werden wir den Telefonanbieter kontaktieren müssen.«

»Das Wohnzimmer sieht unbenutzt aus. Erinnert an eine Möbelausstellung aus den Sechzigern.«

»Dann werde ich jetzt unter den Betten nachschauen«, sagte Pia sarkastisch. Sie stieg, immer zwei Stufen auf einmal nehmend, nach oben. Hier roch es muffig, und es war dunkel. Die alten Holzdielen unter einem ausgetretenen Läufer knarrten. Sie schaltete das Licht an. Tapeten wie zu Großmutters Zeiten, Stockflecken an der Decke … Man sah eine Wohnung oder ein Haus und fällte ein Urteil über die Bewohner: arm oder gut situiert, jung oder alt, mit Geschmack, ordentlich oder unordentlich … Und sie fragte sich, was man über sie denken würde, wenn man ihre Dachwohnung betrachtete. Seit feststand, dass sie, dem Himmel sei Dank, bald in eine größere Wohnung umziehen würde, gab Pia sich zu Hause nicht mehr besonders viel Mühe. Gut, es war einigermaßen sauber, aber es war definitiv zu klein für Felix und sie. Eine Dusche in der Küche, kein separates Kinderzimmer, und überall standen Sachen herum. Es war bunt und chaotisch. Trotzdem liebte sie ihre Dachwohnung, schon wegen der Lage in der Lübecker Altstadt im Gängeviertel, wegen der netten Nachbarn und weil sie mit wenigen Schritten am Wasser oder in der Innenstadt war.

Der erste Raum, den Pia betrat, war das elterliche Schlafzimmer. Sie atmete gegen die Enge an, die sich bei dem Anblick in ihrer Brust aufbaute. Ein Albtraumzimmer: angefangen bei dem Kruzifix mit leidender Jesusfigur über dem Bett, über braun gestrichene nackte Dielen bis hin zu der Frisierkommode mit dem angelaufenen Spiegel. Sie hätte schwören mögen, dass sich die schweren Daunendecken unter der hellblauen Überdecke klamm anfühlten. Das Bett war hochbeinig, mit wuchtigem Kopf- und Fußteil, darunter war, sie beugte sich pflichtschuldig hinunter, nichts, nicht mal ein paar Hausschuhe oder Wollmäuse.

Pia riss die Schranktüren auf. Der Schrank war halb leer. Entweder besaßen die Fuhrmanns nicht viele Sachen, oder sie hatten ihre Koffer gepackt und einiges mitgenommen. Koffer … Sie würden prüfen müssen, ob es irgendwo leere Koffer gab.

Pia nahm sich das nächste Zimmer vor. Das Jungenzimmer, wie sie aufgrund der Poster an den Dachschrägen und ihrer Information über Thilo Fuhrmann vermutete. Trecker und Monstertrucks, keine Popstars … In einem Vitrinenschrank standen Modelle von Traktoren in Plastik- oder Metallausführung, ebenso auf dem Regal über dem Bett, unter dem Bett und auf dem Schülerschreibtisch. Der Schreibtisch in »Buche hell« war das einzige neue Möbelstück im Raum. Thilos Reich. Auf dem Nachttisch leuchtete ein elektronischer Radiowecker. Keine Musikanlage, kein Computer. In den Schubladen von Schreibtisch und Nachttisch nur Krempel, kein Handy und keine Notizen.

Pia richtete sich auf und seufzte. Ihr Blick fiel aus dem Dachflächenfenster, unter dem der Schreibtisch stand. Draußen erhellten jetzt Scheinwerfer den Fundort. Die Leiche war abtransportiert worden, aber die Arbeit der Spurensicherung noch lange nicht abgeschlossen. Auf dem Schreibtisch stand ein Schuhkarton. Darin befanden sich Papierschnipsel, grob aus Zeitschriften ausgeschnittene Bilder. Thilos Hobby, neben seiner Treckersammlung? Auch hier wieder Fahrzeuge aller Art: Landwirtschafts-, Militär- und Zivilfahrzeuge gaben sich ein Stelldichein. Thilo schien nicht sehr wählerisch zu sein. Weiter unten änderten sich die Motive: Frauen und Mädchen. Er hatte sie aber nicht aus Modemagazinen, Sexblättchen oder Jugendzeitschriften ausgeschnitten. Eher hatte die Fernsehzeitung dran glauben müssen …

Es fehlte noch der letzte Raum. Pia drückte die Türklinke herunter, doch es war abgeschlossen. »Herr Jantzen?«, rief sie nach unten.

Der Staatsanwalt kam eilig die Treppe herauf. »Was gefunden?«

»Eine abgeschlossene Zimmertür. Möchten Sie wissen, was dahinter ist?«

»Äh … ja.«

»Dann haben wir jetzt drei Möglichkeiten.«

7. Kapitel

Pia und Jantzen entschieden sich für die materialschonende Variante, indem sie suchten. Der Schlüssel lag in einer Vase auf einer Kommode neben der Tür. Pia schloss auf. Die Luft roch abgestanden. Draußen war es inzwischen so dunkel, dass kaum noch Tageslicht durch das kleine Fenster fiel.

Sie schaltete die Deckenlampe ein. Das Licht einer Glühlampe unter einem gerafften Stoffschirm fiel auf einen beigefarbenen Teppich und ein helles Holzkinderbett. Es war mit einer hellblauen Bettwäsche mit Marienkäfern darauf bezogen. Ein Enten-Mobile drehte sich im Windzug der offenen Tür.

»Das Kinderzimmer«, sagte der Staatsanwalt ungerührt.

»Ja. Nur, für welches Kind?«, fragte Pia ein wenig ratlos. Sie berichtete ihm, was Broders und sie über die Familienzusammensetzung der Hausbewohner erfahren hatten. »Das Zimmer von Thilo scheint ja das nebenan zu sein. Und die Tochter Meike hat angeblich nie hier gewohnt. Sie war so krank, dass sie immer in einem Pflegeheim untergebracht werden musste.«

Olaf Jantzen trat ein paar Schritte in den Raum. Die Dielen unter dem Teppich knarrten. »Sieht aber so aus, als wäre das Mädchen mal hier gewesen.«

»Sie ist vor Kurzem gestorben. Sie und Thilo waren Zwillinge. Sie muss schon ein Teenager gewesen sein.«

Auf einem Wickeltisch lagen eine weiche Babybürste und ein zusammengefaltetes Kapuzenbadetuch. Pia spürte, wie sich ihre Arme mit einer Gänsehaut überzogen, so vertraut und gleichzeitig befremdlich war der Anblick. Es gab einen kleinen Tisch, auf dem ein Becher frisch angespitzter Buntstifte stand. Da saßen Puppen im Regal, eindeutig aus dem Bestand der vorigen Kinder-Generation, es gab einen selbst gebauten Kaufmannsladen in der Ecke, der liebevoll dekoriert war. Kein nennenswerter Staub auf den Oberflächen. Alles sah benutzt aus. So, als wäre das Kind gerade im Kindergarten … und sie hätten soeben eine Zeitreise in die Vergangenheit unternommen. Das war alles höchst seltsam. Wo zum Teufel waren die Fuhrmanns?

Abends um kurz vor halb sieben machte sich Pia auf den Weg, um Felix abzuholen. Sie hatte Hinnerk angerufen, bevor sie in Groß Tensin losgefahren war, und ihm gesagt, dass sie jetzt auf dem Heimweg sei. Da könne sie Felix gleich einsammeln und mitnehmen. Er hatte erst herumgedruckst, wollte ihr Felix lieber vorbeibringen, sah dann aber ein, dass es so praktischer war. Sie programmierte seine neue Adresse in Lübeck in ihr Navigationsgerät ein. Das WG-Zimmer, in dem er gewohnt hatte, bevor er zum Studieren nach Ungarn gegangen war, und das sie blind gefunden hätte, bewohnte er ja nun nicht mehr. Sein neuer Wohnort lag in St. Hubertus im Hirschgrund, eine Gegend, in der sich Pia nicht gut auskannte. Auf ihrer ganz eigenen Landkarte der Verbrechen war dieser Ort ein weißer Fleck. Sie fuhr die Ratzeburger Allee hinunter, dann rechts in die Blankenseer Straße. Pia war einigermaßen erstaunt, als sie nach ein paar Minuten vor einem Reihenhaus stand. Vorher hatte Hinnerk mitten in der Stadt gewohnt. Ein ziemliches Gegurke, wenn sie Felix immer hin- und herfahren mussten.

Pia riss sich zusammen. Sie war müde und kaputt nach diesem Tag. Das Mädchenzimmer auf dem Hof der Fuhrmanns und die Geschichte dazu waren ihr an die Nieren gegangen. Mehr noch als der namenlose Tote selbst. Sie betrachtete das gepflegte Haus, hinter dessen Plisseestores einladend warmes Licht leuchtete. Besser, Felix’ Vater lebte hier als in Ungarn. Sie hatte keinen Grund zu meckern, wenn Felix sich hin und wieder in dieser Umgebung aufhielt. Bestimmt gab es hier viele Kinder, die natürlich um diese Uhrzeit alle längst am Abendbrottisch oder vor dem Fernseher saßen.

Sie stieg aus und ging den Plattenweg hinauf zur Eingangstür. Ein Türkranz aus Buchsbaum mit roten Beeren und passender rot karierter Schleife hing an der Tür. Willkommen war auf einem Holzschildchen zu lesen. Ein Windlicht mit brennender Kerze stand auf dem Treppenpodest. Auf dem Holz-Türschild in Form einer Eisenbahn standen die Namen Mascha Steiner und Hinnerk Joost auf der Lokomotive. Auf dem ersten Anhänger prangte der Name Felix. Pia schluckte. Die Lok zog noch drei weitere Anhänger, alle unbeschrieben. Akutes Nestbau-Syndrom, diagnostizierte sie, um den Kloß im Hals loszuwerden. Sie beschloss, nicht irritiert zu sein, sondern einfach zu klingeln.

Eine Frau in rosafarbenem Flauschpullover öffnete ihr. Sie hatte schwarzes kurzes Haar, modisch geschnitten und schwungvoll aus dem Gesicht geföhnt.

»Hi, ich bin Pia, Felix’ Mutter.« Sie reichte der Frau die Hand, die diese nur zögernd ergriff. »Ich wollte Felix abholen.«

Mascha nahm sich die Zeit, Pia von Kopf bis Fuß zu mustern, bevor sie zur Seite trat und nach Hinnerk rief.

Der kam in Jogginghose und Hausschuhen aus dem Wohnzimmer. »Da bist du ja, Pia! Felix isst gerade. Komm doch rein!«

Mascha runzelte leicht die Stirn, aber sie lächelte höflich. »Möchtest du vielleicht auch was essen? Ich weiß, wie es ist, wenn man direkt von der Arbeit kommt. Und auf einen mehr oder weniger am Tisch kommt es ja nicht an, oder?«

»Oh, danke nein! Ich hatte vorhin schon Matjes mit Bratkartoffeln, die esse ich immer noch.« Sie folgte den beiden in ein typisches, lang gestrecktes Reihenhaus-Wohnzimmer. Der helle Holzfußboden glänzte, die Möbel sahen aus wie frisch aus dem Versandhauskatalog bestellt. Felix saß in einem Kinderstuhl am Esstisch. Als er sie erblickte, juchzte er und riss die Arme hoch. Pia nahm ihn hoch und drückte ihn. Sie hatte die atavistische Anwandlung, ihn vor was auch immer retten zu müssen.

»Lass ihn doch in Ruhe zu Ende essen!«, sagte Hinnerk hinter ihrem Rücken.

»Natürlich lasse ich ihn aufessen. Aber eine kurze Begrüßung muss sein.«

Sie küsste ihren Sohn auf das weiche Haar. Er roch fremd. Felix wollte nun allerdings nicht mehr im Kinderstuhl sitzen, sondern setzte durch, dass er den Rest der Mahlzeit auf ihrem Schoß verbleiben durfte. Mascha entschuldigte sich und verschwand in der Küche.

»Sie hat ihm den Stuhl heute erst gekauft«, erklärte Hinnerk mit gesenkter Stimme.

»Sie?«

»Wir sind jetzt zusammen, Mascha und ich.«

»Ich weiß. Das ging alles recht schnell, oder?« Pia sah sich in dem perfekt scheinenden neuen Heim um.

»Findest du?« Er starrte sie an.

»Hübsch habt ihr es hier«, sagte Pia nun pflichtschuldig. Sie wollte leichtes Geplauder in Gang halten, schon weil Felix zuhörte, aber auch weil sie spürte, dass sie heute Abend nicht mehr in bester nervlicher Verfassung war.

»Maschas Eltern haben ihr vor ein paar Monaten dieses Haus überlassen. Sie sind nach Neuseeland ausgewandert. Da mussten wir uns entscheiden, was wir wollen.«

Pia fragte sich, ob er das hier wirklich wollte. Hinnerk war jünger als sie. Er studierte noch.

Es war Freitagmorgen. Groß Tensin lag noch im Dunst, doch als Herbert Kleber über den ersten Hügel fuhr, brach die Sonne durch. Der über Nacht gefrorene Raureif ließ die Landschaft links und rechts der Landstraße wie eine Szenerie aus Holiday on Ice aussehen. Er war ja nicht so wild auf solchen Kitsch, aber seine Madame liebte so etwas. Herbert hatte ihr mal Karten dafür zum Geburtstag geschenkt. Damals, als er noch in der Werbungsphase gewesen war.

Heute war es ihm sehr recht, dass er einen Vorwand hatte, seiner Madame mal einen Vormittag lang zu entkommen. Ansonsten hätte er ihr in der Küche bei den Essensvorbereitungen helfen müssen. Das war Weiberkram. Doch seine Frau konnte ziemlich ungemütlich werden, wenn er das laut zu sagen wagte. Sie verstand nicht, dass er morgens auch mal Zeit für sich brauchte, wenn er Tag für Tag bis spät abends hinter dem Tresen stand. Meistens war es leichter, sich grummelnd zu fügen und es ihr dann irgendwie heimzuzahlen. Heimlich einen zweiten Lottoschein auszufüllen und auf das Beste zu hoffen beispielsweise. Morgen war wieder eine Ziehung. Irgendwann musste auch er mal Glück haben. Reich wurde er mit seiner Kneipe ganz gewiss nicht, und eine brauchbare Altersvorsorge hatte er auch nicht. Sollte er etwa mit siebzig noch hinter dem Zapfhahn stehen?

»Die Insassen dieser Zelle haben heute Ausgang«, murmelte er. Als die ansonsten kurvige Landstraße ein Stück schnurgerade durch die Felder führte, trat er kräftig auf das Gaspedal seines geliebten alten Benz’. Hinter ihm stieg eine schwarze Rauchwolke auf. Jetzt ging es erst mal nach Lübeck, einen Toten begutachten. Er hoffte, dass es niemand war, den er kannte. Lieber wollte er einen unbekannten Toten anschauen. Nicht toll, aber das war immer noch besser, als einen ganzen Vormittag lang unter Aufsicht Kartoffeln zu schälen.

Pia war erleichtert, dass Fiona am Freitagmorgen wieder im Einsatz war. Felix freute sich mittlerweile darauf, zu seiner Tagesmutter zu gehen und mit den anderen Kindern zu spielen.

Sie beeilte sich, rechtzeitig zur Frühbesprechung ins Kommissariat zu kommen. Die anderen saßen schon auf ihren Plätzen, als Pia mit gerötetem Gesicht hereinstürmte. Manfred Rist schob gerade das Whiteboard in Position. Pia sah zu Wilfried Kürschner, der am Kopfende des Besprechungstischs saß und eine düstere Miene zog. Gar nicht gut.

Sie ließ sich auf den freien Platz neben Broders fallen.

»Du glühst«, stellte er mitleidlos fest.

Pia hielt ihren kühlen Handrücken gegen ihre Wange. »Stimmt. Gibt es was Neues über Gabler?«

»Die Buschtrommeln waren schon aktiv«, raunte er ihr zu.

»Und was trommeln sie?«

»Nicht jetzt …«

Kürschner stand auf und räusperte sich. »Moin, zusammen! Ein paar von euch haben es wohl schon gehört. Es gibt schlechte Neuigkeiten: Horst-Egon Gabler hatte gestern einen Herzanfall und ist in die Uniklinik eingeliefert worden. Sie haben ihn wohl sofort operiert. Ich habe eben mit seiner Frau telefoniert. Er befindet sich noch auf der Intensivstation, es geht ihm jedoch angeblich den Umständen entsprechend. Nun ja … was immer das heißen mag. Mehr ist dazu wohl nicht zu sagen. Wir hoffen natürlich alle, dass er schnell wieder ganz gesund wird. Aber das kann leider dauern …« Er sah mit ernster Miene in die Gesichter seiner Leute. Sein sonst rundes und freundliches Gesicht wirkte schlaff, und er hatte bläuliche Ringe unter den Augen. Er und Horst-Egon Gabler waren schon sehr lange zusammen beim K1, dachte Pia. Schon vor ihrer Zeit hier jedenfalls. Sie waren ein gutes Team, eben weil sie so unterschiedlich arbeiteten und ihre Persönlichkeiten sich ergänzten. Kürschner funktionierte als Gablers Stellvertreter und rechte Hand. Allein schien er auf verlorenem Posten zu stehen. Das hatte sich bei den gestrigen Ermittlungen bereits angedeutet. Und erst recht bei einem neuen Fall wie dem in Groß Tensin, der schon gestern erste Aufmerksamkeit der Medien auf sich gezogen hatte.

Pias Blick wanderte weiter zu Manfred Rist. Sein Gesicht war starr, gab nichts von seinen Gefühlen preis. Doch als Kürschner nichts weiter sagte und sich wieder auf seinen Stuhl fallen ließ, stellte Rist sich neben ihn und machte damit unmissverständlich klar, dass sie nun mit ihm zu rechnen hatten. Er war zum K1 gekommen, um seine Karriere weiter voranzutreiben. Das war sein gutes Recht. Die Mittel und Wege jedoch, die er dafür vielleicht einzusetzen gedachte, bereiteten Pia Sorgen.

Rist sagte noch ein paar aufmunternde, gönnerhaft klingende Worte über Horst-Egon Gabler und dessen Zustand. Wenn Gabler sie gehört hätte, hätte er davon wahrscheinlich zusätzlich einen akuten Schub von Nesselfieber bekommen. Dann schwor Manfred Rist das Team auf den neuen Fall ein. Ein »Tschakka!« und die gereckte Faust fehlten gerade noch. Danach überließ Rist Kürschner noch mal das Feld. Der fasste die bisherigen Ergebnisse auf seine gewohnt ruhige, gründliche Art zusammen, während Rist die wichtigen Stichpunkte mit quietschendem Filzstift auf dem Whiteboard festhielt.

»Euer Wirt, Herbert Kleber, konnte unseren Toten übrigens nicht identifizieren«, sagte Rist in Pias Richtung.

»Es ist also mit hoher Wahrscheinlichkeit niemand aus der Dorfgemeinschaft. Ein Fremder.«

»Oder der Wirt hat ihn nicht erkannt. Eine Wasserleiche in dem Stadium, in dem sich unsere Leiche befand, ist schwer zu identifizieren. Viele Leute schauen da auch lieber nicht so genau hin«, merkte Pia an. Es fiel ihr schwer zu glauben, dass der Tote ein Fremder sein sollte. Die Bilder aus dem Haus der Fuhrmanns gingen ihr nicht aus dem Kopf. Verlassene Räume, halb leere Schränke, keine Koffer weit und breit. Die Post im Briefkasten hatte sich seit Montag dort angesammelt. Wenn die Fuhrmanns nicht im Urlaub waren, dann waren sie auf der Flucht. Es sah nach einem Familiendrama aus.

»Herbert Kleber war sich aber sicher«, kam es von Michael Gerlach, der bei der versuchten Identifizierung dabei gewesen war. »Und er hat auch genau hingesehen.«

»Okay.«

Juliane Timmermann richtete sich auf ihrem Platz auf. »Dann sollten wir uns auf die anderen Möglichkeiten konzentrieren. Ich hatte ja gestern das Vergnügen, Innendienst zu schieben, und bin die Vermisstenanzeigen der letzten Zeit durchgegangen …« Sie klang ein bisschen gereizt. Lag es daran, dass sie nicht mit vor Ort gewesen war?

»Ich dachte, da war nichts dabei?«, fuhr Rist dazwischen.

»Auf den ersten Blick nicht. Ich hatte es hauptsächlich mit Jugendlichen zu tun, die von zu Hause abgehauen sind, oder alten, dementen Leuten, die sich verlaufen haben.« Sie machte eine Kunstpause und sah triumphierend in die Runde. »Aber vorhin, kurz vor der Besprechung, hab ich einen Anruf aus Bad Schwartau bekommen. Eine frisch eingetroffene Vermisstenanzeige. Es handelt sich um einen Lehrer, der seit beinahe einer Woche nicht in der Schule war. Gestern hat sich eine seiner Kolleginnen bequemt, bei ihm zu Hause nach dem Rechten zu sehen. Als ihr keiner aufmachte, ließ sie mithilfe der Polizei die Tür öffnen. Er ist nicht da. Die Wohnung war leer.«

»Schon wieder jemand, der weggefahren ist, ohne sich abzumelden?«, fragte Rist. Auch ihn nervte offenbar der Umstand, dass die Fuhrmanns in dieser Situation nicht auffindbar waren.

»In dem Fall sind die Umstände wohl anders.«

»Weshalb?«

»Ein Vogel, ein Nymphensittich, lag tot in seinem Käfig. Er könnte verhungert oder verdurstet sein.«

Während einer kurzen Kaffeepause kontaktierte Wilfried Kürschner die Kollegen in Bad Schwartau, um weitere Details über den vermissten Lehrer zu erfahren.

»Sie schicken uns jemanden, der den Vermissten kennt und der sich unseren Toten ansieht«, sagte er, als sie fortfuhren. »Es ist die Direktorin der Schule, an der dieser Lehrer arbeitet.« Die neue Entwicklung schien ihn ein wenig aus seiner Lethargie geholt zu haben.

»Und wann kommt sie?«, fragte Rist. »Nur damit wir planen können.«

»Sie heißt Frau Osterhoff, und sie macht sich nach ihrem Unterricht gleich auf den Weg.«

»Also gut. Gerlach kann wieder mitgehen. Vielleicht hat Herr Jantzen auch Interesse daran, an einer Identifizierung in der Rechtsmedizin teilzunehmen?«

Der Staatsanwalt, der während der Besprechung in den Raum gekommen war, sah von seinem Blackberry hoch und schüttelte den Kopf. Er deutete auf seine Uhr.

Manfred Rist warf einen zufriedenen Blick auf das vollgeschriebene Whiteboard. Er übernahm es, jedem Mitarbeiter seine neuen Aufgaben zuzuteilen. Pia musste ihm allerdings mitteilen, dass sie an diesem Nachmittag freihabe und erst am Samstagvormittag wieder im Dienst sei. Dafür habe sie aber dann das Wochenende rund um die Uhr Zeit, wenn es nötig sein sollte. Gabler achtete im Anfangsstadium einer Ermittlung immer darauf, zu jeder Uhrzeit Mitarbeiter zur Verfügung zu haben, was manchmal eben auch Schichtdienst erforderte. Doch der Vorschlag brachte ihr einen im besten Fall verständnislosen Blick ein. Rist enthielt sich eines Kommentars, aber sie wusste ohnehin, wie er darüber dachte.

»Sind die Fuhrmanns schon zur Fahndung ausgeschrieben?«, fragte sie, bevor sich die Besprechung auflöste.

»Bisher stehen sie nicht unter Tatverdacht.«

»Dann zur Ermittlung von Zeugen und Auskunftspersonen?« Pia sah den Staatsanwalt an.

»Mir erscheint aus Gründen der Verhältnismäßigkeit eine Ausschreibung in INPOL für das gesamte Bundesgebiet nicht geboten«, sagte der Staatsanwalt mit Blick auf Rist.

»Einer von ihnen, Thilo Fuhrmann, ist noch minderjährig. Es könnte Gefahr für Leib und Leben bestehen«, argumentierte Pia.

»Hast du diesbezüglich einen begründeten Verdacht?« Rist klang ungeduldig.

»Auf dem Grundstück der Fuhrmanns ist ein Mensch tot aufgefunden worden. Die ganze Familie ist daraufhin verschwunden.«

»Wir wissen nicht, ob sie wirklich als vermisst gelten. Sie könnten im Urlaub sein. Soweit ich mich erinnere, gab es keine Anzeichen für eine überstürzte Abreise oder gar eine Flucht.«

Der Staatsanwalt räusperte sich. »Ich denke, alle im Raum haben jetzt genug zu tun. Ich erwarte Ihre Ergebnisse.« Und zu Pia und Manfred Rist gewandt: »Das mit der Fahndung können wir gleich noch unter uns besprechen.«

»Ich muss heute Mittag pünktlich weg«, sagte Pia. Es war wie verhext. Sie hatte Fiona versprochen, Felix heute rechtzeitig abzuholen.

»Also gut. Schieß los!« Rist stützte die Hände in die Hüften, als sie, Jantzen und er die Letzten im Raum waren.

»Ich würde sogar in Betracht ziehen, schengenmäßig nach den Fuhrmanns zu fahnden«, sagte Pia. »Für eine Ring- oder Grenzfahndung dürfte es schon zu spät sein.«

»Das liegt ganz beim Richter«, sagte Rist.

»Hast du den Beschluss denn schon angefordert?«

»Nein.«

»Wann soll das passieren?«

»Das steht noch nicht fest.«

»Ach so.« Mehr war dazu nicht zu sagen. Pia verließ den Raum.

»So gewinnst du nicht den allgemeinen Polizei-Beliebtheits-Award«, sagte Broders, als Pia wütend aus dem Besprechungsraum stürmte.

»Bei Manfred Rist will ich gar nicht beliebt sein.«

»Tja. Das wird auch so nichts mit dem Foto als ›Mitarbeiter des Monats‹ an der Wand.«

8. Kapitel

Um halb drei am Nachmittag stand fest, dass es sich bei dem Toten um Ulf Nielsen handelte. Er war Lehrer an einer Gemeinschaftsschule gewesen. Die Schuldirektorin Regine Osterhoff war nach Unterrichtsschluss ins Institut für Rechtsmedizin gekommen und hatte den Toten nach anfänglichem Zögern als ein Mitglied ihres Lehrkörpers identifiziert. Eine gewisse Unsicherheit blieb, denn die Frau hatte ihn eher anhand seiner Kleidungsstücke als an seinem Gesicht erkannt, was dem Zustand der Leiche nach der langen Lagerdauer im Wasser und in freier Natur zuzuschreiben war. Sein Zahnschema oder ein DNA-Test mithilfe von Spurenmaterial aus seiner Wohnung würden letzte Sicherheit bringen. Aber das konnte dauern.

Heinz Broders und Juliane Timmermann machten sich daraufhin auf den Weg nach Bad Schwartau zu Ulf Nielsens Wohnung. Sie trafen beinahe gleichzeitig mit ihren Kollegen von der Spurensicherung dort ein. Die Schutzpolizei hatte am gestrigen Tag das Schloss zu Nielsens Wohnung aufbrechen und später durch ein neues ersetzen lassen, sodass einer der Beamten dieses Mal nur einen Schlüssel hervorgezogen und aufgeschlossen hatte.

»Sie haben die Wohnung gestern nicht versiegelt?«, fragte Broders den Kollegen von der Schutzpolizei, der noch anwesend war.

»Dafür bestand kein Anlass. Wir sollten uns nur davon überzeugen, dass der Bewohner nicht hilflos oder tot auf dem Fußboden liegt. Und das war nicht der Fall.«

Drinnen begannen zwei Kollegen vom K6 sofort mit der Arbeit. Nachdem Juliane und Broders ebenfalls Schutzkleidung angelegt hatten – er hatte Schwierigkeiten, seinen Fuß so hoch zu heben, dass er in den Overall steigen konnte, so sehr piesackte ihn sein Rücken –, traten sie in einen engen Flur.

»Was riecht hier denn so?«, fragte Broders den ersten Kollegen, der ihm entgegenkam.

»Wird der Vogel in der Küche sein. Ist von der Stange gefallen.«

Broders stieß die Küchentür auf. Auf der Fensterbank über der Heizung stand ein Vogelkäfig. Am Boden im weißen Sand lag ein grauer papageienartiger Vogel. Sein Futter- und sein Wasserspender waren leer. Das Tier war steif und mausetot. Ein trauriger Anblick. Broders schloss die Küchentür, um den Geruch weitestgehend dort zu belassen.

»Können wir dann loslegen?«, fragte Juliane ungeduldig. Sie trug heute Jeans und Stiefel wie sonst Pia, nicht ihre üblichen Stoffhosen und Pumps. Hatte sie Angst gehabt, sie würde sich im Außendienst ihr Outfit ruinieren? Broders hätte lieber Pia dabeigehabt. Sie waren ein eingespieltes Team, während er Juliane mit ihrer Profilneurose einfach nur anstrengend fand.

»Wir sind gleich mit den ersten beiden Räumen durch. Wenn ihr wollt, könnt ihr hier schon rein«, sagte einer der Kriminaltechniker nach einer kleinen Weile.

Juliane sah Broders erwartungsvoll an.

»Nimm du das Schlafzimmer! Die Tür hier. Ich schau mir zuerst das Wohnzimmer an«, sagte er.

»Woher willst du wissen, dass das das Schlafzimmer ist?«

»Ist es immer. Ich kenne diese Grundrisse«, meinte er.

»Und wer nimmt die Küche?«

»So weit sind wir noch nicht. Wir suchen alles, was einen Hinweis darauf geben kann, dass der Mann, der hier gewohnt hat, wirklich unser Opfer ist. Was er auf dem Gelände der Fuhrmanns wollte. Wie er vielleicht mit den Besitzern des Hofes in Kontakt stand. Warum er ermordet wurde. Im Grunde suchen wir alles! Wir müssen diesen Ulf Nielsen anhand seiner Wohnung kennenlernen.«

»Schon gut. Ich bin kein Anfänger.«

»Dann zieh langsam mal deine Kapuze über!«

Nachdem Heinz Broders sich einen Gesamteindruck verschafft hatte, ging er systematisch die Einrichtung des Wohnzimmers durch. Es war eine typische Single-Wohnung, eher praktisch als schön, das Mobiliar lieblos zusammengestellt, mit Erinnerungsstücken aus Nielsens Studentenzeit, wie es aussah. Ein uralter Ficus, mit Wachs vollgetropfte, zu Kerzenständern umfunktionierte Weinflaschen. Ein brauner Cordschaukelsessel und ein Flokati aus den frühen Achtzigern … Die schwarze Schrankwand zog Staub wie magnetisch an und besaß eine Glasvitrine mit ein paar Gläsern und Nippes. Die Regale waren vollgestellt mit Büchern, hauptsächlich Sachbüchern über Heimatkunde oder zu geschichtlichen Themen.

Broders arbeitete sich durch die Schubladen, vor die er sich kniete, weil es ihm heute unmöglich war, sich hinunterzubeugen. Er fand aber nichts, das seinen Herzschlag erhöht hätte. Nach einer Weile kratzten ihm der Staub und das großzügig auf die Oberflächen verteilte Fingerabdruckpulver im Hals. Broders öffnete die Balkontür und ging hinaus.

Ein Werkzeugkasten stand mitten auf dem Balkon. Broders, der stets auf Ordnung und Werterhalt bedacht war, schüttelte unwillkürlich den Kopf. In der Ecke stand ein einzelnes Rad mit einer Acht darin. Ein paar Schräubchen und Unterlegscheiben lagen am Boden. Es sah so aus, als hätte Nielsen sein Fahrrad auf dem Balkon repariert. Und wo war dieses Fahrrad jetzt? In einem Kellerraum? Oder gab es irgendwo eine Garage? Es wurde zu frisch draußen. Broders spürte, wie sich seine Rückenmuskeln verkrampften, und ging wieder rein.

Als er die Durchsuchung des Wohnzimmers abgeschlossen hatte, stand das Fahrrad auf seiner Merkliste. Außerdem wusste er nun, dass Nielsen sich für Heimatkunde und Geschichte interessierte und selbst ein paar kleine Bände zum Thema »Frühgeschichte in Schleswig-Holstein« verfasst hatte. Die Verlage waren Broders unbekannt, aber er war auch kein großer Kenner der Szene. Er fotografierte die Bücher einzeln zwecks weiterer Recherche.

Im Flur kam ihm Juliane entgegen. »Ich werde in Zukunft noch mehr darauf achten, wie ich meine Wohnung morgens zurücklasse. Wenn man bedenkt, dass man vielleicht nie mehr zurückkommt und fremde Leute bei einem herumwühlen …«

»Hast du irgendwas Nettes gefunden? Die Pornosammlung, etwas über Sex mit Haustieren oder die Zeitung, aus denen er die Wörter für den Erpresserbrief ausgeschnitten hat?«

»Nichts.« Juliane verzog keine Miene. »Ich übernehme sein Arbeitskabuff, du darfst dir in Ruhe die Küche anschauen«, sagte sie mit einem hinterhältigen Lächeln.

Broders brachte das Küchenfenster in Kippstellung und stellte die Heizung ab. Wegen des Vogels sollten sie dem Hausmeister Bescheid sagen, bevor es zu eklig wurde. Wann war das Tier wohl zuletzt gefüttert worden? Wie lange hielt so ein Futterspender? Nielsens Kühlschrank und die Vorratsschränke waren gut gefüllt. Der Lehrer schien kein großer Koch gewesen zu sein, eher ein Aufwärmer, klassisch im Topf, denn er besaß keine Mikrowelle. Vielleicht erklärte das seine Vorliebe für Eintöpfe wie Erbsen- und Linsensuppe sowie für Ravioli. Die Marmeladen dagegen waren selbst eingekocht. Erdbeere und Pflaume. Entweder war deren Zubereitung die Abweichung von der Regel, oder aber Ulf Nielsen hatte jemanden, der ihn diesbezüglich versorgte … Die Mutter, eine Freundin, Schülerin, wohlmeinende Nachbarin? Warum dachte man bei Marmeladenzubereitung immer an Frauen? Sogar er, der es doch besser wissen sollte?

Ein Aufschrei aus dem Nebenzimmer riss ihn aus diesem Gedanken. Juliane Timmermann stand vor dem Schreibtisch, die Hände in die Hüften gestützt. »Da brat mir doch einer ’nen Storch!«, sagte sie. »Ich wühl hier in den Unterlagen, und da hängt es direkt vor meiner Nase.«

»Was?«

»Eine Landkarte, Maßstab 1:10 000, auf der auch der Röperhof der Fuhrmanns mit drauf ist. Hier, das ist er doch. Das ist der Ort, wo seine Leiche gefunden wurde. Und er hatte sich die Karte dazu an die Wand gepinnt!«

Sie verstauten Ulf Nielsens Aktenordner, den Inhalt seiner Schreibtischschubladen, die Karte sowie seinen Laptop in Kartons, um sie mit ins Kommissariat zu nehmen. Anschließend klingelten Broders und Timmermann bei den Nachbarn im Haus. An einem späten Freitagnachmittag trafen sie sie alle an. Die Frage nach Nielsens Fortbewegungsmitteln war schnell beantwortet. Ein Auto hatte der Lehrer nicht besessen. Aus Prinzip, wie er wohl immer betont hatte. Dafür hatte er ein teures Fahrrad gehabt. Alle im Haus wussten das. Nielsens Mountainbike war nämlich ein Stein des Anstoßes gewesen. Da er es wohl nicht ständig in den Keller hatte schleppen wollen, sich aber auch geweigert hatte, sein Rad über Nacht draußen am Fahrradständer anzuschließen, hatte Nielsen es stattdessen oft im Hausflur stehen lassen. Wenn der Protest der anderen Mietparteien mal wieder zu groß geworden war, hatte der Lehrer sein Rad mit in seine Wohnung genommen und offensichtlich auch auf seinem Balkon geparkt und repariert. So weit, so gut. Doch nun war das Fahrrad verschwunden.

»Frau Löbich?« Michael Gerlach betrat das Lehrerzimmer. Eine junge Frau mit lockigen Haaren und großer Brille saß verloren inmitten von Unterlagen an einem langen Tisch.

Regine Osterhoff, die Direktorin der Schule, hatte ihm nach der Identifizierung im Institut für Rechtsmedizin gesagt, dass Dina Löbich vielleicht noch im Lehrerzimmer arbeiten würde. Sie war Referendarin, hatte Herrn Nielsen ab und zu in Erdkunde vertreten und nach ihm gesucht, nachdem er ein paar Tage nicht zum Unterricht erschienen war. Im Nachhinein war es der Schuldirektorin sichtbar unangenehm gewesen, dass ausgerechnet eine Referendarin sich dazu bemüßigt gefühlt hatte, bei ihm zu Hause vorbeizuschauen und nach dem Rechten zu sehen.

»Ich habe nicht im Traum daran gedacht, dass ihm etwas zugestoßen sein könnte«, hatte Frau Osterhoff Gerlach versichert. »Er war doch noch gar nicht so alt. Und er strotzte vor Gesundheit. Aß dauernd Müsli, fuhr immer mit dem Fahrrad, bei Wind und Wetter … Ich dachte wirklich, er hätte nur die übliche Winter-Grippe.«

»Ist es bei Ihnen denn gang und gäbe, dass Lehrer dem Unterricht fernbleiben, ohne das Sekretariat davon in Kenntnis zu setzen?«

»Natürlich nicht!« Frau Osterhoffs schlaffes Kinn bebte vor Entrüstung. »Wir erwarten eine sofortige Krankmeldung, und spätestens am dritten Tag ein Attest. Im Fall Nielsen dachte ich, es wäre nur irgendwie untergegangen, weil er ein überaus zuverlässiger Kollege ist. Unsere Schulsekretärin war nämlich auch kurze Zeit krank. Und ich selbst hatte einfach zu viel um die Ohren, um mich gleich persönlich darum zu kümmern.«

Da saß sie also, die junge Lehrerin, die bei Ulf Nielsen nach dem Rechten gesehen hatte, und sah ihn beinahe ängstlich an. Gerlach stellte sich ihr vor. »Es geht um Ihren Kollegen Nielsen. Können wir uns einen Moment unterhalten?«

»Ich habe noch schrecklich viel zu tun. Aber … na klar. Es nützt ja nichts«, sagte sie schicksalsergeben. Sie machte ein Gesicht, als wäre sie es gewohnt, dass andere über ihre knapp bemessene Zeit verfügten.

Er setzte sich neben sie. Vor ihr auf dem Tisch stand ein Kaffeebecher mit dem Aufdruck Born to be wild.

»Haben Sie im Lehrerzimmer alle Ihren festen Platz?«, fragte er, um das Eis zu brechen. Er fühlte sich wie ein Eindringling. Ein Lehrerzimmer hatte immer noch einen gewissen Nimbus. Als Schüler hatte man dort nur in Ausnahmefällen Zutritt, und später … Er war Jahrzehnte nicht mehr an einer Schule gewesen. Doch egal, ob Lübeck oder Bad Schwartau, der Geruch und die Atmosphäre waren irgendwie überall gleich.

»Die altgedienten Kollegen schon. Wir Referendare werden auch schon mal hin und her geschubst. Es sind ein paar Plätze zu wenig da.«

»Und Herr Nielsen. Wo saß der?«

»Mir schräg gegenüber. Dort, wo der Stapel Bücher liegt.«

»Wie haben Sie sich mit ihm verstanden?«

»Na ja. Wir haben beide Erdkunde unterrichtet. Aber das war es auch schon mit den Gemeinsamkeiten. Im Grunde hatte ich nichts mit ihm zu tun.«

»Frau Löbich, Sie sind nach dem Unterricht in Ihrer Freizeit zu seiner Wohnung gefahren und haben veranlasst, dass diese aufgebrochen wird, als er Ihnen nicht aufgemacht hat.«

Ihre Wangen röteten sich. »Bei Ihnen hört es sich ja so an, als hätte ich Herrn Nielsen nachgestellt!«

»War keine Absicht. Aber irgendein Motiv werden Sie doch gehabt haben?«

»Ist es jetzt ein Verbrechen, wenn man Zivilcourage zeigt und sich um seine Mitmenschen sorgt? Es war absolut untypisch für einen Mann wie Nielsen, für den eiserne Pflichterfüllung quasi Gesetz war, unentschuldigt fernzubleiben. Außerdem …«

»Ja?«

»Außerdem hat es mir gestunken, andauernd seine Klassen in Erdkunde zu übernehmen. Besonders die Klasse 8c. Ich dachte, wenn ich bei ihm aufkreuze, ist ihm das so unangenehm, dass bestimmt eine Art Spontanheilung von was auch immer bei ihm einsetzt und er sich wieder in die Schule schleppt.«

Gerlach musste beinahe widerwillig grinsen. »Das hätte sicher auch geklappt, wenn Sie ihn angetroffen hätten. Bei Ihrer Energie.« Und wenn nicht vorher jemand Ulf Nielsen den Schädel eingeschlagen hätte, dachte er.

»Aber er war da schon längst tot«, sagte Dina Löbich. »Mist, verdammter! Entschuldigung.«

»Keine Ursache. Bei Mord oder Totschlag verstehen wir auch keinen Spaß.«

»Er war gar nicht der Typ dafür.« Die Referendarin rückte ihre Brille zurecht. »Er war so … unauffällig. Ein bisschen nervig. Selbstgerecht und pedantisch, aber deswegen bringt man ja niemanden um.«

»Wie ist er mit den anderen Lehrern ausgekommen?«

»Er hatte, glaube ich, keine Freunde unter den Kollegen. Einige sind ja richtig dicke miteinander, es gibt Cliquen und Einzelgänger. Es ist wie überall.«

»Ulf Nielsen war ein Einzelgänger?«

»Ich hatte jedenfalls den Eindruck. Aber ich bin erst seit vier Monaten hier. Ich weiß nicht, ob ich da die richtige Auskunftsperson bin.«

»Sie interessieren sich für Ihre Mitmenschen. Das ist schon viel wert.« Gerlach hoffte, jetzt nicht zu dick aufgetragen zu haben, doch sie schluckte es. »Hatte er Feinde?«, fragte er.

»So würde ich das nicht formulieren.«

»Unsere Standardfrage.« Gerlach sah ihr in die Augen. Sie waren oliv mit gelben Sprenkeln. Ungeschminkt. »Anders formuliert: Hatte er mit jemandem Streit? Konnte ihn jemand erklärtermaßen nicht ausstehen?«

»Ich«, sagte sie zu seiner Überraschung. »Ich konnte ihn nicht besonders gut leiden. Das wollten Sie doch wissen, oder? Er war den jungen Kolleginnen gegenüber überheblich und hat sie gern dumm dastehen lassen. Als ich mal sagte, dass ich mit einem bestimmten Schüler Probleme habe, hat er von oben herab geantwortet, dass er nie mit diesem Jungen Schwierigkeiten hätte. Entweder besitze man natürliche Autorität oder eben nicht. Ich war ziemlich geknickt. Später habe ich von einem anderen Kollegen gehört, dass Nielsen von diesem Schüler sogar mal getreten worden sein soll.«

»Getreten?« Gerlach merkte auf.

»Na ja. Ich war nicht dabei. Es hieß, Nielsen habe ihn grob am Arm gepackt, und der Schüler habe sich losgemacht und ihn dabei ›versehentlich‹ vors Schienbein getreten. Er ist aber schon nicht mehr an dieser Schule.«

»Wie hieß der Schüler?«

»Das fragen Sie besser Frau Osterhoff.« Es war Dina Löbich anzusehen, dass sie glaubte, schon viel zu viel gesagt zu haben.

»Gab es noch mehr Gründe, Ulf Nielsen nicht zu mögen?«

»Er hat alle ständig mit seinen langweiligen Büchern genervt.«

»Bücher?«

»Er hat ein paar Sachbücher geschrieben, zum Thema ›Geschichte in Schleswig-Holstein‹. Bildbände … Die Energie, die er darauf verwandt hat, hätte er lieber in seinen Unterricht stecken sollen.«

»Wie sah es aus mit einer Beziehung innerhalb des Kollegiums? Oder vielleicht einer mit einer älteren Schülerin?«

Dina Löbich blickte einen Moment sinnierend aus dem Fenster. Eine Haarsträhne war ihr ins Gesicht gefallen. Als sie sie zurückstrich, sah er, dass ihre Hand zitterte. »Oh … nicht Nielsen. Der war so knochentrocken und spießig! Ich kann mir weder Schülerinnen noch Kolleginnen vorstellen, die an ihm interessiert gewesen sein könnten. Außerdem hatte er schlimmen Mundgeruch.«

Beinahe tat der tote Lehrer Gerlach leid. Gleichzeitig wusste er nicht, ob er Dina Löbich glauben konnte. »Hat er vielleicht mal in einem anderen Zusammenhang eine Frau erwähnt, mit der er zu tun hatte?«

Sie schüttelte nachdenklich den Kopf. Dann sah sie ihm mit entwaffnender Offenheit in die Augen. »Ich hatte eher den Eindruck, dass er irgendwie asexuell ist. Die Frauen hier hat er jedenfalls behandelt wie Holzstücke.«

9. Kapitel

Nachdem Pia ihre Einkäufe aus dem Supermarkt zu Hause verstaut und schnell noch eine Ladung Wäsche in die Maschine gestopft hatte, setzte sie Felix in seinen Buggy. Sie wollte noch mal zu Fuß in die Stadt gehen und ein paar Besorgungen machen. Vor allem brauchte sie frischen Wind um die Ohren. Die Luft war kalt und klar, über den Giebeln der Altstadthäuser spannte sich ein leicht bewölkter Himmel. Sie nahm ihren Lieblingsweg An der Obertrave, der direkt am Wasser entlangführte, dann im Zickzack an der Petrikirche und am Puppenmuseum vorbei. Als sie auf dem Kohlmarkt ankam, wurde ihr klar, warum so viele Menschen unterwegs waren: Der Lübecker Weihnachtsmarkt hatte begonnen. Er startete immer schon im November. Pia mochte keine großen Menschenansammlungen. Seit sie einmal mit einem Mord zu tun gehabt hatte, der mitten im Gewühl des Lübecker Altstadtfestes verübt worden war, fand sie, dass sie sich dieses Gedränge nicht mehr antun musste. Und für Felix im Buggy wäre es aus einer Perspektive von nicht einmal einem Meter Höhe bestimmt auch nicht so lustig.

Sie mied die Breite Straße, wo der Weihnachtsmarkt schon in vollem Gange war, und schob den Buggy stattdessen die parallel verlaufende Königstraße hinauf. Sie erledigte einige Besorgungen, die noch auf ihrem Zettel standen. Dabei kam sie an ein paar Restaurants vorbei. Wenn Felix übers Wochenende bei Hinnerk und Mascha war, könnte sie eigentlich mal wieder essen gehen. Bei dem Stichwort »essen« musste sie an das gestrige Abendbrot bei Hinnerk denken: an den neuen Kinderstuhl für Felix und an die Lokomotive mit den Namensschildchen. Unwillkürlich ging sie etwas schneller.

Sie wollte noch in die Stadtbücherei in der Hundestraße. Es handelte sich bei diesem Vorhaben um eine kleine Recherche, zu der Broders sie angestiftet hatte. Doch als sie an der Dr.-Julius-Leber-Straße vorbeikam, wurde es Felix langweilig, und sie änderte ihren Plan. Sie bog nach links in Richtung Marienkirche. An der Breite Straße und auf dem Markt reihten sich die Buden mit den Süßigkeiten, dem Gebäck, dem Glühwein und den Weihnachtsdekorationen. Schon jetzt schoben sich die Besucher durch die Gänge. Ob es den weihnachtlichen Märchenwald hinter dem Kanzleigebäude noch gab? Es war Ewigkeiten her, seit sie zum letzten Mal dort gewesen war.

Pia umrundete die Arkaden und musste unwillkürlich lächeln: Da war er, vorn das nostalgische Kinderkarussell mit den weißen Pferden und Kutschen, dahinter die Märchenbuden, geschmückt mit Tannengrün, wie geduckt am Fuße der hoch aufragenden Marienkirche. Tatsächlich sahen die Märchenhäuschen noch so aus, wie Pia sie aus ihrer Kindheit in Erinnerung hatte. Schneewittchen, Der gestiefelte Kater, Dornröschen, Der Fischer und seine Frau … Vor allem roch es noch so wie früher: nach Zuckerwatte, gebrannten Mandeln, Lebkuchen und Glühwein in jeglicher Machart. Spätestens gegen acht Uhr würden etliche Weihnachtsmarktbesucher zu viel getrunken haben, und der Ärger würde beginnen. Dann mussten die Kollegen von der Schutzpolizei wieder mal einschreiten. Die Weihnachtszeit brachte nicht nur das Gute in den Menschen zum Vorschein. Viele wurden sich durch die rührselige Beschallung und den Alkohol ihrer Einsamkeit und ihrer Probleme erst so richtig bewusst. Am späten Nachmittag bestand das Publikum aber noch hauptsächlich aus Familien.

Pia hob Felix aus dem Buggy, und er lief in seinem Schneeanzug wie aufgezogen von Märchenbude zu Märchenbude. Sie hatte Mühe, schnell genug hinter ihm herzuschieben, weil es so eng war. Begeistert klatschte er in die Hände und klammerte sich dann an einem der Zäunchen fest. König Drosselbart auf dem steigenden Pferd machte ihm ein wenig Angst, aber beim Fischer und seiner Frau mit dem großen Fisch blieb er besonders lange stehen. Felix deutete begeistert auf die Figuren und rief bei allen, die einen Rock trugen: »Milla!« Inzwischen wusste Pia, dass er damit seine Freundin Camilla meinte, mit der er neuerdings immer bei Fiona spielte. Pia hatte das etwas ältere Mädchen bisher nur einmal kurz gesehen, aber mit den hölzernen Märchenfiguren hatte es zum Glück wenig Ähnlichkeit.

Die regungslosen Gesichter der Holzfiguren mit den starren Augen waren Pia immer schon ein bisschen unheimlich gewesen. Sie ging neben ihrem Sohn in die Hocke und erzählte ihm, was in den jeweiligen Märchenszenen zu sehen war. Felix schien fasziniert zu sein. Die Märchenszene mit dem Goldesel spielte in einem nachgestellten Fachwerkhaus aus rotem Backstein. Wie bei einem Puppenhaus fehlte die vordere Wand, sodass man in den Innenraum hineinsehen konnte. Die biedere Einrichtung mit einem Ofen in der Ecke erinnerte Pia an die beklemmende Atmosphäre gestern auf dem Röperhof. An das verwaiste Mädchenzimmer …

Sie lockte Felix weiter und kaufte ihm eine Tüte Mutzenmandeln und sich selbst einen Liebesapfel. So weit ist es also schon, dachte sie ironisch, während sie in die knackige rote Zuckerglasur biss. Süßes statt Liebe. Verlangte es sie nach Liebe? Doch die Schwierigkeiten, die eine feste Beziehung mit sich bringen würde, konnte sie gerade gar nicht gebrauchen. Warum musste es so kompliziert sein? Sie sah zu Felix. Er war von dem Puderzucker der Mutzenmandeln so berieselt, als schneite es, während sie nach dem Liebesapfel aussehen würde, als hätte sie heimlich Muttis Lippenstift ausgetestet. Aber Felix hatte heute eh Badetag, da war so ein bisschen Zucker kein Problem. Doch danach, wenn Felix schlief und es draußen dunkel war, lag ein langer, ereignisloser Abend vor ihr.

Pia beschloss, dass es ratsam war, sich dafür noch mit Arbeit einzudecken … Nachdem Felix genug vom Märchenwald hatte, ging sie doch noch mit ihm in die Stadtbücherei und suchte nach den Werken von Ulf Nielsen. Sie hatte das Glück, dass offenbar alles da war, was er je verfasst und veröffentlicht hatte. Ein Foto des Autors in einem der Bände zeigte einen ernst dreinblickenden Mann mit dünnrandiger Brille, hellem Haar und mit einem Anorak bekleidet. Immerhin, besser als als Wasserleiche hatte er in natura schon ausgesehen. Sie entlieh sich seine vier Sachbücher, verstaute sie in dem Korb unter dem Buggy und machte sich auf den Heimweg. Pia nahm jedoch nicht den direkten Weg. Da Felix über der langweiligen Beschäftigung zwischen den Bücherregalen eingeschlafen war, mummelte sie ihn stattdessen warm in eine weitere Decke ein und ging über den Koberg mit seinem Riesenrad und an der Warteschlange vor dem Heiligen-Geist-Hospital vorbei die Engelsgrube hinunter. Auf der anderen Seite der Trave an den Mediadocks hatte Lars sein Büro.

Sie stellte sich vor, wie er am Schreibtisch saß und arbeitete. Wie er seine langen Glieder streckte und dann aufstand und sich frischen Kaffee aus der Teeküche holte …

Ob er die verschlissenen Jeans trug, wie beim letzten Mal? Ob die Muskeln seiner Oberarme unter den kurzen Ärmeln eines T-Shirts zu sehen sein würden? Lars betrieb ihres Wissens keinen Kraftsport, die Arbeitseinsätze auf seinen Baustellen reichten aus, die Schreibtischarbeit in der Agentur auszugleichen. Die Renovierungsprojekte, die er als sein Hobby betrachtete, fraßen allerdings auch einen großen Teil seiner Freizeit.

Die Vorstellung von ihm war so real, dass Pia ein leichtes Ziehen im Bauch spürte. Monatsmitte, ganz klar … Sie war eine Idiotin! Entschlossen ging sie auf die Drehbrücke zu. Sie würde bei ihm vorbeischauen und Hallo sagen. Einen Vorwand hatte sie nicht, das würde er sowieso durchschauen. Sie würde ja merken, ob er sich freute, sie zu sehen, oder nicht. Lars war ein Mensch, der sich selten die Mühe machte, seine Gefühle vor jemandem zu verbergen. Als sie hinter der Drehbrücke in die Willy-Brandt-Allee einbog und an den alten Speichern vorbeiging, wurde ihr mulmig zumute. Was tat sie hier? Sie sollte nach Hause gehen und sich einen ruhigen Abend machen, wenn sie das ganze Wochenende arbeiten wollte. Da entdeckte sie weiter hinten seinen alten Land Rover … Sogar den vermisste sie irgendwie ein bisschen. Sie würde sich gleich lächerlich machen. Lars Kuhn hatte sie längst abgeschrieben, so wie sie ihn behandelt hatte. Es konnte gar nicht anders sein. Pia blickte auf Felix hinunter und seufzte. Sie hatte ihn schützen wollen. Schützen vor der Erfahrung, dass Mama einen Freund hatte. Vor der Eifersucht, verbunden mit Unsicherheit und Angst, kalt und beißend, an die sie selbst sich immer noch erinnern konnte … Aber wie lange würde sie diese Abstinenz durchhalten? Und tat sie Felix wirklich einen Gefallen damit? Am Ende würde sie ihm ihren Verzicht auf eine Beziehung vielleicht eines Tages übel nehmen. »Es gibt nichts Gutes, außer man tut es«, murmelte Pia und schob den Buggy entschlossen über das unebene Pflaster. Der Wind heulte kalt durch die breite Häuserschlucht, und inzwischen war es beinahe dunkel. Drüben auf der Altstadtinsel warf die Beleuchtung des Weihnachtsmarktes bunte Lichtfinger an den grauen Abendhimmel. Sie musste es tun. Wenn es danebenging, wusste sie wenigstens, woran sie war.

Die letzten Töne des Oboen-Solos aus Bizets Carmen schwebten durch die Räume der Musikschule. Einige entkamen durch einen Spalt in den Fenstern auf den Parkplatz vor dem Haus, ansonsten sanken sie auf den staubigen Fußboden, wo sie erstarben. Olivia Vollert setzte das Musikinstrument von den Lippen und lockerte die Schultern. Ihr erster Blick ging wie immer zu Ivana Stjevo, ihrer Lehrerin. An deren Gesichtsausdruck sah man sofort, ob ein Musikvortrag Gnade vor ihren Ohren gefunden hatte. Ansonsten würde Olivia gleich runtergeputzt werden, und nichts, aber auch gar nichts würde Ivana dann noch ein Lächeln oder ein freundliches Wort entlocken können. Schlechtes Spielen ihrer Schüler betrachtete sie als Beleidigung des Komponisten, der klassischen Musik allgemein und ihrer Person und ihren Fähigkeiten als Musiklehrerin im Speziellen.

Sie hatte an der Ino-Mirkovic-Musikhochschule in Kroatien studiert und später im Staatsopernorchester Rijeka gespielt, doch nun fristete sie ihr Dasein mit gelegentlichen Auftritten bei kleineren Konzerten und dem Unterrichten nahezu talentloser Schüler und Schülerinnen, wie Olivia wohl eine war. Ivana war sicherlich die strengste Lehrerin der Welt, aber sie galt auch als eine der besten, die in Lübeck zu bekommen waren. Und Olivias Eltern konnten sich, wenn auch unter Klagen, den Unterricht bei ihr leisten.

»Das war gar nicht so schlecht, Olivia. Aber du musst noch viel mehr ieben!«, sagte sie. Auch nach Jahren in Deutschland kam Ivana das Ü nicht über die Lippen, wenn sie sich über irgendetwas ärgerte oder aufregte.

Es hatte keinen Zweck, ihr zu erklären, dass Olivia außer zur Schule zu gehen, die Hausaufgaben zu erledigen und ihre kleineren Geschwister zu beaufsichtigen, nichts anderes tat, als auf ihrer Oboe zu üben. Wenn sie die Tür zu ihrem Zimmerchen unter dem Dach schloss und auf der Oboe spielte, dann ließ man sie wenigstens in Ruhe. Sie hatte sogar schon ihr Spiel aufgenommen und wieder abgespielt, um etwas Zeit für sich zu haben. Aber Olivia wusste auch, dass sie trotz allen Übens nie eine wirklich große Musikerin werden würde.

Wenn sie Ivana so anschaute, wusste sie nicht einmal, ob das wirklich so erstrebenswert war. Die magere Ivana mit dem festen grauen Dutt und den scharfen Linien im Gesicht sah nicht so aus, als führte sie ein erfülltes Leben. Olivia konnte sie sich beim besten Willen nicht mit einem Mann zusammen vorstellen. Und sie, Olivia, wünschte sich einen Mann und vielleicht auch eine Familie. Sie war noch jung und wollte Liebe und Leidenschaft erleben, Geld verdienen, Erfolg haben. Wenn die Musik ihr dabei half, war es okay. Doch sie lebte nicht für ihre Oboe, die, nebenbei bemerkt, auch nur ausgeliehen war und trotz der Versicherung ein ständiger Quell der Sorge und Panik.

Es ging ihren Eltern nicht darum, ob Olivia ein Unglück zustieß. Hauptsache, der Oboe passierte nichts. Nein, das war unfair. Olivias Unversehrtheit besaß eine ebenso hohe Priorität. Und das war das nächste Problem.

»Ich weiß, Olivia, du brauchst deine Zeit für die Schule und zum Leben«, sagte Ivana. »Aber manchmal muss man auch Geld verdienen, nicht wahr? Deshalb ich dir sagen, dass ein Mann hat bei mir angerufen.«

Olivia merkte auf. Wenn sie so schlecht sprach, regte Ivana sich wirklich über irgendetwas auf. »Was für ein Mann?«, fragte sie gespannt.

»Ein Agent. Für Werbung. Sie suchen eine junge Frau, die Oboe spielen kann. Für eine Werbespot.«

»Soll ich ein Musikstück einspielen?«

»Ach, dann könnte ich ja spielen selber. Sie wollen eine kleine Film drehen. Der Mann kennt dich von irgendwo, aber er hat nicht deine Nummer.«

»Oh.« Olivia merkte, wie sie errötete. Sonst fragten nie Männer nach ihr. Es war sozusagen eine Premiere.

»Keine Grund für Eitelkeit!«, sagte Ivana barsch. »Aber der Job bringt vielleicht etwas Geld für dich. Das kannst du gut gebrauchen.«

So, wie sie das sagte, klang es wie eine Beleidigung. »Wie heißt er denn? Wie ist der Name der Agentur? Für was machen sie Werbung?«, fragte Olivia aufgeregt.

»Er heißt Alexander Kastner. Name der Agentur weiß ich nicht. Hier ist Nummer.« Sie hielt ihr einen Zettel hin, als würde er stinken. »Doch sprich vorher mit deine Eltern darüber, Olivia! Unbedingt! Sonst werde ich es tun.«

Das entspannte kleine Badefest, das Pia für Felix in der Duschwanne veranstaltet hatte, hatte sie abgelenkt, doch jetzt, da er in seinem Bett lag und schlief, fühlte sie wieder die Demütigung und Enttäuschung von vorhin.

Sie war ungefähr fünfzehn Meter vor Lars’ Büro stehen geblieben und hatte sich zurechtgelegt, was sie sagen wollte. Pia hatte sich eingeredet, dass er sich unter Umständen sogar freuen würde, sie zu sehen … Sie jedenfalls hatte sich auf ihn gefreut! Da war die Tür der Agentur aufgegangen, und Stella war herausgekommen. Sie war Lars’ Assistentin, eine Männerfalle hoch drei, heute in einem sehr kurzen Rock, hautfarbenen Strümpfen und weißen Overknees. Pia hatte sich mit dem Buggy gerade noch rechtzeitig hinter einem Kastenwagen, der am Straßenrand parkte, außer Sichtweite bringen können, denn kurz darauf war Lars auf die Ladebühne vor der Tür getreten. Ihr Herz hatte schneller geschlagen, als sie ihn gesehen hatte. Sein Haar war etwas kürzer als sonst. Er trug Jeans und ein schwarzes Hemd und schwarze Schuhe. Ungewohnt formell, wahrscheinlich hatte er einen Kundentermin gehabt.

Es war demütigend, dort zu stehen und Zeugin zu werden, wie er Stella etwas nachrief, die daraufhin noch mal die Stufen zu ihm hinauflief. Er gab ihr einen Umschlag, sie umarmte und küsste ihn und ging dann beschwingt zu ihrem Wagen. Gutes Geschäftsklima hin oder her, so verabschiedete man sich nicht von seinem Chef beziehungsweise seiner Mitarbeiterin. Pias Wangen brannten, als hätte man sie geschlagen. Ein knallroter Mini mit Ralleystreifen brauste kurz darauf an ihr vorbei. Immerhin, die Frau am Steuer hatte sie nicht bemerkt … Ein schwacher Trost.

Pia war erst wieder hinter dem Kastenwagen hervorgetreten, als Lars in seinem Büro verschwunden war.

Um sich von der Erinnerung an ihre Blamage abzulenken, holte Pia nun die Bücher hervor, die sie in der Stadtbücherei ausgeliehen hatte. Sie legte ihren Notizblock bereit, setzte sich aufs Sofa, zog die Beine hoch und begann zu blättern. Ein Sachbuchautor als Opfer eines Kapitalverbrechens. Das war zumindest mal etwas Neues.

Unter seinem Porträtfoto, das sie schon betrachtet hatte, stand ein kurzer Lebenslauf. Ulf Nielsen war Ende der Fünfzigerjahre in Kiel geboren und hatte Schleswig-Holstein auch nie für längere Zeit verlassen. Er arbeitete als Lehrer für Erdkunde und Geschichte und hatte zahlreiche Bücher zur Geschichte Schleswig-Holsteins verfasst. Pia blätterte sich durch die Bildbände. Hünengräber, Langbetten, Thingstätten, Spuren von alten Ackerflächen und Brunnen im Wattenmeer … Ein ganzer Band nur über Haithabu. Pia war noch nie dort gewesen. Das Wikingermuseum war vielleicht mal einen Ausflug mit Felix wert, wenn er etwas älter war. Nur brachte sie das jetzt nicht weiter.

In dem letzten Bildband, den sie aufschlug, war eine Karte mit den wichtigsten Spuren der Geschichte des Hohen Mittelalters im östlichen Schleswig-Holstein abgedruckt. Turmhügelburgen, auch Motten genannt, nach dem französischen Chateau de la motte. Nun waren die nördlichsten Bundesländer nicht gerade für ihre beeindruckenden Burgen bekannt. Pia erinnerte sich, dass sie, wenn sie als Kind mit ihren Eltern verreist war, immer sämtliche Burgen hatte besichtigen wollen, an denen sie vorbeigekommen waren. Wohl, weil es hier kaum welche gab. Oder hatte sie sich getäuscht?

Das Dorf Groß Tensin war auf der Karte im Buch nicht verzeichnet, doch aus der Lage der Seen und der Ostseeküste konnte Pia sich in etwa erschließen, wo der Röperhof lag. In seiner Nähe war eine Turmhügelburg oder auch Motte namens »Ravensvelde« verzeichnet. Sollte Nielsen deshalb … Pia blätterte in dem Buch, fand jedoch keine Erwähnung von Ravensvelde. Den Bildern der anderen Motten nach zu urteilen, die Nielsen immer wieder aus verschiedenen Perspektiven fotografiert hatte, waren es nur noch sichtbare Bodenerhebungen, teilweise mit einem Graben drumherum. Früher sollte es dort Wohntürme aus Holz, seltener Stein, mit Erde verfüllte hölzerne Wehranlagen und Zugbrücken gegeben haben. Viel war nicht davon übrig geblieben. Man musste wohl wissen, wonach man suchte. Heute waren manche dieser Anlagen nur sichtbar, weil Nielsen sie bei leichtem Schnee oder schräg einfallendem Licht fotografiert hatte, damit die Bodenerhebung gut zur Geltung kam. Hatte er das auch auf dem Land der Fuhrmanns versucht? Das wäre eine Erklärung dafür, was er auf ihrem Privatgelände gesucht hatte. Nur erklärte es nicht, wie und warum er tot im Feuerlöschteich gelandet war. Diese Turmhügelburg Ravensvelde war sicherlich keine so weltbewegende historische Entdeckung, als dass man einen Menschen deswegen umbrachte … Und Schätze waren dort bestimmt auch nicht zu finden.

Pia schob die Bildbände beiseite und ging unruhig hin und her. Die Wände ihrer kleinen Wohnung schienen auf sie zuzukommen. Sie stellte sich an das Atelierfenster und öffnete es. Leichter Schneefall wirbelte in der Luft. Mitten in der Stadt wurde es nie ganz dunkel, und heute war es besonders hell. Die Lichter der Straßenlaternen und Häuser wurden von einer niedrig hängenden Wolkendecke reflektiert.

Um sich abzulenken, stellte Pia sich den Röperhof um diese Uhrzeit vor. Die Gebäude und das Gelände lagen jetzt bestimmt in absoluter Dunkelheit. Die Bewohner waren verschwunden, der Tote abtransportiert … Was war dort passiert? Es musste noch einen anderen Zusammenhang geben. Ulf Nielsen war nicht nur Sachbuchautor gewesen, sondern vor allem Lehrer. Lehrer hatten Kollegen, sie unterrichteten viele verschiedene Schüler, entschieden über deren Schicksal. Und diese Schüler hatten Eltern.

Lag hier die gesuchte Verbindung?

»Hat Felix auch genug zum Anziehen dabei?« Hinnerk wog die Reisetasche, die Pia ihrem Sohn gepackt hatte, misstrauisch in der Hand.

»Alles in doppelt und dreifacher Ausstattung. Dazu Kuschelkissen, Schlafhase, Hausschuhe, Pyjama, Zahnbürste. Ich denke, es fehlt nichts.«

»Mascha nimmt es, glaube ich, etwas genauer als du.«

Pia zog überrascht eine Augenbraue hoch. »Entscheidend ist doch, wie du das siehst. Du bist sein Vater.«

Felix spielte noch in seinem Zimmer beziehungsweise Pias Schlafzimmer. Einer von Hinnerks Kritikpunkten war, dass Felix immer noch kein eigenes Zimmer hatte. Die Wohnung war eben zu klein. Das war ja auch der Grund dafür, weshalb Pia demnächst umziehen würde. Doch bevor ihr Bruder Tom mit seiner Familie nicht aus seiner Wohnung rauskonnte, konnte sie nicht hinein. Sein Hausbau verzögerte sich, und sie konnten von Glück sagen, dass Susanne mit der Kündigung ihrer Wohnung so flexibel war.

»In ihrer Gegenwart solltest du vielleicht lieber nicht so auf der Masche ›leibliche Mutter – leiblicher Vater‹ herumreiten«, sagte Hinnerk nun zu Pias Überraschung.

»Ich reite auf nichts dergleichen herum«, konterte sie. »Du warst derjenige, der Klarheit haben wollte. Du hast es testen lassen, ohne es vorher mit mir abzusprechen.«

»Das war ja wohl auch nötig. Dich hat es ja offenbar gar nicht so interessiert …«

»Zu dem Zeitpunkt gab es erst mal wichtigere Dinge: Felix zum Beispiel.«

»Vielleicht wolltest du ja gar nicht, dass ich sein Vater bin?«, fragte Hinnerk. »Vielleicht wolltest du lieber, dass es dein ehemaliger Kollege ist.«

»Nein, bestimmt nicht«, sagte Pia erschrocken. »Und außerdem geht es dich nichts an.« Sie bewegte sich emotional auf sehr dünnem Eis. Für Felix konnte sie sich keinen besseren Vater als Hinnerk wünschen. Wenn nur diese Mascha nicht wäre. Eine unbekannte und leicht bedrohliche Größe in dieser Gleichung.

»Hat der Typ sich überhaupt je noch mal bei dir gemeldet?«, fragte Hinnerk.

»Es geht dich nichts an«, wiederholte Pia. Dieses Wochenende begann ja wunderbar.

»Wusste er von deiner Schwangerschaft?«

Pia schluckte. »Denkt Mascha daran, schwanger zu werden? Versucht sie es schon länger?«

»Das ist ja wohl unsere Privatangelegenheit«, brauste Hinnerk auf.

»Das sehe ich genauso. Und ich will es auch gar nicht wissen. Zum Glück haben wir beide unser Privatleben, in das sich der jeweils andere nicht einmischen sollte. Ich hole jetzt Felix.«

Der Abschied von ihrem Sohn und auch der unschöne und unbeabsichtigte Schlagabtausch mit Hinnerk hatten Pia die Laune verdorben. Vielleicht hatte sie einen Sieg nach Punkten errungen, aber so wollte sie es nicht. Nicht für sich und vor allem nicht für Felix. Hinnerk und sie würden einen Weg finden müssen, freundschaftlich miteinander umzugehen. Felix sollte nicht zwischen die Fronten geraten.

Sie fuhr zum Polizeihochhaus, parkte auf dem Parkdeck und ging zum Hauptgebäude hinüber. Der Fahrstuhl brachte sie in den siebten Stock.

Wichtigster Tagesordnungspunkt der Fallbesprechung am Samstagmorgen war der soeben eingetroffene Obduktionsbericht. Conrad Wohlert, der zusammen mit Staatsanwalt Jantzen am Freitag bis spät in den Abend hinein im Institut für Rechtsmedizin dabei gewesen war, fasste die ermittlungsrelevanten Fakten zusammen: Bei dem Toten handelte es sich um Ulf Nielsen, fünfundfünfzig Jahre alt und Lehrer von Beruf. Bevor er an einer Kopfverletzung gestorben war, war er im Großen und Ganzen bei guter Gesundheit gewesen. Den Todeszeitraum schätzte der Rechtsmediziner auf die Nacht von Samstag auf Sonntag der letzten Woche, plus/minus zwölf Stunden. Genauer wollte er sich nicht festlegen. Es war ein nicht natürlicher Tod, verursacht durch ein Schädel-Hirn-Trauma, vermutlich durch einen Schlag auf den Kopf. Als Waffe wurde ein scharfkantiger Stein vermutet. Vielleicht ein Flintstein? Die Tatwaffe hatte sich noch nicht gefunden, der Rechtsmediziner würde jedoch mithilfe des bloßen Schädels einen Abdruck der Waffe erstellen können. In der Wunde und auch in der Mundhöhle des Toten hatten sich Spuren von Sand und Pflanzenteilen befunden, die ins Labor weitergegeben worden waren.

»Hatte der Tote Wasser in der Lunge?«, fragte Rist.

»Nein. Es hat sich insgesamt bestätigt, dass der Fundort nicht der Ort ist, an dem der Mann starb«, antwortete Wohlert. »Unser Opfer wurde nach seinem Tod bewegt.«

»Wir müssen den Tatort finden, bevor die ganze Spurenlage dort zum Teufel ist«, sagte Broders. »In Nielsens Büro hing eine detaillierte Landkarte, auf der auch der Röperhof verzeichnet ist. Wir haben sie mitgenommen. Vielleicht hilft die uns weiter«, schlug er vor.

»Er hat aber bedauerlicherweise darauf keine Kreuzchen mit den Hinweisen Tatort oder Hier werde ich sterben hinterlassen«, spottete Rist. Er hat die Karte schon gesehen, vermutete Pia. Broders war vor der Besprechung bei ihm gewesen.

»Sind denn sonst irgendwelche Notizen oder Markierungen darauf?«, fragte Gerlach. »Nielsen muss doch einen Grund gehabt haben, sich die Karte an die Wand zu hängen. So schön ist sie ja nun auch wieder nicht.«

»Da ist nichts drauf«, sagte Broders. »Was uns bei der Suche nach dem Tatort vielleicht hilft, ist die Tatsache, dass Ulf Nielsens Fahrrad verschwunden ist.«

Es trat eine kurze Stille ein.

»Ich glaube, ich weiß, was Nielsen auf dem Gelände des Röperhofes wollte«, sagte Pia.

»Ach ja?« Rist sah sie an, als könnte er sich nicht recht erinnern, dass sie zu seinem Team gehörte. Ihr gestriges Fehlen war ihm wohl noch immer ein Dorn im Auge.

Pia stand auf. »Ich habe gestern Nachmittag noch in der Stadtbücherei recherchiert.« Sie vermutete, dass ihn das ärgern würde. »Broders hatte mir gesagt, dass Nielsen Autor diverser Sachbücher war. Ich hab mir seine Werke daraufhin ausgeliehen und zu Hause angesehen. Sein Thema war die Geschichte Schleswig-Holsteins. Hauptsächlich Frühgeschichte und Mittelalter. Und auf dem Land der Fuhrmanns befinden sich die Reste einer Turmhügelburg, auch Motte genannt. ›Ravensvelde‹ heißt sie. Wenn wir die finden, haben wir mit einiger Wahrscheinlichkeit den Ort, an dem Nielsen sich vor seinem Tod aufgehalten hat.«

»Eine Burg?« Rists Stimme klang ungläubig.

»Das, was davon nach circa siebenhundert Jahren noch übrig ist.«

Während einer Besprechungspause suchten Pia und Broders die Turmhügelburg im Internet und wurden fündig. Es gab sogar Geokoordinaten dazu, allerdings mit dem Hinweis, dass die Anlage sich auf Privatgelände befinde und der Besitzer ein Betreten seines Grundstücks nicht wünsche und Zuwiderhandlungen zur Anzeige bringen werde.

»Vielleicht wurde die Zuwiderhandlung einmal nicht mit der versprochenen Anzeige, sondern mit einem Stein auf den Kopf geahndet«, sagte Gerlach, als sie ihre Ergebnisse mit den Kollegen teilten.

»Oder Nielsen wurde zufällig angetroffen, und der Angriff hatte ein anderes Motiv. Es kann noch eine weitere Verbindung wischen den Fuhrmanns und unserem Opfer geben. Ulf Nielsen war Lehrer. Vielleicht hat er den Jungen, diesen Thilo, mal unterrichtet, und es gab deswegen Unstimmigkeiten.«

»Ich denke, der Junge ist auf einer Förderschule gewesen? Ulf Nielsen hat an einer Gemeinschaftsschule unterrichtet.«

»Die früher mal eine Grund-, Haupt- und Realschule war.«

So ging es noch eine Weile weiter. Sie waren sich jedoch einig, dass sie dringend den Ort finden mussten, an dem Ulf Nielsen ermordet worden war. Und der befand sich mit einiger Wahrscheinlichkeit auf dem Land der Fuhrmanns. Vielleicht in der Nähe dieser Turmhügelburg?

Rist besprach sich, der Form halber, wie es Pia schien, noch mit Kürschner. Dann planten sie eine Suchaktion, wie sie die Bezirkskriminalinspektion schon lange nicht mehr erlebt hatte. Die Wetterbedingungen waren günstig: Kalt, aber trocken, und die Sonne schien blass durch einen Wolkenschleier. Die Stimmung der Polizisten in Bezug auf das Vorhaben hätte besser nicht sein können. Noch ahnte niemand, welches Grauen sie auf dem Land der Fuhrmanns erwartete.

10. Kapitel

»Was wolltest du da draußen?«, fragte Anneke, die mit den Lübecker Nachrichten am Küchentresen saß.

»Ich war endlich mal wieder joggen. Bin völlig außer Form. Das hat vielleicht gutgetan!« Gernot Wiese dehnte sich demonstrativ, indem er sich an der Arbeitsplatte abstützte und das linke Bein nach hinten streckte. Es zog so sehr in seinem Wadenmuskel, dass er es wieder sein ließ. Stattdessen bereitete er sich einen Kaffee zu. Von wegen gutgetan! In Wahrheit fühlte er sich wie durch den Gartenhäcksler geschoben. Seine Lungen brannten, die Beine zitterten, und ihm war schlecht. »Außer Form« war die Untertreibung des Jahrhunderts. Aber als er vorhin durch das Badezimmerfenster im ersten Stock die vielen Polizeifahrzeuge auf dem Weg zum Röperhof gesehen hatte, war er neugierig geworden. Nur dass er das Anneke gegenüber, die in Sachen Mord in der Nachbarschaft eine aufreizende Gleichgültigkeit an den Tag legte, nicht zugeben konnte. Es wäre das ultimative Eingeständnis, dass ihr Leben gerade spannender und anspruchsvoller war als seines, sodass sie derartige voyeuristische Neigungen, wie sie ihn plagten, gar nicht verspürte …

»Und?«, fragte sie. »Machst du das jetzt jeden Morgen?«

»Jeden zweiten. Einen Tag Pause zwischen zwei Trainingseinheiten soll man ja einlegen.« Er wusste, dass er sich, solange es so kalt und ungemütlich war, bestimmt nicht wieder aus dem Haus begeben würde, um zu laufen. Aber dieses Mal hatte die Übung ihren Zweck erfüllt. Er wusste jetzt, was heute auf dem Röperhof stattfinden sollte. Gernot überlegte, ob er Anneke einweihen musste. Wenn sie hinterher erfuhr, was an diesem Tag bei ihren Nachbarn los gewesen war, wäre es komisch, wenn er es nicht gleich erwähnt hatte.

»Schade, dass du neuerdings lieber laufen willst und nicht mehr mit zum Reiten kommst!«, sagte sie, ohne ihn anzusehen. Seit er im Sommer vom Pferd gefallen war und sich übel die Schulter geprellt hatte, stieg er nicht mal mehr ihr zuliebe auf einen Gaul. Sie besaßen zwei Islandpferde, die den Großteil des Jahres mit ein paar anderen Pferden auf dem Fuhrmann-Land auf einer Weide standen. Eigene Pferde, das war Annekes Bedingung gewesen, als sie mit ihm aufs Land gezogen war. Frauen und ihre blöden Gäule! So ganz hatte er es nie verstanden.

»Drengur wird mich schon nicht zu arg vermissen«, sagte Gernot und trug seinen Kaffeebecher zum Tresen. Es hatte sowieso immer etwas komisch ausgesehen. Er, der relativ hochgewachsene Mann, auf dem gedrungenen Pferd. Gernot rührte in seinem Becher und versuchte, beiläufig zu klingen. »Bei Elsa und Armin ist vielleicht was los heute! Ich kam da zufällig vorbei. Der ganze Hofplatz war voll mit Polizei.«

»Sind die Fuhrmanns denn noch nicht wieder da?« Anneke klang besorgt.

»Nein. Sie sind nach wie vor verschwunden. Alle drei. Die Polizisten wollen heute wohl noch das ganze Land durchsuchen, mit Spürhunden, Megafon und allem.«

»Oh Gott! Glauben die etwa, dass Elsa, Armin und der Junge …« Anneke brachte den Satz nicht zu Ende.

»Tot sind? Die Polizei weiß das wohl genauso wenig wie wir. Aber irgendwo müssen sie ja sein. Sie waren noch nie im Urlaub, niemals länger als vierundzwanzig Stunden von ihrem Hof weg.«

»Hast du mit der Polizei gesprochen?«

»Ich hab mich natürlich erkundigt, was sie alle dort wollen. Eine Frau hat mir erzählt, dass sie heute das gesamte Land durchkämmen werden. Ach ja, und sie hat mich gefragt, ob ich wüsste, wo die Turmhügelburg sei.«

»Eine Burg? Stimmt, da war was! Hast du mir nicht mal von irgendwelchen geschichtlichen Spuren auf dem Land deiner Cousine erzählt?«

»Mein Onkel, Elsas Vater, hat mich dort mit hingenommen, als ich als Junge meine Ferien auf dem Hof verbracht habe. Ich hab mir eine Ritterburg vorgestellt, mit Zinnen, Zugbrücke und Turm. Und dann war es nur ein Hügel in der Landschaft. Ich glaube nicht, dass ich ihn wiederfinden würde.«

»Und wer war die Frau?«

»Eine Polizistin in Zivil. Blond, sportlich … Ich hab sie neulich schon zusammen mit dem Kommissar gesehen, der uns befragt hat.«

»Deswegen warst du also joggen!« Sie klang belustigt, doch er sah am Ausdruck ihrer Augen, dass sie es nicht so lustig fand.

»Klar, schon bevor ich aufgestanden bin, wusste ich, wer dort aufkreuzen würde.«

»Man darf ja noch hoffen. So, wie du gern im Café arbeitest, ohne vorher zu wissen, wer da so aufkreuzen wird. Hauptsächlich ältere Schülerinnen und junge Mütter, hab ich recht?«

»Du spinnst, Anneke.« Sie war eifersüchtiger als zu der Zeit, als er aufgrund seines Jobs hundert Mal mehr Chancen zu einem Seitensprung gehabt hatte. Als gäben ihm seine derzeitigen Probleme mehr und nicht weniger Gelegenheit dazu. Vielleicht hatte sie ja einen konkreten Grund dafür? »Du schaust dir die Waden unseres Briefträgers ja auch ganz gern an.«

»Ansonsten gibt es hier ja nichts zu gucken. In diesem Dorf passiert doch nichts.« Sie errötete und sah weg.

»Das würde ich so nicht sagen: Neulich hab ich eine sehr attraktive junge Frau bei unserem Briefträger im Garten gesehen«, sagte Gernot mit einer gewissen Genugtuung. »Sehr hübsches Mädchen. Hier ist mehr los, als man vermuten sollte.«

»Ich leg dann mal los«, sagte Anneke und erhob sich. »Die Arbeit wartet.« Sie ließ ihr Frühstücksgeschirr, die Marmeladen und den Brotkorb auf dem Tresen stehen. Und heute sollte Nicola nicht zum Putzen kommen.

Die Suche nach ermittlungsrelevanten Spuren barg das Risiko der Vernichtung derselben. Wenn sie die eventuell noch vorhandenen Spuren nicht rechtzeitig fanden, würden die Witterungseinflüsse diese aber ebenso zerstören. Der Mord an Ulf Nielsen lag jetzt schon beinahe eine Woche zurück. Manfred Rist sah sich in einer Zwickmühle: der punktuelle Einsatz von Mitarbeitern der Spurensicherung an der Turmhügelburg, die ein nicht gerade kleines Areal umfasste, oder ein systematisches Vorgehen mit allen Einsatzkräften, die das gesamte Fuhrmann’sche Land durchkämmten? Er konnte es sich nicht leisten, noch mehr Zeit zu verlieren. Wilfried Kürschner war kein großer Entscheider, von ihm erhoffte Rist sich keine Hilfe. Aber was hätte Gabler getan? Er wollte keinesfalls gleich zu Beginn dieser Ermittlung, seiner großen Chance, einen Fehler begehen. Da sie nun schon so viele Einsatzkräfte hatten mobilisieren können, entschied er sich für eine Zwischenlösung: Mitarbeiter des K6, der Kriminaltechnik, würden das Gelände um die Turmhügelburg absuchen. Gleichzeitig würden alle übrigen Polizeibeamten einschließlich seiner Leute vom K1, halbkreisförmig vom Hof ausgehend, systematisch das Land durchkämmen. Die winterlichen Temperaturen und der aufgeweichte Boden würden das Ganze in eine Schlammschlacht ausarten lassen. Besonders wenn gegen Nachmittag, wie angekündigt, wieder Schneeregen einsetzte. Und nicht alle trugen Wathosen oder auch nur Gummistiefel. Doch eine besondere Lage erforderte eben besondere Vorgehensweisen.

Die beiden Spürhunde, die Rist angefordert hatte, würden Duftproben von Nielsens Kleidung bekommen, auch wenn der Leichengeruch den natürlichen Körpergeruch wahrscheinlich stark überdeckte. Aber die Hundeführer hatten ihm versichert, dass ihre Tiere die Spur des Toten zum Tatort würden zurückverfolgen können. Wenn es denn eine gab … Dementsprechend sollten sie vor dem eigentlichen Suchtrupp losgeschickt werden.

»Hat ein bisschen was von einem Klassenausflug«, sagte Pia und gesellte sich zu Gerlach und Broders, die am Rand an einem der Wagen standen und Kaffee aus Plastikbechern tranken. Auf dem Autodach stand eine Thermoskanne.

»Willst du auch einen?«, fragte Gerlach.

»Nein danke. Nicht noch mehr Kaffee. Ich möchte nicht mitten im Schlamm vor -zig Kollegen in einem Busch die Hosen runterlassen müssen.«

Er grinste. »Tja, da haben wir es einfacher.«

»Denk daran, dass wir in zwei Metern Abstand nebeneinander herlaufen werden«, warnte Broders. »Und keiner bleibt zurück!« Und an Pia gewandt: »War das nicht der Nachbar der Fuhrmanns, mit dem du da gerade gesprochen hast?«

»Gernot Wiese. Er war joggen. Atmete wie eine Lokomotive und war weiß wie die Wand … Ich dachte zuerst, ich müsste ihm Erste Hilfe leisten.«

»Was wollte er?«

»Wissen, was wir hier treiben. Er kennt die Turmhügelburg von früher, aber er weiß angeblich nicht mehr so genau, wo sie ist.«

»Du solltest nicht zu viel ausplaudern.«

»Ich hab ihn gefragt, ob er die Stelle im Wald kennt. Der Rest dieses Volksfestes hier ist ja selbsterklärend.«

Sie sah zu Rist hinüber, der nun in ein Megafon sprach und mit den Armen fuchtelte. »Ich glaube, es geht los.«

Die Mitarbeiter des Spurensicherungsteams hatten die Turmhügelburg großzügig mit Absperrband eingefasst, um dort ungestört arbeiten zu können. Pia sah das rot-weiße Flatterband durch die tristen grauen Baumstämme leuchten, als sie sich nach einer knappen Stunde Fußmarsch mit dem Suchtrupp durch Wiesen und Wald der Stelle näherten. Sie hielten sich dabei jeweils in Sichtweite der zwei Kollegen, die rechts und links neben ihnen gingen. Anfangs hätten sie sich beinahe noch bei den Händen halten können, doch aufgrund der örtlichen Gegebenheiten zog sich die Reihe nun immer weiter auseinander. Bis auf gelegentliche Zurufe und Kommandos hörte sie nichts als das Knacken der Zweige und raschelndes Laub unter ihren Füßen. Aus der Ferne erklang hin und wieder auch das kurze Kläffen eines Hundes. Die Spürhunde hatten die Fährte am Feuerlöschteich aufgenommen, so viel hatte Pia noch gesehen, bevor sie selbst losgegangen war. Sie hatte erwartet, dass die Tiere schnell fündig werden würden, doch die Zeit verging, und nichts passierte. War die Leiche womöglich mit einem Auto zum Teich geschafft worden? Dann hatten die Hunde natürlich keine Chance.

»Wir umgehen den abgesperrten Bereich und treffen dahinter wieder aufeinander«, gab sie Broders zu ihrer Rechten die Information weiter, die sie von ihrem linken Nebenmann erhalten hatte.

Heinz Broders kämpfte sich gerade durch dichtes Dornengestrüpp. Er fluchte leise und schaute dann verwundert auf den Hügel hinter dem Absperrband. »Ich hab mich eben schon gefühlt wie der Prinz in Dornröschen, aber das da soll doch nicht etwa eine Burg sein?«, fragte er. »Das ist eine Enttäuschung!«

»Tja, es war einmal, mein Prinz! Man braucht schon etwas Fantasie, wenn man die Burg noch erkennen will«, antwortete Pia. Sie ging links am Absperrband entlang, das die Kollegen um ein paar Baumstämme geschlungen hatten. Dahinter sah sie die Kriminaltechniker in ihren Overalls auf dem Boden herumkriechen. Noch hatten sie keine Nummerierungsschildchen für Spuren aufgestellt. Wenn Ulf Nielsen hier gewesen war, hatte er zumindest keine sichtbaren Spuren hinterlassen. Vielleicht war ihr Tipp mit der Turmhügelburg ja großer Quatsch, und Nielsen hatte die Fuhrmanns aufgesucht, weil er etwas mit ihnen zu besprechen gehabt hatte. Etwas, das den Jungen, diesen Thilo, betraf? Nur dass der gar nicht mehr zur Schule ging. Auch diese Theorie war nicht sehr schlüssig.

Hinter der Absperrung traf sie wieder mit Broders zusammen. Ihr Kollege schnaufte, weil er beim Umrunden der Turmhügelburg schneller hatte gehen müssen, um in der Reihe zu bleiben. Das Gelände nahe der Burg war sumpfig … Pia versuchte, auf Grassoden zu treten, sackte jedoch immer wieder in knöcheltiefes schwarzes Wasser ein.

Schräg vor ihr erhob sich ein lang gestreckter, mit Bäumen und Büschen bewachsener Wall. Als Pia näher kam, sah sie, dass sich in dem Wall eine niedrige Holztür befand, die von Ziegel- und Feldsteinen eingefasst war. Es sah so aus, als befände sich dahinter eine künstlich angelegte Höhle, vielleicht ein Lager? Das Gelass wurde offensichtlich noch genutzt, sonst wäre es dichter zugewachsen gewesen. Die Tür war alt und an der Unterkante schadhaft, doch das Vorhängeschloss, mit dem die Tür gesichert war, sah recht neu aus.

Pia rief: »Stopp!«, und die Kollegen in der Reihe, die nahe genug waren, um es zu hören, blieben stehen.

Broders gab seine Position auf und kam auf Pia zu.

»Riechst du es auch?«, fragte sie. In der frostigen, windstillen Luft hing kaum wahrnehmbar ein leicht süßlicher Geruch.

»Ich bin nicht sicher …«, sagte Broders, zog aber schon mal sein Telefon hervor.

Pia sah, dass der Boden vor der Tür keinerlei Fußspuren aufwies. Im Gegenteil, er schien mit Zweigen oder Ähnlichem geglättet worden zu sein. Verdammt! »Wir brauchen die Spurensicherung hier«, sagte sie. Jetzt war sie sich ganz sicher. »Und Rist sollte besser auch herkommen.«

»Schon informiert.« Broders schnupperte noch einmal. Je länger sie dort standen, desto deutlicher nahm auch er diesen unverwechselbaren Geruch wahr. Auf der anderen Seite des Walls befand sich ein Feldweg, und es dauerte nur wenige Minuten, bis Manfred Rist und ein Hauptmeister der Schutzpolizei, der mit seinen Leuten ebenfalls an der Suchaktion beteiligt war, mit dem Auto angefahren kamen.

Manfred Rist nickte grimmig, als er erfuhr, was sie womöglich gefunden hatten. »Wir machen zehn Minuten Pause«, verkündete er mit seinem Megafon. »Wer seinen Standort verlässt, darf sich nur in die Richtung bewegen, aus der er gekommen ist. Und markiert die Stelle, an der ihr gerade gestanden habt!« Es war ihm anzusehen, wie sehr er genoss, dass endlich etwas passierte. Auch wenn es vermutlich nichts Gutes war. Rist diskutierte einen Moment mit seinem Kollegen von der Schutzpolizei, sie telefonierten beide, und entschieden sich dann, die Tür zu öffnen.

»Schade! Ausgerechnet heute ist unser Dressman nicht dabei«, sagte Broders. »Immer dann, wenn man sie braucht, schlürfen sie gerade irgendwo ihren Latte macchiato.«

»Dressman?«

»Staatsanwalt Olaf Jantzen. Er sieht doch ständig wie aus dem Ei gepellt aus.«

Pia beobachtete, wie der Bügel des Schlosses aufgesägt wurde. Als die alte Brettertür ein Stück offen stand, sah sie dahinter eine dunkle Öffnung. Der Boden der Höhle bestand aus fest gestampfter Erde.

Rist winkte einem Mitarbeiter von der Spurensicherung, mit seiner starken Stablampe hineinzugehen. Pia sah die weiß gekleidete Gestalt reglos im Eingang stehen. Bis auf das Klopfen eines Spechts war es in dem Moment vollkommen ruhig im Wald. Sie fixierte die Innenseite der geöffneten Holztür aus gehobelten, aber ungestrichenen Fichtenbrettern, teils eingedellt und mit rostroten Flecken darauf. Pia sog scharf die Luft ein. Der Mitarbeiter des K6 wich mit einem gurgelnden Geräusch zurück und ließ die Lampe fallen. Er stolperte ein paar Schritte von der Höhle weg, sein Gesicht hatte jegliche Farbe verloren. Er erbrach sich, wobei er sich an einem dünnen Baum abstützte, der so weit unter seinem Gewicht nachgab, dass der Mann beinahe gestürzt wäre. Rist sagte nichts dazu. Er nahm mit seiner behandschuhten Hand die Lampe auf und ging ein paar Schritte in die Höhle hinein. Als er wieder rauskam, war er ebenfalls sehr blass.

11. Kapitel

»Leichenfund, weiblich«, sagte er. »Und wir brauchen keinen Rettungswagen mehr.«

Später konnte Pia sich nicht erklären, wieso ausgerechnet sie dazu ausersehen worden war, mit Rist zusammen in die Höhle zu gehen. Sie hatte wohl einfach nur zu nahe danebengestanden. Glück oder Pech? Es war ein Bild, das ihr wohl nie wieder aus dem Kopf gehen würde: Die Höhle war ein kleiner Raum mit einem ovalen Grundriss. Pia und Rist konnten nicht aufrecht darin stehen. Die niedrige Decke war kuppelförmig und teils mit Ziegelmauerwerk verschalt, teils von gewaltigen Findlingen gestützt. Der Boden lag niedriger als der Erdboden im Zugangsbereich davor und wies in der Mitte eine Vertiefung auf. Es gab keine Fenster, nur den schmalen Eingang mit der Brettertür, sodass der Leichengeruch im Höhleninnern deutlicher wahrnehmbar war. Pia hatte mit der Schutzkleidung und den Überschuhen auch einen Mundschutz angelegt. Sie war auf alles gefasst, als sie eintrat. Der sich erbrechende Spurensicherungsfachmann hatte sie mental darauf vorbereitet, dass ihr an diesem beengten, dunklen Ort etwas Schlimmes bevorstand. Das half. Doch es reichte noch nicht an die Realität heran. Die Fantasie kann das reale Grauen und die Hoffnungslosigkeit nicht vorwegnehmen und schon gar nicht mildern.

Die Frau, das Mädchen, ihr toter Körper, lag an der rechten Wand der kleinen Höhle, kurz hinter dem Eingang. Zuerst sah Pia nur etwas Helleres schimmern, das sie groteskerweise an Walknochen oder ein Fossil denken ließ. Dann erfasste der Strahl ihrer Taschenlampe das Gesicht der Toten oder das, was davon übrig war. Der Anblick ließ Pia aufkeuchen, obwohl sie fest entschlossen gewesen war, sich vor Rist keine Blöße zu geben. Doch auch er stieß einen unterdrückten Ausruf aus, als Licht auf das Gesicht der Toten fiel. Mit zittriger Hand ließ Pia den Lichtschein weiterwandern.

Die Frau war nackt, jedoch teilweise von einer alten marineblauen Arbeitsjacke bedeckt. Sie lag mehr neben als auf einer grauen Packdecke, die auf dem feuchten Höhlenboden ausgebreitet worden war. Die Haut der Toten war teilweise bläulich verfärbt. Ihr Gesicht und die Hände waren angefressen, wahrscheinlich von Ratten oder anderen Bewohnern des Waldes. An den Fingerkuppen und der Nasenspitze konnte Pia die feinen Knochen sehen. Auch Insekten, Ameisen und Würmer hatten schon ihren Weg in die Höhlungen des Leichnams gefunden. Wo Nase, Augen und Lippen der Toten gewesen waren, klafften entstellende Löcher, sodass eine groteske, vorwurfsvolle Fratze die Eindringlinge anstarrte. Unmöglich zu sagen, wie die Frau ausgesehen hatte, als sie noch am Leben gewesen war. Ein Ohrläppchen war abgefressen, und der kleine goldene Ohrring auf dem Erdboden brach Pia beinahe das Herz.

»Sie war hier eingesperrt. Sie muss versucht haben, die Tür von innen zu öffnen«, sagte Rist und deutete auf die braunen Kratzspuren an der Innenseite. »Ihre Hände haben danach geblutet, deshalb auch der Tierfraß vornehmlich an Händen und Gesicht.«

»Woran ist sie wohl gestorben?«

Der Körper sah entsetzlich dünn aus, doch Pia wollte sich nicht vorstellen müssen, dass sie hier verhungert, verdurstet oder erfroren war. Und doch … auszuschließen war das nicht.

Rist beugte sich ein Stück zu der Leiche hinunter und leuchtete punktuell mit der Lampe auf sie hinab: »Der Schädel scheint intakt zu sein, aber da sind Verfärbungen und Quetschungen im Halsbereich und an den Handgelenken. Sie könnte gefesselt und gewürgt worden sein.« Er richtete sich wieder auf. Pia konnte seine Betroffenheit und sein Entsetzen zwar nicht sehen, doch sehr gut an seiner gepressten Stimme hören. »Das werden unsere Fachleute alles rausfinden.«

»Wie lange ist sie wohl schon tot?«, fragte Pia mehr sich selbst als ihren Kollegen. »Ein paar Tage bestimmt.«

»Ja, aber noch keine Woche, würde ich sagen. Dann wäre noch viel weniger von ihr übrig.«

»Da liegt noch was neben ihr«, sagte Pia und ging langsam in die Hocke. Der Schein der Lampe erfasste leere Konservendosen, in denen sich mal Corned Beef befunden hatte, Verpackungen von Schokoriegeln mit Kokos, eine leere Plastikflasche. Die Dosen waren am Rand stark verformt.

»Sie hat wohl versucht, mit den leeren Konservendosen die Tür zu öffnen«, sagte Pia und hoffte, dass ihre Stimme nicht versagte. »Da sind diese Abschabungen und Dellen an der Innenseite der Tür.« Ein hoffnungsloses Unterfangen, dachte sie, und doch, soweit es ersichtlich war, waren die Dosen die einzigen harten Gegenstände in dieser Höhle und damit die einzige Chance der Frau gewesen. Ihre einzige Chance, nicht allein in ihrem kalten, dunklen Gefängnis zu sterben.

Als Pia aus der Höhle herauskam, war ihr – seit gefühlt hundert Jahren – mal wieder danach, eine Zigarette zu rauchen. Sie lehnte sich gegen einen Baum, der in ausreichender Entfernung zum Eingang der Höhle stand, und verschränkte fest die Arme vor der Brust. Sie sah hoch in die kahlen Baumwipfel. Natürlich hatte sie keine Zigaretten bei sich. Wir sollten so etwas zu medizinischen Zwecken mit uns führen, dachte sie. Was sie auf die Idee brachte, dass etwas Alkoholisches jetzt auch nicht zu verachten wäre. Obwohl sie ihre dicksten wasserdichten Stiefel trug, waren ihre Zehen gefühllos. Sie zitterte, und ihr Magen rumorte.

Rist, der schweren Schrittes auf sie zukam, sah ebenfalls aus wie ausgespuckt. Er stellte sich neben sie und wischte sich mit den Händen über das Gesicht. »Ich hatte ja mit vielem heute gerechnet«, sagte er. »Aber damit nicht.«

»Mit so etwas kann man nicht rechnen«, antwortete Pia. »Dann würden wir morgens nicht mehr aufstehen.« Sie hörte sich komisch an. Ihre Lippen waren gefühllos. Ihre Nase war zu, und in ihren Augen brannten ungeweinte Tränen um das Schicksal dieser jungen Frau.

»Wer sie wohl war?« Eine Frage, auf die ihr Kollege keine ernsthafte Antwort erwartete. Auch Rist schien einfach nur reden zu wollen, um die Fassung zu bewahren. Einen kurzen Moment machte sie das gemeinsame Schreckenserlebnis zu Verbündeten.

Die Durchsuchung des Geländes wurde mit einiger Verzögerung fortgesetzt. Die Nachricht vom Leichenfund verbreitete sich unter den Beamten und schien sie, trotz der Tatsache, dass es eine schreckliche und Furcht einflößende Wendung in dieser Ermittlung bedeutete, zu motivieren. Niemand murrte mehr über die Temperaturen, das unwegsame Gelände oder die nassen Füße. Stattdessen herrschte fieberhafter, beinahe euphorischer Arbeitseifer.

Dafür leben wir bei der Polizei doch alle, dachte Pia, als sie die Veränderung in der Gruppe spürte. Auch wenn Gerechtigkeitssinn und der Dienst an der Gemeinschaft als Motiv gern in den Vordergrund gestellt wurden. Sie alle lebten und arbeiteten unter anderem für den Thrill, die Extremsituation und die Gemeinschaft, in der sie an solchen Ereignissen aktiv teilhaben konnten.

Doch sie selbst fühlte sich in diesem Moment wie gelähmt, bekam die Vorstellung, wie die Frau einsam in der dunklen Höhle gestorben war, nicht aus dem Kopf. »And therefore never send to know for whom the bell tolls …« John Donne. Immer war es auch eine Idee vom eigenen Sterben. Mit jedem Einschlag in unmittelbarer Nähe wurde die Tatsache der eigenen Sterblichkeit realer, greifbarer – und blieb gleichzeitig ein unergründliches Geheimnis.

Rist hatte sie nach dem Leichenfund aus der Gruppe beordert und dazu eingeteilt, mit ihm und den Spurensicherungsleuten am Fundort zu bleiben. Sie zog mit einem Mitarbeiter des K6 Absperrband um den Zugang zu der Höhle und erwartete mit Rist die Ankunft des Rechtsmediziners und des Staatsanwaltes. Die vertraute und anspruchslose Tätigkeit half ihr, ihre Fassung wiederzugewinnen.

Die übrigen Beamten hatten in der Reihenformation nach und nach den Fundort hinter sich gelassen. Bald hörte Pia von ihnen nur noch vereinzelte Stimmen, wenn sie einander kurze Anweisungen zuriefen. Rists Funkgerät knarzte. Einer der Polizisten meldete einen weiteren Fund. Hinter einem Knick lehnte ein Fahrrad an einem offenen Weidegatter. Es war vom Weg aus nicht zu sehen gewesen. Der ungewöhnliche Ort ließ vermuten, dass der Besitzer es absichtlich außer Sichtweite abgestellt hatte. Es hieß, es sei ein modernes, teures Mountainbike mit nur wenig Flugrost an den Felgen.

Wochenenden waren so was von überflüssig! Anneke Wiese gingen die Stille in ihrem Haus, das Ticken der Küchenuhr und das leise Brummen des Kühlschranks auf die Nerven. Sie hatte ihr Büro unter dem Dach verlassen, um sich einen Kaffee zu kochen und ein paar schwedische Zimtröllchen dazu zu holen. Zucker als Tröster in jeder Lebenslage. Aber beim Hinuntergehen hatte sie gedacht, dass sie heute gar nicht wieder zurück nach oben gehen wollte. Zwischen den hochgedämmten Wänden und den dreifach thermopaneverglasten Fenstern schien nicht nur die warme Luft, sondern auch die Zeit gefangen zu sein. Ich befinde mich in einem Zeit-Vakuum, dachte sie und versuchte, der aufkommenden Panik Herr zu werden. Das Haus hatte eine Zwangsbelüftung, man brauchte sich über das Lüften keine Gedanken mehr zu machen. Ja, Lüften war in der Heizperiode sogar kontraproduktiv. Annekes Zwang, morgens die Fenster aufzureißen und durchzuatmen, hatte schon manche Diskussion zwischen ihr und Gernot ausgelöst. Aber er war ja nicht da.

Gernot war bald nach seiner seltsamen Joggingrunde und dem gemeinsamen späten Frühstück nach Bad Schwartau aufgebrochen. Er wollte ein wenig im Café arbeiten, »seinem« Café, wie er es immer nannte, und hatte nicht mal gefragt, ob ihr vielleicht ebenfalls die Decke auf den Kopf falle. Mit der ihm eigenen Sensibilität, die nur für seine Stimmungen empfänglich war, war ihm wohl entgangen, dass die Vorfälle bei den Fuhrmanns sie ebenfalls stark verunsicherten. Sie hatte Beklemmungen. Sie brauchte Luft!

Anneke Wiese stellte sich an die Terrassentür und riss sie auf. Von hier aus blickte man in Richtung Südosten zur Straße hin. Zwei Wagen bogen zum Röperhof ab. Die Durchsuchungsaktion war also noch nicht zu Ende. Der zweite Wagen war … ein Leichenwagen. Ein Windstoß fuhr unter ihre Bluse. Anneke wich zurück. Die offene Terrassentür war doch keine gute Idee gewesen. Und die frische, ja eisige Luft half ihr überhaupt nicht.

Dieser verdammte Leichenwagen war ein schlechtes Omen. Sie wollte, sie hätte ihn nicht gesehen. Doch rückgängig machen ließ sich die Beobachtung nicht. Warum hatte sie ausgerechnet jetzt hinausgeschaut? Den lieben langen Tag fuhr niemand diese Straße hinunter, nur gerade in diesem Moment, da sie an der Tür stand. Verdammtes Pech. Das machte die Ereignisse auf dem Nachbargrundstück so erschreckend real. Sie fragte sich, was die Durchsuchung ergeben hatte. Was, nein, wen die Polizisten tot aufgefunden hatten? Waren die Fuhrmanns doch nicht verreist? Wie hatte sie das je glauben können? Also waren sie noch da – nur tot? Dann hatte die Polizei also ihre Leichen gefunden.

Mit dieser Erkenntnis, die ihr wie ein kalter Eisklumpen im Magen saß, schloss Anneke die Tür wieder, um die öde Landschaft, die Gedanken an ihre Nachbarn, an Polizeitrupps und Leichenwagen aus ihrem Haus auszusperren. Es gelang ihr nicht. Sie ließen sich nicht aussperren. Sie waren längst schon mit ihr hier drinnen. Anneke musste sich ablenken. Und da sich ihr Auto, ein italienischer Sportwagen, in der Werkstatt befand, war sie auch ohne fahrbaren Untersatz. Sie zog sich ihre Daunenjacke, Mütze, Schal und Winterstiefel an und verließ das Haus.

Als die Tür ins Schloss fiel, wusste sie gleich, was sie vergessen hatte: den Haustürschlüssel, ihr Handy und ihr Geld. In ihrer Jackentasche befanden sich eine angebrochene Packung Papiertaschentücher und ein leeres Paket Zahnpflegekaugummis. Na super! Wütend hieb sie mit der Faust gegen die Tür, aber sie war einbruchssicher. Beim Bau hatten sie selbstverständlich auf höchsten Sicherheitsstandard geachtet. Und kein Fenster stand offen, natürlich nicht!

Normalerweise würde sie jetzt zu Elsa gehen, um von ihr aus zu telefonieren … mit Gernot, der den zweiten Schlüssel mit sich führte. Er würde kommen, mit der Haltung eines Mannes, der mal wieder für seine Frau den Karren aus dem Dreck ziehen muss. Doch er würde kommen. Im Stillen würde ihm das vielleicht sogar eine gewisse Genugtuung verschaffen. Zur Not könnte sie auch einfach nur den Schlüsseldienst anrufen. Oder aber Armin Fuhrmann würde ihr helfen, der eine Menge martialisch aussehender Werkzeuge sein Eigen nannte. Mit denen könnte er bestimmt auch ihrer Tür zu Leibe rücken. Aber der Röperhof kam ja jetzt nicht mehr infrage.

Anneke rieb sich den unter der Mütze juckenden Haaransatz. Ihre nächste Option war wohl oder übel die Dorfkneipe. Sie seufzte, weil sie eigentlich nie dorthin ging. Nicht freiwillig jedenfalls, und das wussten die Einheimischen. Allen voran natürlich der seltsame Wirt und seine Dauerfreundin. Sie hieß Martina Franke, doch er nannte sie seine »Madame«. Anneke schüttelte sich und stapfte los.

Die Gaststube des Lindenhofs war unerwartet voll, der Geräuschpegel gedämpft, und es roch nach feuchten Jacken, Kaffee, Kuchen und dem Bier vom Vorabend. Beinahe jeder der Tische am Fenster war besetzt, und auch an der Bar saßen und standen die Leute. Mit so viel Trubel hatte Anneke gar nicht gerechnet. Aber vor dem Betreten des Gasthofs war ihr aufgefallen, dass die Scheiben von innen beschlagen waren, das hätte sie vorwarnen müssen.

Anneke zog sich die Mütze aus und öffnete ihre Jacke. Sie stellte sich an die Bar und wartete. Der Wirt stand am anderen Ende des Tresens, in ein Gespräch vertieft, und beachtete sie nicht. Absichtlich? Sei nicht blöd!, ermahnte sie sich. Ein Leichenwagen vor dem Haus, und schon fühlst du dich bedroht. Das ist kein böses Omen. Hier sind keine üblen Mächte am Werk. Ein Mensch ist gestorben, während deine Nachbarn im Urlaub sind. Nicht schön, aber auch nicht der Weltuntergang. Und nun hast du dich ausgesperrt. Na und?

Der Wirt rührte sich immer noch nicht, doch seine »Madame« kam zu Anneke herüber, nachdem sie zwei Tassen Kaffee und eine Cola an einem der Tische serviert hatte. »Heute gibt’s frisch gebackenen Butterkuchen«, sagte Martina Franke statt einer Begrüßung. »›Freud-und-Leid-Kuchen‹ heißt es doch.«

»Sagen Sie, ist was mit den Fuhrmanns?«, fragte Anneke sie halblaut.

»Sind Sie nicht die Nachbarin?« Sie zog die nachgemalten, kohlefarbenen Augenbrauen in die Höhe.

»Ja, Anneke Wiese. Ich wohne in dem grauen Holzhaus an der Straße.« Die Vorstellung war eigentlich längst überfällig, auch wenn die Leute im Prinzip wussten, wer sie war. »Ich muss bei Ihnen telefonieren. Ich bezahle das selbstverständlich«, fügte sie hinzu.

Die Frau reichte ihr einen Apparat. »Geht aufs Haus, meine Liebe. Solange es kein Auslandsgespräch ist.«

Anneke wählte die Mobilnummer ihres Mannes und erklärte ihm, was ihr passiert war. Im Hintergrund hörte sie klapperndes Geschirr, Stimmengewirr und ein Milchaufschäumgerät bei der Arbeit. Ein Kind kreischte, eine Frequenz, die so hervorragend übertragen wurde, dass Anneke sich das Telefon ein Stück vom Ohr weghalten musste. Wie konnte er so arbeiten? Er versprach, in der nächsten halben Stunde in den Lindenhof zu kommen.

Nach dieser Zusage entspannte sich Anneke ein wenig. Sie brachte ihre Sachen zur Garderobe und setzte sich auf einen der Barhocker. Erst als der Mann neben ihr sich umdrehte, erkannte sie, wer er war. Heute in Zivil, Jeans und Fleecejacke, nicht in kurzen Hosen. Statt des Zopfes fielen ihm die Surferlocken auf die Schultern. Ihr Briefträger Benjamin Bredow.

»Moin, Frau Wiese. Jetzt ist ja gleich ganz Groß Tensin hier versammelt«, sagte er und sah sie amüsiert an. »Jeder giert nach Neuigkeiten, keiner weiß was Genaues.«

»Ich weiß auch nichts«, sagte sie abwehrend. »Und ich bin auch nur hier, weil ich mich eben ausgesperrt habe.« Sie war albernerweise froh, ihn zu sehen. Wahrscheinlich nur, weil sie unter all den fremden Gesichtern immerhin seines kannte. Der Wortwechsel mit ihm gab ihr ein Gefühl der Dazugehörigkeit. Weniger Alien auf Erdmission. Wenn Gernot sie allerdings hier zusammen mit Bredow sitzen sah, womöglich in ein Gespräch vertieft, wäre das Wasser auf seine Mühlen. Aber es konnte noch dauern, bis er kam. Anneke kannte ja seine »halben Stunden«. »Ich hätte gern einen Cappuccino«, sagte sie zu der Wirtin. »Mit Milchschaum, bitte.«

»Tut mir leid. Dafür müssen Sie in die Stadt fahren. Hier bei uns gibt es nur Filterkaffee, und wenn’s hoch kommt, Kaffeesahne.«

»Okay, dann nehme ich einen Kaffee. Aber mit normaler Milch, wenn es geht. Die werden Sie doch wohl haben?«

Die Frau seufzte, servierte wenig später eine Tasse Kaffee und knallte einen Tetrapak mit H-Milch daneben. »Wirklich keinen Kuchen?«

»Doch, ich nehme ein Stück«, sagte Anneke. Sie hatte die Zimtröllchen zu Hause ausfallen lassen, und der Fußmarsch hierher hatte ihr Appetit gemacht.

»So voll ist es sonst nicht. Und Kuchen gibt es auch nicht immer. Die sind alle wegen der Durchsuchung auf dem Land Ihrer Nachbarn hier«, informierte Bredow sie, als Herberts »Madame« ihnen wieder den Rücken kehrte. »Die wollen alle genau wissen, was in ihrer Umgebung los ist. Ob sie sich bedroht fühlen müssen.«

Bedroht? So weit hatte Anneke bisher noch gar nicht gedacht. Bestand denn Grund dazu? Würde sie jetzt etwa zusammenzucken, wenn sie allein war und ein Geräusche hörte? Es gab viele unerklärliche Geräusche in ihrem Haus, einfach weil das Holz immer noch arbeitete.

»Hat die Polizei denn schon was gefunden?«, fragte sie, obwohl sie glaubte, es besser zu wissen. Von sich aus würde sie nichts preisgeben. Neugierig war sie natürlich schon. Außerdem empfand sie die Gesellschaft Benjamin Bredows als angenehm. Er hatte ein offenes Gesicht und ein jungenhaftes Glitzern in den Augen. Eine Leichtigkeit, die Gernot vollkommen abhandengekommen war.

»Noch eine Leiche«, sagte der Briefträger ernst. Er senkte die Stimme und sah Anneke in die Augen. »Sie haben sie im alten Eiskeller gefunden. Die Frau war nackt … und sie ist dort drinnen verhungert, heißt es.«

Der Teller mit einem riesigen Stück Butterkuchen landete schwungvoll vor Anneke auf dem Tresen. Er war dick und weich, dabei sehr zuckrig, und die Mandeln glänzten vor Fett. Doch sie konnte ihn nicht anrühren, jetzt, da ihre böse Ahnung bestätigt worden war.

»Eiskeller? Eine tote Frau?«, stieß sie hervor.

»Der Eiskeller stammt noch aus der guten alten Zeit, als es keine Gefriertruhen gab. Es ist im Grunde eine künstlich angelegte Höhle mit einer Tür davor. Und es soll eine Leiche drin gelegen haben. Sah wohl fies aus.«

»Wer sagt das denn?«, fragte Anneke.

»Gut unterrichtete Quellen.« Er kniff die Augen zusammen. »Sie sind gerade dabei, die Tote wegzubringen. Ein Helfer vom Bestattungsinstitut hat den Herbert angerufen.«

»Das kann ich jetzt irgendwie nicht so richtig glauben«, entfuhr es Anneke. Doch sie hatte den Leichenwagen auf dem Weg zum Röperhof ja selbst gesehen.

Benjamin Bredow beugte sich zu ihr, um direkt in ihr Ohr zu sprechen. Sein Atem kitzelte sie am Hals. »Vielleicht müssen wir jetzt langsam mal anfangen, es zu glauben. Es gab ja immer mal wieder diese Gerüchte.«

»Worüber?«

»Über ein Mädchen auf dem Röperhof.«

»Ich verstehe nicht …«

Er sah sie überrascht an. »Noch nie gehört? Es hieß doch des Öfteren, dass die Fuhrmanns dort ein Mädchen gefangen halten. Ich hab das nie geglaubt, sondern die Geschichte für eine typische ›Yuccapalme‹ gehalten.«

Anneke sah ihn verständnislos an.

»Thilo hat ja immer viel erzählt, wenn der Tag lang war. Von Mädchen und so. Ich dachte, es sei nur eine dieser Geschichten wie Die Spinne in der Yuccapalme.«

»Ich versteh kein Wort.«

»Solche Gruselgeschichten, moderne Sagen. Haben Sie bestimmt auch schon mal gehört. Jeder kennt diese Art von Storys. Und natürlich ist es dem Freund eines Freundes genau so passiert. Zum Beispiel die Geschichte, wo die Frau nach einem One-Night-Stand eine Ratte im Schuhkarton geschickt bekommt. Darin ein Zettel: Willkommen im Aids-Club. Moderne Sagen eben.«

»Doch, die kenne ich. Das ist der Freundin der Nichte meines Chefs passiert. Angeblich«, setzte Anneke hinzu.

»Genau. In Wirklichkeit ist es aber niemandem so ergangen. Es sind Horrorgeschichten, die rumgehen und den Leuten Angst einjagen sollen. Aber das mit der Leiche im Eiskeller, das ist jetzt wirklich unheimlich. Ich meine, wer hätte gedacht, dass da tatsächlich mal ein Mädchen auftaucht?«

12. Kapitel

»Noch mehr Leichenfunde, und wir sehen bald alle aus wie Sumo-Ringer«, kommentierte Broders die leeren Pizzakartons, die sich in einer Ecke des Raumes stapelten. Er strich sich über den Bauch.

»Ich würde eher sagen, die Ehe bekommt dir zu gut«, entgegnete Pia.

»Ehe? Schön wär’s!«

»Lebenspartnerschaft?«

»Sogar mit Patchwork-Anhang oder wie das heißt.«

»Wenn schon, denn schon.«

Im Besprechungsraum der Bezirkskriminalinspektion roch es nach Knoblauch und Fett, doch zum gründlichen Lüften war es allen zu kalt. Sie waren allesamt durchgefroren nach der Durchsuchungsaktion, die sich durch den Leichenfund noch um einiges in die Länge gezogen hatte.

Kürschner stand auf. »Ich hab was über den Fundort der zweiten Leiche herausgefunden«, berichtete er. »Die Höhle ist nicht natürlichen Ursprungs, sondern als Eiskeller angelegt und genutzt worden.«

»Wozu dort ein Eiskeller?«

»Brauereien, Gasthäuser und Güter besaßen früher oft Eiskeller, und dieser hier gehörte zu einem ehemaligen Gut, von dem nur noch der Röperhof übrig geblieben ist. Typisch sind der kleine gemauerte, nach Norden ausgerichtete Eingang, die unterirdische Lage und die Halbkugelform des Innenraumes, die ein gutes Verhältnis von Oberfläche zu Inhalt bietet und dem Erddruck besser standhält.«

Rist strich sich ungeduldig durch das borstige Haar.

»Um den Eisbehälter kühl zu halten, sind die Wände eines Eiskellers massiv angelegt, die Tür ist normalerweise äußerst stabil«, fuhr Kürschner fort, der bei harten Fakten in seinem Element war. »Die Temperatur im Innenraum beträgt im Jahresmittel acht bis zehn Grad. Um diese Jahreszeit dürfte es allerdings noch etwas kühler gewesen sein.«

»Wir wissen noch nicht, wie lange sich das Opfer in dem Eiskeller aufgehalten hat«, mischte sich Rist nun ungeduldig ein. »Es können Stunden oder auch mehrere Tage gewesen sein, bevor die Frau dort dann auch gestorben ist.«

»Was ist nach der ersten Einschätzung des Rechtsmediziners die Todesursache?«, fragte Pia.

»Kinneberg sagt, letzten Endes läuft es auf Herzstillstand hinaus. Aber die Tote war mit hoher Wahrscheinlichkeit unterkühlt, dehydriert, schlecht ernährt, und … sie ist vor ihrem Tod wohl misshandelt worden. Ob sie auch vergewaltigt worden ist, wird die Obduktion ergeben. Es sind sichtbare Fesselungsmale an den Handgelenken und Würgemale am Hals und im Brustbereich zu erkennen. Doch keine dieser Verletzungen war tödlich. Was von all diesen Umständen ihren Tod letztlich verursacht hat, ist mir dabei beinahe egal«, sagte er etwas heftiger. »Wir werden herausfinden, wer dafür verantwortlich ist. Dafür werde ich alle Hebel in Bewegung setzen und jeden Knopf drücken, den ich finden kann!« Das war eine ungewohnt emotionale Ansage für Manfred Rist.

Auch Pia war das Bild, das sich ihr im Eiskeller geboten hatte, außergewöhnlich nahegegangen. Es war unmöglich, danach nach Hause zu gehen und so zu tun, als wäre der Job nur ein Job. Sie würde das Kopfkino, die Vorstellung, was das Mädchen in der Höhle erlebt hatte, nicht abstellen können. Pia wünschte beinahe, sie hätte es nicht gesehen.

»Auch wenn wir noch nicht die genaue Todesursache kennen: Es ist mit Sicherheit Fremdverschulden im Spiel«, stellte Gerlach grimmig fest.

Pia nickte. »Es fällt schwer, sich ein mögliches Szenario auszumalen, bei dem das Ganze auf einen Unfall oder Selbstmord hinausläuft. Die Tür war von außen verschlossen. Außerdem sind da ja auch noch die Spuren von Gewalteinwirkung am Körper der Frau.«

»Wissen wir wenigstens schon, wann das Opfer dort gestorben ist?«, fragte Olaf Jantzen mit neutraler Stimme. Pia konnte nicht anders. Sie hatte den Eindruck, dass er die neue dramatische Wendung seines Falls auch ein ganz klein wenig genoss.

»Laut der ersten Schätzung unseres Rechtsmediziners ist der Tod ungefähr Anfang bis Mitte der Woche eingetreten. Wegen der niedrigen Temperaturen ist es schwierig, den Todeszeitpunkt weiter einzugrenzen.«

»Verdammt!«, entfuhr es Pia.

Rist und auch die anderen sahen sie fragend an.

»Dann lebte sie vielleicht noch, als wir am Donnerstag allesamt auf dem Hof waren.« Die Vorstellung war entsetzlich. Vielleicht hätten sie sie retten können, wenn die Ermittlungen anders verlaufen wären. Wenn sie eher das Gelände abgesucht hätten … Doch dann fielen Pia der starke Tierfraß an der Leiche und der leichte Verwesungsgeruch ein. Nein, am Donnerstag hatte die Frau bestimmt nicht mehr gelebt.

Im weiteren Verlauf der Besprechung kam auch das an einem Weidegatter aufgefundene Fahrrad zur Sprache, das vermutlich Ulf Nielsen gehört hatte und mit dem er zum Land der Fuhrmanns gefahren war. Dies musste allerdings erst noch nachgeprüft werden. In einer Pfütze, etwa zwanzig Meter vom Eiskeller entfernt, war auch ein Fotoapparat gefunden worden. Diese Tatsache war neu für Pia. Es handelte sich um eine digitale Spiegelreflexkamera eines renommierten Herstellers. Wohlert zeigte ihnen die Aufnahmen, die sich auf dem Speicherchip befunden hatten: mehrere Bilder von der Turmhügelburg im Morgengrauen, laut Datums- und Zeitanzeige der Kamera am frühen Sonntagmorgen aufgenommen. Das war alles. Offenbar hatte Nielsen, wenn es denn seine Kamera war, die Exkursion in Sachen »Burg« mit einem frischen Speichermedium angetreten.

»Wenn man sich schon am Wochenende morgens aus dem Bett quält, dann doch nicht, um nur drei Bilder zu schießen«, sagte Broders, als sie die Aufnahmen betrachtet hatten. »Das bedeutet, dass er beim Fotografieren gestört wurde.«

»Gestört von seinem Mörder?«, fragte Pia. Sie versuchte, sich wieder auf die vorliegenden Fakten zu konzentrieren und das dumpfe Gefühl des Grauens irgendwie abzuschütteln.

»Nielsen könnte etwas gehört haben. Aus dem Eiskeller?«

»Und dann?«

»Als er nachsehen wollte, hat der Täter ihn überrascht und niedergeschlagen …«

»Ich bezweifle, dass man von der Turmhügelburg aus irgendwas aus dem Eiskeller hören kann.«

»Das nicht. Aber da stand ein Fahrrad in der Nähe des Eiskellers.«

»Ulf Nielsen könnte zufällig in die Nähe des Eiskellers gekommen und so dem Täter als Bedrohung erschienen sein.«

»Nielsen hätte die Frau auch retten können«, sagte Rist.

Sie machten eine Pause, in der Pia ihr Handy kontrollierte. Hinnerk hatte sich nicht gemeldet. Felix ging es demnach wohl gut. Immerhin etwas … Zu ihrer Überraschung hatte sie aber eine SMS von Lars erhalten. Ihr Herz klopfte, und das nicht aus reiner Freude, als sie an ihren verunglückten Versuch dachte, bei Lars vorbeizuschauen. Hatte er sie gesehen?

Hi, Pia! Hab gerade an dich gedacht. Ich melde mich später noch mal, lautete die kurze Nachricht.

Das ließ keine sinnvollen Interpretationen zu, oder?

Bin noch im Dienst, simste Pia zurück. Ich melde mich bei dir, wenn hier Schluss ist.

Es war kurz vor Mitternacht, als Pia aus dem Kommissariat nach Hause fuhr. Am Sonntag sollte es gleich wieder früh weitergehen. Pia hatte die Aufgabe übernommen, das Schicksal der Tochter der Fuhrmanns zu erhellen. Meike Fuhrmann … War sie etwa die junge Frau in der Höhle? Das Alter zumindest kam hin. Thilo Fuhrmann war sechzehn Jahre alt, also war es seine Zwillingsschwester auch.

Pia zuckte zusammen, als ihr Telefon brummte.

»Immer noch bei der Arbeit?«, fragte Lars. Seine Stimme ließ Pia einen Schauer das Rückgrat hinunterrieseln.

»Ich bin gerade aus dem Polizeihochhaus raus. Wir haben einen schlimmen Fall an der Angel. Ich … hab immer noch diese Bilder im Kopf.«

»So schlimm?«

Die Presse hatte bisher noch nichts von dem tragischen Leichenfund während der polizeilichen Suchaktion verlauten lassen. Morgens waren ein paar Zeitungsreporter auf dem Röperhof aufgetaucht und hatten Fotos vom Beginn der Suchaktion geschossen und ihre Fragen gestellt. Dann hatte Kürschner sie auf die anberaumte Pressekonferenz vertröstet, und sie waren abgezogen. Es konnte aber nicht mehr lange dauern, bis der Fund einer Mädchenleiche in einem Eiskeller Furore machen würde. Irgendwie sickerte immer etwas durch. Und der neue Leichenfund war genau der Stoff, aus dem Sensationsmeldungen gestrickt wurden.

»Ich kann noch nicht darüber reden«, sagte sie.

»Versteh ich. Ich habe nur gehört, dass du gestern an den Mediadocks gewesen bist.«

»Wenn es überall so eifrige und mitteilsame Zeugen gäbe, wäre meine Arbeit einfach«, sagte Pia. Sie hatte natürlich Stella in Verdacht. Doch sie hoffte, dass die Bemerkung leicht und locker geklungen hatte und er nicht merkte, dass sie sich über seine Mitarbeiterin ärgerte. »Ich wollte eigentlich bei dir vorbeischauen.«

»Warum hast du es nicht getan?«

»Felix wurde plötzlich quengelig«, sagte sie mit schlechtem Gewissen, weil sie ihren Sohn vorschob, der gar nichts dafürkonnte.

»Ich hätte mich gefreut, dich zu sehen.«

»Ich mich auch.« Ihre Gedanken, wie es hätte sein können, verselbstständigten sich, während sie zum Parkdeck ging und nach ihrem Wagen Ausschau hielt, der einsam und verlassen in einer dunklen Ecke stand.

»Pia, wenn du das nächste Mal in der Nähe bist, lass dich nicht von Felix davon abbringen, mich zu sehen! Versprochen?«

Klang er enttäuscht? »Versprochen. Ich … Gute Nacht, Lars. Ich bin wirklich platt heute Abend. Bis demnächst mal.«

»Mach’s gut, Pia! Und pass auf dich auf!«

Blöde, blöde Kuh!, schimpfte sie in Gedanken, als sie das Gespräch beendet hatte. Du bist so blöd … »Bis demnächst mal.« Warum hatte sie sich nicht gleich mit ihm verabredet? Am besten noch für heute Abend? Weil ihr die Szene zwischen Lars und Stella noch so frisch im Gedächtnis war? Weil sie wusste, dass sie ihre Kraft in den nächsten Tagen für die Ermittlungen brauchen würde, und nicht gleichzeitig ein neues Beziehungsdrama vom Zaun brechen wollte? Nun hatte sie sich jedenfalls entschieden. Für die Ermittlung, die das Schicksal des unbekannten Mädchens erhellen sollte, für Felix, wie sie sich einredete, und für eine einsame Nacht in ihrer verwaisten Wohnung in ihrem leeren Bett.

Als die Besprechung beendet war, fuhr Broders in den Stadtteil St. Jürgen. Anders als Pia hatte er sich gerade gegen eine einsame Nacht in seiner leeren Wohnung entschieden. Broders wohnte beinahe schon bei seinem Freund Ralph. Er hatte seine bescheidene Zweizimmerwohnung eigentlich nur noch als letzten Rettungsring, wenn etwas schiefgehen sollte, als Möbellager und als Zuflucht, wenn ihm Ralphs Sohn Elias zu sehr auf die Nerven ging. Elias war im Teenageralter, und er nutzte das geteilte Sorgerecht seiner Eltern weidlich aus, indem er bei beiden ein und aus ging, wie es ihm gerade passte.

Broders wusste, dass er spät dran war und Ralph an einem Samstagabend nicht unbedingt auf ihn warten würde. Ralph hatte viele Freunde, mit denen er etwas unternahm. Theater, Kino, essen gehen … Er saß nur ungern am Wochenende allein zu Hause.

Als Broders in die Einfahrt fuhr, war das Haus jedoch erleuchtet. War Ralph zu Hause geblieben? Das wäre fein, dann könnten sie noch zusammen ein Fläschchen Wein trinken, und er würde ein bisschen was von seinem Horrortag erzählen. Für Broders war es neu, dass er Dinge, die ihn bewegten, gleich loswerden konnte. Bei seinen früheren Freunden hatte ihm meistens das Vertrauen gefehlt – oder seinen Partnern das Interesse, die Höhen und vor allem die Tiefen des Polizeialltags mit ihm zu teilen. Er durfte natürlich auch gegenüber Ralph, dem er vertraute, nicht alles ausplaudern, aber in den Grundzügen mit ihm seine Gedanken teilen. Das half schon.

Er schloss auf und betrat die hell erleuchtete Diele. »Ralph, bist du da?« Keine Antwort. Irgendwo dudelte gedämpft Musik. »Ralph?«

Broders ging durch die offene Küche in den Wohnbereich. Er sah einen Sektkorken auf der Arbeitsplatte und ein benutztes Holzbrett. Hm. Das Wohnzimmer war aufgeräumt, keine Zeichen von Leben. Bis auf die laufende Stereoanlage und die Beleuchtung, die Ralph, wie so oft, achtlos hatte brennen lassen. Wenn Broders an seinem Freund etwas nervte, dann war es das fehlende Bewusstsein für Sparsamkeit. Er schaltete die Anlage, die Deckenfluter und die Strahler aus und ließ nur die Lampe mit der Energiesparleuchte im Fenster brennen. Die Ruhe hatte etwas subtil Bedrohliches. Ein unnatürlicher Zustand, der im Widerspruch zu dem ersten Eindruck stand, das Haus sei belebt.

Wenn Ralph nicht hier war, dann saß er vielleicht in seinem Arbeitszimmer am Computer? Das Haus war ein Bungalow, alle Räume befanden sich auf einer Ebene, nur das Zimmer von Ralphs sechzehnjährigem Sohn lag im Souterrain. Elias war diese Woche bei seiner Mutter. Er blieb bei jedem Elternteil immer so lange, bis er sich wegen irgendeiner Kleinigkeit mit ihm stritt oder er nicht mehr alles bekam, was er wollte. Dann wechselte er wieder zum anderen. Und Ralph, sonst rational und klarsichtig wie nur wenige, wurde bei den Forderungen und Ansprüchen seines Sohnes immer wieder schwach. Das arme Kind brauchte doch ein neues iPhone. Der Junge musste doch mit Designerklamotten eingekleidet werden. Broders selbst hatte, bis er in die Schule gekommen war, gedacht, dass sich alle Leute beim Roten Kreuz einkleideten. Und eine Fünf in Bio? Wenn Elias ein Mangelhaft mit nach Hause brachte, dann war das die Schuld der Lehrerin. Die des Wunderknaben aber niemals!

Broders klopfte und öffnete die Tür zu Ralphs kleinem Arbeitszimmer. Der einzige Raum, bis auf Elias’ Reich natürlich, der unaufgeräumt aussah. Ein Schreibtisch voller Unterlagen, ein überquellender Papierkorb – kein Ralph.

Allmählich wurde Broders unruhig. Der Tag mit der schlimmen Entdeckung im Eiskeller hatte seine Reserven an guten Nerven und Zuversicht aufgebraucht. War Ralph etwa krank und lag im Bett? Doch auch das Schlafzimmer war leer, das Bett unbenutzt.

Erst mal Hände waschen nach dem langen Arbeitstag, dann würde er weitersehen. Im Eingangsbereich gab es zwar ein Gäste-WC mit einem kleinen Waschbecken, aber das große Bad lag näher. Es hatte einen Zugang vom Flur aus, doch auch direkt vom Schlafzimmer. Broders umrundete das breite Doppelbett und öffnete die Tür zum Badezimmer. Im nächsten Moment blieb er stocksteif im Türrahmen stehen.

Der Raum war halb dunkel. Flackerndes Kerzenlicht, das groteske, bewegte Schatten an die grau gefliesten Wände warf. Zwei Personen in der überbreiten Badewanne direkt vor ihm. Elias saß in der Wanne und eine junge Frau rittlings auf ihm. Er hatte die Augen geschlossen, umklammerte von hinten ihre kleinen Brüste und merkte noch nicht einmal, dass Broders da war. Sie hielt nach ein paar Sekunden in der rhythmischen Bewegung inne und erstarrte. Die Frau – oder war es noch ein Mädchen? – sah Broders mit weit aufgerissenen Augen an. Ihr Kajal war zerlaufen, und das Haar hing ihr klatschnass in den Nacken. Sie öffnete den Mund, sagte aber nichts.

»Oh, verdammt! Entschuldigung!«, brachte er heraus.

Elias sah ihn nun ebenfalls an. Sein Gesicht verzog sich zu einem Grinsen. »Ey, Alter, kannste nicht anklopfen?«

»Kannst du nicht abschließen?«

»War doch keiner hier«, sagte er und ließ die Hände wieder über den glänzenden nackten Körper seiner Spielgefährtin gleiten. Auch sie schloss die Augen, wandte sich wieder ihrem Liebesspiel zu, indem sie langsam die Hüften bewegte. Broders taumelte zurück und warf die Tür ins Schloss.

Man konnte das Verhalten der beiden aufgeschlossen und ungehemmt nennen … oder auch einfach nur schamlos. Er stapfte zurück in die Küche und riss den Küchenschrank auf, wo Ralph seine Notfallmedizin aufbewahrte. Eine Flasche Whisky. Er schenkte sich zwei Fingerbreit in ein Wasserglas ein und stürzte das Getränk herunter.

Es war den beiden nicht mal peinlich gewesen. Eher im Gegenteil, sie hatten sich über Broders’ Verlegenheit amüsiert. Zuschauer bedeuteten wohl noch einen Kick für sie. Ihr Umgang mit ihrer Sexualität war vollkommen anders als seiner. Kein Vergleich zu den Heimlichkeiten und Beschränkungen, mit denen er aufgewachsen war. Sie waren früher schon freier gewesen als die Generation ihrer Eltern. In der Schule hatte es verklemmten Sexualkunde-Unterricht gegeben. Doch das war nichts gegen diese Unbekümmertheit. Sex in der Öffentlichkeit, Sex mit wechselnden Partnern, hetero, schwul, bi, ganz egal. Dreier, Vierer, Gruppenorgie, Sado-Maso, aber gern doch! Doch Sex war kein harmloses Spielchen, da täuschten die beiden sich. Broders wusste es besser … Dafür hatte er in seinem Polizistenleben schon zu viel gesehen.

Er schenkte sich noch einen Schluck nach. Der Whisky brannte ihm in der Kehle und spülte nach und nach die schale Verlegenheit weg. Die Kluft war so groß. Wie sollte er all dem überhaupt noch folgen können? Wie die Jugendlichen verstehen? War er noch in der Lage, ein Verbrechen aufzuklären, dessen Opfer im Alter der Badewannennixe von eben war?

Er musste daran denken, was Pia über Male an den Handgelenken der Toten gesagt hatte. War die junge Frau im Eiskeller vielleicht sogar bei einem vermeintlichen Sex-Spielchen gestorben, dessen Folgen sie gar nicht hatte absehen können?

13. Kapitel

»Was machst du denn hier?« Juliane sah von ihrem Bildschirm auf, als Pia in das Büro trat. Es war Sonntagmorgen, acht Uhr. Pia wunderte sich über die Ruhe im Kommissariat, doch dann erinnerte sie sich, dass die meisten ihrer Kollegen heute später kommen oder direkt zu dem Ort fahren wollten, an dem sie eine Aufgabe zu erledigen hatten.

Sie ersparte sich die Antwort auf Julianes Frage. »Ist ja gar nichts los hier. Wo sind denn Kürschner und Rist?«, fragte sie stattdessen.

»Wo Kürschner ist, weiß ich nicht, aber Manfred kommt gleich wieder. Er organisiert uns gerade ein paar belegte Brötchen. Wir sind schon seit sechs Uhr im Büro.«

Pia schluckte ein »Herzlichen Glückwunsch« herunter. »Gibt es schon irgendwelche Neuigkeiten?«

Juliane presste die Fingerkuppen gegeneinander und sah Pia abwägend an. »Das offizielle Obduktionsergebnis bekommen wir nicht vor heute Abend. Die haben höllisch viel zu tun. Und ich gehe gerade noch mal die Vermisstenmeldungen der letzten Wochen durch. Das hab ich ja auch bei unserem ersten Mord getan, doch da waren die Suchkriterien andere.«

»Hast du schon jemanden, der auf unser Opfer passt?«

»Könnte sein.«

Pia sah sie erwartungsvoll an, doch Juliane konzentrierte sich wieder auf ihren Monitor. Im Gang erklangen Schritte. Kurz darauf stand Manfred Rist übermüdet und unrasiert im Büro, in der Hand hielt er eine Brötchentüte.

»Ah, Pia! Auch hungrig?«, fragte er. Trotz seiner Augenringe schien er gute Laune zu haben. Sein neuer Status als Quasi-Befehlshaber gefiel ihm offenbar.

»Der Kaffee ist schon fertig«, informierte ihn Juliane und rollte mit ihrem Bürostuhl zurück. »Oder willst du erst mit Pia sprechen? Die muss ja nachher wieder schnell zu Hause bei ihrem Sohn sein. Immerhin ist heute Sonntag.«

»Hast du es besonders eilig?«, fragte Rist.

»Bei mir ist alles okay«, sagte Pia mit einem Seitenblick auf die Kollegin.

»Sehr gut. Wir haben nämlich einen fundierten Hinweis darauf, wer möglicherweise unser zweites Opfer ist.« Also doch. Er nahm sie mit in sein Büro, das eine Verbindungstür zu Julianes hatte. Neuerdings stand diese meistens offen.

»Wer ist es?«

»Ein siebzehnjähriges Mädchen aus Kiel, das seit drei Wochen vermisst wird.«

»Drei Wochen?«, fragte Pia entsetzt und verwundert zugleich. »So lange kann in der Höhle doch niemand überleben?«

»Nein, wohl nicht. Sie ist aber die einzige Vermisste aus der Region, die überhaupt infrage kommt. Alter, Geschlecht, Haarfarbe, Statur … das stimmt alles so weit.«

»Wie wollen wir vorgehen?«

»Du und Juliane, ihr fahrt am besten nach Kiel und sprecht mit der Mutter. Oder hast du was gegen eine Hühnerstreife?«

Pia verzog keine Miene. »Hühnerstreife« – eine scherzhafte Bezeichnung für einen Streifenwagen mit zwei Polizistinnen im Einsatz und unpassend noch dazu. »Nein. Wo liegt das Problem?«

Rist winkte ab. »Das verschwundene Mädchen heißt Vanessa Grube. Sie ist noch Schülerin. Die Adresse und Telefonnummer der Mutter hab ich hier.«

Andrea Grube. Pia las den Namen auf dem Zettel und steckte ihn ein. Sie spürte, wir ihr die Brust eng wurde. Das würde ein schwerer Job werden. Noch dazu mit Juliane. Sie waren nicht gerade das Dream-Team des K1, obwohl Pia nicht so recht wusste, woran das lag. Anfangs war Juliane angeblich Feuer und Flamme gewesen, zu Pia ins Kommissariat zu wechseln.

»Gibt es irgendetwas, das wir der Mutter schon mal zeigen können, um abzuschätzen, ob die Tote wirklich ihre Tochter ist? Sie auf die Identifizierung in der Rechtsmedizin zu vertrösten, halte ich für unnötig grausam.«

»Ihr ein Foto der Leiche zu zeigen, halte ich für unnötig grausam. Und lasst auch erst mal die Todesumstände außen vor! Checkt ab, ob Vanessa Verbindungen nach oder zu den Fuhrmanns oder gegebenenfalls zu Ulf Nielsen hatte.«

»Irgendwas brauchen wir, damit wir einschätzen können, ob das tote Mädchen Andrea Grubes Tochter ist.«

»Wir haben aber weder Kleidung noch Schmuck oder besondere Merkmale. Nur eine Jacke, die ihr offensichtlich nicht gehört … das wird schwierig.«

»Wir haben den Ohrring«, sagte Pia. »Davon gibt es bestimmt ein paar Fotos.«

»Stimmt, den hatte ich vergessen.« Er durchwühlte die neu angelegte Akte nach den Aufnahmen des Fundortes. »Der Ring von dem abgeknabberten Ohrläppchen … ein bisschen makaber, oder?« Er warf einen kurzen Blick auf das Foto, bevor er es Pia überreichte.

»Besser als nichts. Und vor allem besser als die Ungewissheit«, sagte sie und steckte das Bild ebenfalls ein. »Findet heute Abend noch eine Fallbesprechung statt?«

»Nein. Die Berichte aus der Rechtsmedizin und von der Spurensicherung kommen wohl doch erst morgen.«

»Gibt es irgendwelche Neuigkeiten von den Fuhrmanns?«, wollte Pia im Hinausgehen noch wissen. Sie konnte wohl nicht damit rechnen, dass Juliane gleich auf der Fahrt mit irgendetwas freiwillig herausrücken würde.

Er schüttelte den Kopf. »Unsere Leute haben alles abgefragt und alle Flughäfen informiert. Nichts. Als hätte die Erde sich aufgetan und die Fuhrmanns verschluckt.«

Die Fahrt nach Kiel verlief in mehr oder weniger unbehaglichem Schweigen. Juliane schützte Müdigkeit vor und schloss die Augen, während Pia fuhr. Vielleicht war sie sauer, weil sie nicht zu ihrem zweiten Frühstück mit Manfred gekommen war.

Vanessas Mutter, Andrea Grube, lebte in Kiel-Friedrichsort, also jenseits des Nord-Ostsee-Kanals. Sie wohnte in einer ruhigen Seitenstraße, nur wenige Kilometer vom Zentrum von Friedrichsort entfernt. Pia hielt vor einem rot geklinkerten, dreigeschossigen Mietshaus.

»Eine missglückte Entführung, um Geld von ihrer Mutter zu erpressen, ist wohl eher unwahrscheinlich«, sagte Juliane mit Blick auf das Haus. Nach der Kanalüberquerung hatte sie die Augen wieder geöffnet.

»Schauen wir erst mal, ob das Opfer überhaupt Vanessa Grube ist.« Pia stieg aus. Das Licht an diesem Sonntagmorgen war trüb und winterlich. Auf dem Weg hierher hatte Pia bisher nur wenige Menschen gesehen, die zu Fuß oder mit dem Rad unterwegs waren. Die Straßen, durch die sie gefahren waren, verbreiteten um diese Zeit eine deprimierende Stimmung von Verlassenheit.

Sie gingen zu dem Eingang mit der Nummer 42a, und Pia klingelte mit einem Seitenblick auf ihre Kollegin bei Grube/ Denker. Juliane arbeitete erst seit dem Sommer beim K1. Es war, bis auf den ersten, spektakulären Fall, eine eher ruhige Zeit gewesen, was Gewaltverbrechen mit Todesfolge anging. Hatte sie überhaupt schon mal die Aufgabe übernommen, eine Todesnachricht zu überbringen? Noch dazu einer Mutter die Nachricht vom vermutlichen Tod ihres Kindes?

Es summte, ohne dass über die Gegensprechanlage nachgefragt wurde, wer da sei, und sie traten ein. Im zweiten Stock bei Grube/Denker stand ein schlanker Mann in der Wohnungstür. Sein Gesicht war beinahe asketisch zu nennen, mit tief einschneidenden Falten, obwohl er nicht viel älter als vierzig sein konnte. Sein Haar war kurz rasiert, und er hatte einen dunklen Bartschatten. Wegen der starken Behaarung, die sich unter seinem T-Shirt-Kragen hervorkringelte, schätzte Pia, dass er sich zweimal am Tag rasieren müsste, um gepflegt auszusehen. Er trug Jeans, ein graues T-Shirt und eine offene Sweat-Jacke. Seine langen Füße waren nackt.

»Moin«, sagte er wenig begeistert, als er die beiden Frauen vor sich sah. »Was bedeutet das?« Dann schien es ihm zu schwanen, und er wurde blass. »Vanessa?«, fragte er leise und blickte über seine Schulter in die Wohnung.

Juliane zeigte ihre Kripomarke. »Timmermann und Korittki, Kriminalpolizei. Ist Andrea Grube zu sprechen?«

»Haben Sie Vanessa gefunden?« Seine Stimme klang rau.

»Noch wissen wir es nicht«, sagte Pia. »Aber es könnte sein. Wer sind Sie?«

»Rüdiger Denker. Ich bin Andrea Grubes Lebensgefährte. Sie ist in der Küche. Ich weiß nicht …«

Sie erfuhren nicht mehr, was Rüdiger Denker nicht wusste, denn eine mollige Frau im Bademantel tauchte hinter ihm im Flur auf. Als sie Pia und Juliane vor ihrer Tür stehen sah, taumelte sie einen Schritt zurück und fasste sich an ihr Schlüsselbein. »Lass sie schon rein, Rüdiger! Ich muss wissen, was los ist!«

Pias Beine fühlten sich schwer an, und ihr war leicht schlecht, als sie die dunkle, etwas muffig riechende Wohnung betrat. Offenbar war hier noch nicht gelüftet worden. Dazu kamen die Aufregung und das Unbehagen über die Aufgabe, die vor ihr lag. Aber das war nichts im Vergleich zu dem Zustand, in dem Andrea Grube sich befinden musste.

Rüdiger Denker fasste seine Lebensgefährtin am Arm, führte sie in die Küche und drückte sie auf einen Stuhl. Er deutete auf die anderen beiden Sitzgelegenheiten, während er hinter Andrea Grube stehen blieb und ihr die Hände auf die Schultern legte. Das sind sein Stuhl und Vanessas Stuhl, dachte Pia.

Juliane setzte sich, während Pia ebenfalls stehen blieb.

»Was ist mit meiner Tochter?«

»Wir haben gestern eine tote junge Frau gefunden und wollen herausfinden, ob es sich dabei um Ihre vermisste Tochter Vanessa handeln könnte.« Eine schonendere Art und Weise, das zu sagen, gab es nicht. Und jede Verzögerung bedeutete nur eine längere Qual. Andrea Grube gab einen gurgelnden Laut von sich und fuhr sich mit den Händen über das Gesicht. »Oh Gott! Haben Sie sie gefunden? Wo? Was ist passiert?«

»Wir haben eine Tote aufgefunden. Doch wir wissen nicht, ob es sich dabei um Ihre Tochter handelt. Wir müssen sie erst noch identifizieren, und dazu brauchen wir Ihre Hilfe.«

»Haben Sie ein Foto von der … Toten?«

»Nein«, sagte Pia bestimmt. »Hatte Ihre Tochter Ohrlöcher, trug sie Ohrringe?«

Andrea Grube nickte. »Aber das haben die Mädchen doch fast alle. Sie hatte verschiedene Stecker und Ringe. Ich weiß nicht, welche Ohrringe sie trug, als sie verschwunden ist. Man achtet doch gar nicht so darauf.«

Pia nahm das Foto, auf dem der Ohrring einzeln und außerhalb der Höhle fotografiert worden war. Sie reichte es Andrea Grube. Es war ein kleiner, schlichter silberner Ring.

»Ich bin mir nicht sicher«, sagte sie kläglich. »Wo haben Sie ihn gefunden?«

»In Groß Tensin, das ist in der Nähe der Ostsee. Auf einem Bauernhof. Sagen Ihnen die Namen Röperhof oder Fuhrmann etwas?«

Andrea Grube schüttelte stumm den Kopf. Pia sah, dass sie kurz vor einem Zusammenbruch stand, doch sie unterdrückte den Impuls, die Frau zu schonen. Sie benötigte so schnell wie möglich sämtliche Informationen. Pia fühlte sich schlecht, weil sie der Ermittlungsarbeit den Vorrang gab, aber letztlich brauchte auch Andrea Grube so bald wie möglich Gewissheit. Pia konzentrierte sich auf die Fragen, um nicht daran denken zu müssen, was die Mutter gerade durchmachte.

»Kennen Sie jemanden namens Ulf Nielsen?«

»Warum?«

»Er war Lehrer von Beruf. Zuletzt an einer Gemeinschaftsschule.«

»Vanessa geht in Kiel aufs Gymnasium«, sagte Denker und knetete Andrea Grube die Schultern, wie um sie durch den Körperkontakt bei Bewusstsein zu halten.

»Der Name sagt mir ebenfalls nichts«, erklärte die Mutter. »Doch ich kenne auch nicht alle ihre Lehrer oder Freunde. Sie ist siebzehn, beinahe achtzehn, da leben die Jugendlichen ja schon ihr eigenes Leben.«

»Aber sie wohnt doch noch hier?«, fragte Juliane.

»Ja. Sie würde zwar lieber heute als morgen ausziehen, doch Vanessa geht schließlich noch zur Schule. Wie soll sie sich da eine eigene Wohnung leisten können?«

Rüdiger Denkers Miene war bei dieser Bemerkung unergründlich.

Pia spürte bei diesem Thema – »Wohnung oder Geld« – eine starke Spannung im Raum. Sie würde noch mal darauf zurückkommen müssen. Doch nicht jetzt.«Wir würden Sie gern zu einer Identifizierung mit nach Lübeck nehmen«, sagte sie.

Andrea Grube wurde noch etwas blasser. »Natürlich. Ich muss wissen, ob sie es ist. Aber warum Lübeck?«

»Sie ist dort im Institut für Rechtsmedizin, weil der Fundort der Toten zum Bereich der Lübecker Bezirkskriminalinspektion gehört.«

»Verstehe.« Andrea Grube erhob sich abrupt. »Von mir aus jetzt gleich.«

Sie einigten sich, dass Rüdiger Denker seine Lebensgefährtin nach Lübeck ins Institut bringen würde, während Pia und Juliane mit ihrem Wagen zurückfuhren. Bevor sie keine sichere Identifizierung hatten, kamen sie in dem Fall sowieso nicht richtig weiter.

»Es wundert mich nicht, dass das Foto von dem lütten Ohrring nichts gebracht hat«, sagte Juliane, als sie wieder auf der Straße waren. »Die gibt es doch zu Zigtausenden.«

»Etwas Besseres haben wir aber nicht«, entgegnete Pia. »Oder hattest du eine bessere Idee?«

»Warum haben wir ihr kein Foto vom Gesicht gezeigt?«

»Du hast die Tote nicht gesehen«, sagte Pia nur. Sie war ebenfalls unzufrieden mit dem Verlauf des Gesprächs, doch letztendlich würden sie gleich Sicherheit haben. So oder so. Sicherheit, die sie brauchten, um richtig loslegen zu können. Sie hoffte, dass der Anblick des Opfers in der Rechtsmedizin irgendwie erträglich sein würde. Nicht so wie in der Höhle …

»Ich bin froh, dass ich nicht Mutter bin«, platzte es aus Juliane heraus. »Was die Frau jetzt durchmacht, muss die Hölle sein.«

Pia schwieg.

Pia begleitete Andrea Grube und Rüdiger Denker zur Identifizierung. Es war beruhigend, dass Andrea Grube ihren Lebensgefährten dabeihatte. Er würde sich um sie kümmern können, sollte es sich bei der Toten tatsächlich um Vanessa Grube handeln.

Ein Blick auf das Gesicht der Mutter, als sie die Tote auf der Edelstahlbahre sah, genügte, um Gewissheit zu haben. Gleichzeitig war es ein Moment, der sich in Pias Gedächtnis einbrannte. In ihren Ohren hallten Julianes Worte: »Ich bin froh, dass ich nicht Mutter bin.«

»Oh Gott, mein Kind!«, schluchzte Andrea Grube. »Was ist mit Vanessa passiert? Wer war das?«

»Das finden wir heraus«, sagte Pia.

Andrea Grube schwankte. Rüdiger Denker legte den Arm um sie, um sie zu stützen. Auch er war sehr blass geworden. Doch seine Lebensgefährtin riss sich von ihm los und taumelte zurück. »Mein Kind … mein kleines Mädchen!«

»Komm, wir gehen«, sagte er sanft. »Das ist nicht mehr Vanessa. Du musst sie so in Erinnerung behalten, wie sie war.«

»Lass mich in Ruhe!«, fauchte sie ihn nun an. »Das interessiert dich doch alles gar nicht.«

»Wie kannst du das sagen?«

»Sie war ja nicht deine Tochter. Sie war für dich nur … ein Störenfried.«

»Andrea, das stimmt doch gar nicht. Bitte! Nicht hier …«

»Ich weiß, dass es so ist!« Sie ballte die Hände zu Fäusten. Ihr Gesicht war schmerzverzerrt. »Immer dieser Streit zwischen euch! Nie ein freundliches Wort! Du hast sie von mir fortgetrieben, sonst wäre das nie passiert!«

Der Assistent schob die Tote wieder zurück in das Kühlfach, als befürchtete er, eventuelle Handgreiflichkeiten der Lebenden könnten der Leiche Schaden zufügen.

»Kommen Sie«, sagte Pia und griff Andrea Grubes Ellenbogen. »Wir gehen erst mal hier raus.« Sie warf Denker einen fragenden Blick zu. Er wollte seine Lebensgefährtin am Arm festhalten, doch Pia hob warnend die Hand. Was immer da zwischen den beiden schwelte, sie würden es kaum hier und jetzt klären können.

14. Kapitel

Der Sonntag verging über den Vernehmungen von Andrea Grube und Rüdiger Denker. Während Manfred Rist und Juliane Timmermann die Mutter ihres zweiten Opfers befragten, sprach Pia mit Rüdiger Denker. Auch er schien nach der Identifizierung Vanessas und dem Vorfall in der Leichenhalle ziemlich verstört zu sein. Wilfried Kürschner war bei der Vernehmung dabei, überließ die Gesprächsführung aber weitestgehend Pia.

Nachdem sie Denkers Personalien aufgenommen und ihn vorsichtshalber über seine Rechte belehrt hatte, erfuhr Pia, dass er seit drei Jahren mit Andrea Grube zusammenlebte. Er war schon kurz nach ihrem Kennenlernen über gemeinsame Bekannte bei ihr eingezogen. Damals war Vanessa vierzehn Jahre alt gewesen, voll in der Pubertät und in allen Belangen des täglichen Lebens auf Krawall gebürstet.

»Ich hab immer versucht, Andrea bei der Erziehung zu unterstützen«, sagte Rüdiger Denker. »Es war eine schwierige Zeit. Ich dachte, Vanessa fehlt eine feste Hand, eine klare Linie …«

Pia zog eine Augenbraue nach oben. »Eine feste Hand. Was heißt das?«

»Das heißt nicht, dass ich sie jemals geschlagen habe. Okay, vielleicht … hab ich ihr mal eine gelangt, wenn sie zu frech zu ihrer Mutter war. Aber höchstens ein- oder zweimal.«

»Was hat Andrea Grube dazu gesagt?«

»Sie fand es nicht so gut.« Er rollte genervt mit den Augen. »Mein Gott! Vanessa hat immer alles bekommen, was sie wollte: teure Klamotten, Handys, einen Computer und sogar einen Urlaub mit Tauchkurs. Was meinen Sie, was ich in dem Alter von meinen Alten gekriegt hab? Einen Tritt in den Hintern! Ich hab versucht, ihr das klarzumachen, aber das Mädchen hat alles, was wir für sie getan haben, für selbstverständlich gehalten.«

»Haben Sie sich darüber gestritten?«

»Kann schon sein, dass es darüber mal Zoff gegeben hat. Vanessa hatte keine Ahnung, wie wir für all die Kohle schuften müssen. Ihre Mutter hobelt als Fußpflegerin alten Leuten die Hühneraugen weg. Und mein Job ist auch nicht immer ein Zuckerschlecken. Doch das hat Vanessa gar nicht interessiert. Im Gegenteil, sie hat sogar noch auf uns runtergeschaut. Sie dachte, sie sei was Besseres …« Rüdiger Denker verstummte und verzog unbehaglich das Gesicht. Es war ihm wohl gerade wieder klar geworden, dass das Mädchen tot war. Dass es nie wieder eine Versöhnung, Verständnis oder Dankbarkeit geben würde.

Als Pia am frühen Sonntagabend nach Hause fuhr, belasteten sie die Morde an Vanessa Grube und Ulf Nielsen mehr als noch am Tag zuvor. Nun waren beide Opfer nicht länger unbekannt. Rüdiger Denker hatte ihnen zudem ein Foto von Vanessa überlassen, das er in seiner Brieftasche mit sich getragen hatte. Es war ein gestellt aussehendes Porträt, ein sogenannter »Beauty Shot«, den man bei einem Fotografen machen ließ, einschließlich des dazugehörigen Make-ups. Pia fand es seltsam, dass er so ein Foto von der Tochter seiner Partnerin mit sich herumtrug. Einerseits verdächtig, legte es doch eine besondere Beziehung zwischen ihnen nahe, andererseits auch entwaffnend, da Denker es so arglos und spontan zur Verfügung gestellt hatte. Nun ergänzte es die Akte zu einem Mordfall.

Auf ihrem Weg nach Hause ließ Pia die Vernehmung noch einmal Revue passieren. Rüdiger Denkers Schilderungen des Familienalltags mit all seinen Problemen zeichneten ein lebendiges Bild des Mädchens, das nun tot war. Er hatte ihnen einen normalen Teenager mit Plänen, Hoffnungen und den Schwierigkeiten des Erwachsenwerdens beschrieben. Vanessa Grube war ein Mädchen gewesen, das nicht sehr gern zur Schule ging, über Lehrer und Mitschüler lästerte, zu viele Klamotten kaufte, mit ihren Freunden kommunizierte und im Urlaub irgendwo, wo es warm war, am Pool oder Strand liegen wollte. Das klang alles so vollkommen normal. Und nun war sie auf so grausame Weise zu Tode gekommen.

In Pias Wohnung war es kalt. Sie hatte morgens nach dem Lüften vergessen, das Dachflächenfenster wieder ganz zu schließen. Zum Glück war wenigstens die Heizung abgedreht gewesen. Noch mit Jacke und Schal bekleidet, schloss Pia das Fenster, drehte die Heizung voll auf und öffnete die Türen, damit der einzige Gasofen alle Räume beheizen konnte. Noch ein Grund, bald umzuziehen – in eine größere Wohnung mit einer Zentralheizung. Schon wegen des warmen, geräumigen Badezimmers.

Es war noch etwas Zeit. Und der Tag hatte die Art Stress erzeugt, die sie zum Schwitzen brachte. Pia sah auf die Uhr. Sie konnte noch duschen, sich umziehen und die Haare föhnen, bevor Hinnerk Felix nach Hause bringen würde. Normalerweise duschte sie, wenn Felix noch oder schon schlief, weil er sonst in der unbeobachteten Zeit gern Blödsinn anstellte. Doch so, wie sich seine Schlafenszeiten entwickelten, würde sie irgendwann überhaupt nicht mehr dazu kommen.

Gerade als sie, in ein Handtuch gewickelt, aus der Dusche trat, klingelte es unten an der Haustür. Hinnerk und Felix kamen also doch früher … auch gut. Pia hörte Schritte auf der Treppe, und da klopfte es auch schon oben an ihrer Wohnungstür. Eilig ging sie zur Tür. Sie hatte Felix vermisst. Ein ganzes Wochenende war doch ganz schön lang ohne ihn. Pia riss die Tür auf, und Lars stand davor.

»Oh, hi!« Sie starrte ihn perplex an. »Ich dachte, es sei jemand anderes.«

»Enttäuscht?« Lars guckte an ihr herunter und musste ein Grinsen unterdrücken, dann sah er ihr wieder vollkommen ernst ins Gesicht. Doch ein Muskel an seinem Hals zuckte verräterisch. Klar, er fand die Situation amüsant, aber er schien auch auf der Hut zu sein. Immerhin war er unangekündigt erschienen. Und nun stand sie hier, halb nackt, und hatte augenscheinlich jemand anderes erwartet. Mist!

Das Handtuch als einziges Kleidungsstück fühlte sich plötzlich so an, als könnte es sich jeden Moment lockern und zu Boden fallen. Es war ohnehin nicht besonders groß. Pia hielt es vor der Brust fest und trat einen Schritt zurück. »Nein, gar nicht. Aber ich hab Felix erwartet. Hinnerk wollte ihn gegen sieben zurückbringen.« Sie winkte Lars mit ihrer freien Hand herein.

»Dann will ich dich auch gar nicht stören. Ich wollte …« Er stockte und schien tatsächlich ein wenig zu erröten. War er verlegen? Sie wollte ihn an sich drücken, so entwaffnend und gleichzeitig sexy fand sie das. Doch die Reaktion war im Augenblick nicht angebracht.

»Bleib jetzt bitte nicht auf dem Treppenabsatz stehen«, sagte sie stattdessen. »Ich zieh mir was an. Dauert nur eine Minute.«

»Mach dir meinetwegen keine Umstände!«, entgegnete er mit einer Spur seines gewohnten Humors. Er trat ein, und sie schloss die Tür hinter ihm. In dem engen Flur war sie sich seiner körperlichen Präsenz sehr bewusst. »Wenn du als Erstes duschst, wenn du nach Hause kommst, hattest du einen harten Tag«, sagte er.

Im Halbdunkel konnte Pia nicht erkennen, wie er das meinte. Es hatte diese Diskussionen zwischen ihnen gegeben, was ihren Beruf betraf. Ob er ihr Leben über das erträgliche Maß hinaus belastete … und sie hatte keine Lust, die Debatte zu diesem Zeitpunkt fortzusetzen. Oder hörte sie Anspielungen heraus, die er gar nicht gemacht hatte? Zwischen den Zeilen zu lesen beziehungsweise zu hören war zwar im Job ganz nützlich, es konnte jedoch auch zu unnötigen Auseinandersetzungen führen. »Es war nicht ganz so lustig heute«, gab sie zu. »Aber hauptsächlich dusche ich, um die Wasserrechnung konstant zu halten.«

»Wolltest du nicht in eine neue Wohnung ziehen?«

»Ja, sobald mein Bruder aus seiner raus ist, ziehe ich um. Er baut ja gerade ein Haus.« Bauen – das war das andere heikle Thema zwischen ihnen. Dass Lars neben seiner Arbeit in der Agentur oft irgendwelche Bau- und Sanierungsprojekte in Angriff nahm, die seine Zeit auffraßen.

»Oh, was das betrifft, halte ich mich gerade etwas zurück«, sagte er, als hätte er ihre Gedanken dazu erraten.

Pia lächelte. Das erste Mal, als sie ihn getroffen hatte, war er über und über mit Baustaub bedeckt gewesen. Wenn er gerade an einem seiner Projekte arbeitete, hatte er immer irgendwelche Blessuren, Quetschungen, Schnitte und Schwielen von dieser Arbeit. Pia griff nach seiner Hand und betrachtete sie. Als sie ihn berührte, schien ein Funke überzuspringen. »Die schaut ja auch ausnahmsweise recht anständig aus«, sagte sie spöttisch, um ihre Verlegenheit vor ihm zu verbergen. »Sehr brav.«

»Nur für dich.«

»Ich werde mich jetzt besser mal anziehen.«

»Nicht für mich«, konterte er.

Sie musste sich jetzt von ihm entfernen, wenn das hier gut gehen sollte. »Doch. Für dich. Ich … Verdammt, du solltest mich nicht so ansehen, Lars, wenn ich nur ein Handtuch anhabe!«

»Wie sehe ich dich denn an?«

»So, als wäre zwischen uns alles klar. Gar nichts ist klar.« Sie erinnerte sich, wie er sich von Stella verabschiedet hatte. Oder sie sich von ihm? Egal. Blöde Eifersucht.

»Muss denn immer alles klar sein?« Er seufzte. »Ich hab dich vermisst, weißt du.«

Pia wickelte das Handtuch etwas fester. Ja, sie hatte ihn auch vermisst. Gerade jetzt, da er auf Armeslänge von ihr entfernt stand, vermisste sie ihn geradezu schmerzhaft. Sie schauderte.

»Ist dir kalt?«, fragte er unschuldig. »Es ist nicht gerade warm bei dir. Ich möchte nicht schuld daran sein, dass du dich erkältest.«

»Keine Sorge! Werde ich schon nicht. Ich habe heute Morgen vergessen, ein Fenster zu schließen. Ein bisschen Reaktionszeit muss ich dem alten Gasofen nun schon lassen.« Pia konnte sich gerade nicht dazu entschließen, Lars im Flur stehen zu lassen, um sich umzuziehen. Sie wünschte, sie hielte immer noch seine Hand in ihrer. Lass es langsam angehen, sagte sie sich. Nichts überstürzen … während eine boshafte Stimme in ihr flüsterte, dass das Leben oft kürzer war, als man dachte. Das bekam sie doch in ihrem Beruf jeden Tag unter die Nase gerieben. »Ein Begrüßungskuss nur, dann ziehe ich mich an«, sagte sie und trat noch einen Schritt auf ihn zu. »Das gehört sich einfach so.« Sie spürte seine Körperwärme auf den unbedeckten Partien ihrer Haut. Er schien zu glühen.

Pia hob die Arme, umschloss seinen Kopf mit den Händen und küsste ihn. Lars’ vertrauter und doch aufregender Geruch fuhr ihr in die Nase. Lars umfasste ihre Taille, zog sie an sich und erwiderte den Kuss. Erst vorsichtig, als traute er den sich rasch entwickelnden Ereignissen nicht so recht, dann entschlossen. Es war gut. Sie zog ihn mit sich ins Schlafzimmer, befreite ihn von seiner Lederjacke, die auf dem Fußboden landete. Ihr Handtuch löste sich von ihrem Körper und fiel hinterher, sodass nur noch seine Kleidungsstücke im Wege waren. Pia zog ihm das Hemd aus der Hose und fuhr mit den Händen seinen warmen, kräftigen Rücken hinauf. Er umfasste sie, eine Hand auf ihrem Po, die andere auf ihrem Schulterblatt. Sie spürte seine Erregung, knöpfte sein Hemd auf, wollte gerade seinen Gürtel öffnen. Da klingelte es an der Haustür.

Pia zuckte zurück. »Oh nein, sind die heute früh dran!«, stieß sie hervor.

Er hielt in der Bewegung inne. »Ich dachte, du hättest noch Zeit …«

Sie seufzte und schob ihn unter Aufbietung all ihrer Willenskraft ein Stück von sich. »Es ist immer später, als man denkt«, sagte sie lakonisch. »Tut mir leid. Ich …« Sie riss ihren Schrank auf, nahm wahllos ein paar Sachen heraus und zog sie über. Als es oben gegen ihre Wohnungstür hämmerte, strich sich Pia noch schnell das feuchte Haar zurück und warf einen Blick in den Spiegel.

»Du bist präsentabel – wie eine Polizistin, die gerade aus der Dusche kommt«, sagte er. Er knöpfte sein Hemd wieder zu.

Es hämmerte erneut gegen die Türfüllung. Eine neue, stabile Tür. Die letzte hatte Lars eingetreten, als Jesko Ebel sie angegriffen hatte.

»Mami!«, hörte Pia Felix im Treppenhaus rufen. Geduld war eine Tugend, die Kinder wohl erst mit ihrem achtzehnten Geburtstag erlernten, wenn überhaupt.

»Ich komm schon«, sagte sie, öffnete die Tür und schloss ihren Sohn mit einem Hauch schlechten Gewissens in die Arme. Pia war so mit Felix beschäftigt, dass es eine Weile dauerte, bis sie merkte, dass Hinnerk sich noch gar nicht weiter geäußert hatte. »Und, ist alles gut gegangen? Hattet ihr Spaß?«

»Natürlich«, antwortete er. Doch er schien mit seinen Gedanken woanders zu sein. »Felix hat es super gefallen, nicht wahr, Felix?«

Ihr Sohn lief nun wie aufgezogen durch die kleine Wohnung und nahm sein Reich wieder in Besitz. Die Tür zum Schlafzimmer stand halb offen. Pia wäre es lächerlich erschienen, Lars dort verbergen zu wollen, bis Hinnerk wieder fort war. Über die Freude, Felix wiederzuhaben, hatte sie einen kurzen Moment sogar vergessen, dass Lars noch da war.

Nun stand er im Türrahmen. Immerhin, bis auf die Jacke war er wieder vollständig angezogen. Trotzdem war es eine Situation, die eindeutiger aussah, als sie tatsächlich gewesen war. Zwar nur, weil die Zeit nicht zu mehr gereicht hatte, aber immerhin. Zu wenig Vergnügen im Vergleich zu den jetzt lauernden Missverständnissen.

»Lars – Hinnerk. Hinnerk – Lars«, stellte Pia vor.

»Lars!«, rief Felix begeistert. Zum Glück sagte er nicht »Pa-pa«, »La-pa« oder etwas Ähnliches. Er hatte eine Phase gehabt, da war jeder zweite Mann, mit dem sie sprach, so tituliert worden. Es hatte wohl einfach »Mann« bedeutet. Trotzdem hätte es der ohnehin unterkühlten Stimmung sofort Gefrierbrand versetzt. Felix lief los und holte seine neue ICE-Lok aus Holz, die er Lars auffordernd hinhielt. Lars ging in die Hocke, um sie zu betrachten.

»Ich geh dann mal«, sagte Hinnerk. »Felix hat schon Abendbrot gegessen. Du musst ihn nur noch zu Bett bringen. Und Mascha hat alle seine Sachen wieder frisch gewaschen und gebügelt eingepackt. Kommst du mir Tschüss sagen, Felix?«

»Danke«, sagte Pia pflichtschuldig und wartete, bis ihr Sohn sich von seinem Vater verabschiedet hatte.

»Geht er morgen schon wieder zur Tagesmutter?«, fragte Hinnerk, als er seinen Sohn widerstrebend absetzte. Lars würdigte er keines Blickes mehr, und dieser tat, als fände er den Flyer eines China-Imbisses an der Pinnwand hochgradig interessant.

»Ja, natürlich.«

»Das heißt, du arbeitest den ganzen Tag.«

»Wir haben einen komplizierten Fall.« Pia ärgerte sich sofort, dass sie sich rechtfertigte.

Hinnerk warf einen letzten, misstrauischen Blick auf Lars, dann war er mit einem »Schönen Abend noch« verschwunden.

Lars sah sie ratlos an. »Was hat er denn? Ich dachte, ihr seid nicht mehr zusammen.«

»Sind wir auch nicht. Ich hab keine Ahnung«, sagte Pia ausweichend. Es wäre zu schwierig, es zu erklären.

Er zuckte mit den Schultern. »Es ist besser, wenn ich jetzt gehe«, sagte er mit einem Blick in Richtung Wohnzimmer, wo gerade eine Kiste voller Spielzeug auf den Dielenfußboden prasselte.

»Oh nein!«, kommentierte Pia das Geräusch und gleich darauf beantwortete sie Lars’ Frage mit »Ja, ist es wohl«.

»Wir sehen uns?«

»Ich … ja, bestimmt.«

Und damit war Lars weg. Pia stand an der halb offen stehenden Wohnzimmertür und schlug ihre Stirn andeutungsweise gegen den Türrahmen. Wie bescheuert sie war. »Ja, bestimmt.« Was sollte das heißen? Und hatte sie ihn eben wirklich in ihr Schlafzimmer gezogen, kaum dass er nach der langen Zeit wieder über ihre Schwelle getreten war? Hatte sie es so nötig? War sie so scharf auf ihn? Eine boshafte Stimme in ihrem Kopf wisperte: Es sieht wohl ganz so aus.

15. Kapitel

Nachdem Michael Gerlach Auszüge aus dem Obduktionsbericht von Vanessa Grube vorgelesen hatte, wurde es still im Besprechungsraum. Der ermittelte Todeszeitpunkt lag zwischen dem Sonntagmorgen, an dem Ulf Nielsen an der Turmhügelburg fotografiert hatte, und Dienstagabend. Das Mädchen war in einem körperlich schlechten Zustand gewesen, als es gestorben war. Obwohl der Rechtsmediziner als Todesursache Herzstillstand angegeben hatte, hatten sie es mit einem Verbrechen zu tun.

Der Rechtsmediziner hatte vermerkt, dass wahrscheinlich ein psychischer Ausnahmezustand zum Tode geführt hatte. Extreme Angst konnte zu einer Überaktivierung des sympathischen Nervensystems führen, dem Adrenalin-Tod. In der Folge reduzierte sich das zirkulierende Blutvolumen, und der Blutdruck sank. Todesursache war dann ein Herzstillstand durch schockartigen emotionalen Stress.

Und sowohl die Auffindesituation als auch die Untersuchung von Vanessa Grubes Körper, der zahlreiche kleinere Verletzungen, Hämatome und Abschürfungen im Bereich der Hand- und Fußgelenke aufwies, stützten diese Theorie. Sie war außerdem zum Zeitpunkt ihres Todes leicht untergewichtig gewesen, vor allem aber dehydriert. Ihr Magen war dem Bericht zufolge leer gewesen. Nicht einmal Spuren der spärlichen Essensvorräte im Eiskeller hatten nachgewiesen werden können.

Weiterhin sagte der Obduktionsbericht aus, dass sie ein paar Tage vor ihrem Tod Geschlechtsverkehr gehabt hatte, ob freiwillig oder aufgrund einer Vergewaltigung, war nicht mit Sicherheit festzustellen. Es hatten jedoch keine verwertbaren Spermaspuren im oder am Körper sichergestellt werden können. Die übrigen Spuren an der Leiche stammten weitestgehend von der Decke und der Jacke, die ebenfalls im Eiskeller gefunden worden waren. Vanessa Grube war, bevor sie dort eingesperrt worden war, von Kopf bis Fuß mit Wasser und einem scharfen Reiniger gewaschen worden.

Nach der Besprechung machten sich Pia und Broders auf den Weg nach Kiel-Friedrichsort, um weitere Befragungen in Vanessa Grubes Umfeld durchzuführen. Während der Fahrt schwiegen sie die meiste Zeit, jeder in bedrückende Gedanken über die neuen Erkenntnisse versunken.

Ein weiterer Ansatzpunkt in der Ermittlung war der Todeszeitpunkt, den der Rechtsmediziner angegeben hatte. Da Vanessa Grube laut ihrer Mutter schon vor drei Wochen verschwunden war, stellte sich die Frage, wo sich das Mädchen in der Zeit vor seinem Tod aufgehalten hatte. Die Vorstellung, dass es der Eiskeller auf dem Grund der Fuhrmanns gewesen sein könnte, erfüllte Pia mit Grauen. Der Rechtsmediziner hielt dies zwar für nicht sehr wahrscheinlich, dazu war der Zustand der Toten angeblich wiederum nicht schlecht genug, ausschließen konnte er es aber auch nicht.

Sie setzten bei Vanessas Mutter an, ließen sich von ihr die Adressen von Vanessas Freundinnen und der Schule geben, die das Mädchen besucht hatte. Das war am Vortag bei der ersten Vernehmung im Kommissariat versäumt worden. Der Zustand der Mutter war für eine lange Befragung viel zu labil gewesen. Nun stand Andrea Grube augenscheinlich unter dem Einfluss von Psychopharmaka. Ihre Reaktion wirkte gedämpft, beinahe kühl. Immerhin hatte sie ein altes Adressbuch ihrer Tochter zur Hand, sodass sie die gewünschten Angaben machen konnte.

»In letzter Zeit hatte sie alles, was ihr wichtig war, in ihrem Handy gespeichert«, sagte die Mutter ohne jede Betonung. »Ich weiß also nicht, wie aktuell ihr Adressbuch noch ist. Aber Kyra war ihre beste Freundin. Fragen sie die. Sie weiß wahrscheinlich mehr als ich, vor allem, was in Vanessa zuletzt vor sich gegangen ist.« Es klang bitter.

»Sind Sie heute allein hier?«, fragte Broders.

»Ja, aber das ist in Ordnung so.«

»Haben Sie nicht jemanden, der jetzt eine Zeit lang bei Ihnen sein kann?«, wollte Pia wissen. »Können wir jemanden für Sie anrufen?« Sie hatten Andrea Grube im Bademantel und ungewaschen mit dem zerlaufenen Make-up vom Vortag angetroffen. In der Küche standen noch die Reste eines eiligen Frühstücks für zwei Personen; offensichtlich war Andrea Grube nicht in der Lage, irgendetwas anzurühren oder wegzustellen.

»Das hat Rüdiger auch schon gesagt. Ich hab ihn aber zur Arbeit geschickt, weil ich lieber allein sein will.«

Broders, der etwas Abstand zu der säuerlich riechenden Frau gehalten hatte, beugte sich vor: »Hat Vanessa ihr Handy eigentlich mitgenommen, als sie verschwunden ist?«

»Ja, sie hatte es immer bei sich. Die Polizei hat kurz nach ihrem Verschwinden auch versucht, es zu orten, doch dabei ist nichts herausgekommen.«

»Wohin wollte sie eigentlich, als sie weggegangen ist? Was hat sie gesagt?«

»Sie war auf dem Weg zu einer Freundin. Zu Kyra. Ein ›Sit-in mit ein paar Mädels‹, hat sie es genannt. Und sie wollte dort auch übernachten. Ich hab sie erst am Nachmittag des nächsten Tages vermisst. Kyra hat dann gesagt, sie seien gar nicht verabredet gewesen. Sie wisse auch nicht, wo Vanessa ist. Abends, als Vanessa immer noch nicht wieder hier war, bin ich zur Polizei gegangen.«

Das deckte sich mit ihrer Aussage vom Vortag. Angeblich war Vanessa sonst zuverlässig gewesen und noch nie unangekündigt über Nacht von zu Hause weggeblieben. Sie ließen sich den Telefonanbieter und den Vertrag mit Vanessas Mobilnummer geben. Was die Nachforschungen, das Telefon betreffend, ergeben hatten, kurz nachdem Vanessa als vermisst gemeldet worden war, würden sie noch bei den Kollegen in Kiel erfragen müssen.

»Wir würden gern noch einen Blick in Vanessas Zimmer werfen«, sagte Pia. Sie wusste, dass auch das nach ihrem Verschwinden schon einmal passiert war, aber nun hatten sie es mit einem Tötungsdelikt zu tun.

Andrea Grube führte sie in einen etwa zehn Quadratmeter großen Raum mit einem Fenster an der Längsseite. Sie blieb an der Tür stehen, während Pia sich Handschuhe überzog und sich vorsichtig umsah. Das Bett mit einer Tagesdecke und vielen Kissen darauf befand sich an der schmalen Stirnseite des Raumes. Daneben Regale und ein Kleiderschrank, mit Postern beklebt, der vollbepackte Schreibtisch stand in einer Ecke. Vor dem Fenster hatte das Mädchen sich eine Art Schminkaltar aufgebaut. Neben der Tür gab es noch einen Kleiderständer, vollgehängt mit Klamotten. Die Prioritäten waren klar erkennbar.

»Wie viele Sachen hat Ihre Tochter mitgenommen? Sah es so aus, als hätte sie vorgehabt, länger wegzubleiben?«, fragte Pia.

Andrea Grube schüttelte den Kopf. »Alles war wie immer. So, als wollte sie nur eine Nacht bei ihrer Freundin bleiben.«

Pia sah in die Nachttischschubladen. Das war notwendig, doch es war nicht schön, dass die Mutter das beobachtete. Der übliche Kleinkram. Keine Kondome, keine Pille … Die Bücher im Regal sahen aus wie wohlmeinende Geschenke: hauptsächlich gebundene Romane, romantische Mädchenlektüre. Es war nicht die typische Sammlung eines Menschen, der gern liest. Pia ging zum Schreibtisch und machte Licht. Ein eingestaubter Laptop lag in der Mitte, Schulhefte, Lehrbücher, Stifte und ein paar Socken drumherum.

»Den Computer müssen wir mitnehmen, damit wir feststellen können, ob irgendetwas darauf ist, was uns Hinweise auf den Täter gibt.«

»Das haben Ihre Kollegen aus Kiel vor drei Wochen auch schon versucht.«

»Sie bekommen ihn so bald wie möglich zurück«, sagte Pia.

Andrea Grube zuckte nur mit den Schultern. Kein Ermittlungsergebnis würde ihr die Tochter zurückgeben können.

Als sie die Wohnung verließen, war Pia bedrückt und auch beunruhigt. Im Auto angekommen, tippte sie als Erstes Kyras Nummer in ihr Telefon.

»Meinst du, das hat Sinn?«, fragte Broders. »Wenn sie eine Mitschülerin von Vanessa ist, ist sie jetzt in der Schule.« Er ließ den Motor an.

»In der Oberstufe gibt es jede Menge Freistunden«, sagte Pia. Sie wartete gespannt. Tatsächlich erreichte sie nur die Mailbox und hinterließ eine Nachricht mit der Bitte um sofortigen Rückruf. Sie probierte noch ein paar andere Nummern, die Andrea Grube ihnen gegeben hatte, jedoch ohne Erfolg.

»Immerhin pflegte sie nicht Umgang mit einer Horde von Schulschwänzern«, sagte Broders, als Pia das Telefon wieder wegsteckte. »Wohin willst du jetzt?«

»Zu der Schule. Wir holen Kyra aus dem Unterricht«, antwortete sie grimmig.

Broders gab Gas. Die Idee gefiel ihm. »Wenn diese Kyra wegen eines Gesprächs mit uns ein bisschen Unterricht verpassen darf, ist ihre Motivation, mit uns zu reden, vielleicht größer«, meinte er.

»Warum so pessimistisch, was die Jugend von heute betrifft?«

»Oh … darüber kann ich nicht sprechen.« Er seufzte nachdrücklich, sodass Pia aufmerkte. »Ich bin immer noch traumatisiert«, klagte er.

Sie wusste, dass es keinen Sinn hatte, jetzt nachzufragen. Doch sie würde schon noch herausfinden, was ihm zu schaffen machte.

Der Schulleiter empfing die Kriminalbeamten in seinem Büro. »Das ist für uns alle ein großer Schock«, sagte er. »Bis zuletzt hofft man ja, dass so ein junger Mensch wohlbehalten wieder auftaucht. Und nun das! Ihr Vater hat uns heute Morgen angerufen.«

»Ihr Vater?«

»Herr Denker. Stimmt. Sie heißt ja Grube, aber heutzutage weiß man ja nie so genau … Ist er etwa nicht Vanessas Vater oder Stiefvater, ich meine, er ist doch erziehungsberechtigt? Die Information ist hoffentlich richtig?« Er lief rot an bei dem Gedanken, die Todesmeldung könnte sich als böser Streich entpuppen.

»Es ist schon korrekt, dass Vanessa Grube tot aufgefunden wurde«, versicherte Pia ihm.

»Ah ja.« Er atmete erleichtert aus. »Wir planen nämlich, eine Art Gedenkstunde für Vanessa zu veranstalten. Morgen um zehn Uhr in der Aula.« Er führte sie zu dem Raum, in dem Kyra Unterricht hatte, informierte den Fachlehrer, und kurz darauf saßen Broders und Pia mit dem Mädchen in einem kleinen Besprechungsraum nahe dem Lehrerzimmer zusammen.

Kyra machte mit ihren rot geweinten Augen, den abgeknabberten Fingernägeln und dem strähnigen Haar einen bemitleidenswerten Eindruck. Pia konnte nicht so ganz verstehen, dass die Eltern sie in diesem labilen psychischen Zustand in die Schule geschickt hatten. Es ging ihr offensichtlich gar nicht gut.

»Es tut uns sehr leid, dass Ihre Freundin tot ist«, begann sie. »Wie haben Sie es erfahren? Heute Morgen in der Schule?«

»Es ging schon gestern Abend los, über Facebook.«

»Wie bitte?«

»Ich glaube, Vanessas Mutter hat es einer ihrer Freundinnen erzählt, die zufällig bei ihr angerufen hatte. Und die ist die Mutter von Vanessas alter Grundschulfreundin Marie. Marie kennt ein paar von unseren Leuten vom Sport, und so ist es halt herumgegangen.«

Pia ließ sich Maries Nachnamen geben. Ihre Adresse oder die Telefonnummer wusste Kyra nicht.

»Ist sie … Ist Vanessa wirklich in einer Höhle gefangen gehalten und missbraucht worden?« Neugier und Entsetzen kämpften um die Vorherrschaft in Kyras weichem, kindlichem Gesicht.

»Noch steht nicht fest, wo sie die drei Wochen vor ihrem Tod verbracht hat«, sagte Broders. »Wir brauchen dazu unbedingt Ihre Hilfe, Kyra.«

»Ich weiß aber nichts«, kam es jämmerlich zurück. »Als sie fort war, war die Polizei ja schon mal bei mir und hat mich befragt. Vanessa hatte mir erzählt, dass sie es zu Hause nicht mehr lange aushält. Sie hatte Pläne, doch sie tat immer so geheimnisvoll.«

»Warum hat sie es nicht mehr zu Hause ausgehalten?«

»Es gab wohl immer wieder Stress. Wegen der Schule, wegen der Frage, wann sie nach Hause kommen sollte, wegen allem.«

»Irgendwas Besonderes? Wie hat sie sich mit ihrem Stiefvater verstanden?«

»Am Anfang wohl ganz gut.«

Pia sah sie erwartungsvoll an. »Was passierte dann?«

»Ich weiß nicht. Es wurde eben schwieriger. Ist doch immer so, dass die Erwachsenen sich am Anfang mehr Mühe geben. Und dann … Aber sie hat nicht viel darüber geredet.«

»Ist sie gleichzeitig in der Schule mit ihren Noten abgesackt? Hat sie vielleicht Probleme mit Drogen bekommen?«, fragte Pia.

»Nein! Es ging darum, dass sich der Typ mehr und mehr als ihr Vater aufgespielt hat. Dieser Rüdiger fand, dass Vanessa zu hohe Ansprüche hat.«

»Inwiefern?«

»Keine Ahnung.« Kyra schniefte. »Vanessa konnte ziemlich arrogant sein. Für sie immer nur das Beste. Klamotten, Reisen, Handy. Und wenn ihre Mutter die Kohle nicht rausgerückt hat, ist sie ausgetickt.«

»Klingt problematisch«, sagte Broders.

Problematisch ja, dennoch ergibt die Art von Problemen nicht unbedingt ein Mordmotiv, dachte Pia. Wenn die Schwierigkeiten eine andere Ursache hatten, eine, die ihren Stiefvater betraf, hätte Rüdiger Denker ein Mordmotiv.

»Hat Vanessa mal Andeutungen darüber gemacht, dass ihr Stiefvater sie … belästigt hat?«

»Oh Gott, iieh, nein!« Kyra schüttelte abwehrend den Kopf.

Pia dachte an den Beauty Shot in Denkers Portemonnaie. Sie mussten ihm diesbezüglich noch mal auf den Zahn fühlen. Vanessas Freundin schien zumindest nichts darüber zu wissen.

»Hatte sie eigentlich einen Freund?«, fragte Pia nach kurzem Nachdenken.

Kyra zog die Schultern hoch. »Niemanden, den ich kannte. Vanessa waren die Jungs hier alle zu albern und zu kindlich, hat sie gesagt.«

Pias Blutdruck erhöhte sich. Wenn Vanessa sich für Ältere interessiert hatte, bestand die Chance, dass sie so an ihren Mörder geraten war. »Hat sie mal einen älteren Mann erwähnt?«

»Sie hat ihre Freundinnen nicht in solche Sachen eingeweiht. Nicht mal mich. Ich weiß nicht, ob sie vielleicht heimlich einen Freund hatte oder ob sie nur versucht hat, sich interessant zu machen. Eigentlich hatte sie gar keine Zeit für eine Beziehung.«

»Aber falls es da doch jemanden gab – haben Sie eine Idee, wer er war oder wo sie ihn kennengelernt haben könnte?«

Kyra schüttelte wieder stumm den Kopf.

»Es ist sehr, sehr wichtig, Kyra.«

Zwischen den von Mascara verklebten Wimpern des Mädchens glitzerten nun Tränen.

»Denken Sie bitte in Ruhe darüber nach!«

»Ich weiß nichts. Ehrlich. Und seitdem sie weg ist, hab ich auch nichts mehr von ihr gehört.« Sie zwinkerte, um ihre Tränen zurückzuhalten.

»Hat sie Ihnen in der Zeit, in der sie verschwunden war, vielleicht mal geschrieben?« Pia dachte an die verschiedenen Möglichkeiten neuzeitlicher Kommunikation. »SMS oder Ähnliches?«

»Nein, auch das nicht.«

»Zu wem wollte sie an dem letzten Abend, als sie ihrer Mutter erzählt hat, sie ginge zu Ihnen zu einem ›Sit-in‹?«

»Keine Ahnung. Ehrlich. Kann ich nun gehen? Ich schreibe gleich noch eine Klausur«, sagte das Mädchen klagend.

»Kennen Sie die Passwörter, die Vanessa benutzt hat? Für Soziale Netzwerke und so?«, fragte Pia noch.

Kyra lächelte zum ersten Mal, seit sie sie aus ihrer Klasse geholt hatten. »Sie hatte mal ›Miezekatze‹. Idiotisch, was? Ich hab ihr gesagt, dass das nicht sehr sicher ist. Man braucht Buchstaben, Zahlen und Zeichen … Bin ich nun fertig?«

»Wenn Sie nichts weiter wissen, können Sie von mir aus gehen.« Pia sah ihren Kollegen an.

Broders nickte. Er hatte vorher verkündet, die Jugend von heute sei ihm sowieso suspekt. Während der Vernehmung hatte er weitestgehend den Mund gehalten, sich aber dafür Notizen gemacht, um das Mädchen nicht mit einem Aufzeichnungsgerät zu verschrecken.

In der Tür blieb Kyra stehen und sah Pia noch einmal an. »Versuchen Sie es trotzdem mit ›Miezekatze‹! Vanessa hat sich nie was sagen lassen. Und ich will, dass Sie denjenigen finden, der ihr das angetan hat.«

Sie befragten in der Pause noch Vanessas Lehrer und ein paar weitere Mitschüler, erfuhren jedoch nichts Neues über das Opfer. Marie, die sie ebenfalls ausfindig machten, erwies sich als wenig mitteilsam, einfach weil sie wohl tatsächlich nichts über Vanessa wusste.

Pia gab die Informationen über Vanessas Handyvertrag, ihre Aktivität bei Facebook und anderen Sozialen Netzwerken sowie das mögliche Passwort an ihre Kollegen in Lübeck weiter. Sie würden schnellstmöglich offiziell Einsicht in Vanessas Internet-Aktivitäten nehmen müssen. Wenn sie tatsächlich einen Freund gehabt hatte, den nicht einmal ihre beste Freundin kannte, war sie möglicherweise über das Internet mit ihm in Kontakt getreten.

»Was machen wir nun?«, fragte Broders, als Pia das Telefonat mit Kürschner beendet hatte.

»Ich will noch mal mit Rüdiger Denker reden.«

Broders blickte sehnsüchtig zu dem Bäcker hinüber, der sich strategisch günstig nahe der Schule platziert hatte. »Warum das denn schon wieder?«

»Ich finde es seltsam, dass er heute nicht bei Andrea Grube ist. Und auch, dass sich sein Verhältnis zu seiner Stieftochter in letzter Zeit verschlechtert hat. Ich möchte ihm noch mal auf den Zahn fühlen.«

»Wenn du meinst. Ich brauche aber vorher noch dringend einen Kaffee und ein Brötchen.«

Nach zwei belegten Brötchen, einem Milchkaffee und Broders’ lebhafter Schilderung, wie er am Abend zuvor den Sohn seines Freundes zusammen mit dessen Freundin in der Badewanne überrascht hatte, fuhren sie zu einer Baustelle in Friedrichsort, wo Rüdiger Denker heute arbeitete.

»Kein Schamgefühl, es war nicht mal abgeschlossen!«, wiederholte Broders, als sie wieder im Auto saßen. »Was hätte ich denn tun sollen?«

»Du konntest gar nichts tun.«

»Ich dachte, ich werde blind.«

»So schlimm wird es schon nicht gewesen sein.«

»Hast du eine Ahnung!«

»Hab ich zum Glück nicht.«

»Heute Morgen saßen die beiden mir wieder frech grinsend beim Frühstück gegenüber.«

»Deine Probleme möchte ich haben«, sagte Pia abschließend. Ihr Leben war im Augenblick auch nicht ganz einfach. Nach dem Zusammentreffen der beiden Männer, die sich wie Platzhirsche in einem zu kleinen Revier bei ihr aufgeführt hatten, war ihr die Lust auf alles Weitere erst einmal vergangen. Es war besser, sich auf das Nächstliegende zu konzentrieren. »Hier muss es sein«, sagte sie und hielt am Straßenrand neben einer Baustelle an. Es handelte sich um ein im Rohbau befindliches Doppelhaus. Schilder wiesen auf die am Bau beteiligten Gewerke hin. Auf einem davon war auch die Firma, für die Denker arbeitete, aufgeführt. Sie waren also richtig. Nun mussten sie Andrea Grubes Lebensgefährten nur noch finden.

Die Baustellentür der linken Haushälfte war geschlossen, die der rechten stand offen, was die Entscheidung, wo sie es zuerst versuchen sollten, erleichterte. Pia balancierte über ein paar provisorisch ausgelegte Holzbohlen, die über den größten Matsch hinweg zum Eingang führten.

»Ich warte hier auf euch«, verkündete Broders mit Blick auf seine Schuhe. »Am besten wird es sein, wir nehmen Herrn Denker dann irgendwohin mit, wo wir in Ruhe mit ihm sprechen können.«

Im Rohbau traf Pia auf einen Mann in Anzughose und Parka, der mit einer Messschiene hantierte. Hinter seinem Ohr steckte ein Bleistiftstummel. Sie grüßte den Mann und fragte nach den Schreinern beziehungsweise Rüdiger Denker.

»Moin. Keine Ahnung. Ich bin von der Küchenfirma und nehm nur noch mal ein paar Maße«, sagte er ausweichend. »Oben ist aber auch noch jemand, wie man hört.«

Pia nickte und machte sich auf die Suche. Im Rohbau war es dank der dunkelgrauen Wände noch sehr dunkel. Schwer vorstellbar, dass das mal ein helles, wohnliches Haus werden würde. Doch beim Richtfest ihres Bruders hatte es ähnlich ausgesehen, und bei ihm war Pia sich sicher, dass das neue Eigenheim ein Traum aus Stein und Glas werden würde.

Sie blickte in den dunklen Treppenhausschacht. Auf dem Grund des Schachts stand eine lange Metallleiter, die die obere Ebene gerade noch erreichte. Von dort erklangen Baugeräusche, die kurz verstummten. Ein Radio plärrte.

»Hallo?«, rief Pia. »Herr Denker, sind Sie da?«

Der Baumaschinenlärm setzte wieder ein, was die Chance, auf sich aufmerksam zu machen, gegen null laufen ließ. Sie packte die kalte Metallleiter, rüttelte probehalber daran und setzte einen Fuß auf die erste Sprosse. Der Herr vom Küchenstudio verließ mit Block und Messschiene in der Hand den Rohbau.

Nachdem sie ein Stück die Leiter hinaufgestiegen war, konnte Pia in das Obergeschoss blicken. Ein Mann in Arbeitsmontur kniete vor einem Balken und sägte. Es war Rüdiger Denker. Er hatte eine Wollmütze auf dem Kopf, darüber trug er Lärmschutz-Kopfhörer, sogenannte »Micky Mäuse«. Rufen war zwecklos, solange die Säge in Betrieb war. Pia stieg weiter hinauf; die letzte Stufe der Leiter überragte nur knapp die Geschossdecke. Arbeitssicherheit ging anders.

Denker hörte auf zu sägen.

»Hallo, Herr Denker, Pia Korittki. Wir müssen noch einmal miteinander reden.« Dass Leute nicht unbedingt begeistert auf das unerwartete Auftauchen der Polizei reagierten, war für Pia nichts Neues. Der Mann starrte sie jedoch erst ungläubig, dann erschrocken an und sprang auf. Er stürzte auf sie zu, und einen Moment hatte sie die Befürchtung, er würde die Leiter, auf der sie immer noch stand, umwerfen. Stattdessen riss er sich die Kopfhörer vom Kopf und schleuderte sie in ihre Richtung. Pia wich zur Seite aus, und die Leiter geriet ins Schwanken. Unter ihr gähnte die Öffnung des Treppenschachtes. Der Kellerboden lag viele Meter unter ihr. Rüdiger Denker sah sich hektisch um. Sie versperrte ihm den Weg nach draußen. Denker wich nach hinten aus.

»Stopp! Warten Sie!«, schrie Pia. Er würde doch keine Dummheiten machen? Hoffentlich hörte Broders sie rufen!

Rüdiger Denker lief zu einer bodentiefen Öffnung in der Außenwand, die offenbar auf einen Balkon führte. Pia krabbelte eilig über die Leiter hinweg auf die Geschossdecke. Der Untergrund war rau und staubig. Sie rappelte sich auf und folgte Denker, der aus ihrem Blickfeld verschwunden war. Der Balkon hatte noch kein Geländer. Sie befand sich auf der Rückseite des Hauses, das teilweise eingerüstet war. Broders jedoch stand vorn.

»Broders!«, rief Pia. »Er kommt auf der Rückseite runter und will fliehen. Halte ihn auf!«

Sie hielt sich an einer Strebe des Gerüstes fest und sah am Haus hinab. Unter ihrer Hand spürte sie das metallene Baugerüst beben. Denker stieg wieselflink daran hinunter. So viel zum einzigen Fluchtweg. Er sprang den letzten Meter, ging nach der Landung kurz in die Hocke und stützte sich im weichen Sand ab. Dann rannte er los.

16. Kapitel

Pia lief zurück zu der Leiter im Inneren des Rohbaus. Sie sah gar nicht erst hinab, sondern stieg eilig die Sprossen hinunter, bis sie mit einem großen Schritt über den Treppenschacht hinweg wieder das Erdgeschoss erreichte. Sie rannte zur Rückseite des Hauses und konnte gerade noch sehen, wie Denker über einen Zaun in die anliegenden Gärten entkam. Broders stand mitten auf dem Baugrundstück, unweit der Stelle, wo Denker hinabgesprungen war. Er fuchtelte mit den Armen, bewegte sich aber nicht vorwärts.

»Was hast du? Warum ist er dir entwischt?«, fragte Pia außer Atem.

»Shit, ich stecke fest! Oder was denkst du?«

Sie betrachtete ihren Kollegen, der wie angewurzelt im Matsch stand. Er versuchte, die Knie zu heben, aber es gelang ihm nicht. »Das kann doch nicht wahr sein! Das ist ein Baugrundstück, kein Treibsand.«

»Bist du dir sicher?« Broders zog langsam ein Bein hoch, es machte »Schlupp«. Einer seiner Halbschuhe blieb im Matsch stecken. »Das sind handgearbeitete englische Schuhe!«, klagte er.

Pia gab sich die allergrößte Mühe, nicht zu lachen. Er fluchte herzhaft, während sie, um sich von dem erheiternden Anblick abzulenken, ihr Telefon hervorzog und die Einsatzleitstelle anrief.

Nach dem Schock über den Leichenfund der jungen Frau im Eiskeller war der Mord an Ulf Nielsen im Bewusstsein der Ermittler zunächst etwas in den Hintergrund getreten. Doch beide Taten hingen mit hoher Wahrscheinlichkeit zusammen. Einiges deutete darauf hin, dass Nielsen erschlagen worden war, weil er zur falschen Zeit am falschen Ort gewesen war. Es sah so aus, als hätte er den Täter in der Nähe des Eiskellers überrascht. Aber es konnte auch ganz anders gewesen sein, und es war gefährlich, voreilige Schlüsse zu ziehen. Die Polizei konnte sich nicht sicher sein, ob es sich bei dem Mord an Ulf Nielsen tatsächlich um eine Verdeckungstat für das andere Verbrechen handelte oder nicht. Vielleicht bestand ja auch eine Beziehung zwischen dem ersten und dem zweiten Opfer, die den Fall in einem anderen Licht erscheinen lassen würde.

Diese Gedanken beschäftigten Michael Gerlach, während er mit seiner Kollegin Juliane Timmermann unterwegs war. Sie sollten weitere Informationen über Ulf Nielsens Beziehungen und Kontakte sammeln.

Gerlach spürte, dass Juliane nicht sehr motiviert an die ihnen übertragene Aufgabe heranging. Sie saß mit vor der Brust verschränkten Armen und zusammengepressten Lippen neben ihm auf dem Beifahrersitz. Auf seine Versuche, ihr gemeinsames Vorgehen abzustimmen, hatte sie einsilbig reagiert. Das war seltsam, da sie bei den Besprechungen doch oft versuchte, sich in den Vordergrund zu spielen. Lag es daran, dass sie alle beinahe das ganze Wochenende über gearbeitet hatten? War sie einfach nur erschöpft? Wenn ein Fall so dringlich war wie dieser, war es für die Kollegen vom K1 selbstverständlich, dass viele Überstunden anstanden. Herrgott, an manch einem Montagmorgen konnte er sich auch etwas Schöneres vorstellen, als in sein Büro im Polizeihochhaus zu fahren! Wenn er jedoch aufgrund einer Ermittlung unterwegs war, kannte Gerlach solche Gefühle nur selten.

Er fuhr wieder auf den Lehrerparkplatz der Gemeinschaftsschule, an der Ulf Nielsen gearbeitet hatte. Sie war in einem Gebäude aus Kaiser Wilhelms Zeiten untergebracht, das düster und ein wenig vernachlässigt wirkte. Das war ihm früher an Schulen nicht so aufgefallen. Der Geruch, der dem Gebäude anhaftete – Linoleum, Putzmittel, Staub und Schweiß –, war aber noch der gleiche wie zu seiner Schulzeit. Es hatte gerade zur Pause geläutet. Michael Gerlach und Juliane Timmermann bewegten sich durch einen Strom lärmender Schüler von elf bis ungefähr zwanzig Jahren, bis sie Sekretariat und Lehrerzimmer gefunden hatten. Die Direktorin empfing sie in ihrem Büro.

»Herr Nielsen war ein so angenehmer, ruhiger und pflichtbewusster Kollege! Deshalb habe ich mir zuerst gar keine Gedanken gemacht, als er unentschuldigt gefehlt hat«, sagte sie nach einer kurzen Begrüßung.

Entweder liegt ihr ihr Versäumnis auf der Seele, dachte Gerlach, oder aber sie möchte ihre Weste rein halten. Es klang ein wenig widersprüchlich, dass ein »pflichtbewusster« Lehrer so lange unentschuldigt ferngeblieben war, ohne dass es jemandem aufgefallen war. Andererseits waren auch Michael Gerlach schon merkwürdigere Dinge untergekommen.

»Wir sind hier, weil wir mit einigen Lehrern und Schülern reden müssen. Es gibt bestimmt den einen oder anderen Kollegen, der uns etwas über Herrn Nielsen sagen kann.«

»Ich habe mich schon im Kollegium für Sie umgehört. Es ist schwierig. Herr Nielsen pflegte wenig Kontakt innerhalb der Lehrerschaft.«

»Irgendjemand wird ihn doch wohl ein bisschen besser gekannt haben«, meldete sich Juliane erstmals zu Wort. Sie klang gereizt.

Die Direktorin zog ein betretenes Gesicht und zupfte sich einen Fussel vom Ärmel ihrer Jacke. »Wir werden sehen«, sagte sie vage.

Juliane Timmermann und Michael Gerlach sprachen mit vier Lehrern, die Nielsen der Aussage Regine Osterhoffs zufolge etwas näher gekannt hatten. Seltsamerweise schien nur die Direktorin dieser Meinung zu sein, während die von ihr genannten Kollegen im Gespräch mit der Polizei allesamt betonten, dass sie nichts mit Ulf Nielsen zu tun gehabt hatten. Vielleicht hatte Frau Osterhoff diese Kollegen nur ausgewählt, weil sie gerade eine Freistunde hatten, als die Polizei im Haus war?

Nach der vierten Vernehmung erhob sich Juliane polternd von ihrem Stuhl. »Noch ein ›Eigentlich kann ich Ihnen gar nichts über Ulf Nielsen sagen‹ ertrage ich nicht. Was für eine Zeitverschwendung! Herrgott, als hätte der Mann Pest und Cholera gehabt, sodass niemand was mit ihm zu tun haben wollte.«

Gerlach stand ebenfalls auf und streckte seine langen Glieder. Er ging zum Fenster und sah auf den Schulhof hinunter, auf dem es von Schülern nur so wimmelte. Die jüngeren rannten umher, die älteren standen in Grüppchen herum. Es war schon wieder Pause. Der sich ständig wiederholende Rhythmus, angekündigt durch den synthetischen Gong, verursachte auch Michael Gerlach ein ungutes Gefühl. Die Zeit verrann. Sie kamen nicht weiter. »Entweder war Nielsen ein unangenehmer Zeitgenosse, sodass seine Kollegen nichts mit ihm zu tun haben wollten, oder … er war einfach nur ein schrecklicher Langweiler.«

»Ich plädiere für Langweiler«, sagte Juliane. »Keine Frau, keine Freundin. Nur sein Hobby. Über diese Erdhaufen, Turmhügelburgen genannt, Bücher zu schreiben … Wen interessiert das heute noch? Ob er seinen Schülern damit auch in den Ohren gelegen hat?«

»Wir sollten noch den einen oder anderen Schüler befragen«, sagte Gerlach. »Frau Osterhoff hat uns ausschließlich Lehrerkollegen als Gesprächspartner aufgeschrieben.«

»Ich dachte, wir sind hier fertig«, protestierte Juliane.

»Hast du es besonders eilig, zurück ins Kommissariat und an deinen Schreibtisch zu kommen?«

Sie zuckte mit den Schultern, aber Michael Gerlach sah ihr an, dass es so war.

Regine Osterhoff zeigte sich wenig erbaut über Gerlachs Vorhaben, jetzt auch noch mit Schülern zu sprechen. Sie schob vor, dass sie die Kinder ja schlecht vom Unterricht fernhalten könne. Außerdem müsse man die Eltern zuvor um ihre Einwilligung bitten.

»Wie wäre es mit älteren Schülern, die schon selbst entscheiden können, ob sie mit uns reden wollen?«, schlug Gerlach vor.

»Das können sie ja in ihrer Freizeit tun«, meinte die Direktorin säuerlich.

Michael Gerlach knipste seinen Charme an und bat sie um ihre Hilfe in dieser wichtigen Angelegenheit. Natürlich konnten sie die Schüler in ihrer Freizeit befragen, aber das würde viel länger dauern. Und derweil lief ein Mörder, der nichts mehr zu verlieren hatte, im Umfeld ihrer Schule frei herum.

Im ersten Moment fürchtete Gerlach, er habe zu dick aufgetragen und Regine Osterhoff werde ihn auslachen. So, wie er es dargestellt hatte, klang es ja so, als schliche gerade ein Meuchelmörder durch die alten Gänge ihrer Schule. Doch die Direktorin dachte kurz nach, presste die Lippen zusammen und nickte. Wenig später steckte der erste Oberstufenschüler seinen Kopf zur Tür des Besprechungsraumes herein, der den Polizisten für die Vernehmungen überlassen worden war.

»Ich hab gehört, Sie wollen mit Schülern sprechen, die Herrn Nielsen gekannt haben?«, fragte ein schlanker junger Mann mit langem Haar.

»Ja. Es geht um die Ermittlungen, Ulf Nielsens Tod betreffend.«

»War es Mord?«, wollte der Schüler neugierig wissen.

»Wird sich zeigen«, sagte Juliane und deutete auf einen der Stühle.

»Kannten Sie Herrn Nielsen gut?«, fragte Gerlach.

»Na ja. Wie man Lehrer mit den Jahren halt so kennt.« Er ließ sich auf den angewiesenen Stuhl fallen und streckte die Beine aus.

Gerlach notierte sich den Namen des Schülers.

»Wirklich krass, wenn er ermordet worden ist«, sagte der junge Mann. »Ich meine, wie hoch stehen die Chancen, dass dir das passiert?«

»In Deutschland ist das eine eher vernachlässigbare Größe«, antwortete Juliane. Der charmante, langhaarige Oberstufenschüler schien sie aus ihrer Lethargie zu reißen.

»Mensch, ausgerechnet der! Ich kenn den Nielsen schon seit der Grundschule. Der war nämlich früher mal Lehrer an einer richtigen Dorfschule. Lang ist’s her!«

»Welche Schule war das?«, fragte Gerlach. Die genannte Schule lag in der Nähe von Groß Tensin, notierte er sich mit drei Ausrufungszeichen. »Was hatten Sie bei ihm?«

»Oh, beinahe alle Fächer. Bis auf Sport. Nielsen hat damals meine Klasse übernommen, als unsere Klassenlehrerin schwanger wurde und in Mutterschutz ging. Das letzte halbe Jahr in der Vierten. Da gab es dann Heulen und Zähneklappern.«

»Warum?«

»Die Mädchen haben die Frau Meier so vermisst.« Er verzog spöttisch das Gesicht. »Und der Nielsen war halt irgendwie fies.«

»Weshalb? Was für ein Mensch war er so?«, fragte Juliane.

»Na ja, für mich war er damals in erster Linie alt. Für Kinder sind ja alle Erwachsenen steinalt, doch der war’s besonders, und vor allem im Vergleich zu unserer Frau Meier. Er bot haargenau das Bild eines einsamen und frustrierten Junggesellen, dessen Socken nicht zusammenpassen, weil er keine Frau hat, die sie ihm zusammenlegt und sich auch sonst um ihn kümmert. Und den Frust darüber hat er an den Kindern ausgelassen. Hauptsächlich an den Mädchen …«

»Tatsächlich?«

»Na, eher an allen, die sich nicht so gut wehren konnten. Ein paar schüchternere Jungs waren auch dabei.«

»Vor wie vielen Jahren war das?«, fragte Gerlach.

Der Junge schien nachzurechnen. »Vor ungefähr sieben, acht Jahren.«

Es passte. Nielsen konnte auch Thilo Fuhrmanns Lehrer gewesen sein.

»War er damals nicht überqualifiziert, wenn er bis vor Kurzem hier unterrichtet hat?«, wollte Gerlach wissen.

»Er unterrichtet hier nur bis zur Mittelstufe, soweit ich das weiß. Und so richtig nimmt den sowieso keiner ernst.«

»Wieso nicht?«

»Er hat komische Interessen. Und er labert gern rum, merkt aber nicht, dass das keinen interessiert. In den Klausuren zitiert man am besten aus seinen selbst verfassten Büchern … Das klappt immer. Nur wenn es an die Zeugnisnoten geht, dann wird er regelmäßig seltsam.«

»Was heißt das?«

»Wenn er mitbekommt, dass für einen Schüler eine Endnote in seinem Fach mit den Ausschlag gibt – hopp oder topp –, dann gibt er immer die schlechtere Note. ›Pädagogische Maßnahme‹, so nennt er das. Aber für mich klingt das eher nach verkapptem Sadismus.«

»Oh, das sind schwerwiegende Anschuldigungen!«, sagte Juliane.

»Ach, ist doch nur so ’n Spruch. Ich will damit ja nicht andeuten, dass er auf Sado-Maso-Nummern steht.« Der Junge grinste. »Jedenfalls weiß ich nichts darüber.«

Schade!, dachte Gerlach. So ein Hinweis hätte bestimmt etwas Schwung in die Ermittlungen gebracht.

Broders hatte Pia wilde Sanktionen angedroht für den Fall, dass sie den anderen erzählte, wie er im Baustellenmatsch stecken geblieben war. Schlimm genug, betonte er säuerlich, dass seine Schuhe wohl für alle Zeit ruiniert waren.

Die Stimmung im Kommissariat war angespannt. Rüdiger Denker war noch nicht wieder aufgetaucht, seine Lebensgefährtin wusste angeblich auch nicht, wo er sein konnte. Manfred Rist ließ sich vor versammelter Mannschaft haargenau schildern, wie Denker Pia und Broders am gestrigen Tag entkommen war.

»Ich frage mich, wie viele Leute wir uns hier noch durch die Lappen gehen lassen sollen«, sagte er. »Die Fahndung nach Rüdiger Denker läuft zumindest. Ich habe die Sache gleich an das K16 weitergegeben. Und wir suchen auch nach wie vor nach den Fuhrmanns. Gibt es sonst noch was Neues?«

Conrad Wohlert sah auf. »Ja. Und zwar in Bezug auf den Anruf der Fuhrmanns bei Karsten Sander.«

»Ging ja zügig, da mal nachzufragen«, bemerkte Rist.

Wohlert ließ sich nicht aus der Ruhe bringen. »Der Anruf erfolgte am Sonntag um zehn Uhr fünfunddreißig. Weder Karsten Sander noch seine Frau erinnern sich daran, mit einem der Fuhrmanns telefoniert zu haben. Vorhin meldete sich aber Sanders Mutter, die ebenfalls im Haus wohnt. Sie war ein paar Tage mit den Landfrauen unterwegs. Armin Fuhrmann hat sie am Sonntagvormittag angerufen und gefragt, ob sein Sohn Thilo am Morgen bei ihrer Vogelstimmenwanderung dabei war.«

»Vogelstimmenwanderung?«, wiederholte Rist spöttisch.

»Ein ornithologischer Spaziergang für Frühaufsteher, den Elisabeth Sander regelmäßig anbietet. Thilo hat sie hin und wieder begleitet. Das heißt, er ging einfach mit, ohne sich anzumelden.«

»Und an dem besagten Sonntag?«, fragte Pia.

»Da war Thilo nicht dabei.«

Pia runzelte die Stirn. »Um wie viel Uhr fand der Spaziergang denn statt?«

»Der Junge war doch gar nicht da«, warf Rist ungeduldig ein.

»Thilo könnte früh das Haus verlassen haben, weil er zu der Wanderung wollte, und ist dann auf dem Hofplatz auf Ulf Nielsen gestoßen«, sagte Pia.

»Die Wanderung war morgens von sieben bis neun. Sie sind in den Riesebusch zur Wilhelmsquelle gegangen«, las Wohlert vor.

Rist sah auf seine Uhr. »Das hilft uns nicht weiter.«

»Ich denke doch«, meldete sich Kürschner zu Wort. »Der Anruf sagt uns, dass Armin Fuhrmann wissen wollte, wo Thilo zum mutmaßlichen Zeitpunkt des Mordes an Ulf Nielsen gewesen ist.«

Pia sah Kürschner an. Wachte er langsam aus seiner Lethargie auf? »Die Frage ist, ob Armin Fuhrmann den Anruf getätigt hat, weil er Thilo verdächtigt, oder ob er wissen wollte, ob sein Sohn Nielsens Mörder beobachtet haben kann.«

»So oder so. Wir müssen die Fuhrmanns finden«, sagte Rist und mied sowohl Kürschners als auch Pias Blick. »Genauso wie Rüdiger Denker. Ist sonst vielleicht noch jemandem eine Person entkommen, die für unseren Fall relevant ist?«

Ha, ha, wirklich sehr witzig! Seit Rist die Ermittlungen in diesem Fall mit Kürschner zusammen leitete, ließ er sich doch ohnehin täglich von jedem Mitarbeiter Bericht erstatten. Pia fragte sich, wie Wilfried Kürschner zu der Arbeitsteilung mit Rist stand. Und wie es Gabler ging.

Nach der Besprechung schaute sie bei Kürschner im Büro vorbei. Er war immer noch der stellvertretende Leiter der Abteilung. Wilfried Kürschner saß am Schreibtisch. Er hatte einen Bericht vor sich liegen, doch sein Blick war abwesend. »Ach, du bist’s, Pia! Sollst du nicht wieder nach Groß Tensin fahren?«

»Es geht gleich los.« Sie zog sich einen Stuhl heran und setzte sich. »Sag mal, Wilfried, gibt es schon Neuigkeiten von Gabler? Wie geht es ihm?«

Kürschner seufzte. »Nicht gut«, sagte er. »Er ist gerade erst von der Intensivstation runter. Sie haben ihm ein paar Stents gesetzt. Frag mich nicht nach Details. Ich habe gestern Abend noch mal mit seiner Frau telefoniert. Sie macht sich schreckliche Sorgen.«

»Das glaube ich. Er fehlt ihr bestimmt. Und er fehlt hier.«

»Ich kann es nicht ändern, Pia. Und dass ausgerechnet jetzt so ein komplizierter Fall ansteht, ist eben Pech. Aber ansonsten sind wir ja personalmäßig einigermaßen aufgestellt.«

»Findest du?« Pia überlegte, wie viel sie sagen sollte. »Ich mache mir Sorgen, wie Rist die Sache anpackt«, gestand sie dann. »Mit Gabler zusammen sind die Leute motivierter. Rist versucht, alle zu sehr zu kontrollieren.«

»Ein anderer Führungsstil. Daran muss man sich erst gewöhnen.«

»Die Frage ist, ob es sinnvoll ist, sich daran zu gewöhnen. Gabler kommt doch wieder, oder?«

»Bestimmt. Aber es kann eben dauern.« Kürschner klang nicht überzeugt.

»Ich wundere mich, dass Rist diese Ermittlung leitet. Er ist noch nicht sehr lange bei uns«, wagte sie sich vor. Eigentlich wäre es Kürschners Job gewesen, den Fall zu übernehmen, doch er wirkte in letzter Zeit seltsam distanziert.

»Ich habe ja vorgeschlagen, dass wir es so machen«, sagte er zu Pias Überraschung. »Manfred Rist ist schon länger im Gespräch, Gabler eines Tages abzulösen. Eben seit …« Er guckte unbehaglich drein.

»Seit wann?«

»Wusstest du nicht, dass Gabler seinerzeit daran gedacht hat, dich als seine Nachfolgerin aufzubauen? Du hast das Potenzial, und er dachte, es wäre noch genügend Zeit, das vorzubereiten. Wenn du erst mal Hauptkommissarin geworden wärst.«

»Wärst?«

»Teilzeit zu arbeiten ist da nicht gerade hilfreich«, sagte er.

Kein Wunder, dass Gabler so säuerlich auf ihre Schwangerschaft reagiert hatte! Es hatte seine Pläne durchkreuzt. »Ich wusste nichts davon«, bekannte Pia.

Widerstrebende Gefühle tobten in ihr. Stolz, dazu auserkoren gewesen zu sein, eines Tages die Leitung zu übernehmen. Ärger, dass sie es erst jetzt und so erfuhr, und die Erkenntnis, dass es in ihrer derzeitigen Lage nicht möglich wäre, den Posten zufriedenstellend für alle Beteiligten auszufüllen. Sie schluckte und konzentrierte sich wieder auf das Nächstliegende. »Weshalb vertrittst du Gabler nicht, bis er wieder da ist?«

Er sah sie müde an. »Meine Frau ist krank. Seit einiger Zeit schon. Das kostet Kraft. Ich will diesen wichtigen Fall nicht blockieren. Es steht zu viel auf dem Spiel. Und ich bin im Moment in der Unterstützer-Rolle besser aufgehoben, glaub mir!«

»Das tut mir leid. Danke, dass du es mir gesagt hast.«

»Es war längst überfällig.« Kürschner wandte sich wieder seinem Bericht zu. Es war klar, dass er nichts mehr dazu sagen wollte.

Pia verließ sein Büro.

Das Dorf strahlte im Sonnenlicht eines klaren Wintertages den Charme einer Modelleisenbahn-Landschaft aus. Bauernhäuser aus rotem Backstein, teilweise hinter Hecken und Steinmauern verborgen, säumten die Dorfstraße. Wenn man noch ein Stück weiterfuhr, hatte man vom Bismarckturm aus einen schönen Blick auf die Lübecker Altstadt. Doch Broders und Pia waren nicht zum Sightseeing hergekommen. Sie sollten, getrennt voneinander, weitere Befragungen durchführen. Auf dem Dorfanger vor dem Lindenhof war am Vortag ein großer Tannenbaum errichtet worden, an dem sich zwei Arbeiter auf Leitern mit einer Lichterkette zu schaffen machten. Die Leitern erinnerten Pia an Rüdiger Denkers sinnlosen Angriff auf sie auf der Baustelle. Wohin er wohl geflohen war und wann er wieder auftauchte?

»Groß Tensin hübscht sich auf«, kommentierte Broders die Szenerie, als sie vor dem Wirtshaus standen. Er öffnete den Kofferraum.

»Na ja, du hast dich ja stattdessen abgehübscht«, sagte Pia mit Blick auf die für ihn ungewohnten Jeans und den alten blauen Anorak, den er heute trug. Er holte ausgetretene Wanderstiefel aus dem Kofferraum, setzte sich auf die Stoßstange und tauschte sie gegen die Halbschuhe aus, die er zum Fahren getragen hatte.

»Vorsicht ist besser als Nachsicht«, gab er zurück. »Man weiß auf dem Lande nie, wohin es einen verschlägt.«

»Mach bitte Fotos, falls du wieder irgendwo stecken bleibst!«, bat Pia.

»Ha, ha.«

Pia und Broders arbeiteten sich durch die Liste der Personen, die etwas zu den Fuhrmanns, ihrem möglichen Verbleib und den Toten auf ihrem Grundstück sagen könnten. Diese Liste umfasste also quasi alle in Groß Tensin. Bis sie das ganze Dorf befragt hatten, würden sie dafür ohne weitere Hilfe aber ein paar Tage benötigen. Immerhin waren erstaunlich viele Leute zu Hause. Die meisten reagierten hilfsbereit, obwohl sie so bald nach dem ersten Vorfall, dem Fund von Nielsens Leiche, schon wieder befragt wurden.

Die Entdeckung der Toten im Eiskeller hatte sich inzwischen herumgesprochen. Pia konnte sich lebhaft vorstellen, wie diese Sache die Fantasie der Leute beschäftigte. Viele waren besorgt, da sie selbst Kinder hatten. Pia erfuhr, dass die Bewegungsfreiheit der Kinder und Jugendlichen seit den Leichenfunden offenbar stark eingeschränkt worden war. Besonders Teenager durften sich nicht mehr unbeaufsichtigt von A nach B bewegen. Es hatte ein bisschen was von »die Stalltür verriegeln, wenn das Pferd ausgebrochen war«, aber verdenken konnte Pia den Eltern diese Reaktion nicht. Seit sie Mutter war, kannte sie diese ständige irrationale Angst, dass Felix etwas zustoßen könnte, selbst. Es war wie ein sanftes Hintergrundrauschen, das sie immer begleitete und das sich hin und wieder zu einem schrillen Alarmton steigern konnte.

Es war schon um die Mittagszeit, als Pia zu einem weiß gestrichenen Fertighaus kam, das am Ende einer Sackgasse stand. Ihr Magen knurrte, und die mehr oder weniger ergebnislose Fragerei hatte sie reizbar und ungeduldig gemacht. Das Grundstück um das Haus herum war übersichtlich, der Rasen millimeterkurz gemäht, die braune, kahle Erde der Beete offensichtlich mit Bioziden totgespritzt. So viel zum Leben im Einklang mit der Natur … Als Pia klingelte, bewegte sich eine Gardine im Untergeschoss. Es dauerte einen Moment, bis die Tür aufschwang. Eine Frau in Jeans und Rollkragenpullover stand Pia gegenüber. Sie war Mitte vierzig, hatte schulterlanges, glattes blondes Haar und machte einen abgehetzten Eindruck.

»Sind Sie Frau Hägemann?«

»Inga Hägemann. Was kann ich für Sie tun?«

Pia stellte sich vor und zeigte ihre Polizeimarke. »Ich führe einige Befragungen im Dorf durch. Darf ich kurz reinkommen?«

»Das passt gerade nicht so gut«, sagte die Frau, trat aber zur Seite, um Pia einzulassen.

Pia folgte ihr in ein kleines, beinahe steril aussehendes Wohnzimmer. Inga Hägemann bot ihr einen Platz auf einer stramm gepolsterten Sitzgruppe an. Pia erklärte der Frau, warum sie hier war und was sie wissen wollte. Bisher hatte die Erwähnung der Namen »Fuhrmann« oder »Röperhof« Verlegenheit ausgelöst, manchmal auch verhaltene Ablehnung oder Neugier. Inga Hägemann hingegen nickte bekräftigend, lehnte sich zurück und verschränkte die Arme vor der flachen Brust.

»Dann stimmt es also doch!«, sagte sie zu Pias Überraschung mit kalter Befriedigung. »Ich hab es ja fast nicht glauben können.«

»Was stimmt?«

»Das mit den Mädchen. Da hat meine Chantal damals wohl noch mal Glück gehabt.«

Pia beugte sich vor. »Wovon sprechen Sie?«

»Mir hat ja nie einer geglaubt. Bis auf Renate vom Kindergarten. Die sagte auch, dass da was dran sein muss. Gerüchte entstehen ja nicht einfach so. Es gibt immer einen Grund, warum so etwas aufkommt. ›Kein Rauch ohne Feuer‹, oder wie heißt es so schön?«

»Was hat Ihnen keiner geglaubt?« Pia bemühte sich um Geduld. Dafür, dass sie keine Zeit hatte, drückte sich Inga Hägemann recht umständlich aus.

»Dass der Thilo Fuhrmann die Wahrheit sagt. ›Kindermund tut Wahrheit kund‹, nicht wahr? Der Junge hat immer behauptet, dass da ein Mädchen auf dem Hof ist. Und nun haben sie ja auch eines gefunden.«

17. Kapitel

»Wann hat Thilo Fuhrmann das gesagt? In welchem Zusammenhang?«, fragte Pia mit leicht erhöhter Herzfrequenz.

»Also, ein bisschen her ist das schon«, wiegelte Inga Hägemann ab. »Chantal und Thilo waren zusammen im Kindergarten. Er wollte immer nur mit ihr spielen, obwohl sie so viel jünger ist als er. Er war schon als kleines Kind ein bisschen seltsam, und das sollte ja mit zunehmendem Alter schlimmer werden. Jedenfalls war er mal zum Spielen hier, da hat er andauernd von einem ›Mä-chen‹ erzählt. Richtig penetrant. ›Papa und Mä-chen‹. Ich dachte natürlich zuerst, er spricht von seiner Schwester. Dabei war Meike doch zeitlebens schwer behindert und im Heim. Damals hab ich mir nicht ganz so viel dabei gedacht, wissen Sie. Vielleicht meinte er wirklich nur seine Schwester. Vielleicht besuchte er sie ja häufig und vermisste sie und so … Man bastelt sich da was zurecht. Heute erscheint das alles aber in einem ganz anderen Licht, nicht wahr?«

»In welchem Licht?« Pia verstand nicht recht, worauf das alles hinauslaufen sollte. Spielte Frau Hägemann etwa auf die tote Vanessa Grube an?

»Das ist doch wohl klar: Die Leute haben immer schon getuschelt. Es hieß, die Fuhrmanns hätten irgendwo auf ihrem Hof mal ein Mädchen versteckt gehalten. Ich mag mir gar nicht ausmalen, was da passiert ist. Wahrscheinlich war es der Vater. Deshalb leben sie auch so abgeschieden. Ich hatte auch immer den Eindruck, dass der Thilo gar nicht mit anderen Kindern spielen sollte. Zumindest nicht bei sich zu Hause. Deshalb habe ich meine Chantal da auch nur einmal hingelassen.«

»Von welcher Zeit sprechen wir hier? Wann war das genau?«, wollte Pia wissen.

Inga Hägemann runzelte die Stirn. »Das war in Chantals erstem Kindergartenjahr. Das ist also ungefähr zwölf Jahre her.«

»Und wieso war die Kindergärtnerin damals der gleichen Auffassung wie Sie?«

»Fragen Sie die am besten selbst nach dem Thilo Fuhrmann. Ich hab schon zu viel gesagt.« Sie strich nervös über ein Couchkissen und mied nun Pias Blick.

»Wo kann ich die Kindergärtnerin finden? Wie heißt sie?«

»Renate Stolze. Sie treffen sie entweder im Kindergarten an oder bei sich zu Hause. Renate wohnt in der Dorfstraße, in dem Haus mit dem blauen Zaun. Nicht zu verfehlen.«

Pia versuchte, noch mehr Informationen zu bekommen, doch Inga Hägemann wollte nichts weiter dazu sagen. Offensichtlich plagte sie ob ihrer Mitteilsamkeit schon ein schlechtes Gewissen. Als Pia aus dem Haus und aus dem Blickfeld der Frau war, rief sie im Kommissariat an. Sie berichtete Rist, was sie erfahren hatte. »Ein Blick in die Vermisstendatei von vor zwölf Jahren kann sicher nicht schaden«, sagte sie.

»Das ist doch Dorfklatsch«, entgegnete er. »Da kommen wir ja vom Hundertsten zum Tausendsten.«

»Ich weiß, es klingt unglaublich, aber vielleicht ist ja doch etwas dran. Die Zeugin macht eigentlich einen eher nüchternen und vernünftigen Eindruck. Jedenfalls können wir es uns nicht leisten, es nicht nachzuprüfen.«

»Meine Entscheidung«, sagte er. »Trotzdem danke für die Auskunft.«

Pia konnte es nicht fassen. Wie konnte Rist nur so ignorant sein? Nun ging es beinahe um ihre Ehre, noch ein paar Hinweise aufzutreiben, die diese Theorie stützten.

Renate Stolze hatte noch bis siebzehn Uhr im Kindergarten zu tun, aber nach dem Mittag, wenn viele Kinder schon abgeholt sein würden, sollte es ruhiger werden. Pia vereinbarte mit ihr, dass sie noch bei ihr vorbeischauen würde, bevor sie zurück nach Lübeck fuhr.

Sie traf sich mit Broders zum Mittagessen im Lindenhof. Herbert Kleber begrüßte sie auf seine gewohnt trockene Art, als wären sie schon Stammgäste. Er empfahl ihnen zum Mittagessen Sauerfleisch mit Bratkartoffeln, eine Spezialität seiner »Madame«, und bugsierte sie zu einem Tisch in der Nähe des Tresens. Sie waren um diese Uhrzeit seine einzigen Gäste.

Während des Essens tauschten Pia und Broders mit gedämpfter Stimme ihre Ergebnisse aus. Pia berichtete von dem Gerücht über ein oder mehrere Mädchen auf dem Röperhof.

Ihr Kollege kratzte sich am Kopf. »Das gefällt mir nicht, Pia. Solche Gerüchte können, wenn sie die Runde machen, ein ganzes Dorf in Hysterie versetzen.«

»Wie ich Inga Hägemann einschätze, hat das längst die Runde gemacht.«

Er beugte sich zu ihr vor. »Glaubst du, da ist was dran?«

»So ein Gerücht entsteht nicht im luftleeren Raum. Irgendwas ist immer dran. Aber was die Ursache ist, weiß ich auch nicht. Es kann ganz harmlos sein …«

»Trotzdem wäre es ein Fehler, wenn wir uns nicht darum kümmern würden. Verdammt unangenehme Geschichte!«

Als sie beide satt waren – viel zu satt – und einen Kaffee tranken, um wieder in Form zu kommen, wandte sich Pia noch mal an den Wirt: »Sagen Sie, Herr Kleber, Sie bekommen doch sicher eine Menge mit von den Dingen, die hier im Dorf passieren.«

»Klar. Die Leute reden. Ganz besonders, wenn sie ein paar Bierchen getrunken haben. Aber ein Wirt ist so etwas wie ein Pastor oder ein Arzt. Er tratscht es nicht weiter, sonst redet bald keiner mehr mit ihm. Und dann kann er seinen Laden dichtmachen.«

Broders grinste verstohlen. Doch Pia ließ nicht locker.

»Das Beichtgeheimnis für Wirte? Netter Gedanke … Aber zwischen Tratsch und dem Weitergeben ermittlungsrelevanter Informationen an die Polizei besteht ein Unterschied, oder?«

»Woher soll ich wissen, was ermittlungsrelevant ist?«, entgegnete er.

»Die Fragen, die ich Ihnen jetzt stelle, können Sie getrost als ermittlungsrelevant ansehen«, sagte Pia. »Es geht um etwas, das ich bestätigt haben möchte. Das könnte uns eine Menge Zeit sparen, bevor womöglich noch mehr passiert.«

Kleber gab er seinen Widerstand auf. »Schießen Sie schon los!«

»Uns ist ein Gerücht zu Ohren gekommen, dem wir nachgehen müssen, so unwahrscheinlich es auch klingt. Haben Sie jemals gehört, dass auf dem Hof der Fuhrmanns ein Mädchen gelebt hat beziehungsweise gegen seinen Willen dort festgehalten wurde?«

Er erstarrte. »Nein«, sagte er. »Das ist Blödsinn.«

»Was heißt das: Nein, es gab kein Mädchen? Oder: Nein, davon habe ich noch nichts gehört?«, hakte Pia nach.

»Es gab nur ein Mädchen. Das hieß Meike und war die Tochter von Elsa und Armin. Diese traurige Geschichte habe ich Ihnen doch schon erzählt. Die Kleine war von Geburt an so krank, dass sie nie im Haus ihrer Eltern gewohnt hat. Aber ich kann nicht ausschließen, dass sie mal kurze Zeit zu Besuch dort war.«

»Haben Sie denn von dem Gerücht über ein oder mehrere Mädchen auf dem Hof gehört oder nicht?«

»Ja«, gab er widerstrebend zu. »Die Leute reden eine Menge, wenn der Tag lang ist. Diesen Blödsinn haben die Weiber aufgebracht. Allen voran ein paar ›besorgte‹ Mütter, als der Thilo noch im Kindergarten war. Ein schwieriges Kind, ohne Zweifel. Er hat gebissen und Kopfnüsse verteilt, wenn er nicht mehr weiterwusste. Erst sehr spät hat er sprechen gelernt. Auf dem Niveau eines Achtjährigen ist er jetzt, würde ich sagen. Die Kindergärtnerin hat wegen der Lernprobleme und der verzögerten Entwicklung des Jungen mehrmals auf dem Röperhof vorbeigeschaut. Dabei ist sie wohl dem Armin in die Quere gekommen.«

»Wissen Sie noch mehr darüber?«

»Natürlich nicht.« Er verzog das Gesicht zu einem Grinsen. »Aber ich weiß, wie das ist, wenn man dem Armin in die Quere kommt.«

»Ach ja?«

»Einem anderen Gastwirt in einem der Nachbardörfer, der ihn nicht bezahlen wollte – angeblich weil er es nicht konnte –, nachdem Armin seine Sickergrube geleert hatte, dem hat er angedroht, seine Pumpe ›aus Versehen‹ rückwärts laufen zu lassen und den ganzen Schiet zurückzupumpen. Was meint ihr, wie schnell der Mann das Geld für Armin Fuhrmann zusammenhatte?«

»Das ist kein Verbrechen. Nicht mal eine Ordnungswidrigkeit, wie es aussieht«, sagte Broders. Die Geschichte gefiel ihm.

»Ganz meine Meinung. Armin ist kein Charmeur, doch er weiß sich eben zu helfen. Und ein Mädchen-Entführer oder Mörder ist er ganz gewiss nicht.«

»Aber wo ist er jetzt?«, fragte Pia.

Der Kindergarten war ein moderner, flacher Bau mit großen Fenstern, die im Augenblick mit bunten Herbstblättern beklebt waren.

Pia traf die Erzieherin, Renate Stolze, im Garten an. Die versicherte sich bei ihrer Kollegin, dass diese die verbliebenen Kinder eine Weile allein beaufsichtigen konnte, und nahm Pia mit ins Gebäude. Sie gingen in einen der Gruppenräume und nahmen auf winzigen Stühlen Platz.

»Von hier aus hab ich den Garten besser im Blick«, sagte die Erzieherin. Draußen schien die Sonne auf die kleine Schar warm eingemummter Kinder. Einige spielten in der Sandkiste, andere turnten auf dem Klettergerüst.

Für Broders wäre ein solches Stühlchen der Tod, dachte Pia und versuchte, ihre langen Beine zu verstauen.

Renate Stolze schien mit dieser Sitzposition besser klarzukommen. Sie saß kerzengerade und hörte sich mit konzentriert gerunzelter Stirn an, was Pia wissen wollte. »Thilo Fuhrmann«, sagte sie nachdenklich. »Ist schon eine Weile her, dass er bei uns war. Aber ich erinnere mich natürlich. Ein auffallend hübsches Kind. Und er war was Besonderes.«

»Inwiefern?«

»Nun. Wir bekommen bei unserer Arbeit hier recht schnell mit, wenn sich ein Kind anders entwickelt als die anderen. Thilo hinkte in seiner Entwicklung den Gleichaltrigen um mindestens ein Jahr hinterher. Und er zeigte Verhaltensauffälligkeiten. Wir haben sehr genau hingeschaut und dann mehrere Elterngespräche geführt.«

»Was passierte daraufhin?«

»Die Eltern, Fuhrmann heißen sie, wollten nicht wahrhaben, dass mit ihrem Sohn etwas nicht stimmt. Ich konnte es irgendwie sogar verstehen, bei dem Schicksal. Sie haben sicherlich schon von der Tochter, von Thilos Zwillingsschwester Meike, gehört?«, fragte sie unsicher.

Pia nickte.

»Und dann kam ich und sagte ihnen, ihr Thilo sei zurückgeblieben, wahrscheinlich geistig behindert, möglicherweise bestehe auch die Gefahr einer dauerhaften Behinderung. Ich wollte Elsa Fuhrmann dazu bringen, beim Amt einen Antrag auf Frühförderung zu stellen.« Sie verzog das Gesicht.

»Und?«

»Sie wollte nicht unterschreiben. In dem Antrag stand, in anderen Worten zwar, aber trotzdem explizit, dass auch Thilo behindert sei. Das war zu viel für sie.«

»Und der Vater?«

»Noch schlimmer. Mit dem konnten wir gar nicht reden.«

»Was haben Sie unternommen?«

»Wir haben es immer mal wieder versucht. Auch den Versuch unternommen, den Kinderarzt mit ins Boot zu holen. Einen Heilpädagogen hinzuzuziehen. Doch wir sind nur ein kleiner Dorfkindergarten und haben nicht so viele Möglichkeiten. Und Thilos Verhalten war nicht so, dass er für die Gruppe nicht tragbar gewesen wäre. Er verhielt sich nicht aggressiver als so manches ›normale‹ Kind heute.« Sie malte Anführungszeichen in die Luft. »Deswegen ließen wir den Dingen ihren Lauf.«

»Aber Sie machten sich schon Sorgen?«

»Er hatte Förderbedarf, das war offensichtlich.«

»Es ging doch auch um das Wohl des Jungen. Wenn die Eltern uneinsichtig waren, warum haben Sie dann nicht das Jugendamt verständigt?«

Renate Stolze verzog unbehaglich das Gesicht. »Das ist nicht so einfach. Der Thilo hat ja keinem was getan. Und hier auf dem Dorf …«, wich sie aus. »Der Junge ist dann ja auch ganz normal eingeschult worden.«

Und damit war es nicht mehr euer Problem, dachte Pia. Laut sagte sie: »Von dort kam er allerdings auf die Förderschule, habe ich gehört.«

Renate Stolze nickte.

»Ich bin hier, weil ich etwas über Thilos Verhältnis zu Mädchen wissen muss. Können Sie mir etwas darüber sagen?«

»Oh.« Sie riss die Augen auf. »Aber mit dem Mord im Eiskeller kann der Junge doch nichts zu tun haben!«

»Wir stehen erst ganz am Anfang«, gab Pia eine Floskel zum Besten, die die Leute oft ermutigte, etwas beizusteuern.

»Thilo kam mit Mädchen besser aus als mit Jungs. Er war die meiste Zeit über gutmütig und ließ alles mit sich machen. Er schlüpfte für sie in die Rolle des Vaters, des Pferdes, des kleinen Bruders. Wenn sie es wollten, war er auch ihr Hund oder eine Maus. Von ihm kam nur ganz wenig.«

»Ich habe auch schon mit Chantal Hägemanns Mutter gesprochen«, sagte Pia aufmunternd.

»Ja, richtig. Chantal war eines dieser Mädchen. Was hat Frau Hägemann denn gesagt?«

»Dass ich Sie fragen soll.«

»Hmm.« Sie spielte verlegen mit einem Püppchen auf dem Tisch, das aus einem Holzkochlöffel gefertigt war. Die Kinder hatten Gesichter darauf gemalt und Wollhaare angeklebt. »Man kann ja alles Mögliche in das Verhalten von Kindern hineininterpretieren. Oder in das, was sie malen und basteln. Aber ich bin damit immer vorsichtig. Thilo hat gern gemalt. Als er älter wurde, konnte man sogar erkennen, was er malte. Es gab viele Bilder, die Mädchen zeigten.«

»War das ungewöhnlich, wenn Thilo mit Mädchen spielte?«

»Nein. Obwohl … doch, etwas schon. Die Bilder waren so düster. Immer nur schwarz und blau und dunkelgrün.«

Vielleicht hatten die Mädchen alle roten und rosa Buntstifte annektiert, dachte Pia, aber sie nickte.

»Manchmal waren da so komische Striche an Armen und Beinen«, sagte Renate Stolze unbehaglich. »Hin und wieder waren die Gesichter auch durchgestrichen.«

Pia erinnerte sich an die Aussage des Gerichtsmediziners, die Tote weise an den Handgelenken Fesselspuren auf. Das war weit hergeholt. Trotzdem fragte sie: »Gibt es diese Bilder noch?«

»Nicht bei uns. Wir geben den Kindern am Ende eines Jahres jeweils eine Mappe mit ihren Bildern mit nach Hause. Wenn, dann sind die Zeichnungen bei den Fuhrmanns auf dem Hof.«

Nicht, wenn sie etwas zeigen, was sie nicht zeigen dürfen, dachte Pia.

Peinlicher ging es kaum. Ihre Eltern hatten darauf bestanden, dass Olivia zu dem ersten Treffen mit dem Agenten von ihrer Mutter begleitet wurde. Das allein war schon schlimm genug. Aber ihre Mutter hatte auch noch ihre grasgrüne Jeans und einen bunt gestreiften Pullover angezogen. Sie schaffte es, selbst inmitten des bunt gemischten Publikums dieses Restaurants unangenehm aufzufallen. Das Lokal Bühneneingang in der Beckergrube hatte der Agent, Alexander Kastner, vorgeschlagen, weil er sowieso gerade in der Gegend war. Olivia, die so gut wie nie ausging, war das sehr recht so gewesen. Die Mädchen aus ihrer Schule erzählten manchmal von aufregenden Orten in Lübeck, von Bars und Diskotheken, doch Olivia kannte sie allesamt nicht. Das Kneipenrestaurant Bühneneingang war okay. Es kam jetzt nur darauf an, den Job zu ergattern.

Sie hatte eineinhalb Stunden vor ihrem Kiefernkleiderschrank gestanden und sich zu guter Letzt für eine schwarze Jeans, ein schwarzes T-Shirt mit einem für ihre Verhältnisse gewagten Ausschnitt sowie eine schwarze Strickjacke entschieden. Und sie trug einen Hauch Make-up. Jetzt musste sie nur noch ihre Mutter loswerden, die neben ihr saß und mit ihrer Drogerie-Lesebrille die Speisekarte studierte. Sie bestellte in falsch-fröhlichem Ton eine Apfelschorle und für ihre Tochter eine Cola.

Olivia blickte immer wieder zur Eingangstür. Sie waren eine Viertelstunde zu früh.

Das Lokal war gut besucht. Theater- und Kinobesucher, die vor der Vorstellung noch zu Abend essen wollten, und Leute, die einfach noch ein bisschen ausgingen. Die Bedienung sauste zwischen den Tischen hin und her, um alle Bestellungen rechtzeitig zu servieren. Immer, wenn Männer allein das Lokal betraten, richtete Olivia sich auf ihrem Platz auf. War er es? Aber das war doch … Die Haare, das Piercing. Ihr Herz schlug schneller. Es war nicht der Agent, aber sie kannte den Typen aus dem Urlaub. Was er wohl in Lübeck zu tun hatte? Er erinnerte sich bestimmt nicht an sie. Niemand erinnerte sich an sie. Die Leute übersahen sie, besonders, wenn jemand Interessanteres in der Nähe war. Hübschere Mädchen. Und mit ihrer Mutter im Schlepptau wollte Olivia auch nicht auf sich aufmerksam machen. Jetzt sah er zu ihr herüber, mehr durch sie hindurch. Er erkannte sie, wie erwartet, nicht wieder. Dann verließ er das Lokal. Wen er wohl gesucht hatte? Und wo blieb bloß der Agent? Er musste einfach kommen. Wenn sie erst eigenes Geld verdiente und berühmt war, dann würden die Männer sie auch bemerken.

Eine hübsche Kellnerin mit einem Ring im rechten Nasenflügel brachte Cola und Apfelschorle an den Tisch. Ihre Mutter fragte Olivia, ob sie auch etwas essen wolle, doch Olivias Magen hatte sich verknotet. Was, wenn der Agent gar nicht auftauchte? Inzwischen leerte sich das Restaurant ein wenig. Der erste Ansturm des Abends war offenbar vorbei. Es wurde übersichtlicher. Bisher war niemand, der wie ein Agent für Schauspieler oder Musiker aussah, aufgetaucht.

»Das war wohl ein Satz mit X«, sagte ihre Mutter nach einer Weile mit einem Blick auf die Uhr.

»Vielleicht ist er aufgehalten worden?«, wandte Olivia ein.

»Glaubst du das?«, fragte ihre Mutter spöttisch. Sie winkte der Kellnerin, dass sie bezahlen wollte.

Typisch, dachte Olivia. Sie hatte eben immer nur Pech. Da konnte sie auch gleich zu Hause in ihrem Kämmerchen bleiben und Oboe »ieben«.

18. Kapitel

»Was haben wir Neues?« Manfred Rist stand am Whiteboard und überflog mit einem langen Blick die Schar seiner Mitarbeiter. Conrad Wohlert war am Tag zuvor den Hinweisen aus der Bevölkerung nachgegangen. Nach der Entdeckung der zweiten Leiche, deren Fund inzwischen auch von der Presse aufgegriffen und kommentiert worden war, hagelte es Telefonanrufe und Mails. Eine junge Frau, die nackt und tot in einem alten Eiskeller lag, weckte bei den Lesern Emotionen von Angst bis Sensationslust.

»Es gibt eine Menge Personen, die das Mädchen vor ihrem Tod an verschiedenen Orten in Schleswig-Holstein gesehen haben wollen«, sagte er. »Wir müssen dem natürlich nachgehen, aber bisher scheint es hier keine heiße Spur zu geben. Es sind viele der üblichen Spinner und Wichtigtuer unter den Anrufern. Ein Hinweis klang aber ganz vielversprechend: Am Tag ihres Verschwindens von zu Hause hat wohl jemand Vanessa Grube am Kieler Hauptbahnhof gesehen. Er erinnert sich an eine junge Frau, die so aussah wie die auf dem Foto und auf die die Beschreibung passt. Er ist sich deshalb so sicher, weil sie ihn auf dem Bahnsteig um eine Zigarette gebeten hat. Sie hatte eine Umhängetasche dabei und wirkte aufgekratzt.«

»Weiß er, welchen Zug sie genommen hat?«

»Sie stand an dem Bahnsteig, von dem der Zug nach Lübeck abfahren sollte.«

»Ist er im selben Zug wie sie gefahren?«

»Nein, er wollte nur jemanden abholen und hat sie aus den Augen verloren.«

»Hat er sie einsteigen sehen?«, fragte Pia.

»Nein, das nicht«, sagte Wohlert.

»Wieso erinnert er sich nach der langen Zeit noch an das Datum?«, wollte Gerlach wissen.

»Er hat an dem Tag seine Freundin vom Zug abgeholt, weil sie Geburtstag hatte.«

»Dann wissen wir mit einiger Sicherheit, dass Vanessa Grube am Tag ihres Verschwindens nach Lübeck wollte«, sagte Broders.

»Nicht unbedingt«, wandte Kürschner ein. Seine Schultern hingen immer noch nach vorn, und seine Bewegungen waren langsam, aber er schien wieder etwas mehr Interesse an der Ermittlung zu haben. »Der Zug hält in Preetz, Plön, Eutin und auf noch ein paar anderen Bahnhöfen.«

»Hast du Zugfahrpläne auswendig gelernt?«, fragte Broders spöttisch.

»Ich bin die Strecke jahrelang gefahren«, antwortete er.

»Schade, dass der Anrufer nicht weiß, wo Vanessa ausgestiegen ist!«, sagte Broders.

»Wir könnten ebenfalls den Zug nehmen und die Pendler befragen, die regelmäßig um diese Uhrzeit diese Strecke fahren«, schlug Pia vor.

»Nach über drei Wochen?«

»Natürlich. Die Leute in diesen Pendlerzügen kennen einander. Es ist durchaus möglich, dass die Ausreißerin jemandem aufgefallen ist. Vielleicht hat sie ja noch mehr Leute angesprochen?«, entgegnete Kürschner. Er schien tatsächlich langsam aus seiner Gleichgültigkeit zu erwachen.

»Okay. Es ist eine Option«, räumte Rist ein. »Wer was übernimmt, besprechen wir zum Schluss.«

Juliane und Gerlach berichteten von ihren Befragungen in der Schule und fassten zusammen, was die Lehrerkollegen und einige Schüler über Nielsen gesagt hatten.

»Er war früher an einer anderen Schule?«, hakte Pia nach. »Wo denn?«

»An einer kleineren Schule. Einer Grund- und Hauptschule.«

»Ist es möglich, dass er mal Thilo Fuhrmann unterrichtet hat?«

»Ja, ist es. Die Kinder aus Groß Tensin sind früher zumindest die ersten vier Jahre auf diese Schule gegangen, bis sie dann geschlossen wurde. Der Zeitraum stimmt auch.«

»Thilo Fuhrmann war doch auf einer Förderschule«, wandte Rist ein.

»Aber erst später«, sagte Gerlach. »Und vielleicht auf Nielsens Betreiben hin.«

»Ich denke, es gilt als erwiesen, dass Nielsen wegen dieser vermaledeiten Turmhügelburg auf dem Land der Fuhrmanns war.« Rist warf Pia und Gerlach einen ärgerlichen Blick zu. »Bevor wie uns da was zusammenreimen, will ich Fakten.«

»Ich klär das ab«, sagte Gerlach ruhig.

Pia berichtete ihren Kollegen, was sie über Thilo Fuhrmanns Kindergartenzeit und das Gerede im Dorf erfahren hatte. Auch die anderen waren dafür, die Akten auf vermisste Mädchen hin zu prüfen, zumindest für den Zeitraum, in dem Thilo im Kindergarten war. Rist fügte sich zähneknirschend, da er überstimmt wurde.

Wohlert meldete sich noch einmal zu Wort. Er galt als systematisch vorgehender, besonders geduldiger Ermittler und hatte dadurch im Innendienst schon oft hervorragende Arbeit geleistet. »Nachdem ich den richterlichen Beschluss dafür in der Hand hatte, habe ich die finanzielle Situation der Fuhrmanns unter die Lupe genommen«, berichtete er, ohne von seinen Unterlagen aufzusehen. »Ich mache es kurz: Der Hof steht vor dem Konkurs. Ein paar Fehlentscheidungen, zu hohe Kredite für Betriebsanschaffungen, zu geringe Einnahmen. Es sieht nicht gut aus. Die Fuhrmanns hatten allerdings eine Art Notgroschen, ein Sparbuch mit zwanzigtausend Euro darauf. Das Geld haben sie kurz vor ihrem Verschwinden abgehoben und auf ein Konto in Liechtenstein transferiert.«

»Liechtenstein«, echote Broders.

»Das Geld sollte wohl nicht mit in die Konkursmasse fallen, wenn es denn so weit gekommen wäre. Die Fuhrmanns besitzen allerdings auch recht viel Land. Ein Verkauf von Waldflächen wie denen, auf denen sich der Eiskeller und die Turmhügelburg befinden, hätte sie vorerst finanziell sanieren können.«

»So ein geschichtsträchtiges Land im Familienbesitz will man vielleicht nicht verkaufen«, sagte Gerlach.

»Aber meistens wird man nicht danach gefragt, was man will«, entgegnete Broders. »Wer hat das Geld überwiesen?«

»Armin Fuhrmann.«

»Das sieht mir jetzt aber verdammt nach einer Flucht aus. Zwei Morde auf ihrem Gelände, das Geld in Sicherheit gebracht … und dann packen sie ihre Sachen, nehmen das Auto und sind – schwups – wie vom Erdboden verschluckt.«

»Das Geld könnte aber auch das Motiv gewesen sein, die Fuhrmanns zu ermorden. Man zwingt sie vorher, es auf ein fremdes Konto zu überweisen, bringt die Familie um und täuscht eine Flucht vor.«

»Für zwanzigtausend Euro?«

»Natürlich.«

»Und der Lehrer und das Mädchen?«

»Die waren irgendwie im Weg.«

»Und wo sind dann die Leichen der Fuhrmanns?«

Die Polizeibeamten sahen einander an. Das Gelände war abgesucht worden, ohne dass eine Spur von den Besitzern, tot oder lebendig, gefunden worden war. Aber sie konnten natürlich auch anderswo sein.

»Und wenn die Fuhrmanns tatsächlich ein Mädchen auf ihrem Hof festgehalten haben?«, fragte Broders in die Stille hinein.

»Ulf Nielsen als Erpresser?«, schlug Wohlert vor. »Die Fuhrmanns, Vater oder Sohn, haben ihn wegen des Mädchens zum Schweigen gebracht. Danach sind sie geflohen.«

»Und die zwanzigtausend Euro?«

»Ihr Fluchtgeld, falls etwas schiefgeht.«

Kürschners Telefon klingelte. Er sah auf das Display und verließ den Besprechungsraum. Als er wieder reinkam, schaute er Pia an. »Ein Anruf der Kollegen aus Kiel: Rüdiger Denker hat sich gerade auf der Polizeistation Friedrichsort gestellt. Er sagt, er habe die Nerven verloren, als er dich auf der Baustelle gesehen hat.« Auf sein Gesicht stahl sich ein seltenes Lächeln. »Aber nun ist er bereit, mit dir zu reden, Pia. Nur mit dir.«

»Papperlapapp!«, begehrte Rist auf. »Wir sind doch nicht bei Wünsch dir was.«

»Und ich kann sowieso erst morgen mit ihm sprechen. Ich bin heute Nachmittag nicht hier«, sagte Pia. Es fiel ihr immer wieder schwer, auf ihre reduzierte Stundenzahl zu verweisen. Dass sie, wenn ein Fall es erforderte, Überstunden leistete, war selbstverständlich, doch überhandnehmen durfte es auch nicht.

»Bis zu vierundzwanzig Stunden dürfen sie ihn ja festhalten«, meinte Kürschner. »Dann überlegt er sich das nächste Mal vielleicht, ob er eine Polizeibeamtin im Dienst angreift.«

»Broders kann auch mit ihm reden«, schlug Pia vor.

Der winkte ab. »Hab zu viel auf dem Tisch. Und wenn er nur dich will …«

»Verschieben wir es auf morgen!«, sagte Rist. »Tut ihm bestimmt ganz gut. Aber dann gleich als Erstes, wenn es dir nichts ausmacht, Frau Kollegin.«

Am Nachmittag war es windig und kalt, aber zumindest regnete es nicht. Als Pia mit Felix nach Kinderspielplatz und Einkaufstour schwer beladen in ihre Wohnung kam, sah sie, dass sie drei Anrufe auf ihrem Mobiltelefon verpasst hatte.

Einen Anruf von Broders, einen von Hinnerk und einen von Lars. Zuerst rief sie Broders zurück. Sie hatte zwischendurch sowieso immer wieder an den vertrackten Fall denken müssen. Ihr Lieblingskollege war noch im Büro. »Was ist los?«, fragte sie. »Hast du schon wieder Sehnsucht nach mir?«

»Die hält sich in Grenzen. Nur eine kleine Info am Rande: Gerlach hat rausgefunden, dass Ulf Nielsen tatsächlich mal Thilo Fuhrmanns Lehrer in der Grundschule gewesen ist. Nur ein Jahr oder so, aber immerhin. Es gibt also wirklich eine weitere Verbindung zwischen dem Lehrer und den Fuhrmanns außer seinem Interesse an Turmhügelburgen. Mit Vanessa Grube hatte er aber wohl nach bisherigem Kenntnisstand nichts zu tun.«

»Hm.« Pia klopfte sich gedankenverloren gegen die Schneidezähne. »Wir brauchen dringend Erkenntnisse darüber, wie das alles gelaufen ist mit dem Jungen. Eine Einschätzung, wie zurückgeblieben er wirklich ist. Und ob er gewalttätig geworden sein könnte.« Pia gefiel diese Vorstellung nicht. Sie seufzte, sodass Felix sie mit gerunzelter Stirn anschaute. »Alles gut«, sagte Pia und strich ihm über das weiche Haar. Trotz der Mütze war Sandkistensand hineingeraten.

»Bist du morgen wieder im Kommissariat?«

»Live und in Farbe. Ist sonst noch was?«

»Ich wollte nur, dass du Bescheid weißt.«

»Danke. Ich weiß das zu schätzen«, sagte Pia und meinte es auch so.

Nachdem Felix in der Duschwanne gebadet und zu Abend gegessen hatte, rief sie Hinnerk zurück.

»Wie geht es Felix?«, fragte er, kaum dass er Hallo gesagt hatte.

»Gut, er räumt gerade ein Bücherregal aus. Ich sollte ihn die Sachen gleich in Umzugskartons packen lassen.«

»Wann geht es denn endlich los?«

»Wenn alles nach Plan läuft, bin ich im Januar in der neuen Wohnung. Tom und Marlene wollen Weihnachten schon in ihrem eigenen Haus feiern.« So, wie Pia den Neubau zuletzt gesehen hatte, hielt sie diese Pläne allerdings für ambitioniert. Sie verstand ohnehin die Eile nicht. Dass alles immer vor Weihnachten fertig sein musste, als gäbe es danach kein Morgen.

»Gut, das beruhigt mich«, kam es prompt. »Was ich dich aber eigentlich fragen wollte: Mascha bekommt am Wochenende Besuch von ihrer Cousine, die zwei kleine Kinder in Felix’ Alter hat. Da wäre es doch schön, wenn er auch hier wäre.«

Reichten Mascha die beiden Kinder ihrer Cousine denn nicht? Hinnerk und Pia hatten sich mal geeinigt, dass er Felix jedes zweite Wochenende bekam. Andererseits wollte sie auch nicht unflexibel auf Abmachungen herumreiten. »Ich hab mich schon auf das Wochenende mit ihm gefreut«, sagte sie trotzdem widerstrebend. Es wäre etwas anderes, wenn Hinnerk und nicht Mascha die treibende Kraft wäre. Die Frau machte ihr mit ihrer Zielstrebigkeit und ihrem Perfektionismus Angst.

»Wenn wir im Frühjahr im Urlaub auf Mallorca sind, hast du ihn drei Wochen am Stück«, argumentierte Hinnerk. Pia hätte schwören mögen, dass sowohl das Reiseziel Mallorca als auch die Argumentation nicht auf seinem Mist gewachsen waren.

»Na gut. Aber dann tauschen wir insgesamt, und das Wochenende danach bin ich wieder dran. Wann wollt ihr ihn denn abholen?«, fragte sie.

»Am Samstagmorgen gegen zehn. Ich könnte ihn dir Sonntag wiederbringen. Wenn nicht …«

»Ja?«

»Sag mal … Der Mann neulich bei dir in der Wohnung, findest du, dass das okay für Felix ist?«

»Was denn?«

»Ach, vergiss es!«, ruderte er zurück. Nicht gut, sie zu provozieren, solange er etwas von ihr wollte, dachte er wahrscheinlich.

»Findest du, dass Mascha gut für Felix ist?«, fragte Pia im Gegenzug.

»Kinder brauchen Verlässlichkeit und einen festen Rhythmus. Was machst du mit deinem Sohn, wenn du nachts mal wieder wegen eines Mordfalls rausmusst, Pia?«

»Was wirst du mit ihm machen, wenn du Assistenzarzt bist und Achtundvierzig-Stunden-Schichten im Krankenhaus absolvierst?« Doch die Frage erübrigte sich, solange er eine Mascha an der Hand oder anderswo hatte.

»Wir müssen darüber noch mal in Ruhe sprechen«, sagte er mit gepresster Stimme. »Ganz grundsätzlich, meine ich.«

19. Kapitel

Die Nacht verlief unruhig. Felix wachte immer wieder auf, hatte Durst, hatte Hunger, hatte schlecht geträumt, sodass Pia ihn schließlich in ihr Bett holte. Dort schlief er sofort ein und schnarchte friedlich vor sich hin.

Dafür war es mit ihrem Schlaf vorbei. So sehr sie auch versuchte, sich abzulenken, sie musste immer wieder an Vanessa Grube denken. Was für eine Angst das Mädchen in dem Eiskeller wohl ausgestanden hatte? Wie viel Zeit hatte sie in diesem nassen, dunklen Erdloch verbracht? Hatte sie gewusst, dass sie dort sterben würde? Und wie zum Teufel war sie dort hineingeraten? Wer hatte sie ausgezogen und gefesselt und dann die Tür hinter sich verschlossen? Handelte es sich um einen Triebtäter, einen Sadisten? Die herkömmlichen Muster passten nicht. Vanessa Grube hatte laut Obduktionsbericht vor ihrem Tod sexuellen Verkehr gehabt, es waren jedoch keine verwertbaren Spermaspuren sichergestellt worden. Keine Abschürfungen, die auf eine Vergewaltigung schließen ließen. Der Verkehr hatte ein paar Tage vor ihrem Tod stattgefunden, wahrscheinlich am Freitag oder Samstag. War das im Eiskeller geschehen? Oder anderswo?

Immer wieder sah Pia das Bild aus Vanessas Perspektive, auf dem kalten, feuchten Boden liegend, als die Tür von außen geschlossen wurde. Sie hörte das Quietschen des Riegels, das Klicken, als das Vorhängeschloss einrastete. Dann sich entfernende Schritte, das Dröhnen der Stille in den Ohren. Wie in einem Grab.

Pia schreckte vom ersten Weckerklingeln aus einem Albtraum. Sie lag an den Rand ihres Bettes gequetscht. Irgendwann war sie also doch noch eingeschlafen. Dennoch fühlte sie sich unendlich müde. Ihre Augen brannten, sodass sie sich noch mal die acht Minuten bis zum nächsten Klingeln gönnen wollte.

»Mama!«

»Ja.« Ihre Zunge klebte am Gaumen.

»Mama! Kann nicht einschlafen!«, kam es anklagend.

»Du hast doch schon geschlafen. Jetzt ist es Morgen«, stöhnte sie.

»Hab noch gar nicht geschlaft!«, behauptete Felix und setzte sich auf.

»Doch, du hast schon geschlafen. Komm, kuschel dich noch einen Augenblick an! Wir stehen gleich auf.« Doch daraus wurde nichts. Felix war bereit, den neuen Tag zu beginnen, auch wenn er »gar nicht geschlaft« hatte. Dafür war er ziemlich munter, jedenfalls im Vergleich zu seiner Mutter.

Und auch Rüdiger Denker sah eine Stunde später so aus, wie ein Mann eben aussieht, der unerwartet eine Nacht im Knast verbracht hat. Genauer gesagt im Polizeizentralgewahrsam, in einer vom Boden bis zur Decke gefliesten Zelle mit einem Abfluss in der Mitte, in der sonst hauptsächlich Betrunkene und Junkies ihren Rausch ausschliefen.

Pia ließ Rüdiger Denker in das Verhörzimmer bringen und entfernte die Handschließen. Ein Kollege vom Dauerdienst würde bei der Vernehmung dabei sein. Manfred Rist knauserte mit seinen Leuten, was Pia gut verstehen konnte. Während der Fahrt ins Kommissariat hatte sie gesehen, dass ihr Fall schon wieder auf der Titelseite einiger lokaler Zeitungen prangte. Heute Vormittag hatten Rist und Jantzen zu einer Pressekonferenz geladen. Pia war dem Staatsanwalt kurz im Flur begegnet. Sie hatte ein Lächeln unterdrücken müssen, denn der Mann hatte sich – wohl in seinem Bestreben, besonders repräsentabel auszusehen – heute Morgen beim Rasieren in den Hals geschnitten. Der Druck, endlich einen Täter zu präsentieren, wuchs mit jedem Tag, mit jeder Stunde.

»Der Obduktionsbericht hat ergeben, dass Vanessas Körper einige Verletzungen aufweist. Blaue Flecken, Quetschungen, Abschürfungen, besonders an den Handgelenken und den Beinen«, sagte Pia und schob Rüdiger Denker ein paar Detailaufnahmen aus der Rechtsmedizin über den Tisch. Sie hatte Denker über seine Rechte belehrt, bevor sie zu der Schocktherapie ansetzte. Sie hatte nicht vor, ihn wegen seiner Flucht oder des versuchten Angriffs auf sie zur Rechenschaft ziehen zu lassen. Aber ihn zu schonen, darauf hatte sie heute Morgen schon gar keine Lust. So, wie sie sich hier gegenübersaßen, konnten ihre Augenringe durchaus miteinander in Konkurrenz treten.

»Dieses Schwein!«, sagte Denker. Sein Blick wanderte unruhig über die Fotos. Er vermied es, Pia anzusehen.

»Da stimme ich Ihnen zu. Nur, wer ist es? Machen Sie Ihr kontraproduktives Verhalten von neulich wieder gut und helfen Sie uns, den Mörder zu finden! Der Rechtsmediziner meint, dass einige der Verletzungen ältere Verletzungen überlagern.«

Er sah sie verständnislos an.

»Vanessa ist misshandelt worden. Und das nicht nur kurz vor ihrem Tod. Einige der Hämatome sind bestimmt zwei Wochen alt und älter.«

»Sie war auch schon länger von zu Hause weg.« Denkers kräftige Hände, die bisher reglos auf der Tischplatte gelegen hatten, krampften sich zusammen. Sie wiesen frische kleine Schnittwunden sowie Narben auf. Pia nahm sich vor, sie im Anschluss untersuchen und protokollieren zu lassen. Sie sahen zwar aus wie Arbeitsverletzungen, aber er konnte sie sich auch im Kampf mit Vanessa zugezogen haben. »Was für ein Unmensch tut so etwas?«, fragte er.

»Es gibt verschiedene Motive, die denkbar sind. Beschreiben Sie mir noch mal Ihr Verhältnis zur Tochter Ihrer Lebensgefährtin.«

»Was mit ihr passiert ist, hat doch nichts mit mir oder meinem Verhältnis zu Vanessa zu tun. Sie war beinahe wie eine Tochter für mich.«

»Beinahe wie eine Tochter?«, wiederholte Pia. In ihrer Stimme schwangen Zweifel mit. »Was sagten Sie doch beim ersten Mal: dass Sie ihr hin und wieder mal eine ›gelangt‹ haben. Tut man das bei einer Beinahe-Tochter?«

»Sie drehen mir ja das Wort im Mund herum! Warum rede ich überhaupt mit Ihnen?«, sagte er mit lauter werdender Stimme.

»Weil Sie uns helfen wollen, den Täter zu finden. Oder wenigstens so tun als ob.«

»Das ist … das ist so eine bodenlose Unterstellung!«, rief er. »Ich hab dem Mädchen nie ein Haar gekrümmt! Nicht so. Eine Ohrfeige oder vielleicht zwei, nichts weiter!« Er sah hilfesuchend zu dem Kollegen vom Dauerdienst, als erhoffte er sich von dem älteren Mann Unterstützung. Aber dies war Pias Vernehmung.

»Wie kam es zu diesen Übergriffen?«, fragte sie eisig.

»Sie hat mich zur Weißglut gebracht mit ihrem unverschämten Verhalten. Man kann sich doch nicht alles gefallen lassen! Ich habe ihr eine Ohrfeige gegeben, nicht doll, es war nur eine Warnung. Und das ist auch schon über ein Jahr her. Ich hab mich danach sogar bei ihr entschuldigt. Und ob Sie es glauben oder nicht, danach lief es besser.«

»Gerade Sie sollten wissen, dass Gewalt keine Lösung für irgendwas ist.«

Denker kniff die Augen zusammen. »Ich hab dafür gebüßt. Mein Leben wäre beinahe ruiniert gewesen.«

»Sie sind wegen schwerer Körperverletzung verurteilt worden. Wie kam es dazu?« Pia hatte das vor der Vernehmung in seiner Kriminalakte nachgelesen, aber sie wollte es von ihm selbst hören. Wollte hören, ob sich seine Einstellung zu Gewalt grundsätzlich geändert hatte oder ob nur seine Tarnung besser geworden war.

»Das war eine Jugendsünde, und ich hab teuer dafür bezahlt. Ich hatte damals keine Ausbildung, keinen Job, und ich hab zu viel getrunken. Das war eine Kneipenschlägerei, in die ich da hineingeraten bin. Ich hatte einen Filmriss, kann mich nicht mal mehr daran erinnern.«

»Nach einem einmaligen Vorfall unter Alkoholeinfluss wären Sie normalerweise mit einer Bewährungsstrafe davongekommen.«

»Ich hatte vorher schon eine Bewährungsstrafe«, stieß er hervor. »Das war eben nicht hilfreich.«

»Sie haben ein neunzehnjähriges Mädchen bedroht und angegriffen. Sie musste danach im Krankenhaus behandelt werden. Und sie hat Sie wegen sexueller Nötigung angezeigt.«

»Das war meine Exfreundin. Sie war sauer auf mich. Wir haben uns gestritten und ich …«

»… habe ihr eine gelangt?«, schlug Pia vor. Das Mädchen war ebenfalls betrunken gewesen. Sie hatte eine Platzwunde über dem linken Auge davongetragen, stand in dem Bericht.

Denker zuckte bei der Bemerkung, doch er beherrschte sich. »Ich war damals nicht ich selbst. Es lag am Alkohol! Das ist vorbei, das müssen Sie mir glauben.«

»Hm.« Pia rieb sich die Stirn. Damit, dass sie seine Kriminalakte lesen würden, hatte er bestimmt gerechnet. So leicht war er nicht aus der Reserve zu locken.

Sie fragte nochmals nach seinem Verhältnis zu Vanessa und deren Mutter. Bohrte nach, weshalb er sich vor der Polizei versteckt hatte. Doch Pia fragte sich, ob sie heute aufmerksam genug war, um Denkers Reaktion richtig zu deuten. Sie wollte ihn gern auf die Probe stellen, um endlich ein Stückchen weiterzukommen. Das Pokern mit dem unter Verschluss gehaltenen »Täterwissen«.

»Sie kennen sich ja anscheinend mit Drogen aus, Herr Denker«, sagte sie provozierend. »Sie haben schließlich sehr schlechte Erfahrungen damit gemacht.«

»Nur Alkohol. Was anderes hab ich nie angerührt.«

»Und hat Vanessa etwas davon mitbekommen? Hat sie das verführt, selbst Drogen zu nehmen?«

»Das ist eine bodenlose Unterstellung!«

»Die Obduktion hat ergeben, dass Vanessa vor ihrem Tod unter Drogeneinfluss stand.« Pia tat so, als lese sie einen Wirkstoff aus ihren Notizen ab, und nannte ihn.

»Dieses Schwein!« Denkers Reaktion kam mit einer winzigen Verzögerung. Pia suchte nach Anzeichen dafür, dass er überrascht war. Nur der Täter wusste mit großer Wahrscheinlichkeit, dass Vanessa nichts dergleichen zu sich genommen hatte. Wenn Denker Täterwissen besaß, durchschaute er ihre Absicht und spielte ihr jetzt etwas vor. Verstärktes Schwitzen, ein starrer Blick, Nervosität ganz allgemein wären die Anzeichen dafür. Pia konnte jedoch nichts davon erkennen. Wenn Rüdiger Denker tatsächlich der Täter war, reagierte er geschickt und schnell.

Nach einer Weile, in der sie wieder und wieder die Fakten mit ihm durchgegangen war, ohne weiterzukommen, klappte Pia ihre Unterlagen zu. Sie hatten noch nicht genug gegen Rüdiger Denker vorliegen, um ihn dem Haftrichter vorzuführen. Keinerlei Beweise. Es gab nichts, das ihn mit dem Fundort der Leichen, dem Röperhof oder auch nur mit dem Dorf Groß Tensin in Verbindung brachte. Und er war in der Zeit von Vanessas Verschwinden bis zu ihrem Tod beinahe jeden Tag zur Arbeit erschienen, zwar auf verschiedenen Baustellen an unterschiedlichen Orten, aber immerhin. Das hatte Wohlert schon herausgefunden. Abends war Rüdiger Denker dann zu Hause gewesen, hatte Andrea Grube ausgesagt. Kein lückenloses Alibi, jedoch eines, das einen Richter schon überzeugen konnte. Außerdem war Denker ihnen draußen wahrscheinlich nützlicher als in U-Haft. Wenn er unschuldig war, war es richtig, dass er Andrea Grube in dieser Zeit zur Seite stand. Wenn er schuldig war … Er könnte einen Fehler machen. Sie sollten ihn beobachten lassen, vorausgesetzt, dafür standen genügend Leute zur Verfügung.

Und das war der nächste Punkt, der Pia Sorgen bereitete. Was bedeutete es, wenn er einen Fehler machte? Dass noch jemand zu Schaden kam?

20. Kapitel

Die eine Stunde am Mittag war Anneke Wieses »Qualitätszeit«, wie man es auf Neudeutsch nannte. Die schönste Zeit des Tages. Dieses Arrangement funktionierte nur, weil Tana quasi neben ihrem Büro wohnte. Sie besaß ein Einzimmer-Appartement, das ihre Großeltern mal als Geldanlage und Steuersparmodell gekauft hatten und das nun ihrer Enkelin als Studentenwohnung diente. Einige Menschen haben eben mehr Glück als andere, ging es Anneke durch den Sinn, die sich seit der Schule, zumindest was ihre Finanzen anging, allein durchgeboxt hatte.

Sie lag wohlig und zufrieden auf Tanas Bett, das in einer Nische des Appartements eingebaut war. Sex statt Mittagessen, schlank macht das in jedem Fall, dachte Anneke amüsiert. Sie hatte, seit sie mit Tana zusammen war, vier Kilo an Gewicht verloren. Und Gernot bemerkte es noch nicht einmal. Er sah sie nicht mehr an. Und wenn er sie doch darauf ansprechen sollte, dann würde sie ihm etwas von Stress erzählen, das hatte er doch früher auch immer getan. Diese eine Stunde mittags war zu kostbar, als dass Anneke sie durch irgendetwas in Gefahr bringen würde. Manchmal kam es ihr so vor, als wäre ihr bisheriges Leben nur so verlaufen, um sie zu diesem Punkt zu führen, zu ihrer Liebe zu einer anderen Frau.

Die wunderschöne Tana, von der Anneke immer noch nicht glauben konnte, dass sie sie, Anneke, liebte, lag neben ihr und streichelte leicht ihren Rücken. Tanas Vater war Afroamerikaner, und ihre Haut hatte die Farbe von Bitterschokolade, ihr Haar war kraus und tiefschwarz. Sie trug es kurz geschoren, was ihren langen Hals und die geschwungene Nackenlinie betonte. Wenn sie zusammen waren, musste die blonde, hellhäutige Anneke immer an Milch und schwarzen Espresso denken, an Tag und Nacht, heiß und kalt, an Gegensätze, die sich unwiderstehlich anziehen. Sie legte den Kopf auf einen Arm und schloss die Augen. Als Tanas Fingerspitzen an der Seite hinunter bis zu ihrem Brustansatz glitten, musste sie tief einatmen. Tana wusste immer genau, wie und wo sie sie berühren musste. »Vorsicht, sonst geht es gleich wieder los!«, warnte Anneke sie scherzhaft.

»Ich hab nichts dagegen.« Tana verfügte, wie wohl die meisten Menschen Mitte zwanzig, über schier unerschöpfliche sexuelle Energie.

»Ich muss gleich wieder los. Um vierzehn Uhr hab ich ein Meeting.«

»Dann haben wir ja noch zwanzig Minuten.«

»Ich muss mich auch noch duschen und wieder anziehen.«

»Annie, Annie, immer so fleißig und pflichtbewusst!«, spottete Tana, die Musikwissenschaften studierte, in Annekes Firma jobbte und sich ansonsten mit einem genialen Job über Wasser hielt: Sie konnte nicht nur unglaublich gut Klavier spielen, sondern sie sah auch noch wunderschön aus. In der VIP-Lounge am Flughafen oder einer entsprechenden Bar brachte das »eine Menge Asche für ein bisschen Geklimper«, wie Tana es nannte. Nebenbei wurde sie auch oft von älteren Männern in teure Restaurants eingeladen, die sie wohl für käuflich hielten, aber Tana war so lesbisch wie nur irgendwas. Sie ließ sich ganz gern mal in ein Edellokal ausführen, sagte aber, sie habe noch nie mit einem Mann geschlafen und auch noch nie das Verlangen danach gehabt. Wie anders die Dinge bei ihr lagen: Anneke war immer noch mit Gernot verheiratet. Störte Tana das denn gar nicht?

Anneke konnte nicht widerstehen und drehte sich auf den Rücken.

Tana lächelte, und ihre Finger schwebten über Annekes Brüsten, schwebten weiter in Richtung Nabel, ohne sie zu berühren, noch weiter … »Keine Zeit für eine zweite Runde, oder?«, neckte sie.

»Bitte!«

Zu Annekes Enttäuschung zog ihre Freundin die Hand weg und richtete sich in eine sitzende Position auf. »Du wolltest mir noch von der Polizei erzählen«, sagte sie. »Von der Polizistin.«

»Ach, die! Mit der hatte ich kaum was zu tun …«

»Schade! Haben sie euch eigentlich auch nach euren Alibis und so gefragt?«

»Wieso interessiert dich das?« Anneke setzte sich ebenfalls auf und zog sich die Decke um die Schultern.

»Ist doch spannend. Ich hab das auch mal überlegt.«

»Was?«

»Polizistin zu werden.«

»Bleib lieber bei deiner Musik!«, sagte Anneke. »Alles andere wäre Talentvergeudung.«

»Findest du? Na, wahrscheinlich wäre das sowieso nichts für mich gewesen. Wenn ich zu viel arbeiten muss, mit frühem Aufstehen und so, geht es mir meistens nicht so gut …«

»Luxuswesen«, neckte Anneke sie. »Ja, sie haben danach gefragt, doch sie haben es nicht ›Alibi‹ genannt. Sie wollten einfach wissen, wo wir von Samstagabend bis Sonntagmittag waren und wer das bezeugen kann.«

»Ist das die Zeit, in der das Mädchen im Eiskeller umgebracht worden ist?«

»Nee, die ist wohl von allein gestorben, das heißt, sie wissen nicht so genau, wann und wodurch. Ist das nicht furchtbar? Gernot meinte, selbst wenn sie das alles wüssten, dann wären sie schön dumm, es herauszuposaunen. Ich glaube eher, es ist der Zeitraum, von dem sie denken, dass der Typ im Feuerlöschteich erschlagen worden ist. Man kann wohl davon ausgehen, dass die Polizei auch den Mörder des Mädchens gefunden hat, wenn sie dem des Lehrers auf die Schliche kommt.«

Tana schwieg dazu. Sie sah bedrückt aus. »Die arme Kleine! Stell dir vor, in dem Eiskeller zu liegen in der Kälte und der Dunkelheit, und keiner hilft dir! Sie muss schreckliche Angst gehabt haben.«

Anneke musterte die Jüngere. Sie hätte nicht erwartet, dass Tana sich solche Gedanken darüber machte. Die Morde waren in ihrer und Gernots direkten Nachbarschaft passiert, und sie vermieden es, darüber miteinander zu sprechen. Als könnten sie das Grauen so in Schach halten. Tanas Reaktion war vielleicht die natürlichere. Aber sie war auch nicht so dicht dran. Anneke merkte, dass keine sexuellen Übergriffe mehr zu erwarten waren, und stand auf.

»Hast du ein Alibi?«, fragte Tana.

»Ich war erst bei den Pferden und hab dann allein zu Hause gearbeitet«, sagte Anneke. »Gernot war nicht da. Es war ausgerechnet an dem Wochenende, an dem er in Köln bei einem alten Freund gewesen ist.«

»Wie dumm! Brauchst du vielleicht ein Alibi?«

»Keine Ahnung, wie das jetzt weitergeht. Sie werden mich ja wohl kaum für verdächtig halten.«

»Hast du eine Ahnung.«

»Außerdem habe ich denen schon gesagt, dass ich allein zu Hause gewesen bin. Ist ja nichts Ungewöhnliches …«

»Du könntest nachträglich behaupten, dass du mit mir zusammen warst. Ich war auch allein. Du sagst einfach, dass du nicht wolltest, dass deine lesbische Beziehung ans Licht kommt. Deshalb hast du anfangs gelogen, aber nun hat dich dein Gewissen gepackt. Das willst du doch auch nicht, oder? Dass das mit uns rauskommt. Wäre nicht mal gelogen.«

Anneke zog es vor, nicht auf den Vorwurf einzugehen. Ungeduld war wohl ein Vorrecht der Jugend. Stattdessen sagte sie: »Ich glaube, dass Gernot viel eher ein Alibi benötigt als ich.«

»Ach ja?«

»Er hat nämlich richtig gelogen. Er war gar nicht bei seinem alten Freund in Köln.«

»Woher weißt du das?«

»Es gibt Telefone.«

»Hast du Gernot darauf angesprochen?«

»Nein. Ich hatte keine Lust auf seine Ausflüchte.«

»Das ist doch gut«, sagte Tana und reckte ihren Luxuskörper, bevor sie ins Bad ging, um zu duschen.

»Wieso?«, fragte Anneke. Gar nichts war gut, außer die eine Stunde Mittagspause jeden Tag.

»Dann hast du ihn jetzt ja in der Hand.«

Nach Denkers Befragung ging Pia zurück in ihr Büro. Rüdiger Denker war nicht in die kleine Falle getappt, hatte nicht die unwahre Behauptung, Vanessa sei vom Täter unter Drogen gesetzt worden, bestritten oder auch nur verwirrt darauf reagiert. Entweder war er wirklich unschuldig, oder er reagierte unter Stress geistesgegenwärtiger, als sie angenommen hatte. Seine Reaktion auf der Baustelle, der vollkommen sinnlose Angriff auf sie und die anschließende Flucht ließen eher auf erstere Variante schließen. Obwohl: Auf der Baustelle war Denker von ihrem Erscheinen überrascht worden, während er jetzt die Nacht in der Zelle Zeit gehabt hatte, sich zu überlegen, wie er agieren sollte. Doch er schien Pia nicht der große kühle Planer zu sein, und seine Vorgeschichte sprach auch dagegen. Menschen änderten sich meistens nicht so grundlegend.

Broders schaute zur Tür herein, und Pia winkte ihm, näher zu kommen. »Wo warst du denn den ganzen Vormittag?«, fragte sie.

»Unterwegs im Namen des Herrn.«

»Du hast hier was verpasst. Das Duell Denker – Korittki.«

»Wie steht’s?«

»Eins zu null für ihn.« Sie musterte ihren Kollegen. »Was ist mir dir? Du siehst so abgehetzt aus.«

Broders fasste sich an den Rücken. »Autsch. Himmel, allein dafür hasse ich ihn!«

»Wen?«

»Rist. Erst schickt er mich auf eine endlose Bahnfahrt von Kiel nach Lübeck, während ihr hier gemütlich klönend zusammensitzt. Ich frage sämtliche Pendler nach Vanessa und zeige ihnen ihr Foto. Natürlich vergeblich. Und als ich eben wiederkomme, meint Rist, es sei doch der falsche Wochentag gewesen und ich solle es übermorgen noch mal versuchen.«

»Schade, dass sich keiner im Zug an Vanessa erinnert hat!«, sagte Pia. »Wenn wir wüssten, wo sie ausgestiegen ist, wüssten wir vielleicht, wohin sie wollte.«

»Ich würde ja in Pansdorf und Bad Schwartau auf den Bahnhöfen und in den Läden nachfragen. Wir haben sie schließlich in Groß Tensin gefunden. Höchstwahrscheinlich ist sie irgendwo dort ausgestiegen und nicht erst in Lübeck.«

»Dann tu das doch«, sagte Pia.

»Also, für heute hab ich genug von der guten Landluft … Ich hab die Kollegen vor Ort darauf angesetzt.«

»Wo wollte Vanessa nur hin?«, fragte Pia ratlos. »Sie hatte anscheinend keine Freunde oder Bekannten in der Gegend.«

»Wissen wir das?«

»Uns ist zumindest nichts in der Richtung bekannt. Inzwischen sind ihre Telefonverbindungen der letzten Monate gecheckt worden. Nichts. Und seit dem Tag, an dem sie verschwunden ist, gab es auch keine Aktivitäten auf dem Handy mehr.«

»Was ist mit ihrem Computer?«

»Da sind die Kollegen noch dran.«

»Es bleibt eben ein Rätsel.« Broders ließ sich auf den zweiten Stuhl im Raum fallen. »Eine junge Frau im Regionalzug mit der Deutschen Bahn auf Tour – wegen der leckeren Verpflegung ist sie bestimmt nicht da eingestiegen. Sag du mir, wo sie hinwollte!«

»Ich bin zwar eine Frau, aber nicht in Vanessas Alter. Keine Ahnung.«

»Stimmt – du siehst auch ganz schön alt aus.«

»Wie bitte?«

»Nichts für ungut. Du bist heute unsere Königin der Augenringe.«

»Felix konnte nicht schlafen.«

»Soll vorkommen. Elias hatte auch eine unruhige Nacht mit seiner Freundin.« Broders verdrehte die Augen.

»Die Jacke und die Decke, die im Eiskeller bei dem Opfer lagen, konnten übrigens zugeordnet werden.«

»Und das sagst du mir so nebenbei?«

»Tata! Sie gehören Armin Fuhrmann. Er hatte die Jacke immer in der Remise an einem Haken hängen, und die Remise ist ja bekanntermaßen offen. So gut wie jeder im Dorf wusste das.«

»Und die Decke?«, fragte Broders.

»Das Gleiche. Das war eine Packdecke, die auch da rumlag. Das ist großer Mist, weil es keine brauchbare Spur darstellt. Jeder konnte da heran. Aber was viel schlimmer ist: die wenigen Spuren an der Leiche, Faserspuren, Haare, sogar Hautschuppen …« Pia schüttelte den Kopf. »Das Labor sagt, dass alle diese Spuren von der Decke und der Jacke auf die Leiche gelangt sein können. Der Aussagewert ist also gleich null. Es passt nämlich auf perfide Weise zu dem, was im Obduktionsbericht steht: dass das Mädchen, nachdem es Geschlechtsverkehr hatte und gefesselt worden war, offensichtlich mit Wasser und einem Reinigungsmittel abgewaschen wurde, um Spuren, die auf den Täter hinweisen, zu entfernen.«

Der Lindenhof war voller als sonst. Benjamin Bredow, der ein regelmäßiger Gast war, betrachtete seine Nachbarn, einen nach dem anderen. Die Leute in Groß Tensin dürsteten anscheinend nach Nachrichten. Guten oder schlechten. Sie würden nehmen, was sie bekommen konnten. Er sah die Angst in ihren Gesichtern: Angst, etwas zu verpassen, wenn sie wie sonst vor ihrem Fernseher saßen und sich berieseln ließen. Und trotzdem blieben die Leute spürbar auf Abstand. War ihnen ihr Nachbar, den sie doch schon so lange kannten, plötzlich suspekt? Sie suchten Nähe, und sie fürchteten sie zugleich. Die meisten waren heute Abend in den Gasthof gekommen, um ihre verdammte Sensationslust zu befriedigen. Es war menschlich und trotzdem widerwärtig.

»Diese Morde verändern unser Dorf schneller, als ich dachte«, sagte der Wirt und sprach damit Benjamins Gedanken laut aus. »Zuerst sah es ja noch nach einer aufregenden, wenn auch tragischen Abwechslung vom Alltagstrott aus. Aber so langsam entwickelt sich das alles zu einem ernsthaften Problem für unsere Gemeinschaft.«

»Es ist ein Problem unserer Gemeinschaft. Ich mein, der Eiskeller und die Turmhügelburg, das kennen doch nur die Einheimischen.« Bredows Blick wanderte durch den Raum.

»Sag das nicht so laut! Hier guckt sowieso schon jeder verstohlen über seine Schulter.«

»Schlecht fürs Geschäft?«, spottete Bredow.

»Im Moment hätte meinem Geschäft nichts Besseres passieren können als eine kleine Mordserie.«

»Gib es zu, du warst es!«, versuchte Bredow zu spaßen.

Die Augen des Wirtes verengten sich. »Bist du bekloppt?«

»Hey, war ’n Witz«, beeilte Benjamin sich zu sagen. Als Herbert Kleber sich noch nicht entspannte, redete er schnell weiter: »Es kann jeder gewesen sein. Unser vor sich hin dösendes Dorf liegt plötzlich im Scheinwerferlicht. Alles Hässliche wird gnadenlos zur Schau gestellt. Und jeder sieht zu, dass seine bösen Geschichten nicht ans Licht gezerrt werden.«

»Du musst es ja wissen«, sagte der Wirt in scharfem Ton. »Als Briefträger, Postgeheimnis hin oder her, bekommst du bestimmt vieles mit, was so vor sich geht.« Er stellte ein poliertes Glas beiseite. »Genau wie ich.«

Benjamin fühlte sich zunehmend unwohl in Klebers Gegenwart. Er trank hastig sein Bier aus und verabschiedete sich. Eiliger als sonst ging er nach Hause, doch dort angekommen, hatte er keine Lust hineinzugehen. Er würde nur wieder anfangen zu grübeln. Dabei kamen die Wände auf ihn zu, und er wurde immer trübsinniger. Und dann begann er wieder, über den Tod nachzudenken. Das war so sinnlos! Wenn er tot war, musste er sich schließlich keine Gedanken mehr machen, dann war es vorbei. So wie es für den Lehrer und das Mädchen vorbei war. Sie waren tot, Schluss und aus. Sie hatten keine Probleme mehr. Sie waren frei. Vielleicht war das die bessere Lösung? Wie konnte man überhaupt jemanden bemitleiden, der tot war?

Bredow zog sich Trainingssachen an, holte sein Fahrrad aus dem Schuppen und fuhr los. Er hatte kein Ziel. Er wollte nur eine schnelle Runde drehen, um Adrenalin abzubauen und müde zu werden. Morgen musste er wieder früh raus. Er raste in einem hohen Gang die Dorfstraße hinunter, kam am Lindenhof vorbei, hinter dessen Fenstern das Licht brannte. Die schlechten Gefühle dort drinnen kamen Benjamin wie eine fahlgelbe Aura vor, die durch das Glas nach draußen drang. Dahinter wurde das Dorf dunkler. Die Straßenlaternen standen in zu großem Abstand, als dass sie die Schlaglöcher in der Straße alle sichtbar machen konnten. Er rumpelte durch ein tiefes Loch im kaputten Asphalt und wusste wieder, weshalb er sich ein Mountainbike zugelegt hatte.

Am Ende der Dorfstraße stand das moderne Holzhaus der Wieses, sorgsam angestrahlt auf dem trapezförmigen Grundstück, dem man trotz der Gärtnerkunst eines Profis immer noch ansah, dass es vom Feld der Fuhrmanns abgeschnitten worden war. Auch die Natur erinnerte sich daran, denn im Frühjahr blühten vereinzelt Raps, Weizen und Phacelia im Rasen der neuen Eigentümer. Ob sie wohl zu Hause waren? Im Wirtshaus hatte er die Wieses nicht gesehen. Der Auftritt der hübschen Anneke neulich war wohl eine Einzelvorstellung gewesen. Wie verunsichert sie da ausgesehen hatte! Ob sie sich nun fürchtete, wenn sie allein zu Hause war? Sie passte nicht hierher … würde vielleicht nie akzeptiert werden. Im Vorbeifahren sah er, dass im Obergeschoss ein einzelnes Licht brannte. Er wurde langsamer, hielt aber nicht an.

Die Straße führte ihn durch ein Waldgebiet und dann in einer scharfen Kurve an der Mühle vorbei. Er kam auf die Eutiner Straße und schlug einen langen Bogen durch die Felder und Wiesen, bis er nach einer Dreiviertelstunde von hinten an das Wäldchen mit der Turmhügelburg kam. Nun gut, hier führte ein ausgezeichneter Wanderweg entlang. Man nahm ihn beinahe zwangsläufig, wenn man, aus Richtung Ostsee kommend, ins Dorf zurückwollte. Von der Turmhügelburg war im Dunkeln und vom Weg aus nichts zu sehen, und auch den Wall des Eiskellers konnte er nur erkennen, weil noch etwas rot-weißes Absperrband an einem Busch im Wind flatterte. Benjamin trat noch heftiger in die Pedale. Der Ort flog an ihm vorbei. Doch auf diesem Weg näherte er sich zwangsläufig von hinten dem Röperhof.

21. Kapitel

Erst fiel ihm nicht weiter auf, dass hinter dem Küchenfenster des Bauernhauses ein schwacher Lichtschein zu sehen war. Es war ein vertrautes Bild, wenn er morgens in der Dämmerung die Post brachte. Aber die Fuhrmanns waren doch gar nicht da. Armin, Elsa und Thilo waren im Lindenhof das Thema des Abends gewesen, denn ihr spurloses Verschwinden war ungewöhnlich, unheimlich und nicht zu begreifen. Es machte sie verdächtig. Warum sonst sollten sie Haus und Hof verlassen haben, wenn nicht, weil sie etwas mit den Toten auf ihrem Land zu tun hatten?, sagten die Leute. Doch dann würden sie nicht freiwillig zurückkommen und für alle Welt sichtbar das Licht einschalten. Andererseits, der Hof lag abgelegen. Hier fuhr außer ihm, Benjamin, um diese Uhrzeit wohl keiner zufällig vorbei.

Die andere Möglichkeit war, dass die Polizei nur vergessen hatte, nach ihrer Durchsuchung das Licht in der Küche zu löschen. Das wäre typisch. Na ja, die Vierzig-Watt-Glühbirne war aber auch so funzelig, dass es einem bei Tageslicht bestimmt gar nicht weiter auffiel, wenn man sie anließ. Bredow musste einfach wissen, was hier los war. Er stoppte, stieg ab, lehnte sein Fahrrad gegen einen Baum. Sein Atem ging schnell, sein Herz hämmerte, und er war verschwitzt. Sinn der Fahrradfahr-Aktion war es ja gewesen, dass er sich auspowerte. Er spürte einen gewissen Widerwillen, zum Haus hinüberzugehen und sich zu vergewissern, ob jemand da war. Einfach weiterfahren, als wäre nichts geschehen, konnte er aber auch nicht.

Obwohl er Schuhe mit weichen Sohlen trug, knirschte der Kies unter seinen Füßen, als er zum Haus hinüberging. Sollte er an der Haustür klingeln? Erst mal durchs Fenster sehen? Oder doch lieber die Polizei informieren? Sein Telefon steckte in der Brusttasche seiner Jacke. Doch wenn die Bullen kamen, und es war ein Fehlalarm, blamierte er sich bis auf die Knochen. Dass er zuerst Gernot Wiese geholt hatte, als er die Leiche gesehen hatte, war von allen Beteiligten als Hinweis darauf gewertet worden, dass er, Benjamin, trotz seiner beeindruckenden Statur ein Feigling war. Das stimmte so nicht. Sie kannten ihn nicht richtig. Für alle war er nur der Briefträger. Sie sahen ausschließlich die Uniform und das Fahrrad … Jetzt konnte er ihnen beweisen, dass er auch Zivilcourage besaß.

Also zuerst durch das Fenster sehen, um sicherzugehen. Er stellte sich flach an die Hauswand, wie man es aus Krimiserien kannte, und schaute dann vorsichtig über die Scheibengardine hinweg in den Raum. Er überblickte die verschrammten Arbeitsflächen, das ausgefranste Wischtuch und die Spüliflasche neben der Edelstahlspüle, den altmodischen Gasherd, den Tisch mit der geblümten Plastikdecke darauf. Die Lampe mit dem braunen Fransenschirm darüber spendete das einzige Licht. Die Tür, die in den immer kalten Flur führte, stand offen. War das neulich auch schon so gewesen, als er zum Fenster hineingeschaut hatte? Nein, die Polizei musste sie offen gelassen haben. Stockfinster war es dahinter. Wenn die Fuhrmanns nach Hause gekommen wären, hätten sie doch mehr Licht gemacht …

Da sah er eine Bewegung im dunklen Flur, die just in diesem Moment erstarrte. Benjamin Bredow wollte zurückweichen, doch wer immer dort im Flur stand, hatte ihn wohl schon gesehen. Benjamin hob den Arm, der sich bleischwer anfühlte, zu einer Art Gruß.

Elsa Fuhrmann trat in die Küche. Bredow hätte sie beinahe nicht wiedererkannt. Sie war noch nie das blühende Leben gewesen, hatte von Kindesbeinen an schwer gearbeitet und wenig für sich gehabt, weder Zeit noch Geld. Doch jetzt, im Schein der Deckenlampe, wirkte sie noch mal um zwanzig Jahre älter, als sie war. Ihre Augen lagen tief in den Höhlen. Ihre Haut sah gelblich aus, und das Haar war nicht hochgesteckt wie sonst, sondern hing strähnig an ihrem Kopf herunter. Die graue Bluse und der schwarze Rock, den sie trug, schlackerten um ihren Körper. Sie sah aus wie die böse Hexe aus dem Märchen, nur der schwarze Kater auf der Schulter fehlte. Dafür hatte sie – wie konnte er das erst jetzt bemerken? – ein langes Küchenmesser in der Hand. Er sah Panik in ihrem Blick.

Bredow wich zurück. Es war ihm egal, ob sie ihn schon gesehen und erkannt hatte oder nicht. Elsa war nicht sein Problem. Die Polizei sollte sich darum kümmern. Er würde die Bullen rufen und gut. Sollten die sich mit Elsa Fuhrmann beschäftigen!

Er hatte sein Fahrrad unter dem Baum fast erreicht, als Elsa die Haustür öffnete und heraustrat. Sie stand nun im Gegenlicht, denn sie hatte im Flur das Licht eingeschaltet; ihre Gestalt zeichnete sich scharf vor dem helleren Hintergrund ab.

»Benjamin?«, hörte er sie rufen. »Was machst du um diese Zeit auf meinem Hof?«

»Ich hab nur ’ne Runde mit dem Rad gedreht und das Licht gesehen. Ihr werdet gesucht. Nichts für ungut …«

»Was war bloß los hier?«

Oh Gott, wusste sie es tatsächlich nicht? Er schob das Rad näher zu ihr heran, damit sie nicht quer über den Hof brüllen mussten. Das Küchenmesser schien sie abgelegt zu haben. Ihre Hände hingen schlaff und leer herunter.

»Hier ist ein Mord passiert«, sagte er. »Die Polizei will mit euch allen sprechen.«

Ihre rechte Hand fuhr hoch, verdeckte ihren Mund. Ihre Augen waren aufgerissen. »Oh … wieso Mord?«

»Ein toter Mann im Feuerlöschteich.« Benjamin brachte es nicht über sich, auch noch das Mädchen zu erwähnen.

»Das muss ein Irrtum sein.«

»Leider nicht. Wo ist Armin?«

»Armin und Thilo sind weg«, sagte sie nach einer kleinen Pause. Keine Frage, wer gestorben war oder durch wessen Hand.

»Wieso weg?« Was meinte sie damit? Sie waren doch alle drei verschwunden gewesen. Und nun? Waren Ehemann und Sohn ohne sie verreist? Waren sie weggezogen, weggelaufen oder tot? Soweit er wusste, hatte Armin Fuhrmann den Hof seit Jahren nicht mehr länger als zwölf Stunden verlassen.

»Ich weiß einfach nicht, wo sie sind. Ich …« Ihre schmalen Schultern zuckten verdächtig. Beinahe tat sie ihm leid, wie sie da stand, ihr Leben in Scherben. »Es ist alles so verworren und schwierig!«

Das glaubte er ihr aufs Wort. »Soll ich mit reinkommen und mit dir auf die Polizei warten?«, schlug er vor. So recht wusste er allerdings nicht, warum er ihr das anbot. Spontanes »Gutmenschen-Syndrom«, oder war er einfach nur neugierig?

»Würdest … würdest du das tun?«, fragte Elsa Fuhrmann matt.

»Du hattest recht, die Lage hier ist spitzenklasse!«, sagte Anneke Wiese zu ihrem Mann. »Immer in der Mitte des Geschehens.« Sie stand am Fenster des Wintergartens. Gerade war mal wieder ein Polizeiwagen, zwar ohne Martinshorn, aber immerhin mit leuchtendem Blaulicht, vorbeigefahren. Sie sah den Lichtschein über den Hügel hinweg in Richtung Röperhof entschwinden.

»Drück dich bitte etwas klarer aus!«, antwortete Gernot, ohne von seiner Zeitung aufzusehen. »Was ist mit unserer Lage?«

»Unsere Lage ist aussichtslos, doch das Grundstück scheint am Nabel der Welt zu liegen. Mehr Polizei fährt bestimmt auch nicht am Fenster vorbei, wenn man in der Hamburger Hafenstraße wohnt.«

Er legte die Zeitung beiseite und stand auf. »Schon wieder die Polizei?«

»Sag ich doch! Und sie fahren mal wieder zu deiner Cousine.« Jetzt hatte sie seine Aufmerksamkeit.

»Sind Elsa und Armin etwa zurück?«

»Keine Ahnung. Vielleicht wurde auch nur eine neue Leiche gefunden.«

»Das ist nicht witzig, Anneke.«

»Ich finde es auch überhaupt nicht witzig. Im Gegenteil. Es ist furchtbar. Ich möchte gern wissen, was hier gespielt wird.«

»Gespielt?«

Anneke holte tief Luft. Es musste sein. »Dein Alibi, Gernot. Du warst doch gar nicht bei deinem Freund Volker in Köln.«

Er sagte nichts darauf, und sie glaubte schon, er wolle das ignorieren, oder er habe gar nicht richtig zugehört. Da stand er plötzlich direkt neben ihr. »Spionierst du mir nach?«

Die Härchen an ihren Armen richteten sich auf. »Ich musste Volker sowieso anrufen, und da hab ich ihn gefragt, wo ihr euch denn rumgetrieben habt. Und er sagte glatt, nirgendwo, er sei nämlich gerade aus dem Urlaub zurück, das müsse ein Irrtum sein. Es war ihm dann ziemlich peinlich.«

»Warum bringst du ihn auch in so eine Situation? Das ist wieder so typisch für dich, Anneke!«

»Typisch für mich? Wo warst du denn wirklich?«

»Nur in Lübeck.«

»Ach …«

»Ich will noch nicht darüber reden, aber du erfährst es als Erste, wenn es spruchreif ist.«

»Ein neuer Job?« Das wäre allerdings eine gute Nachricht.

»Vielleicht. Ich will nicht die Pferde scheu machen, bevor es so weit ist. Du weißt, da bin ich abergläubisch.«

Das war er wirklich. Doch es war auch die beste Ausflucht, die er sich hatte ausdenken können.

»Wann weißt du es denn?«, hakte sie nach.

»Vielleicht nächste Woche.«

Oder übernächste? Oder nie? Die Hoffnung wich wieder der Enttäuschung und einem soliden Misstrauen. »Der Polizei musst du es aber sagen«, entgegnete Anneke boshaft. »Ein falsches Alibi finden die bestimmt nicht lustig.«

»Ich möchte zu gern wissen, warum die schon wieder zum Hof gefahren sind«, murmelte Gernot statt einer Antwort.

»Frag sie doch!«

Er schien es ernsthaft zu erwägen. »Ach, nein. Lassen wir sie erst mal machen. Wir werden es früh genug erfahren.«

»Sag mal …«, meinte Anneke. »Was ist eigentlich, wenn unsere Nachbarn nie wieder zurückkommen?«

»Wieso?«

»Mit dem Hof und so?«

»Keine Ahnung.«

»Wer erbt das alles?«

Gernot sah sie mit einem seltsam bohrenden Blick an. Seine Pupillen wurden riesengroß. »Wirklich, Anneke: Ich habe keine Ahnung.«

Sie glaubte ihm nicht.

Elsa Fuhrmann war wieder da. Nur Elsa Fuhrmann. Das war doch mal eine Sensation! Broders saß neben Manfred Rist im Wagen. Sie waren auf dem Weg zum Röperhof. Der Briefträger Benjamin Bredow hatte vorhin die Polizei informiert, dass er Elsa an ihrem Haus angetroffen hatte. Sehr seltsam, das Ganze, aber es würde den Ermittlungen eine neue Wendung geben.

Ulf Nielsens Leiche war am Donnerstag entdeckt worden, die von Vanessa Grube am Samstag. Jetzt hatten sie schon wieder Donnerstag. Für eine schnelle Aufklärung waren sie längst ins Hintertreffen geraten. Die Erfahrung lehrte, dass es bei Mord entweder sehr schnell ging – drei Tage waren eine realistische Frist –, oder es dauerte unendlich lange, bis sie den Täter ermittelt hatten. Die Statistik sagte allerdings auch, dass sie fast immer erfolgreich waren. Es war nur eine Frage der Zeit …

»Kommt der Herr Staatsanwalt auch?«, fragte Broders, um das Schweigen im Wagen zu brechen.

»Jantzen? Nee. Der hat wohl anderes zu tun.«

»Wir werden ohne ihn bestimmt besser mit dieser Elsa Fuhrmann klarkommen«, sagte Broders. »Da stört dieser Fatzke nur.«

»Meinst du? Der hat sein Studium mit Auszeichnung abgeschlossen, heißt es.« Rist presste die Lippen aufeinander und gab auf einem freien Stück Landstraße Gas.

»Das nützt ihm wenig, solange ihm die Intuition und das Einfühlungsvermögen fehlen.« Broders wäre lieber mit Pia zum Röperhof gefahren, denn auch Rist fehlten seiner Meinung nach ein paar Punkte auf der Skala dessen, was sich auf Neudeutsch »emotionale Intelligenz« schimpfte.

Das bewies sich kurze Zeit später, als sie in Begleitung eines uniformierten Kollegen die Küche des Bauernhauses betraten. Elsa Fuhrmann saß auf einem Stuhl, angespannt wie ein Patient im Wartezimmer vor einer Darmspiegelung.

»Frau Fuhrmann? Wissen Sie eigentlich, dass Sie auf einer Fahndungsliste der Polizei stehen? Ganz oben?«, fragte Rist sie anstelle einer Begrüßung.

Broders konnte sehen, wie sich die Frau noch weiter in sich verkroch. Manfred Rists körperliche Präsenz konnte zart besaitete Menschen schon einschüchtern, auch ohne dass er einem gleich mit polizeilicher Fahndung kam. Broders stellte sich Elsa Fuhrmann vor, um einer halbwegs aussichtsreichen Befragung eine zweite Chance zu geben. »Wie geht es Ihnen, Frau Fuhrmann? Dürfen wir uns zu Ihnen setzen?«, bat er der Form halber und deutete auf die anderen Stühle am Tisch.

Sie nickte, sah kurz von einem zum anderen. Dann wurde ihr Blick wieder leer.

Broders erschrak, als aus dem dämmrigen Hintergrund der Küche ein Mann auftauchte. Erst dachte er, es müsse Elsa Fuhrmanns Ehemann oder ihr Sohn sein, doch dann sah er, dass er sich geirrt hatte.

»Ich geh dann mal, Frau Fuhrmann«, sagte Benjamin Bredow. »Sie sind jetzt ja wohl in den besten Händen.« Die Ironie war nicht zu überhören.

»Was machen Sie denn hier?«, fuhr Rist ihn an.

»Ich bin derjenige, der die Polizei informiert hat«, antwortete der Briefträger. »Ich bin zufällig auf meiner Trainingsrunde hier vorbeigekommen. Da ist mir aufgefallen, dass das Licht brennt. Dann hab ich Frau Fuhrmann gesehen …« In seinen hautengen Sportsachen sah er eher wie ein Teilnehmer der »Tour de France« aus. Was für ein Body!

Bredow verließ Küche und Bauernhaus, und Broders zwang sich, sich auf Elsa Fuhrmann zu konzentrieren. Sie sah so verschreckt und hilflos aus, dass er das Gefühl hatte, sie vor seinem Kollegen Rist verteidigen zu müssen. Zwar hatte man auf ihrem Hof und Grund zwei Leichen entdeckt, doch bisher gab es keinen Hinweis darauf, dass die Frau etwas mit den Todesfällen zu tun hatte. Davon abgesehen konnte ihr bisher auch kein anderes Verbrechen zur Last gelegt werden.

Rist informierte sie über ihre Rechte und wies sie darauf hin, dass sie das Gespräch aufzeichneten. Er hätte sie wohl gern auf der Stelle zu einer Vernehmung mit ins Kommissariat genommen, aber selbst er schien zu spüren, dass die Frau kurz vor einem Zusammenbruch stand. Also besser jetzt alle Informationen abgreifen, die sie von ihr bekommen konnten, bevor womöglich ein Arzt sie daran hinderte.

»So, nun mal von Anfang bis Ende«, sagte Rist betont deutlich. »Wo kommen Sie jetzt her, Frau Fuhrmann? Und warum sind Sie, Ihr Mann und Ihr Sohn abgereist, ohne dass jemand wusste, wo Sie waren?«

»Wir wollten nach Lettland. Mein Mann kennt dort Leute, die einen großen landwirtschaftlichen Betrieb besitzen. Die wollten wir besuchen.«

»Ein Besuch.« Rist würzte die an sich harmlose Feststellung mit einer deutlichen Portion Unglauben.

»Ja, ein Besuch. Wir sind mit dem Auto bis Travemünde gefahren. Dann haben wir die Fähre nach Liepāja in Lettland genommen. Armin hatte alles organisiert.«

»Wann genau war das?«

»Am Sonntag. Wir sind nachmittags so gegen fünf hier losgefahren und haben das Auto in Travemünde in einem Wohngebiet abgestellt. Von dort sind wir zu Fuß zur Fähre gegangen.«

»Wo waren Sie alle am Sonntagmorgen?«, fragte Broders.

»Na hier. Wo denn sonst?«

»Ist etwas Ungewöhnliches passiert?«

»Armin hat uns gesagt, wir sollen unsere Sachen packen. Danach sind wir losgefahren.«

»Erzählen Sie uns mehr über diese Reise.«

»Wir hatten eine Kabine unter Deck. Ich konnte nicht schlafen, weil der Schiffsmotor so laut war. Man bekommt Platzangst da drinnen, wissen Sie. Ich hab dann gegen Mitternacht eine Tablette eingenommen.«

»Was für eine Tablette?«

»Ein Schlafmittel. Das hat mein Arzt mir gegeben, weil ich öfter Probleme mit dem Einschlafen habe. Von den Tabletten schlafe ich dann aber immer gleich wie eine Tote.« Sie sah von einem zum anderen. Als die Polizisten geduldig warteten, fuhr sie fort: »Als ich wieder aufwachte, war es schon neun Uhr. In der Kabine konnte man nicht sehen, ob Tag oder Nacht ist, wissen Sie. Es war eine billige Kabine. Keine Fenster.« Wieder der leere Blick. Sie seufzte. »Ich dachte mir da aber nur, dass Armin und Thilo vielleicht schon frühstücken gegangen sind.«

»Und?« Bei den langen Pausen, die Elsa machte, war es schwierig, nicht die Geduld zu verlieren. Selbst Broders kribbelten die Beine, die er nicht gerade bequem unter dem Tisch neben dem klobigen Tischbein verstaut hatte.

»Ich hab sie nicht gefunden. Die Fähre ist groß, wissen Sie. Ich bin noch nie auf so einem riesigen Schiff gefahren.«

»Wo waren denn dann Ihr Mann und Ihr Sohn?«

»Ich weiß es nicht.«

»Haben sie Ihnen nicht gesagt, was sie gemacht haben?«

Wahrscheinlich hatten sie an einer der Bars gesessen und das mühsam verdiente Geld versoffen, dachte Broders.

»Nein.« Elsa sah Heinz Broders mit ihren seltsam blassen Augen an. »Ich konnte sie nicht fragen.«

»Wieso das?«, herrschte Rist sie an.

»Weil sie weg waren.« Elsa betonte jedes einzelne Wort, als wäre Rist ein Kind, das nicht begreifen wollte, was man ihm sagte. Broders begriff es sofort.

»Sie meinen … Sie haben sie nicht mehr wiedergetroffen?«, fragte er mehr fürs Protokoll.

»Das versuche ich Ihnen doch die ganze Zeit zu sagen.« Ihre Augen röteten sich, eine einzelne Träne lief über und rann die schlaffe Wange herunter. »Sie sind einfach weg gewesen.«

22. Kapitel

Am folgenden Morgen traf Pia als Erste im Kommissariat ein. Laut einem ungeschriebenen Gesetz in dieser Abteilung war sie somit an der Reihe, die Kaffeemaschine im Besprechungsraum in Betrieb zu setzen. Sie füllte Wasser auf und schaufelte Kaffeepulver in die frisch eingelegte Filtertüte. Im Besprechungsraum dominiert die traditionelle Technik, dachte sie mit Blick auf den Röhrenfernseher, der ihnen als Bildschirm diente.

Manfred Rist erschien kurz nach ihr. Er nickte ihr zur Begrüßung nur zu und fixierte dann die Kaffeemaschine, die röchelnd und dampfend die letzten Tropfen in die Glaskanne abgab. Rist schenkte sich ein, noch bevor der Kaffee ganz durchgelaufen war. Die letzten Kaffeetropfen fielen zischend auf die Warmhalteplatte.

Pia öffnete die Fenster, denn später, wenn alle da waren, würde wie immer jemand schreien, dass es zog. Sie legte ihre Unterlagen an ihren Platz.

Nachdem Rist seinen Becher geleert hatte, schien er wieder kommunikationsfähig zu sein. Er berichtete Pia von Elsa Fuhrmanns unverhofftem Auftauchen auf dem Hof und der anschließenden Befragung. »Ich lasse sie gerade abholen«, sagte er. »Du übernimmst dann mit mir zusammen die Vernehmung.«

»Hast du sie nicht gestern mit Broders befragt?« Pia war schon neugierig auf Elsa Fuhrmann und ihre Geschichte, doch es gab ihrer Ansicht nach keinen Grund, ihren Kollegen abzulösen. Das sorgte nur für Verwirrung.

Rist rollte mit den Augen. »Ich will aber dieses Mal keine Schwulette, sondern eine richtige Frau dabeihaben. Bei so einer Tante wie der Fuhrmann weiß man ja nie.«

»Vielleicht solltest du die Vernehmung Broders und mir überlassen. Von so einer bornierten Hete wie dir möchte Frau Fuhrmann vielleicht auch nicht befragt werden«, sagte Pia.

Rist holte Luft, um sie in ihre Schranken zu verweisen. Pia starrte ihm wütend ins Gesicht. So schüttelte er nach Bruchteilen von Sekunden, in denen die Sache in der Schwebe hing, nur leicht den Kopf. »Wir sehen uns um zehn Uhr im Vernehmungsraum. Pünktlich.«

»Zu Befehl«, sagte Pia spöttisch. Es war nicht nur Rists verbaler Ausrutscher, der sie störte. Es war seine grundsätzliche Haltung seinen Mitmenschen gegenüber, egal, ob es sich um Mitarbeiter oder Zeugen handelte. Die spürbare Herablassung, die vielleicht auch Elsa Fuhrmann daran hindern würde, ihnen alles zu erzählen, was sie wusste.

Elsa Fuhrmann hatte sich schick gemacht. So wirkte es jedenfalls auf Pia. Sie trug einen langen Faltenrock, eine weiße Bluse und eine Lodenjacke. Im Gegensatz zur akkuraten Kleidung war ihr Haar nur hastig nach hinten gebunden und ihr Gesicht blass und ungeschminkt. Ihre kräftigen Hände ruhten in ihrem Schoß. Die Füße in den Schnürschuhen standen eng nebeneinander. Sie sah aus wie eine zu alte Schülerin, die die Schule geschwänzt hatte und nun auf einen Termin beim Direktor wartete.

Pia begrüßte sie freundlich und setzte sich etwas näher zu ihr, nicht frontal vor sie, sondern leicht seitlich. Rist, dessen Haltung Aggression und Ungeduld ausstrahlte, hielt sich wohlweislich im Hintergrund. Immerhin. Mit etwas Glück würde Elsa Fuhrmann seine Anwesenheit einfach vergessen. Noch vor der Tür zum Verhörraum hatte Pia Rist leise den Vorschlag gemacht, dass sie die Fragen stellte und er nur ergänzte, wenn er noch etwas wissen wollte, und er hatte nach kurzer Überlegung zugestimmt.

Zuerst ließ sie sich von Elsa Fuhrmann noch einmal die Geschichte ihrer Abreise und der Fährpassage erzählen. Elsa blieb dabei, dass Armin ganz plötzlich mit ihnen nach Lettland hatte reisen wollen. Er habe von einer großen Chance gesprochen, die sich ihm dort böte. »Wir sind fast pleite«, sagte sie nüchtern. »Generationen von Röpers auf dem Hof, und ich bin die Letzte. So kleine Höfe wie unserer lohnen sich nicht mehr. Dann noch ein paar schlechte Entscheidungen und eine miese Ernte … Armin ist nicht damit klargekommen. Er hat wohl gehofft, in Lettland noch mal neu anfangen zu können.«

Pia registrierte, dass sie in der Vergangenheitsform von ihrem Ehemann sprach. »Haben Sie denn das Geld für einen Neuanfang?«

»Nicht sehr viel, glaube ich«, sagte sie vage.

Pia fragte nach den zwanzigtausend Euro, die vor Kurzem von einem Konto der Fuhrmanns verschwunden waren.

»Um so was hat sich Armin immer gekümmert«, sagte Elsa Fuhrmann ungerührt. »Ich weiß nicht, was noch da war. Aber die Bekannten in Lettland wollten uns unterstützen.«

Pia konnte das nicht so recht glauben. Ohne Geld war ein Neuanfang schwierig. »Wie heißen diese Bekannten? Wie ist ihre Adresse? Sicher können wir Ihren Mann und Sohn dort für Sie finden.«

Elsa zuckte unbehaglich mit den Schultern. »Vitol oder Vitols oder so. Ich erinnere mich nicht so genau. Es ging alles schrecklich schnell.«

Pia versuchte herauszufinden, warum Elsa Fuhrmann nicht Himmel und Hölle in Bewegung setzte, um ihre Familie zu finden. Doch sie bekam keine Antwort, die ihr in dieser Hinsicht weiterhalf.

Rist stellte noch ein paar Fragen dazu, die Elsa Fuhrmann immer weiter in die Defensive drängten, bis sie schließlich gar nichts mehr sagte.

Pia fragte noch einmal nach den beiden Todesfällen auf ihrem Land. Elsa verkrampfte sich sichtlich. Entweder hatte sie wirklich erst jetzt davon erfahren, oder sie war eine gute Schauspielerin. So jedenfalls kamen sie nicht weiter. Pia versuchte, sich dem Thema anders zu nähern.

»Ich war während der Ermittlungen auch in Ihrem Haus. Wir mussten dort nachsehen. Es hätte Ihnen ja auch etwas passiert sein können«, erklärte sie.

»Das verstehe ich«, sagte Elsa ernsthaft.

»Ich war auch oben in dem Zimmer Ihrer Tochter. Es ist doch Meikes Zimmer gewesen, oder?«

»Sie wissen von Meike?«

»Ja. Wir haben mit vielen Ihrer Bekannten gesprochen. Meike war Thilos Zwillingsschwester, nicht wahr?«

»Sie wird immer unser Kind bleiben«, sagte Elsa bestimmt.

Pia nickte beschwichtigend. »Ja, natürlich. Ein Kind bleibt immer das eigene Kind.« Sie fühlte sich mit einem Mal unbehaglich. Auch über den Tod hinaus bleibt es das, dachte sie.

»Haben Sie Kinder?«, fragte Elsa. Es war die erste Äußerung, die von ihr ausging.

»Ja. Einen Sohn.«

»Gesund?« Elsas Ton war fordernd.

Pia war es unangenehm, mit ihr darüber zu sprechen, nach allem, was Elsa wohl durchgemacht hatte. »Ja.« Sie verspürte das dringende Bedürfnis, auf Holz zu klopfen.

»Wir hatten so ein Glück! Meike war zwar krank, und das war schrecklich, doch wir hatten ja auch noch Thilo. Er war so ein lieber Junge! Aber er hat seine Schwester vermisst. So ist das bei Zwillingen. Sie waren ja in meinem Bauch zusammen, und dann wurden sie getrennt.«

»Sie haben Ihre Tochter bestimmt auch vermisst, als sie im Heim gelebt hat.«

»Das war nicht recht!«, sagte Elsa aufgebracht. »Sie gehörte auf den Hof. Sie hatte bei uns ihr Zimmer.«

»Aber es ging nicht, oder?«

»Sie haben mich dazu gezwungen, Meike wegzugeben. Sogar Armin … Dabei: Er hat Meike auch sehr geliebt. Sie war ja seine einzige Tochter. Er konnte es nur nicht so zeigen. Genau wie Thilo. Männer sind da anders, nicht wahr?«

»Einige vielleicht.« Pia brach der Schweiß aus. »Wie war das mit Thilo? Woran haben Sie gemerkt, dass er Meike vermisst hat?«

»Oh, als Mutter weiß man so was.«

»Ich habe gehört, dass er viel mit Mädchen gespielt hat und sie auch gemalt hat.«

»Ja, er hat die Bilder mit den Mädchen gemalt. Er konnte malen! Lesen und Schreiben waren nicht seine Stärke … oder Rechnen, doch seine Bilder waren wirklich gut.«

»Wann haben Sie gemerkt, dass Thilo Lernschwierigkeiten hat?«

»Ach, das! Die Lehrer mochten ihn nicht, weil er handwerklich begabt war und sich lieber draußen aufgehalten hat als im Klassenzimmer. Er war kein Stubenhocker, wie die meisten anderen Kinder. Schule hat ihn nicht interessiert. Und was soll ein Bauer mit Binomischen Formeln und so?, frag ich Sie. Als ob es darauf ankäme!«

Pia konnte sich schon ein paar mathematische Herausforderungen im Alltag eines Landwirts vorstellen, verkniff sich aber diesen Kommentar. »Kennen Sie Ulf Nielsen, Frau Fuhrmann?«

»Nielsen? Sie meinen den Lehrer Nielsen aus Klein Tensin?«

»Ich weiß nicht, woher er stammt.«

»Die aus Klein Tensin waren unseren Leuten nie richtig grün. Das war schon immer so. Als ich hörte, der Thilo bekommt in der Grundschule einen aus Klein Tensin als Lehrer, da wusste ich gleich, dass das nicht gut geht. Und so war es auch: Der Nielsen hat unseren armen Thilo von Anfang an nicht gemocht, wollte ihn von der Schule haben. Der hatte uns auf dem Kieker.«

»Sie meinen, ein Groll zwischen den Bewohnern zweier Dörfer hatte Einfluss auf Nielsens Urteil als Lehrer?«

»Entweder das oder er konnte uns nur nicht ausstehen.«

»Wieso? Hatten Sie ansonsten noch mit ihm zu tun?«

»Nein. Aber es war eben so. Und unser Thilo musste darunter leiden. Wollte dann nicht mehr zur Schule gehen und ist weggelaufen und so.«

»Hm. Können Sie sich einen Grund vorstellen, warum Ulf Nielsen kurz vor Ihrer Abreise bei Ihnen auf dem Röperhof war?« Warum er tot in Ihrem Feuerlöschteich lag?

»Nein.« Sie schüttelte resolut den Kopf. »Und damit haben wir auch nichts zu tun. Das können Sie uns nicht anhängen.«

Pia fragte im Anschluss nach Vanessa Grube, doch Elsa Fuhrmann sagte aus, dass sie niemanden dieses Namens kenne. Auch Rist versuchte noch mal sein Glück, bekam aber nicht mehr aus Elsa heraus. Da nichts weiter gegen sie vorlag, ließ Rist sie gegen zwölf Uhr zurück auf den Röperhof fahren. Sie wollte es so. Es war ja ihr Zuhause.

»Glaubst du ein Wort von dem, was sie uns da erzählt hat?«, fragte Rist, als Elsa Fuhrmann gegangen war.

»Ich glaube, dass sie es im Großen und Ganzen glaubt.«

»Auch dass Mann und Sohn einfach so verschwunden sind? Und die Geschichte mit Lettland, der Besuch bei ihr Unbekannten?«

»Das mit Mann und Sohn ist nicht stimmig. Sie weiß mehr, als sie uns gesagt hat. Und die Bekannten in Lettland?« Pia zuckte mit den Schultern. »Wird schwer, diese Leute zu finden, wenn wir nichts als ihren Nachnamen haben. Vitols oder Vitol …«

»Ich werde Wohlert darauf ansetzen«, sagte Rist.

Pia gelang es nicht, ihr Unbehagen abzuschütteln, das sie seit Elsa Fuhrmanns Aufbruch erfüllte. »Findest du es richtig, dass sie jetzt allein auf ihrem Hof hockt, nach allem, was da passiert ist?«

»Was sollen wir denn sonst mit ihr tun? Sie irgendwo einsperren? Würde ich ja gern, wenn du mir einen plausiblen Grund dafür nennst.«

Nach der Vernehmung von Elsa Fuhrmann traf Pia in der Teeküche Juliane an. Ihre Kollegin hatte soeben den Kaffeeautomaten zerlegt.

»Oh, das passt wohl gerade nicht!« Pia stand mit ihrem Kaffeebecher in der Hand da und sah auf die Einzelteile, die sich über die Arbeitsfläche ausbreiteten.

»Du sagst es«, kam es zurück.

»Dann komme ich später wieder«, meinte Pia.

»Ja, ja, lass den Mist mal immer nur die anderen machen!«

»Wie bitte?«

»Du hast das schon richtig verstanden.« Julianes Wangen waren gerötet und ihr Haar zerzaust. Ihre Hände waren vom Kaffee braun verfärbt.

»Bist du sauer, weil du den Kaffeeautomaten sauber machst? Du musst das nicht tun, soweit ich weiß.« Wenn man lange genug wartete, erbarmten sich abwechselnd Broders, der das Ding angeschleppt hatte, und die Reinigungskräfte, oder der Automat blieb eben so, wie er war.

»Nein, ich hab kein Problem mit diesem ekligen Kaffeeautomaten. Ich hab ein Problem damit, dass hier immer dieselben Leute die guten Jobs bekommen, während andere …«

Pia war versucht, sich umzudrehen, um nachzuschauen, ob Model-Mutter Heidi Klum hinter ihr stand. Die guten Jobs bekommen … »Was genau meinst du? Die Vernehmung eben?«

»Tu doch nicht so schwer von Begriff! Warum fragt Manfred ausgerechnet dich, ob du mit ihm die Vernehmung durchführst.«

»Er hat mich nur deshalb gefragt, weil er eine Frau dabeihaben wollte. Er hatte Angst, sonst von Elsa Fuhrmann später wegen sexueller Belästigung oder so belangt zu werden.« An Julianes Erröten sah sie, dass das die falsche Antwort gewesen war.

»Bin ich keine Frau?«, fuhr die Kollegin sie an.

»Hey, du warst noch nicht da, ich schon.«

»Ich bin aber sonst immer da. Im Gegensatz zu einigen anderen hier. Ich schufte wie blöd. Und dann komme ich ein Mal fünf Minuten später, weil mein Auto nicht anspringt, und du drängst dich vor, obwohl …« Sie wischte sich mit der Hand durchs Gesicht, was einen braunen Schmierfleck auf der Wange hinterließ. »Obwohl du sonst nie da bist, wegen deiner Mutterpflichten.« Sie hatte das Wort »Mutterpflichten« mit einem Augenrollen begleitet. Nun sah sie weg. Offensichtlich war ihr bewusst, dass sie gerade über das Ziel hinausgeschossen war.

Pia atmete ruhig ein und aus. Vielleicht war es ja gut, dass Juliane ihrem Groll gegen sie einmal Luft gemacht hatte, obwohl Pia sich sicher war, dass sie nur der Blitzableiter gewesen war. Da lag etwas ganz anderes im Argen. »Nur um das klarzustellen: Ich habe mich nicht vorgedrängt. Ich war zufällig gerade hier und du nicht. Und ansonsten arbeite ich zurzeit ein paar Stunden weniger im Monat, weil mein Sohn noch sehr klein ist. Dafür bekomme ich übrigens auch entsprechend weniger Geld.«

»Ich hätte die Vernehmung machen sollen«, beharrte Juliane. »Ich hab wegen dieser Ermittlung schon so viele Überstunden geschoben.«

»Das mag sein.«

»Manfred ist so ein mieser Typ!«

Das mag ebenfalls sein, dachte Pia. Weiter wollte sie die Bemerkung ihrer Kollegin nicht thematisieren.

Pia las noch einmal den Bericht über Elsa Fuhrmanns Vernehmung. Dabei beschäftigte sie die Frage, ob es möglich war, dass die Bäuerin tatsächlich nichts von den beiden Todesfällen auf ihrem Hof gewusst hatte. Selbst wenn die Familie den Röperhof am späten Sonntagnachmittag verlassen hatte, ohne etwas von einer Leiche im Feuerlöschteich oder dem Mädchen im Eiskeller zu wissen, so gab es schließlich auch auf einer Fähre Tageszeitungen … War der genaue Ort des Leichenfundes in der überregionalen Presse eigentlich bekannt gegeben worden? Das Dorf zumindest war namentlich genannt worden. Da hätten die Fuhrmanns doch aufmerksam werden müssen, selbst wenn sie nicht gewusst hatten, dass die Leichen auf ihrem Grund und Boden gelegen hatten. Denn wie viele einsam gelegene Höfe mit Feuerlöschteich und Eiskeller mochte es in Groß Tensin geben?

Je mehr sie darüber nachdachte, desto überzeugter war Pia, dass Elsa Fuhrmann log. Eine andere Möglichkeit war, dass nur Armin Fuhrmann von der Leiche oder den Leichen gewusst und die anderen von zu Hause weggelockt hatte. Vielleicht hatte er seinen Sohn oder seine Frau in Verdacht, etwas mit den Todesfällen zu tun zu haben. Oder er hatte Angst, fälschlicherweise verdächtigt zu werden, und wollte seine Familie mit der Flucht nach Lettland schützen? Oder er selbst war der Schuldige?

Es war alles noch so undurchsichtig, die Familienverhältnisse ungewöhnlich und kompliziert! Wenn wir die Vernehmung fortführen, werden wir geschickter vorgehen und uns besser vorbereiten als beim ersten Mal, nahm Pia sich vor. Die Fuhrmanns und ihren Hof umgab ein Geheimnis. Wenn sie es aufdeckten, wussten sie mit einiger Wahrscheinlichkeit auch, wer der Mörder war.

Olivia Vollert legte ihre Oboe zurück in den Transportkasten. Sie war froh, dass Ivana sie nicht fragte, wie der Termin mit dem Agenten verlaufen war. Olivia fühlte sich wie eine Versagerin, weil dieser Alexander Kastner nicht zu ihrer Verabredung erschienen war. Bestimmt hatte er sie mit ihrer Mutter im Bühneneingang sitzen gesehen und sich gegen sie entschieden.

Ivana hingegen war heute ausgesprochen gut gelaunt. Sie sagte, Olivias Spiel sei gar nicht mal so schlecht gewesen. Olivia habe wohl doch etwas Talent, was recht nützlich sei. Dann folgte die altbekannte Leier, dass sie jetzt alles andere diesem Talent unterzuordnen habe. Das sei das eigentlich Entscheidende, wenn man Erfolg haben wolle. Talent hätten viele, Durchhaltevermögen aber nicht.

Vielleicht würde sie ja wirklich Musikerin werden? Olivia zog sich ihre Jacke über, wünschte ihrer Lehrerin noch einen schönen Abend – bei was denn? – und griff nach dem Oboenkasten.

Ivana sah von ihrem Stundenbüchlein auf. »Sag mal, Olivia, ich habe heute noch eine Anfrage fier Oboenstunden bekommen. Es war jemand, der dich wohl kennt. Ein Vater wollte wissen, wann du spielst und ob du tauschen kannst Termin mit seine Tochter. Er sucht noch Oboen-Unterricht fier seine zwölfjährige Tochter.«

Olivia sah sie überrascht an.

»Er mir sagte, dass du ihm hättest angeboten, deine Stunde mit seine Tochter zu tauschen. Die Kleine hat nicht so viel Zeit.«

»Davon weiß ich gar nichts.«

»Vielleicht hast du ja mal erwähnt, wann du hast bei mir Unterricht?« Ivana klappte ihren Block zu. »Bist du denn prinzipiell dazu bereit, zu verschieben deine Unterrichtsstunde?«

»Kommt darauf an«, sagte Olivia zurückhaltend. Sie fühlte sich beleidigt, weil der Unterricht eines kleinen Mädchens Ivana offenbar wichtiger war als ihrer, Olivias.

»Du kannst das ja mal mit deine Mutter besprechen. Entweder wir verschieben auf mittwochs, oder du kommst freitags eine Stunde später.«

»Okay. Ich bespreche das mal mit ihr«, sagte Olivia widerstrebend. Es war ihr egal, wann sie Unterricht hatte. Die beiden Stunden waren bis auf den Chor am Montag die einzigen festen Termine, die sie hatte.

Sie verabschiedete sich nochmals von Ivana, diesmal jedoch noch etwas deprimierter, und verließ den Unterrichtsraum. Das Wochenende lag öde vor Olivia. Dass die Möglichkeit, etwas Aufregendes zu erleben – wie bei Dreharbeiten für einen Werbespot dabei zu sein –, sich doch wieder zerschlagen hatte, machte nun alles irgendwie noch schlimmer.

Olivia ging den langen Flur der Musikschule entlang, der nach Bohnerwachs, Jugendlandschulheim und Heimweh roch. Mit jedem Schritt wippte der Oboenkasten gegen ihren Rücken. Die Flurbeleuchtung hatte eine Zeitschaltung und war schon an gewesen, als sie ihren Unterrichtsraum verlassen hatte. So war es nicht verwunderlich, dass das Licht ausging, bevor Olivia die Eingangstür erreicht hatte. Die Türen zu den anderen Unterrichtsräumen waren alle geschlossen. Sie war offensichtlich die letzte Schülerin für diesen Tag. Um diese Uhrzeit war in der Musikschule nichts mehr los.

Durch die verglaste Eingangstür unter dem Vordach fiel nur wenig Licht von dem schlecht beleuchteten Parkplatz vor dem Haus. Olivia stieß die Tür auf und achtete darauf, auf der gefliesten Außentreppe nicht auszurutschen, falls es schon wieder Frost gegeben hatte. Nicht auszudenken, mit der teuren Oboe auf dem Rücken! So ging sie betont vorsichtig, Schritt für Schritt, und atmete erleichtert aus, als sie den rauen Asphalt unter ihren Schuhsohlen spürte.

Vor der Musikschule, einem reizlosen Gebäude aus den Sechzigern, lag ein freies Grundstück hinter einem Bauzaun. Darauf stand ein großes weißes Zelt. Dahinter wiederum erhoben sich die angestrahlten Türme der Marienkirche in den dunklen Abendhimmel. Bei dem riesigen Zelt handelte es sich um ein Grabungszelt. Teil eines Projektes mit dem Ziel, über Jahrzehnte die Überreste des Lübecker Gründungsviertels wieder freizulegen. Olivia stellte sich vor, dass man sofort auf die Überreste des Mittelalters stieß, wenn man auf der Altstadtinsel nur einen Spaten in den Boden stach. Einmal, als sie draußen auf Ivana hatte warten müssen, hatte sie die Informationstafel studiert: Bis zu sechs Meter tiefe Abfallschächte hatten sich für die Archäologen wohl als wahre Fundgruben entpuppt. Olivia konnte jedoch weder über achthundert Jahre alte Eichenbalken noch über Fundstücken aus Kloaken ins Schwärmen geraten.

Sie überquerte die Braunstraße. Schräg gegenüber befand sich in einem hübschen Giebelhaus eine Kneipe. Wenn sie auf schnellstem Wege zum Kohlmarkt wollte, wo ihr Bus abfuhr, musste sie durch die kleine Lederstraße gehen. Olivia mochte die Straße mit dem Erotikshop und dem Erotikkino nicht, an deren Ende sie ein dunkler Durchgang erwartete. Sie warf im Vorbeigehen einen Blick durch das Kneipenfenster, hinter dem ein paar Leute zusammensaßen und Bier tranken. Jeder hatte irgendwen. Nur sie war allein.

Rechts parkte ein kleiner Lieferwagen so eng neben dem Bürgersteig, dass Olivia auf das rutschige Steinpflaster der Straße auswich. Irgendwo grölten ein paar Betrunkene. Eilig ging sie an dem Lieferwagen vorbei in Richtung Holstenstraße. Dort würden wieder mehr Menschen unterwegs sein. Olivia fühlte einen heftigen Stoß im Rücken und stolperte nach vorn. Die Oboe!, war ihr erster Gedanke. Sie war darauf gedrillt, immer zuerst auf das wertvolle Instrument achtzugeben. Olivia verlor das Gleichgewicht, riss die Arme nach vorn, um sich abzustützen, und landete auf Knien und Händen. Sie keuchte, ihre Knie brannten, und in ihr rechtes Handgelenk war ein scharfer Stich gefahren. Oh Mist, bitte sei nicht gebrochen!, war ihr nächster Gedanke. Nur das nicht, ich brauche meine Hände! Darauf, stets und überall ihre Hände zu schonen, war sie ebenfalls programmiert.

Die eigentlich nächstliegende Frage, wer oder was sie gestoßen hatte, blitzte erst in ihrem Gehirn auf, als sie ein Geräusch hinter sich hörte, ein Scharren und scharfes Einatmen, gefolgt von einem stechenden Geruch von etwas, das gegen ihren Mund und ihre Nase gepresst wurde. Immer noch dachte Olivia an einen Unfall, an eine ungeschickte Hilfsmaßnahme. Sie versuchte, sie ungeduldig abzuwehren. Ich brauch keinen Desinfektionslappen im Gesicht, du Idiot! Hilf mir einfach aufzustehen. Doch der Druck des Lappens auf ihre Nase und ihren Mund ließ nicht nach. Sie bekam nicht genug Luft, und von dem Geruch wurde Olivia schwindelig.

Was, verdammt, passiert mit mir?, schrillte nun doch ein verspäteter Alarm in ihrem Kopf. Gleich werde ich vergewaltigt – das, wovor sie mich immer gewarnt haben! »Geh nie allein im Dunkeln durch einsame Gassen. Dann bist du nämlich selbst an allem schuld.« Alles, nur das nicht! Eine Welle von Panik, Scham und übelkeiterregender Todesangst überrollte sie. Sie bäumte sich gegen den Angreifer in ihrem Rücken auf, versuchte, ihn abzuschütteln und wieder Luft zu bekommen, doch sie hatte keine Chance. Nach ein paar Sekunden sank sie schlaff wie eine führungslose Marionette auf den feuchten Asphalt.

23. Kapitel

Olivia wünschte, die Bewusstlosigkeit, dieser tiefe, traumlose Schlaf, würde andauern. Schon während des ersten Muskelzuckens, als die Geräusche und Empfindungen zurückkehrten, wusste sie, dass sie nicht aufwachen sollte. Die Geräusche waren das Rauschen ihres Blutes in den Ohren und ihr eigener, gepresster Atem. Die Empfindungen, die zurückkehrten, waren Kälte und Schmerz. Etwas war schiefgegangen. Gründlich schief. Und das war noch die Untertreibung des Jahrhunderts. Sie befand sich in einer albtraumhaften Lage, so viel war ihr zumindest klar. Was war mit ihr passiert?

Die Erinnerung an den Überfall in der Nähe der Musikschule kehrte ungebeten und mit erbarmungsloser Schärfe zurück. Sie war durch die dunkle Straße auf die Tordurchfahrt zugegangen. Dann ein Stoß, vollkommen unerwartet, und sie war hilflos nach vorn gefallen. Ihre Knie brannten noch immer, der Stoff ihrer Hose schien an der Haut zu kleben, und ihr rechtes Handgelenk pochte und stach. Dann erinnerte sie sich an den stechend und übel riechenden Lappen auf Nase und Mund. Ihre Nasenschleimhaut brannte ebenfalls, und ihr Mund war so trocken, als hätte sie eine Tasse Sägemehl gegessen. Tatsächlich hatte sie etwas im Mund. Sie begann zu würgen. Stoff? Zellstoff? Einen Knebel?

Olivia bewegte sich, versuchte vorsichtig, ihre Lage zu verändern, da merkte sie erst, dass sie gefesselt war. Die Handgelenke waren vor ihrer Brust mit etwas Glattem, Dünnem zusammengebunden, die Fußgelenke waren ebenfalls aneinandergefesselt. Warme Tränen sickerten aus ihren Augenwinkeln und rannen über ihre Haut. Was sollte das? Was passierte mit ihr?

Es war so schrecklich dunkel, und es war kalt! Sie streckte zaghaft ihre Beine, stieß jedoch sofort gegen eine feste Begrenzung, und ein hohles Geräusch erklang. Auch nach oben war nur wenig Bewegungsfreiheit. Wo zur Hölle war sie hier? Nicht dran denken, nur daran nicht … An den Film, den sie mal heimlich gesehen hatte und der sie seitdem ängstigte. In dem ein Mann seine seit Langem vermisste Freundin sucht, die auf einer Autobahnraststätte verschwunden ist. In der vorletzten Szene fragt der Entführer ihn, ob er wirklich wissen will, was mit ihr passiert ist. Und in der letzten Szene erwacht der Mann in Dunkelheit. Er zündet sein Feuerzeug an und sieht, dass er sich in einem Sarg unter der Erde befindet.

Am Samstagmorgen erschien Hinnerk pünktlich bei Pia, um Felix abzuholen. Er blieb jedoch im Flur stehen und druckste herum. Deshalb fragte sie ihn, ob er noch einen Kaffee mit ihr trinken wolle.

»Gute Idee, ich hatte noch keinen«, sagte er und folgte ihr in die Küche.

Pia erhitzte Milch in einem kleinen Topf, schäumte sie auf und kochte Kaffee. Den ersten mit Kaffee und Milch befüllten Becher stellte sie Hinnerk vor die Nase, der am Küchentisch saß und mit einem übergeschlagenen Bein wippte. Er hatte Felix wie immer überschwänglich begrüßt, ihn dann aber zum Spielen nach nebenan geschickt. Irgendetwas lag ihm quer.

»Spuck es aus, Hinnerk!«, sagte Pia. »Ich kann Spannung schlecht aushalten.«

»Das musst du gerade sagen«, entgegnete er, und sein Mund verzog sich ein wenig in Richtung eines Lächelns. Immerhin schien er seinen Humor noch nicht zur Gänze verloren zu haben. Aber dafür würde Mascha schon noch sorgen. Sei nicht so negativ, schalt Pia sich. Die Frau hat dir überhaupt nichts getan. »Willst du ein Franzbrötchen zum Kaffee? Ich war heute Morgen beim Bäcker.«

»Pia, sag nicht, Felix bekommt dieses fiese, süße Zeug zu essen.«

»Keine Sorge, er hatte ein normales Brötchen. Aber ich nehme mal an, dass ihn ein Franzbrötchen auch nicht umbringen würde. Ich bin mit süßer Brause aufgezogen worden.«

»Schon gut. Mascha ist manchmal auch zu besorgt.« Er nahm das Franzbrötchen aus dem Brotkorb, den Pia auf den Tisch gestellt hatte, riss es in der Mitte durch und tunkte ein Stück in seinen Kaffee. Hinnerk sah müde aus.

»Anstrengende Besuchsvorbereitungen?«, fragte Pia. Deshalb hatte er es wohl nicht eilig, zurück zu seiner Freundin zu kommen. Vielleicht sollte er noch das Silber putzen?

»Auch.« Er tunkte wieder ein und biss genüsslich ab. Zucker und Krümel schwammen nun auf dem Milchkaffee. »Mascha kocht und wühlt und putzt … Na, du weißt schon.«

Pia zuckte mit den Schultern.

»Lecker. Woher hast du die?«, fragte er.

Pia nannte ihm den Bäcker. »Ich nehme an, du sitzt hier nicht, um mit mir über Brötchen zu philosophieren.«

»Ich muss dir was Wichtiges sagen. Bevor du es hintenrum erfährst.«

Was kam denn jetzt?

»Mascha und ich werden heiraten«, platzte er heraus.

»Oh … Herzlichen Glückwunsch!«

»Wir möchten Felix da auch mit einbeziehen.«

»Ah«, sagte Pia etwas ratlos. »Zum Blumenstreuen oder wie?«

»Nein. Ganz grundsätzlich.«

Pia überkam das atavistische Bedürfnis, durch die offen stehende Tür zu Felix zu stürzen und ihn an sich zu reißen.

»Also: Mascha kann Felix jedenfalls sehr gut leiden.«

»Was hat das damit zu tun?«, fragte Pia. »Heiraten tut man doch zu zweit.«

»Ich wollte nur, dass du es weißt.« Hinnerk stippte den letzten Brötchenrest in seinen Kaffee.

»Na ja. Mascha will ja bestimmt auch noch eigene Kinder haben«, sagte Pia mit einer gewissen Anspannung in der Stimme. »So kinderlieb, wie sie ist.«

Hinnerk nickte. »Ja, Mascha liebt Kinder. Es ist nur …«

Pia zog fragend die Augenbrauen hoch, weil sie Angst hatte, ihre Stimme könnte einen komischen Kiekser produzieren, wenn sie jetzt etwas sagte.

»Ach, schon gut. Nicht so wichtig«, meinte er eilig.

Pias Handy piepste. Es war Kürschner. Bei ihm konnte sie sich sicher sein, dass er nicht am Samstag anrufen würde, wenn es nicht wichtig wäre. »Entschuldige bitte einen Moment!«, bat sie.

Hinnerk trank weiter seinen Kaffee, während sie an der Balkontür stand und telefonierte. Kürschner teilte ihr mit, dass es eine neue Vermisstenmeldung gab. Ein siebzehnjähriges Mädchen aus Lübeck. »Sie ist seit gestern Abend verschwunden.«

»Was ist passiert?«

»Das Mädchen ist nicht wie erwartet von der Musikstunde nach Hause gekommen.«

»Nicht noch eine!«, rief Pia erschrocken.

»Es kann auch ganz harmlos sein. Immerhin handelt es sich um ein Mädchen aus Lübeck, nicht aus Kiel. Aber so, wie die Eltern es schildern, ist es wohl untypisch für ihre Tochter. In Anbetracht der Tatsache, dass sie die Zweite ist, also … Wir treffen uns um elf Uhr im Kommissariat. Wenn du es irgend möglich machen kannst.«

»Ich werde da sein«, sagte Pia knapp.

Hinnerk blickte durch die offen stehende Küchentür zu Felix, der immer noch konzentriert spielte. Hinnerk hatte zugehört und dachte sich seinen Teil, das sah sie an seinem Gesichtsausdruck. »Hast du Felix’ Sachen schon zusammengepackt?«, fragte er beiläufig.

»Klar. Wieso nicht?«

»Nun, da ist ja auch noch dein Beruf. Du bist bestimmt in diesen scheußlichen Groß Tensiner Fall involviert. Ging es bei dem Anruf darum?«

»Ich darf nicht darüber reden.«

»Pia. Findest du das eigentlich gut?«

»Was?«

»Dass unser Sohn das alles so mitbekommt?«

»Was bekommt er denn mit?«, fragte sie mit gesenkter Stimme. »Du machst hier einen Aufstand. Ansonsten gibt es kein Problem.«

Er schob den Becher weg und richtete sich auf. »Machst du es dir da nicht etwas zu einfach, Pia? Mascha fürchtet auch, dass Felix darunter leiden könnte. Dieser Job und ein Kind. Das ist ganz grundsätzlich nicht gut miteinander vereinbar.«

»Das lass mal meine Sorge sein!«

Als Hinnerk mit Felix gegangen war, räumte Pia mechanisch die Kaffeebecher in die Spüle und wischte den Tisch ab. Ihr war flau, beinahe übel, so als hätte sie am Abend zuvor zu viel getrunken. Wenn es denn wenigstens so gewesen wäre! Die Situation mit Hinnerk und seiner Freundin in Bezug auf Felix wuchs ihr allmählich über den Kopf. Mascha hier, Mascha dort. Wieso wurde sie das Gefühl nicht los, dass die Frau eine Bedrohung für Felix und sie, Pia, darstellte?

So schlimm der Anlass war – sie war froh, heute noch in die Dienststelle zu fahren. Ein weiteres vermisstes Mädchen. Wie groß war die Chance, dass das in keinem Zusammenhang mit dem Mord an Vanessa Grube aus Kiel stand?

Die Einsatzbesprechung begann ohne Manfred Rist. Er sei durch einen Wasserrohrbruch in seinem Haus verhindert, hatte er ausrichten lassen. So leitete Wilfried Kürschner die Besprechung, und seine ruhige, besonnene Arbeitsweise hatte einen guten Einfluss auf die Stimmung im Team.

Olivia Vollert war gestern Abend nach ihrer wöchentlichen Musikstunde nicht nach Hause gekommen. Die Musiklehrerin Ivana Stjevo hatte ausgesagt, dass sich Olivia wie gewohnt um einundzwanzig Uhr von ihr verabschiedet hatte. Das Mädchen fuhr gewöhnlich mit dem Bus nach Hause, sagten die Eltern. Die Musiklehrerin war bisher die Letzte, die Olivia gesehen hatte. Um kurz vor zwölf hatten Olivias Eltern sich bei der Polizei gemeldet. Ihre Tochter war angeblich sehr zuverlässig und ging noch nicht in die Disco oder in Kneipen. Ihre Freundinnen hatten sie schon angerufen, und auch die wussten weder, wo Olivia war, noch dass sie etwas Besonderes vorgehabt hatte. Auch von einem Freund war nichts bekannt.

»Olivia Vollert ist wie vom Erdboden verschluckt«, sagte Kürschner nach seinem Bericht. »Sie wird jetzt vierzehn Stunden vermisst, und da ihr Verschwinden nicht zu ihren normalen Verhaltensmustern passt und sie außerdem noch minderjährig ist, sind wir jetzt an der Reihe.«

Er hatte gerade die zur Verfügung stehenden Leute für die anstehenden Aufgaben eingeteilt, als Manfred Rist hereingestürmt kam. »Was ist? Schon alles gelaufen?«, fragte er. Sein Gesicht war rot und sein Hemd durchgeschwitzt.

»Wir starten sofort mit der Suche«, sagte Kürschner ruhig. »Wenn es einen Zusammenhang zu den Morden in Groß Tensin gibt, zählt jede Minute.«

»Und wenn die Kleine nur irgendwo anders pennt, machen wir uns lächerlich«, sagte Rist.

»Das Risiko nehme ich auf mich«, versicherte ihm Kürschner.

Rist öffnete den Mund, schloss ihn dann aber wieder, als er sah, dass sich schon alle erhoben, um ihre Aufgaben zu erledigen.

Kürschner war zwar ein unauffälliger Polizeibeamter, der nichts von großen Worten oder Gesten hielt, doch er war gründlich, und gut organisieren konnte er auch: In den nächsten Stunden sollten die Musiklehrerin, die Anwohner und das Kneipenpersonal im Umfeld der Musikschule, die Fahrer der entsprechenden Buslinie sowie die Taxifahrer befragt werden.

Pia hatte mit Broders die Aufgabe übernommen, mit Olivias Eltern zu sprechen. Eine typische Frauen-Aufgabe, wie sie wieder einmal zu spüren bekam, aber auch eine, die ermittlungsrelevante Informationen aus erster Hand versprach. So schien Juliane das ebenfalls zu sehen. Sie würde mit Olivias Mitschülerinnen reden, was sie offenbar für weniger relevant hielt, denn sie zog ein mürrisches Gesicht. Pia beobachtete die Reaktion ihrer Kollegin mit Besorgnis: In einem Fall wie diesem wusste man vorher nie, wer etwas Wichtiges mitzuteilen hatte, und Voreingenommenheit konnte fatal sein. Zum Glück würde Gerlach Juliane begleiten. Von den Kollegen vom K1 fuhr erst mal niemand nach Groß Tensin, um Elsa Fuhrmann nochmals auf den Zahn zu fühlen. Dazu war der neue Vermisstenfall zu dringlich. Die Bäuerin und der Hof sollten jedoch noch unter Beobachtung gestellt werden, wenn es die Personaldecke zuließ. Kürschner hatte zusätzlich Kollegen einbezogen, die noch mal das Land der Fuhrmanns mit Hunden durchstreifen würden. Es schien unwahrscheinlich zu sein, dass der Täter dasselbe oder ein nahe gelegenes Versteck ein zweites Mal ausgewählt hatte, vorausgesetzt, es handelte sich in Olivia Vollerts Fall überhaupt um ein Verbrechen und um denselben Täter. Aber sie konnten es sich auch nicht leisten, es nicht zu überprüfen.

Die Vollerts wohnten in einem älteren Reihenhaus im Lübecker Stadtteil St. Gertrud, in dem Teil, der sich Marli nannte. Die Straße, in der Olivia mit ihrer Familie lebte, war auf beiden Seiten zugeparkt, weil es kaum Garagen oder Stellplätze auf den Grundstücken gab. Sie fanden in der Nebenstraße eine schmale Lücke, in die Pia ihr Fahrzeug hineinzirkelte. Zwei ältere Männer, mit Tüten vom Wochenendeinkauf bepackt, blieben stehen und sahen ihr dabei zu.

»Da staunt ihr, was?«, murmelte Pia, als der Wagen mit jeweils zehn Zentimetern zum vorderen und zum hinteren Wagen in der Lücke stand.

Am Haus der Vollerts hatten sie noch nicht einmal auf die Klingel gedrückt, da wurde die Tür schon aufgerissen, und drei Kinder, etwa zwischen acht und zwölf Jahren, starrten sie schweigend an. Sie waren alle blass, hatten braunes glattes Haar und vereinzelte Sommersprossen auf der Nase. Sie hätten geklont sein können. Sah die vermisste Olivia auch so aus? Dann war sie zumindest ein ähnlicher Typ wie Vanessa Grube. Sie benötigten dringend ein Foto von Olivia Vollert.

Pia stellte Broders und sich vor und fragte die Kinder nach ihren Eltern. Da schob sich schon eine rundliche Frau in den Vordergrund und bat sie mit fahrigen Bewegungen herein. Sie warf ihren Kindern nur einen mahnenden Blick zu, und sie verschwanden, ohne auch nur einen Laut von sich gegeben zu haben. Die Atmosphäre war bedrückend.

Frau Vollert führte Pia und Broders ins Wohnzimmer, das von einem alten Klavier und einem Biedermeiersofa dominiert wurde. Ihr Haar stand in alle Richtungen wie das Fell eines abgeliebten Kuscheltiers. Ihre Augen sahen verweint aus.

»Setzen Sie sich doch!«, bat sie. »Sie müssen Olivia finden! Warum kommen Sie eigentlich erst jetzt?«

»Wir hatten bis eben eine Einsatzbesprechung, um festzulegen, wie wir auf der Suche nach Ihrer Tochter am besten vorgehen. Ist Ihr Mann auch hier?«

»Im Garten.« Sie winkte ab. »Holz hacken. Der ist hier drinnen nicht zu gebrauchen. Besser, er bleibt an der frischen Luft, bis …«

»Bis wir Ihre Tochter gefunden haben?«, fragte Broders. »Wir werden ihn heute auch noch sprechen müssen. Aber zuerst brauchen wir einige Informationen von Ihnen.«

»Das habe ich den Polizisten heute Nacht doch schon alles gesagt.«

»Wir haben trotzdem noch ein paar Fragen«, sagte Pia und zog ihren Notizblock aus der Jackentasche. »Je mehr wir wissen, desto effektiver können wir suchen.«

Sie tasteten sich mühsam voran und legten das Porträt eines zurückhaltenden, musisch begabten Mädchens frei, das für sein Alter noch stark unter dem Einfluss der Mutter zu stehen schien. Außer ihrer Musik – Olivia spielte Oboe und sang in einem Chor – und ein wenig sozialem Engagement für die Kirche schien sie keine Hobbys oder Interessen zu haben. Auch das kleine Dachzimmer, das Frau Vollert ihnen zeigte, ließ auf wenig anderes schließen als darauf, dass Olivia ihre Zeit mit der Schule und ihrer Oboe verbracht hatte. Sie hatte angeblich nur eine gute Freundin, deren Adresse die Mutter ihnen etwas zögerlich gab.

»Hat Olivia einen Computer oder ein Handy oder Smartphone?«, fragte Pia, der ein ungewöhnlicher Mangel an Technik in dem Zimmer auffiel. Es hätte auch ein Jugendzimmer aus den Achtzigern sein können; es fehlten nur die Poster von Depeche Mode.

»Nein! Wir sind gegen Handys. Die strahlen. Wir haben nur so ein altes Teil für Notfälle. Aber wir besitzen einen Computer, der bei uns im Schlafzimmer steht. Da dürfen die Kinder auch ran, wenn sie mal was für die Schule nachschauen müssen.« Sie seufzte. Das war offensichtlich ein leidiges Thema im Hause Vollert.

»Hat Ihre Tochter daran gearbeitet? Hatte sie Mailverkehr oder Zugang zu Sozialen Netzwerken?«

»Soziale Netzwerke?«

»Facebook, Mama«, kam eine genervte Stimme aus dem Hintergrund. Ein etwa zwölfjähriger Junge stand im Türrahmen. Er hatte sie offensichtlich belauscht.

»Wir würden uns gleich auch gern noch mal mit dir unterhalten«, sagte Pia zu ihm.

Er blinzelte nervös.

»Geh so lange in dein Zimmer, Onno!«, forderte die Mutter.

Der Junge verschwand wieder. Onno und Olivia. Wie hießen die anderen Geschwister? Olga und Ottilie?

»Olivia hat sich nichts aus Computern gemacht. Sie wollte das künstlerische Profil wählen«, sagte die Mutter nun.

»Trotzdem könnte sie ja im Internet mit Gleichaltrigen kommuniziert haben. In dem Alter erzählen Kinder ihren Eltern ja nicht mehr alles. Es würde helfen, wenn wir den Computer untersuchen lassen könnten. Unsere Experten sehen da mehr. Sie bekommen ihn so bald wie möglich zurück.«

»Das sollten Sie Gunnar fragen.« Olivias Mutter sah in Richtung Garten.

»Ist in den letzten Tagen etwas Außergewöhnliches vorgefallen? Ein Streit, Probleme in der Schule? Liebeskummer oder eine neue Bekanntschaft Ihrer Tochter?«

»Also, was denken Sie denn? Olivia würde nicht einfach weglaufen, nur weil es Probleme gibt.«

»Wir wollen nur helfen. Denken Sie bitte über meine Frage nach.«

»Also … Etwas war schon ungewöhnlich. Olivia ist vor ein paar Tagen angesprochen worden, um bei einem Werbefilm mitzuwirken. Nicht, was Sie jetzt denken … Es ging darum, dass sie so gut Oboe spielen kann. Ihre Musiklehrerin hatte ihr das vermittelt.«

Das war doch schon mal was! Wer befragte noch einmal die Musiklehrerin?

»Was ist daraus geworden?«, hakte Broders nach.

»Jemand von einer Talentagentur wollte sich mit Olivia treffen. Ich bin selbstverständlich mit zu dem Termin gegangen. Man weiß ja nie … Aber dann ist derjenige nicht zu dem Treffen erschienen. Es war eine Frechheit, uns dort sitzen zu lassen!« Sie errötete bei der Erinnerung daran vor Ärger.

»Wann und wo war das? Wie hieß der Agent?«

»Wir sollten einen Herrn Alexander Kastner von der Agentur Mystic Talents im Restaurant Bühneneingang treffen. Das ist in der Nähe des Stadttheaters. Wir saßen fast eine Stunde dort wie bestellt und nicht abgeholt. Dann sind wir wieder gegangen. Und als Olivia versucht hat, den Agenten telefonisch zu erreichen, gab es die Nummer nicht mehr.«

Pia vermutete, dass es weder die Agentur Mystic Talents noch einen Agenten namens Alexander Kastner gab. Aber es war ein erster Hinweis darauf, dass Olivia nicht von zu Hause weggelaufen war, sondern dass ihrem Verschwinden tatsächlich ein Verbrechen zugrunde lag.

Sie sprachen noch mit dem ältesten Sohn Onno, der bestätigte, dass Olivia sehr wohl einen Facebook-Account besessen hatte. Allerdings nicht unter ihrem richtigen Namen. Irgendwas mit Oli Via … »Wir können hier immer nur kurz an den Computer«, sagte er. »Mama passt auf wie ein Schießhund.« Aber in der Schule hätten sie manchmal die Möglichkeit. Und er, wenn er bei Freunden war. »Olivia hat allerdings nicht so viele Freunde«, ergänzte er.

»Hast du irgendeine Idee, wo deine Schwester sein könnte?«, fragte Pia. »Wir verraten auch nicht, dass wir es von dir haben.«

Er schüttelte nachdenklich den Kopf. »Ich hatte gedacht, sie wäre vielleicht nach Berlin zu Susanne gefahren. Das ist Olivias Patentante, mit der sie auch schon im Urlaub war. Aber bei Susanne hat Mama schon angerufen.«

Gunnar Vollert, der verschwitzt und deprimiert aus dem Garten hinzukam, hatte noch weniger Hilfreiches beizutragen.

Pia und Broders verließen das bunt gestrichene Haus mit dem Familien-Computer, der Telefonnummer der Patentante Susanne und einem Konfirmationsfoto von Olivia, das sie in einem dunkelblauen, hochgeschlossenen Kleid und mit ondulierten Haaren zeigte.

»Hatten die kein Bild, auf dem ihre Tochter aussieht wie ein echter Mensch?«, fragte Broders, als sie wieder im Auto saßen.

»Offensichtlich nicht.«

»Ich fühle mich wie nach dem dritten Spülgang bei zu heißer Temperatur«, klagte er und schloss die Augen.

Pia drehte den Zündschlüssel und sah ihn fragend an.

»Ausgelaugt«, ergänzte er. »Niemand, der es nicht schon selbst erlebt hat, weiß, wie anstrengend so eine Befragung aufgebrachter und besorgter Eltern ist.«

»Für die Eltern ist es noch schlimmer.«

»Ja, das sage ich mir ja auch immer wieder. Und was lernen wir daraus?«

»Das zu schätzen, was wir haben. Solange es geht.«

Zurück in ihrem Büro, erfuhr Pia, dass sie, wenn sich nichts Neues ergab, am Abend nach Hause fahren konnte. Die Vorstellung, allein herumzusitzen und über den Fall nachzudenken, deprimierte sie. Sie wählte Lars’ Nummer. Er klang erstaunt, als er hörte, dass sie dran war.

»Ich hab was wiedergutzumachen«, sagte Pia. »Wegen neulich. Und weil ich dich nicht gleich zurückgerufen habe …«

»Du meinst, weil mir dein Exfreund beinahe an die Gurgel gegangen wäre?«, fragte er und nahm damit der Situation die Peinlichkeit.

»Es war knapp.«

»In jeder Beziehung.«

Pia errötete. »Was hältst du von Wiedergutmachung?«

»Sehr viel. Was schlägst du vor?«

»Ich könnte dich heute Abend zum Essen einladen.« Vorausgesetzt, es kam nichts dazwischen.

24. Kapitel

Pia brachte den Computer der Vollerts zu einem ihrer IT-Spezialisten mit der dringenden Bitte, sich sofort darum zu kümmern. »Es geht insbesondere um das, was Olivia Vollert als Nutzerin damit veranstaltet hat. Das Mädchen ist seit gestern Abend verschwunden«, sagte sie zu dem neuen, bärtigen Kollegen mit der dickrandigen Brille. Er kam ihr noch sehr jung vor.

»Alles ist immer furchtbar eilig hier«, maulte er und griff nach einem Coffee to go in einem Pappbecher.

»Aber bei mir geht es vielleicht um Leben und Tod«, sagte Pia und beugte sich weiter vor, um seine Aufmerksamkeit von seinem Bildschirm weg auf sich zu lenken.

»Wirklich?«, fragte er wenig beeindruckt. Er schielte in Richtung ihres Ausschnitts, dann wandte er sich wieder dem Geschehen auf dem Monitor zu.

»Noch einmal: Eine Siebzehnjährige ist seit gestern verschwunden. Es sieht nicht so aus, als wäre sie nur ausgerissen. Wir vermuten, dass es einen Zusammenhang zu dem Eiskeller-Mord geben könnte. Wenn dem so ist, lebt Olivia vielleicht noch. Aber das kann sich jeden Moment ändern.« Pia blickte besorgt aus dem Fenster, wo ein paar Schneeflocken durch die Luft wirbelten. Der Himmel war behördenaktenschrankgrau.

»Schon gut.« Der Kollege rollte ein Stück von ihr zurück, und Pia richtete sich wieder auf. »Worauf soll ich denn achten?«

»Wir müssen wissen, mit wem Olivia Vollert in Kontakt stand. Was sie so vorhatte. Dinge, die sie vor ihren Eltern vielleicht geheim gehalten hat. Mein Kollege Broders kann dir auch noch mit Infos zum Mordfall Vanessa Grube weiterhelfen. Das ist die Tote aus dem Eiskeller. Vielleicht gibt es Personen, die mit beiden Mädchen etwas zu tun hatten.«

»Okay, okay. Ich kümmere mich gleich darum.« Er warf einen kritischen Blick auf den Computer der Vollerts, den Pia auf seinem Schreibtisch mitten zwischen den anderen Rechnern abgestellt hatte.

»Danke!« Pia legte ihre Karte auf den Tisch und wandte sich zum Gehen. »Das allgemeine Passwort des Computers ist übrigens ›Kirchentag‹. Wenn du was für mich hast: Ich bin in meinem Büro oder unter dieser Nummer zu erreichen. Jederzeit.«

Pia telefonierte mit Olivias Patentante, Susanne Buttgereit, in Berlin. Pia hatte sie offenbar aus einer Besprechung geholt, doch als sie hörte, dass es um Olivia ging, schloss sie im Hintergrund eine Tür und konzentrierte sich auf das Telefongespräch.

»Olivias Mutter hat mich schon angerufen«, sagte sie. »Aber bei mir ist Olivia nicht. Sie hat sich auch nicht bei mir gemeldet, das arme Ding!«

»Armes Ding?«

»Ach, sie tut mir irgendwie leid, die Kleine. Die hat es nicht leicht mit ihren Eltern. Darum versuch ich ja auch, mich ein bisschen um sie zu kümmern, obwohl es mit der Patenschaft nach der Konfirmation doch eigentlich vorbei ist.«

»Und wie kümmern Sie sich?«

»Vor allem höre ich ihr zu, ohne gleich alles zu kommentieren. Ich schenk ihr ab und zu mal was. Sie wird zu Hause furchtbar kurzgehalten. Und ich war im Frühjahr mit ihr im Urlaub. Ihr erster Auslandsaufenthalt überhaupt. Wir waren in der Türkei. Sie ist da richtig aufgeblüht. Na ja, sie hat sich benommen wie ein ganz normales junges Mädchen. In der Sonne liegen, baden, shoppen, Sport.«

»Wissen Sie, ob Olivia Urlaubsbekanntschaften geschlossen hat?«

»Also, ich stand nicht die ganze Zeit neben ihr. Schon möglich, aber sie hat mir nichts erzählt. Sie ist eher zurückhaltend. Vollkommen umdrehen kann man jemanden mit zwei Wochen ›Türkei all inclusive‹ ja auch nicht.«

»Frau Buttgereit, wissen Sie etwas über den Werbefilm, für den Olivia gecasted werden sollte?«

»Sie meinen, dass jemand sie beim Oboespielen aufnehmen wollte? Sie hat es mir geschrieben. Schade, dass es nicht geklappt hat! Die Aufmerksamkeit hätte ihr gutgetan.«

»Wie hat Sie Ihnen geschrieben, Frau Buttgereit?«

»Oh, jetzt kommt es wohl doch noch raus! Sie hatte es mir gesimst. Ich hatte ihr nach dem Urlaub ein Smartphone geschenkt. Ich fand, sie brauche eins. Das ist natürlich ein Vertrauensbruch ihren Eltern gegenüber. Die sind strikt dagegen.« Sie seufzte.

Pia atmete tief durch. »Warum haben Sie das nicht sofort gesagt? Vielleicht können wir sie über die Nummer orten?«

»Daran hab ich noch gar nicht gedacht! Ich hab schon versucht, sie anzurufen, doch es geht nur die Box ran … Ich dachte, Olivia hätte es zu Hause liegen lassen.«

»Wer bezahlt die Gebühren?«

»Ich habe ihr eine Flatrate spendiert. Die kosten heute ja nicht mehr die Welt.«

»Na wunderbar! Dann können wir zumindest rausfinden, mit wem Olivia vor ihrem Verschwinden in Kontakt stand.« Vielleicht erfahren wir sogar, wo sie ist, dachte Pia hoffnungsvoll und ließ sich Olivias Handydaten geben.

Sie informierte Kürschner und Rist von der neuen Entwicklung und veranlasste umgehend die Ortung von Olivias Handy. Zuerst musste der Netzbetreiber kontaktiert werden. Pia überbrückte die Wartezeit, indem sie sich etwas zu essen besorgte. Als sie gerade in ein belegtes Baguette biss, platzte Rist in ihr Büro.

»Wir haben jetzt die Position von Olivia Vollerts Handy! Der Netzbetreiber hat uns gerade die Koordinaten der nächsten Sendemasten geschickt.« Er ruderte mit dem linken Arm, mit dem rechten hielt er noch sein Telefon am Ohr.

»Und wo ist es?« Sie wischte sich unauffällig einen Klecks Mayonnaise vom Kinn.

»Olivias Handy befindet sich angeblich in der Nähe von Middelburg. Du kannst gleich mit mir mitfahren.«

»Fahren wir allein, oder kommt noch jemand dazu?«, fragte Pia. Manfred Rist hatte sich hinter das Steuer eines alten BMW, eines der Poolfahrzeuge, geklemmt. Auf der Autobahn in Richtung Puttgarden gab Rist so viel Gas, dass der Auspuff röhrte wie ein brunftiger Hirsch. Der Wagen sollte demnächst mal wieder eine Werkstatt sehen.

»Wir sind allein. Ich will erst mal die Lage vor Ort sondieren. Wenn wir gleich mit vielen Streifenwagen et cetera dort aufkreuzen, erregen wir zu viel Aufmerksamkeit.«

»Das Mädchen kann sich in Lebensgefahr befinden, und du willst das im Alleingang erledigen?«, fragte Pia empört.

»Wenn wir den Täter durch zu viel Polizei aufschrecken, ist sie erst recht in Gefahr. Und unsere Leute sind ja in wenigen Minuten hier.«

Sie fuhren an der Ausfahrt Eutin ab und kamen am Campingplatz Waldesruh vorbei. Die Stadt Eutin lag noch kilometerweit entfernt; die nächste Abzweigung ging nach Middelburg. Obwohl sich der Ort recht nah bei Lübeck befand, war Pia noch nie hier gewesen. Im benachbarten Süsel schon, dort gab es einen beliebten Wasserskilift, doch Middelburg kannte sie nicht. Ein Schild verwies auf das Krankenhaus dort.

»Sie wird doch nicht in der Klinik sein?«, fragte Rist irritiert.

»Die Kollegen haben heute Morgen schon sämtliche Krankenhäuser der Umgebung abtelefoniert«, sagte Pia. »Ohne Ergebnis.«

»Aber dieses hier ist eine Art Spezialklinik. Die haben sie vielleicht ausgelassen?«

»Was sagen denn unsere GPS-Koordinaten?«

»Die leiten uns in eine andere Richtung. Direkt im oder am Krankenhaus ist das Handy von Olivia Vollert jedenfalls nicht.«

Sie fuhren an einem See entlang. Je näher sie den angegebenen Koordinaten kamen, desto angespannter wurde Pia. Es muss nicht noch eine Tote geben, sagte sie sich. Olivias Fall lag anders als der von Vanessa Grube. Sie war vielleicht nur hier spazieren gegangen und hatte sich dabei den Fuß gebrochen. Wenig wahrscheinlich, abends nach neun Uhr. Ein heimliches Treffen mit einem Freund nach ihrer Musikstunde? Aber Olivia besaß weder einen Führerschein noch ein Auto. Der graue See, der düstere Wald. Es war ein seltsamer Ort für ein Treffen. Es sei denn, der »Freund« arbeitete oder wohnte in Middelburg. Vielleicht ein Krankenhaus-Angestellter? Aber wenn ihr im Wald etwas passiert wäre, hätte sie doch mit dem Handy um Hilfe gerufen, oder?

»Hier in der Nähe muss es sein.« Rist stoppte am Straßenrand. Sie stiegen aus und sahen sich um.

»Die Funkzelle ist zu groß, wir brauchen Verstärkung«, sagte Pia noch einmal.

»Wir schauen uns nur kurz um, damit ich entscheiden kann, wie wir weiter vorgehen.«

»Ich halte das für falsch.« Pia musterte die Umgebung. Sie hätten sich einen IMSI Catcher besorgen können. Dann wäre es einfacher, das Mobiltelefon zu finden. Doch das hätte sie mehr Zeit gekostet, denn die Dienststelle Lübeck besaß kein solches Gerät.

Die Straße führte durch ein kleines Waldgebiet. Es war erst früher Nachmittag, aber aufgrund des stark bewölkten Himmels und der dicht stehenden Bäume war es schon recht dunkel.

Pia nahm eine Taschenlampe aus dem Kofferraum. Rist hielt das GPS-Gerät in der Hand. Pia musterte den umliegenden Wald. Gab es hier einen Ort, ein Versteck, wie den Eiskeller der Fuhrmanns? Vielleicht eine Hütte oder ein Bootshaus? Sie sollten jemanden dabeihaben, der sich hier auskannte.

Gemeinsam mit Rist durchstreifte sie das infrage kommende Gebiet. Sie sahen unter Farnkraut und hinter Holzstapel. Keine Spur von Olivia Vollert oder dem Handy. Keine Spur von sonst irgendwem … Pia zog ihr Telefon heraus und wählte Olivias Nummer. Sie ließ es klingeln und lauschte.

»Das bringt doch nichts«, murrte Rist. »Und wer weiß, wie lange der Akku noch hält.«

Der Wald sah im Zwielicht abweisend und lebensfeindlich aus. Eine Nacht hier zu verbringen, wie Olivia es vielleicht getan hatte, wollte Pia gewiss nicht. Mittlerweile wurde es empfindlich kühl.

»Wir fahren zum Krankenhaus und fragen nach, ob jemand hier ein unbekanntes Mädchen gesehen hat«, sagte Rist. »Oder irgendwas anderes, das uns weiterhilft.«

»Warte!« Pia hatte erneut gewählt und lauschte. Sie meinte, ein schwaches melodisches Geräusch zu hören. Es kam aus Richtung der Straße, etwa fünfzig Meter von ihrem Wagen entfernt. Sie waren in einem Bogen durch den Wald gegangen. Pia bewegte sich zielstrebig in die Richtung, aus der das Geräusch kam. Es war so schwach, dass sie es sich beinahe auch einbilden konnte. Aber eben nur beinahe. »Hörst du nichts?«, fragte sie Rist, der ihr unentschlossen folgte.

»Ich bin ein bisschen schwerhörig. Alter Heavy-Metal-Fan«, sagte er beinahe entschuldigend. Immerhin, mal ein sympathischer Zug an ihm.

Pia lauschte mit schräg gelegtem Kopf und ging dann auf ein dichtes Gebüsch am Straßenrand zu, das sie noch nicht untersucht hatten. Bitte, bitte, lass Olivia noch am Leben sein!, schickte sie ein Stoßgebet zum düster verhangenen Nachmittagshimmel. Verdammt, sie wollte nicht schon wieder auf eine Leiche stoßen! Der Anblick von Ulf Nielsen und Vanessa Grube saß ihr noch in den Knochen.

Pia näherte sich dem Gebüsch, zog ein paar Zweige auseinander. Direkt hinter sich hörte sie Rist scharf ein- und ausatmen.

»Hier klingelt ja wirklich was«, murmelte er.

Schnellmerker! Pia holte tief Luft, wie ein Apnoetaucher, bevor er unter Wasser gleitet, und kroch in das Dickicht. Der Strahl ihrer Taschenlampe ließ den Busch von unten wie einen bizarren Märchenwald aussehen. Doch ohne gute Fee, ohne Hänsel und Gretel und ohne Olivia.

Als sie wieder auftauchte, ein paar welke Blätter im Haar und Schmutzflecken auf Jeans und Jacke, hielt Pia eine durchsichtige Plastiktüte in der Hand. Darin lag ein neu aussehendes Smartphone in einer pinkfarbenen Plastikhülle. »Voilà«, sagte Pia.

»Olivias Handy, das ihre Patentante ihr ohne das Wissen der Eltern geschenkt und wofür sie auch die monatlichen Gebühren übernommen hat, ist in die Tüte gesteckt und weggeworfen worden«, sagte Pia eine Stunde später bei einer Besprechung im Kommissariat.

»Wieso? Und weshalb die Tüte?«, fragte Gerlach.

»Sie war mit einem Clip verschlossen, wie man sie für Gefriergut verwendet. Daher würde ich meinen, es ging darum, das Handy vor Feuchtigkeit zu schützen. Damit es möglichst lange zu lokalisieren ist«, sagte Pia.

»Demnach hat der Täter uns eine feine falsche Spur gelegt?« In Broders’ Stimme schwang ein Hauch Amüsement mit, das sicherlich Manfred Rist galt.

Rist schaute seit seiner Rückkehr noch grimmiger drein als sonst. Er hatte wohl gehofft, statt des Handys gleich das Mädchen zu finden und im Triumph zurück nach Hause zu bringen. Stattdessen hatte die Suchaktion sie fast zwei wertvolle Stunden gekostet. Sie waren auch noch im Krankenhaus gewesen, hatten sich dort nach Olivia erkundigt und nach den Angestellten, die am Freitagabend Dienst gehabt hatten. Das alles ohne greifbares Ergebnis. Rist fühlte sich offenbar bloßgestellt, weil er auf das versteckte Telefon hereingefallen war. Aber auch die Entdeckung einer falschen Spur bringt uns letzten Endes weiter, dachte Pia.

Auf dem Besprechungstisch standen zwei große Teller mit verschiedenen Teilchen und Kuchenstücken darauf, ordentlich und abwechslungsreich arrangiert. Die mussten von Broders sein. Jeder andere hätte einfach nur das Papp-Tablett mit Kuchen mitten auf den Tisch geklatscht.

»Ich kann mir keine andere Erklärung denken, als dass der Täter, oder aber Olivia selbst, wollte, dass wir das Handy orten und an genau diesem Ort finden«, sagte sie und griff nach einem Plunderstück mit Marzipan. »Sonst hätte er den Akku rausgenommen und die SIM-Karte entfernt.« Sie biss hinein, die Krümel rieselten auf die Tischplatte. Als hätte sich ein Bann gelöst, griffen die anderen nun ebenfalls zu.

»Um uns zu zeigen, wie sehr wir im Dunkeln tappen? Um uns eine lange Nase zu drehen?« Rist schnaubte. »Was haben die anderen?«

So, wie es aussah, erinnerten sich die Angestellten der Lokale rund um die Musikschule weder an Olivia noch an andere besondere Vorkommnisse. Bei den Anwohnern, die sie befragt hatten, war es das Gleiche. Es gab auch im fraglichen Zeitraum keine Taxifahrt von der Musikschule aus, nicht einmal in der näheren Umgebung. Gegen zehn Uhr war dann ein Pärchen vor einer Kneipe in der Braunstraße in ein Taxi gestiegen und in die Weberkoppel in St. Jürgen gefahren. Die Beschreibung der Frau passte aber nicht auf Olivia Vollert. Die Busfahrer, die an dem Abend in Lübeck unterwegs gewesen waren, erinnerten sich nicht, die Vermisste mit dem Oboenkasten auf dem Rücken gesehen zu haben.

Olivias »beste Freundin«, die Frau Vollert ihnen genannt hatte, beschrieb das Mädchen als Einzelgängerin. Olivia war anders, weil sie Oboe spielte und im Kirchenchor sang. Weil sie weniger coole Klamotten trug und keine Zeit oder kein Geld hatte, um mit ihren Freundinnen shoppen zu gehen. Sie interessierte sich nicht dafür, abends auszugehen, und hatte nichts mit Jungs. Obwohl sie Vanessa Grube in Statur, Haarfarbe und Gesichtsform ähnlich sah, hatte sie ansonsten wenig gemein mit ihr. Sowohl in Vanessas als auch in Olivias Umfeld sagten alle aus, dass die Mädchen sich ihres Wissens nicht gekannt hatten. Das gab Anlass zur Hoffnung. Wenn die Fälle nicht zusammenhingen, war Olivia Vollert vielleicht wirklich nur ausgerissen. Sie hatte ihr Handy in den Wald geworfen und versteckte sich irgendwo. Was direkt zur nächsten Frage führte: Welche Möglichkeiten hatte die Siebzehnjährige, sich längere Zeit versteckt zu halten, so behütet, wie sie allem Anschein nach aufgewachsen war? Pia sah sie nicht in der Hausbesetzer-Szene untertauchen oder gar ins Ausland verschwinden.

»Weißt du, ob Olivia ihren Personalausweis oder Pass mit sich führt?«, fragte sie Broders. Er hatte noch weiter mit der Mutter gesprochen, als Pia den Vater allein befragt hatte.

»Nein, das hat alles die Mutter in Verwahrung. Olivia hatte nur ein bisschen Kleingeld und ihre Oboe bei sich.«

»Äh«, meldete Gerlach sich zu Wort. »Nur für den Fall der Fälle: Wie sieht eine Oboe aus?«

25. Kapitel

Als die Besprechung beendet war, raste Pia nach Hause, zog sich aus, warf die verschwitzten und im Wald schmutzig gewordenen Kleidungsstücke in die Wäsche und duschte so lange, bis der Warmwasserboiler in der Küche ein seltsames Stöhnen von sich gab. Sie versuchte, mit dem vielen Wasser auch die Sorge um Olivia und die Gedanken an die Arbeit abzuspülen. Dieser Abend gehörte ihr.

Sie hatte Lars in ein indisches Restaurant in der Großen Burgstraße eingeladen. Pia liebte asiatisches Essen, und sie wusste, dass Lars auch gern indisch aß. Pünktlich um acht fuhr sie zum Koberg hinüber und stellte ihr Fahrrad neben dem Restaurant ab. Sie kannte die Besitzer des Lokals, weil sie in den Zeiten vor Felix öfter hier gewesen war. Die beiden erkannten sie tatsächlich wieder und führten Pia zu einem ruhigen Tisch im hinteren Teil des Lokals. Sie bestellte sich schon mal ein Bier und genoss die Vorfreude auf das Wiedersehen.

Durch das Fenster sah sie in die Große Gröpelgrube auf die Backsteinwand des Heiligen-Geist-Hospitals. Dort drinnen fand um diese Zeit wieder der traditionsreiche Lübecker Weihnachtsmarkt mit Kunsthandwerk statt. Sie könnte mal mit Felix dorthin gehen, wenn er etwas älter war. Die weihnachtlichen Verkaufsstände von Ausstellern aus aller Welt konnten sogar Erwachsene in Weihnachtsstimmung versetzen. Pia erinnerte sich aber auch, wie bedrückend sie es als Kind empfunden hatte, als ihre Mutter ihr erklärt hatte, dass in den kleinen, nach oben offenen Holzverschlägen, den Kabäuschen, früher Menschen gewohnt hatten.

Wo blieb Lars denn nur? Es war schon zehn Minuten nach der verabredeten Zeit. Pia sah auf ihr Telefon: keine Nachricht. Vielleicht ordnete er ihre Verabredung vollkommen anders ein? Ein lockeres Treffen, nichts weiter … Hatten sie sich missverstanden? Während sie so dasaß, musste Pia wieder daran denken, wie schlecht sie Lars das eine oder andere Mal behandelt hatte. Wahrscheinlich geschah es ihr recht, dass er sie hier sitzen und warten ließ.

Wovor hatte sie eigentlich Angst? Dass Felix mit einer Beziehung seiner Mutter zu einem neuen Mann überfordert war? Wollte sie denn überhaupt eine Beziehung? Sie misstraute dem Gerede über glückliche Patchwork-Familien.

Ihre Mutter hatte geheiratet, als Pia fünf Jahre alt gewesen war. Sie konnte das Gefühl des Schocks und des Verrats, das sie damals empfunden hatte, jederzeit wieder in sich wachrufen, so einprägsam war es gewesen. Kurz nach der Hochzeit war ihre Mutter schwanger gewesen. Sie hatte Zwillinge geboren: Tom und Nele. Die niedlichsten Babys der Welt, wenn man den Erwachsenen Glauben schenken durfte. Spätestens von da an hatte Pia sich in der Familie als Außenstehende gefühlt. Wie von einem anderen Stern. Vater, Mutter, Sohn und Tochter. Die vier waren ohne sie perfekt gewesen. Für Pia, die sich zu groß und ungelenk gefühlt hatte, war ihrer eigenen Meinung nach kein Platz mehr in dieser Bilderbuchfamilie gewesen.

Im Nachhinein verstand sie, was da passiert war. Ihre Mutter hatte nach den Zwillingen einfach nicht mehr genug Zeit und Kraft gehabt, sich so um sie zu kümmern wie bisher. Wie anstrengend war es, ein einziges kleines Kind zu versorgen. Sie war schlichtweg überfordert gewesen, besonders in einer Zeit, als Väter sich noch auf Sonntagsausflüge und abendliche Fragestunde mit ihrem Nachwuchs beschränkt hatten.

Pia hatte nicht vor, je wieder schwanger zu werden. Sie wollte Felix auch nicht einen Bruchteil ihrer negativen Erfahrungen zumuten. Nur, was passierte, wenn sie so weitermachte wie bisher? Wenn sie Felix zuliebe allein blieb? Er wurde älter und bekam immer mehr von ihrem Leben mit. Es würde zunehmend schwieriger. Wenn sie ihm zuliebe auf Sex, Liebe, vielleicht eine Partnerschaft verzichtete, würde sie unzufrieden werden. Würde sie ihrem Sohn den Verzicht später vielleicht sogar mal zum Vorwurf machen? Was war das für eine Last für ein Kind? Pia sah in die Karte, um sich abzulenken. Sie wusste schon, was sie essen wollte. Chicken Vindaloo. Ihr Magen knurrte leise. Sie zuckte zusammen, als ihr Telefon klingelte. Jetzt sagte Lars ihr bestimmt ab.

»Pia, wartest du schon lange?«, fragte er. Seine sonst so ruhige, tiefe Stimme klang gepresst.

»Ich bin beinahe schon betrunken«, versuchte sie, einen leichten Ton anzuschlagen.

»Tut mir leid. Ich hatte einen Unfall. Auf der Fackenburger Allee ist mir so ein Idiot an der roten Ampel ins Auto gefahren.«

»Bist du verletzt?«

»Nur ein paar Prellungen. Deine Kollegen waren schon hier und haben sich um alles gekümmert.«

Tatsächlich hörte sie ein Martinshorn im Hintergrund. »Soll ich zu dir kommen?«, fragte sie besorgt.

»Nein. Mein Auto wird gerade abgeschleppt. Ein Taxi ist schon unterwegs. Ich wollte dir nur Bescheid sagen, dass ich jetzt zu dir ins Lokal komme. Besser spät als nie.«

»Aber … tut dir wirklich nichts weh?«

»Das geht schon.«

Sie überlegte kurz. »Wir können uns genauso gut bei mir oder dir zu Hause treffen. Was dir lieber ist. Ich bringe uns etwas zu essen mit und kümmere mich um dich.«

»Das klingt verlockend.« Im Hintergrund hörte sie Stimmen. Lars sagte noch etwas zu jemandem, der in seiner Nähe stand, nannte seine Versicherung. »Entschuldigung. Ich bin aber nicht schwer verletzt oder so. Ich kann in das Restaurant kommen, wenn du willst. Du hattest dich doch so aufs Ausgehen gefreut.«

»Ich hab mich aufs Nicht-kochen-Müssen gefreut«, sagte Pia. Und dann, reumütig, weil sie wieder in ihr gewohntes Verhalten rutschte: »Lars, ich hab mich auf dich gefreut.«

»Okay, es ist mir schon etwas lieber, wenn ich nicht im Restaurant auf einem Stuhl herumsitzen muss. Ich würde gern mein Knie hochlegen und kühlen … Magst du zu mir kommen?«

Pia bestellte Chicken Vandaloo, Madarasi Lamm und Rasmalai zum Mitnehmen und ließ sich auch gleich noch Getränke mit einpacken. Besondere Umstände – und Autounfälle zählten Pias Meinung nach dazu – erforderten besondere Maßnahmen.

Lars wohnte außerhalb der Lübecker Altstadt am Kanal. Die Haustür ließ sich aufdrücken. Die Treppenhausbeleuchtung funktionierte nicht. Pia stellte ihr Fahrrad in den Hausflur und stieg, mehr tastend als sehend, die Stufen nach oben. Die Tür im obersten Stockwerk war nur angelehnt, also trat sie einfach ein. Sie besaß keinen Schlüssel, und Lars wollte wohl nicht gleich wieder aufstehen, um ihr zu öffnen. Wahrscheinlich hatte er, was seine Verletzungen betraf, schamlos untertrieben. Oder er hatte noch unter Schock gestanden.

Bisher war sie erst einmal kurz in seiner Wohnung gewesen. Sicher, sie bewohnten beide eine Endetage, aber damit hatte es sich auch schon mit den Gemeinsamkeiten. Im Vergleich zu seinem Refugium kam Pia sich wie ein Höhlentierchen vor. Er bewohnte zwei Räume, einer davon turnhallengroß mit offen liegenden Balken und weißem Sichtmauerwerk. Bei Tag war der Raum lichtdurchflutet, und durch eines der nachträglich eingesetzten Fenster sah man ein Stück der Kanal-Trave und einen kleinen Teil der Altstadt. Den zweiten Raum, aller Wahrscheinlichkeit nach Lars’ Schlafzimmer, hatte sie noch nicht zu Gesicht bekommen.

Die Küche befand sich direkt neben der Eingangstür und war vom Wohnbereich teilweise durch eine Glasbausteinmauer getrennt. Pia stellte die Tüten mit dem Essen und Trinken auf der Arbeitsplatte ab. Dann trat sie um die Ecke und musterte die Umgebung im Dämmerlicht erneut. Insgesamt gab es nur wenige Gegenstände, die sich Möbel nennen durften. Am anderen Ende des Raumes, vor einer unverputzten Wand, stand ein überdimensionales Sofa aus grauem Stoff. Lars saß darauf. Pias Herz klopfte bei seinem Anblick ein paar Takte schneller. Er trug nur ein schwarzes Polohemd und eine Unterhose. Das verletzte Bein hatte er auf einem niedrigen Tisch aus Baubohlen abgelegt, eine blaue Kühlkompresse auf dem Knie. Er wollte aufstehen, um sie zu begrüßen, doch er verzog das Gesicht, als hätte er Schmerzen. Über der rechten Augenbraue prangte eine ansehnliche Beule, die sein in die Stirn fallendes Haar nicht ganz verdecken konnte.

»Mein Held!«, sagte Pia in dem Versuch, ihren Schrecken zu überspielen. Sie ging rasch auf ihn zu. »Verdammt, welcher Idiot hat dir das angetan?« Es war offensichtlich doch schlimmer verlaufen, als er ihr hatte weismachen wollen.

»Immerhin ist sein Wagen, ein SUV, reif für die Schrottpresse, während der Landy kaum eine Beule abbekommen hat«, sagte er nicht ohne Stolz.

»Man sollte halt immer erst schauen, mit wem man sich anlegt.« Pia fürchtete allerdings, dass der Unfallgegner in einem modernen, mit allen Finessen der Sicherheitstechnik ausgerüsteten Fahrzeug weniger Blessuren davongetragen hatte als Lars.

»Wusstest du, dass achtzig Prozent aller Land Rover, die jemals gebaut wurden, immer noch auf den Straßen unterwegs sind?«

Und was ist mit den dazugehörigen Fahrern?, dachte Pia, schluckte die Bemerkung aber herunter. Sie setzte sich zu ihm auf das Sofa, strich ihm vorsichtig das Haar aus dem Gesicht, um die Verletzung zu inspizieren, und küsste ihn sanft auf die warmen Lippen. Die Berührung versetzte ihr eine Art Stromstoß. Lars drehte sich zu ihr, so weit sein hochgelegtes Bein es erlaubte, nahm ihren Kopf in die Hände und erwiderte den Kuss, nicht zart oder vorsichtig wie neulich, sondern fordernd. Seine Zunge glitt zwischen ihre Lippen. Er schmeckte nach Kaffee, Lakritz, nach ihm selbst.

Pia schwang ihr Bein über ihn, sodass sie rittlings auf ihm saß. Sie fuhr mit den Händen unter sein Shirt. Er fühlte sich gut an. Die warme Haut, darunter feste Muskeln. »Bist du ansonsten wirklich unverletzt?«, flüsterte sie. »Ich muss das überprüfen, das verstehst du doch?«

Seine Augen sahen ungewohnt dunkel aus. Vor Erregung oder weil sie ihn nach dem Unfall unter irgendwelche Drogen gesetzt hatten? Seine Hände lagen warm an ihrer Taille.

»Alles okay, ich kann mich nur nicht so furchtbar gut bewegen.«

»Macht nichts«, sagte sie leise an seinem Ohr. »Macht gar nichts.« Sie zog ihm das Shirt aus, schnupperte an ihm. Er roch genau so, wie ein Mann riechen muss. Pias Finger fuhren durch sein dichtes Brusthaar, glitten tiefer. Sie fühlte, wie sich seine Bauchmuskeln unter ihren Händen anspannten.

Sie zog sich ihr Oberteil über den Kopf, warf es ebenfalls weg. Seine Hände umschlossen ihre Brüste. Dann fuhr er mit dem Zeigefinger am oberen Rand der Körbchen entlang, schob den Stoff hinunter und legte die Brustwarzen frei, die sich vor Erregung zusammengezogen hatten. Pias Körper war so empfindlich, als müsste er sich bei der kleinsten Berührung auflösen.

»Behandelt man so seine Krankenschwester?«, fragte sie. Er beugte sich ein Stück zu ihr vor. Als sein Mund ihre Brust berührte, stöhnte sie auf. Der große Raum, der um sie herum in Dunkelheit versank, hatte etwas von einer Bühne. Ihrer Bühne. Endlich waren sie allein zu zweit, hatten ungestört Zeit. Haut an Haut, nichts konnte sie mehr aufhalten.

Elsa Fuhrmann lag auf ihrer Seite des wuchtigen Ehebettes, das mehr Ähnlichkeit mit einem auf dem Rücken liegenden Kleiderschrank ohne Türen hatte. Sie fühlte sich wie in einer Holzkiste. Oder wie die Prinzessin auf der Erbse. Sie spürte jede einzelne Feder der dreigeteilten Matratze unter sich. Das Bettzeug war klamm und schwer. Elsa hatte sich nicht dazu aufraffen können, gründlich zu lüften oder das Bett neu zu beziehen.

Sie war nur froh, wieder hier zu sein. Auf ihrem Hof, umgeben von den vertrauten Wiesen und Äckern. Hier fühlte sie sich sicher. Als könnte niemand sie je vertreiben. Sie war eine Röper. Der Ehename zählte nicht so viel. Sie war genau genommen die letzte Röper. Hier und nirgendwo anders gehörte sie hin. Das konnte selbst Armin, der auch an diesem Hof hing, nicht verstehen. Oder vielleicht doch? Hatte er sie deshalb zurückgelassen?

Verzweifelt überlegte Elsa, was sie hätte anders machen können. Am Sonntag, als Armin vollkommen verstört in die Küche getaumelt gekommen war. Als er sie gezwungen hatte, ihre Sachen zu packen. Für alle drei, für einen kurzen Urlaub. Sie waren noch nie im Urlaub gewesen, und dann diese Hektik …

Er war so außer sich gewesen, das Gesicht starr, die Bewegungen ruckartig, wie eine Marionette, sodass sie nicht gewagt hatte, ihm zu widersprechen. Dann die Fahrt nach Travemünde, in die Abenddämmerung hinein. Die bedrückende Stimmung im Wagen. Das Schweigen. Die Angst und das Nicht-Verstehen. Thilo hatte geweint. Ihr Sohn hatte immer wieder gesagt, dass er es nicht gewollt habe. Sie hatte es nicht verstanden, hatte angenommen, Thilo meinte den überstürzten Aufbruch. Armin war ihm grob über den Mund gefahren, und da war der Junge verstummt. Sie sah die Fähre wieder vor sich aufragen. Die Lkws und Autos verschwanden darin wie in einem dunklen Maul. Sie waren ohne ihren Wagen an Bord gegangen. Zu teuer, hatte Armin gesagt. Er, der sonst keinen Meter zurücklegte, ohne motorisiert zu sein. Auch auf der Fähre war es beängstigend gewesen: die vielen Leute, Betrunkene, die Hektik und Orientierungslosigkeit.

Ihre Kabine hatte weit unten im Schiff gelegen, ohne Fenster, wie eine Zelle. Zwei an der Wand befestigte Etagenbetten und ein kleiner Tisch. Ein Fluchtplan für Notfälle hing an der Wand. Sie hatte an den Film Titanic denken müssen. Daran, wie die Türen und Gitter vor der dritten Klasse geschlossen worden waren, damit die anderen die Plätze in den Rettungsbooten für sich hatten. So waren die Menschen. Die armen Passagiere im Rumpf des Schiffes waren alle ertrunken wie die Ratten.

Armin hatte über ihre Ängste, die Innenkabine betreffend, nur den Kopf geschüttelt. Er hatte gesagt, dass die Ostsee so flach sei, dass die Fähre gar nicht ganz untergehen könne. Sie, Elsa, könne sich ja dann auf den Schornstein setzen, bis Hilfe käme. Immer musste er sie lächerlich machen. Auch vor Thilo. Doch dem Jungen war nicht nach Lachen zumute gewesen. Die fremde Situation machte ihm Angst. Er bekam Heimweh, wenn er nicht zu Hause war, das musste Armin doch wissen. Und Thilo mochte kein Wasser. Was für ein grausamer Plan! Ihr Sohn hatte ja trotz all ihrer Bemühungen nie schwimmen gelernt.

Der Gedanke daran tat zu weh. Es war nur schwer auszuhalten. Elsa wollte nicht glauben, was die Polizei ihr über das Mädchen im Eiskeller und den Toten im Feuerlöschteich erzählt hatte. Der Tote war mal Thilos Lehrer gewesen. Sie erinnerte sich an den selbstgerechten Mann, seine Ratschläge zu Thilos »Wohl«. Und noch schlimmer, beinahe unglaublich, die junge Frau im Eiskeller … Wieso war sie überhaupt dort gewesen? Woran war sie gestorben? Wieso passierten so unvorstellbar schreckliche Dinge?

Sich einzureden, dass die Polizei ihr nicht die Wahrheit gesagt hatte, gelang Elsa aber auch nicht. Das alles ergab nun auf grausame und schreckliche Weise einen Sinn. Die überstürzte Abreise. Die Fähre. Armins abwesender Blick. Sein zusammengepresster Mund und die Art, wie er Thilo immer wieder verzweifelt angesehen hatte. Seine Worte, dass es nur eine Lösung gebe. Dass die Ostsee sie reinwaschen würde.

Thilo war unschuldig, egal, was passiert sein mochte. Im Geist war er ein kleines Kind geblieben. Sühne war etwas für Erwachsene, die Gut und Böse voneinander unterscheiden konnten. Kinder wollten doch nur spielen. Wieso hatte Armin sie nicht ins Vertrauen gezogen? Thilo war ebenso ihr Kind, auch wenn er seinem Vater wohl immer näher gestanden hatte. Und Meike ihr. Ob es ihr gut ging? Sie war ja jetzt eine junge Frau.

Elsa seufzte tief und drehte sich rastlos auf die andere Seite. Die letzten Tage waren ein Albtraum gewesen, der in dem Verhör auf dem Polizeirevier sein Finale gefunden hatte. Was bildete sich die junge Polizistin ein, ihr all diese privaten Fragen zu stellen? Was wusste die schon vom Leben? Wie konnte sie sie nach ihren Kindern fragen? Niemand konnte verstehen, was hier passierte. Was hier seit Jahren geschah …

Sie lauschte in die Stille, hörte nur den Wind, der gegen die großen Dachflächen des Gebäudes anstürmte und die alten Eichenbalken ächzen ließ. Und ihren eigenen Atem, das gelegentliche Rascheln des Bettzeugs, wenn sie es wagte, sich zu bewegen, und mit ihren Füßen neue, noch kältere Regionen unter der Bettdecke berührte.

Sie könnte sich eine Wärmflasche machen. In Meikes Zimmer lag eine. Die mit den Marienkäfern auf dem weißen flauschigen Bezug. Sie hatte sie vor der Geburt gekauft. Oh, wie sehr sie Meike vermisste! Nichts und niemand konnte sie je ersetzen. Ihre Tochter. Elsa wusste, dass sie nicht würde einschlafen können.

Pia und Lars verspeisten das Chicken Vandaloo und das Madarasi Lamm mit den Fingern, halb nackt auf dem Sofa sitzend, kurz bevor sie vor Entkräftung zusammengebrochen wären. Pia hatte ihnen zwei Tellergerichte in der Mikrowelle aufgewärmt, dazu tranken sie kühles Bier. Beim Umzug in sein Bett humpelte Lars und verzog wieder das Gesicht. Pia bekam bei dem Anblick ein schlechtes Gewissen, denn sein Knie war durch ihre Aktivitäten auf dem Sofa sicher nicht besser geworden.

Dafür war alles andere viel besser. Sie fühlte sich geradezu euphorisch, war mit sich und der Welt zufrieden. Noch ein kleiner Nachschlag in seinem Bett und dann eng an ihn geschmiegt einschlafen. Der Schlaf würde allerdings von kurzer Dauer sein. Pia stellte den Alarm in ihrem Handy auf sieben Uhr, um rechtzeitig, wenn Felix von Hinnerk zurückgebracht werden würde, wieder zu Hause zu sein. Alarm in 5 Stunden, 35 Minuten, teilte ihr das elektronische System ungefragt mit. Sie hätte das Telefon gegen die Wand schleudern können. Kurz darauf sank sie in einen tiefen, traumlosen Schlaf.

Ich könnte eine Schlaftablette nehmen, dachte Elsa nach einer Weile. Auf der Fähre hatte sie eine genommen. Ihr Hausarzt verschrieb sie ihr, sobald sie danach fragte. Er wollte damit wohl vermeiden, in ein Gespräch über Elsas Kummer und Sorgen verwickelt zu werden, die ihr regelmäßig den Schlaf raubten.

Doch Elsa konnte sich nicht dazu überwinden, wieder etwas von dem Zeug zu schlucken, so verführerisch die Vorstellung auch war. Sie schlief davon wie im Koma und bekam nichts mehr von ihrer Umwelt mit. So war es auch auf dem Schiff gewesen: Am Tag darauf war sie viel zu spät aufgewacht und hatte sich benommen gefühlt. Armin und Thilo waren nicht mehr da gewesen. Sie hatte sie gesucht. Elsa war stundenlang auf der Fähre umhergelaufen, doch sie hatte weder Armin noch Thilo finden können. Ihr Mann und ihr Sohn waren auf einem Schiff mitten auf der Ostsee verschwunden und hatten sie, von Schlafmitteln betäubt, allein zurückgelassen. Armin hatte doch nicht wirklich ernst gemacht? Unrecht, das gesühnt werden musste? Nein, das glaubte sie nicht. Das durfte nicht wahr sein. Zu dem Zeitpunkt hatte sie es zumindest noch nicht geglaubt. Sie hatte aber auch nicht gewagt, nach ihrer Familie zu fragen oder jemanden über ihr Verschwinden zu informieren. Armin hatte ihr eingeschärft, nicht mit Fremden zu reden. Es sei in ihrer Situation viel zu gefährlich.

Irgendwann waren sie in Lettland angekommen. Elsa hatte an der Reling gestanden und die Passagiere beobachtet, die zu Fuß die Fähre verließen. Ihr Ehemann und ihr Sohn waren nicht darunter gewesen. Sie war als eine der Letzten allein von Bord gegangen.

Elsa verstand die Welt nicht mehr. Und dann ihr Herumirren in Liepāja in der Hoffnung, ihre Familie doch noch zu finden. Ihr Anruf bei Karlis Vitols, die schwierige Verständigung. Die Nachricht, dass er nichts von Armin und Thilo gehört hatte …

Ein Geräusch, das nicht zu denen des Windes passte, ließ Elsa aufmerken. Es war ein Rauschen oder Fauchen. Als hätte jemand ein Fenster oder eine Tür geöffnet. Dazu ein kaum wahrnehmbares Knistern und Knacken.

Ihr Entschluss, hier demütig zu verharren, geriet ins Wanken. Eine Welle der Panik schwappte über Elsa hinweg; sie setzte sich auf und schob die schwere Decke von sich. Im Schlafzimmer war die Luft kalt. Ihre Nasenspitze fühlte sich eisig an.

Elsa sank wieder auf die quietschende Matratze, zog die Decke hoch. Sie lag reglos da. Lauschte. Warum schlafe ich nicht einfach ein?, dachte sie. Doch das funktionierte nicht. Wieder dieses Knacken. Leise, aber unverkennbar und bestimmt keine Einbildung. War es das alte Holz?

Elsa fuhr wieder auf, und dieses Mal setzte sie die nackten Füße auf die kalten Dielenbretter neben ihrem Bett. Nein, sie waren nicht kalt. Es fühlte sich an, als hätte sie neuerdings Fußbodenheizung. Dieser Gedanke beschleunigte ihren Herzschlag. Sie schaltete das Licht ein, stand auf und tappte zur Schlafzimmertür. Die hohe Temperatur war keine Einbildung. Unter der Türritze quoll grauer Rauch ins Zimmer. Es brannte. Ihr Haus brannte wirklich.

Sie wollte die Tür öffnen, doch sie zuckte zurück, weil der Türgriff so heiß war. Nun war alles klar: Hinter der soliden alten Holztür ihres Schlafzimmers tobte ein Inferno.

26. Kapitel

Ihr Handy weckte Pia, doch irgendetwas war falsch. Das Fenster befand sich auf der rechten Seite, nicht über ihr, und ihr Handy tanzte vibrierend über den glatten Fußboden neben dem Bett. Sie wollte sich dorthin drehen, doch Lars’ Arm lag schwer auf ihr, sodass sie ihn erst wegschieben musste. Sie tastete nach dem Telefon und wollte den Alarm ausschalten, als sie merkte, dass sie angerufen wurde.

»Korittki«, meldete sie sich.

»Tut mir leid, dich aus dem Schönheitsschlaf zu reißen, Pia, aber der Röperhof ist heute Nacht abgefackelt.« Es war Broders, der schon aufreizend munter klang. Sie sah auf das Display, es war kurz vor sieben. Gleich wäre eh der Alarm losgegangen. Und das alles am Sonntag.

»Ich fahre jetzt mit Rist zusammen los. Willst du mitkommen?«, fragte er gut gelaunt.

»Felix kommt gleich wieder, ich muss mich heute um ihn kümmern und …«

Lars neben ihr brummte irritiert.

»Oh, du bist nicht allein?«

»Ich melde mich später, okay?« Sie zögerte. »Sag mir noch, was los ist! Ist jemand zu Schaden gekommen? Was ist mit Elsa Fuhrmann?«

»Sie lebt. Sie hat wohl wahnsinniges Glück gehabt.«

»Das ist gut.« Pia beendete das Gespräch und kuschelte sich noch einmal an Lars, bevor sie widerwillig aufstand. Sie ließ ihn schlafen, denn die Beule auf seiner Stirn sah im ersten Tageslicht noch beängstigender aus als am vergangenen Abend. Ich hätte ihn schonen sollen, dachte sie. Doch bedauern konnte sie den gestrigen Abend auch nicht so recht.

Um halb neun kämpfte sich die Sonne allmählich durch den Dunst, der über den Feldern von Groß Tensin lag. Broders fröstelte in seiner dicksten Jacke. Er hatte kalte Füße, noch nicht gefrühstückt und überhaupt. Der Fall erschien ihm immer verworrener und grausamer.

Das Wohnhaus der Fuhrmanns mit dem angrenzenden Stallgebäude war nur noch eine stinkende, rußgeschwärzte Ruine. Die Dachbalken, die die Feuerwehr freigelegt hatte, um den Brand besser löschen zu können, stachen in den grauen Morgenhimmel wie die Rippen eines gigantischen Wals. Und es roch auch so, als wäre ein Wal gegrillt worden. Beißend und ungesund.

Elsa Fuhrmann war mit einem Rettungswagen nach Lübeck ins Krankenhaus gebracht worden. Es bestand der Verdacht auf eine Rauchvergiftung. Ansonsten war sie bis auf ein paar kleinere Schürf- und Brandwunden unverletzt geblieben, was an ein Wunder grenzte. Die Feuerwehrfahrzeuge und ihre Besatzungen – insgesamt waren aus vier benachbarten Gemeinden die Freiwilligen Feuerwehren im Einsatz gewesen – zogen langsam wieder ab. Nur eine der Wehren würde länger vor Ort bleiben, falls das Feuer doch noch mal aufflackern sollte. Die Glut, die in der Morgendämmerung gespenstisch ausgesehen hatte, erlosch mehr und mehr, je heller der neue Tag wurde.

»War wirklich keiner mehr im Haus oder im Stall?«, fragte Broders einen der Feuerwehrleute, aus dessen rußgeschwärztem Gesicht ein paar erstaunlich blaue Augen leuchteten.

»Die Frau hat uns gesagt, sie sei allein im Haus gewesen. Ihr Mann und Sohn sind wohl im Ausland, soweit ich das verstanden habe. Aber noch kann ich niemanden in die Ruine reinlassen. Es besteht akute Einsturzgefahr. Außerdem«, er deutete auf das Chaos hinter sich, »hat da drinnen auch keiner überlebt. Keine Chance. Das Einzige, was wir eventuell später noch bergen werden …«

»Ist eine Leiche, schon klar«, ergänzte Broders.

»Was, vermuten Sie, war die Brandursache?«, fragte Rist, der zu ihnen gekommen war.

»Ich will ja nichts vorwegnehmen, doch für mich sieht es verdächtig nach Brandstiftung aus. Unterhalb der Treppe muss das Feuer so heiß geworden sein, dass ich auf einen Brandbeschleuniger tippe.«

»Könnte Frau Fuhrmann den Brand auch selbst gelegt haben?«

Er zuckte mit den Schultern. »Also … technisch möglich ist das wohl. Aber dann wäre sie entweder blöd oder lebensmüde.«

»Danke. Das hilft schon weiter«, sagte Rist und wandte sich ab.

Der Feuerwehrmann guckte irritiert, ging dann jedoch mit langen, ziehenden Schritten eines Mannes davon, der das Bewusstsein genießt, einen guten Job gemacht zu haben.

Am Sonntag arbeiteten sie im Kommissariat mit dezimierter Besetzung, dafür aber umso hektischer. Rist saßen Olivia Vollerts Eltern im Nacken, die sich zu Recht große Sorgen um ihre Tochter machten. Die üblichen Anlaufpunkte und Vorgehensweisen bei der Suche nach dem Mädchen waren ausgeschöpft, und das in Middelburg im Wald gefundene Handy des Mädchens verhieß nichts Gutes. Während bei Vanessa Grube längere Zeit die Hoffnung bestanden hatte, es mit einer Ausreißerin zu tun zu haben – immerhin hatte sie sich mit ihrem Stiefvater nicht verstanden und ansonsten schon weitgehend ein eigenes Leben gelebt –, schien es bei Olivia unwahrscheinlich zu sein, dass sie freiwillig ihrem Elternhaus fernblieb. Ihre Eltern waren bei der Nachricht, dass sie gegen ihren Willen ein Handy besessen hatte, aus allen Wolken gefallen. Nun war Rist noch mal auf dem Weg zu ihnen.

Broders wollte nicht mit ihm tauschen. In der Haut der wohlmeinenden Patentante wollte er allerdings jetzt auch nicht stecken.

Doch Olivias Mobiltelefon konnte ihnen vielleicht noch nützlich sein. Die Daten vom Telefonanbieter mit einem Einzelgesprächsnachweis der letzten drei Monate hatten sie schon. Da Olivia über ihr Smartphone auch auf Facebook aktiv gewesen war, hatten sie wiederum dort Einsicht in ihre Daten verlangt. Aber das konnte dauern, wie sich auch bei Vanessa wieder einmal gezeigt hatte. Irgendwie mussten die beiden Mädchen, besonders jedoch die schüchterne, zurückgezogen lebende Olivia, mit ihrem Mörder in Kontakt gekommen sein.

Broders berichtigte sich in Gedanken. Noch war nicht sicher, dass Olivia tot war. Sie konnte sich auch irgendwo verstecken, oder aber sie wurde von ihrem Täter gefangen gehalten, wie Vanessa in dem Eiskeller. Wobei immer noch fraglich war, ob das Mädchen aus Kiel in dieser Jahreszeit drei Wochen in einem Erdloch hätte überleben können. Wahrscheinlicher war, dass sie die Zeit vorher irgendwo anders verbracht hatte. Nur wo? Hatten sie es mit einem Täter zu tun, der junge Ausreißerinnen ausfindig machte und in seine Gewalt brachte. Der sie quälte, missbrauchte und schließlich ermordete? Lebte Olivia noch, befand sie sich in Lebensgefahr und hatte Todesangst, während er, Broders, in seinem Büro saß und Cappuccino schlürfte? Heinz Broders schüttelte sich. Er konnte inzwischen gut nachvollziehen, dass Rists Laune halbstündig um jeweils ein paar Grade sank.

Am frühen Nachmittag kam Rist wieder ins Büro und berichtete von seinem Gespräch mit Olivias Eltern. Sie gaben nun der Patentante in Berlin die Schuld an allem. Seit ihrem Urlaub mit Olivia in der Türkei sei ihre Tochter verändert gewesen. Unzufriedener. Sie hätte die Ansichten und Grundwerte ihrer Familie infrage gestellt.

»Das ist doch ein ganz normaler Prozess des Erwachsenwerdens«, meinte Broders. »Was die Eltern sagen, zählt in der Pubertät nicht mehr. Die Alten sind hoffnungslos altmodisch, peinlich und zu nichts anderem mehr zu gebrauchen, als der jüngeren Generation ein schönes Leben zu ermöglichen.«

Rist sah ihn irritiert an. »Sprichst du aus Erfahrung?«

Broders dachte an die Badewannen-Orgie, in dessen Nachbereitung er wie ein kompletter Spielverderber und verklemmter Idiot ausgesehen hatte. »Ich doch nicht!« Er hob abwehrend die Hände. »Das weiß man eben.«

»Bevor Tante Susanne sie in der Türkei mit dem ›Dolce Vita all inclusive‹ verdorben hat, hat sich Olivia zum Beispiel für gemeinnützige Organisationen eingesetzt, sagen ihre Eltern.« Rist zog die Stirn in Falten. »Sie hat Kindern aus sozial schwachen Familien bei den Hausaufgaben geholfen, und sie hatte einen Jugendleiterschein.«

»Alles gute Gelegenheiten, Kontakte zu knüpfen. Auch die falschen«, merkte Broders an.

»Denkst du an Thilo Fuhrmann?«, fragte Rist.

»Nicht ausschließlich. Das war mehr so allgemein gesprochen.«

»Toll. Wer zum Teufel soll all diesen Menschen nachlaufen, mit denen sie da gearbeitet hat? Ich bräuchte zehn bis zwanzig Mal so viele Leute, ansonsten …«

»… finden wir nur noch Olivias Leiche«, ergänzte Broders. Er steckte sich noch einen Keks in den Mund und kaute geräuschvoll. Dabei musterte er Rist mit neu erwachtem Interesse. Hatte er tatsächlich die Nerven für Gablers Job? »Und wie wäre es, wenn sie in dem Sündenurlaub Bekanntschaft mit unserem Täter gemacht hat?«, fragte er.

»Da gab es keine Sünde, sagt zumindest die Patentante. Etwas Sport, so was wie Yoga, Poolgymnastik und ein Tauchkurs. Olivia konnte sich nicht einmal für die abendliche Hotel-Disco erwärmen.«

»Hat sie in dem Urlaub keine Bekanntschaften geschlossen?«

»Susanne Buttgereit behauptet, dass das nicht der Fall war. Wenn Olivia jemanden kennengelernt hat, dann ist es ihr gelungen, das vor ihrer Tante geheim zu halten. Und sie haben in einem Bungalow gewohnt, waren fast die ganze Zeit zusammen. Bis auf den Tauchkurs, da musste die Tante wegen ihrer Herzprobleme leider passen.«

Rist stand polternd auf. »Also weiter im Text.«

»So weit sind wir noch nicht. Die Musiklehrerin hat eben noch mal hier angerufen«, meldete sich Conrad Wohlert zu Wort. »Ihr ist noch was eingefallen. Soweit ich es verstanden habe, hat ein Vater sie gefragt, ob Olivia mit seinem Kind die Musikstunden tauschen könnte.«

»Was sagt uns das?«, fragte Rist ungeduldig.

»Es stützt die Entführungstheorie. Auf diese Weise kann sich der Täter darüber informiert haben, wann Olivia Musikunterricht hat«, sagte Broders. »Und wer ist dieser Vater?«

»Das weiß Frau Stjevo nicht.«

»Na klasse. Umso wichtiger ist es, weiter mit Hochdruck nach dem Mädchen zu suchen.« Mit Hochdruck, aber hoffentlich auch mit Verstand, dachte Broders.

»Ich hol sie ab, und du kümmerst dich um sie«, forderte Anneke Wiese.

»Ich kann Elsa auch abholen«, entgegnete Gernot. Er saß in seinem Sessel am Fenster, ein Glas mit Lübecker Rotspon und eine kleine Schachtel Marzipan neben sich auf dem Beistelltisch, die Lübecker Nachrichten auf den Knien.

»Meinst du? Wie viel hast du schon getrunken?«, fragte Anneke. »Vorhin im Wirtshaus hattest du doch auch schon ein paar …«

»Ich war nur da, um auf dem Laufenden zu bleiben«, sagte Gernot. »Der Brand heute Nacht … Die halbe Freiwillige Feuerwehr hat im Lindenhof ihren Nachdurst gelöscht.«

»Und was sagen die?« Anneke zog schon mal ihre Jacke über. Sie war entschlossen zu fahren. Schließlich war sie nüchtern, und er brauchte seinen Führerschein ja vielleicht noch mal. Wenn er denn wieder einen Job fand.

»Nix Besonderes.« Er hob die Zeitung wieder auf. »Brandstiftung vermutlich. Und dass Elsa wahnsinniges Glück gehabt hat.«

»Na, ich weiß nicht, ob das ein Glück ist: die Tochter tot. Der Mann und der Sohn verschwunden. Und nun ist auch noch das Haus abgebrannt.«

»Irgendwie geht es immer weiter. Wenn du glaubst, es geht nicht mehr …«, philosophierte Gernot.

Er hatte wirklich zu viel getrunken! »Alles klar. Ich hol sie ab, du kümmerst dich«, wiederholte Anneke.

»Wieso hackst du so darauf rum? Wir können uns doch beide um Elsa kümmern.«

»Ha, ha.« Sie errötete. »Dann läuft das so wie neulich, als deine Mutter vier Tage hier war. Du hast nur im Sessel gesessen und gelesen oder die Sportschau geguckt, und ich habe mich mit ihr unterhalten.«

»Wieso auch nicht?«

»Weil wir uns nichts zu sagen haben!« Anneke schrie es fast. »Immer bleibt so was an den Frauen hängen. Aber nicht mehr mit mir! Ich hätte in meiner knapp bemessenen Freizeit nämlich auch gern auf dem Sofa gesessen und ein Buch gelesen.«

»Weiber!«, murmelte Gernot und verschanzte sich hinter der Zeitung.

Pia saß mit ihrem Notebook am Küchentisch und arbeitete sich durch die Dateien über Vanessa Grubes und Olivia Vollerts Computeraktivitäten. Felix’ Nacht bei Hinnerk musste kurz gewesen sein, denn sein Mittagsschlaf dauerte schon eineinhalb Stunden. Sie nutzte die Ruhe, auch wenn er dann die Nacht zum Tag machen würde. Bisher hatte niemand aus ihrem Team die Zeit gehabt, sich in allen Einzelheiten mit diesen Informationen zu beschäftigen. Olivia Vollert und Vanessa Grube waren nicht in einem Sozialen Netzwerk miteinander »befreundet« gewesen, so viel stand schon mal fest. Ihr Freundeskreis hatte auch keine Schnittmenge, was nicht verwunderlich war. Olivia besaß, wie sie offen in ihrem Profil angab, nur achtzehn Freunde, die alle bis auf eine Ausnahme ihrem schulischen Umfeld entstammten. Die Ausnahme war ihre Patentante Susanne.

Gab es überhaupt eine Verbindung zwischen dem ermordeten und dem vermissten Mädchen? Und, wenn ja, worin bestand sie? Wenn sie wussten, was die beiden gemeinsam hatten, wussten sie vielleicht auch, wie der Täter auf sie aufmerksam geworden war. Vorausgesetzt, es handelte sich tatsächlich um ein und denselben Täter.

Pia griff nach ihrem Kaffeebecher, doch er war leer. Sie starrte auf den Bildschirm. Irgendwo hier lag mit etwas Glück die Lösung des Falles. Sie atmete tief ein und aus und ging dann Vanessas umfangreiche Aktivitäten von ihrem Start vor vier Jahren bis zu dem Tag ihres Verschwindens durch. Es war ermüdend, die endlosen Dialoge zu lesen. Mit Fotos von sich selbst war Vanessa sparsam umgegangen. Sie gehörte nicht zu den Mädchen, die sich in sexy Posen im Netz präsentierten. Immerhin etwas. Einige wenige Gruppenaufnahmen. Mehrere Mädchen oder auch Mädchen und Jungs … Pia starrte in die Gesichter, in der Hoffnung, auf ein bekanntes zu stoßen. Sie betrachtete einen Schnappschuss von Vanessa mit ihrer Familie, aufgenommen an einem Urlaubsort. Pia erkannte Vanessas Mutter und ihren Stiefvater auf Liegen an einem Pool. Es folgten eine von der Sonne ausgedörrte Landschaft, magere Kätzchen, Unterwasseraufnahmen, ein Jachthafen bei Sonnenuntergang und ein opulentes Abendbuffet … Pia stand auf, kochte sich noch einen Kaffee und suchte nach Keksen. Es war schon nach vier Uhr. Felix schlief jetzt seit über zwei Stunden. Sie wollte die Dateien durchgesehen haben, wenn er aufwachte.

Als sie es geschafft hatte, schmerzten ihre Schultern und ihre Augen brannten. Sie hatte nichts gefunden, das ihre Ermittlungen vorantrieb. Dafür kannte sie Vanessa nun ein wenig besser, was traurig und sinnlos schien, da sie ja unwiederbringlich tot war.

Vanessas letzte Nachricht an ihre Freundin lautete:

Mama hat keine Ahnung. Sie versucht, mich zu kontrollieren. Die ganze Welt geht den Bach runter, und ich soll für die Schule lernen? Wofür? Damit es mir mal so geht wie ihr? Es gibt mehr als das. No risk no fun. Dann ein Smiley und ein Herz.

Das war’s. Vanessas letztes Lebenszeichen.

27. Kapitel

Elsa Fuhrmanns Benehmen war Anneke unheimlich. Und sie hatte gedacht, sie würde Mitleid für ihre Nachbarin empfinden. Die stoische Gelassenheit, mit der die Bäuerin ihr Schicksal ertrug, brachte Anneke eher auf die Palme.

Sie hatte sie gestern, nachdem sie sie vom Krankenhaus hierhergefahren hatte, mit Tee und Mohnkuchen bewirtet. Letzterer kam zwar aus der Packung, aber immerhin. Anneke hatte versucht, ein Gespräch zu beginnen, das möglichst keine verfänglichen Themen wie Kinder, Ehemänner, Häuser, Mord, Polizei, Feuer oder Ähnliches streifte. Doch es war wie der Vorsatz, nicht an einen rosa Elefanten zu denken. Es klappte nicht so richtig.

Und heute Vormittag das gleiche Spiel. Gernot hatte sich nach dem misslungenen Sonntagabend heute in aller Frühe aus dem Staub gemacht. Er hatte ihr gesimst, er sei in seinem Café – arbeiten. Und sie, wie sollte sie hier arbeiten? Anneke hatte sich zusammengerissen, solange Elsa anwesend war, aber als die Ältere sich ins Gästezimmer im ersten Stock zurückgezogen hatte, hatte sie Gernot angerufen.

»Was denkst du dir eigentlich, mich hier mit deiner Cousine allein zu lassen? Es war immerhin deine Idee, dieses Grundstück zu kaufen und aufs Land zu ziehen. Jetzt sitze ich hier, während du …?«

»Ich dachte, wir lassen sie erst mal in Ruhe«, sagte er. »Viel tun können wir eh nicht.« Im Hintergrund hörte Anneke Stimmen und Musik. Wie immer bei dieser Geräuschkulisse musste sie an die CDs denken, die man mit solchen Hintergrund-Untermalungen kaufen konnte. Gerade sie … »Und wann gedenkst du, wieder hier zu sein?«, fragte sie eisig.

»Wenn es so eine Katastrophe für dich ist, bin ich in einer halben Stunde da.« Er legte einfach auf.

Sie stand in der Küche, stellte das Telefon behutsam zurück in die Station und starrte auf die Dunstabzugshaube aus mattem Edelstahl. Sie hatte sich mit Gernot über die Form gestritten. Er wollte einen klassischen, sie einen flachen, modernen Dunstabzug mit einer Glasplatte und einer Reling als Abstellfläche. Sie hatte sich durchgesetzt. Wohl weil er den Standort des Hauses bestimmt hatte. Ausgleichende Gerechtigkeit? Das hatte sie nun davon: eine formschöne Dunstesse und eine ihr fremde Frau im Haus, der sie helfen mussten, da sie nicht nur ihre Nachbarin, sondern auch Gernots Cousine war.

Leise hörte sie die Haustür ins Schloss fallen. Annekes Härchen auf den Armen stellten sich auf. Im Haus oder nicht im Haus?, das war hier gerade die Frage.

Anneke erwartete ihren Mann mit in die Seiten gestützten Händen. Sie stand im Eingang und starrte ihn an.

»Hi, Schatz. Alles in Ordnung bei euch?«

»Das weiß ich nicht.«

Er stutzte. »Was ist mit Elsa? Schläft sie noch nach dem Schock?«

»Du kannst ja mal nachsehen.«

»Also, das ist ja wohl irgendwie unpassend, oder?« Er streifte seine Jacke ab und hängte sie über einen der Garderobenhaken, von denen Anneke wollte, dass sie Besuchern vorbehalten blieben. Tausend dunkle Jacken an der weißen Wand sähen »Flodder-mäßig« aus, sagte sie immer. Ihre eigenen Jacken gehörten in den Garderobenschrank, den sie in einem Antikhof in der Gegend gekauft und von einem Fachmann hatten aufarbeiten lassen. Es war Gernot egal. Er spürte, wie der feste Grund unter ihm langsam nachgab. Wie die um sich greifende Krise sein Leben unterspülte.

»Als ich nach Elsa sehen wollte, war die Tür zum Gästezimmer abgeschlossen«, sagte Anneke.

Er zuckte mit den Schultern. »Dann lassen wir der armen Frau doch ihre Privatsphäre. Elsa hat Schlimmes durchgemacht.«

»Gern.« Sie ging ihm voraus in die Küche. Er spürte, dass sie darauf brannte, noch etwas hinzuzusetzen. Sie drehte sich um, als sie am Küchenblock angekommen war. »Ich vermute aber, dass Elsa gar nicht in unserem Gästezimmer ist.«

»Was?«

»Ich glaube, sie ist vor zwanzig Minuten weggegangen.«

»Oh. Hat sie gesagt, wo sie hinwill?«

»Sie hat gar nichts gesagt.« Anneke verschränkte die Arme vor der Brust.

»Ich verstehe nicht.«

»Ich hab nur die Tür klappen gehört. Deine Cousine ist einfach so abgehauen, Gernot.«

Er ließ sich auf einen der Esstischstühle sinken. Das Ganze wuchs ihm allmählich über den Kopf. »Na ja, sie ist ein freier Mensch. Oder etwa nicht?«

»Noch«, sagte Anneke. Ihre Stimme wurde leiser. »Ich weiß nicht, das ist alles so seltsam! Erst der Mann im Feuerlöschteich, dann das Mädchen im Eiskeller und nun das Feuer. Das kann doch kein Zufall sein. Irgendwas haben die Fuhrmanns damit zu tun.«

»Du glaubst doch nicht, dass unsere Nachbarn Mörder sind? Also wirklich. Ich kenne Elsa schon mein Leben lang. Sie ist der friedlichste, aufopferungsvollste Mensch, den es gibt.«

»Aber irgendwann ist vielleicht bei jedem mal das Maß voll. Sie hat immer nur eingesteckt, immer nur gegeben. Vielleicht war das alles zu viel für sie, und sie ist irgendwie … durchgedreht.« Anneke sah über ihre Schulter, als könnte Elsa plötzlich hinter ihr stehen.

Gernot registrierte ihren Blick. »Du glaubst, sie hat was mit den Morden zu tun?«

»Vielleicht nicht direkt. Ich meine, sie hat es bestimmt nicht eigenhändig getan. Doch angenommen, sie deckt jemanden. Immerhin sind sie geflohen. Ich fand Armin schon immer recht seltsam … und auch Thilo. Niemand weiß, was in dem Jungen vor sich geht.«

»Das ist wieder typisch für dich, Anneke. Nur weil Leute nicht in dein geschniegeltes Weltbild passen, sollen sie auch gleich Mörder sein?«

»Ich weiß es nicht! Und du auch nicht. Das ist ja das Schlimme.« Sie fuchtelte hilflos mit den Händen. »Ich finde es unheimlich.«

Gernot musste ihr im Stillen beipflichten. Es war unheimlich. Irgendjemand hatte es schließlich getan.

Anneke holte tief Luft. »Aber eines weiß ich«, sagte sie entschlossen. Bei ihrem harten Blick wurde Gernot flau.

»So können wir nicht weitermachen.«

»Ach ja? Das ist ja was ganz Neues«, flüchtete er sich in Sarkasmus. »Ich … ich liebe nämlich eine Frau.«

Gernot war türenschlagend und ohne seine Jacke aus dem Haus gerannt. Da es nieselte und die Luft kalt war, floh er nach zehn Minuten in den Lindenhof. Er setzte sich an den Tresen und bestellte etwas Tröstliches zu trinken. Gernot registrierte sehr wohl, dass er dem Klischee des betrogenen Ehemannes entsprach, der Schutz und Trost in seiner Stammkneipe sucht. Nur dass dieser Ort nicht sein Stammlokal war und er sich auch keinen echten Trost und erst recht keinen Schutz versprach. Er wollte einfach nur nicht zu Hause sein. Er wollte vergessen.

»Ich hab gehört, dass ihr die Elsa bei euch aufgenommen habt«, sagte der Wirt, während er ihm ein Bier zapfte.

»Wo soll sie auch sonst hin?«, gab Gernot zurück. Das alles hing ihm zum Halse raus. Er beschloss, einfach das Thema zu wechseln. Für diese Uhrzeit an einem Montag war der Schankraum gut besucht. Er wandte sich an eine Frau, die er kannte. Sie ritt ebenfalls und hatte mehrere Pferde. »Sag mal, Esther, braucht ihr noch ein braves Reitpferd für eines der Kinder? Ich hab ja aufgehört, und Anneke ist beruflich so eingespannt, sie schafft das alles auch nicht mehr.«

»Du willst euren Fuchs, den Drengur, verkaufen?« Die Ablenkung war ihm gelungen. Der Wirt wandte sich ab, dafür war Gernot die Aufmerksamkeit sämtlicher Reiter und Pferdefreunde in der Kneipe sicher.

»Ich muss. Es tut mir in der Seele weh. Drengur hat mich nie im Stich gelassen. Aber wenn er nur rumsteht, geht es ihm auch nicht gut.«

»Ich dachte, Anneke kümmert sich um ihn. Ich hab sie neulich mit einer Freundin bei den Pferden angetroffen. Die Frau ist euren Drengur geritten. Sie war nicht schlecht.«

»Das ist ja keine Dauerlösung«, sagte Gernot mit klopfendem Herzen. War das diese Freundin gewesen, Annekes »große neue Liebe«? Die Frau nahm ihm nicht nur seine Ehefrau weg, sondern ritt auch noch sein Pferd?

»Sie sind ausgeritten. Es sah irgendwie so aus, als würden sie das jetzt regelmäßig tun.«

»Gut zu wissen«, stieß Gernot hervor.

»Oh, ich hoffe, ich hab jetzt nichts Falsches gesagt!« Esther hielt sich in gespielter Verlegenheit eine Hand vor den Mund. Ihre Augen glitzerten neugierig.

»Natürlich nicht.«

»Ich glaube, sie heißt Tana Albers. Versteht was von Pferden, so wie die mit deinem Drengur fertiggeworden ist. Sie sind zusammen zum alten Eiskeller geritten, haben sie mir hinterher erzählt … Oh, das wollte ich gar nicht schon wieder erwähnen.«

»Kein Problem. Man bekommt das sowieso nicht aus dem Kopf, nicht wahr? Wann war das denn?«, fragte Gernot wie beiläufig.

»Weiß ich nicht mehr. Tut mir leid. Immer diese furchtbare Geschichte! Die bringt noch das ganze Dorf durcheinander.«

»Na, ein Mord soll ein Dorf schon mal ein wenig durcheinanderbringen«, meldete sich der Postbote neben ihr zu Wort. Er starrte wieder in sein Glas. Litt er etwa immer noch unter seiner Entdeckung am Feuerlöschteich?

»Du hast die eine Leiche ja gesehen, Benni. Was denkst du, wer es war?«, fragte ein anderer Gast.

Gernot verdrehte die Augen und wandte sich ab.

»Ich denke, es muss einer von hier gewesen sein«, hörte er Bredow schwafeln. »Schließlich hatte der Mörder eine gehörige Portion Ortskenntnis.«

Oder er hat bei einem Ausritt arglos gezeigt bekommen, wo alles ist, dachte Gernot. Auf dem Weg nach Hause zog er sein Telefon aus der Tasche.

Anneke machte sich Vorwürfe. Sie war so ungeschickt damit herausgeplatzt. Und jetzt, da sie es ausgesprochen hatte, kamen schon die Zweifel. Die neuen Erfahrungen, die sie mit Tana gemacht hatte, waren wie ein Rausch. Trotzdem fühlte es sich unwirklich an. Wie gut kannte sie ihre Freundin überhaupt? Sie war so selbstbewusst, so autark. Vielleicht spielte Tana nur mit ihr. Die erfolgreiche, aber brav verheiratete Anneke Wiese war möglicherweise nur eine Trophäe für sie? Erhoffte Tana sich bloß berufliche Vorteile, wenn sie mit ihr schlief? Wenn sie einander wirklich so nahe waren, warum traute sie sich dann jetzt nicht, Tana anzurufen?

Ein Scharren ließ Anneke aufschrecken. Es klopfte an der Haustür. Hatte sie früher die Tür einfach aufgerissen – man war hier schließlich auf dem Land, wo nie etwas passierte –, schaute sie jetzt durch das seitliche Fenster aus geätztem Glas neben der Eingangstür. Sie meinte, Elsas gedrungenen Umriss zu sehen. Die dunkelblaue Jacke, die grauen Haare. Sie hielt etwas in der Hand.

»Elsa, mein Gott, wo hast du gesteckt? Wir haben uns Sorgen gemacht!«, begrüßte sie ihre Nachbarin, die wie ein begossener Pudel vor ihr stand, und zog sie ins Haus.

»Das wollte ich nicht. Ich musste ein paar Sachen besorgen. Das ist alles.«

»Aber ich hätte dich doch fahren können. Oder Gernot.«

»Ihr habt sowieso schon genug Mühe mit mir.« Sie schickte sich an, nach oben zu gehen. Ihre derben Schuhe mit dem Profil hinterließen nasse Schmutzflecken auf dem Echtholzparkett.

»Soll ich dir die durchnässte Jacke abnehmen? Die Tasche oder die Tüten?«

»Nicht nötig.« Elsa presste ihre Einkäufe an sich. Eine Tüte aus einem Drogerie-Discounter, eine aus einem Kaufhaus sowie eine neu aussehende Reisetasche. Sie musste mit dem Bus nach Lübeck oder Bad Schwartau gefahren sein. Das war demnach für Fuhrmann’sche Verhältnisse ein richtiger Luxus-Einkauf gewesen.

»Hast du vielleicht Hunger?« Irgendwie wollte Anneke Elsa in ihren schmutzigen Schuhen jetzt nicht einfach so nach oben gehen lassen. Dieses Haus war schließlich kein Hotel.

Elsa zuckte mit den Schultern.

»Ich muss auch noch was essen. Komm mit, ich richte uns schnell was!« Sie ging ihr voraus und hörte zu ihrer Erleichterung, dass Elsa ihr folgte. Sie kam ohne die Jacke und die Tüten in die Küche.

Schnell durchsuchte Anneke das Tiefkühlfach nach einer Fertigmahlzeit.

»Ich geh mir kurz die Hände waschen«, sagte Elsa.

Anneke fand zwei Pakete Lasagne, die sie nur aufwärmen musste. Sie heizte den Backofen vor, stellte schon mal zwei Teller auf den Tresen, legte Gabeln und Messer dazu. Mit Gernot rechnete sie so schnell nicht wieder. Hunger hatte sie nicht, aber sie musste etwas essen. Und Elsa auch. Die nächsten Tage würden sie all ihre Kraft brauchen.

»Was hast du denn so eingekauft?«, fragte sie ihre Nachbarin, als die wieder in die Küche kam. Himmel, sie wusste nie, worüber sie mit ihr reden sollte.

»Ich brauchte was … für mich. Ist ja alles verbrannt.«

Anneke biss sich schuldbewusst auf die Unterlippe. Sie hätte ihr Klamotten von sich anbieten sollen, Kosmetik und so … Wie unaufmerksam! Die Handtücher und das Duschgel im Gästebad reichten natürlich nicht.

So sehr sie sich bemühte, die Unterhaltung beim Essen blieb einseitig, bis sie schließlich ganz verebbte. Anneke goss sich zur Entspannung ein Glas Weißwein ein. Elsa trank eine Milch.

Als Anneke zum Gäste-WC ging, stoppte sie vor der Tasche und den Tüten, die Elsa im Eingangsbereich am Fuße der Treppe abgestellt hatte. Verdammte Neugier. In der Tasche entdeckte sie T-Shirts, eine Hose, beigefarbene BHs und »vernünftige« Unterhosen, wie ihre Mutter diese Art Buchsen immer genannt hatte. Zwei Päckchen mit Baumwollsöckchen. Sie fragte sich, wie lange Elsa damit wohl auszukommen gedachte. Wollte sie jeden Abend etwas durchwaschen? In den Tüten fand sie wie erwartet Shampoo und Duschgel, beides billige Marken, eine Allzweckcreme, Zahnpasta, eine Zahnbürste und eine Bürste. Dann noch Schmerztabletten, Pflaster, Schokoriegel mit Kokosgeschmack und, ganz unten, ein paar Dosen mit Corned Beef. Anneke stutzte. Hatte Elsa etwa die Befürchtung, hier nicht genug zu essen zu bekommen? Wollte sie mehr Fleisch essen? Brauchte sie Nervennahrung in Form von diesen Süßigkeiten? Anneke fühlte sich beschämt, und kurz darauf wurde sie wütend. Was sollte das? Sich mit Notvorräten einzudecken, während sie, Anneke, kochte und der Kühlschrank und der Vorratsschrank gut gefüllt waren. Traute sich Elsa nicht, sich etwas zu essen zu nehmen, wenn sie Hunger hatte? Das war lächerlich.

Anneke hörte Teller klappern und dann Schritte. Sie legte die Tüten so zurück, wie sie sie vorgefunden hatte, und erhob sich. Dann ging sie auf die Toilette. Durch die geschlossene Tür bekam sie mit, wie Elsa mit den Tüten raschelte, dann knarzten die Holzstufen, als sie langsam und schweren Schrittes ins Obergeschoss ging. Wie typisch, nach dem gemeinsamen Essen einfach so zu verschwinden, ohne noch etwas zu sagen. Nicht einmal Danke.

Als Anneke später erneut über Elsas Einkäufe nachdachte, fiel ihr noch etwas ein. Ein kleines Detail, das seltsam war. Elsa aß so gut wie keine Süßigkeiten, weil sie sie angeblich gar nicht mochte …

28. Kapitel

Am frühen Dienstagmittag fuhren Pia und Rist nach Groß Tensin, um nochmals mit Elsa Fuhrmann und auch mit den beiden Wieses zu sprechen.

Bei der Frühbesprechung im Kommissariat hatte Michael Gerlach berichtet, dass Gernot Wiese sich am vergangenen Abend noch telefonisch bei der Kriminalpolizei gemeldet hatte. Offenbar war er ziemlich aufgeregt gewesen und hatte von einer Frau namens Tana Albers erzählt. Sie war angeblich im fraglichen Zeitraum in der Nähe des Fuhrmann’schen Eiskellers gesehen worden. Er hatte sogar eine Zeugin dafür angegeben. Im weiteren Verlauf des Gesprächs hatte Gerlach herausgefunden, dass diese Tana Albers eine enge, sehr enge Freundin von Anneke Wiese sein sollte. Die beiden waren angeblich zusammen im Gelände ausgeritten. Die Meldung klang mehr nach einem Racheakt seitens Gernot Wieses, doch Rist hatte Gerlach nach einigem Hin und Her trotzdem zu Tana Albers geschickt.

Manfred Rist war wohl außerdem der irrigen Ansicht, Pia habe inzwischen ein Vertrauensverhältnis zu Elsa Fuhrmann aufgebaut. Nur aus diesem Grund hatte er sie mit nach Groß Tensin beordert. Von Vertrauen seitens Elsa Fuhrmanns konnte natürlich überhaupt keine Rede sein. Mit etwas Einfühlungsvermögen und durch geschickte Gesprächsführung würde es Pia vielleicht gelingen, sie zum Reden zu bringen. Aber nicht einmal das war sicher.

»Was hältst du von dem Hinweis auf diese Tana Albers?«, fragte Pia.

»Eine Lesbe und zwei verschwundene Mädchen. Ziemlich weit hergeholt, doch wir müssen jeder noch so unwahrscheinlich scheinenden Spur nachgehen.«

Pia runzelte die Stirn. »Viele Leute werden den Eiskeller und die Turmhügelburg kennen«, sagte sie.

»In einer Ermittlung, in der es um zwei Morde und ein vermisstes Mädchen geht, haben wir einfach keine andere Wahl.«

»Das ist mir klar. Aber wie passt der Brandanschlag dazu?«

»Ich vermute, dass die Fuhrmann selbst das Feuer gelegt hat. Wenn es jemand auf sie abgesehen hätte, dann wäre sie da auch nicht mehr lebend rausgekommen. Maroder alter Kasten …«

»Das kann ich mir nicht vorstellen. Sie liebt den Hof. Die Frage ist doch, wem dieser Brand nützt. Und wer profitiert hätte, wenn Elsa ums Leben gekommen wäre.«

Rist rutschte unruhig auf seinem Sitz hin und her. Es behagte ihm wohl nicht, kutschiert zu werden. Pia gab absichtlich noch ein bisschen mehr Gas.

»Wir haben rausgefunden, dass Gernot Wiese der Nächste in der gesetzlichen Erbfolge ist, sollten alle drei Fuhrmanns sterben. Aber was will er mit einem verschuldeten Bauernhof?«

»Das Land ist eine Menge wert. Und von der Altlast des maroden Wohnhauses ist es ja nun befreit.« Pia fuhr durch Groß Tensin und bog in die Einfahrt zum Haus der Wieses. Sie betrachtete es mit neu erwachtem Interesse. Die Wieses waren wohl eher Liebhaber moderner Architektur. »Wie sicher ist denn inzwischen, dass es Brandstiftung war?«, fragte sie und stieg aus.

»Das abschließende Gutachten steht noch aus«, antwortete Rist und öffnete eilig die Beifahrertür. »Morgen schauen sich noch mal zwei Brandexperten die Ruine an. Doch einer ersten Einschätzung nach wurde ein Brandbeschleuniger benutzt, der am Fuße der Treppe ins Obergeschoss zum Einsatz kam.«

»Und das ist angeblich passiert, als Elsa oben in ihrem Schlafzimmer lag?«

»Richtig. Sie hat nach eigener Aussage nicht geschlafen, das war ihr Glück. Aber bisher konnten wir nur ganz kurz im Krankenhaus mit ihr sprechen.« Sie gingen nebeneinander auf den Eingang zu. Rist senkte die Stimme: »Schade ist nur, dass die hintere Wand des Hauses zum Teil eingestürzt ist. Elsa Fuhrmann hat ausgesagt, dass sie aus dem Fenster geklettert und über das Vordach runtergesprungen ist. Doch das können wir nicht mehr nachvollziehen. Keine Spuren, keine Fußabdrücke. Sie hatte ein paar Schrammen und schmutzige Knie und Hände.«

»Ansonsten ist sie unverletzt?«

»Ja. Klingt ein bisschen unwahrscheinlich, oder?«

Anneke Wiese begrüßte die Polizeibeamten wie sehnlich erwarteten Besuch. Sie führte sie in die Küche und bot ihnen Kaffee oder Tee an. Nach der Fahrt durch den kalten, nassen Dezembertag sah ihre Küche warm und anheimelnd aus. Es war tatsächlich verlockend, sich jetzt in die kleine Sitzgruppe in den verglasten Erker zu setzen und in Ruhe einen Milchkaffee zu trinken. Doch die Anspannung im Haus hing so deutlich spürbar in der Luft wie der Geruch eines verstopften Abflusses.

»Wo ist denn Ihr Mann?«, fragte Rist.

»Der kommt gleich. Er muss ein paar Besorgungen machen.«

»Und Frau Fuhrmann? Sie wohnt doch übergangsweise bei Ihnen?«, wollte Pia wissen.

»Ja. Aber sie schläft bestimmt noch. Jedenfalls hab ich aus dem Gästezimmer noch keinen Laut gehört.«

»Ach ja?« Pia kam das seltsam vor. Hieß es nicht immer, Landwirte stehen in der Frühe mit ihren Hühnern auf?

»Sie hat so viel durchgemacht. Ihr Haus ist ja vollkommen zerstört. Ich weiß gar nicht, was nun werden soll.« Die Sorgenlinien in Anneke Wieses Gesicht vertieften sich. »Elsa hat uns gestern Abend gesagt, dass sie ein Schlafmittel nehmen wird.«

»Wir sprechen dann später mit ihr. Zunächst können Sie uns ja von der Frau erzählen, mit der Sie neulich ausgeritten sind«, sagte Pia. Sie hatte nicht mit einer derartigen Reaktion gerechnet: Anneke Wiese fasste sich an die Kehle und wurde bleich. »Woher … wissen Sie das?«

»Wissen wir was?«

»Von Tana.«

»Wir sind mitten in einer Ermittlung, Frau Wiese. Woher kennen Sie Frau Albers?«, fragte Pia.

»Wir arbeiten zusammen.«

»Wie kommt es, dass sie in Groß Tensin gesehen worden ist?«

»Wer sagt das denn? Gernot kann unmöglich …« Sie verstummte.

»Das tut nichts zur Sache, Frau Wiese. Warum war sie hier?«, fragte Rist barsch.

»Herrgott, sie mag Pferde und sie kann reiten. Da mein Ehemann sich ja leider nicht mehr dazu herablässt, seinem Pferd etwas Bewegung zu verschaffen, hab ich ihr angeboten, mit mir ins Gelände zu reiten.«

»Wann war das?«

»Ich müsste in meinem Filofax nachsehen.«

»Tun Sie das!«, sagte Rist ungeduldig.

Anneke verließ den Raum, um ihren Kalender zu befragen. Sie brauchte eine Weile, vielleicht auch, um sich nach dem Schrecken zu sammeln. Als sie wiederkam, pfefferte sie ihnen die Daten um die Ohren. Von ihrer anfänglichen Aufgeschlossenheit war nichts mehr zu spüren. Dreimal war Tana Albers bei ihr in Groß Tensin gewesen. Zum Ausreiten und vielleicht auch zu mehr. Auf jeden Fall hatte die Frau dabei gute Ortskenntnis auf dem Röperhof erworben, Turmhügelburg und Eiskeller inklusive. Während Rist vor die Tür ging, um zu rauchen und um Gerlach telefonisch die Daten zu übermitteln, nutzte Pia die Gunst der Stunde, um Anneke Wiese allein zu befragen. »Wie ist Ihre Beziehung zu Tana Albers?«

»Sie ist eine Freundin.«

»Sie arbeiten zusammen, und Sie reiten gemeinsam aus. Weiter nichts?« Pia hasste, was sie da tun musste. Aber sie wollte die Liebesbeziehung, die Gernot Wiese angedeutet hatte, von seiner Frau bestätigt haben.

»Ich … möchte nicht darüber reden«, sagte Anneke Wiese und sah weg.

»Ich frage das nicht aus Neugierde oder weil es mich persönlich interessiert. Es könnte ermittlungsrelevant sein. Zwei Menschen sind ermordet worden, und ein dritter, eine junge Frau, schwebt in Lebensgefahr.«

Anneke Wieses Augen wurden groß. »Meinen Sie das vermisste Mädchen aus Lübeck?«

»Ja, genau. Sie heißt Olivia. Sie ist siebzehn, und sie ist höchstwahrscheinlich in großer Gefahr. Wenn Sie offen zu mir sind, helfen Sie uns bei unserer Arbeit.« Pia warf durch die Glasscheibe einen Seitenblick auf Rist, der nicht mehr telefonierte, aber immer noch rauchte und in die unwirtliche Landschaft starrte. Seine Nase war gerötet. Die Temperaturen fielen. Für heute waren wieder Schnee oder Graupel vorhergesagt.

»Das eine hat doch mit dem anderen nichts zu tun«, sagte die Frau trotzig.

»Das zu beurteilen sollten Sie mir überlassen.«

Anneke Wiese sah nun ebenfalls hinaus, und Pia merkte ihr an, dass sie abschätzte, wie lange Rist wohl noch dort blieb.

»Also gut: Wir haben eine Liebesbeziehung, Tana und ich. Wenn Gernot weg war, hat sie mich hier hin und wieder besucht. Ich weiß auch nicht, warum. Es ist einfach passiert.«

»Weiß Ihr Mann darüber Bescheid?«

»Ja. Er muss Ihnen doch erzählt haben, dass Tana hier war. Aber ich habe keine Ahnung, woher er das weiß. Wir waren vorsichtig.«

»Sie leben in einem kleinen Dorf.«

Anneke Wiese seufzte. Sie holte tief Luft, als wollte sie noch etwas dazu sagen, doch da erschien Elsa im Türrahmen, und ihr Mund klappte wieder zu. Kurz darauf betraten auch Rist und Gernot Wiese gleichzeitig die Küche, und die Chance, dass Anneke noch etwas Wichtiges von sich geben würde, ging gegen null.

Elsa Fuhrmann blieb unsicher neben dem Küchenblock stehen. Der Raum schien sich zu verdunkeln. Draußen wirbelten erste Schneeflocken durch die Luft.

Gernot stellte einen Einkaufskorb auf der Arbeitsplatte ab und sah misstrauisch von einem zum anderen. »Hab ich was verpasst?«

Anneke Wiese sprang auf, bot der Bäuerin einen Platz an, fragte sie, ob sie Frühstück wolle oder wenigstens einen Tee oder Kaffee. Elsa Fuhrmann verneinte.

Da in dem Chaos sowieso kein Gespräch mehr möglich war, schlug Pia vor, sich mit Elsa irgendwohin zurückzuziehen, vielleicht mit einer Tasse Tee und einem Brot oder Brötchen, falls Elsa Fuhrmann doch noch etwas zu sich nehmen wollte. Die Bäuerin sah vollkommen geschafft aus. Wie kurz vor einem Zusammenbruch.

Anneke nickte und stellte routiniert ein Frühstückstablett zusammen. Rist übernahm es, Gernot Wiese zur Seite zu nehmen, um sich mit ihm zu unterhalten.

»Dann kann ich ja jetzt in mein Arbeitszimmer gehen«, sagte Anneke Wiese mit einem Blick zur Uhr. »Ins Büro zu fahren lohnt sich heute wohl nicht mehr.«

»Bleiben Sie bitte für uns erreichbar!«, forderte Pia sie auf. Einen triftigen Grund, die Frau in ihrem Haus festzuhalten, hatten sie nicht. Aber die Ermittlungen waren in einem Stadium angekommen, in dem sich die Ereignisse jeden Moment überschlagen konnten.

Pia wartete, bis Elsa Fuhrmann eine Tasse Tee getrunken und ein paar Mal lustlos von ihrem Hörnchen abgebissen hatte. Die fahrigen Bewegungen der Frau und ihr gleichgültiger Gesichtsausdruck schürten ihre Ungeduld. Das war nicht hilfreich. Pia versuchte, sich zusammenzureißen und zu berücksichtigen, was Elsa Fuhrmann gerade durchmachte. Sie saßen in Gernot Wieses Büro. Der Raum war klein und die Wände waren mit Akten und Büchern vollgestellt. An der Pinnwand über dem Schreibtisch hingen Fotos von den Pyramiden, der Golden Gate Bridge und tropischen Stränden. Die alternativen »Beweisfotos« der Kinderlosen, dass auch sie etwas mit ihrem Leben anzufangen wussten … Oder war es umgekehrt? Hängten Eltern sich Kinderbilder auf, um den gefühlten Mangel an Fernreisen zu kompensieren?

»Erzählen Sie mir von dem Brand!«, forderte Pia Elsa Fuhrmann mit ruhiger Stimme auf.

Die zuckte mit den Schultern. »Es kam alles so plötzlich. Wenn ich nicht wach gewesen wäre, dann wäre ich verbrannt!«

»Ist Ihnen vorher irgendwas Ungewöhnliches im Haus oder auf dem Hofplatz aufgefallen?«

»Nein. Es war ja dunkel. Kann sein, dass da Geräusche im Haus waren, aber es ist ja nie vollkommen still bei uns, wissen Sie. Manchmal haben wir einen Marder auf dem Dachboden. Und die Katzen machen auch immer mal wieder ein Geräusch.«

»Die Feuerwehr vermutet, dass die Ursache des Feuers wahrscheinlich Brandstiftung war. Können Sie sich vorstellen, wer Ihnen oder Ihrer Familie etwas antun wollte?«

»Nein. Wir haben ja auch nie einer Menschenseele was getan.«

»Man muss ja nicht gleich etwas getan haben. Aber vielleicht hatten Sie oder Ihr Mann Meinungsverschiedenheiten mit jemandem. Oder Thilo hatte Probleme?«

»Lassen Sie meinen Sohn aus Ihrem schmutzigen Spiel!«, fuhr Elsa sie an.

Eine interessante Reaktion. Vielleicht kam sie mit Provokation weiter als mit Verständnis und Empathie? »Welches Spiel? Wer spielt hier ein Spiel?«

»Das weiß ich doch nicht!«

»Jemand hat Ihnen das Dach über dem Kopf angezündet, Frau Fuhrmann. Zwei Menschen sind auf Ihrem Hof ermordet worden, ein weiteres Mädchen wird vermisst. Es muss etwas vorgefallen sein. Und es wird Zeit, dass Sie offen mit uns reden.«

»Was ist das für ein Mädchen?«

»Eine Schülerin, siebzehn Jahre alt. Sie hat Oboe gespielt und ist nach dem Unterricht nicht nach Hause gekommen.«

»Was hat das mit uns zu tun?«

»Sie ist ein weiteres Mädchen, das in der Gegend als vermisst gemeldet worden ist. Die erste junge Frau haben wir tot in Ihrem Eiskeller entdeckt, nachdem sie drei Wochen lang verschwunden war. Nun haben wir das Telefon des anderen Mädchens in einem Gebüsch in einem Wald bei Middelburg gefunden«, sagte Pia mehr aufs Geratewohl.

Elsa zuckte zusammen und stellte die Tasse, die sie zum Mund hatte führen wollen, klirrend auf die Untertasse. »Was wollte die denn dort?«

»Kennen Sie Middelburg?«

»Meike, meine Tochter, war dort jahrelang im Krankenhaus.«

29. Kapitel

Nachdem Pia so viel wie möglich über Meike Fuhrmanns Aufenthalt und Behandlung in Middelburg herausgefunden hatte, ließ sie Elsa Fuhrmann einen Moment allein und besprach sich mit Rist.

»Warum sind wir nicht früher darauf gekommen?«, murrte er. Pia sah ihm an, dass er darüber nachdachte, wem er das Versäumnis, diese Verbindung herzustellen, anlasten könnte.

»Es ergibt aber trotzdem keinen Sinn«, wandte Pia ein. »Es beantwortet nicht unsere Frage, was Olivia Vollert in Middelburg wollte. Meike Fuhrmann ist, wie wir herausgefunden haben, schon über ein Jahr tot. Außerdem wissen wir nicht, woher Olivia Vollert die Fuhrmanns überhaupt gekannt haben soll.«

»Es könnte mit ihrer Beschäftigung mit Jugendlichen zu tun haben. Dabei könnte sie Meike oder auch Thilo kennengelernt haben.«

»Aber wohin führt uns das?« Pia, die sich draußen vor der Tür mit Rist besprach, fröstelte. »Vielleicht besteht die Verbindung ja auch nicht zu Olivia selbst, sondern zu ihrem Entführer, der Middelburg gut kennt«, sagte Pia nachdenklich.

»Thilo Fuhrmann?«

»Oder Armin Fuhrmann.«

»Sprich weiter mit Elsa!«, forderte Rist sie auf. »Ich brauche noch ein bisschen Zeit mit Gernot Wiese. Der Mann steckt in finanziellen Schwierigkeiten. Höchst interessant.«

Als Pia zurück in das kleine Büro trat, saß Elsa Fuhrmann mit geschlossenen Augen da. Ihre Hände ruhten in ihrem Schoß, die Füße in den hoch geschlossenen Schuhen standen gerade nebeneinander. Hatte sie die in ihrem Schlafzimmer getragen, als sie das Feuer bemerkt hatte? Pia fragte sie danach. Elsa blickte sie verwundert an. »Die Schuhe standen neben meinem Bett. Ich habe sie angezogen, bevor ich das Haus verlassen habe.«

Pia runzelte die Stirn. Ihren Erfahrungen nach liefen die meisten Menschen – und besonders die, die auf dem Lande lebten – in ihrem Schlafzimmer nicht mit Straßenschuhen herum. Auch für Elsa Fuhrmann fand sie dieses Verhalten sonderbar, doch es war natürlich kein Beweis für eine Beteiligung an der Brandstiftung. Und warum machte sich Elsa Fuhrmann nicht mehr Sorgen um den Verbleib von Mann und Kind?

»Frau Fuhrmann. Ich möchte mit Ihnen noch mal über Ihren Mann sprechen«, sagte sie. »Wieso ist er verschwunden? Hat er sich in letzter Zeit anders verhalten als sonst?«

»Inwiefern?«

»Das frage ich Sie. Sie haben mit ihm zusammengelebt. Da lernt man einander doch gut kennen.«

»Armin hat nicht viel geredet«, entgegnete sie. »Und besonders mit mir nicht.«

»Warum nicht mit Ihnen?«

»Er hielt mich für langweilig oder sogar für dumm«, sagte sie bitter.

»Warum haben Sie ihn geheiratet?«

»Weil es die einzige Möglichkeit war, den Hof weiterzuführen. Ich wollte nicht, dass das alles mit mir zu Ende geht.«

»Wie war das Verhältnis Ihres Mannes zu Frauen allgemein?«

»Darüber hat er nicht mit mir geredet.«

»Gab es … Gerüchte?«

»Die gibt es doch immer. Und wenn die Leute nichts Konkretes wissen, dann sind sie unzufrieden und denken sich etwas aus.«

»Was haben sie sich denn ausgedacht?«

»Da hab ich gar nicht hingehört.«

»Wirklich nicht? Also ich würde hinhören.«

Die Bäuerin schwieg, und Pia befürchtete schon, sie hätte sich ganz in sich selbst zurückgezogen. Sie versuchte, Elsa Fuhrmanns Haltung zu imitieren. Den durchgedrückten Rücken, die zusammengepressten Knie. Sie wollte nachvollziehen, wie Elsa sich jetzt und in dieser Haltung fühlte. Es war nicht angenehm. Pia verspürte einen Druck in der Magengegend.

»Armin war verbittert, wegen Meike … und auch wegen Thilo. Nun ja, Sie haben es sicher schon gehört. Es war manchmal nicht ganz einfach mit dem Jungen. Wir wussten nicht, ob er den Hof mal übernehmen kann. Ob …« Ihre Stimme wurde leiser. »Armin hat sich Sorgen gemacht, ob Thilo ohne uns zurechtkommen würde. Später. Wenn wir mal nicht mehr sind. Das hat ihn beschäftigt. Wenn Armin schlecht drauf war, ist er meistens weggelaufen. Oft ist er morgens früh raus und kam erst spät abends wieder.«

»Was, glauben Sie, hat er die ganze Zeit gemacht?«

»Er sagte, er wäre arbeiten gewesen. Aber er wollte Thilo immer öfter nicht dabeihaben. Früher waren sie andauernd beisammen, den ganzen Tag, es sei denn, der Junge musste in die Schule gehen. Und Thilo hat nicht verstanden, warum das auf einmal nicht mehr so war. Er ist herumgelaufen und hat seinen Vater gesucht.« Sie seufzte schwer.

»Könnte Thilo Ihren Mann bei etwas überrascht haben, das er nicht sehen sollte?«, fragte Pia vorsichtig. Ihr Herz klopfte, während sie auf die Antwort wartete.

Doch Elsa Fuhrmanns Gesicht zeigte nicht die leiseste Regung. Sie hob nur die Schultern. Täuschte sich Pia, oder stand dabei das nackte Grauen in ihren Augen? Das Gespräch schien emotional ungeheuer anstrengend für Elsa Fuhrmann zu sein. Sie sah jedenfalls so aus, als benötigte sie dringend eine weitere Pause.

Als Pia eine Unterbrechung vorschlug, erhob sich Elsa Fuhrmann sofort und ging eilig die Treppe hinauf in das Gästezimmer der Wieses. Pia konnte nur unzureichend ermessen, wie es sich anfühlen musste, in so kurzer Zeit den Ehemann, den Sohn und das eigene Heim zu verlieren und noch dazu im Mittelpunkt einer Mordermittlung zu stehen. Dafür war Elsa Fuhrmann im Grunde noch recht gefasst. Doch wenn sie ihre Gefühle nur unterdrückte, wie lange würde die Frau das durchstehen?

Pia ging vor die Tür und sog erleichtert die frische Luft ein. Das Haus kam ihr dumpf und stickig vor. Ihr Atem kondensierte, so kühl war es. Immerhin, das bisschen Schnee, das gefallen war, blieb nicht liegen. Sie kontrollierte ihr Mobiltelefon. Keine neuen Nachrichten. Mit Felix war also alles in Ordnung. Sie wollte ihn gegen fünf Uhr bei Fiona abholen. Heute Abend war sie mit Lars bei sich zu Hause verabredet.

Der Wind war so eisig, dass sie die Hände in die Taschen steckte. Ihre Finger ertasteten einen Schokoriegel. Nervennahrung. Sie packte ihn aus und biss geistesabwesend hinein. Rist war noch mit Gernot Wiese beschäftigt. Als Pia wieder hineinging, kam ihr Anneke Wiese entgegen. Es sah ein bisschen so aus, als hätte sie auf sie gewartet. »Was ist denn nun mit Elsa?«, fragte Anneke.

»Sie ruht sich einen Moment aus. Ich hatte Angst, dass sie mir sonst während der Vernehmung zusammenklappt.«

»Müssen Sie sie denn so lange befragen?«

»Wenn wir rausfinden wollen, was hier los ist, schon. Sie ist der Polizei gegenüber nicht gerade mitteilsam.«

»Ich glaube, sie ist niemandem gegenüber mitteilsam. Ich hab ein komisches Gefühl, wenn sie hier wohnt.« Anneke Wiese sah unbehaglich nach oben.

»Ist etwas Besonderes vorgefallen?«

»Ich weiß nicht. Es ist vielleicht albern von mir …« Sie deutete mit dem Kopf in Richtung Küche. »Kommen Sie mit?«

Pia folgte ihr und ließ sich ihr gegenüber am Tresen nieder. Anneke strich sich das Haar zurück, kaute auf ihrer Unterlippe.

Spuck es aus!, dachte Pia ungeduldig.

»Elsa war gestern allein los, ein paar Besorgungen machen. Sie hatte mir nicht Bescheid gesagt, sonst hätte ich sie natürlich gefahren. Als sie wiederkam …« Anneke errötete. »Ich weiß nicht, warum, aber ich hab in ihre Tüten geschaut. Sie war so komisch, und ich konnte mir nicht recht erklären, was so wichtig war, dass sie den weiten Weg mit dem Bus auf sich genommen hat, anstatt mich zu fragen.«

»Was war in den Tüten?«

»Kultursachen und Klamotten. Ich kann ja verstehen, dass sie was Eigenes will, obwohl ich ihr ein paar Sachen von mir rausgelegt hatte, die mir sowieso zu groß sind. Aber da waren auch Schokoriegel und Fleischkonserven.«

»Was ist daran so seltsam?«

Wieder der unbehagliche Blick. »Also, soweit ich weiß, isst Elsa keine Süßigkeiten. Und dann noch so komisches Zeug mit Kokos. Und Corned Beef? Sie bekommt hier doch alles, was sie braucht.«

Pia starrte sie wie elektrisiert an. »Was glauben Sie, für wen sie die Sachen dann gekauft hat?«

»Entweder für sich, weil sie plötzlich Heißhunger darauf bekommen hat …«

»Oder?«

»Ich hab an Meike gedacht. Sie redet manchmal über Meike, als lebte das Mädchen noch. Gruselig.«

Nicht über den Tod des eigenen Kindes hinwegzukommen war bestimmt schrecklich. Doch Pia fürchtete bei Anneke Wieses Neuigkeit viel mehr, dass die Nahrungsmittel für ein lebendes Mädchen bestimmt sein könnten. Olivia Vollert.

Sie klopfte an die Tür des Zimmers, in dem Manfred Rist Gernot Wiese befragte. Erst reagierte Rist ungehalten über die Störung, doch als er die Tragweite von Pias Vermutung begriff, wurde er hektisch. Anstatt zu handeln, wandte er sich jedoch zuerst an Anneke Wiese, die immer noch in der Küche am Tresen saß und nervös mit ihren Haaren spielte.

»Warum sagen Sie uns das denn erst jetzt?«, blaffte er sie an.

Sie drückte die Schultern durch. »Seien Sie froh, dass ich es überhaupt erwähne! Es ist mir eben erst wieder eingefallen, als ich Ihre Kollegin mit dem Schokoriegel draußen stehen sah«, setzte sie hinzu.

Rist kniff die Lippen zusammen und wandte sich ab.

»Ich gehe nach oben und hole Elsa Fuhrmann. Für übertriebene Rücksichtnahme ist jetzt nicht der richtige Zeitpunkt«, sagte Pia.

»Nein, das erledige ich«, fuhr Rist sie an. Immer zwei Stufen auf einmal nehmend, lief er die Treppe hinauf. Sie hörten ihn gegen eine Tür hämmern. »Frau Fuhrmann? Frau Fuhrmann, öffnen Sie! Sofort!«

Die nachfolgende Stille lastete auf Pia wie ein Gewicht. Sie versuchte, der Beklemmung durch tiefe Atemzüge beizukommen. Hatte Elsa Fuhrmann sie bei der Vernehmung an der Nase herumgeführt? Durch das Fenster sah sie, dass sich hinter dem angrenzenden Feld eine weitere dunkle Wolkenwand auftürmte.

»Frau Fuhrmann, machen Sie sofort die Tür auf! Ich sehe mich sonst gezwungen, zu Ihnen reinzukommen.«

Das ist allerdings eine handfeste Drohung, dachte Pia spöttisch. Nichts passierte. Rist rüttelte an der Türklinke.

»Haben Sie noch einen Schlüssel?«, fragte Pia.

Anneke Wiese nickte. »Sie sind alle gleich.« Sie gingen zu einem Schlüsselbrett in der Diele, die Frau nahm einen der Zimmerschlüssel, und sie stiegen hintereinander die Treppe hinauf.

Rist schloss auf und öffnete die Tür. Er blieb abrupt im Durchgang stehen.

»Was ist?«, fragte Pia beunruhigt.

Er trat zur Seite. Das Bett in dem kleinen Gästezimmer war akkurat gemacht, die Vorhänge zugezogen. Im Dämmerlicht sah Pia die Plastiktüten mit den Resten von Elsas Einkäufen, die neben einer Kommode standen. Doch keine Spur von Elsa selbst. Sie suchten sie im ganzen Haus – vergebens. Elsa Fuhrmann war verschwunden.

30. Kapitel

»Wo kann sie sein?«, herrschte Rist Anneke Wiese an.

»Sie hat kein Auto, und der Bus fährt nachmittags bloß einmal. Eigentlich kann sie nur bei sich auf dem Hof sein oder …«

»Was oder?«

»Vielleicht auf dem Familienfriedhof?«

»Bitte wo?«, blaffte Rist.

»Sie besucht dort immer Meike – ihre Tochter«, sagte Anneke Wiese. »Ich hab sie da jedenfalls schon ein paar Mal gesehen, wenn ich ausgeritten bin.«

»Wo ist dieser Friedhof?«, fragte Pia.

»Es ist die private Grabstelle der Familie Röper. Mit Sondergenehmigung und so. Die Dorfstraße runter und dann links den Hügel hoch. Die Gräber liegen etwas versteckt auf einer kleinen Anhöhe.«

»Ich werde dort nach Elsa Fuhrmann schauen«, sagte Pia. Und zu ihrem Kollegen: »Schaust du auf dem Hof nach ihr?«

»Wie weit ist es von hier bis zu dem Friedhof?«, wollte Rist wissen.

»Zehn Minuten zu Fuß. Soll ich Sie fahren?«, bot Anneke Wiese Pia an.

»Gute Idee, tun sie das! Wir haben es eilig. Ich nehme unseren Wagen«, sagte Rist.

Pia sah ihn stirnrunzelnd an.

»Ich muss ja vielleicht auch noch zum Eiskeller und zu diesem Erdhügel fahren und dort nachschauen. Gott allein weiß, wo diese Frau steckt«, setzte er eilig hinzu.

Anneke zog eine Jacke über und klimperte mit dem Autoschlüssel. Die Sorge der beiden Polizisten hatte sich auf sie übertragen.

»Halte mich auf dem Laufenden!«, sagte Rist zu Pia. »Wenn die Fuhrmann nicht auf dem Hofgelände und nicht auf dem Friedhof ist, müssen wir Verstärkung anfordern.«

Pia ließ sich von Anneke Wiese am Ende der Dorfstraße absetzen, von wo aus sie zur Grabstelle gehen konnte. Sie musste am Rand eines Ackers entlang zu der kleinen Anhöhe emporsteigen. »Danke fürs Fahren«, sagte Pia. »Wissen Sie eigentlich, warum die Familiengrabstelle so weit vom Wohngebäude entfernt liegt?«

»Vielleicht wollten die ihre toten Vorfahren nicht so nah am Haus haben?«, vermutete Anneke Wiese. »Soll ich hier auf Sie warten?«

»Nein. Fahren Sie besser auf direktem Weg zurück nach Hause, falls Elsa Fuhrmann zurückkommt! Ich kann zu Fuß gehen. Es ist ja nicht weit. Und falls Frau Fuhrmann in der Zwischenzeit wieder auftaucht, sagen Sie uns bitte sofort Bescheid, meine Handynummer haben Sie ja. Und halten Sie sie irgendwie fest, wenn es geht. Aber begeben Sie sich dabei nicht in Gefahr!«, setzte Pia hinzu.

Anneke Wiese riss die Augen auf. »Sie denken tatsächlich, dass Elsa etwas mit den Morden zu tun hat?«

»Es ist besser, auf alles vorbereitet zu sein«, sagte Pia statt einer Antwort. Es gab noch etwas, dass außer der Polizei wohl nur der Täter wusste: Im Eiskeller hatten sich die Verpackungen von Schokoriegeln und leere Corned-Beef-Dosen befunden.

Anneke Wiese hakte nicht weiter nach und brauste davon.

Pia stieg über einen Graben hinweg und ging am Rand des Feldes in Richtung Anhöhe. Ihre Hosenbeine und Schuhe waren sofort nass, als sie dabei das kniehohe Gras steifte. Oben angekommen, kletterte sie über einen schiefen Zaun. Der Ort unter den alten Bäumen strahlte eine fast andächtige Stille aus. Es war schon dämmrig. Die Lichter des Dorfes waren nur noch schwach im Dunst zu erkennen. Gleich fängt es bestimmt wieder an zu regnen oder zu schneien, dachte Pia mit einem Blick zum Himmel. Vor ihr erstreckten sich die von Knicks durchzogenen Hügel bis hin zur Ostsee. Pia ging ein paar Schritte weiter, bis sie an den Feldsteinen stand, die die Grabstellen markierten. Sie befanden sich auf dem Waldboden, keine Beete, keine Rasenfläche drumherum. Es waren nur drei Steine. Ein kleinerer, der etwas abseits lag, trug Meike Fuhrmanns Namen. Davor lag ein erfrorener Rosenstrauß. Der konnte noch nicht allzu lange hier liegen. Vielleicht seit Sonntag, als die Fuhrmanns abgereist waren? Doch von Elsa Fuhrmann oder einem anderen Menschen war keine Spur zu sehen.

Pia stand einen Moment unschlüssig vor den Gräbern. Die Idee, Elsa Fuhrmann sei hier, hatte gar nicht schlecht geklungen. Doch sie hatten sich geirrt. In der Ferne sah sie einen Bus, der von hier oben wie ein Spielzeug wirkte. Er kroch den Hügel hinauf, entfernte sich von Groß Tensin. Der einzige Nachmittagsbus. Vielleicht saß Elsa Fuhrmann darin? Sie hätten lieber zuerst an der Bushaltestelle nachsehen sollen. Pia zog ihr Telefon hervor, um Rist zu informieren, doch hier oben hatte sie kein Netz. Schneeflocken wirbelten durch die Luft, als Pia wieder zur Straße zurückging.

Sie bog in Richtung Dorfmitte ab, entschlossen, Elsa zu entdecken, sollte sie sich irgendwo in Sichtweite aufhalten. Nach den Stunden in der trockenen, warmen Luft im Haus der Wieses würde ihr ein kurzer Gang durch den Ort guttun. Zunächst führte die Straße am Feldrand entlang, über eine flache Steinbrücke, dann erreichte Pia die ersten Häuser von Groß Tensin.

Manfred Rist hatte seinen Wagen nicht direkt vor der Ruine des Röperhofs abgestellt, sondern ein Stück weiter vorn, wo ihn ein dorniger Busch und ein rostiger alter Anhänger verdeckten. Schon beim Aussteigen roch er wieder den Brand. Nasse Asche, verkohlte Balken und den ganzen schädlichen Mist, der unweigerlich mit verbrannt war.

Im Dämmerlicht sah die Ruine des Bauernhauses nicht anheimelnder aus, als er sie in Erinnerung hatte. Rundum war das Gebäude abgesperrt, weil immer noch Einsturzgefahr bestand. Rist bezweifelte allerdings, dass Elsa Fuhrmann sich von dem Flatterband würde abschrecken lassen, wenn sie vorhatte, ihr ehemaliges Haus zu betreten. Wenn sein Heim abgebrannt wäre, würde er auch retten wollen, was noch zu retten war. Er umrundete das Haus und starrte durch die zerborstenen Fenster ins Innere, sah jedoch nur Schutt und rußgeschwärztes Mauerwerk.

Am dritten Fenster hätte er beinahe einen Satz zurück gemacht. Elsa Fuhrmann stand in ihrer ehemaligen Küche. Das Dach fehlte zur Hälfte, aber man konnte den alten Herd noch erkennen. So schwarz, wie alles war, sah es aus wie das Bühnenbild einer modernen Theater-Inszenierung. Doch keine nackten oder blutverschmierten Gestalten hüpften darin herum. Elsa Fuhrmann kniete vor etwas, das wohl mal ihr Küchenschrank gewesen war.

»Frau Fuhrmann?«, rief er. »Was machen Sie hier? Die Ruine ist aus gutem Grund abgesperrt. Das ist doch lebensgefährlich!«

Sie drehte sich zu ihm um. »Ich hab Sie schon erwartet«, sagte sie. »Kommen Sie rein, Herr Kommissar!« Sie sprach, als wollte sie ihn auf ein Bier oder eine Tasse Kaffee in ihre Küche einladen. Als hätte der Brand gar nicht stattgefunden.

»Nein. Sie kommen raus! Das Haus kann jeden Moment über Ihnen zusammenstürzen.«

Sie sah prüfend zu dem Stück rußgeschwärzter Decke, schüttelte dann den Kopf. »So schlimm ist es gar nicht. Das sind alte Eichenbalken. Die sind nur oberflächlich verbrannt. Das Schlimmste hier ist das verdammte Löschwasser gewesen. Das halbe Erdgeschoss steht noch unter Wasser.«

»Kommen Sie sofort da raus!«, sagte er mit aller Autorität, die er in der Aufregung aufbringen konnte.

»Kommen Sie zu mir herein«, forderte sie ihn erneut auf.

»Niemals. Das ist lebensgefährlich.« Ich hätte Pia mitnehmen sollen, überlegte er ärgerlich. Sie kann besser mit Verrückten reden. Sie hat mehr Geduld als ich.

Elsa Fuhrmann richtete sich auf und strich sich die rußigen Hände an ihrem Rock ab. Jenseits aller Eitelkeit, dachte er. Sie hat nichts mehr zu verlieren.

»Ich muss Ihnen aber was zeigen«, sagte sie.

»Was wollen Sie mir zeigen?«

»Kommen Sie!«

»Kommen Sie jetzt raus, verdammt!«

»Hinten, im alten Kuhstall, wo die Decke eingestürzt ist, da ist jemand.«

»Wer?«

Sie hob die Schultern. »Ich konnte nur die Füße sehen.«

Bei dem Wetter war die Straße menschenleer. Die Bewohner hatten sich in ihre Häuser zurückgezogen. Pia begegnete nicht einmal den sonst allgegenwärtigen Hundebesitzern. Nicht einmal Hunden ohne Begleitung … Auch hinter den blank geputzten Scheiben und den gerafften und gerüschten Gardinen der Häuser am Straßenrand zeigte sich keine Menschenseele. Nirgendwo brannte Licht. Wenn Pia in Lübeck aus ihrem Fenster schaute, war eigentlich immer irgendwo Leben. Nicht so hier. Waren sie alle noch bei der Arbeit, beim Einkaufen, in der Kneipe? Sie sollte auch im Wirtshaus vorbeischauen und nachfragen, wenn sie dort vorbeikam. Irgendjemand musste Elsa Fuhrmann gesehen haben.

Pia war beinahe erleichtert, als sie das erste Licht hinter einem der Fenster sah. Also existierte doch noch menschliches Leben in Groß Tensin. Sie konnte in eine Küche schauen. Zu ihrer Überraschung sah Pia den Briefträger, Benjamin Bredow, darin hin- und hergehen. Er wohnte anscheinend in dem kleinen Siedlungshaus, das ein neues, glänzendes Dach hatte und auch ansonsten gepflegt aussah. Im dazugehörigen Carport standen nicht nur ein alter Mercedes, sondern auch mehrere Mountainbikes. Unter dem Dach hingen Surfbretter und ein Kajak.

Vielleicht hatte Bredow Elsa Fuhrmann ja vorbeigehen sehen? Er kam auch ansonsten viel im Dorf herum und wusste so einiges. Pia durchquerte den Vorgarten und stieg die drei Stufen zur Haustür hinauf. Sie klingelte. Es dauerte einen Moment, bis Bredow ihr öffnete. Er trug Trainingsklamotten in leuchtendem Gelb und Schwarz, als wäre er gerade Rad gefahren. Sein blondes langes Haar war feucht.

»Herr Bredow, ich hab gerade Licht bei Ihnen gesehen. Vielleicht können Sie mir helfen.«

»Frau Kommissarin? Entschuldigen Sie, ich hab Ihren Namen vergessen.«

»Korittki. Ich hab nur ein paar Fragen. Es dauert nicht lange.«

»Ich komme gerade von meiner Trainingsrunde«, sagte er unentschlossen.

»Das ist wunderbar«, meinte Pia und trat einen Schritt vor. »Wenn Sie gerade herumgefahren sind, kann uns das sogar nützlich sein.«

»Wenn Sie meinen.« Er lächelte und ließ sie eintreten. »Kommen Sie, wir müssen ja nicht im Flur rumstehen!« Er schloss hinter ihr die Tür.

Beim Durchqueren des Flurs fiel Pia ein schwacher Geruch nach Holzkohle auf. Heizte Bredow das Haus mit Holz?

»Was kann ich für Sie tun?«, fragte er, als sie in seiner kleinen Küche standen. Ein Brettchen mit Brot und Käse stand auf einem massiven Hackklotz in der Mitte des Raumes. Vielleicht war Bredow deshalb zunächst so abweisend gewesen? Er hatte Hunger und sich gerade etwas zu essen zubereitet.

»Wir suchen Elsa Fuhrmann. Haben Sie sie gesehen?«

»Jetzt gerade?«

»In der letzten Stunde. Sie ist nach dem Brand in ihrem Haus bei den Wieses untergekommen. Vor etwa einer Stunde hat sie das Haus verlassen, ohne ein Wort zu sagen. Wir waren quasi noch mitten in einer Vernehmung.«

»Na so was! Ich hab sie aber nicht gesehen. Ich bin gerade meine Ostseerunde gefahren. Es war kaum jemand unterwegs, und Elsa wäre mir bestimmt aufgefallen.«

Er verschränkte die Arme vor der Brust. Pia starrte auf den leuchtend gelben Ärmel seines Trikots. Sie war abgelenkt, als sie ihn fragte: »Haben Sie sonst noch irgendeine Idee, wo sie sein kann?«

»An Meikes Grab«, kam es prompt.

Pia wurde mit einem Mal klar, was sie da gerade gesehen hatte. Sie wandte den Blick ab, doch er hatte ihn schon aufgefangen und schaute nun ebenfalls auf die kleinen schwarzen Löcher im Trikotstoff an seinem Unterarm.

»Auf dem Familienfriedhof hab ich schon nachgeschaut. Schade, doch es war einen Versuch wert«, sagte Pia so lässig wie möglich.

»Tut mir leid, dass ich nicht helfen konnte.« Er sah sie aufmerksam an.

Elsa Fuhrmann führte Rist aus der Küche, den Flur hinunter, durch die Milchkammer, die weitestgehend noch unzerstört war, bis in den angrenzenden Stall. Hier konnte er über Schutt, Löschwasserseen und verkohlte Wände bis in den offenen grauen Himmel schauen. Rist war sich klar darüber, dass er das nicht zulassen durfte. Er musste vielmehr die Frau, die offensichtlich langsam den Verstand verlor, hier rausbringen. Aber er war zu neugierig. Zu versessen darauf, endlich weiterzukommen mit dieser Ermittlung. Seiner ersten in leitender Position. Vom Ausgang des Falles hingen unter anderem sein Ruf und seine berufliche Zukunft ab. Und dort, wo es kein Dach mehr gab, konnte ihm ja auch keines auf den Kopf fallen.

»Da vorn ist es«, sagte Elsa und deutete auf einen Schuttberg, der noch zu dampfen schien. Die zusammengestürzten Balken des Dachstuhls bildeten eine Art Scheiterhaufen. Der Gestank war bestialisch. Die Klamotten, die er trug, würde er hinterher mehrmals waschen müssen.

Die Bäuerin stieg ungerührt über knirschende Scherben und Geröll. Dann zeigte sie auf etwas, das unter einem Schuttberg hervorschaute. »Sehen Sie das hier, Herr Kommissar?«

Er folgte ihr und erstarrte. Unter den Trümmern schaute ein verkohlter nackter Fuß hervor.

Pia ging in Gedanken ihre Möglichkeiten durch. Angriff oder Flucht? Wenn das Brandlöcher in Bredows Trikot waren, dann hatte er wahrscheinlich etwas mit dem Feuer auf dem Röperhof zu tun. Und er hatte gesehen, dass sie es gesehen hatte. Wenn sie weglief, war er im Vorteil. Er kannte das verwinkelte Haus, die Stolperfallen. Außerdem stand sie mit dem Rücken zur Küchentür. Sobald sie sich umdrehte, würde er ihr nachsetzen. So hatte sie keine Chance. Also Angriff. Hohes Risiko.

Pia zog ihre Dienstwaffe, die sie im Holster am Gürtel mit sich trug. Kaum hatte Pia die Walther P99 in der Hand, kippte Bredow ihr den Hackklotz entgegen. Das massive Gestell knallte gegen ihre Hüfte. Er schleuderte das mit Küchengeräten behängte Gitter, das von der Decke gebaumelt hatte, in ihre Richtung. Eine schwere kleine Eisenpfanne fiel herunter und traf Pias rechtes Handgelenk. Sie schrie auf, die Waffe sackte nach unten, doch es gelang ihr, sie festzuhalten.

Bredow griff nach einem Küchenmesser und sprang auf sie zu, noch bevor sie die Waffe wieder gehoben hatte. Sie spürte einen brennenden Schmerz am rechten Oberarm. Er hatte sie geschnitten. Da sich der Hackklotz zwischen ihnen befand, konnte sie nicht nach ihm treten. Sie warf ihren Kopf nach vorn, sodass ihre Stirn sein Nasenbein traf. Es gab ein knackendes Geräusch. Er schrie nicht mal auf. Eine gebrochene Nase schien ihn nicht im Geringsten bremsen zu können. Pia spürte die Messerklinge an ihrem Hals.

»Die Pistole weg!«, forderte er. Aus seiner Nase lief das Blut, als hätte jemand einen Wasserhahn aufgedreht. Er leckte sich über die Lippen.

Ich hab ja nicht mal die Zeit gehabt, die Waffe zu entsichern, registrierte Pia, als die P99 auf den Fliesenboden knallte. Bredow stieß die Pistole mit dem Fuß an, sodass sie wegrutschte und außerhalb ihrer Reichweite liegen blieb.

»Auf die Knie«, befahl er außer Atem. Seine Zähne waren rot von seinem Blut. Er sah vollkommen anders aus als noch vor ein paar Minuten, als er sie ins Haus gelassen hatte.

Niemals!, dachte Pia. Aus dem Augenwinkel konnte sie den hässlichen Stahl des langen Messers sehen. Doch als sie das Brennen an ihrem Hals fühlte, wogte eine Welle der Panik über sie hinweg, und ihre Knie gaben nach. Sie spürte einen Schlag auf dem Kopf, der Schmerz schien in ihrem Schädel zu explodieren. Nein, nicht bewusstlos werden!, war ihr letzter Gedanke, bevor es finster und still wurde.

31. Kapitel

Manfred Rist ging vor dem Fuß, der aus den Trümmern ragte, in die Hocke. Die Haut war verkohlt, das Fleisch verbrannt, er konnte geschwärzte Knochen und bloßliegende Sehnen sehen. Wie ein Hähnchen, das man auf dem Grill vergessen hat, dachte er. Der Fuß war nicht sonderlich groß, er maß die Länge mit seiner Hand und vermutete, dass es sich um einen Frauenfuß handelte. Größe 37 oder 38.

Olivia Vollert, das vermisste Mädchen? Hatte er sie gefunden? Oder war es eine andere Frau, die hier in der Ruine des Röperhofs ums Leben gekommen war? Wenn sie denn hier gestorben war.

Immerhin, er richtete sich auf, hatte er diesen Fund gemacht – genauer gesagt, Elsa Fuhrmann, aber in seiner Gegenwart. Er hatte erst überlegt, Pia herzuschicken und selbst die Grabstelle zu überprüfen. Nicht auszudenken, dann hätte sie wieder einmal vollkommen grundlos allen Ruhm eingeheimst. Die Frau war gefährlich, denn sie vereinte ihren unbequemen Ehrgeiz mit einer unverschämten Portion Glück. Dazu noch diese butterweichen emotionalen Fähigkeiten einer Frau. Wie er das hasste! Immer wieder beobachtete er, wie es ihr gelang, sich bei Zeugen einzuschmeicheln und sie in der Vernehmung zu ihrem Vorteil zu beeinflussen. Auf gut Deutsch: Sie war eine echt nervige Konkurrentin. Aber es reichte nicht für diesen Job. Was Intelligenz, Logik und deduktive Fähigkeiten anging, da war er ihr ja wohl haushoch überlegen. Es war nur gerecht, dass er diesen Fund gemacht hatte. Er wusste, was zu tun war.

Rist griff zum Telefon und informierte erst Kürschner im K1, dann den üblichen Tross an Kollegen. Die Kriminaltechniker, den Fotografen, die Rechtsmedizin, nicht zu vergessen den Herrn Staatsanwalt. Der würde Augen machen: ein knuspriger Fuß … Rist konnte ihn gar nicht aus den Augen lassen, so eine morbide Faszination ging von ihm aus.

Nachdem Manfred Rist die Telefonate zu seiner Zufriedenheit erledigt hatte, verließ er das Areal, das mal ein Stall gewesen war. Der Geruch ätzte ihm langsam die Schleimhäute weg. Gesund war was anderes. Er hatte trotzdem das Bedürfnis, jetzt eine zu rauchen.

Draußen war es dunkel geworden. Eine einsame Hoflaterne verbreitete einen schwachen Lichtschein, in dem Schneeflocken wirbelten. Sie würden alles gut ausleuchten müssen, wenn sie die Leiche bargen. Oder sollten sie erst mal auf die Feuerwehr warten, die die Brandruine dafür freigab? Kniffelig, dachte er. Hier war ein Entscheider gefragt.

»Frau Fuhrmann, ich habe alles in die Wege geleitet. Meine Kollegen sind gleich hier«, sagte er in die Dunkelheit. Er hatte die Bäuerin in der Aufregung ganz vergessen.

Die Antwort war nur ein Windstoß, der ein paar trockene Blätter über den Hof wehte. In der Ruine rührte sich nichts. Dahinter Felder, Knicks, dahinjagende Wolken, schwach vom Mondlicht erhellt. Das würde eine verdammt kalte Nacht für alle werden. »Frau Fuhrmann?«

Sie war wohl zurück zu den Wieses gegangen, um sich aufzuwärmen. Vielleicht stand sie auch unter Schock? Wäre kein Wunder, nach allem, was sie durchgemacht hatte. Oder aber … Ihre Reaktion war so seltsam kontrolliert gewesen. Und wieso hatte sie den Fuß überhaupt entdeckt? Was hatte sie in dem zerstörten Stall gesucht? Dass sie im Wohnhaus umherlief, auf der Suche nach Dingen, die nicht dem Feuer und dem Löschwasser zum Opfer gefallen waren, konnte er ja noch verstehen. Aber sich in einem ausgebrannten, leeren Stall in Todesgefahr zu begeben?

Hatte sie geahnt oder gewusst, was sie dort finden würde? Wer im Stall versteckt gewesen war? Versteckt wie das andere Mädchen in dem Eiskeller, Vanessa? Was lag näher als die Vermutung, dass die verschwundene Olivia Vollert in dem an das Wohnhaus grenzenden Stall eingesperrt gewesen war? Kein Mensch hätte das gemerkt, so einsam, wie es hier war. Wer sagte ihnen eigentlich, dass sich Armin Fuhrmann und sein Sohn nicht ebenfalls irgendwo hier in der Nähe befanden? Hatten sie schon wieder ihre widerwärtigen Folterspielchen gespielt, bis ein weiteres Mädchen vor Angst und Entkräftung gestorben war? Und hatten sie dann die eigene Bude angezündet? Um Spuren zu vernichten? Um die Versicherungssumme zu kassieren? Die Motivation, die hinter alldem stand, konnte er noch nicht so richtig nachvollziehen. Hatte das etwas mit der verstorbenen Tochter zu tun? Alles hatte immer mit allem zu tun … Mit der Psychologie dahinter sollten sich andere befassen. Für Rist zählten mehr die Fakten.

Er ging zum Haus, sah wieder durch das Küchenfenster. Hinter ihm raschelte es. Eine Maus oder eine Ratte im Laub? Eine Katze auf Mäusejagd? Was soll das?, schalt er sich ärgerlich. Fürchtete er sich etwa vor einer älteren Frau? Wo steckte sie bloß? Was hatte sie vor? Rist versuchte, Pia zu erreichen, doch sie ging nicht an ihr Handy. Er hatte Gernot Wieses Telefonnummer wohlweislich in seinem Mobiltelefon gespeichert und rief ihn nun ebenfalls an. Der sagte ihm verwundert, dass er und seine Frau allein im Haus seien. Keine Spur von Elsa Fuhrmann, erst recht nicht von der Kommissarin.

»Rufen Sie mich sofort an, sobald eine von ihnen auftaucht!«, wies Rist ihn an. Er probierte es noch einmal bei Pia, doch sie meldete sich immer noch nicht. Typisch. Seine eigene Frau erreichte er auch nie, wenn er sie brauchte. Er stöhnte genervt und begann, auf und ab zu gehen, damit seine Füße nicht am Erdboden festfroren. Langsam dämmerte ihm, dass er ziemlich blöd dastand, wenn Elsa Fuhrmann nicht bald wieder auftauchte.

Pia erwachte in Kälte und absoluter Dunkelheit. Sie lag auf etwas Hartem. Es stank nach Kunststoff, Metall und Diesel … Sie lag im Kofferraum eines Autos. Bei dem Versuch, sich zu bewegen, merkte sie, dass ihre Handgelenke auf dem Rücken zusammengebunden waren. Über ihrem Gesicht lag etwas Raues.

Leider erinnerte sie sich sofort an das, was in Bredows Küche passiert war. Das Schwein hatte sie niedergeschlagen. In ihrem Kopf pulsierte ein dumpfer Schmerz, ihr Oberarm brannte, und ihr war schlecht. Außerdem war sie verschnürt wie ein Weihnachtspaket. Es fühlte sich so an, als hätte er ihr etwas über den Kopf gezogen, einen Leinenbeutel oder einen Sack. Bloß keine Panik!, ermahnte Pia sich – vergeblich. Sie spürte ihr Herz rasen und sah Lichtpunkte vor ihren Augen tanzen. Ihr Atem ging schneller und schneller, doch durch den Sack über ihrem Kopf bekam sie nicht besonders viel Luft.

Was hatte Bredow mit ihr vor? Sofort sah sie die tote Vanessa zusammengekauert auf dem Grund des Eiskellers vor sich liegen. Sie versuchte, an etwas anderes zu denken, aber es war unmöglich. Sie werden nach mir suchen und mich finden, versicherte Pia sich. Rist wundert sich bestimmt schon, wo ich bleibe. Er weiß, dass ich zu Meikes Grab gegangen bin. Mehr wusste er allerdings nicht.

Wie bescheuert von ihr, bei Bredow zu klingeln, um nach Elsa Fuhrmann zu fragen. Sie hatte den Briefträger als einen etwas schrägen, aber umgänglichen Zeitgenossen eingeordnet und deshalb nicht als möglichen Tatverdächtigen auf der Rechnung gehabt. Sie hatte sich zu sicher gefühlt. Nicht zuletzt, weil sie ja ihre Dienstpistole bei sich gehabt hatte. Sie war eine Idiotin! Hereingelegt von Benjamin Bredow mit seinen strahlend blauen Augen, den Grübchen und den sonnengebleichten Surferlocken. War er derjenige, den sie suchten? Ansonsten ergab ihre missliche Lage keinen Sinn.

Was ging in ihm vor, dass er erst Vanessa Grube und dann Olivia Vollert entführt hatte? Wie war es Bredow gelungen, die Polizei so lange an der Nase herumzuführen? Die Veränderung, die in der Küche mit ihm vorgegangen war, war erschreckend. Und woher kannte er die Mädchen überhaupt? Sie entsprachen grob einem ähnlichen Typ: jung, zierlich und dunkelhaarig mit heller Haut, auch wenn Vanessas und Olivias Persönlichkeit grundverschieden gewesen zu sein schienen. Doch interessierte einen Perversen die Persönlichkeit seines Opfers?

Das Geräusch leichter Schritte und eine zuschlagende Autotür lenkten sie ab. Der Motor des Wagens startete. Pia spürte die Vibration und das Holpern über unebenen Grund, als sich ihr Gefängnis in Bewegung setzte. Wohin fuhr er mit ihr?

Wenn er den Kofferraum des Mercedes öffnete, würde sie sich bewusstlos stellen und dann in einem günstigen Moment zuschlagen … Ein Plan, der, vorsichtig ausgedrückt, recht optimistisch war, da sie wegen des Sacks über ihrem Kopf nichts sehen konnte.

Um zwanzig Minuten nach fünf wurde Fiona unruhig. Felix war der Letzte heute, und es passte nicht zu Pia, dass sie nicht kam und sich noch nicht einmal bei ihr meldete. Sie war zwar beruflich stark eingespannt, aber sie war normalerweise höchst zuverlässig.

Telefonisch war sie nicht erreichbar, weder auf dem Festnetz noch mobil, doch für Notfälle hatte Pia ihr die Telefonnummer ihrer Mutter notiert. Fiona kannte Pias Mutter von ein paar Gelegenheiten, als Anna Liebig ihren Enkelsohn abgeholt hatte. Sie zögerte den Moment, sie anzurufen, noch etwas hinaus, um sie nicht unnötig zu beunruhigen. Einmal, als ein anderes Kind beim Spielen gestürzt war, hatte Fiona sich mit ihr über die Ängste von Müttern unterhalten, die nach einer Anmerkung von Pias Mutter nie aufhörten, egal, wie alt das eigene Kind schon war. Es war eine Anspielung auf Pias Job bei der Polizei gewesen. Es war nicht schön, sie jetzt zu ängstigen, doch Felix stand schon ganz verloren mit seiner Brottasche im Flur herum und sah immer wieder zur Tür. Er war inzwischen weder mit Apfelschnitzen noch mit guten Worten abzulenken.

Pia versuchte mitzuverfolgen, wohin er sie brachte. Jede noch so winzige Information konnte ihr später vielleicht nützlich sein. Konnte ihr Leben retten.

Oder war es nur müßige Ablenkung, um nicht vor Angst wahnsinnig zu werden? Sie hatte gespürt, wie Bredow den Wagen aus der engen Zufahrt seines Hauses bugsiert hatte. Dann hatte er beschleunigt, war nach rechts abgebogen, hatte wieder Gas gegeben. Wenn sie nicht alles täuschte, waren sie jetzt auf der Landstraße unterwegs. Nicht zum Röperhof, nicht zum Eiskeller. Es war lächerlich, dass sie das beruhigend fand, denn es sagte nichts darüber aus, was Benjamin Bredow mit ihr vorhatte. Mit ihr in die Urlaubsfrische fahren wollte er gewiss nicht. Der Röperhof und das gesamte Hofgelände standen zu sehr im Fokus der Aufmerksamkeit. Dorthin würde er sie bestimmt nicht bringen. Irgendein einsamer Ort würde es sein, wo er ungestört war. Wo niemand nach ihr suchen würde. Wo Schreien garantiert nichts nützte.

Die Fahrt im Wagen war nur ein Aufschub. Sie würden nicht ewig fahren. Einerseits gut, denn Pia hatte schon Krämpfe in den Beinen, die ihr die zusammengekauerte Haltung im Kofferraum einbrachte, und ihr Arm mit der Schnittwunde schmerzte bei jeder Erschütterung. Auch ihr misshandelter Schädel rebellierte; sie hatte Kopfschmerzen, und es kostete sie all ihre Willenskraft, sich nicht in den Sack, den sie über dem Kopf trug, zu erbrechen. Und als wäre das der Demütigung und Qual noch nicht genug, musste sie auch noch pinkeln. Anneke Wieses Kaffee … Wie lange war es her, dass sie in der warmen Küche der Wieses gesessen hatte? Eine Stunde? Höchstens zwei. Und da fiel ihr mit jähem Erschrecken ein, dass es Zeit war, ihren Sohn von der Tagesmutter abzuholen. Pia sah nun Felix vor sich, wie er vergeblich auf sie wartete. Sie konnte nicht zu ihm kommen. Nicht in der nächsten Stunde, mit einiger Wahrscheinlichkeit nicht mehr heute Abend, vielleicht nie mehr.

32. Kapitel

Pias Mutter beobachtete, wie ihr Mann mit Felix zusammen auf dem Wohnzimmerfußboden saß und die Holzeisenbahn aufbaute. Sie hatte sie wohlweislich aufbewahrt, als ihre Kinder größer wurden und nicht mehr damit spielten. Segen und Fluch eines Kellers, der über Jahrzehnte alles klaglos schluckte, bis kein Durchkommen mehr war. Damit, dass sie so schnell Oma werden würde, hatte Anna Liebig irgendwie nicht gerechnet. Obwohl, Pia war über dreißig gewesen, als sie Felix bekommen hatte. Da konnte man nicht von übereilt sprechen. Die Überraschung war wohl eher, dass sie überhaupt ein Kind bekommen hatte. Anna selbst war bei Pias Geburt erst neunzehn Jahre alt gewesen, sodass sie sich immer noch als junge Oma fühlte. Aber ihre Nerven waren wohl doch nicht mehr so gut wie damals.

Anna Liebigs Hand zitterte, als sie zum Telefon griff. Pia hatte ihr neulich die Nummer ihres Freundes gegeben. Lars Kuhn. Es war noch nichts Festes, aber immerhin so weit gediehen, dass Pia ihr von ihm erzählt hatte. Vielleicht wusste er mehr als sie.

»Herr Kuhn? Lars Kuhn? Anna Liebig hier. Ich bin Pias Mutter. Ich würde Sie nicht anrufen, wenn es nicht wichtig wäre. Pia hat ihren Sohn heute nicht von der Tagesmutter abgeholt, und ich kann sie nicht erreichen. Wissen Sie, wo sie ist?« Anna Liebig starrte auf ein Foto an ihrer Pinnwand, das Pia zusammen mit Felix in einem Strandkorb an der Ostsee zeigte. Pia trug eine Sonnenbrille, und Felix hatte ein großes Eis in der Hand, das ihm auf die Finger tropfte. »Ja, genau. Ich finde es auch seltsam … Hat sie nicht? Nein? Sie sind heute um sieben mit ihr verabredet? Wenn Sie von ihr hören …«

Lars Kuhn konnte sich nicht vorstellen, wo Pia steckte.

Nun war da noch jemand, der sich Sorgen machte. Anna seufzte. Doch was sollte sie tun? Die Polizei anrufen? Es war irgendwie widersinnig, denn Pia war ja bei der Polizei. Aber trotzdem, das war der logische nächste Schritt.

Der Wagen verlangsamte seine Fahrt, bog scharf nach rechts. Unter den Autoreifen knirschte Kies. Sie rumpelten durch ein paar Schlaglöcher, dann hielt das Auto. Als der Motor mit einem letzten, für alte Diesel typischen Zucken erstarb, hörte Pia ein bisher nicht da gewesenes Rauschen.

Irgendetwas würde nun passieren. Das war einerseits gut. Sie konnte nicht länger hier eingesperrt liegen. Jeder Muskel ihres Körpers, jeder Nerv schmerzte. Unter ihrer Schulter fühlte sich der Stoff ihrer Jacke feucht an. Sie wusste nicht, wie viel Blut sie verloren hatte. Immerhin hatte sie bisher weder gespuckt noch sich in die Hose gemacht. Ein winziger Trost.

Gleichzeitig graute ihr vor dem, was nun geschehen würde. Würde sich die gnädige Illusion, dass sie noch eine Chance hatte, gleich in nichts auflösen?

Zufrieden beobachtete Manfred Rist, wie der große Scheinwerfer in Position gebracht wurde. Jetzt, da die Dinge in Bewegung kamen, fühlte er sich vollkommen in seinem Element. Er hatte mit dem Feuerwehrmann darum gerungen, einen Teil der Brandruine, den entscheidenden Teil, betreten zu dürfen, damit die Kriminaltechniker die Spuren sichern und der Rechtsmediziner den Leichnam untersuchen konnten, bevor die Nässe und der Schnee alles zerstörten.

Der Feuerwehrmann wusste auch nicht, wieso er und seine Leute den verkohlten Fuß unter den Trümmern nicht schon vorher entdeckt hatten. Das hatte, moralisch gesehen, seine Position verschlechtert und ihn zu Zugeständnissen bewegt. Einen Teil der Ruine hatte er zum Betreten freigegeben. Insgeheim vermutete Rist, dass Elsa Fuhrmann ein paar Gesteinsbrocken entfernt hatte, als sie die Leiche in der Ruine ihres Hauses gesucht hatte. Sie musste gewusst haben, dass sie dort irgendwo lag. Sie hatte ein schlechtes Gewissen! Wieso war sie sonst verschwunden? Bei diesem Gedanken verschlechterte sich seine Laune ein wenig. Warum hatte das Weib ausgerechnet ihm entwischen müssen?

Pia hörte, wie sich die Autotür öffnete, dann Schritte, die sich von ihr entfernten. Sie lauschte ängstlich und angespannt. Wo zum Teufel war sie? Die Fahrt hatte etwa zwanzig Minuten gedauert, vielleicht auch nur eine Viertelstunde. Sie konnte jetzt sonst wo sein. Am Eiskeller jedoch nur, wenn Bredow einen Umweg gefahren war. Nein, der Eiskeller, überhaupt das gesamte Gelände des Röperhofes kamen nicht infrage. Bredow musste damit rechnen, dass man nach ihr suchte. Selbst Manfred Rist würde irgendwann auffallen, dass sie nicht von Meikes Grabstelle zurückgekehrt war. Und dann? Rist würde dort nachsehen, dann bei den Wieses und schließlich eine Suche nach ihr veranlassen. Es war nur eine Frage der Zeit, bis man sie finden würde. Sie musste durchhalten.

Übelkeit wallte erneut in ihr auf, als sie Schritte hörte, die sich jetzt wieder näherten. Pia schluckte krampfhaft, ihre schmerzenden Muskeln spannten sich an. Als sich der Kofferraum öffnete, sah sie durch das grobe Gewebe des Sacks über ihrem Kopf helles Licht. Erst dachte sie, dass es Tageslicht wäre, dass doch viel mehr Zeit vergangen wäre, als sie angenommen hatte. Doch kurz darauf war alles beinahe so dunkel wie zuvor. Es musste also eine Lampe oder ein Scheinwerfer gewesen sein. Da wurde sie grob von kräftigen Händen gepackt und hochgezogen.

»Bredow, was soll das?«, sagte sie so laut und barsch, wie es ihr möglich war. »Lassen Sie mich gehen, sonst bringen Sie sich in eine verdammt schwierige Lage!«

Er antwortete nicht. Wenn er nicht mit ihr sprach, war sie nur ein Objekt für ihn. Das war schlecht. Stattdessen hievte er sie weiter hoch wie einen Sack Kartoffeln, zog sie über die Kante des Kofferraums und ließ sie unsanft in eine harte, kalte Wanne plumpsen. Oder was war das? Er hob ihre zusammengeschnürten Beine hinein, sodass sie dort lag wie ein Embryo. Es gab ein hohles Geräusch, als ihre Füße in den Stiefeln gegen den Rand stießen. Pia musste an eine kleine Zinkbadewanne denken, eine wie die, die sie als Kinder in Stockelsdorf im Garten zum Planschen gehabt hatten.

Als sie sich schaukelnd in Bewegung setzte, wusste sie, dass sie in einer Schubkarre lag. Und das war irgendwie noch schlimmer. Sie wollte sich hinausrollen, nur weg, doch als sie sich bewegte, stieß Bredow sie brutal gegen die Schulter mit dem verletzten Arm, sodass sie aufschrie und wieder zurücksackte. Bredow sagte immer noch nichts, aber sie hörte ihn vor Anstrengung und vielleicht auch Anspannung schwerer atmen. Die Schubkarre ruckelte über unebenen Grund, dann holperte sie über etwas, das eine Schwelle sein konnte, und anschließend rollte die Karre leichter. Gleichzeitig hatte sich die Geräuschkulisse verändert. Das Rauschen – war es Wind oder Wasser? – war nur noch gedämpft zu hören.

Sie befanden sich in einem Gebäude. Kein modernes Haus mit gedämmten Wänden, sondern eines, das nicht besonders solide gebaut war. Das Rollgeräusch und Bredows Schritte klangen hohl … Leere Räume. Eine Halle vielleicht?

Pias Bedürfnis zu wissen, wo sie sich befand, wuchs von Sekunde zu Sekunde. Als wäre damit etwas gewonnen, als wüsste sie dann, was ihr bevorstand. Was er mit ihr vorhatte. Als hätte sie eine Chance, ihr Schicksal abzuwenden. Sie suchen dich, sagte Pia sich nochmals. Es war wie ein Mantra. Sie suchen dich, und sie werden dich rechtzeitig finden.

Er kippte die Schubkarre. Pia rollte seitlich hinaus und fiel auf einen kalten, leicht elastischen Fußboden. Dielenbretter? Sie versuchte, trotz ihrer Fesseln auf die Füße zu kommen, doch wieder stieß oder trat er sie, sodass sie gegen eine Wand rollte und dort vor Schmerz und Schock wie betäubt liegen blieb.

»Bredow, Sie können niemals gewinnen«, sagte sie, als sie wieder Luft bekam. Sie legte all ihre Überzeugungskraft in ihre Stimme. »Sie machen es nur immer noch schlimmer. Sie können mit mir zusammenarbeiten, nicht gegen mich. Dann kriegen Sie eine faire Chance.«

Psychogewäsch, dachte Pia. Wenn nicht mal ich daran glaube. Sie lauschte in die Stille. Die Dielen knarrten, sie hörte immer noch gedämpftes Rauschen.

Rede!, dachte Pia. Ich bin ein Mensch, kein Objekt. Verdammt, sag irgendetwas!

Anna Liebig landete mit ihrem Anruf in der Einsatzleitzentrale der Lübecker Polizei. Sie schilderte ihre Sorge. Der Beamte am Apparat versuchte, sie routiniert zu beruhigen. In Groß Tensin, wo Kriminaloberkommissarin Korittki vom K1 sich zusammen mit einem Kollegen aufhielt, habe sich eine Lage ergeben. Mehr könne er dazu nicht sagen. Aber es sei wohl mehr als wahrscheinlich, dass ihre Tochter zu beschäftigt war, um sich zu melden, und außerdem in dem Trubel ihr Telefon gar nicht hörte.

»Sie würde doch niemals ihr Kind vergessen!«, sagte Anna Liebig empört.

»Wo ist das Kind jetzt?«

»Bei mir. Ich habe Felix bei seiner Tagesmutter abgeholt.«

»Dann ist ja alles in Ordnung«, sagte die unpersönliche Stimme am Telefon. »Das in Groß Tensin kann noch dauern, hab ich gehört. Ihre Tochter meldet sich bestimmt bei Ihnen, sobald sie Näheres weiß.«

»Ich will meine Tochter sprechen!« Anna Liebig schrie beinahe, so frustriert und besorgt war sie inzwischen. Irgendwas stimmte nicht, das spürte sie genau.

»Tut mir leid. Da kann ich Ihnen nicht helfen. Hier gehen gerade mehrere neue Anrufe ein. Auf Wiederhören.«

Knack.

Pias Mutter ging ins Wohnzimmer und winkte ihren Mann Günther zu sich in die angrenzende Küche. Sie wollte nicht, dass Felix mitbekam, welch große Sorgen sie sich um Pia machte.

»Die in der Einsatzleitstelle waren nicht gerade hilfreich«, berichtete sie leise und raufte sich nervös die Haare. »Sie sagen, sie können Pia auch nicht erreichen. Dort, wo sie ist, hat sich gerade ›eine Lage ergeben‹.«

»Vielleicht ist es ja wirklich so, wie ihr Kollege sagt: Sie ist beschäftigt und hat darüber alles andere vergessen«, meinte Günther.

»Das glaubst du doch auch nicht«, entgegnete Anna mit einem Blick auf Felix.

»Nein«, bekannte er. »Irgendwas müssen wir tun.«

Nach dem Anruf von Pias Mutter war es mit Lars Kuhns Ruhe und seiner Vorfreude auf den gemeinsamen Abend mit Pia vorbei gewesen. Dass Pia Felix nicht abholte, ohne Bescheid zu sagen, passte nicht zu ihr. Er befürchtete ebenfalls, dass etwas Schlimmes passiert war.

Um kurz nach sieben, als Pia sich eigentlich mit ihm hatte treffen wollen, stand er im Gang vor ihrem Haus und erwog seine Möglichkeiten. Oben in ihrer Wohnung war erwartungsgemäß alles dunkel, und auf sein Läuten hin öffnete ihm niemand die Tür. Pias Mutter hatte ihm gerade berichtet, dass sie mit ihrem Anruf bei der Polizei auf wenig bis überhaupt keine Unterstützung gestoßen war. Aber immerhin wusste er nun grob, wo Pia heute arbeitete. In Groß Tensin, es war gar nicht so weit von hier entfernt. Er würde hinfahren und sie suchen. Sich zur Not ihre Kollegen persönlich vorknöpfen. Irgendjemand musste etwas wissen.

Heinz Broders stöhnte vor Schmerz. Er lag mit den fiesesten Rückenschmerzen aller Zeiten im Bett. Seit ein paar Stunden war er quasi bewegungsunfähig, und er hasste es. Jeder Gang zur Toilette war eine Qual, bei der er sich am Geländer, an Türklinken und Stuhllehnen festhalten musste wie ein Tattergreis. Dass es ihn in Ralphs Haus erwischt hatte, machte die Sache noch schlimmer.

Er war aus der Dienststelle hierhergefahren, weil sein Rücken ihm zu schaffen gemacht hatte. Allerdings nicht mehr als in den vergangenen Tagen. Bei seinem Freund angekommen, hatte er idiotischerweise einen von Elias’ Socken unter dem Tisch auflesen wollen, und schon war es geschehen. Ein scharfer Schmerz war ihm dabei zwischen die Lendenwirbel gefahren, sodass er sich nur noch flach auf den Boden hatte legen können. Er hatte eine Stunde gebraucht, um ins Bett zu kriechen. Sein Zustand machte ihn wütend und war ihm hochgradig peinlich. Ausgerechnet hier, ausgerechnet jetzt. Außerdem war in Groß Tensin wieder richtig was los. Er beneidete Pia ein wenig, dass sie heute mit Rist dorthin gefahren war. Sie hatten doch tatsächlich eine weitere Leiche gefunden. Ob Rist mit all dem fertig wurde? Broders fehlte Horst–Egon Gablers Ruhe und vor allem dessen Übersicht. Manfred Rist wollte nach wie vor alles im Alleingang machen. Gabler hingegen war gut im Delegieren und darin, die beste Leistung aus seinen Leuten herauszukitzeln. Rist war zu hemdsärmelig, wollte die Lorbeeren selbst ernten … Wahrscheinlich lag es an seiner Zeit als verdeckter Ermittler. Da war er weitestgehend auf sich selbst gestellt gewesen. Man sagte, er sei gut gewesen, aber ob diese Erfahrung ihn darauf vorbereitet hatte, eine Mordermittlung zu leiten? Broders bezweifelte es.

Er griff nach seinem Notebook, das neben ihm auf Ralphs Seite des Bettes lag. Dann suchte er die Fernbedienung für das Luxusbett und ließ das Kopfteil surrend hochfahren, bis er eine halbwegs sitzende Position erreicht hatte. Immerhin, seit Ralphs Hausarzt ihm vor einer Stunde die Spritze gesetzt hatte, ging es ihm schon ein klein wenig besser. Broders stöhnte zwar auf, als seine Rückenmuskeln in Bewegung kamen, doch dann beruhigte sein Rücken sich, und die neue Lage wurde erträglich. »Verdammtes Seniorenbett«, hatte er sich seinerzeit mokiert, aber Ralph hatte nur gegrinst und gesagt: »Wirst schon sehen …«

Dass er so schnell die Vorteile sehen und vor allem fühlen würde, hatte Broders nicht gedacht. Doch in dieser halb sitzenden, halb liegenden Position konnte Broders wenigstens so tun, als arbeitete er. Er klappte das Notebook auf und ließ es hochfahren.

Pia war es gelungen, sich an eine Wand gelehnt aufzusetzen. Jedes Mal, wenn sie versuchte aufzustehen, traf sie ein Schlag oder Tritt mit solch brutaler Gewalt, dass sie allmählich von diesem Vorhaben absah. Jedenfalls solange sich Bredow in ihrer Nähe befand. Sie hatte noch mehrmals versucht, mit ihm zu reden – ohne Erfolg.

Im Raum war es kalt, nicht viel wärmer als draußen, jedoch windgeschützt. Pia zitterte. Sie versuchte, sich durch bewusstes, langsames Atmen zu beruhigen. Vor allem wollte sie nicht, dass Bredow sah, in welch große Angst die Situation sie versetzte.

Es schien kein elektrisches Licht zu geben. Durch das grobe Gewebe vor ihrem Gesicht nahm sie einen einzelnen Lichtschein schräg rechts vor sich wahr. Es sah aus wie von einem Scheinwerfer. Die Zeit arbeitet für mich, sagte Pia sich, um sich zu beruhigen. Aber was nützte es, wenn niemand wusste, wo sie war?

Sie konnten sie doch über ihr Mobiltelefon orten? Aber sie spürte es nicht mehr in ihrer Jackentasche. Bestimmt hatte Bredow es ihr längst abgenommen. Ungebeten schlichen sich wieder die Bilder der toten Vanessa vor ihr inneres Auge. Auch bei ihr hatte er sich viel Zeit gelassen. Hatte sie nicht ermordet, sondern Hunger, Durst, Kälte und Erschöpfung die Tat zu Ende bringen lassen.

Bei mir ist das anders, sagte Pia sich. Ich bin nicht eines seiner Opfer. Ich bin ihm bloß im Weg, weil ich ihm auf die Schliche gekommen bin. Doch was hatte er mit ihr vor? Er besaß ein Messer, er war sogar in den Besitz ihrer Dienstwaffe gelangt. Bredow hätte sie längst töten können … Wenn er es denn einfach haben wollte.

»Ich will zuallererst wissen, ob es sich um die sterblichen Überreste von Olivia Vollert handelt«, sagte Rist zu Enno Kinneberg.

Der Rechtsmediziner ging neben dem verkohlten und verkrümmten Leichnam in die Knie. Der Schutt, der sich darüber befunden und die Leiche verdeckt hatte, war inzwischen vorsichtig abgetragen worden.

»Kann ich mir vorstellen, dass Sie das wissen wollen. Aber das wird ein ziemliches Stück Arbeit. Wie soll ich Ihnen sagen, wer das ist? ›Es‹ trägt keinen Schmuck, nicht mal eine Gürtelschnalle oder ein Jeansknopf sind noch da.«

»Körpergröße, Geschlecht, Alter?«

»Alles nur Mutmaßungen. Sie sehen ja selbst. Das Feuer hat ganze Arbeit geleistet. Was das Geschlecht angeht, tippe ich auf weiblich, der Statur, der Größe der Füße und der Breite des Beckens wegen … Aber ich kann mich auch täuschen.«

»Und ansonsten?« Rists Telefon klingelte, und er wandte sich kurz ab. Jemand aus der Einsatzleitstelle fragte, ob Pia Korittki in der Nähe sei.

»Im Prinzip schon, doch gerade nicht greifbar«, antwortete er abgelenkt, weil er sich auf den Rechtsmediziner konzentrieren wollte. Der strich gerade mit einem Holzspachtel über die schwarz verfärbte Haut an einem der Handgelenke und roch daran. Rist schüttelte sich.

Pia solle sich bei ihrer Mutter melden, richtete der Beamte von der Einsatzleitstelle ihm aus.

»Ja, ja«, sagte Rist und rollte genervt mit den Augen.

»Das Opfer war an Händen und Füßen gefesselt.« Kinneberg deutete auf eine Stelle an den Handgelenken, wo Rist nun mit viel Fantasie ein fremdes Gewebe erkennen konnte. »Und es war nackt oder so gut wie nackt.«

Damit hatte er Rists volle Aufmerksamkeit. »Sind Sie da sicher? Ist doch alles verbrannt.«

»Wollen Sie nun wissen, was ich weiß, oder nicht?«

»Ja, ja. Schon gut.« Manfred Rist steckte das Telefon weg.

»Das hier hat eine große Ähnlichkeit mit der Auffindesituation der anderen Toten – bis auf das Feuer natürlich.«

»Das ist gut«, murmelte Rist. »Das bringt mich weiter.«

Broders saß im Bett und hatte sein Notebook auf den Knien. Er rief MERLIN auf, das Fallbearbeitungssystem, in das sie alle Daten der Ermittlung eingepflegt hatten. Er war auf der Suche nach einem Hinweis oder einer Verknüpfung, die sie bisher übersehen oder nicht genügend beachtet hatten. Wenn er schon bewegungsunfähig war, konnte er wenigstens seinen Verstand gebrauchen. Er verglich die Lebensumstände der beiden verschwundenen Mädchen.

Inzwischen war das Material über Vanessa Grube vervollständigt worden. Es waren auch Fotos aus Vanessas Privatleben hinzugekommen. Pia hatte sich mit den Computerdateien der Mädchen beschäftigt. Das Opfer eines Verbrechens wird auch noch seiner Privatsphäre beraubt, dachte Broders mit aufflackerndem Unbehagen. Doch es gab eine reelle Chance, so etwas über den Täter herauszufinden. Bei den Urlaubsbildern von Vanessa stutzte Broders und zog sein Telefon hervor.

»Frau Buttgereit? Susanne Buttgereit? Ich muss noch mal mit Ihnen über Ihr Patenkind Olivia reden.«

»Haben Sie sie gefunden?«

»Nein. Wir brauchen Ihre Hilfe.«

Sie seufzte. »Was wollen Sie denn noch wissen?«

»Ihr gemeinsamer Urlaub mit Olivia. Wo waren Sie da?«

»Im Club Marathon in der Türkei.«

»Nicht im Mira Sun Resort?«

»Das war das Hotel nebenan.«

»Wann waren Sie da?«

Sie nannte ihm das Datum. Es passte! Broders hieb mit der flachen Hand auf die Bettdecke. Das Nachbarhotel war das, in dem Vanessa ungefähr zur selben Zeit mit ihrer Familie Urlaub gemacht hatte. »Gab es zwischen Ihrem Hotel und dem Nachbarhotel Kontakte, ein gemeinsames Animationsprogramm oder irgendwelche Ausflüge?

»Nein, nicht, dass ich wüsste.«

»Es wäre eine Verbindung zu dem anderen vermissten Mädchen … und vielleicht zum Täter.«

Er hörte Susanne Buttgereit schwer atmen. »Das Einzige, das mir dazu einfällt, ist, dass Olivia einen Tauchkurs mitgemacht hat, der im Mira Sun stattfand. Da war sie mit einem anderen Mädchen zusammen.«

»Niemandem sonst?«

»Ich glaube, sie fand einen der Mittaucher ganz toll … Aber er hat sich nicht für sie interessiert. Nur für die andere.«

»Hieß das andere Mädchen zufällig Vanessa?«

»Ich weiß es nicht.«

»Wie hieß der Mann?«

»Da habe ich überhaupt keine Ahnung.«

Waren die Mädchen einander tatsächlich in der Türkei im Urlaub begegnet, hatten ihre Kontaktdaten ausgetauscht? Und mit dem »jungen Mann« ebenso? War das Hotel Mira Sun Resort endlich die gesuchte Verbindung?

Broders dankte Susanne Buttgereit, beendete das Gespräch und schnaufte einmal tief durch. Wenn sie den Mann aus dem Tauchkurs hatten, dann wussten sie wahrscheinlich auch, wer der Täter war. Heinz Broders hoffte, dass das Hotel und die Tauchschule sich als auskunftsfreudig erweisen würden.

Der Anruf von Pias Mutter auf seinem Mobiltelefon riss ihn aus seinen Gedanken. Er hatte Kürschner erwartet, vielleicht Gerlach oder Pia selbst. Doch niemals Anna Liebig. Broders erinnerte sich, dass Pia den Mädchennamen ihrer Mutter – Korittki – trug, die dann später einen Mann namens Liebig geheiratet hatte.

Anna Liebig erzählte ihm, dass Pia ihren Sohn heute nicht von der Tagesmutter abgeholt hatte. Sie war auf dem Handy nicht erreichbar, und in der Einsatzleitstelle hatte man Anna Liebig auch nicht weiterhelfen wollen. Im ersten Moment war Broders überrascht und genervt, dass Pias Mutter ihn kontaktierte, doch er musste ihr zustimmen. Wenn man Pias sonstiges Verhalten berücksichtigte, war die Situation durchaus besorgniserregend. Er versprach ihr, sich darum zu kümmern und sich alsbald bei ihr zu melden. Als das Gespräch beendet war, warf er sein Telefon aufs Bett und wollte die Beine über die Bettkante schwingen. Er schrie vor Schmerz auf, und ihm wurde schwindelig. So ging es nicht. Er würde weiterhin seinen Kopf anstrengen müssen, um seiner Kollegin zu helfen. Mehr konnte er im Moment nicht für sie tun.

Mit verzerrtem Gesicht fischte er wieder auf der Bettdecke nach seinem Handy. Er wollte gerade seine Kollegen über Anna Liebigs Befürchtungen und die neue Spur informieren, als sein Telefon erneut läutete. Ein unbekannter Anrufer.

»Kuhn hier, Lars Kuhn. Pias Mutter hat mir Ihre Nummer gegeben. Ich weiß, dass Pia vermisst wird. Ich bin auf dem Weg nach Groß Tensin.«

»Drehen Sie um!«, schnauzte Broders ihn an. »Ich kann jetzt nicht mit Ihnen reden. Ich muss sofort telefonieren. Ich lege jetzt auf.«

Bredow packte Pia unter den Armen und zog sie ein Stück von der Wand weg. Sie wollte sich wehren, ihn angreifen, wenn möglich verletzen oder sogar außer Gefecht setzen, aber sie wusste, dass sie einen günstigen Moment abpassen musste, so schwer es ihr auch fiel. Sie konnte ihn durch den Stoff des Sacks hindurch nur schemenhaft erkennen, und ihre Hände und Füßen waren immer noch gefesselt.

Er drehte sie, sodass sie auf dem Rücken zu liegen kam, die Arme unter ihr. Bredow setzte sich auf ihre Oberschenkel und schob ihre Jacke und ihr T-Shirt ein Stück hoch. »Kind, steck dein Hemd in die Hose!«, hatte ihre Mutter sie früher immer ermahnt. Sie hatte dabei an Erkältungen gedacht. Aber in dieser bedrohlichen und ekelerregenden Situation hätte Pia es ihrem Angreifer gern wenigstens ein klein wenig schwerer gemacht … Gleichzeitig wunderte sie sich, dass sie vor lauter Angst überhaupt noch denken konnte. Als seine warme, verschwitzte Hand ihren Bauch berührte, hätte sie ihm gern ins Gesicht gespuckt.

»Fass mich nicht an!«, schrie sie. Durch den Sack hindurch klang ihre Stimme fremd und gedämpft.

Etwas Kaltes, Scharfkantiges kitzelte sie knapp unterhalb des Bauchnabels. Die Messerklinge?

»Wenn du dich wehrst, schneide ich dir deine Innereien einzeln heraus«, sagte er. »Stück für Stück.«

Ein Sadist!, dachte sie. Bredow ist ein gefühlskalter Egomane, der sich an seiner Macht aufgeilt. Wieso hatten sie das nicht eher erkannt? Weil er den hilfsbereiten, sensiblen Briefträger gespielt hatte. Den netten, aufgeschlossenen Freizeitsportler. Pia lag auf ihren zusammengebundenen Armen. Er saß auf ihren Beinen. Wenn sie daran nicht bald etwas änderte, würde es ihr ergehen wie Vanessa. Er zog an ihrer Jeans.

»Ich muss mal«, fuhr sie ihn an.

»Jetzt sofort, sonst platze ich!«

Die Klinge des Messers wanderte tiefer.

»Du gibst dir doch solche Mühe, keine Spuren zu hinterlassen, Bredow. Deswegen hast du Vanessas Leiche abgewaschen, und Nielsens Körper lag so lange im Teich, dass wir auch keine verwertbaren Spuren mehr gefunden haben. Nichts hat auf dich gedeutet. Es war perfekt«, schmeichelte sie ihm. »Aber jetzt bist du kurz davor, einen sehr dummen Fehler zu begehen. Urin bekommst du nämlich nicht so leicht wieder ab. Mitsamt der darin enthaltenen DNA. Im Labor lässt sich das ohne Weiteres nachweisen, auch wenn du dich noch so sehr abschrubbst. Sie werden dich dadurch drankriegen.« Pia hoffte, dass er es nicht besser wusste.

Er hielt in der Bewegung inne.

»Lass mich pinkeln gehen!«, forderte sie. »Jetzt!«

Bredow verlagerte sein Gewicht. Ein Schatten fiel über sie. Sie spürte das Messer durch den Stoff des Jutesackes hindurch an ihrer Kehle. Dann zog er sie hoch und schubste sie vor sich her. Ihre Fußfesseln hatten ein Stück nachgegeben, sodass sie kleine Schritte machen konnte. Er stieß sie ungeduldig vorwärts. Sie gelangten durch einen schmalen Flur in einen dunklen Raum, der nach Urin und Schimmel roch. Das WC oder das Badezimmer?

Er drehte sie an den Schultern herum, sodass sie ihm gegenüberstand.

»Beeil dich!« An der Rückseite ihrer Beine spürte sie den Rand einer Kloschüssel. Bredow stieß sie noch einmal an. Pia verlor das Gleichgewicht und fiel zur Seite. Da spürte sie etwas Glattes und Kühles an ihrer Schulter, das leicht nachfederte. Dadurch, dass sie so gut wie nichts sehen konnte, schienen sich ihr Hörvermögen sowie ihr Geruchs- und Tastsinn verschärft zu haben. Der Klang war hohl gewesen, als sie dagegengestoßen war. Und da war noch etwas zu hören gewesen: ein leises Knirschen, als sie mit ihrem Gewicht dagegengedrückt hatte. War es eine Fensterscheibe in marodem Fensterkitt? Was sollte es sonst sein? Sie befand sich also in einem Raum mit einem größeren Fenster, das links von ihr war. Dem sonstigen Zustand des Hauses, der klammen Kälte, der Hellhörigkeit und dem modrigen Geruch nach zu urteilen, war es alt und baufällig. Mit ein wenig Glück handelte es sich hier nicht um ein Thermopanefenster.

»Mach schon!«, herrschte er sie an und zerrte sie wieder auf die Füße.

»Wie soll das gehen? Ich kann nichts sehen, und meine Hände sind zusammengebunden.«

Als er sich runterbeugte, um ihre Jeans zu öffnen, vermutete Pia, dass er dazu beide Hände benutzte. Er musste das Messer zur Seite gelegt haben. Sie hatte die Toilette eben hinter sich an ihren Kniekehlen gespürt. Pia ließ sich rückwärtsfallen, riss die Beine hoch und trat mit der Kraft der Verzweiflung nach vorn. Sie fühlte einen eher nachgiebigen Widerstand. Bredow flog zurück und stieß einen unterdrückten Schmerzensschrei aus. Doch sie hatte ihm damit noch lange nicht genug Schmerz zugefügt. Es polterte, als er fiel. Sie hörte das Messer auf dem Fußboden klappern. Damit hatte sie Sekunden gewonnen oder vielleicht nur Bruchteile einer Sekunde, so trainiert, wie er war. Doch sie hatte auch nichts mehr zu verlieren.

33. Kapitel

Mit der unverletzten Schulter und dem Ellenbogen stieß Pia mit aller Kraft gegen das, was sie für die marode Glasscheibe eines Badezimmerfensters hielt. Das erste Mal knirschte es nur, und sie federte zurück. Pia keuchte und ließ sich beim zweiten Mal mit ihrem ganzen Gewicht dagegenfallen. Sie hoffte, dass der Jutestoff ihren Kopf vor den Scherben schützen würde. Es knackte, das Material gab nach. Pia fühlte einen kalten Luftzug und warf sich mit viel Schwung ein drittes Mal gegen das Glas. Sie hatte erwartet, einfach durch die kaputte Scheibe zu fallen, doch sie musste sich durch die Glaszacken zwängen und landete schließlich unter Klirren und Knirschen auf weichem Untergrund. Hohes Gras? Ungläubig, dass es ihr tatsächlich gelungen war, kam sie hastig und unbeholfen auf die Füße. Sie versuchte, sich zu orientieren. Rechts von sich, oberhalb ihres Kopfes, hörte sie weiteres Glas brechen. Versuchte Bredow, ihr auf diesem Weg zu folgen? Doch wenn man die spitzen Glasscherben sehen konnte, stürzte man sich vielleicht nicht ganz so wagemutig hindurch …

Dann vernahm sie nichts weiter als das Heulen des Windes. Und da war auch wieder das Rauschen. Die Ostsee! Wieso war sie nicht eher darauf gekommen? Pia vermutete, dass Bredow gerade auf einem anderen Weg das Haus verließ. Welche Chance hatte sie, ihm zu entkommen, mit gefesselten Händen und Füßen und so gut wie blind? Sie musste versuchen, Zeit zu gewinnen, sich vor ihm zu verstecken. Aber wenn sie dem Rauschen des Meeres folgte, war das definitiv eine Sackgasse. Doch sie hatte keine Zeit, zu überlegen und das Meeresrauschen zu orten. Pia bewegte sich hastig in eine Richtung, von der sie hoffte, dass sie nicht direkt in Bredows Arme führte.

Es war verdammt schwierig, sich derart zusammengeschnürt fortzubewegen. Sie konnte ja nur winzig kleine Schritte machen. Zwar lockerten sich die Fußfesseln immer mehr, aber der Untergrund war tückisch. Zuerst ging es durch hohes Gras, dann spürte Pia Laub unter ihren Füßen rascheln. Sie prallte gegen einen Baumstamm und stürzte, als sich ihre Füße in irgendwelchen Ranken verfingen. Pia fiel, ohne sich abstützen zu können, auf ihren verletzten Arm und unterdrückte mit allergrößter Mühe einen Aufschrei. Als das Unterholz dichter wurde, kam sie nur seitlich rollend und robbend vorwärts. Bei aller Qual und Demütigung hoffte Pia, dass Bredow sie so weniger schnell entdecken würde. Sie hatte ihn noch nicht wieder gehört. Das war nur wenig beruhigend. Doch im Moment war alles besser, als ihm hilflos ausgeliefert zu sein.

Ihre Kraft schwand. Pia blieb einen Moment reglos liegen. Jeder Atemzug schmerzte, und ihr Herz klopfte zum Zerspringen. Sie versuchte, sich auf ihre Umgebung zu konzentrieren: Sie hörte weder Schritte noch Atemgeräusche. War das nicht seltsam? Vielleicht stand er ja schon direkt über ihr und beobachtete sie?

Da vernahm sie entfernt verhaltenes Rascheln. Sie versuchte, es zu orten. Was sollte sie tun? Einfach liegen bleiben und hoffen, dass Bredow sie nicht fand? Das war mehr als unwahrscheinlich, da er alle Zeit der Welt und einen Scheinwerfer hatte, den er einsetzen konnte. Um Hilfe rufen? Pia war sich beinahe sicher, dass niemand sie hier würde hören können, niemand außer Bredow. Der abgelegene Eiskeller als Versteck war so von ihm gewählt worden, dass Vanessa sich hätte die Seele aus dem Leib schreien können. Was sie vielleicht ja auch getan hatte …

Der Wind frischte auf und ließ die Zweige über ihr knacken. Pia nutzte die Geräuschkulisse, um sich von Bredow, seinem angenommenen Standort, robbend zu entfernen. Sie spürte, wie sie beinahe an einem Draht hängen blieb, der über ihr gespannt war, rollte darunter hindurch und stieß mit dem Fuß gegen etwas Festes. Ein Zaunpfosten? Hatte sie das Grundstück verlassen? Und wo war sie jetzt? Das Gebüsch, durch das sie sich bewegte, schien noch dichter zu werden. Pia robbte weiter. Dornige Zweige zerrten an ihren Kleidern, und spitze Steine bohrten sich in ihre Haut.

Als sie durch das Gewebe vor ihren Augen einen schnell vorbeihuschenden Lichtschein sah, wusste sie, dass Bredow sie nun mit dem Scheinwerfer suchte. Es war nur eine Frage der Zeit, bis … Sie robbte weiter in eine bestimmte Richtung und hoffte, auf diesem Weg noch tiefer in das Gebüsch zu gelangen. Wie eine Schlange wand sie sich, und dann … spürte sie, wie der Boden unter ihr nachgab.

Jetzt hörte sie das Rauschen viel deutlicher, der Wind blies heftiger. Pia ahnte mit einem Mal, wo sie sich befand: auf der Abbruchkante der Steilküste über der Ostsee. Sie wusste nur nicht, wie hoch und wie steil die Klippe an dieser Stelle war. Ob unten weicher Sand oder ein paar ansehnliche Findlinge aus Skandinavien auf sie warteten. Das Haus, in das Bredow sie gebracht hatte, konnte eigentlich nur eines der beiden leer stehenden direkt an der Abbruchkante sein. Vielleicht das mit dem schönen alten Wintergarten, das im nächsten Winter vermutlich in die Ostsee abrutschen würde? Und sie hatte sich gewünscht, es mal von innen zu sehen und den Ausblick zu genießen.

Sie konnte Bredows Lichtschein verfolgen, der systematisch die Umgebung abtastete. Gleich würde der Kegel sie erfassen. Als der Lichtfinger ihr immer näher kam, rollte Pia sich über ihren verletzten Arm zur Seite.

»Ich bin jetzt in Groß Tensin angekommen. Sagen Sie mir endlich, wo Pia ist, Herr Broders!«, forderte Lars Kuhn. »Ich finde es sowieso heraus, es dauert nur etwas länger.«

Broders fühlte sich an den Film Der Knochenjäger erinnert, in dem ein querschnittgelähmter ehemaliger Ermittler – gespielt von Denzel Washington – eine Kollegin von seinem Krankenbett aus durch die Unterwelt einer amerikanischen Großstadt dirigiert … New York? Die Bewegungsunfähigkeit machte Broders beinahe wahnsinnig. Er stellte das Kopfteil des Bettes noch höher und stöhnte vor Schmerz auf. Noch schlimmer war, dass er Rist zwar erreicht hatte, aber nicht wirklich zu ihm durchgedrungen war. Die Reaktion des Kollegen auf die mögliche Verbindung zwischen den beiden Mädchen war zurückhaltend ausgefallen. Immerhin wusste Broders jetzt, wohin Pia gegangen war, als sie sich getrennt hatten: zu Meikes Grab. Manfred Rist hatte ihm zwar versichert, er habe alles im Griff, aber Broders zweifelte daran. Hatte Rists vom Ehrgeiz umnebelter Verstand erfasst, dass seine Kollegin Pia sich wahrscheinlich in Lebensgefahr befand?

»Wir wissen noch nicht, wo sie ist«, sagte er.

»Suchen Sie sie?«

»Natürlich«, bellte Broders. Einerseits durfte sich Lars Kuhn als Privatperson keinesfalls in die polizeiliche Ermittlung einmischen. Andererseits … Er war ja schon vor Ort.

Pia stürzte die Klippe hinunter. Ein Moment des freien Falls, ein Aufprall, der ihr die Luft aus der Lunge presste. Sie rollte eine schräge Ebene hinunter, wurde herumgeschleudert wie in einer Waschmaschine. Mit auf dem Rücken zusammengebundenen Handgelenken hatte sie keine Chance, sich irgendwo festzuhalten. Eine Lawine aus Sand und Steinen begleitete ihren Sturz.

Sie wurde langsamer, rollte aus. Zumindest war beim Fallen der Sack von ihrem Kopf gerissen worden. Sie lag am Strand am Fuße einer Steilküste. Die Ostsee brandete gegen die Küste. Pia sah einen Stein von der Größe eines Medizinballs neben ihrem Kopf. Glück im Unglück. Einen Moment blieb sie reglos liegen und versuchte, die Schmerzen zu lokalisieren. Arme und Schultern taten höllisch weh, der Kopf brummte immer noch, schien jedoch keine schwereren Stöße abbekommen zu haben. Nun schmerzten aber auch noch ihre linke Hüfte und – wie zum Ausgleich – der rechte Knöchel, mit dem sie sich irgendwo verfangen hatte. Vorsichtig bewegte sie ihre Gliedmaßen, soweit das möglich war. Auch die Fußfesseln hatten sich weiter gelöst. Und es schien zumindest nichts gebrochen zu sein. Sie schaute die Klippe hinauf. Es hätte schlimmer kommen können. Viel schlimmer, dachte sie, bis sie über sich den wandernden Lichtfinger sah. Bredow suchte sie mit seinem Scheinwerfer.

Broders gelang es, sich mit dem Geschäftsführer des Mira Sun verbinden zu lassen. Zu seiner Erleichterung sprach der Mann hervorragend Deutsch.

»Moment. Sind Sie wirklich von der Polizei?« Er schien sich einen Ruck zu geben. »Nun gut. Ich sehe mal im System nach. Von welchem Zeitraum sprechen wir noch mal?«

Broders nannte ihn ungeduldig.

»Ah, hier ist es! Eine Vanessa Grube war bei dem Tauchkurs dabei. Sie haben recht. Olivia Vollert? Moment. Ja, die sehe ich hier auch. Die übrigen Teilnehmer? Es waren insgesamt nur sechs. Noch zwei Paare …«

Die Namen sagten Broders nichts. Er stöhnte vor Frustration auf. Ließ sie sich noch einmal vorlesen. Es hatten nur zwei Männer an dem Tauchkurs teilgenommen. Ein Michael Brauer aus München und ein Stephan Palutzki aus Köln, beide mit ihren Ehefrauen. Wieder eine Spur, die im Nichts endete. »Sonst wirklich niemand mehr?«, fragte Broders.

»Das sind alle. Wir haben hier nur eine kleine Tauchbasis.«

Broders dankte ihm und wollte schon auflegen. »Moment noch! Wer war der Tauchlehrer?«

»Ach, der! Es war seine erste Saison bei uns. Und seine einzige.«

»Wie hieß er?«

»Ben. Sein Name war Ben Bredow.«

»Bingo«, sagte Broders und hieb mit der flachen Hand auf die Bettdecke.

Lars Kuhn hielt vor einem Siedlungshaus kurz vor dem Ortsende. Er kontrollierte die Hausnummer. Es war Benjamin Bredows Haus. Seine Hartnäckigkeit hatte sich ausgezahlt. Pias Kollege, der mit einem Hexenschuss im Bett lag, hatte ihn hierhergelotst.

»Meine Kollegen sind auch schon informiert. Die werden jeden Moment da auftauchen«, hatte Broders ihm mit kratziger Stimme versichert.

»Wer ist dieser Bredow?«, wollte Lars wissen. Das Backsteinhaus mit dem Satteldach sah so normal, so harmlos aus.

»Bleiben Sie dem Mann und dem Haus in jedem Fall fern!«, warnte Broders. »Schauen Sie nur, ob Pia da ist. Bredow ist gefährlich.«

Im Inneren des Hauses brannte kein Licht. Der spitze Giebel war der Straße zugewandt. Ein paar hohe Tannen standen davor. War Pia da drinnen? War sie in Gefahr? Er konnte doch nicht nur hier rumsitzen und warten. Lars ließ seinen Wagen mit laufendem Motor in der Einfahrt stehen, stieg aus, lief zum Eingang und klingelte Sturm. Er hämmerte gegen die Tür, bis ihm die Knöchel wehtaten. Welch taktisch überlegtes Vorgehen, dachte er selbstironisch. Wo verdammt noch mal war Pia?

»Es macht niemand auf«, rief er ins Telefon, nachdem er Heinz Broders wieder in der Leitung hatte.

»Wo, verflucht, bleiben meine Leute?«, fragte Broders aufgebracht.

»Keine Ahnung. Ich bin allein hier.«

»Zum Teufel! Irgendwo muss Pia sein«, rief Broders beunruhigt.

»Moment, ich schau mich mal um.« Lars unterbrach die Verbindung nicht, holte sich jedoch eine Taschenlampe aus dem Auto und ging um das Haus herum. Er verschaffte sich einen Überblick über den kleinen Garten, untersuchte den Carport. Es lagerten jedoch nur Sportgeräte und Gartenwerkzeuge darin. Lars legte sich sogar auf den Boden und leuchtete in die Kellerfenster. Er war nicht schlauer als vorher.

»Steht ein Auto auf dem Grundstück?«, fragte Broders.

»Nein.«

»Dann hat er sie vielleicht fortgebracht.«

»Was? Wohin?«

»Keine Ahnung«, sagte Broders. »Ich muss noch mal telefonieren. Ich denke …«

»Ich geh jetzt rein«, fuhr Lars dazwischen. »Vielleicht finde ich was, das uns einen Hinweis darauf gibt, wo er sie hingebracht hat.«

»Das ist Sache der Polizei«, sagte Broders entnervt. »Warten Sie! Der Typ kann ganz in der Nähe sein.«

Zu spät, dachte Lars. Er lief noch einmal um das Haus herum und suchte nach einer Möglichkeit hineinzukommen. Weil kein Fenster offen stand, tastete er den Türrahmen und die Regenrinne des kleinen Vordachs ab. Er schaute sogar unter die Fußmatte und den Blumenkübel neben der Tür. Kein Schlüssel.

Lars stieg in den Land Rover, gab spielerisch Gas. Am liebsten wäre er direkt zur Eingangstür hineingefahren. Wenn da nicht die drei Stufen im Wege wären. Doch neben der Treppe befand sich ein Kellerfenster auf Bodenniveau. Es war groß genug, um hindurchzuschlüpfen, aber vergittert. Lars stieg wieder aus, betrachtete das Gitter. Er nahm das Seil, dessen eines Ende an der Winde vor dem Kühlergrill befestigt war – sein neuestes Spielzeug. Lars hatte gar nicht gedacht, dass es so schnell zu einem echten Einsatz kommen würde. Er befestigte es an dem Gitter. Zurück am Wagen, betätigte er die Winde. Das Seil spannte sich, dann passierte erst einmal nichts. Der Wagen ruckte, Steine und Putz knirschten, das Gitter wölbte sich und sprang mit einem Ächzen aus der Verankerung.

Lars sah sich unruhig um, doch niemand schien den Vandalismus am Haus zu bemerken. Entspannte Nachbarschaft. Er schaltete die Winde aus, nahm die Taschenlampe wieder zur Hand und zog Arbeitshandschuhe aus der Kiste im hinteren Teil des Wagens. So ausgestattet, ging er zu dem Fenster. Er schlug die Scheibe mit seiner Taschenlampe ein und betätigte den Fenstergriff. Oh Mist, ich bin zu alt für solche Kletterpartien!, dachte er, als er sich durch das Fenster zwängte und unsanft in den Scherben landete.

Das Eindringen in ein fremdes Haus beschleunigte seinen Puls. Während er lauschte, ob er bemerkt worden war, fühlte er seine Halsschlagader pochen. Es blieb alles ruhig, trotzdem wagte er nicht, nach Pia zu rufen. Im Schein der Lampe suchte er sich seinen Weg nach oben. In der Küche herrschte Chaos. Ein umgekippter Hackklotz und auf dem Boden liegende Gerätschaften deuteten auf einen Kampf hin. Der Fußboden war schmutzig. Waren das Blutflecken? Er rief wieder bei Broders an.

»Ich bin jetzt in der Hütte drin«, sagte er atemlos.

»Stopp. Ich will gar nicht wissen, wie Sie reingekommen sind. Gehen Sie wieder, verlassen Sie das Haus! Die Polizei ist schon auf dem Weg.«

»Wo bleiben Ihre Leute denn? Hier ist Blut auf dem Boden.«

»Alle verfügbaren Streifenwagen sind zu Bredows Adresse unterwegs. Der Leiter der Mordkommission muss auch gleich mit seinen Leuten eintreffen.«

»Streifenwagen? Wir brauchen Spezialkräfte, Spürhunde, das ganze Programm.«

»Das SEK ist informiert.«

»Informiert? Soll das ein Witz sein? Pia ist in Gefahr!«

»Wir wissen nicht, wo sie ist.«

Lars wollte gerade losschimpfen, als er stutzte. »Ich glaube, ich hab was gefunden. Pias Handy liegt in der Spüle. Ich bin mir sicher, dass es ihres ist. Es hat diesen Aufkleber mit der Lübeck-Silhouette drauf.«

»Also ist nichts mit Ortung«, stöhnte Broders.

»Aber sie war hier«, sagte Lars bitter. Es wunderte ihn, wie ruhig er war. Da er etwas tun konnte, war die Panik einer grimmigen Entschlossenheit gewichen. »Ich schau mich weiter um.« Er drückte Broders’ Proteste einfach weg.

Während Lars mit der Taschenlampe durch die fremden, dunklen Räume ging, spürte er das Adrenalin durch seine Adern rauschen. Pia hatte versucht, ihm das Gefühl zu beschreiben; jetzt erst verstand er, wovon sie gesprochen hatte. Doch Lars fand nichts, das auf Pias Verbleib hinwies. Ein normaler, chaotischer Single-Haushalt mit einer Hängematte im Wohnzimmer und einer breiten, schmuddeligen Matratze im Schlafzimmer. Durch das Schlafzimmerfenster sah er, wie sich ein Streifenwagen mit Blaulicht, jedoch ohne Martinshorn Bredows Haus näherte. Er hatte nicht mehr viel Zeit.

Sein Land Rover stand direkt vor dem Haus. Das Seil der Winde war noch mit dem zerstörten Kellerfenstergitter verbunden. Das würde die Polizisten bestimmt dazu veranlassen, mit gezogenen Waffen und Schutzweste hier hereinzuspazieren. Hoffentlich mussten sie die Westen erst noch anlegen! Das würde ihm etwas Zeit verschaffen.

Das Haus war so winzig, dass jetzt bloß noch der Keller übrig blieb, den er bisher nur schnell durchquert hatte. Als Lars die steile Treppe hinabstieg, hörte er draußen die Stimmen der Polizeibeamten. Sie berieten sich. Dann riefen sie nach ihm. Sollten sie doch! Er spürte, dass dies die letzte Gelegenheit für ihn war, Einfluss auf das Geschehen zu nehmen.

Unten angekommen, stand er in einem winzigen Flur mit einer Decke, die so niedrig war, dass er den Kopf einziehen musste. Es gab drei Türen. Die eine führte in den Heizungskeller, durch den er hereingekommen war. Im zweiten Kellerraum fiel der Lichtschein seiner Lampe auf eine schmuddelige Matratze mit rostroten Flecken darauf. In der Wand dahinter waren glänzende, neue Eisenringe angebracht. Ihm wurde eiskalt. Pia war nicht hier. Auch sonst niemand. Und er hörte, dass die Polizei jetzt im Haus war. Einen Raum hatte er noch zu durchsuchen.

Im dritten Kellerraum stand unter einem weiteren Kellerfenster ein Schreibtisch mit einem Computer darauf. Lars schaltete das Licht der Schreibtischlampe ein. Das Modell kam ihm entfernt bekannt vor, so wie die gesamte Einrichtung an ein Jugendzimmer aus den frühen Neunzigern erinnerte. Lars zog systematisch die Schreibtischschubladen auf. Papiere über Papiere. Bredow schien nichts von Ablage in Aktenordnern zu halten. Er hörte Schritte auf der Kellertreppe. Hastig blätterte er durch die Papiere.

»Ich bin hier unten. Ich suche nur meine Freundin. Sie heißt Pia Korittki, und sie ist Polizistin«, rief er vorsichtshalber und kam sich idiotisch dabei vor.

Die Tür hinter ihm sprang auf und knallte gegen die Jugendzimmer-Schrankwand aus Pressspan.

»Heben Sie die Hände hoch und drehen Sie sich um, sodass ich Sie sehen kann!«, vernahm er eine autoritäre Stimme hinter sich.

Da sah er es: eine Rechnung von Bredows Mobilfunkanbieter. Lars hob die Hände, den Din-A4-Bogen hielt er fest. »Ich hab hier was«, sagte er.

»An die Wand!«, forderte der zweite Polizist.

»Klar. Aber hiermit können Sie ihn finden.« Lars wedelte mit dem Zettel.

»Klappe halten! Ich nehme Sie wegen Einbruchs, Sachbeschädigung und Hausfriedensbruchs fest.«

34. Kapitel

Pia suchte den Strand nach einem scharfkantigen Stein oder einem Stück Metall ab, mit dem sie ihre Handfesseln lösen konnte. Bredow verstand was vom Fesseln. Ihre Finger fühlten sich taub an, und ihre Handgelenke brannten. Immerhin konnte sie wieder etwas sehen. Der Himmel war aufgerissen, und der Mond stand fast voll am Himmel. Bredow lief oben am Rand der Klippe entlang; offenbar war er auf der Suche nach einer geeigneten Stelle, um zu ihr hinabzuklettern. Ein unüberwindliches Hindernis stellte der Steilhang nicht dar, jedenfalls nicht für einen trainierten Mann wie ihn. Aber er wollte wohl auf den Füßen und unversehrt unten ankommen, um ihr keine Gelegenheit zu geben, ihn anzugreifen und zu überwältigen.

Der Schuss kam unerwartet. Nicht weit von Pias Fuß entfernt peitschte Sand auf. Ein Schuss aus ihrer eigenen Waffe. Der schlimmste, dümmste Fehler, der einem Polizisten unterlaufen konnte: sich die Dienstwaffe abnehmen zu lassen. Pia suchte hinter einem großen Findling Deckung und zwang sich mitzuzählen, als ein weiterer Schuss fiel. Sie besaß schon die neue Dienstwaffe mit fünfzehn Schuss statt acht. Das konnte ihr jetzt zum Verhängnis werden.

Die Erkenntnis, dass sie trotz ihrer Anstrengungen noch immer in der schlechteren Position war, machte Pia wütend. Sie wollte nicht sterben. Nicht hier und nicht heute. Felix brauchte sie.

Ihr blieb nur noch wenig Zeit. Bredow kletterte jetzt über den Rand der Klippe. Den Scheinwerfer schien er oben gelassen zu haben, denn sie sah keinen Lichtstrahl mehr. Pia kniete hinter dem Stein und konzentrierte sich auf die Handfesseln. Das Material hatte sich mittlerweile durch die Belastung ein klein wenig gedehnt. Langsam, unter Schmerzen und mit dem Gefühl, gleichzeitig die Haut wie einen Handschuh abzustreifen, zog sie eine Hand heraus. Sie rieb sich das abgeschürfte Gelenk, testete, ob sie ihre rechte Hand noch bewegen konnte. Dann befreite sie auch die linke. Ihre Finger stachen und prickelten, als die Blutzirkulation wieder in Gang kam. Es war keine Minute zu früh. Bredow stieg schon den Hang hinab. Langsam und kontrolliert. Ihre Schusswaffe steckte sicherlich in Griffweite in seinem Hosenbund.

Pia versuchte, auch die Fußfesseln zu lösen, doch ihre Finger waren noch zu taub und zu kraftlos. Es dauerte zu lange. Sie griff nach einem faustgroßen Stein. Er fühlte sich kühl und vertrauenerweckend schwer an. Wenn Bredow unversehrt am Strand ankam, würde es auf einen Zweikampf hinauslaufen. Pistole gegen Stein. Ein paar Jahrtausende technischer Fortschritt lagen dazwischen. Aber es nützte nichts. Hier konnte sie ihm nicht entkommen, weder zu Fuß noch schwimmend durch die Ostsee.

Bredow hatte zwei Drittel des Steilufers hinter sich gebracht, als er den Halt verlor. Er rutschte den sandigen Abhang hinab, doch er fing sich wieder und landete viel zu schnell und federnden Schrittes am Fuße der Klippe. Pia fluchte im Stillen. An Bredows Haltung sah sie, dass er ihre Waffe jetzt vor sich hielt. Er hatte von oben einen guten Überblick gehabt und wusste, wo sie sich versteckte. Langsam, mit dem sicheren Schritt eines Jägers, der sich seiner Beute gewiss ist, kam er auf sie zu.

»Was mache ich nur mit dir?«, hörte sie ihn fragen. »Wie sollen wir gleich die Klippe wieder raufkommen? Ich hab alles so schön geplant. Wenn man dich später in dem Haus oben gefunden hätte, hätten alle an die Fuhrmanns gedacht. Das Häuschen gehörte nämlich mal Armins Familie. Es hätte so gut gepasst. Und du hast es verdorben! Ich werde mir eine besondere Strafe für dich ausdenken.«

»Es ist zu spät. Meine Kollegen suchen mich längst. Du kannst nur noch dein Strafmaß mindern, indem du kooperierst.«

»Wo suchen sie denn? Wo?«, spottete er. »Kommen deine Leute vom Wasser aus? Oder von oben? Die haben keine Ahnung, wo wir stecken. Du bist ganz allein. So sieht es aus.«

Pia fasste den Stein fester. Bredow war schon ganz nahe, und der Findling bot ihr nicht genügend Deckung. Selbst wenn Bredow noch nie mit einer Pistole geschossen hatte, konnte er ihr auf diese Entfernung Schaden zufügen. Schweiß trat ihr aus allen Poren.

Bredow hob die Pistole. Sie warf den Stein, verfehlte ihren Angreifer aber. Er lachte auf und drückte ab. Sie sah, wie der Feuerstrahl aus ihrer Waffe sein Gesicht erhellte. Der Schuss schien ihr Trommelfell zu zerfetzen. Drei.

»Netter Versuch!«, sagte er. »Soll ich dich zur Strafe gleich hier am Strand vergewaltigen und deinen Kopf dabei unter Wasser drücken?«

Er kam näher, die Pistole auf sie gerichtet. In Pias Ohren rauschte es, und das war nicht die Ostsee. Kurz darauf erklang ein rhythmisches Donnern, das immer lauter wurde. Ein kräftiger Wind peitschte den Sand auf, und ein heller Schein raste über das Wasser und den Strand. Jetzt ist es so weit, dachte Pia. Jetzt werde ich verrückt.

35. Kapitel

Der Hubschrauber bewegte sich vom Wasser direkt auf Pia zu. Dann schien er in der Luft stehen zu bleiben. Die Rotorblätter wirbelten Sand und Gischt auf. Pia legte schützend einen Arm vors Gesicht. Hatten sie sie gesehen? Sie blinzelte.

Benjamin Bredow stand im Scheinwerferlicht. Die Pistole in seiner Hand richtete sich von Pia auf den Hubschrauber. Pia stockte der Atem. Er konnte … Er würde doch nicht?

»Polizei. Nehmen Sie die Waffe runter!«, forderte eine metallisch klingende Stimme aus Richtung des Helikopters. Bredow stand breitbeinig da, hielt die P99 in beiden Händen und zielte auf die Frontscheibe des Hubschraubers. Dann hob er sie langsam höher, als wollte er den Rotorkopf treffen. Er schien unschlüssig zu sein, wo er den größtmöglichen Schaden anrichten konnte. Die Chance, dass er mit der Pistole etwas treffen würde, war zum Glück gering.

Pia erwog die Möglichkeiten, die die veränderte Situation ihr bot. Der Hubschrauber würde nicht landen können. Der Strand war an dieser Stelle zu schmal, und es lagen zu viele große Steine herum. Oberhalb der Steilküste auf dem nächsten Feld sollte es möglich sein. Doch bis von dort jemand hier unten wäre … Der Helikopter nützte ihr momentan nicht viel, außer dass er Bredow einen Moment von ihr ablenkte. Sie bezweifelte, dass ein Scharfschütze an Bord war, der Bredow außer Gefecht setzen konnte. Eine Patt-Situation.

»Lassen Sie die Waffe fallen!«, erklang wieder die unpersönliche Stimme über den Lärm hinweg.

Benjamin Bredow schoss auf den Helikopter. Schuss vier, fünf und sechs. Er schien nicht getroffen zu haben. Trotzdem war es zu gefährlich. Was, wenn Bredow zufällig doch noch einen Treffer landen sollte? Er zielte erneut.

In der Erwartung, dass der Hubschrauberpilot beidrehen würde, wenn nochmals auf ihn oder sein Fluggerät geschossen würde, kam Pia hinter dem Stein hervor und sprang mit einem Hechtsprung auf Bredow zu. Sie packte ihn an den Beinen und riss sie ihm weg. Beide landeten hart, Pia kam halb auf ihm zu liegen. Sie grabschte nach dem nächsten Stein, bekam jedoch nur Sand und trockenen Seetang zu fassen, den sie dorthin schleuderte, wo sie Bredows Gesicht vermutete. Er schrie auf und wischte sich mit seiner Linken über die Augen. Seine rechte Hand hielt nach wie vor ihre Pistole umklammert. Ein weiterer Schuss pfiff über Pia hinweg, gar nicht weit entfernt von ihrem Ohr. Sieben. Der Hubschrauber drehte ab.

Pia erwischte Bredows rechten Arm. Sie verdrehte ihn, sodass seine Hand mit der Waffe in den Sand gedrückt wurde, doch er hielt die Pistole immer noch fest umklammert. Als er versuchte, sich wieder aufzurichten, stieß Pia ihm mit aller Kraft ihren Ellenbogen ins Gesicht. Sie traf sein ohnehin schon angeknackstes Nasenbein. Dieses Mal heulte er vor Schmerz auf, und Pia nutzte den Moment, um ihm die Pistole abzunehmen.

»Das ist meine«, stieß sie wütend hervor und robbte ein Stück von ihm weg. Sie zielte auf seinen Brustkorb. Er setzte sich langsam auf und starrte sie aus weit aufgerissenen Augen an.

Als Ihre Kollegen herunter an den Strand kamen, saß Pia reglos im Sand, mit dem Rücken an den Findling gelehnt, der ihr zuvor nur unzureichend Deckung geboten hatte. Die Pistole hielt sie fest in beiden Händen.

»Alles in Ordnung?«, fragte einer der Polizisten sie.

Sie zuckte mit den Schultern.

Es war weit nach Mitternacht, als Pia endlich nach Hause kam. Sie war nach Bredows Angriff zunächst einmal ärztlich versorgt worden und hatte darauf bestanden, Kürschner und Rist unverzüglich zu berichten, was passiert war. Zum Glück hatte sie nur Prellungen und die Schnittwunde am Arm davongetragen, die gesäubert, genäht und verbunden worden war. Wahrscheinlich würde eine Narbe zurückbleiben. Eine kleine Erinnerung an diesen Abend.

Pia fühlte sich wie zerschlagen und war gleichzeitig aufgewühlt. Felix war bei ihrer Mutter geblieben. Lars, der mit einiger Verspätung an der Steilküste eingetroffen war, wollte heute Nacht bei ihr bleiben. Pia war froh darüber. Trotzdem zuckte sie zurück, als er ihr half, das Oberteil über ihren verbundenen Arm zu ziehen.

»Tut es weh? Haben sie dir noch ein Schmerzmittel mitgegeben?«, fragte er.

»Ich brauch keines mehr. Es geht schon.«

Er runzelte die Stirn. »Kann ich irgendetwas für dich tun?«

»Es ist gut, dass du hier bist.« Sie zog sich weiter aus, ließ ihre Kleidungsstücke achtlos auf dem Fußboden liegen und kroch zitternd unter die Decke. »Bleib heute Nacht einfach nur bei mir.«

Lars entledigte sich seiner Kleidung und kam zu ihr ins Bett. Er legte vorsichtig einen Arm um sie.

Die Ereignisse der letzten Stunden kreisten in Pias Kopf. »Bist du wirklich in Bredows Haus eingestiegen?«, fragte sie, um sich von ihren Erlebnissen abzulenken.

»Musste ich ja. Schließlich war sonst keiner da.«

»Und Broders hat dich dabei auch noch unterstützt?«

»Er wollte mich eher davon abhalten.«

»Glaubst du, dann hätte er dir die Adresse genannt?«

»Was, denkst du, wird aus meiner Anzeige?«, fragte Lars. »Einbruch, Sachbeschädigung und Hausfriedensbruch.«

»Oh, die Kollegen sind ziemlich sauer, dass du dich da eingemischt hast. Zuerst der Einbruch. Dann hast du dich den Aufforderungen der Polizei widersetzt. Noch dazu, als man eine Waffe auf dich gerichtet hat. Großes No-Go.« Sie schüttelte amüsiert den Kopf. Das Zittern ließ allmählich nach.

»Schon klar«, sagte er. »Aber es war ja für ’nen guten Zweck. Das war es mir wert.«

»Ich denke nicht, dass da noch viel nachkommt. Schließlich warst du in besonderer Mission unterwegs«, sagte Pia. Sie musste lächeln. »Und wenn doch: Die Bestrafung übernehme ich.«

»Bestrafung?« Er strich mit den Fingerspitzen über ihren gesunden Oberarm. »Ich fand übrigens, dass es eine recht interessante Erfahrung war«, sagte er nachdenklich. »In das Haus einzubrechen, meine ich. Und die Geschichte mit dem Hubschrauber. Ein bisschen kann ich jetzt schon nachvollziehen, was dir an dem Job gefällt.«

»Ach ja? Was denn?«

»Die Aufregung. Die Jagd. Versteh mich nicht falsch! Es war schlimm, Angst um dich zu haben. Nicht zu wissen, was dir passiert war. Aber in dem Moment, als ich etwas tun konnte, ins Haus einbrechen und so … da war alles anders.« Er machte eine Pause und fügte dann in lockerem Ton hinzu: »Nicht zu vergessen: Ich konnte endlich die Winde am Landy sinnvoll einsetzen.«

»Das hat also was? Nicht, dass du dich morgen bei der Polizei bewirbst!«

Lars stützte sich auf einen Ellenbogen und beugte sich über sie. In der Dunkelheit ihres Schlafzimmers sah sie ihn nur schemenhaft. »Also, dann gehe ich doch lieber gleich zur Fremdenlegion. Wenn schon, denn schon.«

»Dafür bist du zu alt.«

»Was?«

»Was ist an ›zu alt für die Fremdenlegion‹ so schwer zu verstehen?«

»Die wären froh, wenn sie mich kriegen könnten.«

»Du verwechselst dich und dein Auto.«

»Das wollen sie natürlich auch haben. Weißt du, ich könnte dir sofort beweisen, dass ich nicht zu alt bin.«

Sie spürte sein vom Bartwuchs raues Kinn an ihrer Wange. »Lars, das sind aber nicht die Fähigkeiten, die die Fremdenlegion abprüft.«

Bei der Frühbesprechung am nächsten Tag erfuhr Pia, dass zwar schon ein richterlicher Haftbefehl gegen Benjamin Bredow erlassen worden war, der Postbote sich aber noch auf der Krankenstation befand. Sie hatte ihm die Nase gebrochen und die rechte Schulter ausgekugelt.

Pia konnte nicht sagen, dass es ihr leidtat. Insbesondere, als sich im Laufe des Tages herausstellte, dass es sich bei der Leiche in der Brandruine tatsächlich um Olivia Vollert handelte. Der Zahnarzt des Mädchens hatte es bestätigt, noch bevor eine DNA-Untersuchung ein Ergebnis hatte liefern können.

Die Stimmung im Kommissariat war aufgrund dieser Neuigkeit entsprechend gedrückt. Manfred Rist, der sich bei der Ermittlung nicht gerade mit Ruhm bekleckert hatte – unter anderem, weil er Pias Abwesenheit zu lange ignoriert hatte –, war besonders schlecht drauf. Pia hielt es für klüger, ihm in den nächsten Tagen aus dem Weg zu gehen.

Als sie später allein mit Broders in ihrem Büro saß, betrachtete sie noch mal das Foto von Olivia an ihrer Pinnwand. »Warum hat er sie auch noch umgebracht?«, fragte sie.

Broders, der Benjamin Bredow gemeinsam mit Kürschner auf der Krankenstation vernommen hatte, seufzte. »Panik. Olivia Vollert war der einzige Mensch, der ihn mit Vanessa in Verbindung bringen konnte.«

»Wie hat er sie überhaupt gefunden?«

»Er wusste aus dem Tauchkurs ihren Namen, dass sie aus Lübeck kommt und Oboe spielt. Er hat die Musikschulen in Lübeck durchtelefoniert und herausgefunden, bei wem und wann sie Unterricht hat. So hat er sie geschnappt. Bredow tötete sie, deponierte Olivias Leiche im leeren Kuhstall auf dem Röperhof und setzte das Gebäude in Brand. Wenn Elsa dabei ums Leben gekommen wäre, wäre es für ihn perfekt gewesen.«

Pia und Broders schwiegen einen Moment.

»Und all das nur, weil Vanessa ausgerissen ist und ausgerechnet bei Bredow Unterschlupf gesucht hat«, sagte Pia. Sie schüttelte den Kopf. »Lars hat mir erzählt, dass Benjamin Bredow sich einen richtigen Folterkeller eingerichtet hatte. Warum ist Vanessa nicht gleich wieder abgehauen?«

»Wahrscheinlich fing alles recht harmlos an. ›Lass uns dies mal ausprobieren! Wie gefällt dir das? Komm, stell dich nicht so an!‹ Und als Bredow so richtig Gefallen an seinen Spielchen gefunden hatte, war es zu spät. Da konnte sie sich nicht mehr wehren.«

»Shades of Death«, murmelte Pia. »Man sollte wissen, mit wem man sich einlässt, bevor die Handschließen klicken.«

»Trotzdem war Vanessas Tod wohl eher ein Art Betriebsunfall. Zumindest stellt Bredow es so dar«, sagte Broders. »Er hat sie gewürgt. Sie wurde bewusstlos oder fiel ins Koma. Er dachte, sie sei tot, und geriet in Panik. Da hat er sie in den Eiskeller geschafft, um es Thilo Fuhrmann in die Schuhe zu schieben. Es passte so schön, wegen dieser Mädchengerüchte. Bredow behauptet, dass er nicht wusste, dass Vanessa zu diesem Zeitpunkt noch lebte.«

»Pah, damit kommt er nicht durch! Da waren eine Decke, Konserven und eine Wasserflasche im Eiskeller. Das legt man doch keiner Toten hin.«

»Hat er auch nicht. Die Sachen stammen von Thilo Fuhrmann. Die Verpackungen lagen schon länger dort. Der Eiskeller war wohl mal Thilos Geheimversteck. Auch das wissen wir von Bredow.«

Pia fasste sich an die Stirn. »Also das war der Grund für Elsas Einkäufe! Sie hat das Corned Beef und die Schokoriegel für ihren Sohn gekauft. Um es ihm mitzubringen. Nicht für Olivia.« Sie zuckte, als sie sich anders hinsetzte und ihre lädierte Rippe protestierte. Pia holte ein Medikamentenbriefchen hervor, drückte eine Schmerztablette heraus und schluckte sie mit dem Rest Kaffee aus ihrem Becher. »Du auch?«, fragte sie. Sie wunderte sich mit einem Mal, dass Broders schon wieder aufrecht auf einem Stuhl sitzen konnte.

»Ich hab schon genug. Danke«, sagte er.

»Was sagt Bredow zu Ulf Nielsen?«, fragte Pia.

»Er hatte Vanessa gerade im Eiskeller deponiert, als Nielsen dort auftauchte und seinen alten Benz gesehen hat.«

»Und warum hat er Nielsens Leiche zum Feuerlöschteich gebracht?«

Broders zuckte mit den Schultern. »Wohl, weil er dachte, dass eventuelle Spuren, die er an Nielsens Körper hinterlassen hat, damit beseitigt werden.«

»Ganz schön gefährlich, so nah am Haus.«

»Er ist die ganze Zeit über ein hohes Risiko gefahren. Er musste ja auch unbedingt die Leiche ›entdecken‹, als die Fuhrmanns nicht mehr da waren.«

»Warum sind die Fuhrmanns überhaupt verschwunden?«, fragte Pia.

»Vermutlich hat Armin Fuhrmann Ulf Nielsens Leiche am Morgen ihrer Flucht im Feuerlöschteich entdeckt. Er dachte wohl, dass sein Sohn den Lehrer umgebracht hat. Und wer weiß, was Thilo gesagt hat? Für Armin Fuhrmann muss zu diesem Zeitpunkt alles zusammengekommen sein: die finanziellen Schwierigkeiten und sein Sohn Thilo in Gefahr, für immer weggesperrt zu werden. Nach allem, was wir wissen, hatte Armin ja schon länger überlegt, im Ausland noch mal von vorn anzufangen. Da hat er seine Familie also an jenem Sonntag ins Auto geladen und ist zur Fähre gefahren. Conrad hat übrigens noch herausgefunden, was die Notiz auf der Schreibtischunterlage im Büro der Fuhrmanns bedeutet. Es sind die Details zur Fährüberfahrt. Uhrzeit, Kabinenart und so weiter.«

»Warum haben Elsa und Armin sich auf der Überfahrt verloren?«

»Vermutlich hat sie zu viele Fragen gestellt, was Thilo betrifft. Vielleicht befürchtete Armin, sie würde ihn der Polizei verraten. Da hat er einen erweiterten Selbstmord vorgetäuscht. Es sollte wohl so aussehen, als wären Vater und Sohn nachts in die Ostsee gesprungen. Um für Nielsens Tod zu sühnen? Es war der sicherste Weg, damit niemand nach ihnen sucht.«

»Gibt es schon eine Spur von Elsa Fuhrmann?«

»Nein. Aber die verschwundenen zwanzigtausend Euro sind kurz wieder aufgetaucht und dann auf ein Konto in Liepāja überwiesen worden.«

»Rist hat Elsa unterschätzt«, sagte Pia. »Sie ist ihm einfach entwischt. Wir haben sie alle unterschätzt.«

»Sie ist jetzt bestimmt auf dem Weg nach Lettland. Vater und Sohn sind inzwischen ja auch dort aufgetaucht. Große Familienzusammenführung! Und ich dachte, Happy Ends wären heutzutage ziemlich uncool.«

»Broders, nur weil du jetzt mit Jugendlichen zusammenwohnst, musst du nicht gleich wie sie sprechen.«

»Warum denn nicht?«

»Das ist uncool.«

Als Pia am späten Nachmittag Felix im Gang vor ihrem Haus aus seinem Fahrradsitz hob, trat er ihr aus Versehen gegen die geprellte Rippe. Pia stöhnte auf, biss sich aber schnell auf die Lippe.

»Mama Aua?«, fragte er.

Er sollte nicht unter ihren beruflichen Risiken leiden. »Ja, aber das ist bald wieder in Ordnung.« Sie zwinkerte ihm zu.

»Milla gut«, sagte er versonnen.

Oje. War er etwa verliebt?

Pia trat mit Felix auf dem Arm in den Hausflur. Susanne, die im Erdgeschoss wohnte, öffnete ihre Wohnungstür. »Pia? Oh, wie siehst du denn aus!«, entfuhr es ihr. Sie hielt sich erschrocken die Hand vor den Mund.

»Nur ein bisschen viel los im Beruf«, sagte Pia.

»Sorry, ist mir so rausgerutscht! Hier ist etwas für dich abgegeben worden.« Sie reichte Pia einen Din-A4-Umschlag.

Pia nahm die Post und steckte sie, ohne auf den Absender zu schauen, in ihre Umhängetasche.

»Ist wirklich alles okay?« Susanne blickte auf den Verband, der unter Pias Jackenärmel hervorschaute.

»Ach, das tut kaum noch weh. Nur eine kleine Schnittwunde«, sagte sie. »Ab jetzt wird es wieder ruhiger«, setzte sie hinzu.

»Wart ihr erfolgreich?« Susanne wusste, wo Pia arbeitete, und hatte natürlich in der Zeitung über den Fall gelesen.

»Letztendlich schon.«

Susanne lächelte. »Dann bin ich ja beruhigt. Ich wünsch euch noch einen schönen Feierabend.«

In ihrer Wohnung im Dachgeschoss angekommen, legte Pia die schwere Tasche achtlos auf dem Sofa ab. Als sie endlich dazu kam, sich den Umschlag noch einmal anzusehen, war Felix längst im Bett und schlief.

Das Schreiben kam von einer Lübecker Anwaltskanzlei. Neugierig riss Pia den Umschlag auf und überflog den Brief. Im ersten Moment verstand sie nicht, was man da von ihr wollte.

… Mandant Hinnerk Joost … Begründete Bedenken … Gemeinsames Sorgerecht … Gefahr durch Ausübung des Berufs … Kindeswohl … Grundsätzlich ungeeignet … Neuregelung des Aufenthaltsbestimmungsrechtes für ihren gemeinsamen Sohn Felix …

Die Schrift wurde vor ihren Augen unscharf. Pia pfefferte das Papier zur Seite und hieb mit der sowieso schon lädierten Faust gegen den Türrahmen. Ihr erster Impuls war, Hinnerk anzurufen und ihn zu fragen, was zum Teufel er sich dabei dachte. Sie fürchtete jedoch, dass sie ihn nur anschreien würde. Das würde nicht helfen. Wie konnte er es wagen, hinter ihrem Rücken zu einem Anwalt zu gehen, um ihr Felix wegzunehmen? Pia wurde vor Wut übel. Gleichzeitig raubte ihr die Angst vor dem, was da auf sie zukommen konnte, die Luft. Wie war die Rechtslage? Hatte Hinnerk eine Chance?

Nach allem, was ihr in den letzten vierundzwanzig Stunden passiert war, war so ein Konflikt das Letzte, das sie gebrauchen konnte. Und je länger sie darüber nachdachte, desto mehr fand sie, dass die Vorgehensweise nicht zu Hinnerk passte. Steckte Mascha dahinter? Das war gut möglich. Sie, Pia, hätte ihrem Instinkt trauen sollen. Dem Gefühl, dass sich da etwas zusammenbraute. Doch die Ermittlungen und die Sorge um das vermisste Mädchen waren ihr immer wieder dazwischengekommen. Ein Mädchen, das sie dann nicht einmal hatten retten können …

Pia fühlte sich verletzlich und viel zu müde. Sie rieb ihre Hand, mit der sie den Türrahmen attackiert hatte. Sie musste aufhören, so impulsiv zu reagieren. Erst einmal alles ruhig durchdenken. Dann würde sie handeln. Es konnte nicht sein, dass Hinnerk damit durchkam. Sie würde sich wehren. Es gab keinen Grund zu der Annahme, dass Felix’ Wohl bei ihr gefährdet war. Es war eine haltlose Drohung, nichts weiter. Sie würde um ihren Sohn kämpfen. Hinnerk würde nicht mit seiner Forderung durchkommen. Allmählich beruhigte sich Pias rasender Herzschlag.

Nachbemerkung

Die Personen und die Handlung dieses Romans habe ich mir ausgedacht. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen sind rein zufällig und nicht von mir beabsichtigt.

Ich danke dem Pressesprecher Herrn Muthz, dem Leiter der Mordkommission, Immanuel Dzatkowski, sowie den Mitarbeitern der Bezirkskriminalinspektion Lübeck für die Beantwortung meiner Fragen. Die Arbeit der Kriminalpolizei, in diesem Fall der Mordkommission, ist so vielschichtig und komplex, dass ich immer wieder sehr viel Neues dazulerne. Besonders schön fand ich, dass ich bei meinem Rundgang durch »Pias Arbeitsumfeld« meiner Protagonistin sozusagen gegenüberstand. Peter Wulff hat mir erklärt, wie ich Damwild von Rotwild unterscheiden kann. Ich habe mir die Bilder jetzt hoffentlich eingeprägt. Urte Seifert hat mir meine Fragen zur Arbeit einer Erzieherin beantwortet. Hans-Christian hat mich bei meinen Recherchefahrten begleitet – zu Turmhügelburgen, Eiskellern, Dörfern.

Ein großer Dank gilt auch wieder meinen Testlesern. Ich weiß nicht, ob sie ahnen, wie wichtig ihr Job ist. Dieses Mal waren es Anja Höhnl, Britta Langsdorff, Melanie Schnittker, Edith Almstädt-Becker und Kay Schnittker.

Ich danke meiner Lektorin Karin Schmidt und meiner Agentin Franka Zastrow für ihre Unterstützung und ihren Einsatz für mich und meine Romane sowie Dorothee Cabras, die sich trotz des schwierigen Zeitplanes dazu bereit erklärt hat, das Außenlektorat zu übernehmen.

Alle Fehler, die sich möglicherweise trotzdem in den Text geschlichen haben, gehen zu meinen Lasten.

ENDE

FRIESISCHE RACHE
von Wolf S. Dietrich

Prolog

Ihr letzter Tag auf der Insel sollte unvergesslich werden. Romantisch. Mit einem Picknick in den Dünen, auf einer Decke, im Schutz von Strandhafer und Sanddornbüschen. Vor ihnen würde sich die Nordsee ausbreiten, auf deren Wellen sich die Strahlen der untergehenden Sonne in allen Farben brachen. Sie würden Krabben und Wein und die Wärme des aufgeheizten Sandes genießen. Später würden sie näher zusammenrücken, Zärtlichkeiten austauschen und schließlich – ja, wenn es so sein sollte, würden sie miteinander schlafen. Sie war jedenfalls vorbereitet. Lars war ein attraktiver Junge, der sich seit Tagen um sie bemüht, ihr die Insel gezeigt und ihr das Gefühl gegeben hatte, begehrenswert zu sein. Zwar hatte sie einen Freund, doch der war weit weg und ohnehin noch nicht der Richtige für eine dauerhafte Beziehung. Auch deshalb hatte sie den Vorschlag ihrer Eltern angenommen, noch einmal gemeinsam mit ihnen in den Urlaub zu fahren. Schon bei der Ankunft, auf dem Weg von der Fähre zur Inselbahn, war ihr Lars aufgefallen. Ein sportlicher, braun gebrannter großer Junge in ihrem Alter, vielleicht auch ein, zwei Jahre älter, mit dunkelblondem Haar und braunen Augen. Er hatte offenbar den gleichen Weg gehabt, war mit in den Waggon gestiegen, hatte ihr zugelächelt und gewinkt, als sie mit ihren Eltern die Bahn verlassen, die Straße überquert und das Hotel betreten hatte. Zwei Tage später war sie ihm auf der überfüllten Promenade begegnet, er hatte sie angesprochen, sich vorgestellt, sie zu einem Eisbecher eingeladen. Anschließend hatten sie sich verabredet.

Seitdem waren sie ein paar Mal miteinander ausgegangen. Dabei hatte Lars die Stadt gemieden und war mit ihr zum Strand und durch die Dünen gewandert. Anfangs hatten sie sich nur zum Abschied geküsst, später heftig geknutscht. Einmal wäre es beinahe schon so weit gewesen. Die Küsse waren leidenschaftlicher, dringender und fordernder geworden, sie hatte seine und ihre eigene Erregung gespürt, doch dann war er unerwartet hastig aufgebrochen.

Aber nun hatten sie alle Zeit der Welt. Lars hatte eine Flasche Weißwein und eine große Tüte Krabben mitgebracht. Außerdem – darauf hatte sie bestanden – Gläser, ein Tischtuch und Servietten. Sie hatte einen Korb mit geschnittenem Weißbrot, etwas Käse und zwei Portionen Mousse au Chocolat, die sie dem Hotelkoch abgeschwatzt hatte, vorbereitet.

Anfangs war alles so, wie sie es sich vorgestellt hatte. Auf der Haut spürte sie noch die Hitze des sommerlichen Tages. Der Wind hatte sich gelegt, das Meer war ungewohnt ruhig, seine Wasseroberfläche flach wie sonst nur an südlichen Küsten. Über dem Horizont breitete sich eine dünne Wolkenschicht aus, sie wurde von der Abendsonne in leuchtende Rot-, Orange- und Gelbtöne getaucht, die sich grandios vom Blau des Himmels abhoben. Als sie die Decke ausbreitete, fühlte sich der Sand nicht mehr so warm an, wie sie erwartet hatte, aber das registrierte sie nur am Rande. Noch wärmte die Luft ausreichend, und das leichte Sommerkleid, für das sie sich entschieden hatte, war keineswegs zu dünn. Später würde sie es vielleicht sogar ausziehen. Die Decke war groß genug, um sich zu zweit darin einhüllen zu können.

Lars füllte die Gläser, sie stießen an, und dann zeigte er ihr, wie man die kleinen Garnelen aus der Schale pulte. Der Wein stieg ihr zu Kopf, denn sie trank zu rasch und kam mit dem Essen nur langsam voran, das Fleisch ließ sich nur mühsam herausziehen.

»Was machst du eigentlich«, fragte sie, »wenn du nicht mit Touristinnen über die Insel wanderst und ihnen zeigst, wie man Krabben pult?«

Er zögerte kurz. »Bis vor einiger Zeit bin ich noch zur Schule gegangen. Jetzt studiere ich in Oldenburg.«

»Lehramt?«

»Sport und Mathe.«

»Und was machst du jetzt? Du hast gesagt, du hast wenig Zeit.«

»Ich helfe meinen Eltern im – in der Firma.«

»Bist du auf Borkum geboren?«

»In Emden. Aber ich bin hier aufgewachsen.«

»Beneidenswert.« Sie seufzte. »Das ganze Jahr auf dieser schönen Insel. Das ist ja wie – dauernd Urlaub.«

Er schüttelte den Kopf. »Im Winter kann es ganz schön öde sein. Dann ist hier überhaupt nichts los. Und wenn die Gäste kommen, haben wir alle Hände voll zu tun. Nix Urlaub, nur Arbeit. Von O bis O. Ostern bis Oktober.«

»Was für eine Firma haben deine Eltern?«

»Ein – Bauunternehmen.« Er hatte wieder gezögert, und seine Antwort klang etwas unwillig.

»Entschuldige! Ich frage dich einfach so aus. Aber es interessiert mich schon. Du interessierst mich. Ich frage mich auch, ob du eine Freundin hast. Wenn du hier – oder betrügst du sie?«

Er lachte. »Weder noch. Ich bin zurzeit solo. Aber was ist mit dir? Erzähl doch mal etwas über dich.«

Sie leerte ihr Glas und hielt es ihm hin. Lars schenkte nach. »Also?«

In dem Augenblick wurde ihr klar, dass sie nichts von sich preisgeben wollte. Gerade die Unverbindlichkeit ihres Zusammenseins machte den Reiz aus. Die Fragen hatte sie unbedacht und aus Neugier gestellt, aber genau genommen wollte sie gar nichts Näheres über ihn wissen. Sie nahm noch einen Schluck Wein.

»Vergiss, was ich gefragt habe. Und ich vergesse deine Antworten. Lass uns den Augenblick genießen, so wie er ist. Ohne an das zu denken, was unser Leben sonst bestimmt. Ich fühle mich so herrlich leicht. Ich weiß nichts über dich, du weißt nichts über mich. Niemand weiß, dass wir zusammen sind. Und wir sind niemandem Rechenschaft schuldig. Sie deutete zum Himmel. »Nur die Sterne sehen uns zu. Ist das nicht traumhaft?«

Lars lächelte sie an und nickte. »Du hast vollkommen recht.« Er hob sein Glas. »Auf uns. Ohne Vergangenheit und ohne Zukunft.«

»Bei der Zukunft bin ich nicht ganz sicher. Vielleicht komme ich ja bald wieder auf die Insel.« Sie schob ein paar Krabben in den Mund und schloss genießerisch die Augen. »Schmeckt wirklich lecker. Besonders in Verbindung mit diesem Wein. Aber ich muss aufpassen. Der steigt mir ganz schön zu Kopf. Nachher kann ich – hast du leichtes Spiel mit …«

»Wovon hängt das ab?«, fragte Lars.

»Was?«

»Ob du wiederkommst?«

Sie öffnete die Augen. »Von dir.«

»Wieso von mir?«

Irritiert sah sie ihn an. »Aber wir verstehen uns doch so gut. Und wenn wir nachher auch noch …«

»Dann wird das wohl eher nichts.«

Irritiert sah sie ihn an. »Wie meinst du das?«

»Ich bin zwei.«

Sie lachte. »Was soll das heißen – ich bin zwei? Du bist doch …« Sie brach ab, als sie eine Gestalt entdeckte, die plötzlich hinter ihm auftauchte. Der Junge war etwas kleiner, untersetzt, kräftig. Er trug einen blauen Jogginganzug und war ungefähr in Lars’ Alter. Es war schwer zu schätzen, denn er trug eine Kappe, die sein Haar verbarg und deren Schirm das Gesicht beschattete. »Hallo«, murmelte er und nickte Lars auf eine Art zu, die darauf schließen ließ, dass er ihn kannte.

Sie empfand den späten Besucher als störend und warf Lars einen fragenden Blick zu. Doch bevor sie ihren Unwillen artikulieren konnte, sprang der Ankömmling auf sie zu und stülpte ihr eine Plastiktüte über den Kopf. Gleichzeitig legte sich eine Schlinge um ihren Hals. Sie versuchte aufzustehen, sich gegen den Würgegriff zu wehren, doch ihrem benebelten Kopf gelang es nicht, Arme und Beine zu einer koordinierten Gegenwehr zu bringen. Sekunden später erlahmten ihre Kräfte vollends, und dann wurde es dunkel.

Als sie erwachte, zitterte sie am ganzen Körper. Ihr Kopf schmerzte dumpf, im Unterleib spürte sie ein scharfes Ziehen. Die Zunge klebte pelzig am Gaumen und schmeckte fischig. Sie musste aufstoßen, ein säuerlicher Geschmack kam hinzu.

Sie versuchte sich zu orientieren. Es war Nacht, doch der Mond gab ein wenig Licht. Sie hörte die Wellen rauschen, das Meer musste ganz in der Nähe sein. Über ihr der Himmel war voller Sterne. Unter sich fühlte sie Sand. Um sie herum warfen Dünen weiche Schatten. Langsam kehrte die Erinnerung zurück. Wo war Lars? Wo war die Decke? Die Gläser? Der Korb? Sie hatten Wein getrunken und Krabben gegessen. Und dann? Etwas Unerwartetes, Unheimliches war geschehen, aber warum weigerte sich ihr Gedächtnis, die Erinnerung freizugeben?

Mühsam richtete sie sich auf, tastete nach ihren Schuhen. Ein kühler Windhauch machte ihr bewusst, dass ihr Slip fehlte. Sie fand ihn schließlich am Rand der Mulde, schlüpfte hinein und wunderte sich über klebrige Spuren an den Oberschenkeln. Schließlich fand sie auch die Ballerinas und den Korb. Sie erklomm eine Düne, sah die Lichter der Stadt und machte sich auf den Weg.

Gegen Morgen hatte sie das Hotel erreicht, sich in ihr Zimmer geschlichen und wach gelegen, bis ihre Mutter sie hatte wecken und an die Abfahrtszeit der Fähre erinnern wollen. Stundenlang hatte sie sich zuvor den Kopf zermartert und versucht, die Erinnerung an das heraufzubeschwören, was in den Dünen geschehen war. Ahnungen und Spuren wiesen in eine undenkbare Richtung. Wir sind zwei, hatte Lars gesagt. Nein – ich bin zwei. Was hatte er damit sagen wollen? Und dann war dieser Typ aufgetaucht. Kurz darauf musste sie ohnmächtig geworden sein. Hatten Lars und der Junge mit der Mütze die Situation ausgenutzt? Das wäre – ein dunkles Wort kreiste in ihrem Kopf. Wie eine Drohung. Mit ihren Eltern konnte sie darüber nicht sprechen. Sie würden ihr Vorhaltungen machen, die Polizei rufen, sie zu einem Arzt schleppen. Sie musste versuchen, den Abend und die Nacht zu vergessen. Folgen würde das Ergebnis nicht haben, sie hatte vorgesorgt, weil sie damit gerechnet hatte, dass sie mit Lars – war es ein Fehler gewesen, sich mit ihm einzulassen? Aber er war all die Tage so sanft und zurückhaltend gewesen. Trotzdem hatte er sie – zumindest hatte er zugelassen …

Ihre Gedanken drehten sich im Kreis. Sie ahnte, dass sie zu keinem Ergebnis kommen würde, und sprang aus dem Bett, um erneut zu duschen. Schon in der Nacht hatte sie alle Spuren beseitigt. Den Slip weggeworfen und fast eine Stunde unter den heißen Wasserstrahlen verbracht. Dennoch schien noch immer etwas von diesem Abend in den Dünen an ihrer Haut zu kleben. Und an ihrer Seele. Sie ahnte, dass es sich nicht mit Wasser und Seife abspülen lassen würde, dass ihr letzter Abend auf der Insel unvergesslich bleiben würde.

Während das Wasser über Gesicht und Haare und den gesamten Körper strömte, versuchte sie, sich an die Antworten zu erinnern, die Lars ihr gegeben hatte. Sie würde mit niemandem über diesen Abend sprechen, trotzdem entstand in ihrem Kopf ein Bild, in dem sie im Büro einer Polizeidienststelle saß und einer Beamtin von ihrem Erlebnis berichtete. Strand, Dünen, Krabben, Wein. Eine Plastiktüte, Todesangst. Personenbeschreibung. Ungefähr eins achtzig groß. Gut aussehend, dunkelblond, braune Augen. Etwa neunzehn Jahre alt. Lehramtsstudent an der Uni Oldenburg. Erstes Semester. Mathematik und Sport. In Emden geboren. Eltern Bauunternehmer. Auf der Insel Borkum. Und eine zweite Person. Nein, kein Name, etwas kleiner als Lars, untersetzt. Mehr wusste sie nicht. Nicht einmal, was genau passiert war. Eine Vergewaltigung? Spuren? Nein. Beweise? Keine. In das Wasser der Dusche mischten sich Tränen.

1
Spätsommer 1990

Annie war nicht sicher, ob sie wirklich wusste, worauf sie sich eingelassen hatte. Und je länger sie darüber nachdachte, desto zwiespältiger erschien ihr der Entschluss, diesen Job zu übernehmen. »Du bist die Beste«, hatte Joost behauptet und ihr damit geschmeichelt. »Bei dir stimmt alles. Groß, gut gebaut, blond, blaue Augen.« Nach einem kurzen Blick auf ihren Ausschnitt hatte er ihr zugenickt. »Das mögen die Männer. Du wirst sehen, sie stolpern wie blind in die Falle.« Die Vorstellung gefiel ihr. War sie in ihrem früheren Leben Objekt männlichen Begehrens gewesen, hatte sie inzwischen gelernt, den Spieß umzudrehen und sich Männer nach ihren Wünschen zu suchen. Ob zur eigenen Befriedigung oder für eine Geschäftsidee war zweitrangig. Andererseits war ihr Vorhaben mit Risiken verbunden. Im schlimmsten Fall würde sie untertauchen und sich vor der Polizei verstecken müssen. Aber damit rechnete sie nicht ernsthaft.

Sie wartete mit zahlreichen Urlaubern im Emder Fährhaus auf die Überfahrt mit der Ostfriesland nach Borkum. In den Tiefen ihrer Handtasche kramte sie nach dem Kosmetikspiegel, klappte ihn auf und betrachtete prüfend ihr Gesicht. Während der Schulzeit hatte sie ihr Äußeres als hässlich empfunden. Sie war dünn gewesen, hatte viel zu große Hände und nach innen gerichtete Füße, auf denen sie ungelenk und staksig wie ein Fohlen durch die Welt gestolpert war. Ihre Nase war dünn und spitz gewesen, das Haar weißblond und widerspenstig, sodass an schicke Frisuren nicht zu denken war. Wo sich bei anderen Mädchen Brüste entwickelten, tat sich bei ihr gar nichts. Als ihre Freundinnen anfingen, mit Jungen auszugehen, wurde sie stets übersehen.

Sie bewegte den Spiegel, um Frisur, Augenbrauen, Wimpern und Lippen zu kontrollieren. Es gab nichts zu beanstanden. Mit einem leisen Seufzer klappte sie den Spiegel zu und ließ ihn in die Tasche gleiten. Ja, aus dem hässlichen Entlein war ein stolzer Schwan geworden. Die Wandlung vom unproportionierten Teenager zur vollendeten Schönheit hatte erst begonnen, als sie siebzehn war, dafür war sie umso drastischer ausgefallen.

Erst nach ihrem achtzehnten Geburtstag hatte sie die Wirkung ihres Äußeren auf die Männer bemerkt. Doch als ihr bewusst geworden war, dass sie den Mann ihrer Träume hätte aussuchen können, war sie bereits in die Fänge von Frerich Meiners geraten. Er war der erste Mann gewesen, der sich schon früh und ernsthaft für sie interessiert hatte. Sein proletarischer Charme, sein hartnäckiges und ungestümes Werben hatten sie beeindruckt und sie glauben lassen, ihre Aussicht auf einen festen Freund und möglichen Ehemann zu verspielen, wenn sie ihn zurückwies. Der übermächtige Wunsch, zu gefallen und als Frau anerkannt zu werden, hatte sie alle Bedenken ausblenden und die Einwände ihrer Mutter vom Tisch wischen lassen. Ihr Vater war, nachdem er Frerich unter vier Augen gesprochen hatte, von seinen Bedenken abgerückt. Das war ihr damals sehr seltsam erschienen. Schließlich hatte sich ohnehin jedes Argument erübrigt, weil sie schwanger wurde.

In diesem Jahr war Michail Gorbatschow neuer sowjetischer Generalsekretär geworden, ein Siebzehnjähriger, der Bobbele genannt wurde, hatte in Wimbledon ein bedeutendes Tennisturnier gewonnen, und der CSU-Vorsitzende Franz-Josef Strauß war mit dem DDR-Staatsratsvorsitzenden Erich Honecker zusammengetroffen. Doch im Alltag der ländlichen ostfriesischen Umgebung spielten weltbewegende Ereignisse keine große Rolle. Stattdessen hatte eine Schwangerschaft auch noch 1985 den Gang zum Traualtar zur Folge. Gegen dieses ungeschriebene Gesetz hatte in ihrem Dorf noch niemand aufbegehrt. Auch Annie verwarf den Gedanken, sich zu widersetzen, sah sie doch in der Ehe eine Chance, ihren frommen und strengen Eltern zu entkommen. Deren Versuche, sie mit Vorschriften, Schlägen und anderen Strafen zu einem bibeltreuen Menschen zu erziehen, hatten eher das Gegenteil bewirkt. Und keines ihrer Gebete war jemals erhört, keiner ihrer kleinen Wünsche erfüllt worden. Nun schien wenigstens der eine große Wunsch nach einem Leben ohne elterliche Drangsal in Erfüllung zu gehen.

Um mit Frerich leben zu können, musste sie sich mit ihm verloben und einen Heiratstermin festlegen. Doch kaum waren sie zusammengezogen, begann ein Martyrium. Frerich erwies sich als brutaler und herrschsüchtiger Liebhaber. Er entwickelte perfide Methoden, mit denen er sie von ihren Freundinnen und insbesondere anderen Männern fernzuhalten und seine Macht über sie zu festigen suchte. Nachdem er begonnen hatte, sie zu schlagen, hatte sie sich entschlossen, die Hochzeit platzen zu lassen. Von ihren Eltern hatte sie keine Hilfe zu erwarten. »Wer in Sünde lebt, muss mit Strafe rechnen«, hatte ihr Vater erklärt. »Ein Christenmensch muss das ihm von Gott auferlegte Schicksal in Demut annehmen und ertragen.«

Annie dachte ungern an jene Zeit. Doch Eindrücke dieser Stadt, in die sie damals geflüchtet war, weckten die Erinnerungen und ließen das Geschehen wie einen Film an ihrem inneren Auge vorüberziehen.

Frerich hatte mit seinen Fußballfreunden in der Dorfkneipe die Übertragung des Endspiels um den Europapokal der Landesmeister zwischen Juventus Turin und dem FC Liverpool sehen wollen. Doch dann hatten englische Fans im Brüsseler Heysel-Stadion den italienischen Block gestürmt und eine Massenpanik ausgelöst, bei der Menschen getötet und verletzt worden waren.

Mit einer Bierfahne polterte er gegen Mitternacht in die Wohnung, riss Annie aus dem Schlaf und lamentierte lauthals über die Ungeheuerlichkeit. Seine Wut richtete sich nicht gegen die Hooligans, sondern gegen die Fernsehanstalt. Weil sie die Direktübertragung abgebrochen hatte. Mühsam befreite er sich von seiner Kleidung, warf sich auf sie und riss ihr das Nachthemd vom Leib. Nachdem er sich an ihr befriedigt hatte, fiel er in einen sichtlich tiefen Schlaf. Annie stahl sich vorsichtig aus dem Bett, wusch sich und zog sich an. Sie steckte das wenige Geld aus der Haushaltskasse und ihren Ausweis ein und verließ die Wohnung.

Über die leeren Straßen des nächtlichen Dorfes erreichte sie den Ortsrand. Hier gab es eine Haltestelle, doch der nächste Bus würde erst wieder am Morgen fahren. Entschlossen machte sie sich zu Fuß auf den Weg in Richtung Emden. Wenn ein Auto kam, versteckte sie sich hinter Gebüsch oder duckte sich in den Graben. Einmal geriet sie ins Stolpern und zerkratzte sich an Zweigen und Ästen das Gesicht.

Irgendwann stoppte ein grauer Kombi, der Fahrer musste sie gesehen haben. »Brauchen Sie Hilfe?« Eine Frauenstimme. Erleichtert, dennoch zögernd, erhob sich Annie und näherte sich dem Fahrzeug.

»Meine Güte, wie sehen Sie denn aus?« Die Frage klang eher nach Unverständnis als nach Mitgefühl. »Kommen Sie! Wir nehmen Sie mit in die Stadt.«

Annie beugte sich hinab, um in den Wagen sehen zu können. Die Frau war schon älter, über vierzig, vielleicht sogar fünfzig. Sie hatte dunkles Haar, braune Augen und war unauffällig gekleidet. Neben ihr saß ein grauhaariger Mann in einer hellen Windjacke. Beide sahen sie mit einer Mischung aus Verwunderung und Neugier an.

Der Mann öffnete die hintere Wagentür. »Steigen Sie ein! Sie holen sich hier sonst noch den Tod.«

Vorsichtig ließ Annie sich auf den Sitz gleiten. Die Tür klappte zu, die Frau fuhr an. Sie beschleunigte zügig, schien eine geübte Fahrerin zu sein. Zwischendurch musterte sie ihren Fahrgast im Rückspiegel. »Was ist mit Ihnen passiert? Hatten Sie einen Unfall?«

Annie schüttelte stumm den Kopf. Für eine Erklärung ihres Zustands fehlten ihr die Worte. Zum Glück blieben weitere Fragen aus. Stattdessen deutete die Frau mit dem Daumen auf ihren Begleiter. »Das ist mein Bruder Harro. Ich heiße Gesine. Nachname Windmöller.«

Erst als sie die Stadt erreicht hatten und unter einer Straßenlaterne vor einem Doppelhaus im Herrentorviertel hielten, richtete die Frau erneut das Wort an sie. »Hat Ihnen jemand etwas angetan? Sollen wir Sie ins Krankenhaus bringen? Oder zur Polizei?«

Die Vorstellung, auf einer Polizeistation den Beamten ihre Personalien mitteilen zu müssen, erschreckte Annie. Ihr Vater würde erfahren, wo sie war. Unwillig schüttelte sie den Kopf. »Nein, keine Polizei. Bitte. Und einen Arzt brauche ich auch nicht. Nur ein bisschen Wasser und vielleicht ein Pflaster.« Sie hob ihre Hände und deutete auf ihr Gesicht. »Das sind nur Kratzspuren. Von den Zweigen im Wald.«

»Also gut. Dann kommen Sie mit! Wir werden Ihre Verletzungen verarzten. Und dann schlafen Sie erst mal. Morgen sieht die Welt schon wieder anders aus.« Sie wandte sich an ihren Begleiter. »Hilf der jungen Frau und bring sie rein! Ich fahre den Wagen in die Garage.«

Annie betrachtete das Haus aus rotem Klinker im Schein der Straßenlampe. Es wirkte ein wenig vernachlässigt. Als fehlten den Besitzern die nötigen Mittel für Renovierungsarbeiten.

Im Inneren setzte sich der Eindruck fort. Tapeten und Möbel, Teppiche und Gardinen schienen aus einer anderen Zeit zu sein. Nachdem die Frau die Wunden behandelt und einen Tee gekocht hatte, den Annie in kleinen Schlucken trank, überkam sie große Müdigkeit.

Gesine begleitete sie nach oben, zeigte ihr das Bad und richtete ein Bett für sie.

Als Annie am nächsten Morgen erwachte, brauchte sie nur Sekunden, um sich an das zu erinnern, was ihr zugestoßen und wo sie gelandet war. Sie sprang aus dem Bett und stürzte zu einem Kleiderschrank, der mit einem Spiegel versehen war. Ihr Gesicht war voller verschorfter Linien. Auch die Handrücken zeigten Spuren von Dornen und spitzen Zweigen. Aber ernsthafte Verletzungen gab es offenbar nicht. Hastig zog sie das altmodische Nachthemd über den Kopf, das Gesine ihr am Abend gegeben hatte. Sie erschrak beim Anblick ihres Körpers. Blaue Flecken an Brüsten und Oberarmen zeigten deutlich, wie Frerich mit ihr umgegangen war. Ob Gesine die Spuren der Misshandlung gesehen hatte?

»Du kannst gern ein paar Tage bleiben«, schlug Gesine am nächsten Morgen vor, während sie Kaffee einschenkte. »Mich interessiert nicht, wer du bist und woher du kommst. Meinen Bruder schon gar nicht. Aber wenn du magst, kannst du mir erzählen, was dir zugestoßen ist. Und deinen Namen solltest du uns schon verraten, wenn wir unter einem Dach schlafen.«

Auf dem Tisch standen Brötchen, Butter, Wurst, Käse, Marmelade. Hungrig griff Annie zu. »Ich heiße Annie«, murmelte sie. »Reicht das für den Anfang?«

Gesine lächelte und nickte.

Das Bild ihrer Retterin verblasste, als über Lautsprecher die Ankunft der Fähre Ostfriesland bekannt gegeben und die Abfahrtszeit nach Borkum angesagt wurde. Schon zuvor waren die wartenden Menschen unruhig geworden, hatten Gepäckstücke aufgenommen, Jacken übergestreift, Kinder auf die Arme gehoben. Nun drängte die Menge zum Ausgang der Wartehalle.

Annie blieb noch eine Weile sitzen, beobachtete das Anlegemanöver, die aus dem Schiff rollenden Wagen und den Fluss der Passagiere, die – überwiegend braun gebrannt – erst zögernd, dann zunehmend zügig, die Fähre verließen. Kaum war der Strom verebbt, wurden die Türen der Halle geöffnet, und die erwartungsfrohe Menge der nächsten Inselurlauber flutete hinaus zu den Gangways, die zur Fähre führten. Als die letzten Reisenden den Ausgang erreichten, griff Annie nach ihrer Tasche und schloss sich ihnen an.

Auf dem Schiff suchte sie eine ruhige Ecke, in der sie ungestört ihren Gedanken nachhängen konnte. Sie hatte versucht, die Tür zur Vergangenheit zu schließen, doch gegen ihren Willen kehrten die Bilder jenes Morgens zurück.

Nach dem Frühstück hatte Gesine sich verabschiedet. »Ich muss ein paar Einkäufe erledigen. Bleib bitte im Haus, wenn ich weg bin. In spätestens zwei Stunden komme ich zurück, dann können wir uns darüber Gedanken machen, wie es mit dir weitergehen soll.« Sie deutete auf das benutzte Frühstücksgeschirr. »Wenn du magst, kannst du spülen. Zieh aber Gummihandschuhe an, damit sich deine Schrammen nicht entzünden!« Sie warf einen Blick auf die Wanduhr, die über der Tür tickte. »Und in einer halben Stunde könntest du Tee aufsetzen. Dann kommt mein Bruder zum Frühstück runter.«

Nachdem Gesine gegangen war, schaltete Annie den altertümlichen Rundfunkempfänger ein, der auf dem Kühlschrank stand. Nach kurzer Zeit erklangen Opernmelodien. Sie drehte an den Knöpfen, fand schließlich einen Sender mit aktueller Musik. Maria Magdalena, gesungen von Sandra. Sie stellte das Radio lauter, sang halblaut mit und machte sich an den Abwasch. Auf die Sängerin folgte Modern Talking mit Cheri, Cheri Lady. Thomas Anders hatte sie bei Ingolf Lück in »Formel Eins« gesehen. Er sah so sanftmütig aus, bestimmt war er ein zärtlicher Mann. Wenn es überhaupt zärtliche Männer gab. Nie hatte sie eine liebevolle Geste ihres Vaters gegenüber ihrer Mutter erlebt. Als kleines Kind hatte er seine Tochter vergöttert und verwöhnt, doch von dem Tage an, an dem sie begonnen hatte, ihm zu widersprechen, waren harsche Zurechtweisungen, Ohrfeigen und Hausarreste zur Regel geworden.

Trotz der Ablenkung durch die Musik und die Bewegung ihrer Hände wurde sie die Szenen der vergangenen Nacht nicht los. Frerichs wutverzerrte Miene, seine groben Griffe und der gewaltsame Liebesakt, die Flucht aus dem Dorf, ihr angstvoll rasendes Herz in der Brust.

Der Gewalt war sie entronnen, aber für wie lange? Irgendwann würde man sie suchen. Wohl auch in der Stadt. Auf Dauer würde sie nicht in Emden bleiben können. Sollte sie versuchen, sich als Kellnerin auf Borkum, Juist oder Norderney durchzuschlagen? Oder ins Rheiderland gehen, nach Jemgum, Bunde oder Weener? Vielleicht über die Grenze nach Holland? Ja, das wäre bestimmt die beste Idee. Im Nachbarland würde niemand nach ihr suchen.

Inzwischen war die Nachricht von ihrem Verschwinden wahrscheinlich im ganzen Dorf verbreitet worden. Aber vielleicht hatte Frerich seinen Rausch noch nicht ausgeschlafen und gar nicht bemerkt, dass sie die Wohnung verlassen hatte. Vielleicht würde er nichts unternehmen, nur zu ihren Eltern gehen. Um sie zurückzuholen. Sie stellte sich ihre Gesichter vor, deren Ausdruck sich von Unglauben über Unverständnis zu Entsetzen wandelte. Schließlich würde ihr Vater Frerich zu dessen Wohnung folgen, um sich selbst vom Verschwinden seiner Tochter zu überzeugen und mit ihm zu beratschlagen, was zu tun sei. Den Gedanken, die Polizei einzuschalten, würden sie rasch wieder verwerfen. Frerich würde mit den Bullen aus Prinzip nichts zu tun haben wollen, und ihr Vater würde es ohnehin vorziehen, seinen Gott um Hilfe zu bitten. Wenn dieser allerdings entschieden haben sollte, seine Tochter dem Schoß der Familie zu entreißen und gleichzeitig der geplanten Hochzeit einen Riegel vorzuschieben, wäre das für ihn auch in Ordnung. Der Wille seines Gottes war nicht hinterfragbar.

Thomas Anders wurde von Opus abgelöst. Live is life. Annie ging mit einer tropfenden Teetasse in der Hand zum Radio, um die Lautstärke noch ein wenig zu erhöhen. Ein Geräusch hinter ihr ließ sie zusammenzucken. Sie fuhr herum, die Tasse glitt aus ihren Fingern und zerschellte auf den Fliesen. Harro Windmöller stand in der Tür. In einem zerschlissenen Bademantel, dessen Streifenmuster dem Grau seiner Haare glich. Erst jetzt erkannte Annie, dass Gesines Bruder deutlich älter war als seine Schwester. Auf seinem faltigen Gesicht breitete sich ein fröhliches Grinsen aus.

»Das wird Gesi nicht gefallen.« Er deutete auf die Scherben. »Das Teeservice stammt noch von unserer Mutter. Ist aber nicht wirklich schade drum. Wäre ganz froh, wenn dieses alte Gerümpel dezimiert würde.« Eine Handbewegung schien die gesamte Küche zu umfassen. »Von mir aus kannst du ruhig noch ein paar Tassen zerschlagen. Scherben bringen Glück.«

»Entschuldigung«, stammelte Annie und begann hastig die Trümmer einzusammeln. »Es tut mir sehr leid.«

»Vergiss das Gelump. Und nimm ein Kehrblech, sonst schneidest du dich noch.« Er bewegte die Hüften im Rhythmus der Musik und kam auf sie zu.

Annie erstarrte, dann wich sie zurück. Was wollte der alte Mann von ihr?

Ihre Finger umklammerten eine Scherbe der Teetasse. Während sie gegen die Spüle stieß und mit der freien Hand hinter sich griff, um vielleicht ein Messer oder einen anderen spitzen Gegenstand zu ihrer Verteidigung zu ertasten, schossen wirre Gedanken durch ihren Kopf. War sie an einen Unhold geraten? Hatten alle Männer nur das eine im Kopf? Selbst dieser alte …

»Was ist los?« Er hob beschwichtigend die Hände. »Hast du Angst?«

Annie antwortete nicht. Sie starrte in das alte Gesicht. Zur Not würde sie ihm mit dem scharfkantigen Stück Porzellan die Wange zerschneiden. Oder den faltigen Hals. Konnte man mit der Scherbe die Schlagader durchtrennen? Plötzlich sah sie den Blutschwall vor sich, spürte, wie die warme, klebrige Flüssigkeit über ihre Hand strömte, am erschlaffenden Körper des Mannes entlang auf den Küchenboden floss und sich dort verteilte.

Entsetzt schlug sie die Hand vor den Mund, um den Schrei zu ersticken, der aus ihrer Kehle fahren wollte. In dem Augenblick ertönte der Klingelton eines altmodischen Telefons. Gesines Bruder deutete auf das Radio. »Mach mal leiser!« Er wandte sich um und verschwand im Flur.

Annie hastete zum Radio und stellte den Ton ab. In der plötzlichen Stille hörte sie zuerst ihren eigenen Atem, dann Windmöllers Worte.

Auf Zehenspitzen bewegte sich Annie in Richtung Flur. Als sie die Tür erreicht hatte, fiel der Hörer auf die Gabel. Windmöller murmelte etwas Unverständliches und drehte sich um. Abwesend starrte er sie an, als ob er sie zum ersten Mal sah. Schließlich schien er sich zu erinnern. »Setzt du mir einen Tee auf? Ich komme in zehn Minuten wieder runter.« Dann wandte er sich zur Treppe. Auf dem Absatz sah er sich noch einmal um. »Kannst die Musik wieder anmachen. Hat mir gefallen. Sonst gibt’s hier immer nur Operntenöre und Sopranstimmen.«

Annie blieb verwirrt zurück. Hatte sie sich in eine absurde Idee verrannt? War Harro Windmöller doch nur ein harmloser, vielleicht sogar gutmütiger alter Mann? Als er im Bademantel vor ihr aufgetaucht und auf sie zugekommen war, hatte sie mit dem Schlimmsten gerechnet.

Unsicher wanderte ihr Blick zwischen der Tür und dem Abwasch hin und her. Sollte sie einfach verschwinden? Aber dann würde sie nach oben gehen und ihre Sachen holen müssen. Vielleicht war es besser, in der Küche zu bleiben. Gegen Zudringlichkeiten würde sie sich hier besser wehren können als in dem kleinen Zimmer, in dem sie geschlafen hatte. Rasch durchsuchte sie die Schubladen, fand ein langes scharfes Messer und legte es griffbereit zwischen das schmutzige Geschirr.

2
Spätsommer 1990

Ein ungewohntes Geräusch schreckte ihn aus dem Schlaf. Es kam aus dem Badezimmer seiner Eltern. Ein schwerer Gegenstand musste auf die Fliesen gepoltert sein. Er setzte sich auf und lauschte. Das Bad befand sich zwischen seinem und dem Elternschlafzimmer. Geräusche drangen gewöhnlich kaum oder nur gedämpft durch die Mauer. Doch jetzt hörte er seinen Vater stöhnen und einen erstickten Schrei seiner Mutter. Rief sie um Hilfe? Nein, es war mehr ein Ausdruck des Entsetzens. Oder der Angst? Enno sprang aus dem Bett und legte ein Ohr an die Wand. Jetzt vernahm er keuchendes Atmen. Was ging dort vor? Schlug der Vater seine Mutter? Der Alte neigte zum Jähzorn, wie Ennos Bruder Tjark, manchmal schrie er sie an, und gelegentlich klopfte er ihr auf die Finger, wenn sie auf ihren Nägeln kaute. Aber echte körperliche Gewalt? Zerrissen zwischen dem Wunsch, seiner Mutter zu Hilfe zu eilen, und der Befürchtung, auf eine unschöne Szene zu treffen, verharrte er. Jetzt vernahm er ein rhythmisches Keuchen. Ein unvorstellbarer Gedanke schoss ihm durch den Kopf. Trieben es seine Eltern im Badezimmer? Mitten in der Nacht? In ihrem Alter?

Irgendwann klappten die Türen von Bade- und Elternschlafzimmer, und es herrschte wieder Ruhe. Enno kehrte ins Bett zurück, fand aber keinen Schlaf. Die Szenen aus dem Bad, von denen er nicht wusste, ob sie nur in seiner Fantasie existierten, kreisten in seinem Kopf, eine seltsame Unruhe hatte ihn erfasst und ließ ihn nicht wieder los. Erst gegen Morgen fiel er in einen unruhigen Dämmerschlaf, durch den ihn wirre Traumfetzen begleiteten. Darin kämpfte er in der Nordsee gegen das Ertrinken an, dann stürzte er in einen Abgrund, dabei fielen ihm sämtliche Zähne aus. Als ihn das Geräusch eines Hubschraubers, der über das Haus flog, weckte, war er erleichtert.

Enno spürte Unruhe im Haus, als er sein Zimmer verließ, um zu duschen. Rasch beendete er seine Morgentoilette und eilte die Treppe hinunter.

Dort hasteten Menschen durch den Flur. Einige Gesichter kannte er, sie gehörten zum Personal, andere waren ihm fremd. Inmitten der Unruhe saß sein Bruder im Schlafanzug auf der untersten Treppenstufe. Er wandte sich um und bedeutete Enno, neben ihm Platz zu nehmen.

Der schüttelte den Kopf. »Was ist hier los? Was machen die Leute hier?«

»Sie holen den Alten ab«, stellte Tjark emotionslos fest. »Er hatte einen Herzinfarkt. Der Hubschrauber bringt ihn aufs Festland. Ins Krankenhaus.«

Die nächtlichen Geräusche aus dem Badezimmer dröhnten in Ennos Kopf. »Warum erst jetzt?«

Tjark hob die Schultern. »Schneller ging’s wohl nicht.«

»Aber das war doch schon in der Nacht«, stieß Enno hervor.

»Woher weißt du das denn?« Eine Antwort schien er nicht zu erwarten und fuhr fort. »Mama hat Doktor Sandhus angerufen. Der konnte wohl nicht viel machen. Deshalb hat er den Notfalldienst informiert und gesagt, dass sie den Hubschrauber schicken sollen. Mit dem Aufzug und Hausmeister Badenhoops Hilfe hat er ihn nach unten gebracht. Stell dir vor, der Alte wollte nicht, dass sie den Fahrstuhl nehmen, sie sollten ihn die Treppe runtertragen.«

»Wo ist Mama?«

Mit einer Bewegung seines Kopfes deutete Tjark in Richtung Personalraum. In dem Augenblick wurde die Tür geöffnet, und ein Mann in einer orangefarbenen Jacke erschien, dahinter ein zweiter. Sie hatten eine Trage zwischen sich, auf der offenbar der Kranke lag. Ennos Mutter folgte den Männern. Noch nie hatte er sie so gesehen. Bleich, mit dunklen Ringen unter den Augen, das Haar wirr. Anscheinend hatte sie sich eilig angezogen und eine Strickjacke übergeworfen, die sie über der Brust zusammenhielt. Als sie ihre Söhne sah, stürzte sie zu ihnen, umklammerte sie und brach in Tränen aus. Während Enno mit den Augen die Trage verfolgte, die von den Rettungssanitätern geschickt über den engen Flur des Hinterhauses zur Außentür dirigiert wurde, befreite Tjark sich aus dem Griff seiner Mutter. »Wird schon werden«, murmelte er. »Die Medizin vollbringt heute wahre Wunder.« Den Satz muss er irgendwo aufgeschnappt haben, dachte Enno und fragte sich, wie gut die Chancen seines Vaters wirklich waren. Dr. Sandhus, der nach der Mutter aus dem Personalraum gekommen war, schien seine Gedanken zu erraten. »Es gibt eine Chance, dass er es schafft.« Dann wandte er sich an Ennos Mutter. »Kommen Sie! Wir nehmen meinen Wagen und fahren mit der nächsten Fähre nach Emden. Wenn wir im Krankenhaus ankommen, wissen die Kollegen vielleicht schon mehr.«

»Ihr müsst euch um den Betrieb kümmern«, bat die Mutter. »Besprecht alles mit Frau Aalderks und macht, was sie sagt.« Zögernd gab sie Enno frei und folgte dem Arzt nach draußen.

Stumm starrten die Jungen auf die Tür. »Wenn der Alte stirbt«, brach Tjark schließlich düster das Schweigen, »wirst du hier der Boss. Aber ich sag’s dir gleich, ich werde dein Partner. Oder du musst mich auszahlen.« Er machte eine Handbewegung, die wohl das ganze Anwesen umfassen sollte. »Mit der Hälfte von – vom ganzen Unternehmen.«

Enno schüttelte den Kopf. »Spinnst du? Ich kann mir nicht vorstellen, dass es so weit kommt. Bestimmt muss Vater ein paar Tage im Krankenhaus bleiben, vielleicht auch einige Wochen. Selbst wenn er dann zwei oder drei Monate nicht arbeiten kann – eine Saison schafft Mama mit Frau Aalderks und Badenhoop allein. Eventuell müssen wir ein bisschen mehr mit ran als sonst. Und im Herbst übernimmt Vater wieder die Regie.«

»Hoffentlich behältst du recht. Wenn die Aalderks hier die Chefin spielen soll, dann gute Nacht. Und Mama kann das eh nicht.« Tjark stand auf. Seine skeptische Miene verzog sich zu einem verschwörerischen Grinsen. »Auf unsere kleinen Strandfeste will ich jedenfalls nicht verzichten.« Mit den Händen machte er eine eindeutige Geste. »Es wird sowieso mal wieder Zeit.«

»Hast du nur das eine im Kopf?« Unwillig stieß Enno seinen Bruder in die Seite. »Vielleicht kümmerst du dich selbst mal um eine passende – Gelegenheit. Mir wird es langsam zu anstrengend, für dich den Lockvogel zu machen. Und zu gefährlich.«

»Aber du hast auch was davon«, knurrte Tjark. »Und was soll daran gefährlich sein? Bisher ist doch immer alles gut gegangen.«

»Es gibt aber keine Garantie, dass das so bleibt. Am besten, du legst dir eine Freundin zu. Mit der kannst du dich dann vergnügen, sooft du willst.«

Tjark packte seinen Bruder an den Oberarmen und schüttelte ihn. »So eine gibt es nicht. Das weißt du genau. Sieh mich an! Ich habe die Visage vom Alten geerbt. Knallrotes Mondgesicht, Albinoaugen, Kartoffelnase, schiefe Zähne. Und diese Haare! Rotfuchs haben sie mich in der Grundschule gerufen. Du dagegen siehst aus wie unsere Mutter als junges Mädchen. Kein Wunder, dass dir die Weiber nachlaufen. Du kannst jede haben. Aber erzähl mir nichts von Freundinnen! Du hast ständig neue, eine geiler als die andere, aber vor mir laufen sie weg.«

Er hatte die Stimme gehoben und die letzten Worte fast gebrüllt. Enno wehrte Tjarks schmerzenden Griff ab. »Schrei hier nicht so rum!«, fauchte er. »Wenn dich jemand hört!«

Tjarks Gesicht war rot angelaufen, und Enno dachte daran, wie abstoßend sein Äußeres wirken konnte. Kein Wunder, dass sich kein weibliches Wesen für ihn interessierte. Nicht einmal die einheimischen. Wahrscheinlich hatte er recht. Ein derart robustes Mädchen, das an seiner hitzigen Art Gefallen finden könnte, gab es wohl nicht. Aber sein Bruder war eine wandelnde Sprengladung. Wenn er nicht hin und wieder zu kleinen Erfolgen kam, wäre es eine Frage der Zeit, bis es eine Katastrophe geben würde. Um das zu verhindern, hatte er sich auf das hässliche Spiel eingelassen. Immer in der Hoffnung, es sei nur vorübergehend. Aber inzwischen waren die nächtlichen Begegnungen mit unbedarften Touristinnen schon fast zur Gewohnheit geworden. Und das Risiko wurde nicht kleiner. Wenn eine von ihnen auf die Idee kam, über ihr Erlebnis zu reden, konnte es gefährlich werden.

»Was ist nun?« Tjark riss ihn aus seinen Gedanken. Mit vorgeschobenem Unterkiefer starrte er ihn herausfordernd an.

»Also gut. Ich werde sehen, was sich machen lässt. Aber nicht heute und morgen. Erst wenn feststeht, dass mit Vater alles so weit in Ordnung ist. Und wenn Mama hier allein die Stellung halten kann.«

»Okay.« Mit zufriedener Miene stieg Tjark die Treppe hinauf. Auf halber Höhe wandte er sich noch einmal um. »Bist doch mein bester Bruder.«

3
Spätsommer 1990

Die Fähre ließ den Dollart links liegen und folgte dem Lauf der Ems, am Neuen Seedeich entlang. Es schien, als nähme sie Kurs auf Delfzijl; die Industrieanlagen der holländischen Stadt tauchten über dem Bug des Schiffes auf. Kurz dachte sie daran, dass Joost dort den Transport der Ware nach Borkum vorbereitete. Schon bald würde die Ostfriesland den Kurs auf Nordwest ändern. Annie hatte sich nach draußen begeben und sich in den Fahrtwind gestellt. Sie genoss die Seeluft, den Geschmack nach Salz und Meeresalgen – oder was immer diesen unverwechselbaren Duft der Nordsee ausmachte, vernahm das Geschrei der Möwen, die der Fähre folgten, und schloss die Augen, um noch einmal in das Jahr 1985 zurückzukehren. Es lag nur fünf Jahre zurück, aber seitdem schien eine Ewigkeit vergangen zu sein.

Annie war den Windmöllers dankbar. Sie hatten sie aufgenommen und ließen sie, ohne etwas von ihr zu verlangen, ganz selbstverständlich in ihrem Haus wohnen. Natürlich machte sie sich im Haushalt nützlich. Was Gesine und Harro annahmen, ohne ein Wort darüber zu verlieren. Entgegen Annies Befürchtung hatte sich der alte Mann als harmlos erwiesen. Vielleicht nicht ganz, zeitweise litt er an Gedächtnisschwäche, und seine Schwester musste ihn gelegentlich an die einfachsten Dinge erinnern. »Das kommt von seiner Kopfverletzung«, hatte Gesine erklärt. »1967 in Berlin, bei der Demo gegen den Schah, als Benno Ohnesorg erschossen wurde, hat er einen Polizeiknüppel über den Schädel bekommen. Lag wochenlang im Koma. Seitdem ist er nicht mehr ganz richtig im Kopf. Um jede Uniform macht er einen großen Bogen. Polizisten sind Feindbilder für ihn.«

Rasch war Annie dazu übergegangen, Gesines alltägliche Anweisungen zu übernehmen. Mit Sätzen wie Vergiss dein Hörgerät nicht! Nimm deine Tabletten! Deine Brille steckt in der Brusttasche oder: Zieh die Jacke über, wenn du nach draußen gehst! kommandierte sie Harro schon bald durch den Tag. Während er bei seiner Schwester häufig unwillig grummelte oder ärgerlich das Gesicht verzog, nahm er von Annie jede Anweisung an und befolgte sie bereitwillig. Gelegentlich betrachtete er sie zweifelnd, als müsste er sich erst vergewissern, wer sie war. Aber dann huschte ein Lächeln über sein Gesicht und er nickte zufrieden. »Du bist ein gutes Mädchen«, ließ er dann verlauten. »Hast was Besseres verdient, als alten Leuten den Haushalt zu führen.« Wenn seine Schwester nicht in der Nähe war, fügte er flüsternd hinzu: »Ich kann dir eine Stelle besorgen. Musst nur sagen, wenn du was anderes arbeiten willst.«

Sie hatte ihn zunächst nicht ernst genommen, doch nach einer Woche begann sie sich danach zu sehnen, das Haus zu verlassen, einen Beruf zu haben und mit anderen Menschen zusammenzukommen. Schließlich ging sie auf sein Angebot ein, bezweifelte aber, dass Harro tatsächlich in der Lage war, ihr einen Job zu vermitteln.

»Welche Art Arbeit hättest du denn für mich?«, fragte sie, nachdem er ihr wieder einmal seinen Satz zugeraunt hatte.

»Ich war in der Gastronomie tätig«, verkündete Harro. »Habe noch gute Kontakte zum Tiffany. Ein Fischrestaurant. In der Nähe der Schweizer Kirche und der alten Bunker. Die suchen immer geschickte und hübsche Mädchen. Wenn eine Kellnerin oder eine Bardame so aussieht wie du, ist das gut fürs Geschäft. Glaube mir, manche Kneipe verdankt einen guten Teil ihres Umsatzes dem Aussehen ihres Bedienungspersonals.«

»Das kommt überhaupt nicht infrage«, empörte sich Gesine, als Annie beim Abendessen das Gespräch auf Harros Vorschlag brachte. »Von wegen Fischrestaurant. Tagsüber vielleicht, aber abends stehen da leichte Mädchen herum, und das Tiffany ist beleuchtet wie ein …« Sie verdrehte die Augen und schüttelte den Kopf.

»Wie ein Puff, wollte sie sagen.« Harro kicherte fröhlich. »Das ist aber nur äußerlich. Vielleicht hat Okko Wilken tatsächlich ein paar Hühner laufen. Aber in erster Linie ist er Restaurantchef. Du kannst da ganz seriös als Kellnerin arbeiten. Ich bin sicher, dass er dich sofort nehmen würde. Wir können ja mal zusammen …«

»Nichts da«, protestierte Gesine. »Ihr geht da nicht hin!« Ihre Augen blitzten Harro an. »Willst du das Mädchen als …«

»Natürlich nicht. Das Tiffany ist ein seriöser Laden. Als ich noch Geschäftsführer war …«

»Ist ziemlich lange her, Bruderherz. Und es waren andere Zeiten. Heute …«

»Ich kann es mir ja mal unverbindlich ansehen«, schlug Annie vor und blinzelte Harro zu. »Ich würde schon gerne wieder arbeiten. Auch, um ein bisschen zum Haushaltsgeld beizutragen.« Sie ließ ihren Blick durch die Küche schweifen. »Ihr schwimmt ja nicht gerade im Geld.«

»Ich finde, du solltest in deinem Beruf als Friseurin arbeiten«, stellte Gesine fest. »Das ist ein achtbares Handwerk.«

Es klang wie ein Schlusspunkt, und Annie hatte das Gefühl, gut daran zu tun, die Diskussion nicht zu vertiefen. Auch Harro zuckte nur mit den Schultern und schwieg. Damit war das Thema fürs Erste erledigt. Aber sie beschloss, sich bei Gelegenheit das Tiffany anzusehen. Friseurin hatte sie gelernt, weil dies der einzige Ausbildungsplatz am Ort gewesen war, der zur Verfügung gestanden hatte. In Aurich, Emden oder Leer in die Lehre zu gehen, hatte ihr Vater nicht zugelassen. Aber nun reizte sie die Aussicht, eine andere Welt kennenzulernen. Zumal diese – zumindest in Gesines Augen – etwas anrüchig erschien.

Später hatte sie bereut, nicht auf sie gehört zu haben. Aber das lag nicht an den Arbeitsbedingungen. Harro hatte Okko Wilken angerufen, und noch am selben Tag war sie zum Tiffany gegangen, kaum dass Gesine das Haus verlassen hatte, um einzukaufen. Der Chef des Etablissements engagierte sie sofort, und schon nach wenigen Wochen galt sie als der heimliche Star des Hauses. Mit Gesine und Harro kam sie überein, auszuziehen, sobald sie eine Wohnung gefunden hatte, denn sie verdiente gut bei Okko Wilken. Doch bevor sie ihren Plan verwirklichen konnte, machte ein Besucher des Tiffany ihr einen Strich durch die Rechnung.

Frerich Meiners war schon nicht mehr nüchtern, als er das Lokal betrat. Annie hatte Dienst an der Bar. Dort war gut zu tun, denn wie fast jeden Abend waren alle Hocker besetzt, und nicht wenige der überwiegend männlichen Gäste standen in der zweiten Reihe. Sie erkannte ihren Ex erst, als er die Theke erreichte und sie mit offenem Mund und aufgerissenen Augen anstarrte.

Beinahe wäre ihr der Cocktail aus der Hand gefallen, den sie gerade einem Gast servierte. In ihrem Kopf entstand sofort das Bild, das Frerich vor sich sehen musste. Seine Verlobte hantierte hinter dem Tresen einer anrüchigen Bar, war nach seinen Begriffen aufreizend gekleidet, geradezu aufgetakelt wie eine Nutte. Annie war, wenn sie Dienst hatte, tatsächlich sorgfältig geschminkt. Ihr Haar war aufwändig hochgesteckt, und sie trug ein eng anliegendes, schulterfreies schwarzes Kleid mit tiefem Ausschnitt. Dazu gehörte ein breiter, blutroter Schal, den sie jedoch wegen des hektischen Betriebes und der Wärme im Schankraum zu dieser späten Stunde abgelegt hatte. Instinktiv griff sie danach, um ihn sich über die Schultern zu legen. Er entglitt ihren Händen, sie bückte sich rasch und fing ihn auf. Die Bewegung gab einen tiefen Einblick in ihren Ausschnitt frei und sorgte für ein anerkennendes Raunen der männlichen Kundschaft.

Als sie aufblickte, hatte sich Meiners bereits umgewandt und drängte durch die Menge der Gäste in Richtung Ausgang. Annie wusste in dem Augenblick, dass er ihren Eltern berichten würde, was er gesehen hatte, um sich anschließend in der Dorfkneipe volllaufen zu lassen und dort dem einen oder anderen Saufkumpan mitzuteilen, in welchen Sumpf seine Verlobte geraten war. Und in ein paar Tagen würden er und ihr Vater im Tiffany auftauchen und sie zur Rückkehr in ihr Dorf überreden wollen. Sie würde Okko Wilken und seine Türsteher bitten, die Augen offen zu halten und diese Gäste gegebenenfalls vor die Tür zu setzen.

Meiners kehrte noch in derselben Nacht zurück. Und nicht in Begleitung ihres Vaters, sondern mit einem Schlägertyp, den er wohl irgendwo in der Stadt oder am Hafen aufgegabelt hatte. Die Männer mussten in der Nähe gewartet haben, bis sie ihren Dienst beendet hatte und das Restaurant verließ.

Wie immer warf sie einen Blick in die Runde, aber wie in jeder Nacht waren die Straßen leer. Die letzten Gäste waren längst davongewankt, die Emder Bordsteinschwalben hatten Feierabend, und rechtschaffene Bürger lagen schon lange im Schlaf. Nur ein kleines dunkles Etwas huschte an der Hauswand entlang und verschwand in der Einfahrt. Im nächsten Augenblick ertönte ein schrilles Fiepen und anschließend ein halblauter Fluch. Dann traten ihr plötzlich die Männer in den Weg. Ein großer, breitschultriger, bärtiger Typ mit einer schwarzen Kappe. Und Frerich. Er grinste verschlagen. »Wenn das deine Eltern wüssten«, stieß er mit schwerer Zunge hervor. »Töchterlein in einem Sündenpfuhl. Vom Alten gäb’s was hinter die Ohren.«

Instinktiv wich Annie zurück. Für Sekunden war sie durch den Schreck wie gelähmt, doch dann besann sie sich auf die einzige Fluchtmöglichkeit, die ihr blieb, zurück ins Tiffany. Hastig wandte sie sich um, doch der Hüne neben Frerich packte sie am Oberarm und schleuderte sie herum. Sie verlor das Gleichgewicht und stürzte aufs Pflaster. Frerich ließ sich auf sie fallen und packte ihre Haare. Gewaltsam drehte er ihren Kopf, sodass sie sein Gesicht direkt vor sich hatte und seinen Atem aus Bierdunst, Fisch und Zwiebeln roch. »Du kommst jetzt brav nach Hause«, zischte er. »Wir haben schließlich noch was vor. Hast du das vergessen, du Schlampe?«

»Das kannst du knicken. Ich komme nicht zu dir zurück.« Annie wand sich unter dem Gewicht ihres Ex. Abscheu und Ekel gaben ihr ungewohnte Kraft, sodass sie sich auf die Seite wälzen und Frerich von sich stoßen konnte. Schneller als er war sie wieder auf den Beinen. Doch schon packte der andere Typ von hinten ihre Ellenbogen und drückte sie hinter ihrem Rücken zusammen. Der Schmerz ließ sie einen erstickten Schrei ausstoßen. Der Mann umklammerte ihren Brustkorb und legte eine seiner Pranken auf Annies Mund.

Schon stand Frerich schwankend vor ihr und starrte sie böse an. »Das wollen wir doch mal sehen«, keuchte er und versetzte ihr eine Ohrfeige. »Ab sofort machst du nur noch, was ich sage, sonst setzt es Hiebe.«

Er wandte sich an seinen Kumpan. »Bring sie zum Auto!«

Sie wurde geknebelt, wie ein Schaf auf dem Weg zum Schlachter an Händen und Füßen zusammengebunden und auf die Ladefläche eines Transporters geworfen, der ganz in der Nähe geparkt war.

Im beginnenden Morgengrauen erreichten sie ihr Heimatdorf, die Männer trugen sie in Frerichs Wohnung und warfen sie im Schlafzimmer auf das Doppelbett. Durch die geschlossene Tür hörte Annie, wie sich der Hüne verabschiedete, kurz darauf erschien Frerich, in der Hand ein Küchenmesser. »Jetzt ein kleines Fickerchen, dann ein großes Nickerchen. Oder umgekehrt.« Kichernd durchtrennte er das Seil an Annies Füßen.

Meiners schloss sie ein, wenn er die Wohnung verließ. Er benutzte ein neues Versteck für den Ersatzschlüssel. Da er sich immer wieder vergewisserte, ob er noch an seinem Platz lag, hatte sie ihn nur unauffällig beobachten müssen und bald herausgefunden, wo er verborgen war. Er steckte zwischen den Seiten der Bibel, die Annies Vater seinem zukünftigen Schwiegersohn zur Verlobung geschenkt hatte. Doch als sie die Wohnung verließ und die Haustür erreichte, erhob sich ein riesiger schwarzer Hund, der sich vor ihr aufrichtete und sie drohend anknurrte. Dabei zeigte er nicht nur seine Zähne, sondern auch unübersehbare Geschlechtsmerkmale. Es gelang ihr nicht, das Tier zu beruhigen oder sich an dem Ungeheuer vorbeizudrücken.

Verzweifelt kehrte sie in die Wohnung zurück. Ihre einzige Verbindung zur Außenwelt war das Telefon. Ihre Eltern hatte sie bereits angerufen, doch ihr Vater sah in ihrer Gefangenschaft eine Strafe Gottes und riet ihr, zu beten und für ihre Sünden um Vergebung zu bitten. Auch die Chefin des Friseursalons mochte ihr nicht helfen, wegen Annies plötzlichen Verschwindens war sie schlecht auf sie zu sprechen. Freundinnen waren nicht erreichbar oder glaubten ihr nicht. Sollte sie die Polizei anrufen? Nein, wenn Frerich davon erfahren sollte, würde er sie grün und blau schlagen. Schließlich versuchte sie es bei Gesine Windmöller. Nachdem die zuerst ihrer Verärgerung über Annies Verschwinden und dann der Erleichterung über ihren Anruf Luft gemacht hatte, hörte sie sich die Geschichte kommentarlos an. Am Ende entstand eine kleine Pause, dann sagte sie: »Gib mir die Adresse! Wir holen dich da raus. Oder sollen wir die Polizei informieren?«

»Nein«, flehte Annie. »Keine Polizei! Das geht hier im Dorf sofort rum.«

»Also gut, wir kommen.«

»Aber der Hund!«, wandte Annie ein und erklärte, wie die Haustür bewacht wurde, wenn Frerich nicht da war.

Gesine sprach kurz im Hintergrund mit Harro. Dann meldete er sich am Telefon. »Was für eine Rasse? Hündin oder Rüde?«

»Männlich. Aber mit Hunderassen kenne ich mich nicht aus. Vielleicht ein Rottweiler?« Sie beschrieb das Tier, so wie sie es in Erinnerung hatte.

»Das ist gut. Das kriegen wir hin. Mach dir keine Sorgen.« Er legte auf, ohne sich zu verabschieden. Annie fragte sich, wie die beiden Alten es anstellen wollten, sie zu befreien. Einer Begegnung mit Frerich Meiners wären sie sicher nicht gewachsen. Die Vorstellung, er könnte Gesine verletzen oder Harro zusammenschlagen, beunruhigte sie zutiefst.

Doch schon am übernächsten Tag klingelte es, kurz nachdem Frerich das Haus verlassen hatte. Annie holte den Schlüssel aus seinem Versteck, drückte auf den Türöffner und zog sich eine Jacke über. Dann stieg sie zögernd die Treppe hinunter. Von unten hörte sie Stimmen. Das mussten Gesine und Harro sein. Eilig nahm sie die letzten Stufen. Als sie den Flur erreichte, stand die Haustür offen, der Hund war verschwunden.

»Komm«, rief Gesine, »wer weiß, wann dein – Kerl – wiederkommt.« Sie wartete mit ausgebreiteten Armen auf Annie. Harro hielt eine Leine, an deren Ende ein ähnlicher Hund wie Frerichs neue Bestie zerrte. Der umkreiste geifernd das Besuchstier und versuchte es zu bespringen. »Und ewig lockt das Weib«, rief Harro. »Geht schon mal zum Auto! Ich komme gleich nach.«

Wenig später saßen sie in Windmüllers Auto und fuhren die Dorfstraße entlang, auf der Ladefläche des Kombi hechelte die Hündin.

»Woher habt ihr die?« Annie deutete nach hinten.

»Ausgeliehen«, lachte Harro. »Von einem Freund. Hatte früher selbst mal eine. Allerdings zwei Nummern kleiner. War oft mühsam, sie vor Nachstellungen männlicher Artgenossen zu schützen. Aber wie man sieht, hat der Trieb ja auch sein Gutes.«

Gesine trat auf die Bremse, weil vor ihnen ein Mann auf die Fahrbahn getreten war, um die Straße zu überqueren. Er hob die Hand und zeigte den Mittelfinger. Annie schrie auf und rutschte nach unten, um nicht gesehen zu werden. Aber Frerich hatte sie bereits erkannt. Mit wutverzerrtem Gesicht näherte er sich dem Wagen.

Die Erinnerung an die Szene ließ Annie unwillkürlich lächeln. Wie in einem Kriminalfilm hatte Gesine das Steuer herumgerissen und Gas gegeben. Mit Haaresbreite war der Wagen an Frerich vorbeigeschossen. Harro hatte begeistert Beifall geklatscht.

»Wohin fahren wir?«, fragte Annie, als sie das Ortsschild passierten. »Ich möchte euch nicht in Schwierigkeiten bringen. Bestimmt holt er jetzt seinen Kumpel, und mit dessen Auto verfolgen sie uns.«

»Wir nehmen die andere Richtung«, sagte Gesine und bog in Richtung Norden ab. »Nach Greetsiel. Da hat Harro – haben wir ein Segelboot liegen. Dort kannst du erst mal übernachten. Und dann sehen wir weiter.«

»Ich möchte eigentlich nach Holland«, flüsterte Annie. »Hier fühle ich mich nicht mehr sicher.«

»Zwei gute Ideen!«, pflichtete Harro bei. »Wir bringen dich mit dem Boot über die Ems. Das kriegt keiner mit. Und es gibt keine Spur, der dieser – Wüstling – folgen kann. Morgen Nachmittag kannst du schon in Delfzijl sein. Fragt sich nur, was du da machen willst. Du musst doch irgendwo unterkommen. Und wieder eine Arbeit finden. Kannst du Holländisch?«

»Ich werde schon klarkommen. In der Gastronomie werden immer Leute gesucht. Bestimmt auch in Holland. Als Kind war ich in den Ferien öfter drüben. Bei entfernten Verwandten meines Vaters. Aber da will ich nicht hin. Die sind völlig abgedreht. Streng religiös. Aber ein bisschen Holländisch kann ich noch, und was mir fehlt, kann ich lernen. Außerdem sprechen die meisten Holländer Deutsch.«

»Wir könnten deinen Segelkameraden anrufen, Harro«, schlug Gesine vor. »Dieser Holländer, mit dem du damals nach Texel gesegelt bist. Wie hieß der noch?«

»Ich kenne keinen Holländer«, widersprach Harro. »Auf Texel bin ich wohl ein paar Mal gewesen, aber mit Okko Wilken. Und zwei Mädels aus dem Tiffany. Das waren tolle Zeiten. In den Siebzigern. Die Holländer waren ja damals schon viel freizügiger. Da ging immer die Post ab. Wir haben uns bekifft und die Sau rausgelassen. Er begann zu singen. Oooohh! Yes sir, I can boogie, but I need a certain song, I can boogie, boogie woogie all night long. Ooooh! Ja, wir haben die Nächte durchgemacht. Und nicht nur Boogie Woogie …«

»Lass den Quatsch!«, schimpfte Gesine. »Denk lieber darüber nach, wie der Holländer hieß!«

Harro zuckte mit den Schultern. »Kann mich nicht erinnern. Du musst dich irren, Schwesterherz.«

Gesine schüttelte den Kopf. »Ich weiß genau, dass ich recht habe. Ich sehe ihn noch vor mir. Irgendwas mit S. Oder T. Und der Vorname hatte den gleichen Anfangsbuchstaben wie der Nachname. Tim, Tilo, oder so ähnlich. Nein, Tiele.« Sie schlug mit der Hand auf das Lenkrad. »Tiele Theunissen. So hieß er. Und er kam aus Delfzijl. Erinnerst du dich nicht?«

»Ach, du meinst Maigret!«, lachte Harro. »Das war ein verrückter Kerl. Hat immer von Georges Simenon erzählt. Angeblich hat der seinen Kommissar in einem Café in Delfzijl erfunden. Deshalb haben sie ihm da ein Denkmal gebaut. Also dem Maigret, nicht dem Simenon. Und bei uns hieß Theunissen wegen seiner Geschichten nur Maigret.«

Greetsiel kannte sie von einem Schulausflug in die Krummhörn. Damals hatten sie den gelb-roten Pilsumer Leuchtturm besichtigt und sich gegenseitig vor den Zwillingsmühlen fotografiert, waren durch die Straßen des Fischerdorfes gestromert und hatten am Kutterhafen Möwen gefüttert. In einem der Andenkengeschäfte des malerischen Ortes hatte sie von ihrem knappen Taschengeld ein Muschelkästchen und einen winzigen Seehund aus echtem Fell erstanden. Als sie ihre Erwerbungen voller Stolz zu Hause vorführen wollte, war sie vom Vater wegen des unnützen Tands geohrfeigt worden.

Am Schulweg fanden Windmöllers einen Parkplatz für den Wagen. Während Harro sich auf den Weg zum Hafenmeister machte, um mit ihm über den Übernachtungsgast zu reden, führte Gesine sie zu dem Teil des Hafens, an dem die Sportboote lagen. Vor einer der Segelyachten, die für Annie alle ähnlich aussahen, blieb sie stehen. Am Bug des Bootes prangte der Name Friesengeist. »Das ist sie. In der Kajüte kannst du bequem übernachten. Morgen Vormittag kommen wir wieder und fahren gegen Mittag raus. Wir haben hier wegen der Schleuse jederzeit Wasser unterm Kiel, aber wenn wir auf die Nordsee wollen, müssen wir trotzdem auf die Tidenzeiten achten.« Sie entfernte eine Sicherungskette, kletterte an Bord und reichte Annie die Hand. »Komm!«

»Fährst du mit?« Annie beunruhigte die Vorstellung, mit Harro allein auf hoher See zu sein.

Gesine nickte. »Ich muss. Bei meinem Bruder setzt manchmal das Gedächtnis aus. Zurzeit weniger. Seit du da bist, hat er seine Sinne ziemlich gut beieinander. Aber ich lasse ihn nicht mehr alleine aufs Wasser. Deswegen wird das Boot auch verkauft. Hat ohnehin zu viel Geld gekostet.«

»Wir machen nur kurz fest«, kündigte Gesine an. »Damit wir im Hafen gar nicht erst registriert werden. Falls dein – Verlobter – doch auf die Idee kommen sollte, nachzufragen, ob hier ein Boot aus Deutschland angelegt hat.« Sie drückte Annie einen Zettel in die Hand. »Hier ist die Adresse von Tiele Theunissen. Er weiß Bescheid und wird dir weiterhelfen. Wir wünschen dir viel Glück. Vielleicht kannst du irgendwann mal anrufen und uns berichten, wie es dir geht.«

Gesine und Harro hatten Tränen in den Augen, als sie Annie auf dem Hafenkai zurückließen und wieder Kurs auf Greetsiel nahmen. Annie winkte, bis sie ihre Gesichter nicht mehr erkennen konnte. Dann wandte sie sich um, atmete tief durch und machte sich auf den Weg in die Stadt. Ihr Ziel war die Botterlaan.

Theunissen wirkte jünger als Harro Windmöller, man sah ihm den Wassersportler an. Das zerfurchte gebräunte Gesicht spiegelte Wind und Wetter der Nordsee, und aus wachen Augen schien die Farbe der Ozeane zu leuchten. Zu Annies Überraschung begrüßte er sie auf Deutsch. »Herzlich willkommen, junge Frau. Harro hat Sie angekündigt. Und er hat nicht übertrieben. Ein herzerwärmendes Wesen kommt zu dir, hat er gesagt.« Mit einer einladenden Geste trat er zur Seite. »Kommen Sie rein!«

Ihr neues Leben nahm rasch Gestalt an. Theunissen war geschieden, die meiste Zeit des Jahres verbrachte er auf den Weltmeeren. Schon bald nach Annies Ankunft verabschiedete er sich zu einem Segeltörn nach Norwegen und überließ sie seinen erwachsenen Kindern, die ein paar Häuser weiter lebten. Marijke und Joost nahmen Annie mit offenen Armen auf. Wieder kümmerte sich ein Geschwisterpaar um sie. Aber diesmal auf ganz andere Weise.

4
Spätsommer 1990

Die Ostfriesland näherte sich dem Borkumer Anleger. Auf dem Deck wurde es unruhig. Annie beobachtete das Anlegemanöver. Schnell hatten die Matrosen schwere Taue auf den Kai geworfen und die Fähre festgemacht. Schon wurde die Rampe für die Fahrzeuge herabgelassen. Motoren starteten, die ersten Autos rollten auf die Insel, und die Passagiere drängten zu den Anlegebrücken. Annie ließ sich Zeit. Ihr Zimmer im Hotel war reserviert. Ihre eigentliche Aufgabe würde erst beginnen, wenn sie einen Geschäftspartner gefunden hätte.

Im Strom der Reisenden erreichte sie die Inselbahn, deren farbenfrohe Waggons bereits auf den Ansturm gewartet hatten. Beim Einsteigen griff ein junger Mann nach ihrer Reisetasche. »Darf ich Ihnen helfen?«

»Sehe ich hilfsbedürftig aus?«, konterte Annie und registrierte freundliche braune Augen in einem schmalen Gesicht unter dunkelblonden Haaren, die bis auf die Schultern fielen. Und eine sportliche Figur. Er erinnerte sie an Thomas Anders, als der noch schlanker war und lange Haare hatte. Ein hübscher Junge, dachte sie. Der könnte mir gefallen. Ein bisschen zu jung, aber für einen Urlaubsflirt …

Er schüttelte den Kopf. »Nein, überhaupt nicht. Trotzdem würde ich Ihnen gern helfen. Wenn Sie zum ersten Mal auf unserer Insel sind, könnte ich Ihnen zum Beispiel ein paar besonders schöne Ecken zeigen. Oder die bekannten Sehenswürdigkeiten erklären. Was immer Sie wollen.«

»Und welche Gegenleistung erwarten Sie?«

»Keine«, antwortete er, verstaute ihre Reisetasche und strahlte sie an. »Wir leben von unseren Gästen, und wenn ich dazu beitragen kann, dass es Ihnen bei uns gefällt, bin ich zufrieden.« Er deutete auf eine Sitzbank. »Bitte!«

Annie ließ sich nieder und musterte den attraktiven Jungen, der so gar nicht nach einem Ostfriesen aussah. Je länger sie ihn betrachtete, desto besser gefiel er ihr. Derart feine und harmonische, fast weibliche Gesichtszüge hatte sie noch nie bei einem Mann gesehen. Gleichwohl empfand sie ihn als eine Spur zu forsch. Aber vielleicht hatten Jungen wie er wenig Gelegenheit, um sich hübsche Touristinnen zu angeln, die nur kurze Zeit auf der Insel weilten. So war es wohl naheliegend, rasch zur Sache zu kommen. Sie entschied, das Angebot anzunehmen. Denn sie spürte Sehnsucht nach Berührungen und Zärtlichkeit. Seit sie gelernt hatte, sich Männer für ihre Bedürfnisse selbst auszusuchen, gab sie ihrem Begehren nur selten nach. Und nur dann, wenn sie sicher sein konnte, die Situation zu beherrschen. Fast immer waren es junge und unerfahrene Liebhaber. Dieser Einheimische war schwer einzuschätzen, aber er konnte ihr nützlich sein. Vielleicht würde er sogar einer ihrer ersten Kunden. »Also gut«, sagte sie laut. »Sie können mir helfen, mein Hotel zu finden. Bestimmt wissen Sie, wo es liegt. Hotel Nordseeliebe.«

Ihr war, als sei er kaum wahrnehmbar zusammengezuckt. Und sein Blick hatte einen Wimpernschlag lang Unsicherheit verraten. »Wer wüsste das besser«, murmelte er. Dann hatte er sich gefasst, strahlte sie an und streckte ihr die Hand hin. »Ich heiße – Enno.«

Die Inselbahn ruckte an und setzte sich in Bewegung. Für den Augenblick war Annie abgelenkt. Durch die großen Fenster beobachtete sie, wie die Fähre zurückblieb und neben der Bahn die Fahrzeugschlange ebenfalls in Richtung Borkum-Stadt rollte. Ratternd nahm der Zug Geschwindigkeit auf.

Enno deutete hinaus. »Das ist die Reedestraße. Nachher fahren wir durch eine Lücke im Außendeich. Die kann bei Sturmflut geschlossen werden. Dann hält die Bahn am Jakob-van-Dyken-Weg. Wir müssen aber bis zum Bahnhof. Von dort sind es ungefähr zehn Minuten Fußweg zum Hotel.«

In der Fensterscheibe spiegelte sich Annies Begleiter. Während er sprach, musterte er sie, und es war nicht zu übersehen, dass er von seinem Gegenüber angetan war. Sein Blick verriet mehr als Interesse, er war voll unverhohlener Bewunderung. Sie wandte sich ihm zu und lächelte. »Sagen wir du? Ich heiße Annie.« Inzwischen war sie fast sicher, in ihm einen vielversprechenden Ferienflirt gefunden zu haben. Auch wenn ihr Aufenthalt kein Urlaub sein sollte. Noch immer wunderte sie sich ein wenig darüber, wie die Männer auf ihr Äußeres reagierten. Aber in dem Punkt musste sie Joost recht geben, es erleichterte ihr die Arbeit. Und in diesem Fall bahnte sich zudem ein erotisches Erlebnis an.

»Soll ich dir was über unsere Insel erzählen?« Enno unterbrach ihre Gedanken. Sie nickte. »Nur zu! Ich bin gespannt.«

»Wir stammen mehr oder weniger von Walfängern und Seeräubern ab. Im Mittelalter bestritten die Borkumer hauptsächlich als Strandräuber ihren Unterhalt. Erst im siebzehnten Jahrhundert begann sich ein gewisser Wohlstand zu entwickeln. Durch Walfang. In der Wilhelm-Bakker-Straße kannst du heute noch das Haus des Walfang-Kommandeurs Roloef Gerritsz Meyer sehen, dekorativ umrandet von einem Zaun aus Walkiefern. Tourismus wurde erst im neunzehnten Jahrhundert als Einnahmequelle entdeckt, hat sich dann aber rasant entwickelt. Heute besuchen eine Viertelmillion Menschen im Jahr die Insel.«

Annie dachte an ihre Aufgabe. Wenn sie nur ein Prozent der Touristen erreichen könnten, wäre das Unternehmen ein voller Erfolg. Aber die Tagesbesucher musste man abziehen. Sie nahm sich vor, Enno später nach den Gästen zu fragen, die für sie interessant waren. Für den Anfang reichten zehn oder zwanzig. Alles Weitere würde sich entwickeln. »Danke! Du weißt ja gut Bescheid. Aber ehrlich gesagt – mich interessiert mehr die Gegenwart. Was machen die Touris abends? Ich meine nicht die Rentner, sondern die jungen Leute. Wie sieht’s mit Clubs und Diskotheken aus?«

Enno strahlte. »Da gibt’s einige. Wir kommen nachher an der Kajüte vorbei. Da ist aber jetzt noch nichts los. Wenn du Lust hast, zeige ich sie dir. Vielleicht schon heute Abend?«

»Warum nicht? Hast du denn Zeit?«

»Abends auf jeden Fall. Tagsüber ist es zurzeit etwas schwierig.«

»Na, dann passt es ja.«

Am Borkumer Bahnhof leerte sich die Inselbahn. Der Strom der Touristen floss in verschiedene Richtungen auseinander. Mit anderen Reisenden folgten sie der Bismarckstraße. Am Ende bogen sie rechts ab. »Hier ist die Jann-Berghaus-Straße.« Enno deutete auf die Häuserfront. »Bis zum Hotel ist es nicht mehr weit.«

Annie streckte die Hand nach ihrer Reisetasche aus, die ihr Begleiter getragen hatte. »Das letzte Stück schaffe ich allein.« Doch er schüttelte den Kopf. »Ich bringe dich hin.«

»Musst du nicht nach Hause? Du hast doch bestimmt viel zu tun.«

Ein seltsamer Ausdruck erschien auf Ennos Gesicht. Eine Mischung aus Hoffnung, Unsicherheit und ein wenig Zerknirschung. »Ich muss dir was sagen. Dein – Hotel, ich meine das – Hotel Nordseeliebe – es gehört meinen Eltern.«

Annie musste lachen. »Warum hast du das nicht gleich gesagt? Ist es dir peinlich? Oder stimmt etwas nicht mit den Zimmern?«

»Nein, nein«, stieß Enno hervor. »Alles in Ordnung. Wir haben eins der besten Häuser auf der Insel. Ich wollte nur nicht – es war ja Zufall, dass wir uns begegnet sind. Du solltest nicht denken, dass ich …« Er hielt inne und holte tief Luft. »Private Beziehungen zu Gästen sind nicht so gern gesehen.«

»Komm!« Entschlossen griff Annie nach seiner freien Hand. »Was kann mir Besseres passieren, als mit dem Sohn des Hauses bekannt zu sein? Also mach dir keinen Kopp! Deine Eltern müssen ja nichts mitkriegen.«

Ein Hotel reihte sich neben das andere. Ihre weißen Fassaden in klassizistischer Seebäder-Architektur leuchteten einladend in der Nachmittagssonne. Annie sah, dass sie eine gute Wahl getroffen hatte. Sie hatte ein Zimmer mit Seeblick gebucht und würde deshalb auf das Meer sehen und die Sonnenuntergänge beobachten können. Das Hotel Nordseeliebe war kleiner als die Häuser in der Nachbarschaft, aber es wirkte edel und gepflegt. Aus dem Haupteingang traten gut gelaunte Urlauber und schlugen die Richtung zur Promenade und zum Strand ein. Ein älteres Paar war vor ihnen eingetroffen und rollte seine Koffer in den Empfangsbereich. Seitlich davon stand ein junger Mann, der nach weiteren Gästen Ausschau zu halten schien. Nein, er fixierte Annie und ihren Begleiter. Dabei hob er den Kopf, um unter dem tief sitzenden Schirm seiner Baseballmütze besser sehen zu können, und ließ auffallend große Nasenlöcher sehen. Als sie näher kamen, registrierte Annie ein rotes rundes Gesicht, einen offenen Mund mit schiefen Zähnen und wässrig-blaue wimpernlose Augen, die sie erwartungsvoll und abschätzend zugleich musterten. Annie konnte sich nicht erinnern, jemals ein so hässliches Gesicht gesehen zu haben. Der Blick des untersetzten und kräftigen Jungen löste Unbehagen in ihr aus. Sie fragte sich, was er mit dem Hotel zu tun haben konnte, denn er wirkte etwas beschränkt. Vielleicht war er hier der Kofferträger.

Am Empfang stellte Enno Annies Reisetasche ab. »Wir sehen uns später.«

»Sagen wir um zehn?«

»Zehn nach zehn«, schlug Enno vor. »Ich habe bis zehn Uhr Dienst.«

»Auch recht. Also bis nachher. Ich bin schon gespannt auf die Kajüte.«

»Bis dann.« Er nickte und verschwand durch eine Tür mit der Aufschrift Privat. Kurz darauf hastete der seltsame Typ mit der Baseballmütze durch den Empfangsraum und folgte ihm.

»Herzlich willkommen im Hotel Nordseeliebe«, meldete sich die Dame vom Empfang. »Familie Krabbenhöft wünscht Ihnen einen angenehmen Aufenthalt. Mein Name ist Elske Aalderks. Was kann ich für Sie tun?«

»Die ist geil«, keuchte Tjark, als er in das Zimmer stürmte, in dem Enno sich fürs Hotel umzog. »Die will ich haben.«

Enno war in Unterhose und Socken. Er streifte ein weißes Hemd über und schüttelte den Kopf. »Die kriegst du nicht. Sie ist Gast im Hotel.«

»Na und? Das macht die Sache sogar einfacher. Ich habe euch gesehen. Du hast sie schon am Haken. Geh mit ihr aus! Und dann …« Er machte eine eindeutige Geste.

»Schlag dir das aus dem Kopf!« Verärgert starrte Enno seinen Bruder an. »Hausgäste sind für uns tabu.« Er wandte sich ab und stieg in eine schwarze Hose.

»Hausgäste sind für uns tabu«, äffte Tjark ihn nach und baute sich vor ihm auf. »Du meinst, sie sind für mich tabu. Du willst die geile Tusse für dich allein haben. Gib’s zu!« Sein Gesicht verzog sich zu einem breiten Grinsen. »Kann ja verstehen, dass du mit der poppen willst. So scharf wie die ist. Aber ich will auch mein Recht. Du hast es versprochen.«

»Es geht nicht.« Enno legte eine Hand auf Tjarks Schulter. »Sie kennt meinen richtigen Namen. Sie weiß, dass wir zum Hotel gehören. Wenn sie Anzeige erstattet, sind wir dran. Alle beide.«

Unwillig stieß Tjark Ennos Hand zur Seite. »Das hat sich noch keine getraut. Also stell dich nicht so an! Außerdem können wir es so machen, dass sie gar nicht mitkriegt, wer sie – mit wem sie …« Er wiederholte die Handbewegung.

»Trotzdem ist es zu riskant. Vergiss die Frau! Wir finden eine andere. Ich verspreche es dir.«

Tjark stampfte trotzig mit dem Fuß auf, seine Augen blitzten Enno wütend an. »Ich will aber die! Keine andere.«

Seufzend hob Enno die Hände. »Lass uns später darüber sprechen. Ich muss mich um die Tischreservierungen im Restaurant kümmern. Und dann den Empfang übernehmen. Die Aalderks hat schon zweimal nachgefragt.«

Missmutig schob Tjark die Unterlippe vor. »Wird Zeit, dass der Alte wiederkommt. Hab zwar keinen Bock auf den, aber wenigstens läuft der Laden dann, ohne dass du dauernd mit drinhängst. Als sie ihn abgeholt haben, hast du mir versprochen …«

»Ich weiß.« Enno knöpfte seine schwarze Weste zu. »Aber ich muss erst eine finden, mit der – Annie kommt jedenfalls nicht infrage. So, und nun muss ich aber wirklich …«

»Aha!« Tjark grinste böse und trat seinem Bruder in den Weg. »Du kennst schon ihren Vornamen. Ich sag’s ja, scharf bist du auf sie. Und ich soll in die Röhre gucken. Das mache ich nicht mit.«

»Es wird dir nichts anderes übrig bleiben. Und jetzt lass mich in Ruhe!« Enno schob sich an Tjark vorbei und öffnete die Tür. »Ich muss ins Restaurant.«

»Und wir müssen noch reden!«, rief ihm sein Bruder nach, als er den Raum verließ.

Nachdem Enno seinen Dienst beendet und der Nachtportier den Empfang übernommen hatte, hastete er hinauf in die Wohnung, um zu duschen und sich umzuziehen. Für die Disco reichten Jeans und Oberhemd. Während er mit den alltäglichen Verrichtungen beschäftigt war, kreisten seine Gedanken um Tjark. Die hektische Betriebsamkeit zwischen Restaurant und Empfangshalle hatte ihm keine Zeit zum Nachdenken gelassen. Aber nun kehrten die Fragen zurück. Wie ernst musste er das Verlangen seines Bruders nehmen? Würde Tjark es respektieren, wenn er mit Annie einen Urlaubsflirt begann? Wie stark war der Druck, der ihn möglicherweise zu unkontrollierten Handlungen trieb? Gab es eine Chance, ihn davon abzubringen, seine Begierde auf Annie zu richten? Würde er ihn davon überzeugen können, sich mit einem anderen Opfer zu begnügen? Konnte er, Enno, innerhalb der nächsten Tage ein Mädchen finden, das sich auf ein Abenteuer einlassen würde? Immerhin spielte das Wetter mit. Für die Jahreszeit war es ungewöhnlich warm, sodass eine Verabredung am nächtlichen Strand möglich war. Das war die einfachste Lösung, denn damit waren die Mädchen immer einverstanden. Sie in eine der gerade nicht belegten Ferienwohnungen zu bekommen war bedeutend schwieriger.

Vielleicht war es besser, Annie aus dem Weg zu gehen. Er konnte die Verabredung ignorieren und stattdessen nach einer anderen jungen Frau Ausschau halten. Gleich heute. Statt zur Kajüte in eine andere Disco gehen, dort eine Touristin aufreißen. Zur Befriedigung von Tjarks Bedürfnissen durfte sie auch älter sein. Er kannte diesen hungrigen und leicht frustrierten Typ, hatte ein Gespür dafür entwickelt, welche Urlauberin auf ein leichtsinniges Abenteuer aus war. Bisher hatte er sich nicht geirrt. Aber immer war ausreichend Zeit für die Vorbereitung gewesen. Ansprechen, verabreden, sich näher kommen, romantische Gelegenheiten finden. Oft genug ging das alles überraschend schnell. Aber ein bisschen Zeit hatte er in jedem Fall investieren müssen. Und damit sah es jetzt sehr schlecht aus. Im Hotel war viel zu tun, und nun war da auch noch Annie. Tjark hatte recht, er wollte sie für sich. Keinesfalls würde er sie mit seinem Bruder teilen. Sie war hinreißend schön und so anziehend, dass ihm die Vorstellung, sie heute nicht mehr zu sehen, fast körperliche Qualen bereitete.

Während er die Treppe hinuntereilte, fragte er sich, ob es einen Weg gab, das Schicksal entscheiden zu lassen. Wenn Annie die Verabredung vergessen oder nicht ernst genommen hatte, würde er nicht an ihre Zimmertür klopfen. Er würde nicht länger als fünf Minuten auf sie warten und sich dann auf die Suche nach einer anderen Urlauberin machen.

Annie wartete in der Hotelhalle auf ihn. Damit war die Sache entschieden. Die Gedanken über Tjark schob er beiseite, um ihn würde er sich später kümmern.

Vor der Diskothek standen ein paar Mädchen und Jungen mit qualmenden Zigaretten. Annie sah sofort, dass kein Joint dabei war. Entweder war dies die falsche Disco, oder es gab noch einen anderen Raucherbereich. Oder die Insel war tatsächlich so clean, wie Joost behauptet hatte.

Sie stiegen eine Treppe hinab. Über dem Eingang prangte unter Kajüte ein weiterer Name: Strandschlucht. Irgendwie passend, dachte Annie. Hoffentlich ist die Schlucht tief genug, dass sich dort ein paar Abgründe auftun können.

Ihr war nicht entgangen, dass Enno sich auf dem Weg ein paar Mal umgesehen hatte. Als befürchtete er, verfolgt zu werden. Doch nun schien er entspannt. Er führte sie zur Theke. »Was möchtest du trinken?«

Annie wandte sich an den Barkeeper. »Zweimal Red-Red.«

Enno sah sie fragend an.

»Red Bull mit rotem Wodka. Kennst du nicht? Ich lade dich ein.«

Als die Getränke vor ihnen standen, hob Annie ein Glas. »Auf uns!« Enno stieß mit ihr an. »Ich wünsche dir einen wunderbaren Aufenthalt.« Obwohl ihn ihre forsche Art ein wenig verunsicherte, empfand er tiefe Befriedigung über die Vertrautheit, die sich zwischen ihm und dieser attraktiven Frau in so kurzer Zeit eingestellt hatte. Er war zuversichtlich, dass sie eine schöne Zeit haben würden, und stellte sich vor, wie sie sich in der Abendsonne für ihn auszog.

Tjark hatte seinen Bruder und die Frau beobachtet. Es war eindeutig, dass Enno etwas mit ihr anfangen wollte. Als die beiden sich auf den Weg in die Bismarckstraße machten, folgte er ihnen unauffällig und sah, wie sie im Eingang der Kajüte verschwanden. Es überraschte ihn nicht.

Verärgert wandte er sich zum Gehen. Aber dann durchzuckte ein erregender Gedanke seinen Kopf. Wenn Enno nicht mitspielte, würde er sein eigenes Ding machen. Es musste einen Weg geben, sie ohne seine Hilfe dahin zu bekommen, wo er sie haben wollte. Sein Bruder hatte viel zu tun, er konnte nicht ständig auf die Frau aufpassen. Um sie sich gefügig zu machen, brauchte er einen einsamen Ort. Einen Platz, der von anderen nicht betreten werden und von dem aus niemand die Schreie hören konnte.

Im Ostland, einige hundert Meter hinter dem Ende des Seedeichs, ragten die Reste eines Bunkers aus dem Zweiten Weltkrieg aus den Sternklippdünen. Der Zugang war durch eine Stahltür versperrt. Aber Tjark rechnete sich aus, mit zwei oder drei Tagen Arbeit das Schloss knacken zu können. In dem Gemäuer würde er auch ohne die Hilfe seines Bruders zum Ziel kommen. Er musste die Frau nur irgendwie dorthin bringen.

Während er zum Hotel zurückschlenderte, nahm der Plan in seinem Kopf Gestalt an. Im Hinterhaus hatte der Alte eine Werkstatt eingerichtet. Was für ein Glück, dass er jetzt im Krankenhaus lag! So würde Tjark ungestört Vorbereitungen treffen können. An Material und Werkzeug war kein Mangel; alles, was er für sein Vorhaben brauchte, würde er dort finden. Zuerst musste er den Fahrradanhänger reparieren, der früher benutzt worden war, um das Gepäck der Feriengäste zu transportieren. Damit würde er zuerst das Werkzeug und dann die Frau zum Bunker bringen. Die Vorstellung, sie für sich allein zu haben, löste eine erregende Vorfreude in ihm aus.

Nach einigen Cocktails und ein paar Runden auf der Tanzfläche schlug Annie vor, das Lokal zu wechseln. »Ich würde gern woanders hingehen«, flüsterte sie ihm ins Ohr, »irgendwohin, wo man rauchen kann.«

»Wenn du möchtest.« Enno schien etwas irritiert. In seinem Gesicht spiegelte sich außerdem Enttäuschung. Rasch setzte sie ein verheißungsvolles Lächeln auf. »Und wo wir allein sind.«

Seine Miene glättete sich. »Da wüsste ich eine Möglichkeit.« Er nahm ihre Hand und wandte sich an den Barkeeper. »Ich würde gern zahlen.«

»Das übernehme ich.« Annie hatte bereits einen Hundertmarkschein in der Hand. »Hab doch gesagt, ich lade dich ein.« Sie genoss seinen bewundernden Blick. Während sie das Wechselgeld in Empfang nahm und in ihrer Handtasche verstaute, ließ Enno kein Auge von ihr. Es läuft ja gut, dachte sie. Der Junge ist wie Wachs. Bin gespannt, wohin er mich bringt. Zu einem Strandkorb? In die Dünen? Oder schleichen wir durch den Hintereingang ins Hotel in die Wohnung und in sein Zimmer?

Sie schlugen eine andere Richtung ein. »Wohin gehen wir?«, fragte sie, nachdem sie die Strandstraße erreicht hatten. Enno deutete zu einem Leuchtturm, der nicht nur von der Spitze aus mit seinen Lichtstrahlen den Nachthimmel teilte, sondern auch von Scheinwerfern angestrahlt wurde. »Das ist der Neue Leuchtturm. Wird auch Großer Leuchtturm genannt.«

»Hätte eher gedacht, dass dieses Gemäuer ein alter Leuchtturm ist«, bemerkte Annie spitz. »So ganz neu sieht er nicht aus.«

»Stimmt.« Enno lachte. »Der ist von 1879. Man hat ihn gebaut, nachdem der Alte Leuchtturm aus dem sechzehnten Jahrhundert abgebrannt war. Er ist noch immer in Betrieb, wie du siehst. Hat sechs Linsenfelder, die mit einer Vierhundert-Watt-Halogen-Lampe vierzig Kilometer weit leuchten.«

»Beeindruckend.« Annies Stimme klang eine Spur zu spöttisch. Dabei wollte sie diesen Jungen keineswegs vergraulen. Im Gegenteil, sie hatte Lust auf ihn. »Aber du willst doch jetzt nicht mit mir auf einen Leuchtturm kraxeln?«

»Nein. Aber ganz in der Nähe haben wir eine Ferienwohnung. Die ist heute und morgen nicht belegt.« Er grinste vielsagend. »Da können wir ungestört – rauchen.«

Das Ferienapartment entsprach nicht dem üblichen Standard. Es wirkte geräumig, hatte mehrere Zimmer und war geschmackvoll und hochwertig ausgestattet. Das Bad hatte einen Doppelwaschtisch mit glänzenden Armaturen, eine elegante Runddusche und ein Bidet. Während sie sich vor dem riesigen Spiegel die Lippen nachzog und sich ein wenig Parfüm hinter die Ohren tupfte, registrierte sie zufrieden, dass die helle Beleuchtung keineswegs nachteilig für ihr Aussehen war. Sie hatte für den Abend ein enges rotes Kleid gewählt, das zwar hochgeschlossen war, dessen Stoff aber ausreichend Transparenz gewährleistete. Schon auf der Tanzfläche in der Kajüte hatte sich ihr Bedürfnis, die Begegnung mit Enno in aller Ruhe zu ihrem Höhepunkt zu bringen, stündlich verstärkt. Und sie hatte zufrieden registriert, dass es ihm nicht anders ging. In ihrer Vorstellung drängte sich ihr Körper bereits gegen seinen, strichen ihre Hände über seinen Rücken und den flachen Bauch und provozierten vielversprechende Reaktionen. Seufzend verabschiedete sie sich von ihrem Spiegelbild.

Enno öffnete eine Champagnerflasche, als sie in den Wohnraum zurückkehrte.

»Du bist gut vorbereitet. Machst du das öfter?«

Er schüttelte den Kopf und schenkte ein. »Wir haben in jeder Ferienwohnung eine gekühlte Flasche stehen. Außerdem Wasser und Bier. Gehört bei uns zum Standard.« Er reichte ihr ein Glas und berührte dabei ihre Hand. »Auf dein Wohl!«

Annie durchfuhr ein Schauer. Wie gern hätte sie jetzt das Glas abgestellt und ihrem Bedürfnis nach intimen Berührungen nachgegeben. Stattdessen stürzte sie den gesamten Inhalt des Champagnerglases herunter.

Nachdem Enno nachgeschenkt hatte, trat er neben sie, legte eine Hand auf ihre Hüfte und ließ seine Finger langsam über ihren Rücken wandern. Die Wirkung ließ nicht auf sich warten. Gänsehaut am ganzen Körper, Hitze im Nacken. Annie wusste plötzlich, dass sie die Sache mit dem Joint auf später verschieben musste. Sie leerte das zweite Glas, stellte es ab, schlang ihre Arme um Ennos Hals und zog ihn zu sich heran. Während Lippen und Zungen einander fanden, presste sie ihren Unterleib gegen seine Lenden.

Sekunden später führte sie ihn ins Schlafzimmer und drückte ihn auf das große Doppelbett. Die Umarmung, aus der sie sich nur halb gelöst hatte, geriet zur Ekstase. Mit fliegenden Händen zog sie Enno das Hemd über den Kopf, ließ eine Hand zu seinem Gürtel gleiten und löste die Schnalle. Er öffnete den Reißverschluss auf ihrem Rücken, das Kleid glitt von den Schultern. Sie streifte es ab, nahm seine Hand und führte sie.

5
Frühsommer 2014

»Ich will in den letzten Wagen!«, rief der Junge und rannte voraus. Es war früher Morgen, die Familie war um halb sechs aufgestanden, um die erste Fähre nehmen zu können. Müde ergaben sich die Eltern in ihr Schicksal und folgten achselzuckend ihrem Kind. Die Waggons der Inselbahn standen am Borkumer Bahnhof bereit, um Fahrgäste aufzunehmen und zur Reede zu transportieren. An diesem Frühlingsmorgen warteten nur wenige Urlauber auf den Zug, die meisten von ihnen strebten zu den vorderen Wagen.

»Das haben wir jetzt davon«, sagte die Frau, »dass du dem Jungen erklärt hast, wie man eine Bahnfahrt filmen kann.«

»Ist doch egal, wo wir sitzen«, murmelte der Vater. »Du siehst ja, es ist nicht viel los. Und auf der Fähre wird es auch nicht voll sein. Jedenfalls ist er während der Fahrt beschäftigt. Besser, als wenn er mit seinem Handy die ganze Zeit nur irgendwelche Spiele daddelt.«

Die Eltern erreichten den Zug und hoben ihr Gepäck auf die Plattform am Ende des Wagens. Nachdem sie Koffer und Taschen verstaut und sich auf den Sitzen niedergelassen hatten, ermahnte der Vater seinen Sohn. »Während der Fahrt musst du dein Handy gut festhalten. Wenn es dir runterfällt, ist es weg. Wir müssen die Fähre nehmen und können nicht den ganzen Weg zurücklaufen, um es zu suchen.«

»Klaro«, versicherte der Junge, »ich passe auf.« Er verschwand nach draußen. Eine Weile behielt seine Mutter ihn noch im Auge, doch nachdem sich der Zug in Bewegung gesetzt hatte und gemächlich dahinrollte, wandte sie sich ihrer Frauenzeitschrift zu, während ihr Mann sein Smartphone zückte und sich ins Geschehen auf dessen Display versenkte.

Unwillig sah er auf, als sein Sohn in den Wagen zurückkehrte und zu schreien begann. »Hinter dem Zug läuft einer. Ein Mann. Er – ist – nackt!«

»Red nicht solchen Blödsinn«, fuhr ihn der Vater an.

»Du sollst keine Lügengeschichten erzählen«, mahnte die Mutter. »Wir hatten das doch besprochen. Man darf sich Geschichten ausdenken, aber nicht behaupten, dass sie wahr sind.«

Empört hob der Junge sein Handy in die Höhe. »Ich habe ein Video. Wollt ihr sehen?«

»Jetzt hör aber auf!« Verärgert winkte der Vater ab. »Nimm die Schienen auf! So, wie ich es dir erklärt habe. Zu Hause am Computer lassen wir das Video rückwärts laufen. Das sieht dann so aus, als wenn du vorn auf der Lok gesessen hättest. Und jetzt geh wieder raus! Die Bahn ist nur sieben Minuten unterwegs. Danach geht’s auf die Fähre.«

Er wandte sich wieder seinem Smartphone zu.

»Du hast gehört, was dein Vater gesagt hat«, fügte die Mutter hinzu und blätterte eine Seite ihrer Zeitschrift um.

»Der Mann blutet«, murmelte der Junge, ohne seine Eltern anzusehen, und ließ sich auf eine Sitzbank fallen. »Und er hat – keinen – äh – Penis.« Enttäuscht tippte er auf seinem Handy herum.

Seine Mutter sah ihm eine Weile zu. Dann legte sie ihre Zeitschrift zur Seite und stand auf. »Ich will doch mal sehen …« Sie durchquerte den Wagen, trat an die Tür zur hinteren Plattform, legte ihre Hände über die Augen und sah hinaus. »Ich sehe nichts.«

Kopfschüttelnd kehrte sie zu ihrem Platz zurück, ihr Mann stieß genervt einen Seufzer aus.

Fassungslos wanderte der Blick des Jungen von einem zum anderen. »Aber ich habe ihn gesehen!« Er sprang auf, rannte zur Tür, öffnete sie und stürzte hinaus. Im nächsten Augenblick kehrte er zurück. »Jetzt läuft er nicht mehr. Jetzt wird er gezogen. An ’nem Seil.«

Erneut erhob sich die Mutter. Diesmal trat sie hinaus auf die Plattform. Und begann zu schreien. Der Mann steckte sein Smartphone in die Tasche und folgte ihr. Seine Frau drängte ihn in den Wagen zurück. »Am Zug hängt was. Vielleicht hat der Junge recht. Es könnte – ein – Mensch – sein. Wir müssen etwas tun! Die Notbremse ziehen!«

Der Mann schüttelte den Kopf. »Kommt nicht infrage. Dann verpassen wir die Fähre.«

Missmutig betrachtete Kriminaloberrat Robert Feindt die Aktennotiz auf seinem Schreibtisch. Seit er das Dezernat 31 im Landeskriminalamt übernommen hatte, war ihm ein solches Ansinnen noch nicht untergekommen. Die Polizeiinspektion Leer/Emden forderte Unterstützung an. Offenbar hatte eine politisch einflussreiche Persönlichkeit mit dem Innenminister oder seinem Staatssekretär telefoniert. Dieser hatte den Präsidenten angerufen, und der hatte ihm diese problematische Angelegenheit aufs Auge gedrückt. »Mit Fingerspitzengefühl, lieber Herr Kollege. Und ohne öffentliches Aufsehen. Ein Parteifreund des Ministers ist indirekt von dem Fall betroffen. Der möchte seinen Namen nicht im Zusammenhang mit kriminalpolizeilichen Ermittlungen in der Zeitung lesen. Übertragen Sie die Aufgabe einem erfahrenen Beamten.«

Na toll! Robert Feindt war sicher, dass die ostfriesischen Polizisten gern auf Beistand aus der Landeshauptstadt verzichtet hätten. Kollegen aus dem LKA waren in der Provinz nicht sonderlich beliebt. Nun musste er einen Beamten nach Ostfriesland schicken, dessen Mission von vornherein zum Scheitern verurteilt war. Die Kollegen vor Ort würden sich nicht in die Karten schauen lassen, das Delikt selbst aufklären oder – wenn ihnen das nicht gelang – verhindern, dass ein externer Ermittler den Erfolg erntete. Im ungünstigsten Fall scheiterte die Aufklärung, und es wurde bekannt, dass sein Dezernat aufgrund parteipolitischer Fäden, die im Hintergrund gezogen worden waren, an den Ermittlungen beteiligt gewesen war. Das konnte seine Position im LKA gefährden. Diese viel zu junge neue Kollegin, die eine Blitzkarriere hingelegt hatte und mit neunundzwanzig Jahren bereits Kriminalhauptkommissarin geworden war, scharrte wahrscheinlich schon mit den Hufen, um ihn ablösen zu können. Ein Freund aus dem Personaldezernat hatte ihn gewarnt. »Die Frau ist ziemlich taff. Sie hat auf der Polizeiakademie ihren Bachelor gemacht und sich im MEK bewährt. Irgendjemand ganz oben scheint sie zu protegieren. Jedenfalls soll sie mehrere Dezernate durchlaufen und dann in den höheren Dienst übernommen werden. Wahrscheinlich, um in der Führungsetage die Frauenquote zu verbessern.«

Ein böses Lächeln umspielte seinen Mund. Wer im Mobilen Einsatzkommando Punkte gesammelt hatte, war längst nicht in der Lage, bei schwierigen und heiklen Ermittlungen eine gute Figur zu machen. Einen erfahrenen Beamten sollte er nach Ostfriesland schicken. Dieses Kriterium traf in aller Regel auf Hauptkommissare zu. Sonst hätten sie den Dienstgrad schließlich nicht erreicht. Er drückte auf die Gegensprechanlage. »Lassen Sie mir bitte die Personalakte Bernstein bringen. Und zehn Minuten später schicken Sie die Kollegin zu mir.«

Nachdem er die Akte durchgeblättert hatte, war er sicher, die richtige Entscheidung zu treffen. Ihn interessierten weder die ungewöhnlich guten Beurteilungen noch die üblichen Unterlagen wie Passfoto und persönliche Daten, stattdessen hatte er den Lebenslauf überflogen. Und war auf Erkenntnisse gestoßen, die ihn zuversichtlich stimmten. Rieke Bernstein war kinderlos und nicht verheiratet. Gut. Noch besser: in Aurich geboren und aufgewachsen. Sollte die Sache schiefgehen oder jemand ihm aus anderen Gründen vorhalten, eine viel zu junge und unerfahrene Kollegin nach Borkum geschickt zu haben, hätte er ein schlagendes Argument für ihren Einsatz. Wer war besser für einen Einsatz in Ostfriesland geeignet als ein Ostfriese oder eine Ostfriesin? Sie würde die Menschen und die Verhältnisse vor Ort besser einschätzen und mit den Kollegen besser umgehen können als jeder andere. Letzteres war zwar nicht in seinem Sinn, aber für Verwirrung bei den örtlichen Beamten würde sie schon selber sorgen.

Rieke Bernstein war nicht nur zu jung, sondern auch zu hübsch. Groß, blond, blauäugig und gut proportioniert. Kaum merklich schüttelte Feindt den Kopf, als die Kollegin schwungvoll sein Büro betrat und aufreizend fröhlich grüßte. Sie trug blaue Jeans und eine in der Farbe passende Bluse, hatte ihre Haare zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden und trug Schuhe mit Absätzen, die sie noch größer erscheinen ließen.

»Guten Morgen, Herr Kriminaloberrat. Sie wollten mich sprechen?«

Feindt blieb auf seinem Bürostuhl sitzen und deutete stumm auf die Besuchersessel vor dem Schreibtisch. Er fragte sich, was diese Frau zur Polizei getrieben haben mochte. Wo immer er sie einsetzte, musste es zu Konflikten kommen. Unter jungen Beamten gab es immer einige, die kopflos reagierten, wenn eine attraktive Kollegin auftauchte. Sie vergaßen Frau und Kinder und wollten nur noch das eine: mit der Neuen ins Bett. Zu Beginn seiner Laufbahn hatte er selbst – ihm wurde bewusst, dass Rieke Bernstein Platz genommen hatte und ihn erwartungsvoll, vielleicht auch herausfordernd, ansah. Er räusperte sich.

»Wie ich höre, Frau Kollegin, haben Sie bereits an der Front Erfahrungen sammeln können.«

Ihr Blick signalisierte Unverständnis über diese Frage, aber sie nickte.

»Sie sind familiär nicht gebunden?«

»So ist es.«

»Sonstige private persönliche Beziehungen?«

Sie zog die Augenbrauen zusammen, über der Nasenwurzel erschien eine steile Falte. »Private …?«

Feindt winkte ab. »Müssen Sie nicht beantworten.« Er machte eine Pause, dann fuhr er fort. »Ich möchte Sie zur Unterstützung der örtlichen Kriminalpolizei in den äußersten Nordwesten unseres Landes schicken. Spricht aus Ihrer Sicht etwas dagegen?«

»Nein, Herr Kriminaloberrat.« Sie ließ sich nicht anmerken, ob ihr die Vorstellung behagte. Erwähnte auch nicht, dass dort ihre Heimat lag.

»Es handelt sich um ein Tötungsdelikt in einem – etwas – heiklen Umfeld.« Er nahm die Aktennotiz zur Hand und setzte seine Lesebrille auf. »Sie müssen auf die Insel Borkum. Am besten machen Sie sich heute noch auf den Weg. Spätestens morgen. Setzen Sie sich mit der Polizeiinspektion Emden/Leer in Verbindung. Dort wird man Ihnen sagen, wer die Ermittlungen auf Borkum leitet und wo Sie den Beamten antreffen können.«

»Oder die Beamtin.« Rieke Bernstein erhob sich und streckte die Hand aus.

Irritiert sah Feindt sie an. »Was …?« Dann verstand er. Sie wollte die Notiz mit den Informationen über den Fall mitnehmen. Er schüttelte den Kopf und schob das Blatt in den Aktenvernichter, der es blitzschnell häckselte. »Hatte ich nicht erwähnt, dass es sich um eine heikle Angelegenheit handelt? Also denken Sie daran: Wir stellen keine eigenen Ermittlungen an, sondern unterstützen die örtlichen Kollegen. Aber höheren Orts gibt es ein Interesse an Informationen über den Stand der Dinge. Und an einer diskreten und geräuschlosen Arbeit. Haben wir uns verstanden?«

»Ich habe Sie verstanden.«

Feindt deutete mit einem Kopfnicken zur Tür. »Dann ist es ja gut.«

Sie erhob sich. »Gibt es Beschränkungen bei den Reisekosten?«

»In diesem Fall sicher nicht. Sie können gern Ihren Privatwagen nehmen.«

Nachdem die Kollegin den Raum verlassen hatte, trat er ans Fenster und sah hinaus. Der Frühsommer zeigte sich in seinen schönsten Farben, und ein wenig beneidete er die Bernstein um ihre Dienstreise zur größten ostfriesischen Insel. Für Landschaft und Meer würde sie allerdings wenig Zeit haben. Trotzdem konnte sie mit dieser Zwickmühle nur scheitern. Entweder gab es keinen Aufklärungserfolg, oder die Ermittlungen gerieten in die öffentliche Diskussion. Erledigt war sie in jedem Fall. Auf ihr Gesicht bei der Rückkehr freute er sich schon jetzt.

Rieke Bernstein klebte einen Zettel an den Garderobenspiegel im Flur und prüfte ihr Aussehen. Ihr Spiegelbild hielt dem kritischen Blick stand. Das Haar glänzte matt und fiel locker über die Schultern, die Augen waren sorgfältig geschminkt, wirkten groß und ausgeruht, die Haut war frisch und glatt und vom Joggen in der Frühlingssonne leicht gebräunt. Im Bad war das Ergebnis nicht ganz so gut ausgefallen. Das grelle Licht hatte Fältchen um Mund und Augen erbarmungslos offenbart und sie daran erinnert, dass sie nicht mehr zwanzig, seit einem Jahr nicht einmal mehr dreißig und auf dem Wege durch das vierte Jahrzehnt war. Zum Glück hatte ihr die Natur eine glatte und feste Haut mitgegeben, dennoch wurde es wohl Zeit, sich Gedanken um die eine oder andere kosmetische Maßnahme zu machen. Etwas mehr Pflege konnte nicht schaden. Sie ließ noch einmal den Blick in die Runde schweifen. Hatte sie an alles gedacht? Der Inhalt des kleinen Koffers würde für drei bis vier Tage reichen. Zur Not auch länger. Vielleicht fand sie auf der Insel sogar Zeit, sich nach einem Pullover umzusehen. Sie überflog noch einmal die Notiz, mit der sie ihrer Freundin erklärte, dass sie für eine Ermittlung an die Nordsee reisen musste. Sobald sie auf Borkum angekommen wäre, würde sie anrufen. Vielleicht auch schon von Emden aus. Trotz Freisprechanlage telefonierte sie nicht gern im Auto. Außerdem würde sie zügig fahren müssen. Wenn die A7 frei war, würde sie in zweieinhalb Stunden am Flugplatz an der Gorch-Fock-Straße sein und bequem den letzten Flug zur Insel erreichen. Schon fünfzehn Minuten später konnte sie dort landen. Feindt würde sich ärgern, wenn er ihre Reisekostenabrechnung abzeichnen musste, aber er hatte es dringend und eilig gemacht. Auch beim Hotel würde sie nicht sparen, schließlich hatte sie wichtige Ermittlungen zu führen und keine Zeit, nach einer preiswerten Unterkunft zu suchen. Sie zog den Kragen ihrer Bluse zurecht und verließ die Wohnung.

Im Wagen legte sie eine CD von Ina Müller ein und sang laut mit. Noch könnt ich Kinder kriegen – zumindest theoretisch, noch wirke ich bei Kerzenlicht nach zwei, drei Bier erotisch …

Das Navigationsgerät zeigte 15.52 Uhr als Ankunftszeit an. Sie hatte beim Ostfriesischen Flugdienst in Emden angerufen. Um 16.15 Uhr ging der letzte Flug nach Borkum. Das sollte zu schaffen sein. Die Ermittlungen wurden von Kriminalhauptkommissar Jan Eilers von der Polizeiinspektion Emden/Leer geleitet. Er befand sich bereits auf der Insel und hatte mit seinen Kollegen ein Lagezentrum in der örtlichen Dienststelle eingerichtet.

Der unverhoffte Ausflug nach Ostfriesland verursachte Rieke ein leichtes Kribbeln im Nacken. Nicht dass sie aufgeregt wäre, weil sie ihre alte Heimat wiedersehen würde, aber der Gedanke an frühere Zeiten beschäftigte sie schon. Aurich lag fast am Wege, und wenn die Zeit nicht zu knapp gewesen wäre, hätte sie einen kleinen Umweg gemacht, wäre an der Grundschule Middels vorbeigefahren und hätte einen Blick auf das altehrwürdige Gymnasium Ulricianum geworfen. Während sie sich auf der Autobahn in den Verkehr einfädelte, stiegen Bilder aus der Schulzeit in ihr auf. Schon damals hatte sich ihr Empfinden für Gerechtigkeit gezeigt. Als ihre beste Freundin von einer Gruppe Jungen wegen ihrer schlaksigen Gestalt und des langen Halses immer wieder als »Giraffe« gehänselt wurde, hatte sie den Anführer zur Rede gestellt. Der stämmige, etwa zwölfjährige Junge hatte großspurig verkündet, er lasse sich von Weibern nicht vorschreiben, was er zu tun und zu lassen hätte, schon gar nicht von einer blöden Blondine. Daraufhin hatte Rieke ihm eine Ohrfeige verpasst. Nach einer Schrecksekunde hatte sich der Bursche auf sie gestürzt und versucht, ihr den Arm umzudrehen. Doch sie hatte ihn mit einem geschickten Griff und einem Tritt gegen das Schienbein zu Fall gebracht, sodass er mit dem Gesicht auf dem Pflaster gelandet war. Benommen hatte er sich aufgerappelt, seine blutende Nase gehalten und unter dem Gelächter der umstehenden Mitschüler das Weite gesucht. Von dem Tag an war ihre Freundin nicht mehr belästigt worden.

Später war sie Klassensprecherin geworden und hatte sich eher verbal als handgreiflich für Mitschüler eingesetzt. Wenn es nötig war, auch gegen Lehrer. »Du bist magersüchtig«, hatte ein Studienrat vor der Klasse zu einer Mitschülerin gesagt. »Gib mir Bescheid, wenn du zu Hause nicht genug zu essen bekommst. Dann gehen wir zusammen zum Jugendamt.« Das Mädchen war nach der Schule verschwunden und auch am nächsten Tag nicht wieder aufgetaucht. Schließlich hatte Rieke dafür gesorgt, dass sich der Lehrer entschuldigen musste.

Es gab auch schöne Erinnerungen. Die meisten verbanden sich mit Bildern von Ausflügen mit den Eltern an die Küste oder auf die ostfriesischen Inseln, mit Freundinnen und Freunden ans Große Meer oder einen anderen Binnensee in der Nähe. Hier hatten sich die ersten Liebschaften ergeben. Für Rieke war die Erfahrung zwiespältig gewesen. Zwischen Aufregung und Enttäuschung schwankend war sie lange unsicher gewesen, was sie mit den plumpen Annäherungsversuchen der Jungen anfangen sollte. Nach einigen wenig beglückenden erotischen Abenteuern hatte sie sich schließlich verliebt. In ein Mädchen aus der Parallelklasse. Während der Oberstufenzeit war daraus eine feste und intensive Beziehung geworden. Natürlich war es unvermeidlich, dass hinter vorgehaltener Hand darüber geredet wurde. Besonders einige der Jungen, die nicht zum Zuge gekommen waren, hatten sich das Maul zerrissen. Aber keiner hatte gewagt, sie oder ihre Freundin anzusprechen oder sich öffentlich zu äußern. Ihre Mutter hatte gelegentlich vorsichtig gefragt, ob sie ganz sicher sei, mit einer Frau zusammen sein zu wollen, und als Rieke später eine Beziehung mit einem Mann begonnen hatte, war sie sichtlich erleichtert gewesen. Aber dann war sie Julia begegnet. Und damit war alles entschieden. Kein Wort war ihrer Mutter über die Lippen gekommen, aber sie hatte ihr angesehen, wie gern sie einen Schwiegersohn gehabt hätte. Dagegen hatte ihr Vater die Verbindung mit Wohlwollen betrachtet und ihr den Rücken gestärkt.

Zwischen Schwarmstedt und Walsroder Dreieck gab es einen Stau, der fast ihren Zeitplan in Gefahr gebracht hatte. Doch die A 27 war frei, sodass sie Emden rechtzeitig erreichte. Den Ausflug nach Aurich würde sie nachholen. Irgendwann würden sie bei den Ermittlungen auf der Stelle treten, dann konnte sie sich ein paar Stunden freinehmen. Spätestens auf dem Rückweg würde sie der Stadt einen Besuch abstatten. Und ihren Eltern. Sie telefonierten zwar häufig miteinander, aber gesehen hatten sie sich schon längere Zeit nicht mehr.

Sie erreichte Emden rechtzeitig und landete um 16.32 Uhr auf dem Flugplatz Borkum. Ein Taxi brachte sie in die Strandstraße. Während der Fahrt telefonierte sie mit ihrer Freundin. Julia hatte sich bereits Sorgen gemacht und war erleichtert, dass sie heil auf der Insel angekommen war. »Ich rufe morgen wieder an«, versprach Rieke. »Vielleicht kann ich dir ein bisschen von dem Fall erzählen. Mach dir einen gemütlichen Abend und schlaf gut.«

Das dunkle Backsteingebäude, in dem die Polizeidienststelle untergebracht war, diente offenbar in erster Linie anderen Zwecken. Mehr als ein schmales Segment in dem Gebäude schien den Kollegen nicht zur Verfügung zu stehen. Vor dem Eingang, der von zwei kleinen Schaufenstern mit Plakaten zur Verbrechensvorbeugung eingerahmt wurde, stand eine Bronzeplastik, die drei Kinder in Badebekleidung zeigte. Sie waren der Tür der Dienststelle zugewandt und sahen aus, als erwarteten sie von dort ein überraschendes Ereignis. Rieke Bernstein zog die Tür auf und trat ein.

Der Raum war mit schlichten Holzmöbeln eingerichtet. Am Schreibtisch saß eine uniformierte Kollegin und telefonierte. Sie nickte der Besucherin freundlich zu und gab ihr durch Handzeichen zu verstehen, dass sie gleich für sie da sein werde. Rieke stellte ihren Koffer ab. Durch eine offene Tür, die zu einem Raum im Hintergrund führte, ertönten Männerstimmen.

»Ein Kollege von der Landeskopieranstalt? Hierher?«, fragte eine von ihnen.

»So ist es«, antwortete die zweite Stimme. Sie klang wie diese berühmte deutsche Synchronstimme für Robert de Niro. »Soll schon unterwegs sein.« Ein Telefonhörer wurde aufgelegt.

»Du laberst mich an!«, hörte Rieke in Gedanken Robert de Niro sagen, jenen Kult-Satz aus »Taxi-Driver«.

»O nee. Auch das noch. Was will der hier? Uns auf die Finger schauen?«

»Wohl eher auf die Finger hauen«, vermutete Robert de Niros Stimme. »Wenn sich bestätigt, dass der Tote der ist, für den wir ihn halten, wird es heikel. Wahrscheinlich hat Enno Krabbenhöft schon in Hannover angerufen. Damit jemand aufpasst, dass die Geschichte nicht an die Öffentlichkeit kommt.«

»Enno ist in Ordnung. Der hat viel für uns getan. Schon sein Vater war ein wahrer Wohltäter. Und seit er, ich meine Enno, im Landtag ist, tut er noch mehr für uns.«

»Trotzdem müssen wir den Fall aufklären. Oder gerade deshalb.«

Die Antwort bestand aus einem unwilligen Brummen, dem nicht zu entnehmen war, ob es Zustimmung oder Zweifel signalisieren sollte.

Ein Schmunzeln ging über Riekes Gesicht. Dass die Kollegen in anderen Dienststellen BKA und LKA als Bundes- bzw. Landeskopieranstalten bezeichneten, hatte sie schon öfter gehört. Darin sollte wohl zum Ausdruck kommen, wie überflüssig man deren Beitrag zur Klärung von Tötungsdelikten hielt. Außerdem hatten gerade die Kollegen aus der Provinz oft den Eindruck, dass sich das LKA in der Öffentlichkeit mit Fahndungserfolgen schmückte, die eigentlich der örtlichen Polizei zu verdanken waren.

Die Polizistin hatte ihr Gespräch beendet und legte den Telefonhörer auf. Sie erhob sich und schloss die Tür zum hinteren Raum. Dann wandte sie sich der Besucherin zu. »Was kann ich für Sie tun?«

Rieke deutete in Richtung des hinteren Zimmers. »Ich möchte zu Hauptkommissar Eilers. Mein Name ist Bernstein.«

Erschrocken starrte die Beamtin auf den Ausweis, den Rieke ihr hinhielt. Dann wanderte ihr Blick nach oben. »Sie sind …«

»Ich glaube, ich werde erwartet.« Rieke öffnete die Barriere und ging an der erstarrten Kollegin vorbei. Sie klopfte und öffnete die Tür zum hinteren Raum, ohne eine Reaktion abzuwarten. »Guten Tag, meine Herren. Hier ist Ihr Aufpasser.«

Die Stimmen verstummten. Zwei Männer, die sich an zwei winzigen Schreibtischen gegenübersaßen, drehten die Köpfe und starrten sie mit offenem Mund an. Sie streckte die Hand aus. »Rieke Bernstein, LKA.«

Der Ältere klappte zuerst den Mund zu, erhob sich und ergriff ihre Hand. »Jan Eilers, angenehm. Das ist Oberkommissar Jensen. Wir sind …«

»… von der Inspektion Leer/Emden?« Rieke schüttelte Eilers’ Hand. Er hatte einen angenehmen Händedruck. Weder schlaff noch stahlhart zupackend. Jensen hob seinen Hintern nur wenig von der Sitzfläche, drückte ihre Hand aber ein wenig zu fest. Als müsste er zeigen, wer der Mann ist.

»Danke! Ich bin über Ihren Einsatz informiert. Freut mich, Sie kennenzulernen.« Rieke versuchte ein herzliches Lächeln. »Damit eins von vornherein klar ist: Sie leiten die Ermittlungen. Ich übernehme die Öffentlichkeitsarbeit und stehe Ihnen für jede Unterstützung zur Verfügung, die Sie benötigen. Falls erforderlich, kann ich Spezialisten aus meiner Dienststelle anfordern. Auch das Kriminaltechnische Institut des LKA steht uns bei Bedarf zur Verfügung. Vielleicht setzen Sie mich gleich mal ins Bild. Wer ist Enno Krabbenhöft? Was wissen wir über die Identität des Opfers? Wo befindet sich die Leiche?«

Jensen öffnete den Mund und schloss ihn wieder, Eilers kratzte sich am Hinterkopf.

»Also gut«, lachte Rieke. »Drei Fragen auf einmal – das ist vielleicht zu viel. Nicht besonders geschickt von mir. Fangen wir mit der ersten an. Wer von Ihnen kann mir erklären, wer Enno Krabbenhöft ist und was er mit dem Fall zu tun hat?«

Jan Eilers räusperte sich. »Wollen Sie nicht erst einmal ankommen? Ihr Zimmer beziehen? Wo wohnen Sie überhaupt?«

Rieke lachte erneut. »Das waren auch drei Fragen auf einmal.« Sie schüttelte den Kopf. »Sie sind nicht besser als ich. Was das Ankommen betrifft: Ich bin da. Alles andere hat Zeit. Der Fall aber nicht. Also noch einmal: Wer ist dieser Krabbenhöft?«

»Enno ist Hotelier«, antwortete Eilers. »Ihm gehören zwei der besten Hotels auf der Insel. Und mehrere Ferienwohnungen. Außerdem ist er Landtagsabgeordneter. Bei den Kollegen ist er sehr beliebt.«

»Bei unseren Kollegen?« Rieke zog die Augenbrauen zusammen. »Was hat …«

»Herr Krabbenhöft ist ein langjähriger Förderer des Polizeisports«, meldete sich Jensen zu Wort. »Er veranstaltet jedes Jahr eine Fortbildung für Kolleginnen und Kollegen aus der ganzen Region. Das hat schon sein Vater so gemacht.«

»Fortbildung?«

Eilers und Jensen nickten synchron. Letzterer fuhr fort: »Hauptsächlich Wassersport. Segeln, Kitesurfen, so was.«

»Und Hochseeangeln«, ergänzte Eilers.

Rieke glaubte zu verstehen. »Mit First-Class-Unterbringung im Hotel Nordseeliebe. Für die Kolleginnen und Kollegen samt Anhang kostenfrei. Stimmt’s?«

Erneut nickten die beiden Männer. Wieder synchron. Sie fragte sich, ob die beiden Beamten in jahrelanger Zusammenarbeit so etwas wie simultanes Denken und Handeln entwickelt hatten. Laut sagte sie: »Darüber wird noch zu reden sein. Aber nun zur zweiten Frage. Was wissen wir über die Identität des Toten?«

6
Spätsommer 1990

Enno hatte sie nicht enttäuscht. So unerfahren, wie er aussah, konnte er nicht sein. Schließlich hatte er sie zu einer Serie von Höhepunkten gebracht. Gelöst und ein wenig erschöpft lag Annie neben dem jungen Mann und inhalierte den Rauch eines vorbereiteten Joints. Auch Enno rauchte. Sie hatte ihn nicht lange überreden müssen. »Ja, probiert habe ich schon mal«, hatte er ihre Frage beantwortet. »War aber nicht so doll.«

»Dann nimm mal diese Tüte.« Sie hatte zwei Sticks aus ihrer Handtasche geholt, sie angezündet und ihm den einen zwischen die Lippen geschoben. »Das ist allerbeste und reinste Ware. Garantiert ohne Nebenwirkungen.«

Langsam machte sich die zusätzliche Entspannung bemerkbar. Annie empfand eine wohltuende Schläfrigkeit und ließ ihren Gedanken freien Lauf. Ihren ersten Joint hatte sie mit Marijke und Joost geraucht. Wenige Tage nach ihrer Ankunft in der Botterlaan von Delfzijl war Tiele Theunissen wieder zu einem Segeltörn aufgebrochen und hatte sie in der Obhut seiner Kinder zurückgelassen. Marijke und ihr Bruder sahen so aus, wie sie sich Westfriesen vorgestellt hatte. Groß, weizenblond, kräftig. Liebevoll, aber bestimmt sorgten sie dafür, dass Annie wieder zu Kräften kam. Obwohl es ihr bei den Windmöllers nicht schlecht gegangen war, hatte sie Gewicht verloren. Das Gefühl der Bedrohung durch Frerich Meiners war ihr auf den Appetit geschlagen. Während der Arbeit im Tiffany hatte sie viel geraucht und wenig gegessen. Doch nun – in sicherem Abstand von Frerich und dessen Kumpanen, zudem getrennt durch eine Staatsgrenze – fühlte sie sich frei und unbelastet. Mit der Selbstsicherheit kehrte auch ihre ursprüngliche Figur zurück.

Hinzu kam die emotionale Zuwendung durch die fast gleichaltrigen Geschwister. Ihre unaufdringlichen, aber beständigen und ehrlichen Sympathiebekundungen fanden in Annies Innerem unerwarteten Widerhall, sodass sich rasch eine geradezu innige Freundschaft entwickelte. Es war Annie, die sich eines Tages fragte, ob sie für Joost mehr als geschwisterliche Zuneigung empfand. Der gut gebaute Holländer war ihr mehrfach nackt im Flur begegnet, und sie hatte gespürt, wie in ihr ein leichtes, noch unbestimmtes Sehnen aufkeimen wollte. Doch er hatte sie nur herzlich und vollkommen unbefangen angelächelt. Gelegentlich musterte sie ihn verstohlen, um zu ergründen, ob er einen Anflug von Interesse zeigte. Das musste Marijke aufgefallen sein, sie zog Annie irgendwann beiseite und erklärte ihr, dass sie mit Joost nichts anfangen könne, er sei »een homo jongen«. In den ersten Wochen unterhielten sich Annie und die Geschwister in einem Gemisch aus Deutsch und Niederländisch, mit der Zeit überwog Letzteres, und ihre Sprachkenntnisse machten gute Fortschritte.

Kurz darauf hatte sie auch seinen Freund kennengelernt. Cahyo Sanjaya stammte aus Indonesien. Er hatte in Deutschland Tiermedizin studiert, war aber wegen diskriminierender Verhaltensweisen seiner Kommilitonen in die Niederlande gekommen. Er arbeitete an der Universität Groningen in der Forschung. Dort entwickelten sie neue Verfahren zur Behandlung von Bissen durch Giftschlangen. Die beiden Männer waren tatsächlich von einer völlig anderen Art als die, denen Annie bisher begegnet war. Nie zuvor hatte sie sich vorstellen können, dass es Vertreter männlichen Geschlechts gab, die so rücksichtsvoll und herzlich miteinander, aber auch mit anderen Menschen umgingen.

Als sie Marijke darauf ansprach, lächelte ihre Freundin. »Es gibt ook zachte – äh – sanfte – und – zärtliche mannen onder de heteroseksuele mensen. Das Geheimnis besteht darin, sie – te selecteren – auszuwählen. Du musst afscheid nehmen van de oude katholieke idee, dat de man sich een Frau nimmt. Vandaag – äh, heute – kannst du – musst du – es – andersom – umgekehrt – machen.«

Lange hatte Annie über diese Erkenntnis nachgedacht und begonnen, die Männer in ihrer Umgebung unter dem Gesichtspunkt zu betrachten, ob sie für ein Abenteuer oder eine Beziehung geeignet waren.

Dazu hatte sie schon bald Gelegenheit, denn Marijke und Joost betrieben einen Coffeeshop, und nachdem Annie den Wunsch geäußert hatte, Arbeit zu finden, hatten die Geschwister sie eingeladen, im Grashopper mitzuarbeiten. Ein Großteil der Kundschaft kam aus Deutschland, darum war ihnen eine deutschsprachige Mitarbeiterin mehr als willkommen. Tatsächlich erwies Annie sich aufgrund ihrer Erfahrungen aus dem Emder Tiffany als hilfreich und ihre Anwesenheit förderlich fürs Geschäft. Dass der Verkauf von Haschisch problematisch sein könnte, kam ihr nicht in den Sinn. Im Gegenteil: Die Vorstellung, ihre Eltern würden sehen können, wie sie – in ihrer Heimat verbotene – Substanzen an deutsche Drogentouristen verkaufte, erheiterte Annie und gab ihr das Gefühl, sich für alle Strafen und Demütigungen ihrer Jugend zu rächen.

Im Umgang mit Männern lernte sie rasch, Marijkes Rat umzusetzen. Es gab keinen Tag, an dem sie nicht von männlichen Gästen angesprochen wurde. Was sie, eine so schöne Frau mit perfektem Deutsch, nach Delfzijl verschlagen habe, ob sie gebunden sei und ob sie einen Kaffee mittrinken, eine Zigarette rauchen oder einen Joint teilen wolle. Sie nutzte die Gelegenheit, ihre neue Strategie auszuprobieren. Gab Männern, die sie anziehend fand, ein paar freundliche Rückmeldungen. Nahm gelegentlich Einladungen zum Essen an und ließ dem kulinarischen Menü in seltenen Fällen einen weiteren Gang folgen, der in erster Linie ihrem Vergnügen diente. Zu ihrer eigenen Verwunderung verfügte sie offenbar über Fähigkeiten, mit denen sie Männer vollkommen in ihren Bann zog, sodass diese ihren Wünschen willenlos ausgeliefert waren.

Diese Erfahrung erfüllte Annie mit großer Zufriedenheit. Gleichzeitig genoss sie die Wertschätzung durch Marijke und Joost und deren Freundeskreis. Auch bei der Kundschaft war sie beliebt, nicht wenige der Stammgäste kamen nun häufiger und blieben länger. In diesem Umfeld fiel es Annie leicht, ihre Vergangenheit hinter sich zu lassen. Unschöne Erlebnisse verblassten, und ihre seelischen Wunden begannen zu heilen. Mehr und mehr gelang es ihr, mit dem neuen Leben das alte zu verdecken und Szenen und Bilder zu vergessen oder zu verdrängen. Nur an Gesine und Harro Windmöller dachte sie hin und wieder voller Dankbarkeit und schrieb ihnen eine Postkarte – ohne konkrete Angaben, aber mit der Versicherung, dass es ihr gut ginge.

»Woran denkst du?« Die Frage riss Annie aus ihren Erinnerungen. Sie lachte. »Was für eine Frage, Enno! Das wäre eigentlich mein Part.« Ihr Lachen ging in ein haltloses Kichern über. Schließlich beruhigte sie sich, zog an ihrem Joint, inhalierte tief und wandte sich ihm zu. »Das fragen Frauen ihre Männer. Oder ihre Freunde. Nicht umgekehrt. Du willst doch nicht wirklich wissen, was in meinem Kopf vorgeht?« Während sie sprach, stieß sie Rauch in Ennos Richtung.

»Doch.« Er nickte ernsthaft. »Mich interessiert, was du denkst. Ich möchte an deinen Gedanken teil … nehmen, nein, ich meine – teil …, teil …, verdammt, wie heißt dieses Wort?«

»Teilhaben?« Annie kicherte erneut. »Also willst du – mein – Teilhaber werden? An meinem brain?

»Ich versteh nicht.« Enno ließ den Arm mit seinem Joint kreisen. »Dieser – Dings – vernebelt mir das Gehirn.«

»Gehirn! Das ist das Wort!« Plötzlich wurde Annie ernst. Ein Gedanke schien durch ihren Kopf zu fliegen und nach einem Landeplatz zu suchen. Er hatte etwas mit diesem anderen Wort zu tun. Sie richtete sich auf. »Was habe ich gerade gesagt?«

Ennos Zeigefinger zuckte in die Höhe. »Teilhaben. Das war das verdammte Wort, das ich gesucht habe. Du bist eine schlaue Frau. Annie Schlaufrau.« Jetzt kicherte auch er.

Annie wälzte sich aus dem Bett, drückte den nahezu abgebrannten Joint aus, ging zum Fenster, öffnete es, lehnte sich hinaus und atmete tief durch. Schließlich kehrte sie zu Enno zurück. »Das ist eine sehr gute Idee. Du wirst mein Teilhaber. Hast du ein Boot?«

»Boot?«, echote Enno. »Wieso Boot?«

»Ich würde gern einen kleinen Segeltörn mit dir machen. Oder mit einem Motorboot – ja, das wäre vielleicht noch besser.«

»Kein Problem.« Mit einer großzügigen Geste schien Enno die gesamte Insel zu umfassen. »Habe Freunde beim Wassersportverein Burkana. Von denen kann ich mir ein Segelboot ausleihen. Oder ein Motorboot.« Er klang schläfrig. Nach einer Weile legte er den Joint auf einem Aschenbecher ab und streckte die Hand aus. »Komm zurück ins Bett!« Im nächsten Augenblick war er eingeschlafen.

Während Annie behutsam unter die Decke schlüpfte, nahm sie sich vor, am nächsten Tag mit Joost zu telefonieren und über einen Treffpunkt zu beraten. Der Gedanke hielt sie wach. In ihrer Vorstellung verließ Marijke mit einem Segelboot den Hafen von Delfzijl, passierte zuerst den Zeehavenkanaal und setzte dann die Segel, um der Ems auf die Nordsee hinaus zu folgen.

Während eines Segelausflugs mit Marijke, Joost und Cahyo hatten sie den Plan entwickelt. In deutschen Tourismusgebieten ließen sich deutlich höhere Preise für Cannabis-Produkte erzielen als im Coffeeshop. Weil aber der Vertrieb von Holland aus zu aufwändig war, würden sie von Borkum aus einen Verteilerring aufbauen, mit dem zuerst die übrigen ostfriesischen Inseln, später auch andere Gebiete versorgt werden sollten. Mit sauberen Produkten aus Naturhanf gedachten sie in erster Linie betuchte und verlässliche Konsumenten zu gewinnen. Dazu musste ein vertrauenwürdiger und geschäftstüchtiger Partner gefunden werden. An dieser Stelle der Diskussion hatten sich alle zu ihr umgedreht.

Sie betrachtete den schlafenden Mann neben sich. Enno Krabbenhöft würde ihr helfen, den Stoff ins Land zu bringen und die ersten Konsumenten zu gewinnen. Da war sie sich sicher. Für die langfristige Organisation des Unternehmens schien er aber noch ein bisschen zu jung zu sein. Zwar war er in einem Geschäftshaushalt aufgewachsen, was generell eine gute Basis für die Übernahme betriebswirtschaftlicher Aufgaben war, aber sie würde erst noch herausfinden müssen, ob er bereits über ausreichend unternehmerische Qualitäten verfügte. Und ob er hinreichend skrupellos sein konnte.

Nachdem Enno das Apartment aufgeräumt, die Betten frisch bezogen und eine neue Flasche Champagner in den Kühlschrank gestellt hatte, rief er ein paar Freunde vom Wassersportverein an, um herauszufinden, mit wessen Boot er in den nächsten Tagen einen Ausflug planen konnte. Beim dritten Anruf hatte er Erfolg. Zufrieden machte er sich auf den Weg nach Hause. Annie war schon vor ihm gegangen. Sie wollte ebenfalls telefonieren. Um sich mit einer holländischen Freundin zu verabreden. Sie würden sich auf der Nordsee treffen. Eine seltsame Zusammenkunft. Aber ihm war jedes Ziel recht, wenn er nur mit Annie zusammen sein und ihr eine Freude machen konnte.

Trotz der kurzen und anstrengenden Nacht war er bester Laune, als er im Hotel eintraf. Er brachte die Bettlaken aus der Ferienwohnung in die hauseigene Wäscherei und winkte Elske Aalderks zu, die bereits am Empfang saß. Sie nickte nur knapp und deutete auf die Uhr. Ja, er war spät dran, musste noch frühstücken und sich umziehen. Eigentlich hätte er die Hausdame schon vor einer halben Stunde ablösen sollen. Aber da zurzeit niemand das Personal kontrollierte, nahm er sich die Freiheit, selbst zu entscheiden, wann er den Empfang übernahm. Und wenn die Aalderks an anderer Stelle gebraucht wurde, um beispielsweise der Beschwerde eines Gastes nachzugehen, musste die Angelegenheit eben warten. Außerdem war er genau genommen zurzeit der Chef. Zwar arbeitete sein Vater mehr und länger als jeder Angestellte, aber das hielt Enno für einen Fehler. Erstens hatte ein Chef das nicht nötig, und zweitens sah man ja, wohin es führte.

Statt wie sonst die Treppenstufen hinaufzusteigen, nahm er, um in der obersten Etage in die Wohnung zu kommen, den Fahrstuhl. Sein Vater hatte dessen Benutzung für Familienmitglieder streng verboten. »Die Gäste haben Vorrang«, pflegte er zu sagen. Außerdem sei die kleine Anstrengung gesünder. Enno grinste sein Ebenbild im Spiegel der Aufzugskabine an. Auch in diesem Punkt hatte die Wirklichkeit eine andere Entscheidung getroffen.

Als er die Wohnung betrat, klingelte das Telefon. Interner Anruf. Von der Rezeption. Unwillig meldete er sich. »Denken Sie daran«, flötete die Aalderks, »dass heute der Polizeisportverein kommt. Es wäre nett, wenn Sie die Gäste abholen könnten.«

Ein Blick auf die Uhr sagte ihm, dass er sich beeilen musste. Die Polizisten aus Aurich, Emden und Leer waren besondere Gäste. Seit er sich erinnern konnte, hatte sein Vater führende Köpfe aus den ostfriesischen Polizeiinspektionen für ein verlängertes Wochenende eingeladen. Offiziell durften die Beamten keine Geschenke annehmen, deshalb lief die Veranstaltung als Fortbildung:

Gesundheitsförderung durch körperliche Ertüchtigung. Hochseeangeln, Kitesurfen und Segeln. Damit sich die finanzielle Belastung für das Hotel in Grenzen hielt, fand die Veranstaltung regelmäßig im Spätsommer statt, nach der Hauptsaison. Anschließend bekam das Hotel eine Spendenquittung des Sportvereins. Seinem Vater waren diese Gäste wichtig. Er betreute sie persönlich, sorgte dafür, dass es ihnen an nichts fehlte, und kümmerte sich um die Organisation der sportlichen Unternehmungen. Auf die Frage nach den Gründen für dieses Engagement hatte er geantwortet: »Als Persönlichkeit des öffentlichen Lebens musst du etwas für die Allgemeinheit tun. Etwas öffentlich Sichtbares. Im Gemeinderat und im Kreistag sitzen ist eine Sache. Eine andere ist, welche Meinung die Menschen von dir haben und was sie für dich tun, wenn du Hilfe brauchst. Das wirst du schon noch begreifen.«

Damals hatte er sich gefragt, was Polizeibeamte für ein Hotel tun konnten, aber zunächst keine Antwort gefunden. Doch dann dämmerte ihm, dass die Eskapaden, die Tjark und er sich als Schuljungen geleistet hatten, möglicherweise folgenlos geblieben waren, weil Klaus Krabbenhöft gute Beziehungen zu örtlichen und überörtlichen Dienststellen hatte. Und jetzt schoss ihm ein ungeheuerlicher Gedanke durch den Kopf. Wusste oder ahnte sein Vater, welche Gefahr von Tjark ausging? Wollte er sicherstellen, dass er Einfluss auf polizeiliche Ermittlungen nehmen konnte, falls etwas passieren würde, das den Ruf der Familie und damit den des Hotels gefährden konnte?

Enno zog sich hastig um, verzichtete auf ein Frühstück und hastete die Treppe hinunter, weil er auf den Aufzug hätte warten müssen. Während er zwei Stufen auf einmal nahm, dachte er noch immer an seinen Vater. Vielleicht war der Alte doch klüger, als er bisher geglaubt hatte. Für ihn war er eine Autoritätsperson, die in erster Linie Disziplin, Gehorsam und Selbstbeherrschung, vielleicht noch Service, Qualität und Gastlichkeit im Kopf hatte. Aber offenbar war er auch eigennützig. Und vorausschauend. Bisher war Enno sicher gewesen, als Einziger von Tjarks Erregungszuständen zu wissen und als Einziger die Sprengkraft zu erahnen, die in seinem Bruder schlummerte.

Auf dem Weg zur Reede, während Landschaft und Nordsee an den Fenstern der Inselbahn vorbeiflogen, ohne dass er die Bilder wahrnahm, dachte er wieder an Annie. Alle erotischen Abenteuer, die er bisher erlebt hatte, verblassten gegen die Nacht im Ferienapartment. Vor seinem inneren Auge entstanden erregende Szenen. Damit sie erneut Wirklichkeit wurden, musste er den Belegungsplan prüfen und sich mit ihr verabreden. Sobald die Polizisten untergebracht und ihr Sportprogramm organisiert war, würde er versuchen, sie zu treffen. Unauffällig und am besten außerhalb des Hotels. Außerdem musste er dafür sorgen, dass sie sich von Tjark fernhielt. Oder umgekehrt.

7
Spätsommer 1990

Einen Augenblick lang fühlte er sich als Kind. Seine Mutter stand am Bett und rüttelte ihn wach. Du musst aufstehen, hätte sie sagen sollen. Sonst kommst du zu spät zur Schule.

»Wir müssen aufs Festland!«, rief sie stattdessen und zerrte an seiner Bettdecke. »Ins Krankenhaus. Deinem Vater geht es schlecht.«

Gerade hatte Enno so schön geträumt. Und wie gern wäre er in seinen Traum zurückgekehrt! Eben war Annie aus ihren Kleidern geschlüpft und hatte sich über ihn gebeugt. Panisch riss er die Bettdecke zurück. Seine Mutter hätte nicht verstanden, wenn sie gesehen hätte, welche Art Träume ihren Sohn beschäftigten.

»Aber wir können doch nichts tun«, wandte er ein. »Die Ärzte …«

»Es ist ernst, Junge. Beeil dich! Ich möchte nicht allein rüberfahren. Und dein Bruder will bestimmt nicht mitkommen. Außerdem ist er nicht in seinem Zimmer. Weißt du, wo er sich herumtreibt?«

»Keine Ahnung.« Enno schüttelte den Kopf und wartete darauf, dass seine Mutter das Zimmer verließ. Die Erhebung in seiner Bettdecke wollte nicht verschwinden. »Vielleicht ist er schon in der Werkstatt. Neuerdings bastelt er da an irgendetwas herum.«

»Wenn du dich angezogen hast, schau bitte nach und sag ihm, dass wir euren Vater besuchen.«

Enno schob seine Beine über die Bettkante, stellte die Füße auf den Boden und richtete sich auf. So verharrte er, bis sich die Schritte seiner Mutter auf dem Flur entfernt hatten. Dann sprang er auf und hastete ins Bad.

Tatsächlich arbeitete Tjark in der Werkstatt. Enno deutete auf die Werkbank, an der sein Bruder gerade den Schlauch eines Speichenrades flickte. »Was machst du hier? Und um diese Zeit?«

Ungerührt rieb Tjark die Flickstelle mit einem Stück Schmirgelpapier ab. »Ich konnte nicht mehr schlafen.«

»Was soll das werden, wenn’s fertig ist?«

Grinsend strich Tjark Gummilösung auf den Schlauch und blies mit spitzen Lippen über die Stelle. »Das ist ein Rad«, erklärte er. »Ich repariere gerade den Reifen.«

»Aha.« Gereizt sah Enno sich um. »Und zu welcher Art Fahrzeug gehört das Rad?«

»Zum Fahrradanhänger. Weißt du noch? Früher haben wir Wettrennen gemacht. Du hast mich gezogen, und dann habe ich dich gezogen. Gegen die Stoppuhr. Ich habe meistens gewonnen.«

»Früher haben wir damit das Gepäck der Gäste transportiert.«

»Ja«, nickte Tjark. »Badenhoop. Oder ich. Du hast dich meistens gedrückt.« Er legte einen kleinen Flicken auf die Stelle und drückte ihn fest. Dann sah er auf. »Was willst du? Um diese Zeit?«

»Mutter und ich fahren ins Krankenhaus. Zu Vater.«

»Warum?«

Enno hob die Schultern. »Genau weiß ich es auch nicht. Anscheinend geht es ihm schlechter.«

»Wann?«

»Was wann?«

»Wann fahrt ihr?«

»Gleich. Also, wir brechen jetzt auf. Nehmen die erste Fähre. Ich wollte – sollte – dir nur Bescheid sagen.« Enno wandte sich zum Gehen, doch dann drehte er sich noch einmal um. »Du solltest besser mitkommen. Vielleicht geht es mit Vater zu Ende. Heute kannst du ihn sehen. Vielleicht ist es morgen schon zu spät. Außerdem wärst du hier den ganzen Tag allein. Wir kommen bestimmt erst mit der letzten Fähre zurück.«

Tjark winkte ab. »Kein Bedarf. Ihr könnt ja grüßen.« Er widmete sich wieder seiner Arbeit und wandte Enno den Rücken zu. »Tschüss.«

Im Hinausgehen fragte Enno sich, ob er sich getäuscht oder in den Augen seines Bruders ein kurzes Aufleuchten wahrgenommen hatte, als er ihm gesagt hatte, dass er den Tag allein verbringen müsste.

Ins Bewusstsein drang ihm die Frage erst wieder, als seine Mutter auf der Fähre nach Tjark fragte. »Hast du deinen Bruder noch gesehen? Weiß er Bescheid?«

Enno nickte. »Er war in der Werkstatt. Ich habe ihm gesagt, dass wir erst heute Abend zurückkommen.«

Seine Mutter rückte näher an ihn heran, ergriff seinen Arm und drückte ihn. »Wie gut, dass du wenigstens bei mir bist. Wenn deinem Vater etwas zustößt, bist du meine einzige Stütze.«

In Ennos Kopf rasten die Gedanken. Sein Vater hatte sich stets mehr um das Hotel als um die Familie gekümmert. Wenn er tatsächlich starb, würde seine Mutter erwarten, dass er an seine Stelle trat. Und nicht nur sie. Auch die Mitarbeiter. Von Hausmeister Badenhoop über die Servicekräfte bis hin zu Elske Aalderks. Tjark sowieso und alle, die mit dem Hotel zu tun hatten. Gäste und Lieferanten, Gemeinderäte und Parteifreunde. Die Vorstellung war beängstigend und verlockend zugleich, erregend und verwirrend. Er schob Bilder und Szenen, in denen er sich als gefragter Hotelier sah, beiseite und versuchte sich auf Tjark zu konzentrieren. Die Bastelei an dem Fahrradwagen war sicher harmlos. Aber was bedeutete dieses kurze Aufleuchten in seinen Augen? Ihn ohne Kontrolle zu wissen erschien ihm plötzlich gefährlich. Meistens war er sich selbst überlassen, stromerte über die Insel, fuhr mit der Kleinbahn zum Anleger, um ankommende Urlauber zu beobachten oder nach »geilen Tussen«, wie er sagte, Ausschau zu halten. Wahrscheinlich würde er auch den heutigen Tag so verbringen. Es sei denn, er traf Annie. Dann würde er sich in ihrer Nähe herumdrücken, vielleicht sogar versuchen, sie zu irgendeiner Unternehmung zu überreden. Reparierte er deshalb die alte Karre? Selbst Tjark musste wissen oder zumindest ahnen, dass er niemanden zu einer Inselrundfahrt in einem Fahrradanhänger bewegen konnte, schon gar nicht eine junge Frau. Aber vielleicht wäre ihm die Abwegigkeit seines Vorhabens gar nicht bewusst. Wenn er erst einmal mit Annie im Ostland unterwegs war, konnte er auf die abenteuerlichsten Ideen kommen. Falls er ihr etwas antat …

Enno sprang auf und schlug sich mit der flachen Hand gegen die Stirn. Er hätte den Hausmeister bitten sollen, sich um Tjark zu kümmern. Badenhoop konnte ihn mit einer Arbeit im Hotel oder am Haus beschäftigen. Meistens gelang es ihm, Tjark zu nützlichen Handgriffen zu bewegen, die dieser dann gewissenhaft ausführte. Dann würde er nicht auf dumme Gedanken kommen können. Sobald sie das Festland erreichten, würde er ihn anrufen.

Seine Mutter sah ihn an »Was ist?«

»Ich habe etwas vergessen.« Fieberhaft überlegte Enno, welche harmlose Erklärung er seiner Mutter liefern konnte. »Eine Verabredung«, stieß er hervor. »Mit einem Freund vom Wassersportverein. Ich muss ihn anrufen, wenn wir in Emden sind.«

»Im Krankenhaus gibt es Telefonzellen«, versuchte seine Mutter ihn zu beruhigen. »Komm, setzt dich wieder hin.«

Nachdem Tjark das defekte Rad montiert, Luft aufgepumpt und den Fahrradanhänger probeweise ein paar Mal hin- und hergeschoben hatte, steckte er einen stabilen Schraubendreher ein und schlich sich durch die leere Restaurantküche ins Haus. Zu dieser Zeit herrschte noch Ruhe. Auch die Aalderks war noch nicht an ihrem Platz. Schritt für Schritt näherte er sich der Rezeption, immer wieder Blicke zum Haupteingang werfend. Schließlich schlüpfte er hinter den Tresen und öffnete eine der untersten Schubladen. Einem belanglos aussehenden Kästchen entnahm er einen Schlüssel. Sorgfältig schob er alles wieder an seinen Platz und schloss die Schublade.

Dann verließ er den Empfangsbereich und eilte zum Büro seines Vaters, öffnete mit dem Schlüssel die Tür und trat an den Schreibtisch. Dessen Schübe waren verschlossen, aber mit dem Schraubenzieher ließ sich die oberste Lade aufbrechen. Er zog sie heraus und untersuchte den Inhalt. Zwischen Stiften, Büroklammern und allerlei Krimskrams fand er das Stempelkissen. Er hob es an und griff nach der Plastikkarte, die darunter lag. Fast hätte er einen Freudenschrei ausgestoßen. Mit der Generalkarte würde er die Türen aller Gästezimmer öffnen können. Aber nur eins davon interessierte ihn.

Rasch schob er die Schublade des Schreibtischs zurück, verließ den Raum, nicht ohne die Tür zu verschließen, und brachte den Schlüssel an seinen Platz in der Rezeption zurück. Dann hastete er die Treppe hinauf. Vor der Tür zu Zimmer 24 verharrte er kurz und schob schließlich die Karte in den Schlitz des elektronischen Zimmerschlosses. Nach einem leisen Klicken ließ sich der Drücker bewegen, die Tür schwang auf.

Annie schreckte aus dem Schlaf, als etwas über ihr Gesicht fuhr. Im nächsten Augenblick presste sich eine Handfläche auf ihren Mund. Entsetzt starrte sie auf den Mann, der sich über sie gebeugt hatte und ihren Kopf auf das Kissen drückte. Den Typen hatte sie schon einmal gesehen. Gehörte er nicht zum Hotel?

Sie versuchte zu schreien, sich dem Griff zu entwinden, strampelte mit den Beinen und zerrte mit beiden Händen am Unterarm des Mannes. Doch ihre Kräfte reichten nicht aus, den Druck zu mindern oder sich gar zu befreien. In der freien Hand hielt er ein Messer, das er nun vor ihren Augen hin und her bewegte.

»Wenn du brav bist, passiert dir nichts. Wir machen nur einen kleinen Ausflug. In ein paar Stunden kannst du wieder hier sein. Hast du verstanden?«

Da sie weder antworten noch nicken konnte, klappte sie ein paar Mal ihre Augenlider nieder. Der Griff lockerte sich. »Wenn du schreist, steche ich dich ab.« Die Messerspitze kratzte an ihrem Hals. Langsam löste sich die Hand von ihrem Mund. Annie atmete heftig. »Ich schreie nicht.«

»Gut.« Zufrieden sah der Typ auf sie herunter. Im nächsten Augenblick stopfte er ihr etwas Rundes in den Mund und verschloss ihn mit einem Klebeband, das von einem Ohr zum anderen reichte. Dann packte er ihre Arme und umwickelte blitzschnell ihre Handgelenke mit Plastikfolie. Kurz darauf auch ihre Füße. Dann warf er sie über seine Schulter und trug sie aus dem Zimmer, die Treppen hinab und durch einen schmalen Gang auf einen Hof. Nach wenigen Schritten öffnete er eine Tür zu einem Nebengebäude, und im nächsten Augenblick befanden sie sich in einer Werkstatt. Er ließ sie auf einen Fahrradanhänger gleiten, band Füße und Hände zusammen, sodass sie in gekrümmter Haltung verharren musste, und warf eine Decke über sie. Darüber deckte er eine Plane und zurrte sie ringsum fest.

Schließlich spürte Annie, wie der Anhänger angehoben und an irgendetwas befestigt wurde. Wenig später rollte er, wohl von einem Fahrrad gezogen, ins Freie. An den Geräuschen, die in ihre Ohren drangen, erkannte Annie, dass sie durch Straßen gefahren wurde. Irgendwann hörten sie auf, und die Geschwindigkeit schien sich zu erhöhen. Offenbar hatten sie die Stadt verlassen und fuhren über die Insel. Wohin wollte er sie bringen? Was hatte dieser Mensch vor? Hatte jemand ihren Plan an eine Drogenmafia verraten? Nein, das wären Profis, die würden anders vorgehen. Dieser Mann musste krank sein, einer, der sich auf gewalttätige Art und Weise mit ihr oder an ihr befriedigen wollte.

Warum geriet sie wieder an einen Mann mit abartigen Bedürfnissen? War das der Fluch ihres Aussehens?

Nach gefühlten zwanzig Minuten endete die Fahrt. Annie hörte den Mann keuchen. Offenbar hatte er sich anstrengen müssen, um mit seiner Ladung voranzukommen. Kurz darauf vernahm sie ein metallisches Klirren, dann quietschte etwas, das sich anhörte wie das rostige Scharnier einer schweren Tür.

Kurz darauf wurde die Plane entfernt. Der Mann packte sie mitsamt der Decke, warf sie erneut über die Schulter und trug sie durch eine offen stehende Metalltür in einen dunklen Raum. Es war kühl und roch muffig. Er ließ sie fallen. Unsanft landete sie auf einer Matratze. Während sie sich umsah und versuchte, in eine sitzende Position zu gelangen, verschwand er nach draußen. Im nächsten Augenblick kehrte er mit einer starken Handlampe zurück, leuchtete sie an und betrachtete sie von oben bis unten. Dann stellte er die Lampe auf den Boden, zog die schwere Eisentür zu und wandte sich ihr zu. Mit dem Messer durchtrennte er das Band zwischen Händen und Füßen. Vorsichtig lockerte er auch ihre Fußfesseln und riss schließlich den Klebestreifen von ihrem Mund. Annie spuckte einen Golfball aus und versuchte sich in die Decke einzuwickeln.

»Was soll das?«, schrie sie. »Bist du irre? Lass mich hier raus!«

»Hier hört dich niemand.« Er lachte. »Mich stört’s nicht, wenn du schreist. Dir wird allerdings die Luft knapp, wenn du nicht aufhörst.« Er setzte sich neben sie und umfasste mit einem Arm ihre Schultern. Plötzlich hatte er eine Plastiktüte in der freien Hand. Blitzschnell stülpte er sie ihr über den Kopf und zog am Hals eine Kordel zu. Als sie Luft holen wollte, um zu schreien, legte sich die Folie auf ihre Lippen und schnürte ihr den Atem ab. Wieder lachte er. »Gleich wird alles leichter.«

Im Eingangsbereich der Klinik trennte Enno sich von seiner Mutter. »Geh du schon mal vor!« Er deutete auf die Telefonzellen. »Ich muss nur kurz telefonieren. Komme gleich nach.«

Seine Mutter schien den Weg zu kennen. Zielsicher steuerte sie auf den Fahrstuhl zu. »Beeil dich! Und komm dann zur Intensivstation!«

Er nickte und suchte in seinen Taschen nach Kleingeld.

Es dauerte eine Weile, bis er Hausmeister Badenhoop ans Telefon bekam. Gerade als sein letzter Fünfziger in dem stählernen Gehäuse nach unten fiel, meldete sich der knurrige alte Mann. »Nee, Tjark habe ich heute noch gar nicht gesehen. Ich glaube, er ist mit dem Fahrrad unterwegs. Sein Rad ist jedenfalls nicht da.«

Enno wurde heiß. »Was ist mit dem Anhänger?«

»Welcher Anhänger?«

»Der fürs Fahrrad. Mit dem wir früher das Gepäck transportiert haben.«

»Der ist doch schon lange kaputt.«

»Tjark hat ihn repariert. Ist der Wagen noch in der Werkstatt?«

»Keine Ahnung. Darauf habe ich nicht geachtet. Soll ich nachschauen?«

Am Telefon begann eine Anzeige zu blinken. Gesprächszeit zu Ende. Enno hängte auf und rannte durch die Halle zum Pförtner. »Können Sie mir fünf Mark in kleine Münzen wechseln?«

Der Mann schien sich in Zeitlupe zu bewegen und ebenso langsam zu denken. Schließlich hatte er das Kleingeld zusammen, zweimal nachgezählt, nahm Ennos Fünf-Mark-Stück entgegen und schob ihm die Münzen zu.

Eilig kehrte Enno zum Telefon zurück und wählte erneut. Die Aalderks meldete sich mit ihrem Spruch. »Hotel Nordseeliebe. Guten Tag. Sie sprechen mit …«

Er unterbrach sie. »Das Zimmer von Annie de Vries. Schnell!«

»Bitte?«

»Hier ist Enno. Frau Aalderks, ich muss Annie – Frau de Vries erreichen. Es ist wichtig.«

»Einen Augenblick bitte, Herr Krabbenhöft.«

Endlos zogen sich die Sekunden. Es knackte in der Leitung, schließlich meldete sich Elske Aalderks. »Tut mir leid, Herr Krabbenhöft. Frau de Vries meldet sich nicht.«

Enttäuscht und wütend zugleich hängte Enno den Hörer des Münztelefons auf die Gabel. Für einen Moment erwog er, ein Taxi zu rufen und sich zum Flugplatz fahren zu lassen. Doch das würde ihm seine Mutter nie verzeihen. Voller dunkler Ahnungen machte er sich auf den Weg zur Intensivstation.

Auf dem Flur vor der Station sprach ihn eine Krankenschwester an. »Herr Krabbenhöft?« Enno nickte abwesend. Seine Gedanken waren noch bei Tjark und Annie de Vries. »Kommen Sie bitte mit!« Sie führte ihn in einen Besucherraum. »Ihre Mutter ist gerade bei Ihrem Vater. Bitte warten Sie hier einen Augenblick.«

Enno ließ sich auf einem der Stühle nieder und betrachtete die ausliegenden Zeitschriften. Auf dem Spiegel war Erich Honecker abgebildet, der einstige Staatschef der DDR. Die Justiz warf ihm vor, fünfundsiebzig Millionen Westmark, die Bonn für Häftlingsfreikäufe gezahlt hatte, auf sein eigenes Konto geleitet zu haben. Er überflog den Artikel, ohne die Einzelheiten wirklich aufzunehmen. Das Ende der DDR war das beherrschende Thema in allen Zeitungen und Zeitschriften. Im Hotel war noch kein Gast aus dem Osten aufgetaucht. Aber den ersten Trabbi hatte Enno in Emden schon gesichtet. In einem anderen Beitrag ging es um das Auto des Jahres 1990, den Citroën XM. Ein windschnittiger Wagen, der sich technisch und optisch deutlich von seinen Konkurrenten unterschied. Damit über die Autobahn zu jagen musste ein großartiges Erlebnis sein. Leider lohnte sich auf der Insel so ein Fahrzeug nicht.

Während er mit zunehmendem Interesse Erläuterungen zur hydropneumatischen Federung las, wurde die Tür geöffnet. Eine junge Frau trat ein und grüßte zaghaft.

Enno hob den Blick von der Zeitschrift und beobachtete, wie sie sich setzte, ein Taschentuch aus der Handtasche zog, sich die Augen abtupfte und die Nase putzte. Plötzlich sah sie ihn an. »Sie müssen Enno sein. Klaus hat mir von Ihnen erzählt. Und mir ein Foto gezeigt, auf dem Sie und Ihr Bruder …« Sie brach ab und schniefte.

Irritiert musterte er die Frau. Sie war noch keine dreißig, mollig, eher klein und hatte ein hübsches Gesicht, das von kastanienbraunen, rötlich schimmernden Locken eingerahmt wurde. Gesehen hatte er sie noch nie. Wieso sprach sie von seinem Vater mit dessen Vornamen?

»Ich muss Ihnen das erklären.« Sie schien die Fragezeichen in seinen Augen erkannt zu haben. »Klaus und ich – wir – waren – zusammen. Ich heiße übrigens Petra.«

Enno rutschte die Zeitschrift aus der Hand. Klaus Krabbenhöft, der Hotelier aus Leidenschaft, Ratsherr und Kreistagsabgeordneter – sein Vater! – hatte eine Freundin? Ungläubig starrte er sie an. Die ist doch mindestens zwanzig Jahre jünger!

»Was machen Sie hier?« Kaum hatte er die Frage ausgesprochen, erschien sie ihm lächerlich. Doch sie antwortete – unter Tränen. »Das Krankenhaus hat mich angerufen. Klaus wollte mich sehen. Aber jetzt …« Sie warf einen Blick in Richtung Intensivstation. »Ihre Mutter ist bei ihm.«

Wie auf ein Stichwort wurde die Tür geöffnet, und die Krankenschwester, die Enno in den Raum geführt hatte, trat ein. Ihr Blick wanderte zwischen ihm und der Frau hin und her. Schließlich trat sie auf ihn zu, setzte sich neben ihn auf den Stuhl und ergriff seine Hand. »Herr Krabbenhöft, mit Ihrem Vater – ist – etwas – geschehen. Die Ärzte konnten nichts mehr für ihn tun. Möchten Sie ihn sehen?«

Plötzlich schien Enno sich in einer großen Seifenblase zu befinden, die alle Eindrücke von ihm fernhielt. Zwar hörte er die kleine Frau aufheulen, aber das Geräusch war seltsam gedämpft. Auch die Worte der Krankenschwester vernahm er undeutlich, wie aus weiter Ferne, ihren Inhalt verstand er nicht. Benommen folgte er der Frau zur Station. Das muss das Sterbezimmer sein, sagte er sich, während sie ihn zu einer Tür führte und sie öffnete. Als er das Bett und die gefalteten Hände seines Vaters auf der Decke sah, blieb er stehen. »Ich möchte doch lieber nicht …«

Die nächsten Stunden erlebte er wie einen Film, bei dem er sich selbst zusah. Die Schwester begleitete ihn in einen anderen Raum, offenbar ein Büro, in dem ihn ein Mann im weißen Kittel erwartete. Er deutete auf einen Stuhl. Auf dem Platz daneben saß bereits seine Mutter. Sie war auf eine seltsame Weise gefasst, wie versteinert. Der Arzt erklärte ihnen, was ein Myokardinfarkt war und wie es zu dem tödlichen Ereignis kommen konnte, sprach von einer koronaren Herzerkrankung, die durch eine Arteriosklerose der Koronarien entstehe. Mit seinen Worten konnte Enno nichts anfangen, aber was auch immer der Arzt gesagt hatte, es wäre nicht bis in sein Bewusstsein vorgedrungen. Dort kreiste nur ein Gedanke. Alles lastete jetzt auf ihm. Das Hotel, der Gemeinderat, die Partei, Tjark und seine Mutter.

Er hatte gehofft, dass sie von dieser Petra nichts mitbekommen hatte. Doch dann war eine Bemerkung über ihre zusammengepressten Lippen gekommen. »Er hat diese Frau in seinem Testament bedacht. Sie soll eine der Ferienwohnungen bekommen. Das musst du verhindern, Enno.«

Als Annie zu sich kam, versuchte sie, die Rückkehr in den Albtraum zu verzögern und in der gnädigen Empfindungslosigkeit zu verharren, die sie gerade noch beherrscht hatte. Es gelang ihr nicht. Ergeben öffnete sie die Augen, sah zuerst nur einen Lichtstreifen über der Tür, dann erfasste sie die Umgebung. Raue, bemooste Betonwände, ein grauer, sandiger Fußboden, die Matratze. Ihre Handgelenke schmerzten, der Kopf summte, im Unterleib brannte es. Sie fühlte sich schmutzig, spürte Durst und Übelkeit in der Magengegend. Und sie fror. Noch immer trug sie das Nachthemd aus Jersey, mit dem sie sich am Abend ins Bett begeben hatte. Zu dem Zeitpunkt war sie noch gut gelaunt gewesen. Hatte sich an die Nacht mit Enno erinnert und war zuversichtlich gewesen, in ihm den Mann gefunden zu haben, der das Geschäft auf der Insel organisieren würde. Doch nun war sie in die Fänge eines Vergewaltigers geraten. Einer, der seine Befriedigung nur fand, wenn das Opfer ohnmächtig oder an der Grenze zur Ohnmacht war. Sie hatte ihn bei der Ankunft vor der Nordseeliebe gesehen. Wenn er zum Personal gehörte, musste Enno ihn kennen. Wie konnte er zulassen, dass ein perverser Sexualtäter im Hotel arbeitete?

Plötzlich und heftig meldete sich ihre Blase. Hastig richtete Annie sich auf und robbte so weit, wie es ihre Fesseln zuließen, zum Rand der Matratze, hockte sich dort auf den Boden. Anschließend kehrte sie auf das Lager zurück und hüllte sich in die Decke. Dann begann sie die Fessel aus Folie und Klebeband an ihren Handgelenken mit den Zähnen zu bearbeiten. Sie wollte aus diesem Verlies entkommen. Bevor der Irre zurückkehrte.

8
Frühsommer 2014

Sie hatte sich im Hotel Nordseeliebe einquartiert. Beim Frühstück im Hotelrestaurant genoss Rieke die Aussicht auf die Nordsee, die im Licht der frühen Sonne eher blau als grau wirkte. Hinter der Promenade mit dem weiß-gelben Musikpavillon begann der weitläufige Strand, auf dem erste Sonnenhungrige es sich in Strandkörben bequem machten.

Das Frühstücksbuffet war reichhaltig, der Kaffee gut, das Personal freundlich. Auch in dieser Hinsicht hatte sie mit der Wahl der Unterkunft einen guten Griff getan. Für ihre Verhältnisse war das geräumige Zimmer luxuriös ausgestattet. Mit einem bequemen Bett, ungehindertem Blick aufs Meer und funktionierendem Internetanschluss. Letzteren hatte sie bereits genutzt, um ein Foto mit einem Blick aus dem Fenster an Julia zu schicken.

Die Reisekosten-Richtlinien hätten ihr dieses erstklassige Haus nicht erlaubt, aber nachdem sie von Eilers und Jensen erfahren hatte, welche Rolle der Besitzer auf der Insel spielte und dass sein Bruder vermisst wurde, war ihr der Gedanke allzu verlockend erschienen, sich im Zentrum des Krabbenhöft-Imperiums niederzulassen. Sollte es bei der Reisekostenabrechnung trotz Feindts Zusage Probleme geben, würde sie die Differenz aus eigener Tasche zahlen. Ihr war klar geworden, wer das LKA eingeschaltet hatte und weshalb ihre Ermittlungen inoffiziell bleiben sollten. Natürlich hatte kein Landtagsabgeordneter das Recht, sich des Landeskriminalamtes zu bedienen, auch nicht, wenn er mit dem Innenminister befreundet war. Aber wenn Parteifreunde miteinander telefonierten und der eine von einer Notlage des anderen erfuhr, war man gern zur Hilfe bereit. Schließlich zeigte die Erfahrung, dass derartige Dienstleistungen irgendwann vergolten wurden. Mit einer Spitzenposition, einer Beförderung oder einem guten Listenplatz bei der nächsten Wahl.

Wie gut Enno Krabbenhöft dieses Spiel beherrschte, hatte sich am Verhalten der örtlichen Kriminalisten ablesen lassen. Sie waren offenbar so sehr von der Integrität ihres Gönners überzeugt, dass sie sich nicht vorstellen konnten, wie der Mann seine Verbindungen zu seinem persönlichen Vorteil einsetzte. Die Identität des Toten war noch nicht abschließend geklärt, aber Krabbenhöft schien anzunehmen, das Opfer dieses bizarren Tötungsdelikts müsse sein Bruder sein. Bisher hatte ihn jedoch niemand identifiziert. Das Gesicht des Toten war völlig entstellt, weil der Mann mehrere Kilometer über die Gleisschwellen der Inselbahn geschleift worden war. Und der über alle Zweifel erhabene Enno weilte schließlich gerade in Hannover. Immerhin hatten sie dafür gesorgt, dass Vergleichsmaterial für eine DNA-Probe sichergestellt wurde.

Kopfschüttelnd erinnerte sich Rieke an das Gespräch. In ihrem Kopf lief der letzte Teil noch einmal ab.

»Also ist der Tote, der möglicherweise Tjark Krabbenhöft heißt, in der Rechtsmedizin in Oldenburg? Oder auf dem Weg dorthin?«

Diesmal schüttelten Eilers und Jensen synchron ihre Köpfe.

»Hat der zuständige Staatsanwalt keine Obduktion angeordnet?«

»Doch«, antwortete Jensen. »Hat er. Aber …«

»Und wo ist der Leichnam jetzt?« Rieke war entsetzt. »Er muss doch so schnell wie möglich obduziert werden.«

»Wir wussten nicht, ob es der Familie recht war, dass er sofort – vielleicht wollen sie doch erst selbst …«

»Sie haben auf grünes Licht von Krabbenhöft gewartet?«

»So kann man das nicht sagen«, wandte Jensen ein. »Wir wollten nur abwarten, ob er seinen Bruder selbst identifizieren möchte.«

»Die rechtsmedizinische Untersuchung kann dann immer noch stattfinden«, ergänzte Eilers.

»Wo, bitte, ist denn nun die Leiche?«

»Beim Bestatter. Bestattungsinstitut Erd, See & Feuer.«

»Hier auf der Insel? Oder in Emden?«

»Nicht weit von hier. In der Strandstraße. Erd, See & Feuer war früher im Besitz der Tischlerei Willms, damals hieß es einfach Pietät Borkum. Wurde aber Ende der Achtzigerjahre verkauft, weil es keinen männlichen Nachwuchs gab, der das Geschäft weiterführen wollte.«

Die Geschichte des Borkumer Bestattungsinstituts erschien Rieke nicht sonderlich interessant. Doch die Art, wie sich ihre Kollegen ansahen, ließ sie aufmerksam werden. »Wem gehört der Laden jetzt?«

»Enno«, antwortete Eilers. Und Jensen ergänzte überflüssigerweise: »Krabbenhöft.«

Innerlich schlug Rieke die Hände über dem Kopf zusammen. Wenn die Mitarbeiter des Bestattungsunternehmens die Leiche hergerichtet hatten, wären wichtige Spuren für die rechtsmedizinische Untersuchung verfälscht oder vernichtet. Es war zum Verzweifeln. Enno Krabbenhöft schien alles in der Hand zu haben. Die Einschaltung des LKA hätte er sich sparen können. Wahrscheinlich hatte er damit sogar einen Fehler begangen, denn in seinem Wahlkreis schien niemandem daran gelegen, ihm zu schaden. Gefahr drohte ihm allenfalls von ihr, Rieke Bernstein. Und von den Medien.

»Was weiß die Presse bisher über den Fall?«

Eilers hob die Schultern und nickte Jensen zu. Dieser machte ein betretenes Gesicht. »Leider ließ sich nicht verhindern, dass die Emder Zeitung Wind von der Sache bekam. Die Absperrung an der Reede zur Bergung der Leiche und zur Untersuchung des Fundorts hat wohl Aufmerksamkeit erregt. Wir haben allerdings noch Glück gehabt. Die Reisenden aus dem Zug haben nichts mitbekommen. Und bevor die nächste Fähre kam, hatten wir alles abgeräumt. Trotzdem hat uns jemand von der Zeitung angerufen und gefragt, was am Morgen an der Borkumer Reede los war.«

»Was haben Sie denen gesagt?«

Jensen kramte in seinen Unterlagen, zog ein Blatt hervor und setzte eine Lesebrille auf. »Gestern Morgen wurde auf Borkum ein Toter gefunden. Mitarbeiter der Inselbahn hatten die Polizei informiert, nachdem sie die männliche Leiche auf den Schienen gefunden hatten. Die örtliche Polizei sperrte den Fundort ab und sicherte Spuren. Nicht geklärt ist bislang die Identität des Toten. Seine sterblichen Überreste werden ans Institut für Rechtsmedizin nach Oldenburg überstellt. Kriminalbeamte der Polizeiinspektion Leer/Emden haben die Ermittlungen aufgenommen.«

Rieke nickte. »Das ist der offizielle Pressetext, den Sie herausgegeben haben. Aber was haben Sie dem Anrufer gesagt?«

»Es war eine Anruferin«, entgegnete Eilers.

»Also gut, was hat die Anruferin möglicherweise von Ihnen erfahren, das nicht in der Pressemitteilung steht?«

Jensen zuckte mit den Schultern. »Nichts. Nur dass eine Person vermisst wird.«

»Und Sie haben nicht zufällig erwähnt, um welche Person es sich dabei handelt?«

Die beiden Kollegen sahen sich an. »Natürlich nicht«, murmelte Eilers. »Jedenfalls keinen Namen. Nur, dass er, also, sie – die vermisste Person – eventuell aus einer Borkumer Hoteliersfamilie stammt.«

»Und was steht heute in der Zeitung?«

»Nur unser Text.« Jensen und Eilers strahlten. »Wörtlich. Nichts weggelassen, nichts hinzugefügt.«

»Da haben wir ja Glück gehabt«, seufzte Rieke. »Wenn sich noch einmal jemand von der Zeitung meldet, verweisen Sie ihn an mich. Und sorgen Sie dafür, dass die Aussage in Ihrer Pressemitteilung Wirklichkeit wird. Die Leiche muss so schnell wie möglich nach Oldenburg. Aber vorher schauen wir sie uns noch an. Diesen Vorteil müssen wir nutzen.«

»Wir?«, fragten Eilers und Jensen wie aus einem Mund.

»Ja.« Sie unterdrückte ein Grinsen. »Sie beide und ich. Morgen früh um neun bei Erd, See & Feuer.«

Rieke hatte überraschend gut geschlafen, ausgiebig gefrühstückt, und nun genoss sie die Aussicht auf die Nordsee.

Bis zu der Verabredung hatte sie noch eine halbe Stunde Zeit. Sie löste den Blick vom blauen Meer, griff zu ihrem Smartphone und gab »Enno Krabbenhöft« in das Google-Suchfenster ein. Wie erwartet stieß sie auf einen umfangreichen Eintrag bei Wikipedia.

Enno Krabbenhöft wurde 1969 als Sohn des Borkumer Hoteliers Klaus Krabbenhöft geboren. Er besuchte das Johannes-Althusius-Gymnasium in Emden. Nach dem Abitur begann er ein Studium der Wirtschaftswissenschaften an der Universität Oldenburg, das er jedoch nicht beendete. Stattdessen übernahm er 1990 das Hotel seines Vaters, der mit sechsundfünfzig Jahren verstarb, und baute das elterliche Unternehmen zum größten Hotelverbund an der Nordsee aus. Auch politisch trat er in die Fußstapfen seines Vaters, wurde Mitglied der Liberal-Konservativen Partei, die ihn 2004 zum Vorsitzenden wählte. Auf Borkum war er zeitweise Bürgermeister und wurde Mitglied im Kreistag des Landkreises Aurich. Als Landrat (1999 bis 2007) und Abgeordneter im niedersächsischen Landtag (seit 2008) hat er sich insbesondere für die Touristikbranche in Ostfriesland eingesetzt. Darüber hinaus bezeichnet er den Abbau der Staatsverschuldung als Priorität seiner Partei. Forderungen nach Steuererhöhungen lehnt Krabbenhöft ab. Stattdessen schlägt er eine Schuldenbremse für das Sozialsystem vor. Neue Sozialleistungen soll es nur geben, wenn die Wirtschaft dadurch nicht belastet wird. Außerdem setzt er sich für eine Kürzung der Bezugsdauer des Arbeitslosengeldes für ältere Arbeitnehmer ein. Krabbenhöft gilt über Parteigrenzen hinweg als gut vernetzter Lobbyist, der es versteht, seine Verbindungen für das Hotel- und Gaststättengewerbe zu nutzen. Nicht zuletzt hat er nach Kräften die Senkung der Mehrwertsteuer für Hotelübernachtungen von 19 auf 7% unterstützt.

Es gab zahlreiche weitere Eintragungen, auf denen über den Hotelier und sein Unternehmen berichtet wurde. Kongresse, Neueröffnungen oder Parteiveranstaltungen, bei denen er aufgetreten war. Auf den Fotos sah Rieke einen strahlenden, elegant gekleideten Mittvierziger, der vital und bedeutend jünger wirkte, meistens umgeben von lächelnden Krawattenträgern in dunklen Anzügen. Sie hätte gern mehr über das Privatleben und den Charakter Krabbenhöfts erfahren. Darüber würde sie sich selbst ein Bild machen müssen. Die Menschen in seiner Umgebung wussten sicher mehr über ihn. Man musste ihnen die Information allerdings entlocken. Und das war in Ostfriesland seit jeher keine leichte Aufgabe.

Sie schob das Smartphone zurück in die Handtasche, ließ den Blick noch einmal über die Urlaubswelt aus Strand, Sand und Meer wandern und erhob sich dann, um sich für den Arbeitstag umzuziehen. Beginnen würde er mit einer Verabredung in einem Bestattungsinstitut. Das hatte sie noch nicht gehabt.

Im zweiten Stock des Gebäudes aus bläulichem Backstein an der Ringstraße, das die Emder Zeitung mit Heimat- und Sonntagsblatt beherbergte, beugte sich Hannah Holthusen über eine alte Ausgabe der EZ, die sie sich aus dem Archiv besorgt hatte. Ihre Erinnerung hatte nicht getrogen. Im Frühling 1990 hatte sie über den Tod von Klaus Krabbenhöft berichtet. Über eine große Beerdigung mit viel lokaler Prominenz, aber auch über sein Hotel, seine kommunalpolitischen Aktivitäten und die Nachfolgefrage. Dem Sohn, der den Betrieb und später auch die Ämter seines Vaters übernommen hatte, war sie seitdem öfter begegnet. Sie mochte ihn nicht, denn Enno Krabbenhöft gehörte zu den Männern, die eine Frau zunächst taxierten und sofort in fuckable oder not fuckable einteilten. Außerdem waren ihr seine politischen Ansichten nicht geheuer. Sie klangen allzu sehr nach Raubtierkapitalismus. Jedenfalls, wenn man unter vier Augen mit ihm sprach. Öffentlich stellte er sich geschickt als liberaler, dem Gemeinwohl verpflichteter Mann des Volkes dar.

So musste auch schon sein Vater gewesen sein. Ihm wurde nachgesagt, bei der Durchsetzung seiner Interessen notfalls über Leichen zu gehen. Zwei Jahre vor seinem Tod hatte es eine Anzeige gegen seine Söhne gegeben. Eine junge Frau hatte behauptet, von ihnen vergewaltigt worden zu sein. Klaus Krabbenhöft hatte ein halbes Dutzend Anwälte aufgeboten, die dafür sorgten, dass die Anklage niedergeschlagen wurde. Es hatte an schlagkräftigen Beweisen gefehlt, weil die Frau sich erst ein Jahr nach der Tat gemeldet hatte. Und die Anwälte hatten einen Zeugen präsentiert, der aussagte, zur fraglichen Zeit mit Tjark und Enno in einem Segelboot auf der Nordsee unterwegs gewesen zu sein. Hannah hatte diesem Zeugen nicht geglaubt, aber dafür keinen Beleg finden können.

Nach Krabbenhöfts Tod hatte es eine Auseinandersetzung um die Erbschaft gegeben. Eine Frau, die wahrscheinlich seine Geliebte gewesen war, hatte eine seiner Ferienwohnungen auf Borkum geerbt, dagegen waren die Witwe und ihr Sohn Enno vor Gericht gezogen. Den Prozess hatten sie verloren. Bemerkenswert erfolgreich war Krabbenhöft jedoch beim Ausbau seiner Hotelkette gewesen. Schon bald hatte er ein zweites Haus auf Borkum eröffnet, später weitere Hotels auf den ostfriesischen Inseln erworben oder gebaut. Dabei waren seine politische Karriere und die daraus gewonnenen Verbindungen ausgesprochen hilfreich gewesen. Hannah hatte sich für einige seiner Projekte interessiert und die Hintergründe recherchiert. Bei Baugenehmigungen und Finanzierungen hatte es gelegentlich Ungereimtheiten gegeben, aber in allen Fällen war Krabbenhöft knapp am Skandal vorbeigeschrammt. Die Informationen, die Hannah gesammelt hatte, waren nach Ansicht ihres damaligen Chefredakteurs nicht ausreichend belegt gewesen. Außerdem hatten Informanten ihre Aussagen im letzten Augenblick zurückgezogen oder konnten sich plötzlich nicht mehr an das erinnern, was sie Hannah zuvor anvertraut hatten.

In letzter Zeit hatte sie sich kaum noch mit Krabbenhöft beschäftigt, aber dieser Todesfall auf der Insel Borkum hatte sie elektrisiert. Plötzlich waren die Geschichten und Affären, die sich um den Namen rankten, wieder präsent. Weil sich die Staatsanwaltschaft zu dem Fall noch nicht äußern wollte, hatte sie bei der örtlichen Polizei angerufen und einen der ermittelnden Kriminalbeamten erreicht. Dessen Hinweis auf eine Familie aus der Hotelbranche hatte sie an Krabbenhöft denken lassen. Sofort hatte sie begonnen, Enno Krabbenhöfts Aufenthaltsort zu recherchieren. Dank Internet und einiger Telefonate war sie nun sicher, dass er sich in Hannover aufhielt. Wenn es sich bei dem Toten um ein Mitglied der Familie handelte, kam dafür nur sein Bruder Tjark infrage. Sicher, es gab mehrere Hoteliersfamilien auf Borkum, aber keine war so bedeutend, dass man darum ein Geheimnis machen musste. Also hatte sie herumtelefoniert, um herauszufinden, wo Tjark sich aufhielt. Niemand konnte ihr die Frage beantworten. Gut, auch das war kein Beweis. Aber Hannah spürte wieder dieses Kribbeln im Bauch, das sie befiel, wenn sie einer heißen Sache auf der Spur war. Sollte Tjark Krabbenhöft derjenige sein, den man auf der Insel Borkum tot aufgefunden hatte? Wenn sich ihr Verdacht bestätigte, gab es eine Geschichte. Vielleicht sogar eine große Geschichte. Mit überregionaler Aufmerksamkeit.

Sie beschloss, noch einmal den Kriminalbeamten anzurufen, der ihr – wahrscheinlich ungewollt – den Hinweis auf die Familie Krabbenhöft gegeben hatte. Vielleicht konnte sie ihm noch weitere Informationen entlocken. Oder sollte sie besser gleich auf die Insel fahren? Sie sah auf die Uhr. Der Katamaran legte um 12.30 Uhr vom Borkumanleger ab. Den konnte sie schaffen. Dann wäre sie in eineinhalb Stunden drüben. Mit etwas Glück würde sie auch Imke Gerdes treffen, die Borkumer Beamtin, über deren Dienstantritt als Leiterin der örtlichen Polizeidienststelle sie vor einiger Zeit berichtet hatte. Trotz eines deutlichen Altersunterschiedes hatten sie einander sympathisch gefunden und sich gelegentlich in Emden oder auf der Insel getroffen und hin und wieder miteinander telefoniert. Neben der Sympathie verband sie die gemeinsame Liebe zum ostfriesischen Platt.

Der Tote lag in einem Zinksarg, der zum Glück noch nicht verschlossen war. »Wir bereiten ihn gerade für den Transport vor«, erläuterte ein bleichgesichtiger und hohlwangiger Mitarbeiter von Erd, See & Feuer. Seine ebenfalls bleichen, aber sorgfältig manikürten Finger nestelten an der Krawatte. Ein schwarzer Anzug verstärkte die Blässe seiner Haut. Da er überdies extrem dünn und seine Kleidung großzügig geschnitten war, wirkte er auf Rieke ein wenig wie Gevatter Tod höchstselbst.

Sie warf einen Blick durch das Glas des kleinen Fensters, das sich im Kopfteil des Deckels befand, durch das eine rötlich-braune Masse schimmerte, und deutete auf den grauen Behälter. »Könnten Sie den Sarg bitte öffnen?«

»Selbstverständlich.« Der Bestatter winkte einem Helfer, der sich im Hintergrund gehalten hatte. Zu zweit hoben sie den Deckel an und legten ihn zur Seite.

Eilers und Jensen wichen unwillkürlich zurück. Rieke Bernstein dagegen trat näher heran. Im Film, dachte sie, haben die Toten immer die Hände gefaltet. Hier lagen sie neben den Oberschenkeln. Sie waren blutverkrustet, an den Handgelenken fanden sich schwarzblaue Striemen, die sich bei näherem Hinsehen als tiefe Einkerbungen entpuppten. Erst jetzt registrierte Rieke, dass der Mann unbekleidet war. Seine Haut war fast am ganzen Körper von einer rotbraunen Schicht getrockneten Blutes bedeckt. Dort, wo normalerweise die Geschlechtsorgane waren, klebte eine dunkle, fast schwarze Schicht.

Als Rieke sich dem Kopf des Mannes zuwandte, begann sie zu verstehen, warum ihre Kollegen vor einer Identifizierung durch Angehörige oder Bekannte zurückgeschreckt waren. Von dem, was das Gesicht eines Menschen ausmachte, war nur noch wenig vorhanden. Nase, Augenbrauen, Wangen, Lippen waren wie abrasiert, die Augenhöhlen mit verkrustetem Blut ausgefüllt.

Sie wandte sich an Jensen. »Gibt es Fotos vom Fundort? Wie wurde er aufgefunden?«

»Selbstverständlich gibt es Fotos. Die Kollegen von der Tatortgruppe haben alles aufgenommen. Er lag hinter dem Zug. Jemand muss die Leiche mit einem Seil am letzten Wagen befestigt haben.«

»Er war schon tot, als man ihn dort angebunden hat?« Rieke war skeptisch. »Gibt es Hinweise darauf?«

»Nein«, meldete sich Eilers zu Wort. »Aber wie soll es sonst gewesen sein? Es lässt sich doch niemand an einem Zug festbinden. Schon gar nicht – so, ich meine nackt.« Seine Miene drückte Abscheu und Unverständnis aus.

Rieke hob die Schultern. »Sicher nicht freiwillig. Aber vorstellen kann ich mir das schon. So wie der Mann zugerichtet ist, muss eine Menge Hass im Spiel gewesen sein.« Zum ersten Mal schoss ihr der Gedanke durch den Kopf, es mit einer Mörderin zu tun zu haben. Frauen begingen selten Taten, in denen Gewaltanwendung eine Rolle spielte. Überhaupt verübten Frauen deutlich weniger Tötungsdelikte als Männer. Aber warum fehlten diesem Opfer ausgerechnet seine primären Geschlechtsmerkmale? Wenn es sich um einen Racheakt handelte, könnte die Täterin ein Vergewaltigungsopfer sein. Beispiele waren ihr während ihrer kriminalgeschichtlichen Studien nicht begegnet, aber sie wusste, dass dieser Gedanke in der Fantasie betroffener Frauen großen Raum einnahm.

»Ist die Bahnstrecke nach – Spuren abgesucht worden?«, wandte sie sich an ihre Kollegen. »Ja«, antwortete Eilers. »Aber wir haben nichts gefunden. Nur Blut. Jedenfalls keine …« Hilfe suchend sah er seinen Kollegen Jensen an. Doch der hatte den Blick zur Decke gerichtet.

»Sie meinen«, sprang Rieke ein, »Sie haben keinen Penis und kein Skrotum gefunden?«

»So ist es.« Erleichtert atmete der Oberkommissar aus. Zugleich spiegelte sich Befremden in seiner Miene.

Mit einer Handbewegung bedeutete Rieke dem Bestatter, den Sarg zu schließen. »Ich denke, das reicht. Wir müssen das Ergebnis der Obduktion abwarten. Dann werden wir wissen, ob diese – besondere Verletzung post mortem entstanden ist. Oder ob jemand dem Mann bei lebendigem Leibe …« Sie brach ab, als sie das Entsetzen in den Gesichtern ihrer Kollegen bemerkte, und wandte sich wieder an den Bestatter. »Vielen Dank für Ihr Entgegenkommen. Wann wird die Leiche abtransportiert?«

»So bald wie möglich.« Der Mann im schwarzen Anzug warf einen Blick auf seine Armbanduhr. »Wir verschließen jetzt den Zinksarg. Der kommt in eine Transportkiste, und die wird mit einem unserer Fahrzeuge nach Oldenburg gebracht. Die nächste Fähre geht um 13.00 Uhr. Das werden wir wohl schaffen. Dann dürfte er zwischen 16.00 und 17.00 Uhr in der Rechtsmedizin eintreffen.«

Also bekommen wir heute kein Ergebnis mehr, dachte Rieke. Laut sagte sie zu Jensen: »Bitte rufen Sie in der MHH-Außenstelle an. Wir benötigen die Obduktionsergebnisse so schnell wie möglich, wir brauchen eine Antwort auf die Frage, ob der Mann lebend oder als Leiche an den Zug gebunden wurde, und wann man ihm seinen – na, Sie wissen schon.«

»Und das Ergebnis des DNA-Vergleichs«, ergänzte der Hauptkommissar.

»Das ganz besonders.« Rieke nickte. »Und Sie sorgen bitte dafür, dass wir so schnell wie möglich ein Gespräch mit Enno Krabbenhöft führen können.«

»Das wird schwierig.« Eilers und Jensen sprachen wieder einmal im Chor. »Enno«, ergänzte Eilers, »ich meine, Herrn Krabbenhöft, kann man nicht so einfach auf die Polizeiwache bestellen.«

»Der Mensch wächst mit seinen Aufgaben.« Rieke lächelte ihren Kollegen aufmunternd zu. »Sie werden das schon schaffen. Wir treffen uns dann später in der Dienststelle.«

Sie ließ zwei mürrisch dreinschauende Kollegen zurück. »Die Alte geht mir auf den Sack«, knurrte Jensen. »Erst behauptet sie, dass du die Ermittlungen leitest, und dann kommandiert sie uns rum.« Eilers nickte bedächtig, blieb aber stumm. In einigem Abstand folgten sie der Hauptkommissarin.

»Moin. Wo geiht di dat, mien Deern?« Die Polizeibeamtin strahlte, als Hannah Holthusen die Wache betrat. Rasch umrundete sie den Tresen und breitete die Arme aus. »Ik bün blied as en Klunnie im Tee.«

Hannah drückte sie an sich, dann streckte sie die Arme aus und betrachtete sie. »Kannst di dreihn as du wist, dien Mors blifft immer achtern.«

Die Frauen brachen in Gelächter aus und umarmten sich erneut. »Psst!«, machte Imke Gerdes und deutete auf die Tür zu den hinteren Räumen. »Dicke Luft. Besuch vom Festland. Zwei Kollegen von der Kripo aus Leer. Und eine Hauptkommissarin vom LKA. Die macht den beiden ordentlich …« Sie brach ab, als sich die Eingangstür öffnete. »… Füer unnerm Mors«, flüsterte sie noch rasch, bevor sie sich der Tür zuwandte.

»Ach, Sie sind’s.« Etwas verlegen kehrte Imke hinter die Absperrung zurück. »Darf ich bekannt machen?« Sie nickte der jungen Frau zu, die eingetreten war. »Kriminalhauptkommissarin Bernstein.« Dann deutete sie auf Hannah. »Frau Holthusen von der Emder Zeitung.«

Für einen Augenblick zog die LKA-Beamtin die Augenbrauen zusammen, über der Nasenwurzel erschien eine steile Falte. Doch dann setzte sie ein geschäftsmäßiges Lächeln auf und streckte die Hand aus. »Freut mich, Sie kennenzulernen.«

»Die Freude ist ganz auf meiner Seite«, antwortete Hannah. Sie war ein wenig irritiert, für eine Hauptkommissarin erschien ihr die Frau ungewöhnlich jung. Seit sie selbst in den Fünfzigern war, fiel ihr die Einschätzung des Alters von jungen Leuten zunehmend schwer. Ob jemand Anfang oder Ende zwanzig war, vermochte sie nicht mehr recht zu beurteilen. Und diese große Blonde konnte eigentlich noch keine dreißig sein. Sie war versucht, sie für höchstens fünfundzwanzig zu halten. Damit wäre sie jünger als ihre eigene Tochter und gehörte zu einer Altersgruppe, die sie gewohnheitsmäßig duzte.

Bernstein sah sie aufmerksam an. »Können wir etwas für Sie tun?«

Hannah besann sich auf ihren professionellen Auftrag. »Mich interessiert der mysteriöse Todesfall auf der Insel. Und jetzt natürlich auch die Frage, warum Sie hier sind.«

Die junge Hauptkommissarin schien einen unhörbaren Seufzer auszustoßen. Dann deutete sie auf die Tür im Hintergrund. »Ich muss kurz etwas mit meinen Kollegen besprechen. Dann können wir uns unterhalten.«

9
Spätsommer 1990

Ein Geräusch ließ sie zusammenfahren. Als hätte jemand gegen die Tür geschlagen oder einen Gegenstand dagegen geworfen. Rasch hockte sie sich auf die Matratze und hüllte sich in die Decke. Hände und Füße hatte sie von den Fesseln befreien können, doch eine Idee, wie sie den Mann außer Gefecht setzen könnte, war ihr nicht gekommen. Es gab in diesem Verlies nichts, was sie als Waffe hätte benutzen können. Außerdem fühlte sie sich schwach, Hunger und Durst peinigten sie, und nach der langen Zeit in der Dunkelheit fürchtete sie sich vor dem hellen Licht, das sie blenden und ihr die Sicht rauben würde.

Doch die Tür wurde nicht geöffnet, und weitere Geräusche blieben aus. Annie erhob sich und tastete sich zum Eingang vor. Sie legte ein Ohr an die eiserne Wand und lauschte. Helle Stimmen schrien draußen durcheinander. »Lasst den Blödsinn«, rief ein erwachsener Mann, »wir müssen weiter.« Verzweifelt schlug sie mit den Fäusten gegen die Tür, schrie um Hilfe, doch die Kinderstimmen entfernten sich, wurden schwächer und verschwanden schließlich ganz.

Enttäuscht wankte Annie zurück zur Matratze. Wahrscheinlich waren ihre Faustschläge gegen das massive Eisen draußen ebenso wenig zu hören wie ihre Rufe. Wind und Nordseewellen übertönten das schwache Geräusch, das sie hervorgebracht hatte. Immerhin hatten sich Kinder oder Jugendliche zu ihrem Versteck verirrt. Sie klammerte sich an die Hoffnung, ein Tourist könnte vor der Tür auftauchen. Aber wie sollte sie wirksam auf sich aufmerksam machen? Ihr Blick wanderte zum hinteren Bereich des feucht-kalten Gefängnisses. Gab es dort etwas, mit dem sie vernehmbar gegen die Tür schlagen konnte? Vorsichtig bewegte sie sich in der Dunkelheit voran. Doch schon bald endete ihre Bewegungsfreiheit vor einer weiteren Eisentür. Der schmale Raum, der von Betonwänden begrenzt wurde, war wohl nur ein Gang, der ins Freie führte. Die eigentlichen Räume der Anlage befanden sich hinter der zweiten Tür. Annie dämmerte, dass sie sich im Eingang zu einem ehemaligen Bunker befand. Ein anderes Gebäude aus massivem Beton schien ihr im Bereich der Inseldünen nicht vorstellbar. Leider fand sich in dem Bunkerzugang kein Gegenstand, mit dem sie etwas hätte anfangen können. Außer der Matratze und der Decke gab es nur ein wenig Sand, ein paar Scherben und einige Kronkorken.

Weil sie keine Möglichkeit sah, aus diesem Verlies zu flüchten, würde sie darauf setzen müssen, den Mann zu überlisten. Fieberhaft kreisten ihre Gedanken um die Frage, wie sie ihn dazu bringen konnte, seine Aufmerksamkeit von ihr abzuwenden. Eine Chance bekam sie nur, wenn er sich im Raum befand und die Tür geöffnet war. Die Vorstellung, ihm körperlich nah zu sein, verursachte Ekelgefühle. Aber gab es eine andere Chance? Das größte Problem war die Plastiktüte. Wenn er wieder ihr Gesicht verhüllen würde, bestand wenig Aussicht auf eine erfolgreiche Flucht. Sie würde nichts sehen, unter Atemnot leiden und sofort die Orientierung verlieren. Irgendwie musste sie ihn davon überzeugen, sie ohne verborgenes Gesicht zu nehmen. Die Aussicht auf eine Begegnung von Angesicht zu Angesicht ließ sie schaudern, aber gleichzeitig spürte sie ihren Willen wachsen, dem Ungeheuer zu entkommen.

Annie bereute, ihre Armbanduhr am Abend abgenommen zu haben. Sie hätte gern gewusst, wie spät es war, wie lange sie schon in ihrem Gefängnis zubrachte. Irgendwann begann der Lichtstreifen über der Tür schwächer zu werden, schließlich verschwand er ganz. Würde der Mann im Schutz der Dunkelheit zurückkehren?

Sie wartete. Spielte in ihren Gedanken die Szene seiner Ankunft durch. Kämpfte gegen aufkommende Müdigkeit und zunehmendes Hunger- und Durstgefühl. Wenn der Typ nun gar nicht kam? Wenn er beschlossen hatte, sie verhungern zu lassen? Nein, korrigierte sie sich, sie würde verdursten. Der Mensch konnte einige Zeit ohne Nahrung auskommen, hatte sie einmal gelesen, aber nur zwei oder drei Tage ohne zu trinken. Wenn sie wenigstens einen Joint dabei gehabt hätte, um sich ein wenig ablenken und betäuben zu können.

Schließlich fiel sie in einen Dämmerschlaf, aus dem sie immer wieder aufschreckte. Irgendwann musste sie länger geschlafen haben, denn der Lichtstreifen über der Tür war wieder da, als sie die Augen öffnete. Ein neuer Tag. Der Mann war nicht gekommen.

Tjark war zufrieden, aber auch voller Unruhe. Seit Enno und seine Mutter zurückgekehrt waren, herrschte eine merkwürdige Stimmung im Haus. Die Angestellten schlichen auf leisen Sohlen umher und sprachen im Flüsterton miteinander. »Dein Vater ist heute gestorben«, hatte die Mutter gesagt und sich in ihr Zimmer zurückgezogen. Der Satz hatte vorwurfsvoll geklungen. Aber er war sich keiner Schuld bewusst. Schließlich hatte er den Tod des Alten nicht verschuldet.

»Wäre besser gewesen, du wärst mitgekommen«, erläuterte Enno. »Dann hättest du unseren Vater noch einmal sehen können.«

Tjark saß auf der Treppe zur Wohnung. Er zuckte mit den Schultern. »Wozu?« Interessiert betrachtete er seinen Bruder. »Jetzt bist du hier der Boss.«

Enno schüttelte den Kopf. »Mama hat zu entscheiden, was geschieht. Jeder macht erst mal weiter seine Arbeit. Später muss einer von uns die Geschäfte übernehmen. Leute einstellen, sich um die neuen Projekte kümmern, mit den Behörden verhandeln. Aber das hat Zeit. Erst müssen wir unseren Vater unter die Erde bringen.«

»Sag ich doch.« Tjark grinste. »Du bist der Boss.«

Diesmal widersprach Enno nicht. Er wirkte abwesend, schien über irgendetwas nachzudenken.

In Tjark verstärkte sich die Unruhe. Es zog ihn zum Bunker im Ostland. Er wollte sie anschauen, sich an ihrem Körper und an ihrer Angst erregen.

Einerseits bedauerte Tjark es, seinem Bruder nicht von seinem Schatz erzählen zu können. Ihm gefiel der Gedanke an seine Gefangene. Noch besser wäre es, wenn alle wissen könnten, dass sie ihm ganz allein gehörte. Er würde sie hüten wie ein Kleinod. Irgendwann würde man nach ihr suchen. Doch er rechnete nicht damit, dass sie gefunden wurde. Und vorerst würde sie wohl kaum jemand vermissen.

Andererseits durfte niemand seinen Besitz auch nur erahnen. Vor allem Enno nicht. Plötzlich brach ihm der Schweiß aus. Er würde nach ihr fragen. Vielleicht sogar in ihrem Zimmer nachsehen. Schließlich war sein Bruder scharf auf die Tusse. Wie hatte er das vergessen können?

»Und was hast du heute den ganzen Tag gemacht?« Die Frage kam unerwartet.

»Nichts Besonderes.« Tjark zuckte betont lässig mit den Schultern. »Erst habe ich den Fahrradanhänger repariert, dann bin ich damit ein bisschen herumgefahren. Nach dem Mittagessen habe ich mit der Aalderks Gäste vom Bahnhof abgeholt. Dafür ist der Anhänger übrigens sehr nützlich. Also, fürs Gepäck. Das hat sie auch gesagt.«

Sein Bruder sah ihn nachdenklich an. Er schien mit seinen Gedanken woanders zu sein. »Hast du Annie gesehen? Ich meine Frau de Vries?«

Tjark schüttelte rasch den Kopf. »Ich war heute kaum im Hotel. Und bei dem schönen Wetter waren bestimmt alle Gäste am Strand. Die – Dings – bestimmt auch.«

Gespannt wartete er auf die Reaktion seines Bruders. Doch der nickte nur. Als würde er ihm zustimmen. »Morgen besprechen wir die Beisetzungsmodalitäten. Mit der Gemeinde, dem Pastor und der Friedhofsverwaltung. Du musst einen schwarzen Anzug anziehen.«

Gern hätte Tjark widersprochen, weder interessierte ihn der Friedhof noch der Pfarrer, und einen Anzug mochte er nicht tragen, schon gar keinen schwarzen. Aber es erschien ihm klüger, den Anweisungen seines Bruders Folge zu leisten. Wenn sich sein Denken und sein Handeln jetzt um die Beerdigung drehten, vergaß Enno vielleicht die Frau aus Zimmer 24. Erneut überfiel ihn der Drang, nach ihr zu schauen. Und dann schoss ihm ein neuer Gedanke durch den Kopf. Heute würde er keine Gelegenheit mehr haben, sie zu besuchen. Und morgen konnte die Zeit knapp werden, wenn Enno und seine Mutter darauf bestanden, ihn mit zum Bürgermeister, zum Pfarrer und auf den Friedhof zu schleppen. Damit seine Gefangene nicht zu schwach wurde, musste er ihr zwischendurch etwas zu essen und zu trinken bringen. Irgendwann würde er ein paar Reste aus der Hotelküche und zwei oder drei Flaschen aus dem Getränkelager mitgehen lassen und sie damit versorgen.

Nach einer unruhigen Nacht mit seltsamen Träumen, in denen sich der Tod seines Vaters als Irrtum herausgestellt hatte und in denen es zu verwirrenden Szenen mit ihm, seiner Mutter und der molligen Petra gekommen war, erwachte Enno viel zu früh. In seinem Kopf kreisten die Bilder vom Besuch im Krankenhaus. Der bleiche Vater in den Kissen seines Totenbetts, die versteinerte Mutter, die Tränen in den Augen der Geliebten seines Vaters. Die, so hatte sein Vater der Mutter noch auf dem Sterbebett ins Ohr geflüstert, sollte eine der Ferienwohnungen erben.

Eins der Apartments abzugeben wäre für den Betrieb keine Katastrophe. Auch Enno hätte auf eine der Wohnungen verzichten können. Für seine gelegentlichen amourösen Abenteuer standen noch genügend andere zur Verfügung. Aber ein Verzicht wäre eine Frage der Ehre. Es war nicht auszuschließen, dass der Zusammenhang bekannt wurde. Die Hure seines Vaters in einer Krabbenhöft-Wohnung zu wissen wäre eine ständige öffentliche Erinnerung an einen schwerwiegenden Verstoß gegen den Anstand. Derartige Dinge hatten im Dunkeln zu bleiben, mussten vor den neugierigen Augen und Ohren der Umgebung verborgen werden. Darum würde er das Testament anfechten, wenn es tatsächlich diese Bestimmung enthalten sollte. So wie seine Eltern und ihre Anwälte dafür gesorgt hatten, dass die Familie nicht in den Schmutz gezogen wurde, als Tjark und er von einer Touristin beschuldigt worden waren. Natürlich durfte sich so etwas nicht wiederholen. Aber von den fünf oder sechs Mädchen, die sich in jeder Saison auf das Spiel eingelassen hatten, war nur eine so dreist gewesen, sich hinterher darüber zu beklagen.

Seufzend erhob sich Enno und trat ans Fenster. Die Morgensonne tauchte den Strand in ein rötliches Licht und gab der Nordsee einen violetten Schimmer. Die Promenade war leer. Nur zwei einsame Müllwerker in orangefarbenen Westen waren zu dieser Stunde schon unterwegs und leerten Papierkörbe.

Jetzt hatte er die gesamte Verantwortung allein zu tragen. Für das Hotel, für das neue Projekt am Südstrand, die Grundstücksinvestitionen auf Juist und Norderney. Und für Tjark. Bei allen geschäftlichen Belangen hätte er Unterstützung, hatte ihm seine Mutter auf dem Rückweg erklärt. Die Anwaltskanzlei von Dr. Leßing und Partner kümmerte sich um die Immobilienangelegenheiten. Die Parteifreunde seines Vaters, die wichtige Positionen im Hotel- und Gaststättenverband und in den Behörden innehatten, sorgten für notwendige Genehmigungen. Nicht zuletzt war die Ostfriesische Privatbank, mit dessen Chef sein Vater befreundet gewesen war, ein wichtiger und verlässlicher Geschäftspartner. Sie alle würden ihm helfen.

»Nur bei Tjark hilft mir niemand«, murmelte er und kehrte zu seinem Bett zurück. Vielleicht konnte er doch noch etwas schlafen.

Doch die kreisenden Gedanken ließen ihm keine Ruhe, sodass er schließlich aufgab und schwerfällig ins Badezimmer tappte. Auf dem Flur vernahm er ein Geräusch, das von unten zu kommen schien. Er warf einen Blick die Treppe hinab und sah im Dämmerlicht gerade noch, wie eine Gestalt um die Ecke verschwand. Tjark? Kurz entschlossen hastete er die Stufen hinunter. Einem vagen Gefühl folgend verharrte er in einer Nische. Die Tür zum Hinterhof wurde geöffnet, im einfallenden Licht erkannte er die Silhouette seines Bruders. Wohin mochte er um diese Zeit gehen? Enno schlich zur Tür und öffnete sie leise. Durch einen Spalt beobachtete er, wie Tjark die Tür zum Hinterhaus öffnete. Kurz darauf schob er sein Fahrrad auf den Hof, klemmte etwas auf den Gepäckträger und schwang sich auf den Sattel. Im nächsten Augenblick war er verschwunden.

Enno beschlich ein ungutes Gefühl. Was trieb seinen Bruder zu dieser frühen Stunde aus dem Haus, ohne ihm oder jemand anderem Bescheid zu geben? Offenbar rechnete er damit, rechtzeitig vor dem Frühstück wieder zu Hause zu sein. Denn er wusste, was ihn heute erwartete. Widersprochen hatte er nicht, also war damit zu rechnen, dass er sich den Zwängen der Umstände beugte und ihm oder seiner Mutter zuliebe die lästigen Gänge und Besuche über sich ergehen ließ.

Ein Blick auf die Uhr sagte Enno, dass Tjark nur eine knappe Stunde für sein Vorhaben hatte. Wo könnte ein Ziel sein, das er mit dem Fahrrad in dieser Zeit erreichen konnte?

Nachdem er in die Wohnung zurückgekehrt war, betrat er das Zimmer seines Bruders, sah sich um und suchte nach Anzeichen, die eine Erklärung für sein seltsames Verhalten geben konnten. Das Bett war zerwühlt, der Schlafanzug lag auf dem Boden. Auch sonst herrschte die übliche Unordnung. Aber nichts deutete auf ein wie auch immer geartetes Vorhaben hin. Er würde ihn danach fragen. Aber würde Tjark ihm antworten?

Während Enno duschte und sich anzog, kreisten seine Gedanken weiter um den Bruder. Am Abend hatte er seltsam zufrieden gewirkt. Und er hatte den Hinweis auf die Besuche beim Bürgermeister, beim Pfarrer und auf dem Friedhof klaglos akzeptiert. Eigentlich hätte Tjark widersprechen müssen. Schon das Tragen eines dunklen Anzugs war ihm zuwider. Erst recht Gespräche bei Personen, die er nicht mochte. Der Pastor hatte ihn vor Jahren aus dem Konfirmationsunterricht geworfen, was Tjark ihm nie verziehen hatte. Und der Bürgermeister hatte ihm einmal eine Ohrfeige verpasst, nachdem er ihn dabei erwischt hatte, wie er versuchte, einen der Walfischknochen aus dem Zaun an der Wilhelm-Bakker-Straße zu brechen.

Je länger er darüber nachdachte, desto ungewöhnlicher erschien ihm Tjarks Verhalten. Der Sache würde er auf den Grund gehen müssen.

Nachdem er sich angezogen hatte, war es noch immer zu früh für das gemeinsame Frühstück mit der Mutter. Um diese Zeit war auch im Hotel noch kein Betrieb. Nur in der Küche wurde schon gearbeitet, die Köche bereiteten das Frühstücksbuffet für die Gäste vor. Enno zog es in das Büro seines Vaters. Aus dem Versteck am Empfang holte den Schlüssel und schloss die Tür des Allerheiligsten auf. Künftig würde er von hier aus die Geschicke des Unternehmens lenken. Er trat an den Schreibtisch, ließ sich auf den schweren Bürosessel fallen und strich mit der flachen Hand über die Tischplatte. Spielerisch zog er eine der Schubladen auf. Und stutzte. Das oberste Schubfach war beschädigt. Es sah aus, als hätte jemand das Schloss mit einem länglichen Werkzeug aufgebrochen. Rasch kontrollierte Enno den Inhalt. Alles war an seinem Platz. Auch die Haupt-Keycard für die Hotelzimmer. Unschlüssig drehte er sie in der Hand.

Widerstreitende Gefühle breiteten sich in ihr aus, als sie Geräusche vom Eingang vernahm. Annie begann zu zittern, ohne zu wissen, ob Angst oder Aufregung, Erleichterung oder Hoffnung dafür verantwortlich waren. Sie setzte sich auf, zog die Beine an und schlang die Arme um ihre Knie. Jetzt kam es darauf an, die richtigen Worte zu finden. Ihr Leben hing davon ab, dass es ihr gelang, den Mann mit Worten zu erreichen, ihn in ein Gespräch zu verwickeln, eine menschliche Seite an ihm zu finden.

Doch als die schwere Eisentür knarrend aufschwang und er breitbeinig im Gegenlicht stand, versagte ihre Stimme. In der Hand hielt er eine Plastiktüte. Nicht wieder die Tüte, dachte sie, nicht wieder die Tüte, nicht wieder – ein leises Wimmern unterbrach ihre Gedanken. Woher kam dieses Geräusch? Hektisch irrte ihr Blick durch das Gefängnis. Bis ihr klar wurde, dass sie selbst es war, die so jammervolle Töne ausstieß. Sie presste die Lippen zusammen und versuchte sich an das zu erinnern, was sie dem Mann hatte sagen wollen. Doch die ersten Worte kamen von ihm.

»Hier.« Er warf ihr die Tüte zu. »Was zu essen. Und zu trinken.« Annie starrte auf den Schriftzug, der auf den Beutel gedruckt war. Auf Borkum ist alles anders. Eine Plastikflasche ragte heraus. Mit zwei Schritten war er neben ihr, hockte sich nieder, ergriff die Tüte und schüttelte ihr den Inhalt vor die Füße. Zwei Flaschen und ein sorgfältig eingewickeltes Päckchen. Es sah aus wie eins der Lunchpakte, die sich Gäste im Hotel manchmal nach dem Frühstück für Tagesausflüge aushändigen ließen. Durst und Heißhunger lösten den Impuls aus, danach zu greifen. Doch sie zwang sich, ihm nicht nachzugeben. Rede mit ihm, sagte sie sich, jetzt!

»Danke«, krächzte sie gegen ihren Willen.

Er stieß einen unartikulierten Laut aus und stand wieder auf. Annie wartete auf das gleißende Licht der Handlampe, doch die schien er nicht bei sich zu haben. Langsam bewegte er sich rückwärts zur Tür.

In ihr kroch Panik hoch. Plötzlich hatte sie mehr Angst vor dem Alleinsein als vor der Nähe dieses Mannes. »Willst du nicht hier bleiben?«, stieß sie hastig hervor.

Er lachte kurz und trocken. »Sehnsucht nach mir?«

Annie schüttelte den Kopf. »Was hast du mit mir vor?«

»Morgen komme ich wieder. Dann haben wir Zeit.« Er stieß die Tür auf und trat hinaus.

»Warte!«, schrie Annie. »Warte doch! Wir können über alles reden!«

Die Tür krachte ins Schloss, es war wieder dunkel. Annie brach in Tränen aus. Heulte hemmungslos Enttäuschung und Wut, Angst und Entsetzen hinaus.

Fassungslos starrte Enno in das leere Zimmer. Hastig durchquerte er den Raum, öffnete die Tür zum Bad. Aber er wusste schon, dass er Annie auch hier nicht finden würde. Das Bett war benutzt, ihre Kleider hingen im Schrank, ihre Unterwäsche lag auf einem Stuhl, ihre Schuhe standen aufgereiht unter dem großen Spiegel. Es gab keinen Zweifel. Sie war nicht hier.

Die Hauptkarte in seiner Hand hatte ihn auf die Idee gebracht, einen Blick auf die schlafende Annie zu werfen. Doch schon im nächsten Augenblick hatten sich seine Beobachtungen zu einem erschreckenden Bild zusammengefügt. Tjark konnte den Schreibtisch aufgebrochen, mithilfe der Hauptkarte in ihr Zimmer eingedrungen und sie weggebracht haben. Mit dem Fahrradanhänger. Deshalb hatte er die Karre repariert. Dann hätte er die Sache bereits seit gestern oder vorgestern geplant.

Aber wohin hätte er sie bringen können? Irgendwo auf der Insel müsste sein Bruder die Frau gefangen halten. Eine beängstigende, aber auch abenteuerliche Vorstellung. Würde Tjark so weit gehen? Hoffentlich hat er ihr nichts angetan. Dieser Satz kreiste in seinem Kopf und beherrschte sein Denken, während er das Zimmer verließ, die Tür schloss und zurück ins Büro seines Vaters hastete. Wenn Tjark Annie entführt hatte und das herauskam, wäre alles verloren. Das Ansehen, die Freunde, die Verbindungen, am Ende auch das Hotel.

Zum Frühstück erschien Tjark mit leichter Verspätung. Er war etwas außer Atem, wirkte aber zufrieden und griff ungehemmt zu. Enno dagegen hatte keinen Appetit und knabberte lustlos an einem Croissant.

»Um neun ist das Gespräch mit dem Pfarrer«, verkündete die Mutter. »Seid bitte pünktlich und zieht euch angemessen an!« Sie trug bereits ein schwarzes Kleid, in dem sie vornehm und elegant wirkte. Enno nickte und sah seinen Bruder an.

»Weiß schon«, griente der. »Schwarzer Anzug. Kein Problem.« Ein überraschter Blick seiner Mutter streifte ihn, den er jedoch nicht zu bemerken schien. Mit ungebremstem Appetit verschlang er ein Marmeladenbrötchen. Enno starrte ihn an und fragte sich, was im Kopf seines Bruders vor sich ging. Es schien, als sehe er den unangenehmen Pflichten des Tages mit Vergnügen entgegen. Der Versuch, seinen Blick aufzufangen, misslang. Aber dann sagte er sich, dass es ohnehin unmöglich war, ihn auf unverfängliche Weise in Gegenwart der Mutter auf das Verschwinden des Gastes von Zimmer 24 anzusprechen. Erst als sie sich erhob und den Raum verließ, konnte Enno reden. »Wo ist Annie de Vries?«, zischte er. »Was hast du mit ihr gemacht?«

Tjark entgleisten die Gesichtszüge, und er erstarrte. Aber nur für den Bruchteil einer Sekunde, dann fand er seine Gelassenheit wieder.

Grinsend hob er die Schultern. »Keine Ahnung. Woher soll ich das wissen? Vielleicht am Wasser. Nordbad, Südbad oder …«, sein verzerrtes Lächeln wurde breiter, und er beugte sich in einer vertraulichen Geste nach vorn, »… am FKK-Strand.«

Angewidert schüttelte Enno den Kopf. »Ich glaube dir nicht. Du warst in ihrem Zimmer. Mit Vaters Hauptkarte. Du hast die Schreibtischschublade aufgebrochen.«

Mit gespielter Empörung verdrehte Tjark die Augen. »Was du mir alles zutraust.«

»Ja, das traue ich dir zu.« Enno wurde laut. »Und wenn es so sein sollte, kann daraus eine Katastrophe werden. Für uns alle. Du landest im Knast, das Hotel geht den Bach runter.«

Beim Wort Knast zuckte Tjark zusammen. Aber dann breitete er mit einem treuherzigen Augenaufschlag beide Arme aus. »Das ist Unsinn, Enno. Und das weißt du selbst am besten. Unser Hotel kann niemals in Schwierigkeiten kommen. Auch nicht, wenn mal jemand für eine Zeit verschwindet. Ich bin sicher, du wirst dafür sorgen, dass alles gut wird.«

In Enno kochte es. »Alles wird gut?«, schrie er. »Nur wenn Annie heute oder morgen wieder auftaucht. Unversehrt. Und wenn sie keine Anzeige erstattet.«

Tjark betrachtete seinen Bruder wie ein seltenes Tier. Der Ausbruch schien ihn erschreckt zu haben, denn das Grinsen verschwand aus seinem Gesicht. Eine Weile starrte er seinen Bruder mit vorgeschobener Unterlippe an. Dann stand er auf und wandte sich zum Gehen. In der Tür sah er sich noch einmal um. »Sie wird schon wieder auftauchen«, knurrte er und verließ den Raum.

10
Frühsommer 2014

»Leider haben wir hier nur sehr wenig Platz.« Unschlüssig sah Rieke zwischen Imke Gerdes und der Journalistin hin und her.

»Wir können doch woanders hingehen«, schlug Hannah Holthusen vor. »Nicht weit von hier gibt es eine gemütliche Kneipe. Da können wir uns ungestört unterhalten.«

Rieke zögerte einen Moment. Informationsgespräche führte sie ungern in öffentlicher Umgebung. Es gab immer jemanden, der sie oder ihren Gesprächspartner erkannte und seine Schlüsse zog. Auch wenn sie falsch waren, konnte das den Ermittlungen schaden. Aber hier war sie nicht im Steintorviertel von Hannover, niemand kannte sie hier, und auch das Gesicht der Journalistin aus Emden war auf der Insel sicher nur wenigen Menschen vertraut.

»Also gut«, willigte sie ein und deutete zur Tür. »Es bleibt uns wahrscheinlich nichts anderes übrig. Außerdem könnte ich einen Schnaps vertragen.«

»Wunderbar.« Hannah strahlte und drehte sich zu Imke um. »Hol di fuchtig, Deern!«

Die Polizistin winkte. »Vermaak di wat! Un kiek mol wedder in!«

»Dor kannst op af«, rief Hannah über die Schulter. Vor der Tür wandte sie sich Rieke zu. »Ich hoffe, Platt ist keine Fremdsprache für Sie.«

»Es geht so. Sprechen kann ich es nicht. Aber ich verstehe einiges. Meine Oma lebt im Rheiderland und spricht fast ausschließlich platt. Als Kind war ich oft bei ihr und habe einiges aufgeschnappt.«

»Dann stammen Sie gar nicht aus Hannover?«

»Wie kommen Sie darauf?« In Rieke keimte Misstrauen auf. Was wusste die Journalistin über sie?

»Imke hat erwähnt, dass Sie vom Landeskriminalamt sind. Da habe ich mir gedacht, dass Sie auch in der Landeshauptstadt aufgewachsen sind.«

»Ach so.« Rieke nickte erleichtert. »Nein, ich bin geborene Ostfriesin. Aus Aurich. Nach Hannover bin ich gegangen, weil ich dort meine erste Stelle bekommen habe.«

»Hier sind wir schon.« Hannah Holthusen steuerte auf einen Eingang zu, zu dem ein paar Stufen hinabführten. Eine weiße Tür, darüber eine dezente Leuchtreklame, daneben ein weißes Sprossenfenster. Die Front der Kneipe erstreckte sich über die Breite eines großen Zimmers. Sie reichte gerade für den Schriftzug aus. Opa sein klein Häuschen prangte in altdeutschen Lettern auf der roten Backsteinwand.

Im Inneren bestimmte dunkles Holz mit Messingbeschlägen das Bild. Die obligatorische Theke glänzte, daneben gab es nur wenige Tische. Rieke und ihre Begleiterin ließen sich unter dem Fenster nieder. Um diese Zeit waren sie offenbar die einzigen Gäste.

»Was ist Ihnen über die Leber gelaufen, das Sie mit einem Schnaps bekämpfen müssen?« Fragend sah die Journalistin Rieke an und winkte dem Wirt. »Ein Aquavit, ein Wasser bitte!«

Rieke fühlte sich ein wenig vereinnahmt, hatte aber seltsamerweise im Augenblick gar nichts dagegen. Diese Frau wirkte unerschrocken und zielstrebig. Sie wäre sicher auch eine gute Polizistin. Kurz schoss ihr die Frage durch den Kopf, ob Kriminalisten und Journalisten nicht sehr ähnliche Arbeitsweisen hatten.

Während der Wirt das Wasser und ein gefrostetes Glas auf den Tresen stellte und den eiskalten Schnaps einschenkte, betrachtete Rieke ihr Gegenüber. Hannah Holthusen war, schätzte sie, Anfang bis Mitte fünfzig, trug eine eckige schwarze Brille, die ihrem Gesicht einen intellektuellen Ausdruck gab. Die graugrünen Augen strahlten Entschlossenheit und Wärme zugleich aus. Sie wurden von Sternenkränzen aus Fältchen eingerahmt. Auch um den Mund zeigten sich unzählige Falten, in denen sich intensiv gelebte Jahre abzeichneten. Weder Lifting noch Botox hatten diese Haut verfälscht. Die glatten schwarzen Haare schienen gefärbt, aber offensichtlich fehlte ihnen entsprechende Pflege und ein konsequenter Schnitt.

Ihre Gedanken wurden unterbrochen, als der Wirt die Getränke vor ihnen abstellte und die Journalistin ihr Glas hob. »Auf Ihren Erfolg!«

»Zum Wohl!« Rieke nahm ihr Glas und stieß mit Hannah Holthusen an. Sie stürzte den Aquavit herunter und schüttelte sich. »Der hat’s aber in sich.«

»Und? Besser?«

»Ja. Tut gut«, nickte Rieke.

»Schön. Dann können wir ja zur Sache kommen.« Hannah Holthusen deutete auf das leere Schnapsglas. »Haben Sie heute schon eine Leiche begutachten müssen?«

Rieke zögerte. Was konnte sie der Journalistin mitteilen, ohne ihren Auftrag zu gefährden? Enno Krabbenhöft sollte vor öffentlichen Spekulationen geschützt werden. Noch war nicht sicher, dass es sich bei dem Toten um seinen Bruder handelte. Auch die bizarre Todesart war bisher nicht bekannt geworden. Wenn die Emder Zeitung darüber berichtete, würden sich andere Medien auf den Fall stürzen, nicht zuletzt die privaten Fernsehanstalten. Und dann hätte sie genau das, was sie verhindern sollte. Vor den Kopf stoßen durfte sie die Frau aber auch nicht, denn unberechenbare Reaktionen von enttäuschten Journalisten konnten ebenfalls Schaden anrichten.

Hannah Holthusen lächelte. »Sie überlegen, was Sie mir anvertrauen können. Stimmt’s? Keine einfache Entscheidung, ich weiß. Vielleicht kann ich Ihnen einen Deal vorschlagen.«

»Deal? Klingt in meinen Ohren ein wenig anrüchig.«

»Ist es auch.« Das Lächeln wurde breiter. »Früher sagte man Handel. Oder auch Kuhhandel. Wobei das in Ostfriesland nicht so negativ rüberkommt wie vielleicht anderswo. Hier werden auf den Viehmärkten Kühe noch nach traditioneller Art und Weise gehandelt. Per Handschlag.«

»Worin könnte der Kuhhandel bestehen?«, fragte Rieke skeptisch.

»Sie verraten mir so viel, wie Sie verantworten können. Und ich versorge Sie mit allen Informationen über die Familie Krabbenhöft.«

Beinahe wäre Rieke zusammengezuckt. Woher kannte die Redakteurin den Namen? Hatte Jensen ihn doch erwähnt?

»Wie kommen Sie auf – Krabbenhöft?«

Hannah Holthusen lächelte wieder. »Intuition. Lebenserfahrung. Berufspraxis. Was Sie wollen. Ich kann es selbst nicht genau erklären, aber wenn davon die Rede ist, dass möglicherweise eine Borkumer Hoteliersfamilie betroffen ist, fällt mir automatisch die Familie ein, die ich seit dreißig Jahren im Auge habe.« Sie sah Rieke aufmerksam an. »Es ist nur eine Vermutung. Die kann natürlich falsch sein.«

»Warum haben Sie Ihre Vermutung in Ihrem Zeitungsartikel nicht geäußert? Es ist doch bei den Medien üblich, Fragezeichen-Beiträge zu veröffentlichen, wenn ein Ereignis nicht sicher oder ein Sachverhalt nicht aufgeklärt ist. Hat der Pfarrer seine Frau getötet? Ist dieser Bundesligaspieler schwul?«

»Genau das mag ich an meinem Metier nicht«, antwortete Hannah Holthusen ernsthaft. »Wenn Kollegen so arbeiten, ärgere ich mich. Effekthascherei und Sensationsgier – das ist nicht meine Art.«

Rieke spürte, dass sie ernst meinte, was sie sagte, und empfand zunehmend Sympathie für die Journalistin. Sie erinnerte sich an Auseinandersetzungen mit Vorgesetzten, bei denen es darum ging, Statistiken zu schönen, weil vom Innenministerium Jahr für Jahr positive Entwicklungen erwartet wurden. Sie hatte sich widersetzt und war deshalb zum MEK versetzt worden. Dass ihr dieses nicht geschadet, sondern eher genutzt hatte, stand auf einem anderen Blatt.

»Dann dürften Sie es in Ihrer Zeitung nicht immer ganz leicht haben«, vermutete sie.

»Darum bin ich nach dreißig Jahren und mit dreiundfünfzig immer noch Redakteurin einer Provinzzeitung. Bei überregionalen Blättern oder Zeitschriften sind Leute wie ich nicht gefragt. Da zählt nur noch die Auflage. Und je mehr Sensationen du ins Blatt bringst, desto mehr Käufer findest du. So ist das nun mal. Aber mir gefällt das nicht. Hier kann ich noch einigermaßen frei arbeiten. Außerdem lebe ich gern in Ostfriesland.«

Ganz überzeugt war Rieke nicht, aber sie ließ ihr Gefühl entscheiden. Hannah Holthusen wirkte auf sympathische Weise ehrlich. Und sie hatte eine freundlich-forsche Art, die in eine positive Ausstrahlung mündete. Vielleicht konnte sie ihr tatsächlich helfen. Falls es sich bei dem Inselbahn-Mord um einen Racheakt handelte, wären umfassende Informationen über die betroffene Familie eine wertvolle Grundlage für die weiteren Ermittlungen. Sicher wussten Eilers und Jensen einiges über Enno Krabbenhöft und konnten noch manches herausfinden, aber zum einen war ihre Sicht möglicherweise gefärbt, und zum anderen verfügten sie nicht über Erkenntnisse aus dreißigjähriger Beobachtung. Sie streckte die Hand aus. »Also gut. Machen wir einen Kuhhandel.«

Hannah Holthusen ergriff ihre Hand und schüttelte sie. Mit der anderen winkte sie dem Wirt. »Noch einen Aquavit für die junge Dame.« Sie hob ihr halb volles Wasserglas. »Darauf müssen wir anstoßen.«

»Mit Wasser?«, fragte Rieke. »Wollen Sie nicht auch einen …«

»Nein.« Die Journalistin schüttelte den Kopf. »Ich – bin – Alkoholikerin. Darf weder Schnaps noch sonst was Alkoholisches trinken.«

Wieder erschien ein Punkt über dem Horizont, der rasch größer wurde. Den ganzen Tag über hatte sie die ankommenden Flugzeuge beobachtet. Bisher waren es fast nur die weiß-roten Maschinen des Ostfriesischen-Flug-Dienstes gewesen, die sich vom Festland her genähert hatten und auf dem Flugplatz gelandet waren, der sich Flughafen Borkum nannte, in Wahrheit aber nicht mehr als ein Verkehrslandeplatz war. Sie setzte das Fernglas ab und rieb sich die brennenden Augen. Ohne das Gelände aus dem Blick zu lassen, tastete sie nach dem Fläschchen und öffnete die Verschlusskappe. Kurz legte sie den Kopf in den Nacken und tropfte ein wenig Flüssigkeit zwischen die Lider. Sie zwinkerte und hob das Glas wieder an die Augen. Von ihrem Standort auf dem Campingplatz hatte sie gute Sicht auf die Landebahn. Während sich der dunkle Punkt zu einer zweimotorigen Maschine entfaltete, spürte sie wieder diese innere Erregung. Mit der Hilfe eines Stammkunden aus dem Grashopper, der jemanden bei Hannover Airport kannte, hatte sie herausgefunden, dass er mit dem Privatflugzeug eines befreundeten Bauunternehmers kommen würde. Die laut Flugplan letzte Maschine des OFD aus Emden war bereits gelandet. Der sich nähernde Flieger war also mit großer Wahrscheinlichkeit der, auf den sie wartete. Noch war die Aufschrift nicht zu entziffern, doch als die Maschine einen Bogen beschrieb und zur Landung ansetzte, waren neben dem Kennzeichen deutlich die Buchstaben HBBAG zu erkennen. Die Heinz-Bollmann-Bau Aktiengesellschaft, hatte sie im Internet recherchiert, war der Konzern, mit dem Krabbenhöft fast alle seine Bauvorhaben verwirklichte. Auf der Liste der Großspender für seine Partei stand die HBBAG ganz oben.

Mit dem Fernglas verfolgte sie, wie die Maschine aufsetzte und ausrollte. Eine Tür wurde geöffnet, eine kleine Treppe ausgeklappt, und zwei Männer stiegen herab. Einer der beiden war groß und sehr kräftig, ihn kannte sie nicht, den anderen dafür umso besser. Zufrieden legte sie den Feldstecher ab. Von nun an würde sie sich an seine Fersen heften. Und am Ende würde er für alles bezahlen. Weder ihre verquollenen Augen noch ihr vernarbter Mund zeigten etwas von dem bösen Lächeln, das der Gedanke auslöste. Mit bloßem Auge konnte sie nun erkennen, wie die beiden Männer dem Flughafengebäude zustrebten, vor dem bereits ein Taxi wartete. Kurz darauf stiegen sie in den Wagen. Er rollte an und verschwand aus ihrem Blickfeld.

Sie schloss die Augen und massierte mit Daumen und Zeigefinger die Nasenwurzel. Dann zog sie sich um. Für die kurzen Wege auf der Insel hatte sie ein Rennrad mitgebracht. Dazu trug sie professionell aussehende Kleidung. Schwarzes Trikot, schwarze Trägerhose, Kurzfingerhandschuhe, Radsportschuhe, Armwärmer und Knielinge, ebenfalls in Schwarz. Dazu Helm und Radbrille. Alles in der Ausführung für Herren. Die Bekleidung war nicht gerade unauffällig, aber sie sagte sich, dass sie auf diese Weise in erster Linie als Radsportler wahrgenommen würde, und falls sich jemand an sie erinnern sollte, würde man von einer männlichen Person ausgehen. Nach einem prüfenden Blick in den Spiegel verließ sie das Wohnmobil und löste das Fahrrad aus seiner Halterung. Wenig später folgte sie der Ostfriesenstraße in Richtung Stadt.

Vor dem Hotel in der Strandstraße hielt das Taxi an, der Fahrer berührte eine Taste, deutete auf die Anzeige im Rückspiegel und nannte den Preis. »Ich fahre noch weiter«, sagte Heinz Bollmann zum Chauffeur.

»Du kannst im Hotel übernachten«, wandte Krabbenhöft ein. »Für die zwei oder drei Tage lohnt es sich nicht …«

»Normalerweise gern«, unterbrach ihn sein Geschäftspartner. »Danke für das Angebot. Aber angesichts der besonderen Umstände ist es besser, wenn ich in meine Ferienwohnung gehe.«

Krabbenhöft war irritiert. »Besondere Umstände?«

Bollmann nickte. »Wenn es sich bei dem Toten um deinen Bruder handelt und er ermo …, ich meine – wie sagt man so schön? – eines nicht natürlichen Todes gestorben ist, wird es öffentliche Spekulationen geben. Ich weiß nicht, wie weit du die örtliche Presse im Griff hast. Aber selbst wenn, heutzutage verbreiten sich solche Geschichten völlig unkontrolliert. Es braucht nur ein schwachköpfiger Tourist ein Handy-Foto an die Bild-Zeitung zu schicken. Schon hast du den gesamten Medien-Zirkus auf dem Hals.«

»Hast du Angst, durch mich mit einem mysteriösen Todesfall in Verbindung gebracht zu werden? Das kann nicht dein Ernst sein!«

»Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste«, antwortete der Konzernchef, griff über Krabbenhöft hinweg und öffnete die Tür. »Wir sehen uns morgen.«

Zögernd stieg Enno aus dem Wagen und ließ sich vom Taxifahrer seinen Business-Koffer reichen. Er beugte sich zur Scheibe hinunter und winkte Bollmann zu, der jedoch mit seinem Smartphone beschäftigt war.

Verärgert wandte er sich ab und betrat das Hotel.

»Guten Tag, Herr Krabbenhöft.« Ein eifriger Page eilte auf ihn zu und streckte die Hand nach dem Koffer aus.

»Bringen Sie den nach oben.« Krabbenhöft überließ dem Jungen das Gepäckstück und wandte sich dem Empfang zu. Die junge Frau hinter dem Tresen war ein erfreulicher Anblick. Seit die alte Aalderks in Rente gegangen war, hatte er darauf geachtet, dass nur ansehnliches Personal eingestellt wurde. Es war schwierig genug, für die Jobs in der Gastronomie Nachwuchskräfte zu bekommen, deren Qualifikation und Auftreten besser als ausreichend waren. Aber mit seinem Konzept, den Gästen möglichst gut aussehende und freundliche Menschen zu präsentieren und diese dafür besser zu bezahlen als die Konkurrenz, hatte er durchschlagenden Erfolg erzielt. Den größten Anteil an der Gästeschaft bildeten ältere Herrschaften, die über entsprechende Mittel verfügten und gern höhere Preise zahlten und freigebig Trinkgeld verteilten, wenn sie von attraktiven jungen Frauen und Männern bedient wurden.

»Willkommen zu Hause, Herr Krabbenhöft!« Die Brünette mit den dunklen Augen strahlte ihn an. »Wir freuen uns, Sie begrüßen zu dürfen.«

Krabbenhöft nickte freundlich. Die Mitarbeiterin arbeitete erst seit wenigen Tagen in der Nordseeliebe, aber ihr Name hatte sich sofort eingeprägt. Als ihre Bewerbung eingetroffen war, hatte sein Herz einen Sprung gemacht. Doch der Nachname stimmte nicht. Sie war nicht ihre Tochter. Nicht das Mädchen, das er auf Facebook gefunden und als Favoritin erkoren hatte. Erst vor einem guten Jahr hatte er ihre Adresse herausgefunden und ihr einen Gutschein für einen Aufenthalt in der Nordseeliebe zukommen lassen. Anonym, denn er musste sehr vorsichtig vorgehen. Eigentlich war es Wahnsinn, aber er konnte nicht anders. Sie hatte nicht reagiert, aber er hatte seine Bemühungen diskret fortgesetzt und die Hoffnung noch nicht aufgegeben, ihr eines Tages zu begegnen.

Die Brünette hatte ebenfalls ein hübsches Gesicht, zudem eine anziehende Figur. Eigentlich eher ausziehend, dachte er und lächelte unwillkürlich. Und sie sprach mit bezauberndem holländischem Akzent. Wenn erst diese unerfreuliche Geschichte mit Tjark geklärt war, würde er sich der Angestellten annehmen.

Nachdem er sich vergewissert hatte, dass im Empfangsbereich Ordnung herrschte, die Prospekte und Postkarten ordentlich ausgerichtet waren und der Teppichboden einen sauberen Eindruck machte, durchquerte er die Halle und nahm die Treppe, um zur Wohnung im Dachgeschoss zu gelangen. Wie sein Vater hatte er Tjark, sich und den Angestellten die Benutzung des Aufzugs verboten. Zugleich war das Treppensteigen eine der wenigen sportlichen Betätigungen, die er noch wahrnehmen konnte; sie erforderte keinen zusätzlichen Zeitaufwand.

Während er die Stufen hinaufstieg, wurde die angenehme Vorstellung, mit der hübschen Neele ein paar angenehme Stunden zu verbringen, von der Szene mit Heinz Bollmann verdrängt. Der Bauunternehmer war ein wichtiger Förderer seiner politischen Laufbahn. Ohne ihn hätte er es nicht bis zum Parteivorsitzenden gebracht. In der Politik waren solche Freundschaften ebenso unerlässlich wie ein enges Beziehungsgeflecht zu wichtigen Persönlichkeiten. Das Netz aus guten Verbindungen bekam jedoch sofort Risse und konnte sich überraschend schnell auflösen, wenn man öffentlich in die Kritik geriet. Allzu große Nähe zu fragwürdigen Freunden aus der Halbwelt, das Bekanntwerden einer nicht standesgemäßen Affäre oder spezieller sexueller Vorlieben, aber auch Gerüchte über finanzielle Schwierigkeiten hatten stets Absetzbewegungen zur Folge. Parteifreunde, Wirtschaftsführer oder nahestehende Journalisten waren plötzlich nicht zu erreichen, ließen sich verleugnen oder fanden keine Zeit für einen Rückruf. Bollmann war für sein gutes Gespür in solchen Fragen bekannt. Seine Ablehnung der Einladung ins Hotel Nordseeliebe war ein Fingerzeig. Offenbar fürchtete er, öffentlich mit ihm, Enno Krabbenhöft, in Verbindung gebracht zu werden, wenn die Medien über den seltsamen Todesfall berichteten. Es wurde Zeit, dass er sich um diese unerfreuliche Angelegenheit kümmerte. Mit jeder Stunde, die Tjark verschwunden blieb, wuchs die Wahrscheinlichkeit, dass er der Tote war. Nun ging es darum, Presse und Sender von den Ermittlungsergebnissen fernzuhalten.

Zum Glück hatte er die Tradition seines Vaters gepflegt, die Arbeit der Polizei zu unterstützen. Darüber hinaus würden seine guten Beziehungen zum Innenministerium nützlich sein. Die Zusage von dort, einen vertrauenswürdigen Beamten zu entsenden, war eine zusätzliche Sicherung. Für einen Augenblick erwog er, sich mit dem Mann aus dem Landeskriminalamt direkt in Verbindung zu setzen. Doch dann entschied er sich für die weniger riskante Version und griff zum Telefonhörer. Schließlich zahlte er viel Geld an die Kanzlei Dr. Leßing und Partner. Sollten die sich um den LKA-Mann kümmern.

Nachdem Rieke Bernstein mit Hannah Holthusen die Kneipe verlassen und sich von der Journalistin verabschiedet hatte, fühlte sie sich leicht benommen. Trotz des guten Frühstücks machte sich jetzt der Schnaps bemerkbar. Während sie zwischen schlendernden Touristen die Strandstraße entlangwanderte, schwor sie sich, so bald nicht wieder am helllichten Tag Alkohol zu trinken. Zwar wurde der Kopf an der frischen Seeluft mit jedem Schritt klarer, aber sie hätte jetzt weder einen Zeugen vernehmen noch mit der Waffe auf einen flüchtenden Täter zielen können. Wegen der vielen Passanten ginge das ohnehin nicht, tröstete sie sich und unterdrückte ein aufkommendes Kichern. Wenn all die Leute um sie herum wüssten, dass ihnen eine angesäuselte Kriminalhauptkommissarin entgegenkam, wäre das kein gutes Erscheinungsbild der Polizei. Ob die Kollegen inzwischen Enno Krabbenhöft aufgestöbert hatten? Wahrscheinlich würden sie wieder nur gleichzeitig bedauernd die Schultern hochziehen. Und unauffällig schnüffeln. Machten zwei Aquavit eine Fahne? Hastig durchwühlte sie ihre Handtasche, fand eine Rolle Mentos und schob sich zwei der Kaudragees in den Mund. Dabei wäre sie fast mit einem schwarz gekleideten Rennradler zusammengestoßen, der sein Fahrrad über den Bürgersteig schob.

Ihre Gedanken kehrten zu dem Gespräch mit Hannah Holthusen zurück. Die anfängliche Einschätzung, es mit einer wenig bedeutenden Redakteurin eines wenig bedeutenden Provinzblatts zu tun zu haben, hatte sie rasch korrigiert. Die Journalistin verfügte über ein umfassendes Detailwissen zur Familie Krabbenhöft, das offenbar auf einem umfangreichen Archiv beruhte. Schon vor über zwanzig Jahren hatte sie es angelegt und seitdem fortlaufend ergänzt. Wenn sich die bisherigen Vermutungen zu dem aktuellen Todesfall als richtig herausstellen sollten, konnten intime Kenntnisse des familiären Umfelds für die Ermittlungen hilfreich sein.

Rieke griff erneut in die Handtasche, zog ihr Handy hervor und wählte Jensens Nummer. »Haben Sie Krabbenhöft erreicht?«, fragte sie, nachdem sich der Kollege gemeldet hatte.

»Nicht direkt. Aber er ist schon auf der Insel. In seinem Hotel. Wir haben ihn dort allerdings noch nicht – sollen wir ihn …?«

»Nein danke, ich kümmere mich darum.« Sie legte auf und ließ das Mobiltelefon in die Tasche gleiten. Wenn sie ihn im Hotel ansprach, war er vielleicht eher zugänglich als bei einer Vorladung durch die örtliche Polizei. Männer wie er schickten gewöhnlich ihre Anwälte vor, selbst wenn sie nur als Zeugen gehört werden sollten. Statt zur Polizeistation würde sie also in die Nordseeliebe zurückkehren. Was für ein Glück, dass hier alles so dicht beieinanderlag.

Sie schob ein weiteres Mentos in den Mund und beschleunigte ihren Schritt. Bevor sie sich näher mit Krabbenhöft befasste, musste der seinen Bruder identifizieren. Also würde sie mit ihm das Bestattungsinstitut Erd, See & Feuer noch einmal aufsuchen müssen. Hoffentlich war die Leiche noch dort. Sie zog wieder ihr Smartphone hervor und suchte nach der Nummer. Mit sanfter Stimme und getragenen Worten meldete sich der Bestatter. Sie ließ ihn nicht ausreden. »Ist der Leichnam noch vor Ort?«

»Bitte?«

»Hier ist Kriminalhauptkommissarin Bernstein«, wiederholte Rieke. »Wir hatten schon das Vergnügen. Ich muss den Toten noch einmal sehen. Ist er noch da?«

»Ja, aber wir haben den Sarg schon verschlossen.«

»Dann müssen Sie ihn noch einmal öffnen. Ich bin in einer Stunde bei Ihnen.«

»Aber dann bekommen wir die Fähre nicht mehr. Für die Überführung nach Oldenburg.«

»Das ist dann nicht zu ändern. Bis nachher.«

Sie lief Krabbenhöft in der Hotelhalle über den Weg. Obwohl sie ihn nur auf Fotos im Internet gesehen hatte, erkannte sie ihn sofort. Sein abwesender Gesichtsausdruck nahm die freundlich-zuvorkommende Miene des Hoteliers an, als sie auf ihn zuging. Zugleich bemerkte Rieke das aufblitzende Interesse in seinen Augen, die ihr Äußeres taxierten.

»Können wir etwas für Sie tun?« Sein Blick signalisierte eine Mischung aus Anerkennung und Erwartung. Wahrscheinlich ist er gleich tief enttäuscht, dachte sie.

»Ich würde Sie gern sprechen, Herr Krabbenhöft. Möglichst sofort.« Rieke sah sich um. »Und ohne Publikum.«

Für den Bruchteil einer Sekunde schien er verunsichert. Sein Ausdruck wandelte sich von amüsiert über abweisend zu ratlos. Irgendetwas in ihrem Ton musste ihn ahnen lassen, dass es nicht um die Qualität des Frühstücks oder nächtliche Ruhestörung ging. »Also gut. Nehmen wir mein Büro. Sie gestatten, dass ich vorausgehe?«

Rieke nickte und folgte ihm durch eine gepolsterte Tür neben dem Empfang.

Krabbenhöfts Büro war unerwartet klein. Wahrscheinlich hatte sich der vor hundert Jahren geplante Raum nicht erweitern lassen. Dennoch war er modern und elegant eingerichtet. Ein gläserner Schreibtisch mit nicht mehr als Telefon und Notebook, ein transparenter Bürosessel aus der Kollektion von Charles Eames dahinter, zwei edle Freischwinger davor. »Bitte!« Er deutete auf die Besucherstühle, ließ sich auf seinem Platz nieder und beugte sich vor. »Noch einmal: Was kann ich für Sie tun?«

»Mein Name ist Rieke Bernstein. Ich komme vom Landeskriminalamt und untersuche das Tötungsdelikt an einer männlichen Person. Möglicherweise handelt es sich dabei um Ihren Bruder.«

Entsetzt starrte Enno Krabbenhöft sie an, öffnete den Mund und schloss ihn wieder, ohne einen Ton hervorzubringen.

»Sie müssen ihn identifizieren«, ergänzte Rieke mit einer Geste des Bedauerns.

11
Spätsommer 1990

Annie war vorbereitet. Sie hatte sich überwunden, die Brote und Brötchen zu essen, die er gebracht hatte, und Wasser getrunken. Fühlte sich nicht mehr so schwach und ausgeliefert. Inzwischen war es ihr gelungen, sich vollständig von ihren Fesseln zu befreien. Ihre Hände waren bereits frei gewesen, als er Essen und Mineralwasser gebracht hatte. Klebeband und Plastikfolie hatte sie mit den Zähnen zerbissen. Möglicherweise war ihm diese kleine Freiheit entgangen. Oder es war ihm gleichgültig gewesen. Weil er sich sicher war, dass sie nicht entkommen konnte. Vielleicht wollte er ihr sogar das Essen und Trinken erleichtern, indem er auf eine erneute Fesselung ihrer Hände verzichtete. Mithilfe einer Glasscherbe hatte sie schließlich auch ihre Fußgelenke von den Klebebändern befreit. Nun hockte sie unter der schmuddeligen Decke, hatte die Beine angezogen und die Arme vor der Brust verschränkt.

Als die Tür geöffnet wurde, musste sie gegen die plötzliche Helligkeit die Augen schließen. Dann blinzelte sie gegen grelles Tageslicht, das durch das Rechteck hereinströmte. Wieder nahm sie nur seine Silhouette wahr. Wie in Zeitlupe schob sich Annie an der Mauer aufwärts, richtete sich auf, in die Decke gehüllt. Er ließ die Stahltür zufallen und schaltete die Handlampe an, deren Strahl nun ihren Körper abtastete. Mit einem zufriedenen Grunzen legte er die Lampe auf den Boden, ihren Schein gegen eine Wand gerichtet. Der Bunkerzugang lag nun im Dämmerlicht. Die gedrungene Gestalt des Mannes steckte in schwarzen Jeans und einer olivgrün gescheckten Jacke. Sein Gesicht blieb unter dem Schirm einer ebenfalls grünen Militärmütze weitgehend verborgen. Er stemmte die Hände in die Hüften und deutete mit dem Kinn in ihre Richtung. »Lass das fallen!«

Wie in Zeitlupe bewegte Annie die Decke abwärts, hielt aber in Hüfthöhe inne. »Was willst du von mir?«

Er lachte. »Ich will nur spielen. Wenn du brav mitmachst, passiert dir nichts.«

»Was ist das für ein – Spiel?«

Erneut stieß er einen Lacher aus. »Mach weiter! Weg mit dem Ding!«

Sie zögerte einen Moment, dann ließ sie die Decke auf den Boden fallen. In ihrem Kopf rasten die Gedanken. Sie wollte diesen Mann in ein Gespräch verwickeln, hatte sich verschiedene Sätze zurechtgelegt, doch keiner schien jetzt zu passen.

Er zeigte auf ihren Bauch. »Und jetzt das da. Weg damit!«

Während Annie das Nachthemd über den Kopf zog, drehte sie sich zur Wand. »Ich weiß jetzt«, sagte sie über die Schulter, »was du willst. Wäre es nicht viel schöner, wenn wir irgendwo anders – in einem Zimmer, auf einem Bett …«

»Geht nicht«, stieß er hervor und atmete schneller. »Jetzt hinknien!«

Hinter ihr raschelte es. Offenbar nestelte er an seinem Hosenbund. Sie spürte eine Bewegung und wandte sich um. In der Hand hielt er eine Plastiktüte. Er hob sie hoch und trat auf sie zu.

Wie eine Explosion breitete sich in Annie eine Welle aus Wut, Panik und Verzweiflung aus. Die Tüte über ihrem Kopf würde ihr den Atem und die Kraft nehmen, Todesangst auslösen, die Besinnung rauben. Und vielleicht würde sie diesmal nicht wieder zu sich kommen. Ohne nachzudenken drehte sie sich um, drängte sich an den Mann, der den Plastikbeutel bereits in beiden Händen hielt, um ihn ihr über den Kopf zu stülpen. Mit aller Kraft riss sie ein Knie nach oben. Die Bewegungen des Mannes erstarrten. Die Tüte flatterte zu Boden. Seine Arme fielen herunter, die Hände flogen zum Schritt, sein Körper krümmte sich, sackte zusammen, verlor das Gleichgewicht und fiel auf die Seite. Erst jetzt begann er zu stöhnen.

Annie sprang über ihn hinweg, stieß die Tür auf und stürzte hinaus. Erneut blendete das Sonnenlicht. Sie kniff die Augenlider zusammen und rannte weiter. Stolperte durch den Sand, fiel über Grasbüschel, rappelte sich wieder auf und hastete voran. Ohne sich umzusehen.

Obwohl ihr Atem rasselnd und brennend durch die Bronchien schoss, hetzte sie weiter durch die Dünen, spürte ihre Füße nicht, dachte nicht an ihre Nacktheit, wollte nur weiter, weg von diesem Ungeheuer. Der Sand erschwerte jeden Schritt. Obwohl sie nichts am Körper trug, geriet jede Bewegung zur Anstrengung, fühlten sich Arme und Beine, Schultern und Rücken an, als hätten sie schwere Winterkleidung zu tragen.

Als die Luft nicht mehr reichte und Atemnot sie zwang, innezuhalten, wagte sie einen Blick zurück. Der Mann stand auf einer Düne. Er hatte seine Kappe verloren, hielt die Hand über die Augen und suchte die Gegend ab.

Sie ließ sich fallen, robbte auf den Ellenbogen durch den Sand, suchte nach einer Vertiefung, fand halbwegs Deckung im Schatten eines schmalen Dünenkamms, der ein wenig Sichtschutz bot. Noch immer atmete sie kurz und keuchend. Sie versuchte langsam Luft zu holen und bewusst auszuatmen.

Die Entfernung zu ihrem Verfolger war geringer, als sie sich erhofft hatte. Wenn er sich von ihrem Tritt erholt hatte und ein guter Läufer war, gingen ihre Chancen gegen null. Sie brauchte Hilfe. Es mussten doch noch andere Leute unterwegs sein! Spaziergänger, Hundehalter, die ihre Tiere ausführten, Kinder, die sich in den Dünen austoben wollten. Aber sie hatte niemanden gesehen. Und jetzt nach menschlichen Lebewesen Ausschau zu halten hieße, sich auf eine Düne zu begeben. Damit würde sie ins Blickfeld ihres Verfolgers geraten. Sollte sie abwarten, bis er die Suche aufgab? Sich bis zum Einbruch der Dunkelheit in den Sand kauern?

Langsam beruhigte sich ihr Atem, und sie nahm wieder andere Geräusche wahr als nur ihr eigenes Hecheln. Das an- und abschwellende Rauschen der Nordseewellen, vielfältiges Geschrei von Möwen, Rufe von Austernfischern und Kiebitzen. Über ihr sang einsam eine Lerche. Annie stellte sich vor, wie das Borkumer Ostland von oben aussah. Helles Grasgrün und dunkles Grün der Bäume, durchzogen von sandigen Pfaden mit hellen Sandflächen und grauem Felsgestein. Irgendwo in dieser unübersichtlichen Landschaft kauerte ein nackter Mensch, der sich vor einem anderen Wesen der eigenen Art versteckte.

Ein Gedanke aus Kindertagen durchzuckte sie. Konnte man Schritte besser hören, wenn man am Erdboden lauschte? Rasch drückte sie ein Ohr auf den Sand, hielt unbewusst den Atem an. Und dann war es da. Kein Stampfen oder Dröhnen, nur ein kaum wahrnehmbares Knirschen. Wie weit entfernte Schritte im Schnee. Das Geräusch kam näher, verlangsamte sich, blieb aus, setzte wieder ein, wurde deutlicher. Vor ihrem inneren Auge sah sie schwere Schuhe, die sich Schritt für Schritt durch den Sand bewegten, ihn teilten und seitlich kleine Wülste erzeugten.

Plötzlich erstarb das Geräusch, ein Schatten fiel über sie. Annie hob den Kopf, verzögerte die Bewegung in der wahnwitzigen Hoffnung, sich zu täuschen. Doch dann machte er einen weiteren Schritt, und einer seiner Schuhe geriet in ihr Blickfeld.

»Aha«, knurrte er über ihr. Im nächsten Augenblick schlang er ein Seil um ihren Hals. Bevor sie ihrem Impuls, aufzuspringen und sich loszureißen oder ihm erneut das Knie zwischen die Beine zu rammen, folgen konnte, hatte er es verknotet. Mit einem Ruck zog er es an, und die Schlinge drückte gegen ihren Kehlkopf. »Unten bleiben!«, kommandierte er. »Mitkommen! Auf allen vieren.« Er zerrte an dem Seil. Ihr blieb nichts anderes übrig, als ihm kriechend zu folgen. Wenn sie versuchte, aufzustehen oder auch nur ihre Hände zu heben, um nach dem Strick zu greifen, riss er so heftig an der Schlinge, dass sie ihr die Kehle zuschnürte.

Schneller als erwartet kam der Bunker in Sicht. Die Angst vor Dunkelheit und Kälte und dem, was dort geschehen würde, trieb sie zu einem verzweifelten Versuch, doch noch zu entkommen. Sie ließ sich auf die Seite fallen, packte mit beiden Händen die Schlinge, um sie zu lockern und um Hilfe zu schreien. Aber sie brachte nur ein kaum vernehmbares Krächzen zustande.

Blitzartig hockte sich der Mann auf sie, zog einen länglichen Gegenstand aus der Tasche. Im nächsten Augenblick blitzte eine Klinge in der Sonne, und dann fuhr die scharfe Spitze von der Augenbraue über den Wangenknochen zum Kinn. Annie spürte warme Flüssigkeit über ihre Haut rinnen, schmeckte metallisch-süß ihr eigenes Blut. Der Schmerz kam erst Sekunden später.

»Beim nächsten Mal ist die andere Seite dran«, zischte ihr Peiniger und ließ das Messer verschwinden. »Los, weiter!« Er zerrte am Strick.

Den ganzen Tag über war Enno Krabbenhöft nicht zur Ruhe gekommen. Er hatte Texte für eine Zeitungsanzeige und die Trauerkarten entworfen und entsprechende Aufträge erteilt, mit seiner Mutter die Liste der persönlich einzuladenden Gäste zusammengestellt und mit dem Bestatter über Blumenschmuck und Grabstein beraten. Zwischendurch hatte er sich mit Frau Aalderks um die Zimmerbelegung gekümmert und mit dem Koch die Menüfolge für den Tag der Beerdigung besprochen. Nebenbei waren Anrufe entgegenzunehmen, Fragen zu beantworten und Mitarbeiter einzuweisen. Erst bei Einbruch der Dämmerung, als er sich in das Büro seines Vaters zurückzog, fiel ihm auf, dass er Tjark länger nicht gesehen hatte. Und er erinnerte sich daran, dass Annie de Vries noch immer nicht aufgetaucht war. Ihr Verschwinden beunruhigte ihn. Es war auf den Ostfriesischen Inseln, auch auf Borkum, schon vorgekommen, dass Gäste spurlos verschwanden. In fast allen Fällen handelte es sich dabei um Badeunfälle. Männer, die ihre Schwimmkünste überschätzt, Frauen, die auf der Suche nach Muscheln und Seesternen zu weit ins Watt gelaufen, Kinder, die von der Brandung mitgerissen worden waren. Die meisten waren früher oder später als Leichen aufgetaucht. Manche blieben verschollen. Trotzdem galten auch sie – wie die anderen – als Opfer von Badeunfällen.

Konnte Annie in der Nordsee ertrunken sein? Möglich. Aber wahrscheinlich? Er hoffte noch immer, dass sie wohlbehalten ins Hotel zurückkehrte. An die dritte Möglichkeit mochte er gar nicht denken. Obwohl seine Beobachtungen dafür sprachen, wollte er nicht glauben, was ihm sein Verstand einflüsterte: Tjark könnte sie entführt und versteckt haben.

Vielleicht war sie inzwischen zurückgekehrt und lag zufrieden und entspannt in ihrem Zimmer. Er hatte sie nicht gesehen, weil er den ganzen Tag in hektischer Betriebsamkeit zugebracht hatte, kaum im Hotel gewesen war und nicht auf die Gäste geachtet hatte. Er griff zum Telefon, um die Nummer 24 anzuwählen. Doch dann legte er wieder auf, nahm die Hauptkarte aus dem Schubfach und machte sich auf den Weg in die zweite Etage. Vor der Zimmertür verharrte er. Wenn Annie doch nicht in ihrem Zimmer war und er keine Anzeichen fand, dass sie sich zwischendurch darin aufgehalten hatte, würde er etwas unternehmen müssen. Natürlich war er nicht für seine erwachsenen Gäste verantwortlich. Jeder konnte so lange wegbleiben, wie er mochte, auch über Nacht. Aber dann tauchte wieder das verzerrte Gesicht seines Bruders vor seinem inneren Auge auf. Wenn Tjark ausrastete, entfesselte er eine nicht zu bändigende Wut, die leicht in unkontrollierte Gewalt ausarten konnte.

Schließlich klopfte er, wartete, öffnete die Tür und trat ein. Das Bett war gemacht, die zuvor herumliegenden Kleidungsstücke waren ordentlich auf einen Stuhl gelegt. Natürlich, inzwischen war der Zimmerservice seiner Aufgabe nachgekommen und hatte aufgeräumt. Aber sonst gab es keinerlei Anzeichen menschlicher Aktivität. Die Bewohnerin war offensichtlich nicht hier gewesen.

Während Enno eilig das Zimmer verließ, spürte er, wie sich eine unsichtbare Faust in seine Eingeweide wühlte und seinen Magen zusammendrückte. Er hastete die Treppe hinunter, durchquerte die Hotelhalle und das Restaurant, um an der Bar einen Cognac zu bestellen. Nachdem er die goldbraune Flüssigkeit heruntergestürzt und ein paar unverbindliche Worte mit dem Barkeeper und mit einigen Gästen gewechselt hatte, begann er nach seinem Bruder zu suchen.

Tjark trat kräftig in die Pedale. Obwohl er zum Ziel gekommen war, fühlte er sich unbefriedigt. Sie hatte geschrien und sich gewehrt, das hatte ihn wunderbar erregt. Aber etwas hatte gefehlt. Es war ihm nicht gelungen, ihren Widerstand zu brechen. Zwar hatte sie nicht verhindern können, dass er sie nahm, aber die endgültige und willenlose Unterwerfung war ausgeblieben. Zur Strafe hatte er ihr die andere Gesichtshälfte auch noch geritzt. Zuletzt hatte sie ausgesehen wie ein Schwein bei der Schlachtung. Aber sie würde es überleben. Er hatte schon schlimmere Verletzungen erlitten.

Einiges von ihrem Blut war an seinen Händen und auf seiner Kleidung gelandet. Zum Glück herrschte bereits Dämmerung. In dem diffusen Abendlicht würde kein Mensch die Flecken erkennen, wenn er mit dem Fahrrad vorbeifuhr. Nur zu Hause würde er darauf achten müssen, dass ihn niemand sah. Das war nicht schwer. Seine Mutter würde ihr Zimmer nicht mehr verlassen, und Enno war beschäftigt. Und auf dem Weg zur Wohnung würde er einer Begegnung mit Gästen oder Personal leicht ausweichen können.

Das Fahrrad deponierte er im Schuppen, dann schlich er zur Werkstatt, um sich die Hände zu waschen und die Schuhe zu wechseln. Die hatten am meisten Blut abbekommen. Auf den Militärklamotten und den schwarzen Jeans waren die Flecken kaum noch zu erkennen. Trotzdem mussten sie verschwinden. Die Frau auch. Morgen würde er dafür eine Lösung finden.

Als er die Werkstatt verließ, stand Enno plötzlich vor ihm. Er war blass, hatte dunkle Ringe unter den Augen und starrte ihn mit einem seltsamen Blick an. »Wo warst du?«

»Unterwegs.« Tjark zuckte mit den Schultern.

»Was hast du gemacht?«

»Nichts«, knurrte Tjark mürrisch.

Enno trat dicht an ihn heran und packte mit beiden Händen seinen Kragen. »Wo ist Annie de Vries?«

Unwillig zuckte Tjark mit den Schultern. Aber dann wandelte sich sein Gesichtsausdruck allmählich. Von ablehnend über heimtückisch zu bösartig. »Ich habe eine Idee«, sagte er listig. »Wo sie sein könnte. Vielleicht finden wir sie – im – Ostland.«

Sein Bruder schüttelte ihn. »Wo im Ostland? Wo?«

»Sage ich dir morgen. Jetzt habe ich Hunger, will was essen. Muss mich vorher noch umziehen.« Mit einer heftigen Aufwärtsbewegung seiner Arme schlug er Ennos Hände weg. Fast gleichzeitig versetzte er ihm einen Stoß gegen das Brustbein. Enno taumelte, verlor das Gleichgewicht und stürzte zu Boden. Sein Hinterkopf schlug auf den Beton. Leblos blieb er liegen. Entsetzt starrte Tjark auf seinen Bruder. Dann fiel er auf die Knie und umfasste seinen Kopf, stammelte Worte der Reue und Entschuldigung. Als er eine Hand löste, tropfte frisches Blut von seinen Fingern. Sein Aufschrei hallte durch den Innenhof des Hotels.

»Wir haben noch gar nichts von Annie gehört.« Joost klang besorgt. »Sie könnte mal anrufen.« Die letzten Gäste hatten den Coffeeshop Grashopper verlassen. Während er Stühle hochstellte, polierte seine Schwester die Theke.

»In Deutschland sind Auslandsgespräche teuer«, wandte Marijke ein. »Und so wie ich sie kenne, wird sie sich erst melden, wenn sie erfolgreich Kontakt geknüpft hat. Vielleicht hat sie einfach noch keine D-Mark-Münzen zum Telefonieren. Vom Hotel aus wird sie sicher nicht bei uns anrufen. Annie ist vorsichtig.«

Joost nickte nachdenklich. »Wahrscheinlich hast du recht. Trotzdem frage ich mich, ob es richtig war, sie allein fahren zu lassen. Wenn Cahyo sie begleitet hätte …«

»Zu auffällig«, widersprach Marijke. »Ein hübsches Mädchen in Begleitung eines Indonesiers wäre ungewöhnlich. Jeder würde das Paar registrieren. Außerdem hätte sie dann weniger Chancen bei der Zielgruppe, den jungen deutschen Männern.«

»Auch richtig«, stimmte Joost zu. »Trotzdem sollte er nach ihr schauen, wenn sie sich morgen oder spätestens übermorgen noch nicht gemeldet hat. Er braucht nur eine gute Stunde nach Borkum. Der Zoll wird ihn zwar filzen, weil er Indonesier ist, aber das macht nichts, er hat ja nichts dabei.«

»Apropos nichts.« Marijke lachte. »Hast du die Ware schon verpackt?«

»Wasserdicht und seefest«, nickte Joost. »Wenn es Annie gelingt, einen deutschen Jungen mit Segelboot zu einem kleinen Ausflug zu überreden, wäre das der sicherste Weg. Wir treffen uns auf der Nordsee und übergeben den Stoff. Fertig.«

»Kein Risiko?«

»So gut wie keins«, grinste Joost. »Wenn der Zoll auftaucht, können wir das Paket notfalls über Bord werfen.«

»Das können wir uns nicht leisten«, wandte Marijke ein. »Ein ganzes Kilo allerbeste Königsmischung in der Nordsee versenken.«

Joost lachte. »Wer spricht denn von versenken? Cahyo und ich haben den Behälter so konstruiert, dass durch die Einwirkung des Seewassers nach einiger Zeit eine Stickstoff-Kapsel geöffnet wird, die ihr Gas in einen Ballon strömen lässt. Dauert eine knappe Stunde, dann schwimmt die Ware wieder oben, und wir können sie abfischen.«

»Genial!« Marijke nahm die Geldlade aus der Kasse und verstaute sie im Safe. »Feierabend.«

Während Enno Krabbenhöft allmählich zu sich kam und seine Umgebung wahrzunehmen begann, schossen seltsame Bilder durch seinen Kopf. Sie hatten mit Tjark und Annie de Vries zu tun, verschwammen aber zusehends und lösten sich endgültig auf, als er eine vertraute Stimme hörte.

»Sehen Sie«, sagte Dr. Sandhus. »Jetzt ist er wieder da. Ich werde ihn untersuchen, und dann können wir gemeinsam entscheiden, wie es mit ihm weitergehen soll.«

Enno lag auf der Ruheliege im Personalraum. Er richtete sich auf. »Was heißt das denn?«

»Guten Tag, Herr Krabbenhöft.« Der Arzt drückte ihn auf die Liege zurück. »Sie hatten einen kleinen Unfall und waren kurze Zeit ohne Bewusstsein. Am Hinterkopf haben Sie eine Platzwunde, die ich schon versorgt habe. Jetzt machen wir noch ein paar kurze Tests, um herauszufinden, ob Ihnen der Sturz geschadet hat.« Er zückte eine schmale Taschenlampe und leuchtete Enno ins Auge.

In dem Augenblick begann er den Schmerz wahrzunehmen. In seinem Kopf brummte es wie nach einer durchzechten Nacht, der Lichtstrahl aus der Lampe fühlte sich an wie der Stich einer Nadel. Am Hinterkopf brannte die Wunde, und im Magen breitete sich eine leichte Übelkeit aus.

»So, jetzt richten wir uns mal ein bisschen auf.« Die kräftigen Hände seines Bruders umfassten seine Schultern und zogen ihn hoch. Der Arzt hatte seine Fußgelenke ergriffen und drehte ihn nun so, dass er auf der Kante der Liege saß. Er nahm einen kleinen Gummihammer und klopfte damit gegen Ennos Kniescheiben.

Während er ihn anschließend an verschiedenen Stellen seines Körpers mit einer Nadel traktierte und ihn anwies, seltsame Bewegungen auszuführen, kehrte die Erinnerung zurück.

Tjark hatte ihn zu Boden gestoßen. Dessen heftige und aggressive Reaktion hatte ihn überrascht. Aber es war sicher besser, die Angelegenheit als kleinen Unfall zu bezeichnen, wie Dr. Sandhus es getan hatte. Viel wichtiger war die Frage, wo sich Annie de Vries befand.

Unwillig rutschte er von der Liege und schob den Arzt beiseite. »Es ist doch alles in Ordnung, Herr Doktor? Nur ein bisschen Kopfweh, oder?«

»Sie sollten sich noch eine Weile schonen«, antwortete der Arzt. »Es sieht nicht nach einer Gehirnerschütterung aus, aber wenn die Kopfschmerzen in den nächsten Stunden nicht abklingen, müssen wir Sie noch einmal genauer untersuchen.«

Enno nickte. »Vielen Dank, Herr Doktor. Ich würde jetzt gerne mit meinem Bruder sprechen. Unter vier Augen.«

Der Arzt packte seine Instrumente ein. »Auf Wiedersehen, Herr Krabbenhöft. Und rufen Sie bitte sofort an, wenn die Schmerzen stärker werden oder Ihnen übel wird.« Er nickte Tjark zu und verließ den Raum.

»Was ist mit Annie de Vries?«, zischte Enno. »Was weißt du?«

»Tut mir leid.« Tjark deutete auf seinen Hinterkopf. »Ich wollte das nicht.«

»Vergiss es!« Mit einer wegwerfenden Handbewegung wischte er die Entschuldigung beiseite. »Beantworte lieber meine Fragen!«

Tjark seufzte und holte tief Luft. »Also – die – Annie – Dingsbums – sie hatte auch einen kleinen Unfall.« Seine Hände wedelten ziellos vor seinem Gesicht herum. »Nur anders. Hat sich geschnitten. Im Gesicht. Nicht schlimm.«

»Wo ist sie?« Ennos Stimme wurde lauter und schärfer. Er betonte jedes Wort. »Weißt du, wo sie jetzt ist?«

»Ich glaube«, antwortete Tjark zögernd, »sie – ist – im – äh – Bunker.«

Fassungslos starrte Enno seinen Bruder an. »Bunker? Was für ein Bunker?«

»Im Ostland. Da gibt es einen …«

»Aber der ist zu. Verschlossen. Unzugänglich. Da kann keiner …«

»Man kann die Tür öffnen«, unterbrach Tjark ihn.

12
Frühsommer 2014

Rieke beobachtete Krabbenhöft, während der Bestatter den Sargdeckel löste und zur Seite hob. Nachdem sie dem Hotelier offenbart hatte, wer sie war und was sie von ihm wollte, war sein Verhalten spürbar reserviert gewesen. Auf dem Weg vom Hotel zu Erd, See & Feuer hatte er geschwiegen. Und nun spiegelte sich wenig in seiner Miene. Aber sein Unterkiefer war angespannt und die Adern an den Schläfen traten deutlich hervor. Obwohl es in dem Raum kühl war, glitzerten winzige Schweißperlen auf seiner Stirn. Er trat zwei Schritte näher an den Sarg heran. Seine Augen folgten dem Reißverschluss des Leichensacks, den der Bestatter in seltsam würdevoller Langsamkeit von oben nach unten öffnete und so die Sicht auf den geschundenen Körper freigab. Beim Anblick des verwüsteten Gesichts zog Krabbenhöft scharf die Luft ein. Als die weiße Hülle den Unterleib offenlegte, wandte er den Blick ab. Seine Kaumuskeln arbeiteten. Schließlich trat er einen Schritt zurück. »Wie soll ich denn – bei dem – Zustand – den – meinen Bruder – erkennen?«

»Gibt es kein Merkmal, das ihm zweifelsfrei zuzuordnen ist? Ein Muttermal, eine Operationsnarbe? Überlegen Sie!«

Unsicher sah Krabbenhöft zwischen Rieke und dem Bestatter hin und her. »Der linke Fuß. Wenn der – er hat – am linken Fuß einen verkürzten großen Zeh. Hatte er schon als Kind.«

Rieke gab dem Mann von Erd, See & Feuer einen Wink. Der verbeugte sich beflissen in Krabbenhöfts Richtung. »Einen Moment bitte.« Er öffnete den Reißverschluss bis unten und zog den Stoff des Leichensacks zur Seite. Dann deutete er auf die Füße des Toten. »Bitte.«

Krabbenhöft beugte sich vor. »Er ist es.«

»Vielen Dank!« Rieke nickte dem Bestatter zu. »Sie können den Sarg schließen.« Dann wandte sie sich an den Hotelier. »Damit sind wir einen Schritt weiter. Um eine Obduktion kommen wir allerdings trotzdem nicht herum.« Sie deutete zur Tür. »Gehen wir ein paar Schritte gemeinsam?«

Ohne einen weiteren Blick auf den Leichnam zu werfen und ohne sich zu verabschieden, ging Krabbenhöft voran. Draußen wandte er sich mit gedämpfter Stimme an Rieke. »Ich habe eine Bitte. Können wir die Sache diskret behandeln?«

»Was verstehen Sie darunter?«, fragte sie zurück. »Wollen Sie der Öffentlichkeit verschweigen, dass Ihr Bruder eines nicht natürlichen Todes gestorben ist?«

Überrascht sah er sie an. »Genau das schwebt mir vor. Sie sind sehr einfühlsam, Frau Kommissarin. Ich wäre Ihnen sehr zu Dank verpflichtet, wenn Sie dafür sorgen könnten …«

»Das ist völlig unmöglich.« Rieke schüttelte den Kopf. »Heute war schon jemand von der Zeitung da und hat sich nach dem Todesfall erkundigt.«

Krabbenhöfts Miene verdüsterte sich. »Von der Emder Zeitung?«

Rieke nickte. »Und außerdem werden wir uns an die Öffentlichkeit wenden müssen, um nach Zeugen zu suchen. Immerhin handelt es sich um ein Tötungsdelikt, noch dazu um ein sehr bizarres. Können Sie sich vorstellen, wer Ihrem Bruder das angetan haben könnte?«

»Nein. Es ist unvorstellbar, dass überhaupt jemand dazu in der Lage ist. Und Tjark ist – war – ein – friedfertiger Mensch, der keiner Fliege etwas zuleide tun konnte. Deshalb nehme ich an, dass Sie Ihre Ermittlungen irgendwann ohne Ergebnis einstellen müssen, weil es sich um einen Unfall handelt. Mein Bruder ist durch eine Unachtsamkeit unter die Inselbahn geraten und mehrere Kilometer mitgeschleift worden. Weil sich seine Kleidung an irgendeinem Teil eines Waggons verhakt hat. An den dadurch verursachten Abschürfungen und Brüchen ist er gestorben. Die Sache mit den abge …, ich meine, diese – absonderliche – Verletzung muss nicht erwähnt werden.«

»Sie können davon ausgehen«, versicherte Rieke, »dass von unserer Seite nicht mehr als unbedingt erforderlich an die Öffentlichkeit dringt. Wir haben aber keinen Einfluss auf die Medien. Wenn findige Reporter Einzelheiten des Falles herausfinden, müssen Sie damit rechnen, dass die das auch bringen.«

»Die Sorge können Sie mir überlassen. Weder die Emder Zeitung noch irgendwelche anderen Presseorgane oder Fernsehanstalten werden das Risiko eingehen, wenn sich unsere Anwälte in Stellung gebracht haben. Die werden übrigens auch mit dem zuständigen Staatsanwalt und mit Ihrer Dienststelle sprechen. Ich glaube nicht, dass man Ihnen erlauben wird, in irgendeiner Form öffentlich nach Zeugen zu suchen.«

Rieke verkniff sich die passende Antwort. Stattdessen stellte sie eine Frage. »Haben Sie damit gerechnet, Ihren Bruder identifizieren zu müssen?«

»Ich war beunruhigt«, gab Krabbenhöft zu. »Weil er einen ganzen Tag lang nicht auffindbar war, obwohl er sich normalerweise im Hotel aufhält und die Angestellten eigentlich immer wissen, was er gerade macht. Er ist – war – so eine Art Hausmeistergehilfe.«

Sie erreichten die Nordseeliebe. Rieke verabschiedete sich. »Ich muss noch zur Dienststelle. Es wäre gut, wenn Sie in den nächsten Tagen zu unserer Verfügung stünden.«

»Das hängt von meinem Terminkalender ab«, antwortete Krabbenhöft und verschwand grußlos im Hotel.

Rieke machte sich auf den Weg zur Polizeiwache. In Gedanken bereitete sie die nächsten Schritte vor. Für Eilers und Jensen musste sie sich eine andere Taktik zulegen. Sie war den Kripo-Kollegen gegenüber nicht weisungsbefugt, war also auf deren Entgegenkommen angewiesen. Die beiden Ermittler schienen zu befürchten, sich in die Nesseln zu setzen, wenn sie der Familie Krabbenhöft zu nahe traten. Darum handelten sie allzu zögerlich. Um sie zu größeren Engagement zu motivieren, würde sie ihnen weniger Vorgaben machen und ihnen mehr Verantwortung geben. Wenn ihnen bewusst wurde, dass die Lösung des Falles in ihren Händen lag und ihnen von Krabbenhöft keine Gefahr drohte, würden sie sicher zupackender und mutiger ermitteln. Also würde sie versuchen, den Unmut des Hoteliers auf sich zu ziehen, damit die Kollegen nicht von dessen Anwälten unter Beschuss genommen wurden.

Als sie in die Strandstraße abbog, kam ihr eine schwarze Gestalt auf einem Rennrad entgegen. Der Fahrer war professionell gekleidet und trug unter dem Helm eine Sonnenbrille. Diesem Mann war sie schon einmal begegnet, und Rieke schoss der Gedanke durch den Kopf, dass es herrlich sein musste, über die Insel zu radeln, gebeugt gegen den Wind anzukämpfen, oder mit Rückenwind lässig dahinzugleiten. Der schwarze Radler verschwand aus ihrem Blickfeld, als er in die Jann-Berghaus-Straße einbog, an der das Hotel Nordseeliebe lag. Hatte sie ihn dort gesehen?

Enno Krabbenhöft hatte sich in sein Büro zurückgezogen und die Cognacflasche geöffnet. Nach dem zweiten Glas fühlte er sich besser. Aber die Bilder aus Erd, See & Feuer kreisten in seinem Kopf. Dazwischen schoben sich Erinnerungen an Erlebnisse aus der Vergangenheit. Tjark war für ihn immer eine Bedrohung gewesen. Eine Art Zeitbombe, die irgendwann hochgehen würde. Aber die Explosion hatte er sich anders vorgestellt, hatte damit gerechnet, dass sein Bruder eines Tages angezeigt und angeklagt würde. Das wäre schlimm genug gewesen, aber nicht aussichtslos. Mit ein paar guten Anwälten und seinen Beziehungen zu Polizei- und Justizbehörden hätte das Verfahren glimpflich ausgehen können. Doch nun war alles anders. Jemand hatte die Sache selbst in die Hand genommen und den grausamen Spielen seines Bruders ein Ende bereitet. Einerseits war Krabbenhöft erleichtert. Andererseits befand er sich nun in einer unwägbaren Situation. Die Polizistin vom Landeskriminalamt entsprach überhaupt nicht seiner Vorstellung von Hilfestellung. Er hatte mit einem älteren, abgeklärten Beamten gerechnet, der die Fäden in der Hand behielt und ihm über den Stand der laufenden Ermittlungen berichtete. Die Bernstein hatte offenbar das Gegenteil im Auge, wollte womöglich der Sache auf den Grund gehen. Aber das war nicht möglich, ohne auf die Geschichte von damals zu stoßen.

Er seufzte und goss sich einen dritten Cognac ein. Zwei Dinge würde er noch heute anpacken. Die LKA-Beamtin musste abgelöst werden, und die Anwälte mussten informiert werden. Zum einen darüber, dass er sich selbst um die Bernstein kümmern würde, zum anderen hatten sie Unterlassungserklärungen vorzubereiten und ein paar Chefredaktionen anzurufen. Vorsorglich.

Sein Smartphone signalisierte ihm den Eingang einer E-Mail auf seinem privaten Account. Er tippte auf das Symbol, um einen Blick auf die Nachricht zu werfen. Absender war das Hotel Nordseeliebe. Unwillig schüttelte er den Kopf. Wer aus dem Haus sollte ihm eine private Mitteilung senden? Auf dem Display erschien kein Text, nur ein Bild. Es zeigte eine Grabstelle. Das Krabbenhöft’sche Familiengrab. Er hatte es lange nicht besucht. Nun musste auf dem Stein, unter den Namen seiner Eltern, auch Tjark eingetragen werden. Aber was sollte das …? Er vergrößerte den Ausschnitt mit dem Grabmal. Dort, unter Klaus Krabbenhöft, befand sich eine Inschrift, die es in Wirklichkeit nicht gab. Tjark Krabbenhöft. Daneben, wie bei den Eltern, ein Stern mit dem Geburtsdatum und ein Kreuz mit dem Datum seines Todestages. Unter Monika Krabbenhöft ein weiterer Namenszug. Enno Krabbenhöft, mit Geburtstag und einem Kreuz, aber ohne Datum. Auch diese Inschrift hatte jemand nachträglich in das Foto eingefügt.

Ein anhaltender Stich, wie mit einer feinen Nadel, durchzuckte seine Brust. Das Smartphone glitt ihm aus der Hand und fiel auf den Schreibtisch. Er wollte aufspringen, aber ein Schwindel erfasste ihn und zwang ihn, innezuhalten. Nachdem er ein paar Mal tief durchgeatmet hatte, hastete er zur Tür, durchquerte eilig die Halle. Hinter dem Empfangstresen saß die hübsche Brünette. Sie telefonierte und hatte den Blick auf den Computerbildschirm geheftet, der das Reservierungssystem zeigte. Krabbenhöft schob sie zur Seite, setzte sich auf den Bürostuhl, nahm ihr die Maus aus der Hand, startete das Mailprogramm und klickte auf »Gesendet«. In der Liste der zuletzt verschickten Mails war seine private Adresse nicht enthalten. Zur Sicherheit kontrollierte er auch noch den Papierkorb. Nichts.

Er stand auf und zog sich mit einer entschuldigenden Geste vom Arbeitsplatz der Empfangsdame zurück.

In seinem Arbeitszimmer nahm er einen weiteren Cognac. Dann griff er zum Telefon. Was immer der oder die Unbekannte im Schilde führte – er würde sich zur Wehr setzen. Zur Polizei konnte er damit nicht gehen. Die würde Fragen stellen, die er nicht beantworten wollte. Die Kanzlei von Dr. Leßing musste ihm jemanden vermitteln, der sich diskret und professionell um die Angelegenheit kümmern würde.

»Gibt’s was Neues?«, hatte Rieke gefragt, als sie in die Polizeistation zurückgekehrt war. Eilers und Jensen hatten wieder synchron die Köpfe geschüttelt, und sie hatte sich an ihren Vorsatz erinnert, den Kollegen mehr Raum für Eigeninitiative zu geben. »Dafür habe ich eine Neuigkeit. Sie können jetzt richtig loslegen. Enno Krabbenhöft hat seinen Bruder identifiziert.«

»Was meinen Sie mit loslegen?«, fragte Oberkommissar Jensen.

Rieke breitete die Arme aus. »Den Täter suchen. Wir kennen jetzt die Identität des Opfers, wissen auch, dass es sich mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit um ein Tötungsdelikt handelt. Herrn Krabbenhöft wäre sicher ein Unfall lieber, aber ich fürchte, damit können wir ihm nicht dienen. Was meinen Sie?«

Verblüfft sahen sich die Beamten an. »Wir müssen das soziale Umfeld des Toten durchleuchten«, schlug Jensen vor.

»Und seine letzten Stunden rekonstruieren«, ergänzte Eilers.

Sein Kollege fügte hinzu: »Das Hotelpersonal befragen.«

»Die Spurenakte der Kollegen vom Erkennungsdienst durchgehen.«

Rieke nickte. »Sind das nicht spannende Herausforderungen?«

»Schon«, bestätigte Jensen, »die üblichen Ermittlungsschritte. Wenn wir damit weiterkommen, kann es tatsächlich spannend werden. Und was machen Sie?«

»Wenn ich kann, helfe ich Ihnen. Ansonsten kümmere ich mich um die Presse. Außerdem könnte ich Enno Krabbenhöft befragen. Ich habe ihn gerade erst kennengelernt und keinerlei Berührungsängste. Natürlich nur, wenn Sie wollen.«

Wieder tauschten Riekes Kollegen Blicke. Eilers ergriff das Wort. »Das ist keine schlechte Idee. Ihnen gegenüber ist er vielleicht – offener.«

»Aber viel wird er zur Aufklärung nicht beitragen können.« Jensen schüttelte betrübt den Kopf. »Er ist ja nicht mehr so oft auf der Insel. Was sein Bruder treibt, äh, getrieben hat, und mit wem – darüber weiß er bestimmt nicht …«

Die Tür wurde geöffnet, und Imke Gerdes steckte den Kopf herein. »Der Staatsanwalt ist am Telefon. Wer möchte …?«

Rieke reagierte sofort. »Kollege Jan Eilers leitet die Ermittlungen.« Zum ersten Mal sah sie den Hauptkommissar lächeln. Er stand auf, folgte der Polizistin, und sie hörte, wie er sich meldete. Imke Gerdes schloss die Tür, doch kurz darauf kehrte Eilers bereits zurück. »Staatsanwalt Rasmussen kommt morgen. Will sich vor Ort ein Bild machen.«

Bei ihrer Rückkehr in die Redaktion fand Hannah Holthusen eine Nachricht des Chefredakteurs auf ihrem Computer. Komm bitte in mein Büro. P.

Es kam nicht mehr so oft vor, dass Peter von Hahlen sie zu sich bestellte. In den Anfangsjahren waren sie oft aneinandergeraten und hatten manche Auseinandersetzung, gelegentlich auch lautstark, geführt. Meistens war es darum gegangen, dass sie mit ihren Texten zu forsch oder, wie er es ausgedrückt hatte, zu frech gewesen war. Später hatte er sie gelegentlich wegen ihrer alkoholbedingten Abstürze ermahnt und eines Tages vor die Wahl gestellt, sich einem Entzug zu stellen oder die Redaktion zu verlassen. Es war hart gewesen, hatte aber wesentlich zu ihrer Entscheidung beigetragen, die Kur anzutreten und durchzuhalten. Heute waren sie sich bei der Beurteilung der journalistischen Arbeit weitgehend einig. Nur politisch gehörten sie nach wie vor verschiedenen Richtungen an. Gleichwohl hatte er sich immer vor sie gestellt, wenn sie von Parteipolitikern, Lesern oder Kollegen angegriffen worden war.

»Du warst auf Borkum?«, fragte von Hahlen und deutete auf den Besucherstuhl vor seinem Schreibtisch.

Hannah setzte sich und schlug die Beine übereinander. »Eine interessante Geschichte. Wird wahrscheinlich noch richtig spannend. Ein mysteriöser Todesfall, der möglicherweise mit …«

»… deinem Lieblingsfeind Krabbenhöft zu tun hat?«, unterbrach er sie.

Verblüfft sah Hannah ihren Chef an. »Woher weißt du …?«

Peter von Hahlen war vierundsechzig und grauhaarig, aber plötzlich sah er jünger aus, denn er grinste wie ein großer Junge. »Es gab einen Anruf. Genau genommen zwei.« Er deutete auf sein Telefon. »Die Verlagsleitung hat mich gebeten, ein Auge auf dich zu haben. Nein«, lachte er, »natürlich nicht auf dich, sondern auf deine Texte. Sofern sie sich auf Krabbenhöft beziehen. Darauf sind die natürlich nicht von allein gekommen. Sie hatten ihrerseits einen Anruf von der Kanzlei Doktor Leßing und Partner.«

»Was wollen die?« Hannah schüttelte irritiert den Kopf. »Wir haben doch noch gar nichts gebracht.«

»Da kannst du mal sehen, wie schnell Ostfriesen sein können, wenn es um Geld geht. Aber im Grunde haben die Anwälte recht. Schaden verhindern ist besser als Schaden beheben.« Noch immer grinste von Hahlen spitzbübisch.

»Um Geld? Schaden? Jetzt verstehe ich gar nichts mehr. Bei der Sache auf Borkum handelt es sich um einen Todesfall, ich vermute einen Mord. Wenn das der Schaden sein soll, ist er nicht mehr zu verhindern.«

»Was die Anwälte verhindern wollen, ist eine ausufernde Berichterstattung, in der Enno Krabbenhöft im Zusammenhang mit dem Ableben seines Bruders Ziel von Spekulationen werden könnte.«

»Dann ist der Tote also sein Bruder?« Hannah nickte unwillkürlich. »Interessant. Und die Herren Rechtsanwälte möchten unsere Berichterstattung zensieren.« Hannah beugte sich vor und fixierte Peter von Hahlen. »Das findest du lustig?«

Der Chefredakteur hob beschwichtigend die Arme. »Aus deren Sicht ist ihr Vorgehen nur konsequent. Wenn sie unliebsame Berichte verhindern, ist das effektiver, als hinterher Gegendarstellungen durchzusetzen. Aber …« Er unterbrach sich, ließ die Arme fallen und schlug mit flachen Händen auf die Schreibtischplatte. »Wir werden ihnen den Gefallen nicht tun. Du hast völlig freie Hand.«

Hannah glaubte, nicht richtig zu hören. »Willst du die Anweisung der Verlagsleitung ignorieren?«

Peter von Hahlen breitete die Arme aus. »Was heißt schon Anweisung? Wir werden nichts Ungesetzliches tun und nichts, was unserem Blatt schaden könnte. Aber wir werden auch nichts unter den Tisch fallen lassen. Wenn du bei deinen Recherchen auf – sagen wir mal – fragwürdige Machenschaften oder undurchsichtige Hintergründe stößt, wirst du sie durchleuchten und alles ins Blatt bringen, was sich belegen lässt.«

»Das ist aber nicht ohne Risiko, Peter«, gab Hannah zu bedenken. »Wenn Gegendarstellungen und Klagen kommen, werden sie uns zur Verantwortung ziehen. Im schlimmsten Fall werden wir unsere Jobs los.«

»Ich vielleicht. Du nicht.« Ihr Chef tippte mit dem Zeigefinger auf den Schreibtisch. »Du legst mir alle Texte vor. Ich zeichne sie ab und übernehme die Verantwortung. Dann kann dir nichts passieren.«

»Und was ist mit dir?« Hannah schüttelte ungläubig den Kopf. Dass Peter so weit gehen würde, hätte sie nicht für möglich gehalten.

»Was immer auch geschieht, Hannah, es wird sich hinziehen. Im nächsten Jahr gehe ich in Rente. Wenn mich die Verlagsleitung kurzfristig loswerden will, muss sie mich beurlauben.« Er beugte sich vor und grinste erneut. »Was kann mir Besseres passieren, als den Ruhestand vorzeitig zu genießen? Mit vollen Bezügen. Und im Bewusstsein, der Pressefreiheit einen Dienst erwiesen zu haben.«

»So mutig warst du nicht immer«, bemerkte Hannah leise.

Peter von Hahlen nickte. »Ich weiß. Aber wenn nicht jetzt, wann dann?«

Fast hätte er den Anruf verpasst. Arne Osterkamp war bereits an der Tür, um abzuschließen. Halbwegs pünktlich Feierabend machen zu können gehörte zu den seltenen Ereignissen in seinem Beruf. Zwischen Pflichtgefühl und Bierdurst hin- und hergerissen, wartete er auf den Anrufbeantworter, der sich nach zwanzig Sekunden melden würde. Vielleicht legte der Anrufer dann auf, ein sicheres Zeichen dafür, dass die Angelegenheit nicht so dringlich war. Er lauschte seiner eigenen Stimme. Detektei Osterkamp, Emden. Bitte hinterlassen Sie Ihre Nachricht mit Ihrer Telefonnummer nach dem Signalton. Ich rufe Sie zurück. Als sich nach seinem Spruch die Kanzlei Leßing und Partner meldete, hastete er zum Telefon und hob ab.

Es war Dr. Leßing persönlich. Der Anwalt war ein guter Kunde, dessen Aufträge nicht unwesentlich dazu beitrugen, seine Detektei über Wasser zu halten. Mit zunehmendem Interesse hörte er den Worten des Anrufers zu. Gegen einen Job auf der Insel Borkum hatte er nichts einzuwenden, zumal Leßing ihm die Unterbringung in einem der besten Hotels, eine großzügige Tagespauschale und ein attraktives Erfolgshonorar in Aussicht stellte. Als der Anwalt begann, über Diskretion zu reden, unterbrach Osterkamp ihn. »Sie müssen mir nicht meinen Job erklären. In diesem Punkt gibt es nichts zu besprechen. Sie wissen das, Herr Doktor Leßing.«

»Selbstverständlich, mein lieber Osterkamp. Ich kenne Sie und Ihre Arbeit. Darum rufe ich Sie an und keine der großen Detekteien. Ich weiß aber auch um Ihre finanzielle Situation. In diesem Fall kann es unter Umständen zu Interessenkonflikten kommen. Wenn der eine oder andere Fernsehsender auf die Idee kommt, Informationen zu kaufen und vor Ihrer Nase mit größeren Scheinen wedelt.«

»Also geht es um einen Prominenten? Ehekrieg? Liebesaffäre? Sie haben mir noch nicht gesagt, wer die Rechnung bezahlt. Und Ihre Andeutungen über die Zielrichtung meiner Ermittlungen sind etwas nebulös.«

»Zur konkreten Aufgabe sage ich Ihnen mehr, wenn Sie entschieden haben, ob Sie den Job annehmen. Ihr Auftraggeber wäre – Enno Krabbenhöft.«

Osterkamp musste sich bremsen, um nicht einen Laut der Zufriedenheit auszustoßen. Der Politiker und Hotelier galt als einer der reichsten Männer Ostfrieslands. Was immer er für Krabbenhöft herausfinden oder erledigen sollte – lukrativer konnte ein Job kaum sein. In Gedanken überschlug er die Einnahmen für eine Woche Arbeit auf einer Ferieninsel und kam zu dem Ergebnis, dass er ein Vollidiot wäre, wenn er diese Chance nicht ergreifen würde.

»Ich nehme den Auftrag an«, sagte er ungewohnt gestelzt. »Mit wem darf ich die Honorarfrage besprechen?«

»Mit mir«, antwortete der Anwalt. »Ich habe freie Hand. Allerdings sollten Ihre Forderungen nicht ins Uferlose gehen. Ein wenig muss ich auch die Interessen meines Mandanten berücksichtigen.«

»Wir werden uns über akzeptable Konditionen verständigen«, versicherte Osterkamp, nannte seine Vorstellungen und war darauf gefasst, von Leßing eine Abfuhr zu bekommen und sich mindestens ein Drittel der Summen herunterhandeln lassen zu müssen. Doch der Anwalt antwortete mit nur einem Wort. »Einverstanden.«

Nach dem Ende des Telefonats ließ Osterkamp sich auf seinen Bürostuhl fallen und schaltete den Computer ein. Sobald sich der Rechner mit dem Internet verbunden hatte, startete er das Programm fürs Onlinebanking und tat etwas, das er in den letzten Wochen vermieden hatte, er kontrollierte seinen Kontostand. Mit dem neuen Auftrag würde er nicht nur das Soll ausgleichen, sondern auch ein beträchtliches Guthaben verbuchen können.

Dann legte er einen neuen Ordner an, startete die Spracherkennungssoftware und diktierte die von Dr. Leßing erhaltenen Informationen. Anschließend ergänzte er sie mit Angaben über Enno Krabbenhöft, die ihm Google bereitwillig lieferte. Bevor er den Computer herunterfuhr, buchte er noch einen Platz für den nächsten Tag auf dem Katamaran MS Nordlicht nach Borkum.

Mit sich und der Welt zufrieden, verließ Arne Osterkamp sein Büro im Pottersgang und steuerte das nur wenige Schritte entfernte Mojito an. Durst hatte er sowieso und die Aussicht auf ein anschwellendes Konto hatte ihm nun auch noch Appetit gemacht.

13
Spätsommer 1990

»Du hast die Tür des Bunkers geöffnet?« Fassungslos betrachtete Enno seinen Bruder. »Und du hast Annie dort eingesperrt?«

Tjark nickte stumm.

»Mann, Mann, Mann«, stöhnte Enno. »Da kann sie nicht bleiben. Wir müssen sie rausholen.«

»Und dann?«, fragte Tjark unwillig. »Wohin?«

»Das ist eine gute Frage. Darauf habe ich noch keine Antwort.« Ein beängstigendes Szenario entstand in seinem Kopf. Annie de Vries würde Anzeige erstatten. Man würde Tjark wegen Freiheitsberaubung, Körperverletzung und sicher auch Vergewaltigung anzeigen. Eine Katastrophe. Gerade jetzt, wo es darum ging, das Image des Hotels in die neue Ära zu retten. Parteifreunde, Kollegen und die Borkumer Gastronomie-Szene würden gespannt darauf warten, ob er die Regie im Haus Nordseeliebe übernehmen und wie er die von seinem Vater hinterlassene Lücke ausfüllen würde. Konkurrenten und Investoren lauerten wahrscheinlich schon auf ihre Chance. Aber er würde es allen zeigen, die Pläne seines Vaters zum Ausbau des Unternehmens zu einem kleinen, aber feinen Imperium der Gastlichkeit umsetzen und am Ende von allen als geschätzter und erfolgreicher Hotelier anerkannt werden. Dieses alles durfte keinesfalls durch unappetitliche Berichte über seinen Bruder gefährdet werden. Darum musste Annie de Vries verschwinden. Am besten auf dem normalen Weg. Urlaub beenden, auschecken, abreisen, Ende.

»Wir werden sie holen«, murmelte er. »Und in ihr Zimmer bringen. Dann verhandeln wir mit ihr über eine angemessene Entschädigung. Meinetwegen kann sie auch bleiben. Wenn es sein muss, stellen wir ihr für den ganzen Sommer eine Suite zur Verfügung.«

Tjark schob die Unterlippe vor. »Ich weiß nicht, ob …« Er brach ab und hob die Schultern. »Aber du wirst das schon hinkriegen.«

»Es wäre die beste Lösung. Zur Not gibt es noch einen anderen Weg.« Entschlossen stand Enno auf. »Natürlich darf niemand etwas mitkriegen. Wir holen sie heute Nacht. Du bereitest unsere Fahrräder und den Anhänger vor. Sobald es dunkel ist, fahren wir los.«

»Was meinst du mit dem anderen Weg?« Tjarks Stimme klang ungewohnt unsicher.

»Badeunfall«, antwortete Enno. »Es kann passieren, dass ein Feriengast in der Nordsee ertrinkt und nie wieder auftaucht. Kommt nicht oft vor, aber es kommt vor.«

»Wäre vielleicht sowieso besser.«

Enno schüttelte den Kopf. »Nein, nur im Notfall. Wir müssten sie als vermisst melden. Es gäbe polizeiliche Ermittlungen. Auch bei uns. Weil sie in der Nordseeliebe gewohnt hat. Das wäre nicht gut für unseren Ruf.«

»Also gut«, lenkte Tjark ein. »Heute Abend.«

Graue und schwarze Wolken bedeckten den Himmel, als Enno Krabbenhöft und sein Bruder sich auf den Weg machten. Über Hindenburgstraße und Barbaraweg erreichten sie die Ostfriesenstraße, passierten den Flugplatz und umrundeten Häuser und Campingplatz im Ostland, um abseits der Straßen ihren Weg fortzusetzen.

Zielsicher führte Tjark seinen Bruder zum Eingang des Militärbunkers. Er löste eine Eisenstange, mit der er die rostige Eisentür verkeilt hatte, und benutzte sie als Hebel, um das Türblatt zu bewegen. Schließlich zog er es mit beiden Händen auf. Enno schaltete die Handlampe ein und betrat den Bunker.

Der Raum aus grauem Beton war kaum breiter als die Tür und vielleicht vier Meter lang. Vor ihm lag eine reglose Gestalt auf einer schmuddeligen Matratze, vollständig bedeckt von einer dünnen Decke. Er beugte sich hinab, hob sie vorsichtig an und richtete den Strahl der Lampe auf das, was darunter zum Vorschein kam. Entsetzt wich er zurück, die Decke entglitt seiner Hand. »Was hast du mit der Frau gemacht?«, brüllte er.

Tjark antwortete nicht. Als Enno den Lichtstrahl in sein Gesicht richtete, zuckte er mit den Schultern. »Nichts Besonderes, nur – das – wie sonst auch.«

»Halten! Leuchten!« Enno stieß ihm die Lampe in die Rippen und wandte sich dem leblosen Körper zu. Wenn er sie umgebracht hatte …

Annie bewegte sich und stöhnte leise. Hastig zog er die Decke zur Seite. Und erschrak erneut. Sie hatte die Hände vor das Gesicht geschlagen, zwischen ihren Fingern war Blut hervorgequollen und zu einer dunklen rotbraunen Masse geronnen. Die ehemals blonden Haare waren verfilzt, grau vom Staub und fleckig vom Blut, das Nachthemd war zerrissen und von der Brust bis zum Bauchnabel blutgetränkt.

Enno kniete sich auf die Matratze und schob seine Arme unter den Körper. »Fass mal mit an!«, befahl er Tjark. Gemeinsam hoben sie Annie hoch, trugen sie zum Fahrradanhänger und legten sie ab. Sie atmete, zeigte aber keine Reaktion. »Hoffentlich kommt sie durch«, murmelte Enno. Dann fauchte er seinen Bruder an. »Hol die Decke! Schnell! Und mach die Tür wieder zu!«

Als sie die Fahrräder durch Sand und Gras schoben, spürte Enno, wie seine Kräfte nachließen. Die Kopfschmerzen waren zurückgekehrt, und er hatte das Gefühl, sein Schädel wollte zerspringen. Er überließ Tjark das Fahrrad mit dem Hänger und stützte sich auf den Lenker seines eigenen Rades. Irgendwie musste er diese Sache zu einem Ende bringen. In dem Augenblick, in dem er Annie gesehen hatte, war ihm klar geworden, dass er sie in diesem Zustand nicht ins Hotel bringen konnte. Außerdem brauchte sie einen Arzt. Oder wenigstens jemanden, der sich mit der Behandlung von Verletzungen auskannte. Dafür kam nur eine Person infrage, die zu absoluter Verschwiegenheit fähig war. Ein verwegener Gedanke durchzuckte ihn. Plötzlich wusste er, wer Annies medizinische Versorgung übernehmen würde.

Mühsam erreichten sie die Ostfriesenstraße, hier kamen sie zügig voran. »Wir bringen sie in eine Ferienwohnung«, entschied er, als sie die ersten Häuser passierten. »Die im Dachgeschoss vom Haus Nordseewelle sind nicht belegt.«

Sie rollten den Anhänger in den Hof der Wohnanlage, um Annie durch den Hintereingang ins Haus zu bringen. Nachdem Enno das Minutenlicht ausgeschaltet hatte, war es auf dem Hinterhof stockfinster. Hier drang keine Helligkeit von den Straßenlaternen durch, und wegen der Wolkendecke gab es kein Mondlicht. Als sie den schlaffen Körper aus dem Wagen hoben, flammte in der zweiten Etage ein Licht auf, Sekunden später wurde die Balkontür geöffnet, und ein Mann trat heraus. Hastig drückten sich Enno und Tjark in den Schatten eines Mauervorsprungs. Über ihnen wurde eine Zigarette angezündet, sie glaubten, die Atemzüge des Mannes zu hören, als er den Rauch inhalierte. Die Frau in ihren Armen wurde immer schwerer, sie bewegte sich, und Enno befiel die Angst, sie könnte Geräusche von sich geben. Als sie zu stöhnen begann, drückte er voller Panik seine Lippen auf ihren blutverkrusteten Mund.

Schließlich verschwand der Mann nach innen, und die Jalousie wurde heruntergelassen, sodass kaum noch Licht in den Hinterhof fiel. Enno löste seine Lippen von ihrem Mund und eine Hand vom Rücken der Frau, durchwühlte seine Hosentasche nach dem Schlüsselbund und fingerte zittrig den Hauptschlüssel heraus. »Kannst du sie einen Moment allein halten?«, flüsterte er. Tjark nickte stumm. Enno schloss die Tür auf und schob seinen Bruder mit der Last hindurch. »Kein Licht im Treppenhaus, wir tasten uns im Dunkeln nach oben.«

Nachdem Tjark den blutigen Körper auf dem Doppelbett der Ferienwohnung abgelegt hatte, gab Enno seinem Bruder Anweisungen. »Den Anhänger lassen wir hier im Hof stehen. Falls wir ihn noch brauchen. Du fährst nach Hause und holst zwei dieser großen schwarzen Müllsäcke aus dem Lager und packst in den einen die Decke da rein. Außerdem deine Klamotten. Meine kommen nachher dazu. Später bringen wir alles in den Müll. Dann gehst du ins Zimmer vierundzwanzig und packst ein paar Klamotten von ihr ein. Unterwäsche, Nachthemd, was du so findest. Aber pass auf, dass dich niemand sieht. Mit den Sachen kommst du wieder her. Hast du alles verstanden?«

»Ist ja nicht so schwer.« Tjark sah ihn fragend an. »Und was machst du?«

»Ich kümmere mich um Annie.«

»Ach so.« Sein Bruder grinste vielsagend. Enno war versucht, ihm die Faust ins Gesicht zu schlagen. »Geh jetzt!«

Nachdem Tjark gegangen war, wandte er sich Annie zu. Der Anblick versetzte ihm einen neuen Schock. Während des Transports hatten sich ihre Hände vom Gesicht gelöst. Jetzt, im Licht der Deckenleuchte, erkannte er das Ausmaß ihrer Verletzungen. Von den Schläfen bis zu den Lippen zogen sich auf beiden Seiten klaffende Wunden mit rotbraunen Rändern. Das konnten keine versehentlich erlittenen Verletzungen sein. Offenbar hatte Tjark ihr Schnitte mit einem Messer beigebracht. Annie bewegte den Kopf, aus einem Mundwinkel rann Blut auf das weiße Kopfkissen. Enno zog seine Jacke aus, krempelte die Hemdsärmel hoch und ging ins Bad, um Wasser, Waschlappen und Handtücher zu holen.

Zuerst flößte er ihr ein Glas Wasser ein. Sie schluckte, spuckte, hustete, trank schließlich. Dann befreite er sie von dem schmutzigen Nachthemd und begann das Blut abzuwaschen. Je mehr Verkrustungen er entfernte, desto deutlicher traten die Schnitte im Gesicht hervor. Das muss genäht werden, dachte er und versuchte die wieder einsetzenden Blutungen zu stillen, indem er ihren Kopf mit einem Handtuch umwickelte. Für Augen und Mund ließ er jeweils einen schmalen Schlitz frei. Zweimal öffnete sie die Lider, nahm aber weder ihn noch ihre Umgebung wahr.

Als Tjark mit einem prall gefüllten Müllsack erschien, hatte Enno Annies Körper weitgehend von Blut und Schmutz befreit. Nur die Haare bildeten noch immer ein grau-braunes Gewirr von Büscheln und Strähnen. Er erwog, die Verletzte mit Tjarks Hilfe ins Bad zu tragen und ihre Haare mit der Dusche abzuspülen. Doch dann erschien ihm der Transport zu riskant. Sie atmete flach, wahrscheinlich hatte sie viel Blut verloren. Dunkel erinnerte er sich an einen Erste-Hilfe-Kurs. Erhöhte Herzfrequenz, schneller, aber schwacher Puls und erkaltende Extremitäten deuteten auf einen Volumenmangelschock hin. Ohne ärztliche Hilfe würde danach der Tod eintreten. Voller Unruhe ertastete er die Halsschlagader, ihr Puls schien in Ordnung zu sein, dann befühlte er Hände und Füße. Sie waren kühl, auch die Bauchdecke fühlte sich kalt an. Es wurde Zeit, den unterkühlten Körper mit Wärme zu versorgen.

»Kipp die Sachen aus!«, herrschte er seinen Bruder an, als dieser zurückkehrte und seine Versuche, dem nackten Frauenkörper Signale über seinen Zustand zu entlocken, mit einem kaum zu deutenden Grinsen verfolgte. »Ich brauche ein Nachthemd. Und dann eine Schere.« Er deutete in Richtung Küche. »Sieh mal in den Schubladen nach!«

Tjark schüttete den Inhalt des Müllsacks neben Annie aufs Bett, zog ein Kleidungsstück heraus und hielt es hoch. »Das hier?«

Enno nickte, riss es ihm aus der Hand und versuchte, es Annie überzustreifen. »Jetzt die Schere! Und dreh die Heizung an!« Weil ihn seine Aktivitäten ins Schwitzen gebracht hatten, hatte er nicht bemerkt, wie kühl es im Schlafzimmer war. Kein Wunder, dass sich Annies Haut kalt anfühlte.

Nachdem er ihren Körper vollständig mit dem Nachthemd bekleidet und ihn mit einer Bettdecke zugedeckt hatte, begann er, die verfilzten und verdreckten Haare abzuschneiden. Am Ende sah der bandagierte Kopf aus wie ein schlecht gerupftes Huhn. »Das wächst wieder«, murmelte Enno entschuldigend in Richtung des Sehschlitzes.

»Und jetzt?«, fragte Tjark.

Enno wandte sich zu seinem Bruder um. »Du fährst wieder nach Hause. Ich bleibe hier und warte, bis sie zu sich kommt. Und dann muss sie medizinisch versorgt werden. Ich werde mit Mutter sprechen. Sie ist schließlich gelernte Krankenschwester.«

»Bist du verrückt?« Entsetzt starrte Tjark ihn an. »Mutter darf niemals erfahren …«

»Sie wird nichts erfahren, was sie nicht schon weiß.« Enno schüttelte den Kopf. »Und sie wird mit niemandem über – das hier – sprechen. Wenn Annie wiederhergestellt ist, reist sie ab, und alles ist gut.«

Zweifelnd schob Tjark die Unterlippe vor. Wortlos wandte er sich zum Gehen. In der Tür drehte er sich noch einmal um, öffnete den Mund und schloss ihn wieder.

Enno lauschte den Schritten seines Bruders, die sich allmählich entfernten, dann wandte er sich Annie zu, seufzte schwer und setzte sich auf die Bettkante. Er tastete unter der Bettdecke nach ihrer Hand, stellte beruhigt fest, dass sie sich erwärmt hatte, und schob sie wieder zurück.

Sekunden später nahm er erneut ihre Hand und hielt sie fest. Unwirkliche Bilder kreisten in seinem Kopf. Dieser geschundene Körper, den er aus dem verlassenen Bunker geholt hatte, gehörte einer Frau, die ihm vor wenigen Tagen wie eine Offenbarung erschienen war. In dieser Wohnung, in diesem Bett, hatte sie ihm unvergessliche Stunden bereitet. Unbeschwert, fröhlich, geradezu übermütig. Und nun wäre sie fast verblutet. Weil Tjark ausgerastet war. Irgendwann würde er es wieder tun. Und damit die Existenz der Familie aufs Spiel setzen. Irgendwie musste dieser Trieb unter Kontrolle gebracht werden. Zur Not durch einen medizinischen Eingriff. Gab es nicht auch Tabletten? Sobald wie möglich würde er die Frage mit seiner Mutter besprechen. Aber zuerst musste sie die Versorgung von Annie übernehmen. Sie würde schockiert sein, sich der Notwendigkeit aber nicht verschließen.

Annie röchelte und bewegte sich. Enno beugte sich über sie, um ihre Augen sehen zu können. Die Lider zitterten, dann öffneten sie sich. »Kannst du mich hören?« Voller Hoffnung wartete er auf eine Reaktion. Mit einem leisen Aufstöhnen schloss Annie die Lider. Doch wenige Sekunden später öffnete sie die Augen erneut. Diesmal schien sie ihn zu erkennen. Ein unartikulierter Laut drang aus ihrem Mund. Hastig griff Enno zum Wasserglas, umfasste mit der freien Hand ihre Schultern, hob ihren Oberkörper an und drückte das Glas an ihre Lippen. Diesmal trank sie gierig, verschluckte sich, hustete, trank erneut. »Was ist passiert?«, flüsterte sie anschließend kaum hörbar. »Wo bin ich?«

»Du hattest einen Unfall. Aber es kommt alles wieder in Ordnung, Annie. Du bist in der Ferienwohnung, in der wir – erkennst du mich? Ich bin Enno.«

Sie antwortete nicht, sah ihn nur an. Langsam zog sie ihre Hände unter der Bettdecke hervor, betastete den Verband. »Was ist mit meinem Gesicht? Alles tut so weh.«

»Du hast – Verletzungen. Ich habe dir einen provisorischen Verband angelegt. Nachher kommt jemand, der sich um dich kümmert. Meine – eine – Krankenschwester. Ich gehe sie jetzt holen. Darum muss ich dich nur kurz allein lassen. Okay?«

Eine kaum wahrnehmbare Kopfbewegung deutete Enno als Zustimmung. »Also gut. Es dauert höchstens eine Stunde.« Vorsichtig legte er Kopf und Schultern auf dem Kopfkissen ab. »Bis nachher.«

Ein wenig außer Atem erreichte er das Hotel. Im Eingang stieß er auf einen dunkelhäutigen Gast mit asiatischem Äußeren, der sich unsicher umschaute. Enno hatte nichts gegen ausländische Gäste, wenn sie ausreichend gut betucht waren. Dieser war elegant gekleidet, wirkte gepflegt und hatte ein ebenmäßiges Gesicht mit weichen Zügen. »Kann ich Ihnen helfen?«, fragte Enno höflich.

»Ich habe ein Zimmer gebucht«, antwortete der Fremde mit holländischem Akzent.

»Dort drüben ist die Rezeption.« Enno deutete auf den unbesetzten Tresen. In diesem Augenblick erschien Elske Aalderks, die offenbar im Restaurant nach dem Rechten gesehen hatte. Sie wirkte nicht begeistert über den Ankömmling, nickte ihm jedoch geschäftsmäßig freundlich zu und sagte ihren Spruch auf. »Willkommen im Hotel Nordseeliebe. Familie Krabbenhöft wünscht Ihnen einen angenehmen Aufenthalt. Wie ist denn Ihr Name?«

Der Mann verbeugte sich. »Cahyo Sanjaya. Aus Delfzijl, Niederlande.« Die Aalderks verzog keine Miene, aber Enno wusste, wie ungern sie sich mit diesem Gast befasste. Rasch durchquerte er die Halle, um die Treppe zur Wohnung zu nehmen.

Seine Mutter war sechsundvierzig, sah aber gut zehn Jahre jünger aus. Figur und Beweglichkeit waren noch immer die einer jungen Frau. Sie glich auffallend jener französischen Sängerin, für die sein Vater in jungen Jahren geschwärmt hatte und deren Lieder Enno während seiner Kindheit begleitet hatten. Tous les garçons et les filles konnte er noch immer auswendig, so oft hatte das Lied gehört. Wie Françoise Hardy war seine Mutter schlank, hatte dunkle Augen und langes glattes Haar, das sie erst in letzter Zeit etwas kürzer trug. Es war ihm völlig unverständlich, warum sich sein Vater mit dieser kleinen molligen Frau eingelassen hatte.

»Wir haben ein ernstes Problem«, begann Enno, nachdem er seine Mutter in ihrem Zimmer aufgesucht hatte. Sie war ganz in Schwarz gekleidet und erschien ihm noch eleganter als sonst. Trotz ihres blassen Gesichts wirkte sie gefasst und entschlossen.

Rasch und umfassend informierte er sie über die Eskapade seines Bruders mit Annie de Vries und über deren Zustand. »Wir kommen in Teufels Küche«, schloss er, »wenn wir die Sache nicht in den Griff bekommen. Darum musst du dich um sie kümmern. Ich sehe keine andere Lösung.«

Monika Krabbenhöft zeigte keinerlei Regung. Für einen Augenblick glaubte Enno, sie könnte den Ernst der Lage nicht erfasst haben. Doch dann erhob sie sich. »Ich ziehe mich um und packe ein paar Sachen zusammen. In zwanzig Minuten können wir gehen. Erst müssen wir ins Krankenhaus. Und dann gehen wir noch zur Apotheke.«

Gewöhnlich fand Cahyo recht schnell einen guten Draht zu älteren Damen. Sie waren meistens sehr empfänglich für ein freundliches Wort, und aus Gründen, die er nie herausgefunden hatte, schienen sie sein Äußeres zu mögen. Aber die Empfangsdame des Hotels trug offenbar einen emotionalen Panzer, der nicht so leicht zu durchdringen war. Seine Frage nach Annie de Vries hatte sie mit dem Hinweis beantwortet, dass sie grundsätzlich keine Auskunft über Gäste gebe. Sich nach dem gut aussehenden Mann zu erkundigen, der ihm im Hoteleingang begegnet war, hatte er gar nicht mehr gewagt. Er hatte sich unauffällig umgesehen, während die Rezeptionistin die Reservierung überprüft, seine Daten eingegeben und ihm die Schlüsselkarte ausgehändigt hatte. Wie in allen Hotels gab es ein Postfach für jedes Zimmer. Wenn er kein Zimmermädchen fand, das ihm Auskunft gab, würde er über diesen Weg Annies Zimmernummer herausfinden, allerdings wohl erst am nächsten Tag.

Nachdem er sich eingerichtet hatte, wanderte er über die Flure aller Etagen. Aber außer überwiegend älteren Gästen, die er höflich grüßte, begegnete ihm niemand, der ihm hätte weiterhelfen können. Also kehrte er in die Hotelhalle zurück, wo noch immer die strenge Empfangsdame ihren Dienst versah. Er lächelte ihr freundlich zu und verließ das Haus, um sich in der Umgebung ein wenig umzusehen. Cahyo war zum ersten Mal auf Borkum, die Insel gefiel ihm. Wenn er nicht in Sorge um Annie gewesen wäre, hätte er Urlaubsatmosphäre, spätsommerliches Wetter und salzhaltige Nordseeluft genießen können.

Nur wenige Schritte entfernt entdeckte er einen kleinen Laden, in dem er einen pinkfarbenen Briefumschlag kaufte. Auf einer Bank an der Promenade beschriftete er ihn mit Annies Namen und der Hoteladresse und verschloss ihn. Dann wanderte er weiter, fragte Passanten nach einer Postfiliale. Er fand sie in der Strandstraße, kaufte eine einzelne Briefmarke, vergewisserte sich, dass der Brief am Folgetag zugestellt würde, und warf ihn in den Kasten. Dann kehrte er zum Hotel zurück.

Vor dem Eingang entdeckte er den attraktiven Mann, dem er bei seiner Ankunft begegnet war, neben einer Frau in den Vierzigern, die eine Arzttasche trug. Sie war schwarz gekleidet und sprach mit einem älteren Ehepaar. Der Mann hatte seinen Hut gezogen und der Frau in Schwarz die Hand geschüttelt. Jetzt deutete er eine Verbeugung an und sprach mit sehr ernster Miene. Cahyo schlenderte näher heran, bis er den Mann verstehen konnte. »Es tut uns wirklich sehr leid, Frau Krabbenhöft, Herr Krabbenhöft. Wir kannten Ihren Mann beziehungsweise Ihren Vater seit über zwanzig Jahren. Ein schmerzlicher Verlust.«

In der Familie musste es einen Todesfall gegeben haben, offenbar der Vater des jungen Mannes und Ehemann der schwarz gekleideten Frau. »Sehr freundlich«, antwortete die Witwe. »Vielen Dank. Wir müssen jetzt leider – es gibt für uns noch viel zu tun.«

Sie wandten sich zum Gehen und eilten schnellen Schrittes in die Richtung, in der die Reihe der Hotels und die Promenade endeten. Ihre Körperhaltung und ihre Bewegungen ließen ihn erkennen, dass sie es nicht nur eilig hatten, sondern auch Wert darauf legten, nicht wahrgenommen zu werden. Kurz entschlossen folgte er ihnen. Sie führten ihn zum nahe gelegenen Krankenhaus, wo der Sohn mit der Tasche draußen wartete und die Mutter die Klinik betrat. Eine Viertelstunde später kam sie wieder heraus, ließ sich die Tasche geben und legte etwas hinein. Dann gingen sie den Weg zurück, passierten zügig das Hotel und erreichten schließlich in der Nähe des Bahnhofs die Insel-Apotheke, in der sie verschwanden. Während Cahyo die Sonnenschutz- und Kosmetikartikel im Schaufenster betrachtete, fragte er sich, warum die Besitzerin des Hotels und ihr Sohn erst ein Krankenhaus und dann eine Apotheke aufsuchten, statt eventuell benötigte Medikamente durch einen Boten holen oder bringen zu lassen. Kurz darauf traten beide auf die Straße, sahen sich um und eilten auf dem gleichen Weg zurück. Jetzt trug der Sohn die Tasche.

Ihr Ziel war aber nicht das Hotel, denn sie bogen in eine Querstraße ab, überquerten diese, bogen noch einmal ab und verschwanden in einem Haus mit der Aufschrift Nordseewelle – Ferienwohnungen. Vor dem Eingang hing ein Schaukasten mit Fotos, die Eindrücke vom Inneren der Wohnungen vermittelten. Dazu eine Liste mit nach Saisonzeiten gestaffelten Preisen und ein Hinweis auf die Möglichkeit, die gewünschte Wohnung im Hotel Nordseeliebe zu buchen.

Während Cahyo noch überlegte, ob er warten sollte, verließ der Sohn bereits wieder das Haus. Erneut erweckte er den Eindruck eines von Eile und Unsicherheit getriebenen Menschen. Da die Witwe Krabbenhöft auch nach einer Viertelstunde noch nicht wieder auftauchte, machte Cahyo sich auf den Rückweg zum Hotel. Unterwegs suchte er nach Erklärungen für das merkwürdige Verhalten der Krabbenhöfts. Eine Frau, die gerade ihren Mann verloren hatte, dessen sichtlich gut gehendes Hotel der Oberklasse nun ihr gehörte, würde wohl kaum die Reinigung eines Ferienapartments übernehmen. Was hatte sie stattdessen dorthin geführt?

14
Frühsommer 2014

Auf dem Weg zur Nordseeliebe erreichte sie ein Anruf von Kriminaloberrat Feindt. »Wie kommen Sie voran, Frau Bernstein?«

»Ganz gut«, antwortete Rieke. Was sonst hätte sie in dieser Phase der Ermittlungen sagen sollen? Feindt musste einen anderen Grund für seinen Anruf haben. Und dann kam er auch schon damit raus. Zuerst indirekt. »Gefällt es Ihnen auf der Insel Borkum?«

»Sehr gut, ich kann nicht klagen. Gute Luft, gutes Wetter, gutes Hotel.«

»Und die Zusammenarbeit mit den Kollegen vor Ort?«

Sie dachte an die allzu zurückhaltende Art von Jensen und Eilers. Aber das musste sie ihrem Chef nicht auf die Nase binden. »Auch gut«, sagte sie.

Feindt räusperte sich. »Sie müssen nicht dort bleiben. Wenn die Kollegen Sie entbehren und den Fall ohne unsere Unterstützung lösen können …«

»Ich werde sie fragen«, unterbrach Rieke ihren Vorgesetzten. »Wenn sie mich loswerden wollen, lasse ich es Sie wissen, Herr Kriminaloberrat. Vorerst gehe ich davon aus, dass ich einen Ermittlungsauftrag habe, weil es höheren Orts ein Interesse an Informationen über den Stand der Dinge gibt. Und an einer diskreten und geräuschlosen Aufklärung. Ist es nicht so?«

Ein undefinierbarer Laut des Unwillens erklang aus dem Telefon. »Ihre Worte, Herr Kriminaloberrat«, fügte Rieke süffisant hinzu. »Wenn ich mich recht erinnere.«

»Halten Sie mich auf dem Laufenden!«, knurrte Feindt giftig und legte auf.

»Sieh mal an«, murmelte Rieke und ließ das Telefon in ihre Handtasche gleiten. »Anscheinend hat sich jemand die Sache anders überlegt. Der Fall wird noch spannend.«

Sie traf Enno Krabbenhöft in der Hotelhalle, als er gerade den schwarz gekleideten Bestatter von Erd, See & Feuer verabschiedete. »Sobald ich etwas weiß, informiere ich Sie«, hörte sie noch. Als er sie erkannte, begrüßte er sie mit einem Kopfnicken. »Sie kommen wie gerufen. Ich habe gleich mal eine Frage.«

»Das trifft sich gut«, antwortete Rieke. »Ich auch. Allerdings nicht nur eine.« Die geschäftsmäßig-freundliche Miene des Hoteliers wurde zu einem Ausdruck unwilligen Zweifels. Dennoch machte er eine einladende Handbewegung. »Gehen wir in mein Büro.«

»Sie wollen sicher wissen, wann der Leichnam Ihres Bruders für die Beerdigung freigegeben wird«, vermutete Rieke, nachdem sie in einem der Besucherstühle und Krabbenhöft hinter seinem Schreibtisch Platz genommen hatte.

»Genau das wäre meine Frage gewesen«, nickte er.

»Das hängt davon ab, wie schnell die Untersuchungen der Rechtsmediziner abgeschlossen werden können. Rechnen Sie mit drei Tagen. Plus einen Tag für den Rücktransport, die Aufbahrung und Herrichtung im Bestattungsunternehmen. Wenn Sie einen Termin für die Beisetzung festlegen wollen, sind Sie mit einer Woche auf der sicheren Seite.«

Krabbenhöft verzog kaum merklich das Gesicht. »So lange kann ich nicht hier bleiben. Aber gut, das Problem lässt sich lösen.« Er setzte eine neutrale Miene auf. »Was kann ich für Sie tun?«

»Sie können dazu beitragen, den Tod Ihres Bruders aufzuklären. Wir müssen alles über ihn wissen. Seinen Tagesablauf, Freunde, Freundinnen, Freizeitbeschäftigungen. Insbesondere, was er am Vortag und Vorabend seines Todes gemacht und wo er sich aufgehalten hat. Aber auch, was für ein Mensch er war. Je genauer wir über all dieses Bescheid wissen, desto eher können wir ein Täterprofil erstellen.«

Kopfschüttelnd und mit einem leicht angeekelten Gesichtsausdruck musterte er sie. Als hätte er ein exotisches und widerwärtiges Insekt vor sich. »Zum einen handelt es sich um einen Unfall. Nach einem Täter muss nicht gesucht werden. Zum anderen wäre die Ermittlung der näheren Umstände Sache der zuständigen Kriminalbeamten. Meines Wissens gehören derartige Routineangelegenheiten nicht zu den Aufgaben des Landeskriminalamts.«

Rieke schoss eine Versuchsrakete ab. »Warum haben Sie mich dann angefordert?«

Der Hotelier sprang auf und schnappte nach Luft. Sein Hals färbte sich dunkelrot. »Was ist das für ein Unsinn? Die Kriminalpolizei hat jemanden angefordert. Allerdings nicht Sie, sondern …« Er brach ab. War ihm bewusst geworden, was er gerade offenbart hatte?

Unbeeindruckt von Krabbenhöfts Ausbruch zog Rieke einen kleinen Notizblock und einen Stift aus ihrer Handtasche. Im Gegensatz zu manchen Kollegen, die lieber ein Diktiergerät oder ihr Smartphone auf den Tisch legten, benutzte sie die herkömmliche Art, sich Notizen zu machen. Von einem älteren Ausbilder hatte sie gelernt, dass Zeugen leichter aus der Reserve zu locken waren, wenn man ihre Antworten deutlich sichtbar und möglichst ausführlich mitschrieb. Ihre Erfahrung hatte diese Regel bestätigt. Mit betont munterer Stimme fragte sie: »Können wir jetzt zur Sache kommen?«

Krabbenhöft hatte sich gefangen. Er setzte sich mit einem kaum hörbaren Seufzer, lockerte seine Krawatte und löste den obersten Hemdknopf. »Also gut. Was wollen Sie wissen?«

»Zuallererst: Was für ein Mensch war Ihr Bruder Tjark?«

»Was hat das mit seinem Tod zu tun?« Misstrauisch kniff der Hotelier die Augenlider zusammen.

Rieke lächelte entwaffnend. »Ich sag’s mal so: Wenn ein Mensch gewaltsam ins Jenseits befördert wird, klären wir die Umstände seines Ablebens am besten auf, indem wir rückblickend auf sein Leben schauen. Natürlich benötigen wir Fakten wie Alter, Beruf, Freunde, Familienverhältnisse. Aber der Mensch ist mehr als die Summe seiner Daten. Er besteht auch aus Hoffnungen und Wünschen, Erfahrungen und Ängsten, Sehnsüchten und Leidenschaften.« Sie beugte sich vor und sah ihrem Gegenüber in die Augen. »Ich möchte Ihren Bruder Tjark kennenlernen, Herr Krabbenhöft. Mit all seinen Stärken und Schwächen, Eigenarten und Besonderheiten.«

»Da haben Sie sich aber was vorgenommen. Ist das nicht ein bisschen viel – für einen Unfall?«

»Lassen wir die Frage nach der Ursache für die tödlichen Verletzungen erst einmal beiseite. Darüber müssen wir nicht streiten und nicht spekulieren. Kriminaltechniker und Rechtsmediziner finden gewöhnlich heraus, wie sie zustande gekommen sind. Das ist nur eine Frage der Zeit. Aber die Lebensgeschichte des Getöteten verrät uns, wer für sein Ableben verantwortlich sein könnte. In den allermeisten Fällen kommen nur ganz wenige Personen infrage.« Rieke lehnte sich zurück und hob ihren Notizblock an. »Also, wie würden Sie den Charakter Ihres Bruders beschreiben?«

Krabbenhöft verschränkte die Arme hinter dem Kopf. Rieke sah ihm an, dass es hinter seiner Stirn arbeitete. Jetzt überlegt er, dachte sie, ob und wie weit er die Wahrheit sagen kann. Oder ob er ein Charakterbild entwerfen soll, das jeglichen Gedanken an Fremdverschulden ins Absurde rückt.

»Tjark war ein liebenswerter und guter Mensch«, begann der Hotelier. »Gemessen an den Anforderungen unserer Schulen war er nicht der Klügste. Aber er besaß das, was man früher Herzensbildung nannte. Immer freundlich, immer hilfsbereit. Bei der Arbeit zupackend und ausdauernd. Unentbehrlich für unser Haus. Wo immer es etwas zu tun gab, hat er geholfen. Fragen Sie unser Personal!«

Rieke notierte die entscheidenden Stichworte. »So einen Mann wünscht man sich als Frau. Trotzdem war er nicht verheiratet. Hatte er eine Freundin?«

Ihr war, als sei Krabbenhöft zusammengezuckt. Hatten seine Augenlider eben geflackert? Als er nicht antwortete, wiederholte sie ihre Frage und betonte dabei jedes Wort. »Hatte er eine Freundin?«

Resigniert, so schien es Rieke, schüttelte er – kaum wahrnehmbar – den Kopf. Dann straffte er sich. »Dafür war keine Zeit. Er war von morgens bis abends für unser Haus im Einsatz. Im Grunde wie ich. Zu wenig Zeit, zu wenige Gelegenheiten. Hier auf der Insel gibt es – wie soll ich sagen? – nur ein begrenztes – Angebot. Irgendwann ist es dann zu spät.«

»Gab es andere Träume, Sehnsüchte oder Leidenschaften Ihres Bruders?«

Diesmal geriet Krabbenhöfts gesamte Körperhaltung zu einer Verneinung. »Davon weiß ich nichts. Vielleicht haben wir als Jugendliche herumgesponnen, Fantasien über Frauen und Autos, Traumberufe und Reisen in die große weite Welt ausgetauscht. Es gibt aber nichts Konkretes, an das ich mich erinnern kann.«

An dieser Stelle beschlich Rieke das Gefühl, dass ihr Gegenüber ihr etwas vormachte. Um der Wahrheit auf die Spur zu kommen, brauchte sie Informationen, die Krabbenhöft ihr nicht liefern würde. Sein Personal erst recht nicht. Sie entschloss sich, die Frage nach Charaktereigenschaften jetzt nicht weiter zu verfolgen, und fragte nach konkreten Daten. »Können Sie mir eine Art Lebenslauf Ihres Bruders zur Verfügung stellen? Und eine Liste seiner Freunde und Bekannten?«

Krabbenhöft wirkte erleichtert und beeilte sich, ihr zu versichern, dass er die gewünschten Daten schnellstens zusammenstellen würde.

Während Rieke sich von ihm verabschiedete, nahm sie sich vor, beim nächsten Gespräch besser vorbereitet zu sein. Vielleicht mit Material aus dem Archiv von Hannah Holthusen.

Während sie die Hotelhalle durchquerte, kramte sie in ihrer Handtasche. Die Redakteurin hatte ihr eine Visitenkarte gegeben, irgendwo musste die sein. Nachdem sie Schminkspiegel, Lippenstift, Papiertaschentücher, Reserveakku des Handys, drei Kugelschreiber, zwei angefangene Rollen Mentos, eine Wäscheklammer, eine Cremedose, zwei Tampons, drei Pflaster und ein Parfümfläschchen in der Hand gehabt hatte, zog sie die Karte aus einem Seitenfach und wählte Hannahs Handynummer.

Sie meldete sich sofort und wirkte überrascht, als Rieke ihren Namen nannte. Ihre Stimme klang überdies ein wenig hohl. Als befände sie sich in einem Raum mit kahlen Wänden. »Ich hoffe, ich störe Sie nicht.«

»Keineswegs. Ich freue mich, von Ihnen zu hören. Kommen Sie voran?«

»Grundsätzlich schon, soweit es die ermittlungstechnische Seite betrifft. Krabbenhöft hat seinen Bruder identifiziert, aber er mauert bei den Informationen über ihn. Ich habe das Gefühl, dass er möglichst wenig aus dem Leben seines Bruders preisgeben möchte. An der Stelle komme ich im Moment nicht weiter. Ich brauche einfach mehr Wissen über die familiären Verhältnisse. Es gibt ja nur noch Enno. Meinen Sie, dass sich in Ihrem Archiv der eine oder andere Beitrag über Familie Krabbenhöft finden lässt?«

Hannah Holthusen lachte. »Was glauben Sie, wo ich gerade bin?«

»Klingt nach einer leeren Halle. Oder einem Kellergewölbe.«

»Gut erkannt, Frau Hauptkommissarin. Ich befinde mich im Archiv. Und das liegt in der Tat im Keller.«

»Können Sie die Artikel nicht am Computer abrufen?«

»Leider nicht. Unsere alten Ausgaben sind nicht digitalisiert. Ich muss also Mikrofilme durchsehen und schauen, ob ich etwas finde. Wenn ich Pech habe, muss ich alte Folianten durchblättern, in denen jeweils ein Jahrgang gebunden ist. In meinen persönlichen Unterlagen habe ich nur meine eigenen Artikel. Die können Sie sich gerne durchlesen. Ich müsste sie allerdings auch erst einscannen. Oder wir treffen uns, und wir schauen sie uns gemeinsam an.«

»Ich glaube«, überlegte Rieke laut, »die zweite Variante hat viel für sich. Denn ich müsste sicher öfter nachfragen. Wann hätten Sie Zeit?«

»Wollen Sie zu mir nach Emden kommen, oder soll ich Sie auf der Insel besuchen?«

»Können wir das morgen entscheiden und telefonisch klären? Ich würde gern vorher mit meinen Kollegen sprechen. Und mit dem Staatsanwalt. Der schlägt nämlich morgen hier auf.«

»Ich bin mit allem einverstanden. Also dann bis morgen, Frau Bernstein. Nein, halt, warten Sie! Mir fällt gerade etwas ein. Es gibt jemanden, den sie dort zur Familie Krabbenhöft befragen können. Eine Frau – Aalderks. Elske Aalderks. Die hat fast ihr ganzes Arbeitsleben im Hotel Nordseeliebe verbracht. Schon unter dem Großvater. Und ich glaube, sie hat auch die beiden Jungen mit erzogen. Der Vater hatte kaum Zeit für die Familie, und die Mutter war – etwas – seltsam.«

»Inwiefern seltsam?«

»Ich kann das nicht erklären. Ich habe nur zwei- oder dreimal beobachtet, wie sie mit ihren Kindern umgegangen ist. Das fand ich nicht normal. Kinder brauchen Zuwendung und Zärtlichkeit, aber diese Mutter war – wie eine Glucke. Sie hat ihre Söhne vergöttert und verhätschelt und – irgendwie nicht wie Kinder, eher wie – Liebhaber behandelt. Ich weiß nicht, ob es das trifft, aber ich habe gerade kein anderes Wort dafür.«

»Interessant«, stellte Rieke fest. »Wo finde ich die Frau? Lebt sie überhaupt noch?

»Frau Aalderks wohnt in diesem Altenheim – an der Gartenstraße, glaube ich. Es heißt – Seniorenhuus In’t Skuul. Hab mal eine Reportage über Senioren auf Borkum gemacht. Da war ich auch bei denen. Ich bin sicher, dass Frau Aalderks noch lebt. Eine Todesanzeige in unserem Blatt wäre mir aufgefallen.«

»Vielen Dank für den Tipp, Frau Holthusen. Wegen unserer Verabredung melde ich mich morgen wieder.«

Rieke verabschiedete sich von der Journalistin und sah auf die Uhr. Noch war es für einen Besuch im Altersheim nicht zu spät.

Im Büro der Heimleitung legte Rieke ihren Ausweis vor und fragte nach Elske Aalderks. Die Angestellte bot ihr einen Sessel an und griff zum Telefonhörer. »Ich melde Sie an.« Knapp zehn Minuten später erschien eine andere Mitarbeiterin. »Frau Aalderks kann Sie jetzt empfangen. Ich führe Sie zu ihr.«

Die weißhaarige alte Dame wirkte gepflegt, trug einen schwarzen Rock und eine silberfarbene Bluse mit Perlenkette und einer Schleife vor dem Dekolleté. Rieke schätzte sie auf etwa achtzig Jahre. Sie hatte an einem Biedermeiersekretär aus Kirschholz gesessen, erhob sich behände und nickte der Altenpflegerin zu. Auf eine vornehme Art, als sei sie es gewohnt, mit Personal umzugehen, und als wollte sie sagen: »Sie dürfen jetzt gehen.«

Eine dezente Bewegung mit der sorgfältig manikürten rechten Hand signalisierte Rieke, auf einem der Biedermeierstühle an einem Tisch Platz zu nehmen, der ebenfalls in Kirschholz gearbeitet war. »Guten Tag, Frau Bernstein. Oder muss ich Hauptkommissarin sagen?«

Rieke setzte sich und schüttelte den Kopf. »Darauf kommt es nicht an.«

Elske Aalderks nahm ihr gegenüber Platz und nickte, als hätte sie nichts anderes erwartet. »Was führt Sie zu mir?«

»Eine unerfreuliche Angelegenheit«, antwortete Rieke. »Es tut mir sehr leid, Ihnen sagen zu müssen, dass ich wegen eines Todesfalls zu Ihnen komme.«

»Geht es um Tjark Krabbenhöft?«

»Woher wissen Sie …?«

»Dass er gestorben ist?« Aalderks breitete die Hände aus. »Auf unserer Insel breiten sich in gewissen Kreisen bestimmte Nachrichten in Windeseile aus. In diesem Fall hat mich ein ehemaliger Mitarbeiter angerufen.«

»Mitarbeiter?«

»Herr Badenhoop. Er war bei uns als Hausmeister angestellt.«

»Bei Ihnen?«, wunderte sich Rieke.

»Ich meine natürlich unser – das Hotel Nordseeliebe.«

»Sie haben dort sehr lange gearbeitet.«

»Das kann man wohl sagen. Siebenundvierzig Jahre.« In Elske Aalderks’ Miene spiegelten sich Stolz und Bedauern zugleich.

Rieke nahm an, dass sie ihr Lebenswerk – das Dasein als Empfangschefin, die alles und jeden unter Kontrolle hatte, ungern in andere Hände gegeben hatte. Sie beschloss, das Ego der alten Dame ein wenig zu streicheln. »Dann geht sicher ein guter Teil der erfolgreichen Entwicklung des Hauses Krabbenhöft auf Ihr Konto.«

Aalderks lächelte. »Wenn Sie es so ausdrücken möchten …«

»Hat die Familie Krabbenhöft Ihr Engagement zu schätzen gewusst?«

Die alte Dame neigte den Kopf, ihr Blick schien sich nach innen zu wenden. Einige Sekunden lang hörte Rieke nur ihren Atem. Schließlich gab sie sich erkennbar einen Ruck. »Es gab Anerkennung, ja. Aber von den verschiedenen Personen in sehr unterschiedlicher Weise. Der alte Herr, ich meine Kurt Krabbenhöft, den Vater von Klaus, der mich 1950 eingestellt hat, war zurückhaltend in seinen Äußerungen, hat mir aber trotzdem zu verstehen gegeben, wie sehr er meine Arbeit schätzte. Sein Sohn, der leider viel zu früh gestorben ist, hat mir ebenfalls viel Vertrauen geschenkt und immer wieder deutlich gemacht, dass ich eigentlich zur Familie gehöre – gehörte. Seine Frau dagegen – und ihre Söhne – na ja.«

»Ihre Söhne? Tjark und Enno waren doch wohl auch die Söhne von Klaus Krabbenhöft. Oder?«

»Natürlich.« Elske Aalderks seufzte. »Aber er hat sich nicht um die Erziehung gekümmert. Und die Mutter – hat die Jungen – extrem verwöhnt.«

»Verwöhnt? Wie fast jede Mutter ihre Kinder verwöhnt?«

Sekundenlang schwieg die alte Dame. Dann schüttelte sie kaum wahrnehmbar den Kopf. »Anders«, murmelte sie schließlich. »Auf eine Art und Weise, die – sich – für eine Mutter – nicht gehört.« Sie atmete heftig aus. Offenbar war ihr der Satz nicht leicht über die Lippen gegangen.

»Können Sie mir das näher erklären?«, fragte Rieke leise.

Elske Aalderks schüttelte den Kopf. »Erklären? Wie soll man das erklären?« Sie beugte sich vor. »Haben Sie Kinder, Frau Bernstein?« Ohne eine Antwort abzuwarten, fuhr sie fort: »Kleine Kinder kriechen gerne mal ins Bett der Mutter. Dagegen ist nichts einzuwenden. Aber irgendwann muss das aufhören.«

Rieke war elektrisiert. »War das bei Tjark und Enno nicht so?«

Erneut seufzte Elske Aalderks. »Schon. Aber viel zu spät. Da waren sie vierzehn und fünfzehn Jahre alt.«

»Und der Vater? Hat der davon nichts mitbekommen?«

»Ich weiß es nicht. Sie hatten ja getrennte Schlafzimmer. Aber es muss einen ziemlich großen Krach gegeben haben. Das war Mitte der Achtzigerjahre. Klaus, ich meine Herr Krabbenhöft, stand tagelang neben sich. Ich habe ihn damals …« Sie brach ab und schüttelte energisch den Kopf. »Das tut jetzt nichts zur Sache. Die Jungs kamen dann für ein Jahr ins Internat. Obwohl er viel zu tun hatte, hat er sie besucht. Die Mutter nie.«

»Und Sie und Herr Krabbenhöft?«, wagte Rieke zu fragen. Wenn sie nicht alles täuschte, wurde das Rouge auf Aalderks Wangen ein wenig dunkler. Sie winkte ab. »Ich war doch viel zu alt für ihn. Außerdem …«

»Außerdem?«

»Klaus – Herr Krabbenhöft hatte eine Freundin. In Emden. Ich glaube, sie hieß – Petra und war halb so alt wie ich.«

»Wie hat sich das Verhältnis der Söhne zu ihrer Mutter nach dem Tod des Vaters entwickelt?«

Elske Aalderks hob die Schultern. »Schwer zu sagen. Enno musste ja den Betrieb übernehmen. Erstaunlicherweise hat er sich richtig ins Zeug gelegt. Aus dem leichtlebigen Jungen wurde ein knallharter Geschäftsmann. Er war geschickt, das muss man anerkennen. Ich glaube, er ging eher sachlich mit seiner Mutter um. Obwohl sie weiter versucht hat, ihn an sich zu binden. Die Jungs sind ja nie von zu Hause ausgezogen. Das muss man sich mal vorstellen, mit Ende zwanzig, Anfang dreißig immer noch unter der Fuchtel der Mutter. Die hatten ja gar keine Chance, junge Frauen kennenzulernen und eine Beziehung einzugehen.«

»Es gab also keine Freundinnen?«

»Nein. Das hätte ich mitbekommen. Sie haben zwar oft von Mädchen oder Frauen geredet, aber in einer – abschätzigen Art und Weise, besonders schlimm war Tjark.« Sie schüttelte den Kopf. »Eine anständige Frau hätte das angewidert.«

»Hat der Einfluss der Mutter denn nie aufgehört?«

»Eigentlich erst nach ihrem Tod. 1998 ist sie ganz plötzlich gestorben. Herzversagen. Mit vierundfünfzig. Aber da waren die Jungs schon fast dreißig. Bis dahin haben sie sich von ihr bedienen lassen. Und finanziell gab es keine Grenzen. Schon als Kinder hatten sie immer Geld in der Tasche. Die hatten Anfang der Achtzigerjahre als erste Kinder auf der Insel diese BMX-Fahrräder. Und Enno dann den ersten Computer. Tjark ist später seiner Mutter zunehmend aus dem Weg gegangen. Er war irgendwie unstet. Immer in Unruhe. Als wäre er ständig auf der Suche nach irgendetwas. Zum Glück war Badenhoop noch da. Der hatte ihn einigermaßen im Griff. Leider nur ein paar Jahre. Er ist vorzeitig in Rente gegangen, weil er es unter Enno nicht ausgehalten hat.«

»Und Sie? Sie hatten es sicher auch nicht leicht mit dem neuen Chef.«

»Da sagen Sie was, Frau Bernstein. Sieben Jahre habe ich noch ausgehalten. Er wäre mich gern früher losgeworden, wollte nur hübsche Mädchen am Empfang. Aber die jungen Dinger hatten ja keine Ahnung. Ohne mich wäre …« Sie hielt inne, und Rieke war es, als schüttelte sie die Erinnerung ab. Ihr angespannter Gesichtsausdruck wich einer freundlichen Miene, aufmerksam sah sie Rieke an. »Sind Ihnen meine alten Geschichten überhaupt eine Hilfe? Sie müssen doch – wie sagt man? – die Todesumstände von Tjarks – Unfall – klären.«

»Ihre Erinnerungen sind eine große Hilfe«, versicherte Rieke. »Ich muss mir ein Bild von der Familie machen. Das gehört zum Hintergrund des Opfers. Aber wie kommen Sie auf Unfall?«

»Badenhoop hat die Inselbahn erwähnt. Man hätte Tjark auf den Gleisen gefunden. Dann kann es doch nur ein Unfall sein. Oder?«

Rieke breitete die Arme aus. »Das wissen wir noch nicht. Aber wir arbeiten daran. Und Sie haben mir wirklich sehr geholfen. Vielen Dank!« Sie machte Anstalten, aufzustehen.

»Sie wollen doch nicht schon gehen?« Elske Aalderks deutete auf ihren Sekretär. »Wie wär’s mit einem Likörchen? Oder nehmen Sie lieber einen Friesengeist? Ich habe beides da.«

Im Gesicht der alten Dame las Rieke so viel freudige Erwartung und Hoffnung, dass sie es nicht übers Herz brachte, sie zu enttäuschen. Sie setzte sich wieder. »Also gut. Aber Likör ist mir, ehrlich gesagt, ein bisschen zu süß.«

»Mir auch. Den habe ich nur wegen der alten Damen hier im Haus. Die bevorzugen Likör. Freut mich, wenn ich mal Gelegenheit habe, was anderes zu trinken. Kommt selten genug vor.« Sie erhob sich und öffnete eine Tür ihres Sekretärs.

Im nächsten Augenblick standen zwei Gläser auf dem Tisch, jedes ordentlich auf einem Zinntellerchen. Dazu kamen zwei kupferne Pfännchen, schließlich hatte Elske Aalderks eine Flasche Friesengeist in der Hand und schenkte ein. Sie entzündete den Schnaps und rezitierte die magischen Worte, während sie die Flammen löschte. »Wie Irrlicht im Moor flackert’s empor. Lösch aus, trink aus, genieße leise auf echte Friesenweise – den Friesen zur Ehr vom Friesengeist mehr!«

In einem Zug stürzte Rieke den edlen Kornbrand herunter. Für Sekunden befand sie sich mit einem Dutzend anderer Abiturientinnen in einer ohrenbetäubend lauten Auricher Kneipe, wo sie das bestandene Abitur feierten und irgendjemand dafür sorgte, dass der Friesengeist immer wieder neu aufflammte. Mit einem erschreckenden Ergebnis. Als sie vom Tisch hatte aufstehen wollen, waren ihr die Beine weggeknickt. Das weitere Geschehen entzog sich dauerhaft ihrer Erinnerung. Seitdem hatte sie das Zeug gemieden. Aber der Friesengeist aus Elske Aalderks’ Flasche schmeckte überraschend gut.

15
Spätsommer 1990

Als sie ins Zimmer trat, hob die junge Frau mühsam den Kopf. Ihre Augen waren kaum zu sehen, dennoch erkannte sie die Angst in ihrem Blick. Diese Art zu schauen war Monika Krabbenhöft geläufig. Patienten hatten sie oft so angesehen, wenn sie mit einer Spritze in der Hand ein Krankenzimmer betrat. Obwohl es weit über zwanzig Jahre her war, kamen ihr die tausendfach geübten Sätze wie von selbst über die Lippen. »Nur ein kleiner Piekser. Tut überhaupt nicht weh. Danach geht es Ihnen gleich viel besser. Damit Ihre Wunden gesäubert und desinfiziert werden können, werden Sie jetzt ein Weilchen schlafen.«

Die Patientin schüttelte zaghaft den Kopf, aber Monika Krabbenhöft war schon am Bett, zog einen Arm hervor, rieb die Armbeuge mit Alkohol ab und setzte die Injektion.

Kühl beobachtete sie die junge Frau, die zunächst noch versuchte, sich aus dem Bett zu rollen, doch Monika Krabbenhöft drückte ihre Schultern mit hartem Griff auf die Matratze und hielt sie so lange fest, bis das Propofol seine Wirkung entfaltet hatte. Dann entfernte sie den provisorischen Kopfverband. Unter den Handtüchern kam ein blutverschmiertes Gesicht zum Vorschein.

Von beiden Ohren ausgehend liefen dunkelrote Linien über die Wangen bis zu den Mundwinkeln. »Das kommt davon«, murmelte Monika Krabbenhöft. »Nun wirst du für den Rest deines Lebens gezeichnet sein. Mit zwei wunderschönen Narben.« Sie begann, das Gesicht von Blutresten zu befreien. »Saubere Schnitte. Zu sauber eigentlich. Wir müssen jetzt dafür sorgen, dass die Schnittkanten gut offen gehalten werden, damit sich ordentlich Granulationsgewebe bildet und ausgeprägte Wülste entstehen. Das verstehst du nicht? Ich erkläre es dir. Leider kannst du mich nicht hören. Aber das macht nichts. Entscheidend ist das Ergebnis. Und dafür musst du noch einige Zeit hier bleiben. Ein Chirurg würde jetzt mit einer sehr feinen Nadel und einem dünnen Faden arbeiten. Wahrscheinlich eine Intrakutannaht legen. Dann gäbe es keine Einstichstellen in der Haut, die als weiße Punkte zurückbleiben. Das machen die heute schon richtig gut. Aber wir wollen ja ausgeprägte Narben.«

Nachdem sie die Wunden vom geronnenen Blut befreit hatte, zog sie die Ränder auseinander und träufelte ein blutstillendes Mittel hinein. Danach tupfte sie die Flüssigkeit ab und säuberte noch einmal die Haut neben den Schnitten. Schließlich fixierte sie die äußeren Hautpartien mit Heftpflaster so, dass die Wundränder möglichst weit auseinanderklafften.

Zufrieden betrachtete sie ihr Werk. In drei bis vier Tagen würde sich ausreichend Granulationsgewebe gebildet haben, sodass breite und wulstige Narben entstehen konnten. Selbst ein geschickter Schönheitschirurg würde das Ergebnis kaum noch korrigieren können.

Die Patientin bewegte sich, und Monika Krabbenhöft sah auf die Uhr. Bevor das Mädchen zu sich kam, musste sie dafür sorgen, dass seine Bewegungsfreiheit hinreichend eingeschränkt wurde. Aus Mullbinden drehte sie reißfeste Stricke, mit denen sie zunächst die Füße aneinanderfesselte. Dann fixierte sie beide Armgelenke mit etwas Spielraum am Bettgestell. So erhielt die Patientin minimale Bewegungsfreiheit. Sie würde sich ein wenig aufrichten oder auf die Seite legen können, aber keine ihrer Hände konnte das Gesicht erreichen. Jemand würde sie füttern müssen, aber diesen Nachteil musste sie in Kauf nehmen. Ihre Söhne würden zwischendurch Zeit dafür finden. Der Gang zur Toilette war mit einem gewissen Risiko verbunden, weil die Fesseln vom Bett gelöst und die Hände auf dem Rücken zusammengebunden werden mussten. Aber Tjark war sehr kräftig. Wenn er dabei war, würde sich auch das Problem lösen lassen.

Plötzlich schlug die Patientin die Augen auf. »Wo bin ich?«, krächzte sie. »Was ist passiert?«

Monika Krabbenhöft räumte die herumliegenden Utensilien zusammen, dann trat sie an das Bett. »Du hast dich an meinen Söhnen vergriffen. Das wirst du bereuen. Den Rest deines Lebens wirst du daran erinnert werden, wie schamlos du dich an meine Jungen herangemacht und sie aus der Bahn geworfen hast.«

Verständnislos schüttelte das Mädchen den Kopf. »Ich verstehe nicht.«

»Ich erkläre es dir«, seufzte Monika Krabbenhöft und setzte sich auf die Bettkante. »Aber nur einmal. Hör genau zu!« Sie beugte sich vor. »Ich habe zwei wunderbare Söhne. Enno und Tjark. Sie waren immer für mich da. Bis diese unbedarften kleinen Hexen aufgetaucht sind. Sie waren alle wie du. Hübsch, blond, blauäugig, blöd. Plötzlich waren meine Kinder nicht mehr meine Kinder. Deinesgleichen haben sie verwirrt, ihnen den Kopf verdreht und Hampelmänner aus ihnen gemacht.« Sie hielt inne, richtete sich auf und schüttelte angesichts dieser Erinnerungen den Kopf. Dann fuhr sie fort: »Aber das lief immer nur kurze Zeit. Es gab einen unappetitlichen Abend am Strand, dann waren die kleinen Huren wieder weg.« Erneut beugte sie sich zu dem bepflasterten Gesicht hinab. »Bei dir war es anders. Das habe ich sofort gespürt. Du hast sie in Gefahr gebracht. Enno ist noch zu weich, er wäre dir verfallen. Aber Tjark ist stark. Er hat sich gewehrt.« Sie deutete auf die Pflaster.

Die Patientin zerrte an ihren Fesseln. Monika Krabbenhöft erhob sich. »Warte, ich hole einen Spiegel.« Sie kramte in ihrer Tasche und kehrte mit einem Kosmetikspiegel zurück. »Schau! Er hat dir zwei wunderschöne Erinnerungsstücke verpasst.«

Ein erstickter Schrei drang aus dem Mund der Verletzten.

»Mach dir keine Sorgen!« Monika Krabbenhöft legte den Spiegel zur Seite. »Ich habe die Wunden gereinigt und desinfiziert. Und die Haare wachsen wieder. Es ist also alles in Ordnung. Noch ein paar Tage Bettruhe, und du kannst diese Wohnung verlassen. Wir empfehlen dir, sofort abzureisen. Bis dahin bleibst du in unserer Obhut.«

Mit aufgerissenen Augen starrte die Patientin sie an. »Ich werde euch anzeigen«, stieß sie schließlich hervor. »Alle drei.«

Monika Krabbenhöft lächelte. »Niemand wird dir glauben.« Sie wandte sich ab und begann, das Verbandsmaterial und die anderen Utensilien in die Arzttasche zu packen. »Ich gehe jetzt. Tjark oder Enno werden später nach dir schauen. Wie gesagt, es gibt keinen Grund zur Sorge. Wenn du vernünftig bist und unser Angebot annimmst. Falls nicht …«, ihr Lächeln wurde boshaft, »… es gibt verschiedene Wege, die Insel zu verlassen.«

»Was meinst du?«, fragte Enno, als seine Mutter nach Hause zurückkehrte. »Wird sie durchkommen?«

»Das ist überhaupt nicht die Frage«, antwortete sie barsch. »Die Verletzungen sind nur oberflächlich. In ein paar Tagen sind die so weit verheilt, dass sie die Rückreise antreten kann. Ich frage mich allerdings, ob das die richtige Lösung ist. Die Frau wirkt ziemlich – selbstbewusst. Könnte sein, dass sie noch nachträglich Schaden anrichtet.«

»Inwiefern Schaden? Den Schaden hat doch sie.«

»Du musst noch viel lernen«, seufzte Monika Krabbenhöft. »Sie hat Pech gehabt, weil sie Tjark begegnet ist. Nun ist sie der Meinung, sie könnte daraus irgendwelche Rechte ableiten. Redet von Anzeige. Das ist zwar lächerlich, kann aber trotzdem gefährlich für uns werden.«

Enno schüttelte den Kopf. »Wir könnten uns mit ihr einigen. Über eine finanzielle Entschädigung. Dann wäre die Sache erledigt.«

Seine Mutter lachte bitter. »Das glaubst du! Wenn du ihr Geld gibst, wird sie irgendwann mehr wollen. Und dann noch mehr. Ein Fass ohne Boden.«

»Aber es gibt keine andere Lösung«, wandte Enno ein. »Außer …«

Monika Krabbenhöft breitete die Arme aus. »Komm zu mir, mein Junge! Ich weiß, was du denkst.« Mit gemischten Gefühlen ließ Enno sich umarmen. »Du weißt, was ich denke?«

Seine Mutter strich ihm durchs Haar. »Ich weiß, dass du an unsere Zukunft denkst. An das Hotel. Und an die Verantwortung, die du jetzt hast. Für das Haus, den Betrieb, deinen Bruder und mich.« Sie drückte seinen Kopf an ihre Brust und flüsterte dicht an seinem Ohr: »Und an die Tücken der Nordsee. Du wirst dich nicht erinnern können, du warst noch zu klein, drei oder vier Jahre. Wir hatten damals einen Gast, der unbedingt außerhalb der überwachten Badezonen schwimmen wollte. Einmal hat er ablaufendes Wasser erwischt. Beziehungsweise das Wasser ihn. Man hat tagelang nach ihm gesucht, aber er ist nie wieder aufgetaucht.«

Der pinkfarbene Umschlag lag am nächsten Morgen im Postfach des Zimmers 24. Nachdem Cahyo ihn entdeckt hatte, machte er sich sofort auf den Weg in den zweiten Stock, klopfte, lauschte, wartete. Klopfte erneut, kräftiger. Keine Reaktion. Vorsichtig drückte er die Klinke nieder, aber das Schloss war verriegelt. Unschlüssig sah er sich um. Würde er ein Zimmermädchen überreden können, die Tür zu öffnen? Unwahrscheinlich. Er kehrte in sein Zimmer zurück, studierte die Anleitung für internes Telefonieren und wählte. Wie erwartet, meldete sich niemand.

Cahyo verließ sein Zimmer und das Hotel. Er wanderte durch die Straßen, bis er eine Telefonzelle fand. Dort suchte er die Nummer des Hotels Nordseeliebe heraus und gab die Nummer ein. Eine junge Stimme meldete sich. Das konnte nicht die Empfangsdame sein. Er schöpfte Hoffnung und fragte nach Annie de Vries. »Einen kleinen Augenblick bitte«, antwortete die Stimme. »Ich verbinde.« Geduldig wartete Cahyo, bis sich die junge Frau wieder meldete. »Frau de Vries ist leider nicht auf ihrem Zimmer.«

»Können Sie mir sagen, wann und wo ich sie erreichen kann?«

»Warten Sie, ich sehe nach, ob ich eine Buchung für das Mittag- oder Abendessen finde.«

Sekunden später meldete sich die Stimme wieder. »Ich sehe gerade, Frau de Vries ist von allen Mahlzeiten abgemeldet, auch vom Frühstück.«

»Sie wohnt aber noch bei Ihnen?«

»Das Zimmer ist auf sie gebucht. Bis zum Ende der Woche. Warten Sie, hier ist noch etwas eingetragen. Option für eine Verlängerung. Da muss der Chef eine Ausnahme genehmigt haben. Normalerweise machen wir das nicht – nur das Zimmer ohne Frühstück. Und in der Saison nur mit Halbpension.«

Cahyo bedankte sich und legte auf. Warum sollte Annie auf ihr Essen verzichten? Wenn sie für die eine oder andere Mahlzeit ein anderes Restaurant aufsuchte, wäre das verständlich. Aber für alle? Sogar für das Frühstück, das so reichlich und vielfältig und von bester Qualität war? Er würde ihr Zimmer im Auge behalten, rechnete aber nicht mehr damit, Annie im Hotel anzutreffen. Es war schwer vorstellbar, aber irgendetwas war nicht planmäßig gelaufen. War Annie etwas zugestoßen? Rasch warf er Münzen nach und wählte die Nummer des Coffeeshops in Delfzijl. Von Marijke erfuhr er, dass sie sich auch dort nicht gemeldet hatte.

Voller Unruhe verließ er die Telefonzelle und wanderte ziellos durch die Straßen. Plötzlich erkannte er das Schaufenster der Insel-Apotheke. Hier hatte die Hotelierswitwe eingekauft, war dann mit ihrem Sohn zu einer Ferienwohnung geeilt. Ein seltsamer Gedanke schoss Cahyo durch den Kopf. War Annie krank geworden? Hatte man sie, um Unruhe unter den Hotelgästen zu vermeiden, in einer Ferienwohnung untergebracht?

Er folgte dem Weg, den er schon einmal gegangen war, und stand schließlich vor dem Schaukasten der Ferienwohnanlage Nordseewelle. Niemand war in der Nähe. Er öffnete die kleine Pforte und betrat das Grundstück.

Die Haustür war verschlossen, daneben befand sich ein Klingelschild mit sechs Tasten. Statt mit Namen waren sie mit Nummern versehen. Also gab es in dem Haus sechs Wohnungen, drei links und drei rechts vom Eingang. Ob sie belegt waren, konnte Cahyo nicht erkennen. Für einen Moment erwog er, alle Knöpfe zu drücken, doch dann entschloss er sich, zu warten.

Seine Geduld zahlte sich aus. Nur wenige Minuten später kamen zwei Kinder heraus, die mit Schaufeln und Eimern bewaffnet waren und sich lautstark über das Vorhaben austauschten, heute am Strand eine Sandburg zu errichten. Kurz darauf folgten die Eltern mit Rucksäcken und Taschen, die ebenfalls nach Ausstattung für einen Strandtag aussahen.

Cahyo grüßte freundlich und schlüpfte durch die Tür, bevor sie zufallen konnte. Im Treppenhaus entdeckte er eine Anschlagtafel mit Informationen über Borkum, die Lage der Badestrände und Hinweise zum sicheren Schwimmen und Baden. Daneben hingen Fahrpläne der Inselbahn und der Fähren nach Emden und Eemshaven sowie ein Gezeitenplan.

Den Wohnungseingängen war nicht anzusehen, wer oder was sich hinter ihnen verbarg. Dennoch musterte Cahyo sämtliche Türen, legte sekundenlang ein Ohr auf jede Tür und lauschte. Auch in den oberen Etagen. Ohne Ergebnis. Enttäuscht wandte er sich zum Gehen. Vielleicht gab es eine Möglichkeit, von der Rückseite her einen Blick in die Wohnungen zu werfen.

Neben dem Haus führte ein Weg in den Hinterhof. Vor den Fenstern im Erdgeschoss waren die Rollläden heruntergelassen. Aber von einem Baum, der mitten im Hof stand und für seine Zwecke hoch genug war und dessen Äste ihm stabil genug erschienen, würde er einen Blick in die oberen Wohnungen werfen können. Um den untersten Ast zu erreichen, benötigte er etwas, auf das er steigen konnte. In einer Ecke des Hofs entdeckte er einen Fahrradanhänger. Nachdem er sich umgesehen hatte und niemand in der Nähe war, rollte er ihn neben den Stamm, trat hinein, ergriff den untersten Ast und schwang sich hinauf. Wenig später hatte er die oberen Wohnzimmerfenster im Blick. Hinter dem ersten entdeckte er ein älteres Ehepaar am Esstisch, beim zweiten waren die Gardinen zur Hälfte zugezogen, dennoch konnte er den leuchtenden Bildschirm eines Fernsehgeräts erkennen. Beim Blick in die dritte Wohnung begann sein Herz schneller zu schlagen. Auf der Arbeitsplatte der Küchenzeile entdeckte er die Tasche, mit der die Witwe Krabbenhöft das Haus betreten hatte. Im Hintergrund standen zwei Türen offen, durch die er den Fußteil eines Bettes erkennen konnte. Darin bewegte sich etwas. So schnell wie möglich verließ Cahyo seinen Beobachtungsposten. Als er den Fahrradanhänger zur Seite schob, entdeckte er eine verschmierte rotbraune Spur an der Deichsel. Er leckte einen Finger an und strich damit über die Stelle. Sie färbte ab, und was er dann zwischen Daumen und Zeigefinger zerrieb, sah aus und roch wie Blut.

»Der neue Gast auf Zimmer 38 ist mir nicht ganz geheuer«, bemerkte Elske Aalderks halblaut, als Enno Krabbenhöft ihr die Liste mit den Übernachtungsgästen für den Tag der Beerdigung seines Vaters brachte.

Für die Empfindlichkeiten der Empfangsdame hatte Enno den Kopf zu voll. Mit den Vorbereitungen für die Beisetzungsfeierlichkeiten und mit der Frage, was mit Annie de Vries geschehen sollte. Genervt fragte er, ob ihr sein Aussehen nicht gefiel. »Darüber würde ich mir kein kritisches Wort erlauben«, entgegnete die Aalderks spitz. »Aber ich habe ihn beobachtet. Er geht nicht an den Strand wie andere Feriengäste. Stattdessen lungert er hier herum. Oder vor dem Hotel. Man könnte meinen, er beobachtet Sie.«

»Mich?« Enno stieß einen trockenen Lacher aus. »Soll er doch! Vielleicht ist er schwul. Wäre nicht der erste warme Bruder, der versucht, mit mir anzubändeln.« Er grinste, weil die Aalderks zusammengezuckt war. Die gute Frau war ein bisschen von gestern, und sie mit Begriffen zu schockieren, die nicht zu ihrem Sprachschatz gehörten, bereitete ihm Freude.

»Er belauert nicht nur Sie«, murmelte Elske Aalderks. »Auch Ihre Frau Mutter. Und Ihren Bruder. »Ich habe gesehen, wie er …« Enno entfernte sich bereits, ihre letzten Worte hatte er nicht mehr wahrgenommen. In seinen Gedanken war er wieder bei Annie de Vries. Mit seiner Mutter war er übereingekommen, dass sie die Lösung des Problems nach der Beerdigung des Vaters angehen würden. Bis dahin mussten sie die Frau mit Lebensmitteln versorgen und ihren Zustand kontrollieren. Sobald sie sich hinreichend erholt hatte, würde er versuchen, mit ihr zu einer Einigung zu kommen. Sollte sie sich einer Abmachung verweigern, gäbe es nur noch einen Ausweg. Noch hoffte er auf die einvernehmliche Lösung.

Sie war in einen Albtraum geraten. Erst Dunkelheit und Kälte, Hunger und Todesangst in einem düsteren Gemäuer, wo sie von einem sadistischen Ungeheuer von Mann gequält und grausam verletzt worden war, jetzt eingesperrt in eine Wohnung, an ein Bett gefesselt und einer Frau und ihren Söhnen ausgesetzt, deren kranke Hirne offenbar kein Mitgefühl kannten. Dagegen erschienen die verquasten Moralvorstellungen ihres Vaters und die Brutalität ihres früheren Verlobten Frerich als geradezu harmlose Verirrungen. Wie war es möglich, dass eine Frau einen Sohn mit derart grausamen Neigungen aufziehen konnte? Konnten Tjark und Enno wirklich Brüder sein? Was für einen Vater mochten sie haben?

Annies Gedanken drehten sich im Kreis. Wenn sie nicht über die Familie Krabbenhöft rätselte, galt ihr Denken und Hoffen Flucht und Rettung. Marijke und Joost würden sich Gedanken machen, auf die Insel kommen und nach ihr suchen. Oder sie würden Cahyo schicken. Er war klug und umsichtig, schnell und geschickt. Bestimmt würde er herausfinden, wo man sie versteckt hielt. Und sie befreien. Wütend zerrte sie an ihren Fesseln. Wie unzählige Male zuvor. Aber ohne Hilfe von außen würde sie nicht freikommen. Aber sie musste fliehen. Die Bemerkung dieser Frau konnte schließlich nur eines bedeuten: Man würde sie in die Nordsee werfen.

Inzwischen war sie zu Kräften gekommen, aber ihre Versuche, sich zu befreien, waren erfolglos geblieben. Die aus Mullbinden gedrehten Stricke waren durch metallene Handschellen und eine Kette ersetzt worden, die ihr gerade so viel Bewegungsfreiheit gaben, dass sie den Nachttopf benutzen konnte, den sie ihr ans Bett gestellt hatten. Wenn sie sich zusammenkrümmte, konnte sie mit den Fingerspitzen auch ihr Gesicht erreichen. Voller Entsetzen und Verzweiflung hatte sie die empfindlichen Wundränder und die Heftpflaster ertastet, deren Funktion ihr aber nicht klar geworden war, weil sie nicht die Wunden bedeckten. Was hätte sie für einen Spiegel gegeben! Die Krabbenhöft hatte ihr den Blick in ihren kleinen Kosmetikspiegel nur den Bruchteil einer Sekunde gegönnt. Sie war versucht gewesen, für einen gründlichen Blick in ihr eigenes Gesicht auf Ennos Angebot einzugehen. Fünftausend Mark für ihr Schweigen über das Erlebte. Und ein beliebig langer kostenloser Aufenthalt im Hotel. Sie hatte sich gesagt, dass ein dauerhaftes Geschäft wesentlich mehr bringen würde. Aber sie war nicht in der Lage, mit diesen Schweinen zu verhandeln. Die Frau war nur noch einmal gekommen und hatte einen kurzen Blick auf ihr Gesicht geworfen. Wenn einer ihrer Söhne auftauchte, wurde Annie von einer Welle aus Wut und Ekel, Hass und Widerwillen überrollt, sodass sie kaum einen klaren Gedanken fassen konnte. Oder gar überlegte Sätze formulieren. Alles in ihr drängte nach Rache und Strafe, nach Verletzung und Tod. Sollte sie jemals freikommen, würde sie diese Menschen verfolgen, zur Not bis ans Ende der Welt, und alles daransetzen, sie zu vernichten. Selbst wenn es Jahrzehnte dauern sollte. Nur darin würde künftig der Sinn ihres Lebens bestehen.

Bei der Trauerfeier gab es einen kleinen Zwischenfall. Der Pastor hatte in seiner Predigt zunächst die Verdienste des Verstorbenen gewürdigt, sein Engagement für den Tourismus auf Borkum und für das Ansehen der Insel. Außerdem für das Hotelgewerbe und das Gemeinwesen der Stadt. Dann hatte er sich direkt an die Familie gewandt und den amerikanischen Schriftsteller Thornton Wilder zitiert: »Da ist ein Land der Lebenden und da ist ein Land der Toten; als Brücke dazwischen ist unsere Liebe.« An dieser Stelle schluchzte eine Frau so heftig auf, dass fast alle Trauergäste sich nach ihr umsahen. Auch Enno und Tjark drehten die Köpfe. Enno erkannte die junge Frau, der sie im Krankenhaus begegnet waren.

Nach dem Ende der Zeremonie in der Kirche trat Monika Krabbenhöft auf sie zu. »Sie sind hier nicht erwünscht«, zischte sie halblaut. »Und das Erbe können Sie sich aus dem Kopf schlagen. Ich werde nicht zulassen, dass auch nur eine Mark aus dem Familieneigentum an eine Hure geht.«

Doch die Frau schien gar nicht zu verstehen, was ihr die Witwe an den Kopf geworfen hatte, sie wurde von einem Weinkrampf geschüttelt und zitterte am ganzen Körper. Während sich die Trauergemeinde zu einem Zug formte, der die Kirche verließ und dem Sarg zum Friedhof folgte, näherte sich ihr eine große dunkelhaarige Frau, die keine schwarze Kleidung trug. Sie nahm die Weinende in den Arm und führte sie ein paar Schritte abseits. »Wollen Sie sich das wirklich antun?«, fragte sie. »Aus der Ferne zuschauen, wie der Sarg im Erdboden verschwindet, ohne dass man Ihnen erlaubt, Abschied zu nehmen? Kommen Sie! Wir gehen ein paar Schritte, und vielleicht gönnen wir uns eine Medizin für Körper und Seele. Ich heiße übrigens Hannah.«

Wenig später saß Hannah Holthusen der Frau in einer kleinen Kneipe gegenüber. Sie hatte zwei Pharisäer bestellt, und nun schlürften die beiden Frauen den heißen Kaffee mit der hochprozentigen Beigabe. Die Tränen der Trauernden versiegten. »Danke! Sie haben mich gerettet. Ich hätte da nicht hingehen sollen.« Sie streckte die Hand aus. »Ich bin Petra Barghus.«

Hannah drückte sie und nickte. »Hinterher ist man immer schlauer.« Sie bestellte zwei weitere Gläser Rum, leerte sie in die halb vollen Tassen und hob ihre an. »Sagen wir du?«

Petra lächelte verhalten. »Das tut gut. Ich meine nicht nur das Duzen, auch der Rum.«

Sie nickten sich zu und tranken. Hannah stellte ihre Tasse ab und beugte sich vor. »Magst du mir von Klaus erzählen?«

16
Frühsommer 2014

»Das alles ist schwer zu glauben.« Jan Eilers zeigte eine bedenkliche Miene, nachdem Rieke von ihrem Gespräch mit Elske Aalderks berichtet hatte. »Vielleicht ist die Alte – ich meine die alte Dame, nicht mehr ganz auf der Höhe. Oder ein bisschen frustriert. Und nun versucht sie, Familie Krabbenhöft in ein schlechtes Licht zu stellen.«

Rieke schüttelte den Kopf. »Ich hatte eher den gegenteiligen Eindruck. Sie hat nicht alles, zumindest nicht alles in aller Deutlichkeit ausgesprochen. Frau Aalderks ist absolut fit im Kopf und auf eine altmodische Art vornehm. Sie gehört zu einer Generation, in der intime oder familiäre Angelegenheiten allenfalls angedeutet werden. Insofern war sie schon sehr entgegenkommend. Ich habe herausgehört, dass Tjark Krabbenhöft ein problematischer Mensch gewesen ist, um es mal vorsichtig auszudrücken. Dagegen versucht Enno seinen Bruder als guten Jungen mit Herzensbildung darzustellen. Ich frage mich also, warum Krabbenhöft einen falschen Eindruck zu erwecken sucht. Außerdem ist ihm nicht daran gelegen, dass wir die Todesursache aufklären. Er bevorzugt die Version vom Unfall. Dagegen spricht nicht nur der Zustand der Leiche, sondern auch die Tatsache, dass sie an den Zug gebunden war.«

»Die Familie hat einen Ruf zu verlieren«, meldete sich Oberkommissar Jensen zu Wort. »Könnte man nicht trotzdem nach außen, ich meine, für die Öffentlichkeit, die Unfallversion …«

»Erst mal geht gar nichts an die Öffentlichkeit«, unterbrach Rieke ihn. »Wenn wir das Ergebnis der Obduktion vorliegen haben, sehen wir weiter. Natürlich können wir Details für uns behalten. Aber eins können wir nicht: die Öffentlichkeit täuschen. Irgendwann käme ohnehin die Wahrheit ans Licht. Und dann stünden wir – Sie und ich und die gesamte Polizei – ziemlich dumm da.«

»Aber Enno hat so viel für uns getan«, wandte Jensen ein. »Wir können doch nicht zusehen, wie Journalisten die Familie in den Dreck ziehen.« Er hatte die Stimme gehoben und wirkte geradezu aufgebracht. Am liebsten hätte sie ihn jetzt angefaucht und gefragt, ob er bereit sei, sich korrumpieren zu lassen. Jan Eilers kam ihr unerwartet zu Hilfe.

»Bis jetzt droht in dieser Hinsicht keine Gefahr, Gerit. Wenn Staatsanwalt Rasmussen mitzieht, bleibt die Sache hier bei uns. Dass die Emder Zeitung was schreibt, lässt sich wohl nicht vermeiden. Aber wenn es dabei bleibt, kann Krabbenhöft zufrieden sein. Er hat genug Einfluss, um unschöne Artikel und wilde Spekulationen zu verhindern.«

Eilers nickte Rieke zu. »Und unsere Kollegin von der – äh – vom LKA will sich ja um die Presse kümmern.«

»So ist es«, nickte Rieke. »Ich hatte bereits ein interessantes Gespräch mit einer Redakteurin. Sie macht einen sehr vernünftigen Eindruck. Heute oder morgen treffe ich mich mit ihr. Ich bin sicher, dass sie die Pressefreiheit nicht für eine Schmutzkampagne gegen Familie Krabbenhöft missbrauchen wird.«

Jensen schien beruhigt. »Heute kommt Rasmussen auf die Insel«, wechselte er das Thema. »Vielleicht sollte ihn jemand von uns abholen.«

»Das könnten Sie doch übernehmen«, schlug Rieke vor. »Da können Sie beim Staatsanwalt gleich einen guten Eindruck machen.«

Der Oberkommissar warf ihr einen unsicheren Blick zu. Aber dann nickte er. »Ich frage Imke, ob sie weiß, mit welcher Fähre er kommt.« Er erhob sich und verließ den Raum.

Rieke beugte sich zu Jan Eilers hinüber und deutete mit einer Kopfbewegung zur Tür. »Müssen wir uns seinetwegen Gedanken machen? Er scheint ja besonders große Stücke auf Enno Krabbenhöft zu halten.«

»Gerit stammt von der Insel. Die kennen sich ja alle irgendwie. Außerdem ist er Vorsitzender des Polizeisportvereins«, antwortete Eilers halblaut. »Durch Krabbenhöfts großzügige Unterstützung konnte er den Kolleginnen und Kollegen sehr viel bieten. Wenn Enno in ein schiefes Licht gerät, könnte das auch Schatten auf ihn werfen.«

»Rasmussen kommt um fünfzehn Uhr mit dem Katamaran Nordlicht«, rief der Oberkommissar durch die offene Tür. »Wir sollen ihm ein Zimmer besorgen. Ich kümmere mich darum.«

Während Jensen im Nebenraum telefonierte, fragte sich Rieke, ob sie nicht die Nordlicht nehmen sollte, um Hannah Holthusen aufzusuchen. Wenn der Staatsanwalt auf der Insel übernachten würde, könnte sie ihn ebenso gut morgen kennenlernen. Sie sah Eilers an. »Wenn ich mit dem Katamaran nach Emden fahre – komme ich dann heute Abend noch zurück?«

Der Hauptkommissar schüttelte den Kopf. »Erst wieder morgen früh. Ziemlich früh, die genaue Zeit kann ich Ihnen nicht sagen. Ich vermute, um halb sieben. Der Sommerfahrplan beginnt erst nächste Woche. Dann fahren die Schiffe häufiger.«

Rieke angelte ihr Mobiltelefon aus der Handtasche und wählte Holthusens Nummer. Sie meldete sich sofort. »Wissen Sie eine Übernachtungsmöglichkeit für mich? Heute Abend geht keine Fähre mehr. Ich müsste aber ziemlich früh aufbrechen.«

»Alles kein Problem«, antwortete Hannah Holthusen. »Ich habe genug Platz und freue mich auf Sie. Werde uns was Schönes kochen. Nehmen Sie den Katamaran? Dann sind Sie um sechzehn Uhr in Emden. Ich hole Sie vom Anleger ab.«

»Das wäre nett. Und vielen Dank für die Einladung.« Rieke legte auf und schob das Telefon zurück in die Tasche. »Wir haben noch Zeit. Ich würde gern mehr über Tjark Krabbenhöft erfahren. Vielleicht können Sie herausfinden, ob er jemals mit dem Gesetz in Konflikt geraten ist. Mich interessiert alles. Vom Ladendiebstahl bis zur Anzeige wegen – sexueller Belästigung. Morgen Vormittag sollten wir dann alle Informationen zusammentragen und mit dem Staatsanwalt besprechen.« Sie sah sich um und verzog das Gesicht. »Wenn es Ihnen dann auch noch gelänge, einen brauchbaren Raum dafür zu finden, wären Ihnen sicher alle Beteiligten dankbar.«

Jan Eilers nickte. »Ich kümmere mich darum.«

Sie erhob sich. »Ich spreche noch einmal mit Enno Krabbenhöft. Wir sehen uns dann morgen Vormittag. Einigen Sie sich mit Rasmussen auf eine Uhrzeit und rufen Sie mich dann an?«

»Mache ich.« Der Hauptkommissar stand ebenfalls auf. »Eine Bitte hätte ich noch, Frau Bernstein. Ob Sie vielleicht die Sache mit dem Polizeisportverein dem Staatsanwalt gegenüber unerwähnt lassen könnten?«

»Keine Sorge. Von mir wird er nichts erfahren.« Rieke nickte freundlich und verließ den Raum. In der Wache verhandelte Gerit Jensen noch immer über eine Unterkunft für Rasmussen. Sie winkte Imke Gerdes zu und verließ die Polizeistation.

Auf dem Weg zum Hotel Nordseeliebe begegnete ihr wieder der schwarze Radler. Er fuhr mit hoher Geschwindigkeit über die Hindenburgstraße und verschwand an der nächsten Biegung aus ihrem Blickfeld.

In ihren Gedanken rekapitulierte sie das Gespräch mit Elske Aalderks. Sie würde Krabbenhöft nach seiner Mutter fragen. Um zu sehen, wie er reagierte.

Mit zwiespältigen Gefühlen starrte er auf die elektronische Post. Diesmal war Enno seinem ersten Impuls gefolgt und hatte die E-Mail gelöscht. Doch dann hatte er sie aus dem Papierkorb zurückgeholt. Nun zögerte er. Sollte er sie öffnen? Schließlich klickte er die Nachricht an. Kein Bild. Nur ein kurzer Text.

Hallo Enno, jetzt wo ich tot bin, kann ich es dir ja sagen. Die Frau, die wir damals in die Nordsee gebracht haben, ist gar nicht gestorben. Ich habe sie gesehen. Am Tag vor Mamas Tod. Im Hotel. Und dann noch einmal. Bei der Beerdigung. Sie hat gelächelt.

Tjark

Er spürte wieder sein Herz. Sein Puls begann zu rasen, Schweiß perlte auf seiner Stirn, und sein Atem beschleunigte sich. Fragen schossen durch seinen Kopf. Wer, zum Teufel, konnte E-Mails unter falschem Namen und mit gefälschtem Absender verschicken? Aber vor allem: Wer konnte von dieser Sache wissen? Eine Leiche war nie gefunden worden. Niemand überlebte den Sog des ablaufenden Wassers der Nordsee. Und niemand konnte wissen, was in jener Nacht geschehen war.

Als sich draußen Schritte näherten, klappte er mit einem hastigen Griff das Notebook zu. Im nächsten Moment klopfte es.

Er rührte sich nicht, versuchte seine Atemzüge zu kontrollieren und sich auf das Gemälde an der gegenüberliegenden Wand zu konzentrieren. Es zeigte einen Fischkutter, der gegen haushohe Wellen ankämpfte. Das Bild war der einzige Einrichtungsgegenstand, den er von seinem Vater übernommen hatte. Zuerst nur seiner Mutter zuliebe. Später hatte er den Zeitpunkt verpasst, es abzuhängen. Mit der Zeit hatte er sich daran gewöhnt. Jetzt gab es ihm Halt.

Es klopfte erneut. Inzwischen hatte er sich so weit in der Gewalt, dass er antworten konnte. »Ja bitte.«

Die Brünette vom Empfang steckte den Kopf durch die Tür. »Entschuldigen Sie, Herr Krabbenhöft. Hier ist eine Dame, die Sie sprechen möchte.«

»Soll reinkommen!«

Im nächsten Augenblick bereute er seine gedankenlose Aufforderung.

»Sie schon wieder!« Diese Hauptkommissarin vom Landeskriminalamt raubte ihm noch den letzten Nerv. Wieso hatte sich Leßing eigentlich noch nicht gemeldet? Er nahm sich vor, die Bernstein kurz abzufertigen und dann den Anwalt anzurufen.

»Was wollen Sie?«, stieß er hervor, ohne sich um Höflichkeit und einen verbindlichen Ton zu bemühen.

Sie lächelte. »Darf ich mich setzen?«

Er antwortete nicht. Sie nahm es als Zustimmung und ließ sich auf einem der Besuchersessel nieder. »Ich hoffe, ich störe Sie nicht, Herr Krabbenhöft. Aber es gibt noch ein paar Fragen. Im Moment habe ich allerdings nur eine.«

Stumm starrte er sie an. Die Frau war zweifellos attraktiv. Unter anderen Umständen hätte er sich anders verhalten. Ganz anders.

»Und die wäre?«

»Vielleicht beruhigen Sie sich erst einmal. Sie wirken, mit Verlaub, etwas – derangiert.«

»Ich bin die Ruhe selbst«, log Krabbenhöft und wischte sich mit einem Taschentuch den Schweiß von der Stirn. »Mir ist nur gerade etwas warm.«

»Also gut.« Die LKA-Beamtin fixierte ihn. »Fast alle Mütter lieben ihre Kinder. Einige weniger, manche mehr. Wieder andere missbrauchen ihre Kinder, indem sie ihnen eine Art der Liebe zumuten, die ihnen schadet. Zum Beispiel, indem sie ihre halbwüchsigen Söhne zu sich ins Bett holen.«

Krabbenhöft spürte, wie sich in seinem Inneren eine Sprengladung zusammenballte, die zu explodieren drohte. Der Fußboden schwankte, die Wände des Raumes bewegten sich auf ihn zu. Er wollte aufspringen, schreien, die Schimäre verjagen, der Angst entkommen, die sich über ihn zu legen drohte. Von seinen Lippen tropften ungewollt Worte. »Unser Geheimnis. Niemand darf es erfahren. Sonst muss Mama sterben.«

Entsetzt schlug er die Hand vor den Mund. Verschluckte sich. Hustete. Das Gesicht der Frau schien sich explosionsartig zu vergrößern. Wie unter einer riesigen Lupe. Es kam auf ihn zu. Panisch hob er die Hände, um es abzuwehren. »Ist Ihnen nicht gut?« Wie ein Ballon, aus dem die Luft gelassen wurde, schrumpfte das Gesicht wieder auf Normalgröße, der Blick war besorgt.

»Entschuldigen Sie«, stammelte er heiser. »Mir war gerade ein wenig unwohl. Ich hoffe, ich habe Sie mit dem Unsinn nicht erschreckt.«

Rieke sah ihn aufmerksam an und beugte sich vor. »Welchen Unsinn meinen Sie?«

Er winkte ab. »Vergessen Sie’s! War ein Blackout. Hat nichts zu bedeuten. Was wollten Sie wissen?«

Sie lehnte sich zurück und schlug die Beine übereinander. »Mich interessiert Ihr Verhältnis und das Ihres Bruders zu Ihrer Mutter.«

»Wieso?« Er breitete die Arme aus und drehte die Handflächen nach oben. »Was könnte daran interessant sein? Wir haben unsere Mutter geliebt. Und sie uns. Wie das so ist in einer Familie. Mehr gibt es dazu nicht zu sagen. Und nun möchte ich Sie bitten, zu gehen. Ich habe zu tun.«

Zu seiner Überraschung erhob sich die Kommissarin und verabschiedete sich. Nachdem sie gegangen war, fragte er sich, was da gerade passiert war. Für einen Augenblick hatte er die Kontrolle verloren und wirres Zeug geredet. Worte aus der Kindheit. Damit konnte niemand etwas anfangen, auch die Kriminalbeamtin nicht. Außerdem war sie mit seiner Antwort ganz offensichtlich zufrieden gewesen. Aber noch einmal wollte er ihr nicht begegnen. Er griff zum Telefon und ließ sich mit Dr. Leßing verbinden.

»Ich habe einen Mann gefunden, der Ihre Probleme lösen wird«, sagte der Anwalt, nachdem Krabbenhöft seinem Unmut über ausbleibende Unterstützung Luft gemacht hatte. »Er heißt Arne Osterkamp und ist auf dem Weg zu Ihnen.«

Während Rieke am Borkumer Anleger zwischen Urlaubern, Handwerkern und Einheimischen darauf wartete, den Katamaran betreten zu können, beobachtete sie die ankommenden Fahrgäste. Sie entdeckte Gerit Jensen, der an der Gangway wartete und schließlich einen der Ankömmlinge begrüßte. Das musste der Staatsanwalt sein. Aus der Ferne wirkte Fokko Rasmussen attraktiv. Ein großer Mann mit vollem Haar, einer sportlichen Figur und dynamischem Auftreten. Innerlich stellte sie sich auf die Begegnung mit einem Macho ein. Ihm folgte in einigem Abstand ein Mann, der die Begrüßungsszene ebenfalls beobachtete und so lange stehen blieb, bis Jensen und Rasmussen sich wieder in Bewegung setzten und dem Funkstreifenwagen der örtlichen Polizei zustrebten.

Die einstündige Fahrt nach Emden mit dem Katamaran nutzte Rieke für einen Blick in die Zeitung, die sie am Wege gekauft hatte. Seit sie auf Borkum angekommen war, hatte sie weder gedruckte Informationen noch Nachrichtensendungen im Fernsehen mitbekommen. Es gab Streit um die Rentenpolitik der Berliner Regierungskoalition, um die Zukunft der Ukraine und um amerikanische Spionagetätigkeit in Europa, also wenig Neues in der Welt. Immerhin erfuhr sie, dass Borkum einen Bahnanschluss in Richtung Holland bekommen sollte. Sie stutzte. Bahnanschluss für eine Insel? Gemeint war der Fähranleger in Eemshaven, den die Regionalbahn aus Groningen in Zukunft mehrmals täglich erreichen sollte. Von dort war Borkum per Schiff nur noch eine Stunde entfernt. Allerdings hatte es wieder einmal ein Erdbeben im Norden der Niederlande gegeben. An der Emsmündung in der Nähe von Delfzijl, wo infolge der umstrittenen Erdgasförderung Schäden an Häusern, Leitungen und Deichen entstanden waren. Rieke fragte sich, ob der Gleisanschluss von Beben verschont bleiben würde.

Bevor das Boot anlegte, versuchte sie Julia zu erreichen. Sie war noch nicht zu Hause, also probierte sie es auf dem Handy. Doch da meldete sich nur die Mailbox. Ein wenig enttäuscht betrachtete sie das Telefon. Um diese Zeit war ihre Freundin wahrscheinlich unterwegs. Trotzdem empfand sie einen kleinen Funken Beunruhigung. Noch war Zeit, also schickte sie ihr eine SMS. Liebste J. Interessanter Fall. Die Insel ist, soweit ich sehen konnte, ziemlich schön. Vielleicht machen wir hier mal Nordsee-Urlaub? LG, R.

Hannah Holthusen empfing sie am Anleger mit einer herzlichen Umarmung. »Ich freue mich, dass Sie kommen konnten. Habe schon ein paar Unterlagen vorbereitet. Kommen Sie, dort drüben steht mein Wagen. Wir fahren nur zehn Minuten.«

Rieke fühlte Dankbarkeit. »Es ist sehr freundlich von Ihnen, mich abzuholen. Und danke auch für die Möglichkeit, bei Ihnen zu übernachten. Wer weiß, ob ich es sonst geschafft hätte. Morgen Vormittag haben wir ein Gespräch mit dem Staatsanwalt. Und ich habe keine Ahnung, was sich daraus für den Tag noch ergibt.«

Die Redakteurin winkte ab. »Wenn Sie nicht hätten kommen können, wäre ich zu Ihnen auf die Insel gekommen. Aber so finde ich es viel schöner.« Sie sah Rieke von der Seite an und öffnete mit der Fernbedienung die Türen ihres feuerroten Kleinwagens. »Ich habe mich richtig auf Ihren Besuch gefreut.«

Die Herzlichkeit der Journalistin verwirrte Rieke. Überrascht stellte sie fest, dass ihre eigenen Empfindungen in die gleiche Richtung gingen. Diese Frau war bestimmt zwanzig Jahre älter als sie, nicht gerade eine Schönheit, aber auf eine unerklärliche Art liebenswert. Schon bei ihrer ersten Begegnung auf Borkum hatte sie Sympathie für sie empfunden, ihre Gefühle aber nicht weiter beachtet, da es ihr zu spontan und verfrüht erschienen war. Jetzt ertappte sie sich dabei, wie sie die Redakteurin in Gedanken beim Vornamen nannte.

Auf dem Weg zeigte Hannah auf einige Bauwerke. »Kunsthalle. Rathaus am Delft mit Ostfriesischem Landesmuseum. Otto Huus.«

»Otto?«

Hannah nickte. »Ja, der Komiker.« Sie klang nicht begeistert. Rieke lachte. »Mein Fall ist er auch nicht.«

Der Wohnung war auf den ersten Blick anzusehen, dass hier eine Frau allein lebte. Sie war nicht unaufgeräumt, strahlte aber den Charme eines begrenzten Chaos aus. Hannah deutete auf einen gläsernen Schreibtisch unter einem Fenster, dessen Platte von einem Wust an Papieren bedeckt war. »Ich habe über dreißig Artikel gefunden. Aber jetzt hole ich uns erst mal was zu trinken. Wasser? Saft? Tee? Kaffee?«

»Wasser wäre gut.« Rieke ließ sich in den angebotenen Sessel fallen und sah sich um, während Hannah durch die offene Tür in die angrenzende, durch eine gläserne Schiebetür abgetrennte Küche verschwand. Der Raum war geschmackvoll, aber sparsam eingerichtet. Statt einer Couchgarnitur besaß die Journalistin eine Hand voll bequemer hellgrauer Ledersessel, die auf einem dicken Teppich in der gleichen Farbe um einen Glastisch gruppiert waren. Auf Gardinen hatte Hannah verzichtet, sodass der Blick ungehindert aus der bodentiefen Fensterfront zum Balkon und über eine Gracht zu einem Kirchturm wandern konnte.

»Schöne Wohnung«, stellte Rieke fest, als Hannah mit einer Flasche Wasser und zwei Gläsern zurückkehrte.

»Freut mich, wenn es dir gefällt. Entschuldigung, Ihnen natürlich.« Hannah schenkte ein und schob Rieke das Glas über den Tisch. »Ach was, wir stoßen jetzt an und sagen ab sofort du. Einverstanden? Ich heiße Hannah. Vorwärts wie rückwärts.«

Rieke stutzte, dann lächelte sie und hob ihr Glas.« Rieke.«

Hannah erwiderte ihr Lächeln. »Bevor wir uns an die Arbeit machen, wüsste ich gern, was du nachher essen möchtest. Ich habe Emder Matjes, dazu Landbrot oder Bratkartoffeln. Wir können uns aber auch was bestellen. Türkisch, italienisch, japanisch. Was du willst.«

»Ich liebe Matjes. Mit Bratkartoffeln wäre super.«

»Okay. Dann machen wir es so.« Sie trank und stellte ihr Glas ab. »Du kannst sitzen bleiben. Ich hole mal die Artikel. Es sind nicht so viele, wie ich dachte. Die meisten sind aus heutiger Sicht belanglos. Weil es in ihnen um irgendwelche Baustellen oder die Eröffnung eines neuen Hotels auf einer der Inseln ging. Damals hat das manche Leute aufgeregt. Aber heute sind die Häuser längst in Betrieb und kein Schwein erinnert sich daran, dass sie mal umstritten waren.«

Sie zog ein paar Blätter aus dem Wirrwarr von Stapeln und kehrte zu Rieke zurück. »Hier habe ich ein paar Notizen und drei Beiträge aus unserem Blatt, in denen der Name Krabbenhöft gar nicht fällt. Paradoxerweise sind das die interessantesten. Und der wichtigste von allen ist einer, der gar nicht gedruckt wurde. Ich habe ihn 1988 geschrieben, kurz nachdem ich bei der Emder Zeitung angefangen habe. Und ohne die Familie persönlich zu kennen. Mein damaliger Chef hat ihn in letzter Minute rausgenommen. Es gab einen Riesenkrach, aber ich konnte nichts machen.«

»So etwas gibt es? Das hätte ich nicht für möglich gehalten.«

»Öfter als man denkt.« Hannah gab ihr die mit Schreibmaschine geschriebene Seite, auf der die Schrift schon ein wenig verblasst war. Rieke kniff die Augenlider zusammen und las die Überschrift halblaut vor. »Borkumer Brüderpaar wegen sexueller Gewalt beschuldigt.« Sie griff nach ihrer Handtasche. »Dafür brauche ich meine Brille.«

In seinem Büro begrüßte er den Mann, der sich als Arne Osterkamp vorgestellt hatte. »Ich stehe lieber«, sagte der Privatdetektiv, als Krabbenhöft mit einer Geste auf die Besucherstühle wies. »Habe gerade über eine Stunde auf der Fähre und dann in der Inselbahn gesessen.«

Osterkamp wirkte nicht wie einer dieser Schnüffler, die er aus amerikanischen Fernsehfilmen kannte. Er war etwas mollig, von durchschnittlicher Größe, hatte ein wenig markantes Gesicht und trug eine Brille. Er schien in jeder Hinsicht durchschnittlich zu sein, und Krabbenhöft hoffte, dass seine Fähigkeiten nicht auch durchschnittlich waren. Weil er nicht aus einer niedrigen Sitzposition mit ihm reden wollte, blieb Krabbenhöft ebenfalls – hinter seinem Schreibtisch – stehen. Obwohl er sich gerade nicht sonderlich stark fühlte. Die Begegnung mit der Kriminalkommissarin saß ihm noch in den Knochen. Und der Inhalt der E-Mail. Er hatte sie, wie auch das Foto, das kürzlich gekommen war, ausgedruckt und schob die Dokumente über den Tisch. »Wie ist es möglich, dass ich E-Mails ohne beziehungsweise mit falschem Absender bekomme?«

»Das ist kein Problem.« Osterkamp zuckte mit den Schultern. »Es gibt Internetportale, von denen aus man das machen kann. Diese Mails lassen sich auch nicht zurückverfolgen. Wenn Sie wissen wollen, wer sie Ihnen geschickt hat, müssen wir anders vorgehen. Dazu müsste ich wissen, in welcher Angelegenheit Sie mich engagiert haben. In aller Regel finden sich die Urheber im unmittelbaren Umfeld des Adressaten.«

Krabbenhöft zögerte. In ihm arbeitete es. Die Angelegenheit war heikel, und er musste sich gut überlegen, wie weit er den Detektiv ins Vertrauen zog. Er beschloss, sich zunächst auf die E-Mails, die Kommissarin vom Landeskriminalamt und jene Redakteurin von der Emder Zeitung zu beschränken, die seine Familie schon seit Jahrzehnten mit lästigen Fragen und Verdächtigungen konfrontierte, und deutete auf das Foto. »Das Bild von unserem Grabstein ist manipuliert. Selbstverständlich stehen weder mein Name noch der meines Bruders auf dem Stein.«

»Da will Sie jemand verunsichern«, nickte der Detektiv. »Um es zurückhaltend auszudrücken.« Er legte das Foto ab und überflog die Textnachricht. »Tjark ist Ihr Bruder? Kürzlich verstorben?«

»So ist es«, bestätigte Krabbenhöft.

»Die Frau, die wir damals in die Nordsee gebracht haben«, zitierte Osterkamp, »ist gar nicht gestorben. Ich habe sie gesehen. Am Tag vor Mamas Tod.« Er sah auf und fixierte ihn. »Was ist das für eine Geschichte? Wer ist wir? Und um welche Frau geht es?«

Krabbenhöft hob die Schultern. »Keine Ahnung.«

»Das glaube ich nicht.« Osterkamp ließ das Blatt auf den Schreibtisch segeln. »Wenn es hier um einen Schülerstreich ginge, hätten Sie mich nicht engagiert. Ich kann Ihnen nur helfen, wenn Sie alle Informationen auf den Tisch legen. Ich meine wirklich alle! Selbstverständlich bleiben sie unter uns. Ich bin Privatdetektiv, Betonung auf Privat. Was ich herausfinde, erfahren nur Sie. Alles andere bleibt hier oben drin.« Er tippte sich an seine Stirn.

»Also gut.« Krabbenhöft holte tief Luft. »Aber dann müssen Sie sich doch setzen. Es ist eine längere Geschichte. Sie beginnt Ende der Achtzigerjahre. Hauptpersonen sind mein Bruder und ich. Und ein paar Mädchen.« Er wartete, bis Osterkamp Platz genommen hatte, und ließ sich auf seinem Bürosessel nieder. Mit leiser Stimme setzte er seinen Bericht fort.

17
Spätsommer 1990

Er beobachtete den Trauerzug aus der Ferne, verfolgte dessen Weg zur Grabstelle und wanderte dann am Friedhof entlang, um das Geschehen von der gegenüberliegenden Seite im Auge zu behalten. Im Schatten einer Platane betrachtete er den Strom der schwarz gekleideten Menschen, der sich rings um das Grab in die Wege ergoss und schließlich zum Stillstand kam. Dunkle Wolken verdüsterten den Himmel. Es war ein trüber und windiger Tag, viele der weiblichen Trauergäste mussten ihre Hüte festhalten.

Die Familie des verstorbenen Hoteliers wirkte gefasst. Während der Pfarrer die Zeremonie am Grab vollzog, schien die Mutter das Wort an einen ihrer Söhne zu richten. Er nickte stumm und starrte auf den Sarg, der unter den Klängen einer Blaskapelle in die Grube hinabgelassen wurde. Sein Bruder, der ein wenig kleiner, aber kräftiger war, schien sich in seinem schwarzen Anzug nicht wohl zu fühlen. Er bewegte die Schultern, wandte den Kopf mal in die eine, mal in die andere Richtung und trat unruhig von einem Bein auf das andere.

Auch Cahyo trug dunkle Kleidung. Einen schwarzen Jogginganzug mit Kapuzenpulli und schwarze Turnschuhe. Dazu einen kleinen Rucksack, in dem er seine Ausrüstung verstaut hatte.

Nachdem Angehörige und Trauergäste Blumen, Blütenblätter oder eine Schaufel Sand auf den Sarg geworfen hatten, beendete der Pastor die Zeremonie. Zahlreiche Menschen bildeten eine Schlange und kondolierten der Familie. Unterdessen begann sich die Trauergemeinde von den Rändern her aufzulösen. Einige schienen es eilig zu haben, den Friedhof zu verlassen, andere bewegten sich gemessenen Schrittes Richtung Ausgang oder verharrten unschlüssig auf Seitenwegen.

Cahyo verließ seinen Beobachtungsposten und machte sich auf den Weg zu den Ferienwohnungen im Haus Nordseewelle. Das Hotelrestaurant, hatte er gesehen, war den Nachmittag über für die Trauergesellschaft reserviert. Während dieser Zeit würden sich die Krabbenhöfts um ihre Gäste kümmern. Er konnte die Gelegenheit nutzen, sich die Ferienwohnung genauer anzusehen, die von den Familienmitgliedern in den letzten Tagen mehrfach aufgesucht worden war.

In einem Geschäft für Bootsausrüstungen hatte er sich ein Seil und einen kleinen Anker besorgt. Außerdem spezielle Handschuhe und Werkzeug. In oberen Etagen war die Balkontür so gut wie nie gesichert, es sollte kein Problem sein, sie von außen zu öffnen. Einsetzender Nieselregen würde sein Vorhaben unterstützen. Bei diesem Wetter hielten die wenigen Menschen, die in der Stadt unterwegs waren, die Köpfe gesenkt und achteten nicht auf ihre Umgebung.

Der Fahrradanhänger stand noch immer im Hinterhof. Cahyo sah sich um. Weder hier noch am Haus oder auf den angrenzenden Grundstücken waren Menschen zu sehen. Er überquerte den Hof und stellte sich unter den Baum. Im Dämmerlicht unter den Regenwolken verschmolz er fast mit dem Stamm. Erneut musterte er die Hinterfront des Hauses. Als sich dort nichts regte, legte er den Rucksack ab, entnahm die Werkzeugtasche, befestigte sie an seinem Gürtel und zog das Seil mit dem kleinen Anker hervor, der einem großen Widerhaken ähnelte. Damit näherte er sich dem Haus. Unterhalb der Balkone ließ er das schwere Metallstück kreisen. Als es genügend Schwung entwickelt hatte, lockerte er den Griff. Es schoss fast senkrecht nach oben und landete polternd auf dem obersten Balkon. Cahyo zog am Seil, bis sich der Anker am Balkongeländer festhakte. Dann verharrte er und lauschte. Niemand schien auf das Geräusch zu reagieren. Dennoch wartete er noch eine volle Minute, bevor er begann, sich aufwärts zu hangeln. Wenig später erreichte er den Balkon und kletterte über die Brüstung.

Da die Wohnung nicht beleuchtet war und von außen nicht genügend Licht hineinfiel, konnte er nicht erkennen, wie es in den Räumen aussah. Ein Blick auf die Balkontür sagte ihm, dass er sie in wenigen Augenblicken von innen sehen würde. Die einfache Rollenzapfverriegelung ließ sich leicht aushebeln. Er zog das Seil vollständig auf den Balkon, entnahm seiner Werkzeugtasche einen metallenen Keil und einen kräftigen Schraubenzieher. Dessen Klinge stieß er zwischen Türstock und -blatt, hebelte den Spalt ein wenig auf, schob den Keil hinein und stieß den Schraubenzieher erneut in die Lücke. Gleichzeitig drückte er mit der Schulter gegen die Scheibe. Nach einigen Hebelbewegungen sprang die Tür auf.

Cahyo packte sein Werkzeug zusammen, verstaute es in der Tasche und betrat die Wohnung.

Leise und anfangs mit stockender Stimme berichtete Petra Barghus von ihrem Verhältnis zu Klaus Krabbenhöft. »Wir haben uns kennengelernt, als er seine Söhne im Internat besucht hat. Im Gegensatz zu den anderen Eltern kam er regelmäßig. Obwohl es für ihn ein ziemlich weiter Weg war. Immerhin musste er nach Spiekeroog. Ich war als Praktikantin in der Gaststätte tätig, in der er immer gegessen hat. Für meine Ausbildung zur Restaurantfachfrau. Erst haben wir uns nur über die Arbeit in der Küche, im Service und den Umgang mit Gästen unterhalten. Später auch über Jobs im Hotel und über Organisationsfragen. Irgendwann hat er mich gefragt, ob ich bei ihm arbeiten wollte. Aber da hatte ich mich schon in ihn verliebt, deshalb wollte ich es nicht. Nach dem Praktikum habe ich in Emden in einem Hotel angefangen, das er mir empfohlen hatte.«

Hannah Holthusen leerte ihre Tasse mit dem veredelten Kaffee. »Und seitdem seid ihr zusammen gewesen?«

Petra nickte. »Immer, wenn er auf dem Festland zu tun hatte, hat er mich in Emden besucht. Und meistens bei mir übernachtet.«

Mit einem Seufzer leckte Hannah sich die Lippen. »Ostfriesen wissen schon, was gut ist. Möchtest du noch einen Pharisäer?«

»Ach ja, einen kann ich wohl noch vertragen.« Petras Stimme klang entschlossen.

Nachdem Hannah bestellt hatte, schob sie ihre leere Tasse zur Seite und beugte sich über den Tisch. »Später habt ihr sicher nicht nur Fachgespräche geführt.«

»Nein«, lächelte Petra. »Manchmal hat Klaus mir auch von seinen Problemen erzählt. Es waren selten berufliche. Er war ja sehr erfolgreich und überall gut angesehen. Aber mit seiner Frau und den Söhnen gab es wohl Schwierigkeiten. Besonders mit dem einen. Er heißt Tjark. Muss wohl sehr speziell sein. Seinetwegen hat er sich große Sorgen gemacht.«

»Inwiefern?«

»Genau weiß ich das auch nicht.« Petra breitete bedauernd die Arme aus. »Klaus hat nur in Andeutungen darüber gesprochen. Es …«

Sie wurde unterbrochen, als der Wirt zwei frische Pharisäer vor ihnen abstellte. Nach einem kräftigen Schluck fuhr sie fort.

»Es hörte sich nach einer Krankheit an. Aber als ich ihn einmal gefragt habe, woran sein Sohn leidet, hat er den Kopf geschüttelt. ›Er leidet nicht‹, hat er gesagt, ›andere leiden.‹ Das war zwei oder drei Jahre nach dem Internatsaufenthalt seiner Söhne. Danach haben wir nicht mehr darüber geredet. Klaus wollte mich mit dem Thema nicht belasten. Nur einmal hat er erwähnt, dass es eine üble Geschichte gab, die er aus der Welt schaffen musste. Irgendwas mit Polizei und Staatsanwalt und Gerichtsverhandlung. Ein paar Wochen lang war er sehr angespannt. Dann war alles wieder wie vorher. Ich nahm an, dass er das Problem gelöst hatte. Aber was genau und wie, weiß ich natürlich nicht.«

Hannah nickte. »Weißt du, warum die Jungen im Internat waren? Noch dazu auf einer anderen Insel. Sie hätten doch auch in Emden zur Schule gehen können.«

»Das hatte mit ihrer Mutter zu tun.« Petra sah sich um und senkte die Stimme. »Die muss auch irgendwie komisch sein. Sie hat ihre Kinder dermaßen verwöhnt, dass sie in der Pubertät völlig aus dem Ruder gelaufen sind. Aber im Internat hat sie die Jungen nicht besucht.«

»Wird sie jetzt die Leitung des Hotels übernehmen?«

»Ich glaube nicht. Nach allem, was Klaus mir erzählt hat, interessiert sie sich nicht für Gastronomie und Hotelgewerbe, schon gar nicht für das Geschäftliche. Ich nehme an, dass Enno das Erbe antritt. Er ist zwar äußerlich das Gegenteil seines Vaters, aber vom Wesen her der ideale Nachfolger als Hotelier. Tjark ist eher der Typ für Hausmeisterarbeiten.«

»Normal ist diese Familie jedenfalls nicht«, stellte Hannah fest und hob ihre Tasse. Die Mischung aus Koffein und Alkohol hatte ihren Kreislauf angeheizt. Sie fühlte wohlige Wärme in allen Gliedern und spürte ein deutliches Verlangen nach einem weiteren Glas des hochprozentigen Getränks.

»Magst du noch einen?«, fragte sie und deutete auf die leeren Tassen.

Petra schüttelte den Kopf. »Die beiden Pharisäer haben mich schon ganz schön benebelt.« Sie warf einen Blick auf die Uhr. »Außerdem muss ich mich bald auf den Weg machen, damit ich meine Fähre bekomme.«

»Klar«, nickte Hannah. »Nur noch eine Frage. Wie geht es jetzt für dich weiter? Die Familie will anscheinend nichts mit dir zu tun haben.«

»Das wird noch ein Problem«, seufzte Petra. »Klaus hat mir nämlich eine Ferienwohnung vererbt. Das passt seiner Frau natürlich überhaupt nicht.«

»Und?«, fragte Hannah. »Willst du auf das Erbe verzichten?«

Unschlüssig sah Petra sie an. »Ich weiß es noch nicht.« Sie wandte sich um und winkte dem Wirt.

»Lass mal!« Hannah legte eine Hand auf ihren Unterarm. »Die Rechnung übernehme ich.«

»Das ist aber wirklich nicht nötig.« Petra stand auf, schlüpfte in ihre Jacke und nahm ihre Handtasche.

»Geht auf Spesen«, behauptete Hannah wahrheitswidrig. Natürlich würde ihr im Verlag niemand eine Rechnung über vier Pharisäer abnehmen. »Es war nett, mit dir zu reden. Komm gut nach Hause.«

»Willst du nicht mitkommen?« Petra deutete zur Tür.

Hannah schüttelte den Kopf. »Ich nehme die nächste Fähre. Habe hier noch etwas zu erledigen.« In Wahrheit begann die behaglich-entspannte Wärme ihres Körpers nachzulassen. Im gleichen Maße verlangte er nach einer weiteren Dosis des hochprozentigen Stoffs, der das Wohlgefühl auslöste. Sie wartete, bis Petra die Kneipe verlassen hatte, und bestellte einen Wodka.

Die Arzttasche stand noch immer auf der Arbeitsplatte in der Küchenzeile. Lautlos durchquerte Cahyo den Wohnraum, erreichte den Flur und näherte sich der halb offen stehenden Tür zum Schlafzimmer. Ein unangenehmer Geruch stieg ihm in die Nase. Vorsichtig drückte er gegen das Türblatt, sodass es langsam aufschwang. Aus dem Geruch wurde Gestank. Viel war in dem Halbdunkel des Raumes nicht zu erkennen. Aber was sein Blick erfasste, genügte für einen Schock. Auf einem zerwühlten Bett lag eine Gestalt. Eine Frau im Nachthemd, ihre Hände und Füße waren mit Handschellen an das stählerne Bettgestell gefesselt. Cahyo tastete nach dem Lichtschalter. Als die Beleuchtung aufflammte, erkannte er Annie. Im selben Augenblick stieß sie einen erstickten Laut aus. Rasch zog er die Kapuze vom Kopf. »Ich bin es, Annie. Cahyo. Was ist passiert?« Er trat ans Bett, sein Fuß stieß gegen einen Nachttopf, in dem ein bräunlicher Brei schwappte.

Annies Körper wurde von einem Weinkrampf geschüttelt. Tränen quollen aus ihren Augen. Sie öffnete den Mund, um zu sprechen, brachte aber nur unartikulierte Laute hervor.

Cahyo untersuchte rasch die Handschellen. Mit solchen Hindernissen hatte er nicht gerechnet, sein Werkzeug würde nicht ausreichen, um sie zu öffnen.

»Ich hole dich hier raus«, sagte er und strich Annie über die Haarstoppel. »Morgen früh komme ich wieder. Muss ein paar Sachen besorgen.« Er bückte sich, um nach dem Nachttopf zu greifen. »Jetzt mache ich hier erstmal ein bisschen sauber.«

Mit aufgerissenen Augen und offenem Mund warf Annie den Kopf hin und her. »Nicht!«, stieß sie hervor. »Wenn sie kommen und das sehen …«

Er hielt inne und sah sie an. »Die sind beschäftigt. Beerdigungsfeier. Heute kommt keiner mehr. Jedenfalls nicht von der Familie. Oder haben die noch jemand anders …?«

Erneut schüttelte Annie den Kopf. »Bei denen weiß man nie.«

»Also gut.« Cahyo setzte sich auf die Bettkante. »Was kann ich jetzt tun? Möchtest du etwas trinken?« Neben dem Bett stand ein Tablett mit Essensresten und einer Wasserflasche. Er griff danach und öffnete den Verschluss.

Annie nickte und richtete sich so weit auf, wie es ihre Fesseln zuließen. In großen Schlucken trank sie aus der Flasche, die Cahyo ihr an den Mund setzte.

»Willst du erzählen, was passiert ist?«, fragte er, nachdem er die Wasserflasche abgestellt hatte.

Wieder schüttelte sie den Kopf. »Kann ich nicht. Noch nicht.«

»Dann lass mich dir ein paar Fragen stellen. Nur, damit ich sicher bin, mit wem wir es zu tun haben. Die Familie des verstorbenen Hotelbesitzers hält dich hier gefangen. Richtig?«

Annie nickte. »Krabbenhöft.«

»Also: Frau Krabbenhöft und ihre beiden Söhne?«

»Enno und – Tjark.«

»Und nur die drei waren hier?«

»Ja«, bestätigte Annie. »Sonst keiner.«

»Das ist gut.« Cahyo nickte zufrieden. »Die kann ich im Auge behalten.« Er sah sie an und deutete auf ihr Gesicht. »Was mit diesen Pflastern? Die sind doch völlig falsch …«

»Kannst du sie abmachen?«, fragte Annie rasch. »Hast du einen Spiegel?«

»Die Pflaster könnte ich entfernen.« Nachdenklich betrachtete er sie. »Aber das würde auffallen. Und einen Spiegel habe ich nicht. Vielleicht finde ich einen in der Wohnung.«

Nach drei weiteren Gläsern verließ Hannah die Kneipe und machte sich auf den Weg zum Bahnhof. Dort gab es einen Laden, in dem sie sich mit ein paar Miniflaschen für die Wartezeit bis zur Abfahrt der Fähre versorgen konnte. Während sie durch die Straßen wanderte, bemühte sie sich, möglichst aufrecht und gerade zu gehen. Auch wenn sie hier kaum ein Mensch kannte, wollte sie kein Risiko eingehen, auf jemanden zu treffen, der aus ihrem Zustand die falschen Schlüsse zog. Schließlich war die Begegnung mit Petra ein Glücksfall gewesen, den sie hatte ausnutzen müssen. Vielleicht war es ein Fehler gewesen, sie zu einem Pharisäer einzuladen. Andererseits hatte ein bisschen Alkohol entkrampfende Wirkung und löste die Zunge. Wer konnte das besser beurteilen als sie! Die Informationen über Familie Krabbenhöft waren jedenfalls Gold wert, auch wenn sie nicht unmittelbar verwendet werden konnten. Allenfalls das Verhältnis konnte sie andeuten. Aber sie würde die Söhne weiter im Auge behalten. Irgendwann mochte sich eine gute Story ergeben, das fühlte sie.

Hannah blieb stehen und starrte auf den beleuchteten Eingang des Hotels Nordseeliebe. Sie war in die falsche Richtung gelaufen. Verdammter Schnaps! In nächster Zeit würde sie Alkohol meiden. Ganz bestimmt. Oder hatte ihr Unterbewusstsein ihre Schritte gelenkt? Gab es eine Chance, hier noch eine Information aufzuschnappen? Zögernd und mit steifen Beinen setzte sie einen Fuß vor den anderen. Als sie die gläserne Tür erreichte, kam ihr ein kräftiger Mann im schwarzen Anzug entgegen. Er erinnerte sie an einen der Krabbenhöft-Söhne, die sie auf dem Friedhof gesehen hatte. Mit sicherem Blick erkannte sie, dass er mindestens ebenso viele alkoholische Getränke intus hatte wie sie selbst. Und er war in Eile. Instinktiv folgte sie ihm in die Strandstraße. Wenig später verschwand er im Eingang eines Hauses. Hannah studierte den Schaukasten neben der Pforte. »Aha«, murmelte sie, »hier haben die ihre Ferienwohnungen.« Sie musterte die Hausfront. Eine von denen sollte an Petra Barghus gehen. Irgendwo ging Licht an. Hannah wartete.

Natürlich würde er keinen Spiegel finden. Diesen Schock musste er ihr nicht antun. »Ich seh mal nach«, sagte Cahyo und ging ins Wohnzimmer, wo er ein paar Schubladen öffnete und wieder schloss. Er nutzte die Gelegenheit und prüfte die Wohnungstür. Sie war verschlossen, würde sich aber von innen leicht aufbrechen lassen. Das würde er morgen auch tun, wenn er Annie holte. Für den Fall, dass doch noch einer der Krabbenhöft-Brüder auftauchte, war es besser, den Rückweg über den Balkon zu nehmen. Anschließend suchte er das Bad auf, klapperte auch hier ein wenig herum und kehrte schließlich zu Annie zurück. »Ich könnte den großen Spiegel im Flur abschrauben. Aber ich weiß nicht, ob ich ihn dann wieder an seinem Platz befestigen kann.«

»Lieber nicht«, seufzte Annie. Dann erstarrte sie und sah ihn aus angstgeweiteten Augen an. »Da kommt jemand«, flüsterte sie.

Auch Cahyo hatte das Geräusch eines Schlüssels gehört, der ins Schloss geschoben wurde. Er legte einen Finger auf seine Lippen, mit der anderen Hand machte er eine beruhigende Geste und gab Annie durch Zeichen zu verstehen, dass er sich im Nebenraum verstecken würde. Er schaltete das Licht aus und schlich ins Wohnzimmer. Hier gab es eine Nische zwischen einem Schrank und der Wand. Für einen kräftigen Mann wäre sie zu schmal gewesen, aber Cahyo konnte darin verschwinden.

Die Wohnungstür wurde aufgestoßen, schwere Schritte näherten sich, hielten einen Moment inne und nahmen dann die Richtung zum Schlafzimmer. »O verdammt«, murmelte eine männliche Stimme. »Das stinkt hier ja wie auf dem Scheißhaus. Was bist du nur für eine Sau.«

Cahyo hörte, wie der Nachttopf unter dem Bett hervorgezogen wurde, dann stapfte der Mann zum Bad, leerte den Inhalt aus, anschließend rauschte die Toilettenspülung. Ein Wasserhahn wurde betätigt und wieder geschlossen. Schließlich wanderten die Schritte zurück zum Schlafzimmer.

»Morgen früh hat es sich hier ausgeschissen«, vernahm er die leicht schleppende Stimme des Mannes. Offenbar hatte er schon einiges getrunken. »Dann machst du den Abflug.« Er stieß einen dumpfen Lacher aus. »Kannst nach Hause schwimmen. Oder du gehst auf unser Angebot ein. Fünftausend Mark für dich, du reist ab und – und alles ist im grünen Bereich.«

»Steck dir dein Geld in den Arsch!«, flüsterte Annie. »Ich zeige euch an. Ihr müsst mich schon umbringen, wenn …«

»Gute Idee.« Der Mann lachte meckernd. »Vielleicht gehen wir auf deinen Vorschlag ein. Morgen früh. Eine Stunde vor Sonnenaufgang haben wir ablaufendes Wasser. Bis dahin kannst du es dir noch überlegen.«

Für eine Weile herrschte Stille. Zu lange. Cahyo löste sich aus seinem Versteck und bewegte sich geräuschlos zum Schlafzimmer. Der Mann im schwarzen Anzug stand am Bett. Er schwankte leicht, beugte sich über Annie, Cahyo war nicht sicher, welcher der beiden Brüder es war. Er hatte sein Jackett ausgezogen, die Bettdecke zur Seite geworfen und schob nun mit der einen Hand Annies Nachthemd nach oben, mit der anderen nestelte er an seinem Hosenbund. Plötzlich hielt der Mann inne, verharrte einige Sekunden, bewegungslos bis auf sein Schwanken. Cahyo hielt den Atem an.

»Scheiße«, knurrte der Mann schließlich, richtete sich auf und streckte die Hand nach seinem Jackett aus. Lautlos bewegte Cahyo sich rückwärts und zog sich in sein Versteck zurück.

Unter unverständlichem Gemurmel wanderte der Besucher durch den Flur zur Wohnungstür, die er mit lautem Knall ins Schloss fallen ließ.

Rasch eilte Cahyo zurück zu Annie, zog ihr Nachthemd herunter und deckte sie zu. »Was für eine üble Bande. Ich informiere die Polizei.« Er deutete auf ihre Handschellen. »Die können dich losmachen und die Verbrecher festnehmen. Und dann bringen wir dich ins Krankenhaus.«

Annie schüttelte den Kopf. »Ich will hier nicht ins Krankenhaus. Lass die Polizei aus dem Spiel! Die halten mich womöglich länger auf der Insel fest. Wenn sie dir überhaupt glauben und rechtzeitig hier auftauchen. Wer weiß, welchen Einfluss die Krabbenhöfts haben. Ich möchte nach Hause.«

»Aber ich kann dich jetzt nicht mitnehmen. Muss erst Werkzeug besorgen. Das kann Stunden dauern. Und morgen früh ist es vielleicht zu spät. Wenn die dich bei Sonnenaufgang in die Nordsee werfen wollen …«

»Du musst rechtzeitig hier sein«, unterbrach Annie ihn. »Und wenn Joost mit einem Boot auf dem Wasser wartet …«

Cahyo schüttelte den Kopf. »Das ist zu riskant.«

»Aber es kann funktionieren«, beharrte Annie. »Ich stelle mir das so vor …« Sie erläuterte ihren Plan. »Es ist die beste Lösung. Zur Not musst du vorher eingreifen. Aber so bekommen wir sie in die Hand.«

Der Krabbenhöft-Sohn tauchte nicht wieder auf. Achselzuckend wandte Hannah sich zum Gehen. Nach wenigen Schritten stand er plötzlich neben ihr. »Na, schöne Frau«, brummte er mit schwerer Zunge, »wo soll’s denn hingehen?«

»Zum Bahnhof«, antwortete sie. »Ich muss zum Anleger. Damit ich die letzte Fähre kriege.«

Sie sah ihn an und erschrak. Ein derart hässlicher Mann war ihr noch nicht begegnet. Er grinste, seine wässrigen Schweinsaugen musterten sie begehrlich. Er musste derjenige sein, von dem Petra berichtet hatte, dass er schwierig sei. Wie hieß er noch? Tjark?

»Ich kann Sie hinbringen. Kenne mich hier aus.«

»Danke, nicht nötig.« Hannah beschleunigte ihre Schritte. Der Mann war ihr unheimlich, und sie fragte sich, ob sie mit ihrem benebelten Kopf zu raschen und koordinierten Bewegungen in der Lage sein würde, mit denen sie Zudringlichkeiten abwehren konnte. Aber anscheinend war er genauso schwerfällig.

Sie spürte seine Hand an ihrem Arm. »Bin auf Borkum geboren. Kenne jeden Winkel. Ehrlich.«

Unwillig zog sie ihren Arm aus seiner Reichweite. »Ich möchte aber keinen Ihrer Winkel kennenlernen. Und nun lassen Sie mich in Ruhe!«

Umständlich betrachtete er seine Armbanduhr. »Sie haben noch Zeit. Wir könnten am Bahnhof zusammen einen trinken. Ich lade Sie ein.«

»Kein Bedarf. Und jetzt verschwinden Sie endlich!«

Tjark Krabbenhöft stieß ein hässliches Lachen aus. Plötzlich hatte er eine Plastiktüte in der Hand, mit dem freien Arm umklammerte er Hannahs Oberkörper.

18
Frühsommer 2014

»Du hast dich ja ganz schön auf die Familie Krabbenhöft eingeschossen«, stellte Rieke fest, als sie mit Hannah beim Frühstück saß. »Ausnahmslos kritische Artikel.«

Die Journalistin nickte bedächtig. »Hat sich so ergeben. Wenn du erst einmal irgendwo auf fragwürdige Machenschaften gestoßen bist, bohrst du immer weiter. Aber vielleicht ist das bei mir auch eine Art Berufskrankheit. Ich will den Dingen immer auf den Grund gehen.«

Rieke lachte. »Das ist in meinem Job nicht anders. Als Ermittlerin würde ich allerdings immer auch fragen, ob persönliche Motive eine Rolle spielen.«

Hannahs Miene verdunkelte sich. »Vielleicht liegst du damit gar nicht so falsch. Bei meinem ersten Artikel – der nicht erschienen ist – war ich einfach nur wütend, dass die Brüder ungeschoren davongekommen sind. Weil man ihnen nichts beweisen konnte. Und die betroffene junge Frau als unglaubwürdig hingestellt wurde. Leider hatte sie sich erst ein Jahr nach dem Vorfall gemeldet. Später habe ich einen von denen selbst kennengelernt. Von einer ganz unangenehmen Seite. Leider war ich der Situation nicht gewachsen. Weil ich …« Sie unterbrach sich und seufzte schwer. »Ich hab’s dir gesagt, ich bin Alkoholikerin. Und bei dem Vorfall damals war ich – ziemlich blau. Aber die Begegnung hat meine Wut angeheizt. Später – nach meinem Entzug – habe ich versucht, die Dinge professionell zu betrachten.«

»Und das ist dir gelungen?«

»Ich glaube ja. Mein Chef hat meine Arbeit jedenfalls akzeptiert.«

Rieke sah Hannah offen an. »Magst du über den – Vorfall – reden?«

»Da gibt’s nicht viel zu erzählen. Ich war auf der Insel, um über die Beerdigung von Klaus Krabbenhöft zu berichten, dem Vater der Jungen. Das war 1990. Dabei bin ich einer gewissen Petra Barghus begegnet. Sie war in meinem Alter und die Freundin des Verstorbenen. Hat ein bisschen aus dem Nähkästchen geplaudert. Demnach hat der Vater gewusst, dass mit einem seiner Söhne etwas nicht stimmt. Nach dem Gespräch habe ich mir ein paar Schnäpse gegönnt und wollte eigentlich zum Bahnhof gehen. Aber dann ist mir Tjark Krabbenhöft begegnet. Er hat mich auf einer menschenleeren Straße regelrecht angefallen. Ich bin heute noch sicher, er wollte mich vergewaltigen. Dazu ist es aber nicht gekommen, weil plötzlich ein Unbekannter aufgetaucht ist und ihm einen Bootsanker über den Schädel gehauen hat.«

»Einen Anker?« Ungläubig schüttelte Rieke den Kopf.

»Jedenfalls sah es so aus. Ein dumpfer Schlag, Krabbenhöft ist zusammengesackt, der Mann hat sich kurz über mich gebeugt, mir auf die Beine geholfen und war im nächsten Augenblick verschwunden. Er war dunkelhäutig, hatte asiatische Gesichtszüge und sah aus wie – Spiderman in Schwarz. Das Ganze war – total – unwirklich.«

»Und du hast keine Anzeige erstattet.« Riekes Einwurf klang nicht wie eine Frage, eher wie eine Feststellung.

»Ich wusste ja, dass es sinnlos war. Außerdem ist nicht wirklich etwas passiert. Als Krabbenhöft sich bewegt und gestöhnt hat, bin ich weggerannt, so schnell ich konnte. Am Bahnhof Borkum habe ich mir dann endgültig die Kante gegeben.«

Rieke rührte ihren Kaffee um und nickte nachdenklich. »Kann ich eine Kopie von deinem damaligen Artikel mitnehmen?«

»Wenn du mir eine Mail-Adresse gibst, schicke ich ihn dir als PDF-Datei.«

»Das ist toll. Danke. Hast du vielleicht auch noch Fotos von den Krabbenhöft-Brüdern aus der Zeit?«

»Bestimmt. Muss ich nur raussuchen und digitalisieren. Schicke ich dir ebenfalls.«

»Super! Du bist ein echter Glücksfall für mich.« Rieke kramte eine Visitenkarte aus ihrer Tasche und schob sie über den Tisch. »Warum ist der Artikel eigentlich nicht erschienen? Du hast schließlich keine Namen genannt.«

»Gute Frage, Frau Kommissarin.« Hannah lächelte. »Du musst bedenken, dass die Geschichte bald dreißig Jahre zurückliegt. Auf ostfriesisch sind das mindestens fünfzig. Es war eine andere Zeit. Entscheidend war wohl, dass auf Borkum jeder gewusst hätte, wer gemeint war. Zwei halbwüchsige Brüder, Söhne eines Hoteliers. Wer hätte das sein sollen, wenn nicht die Krabbenhöfts? Die können wir nicht in den Schmutz ziehen, hat mein damaliger Chef gesagt. Fertig. Aus. Ende.«

»Es muss doch polizeiliche Ermittlungen gegeben haben.«

»Sicher«, bestätigte Hannah. »Aber die Staatsanwaltschaft hat keine Anklage erhoben. Krabbenhöfts Anwälte haben das Mädchen als unglaubwürdig hingestellt und einen Zeugen präsentiert, der den Brüdern ein Alibi gegeben hat. Damit war der Fall erledigt.«

»Die Ermittlungsakte würde ich gern sehen«, murmelte Rieke. »Am besten rufe ich gleich mal die Kollegen an. Die sollen nachforschen, ob es die Akte noch gibt.« Sie nahm ihr Smartphone zur Hand. »Oh, ich glaube, es wird Zeit für mich. Ich darf die Fähre nicht verpassen.« Eilig trank sie noch einen Schluck Kaffee und erhob sich. »Tut mir leid, ich muss los. Kannst du mir ein Taxi rufen?«

»Ich bringe dich zum Borkum-Anleger.« Hannah stand ebenfalls auf. »Unterwegs kannst du telefonieren.«

Im Auto versuchte Rieke, Hauptkommissar Eilers zu erreichen. Da er sich nicht meldete, wählte sie die Nummer der Polizeidienststelle. Imke Gerdes’ fröhliche Stimme begrüßte sie. »Moin, Frau Hauptkommissarin. Gut, dass Sie anrufen. Staatsanwalt Rasmussen möchte Sie und die Kollegen sprechen. Um neun Uhr im Hotel Nordseeliebe.«

»Das wird knapp. Aber ich werde es schaffen. Wenn die Fähre pünktlich ist. Kann mich jemand abholen?«

»Kein Problem. Die Kollegen müssen jeden Augenblick da sein. Einer von uns kommt zum Anleger und bringt Sie ins Hotel.«

Rieke bat die Kollegin, nach der Ermittlungsakte zu forschen, die den Fall einer angezeigten, aber nicht strafrechtlich verfolgten Vergewaltigung aus dem Jahr 1987 enthielt.

»Das dürfte schwierig werden«, antwortete die Polizeikommissarin. »Akten, die älter als zehn Jahre sind, werden bei der Staatsanwaltschaft in Aurich archiviert. Das wäre ein Fall für Herrn Rasmussen.«

»Der wird sich bedanken«, vermutete Rieke. »Vergessen Sie’s, Frau Gerdes. Nach Aurich will ich sowieso noch fahren. Zur Not kümmere ich mich selbst darum. Bis nachher.«

»Du willst nach Aurich?«, fragte Hannah, nachdem Rieke ihr Gespräch beendet hatte.

»Meine Eltern besuchen. War lange nicht da. Und jetzt habe ich sogar einen dienstlichen Grund.«

»Würdest du ohne den nicht fahren?«

»Doch. Natürlich. Meine Mutter liegt mir seit Monaten in den Ohren, ich soll sie mal wieder besuchen. Bei ihr geht es auch darum, was die Nachbarn denken könnten, wenn sich ihre Tochter so lange nicht sehen lässt. Mein Vater sagt zwar nichts, aber ich bin sicher, er hat wirklich Sehnsucht nach mir. Ich auch nach ihm. Mehr noch als nach meiner Mutter. Aber beruflich war es in den letzten Monaten einfach zu schwierig.«

»Dann wünsche ich dir, dass es mit dem Besuch klappt.« Hannah deutete nach vorn. »Wir sind gleich da.«

Dem Staatsanwalt war Arne Osterkamp bei einem Prozess um Kunstfälscher begegnet. Ein Ehepaar hatte Gemälde bekannter Maler gefälscht und in den Handel gebracht. Als der Emder Kunsthalle Bilder angeboten wurden, an deren Echtheit Zweifel aufkamen, war er beauftragt worden, den Weg der Gemälde durch den Dschungel des Kunstmarkts nachzuzeichnen. Nachdem er schließlich auf die Urheber gestoßen war, hatte Rasmussen Anklage gegen die Fälscher erhoben, und Osterkamp war als Zeuge vor Gericht aufgetreten. Nun war der Staatsanwalt im Hotel Nordseeliebe aufgetaucht, und Osterkamp hoffte, dass er ihn nicht erkennen würde. Um ganz sicher zu sein, sprach er Rasmussen am Frühstücksbuffet auf die Qualität der Frühstückseier an. Ob sie empfehlenswert oder so hart gekocht seien, wie das oft in Hotels der Fall sei. Der Staatsanwalt lachte und antwortete unbefangen. »Da haben Sie recht. Aber hier werden sie laufend frisch aus der Küche gebracht. Und wir haben die Auswahl zwischen weich und hart.«

Zufrieden zog Osterkamp sich an seinen Platz zurück, behielt aber den Staatsanwalt unauffällig im Auge. Der schien sein Frühstück zu genießen, las nebenbei die Emder Zeitung und trat, nachdem er den letzten Schluck Kaffee getrunken hatte, hinaus auf die Terrasse, um zu telefonieren. Dann kehrte er zurück, sprach die Bedienung an, die nach einem kurzen Wortwechsel auf einen großen runden Tisch im Hintergrund deutete, der nicht für Frühstücksgäste vorbereitet war. Aus einer Schublade zog sie einen kleinen Aufsteller und platzierte ihn auf dem Tisch: Reserviert.

Sieht nach einem Meeting aus, dachte Osterkamp. Bin gespannt, mit wem er sich hier trifft. Will er sich mit Familie Krabbenhöft absprechen? Dem Hotelier ist zuzutrauen, seine politischen Beziehungen zu nutzen, um den Staatsanwalt unter Druck zu setzen. Zu Rasmussen passt das allerdings weniger. Sympathisch ist er zwar nicht gerade, aber wohl doch korrekt.

Obwohl Osterkamp sich am Buffet gern noch einmal den Teller gefüllt hätte, beendete er das Frühstück und eilte auf sein Zimmer. Einem Aluminiumkoffer entnahm er ein winziges Kästchen und eine SIM-Karte. Letztere schob er in den dafür vorgesehenen Schlitz des mobilen GSM-Abhör- und Überwachungsgeräts. Anschließend schloss er sorgfältig den Koffer, steckte das Kästchen in die Tasche und kehrte in den Frühstücksraum zurück. Rasmussen war nirgends zu sehen. Unauffällig schlenderte Osterkamp zu dem reservierten Tisch, hob das Reserviert-Schild auf und klebte das kleine Übertragungsgerät darunter. Dann wanderte er zum Büfett, nahm eine Banane aus der Obstschale und verließ das Restaurant. Auf der Terrasse suchte er sich einen Platz, von dem aus er durch die große Scheibe den Innenraum im Blick hatte, ohne allzu sehr durch Spiegelungen behindert zu werden.

Staatsanwalt Rasmussen kehrte zwanzig Minuten später zurück und ließ sich an dem reservierten Tisch nieder. Kurz darauf betraten zwei Männer den Raum, die sich unsicher und suchend umsahen. Schließlich schien einer von ihnen den Staatsanwalt zu erkennen und strebte seinem Tisch zu. Die Männer begrüßten einander, und die Ankömmlinge setzten sich zu Rasmussen. Osterkamp grinste kaum merklich. Zweifellos Bullen.

Er zog sein Smartphone aus der Tasche, stöpselte einen Ohrhörer ein und wählte die Nummer des Abhörgeräts, um es zu aktivieren. Einen Augenblick später vernahm er deutlich die Stimmen der Männer. Für einige Sekunden beobachtete er sie, um herauszufinden, welche Stimme zu welcher Person gehörte. Der Mann, der von Rasmussen als Hauptkommissar Eilers angesprochen wurde, kam ihm bekannt vor. Jedenfalls seine Stimme. Die hatte er bestimmt schon mal gehört. Sein Kollege hieß Jensen, war Oberkommissar und schien in diesem Duo die zweite Geige zu spielen. Mit dieser Erkenntnis wandte er seinen Blick Strand und Meer zu und begann seine Banane zu schälen.

»Was ist mit Frau Bernstein?«, fragte der Staatsanwalt, nachdem sich die Männer kurz über das Wetter auf Borkum und die günstige Lage des Hotels Nordseeliebe ausgetauscht hatten.

»Sie muss jeden Augenblick hier sein«, antwortete Eilers. »Ist gerade erst mit der Fähre aus Emden gekommen. Kollege Jensen hat sie abgeholt.« Jetzt erinnerte sich Osterkamp, wo er die Stimme schon einmal gehört hatte. Im Kino. Als deutsche Version von Robert de Niro.

»Übernachtet sie nicht auf der Insel?«, Rasmussen klang überrascht.

»Doch«, antwortete Jensen. »Sogar hier im Hotel. Gestern Abend hat sie sich in Emden mit jemandem getroffen.«

»Na, hoffentlich macht die Frau keine Alleingänge. Sprechen Sie die Ermittlungsschritte mit ihr ab?«

»Im Prinzip schon.« Das war wieder Eilers. »Aber was sie gestern Abend in Emden gemacht hat, wissen wir nicht.«

In seinem Ohrhörer vernahm Osterkamp nahende Schritte von Pumps. Er wandte sich zum Fenster um und beobachtete eine große blonde Frau, die auf den Tisch mit den drei Männern zuging. »Guten Morgen, meine Herren. Ich bin Rieke Bernstein, LKA.«

Der Staatsanwalt erhob sich und streckte die Hand aus. »Fokko Rasmussen. Freut mich, Sie kennenzulernen.«

»Die Freude ist ganz auf meiner Seite.« Die Blonde ließ sich auf einem Stuhl nieder. »Entschuldigen Sie bitte, dass Sie warten mussten. Ich bin gerade erst angekommen und musste noch kurz aufs Zimmer.«

»Sie waren in Emden?«

»So ist es, Herr Staatsanwalt«, nickte die Frau. »Ich hatte eine Verabredung mit einer Journalistin. Von der Emder Zeitung.«

»Mit der Presse? Zu diesem Zeitpunkt?« Rasmussen klang ein wenig unwirsch.

»Keine Sorge«, entgegnete Rieke Bernstein. »Es ging nicht um Berichte über das aktuelle Tötungsdelikt, sondern um Informationen über die Familie Krabbenhöft. Die Redakteurin kennt sie seit fast dreißig Jahren. Sie konnte mit ein paar sehr interessanten Details aufwarten.«

Arne Osterkamp wandte sich ab und aktivierte auf seinem Smartphone die Mitschnittfunktion.

»Zum Beispiel?« Die Frage kam von Jensen. In seiner Stimme schwebte eine Spur von Misstrauen mit.

»Am interessantesten fand ich das hier.« Osterkamp hörte, wie jemand einen Gegenstand aus seiner Tasche zog und auf dem Tisch ablegte.

»Einen kleinen Augenblick, bitte. Das Ding braucht ein paar Sekunden. Frau Holthusen hat mir freundlicherweise ein Dokument aus dem Jahr 1988 zur Verfügung gestellt. Ah, da ist es.«

Osterkamp warf einen kurzen Blick durch die Scheibe. Am Tisch beugten sich die drei Männer über ein iPad.

»Dieser Bericht ist seinerzeit nicht erschienen«, erläuterte die LKA-Beamtin. Einen Augenblick später fuhr sie fort. »Zu dem, was Sie gerade gelesen haben, muss es eine Ermittlungsakte geben. Deren Inhalt würde mich sehr interessieren.«

»Achtundachtzig«, ließ sich der Staatsanwalt vernehmen. »Das ist – sechsundzwanzig Jahre her. Die ist wahrscheinlich nicht mehr vorhanden. Außerdem: Was soll das bringen?«

»Wenn sich bestätigt, dass damals tatsächlich gegen die Krabbenhöft-Brüder wegen Vergewaltigung ermittelt worden ist, könnten wir vielleicht die Frau finden, die seinerzeit Anzeige erstattet hat.«

»Aber wenn es keine Verurteilung gegeben hat«, wandte Eilers-de-Niro ein, »was wollen Sie mit ihrer Aussage?«

»Mich interessiert ihre Glaubwürdigkeit. Ich will nicht unterstellen, dass die Staatsanwaltschaft damals beeinflusst wurde. Es könnte ja auch sein, dass es aus formaljuristischen Gründen nicht zu einer Anklage kam. Oder der Alibi-Zeuge ist – hat sich geirrt. Den würde ich auch gern ausfindig machen und befragen. Ich habe jedenfalls Grund zu der Annahme, dass die Frau, die Anzeige erstattet hat, nicht das einzige Opfer sexueller Eskapaden eines der Krabbenhöfts geworden ist.«

»Diese Gründe werden Sie uns sicher noch erläutern«, meldete sich der Staatsanwalt. »Bis jetzt sehe ich noch keinen Zusammenhang zu unserem Tötungsdelikt.«

Es entstand eine Pause. Dann sprach wieder Rieke Bernstein. »Eine der betroffenen Frauen könnte sich an Tjark Krabbenhöft gerächt haben. In diesem Fall müssten wir nach einer Täterin suchen.«

»So alte Akten haben wir nicht«, stellte Hauptkommissar Eilers nach einem weiteren Moment der Stille fest.

»Sie könnte aber existieren«, murmelte der Staatsanwalt. »Und zwar bei uns. In Aurich. Auch wenn ich von Ihrer Theorie noch nicht überzeugt bin, Frau Bernstein – ich werde die Akte suchen lassen. Und zwar sofort. Bitte entschuldigen Sie mich einen Augenblick.« Er stand auf, durchquerte den Raum und trat auf die Terrasse, das Handy bereits am Ohr.

»Was ist denn noch?«, fragte Enno Krabbenhöft ohne aufzusehen, als es klopfte und die Tür geöffnet wurde. Gerade hatte er mit der hübschen Brünetten vom Empfang den Belegungsplan und die Buchungen für die kommende Woche durchgesehen und entschieden, wessen Wünsche für ein Zimmer zur Seeseite erfüllt wurden. Natürlich wollten alle Gäste Meerblick. Aber nur wer nicht über ein Internetportal, sondern direkt gebucht hatte und den vollen Preis für das Zimmer zahlte, bekam diese Chance. Die junge Frau war klug und verständig und hatte den Plan perfekt vorbereitet. Trotzdem hatte er sich geärgert. Weil er in diesen Tagen weder die Zeit noch die innere Ruhe haben würde, mit der attraktiven Holländerin etwas anzufangen.

»Paketsendung für Sie.« Unbekannte Stimme. Krabbenhöft hob den Kopf. In der Tür stand ein junger Mann in der Uniform eines Logistikunternehmens und hielt ein Päckchen in der Hand.

»Geben Sie’s vorne am Empfang ab!«, knurrte Krabbenhöft unwirsch und wandte sich wieder seiner Arbeit zu.

»Ist persönlich. Sie müssten den Empfang quittieren.«

»Dann geben Sie’s schon her!«

Der Postzusteller trat näher, klemmte das Päckchen unter den Arm, tippte auf seinem Handscanner herum und hielt Krabbenhöft schließlich das Gerät zum Unterschreiben hin.

Nachdem der junge Mann die Sendung übergeben und das Büro verlassen hatte, betrachtete Krabbenhöft das kleine Paket. Es trug die Aufschrift eines bekannten Versandkonzerns. Der war auch als Absender angegeben. Hatte jemand in seinem Namen dort bestellt? Unwillig schob er es zur Seite. Dabei schien im Inneren eine Flüssigkeit zu schwappen. Was mochte das sein?

Kurz entschlossen griff er zu einem Brieföffner, ritzte das Klebeband auf und öffnete den Karton. Zwischen zusammengeknülltem Papier entdeckte er ein Glasgefäß. Es hatte die Größe eines Marmeladenglases, unter dem Deckel perlten ein paar Luftblasen. Er hob das Glas heraus und stellte es auf der Schreibunterlage ab. Im ersten Augenblick konnte er mit dem bräunlichen Inhalt, der in der Flüssigkeit schwebte, nichts anfangen. Doch dann überfiel ihn die Erkenntnis wie ein Schlag. Sein Magen rebellierte, Säure schoss in die Speiseröhre und brannte wie Feuer. Er würgte und schnappte nach Luft.

Er hätte nicht sagen können, wie lange er sich keuchend an der Schreibtischplatte festgeklammert und versucht hatte, seinen Atem und sein Herz zu einer ruhigeren Taktfolge zu zwingen. Irgendwann wankte er zur Toilette, hielt sein Gesicht unter fließendes Wasser und trank gierig. Trotz eines heftigen Widerwillens kehrte er schließlich ins Büro zurück. Das Glas musste verschwinden. Unauffällig und spurlos. Und Osterkamp musste her. Den Karton untersuchen. Vielleicht konnte er den Absender herausfinden.

Arne Osterkamp ließ den Anruf abweisen. Er konnte jetzt nicht telefonieren, später würde er seinen Auftraggeber zurückrufen. Nachdem der Staatsanwalt sein Telefonat beendet hatte und an den Tisch zurückgekehrt war, setzten die Ermittler das Gespräch fort.

»Wenn wir Glück haben«, ließ sich Rasmussen vernehmen, »bekomme ich in einer Stunde den Inhalt der Akte als PDF.«

»Alle Achtung, Herr Staatsanwalt!« In Rieke Bernsteins Stimme klang ein Hauch Bewunderung mit. »Ich weiß nicht, ob wir im LKA das schaffen würden. Eine Akte aus den achtziger Jahren aufzufinden. Und das in so kurzer Zeit. Müsste die nicht längst vernichtet sein?««Eigentlich schon«, erklärte Rasmussen. »Wir haben aber einige unserer Akten aufgehoben. Alle, bei denen es erhebliche Fragezeichen gab. Das sind insgesamt nicht viele. Darum können wir Glück haben und sie noch finden.«

Osterkamp biss sich auf die Unterlippe. Wenn sein Auftraggeber durch die alte Akte belastet würde, wäre es besser, sie würde nicht gefunden. Also musste er ihn doch sofort anrufen. Vielleicht konnte er telefonisch etwas erreichen. Er stoppte die Aufzeichnung und wählte.

»Endlich!« Krabbenhöft klang mehr als ungeduldig. Er schien außer sich. »Ich brauche Sie hier. Sofort. Kann Ihnen das am Telefon nicht erklären.«

»Sofort geht leider nicht«, bedauerte Osterkamp. »Aber Sie müssen sofort etwas tun. Der Staatsanwalt und seine Ermittler wollen eine Akte ausgraben. Von neunzehnhundertachtundachtzig. Damals muss es Ermittlungen gegen Sie und Ihren Bruder gegeben haben. Wissen Sie, was gemeint ist?«

Einige Sekunden herrschte Stille. »Ach, die alte Geschichte«, sagte Krabbenhöft dann gedehnt. »Was wollen die damit?«

»Das spielt jetzt keine Rolle. Es eilt. Sehr. Die müssen in Aurich ein gut organisiertes Archiv haben. Rasmussen meint, die Akte könne innerhalb einer Stunde gefunden werden. Das müssen Sie verhindern. Hängen Sie sich ans Telefon! Sie wissen besser als ich, wen Sie anrufen können. Die Akte muss verschwinden, bevor seine Leute sie finden. Also beeilen Sie sich! Ich melde mich in einer halben Stunde wieder.«

Osterkamp legte auf und schaltete auf das Abhörgerät zurück. Gerade sprach wieder die Bernstein.

»… Holthusen wäre beinahe Opfer von Tjark Krabbenhöft geworden. Wenn nicht jemand dazwischengegangen wäre. Sie hat den Vorfall nicht zur Anzeige gebracht. Aus verschiedenen Gründen. Aber das ist nicht ungewöhnlich. Nur acht Prozent der Frauen, die sexuelle Gewalt erleben, wenden sich an die Polizei. Es wäre also nicht unwahrscheinlich, dass Krabbenhöft mehrfach Straftaten dieser Art begangen hat, ohne als Täter in Erscheinung getreten zu sein. Damit schließt sich der Kreis meiner Theorie.«

»Ich kann das nicht glauben«, wandte Jensen ein. »Die Familie Krabbenhöft hat so viel für …« Er brach unvermittelt ab. Als hätte ihm jemand ein Zeichen gegeben. Oder vors Schienbein getreten. Für einen Augenblick entstand eine Pause.

Staatsanwalt Rasmussen füllte die Lücke »Ich gebe zu, dass Ihre Theorie nicht von der Hand zu weisen ist, Frau Bernstein. Vielleicht sollten wir erst einmal sehen, ob die Akte noch existiert und was sie hergibt. Und dann entscheiden, in welche Richtung weiter ermittelt wird. Ich melde mich bei Ihnen, wenn die Unterlagen eingetroffen sind. Dann sehen wir uns wieder. Einverstanden?«

Osterkamp wartete die Antwort nicht ab. Er deaktivierte das Abhörgerät und steckte sein Smartphone samt Ohrhörer in die Tasche. Mit dem schlendernden Schritt eines Urlaubers betrat er das Restaurant, durchquerte es, warf einen bedauernden Blick auf die Reste des Frühstücksbuffets und begab sich in die Hotelhalle. Von dort aus steuerte er Krabbenhöfts Büro an.

Der Hotelier saß hinter seinem Schreibtisch, machte keinerlei Anstalten, aufzustehen oder ihn zu begrüßen. Wortlos und mit den Zeigefingern beider Hände deutete er auf ein vor ihm zwischen zerknülltem Papier stehendes Schraubglas.

Osterkamp schloss die Tür und trat näher heran. Das Behältnis glich jenen Schaugläsern mit Formalin, in denen Organe oder andere Körperteile konserviert wurden. Auch in dieser wässrigen Lösung schwebten zwei bräunliche Teile. Ihre Form erinnerte ihn fatal an männliche Genitalien. Er beugte sich über das Glas, tippte es mit einem Kugelschreiber an und beobachtete, wie sich der Inhalt in der Flüssigkeit bewegte. »Ist es das, wofür ich es halte?«

Krabbenhöft nickte stumm.

»Von Ihrem Bruder?«

Erneutes Nicken. »Von wem sonst?«, krächzte Krabbenhöft heiser. »Sie müssen herausfinden, wer die – das – Paket – abgeschickt hat.«

19
Spätsommer 1990

Ein Geräusch ließ sie aus unruhigem Dämmerschlaf schrecken. Grelles Licht blendete ihre brennenden Augen. Jemand hatte die Deckenbeleuchtung eingeschaltet. Und nun beugten sich zwei vermummte Gestalten über sie. Die Schlösser der Handschellen schnappten auf, eine Hand zerrte an ihrem Arm. »Aufstehen, anziehen! Abreisetag«, kommandierte eine Stimme. Enno Krabbenhöft.

Mühsam wälzte Annie sich aus dem Bett und rieb ihre schmerzenden Handgelenke. Der andere warf ihr wortlos einen Haufen ungeordneter Kleidungsstücke zu. Sachen aus dem Hotelzimmer. Es schien eine Ewigkeit her zu sein, dass sie dort eingezogen war. Sie griff Unterwäsche, ein T-Shirt, eine Hose und wankte mit unsicheren Schritten in Richtung Badezimmer.

»Beeil dich!«, knurrte Enno Krabbenhöft. »Und denk noch mal über unser Angebot nach! Fünftausend Mark. Das ist deine letzte Chance.«

Widerstreitende Gefühle tobten in Annie. Abscheu, Verachtung, Wut, Angst, Hoffnung. Sie wollte sich nicht lähmen lassen, warf Enno einen drohenden Blick zu. »So leicht kommt ihr nicht davon. Ich will das Doppelte. Und ein Geschäft.«

»Ein Geschäft?« Misstrauisch runzelte Enno die Stirn.

»Ich erkläre es dir gleich.« Annie wunderte sich über ihre Fähigkeit, Gelassenheit vorzutäuschen. »Wenn ich aus dem Bad komme.«

Der Blick in den Spiegel ließ fast ihre Beine einknicken. Sie klammerte sich am Waschbecken fest und starrte auf das Gesicht mit den roten Striemen, die von den Schläfen bis zu den Mundwinkeln reichten. Vorsichtig betastete sie die wulstigen Narben. Dieses Schwein. Ich werde ihn umbringen. Ich muss ihn umbringen. Sie drehte den Hahn auf und ließ kaltes Wasser über ihre Handgelenke laufen. Vorsichtig, aber zügig und systematisch wusch sie ihr Gesicht und rieb ihren Körper ab. Schlüpfte schließlich in die Kleidungsstücke, vermied einen weiteren Blick auf ihr Spiegelbild und wandte sich zur Tür.

Als sie auf die Klinke drückte, vernahm sie Stimmen.

»Geh nicht darauf ein! Sie wird dich reinlegen.« Tjark.

»Anhören können wir uns das. Die Frau ist nicht dumm. Sie wird uns nichts vorschlagen, bei dem eine Seite den Kürzeren zieht.« Enno.

»Mach, was du willst! Ich bin dafür, sie in die Nordsee zu werfen. Mutter auch.« Tjark.

Annie öffnete die Tür und trat hinaus.

Enno sah sie an. »Was soll das für ein Geschäft sein?«

»Ein Geschäft auf Gegenseitigkeit.« Annie streifte einen Pullover über. »Langfristig würdet ihr sehr gut daran verdienen.«

»Was soll das sein?«

»Import im kleinen Rahmen. Aus Holland. Cannabis. Marihuana. Haschisch. Du versorgst Kunden auf allen ostfriesischen Inseln. Wir liefern hochwertigen Stoff. Über die Nordsee.«

Verblüfft starrte er sie an. »Ist das dein Ernst? Du willst aus mir einen Drogendealer machen?«

Annie zuckte mit den Schultern. »Verbrecher bleibt Verbrecher. Überleg es dir! Es geht nicht darum, Jugendliche anzufixen oder auf der Straße Stoff zu verticken. Wir denken an anspruchsvolle Kundschaft. So wie die Gäste in der Nordseeliebe. Gesetzt, gut situiert, ausreichend Kohle. Leute, die Wert auf astreine Ware legen, ungern in Szenelokalen nach Dealern suchen wollen und bereit sind, dafür ein paar Mark mehr zu investieren.«

Ungläubig schüttelte Enno den Kopf. »Das soll funktionieren?«

»Sicher. In jeder Hinsicht. Ein überschaubarer, aber langfristig expandierender Markt mit geringem Risiko.«

»Geringes Risiko?« Er stieß einen freudlosen Lacher aus. »Du hättest mich in der Hand und könntest mich jederzeit hochgehen lassen. Kommt nicht infrage.« Er gab seinem Bruder einen Wink. Tjark packte Annies Arme, drehte sie auf den Rücken und ließ eine Handschelle zuschnappen.

Enno zeigte zum Flur. »Los geht’s!«

»Bist wohl doch nicht der Geschäftsmann, für den ich dich gehalten habe«, zischte Annie mit Verachtung in der Stimme. Sie hob den Kopf. »Aber für das hier werdet ihr bezahlen. Alle beide.«

»Ja ja, im nächsten Leben. Vielleicht.« Enno trat an sie heran und klebte ihr einen Streifen Textilband über den Mund.

Durch den Hintereingang führten sie Annie in den Hof. Hier stand der Fahrradanhänger, den sie schon kannte. Die Männer banden ihre Füße zusammen und warfen sie auf die Transportfläche. Schließlich breiteten sie eine Decke über sie und koppelten den Hänger ans Fahrrad. Wenig später rollte das Gespann durch die Straßen von Borkum. Wohin würden sie ihre Fracht bringen? An einen abgelegenen Strand? Um sie dort den Wellen zu überlassen? Annie versuchte die Panik niederzukämpfen. »Ich behalte dich im Auge«, hatte Cahyo gesagt. Auf ihn war Verlass. Er würde dafür sorgen, dass der Plan funktionierte.

Hannah erwachte mit schmerzendem Kopf und einem trockenen Gefühl in Mund und Rachen. Die Zunge klebte pelzig am Gaumen. Unerträglicher Druck auf der Blase zwang sie aus dem Bett. Orientierungslos stolperte sie ins Bad. Als sie auf der Toilette saß, kam die Erinnerung. Bruchstückhaft. Beerdigung auf Borkum. Petra Barghus. Pharisäer. Wodka. Blackout.

Am Himmel hinter dem Badezimmerfenster zeichnete sich beginnende Helligkeit ab. Viel zu früh zum Aufstehen. Aber ihr Unterbewusstsein signalisierte irgendetwas, das heute erledigt werden musste. Sie spülte und schaltete das Licht an. Mit zusammengekniffenen Lidern starrte sie in ihr zerfurchtes Spiegelbild. Je öfter sie im Kampf gegen den Alkohol versagte, desto stärker zeigten sich die Spuren, gruben sich tiefer und tiefer ein. Als dunklen Linien neben den Augen, auf den Wangen und rund um die Lippen. Schrecklich. Wieder einmal schwor sie sich, in Zukunft mit Alkohol vorsichtiger zu sein. Die Pharisäer waren der Fehler gewesen. Warum hatte sie nicht auf den Schnaps verzichtet? Es war immer das Gleiche. Wenn sie erst einmal einen Drink genommen hatte, brauchte sie einen zweiten. Und nach dem zweiten einen dritten. Und immer so weiter. Bis zum Filmriss.

Sie seufzte und kehrte ins Schlafzimmer zurück, ließ sich auf der Bettkante nieder und versuchte, die Erinnerungsfetzen von gestern zu einem Bild zusammenzufügen. Schließlich wurde ihr klar, dass sie im Auftrag der Redaktion auf Borkum gewesen war und heute den Artikel über die Beisetzungsfeier abgeben musste. Sie erhob sich mühsam und tappte mit vorsichtigen kleinen Schritten ins Wohnzimmer. Das Papier steckte noch in der Schreibmaschine. Sie beugte sich über das Blatt. Es war leer. Der Artikel war noch nicht geschrieben.

Hannah ging wieder ins Bad, ließ ihr Nachthemd fallen und stellte sich unter die Dusche. Zwanzig Minuten später saß sie am Schreibtisch und rieb sich die Schläfen. Wie schön wäre es, den Kopfschmerz zu vertreiben und das Gefühl der Leichtigkeit und Sorglosigkeit wiederherzustellen. Vielleicht mit einem Piccolo. Aber dann würde sie den zweiten brauchen. Danach eine Flasche Wein. Der Artikel würde wieder nicht fertig. Noch hatte sie ausreichend Zeit. Draußen wurde es langsam hell, erst um neun musste sie in der Redaktion sein. Schon wieder krankmelden konnte sie sich nicht. Also Zähne zusammenbeißen. Kaugummi kauen. Rauchen. Tief inhalieren, das betäubte – wenigstens etwas.

Mit unruhigen Händen zündete sie eine Zigarette an, beugte sich über die Tastatur und begann zu schreiben.

Borkumer Hotelier Krabbenhöft beigesetzt. Große Anteilnahme der Bevölkerung. Zahlreiche Trauergäste von der Insel und vom Festland begleiteten Klaus Krabbenhöft auf seinem letzten Weg.

Das Gotteshaus konnte die Menge nicht aufnehmen. Dicht gedrängt standen die trauernden Menschen hinter den letzten Kirchenbänken, in den offenen Türen und sogar noch draußen im Freien.

Pastor Möhlmann würdigte in seiner Ansprache die Verdienste des Verstorbenen als Bürger von Borkum, Gastronom und Hotelier, sowie seine Vorbildfunktion als Ehemann und Familienvater. Sein Wirken für die Allgemeinheit als Vertreter seiner Partei in verschiedenen politischen Gremien auf Kreisebene stand im Mittelpunkt der Ausführungen des Landtagsabgeordneten Stefan Köser, der Krabbenhöft als aufrichtigen und ehrlichen Politiker bezeichnete. Ein Vertreter des Deutschen Hotel- und Gaststättenverbandes hob die Leistungen und Erfolge des verstorbenen Mitglieds für den Fremdenverkehr der Region hervor.

Klaus Krabbenhöft wurde 1938 auf Borkum geboren. Hier besuchte er auch die Grundschule, anschließend die Realschule in Emden. Im väterlichen Unternehmen erlernte er das Hotel- und Gastronomiegewerbe von der Pike auf. Ende der Sechzigerjahre übernahm er von seinem Vater Kurt das Hotel »Nordseeliebe« und baute es zum größten Beherbergungsbetrieb der Insel aus. Inzwischen gehören der Familie ein weiteres Hotel auf der Insel sowie mehrere Ferienwohnungen. Über die Zukunft des Unternehmens gibt es derzeit noch keine gesicherten Erkenntnisse; Branchenkenner gehen jedoch davon aus, dass der älteste Nachkomme Enno die Führung des Hauses übernehmen wird. Der 21-Jährige studiert Betriebswirtschaft in Oldenburg, kennt aber nach eigenen Angaben die Arbeit im Hotel von Kindesbeinen an. Seine Mutter hat sich hingegen nie mit dem Betrieb befasst und setzt ebenfalls auf ihren Sohn.

Am Rande der Trauerfeier kam es zu einem kurzen Zwischenfall, als die Witwe mit einer jungen Frau in einen Wortwechsel geriet. Nach Informationen der EZ ging es dabei um eine Erbschaftsangelegenheit. Der Verstorbene soll der 29-Jährigen, bei der er in den letzten Jahren regelmäßig übernachtet hatte, eine Ferienwohnung vermacht haben. Familie Krabbenhöft wird, wie ihr Anwalt Dr. Leßing mitteilte, diesen Teil des Testaments anfechten.

Hannah zog das Blatt aus der Maschine und zählte die Zeilen. Knapp, aber ausreichend. Zusammen mit Fotos von der Trauergemeinde, einer Aufnahme vom Hotel Nordseeliebe und einem Bild des Verstorbenen würde daraus ein brauchbarer Aufmacher für die erste Lokalseite. Sie war sich allerdings bewusst, dass ihr Chef, spätestens ein aufmerksamer Schlussredakteur den letzten Absatz streichen könnte. Falls er von beiden übersehen und tatsächlich in der gedruckten Ausgabe zu lesen sein würde, musste sie mit einem Riesenkrach rechnen. Schließlich gehörte Krabbenhöft zur besseren Gesellschaft der Region. Und er war ein nicht unbedeutender Anzeigenkunde. »Also können wir es uns nicht leisten«, würde ihr Chef sagen, »private Angelegenheiten der Familie öffentlich zu machen.«

Der Gedanke an die verlogenen Verhältnisse, denen sie sich schon einmal hatte unterordnen müssen, ließ eine Hitzewelle durch ihren Körper rollen. Sie fühlte Trockenheit im Hals, die Zunge schien immer noch am Gaumen zu kleben. Hannah ging in die Küche, um eine Flasche Mineralwasser aus dem Kühlschrank zu holen. Neben dem Suur Wouter stand eine halb volle Piccolo. Die musste von gestern Abend übrig geblieben sein. Dabei hatte sie doch in einem Anfall vorsorgender Vernunft alle Flaschen ausgeleert, die noch Reste von Alkohol enthielten. Na ja, bei dem Schluck konnte man kaum von Alkohol sprechen. Sie nahm die Flasche heraus und hielt sie gegen das Licht. Allenfalls ein Glas. Sie kontrollierte die anderen Fächer des Kühlschranks. Von dort drohte keine Gefahr. Also weg damit! Sie öffnete den Schraubverschluss und ließ die perlende Flüssigkeit in den Rachen laufen.

Der Sekt war gut gekühlt und schmeckte nicht einmal schal oder abgestanden. Seine Wirkung ließ nicht lange auf sich warten. Die Hitzewallung verschwand, stattdessen breitete sich das angenehme Gefühl von Entspannung und Leichtigkeit in ihr aus. Sie warf die Flasche in den Abfalleimer und ging zurück zum Schreibtisch, um den Artikel in ihre Mappe für die Redaktion zu legen. Zuvor überflog sie noch einmal den Text. Zufrieden schob sie ihn in den Ordner. Sie hatte die Meldung in weniger als zwanzig Minuten geschrieben und beim dritten Durchgang sogar fehlerfrei getippt. Warum hatte sie sich eigentlich Gedanken gemacht? Wenn man am nächsten Morgen fit war, konnte man ruhig einmal versacken.

Sie packte ihre Sachen zusammen und setzte Kaffee auf. Ihr blieb noch genug Zeit für ein Frühstück. Während die Maschine röchelte und einen angenehmen Duft verbreitete, machte sich in Hannah wieder diese Unruhe breit. Ihr Hals fühlte sich trocken an, und als sie versuchte, eine Tasse mit Kaffee zu füllen, zitterten ihre Hände, sodass sie einen Teil der Flüssigkeit verschüttete. Der Wischlappen war nicht an seinem Platz, also öffnete sie den Schrank unter der Spüle, wo sie Putzmittel und Reinigungsutensilien aufbewahrte, und ging in die Knie. Ganz hinten, zwischen Ata und Pril entdeckte sie die fast vergessene Flasche Wodka. Ihre Notfallreserve.

Wodka verursachte keine Fahne, ein kleiner Schluck würde den inneren Aufruhr bekämpfen. Sie zog die Flasche hervor, öffnete den Verschluss und nahm einen Zug. Hastig stellte sie die Flasche an ihren Platz, griff nach einem frischen Lappen und kehrte an ihren Frühstücksplatz zurück, um die Kaffeelache zu beseitigen. Sie fühlte sich besser und schenkte erneut ein. Diesmal mit ruhigen Händen. Geht doch, dachte sie. Man kann auch kontrolliert mit Alkohol umgehen und muss sich nicht jedes Mal volllaufen lassen.

Während sie den heißen Kaffee schlürfte, fiel ihr Blick auf den Unterschrank. Eine der Türen war nicht richtig geschlossen. Hannah stand auf und versuchte sie zuzudrücken. Etwas sperrte. Sie ging in die Hocke und öffnete sie. Ein Putzlappen aus dem Stapel hatte sich zwischen Tür und Schrankboden geklemmt. Hannah schob ihn zurück. Ihre Hand verharrte einen Moment, dann griff sie nach der Wodkaflasche. Nur noch einen kleinen Schluck.

Sie nahm drei große.

Diesmal stellte sie die Flasche nicht zurück, sondern behielt sie in der Hand, als sie an den Tisch zurückkehrte. Mit einer guten Grundlage konnte sie sich noch den einen oder anderen Zug aus der Flasche leisten. Sie fühlte sich inzwischen wieder so angenehm leicht und selbstgewiss, dass sie sicher war, nach zwei oder drei kleinen Gläsern Wodka den Weg in die Redaktion ohne sichtbare Anzeichen von Alkoholeinfluss antreten und den Arbeitstag bei der Emder Zeitung bestehen zu können.

Eine gute Stunde später war ihre Stimmung umgeschlagen. Ihre Bewegungen waren unkontrolliert und fahrig. So würde sie ihrem Chef nicht unter die Augen treten können. Zum Glück gab es eine technische Errungenschaft, mit der sie ihren Artikel an die Zeitung übermitteln konnte. Sie schrieb eine Entschuldigung auf ein leeres Blatt, legte sie zusammen mit dem Artikel aufs Faxgerät und drückte die Kurzwahltaste für die Redaktion. Nach kurzer Wartezeit zog das Gerät knarrend die Blätter ein. Hannah beobachtete die Bewegung und lachte zufrieden auf, als ein Piepton und das kleine Display das Ende der Übertragung meldeten. Dann kehrte sie in die Küche zurück. Die Flasche auf dem Frühstückstisch war noch zu einem Drittel gefüllt. Sollten die in der Redaktion doch machen, was sie wollten.

Cahyo war die halbe Nacht unterwegs gewesen, hatte mehrfach und ausführlich mit Joost telefoniert und ihm Instruktionen erteilt. Um zwei Uhr war sein Freund mit dem Motorboot am Borkumer Hafen eingetroffen, hatte ihm eine Handlampe und das Funkgerät überreicht und war wieder hinausgefahren. In der kurzen Zeit war es unmöglich gewesen, hochwertige Geräte aufzutreiben. Diese Walkie-Talkies hatten nicht mehr als fünf Kilometer Reichweite und eine geringe Sprachqualität. Er hoffte darauf, dass die Hindernisfreiheit über dem Wasser zu einer ausreichenden Verbindung beitragen und die Lampe mit den einstellbaren Signalfarben über die Entfernung gut zu erkennen sein würde. Am Hafen hatten sie sich noch verständigen können, aber später in der Stadt hatte er den Kontakt verloren und nichts als Rauschen, Knacken und knarzende Geräusche vernommen.

Nach der kurzen Begegnung war er zu dem Haus zurückgekehrt, in dem Annie de Vries gefangen gehalten wurde, und hatte die Wohnung im Auge behalten. Als es zu dämmern begann, waren die Krabbenhöfts gekommen. Wie er erwartet hatte, mit Fahrrädern. Auch er hatte sich deshalb ein Rad besorgt. Kurze Zeit, nachdem die Brüder das Haus betreten hatten, ging in der Ferienwohnung das Licht an.

Ungeduldig wartete Cahyo auf die Rückkehr der Männer. Offenbar dauerten die Vorbereitungen länger als gedacht. Schließlich verdunkelten sich die Fenster, wenig später vernahm er flüsternde Stimmen und gedämpfte Geräusche aus dem Hinterhof. Dann kamen sie, schoben die Räder auf die Straße, das Rad des kleineren Bruders zog den Anhänger.

Mit Mühe unterdrückte er den Impuls, die Radfahrer zu Fall zu bringen und mit dem Anhänger das Weite zu suchen. Zu ungewiss wäre der Ausgang eines Angriffs. Also beschränkte er sich darauf, sie im Auge zu behalten und ihnen in sicherem Abstand zu folgen.

Erleichtert stellte Cahyo fest, dass sie die Stadt in nördlicher Richtung verließen. Damit hatte er gerechnet. Nordwestlich der Siedlung Ostland gab es mehrere Zugänge zum Strand. Der Wind blies aus Süd-Südwest. Ideale Bedingungen, um einen Menschen den Wellen zu übergeben und diesen hinaus aufs offene Meer treiben zu lassen.

Mit Joost hatte er besprochen, dass er nordwestlich der Insel kreuzen und auf seine Signale warten würde.

Als die festgefahrenen Wege in lockeren Sand übergingen, mussten die Brüder absteigen und schieben. Schließlich koppelten sie den Anhänger ab, legten ihre Fahrräder an einer Düne ins Gras und zogen den Karren zu zweit in Richtung Strand. Cahyo blieb zurück und erklomm eine Düne. Zwischen Sanddorn und Grasbüscheln im Sand liegend drückte er die Ruftaste des Funkgeräts. »Cahyo für Joost, bitte kommen.« Es rauschte, knackte und knisterte in dem kleinen Lautsprecher. Er presste das Gerät ans Ohr und wiederholte seinen Ruf. Ohne Erfolg.

Inzwischen hatten die Krabbenhöft-Brüder den weiten Strand erreicht. Trotz der Dämmerung sah Cahyo, wie die Räder des Fahrradanhängers eine deutliche Spur im Sand hinterließen. Sie führte schräg über den Strand zur Wasserlinie. Er richtete sich auf und rief erneut in das Funkgerät. Diesmal antwortete Joost. »Kann dich hören. Wo sind sie?«

»Am Nordweststrand, ungefähr in der Mitte. Von dort geht die Strömung nach Nord-Nordost. Ich befinde mich hinter ihnen in den Dünen.« Cahyo schob das rote Glas der Handlampe vor die Lichtquelle und schaltete sie ein. Langsam bewegte er sie in der Waagerechten. Siehst du das rote Licht?«

»Okay«, meldete Joost. »Gut zu erkennen. Siehst du mich auch?«

Cahyo brauchte einen Augenblick, bis er den leuchtenden Punkt über dem Wasser entdeckte. »Ich sehe dich. Du musst weiter nach Westen. In zehn Minuten melde ich mich wieder. Ende.« Er kontrollierte die Uhrzeit, verstaute Lampe und Funkgerät und rutschte durch den Sand von der Düne. Dann folgte er in gebückter Haltung der Spur des Fahrradanhängers.

Wenig später hatte er die Brüder wieder im Blick. Die schmalen Räder ihrer Transportkarre versanken tief im Sand, und die beiden mussten sich sehr ins Zeug legen, um ihre Last vorwärtszubewegen. Wenn sie den feuchten Streifen am Wasser erreichten, würden sie schneller vorankommen.

Auf der freien Fläche des Strandes hatte Cahyo keine sichere Deckung mehr. Ihm blieb nichts anderes übrig, als die Brüder genau im Auge zu behalten und sich fallen zu lassen, sobald einer den Kopf drehte, und zu hoffen, dass sie den dunklen Gegenstand, den sie zweifellos ausmachen konnten, für einen angeschwemmten Baumstamm halten würden.

Nach und nach näherte er sich dem Gespann bis auf etwa hundert Meter. In einer Mulde, die von einer Sandburg zurückgeblieben sein mochte, fand Cahyo überraschend eine Möglichkeit, sich vor den Blicken der Brüder zu verbergen. Bisher waren sie mit dem Ziehen des Anhängers so beschäftigt gewesen, dass sich keiner von ihnen umgesehen hatte. Nun erreichten sie den vom ablaufenden Wasser angefeuchteten Sandstreifen, hielten an und ließen die Deichsel des Karrens fallen. Cahyo zog den Kopf ein und wartete zwanzig Sekunden. Dann riskierte er einen Blick über den Rand der Senke. Die Krabbenhöfts waren damit beschäftigt, sich auszuziehen. Bis auf die Unterhosen. Anschließend ergriffen sie wieder die Deichsel und zogen weiter in Richtung Wasser. Als die Wellen in den Karren zu schlagen begannen, warfen sie die Decke ab und hoben Annie heraus. Cahyo blieb das Herz stehen, als er sah, dass sie gefesselt war. So hatte sie keine Chance zu überleben. Doch dann nahm einer der Brüder etwas aus der Karre, das er nicht erkennen konnte, und löste die Handschellen. Im nächsten Augenblick packten sie die Arme ihres Opfers und zerrten sie gegen die Brandung in Richtung See.

Cahyo zog eine kleine Kamera mit Teleobjektiv aus der Tasche und schoss eine Serie von Fotos. Dann sah er auf die Uhr und zog das Funkgerät hervor. »Es ist so weit«, flüsterte er ins Mikrofon, nachdem Joost sich gemeldet hatte. »Sie schleppen sie ins Wasser. Mach dich bereit! Ich zeige grünes Licht, wenn die Brüder den Strand verlassen haben.«

Als den Männern die Wellen bis zur Hüfte reichten, ließen sie Annie los. Der Sog des ablaufenden Wassers trennte sie in Sekunden von ihren Peinigern. Sie hatten Mühe, gegen den Strom zum Strand zurückzukehren. Sie stützten sich gegenseitig und sanken sichtbar erschöpft auf den Sand, sobald sie die Uferlinie erreicht hatten. Ungeduldig wartete Cahyo darauf, dass sie weitergingen. Gleichzeitig hielt er nach Annie Ausschau. Ihr Kopf tauchte auf jedem Wellenkamm auf und verschwand im nächsten Wellental. Dabei entfernte sie sich zusehends. Zuversichtlich, aber dennoch voller Unruhe suchte er den Horizont nach dem Boot ab. Noch erschwerte die Morgendämmerung die Sicht, aber im Osten wurde der Himmel bereits heller. Hoffentlich verschwanden die Krabbenhöft-Brüder bald! Wenn Joost gegen Sonnenlicht schauen musste, würde er das Signal der Lampe nicht mehr erkennen können.

Aufatmend registrierte er, wie sich die Männer aufrafften, zum Fahrradanhänger zurückkehrten und sich anzogen. Auch sie schienen noch einmal das Meer abzusuchen, dann wandten sie sich zum Gehen. Wenige Minuten später waren sie mitsamt ihrer Karre zwischen den Dünen verschwunden.

Cahyo kroch aus der Mulde und schaltete die Lampe ein. Mit langsamen und weit ausholenden Bewegungen schwenkte er das grüne Licht hin und her und suchte erneut mit den Augen die Meeresoberfläche ab. Annie war kaum noch zu erkennen, und er fragte sich, ob sie nicht doch ein zu großes Risiko eingegangen waren. Aber dann blinkte über dem Wasser ein rotes Licht auf. Es lag fast auf einer Linie mit Annies schaukelndem Kopf. Er musste sich zwingen, die ruhigen Bewegungen beizubehalten. Das Licht wechselte von Rot auf Grün und kam langsam näher. Mit der freien Hand aktivierte Cahyo sein Funkgerät. »Joost, bitte kommen, Joost, bitte kommen!«

»Hallo Cahyo«, antwortete sein Freund. »Ich sehe dein Lichtzeichen. Und ich sehe Annie. In drei bis vier Minuten habe ich sie erreicht. Wir treffen uns heute Abend in Delfzijl. Ende.«

20
Frühsommer 2014

Das Auricher Schloss, in dem die Geschichte der Staatsanwaltschaft vor über hundertfünfzig Jahren begonnen hatte, verschwand heute fast in dem riesigen Komplex aus rotem Backstein, in dem seine Behörde neben anderen Dienststellen der Justiz und dem Gefängnis heute untergebracht war. Immerhin hatte der Leitende Oberstaatsanwalt von seinem Büro aus einen unverstellten Blick auf die historische Fassade im englischen Tudorstil des Historismus. Kurz dachte er an die wechselvolle Geschichte des Gebäudes, das der Verwaltung der hannoverschen Regierung als Residenz gedient hatte, später Sitz der Bezirksregierung war und heute von der Oberfinanzdirektion Niedersachsen genutzt wurde. Dann kehrten seine Gedanken zu dem Ansinnen seines Parteifreundes aus dem Ministerium zurück. Natürlich konnte er nach der Akte suchen lassen und – falls sie noch existierte – ein paar Stunden oder auch Tage festhalten. Dummerweise hatte gerade Staatsanwalt Rasmussen, dessen Ehrgeiz dafür gesorgt hatte, dass einige der uralten Unterlagen überhaupt noch vorhanden und auffindbar waren, eben diese Akte angefordert. Sein Blick wanderte zum Schlösschen, dem ehemaligen Wohnsitz des ersten preußischen Regierungspräsidenten von Colmar–Meyenburg. Ihm wurde nachgesagt, er habe einen Streit zwischen zwei Amtmännern beigelegt, indem er beiden recht gegeben und jedem seinen Wunsch nach einem gehobenen Dienstposten erfüllt habe. Vielleicht sollte er es ebenso machen und die Akte für Rasmussen kopieren und sie sich anschließend bringen lassen, um seinem Parteikollegen versichern zu können, dass sie bei ihm in Verwahrung sei und gegebenenfalls in seinem Büro eingesehen werden konnte. Seltsamerweise war von Einsichtnahme gar nicht die Rede gewesen. Aber wozu sonst hätte er sie ziehen sollen? Mit einem Seufzer wandte er sich vom Blick in den Schlossgarten ab und seinem Schreibtisch zu. Er drückte auf die Sprechanlage und gab die notwendigen Anweisungen. Dann rief er im Ministerium an und teilte mit, dass er dem Wunsch des Staatssekretärs entsprechen könne und die Akte, wenn sie noch existierte, in Kürze zur Verfügung stünde.

Als Staatsanwalt Rasmussen, die LKA-Beamtin und ihre Kollegen wieder am für sie reservierten Tisch erschienen, hatte Arne Osterkamp seinen Platz bereits eingenommen. Das delikate Objekt aus Krabbenhöfts Büro hatte er in sein Zimmer gebracht. Natürlich würde er es nicht entsorgen, auch wenn seinem Auftraggeber sehr daran lag. Man konnte nie wissen, wofür das seltsame Beweisstück noch nützlich sein konnte. Seine Gedanken wurden unterbrochen, als Rasmussen das Wort ergriff. Osterkamp war überrascht, hatte Krabbenhöft ihm doch versichert, die Akte sei in Sicherheit gebracht worden und deshalb für den Staatsanwalt nicht zugänglich. Da musste etwas schiefgelaufen sein. Auch das würde er für sich behalten. Er drückte den Ohrhörer etwas tiefer und konzentrierte sich auf das Gespräch.

»Wenn Sie erlauben, zitiere ich die entscheidenden Passagen«, ließ Rasmussen sich gerade vernehmen. »Zu dritt auf diesem Tablet-PC zu lesen ist bei längeren Texten etwas mühsam.«

»Es gibt doch sicher eine Täterbeschreibung«, sagte Bernstein. »Vielleicht fangen wir damit an?«

Niemand erhob Einwände.

»Der eine junge Mann nannte sich Lars«, zitierte der Staatsanwalt, »war etwa zwanzig Jahre alt, schlank und sportlich, hatte langes dunkelblondes Haar und braune Augen. Lehramtsstudent – Mathematik und Sport in Oldenburg. Geboren in Emden, seine Eltern besaßen ein Unternehmen, möglicherweise ein Bauunternehmen.«

»Möglicherweise?«, fragte der Oberkommissar, der sich bisher kaum geäußert hatte.

»An dieser Stelle war sich die Zeugin wohl nicht sicher. Schließlich hat sie ihre Anzeige erst ein Jahr nach der angeblichen oder tatsächlichen Tat erstattet. Aber man hat das geprüft, es gab keinen Bauunternehmer in Emden mit einem Sohn in dem Alter. Zumindest diese Angaben waren unzutreffend.«

»Aber die Beschreibung passt«, warf die LKA-Beamtin ein.

»Woher wollen Sie das wissen?« Oberkommissar Jensen klang ein wenig spitz.

»Schauen Sie – hier.« Osterkamp drehte den Kopf zum Fenster. Bernstein legte wieder ihr iPad auf den Tisch. »Dieses Foto hat mir Frau Holthusen von der Emder Zeitung zur Verfügung gestellt. Enno Krabbenhöft als Zwanzigjähriger.«

»Aber der Name stimmt auch nicht«, wandte Jensen ein. »Enno – Lars. Und was das Aussehen betrifft – damals sahen bestimmt viele junge Männer so aus.«

»Was hat die Zeugin über den zweiten Mann gesagt?«, fragte Eilers-de-Niro.

»Wenig«, antwortete der Staatsanwalt. »Etwas kleiner, untersetzt, kräftig. Trug eine Mütze mit Schirm. Kein Name, keine weiteren Einzelheiten.«

»Die Beschreibung passt auf Tjark Krabbenhöft«, stellte Bernstein fest. »Auch von ihm gibt es ein Foto aus der Zeit. Darauf trägt er sogar die Kappe.«

»Das besagt gar nichts«, meldete sich Jensen wieder zu Wort. »Auch kräftige untersetzte Männer mit solchen Kopfbedeckungen gab es sicher reichlich. Oder die Frau hat Tjark und Enno irgendwo gesehen und für ihre Geschichte benutzt. Außerdem hat sie sich, wie wir gehört haben, erst ein Jahr, nachdem sie auf Borkum war, gemeldet.«

»Geschichte?« In der Stimme der LKA-Beamtin schwang Verärgerung mit. »Eine Frau denkt sich nicht aus, dass sie vergewaltigt wurde. Schon gar nicht, nachdem ein Jahr vergangen ist.«

»Hat es aber schon gegeben«, widersprach Jensen. »Voriges Jahr ist in Darmstadt eine Lehrerin verurteilt worden, die einen Kollegen beschuldigt hatte …«

»Wir kennen den Fall«, unterbrach der Staatsanwalt den Kriminalbeamten. »Diese Diskussion führt uns nicht weiter. Der entscheidende Punkt kommt jetzt.« Mit dem Finger schob er das Dokument über den Bildschirm des Tablets. »Hier. Die Zeugin hat trotz des langen zeitlichen Abstandes Tag und Uhrzeit des Ereignisses angegeben. Und für genau diesen Zeitraum haben die Krabbenhöft-Brüder ein Alibi. Sie waren mit einem Freund beim Segeln.«

»Das hat dieser Freund sicher bestätigt«, vermutete die Bernstein. »Gab es dafür weitere Zeugen? Leute, die das Ablegen oder die Rückkehr des Segelbootes am Hafen beobachtet haben?«

»Sieht nicht so aus.« Rasmussen schüttelte den Kopf.

»Also gibt es drei Möglichkeiten.« Die LKA-Beamtin hob eine Hand. »Erstens, die Vergewaltigung ist erfunden. Theoretisch denkbar, aber in meinen Augen ganz und gar unwahrscheinlich. Zweitens, die Tat hat stattgefunden, Täter waren aber nicht Tjark und Enno Krabbenhöft. Ich halte die dritte Möglichkeit für die wahrscheinlichste. Die Brüder haben das Mädchen vergewaltigt, und der Zeuge hat ihnen ein Alibi verschafft. Vielleicht hat der Vater das arrangiert. Ich würde gern nach dem Zeugen suchen, der mit ihnen auf der Nordsee unterwegs gewesen sein will. Selbst wenn wir dessen Aussage nicht erschüttern können, bleibt für mich als Arbeitshypothese die Annahme, dass wir es im aktuellen Fall mit dem Racheakt einer Frau zu tun haben. Einer Frau, die durch die Brüder – aus der Bahn geworfen worden ist. Das kann kürzlich passiert sein, vor einem Jahr, vor zehn oder vor zwanzig Jahren. Jedenfalls müssen wir davon ausgehen, dass auch das Leben von Enno Krabbenhöft in Gefahr ist.«

Für einige Zeit herrschte Schweigen. Dann meldete sich wieder der Staatsanwalt zu Wort. »Es fällt mir schwer, aber ich muss Ihnen recht geben, Frau Bernstein. Ihre Argumentation ist einleuchtend. Obwohl ich nicht begreife, wie nachlässig seinerzeit ermittelt wurde.«

Die LKA-Beamtin hob die Schultern. »Jedenfalls sind Sie dafür nicht verantwortlich. Wenn Sie uns nun vielleicht noch den Namen des Zeugen nennen könnten. Falls er noch lebt, würde ich ihn gern ausfindig machen und befragen.«

Osterkamp drückte den Ohrhörer noch etwas fester. Dieser Name konnte dem Fall eine entscheidende Wendung geben. Doch Rasmussen nannte ihn nicht. Stattdessen schob er sein Tablet über den Tisch. Hauptkommissar Eilers zog ein Notizbuch aus der Tasche und begann zu schreiben, Bernstein zückte ihr Smartphone und fotografierte das Display.

»Wann bekommen wir das Ergebnis der Obduktion?«, fragte sie anschließend.

»Ich fahre morgen nach Oldenburg«, antwortete der Staatsanwalt. »Dann nehmen wir die Leichenöffnung vor. Das Ergebnis erhalten Sie als E-Mail-Anhang. Anschließend erreichen Sie mich in meiner Dienststelle in Aurich.« Er zog etwas aus der Tasche, das wie eine Visitenkarte aussah, und reichte es über den Tisch. Dann packte er seine Papiere zusammen und erhob sich. »Ich wünsche Ihnen guten Erfolg.«

Osterkamp beobachtete, wie sich Rasmussen verabschiedete und den Raum durchquerte. Am Tisch herrschte Schweigen. Bis die Bernstein wieder das Wort ergriff. »Kümmern Sie sich um den Alibi-Zeugen? Ich würde ihn gern so schnell wie möglich sprechen.«

»Selbstverständlich«, antwortete die Robert-de-Niro-Stimme. »Er hatte damals eine Borkumer Adresse. Die Inselbewohner sind sesshafte Leute. Bestimmt finden wir ihn.«

»Und was ist mit Enno Krabbenhöft?«, fragte Jensen. »Wenn er gefährdet ist, müssen wir ihn doch …«

»Ich spreche mit ihm.« Die Bernstein stand ebenfalls auf. »Wenn er einverstanden ist, behalten wir ihn im Auge. Eventuell brauchen wir Unterstützung vom Festland. Aber das müssen Sie entscheiden. Ich melde mich bei Ihnen.«

Sie nickte ihren Kollegen zu und verschwand in Richtung Hotelhalle. Osterkamp nahm den Ohrhörer heraus und steckte sein Smartphone in die Tasche. Er wartete, bis auch die Männer den Raum verlassen hatten, schlenderte zum Tisch und entfernte das Abhörgerät.

Gut gelaunt kehrte Rieke Bernstein in ihr Zimmer zurück. Unerwartet hatte sich der Staatsanwalt als freundlicher, kompetenter und pragmatischer Gesprächspartner gezeigt. Dass er sich ihrer These vom Rachefeldzug einer Frau angeschlossen hatte, machte ihn auch noch sympathisch. Außerdem sah er gut aus. Groß, schlank, mit üppigem, von grauen Strähnen durchzogenem dunklen Haarschopf und einem markanten Profil. Er ähnelte jenem deutschen Schauspieler, der einen schwedischen Schönwetterkommissar auf Gotland darstellte. Unauffällig hatte sie seine Hände betrachtet und erstens keinen Ring gesehen und zweitens schlanke und gerade Finger bemerkt, die zu einem Klavierspieler passen konnten. Bei Männern und Frauen gleichermaßen achtete sie auf die Hände, sie entschieden neben dem Ausdruck der Augen über Sympathie oder Abneigung. Sie war sich dieser Eigenheit bewusst, hatte sie aber bisher nicht überwinden können. Von Rasmussens Händen konnte sie sich vorstellen, wie sie sie berührten. Bei einem Mann hatte sie das schon lange nicht erlebt. Plötzlich wurde ihr klar, dass dieser Staatsanwalt genau der Typ war, bei dem sie schwach werden konnte. Gut, dass er morgen schon wieder abreiste. Unwillkürlich schüttelte Rieke den Kopf über ihre Empfindungen. Auf was für Abwege sie manchmal kam! Statt Gedanken an einen Mann zu verschwenden, sollte sie Julia anrufen und ihr von dem kleinen Sieg berichten, den sie gerade errungen hatte. Sie würde sich mit ihr freuen.

Als sie in der Handtasche nach dem Handy kramte, machte es sich bereits mit den ersten Takten von Gianna Nanninis Bello e impossibile bemerkbar. Julia.

»Schön, dass du anrufst«, meldete sie sich fröhlich. »Ich wollte dich auch gerade …«

Sie brach ab, als sie Julias Stimme hörte. Denn sie spürte sofort, dass etwas nicht stimmte. Wann immer sie mit ihrer Freundin sprach, erkannte sie schon am Tonfall, ob sie gut drauf war oder ob irgendetwas sie belastete. »Geht’s dir nicht gut?«, fragte sie rasch. »Du klingst so …«

»Mit mir ist alles in Ordnung, Rieke. Aber – gerade hat – deine Mutter angerufen. Sie war ziemlich durch den Wind. Wenn ich sie richtig verstanden habe, musste dein Vater ins Krankenhaus. Wegen einer Herzrhythmusstörung. Sie ist mitgefahren, deshalb ist sie jetzt nicht zu erreichen. Alles, was ich aus ihr herausbekommen habe, ist, dass euer Hausarzt deinen Vater eingewiesen hat, weil das EKG ein Vorhofflimmern angezeigt hat. Es ist nicht lebensgefährlich, muss nur genauer untersucht werden.«

In Rieke stieg Angst auf, und Übelkeit erfasste sie. Sie sah ihren Vater auf einem von Ärzten in grüner Kleidung umringten Operationstisch liegen. Ein Gewirr aus Kabeln, Schläuchen und Kanülen verband ihn mit blinkenden Apparaten. »Welches Krankenhaus?«

»Ich meine, sie hat vom Kreiskrankenhaus gesprochen. Gibt es mehrere in Aurich?«

»Nein.« Rieke schüttelte unbewusst den Kopf. »Das muss die Ubbo-Emmius-Klinik sein. Ich glaube, das war früher das Kreiskrankenhaus. Danke, Julia. Ich lege jetzt auf, will gleich dort anrufen.«

»Bitte melde dich, wenn du Genaueres weißt«, bat Julia.

»Natürlich.« Rieke beendete das Gespräch und gab ins Suchfeld ihres Smartphones Krankenhaus und Aurich ein. Wenig später hatte sie eine weibliche Stimme am Telefon. »Es tut mir sehr leid, Frau Bernstein, telefonisch darf ich Ihnen keine Auskunft geben. Aber als Angehörige können Sie jederzeit vorbeikommen.«

Der Anruf, den die hübsche Neele mit dem holländischen Akzent durchgestellt hatte, löste zwiespältige Gefühle in Enno aus. Einerseits gefiel es ihm, dass Heinz Bollmann sich meldete, andererseits hatte er derzeit nicht die Nerven für bautechnische Angelegenheiten. Zwar war er dankbar, dass sich der Firmenchef persönlich um das neue Hotel am Südstrand kümmerte, aber nachdem sie sich mit dem Architekten auf eine größere und modernere Ausgabe der Nordseeliebe geeinigt hatten, mussten Einzelheiten der Umsetzung nicht mehr erörtert werden. Erst bei der Ausstattung würde er sich um Details kümmern. Dennoch meldete er sich mit betont freundlicher Stimme. »Schön, dass du anrufst, Heinz. Bist du noch auf der Insel?«

»Bin schon wieder zurück«, knurrte der Bauunternehmer. »War gerade auf Langeoog. Da geht es drunter und drüber. Diese Schwarzbaugeschichte vom letzten Jahr macht Probleme. Hunderte von Anzeigen wegen Verstößen gegen das Baurecht. Man sollte …«

»Betrifft uns das denn? Wir haben doch alle Genehmigungen. Oder?«

»Hauptsächlich sind kleine Krauter betroffen. Leute, die ihre Häuser schwarz ausgebaut haben. Aber wir haben deine Pläne auch etwas großzügiger umgesetzt, als es im Bauantrag stand. Wie wir das in Ordnung bringen können, weiß ich noch nicht. Muss ich noch mit den Architekten besprechen. Ich gehe davon aus, dass wir das mit vertretbarem Aufwand hinkriegen. Aber du solltest dir jetzt keine Angriffsfläche leisten. Dieser Wahnsinnige von Langeoog findet vielleicht Nachahmer. Oder jemand in der Baubehörde kommt auf die Idee, einige Pläne noch einmal nachzuprüfen. Würde mich jedenfalls nicht wundern. Die sind ja jetzt alle angepisst. Darum müssen wir uns den Rohbau hier noch einmal zusammen ansehen und ein paar Veränderungen in Betracht ziehen. Sagen wir, heute Abend um sieben, wenn keiner mehr auf der Baustelle ist?«

Der Gedanke, sich freiwillig nach kleinkarierten Vorschriften zu richten, war für Krabbenhöft ungewohnt. Gewöhnlich zog er es vor, seine Interessen mithilfe seiner Beziehungen durchzusetzen. Aber vielleicht hatte Bollmann recht. In der augenblicklichen Situation sollte er nicht riskieren, öffentlich an den Pranger gestellt zu werden. Diese Journalistin von der Emder Zeitung wartete sicher auf eine Gelegenheit, ihm am Zeug flicken zu können.

»Also gut. Treffen wir uns um neunzehn Uhr. Soll ich dich abholen? Oder kommst du hier vorbei?«

»Wir treffen uns an der Baustelle«, bestimmte Bollmann und legte auf. Verärgert ließ Krabbenhöft den Telefonhörer auf den Apparat fallen. Wahrscheinlich will der alte Fuchs nicht mit mir gesehen werden. Ein Gedanke, der ebenso neu für ihn war wie die Tatsache, sich mit Kleinkram wie Bauvorschriften befassen zu müssen.

Er nahm den Hörer wieder auf und wählte die Neun für den Empfang. »Ich habe um neunzehn Uhr eine Verabredung«, sagte er, als sich die Stimme mit dem reizenden Akzent meldete. »Bin dann nicht mehr zu erreichen. Ach ja, bestellen Sie mir bitte für achtzehn Uhr fünfzig ein Taxi. Muss zum Südstrand.«

Die Information erreichte sie per SMS. K. hat Verabredung mit Bauunternehmer Bollmann. 19 h Neubau Südstrand. Das holländische Mädchen am Empfang war ein Glücksfall. Sie war dankbar für ein paar freundliche Worte in ihrer Muttersprache und den 100-€-Schein gewesen. Beides zusammen war allemal die eine oder andere kleine Information wert. Neele stand auf dem kleinen Schild an ihrer Bluse. Der Name ihrer Tochter. Sie hatte dasselbe Alter, eine ähnliche Frisur und trug, wenn sie nicht am Empfang arbeitete, gleichartige Klamotten. Eine Mischung aus Freude und Schmerz hatte sie durchzuckt, als sie der jungen Frau das erste Mal begegnet war.

An der Baustelle war sie schon einmal vorbeigefahren. Ein großes Schild verkündete die Entstehung eines neuen Luxushotels, mit dem der Investor für eine höhere Zahl von Gästebetten und damit für mehr Arbeitsplätze auf der Insel sorgen würde. Eine Zeichnung zeigte ein Ebenbild des Hotels Nordseeliebe, aber mit einer zusätzlichen Etage und einem großzügigen Außengelände. Keine Überraschung, dass der Bauherr Krabbenhöft hieß.

Ein weitläufiger Rohbau war die ideale Umgebung für ihr Vorhaben. Um die Zeit würden keine Bauarbeiter dort sein, und da er sich mit dem Unternehmenschef treffen würde, war mit weiteren Personen nicht zu rechnen. Bis zu der Verabredung hatte sie zwei Stunden Zeit, mehr als ausreichend für die notwendigen Vorbereitungen. Mit der soliden und präzisen Wasserpistole, die Cahyo besorgt hatte, war sie nach einigen Übungen so vertraut, dass sie sicher war, ihr Ziel genau treffen zu können. Befüllen konnte sie die Waffe erst vor Ort, denn die Flüssigkeit konnte die Pumpmechanik angreifen und sie unbrauchbar machen.

Sie trafen kurz nacheinander mit jeweils einem Taxi ein. Der Bauunternehmer hielt eine große Mappe in der Hand, als er seinen massigen Körper aus dem Auto quälte. Krabbenhöft deutete auf das Tor in der Umzäunung und hielt etwas hoch, das wie ein Schlüssel aussah. Sie war auf der Rückseite der Baustelle durch eine Lücke im Maschendrahtzaun geschlüpft, die sie mithilfe eines Seitenschneiders erweitert hatte.

Von ihrer Position im Dachgebälk hatte sie die Männer nur kurze Zeit im Blick, dann verschwanden sie unter dem Dachvorsprung. Wenig später vernahm sie jedoch Schritte, deren dumpfer Klang durch das offene Treppenhaus und den leeren Fahrstuhlschacht nach oben drang. Um den Spitzgiebel zu erreichen, hatte sie eine Luke geöffnet und eine Leiter ausgeklappt. Sie hatte den Durchstieg offen gelassen und hoffte darauf, dass Krabbenhöft hinaufsteigen und seinen Kopf durch die Öffnung stecken würde. Unter dem Dachfirst standen gut eineinhalb Meter zur Verfügung. Sie musste sich in gebückter Haltung bewegen und hockte sich hinter einen gemauerten Schornstein. Dort öffnete sie die Flasche, löste den Einfüllstopfen der Wasserpistole und füllte die Flüssigkeit vorsichtig hinein. Für ihre Flucht hatte sie eine wenige Meter entfernte Öffnung zum Dach vorbereitet. Zu ihrer Ausrüstung gehörte ein Seil, mit dem sie sich an der Außenwand des Gebäudes hinunterlassen konnte.

Die Stimmen kamen näher. Direkt unter ihr blieben die Männer stehen. »Wenn wir das Dachgeschoss nicht für Gastzimmer nutzen können, kostet mich das fünfzigtausend Euro im Jahr.«

»Ist doch nur vorübergehend«, schnaufte der Bauunternehmer. Der Aufstieg hatte ihm offenbar zu schaffen gemacht. »In zwei oder drei Jahren kräht kein Hahn mehr danach. Wenn die Sache auf Langeoog im Sande verläuft, kannst du das hier oben sogar schon früher nutzen. Ich schlage vor, dass wir die Räume vollständig ausbauen und einrichten. Dann setzen wir eine Platte in den Flur, der zu den Zimmern führt, und du nutzt den anderen Teil als Lager für den Zimmerservice. Bettwäsche, Handtücher und was ihr sonst so braucht. Sobald sich die Lage beruhigt hat, nehmen wir die Abtrennung heraus, und du kannst sofort in die Vermietung gehen. Was hältst du davon?«

»Drei Jahre – das wären hundertfünfzigtausend Euro«, antwortete Krabbenhöft. »Das ist mir zu viel.«

»Aber wenig im Vergleich zu dem Schaden, der auf dich zukommt, wenn du öffentlich wegen einer Schwarzbau-Geschichte ins Gerede kommst. Überleg dir das gut!«

»Mit einem Jahr könnte ich mich anfreunden«, murmelte der Hotelier. »Aber vielleicht hast du recht und das Ganze löst sich in Wohlgefallen auf.«

»Ich bin sicher. Dann ist auf jeden Fall diese unangenehme – wie soll ich sagen? – Familienangelegenheit vergessen. Weiß man inzwischen eigentlich schon, wer deinen Bruder …?«

»Woher weißt du, dass es sich um Tjark handelt?«

»Hat mir ein Vögelchen geflüstert.« Der Bauunternehmer atmete noch immer schwer. »Mein lieber Enno, du bist nicht der Einzige, der über gute Verbindungen verfügt. Aber du musst dir keine Sorgen machen. Meine Quelle ist absolut vertrauenswürdig. Von dort dringt nichts nach außen. Aber es ist nur eine Frage der Zeit, bis es bekannt wird. Du kannst die Sache nicht bis in alle Ewigkeit unter der Decke halten.«

»Ich weiß.« Krabbenhöft klang unwillig. »Aber die Einzelheiten gehen niemanden etwas an. Darum werde ich den Tod meines Bruders offiziell erst bekannt geben, wenn ich sicher sein kann, dass die Medien nichts verbreiten, was unserem Image schadet. Daran arbeiten wir gerade.«

»Du meinst diese Journalistin von der Emder Zeitung, die euch schon so manches Ei ins Nest gelegt hat? Wie willst du die an die Leine nehmen?«

»Lass das meine Sorge sein. Ich denke übrigens, wir können jetzt gehen. Wir machen das so, wie du vorgeschlagen hast. Wenn der Betrieb hier erst mal läuft, kriegt eh keiner mit, wenn ein paar Zimmer dazukommen.«

Sie vernahm wieder die Schritte der Männer und lauschte angespannt. Statt näher zu kommen, schienen sie sich zu entfernen. Rasch ergriff sie einen Mörtelbrocken, der zu ihren Füßen lag, und warf ihn gegen die offene Bodenklappe.

Der Bauunternehmer reagierte zuerst. »Was war das?« Die Männer standen still. »Hast du das auch gehört?«

»Ich glaube, es kam von dort.« Krabbenhöfts Stimme. »Womöglich treibt sich eine Katze oder irgendein anderes Vieh auf dem Boden herum. Wieso ist das da überhaupt offen? Ich sehe mal nach.«

Seine Schritte kamen näher. Vor ihrem inneren Auge sah sie, wie der Mann die Treppe erreichte und Stufe für Stufe die Leiter zum Spitzboden erklomm. Sie legte die Wasserpistole an und zielte auf die Öffnung, in der sein Kopf erscheinen musste.

21
Spätsommer 1990

In einem unbeobachteten Augenblick schob Cahyo einen Brief in den Korb, in dem der Postbote täglich die Sendungen für das Hotel und seine Gäste ablegte. Der Umschlag war an Monika Krabbenhöft adressiert. Dann wartete er auf die Empfangsdame und bat, als sie erschien, um die Rechnung. Auf die Frage, ob es ihm in der Nordseeliebe gefallen habe, nickte er nur. Wortlos zahlte er den geforderten Betrag in bar und legte einen Zwanzig-Mark-Schein für das Personal dazu. Dann nahm er seine Reisetasche auf und verließ das Haus.

Es war ein freundlicher Tag. Ein paar kleine weiße Wolken zogen gemächlich über den Himmel. Noch war es ein wenig frisch, aber die Sonne würde die Luft rasch erwärmen und den Urlaubern einen Spätsommertag wie aus dem Bilderbuch bescheren. Unter anderen Umständen wäre Cahyo gern noch ein paar Tage geblieben, aber es zog ihn nach Hause zu seinen Freunden. Sie würden sich um Annie kümmern müssen. Neben den äußeren Verletzungen würden ihr die traumatischen Erlebnisse der letzten Tage zu schaffen machen. Marijke und Joost würden sich Vorwürfe machen, dass sie Annie nach Borkum geschickt hatten. Ja, es war ein Fehler gewesen. Aber dass sie in die Fänge eines Sadisten geraten würde, war nicht vorauszusehen gewesen. Jetzt kam es darauf an, die beschädigte Seele des Mädchens zu heilen und die Folgen ihrer Verletzungen zu behandeln. Von Schönheitschirurgie hatte Cahyo bisher Widersprüchliches gelesen, aber er war sicher, dass es in Amsterdam Ärzte gab, die Annies Entstellungen zwar nicht verschwinden lassen, aber ausreichend verringern konnten. Dafür würden sie viel Geld benötigen, aber er wusste schon, wer den größten Teil davon übernehmen würde. Die makellose Schönheit ihres Gesichts war für immer verloren, dennoch – vielleicht auch gerade deshalb – würde sie ein normales Leben führen können. Nur wer die Härte des Lebens erfahren hatte, sagte ein indonesisches Sprichwort, kann sich beugen, ohne seinen Stolz zu verlieren. Er wünschte Annie die Kraft, ihre Verunstaltung anzunehmen.

Bis zur Abfahrt der Inselbahn, die ihn zur Fähre bringen würde, war noch genügend Zeit, sodass er sich den Umweg über die Kurpromenade gönnte. Hier kreuzten Familien mit Strandausrüstung seinen Weg. Von überall her zogen kleine Karawanen in Richtung Strand, wo unzählige bunt gestreifte Kabinen und Körbe auf die Besucher warteten. Unbeschwert und fröhlich wirkten die Feriengäste, deren Vorstellungen von einem entspannten Badeurlaub hier täglich erfüllt wurden. Eine junge Frau, die ihn an Annie erinnerte, lächelte ihm zu und wanderte beschwingt in Richtung Meer. Auch sie strahlte unbekümmerte Freude am Dasein aus. Wie schnell konnte aus dem Urlaubsparadies ein Albtraum werden. Wenn das Mädchen mit der rot-weiß gestreiften Badetasche und dem Strohhut in die Fänge der Krabbenhöft-Brüder geriet, würde sich ihr Leben auf Dauer verändern. Nie wieder würde sie die Leichtigkeit des Daseins so empfinden können wie heute. Auch deshalb hatte er den Brief hinterlassen. In erster Linie natürlich wegen Annie. In Gedanken ging er die Zeilen noch einmal durch.

Frau Krabbenhöft,
mit der Ermordung von Annie de Vries, die von Ihnen, Frau Krabbenhöft, misshandelt, von Tjark gequält und missbraucht, von Enno verraten und schließlich von Ihren Söhnen in die Nordsee geworfen wurde, haben Sie Ihre unmenschliche Grausamkeit auf einen Höhepunkt getrieben. Dafür werden Sie bezahlen. Wir werden in nächster Zeit mit Ihnen Kontakt aufnehmen, um das Geschäft in die Wege zu leiten, von dem bereits die Rede war.

Am Bahnhof kaufte er eine Emder Zeitung, setzte sich auf eine Bank in der wärmenden Sonne und wartete auf den Zug.

Auf der ersten Lokalseite des Blattes sprangen ihm Fotos des verstorbenen Hoteliers und ein bebilderter Bericht von dessen Beisetzung ins Auge. Die Zeitung hatte sich bemüht, mit wenig Inhalt möglichst viel Fläche zu füllen. Mit seinen Bildern nahm der Artikel die Seite fast vollständig ein. Cahyo überflog den Text und fragte sich, nachdem er die wichtigsten Lebensstationen des verstorbenen Hoteliers erfahren hatte, was in der Familie schiefgelaufen war. Nirgends wurde so viel gelogen wie auf Beerdigungen. Dennoch schien Klaus Krabbenhöft ein tüchtiger Kaufmann und erfolgreicher Lokalpolitiker gewesen zu sein. Warum waren seine Söhne kriminell geworden? Es musste mit der Mutter zusammenhängen. Das Auge ist der Spiegel, aber das Ohr ist das Tor zur Seele, sagte man in seiner Heimat Indonesien. Was mochte die Mutter ihren Söhnen eingeflüstert haben?

22
Frühsommer 2014

Sie drückte ab, als Krabbenhöft mit seinem Kopf in der Luke erschien, sich zu ihr umdrehte und überrascht die Augen aufriss. Die Flüssigkeit schoss aus der Pistole und traf die linke Gesichtshälfte, der zweite Strahl die rechte. Er schrie auf, riss die Hände vors Gesicht, geriet ins Schwanken und verschwand schreiend und polternd nach unten.

»Enno«, brüllte der andere Mann, »was ist?«

Krabbenhöft war nach einem dumpfen Aufschlag verstummt und schien sich nicht zu rühren.

Lautlos kroch sie zur Luke. Unter ihr auf dem Betonboden lag der verkrümmte Körper von Enno Krabbenhöft. Dessen Begleiter hantierte nervös mit dem Handy. »Schnell«, rief er, nachdem er eine Verbindung hatte. »Wir brauchen einen Krankenwagen! Baustelle neues Hotel. Am Südstrand. – Nein, ich weiß nicht, wie die Straße heißt. Beeilen Sie sich! Der Mann ist von der Bodentreppe gestürzt. Auf den Kopf gefallen. Er ist besinnungslos.«

Er steckte sein Mobiltelefon in die Tasche und sah kopfschüttelnd auf Krabbenhöft hinab. »So eine Scheiße!«, murmelte er. »Warum musstest du Idiot auch auf die verdammte Treppe steigen?«

Vorsichtig zog sie sich zurück, bewegte sich geräuschlos zur Dachluke, befestigte das Seil, warf es hinaus und kletterte aufs Dach. Sekunden später erreichte sie den Erdboden, schlüpfte durch die Lücke im Zaun und schwang sich auf ihr Fahrrad.

Als sie die ersten Häuser der Stadt erreichte, kam ihr mit Blaulicht und Sirene ein Krankenwagen entgegen. Zufrieden setzte sie ihren Weg fort. Bis Krabbenhöfts Gesicht und insbesondere seine Augen behandelt würden, dürften mindestens zwanzig Minuten vergehen. Auf eine Verätzung durch Natronlauge waren die Rettungssanitäter nicht vorbereitet. Außerdem würden sie sich zuerst um die Bewusstlosigkeit des Patienten kümmern. Im ungünstigsten Fall war er bei ihrem Eintreffen schon wieder zu sich gekommen, und sie konnten sofort beginnen, seine Augen zu spülen. Dennoch würde er bleibende Schäden zurückbehalten. Mindestens eine Einschränkung der Sehfähigkeit, wahrscheinlicher noch eine starke Sehbehinderung, dicht an der Blindheit. Die konzentrierte Natriumhydroxid-Lösung zerstörte nicht nur die Oberflächenschicht der Hornhaut und der Bindehaut. Sie verursachte auch Schäden im Innenauge. Außerdem konnte sie die umliegenden Hautpartien angreifen und bei ausreichender Einwirkungsdauer irreparabel schädigen. Aber es kam nicht in erster Linie auf den Grad der Verletzung an. Krabbenhöft würde endlich erfahren haben, dass sein Leben bedroht war. Um dieses Wissen, um die Angst vor weiteren, möglicherweise tödlichen Verletzungen ging es.

Von innerer Unruhe getrieben wanderte Rieke Bernstein in ihrem Zimmer auf und ab. Zwischendurch kontrollierte sie immer wieder ihr Handy. Irgendwann musste ihre Mutter sich doch melden. Am liebsten wäre sie sofort nach Aurich aufgebrochen. Aber für die Fähre war es zu spät und die Flüge des OFD waren ausgebucht. Also morgen Vormittag. Außerdem musste sie noch mit Krabbenhöft sprechen. Heute war er anscheinend nicht erreichbar. Selbst die Empfangsdame des Hotels hatte ihr nicht helfen können. »Der Chef hat eine Verabredung. Ich weiß nicht, wo und mit wem und wann er zurückkommt. Auf seinem Handy meldet er sich nicht.«

Also morgen früh. Das Gespräch mit Krabbenhöft würde sie gern selbst führen. Sie hoffte, ihn noch heute Abend oder am nächsten Morgen zu erreichen, damit sie den Tag über ausreichend Zeit hätte, ihren Vater zu besuchen.

Die nächsten Ermittlungsschritte konnte sie Eilers und Jensen überlassen. Ohnehin mussten sie auf das Ergebnis der Obduktion und den Bericht der Kriminaltechnik warten. In der Zwischenzeit konnten die Kollegen die Frau ausfindig machen, die seinerzeit die Anzeige gegen die Krabbenhöft-Brüder erstattet hatte. Und nach dem Zeugen suchen, der den Krabbenhöft-Brüdern ein Alibi gegeben hatte.

Es gab noch etwas, das sie ihnen hatte auftragen wollen. Es war nur ein kurzer Ideenblitz gewesen, der sich sofort wieder verflüchtigt hatte. Aber sie hatte damit eine Erwartung verbunden. Das lose Ende eines Fadens, der sie zu einer wichtigen Erkenntnis führen konnte. Sie forschte in ihrer Erinnerung nach jenem Gedankenfetzen, bekam ihn aber nicht zu fassen. Es erschreckte sie, wie sehr die Nachricht von den Herzbeschwerden ihres Vaters sie aus dem Tritt gebracht hatte. »Auch wenn du längst erwachsen bist«, hatte Julia einmal gesagt, »vielleicht sogar eigene Kinder hast, bleibst du immer das Kind deiner Eltern. Ganz besonders gilt das für Mütter. Wenn du selbst schon sechzig und Oma bist, deine fünfundachtzigjährige Mutter sieht in dir immer noch das Kind, dem sie Vorschriften machen möchte.« Rieke konnte sich das zwar für sich selbst nur schwer vorstellen, aber bei einer Freundin hatte sie schon erlebt, wie deren Mutter auf das Leben ihrer Tochter hatte Einfluss nehmen wollen. Dagegen hatte ihr eigener Vater ihr immer alle Freiheiten gelassen. Vielleicht verhielten sich Väter bei Söhnen anders. Aber Mütter sicher auch. Der Fall Krabbenhöft gab ein bizarres Beispiel für deren Einfluss.

Riekes Gedankengang stockte an dieser Stelle. Ihr Unterbewusstsein signalisierte ihr, dass sie gerade das gesuchte Ende des Fadens berührt hatte. Die Andeutungen von Hannah Holthusen und Elske Aalderks! Das Verhalten der Mutter, die ihre Söhne irgendwie nicht normal behandelt hatte. Und sie war relativ jung und sehr plötzlich gestorben. Das war es, woran sie gedacht hatte. Sie hatte sich gefragt, woran Monika Krabbenhöft gestorben war, und sich vorgenommen, nachzuforschen. Und die Frage wieder vergessen. Auch darum würden sich die Kollegen kümmern müssen. Den Hausarzt der Familie ausfindig machen, ihn aufsuchen und befragen. Wahrscheinlich führte der schnellste Weg über Elske Aalderks. Sie würde wissen, wer die Frau damals behandelt hatte.

Rieke griff zum Handy, um Eilers anzurufen. In dem Augenblick klingelte es. Anonymer Anrufer. Das musste ihre Mutter sein. Sie strich über das Display und meldete sich.

»Wo bist du, mein Kind? Julia hat gesagt, auf Borkum?«

»Ja, Mama. Ich bin dienstlich hier. Wie geht es Papa?«

Ihre Mutter seufzte. »Ehrlich gesagt, ich weiß es nicht so richtig. Er sagt, ihm geht es gut. Aber die Ärzte haben ihn sehr lange untersucht. Und ihm eine Spritze gegeben. Außerdem muss er Medikamente nehmen. Vielleicht muss er nach Hamburg ins Herzzentrum. Aber genau wissen die das auch noch nicht. Man bekommt ja keine richtige Auskunft. Und wenn man einen Arzt erwischt, versteht man nicht, was er sagt. Es ist eine Herzrhythmusstörung. Vorhofflimmern oder Vorhofflattern. Sie müssen es beobachten.«

»Wann hast du mit ihm gesprochen? Hast du ihn gesehen?«

»Vor einer knappen Stunde. Ich bin gerade aus dem Krankenhaus gekommen. Es hat alles so lange gedauert. Wir mussten immer wieder warten. Auf den Arzt, auf eine Untersuchung, was weiß ich. Jedenfalls haben sie ihn dabehalten.«

»Was sagt er denn? Wie hat er auf dich gewirkt?«

»Ganz normal eigentlich. Aber du kennst ja deinen Vater. Der will nie krank sein. Er sagt, er fühlt sich gut. Aber ich weiß nicht, ob ich ihm glauben kann. Er sieht aber auch nicht krank aus.«

»Kann ich ihn anrufen? Hast du eine Telefonnummer?«

»Telefon kriegt er erst morgen.«

»Ich komme morgen nach Aurich. Ich weiß noch nicht wann. Muss erst noch was erledigen. Und dann die Fähre erwischen. Aber ich rechne damit, dass ich in der Mittagszeit bei dir bin. Oder wollen wir uns gleich im Krankenhaus treffen?«

»Ach, Kind. Es ist schön, dass du kommst. Vielleicht kannst du besser mit den Ärzten reden. Dir müssen sie Auskunft geben. Du bist schließlich beim Landeskriminalamt.«

»Das klären wir alles morgen, Mama. Ich rufe dich an, wenn ich auf der Fähre bin. Dann kann ich auch schon genauer sagen, wann ich ankomme.«

»Weißt du überhaupt, wo das Krankenhaus ist? Findest du hin?«

»Mach dir keine Sorgen, Mama. Ich weiß noch, wo das Krankenhaus ist, außerdem habe ich ein Navi im Auto.«

Nachdem Rieke sich von ihrer Mutter verabschiedet und die Verbindung beendet hatte, ließ ihre innere Unruhe nach. Sie sorgte sich um ihren Vater, aber die Gewissheit, dass es ihm nicht schlecht ging und dass sie ihn morgen sehen und von den Ärzten genauere Informationen erhalten würde, war entlastend. Dennoch nahm sie ihren Tablet-PC zur Hand und gab ins Fenster der Suchmaschine die Begriffe Vorhofflimmern und Vorhofflattern ein. Sie konnte weder das eine vom anderen unterscheiden noch die Folgen dieser Erscheinungen beurteilen.

Sie erfuhr, dass Vorhofflimmern harmlos sein, sich aber auch zu ernsten Störungen ausweiten konnte. Es wurde mit Elektroschocks behandelt, die Patienten mussten Betablocker und blutverdünnende Mittel nehmen. In schweren Fällen wurde von der Leiste her über eine Vene der Ablationskatheter bis ins Herz geschoben und dort eine Stelle verödet, über die störende elektrische Impulse ausgelöst wurden. War es das, was möglicherweise in einem Herzzentrum gemacht werden musste? Obwohl die Methode im Internet als Routinebehandlung bezeichnet wurde, empfand sie die Vorstellung als bedrohlich.

Je mehr Beiträge sie im Netz dazu las, desto belastender erschien ihr das Wissen um die Möglichkeiten und Grenzen der Medizin bei der Behandlung von Herzrhythmusstörungen. Als sie schließlich das Gerät ausschaltete, stellte sie fest, dass mehr als eine halbe Stunde vergangen war, und sie erinnerte sich an das, was sie noch erledigen wollte. Erneut versuchte sie, Krabbenhöft telefonisch zu erreichen.

Diesmal hatte das Mädchen vom Empfang eine Information für sie, die sie allerdings nur zögernd herausrückte. »Herr Krabbenhöft hatte anscheinend – einen Unfall. Gerade hat hier ein Herr Bollmann angerufen. Er war mit ihm auf der Baustelle, dort ist er, also der Chef, gestürzt. Der Krankenwagen bringt ihn gerade in die Nordseeklinik. Vielleicht ist er auch schon da. Ich weiß nicht …«

Rieke bedankte sich und beendete die Verbindung. Was das Mädchen nicht wusste, interessierte sie nicht. Stattdessen googelte sie in ihrem Smartphone Krankenhaus und Borkum. Sie hatte nicht damit gerechnet, auf der Insel ein Krankenhaus zu finden. Nun stellte sie überrascht fest, dass es sogar mehr als eins gab und die Nordseeklinik ganz in der Nähe war. Sie entschloss sich, dort mit Krabbenhöft zu sprechen. Bevor sie aufbrach, rief sie erneut bei Eilers an und bat ihn, nach der Anzeigeerstatterin von 1988 und dem Alibizeugen zu suchen und Elske Aalderks zu befragen, um herauszufinden, welcher Arzt seinerzeit Monika Krabbenhöft behandelt hatte.Im Eingangsbereich der Klinik kam ihr jener schwarz gekleidete Radfahrer entgegen, der ihr schon einmal begegnet war. Der Schirm seiner Kappe war tief ins Gesicht gezogen, sodass es nicht zu sehen war. Fast schien es, als wollte der Mann nicht erkannt werden. Er schien es eilig zu haben, seine Bewegungen wirkten grazil und nicht unbedingt wie die eines Leistungssportlers. Bevor Rieke noch einmal hinschauen konnte, war er an ihr vorbei, und sie konzentrierte sich auf die Suche nach dem Empfang oder einem Auskunftsschalter, wo sie nach Krabbenhöft fragen konnte.

»Herr Krabbenhöft will mit niemandem sprechen«, erklärte der Stationsarzt, nachdem Rieke sich vorgestellt hatte. »Und ich kann Sie nicht zu ihm lassen, wenn er das nicht will. Außerdem sind Sie keine Angehörige. Ohnehin ist es besser, wenn er jetzt nicht behelligt wird. Er ist stark sediert und braucht dringend Ruhe.«

Rieke wog ihre Chancen ab und kam zu dem Ergebnis, über keine Handhabe zu verfügen, gegen den Willen Krabbenhöfts und seines Arztes etwas zu erreichen. Sie nickte verständnisvoll und lächelte den Arzt mit dem gesamten ihr zur Verfügung stehenden Charme an. »Ist denn überhaupt sicher, dass er einen Unfall hatte, Herr Doktor? Unsere Ermittlungen haben ergeben, dass er möglicherweise bedroht wird. Eventuell müssen wir – ich meine, Sie und ich – für seine Sicherheit sorgen.«

Der Arzt zögerte. »Nach Auskunft seines Begleiters ist er von einer Treppe oder Leiter gestürzt. Aber der Auslöser könnte durch einen Angriff verursacht worden sein.«

»Angriff?«

Erneut zögerte der Mann im weißen Kittel. »Es klingt unwahrscheinlich, aber es könnte sein, dass jemand ein Attentat auf ihn verübt hat. Mit Natriumhydroxid.«

»Natrium …?«

»… hydroxid. NaOH. Besser bekannt als Natronlauge oder Ätznatron. Selbst in mäßiger Konzentration hat der Stoff eine stark ätzende Wirkung. Ich darf Ihnen keine Auskunft über den Gesundheitszustand von Herrn Krabbenhöft geben. Aber wenn Sie mit dem Stoff in Berührung kommen, müssen Sie mit Schäden an Ihrer Haut rechnen. Besonders gefährdet sind die Augen. Je nach Einwirkungsdauer kann Ihre Sehkraft mehr oder weniger stark beeinträchtigt werden. Sie können sogar erblinden.«

Erneut lächelte Rieke herzlich. »Vielen Dank für Ihre Hinweise, Herr Doktor. Ich werde dafür sorgen, dass ein Beamter zur Bewachung Ihres Patienten abgestellt wird.« Sie zog ihr Smartphone aus der Tasche. »Eine Frage noch. Sie sprachen von einem Begleiter. Wer hat Herrn Krabbenhöft hierher begleitet?«

Bedauernd hob der Arzt die Schultern und breitete die Arme aus. »Ein großer, kräftiger Mann. Ende sechzig, Anfang siebzig. Sehr – dynamisch.« Er verzog kaum wahrnehmbar das Gesicht.

»Ein eher unangenehmer Zeitgenosse?«

»Könnte man so sagen. Er hat sich nicht vorgestellt, ist aber gegenüber unseren Schwestern und Pflegern sehr laut geworden.«

»Ich denke, ich finde ihn. Vielen Dank für Ihre freundliche Unterstützung, Herr Doktor.« Rieke tippte auf das Display ihres Smartphones, um Hauptkommissar Eilers zum dritten Mal anzurufen. Als sie den missbilligenden Ausdruck im Gesicht des Arztes bemerkte, hob sie entschuldigend eine Hand und wandte sich zum Gehen. In der Tür drehte sie sich noch einmal um und winkte dem Arzt zu.

Während sie über den Flur und durchs Treppenhaus eilte, sprach sie Eilers eine Nachricht auf die Mailbox und verließ die Nordseeklinik.

Zufrieden kehrte Annie zu ihrem Wohnmobil zurück. Natürlich hatte sie in dem Krankenhaus niemanden ansprechen können. Aber dann war dieser große dicke Mann aufgetaucht, der mit Krabbenhöft auf der Baustelle gewesen war. Sie war ihm gefolgt und hatte mitbekommen, welche Auskunft er erhalten hatte. Zunächst hatte niemand mit ihm reden wollen, daraufhin war er laut geworden. Bis sich schließlich ein Arzt fand, der ihm versicherte, dass sein Freund keine lebensgefährlichen Verletzungen erlitten hätte. Mehr Informationen gab es nicht, aber mehr brauchte sie auch nicht. Der Sturz von der Leiter war nicht geplant, und eine tödliche Verletzung wäre nicht in ihrem Sinn gewesen. Lebenslanges Leiden, das war es, was sie für Enno Krabbenhöft vorgesehen hatte. Ein Leben im Rollstuhl und in Dunkelheit. Ursprünglich hatte sie alle drei Familienmitglieder töten wollen. Doch nach dem Tod der Mutter hatte sie ihre Pläne geändert. Die Frau hatte nicht leiden müssen. Ein kurzer, kaum spürbarer Stich, wenig später war sie gestorben. Und niemand hatte bemerkt, woran. Dabei hätten die Söhne erfahren sollen, dass sie es war, die ihnen die Mutter genommen hatte. Aber der Arzt hatte die Todesursache nicht erkannt. Oder verschwiegen. Um die Jungen zu schonen. Vielleicht hatten sie gemeinsam die Todesursache vertuscht. Um kein Aufsehen zu erregen. Wie auch immer, der leichte und schnelle Tod von Monika Krabbenhöft war ein Fehler gewesen.

Für das Monster Tjark hatte sie ein tödliches Ende als Möglichkeit einkalkuliert. Obwohl es ihr lieber gewesen wäre, wenn er mit seiner Verletzung überlebt und den Rest seines Lebens ohne seine Männlichkeit hätte auskommen müssen. Das Seil war wider Erwarten nicht gerissen. Niemand hatte den nackten Mann bemerkt und den Zug gestoppt. Damit hatte sie nicht gerechnet. So war Tjark Krabbenhöft zu Tode geschleift worden. Nicht optimal, aber auch nicht die schlechteste Lösung. Nun hoffte sie darauf, dass Enno entstellt und blind oder zumindest stark sehbehindert weiterleben musste. Und dass ihn die Angst vor weiteren Anschlägen auf sein Leben seelisch zerstören würde. Ob ihm inzwischen klar geworden war, wer seine Mutter und seinen Bruder getötet hatte? Obwohl er deutliche Zeichen bekommen hatte, würde ein zusätzlicher Hinweis nicht schaden.

Sie startete ihr Notebook und begann eine entsprechende E-Mail vorzubereiten. Es würde einige Tage dauern, bis er sie bekommen und lesen würde. Wenn er überhaupt lesen konnte. Wahrscheinlich musste ihm jemand die Nachricht vortragen. Die Vorstellung erheiterte sie. Wenn darin ein Foto enthalten wäre, müsste ihm dieser Jemand das Bild beschreiben und würde bei der Gelegenheit Informationen bekommen, die Krabbenhöft sicher mit niemandem teilen wollte. Schon gar nicht mit der Öffentlichkeit, aber die würde sich natürlich auch für seinen »Unfall« interessieren.

Aus der Zeit vor 1990 gab es keine digitalen Bilder von ihr. Aber Joost hatte eine kleine Serie von Aufnahmen eingescannt, die er bei einem gemeinsamen Segelausflug gemacht hatte. Viele Jahre hatte sie Fotos aus der Zeit nicht ansehen können. Erst nach ihrem Absturz in die Drogenszene und nach einer langen Therapie war sie in der Lage gewesen, die frühere Schönheit ihres Gesichts zu ertragen. Da hatte sie bereits den Entschluss gefasst, sich auf einen Rachefeldzug zu begeben, und begonnen, sich darauf vorzubereiten.

Sie wählte eine Aufnahme, auf der sie übermütig in die Kamera lachte und einen Wolfsbarsch am Haken hielt, den sie kurz zuvor ins Boot gezogen hatte. Das Bild war nicht besonders scharf, aber es zeigte sie so, wie Enno sie in der gemeinsamen Nacht erlebt und in Erinnerung behalten haben musste. Darunter fügte sie drei Zeichnungen von Grabsteinen aus dem Internet ein, auf denen jeweils ein »R.I.P.« prangte. Über ein Anonymisierungsportal schickte sie die Nachricht an Krabbenhöfts persönliche Mail-Adresse.

Dann suchte sie die Webseite der Emder Zeitung heraus und schickte – ebenfalls anonym – eine kurze Nachricht an die Redaktion. Der Borkumer Hotelier Enno Krabbenhöft liegt nach einem schweren Unfall in der Nordseeklinik.

Nach einer unruhigen Nacht erwachte Rieke viel zu früh. Aber Schlaf wollte sich nicht mehr einstellen. Also stand sie auf, trat ans Fenster und beobachtete das Farbenspiel der aufgehenden Sonne am Himmel und auf den Wellen der Nordsee. Wie schön könnte es sein, wenn sie mit Julia ganz entspannt im Hier und Jetzt den Strand und das Meer genießen könnte. Ohne Ermittlungsdruck und ohne Angst um ihren Vater. Sie seufzte und löste den Blick vom Urlaubspanorama, um zu duschen und sich für den Tag fertig zu machen. Aus dem Badezimmerspiegel blickte ihr ein müdes und verknittertes Gesicht entgegen. Heute würde sie viel Zeit und Sorgfalt darauf verwenden müssen, sich in Form zu bringen und die Spuren der zu kurzen Nacht mit den Mitteln der Kosmetik zu kaschieren. Vielleicht sollte sie mit einem Wechselbad beginnen.

Während sie sich abwechselnd den heißen oder kalten Strahlen der Dusche aussetzte, eilten ihre Gedanken voraus. Sie würde die erste Fähre um 7.30 Uhr nehmen, also im Hotel nicht mehr frühstücken können, weil in der Nordseeliebe die Frühstückszeit erst um 8.00 Uhr begann. Ein Kaffee und ein Imbiss auf dem Schiff würden heute ausreichen müssen. Die Fahrt von Emden nach Aurich würde eine halbe Stunde in Anspruch nehmen. Also konnte sie schon deutlich vor Mittag bei ihrer Mutter sein. Sollte sie anrufen, um ihre vorzeitige Ankunft anzukündigen? Oder lieber gleich zum Krankenhaus fahren? Sie war unsicher und beschloss, später darüber zu entscheiden.

Um halb sieben meldete sich bereits ihr Handy. Überrascht stellte sie fest, dass Hauptkommissar Eilers der Anrufer war. Am Telefon klang seine Stimme noch interessanter, geradezu erotisch. Unwillig schob sie den Gedanken beiseite und bedankte sich rasch für seine Kontaktaufnahme.

»Ich habe Ihre Nachricht gehört«, erklärte er. »Es tut mir sehr leid, dass Ihr Vater ins Krankenhaus musste. Machen Sie sich keine Gedanken um den Fall. Gerit Jensen und ich kümmern uns um alles. Fahren Sie in aller Ruhe nach Aurich. Kümmern Sie sich um Ihre Eltern. Wenn Sie auf die Insel zurückkommen, haben wir vielleicht schon ein paar interessante Informationen zusammengetragen. Den Alibizeugen von damals und den Arzt von Monika Krabbenhöft zu finden dürfte nicht allzu schwierig sein. Bei der Frau, die seinerzeit Anzeige erstattet hat, wird es sicher etwas länger dauern.«

Rieke war gerührt über so viel Fürsorge und Verständnis. Eilers klang überzeugend und aufrichtig, was keineswegs an seiner de-Niro-Stimme lag. In Gedanken bat sie ihn um Verzeihung für ihre vorschnelle Einschätzung als nicht sonderlich engagierten Kollegen. »Ich bin Ihnen sehr dankbar«, sagte sie. »Und es beruhigt mich, dass Sie sich um die Zeugen kümmern.«

»Kein Problem«, antwortete Eilers. »Eine Frage hätte ich noch. In welchem Zusammenhang suchen wir nach einem Herrn Bollmann? Heißt der vielleicht mit Vornamen Heinz? Dann könnte es der Chef des Baukonzerns sein, der Krabbenhöfts Häuser baut. Die neuen Hotels auf Langeoog und Wangerooge. Und hier am Südstrand.«

»Den Vornamen kenne ich nicht«, antwortete Rieke. »Laut Auskunft der Empfangsdame hatte Krabbenhöft gestern Abend eine Verabredung mit einem Herrn, der so hieß. Krabbenhöfts Unfall, der in Wahrheit wahrscheinlich ein Attentat ist, hat sich auf einer Baustelle ereignet. Sein Begleiter hat von dort aus den Rettungsdienst angerufen. Er wäre ein potenzieller Tatzeuge.«

»Alles klar, Frau Bernstein. Wir machen ihn ausfindig und befragen ihn. Gute Fahrt für Sie.«

»Danke.« Nach dem Gespräch fiel es Rieke leichter, die Gedanken an den Fall Krabbenhöft auszublenden und sich auf den Besuch bei ihren Eltern einzustellen.

23
Spätsommer 1990

Der Umschlag war an sie adressiert, trug keinen Absender und war in Emden abgestempelt. Er enthielt ein mit Schreibmaschine beschriebenes Blatt. Ihre Hände begannen zu zittern, als sie den Text überflog.

Sie atmete mehrfach tief durch, dann griff sie zum Telefon und wählte die Nummer des Empfangs. »Schicken Sie bitte Enno zu mir. Ich möchte ihn sprechen. Und geben Sie Badenhoop Bescheid, dass ich auch mit Tjark reden will. Sofort.«

Wenig später standen die Brüder im Zimmer ihrer Mutter. »Ich möchte euch etwas vorlesen«, sagte sie ohne Begrüßung. »Setzt euch!«

»Ich bleibe lieber stehen«, entgegnete Enno. »Will gleich wieder runter. Wir müssen den Belegungsplan überarbeiten. Es gibt eine Anfrage …«

»Du gehst«, schnitt seine Mutter ihm das Wort ab, »wenn ich es dir erlaube. Wir haben hier ein ernsthaftes Problem zu besprechen. Danach kannst du wieder den Hotelier spielen.«

Enno trat ans Fenster, richtete den Blick nach draußen und kaute auf seiner Unterlippe. Tjark ließ sich in einen Sessel fallen und streckte die Beine aus. »Lass hören! Ich muss auch gleich wieder los. Badenhoop wartet auf mich.«

Monika Krabbenhöft ließ den Blick zwischen ihren Söhnen hin und her wandern, dann setzte sie ihre Lesebrille auf und hob das Blatt. »Hört gut zu.«

»Für die erste Lieferung erwarten wir eine Zahlung von 7.000 DM. Ware und Geld werden auf dem Wasser übergeben. Den genauen Tag und die Uhrzeit teilen wir telefonisch mit. Dabei richten wir uns nach Wetter, Wind und Seegang. Ihre Söhne benötigen ein kleines, aber seetüchtiges Segel- oder Motorboot. Wir werden mit Lichtsignalen auf uns aufmerksam machen. Das Treffen findet drei Seemeilen westlich des Neuen Leuchtturms statt. Sobald die Boote längsseits gegangen sind, werden die Pakete ausgetauscht. Wir stellen Ihnen anheim, die Ware an Endabnehmer zu veräußern. Damit können Sie mehr einnehmen, als Sie bezahlt haben. Vor Einbruch des Winters findet eine weitere Übergabe statt. Dann sind weitere 7000 DM fällig. Im Frühjahr setzen wir die Lieferung fort. Sollten Sie unser Angebot nicht annehmen, würden wir die Informationen über den Mord an die deutschen Strafverfolgungsbehörden und die Öffentlichkeit übergeben.«

»Das verstehe ich nicht«, bemerkte Tjark. »Es weiß doch keiner, dass wir die Tusse – also, ich meine, so etwas kann sich doch nur ein Irrer ausgedacht haben.«

»Offenbar weiß doch jemand etwas«, zischte Enno wütend. »Oder jemand ahnt etwas. Aber wer auch immer das ist, er oder sie hat keine Beweise. Auf diese Frechheit reagieren wir nicht.«

»Genau!«, stimmte Tjark ihm zu. »Siebentausend Tacken und dann noch mal. Der spinnt wohl.«

»Ihr macht es euch zu leicht.« Monika Krabbenhöft hatte sich gefangen und ein paar Überlegungen angestellt. Ihre Stimme klang entschlossen. »Wir werden das Angebot annehmen. Natürlich kann es sich um einen Bluff handeln, jemand könnte versuchen, uns zu erpressen, ohne Beweise für seine Behauptung zu haben. Nehmen wir einmal an, es wäre so. Und dieser Jemand würde seine Geschichte an die Presse verkaufen. Für manche Zeitungen wäre das ein gefundenes Fressen. Auch ohne Beweise. Allein das Gerücht, ihr könntet einem weiblichen Gast etwas angetan haben, würde reichen, uns zu ruinieren. Im Vergleich dazu sind siebentausend Mark nichts.«

»Ich bin trotzdem dagegen«, beharrte Enno. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass irgendjemand wirklich weiß, was passiert ist. Vielleicht hat sich einer etwas zusammengereimt. Aber er hat keine Beweise. Wenn der Erpresser anruft, werde ich ihm sagen, dass er uns gefälligst in Ruhe lassen soll.«

»Das kannst du versuchen, aber es wird wahrscheinlich nichts ändern. Der Unbekannte scheint sich seiner Sache sehr sicher zu sein. Er könnte einfach nur Geld verlangen. Auch eine deutlich höhere Summe. Aber er nennt einen Betrag, den wir uns leisten können, und schlägt uns ein Geschäft vor, an dem wir sogar noch verdienen können. Damit setzt er auf unser kaufmännisches Denken. Das ist ziemlich gut durchdacht. Wir haben die Wahl zwischen Ruin und Gewinn.«

»Wenn es aber überhaupt keine Beweise gibt?«, wandte Enno ein.

Seine Mutter schüttelte den Kopf. »Darauf können wir nicht setzen. Wenn es dir gelingt, dem Anrufer auf den Zahn zu fühlen und sich daraus neue Gesichtspunkte ergeben, können wir immer noch anders entscheiden. Ansonsten bleibt es dabei: Wir machen das Geschäft. Ihr könnt jetzt gehen.«

Während Tjark wortlos hinaushastete, starrte Enno gedankenverloren aus dem Fenster. Er war entschlossen, nicht auf die Erpressung einzugehen, und dachte darüber nach, wie er seine Mutter von seiner Haltung überzeugen konnte. Doch dann entschied er, auf ihre Zustimmung zu verzichten und die Sache selbst in die Hand zu nehmen.

»Du überlegst noch?«, fragte seine Mutter.

Enno löste sich vom Fenster und schüttelte den Kopf. »Nein. Jetzt nicht mehr. Wir machen es so, wie du gesagt hast.«

In der Tür drehte er sich noch einmal um. »Ich besorge ein Boot und bereite alles vor. Das Geld …«

»… bekommst du von mir«, ergänzte Monika Krabbenhöft.

Cahyo Sanjaya betrat den Coffeeshop und begrüßte seinen Freund mit einem Kuss auf die Wange.

»Was glaubst du?«, fragte Joost, während er an die Theke zurückkehrte, um dort weiter Gläser zu polieren. »Werden die auf unseren Vorschlag eingehen?«

Cahyo lächelte. »Ja. Sie wissen es vielleicht nur noch nicht.« Er hielt einen bunten Umschlag hoch. »Die Fotos sind heute aus dem Labor gekommen. Hervorragende Aufnahmen. Trotz der Entfernung sind alle Personen gut zu erkennen. Einige Aufnahmen sind verwackelt, aber die meisten total scharf.«

»Lass sehen!«, forderte sein Freund und legte Glas und Geschirrtuch ab.

»Sehr gerne.« Mit verschmitztem Grinsen zog Cahyo ein Päckchen Farbfotos aus dem Umschlag und breitete sie vor Joost aus. Sie zeigten alle die gleiche Szene. Drei Personen an der Wasserlinie eines typischen Nordseestrandes. Zwei Männer in Unterhosen schleppten oder stießen eine Frau in Richtung Meer.

»Das schicke ich heute noch los.« Er tippte auf eine der Aufnahmen. »Hier sind die beiden Arschlöcher besonders gut getroffen. Annie ist zwar nicht so deutlich zu erkennen, aber das dürfte für unseren Zweck keine Rolle spielen.«

»Sehr gut.« Joost nickte zufrieden und umarmte seinen Freund. »Wie du das alles hingekriegt hast! Du bist unser Held.«

»Mir war schon etwas mulmig zumute«, gestand Cahyo. »Wenn du Annie nicht so schnell aus dem Wasser gefischt hättest, wer weiß – wie geht es ihr eigentlich?«

»Marijke ist bei ihr. Sie raucht ziemlich viel. Ist ja auch verständlich. Nach allem, was sie durchgemacht hat. Und verkehrt ist es auch nicht. Jedenfalls für einige Tage. Wir müssen nur darauf achten, dass daraus keine Sucht wird. Und wir sollten bald einen Chirurgen finden, der ihre Narben operiert. Sie sieht schrecklich aus. Ohne Gras würde ich das auch nicht aushalten.«

Cahyo nickte. »Darum sollten wir so bald wie möglich die Ware liefern und das Geld kassieren. Die Wetterlage ist günstig, der Wellengang auf der Nordsee hält sich zurzeit in Grenzen. Wenn du einverstanden bist, gebe ich heute noch die Daten durch. Für übermorgen Vormittag.«

»Willst du bei denen anrufen?«

»Ich spreche die Ansage auf ein Diktiergerät. Dann rufe ich von einer Telefonzelle aus an und lasse das Band ablaufen.«

»Gute Idee. Also fahren wir Samstagmorgen raus. Bin schon gespannt, ob sie sich auf das Geschäft einlassen.«

»Wir werden sehen.« Cahyo sortierte die Fotos zurück in den Umschlag und steckte ihn ein.

24
Frühsommer 2014

Dunkel erinnerte sich Rieke an das rote Backsteingebäude an der Wallinghausener Straße. Als Fünfzehnjährige war sie hier eingeliefert worden, nachdem sie sich beim Fußballspiel das obere Sprunggelenk gebrochen hatte. Die Knöchelgabel am Unterschenkel musste operiert werden, und sie hatte Tage oder Wochen – nach ihrem damaligen Empfinden jedenfalls unendlich lange – im Auricher Krankenhaus zubringen müssen. Nachdem die Operation überstanden war, hatte sich der Aufenthalt jedoch zu einer heiteren Angelegenheit entwickelt. Täglich waren Freundinnen und Freunde zu Besuch gekommen, und auf der Station war es laut und fröhlich zugegangen.

Jetzt ergriff die bange Erwartung von ihr Besitz, das Leben ihres Vaters könnte in Gefahr sein. In ihrer Fantasie sah sie ihn auf einem Krankenhausbett liegen, mit zahlreichen Schläuchen und Kabeln an blinkende und piepende Maschinen angeschlossen, bleich, geschwächt, abwesend. Mit klopfendem Herzen und belegter Stimme erkundigte sie sich nach der Station und dem Zimmer, in dem sie ihn finden würde. Ihr Blick fiel auf ein Exemplar der Ostfriesischen Nachrichten, die vor der jungen Frau hinter der Glasscheibe lag. Ubbo-Emmius-Klinik will Krankenschwestern durch weniger qualifizierte Mitarbeiter ersetzen. Konnte das wahr sein? Würde die Betreuung ihres Vaters unter der Maßnahme leiden?

»Was kann ich für Sie tun?«, fragte die junge Frau hinter der Scheibe.

Rieke verscheuchte die Fragen. »Ich möchte meinen Vater besuchen. Peter Bernstein.«

Nach einem Blick auf den Computerbildschirm und einer kurzen Suche antwortete die junge Frau. »Ihr Vater ist auf der Inneren. Sie können dort drüben den Fahrstuhl nehmen oder die Treppe.« Sie nannte Rieke die Zimmernummer und beschrieb den Weg dorthin.

Als Hannah Holthusen die Redaktion betrat, deutete ein Kollege in Richtung ihres Schreibtischs. »Ich habe dir eine E-Mail ausgedruckt. Angeblich liegt Enno Krabbenhöft im Krankenhaus. Der ist doch dein spezieller Freund. Die Nachricht ist allerdings anonym. Willst du dich darum kümmern?«

»Selbstverständlich will ich das, danke!« Hannah war elektrisiert. Sie stürzte zu ihrem Platz und griff nach dem Ausdruck. Wieder und wieder flogen ihre Augen über den Satz. Der Borkumer Hotelier Enno Krabbenhöft liegt nach einem schweren Unfall in der Nordseeklinik. Die Information konnte ein Fake sein. Oder auch nicht. Bei solchen Hinweisen hielten sich zutreffende und gefälschte Mitteilungen zahlenmäßig die Waage. Sie setzte sich und griff zum Telefon.

An der Rezeption des Hotels Nordseeliebe erhielt sie keine Auskunft. »Nein, Herr Krabbenhöft ist nicht im Haus. Wir wissen nicht, wo er sich aufhält«, beharrte die weibliche Stimme, auch nachdem Hannah darauf hingewiesen hatte, dass sie von der Emder Zeitung sei. Nachdem sie aufgelegt hatte, schoss ihr der Gedanke durch den Kopf, dass das vielleicht ein Fehler gewesen sein könnte. Möglicherweise hatte Krabbenhöft die Anweisung gegeben, ihn von der Presse abzuschirmen. Wenn er dazu in der Lage war, hatte er wahrscheinlich sogar dafür gesorgt, dass überhaupt keine Information nach außen dringen konnte.

Sie wählte die Nummer der Polizeidienststelle und freute sich, die Stimme von Imke Gerdes zu hören. »Moin, Imke. Hier is Hannah. Sech mol, weet jie wat over’n Malöör van Enno Krabbenhöft?«

»Nee«, antwortete die Polizistin. »Kien Ohnung. Ober wacht ewen, ik froog de Kolleegen.«

Kurz darauf meldete sie sich wieder.

»Wij haan güstern Ohmd ’n Nootfallinsatz van’n Reddungsfohrtüüg. Wer dormit in’t Krankenhuus brocht woorn is un worrum, weet ik nich.«

»Dank di, Imke. Dat genügt mi all. Ik koom bi jau up de Eiland.«

»Dat freit mi!«

Rieke klopfte, vernahm ein undeutliches »Herein!« und öffnete die Tür zum Krankenzimmer. Der fragende Blick eines unbekannten Mannes traf sie. Er lag in dem Bett direkt vor ihr, das andere auf der Fensterseite war leer.

»Entschuldigung! Ich suche meinen Vater. Peter Bernstein.«

»Der kommt bestimmt gleich wieder. Ist gerade zum EKG. Sie können gerne hier warten.« Mit dem Kinn deutete der Mann zu einem Stuhl am Fenster. »Wenn Sie die Tochter sind, wird sich gleich einer riesig freuen. Ihr Vater hält große Stücke auf Sie.«

»Danke.« Rieke trat in den Raum und schloss die Tür hinter sich. Was mochte ihr Vater dem anderen Patienten erzählt haben? Es war nicht seine Art, mit Fremden über persönliche Angelegenheiten zu sprechen.

Langsam durchquerte sie das Krankenzimmer und ließ sich vorsichtig auf dem Stuhl nieder.

»Sie sind bei der Polizei«, ließ sich der Bettnachbar vernehmen. »Landeskriminalamt. Stimmt’s?«

Rieke war fassungslos. »Hat mein Vater Ihnen …«

»Nee«, wehrte der Patient ab. »Der redet ja eher wenig. Aber Ihre Mutter. Eine ganz liebe Frau. Mit ihr kann man sich sehr gut unterhalten. Sie war anfangs ziemlich besorgt. Ist aber alles halb so schlimm. Die Ärzte vollbringen ja heutzutage wahre Wunder. Bei mir …«

Die Tür des Krankenzimmers wurde geöffnet. Rieke fuhr herum und sprang auf. »Papa!«

Ihr Vater breitete die Arme aus. »Mein Engel! Schön, dass du kommen konntest.« Er schloss sie in die Arme und drückte sie fest an sich. »Komm, wir gehen ein Stück.«

»Musst du dich nicht hinlegen?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich bin nicht krank. Mein Herz spinnt nur manchmal ein bisschen. Aber das erzähle ich dir alles draußen. Ist Mama nicht mitgekommen?«

»Eigentlich wollte ich sie abholen. Aber ich konnte früher hier sein als geplant, dann habe ich es nicht ausgehalten und bin direkt zum Krankenhaus gefahren. Wie geht es dir? Erzähl!«

Peter Bernstein winkte seinem Zimmernachbarn zu, schloss die Tür des Krankenzimmers und nahm ihren Arm. »Wie ich dich kenne, hast du schon alles über Herzrhythmusstörungen aus dem Internet zusammengesucht und weißt besser Bescheid als ich.«

»Ein bisschen habe ich recherchiert«, gab Rieke zu. »Aber es gibt so viele Antworten, und ich weiß nicht, was mit deinem Herzen ist.« Sie lehnte ihren Kopf an seine Schulter. »Muss es – mit einem – Katheter – behandelt werden?«

Elske Aalderks legte den Hörer auf und starrte erschüttert auf den Apparat. Hatte sie gerade mit Peter Gilmore gesprochen? Nein, der war im vorigen Jahr gestorben. Aber diese Stimme! Sie hatte sie in die Siebzigerjahre versetzt. James Onedin, der Segelschiffkapitän und spätere Reeder der Onedin-Linie, war der Schwarm ihrer besten Jahre gewesen. Gilmore hatte ihn verkörpert. Nicht eine Folge der britischen Fernsehserie hatte sie damals verpasst. Seine Stimme zu hören war die Wiederkehr eines Helden aus einer wunderbaren Zeit. Im späten neunzehnten Jahrhundert hätte Elske Aalderks gern gelebt. Als Lady in einem englischen Herrschaftshaus. Doch sie war zur falschen Zeit im falschen Land geboren worden. Aber nun hatte sie James Onedins Stimme gehört. Kurz durchzuckte sie der Gedanke, dass es sich um die des deutschen Synchronsprechers handeln musste, aber sie schob ihn rasch beiseite. Er hatte seinen Besuch angekündigt, und vor lauter Aufregung hatte sie nicht mitbekommen, mit welchem Namen er sich vorgestellt und ob er den Anlass seines Besuchs genannt hatte.

Als der Mann schließlich vor ihr stand, war sie enttäuscht. Ja, er hatte seine Stimme, aber er sah weder besonders britisch aus noch fand sie Gefallen an dem, was er als Begründung für die Störung angab.

»Der Fall Krabbenhöft? Darüber habe ich schon mit Ihrer überaus reizenden Kollegin gesprochen. Frau Bernstein. Warum kommt sie nicht?«

»Sie ist leider verhindert«, sagte Hauptkommissar Eilers entschuldigend. »Aus familiären Gründen. – Darf ich hereinkommen?«

»Bitte!« Elske Aalderks trat zur Seite und deutete auf den Stuhl, auf dem schon Rieke Bernstein gesessen hatte. »Ich weiß allerdings nicht, ob ich Ihnen behilflich sein kann.«

»Es geht nur um eine einzige Frage, gnädige Frau.« Eilers bemühte sich um einen schmeichelnden Tonfall. »Wir würden gern mit dem Arzt sprechen, der Monika Krabbenhöft seinerzeit behandelt hat. Können Sie sich an den Namen erinnern?«

»Selbstverständlich kann ich mich erinnern«, antwortete die alte Dame spitz. »Ich weiß doch, welchen Hausarzt wir hatten. Schließlich gehörte ich zur Familie. Fast jedenfalls.«

»Und?« Gespannt beugte Eilers sich vor. »Wie heißt er?«

»Sandhus. Doktor Alwin Sandhus. Er hatte seine Praxis in der Strandstraße.«

»Hatte? Das heißt, er praktiziert nicht mehr?«

»Frau Krabbenhöft ist neunzehnhundertachtundneunzig gestorben. Damals war der Doktor schon nicht mehr der Jüngste. Ich war ein Jahr vorher in Pension gegangen. Sandhus ist etwas jünger als ich. Er hat bis zweitausenddrei praktiziert. Seitdem ist er im Ruhestand.«

»Wissen Sie zufällig, wo er lebt?«

»Nicht zufällig, aber ich weiß es. Er wohnt hier.«

»Er ist also auf der Insel geblieben? Wissen Sie, wo genau?«

»Wie ich bereits sagte: hier.« Sie deutete mit dem Zeigefinger abwärts. »Eine Etage tiefer.«

Der Hauptkommissar sprang auf und streckte seine Hand aus. »Sie haben uns sehr geholfen, Frau Aalderks. Vielen Dank. Und auf Wiedersehen!«

Die alte Dame übersah seine ausgestreckte Hand und deutete mit einem Kopfnicken zur Tür. »Sie finden bestimmt allein hinaus. Und grüßen Sie Frau Bernstein von mir.«

»Selbstverständlich, Frau Aalderks, selbstverständlich. Auf Wiedersehen.« Hastig trat Eilers den Rückzug an. »Nochmals herzlichen Dank!«, rief er an der offenen Tür und verschwand.

»Die Männer sind nicht mehr das, was sie mal waren«, seufzte Elske Aalderks und stellte sich vor, wie galant James Onedin sich von ihr verabschiedet hätte. Eine Stimme war eben doch nicht alles.

Als Hannah Holthusen den Eingangsbereich der Nordseeklinik betrat, hatte sie sich bereits eine Strategie zurechtgelegt. Wenn Enno Krabbenhöft hier lag und Wert darauf legte, dass sein Unfall oder was auch immer ihn in ein Krankenhausbett gezwungen hatte, nicht bekannt wurde, hatte sie keine Chance, ihn zu sehen und zu sprechen. Sie würde ihn also überrumpeln müssen.

An einer Anschlagtafel informierte sie sich über die Lage der Stationen und beobachtete eine Weile den Betrieb. Unauffällig schlenderte sie durch diesen oder jenen Gang und musterte die Türen. Zeit verging, ohne dass sich eine Möglichkeit bot, ihrem Ziel näher zu kommen.

Irgendwann entdeckte sie einen Raum, dessen Tür nicht beschriftet war und aus dem eine blutjunge Schwester kam, die sich im Gehen ihren Kittel zurechtzog und noch ein paar Knöpfe schloss. Hannah drückte sich in eine Nische und wartete. Kurz darauf verließ ein junger Mann den Raum, der ebenfalls seine weiße Kleidung richtete. Kurz entschlossen trat sie hervor und sprach ihn an. »Na, wie war’s?«

Irritiert sah er sie an. Ein Schild an seinem Kittel wies ihn als Dr. Hellmann aus. »Was meinen Sie?«

»Ich meine die Nummer mit der hübschen Schwester …«

»Äh, Lisa?«

»Genau die meine ich.« Hannah lächelte verständnisvoll. »Sie und Schwester Lisa haben doch gerade da drin eine kleine …«

Erschrocken legte der Arzt den Zeigefinger auf die Lippen und sah sich um. »Ich bitte Sie!« Hannah registrierte, dass er einen Ehering trug.

»Ich Sie auch.«

»Wie? Ich verstehe nicht.«

»Ich möchte Sie auch um etwas bitten. Um eine kleine Auskunft.« Sie zog ihren Presseausweis hervor und hielt ihm die Plastikkarte vor die Nase. »Ich würde gern mit Herrn Enno Krabbenhöft sprechen. Wenn eine bedeutende Persönlichkeit verunglückt, interessiert das unsere Leserinnen und Leser. Mehr noch als Affären in Krankenhäusern. Wie beispielsweise zwischen Schwester Lisa und Doktor Hellmann.«

Der Arzt zuckte zusammen. »Ich kann Ihnen sagen, wo Herr Krabbenhöft liegt. Aber ob Sie ihn sprechen können, weiß ich nicht. Ich habe keinen Einfluss darauf.«

»Das lassen Sie ruhig meine Sorge sein. Also wo?«

Er nannte Station und Zimmer.

»Besten Dank, Herr Doktor Hellmann.« Hannah wandte sich zum Gehen, drehte sich aber noch einmal um und rief über die Schulter: »Und schöne Grüße an die Frau Gemahlin!«

Das Apartment von Dr. Sandhus war genauso geschnitten wie das von Elske Aalderks, aber anders möbliert. Während die alte Dame zwischen hellen und edlen Kirschholzmöbeln lebte, war der Arzt eher rustikal eingerichtet. Dunkle altdeutsche Eiche.

Eilers schätzte ihn auf Ende siebzig. Mit einer rundlichen Figur und seinem üppigen weißgrauen Haarkranz um den Kopf wirkte er wie ein Bilderbuchopa aus der Fernsehwerbung. Kritisch betrachtete er den Dienstausweis des Hauptkommissars.

»Wie soll ich Ihnen helfen können?« Aber er bat ihn herein und bot ihm Tee an. »Oder lieber Kaffee? Alkohol trinken Sie im Dienst sicher nicht. Wenn Sie erlauben, nehme ich einen Darjeeling mit Rum.«

Eilers lehnte dankend ab und wartete, bis der Arzt seine Teetasse gefüllt und einen Schuss Rum hinzugetan hatte. »Was kann ich für Sie tun?«, fragte er, nachdem er einen Schluck genommen hatte.

»Sie waren Hausarzt bei der Familie Krabbenhöft und haben wohl auch Monika Krabbenhöft behandelt. Ist das richtig?«

Sandhus nickte stumm, legte Kandis nach und rührte seinen Tee um. Der Löffel vollführte gleichmäßig präzise Kreise, kaum wahrnehmbar klirrte der Kandis im Porzellan.

»Nach unseren Recherchen ist Frau Krabbenhöft eines natürlichen Todes gestorben. Allerdings sehr plötzlich. Haben Sie den Totenschein ausgestellt?«

Erneut nickte der Arzt wortlos.

»Was war die Todesursache?«

»Akute schwere Herzinsuffizienz, landläufig auch als Herzversagen bezeichnet.«

»Frau Krabbenhöft war bis dahin gesund?«

Der Arzt nickte zum dritten Mal ohne Worte.

»Ist das nicht ungewöhnlich?«

Der Teelöffel stockte kurz, setzte dann seine gleichförmigen Runden fort. Sein Besitzer schüttelte den Kopf. »Kommt eher selten vor. Ist aber auch nicht ganz ungewöhnlich.«

Jan Eilers beschlich ein seltsames Gefühl. Er wusste nicht, was er als Nächstes ansprechen sollte, aber er spürte das Bedürfnis, die Frage zu vertiefen. Er schwieg und beobachtete Sandhus, der weiter seinen Tee umrührte. Ganz allmählich wurden die Bewegungen langsamer. Schließlich legte er den Löffel beiseite. »Ich habe sicherheitshalber ihr Blut untersuchen lassen.«

»Mit welchem Ergebnis?«

Der Arzt nahm den Löffel wieder auf und begann erneut seinen Tee umzurühren. Schweigend folgte Eilers der Bewegung und wartete.

»Es gab Hinweise auf eine Vergiftung. Unser Labor konnte aber nicht herausfinden, um welches Gift es sich handelte.«

»Sie haben das dann auf sich beruhen lassen?«

»Ja und nein«, antwortete Sandhus. »Die Familie, also die Söhne von Frau Krabbenhöft, wollten unter allen Umständen vermeiden, dass der Frage weiter nachgegangen wurde. Sie haben mich – gezwungen, in den Totenschein Herzversagen einzutragen.«

»Gezwungen? Ich verstehe nicht. Wie konnte man Sie zwingen?«

»Nicht direkt natürlich. Aber ich hätte die Familie und die gesamte bessere Gesellschaft von Borkum als Patienten und damit meine Existenz verloren, wenn ich mir Enno Krabbenhöft zum Feind gemacht hätte.« Er legte den Löffel beiseite und nahm einen Schluck Tee.

»Damit war die Sache erledigt?«

Sandhus schüttelte den Kopf. »Ich habe die Blutprobe zum Tropeninstitut nach Hamburg geschickt. Die haben herausgefunden, dass es sich um das Gift der Indonesischen Todesotter gehandelt hat. Herrn Krabbenhöft hat das sehr erschreckt, aber er wollte trotzdem keine polizeilichen Ermittlungen.«

»Haben Sie später noch einmal mit Krabbenhöft über den Tod seiner Mutter gesprochen?«

»Vorgestern.«

Überrascht starrte Eilers den Arzt an. »Vorgestern?«

»Ja. Er rief mich an und bat mich, kein Wort über die Vergiftung seiner Mutter zu verlieren, falls es zu Ermittlungen im Zusammenhang mit dem Tod seines Bruders kommen sollte.«

»Aber Sie haben sich nicht daran gehalten«, stellte der Hauptkommissar zufrieden fest.

Doktor Sandhus breitete die Arme aus und hob die Schultern. »Ich habe Krebs. Meine Tage sind gezählt. Ich habe nichts mehr zu verlieren.«

Es dauerte eine Weile, bis Hannah Holthusen die junge Frau gefunden hatte. Als die Krankenschwester mit Stethoskop und Blutdruckmessgerät in den Händen den Flur überquerte, stellte sie sich ihr in den Weg. »Moin, Schwester Lisa. Einen Moment bitte!«

»Was kann ich für Sie tun?« Die Schwester lächelte geschäftsmäßig.

Hannah lächelte zurück. »Ich soll Sie grüßen. Von Frau Hellmann.«

Der Schwester fiel fast das Stethoskop aus der Hand, ihr Blick wurde starr. Wie ein Kaninchen vor der Schlange, dachte Hannah und legte beruhigend eine Hand auf den Unterarm der jungen Frau. »Entschuldigung, Lisa. Kleiner Scherz. Aber es war doch Doktor Hellmann, mit dem sie vorhin …«

Entsetzt riss sie die Augen auf. »Woher – wer sind Sie? Was wollen Sie von mir?«

»Nur eine Kleinigkeit.« Vertraulich näherte Hannah sich der Krankenschwester. »Ich möchte einen – Bekannten besuchen. Und ihn überraschen. Dazu brauche ich einen weißen Kittel. So einen, wie Sie ihn tragen. Nur eine Nummer größer. Und die Zimmernummer meines Bekannten.«

»Sie wollen einen Kittel?« Ungläubig starrte Lisa sie an. »Sonst nichts? Und die Sache mit Doktor Hellmann …«

»Ist in dem Augenblick vergessen«, erklärte Hannah großzügig, »in dem ich einen weißen Kittel trage und weiß, wo ich Herrn Krabbenhöft finde.«

Die Krankenschwester sah sich um. »Warten Sie hier! Ich bin gleich wieder da.«

Wenig später betrat Hannah den Flur, auf dem sich Krabbenhöfts Krankenzimmer befand. Im Gegensatz zur hektischen Betriebsamkeit in den anderen Bereichen des Krankenhauses, die sie erkundet hatte, herrschte hier Ruhe.

Ohne zu klopfen betrat sie das Zimmer. »Na, wie geht’s uns denn heute, Herr Krabbenhöft. Schon besser? Ach, entschuldigen Sie. Ich bin Doktor Redenius. Meine Kollegen meinten, ich sollte Sie mal anschauen.«

Vom einzigen Krankenbett des geräumigen Zimmers ertönte ein unwilliger Grunzlaut. Hannah trat an das Bett und griff nach dem Unterarm des Patienten. Erleichtert stellte sie fest, dass Krabbenhöft sie nicht sehen konnte. Das Gesicht einschließlich der Augen war durch eine Bandage vollständig abgedeckt.

»Der Puls macht einen guten Eindruck. Wie ist das eigentlich passiert?«

»Spielt das für die Behandlung eine Rolle?«, knurrte Krabbenhöft dumpf unter seinem Verband.

»Natürlich nicht. Aber als Ärztin interessiere ich mich immer für den ganzen Menschen. Und für den Hintergrund seiner Erkrankung oder für die Entstehung der Verletzungen. Ich bin davon überzeugt, dass wir Ihnen umso besser helfen können, je mehr wir über Ihren Unfall wissen.«

»Bin gestürzt«, antwortete Krabbenhöft nach einer Weile. »Von einer Bodentreppe. Auf einen Betonboden.«

»Und was ist mit Ihren Augen?«

»Steht das nicht in den Unterlagen?«

»Natürlich.« Hannah versuchte, möglichst viel Charme in ihre Stimme zu legen. »Aber ich würde es gern von Ihnen hören.«

»Verätzung. Natronlauge. Wo die hergekommen ist, weiß ich nicht. Plötzlich ist mir das Zeug ins Gesicht gespritzt.«

»Hört sich nach einem Anschlag an. Wollte Ihnen jemand etwas antun?«

»Sind Sie verrückt?« Der Puls des Patienten beschleunigte sich. »Es war ein Unfall. Hüten Sie sich davor, etwas anderes in die Welt zu setzen! Meine Anwälte …«

»Ist ja gut«, beschwichtigte Hannah. »Die Polizei wird sicher herausfinden, was passiert ist. Auch Unfälle müssen aufgeklärt werden.«

»Die Polizei wird gar nichts tun. Dafür werde ich sorgen. Und nun fangen Sie endlich mit Ihrer Untersuchung an!«

»Ach«, sagte Hannah, »ich habe meine Instrumente vergessen. Bitte haben Sie noch einen Augenblick Geduld. In ein paar Minuten bin ich wieder bei Ihnen.«

Mit dem Smartphone fotografierte sie den Mann im Krankenbett, verließ das Patientenzimmer, eilte zum Treppenhaus, zog den weißen Kittel aus und legte ihn über das Geländer. Von hier aus folgte sie der Beschilderung zum Ausgang der Nordseeklinik. Im Kopf formulierte sie bereits die Überschrift für ihren Artikel. Borkumer Hotelier schwer verletzt im Krankenhaus. War es ein Attentat?

»Mach dir keine Sorgen. Alles wird gut.« Peter Bernstein nahm seine Tochter in den Arm und hielt sie sekundenlang fest. »Schön, dass du da warst. Und grüß Julia, wenn du nach Hause kommst oder mit ihr telefonierst.«

Rieke nickte und erwiderte die Umarmung. »Und du hältst mich bitte auf dem Laufenden. Hast ja jetzt Telefon. Da gibt es keine Ausrede mehr.«

Bernstein nickte. »Ich verspreche es. Und nun mach dich auf den Weg. Dein Fall wartet auf dich. Bei mir sind alle Rätsel gelöst.«

Widerstrebend löste Rieke sich von ihrem Vater und nickte. »Ich bin sehr froh, dass wir mit dem Arzt sprechen konnten. Er hat das richtig gut erklärt. Ich weiß jetzt, was sie mit dir machen werden.«

»Das freut mich.« Mit einer zärtlichen Geste strich Peter Bernstein seiner Tochter über das Haar. »Vielleicht kannst du Mama die ganze Sache noch mal erklären. Mir hört sie nicht richtig zu. Wenn sie Elektroschock hört, bekommt sie Panik. Sie ist immer ganz konfus, wenn sie mich im Krankenhaus besucht. Und die Ärzte haben nicht so viel Geduld.«

»Mache ich.« Rieke küsste ihren Vater auf die Wange und wandte sich zum Gehen. Am Ende des Gangs winkte sie ihm noch einmal zu und drehte sich rasch um, denn nun spürte sie plötzlich Tränen aufsteigen. Dabei sollte sie doch erleichtert sein. Ihrem Vater ging es besser, als sie erwartet hatte, und die bevorstehende Behandlung war nach Auskunft der Ärzte eine Routineangelegenheit.

Als sie vor dem Krankenhaus in ihr Auto stieg, rief sie Julia an und berichtete ausführlich von dem Besuch bei ihrem Vater und von den Auskünften, die sie über seine Erkrankung erhalten hatte. Zu ihrer Überraschung fühlte sie sich danach besser. Als wären die Informationen des Arztes erst durch das Gespräch mit ihrer Freundin richtig bei ihr angekommen. Sie sah auf die Uhr und stellte fest, dass sie zur verabredeten Zeit bei ihrer Mutter sein würde.

25
Spätsommer 1990

Joost Theunissen nahm Gas weg, hielt eine Hand über die Augen und suchte den Horizont ab. »Ich bin gespannt, ob sie kommen.« Das kleine Kajütboot verlor rasch an Fahrt.

»Da bin ich ziemlich sicher«, vermutete Cahyo. »Vielleicht haben sie das Foto noch nicht bekommen. Ich weiß nicht, wie lange die Post zur Insel braucht. Aber sobald sie es sehen, werden sie einlenken. Wenn nicht heute, dann morgen oder übermorgen.«

»Da kommt einer.« Joost deutete in Richtung Osten. »Eine kleine Segelyacht. Gib mal Lichtzeichen!«

Cahyo hob einen Feldstecher an die Augen und schwenkte die Lampe mit grünem Licht. »Sie haben günstigen Wind. Nehmen Kurs auf uns.«

Joost erhöhte die Drehzahl des Außenborders. »Na, dann kann es ja nicht mehr lange dauern. Hoffentlich bringen sie Geld mit. Annie muss dringend operiert werden. Bevor sie in Dope versinkt.«

»Das sehe ich genauso.« Erneut nahm Cahyo sein Fernglas und musterte das Boot, dessen Segel sich langsam näherten und rasch größer wurden. »Zwei Mann Besatzung. Ein großer schlanker und ein kräftiger Typ. Von der Gestalt her könnten sie’s sein.« Er warf Joost eine Sturmhaube zu und zog sich selbst eine Windmaske über den Kopf. Sein Freund reduzierte das Gas und streifte ebenfalls die Kopfbedeckung über, die nur Schlitze für die Augen frei ließ.

Auf dem Segelboot ließ der Skipper die Fock fallen. Inzwischen hatten sich die Boote auf etwa hundert Meter genähert. Nun wurde auch das Großsegel gerefft. Mit geringer Geschwindigkeit trieb der Segler auf sie zu. Cahyo erkannte einen Kleinkreuzer mit Kajüte. Der Rumpf war rot, die Aufbauten leuchteten weiß. »Scheint ein Flying Cruiser zu sein!«, rief er Joost zu. Sein Freund nickte und beobachtete abwartend den herangleitenden Segler.

Langsam zog er an ihnen vorbei. Die Männer auf der Jolle starrten herüber, ohne sich in irgendeiner Weise zu äußern. »Das sind sie!«, rief Cahyo seinem Freund zu und griff nach dem Paket mit der Königsmischung. Er hob es in die Höhe und ließ es kurz an seiner Hand baumeln. Im nächsten Augenblick hatte das Segelboot sie passiert und lag achteraus. Dann kam Bewegung in die Männer. Tjark ließ die Großschot nach, Enno bewegte den Pinnenausleger und leitete eine Wende ein. Wenig später näherte sich das Segelboot von der anderen Seite. Diesmal kam es mit geringer Geschwindigkeit längsseits, der Abstand betrug keine zwei Meter. Joost erhöhte sanft die Drehzahl des Motors und passte die Geschwindigkeit an die des anderen Bootes an.

Erneut hob Cahyo das Paket mit der Ware in die Höhe. »Habt ihr das Geld?«

Tjark Krabbenhöft bückte sich und hielt ebenfalls ein Päckchen hoch. Joost dirigierte das Boot noch ein wenig näher an das andere heran und nickte seinem Freund zu. »Auf drei!«, rief Cahyo und holte Schwung. Drei Sekunden später flogen die Pakete über die Bordwände und landeten vor den Füßen der Besatzungsmitglieder.

Joost gab Gas und drehte ab. Auf der Jolle wurden die Segel gehisst. Sie legte sich sanft auf die Seite und nahm ebenfalls Fahrt auf. Gegen den Wind aus Nordost würde sie kreuzen müssen, um nach Borkum zurückkehren zu können.

Cahyo sah dem Segelboot nach, dann griff er nach dem Päckchen. Mit einem Kappmesser schlitzte er die Umhüllung aus Plastik der Länge nach auf und untersuchte den Inhalt. »Sie haben uns beschissen!«, rief er seinem Freund zu. »Das ist nur wertloses Papier!«

»Und wir haben allerbeste Ware geliefert.« Joost verzog das Gesicht. »Waren wir zu naiv?« Cahyo schüttelte den Kopf. »Die werden zahlen. Das schwöre ich dir.«

Gut gelaunt kehrten Tjark und Enno nach Hause zurück. »Die haben wir vielleicht verarscht«, freute sich der jüngere Bruder.

»Was manche Leute sich einbilden«, ergänzte Enno. »Die haben tatsächlich geglaubt, sie könnten uns einfach so siebentausend Riesen aus dem Kreuz leiern. Aber nicht mit mir.«

»Was machen wir mit dem Zeug?« Tjark schwenkte die Plastiktüte mit dem Paket.

Enno zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Wir könnten es in kleinen Portionen in Diskotheken verticken. Da sind immer Leute, die was suchen. Besser wäre natürlich, im großen Stil. Und wenn wir es nicht selbst machen müssten. Mal sehen. Vorläufig legen wir das Zeug beiseite. Irgendwann wird sich schon eine Gelegenheit ergeben, es zu Geld zu machen.«

»Meinst du, dass wir siebentausend Mark dafür kriegen?«

»Ich weiß es nicht, Tjark. Aber eins ist klar, erst einmal bleibt das Zeug unter Verschluss. Ich muss mich erst umhören. Eventuell ein paar Proben unter die Leute bringen. Und dann sehen wir weiter.«

»Das könnte ich doch machen, das mit den Proben«, schlug Tjark vor. Seine Miene bekam einen schwärmerischen Ausdruck. »Vielleicht kann ich damit ein paar Tussen an Land ziehen.«

»Kommt nicht infrage. Und jetzt hör auf damit, nicht dass im Hotel noch jemand etwas aufschnappt!«

Tjark verzog das Gesicht. »Und was ist mit Mamas Geld?«, flüsterte er. »Halbe-halbe?«

»Das bleibt auch erst einmal im Safe. Wenn du jetzt mit Scheinen rumschmeißt, fällt das auf.«

»Ihr möchtet zu eurer Mutter kommen!«, rief die alte Aalderks am Empfang. »Sie will euch sprechen. Beide. Sofort.«

Enno Krabbenhöft warf der Empfangsdame einen wütenden Blick zu. Natürlich wurden sie von der Alten geduzt. Von Kindesbeinen an. Aber es gefiel ihm nicht mehr. Schließlich war er hier jetzt der Chef. Bei passender Gelegenheit würde er sich die respektlose Duzerei verbitten.

Ihre Mutter erwartete sie in ihrem Zimmer. In der Hand hielt sie eine Karte, vielleicht auch ein Foto. »Setzt euch!« Der Ton war scharf und duldete keinen Widerspruch.

Tjark ließ sich in einen Sessel fallen und streckte die Beine breit von sich, während Enno sich ahnungsvoll auf einer Stuhlkante niederließ.

Monika Krabbenhöft warf Tjark einen missbilligenden Blick zu und fixierte dann ihren ältesten Sohn. »Habt ihr das Geld übergeben?«

Tjark kicherte schadenfroh. »Jedenfalls haben wir die Ware. Sind so komische kleine Platten. Die sollen siebentausend Mark wert sein.«

Enno hielt dem bohrenden Blick seiner Mutter nicht stand. Er schlug die Augen nieder. »Warum fragst du? Wir haben die Erpresser getroffen und alles so gemacht, wie sie gesagt haben.«

»In eurem Interesse hoffe ich, dass ihr die Wahrheit sagt.« Sie knallte das Papier auf den Tisch. »Sonst kommen wir in Teufels Küche. Schaut euch das an! War heute in der Post.«

Neugierig beugten sich die Brüder über das Foto. Die Szene war eindeutig, und sie waren gut zu erkennen.

Tjark schüttelte den Kopf. »Das kann gar nicht sein! Eine Fälschung. Kann man so was nicht mit einem Computer machen? Du hast doch auf deinem Amiga zu Mamas Geburtstag schon mal ein Foto …«

Enno spürte, wie sich seine Eingeweide verkrampften. »Quatsch! Wenn die so eine Aufnahme haben«, murmelte er, »ist sie mit einer guten Kamera aufgenommen. Und die haben bestimmt noch mehr davon. Wir müssen wohl …«

»Was müssen wir?«, fuhr Monika Krabbenhöft dazwischen. »Die Herrschaften bitten, mit der Erpressung aufzuhören? Von den Aufnahmen keinen Gebrauch zu machen? Mein Gott, Enno, was bist du naiv! Dir hätte ich mehr gesunden Menschenverstand zugetraut.«

Ratlos hob ihr Sohn die Schultern. »Die werden sich wieder melden. Und dann sehen wir weiter.«

»Und wie soll das weitere Vorgehen aussehen? Willst du die Polizei einschalten? Ich sehe schon die Überschriften. Gebrüder Krabbenhöft unter Mordverdacht. Erst in der Emder Zeitung und dann in allen Medien.«

Tjark öffnete den Mund, schloss ihn aber wieder, ohne einen Ton hervorzubringen. Unruhig bewegte er die Knie.

»Wir könnten einen Privatdetektiv beauftragen, diese Leute ausfindig zu machen«, schlug Enno vor. »Die können doch eigentlich nur von der Insel sein. Wenn wir wissen, wer dahintersteckt, könnte die Polizei – wir haben doch gute Beziehungen.«

»Kennst du einen, dem du dieses Foto anvertrauen kannst? Damit würden wir uns den nächsten Erpresser ins Haus holen. Oder was willst du dem erzählen? Dass es um ein Geschäft geht? Und vergiss die Polizei! Ja, dein Vater hatte ein sehr gutes Verhältnis zu denen. Aber wenn es um so etwas geht, nützt dir das nichts. Da müssen sie ermitteln.«

»Aber wir haben doch gar nichts bezahlt«, platzte Tjark heraus.

Ennos Kopf und der seine Mutter fuhren herum. Entsetzt starrten beide ihn an.

»Wie war’s?« Erwartungsvoll sah Marijke ihrem Bruder und seinem Freund entgegen, als die Männer den Coffeeshop betraten.

Joost winkte ab. »Die wollen uns verarschen.« Er warf das zerfledderte Paket mit den Papierschnipseln auf den Tresen.

»Sie sind nicht gekommen?«

»Doch«, antwortete Cahyo. »Aber sie haben uns statt des Geldes dieses Päckchen angedreht. Offenbar ist das Foto noch nicht angekommen. Ich fahre nachher über die Grenze und lasse ihnen per Telefon eine Nachricht zukommen. Bei der Gelegenheit schicke ich das nächste Bild ab. Wir haben mehr als ein Dutzend.«

»Aber sie haben die Ware? Und wir kein Geld?«

»Im Augenblick ist es so. Aber das wird sich ändern, Marijke.« Cahyo klang zuversichtlich. »Wenn die herausgefunden haben, dass sie mit dem Geschäft Geld verdienen können, wird es ihnen leichter fallen, unsere Forderungen zu erfüllen. Die Fotos erledigen den Rest.«

»Na hoffentlich.« Marijke hantierte mit der Kaffeemaschine und füllte drei Tassen. »Wir haben nicht mehr viel Spielraum. Und Annie erst recht nicht. Sie verbraucht zu viel Dope. Ich weiß nicht, wann sie pleite ist, aber lange kann es nicht mehr dauern. Und wir sind dann auch bald am Ende.«

Die Auseinandersetzung mit seiner Mutter hatte Enno Krabbenhöft zugesetzt. Während Tjark nur mit den Schultern gezuckt hatte, gingen ihm ihre Argumente durch den Kopf. Dieses verdammte Foto machte alles kaputt. Mit dem Stoff hätten sie ein Geschäft machen können. Für die eigene Tasche. Die siebentausend Mark von ihrer Mutter hätten sie noch dazu gehabt. Bis jetzt hatte sie ihm fast alle Wünsche erfüllt. Sein Vater hatte ihr freie Hand gelassen. Wahrscheinlich, weil er ein schlechtes Gewissen hatte. Wie sich die Verhältnisse in Zukunft entwickeln würden, war nicht abzusehen. Da wäre ein kleines Privatvermögen nicht schlecht gewesen. Leider hatte seine Mutter recht. Wenn das Foto in falsche Hände geriet, wären sie erledigt. Die Familie ebenso wie das Hotel. Und gerade hatte sein Vater zusammen mit einem Bauunternehmer ein zukunftsträchtiges Konzept für eine Hotelkette entwickelt. Auf fast allen ostfriesischen Inseln würden Häuser nach dem Vorbild der Nordseeliebe entstehen. Die Finanzierung durch die Bank beruhte, wie der Vater noch kürzlich voller Stolz erklärt hatte, auf dem guten Ruf der Familie Krabbenhöft.

Der Anruf kam noch am selben Abend. Irgendwie hatte er damit gerechnet und deshalb den Telefondienst am Empfang übernommen. Vergeblich versuchte er, dem Gesprächspartner ins Wort zu fallen. Wie bei der Durchgabe der Daten für das Treffen wurde auch diesmal nur ein Band abgespielt. Die Übergabe wird morgen zur gleichen Zeit am gleichen Ort wiederholt. Die Übergabe wird morgen …

Enno legte auf und starrte missmutig vor sich hin. Es blieb ihm wohl nichts anderes übrig, als das Geld abzuliefern.

Die Wetterverhältnisse auf der Nordsee glichen denen des Vortages. Mäßig wehte der Wind aus Nordost und ließ den kleinen Jollenkreuzer zügig nach Westen vorankommen. Schweigend bedienten die Brüder Schoten und Pinne. Tjark machte keinen Hehl aus seiner Ablehnung. Er schien die Gefahr, die von einer möglichen Verbreitung des Fotos ausging, nicht zu erkennen. Auch Enno hätte das Geld lieber behalten. Aber den Argumenten seiner Mutter hatte er sich nicht verschließen können. Wohl oder übel musste er das kleine Vermögen an die Erpresser ausliefern. Immerhin hatte er noch am Abend des Vortages Kontakt zu einem Discjockey aufgenommen, von dem man sich erzählte, er könne nicht nur Plattenwünsche erfüllen. Der Mann war sehr zurückhaltend gewesen, hatte ihm aber zugesagt, einen Kontakt zu vermitteln. Noch heute würde er einen Mann treffen, der an einem Geschäft mit hochwertigem Haschisch interessiert sein könnte. Das Kennwort lautete Walfang. Die Verabredung eines Treffpunkts sollte über den DJ laufen. Enno erschien das lächerlich konspirativ, die Auskünfte zudem reichlich vage. Aber vielleicht waren in der Branche solche Gepflogenheiten üblich.

Diesmal erkannte er das Lichtzeichen des Motorboots schon früher, vielleicht war der Wellengang auch nicht so stark wie gestern. »Wir machen es wie gestern!«, rief er seinem Bruder zu. »Erst vorbei, dann die Wende! Von achtern gehen wir dann wieder längsseits!«

Tjark nickte stumm und starrte auf die Segeljacke seines Bruders, die sich auf Höhe der Brusttasche deutlich ausbeulte.

Als sie sich nach dem Manöver der Motoryacht näherten, rief der kleinere der beiden Männer ihnen zu, dass sie am Flying Cruiser festmachen würden, und warf ihnen ein Tau zu.

Geschickt fing Tjark das Ende auf und zog die Leine an. Bevor die Bordwände aneinanderstießen, warf er zwei Fender hinaus, dann klemmte er das Seil fest. Einträchtig schaukelten beide Boote nebeneinander auf den Wellen. Der kleinere der beiden Männer streckte wortlos die Hand aus. Enno öffnete seine Jacke, zog ein flaches Päckchen aus der Innentasche und reichte es seinem Bruder. Tjark streckte nun ebenfalls den Arm aus, wie um es weiterzugeben. Doch dann packte er plötzlich den Arm des Mannes und zog ihn mit einem heftigen Ruck über die Bordwand. Er fiel vor ihm auf den Schiffsboden.

»Tjark!«, schrie Enno. »Bist du verrückt!«

Der schmächtige Mann rappelte sich auf und versetzte seinem Gegner einen Schlag in die Magengrube. Doch Tjark zuckte nur einmal kurz zurück, dann nahm er den Angreifer in den Schwitzkasten. Das Geldpäckchen war auf den Boden gefallen.

Enno ließ die Pinne los und bückte sich danach. In dem Augenblick drehte der Außenborder des Motorboots hoch. Die verbundenen Boote vorführten eine Drehung, kippten zur Seite und wieder zurück. Enno fiel auf den Rücken. Tjark hatte die Großschot losgelassen, sodass der Baum der Neigung folgte und über das Deck fegte. Mit einem dumpfen Schlag traf er Tjarks Hinterkopf. Blitzschnell bückte sich der Mann mit der Sturmhaube nach dem Geld, löste die Leine und sprang zurück ins Motorboot. Mit aufheulendem Motor entfernte es sich.

Enno beugte sich über seinen Bruder, der sich stöhnend auf dem Boden wälzte und seinen Kopf hielt. »Alles in Ordnung?«

»Alles Scheiße«, knurrte Tjark.

Sie trafen sich auf dem Friedhof. Ennos Mutter war auf die Idee gekommen. »Wenn du dich in diesen Tagen in dunklen Ecken oder fragwürdigen Kneipen herumdrückst und dich jemand sieht, könnte das Gerüchte nach sich ziehen. Dagegen wundert sich niemand, und keiner stellt Fragen, wenn du das Grab deines Vaters besuchst.«

Enno verharrte vor dem Berg aus Blumen und Kränzen, der über der Grabstätte aufgetürmt war. Neben dem Kranz der Familie und den Schleifen und Bändern mit ihren Namen stach ein üppiger Kranz ins Auge. Dein Freund Heinz Bollmann stand in goldenen Lettern auf schwarzem Grund. Mit dem Bauunternehmer würde er sich möglichst bald in Verbindung setzen müssen, um sich über die geplanten Bauvorhaben informieren zu lassen. Viel hatte er nicht mitbekommen, aber er wusste, dass der Erfolg der Hotelkette über seine Zukunft entscheiden würde. Bollmann und sein Vater hatten sehr viel Geld in das Vorhaben gesteckt. Nun würde er dafür sorgen müssen, dass es gelang.

Plötzlich stand ein großer dunkler Typ mit langen Haaren neben ihm und betrachtete ebenfalls die Grabstelle. »Mein Beileid, Krabbenhöft. Dein Alter war ein guter Kaufmann. Ich höre, du willst einen neuen Geschäftszweig aufbauen. Kluge Entscheidung. Walfang ist im Kommen.«

Aus der Tasche zog Enno ein schmales Stück, das er von einer der Platten abgeschnitten hatte, und hielt es dem Langhaarigen hin. Der roch daran, kratzte ein wenig mit dem Fingernagel an dem Streifen und schnupperte erneut. »Macht einen guten Eindruck. Wie viel hast du davon?«

»Ein Kilo. Vorerst. Wenn sich das Geschäft entwickelt, auch mehr.«

»Sehr gut.« Der Mann nickte zufrieden und steckte die Probe ein. »Über den Preis reden wir, wenn ich den Stoff geprüft habe.«

»Ich will zehntausend Mark«, sagte Enno rasch.

Der Typ stieß einen grimmigen Lacher aus. »Sachte, sachte mit den jungen Pferden, Krabbenhöft. Ich melde mich bei dir. Über Moby Dick. Frag den DJ nach Addi. Wenn wir uns sehen, nenne ich dir den Preis. Rechne mit der Hälfte.«

»Ist das nicht der ehemalige Verlobte von Annie?« Harro Windmöller klappte die Blätter der Emder Zeitung um. Er schob die Seite mit den Todesanzeigen über den Tisch. Gesine schüttelte ungläubig den Kopf und tastete nach ihrer Brille. »Das kann nicht sein. Ein so junger Mann.« Sie beugte sich über das Blatt. »Tatsächlich. Der Name stimmt. Tragischer Unfall. Geboren 1969. Das Geburtsjahr kommt auch hin.« Sie sah auf und nahm die Brille ab. »Schrecklich, so ein verkorkstes Leben, und dann so kurz.«

»Wir könnten nach Holland rüberfahren und Annie besuchen«, schlug Harro vor und tippte auf die Zeitungseite. »Vielleicht weiß sie noch gar nichts davon.«

Zwei Tage später standen Gesine und Harro Windmöller im Coffeeshop Grashopper in Delfzijl. Marijke erinnerte sich an die Namen. Annie hatte von dem hilfsbereiten älteren Geschwisterpaar erzählt. Der Mann hielt eine deutsche Zeitung hoch.

»Können wir Annie sehen?«, fragte Gesine.

»Wir haben eine gute Nachricht für sie«, ergänzte Harro.

»Eigentlich ist es traurig.« Gesine neigte den Kopf. »Jemand ist gestorben. Ihr ehemaliger Verlobter. Frerich Meiners. Er hat sie verfolgt und bedroht.«

»Oh! Gestorben? Wirklich?« Marijke sah ungläubig von einem zum anderen.

»Ein tragischer Unfall«, zitierte Harro. Er schlug die Seite mit den Todesanzeigen auf und hielt sie Marijke unter die Nase. »Hier steht es. Sehen Sie selbst!«

Sie studierte den Text der Anzeige. »Das ist ja – schwer zu glauben. Aber gut für Annie. Wenigstens ein Problem ist sie los.«

»Steckt sie in Schwierigkeiten?«, fragte Harro.

Marijke nickte. »Das kann man wohl sagen. Sie können sie bestimmt sehen. Ich rufe gleich an, ob sie einverstanden ist. Wenn mein Bruder kommt, können wir losfahren. Ich bringe Sie zu ihr.«

»Wir haben ein Auto«, warf Gesine ein. »Ich kann fahren.«

»Das ist nett«, lächelte Marijke und machte eine Handbewegung, die das Lokal umfasste. »Es ist zwar noch nicht viel los. Aber ich kann hier erst weg, wenn mein Bruder da ist. Möchten Sie einen Kaffee?«

»Gern«, antwortete Harro steuerte bereits einen freien Tisch an. »Zweimal mit Milch und Zucker bitte.«

Während Gesine ihm folgte, griff Marijke zum Telefon und wählte. Wenig später brachte sie zwei Tassen Kaffee an den Tisch. »Ich habe mit Annie gesprochen. Sie können sie besuchen. Aber …«, sie deutete auf einen freien Stuhl, »… darf ich mich einen Moment zu Ihnen setzen?«

»Selbstverständlich«, antworteten Gesine und Harro wie aus einem Mund und sahen Marijke erwartungsvoll an.

»Wie soll ich anfangen?« Unschlüssig betrachtete sie ihre Hände. »Annie – geht es nicht gut. Wenn Sie sie sehen, werden Sie wahrscheinlich erschrecken. Sie ist abgemagert und hat schreckliche Narben im Gesicht. Außerdem …«

»Was ist passiert?«, fragte Gesine. »Hatte sie einen Unfall?«

»Nein.« Marijke schüttelte den Kopf. »Schlimmer. Sie ist einem – Sadisten begegnet. Und der hat sie …«

Harro und Gesine sahen sich an.

»Nicht hier«, ergänzte Marijke. »Drüben. In Deutschland. Auf der Insel Borkum. Dieser Mann hat sie verletzt. Vergewaltigt und das Gesicht zerschnitten.«

»Das ist ja …« Sprachlos schüttelte Gesine den Kopf.

»Es ist noch nicht lange her. Seitdem nimmt sie ziemlich viel Piece. Sie verstehen? Shit, Dope.«

»Klar!« Harro nickte. »Haschisch. Ich habe früher selbst …« Er brach ab, als seine Schwester ihm einen mahnenden Blick zuwarf.

26
Frühsommer 2014

Auf dem Rückweg nach Borkum gingen Rieke die Gespräche mit ihren Eltern durch den Kopf. Der Besuch bei ihrem Vater im Krankenhaus hatte sie beruhigt. Seine Herzrhythmusstörungen waren nicht lebensbedrohend, er fühlte sich in guten Händen und sah dem bevorstehenden Eingriff gelassen entgegen. Doch ihre Mutter, zu der sie anschließend gefahren war, hatte neue Zweifel geweckt.

Ein Freund der Familie war zweimal vergeblich operiert worden, erst beim dritten Anlauf sei die Verödung des Herzmuskelgewebes gelungen. Von einer Bekannten hatte sie gehört, bei deren Bruder hätte der Arzt während der Operation einen bestimmten Knoten (»Ich habe mir das aufgeschrieben. Hier: Atrioventrikularknoten«) beschädigt, sodass ihm ein Herzschrittmacher eingesetzt werden musste. Schließlich hatte eine Dame aus ihrem Bridgeclub berichtet, ihr Cousin habe nach einer Katheterablation einen Schlaganfall erlitten und sei nun ein Pflegefall.

Obwohl Rieke Zweifel an den Darstellungen hegte, hatten die aufgeregten Erzählungen ihrer Mutter deutlich an der beruhigenden Gewissheit, für ihren Vater bestehe kein ernsthaftes Risiko, gekratzt.

Als sie Emden erreichte, war es ihr gelungen, die bedrückenden Berichte beiseitezuschieben und sich gedanklich wieder auf den Fall zu konzentrieren. Eilers hatte sich nicht gemeldet, wahrscheinlich wollte er sie während ihres Ausflugs in die Privatsphäre nicht stören. Während der Überfahrt würde sie ihn anrufen. Auf der Fähre hatte sie dafür ausreichend Zeit und Muße.

In dem Augenblick, als sie ihren Wagen auf dem Tagesparkplatz am Borkumanleger abstellte, meldete sich ihr Smartphone mit einer Nachricht von Hannah Holthusen. Habe Neuigkeiten. Morgen Emder Zeitung lesen. Oder mich anrufen. Rieke überlegte nicht lange, sondern wählte Hannahs Nummer.

Sie meldete sich sofort, und Rieke merkte ihrer Stimme an, dass sie guter Dinge war. »Schön, dass du anrufst. Ich war heute auf der Insel. Imke hat mir gesagt, du seist auf dem Festland unterwegs. Etwas Privates? Ist bei dir alles in Ordnung?«

»Wie man’s nimmt.« Rieke berichtete Hannah von ihrem Besuch in Aurich und den widersprüchlichen Eindrücken, die ihre Eltern bei ihr hinterlassen hatten. »Halte dich an deinen Vater«, riet Hannah, »und gib nichts auf das Geschwätz der Leute. Die Menschen kolportieren mit Vorliebe Gruselgeschichten. Lass dir das von einer gelernten Geschichtenerzählerin gesagt sein; ich bin vom Fach.«

»Danke für den Tipp!« Rieke sah Hannahs lebenserfahrenes Gesicht mit den klugen Augen hinter der strengen Brille vor sich und lächelte unbewusst. »Was hast du noch für mich? Neuigkeiten zu unserem Fall?«

»So ist es, meine Liebe. Unser Freund Krabbenhöft muss im Krankenhaus behandelt werden. Angeblich ein Unfall. Aber wenn du mich fragst, war es ein Anschlag. Er hat ätzende Lauge ins Gesicht bekommen. Das passiert nicht einfach so.«

»Oh, das tut mir leid, Hannah, für mich ist die Information nicht neu. Ich war noch gestern Abend in der Nordseeklinik, konnte aber nicht mit Krabbenhöft sprechen. Ein Arzt hat allerdings ganz allgemein Andeutungen über Verätzungen gemacht. Woher hast du die Information, und was macht dich so sicher?«

»Ich habe gestern einen anonymen Hinweis bekommen. Daraufhin bin ich heute rübergefahren und habe Krabbenhöft im Krankenhaus besucht.«

»Man hat dich zu ihm gelassen?«

Hannah lachte. »Natürlich nicht so ohne Weiteres. Habe Glück gehabt und auch ein bisschen getrickst.«

»Den Trick musst du mir bei Gelegenheit mal verraten. Vielleicht kann ich ihn gebrauchen.«

»Ich fürchte, für dich ist er nicht geeignet. Aber du hast ja mich. Das mit der Verätzung ist jedenfalls sicher. Er hat’s mir selbst erzählt. Legt aber großen Wert darauf, dass es nicht bekannt wird. Bin schon gespannt …«

»Er hat es dir erzählt?«, unterbrach Rieke sie. »Ich glaub es nicht!«

Wieder lachte Hannah. »Mit mir würde er natürlich überhaupt nicht sprechen. Aber bei einem Halbgott in Weiß sieht das anders aus. Selbst wenn es nur eine Göttin ist. Die hat schließlich Schweigepflicht. Mehr willst du, glaube ich, nicht wissen, Frau Hauptkommissarin.«

»Und worauf bist du gespannt?«

»Auf das, was morgen passiert, wenn der Artikel erscheint. Wahrscheinlich werden seine Anwälte bei uns auf der Matte stehen. Aber dann ist es zu spät. Die Information lässt sich nicht mehr einfangen. Ich frage mich, warum niemand von dem Anschlag erfahren soll.«

»Das frage ich mich auch. Allerdings sollte auch der Tod seines Bruders als Unfall dargestellt werden. Er wollte keine Todesfallermittlung. Und ich schätze, er hat auch kein Interesse daran, dass wir nach dem Attentäter suchen.«

»Vielleicht fürchtet er unkalkulierbare Nebenwirkungen. Ihr könntet auf etwas stoßen, das ihn in Schwierigkeiten bringt. Der berühmte dunkle Punkt in der Vergangenheit.«

»Den Verdacht habe ich auch. Deshalb werden wir uns genau darum kümmern. Wenn wir weitergekommen sind, melde ich mich bei dir. Ich bin jetzt am Fährhaus und muss zum Fahrkartenschalter. Ich wünsche dir einen schönen Abend, Hannah.«

»Ich dir auch. Und mach dir keine Gedanken wegen deines Vaters, Rieke. Das wird alles gut werden.«

Nachdem die Fähre abgelegt hatte und grummelnd ihren Weg durch die Emsmündung nahm, zog Rieke ihr Handy wieder hervor und wählte die Nummer von Jan Eilers.

»Schön, dass Sie anrufen, Frau Bernstein. Wie geht es Ihrem Vater?«

»Danke, den Umständen entsprechend. Ich weiß jetzt, worum es geht und was auf ihn zukommt. Das entlastet mich. Haben Sie neue Erkenntnisse in unserem Fall?«

»Kann man wohl sagen. Wollen Sie sie hören?«

»Deshalb rufe ich an.«

»Also gut. Erstens, Monika Krabbenhöft wurde wahrscheinlich ermordet. Das von ihrem Arzt attestierte Herzversagen ist von einem Schlangengift ausgelöst worden. Und zwar von dem der Indonesischen Todesotter. Hab schon mal ein bisschen gegoogelt. Es ist eins der tödlichsten Gifte überhaupt. Auf YouTube und ähnlichen Portalen im Internet gibt es ein schönes Video, wo man zusehen kann, wie menschliches Blut durch das Gift verklumpt. Sehr eindrucksvoll.«

»Woher haben Sie die Information? Von ihrem ehemaligen Arzt?«

»So ist es«, bestätigte Eilers. »Ich war bei dieser Frau Aalderks. Sie lässt Sie übrigens herzlich grüßen. Von ihr habe ich erfahren, wo ich den Doktor – Sandhus finden konnte. Er wohnt im selben Altersheim. Eine Etage unter ihr. Und der hat mir ganz freimütig erzählt, dass er seinerzeit eine Blutprobe von Monika Krabbenhöft hat untersuchen lassen. Mit besagtem Ergebnis.«

»Ist damals nicht wegen eines Tötungsdelikts ermittelt worden?«

»Auf Wunsch – man kann vielleicht auch sagen, auf Druck der Söhne hat der Arzt das Untersuchungsergebnis für sich behalten.«

»Gute Arbeit, Kollege Eilers. Was ist mit dem Alibizeugen von 1987 und diesem Bauunternehmer?«

»Bollmann befindet sich nicht mehr auf der Insel. Ich habe sein Sekretariat erreicht und darum gebeten, dass er sich mit uns in Verbindung setzt. Daraufhin ist eine Mail gekommen. Wir möchten uns an die Kanzlei Dr. Leßing und Partner wenden.« Die de-Niro-Stimme bekam einen ironischen Unterton, als Eilers zitierte. »Von dort erhalten Sie alle notwendigen Auskünfte.«

»Ja, das kennen wir«, seufzte Rieke Bernstein. »Aber Bollmanns Vernehmung ist nicht so eilig. Wahrscheinlich wird er uns eh nichts sagen, weil sein Freund das nicht will. Was ist mit dem anderen Zeugen?«

»Er heißt Steffen Harms, ist achtundvierzig Jahre alt und Geschäftsführer eines Beerdigungsunternehmens. Hier auf Borkum.«

»Aber nicht bei Erd, See & Feuer!«, rief Rieke überrascht. »Oder?«

»Doch, genau. In Krabbenhöfts Laden. Wir haben ihn noch nicht vernommen, weil wir dachten, dass Sie vielleicht mit ihm sprechen wollen.«

»Und ob ich das will«, sagte Rieke entschlossen. »Nach Möglichkeit noch heute Abend. Ich bin in zwei Stunden auf der Insel. Bestellen Sie ihn zur Dienststelle! Nein, wir machen es anders. Ich gehe zu ihm ins Geschäft. Er soll sich bereithalten.« Sie hielt einen Moment inne, weil sich aus ihrem Unterbewusstsein eine Frage in den Vordergrund drängte.

»Sind Sie noch da?«, fragte Eilers.

»Warum sind wir darauf nicht gleich gekommen? Der Name muss doch in der Akte gestanden haben, die Rasmussen besorgt hat. Haben wir das übersehen?«

»Da steht ein anderer Name drin, Frau Bernstein. Steffen Horenkohl. So hieß der Mann früher. Er hat 2002 geheiratet und den Namen seiner Frau angenommen. Deshalb mussten wir lange suchen. Er hatte früher eine andere Adresse, und zwischendurch hat er auch mal auf dem Festland gewohnt. Aber ein ehemaliger Nachbar hat sich an ihn erinnert.«

In Eilers’ Stimme schien ein wenig Stolz mitzuschwingen, deshalb lobte Rieke ihn noch einmal. »Sehr gut, Herr Kollege. Ich melde mich bei Ihnen, wenn ich das Gespräch mit dem Bestatter geführt habe. Vielleicht sind wir dann schon einen Schritt weiter. Über die Frau, die 1988 die Krabbenhöft-Brüder angezeigt hat, haben wir sicher noch nichts.«

»Die Abfragen laufen. Bei den Melderegistern und bei der BAFIN. Wenn sie nicht ordnungsgemäß gemeldet ist, finden wir sie vielleicht über ihr Konto. Eine Antwort liegt aber noch nicht vor.«

»Was ist mit dem Zoll?«

»Zoll? Ich verstehe nicht.«

»Der Zoll hat bundesweit Zugriff auf eine Datei, in der alle aktuellen Arbeitsverhältnisse gespeichert sind.«

»Das wusste ich nicht«, entschuldigte sich Eilers. »Aber ich werde das veranlassen.«

»Tun Sie das.« Rieke lachte. »Staatsanwalt Rasmussen wird sich freuen, wenn er noch ein Amtshilfeersuchen stellen muss.«

Sie bedankte sich noch einmal und verabschiedete sich. Während die Fähre dem Verlauf der Emsmündung folgte und die Drehzahl der Maschinen erhöht wurde, wanderten ihre Gedanken zu Hannah Holthusen. Sie bewunderte die Journalistin für ihre unerschrockene Recherche in der Nordseeklinik. Dass sie es geschafft hatte, Krabbenhöft zu sehen und zu sprechen, war schier unglaublich. Wenn der Hotelier morgen von ihrem Artikel erfahren würde, würde er seine Anwälte gegen die Zeitung in Stellung bringen. Hannah war nicht nur klug und beherzt, sie war auch mutig. Trotzdem schien es Rieke keineswegs sicher, dass sie aus dem persönlichen Zweikampf mit Krabbenhöft als Siegerin hervorgehen würde. Dessen Beziehungen reichten weit und konnten möglicherweise genutzt werden, um ihr beruflich zu schaden. Sie nahm sich vor, sie in den nächsten Tagen wieder anzurufen.

Steffen Harms trug statt des schwarzen Jacketts einen grauen Kittel und polierte einen Sarg im Ausstellungsraum von Erd, See & Feuer. Ein Schild wies das weiße Erdmöbel als Modell Dünenimpression aus. Der weiße Corpus aus Mahagoni war mit einem aufgemalten Strandmotiv versehen. Dünengras und Sand an den Seiten, blauer Himmel mit kreisenden Möwen auf dem Deckel, türkisfarbene Wellen am Fußende, ein roter Leuchtturm am Kopfende. Als Griffe dienten aufwändig eingearbeitete Taue.

»Gehört so was zu einem standesgemäßen Seemannsgrab?« Rieke hatte Mühe, sich einen ironischen Unterton zu verkneifen, als sie den Raum betrat, in den sie von der Frau des Bestatters geführt worden war.

»Dieses Modell ist einer unserer Designersärge«, erklärte Harms ernsthaft mit leiser Stimme und knetete den Lappen in seinen Händen. »Was wollen Sie denn noch? Herr Krabbenhöft ist nicht mehr hier.«

Rieke nickte nachdenklich. »Ja, um den kümmern sich jetzt die Rechtsmediziner. Aber trotzdem geht es noch einmal um ihn. Allerdings nicht nur um ihn. Auch um seinen Bruder. Und um eine dritte Person. Die dritte Person sind Sie, Herr Harms. Drei junge Männer auf einem Segelboot. An einem bestimmten Tag im Sommer 1987. Sie erinnern sich?«

Harms schüttelte unmerklich den Kopf. Sein Blick war starr auf den Leuchtturm gerichtet, der die Dünenimpression schmückte.

»Verständlich«, räumte Rieke ein. »Ist ja auch schon lange her. Aber vielleicht kann ich Ihrem Gedächtnis auf die Sprünge helfen. Es geht um den Tag, an dem hier auf der Insel eine junge Frau vergewaltigt wurde. Sie sind dazu schon einmal befragt worden. Genau ein Jahr später. Damals waren Sie ganz sicher, an jenem Tag mit den Krabbenhöfts auf dem Wasser gewesen zu sein. Trotz des zeitlichen Abstandes wussten Sie noch das Datum und die Uhrzeit. Eigentlich erstaunlich. Mit zwanzig sind die wenigsten jungen Männer akribische Erbsenzähler. Man arbeitet, lebt in den Tag hinein, feiert oft und ausgiebig und nutzt das Wochenende für diesen und jenen Freizeitsport oder für Treffen mit Mädchen. Richtig?«

»Es war aber so, wie ich damals gesagt habe.«

»Was haben Sie denn damals gesagt?«

Harms zögerte. In ihm arbeitete es sichtlich. Doch dann schien er den richtigen Satz gefunden zu haben. »Ich war am 20. August 1987 von siebzehn bis zweiundzwanzig Uhr mit Tjark und Enno Krabbenhöft auf deren Segelboot Aphrodite zwischen Borkum und Juist unterwegs.«

Den Satz kannte Rieke. Sie hatte ihn genau so in der Vernehmungsakte gelesen. »Stimmt«, bestätigte sie. »Mit diesen Worten haben Sie den beiden Beschuldigten ein Alibi gegeben.« Sie hob die Stimme. »Aber ich glaube Ihnen nicht. Vielmehr bin ich davon überzeugt, dass Ihnen die Anwälte der Familie Krabbenhöft diese Worte vorgegeben haben. Nachdem die Brüder Sie um einen kleinen Freundschaftsdienst gebeten und Krabbenhöft Senior Ihnen eine Belohnung in Aussicht gestellt hat. Was hat er Ihnen geboten? Geld? Einen Job? Diesen Job?«

Erneut schüttelte der Bestatter den Kopf, diesmal energischer. »Es gab keinerlei wie auch immer geartete Absprachen.«

Rieke lachte. »Auch so ein Satz, wie Juristen ihn formulieren. Tatsache ist, dass Sie hier als Angestellter von Enno Krabbenhöft tätig sind. Das Bestattungsinstitut gehört ihm. Oder?«

»Ich bin Geschäftsführer. Mit Prokura.«

»Seit wann genau?«

Unwillig verzog Harms das Gesicht und presste die Lippen zusammen. »Seit über zwanzig Jahren«, stieß er schließlich hervor.

Rieke hob die Schultern. »Wir werden es herausfinden. Alle Details Ihrer Zusammenarbeit mit Krabbenhöft werden wir herausfinden. Auch ohne Ihre Hilfe. Für heute verabschiede ich mich von Ihnen. Aber Sie müssen damit rechnen, dass wir Sie zu einer offiziellen Vernehmung bitten.« Sie deutete auf den glänzenden Sarg mit Dünenmotiv. »Da ist noch eine matte Stelle. Auf der Nordsee.«

Auf dem Weg ins Hotel fragte Rieke sich, wie Steffen Harms seinerzeit mit seiner Aussage durchgekommen sein konnte. Für sie stand fest, dass er log. Und er schien nicht der Typ zu sein, der einer Vernehmung mit massivem Druck standhalten würde. Hatte man sich damals leichtfertig mit seiner Aussage zufriedengegeben? Hatte Krabbenhöfts gutes Verhältnis zur Polizei eine Rolle gespielt? Für Rieke deutete alles darauf hin, dass es der Familie Krabbenhöft gelungen war, einen berechtigten Vorwurf aus der Welt zu schaffen und damit einem Strafverfahren zu entgehen. Nun hoffte sie darauf, die Frau zu finden, die das Verfahren in Gang gesetzt hatte. Aber selbst, wenn sie die These vom Rachefeldzug stützte, waren sie der Täterin noch keinen Schritt näher gekommen. Es wurde Zeit, alle Informationen zusammenzutragen und ein Täterprofil zu entwerfen. Wenn ihre Annahme stimmte, befand sich die Frau auf der Insel und bereitete den nächsten Schlag gegen Enno Krabbenhöft vor.

Für die Bewachung des Hoteliers hatten sie nicht genug Leute. Oberkommissar Gerit Jensen hatte deshalb selbst eine Schicht übernommen. Am frühen Morgen verabschiedete er seinen uniformierten Kollegen und nahm dessen Platz auf dem Flur vor Enno Krabbenhöfts Krankenzimmer ein. Um der Langeweile des eintönigen Wachdienstes zu entgehen, hatte er seinen privaten Tablet-PC mitgenommen. Vielleicht konnte er Rechercheaufgaben übernehmen oder wenigstens den Kontakt zu Jan Eilers halten. Falls die Kollegen ihn nicht benötigten, würde er ein bisschen im Internet surfen und sich über aktuelle Urlaubsangebote für den Herbst informieren. Vielleicht auch die eine oder andere Seite aufsuchen, die während der Dienstzeit sonst tabu war. Aber erst würde er versuchen, bei den Angry Birds auf ein höheres Level zu kommen. Die Grünen Schweine hatten den Vögeln die Eier gestohlen. Nun war es seine Aufgabe, in der Rolle eines Angry Birds die Festung der Grünen Schweine in Schutt und Asche zu legen.

Obwohl er in das Spiel vertieft war, bemerkte er nach einiger Zeit die Unruhe in der Abteilung. Mehrfach kamen Ärzte oder Pfleger und warfen einen Blick in das Krankenzimmer. Am Ende des Gangs standen weiß gekleidete Frauen und Männer in kleinen Gruppen und diskutierten halblaut. Schließlich tauchte mit schnellen Schritten ein grauhaariger Arzt auf, ein halbes Dutzend jüngerer Mediziner oder medizinischer Angestellter im Schlepptau. Er trug eine zusammengerollte Zeitung in der Hand und steuerte direkt auf Jensen zu, stoppte vor ihm und deutete mit der Zeitung auf die Tür des Krankenzimmers. »Seit wann bewachen Sie Herrn Krabbenhöft?«

Jensen sah auf die Uhr. »Seit einer Stunde.«

Unwillig schüttelte der Arzt den Kopf. »Wann haben Sie mit der Bewachung des Patienten begonnen? Gestern?«

»So ist es«, bestätigte Jensen. »Gestern Abend.«

Der Arzt drehte sich zu seiner Gefolgschaft um. »Sie warten hier.« Dann öffnete er die Tür und betrat das Krankenzimmer.

Die Tür blieb offen, sodass Jensen einen Teil des Krankenbettes erkennen konnte. Und er vernahm die Stimme des Arztes.

»Hatten Sie gestern Besuch einer Journalistin? Haben Sie ihr erlaubt, Sie zu fotografieren?«

»Wohl kaum.«

»Wie erklären Sie sich diesen Artikel in der Emder Zeitung? Mit Zitaten von Ihnen und einem Foto?«

Leider waren die Antworten des Patienten nicht zu verstehen. Doch schon einen Augenblick später kehrte der Arzt auf den Flur zurück und wandte sich an die Wartenden. »Von Ihnen steht niemand unter Verdacht«, verkündete er und wedelte mit der Zeitung. »Diese Journalistin muss sich eingeschlichen haben.«

Eilig zog der Trupp wieder ab.

Jensen griff zum Telefon und wählte die Nummer seines Kollegen. »Moin, Jan. Gerit hier. In der Zeitung muss etwas über Krabbenhöft stehen. Gestern soll eine Journalistin heimlich mit ihm gesprochen und ihn fotografiert haben. Bevor wir die Bewachung aufgenommen haben. In der Nordseeklinik herrscht große Aufregung. Die haben wohl erst gedacht, dass einer von ihnen die Informationen geliefert hat.«

»Ich hatte gerade einen Anruf von der Kollegin Bernstein«, antwortete Eilers. »Zum selben Thema. Sie wusste auch schon davon. Nachher will sie mit uns sprechen. Ich schicke jemanden, der dich ablöst. Wir brauchen dich hier. Es geht um ein Täterprofil. Inzwischen liegt das vorläufige Obduktionsergebnis vor. Der Bericht der Kriminaltechnik ist auch gekommen. Bis nachher.«

Gerit Jensen verabschiedete sich und wandte sich wieder den Angry Birds zu. Er hatte das zwölfte Level erreicht und wollte auch den Rest noch schaffen. Während er sich auf das Spiel konzentrierte, erschien ein Mann in Begleitung eines weiß gekleideten Pflegers auf dem Flur. Vor ihm blieben die Männer stehen. »Dieser Herr«, sagte der Krankenhausmitarbeiter, »möchte Herrn Krabbenhöft besuchen.«

Der Oberkommissar sah auf, ließ das Spiel vom Bildschirm verschwinden und startete ein Notizbuch. Gleichzeitig streckte er die Hand aus. »Ich hätte gern Ihren Ausweis.«

Der Besucher schien darauf vorbereitet gewesen zu sein und zog einen Personalausweis aus der Tasche. »Osterkamp, Arne. Herr Krabbenhöft möchte mich sprechen.«

»Das werden wir gleich sehen.« Jensen nickte und tippte Namen und Ausweisnummer in sein Tablet. Dann gab er den Ausweis zurück und klopfte an die Tür des Krankenzimmers. Auf ein dumpfes »Herein« öffnete er sie und steckte den Kopf hindurch. »Guten Morgen, Herr Krabbenhöft. Hier ist ein Herr Osterkamp. Möchten Sie ihn sprechen?«

»Allerdings«, knurrte der Patient. »Soll reinkommen!«

Jensen gab dem Besucher einen Wink und nickte dem Pfleger zu. »Alles in Ordnung.«

Kaum hatte sich die Tür des Krankenzimmers geschlossen, begann dahinter eine heftige Diskussion. Leider blieb der Inhalt der Auseinandersetzung für Jensen unverständlich. Bedauernd zog er sich auf seinen Stuhl zurück und wandte sich seinem Tablet-Computer zu.

Rieke Bernstein hatte die Berichte der KTU und der Rechtsmedizin gelesen. Im Gegensatz zu Jan Eilers war sie nicht überrascht. Tjark Krabbenhöft war mit Gamma-Hydroxy-Buttersäure, kurz GHB, auch Liquid Ecstasy genannt, willenlos gemacht worden. GHB wurde zu Industriezwecken legal gehandelt und konnte problemlos über das Internet bestellt werden. Der Täter oder die Täterin musste die Wirkung dieser auch als K.-o.-Tropfen bekannten Substanz exakt berechnet und das benebelte Opfer an den Wagen der Inselbahn gebunden haben, als es gerade wieder zu sich gekommen war. Der kräftige und widerstandsfähige Tjark Krabbenhöft hatte sogar noch einige hundert Meter hinter dem Zug herlaufen können. Gestorben war er erst später. Und wohl auch nur, weil niemandem der nackte Mann hinter dem Waggon aufgefallen war. Er hätte mit großer Wahrscheinlichkeit überleben können, wenn er entdeckt und ärztlich behandelt worden wäre. Rieke fragte sich, ob die Täterin Tjarks Tod oder sein Überleben geplant hatte.

»Spielt das noch eine Rolle?«, fragte Jan Eilers, dem sie ihre Überlegungen darlegte.

»Ich weiß nicht, ob das für die Anklage von Bedeutung ist. Mir scheint die Unterscheidung zwischen Mord und Totschlag schon lange zweifelhaft. Aber das ist im Augenblick nicht unser Problem. Man kann jemanden mit weniger Aufwand ins Jenseits befördern, wenn es nur darum geht, ihn umzubringen. Möglicherweise geht es hier aber um eine Bestrafung. Und dazu gehört, dass der Bestrafte mitbekommt, was ihm angetan wird.«

»Sie denken nach wie vor an eine Frau?«

»Meine Annahme wird durch die Fakten gestützt.« Rieke tippte auf die Ermittlungsakte. »Wir befinden uns in einer Todesfallermittlung, deswegen konzentrieren wir uns automatisch auf Aspekte der Tötung. Aber mir scheint diese – Entfernung der Genitalien der entscheidende Punkt zu sein. Dank Ihrer Ermittlung wissen wir nun auch, dass Monika Krabbenhöft durch Gift gestorben ist. Das deutet nicht automatisch auf eine Frau hin, würde aber zu einer Täterin passen. Bei diesem Mord ging es möglicherweise nicht darum, die Krabbenhöft zu beseitigen, sondern darum, ihren Söhnen die Mutter zu nehmen. Drittens zielte der Anschlag auf Enno Krabbenhöft nicht auf Tötung. Jemand scheint es darauf abgesehen zu haben, ihm möglichst viel und möglichst schmerzhaften Schaden zuzufügen. Und nun kommt noch etwas, das Sie noch nicht wissen. Haben Sie sich schon gefragt, wie Hannah Holthusen von Krabbenhöfts Unfall erfahren hat?«

Eilers verzog das Gesicht. »Von Imke vielleicht?«

Rieke schüttelte den Kopf. »Nein, sie hat die Information vor allen anderen bekommen. Durch eine anonyme E-Mail. Deswegen konnte sie gestern diesen Besuch bei Krabbenhöft machen, bevor wir seine Bewachung organisiert hatten.«

»Sie meinen, der Täter oder die Täterin hat sie informiert?«

»Genau das meine ich. Und ich bin sicher, diese Frau ist noch auf der Insel.«

27
Herbst 1990 bis Sommer 1993

Harro Windmöller hätte Annie kaum wiedererkannt. Ungläubig musterte er das abgemagerte Mädchen, das von Kopf bis Fuß einen ungepflegten Eindruck machte. Die fettigen Haare hingen in unterschiedlich langen Büscheln strähnig herab, die Augenlider waren halb geschlossen, eines davon stark gerötet und nach unten gezogen. Über die bleichen Wangen liefen dunkelrote Streifen zu den Mundwinkeln, von denen einer ebenfalls durch eine unsichtbare Kraft nach unten gezogen wurde. Annie trug einen zerschlissenen grauen Pullover und eine fleckige schwarze Jogginghose. Ihre Füße steckten in unterschiedlichen Socken.

Während seine Schwester das Mädchen umarmte, ließ Harro sich vorsichtig auf einem Sessel nieder, zu dem ihn die junge Holländerin dirigiert hatte.

Gesine hatte Tränen in den Augen, nachdem sie Annie mit ausgestreckten Armen an den Schultern gehalten und sie betrachtet hatte. »Mein Gott, was haben sie mit dir gemacht!«

Annie zuckte mit den Schultern und begann mechanisch einen Joint zu drehen. Fasziniert beobachtete Harro den Vorgang. Ohne hinzusehen, drehte sie den Filter fest in das Papier, stopfte die Mischung in die Tüte, stieß sie in der hohlen Hand ein paar Mal auf den Tisch, stopfte noch etwas Gras nach und verschloss sie mit einer geschickten Drehung. Den fertigen Joint legte sie vor sich auf die Tischplatte.

»Irgendwann werden sie dafür bezahlen.« Sie sprach langsam, mit schleppender Stimme und ohne jede Betonung. »Aber erst mal muss ich mich erholen. Danke, dass ihr gekommen seid. Das ist wirklich sehr nett von euch.«

»Wie willst du dich erholen«, fragte Gesine streng und deutete auf die Tüte, »wenn du dieses Zeug nimmst?«

»Das ist gegen die Schmerzen«, antwortete Annie stoisch. »Draußen und drinnen.« Mit den Fingerspitzen tippte sie sich gegen die Brust. »Hauptsächlich drinnen.«

»So bald wie möglich werden wir sie nach Amsterdam bringen«, warf die Holländerin ein. »Damit sie operiert werden und wieder unter Menschen gehen kann.«

»Ist so eine Operation nicht ziemlich teuer?«, fragte Gesine.

»Wir arbeiten gerade an der Finanzierung«, antwortete die Holländerin. »Am Geld wird es nicht scheitern. Wir haben auch schon einen Termin im Boerhaave Medical Center.«

Gesine sah sie skeptisch an. »Glauben Sie, dass Annie sich danach auch seelisch wieder erholt? Und von diesem Zeug loskommt?«

»Die Chancen sind gut. Ich bin optimistisch.«

»Ist es denn normal«, meldete sich Harro zu Wort, »dass man von Cannabis so stark – wie soll ich sagen? – beeinträchtigt wird? Diese Art zu sprechen, also bei uns – früher – war das nicht so.«

Die Holländerin sah Annie kritisch an. »Ich weiß nicht. Ich habe nur hin und wieder mal etwas geraucht. Bisher ist mir das auch gar nicht so aufgefallen. Aber heute …«

»Vielleicht sollten wir jetzt mal zum Thema kommen.« Gesine warf Harro einen Blick zu. Der griff in die Innentasche seiner Jacke und zog die zusammengelegte Emder Zeitung hervor. Er faltete sie auseinander, blätterte einmal um und schob sie über den Tisch in Annies Richtung. »Schau mal bei den Todesanzeigen. Ganz oben rechts.«

Annie beugte sich über die Seite. Ohne erkennbare Reaktion starrte sie auf die gerahmten Anzeigen. Sekundenlang herrschte Stille im Raum, sodass nur ihr Atem zu hören war, der sich plötzlich beschleunigt hatte.

»Frerich ist tot?«, murmelte sie. »Das ist eine gute Nachricht.« Sie sah auf. »Stimmt es wirklich?«

»Ein Autounfall«, bestätigte Harro. »Darüber wurde auch in der Zeitung berichtet. Ein paar Tage vorher. Natürlich ohne Namen. Deshalb wussten wir nicht, wer dort verunglückt ist. Im Emstunnel war ein Wagen mit sehr hoher Geschwindigkeit ins Schleudern gekommen, gegen die Mauer gekracht und in Brand geraten.«

»Dieser Meiners kann dir nichts mehr tun«, ergänzte Gesine. »Du musst keine Angst mehr haben.«

»Das ist eine gute Nachricht«, wiederholte Annie. »Danke!« Sie verstummte, griff nach dem Joint und betrachtete ihn von allen Seiten.

Gesine sah ihren Bruder an. »Ich glaube, wir sollten uns auf den Heimweg machen. Annie braucht sicher Ruhe.«

Harro stand auf. »Wir besuchen dich wieder, Annie. Wenn es dir besser geht. Natürlich nur, wenn du einverstanden bist.«

Annie nickte.

Nachdem die Besucher das Haus verlassen hatten, legte sie den Joint zurück auf den Tisch. Sie ging hinaus, verfolgte das grüne Grashopper-Auto mit den Augen, bis es abgebogen war, wartete noch eine halbe Minute und vergewisserte sich, dass niemand in der Nähe war. Dann löste sie einen lockeren Stein aus der alten Gartenmauer, die das Grundstück umgab, nahm ein kleines Päckchen aus der Öffnung und schob den Stein wieder an seinen Platz. Sie kehrte ins Haus zurück, verschloss die Tür und ging in die Küche. Hier öffnete sie das Päckchen, nahm eine der kleinen Plastiktüten, die sich darin befunden hatten, schlitzte sie auf und schüttete den Inhalt in einen Löffel. Über der Gasflamme des Herdes erhitzte sie das braune Pulver, das in kurzer Zeit zu einer klaren Flüssigkeit verschmolz. Sie streute ein wenig Ascorbinsäure darüber, drehte die Flamme aus, legte den Löffel vorsichtig ab und zog die Flüssigkeit durch einen Filter in die Spritze.

Eine Woche nach dem Besuch von Gesine und Harro Windmöller fuhren Marijke und Joost Theunissen mit Annie nach Amsterdam.

Die Klinik lag an der Johannes Vermeerstraat, in der Nähe des Museumplein, an dem das Rijksmuseum Amsterdam, das Van Gogh Museum und andere Ausstellungen zu finden waren. »Hier kannst du ganz viel Kultur mitnehmen«, erklärte Marijke begeistert. »Nach der Operation darfst du bestimmt bald wieder rausgehen.«

Annie nickte stumm. Sie betrachtete die Häuser an den begrünten Straßenzügen, die mit ihren roten Backsteinfassaden und den dunklen Dächern ein wenig an Emden erinnerten, und dachte darüber nach, wie ihr künftiges Dasein aussehen würde. Nach Delfzijl konnte sie nicht zurückkehren. Dort den Stoff für ihr Überleben zu besorgen war teuer und aufwändig. Es hatte sie viel Mühe und einen großen Teil ihrer Ersparnisse gekostet, jemanden zu finden, der ihr sauberes Heroin besorgte. In Amsterdam wäre alles viel leichter. Natürlich würde sie nur vorübergehend drücken. Bis die Operationsnarben verheilt und ihr inneres Gleichgewicht wiederhergestellt war. Bis dahin würde sie in der Stadt bleiben und sich mit Jobs in der Gastronomie über Wasser halten. Ihr Lieferant hatte ihr versichert, dass in den Restaurants und Kneipen der Innenstadt immer Servicekräfte gesucht würden. Allerdings würde sie sehr viel schneller und sehr viel mehr Geld verdienen, wenn sie bereit wäre, einen Service anderer Art anzubieten. Er hatte ihr die Visitenkarte eines Clubmanagers überlassen, der ihr weiterhelfen würde. Der Club Copacabana sei einer der größten Nachtklubs im Zentrum. Sein Chef Piet Mulder habe Verbindungen zu allen wichtigen Geschäftsleuten des Rotlichtbereichs.

Darauf würde sie sich sicher nicht einlassen, aber für den Notfall war die Gewissheit beruhigend, eine Adresse zu haben, an die sie sich wenden konnte.

Vor der Klinik setzten Marijke und Joost sie ab, um nach Delfzijl zurückzukehren und den Coffeeshop zu öffnen. »Versprich, dass du dich meldest!«, mahnte die Freundin. »Wir wollen wissen, wie es dir geht.«

Obwohl sie längst entschieden hatte, in Amsterdam zu bleiben, versicherte Annie, anzurufen, sobald sie dazu Gelegenheit hätte, verabschiedete sich, nahm ihren Koffer und winkte der grünen Fourgonnette nach. Dann stieg sie die Stufen zum Eingang des Boerhaave Medical Center hinauf.

Als Annie zum ersten Mal die Klinik ohne Verband verließ, traf sie ihren Lieferanten in einem Café am Rande des Museumplein. Einmal hatte er ihr Stoff ins Krankenhaus gebracht, wollte es ein zweites Mal jedoch nicht betreten. Er übergab ihr ein Päckchen, steckte die fünfzig Gulden ein und bewunderte das Ergebnis der Operation. »Erstaunlich, was die Chirurgen heutzutage schaffen. Wenn die Rötungen erst einmal verschwunden sind, bist du wieder eine Schönheit. Damit kannst du in Amsterdam viel Geld verdienen.«

An diesen Satz erinnerte sich Annie drei Monate später, als ihr Verdienst nicht mehr ausreichte, die Kosten für das Zimmer und den Lebensunterhalt zu decken. Sie hatte zwar sofort Arbeit und eine akzeptable Unterkunft gefunden, aber Miete, Lebensmittel, Kleidung und alles, was das alltägliche Leben erforderte, kosteten im Zentrum von Amsterdam mehr, als sie erwartet hatte. Die Preise für sauberen Stoff schwankten, wurden aber auch nicht gerade niedriger. Da sich ihr Bedarf erhöht hatte, fehlte ihr schließlich ein Wochenlohn, um über die Runden zu kommen. Der Inhaber des Restaurants am Rembrandtplein räumte ihr Kredit ein, aber schon einen weiteren Monat später waren ihre Schulden um ein Mehrfaches gestiegen. Ihr war klar, dass es so nicht weitergehen konnte. Doch bevor sie eine Lösung gefunden hatte, bot der Chef ihr an, die Schulden zu erlassen, wenn sie een beetje vriendelijke zu ihm sein würde. Annie war nicht empört, aber die Vorstellung, mit dem kleinen dicken Glatzkopf ins Bett zu gehen, verursachte ihr Übelkeit. Bei einem attraktiveren Mann wäre sie vielleicht darauf eingegangen, doch nun wurde ihr wieder bewusst, dass sie sich vorgenommen hatte, sich die Männer, mit denen sie schlief, selbst auszusuchen. Sie hatte zugenommen, und ihr Äußeres entsprach fast schon wieder dem früherer Jahre. Vielleicht war es an der Zeit, den Job zu wechseln. In ihrer Handtasche fand sie die Visitenkarte von Piet Mulder vom Club Copacabana.

Der Clubmanager war offenbar nicht für jeden zu sprechen. Es bedurfte einiger Hartnäckigkeit und dauerte eine Weile, bis man sie zu ihm brachte.

Er saß auf einem schweren Bürostuhl mit brauner Lederpolsterung hinter einem riesigen Schreibtisch aus Mahagoni, beugte sich über ein Schriftstück und notierte oder unterschrieb etwas. Er sah nicht auf, als Annie in den Raum geschoben wurde. »Was kann ich für Sie tun?«, fragte er.

Annie antwortete nicht.

Nach einer Weile hob er den Kopf und musterte sie mit zusammengezogenen Augenbrauen. »Hallo? Verstehen Sie mich nicht?«

Annie registrierte ein schmales Gesicht unter rotblondem Haar, stahlblaue Augen, glatt rasierte Wangen und ein energisches Kinn. Sie lächelte. »Doch, ich verstehe Sie sehr gut. Aber ich ziehe es vor, Menschen in die Augen zu sehen, mit denen ich spreche.« Sie machte eine Pause und fügte hinzu: »Ich suche Arbeit.«

»Für Bedienungspersonal ist Antje zuständig.« Er hob die Hand, um einen Knopf auf seiner Telefonanlage zu drücken. Doch dann hielt er inne und musterte Annie erneut. Seine Züge entspannten sich, schließlich legte er seinen Schreibstift zur Seite und deutete auf einen der Besucherstühle. »Sie können mehr als Getränke servieren, stimmt’s?«

»Ich denke schon.« Annie setzte sich und schlug die Beine übereinander. »Es käme auf einen Versuch an. Und auf den Verdienst.«

Piet Mulder nickte. »Das ist die richtige Sichtweise. Gutes Geld für gute Arbeit.« Er lehnte sich zurück und fuhr mit beiden Zeigefingern über seine Wangen. »Was ist damit?«

»Das sind Narben. Ich musste mir nach – einem – Unfall – das Gesicht operieren lassen.«

»Okay. Die lassen sich wegschminken. Bei der Beleuchtung im Club ist dann nichts mehr zu sehen.« Sein Blick wanderte abwärts. »Alles andere ist ja sehr in Ordnung.« Er schmunzelte zufrieden und fuhr fort: »Wir sind ein Club für anspruchsvolle Gäste. Bei uns kostet das Bier nicht zwei oder drei Gulden, sondern zwölf. Dafür bieten wir unseren Gästen neben der Show eine individuelle Betreuung. Wir nennen das Recreation Service. Mit etwas Talent können Sie Ihr Gehalt in diesem Bereich verdoppeln. Unsere Kunden sind in der Regel sehr generös.«

Annie machte sich keine Illusionen darüber, worum es bei diesem Service ging. »Das klingt vielversprechend. Wer entscheidet, wie weit der Dienst am Kunden geht?«

»Ganz allein Sie.« Mulder lächelte verständnisvoll. »Natürlich ist es auch eine Frage des Fingerspitzengefühls. Unsere besseren Kunden sind meistens ältere Herren. Die wollen sich nicht mehr so sehr anstrengen. Sie haben es also in der Hand, den Service zu gestalten.« Er grinste verhalten. »In jeder Hinsicht.«

»Das kommt mir entgegen. Wenn der Verdienst stimmt, kann ich nächste Woche anfangen.«

Annie unterschrieb einen Vertrag, der ihr das Dreieinhalbfache ihres bisherigen Verdienstes sicherte. Piet Mulder gewährte ihr einen Vorschuss über zwei Monatsgehälter. Einen Monat später bezog sie ein kleines Apartment am Oude Waal mit Blick auf die Waalseilandgracht, richtete sich ein und zahlte ihre Schulden bei ihrem alten Arbeitgeber zurück.

Nachdem sie sich im Club Copacabana eingearbeitet und die ersten großzügig bemessenen Trinkgelder kassiert hatte, kleidete sie sich neu ein und kaufte sich einen Fernsehapparat. Als das Vormittagsprogramm von Nederland 1 eine Sendung über den ungeklärten Grenzverlauf zwischen Deutschland und den Niederlanden im Dollart brachte und Luftaufnahmen von Delfzijl und Emden zeigte, schrieb sie einen langen Brief an Marijke und Joost und dankte ihnen für ihre Freundschaft und ihre Hilfe. Sie bat für ihr unangekündigtes Verschwinden um Verzeihung, schilderte Amsterdam und ihr neues Leben in leuchtenden Farben und versprach, sie im nächsten Sommer zu besuchen. Ihre Drogensucht erwähnte sie nur am Rande. Sie sei so gut wie clean und habe den Verbrauch an Rauschmitteln im Griff.

Sie kaufte eine Postkarte mit den schönsten Ansichten der Stadt und schrieb einen Gruß an Gesine und Harro Windmöller. Auch ihnen versicherte sie, dass es ihr gut gehe und es keinen Grund zur Sorge gebe. Die Schönheitsoperation sei erfolgreich verlaufen, sie sei gesund und habe eine gut bezahlte Arbeit in der Gastronomie.

Im Herbst des neuen Jahres fehlte sie zum ersten Mal beim Recreation Service. Unentschuldigt.

Sie wusste, dass im Club Hochbetrieb herrschte, dass es wegen des Ansturms auswärtiger Besucher Engpässe gab und Piet Mulder seine Bodyguards zu den Mädchen schickte, um sie zu holen. Ihr war auch klar, welche Strafe ihr drohte, wenn sie ohne triftigen Grund ihren Vertrag nicht erfüllte. Doch an diesem Nachmittag kam sie nicht aus dem Bett. Sie hörte den Mann vom Club an die Tür schlagen, zog sich die Bettdecke über den Kopf und hielt sich die Ohren zu.

Der Stoff ihres neuen Dealers war zu sauber oder der Druck, den sie sich gesetzt hatte, zu reichlich bemessen gewesen. Jedenfalls war sie zu breit, um aufzustehen. Aber zum Jahreswechsel würde sie ohnehin mit dem Drücken aufhören. Zu Silvester den letzten Schuss, und im neuen Jahr ein neues Leben beginnen. Ganz ohne Dope. Nur hin und wieder eine Tüte Hasch.

Ende Januar warf Mulder sie raus, nachdem sie wiederholt nicht zur Arbeit erschienen war, zuletzt an drei aufeinanderfolgenden Tagen. Immerhin vermittelte er sie noch an einen kleinen Club in einer Nebenstraße. Hier gab es keine festen Arbeitszeiten, dafür mussten die Mädchen die Beine breit machen. Annie hatte gut verdient und ausreichend Geld auf der hohen Kante, sodass sie nicht darauf angewiesen war, jeden Kunden zu bedienen. Dennoch drückte sie häufiger, um die demütigenden Szenen mit rücksichtslosen und gewalttätigen Freiern zu ertragen. Dadurch schrumpfte ihr finanzieller Spielraum bereits im Sommer auf null. Sie begann, den einen oder anderen Interessenten in ihrer Wohnung zu empfangen. Jemand beschwerte sich bei der Hausverwaltung, und wenig später musste sie das Apartment räumen. Sie verscherbelte ihren Besitz in der Drogen-Szene und zog in ein möbliertes Zimmer. Hier wohnte sie zwischen Nutten und Fixern, in den Fenstern im Erdgeschoss hingen Schilder mit der Aufschrift Kamer te huur.

Zum Straßenstrich war es nur noch ein Schritt.

Im Herbst wurde Annie de Vries schwanger. Als es daran für sie keinen Zweifel mehr geben konnte, war es – selbst in Holland – für eine Abtreibung zu spät.

Ihr Kind kam im April zur Welt. Eine Frühgeburt. Das schwächelnde Mädchen musste sofort eine Entgiftung durchmachen. Als man ihr sagte, sie dürfe es nicht behalten, weil sie drogenabhängig sei und ihr Kind deshalb nicht betreuen könne, entschloss sie sich zum Entzug. Drei Monate später bekam sie ihre Tochter zurück. Sie nannte sie Neele.

Während sie in der Entzugsklinik gegen die Sucht gekämpft hatte und das kleine Mädchen in einem staatlichen Kinderheim betreut worden war, hatte man ihr Zimmer geräumt, ihren Besitz verramscht und den Erlös mit der Miete verrechnet.

Im Sommer stand Annie de Vries mit ihrer Tochter mittellos auf der Straße.

Sie wanderte einen ganzen Tag durch Amsterdam, bettelte Passanten um ein paar Gulden an, stillte das Kind zwischen fröhlichen jungen Leuten im Vondelpark und fuhr schließlich ohne Fahrschein mit der U-Bahn vom Hauptbahnhof zum Flughafen Schiphol, wo sie mit Neele zwischen wartenden Reisenden auf einer Bank übernachtete.

Am nächsten Morgen traf sie eine Entscheidung.

28
Frühsommer 2014

»Welche Frau?« Oberkommissar Jensen stand in der Tür. »Danke für die kurzfristige Ablösung!« Er trat ein, setzte sich und legte eine Zeitung auf den Tisch, die er sich auf dem Weg vom Krankenhaus zur Polizeistation besorgt hatte. »Habt ihr das schon gelesen?«

»Moin, Gerit.« Jan Eilers nickte. »Ein ziemlich starkes Stück. Krabbenhöft als Opfer eines Anschlags. Der Artikel wird ihm nicht gefallen.« Er deutete auf die Akten. »Wir versuchen gerade, ein Täterprofil zu entwickeln. Kollegin Bernstein ist der Meinung, dass es sich um eine Frau handelt.«

Jensen neigte zweifelnd den Kopf. »Die Wahrscheinlichkeit liegt bei fünfzig Prozent.«

»Meiner Ansicht nach liegt sie bei fünfundneunzig«, korrigierte Rieke Bernstein. »Ich bin inzwischen sicher, dass die Brüder Krabbenhöft 1987 die junge Frau vergewaltigt haben, die ein Jahr später Anzeige erstattet hat. Ich habe mit Steffen Harms gesprochen. Er beharrt auf seiner Darstellung von damals, es ist aber ganz offensichtlich, dass er lügt. Wenn wir den in die Mangel nehmen, gibt er zu, dass seine Aussage gekauft worden ist. Seinen Job als Geschäftsführer verdankt er jedenfalls Familie Krabbenhöft. Das Alibi der Brüder wäre damit hinfällig. Ich gehe davon aus, dass …«, … sie zog die Kopie der Ermittlungsakte heran und schlug sie auf, »… Sabine Küppers nicht ihr einziges Opfer war. Und dazu passt, dass Enno Krabbenhöft erstens an der Geschichte nicht rühren will, er zweitens die Ermordung seiner Mutter vertuscht hat und drittens versucht, die Aufklärung der aktuellen Straftaten zu verhindern.«

»Sie meinen«, murmelte Jensen, »er weiß, wer seinen Bruder umgebracht und den Anschlag auf ihn verübt hat, will das aber unter der Decke halten, damit die – Vergewaltigungen nicht bekannt werden?«

»Genau das denke ich«, bestätigte Rieke. »Schließlich wäre es sein Ruin. Bis jetzt sind er und sein Bruder Opfer. Wenn aber bekannt wird, dass die Rache einer vergewaltigten Frau hinter den Taten steckt, ist er erledigt. Gesellschaftlich, als Abgeordneter erst recht, wahrscheinlich auch als Hotelier.«

»Wir können das ja mal als Arbeitshypothese zugrunde legen«, schlug Jan Eilers vor. »Dann suchen wir nach einer Frau zwischen dreißig und fünfzig Jahren, die mit Gift umgehen kann, sich mit Chemikalien zur Verätzung auskennt und dazu fähig ist, einen kräftigen Mann zu betäuben und an einen Zug zu binden, nachdem sie ihm die – äh, Genitalien – abgeschnitten hat.«

»Außerdem muss sie in der Lage sein, anonyme E-Mails zu versenden«, ergänzte Rieke. »Ich zum Beispiel könnte das nicht. Sie?«

Eilers und Jensen schüttelten synchron die Köpfe. Rieke musste sich auf die Zunge beißen, um nicht zu schmunzeln. »Also weiter! Was wissen wir noch?«

»Sie muss in der Nähe sein«, schlug Eilers vor. »Jedenfalls auf der Insel.«

»Die ist aber nicht von hier.« Jensen klang bestimmt.

»Woraus schließen Sie das?«, fragte Rieke.

»Jemand, der auf Borkum aufgewachsen ist, begeht keine solche Tat. Das kann ich mir jedenfalls nicht vorstellen. Hier kennt fast jeder jeden. Die Menschen sind – zurückhaltend, anständig, ehrlich.«

»Ach ja«, erinnerte sich Rieke. »Sie stammen ja von hier. Und Sie haben recht. Ich glaube zwar nicht, dass die Borkumer bessere Menschen sind als andere, aber die Krabbenhöft-Brüder hätten es sicher nicht riskiert, einem Mädchen von der Insel zu nahe zu treten. Ihre Opfer waren – wie Sabine Küppers – wahrscheinlich Touristinnen. Die haben sich geschämt, sind ein paar Tage später nach Hause gefahren und haben versucht, die Angelegenheit zu verdrängen. Mit unterschiedlichem Erfolg.«

»Also suchen wir eine Frau der genannten Altersgruppe«, überlegte Eilers weiter, »die derzeit als Gast auf der Insel wohnt. Wahrscheinlich allein. Wir müssten alle Hotels und Pensionen abklappern. Das kann dauern. Vielleicht ist sie dann schon wieder weg.«

Rieke schüttelte den Kopf. »Wenn unsere Annahmen stimmen, wird die Frau ihren Feldzug gegen Enno Krabbenhöft fortsetzen. Solange er im Krankenhaus ist, kommt sie nicht an ihn heran. Also wird sie bleiben. Die Frage ist auch, ob sie sich in einem Hotel einmieten würde, wo sie wahrscheinlich im Voraus hätte buchen und sich hätte anmelden müssen. Welche Möglichkeiten gibt es noch?«

»Campingplatz«, schlug Jensen vor.

»Möglich, aber nicht wahrscheinlich«, wandte Eilers ein. »Die müsste ihr ganzes – Equipment transportieren. Computer, Chemikalien, Verkleidungsutensilien, wer weiß was noch. Und sie müsste beweglich sein, jederzeit verschwinden können, ohne ein Zelt abbauen zu müssen. Ich tippe auf ein Wohnmobil.«

»Gute Idee«, bestätigte Rieke Bernstein. »Deren Zahl sollte überschaubar sein. – Was wissen wir noch?«

»Ich fürchte, das ist im Moment alles«, antwortete der Hauptkommissar. »Ich habe die Spurensicherung zu dem Rohbau geschickt, in dem der Unfall beziehungsweise der Anschlag passiert ist. Vielleicht finden die Kollegen dort noch einen Hinweis.«

»Gut, meine Herren.« Rieke sah von einem zum andern. »Dann sollten wir uns um die Frage kümmern, wo auf dieser Insel Wohnmobile zu finden sind.«

»Es gibt einen großen Stellplatz an der Hindenburgstraße mit ungefähr zweihundert Plätzen für Touristen«, sagte Jensen. »Davon ist jetzt höchstens noch die Hälfte belegt. Und einen kleinen im Ostland. Da sind um die vierzig.«

»Übernehmen Sie den kleinen Platz?«, fragte Rieke. »Dann würden Kollege Eilers und ich uns um den anderen kümmern. Aber wir schauen uns nur um. Und zwar so unauffällig, dass unsere Zielperson nicht aufgescheucht wird. Okay?«

Ihre Kollegen nickten. In dem Augenblick machte sich Riekes Handy mit der Erkennungsmelodie der Miss-Marple-Filme bemerkbar. Verblüfft sahen Jensen und Eilers sie an.

»Entschuldigung!« Rieke zog das Smartphone aus der Tasche. »Das ist mein Chef. Ich hätte ihn schon längst anrufen sollen.«

Sie meldete sich, und schon trompete Kriminaloberrat Robert Feindt in ihr Ohr. »Lange nichts von Ihnen gehört, Frau Kollegin. Gibt es keine Fortschritte bei den Ermittlungen? Habe heute in der Zeitung gelesen, dass Enno Krabbenhöft einen Unfall hatte, der möglicherweise kein Unfall war.«

»Ich hätte Sie heute noch angerufen, Herr Kriminaloberrat«, versicherte Rieke. »Wir sind deutlich weitergekommen und haben möglicherweise eine Spur zum Täter beziehungsweise zur Täterin. Wir wollen das gerade überprüfen. Anschließend informiere ich Sie über das Ergebnis.«

»Sehr ordentlich, Frau Bernstein. Tun Sie das. Wir waren in der Zwischenzeit auch nicht untätig. Die Kollegen aus dem Dezernat 38 sind auf eine erstaunliche Quelle gestoßen. Im Internet gibt es ein Video, auf dem ein Mann zu sehen ist, der schwer verletzt hinter einem fahrenden Zug herläuft. Die Umgebung sieht nach Borkum aus. Ich habe deshalb veranlasst, dass man Ihnen einen Link zuschickt. Die Kollegen versuchen derweil, das Video löschen zu lassen und denjenigen ausfindig zu machen, der es hochgeladen hat. Und Sie melden sich bitte, wenn Ihre Spur etwas hergibt. Auf Wiederhören.«

Eilers und Jensen grinsten. Macht der Chef Druck?, stand in ihren Augen. Rieke tippte auf das Display ihres Smartphones, um die eingegangenen E-Mails zu öffnen. »Ich habe gerade den Link zu einem Video bekommen, auf dem Tjark Krabbenhöft zu sehen sein soll. Unsere Zentralstelle für Internetkriminalität hat es gefunden. Jemand muss ihn aus dem Zug heraus gefilmt haben.«

»Und derjenige hat nichts unternommen?« Entsetzt sahen sich die beiden Männer an. Rieke hob die Schultern und tippte erneut auf das Display. »Hier ist es. Schauen wir’s erst mal an!«

Arne Osterkamp war nicht glücklich über den neuen Auftrag. Er widersprach seinem Grundsatz, niemandem körperlichen Schaden zuzufügen. Aber letztlich hatte er Krabbenhöfts Drängen nicht widerstehen können. Zumal er noch mal dreitausend Euro draufgelegt hatte. In seinem Berufsleben als Privatdetektiv hatte er schon etliche unerfreuliche Situationen erlebt, die von menschlicher Niedertracht geprägt gewesen waren. Aber noch nie hatte er sich bereit erklärt, vorsätzlich einen Menschen zu schädigen. Wobei – wenn man es genau betrachtete – dieser Mensch sich selbst schaden würde. Er würde nur für den Auslöser sorgen, gewissermaßen auf den Knopf drücken, der die Schwachstelle darstellte und das Unheil in Gang setzen würde. Woher genau Krabbenhöft von der Schwäche wusste, hatte er sich nicht entlocken lassen. Aber Menschen in seiner Position bekamen häufig Informationen angeboten, die sich eines Tages als nützlich erweisen konnten. Meistens versuchten kleine Lichter, sich einzuschmeicheln, berufliche Vorteile zu verschaffen oder einfach nur ihr Budget aufzubessern. Geschickte Politiker nahmen solche Hinweise an und setzten ihr Wissen dann ein, wenn es ihnen von Nutzen war.

Er rechnete nicht damit, bei der Frau auf allzu großen Widerstand zu stoßen, dennoch nahm er sich vor, umsichtig vorzugehen. Sollte etwas schiefgehen, würde sich ihre gesamte Kollegenschaft auf ihn und seinen Auftraggeber stürzen. Für beide konnte das den Ruin bedeuten.

Auf der Überfahrt nach Emden zog er sich in eine ruhige Ecke zurück und suchte mit seinem Smartphone die im Internet verfügbaren Informationen über die Frau zusammen. Er fand ihren Lebenslauf, ihr Alter, den beruflichen Werdegang und die Adresse. Von der Homepage des Arbeitgebers lud er ein Foto herunter, vergrößerte und speicherte es. Kurz bevor die Fähre den Hafen erreichte, rief er dort an und fragte nach ihr. Sie sei in einem Meeting, könne ihn aber in der Mittagspause zurückrufen. Osterkamp bedankte sich, ohne eine Nummer zu hinterlassen. Es genügte ihm zu wissen, wo sie war. Warten gehörte zur seinem Handwerk. Irgendwann würde sie herauskommen. Dann konnte er sich an ihre Fersen heften und eine günstige Gelegenheit abwarten.

Als Hannah Holthusen die Redaktion verließ, um ihre Mittagspause für ein paar Einkäufe und einen Imbiss im Dollart-Center zu nutzen, beschlich sie das Gefühl, beobachtet zu werden. Auf dem Weg zum DOC schaute sie ständig in den Rückspiegel, konnte aber nicht erkennen, ob ihr ein Wagen folgte. Während sie auf den Parkplatz einbog, erreichten auch andere Fahrzeuge das Einkaufszentrum. Kaum möglich, darunter einen potenziellen Verfolger zu erkennen. Sie parkte auf der Höhe des Blumengeschäfts und blieb im Wagen sitzen. Neben ihr hielt ein grauer Kombi, der von einer alten Dame gefahren wurde, auf der anderen Seite setzte sich ein roter Golf in Bewegung. Hinter ihr schlich ein dunkler Opel an den parkenden Autos entlang, bis er eine Lücke fand und einbog. Der Fahrer trug einen Hut oder eine Mütze und blieb ebenfalls in seinem Wagen sitzen.

Hannah stieg aus und behielt den Mann unauffällig im Auge. Er folgte ihr nicht, und auch sonst schien sich niemand für sie zu interessieren. Erleichtert tauchte sie in den Strom der Kunden ein und machte sich auf den Weg zum Drogeriemarkt. Wahrscheinlich hatte sie sich alles nur eingebildet.

Auf ihrer Einkaufsliste standen Kosmetikartikel und Vitamintabletten. Aus der Apotheke musste sie ein Mittel gegen Wechseljahrsbeschwerden holen und vom Bäcker Brot. Im Café Ibañez würde sie anschließend einen kleinen Imbiss nehmen.

Zufrieden mit sich und ihrem Einkauf genoss Hannah ihren Kaffee zum Kuchen. Sie hatte zuvor nur einen Salat gegessen und konnte sich die kleine Kaloriensünde leisten. Nebenher blätterte sie durch die Brigitte und bewunderte die aktuelle Schuhmode.

Ein etwas fülliger Mann drängte durch die Reihen, stieß sie an, entschuldigte sich höflich und ließ sich ein paar Tische weiter nieder. Hannah wandte sich wieder ihrer Zeitschrift zu. Vielleicht blieb ihr noch genügend Zeit, um sich im Schuhgeschäft ein wenig umzuschauen. Sie nahm den letzten Bissen Kuchen, trank rasch ihren Kaffee aus und winkte der Bedienung, um zu zahlen.

Als sie das Schuhgeschäft betrat, spürte sie ein leichtes Schwindelgefühl. Sie lehnte sich an eins der Regale und atmete tief durch. War die Luft hier so schlecht? War der Salat nicht sauber gewesen? Oder hatte sie zu viel und zu schnell von dem starken Kaffee getrunken? Der letzte Schluck hatte irgendwie seltsam geschmeckt. Vielleicht war es besser, an die frische Luft zu gehen.

Vorsichtig und mit unsicheren Schritten strebte sie dem Ausgang zu. Draußen atmete sie tief durch und fühlte sich etwas besser. Aber noch immer empfand sie eine leichte Störung ihres Gleichgewichtssinns. Das Gefühl erinnerte sie an lange zurückliegende Zeiten, als sie sich bemühen musste, trotz ihres Alkoholpegels aufrecht und geradeaus zu gehen. So wie damals kontrollierte sie bewusst ihre Körperhaltung und achtete auf jeden Schritt. Schließlich erreichte sie ihr Auto, warf die Einkäufe in den Kofferraum und ließ sich auf den Fahrersitz fallen.

Im nächsten Augenblick öffnete sich die Beifahrertür. Der Mann aus dem Café stieg ein und lächelte sie an. Bevor Hannah protestieren konnte, hielt er ihr ein kleines Fläschchen vor die Nase. »Entschuldigen Sie bitte! Mein Name ist Doktor Saathoff, ich bin Arzt. Ich habe Sie gerade beobachtet. Sie haben eine Kreislaufschwäche. Nehmen Sie hiervon ein paar Tropfen! Dann ist gleich alles viel besser.«

Misstrauisch betrachtete Hannah die Flasche. »Danke, ich komme schon zurecht. Bitte verlassen Sie meinen Wagen!«

Der Mann lächelte nachsichtig. »Erst, wenn ich weiß, dass mit Ihnen alles in Ordnung ist. In Ihrem Zustand dürfen Sie nicht am Straßenverkehr teilnehmen. Und ich würde mich strafbar machen, wenn ich Sie fahren ließe. Nehmen Sie ein paar von diesen homöopathischen Kreislauftropfen! Die sind rein pflanzlich und enthalten keinen Alkohol.«

Hannah bog den Kopf zurück und versuchte das Etikett zu entziffern, doch in dem Augenblick kehrte das Schwindelgefühl zurück, sie hatte den Eindruck, dass sich der Horizont bewegte und ihr Wagen dieser Bewegung in Wellen folgte. Ihre Hände umklammerten das Lenkrad.

»Nur ein paar Tropfen«, schmeichelte die Stimme des Mannes. »Dann ist alles wieder in Ordnung.« Das Fläschchen schwebte vor ihrem Gesicht. Widerwillig öffnete sie den Mund und schob die Zunge nach vorn.

Die Tropfen schmeckten nicht schlecht. Ein wenig bitter vielleicht, aber auch angenehm scharf. Wie eine Mischung aus Campari und Gin. Der Geschmack erinnerte sie an einen Cocktail, den sie in ihrem früheren Leben gern getrunken hatte. Aber in dieser Medizin war ja kein Alkohol enthalten. Durfte kein Alkohol enthalten sein, denn der würde eine Kettenreaktion auslösen, eine Abwärtsspirale, die nur in einer Katastrophe enden konnte.

Wenn nur dieser verdammte Schwindel nicht wäre! Hannah schloss die Augen und atmete tief durch. Plötzlich spürte sie einen harten Gegenstand zwischen den Zähnen. Glas. Eine Flasche. Aromatische Flüssigkeit strömte in ihren Rachen. Sie riss die Augen auf, schluckte, hustete, schluckte, wollte den Kopf zur Seite drehen, aber der Mann umklammerte ihren Nacken mit eisenhartem Griff. Mit beiden Händen griff sie nach dem Arm, der die Flasche hielt, doch ihre Kraft reichte nicht aus, sich vom Strom der Flüssigkeit zu befreien. Entsetzt erkannte sie, was mit ihr geschah. Ihr Widerstand erlahmte, sie schluckte, ließ schließlich den Cognac fließen und ergab sich dem Wohlgefühl seiner Wirkung. Es ist passiert, dachte sie, während ihr Körper vollständig erschlaffte.

Osterkamp wartete, bis sich die Parkplätze in unmittelbarer Nähe geleert hatten. Dann holte er eine Plastiktüte mit verschiedenen Flaschen aus seinem Wagen und verstaute sie im Fußraum des französischen Kleinwagens. Anschließend zerrte er die benommene Frau auf den Beifahrersitz, schnallte sie an, übernahm selbst das Steuer und startete.

Vor ihrer Wohnung stellte er den Wagen ab. Er öffnete eine der Flaschen aus der Tüte und drückte sie der Frau in die Hand. Als sie die Augen aufschlug und die Flasche reflexartig zum Mund führte, grinste Osterkamp zufrieden und verließ das Auto. Zu Fuß überquerte er die Straße, folgte ihr bis zur nächsten Kreuzung, bog ab und winkte nach einem Taxi.

Peter von Hahlen beschlich ein ungutes Gefühl, als Hannah Holthusen nicht wieder auftauchte und sich weder zu Hause noch an ihrem Handy meldete. Ihr Artikel hatte nicht den erwarteten Sturm ausgelöst. Es hatte zwar ein paar aufgeregte Anrufe aus Krabbenhöfts Partei und eine Rückfrage aus der Geschäftsführung gegeben, ob er den Artikel gelesen und genehmigt hätte, aber weder der Politiker selbst noch seine Anwälte hatten sich gemeldet. Insofern musste Hannah sich keine Sorgen machen und schon gar nicht verstecken. Einfach unterzutauchen würde auch nicht zu ihr passen. Ihre Verspätung konnte ganz banale Ursachen haben. Ein Unfall, eine Verletzung, ein dringender Besuch beim Zahnarzt – derartige Zwischenfälle hatten während seines langen Daseins als Chefredakteur schon den einen oder anderen Kollegen, auch ihn selbst, ereilt. Aber in so einem Fall würde Hannah sich melden. Nachdem er eine weitere Stunde abgewartet hatte und sie noch immer nicht aufgetaucht war, informierte er seinen Stellvertreter und machte sich auf den Weg zu ihrer Wohnung.

Hannahs kleiner Flitzer stand vor der Tür. Von Hahlen parkte seinen Wagen und strebte zur Tür des Wohnhauses. Aus den Augenwinkeln bemerkte er eine Person auf dem Beifahrersitz des roten Kleinwagens. War das Hannah? Rasch trat er an die Tür und öffnete sie. Seine Kollegin fiel ihm entgegen. Auf ihrem Schoß lag eine leere Schnapsflasche. »Hallo, Peter«, lallte sie. »Machstenduhier?« Alkoholdunst schlug ihm entgegen.

»Steig aus!«, forderte er. »Ich bringe dich nach oben. Und dann erklärst du mir bitte, was passiert ist.«

Mühsam schob Hannah die Füße aus der geöffneten Tür. Von Hahlen packte sie unter den Armen und zog sie aus dem Wagen. »Kannst du allein stehen?«

»Klar«, kicherte Hannah. »Ichkannsogar – fliegen.«

Energisch stieß von Hahlen die Wagentür zu und lehnte Hannah dagegen. »Bleib einen Moment so!« Er umrundete den Wagen, öffnete die Fahrertür und zog den Schlüssel ab. Dann kehrte er zu seiner Kollegin zurück, legte ihren Arm über seine Schulter und umfasste ihre Hüfte. »So, wir gehen jetzt nach oben.«

»Peterpeter«, murmelte Hannah. »Herrnbesuch isnicherlaubt. Wenn das mein Chef wüsste – Kennsdumeinchef?«

Insel-Camping stand in großen Lettern am Empfangsgebäude. Der Platz war angelegt wie ein kleines Dorf. Es gab Sanitärgebäude, ein Internetcafé, ein Restaurant, einen Abenteuerspielplatz. Wohnwagen und Mobilheime waren ordentlich an Wegen aufgereiht, die so fantasievolle Namen wie Strandkorbgasse und Nixenweg, Seeräuberpfad und Möwensteert trugen.

Der Platzwart hätte gern gewusst, weshalb Rieke Bernstein und Jan Eilers sich in seinem Reich umsehen wollten, doch die Beamten gaben keine Auskunft, verpflichteten ihn stattdessen, über ihre Anwesenheit Stillschweigen zu bewahren. Auf die Frage, ob ihm etwas Ungewöhnliches aufgefallen sei, reagierte er mit Schulterzucken. »Was ist schon ungewöhnlich? Ich habe hier schon die verrücktesten Vögel gehabt. Regelmäßig kommen Paare, die offensichtlich unverheiratet sind und verlangen den Stellplatz sechs.« Er sprach die Zahl wie Sex aus. »Manchmal gibt es Familien, von denen sich einer nach zwei Tagen lautstark verabschiedet, oder Gruppen, die nichts anderes im Sinn haben, als sich hier volllaufen zu lassen und dann die anderen Camper zu stören. Dagegen sind die kiffenden Holländer geradezu friedlich. Vor fünfzehn Jahren hat mal ein Typ im Suff seine Alte erstochen. Aber sonst sind hier alle ziemlich normal.«

»Befindet sich eine allein reisende Frau mit einem Wohnmobil unter Ihren Gästen?«, fragte Hauptkommissar Eilers.

»Das wäre mir aufgefallen.« Der Platzwart schüttelte den Kopf. »Alleinreisende sind selten, und eine Frau allein – das kommt so gut wie nie vor.« Er warf einen Blick auf seinen Monitor und bewegte die Maus. »Zurzeit haben wir nur einen einzelnen Mann hier. Aus Holland. Der ist hier aber irgendwie falsch. Fährt dauernd mit einem Rennrad umher. Dafür gibt’s bei uns kaum Strecken. Auf dem Festland hätte er bessere Möglichkeiten.«

Rieke erinnerte sich an den dunkel gekleideten Radfahrer, der ihr in der Stadt begegnet war. »Wie heißt der Mann?«

Mit leicht zusammengekniffenen Lidern beugte sich der Platzwart vor. »Vincent Bakker. Aus – Groningen.«

»Wo finden wir den?«

»Stellplatz 172, am Ende vom Fischer-Ring.« Er deutete nach draußen. »Der beginnt gleich hier vorn.«

Knaus Sky Traveller stand auf dem Fahrzeug mit dem niederländischen Kennzeichen. Das sagte ihr nichts, Rieke kannte sich mit Wohnmobilen nicht aus. Als sie es umrundete, entdeckte sie das Firmenschild eines Wohnwagenvermieters aus Groningen. Caravanverhuur Frans de Jong. »Der Fahrer ist ausgeflogen«, stellte sie fest.

Jan Eilers deutete auf die leere Fahrradhalterung am Heck. »Wahrscheinlich wieder auf Tour. Aber der wird uns auch nicht weiterhelfen können.«

Wieder erschien das Bild des dunkel gekleideten Rennradfahrers vor Riekes innerem Auge. »Wahrscheinlich haben Sie recht.« Sie versuchte, durch ein Fenster ins Innere des Wohnmobils zu schauen, doch die Sicht war durch eine Jalousie versperrt. Von vorn ließ sich der Innenraum ebenfalls nicht einsehen, denn dort verhinderte ein Vorhang den Einblick. Sie winkte Eilers heran und deutete nach oben. »Können Sie mal Räuberleiter machen? Ich will da oben reingucken.«

Skeptisch trat der Hauptkommissar neben sie. »Ich weiß zwar nicht, wozu das gut sein soll, aber bitte.« Er verschränkte die Hände, und Rieke stellte einen Fuß hinein. Sie erfasste seine Schultern und schwang sich hinauf. Durch das Fenster des Alkovens entdeckte sie ein breites Bett, das nachlässig gemacht worden war. Weitere Einzelheiten konnte sie nicht erkennen, da es im Inneren des Wohnmobils zu dunkel war. Sie wandte sich ab und sprang hinunter. In dem Augenblick hatte ihr Blick ein irritierendes Detail erfasst. »Ich muss noch mal rauf«, sagte sie und zog ihr Smartphone aus der Tasche.

Eilers stöhnte. »Das glaub ich jetzt nicht.«

»Ich habe gerade etwas gesehen, das – also, wenn ich mich nicht irre – es tut mir leid, Herr Kollege. Ich muss wirklich noch einmal …« Sie wedelte mit dem Handy. »Für ein Foto.«

Seufzend verschränkte der Hauptkommissar erneut die Hände. »Nur zu! Wenn’s denn der Wahrheitsfindung dient.«

Mit zwei Fingern vergrößerte Rieke das Foto auf dem Display und hielt Eilers ihr Smartphone hin. »Was ist das Ihrer Meinung nach?«

Der Hauptkommissar schob die Unterlippe vor und zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Ein Stück Papier? Oder ein Stück Stoff? Irgendein Gegenstand, der zwischen dem Bettzeug liegt und hervorschaut.«

Rieke tippte auf das Display, verstärkte die Helligkeit und vergrößerte den Kontrast. »Und jetzt?« Erneut betrachtete Jan Eilers die Aufnahme. »Könnte auch ein Gummizug sein. Den man irgendwo einhakt. Um ein Bettlaken zu spannen oder so was. Was soll daran interessant sein?«

»Ich wette, einen solchen Verschluss haben Sie auch schon einmal geöffnet.« Rieke grinste.

»Wahrscheinlich sogar mehr als einmal. Er gehört nämlich zu einem spezifisch weiblichen Kleidungsstück.«

Eilers beugte sich über das Display. »Stimmt. Jetzt, wo Sie’s sagen. Das könnte ein BH sein. Dann hatte der Holländer wohl Damenbesuch. So ein Campingplatz scheint ja ein beliebter Ort für heimliche Treffen zu sein, wie wir vorhin gehört haben.«

»Möglich.« Rieke schüttelte den Kopf. »Aber es könnte noch eine andere Erklärung geben. Der Holländer ist vielleicht gar kein Holländer. Sondern eine Frau.« Sie deutete auf das Firmenschild und machte davon und vom Kennzeichen des Wagens jeweils eine Aufnahme. »Das Wohnmobil ist in Holland gemietet. Das sagt aber nichts über den Fahrer aus. Schon gar nicht über sein Geschlecht.« Eilers nickte bedächtig. »Und was machen wir nun? Warten wir auf den – die – Person?«

»Nein«, antwortete Rieke. »Ich würde sie lieber überraschen, wenn sie hier ist. Wir kommen wieder.

Zusammen mit Oberkommissar Jensen. In der Zwischenzeit befragen wir den Vermieter des Wohnmobils.

Es gibt doch bestimmt Verbindungen zu holländischen Dienststellen, oder?«

»Klar, die Kollegen vom Verkehr machen schon seit einiger Zeit mit den Holländern gemeinsam Blitzmarathon. Und wir haben gelegentlich Kontakt mit den Kollegen in Groningen. Dienstlich läuft das über die Inspektion. Polizeidirektor Lindner …«

»Der offizielle Dienstweg dauert zu lange«, unterbrach Rieke ihn. »Gibt es keine andere Möglichkeit?«

»Gerit kennt da einen Brigadier.« Eilers kratzte sich am Kopf. »Van der Veen heißt der, glaube ich.«

»Kommen Sie!« Rieke deutete zum Empfangsgebäude. »Wir ziehen uns zurück. Und Sie sprechen mit Jensen. Er soll sich mit dem holländischen Kollegen in Verbindung setzen. Vielleicht kann der uns helfen. Wenn sich der Verdacht bestätigt, schlagen wir morgen früh zu. Noch bevor der Platz seine Tore öffnet. Zur Sicherheit stellen Sie bitte einen Kollegen ab, der das Wohnmobil für den Rest des Tages im Auge behält. Nur so lange, bis die letzte Fähre abgelegt hat.«

In der Dienststelle erwartete sie Imke Gerdes mit Neuigkeiten. »Dieser Herr Bollmann hat sich gemeldet. Er kommt mit dem Flugzeug und landet in einer Stunde auf Borkum. Jemand soll zum Flugplatz kommen. Er hat aber nur zwanzig Minuten Zeit.«

»Das reicht«, stellte Rieke fest. »Ich hatte schon befürchtet, dass er tatsächlich nur über diesen Anwalt mit uns reden würde. Offenbar hat er es sich anders überlegt. Gibt es sonst noch etwas?«

»Die Spurensicherung hat einen vorläufigen Bericht vom Tatort im Rohbau geschickt. Sie haben Faserspuren auf dem Dachboden entdeckt. Die werden in der KTU noch ausgewertet. Offenbar ist jemand mit einem Seil über das Dach geflüchtet. Im Grundstückszaun haben sie eine Öffnung und daneben Fahrradspuren gefunden. Die Fotos der Abdrücke müssen jeden Augenblick per Mail kommen.«

Rieke drehte sich zu Jan Eilers um. »Haben Sie das gehört? Fahrradspuren! Das könnte unsere – Zielperson sein.«

Der Hauptkommissar nickte.

»Es gibt noch etwas«, meldete sich Imke. »Staatsanwalt Rasmussen hat angerufen. Sie haben die Frau gefunden. Sabine Küppers. In Dortmund. Er will wissen, ob Sie selbst mit ihr sprechen wollen. Oder ob er sich um eine Vernehmung durch die örtliche Polizei bemühen soll.«

»Ich würde schon gern mit ihr reden«, antwortete Rieke. »Aber so schnell komme ich nicht nach Dortmund.«

»Wie wäre es mit einer Videokonferenz?«, schlug Imke vor. »Zur Not über Skype. Ist zwar nicht so persönlich wie ein direktes Gespräch, aber besser als ein normales Telefonat oder eine Vernehmung durch Kollegen, die mit dem Fall nicht vertraut sind.«

»Da haben Sie recht. Video ist eine gute Idee.« Rieke nickte der Kollegin dankbar zu. »Das machen wir. Würden Sie das Herrn Rasmussen ausrichten? – Wo bleibt eigentlich der Kollege Jensen?«

In diesem Augenblick betrat der Oberkommissar den Raum. Er breitete die Arme aus. »Auf dem privaten Campingplatz sind nur Familien mit Kleinkindern und ältere Ehepaare.«

»Dafür sind wir fündig geworden«, berichtete Eilers. »Möglicherweise haben wir den Täter – äh, die Täterin gefunden, ich meine lokalisiert. Wir brauchen noch eine Bestätigung. Die musst du uns besorgen, Gerit. Könntest du mal den Kollegen in Groningen anrufen? Brigadier Van der Veen oder so ähnlich.«

»Inspecteur«, korrigierte Jensen. »Cees ist befördert worden. Was wollt ihr von ihm?«

Rieke zog ihr Mobiltelefon hervor. »Ich habe hier Fotos von einem Firmenschild, einem Kraftfahrzeugkennzeichen und der Typenbezeichnung eines Wohnmobils. Bei der Firma handelt es sich um einen Verleih für Wohnmobile in Groningen. Wenn Sie den holländischen Kollegen fragen könnten, ob er herausfinden kann, wer dieses Fahrzeug gemietet hat, wäre das sehr hilfreich.« Sie zeigte dem Oberkommissar die Bilder und drückte ihm das Smartphone in die Hand.

Jensen ließ sich am Schreibtisch nieder und suchte in seinem eigenen Handy nach der Nummer. Dann gab er Riekes Handy zurück, griff zum Hörer des Diensttelefons und wählte.

»Ich mache mich auf den Weg zum Flugplatz«, verkündete Rieke. »Damit uns dieser Herr Bollmann nicht wieder durch die Lappen geht.« Sie wandte sich an Jan Eilers. »Könnten Sie sich um Krabbenhöfts Besucher kümmern, den Kollege Jensen erwähnt hat?«

»Wie wollen Sie zum Flugplatz kommen?«, fragte der Hauptkommissar.

Rieke streckte die Hand aus. »Mit Ihrem Dienstwagen.«

29
Frühsommer 2014

Hannah wartete, bis Peter von Hahlen gegangen war. Er hatte die gesamte Wohnung durchsucht, ohne etwas zu finden. Dann hatte er ihr das Versprechen abgenommen, keinesfalls das Haus zu verlassen, niemandem die Tür zu öffnen und sofort anzurufen, wenn etwas Unvorhergesehenes geschah. Im Übrigen sollte sie sich hinlegen und ausruhen. Am besten schlafen.

In ihrem Zustand hätte sie alles versprochen. Sie fühlte sich gekränkt und gedemütigt, aber auch abgrundtief schlecht. Jemand hatte sie reingelegt. Und sie hatte sich reinlegen lassen. Solange Peter da gewesen war, hatte sie abwechselnd geweint und ihre Sucht verflucht. Ein bisschen, um ihn zu beeindrucken, aber hauptsächlich um sich selbst zu bemitleiden. Doch nun wuchs das Verlangen nach Alkohol. Sie ahnte, dass sie nicht weiter trinken durfte, zugleich wusste sie, dass sie der Versuchung nicht widerstehen würde. Sie war nicht sicher, aber im Auto konnte noch was sein. Sie erinnerte sich dunkel an eine Plastiktüte, in der Flaschen geklirrt hatten. Bebend vor Gier und zitternd vor Selbstekel zählte sie die Sekunden. Drei Minuten würde sie warten, um sicher zu sein, dass Peter nicht zurückkehrte. Eigentlich genügten auch zwei. Hundertzwanzig Sekunden. Bei achtzig griff sie nach dem Schlüsselbund, bei hundert öffnete sie die Wohnungstür und lauschte ins Treppenhaus. Alles ruhig. Vorsichtig hangelte sie sich am Geländer abwärts.

Zwei Flaschen waren noch in der Tüte. Smirnoff Red Label und Excelsior Chardonnay 2012. Hannah stellte beide auf den Küchentisch. Auf den Wodka würde sie verzichten. Aber gegen ein Gläschen Wein war nichts einzuwenden. Mit fliegenden Fingern öffnete sie die Flasche. Der Weißwein war zu warm, aber trotzdem süffig. Mit geschlossenen Augen genoss sie den Geschmack der Traube und das Wohlgefühl, das sich in ihr ausbreitete. Ihre Kehle war trocken, und der gesamte Körper gierte nach mehr. Dieser Chardonnay hatte nur wenig Prozente, konnte also nicht allzu viel Schaden anrichten. Er kam aus Südafrika. Kopfschüttelnd betrachtete sie das Etikett. Man sollte keinen Wein trinken, der schon um die halbe Welt gereist ist. Schon wegen der Umweltbelastung durch den langen Transport. Aber nun war es zu spät, die Flasche geöffnet und schon zu einem Drittel geleert. Aber den Wodka würde sie stehen lassen. Ganz bestimmt. Schließlich hatte sie sich unter Kontrolle. Ein Rückfall war nur ein Rückfall, keine Katastrophe. In der Selbsthilfegruppe der Anonymen Alkoholiker war sie etlichen Leidensgenossen begegnet, die einen oder mehrere Rückfälle erlitten hatten. Am Ende hatten sie es doch geschafft.

Als die Weinflasche geleert war, betrachtete Hannah das rote Etikett des Smirnoff. Dreifach destillierter Premium Wodka. Sie erinnerte sich daran, dass er sich gut für Cocktails eignete. Sie könnte sich einen Caipiroska mixen. Oder einen Cosmopolitan. Gegen einen Cocktail war nichts einzuwenden. Sie öffnete den Schraubverschluss und begann, im Kühlschrank nach Zutaten zu suchen. Limetten gehörten dazu, zum Cosmopolitan auch noch Cranberrysaft. Außerdem Zucker und zerstoßenes Eis.

Sie fand Eiswürfel im Tiefkühlfach und eine Packung Würfelzucker im Schrank über der Spüle, aber weder Saft noch Limetten. Enttäuscht kehrte sie zum Tisch zurück. Nun war die Flasche offen, ohne dass sie den Wodka für einen Cocktail verwenden konnte. Ihre Zunge lechzte nach dem klaren und weichen Geschmack, der Rest ihres Körpers litt unter dem sinkenden Pegel. Nur einen kleinen Schluck würde sie nehmen, die Flasche wieder verschließen und verstecken. Nein, besser wäre es, den Inhalt in den Ausguss zu schütten. Dann wäre die Gefahr gebannt. Hannah beglückwünschte sich zu ihrem Entschluss und gönnte sich ein halbes Glas Wodka. Nur das eine. Dann kommt das Zeug in die Spüle. Danach würde sie sich ins Bett legen und ihren Rausch ausschlafen. Morgen war ein neuer Tag. Und den würde sie nüchtern überstehen.

Das Gespräch mit dem Bauunternehmer hatte keine wirklich neuen Erkenntnisse gebracht. Bollmann hatte mit Krabbenhöft den Rohbau besichtigt. Der Hotelier war auf eine Bodentreppe gestiegen, die zum Dachboden führte. Plötzlich hatte er aufgeschrien und war von der Treppe gestürzt. Die Verätzungen in Krabbenhöfts Gesicht hatte er zunächst nicht bemerkt. Auch keine weitere Person, die sich auf der Baustelle aufgehalten hatte. Nicht einmal einen Schatten hatte er wahrgenommen, auch kein Geräusch.

Rieke war einer Eingebung gefolgt und hatte den Bauunternehmer gefragt, ob er auf dem Rückweg in die Stadt ein Fahrzeug bemerkt hätte. Er hatte den Kopf geschüttelt. »Nur den Rettungswagen. Und so einen verrückten Rennradfahrer. Der hatte es ziemlich eilig. Hab mich über den geärgert, weil er dunkel gekleidet war und in der Abenddämmerung natürlich kein Licht hatte. Aber das war schon in der Stadt.«

Eine genauere Beschreibung hatte Bollmann nicht geben können, er konnte auch nicht sagen, ob der Radfahrer einen Rucksack getragen hatte. Aber Rieke war elektrisiert. Sie spürte, dass sie der Täterin näher kam.

Als sie auf dem Rückweg vom Flugplatz das Gespräch Revue passieren ließ, wurde ihr bewusst, wie distanziert der Bauunternehmer von Krabbenhöft gesprochen hatte. Wenn sie sich richtig erinnerte, hatte Oberkommissar Jensen die beiden als Freunde bezeichnet. Das passte nicht zusammen. Rechnete Bollmann bereits mit dem gesellschaftlichen Absturz des Politikers? Beiläufig, aber mit deutlich missbilligendem Ton, hatte er den Zeitungsartikel erwähnt. »So was ist nicht gut fürs Geschäft. Und die politischen Gegner wetzen wahrscheinlich schon die Messer.«

Hatte Hannah Holthusen mit ihrem Bericht eine Lawine ausgelöst? Ich muss sie anrufen, dachte Rieke, um zu hören, welches Echo es gegeben hat.

Nachdem sie den Dienstwagen abgestellt hatte, wählte sie Hannahs Nummer. Es dauerte lange, bis sie sich meldete. Und dann war ihre Stimme verwaschen und kaum verständlich. »Hallohallo? Werissenda?«

Rieke erschrak. Vor ihrem inneren Auge lief ein Film ab. »Ich bin Alkoholikerin«, hatte Hannah gesagt. Später hatte sie ihr erklärt, dass sie seit fünfzehn Jahren trocken sei. Ohne Unterbrechung. Und ausgerechnet heute war sie rückfällig geworden?

»Hannah, hier ist Rieke Bernstein. Was ist passiert?«

»Hallo«, lallte die Journalistin. »Esisallesinordnung. Bintotalbreit.«

»Ist jemand bei dir?«

»Nee, keiner da.«

»Bleib, wo du bist!«, drängte Rieke. »Geh nicht weg! Ich komme zu dir.«

Sie sah auf die Uhr. Für die Fähre war es zu spät. Außerdem wäre sie damit viel zu lange unterwegs. Kurz entschlossen setzte sie sich wieder in den Dienstwagen und startete den Motor. Mit quietschenden Reifen schoss der Wagen vom Hof der Polizeidienststelle. Im Rückspiegel sah Rieke Hauptkommissar Eilers aus der Tür treten und hektisch winken.

»Tut mir leid«, murmelte sie.

Das Flugzeug des Bauunternehmers stand mit laufenden Motoren in der Startposition. Rieke ließ den Schlüssel stecken und sprang aus dem Wagen. Sie hastete durch die Absperrung und rannte winkend auf die Maschine zu. Hinter ihr rief jemand Unverständliches, doch sie drehte sich nicht um, stürzte weiter auf den Flieger zu. Plötzlich wurde eine Tür geöffnet, und eine dreistufige Treppe klappte heraus. »Was wollen Sie denn noch?«, schrie Bollmann gegen den Lärm der Triebwerke an.

»Ich muss dringend nach Emden. Können Sie mich mitnehmen und dort absetzen?«

Der Bauunternehmer streckte die Hand aus. »Steigen Sie ein, schöne Frau. Wenn’s weiter nichts ist.«

Sekunden später saß Rieke in der zweimotorigen Cessna und schnallte sich an. »Das ist sehr freundlich von Ihnen. Vielen Dank!«

Bollmann grinste. »Der Polizei sind wir doch gern behilflich.«

Zehn Minuten später stieg Rieke in Emden aus dem Flugzeug. Ein Taxi brachte sie in die Stadt. Auf dem Weg rief sie Imke Gerdes an und erklärte ihr die Situation. »Eilers soll das Gespräch mit Sabine Küppers führen. Und beide Kollegen sollen heute Abend auf mich warten. Wir müssen noch den Einsatz morgen früh vorbereiten.«

Als Hannah ihr öffnete, erschrak Rieke erneut. Die Haare hingen strähnig und fettig herunter, das Gesicht wirkte grau, die Augen stumpf. Aus beiden Mundwinkeln zogen sich Spuren einer Flüssigkeit über das Kinn, die Bluse war fleckig. Sie starrte sie an wie ein Gespenst. »Ich denke – dachte – dubisdrüben, auferinsel.«

»Nun bin ich hier«, antwortete Rieke, schob Hannah zur Seite und sah sich in der Wohnung um. »Wir beide machen jetzt Klarschiff. Und dann kommst du mit nach Borkum.«

»Wassollichda?«

»Das erkläre ich dir, wenn dein Kopf wieder klar ist. Jetzt gehst du erst mal ins Bad!«

Zwei Stunden später saßen die beiden Frauen auf dem Katamaran Nordlicht. Rieke hatte den Rest Wodka weggeschüttet und die Flaschen entsorgt. Dann hatte sie die Wohnung aufgeräumt, Hannah unter die Dusche gestellt und anschließend dafür gesorgt, dass sie sich frische Kleidung anzog und ein wenig schminkte. Schließlich hatte sie ein paar Sachen zusammengepackt und war mit ihr zum Borkumanleger gefahren, wo sie die letzte Überfahrt des Tages erwischt hatten. Auf dem Weg hatte sie mit einiger Mühe aus Hannah herausbekommen, wie es zu ihrem Absturz gekommen war. »Hast du eine Idee«, hatte sie gefragt, »wer dahinterstecken könnte?« Und die Antwort gleich selbst geliefert: »Dafür kommt eigentlich nur einer infrage. Enno Krabbenhöft.«

Im Fahrgastraum saß Hannah neben ihr, schwitzte, fror und zitterte abwechselnd. Am liebsten wäre sie wohl ins Bordrestaurant gestürzt, um sich Nachschub für ihren dürstenden Körper zu besorgen. Aber Rieke ließ sie nicht aus den Augen. »Wenn du heute durchhältst, ist das Schlimmste schon überstanden. Und morgen früh kannst du erleben, wie wir Tjark Krabbenhöfts Mörderin festnehmen. Das wird ein grandioser Beitrag für deine Zeitung. Du hast uns auf die richtige Spur gebracht, und nun kannst du die Geschichte bringen. Oder auch nicht. Ich nehme dich nur mit, wenn du nüchtern bist.«

Während die Journalistin stumm nickte, zog Rieke ihr Smartphone aus der Tasche und begann zu telefonieren. Zuerst mit Jan Eilers. Sie nannte ihm ihre voraussichtliche Ankunftszeit und bat ihn und Oberkommissar Jensen zur Einsatzbesprechung ins Hotel Nordseeliebe. Dann rief sie dort an und ließ ein Zimmer für Hannah reservieren.

»Jetzt müssen wir nur noch klären, wer während unserer Besprechung auf dich aufpasst.« Unschlüssig betrachtete Rieke ihre Begleiterin. Dann hellte sich ihre Miene auf. »Ich glaube, ich habe eine Idee. Du verstehst dich doch gut mit Imke Gerdes. Hast du ihre Nummer in deinem Handy?«

Ohne Hannahs Antwort abzuwarten, griff sie in deren Handtasche und zog das Smartphone heraus. Kurz darauf sprach sie mit der Polizistin und erklärte ihr, worum es ging. Imke versprach, mit den Kollegen ins Hotel zu kommen.

Zufrieden schob sie das Telefon zurück in die Tasche und drückte Hannahs Hand. »Wir schaffen das schon.«

Wenig später klingelte ihr Handy. Staatsanwalt Rasmussen meldete sich und erkundigte sich nach ihrem Befinden.

»Ich bin ein bisschen im Stress, aber morgen früh schlagen wir zu. Es haben sich Verdachtsmomente gegen eine Frau ergeben, deren Aufenthaltsort wir kennen. Sie befindet sich auf Borkum.«

»Das freut mich zu hören, Frau Bernstein. Bitte lassen Sie mich wissen, wenn Sie Erfolg hatten. Aber ich rufe aus einem anderen Grund an. Während ich bei Ihnen auf der Insel war, hat jemand versucht, die Akte Krabbenhöft – sagen wir: vorübergehend aus dem Verkehr zu ziehen. Um zu verhindern, dass ich sie übermittelt bekomme. Jemand muss etwas aus unserer Besprechung weitergegeben haben. Noch während wir zusammengesessen haben. Per SMS oder wie auch immer. Trauen Sie das einem der Kollegen zu?«

Rieke schüttelte unbewusst den Kopf. »Nein. Das kann ich mir nicht vorstellen.«

»Dann muss uns jemand belauscht haben. Ein Kellner, eine Serviererin, jedenfalls ein Zuträger von Enno Krabbenhöft.«

»Das ist ebenfalls schwer vorstellbar. Wir haben allein an dem Tisch in der Ecke gesessen, es war niemand in der Nähe.«

»Trotzdem ist es passiert. Sie sind ja noch im Hotel. Bitte halten Sie die Augen offen! Achten Sie auf potenzielle Lauscher! Und dann ist da noch etwas. Ich habe den Namen Enno Krabbenhöft in unser System eingegeben und bin auf einen Hinweis ganz anderer Art gestoßen. In den Neunzigerjahren wurde er im Zusammenhang mit Ermittlungen wegen Drogenhandels genannt. Das Verfahren ist aber eingestellt worden, weil man ihm nichts nachweisen konnte. Es sollen erhebliche Geldmengen bewegt worden sein.«

»Das ist ja interessant«, stellte Rieke fest. »Hilft uns aber auch nicht weiter. Allenfalls ein weiterer Hinweis auf den wahren Charakter.«

Nachdem sie sich von Rasmussen verabschiedet hatte, rief sie sich die Besprechung im Hotel ins Gedächtnis. Wenn ihr die Erinnerung keinen Streich spielte, war niemand in die Nähe des Tisches gekommen. Und keiner der Kollegen außer dem Staatsanwalt und ihr selbst hatte mit einem Handy oder einem Tablet-PC hantiert. Es gab nur eine Lösung: Jemand musste sie belauscht haben – in Krabbenhöfts Auftrag und mit technischen Hilfsmitteln. Ein Gedanke schoss ihr durch den Kopf. »Kannst du den falschen Arzt beschreiben, der dir die Tropfen eingeflößt hat?«

Hannah zuckte mit den Schultern. »Dursch-schnitt-lich. Et-was – füllig, rundes Geschicht, äh – Gesicht. Brille.«

Die Beschreibung passte auf jeden dritten männlichen Fahrgast der »Nordlicht«. Rieke nahm sich vor, Hannah später noch einmal zu fragen.

Jan Eilers, Gerit Jensen und Imke Gerdes erwarteten sie in der Hotelhalle. Erstaunt musterten die beiden Männer die Journalistin an Riekes Seite. Imke wirkte besorgt. »Ich kümmere mich um Hannah«, sagte sie und hielt die Schlüsselkarte für das Zimmer hoch. Bevor ihre Kollegen Fragen stellen konnten, hatte sie Hannah untergehakt und durchquerte mit ihr den Raum in Richtung Fahrstuhl, aus dem gerade ein Mann trat. Plötzlich gerieten die Frauen ins Wanken, Hannah schien ausbrechen zu wollen, doch mit geübtem Griff brachte die Polizistin sie wieder in die Spur.

»Der Typ kommt mir bekannt vor«, murmelte Jensen.

Rieke sah sich um. »Gibt es hier eine Ecke, in der wir ungestört reden können?«

Beide Kollegen deuteten gleichzeitig mit dem Kinn auf eine Tür, die mit Privat gekennzeichnet war. »Man hat uns freundlicherweise ein Büro angeboten, das vom Hotel für besondere Gäste zur Verfügung gestellt wird.«

»Sehr gut.« Rieke steuerte auf die Tür zu. »Kommen Sie!«

Der kleine Arbeitsraum bot gerade ausreichend Platz für einen Schreibtisch und drei Stühle. Rieke setzte sich und deutete auf die freien Plätze. »Gibt es Neuigkeiten?«

Die Beamten nickten synchron. »Ich habe die Personalien der Frau«, antwortete Jensen. »Sie heißt Annie de Vries. Das Wohnmobil hat sie in Groningen gemietet. Dort ist sie auch gemeldet. Cees hat die Kopie von Führerschein und Personalausweis mit dem Handy fotografiert und mir geschickt.« Er zog sein Smartphone aus der Tasche. »Ist aber nicht viel drauf zu erkennen.« Er tippte ein paar Mal auf das Display und zeigte dann die Abbildung der Dokumente.

»Holländerin?«, fragte Rieke.

»Jein.« Der Oberkommissar neigte den Kopf. »Sie hat die niederländische Staatsangehörigkeit, stammt aber aus Deutschland. Geboren ist sie in Emden. 1971. In Holland ist sie mehrmals mit dem Gesetz in Konflikt gekommen. Kleinere Drogendelikte.«

»Das ist doch schon eine ganze Menge«, kommentierte Rieke. »Vielen Dank, Kollege Jensen.«

Sie wandte sich Jan Eilers zu. »Haben Sie mit Sabine Küppers sprechen können?«

Der Hauptkommissar nickte. »Ich wünschte allerdings, das Gespräch wäre mir erspart geblieben. Die Lebensgeschichte ist eine einzige Tragödie.«

»Erzählen Sie!« Rieke verschränkte die Arme und lehnte sich zurück.

»Die Frau«, begann Eilers, »ist seit fast dreißig Jahren in Behandlung.« Er berichtete von einem schweren Schuldkomplex, der sich nach der vergeblichen Anzeige der Vergewaltigung bei Sabine Küppers gezeigt habe. Sie sei an Bulimie erkrankt, habe zwar geheiratet, die Beziehung sei aber wegen ihrer Ablehnung jeglicher sexueller Aktivitäten in die Brüche gegangen. Nach drei weiteren Jahren habe sie einen Totalzusammenbruch erlitten und einige Jahre in der Psychiatrie verbracht. Danach habe sie zum Weißen Ring, dem staatlichen Opferschutz, Kontakt bekommen und eine Therapie begonnen, die es ihr seitdem ermöglicht, ein halbwegs normales Leben zu führen.

Sichtlich betroffen beendete Jan Eilers seinen Bericht. »Ich habe nicht gewusst, dass eine Vergewaltigung solche Folgen haben kann.«

»Sie halten die Frau für glaubwürdig?«, vergewisserte sich Rieke.

»Absolut. Und ich verstehe, ehrlich gesagt, nicht, warum die Anzeige dieser Frau nicht zu einer Anklage gegen die Krabbenhöft-Brüder geführt hat.«

»Kann man Enno deswegen jetzt noch drankriegen?«, fragte Gerald Jensen. Rieke war nicht sicher, ob aus Sorge um das Opfer oder den Täter.

Sie schüttelte den Kopf. »Die Verjährungsfrist richtet sich nach der Höchststrafe. In diesem Fall sind das fünfzehn Jahre. Nach Paragraph achtundsiebzig Strafgesetzbuch ist eine Vergewaltigung damit nach mittlerweile mehr als zwanzig Jahren verjährt.«

In die entstandene Stille klopfte es an die Tür. Sie öffnete sich ein Stück, und Imke Gerdes steckte den Kopf hindurch. »Entschuldigt bitte! Hannah schläft gerade. Ich weiß nicht, was ich davon halten soll, aber sie meint, sie hätte vorhin hier im Hotel den Mann gesehen, der ihr die K.-o.-Tropfen verabreicht hat.«

Oberkommissar Jensen fuhr auf. »War das der Typ, der aus dem Fahrstuhl kam, als du mit Frau Holthusen …?«

Imke Gerdes nickte nachdrücklich.

»Den habe ich schon mal gesehen!«, rief Jensen. »Im Krankenhaus. Der hat Krabbenhöft besucht. Seinen Namen habe ich notiert. Wie hieß er noch? Ostermann oder so ähnlich. Ja, Osterkamp!«

»Den schauen wir uns näher an«, entschied Rieke und wandte sich an Imke. »Könnten Sie sich am Empfang nach Herrn Osterkamp erkundigen?«

»Gern.« Imke zog den Kopf zurück und schloss die Tür.

»So.« Rieke sah die Kollegen an. »Und jetzt zum Plan für morgen früh.«

30
Frühsommer 2014

Sie erwachte, weil ihr Handy den Eingang einer SMS signalisierte. Annie tastete nach dem Telefon und rief die Nachricht auf. Polizei ist hier. Stellt viele Fragen.

Braves Mädchen, dachte sie. Gleichzeitig durchzuckte sie wieder dieser Schmerz. Neele, ihre Neele, lebte längst ihr eigenes Leben. Trotz aller Widrigkeiten war aus ihr eine selbstbewusste junge Frau geworden. Freundlich, fröhlich, hübsch. Zu hübsch. Seit ihre Tochter ihr Foto auf Facebook veröffentlicht hatte, wurde sie von unzähligen Jungen und Männern verehrt. Gemeinsam hatten sie die schmachtenden, romantischen oder schlicht ungelenken Freundschaftsanfragen oder Nachrichten gelesen und sich darüber lustig gemacht. Bis zu jenem Tag vor einem Jahr, an dem dieser Name aufgetaucht war. Kein seltener Name, er konnte auch falsch sein, aber Annie war ausgerastet. Es war zu einem heftigen Streit und dann zu einer schweren Krise zwischen ihr und Neele gekommen, in deren Verlauf ihre Tochter ausgezogen war. Das hatte die Angst um sie noch verstärkt, und sie hatte begonnen, die notwendigen Vorbereitungen zu treffen.

Annie schob die Gedanken an die Vergangenheit zur Seite und konzentrierte sich auf die Gegenwart. Dass die Polizei im Hotel Nordseeliebe aufkreuzen würde, hatte sie erwartet. Natürlich mussten die Beamten im Umfeld von Enno Krabbenhöft nach Informationen suchen. Allerdings sollten sie im Hotel inzwischen ausreichende Erkundigungen eingezogen haben. Zwar konnte es keine Spur geben, die von dort zu ihr führte, dennoch beschloss sie, den Campingplatz zu verlassen. Es gab keine dringende Notwendigkeit, weiterhin auf der Insel zu bleiben. Krabbenhöfts Zustand würde sie auch aus den Medien erfahren. Mit der Umsetzung des letzten Schritts, der zu einer Rückenmarksverletzung führen würde, konnte sie warten. Ein paar Wochen oder Monate früher oder später waren nicht von Bedeutung.

Sie rollte aus dem Bett und begann sich für die Abfahrt vorzubereiten. Zum Auschecken war es zu früh. Aber pünktlich zur Öffnungszeit würde sie am Schlagbaum stehen, um beim Platzwart ihre Strom-und Standgebühren zu bezahlen.

Am Empfangsgebäude des Camping-Areals herrschte Ruhe, als Rieke Bernstein und ihre Kollegen eintrafen.

Sie hatten verabredet, sich einzeln und auf unterschiedlichen Wegen dem Wohnmobil der Zielperson zu nähern, und teilten sich auf. Hauptkommissar Eilers trug einen blauen Overall mit Schirmmütze, auf Brust und Rücken mit dem Schriftzug Insel-Camping-Borkum. Er nahm den Weg am Spielplatz entlang. Oberkommissar Jensen war in einem Sportanzug erschienen und joggte den »Fischer-Ring«, entlang, Rieke trug Jeans und Pullover, ihr Haar hatte sie zu einem Pferdeschwanz gebunden. Sie wartete, bis die Männer ihre Position erreicht hatten, und folgte Jensen, der am Sanitärgebäude in Höhe der »Seehundsbank« Dehn- und Streckübungen vollführte.

Sie nickte ihm zu und hielt nach Eilers Ausschau. Als er am Ende des Weges auftauchte, beschleunigte sie ihren Schritt. Bis zum Wohnmobil waren es noch knapp zweihundert Meter. In dem Augenblick wurde ein Motor gestartet. Rieke verharrte kurz und versuchte die Richtung zu erkennen, aus der das Geräusch kam. Kurz schoss ihr die Frage durch den Kopf, wie störend es für andere Camper sein musste, wenn so früh am Morgen bereits jemand aufbrach.

Dann rollte das Fahrzeug vom Stellplatz und kam ihr entgegen. Es trug ein niederländisches Kennzeichen.

Rieke stieß einen Fluch aus, ihre Hand zuckte zur Dienstwaffe. Doch dann sagte sie sich, dass sie eine Panikreaktion auslösen konnte, wenn sie die Fahrerin mit der Pistole bedrohte. Kurz entschlossen bückte sie sich und begann an ihrem Schnürband zu nesteln. In dieser Haltung verharrte sie, bis das Fahrzeug sie passiert hatte. Hinter dem Wohnmobil lief Eilers und hob fragend die ausgebreiteten Hände. Sie schüttelte kaum wahrnehmbar den Kopf und schloss sich ihm an. Im Laufschritt folgten sie dem gemächlich dahinrollenden Wagen.

Eilers deutete auf das Rennrad, das am Heck befestigt war. »Das Fahrrad passt schon mal.«

»Ja«, sie nickte, »ich bin sogar sicher, dass ich sie damit in der Stadt gesehen habe.«

Der Hauptkommissar sah auf die Uhr. »In einer Minute sind wir am Haupttor. Die Schranke ist unten, der Platzwart öffnet sein Büro erst um sieben. Also wird sie noch ein paar Minuten warten müssen.«

»Perfekt«, bestätigte Rieke. »Dann nehmen wir sie fest.«

Eilers nickte. »Wahrscheinlich steigt sie aus, um zu bezahlen. In dem Fall laufe ich um den Wagen herum, während Sie auf die Fahrertür zugehen. Jensen kann uns sichern.«

Wie aufs Stichwort erschien der joggende Oberkommissar und reihte sich ein. »Was machen wir nun?« Während sie nebeneinander hinter dem Fahrzeug hertrabten, gab Eilers Instruktionen. »Du hältst dich in drei, vier Metern Entfernung und passt auf, dass niemand dazwischenkommt, wenn wir die Zielperson schnappen.«

»Ich gehe davon aus«, ergänzte Rieke, »dass sie unbewaffnet ist. Trotzdem müssen wir mit allem rechnen. Also halten Sie Ihre Waffe bereit, wenn Eilers und ich die Frau stellen.«

Mit einer übertriebenen Kopfbewegung signalisierte Jensen, dass er die Anweisung verstanden hatte. Sein Blick blieb oberhalb des Fahrrads am Heckfenster des Wohnmobils hängen. »Sie kann uns sehen!«, rief er. »An der Scheibe klebt eine Weitwinkellinse.«

Kaum hatte er den Satz beendet, drehte der Motor hoch, der Wagen beschleunigte und vergrößerte den Abstand zu seinen Verfolgern um etliche Meter.

Rieke stieß Jensen zur Seite. »Weg abschneiden!«, rief sie. »Zur Straße! Los!«

Jensen schoss nach links und sprintete in Richtung Zaun, während sie und Eilers dem Wohnmobil folgten. Der Hauptkommissar war schnell. Nach zwanzig oder dreißig Metern hatte er das Fahrzeug eingeholt. Er griff nach der Fahrradhalterung, zog sich hoch und kletterte auf das Aluminiumgerüst. Breitbeinig, sich mit den Händen an die Streben klammernd, schwankte er vor Riekes Augen am Heck des schneller werdenden Wohnmobils. Sie hatte kurz gezögert, um nach ihrer Dienstpistole zu greifen, und damit die Entfernung zum Wagen vergrößert. Nun rannte sie, um ihn wieder einzuholen, verringerte allmählich den Abstand. Plötzlich ertönte eine Hupe. Mit schrillem Dauerton rollte das schwere Fahrzeug auf die Schranke am Empfangsgebäude zu. Rieke sah, wie der Platzwart den Kopf aus der Tür streckte und mit offenem Mund auf das drohende Unheil starrte. Plötzlich kam Bewegung in den Mann. Wie von einem Katapult angetrieben, schoss er aus seinem Büro auf die Schranke zu. In dem Augenblick, als das Wohnmobil sie erreichte, hatte er den rot-weißen Balken angehoben. Knapp raste das Fahrzeug darunter durch, auf die Kreuzung vor dem Campingplatz zu.

»Verdammte Scheiße«, fluchte Rieke, fiel in normalen Schritt zurück und warf dem Platzwart einen wütenden Blick zu. Vielleicht konnte Jensen die Flüchtende stoppen, sie selbst würde den Wagen nicht mehr erreichen. Voller Sorge behielt sie Hauptkommissar Eilers im Auge, der sich noch immer am Heck festklammerte.

In dem Augenblick schob sich auf der Straße von links ein orangefarbenes Blinklicht ins Bild. Es gehörte zu einem Müllwagen, der sich im Schritttempo der Kreuzung näherte.

Sie hörte es bereits krachen, doch die Fahrerin des Wohnmobils riss das Steuer herum, der Aufbau neigte sich zur Seite, streifte knapp die Fahrerkabine des Müllfahrzeugs, kippte zurück auf die Fahrbahn und schwang in die Gegenrichtung. Schlingernd geriet der Wagen aus der Spur, rutschte über den Fahrbahnrand, kam schließlich an einer Grundstücksmauer zum Stehen.

Mein Gott, Eilers!, dachte Rieke, setzte sich wieder in Bewegung und hastete in Richtung Unfallort.

Gerit Jensen tauchte auf, sprintete zu seinem Kollegen, der regungslos hinter dem Fahrzeug auf dem Standstreifen lag. Kaum hatte er den Hauptkommissar erreicht, drehte der Motor des Wohnmobils auf, die Fahrerin setzte zurück. Jensen packte seinen Kollegen unter den Armen und zog ihn in letzter Sekunde zur Seite. Rieke verfolgte aus den Augenwinkeln, wie Eilers zu sich kam und sich aufrichtete. Sie beschleunigte ihre Schritte, erreichte die rechte Tür der Fahrerkabine in der Sekunde, als das Fahrzeug einen Satz nach vorn machte. Sie sprang hinterher, packte den Griff und riss die Tür auf. »Polizei! Sofort anhalten!«, rief sie, doch der Wagen rollte weiter, über die Fahrbahnkante auf die Straße.

Rieke klammerte sich an die Armlehne in der Tür, rannte ein paar Schritte neben dem fahrenden Wohnmobil her und hechtete dann in den Fußraum. Während der Wagen weiter beschleunigte, krabbelte sie auf den Sitz und zog ihre Pistole.

»Anhalten!«, wiederholte sie. Die Frau am Steuer schüttelte den Kopf und deutete nach vorn. »Wenn Sie schießen, fahre ich in die Kinder.« Sie streckte die Hand aus. »Geben Sie mir Ihre Waffe!«

Entsetzt entdeckte Rieke die kleine Ansammlung von Schülern an der Bushaltestelle, gut fünfzig Meter vor ihnen. Eine weitere Gruppe wartete am Ende der Straße.

Inzwischen hatte das Wohnmobil eine Geschwindigkeit erreicht, bei der ein Schusswaffengebrauch mit unkalkulierbaren Risiken verbunden war. Sie würde einen anderen Weg finden müssen, um die Frau zu stoppen. Zögernd reichte sie ihr die Pistole. Die Fahrerin öffnete das Fenster und warf sie hinaus.

»Sie sind Annie de Vries?«, fragte Rieke.

Die Frau nickte und gab weiter Gas.

Mit anhaltend hoher Geschwindigkeit fuhren sie durch die erwachende Stadt. In wenigen Minuten hatten sie das Zentrum durchquert und folgten der Straße zum Fährhafen.

»Wollen Sie die Insel verlassen?«, fragte Rieke. »Mit mir als Beifahrerin? Das wird nicht funktionieren. Sobald Sie anhalten, nehme ich Sie fest. Meine Kollegen sind in unserer Nähe.«

Die Frau warf ihr einen kurzen Blick zu. »Ich habe nichts mehr zu verlieren. Und Sie haben zwei Möglichkeiten. Sie lassen mich gehen, oder Sie fahren mit mir in den Tod.«

Imke Gerdes hatte die Nacht mit Hannah Holthusen im Hotelzimmer verbracht. Die Hauptkommissarin vom Landeskriminalamt war so weitsichtig gewesen, für die Journalistin ein Doppelzimmer zu buchen, trotzdem hatte sie schlecht geschlafen. Neben der ungewohnten Umgebung hatte ihr vor allen Dingen die Unruhe zu schaffen gemacht, die von Hannah ausgegangen war. Nachdem sie zunächst einige Stunden geschlafen hatte, war sie immer wieder aufgestanden, um Wasser zu trinken oder zu duschen. »Ich bin schon wieder so verschwitzt«, hatte sie alle zwei bis drei Stunden gemurmelt und war ins Bad gegangen. Zwischendurch war sie im Zimmer herumgetigert, hatte mehrmals vor der Tür gestanden, aber nur einmal die Hand auf die Klinke gelegt. Imke hatte abgeschlossen und den Schlüssel an sich genommen. Gegen Morgen war Hannah ruhiger geworden und wieder eingeschlafen.

Nun steckte sie den Kopf durch die Tür zum Badezimmer, in dem Imke gerade mit der Morgentoilette beschäftigt war. »Es tut mir so leid, dass ich euch diese Scherereien mache. Danke aber, dass du dich um mich gekümmert hast. Allein hätte ich die Nacht nicht überstanden.« Sie lächelte zaghaft. »Jedenfalls nicht nüchtern.«

Imke nahm die Zahnbürste aus dem Mund. »Wie geht es dir jetzt?«

Hannah hob die Schultern. »Ich weiß nicht recht. Bin noch ein bisschen verkatert. Aber eigentlich ganz gut. Jedenfalls kann ich gerade gehen und stehen.«

»Nach einem guten Frühstück und einem starken Kaffee geht’s dir noch besser«, prophezeite Imke. »Fühlst du dich stark genug, den Tag ohne Alkohol zu beginnen?«

»Ich glaube ja«. Hannah nickte. »Nein, ich weiß, dass ich es schaffe. Bleibst du trotzdem in meiner Nähe?«

»Natürlich.« Imke schmunzelte. »Genau genommen wird es umgekehrt sein. Du bleibst in meiner Nähe. Ich muss nämlich arbeiten. Zuerst kümmern wir uns um den Typen, der dir das eingebrockt hat, und dann schauen wir, ob die Kollegen mit ihrer Aktion Erfolg hatten. Beides könnte spannend werden, auch für dich.«

Eine halbe Stunde später bedienten sich die beiden Frauen am Frühstücksbuffet und musterten unauffällig die männlichen Gäste. »Ich sehe ihn nicht«, stellte Hannah fest. »Vielleicht habe ich mich doch geirrt. Mit meinem benebelten Kopp.«

»Aftöven un Tee drinken«, schlug Imke vor.

Hannah lachte herzlich, und die Polizistin stieß sie freundschaftlich in die Seite. »Vondoog gefallst du mi vööl bäter as güstern.«

Nach dem Frühstück fragte Imke an der Rezeption nach einem Gast mit dem Namen Osterkamp. Als die junge Frau zögerte, legte sie ihren Dienstausweis auf den Tresen. »Wir müssen ihn dringend sprechen.«

»Ich weiß aber nicht, ob …« Hilflos hob die Empfangsdame die Schultern.

»Sie wollen doch nicht wegen der Behinderung polizeilicher Ermittlungen Schwierigkeiten bekommen«, drohte Imke dunkel.

»Natürlich nicht. Warten Sie einen Moment.« Sie starrte auf den Monitor ihres Computers und bewegte die Maus. »Herr Osterkamp hat Zimmer 36.«

»Danke.« Imke steckte ihren Ausweis wieder ein. »Das reicht für den Moment.« Sie winkte Hannah zu, die sich im Hintergrund gehalten hatte. »Wir schauen mal, ob der Herr anwesend ist.«

Nachdem auf ihr Klopfen niemand reagiert hatte, zog Imke eine handtellergroße Plastikscheibe aus der Tasche, schob sie in Höhe des Schließmechanismus zwischen Tür und Rahmen und bewegte sie vorsichtig hin und her.

»Verdammt«, knurrte sie. »Dieses Schloss scheint eine zusätzliche Sperre zu haben. Nein, doch nicht.« Sie lachte Hannah an, und im nächsten Augenblick sprang die Tür auf.

Das Zimmer ähnelte dem von Hannah. Es wirkte aufgeräumt, das Bett schien unbenutzt.

»Anscheinend hat er heute gar nicht hier übernachtet«, mutmaßte Imke und begann Schränke und Schubladen zu öffnen.

»Suchst du etwas Bestimmtes?«, fragte Hannah.

Die Polizistin schüttelte den Kopf. »Vielleicht findet sich ein Hinweis auf die Identität dieses Mannes. Wenn er es war, der dich – fertigmachen wollte, dürfte er das nicht aus eigenem Antrieb, sondern im Auftrag von Krabbenhöft getan haben. Deshalb wüsste ich gern etwas mehr über ihn als nur seinen Namen.« Sie zog eine Schublade auf, die sie gerade schon einmal geöffnet und wieder geschlossen hatte. »Was haben wir denn da?« Sie griff hinein, hob einen Gegenstand heraus und drehte sich zu Hannah um. »Kannst du erkennen, was das ist?«

Mit großen Augen betrachtete sie das Marmeladenglas mit der bräunlichen Flüssigkeit, in der zwei dunkle Teile schwebten. »Sind das …?«

Imke nickte. »Ein Stück von Tjark Krabbenhöft. Genau genommen zwei. Und zwar die, die ihm am Tag seines Todes abhandengekommen sind.«

»Ich fass es nicht.« In Hannah erwachte der journalistische Instinkt. Sie zog ihr Smartphone hervor. »Stell das Glas mal kurz auf den Tisch!«

Nachdem sie mehrere Aufnahmen gemacht hatte, sah sie sich im Zimmer um. »Hier muss doch irgendwo ein Hinweis auf die Rolle zu finden sein, die der Typ spielt. Wenn er für Krabbenhöft arbeitet – wieso hat er dann die – Dinger – von dessen Bruder in Verwahrung? War er es, der sie ihm abgeschnitten hat?«

»Du sagst es. Das passt nicht so recht zusammen.« Imke war auf die Knie gegangen und hatte einen Arm unter das Bett gestreckt. Sie zog einen silbernen Aluminiumkoffer hervor und drückte an den Schlössern herum. »Das sieht nach technischem Equipment aus. Leider abgeschlossen.«

»Nehmen wir das mit?« Hannah deutete auf den Koffer und das Glas.

Imke schüttelte den Kopf. »Alles bleibt an seinem Platz. Wenn der Typ wieder da ist, statten wir ihm einen offiziellen Besuch ab.« Sie sah auf die Uhr. »Wir verschwinden jetzt und setzen uns mit den Kollegen in Verbindung. Du willst doch sicher noch mehr Fotos machen. Zum Beispiel von der Täterin.«

»Täterin?« Hannah klang überrascht.

»Rieke Bernstein ist der Meinung, dass hinter dem Mord an Tjark Krabbenhöft und dem Anschlag auf seinen Bruder eine Frau steckt. Ein Vergewaltigungsopfer der Brüder.« Imke zog ihr Handy aus der Tasche. »Komm, wir gehen. Unterwegs rufe ich Jan Eilers an.«

Als sich der Hauptkommissar meldete, sprach er ungewohnt hektisch. »Hallo, Imke. Gut dass du dich meldest. Wir sind auf dem Weg vom Insel-Camping in Richtung Stadt. Die Frau ist entkommen. Sie hat Frau Bernstein in ihrer Gewalt. Wahrscheinlich fährt sie zum Fährhafen. Weiter kann sie ja nicht. Ruf bitte die Kollegen in Emden an! Sie sollen sich bereithalten. Falls wir sie nicht erwischen und sie mit der Fähre übersetzen.«

»Wie ist das möglich? Was ist passiert?«

»Das erzähle ich dir später.« Eilers unterbrach die Verbindung. Imke Gerdes starrte sekundenlang auf das Display ihres Handys. Dann hob sie den Kopf und sah Hannah an. »Wir müssen zur Reede, Rieke ist in Gefahr.«

Ihr Gefühl sagte ihr, dass die Frau es ernst meinte. Während das Wohnmobil die Straße zum Fährhafen entlangraste, versuchte sie, Möglichkeiten und Risiken abzuwägen. Mit dem großen Fahrzeug würde sie nicht weit kommen. Wenn Eilers und Jensen dafür sorgten, dass es nicht auf die Fähre gelassen wurde, wäre die Reise schon auf der Insel zu Ende. Anderenfalls würden die Kollegen in Emden sie in Empfang nehmen. Eine Chance hatte sie nur ohne den Wagen. Mit etwas Glück konnte sie sich eine Weile versteckt halten und irgendwann im Strom der Reisenden Borkum verlassen. Was hatte sie vor? Rieke beschloss, mit Annie de Vries ins Gespräch zu kommen.

»Sie haben Tjark Krabbenhöft getötet und einen Säureanschlag auf Enno Krabbenhöft verübt. Wahrscheinlich haben Sie auch deren Mutter getötet. Stimmt’s?«

Annie de Vries schüttelte den Kopf. »Keine Säure. Das war Natronlauge.«

»Sie müssen schwerwiegende Gründe haben. Haben die Brüder Sie vergewaltigt?«

»Schlimmer.« Halsbrecherisch überholte Annie einen Personenwagen.

»Haben sie einen Ihnen nahestehenden Menschen getötet?«

»Ja«, antwortete Annie.

»Wen?«

»Mich.«

»Wie meinen Sie das?«

»Das ist eine längere Geschichte. Die Geschichte meines Nicht-Lebens.«

»Ich möchte sie hören«, verlangte Rieke. »Bitte erzählen Sie mir – alles!«

Annie nickte, blieb aber stumm. Sie näherten sich Borkum-Reede, passierten das Ortsschild mit kaum verminderter Geschwindigkeit. Kurz vor dem Ende der Reedestraße bog sie rechts ab, überquerte die Schienen der Kleinbahn und fuhr weiter geradeaus in Richtung Nordsee, vorbei an dem Rieke vertrauten Fährhafen. Am Ende der Bahnstation gab es einen vorgelagerten Außenanleger, zu dem eine ins Meer gebaute Zufahrt führte, die im Nichts endete. Darauf hielt Annie zu.

Auf der betonierten Fahrbahn reduzierte sie die Geschwindigkeit. Gemächlich rollte das Wohnmobil auf die stählerne Plattform zu, über die Fahrzeuge normalerweise das Innere des Schiffs erreichten. Heute führte sie ins Leere. Beziehungsweise ins Meer.

Unmittelbar vor der stählernen Konstruktion schaltete Annie herunter, stoppte, legte den ersten Gang ein und gab Gas. Langsam, aber stetig erklomm der Wagen die schräg nach oben ragende Brücke. Durch das Gewicht des Fahrzeugs wurde die Plattform nach unten gedrückt, senkte sich zügig und neigte sich abwärts.

Rieke spürte Feuchtigkeit in den Händen. Plötzlich gab es einen Ruck. Die Brücke zeigte abwärts, musste aber irgendwie eingerastet sein. Der Wagen hielt unmittelbar vor dem Abgrund, unter dem das Meer toste. Annie zog die Handbremse an und stellte den Motor aus. In die plötzliche Stille drang das Rauschen von Wind und Wellen.

Sie löste den Sicherheitsgurt und wandte sich zu Rieke um. »Sie können jetzt Ihre Kollegen anrufen. Sie sollen sich fernhalten. Sobald sie auf dem Anleger erscheinen, fahre ich los.« Sie deutete nach vorn, wo außer einem seitlichen schmalen Steg nichts als Nordsee zu sehen war.

Rieke nickte und zog ihr Handy aus der Tasche. Hauptkommissar Eilers meldete sich sofort. »Wir haben das Wohnmobil im Blick. Sollen wir stürmen? Oder ist die Frau bewaffnet?«

»Weder noch«, antwortete Rieke, gab weitere Instruktionen und schloss mit der Bitte: »Lassen Sie meine Dienstwaffe suchen! Die liegt irgendwo zwischen Ostland und Borkum-Stadt.«

Sie steckte das Handy ein und sah Annie de Vries an. »Ich würde jetzt gern Ihre Geschichte hören.«

Hauptkommissar Eilers gab das Fernglas an Gerit Jensen weiter. »Sie stehen auf der abgesenkten Stahlbrücke. Die Frau muss nur die Handbremse lösen, dann rollen sie über die Kante und stürzen ins Meer. Ich fürchte, wir können nichts tun. Sie hat den gesamten Außenanleger im Blick. Wenn wir ihn betreten, sieht sie uns.«

»Man müsste das Wohnmobil mit einem Stahlseil sichern«, überlegte Jensen laut. »Von der Anhängerkupplung oder von der Achse zu einem der Stahlträger. Oder zur Leitplanke, das würde reichen. Dann könnte man sie in aller Ruhe rausholen.«

»Schöne Idee«, ergänzte Imke Gerdes, die mit Hannah Holthusen im Schlepptau eingetroffen war. »Aber wie sollen wir da hinkommen? Der Außenanleger ist wie ein Präsentierteller. Das hat sie sich gut ausgesucht.«

»Kann man nicht mit einem Boot hinkommen?«, mischte sich die Journalistin ein. »Ich meine, außen herum. Ein kleines Boot käme erst auf dem letzten Stück in Sicht. Wenn überhaupt. Es läge im Schatten des Anlegers und vom Wohnmobil aus gesehen ziemlich weit unten.«

»Haben Sie sich entschieden, nach Hause zurückzukehren?«, fragte Rieke, als Annie de Vries ihren Bericht unterbrach. »Nach allem, was Sie durchgemacht haben, eine schwere Entscheidung. Aber auch irgendwie naheliegend.«

»Kommt darauf an, was Sie unter zu Hause verstehen. Mit meinem allerletzten Gulden habe ich Marijke Theunissen angerufen. »Drei Stunden später war sie in Amsterdam und hat uns abgeholt.«

»Sie und ihr Bruder haben Sie wieder aufgenommen?«

Annie nickte. »Ich hatte es kaum zu hoffen gewagt. Aber für die beiden war es keine Frage. Sie waren sogar froh, mich wiedergefunden zu haben. Mich und Neele. Sie waren ganz vernarrt in das Kind. Besonders Joost. Und sein Freund Cahyo. Wir wurden eine richtige Familie.«

Rieke konzentrierte sich auf die Jahreszahlen, die bisher bei den Ermittlungen aufgetaucht waren, und rechnete kurz. »Warum haben Sie dann sechs Jahre später Monika Krabbenhöft umgebracht?«

»In der Suchttherapie hatte man mir gesagt, ich müsste das Trauma loswerden, das mich in die Abhängigkeit getrieben hat. Das entsprach auch meinem Gefühl. Ich habe es trotzdem jahrelang beiseitegeschoben. Aber irgendwann wurde mir klar, dass ich etwas tun musste, um nicht rückfällig zu werden. In meinem Kopf war die Mutter für ihre Söhne und deren Verbrechen verantwortlich. Darum musste sie sterben. Danach ging es mir deutlich besser. Ich habe sogar ein eigenes Restaurant aufgemacht. Ohne Hasch oder andere Rauschmittel. In Groningen.«

»Aber jetzt haben Sie alles wieder aufs Spiel gesetzt«, stieß Rieke hervor. »Sie hätten glücklich und in Frieden mit Ihrer Tochter und Ihrem Restaurant leben können.«

»Eben nicht«, widersprach Annie de Vries. »Enno Krabbenhöft hat Neele entdeckt. Auf Facebook. Sie sieht genauso aus wie ich damals. Er hat versucht, mit ihr Kontakt aufzunehmen und sie in sein Hotel zu locken. Das konnte ich nicht zulassen. Die ganze Geschichte kam wieder hoch, und ich habe beschlossen, reinen Tisch zu machen.«

»So kann man das auch nennen.« Rieke lachte bitter. »Tatsächlich haben Sie Ihr Leben endgültig kaputt …« Sie zuckte zusammen. »Was ist das?« Ein schabendes Geräusch war vom Heck des Wagens gekommen.

»Schweine!«, rief Annie de Vries. »Die haben sich nicht an Ihre Anweisung gehalten.« Sie startete den Motor und griff zur Handbremse.

Blitzschnell packte Rieke zu. Mit beiden Händen hielt sie den Hebel fest, sodass sich die Bremse nicht lösen ließ. Wütend schlug Annie de Vries auf sie ein, doch Rieke gab nicht nach, wich, so gut es ging, den Schlägen aus und klammerte sich mit aller Kraft an den Griff.

Schließlich besann sich Annie de Vries, legte den ersten Gang ein, ließ den Motor aufheulen und die Kupplung kommen. Der Wagen ruckte und vibrierte, schien sich aufzubäumen, bewegte sich aber nicht von der Stelle.

Sie öffnete ein Fach im Armaturenbrett und zog eine schwere Taschenlampe hervor. Damit schlug sie auf Riekes Handrücken ein und schrie: »Lass das los!«

»Denken Sie an Ihre Tochter!«, brüllte Rieke zurück. »Sie braucht Sie!«

Kopfschüttelnd drosch Annie de Vries weiter auf Riekes Hände ein. Der Schmerz wurde unerträglich, doch sie klammerte sich weiter an den Griff der Handbremse. Schließlich schlug Annie ihr die Lampe ins Gesicht. Rieke fuhr zurück, unwillkürlich lockerte sie den Griff. Im nächsten Moment knallte ihr die Taschenlampe in eine Armbeuge, dann in die andere.

Der Griff war frei, Annie löste die Handbremse, gab erneut Gas und ließ die Kupplung kommen, das Wohnmobil ruckte nach vorn, kam aber sofort wieder zum Stillstand. Kreischend radierten die Hinterräder auf dem Stahl der Brücke, es begann nach verbranntem Gummi zu riechen.

Plötzlich sprangen die Türen auf. Jan Eilers packte Annie de Vries und zerrte sie aus dem Wagen. Auf der gegenüberliegenden Seite kippte Rieke Bernstein aus der Tür und fiel Oberkommissar Jensen in die Arme.

»Willkommen auf Borkum!«, rief Imke Gerdes strahlend. Hannah Holthusen stand hinter ihr und fotografierte mit dem Smartphone.

Rieke wankte zum Geländer. »Ich glaube, mir wird schlecht.« Während sie sich an das kalte Stahlgerüst lehnte, tief einatmete und gegen die Übelkeit ankämpfte, begann in ihrer Tasche das Handy zu klingeln. Da sie nicht in der Lage war, danach zu greifen, wandte sie sich an Hannah. »Kannst du mal …?«

Die Journalistin nickte, zog Riekes Telefon hervor, meldete sich und lauschte dem Wortschwall der Anruferin. »Nein, sie kann gerade nicht – ich sage es ihr. Sie ruft sie später zurück.«

»Meine Mutter?«, fragte Rieke ahnungsvoll.

Hannah nickte. »Deinem Vater geht es besser. Er hat den Eingriff gut überstanden und muss nicht nach Hamburg. Morgen kommt er schon nach Hause.«

Epilog

Bizarrer Kriminalfall auf Borkum aufgeklärt

Enno Krabbenhöft tritt von allen politischen Ämtern zurück

Von Hannah Holthusen

Emden/Borkum. Die absonderlichen Umstände des Todes von Tjark Krabbenhöft, über den wir bereits berichtet haben, hatten den Kriminalbeamten zunächst Rätsel aufgegeben. Zumal dessen Bruder Enno wenig Interesse an der Aufklärung zu haben schien. Im Rahmen der Todesfallermittlungen stellte sich jedoch heraus, dass hinter einem Anschlag auf den Hotelier und dem Mord an dessen Bruder eine Frau steckte, die sich auf einem Rachefeldzug gegen die Brüder befand. Gemeinsam sind

Kriminalhauptkommissarin Rieke Bernstein vom Landeskriminalamt mit Hauptkommissar Jan Eilers und seinem Team der Täterin auf die Spur gekommen. Nach Auskunft der Ermittler war die Frau gut vorbereitet und bestens ausgerüstet. Sie hat sich in einem Wohnmobil auf der Insel aufgehalten und von dort aus die Anschläge auf die Brüder durchgeführt. Dabei setzte sie sogenannte K.-o.-Tropfen und chemische Mittel ein. Die Ermittler legen ihr auch zur Last, die Mutter der Krabbenhöft-Brüder mit Schlangengift ermordet zu haben. Ob sich dieser Verdacht bestätigt, muss eine Obduktion ergeben. Nach Auskunft des Oldenburger Rechtsmediziners Professor Dr. Sartorius ist der Nachweis von Gift auch nach sechzehn Jahren noch möglich.

Nach Aussage der Tatverdächtigen ist sie vor über zwanzig Jahren von der Familie Krabbenhöft gequält, verunstaltet und vergewaltigt worden. Unsere Recherchen haben ergeben, dass ähnliche Vorwürfe schon einmal gegen die Söhne des auf Borkum geschätzten Hotelpatriarchen Klaus Krabbenhöft erhoben wurden. Die Anzeige der betroffenen Frau hatte seinerzeit nicht zu einer Anklage geführt. Dieser Fall muss nach den Worten des zuständigen Staatsanwalts Fokko Rasmussen heute in einem anderen Licht gesehen werden. Allerdings könnte Enno Krabbenhöft wegen dieser möglichen Taten ohnehin nicht mehr zur Verantwortung gezogen werden, sie sind verjährt. Dennoch tritt er von allen politischen Ämtern zurück. Nach Informationen unserer Redaktion geschieht dieses nicht freiwillig, sondern auf Druck der Parteispitze. Ein Kollege, der nicht genannt werden will, erinnert sich, dass in den Neunzigerjahren gegen Krabbenhöft wegen des Verdachts auf Drogenhandel ermittelt wurde, auch hier kam es nicht zu einer Anklage.

Im Zusammenhang mit dem aktuellen Fall suchen die Ermittler des Landeskriminalamts nach dem Urheber eines Videos, das den schwer verletzten Tjark Krabbenhöft kurz vor seinem Tod zeigen soll und im Internet zu sehen war. Außerdem untersucht die Polizei noch die Rolle eines Emder Privatdetektivs, bei dem Beweismittel sichergestellt wurden. Dabei soll es sich um ein konserviertes Körperteil des Toten handeln.

Über die Festnahme der Tatverdächtigen berichten wir im Rahmen einer Fotoreportage in unserer morgigen Ausgabe und auf unserer Internetseite.

Kriminaloberrat Robert Feindt ließ den Zeitungsartikel vom Bildschirm verschwinden. Was er gerade gelesen hatte, löste zwiespältige Gefühle aus. Positive Berichte in den Medien über die Arbeit des LKA waren äußerst selten. Insofern konnte er den Artikel als Erfolg verbuchen. Sein Name wurde zwar nicht erwähnt, aber im Haus und in der politischen Führung wusste jeder, dass von seinem Dezernat die Rede war. Andererseits hatte seine Beamtin nicht nur einen Mord aufgeklärt, sondern auch einen Politiker zu Fall gebracht. Einige von Krabbenhöfts Parteifreunden würden das jedenfalls so sehen. Dass er den Einsatz der Hauptkommissarin zu verantworten hatte, konnte ihm niemand ankreiden, aber sie würden es sich merken. Und das konnte ihm irgendwann zum Verhängnis werden. Sollten die Machtverhältnisse es erlauben, würden sie seinen Aufstieg zum Abteilungsleiter torpedieren. Dies war die Kehrseite der Medaille, und sie wog schwerer als der Zugewinn an Ansehen durch die erfolgreiche Aufklärung eines perfiden Verbrechens. Ausgerechnet durch die Bernstein. Feindt ärgerte sich über seine Entscheidung, die junge Frau nach Ostfriesland geschickt zu haben. Ein altgedienter Beamter ohne Ehrgeiz wäre die bessere Wahl gewesen. Für den hätte sich die Presse kaum interessiert, das Fernsehen schon gar nicht. Aber diese junge und attraktive Kriminalistin schien in den Köpfen sämtlicher Redakteure herumzuspuken. Ein gutes Dutzend Anfragen hatte die Pressestelle schon abwehren müssen. Fotografen und Filmteams wollten die Bernstein porträtieren, Reporter alles über sie wissen. Zum zwiespältigen Ausgang ihres Einsatzes kam nun auch noch die Gefahr, dass die Bernstein zum Medienstar gemacht wurde.

Feindt sah auf die Uhr. Sie musste jeden Augenblick auftauchen. Er würde ihr vorsorglich einen Maulkorb verpassen. Und später mit seinen Vertrauten aus dem Haus darüber beraten, wie er ihre Karriere unauffällig in eine Sackgasse steuern konnte.

Es klopfte. Im nächsten Augenblick stand die Hauptkommissarin in seinem Büro und strahlte ihn unverschämt fröhlich an. »Guten Morgen, Herr Kriminaloberrat.« Sie trug wieder diese aufreizend engen Jeans, dazu eine schwarze Lederjacke mit schräg geschnittenem Reißverschluss und jeansblaue Pumps. Das blonde Haar fiel locker über die Schultern. Kein Wunder, dass die Presseheinis hinter ihr her waren.

Feindt nickte und deutete auf den Besuchersessel. »Nehmen Sie Platz.«

Rieke Bernstein setzte sich und schlug die langen Beine übereinander. In der Hand hielt sie ein Blatt Papier, offenbar ein Computerausdruck.

»Wie war’s auf Borkum?«, fragte Feindt. »Sie haben ja allerhand Staub aufgewirbelt.«

Sie nickte und lächelte entschuldigend. »Das war nicht meine Absicht. Gleichwohl unvermeidlich. Meinen Bericht haben Sie ja inzwischen sicher …«

»Geschenkt.« Feindt hob abwehrend die Hände. »Es geht jetzt um einen ganz anderen Aspekt Ihrer – unserer Tätigkeit.«

Er lehnte sich zurück und richtete den Blick aus dem Fenster. »Wir stehen mit unserer Arbeit immer im Licht der Öffentlichkeit. Nicht als Darsteller, sondern als Träger einer verantwortungsvollen gesellschaftlichen Aufgabe. Dazu gehört eine gewisse Zurückhaltung. Wir repräsentieren unser Amt nicht mit spektakulären Shows, sondern durch seriöse Analysen und Ermittlungen zur Verbrechensbekämpfung.«

Die Hauptkommissarin nickte und hob die Hand mit dem bedruckten Blatt. »Dazu wollte ich Ihnen gerade …«

»Ich war noch nicht fertig«, unterbrach Feindt sie und wandte sich ihr zu. »Seriosität drückt sich unter anderem darin aus, dass wir der Öffentlichkeit die notwendigen Fakten liefern, aber ansonsten keinen Anlass zu medialer Selbstdarstellung bieten. Ich muss Sie deshalb bitten, über ihre jüngsten Ermittlungen Stillschweigen zu bewahren und jeden Kontakt zu Journalisten zu meiden.«

Zufrieden registrierte Feindt, dass die Hauptkommissarin den Blick senkte. Offenbar hatten seine Worte ihre Wirkung nicht verfehlt.

»Das tut mir jetzt leid, Herr Kriminaloberrat.« Rieke Bernstein hob erneut die Hand mit dem Computerausdruck und legte ihm das Blatt auf den Schreibtisch. »Diese Mail habe ich gerade vom Präsidenten bekommen. Ihm liegt eine Anfrage von Maybrit Illner vor. Ich soll in ihre Sendung kommen. Nach Rücksprache mit dem Innenministerium befürwortet er einen Auftritt im ZDF.« Sie deutete auf das Blatt. »Ich soll, wie Sie dort lesen können, moderne Polizeiarbeit mit qualifizierten Ermittlerinnen repräsentieren. Es geht um Frauen in traditionell von Männern beherrschten Berufsgruppen. Frau von der Leyen ist auch dabei. Und Bundesfamilienministerin Schwesig. Und Innenminister …«

Feindt machte eine unwillige Handbewegung und schüttelte den Kopf. Rieke Bernstein verstummte. Er überflog den Text. Ein Albtraum zeichnete sich ab. Die viel zu junge und unerfahrene Hauptkommissarin würde öffentlich über Polizeiarbeit reden. Ohne jegliche Kontrolle. Immer noch kopfschüttelnd sah er auf, öffnete den Mund und schloss ihn wieder. Ihm fehlten die Worte.

Auf Rieke Bernsteins Gesicht erschien ein mitfühlendes, zugleich selbstbewusstes Lächeln. Sie erhob sich. »Ich danke Ihnen für Ihr Verständnis, Herr Kriminaloberrat.«

ENDE

KÜSTENMORDE
von Nina Ohlandt

Kapitel 1

Der Mann am Quermarkenfeuer war verzweifelt, am Ende seiner Kräfte; sein nackter Körper ein einziger Schrei. Obwohl er wusste, dass niemand ihn in diesem Sturm, in dieser Leere hören würde – ringsum nur Dünen, eine endlose Strandwüste und davor die tobende See –, konnte er nicht anders als beten, schreien, fluchen, heulen, auch wenn es bedeutete, dass ihm die Luft noch schneller ausgehen würde als geplant. Denn in der Plastiktüte, in der sein Kopf steckte, gab es nur wenige Löcher, und sie ließen kaum Sauerstoff durch.

Er blinzelte, er wimmerte. Er verschluckte sich an seiner Spucke, schnappte nach Luft, spürte sein Herz in der Kehle flattern wie ein sterbender Vogel. Ab und zu sah er durch die milchige Transparenz der Plastiktüte den Mond hinter aufgetürmten Wolken hervorblitzen. Dann lag die Nacht wieder auf ihm wie eine alles erstickende Decke.

Hoffnung? Rettung? Er glaubte längst nicht mehr daran. Hier in dieser gottverlassenen Gegend, auf dieser Insel, in diesem Gewirr von Dünen, inmitten des Sturms und der rasenden See war er so allein, wie ein Mensch es nur sein konnte, kilometerweit entfernt vom nächsten Ort. Auf dem Hinweg durch die unruhige Nacht, im Wald, an der Vogelkoje und auf dem Bohlenweg über die Dünen war ihnen keine Menschenseele begegnet. Wer hatte hier schon etwas verloren, im Sturm, um Mitternacht?

Und dann diese Schmerzen! Überall lauerten sie, an den Fußgelenken, in die das Nylonseil schnitt, im Genick; sie klopften an die Stirn, zerrten an der Kopfhaut, schienen die Augäpfel aus ihren Höhlen zu stoßen. Auch die Möwen waren zugange und fielen über ihn her. Sie hatten sich, zeternd und kreischend, über ihm versammelt, mit hartem Flügelschlag. Oder besser gesagt, sie hatten sich zu seinen Füßen versammelt, denn er hing ja kopfüber an der verdammten Plattform des Quermarkenfeuers wie ein sauber verschnürtes Suppenhuhn, ein Spielball des Windes. Wenn er nicht erstickte in dieser Plastiktüte, wenn sein Kopf nicht in absehbarer Zeit durch den Blutandrang platzte, wenn er nicht an den Schmerzen krepierte, die seinen aufgehängten Körper quälten, wenn er nicht erfror in dieser Nacht … dann starb er wahrscheinlich an den Knochen- und Schädelbrüchen, die der Sturm verursachte, indem er ihn immer wieder gegen den eisernen Korpus des kleinen Leuchtturms schleuderte. Verhindern konnte er es nicht, denn die Hände waren ihm auf den Rücken gebunden. Er musste all seine Muskelkraft aufbringen, um die Arme nicht hängen zu lassen, die Schmerzen wären sonst unerträglich. Egal was er tat, er war am Ende. Aus dieser teuflischen Falle würde selbst sein wendiger Verstand keinen Ausweg mehr finden.

Sein Hals wurde eng, er schnappte nach Sauerstoff. Sein Herz hämmerte in der Kehle. Wie lange hing er bereits an diesem Turm? Zwanzig Minuten? Fünf Stunden? Er wusste es nicht, jedes Zeitgefühl war ihm abhandengekommen.

Eine Möwe hackte nach der Plastiktüte und verletzte ihn an der Augenbraue. Für einen Augenblick schöpfte er eine absurde Hoffnung. Würden die Vögel die Tüte zerreißen? Würde er Luft bekommen? Wieder schrie er, was seine Lungen hergaben, schrie an gegen den Sturm, das Gezeter der Vögel, das brausende Meer in seinem Kopf – vergeblich. Sein Körper fror, doch sein Schädel wurde immer heißer, als steckte er in einem Backofen, der sich langsam erhitzte und seine Gedanken zum Kochen brachte. Wilde, quälende, brennende Gedanken …

Irmi … wie es ihr wohl ergangen war? Ob sie noch lebte? Und wer war der Schatten dort hinten, seine Mutter etwa, das Röslein? Aber wieso trug sie einen schwarzen Mundschutz? Wie lächerlich! Darüber blitzten böse die Augen; rund und am Stiel hängend wie die Hagebutten der Dünenrosen fielen sie ihr fast aus dem Kopf. Hinter ihr lief eine Schar toter Gänse, tapp tapp, tapp tapp, tapp tapp.

»Ich bin sooo müde, Euer Ehren!«

»Klappe halten. Du hängst in der Warteschleife.«

Die See würde ihn holen, die See, die alle Sünder holt. Niemals hätte er auf diese Insel kommen dürfen, niemals. »Die Wandergans mit hartem Schrei nur fliegt in Herbstesnacht vorbei, am Strande weht das Gras.«

Gänse? Wandergänse? Aber hier ging es nicht um Gänse, hier waren Möwen zugange, mörderische Möwen … Wieder ein Biss, ein Schnabelhieb. Herrgott! Würden sie ihn an diesem gottverdammten Ort bei lebendigem Leibe zerreißen? Würde er hier verrecken, ein Opfer von Seevögeln? Seine Adern pochten, als würden sie platzen. Sie pochten längst vergessene Namen …

»Die Wandergans mit hartem Schrei …«

Ruhe!

»… am Strande weht das Gras.«

In der Wüste weht kein Gras. Und doch ist die Wüste schön, so schön. Aber voller Gräber. Klein. Geradezu winzig. Kaum auszumachen. Kleine Gänse brauchen keine großen Gräber. »Vernehmlich werden die Stimmen …«

Ruhe, verdammt! Auch hier draußen tobt eine Wüste. Sand, so weit man blickt. Unsinn, Sand tobt nicht, er schneidet die Haut wie mit Messerklingen. Was dort draußen tobt, ist das Meer. Es frisst Land, Schiffe und Menschen. Horus, Fenelon, Hermina, das »Totenschiff«, alle gesunken vor Amrums Westküste; die Opfer, eingekerkert in ihrem Schiffsrumpf, erstickt, ertrunken, verdurstet, verfault. Auch das Meer ist, wie die Wüste, ein Grab. Es liebt seine Toten: Zärtlich säubert es ihre Gebeine und füllt die leeren Augen mit Seetang. Doch in Nächten wie dieser gibt es sie frei; sie treiben an Land, setzen auf Stränden und Sandbänken auf, weißbäuchig wie gestrandete Fische. Mit einem Wort: Sie machen Ärger!

Ha!

Wer lacht da? Diese Gestalt dort – doch nicht schon wieder seine Mutter? Aber wieso trägt sie schwarze, hochhackige Stiefel? So ein Quatsch! Seine Mutter hatte nie Stiefel getragen. »Solides Schuhwerk, mein Junge«, hatte sie immer gesagt. Solides Schuhwerk garantierte Wohlstand, Gesundheit, eine gute Ausbildung, Anerkennung, Liebe … Nein, Liebe gab es nicht, nicht in diesem Leben, vielleicht in einem anderen … Keine Widerrede, Junge, Kinder haben den Mund zu halten! Hart konnte sie sein, seine gestrenge Mutter, doch in den Nächten waren ihre Hände so weich … Ach, nun schrumpfte es, das Röslein, der Rumpf fuhr Paternoster nach unten, und der Kopf mit dem Mundschutz schaute alsbald halslos grinsend über den Rand der Stiefel.

Ein Schnabelhieb traf seine Schläfe und riss ein Loch in die Plastiktüte. Er atmete tief und inhalierte eine Ladung Sand. Immerhin, mit dem linken Auge konnte er jetzt ein wenig sehen; den wehenden Strandhafer und den rot-weißen Turm, seinen Feind.

In einem unerwartet klaren Augenblick bemerkte er, dass der Sturm nachließ. Nur heiß war ihm, so heiß, die Stirn brannte, und der Maschinist dahinter schien ein Feuerchen in Gang zu halten, damit der Zunder für den Zug nicht ausging … Und da sah er sie auch schon kommen, die kleine Amrumer Inselbahn, quer über die Dünen ruckelte sie, zwei flackernde Irrlichter, in der Dunkelheit tanzend. Doch die Inselbahn gab es schon lange nicht mehr.

Er verdrängte die Schmerzen, die Übelkeit. Versuchte, so gut es ging, seinen Oberkörper anzuheben. Er schrie, doch es kam nur ein Krächzen. Sein Mund war trocken und voller Blut, die Lippen zerfurcht, zerbissen. Die Zunge hing ihm am Gaumen fest, die Plastiktüte klebte auf seinem Gesicht. Er versuchte, sie einzuatmen und ein Teil des Materials zu zerbeißen. Er hustete und heulte, verschluckte sich, doch dann, endlich, war ein kleiner Riss entstanden. In seine Lungen strömte reine Seeluft. Er räusperte sich, ächzte, schrie. Er musste die Windböen, die Möwen und die See überschreien, er musste gefunden werden, er wusste, dies war die letzte Chance, die er in diesem Leben hatte.

Das Licht kam näher.

»Deine Sessel sind immer noch da, mein Junge«, sagte Benthien senior. Vierzig Kilometer nördlich vom Amrumer Quermarkenfeuer saß er am Schreibtisch seines Sohnes und kroch beinahe in das Notebook hinein. Seine blauen Augen strahlten. »Sie haben sie wieder eingestellt. Aber jetzt kosten sie nur noch 720 Euro pro Stück.« Er drehte sich um. »Willst du es dir nicht doch noch mal überlegen?«

John Benthien, Erster Hauptkommissar bei der Flensburger Kripo, der derzeit auf seinem alten, abgeschabten, aber butterweichen Ledersofa lag und in einen Krimi versunken war, den er noch in dieser Nacht auslesen wollte, seufzte leise. Dass sein Vater, genau wie er, ein Nachtmensch war, dagegen war ja nichts einzuwenden. Auch dass er mit Begeisterung auf den eBay-Seiten surfte und dort vom Schnürsenkel über Bücher und Sushi-Messer bis hin zu Türstoppern, Jugendstil-Fensterriegeln und Angelködern auf fast alles bot, und es meistens auch bekam, war im Prinzip okay. Ungemütlich wurde es nur, wenn er für seinen Sohn einkaufen wollte. John brauchte neue Thermosocken? Einen Kuhfuß, asiatische Gewürze, ein Schweizer Armeemesser gar? Oder ein Ferienhaus in Kanada? Kein Problem, Benthien senior loggte sich trotz seiner achtundsiebzig Jahre mit jugendlichem Elan bei eBay ein und beschaffte das Gewünschte, wobei er vorzugsweise auf exotischen eBay-Seiten surfte. Kürzlich hatte er sich in zwei Art-déco-Sessel verliebt, deren erfolglose eBay-Karriere er seit Wochen verfolgte.

»180 Euro pro Sessel sind sie schon runtergegangen, ein richtiges Schnäppchen«, sagte Benjamin Benthien und scrollte eifrig, »da solltest du zulangen. Denk dran, wie alt die Dinger sind. Dazu in gutem Originalzustand und aus echtem Leder!«

»Vater, 720 Euro für einen Sessel, den ich nicht haben will, ist kein Schnäppchen! Außerdem brauche ich keine Sessel.« Er fügte nicht hinzu, dass rot-schwarze Art-déco-Sessel stilmäßig nicht unbedingt in ein altes, gemütliches Friesenhaus auf einer einsamen Sylter Düne passten und dass er sein knapp bemessenes Gehalt lieber für andere Dinge ausgab, für Bücher, Reisen, für sein Boot und Filmkameras zum Beispiel, vielen Dank!

»Ich beobachte sie jedenfalls weiter. Wenn sie bei 400 Euro angelangt sind, wären wir verrückt, wenn wir die nicht kaufen würden.«

John, genauso hartnäckig wie Benthien senior, hüllte sich in Schweigen. Zerstreut las er den nächsten Absatz in seinem antiquarischen Krimi von Arthur W. Upfield (günstig ersteigert für nur 6,91 Euro!), kam aber seufzend zu dem Schluss, dass er die letzten achtzig Seiten wohl oder übel auf morgen verschieben musste, falls er nicht erst im Morgengrauen zu Bett gehen wollte. Er ließ das Buch sinken. Der Tag war schön gewesen, ein milder Spätsommertag Anfang September, aber gegen Abend hatte sich der Wind gedreht. Nun stürmte er wie ein junger Hund über die Insel, verpasste den Wellen Schaumkämme und jagte sie den Strand hinauf, um am Inselkern zu nagen wie an einem geliebten Knochen. Benthiens Haus, das seit hundert Jahren mit einer hohen Düne verwachsen war, ächzte unter dem Reetdach wie ein rheumatischer Greis. Benthien schloss die Augen. Er kam sich vor wie auf hoher See; das Haus wankte und schwankte auf seiner Düne, die sich unter ihm schüttelte wie ein alter Köter. Noch eine solche Sturmböe, dachte Benthien schläfrig, und das alte Kapitänshaus würde abheben und übers Wattenmeer davonsegeln, geradewegs auf die dänische Küste zu.

Er öffnete die Augen, angelte nach seinem Glas und nahm einen Schluck vom Rotwein, den er aus Italien mitgebracht hatte. Ben am Notebook stieß einen Schrei des Entzückens aus. Er hatte neue Auktionen entdeckt. »Das musst du dir ansehen, Junge! Das ist was für dich. Könnte ich dir zum Geburtstag schenken. Alte Manschettenknöpfe aus Messing mit einem Elchkopf drauf. So was hat bestimmt kein Mensch!«

Das glaubte John auch. Ihn schauderte. Außerdem, wann trug er jemals ein Hemd, zu dem er Manschettenknöpfe brauchte? Am liebsten kleidete er sich lässig, Jeans, Stiefel, Sweatshirt oder Troyer. Anzug, Krawatten, Hemden waren ihm verhasst. Um die Gelegenheiten, bei denen man sich derart in Schale werfen musste, machte er nach Möglichkeit einen großen Bogen. Das war nicht sein Ding. Da unternahm er schon lieber eine lange Strandwanderung, ging segeln oder angeln oder widmete sich seinem neuesten Hobby, den Steinen.

»Sei nicht so stur«, murrte Ben – das sagt genau der Richtige, dachte John im Stillen –, »Frauen mögen gut angezogene Männer. Du solltest mal wieder ausgehen. Oder willst du dich für immer in diesem hinterwäldlerischen Haus verkriechen, mit einem Haufen Sand und Karnickelköttel um dich herum, und ein verschrobener Eigenbrötler werden?«

John nahm sein Buch wieder auf und las demonstrativ weiter. Eine Karriere als Eigenbrötler erschien ihm im Augenblick sehr verlockend. Seit er sich nach sechs Jahren von seiner Freundin Karin getrennt hatte, war sein Vater dahinter her, dass er neue Bekanntschaften machte. Doch John genoss das Alleinsein. Er konnte abends die Haustüre hinter sich schließen und lesen oder Bücher binden oder ein Regal zusammenbauen oder einfach nur übers Meer schauen, ohne dass eine Hektikerin wie Karin auf ihn einredete und Forderungen stellte. Er kam sich vor wie jemand, der nach langer Krankheit genesen war; nun brauchte er Luft, Wind und Regen, einen hohen Himmel, den weiten Horizont und die Gerüche der See. Die Fähigkeit zu träumen musste er wieder neu entdecken und das Recht, auch einmal für sich selbst da zu sein. Das alles hatte Karin ihm genommen. Er begriff erst jetzt, Monate nach der Trennung, was er vorher nicht hatte sehen wollen: dass Karin emotional die Reife eines kleinen Kindes hatte, das ständige Aufmerksamkeit erforderte. Und dazu war er nicht mehr bereit gewesen.

Er nippte an seinem Piemonteser-Wein, ließ den Tropfen über die Zunge rollen und genoss den langen, würzigen Abgang. Ben phantasierte immer noch laut von Johns zukünftigem Eigenbrötlerdasein, das seiner Ansicht nach nicht zu vermeiden wäre, wenn er sich jetzt nicht zusammenreißen und etwas dagegen unternehmen würde. »Meinst du«, schloss er seinen Vortrag mit ernster Stimme, »ich kann ruhig dabei zusehen, wie mein Sohn in dieser Wildnis zum Dünenschrat verkommt?«

Nachdem sein Sohn beinahe den Wein ausgespuckt und sich die Lachtränen aus den Augen gewischt hatte, setzte er sein Glas ganz sanft auf den Tisch.

»Vater, ich kümmere mich nicht um dein Liebesleben, also lass mich in Frieden mit meinem. Okay? Außerdem würde ich Sylt nicht gerade als Wildnis bezeichnen.«

»Ich weiß nicht, wovon du redest, mein Junge!« sagte Benthien senior, um dann inkonsequent hinzuzufügen: »Außerdem hast du gar keins.« Er schob den Stuhl zur Seite und ging in die Küche. Kam kurz darauf mit einer kalten Flasche Bier in der Hand zurück, sichtlich bereit, das Thema weiter zu vertiefen. Doch John, der unter seinen Kollegen als geschickter Verhörspezialist galt, der sofort jeden Vorteil erkannte und ausnutzte, ließ Ben keine Chance. Er ging zu einem überaus unfairen Angriff über.

»Ich rede davon, dass du bei deinen Wattwanderungen den großen Aufreißer spielst und Frauen ohne Ende an Land ziehst. Ich rede von deiner Sammlung von Telefonnummern. Ich wundere mich geradezu, dass du bei deinem ausschweifenden Privatleben auch noch Zeit hast, an meins zu denken!«

Ben lächelte fein. »John, du musst mir zugestehen, dass ich mir Sorgen um dich mache. Du hast …«

»Ich gestehe nur mir selbst zu, mir Sorgen um mich zu machen, Vater, und glaube mir, derzeit mache ich mir keine. Ganz im Gegenteil.«

»Arbeit ist nicht alles im Leben, Junge.« Ben nahm einen Schluck Bier. »Ich wünsche mir nur, dass du ein erfülltes Leben hast. Und dass du dich nicht verbohrt zurückziehst und …«

»Du meinst wohl verbittert. Keine Angst, das bin ich keineswegs!«

»Auf jeden Fall würde es dir nicht schaden, unter Menschen zu gehen, statt dich jedes Wochenende in dieser Einöde zu vergraben, nur in Gesellschaft deines alten Vaters. Was ist denn eigentlich mit deiner Kollegin los, dieser Lilly? Ist sie verheiratet? Sie ist geistreich und witzig. Intelligent. Und liest gern. Die wäre doch was für dich, Junge!«

Über Lilly wollte John nicht sprechen. Er hatte noch ein Ass im Ärmel, von dem er sich nicht wenig versprach.

»Kümmere dich lieber um deine Freundinnen, Vater. Eine davon hat heute hier angerufen. Wollte dich sprechen. Zumindest denke ich, dass sie dich meinte. Sie sprach von einem ›Bikäj‹.«

John beobachtete nicht ohne Schadenfreude, wie sich Benthien senior an seinem Bier verschluckte. Endlich hatte er einen Treffer gelandet! Damit war das Thema »Dünenschrat« wohl endgültig vom Tisch.

Ben räusperte sich. »Das kann nicht für mich gewesen sein«, sagte er mit fester Stimme. Doch seine Hand, die die Flasche Bier zum Mund führte, zitterte leicht.

»Heiße ich von uns beiden etwa Bikäj?,« fragte John.

Ben stärkte sich mit einem Schluck Bier. »Ich doch auch nicht. War wohl eine falsche Verbindung. Was soll Bikäj denn sein, ein Name?«

»Benjamin Karl«, zählte John auf. Er sprach langsam und deutlich. »Soweit ich weiß, sind das deine Vornamen. Jemand, der ein bisschen überspannt ist und sich permanent amerikanische Soaps reinzieht wie beispielsweise deine Freundin Hildegard aus Frankfurt, könnte auf die Idee kommen, deinen Namen zu BK – sprich Bikäj – einzudampfen. Wahrscheinlich findet sie das witzig.«

Interessiert beobachtete er, wie sein Vater blass wurde.

Das Licht war verschwunden.

Schweiß stand auf seiner Stirn, und doch war ihm kalt. Wo war das Licht geblieben? Wo der Lampenträger? Um ihn herum war es finster, nur ab und zu blitzte die karge Mondsichel hinter Wolkenfetzen hervor. Sein Kopf dröhnte, sein Blut rauschte, als beherbergten seine Adern die Dünung eines fremden Meeres. Hatte er sich mit dem Licht getäuscht? Er wusste, lange würde er es nicht mehr aushalten. Der Wind war wieder stärker geworden; er peitschte den Sand und spielte mit den Möwen, die sich jauchzend emportragen ließen bis an den Rand der Wolkenberge. Von dort fielen sie herunter wie Steine, fingen sich wieder, raubten ihm ein Stück Haut oder Fleisch und flogen höhnisch lachend davon, nur um sich erneut auf ihn zu stürzen.

Wo, zum Teufel, war der Mensch mit der Lampe? Sollte er hier ein Opfer der Seevögel werden? Er holte tief Luft und stieß ein Gebrüll aus, dass die Kaninchen vor Schreck davonrannten. In seinen Ohren klang es kraftvoll und wild, doch vielleicht war es nur ein Säuseln im Sturm. Zur Strafe packte ihn der auffrischende Südwest und drehte ihn um und um, und – Hossa! – kollidierte sein Knie mit dem Leuchtturm. Und noch einmal dasselbe, diesmal der Ellbogen, und wieder und wieder … die Hüfte, die Füße, die Schulter, der Kopf.

Eine heiße Flüssigkeit lief ihm ins Auge, Blut mischte sich unter seine Tränen. Ihm fiel auf, dass tatsächlich kein Licht mehr zu sehen war, weder vor ihm noch hinter ihm, nicht in der Ferne, nicht in der Nähe, nirgendwo.

Hossa!

Er wünschte, er könnte ohnmächtig werden. Sich ergeben, vergessen, diese Welt so verlassen, wie er gekommen war – ohne Bewusstsein für das, was geschah, blindlings, mechanisch. Er fühlte bereits seinen Körper nicht mehr, nur die Schmerzen, die waren noch da, umhüllten ihn wie ein Mantel.

Er gab jeden Widerstand auf; er schrie, er wimmerte, weinte wie ein Tier, das dazu ausersehen ist, den Hunger seines Feindes zu stillen. Er war allein in dieser Welt. Erschöpft schloss er die Augen. Lieber Gott, mach, dass es vorüber ist.

Ben holte tief Luft. »Ich kenne keine Hildegard aus Frankfurt.«

»Sei nicht so herzlos, Vater. Wo sie doch extra für dich die weite Reise auf sich genommen hat!«

»Was für eine Reise?«

»Sie ist hier auf Sylt. Aber wenn du sie nicht kennst, muss dich das ja nicht interessieren.«

»Hilde ist hier? Wo?«

John musste lachen. Sein Vater war aufgesprungen und sah so verstört um sich, als würde »Hilde« gleich unter dem Tisch hervorkriechen.

»Ganz in deiner Nähe, vermute ich.«

»Heiliger Brahma! Was will sie hier?«

»Was wird sie wohl wollen?«

»Das geht nicht! Sag ihr, ich bin nicht da. Gestorben. Verreist. Sag ihr irgendwas. Sag, ich habe einen lebensgefährlichen Virus, Ebola oder Dengue. Niemand darf zu mir! Sag ihr das, John. Und grins nicht so blöd!«

»Was«, fragte Benthien junior, »hast du eigentlich angestellt?«

Er betrachtete seinen Vater mit liebevollem Spott. Eines von Bens Sommerhobbys war es, auf Wattwanderungen zwischen Amrum und Föhr Damenbekanntschaften zu machen. Beim gemeinsamen Betrachten der Strandkrabben und Seepocken, der Kotpillenwürmer und Roten Bohnen kam man offenbar leichter als sonst mit Fremden ins Gespräch, und Benthien senior hatte so manche nette Freundschaft geknüpft, die wieder auflebte, sobald die Damen im nächsten Frühjahr oder Sommer wieder an die Nordsee kamen.

John war insgeheim stolz auf seinen Vater. Er war fit wie zu seinen besten Zeiten als Sportlehrer, ruderte oder machte im Winter Langlauf. Mit seiner weißen Mark-Twain-Mähne wirkte er zweifellos auf Frauen jeden Alters. John wusste natürlich, dass seine ganzen Frauengeschichten harmlos waren. Mit der einen besuchte er Theateraufführungen, mit der anderen spielte er Schach, manche waren hingegen ideale Partnerinnen für Tanzkurse oder lange Wanderungen.

John war froh, dass sein Vater in seinem Alter noch so viel Freude am Leben hatte. Aber was war das für eine Geschichte mit dieser Hilde aus Frankfurt?

»Sie will mir an die Wäsche, Junge«, sagte Ben bekümmert und trank sein Bier in einem Zug aus. »Soll ich ihr etwa sagen, dass sie nicht mein Typ ist? Jedenfalls nicht für so was?«

John blinzelte seinem Vater zu. »Vielleicht solltest du dein Liebesleben etwas reduzieren, Vater. Einfach mal kürzertreten. Du verlierst den Überblick.«

»Tu doch nicht so, als ob ich mit jeder gleich ins Bett hüpfen würde!«

»Tust du das denn nicht?«

»Aber Junge!«, Benthien senior sprang vom Stuhl und verschwand in der Küche. John hörte die Kühlschranktür, da war wohl noch ein Bier fällig.

»Vielleicht sollte ich ihr sagen, dass ich inzwischen mit jemandem zusammen bin«, überlegte Ben und goss sich großzügig ein.

»Und wer soll das sein?«

»Helene.«

»Das kannst du Helene nicht antun, Vater! Ich weiß ja nicht, wie diese Hildegard so drauf ist, aber vielleicht rennt sie Helene die Bude ein und wirft ihr Beleidigungen an den Kopf oder …«

»Genau der Typ ist sie! Der Typ Krawalltüte! Was meinst du denn, warum ich ihr aus dem Weg gehe?«

»Und dann willst du ihr Helene zum Fraß vorwerfen? Sie ist schließlich nur deine Nachbarin …«

»Und eine gute Freundin!«

»Eben! Gerade deshalb würde ich sie aus dieser Geschichte heraushalten. Das wäre nicht fair ihr gegenüber.«

»Helene hat Humor.«

»Aber wohl kaum diese Art von Humor.« John dämmerte es langsam, wie sein Vater sich die Geschichte dachte. Er fragte argwöhnisch: »Willst du dich etwa aus dem Staub machen? Einfach abhauen? Und was soll ich mit Hilde anfangen, wenn du nicht da bist?«

»Du segelst doch morgen, oder nicht? Dann bist du ja sowieso nicht zu Hause. Und ich fahre nach Flensburg zurück.«

»Ich fasse es nicht!« John schwankte zwischen Lachen und Empörung. »Ein erwachsener Mann von achtundsiebzig Jahren verdrückt sich von der Insel, um einem Flirt aus dem Wege zu gehen, den er selbst angezettelt hat! Und ich soll es ausbaden. Und was ist mit Sonntag? Soll ich etwa das Fräulein Hilde zum Tanztee führen?«

»Sie will mich kaschen«, sagte Ben und wühlte in seinen Haaren. »Ich finde das nicht zum Lachen, John! Ich habe einfach keine Lust auf lange Diskussionen. Und ich habe ihr von Anfang an gesagt, dass ich nicht darauf aus bin, eine neue Partnerin zu finden. Aber auf dem Ohr ist sie taub, was soll ich machen? Du weißt genau, dass ich schlecht nein sagen kann, im Gegensatz zu dir. Ich will sie ja nicht verletzen. Vielleicht weiß Helene Rat. Frauen sind immer so viel raffinierter als wir armen Deppen.«

»Stell dein Licht nicht unter den Scheffel, mein Lieber!« John schüttelte mit gespielter Entrüstung den Kopf. »Versteckt sich hinter einem Weiberrock …« John musste schon wieder gegen das Lachen ankämpfen.

»Fest steht, dass ich morgen den ersten Zug ans Festland nehme, das kann ich dir sagen.«

»Was, den um halb fünf? Flucht in finsterster Nacht? Das wird dir nicht viel nützen«, neckte ihn John, »wenn ich Hilde deine Flensburger Adresse gebe. Und die Nummer deines Handys kennt sie ja sowieso schon.«

»Das schmeiß ich in die Förde! Und untersteh dich!«

Ben rannte davon wie ein gehetztes Reh – vermutlich ins Bett, da er am nächsten Tag ja früh rauswollte. John trank grinsend seinen Rotwein aus und legte zum Abschluss eine Platte von Leonard Cohen auf. Er hoffte nur, dass er morgen schon weit draußen auf dem Meer sein würde, wenn diese Hildegard wieder anrief und nach »Bikäj« verlangte.

Ihm war, als fieberte er. Doch seine Füße waren eisig, die Zehen vermutlich gebrochen, der Sturm hatte seinen Spaß daran, ihn gegen den Leuchtturm zu kegeln. Die Anzahl der Möwen hatte sich verdoppelt, ihr Geschrei verzehnfacht.

Kein Licht mehr da. Kein Trost. Kein Gott.

Er dämmerte vor sich hin, halb verrückt vor Kälte und Schmerzen. Er befahl seinem Körper zu sterben, er gab auf. Er wünschte sich nur noch einen sanften Tod, einen tiefen Fluss, der ihn davontrug wie ein Herbstblatt.

Tapp tapp, da waren sie wieder, die Gänse, die toten, tapp tapp … Oder waren es Schritte, in der Nacht, in den Dünen? Schritte, die leise die Stufen zum Quermarkenfeuer hinaufstiegen? Solide Stufen, aus Bohlen zusammengefügt, dem Meer aus den nassen Fängen geklaut … Alles behält es nicht, das Meer, auch das hatte er schmerzhaft erfahren müssen.

Zweifellos, jemand näherte sich, die hölzerne Plattform knarrte, er sah einen dunklen Schatten. Die Gestalt starrte ihn an, das Gesicht im Schatten der Kapuze verborgen. Vier Schädel, klein wie Affenschrumpfköpfe, sprossen wie Ehrenabzeichen auf der Brust. Ihre Augen bewegten sich wild, rollten wie Murmeln in alle Richtungen, die zischenden Münder drohten.

Wer war diese Gestalt? Seine Mutter, ein Gonger, ein Wiedergänger? Aus den Tiefen der See gestiegen, um ihn zu holen? Der schwarze Vogel Tod beugte sich über ihn, stieß ihn an wie ein Kind auf der Schaukel. Die Köpfe, plötzlich zu riesigen Hagebutten mutiert, fielen herunter; sie platzten auf seinem Gesicht und entließen Ströme von Blut. Wieder und wieder flog er durch die Luft, wieder und wieder klatschte er gegen den Metallkorpus des Turms.

An diesem Strand, an diesem Meer gab es keine Hilfe, kein Erbarmen mehr für ihn.

Kapitel 2

Zwei Wochen vorher

Was er draußen am Horizont sah, erinnerte ihn an ein Aquarell, das Peggy gemalt, dann aber aus unerklärlichen Gründen zerstört, zerfetzt, zerschnitten hatte, mit einem Messer aus ihrer eigenen Küche. So hatte er sie eines Abends gefunden, über das Bild gebeugt, in Tränen aufgelöst, schluchzend.

Eine Erklärung hatte sie ihm nie gegeben.

Das Bild war so schön gewesen, dass es ihm wehtat, es anzusehen. Und nun hatte er Peggys Vorlage gefunden, völlig unerwartet, in diesem Land, an diesem sonderbaren Meer. Das Bild war ganz in Blau getaucht, schimmernd wie Seide, von mattem Glanz, changierend. Das verheißungsvolle Blau eines dunstigen Sommertages. Indigo, Ultramarin, Kobalt, Marine, verschiedene Schichten von Blau, verwoben durch einen genialen Pinselstrich, der ihn vor Sehnsucht taumeln ließ. Das Bild erweckte den Wunsch, sich bis zum Grund in dieses tiefe Blau zu stürzen, sich zu verlieren in den Tiefen der See. Immer, wenn er Peggys Aquarell betrachtete, hatte er wieder das Meer auf den Lippen gespürt und das kühle, lichtdurchflutete Wasser auf seiner Haut. Und dann, eines Tages, hatte sie es zerstört, voller Trauer und Wut. Und ihr Tod hatte ihn ratlos zurückgelassen.

Leif Harding blinzelte in die Sonne.

Nun hatte er Peggys Motiv gefunden. Hier an dieser Mole, auf dem Weg zu den Nordfriesischen Inseln. Meer und Himmel vereinigten sich in perfekter Harmonie; der Dunst eines heißen Sommertags hing über dem blauen Horizont. Fast unmerklich lösten sich zwei weiße Punkte vom Himmel, zart hingetupft ins Blau, luftig wie Watte. Zwei Schiffe, eins hinter dem anderen. Auf Pegs Bild war es ein Segler gewesen, eine Bark mit geblähtem Rahsegel, hier waren es, so sagte ihm sein Verstand, zwei Fähren, die Menschen und Fracht zu den Inseln brachten.

Er beobachtete, wie die weißen Tupfen allmählich näher kamen, an Kontur gewannen und sich zu Schiffen materialisierten. Langsam schwebten sie auf den Anleger zu. Er hörte kaum ein Geräusch, nur die Wellen glucksten gegen die Mole.

Harding schaute sich um. Hinter ihm standen fünf Reihen vollbepackter Autos. Die Reisenden waren ausgestiegen und beobachteten die Anlegemanöver der beiden Fähren. Sie nippten an ihren Kaffeebechern oder Wasserflaschen, rieben sich mit Sonnencreme ein, Hunde bellten erwartungsfroh. Auf einem kleinen Spielplatz direkt am Meer kletterten Kinder auf einem Gerüst herum. Dann fuhr der Zug ein, der mehrmals täglich Urlauber zu den Fähren brachte.

Harding stand mit seinem Gepäck an Tor 3 und beobachtete das Schiff, das gerade anlegte. Es war voller Feriengäste, deren Urlaub zu Ende ging. Zuerst strömten die Fußgänger über die Brücke, danach kamen die Autos. Viele trugen Räder auf dem Dach. An den Fenstern klebten die Gesichter von Kindern, Hunden, Teddybären, die man noch irgendwie zwischen das Restgepäck von Kleidern und schmutziger Wäsche gestopft hatte.

Das Beladen der Fähre ging überraschend schnell. Harding suchte sich auf dem Sonnendeck einen Platz an der Reling. Die Luft roch würzig nach Salz und Algen. Fast unmerklich legte die Fähre ab.

Er versuchte, noch einmal abzutauchen in seinen Traum. Es schien ihm so unwirklich, dass er jetzt hier war – vorgestern noch in Kalifornien, am Strand des Pazifiks, in Hermosa Beach, wo er und Peg gelebt und ihre Praxis geführt hatten – und nun war er hier, ohne Peg, auf einer Reise in die Vergangenheit. Hätte sie sein Unternehmen gebilligt? Er wusste es nicht. Viermal war sie mit ihm nach Deutschland gefahren, aber nie in den Norden, aus dem sie stammte. Er wusste nicht warum. Es gab Themen in Pegs Leben, über die sie nicht gesprochen hatte – so offen, warmherzig und spontan sie sonst auch gewesen war. Er hatte es respektiert, all die Jahre lang. Und nun war es vielleicht zu spät, diesen Teil ihres Lebens kennenzulernen.

Ein roter Ball rollte auf ihn zu, mechanisch kickte er ihn zu dem kleinen Mädchen zurück, das ihn verloren hatte. Ein Hund lief vorbei. Er schloss die Augen, der Sonne zugewandt. Zum ersten Mal seit Wochen war er entspannt; es war, als spülte ihn eine Welle hinaus aufs Meer, fort von den Menschen und diesem weißen Schiff. Nur noch er und Peggy existierten irgendwo im All, allein auf ihrem Stern.

Wie seltsam das Leben spielte. Hätten sie die reiche Mrs. Hurst nicht als Patientin gewonnen, hätte die alte Dame nicht einen Horror vor Krankenhäusern gehabt, hätte Peggy nicht eingewilligt, zwei Tage und Nächte in ihrem Haus zu verbringen, um alle drei Stunden ihren Augendruck zu messen, hätte Mrs. Hurst nicht an der Steilküste in Palos Verdes gelebt, dann …, ja dann wäre seine Frau heute noch am Leben. Und er wäre nicht hier, zusammen mit Pegs Tagebüchern, die er sich bisher nicht getraut hatte zu lesen. Und die er jetzt lesen würde, an einem Ort, wo er sich ihr nahe fühlte – wenn er den Mut dazu aufbrächte. Er wünschte sich so sehr, Peg wäre jetzt mit ihm hier. Er hatte es immer schwer gefunden, Schönheit ganz allein zu ertragen, er hatte sie immer teilen wollen. Zu viel Schönheit bedrückte ihn, ebenso wie zu große Weite, zu viel Freiheit. Hier war all dies vorhanden.

Er öffnete die Augen. Auf der rechten Seite zog sich eine lange, große Insel hin, gesäumt von einem leuchtenden Sandstrand. Links, als bräunlich-graue Silhouette im Dunst, war ebenfalls Land zu sehen, ein schmaler, flacher Streifen, auf dem sich in unregelmäßigen Abständen so etwas wie Hügel erhoben. Diese Inseln erinnerten Harding ganz lebhaft an die Zeichnung in »Der kleine Prinz«, die eine Riesenschlange zeigt, die einen Elefanten verschlungen hat. Natürlich wusste er von Peggy, dass diese Inseln »Halligen« hießen und die Hügel »Warften«, und dass auf den Warften die Häuser standen. Die Halligen, hatte Peggy erzählt, besaßen keine Deiche – oder nur sehr niedrige Sommerdeiche –, so dass sie mehrmals im Jahr von der Nordsee überflutet wurden. Um die Häuser und Viehställe zu schützen, hatte man die Warften errichtet, in der Hoffnung, so hoch würde das Wasser nicht steigen. Und seltsamerweise funktionierte es auch. In den letzten Jahren und Jahrzehnten hatte es einige Sturmfluten gegeben, das Wasser war von Mal zu Mal höher gestiegen, aber Menschenleben waren nicht zu beklagen. Er hatte ein Foto gesehen, das ihn tief beeindruckt hatte. Auf den Halligen war »Land unter« gewesen, was bedeutete, dass alle Wiesen und Viehweiden überflutet waren. Die Nordsee hatte diese letzten Bastionen im Meer mal wieder zu ihrem ureigensten Territorium gemacht und begonnen, auch die Warften zu erklimmen. Doch die Kühe, an diesen Zustand gewöhnt, hatten seelenruhig ihren Weg durchs Wasser gefunden, im Gänsemarsch, hinauf auf die rettenden Warften. Offenbar, dachte Harding, brauchte man eine ganz besondere Mentalität, eine tiefe Verbundenheit zu der unwirtlichen, manchmal gewalttätigen Natur, um hier leben und überleben zu können. Vielleicht sog man sie bereits mit der Muttermilch ein.

Er öffnete seinen Rucksack und nahm eins von Pegs Tagebüchern – schmucklose, schwarz eingebundene Hefte – in die Hand, öffnete es aber nicht. Er hatte noch nie darin geblättert. Vielleicht war es ein Fehler gewesen, sie auf die Reise mitzunehmen. Vielleicht würde er hier eine ganz andere Peggy kennenlernen …

Vielleicht, vielleicht …

Ein Gefühl stieg in ihm auf, das er, wenn er es nicht besser gewusst hätte, fast mit Angst verwechselt hätte.

Astrid Faraday war gereizt, ungeduldig, erschöpft, aber dennoch hyperaktiv. Zumindest innerlich. Es schien, als schlage ihr Herz doppelt so schnell und doppelt so intensiv wie sonst, als flösse ihr Blut mit Highspeed durch die Adern, als dribbelten ihre Füße mit der Vehemenz eines jungen Hundes, dem ein langer Spaziergang versprochen worden war, auf und ab. Es fiel ihr schwer, sie ruhig zu halten. Zu lang schon hatte sie sie nicht bewegen können; erst die lange Fahrt im Auto von London durch den Eurotunnel und später die Küste hoch, das manierliche Sitzen am Kaffeetisch ihrer Mutter und dann am Krankenbett ihres Vaters in der Klinik, und jetzt die Überfahrt auf der Fähre. Ihr war danach, am Strand entlangzulaufen, die frische Meeresbrise einzuatmen und ihre heißen Füße dem Meeresschlick anzuvertrauen, dann, hatte sie den Eindruck, könnte sie das Leben vielleicht wieder ertragen. Zumindest wäre es ein Anfang. Und niemand würde sie davon abhalten, dieses Programm heute Nachmittag durchzuziehen!

Mit verhaltener Aggression betrachtete sie ihren Mann Andrew, der ihr auf der Bank gegenübersaß. Er hatte sich mal wieder verstöpselt, hatte abgeschaltet, war unansprechbar, die Augen geschlossen. Vermutlich hörte er die Stones oder die Dire Straits, seine Reminiszenz an die 1970er-Jahre.

Lisi, ihre Tochter, nervte Astrid ebenfalls. Entweder redete sie unentwegt oder sie kickte ihren roten Ball vor die Füße fremder Leute. Außerdem musste sie ständig im Auge behalten werden, damit sie nicht auf die Reling kletterte und acht Meter tief ins Wasser fiel. Jetzt allerdings saß sie neben Astrid auf der Bank und fütterte einen Hund mit kleinen Salzbrezeln. Der Hund, ein schwarzer Labrador, hechelte und schien zu grinsen. Jedenfalls sah man alle seine zweiundvierzig Zähne. Offenbar ein freundlicher Hund. Von seiner Zunge tropfte es auf Astrids Fuß.

»Hör auf, den Hund zu füttern, Lisi«, sagte Astrid. »Hunde vertragen kein Salz.«

»Warum?«

»Weil ihr Stoffwechsel das nicht verträgt.«

»Warum?«

»Himmel, Salz ist nicht gut für ihre Nieren!«

»Warum? Haben Hunde andere Nieren als wir? Ich darf doch auch Salz essen. Mama!«

Astrid atmete tief ein. »Lisi, tu einfach ausnahmsweise mal das, was ich dir sage. Du willst doch nicht, dass dieser nette Hund krank wird, oder?« Sie zog die Sandalen von den Füßen, streckte die Beine aus und schloss die Augen. Neben sich hörte sie Lisi in ihrem Rucksack kramen, dann die Kaugeräusche des Hundes. Astrid riss die Augen auf. Lisi fütterte ihn mit dem Brot, das von gestern noch übrig geblieben war.

»Wolletolle mag Leberwurst!«, sagte Lisi und betrachtete ihren Schützling wohlwollend.

»Die Töle da heißt Wolletolle?«, fragte Andy, der offenbar kurz unter den Lebenden weilte.

Wie erwartet, kochte Lisi vor Empörung. »Er ist keine Töle, Papa, sondern ein ganz lieber Hund! Und ich will auch so einen haben, das wisst ihr ganz genau, schwarz und mit einem roten Tuch um den Hals! Und ihr seid wirklich gemein, wenn ihr mir keinen kauft!«

»Schrei nicht so«, sagte Astrid zu Lisi und gab ihrem Mann einen leichten Fußtritt. »Wolletolle guckt schon ganz erschrocken.«

Da ihre Tochter drauf und dran schien, dieses ewige Streitthema wieder einmal durchzukauen, kramte Astrid hastig in ihrer Tasche nach Geld und beauftragte Lisi, für alle drei ein Eis zu holen.

»Wolletolle isst auch gerne Eis!«

»Meinetwegen«, sagte Astrid erschöpft. Lisi zog ab, den Hund auf den Fersen. Astrid schaute sich um. Wer waren eigentlich die Besitzer dieses Hundes, der ganz sicher nicht Wolletolle hieß, und warum kümmerten sie sich nicht um ihn? Sie fing den Blick eines Mannes auf, der allein auf einer der kurzen Bänke an der Reling saß. In seinen graublauen Augen las sie Verständnis und eine leicht ironische Freundlichkeit. Offenbar hatte er alles mitbekommen und dachte sich seinen Teil. Sie legte ihren Rucksack neben Andy, der wieder abgedriftet war in seine Musik, legte ihre Beine darauf und genoss die Meeresbrise, die ihre Füße kitzelte.

Sie fragte sich, ob es richtig gewesen war, herzukommen. Sie sorgte sich um Andy. Er tat immer so cool, als sei er ein Fels in der Brandung, doch sein Magengeschwür hatte er ihr so lange verheimlicht, bis er Blut spuckte. Sie hatte sich Vorwürfe gemacht, dass sie seinen Zustand nicht erkannt hatte. Inzwischen ging es ihm besser, dennoch hatte sie Angst. Er war so viel verletzlicher, als sie gedacht hatte. Vielleicht sollte man die ganze Sache ruhen lassen. Mehr als dreißig Jahre lang war Gras darüber gewachsen, sollte man es nicht dabei belassen? Warum in alten Wunden rühren? Doch dann dachte sie an ihren Vater, der seit damals ein gebrochener Mann war. Er hatte sich nie erholt. Sicher, er arbeitete hart, zwölf Stunden am Tag, er sorgte für die Familie, er lachte und scherzte, aber ein Teil von ihm blieb unberührt, als säße in seinem Herzen ein Krebsgeschwür, das Jahr für Jahr weiterwucherte.

Kurz bevor sie von London aufgebrochen waren, hatte sie die Nachricht erhalten, dass ihr Vater eine Herzattacke erlitten hätte und in Flensburg auf der Intensivstation läge. Es stellte sich zwar heraus, dass es nur der Kreislauf gewesen war, aber für Astrid war es ein Warnzeichen gewesen. Wenn sie etwas für ihren Vater tun wollte, dann musste es jetzt sein, solange er noch etwas davon hatte. Sie hatte schon vor Monaten alles mit Andy besprochen, und er war auf ihrer Seite gewesen, loyal wie immer. Sie betrachtete ihn liebevoll, immer noch seltsam durchmischt mit einem Anflug milder Aggression, weil er so gut abschalten konnte und imstande war, unangenehme Dinge aus seinem Bewusstsein auszublenden. Ihr war das nicht möglich. Sie musste immer einen Plan haben und für den Fall, dass er nicht funktionierte, einen zweiten Plan und einen dritten, sie musste alles durchsprechen bis ins kleinste Detail, am besten sogar aufschreiben. Sie war groß darin, Listen zu machen; Listen gaben ihr Sicherheit. Ihr Mann war in diesem Punkt das genaue Gegenteil von ihr, unbekümmert, bereit zu improvisieren. Schlagfertig, phantasiebegabt. Sie beneidete ihn darum, fand sein Verhalten aber nicht richtig. Schon gar nicht in diesem Fall. Da musste man sich die Argumente sorgfältig zurechtlegen und Druck ausüben; sie brauchten eine Strategie, denn ihr Gegner, so schien es ihr, war übermächtig. Und immer noch suchte sie nach einer wirksamen Drohung, mit der sie ihn einschüchtern konnte.

Astrid sah sich nach Lisi um, aber von ihrer Tochter war nichts zu sehen. Der einsame Mann auf der Bank an der Reling, der offenbar allein reiste, schien seinen Gedanken nachzuhängen; er betrachtete die vorbeiziehenden Halligen, als träumte er sich dorthin, als sähe er etwas auf den Wiesen und Warften, das nicht da war und das seine Phantasie dort ansiedeln musste. Er hatte ein gutes Gesicht: etwas eckig und kantig, eher hager, ein breites Kinn, eine schmale Nase, ein ausdrucksvoller, sensibler Mund. Die hellen Augen und die kurzen blonden, von Grau durchsetzten Haare passten in diese Landschaft, zu diesem nordfriesischen Menschenschlag, aber sie meinte gehört zu haben, dass er Englisch sprach. Vielleicht gehörte er zu jenen, deren Vorfahren nach Amerika ausgewandert waren. Die Nachfahren dieser Auswanderer besuchten auch heute noch ihre Verwandten auf den Inseln.

Astrid bemerkte, dass sich Andys Füße, die neben ihr auf dem Rucksack lagen, bedrohlich röteten. Sie holte die Sonnenmilch heraus und cremte seine Füße ein, was ihr Mann mit einem kurzen Lächeln quittierte. Dann sah sie sich nach Lisi um.

Weder ihre Tochter noch der Hund waren irgendwo zu sehen.

Leif Harding merkte, dass er eingenickt war, und riss sich zusammen. Er sah, dass sie sich der Insel mit dem Sandstrand näherten. Er konnte viele Häuser erkennen, Ferienwohnungen am Strand, Hotelanlagen, im Hafen Segelschiffe, Jollen, Katamarane, erstaunlich viele Bäume; Menschen, die am Strand Ball spielten oder sich im Wasser gegenseitig untertauchten. Die Zwillingsfähre, die vor ihnen fuhr, schwenkte in die Fahrrinne zur Insel ein, aber sein eigenes Schiff hielt den Kurs und ließ die Insel – die Föhr hieß, wie er auf seiner Karte erkannte – rechts liegen. Es schien eine große, grüne Insel zu sein. Häuser und Dächer lugten zwischen Baumwipfeln hindurch, überragt von zwei Kirchtürmen mit hellem Satteldach. Am schneeweißen Strand, der mehr und mehr in die Ebbe überging, galoppierten Reiter. Hinter diesen Impressionen vom Ferienfrieden an einem schönen Spätsommertag produzierte sein Gehirn jedoch ein ganz anderes Bild: eine graue, steinige Bucht, eine gewundene Holztreppe, die sich steil eine Klippe hinaufwindet, ein Mensch, der kopfüber hinunterstürzt, unten liegen bleibt wie eine zerbrochene Puppe, ein Haufen Lumpen …

Er öffnete die Augen, schüttelte diese Vorstellung von sich ab. Er hatte sie oft, besonders nachts, wenn er nicht schlafen konnte, wenn er weit draußen den Pazifik rauschen hörte und das Bettzeug an seinem Körper klebte. Aber er wusste, so war es nicht gewesen. Nicht ganz so. Peggy war zwar auf der Treppe zum Strand in Palos Verdes einige Stufen hinabgestürzt, aber sie war wieder aufgestanden, nichts war gebrochen; es gab nur ein paar blaue Flecken, Abschürfungen, Schwindel und Kopfschmerzen. Nichts davon hatte sie besonders ernst genommen. Sie hatte sich von Mrs. Hurst verabschiedet, war in den Wagen gestiegen und zu ihm in die Praxis nach Hermosa Beach zurückgekehrt. Sie hatten sich zehn Minuten Zeit genommen, um gemeinsam einen Eiskaffee zu trinken. Über den Abend hatten sie gesprochen, darüber, ob sie essen gehen sollten oder ob Peg einfach zwei Teriyaki-Steaks auf den Grill legen und einen ihrer saftigen Salate dazu machen sollte. Und wie so oft hatten sie sich für den gemütlichen Abend in ihrem kühlen Garten entschieden, inmitten der zahlreichen Hortensien, der Bougainvilleen, der Papageienblumen, mit den Füßen im kleinen Seerosenteich planschend; dazu eisgekühlten Tee unter den fliederfarbenen Blüten des Jacarandabaums, der in diesem Frühjahr besonders schön blühte, mit den heiteren Klängen von Vivaldi im Hintergrund. Am Horizont glitzerte das blaue Band des Pazifiks. Wenn sie Glück hatten, würde sich am Abend die rote Sonne ins Meer stürzen wie der Softball in die Hand des Fängers.

Den Sturz hatte Peggy nicht erwähnt.

Dann kam Mr. Kowalski. Da er starker Diabetiker war, mussten seine Augen alle paar Monate kontrolliert werden. Auch Peggy hatte Patienten zu behandeln. Als er sie das nächste Mal sah, herbeigerufen von einer aufgeregten Patientin, lag sie reglos auf dem Boden ihres Behandlungsraumes. »Sie ist einfach zusammengebrochen, Doktor«, hatte Mrs. Klein fassungslos gesagt, »eben stand sie noch da und hat mit mir gelacht, und im nächsten Augenblick fällt sie einfach um.«

Eine Stunde später war seine Frau im Cedars-Sinai Medical Center in Los Angeles an zerebralen Blutungen gestorben. »Völlig unerwartet«, wie die gängige Formel lautete. Sie hatte das Bewusstsein nicht mehr wiedererlangt. Seit diesem Tag vor etwas mehr als zwei Jahren war seine Welt eine andere geworden, eine feindliche Aneinanderreihung von dunklen, befremdlichen, nicht enden wollenden mühseligen Tagen, und er selbst in einem Vakuum schwebend, grau, farblos, ohne jede Erdung.

Wieder knallte der rote Ball gegen seinen Fuß und ließ ihn hochschrecken. In die Menschen an Deck war Unruhe gekommen, sie liefen hin und her. War etwa schon die Insel in Sicht?

»Lisi?«

»Was ist?«

»Bring den Hund zu seinen Leuten zurück, wir müssen gleich zum Auto. Wir sind fast da.«

Lisi seufzte abgrundtief. Dann hockte sie sich auf den Boden und begann, den Hund zu streicheln.

»Bitte, Lisi«, sagte Astrid gequält. »Seine Besitzer vermissen ihn sicher schon. Du kannst nicht einfach einen fremden Hund adoptieren.«

»Aber meinetwegen kannst du sie fragen, ob du mit Wolletolle spazieren gehen darfst«, sagte Lisis Vater.

Astrid und Andrew Faraday standen an der Reling des Zwischendecks. Ihre Sachen hatten sie zusammengepackt, sie waren auf dem Weg zum Auto. In Kürze würde die Fähre am Anleger von Wittdün festmachen. Astrid spürte Andys Arm um ihre Schultern, die Wärme seiner Haut. Die feste Umklammerung tat ihr gut. Ihr Gesicht war starr, fast weiß. Da in dieser Ecke des Schiffs ein starker Wind wehte, kramte sie ein Haargummi aus ihrer Tasche und band ihre langen, dunklen Haare hastig zum Pferdeschwanz. Die Südspitze von Amrum mit den hohen Dünen und den kleinen roten Ferienhäusern, deren Silhouette sie seit einer halben Stunde am Horizont gesehen hatte, war nach einer Drehung der Fähre plötzlich erschreckend nah. Astrid, die diese Insel seit Jahren nicht mehr betreten hatte, fühlte den harten Schlag ihres Herzens. Wieder einmal fragte sie sich, ob sie sich nicht zu viel vorgenommen hatte. Am liebsten wäre sie auf dem Schiff geblieben und gleich wieder zurückgefahren. Auch Andy sah angespannt aus. Bisher hatte sie angenommen, dass er nur ihretwegen zurückgekommen sei. Was aber, wenn er eigene Pläne hatte? Was, wenn die dunkle Wolke der Schwermut noch immer über ihm lag und ihn zum Handeln trieb? War das überhaupt möglich? Waren depressive Menschen nicht eher passiv, ohne Antrieb? Nein, Angst hatte sie nicht, nicht um sich selbst. Aber was wäre, wenn Andy …

»Ich darf Wolletolle besuchen«, sagte Lisi, die plötzlich wieder aufgetaucht war, und packte Andys Hand. »Aber zuerst musst du ihm ein rotes Tuch kaufen. Los!«

Die Insel kam ihr vor wie aus einem Traum gestiegen. Wie oft hatte sie den rot-weißen Leuchtturm gesehen, die bunten Bauerngärten, den Wald, reetgedeckte alte Häuser mit Malven, die bis ans Dach reichten, blühende Heideflächen, Kinder in kurzen Hosen, die sich ins Gras warfen, lachend, lechzend nach Abenteuern. Und doch war sie nachts aus dem Schlaf gefahren, hatte ihren Herzschlag im Hals gespürt und kalten Schweiß auf der Haut. Der Frieden war nur äußerlich gewesen, von innen ausgehöhlt, sabotiert. Ihr war auf einmal klar, dass ihre und vor allem Andys Gelassenheit, die vermeintliche Kontrolle ihrer Gefühle, nur Fassade war, ein fragiles Gebilde, das jederzeit zusammenbrechen konnte.

Verstohlen betrachtete sie vom Beifahrersitz aus das Profil ihres Mannes. Wie ging es ihm jetzt? Er wirkte still, gefasst, als habe er sich ergeben. Astrid musste gegen eine Übelkeit ankämpfen, die nichts mit ihrem Magen zu tun hatte. Es war, als würden durch die geöffneten Fenster die Gase von Fäulnis und Bosheit in den Wagen eindringen und ihr das Atmen erschweren. Dabei war die Insel so schön. Der Tag war mild, ein herrlicher später Augusttag, und Lisis aufgeregte Quirligkeit erinnerte an einen bunten Kolibri, der glücklich an einer Blüte nascht. Doch Astrid war es, als lebte sie in einem ihrer gewohnten Albträume: Ein großes Passagierflugzeug am Himmel nähert sich bedrohlich, kommt ins Trudeln, brennt, sie erkennt offene Münder an den Fenstern, entsetzte Augen, sie läuft und läuft und weiß doch, der Flieger ist schneller. Mit aufheulenden Motoren stürzt er ab, auf Lisi, Andy und sie selbst.

Das kleine Haus, vor dem sie schließlich hielten, war idyllisch: roter Backstein, ein reetgedecktes Dach, innen mit skandinavischen Möbeln gemütlich eingerichtet, dahinter lag ein großer Garten mit Schaukel, Spielturm, Kletter-Kamin. Lisi stürzte sich mit einem Freudenschrei auf die Schaukel. Zusammen mit Andy räumte Astrid den Wagen aus. Sie sprachen nicht viel, wagten kaum, sich anzusehen. Nur einmal, im Vorbeigehen, ließ Andy seine warme Hand für ein paar Sekunden tröstend in ihrem Nacken ruhen.

Nach dem Auspacken und Einräumen gingen Lisi und Andy auf die Suche nach einem roten Tuch, und Astrid konnte endlich ihre Joggingsachen anziehen. Sie lief los, den Smäswai hinunter Richtung Wald und durch die Dünen zum Strand. Ihr Gesicht versteckte sie hinter einer großen Sonnenbrille – obwohl niemand sie erkennen würde, nach so vielen Jahren. Zumindest hoffte sie das.

Um einen Ort, da war sie sich sicher, würde sie einen großen Bogen machen. Nicht aus Angst. Aber noch war die Zeit nicht gekommen.

Schönheit, pure, reine Schönheit, ging es Harding durch den Kopf, als er in seiner Ferienwohnung auf dem Balkon stand und übers Meer blickte. Wieder kam er sich vor, als sei er losgelöst von dieser Welt, von allem, was ihn bedrückte, als schwebe er in Raum und Zeit, sinnlos, ziellos, aber glücklich. Kalifornien? Hermosa Beach? Der lange Flug nach Deutschland? Das war in einer anderen Zeitdimension gewesen. Jetzt war er angekommen, an einem Punkt weit jenseits der Vergangenheit. Die Schönheit dieses silbernen Meeres perlte wie Champagner auf seiner Haut.

Eine bessere Wohnung hätte er gar nicht finden können. Er hatte sie sich im Internet besorgt, nachdem er kurzfristig beschlossen hatte, sich nicht länger vor dieser Reise zu drücken. Das rote Backsteinhaus an der Südspitze der Insel stand auf einer Düne direkt an der See. Von dieser hohen Warte aus hatte er einen Panoramablick auf das Meer und die Halligen. Eine Formation weißer, plastischer Wolken, in schweren Schichten in- und übereinandergeschoben, so dass sie aussahen wie dicke Gebilde aus Sprühsahne, hing über dem Meer und gab dem Raum Ausdruck und Tiefe. Ein winziges Segelboot am Horizont nahm sich in dieser Theaterkulisse aus wie ein Zwerg, der jede Sekunde Gefahr lief, von diesen Wolken in die Tiefe gedrückt zu werden. »Unsere Wolken sind die Kathedralen des Nordens«, hatte Peg einmal gesagt, indem sie irgendjemanden zitierte. Nun konnte er diese Aussage nachvollziehen.

Er war kurz im Ort gewesen, jetzt saß er auf dem Balkon und ließ den weichen Wind durch seine Haare wehen. Ein Kitesurfer segelte auf dem Wasser zwischen dem Inselrand und dem mächtigen, weißen Ausläufer der Sandbank, die vor der Südspitze lag und sich als eine riesige Sandwüste an die Insel schmiegte – ein Strand des grenzenlosen Lichts und der Freiheit, wie ein Dichter es einmal ausgedrückt hatte.

Ein kleiner, zäher, hartnäckiger Gedanke in seinem Hinterkopf flüsterte ihm zu, sich auf die Balkonbrüstung zu stellen und abzuheben und einzutauchen in diese reine, tiefe Schönheit, in diese weite, magische Kulisse von Wolken und See. Fast wollte er glauben, es könnte gelingen; er könnte dort draußen wohnen, in diesem Niemandsland, im Dunst über dem Horizont, und die See würde ihn nicht in die Arme nehmen wollen, die Wolken ihn nicht zärtlich zudecken, ehe sie ihn fallen ließen.

Nein, er wollte sich nicht davonträumen in imaginäre Welten. Er war hier, weil er, neben allem anderen, etwas ganz Prosaisches zu tun hatte: Er wollte Pegs letzten Verwandten aufspüren, ihren Maler-Onkel, von dem sie ihm einige Male erzählt hatte. Fast schien es, als wäre er der einzige Mensch außer ihm selbst gewesen, an dem ihr etwas gelegen hatte. Der Letzte der Familie. Das Dumme war nur, dass Harding keine Ahnung hatte, wie er hieß. Außer seinem Spitznamen wusste er nichts. Es gab keine Adresse. Telefoniert, das wusste Harding, hatte Peggy nie mit ihm, nur mal erwähnt, dass er hier auf einer der Inseln lebte. Aber ob sie ihm je geschrieben, je einen Brief von diesem Onkel erhalten hatte? Er wusste es nicht. Wenn, dann hatte sie die Briefe nicht aufgehoben. Vielleicht hatte dieser Onkel auch nur noch in ihrer Phantasie gelebt, hatte das Märchenland ihrer Kindheit bevölkert, denn die Geschichten, die sie von ihm erzählte, gingen auf lang vergangene Zeiten zurück. Er wusste, dass er jahrelang zur See gefahren und dann Maler geworden war. Ein schweigsamer, eigenbrötlerischer Typ, der vor seiner Staffelei stand und in stummer Raserei flammende Farben auf die Leinwand warf, so hatte Peggy erzählt. Zwischendurch raste er immer wieder zum Klavier, spielte donnernde Akkorde, kehrte zur Staffelei zurück und malte wie besessen das Meer, immer nur das Meer. Ihren Drang zu malen hatte Peg auf ihn zurückgeführt. Sie war zutiefst beeindruckt gewesen von diesem Onkel.

Harding wollte ihn kennenlernen, diesen letzten Verwandten. Nicht nur, weil er ihm die Nachricht überbringen musste, dass Peggy nicht mehr lebte. Er war vielleicht auch der Schlüssel zu Pegs früherem Leben, von dem er so wenig wusste. Ein Leben, das offenbar im Verborgenen stattgefunden und das sie totgeschwiegen hatte – seine sonst so offene, rückhaltlos ehrliche Frau. Immer wieder überfiel ihn die Erinnerung an Peg, wie sie schluchzend vor dem zerstörten Aquarell gesessen hatte, das Messer in der Faust. Warum, fragte er sich, waren sie nie gemeinsam hierher ans Meer gefahren, eine Landschaft, die Peggy doch offensichtlich liebte? Warum hatte sie nie den Wunsch verspürt, ihren Onkel zu besuchen, an den sie doch gute Erinnerungen hatte? Harding fühlte, dass er unter die Vergangenheit keinen Schlussstrich ziehen konnte, ohne diese Fragen geklärt zu haben. Irgendwo musste er anfangen, und so war es eben Amrum, die kleinste der Nordfriesischen Inseln. Hier kannte jeder jeden, vielleicht war hier die Aussicht am größten, jenen Mann zu finden, von dem er nur den Spitznamen »Lobbe« kannte. Mit seinen Deutschkenntnissen, so hoffte Harding, würde er wohl einigermaßen durchkommen. Peggy hatte ihn ihre Sprache gelehrt, aber zur Sicherheit hatte er sich noch einen Sprachführer zugelegt und bereits im Flugzeug neue Vokabeln gelernt. Nur Plattdeutsch würde er nicht verstehen können.

Er stand auf und holte das Telefonbuch.

Kapitel 3

Der Tote am Quermarkenfeuer erinnerte Benthien an ein frühes Erlebnis aus seiner Kindheit. Als er ungefähr vier Jahre alt war, hatten sie an Fasching Verwandte in Rottweil besucht. Sie hatten den Umzug gesehen und waren auf dem Heimweg, als es dämmerte. Plötzlich war aus einem Torbogen eine Gestalt auf sie zugesprungen, um, wie ihm schien, seine Mutter anzugreifen. Eine Gestalt mit einer entsetzlichen Fratze … – die Nase lang und rüsselförmig, auf der Stirn nur ein einziges Auge, das ihn anglotzte, hervorquellend, schielend, mit verdrehter Pupille. Für ihn, den Vierjährigen, war es der Teufel schlechthin. In den folgenden Nächten hatte er Albträume. Später lernte er, dass man diese Gestalten aus der griechischen Mythologie – gottähnliche Wesen, Söhne des Uranos und der Gaia – Zyklopen nennt.

Die traurige Gestalt am Quermarkenfeuer hatte allerdings keinerlei Ähnlichkeit mit welchem Gott auch immer. Irgendjemand hatte den alten Mann kopfüber an die Plattform des kleinen Leuchtturms gehängt wie ein Wäschestück an die Leine. Das Gesicht steckte in einer Plastiktüte, die mit einer Schnur am Hals festgebunden war. Die scharfen Schnäbel der Möwen hatten Löcher in die Tüte gerissen, das größte über dem linken Auge. Und dieses gebrochene Auge glotzte ihn an. Es war klein, dunkel, halb unter das Lid gerutscht, schielend, als habe sich sein Besitzer an einer besonders bösen Fratze versucht. Eine buschige, mit weißen Haaren durchsetzte Augenbraue, ungebärdig wie ein kleines Pelztier, wölbte sich unter dem Auge. Ein schwarzer Streifen getrockneten Bluts zog sich darüber hinweg und war im Haar versickert; falls der Mann noch Haare besaß. Benthien wusste es nicht, denn der Tatort – oder vielmehr der Fundort der Leiche, ob es auch der Tatort war, würde sich erst noch herausstellen – musste natürlich unangetastet bleiben, solange der Fotograf und die Techniker dort noch zugange waren. Nur dem wortkargen kleinen Inselarzt mit dem verkürzten Bein hatte man Zugang zu der Leiche gewährt, damit er offiziell den Tod feststellen konnte.

Benthien hatte ihn gerade noch erwischt. »Der Mann ist eindeutig tot«, hatte ihm der Arzt, reichlich unwirsch, schon von der Plattform aus zugerufen. Er hatte eilig sein Köfferchen gepackt, seine alte Tweedjacke übergezogen und wäre auf der Treppe an ihm vorbeigeeilt, hätte sich ihm Benthien nicht in den Weg gestellt.

»Und was können Sie mir sonst noch sagen?«

Der Arzt musterte ihn. »Sie sehen nicht so aus, als wären Sie erst seit gestern bei der Kripo«, stellte er mürrisch fest. Er nutzte die Verzögerung, die er offenkundig für reine Zeitverschwendung hielt, um seine Tasche auf den Stufen abzustellen und sich eine Zigarette zu drehen. »Also wissen Sie doch ganz genau, dass eine Leiche erst aufgeschnitten werden muss, ehe man sagen kann, wann oder woran der Mensch gestorben ist – und selbst das muss noch nicht der Weisheit letzter Schluss sein. Dieser alte Knabe« – er wies mit der Zigarette hinter sich – »hängt vielleicht seit Stunden in dieser Position. Womöglich war er schon tot, als man ihn dort hinhängte. Oder er hat sich selbst aufgeknüpft. Vielleicht ist er vor Angst gestorben. Oder an einem Schlaganfall, Blutgerinnsel, einem Schlag auf den Kopf, was weiß ich. Röntgenaugen habe ich nicht. Er war jedenfalls ein alter Mann, ein bisschen dehydriert, nicht in der besten Verfassung. Er hatte Arthrose, vielleicht Rheuma und vermutlich eine Venenschwäche. So, und nun muss ich weiter – ich habe einen Haufen Patienten, die noch am Leben sind und auf mich warten. Habe die Ehre!«

Verblüfft sah Benthien dem alten Mediziner hinterher. Dann fiel ihm noch eine Frage ein. »Kannten Sie das Opfer?«, rief er dem graukarierten Rücken nach.

»Nie gesehen!« Ein Wedeln in der Luft, das möglicherweise ein Abschiedsgruß sein sollte, dann hinkte der Arzt, ohne sich umzudrehen, eilig den Bohlenweg hinunter.

»Und wann er gestorben ist, weißt du natürlich auch nicht«, murmelte Benthien vor sich hin. Er kannte den Inselarzt nicht, hatte aber von ihm gehört. Er sollte ein Original sein. Brummig, wortkarg, unverblümt in seiner Ausdrucksweise. Doch wenn ihn in der Nacht jemand brauchte, war er zur Stelle, egal wie spät es war. Man sagte, seitdem er auf der Insel praktizierte, starben die Leute nicht mehr. Den Mann am Leuchtturm hatte es dennoch erwischt.

Benthien war kurz nach elf Uhr am Samstagmorgen angerufen worden, gerade als er zu seiner Segeltour aufbrechen wollte. Er hatte es fast nicht glauben wollen. Ein Mord auf der kleinen Nachbarinsel? Er konnte sich nicht erinnern, dass so etwas jemals vorgekommen war. Vandalismus, Diebstahl, Einbrüche, Schlägereien, das ja, aber ein Kapitalverbrechen? Doch an dem Bericht gab es nichts zu deuteln. Ein junges Paar, das den Bohlenweg durch die Dünen gegangen war, der direkt am Amrumer Quermarkenfeuer vorbei zum Strand führte, hatte dieses merkwürdige Etwas, das an der Geländerkonstruktion der Plattform baumelte, schon von weitem entdeckt. Durch zahlreiche Fernsehkrimis geschult, hatten sie sofort die Amrumer Polizei gerufen, nachdem sie einen Blick auf den Mann geworfen und gesehen hatten, dass ihm definitiv nicht mehr zu helfen war.

Benthien hatte telefonisch seine Leute zusammengerufen, Lilly Velasco in Flensburg, Mikke Jessen in Deezbüll, die Techniker, die Oberstaatsanwältin. Dabei hatte sich die Frage gestellt, wie sie alle möglichst schnell zu dieser abgelegenen Insel gelangen sollten. Er selbst hatte es einfacher gehabt. Er wusste, wenn er sich beeilte, würde er noch die »Adler-Express« erreichen, bevor sie in Hörnum ablegte. Knapp fünfzig Minuten später wäre er dann auf Amrum – wahrscheinlich als Erster von der Truppe.

Er war gerade damit beschäftigt gewesen, seine Reisetasche zu packen, als Ben in seinem Schlafzimmer aufgetaucht war.

»Du bist ja immer noch da«, hatte John seinen Vater aufgezogen. »Hat sich die Angst vor Hilde gelegt?«

»Wo willst du hin?«, hatte Benthien senior misstrauisch gefragt und dabei auf die Tasche gestarrt.

»Nach Amrum. Beruflich.«

»Amrum? Jetzt erzähl mir bloß nicht, dass es dort einen Mord gegeben hat!«

»Hat es. Würdest du mir mal aus dem Weg gehen?« John hatte seinen Vater umkurven müssen, um noch einige Socken in die Tasche zu werfen.

»Das heißt, ich soll das ganze Wochenende allein hier im Haus sein? Das geht ja mal gar nicht. Weißt du was? Ich komme mit nach Amrum. Ich war schon lange nicht mehr da. Du fährst doch mit der ›Adler‹, oder nicht? Am Abend nehme ich dann die Fähre nach Dagebüll.«

»Meinetwegen, aber ich fahre in fünf Minuten. Bis dahin musst du fertig sein.«

Sie hatten das Schiff gerade noch erreicht. Am Anleger in Wittdün hatte sich John von seinem Vater getrennt. Benthien wollte wieder einmal um die Amrumer Odde wandern, die Landspitze im Norden, und Benthien junior wurde von einer jungen Kollegin erwartet. Sie hieß Clara Mikol, war zweiundzwanzig Jahre alt und kam aus Mannheim. Benthien gefiel ihr freundliches, frisches Gesicht, das vor Arbeitseifer strahlte. Sie und der junge Polizeimeister Thorsten Schmidt unterstützten diesen Sommer die beiden einheimischen Polizeibeamten.

Er begrüßte sie herzlich. »Du kannst gern John zu mir sagen, aber bitte nicht englisch aussprechen. Es ist ein traditioneller Name hier im Norden und wird ›Joon‹ ausgesprochen.«

»Okay, John«, sagte Clara, während sie flott die Kurve nach Wittdün nahm. Dann verringerte sie schuldbewusst ihr Tempo. »Wir sind im Moment ein bisschen in der Bredouille. Thorsten ist am Tatort geblieben, während ich dich abholen sollte. Die beiden Amrumer Kollegen, Kommissar Bode und Polizeiobermeister Albrecht, sind zu einem Bootsunfall mit Personenschaden gerufen worden, aber sie kommen so bald wie möglich.«

Zu Benthiens Überraschung berichtete sie, dass die Techniker bereits eingetroffen seien. »Die Bundespolizei hat einen Helikopter bereitgestellt, der auf dem Strand am Quermarkenfeuer landen konnte. Der Rettungshubschrauber war auch schon da, ist aber wieder weg. Dem Mann war ja nicht mehr zu helfen. Die Kollegen kommen mit der Fähre. Im Moment ist der Arzt noch da.«

Benthien wusste, dass der Fundort der Leiche nur schwer zugänglich war. Er fragte sich, wie die Amrumer Polizei dieses Problem gelöst hatte. Während sie in erheblichem Tempo über die Inselstraße fuhren, die die Dörfer miteinander verband, berichtete Clara, dass die Zeugen noch immer vor Ort auf ihn warteten. »Es sind Feriengäste, die erst seit zwei Tagen auf der Insel sind. Allerdings nicht zum ersten Mal.«

»Ist schon bekannt, wer das Opfer ist?« Benthien betrachtete im Vorbeifahren die reizvolle Landschaft. Links, im Westen, zog sich das Dünengebirge von Süd nach Nord über die gesamte Insel. Auf der höchsten Erhebung stand der große Leuchtturm, der höchste an der deutschen Nordseeküste. Auf der rechten Seite blühten noch Besenheide und Krähenbeere auf dem Geestkern der Insel. Dahinter lagen Felder, kleine Anpflanzungen, und das Wattenmeer blitzte blau herüber. Die Nachbarinsel Föhr mit dem weißen Sandstrand war deutlich zu erkennen.

»Es ist schwierig, ihn im Moment zu identifizieren, da man nur ein Auge sieht. Er hängt noch immer an dem Seil und hat eine Tüte über dem Kopf.«

Den Rest der Fahrt legten sie schweigend zurück. Benthien registrierte mit Interesse, dass Clara Mikol hinter dem Ort Nebel mit seinen Reetdachhäusern wieder Gas gab und weiter nach Norddorf fuhr. Es gab nur zwei Möglichkeiten, ans Quermarkenfeuer zu gelangen: Man konnte über einen der Waldwege zur Vogelkoje fahren, dort den Wagen abstellen und über den Bohlenweg zum Leuchtturm marschieren. Auf diese Weise verlor man viel Zeit, abgesehen davon, dass es ziemlich mühsam war, das ganze Equipment dreißig Minuten lang durch die Dünen zu schleppen.

Die Amrumer Kollegen hatten sich offenbar, wie er es auch getan hätte, für die zweite, schnellere Möglichkeit entschieden. Daher fuhren sie nun mit Tempo 30 durch den Ort Norddorf zum Strandübergang, wo Clara den Streifenwagen abstellte. Unten am Strand wartete schon ein älterer Toyota Landcruiser auf sie, ein Offroad- Fahrzeug, das auch mit tiefem Sand fertig wurde.

»Unser Shuttle-Service zum Quermarkenfeuer«, sagte Clara Mikol stolz und lächelte dem jungen Mann zu, der ihnen die Türen aufhielt. Er war, wie Benthien später herausfand, der Sohn eines Strandkorbvermieters, der sich für diesen Service kurzfristig zur Verfügung gestellt hatte und ihn offenbar aufregender fand, als im Strandkorb zu sitzen und auf Gäste zu warten.

Der riesige Amrumer Strand war an dieser Stelle etwas schmaler, aber immer noch einige hundert Meter breit. Nachdem der tiefe Sand überwunden war, fuhren sie in einem Affenzahn auf festerem Boden am Rande der Dünen entlang und erreichten den Aufstieg zum kleinen Norddorfer Leuchtturm, auch Leit- oder Quermarkenfeuer genannt, nach wenigen Minuten. Henning, ihr Fahrer, blieb am Wagen zurück. Benthien registrierte mit Befriedigung, dass die jungen Polizisten den Aufgang abgesperrt und ein Schild aufgestellt hatten, das den Zugang verbot. Er folgte Clara die Holztreppe hinauf in die Dünen. Jenseits der Kuppe ging es in ein begrüntes Dünental hinunter, an dessen Rändern die Besenheide noch intensiv blühte. Am Ende des kleinen Tales führte eine weitere Holztreppe nach oben zum Leuchtfeuer.

Benthien begrüßte Polizeimeister Thorsten Schmidt, einen jungen, schlaksigen Mann, der ihm mit nur mühsam gezügelter Begeisterung die Hand gab. Für ihn und Clara Mikol war es vermutlich das erste Kapitalverbrechen, an dem sie mitarbeiten durften, und es war ihnen ganz unerwartet begegnet, auf einer Insel, auf der sie die Konfrontation mit einem Kapitalverbrechen am wenigsten vermutet hätten.

Der Tatort war weiträumig abgesperrt, die beiden Zeugen hatte man außer Hörweite auf einer der Bänke am Bohlenweg platziert. Oben am Leuchtturm führten sechs weißgekleidete Gestalten eine in dieser Umgebung absurd wirkende Choreografie auf, deren Mittelpunkt die traurige Figur eines sacht im Wind schaukelnden Mannes war.

Claudia Matthis, die Leiterin der Spurensicherung, hatte ihm zugewinkt. »Einen kurzen Blick kannst du auf die Leiche werfen, dann machen wir weiter.«

Nachdem sich Benthien den Toten angesehen hatte, beschloss er, mit dem jungen, sportlich wirkenden Paar zu sprechen. Doch zuerst musste er noch etwas anderes regeln. Er winkte Clara herbei und bat sie, den Bohlenweg auch am anderen Ende zu sperren. »Schon erledigt«, meinte die junge Beamtin und strahlte ihn an. »Die Leute von der Vogelkoje haben mir versprochen, aufzupassen, dass sich da keiner durchmogelt.«

Benthien war zufrieden. Sie hatten zu wenige Leute und mussten improvisieren, aber unter diesen Umständen ließ sich die Sache ganz gut an. Allerdings schickte er Thorsten Schmidt an die Stelle, wo der Bohlenweg begann. Er sollte auf jeden Fall verhindern, dass Schaulustige auf die Dünen kletterten und durch ihre Ferngläser glotzten, oder dass Reporter sich auf Schleichwegen zum Quermarkenfeuer durchmogelten. Medienrummel war das Letzte, was Benthien hier gebrauchen konnte.

Die junge Frau mit der modischen Kurzhaarfrisur und den schicken Joggingklamotten machte Aufwärmübungen an der Bank. Ihr Name war Stella Umweger. Sie wirkte energisch und außerordentlich neugierig. Ihr Partner hieß Ivor Henschel. Er saß breitbeinig auf der Bank, blinzelte in die Sonne und nuckelte an einer Wasserflasche, die er aus seinem Rucksack gekramt hatte. Sie bestätigten, dass sie für eine Woche eine Ferienwohnung in Nebel gemietet hatten, im Noorderstrunwai. Gegen neun Uhr heute Morgen waren sie aufgebrochen. Durch die Heide und den Wald waren sie bis zur Vogelkoje gelangt. Sie hatten ein paar Enten und Graugänse gefüttert und waren dann die hohe Düne in Richtung Quermarkenfeuer hinaufgestiegen, um schließlich am Strand entlang nach Nebel zurückzujoggen. Bald hinter dem Skalnastal, einem Dünental mit versandeten Grabkammern, hatten sie bemerkt, dass am Quermarkenfeuer »irgendwas merkwürdig war«, wie Henschel sich ausdrückte.

»Wir hatten das Ding seither immer im Blick und rätselten, was es wohl war«, ergänzte Stella und fuhr sich durch das schwarze Haar. »Wir konnten sehen, dass an dem Geländer der Plattform irgendwas hing und vom Wind hin- und hergeschubst wurde, aber dass es ein Mensch war, bemerkten wir natürlich erst später.«

»Und als Sie am Leuchtfeuer ankamen, gingen Sie hoch und untersuchten den Mann?«, fragte Benthien streng. »Haben Sie nicht daran gedacht, dass Sie Spuren verwischen könnten? Dass Sie einen Tatort betreten?«

»Wir mussten uns ja von seinem Tod überzeugen«, sagte die junge Frau unbekümmert, »allerdings haben wir nichts angefasst. Ich habe nur meinen Handrücken an seine Haut gelegt und gefühlt, wie kalt er war. Dann haben wir umgehend die Polizei gerufen. Es dauerte allerdings, bis die da war. Der Ort ist ja sehr abgelegen.«

»Wie spät war es, als Sie hier am Leuchtturm ankamen?«

»Wir haben auf unsere Uhren geschaut«, tat sich der junge Mann wichtig, »und einen Uhrenvergleich gemacht. Es war genau siebzehn Minuten nach zehn Uhr.«

»Überlegen Sie gut: Haben Sie irgendjemanden auf diesem Weg gesehen?«

Beide schüttelten vehement den Kopf. »Uns ist auf dem Bohlenweg niemand begegnet, und vor uns haben wir auch keinen Menschen gesehen. Der Weg ist ja sehr einsehbar.«

»Nur an der Vogelkoje waren zwei Familien mit Kindern und fütterten die Graugänse«, ergänzte Stella. »Es war ja auch noch ziemlich früh, noch vor zehn Uhr. Später ist da mehr los.«

»Und auf dem Weg zur Vogelkoje? Haben Sie da jemandem getroffen?«

Ivor Henschel zögerte, schien nachzudenken. »Im Noorderstrunwai, wo wir wohnen, fuhr eine Radfahrerin entlang. Ich glaube, sie war auf dem Weg in den Ort, also in entgegengesetzter Richtung unterwegs. Eine ältere Frau.«

»Einen Mann haben wir auch noch gesehen«, fiel Stella ein. »Erinnerst du dich nicht? Ungefähr Mitte sechzig und mit einem schrecklichen Sonnenbrand an den Beinen. Er ging mit einem Umweltbeutel in Richtung Dorfmitte, wahrscheinlich um Brötchen zu holen.«

»Und da war noch dieser komische Typ im Wäldchen«, sagte Henschel nachdenklich und schaute an Benthien vorbei in die Ferne wie ein schlechter Schauspieler, der Nachdenken mimt. Benthien war sich sicher, dass es dem jungen Mann nicht erst jetzt zufällig einfiel. Er wollte ihm eine Story verkaufen, die sich langsam steigerte, die einen Spannungsbogen hatte. Er seufzte. Zeugen, die ihre Geschichte mit Kalkül erzählten, mochte er gar nicht.

»Was für ein Typ?«

Stella starrte Benthien an und zupfte an ihren pechschwarzen Haaren. Ivor Henschel grinste und zeigte eine Reihe gebleichter Zähne. Er hob die Flasche an den Mund und trank einen Schluck, bevor er sie in eine der Taschen seiner Cargo-Hose stopfte. Benthien überlegte, ob hinter diesem manierierten Getue überhaupt etwas steckte. Aber er würde die beiden anhören müssen.

Benjamin Karl Benthien hob den Stein auf und betrachtete ihn begeistert. Ein wahres Prachtexemplar! Er würde alles in den Schatten stellen, was er und John auf ihren Streifzügen über den Strand vor über dreißig Jahren je gefunden hatten. Zwar sammelte John jetzt keine Steine mehr, jedenfalls keine kleinen, aber dieser hier war ein Glücksbringer, ein Handschmeichler, ein Stein buchstäblich mit zwei Gesichtern. Fast wie ein Januskopf, mit tiefen Augenhöhlen, in denen noch winzige Steinchen klapperten, kaum größer als Stecknadelköpfe. Eine Erhebung bildete die Nase. Von der Seite gesehen verwandelte sich der Totenkopf in den Schädel einer Eule. Solch einen Stein fand man nur alle paar Jahre. Ben fühlte sich fast wie ein Goldsucher, der plötzlich auf ein schönes, großes Nugget gestoßen war. Er sah sich um. Hier, an der Amrumer Odde, der nördlichsten Landzunge der Insel, lagen wahrscheinlich einige hunderttausend Steine in allen Größen zwischen dem glitzernden Sand, Steine aus lang verwitterten Gebirgen, die mit den eiszeitlichen Gletschern an die Küsten der Nordsee gelangt waren. Nachdem er nun einmal angefangen hatte, Steine aufzuheben, wurde er ganz begierig danach, weitere Schätze zu bergen. Er schimpfte sich einen alten Narren, weil er seine Steine noch gut zwei Stunden mit sich herumschleppen musste. Aber sie wieder wegzuwerfen – nein, das brachte er nicht fertig. »Habe ich halt gerade meine täglichen närrischen fünf Minuten«, sagte er zu einer jungen Möwe, die auf einem Holzpfahl saß und ihn kritisch beäugte. »Laut einem amerikanischen Sprichwort ist das erlaubt. Wichtig ist nur, mein Freund, dass man die Grenze der Narretei nicht überschreitet.«

Und wenn er schon mal dabei war, konnte er auch gleich die Sache mit Hildegard mit sich ausmachen. War es nicht albern, vielleicht sogar kindisch, als erwachsener Mensch vor einer Frau davonzulaufen? »Sie vertreibt mich von meiner Insel«, sagte er zur Möwe und ließ sich auf einem großen Stein nieder, »und gibt mir das Gefühl, ein feiger Schuft zu sein. Warum kann ich nicht einfach meinen Frieden haben?« Er nippte an seiner Wasserflasche. »John hat recht«, fuhr er fort, »ich kann Helene da nicht mit hineinziehen. Es gibt auch Grenzen für das, was man alten Freunden zumuten kann.«

Er verstummte, weil er ein junges Paar bemerkte, das ihn verstohlen musterte. Nicht nötig, dass die mich auch noch für einen Narren halten, der Selbstgespräche führt, dachte Ben. Er stand auf und stapfte weiter auf das Meer zu. Links und rechts von ihm lärmten die Seevögel in ihren eingezäunten Schutzgebieten. Vor ihm, nur wenige hundert Meter entfernt, lag die Südspitze von Sylt. Früher hatte es hier mal einen Anleger gegeben, von dem aus die Bäderschiffe nach Sylt übergesetzt hatten, aber das war lange her.

Ben liebte es, am Strand zu wandern. Man musste nicht auf den Weg achten, sondern konnte hemmungslos vor sich hin denken, ohne sich und andere zu gefährden. Sogar mit geschlossenen Augen. Nie fühlte er sich freier als am Amrumer Strand, im Angesicht der rollenden See, der donnernden Brandung. Stundenlang konnte er so gehen. Der Wind, die Weite, die salzgetränkte Luft, der glitzernde Sand, das Nichtvorhandensein von Grenzen, dieser unermesslich weite Strand, wo Menschen nur kleine, zu vernachlässigende Punkte am Himmelsrand waren, das alles machte seinen Kopf frei und klärte seine Gedanken. »Rüm hart, klaar kimming« eben, wie man hier im Norden sagte, »Weites Herz, klarer Horizont« – da war schon was dran. Angesichts der Größe der Natur kamen ihm seine Probleme klein und nichtig vor. Die Verknotung im Kopf löste sich wie von selbst, die Gedanken reihten sich folgerichtig und logisch aneinander, Lösungen fielen wie Puzzleteile an den richtigen Platz. Ben liebte diese Spaziergänge. Ihm war nun klar, dass er am Abend nach Sylt zurückkehren und mit Hilde sprechen würde. Darüber, dass er ihre Wünsche nicht erfüllen konnte. Sie war erwachsen, eine Enttäuschung würde sie nicht umhauen, zumal er ihr nichts versprochen hatte. Und Helene konnte außen vor bleiben. Helene, von der John annahm, sie würde ihm mehr bedeuten als alle anderen Frauen, die er seit dem Tod seiner Ehefrau kennengelernt hatte. Aber war dem so? Ben neigte nicht dazu, sich selbst etwas vorzumachen. Er wusste, dass er Helene als eine sehr gute Freundin schätzte, aber mehr war da nicht. Mehr konnte da gar nicht sein.

Ben machte Halt, um seine Jacke auszuziehen. Für einen Septembertag nach einer Sturmnacht war es warm. Die Wolken wurden kleiner und weißer, der Himmel dazwischen trug den heiteren, tiefblauen Farbton des ligurischen Himmels im späten Oktober, die Luft stand fast still. An einem solchen Tag war Ellen nach langer Krankheit heimgegangen. Am Ende hatte er sie nach Italien gebracht, damit sie unter dem hellen Himmel Liguriens starb, inmitten der Herbstfrüchte, mit dem Gesang der Grasmücke im Ohr. Nach Italien, damit die Anemonen und Schwertlilien auf dem Grab nicht vor ihrer Zeit erfroren. Dorthin, wo er sie im Frühjahr besuchen konnte.

Ben wusste, dass sein Sohn froh gewesen wäre, wenn er wieder eine neue Liebe gefunden hätte, aber ihm war klar, dass das nicht möglich war. Bei jeder Frau, die er mochte, fehlte irgendetwas, das Ellen gehabt hatte. So begnügte er sich damit, das zu schätzen, was liebenswert an diesen Frauen war und was sie beide gemeinsam hatten, ohne Ansprüche zu stellen. Helene war außerdem viel zu jung für ihn. Er hatte sie das erste Mal gesehen, als sie mit ihrer Schwägerin in das schöne alte Jugendstilhaus in Flensburg gezogen war, in dem er selbst lebte, und zeitweise auch John, wenn es abends für ihn zu spät wurde, um noch nach Sylt zurückzukehren. Besser kennengelernt hatte er Helene allerdings erst, nachdem ihm ihr Abwasser eines Nachts gegen drei Uhr buchstäblich auf den Kopf getropft war. In dem schönen Jugendstilhaus waren die Leitungen verrottet und löchrig wie ein alter Strumpf. Wasserrohrbrüche waren an der Tagesordnung, Ben regte sich schon gar nicht mehr darüber auf. So hatte er einfach die Feuerwehr gerufen und eine völlig bestürzte Helene in seine Wohnung gebeten und ihr ein Glas Rotwein zur Beruhigung angeboten. Anschließend hatten sie miteinander die tropfnassen Mäntel und Jacken aus seinem Flur geräumt und dabei festgestellt, dass sie eine gemeinsame Leidenschaft besaßen: das Lesen. Und, was Helene anging, auch das Schreiben. Sie hatte bereits einige Kurzgeschichten in Anthologien veröffentlicht. So hatten sie sich noch bis in den Morgen hinein lebhaft unterhalten; die Sympathie war gegenseitig gewesen, und beide genossen das Gefühl, im anderen eine verwandte Seele gefunden zu haben.

Ben erfuhr, dass Helene Lindqvist Schwedin war, die Schwester eines Chemikers, der in der Forschung gearbeitet und offenbar weltweite Anerkennung erfahren hatte. Nach seinem Tod vor zehn Jahren war sie mit ihrer Schwägerin nach Flensburg gegangen, wo sie Schwedisch-Unterricht für Erwachsene gab. Ben lud sie spontan in den Literaturkreis ein, den er vor Jahren gegründet hatte. Alle vierzehn Tage traf sich reihum ein Grüppchen Interessierter, um neue Bücher zu besprechen und Rezensionen fürs Internet zu schreiben. Für Ben war die Bekanntschaft mit Helene eine Bereicherung. Endlich hatte er jemanden gefunden, mit dem er geistig harmonierte, der seinen Humor und einen Großteil seiner Interessen teilte. Und das Schönste war: Helene hatte es nicht auf ihn abgesehen. Sie war fast ängstlich darauf bedacht, seine Privatsphäre zu achten. Manchmal, dachte er, übertrieb sie diese Haltung fast ein bisschen.

Er war mit seinem Leben zufrieden, so wie es war. Nach seiner langjährigen, glücklichen Ehe suchte er nicht nach einer neuen Liebe, ja, er wollte sie gar nicht. Umso mehr aber war er daran interessiert, dass sein Sohn sein Einsiedlerdasein beendete. Dass Karin nicht die richtige Frau für John gewesen war, hatte er inzwischen eingesehen. Offenbar hatte John nicht dieselbe glückliche Hand bei Frauen wie sein Vater. Mit einundzwanzig war er bereits mit seiner Jugendliebe verheiratet gewesen, viel zu früh natürlich, wie Ben prophezeit hatte. Gerade mal vier Jahre hatte die Ehe gehalten. Sie ließen sich scheiden, weil ihrer Lebensplanung jede gemeinsame Grundlage fehlte. Danach gab es ein paar Freundinnen in Johns Leben, bis Karin kam. Nun war auch das vorbei, und Ben machte sich große Sorgen um ihn. »Man hört ja nicht einfach auf, sich Gedanken zu machen, nur weil das ›Kind‹ die vierzig überschritten hat«, sagte er zu einem der kleinen Strandläufer, der wie ein Federball am Flutsaum der Brandung hin und her rollte. Er lief so schnell, dass seine Füßchen kaum zu sehen waren.

Ben schnaufte und setzte seinen Rucksack ab; es war so warm geworden, dass er nun auch sein Sweatshirt auszog, ein bloßes Shirt genügte. Eine Weile betrachtete er den Zwergstrandläufer und seine Genossen, die gedankenschnell in der Brandung umhersausten. Er kühlte seine Füße im frischen Seewasser und sann darüber nach, weshalb man als Kind so wild darauf war, Muscheln zu sammeln, und dann wieder als alter Mensch, nur dass es mit dem Bücken dann nicht mehr so klappte. Weiter südlich am Strand konnte er einen Helikopter ausmachen, der kurz über dem Strand schwebte und niederging. Kurz darauf klingelte sein Handy. Es war Helene. Als er hörte, was sie ihm zu sagen hatte, warf er alle seine Pläne über den Haufen.

Nun würde er doch nach Flensburg fahren.

»Tja, der Typ, der war schon komisch.« Henschel war aufgestanden, er verschränkte die Arme über der Brust und wippte auf den Absätzen. »Er war fast nackt. Alles, was er trug, war so eine Art Lendenschurz, wie aus den Tarzan-Filmen. Und er war barfuß. Wir trafen ihn auf dem Weg zwischen Dünenrand und Wäldchen, kurz vor der Vogelkoje.«

»Und weiter?«, fragte Benthien ungeduldig, als nichts mehr kam.

»Er war ein Geher«, sagte Stella. »Ich meine, Gehen, diese Sportart, die übte er aus. So mit angewinkelten Ellenbogen. Dieser Wackelgang, Sie wissen schon.«

Benthien kapierte immer noch nicht, was daran seltsam sein sollte. Auf dieser Insel gab es ausgedehnte FKK-Gebiete. Warum sollte einer dieser FKK-Anhänger sich nicht eben mal ein Tuch um die Hüften binden, wenn er unter Menschen gehen wollte?

Als hätte sie seine Gedanken gelesen, fuhr die junge Frau fort: »Das war aber noch nicht alles. Als wir uns umdrehten, saß der Mann am Wegesrand auf dem Boden, an eine Birke gelehnt, und futterte Moos. Es sah aus, als hätte er richtigen Heißhunger darauf. Er rupfte Moos aus und stopfte es sich in den Mund. Ich kann Ihnen sagen, wir haben gemacht, dass wir weiterkamen!«

Benthien ließ sich die Beschreibung des Mannes geben: um die fünfzig, graumelierte, schulterlange Haare, Vollbart, hagere Figur. Neben dem Lendenschurz, der, Stella zufolge, aus einem langen indischen Seidenschal bestand, den er sich um Schritt und Hüften geknotet hatte, trug er eine schwarze Baskenmütze. Eine Tasche, Rucksack oder sonstiges Behältnis hatten sie nicht an ihm bemerkt.

In der Tat, das hörte sich merkwürdig an. Benthien machte sich Notizen und bat die beiden, sich noch zur Verfügung zu halten.

»Übrigens«, rief Stella Umweger hinter ihm her, »da war noch ein Hund am Turm. Er sah aus wie ein Wolf, ziemlich wild und struppig, und er fixierte uns. Ganz schön unheimlich, kann ich nur sagen.«

»Und wo ist der geblieben?«

Sie zuckte mit den Schultern. »In den Dünen verschwunden.«

Als Benthien auf die Uhr sah, war es kurz nach halb drei. PM Schmidt sorgte am Ende des Bohlenwegs dafür, dass sich die Schaulustigen nicht durch die Absperrung schmuggeln konnten, und Clara Mikol holte seine Kollegen von der Fähre ab. Bode und Albrecht, die Amrumer Polizisten, hatten gemeldet, dass sie nun endlich auf dem Weg wären. Die Kollegen von der Spurensicherung sondierten noch das Gelände um den Leuchtturm, hatten aber die Treppe freigegeben. Der Fotograf war bereits wieder auf dem Weg zum Festland.

Benthien stand auf der Aussichtsplattform und genoss den weiten Blick. Dünen, nichts als Dünen. Im Norden war der Ort Norddorf zu sehen. Vor ihm lag der weite Strand mit dem abgetrennten Vogelreservat, das aus Sanddünen bestand, die der Wind im Lauf der Jahre auf dem Kniepsand angehäuft hatte. Es diente Möwen, Austernfischern und Regenpfeifern als Brutgebiet.

Weiter im Nordwesten tauchte die Südspitze von Sylt aus dem Meer auf, dahinter ragte der Leuchtturm von Hörnum in den blauen Septemberhimmel. Als Benthien bemerkte, dass die beiden Zeugen es sich im Heidekraut neben den verfallenen Mauern einer längst vergessenen Anlage gemütlich gemacht hatten und dort eine Art Picknick veranstalteten, spürte er, dass sich auch in ihm langsam der Hunger bemerkbar machte.

Er machte ihnen ein Zeichen, dass sie gehen könnten, doch entweder wollten oder konnten sie seine Geste nicht deuten und winkten nur fröhlich zurück.

Benthien rief Lilly an und erfuhr, dass die Fähre in ungefähr fünf Minuten anlegen würde. Er bat sie und Mikke Jessen, aus Wittdün ein paar Flaschen Wasser und Fischbrötchen mitzubringen.

Claudia Matthis, eine energische Enddreißigerin mit brauner Kurzhaarfrisur, Leiterin der Kriminaltechnik, stieg die wenigen Stufen zur Aussichtsplattform hinunter und informierte Benthien, dass sie nun fertig seien und er das Areal, auf dem der kleine Leuchtturm stand, betreten könne.

»Was habt ihr bisher rausgefunden?«

»Auf dem Körper befinden sich einige wenige Fingerabdrücke, möglicherweise von dem Mann selbst. Auf der Plastiktüte sind gar keine Spuren zu finden, die wurden sorgfältig abgewischt. Wie es mit dem Nylonseil aussieht, können wir erst später sagen. Fußabdrücke haben wir bisher keine gefunden. Das kann natürlich am Sturm von heute Nacht liegen. Außerdem fiel gegen fünf Uhr etwas Niederschlag. Am Turm gibt es sehr viele Fingerabdrücke, auch die des Toten. Und eine Vielzahl von Blutspritzern.«

»Was glaubst du, wie hat man den Mann an der Plattform befestigt?«

»Das ist der nächste Punkt. Mit einem Flaschenzug, vermute ich. Gewisse Spuren deuten darauf hin, dass hier von außen hantiert wurde. Trotzdem müssen wir in den Turm und die Rundplattform überprüfen. Hast du eine Ahnung, wer die Schlüssel hat?«

»Ich werde mich erkundigen. Habt ihr sonst noch was gefunden, das uns helfen kann? Fasern, Genmaterial?«

Claudia schüttelte den Kopf. »Sieht nicht so aus. Wie gesagt, die Witterung. Der arme Kerl hängt hier schon seit Stunden, vielleicht die ganze Nacht. Da kann man nicht mehr viel erwarten.«

»Irgendeine Idee, wie er gestorben ist?«

»Schau ihn dir an!«

Gemeinsam gingen sie zu der unbekleideten Leiche. Die Plastiktüte war entfernt worden. Zum ersten Mal sah Benthien das Gesicht des Toten. Es war kein erfreulicher Anblick. So viel Gewalt, dachte Benthien, aber auch so viel Planung war nötig gewesen, um diesen spektakulären Tod an diesem einsamen Turm zu inszenieren. Womit hatte der Mann das verdient? Wer war er gewesen? Wie hatte er solchen Hass gesät?

»Selbstmord ist wohl ausgeschlossen?« Es klang verrückt, aber er hatte während seiner Laufbahn bei der Kripo schon die seltsamsten Dinge erlebt, etwa Menschen, die sich selbst erdolcht, erstickt oder erdrosselt hatten. Eins der Opfer hatte es sogar fertiggebracht, die Polizei zu narren, indem es seinen Selbstmord erfolgreich als Mord inszeniert hatte. Auch das kam hin und wieder vor.

»Dann müsste er einen Komplizen gehabt haben.« Claudia schaute resigniert über die kilometerweite Dünenlandschaft. Überall Sand, Heidekraut, Strandhafer. »Das alles zu durchsuchen wird eine Wahnsinnsarbeit werden. Bye-bye Wochenende! Eigentlich wollte ich mit meiner Tochter zum Shoppen nach Sonderborg fahren. Aber wer fragt schon danach, was ich will.« Sie schnitt eine Grimasse und ließ ihn stehen, um sich ihren Kollegen anzuschließen, deren weiße Anzüge im hohen Dünengras von Weitem an die flauschigen Blütenschöpfe von Wollgras erinnerten.

Benthien überlegte gerade, ob er Mantrailer-Hunde anfordern sollte, um sie in diesem weitläufigen Gelände nach den Kleidern des Mannes suchen zu lassen, als er eine Gruppe von Menschen auf sich zusteuern sah: Clara Mikol, seine Kollegen Lilly Velasco und Mikke Jessen sowie die beiden Amrumer Polizisten.

Mikke, ein junger Kollege, erst seit wenigen Monaten im Morddezernat, war schockiert, als er die Leiche sah. Er wurde bleich, wodurch seine zahlreichen Sommersprossen noch stärker hervortraten. Benthien signalisierte Mikke mit einem kurzen Nicken, dass er sich erst einmal auf die Aussichtsplattform zurückziehen konnte, wo er versuchte, den Wind zu inhalieren und seine Atmung in den Griff zu kriegen. Lilly, das wusste Benthien, konnte sich eisern beherrschen. Mit ihr würde es keine Probleme geben. Aber auch Kommissar Bode und Polizeiobermeister Albrecht verhielten sich professionell, obwohl sie keineswegs an den Anblick von Leichen gewöhnt waren. Klaas Bode, einsneunzig groß und gut beisammen, nahm seine Polizeimütze ab und strich sich sanft massierend über den kahlen Schädel, als er das Opfer betrachtete, äußerte aber nichts. Dann setzte er die Mütze sorgsam wieder auf und trat zurück, um dem Kollegen Albrecht nicht im Weg zu stehen.

»Aber das ist ja Klabunde«, sagte Stefan Albrecht erstaunt und warf Benthien einen Blick zu. »Professor Dr. Ambros Klabunde, um genau zu sein. Historiker, Buchautor, Wüstenforscher, Menschenfeind. Dass den einer um die Ecke gebracht hat, wundert mich gar nicht!«

Kapitel 4

Es war einer jener Tage an der Nordsee, die unberechenbar sind. Kräuselte am Morgen noch ein erfrischender Wind die Halme der Dünengräser, regte sich jetzt kein Hauch mehr. Selbst die Möwen hatten ihr Geschrei eingestellt und dösten im Gras. Die hoch stehende Sonne strahlte unbarmherzig auf die schattenlose Landschaft. Benthien zog seine Lederjacke aus. Er hatte sein Krabbenbrötchen hinuntergeschlungen und einen halben Liter Wasser getrunken. Nun war er mit Lilly und Stefan Albrecht, einem sympathischen, brünetten Typ mit dunklen Augen, auf dem Weg zum Klabunde-Haus.

Nicht nur Albrecht, auch Kommissar Klaas Bode hatte das Opfer identifiziert. Da Klabunde verheiratet war, musste seine Frau benachrichtigt werden. Wie immer wollte Benthien das am liebsten selbst übernehmen. Die Art und Weise, wie Angehörige auf eine unerwartete Todesnachricht reagierten, war oft aufschlussreich, er ließ sich das nur ungern entgehen.

Unterwegs im Streifenwagen informierte er Lilly und Albrecht über die mageren Erkenntnisse, die sie bisher gewonnen hatten: Der Körpertemperatur und der Leichenstarre nach musste der Mann irgendwann in der Nacht gestorben sein, wahrscheinlich im Morgengrauen. Ob es Mord oder Selbstmord war, würde die Obduktion zeigen, doch seiner Meinung nach war der Mann ermordet worden.

»Wenn nicht, wäre es ein sehr bizarrer Selbstmord, und auf diese Weise fast undurchführbar«, sagte Lilly.

»Er müsste einen Helfer gehabt haben«, stimmte Albrecht zu.

War dieser Helfer seine Frau gewesen? Unvorstellbar, dachte Benthien. Klabunde war Mitte siebzig gewesen, seine Frau Irmgard etwa gleichaltrig. Für ihn war sie nicht verdächtig – zumindest nicht, bis er sie gesehen hatte. Wie sollte eine Frau in ihrem Alter es fertiggebracht haben, den Mann an die Plattform zu hängen? Und außerdem – wenn jemand seinem Leben ein Ende setzen wollte, warum auf diese spektakuläre Weise? Weil Klabunde noch im Tod nach Aufmerksamkeit suchte? Ein Zeichen setzen wollte? Er hoffte, bei Klabundes Ehefrau Antwort auf seine Fragen zu finden.

Die Klabundes lebten, laut Klaas Bode, der seit neunzehn Jahren Polizist auf Amrum war, sehr zurückgezogen in einem alten Haus im Wald bei Nebel-Westerheide. Sie waren Zugezogene, die sich der Dorfgemeinschaft nie angeschlossen hatten. War das der Grund, warum sie nicht sonderlich beliebt waren?

Stefan Albrecht fuhr die Inselstraße hinunter in Richtung Süden, vorbei an Wald- und Heideflächen mit noch blühender Besenheide, zerzausten Wacholdern und silbern schimmernden Birken. Dann bog er nach rechts in einen Wirtschaftsweg ein, der in den Wald führte. »Früher«, erklärte Albrecht, »war hier überall Heide. Aber nach dem Krieg wurde erfolgreich aufgeforstet, und heute zieht sich der Amrumer Wald als ein schmaler Streifen am Dünenrand entlang über die ganze Insel. Klabundes Haus lag früher, vor rund achtzig Jahren, auf der Heide, an der Stelle, wo sie in die Dünen übergeht. Heutzutage dürfte dort gar nicht mehr gebaut werden.«

Benthien versuchte, sich das alles zusammenzureimen. Da war Ambros Klabunde, ein offenbar erfolgreicher Historiker, Professor und Hobbyarchäologe, der Forschungsreisen machte und Bücher für die Fachwelt schrieb. Dieser Mann zog sich in späteren Jahren auf eine einsame, schwer zu erreichende Nordseeinsel zurück, wo er bescheiden und ohne nennenswerten Kontakt zur Außenwelt lebte. Dann starb er im hohen Alter, aufgehängt am Amrumer Quermarkenfeuer. Welche Tragödie verbarg sich hinter diesem seltsamen Schicksal? Und würde Irmgard Klabunde sie aufklären können, oder war auch sie ein Teil dieses Dramas?

Lilly, die vorne saß, drehte sich zu ihm herum. Hatte sie dieselben Befürchtungen wie er? Benthien war froh, dass Lilly zum Team gehörte. Im Gegensatz zu Mikke Jessen war sie eine erfahrene Ermittlerin, seit Jahren bei der Kripo. Sie besaß, was Benthien sehr wichtig war, Humor und die Gabe, sich von ihren Empfindungen zu distanzieren. Sie ließ ihre Gefühle und ihr Mitempfinden nur dort zu, wo es angebracht war, sonst wäre die Zusammenarbeit mit ihr eine ständige Achterbahnfahrt. Er schätzte ihren Verstand, ihr selbstständiges Denken, ihre Intuition und sogar ihr gelegentliches Aufblitzen von Eigensinn. Außerdem war sie mit ihren lebhaften braunen Augen und dem warmherzigen Lächeln nett anzusehen, eine Überlegung, die Benthien allerdings als sexistisch ansah und sich sogleich wieder verbot. Über Mikkes Äußeres – seine rostroten Locken, die Sommersprossen im sympathischen Bubengesicht – machte er sich ja schließlich auch keine Gedanken.

»Ziemlich düster hier«, sagte Lilly mit ihrer ruhigen, warmen Stimme und betrachtete die hohen Kiefern und Fichten, die nur hin und wieder etwas aufgelockert wurden durch ein paar verwachsene Birken und Erlen. Das Haus, auf das sie zusteuerten, war hinter diesem Wall von Bäumen kaum zu erkennen.

Sie stiegen aus, und sofort umgab sie vollkommene Stille. Das zweistöckige Gebäude aus bröckelndem roten Backstein, dessen vermoostes Reetdach dringend hätte erneuert werden müssen, duckte sich unter hohen Bäumen auf einer Lichtung. Nach Südwesten hin hatte man einen freien Blick, allerdings nur auf einen Dünenhang. Der Widerschein des weißen Sandes war die einzige Lichtquelle, durch die etwas Helligkeit in die unteren Fenster des Hauses dringen konnte. Neben dem bescheidenen Anwesen stand ein schmutziger Jeep. Ein Holzklotz, eine verwitterte Bank und ein sandiger Wendeplatz – denn der Waldweg, der zum Haus führte, endete hier –, das war so ziemlich alles, was sich dem Auge bot.

Benthien ging zur Haustür und klingelte. Innen blieb alles still, obwohl die Klingel funktionierte; man konnte sie einwandfrei hören.

»Vielleicht ist sie beim Einkaufen«, sagte Lilly.

»Mit einem zweiten Wagen?«, überlegte Benthien. »Zu Fuß würde sie an die dreißig Minuten brauchen, um in den Ort zu gelangen. Kennst du sie eigentlich?«, fragte er Albrecht, der sich auf dem Holzklotz niedergelassen hatte und einen Kaugummi auswickelte.

»Kann sein, dass ich sie mal gesehen habe, aber ich erinnere mich nicht an sie«, sagte Albrecht und steckte das Papier in seine Hosentasche. »Beschreiben könnte ich sie jedenfalls nicht.«

»Ich schau mich mal um«, sagte Lilly und verschwand um die Hausecke.

Benthien klingelte wieder und klopfte. Dann probierte er vergeblich, ob die Tür offen war. Lilly tauchte wieder auf. »Hier hinten ist noch ein kleiner Schuppen«, meldete sie. »War früher vielleicht eine Garage, aber jetzt wird so viel Krempel darin aufbewahrt, dass für einen Wagen gar kein Platz mehr da ist.«

Jetzt wanderte auch Benthien um das Haus herum und versuchte, durch die ziemlich schmutzigen Fenster einen Blick ins Innere zu werfen, was ihm nur teilweise gelang. An den meisten Fenstern hingen dicht gewirkte, in Laufe der Jahre ergraute Gardinen, die jegliche Einblicke verhinderten. Nur die Möbel konnte man schemenhaft erkennen. Außerdem war es im Haus ziemlich düster. In zwei der Zimmer waren die Übergardinen zugezogen. Er wanderte weiter und kam an den Schuppen, dessen Tür nur angelehnt war. Lilly und Albrecht standen davor und musterten das Sammelsurium.

»Er scheint ihn als Werkstatt benutzt zu haben«, meinte Albrecht.

Der Schuppen roch nach Öl und Terpentin und nach frisch geschlagenem Holz. Benthien entdeckte Teile einer Vespa, eine verrostete Regentonne, eine kleine Werkbank, ein Schleifgerät, Isolierfolie, einen Stapel Brennholz, Sägen, Farbe, Lacke, eine Teleskopleiter und weitere Kleinwerkzeuge. An einer Wand stand ein Fahrrad mit verbeultem Schutzblech. Benthien wunderte sich, dass Klabunde den Schuppen nicht abgeschlossen hatte. Hier war doch einiges zu holen. Er entdeckte eine Seitentür, die wahrscheinlich in die Küche des Wohnhauses führte. Aber auch sie war verschlossen.

»Komisch, dass hier alles so verlassen aussieht«, sagte er.

»Was meinst du, Gefahr im Verzug?«, sagte Lilly auffordernd.

Über ihre Köpfe flog ziemlich niedrig ein Hubschrauber. Offenbar wollte er am Strand zur Landung ansetzen. Benthiens Mobiltelefon klingelte. Als er es wieder ausschaltete, sagte er: »Das war Bode. Die Oberstaatsanwaltschaft ist im Anmarsch. Ich schlage Folgendes vor: Stefan fährt mich zum Leuchtturm. Lilly, du bleibst hier und wartest auf die Rückkehr von Frau Klabunde. Wenn Stefan mich abgesetzt hat, kommt er hierher zurück. Unternehmt erst mal nichts. Ich komme zu euch, sobald ich kann. Wenn bis dahin niemand aufgetaucht ist, sehen wir uns im Haus um. Bis gleich.« Er stieg zu Albrecht in den Streifenwagen.

Im Rückspiegel sah er, dass Lilly noch einmal eine Runde ums Haus drehte.

Oberstaatsanwältin Thyra Kortum war erklärtermaßen Benthiens Lieblingsstaatsanwältin. Da sie eine Freundin seiner Mutter gewesen war, kannte er sie seit mehr als fünfundzwanzig Jahren; später hatte der Zufall sie wieder in Flensburg zusammengeführt. Sie stand kurz vor der Pensionierung, war klein, untersetzt, etwas füllig, weil sie, wie er aus eigener Erfahrung wusste, hervorragend kochte und für ihr Leben gern aß. Jedes Jahr im Dezember gab sie in ihrem Haus in Ladelund ihre beliebte Weihnachtseinladung, zu der das halbe Dezernat eingeladen war. Ein Teil der Gäste kam traditionellerweise schon vorher, um Küchendienst zu machen, damit Frau Kortum ihre sechs Gänge auf die Reihe bekam. Benthien erinnerte sich aus guten Gründen nur noch schwach an die letzte Einladung. Irgendwie ging alles schief. Die Bratensauce gerann, und als das Pistazieneis angerührt werden sollte, stellte sich heraus, dass Mikke die Pistazien irrtümlich in die Schokoladensauce für das Rinderfilet gegeben hatte. Benthien – sonst kein Grobmotoriker – legte sich lang hin, als er im Pflaumenmus ausrutschte, das auf den Boden getropft war. Aber die Party war ein voller Erfolg gewesen, besonders der erste Teil in der Küche. Inzwischen rissen sich alle darum, von Anfang an mit dabei zu sein.

Als Benthien Thyra über die Düne stapfen sah, merkte er gleich, dass ihre Laune nicht die beste war. Die Hitze hatte ihr Gesicht gerötet, ihr blondes, sorgsam gelegtes Haar reflektierte die Sonne. Ihre Aufmachung – Bluse, eleganter Rock und Pumps – stand in einem gewissen Kontrast zu ihrer Umgebung. Kommissar Klaas Bode, der hinter ihr herkam, war dazu verdonnert worden, ihre Kostümjacke und eine ausgebeulte Handtasche riesigen Ausmaßes zu tragen. Den Abschluss bildeten ein junger Polizist und Mikke, die einen Sarg mit sich schleppten. Auch sie schwitzten.

»Ich hatte gerade einen Haufen Lockenwickler im Haar und sah aus wie ein kranker Kaktus, als du angerufen hast, mien Jung«, sagte Thyra statt einer Begrüßung säuerlich zu Benthien. »Ich muss nämlich heute Abend noch zu einer dieser Ausschusssitzungen.« Sie beäugte angewidert die steile Holztreppe zum Quermarkenfeuer. »Da soll ich hoch?«

»Neunundvierzig Stufen«, sagte Benthien feierlich. »Das schaffst du mit links«, fügte er lächelnd hinzu.

Oben auf der Plattform angekommen, ließ sie sich von Claudia Matthis auf den neuesten Stand der Dinge bringen. Claudia berichtete Thyra und Benthien, dass sie den zerschnittenen Bademantel des Opfers im Dünengras gefunden hatten, aber keine weitere Kleidung und auch keinen Flaschenzug. Auch keinen Schlüssel zum Turm. »Aber wir konnten trotzdem rein und die Rundplattform untersuchen«, sagte sie. »Auf der Polizeiwache haben sie einen Ersatzschlüssel liegen. Die Arbeiten am Turm sind damit abgeschlossen. Mal sehen, was es bringt.« Sie deutete mit dem Kinn auf die hölzerne Aussichtsplattform mit den vier Bänken unterhalb des Turms. »Da haben wir so viele Fingerabdrücke und so viel Genmaterial gesammelt, dass wir wahrscheinlich Wochen mit der Auswertung beschäftigt sind. Praktisch jeder Tourist, der hier raufsteigt, hat sich am Geländer oder auf den Bänken verewigt.«

Thyra Kortum, immer noch außer Atem, trat an den Toten heran, den man inzwischen auf den Boden gelegt hatte. Sie betrachtete das blutverschmierte Gesicht, das geöffnete Auge, das Seil, das immer noch die Füße umschnürte. Benthien beobachtete, wie ihre scharfen blauen Augen weich wurden. »Armer Kerl. Er war so schmächtig. Keine wirkliche Herausforderung für seinen Mörder. Weiß man schon, wer er ist?«

Benthien sagte es ihr.

»Und seine Angehörigen, sind die benachrichtigt worden?«

Benthien zögerte. »Wir waren bei ihm zu Hause, aber es war keiner da. Er lebte mit seiner Ehefrau zusammen. Ich denke, wenn sie nicht bald zurückkommt – die Ehefrau, meine ich –, sollten wir reingehen und nachsehen. Es könnte ja möglicherweise der Tatort sein.« Oder noch ein Tatort, fügte er in Gedanken hinzu. Er sah Thyra an, dass sie genau dasselbe dachte.

»John, geh lieber gleich ins Haus. Fahr hin und nimm Mikke mit – wo steckt der eigentlich? Ich würde mich besser fühlen, wenn ich wüsste, dass im Haus dieser Klabundes alles in Ordnung ist.«

Benthien dachte im Stillen, dass sie recht hatte. Er bedauerte nun, dass er nicht sofort auf die Idee gekommen war, das Haus zu durchsuchen. Natürlich, weil er Frau Klabunde, wenn sie zurückkäme vom Einkaufen, den Schreck ersparen wollte, fremde Männer in ihrem Haus anzutreffen. Was aber, wenn sie die ganze Zeit im Haus gelegen hatte, schwer verletzt, inzwischen vielleicht tot, weil keine Hilfe gekommen war? Die seltsame Ruhe des Hauses konnte die Stille des Todes sein. Er spürte, wie Adrenalin in seine Adern schoss.

»Ich bleibe natürlich, bis ich von dir höre«, fuhr Thyra fort. »Die Leiche nehme ich im Hubschrauber mit aufs Festland. Sie muss so schnell wie möglich auf den Obduktionstisch.«

Benthien wollte gerade aufbrechen, als er Thorsten Schmidt und Mikke auf dem Bohlenweg entdeckte. Sie kamen von der Vogelkoje zurück, wo sie versucht hatten, Zeugen zu finden, denen gestern oder heute Morgen etwas aufgefallen war. Klaas Bode hatte unterdessen Schmidts Wachtposten am Bohlenweg übernommen. Als er ihnen zuwinkte, beschleunigten sie ihre Schritte.

»Das Pärchen auf der Bank dort hinten«, sagte Thyra, die neben ihm auf einem Treppenabsatz stand, »sind das die beiden, die den Toten gefunden haben?«

Benthien bestätigte es. Er wunderte sich, dass die zwei immer noch da waren. »Willst du mit ihnen sprechen?«

Thyra zögerte. »Nein, ich glaube, ich fahre doch besser mit dir. Falls wir die beiden noch brauchen, können wir sie ja vorladen.«

Erwartungsvoll sahen Thyra und Benthien den beiden Kollegen entgegen, die sich ihnen inzwischen genähert hatten. »Habt ihr was Wichtiges erfahren?«, fragte Benthien.

Thorsten Schmidt setzte die Mütze ab und rieb sich Gesicht und Hals mit einem überdimensionalen Taschentuch ab, während sich Mikke mit seiner Baseballkappe Luft zufächelte. »Sieht nicht so aus«, keuchte er. »Der Vogelwart …«

»Weißt du was«, unterbrach ihn Benthien, »erzähl mir das unterwegs. Wir müssen dringend zu Klabundes Haus. Und noch eins ist wichtig: Sollten hier Pressefritzen auftauchen – und das kann durchaus sein, Klabunde war ja kein Unbekannter –, dann verweisen wir sie an die Pressestelle. Vor morgen und bevor wir uns abgesprochen haben, möchte ich nicht, dass irgendwelche Informationen rausgehen.« Er warf Schmidt einen Blick zu. »Ich denke, Klaas Bode könnte Hilfe gebrauchen.«

»Bin schon unterwegs.«

Während Thyra, Mikke und Clara Mikol schon zum Strand hinunterliefen, wo der Shuttle-Service in Form des Landcruisers auf sie wartete, ging Benthien noch einmal zu PM Schmidt. Er bat ihn, die Zeugen nach Hause zu schicken und dafür zu sorgen, dass der Sarg mit dem Opfer so schnell wie möglich im Helikopter verstaut wurde, dann spurtete er den anderen hinterher.

Der Helikopter der Bundespolizei, der Thyra und auch den Toten aufs Festland fliegen sollte, stand noch immer auf dem Strand. Thyra sprach kurz mit dem Piloten. Er sollte warten, bis er von ihr hörte. Denn wenn bei Klabundes alles in Ordnung wäre, würde sie mit ihm zurückfliegen.

Unterwegs berichtete Mikke, was bei der Befragung des Vogelwarts herausgekommen war. Kurz gefasst: nichts. Der Vogelwart, ein älterer Mann namens Heinrich Morag, war gegen neun Uhr an der Vogelkoje angekommen. Kurz darauf hatte eine Familie mit drei kleinen Kindern bei ihm Eis und Vogelfutter gekauft. Für die nächste halbe Stunde hatte er außer dieser Familie keine weiteren Menschen gesehen. Aber er hatte ja auch so genug zu tun. Er musste fegen, Kot wegräumen, Pflanzen gießen, Bänke abwischen. Der Langnese-Lieferant hatte frisches Eis gebracht. Den Mann mit dem Lendenschutz hatte er bemerkt, aber nicht das junge Paar, das später den Toten gemeldet hatte. »Mit anderen Worten: ein Reinfall. Wir haben noch weitere Besucher befragt, die gerade dort waren, aber dabei ist nicht viel rausgekommen. Die meisten Leute sind erst später am Tag an der Vogelkoje eingetroffen. Den Lendenschurz-Mann kannten einige, er scheint öfter in der Gegend zu sein. Aber heute hat ihn noch niemand gesehen. Wir nehmen doch an, dass es Nacht war, als Klabunde zum Quermarkenfeuer ging, beziehungsweise gebracht wurde, oder nicht?«

»Das ist sehr wahrscheinlich«, bestätigte Benthien. »Sicherlich hatte er einen Begleiter bei sich, entweder einen Freund, Kumpel oder eben seinen Mörder. Und der könnte am Morgen noch mal nach ihm gesehen haben oder bis zum Eintritt des Todes bei ihm geblieben sein. Nutzlos war die Befragung ganz sicher nicht. Kannte denn Morag den Mann mit dem Lendenschurz?«

»Er sagt nein. Aber ich habe ihm nicht so ganz geglaubt. Vielleicht sollten wir ihn noch einmal befragen, irgendwo, wo es ihn einschüchtert.«

Als Clara Mikol den Wagen auf die Waldlichtung steuerte und hinter Albrechts Streifenwagen zum Stehen kam, schien sich am Haus nichts verändert zu haben. Nur Lilly und Albrecht saßen auf der ramponierten Bank vor dem Haus, einträchtig wie ein altes Ehepaar, das seinen Feierabend genießt.

»Immer noch alles ruhig hier?«

»Keine Menschenseele weit und breit«, bestätigte Lilly und begrüßte die Oberstaatsanwältin.

»Wir warten nicht länger«, sagte Thyra energisch. »Lasst uns reingehen.« Sie wandte sich an Albrecht. »Sie haben doch sicher einen Dietrich oder so was dabei?«

Albrecht verkniff sich ein Lächeln. »Sie reden von Lockpicking? Da muss ich mir zuerst mal das Türschloss ansehen.« Er ging vor der massiven Holztüre in die Knie, dann schüttelte er den Kopf. »Das ist ein sehr massives Profilzylinderschloss. Mit meiner kümmerlichen Ausstattung kriege ich das nicht auf.«

»Tut mir leid, wenn ich unterbreche, aber ich muss zurück«, sagte Clara Mikol, die im Streifenwagen sitzen geblieben war. »Klaas hat mich gerufen. Ein Bootseigner hat gerade festgestellt, dass bei ihm eingebrochen wurde. Ich muss mit Klaas nach Steenodde fahren.«

»Okay«, sagte Albrecht und zückte sein Mobiltelefon. »Ich ruf mal Hannes von der Feuerwehr an, der kriegt jede Tür auf.«

»So viel Zeit habe ich nicht«, sagte Thyra ungeduldig. »Der Hubschrauber wartet am Strand, und die Leiche muss so schnell wie möglich in die Gerichtsmedizin nach Kiel. Kann nicht jemand die Tür eintreten?«

Benthien legte beruhigend die Hand auf Thyras Arm. »Warum denn gleich so rabiat. In der Seitentür ist ein kleines Fenster, das schlagen wir ein. Mikke wird da schon durchpassen.«

Wenig später stand Mikke tatsächlich in der Küche. »Und nun los, mein Lieber«, ermunterte ihn Thyra, »sieh dich um. Aber beeil dich!«

Nur wenige Augenblicke später stand Jessen wieder vor der Tür. Sein Gesicht war so weiß, dass seine zahlreichen Sommersprossen aussahen wie kleine dunkle Muttermale. Er schien schweißüberströmt, und das Sprechen fiel ihm schwer. »Ich denke, ihr solltet euch das ansehen«, sagte er heiser, bevor er in sich zusammensackte.

Kapitel 5

Kuhaugen, dachte Lilly. Groß und rund. Haare in einem Farbton jenseits von Gut und Böse, weder braun noch blond, zu viel Speck auf den Hüften, der stur jeder Diät standhielt, und ein Hals, der ballerinenmäßiger hätte ausfallen können. Das waren die negativen Aspekte. Aber man musste ja auch das Positive sehen. Ihr knapp schulterlanges Haar glänzte wie altes Messing, ihre Beine waren zumindest keine Stampfer, und da sie ein Gesicht mit ausgeprägten Wangenknochen hatte, würde sie auch nach einer Fastenkur nie spitzmäusig aussehen. Jedes Ding hat eben zwei Seiten, dachte Lilly, während sie sich nach einer schnellen Dusche die Haare trocknete – nach einem chinesischen Sprichwort, das John häufig zitierte, sogar drei.

Trotz des schaurigen Anlasses war sie froh, in diesem Moment an diesem Ort zu sein. John hatte Thorsten Schmidt gebeten, für sie alle Unterkünfte zu besorgen. Was nicht ganz einfach war auf einer Insel, die vom Tourismus lebte. Dennoch war es ihm gelungen, auch wenn die Kollegen jetzt über die ganze Insel verstreut waren. Da John Wert darauf gelegt hatte, Lilly und Mikke in nächster Nähe zu haben, und außerdem gegen Hotels allergisch war, hatte Schmidt für sie drei ein Ferienhaus gemietet. Es verfügte über zwei leerstehende Wohnungen. John bezog das große Appartement unten, das er gleichzeitig als provisorische Tatortzentrale nutzen wollte, Lilly und Mikke wohnten in der oberen Etage, die über ein Wohnzimmer und zwei Schlafzimmer verfügte, nur das Bad mussten sie sich teilen. Da Mikke pflegeleicht war und außerdem Respekt vor ihr hatte, sah Lilly darin kein Problem. Ein Problem war eher die Küche. Sie hatte keineswegs die Absicht, Hausmütterchen zu spielen und ihre zwei Männer zu bekochen, deshalb war sie ganz erleichtert gewesen, als John für alle drei ein Abendessen in einem Nebeler Restaurant bestellt hatte. Der Tisch auf der Terrasse war bereits gedeckt, nun warteten sie nur noch auf Mikke, der das Essen und die Getränke holen sollte.

Das Problem der Fortbewegung auf der Insel war ebenfalls gelöst. Die zwei Kriminaltechniker, die John noch zusätzlich angefordert hatte und die am Abend eingetroffen waren, hatten auch zwei Dienstwagen mitgebracht. Offensichtlich glaubte er, dass sie noch einige Zeit auf Amrum bleiben würden, und nach der Entdeckung im Klabunde-Haus war auch Lilly davon überzeugt.

Sie zog sich schnell an, Jeans, T-Shirt, darüber ein Holzfällerhemd als Jackenersatz, dann ging sie hinunter. Als sie den weitläufigen Garten betrat, über den dichten grünen Rasen schritt und im Vorübergehen den Duft der Heckenrosen einsog, kam sie sich vor wie in einem englischen Krimi.

Das Haus war im Friesenstil aus rotem Backstein erbaut, hatte blau gestrichene Fensterrahmen und war umgeben von Beeten, in denen rosa und burgunderfarbene Astern und Malven blühten. Sie streifte die Sandalen ab und genoss das kühle, saftige, hoch gewachsene Gras, das sich weich und federnd unter ihren Füßen anfühlte. Es war ruhig in diesem Ortsteil von Nebel-Westerheide, gar nicht weit weg von dem Haus, in dem gerade ein halbes Dutzend Kollegen das Unterste zuoberst kehrte. In der Luft lag der würzige Duft eines Herbstfeuers, und Lilly bildete sich ein, das Meer rauschen zu hören, obwohl es gut zwei Kilometer entfernt war.

John saß auf der Terrasse und trank genüsslich ein Glas Leitungswasser. Lilly hatte es auch schon probiert, es schmeckte seidig und weich wie Quellwasser. »Unter der Insel ist eine Süßwasserblase«, sagte sie und setzte sich an den Tisch. »Von dort bezieht Amrum sein Trinkwasser. Habe ich jedenfalls mal gehört.«

Mit geschlossenen Augen sagte John: »Das gehört zu den ein oder zwei Dingen, die ich schon immer über diese Insel wissen wollte. Danke, dass du es mir erzählt hast.«

Offenbar hatte John mal wieder einen seiner sarkastischen Momente. Er sah müde aus, fand Lilly, wie er mit geschlossenen Augen dasaß, den Kopf zurückgelehnt und in Gedanken versunken. Er ähnelte seinem Vater, der der bestaussehende Mann war, den Lilly je in dieser Altersklasse gesehen hatte. John hatte dieselben vollen, dichten Haare, nur kürzer und dunkler, und wenn er in ihnen wühlte, standen sie zu Berge, was ihm gut stand. Sie hatten einen undefinierbaren Braunton, aber die ersten silbernen Strähnchen waren schon sichtbar. Einer seiner Vorzüge war, dass er der uneitelste Mann war, den Lilly kannte. Sie mochte ihn, seine Kameradschaftlichkeit, seine Intelligenz, seine Integrität. Selbst Vorgesetzten gegenüber nahm er kein Blatt vor den Mund, und wen er nicht leiden konnte, der merkte das auch. Er galt als einer der besten Ermittler des Dezernats, weil er noch dreimal alles hinterfragte und von innen nach außen drehte, wo ein anderer sich längst mit den Ergebnissen zufriedengegeben hätte. Nur jemand wie John, da war sich Lilly sicher, konnte diese Tragödie auf Amrum aufklären.

Immer wieder musste sie an das schmuddelige Zimmer denken, an den Leichengeruch, an diese schwer zu greifende Mischung aus Isolation, Stolz und innerer Verwahrlosung, die das Klabunde-Haus erfüllte wie ein hartnäckiger Schimmel. Sie hatte seitdem versucht, sich abzulenken, an erfreuliche Dinge zu denken. An ihre gemütliche Wohnung mit Blick auf die Förde, an den neuen, handgewebten Teppich, den sie sich kürzlich geleistet hatte, an die wunderschöne Vase aus Murano-Glas, die eigentlich viel zu teuer gewesen war, an den Besuch ihres Vaters und den Abend im Theater, an das Telefongespräch mit ihrer Freundin in Rom …

Sie dachte oft, dass alles Schreckliche, alles Abartige, alles Perverse, das Menschen einander antaten, einen Stempel in ihre Seele brannte. Und wenn kein Platz für weitere Stempel mehr da war, wäre ihre Seele tot, verbrannt, verfault, etwas, das auf den Müll gehörte, weil es verbraucht und unnütz war. Der Gedanke machte ihr Angst, und sie fragte sich, ob John, der ein sensibler Mann war, auch wenn er sich das kaum anmerken ließ, ähnliche Befürchtungen hatte. Im Moment schien er unbeeindruckt von dem, was sie in den letzten Stunden erlebt hatten. Selbstvergessen beobachtete er eine Maus, die in einem der Blumenbeete auf Nahrungssuche war. Ab und zu richtete sie sich auf und fraß etwas, das sie in ihren Pfötchen hielt, dabei behielt sie die Terrasse mit den beiden Menschen scharf im Auge.

Benthien sagte träge: »Sie erinnert mich an meine Maus in Paris. Ich wohnte damals in einem winzigen Studio. Jede Nacht gegen zwei Uhr kam sie durch die Außenwand ins Zimmer. Immer wenn der Heizkörper klapperte, wusste ich, dass sie da war. Sie fraß alle Krümel, die herumlagen, und nach drei Stunden war sie wieder weg. Mit der Zeit wurde sie richtig zutraulich. Auf einen halben Meter kam sie an mich heran und beobachtete mich, während sie fraß. Einmal hörte ich lautes Schreien und Fiepen und wunderte mich schon, weil sie sonst immer still war. Aber offenbar war ihr eine andere Maus gefolgt, was meine Maus so richtig sauer machte. Sie beutelte die andere Maus und schleuderte sie durch die Gegend.«

Lilly lachte. »Was du nicht sagst. Du bist ja der reinste Konrad Lorenz! Aber davon abgesehen, was hast du in Paris eigentlich gemacht?«

»Was man eben in Paris so macht. Man hat eine Freundin, derentwegen man hinfährt. Offiziell war ich zu einem Sprachkurs angemeldet.«

»Und jetzt sprichst du perfekt Französisch?«

»Mais oui, sans doute. Ich kann beim Kellner jederzeit und ohne zu stottern meine Foie Gras des Trois Empereurs und meine Ochsenhoden bestellen, kein Problem.«

»Deine was?«

»Ochsenhoden. Die waren allerdings ein Versehen. Ich dachte, es wäre was anderes. Wir hatten uns schon gewundert, warum uns alle Leute im Restaurant mit so einem schadenfrohen Grinsen anglotzten.«

»Wir? Wusste deine Französin denn nicht, was ihr da bestellt hattet?«

»Oh, sie war keine Französin. Sie war als Au-pair in Paris. Es war eine ›amour fou‹, du weißt schon, Liebe auf dem Dachboden inmitten von Mäusekötteln, ohne Geld, aber glücklich, so wie man es immer in den Büchern liest … oder so ähnlich …«

»Mann, du hast ja ein wildes, romantisches Leben geführt«, sagte Lilly neidisch.

»Ça, c’est evident!«

Ihr Geplänkel wurde von Mikke unterbrochen, der die Getränke und das Essen brachte. »Vorsicht, es ist heiß«, warnte er, während er die Isolierbehälter öffnete.

»Das will ich hoffen«, sagte John und ging in die Küche, um die vorgewärmten Teller zu holen.

Das Essen war ausgezeichnet. Lilly hatte Scholle mit einer Specksauce und Bratkartoffeln bestellt, John aß Lammfilet mit grünen Bohnen und Kroketten, und Mikke, der, abgesehen vom Frühstück, selten etwas anderes zu sich nahm als Pommes, aß eine dreifache Portion Pommes Rot-Weiß.

»In mancher Hinsicht«, meinte John, »hat unser glücklicher Mikke das Kindesalter noch nicht ganz hinter sich gelassen.«

Mikke, der sechsundzwanzig war, nahm derartige Frotzeleien gelassen hin. Er trug das Geschirr hinaus, während John sich um die Getränke kümmerte – Leitungswasser für sich, Grünen Tee für Lilly und einen Johannisbeersaft für Mikke.

Eine Weile saßen sie schweigend da und blickten in den dunkler werdenden Garten. Lilly beobachtete zwei junge Kaninchen, die im Gestrüpp der Dünenrosen spielten.

»Thyra hat vorhin angerufen«, sagte John, und damit, wusste Lilly, war der gemütliche Teil des Abends vorbei. »Sie wird morgen früh bei der Obduktion dabei sein. Wir würden mit der Hin- und Herfahrerei zu viel Zeit verlieren. Die Morde – und jetzt können wir ja sicher sein, dass wir es mit Mord zu tun haben – sind etliche Stunden her. Höchste Zeit, mit den Ermittlungen anzufangen.«

Achtundvierzig Stunden, dachte Lilly, dann sind die Spuren kalt. Wir sind zu spät, und wir haben zu wenig Zeit.

»Kann doch nicht so schwierig sein«, sagte Mikke, »auf dieser kleinen Insel den Mörder oder die Motive zu finden. Hier ist alles überschaubar. Jeder kennt jeden, und was der eine nicht weiß, sagt einem ein anderer. Die Klabundes haben über dreißig Jahre hier gelebt. Da muss sich irgendwas ergeben haben, das zu Hass, Neid, Eifersucht geführt hat, und das wird Spuren hinterlassen haben.«

»Du glaubst, wir werden diesen Fall schnell aufklären?«, sagte John. »Ich vermute genau das Gegenteil. Mir scheint, diese Morde sind zu komplex, zu lange vorbereitet, zu akribisch geplant, um uns zu einer schnellen Lösung zu führen.« Er schaute auf seine Armbanduhr. »In einer Stunde kommen Bode und Albrecht vorbei, um uns alles zu erzählen, was sie über die Klabundes wissen. Morgen, in aller Frühe, wenn dann hoffentlich die Kriminaltechniker fertig sind, werden wir das Haus durchsuchen. Von dem, was wir dort finden, wird unser weiteres Vorgehen abhängen.«

So komplex, wie die Morde waren, so komplex arbeitet Johns Verstand, dachte Lilly. John dachte um sieben Ecken herum, er unterstellte Straftätern oft eine Raffinesse des Denkens, die sie gar nicht hatten – bis auf die Ausnahmen. Mikke hingegen war eher naiv, gradlinig, im Grunde genommen unfähig, sich Bosheiten auszudenken. Lilly fragte sich manchmal, warum er zur Kripo gegangen war. Vielleicht aus einem diffusen Gefühl heraus, seinen Teil dazu beizutragen, dass wieder Gerechtigkeit hergestellt wurde. John, der viel illusionsloser war, wusste dagegen, genauso wie sie selbst, dass es keine Gerechtigkeit gab. Alles in allem ergänzten sie sich sehr gut und hatten eine hervorragende Aufklärungsquote. Vielleicht, weil sie selbst der Ausgleich war zwischen zwei Männern, von denen der eine sehr simpel dachte und der andere zu kompliziert. Ihre Domäne war die Phantasie, die Intuition, das Einfühlungsvermögen.

Jedes Ding, jede Tat hat drei Seiten, pflegte John in Anspielung auf das chinesische Sprichwort oft zu sagen: eine, die du siehst, eine, die ich sehe, und eine, die wir beide nicht sehen.

Lilly freute sich normalerweise auf eine Zusammenarbeit mit John, allerdings hätte sie auf einen Fall wie diesen gern verzichtet. Sie war nicht empfindlich; sie hatte sich daran gewöhnt, bei Sektionen zuzusehen und ihren Mageninhalt bei sich zu behalten. Wenn sie aber auf Opfer traf, die durch eine sadistische, ausgeklügelte Art und Weise gequält worden waren, bevor man sie vom Leben zum Tod befördert hatte, dann fühlte sie für einen kurzen Augenblick, wie ihre Seele Schaden nahm, bevor sich ihr Schutzmechanismus einschaltete und alles in ihr taub wurde.

So war es auch vor ein paar Stunden gewesen, als sie das Haus der Klabundes betreten hatten.

Lilly empfindet dieses Haus als sehr dunkel. Die Föhren, die um das Grundstück stehen, lassen nur wenig Licht herein. Das Haus ist größer, als es von außen aussieht, und wirkt verwohnt. Der geflieste Boden in der Eingangshalle ist schmutzig und fleckig, ein alter Stuhl steht da, auf dem Handtücher liegen und obendrauf ein offenbar defektes Rührgerät. In einer dunklen Ecke hängen etliche Jacken und Mäntel. Sie riechen so muffig, als wären sie schon da gewesen, als um sie herum das Haus erbaut wurde.

John macht ihr und Thyra ein Zeichen, hinter ihm zu bleiben, um nicht mehr Spuren als nötig zu verwischen, obwohl sie sich Überzieher über die Schuhe gezogen haben. Mikke und Albrecht sind draußen geblieben.

Als Erstes werfen sie einen flüchtigen Blick in die Küche. Sie sieht ordentlich aus, es steht kein ungespültes Geschirr herum. Die Geräte – Herd, Waschmaschine, Toaster, Kaffeemaschine – sind alt, vielleicht schon seit dem Tag vorhanden, als die Klabundes eingezogen sind. Auf dem Küchentisch, der mit einem alten Wachstuch bedeckt ist, steht eine Schale mit Birnen.

Das Wohnzimmer ist eher zweckmäßig als gemütlich. Es sieht so aus, als habe man es hastig verlassen. Die Schondecke auf dem altmodischen Sofa ist halb heruntergerissen, Stühle stehen im Weg, einer ist umgefallen. Ein Kissen und ein Taschentuch liegen auf dem Boden, der mit einem fadenscheinigen Teppich bedeckt ist. In einer Ecke steht ein staubiger Gummibaum. Als Lilly ihn berührt, merkt sie, dass er aus Plastik ist.

»Hier!« John zeigt auf ein Kleiderbündel, das neben dem Tisch auf dem Boden liegt. Er geht in die Hocke und untersucht vorsichtig mit seinen behandschuhten Fingern das zusammengelegte Bündel. »Trainingshose, Pullover, Unterhemd, Unterhose, Socken«, zählt er erstaunt auf. »Und frisch ist diese Wäsche auf keinen Fall.«

Lilly sagt: »Er scheint die Sachen ausgezogen zu haben, ehe er in seinem Bademantel zum Quermarkenfeuer ging.«

Sie gehen weiter, an einem kleinen, ziemlich chaotischen Arbeitszimmer vorbei die Treppe hinauf. Lilly wappnet sich. Sie weiß, was sie erwartet, weil Mikke es ihnen erzählt hat.

Schon als sie eintrat in dieses Haus, kroch ihr ein Geruch entgegen, der sie an bösartigen schwarzen Schimmel erinnerte, staubig und flauschig wie Plüsch. Sie glaubt an das Böse, und in diesem Haus riecht es förmlich danach. Als sie die Treppe hinaufsteigt, muss sie wieder daran denken. Sie fühlt sich sehr unbehaglich, und das nicht nur wegen der Leiche, von der sie weiß, dass sie oben liegt. Aus allen Ritzen dieses Hauses sickert er, dieser faulige Geruch nach Mittelmäßigkeit, Niedertracht und Bosheit.

Im Schlafzimmer finden sie, was sie erwartet haben. Thyra seufzt, als sie die Leiche sieht, und Lilly fasst sie schnell am Arm, um sie zu halten, falls sie ohnmächtig werden sollte. Aber Thyra, obwohl schneeweiß im Gesicht, hält sich eisern aufrecht. Lilly meint, dass sie so etwas noch nie gesehen hat. Sicher hat sie schon Tatorte erlebt, die schlimmer zugerichtet waren. Hier gibt es kaum Blut. Das Zimmer – ein einfaches Doppelbett, zwei Nachttische, ein Schrank, ein abgeschabtes Sofa – ist noch nicht mal verwüstet. Ein langweiliges Zimmer – bis auf die Leiche. Und den Geruch.

Die alte Frau ist nackt. Die Sachen, die man ihr vom Körper geschnitten hat, sind überall verstreut. Sie liegt auf dem Bauch, die eine Wange gegen die Bodendielen gepresst, im Mund ein Knebel. Ihre Arme sind zur Seite gestreckt. Ihre Hände – Lilly holt tief Luft und befürchtet einen Augenblick, dass ihr übel wird – sind auf dem Holzfußboden festgenagelt. Jeweils drei lange Nägel pro Hand hat man durch den Handrücken getrieben, offensichtlich mit dem Vorschlaghammer, der neben der Leiche liegt. Aber daran kann die Frau nicht gestorben sein. Die handtellergroßen, violetten Blutergüsse, die sich auf dem Rücken gebildet haben, scheinen ebenfalls von dem Hammer verursacht worden zu sein. Hat man ihr das Rückgrat zerschlagen?

Lilly beobachtet John, der sich zu der zierlichen Frau mit den braunen Haaren und den weißen Wurzeln niederbeugt. Stumm betrachtet er sie. Mit zwei Fingerspitzen teilt er ganz vorsichtig ihr Haar auf dem Hinterkopf. »Blut«, sagt er nur. »Wahrscheinlich ein einziger harter Schlag.« Er steht auf, und Lilly sieht voller Sorge, wie grau er im Gesicht ist, wie müde. Er nimmt das Handy und benachrichtigt Bode und die Kriminaltechniker. »Die Armen werden die ganze Nacht hindurch zu tun haben«, sagt er.

Thyra geht wieder die Treppe hinunter nach draußen, um zu telefonieren. Lilly folgt John in die anderen Zimmer, danach in den unheimlichen Keller, der aus mehreren gemauerten Gewölben besteht und voll ist mit Gerümpel. Sie wollen sich überzeugen, dass sich keine weiteren Leichen mehr im Haus befinden. Wieder draußen, atmet sie gierig den Duft des Waldes ein; es riecht nach Kiefern, Baumharz, nach Moos und Meersalz. Thyra telefoniert, und John bespricht sich mit den Kollegen. Lilly geht zu dem schmalen Heidepfad, der zwischen Waldrand und Dünen verläuft und zur Vogelkoje führt. Sie setzt sich auf die Abbruchkante, das Gesicht der Sonne zugewandt, und versucht, an gar nichts zu denken. Sie wartet auf die Ankunft der Techniker. Auf dieser Insel, das ist ihr klar, wird sie noch lange bleiben müssen.

Flipchart, Drucker, Faxgerät, eine große Pinnwand aus Kork, Büroutensilien, Papier. Bode und Albrecht waren früher als erwartet gekommen und hatten, wie versprochen, das restliche Equipment mitgebracht, das sie für ihre provisorische Einsatzzentrale benötigten. Zwei Notebooks hatte John von Sylt mitgenommen, überdies hatte Lilly noch ihr eigenes Notebook dabei. Telefon und Internetanschluss gab es glücklicherweise auch. John hatte das Wohnzimmer seiner Wohnung zur Kommandozentrale bestimmt. Da es dort einen langen Esstisch für acht Personen gab, hatten sie genügend Platz, alle technischen Geräte unterzubringen. Lilly dachte, dass sie großes Glück gehabt hatten, dieses Haus zu finden. In der Polizeidienststelle in Nebel wäre es eng geworden.

»Schön habt ihr’s hier«, sagte Stefan Albrecht, als er wieder auf die Terrasse trat. Lilly hatte inzwischen zwei kleine Lampen im Zimmer eingeschaltet, so dass Garten und Terrasse nur indirekt beleuchtet waren. Mikke holte die Getränke, Eistee für Albrecht und ein Glas Bier für Klaas Bode. »Bin ja nicht mehr im Dienst«, sagte er und nahm mit Behagen einen großen Schluck.

»Ich wollte, ich könnte das auch sagen«, seufzte John. »In den nächsten paar Tagen werde ich aus dem Dienst gar nicht mehr herauskommen.« Er schaute Lilly an, und sie ahnte bereits, was kommen würde.

»Okay, ich schreibe mit.«

Nachdem ein Block herbeigeschafft worden war, wartete Lilly darauf, dass die Informationen über die Klabundes nur so sprudelten. Aber Albrecht und Bode hielten sich merkwürdig bedeckt.

»Und?«, fragte Lilly drängend.

»Nun lass die beiden sich doch erst mal sortieren«, sagte John sarkastisch und warf Albrecht einen Blick zu, den dieser erwiderte.

»Tja, die Klabundes«, begann Albrecht und fuhr sich durch sein dunkles, widerspenstiges Haar. Er hätte vom Typ her Katalonier sein können, kam aber, wie Lilly wusste, aus Mainz. Er war seit knapp zwölf Jahren auf Amrum. »Viel gibt es über sie eigentlich nicht zu sagen, jedenfalls nicht von unserer Seite. Ich glaube, ich habe schon erwähnt, dass sie sehr zurückgezogen lebten.« Er holte einige Papiere hervor. »Ich selbst hatte zweimal mit Ambros Klabunde zu tun, wegen Geschwindigkeitsübertretung. Er fuhr viel zu schnell durch eine Tempo-30-Zone.«

»Und wie reagierte er?«, fragte John. »War er einsichtig?«

Albrecht zögerte. »Nicht wirklich. Aber er saß viel zu sehr auf dem hohen Ross, um sich mit einem einfachen Dorfpolizisten wie mir herumzustreiten. Er nahm das Strafmandat und fuhr ohne ein Wort davon. Ich glaube, er war sehr überzeugt von sich selbst.«

Bode nickte. »So habe ich ihn auch in Erinnerung. Privat kannte ich ihn nicht, aber beruflich hatte ich mit ihm zu tun. Das erste Mal, weil sich ein Ladenbesitzer mehrfach über ihn beschwert hatte. Es war ein kleines türkisches Geschäft mit einer Straßenauslage, das Obst und Gemüse verkaufte. Klabunde hatte immer wieder Erdbeeren, Kirschen, Pflaumen oder Ähnliches von der Auslage probiert. So wie ein Gutsbesitzer, der nachprüfen will, ob seine Pächter auch ordentliche Arbeit geleistet haben. Gekauft hat er nie etwas. Er stibitzte die Sachen einfach so im Vorbeigehen.«

Lilly, die stichwortartig mitgeschrieben hatte, sah auf. »Ziemlich dreist. Und was hat er dazu gesagt?«

»Nichts! Er hat gelacht. Ich glaube, es hat ihn wirklich amüsiert, dass der Ladenbesitzer die Polizei informiert hat. Er selbst hielt es wohl für eine Lappalie. Man hatte den Eindruck, als mache er sich über die ›seltsamen Eigenheiten der Eingeborenen‹ lustig. Er wollte mir sogar einen Zehneuroschein in die Hand drücken, den ich dem Ladenbesitzer für seinen ›Verlust‹ geben sollte, so ganz von oben herab. Ich habe das natürlich abgelehnt. Später erfuhr ich, dass er am nächsten Tag den Laden aufgesucht und tatsächlich mit großer Geste zehn Euro auf den Ladentisch geworfen hatte.«

»Und worum ging es beim zweiten Mal?«, fragte Mikke gespannt.

Bode lachte. »Das war echt kurios. Beim zweiten Mal war es Klabunde selbst, der uns gerufen hat. Er war höchst aufgebracht.« Bode lachte noch immer stillvergnügt in sich hinein. Lilly fiel auf, dass sein weitestgehend kahler Schädel inzwischen einen leichten Sonnenbrand aufwies.

»Mach’s nicht so spannend«, sagte John.

Albrecht grinste, und Bode nahm noch einen Schluck Bier, bevor er weitersprach. »Er zeigte uns eine Ansammlung von Hundehaufen – ja, wirklich, richtige, echte Hundescheiße! Jemand hatte offenbar Hundekot gesammelt und die Häufchen bei den Klabundes auf die Türschwelle und die Fensterbretter gelegt. Klabunde verlangte von uns« – er nippte an seinem Bier, während er vergeblich gegen das Lachen ankämpfte –, »dass wir den Kot ins Labor schicken, quasi eine DNA-Analyse in Auftrag geben sollten, um herauszufinden, zu welcher Rasse er gehört. Er war der Meinung, wenn wir den Hund hätten, hätten wir auch den Mann, der ihm das angetan hatte. Auf die Idee, dass jemand einfach verschiedene fremde Hundehaufen aufgesammelt hatte, kam er gar nicht. Er war fuchsteufelswild, als wir die DNA-Analyse ablehnten, und hat uns buchstäblich vom Grundstück gejagt.«

»Krass«, ließ sich Mikke vernehmen.

John sagte nachdenklich zu Albrecht: »War das der Grund, weshalb du sagtest, du wunderst dich nicht, dass ihn jemand um die Ecke gebracht hat? Aus welchem Grund war er so verhasst?«

»Keine Ahnung«, sagte Albrecht. »Ich wusste natürlich, dass Klabunde hier in diesem Haus lebte, aber wenn er nicht gerade wegen zu schnellen Fahrens auffiel, war er mir völlig aus dem Gedächtnis. Er existierte einfach nicht. Klabunde und seine Frau haben nie am sozialen Leben auf dieser Insel teilgenommen, sie lebten völlig zurückgezogen in ihrem düsteren Waldhaus. Folglich hat auch die Amrumer Bevölkerung sie ignoriert.«

»Aber nicht jeder, wie man an den Hundehäufchen sieht«, sagte Lilly. »Wie lange ist das eigentlich her?«

Bode warf einen Blick auf seine Unterlagen. »Dieses Jahr im Juni erst. Es war sehr heiß. Und die Häufchen stanken zum Himmel.«

Albrecht ergriff wieder das Wort. »Wir haben bei den Amrumer Ärzten nachgefragt, die Klabundes waren bei keinem als Patienten gemeldet. Auch mit den beiden Apothekern haben wir gesprochen. Die Klabundes haben dort nur Medikamente für Schmerzen oder Erkältungen gekauft, und auch das nur selten.«

»Das ist eine merkwürdige Liste von negativen Ergebnissen«, sagte John schließlich nach ein paar Minuten des Schweigens. »Aber ich bin froh, dass ihr uns diese Erkundigungen abgenommen habt. Wisst ihr, ob die Klabundes Kinder hatten?«

Bode schüttelte den Kopf. »Nicht dass ich wüsste. Aber als sie hierherkamen, waren sie ja schon in mittleren Jahren. Ihre Kinder könnten da schon erwachsen gewesen sein.« Bode hielt sein Glas hoch, worauf Mikke sofort bereitwillig aufsprang und eine Bierflasche aus der Küche holte. »Als ich auf die Insel kam, waren die Klabundes bereits da. Es dauerte allerdings eine Weile, bis ich auf sie aufmerksam wurde, und dann nur ganz beiläufig, durch ein, zwei Bemerkungen. Ich glaube, die Frau habe ich nie gesehen, immer nur ihn. Ich wüsste jedenfalls nicht, wie sie aussieht.«

»Klein, zierlich, kurze braune Haare, gefärbt«, sagte John.

Bode schüttelte den Kopf. »Kann mich nicht erinnern. Sie waren beide sehr unauffällig. Sehr spröde und zurückgezogen. Und direkte Nachbarn, die man befragen könnte, gibt es ja nicht.«

Lilly spürte, wie die Müdigkeit von ihr Besitz ergriff. Sie hatte stichwortartig alle Informationen über die Klabundes mitgeschrieben, dabei aber bislang nicht den Eindruck gewonnen, dass sie Fortschritte machten. Dann fiel ihr der Mann ein, den das junge Pärchen beschrieben hatte. »Kennt ihr jemanden, der barfuß in einem Lendenschurz herumläuft, mit Bart und Baskenmütze?«

Stefan Albrecht schmunzelte. »Addi Pedersen. Er wohnt hier ganz in der Nähe. Ist auf seine alten Tage noch Esoteriker und Urköstler geworden. Der steht mit der Sonne auf und geht mit ihr ins Bett. Und irgendwann dazwischen macht er seinen Waldlauf.«

»Was ist denn ein Urköstler?«, fragte Mikke fasziniert.

»Also von Pedersen weiß ich, dass er vegan lebt. Er verzehrt ausschließlich Obst, Waldfrüchte und Wildkräuter, die möglichst vor Ort gegessen werden sollen und weder gewaschen noch gekocht werden dürfen. Wenn noch irgendwelche Kleinstlebewesen vorhanden sind, kleine Käfer, Ameisen, umso besser, denn die liefern Vitamine und Eiweiß. Sagt Pedersen. Er ist einerseits ein Sonderling, andererseits, man glaubt es kaum, auch ziemlich geschäftstüchtig. Er besitzt sechs Häuser mit insgesamt dreißig Ferienwohnungen, die allesamt gut vermietet werden.«

Als Bode und Albrecht sich verabschiedeten, ließen sie eine Liste von Leuten zurück, die sich vielleicht besser mit den Klabundes auskannten als die Amrumer Polizei. John bat die Kollegen noch darum, keine Informationen an die Presse weiterzugeben. Er dachte sogar über eine Nachrichtensperre nach. Lilly fand das vernünftig. »Wenn hier erst eine Horde von Reportern einfällt, haben wir keine ruhige Minute mehr.«

Bode und Albrecht sahen zwar so aus, als überstiege ein Medienrummel auf dieser Insel ihr Vorstellungsvermögen, versprachen aber, zu schweigen wie ein Grab. »Gegen jedermann, darauf könnt ihr euch verlassen!«, bekräftigte Bode.

Kapitel 6

Benthien musste sich zusammenreißen, um nicht zu gähnen. Es war kurz vor halb acht am Sonntagmorgen. Das Klabunde-Haus war von der Spurensicherung endlich freigegeben worden. Seit einer halben Stunde war er mit Lilly und Mikke hier, auf der Suche nach Spuren, nach Hinweisen, nach Motiven für den Mord an einem alten Ehepaar, dessen Leben so brutal geendet hatte. Sie hatten alle Fenster aufgerissen, damit der Leichen- und Modergeruch verschwand. Nun saß er an Ambros Klabundes Schreibtisch, während Lilly am Nebentisch den Computer des alten Mannes hochfuhr und Mikke sich oben im Schlafzimmer umsah. Danach würden sie sich mit den Hunderten von Büchern beschäftigen müssen, die überall in Regalen, Ecken und in Stapeln auf dem Fußboden lagen.

Benthien war spät ins Bett gekommen und hatte schlecht geschlafen. Zuerst hatte er mit seinem Vater telefoniert, der ihm berichtete, dass Helene krank sei. Dann hatte ihm Thyra mitgeteilt, dass die beiden Leichen am Sonntag obduziert werden würden. Sie hatten verabredet, eine vollständige Informationssperre zu verhängen. Solange noch keine Angehörigen ermittelt worden waren, konnte der Name Klabunde nicht veröffentlicht werden. Benthien war zuversichtlich, im Haus auf einen ersten Ansatz für die Ermittlungen zu stoßen. Ein solcher Hass gedieh nicht im Verborgenen. Das alte Gemäuer war vollgestopft mit Papieren, Rechnungen, Manuskripten, Briefen. Unter all dem Kram musste etwas zu finden sein, das Aufschluss geben konnte über die sozialen Beziehungen der Klabundes. Der Mörder, da war er sich sicher, musste in einem engen Verhältnis zu seinen beiden Opfern gestanden haben.

Benthien hatte noch am Abend einen Einsatzplan gemacht. Am Montag sollten zwei weitere Kollegen zu ihnen stoßen. Bode und Albrecht, als langjährige Amrumer Polizisten den Insulanern vertraut, würden eine Haus-zu-Haus-Befragung im Tanenwai vornehmen, der nächstgelegenen Straße, auch wenn die Häuser dort noch immer etliche Gehminuten vom Klabunde-Haus entfernt waren. Die Kriminaltechniker würden weiterhin in den Dünen, auf dem Bohlenweg und zwischen Vogelkoje und Haus nach Spuren suchen. Ein Spürhund war dagegen nicht mehr nötig, da sie die Kleidung des alten Mannes im Haus gefunden hatten. Und dann waren da noch die Medien. Benthien wusste, wenn sie nicht schnell einen Erfolg verbuchen konnten, würde der Druck, der auf seinem Team lastete, massiv zunehmen. Solch spektakuläre Morde auf einer bis dahin so friedlichen Ferieninsel waren ein gefundenes Fressen für Presse und Fernsehen.

»Halleluja!«, ließ sich Lilly vernehmen. »Er hat kein Passwort.« Sie saß am kleinen Computertisch vor einem vorsintflutlichen Rechner, der beim Hochfahren statt der vertrauten Windows-Tonfolgen eine Art Knurren von sich gegeben hatte. Die Lüftung rauschte asthmatisch. Benthien warf einen besorgten Blick hinüber. Der Kasten würde doch hoffentlich nicht gerade jetzt den Geist aufgeben?

Er wandte sich wieder dem Schreibtisch zu, einem großen, altmodischen Möbel, dessen Holz fleckig und zerkratzt war. In den oberen Schubladen befand sich das übliche Chaos durcheinandergewürfelter Büroutensilien. Darunter kamen Schubladen voller Papiere zum Vorschein, zumeist Aufsätze für Fachzeitschriften und Magazine, allerdings schon sehr betagt. Benthien überflog sie nur kurz, vergewisserte sich, dass kein wichtiges Papier dazwischengerutscht war. Klabundes Fachgebiet waren offenbar die alten Griechen und Römer gewesen, sein besonderes Interesse hatte dem Leben Alexanders des Großen gegolten. Vor etlichen Jahren hatte er ein Standardwerk in zwei Bänden über ihn herausgebracht und unzählige Aufsätze, Artikel und Vorträge verfasst. Offensichtlich war das nicht bei allen Kollegen gut angekommen. Briefe wurden ausgetauscht, deren Ton, wie Benthien bei flüchtiger Durchsicht bemerkte, im Lauf der Auseinandersetzung immer gehässiger geworden war. Besonders ein Dr. Dr. Helmut Oster hatte mit Beschimpfungen, die wenig akademisch klangen, nur so um sich geworfen.

»Lilly, klappt das mit dem Internetzugang? Dann google doch mal einen Doppeldoktor Helmut Oster. Und Klabunde gleich mit.«

Lilly stöhnte. »Keine Ahnung, warum sich dieser Mensch nicht einen modernen PC geleistet hat. Der Kasten muss fünfzehn Jahre oder älter sein. Er ist schneckenlangsam. Hat noch Windows 2000! Aber ich versuche mein Bestes, falls dieses vorsintflutliche Modem irgendwann mal in Gang kommt. Glaubst du, die waren so arm, dass sie sich nichts Besseres leisten konnten?«

»Wenn wir seine Kontoauszüge finden, wissen wir mehr. Bist du schon auf aktuelle Briefe oder Adressen gestoßen? Was hier im Schreibtisch liegt, ist alles von anno dunnemals.«

»Ich warte seit fünf Minuten darauf, dass die Taskleiste komplett geladen wird«, sagte Lilly genervt.

Mikke kam aus der Küche. »Was gefunden?«, riefen ihm Lilly und Benthien unisono entgegen.

»Nur eine Geburtstagskarte an eine Susanne.«

»Wie alt?«, fragte Benthien resigniert.

»Wieso – wie alt?«, entgegnete Mikke irritiert. »Die Karte wurde nicht einmal beendet. Ich vermute, dass Frau Klabunde sie verfassen wollte. Sie saß am Küchentisch und wurde offenbar mittendrin von ihrem Mörder überrascht.«

Lilly sah von ihrer Tastatur auf. »Was denkt ihr, wie sich das alles abgespielt hat? Bei ihm könnte man ja theoretisch noch an Selbstmord glauben, jedenfalls bis die Ergebnisse der Gerichtsmedizin vorliegen, aber seine Frau ist eindeutig ermordet worden. Warum hat man sie in ihrem Haus umgebracht, aber ihn gezwungen, zum Leuchtturm zu gehen? War das nicht riskant?«

»Offenbar nicht«, brummte Mikke.

»Aber der Weg ist lang«, beharrte Lilly, »selbst wenn die Gegend einsam ist, weiß man doch nie, ob nicht irgendein seltsamer Kauz, der nicht schlafen kann, hier herumwandert.«

»Er hat’s eben riskiert. Und Glück gehabt.«

»Ob er Glück hatte, wird sich noch herausstellen«, sagte Benthien. Er warf einen Blick auf den Computer, dann bat er Mikke, in die Einsatzzentrale zu fahren und eins der Notebooks zu holen, um es fürs Internet zur Verfügung zu haben. »Ich glaube, das wird schneller gehen, als dieses alte Fossil in Gang zu bringen. Dann hat Lilly Zeit, in aller Ruhe die Festplatte zu durchsuchen, bevor wir das Monstrum den Technikern geben.«

Als Mikke gegangen war, wiederholte Lilly ihre Frage von vorhin: »Was meinst du, hat sich hier abgespielt? Ich glaube, die beiden armen Alten haben ihren Mörder gekannt und ihn arglos hereingelassen. Claudia sagte, es gäbe keine Einbruchsspuren.«

Benthien schwenkte auf dem altmodischen Schreibtischstuhl herum. »Glaubst du, dass es nur eine Person war? Die Klabundes waren zwar alt, aber doch noch ganz rüstig. Ich kann mir nur schwer vorstellen, wie ein einziger Mensch sie beide in Schach halten sollte.«

»Mit einer Waffe?«

Benthien brütete vor sich hin. »Wahrscheinlich. Das klingt zwar ein bisschen nach Italien und Camorra und weniger nach einer idyllischen Nordseeinsel, aber ich vermute, so war es. Ich denke, ein oder zwei Menschen, die die Klabundes kannten, haben geklingelt, wurden eingelassen, dann hat man die beiden alten Leute festgehalten, Klabunde vielleicht schon ganz am Anfang gefesselt und seine Frau nach oben getrieben …«

»Sie saß anscheinend in der Küche und hat die Karte an diese Susanne geschrieben. Was steht denn nun eigentlich dadrauf?«

Benthien nahm sie in die Hand und las laut vor. »›Liebe Susanne, Ambros und ich möchten Dir ganz herzlich zu Deinem Geburtstag gratulieren. Geht es Dir gut? Wir haben so lange nichts von Dir gehört. Ruf doch mal an und erzähle uns von Deinen Erfolgen. Ambros kommt mit seinem Buch gut voran. Er freut sich schon sehr darauf, C. ein Schnippchen zu schlagen, denn …‹ Hier endet der Text mit einem langen Strich, als wäre sie überrascht oder erschreckt worden. Sie hat kein Datum notiert, noch nicht mal einen Wochentag, so dass die Karte nicht zwingend gestern geschrieben worden sein muss.«

»Den Nachnamen dieser Susanne haben wir nicht?«

»Der Umschlag war noch nicht beschriftet. Aber irgendwie müsste sich doch ein Adressbuch finden. Dieses Telefon« – er warf einen despektierlichen Blick auf einen schwarzen Bakelit-Apparat mit Drehscheibe aus den 1960er-Jahren – »hat ja keinen Speicher. Und ein Handy habe ich hier im Haus noch nicht gesehen.«

»Vielleicht in ihrer Handtasche«, sagte Lilly zerstreut und schaute angestrengt auf den Bildschirm. »Die liegt oben im Schlafzimmer.«

Benthien stand auf und streckte sich. Er musste sich zusammennehmen, damit er nicht andauernd gähnte. Ein bisschen Bewegung würde ihm guttun. »Dann werde ich mal oben nachsehen. Wo bleibt denn bloß Mikke so lange?«

Eigentlich waren sie nach Skagen gefahren, um ihre Beziehung zu kitten.

An der Stelle, wo Nord- und Ostsee sich trafen, an diesem wilden Meer wollten sie stehen und über all das reden, was in der letzten Zeit bei ihnen schiefgelaufen war. Niels war sich sicher, dass dies der richtige Ort dafür war. Ein Ort mit Symbolkraft. Hier hatten sie sich kennengelernt, Jette und er, vor genau drei Jahren. Beide liebten sie das Meer, beide waren sie so verschieden wie diese beiden Meere, die hier zusammentrafen. Die Strömung zog sie zueinander hin und voneinander weg; wie die Gezeiten gehorchten sie einem bestimmten Rhythmus, dem sie, wie Niels manchmal dachte, ausgeliefert waren. Doch irgendwie mussten sie sich arrangieren, denn sie liebten sich doch. Es galt, ein Reglement zu finden, bei dem keiner das Gefühl hatte, zu kurz zu kommen.

Niels beobachtete Jette: zerzauste, sonnenblonde Haare – darin ähnelte sie ihm –, große Sonnenbrille und ein spitzbübisches Lächeln auf dem Gesicht. Sie tanzte zwischen den aufeinander zulaufenden Strömungen jenseits der spitzen, sandigen Landzunge, an der die Meere sich trafen, und plötzlich bekam er Angst. Es war noch früh, nur wenige Menschen flanierten am Strand. Blau und weiß waren die Farben des Tages, sowohl oben wie unten; das Meer schien den Himmel zu spiegeln und der Himmel das Meer, eins floss ins andere, Harmonie pur. Auf dem Parkplatz in den Dünen setzte eine dänische Flagge, der rot-weiße Dannebrog, einen fröhlichen Akzent am blauen Horizont.

Doch das Meer war unruhig, die Strömung unberechenbar. Als Niels sich zu Jette umdrehte, ging ihr das Wasser bereits bis über die Knie. »Komm zurück, Mensch, Jette, hast du nicht alle beisammen?«, schrie er und fuchtelte mit den Armen.

Jette lachte, aber dann blieb ihr das Lachen im Halse stecken. Eine große Welle rauschte heran und schwappte ihr unvermutet bis zur Hüfte. Sie schrie. Niels rannte zu ihr hin, packte sie am Arm und zog sie zurück auf den sicheren Strand. »Bist du verrückt?«

Jette entzog ihm ihre Hand. Die nassen Jeans schlackerten um ihre Beine, ihre nackten Zehen bohrten tiefe Löcher in den Sand. Ihre Augen blitzten. »Ich kann das nicht leiden!«, sagte sie heftig.

»Was?«

»Ich bin nicht dein Eigentum, weißt du? Wenn ich ins Meer gehen und ertrinken will, ist das allein meine Sache, kapiert?«

Niels konnte sie nur anstarren. Jette war ihm ein Rätsel, besonders ihre Zornesausbrüche, die ganz plötzlich kamen und auch genauso schnell wieder vorbei sein konnten. Jetzt lief sie ihm davon, in Richtung Ort, und er wollte doch so gerne mit ihr in Ruhe sprechen, am Strand, wo nur die Wellen und vielleicht ein paar krächzende Austernfischer Zeugen gewesen wären.

Er kannte sich mit Jette nicht aus, manchmal meinte er, sie würde eine andere Sprache sprechen, etwa Tagalog oder Ojibwa, so wenig kam das, was er meinte, bei ihr an. Manchmal fragte er sich, ob Männer und Frauen von der Schöpfung überhaupt dazu ausersehen waren, miteinander zu leben. Oder ob sie Einzelgänger waren wie die Eisbären und sich nach der Paarung am besten sofort wieder trennen sollten, um die Art zu erhalten, ohne früher oder später übereinander herzufallen.

Er hob seinen Rucksack auf und lief hinter Jette her. Besorgt beobachtete er, dass sie ein bisschen schwankte und sich ganz plötzlich ins Gras warf. Er rannte los. Jette war sehr blass und lag mit geschlossenen Augen da. Eine Ziege, die in der Nähe an einen Baum gebunden war, kam neugierig näher. Niels beugte sich zu ihr hinunter. »Verdammt, was ist los mit dir?«

Jette zitterte. Sie kreuzte die Arme über der Brust und sah ihn an. »Schlecht«, flüsterte sie, »mir ist schlecht. Mir geht’s schon seit gestern Abend nicht gut.« Sie biss die Zähne aufeinander, und Niels bemerkte, dass ihre Lippen bläulich angelaufen waren.

»Ist dir kalt?« Er zog seine Jeansjacke aus und legte sie über ihr dünnes T-Shirt. Dann blickte er sich um. Weiter hinten erkannte er ein Haus, das erste einer Siedlung. Dorthin, beschloss er, würde er Jette bringen. Vielleicht konnte sie sich dort hinlegen und ein Glas Wasser bekommen. Oder man könnte einen Arzt rufen. Er vermutete, dass Jette einen Magen-Darm-Virus hatte, der konnte ganz plötzlich über einen hereinbrechen und das ganze System lahmlegen. Er erklärte ihr, was er vorhatte, dann ging er auf das Haus zu. Es sah aus wie ein Puppenhaus. Zartgelb getüncht, mit sauberem Ziegeldach und weißen Fensterstöcken. Im Vorgarten blühten Fuchsien in großen Terrakotta-Töpfen. Wie in einem Kinderbuch von Astrid Lindgren, dachte Niels. Als er merkte, dass Jette hinter ihm herstolperte, nahm er ihr den Rucksack ab, dann öffnete er das weiße Gartentor und klingelte. »Henriette Falting«, stand an der Tür, und durch das Fenster und die saubere weiße Gardine konnte er einen schmalen Flur mit glänzenden Dielenbrettern erkennen. Füße, die sich auf diesen Dielen näherten, sah er jedoch nicht. Er klingelte noch einmal. Ob die Bewohnerin in der Kirche war?

Jette lehnte mit geschlossenen Augen an der Hauswand. »Versuch’s doch mal hinten«, sagte sie leise, ohne die Augen zu öffnen. Unsicher tappte Niels über den grünen Rasen. Es war so still, dass man denken konnte, das Haus sei unbewohnt. Doch als er vorsichtig einen Blick durch ein Fenster riskierte, entdeckte er hinter den Gardinen einen Lehnstuhl – Ohrenbackensessel, hätte seine Oma so ein Möbel genannt –, in dem jemand saß. Allerdings schien dieser Mensch zu schlafen, denn er rührte sich nicht. Niels erschrak zutiefst, als er plötzlich Jette bemerkte, die das Wohnzimmer betrat. Sie winkte ihm zu, bevor sie sich auf einen Sessel neben der Tür fallen ließ.

Niels rannte zurück an die Eingangstür, die Jette offen gelassen hatte. Anscheinend war sie nicht abgeschlossen gewesen. Niels, der aus Kopenhagen kam, wusste, dass es ländliche Gegenden in Dänemark gab, in denen es nicht üblich war, sein Haus zu verschließen. Leise betrat er den Flur. Die Holzdielen knarrten, doch da war er schon an der Tür zum Wohnzimmer und sah Jette kraftlos auf dem Stuhl sitzen, erschreckend blass im Gesicht. »Ist niemand da?«, flüsterte sie, da sie den Lehnstuhl nur von hinten sehen konnte und nicht wusste, dass jemand darin schlief. Obwohl das Haus so blitzblank war, roch es unangenehm muffig, nach Schimmel oder altem Käse.

Niels befürchtete, die Frau zu Tode zu erschrecken, wenn sie plötzlich aufwachte und sich zwei Fremden gegenübersah. Deshalb ging er sehr leise auf Zehenspitzen um den Sessel herum. Gerade als er sie ansprechen wollte, entfuhr ihm ein gurgelnder Schrei. Die Frau im Sessel schlief nicht, sie war … eindeutig tot! Ihre Haut wirkte aufgequollen, wie Mozzarella, der zu lang in der Sonne gelegen hatte. Lilafarbene Flecken zogen sich wie ein bösartiger Ausschlag über ihre Haut. Über dem Mund trug sie ein breites, silbernes Klebeband, auch ihre Handgelenke waren mit dem Powerband an den Armlehnen fixiert. Ihr graues Haar hing zerzaust wie ein verlassenes Vogelnest um ihren Kopf. Die Augen waren halb geschlossen, hinter den Lidern herrschte nur weiße Leere. Als Niels hinter sich ein ersticktes Japsen hörte, fuhr er herum und entdeckte Jette, die ihm gefolgt war und nun jäh auf den Fußboden sank und in ihre Wolljacke kotzte.

Auch er hatte die Bewegung bemerkt, die Jette so schockiert hatte: In der Nase der Frau rührte sich etwas. Entsetzt beobachtete er, wie ein schwarzes, behaartes Bein aus dem Nasenloch auftauchte, auf der Oberlippe herumtastete und sich zurückzog, bevor es erneut zum Vorschein kam. Diesmal stocherte es länger in der Luft herum, dann verschwand es endgültig in der Nase der Toten. Doch hinter dem rechten Nasenflügel sah er, wie sich die Bewegung fortsetzte, wie sich der Nasenflügel aufblähte und zusammenfiel, wieder und wieder, als rumorte dort irgendein Ding in der Absicht, sich eine bequeme Bleibe zu schaffen.

Das Holz der alten Treppe knarrte, als Benthien, zwei Stufen auf einmal nehmend, nach oben lief. Das Schlafzimmer der Klabundes, das keinerlei Bequemlichkeiten bot und nur die nötigsten Möbel enthielt, wirkte verwaist, als hätten sich seine Bewohner nicht nur körperlich verabschiedet. Spuren ihrer Gegenwart, ihres Geistes, ihrer Hoffnungen und Sehnsüchte – von all diesen Vibrationen eines Lebens war hier nichts zu spüren. Mehr als ein Schlaf- und Aufbewahrungsraum war dieses Zimmer wohl auch nie gewesen, geduldet von seinen Bewohnern, weil sie es gebraucht, aber nicht geliebt hatten.

Auf den ersten Blick konnte Benthien keine Handtasche entdecken. Nachdenklich betrachtete er die trostlose weiße Markierung auf dem Boden, dort, wo die Leiche gelegen hatte. Inzwischen wusste er, dass zu dem Zeitpunkt, als sie zum ersten Mal vor dem Haus gestanden und geklingelt hatten, Irmgard Klabunde schon tot gewesen war. Wahrscheinlich war sie am Abend zuvor ermordet worden. Er musste sich also keine Vorwürfe machen. Das zu hören, hatte Benthien ungemein erleichtert.

Er ging weiter ins Badezimmer. Es war ungemütlich groß und strahlte den Charme der 1960er-Jahre aus. Braun gewölkte Wandkacheln, zwei Waschbecken, Dusche mit Plastikvorhang, Badewanne. Drei hohe Schränke, voll mit Handtüchern, Waschlappen, Bettwäsche, aber auch Putzmitteln und Schwämmen. Irgendwelche Papiere fand er nicht. Die beiden anderen Zimmer auf dem Stockwerk waren unbewohnt und mit teilweise defekten Möbeln und ausrangierten Elektrogeräten zugestellt. Ein langer, schmaler Raum mit nur einem kleinen Oberlicht diente als zusätzliche Rumpelkammer. Am Staub und den Spinnweben konnte man sehen, dass hier jahrelang niemand mehr gewesen war.

Benthien kehrte zu den unbewohnten Zimmern zurück und öffnete dort Schränke, Kommoden, Vertikos. Er fand muffig riechende Kleidung, alte Mäntel, Putzlappen, verfleckte T-Shirts und uralte Bettwäsche aus brüchig gewordenem Leinen. Offenbar wurden all diese Dinge seit Jahrzehnten nicht mehr benutzt.

Er ging wieder ins Schlafzimmer. So hässlich das Zimmer auch war, er fühlte sich hier nicht so bedrückt wie in den anderen Räumen. Vielleicht, weil es heller war und einen freien Ausblick auf die Dünenlandschaft bot.

Von hier oben aus konnte er zwei Kollegen der Spurensicherung beobachten, die das Gelände um das Haus absuchten. Das Geläut der Glocken von St. Clemens, das die sonntägliche Stille durchbrach und Benthien unvermittelt für einen kurzen Augenblick in eine völlig irreale Welt versetzte, schien ihre Anstrengungen feierlich zu untermalen.

Die anderen, darunter auch die Bereitschaftspolizei aus Niebüll, hatten sich auf den Wegen zwischen Haus und Quermarkenfeuer verteilt. Es war unwahrscheinlich, dass sie irgendwelche Spuren fanden, die Aufschluss geben konnten, was sich in der Sturmnacht abgespielt hatte. Trotzdem musste alles Menschenmögliche getan werden; er wollte sich später keine Vorwürfe machen müssen.

Auch im Schlafzimmer waren die Schränke voller Kleidungsstücke, sie hingen dicht an dicht, waren aber neueren Datums, gepflegt und ordentlich verstaut. Benthien schnüffelte. Der Geruch kam ihm vertraut vor, eine Mischung aus Mottenkugeln und Maiglöckchen. Ein Bild entstand plötzlich vor seinen Augen: eine große Eingangshalle, ein mächtiger alter Schrank unter einer geschwungenen Treppe – das Haus seiner Großeltern in Dithmarschen. Im Schrank hingen zweiteilige Jackenkleider seiner Großmutter, aus Seide, mit großflächigen Blumenmustern, glatt und kühl. Niemand hatte je herausgefunden, dass dieser Schrank seine heimliche Höhle war. Hinter den Kleidern versteckte er seine Schätze – das Skelett einer toten Maus, einen ausrangierten Wecker, einen Liebesbrief seines Großvaters an seine Großmutter, Süßigkeiten. Dieser Ort war eines seiner Kindheitsparadiese gewesen. Ab und zu tauchte es, wie die anderen auch, aus der Versenkung auf, hervorgerufen durch einen Klang, ein Wort, das Timbre einer Stimme, oder, wie hier, durch den Duft nach Mottenkugeln.

Benthien durchsuchte schnell und routiniert die Kleidung. Das Einzige, was der Rede wert war, war ein Zettel mit einer Telefonnummer. Er hatte sie in einer Windjacke gefunden, offenbar einer aus Ambros Klabundes Besitz. Am Fußende des Bettes, halb von einer Decke verborgen, fand er auch Irmgard Klabundes Handtasche. Er nahm sie mit nach unten.

Lilly empfing ihn mit einem unzufriedenen Blick.

»Habe ich das verdient?«, neckte er sie und hielt Zettel und Handtasche hoch.

»Er mag Historiker gewesen sein«, sagte Lilly und rümpfte die Nase, »aber er war auch ein großer Langweiler vor dem Herrn. Ohne jeden Funken Humor, zänkisch und verbissen. Die ganze Festplatte ist voll von Briefen und Schmähreden an seine Widersacher – als solche sieht er Menschen an, die nicht augenblicklich seiner Meinung sind –, und die argumentiert er in Grund und Boden und treibt, wenn sie auf der Erde liegen, auch noch einen Pfahl durch ihre Brust. Er bricht die Korrespondenz ab, weil er beleidigt ist oder seinem Gegner schlicht die Kompetenz abspricht. Dabei …«

»Ich glaube nicht, dass die Klabundes ermordet wurden, weil Ambros jemanden beleidigt hat«, fiel ihr Benthien ins Wort.

»Oh, das waren nicht irgendwelche Kinkerlitzchen!«, unterbrach ihn Lilly. »Es ging um Alexander den Großen. Anscheinend hat sich Klabunde in den letzten Jahren ausschließlich mit dem König von Makedonien, seinen Feldzügen und Plänen beschäftigt. Er hat zwei Bücher über ihn geschrieben und behauptet in seinem letzten Werk – es ruht bisher noch unveröffentlicht und unvollendet auf der Festplatte –, er wisse definitiv und schon seit langem, wo das mysteriöse Alexandergrab zu finden sei …«

»Da ist er nicht allein, das haben bisher schon an die zweihundert Forscher und Gelehrte behauptet«, warf Benthien ein.

»… und beklagt sich, dass niemand die Intelligenz und Weitsicht besitzt, ihm zu glauben.«

»Scheint ja ein netter Knabe gewesen zu sein.«

»Im Grunde interessiert mich Geschichte. Wenn’s sein muss, auch die griechische«, sagte Lilly. »Aber Klabunde schreibt so pedantisch und oberlehrerhaft, so langweilig – er verbeißt sich in banalste Details –, dass es wirklich keinen Spaß macht, sich durch seine endlosen Thesen durchzuackern. Wirklich schade. – Ach, da kommt ja auch schon unser Mikke zurück.«

»In der Tat. Was hat dich so lange aufgehalten, mein Freund?«

Mikke setzte den Laptop auf den Tisch und legte einige Papiere darauf, die er ausgedruckt hatte. »Ich habe mir erlaubt«, sagte er, »schon bei uns in der Einsatzzentrale nach Klabunde zu googeln. Ich dachte, ich mache das lieber bei uns, weil ich da wenigstens weiß, dass wir eine schnelle Internetverbindung haben und es auch gleich ausdrucken kann, während es hier …«

»Jajaja«, sagte Benthien ungeduldig, »jetzt bitte keinen Vortrag. Sag einfach, was du rausgefunden hast!« Er setzte sich auf eine Ecke des Schreibtisches und schlenkerte mit den Beinen. Auch Lilly lehnte sich entspannt zurück.

»Also, viel gibt es nicht über ihn«, begann Mikke. »Wikipedia, wo man alles so schön beisammenhätte, kannst du streichen. Ich musste zig Seiten aufrufen, um an ein paar Infos zu kommen.«

Benthien warf einen Blick zur Decke und verdrehte die Augen. Er war kein Freund langer Vorreden. Lilly grinste.

»Also«, beeilte sich Mikke, »er hat eine ziemlich durchwachsene Karriere hinter sich. Nichts Auffälliges. Er ist in Göttingen geboren, hat dort das humanistische Gymnasium besucht. Studierte dann in Göttingen und Heidelberg Geschichte, Griechisch, Latein und Archäologie. Zwei Auslandssemester in London und Bordeaux. Seine Familie ist offenbar ganz wohlhabend gewesen, sein Vater handelte mit Luxusimmobilien.« Mikke biss herzhaft in einen Apfel, den er sich mitgebracht hatte, und hielt auch den anderen seine Tüte hin. »Wollt ihr auch?«

Lilly zog eine Augenbraue hoch. »Dass du nach deinen drei Nutellabroten von heute Morgen schon wieder Hunger hast, halte ich für bedenklich.«

»Und dabei sieht man ihm seine ganzen Pommesberge und Nutellabrote noch nicht mal an«, murmelte Benthien und nuckelte an seinem Apfel.

Ungerührt fuhr Mikke fort: »Als junger Mensch war er an einigen Ausgrabungen und Forschungsprojekten beteiligt, zum Beispiel in Karthago und Algerien – oder war es Marokko? Hat als wissenschaftlicher Assistent gearbeitet, dann Promotion, Habilitation, Professor für Alte Geschichte in Zürich und danach in Heidelberg. Er hat einige Fachbeiträge und Bücher veröffentlicht, zuerst über das Christentum in Rom, dann über griechische Philosophen und vor allem über Alexander. Von dem muss er geradezu besessen gewesen sein. Eins ist merkwürdig«, Mikke nippte an seiner Wasserflasche, »nach der Heidelberger Zeit hat er nie mehr an einer Uni unterrichtet. Er kaufte sich dieses Haus und zog mit Sack und Pack auf die Insel. Von da an hat er nur noch publiziert.«

Nachdenklich sagte Lilly: »Er lebte also als Pensionär auf Amrum. Kann ich verstehen. Hier hatte er alle Zeit und Ruhe der Welt, seine Bücher zu schreiben.«

»Und sein Privatleben?«, fragte Benthien. »Hatte er Kinder?«

Mikke sagte mit vollem Mund: »Seine Frau Irmgard wurde irgendwo beiläufig erwähnt und seine Herkunft aus wohlhabendem Hause. Weiter habe ich nichts finden können.«

Benthien fischte in der braunen Ledertasche herum, die er auf seinen Knien hielt. »Morgen sollen die Kollegen die Melderegister durchforsten. Aber vielleicht werden wir hier schon fündig. Zumindest ein Adressbuch muss doch da sein. Oder ein Handy.« Doch alles, was er fand, war ein kleiner Taschenkalender ohne jede Eintragungen im Kalendarium. Dafür waren unter der Rubrik ›Notizen‹ eine Handvoll Telefonnummern notiert. »Zwei Ärzte, einer in Husum, einer in Bredstedt«, murmelte Benthien, während er die Liste durchsah. »Eine Änderungsschneiderei, eine Ingeborg in Hamburg, ein R. Müller in Kiel und eine Susanne. Das wird die von der Karte sein. Leider stehen nur Telefonnummern da, keine Adressen, aber immerhin. Bei Ingeborg und Susanne auch keine Nachnamen.«

»Das ist alles?«, fragte Mikke.

»Nicht ganz. Hier gibt es noch eine Telefonnummer, die ich auf einem Zettel in einer von Klabundes Jacken gefunden habe. Er scheint sie erst kürzlich notiert zu haben.« Benthien zog das altmodische Telefon zu sich heran und wählte eine Ortsnummer, da keine Vorwahl dabeistand. Offenbar schaltete sich ein Anrufbeantworter ein. Benthien hörte zu, hinterließ aber keine Nachricht. »Addi Pedersen«, sagte er, »unser Mann mit dem Lendenschurz. Bode und Albrecht wollten ihn befragen. Vielleicht sollten aber auch wir ihm später einen Besuch abstatten.« Er wandte sich an Mikke. »Du und ich, wir werden gleich noch mal alles hier auf den Kopf stellen, und Lilly wird die E-Mails und Adresslisten auf dem Computer checken.«

Zwei Stunden später war jeder Fetzen Papier im Hause in die Hand genommen und von allen Seiten begutachtet worden, ausgenommen Keller und Abstellkammern, in denen jede Menge Gerümpel lagerte, darunter leere Koffer, alte Zeitungen und Holz für den verrußten Kamin. Alles war mit Staub und Spinnweben bedeckt, daher wohl kaum von aktuellem Interesse. Selbst den Müll hatten sie durchsucht, aber er enthielt nichts als normalen Küchenabfall. Mikke kam lediglich mit der weltbewegenden Neuigkeit an, dass die Klabundes kürzlich zwei Pizzen gegessen hätten.

Immerhin hatte Lilly inzwischen den Internetzugang gemeistert und einige Briefe gefunden. »Wir wissen jetzt, wer Klabundes Rechtsanwalt ist«, sagte sie. »Er lebt in Hamburg. Der Kontakt war spärlich, aber Klabunde scheint dort ein Testament hinterlegt zu haben. Ansonsten habe ich keine private Korrespondenz gefunden, nur ein paar Briefe, die er mit seinem Verlag und einigen Kollegen ausgetauscht hat. Außerdem hat er einen Brief an einen Supermarkt auf dem Festland abgespeichert, in dem er sich darüber beschwert, dass die Dose Erbsen, die er dort für 99 Cent gekauft hatte, einen muffigen Geruch ausströmte. Und was habt ihr? Nur die paar Aktenordner?«

Benthien hatte sich in dem hölzernen Drehstuhl mit dem abgeschabten Samtpolster niedergelassen, der vor dem Schreibtisch stand. Er fühlte einen Anflug von Kopfschmerzen, den er der drückenden Schwüle zuschrieb, die im Haus herrschte. »Auf den ersten Blick handelt es sich ausschließlich um Geschäftsunterlagen«, entgegnete er mit müder Stimme. »Es scheint um Grundstücke zu gehen, um Anlagen, Fonds und dergleichen. Außerdem ein Riesenberg von Bankauszügen, nach der Menge zu urteilen aus den letzten zehn Jahren.« Er stand auf und drückte die Aktenordner Mikke in die Hand. »Ich muss raus. Ich habe das Gefühl, hier zu ersticken. Werde mal nach Claudia und dem Team sehen. Bis gleich!«

Lilly und Mikke tauschten einen Blick. Dann ließ sich Mikke am Schreibtisch nieder und schlug den ersten Ordner auf.

Benthien fühlte sich draußen auf Anhieb wohler. Es war sehr warm, doch von der See kam eine erfrischende Brise. Der Wind spielte mit seinen Haaren und entgiftete seine Lungen, in denen sich Leichengeruch breitgemacht hatte. Jedenfalls kam es ihm so vor. Er betrat den schmalen Weg, der zwischen Dünenrand und Wald zur Vogelkoje führte. Er war sandig und holprig, gerahmt von Moos und Heidekraut, von Birken und Ebereschen, deren rote Beeren vor dem Blau des Himmels leuchteten.

Von den Leuten der Spurensicherung war nichts zu sehen, offenbar hatten sie diesen Teil des Weges schon abgegrast. Er fand sie erst auf der Wiese vor der Vogelkoje, wo Claudia Matthis und ein Teil ihres Teams wie große weiße Storchenvögel ihre Runden zogen, auf der Suche nach Spuren und Hinweisen, die den Tathergang belegen konnten. Benthien wusste, dass die Ergebnisse bisher mehr als dürftig waren. Er winkte Claudia zu; sie würden sich heute Abend zu einer Besprechung in der Einsatzzentrale treffen.

Er ließ die Vogelkoje mit ihrem Seitenarm, in dem in vergangenen Zeiten Hunderttausende von Wildenten gefangen wurden und der jetzt in einen stillen Waldsee mündete, links liegen und marschierte weiter in die Dünen hinein. Hier begann der Bohlenweg. Er führte auf eine hohe Sanddüne und durchquerte das Skalnastal, ein kreisrundes Tal, in dem man vor Jahren Grabstätten aus der Wikingerzeit gefunden hatte. Inzwischen waren sie allerdings versandet, nur ein paar Steine und Infotafeln kündeten noch von ihrer Existenz. Da hier immer noch alles abgesperrt war, begegnete Benthien außer den Polizisten, die ab und zu an Hängen oder in Dünenmulden auftauchten, keiner Menschenseele.

Am Quermarkenfeuer angekommen, stieg er langsam hinauf. Auf der Aussichtsplattform setzte er sich auf eine der Bänke. Nachdenklich betrachtete er den weiß-rot gestrichenen, über hundert Jahre alten Turm. Was hatte einen Menschen bewogen, den alten Mann hierherzubringen und an diesen Turm zu hängen? Und wie hatte er das bewerkstelligt? Konnte ein Mensch allein das überhaupt fertigbringen? Vielleicht, wenn er einen Schlüssel zum Turm hatte und von innen auf die untere, eiserne Rundplattform gelangt war. Vielleicht auch, wenn er einen Flaschenzug und eine Trittleiter mit sich führte. Benthien wusste, dass der Turm insgesamt etwas über acht Meter hoch war, aber den Abstand vom Boden bis zur Plattform schätzte er nur auf rund drei Meter. Einen Mann dort oben aufzuhängen war machbar. Er nahm an, dass Klabunde noch gelebt hatte, als sie am Turm angelangt waren. Er hatte den Weg ganz gewiss auf seinen eigenen Beinen zurückgelegt, vielleicht beladen mit Leiter und Flaschenzug. Was mochte er dabei gefühlt haben? Hatte er gehofft, gebetet, auf diesem Weg jemanden zu treffen, der ihm helfen würde? War sein Peiniger so fest davon überzeugt gewesen, dass gerade dieser Fall nicht eintreten würde?

Und dann hing er da, in der sturmgebeutelten Nacht, inmitten einer Sandwüste, und wusste, dass dies das Letzte war, was er in seinem Leben sehen, hören, schmecken, riechen, fühlen würde. Wie viel Angst hatte er ausgestanden, welche Gedanken hatten ihn gequält? Wie war er zu Tode gekommen? Zumindest die letzte Frage würde wohl bald beantwortet werden.

Benthien zog ein Notizbuch hervor, das er immer bei sich trug. Er notierte, wen er anrufen musste und was er tun wollte, wenn er wieder zurück war im Klabunde-Haus, das ihm mehr und mehr wie ein Geisterhaus vorkam, fernab im Wald gelegen, bewohnt von einem verschrobenen, ungeliebten Paar. Ein Haus ohne Charisma, umgeben von einer Aura der Einsamkeit. Ein Haus voller Tragödien, die sich wie Schimmelpilze in den Räumen und Ritzen eingenistet hatten.

Benthien malte gedankenverloren eine Hexe mit langer Nase in sein Notizbuch, als er plötzlich den Eindruck hatte, nicht mehr allein zu sein. Er sah auf. Nicht weit von ihm entfernt, im Dünengras, saß ganz still ein Hund und beobachtete ihn. Er hätte gut und gern ein Wolf sein können, mit den spitzen, aufgestellten Ohren, der langen Schnauze und dem struppigen, grau-schwarzen Fell. Benthien starrte in die bernsteinfarbenen Augen des Hundes – oder Wolfes –, der seinen Blick ruhig erwiderte. Etwas Abgründiges lag darin, eine Botschaft, die das Tier ihm vermitteln wollte, vielleicht eine Geschichte von Trauer und Hoffnung, von Liebe und Tod. Dem fast klaren, menschlichen, mitfühlenden Blick war schwer standzuhalten; Benthien blickte auf seinen Block, kritzelte etwas, und als er wieder aufsah, war der Hund verschwunden. So lautlos, wie er gekommen war.

Kapitel 7

»Was, um Himmels willen, ist das?«

Lone Michaelis, die erst ihre vierte Leiche betrachtete, fühlte ein unangenehmes Brennen im Magen, das von ihrem morgendlichen Ingwertee herrühren mochte, oder doch eher vom Anblick dieser alten Frau, in deren Nase ein lebendes Insekt gefangen war. Sie schloss kurz die Augen. Keine Frage, sie war jung, sie war taff, sie hatte sich im Griff. Sie holte tief Luft, schlug die Augen wieder auf und trat mit wippendem Pferdeschwanz näher an die Leiche heran.

»Bleib weg von der Frau«, sagte Henrik Norén, einer der Kriminaltechniker, und zog sie am Arm. »Wir wissen nicht, wie giftig die Spinne möglicherweise ist. Wenn ich mir das Opfer so ansehe, möchte ich lieber nicht darüber nachdenken.«

»Aber wie …«

»Von außen ist sie nicht in die Nase gekrabbelt«, sagte Norén. »sonst würde sie auch wieder rausfinden. Ich gehe davon aus, dass man sie dem Opfer in den Mund gesteckt hat, bevor er zugeklebt wurde. Da die Frau seit mindestens zwei Tagen tot ist, befindet sich die Spinne auch schon genauso lange in ihrem Körper und dürfte ziemlich verzweifelt sein. Sie ist durch den Rachenraum in die Nase gelangt, kommt hier aber nicht weiter. Deshalb …«

»Moment mal.« Ein Kollege der Spurensicherung schob Lone und Norén auf die Seite. Lone sah mit einem gewissen Ekel, wie er der Toten sorgfältig die Nase zuklebte, so dass die Spinne endgültig gefangen war. Norén, der Lones bleiches Gesicht bemerkte, wollte ihr erklären, warum das aus Sicherheitsgründen nötig war, aber Lone nickte nur ungeduldig. Sie winkte zwei ihrer Kollegen herbei, die die alte Frau in den Sarg legten, nachdem man ihre Hände eingetütet und Spuren auf ihrer Kleidung mit Klebefolie gesichert hatte. Die Leichenstarre war längst abgeklungen. Holm, der Arzt, mutmaßte, dass Henriette Falting seit ungefähr achtundvierzig Stunden tot war. Seiner Meinung nach war sie an Atemlähmung oder Herzversagen gestorben, ausgelöst möglicherweise durch das Gift dieser Spinne. Bevor die Obduktion stattfinden konnte, mussten Spezialisten kommen und das Tier vorsichtig aus ihrem Körper entfernen. Lone beneidete sie nicht darum.

Wenn sie ehrlich war, war sie außerordentlich froh, von der Nähe dieser unheimlichen Toten befreit zu werden. Ganz abgesehen von der Spinne sah das Opfer grauenhaft aus. Der schleichende Tod musste, bevor er sie erlöste, schlimm in diesem armen Körper gewütet haben. Dabei war sie offenbar eine harmlose alte Frau gewesen. Lone betrachtete ein Foto auf dem Sekretär. Es zeigte Henriette Falting vor einem roten Backsteinhaus mit Friesengiebel, neben ihr ein Mann und eine Frau. Alle drei lachten fröhlich in die Kamera. Möglicherweise Kollegen, denn Henriette Falting war Lehrerin gewesen. Das Datum auf der Rückseite lag zwölf Jahre zurück.

Angetan mit Füßlingen, Handschuhen und einem Schutzanzug wanderte Lone durch das kleine, blitzsaubere Haus. Was wusste man über Henriette Falting? Sie war Deutsche gewesen. Vor zehn Jahren war sie hierher nach Skagen gezogen, dem nördlichsten Punkt Dänemarks. Sie hatte von ihrer Lehrerpension völlig unauffällig und offenbar sorgenfrei gelebt. Sie war in der Nachbarschaft beliebt, wie eine erste Befragung in den anliegenden Häusern ergeben hatte, weil sie höflich, freundlich und sozial angepasst gewesen war. Für eine ihrer Nachbarinnen war sie regelmäßig zum Einkaufen gegangen, als diese einen Oberschenkelhalsbruch erlitten hatte. Sie sprach perfekt Dänisch. Niemand hatte etwas auszusetzen an dieser gepflegten, warmherzigen alten Frau, die kulturell interessiert war, ins Theater ging, gerne las – das bewiesen die vielen Bücher in ihrem Haus – und sich für sozial Benachteiligte einsetzte. Der einzige Makel, wenn man es denn so nennen wollte, war die Tatsache gewesen, dass Henriette Falting nicht sehr mitteilsam gewesen war, was ihre eigene Person betraf. Ob sie Verwandte hatte? Niemand wusste es. Aber Besuch hatte sie kaum jemals gehabt, zumindest war es niemandem aufgefallen. Alle waren tief schockiert; niemand konnte sich vorstellen, dass Henriette Falting auch nur einen einzigen Feind gehabt hatte.

»Irgendwas Ungewöhnliches ist ihnen natürlich auch nicht aufgefallen«, schloss Lones Assistent Arne Borg seinen Bericht über die Nachbarnbefragung und steckte resigniert sein Notizbuch ein. »Allerdings gibt es da noch eine Frau, sie heißt Grete Alsted und ist zurzeit bei ihrer Tochter in Kopenhagen, die ein Kind bekommt. Sie war anscheinend mit Henriette Falting befreundet. Ich habe ihrem Mann gesagt, sie soll sich melden, sobald sie zurück ist.«

Lone sah auf die Uhr. Die beiden Zeugen, die das Opfer gefunden hatten, standen so sehr unter Schock, dass sie erst später verhört werden konnten. Aber viel Erhellendes konnten sie wohl auch nicht zur Aufklärung beitragen, die junge Frau schien außerdem an einer schweren Magen-Darm-Grippe zu leiden. Lone hatte kurz mit Niels gesprochen und ein paar Fragen gestellt, aber die beiden erschienen ihr unverdächtig, ein junges Paar, das erst am Vortag aus Kopenhagen angereist war. Sie hatte sie zurück in ihre Pension geschickt, damit sie sich erholen konnten.

Sie beschloss, in den Garten zu gehen und ihren kleinen Sohn anzurufen, der zu Hause in Frederikshavn von ihrer Mutter betreut wurde und sehnsüchtig auf ihre Rückkehr wartete. Eigentlich hatten sie heute mit ihm an den Strand fahren wollen, um einen der letzten schönen Sommertage auszukosten … Lone seufzte. Stattdessen hatte man sie ganz unerwartet zur Arbeit gerufen, und sie musste ihre Mutter bitten, auf Mads aufzupassen.

Nachdem sie den Kleinen getröstet und schlechten Gewissens versprochen hatte, mit ihm zu McDonald’s zu gehen, sobald sie zurück wäre, ging sie wieder ins Haus. Henriette Faltings kleiner Sekretär im Esszimmer war inzwischen freigegeben worden, den wollte sie nach Papieren und Briefen durchsuchen. Arne Borg war schon dabei, die gespeicherten Telefonnummern anzurufen. Irgendwo musste ja ein Hinweis zu finden sein, wie es zu diesem Mord gekommen war. Auf jeden Fall war die Mordmethode mehr als bizarr, falls es wirklich eine Giftspinne gewesen sein sollte. Lone beschloss, sobald sie wieder im Büro war, landesweit oder vielleicht sogar europaweit nach ähnlichen Tötungsdelikten zu suchen. Für einen normalen Mordfall im privaten Umfeld kam ihr die Vorgehensweise des Täters zu monströs und kaltblütig vor. Wenn es nun jemand war, der kein persönliches Motiv, keine Beziehung zu Henriette Falting hatte? Der aus schwer nachvollziehbaren Gründen mordete, aus Spaß, weil Stimmen es ihm befahlen, weil er grundsätzlich alte Leute oder alleinstehende Frauen töten musste? Ein Junkie war es mit Sicherheit nicht gewesen, denn das Haus war nicht durchsucht worden. In der Handtasche befanden sich 83 Euro sowie eine EC- und zwei Kreditkarten. Eine Vergewaltigung hatte es, wie Holm erklärt hatte, auch nicht gegeben. Daher war es erst einmal wichtig, Angehörige zu finden. Lone klappte den Biedermeier-Sekretär auf.

Für den späten Nachmittag hatte Benthien eine Besprechung angesetzt. Er saß noch immer am Schreibtisch und machte sich Notizen, als Mikke mahnte, sie müssten nun endlich losfahren, sonst stünden die Kollegen gleich vor verschlossenen Türen. Sie fuhren im Schritttempo den Tanenwai entlang, einen breiten Wald- und Wanderweg, der bei Fußgängern und Radfahrern äußerst beliebt war. Er war außerdem der einzige Zugang zu den Häusern in Nebel-Westerheide. Zur Ostseite hin hatte man einen weiten Blick über Heideland und den Geestkern der Insel bis zum Wattenmeer. Rechts und links standen Ferienhäuser, teils im lichten Wald, teils am Rand der Heideflächen. Hier wollten Bode und Albrecht ihre Befragungen durchführen. Immerhin war dies die nächste Nachbarschaft zu den Klabundes, wenn auch nicht auf Sichtweite.

In ihrer improvisierten Zentrale gingen sie sofort an die Arbeit. Alles, was sie bislang gefunden und mitgebracht hatten, musste ausgewertet werden. Mikke war für die Koordination zuständig, Lilly hing am Telefon und vor dem Notebook. Benthien versuchte noch einmal, Addi Pedersen zu sprechen, doch wieder sprang nur der AB an. Diesmal hinterließ er die Bitte, ihn sofort zurückzurufen. Auch Klabundes Anwalt in Hamburg, ein Mann namens Boy Boisen, war nicht zu erreichen. Kein Wunder, jedermann genoss das schöne Spätsommerwetter und wollte den Tag draußen verbringen. Benthien wurde immer kribbeliger, da er spürte, dass ihm die Zeit davonrannte.

»Ingeborg«, sagte Lilly, die gerade aus dem Garten kam, wo sie telefoniert hatte, »Ingeborg Hartung ist die Tante von Ambros Klabunde und lebt in einem Seniorenstift in Hamburg. Sie ist sechsundneunzig Jahre alt und die Schwester von Klabundes Mutter. Du wirst es nicht glauben, aber sie ist gerade auf einem Ausflug. Man will ihr heute Abend schonend beibringen, dass ihr Neffe verstorben ist.«

»Okay«, sagte Benthien zerstreut. »Diese Susanne geht auch nicht an den Apparat, und einen AB scheint sie nicht zu haben.« Er gab erneut die Nummer ein und schnitt eine Grimasse.

Kurz darauf trafen die Kollegen Bode und Albrecht zusammen mit Claudia Matthis ein. Mikke holte Getränke, dann verteilten sich alle an dem großen Tisch auf der Terrasse. Gerade als Claudia anfangen wollte, klingelte Benthiens Handy. Er formte lautlos das Wort »Gerichtsmedizin«, dann konzentrierte er sich auf die Worte des Anrufers, während er im Garten auf und ab tigerte. Als er sein altmodisches Mobiltelefon zuschnappen ließ, herrschte atemlose Stille.

»Bei Irmgard Klabunde«, begann er, »ist die Todeszeit am leichtesten festzustellen, denn sie war nicht der kalten Nachtluft ausgesetzt. Der Tod ist gegen ein Uhr in der Nacht eingetreten. Schmerz, Schock und innere Blutungen hätten wohl früher oder später zum Herzstillstand geführt. Aber der Täter ist nach einigen Stunden zurückgekommen und hat ihr einen kräftigen Schlag auf das Hinterhauptbein versetzt, das Os Occipitale. Ein Teil der hinteren Schädelbasis wurde zertrümmert und der zwölfte Hirnnerv zerstört. Der erste Angriff muss ein paar Stunden zuvor passiert sein, auf jeden Fall nach dem Abendessen, denn im Magen befanden sich Reste von Brot und Rührei. Man muss sich das mal vorstellen: Sie lag längere Zeit völlig gelähmt auf dem Boden, denn der Täter hat ihr das Rückgrat mit dem Vorschlaghammer gebrochen. Davor oder danach hat er sie mit Nägeln, die durch ihre Hände getrieben wurden, am Boden festgenagelt. Zudem erhielt sie einen leichten Schlag auf den Kopf. Abwehrverletzungen waren nicht festzustellen, leider auch keine Fremd-DNA an ihrem Körper oder unter den Fingernägeln. Radtke meint, der Täter hätte sie mit einem Schwamm abgewaschen, um Spuren zu verwischen, nachdem man sie ausgezogen hatte.«

»Den Schwamm haben wir gefunden und eingetütet«, bestätigte Claudia, »er geht morgen ins Labor. Er lag im Badezimmer.«

»Wurde sie vergewaltigt?«, fragte Lilly und nahm einen Schluck von ihrem Tee, um ihren trockenen Hals anzufeuchten.

»Kein Geschlechtsverkehr«, sagte Benthien, »offenbar schon lange Zeit nicht mehr. Ob sie betäubt wurde, kann man erst morgen sagen, wenn die Tox so weit ist.«

Drinnen im Zimmer war das Faxgerät zum Leben erwacht und spuckte mehrere Blätter aus. Benthien stand auf und holte sie; es war der Obduktionsbefund.

»Klabunde selbst starb zwischen ein und fünf Uhr in der Nacht«, sagte er, nachdem er einen Blick auf die Papiere geworfen hatte. »Seine Todeszeit ist sehr viel ungenauer, weil sie durch die Umwelteinflüsse schwerer zu bestimmen ist. Als der Inselarzt vor Ort die Körpertemperatur maß, entsprach sie der Außentemperatur, er muss da also schon seit einigen Stunden tot gewesen sein.«

»Die Leichenstarre war voll ausgeprägt, als ich die Leiche zum ersten Mal sah«, fügte Claudia bestätigend hinzu.

»Weiter schreibt Radtke, dass Klabunde noch lebte, als er an der Plattform aufgehängt wurde. Überall an seinem Körper sind Schnabelhiebe der Möwen zu finden, ein Schultergelenk wurde ausgekugelt. Kleine Blutgefäße im Kopfbereich sind geplatzt, da bestand Lebensgefahr. Weiter hatte er Prellungen an den Armen, der rechten Hüfte und zwei gebrochene Finger und Zehen. Er …«

»Woran ist er gestorben, John?«, fragte Lilly ungeduldig.

Benthien warf ihr einen Blick zu. »Schädelfraktur«, sagte er kurz. »Schädelbasisbruch infolge direkter Krafteinwirkung auf den Kopf – wahrscheinlich ist er gegen den Turm geknallt. Und wer es ganz genau wissen will: Er hat eine frontolaterale Fraktur mit Einbeziehung der Orbita sowie eine laterobasale Fraktur mit Einbeziehung der Felsenbeine. Zerrissene Dura Mater und Hirnblutungen. Also mehr als genug Gründe zu sterben, besonders wenn man unversorgt und kopfüber an einer Plattform hängt.«

Albrecht murmelte: »Wie schrecklich, wirklich grausam. So sollte niemand sterben.«

»Die Fingerabdrücke an seinem Körper sind von ihm selbst«, fuhr Benthien fort. »Keine Fremd-DNA. Auch ihn hat man mit einem Schwamm abgewaschen. Ich muss sagen«, fügte er hinzu, »solch ein Vorgehen ist für mich neu. Unser Täter scheint ungewöhnlich umsichtig zu sein.«

»Und er kennt sich aus mit Spuren«, fügte Claudia hinzu. »Er hat nichts übersehen. Beide wurden mit Wasser und Waschbenzin gewaschen. Damit gibt es keine DNA und keine Anhaftungen von Fasern. Am Turm selbst haben wir natürlich Fingerabdrücke gefunden, aber ich wette, die unseres Täters sind nicht dabei. Wir werden sie trotzdem alle durch AFIS laufen lassen.«

»Hat die Geländebegehung etwas gebracht?«, fragte Benthien.

»Sieht nicht so aus. Wir haben keine Gegenstände gefunden, die wir zweifelsfrei Klabunde oder dem Täter zuordnen können. Nur die üblichen Zigarettenpackungen, ein vergammeltes Plüschtier, einen Kinderschuh, zwei leere Plastiktüten, einen Wollhandschuh, der sicher schon seit dem Winter unter dem Bohlenweg lag, und wir haben den Inhalt sämtlicher Müllbehälter zwischen dem Klabunde-Haus, dem Quermarkenfeuer und denen auf dem Strand bis zum Aufgang Norddorf gesammelt und eingetütet. Das alles geht morgen in die KTU. Ach ja, ein Seidentuch haben wir noch in den Dünen gefunden, das erst seit kurzem da lag. Aber so, wie ich unseren Täter einschätze, gehört es bestimmt nicht ihm.«

Benthien nickte unbewusst. »Und was habt ihr im Klabunde-Haus gefunden?«

Claudia bat um eine weitere Cola, die Mikke ihr rasch holte. Sie trank gierig einen Schluck, bevor sie fortfuhr. »Es ist unglaublich, wie diese Leute gelebt haben. Völlig isoliert! In den oberen Räumen haben wir nur ihre eigenen Fingerabdrücke gefunden, lediglich im Gästezimmer waren noch Abdrücke von einem anderen Menschen. In der Küche gab es ein paar Fremdabdrücke in der Umgebung der Spüle und am Wasserboiler. Ich nehme an, sie sind von einem Handwerker, denn in den anderen Räumen waren sie nicht zu finden. Im Wohn- und Arbeitszimmer und auf den Fenstersimsen fanden wir relativ unklare Abdrücke eines weiteren Menschen, die aber schon älter waren. An der Tür zum Arbeitszimmer waren ein halber Daumenabdruck und ziemlich gute Abdrücke von Ring-, Mittel- und Zeigefinger. Und die waren relativ neu. Insgesamt also Fingerabdrücke von vier Menschen außer den Klabundes. Wie isoliert müssen die wohl gelebt haben?«

»War das alles?«, fragte Benthien.

»Ein paar Schuh- und Fußabdrücke. Wir haben alle Schuhe, die wir finden konnten, mitgenommen. Draußen vor dem Haus gibt es allerdings ein paar interessante Abdrücke, die relativ neu sind. Wie es aussieht, von Gummistiefeln. Auffällig ist noch, dass in einigen Räumen – darunter Wohnzimmer und Schlafzimmer – kürzlich gründlich gesaugt wurde. Ich könnte mir vorstellen, dass das ebenfalls unser Täter war. An der Kleidung der Frau haben wir allerdings einige wenige Faseranhaftungen gefunden, die mit nichts identisch sind, was wir im Haus an Materialien gesehen haben. Sie sind rot und aus einem reflektierenden Material. Ich werde morgen mal versuchen herauszubekommen, wer so etwas herstellt.«

Als Claudia ihren Rapport beendet hatte, herrschte einen Augenblick lang bedrücktes Schweigen. Dann berichteten Bode und Albrecht. Sie hatten die Bewohner im Tanenwai befragt. Allerdings ohne Ergebnis, wie Bode gleich vorausschickte. »Ihr müsst euch das so vorstellen: Die meisten der Häuser sind Ferienwohnungen, viele liegen abseits des Weges. Einige der Bewohner kannten die Klabundes vom Sehen. Addi Petersen konnten wir nicht befragen, weil er heute auf Hallig Langeness ist. Er kommt erst morgen früh zurück. Von den Feriengästen kannte niemand die Klabundes. Wir haben gefragt, ob ihnen am Freitag oder im Lauf der Nacht irgendetwas Ungewöhnliches aufgefallen ist, und die Gegenfrage war natürlich immer: Was soll uns denn aufgefallen sein? Klar, es kamen viele Menschen vorbei, die meisten per Rad, manche zu Fuß, aber niemand von ihnen fiel besonders ins Auge. Ein Kalb mit zwei Köpfen war jedenfalls nicht dabei.«

»Es gab keine auffälligen nächtlichen Geräusche«, fuhr Stefan Albrecht fort, »keine PKWs, die leise durch den Tanenwai schlichen oder gar ohne Licht fuhren – und wenn doch, hat es niemand gesehen. Außerdem müssen der oder die Täter nicht unbedingt auf diesem Weg zum Klabunde-Haus gelangt sein. Falls sie von Norddorf durch den Wald kamen oder von der Inselstraße in den Waldweg eingebogen sind, wird niemand etwas bemerkt haben. Dort gibt es keine Häuser.«

Mit dieser unbefriedigenden Auskunft war die Konferenz beendet. Claudia und ihr Team würden am nächsten Tag zurückfahren und ihre Funde ins Labor bringen. Albrecht und Bode kehrten zurück zur Polizeistation. Lilly bestellte telefonisch das Abendessen, und Benthien rief Thyra an, um ihr Bericht zu erstatten.

Danach versuchte er noch einmal, die ominöse »Susanne« zu erreichen, und diesmal hatte er Glück. Sein Anruf wurde auf ein Mobiltelefon umgeleitet. Eine kühle Frauenstimme meldete sich.

Steine. Steine in der Brust, im Bauch, im Hals, überall Steine. Und kalt war ihr, die Hände, die Füße, alles an ihr fröstelte, als hätte ein Schneesturm sie eingeschneit.

Astrid Faraday saß in einem Liegestuhl auf der Wiese, nicht weit von ihr spielte Lisi auf dem Kletterturm. Doch ihr Blick ging ins Leere. Seit zwei Stunden wusste sie es. Wie das berühmte Lauffeuer lief die Kunde durch den kleinen Ort. Kaum jemand hatte die Klabundes zu Lebzeiten gekannt, aber jetzt tat man so, als ob man sie täglich gegrüßt hätte. Sie bekam die Bilder nicht aus dem Kopf. Der Schuppen, das verwahrloste Haus, die Tür, die sich nicht öffnete. Und diese Angst, dass Andy …

Sie zuckte zusammen, als sie plötzlich eine Hand im Nacken fühlte. Sie hatte ihn nicht kommen hören. »Lisi und ich gehen jetzt Kuchen holen. Sollen wir Eis mitbringen? Ich dachte, wir … was ist los? Warum starrst du mich so an? Geht es dir nicht gut, du bist so blass …«

Die plötzliche Angst, völlig irrational, wie sie wusste, schnürte ihr die Brust zusammen. Da stand ihr Mann vor ihr: Flip-Flops, beige Bermudas, grünes Poloshirt, verwuschelte Haare, Augen wie Nougat, der cremig und süß auf der Zunge zergeht, ein verschmitztes Lächeln auf den weichen, runden Gesichtszügen … Sie war vierzehn gewesen, als sie sich in ihn verliebt hatte. Schon damals war ihr klar gewesen, dass sie ihn heiraten würde. Jetzt fragte sie sich, wie gut sie ihn eigentlich kannte. Seine Pflegemutter hatte ihr einmal gesagt, Andy habe neun Leben wie eine Katze, und in jedem Leben sei er ein anderer. Doch sie kannte eigentlich nur den einen Andy, einen arglosen, freundlichen, sensiblen Menschen, der sich manchmal irgendwohin zurückzog … in ein Buch, einen Film, eine Musik, der aber immer da war, wenn sie ihn brauchte. Manchmal konnte er allerdings auch ausrasten, ein Phänomen, an das sie nur mit Unbehagen dachte und das meistens ebenso schnell wieder verschwand, wie es in Erscheinung trat.

Sie dachte an die gelegentlichen Albträume, wenn ihr Mann im Bett lag und schrie oder um sich schlug. Wenn sie ihn dann fragte, was los sei, erzählte er ihr irgendwelche Geschichten, die nichts mit dem zu tun hatten, was ihn bewegte, da war sie sich sicher. Erst recht, seit sie das Foto gefunden hatte.

Sagte er ihr jetzt die Wahrheit? Wo war er vorgestern Abend gewesen?

»Mami, wir gehen jetzt und besuchen Wolletolle«, rief Lisi und hüpfte neben Astrids Gartenstuhl auf und ab wie ein Flummi. »Und wenn ich zurück bin, reden wir über den Hund, den ich bald kriege, ja? Papa hat es mir versprochen!«

»Abmarsch, du unverschämter kleiner Lügenfratz«, sagte Andy und warf Astrid einen lächelnden Blick zu. Er ging ein paar Schritte, kehrte zu Astrid zurück und gab ihr einen Kuss auf die Wange. »Alles in Ordnung, Schatz?«

Astrid gab ihm einen kleinen Klaps. »Bring mir ein Mango-Eis mit.«

Sie sah den beiden hinterher, wie sie leicht und beschwingt die Straße hinuntergingen. Dann zog sie das Foto aus ihrer Rocktasche. Schauplatz war ein nächtlicher Wald. Baumgerippe ohne Blätter, aus deren Stämmen zahlreiche Holzdornen hervorstachen, standen herum wie ermattete Geister. Ein Junge, nackt, voller Angst, war an einen Baum gebunden wie an einen Marterpfahl. Nur, dass dies kein Indianerspiel war. Astrid wusste, dass er bis zum frühen Morgen da gestanden hatte, in Dunkelheit, in Kälte, umgeben von fremden, seltsamen Geräuschen, die ihm Angst machten.

Sie seufzte fast unhörbar auf. Das Gespenst war zurück. Langsam und sorgfältig machte sie Konfetti aus dem Foto.

»Sie heißt Roloff und ist eine Nichte von Ambros Klabunde.« Benthien, der Kroketten liebte, zerteilte eine und tauchte sie in die Sauce. »Sie ist gerade geschäftlich in Norwegen und wird erst in zwei bis drei Tagen hier eintreffen.«

»Was macht sie beruflich?«, fragte Mikke, während er langsam aber stetig seinen Pommes-Berg abbaute.

»Ihre Spezialität sind Luxusimmobilien in Skandinavien«, sagte Benthien kauend. »Scheint in der Familie zu liegen. Klabundes Vater war ja auch in dem Geschäft.«

»Und wie hat sie reagiert?«

»Erschüttert, traurig, geschockt, entsetzt und fassungslos. Das hat sie mir jedenfalls mitgeteilt. Ich hatte den Eindruck, dass die Dame stark auf die Charme- und Tränendrüse drückte, dabei aber durchaus gefasst war. Sie wollte gleich noch wissen, wann das Haus freigegeben wird, und meinte, es hätte ja keinen Sinn, wenn sie schon vorher nach Amrum käme. Ich habe sie trotzdem gebeten, sich so schnell wie möglich hierherzubemühen.«

Lilly schenkte sich noch ein Glas kalten Grüntee mit Zitrone ein. »Hast du sie gefragt, ob es noch weitere Verwandte gibt?«

»Sie sagt, es gäbe keine. Ihre Großtante Ingeborg Hartung hat sie nicht erwähnt.«

»Ich habe inzwischen die Ärzte erreicht«, sagte Lilly. »Über ihre Privatnummern. Der eine ist Orthopäde und hat Frau Klabunde behandelt. Er sagt, sie hatte Probleme mit dem linken Kniegelenk. Der andere Arzt ist Internist, bei ihm waren beide in Behandlung. Allerdings nur zu Routineuntersuchungen wie Blutabnahme oder Grippeimpfungen. Beide waren, bis auf Alterswehwehchen, gesund. Über Ambros sagte er, dass er sich öfter mit ihm über griechische Geschichte unterhalten habe. Klabunde wäre normalerweise eher distanziert, fast ein bisschen arrogant gewesen, aber bei diesen Themen taute er auf, sie hätten einige interessante Gespräche geführt. Klabunde erzählte ihm, dass er früher in Nordafrika römische Siedlungen ausgegraben habe. Er habe ihm auch von dem Alexandergrab berichtet, das er meinte, gefunden zu haben, und war ganz verbittert darüber, dass niemand seine Theorien ernst nahm. Ich hatte den Eindruck, dass der Doc Klabunde als Wissenschaftler schätzte. Er war ziemlich erschüttert über die Morde.«

»Okay. Wie gehen wir weiter vor?« Benthien schob seinen Teller zurück und legte sein Notizbuch und einen dicken Aktenordner auf den Tisch. Beides hatte neben ihm im Gras gelegen. Er zückte einen Kugelschreiber und begann, sich stichwortartig Notizen zu machen, während er sprach. »Mikke, du recherchierst diesen Doppeldoktor, diesen Oster, finde möglichst seine Adresse heraus. Addi Petersen werden wir morgen besuchen. Habt ihr den Anwalt inzwischen erreichen können, diesen Boy Boisen?«

»Ich habe es noch mal versucht, er war aber nicht da. Habe ihm auf den AB gesprochen, dass er uns umgehend anrufen soll«, warf Lilly ein. »Ach ja, den Oster können wir knicken, Mikke. Der ist vor zwei Jahren verstorben. Er war Professor in Heidelberg, ebenfalls Althistoriker, anscheinend ein Intimfeind von Klabunde. Sie waren über so ziemlich alles verschiedener Meinung und haben dauernd gestritten. Allerdings war die Korrespondenz mit Oster, die ich auf Klabundes PC gefunden habe, auch schon ein paar Jahre alt.«

»Okay, dann wäre auch das geklärt.« Benthien strich den Namen durch. »Was ist mit aktueller Korrespondenz? E-Mails?«

Lilly trank ihr Glas aus. »Es gibt kaum archivierte E-Mails«, sagte sie und lehnte sich in ihrem Stuhl zurück. »Es gibt einen Schriftwechsel mit seinem Verlag, aber keine privaten E-Mails, auch nicht an Susanne Roloff. Dieser Klabunde scheint ein seltsamer Geheimniskrämer gewesen zu sein. Uralte Briefe bewahrte er auf, aber seine neuere Korrespondenz scheint er nicht aufgehoben zu haben.«

»Immerhin hat er seine Finanzsachen ordentlich abgeheftet«, sagte Benthien, der in dem Ordner blätterte. »Ihr werdet es nicht glauben, aber Klabunde hat ein ganz schönes Vermögen angehäuft. Aktien, Investmentfonds, Festgeldkonto, Immobilien, einige Tausender auf dem Girokonto, da kommt ganz schön was zusammen. Wie viel es genau ist, müssen wir noch sehen.«

»Und wer erbt? Susanne Roloff?«

»Das bleibt abzuwarten. Boisen wird uns mehr darüber sagen können. Im Haus haben wir ja kein Testament gefunden. Ich gehe davon aus, dass es bei Boisen hinterlegt wurde.«

»John, hast du die Roloff gefragt, wer dieser ›C.‹ ist, dem Klabunde ›ein Schnippchen schlagen‹ wollte, wie es auf der Karte hieß?«

»Cesarius heißt der Mensch, aber Klabunde nannte ihn nur Cäsar. Susanne Roloff meint, dass er ebenfalls Historiker ist und dass die beiden so eine Art Wettbewerb am Laufen hatten. Aber Genaues weiß sie nicht. Auch das müssen wir morgen überprüfen. Darüber, dass wir keine Anhaltspunkte haben, können wir uns eigentlich nicht beklagen. Warum habe ich nur den Eindruck, dass sie alle uns nicht viel weiter bringenwerden?«

Lilly ging die stille Dorfstraße hinunter. Vor dem Schlafengehen wollte sie noch ein bisschen entspannen, den Leichengeruch aus der Nase bekommen und die Bilder zweier schrecklicher Morde aus dem Gedächtnis vertreiben. Musik und diese Landschaft von klarer, stiller Schönheit sollten ihr dabei helfen. Sie wählte auf ihrem I-Pod keltische Klänge, gespielt auf Laute, Harfe, Viola und Bodhrán. Die Freude und Heiterkeit, die von diesen Instrumenten ausgingen, ließen Lilly wieder zur Ruhe kommen und verscheuchten alle Gedanken an Mord, Hass und Bosheit.

Sie wanderte zur Kirche, einem weißen Bau mit Reetdach und hohem Turm, der den Ort Nebel prägte und schon von weitem zu sehen war, wenn die Fähren sich der Insel näherten. Um die Kirche herum lag der kleine Friedhof mit den »sprechenden Grabsteinen« der alten Seefahrer, der Amrumer Kapitäne und ihrer Familien, deren Geschichten dort für immer eingemeißelt waren.

Lilly ließ die Kirche rechts liegen und ging durch den kleinen Park. Die Dämmerung stieg schon aus den Salzwiesen. Außer einigen Möwen und den lebhaften Austernfischern war nichts zu hören, kein Mensch zu sehen. Sie wanderte zum Wattenmeer hinunter. Wolken von lilafarbenem Strandflieder hingen über den Salzwiesen; hohe Büsche des silbrig schimmernden Strandbeifußes, dessen aromatischer Duft die Luft erfüllte, blühende Strandastern und pinkfarbene Kartäusernelken links und rechts des Weges beflügelten die Illusion einer urzeitlichen Landschaft, in die der Mensch noch nicht eingegriffen hatte. Ein kleiner Sandregenpfeifer im Gras ließ seine wehmütigen Rufe ertönen.

Lilly atmete tief den Frieden, der an diesem einsamen Abend aus den Wiesen stieg. Auf der kleinen Aussichtsplattform an den Wattwiesen beobachtete sie die eifrigen Austernfischer mit den feuerroten Beinchen und Schnäbeln, die paarweise im Sand und in den kleinen Prielen nach Futter suchten. Ein Rotschenkel, der auf einem nahen Zaunpfahl saß, beäugte Lilly. Während die Sonne längst hinter dem Wald verschwunden war und nur noch den Himmel rot färbte, bildete sich vor ihren Augen der geheimnisvolle Abenddunst, der den Anbruch der Nacht ankündigte. Das Wattenmeer lag glatt und ruhig da wie ein Spiegel, nur ein paar Eiderenten dümpelten wie braune Steine auf und ab und glucksten zufrieden vor sich hin.

Als Lilly weiterging in Richtung Kliff, kam ihr eine alte Frau mit einem Rollator entgegen. Sie hatte die grauen Haare zu einem dünnen Knoten auf den Kopf gesteckt und betrachtete Lilly neugierig aus lebhaften Augen. Lilly dachte gerade, dass es mühsam sein musste, sich auf diesem sandigen Weg mit dem Rollator fortzubewegen, als die Frau stehen blieb. Im Blick der alten Frau lag eine so drängende Frage, dass auch Lilly unwillkürlich anhielt.

»Junge Frau, sind Sie nicht von der Polizei? Wegen der Morde? Ich kann Ihnen dazu etwas sagen, wenn Sie wollen.«

Wo war der Unterschied zwischen dieser Insel und einem Dorf? Inzwischen wusste sicherlich jedes Kleinkind, was passiert war. Lilly hoffte nur, dass wenigstens keins der schrecklichen Details bekannt geworden war.

Sie bestätigte, dass sie von der Kripo aus Flensburg kam. »Kannten Sie denn die Klabundes?«, fügte sie hinzu.

Die alte Frau schob ihr Gebiss hin und her und lächelte, allerdings fern jeder Freundlichkeit. »Die sind vom Teufel geschickt worden, junge Frau. Glauben Sie mir, die haben verdient, was sie gekriegt haben, nach allem, was sie den Sielas’ angetan haben. Der Teufel verkauft Wolle, jawohl, auch wenn er keine Schafe hat! Die haben nicht auf diese Insel gehört, es war Zeit, dass einer diesem Spuk ein Ende macht. Jetzt wird so mancher wieder zufrieden schlafen in seinem Bett. Gud naacht an kem man gu tu leien.«

Nach diesen kryptischen Worten und einem letzten Satz auf Öömrang, dem Amrum-Friesisch, den Lilly nicht verstand, warf sie Lilly noch einen grimmigen Blick zu, dann schob sie den Rollator weiter durch den Sand.

Lillys Frage, was man den Klabundes denn vorwerfe, schien die alte Frau nicht zu hören.

Kapitel 8

Der dreijährige Mads saß an dem runden Frühstückstisch aus Kiefernholz und schlug mit den Schuhen gegen seine Stuhlbeine. Er trug ein Ärmellätzchen mit einem Fries von sieben Schweinchen, die am Rand des Lätzchens kopfstanden. Sein Müsli war nur noch zur Hälfte im Schälchen, die andere Hälfte befand sich auf dem Tisch, in dem Glas mit Apfelsaft, in seinem Gesicht und auf dem Fußboden. Lone, die im Flur vor dem Spiegel stand und sich ihre blonden Haare im Nacken zusammenband, während sie versuchte, ihren kleinen Sohn im Auge zu behalten, seufzte. Sie raste in die Küche und kam mit einer Rolle Küchenpapier zurück. »Mads, Schätzchen, sei so gut und iss diese Matschepampe«, sagte sie, »und verteile sie nicht in der Wohnung. Mami muss gleich weg.«

Ihre Mutter, die Mads tagsüber betreute, kam herein und nahm Lone das Küchenpapier aus der Hand. »Lass mich das machen. Sieh zu, dass du fertig wirst. Hast du deine Jeans gefunden?«

Lone nickte. Natürlich, die Jeans waren dort, wo sie immer waren, unter Kleidungsstücken auf ihrem Sessel im Schlafzimmer, der als provisorische Kleiderablage diente. Man musste nur tief genug graben, dann fand man auch, was man suchte.

Es war schon halb neun, und sie lief immer noch in Unterwäsche durch die Gegend. Als sie gerade nach einem halbwegs unzerknitterten T-Shirt suchte, klingelte auch noch ihr Handy. Ann-Britt, die Gerichtsmedizinerin! Unglaublich. Die Obduktion der alten Frau konnte doch noch nicht beendet sein?

»Oh Mann, das war ein Zirkus heute Morgen«, sprudelte Ann-Britt los, kaum dass Lone das Handy ans Ohr hielt. »Polizei, Feuerwehr, Zoologen, Spinnenexperten, Sanitäter, Notarzt, Anti-Serum, alles war hier, einschließlich meines Chefs. Die Spinne war noch quicklebendig. Außerdem aggressiv und tödlich giftig. Stell dir vor: Der Spinnenexperte öffnet den Mund der alten Frau, und die Spinne richtet sich sofort auf und geht in Drohhaltung! Gott sei Dank hat es niemanden von uns erwischt. Hast du schon mal von der Sydney-Trichternetzspinne gehört? Atrax robustus, in diesem Fall das Männchen, das zu den giftigsten Spinnen der Welt gehört. Irgendwer hat sie dem Opfer in den Mund gesteckt und ihn dann zugeklebt. Die arme alte Frau muss entsetzliche Schmerzen erlitten haben, denn die Spinne hat sie mehrfach gebissen. Ich werde jetzt gleich mit der Obduktion anfangen. Willst du auch mal was sagen zur Abwechslung? Lone?«

»Ich höre dir zu.« Lone sah die Gerichtsmedizinerin Ann-Britt vor sich, wie sie begeistert und voller Hingabe am Telefon hing. Die Haare, die immer ein bisschen so aussahen, als ob gerade ein paar Stromstöße hindurchgegangen wären, standen in alle Richtungen ab, und sie zappelte von einem Fuß auf den anderen. Dass sie je lange genug stillstehen konnte, um eine Obduktion vorzunehmen, war für Lone immer wieder eine Überraschung. Beide waren sie alleinerziehende Mütter, aber darüber hinaus mochte Lone Ann-Britts forsche, fröhliche Art.

»Und stell dir vor, die Frau hat eine Botschaft auf der Brust, offenbar mit Kajal geschrieben und schon ziemlich verwischt. Zahlen und Buchstaben, wie’s aussieht. Ole hat alles fotografiert, er meint, mit einem Bildbearbeitungsprogramm kann man die Schrift wieder halbwegs lesbar machen.«

Lone war entsetzt. Die Vorstellung, dass im kleinen, friedlichen Skagen ein solcher Mord stattgefunden haben sollte, verschlug ihr den Atem. Auf jeden Fall war es keine gewöhnliche Tat im Affekt, kein Totschlag, sondern ein sorgfältig geplanter, äußerst grausamer Mord. Ob er Henriette Falting persönlich galt oder ob sie nur ins Visier des Täters geraten war, weil sie zufällig in sein »Opferschema« passte, das musste sie nun herausfinden. Den hässlichen Begriff »Serienmörder«, der Lone immer wieder durch den Kopf geisterte, schob sie energisch beiseite. Soweit ihr bekannt war, gab es bislang keinen Hinweis darauf, dass ähnliche Morde in Dänemark oder in anderen europäischen Ländern verübt worden waren. Sie wollte sich nicht verrückt machen. Außerdem hatte sie in ihrem Büro noch einen Karton mit Papieren stehen, den sie aus dem Sekretär mitgenommen hatte. Unterlagen, Briefe, Schulhefte. Leider war alles auf Deutsch geschrieben, eine Sprache, die Lone, wie sie meinte, nur mangelhaft beherrschte. In ein, zwei Tagen sollte ein deutscher Kollege aus Kolding vorbeikommen, der ihr beim Sichten und Übersetzen helfen wollte. Zurzeit lag er noch mit Grippe im Bett. Lone setzte große Hoffnungen in diese privaten Unterlagen.

»Ich beeile mich«, sagte sie zu Ann-Britt, während sie ihre Slipper überstreifte. »Bei der Obduktion möchte ich gern dabei sein.«

Mads hatte sein Müsli aufgegessen und warf nun mit Keksen um sich. Ihre Mutter, die Mads die Kekse aus den Fingern zu drehen versuchte und beruhigend auf ihn einsprach, wirkte müde. Zum ersten Mal kam sie Lone alt vor. »Pass auf dich auf, Mama«, sagte sie und drückte ihre Mutter einmal kurz an sich.

»Farvel, mein Mads.« Lone nahm ihren Sohn auf den Arm. Der packte sofort ihren Pferdeschwanz.

»Wann kommst du zurü-üück?«

»So früh wie möglich. Dann können wir vielleicht noch ein bisschen an den Strand gehen.«

»Bringst du mir was mit?«, fragte Mads und zog auffordernd an ihren langen Haaren. Lone ließ ihn hinunter.

»Was denn?«

Mads holte tief Luft. »Ein Bagger oder ein Feuerwehrauto … Oh Mann, die kann ich dann schön absaufen lassen!«

Zu Hause war Addi Pedersen anständig bekleidet. Keine Spur von Lendenschurz – heute trug er knappe Shorts und auf dem Kopf die Baskenmütze. Lediglich der hagere, nur spärlich behaarte Oberkörper war nackt. Als Benthien und Mikke von einer jungen Frau, offensichtlich der Putzhilfe, in das Haus am Tanenwai eingelassen wurden, war Pedersen gerade beim Frühstück. Er saß im Yogasitz auf einer verwilderten Wiese in seinem großen, schattigen Garten und aß frische Löwenzahnblätter, die rings um ihn herum wuchsen. Neben ihm stand ein Glas Wasser, an dem er ab und zu nippte. Ein wurmstichiger Apfel sollte offenbar den Abschluss seines Frühstücks bilden.

Als Pedersen Benthien und Mikke kommen sah, erhob er sich langsam aus seiner buddhaähnlichen Haltung und blickte ihnen neugierig entgegen. Benthien versuchte, irgendeine Regung aus seiner Miene herauszulesen, aber da fast das ganze Gesicht mit einem lockigen, grauen Bart bedeckt war, gelang es ihm nicht. Pedersens Mimik wirkte wie aus Stein gemeißelt.

»Meine Herren, was kann ich für Sie tun?«

Seine Stimme klang leise und kultiviert, was Benthien überraschte. Angesichts Pedersens ausgemergeltem Knochengestell hatte er mit einer harten, hohen Stimme gerechnet, aber sie hörte sich angenehm an, wie der ideale Synchronsprecher für Hollywoodlegenden Marke Gary Grant oder Gregory Peck.

Benthien und Mikke zeigten ihre Ausweise. »Es geht um Ambros Klabunde«, sagte Benthien. »Er war ja beinahe Ihr Nachbar. Wie Sie sicher inzwischen gehört haben, ist er tot aufgefunden worden. Er und seine Frau.« Er machte eine Pause, um Pedersen die Gelegenheit zu geben, etwas zu sagen. Aber Pedersen blieb stumm, und in seinem Gesicht regte sich nichts. »Sie wurden am frühen Samstagmorgen auf dem Heidepfad ganz in der Nähe des Klabunde-Hauses gesehen«, fuhr Benthien fort. »Darf ich fragen, was Sie dort gemacht haben?«

»Meinen Morgenlauf, wie jeden Tag.« Benthien schien es, als huschte ein ironisches Lächeln ganz kurz über das bärtige Gesicht.

»Und wo kamen Sie her? Aus Richtung der Vogelkoje, das ist klar, aber wo waren Sie davor?«

»Sehen Sie«, sagte Pedersen und pflückte ein paar Brombeeren, die er sich wie Nüsse in den Mund warf, »ich laufe jeden Tag dieselbe Strecke. Genau 10,7 Kilometer. Zuerst geht es durch den Wald nach Süddorf, dann über die Straße auf die andere Seite, durch die Felder nach Nebel, am Watt entlang. Hinter Nebel biege ich links ab, überquere wieder die Straße und kehre durch den Wald und über die Vogelkoje nach hierher zurück. Möchten Sie eine?«

Benthien lehnte die angebotene Brombeere dankend ab. Sie sah hart aus wie ein Kieselstein. »Haben Sie Klabunde am Freitagabend oder Samstagmorgen gesehen? Oder seine Frau?«

»Ich habe beide seit längerer Zeit nicht gesehen. Sie gehörten nicht gerade zu meinem gesellschaftlichen Umfeld.«

»Laufen Sie auch abends?«, warf Mikke ein.

»Nein. Da habe ich anderes zu tun.«

»Ist Ihnen am Samstagmorgen irgendwas auf Ihrem Weg besonders aufgefallen?« Benthien und Mikke mussten notgedrungen hinter Pedersen herlaufen, ihm in das Dickicht der wilden Brombeersträucher folgen, die zwischen dem Garten und dem Dünenwald wucherten. Wie besessen sammelte er Brombeeren und kaute mit Macht darauf herum. »Oder am Klabunde-Haus? Menschen, fremde Autos, etwas, das anders war als sonst?«

»Ich habe gar nichts gesehen. Verstehen Sie, wenn ich laufe, schaue ich mir nicht die Gegend oder andere Menschen an. Ich halte innere Einkehr, meine Herren. So widersprüchlich das klingt, aber während des Laufs entschleunige ich mein Leben. Ich brauche Yoga, Meditation, Ruhe, Stunden der Besinnung. Gerade als Geschäftsmann muss man einen Ausgleich haben, sich auf andere Werte besinnen, in spirituellen Dimensionen leben. Nein, mir ist bei den Klabundes nichts aufgefallen, aber es hätte dort auch eine Gartenparty mit Clowns und Marschmusik stattfinden können, es wäre völlig an mir vorbeigegangen. Ich war ganz und gar mit mir selbst beschäftigt. Tut mir leid.«

»Waren Sie mit den Klabundes befreundet?«, fragte Benthien.

»Wir waren weder Freunde noch Feinde. Wir hatten einfach keine Berührungspunkte. Klabunde war allein an Geschichte und Archäologie interessiert, sein Horizont war begrenzt. Philosophie, Tiefenökologie, die ganze New-Age-Bewegung, das alles bezeichnete er als ›dummes Zeug‹. Ich bitte Sie – wie kann ein halbwegs intelligenter, gebildeter Mann geistig so beschränkt sein? Nein, wir lebten in zwei getrennten Welten, ich hatte kein Interesse an einer näheren Bekanntschaft.«

Obwohl es warm war und kaum ein Wind ging, fröstelte es Benthien allmählich, je länger er die langen, nackten Beine und den braungebrannten Oberkörper betrachtete. Er überlegte gerade, ob aus Addi Pedersen noch irgendwas Zweckdienliches herauszuholen wäre, als sie unterbrochen wurden. Eine Frau kam lächelnd auf sie zu. Benthien schätzte sie auf Ende vierzig. Sie war schlank und trug edlen Schlabberlook, ein schwarzes, langes Kleid aus locker gewebtem Leinen, unter dem sich die Silhouette ihrer Beine abzeichnete, darüber ein schwarzes, weites Oberteil mit U-Boot-Ausschnitt und eine sehr lange, silbergraue Jacke aus grob gewebter Seide. Ihr kinnlanges Haar legte sich in lockeren Wellen um ihr Gesicht, die grüngrauen Augen wirkten übergroß. Ihr charmantes Lächeln war umwerfend.

»Wir müssen jetzt fahren, mein Lieber«, sagte sie mit einem entschuldigenden Blick zu Benthien und Mikke. Beide stellten sich vor und erfuhren, dass sie Jasmin, Pedersens Ehefrau, war. »Tut mir leid, wenn ich Sie unterbreche«, wieder lächelte sie ihr hinreißendes Lächeln, »aber wir haben eine Verabredung und müssen los.«

Nachdem sie alle ins Haus gegangen und Addi Pedersen die Treppe hinaufgestiegen war, um sich etwas Passenderes anzuziehen, fragte Benthien Jasmin Pedersen nach den Klabundes.

»Vor langer Zeit habe ich mal versucht, Irmgard für unser Dorf- und Inselleben zu interessieren. Es gibt so viel, was man hier tun kann: Posaunenchor, Kirchenchor, die Dorffeste, kulturelle Veranstaltungen, Kinderprogramme oder freiwillige Mitarbeit im Naturzentrum Öömrang Ferian, aber Irmgard hatte kein Interesse an unserer Insel. Ich frage mich, warum die beiden überhaupt hierhergekommen sind. Meistens haben sie sich in ihrem Haus verschanzt. Noch nicht mal die Natur hat sie interessiert.« Jasmin Pedersen strich unbewusst über eins der üppigen Sofas, die in dem mit Antiquitäten geschmackvoll eingerichteten Wohnraum standen. »Vor fünfundzwanzig Jahren, als ich Addi geheiratet habe und auf die Insel kam, habe ich Anschluss gesucht, auch bei den Klabundes. Aber ich habe es schnell wieder aufgegeben. Sie waren absolut unzugänglich. Seitdem haben wir uns gegrüßt, aber manchmal nicht einmal das. Irmgard hat oft in die andere Richtung gesehen, wenn wir uns begegneten. Ehrlich gesagt, ich bin ihr nach Möglichkeit aus dem Weg gegangen.«

Nachdem Addi – der gerade mal ein T-Shirt übergezogen und sich als Proviant eine dicke Möhre mitgenommen hatte – und seine Frau in ihrem nachtblauen BMW abgefahren waren, tauschten Mikke und Benthien einen sprechenden Blick aus. Benthien schnüffelte. »Riechst du das?«, fragte er.

»Pflaume, Amber, warme Vanilleschoten und vielleicht noch Sandelholz«, sagte Mikke wie aus der Pistole geschossen.

»Was?«

»Ihr Parfum. Oder was meinst du?«

Für einen Augenblick war Benthien abgelenkt. »Woher kennst du dich so gut mit Düften aus? Oh Gott, Mikke, sollte ich dich die ganze Zeit unterschätzt haben?«

»Dat is dann mol so.« Mikke grinste, und seine Sommersprossen tanzten. »Meine Freundin, Sanne, du erinnerst dich doch? Die hatte kürzlich Geburtstag, und auf der Suche nach einem Parfum für sie habe ich das ganze Internet abgegrast. Inzwischen könnte ich eine Doktorarbeit schreiben über das, was in Parfums alles drin ist.«

»Ein normaler Mensch«, sagte Benthien tadelnd, »geht in eine Parfümerie, riecht an ein paar Düften und nimmt dann das, was ihm die Verkäuferin empfiehlt. Was natürlich immer das teuerste ist. Aber was ich eigentlich sagen wollte …«

Ein durchdringendes Fahrradklingeln unterbrach ihn abrupt, er sprang schnell zur Seite, um nicht von einer Horde Kleinkinder über den Haufen gefahren zu werden.

»Ziemlich aufregend, sich hier als Fußgänger unter Radfahrer zu wagen«, sagte Benthien, nachdem er von dem Erdwall, auf den er sich gerettet hatte, wieder runtergekommen war. »Was ich aber sagen wollte, ist, dass es im Haus von Pedersen nach Braten roch. Irgendjemand, vielleicht die Putzhilfe oder eine Haushälterin, hat in der Küche gewerkelt und Fleisch angebraten. Anscheinend hat sich Jasmin der Urkostbewegung nicht angeschlossen. Ziemlich seltsames Paar, findest du nicht?«

»Wir wissen nicht, wie Addi Pedersen jenseits seiner Urkost denkt und handelt«, gab Mikke vieldeutig zu bedenken.

Benthien betrachtete ihn spöttisch. »Schön formuliert, du Frauenversteher. Tatsächlich ist Pedersen ein gewiefter Geschäftsmann, wie Albrecht mir gestern erzählt hat. Er besitzt hier nicht nur Grundstücke und etliche Ferienwohnungen, ihm gehören auch zwei Getränkegroßhandel im Gewerbegebiet und eine Tankstelle, die er verpachtet hat. Auf Föhr besitzt er ebenfalls Ferienwohnungen und ein Restaurant. Allerdings für Veganer. Albrecht sagt, dass ihn seit Monaten die Idee umtreibt – also Pedersen –, hier auf Amrum ein kleines, feines Restaurant für Urkost zu eröffnen, mit angehängtem … Was gibt’s da zu grinsen?«

»Ich seh’ das schon vor mir«, spottete Mikke. »Pedersen legt eine große, saftige Wiese an, mit Moos, leckerem Breitwegerich, Kamille, Löwenzahn und behaarter Vogelmiere, unter der die Ameisen wohnen, und seine Gäste sitzen im Schneidersitz zwischen den Gänseblümchen und futtern, was das Zeug hält. Was für ein Bild!«

Ein Apfel? Nein, zu gesund. Ein Toffifee? Eine Scheibe Toast mit Orangenkonfitüre? Ein Milchkaffee? Chips oder Schokolade? Lilly war sich sicher, dass sie irgendwas davon wollte, sie hatte Lust auf etwas Leckeres, aber was nur? Sollte sie schnell zum Kaufladen laufen und etwas holen? Denn natürlich war nichts von alledem vorhanden, außer Mikkes Schokoaufstrich, und den wollte sie nun wirklich nicht. Lilly ging in die Küche und schenkte sich eine Cola ein. Zwar hätte sie gern einen Schuss Rum dazugehabt, aber extra deswegen einkaufen gehen wollte sie auch nicht. Zumal ihr ein Blick aus dem Fenster in diesem Moment sagte, dass John und Mikke wieder zurück waren.

»Was Neues?«, erkundigte sich Lilly.

John und Mikke erzählten von ihrem Besuch bei den Pedersens.

»Wir haben vergessen, sie nach diesen Sielas’ zu fragen, von denen die alte Frau sprach, die Lilly gestern Abend getroffen hat«, meinte Mikke, als John seinen Bericht beendet hatte.

»Klaas Bode«, sagte John. »Ich habe ihn gebeten, sich mal umzuhören. Er selbst kennt keine Sielas’, aber er will die ehemalige Pastorin fragen. Die müsste sowohl die Sielas’ als auch die Klabundes kennen.«

»Ich habe auch was für euch«, sagte Lilly. »Ich habe vorhin mit Klabundes Anwalt telefoniert, diesem Dr. Boisen aus Hamburg. Er war ganz bestürzt, als ich ihn über die Morde informierte. Er sagte, er wäre nicht nur seit dreißig Jahren der Anwalt von Klabunde, sondern genauso lange sein Freund. Endlich mal jemand, der positiv von unserem Herrn Professor spricht!« Lilly nahm einen Schluck Cola und genoss das Prickeln im Hals. »Er ist übrigens auch der Testamentsvollstrecker. Er hat uns eine Abschrift des Testaments gefaxt oder vielmehr, er hat es an die Polizeistation in Nebel gefaxt und Thorsten hat das Fax weitergeleitet. Boisen weigerte sich, das Testament an eine Privatadresse zu senden.«

»Guter Mann«, meine Benthien. »Kann man nichts gegen sagen.«

»Ja, aber jetzt haltet euch fest: Klabundes Nachlass beträgt, über den Daumen gepeilt, 9,6 Millionen Euro! Es ist eine Schätzung, denn der Großteil des Nachlasses besteht aus Immobilien und Liegenschaften, auch einige unbebaute Grundstücke auf Amrum sind dabei. Außerdem hat er, wie du schon sagtest, John, in einige Aktien und Fonds investiert.«

»Nicht zu fassen!«, sagte Mikke. »So ein Leisetreter. Wozu, frage ich mich, muss jemand so viel Geld anhäufen? Und lebt dann selbst in einem so schäbigen, heruntergekommenen alten Haus? Was hat er da von seinem ganzen Zaster?«

Lilly stimmte Mikke im Grunde zu. Trotzdem fand sie ihn rührend naiv. Viele Leute liebten Geld einfach des Geldes wegen, sie fühlten sich groß, sexy und mächtig durch den Besitz, den sie anhäuften, es schmeichelte ihrem Ego. Reichtum stand für Erfolg, für Potenz. Lilly, die sich weder für Schmuck noch für andere Prestigegegenstände interessierte, die seit Jahren einen alten Honda Civic fuhr und deren Gehalt eben ausreichte, um ihre Wohnung behaglich einzurichten und ein- oder zweimal im Jahr in Urlaub zu fahren, hatte Schwierigkeiten, sich in solche Menschen hineinzuversetzen. Genauso wenig wie Mikke konnte sie verstehen, warum jemand Reichtum anhäufte, ohne ihn dann wenigstens zu genießen.

»Lilly, hallo? Möchtest du uns auch sagen, wer diesen ganzen Zinnober erbt?«, unterbrach John ihre Gedanken.

»Es gibt zwei Erben«, sagte Lilly und kramte die Faxblätter unter einem Aktenstapel hervor. »Der größte Teil geht an diese Susanne Roloff, ein kleiner Teil an eine Familie Sielas, genauer gesagt, an Arnold und Renate Sielas, Wohnort bislang unbekannt.«

Helene spürte, wie das Fieber stieg. Kopf und Nacken brannten, als läge sie auf glühenden Kohlen. Schon am Samstag hatte sie mehr als 39 Grad Fieber gehabt, dazu Kopfschmerzen, ein Brennen auf der Brust und Augen, die sich anfühlten wie gepfeffert. Am Sonntag war es ihr vorübergehend besser gegangen, doch in der Nacht war das Fieber zurückgekommen. Sie langte nach der Gelpackung, die neben ihrem Bett in einem Eimer voller Eis lag, wickelte sie in ein Tuch und legte sie sich auf die Stirn. Erschöpft schloss sie die Augen. 39,2, schätzte Helene. Sie hatte keine Ahnung, wo sich ihr Fieberthermometer derzeit befand, aber sie war gut im Schätzen von Fieber. Richtig gut. Fieber war ein ständiger Begleiter ihrer Kindheit gewesen, ebenso ein entzündeter Hals oder rasselnde Bronchien. Fiebermessen war stets ein feierliches Ritual gewesen, das sie ängstigte, als würde die Höhe der Temperatur über Leben und Tod entscheiden. Es war das Ausgeliefertsein an Vorschriften, die sie nicht durchschaute, und an Regeln, die ihr Angst machten. Sie erinnerte sich an hohe Gestalten mit ernsten Gesichtern und Stimmen, die flüsterten und sie nicht wissen ließen, worum es ging und was aus ihr werden würde.

Nach dem Fiebermessen kamen die feuchten Brustwickel oder, noch schlimmer, Halswickel mit heißem Haferbrei, der ständig hervorquoll, ihr die Haare verklebte und eklige Flecken auf dem Kopfkissen hinterließ. Die einzigen Wickel, die sie als Kind geliebt hatte, waren Wadenwickel gewesen. Im ersten Moment natürlich schrecklich unangenehm, wenn das eiskalte Tuch ihre Beine berührte und ihr ein Stich kalt und glatt wie ein Eispickel ins Herz fuhr, aber dann kam die Zeit, wo die Wickel ihre Wirkung taten. Das Fieber ließ nach, die Hitze verschwand; ihr Körper begann zu schweben wie einer dieser dicken Zeppeline, die sie manchmal durchs Fenster sehen konnte. Sie stellte sich vor, dass sie vollständig mit Lachgas gefüllt wäre und mühelos bis an die Decke schweben könnte – und dann nichts wie weg, raus aus dem Fenster und über die nächtliche Welt auf und davon.

Bilder zogen an ihrem inneren Auge vorüber, die golden und bunt waren, aber dennoch wohltuend gedämpft in ihrer Farbenpracht. Und mit dem Fieber verschwanden die Schmerzen. Heute würde sie sagen, es war ein geradezu Zen-artiges Erlebnis, als läge sie unter einer Glocke aus Düften, Blumen und purem Gold, die nur den einzigen Zweck hatte, sie vor der Welt abzuschirmen. Ja, Wadenwickel hatte sie als Kind geliebt. Schade, dass sie jetzt keine machen konnte, aber darauf war sie nicht vorbereitet. Außerdem war sie zu schwach, um aufzustehen und nach Tüchern und langen Wollstrümpfen zu suchen, und es fehlte ihr an Zeit. Gleich würde Ben kommen, der fürs Frühstück eingekauft hatte, und Ben wollte sie nicht enttäuschen.

Daher griff sie nach ihren Schmerztabletten, spülte zwei Stück hinunter und legte sich wieder zurück in ihr heißes, feuchtes Kissen. Als sie die Augen schloss, drehte sich alles, und Feuerschweife tanzten wie Derwische einen wilden Tanz.

Helene fiel in einen unruhigen Schlaf. Sie träumte, sie säße in einer Art Flugzeug, direkt im Cockpit, mit einem Instrumentenboard, so simpel wie eine Autoarmatur. Vor ihr ein rundes Fenster, davor ein hellblauer, sonnenverwöhnter Himmel mit weißen Schäfchenwolken. Das Gerät, eine Mischung aus Flugzeug und Schwebebahn, brach plötzlich heraus aus dem engen Hangar und stieg sanft schaukelnd in die Höhe, stieß hinein ins Unendliche, in eine lichte Weite hoch oben über der Welt und allen Zeiten. Als Helene erwachte, hatte sie noch immer die Bilder des Glücks vor Augen. Ihre Stirn war jetzt klar, das Fieber verschwunden, hinweggerafft von den Tabletten.

Sie stand auf, hüllte sich in ihren dicken, etwas schäbigen Frotteebademantel und öffnete das Fenster. Einen Augenblick blieb sie dort stehen, ließ sich vom kühlen Wind umfächeln, der von der Förde kam und den klebrigen Schweiß auf ihrer Stirn trocknete, und atmete tief die frische Luft ein.

Als die Türklingel ganz sanft ertönte, empfing sie Ben in dem Wissen, dass sie einigermaßen präsentabel war, mit einem leichten Minzgeschmack im Mund und der Kühle frischen Quellwassers auf der Haut.

»Wie geht es dir heute, Leni?«, fragte Benjamin Benthien und steuerte die Küche an, wo er seinen Beutel mit den Einkäufen auf den Tisch stellte. Er warf ihr einen besorgten Blick zu.

»Ich werde den Infekt wohl überleben«, sagte Helene mit leiser Ironie, in Anspielung auf Bens Verhalten, wenn er erkältet war und fürchterlich litt, während sie ihn mit Hühnersuppe, Säften und Eis versorgte. Mit Hinweis auf eine nahende Lungen-, Rippenfell- oder Nierenentzündung pflegte Ben dann erst einmal jegliche Nahrung zu verweigern, bis ihm nach ein, zwei Tagen dämmerte, dass sein Ende wohl doch noch nicht gekommen war, was seinen Appetit sofort enorm anregte. Sie pflegten sich beide darüber lustig zu machen, wenn es ihm wieder besser ging – Ben selbst als Erster –, so dass er auch jetzt nur milde lächelte und anfing, Wasser für den Tee aufzusetzen.

»Lust auf Frühstück?« Ben packte aus, was er für sie eingekauft hatte: Brombeeraufstrich, Milch, Johannisbeersaft, Hühnersuppe, Eier, roten Paprika, Quark (gut für den entzündeten Hals) und ein matschiges Toastbrot. Was Helenes Appetit bei Krankheiten anbelangte, so kam sie sich vor wie eine exzentrische Schwangere; sie hatte meist einen Heißhunger auf Rührei mit Paprika, auf Weißbrot und Quark. Vor allem weich musste alles sein. Schon das Leitungswasser empfand sie als zu hart.

Nachdem Ben für sie beide Tee gemacht hatte und sich nicht davon abhalten ließ, ihr eigenhändig eine Scheibe mit Quark anzurichten, konnte sie nicht anders, als sich am kleinen Küchentisch niederzulassen und das Brot auch zu essen. Ben war einfach zu nett! Helene hatte selten einen argloseren Menschen getroffen. Manchmal fragte sie sich, ob das Leben nicht auch bei ihm seine Spuren hinterlassen hatte. Enttäuschungen, Verluste, der Tod eines geliebten Menschen, all das schien in seiner Seele keine Narben erzeugt zu haben. Oder er war robust genug, alles wegzustecken und nach vorne zu sehen. Nicht wie sie selbst, die in der Vergangenheit gefangen war wie ein Vogel im Käfig, obwohl er in ihrem Fall alles andere als golden gewesen war.

»Wie geht’s dir heute?«, fragte Ben besorgt. »Immer noch Fieber?«

Helene versicherte, dass es ihr schon ein wenig besser ging. Dann saßen sie friedlich da, lasen die Zeitung, die Ben mitgebracht hatte, und es herrschte freundschaftliches Schweigen, bis Helene auf einmal totenblass wurde. Ihre Hand, die die Zeitung hielt, zitterte heftig.

Ben, der zufällig aufblickte, bemerkte ihren Schrecken und sprang hoch. »Mein Gott Leni, was ist mit dir?«

Helene ließ das Blatt auf den Tisch sinken. Eine Ecke saugte sich mit Tee voll, doch sie bemerkte es nicht. Ihre Hand fühlte sich eiskalt an. »Da, dieser Mord auf Amrum«, sagte sie und spürte, wie ihre Stimme ganz klein wurde und jede Resonanz verlor. Sie hatte sich wohl doch zu viel zugemutet. »Dieser Mordfall … er ist …«

Sie war unfähig, den angefangenen Satz zu beenden. Helene fühlte sich, als ob ihr ein schwarzer Sack über den Kopf gestülpt und alles Leben aus ihrem Körper herausgesogen würde. Dann umfing sie Dunkelheit …

Kapitel 9

»Roloff.«

Männerstimme, Typ sonorer Bariton, ein leicht süddeutscher Akzent. Freiburg und Umgebung, tippte Benthien. Angerufen hatte er allerdings Susanne Roloffs Festnetzanschluss in Kiel in der Hoffnung, sie könnte zurück sein. Er stellte sich vor, und Roloff erklärte, dass er der Ehemann von Susanne Roloff sei und sich seine Frau immer noch auf Geschäftsreise in Norwegen befände. »Sie fährt mit einem betuchten Ehepaar durch die Gegend, das sich in den Kopf gesetzt hat, ein großes Landhaus an einem Fjord zu kaufen«, sagte Volker Roloff. Seine Stimme klang nicht unsympathisch. »Letzte Woche war sie noch in Schweden.«

»Geht es vielleicht ein bisschen genauer? Können Sie mir sagen, wann Ihre Frau wo war?«

Roloff verstummte. Dann sagte er vorsichtig: »Warum ist das wichtig?«

»Bitte, beantworten Sie meine Frage!«

»Sie fuhr am Donnerstagmittag los, über Dänemark nach Malmö. Sie fährt diese Strecke oft. Sie war dann zwei Tage in Schonen, also in Südschweden, und ist gestern Abend weiter nach Norwegen geflogen.«

»Ihre Frau scheint viel unterwegs zu sein.«

»Meine Frau hat ein kleines Immobilienunternehmen, das mit anderen Agenturen in Skandinavien zusammenarbeitet. Sie vermittelt Liegenschaften und Höfe an solvente Kunden. Ihr Beruf macht ihr Spaß. Und warum auch nicht? Kann ich sonst noch etwas für Sie tun?«

Benthien war sich nicht sicher, aber er hatte den Eindruck, dass seine Fragen den Mann irgendwie nervös machten. »Wann erwarten Sie Ihre Frau zurück?«

»Das wird sich herausstellen, wenn ich mit ihr telefoniere.«

»Sagen Sie ihr bitte, sie möchte so bald wie möglich nach Amrum kommen. Morgen, spätestens übermorgen. Wir müssen unbedingt mit ihr reden. Darf ich fragen, was Sie beruflich machen? Arbeiten Sie auch in der Firma?«

»Nein.«

Eine kurze, präzise Antwort. Der Mann sprach nicht mehr, als er musste. »Bleiben Sie bitte in den nächsten Tagen in Kiel, es kann sein, dass wir vorbeikommen.«

»Ich hatte nicht vor zu verreisen. Ich wohne hier.« Der verbindliche Ton, den Volker Roloff zu Beginn des Gespräches angeschlagen hatte, war verschwunden. Jetzt klang er eher bockig.

Lilly, die dem Gespräch gefolgt war, seit Benthien das Telefon laut gestellt hatte, tauschte mit John Blicke aus. Während er sprach, kritzelte er eifrig auf seinem Block herum. »Es wäre hilfreich, wenn Sie mir die Handynummer Ihrer Frau geben würden, Herr Roloff.« Er notierte die Nummer inmitten seiner grinsenden Münder, die er während des Gesprächs gemalt und mit langen Grabsteinzähnen und Hasenohren ausgestattet hatte.

»War’s das dann? Ich habe nämlich noch zu arbeiten.«

»Wir auch, Herr Roloff. Ich gehe also davon aus, dass Ihre Frau so schnell wie möglich nach Amrum …«

»Ich sagte ja schon, dass ich ihr das noch mal ans Herz legen werde!«

»Vielen Dank. Nur eines noch: Wissen Sie vielleicht, wer Klabunde beerbt? Hatte er Kinder oder noch andere Verwandte außer Ihrer Frau?«

Roloff holte tief Luft. Man konnte seiner Stimme anhören, wie er sich beherrschte. »Ich glaube nicht, dass es außer meiner Frau noch andere Verwandte gibt, Nichten oder Neffen jedenfalls nicht. Eine Tante von Ambros lebt in einem Hamburger Seniorenheim, aber die muss weit über neunzig sein. Meine Frau kann Ihnen eher Auskunft über die Familienverhältnisse geben als ich.«

»Eigene Kinder hatten die Klabundes nicht?«

Schweigen. Dann sagte Roloff: »Soweit ich weiß, gab es da ein Kind. Aber das ist schon lange tot. Die genauen Umstände weiß ich nicht. Muss in den 1970er- oder 1980er-Jahren gewesen sein.«

Benthien entließ ihn aus der Befragung, bedankte sich und legte auf. Lilly lachte. »Ist das jetzt deine neueste Taktik? Verhören à la Inspektor Columbo? Immer wenn der arme Mann dachte, du bist jetzt fertig, kam noch eine Frage und noch eine und noch eine.«

»Er war ganz schön nervös, findest du nicht?«, meinte Benthien, während er einen Staketenzaun um Susanne Roloffs Handynummer malte. »Nicht, dass ich dem allzu große Bedeutung beimesse. Die meisten Menschen sind nervös, wenn sie es mit der Polizei zu tun haben.«

»Susanne, die einzige Erbin eines Millionenvermögens, ist also weit vom Schuss in Schweden, als ihr Onkel ermordet wird«, sagte Lilly sinnierend. »Welch ein Glück, dass sie ein Alibi hat! Wäre sie in Kiel geblieben, wäre sie doch schon viel näher an unserem Schauplatz gewesen und eine richtig schöne Verdächtige.«

»Dann hätte einfach Roloff ihr Alibi bezeugt.«

»Und da Roloff miterbt …«

»… falls die Ehe intakt ist …«

»… wäre er nicht gerade ein unparteiischer Zeuge.«

»Aber sie hat ein Alibi. Die gnädige Frau war in Schweden! Außerdem habe ich das Gefühl, dass hinter diesen grausamen Morden ein ganz anderes Motiv steckt als reine Erbschleicherei.«

Lilly biss sich auf die Lippen. »Was zu beweisen wäre. Warum aber der Anruf bei Roloff? Du hast doch schon mit Susanne gesprochen. War das deine übliche Verwirrtaktik?«

»Ich wollte mir ein Bild von Roloff machen.« Er rutschte im Stuhl nach vorn. »Was meinst du, sollen wir Mikke eine kleine Tour durch Skandinavien gönnen?«

»Aber Mikke doch nicht«, sagte Lilly entsetzt. »Den brauchen wir hier. Der muss im Klabunde-Haus die Bücher durchblättern. Sonst kommst du noch auf die Idee, ich könnte das tun.«

»Aber nicht doch!«, beschwichtigte Benthien. »Auf solch seltsame Ideen komme ich nicht. Apropos: Unsere Unterstützung vom Festland ist eingetroffen. Ein Junge, ein Mädel, beide überaus motiviert, Kommissaranwärter Kessler und Gerisch. Sie sind jetzt drüben und unterstützen Mikke beim Büchercheck. Also, Rabanus oder Fitzen, einer von den beiden.« Er massierte sich mit allen zehn Fingern die Kopfhaut, bis die Haare zu Berge standen, dann war die Entscheidung gefallen. »Okay, Fitzen muss es sein! Fitzen wird Susanne Roloffs Alibi überprüfen. Der dümpelt sowieso nur rum und hat noch Kapazitäten frei … Was ist daran so komisch?«

»Ist das dein Ernst? Unser kleiner Chaot Tommy Fitzen? Glaubst du wirklich, er ist der richtige Mann für so eine Auslandsmission?«

»Fitzen weiß genau, was er tut!«

Lilly zuckte mit den Schultern, und Benthien rief das Mobiltelefon von Oberkommissar Thomas Fitzen an, doch nur die Mailbox ging ran.

»Rückruf, Tommy! Aber dalli!«, bellte Benthien ins Telefon. »Fitzen kann man für ein paar Tage entbehren«, sagte er ironisch zu Lilly, »aber Mikke und seine morgendlichen Nutellabrote würde ich schrecklich vermissen!«

Ein Poltern vor der Tür schreckte beide auf. Mikke kam hereingedonnert. Er warf den »Flensburger Express« auf den großen Arbeitstisch. »Seht euch das an!«, keuchte er. »Irgendjemand muss am Samstag am Quermarkenfeuer Mäuschen gespielt haben. Ausnahmslos alle unsere Erkenntnisse stehen in der Zeitung!«

Ben wanderte unruhig in seiner Wohnung auf und ab. Ihm war klar, dass er schnellstmöglich seinen Sohn erreichen musste. Er überlegte, ob er nicht am besten sofort nach Amrum fahren sollte. Aber diese Idee verwarf er schnell wieder. John würde sicher nach Flensburg kommen wollen, denn er musste mit Helene selbst sprechen. Dummerweise würde er so viel Zeit verlieren. Noch einmal wählte Ben die Festnetznummer der Ferienwohnung, die nach wie vor besetzt war. An Johns Diensthandy ging nur die Mailbox ran, sein Privathandy war abgeschaltet. Also sprach Ben auf die Mailbox und bat dringend um Rückruf.

Er war völlig verwirrt von dem, was Helene ihm erzählt hatte. Eigentlich hatte er ja den Arzt rufen wollen, aber Helene hatte sich mit Händen und Füßen dagegen gewehrt. Ihr würde es augenblicklich besser gehen, wenn sie sich hinlegte, hatte sie gemeint. Und so war es auch. Die Farbe war in ihr Gesicht zurückgekehrt, sobald sie in ihrem Bett lag, und ihre Augen glänzten. Allerdings war sich Ben nicht sicher, ob das nicht vom Fieber kam. Sie nahm ihre Eisgel-Packung und legte sie sich auf die Stirn. »Nur ein paar Minuten, Ben, dann reden wir«, flüsterte sie und schloss die Augen. Ben hatte sich in die Küche verdrückt und beschloss, sich ein wenig nützlich zu machen. Er räumte den kleinen Wandklapptisch leer, an dem sie gefrühstückt hatten, wusch das Geschirr unter fließendem heißen Wasser, trocknete es ab und räumte es weg. Alles Verderbliche kam in den Kühlschrank. Zuletzt wischte er die Krümel vom Tisch und füllte noch einen von Helenes englischen Fine-Bone-China-Bechern mit dem abgekühlten Tee. Den wollte er ihr gleich ans Bett bringen.

Er sah sich in der Küche um. Sie war winzig, aber Helene hatte sie mit Geschmack und Charme in Weiß und Blau eingerichtet. Weiß waren die Fronten der Ikea-Schränke, in Blau hatte sie ein kleines, altes Gewürzschränkchen gestrichen, dessen Glasschütten Mehl, Zucker, Salz, Ingwer und andere Gewürze enthielten. Zuoberst stand ein großer Glaspapagei aus leuchtendem Murano-Glas. Auf einem Bord über der winzigen Arbeitsfläche befanden sich Becher und Gläser und ein Messingbehälter, in dem Helene ihre Kochlöffel aufbewahrte. Ben selbst hatte ihn bei eBay ersteigert und ihr zu Weihnachten geschenkt. Über dem Kühlschrank hing ein heiterer Druck von Miró. Er wusste, dass Helene sehr an Kunst interessiert war und gern in Ausstellungen ging, und dass sie es bedauerte, zu wenig Platz zur Verfügung zu haben, um ihre Aquarelle und Drucke aufzuhängen.

Ben hatte nicht soviel Ahnung von Helenes Finanzen, aber er konnte sich denken, dass ihre Lage nicht allzu rosig war. Offenbar hatte ihr Bruder, der viel eigenes Geld in seine Forschung gesteckt hatte, nur Schulden hinterlassen und für seine Ehefrau und seine Schwester, die mit ihm im Labor gearbeitet hatten, nichts zurückgelegt. Daher musste der überschuldete Familienhof, auf dem Helene und ihr Bruder Erik aufgewachsen waren, nach seinem Tod verkauft werden. Helenes Schwägerin Helga war zurück nach Deutschland gegangen und Helene mit ihr. Sie hatten sich in Flensburg niedergelassen und eine große Wohnung im ersten Stock dieses Hauses bezogen. Als die Schwägerin kurz darauf gestorben war, hatte Helene die Wohnung nicht mehr halten können und war deshalb in ein kleines Studio unterm Dach gezogen. Zu der Zeit hatte Ben sie kennengelernt. Sie unterrichtete damals an einer Sprachschule Schwedisch, bis die Schule in Konkurs ging. Soweit er wusste, gab sie jetzt hin und wieder einen Schwedisch-Kurs an der Volkshochschule, der allerdings nur stattfand, wenn sich genügend Teilnehmer anmeldeten. Ben vermutete, dass Helene Unterstützung vom Staat bekam, einmal hatte er sie sogar mit einer Tüte voller Lebensmittel aus einem der Flensburger Hilfszentren kommen sehen. Und kürzlich hatte sie ihm erzählt, dass sie ihren alten Toyota verkaufen wollte. Schließlich, meinte sie, gäbe es sehr gute Überlandverbindungen mit dem Bus, so dass es leicht sei, auch ohne Auto an die Nordsee, die Ostsee oder in andere Städte zu gelangen.

Seitdem überlegte Ben, wie er ihr helfen könnte. Da Helene nicht über ihre Situation sprechen wollte, war das ein schwieriges Unterfangen. Sie hatte ihren Stolz. Und er wollte sie keineswegs in Verlegenheit bringen. Doch manchmal hatte er den Eindruck, dass Sorgen an ihr zehrten wie Piranhas; dann wirkte ihr Gesicht leblos, die braunen Haare mit der kuriosen silbernen Strähne waren stumpf und ließen sie blass erscheinen.

Er wusste, dass sie große Hoffnungen hegte, weil demnächst ein Kriminalroman von ihr erscheinen sollte. Helene schrieb seit Jahren, und letztes Jahr hatte sie endlich einen Krimi bei einem Verlag unterbringen können. Ihren ersten Roman. Sie war ganz zappelig gewesen vor Freude, als sie ihm den Vertrag gezeigt hatte. Und nun lag das Manuskript, vier Zentimeter dick, unten auf seinem Schreibtisch und wartete darauf, von ihm gelesen zu werden. Nun, da ihm bewusst wurde, wie wichtig diese Sache für sie war, nahm er sich fest vor, mit der Lektüre des Manuskripts noch heute Abend zu beginnen. Schon, um Helene zu unterstützen. Er wusste, dass sie auf ihn zählte.

Ben stand auf und betrachtete einen Zeitungsausschnitt, der gerahmt über der Arbeitsplatte hing: Es war ein Zeitungsbericht aus dem Svenska Dagbladet über Erik Lindqvist. Er vermutete, es war eine Art Homestory über den populären Chemiker, denn das große Foto zeigte ihn vor seinem Haus stehend, eingerahmt von Schwester und Ehefrau, den »beiden Frauen in seinem Leben«, wie die Zeitung emphatisch schrieb. Schon damals, vor vierzehn Jahren, hatte Helene diese attraktive Strähne gehabt, die ihr mit viel Schwung ins Gesicht fiel. Auf dem Bild wirkte sie jung, lebhaft und leicht gebräunt von den Sommern in Småland. Damals hatte sie vertrauensvoll in die Zukunft geblickt, arglos, glücklich. Oder bildete er sich das nur ein? Machte er sich zu viele Gedanken um Helene? »Sie schritte doch vom Waldessaume niemals hinunter in die Welt.« Storm, tippte er, oder Eichendorff? John würde es wissen; John hatte immer Zitate auf den Lippen, aber warum fiel es ihm jetzt auf einmal ein? Wo es doch gar nichts mit Helene zu tun hatte? Und was war überhaupt mit ihr, schlief sie noch oder wartete sie auf ihn?

Ben stieß leise die angelehnte Tür auf und schaute in Richtung Bett, das normalerweise tagsüber ein Sofa war. Helene öffnete die Augen und lächelte ihn an.

»Ich bin so weit«, sagte sie. »Wir können reden.«

Bisher hatte John nicht zurückgerufen. Ben versuchte noch einmal, ihn zu erreichen. Wieder nur die Mailbox. Dann kam er auf die Idee, die Polizeistation in Nebel anzurufen. Als sich ein Kommissar Bode meldete, bat er ihn, Hauptkommissar Benthien so schnell wie möglich auszurichten, er möge seinen Vater anrufen, es sei dringend. Er habe einen wichtigen Hinweis im Mordfall Klabunde.

Bode versprach, ein Fax ins Ferienhaus zu schicken, falls auch er Benthien nicht sofort erreichen würde.

Ben seufzte erleichtert und legte auf. Er war froh, die Verantwortung los zu sein. Er ging in die Küche, um für Helene eine Hühnersuppe zu kochen. Ein Suppenhuhn hatte er extra dafür mitgebracht. Das Dosenzeug schmeckte erstens nicht und war zweitens der reinste Chemiehammer. Und Helene brauchte dringend etwas Stärkendes; so müde, angstvoll und ausgebrannt wie heute hatte er sie noch nie erlebt.

Selten hatte Lone solche Qual gesehen. Der Körper war übersät mit Hämatomen an den Extremitäten, was dafür sprach, dass die alte Frau verzweifelt versucht hatte, sich aus ihrer Lage zu befreien. Doch sie hatte keine Chance gehabt. Die Versuche hatten nur dazu geführt, dass die Armfesseln die dünne Haut der Handgelenke bis auf die Knochen durchgescheuert hatten. Henriette Falting hatte sich so vehement in ihrem Sessel, ihrem Gefängnis, hin- und hergeworfen, dass sie sich am Hinterkopf eine blutende Verletzung zugezogen hatte, die jetzt mit Schorf überzogen war. Möglicherweise hatte sie ihren Kopf mehrfach gegen die hölzerne Kante der Rückenlehne gestoßen – vor Schmerzen, aus Angst oder Verzweiflung.

Jetzt lag sie still auf dem Seziertisch aus Edelstahl: Opfer einer Schlacht, die sie zu keiner Zeit gewinnen konnte. Alles Leben, alle Panik, alle Wut, alle Schmerzen waren aus ihrem Körper gewichen. Aber das Gesicht der Toten war nicht friedlich. Todesangst zeichnete noch immer ihre Züge. Von der Leiche ging ein modriger Geruch aus, nach Herbst und Erde und Fäulnis.

Lone zwang sich, genauer hinzusehen. Henriette Falting war gesund gewesen, mit glatter, gut durchbluteter Haut, sichtlich gepflegt. Fingernägel und Fußnägel waren gepflegt, ein zarter roséfarbener Lack war aufgetragen worden. Die glänzenden grauen Haare hatten einen schönen Silberton und waren akkurat geschnitten. Sie war nicht sehr groß, aber sehr schlank gewesen, höchstens fünfzig Kilo, schätzte Lone. Die Spinne, sagte Ann-Britt, hatte Henriette Falting sechs Mal von innen in die Wangen, den Gaumen, das Gaumensegel und die Zunge gebissen, was extrem starke Schmerzen verursacht hatte. Doch das Gift war nicht ursächlich für ihren Tod gewesen. »Wenn sie noch länger gelebt hätte«, sagte Ann-Britt, »hätte sie nicht nur noch grausamere Schmerzen erleiden müssen, und das über einen langen Zeitraum, sie hätte auch ein Lungenödem bekommen und schlimmste Herzrhythmusstörungen, bis sie schließlich an Atemlähmung gestorben wäre.«

»Aber«, sagte Lone, »das ist nicht passiert?«

»Nein, sie starb, bevor das alles eintreten konnte.«

»Panik, Herzinfarkt?«

»Schlimmer. Stell dir vor, du musst erbrechen, und dein Mund ist verklebt. Der Magen schickt immer mehr halbverdaute Speisen hoch, eingebettet in Salzsäurelösung, Gase entstehen, er sprengt seinen Inhalt nach oben wie ein Vulkan, und dann gibt es keinen Ausgang, weil du es nicht ausspucken kannst. Die Arme ist an ihrem Magenbrei erstickt, bevor das Gift wirken konnte.«

Lone war entsetzt. Sie spürte, wie ihr eigener Magen revoltierte. Unangenehme Säfte sammelten sich in ihrem Mund. Hastig griff sie nach einem bereitgestellten Glas Wasser und trank gierig.

»Wenn ich all das bedenke – der Zustand der halbverdauten Speisen, die Körper- und Zimmertemperatur, die Leichenstarre, die bereits abgeklungen war, als sie gefunden wurde –, dann denke ich, dass sie am Freitag im Lauf des Vormittags starb. In ihrem Magen habe ich noch Reste vom Frühstück gefunden: Vollkornbrot, Ei, etwas Hartkäse, Bananen, Joghurt.«

»Vielleicht hat ihr Mörder sogar noch mit ihr gefrühstückt«, überlegte Lone. Sie fröstelte. »Einbruchsspuren konnten wir nicht finden. Sie muss ihren Mörder selbst hereingelassen haben.«

»Die Interpretation«, sagte Ann-Britt, »ist eure Sache. Ich kann nur die Fakten liefern.« Es war geradezu rührend, dachte Lone, wie Ann-Britt mit ihrer kindlichen Figur, den sanften Gesichtszügen und den elektrisierten Haaren an diesem Tisch stand wie an einer Bahre und die Leiche betrachtete, ganz und gar hingegeben an ihre Verantwortung und in dem Bewusstsein, dass sie nun die letzte Anwältin war, die diese Tote noch hatte. Nur die Gerichtsmedizin konnte noch ihre Interessen vertreten.

Vorsichtig legte Ann-Britt die Fingerspitzen ihrer Hände auf das Dekolleté oberhalb des Brustansatzes und zog die Haut so sachte auseinander, als wollte sie diesem gequälten Körper nicht noch mehr Schmerzen zufügen. Lone bemerkte die Farbe, die mit einem weichen Stift auf die Haut aufgetragen worden war. Der Täter hatte an der rechten Schulter begonnen und dann, leicht versetzt, einen Buchstaben unter den anderen gesetzt, vier insgesamt, während die letzten vier oder fünf Zeichen, die nach Zahlen aussahen, beinahe waagrecht nebeneinander angeordnet waren.

»Das Ganze ist leider stark verwischt worden, als das Opfer von Krämpfen geschüttelt wurde und sich hin und her bewegte«, erklärte Ann-Britt. »Arne war eben da und hat Fotos gemacht, die er gleich bearbeiten will. Er meint, die Schrift stammt von einem Kajalstift, der ziemlich fest aufgedrückt wurde.«

»Da hat sie noch gelebt.«

»Sie muss schreckliche Angst gehabt haben.«

Lone beugte sich über die zarte, weiße Haut, die so dünn war wie Pergamentpapier. »Sieht nach einer Kombination von Buchstaben und Zahlen aus. Hier, dieses Zeichen könnte ein ›B‹ sein. Und die letzte Zahl eine 6 oder 8. Ziemlich merkwürdig, findest du nicht? Uns auf diese Weise eine Botschaft zu hinterlassen? Erinnert mich ein bisschen an die Romane von Edgar Wallace.«

»Wie gesagt, die Interpretation überlasse ich euch«, sagte Ann-Britt, dann setzte sie das Messer zum Y-Schnitt an.

Lone fand Arne Borg vor dem Computerbildschirm, den er intensiv betrachtete. Auf dem Monitor war ein Stück Haut zu sehen, verunstaltet durch ein verschmiertes Graffito. Es war ein Ausschnitt aus einem der Fotos, die er vorhin im Obduktionsraum gemacht hatte. Er versuchte gerade, Kontrast und Helligkeit zu verändern. Lone sah ihm gespannt dabei zu.

»Sieht für mich immer noch aus wie Geschmiere«, sagte Arne unzufrieden. Er war dreißig, ein Meter neunzig groß und schlaksig. Seinen prachtvollen roten Haarschopf hatte er vor ein paar Tagen abrasiert, weshalb Lone immer noch zusammenzuckte, wenn dieser fremde Glatzkopf plötzlich mit Arnes vertrauter Stimme sprach. Sie hoffte, dass er seine Haare bis zum Winter wieder wachsen lassen würde, sonst würde sie frieren, wenn sie ihn nur ansähe.

»Das erste Zeichen, dieser Strich hier, könnte eine römische Eins sein«, mutmaßte Lone, »und der zweite vielleicht auch – wenn er unten nicht so einen langen Schweif hätte. Aber vielleicht ist ihm der Stift ausgerutscht, oder Henriette Falting hat sich bewegt.«

Schrecklich, dachte Lone, wie routiniert sie hier über ein so ungeheures Verbrechen sprachen, als ginge es nur darum, ein Wochenendrätsel zu knacken.

Arne sprang auf und holte die CD aus dem Laptop. »Lass uns mal nach unten zu Per gehen«, meinte er. »Der hat einen Großmonitor, vielleicht sehen wir darauf mehr.«

Per Olsen, ein Mann Mitte dreißig, mit gutmütigen Zügen und langen, braunen Haaren, die er im Nacken ordentlich mit einem Gummiband zusammengefasst hatte, war der Polizeifotograf, der auch die Fotos vor Ort in Henriettes Haus gemacht hatte. Sein Reich befand sich im Keller, wo er in einem kleinen, unordentlichen Büro hauste, dem zwei Dunkelkammern und ein Arbeitsraum mit vier übergroßen Monitoren angeschlossen waren. Als er hörte, um was es ging, legte er die CD in einen der Computer, und das erste Foto erschien fast lebensgroß auf dem Monitor. »Vielleicht sollte man die Fotos noch ein bisschen bearbeiten«, sagte er nach einer schnellen Durchsicht aller achtunddreißig Fotos, die Arne eben auf dem Obduktionstisch gemacht hatte, und startete Photoshop. Lone und Arne beobachteten, wie die Striche auf der Haut immer deutlicher wurden. Zuletzt wählte Olsen einige Fotos aus, schnitt sie zurecht, setzte sie zusammen wie zu einer Collage, so dass ein einzelnes großes Bild entstand. Die Schrift auf der Brust war so deutlich zu erkennen, wie es überhaupt nur möglich war. Nun waren sie bestens gerüstet, die Zeichen zu entschlüsseln. Allerdings blieb ein kleiner Unsicherheitsfaktor, da manche Striche stark verwischt waren.

»Ich denke, die unteren fünf Zeichen, die nebeneinanderstehen, sind alles Zahlen, ein Datum vielleicht, meint ihr nicht auch?«, fragte Per. »03126 … die letzte Zahl ist möglicherweise auch eine 8.«

Lone war sich nicht ganz sicher. »In Amerika schreibt man Daten auf diese Weise«, sagte sie zögernd. »Zuerst das Jahr, dann der Monat, gefolgt vom Tagesdatum. Demnach wäre 03 das Jahr, gemeint ist also wohl 2003. Die 1 könnte der Monat sein – also Januar –, und die 26 oder 28 stände dann für den Tag.«

»Es könnte sich aber auch ebenso gut um den 6. Dezember 2003 handeln«, gab Arne zu bedenken.

»Es fehlt auf jeden Fall eine 0«, sagte Per. »Wenn man es denn konsequent durchziehen will. 03, das Jahr, wurde korrekt zweistellig geschrieben. Wenn die 1 tatsächlich Januar bedeutet, müsste logischerweise ebenfalls eine 0 davorstehen.«

»Und wenn der 6. Dezember gemeint sein sollte, fehlt auch hier eine 0, nämlich vor der 6. Ich verstehe, was du meinst. Aber könnte es nicht sein, dass der Täter es in der Aufregung einfach vergessen hat? Er wollte diese Frau töten und musste auch noch mit der Spinne klarkommen, da könnte ich mir schon vorstellen, dass man ein wenig nervös ist.« Lone schaute zu Arne, ob er ihr zustimmte. Aber Arne kaute auf seinen Lippen herum und wirkte unschlüssig.

»Vielleicht ist das alles auch nur Augenwischerei«, meinte Lone entmutigt, »und der Kerl wollte uns nur auf den Arm nehmen.«

»Möglich ist alles.« Per lächelte ihr fröhlich zu, und Lone stellte erstaunt fest, dass er Grübchen in den Wangen hatte. Offenbar hatte sie ihn bisher noch nie lächeln sehen. Kein Wunder, an den Tatorten, bei seiner Arbeit, war er konzentriert und ernst. »Aber ich«, fuhr Per fort, »würde nicht so schnell die Flinte ins Korn werfen. Sehen wir uns doch mal das an, was er von der Schulter abwärts gemalt hat. Ich denke, es sind Buchstaben. Was meint ihr?«

»Der letzte Buchstabe ist eindeutig ein ›B‹«, sagte Arne, und alle stimmten ihm zu. Wenigstens das war eindeutig. »Und der schräg darüber könnte ein ›O‹ oder eine 0 sein.«

»Also ›OB‹ oder ›Null B‹«, interpretierte Lone. »Und der Anfang? Die ersten beiden Zeichen? Die sind am unleserlichsten. Das erste könnte eine römische Eins sein, denke ich, und das zweite vielleicht auch, aber da ist so viel verschmiertes Grau drum rum, dass ich mich frage, ob da nicht ein weiterer Buchstabe war und ganz und gar verwischt wurde.«

Per Olsen zoomte die entsprechende Stelle nah heran. »Dass hier ein Buchstabe ausgewischt wurde, glaube ich nicht. Dann müsste da eine Lücke sein. Und das zweite Zeichen hat eine Art Schleife, es kann keine römische Eins sein.« Er beugte sich vor und betrachtete den Bildschirm mit einer Uhrmacherlupe im rechten Auge. Das linke kniff er zu. »Es ist ein ›J‹«, verkündete er dann, »ich kann einen eingebundenen i-Punkt erkennen. Und die Unterlänge ist auch zu lang für eine römische Eins.«

Lone runzelte die Stirn. »Das ergibt einerseits einen Sinn und andererseits wieder nicht. Das Wort hieße dann nämlich ›JOB‹. Ich kann mir nicht vorstellen, dass etwas, das mit dem Job eines Menschen zu tun hat, zu solch einem grausigen Mord führen könnte.«

»I lost my job«, sagte Arne, und seine Augen leuchteten vor Eifer. »Und das Datum ist eben das Datum, an dem er seine Stelle verloren hat.«

»Du vergisst, dass da mal locker zwei ganze Wörter fehlen«, sagte Per trocken. »Meinetwegen, das erste Zeichen könnte, wenn es keine römische Eins ist – und das macht hier ja keinen Sinn –, das englische Wort für ›ich‹ sein. Dann heißt das aber immer noch ›I JOB‹, und das ergibt auch keinen Sinn. Ich habe das dunkle Gefühl, dass wir völlig falschliegen. Vielleicht sind diese Zahlen noch nicht mal Daten. Vielleicht sind einige davon Buchstaben, und wir sehen es nicht, weil Teile davon verwischt sind beziehungsweise ausgewischt wurden.«

»Oder der Täter führt uns an der Nase herum«, warf Arne ein, indem er Lones Idee aufgriff. »Ich könnte mir vorstellen, dass er uns nur auf eine falsche Fährte locken will und die Schrift in Wirklichkeit gar keine Aussage hat.«

»Auch das ist möglich.« Per öffnete ein neues Programm. »Leute, ihr habt Glück, dass ich gerade ein bisschen Zeit zum Experimentieren habe. Ich werde sehen, ob ich das Foto etwas klarer kriege. Aber tut mir einen Gefallen: Hampelt nicht hinter meinem Rücken herum, okay? Ich rufe euch, wenn ich so weit bin!«

»Egal ob er uns an der Nase rumführt oder nicht«, sagte Lone, als sie die Treppe ins Obergeschoß hinaufstiegen, »wir sollten mal vorsichtshalber die Daten überprüfen. Das kannst du tun. Nimm dir das Jahr 2003 vor, insbesondere die Tage vom 26. und 28. Januar und vom 6. und 8. Dezember. Ich weiß, ich weiß«, fügte sie hinzu, als sie Arnes konsternierten Gesichtsausdruck sah, »es ist wie die Suche nach der Nadel im Heuhaufen, aber auch wenn du nichts findest, brauchen wir uns später wenigstens keine Vorwürfe zu machen, dass wir es nicht versucht haben.«

»Und nach was soll ich suchen? Und wo?«

»Erst mal in Dänemark. Schau in den Zeitungsarchiven nach, ob an diesen Tagen irgendwas Ungewöhnliches, Aufsehenerregendes passiert ist, ein Feuer, ein spektakulärer Unfall, Morde, Entführungen, Suizide, Konkurse, die Schlagzeilen machten, Prozessurteile, so was eben.«

Arne machte ein langes Gesicht. »Und wenn das geliebte Tantchen von unserem Täter an einem dieser Tage gestorben ist und er Henriette die Schuld dafür gibt, weil sie nicht nach ihr geguckt hat, was dann?«

»Dann haben wir eben Pech gehabt. Ach Arne, überprüf doch am besten auch gleich die Todesfälle in der Nachbarschaft von Henriette Falting an diesen besagten Tagen. War eine gute Idee von dir!«

Nachdem Benthien Fitzen mehrfach angerufen und man im ganzen Polizeipräsidium nach ihm gefahndet hatte, meldete sich der Gesuchte endlich zurück.

»Himmel, Tommy«, rief Benthien, als er seinen Spielgefährten aus Kindheitstagen endlich am Apparat hatte, »wo steckst du eigentlich? Und was ist mit deinem Handy los? Warum kann man dich nicht erreichen, zum Henker?«

»Mein lieber alter Freund«, sagte Fitzen überrascht, »reg’ dich nicht auf, das ist ganz schlecht für’s Herz. Ich war in der Asservatenkammer.«

»Asservatenkammer?«, fragte Benthien verdutzt. »Warum denn das? Hast du was gefunden, was mit unseren Morden in Zusammenhang …?«

»Daphne«, erklärte Fitzen. »So heißt sie. Exotisch, was? Sie ist neu, umwerfend attraktiv, und stell dir vor …«

»Sehr lustig, du Oberpfeife!«

»Was ist los, mein Alter, geht’s dir nicht gut?«, erkundigte sich Fitzen.

»Hast du heute schon die Zeitung gelesen?«

»Welche, unser Käseblättchen?«

»Tu doch nicht so, als ob du die Financial Times liest, Mensch! Natürlich unser Käseblättchen! Wir haben Probleme, und das nicht zu knapp! Es wird Zeit, dass wir mal einen Zahn zulegen.«

Als Benthien merkte, dass Fitzen den Ernst der Lage langsam realisierte, wurde sein Ton etwas milder. »Hör zu und mach dir Notizen, nicht dass du noch was vergisst.« Er instruierte Fitzen, dass und wie er Susanne Roloffs Alibi in Schweden und ebenso das Alibi ihres Mannes in Kiel überprüfen sollte. »Ruf die beiden an, sie sollen dir ihre Daten durchgeben, und du setzt dich auf ihre Fersen; sie stehen zurzeit auf unserer Liste ganz oben. Und lass sie es ruhig merken, dass wir sie auf dem Kieker haben.«

»Ich soll nach Schweden fahren?«, erkundigte sich Fitzen erstaunt.

»Das wird doch wohl deine Fähigkeiten nicht übersteigen, oder?«, sagte Benthien und legte auf.

»Der Arme«, sagte Lilly, die noch immer am Laptop saß. »Manchmal bist du ein bisschen grob mit ihm.«

»Tommy muss dir nicht leidtun. Ich kenne ihn seit fast vierzig Jahren. Der hat schon seine Mutter und jeden Lehrer zur Weißglut gebracht. Der ist so stoisch, der würde noch während eines Erdbebens erst mal in Ruhe seinen Kühlschrank ausräumen, damit er auf der Straße was zu futtern hat!«

Lilly lachte. »Man erzählt sich, dass du ihn als Kind an einen Baum gebunden und ihm ein Schild umgehängt hast, auf dem stand ›Ich bin ein doofer Terrorist‹.«

Benthien grinste. »Was glaubst du wohl, wie lange er da stand? Keine zehn Minuten! Es war auch kein Baum, sondern ein Laternenpfahl in Kampen. Ein Presseheini war gerade in der Nähe, und so kam es in die Zeitung. Oh Mann! Aber wenn er sagt, es war meine Idee, dann tut er mir zu viel der Ehre an. In Wirklichkeit war das eine Gemeinschaftsarbeit von fünf Jungs, die Fitzen einmal zu viel geärgert hatte.«

»War es, weil er jünger war als ihr?«

»Wir haben ihn nicht überall mitmachen lassen. Obwohl das vielleicht ein Fehler war, denn er war schon damals unheimlich cool.«

Das Handy klingelte, und Benthien ging ran. Es war Ben. Was er seinem Sohn mitzuteilen hatte, klang, um es milde auszudrücken, äußerst bizarr und war in seiner Gewichtigkeit für die laufenden Ermittlungen schwer einzuschätzen. John beruhigte ihn und versprach, gleich am nächsten Morgen vorbeizukommen. »Vater«, sagte er mit einem Anflug von Ungeduld, als Ben protestierte und verlangte, er solle sich sofort auf den Weg machen, »es ist bereits zu spät für die letzte Fähre. Und so brandeilig, dass ich mich von dem Seenotrettungskreuzer nach Dagebüll bringen lassen sollte, scheint es mir nicht zu sein. Ehrlich gesagt, weiß ich nicht, wie ich das überhaupt einordnen soll. Ich denke, bis morgen hat das Zeit. Wir haben hier im Moment eine Menge um die Ohren, okay?«

Er hatte sich kaum verabschiedet und das Gespräch beendet, als das Telefon erneut klingelte. Kriminalrat Carsten Gödecke war am Apparat, Benthiens unmittelbarer Vorgesetzter. Er war ›not amused‹ über den Zeitungsartikel, in dem Fakten über den Mord ausgeplaudert worden waren, die doch streng geheim hätten bleiben sollen. Benthien atmete tief ein und wappnete sich für ein Donnerwetter. Und fragte sich insgeheim, wie er selbst und ein Haufen Beamter von der Kripo und Spurensicherung so naiv hatten sein können, sich von einem jungen, überaus harmlos wirkenden Pärchen hereinlegen zu lassen.

Kapitel 10

Leif Harding stand im Badezimmer und betrachtete sich im Spiegel. Was er normalerweise selten tat. Man konnte vieles über ihn sagen, aber nicht, dass er eitel war. Der Spiegel, musste er zugeben, schmeichelte. Egal, ob die Beleuchtung an war oder nur das Oberlicht für Helligkeit sorgte, dieser Spiegel zauberte Falten weg und ließ die Haut frisch und jung erscheinen. Normalerweise. Er selbst fand, dass er in den letzten zwei Wochen auf Amrum um Jahre gealtert war. Sein Kinn wirkte spitzer, die Nase schmaler, die Wangen unter den hohen Wangenknochen waren eingefallen, neue Falten um die weit auseinanderstehenden, graublauen Augen hatten sich ausgebreitet wie Spinnweben. Sein Haar hatte ein paar graue Strähnen mehr. Der Mund war fest zusammengepresst. Der ewige Nordseewind hatte zwar seine Haut geglättet und noch die sanfte Bräune eines sterbenden Sommers aufgetragen, aber sein Lächeln wirkte wie nicht zu ihm gehörig, und die Augen waren leblos, wie die erkaltete Lava eines Vulkans.

Er wünschte, er hätte Peggys Tagebücher nie gelesen. Er wünschte, er wäre tot. Seit er sie gelesen und das Schreckliche in sich aufgenommen hatte, hatte er die Insel nicht mehr verlassen können. Er streifte umher, durch den großen, lang gestreckten Inselwald, über Lichtungen und Heideland, durch die Dünen, die Felder und Graslandschaften, an schwarzen Kühen und lockigen schottischen Hochlandrindern vorbei, er lief über die Deiche bei Steenodde und Norddorf und besuchte immer wieder, fast täglich, den Strand, der eine einzige, unermessliche Wüstenei war, eine leuchtende Leere, so weit das Auge reichte, ein Sandparadies, ein ewiges Versprechen, faszinierend, grenzenlos.

Hatte Peggy die Insel gesehen wie er?

Er stand vor dem Spiegel und spritzte sich kaltes Wasser ins Gesicht, um die Müdigkeit zu vertreiben, die ihn lähmte wie eine gut dosierte Portion Schlangengift. Dann ging er hinaus auf den Balkon. Heute war der Wind mäßig, aber kühl, und über der Hallig Hooge, deren Warften sich am Horizont abzeichneten, hingen schwere Wolken. Im Westen hingegen waren sie weiß, und dazwischen blitzte der blaue Himmel durch. Einen derart schnellen Wetterwechsel wie hier an der Nordsee hatte er bisher noch nie erlebt. Auf den Inseln konnte morgens die Sonne scheinen und einen heißen Tag versprechen, dann waren plötzlich Wolken da, die vorher keiner gesehen hatte, und brachten Regen heran, und nur Minuten später verbrannte einem schon wieder die Sonne die Haut. Bis es wieder regnete.

Heute war es bedeckt, aber das ältere Ehepaar, das unter ihm wohnte, lag schon wieder so gut wie unbekleidet auf den Sonnenliegen, bewegungslos wie Wachsfiguren bei Madame Tussauds. Nebenan lief ein Spaniel durch den Garten und hielt Ausschau nach Kaninchen. Seine Nachbarn zur Rechten nahmen ein spätes Frühstück ein. Die junge Frau in Shorts und schulterfreiem Top hatte die Füße auf das Balkongitter gelegt und hielt ihr Gesicht in die Sonne, die ab und zu hinter einer Wolke hervorlugte, während ihr männlicher Begleiter sie unermüdlich mit Marmelade, Brötchen, Eiern und Kaffee versorgte.

Harding sah auf seine Armbanduhr. Noch zehn Minuten, bis er aufbrechen musste. Er lehnte sich zurück und schloss die Augen. Sofort entstand ein Bild hinter seinen brennenden Lidern: Peggy als Kind. Haselnussbraune Haare, Pippi-Langstrumpf-Zöpfe, ein strahlendes Lächeln voller Zahnlücken. Diese und ähnliche Fotos kannte er von Peggy. Jetzt wusste er, dass keins von ihnen auf Amrum gemacht worden war. Ihre Amrumer Zeit hatte keine Bilder, so wie böse Menschen keine Lieder haben. Für ihn war es jetzt umso wichtiger geworden, Peggys Onkel zu finden. Lobbe. Der geheimnisvolle Maler. Manchmal fragte er sich, ob er überhaupt noch am Leben war. Heute wollte er es auf Sylt versuchen. In einer der Kunsthandlungen dort hatte er eine Verabredung. Die Fotos der beiden Gemälde, die zu Hause in Hermosa Beach hingen, Peggys Vermächtnis, hatte er eingesteckt.

Harding stand auf und zog seine regensichere Jacke über. Dann schloss er alle Fenster und verließ die Wohnung. Im Treppenhaus lag »Der Insel-Bote« auf der Fensterbank. Seine Augen wurden schmal, und an seiner Stirn klopfte eine Ader, als er die Schlagzeile las. In den Taschen ballte er die Fäuste.

Vielleicht war es ganz gut, wenn er sich wieder einmal in Flensburg sehen ließ. Was er von Helenes Geschichte halten sollte, wusste er immer noch nicht so recht. Er hatte sie gestern Abend noch angerufen, aber sie hatte sich geweigert, ihm am Telefon mehr zu erzählen. Vielleicht lag es auch daran, dass sie sich nicht wohlfühlte. Während er mit ihr sprach, hatte Benthien die Infektion, die in ihrem Hals wütete und die Stimmbänder anfraß, förmlich durch die Telefonleitung zu sich rüberschleichen hören, all die Viren oder Bakterien, als würden sie in seinem Hals eine neue Bleibe suchen. Beängstigend! Probeweise schluckte er jetzt einige Male, doch sein Hals war in Ordnung. Der Fall war noch lange nicht gelöst, aber sie hatten einige Erkenntnisse gewonnen, und ständig kamen neue Hinweise herein. Er würde sich nach dem Gespräch mit Helene noch mit Fitzen und Thyra zum Mittagessen treffen, um die Lage zu besprechen. Während er fort war, leitete Lilly auf Amrum die Ermittlungen. Mikke und die beiden jungen Kollegen hatte er vorerst vom Büchercheck abgezogen; Lilly in ihren Recherchen zu unterstützen war jetzt wichtiger.

Benthien, der pünktlich in Flensburg ankommen wollte, fuhr schneller, als die Polizei erlaubte. Ganz in Gedanken lenkte er den Wagen über die schmale, hochgelegene Straße zwischen den Entwässerungsgräben im Marschland, so dass er den entgegenkommenden PKW erst bemerkte, als er wütend angehupt wurde. Er musste dicht an den Rand fahren, um den anderen Fahrer vorbeizulassen. Der aufgebrachte Mann am Steuer machte ein eindeutiges Zeichen mit dem Mittelfinger, ehe er den Kopf schüttelte und weiterfuhr. Benthien beschloss, vorerst seine Gedanken abzuschalten, sonst würde er noch im Graben landen.

Als er zwanzig Minuten später an der Wohnung klingelte, die er in der Woche mit seinem Vater teilte, weil er abends oft keine Zeit oder Lust mehr hatte, nach Sylt zurückzufahren, musste Ben bereits hinter der Tür gestanden haben, denn er öffnete augenblicklich. »Endlich, Junge«, sagte er und nahm Benthien die Jacke ab, »ich bin schon ganz hibbelig geworden. Helene erwartet dich schon.«

»Wie geht es ihr?«, fragte John. Er ging in die Küche, holte ein alkoholfreies Bier aus dem Kühlschrank und seufzte vor Behagen, als er den kalten, heilsamen Gerstensaft in der Kehle spürte.

»Ich glaube, etwas besser.« Ben deutete auf die Zeitung, die auf dem Tisch lag. »Hattet ihr nicht eine Informationssperre verhängt?«

»Stella Umweger«, sagte Benthien grimmig. »Die Frau von dem Pärchen, das Klabunde am Quermarkenfeuer gefunden hat. Ich habe mich noch gewundert, dass die beiden so lange ausgeharrt haben, allerdings ein Stück vom Fundort entfernt. Und natürlich außer Hörweite. Dass sie Reporterin ist, wusste natürlich niemand.«

»Und wie kam sie nun an die ganzen Informationen?«

»Sie hat uns reingelegt«, sagte Benthien finster und leerte die Flasche in einem Zug. »Ganz einfach sauber ausgetrickst. Sie hatte ihren Rucksack unter einer der Bänke oben auf der Plattform am Turm abgestellt. Jeder, der ihn sah, dachte, er würde zu einem der Techniker gehören. Im Rucksack befand sich eine Kamera mit einem hochempfindlichen Mikro. Und die lief. Sie hat zwar kein Bild aufgenommen, aber dafür jedes Wort, was oben und unten am Quermarkenfeuer gesprochen wurde. Mannomann, Gödecke ist in einer Laune, das kannst du dir nicht vorstellen. Der springt im Quadrat. Deshalb treffe ich nachher Tommy und Thyra außerhalb des Präsidiums.« Benthien stellte die Bierflasche in den Kasten. »Aber jetzt werde ich zu Helene gehen. Kommst du mit?«

Ben nickte. »Aber vorher will ich dir noch was zeigen.« Er führte seinen Sohn erst ins Wohnzimmer und dann durch eine doppelte Flügeltüre in einen Raum, der eine Kreuzung aus Bibliothek und Arbeitszimmer war. Er deutete auf einen Stapel beschriebener Blätter auf seinem Schreibtisch. »Das ist es. Soll ich es dir einpacken?«

Benthien stöhnte. »Das muss ich doch nicht etwa alles durchackern?« Er bemerkte den vorwurfsvollen Blick seines Vaters und lenkte ein. »Ich weiß zwar nicht, wann ich dazu kommen soll, aber meinetwegen. Vielleicht kann ich es ja an Lilly delegieren.«

Helene, fand Ben, sah besser aus als gestern, als ihre Wangen noch vor Fieber geglüht hatten. Sie trug jetzt schwarze Leggins, dicke Wollsocken an den Füßen, ein überdimensionales T-Shirt und eine etwas kürzere Wolljacke mit Stehkragen. Ihr Bett war ordentlich gemacht. Zwar nicht als Sofa, denn sie musste tagsüber immer noch die meiste Zeit liegen, aber es war frisch mit weißer Wäsche bezogen, in die große Blüten Ton in Ton hineingewebt waren. Darüber hatte sie einen Quilt ausgebreitet, den sie vor Jahren in Schweden selbst hergestellt hatte. Ben erschien er sehr kunstvoll gemacht, ganz in Weiß, denn Helene hatte ein Faible für Weiß. Jedes Quadrat besaß eine andere Webart oder ein anderes Muster – manche glänzten, andere sahen aus wie Baumwolle, Brokat oder Leinen. Zwei Korbsessel mit weißen Kissen ergänzten die Sitzgruppe. Auf einem alten Schreibtisch, den sie gemeinsam auf dem Flohmarkt erstanden hatten, stand ihr Laptop. Ihre Bücher waren in Regalen untergebracht, die sie aus ihrem Haus in Schweden mitgebracht hatte. Davon abgesehen quollen Bücher aus allen Ritzen; sie stapelten sich auf dem Boden, ums Bettsofa herum, auf kleinen Tischen und auf Fensterbänken, wo sie sich den Platz mit etlichen Grünpflanzen teilten. Abends, mit den fast unsichtbaren kleinen Lampen hinter den Pflanzen, erschien ihr Zimmer wie ein undurchdringlicher Dschungel, dessen kleine Lichtoasen immer nur so viel preisgaben, wie das Auge gerade sehen konnte. Ben überlegte, ob das nicht auch auf Helene zutraf.

Ihre Gastgeberin, die sich auf dem Bett niedergelassen hatte, während Ben und John auf den Korbsesseln saßen, schien etwas geistesabwesend zu sein. Doch dann besann sie sich auf ihre Gastgeberpflichten und fragte, was sie trinken wollten. »Ich habe einen Früchtetee gemacht, kann euch aber auch Traubensaft anbieten. Oder Wasser.«

Ben sprang auf. »Leg dich hin!«, befahl er. »Ich hole den Tee.« Noch im Hinausgehen hörte er Helene zu John sagen: »Ist er nicht furchtbar? Ich meine: furchtbar süß? Im Moment lässt er mich keinen Handschlag selber machen.«

Und die Antwort seines Sohnes: »Er hat das Fürsorge-Syndrom. Kann höllisch anstrengend sein, ist in der Regel aber harmlos. Ich gehe mal und helfe ihm.«

Als sie mit den Getränken zurückkamen, saß Helene auf dem Bett und lehnte sich an das Vertiko hinter dem Kopfteil, welches das Bett vom Arbeitsplatz trennte. Sie hatte die Wolljacke über der Brust zusammengezogen und kuschelte sich hinein, offenbar war ihr kalt.

Ben fand, dass sie elegant aussah in ihrer schwarzen Kleidung und auch ein klein bisschen unnahbar. Sie hatte ihr Haar frisch gewaschen; die Silbersträhne rahmte ihr Gesicht und ließ es weniger knochig und weicher, weiblicher erscheinen, aber auch sehr verletzlich.

Er wusste, dass Helene vier Stück Zucker in ihren Becher nahm, rührte für sie um und reichte ihr den Becher mit der englischen Rose. Sie nahm ihn lächelnd entgegen.

»Was ist das nun für eine seltsame Geschichte«, begann John. Ben fand, dass er immer noch skeptisch wirkte. Er nickte Helene ermutigend zu. Sie drehte den Becher in ihren schmalen Fingern hin und her, als wollte sie sich daran wärmen.

»Als Ben mir gestern die Zeitung brachte«, begann sie mit ihrer dunklen Stimme, die noch immer heiser und entzündet klang, »fiel mir sofort die Überschrift ins Auge: ›Tod am Quermarkenfeuer‹. Als ich las, wie der Mann zu Tode gekommen war, da … ja, da wurde mir ganz schlecht, weil … Ach, John, das klingt so dumm, aber, verstehst du, es war mein Mord, der da beschrieben wurde. Und dieser Mord war einem wirklichen, lebenden Menschen passiert …« Sie stellte den Becher ab, weil ihre Hand zitterte. »Den Mord hatte ich mir ausgedacht, für meinen Roman.«

»Das stimmt«, fiel Ben lebhaft ein, »sie hat mir gestern noch das Manuskript gegeben, und ich habe es die halbe Nacht gelesen …«

»Vater, bitte«, unterbrach ihn John, »lass Helene erzählen. Im Moment verstehe ich eigentlich nur Bahnhof.«

Helene strich sich eine Haarsträhne hinters Ohr. »Also, in meinem Roman gibt es zwei Menschen, ein Ehepaar, die beide ermordet werden. Das ist der Ausgangspunkt. Der Mann wird gefesselt und gezwungen, seinem Mörder zu einem ehemaligen Wasserturm zu folgen, der gerade renoviert wird und eingerüstet ist. Er wird mit den Füßen am Gerüst aufgehängt und von seinem Mörder gegen den Turm geschleudert, so dass er sich immer schlimmere Kopfverletzungen zuzieht und am Ende daran stirbt.« Sie blickte John in die Augen. »Sag, ist das diesem Mann auf Amrum auch passiert? Ist er an den Kopfverletzungen gestorben, oder war er schon tot, als man ihn aufgehängt hat?«

»Darüber kann ich keine Auskunft geben, Helene.«

»Ja, okay, das verstehe ich.« Sie holte ein Papiertaschentuch hervor und putzte sich die verstopfte Nase. »Heute habe ich gelesen, dass auch seine Frau ermordet wurde. Aber wie, das wusste man wohl nicht, jedenfalls stand nichts darüber in der Zeitung.« Sie hielt inne und sah John eindringlich an. »Ich verstehe, dass du mir nichts darüber sagen kannst. Deshalb werde ich dir jetzt erzählen, was in meinem Manuskript steht. Also, der Mörder ist jemand, den das Ehepaar kennt. Sie lassen ihn ganz arglos herein, er redet ein bisschen mit ihnen, dann fesselt er sie. Die Ehefrau wird nach oben gebracht und dort mit langen Nägeln an den Fußboden genagelt. Daran stirbt sie natürlich nicht, aber nachdem er sich eine Weile an ihren Schmerzen geweidet hat, nimmt der Täter einen Hammer und bringt ihr so schwere Verletzungen bei, dass sie schließlich daran stirbt.«

John fühlte, wie etwas Kaltes nach ihm griff. »Wohin schlägt er sie in deinem Manuskript?«

»Auf das Rückgrat und auf den Kopf.«

»Ist sie bekleidet?«

»Wer, die Frau … das Opfer?«

Auch Ben warf seinem Sohn einen verblüfften Blick zu.

»Ach so«, sagte Helene, »jetzt verstehe ich.« Ihr Gesicht war so weiß, dass es sich kaum von ihren Kissen unterschied. »Ich verstehe«, flüsterte sie. »Der Mann am Quermarkenfeuer wurde nackt aufgehängt, und seine Frau … war die auch nackt?«

John sah sie nur unverwandt an, und Ben riss die Geduld. »Jetzt stell dich doch nicht an wie Jungfer Zimperlich«, brummte er. »Helene will dir doch nur helfen. Was glaubst du denn, wem sie eure Erkenntnisse weitererzählen wird?«

Helene nahm Zuflucht zu ihrem Becher und trank einen Schluck. Ben bemerkte, dass ihre Stirn vollständig nass war. Kein Wunder, dass sie das alles sehr mitnahm. Dann kam ihm eine ziemlich absurde Idee: Helene würde sich doch nicht etwa verantwortlich fühlen für die Morde, nur weil sie in ihrem Krimi eine ähnliche Vorgehensweise erfunden hatte? Denn das konnte ja nicht sein, dass diese Frau … oder doch?

Er starrte seinen Sohn an. »Sagst du jetzt endlich mal was dazu?«

John, so schien es Ben, war in eine Art Starre verfallen. Jetzt rührte er sich und sagte mühsam: »Man hat die alte Frau ausgezogen, das ist richtig. Sie wurde mit langen Nägeln an den Boden ihres Schlafzimmers genagelt. Mit einem Vorschlaghammer hat man ihr das Rückgrat zertrümmert, genauer gesagt, zwei Halswirbel und drei Lendenwirbel, wobei das Rückenmark durchtrennt wurde. Das hatte eine sofortige Lähmung zur Folge. Ein paar Stunden später kehrte der oder die Täter zurück, und sie erhielt noch einen Schlag auf den Kopf, an dem sie schließlich starb.«

Erst nach einiger Zeit wurde es Ben bewusst, dass John aufgehört hatte zu sprechen. Es war so still, dass man das Ticken der Küchenuhr hören konnte. Helene hatte den Becher abgestellt und war, soweit möglich, ganz in ihre Wolljacke gekrochen; sie hatte die Arme vor der Brust verschränkt und fand anscheinend etwas Trost in ihrer eigenen Umarmung. Über ihren braunen Augen lag ein dunkler Schatten; sie blickte wie magisch angezogen auf John, doch ihr Blick schien nach innen gerichtet.

»Wie … wie ist das möglich?«, flüsterte sie, aber mehr zu sich selbst.

Ben blickte auf seinen Sohn. John, der ungläubige Thomas, wollte sich vergewissern. Er räusperte sich. »Du willst damit sagen, Helene, dass das, was ich dir eben erzählt habe, genauso abläuft in deinem Manuskript? Die Schläge auf die Wirbelsäule und zuletzt auf den Kopf?«

»Ja schon. Sie war aber nicht nackt«, flüsterte Helene, als verkörperte dieser Unterschied die ganze Hoffnung, an die sie sich klammerte.

Als die »Adler-Express« die Amrumer Südspitze umrundete, konnte Harding das Haus, in dem er zurzeit wohnte, über den Ausläufer des Kniepsandes hinweg gut erkennen. Die roten Häuser oben auf den Dünen, direkt am Meer, waren beliebte Ferienquartiere, und er konnte von Glück sagen, dass seine Wohnung überraschend frei geworden war, weil Gäste kurzfristig abgesagt hatten. Unmittelbar unterhalb des Hauses, am Fuß der Dünen, führte eine kleine Promenade entlang, die in den Strand mündete. An dieser Küste, über die nur wenige Wolkenschatten wanderten, während die Sonne den Sand aufblitzen ließ wie Schneekristalle, rauschte die »Adler-Express« entlang, inmitten aufschäumender Wellen und weißer Gischt. Harding saß auf dem Oberdeck und genoss den Wind und den Ausblick auf die Westseite der Insel. An den Stränden von Süddorf, Nebel und Norddorf war noch überraschend viel Betrieb zwischen den bunten Strandkörben. Schwimmer, Kinder, Hunde und Anhänger der Freikörperkultur tummelten sich im Wasser. In seiner amerikanischen Heimat wäre es undenkbar, dass sich Nackte an einem öffentlichen Strand aufhielten!

Als sie sich dem weißen Strand von Hörnum näherten, der Südspitze von Sylt, hatte die Spätsommersonne die Wolken endgültig vertrieben, und es wurde sehr warm. Die »Adler-Express« legte im Hafen an. Harding erwischte gerade noch den Bus, der nach Westerland fuhr.

Die Insel, sozusagen das Nantucket von Deutschland, war schön. Eine großartige Dünenlandschaft breitete sich um ihn herum aus, gespickt mit blühendem Heidekraut. Ab und zu passierten sie Siedlungen mit großen Reetdachhäusern, die meisten davon neu erbaut. Im Osten leuchtete blau das Wattenmeer.

In Westerland herrschte Hochbetrieb. Am Bahnhof fuhr gerade ein Intercity ein, ein paar Gleise weiter wurden Autos vom Sylt-Shuttle entladen und suchten sich ihren Weg in die Stadt. Auf einem dritten Gleis stand ein Zug der Nord-Ostsee-Bahn nach Hamburg. Taxen voll Menschen und Gepäck trafen ein und fuhren wieder davon. Busse hupten, und eine Gruppe junger Radfahrer sorgte für einen kleinen Verkehrsstau. Harding, der sich Prospekte von der Insel besorgt hatte, darunter auch einen Stadtplan von Westerland, hatte keine Mühe, seinen Weg in die belebte Friedrichstraße zu finden. Es war die Fußgängerzone, eine breite Flaniermeile, die zum Strand führte. Hier spürte man den Wind, der von der See her kam, und der den Duft von Salz, warmem Sand, Sonnenöl und süßen Crèpes mitbrachte. Harding blieb inmitten der Menschenmassen stehen und ließ die Umgebung auf sich wirken. Eine Straße wie diese hätte man in fast jeder deutschen Stadt finden können, wenn nicht im Westen der große Himmel, die strahlende Leere gewesen wäre, die anzeigte, dass diese Insel hier zu Ende war. Ab hier regierte das Meer und folgte seinen eigenen Gesetzen. Oft war es freundlich wie heute, dennoch vergaßen die Sylter zu keiner Zeit, wie unberechenbar die See sein konnte und wie sehr ihre Insel Jahr für Jahr um ihre Existenz kämpfen musste.

Überall auf der Straße standen Tische und Stühle unter bunten Sonnenschirmen, und trotz des kräftigen Seewindes tranken Gäste und Einheimische Kaffee oder Champagner, aßen Kuchen, Eis, Sushi oder deftige Hausmannskost. Unter den Häusern herrschte ein bunter Stilmix. Es gab alte, schön renovierte Gründerzeit-Bauten und Jugendstilvillen mit Türmchen neben nüchternen Zweckbauten aus den 1970er-Jahren, pragmatische Häuser im nordischen Stil aus rotem Backstein und weißen Würfeln mit Beton-Balkonen. Hotels, Ferienwohnungen, Cafés, Bars, Brasserien, Restaurants wechselten sich ab mit Modeboutiquen, Souvenirläden, Crèpes-Ständen, Buchhandlungen, Fotoläden. Und mittendrin war auch die Galerie, die er suchte.

Innen herrschte, im Gegensatz zum fröhlichen Gewimmel draußen, eine beinahe andächtige Stille. Großformatige Ölbilder, Aquarelle, Zeichnungen hingen an den Wänden und standen in jeder Ecke. Die meisten von ihnen zeigten die Landschaften des Nordens, Dünen, einsame Gehöfte, Fischerboote, und natürlich immer wieder das Meer. Drucke von Nolde und Sprotte hingen neben den gerahmten Werken einheimischer Künstler.

Der Mann, der auf Harding zukam, sah aus, als gehöre er eher auf den Mast eines Windjammers als in diese Kunstgalerie. Er war klein, krummbeinig, bekleidet mit Jeans und einem blau-weiß gestreiften Fischerhemd. Sein scharfkantiges Gesicht war tief gebräunt und glich dem Antlitz eines alten Schamanen; in seinen grauen Augen lag die Erfahrung vieler Jahre auf See. Ernst ging er auf Harding zu und reichte ihm die Hand. Harding hatte längst gelernt, dass die Leute im Norden »die Kiemen nicht so leicht auseinanderkriegen«, wie ihm sein Vermieter erklärt hatte, was nicht hieß, dass sie nicht redeten, sondern dass sie ihr Lächeln für andere Situationen aufsparten. Permanentes Zähne-Zeigen war hier nicht angesagt. Dennoch hatte Harding die Menschen der Region als freundlich und hilfsbereit kennengelernt. Auf Amrum hatte er das Foto von »Lobbes« Bild, das er auch jetzt bei sich hatte, zahlreichen Menschen gezeigt, und sie hatten sich alle Mühe gegeben, herauszufinden, wer dieser Maler war, der seine Werke nur mit einer kryptischen, praktisch unleserlichen, aber grafisch signifikanten Unterschrift signierte. Aber niemand konnte ihm helfen, keiner kannte einen Maler, der in diesem spätexpressionistischen Stil malte.

Auch Hark Asmussen, der trotz seines seemännischen Aussehens der Inhaber der Galerie war, konnte Harding nicht viel Hoffnung machen. Er betrachtete das Foto von allen Seiten, holte sogar eine Uhrmacherlupe, um die Signatur zu untersuchen. »Tut mir leid«, sagte er, »so was wie das habe ich noch nie gesehen. Und ich bin seit fünfzehn Jahren in diesem Geschäft.« Er schnippte mit zwei Fingern, die aussahen wie aus einem alten, knorrigen Baumstamm geschnitzt, gegen die Unterschrift auf dem Foto. »Sehen Sie, das ist eine sehr individuelle Unterschrift, die einer Grafik ähnelt. Sehr ungewöhnlich. Wenn ich die schon mal gesehen hätte, wüsste ich es.« Er schüttelte bedauernd den Kopf. »Dieser Maler ist ungewöhnlich begabt. Die Komposition der Farben, die ausgefallene Perspektive, der machtvolle Pinselstrich, das alles macht dieses Bild einzigartig. Haben Sie es hier?«

»Leider nein. Es ist in Kalifornien.«

»Ich beglückwünsche Sie dazu. Schade. Es ist ein wunderbar inspiriertes Motiv. Ich hätte es sofort gekauft. Versuchen Sie es mal in Kampen oder Morsum. Vielleicht ist er ja ein Geheimtipp. Obwohl, was ich über Künstler aus Nordfriesland nicht weiß, würde auf eine Briefmarke passen. Trotzdem viel Glück!«

Als Harding auf die Straße trat, sah er die junge, hübsche Frau wieder, die vor vierzehn Tagen mit derselben Fähre wie er nach Amrum gekommen war. Die mit der kleinen Tochter und dem abwesenden Mann. Die mit dem sorgenvollen Gesicht. Diesmal war sie allein. Er sah sie in ein Haus mit einem weißen Türmchen gehen, neben dessen Eingangstüre ein Messingschild mit dem Namen von fünf Rechtsanwälten angebracht war. Experten für Strafrecht. Offenbar hatte auch sie ihre Probleme mit in den Urlaub genommen …

Enttäuscht von dem nutzlosen Besuch bei dem Galeristen wandte sich Harding in Richtung Strand. Der Sand war so weiß wie Schnee, genau wie auf Amrum. Was, wie Peggy ihm mal erklärt hatte, auf die besondere Feinheit der Sandkörner hindeutete. Je kleiner die Körner, je weniger Steingries dazwischen war, desto weißer war der Sand. Ein weißer Strand, alle Strandkörbe aus schneeweißem Geflecht und davor die flaschengrünen Wellen, die mächtig aus der Tiefe heranrollten, das machte den Zauber der Insel aus. Das Wasser wirkte kühl und klar, fast durchsichtig. Es zog Harding unwiderstehlich an. Er stand auf dem Bohlenweg am Fuß der Dünen, lehnte sich gegen das Holzgeländer und spürte eine tiefe Sehnsucht nach Klarheit, nach Frieden und danach, einzutauchen in diese, tiefe grüne See. Er wollte spüren, wie die Wellen über ihm zusammenschlugen, und durch sie den Himmel betrachten, einen lichten, bewegten und fröhlichen Himmel. Er wäre Peggy so nah …

Aber er hatte ja eine Aufgabe zu erledigen. Er beschloss, am Meer entlang nach Kampen zu spazieren, um das berühmte Rote Kliff zu sehen, und anschließend nach Morsum zu fahren.

»Wer alles kennt dein Manuskript? Wer hat es gelesen?«

Helene, ging es John durch den Kopf, saß immer noch so da wie ein kleines Kind, das Angst vorm Schwarzen Mann hat: die Beine aufs Bett hochgezogen, die Jacke um sich gewickelt, die Knie umarmend. Das Gesicht hatte sie auf die Knie gelegt, den Blick abgewendet von einer Welt, die plötzlich fremd und feindlich geworden war.

»Helene?«

Ohne aufzublicken, murmelte Helene in ihre Knie hinein: »Eine Menge Leute. Was weiß ich? Die im Verlag, die in zig anderen Verlagen, ich habe es ja überall herumgeschickt.«

»Dein gesamtes Manuskript?«

Helene nickte. Dann sah sie auf. »Geschrieben habe ich es vor gut zwei Jahren. Zweieinhalb. Ich habe es insgesamt an neun Verlage geschickt. Der letzte hatte dann seltsamerweise Interesse daran. Nächsten Monat soll es rauskommen.«

»Das ergibt doch überhaupt keinen Sinn«, meldete sich nun Ben zu Wort. »Warum sollte jemand darauf warten, bis er irgendwo etwas über bizarre Verbrechen liest, und dann diese Morde ausführen?« Da die Frage rein rhetorisch war, schien er auch keine Antwort zu erwarten. »Neun Verlage«, fuhr er fort. »Wenn pro Verlag fünf Leute das Manuskript gelesen haben, habt ihr schon fünfundvierzig Verdächtige mehr.«

Helene lachte, aber fröhlich klang es nicht. »Ben«, sagte sie, »wir können davon ausgehen, dass niemand in den acht Verlagen, die das Manuskript zurückgeschickt haben, es auch gelesen hat. Vielleicht, wenn’s hochkommt, ein paar Sätze auf der ersten Seite. Meine Morde werden aber erst nach Dutzenden von Seiten geschildert. Bis dahin ist keiner gekommen. So läuft das nicht im Verlagsgeschäft. Unverlangt eingesandte Manuskripte werden kaum gelesen, und wenn, dann von Praktikanten.«

Benthien, der bisher vor sich hin meditiert hatte, raffte sich auf. »Das Dumme ist«, sagte er, »dass man es nicht wirklich wissen kann. Vielleicht hat ja ein Azubi aus reiner Neugier reingeschaut oder die Putzfrau.« Ärgerlich setzte er sein Glas so heftig auf den Tisch, dass das Wasser über den Rand spritzte. »Zum Henker, das ist die absurdeste Geschichte, die ich je gehört habe: Ein Autor denkt sich ein Verbrechen aus, ein besonders grausames dazu, dann kommt zufällig ein Psychopath vorbei, liest das Manuskript, denkt sich ›Oh, das ist eine prima Idee‹, sucht sich zwei Opfer aus und imitiert diese Morde, ohne Spuren zu hinterlassen, einfach so, just for fun? – Nein, das ist Schwachsinn, niemals!« Er sprang auf und durchmaß das Zimmer wie ein aufgebrachter Panther.

Ben sagte vorsichtig: »So was soll es geben. Ich meine, dass ein Psychopath auf diese Weise auf Ideen gebracht wird, das ist doch nicht ganz von der Hand zu weisen. Und wer weiß, wo er dieses Manuskript gelesen hat.«

»Ich wollte nicht«, sagte Helene leise, »dass sie mir das Manuskript jedes Mal zurückschickten. Ein Manuskript, das monatelang in einem Verlag rumliegt und zweimal per Post verschickt wird, kann ich nirgendwo mehr anbieten. Da konnten sie es ebenso gut wegwerfen. Wozu dann noch Geld für Porto ausgeben?«

Benthien stöhnte, und sein Vater sagte: »Es kann also sonst wo gelandet sein, und jeder kann es gelesen haben.«

»Ich weigere mich!«, sagte Benthien heftig. »Ich weigere mich entschieden, anzunehmen, dass ein Psychopath ganz zufällig den Weg auf diese kleine, abgelegene Nordseeinsel findet und dann meint, in den Klabundes das ideale Paar für sein Vorhaben gefunden zu haben. Nachdem er zuvor Helenes Manuskript als eine Art Gebrauchsanweisung gelesen und verinnerlicht hat, wie er es anstellen soll. Das ergibt keinen Sinn!«

»Junge«, sagte Ben begütigend, »das hast du so ähnlich eben schon mal gesagt. Aber Tatsache ist doch, es könnte sich so zugetragen haben. Es muss ja auch kein Psychopath gewesen sein. Vielleicht hat es jemand in die Finger gekriegt, der die Klabundes kennt? Und ihnen den Tod wünscht? So besonders liebenswert scheinen sie ja nicht gewesen zu sein. – Sag mal, John, könntest du dich vielleicht wieder setzen? Du machst mich ganz nervös.«

»Du meinst«, entgegnete Benthien erregt, »ein Bekannter der Klabundes, der die beiden aus dem einen oder anderen Grund schon längst mal beseitigen wollte, liest diese Mordanleitung und zieht frohgemut los, um die Ausführung vorzunehmen? Das ist doch grotesk! Das ist ungefähr so wahrscheinlich wie ein Astronaut, der auf einem Spaziergang im All von einer Sternschnuppe erschlagen wird. Ich weigere mich entschieden, das zu glauben!«

Alle schwiegen. Helene drehte die Enden ihrer Jacke um ihre Finger, und Benthien trommelte leise auf die chinesische Truhe aus rotlackiertem Kampferholz, die als Tisch diente.

»Lies einfach mal Helenes Manuskript, John«, sagte Ben endlich. »Vielleicht bringt es dir ja irgendwelche Erkenntnisse.«

Immer noch wütend auf sich selbst und den Rest der Welt, traf Benthien in einem der alten Kaufmannshöfe ein, die heute sorgfältig restauriert Galerien, Weinstuben, urige Lokale oder Kunstgewerbe beherbergen. Rustikale Holztische unter gelben Sonnenschirmen standen nicht weit von einem Brunnen im kopfsteingepflasterten Hof. Thyra, die Oberstaatsanwältin, und Tommy Fitzen warteten bereits auf ihn. Das Restaurant war gut besucht. Am Nebentisch saß eine dänische Familie mit zwei kleinen, zappeligen Kindern. Die in alten Futtertrögen und Kübeln blühenden Schwertlilien, Anemonen und Astern bildeten farblich einen fröhlichen Gegensatz zu den historischen Kaufmannshäusern.

»Was für eine Laus ist dir denn über die Leber gelaufen, mien Jung?«, fragte Thyra gutgelaunt, und Benthien musste sich schwer zurückhalten, um nicht gereizt zu antworten. Sie war wie immer elegant gekleidet, ihr blondes Haar war in Wellen gelegt und mit Haarspray festbetoniert, um dem Ostseewind standzuhalten.

Fitzen, ausnahmsweise mal pragmatisch, schob Benthien die Speisekarte hin. Aber »Was ist los?«, musste auch er fragen.

Benthien musterte Fitzen. Heute sah er halbwegs anständig aus – bis auf seine geliebte Lederjacke natürlich, die so speckig war, dass sie von alleine stand, wäre jemand auf die Idee gekommen, sie auf den Boden zu stellen. Abgesehen davon hatte sie eine wunderbare Patina. Heute war er beinahe glatt rasiert, sein üblicher Dreitagebart war höchstens einen Tag alt, und die halblangen Haare waren frisch gewaschen. Benthien wusste, dass Fitzen mit seinem klassischen Profil, den grünen Augen mit den langen Wimpern und dem strahlenden Lächeln bei Frauen gut ankam. Auch Thyra schien sein Welpencharme nicht kaltzulassen; er wusste, dass sie ihn gern ein bisschen bemutterte.

»Lassen wir den Jungen doch erst mal bestellen, bevor wir ihn mit Fragen löchern, er hat sicher Hunger«, hörte er sie mit leisem Tadel zu Fitzen sagen. Heiliger Bimbam, sie würde ihn doch nicht auch noch bemuttern wollen? Erst sein Vater und dann Thyra? Vielleicht sollte er die beiden mal zusammenbringen und sich selbst überlassen, dann wäre er erst mal außen vor.

Als der Kellner kam, bestellte Benthien ein Holzfällersteak und ein Flensburger Pils mit Alkohol. Das, dachte er trotzig, musste jetzt sein. Thyra und Fitzen bekamen ihr Essen schon serviert. Während sie aßen, erzählte Benthien von Helenes Manuskript.

»Hast du es gelesen?«, fragte Thyra am Schluss und steckte ein Stück Tomate in den Mund. Ihre klaren, blauen Augen, die dieselbe Farbe hatten wie ihr blaues Kostüm, kniff sie zusammen, wie sie es immer tat, wenn sie scharf nachdachte. »Wer ist diese Frau, diese Helene? Kennst du sie gut? Macht sie sich gern wichtig?«

»Nein, ja, nein«, erwiderte Benthien und legte ein Stück Kräuterbutter auf sein Steak, das inzwischen serviert worden war. »Ich kenne sie seit ungefähr acht Jahren, sie wohnt bei uns im Haus. Sie ist Schwedin. Mein Vater kennt sie besser, sie unternehmen oft was miteinander, Flohmarkt, Spaziergänge, Hobby-Literaturkreis. Ich würde sagen, sie ist das Gegenteil von geltungsbedürftig. Sie steht nicht gern im Mittelpunkt.«

»Versteh ich das richtig: Sie hat einen Krimi geschrieben, der aber noch gar nicht veröffentlicht ist, und ihre Morde werden eins zu eins im real life kopiert?«, fragte Fitzen und klaute eine Pommes von Benthiens Teller. »Das ist stark!«

»Das ist Blödsinn!«, entgegnete Benthien ratlos. »Mir fällt kein Reim dazu ein.«

»Kann es sein, dass diese Helene Lindqvist das erst geschrieben hat, nachdem der Artikel veröffentlicht wurde?«, fragte Thyra. »Nein, das kann wohl nicht sein, wenn sie die Manuskripte schon seit zwei Jahren verschickt«, gab sie sich gleich selbst die Antwort, ehe Benthien sich wieder aufregen konnte.

»Und woher sollte sie dann die Fakten über den zweiten Mord haben? Im Kaffeesatz gelesen? Davon stand nämlich nichts im Käseblatt.«

»Das ist Täterwissen!« Fitzen beugte sich vor. »Was, wenn sie die beiden Alten abgemurkst hat? Praktisch nach ihrem eigenen Rezept, das sie sich schon vor Monaten ausgedacht hat! Sie denkt, sie ist clever, weil gleich danach ihr Buch erscheint, das somit ungeahnte Aufmerksamkeit erhält. Gibt’s einen besseren PR-Gag? Aufmerksamkeit, Ruhm, Moneten, neuer Buchvertrag, Medienrummel, Talkshows – was will man mehr? Kleiner Einsatz, große Wirkung.«

»Herr, schmeiß Hirn vom Himmel!« Benthien stocherte genervt in seinem Salat herum. »Du kennst Helene nicht. Aufmerksamkeit ist das Letzte, was sie will. Nein, da muss etwas anderes dahinterstecken, etwas, das wir noch nicht sehen.«

Fitzen stöhnte theatralisch. »Also müssen wir alle Leute, die dieses Manuskript gelesen haben könnten, aufspüren und überprüfen?«

Benthien nickte. »So sehe ich das. Übrigens, was ist eigentlich aus deiner Überprüfung der Roloffs geworden? Warum sitzt du hier und stopfst meine Pommes in dich rein, wo du doch längst in Schweden sein solltest?«

»John«, sagte Thyra begütigend und winkte dem Kellner, »nun hack doch nicht dauernd auf dem Jungen herum. – Drei Cappuccino, bitte, Herr Ober! – Er war heute Vormittag in Kiel und hat sich diesen Volker Roloff angeschaut und sein Alibi überprüft.«

»Und?«

»Er hat keins«, sagte Fitzen und tätschelte Thyras Arm. »Ich habe den Zeitraum zwischen Freitag, 13 Uhr und Samstag, 13 Uhr überprüft. Am Freitag hat Roloff bis Mittag geschlafen und danach im Supermarkt und in einer Bäckerei eingekauft. Er hat mir beide Kassenzettel gezeigt, was ich an sich schon verdächtig finde. Ich meine, wer hebt schon solchen Quatsch auf? Danach war er zu Hause, allein. Kein Anruf, aber er hat E-Mails verschickt. Kann man natürlich alles manipulieren. Am Samstag hat er bis zwölf gepennt, keine Zeugen. Danach hat er Freunde getroffen, Frühschoppen in einer Kneipe. Er meint, er hat ein Alibi – ich meine, er hat keins.«

»Ist er arbeitslos?«

»Er ist …«, Fitzen zog eine Grimasse, als hätte er einen Krampf im Kehlkopf, bis das Wort endlich heraussprang, »… Reporter. Freier Journalist, um genau zu sein. FAZ, Süddeutsche, Die Zeit, verschiedene Magazine. Alles, was Rang und Namen hat. Vor Jahren hat er eine Anthologie mit Kriegsreportagen herausgegeben.«

»Klingt doch alles ganz seriös«, sagte Benthien. »Wie alt, wie sieht er aus, ist er kräftig?«

»Alter? Keine Ahnung, fünfzig? Er ist groß, gut beieinander, aber wenn er sich seine Schuhe zubinden will, ist ihm sein Bauch im Weg. Seine Muckis habe ich nicht überprüft. Masse ist da, aber ob sie aus Muskeln oder Speck besteht, wer will das beurteilen? Nackt hat er sich mir jedenfalls nicht präsentiert. Ich habe ihn zwar aus dem Bett geklingelt, trotzdem war er halbwegs anständig bekleidet, mit einem Bademantel. Oh, hätte ich doch nur darunter geguckt, verdammt!«, fügte er mit gespielter Theatralik hinzu.

»Und Susanne Roloff?«, fragte Benthien geduldig.

Fitzen nahm einen Schluck von seinem Kaffee. »Die konnte noch niemand erreichen, auch ihr liebender Gatte nicht. Hat ihr Handy nicht an. Und der Göttergatte weiß angeblich nicht, wo genau in Schweden sie zum Zeitpunkt der Morde war.«

»Das ist alles höchst unbefriedigend.« Benthien rührte Zucker in seinen Cappuccino. Seine Gedanken schweiften ab in eine Zeit, die Hunderte von Jahren zurücklag. Damals wimmelten diese Kaufmannshöfe vor Geschäftigkeit. Hier legten die Schiffe der Westindien-Flotte an und brachten Tran und Hering nach Flensburg, später Zucker und Roh-Rum von den dänischen Antillen und aus Jamaika. Die Handelswaren wurden mit Flaschenzügen unter den Krangiebeln hochgewuchtet und hinter den Ladeluken gelagert. In den Seitenflügeln veredelte man die Waren, und das Gesinde wohnte gleich neben dem Vieh. Das vornehme Bürgerhaus zur Straße beherbergte den schwerreichen Kaufmann mit seiner Familie. Benthien, der geschichtlich interessiert war, hätte zu gern mal eine Stippvisite in eine andere Zeit gemacht; die alten Kaufmannshäuser und Kontore, das Gluckern des nahen Hafens hatten schon immer seine Phantasie angeregt. Doch Thyra weckte ihn aus seinen romantischen Träumen von einer Zeit, die, wie er sehr genau wusste, auch hart, unsozial und von großem Elend geprägt war. Man musste nur an die Pest in Flensburg denken, an die großen Kriege, an …

»John!« Thyras prägnante Stimme holte ihn in die Wirklichkeit zurück. »Wie willst du jetzt weiter verfahren? Und was ist mit dieser Helene? Glaubst du nicht, dass du da etwas befangen bist?«

Benthien blitzte Thyra an. »Versuch es erst gar nicht!«, sagte er. »Ich werde den Fall nicht abgeben! Ich bin sicher, ihr Manuskript hat nichts damit zu tun.« Er fuhr sich durchs Haar, dass es wie elektrisiert in die Höhe stand. »Natürlich überprüfen wir die Liste, die Helene über alle Personen aufstellen wird, die ihr Manuskript gelesen haben könnten. Vielmehr, sie nennt uns die Verlage, an die sie es geschickt hat, und wir werden sie durchchecken … Aber das mache ja nicht ich!« Das Kind am Nachbartisch streckte ihm die Zunge heraus, setzte beide Daumen an die Stirn und wedelte mit den Fingern. Benthien musste lachen. Er zog eine Grimasse und verdrehte die Augen, dass man nur noch das Weiße sah. Die Kleine war begeistert, aber Thyra sah ihn ziemlich konsterniert an.

Benthien beeilte sich fortzufahren. »Wir müssen um Unterstützung vor Ort bitten, denn die Verlage sind über ganz Deutschland verstreut. Der Verlag, der das Buch jetzt herausbringt, sitzt in München. Den werden wir natürlich besonders gut durchleuchten. Wir werden alle Personen, die Zugang zum Manuskript hatten, daraufhin überprüfen müssen, ob sie die Klabundes kannten und ob sie ein Alibi für Freitagabend und Freitagnacht haben.« Er nahm einen Schluck Kaffee und verzog das Gesicht. Der Cappuccino war zu süß geworden. »Ansonsten müssen wir die Eheleute Sielas befragen, die im Testament der Klabundes genannt sind, und einen gewissen Cesarius, den Frau Klabunde in einer Karte an ihre Nichte erwähnt hat. Beide müssen noch ausfindig gemacht werden. Und du«, fügte er an Fitzen gewandt hinzu, »siehst zu, dass du Susanne Roloff ans Telefon bekommst. Ihr Alibi muss dringend überprüft werden. Und das ihres Mannes ist mehr als zweifelhaft. In den entscheidenden Stunden war er allein. Er kann ohne weiteres am Samstagmorgen mit einer der frühen Fähren nach Dagebüll zurückgefahren sein und gegen Mittag seine Freunde getroffen haben. Hast du dir ein Foto von ihm und seiner Frau besorgt? Tommy? Hörst du eigentlich zu?«

Jetzt war Fitzen dabei, das Kind am Nachbartisch mit Grimassen zu unterhalten. Das Kleine krähte vor Entzücken, die Eltern lächelten.

Thyra verdrehte die Augen. »Ja, hat er. Sie liegen im Auto, du kannst sie gleich mitnehmen«, sagte sie zu Benthien. Und fügte hinzu: »Und nun lass uns zahlen. Ich bin froh, wenn ich euch zwei Kindsköppe endlich los bin!«

Kapitel 11

Die »Rungholt« konnte Benthien schon mal abhaken. Diese Fähre war am Freitagabend um 18 Uhr nach Amrum gefahren und dort gegen 20 Uhr angekommen. Er hatte allen Bediensteten der W.D.R. Reederei die Fotos von Volker und Susanne Roloff gezeigt, aber keiner hatte sie wiedererkannt. Alle waren sich sicher, den beiden in den letzten Tagen nicht begegnet zu sein. Auch bei früheren Fahrten am Freitag und am Donnerstag davor waren sie offenbar nicht auf dem Schiff gewesen. Auf die Frage, ob ihnen etwas Ungewöhnliches aufgefallen war, zuckten die Angestellten, die direkt mit den Gästen zu tun hatten, und die, die die Autos einwiesen, nur mit den Schultern. Was sollte das gewesen sein? Ein Fahrrad, das ins Wasser fiel? Ein Gäste-PKW, der kurzgeschlossen werden musste, damit er von der Fähre fahren konnte? Ein Kind, das auf den Teppich kotzte? Eine Frau, die drohte, ihrem Ehemann einen Teller heiße Suppe ins Gesicht zu schütten? Ja, hatte es alles schon gegeben und noch viele andere skurrile Begebenheiten, aber in den letzten Tagen, der letzte Woche? Nein, da war alles ruhig gewesen, alle hatten sich manierlich benommen, die Routine des Fährbetriebs war nicht in Gefahr gewesen.

Benthien war unzufrieden. Es gab zu viele Unbekannte in seiner Rechnung. Der Täter mussten ja nicht gezwungenermaßen am Freitag angereist sein. Oder über Dagebüll. Er hätte auch mit einem der Adler-Schiffe von Sylt oder von Föhr, von einer der Halligen oder von Nordstrand die Insel Amrum erreichen können. Oder von Schlüttsiel aus. Oder mit einem Privatboot. Er würde die Fotos vervielfachen und einige Leute losschicken müssen, um alle Anreisewege zu überprüfen. Und dann gab es natürlich noch eine ganz andere Möglichkeit: Was wäre, wenn der Mörder schon längst auf der Insel war, womöglich sogar dort lebte? Immer noch stocherten sie im Dunkel herum. Er hoffte, dass in der Einsatzzentrale inzwischen Hinweise eingegangen waren, die die Ermittlungen weiterbrachten.

Bisher standen die Roloffs, die Millionen erben würden, ganz oben auf der Liste der Verdächtigen. Direkt danach kamen die ominösen Sielas’, Arnold und Renate, die in Glücksburg lebten. Benthien hatte den Kollegen Juri Rabanus hingeschickt, der mit ihnen sprechen sollte. Sie erbten ein Grundstück in Norddorf, sehr schön am Wald gelegen, mit Blick auf das Wattenmeer. Bisher hatte sich im Haus der Klabundes kein Schriftstück gefunden, das eine Verbindung zu den Sielas’ aufzeigte, weshalb noch völlig unklar war, in welcher Beziehung Klabunde zu den Leuten stand. Ab morgen würden die jungen Kollegen Annika Gerisch und Leon Kessler, die heute in der Einsatzzentrale aushalfen, im Klabunde-Haus sorgfältig alle Bücher und Papiere durchsehen, und auch das, was sich seit Jahren in den Kellern und Abstellkammern stapelte. Klabundes alter Computer war inzwischen von der Spurensicherung mitgenommen worden. In Flensburg würde man ihn nochmals genau untersuchen und auch alte, gelöschte Dateien wiederherstellen, soweit das möglich war. Benthien glaubte einfach nicht, dass die Klabundes so abgeschieden gelebt hatten, wie es aussah. Klabunde war Historiker, Wissenschaftler, der immer noch publizierte, er musste Kontakte zur Außenwelt gehabt haben. Ob die relevant waren für sein Sterben, seinen Tod, war natürlich fraglich, aber Benthien ging von jeher jeder Spur akribisch nach, er überprüfte lieber einmal zu viel als zu wenig. Er hasste schludrig ermittelnde Kollegen, die auf ihr »Bauchgefühl« hörten und ihre Lieblingstheorien verfolgten, statt eine breit angelegte Untersuchung zu führen.

Nachdem er seine Befragung bei der Reederei beendet hatte, setzte er sich im Restaurant der Fähre an einen der Fenstertische und bestellte eine deftige Kartoffelsuppe mit Bockwurst. Ein Blick aus dem Fenster sagte ihm, dass Dunst aufzog; die Halligen waren nur noch schemenhaft zu erkennen. Gedanken kamen und gingen, verwirrten sich, beugten sich keiner Logik. Was hatte es mit Helenes seltsamer Geschichte auf sich? Das alles kam ihm so romanhaft vor, so fern jeder Wirklichkeit. Jemand las von einem literarischen Mord, irgendwie war ihm das Manuskript untergekommen, und beschloss dann, diesen Mord in die Tat umzusetzen? Helene lebte in Flensburg, nicht allzu weit weg von Amrum. In Flensburg hatte sie vor zwei Jahren ihre Mordgeschichte erfunden und aufgeschrieben. Helene aber kannte die Klabundes nicht. Auf der Insel Amrum war sie seines Wissens nur einmal gewesen, zusammen mit Ben, und das war Jahre her. Bis dahin hatte sie die Insel nur von der Landkarte gekannt. Auch Sylt und Föhr hatte sie zusammen mit seinem Vater besucht. Einmal war sie ein ganzes Wochenende im Haus auf Sylt zu Besuch gewesen. Am Samstag hatte Ben den kleinen literarischen Zirkel, den er vor Jahren ins Leben gerufen hatte und an dem Benthien, wenn er Zeit hatte, auch ganz gern teilnahm, zu Gast gehabt. Helene war noch den Sonntag über geblieben, hatte mit ihnen eine lange Wanderung um den Sylter Ellenbogen gemacht. Daran konnte sich Benthien noch gut erinnern. Der Herbsttag hatte warm und stürmisch begonnen und heiß und windstill geendet, weshalb sie alle drei mit einem starken Sonnenbrand von ihrem Spaziergang nach Hause gekommen waren. Sie hatten viel gelacht, aber auch Wegstrecken zurückgelegt, auf denen jeder seinen Gedanken nachhängen konnte. Sehr gut kannte Helene die Inseln jedenfalls nicht, da war sich Benthien sicher. Und dass eine heimliche Beziehung zu den Klabundes bestand, erschien ihm völlig abwegig. Er schielte auf das Manuskript neben seinem Teller. Fast widerwillig irrte seine Hand zu den Seiten, blätterte ziellos darin, als sein Blick auf einen Absatz fiel:

Der Mann hing am Seil und schaukelte auf und ab, von den Windböen getragen, schreiend. Man hatte ihn kopfüber aufgehängt, die Hände auf den Rücken gefesselt. Seine Kleider hatte man ihm ausgezogen. Er fror, das Blut in seinen Adern zirkulierte kaum noch, er fühlte den Tod näher kommen, erbarmungslos. Am meisten quälte ihn der Gedanke an Corinna. Er wusste sie im Schlafzimmer liegend, mit Nägeln an den Fußboden geschlagen, eine Wunde am Kopf durch den Vorschlaghammer, blutend, sterbend, an ihn denkend. Wer hatte ihnen das angetan? Womit hatten sie diesen Tod verdient? Nun war auch sein letzter bescheidener Wunsch, angesichts der Bedrohung wenigstens gemeinsam zu sterben, nicht in Erfüllung gegangen. Seine einzige Hoffnung war, dass es schnell gehen möge, und dass er Corinna eines Tages in anderen Welten wiedersehen würde. Gewiegt vom Wind, betend, hing er an seinem Strick, und nach und nach verließen ihn die Kräfte.

Während er noch über den Text sinnierte, kam der Kellner mit der Kartoffelterrine, und Benthien war fürs Erste erlöst.

Helene nahm den Telefonhörer nur zögerlich zur Hand. Wie sollte sie am besten ausdrücken, worauf es ihr ankam? Sie telefonierte nicht gern mit fremden Leuten. Zwar tauschte sie mit ihrer Lektorin immer wieder E-Mails aus, aber sie hatten selten telefonischen Kontakt gehabt, und wenn, dann ging es um Sachfragen zu ihrem Buch. Diese Situation war neu. Am besten, sie stellte der Lektorin die von Benthien gewünschten Fragen, und wenn sie gefragt wurde, warum sie das wissen wollte, dann würde sie eben die Wahrheit sagen, dass die Polizei mit im Spiel war. Andererseits durfte sie nicht zu viele Informationen verraten … eine schwierige Situation!

Helene sah auf die Uhr. Ein normaler Büroarbeitstag wäre schon längst beendet, aber ihre Lektorin arbeitete meist bis spät in den Abend. Also die ideale Zeit, sie zu erreichen.

Sie stand auf und ging in die Küche, um sich erst mal einen Tee zu machen. Während sie Ingwer schälte und kleine Stückchen für die Kanne zurechtschnitt, überlegte sie, wie sie diese diffizile Sache am besten angehen sollte. Sie stellte den Wasserkocher ab, wartete, bis die richtige Temperatur erreicht war, goss das Wasser in die Kanne und ging mit Kanne und Becher ins Zimmer. Dort setzte sie sich an den Schreibtisch und nahm sich einen Block. Sie schrieb einige Stichwörter auf, überlegte, zauderte, strich etwas aus, notierte von neuem ganze Sätze. Überlegte, wie sie ihre Botschaft zwischen den Zeilen rüberbringen sollte, ohne dass es auffiel. Fing noch mal von vorne an. Diesmal nummerierte sie alles durch. Malte Männchen dazwischen und Blumen mit nickenden Köpfen. Dann griff sie plötzlich zum Telefon und wählte, überrumpelte sich sozusagen selbst. Ihr Mund war trocken, und ihr Puls flatterte.

Sie merkte gleich, als die Lektorin sich meldete, dass die Sache nicht richtig lief. Ihre Frage, durch welche Hände ihr Manuskript im Verlag gegangen war, klang merkwürdig, und es war kein Wunder, dass die Lektorin hellhörig wurde. Die eine Frage, um die es ging, kam viel zu schnell. »Warum ist das wichtig?«

Helene spürte, wie ihre Hände feucht wurden. Jetzt nur das Richtige sagen, nichts falsch machen, es sollte ja seinen Zweck erfüllen. Ihr blieb nichts anderes übrig, als zu improvisieren. »Also ich …, ich habe mir Gedanken gemacht, ob meine Geschichte ganz logisch ist, es sind doch noch einige Fehler darin, und jetzt … also, ich hatte mir überlegt, ob ich noch was ändern sollte …« Sie atmete tief ein. »Die Verantwortung, die ich da habe, ich meine, ich bin verantwortlich für …« Nein, das ging ganz und gar in die falsche Richtung, sie stotterte, war viel zu umständlich.

»Helene«, sagte die Stimme ihrer Lektorin besänftigend, »bitte beruhigen Sie sich, es gibt keinen Grund, sich Sorgen zu machen. Die Verantwortung für Ihr Buch hat der Verlag übernommen. Es wird in vier Wochen erscheinen, daran geht kein Weg vorbei. Und glauben Sie mir, Sie werden stolz sein, wenn es so weit ist. In ungefähr zwei Wochen bekommen Sie Ihre Belegexemplare.«

»Eine Frage«, sagte Helene leise, »hat es außer Ihnen noch jemand gelesen?«

Helene schloss die Augen, eine Blutwelle schoss ihr ins Gesicht, Schweiß trat auf ihre Stirn. Wie blöde, wie unsagbar blöde benahm sie sich hier! Die Lektorin musste ja annehmen, es mit einer Schwachsinnigen zu tun zu haben. Natürlich war ihr klar, dass sich noch etliche Leute im Verlag und auch außerhalb mit ihrem Manuskript beschäftigt haben mussten – der Korrektor, die Grafikabteilung, möglicherweise die Presseabteilung, die Herstellung, der Vertrieb, Verlagsvertreter. Vielleicht hatte nicht jeder alles gelesen, aber es ging ja vor allem darum, wer Zugang zu ihrer Geschichte gehabt hatte. Irritiert dachte sie an John, der ihr die ganze Sache aufgehalst hatte. »Frag doch mal deine Lektorin, wer alles im Verlag an das Manuskript herankommt«, hatte er gesagt. Ja, konnte die Polizei das denn nicht selbst ermitteln? Auch wenn der Verlag in München war, so hätte man doch sicher jemanden von der Münchener Kripo schicken können. Amtshilfe sozusagen. Und wenn …

»Helene? Hören Sie noch?«

Helene riss sich zusammen. Sie merkte, dass die Lektorin die ganze Zeit mit ihr sprach, doch sie hatte nichts davon mitbekommen. Sie entschuldigte sich.

»Geht es Ihnen nicht gut?«

»Ich möchte nur wissen, wer mein Manuskript gelesen hat!«, sagte Helene leise, aber hartnäckig. »Es interessiert mich einfach.« Oh Gott, sie hörte sich völlig bekloppt an. Trotzig wie ein Teenager. Gewandter Small Talk war eben noch nie ihre Stärke gewesen. Wie ein Kind platzte sie mit dem heraus, was ihr gerade im Kopf herumging. Wütend strich sie mit dem Kuli ihre Stichwörter auf dem Block aus. Was nützte es, sich Notizen zu machen, wenn man sich nicht daran hielt? Sie drückte den Stift so fest aufs Papier, dass es zerriss. Dann fiel ihr auf, dass auf der anderen Seite Schweigen herrschte, schon eine ganze Weile. Die Lektorin hatte doch nicht aufgelegt? Ohne Zweifel fand sie Helenes Benehmen merkwürdig. Oder hatte sie bereits ihre Antennen ausgefahren? Ahnte sie endlich, dass etwas ganz und gar nicht in Ordnung war?

Helene probierte ein leichtes Lachen. Selbst in ihren Ohren klang es künstlich. »Ich bin in einer Art literarischer Zirkel, in dem wir Bücher besprechen«, erklärte sie. Ja, das war ein guter Anfang, das klang authentisch, wahrscheinlich deshalb, weil es wahr war. »Und dort«, fuhr sie fort, »haben wir über mein Buch gesprochen. Es wurde begutachtet.« Dass sie über ihr Buch gesprochen hatten, stimmte zwar nicht, aber Helene hatte nun festen Boden unter den Füßen. Sie strich eine Haarsträhne hinters Ohr und malte eine Henkersschlinge auf ihren Block. »Deswegen wollte ich gern wissen, wer es im Verlag gelesen hat. Und wie die Geschichte angekommen ist. Ich wollte gern eine ehrliche, professionelle Meinung hören – außer Ihrer Meinung. Es ist mir sehr wichtig!«, fügte sie noch hinzu. Es war, als stünde sie neben sich und hörte dem Geschwafel einer fremden Person zu. So konnte sie doch nicht ernst genommen werden! Niemals würde sie mit solchen Argumenten die Namen all derer herausfinden, die ihr Buch gelesen hatten. Sie würde zu John gehen und ihm sagen müssen …

Sie hörte die ruhige, eindringliche Stimme am Ende der Leitung: »Helene, was ist los? Was ist passiert, das Sie so durcheinanderbringt?«

Helene atmete tief aus. Jetzt musste es raus, jetzt war der Augenblick gekommen. »Die Polizei«, hörte sie sich sagen. »Die Polizei muss das wissen. Es ist hier ein Mord passiert, der … er hat Ähnlichkeiten mit dem Mord in meinem Buch. Und jetzt sitzt mir die Polizei im Nacken …«

Nachdem sie aufgelegt hatte, war sie zutiefst erleichtert. Sie hatte es hinter sich gebracht! Und hoffentlich ihren Zweck erreicht. Sie lehnte sich im Stuhl zurück, versuchte, gleichmäßig zu atmen. Jetzt erst bemerkte sie die Magenschmerzen, die wohl durch ihre verkrampfte, nach vorn gebeugte Haltung hervorgerufen worden waren. Sie nahm ihren Becher, stand auf und ging zu ihrem Bett, das umhüllt wurde von einer grünen Insel aus gedämmtem Licht. Die Zwergbanane, die Wasserpalme und der kleine Affenbrotbaum, den sie sich kürzlich geleistet hatte, warfen bizarre Schatten an die Wände. Sie klopfte die Kissen zurecht und streckte sich auf dem Bett aus. Erschöpft schloss sie die Augen. Ihr Infekt hatte sich zwar gebessert, das Fieber war verschwunden, doch sie fühlte sich noch alles andere als gesund. Dennoch würde sie gleich wieder aufstehen und zu Ben hinuntergehen, um John von dort aus ihre Liste zu faxen.

Wieder einmal wurde die Konferenz im Garten abgehalten. Lilly holte sich noch schnell eine Wolljacke aus ihrem Zimmer, denn es war kühl geworden; die untergehende Sonne versteckte sich hinter einem dichten Dunstschleier. Als sie auf die Terrasse trat, traute sie ihren Augen nicht: Mikke hatte das Licht gedämmt und als Highlight irgendwo drei romantische Wachsfackeln aufgetrieben und angezündet, die nun lustig vor sich hin flackerten. Die Getränke hatte er auch schon bereitgestellt, dazu zwei Notebooks, Papier, Stifte, fehlten nur noch das Flipchart und Knabberartikel, und das sagte sie ihm auch. Mikke sprang auf und kam allen Ernstes mit einer Chipstüte zurück, was Lilly zum Lachen brachte.

»Deine Freundin muss richtig stolz auf dich sein, Mikke. Du weißt, was Frauen wollen.«

»Sag das mal Sanne. Vielleicht glaubt sie es. Leider ist sie noch ein paar Wochen in Lübeck, sie macht dort ein Praktikum. Wir sehen uns höchstens alle zwei Wochen.«

Lilly fiel auf, dass sie von Mikke eigentlich wenig wusste. Er war, was sein Privatleben anging, angenehm zurückhaltend, ohne allzu distanziert zu sein. Als Mann sah er recht gut aus. Sein Gesicht hatte einen perfekten Schnitt, nicht zu breit, nicht zu schmal, mit einem festen Kinn und schön gezeichneten Lippen. Meistens trug er ein Baseballcap auf seinen kupferfarbenen Locken, vielleicht, weil er sie zu weiblich fand. Er hatte Lilly mal gefragt, was sie davon hielte, wenn er sich den Kopf rasieren würde. Das Entsetzen, das sie zeigte, schien ihm gefallen zu haben, aber bis jetzt hatte er diese Drohung noch nicht wahr gemacht. Lilly vermutete stark, dass seine Freundin da auch noch ein Wörtchen mitzureden hatte.

Als John auf die Terrasse kam und neben Mikke trat, um ein Bündel Papiere auf den Tisch zu legen, verglich sie die beiden unwillkürlich miteinander. Sie waren gleich groß, um die einsachtzig, hatten eine sportliche Figur ohne Bauch, breite Schultern und kräftige Hände. Mikke hatte eine zierliche, mädchenhafte Nase, während Johns Charakternase von vorne nicht als solche auffiel, im Profil aber das Gesicht dominierte und ihm eine Attraktivität verlieh, die über das rein Sinnliche hinausging.

John war seine Kleidung ziemlich egal. Er zog, wenn’s sein musste, auch ein zerknittertes Sweatshirt aus der Schmutzwäsche heraus, während Mikke Wert auf coole Markenkleidung legte. Heute Abend allerdings trug John einen fast neuen Troyer, hochgeschlossen bis zum Kinn. Seine Augen wirkten so dunkel wie der marineblaue Pullover, doch das änderte sich sofort, als er sich setzte und das Licht der Fackeln auf sein Gesicht fiel. Es war erstaunlich, wie sehr seine Augenfarbe vom Licht abhängig war. Jetzt, am Tisch, leuchtete sie intensiv aquamarinblau und zeigte jene Schärfe, die schon so viele Täter, die von ihm verhört worden waren, eingeschüchtert hatte. Augen hart wie Diamanten, dachte Lilly, mit denen man mühelos Glas schneiden oder bis auf den Grund einer Seele blicken konnte.

John starrte sie eine Weile an, dann fragte er: »Versuchst du dich gerade zu erinnern, wo du mich schon mal gesehen hast?«

Lilly entfuhr unwillkürlich ein Lachen. »Ich ziehe nur ein paar Vergleiche.«

Johns Augen funkelten, dann beschloss er offenbar, das Thema fallen zu lassen oder es sich für später aufzuheben. Er klatschte mit der Hand auf den Papierstoß. »Dies ist das besagte Manuskript. Ich habe unterwegs auf der Fähre den Teil gelesen, der uns angeht.«

»Und die Morde sind tatsächlich identisch?«, fragte Mikke.

»Ich fang mal von vorne an«, sagte John und angelte sich ein paar Chips aus der Tüte. »Die beiden Eheleute in dem Buch sind Mitte vierzig, ein Paar, das sich auseinandergelebt hat. Sie wohnen in einem fiktiven Ort, der nicht am Meer liegt. Der Ablauf ist folgendermaßen: Es klingelt an der Tür, die Frau öffnet, wird zurückgestoßen und in das Gästeklo gesperrt. Der Mann sitzt am Schreibtisch. Er wird von hinten überrascht und gefesselt. Die Frau wird nach oben ins Schlafzimmer gebracht und muss sich auf den Boden legen. Ausziehen muss sie sich nicht. Und nun läuft alles haargenau so ab wie in unserem Fall, nur dass der Mann zu einem Wasserturm gebracht wird, der eingerüstet ist, und am Gerüst aufgehängt wird. Auch er stirbt an einem Schädelbruch.«

»Und wer ist im Buch der Täter?«, fragte Mikke gespannt.

»Das erfährt man erst am Schluss. In den Szenen, die ich gelesen habe, ist der Mann maskiert und wird nicht identifiziert.«

»Ich könnte es lesen«, bot sich Lilly an.

John schob ihr den Stapel rüber. »Liebend gern. Aber nicht während der Dienstzeit!«

Lilly schnitt ihm eine Grimasse.

»Und was halten wir nun davon?«, fragte Mikke. »Ein Mensch, der nach einer literarischen Vorlage mordet?«

»Vor allem nach einer, die noch gar nicht veröffentlicht ist«, ergänzte John. »Was das Ganze noch etwas komplizierter macht. Spätestens morgen sollte Helenes Liste der Personen da sein, die das Manuskript gelesen haben. Und dann muss natürlich alles von den Münchener Kollegen überprüft werden.«

»Eine Sisyphosarbeit«, stöhnte Mikke.

John rutschte auf seinem Stuhl nach vorn; er räkelte sich, fuhr sich mit allen zehn Fingern durchs Haar, so dass es in alle Richtungen stand und dunkel-samtig glänzte wie das Fell eines Irish Setters, den man gegen den Strich gebürstet hatte. »Und was gibt es bei euch Neues?«, fragte er gähnend. »Wo stecken eigentlich Gerisch und Kessler?«

»Beim Essen«, sagte Mikke lakonisch. »Sie kommen gleich vorbei.«

»Gut, dass sie noch mal kurz hier reinschauen wollen.« John warf Lilly einen Blick zu. »Un’ nu?«

»Sielas«, sagte Lilly.

John setzte sich aufrecht hin. »Die zweiten Erben?«

»Genau. Juri hat nichts erreicht, denn sie waren nicht zu Hause. Die Nachbarin erzählte, dass Herr Sielas, ein älterer Mann, im Krankenhaus läge. Aber Bode hat eine Frau Westphal aufgetrieben und sie gebeten, bei uns anzurufen. Frau Westphal war hier über dreißig Jahre lang die Pastorin, sie ist jetzt im Ruhestand. Er sagt, sie kennt ihre Schäfchen praktisch von der Taufe an. Frau Westphal hat nicht angerufen, sondern kam höchstpersönlich bei uns vorbei. Sie ist eine taffe alte Dame, Mitte siebzig, hat aber mehr Energie als wir alle drei zusammen. Sie war gerade auf ihrem üblichen Gang um die Amrumer Odde, das ist die nördliche Inselspitze. Gesamtdauer: zwei bis drei Stunden. Von Norddorf fährt sie dann mit dem Bus zurück.«

John schluckte. »Es sei ihr gegönnt.«

»Vor vier Monaten hat sie auf diesem Gang mit ihren Nordic-Walking-Stöcken einen Überfall vereitelt, als irgendein Schwachkopf mit ihrem Rucksack abhauen wollte. Inhalt des Rucksacks: fünf Äpfel, eine Packung Kekse, ein kleines Frotteetuch, eine Sonnencreme, eine Flasche Wasser, eine Dauerkarte für den Bus. Kein Geld. Wie blöd muss jemand sein, um so was klauen zu wollen? Der Typ musste im Krankenhaus auf Föhr genäht werden! Nachher hat er ihr leidgetan. Sie sagt, sie hätte ihm die Äpfel und die Kekse gönnen sollen. Nächstenliebe praktizieren, verstehst du? Aber«, Lilly wackelte mit dem Zeigefinger in der Luft herum, »du hättest hören sollen, was sie über die Klabundes sagt. Sie sagt, wenn sie katholisch wäre, würde sie meinen, die hätten bekommen, was sie verdienten. Denn wenn sie katholisch wäre, könnte sie diese sündigen Gedanken beichten und bekäme Absolution erteilt. Als evangelische Pastorin und Christin dürfe sie so was natürlich nicht einmal denken. Sie ist wirklich eine ehrliche alte Dame, sehr fürsorglich und voller Nächstenliebe. Aber rabiat.«

»Und schlagkräftig«, ergänzte John und schmunzelte. »Hat sie dir auch verraten, warum die Klabundes den Tod verdient haben? Selbst für eine Pastorin scheint mir das eine ziemlich herbe Aussage zu sein.«

»Wegen der Familie Sielas«, sagte Lilly. »Die lag ihr wohl sehr am Herzen. Die Sielas’ sind von den Klabundes unter sehr unerquicklichen Umständen von der Insel vertrieben worden, aber das muss schon lange her sein. Ganz genau wusste sie auch nicht mehr, was da passiert war.«

»Hat sie denn Kontakt zu den Sielas’?«

»Nein, sie haben offenbar alle Brücken hinter sich abgebrochen. Interessant ist aber Folgendes: Sie berichtete uns, dass ein Nachbarkind der Sielas’, das mit deren Tochter Astrid befreundet war, eben diese Tochter vor wenigen Tagen in Nebel gesehen und kurz mit ihr gesprochen hat. Astrid Sielas – oder wie immer sie jetzt heißt – erzählte, dass sie mit ihrer Familie hier Urlaub mache. Sie wohnen im Smäswai.«

John nickte zufrieden. »Das bringt uns einen Schritt weiter. Wir werden gleich morgen als erstes dort hingehen. Aber ich habe noch was anderes vor. Wo bleiben eigentlich die Kollegen? Mikke! Ruf sie an. Mach ihnen ein bisschen Dampf, sonst muss ich alles zweimal erzählen. Was gibt es sonst noch?«

»Wir haben diesen Cesarius überprüft«, sagte Mikke, nachdem er den Anruf getätigt hatte. »Du weißt doch, diese Geburtstagskarte. Da schreibt Frau Klabunde ›Er freut sich schon sehr darauf, C. ein Schnippchen zu schlagen‹. Der Mann ist Historiker, vierundachtzig Jahre alt, wohnt am Bodensee. Und dort war er auch die ganzen letzten Wochen, wie uns seine Tochter am Telefon versichert hat. Du wirst es nicht glauben, aber er schreibt ebenfalls an einem Buch über das Alexandergrab! Darüber haben sie korrespondiert. Nur, dass Klabunde ihm nicht verraten hat, dass er zum selben Thema veröffentlichen will. Er hat sich offenbar alle Mühe gegeben, dass sein Werk als Erstes herauskommt. Das war es wohl, was Frau Klabunde mit ›Schnippchen schlagen‹ gemeint hat. Der Alte war schon ein ziemlich unangenehmer Charakter.«

»Freut mich, dass der alte Herr am Bodensee nun diesen Wettstreit gewinnt«, sagte Lilly. »Klabunde war mit seiner Arbeit noch nicht am Ende und wird es nun auch niemals werden.«

»Okay, Cäsar ist erledigt. Noch was, was ich wissen muss?«

Lilly gab Mikke ein Zeichen, er sollte weiterreden. »Claudia Matthis hat einen Stapel Untersuchungsergebnisse per Fax geschickt. Sie liegen drüben im Wohnzimmer. Und dann hat uns Heinrich Morag besucht, ganz aus freien Stücken.«

»Morag?«

»Der Vogelwart. Du erinnerst dich doch, als ich ihn nach dem Mann im Lendenschurz fragte, wusste er angeblich nicht, wer das war«, sagte Mikke. »Was umso sonderbarer ist, als die Wohnung, in der Morag wohnt, Pedersen gehört. Er ist Morags Vermieter! Und Pedersen ist ja, wie wir inzwischen wissen, bekannt wie der sprichwörtliche bunte Hund auf der Insel. Jeder weiß, dass er zu bestimmten Zeiten im Lendenschurz durch die Gegend turnt.«

»Abhängigkeit«, sagte John.

»Du sagst es. Morag hatte Angst, Pedersen in die Sache hineinzuziehen, zumal der ihn aus der Wohnung raushaben will. Er möchte offenbar lieber an Feriengäste vermieten, bringt ja auch viel mehr ein. Als Morag dann aber erfuhr, dass wir Pedersen im Visier haben …«

»Haben wir das denn?«

»Oh ja«, sagte Mikke und fuhr sich mit der Zunge über die Lippen, »hör nur mal bis zum Ende. Als Morag also erfuhr, dass wir ohnehin schon bei Pedersen waren und mit ihm gesprochen hatten, hielt er es für besser, seine Aussage zu korrigieren. Er hat nun bestätigt, dass er ihn kurz nach neun am Samstagmorgen an der Vogelkoje gesehen hat. Weiter will er aber nichts Komisches bemerkt haben.«

»Und warum haben wir Pedersen im Visier?«

Mikke nahm einen Schluck von seinem Johannisbeersaft. »Er hat uns nicht die Wahrheit gesagt, als wir am Montag bei ihm waren«, sagte er. »Wir haben inzwischen die aus- und eingehenden Telefonate der Klabundes der letzten Wochen überprüft. Pedersen hat unseren Freund Ambros Klabunde in den drei Wochen vor dessen Tod sieben Mal angerufen! Ein Gespräch hat dreiundzwanzig Minuten gedauert, die meisten anderen zwischen fünf und zehn Minuten. Und: Die aktuellen Fingerabdrücke, die die Techniker an der Tür gefunden haben, sind von Addi Pedersen! Das wissen wir, weil Pedersen jahrelang quasi Berufsdemonstrant war. Überall, wo was los war, war er dabei – in Berlin, Brockdorf, Gorleben, bei den Atommülltransporten, schon in den 1980er-Jahren hat er gegen die Startbahn West demonstriert und gegen die Stationierung der Pershing-II-Raketen. Vor sechs Jahren musste man ihn von einem Baum pflücken, auf dem er vierundzwanzig Tage lang kampiert hat, um zu verhindern, dass er gefällt wird. Was gibt’s da zu grinsen?«

John schmunzelte. »Könnte ein Kumpel von mir gewesen sein – nicht dass ich auf Bäumen kampiert hätte, aber bei der einen oder anderen Demo bin ich auch dabei gewesen. Was empört dich daran so?«

Mikke schnaufte. »Er hat uns angelogen«, sagte er aufgebracht. »Am Montag. Er sagte, genau wie seine Frau auch, er hätte keinen Kontakt zu den Klabundes. Dabei war das eine fette, dreiste Lüge! Was ist denn eigentlich mit euch los heute?«

Lilly konnte nicht anders, sie musste in Johns Lachen einstimmen. »Mikke, du bist so süß. So herrlich naiv. So wunderbar empört, weil jemand dich angelogen hat. Ich weiß nicht, ob du bei der Polizei richtig bist.«

John beugte sich über den Tisch. »Du darfst das nicht persönlich nehmen, Mikke. Geh einfach davon aus, dass Menschen lügen, jeden Tag, jede Minute; besonders solche, die Angst haben, in irgendeine Sache verwickelt zu werden. Sie lügen, auch wenn sie unschuldig sind. Sie lügen wie gedruckt, sie lügen dir die Hucke voll und das Blaue vom Himmel herunter und manchmal sogar sich selbst in die Tasche. Unser Job ist es, ihre Lügen aufzudecken und einzuordnen – und zu entscheiden, ob sie für unsere Ermittlungen relevant sind oder nicht. Addi werden wir uns noch mal vorknöpfen. Vielleicht hat er irgendwas mit Klabunde gemauschelt, das er nicht an die große Glocke hängen wollte, wir werden sehen. Ach, da kommen ja auch schon die Kollegen vorbei. Wie nett.«

Leon Kessler, mit dem Lilly noch nicht zusammengearbeitet hatte, war ein impulsiver junger Mann und offenbar der Traum jeder Schwiegermutter. Er hatte lange Koteletten und so viele Haare, dass er einem weniger Begünstigten locker die Hälfte davon hätte abgeben können. Eine widerspenstige Locke fiel ihm immer wieder in die Stirn. Er wirkte verschmitzt und fröhlich, aber Lilly wusste, dass das sorglose Sunnyboy-Image genauso täuschen konnte wie die großen, blauen Kinderaugen. Alles nur Tarnung. Sie hatte ihn heute als einen gewitzten und scharfsinnigen Kollegen kennengelernt, der viel Eigeninitiative zeigte. Dass Annika Gerisch ehrgeizig war, dass sie zielstrebig die Karriereleiter hinaufsteigen wollte und auch das Zeug dazu hatte, wusste Lilly. Sie schätzte ihre Einfühlsamkeit und Klugheit ebenso wie ihr angenehmes Äußeres: die grauen Augen, die dunklen, üppigen Haare, die sie stets locker hochgesteckt trug. Sie war sehr zierlich, aber Lilly wusste, dass sie Karate und Jiu-Jitsu beherrschte und mehr Kraft hatte, als man ihr zutraute. Ihr Gesicht war schmal und fein gezeichnet; an den Ohren baumelten lange Ohrhänger aus einem Kunstgewerbeladen. Ähnlich wie Leon konnte man auch Annika leicht unterschätzen. Alles in allem war Lilly froh, dass gerade diese beiden jungen Kollegen sie hier unterstützten. Sie hoffte nur, John würde nicht zu rau mit ihnen umgehen.

»Romantisch habt ihr’s hier«, sagte Leon und deutete mit dem Kinn auf die Wachsfackeln, deren Flammen in den inzwischen fast dunklen Nachthimmel loderten. Aus dem Nachbargarten klang gedämpft Tanzmusik, offenbar war dort eine Party in Gang.

John schickte Leon erst einmal in die Küche, um Nachschub an Getränken zu holen. Als alle ihren Platz gefunden und ihr Glas gefüllt hatten, berichtete er vom Treffen mit Fitzen und Thyra. Lilly informierte Leon und Annika kurz über den Inhalt des Manuskripts, während John sich einen Campari mit Orangensaft mixte. Dann bat sie Annika, die die Faxe aus dem Wohnraum mitgebracht hatte, Benthien die neuesten Erkenntnisse der kriminaltechnischen Untersuchung mitzuteilen.

»Über Pedersens Fingerabdrücke und seine Anrufe bei Klabunde hatten wir ja schon gesprochen«, sagte Lilly zu John, »jetzt kann dir Annika den Rest erzählen. Viel ist es aber nicht.«

»Fangen wir mit den Blutspuren an«, sagte Annika und blätterte in den Seiten. »Im Klabunde-Haus gab es keine, auch keine unsichtbaren. Die Blutspritzer und Schlieren am Quermarkenfeuer stammten alle ausschließlich von dem Toten, der …«

»Vom Opfer«, verbesserte John ein wenig pedantisch. »Als die Blutspritzer an den Turm gelangten, lebte er noch.«

»Okay. Vom Opfer.« Annika lächelte unsicher. »Neue Fremd-DNA war am Turm nicht zu finden, dafür Hautpartikel und Hirnmasse vom Opfer. Letztere wurde durch zahlreiche Löcher, die in der Plastiktüte entstanden waren, herausgeschleudert. Anscheinend wurde er mehrfach gegen den Turm geschleudert, und jede Kollision mit der eisernen Außenhaut des Turms brachte ihm neue Kopfverletzungen bei. Frau Matthis schreibt hier in einem Kommentar, dass der Kopf an der rechten Seite aussah wie ein Frühstücksei, auf das man kräftig mit dem Löffel geklopft hat.« Sie sah auf und holte tief Luft. Lilly nickte ihr aufmunternd zu. John blickte tiefsinnig in sein Glas. Mikke war mit seinen Gedanken sonst wo, und Leons Interesse galt zwei Kaninchen, die im Garten Fangen spielten.

»Nun zu den Fingerabdrücken. Am Turm und auf den Bänken gab es zahlreiche alte und ein paar neuere Fingerabdrücke, die meisten waren nicht zu identifizieren. Zwei der älteren Fingerabdrücke sind registriert. Einer gehört einem verurteilten Bankräuber, der seit fünf Monaten in U-Haft sitzt. Die anderen gehören zu einem Ex-Knacki, der im Juni einen schweren Autounfall hatte. Auch Klabundes Abdrücke waren darunter. Aber es wurde nichts gefunden, was auf den Täter hinweisen könnte.«

»War ja auch nicht zu erwarten«, sagte John düster.

Annika blätterte in ihren Papieren. »Die paar Fingerabdrücke, die auf Ambros Klabundes Körper gefunden wurden, sind von ihm selbst.«

»Ich dachte, er wäre mit einem Schwamm abgewaschen worden?«

»Das war er auch. Man hat Partikel des Schwamms in seinen Schamhaaren gefunden. Seine Fingerabdrücke sind offenbar erst nach dem Waschen auf seine Haut gekommen, als er seine Finger ins Fleisch gekrallt hat.«

»Dieser Schwamm«, sagte John nachdenklich und schaute zu Lilly. »Ist das derselbe, den wir bei den Klabundes im Badezimmer gefunden haben?«

Lilly nickte. »Wahrscheinlich ja. Jedenfalls wurden Hautpartikel von beiden Klabundes im Schwamm gefunden, von Ambros und von Irmgard.«

»Um das Thema Fingerabdrücke abzuschließen: Am Nylonseil, mit dem Klabunde gefesselt war und an dem er aufgehängt wurde, gab es keinerlei Abdrücke«, fuhr Annika fort. »Auch nicht an der Plastiktüte. Im Taschentuch, das im Wohnzimmer gefunden wurde, war DNA, aber sie stammte von Irmgard Klabunde. Hilft uns also auch nicht weiter.« Sie nahm einen Schluck von ihrem Mineralwasser. Lilly bemerkte, dass Mikke und Leon entweder eingeschlafen oder zumindest in ihren Gedanken ins Land der Träume abgedriftet waren. Aber für sie waren diese Nachrichten auch nichts Neues. Sie alle hatten bereits am Nachmittag, als John noch in Flensburg war, ausführlich darüber gesprochen. Im Nachbargarten wurde die Party allmählich lauter, die Gäste fröhlicher. Einzelne Lachsalven schallten herüber.

Annika nahm einen ihrer Ohrringe ab und legte ihn auf den Tisch. »Nun zur toxikologischen Untersuchung. Sie …«

»Augenblick!« John wirkte zwar zerstreut, aber Lilly wusste, dass das ebenso Camouflage sein konnte wie Leons Sunnyboy-Image. »Von wem waren denn die älteren Abdrücke im Haus? Die jüngeren waren von Pedersen, das hattet ihr mir ja schon gesagt, aber es gab ja noch welche von weiteren Personen.«

Annika, die etwas aufgeschreckt in den Papieren geblättert hatte, atmete auf. »Tut mir leid, das hatte ich vergessen. Sie stammen von Susanne Roloff, sind aber bereits einige Monate alt und zum Teil von den Abdrücken der Klabundes überlagert. Im Gästezimmer waren die meisten zu finden. Die Fingerabdrücke im Wohnzimmer und draußen an den Fensterbrettern waren von Kommissar Bode.«

»Ja, er war dort und hat Hundedreck besichtigt. Aber die Roloff, hatte sie nicht zu Protokoll gegeben, sie habe die Klabundes schon lange nicht mehr gesehen?«

Mikke wachte auf und nickte. »Hat sie.«

»Und um das Thema abzuschließen«, Annika räusperte sich, »die Abdrücke in der Küche stammen vom Installateur. Er hat in jungen Jahren ein paar Mal randaliert und einem Polizisten eine Ohrfeige verpasst, deshalb haben wir seine Abdrücke.«

John nickte. Dann sah er Annika auffordernd an. »Und was war mit der Tox?«

»Ja.« Annika ordnete erneut die Seiten. Lilly bemerkte, dass sie hektische rote Flecken am Hals hatte. Offenbar schüchterte John sie ein wenig ein. »Bei Irmgard Klabunde hat man nichts gefunden, kein Sedativum, nichts. Ambros Klabunde hatte eine geringe Dosis eines Beruhigungsmittels eingenommen, ein völlig harmloses Präparat auf Baldrianbasis. Und er hatte Alkohol im Blut, 1,2 Promille. Rotwein. Sonst gibt es nichts, was irgendwie auffällig wäre.«

»Das Mittel wird er selbst genommen haben«, meinte Benthien, »wahrscheinlich hatte er leichte Schlafstörungen wie so viele. Wir haben Baldrian im Bad gefunden.« Er fuhr sich übers Gesicht. »Gibt’s sonst noch was?«

»Die roten Fasern an Irmgards Oberbekleidung gehören vermutlich zu einem Jogginganzug. Die Streifen reflektieren Licht, der Jogger fällt dadurch im Dunkeln auf.«

John sah auf. »Das klingt interessant. Was noch?«

Annika blätterte in den Papieren. »Die KTU konnte zwei Teilabdrücke von Gummistiefeln sichern, direkt vor Klabundes Haus. Allerdings sind sie Dutzendware. Es waren billige PVC- Stiefel in Größe 44, die letzten Winter in den Aldi-Fillialen verkauft wurden. Das bringt uns wohl nur weiter, wenn wir sie bei einem Tatverdächtigen finden sollten.«

»Und davon sind wir noch weit entfernt«, sagte Mikke, der plötzlich aus seinen Träumereien erwacht war.

»Die Fußabdrücke im Haus stammen alle von den Klabundes; sie konnten ihren Schuhen zugeordnet werden.« Annika blätterte in den Papieren. »Habe ich noch was –«

»Der Schal«, sagte Leon zu Annika.

»Ach ja, der Schal, der in der Nähe des Quermarkenfeuers gefunden wurde, ist ein indisches Seidentuch. Jede Menge fremder DNA dran. Claudia hat uns ein Farbfoto gefaxt. Vielleicht weiß hier jemand, wem das Tuch gehört. Es kann nicht allzu lange dort gelegen haben.«

»Da fällt mir doch gleich wieder dieser Pedersen ein«, meinte Mikke. »Sein ulkiger Lendenschurz besteht doch aus solchen Tüchern.«

»Versteif dich nicht so auf Pedersen«, warf John ein. »Das Tuch kann auch ein Feriengast oder sonst wer verloren haben. Oder der Sturm hat es in die Nähe des Quermarkenfeuers geweht.« Er richtete sich auf, ordnete die Papiere, die weit zerstreut auf dem Tisch lagen, und blickte in die Runde. »Okay. Gut gemacht, Annika! Lasst uns jetzt besprechen, was wir morgen alles zu erledigen haben.«

»Noch eins«, sagte Annika. »Der Computercheck hat leider nichts ergeben. Die gelöschten Dateien waren belanglos. Keine Bilanz eines Lebens auf der Festplatte.«

»Wäre ja auch zu schön gewesen«, sagte Benthien enttäuscht.

»Morgen die Sielas-Tochter?«, fragte Lilly.

»Genau. Morgen werden wir uns die Sielas-Tochter vornehmen«, bestätigte Benthien. »Nach langer Zeit taucht sie wieder auf der Insel auf, die Klabundes sterben, ihre Eltern erben … Wenn das nicht eine reichlich sonderbare Kette von Ereignissen ist! Morgen werden wir hoffentlich mehr wissen.«

Kapitel 12

Lone stand im Badezimmer und putzte sich die Zähne. Sie war so müde, dass ihr für einen kurzen Augenblick schwindelig war. Eben hatte sie Mads ins Bett gebracht, der sich an diesem Abend besonders lange geweigert hatte, in die Federn zu springen. Lone konnte ihn verstehen. Immer wieder hielt sie Versprechungen nicht ein, ließ geplante Ausflüge platzen oder musste ein Spiel abrupt beenden. Da wollte er natürlich jede Minute auskosten, die er mit ihr zusammen sein konnte. Heute hatte sie es mal wieder mit der Schlaf-Fee versucht. Die Schlaf-Fee hatte ihm einen Polizeiwagen gebracht und das Versprechen auf eine kleine Überraschung, wenn er am Morgen aufwachte. Sie hatten zusammen ein paar Lieder gesungen, und Lone hatte ihm eine Geschichte vom Schlafhasen vorgelesen. Morgen früh würde Mads auf seinem Nachttisch ein kleiner Plüschhase erwarten. Lone seufzte und hätte sich beinahe an ihrem Zahnputzwasser verschluckt. Ihre Mutter predigte ihr immer wieder, sie solle Mads nicht so mit materiellen Dingen verwöhnen. Doch was blieb ihr anderes übrig? Sie hatte stets ein schlechtes Gewissen, wusste, dass Mads immer wieder zu kurz kam. Besonders jetzt, während dieser mühsamen Mordfall-Ermittlung, in der sie nicht so recht weiterkamen.

Gerade heute hatte sie noch einmal die Nachbarschaft in der kleinen Siedlung befragt, in der Henriette zehn Jahre lang gewohnt hatte. Sie war am Abend von Haus zu Haus gegangen, um auch diejenigen Leute zu erwischen, die tagsüber bei der Arbeit waren. Aber niemand hatte etwas gesehen, niemandem war eine Besonderheit aufgefallen. Der unmittelbare Nachbar war verreist gewesen. Da es in dieser Siedlung in Strandnähe auch viele Ferienhäuser gab, war es normal, fremde Gesichter und Autos aus allen Landesteilen zu sehen. Lones letzte Hoffnung war nun Grete Alsted, die sich heute oder morgen hoffentlich von ihrer Tochter und dem neuen Enkel trennen konnte und nach Skagen zurückkehrte. Wenn sie noch länger brauchte, würde Lone das Gespräch am Telefon führen müssen, was sie möglichst vermeiden wollte. Eine Befragung von Angesicht zu Angesicht war so viel ergiebiger. Der grippekranke Kollege, der Henriettes Briefe und Unterlagen durchsehen wollte, hatte ebenfalls versprochen, am nächsten Tag vorbeizukommen. Lone war so dringend auf Hinweise angewiesen, dass sie langsam verzweifelte. Arnes Recherchen zu einem ähnlichem Tatmuster waren ebenfalls vergeblich gewesen. Es waren bisher keine Morde dokumentiert, in denen ein giftiges Krabbeltier den Tod verursacht hatte, weder in Dänemark noch im übrigen Europa. Aber vielleicht war dieser Mord der Anfang?

Mitten in ihre Überlegungen hinein schrillte das Telefon. Lone spülte sich eiligst den Mund aus und schnappte sich das Mobilteil, um zu verhindern, dass Mads aufwachte. Es war Ann-Britt. Sie war aufgeregt und zappelig und verhaspelte sich beinahe.

»Lone, ich glaube, wir haben eine Entdeckung gemacht. Oder vielmehr, Per Olsen hat sie gemacht. Die Zeichen, die der Mörder auf die Brust der armen alten Frau aufgetragen hat, haben ihm keine Ruhe gelassen. Er hat ständig darüber nachgegrübelt, und plötzlich kam ihm eine Eingebung, und seine Internet-Recherchen haben diese Idee bestätigt. Er hat mir aufgetragen, dich anzurufen, weil er heute Abend zu einem Polterabend muss.«

Lone wurde es ganz heiß. War dies endlich ein Anhaltspunkt, dem nachzugehen sich lohnte? Der sie weiterbringen würde? Ein kleiner Wink des Mörders, dem es Spaß machte, mit der Polizei Schnitzeljagd zu spielen, weil er sich ja so unendlich überlegen fühlte? Er wäre nicht der erste Täter, der seinen Hochmut damit bezahlen musste, dass er ins Gefängnis wanderte.

»Sag es, schnell. Was hat er rausgefunden?«

»Er sagt, du sollst morgen um 12 Uhr zu ihm kommen. Vorher muss er noch vor Gericht aussagen. Mehr wollte er mir nicht verraten, aber er …«

Lone war empört. »Ann-Britt! Das ist nicht dein Ernst! Deswegen rufst du mich an, nur um mir das mitzuteilen?«

Ann-Britt wirkte zerknirscht. »Ich dachte, du freust dich. Dann weißt du doch wenigstens heute Abend schon, dass du morgen vielleicht einen Schritt weiter bist.«

Lone bedankte sich hastig und drückte das Gespräch weg, nur um Per Olsen gleich darauf auf dem Handy anzurufen. Sein Mobiltelefon war, wie sie erwartet hatte, ausgeschaltet.

Als sie im Bett lag, zerbrach sie sich wider besseres Wissen den Kopf, was Per herausgefunden haben mochte, und wieso das mit einer Internet-Recherche zu bewerkstelligen war. Wie erwartet kam nichts anderes dabei heraus, als dass sie immer wacher wurde. Ärgerlich klopfte sie die Bettdecke zurecht und warf sich auf ihre Schlafseite. Ole konnte sich morgen auf was gefasst machen!

Benthien parkte den Wagen unmittelbar vor dem Haus, in dem die »Sielas-Tochter« wohnen sollte. Es war ein gepflegtes Ferienhaus aus rotem Backstein mit Reetdach, weiß blühende Rosen rankten sich an der Hauswand empor, dahinter erstreckte sich ein großer Garten mit Spiel- und Klettergeräten. Ein Wagen mit englischem Kennzeichen stand vor der Garage.

Es war noch früh am Tag, daher nahmen Benthien und Lilly an, dass die Bewohner noch zu Hause waren. Das bestätigte sich, als sie vor der Tür standen und klingelten. Über die Spitzengardine am Fenster der Eingangstüre hinweg konnten sie einen Blick ins Innere des Hauses werfen. Sie sahen einen Mann, eine Frau und ein Kind am Tisch sitzen, offenbar beim Frühstück. Da das Wetter bedeckt und windig war, schien die Terrasse heute nicht der geeignete Ort für ein gemütliches Morgenmahl zu sein.

Beim zweiten Klingeln erhob sich der Mann und öffnete. Fragend blickte er sie an. Benthien schätzte ihn auf Mitte vierzig. Frauen, dachte er, würden ihn sicher als »knuffig« bezeichnen. Seine langen Beine steckten in einer legeren Five-Pocket-Jeans im Used-Look, dazu trug er ein Poloshirt in der Farbe seiner braunen Augen und an den Füßen Flip-Flops. Das rundliche Gesicht wirkte jugendlich, freundlich und hatte eine schöne Urlaubsbräune. Bis auf einige Lachfältchen um die Augen herum war es faltenfrei. Die vollen, braunen Haare ringelten sich hinter den Ohren.

Benthien und Lilly zeigten ihre Ausweise. »Wir würden gern mit Ihrer Frau sprechen.«

Erstaunt, aber ohne Widerstand ließ der Mann sie ein. Lilly erkundigte sich nach seinem Namen und erfuhr, dass er Andrew Faraday hieß, genannt Andy. »Wir leben in London, sind zurzeit hier im Urlaub.« Benthien vermutete, dass diese Erklärung eine versteckte Frage beinhaltete. Er ignorierte sie und folgte Faraday in das kombinierte Wohn-Esszimmer. Ein kleines, blondes Mädchen mit langen Zöpfen saß am Tisch und stocherte in einem Obstsalat. In den Augen der jungen Frau, die Benthien für die Tochter der Sielas’ hielt, erkannte er erstaunt Angst, ja fast Panik, als sie ihn und Lilly hereinkommen sah. Er bemerkte, wie sie mit ihrem Mann Blicke tauschte. Sie hatte tiefliegende, mit Kajal umrandete Augen, eine zierliche, nach oben strebende Nase in einem schmalen Gesicht und glänzende, dunkelbraune Haare mit einem Hauch von Gold. Sie erinnerte Benthien an die junge Geraldine Chaplin. Sie strahlte Verletzlichkeit, eine nervöse Erotik und gleichzeitig Stärke aus. Auch sie trug Jeans und einen leichten, rostfarbenen Pullover mit V-Ausschnitt, der den langen Hals und ihren zarten Knochenbau unterstrich.

»Wir würden gern mit Astrid Sielas sprechen«, sagte Lilly freundlich. »Sind Sie das? Ist Sielas Ihr Mädchenname?«

Die junge Frau lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück und verschränkte die Arme vor dem Oberkörper.

»Warum wollen Sie das wissen?«, fragte Andy Faraday reichlich defensiv.

»Nun beantworten Sie doch erst mal unsere Frage«, sagte Lilly und lächelte die verängstigte junge Frau freundlich an.

»Ja, Sielas ist mein Mädchenname«, sagte sie endlich. Ihre Stimme hatte einen vollen Klang, hörte sich aber nervös an. Sie zupfte an ihren langen Haaren. »Worum geht es denn?«

»Das Ehepaar Klabunde«, sagte Benthien ruhig. »Kannten Sie sie?« Er und Lilly hatten den Vorteil, dass sie standen und auf Astrid Faraday herunterblicken konnten. Das Kind löffelte immer noch seinen Obstsalat, ließ aber den Blick seiner großen grauen Augen auf Benthien und Lilly ruhen, als wollte es sie hypnotisieren.

Astrid Faraday riss sich zusammen. Sie räumte das Frühstücksgeschirr beiseite und forderte die beiden Beamten auf, sich zu ihnen an den Tisch zu setzen. »Hast du nicht Lust, draußen zu spielen?«, sagte sie zu ihrer Tochter und griff nach der fast leeren Obstschale. Das Kind stand langsam auf, zögerte und schlurfte ohne ein Wort davon. Astrid Faraday warf ihrem Mann einen auffordernden Blick zu, offenbar hätte sie auch ihn gern aus dem Wege gehabt, doch Faraday ignorierte den Wink. Er holte ein Tablett und begann, die Tassen und Teller, den Brotkorb und die anderen Frühstücksutensilien zusammenzuräumen. Dabei fragte er Benthien und Lilly, ob sie einen Kaffee wollten. Beide verneinten. »Für dich einen, Schatz?« Benthien bemerkte, dass Astrid Faraday eigentlich ablehnen wollte. Dann fiel ihr aber wohl ein, dass sie ansonsten vor einem leeren Tisch sitzen würde und keine Beschäftigung für ihre Hände hätte, daher willigte sie rasch ein. Ihre Nervosität versetzte die Atmosphäre in kleine Schwingungen. Faraday verließ den Raum, man hörte ihn in der Küche hantieren. Astrid legte die Hände flach auf den Tisch und streichelte ihn, als wäre er ein kleines Pelztier. Benthien fiel bei näherem Hinsehen auf, dass ihre großen Augen von einem Netz feiner Fältchen umgeben waren. Offenbar war sie älter, als sie auf den ersten Blick aussah.

»Die Klabundes – ja, der Name sagt mir etwas.« Sie blickte auf den schmalen Ehering an ihrer linken Hand. »Ich kannte sie flüchtig. Es ist allerdings sehr lange her.«

»Damals lebten Sie auf Amrum«, tastete Benthien sich vor.

»Ich bin hier aufgewachsen, ja. In Norddorf.« Sie lächelte schwach, ohne aufzublicken. »Ein Paradies für Kinder. Wir waren eine ziemlich wilde Bande, spielten Räuber und Gendarm in den Wäldchen, kletterten auf Bäume, bauten uns Hütten, spielten Strandungsfälle nach. Wir tobten den ganzen Tag draußen herum, aßen draußen, schliefen oft nachts am Strand oder in den Dünen. Die Insel war für uns ein einziger Abenteuerspielplatz.« Leiser fügte sie hinzu: »Ich wollte, meine Tochter könnte so aufwachsen.« Immer noch blickte sie auf ihre unruhigen Hände. Benthien wunderte sich, dass sie auf einmal so viel hervorsprudelte. Vielleicht aus Nervosität?

Andy Faraday kam aus der Küche und brachte die Kaffeekanne, vier Tassen – »vielleicht möchten Sie ja doch einen Kaffee?« –, Milch und Zucker und verteilte alles auf dem Tisch. Dann setzte auch er sich. Sein Blick ruhte auf seiner Frau.

»Es hat sich wohl inzwischen auf der Insel herumgesprochen, dass die Klabundes ermordet wurden«, sagte Benthien.

»Was haben wir damit zu tun?«, wollte Faraday wissen.

»Genau das wollen wir von Ihnen wissen!«

Astrid goss Kaffee in ihren Becher, bediente sich mit Milch und Zucker. »Wir sind nach Amrum gekommen«, sagte sie – und Benthien meinte, ein leises Zittern in ihrer Stimme zu spüren –, »weil ich Lisi den Ort zeigen wollte, wo ich aufgewachsen bin. Das ist doch verständlich, oder? Für mich ist es wie eine Zeitreise in die Vergangenheit. Alte Erinnerungen kommen wieder hoch, die ich vergessen oder verdrängt hatte, auch schmerzliche. Ich …« Benthien sah, dass ihre Augen sich gerötet hatten. Ihre Stimme klang belegt und wurde immer leiser. Sie angelte nach einem Teddybären, der neben dem Platz ihrer Tochter lag, und setzte ihn vor sich auf die Tischplatte. Jemand hatte ihn aus brauner Mohairwolle selbst gestrickt; man hatte ihm Knopfaugen angenäht und aus schwarzer Wolle eine Schnauze gestickt. Die großen runden Ohren waren aus einem Pelzrest geschnitten worden und gaben dem Bären ein pfiffiges Aussehen. Astrid Faraday knetete sie liebkosend mit ihren langen Fingern, deren Nägel überraschend abgebissen aussahen.

»Verstehe«, sagte Lilly. »Sie haben bestimmt viele Freunde getroffen und gemeinsame Erinnerungen ausgetauscht.«

Astrid bewegte leicht den Kopf, was ebenso ein »Ja« wie ein »Nein« bedeuten konnte.

Benthien ließ die Stille anwachsen. Faraday rührte Zucker in seinen Kaffee, trank aber nicht. Seine Frau streichelte den Bären, der an einigen Stellen schon ziemlich ramponiert aussah. Irgendwann hielt sie die Stille nicht mehr aus. Als ihr Mann sah, dass sie zum Sprechen ansetzte, sagte er schnell: »Können wir sonst noch etwas für Sie tun?«

Benthien musste innerlich grinsen. Faraday sah nicht aus wie ein Trottel; ihm musste klar sein, dass es einen besonderen Grund gab, der sie hergeführt hatte. Und dass sie durchführen würden, was sie sich vorgenommen hatten. Er konzentrierte sich auf Astrid. Freundlich sagte er: »Ihre Eltern. Wissen Sie, wo sie sich derzeit aufhalten?«

Astrid fuhr zusammen, und ihr Mann sagte scharf: »Was wollen Sie eigentlich von uns?«

»Kein Grund, sich aufzuregen«, sagte Lilly beruhigend. »Wir möchten einfach nur mit Ihren Schwiegereltern sprechen. Ist das ein Problem?«

»Ja«, sagte Astrid hart. »Mein Vater ist gerade aus dem Krankenhaus gekommen. Ich möchte nicht, dass er sich aufregt.«

»Er würde sich aufregen, wenn wir die Klabundes erwähnten?«, fragte Benthien. »Ich versichere Ihnen, wir haben keine schlechten Nachrichten!«

Zum ersten Mal richtete Astrid Faraday den dunklen Blick voll auf ihn. Er konnte Wut darin erkennen, Angst und so etwas wie störrische Entschlossenheit.

»Sagen Sie es uns, wir werden es weiterleiten«, sagte Faraday und nahm einen Schluck Kaffee.

Benthien lachte. »Netter Versuch.« Er beugte sich nach vorn. »Wo waren Sie beide am letzten Freitagabend?«, fragte er freundlich. Er sah, wie alle Farbe aus Astrids Wangen wich. Ihre Hände krallten sich in den weichen Bärenkörper.

»Keine Ahnung«, sagte Faraday ungerührt. »Wahrscheinlich hier zu Hause.«

»Wir waren essen«, sagte Astrid scharf. »Mit Lisi. Gegen acht Uhr haben wir ein Restaurant in Nebel besucht. Wir saßen im Garten. Kurz nach neun waren wir zurück. Ich habe Lisi ins Bett gebracht, dann haben wir ferngesehen … einen Tatort, soweit ich mich erinnere.«

»Ist es da passiert – am Freitagabend? Sie glauben doch nicht wirklich, dass wir etwas mit dem Tod der Klabundes zu tun haben?« Faraday richtete sich auf. Er wurde ärgerlich. »Was soll das eigentlich alles? Ich habe Sie schon mal gefragt: Was wollen Sie von uns? Was haben wir mit diesen Leuten zu tun? Wir waren seit über zwanzig Jahren nicht mehr auf der Insel …«

Faraday verstummte abrupt.

»Ach, Sie waren schon mal auf Amrum?«, fragte Benthien. »Sind Sie eigentlich Deutscher, Mr. Faraday? Sie haben einen englischen Namen, sprechen aber perfekt Deutsch.«

»So was soll es geben«, brummte Faraday.

»Wir haben uns auf Amrum kennengelernt, als ich fünfzehn war«, sagte Astrid schnell. »Andy war damals … in den Ferien hier. Zehn Jahre später haben wir uns zufällig in London wiedergetroffen. Wir wohnen in London.«

»Und nach zwanzig Jahren fahren Sie wieder auf die Insel, wo alles begonnen hat. Wie romantisch.« Benthien warf Lilly einen scharfen Blick zu, doch ihr Tonfall ließ keinerlei Sarkasmus erkennen. »Darf ich fragen, was Sie beruflich machen?«

»Ich habe in London eine Boutique für Sportkleidung«, sagte Astrid. »Mein Mann ist Softwareingenieur. Was, wenn ich fragen darf, wollen Sie von meinen Eltern? Meinem Vater geht es nicht gut, er hatte in den letzten Jahren immer wieder Herzprobleme und hohen Blutdruck. Ich würde ihm gern eine Befragung ersparen.«

»Von einer Befragung kann keine Rede sein. Wir haben eine Nachricht für Ihre Eltern. Von Ambros Klabunde – eine positive Nachricht«, fügte Lilly schnell hinzu, als sie Astrids Reaktion sah.

Benthien betrachtete die Faradays mit halb geschlossenen Augen. Andy biss die Zähne so heftig zusammen, dass seine Kiefermuskeln deutlich hervortraten. Astrid war kalkweiß geworden und hielt sich an der Tischkante fest, als fürchtete sie, vom Stuhl zu kippen. Allein der Name »Klabunde« schien heftige Reaktionen bei beiden Faradays auszulösen. Sonderbar für Leute, die die Klabundes nur flüchtig kannten und sie nach eigenen Aussagen seit Jahrzehnten nicht gesehen hatten.

»Wovor haben Sie Angst, Mrs. Faraday?«, fragte Benthien. »Was haben Ihnen die Klabundes angetan?«

»Mensch, Lone, ich wollte dich doch nicht ärgern!«, sagte Per und rieb sich seinen schmerzenden Schädel. »Ich habe Ann-Britt getroffen, als ich gerade aus dem Büro kam. Ich hatte es eilig, weil ich für den Polterabend schon spät dran war. Deshalb habe ich ihr nur schnell gesagt, dass ich die Hieroglyphen entschlüsselt habe, weil ich dachte, es freut dich, das zu hören. Außerdem dachte ich, du würdest es als Erste wissen wollen. Au!« Er massierte seine Stirn in der Hoffnung, die Trommeln und das Schlagzeug dahinter zum Schweigen zu bringen. Die drei Stunden Schlaf, die er nach dem feuchtfröhlichen Gelage gehabt hatte, hatten ihn nicht wirklich erfrischt.

»Okay, es sei dir verziehen«, sagte Lone ungeduldig. »Aber jetzt rück schon mit dem heraus, was du gefunden hast. Anscheinend war es ja ganz einfach. Ann-Britt sagte, du bist durchs Internet darauf gekommen?«

Per Olsen warf Ann-Britt, die neben ihm stand, einen vorwurfsvollen Blick zu. »Ganz so einfach war es nun doch nicht. Erst mal musste ich die Erkenntnis haben, dann konnte ich recherchieren.«

Lone sah aus, als würde sie gleich explodieren, aber Ann-Britt tätschelte ihm beruhigend die Schulter und warf Lone einen Blick zu. »Kann ich dir irgendetwas zu trinken bringen? Oder vielleicht ein Aspirin?«, sagte sie, zu Per gewandt.

Per stöhnte leise. »Du bist ein Engel, Ann-Britt! Ich hatte noch gar keine Zeit, an so was zu denken. Komme gerade in dieser Minute vom Gericht zurück. Wenn du mir eine Flasche Mineralwasser und ein Glas Leitungswasser und vielleicht zwei Aspirin …«

Lone gab ein Geräusch von sich, das Ann-Britt veranlasste, nun auch ihr die Schulter zu tätscheln und dann eiligst das Gewünschte zu holen. Per saß auf seinem Stuhl, die Augen geschlossen, die Fingerspitzen gegen die Stirn gepresst.

Lone betrachtete ihn ohne jedes Mitgefühl. »Frische Luft würde dir guttun«, sagte sie, »und ein herzhaftes Essen. Du solltest …«

»Sprich mir nicht von Essen«, sagte Per freudlos, aber mit erstaunlich kräftiger Stimme. »Sonst wirst du noch eine Weile auf meine Mitarbeit verzichten müssen.«

Nach dieser Drohung herrschte Stille, bis Ann-Britt mit ihrem Lebensrettungspaket zurück war. Lone beobachtete, wie Per die Tabletten auflöste. »Müssen wir jetzt warten, bis sie gewirkt haben?«, fragte sie sarkastisch. »Sollen wir dir vielleicht noch ein Sofa organisieren?«

Per warf ihr einen Blick zu, fasste seine langen Haare mit einem Haarband zusammen, das auf seinem Schreibtisch lag, und warf den Computer an. Offenbar war das so zu deuten, dass er nun zur Arbeit bereit war.

Auf dem Großmonitor erschien das vertraute Bild von Henriettes beschrifteter Brust- und Schulterpartie. Dann besann sich Per offenbar, einen anderen Weg zu gehen. Er rief die Google-Seite auf. In diesem Moment sprang die Tür auf, und Arne Borg kam herein. »Ihr hättet ja durchaus auf mich warten können«, sagte er mürrisch und wurde auch nicht viel munterer, als Lone ihm versicherte, sie hätten noch gar nicht angefangen. Sie ignorierte ihn und nickte Per zu, der trommelnd an seinem Schreibtisch saß.

»Wir waren uns ja darüber einig, dass die letzten drei Buchstaben ›JOB‹ heißen sollten«, begann er, »und dass das erste Zeichen eine römische Eins war oder ein Buchstabe. Jetzt passt mal auf.« Er tippte ›IJOB‹ in die Eingabezeile, drückte Enter, und sofort erschienen die Ergebnisse.

»Hiob!«, riefen Lone und Arne im Chor. Lone pfiff lautlos. »Ijob ist also nur eine andere Schreibweise von Hiob«, sagte sie. »Und die Zahlen weisen demzufolge auf das Kapitel und den Vers hin.«

»Du sagst es.« Per nickte. »Wenn ich nicht so ein Heidenkind wäre, hätte ich schon eher darauf kommen können. Ich habe das Pferd leider von hinten aufgezäumt. Habe mich erst mal stundenlang mit den Zahlen abgegeben, habe das Bild nochmals vergrößert und jedes einzelne Pixel stundenlang angestarrt. Dadurch kam ich immerhin darauf, dass die letzte Zahl eine ›6‹ ist und keine ›8‹, dass die Zahl hinter der ›3‹ eine verschmierte ›0‹ ist und keine ›1‹, und dass die ›0‹ vor der ›3‹ gar keine Zahl ist, sondern Schmiere vom letzten Buchstaben, dem ›B‹. Es war ja ein weicher Kajalstift, mit dem die Botschaft aufgetragen wurde, und das Opfer hat sich vor Schmerzen hin- und hergeworfen. Kein Wunder, dass die Schrift nicht mehr klar und deutlich zu lesen ist.«

Ann-Britt sah auf ihre Armbanduhr. »Verrätst du uns jetzt auch noch, was im Buch Hiob, Kapitel 30, Vers 26, steht? Ich muss nämlich gleich zu einer Obduktion mit Holm. Und mein Chef wartet nicht gern, wie ihr wisst.«

Wieder tippte Per den Namen und die Zahlen bei Google ein und klickte auf das erste Ergebnis. Er scrollte die Seite ein Stück nach unten, und der Text stand klar und deutlich vor ihnen:

»Ich wartete des Guten,
und es kam das Böse,
Ich hoffte auf das Licht,
und es kam Finsternis.«

»Er war ein Teufel«, sagte Astrid mit dumpfer Stimme, während sie die pelzigen Bärenohren heftig beutelte. »Es machte ihm Spaß, Menschen zu quälen, sie hinzuhalten, ihnen Hoffnungen zu machen und die Hoffnungen dann platzen zu lassen. Er war wirklich ein Teufel. Und er genoss das Unglück anderer.«

Benthien registrierte Andy Faradays gespannte Aufmerksamkeit. Er war auf dem Sprung, jederzeit einzugreifen, während ihm Astrid lockerer vorkam, jetzt, da sie sich entschlossen hatte zu reden.

»Was hatten Sie und Ihre Eltern mit den Klabundes zu tun?«

Astrid fuhr sich mit beiden Händen über das Gesicht. »Mein Vater ist hier auf Amrum geboren. Seine Eltern besaßen in Norddorf ein kleines Friesenhaus auf einem großen Grundstück, mit einem wunderbaren Blick auf Föhr und das Wattenmeer. Mein Großvater war Schreiner, und mein Vater hat den Betrieb später weitergeführt. Mein Vater wollte es zu etwas bringen, er war voller Ideen. Als sich in den 1960er-Jahren der Fremdenverkehr langsam entwickelte und immer mehr Feriengäste auf die Insel kamen, wollte mein Vater auf seinem Grundstück zwei Häuser bauen, um Wohnungen an Gäste zu vermieten. Jahrelang hat er sein Projekt geplant, hat alles durchgerechnet, denn er wollte sich auf keinen Fall überschulden.« Astrid nahm einen Schluck von ihrem inzwischen kalten Kaffee. Faraday schaute ins Leere.

»Als ich klein war«, fuhr sie fort, »waren die Baustellen auf unserem Grundstück der schönste Spielplatz, den ich mir vorstellen konnte. Vater steckte sein ganzes Herzblut in dieses Projekt. Er wollte, dass die Gäste es schön hatten, dass sie sich wie zu Hause fühlten. Viele Möbel baute er selbst. Und wir hatten Glück. Es lief gut mit dem Vermieten, jedes Jahr hatten wir mehr Anfragen. Vater freute sich, dass wir uns nun etwas leisten konnten, zum Beispiel in den Urlaub zu fahren. Und er konnte Geld für meine Ausbildung zurücklegen; er wünschte sich so sehr, dass ich studieren könnte, vielleicht sogar im Ausland.«

»Und dann kamen die Klabundes«, sagte Benthien.

Astrid nickte. »Und dann kamen die Klabundes.« Sie hielt den Bären noch immer in den Händen und rieb seine braunen Glasaugen blank, wieder und wieder. »Zuerst habe ich nichts mitbekommen von dem, was da ablief. Aber dann merkte ich, dass ab und zu fremde Männer zu meinem Vater kamen und dass er hinterher immer besonders bedrückt, manchmal auch wütend war.« Sie schluckte trocken. Andy Faraday stand leise auf und brachte ihr ein Glas Wasser. »Einmal fand ich ihn hinter einem Stapel Holz und sah, wie er lautlos weinte. Er war völlig verzweifelt.« Sie ergriff das Glas und trank gierig. »Ich hatte ihn bis dahin nie weinen sehen. Es war ein Schock. Ich schlich mich davon, war völlig durcheinander. Ich wusste nicht, was los war, und dann packte mich die Angst. Bei uns herrschte eine seltsame Atmosphäre; mein Vater verstummte, meine Mutter wurde fast depressiv, und beide zogen sich vollständig zurück. Freunde besuchten uns kaum noch …«

Sie unterbrach sich, weil Lisi hereinkam und ungeduldig von einem Fuß auf den anderen stieg. »Wann kommt ihr denn endlich?«, fragte sie, und ein vorwurfsvoller Blick streifte Benthien und Lilly. »Wir wollten doch nach Wittdün zum Einkaufen. Und Papa wollte mir den Hundekalender kaufen.«

»Wir fahren gleich. Spiel so lange noch ein bisschen draußen«, sagte Faraday, und das Kind zog murrend ab. Vorher schnappte es sich allerdings noch den Teddybären vom Tisch.

»Es herrschte eine unglaubliche Atmosphäre der Angst, die fast greifbar war«, fuhr Astrid fort, als wäre sie nicht unterbrochen worden. »Aber nicht nur bei uns, auf der ganzen Insel. Da war dieses junge Mädchen, kaum älter als ich, das am Strand angetrieben wurde, tot natürlich, ganz schrecklich zugerichtet, man sagte, jeder einzelne Knochen in ihrem Körper wäre gebrochen gewesen und das Gesicht hätten die Fische gefressen. Und dann später der kleine Junge, der im Watt ertrank …«

Benthien und Lilly sahen sich an.

»Ich hatte mit allem gerechnet, nur nicht damit, dass wir alles verlieren würden. Dennoch, ein gutes halbes Jahr, nachdem die Männer zum ersten Mal gekommen waren, wurde unser Grundstück zwangsversteigert. Und mein Vater floh von der Insel, so weit weg wie möglich, ins Allgäu. Dort lebte er mit einer großen Wunde im Herzen, die sich bis heute nicht geschlossen hat. Nach zwei Jahren, als er es nicht mehr aushielt, zogen wir wieder in den Norden, nach Glücksburg. Er und meine Mutter wohnen heute noch dort. Er ist seitdem nie wieder auf Amrum gewesen.«

Lilly räusperte sich. »Und hinter alldem steckte Klabunde? Wie hat er das denn angestellt?«

»Mein Vater kam auf die unglückliche Idee«, fuhr Astrid fort, »noch ein drittes Haus zu bauen. Es sollte ein kleines, kuscheliges Heim werden für eine Familie mit Kindern. Vielleicht hatte er sogar im Sinn, dass ich einmal mit meiner Familie dort wohnen könnte. Für dieses Vorhaben benötigte er eine Aufstockung seines Darlehens.« Sie holte tief Luft. »Damit fing das Unglück an.«

Andy Faraday legte beruhigend seine Hand auf die seiner Frau. Sie hatte wieder angefangen, den Tisch zu streicheln.

»Die Bankfiliale, die meinem Schwiegervater den ersten Kredit gegeben hatte, hatte eine andere Leitung bekommen«, nahm er nun das Wort. »Sie wollten ein neues Gutachten machen lassen, bevor sie das Darlehen erhöhten.« Er schwenkte die Kaffeekanne. »Möchte noch jemand?« Alle schüttelten den Kopf, und er fuhr fort: »Um es kurz zu machen: Der neue Gutachter befand, dass die Sicherheiten nicht ausreichten, um ein höheres Darlehen zu rechtfertigen. Er kam sogar zu dem Schluss, dass schon das erste Darlehen zu hoch angesetzt worden war und gar nicht hätte genehmigt werden dürfen. Mein Schwiegervater hatte aber bereits mit dem Bau begonnen, denn vom vormaligen Filialleiter war ihm ja die Erhöhung des Darlehens zugesagt worden, und hatte deshalb plötzlich einen Haufen Rechnungen am Hals, die er nicht bezahlen konnte.«

»Er machte den Fehler, die Raten für die Bank nicht mehr zu bedienen«, sagte Astrid. »Dafür bezahlte er, so gut es ging, die Rechnungen für das Baumaterial, damit er weiterbauen konnte.«

»Und dann?«, fragte Lilly.

Faraday sagte: »Sie können sich nicht vorstellen, wie schnell die Bank das Darlehen kündigte. Darauf hatte sie ja nur gewartet. Es kam zur Zwangsversteigerung. Klabunde kaufte alles für ’n Appel und ’n Ei. Die Häuser wurden abgerissen, selbst die neuen, und es entstanden exklusive Ferienwohnungen im Friesenstil mit allem erdenklichen Luxus. Das machte er natürlich nicht selbst, sondern mauschelte zusammen mit einer Baufirma, an der er irgendwie beteiligt war. Alle machten dabei ihren Reibach – die Bank, der Gutachter, der Justiziar der Bank, die RoMü GmbH. Deren Eigentümer und Geschäftsführer, Ronald Müller, hatte meinem Schwiegervater besonders zugesetzt.«

»Mein Vater versuchte, juristisch dagegen vorzugehen«, sagte Astrid müde, »aber es war umsonst. Er hatte nicht das Geld, um vor Gericht zu ziehen. Später erfuhren wir, dass diese Masche auch auf Sylt abgezogen wurde. Der ganze Trick bestand darin, die Besitzer von Grundstücken, die man haben wollte, in die Schuldenfalle zu treiben, oft mit falschen Gutachten, um dann den Besitz billig zu übernehmen. Mein Vater ist bis heute nicht darüber hinweggekommen.«

Lilly räusperte sich. »Wir haben eine gute Nachricht für Ihren Vater, Mrs. Faraday«, sagte sie.

»Was für eine gute Nachricht sollte das schon sein, wenn sie mit den Klabundes zusammenhängt?«, fragte Andy Faraday misstrauisch.

Benthien und Lilly wechselten einen Blick. Benthien nickte unmerklich.

»Ein gewisser Boisen, Klabundes Anwalt, hat uns die Bestimmungen in seinem Testament mitgeteilt«, sagte sie. »Ihr Vater erbt in Norddorf ein Grundstück.«

Astrid Faraday wurde kalkweiß im Gesicht. »Boisen?«, wiederholte sie heftig. »Boy Boisen? Der war doch damals der Justiziar der Bank. Er und Klabunde haben meinen Vater nach allen Regeln der Kunst über den Tisch gezogen!« Sie sackte in sich zusammen. »Was kann man von so einem Gauner schon Gutes erwarten?«

Kapitel 13

Mittwoch

»Handelt es sich um einem religiösen Mörder?«, fragte Lone zweifelnd. »Oder wollte er uns eine Botschaft hinterlassen? Er verweist auf eine Zeile aus dem Buch Hiob, die eine gewisse Aussage beinhaltet. Warum diese Mitteilung, und was ist ihr Sinn?«

Lone saß inzwischen wieder mit Arne Borg in ihrem gemeinsamen Büro. Beide hatten den ausgedruckten Text vor sich auf dem Schreibtisch liegen. Die Tische waren überfüllt mit Akten, Merkzetteln, Stößen von Papier und Bechern mit kaltem Kaffee. Auf Lones Schreibtisch standen einige Fotos von Mads, eins mit ihrer Mutter am Strand. Mads baute eifrig an einer Sandburg. Sein Vater war längst aus ihrem Leben verschwunden, und für eine neue Beziehung hatte sie keine Zeit.

Auch Arne hatte seine Liebsten in Rahmen gepackt, die zwei Kinder und Isa, seine Frau. Lone wusste, dass sie gerade nach einem Grundstück für ein Haus suchten.

Eine Ranke der Efeutute an der Wand war über die Schränke geklettert und ließ das kleine Büro etwas lebendiger und weniger staubig erscheinen. Unschuldiges Leben inmitten von Verbrechen, die vorläufig ad acta gelegt worden waren oder von neuem zur Bearbeitung anstanden, dokumentiert auf grauem Altpapier unter abgewetzten Aktendeckeln. An einer großen Magnetwand hingen Fotos von Henriette Falting und dem Tatort.

»Vielleicht«, sagte Arne vorsichtig, »sollte uns diese Botschaft einfach nur in die Irre führen. Sollte Nähe, Intimität vorgaukeln, den Verdacht auf ihren Bekanntenkreis lenken …«

»Nur, dass sie offenbar keinen hatte«, warf Lone ein. »Zumindest hier in Dänemark nicht.« Sie schaute auf das Blatt auf ihrem Tisch und sprach die Worte noch einmal laut vor sich hin: »Ich wartete des Guten, und es kam das Böse, ich hoffte auf das Licht, und es kam Finsternis.« Lone schwieg nachdenklich. »Das hört sich unglaublich traurig an. Und eigentlich klingt es für mich auch wahrhaftig, als verberge sich dahinter ein bestimmter Sinn. Ich habe nicht den Eindruck, dass uns diese Worte einfach nur auf eine falsche Fährte locken sollten.«

»Aber was bedeuten sie in unserem Fall?«, fragte Arne. »Macht der Täter Henriette Falting verantwortlich für etwas, das in seinem Leben schiefging? Übrigens, der deutsche Kollege aus Kolding war vorhin da und hat die Kiste abgeholt. Er sagt, er will den Papierkram so schnell wie möglich durchsehen.«

»Das hoffe ich doch sehr.«

»Meine ganzen Recherchen von wegen bestimmter Daten im Jahr 2003 waren für die Katz«, beklagte sich Arne.

»So ist das eben, mein Lieber. Was ist mit deinen anderen Recherchen? Gab es irgendwelche ungeklärten Todesfälle in Henriettes Nachbarschaft in den letzten Jahren?«

»Absolut nichts. Dort wird offenbar nicht gestorben.«

»Nur die arme Henriette hat es erwischt«, sagte Lone. »Vielleicht war ja ihr Umzug nach Dänemark eine Art Flucht?«

»Du meinst, jemand war hinter ihr her? Sie hat sich hier vor jemandem versteckt?«

»Nein, das meine ich nicht«, sagte Lone nachdenklich, »jedenfalls nicht so wie in einem amerikanischen Thriller. Ich dachte eher an eine Flucht im übertragenen Sinne, eine Flucht vor ihren Erinnerungen, vor Ereignissen aus früheren Zeiten …«

Sie unterbrach sich, weil es an der Tür klopfte. Eine ältere, freundlich aussehende Frau betrat zögernd das kleine Büro. Lone schätzte sie auf Mitte sechzig. Sie war mittelgroß, untersetzt, hatte ein breitflächiges Gesicht und einen Mund, der offenbar gern lachte. Ihre blonden Haare, mit Grau durchsetzt, hatte sie zu einer dünnen Rolle gesteckt, was ihr ein Gretchen-Aussehen verlieh. Sinnigerweise hieß sie auch so; es handelte sich um Grete Alsted, eine Freundin Henriettes, die gerade aus Kopenhagen zurückgekommen war. Lone atmete auf. Endlich, so hoffte sie, würde sie mehr über Henriette erfahren, ihre Herkunft, ihre Familie.

Sie begrüßte Grete Alsted herzlich. Arne brachte rasch einen Stuhl und ein Glas Mineralwasser herbei. Kaffee lehnte Grete ab. Sie setzte sich an Lones Schreibtisch, ihre grauen Augen blickten bekümmert.

»Ich hoffe, ich kann euch helfen«, sagte sie. »Ich kann es noch immer nicht fassen! Henriette war ein so lieber, harmloser Mensch. Wie sie so viel Hass auf sich ziehen konnte, ist mir unbegreiflich. Mein Mann hat mir erzählt, wie sie umgekommen ist, diese Sache mit der Spinne …« Sie keuchte und holte ein Taschentuch hervor, um sich über die Stirn zu wischen. »Wenn ich daran denke, komme ich mir vor wie in einer Horror-Geschichte. So was kann doch nicht in unserer abgelegenen, kleinen Siedlung passieren.« Sie sah Lone Hilfe suchend an, als könnte die ihr die ungeschriebenen Gesetze des Lebens erklären, nach denen solche Dinge eben doch in friedlichen, weltabgeschiedenen Orten vorkommen konnten.

»Du warst mit Henriette befreundet«, begann Lone behutsam, das Du benutzend, wie es in Dänemark üblich war. »Wie lange kanntest du sie?«

»Seit sie nach Skagen gezogen ist, also seit gut zehn Jahren«, sagte Grete und trank von ihrem Wasser, als hätte sie großen Durst. »Sie ist gleich nach ihrer Pensionierung nach Dänemark gekommen. Sie war halb Deutsche, halb Dänin und sprach perfekt Dänisch. Deshalb war sie hier auch sofort integriert. Sie erzählte mir, dass sie als Kind einige Jahre in Skagen gelebt hatte. Ihr Vater war Buchhändler gewesen. Er starb bereits, als sie erst acht Jahre alt war. Danach ist sie mit ihrer Mutter nach Deutschland gezogen. Aber in Skagen hat sie sich immer besonders zu Hause gefühlt. Deshalb ist sie wieder hierher gekommen, um die letzten Jahre in einer Umgebung zu verbringen, die sie mit ihrer Kindheit verband.«

»Du hattest nie den Eindruck, dass Henriette vor irgendwas oder irgendwem davonlief?«

Grete nestelte unsicher an ihrer Frisur, vergewisserte sich, dass die Rolle sich nicht aufgelöst hatte. Sie blickte etwas verwirrt drein.

»Warum sollte sie das tun? Henriette war ein sehr ehrenhafter Mensch, ich glaube nicht, dass es irgendwelche dunklen Punkte in ihrem Leben gegeben hat. Sie war Lehrerin mit Leib und Seele. Der Beruf hat sie richtig begeistert. Sie hat mir oft erzählt, was sie alles mit den Kindern unternommen hat. Sie hat Tierstimmen gesammelt und sich Wettbewerbe ausgedacht. Sie ist mit ihnen in Museen gegangen, du weißt schon, in solche mit Dinosauriern und Schädeln und Skeletten vom Frühmenschen. Oder solche mit Mineralien und Fossilien. Einmal hat sie einen Autor eingeladen, der ein Jugendbuch über Moorleichen geschrieben hatte, und der ist gekommen und hat mit den Kindern diskutiert. Manchmal hat sie Filme gezeigt, zum Beispiel Ben Hur, um der Klasse das Leben zu Jesu Zeiten nahezubringen. Danach haben sie die ganzen historischen Fehler diskutiert, die im Film vorkamen. Henriette hat sich gern daran erinnert. Sie sagte, sie hätten alle viel Spaß dabei gehabt.« Sie holte Luft. »Ihr Unterricht war spannend, verstehst du, sie war eine sehr engagierte Lehrerin. Spaß haben, das war ihr wichtig. Sie sagte, Kinder lernen nur dann, wenn sie motiviert sind.«

»Klingt, als ob sie eine sehr beliebte Lehrerin war«, sagte Arne.

Grete drehte sich zu ihm um. »Das war sie«, sagte sie lebhaft, »das war sie ganz bestimmt.«

»Wo hat sie gearbeitet?«

»In Lüneburg und in Schleswig und auch auf einer kleinen Nordseeinsel. Amrum heißt sie, glaube ich.«

»Und wo hat sie gelebt, bevor sie hierher nach Skagen kam?«

Grete schüttelte den Kopf. »Ich bin ein bisschen durcheinandergekommen mit den ganzen Orten und Zeiten«, sagte sie, »aber ich glaube, zuletzt hat sie in Schleswig gelebt.«

»Hat sie mal etwas von einer Bedrohung gesagt? Oder jemanden erwähnt, vor dem sie Angst hatte?«

»Sie hat nie von jemandem negativ gesprochen. Noch nicht mal von ihrem Exmann, und der muss ein ziemlicher Taugenichts gewesen sein. Sie war auch nur kurz mit ihm verheiratet, als sie jung war …«

»Inwiefern war er ein Taugenichts?«

»Arbeitsscheu«, sagte Grete. »Und er hat getrunken. Henriette hat sich bald wieder von ihm getrennt. Letztes Jahr ist er gestorben. Sie meinte, er hätte nicht viel aus seinem Leben gemacht. So war Henriette eben. Sie hatte viel Mitgefühl für ihre Mitmenschen.«

Lone rutschte auf ihrem Stuhl hin und her. »Was kannst du uns noch über Henriette erzählen, was könnte wichtig sein? Kannte sie jemanden, der exotische Tiere züchtete oder von dem sie erzählte, dass er besonders exzentrisch wäre oder ausgeflippt? Hatte sie Kinder, Enkel, Neffen, kannte sie junge Leute?«

»Nein, nicht dass ich wüsste.« Grete holte aus ihrer Handtasche ein Stück Küchenpapier und trocknete sich das von Schweiß glänzende Gesicht. Draußen war es bewölkt und nicht besonders warm, aber es herrschte eine hohe Luftfeuchtigkeit. Offensichtlich machte das Wetter Grete zu schaffen.

Lone, die sich selbst ein bisschen schlaff fühlte, machte den Vorschlag, Grete, die mit dem Bus gekommen war, nach Skagen zurückzufahren. »Ich will mich noch mal in Henriettes Haus umsehen«, sagte sie, »vielleicht hast du Lust, mich zu begleiten?«

Nach einigem Zögern stimmte Grete zu. »Es wird sehr seltsam sein, ohne Henriette«, sagte sie mit Tränen in den Augen. »Aber dann kann ich auf diese Weise wenigstens Abschied nehmen.«

»Hältst du die beiden für glaubwürdig?«, fragte Lilly, als sie das Ferienhaus verließen und auf ihren Dienstwagen zusteuerten.

»Du meinst, was ihr Alibi angeht? Dass sie den ganzen Freitagabend zusammen verbracht haben? Kann sein, kann auch nicht sein. Es klingt nicht direkt unglaubwürdig. Aber du weißt ja, ich sammle zuerst nur Fakten und vermeide es nach Möglichkeit, mich von Bauchgefühlen beeinflussen zu lassen.«

Lilly stöhnte leise. »Sei doch nicht so furchtbar pedantisch, John! Ich habe doch nur nach deiner Meinung gefragt.«

Benthien lachte. »Nenn es von mir aus pedantisch, ich finde die beiden jedenfalls ganz sympathisch. Und nachdem sie sich endlich entschlossen hatten auszupacken, waren sie wohl auch ganz offen. Aber hast du gemerkt, wie nervös sie waren? Faraday genauso wie seine Frau, er konnte es nur besser verbergen. Ich frage mich, warum? Die Sache mit Klabunde ist seit langem vorbei, ist Schnee von gestern. Meinetwegen können sie sich ja freuen, dass er tot ist. Aber warum diese Angst?«

Er ließ den Wagen an und rollte langsam durch den Smäswai in Richtung Ortsmitte, vorbei an Ferienhäusern mit und ohne Reetdach, überquerte den Waasterstigh, überlegte dabei kurz, ob er an der Bäckerei Claussen anhalten sollte, ließ ein Rudel Fahrradfahrer vorbei und rollte weiter die Hööwjaat hinunter, in Richtung Kirche. Der Ort Nebel, das waren gemütliche kleine, alte Häuser mit niedrigen Dachtraufen, die man bequem mit ausgestrecktem Arm erreichen konnte, mit Malven davor oder mit bunten Bauerngärten, es gab aber auch einige neue Friesenhäuser, die man von den alten kaum unterscheiden konnte. Hier hatten sich früher die wohlhabenden Kapitäne zur Ruhe gesetzt. Heute galt er als der malerischste Ort der Insel. Auf dem Parkplatz vor der großen, reetgedeckten Kirche aus dem Jahr 1200, die mitten in einem alten Kirchhof stand, dessen bunte Herbstblumen fröhliche Akzente setzten, stellte Benthien den Wagen ab.

»Was hast du vor?«, fragte Lilly.

»Eis.«

Doch das italienische Restaurant, das auch Eis verkaufte, war noch geschlossen. Sie gingen am Friedhof vorbei in den kleinen Kurpark und setzten sich auf eine Bank. Über dem nahen, aber von hier aus nicht sichtbaren Wattenmeer zeigte sich ein Stück blauer Himmel. Benthien zückte sein Mobiltelefon, um von Fitzen zu erfahren, ob er endlich auf dem Weg nach Schweden war.

Lilly beschloss, ebenfalls ein Telefonat zu führen. Sie hatte sich lange nicht bei ihrem Vater gemeldet, der in der Lüneburger Heide lebte, allein in dem Haus, in dem sie aufgewachsen war. Von sich aus rief er nie an. Er begründete es damit, dass er ja nie wüsste, ob er sie nicht bei der Arbeit störe, etwa weil Lilly wieder mit einer Leiche beschäftigt war. Sie stand auf und wanderte langsam durch den kleinen Park, dessen Rasen so grün war wie ein englischer Rasen, in dem Rhododendren kleine kühle Inseln bildeten, hinter denen Vespertische und Bänke zum Picknick einluden. Zwischen roséfarbenen Blumenrabatten stand das Kurhaus mit der Lesehalle, ein altes, hohes Gebäude aus dem 19. Jahrhundert. Ein einsamer, in ein Buch vertiefter Mann war hinter dem Fenster des Lesesaals zu sehen.

Als Lillys Vater sich meldete, klang er brummig, als hätte man ihn in einer wichtigen Arbeit gestört. Aber so war er immer, er mochte einfach nicht gern telefonieren. Meistens wusste er nach dem dritten Satz nicht mehr, was er sagen sollte. Er war Tierarzt gewesen, seine Liebe galt besonders den Heidschnucken, der genügsamen Schafrasse der Lüneburger Heide mit den schwarzen Gesichtern. Als er von Lilly erfuhr, dass sie im Augenblick auf Amrum war, bellte er: »Highland Cattles. Davon gibt’s einige auf Amrum. Hast du sie schon gesehen? In Deutschland haben wir die erst seit dreißig Jahren. Sehr ausdauernde Tiere. Sehr genügsam. Schönes Fell.«

»Wen oder was meinst du, Vater?«

»Na, die Hochlandrinder! Alte Rasse vom Hausrind. Kommt aus Schottland und von den Hebriden. Die Jungtiere sehen aus wie zottelige junge Hunde. Die Kühe haben imponierend große Hörner. Interessanterweise sind die Hörner der Bullen kleiner.«

»Ich werde nach ihnen Ausschau halten, Vater. Wie geht es dir denn, kommst du zurecht?«

Nachdem ihr Vater ihr versichert hatte, dass es ihm gut gehe, erzählte er, dass die Äpfel von dem alten Apfelbaum im Garten madig vom Baum fielen. »Habe gestern mit dem Fachfritzen vom Biobauern gesprochen, du weißt doch, dieser junge Spund, der das Weideland unweit der Ellerndorfer Heide gepachtet hat und ’ne Rotbunte nicht von Fleckvieh unterscheiden kann«, sagte er ungnädig. »Und dieser Beerenheini hat genauso wenig Ahnung! Er hat davon geredet, dass es für die Kirschfruchtfliegenregulierung ein neues Mittel gibt, aber das wollte ich ja gar nicht wissen. Ach ja, die Radieschen und Rettiche haben Erdflöhe.«

»Das ist ärgerlich«, sagte Lilly. »Vater, trinkst du auch genug? Und gehst du auch mal raus, spazieren?«

Nachdem ihr Vater ihr versichert hatte, dass er noch nicht senil sei und im Garten genügend Bewegung habe, besten Dank, erzählte sie noch ein wenig von Amrum und dass sie nicht wisse, wann sie zurück in Flensburg sei, dass er sie aber jederzeit auf ihrem Handy anrufen könne. Ihr Vater sagte in einer seltenen Anwandlung von Gefühlsaufwallung: »Denn mach’s man gut, mien Deern«, und legte auf. Lilly lächelte. Sie wanderte zurück zu der Bank, auf der John noch immer telefonierend saß und gestikulierte. Sie nahm sich vor, ihren Vater so bald wie möglich zu besuchen.

»Unglaublich ist das!« hörte Lilly John sagen. Auch er schien nicht in bester Stimmung zu sein. »Unglaublich, wie sich das hinzieht. Fahr wieder nach Kiel und rück dem Kerl auf die Bude, sag ihm, sein unkooperatives Verhalten kommt bei uns gar nicht gut an!«

»Hast du den armen Fitzen schon wieder am Wickel?«, fragte Lilly, nachdem er aufgelegt hatte.

»Der Roloff«, sagte John grollend, »gefällt mir immer weniger. Fitzen kann weder ihn noch seine Frau telefonisch erreichen. Seine Aufforderung, ihn zurückzurufen, haben beide ignoriert. Er war aber immerhin in Kiel und hat Roloffs Alibi am Samstagvormittag überprüft, als er zum Brunch in dieser Kneipe war. Scheint okay zu sein, aber was sagt das schon. Wenn er auf Amrum war und morgens die erste Fähre genommen hätte, wäre er in jedem Fall pünktlich zurück gewesen.«

Johns Diensthandy signalisierte eine SMS. »Madame Roloff«, sagte er und verzog den Mund, »sieh mal an. Wie auf Kommando. Sie teilt uns huldvoll mit, dass sie heute Abend mit der Fähre kommt und für alle Fragen zur Verfügung steht.« Er steckte das Handy wieder ein, nachdem er Fitzen kurz über die neueste Entwicklung informiert hatte. »Fünf Tage«, sagte John missmutig. »Fünf Tage, seitdem wir die Leichen gefunden haben. Und wo stehen wir? Immer noch fast am Anfang. Weit und breit keine heiße Spur. Ich sage dir, Lilly, ich sitze langsam wie auf glühenden Kohlen. Die Presse spekuliert munter vor sich hin, und Thyra findet’s auch nicht mehr amüsant.«

»Wir haben Pedersen und seine Telefonate, die er verheimlicht hat. Wir haben die Faradays, und Susanne Roloff kommt heute Abend. Das sind drei mögliche Spuren, drei Verdächtige – oder fünf, wenn man die Partner mitzählt.«

»Und die Motive?«

»Klabunde hat Pedersen womöglich geschäftlich übers Ohr gehauen«, zählte Lilly auf. »Das scheint ja seine Masche zu sein. Susanne erbt eine Menge Kohle, und die Faradays sind verbittert und sinnen auf Rache.«

»Und warum warten sie damit so lange?«

»Wir werden den Grund schon noch herausfinden. Außerdem erben ja auch sie. Jetzt kann Astrids Vater wieder zurück nach Amrum. Ob Klabunde etwa das schlechte Gewissen geplagt hat? Irgendwie kann ich mir das nicht so recht vorstellen.«

»Interessant ist«, sagte John, »dass die Einsetzung der Sielas’ als Erben des Amrumer Grundstücks erst vor zehn Tagen geschah. Klabunde war extra bei einem Notar in Niebüll, um diesen Zusatz zu formulieren und in seinen Letzten Willen aufnehmen zu lassen. Ich habe vorhin mit Boisen telefoniert, der mir sagte, Klabunde habe es damit ziemlich eilig gehabt und wollte nicht warten, bis er, Boisen, Zeit hatte, nach Amrum zu kommen.«

»Du meinst, die Faradays haben ihn unter Druck gesetzt? Sie sind immerhin seit gut vierzehn Tagen auf der Insel. Aber ihn und seine Frau gleich danach umzubringen wäre nicht besonders clever. Hast du von den Kollegen was gehört?«

»Gerisch und Kessler sind auf den Weltmeeren unterwegs, um herauszufinden, ob die Roloffs, allein oder zu zweit, letzte Woche auf einem der Schiffe, die Amrum anlaufen, gesichtet worden sind – bis jetzt ohne Ergebnis. Kessler zeigt bereits Anzeichen von Seekrankheit, erzählt Gerisch, besonders auf der ›Adler‹, aber noch behält er alles bei sich. Zusätzlich werden Faxe mit den Fotos an die Fähren verschickt. Mikke ist bei Pedersen, von ihm habe ich noch nichts gehört.« Er stand auf. »Wir müssen weiter.«

Auf dem Weg zum Auto erzählte er Lilly, dass die Münchener Kollegen zurzeit in Helenes Verlag Befragungen durchführen und Alibis überprüfen würden. Auch alle anderen Verlage würden überprüft, an die Helene ihr Manuskript geschickt hatte.

»Meinst du nicht, wir sollten lieber selbst nach München fahren?«, meinte Lilly. »Auch wenn du nicht daran glaubst, mir erscheint es schon ein geradezu grotesker Zufall, dass die Klabunde-Morde genauso abgelaufen sind, wie Helene sie beschrieben hat.«

»Warten wir ab, was die Kollegen herausfinden«, sagte John reserviert.

Lilly schüttelte kaum merklich den Kopf. Vor der Idee, dass Helenes Manuskript in diesem Fall eine Rolle spielen könnte, schreckte John zurück, als wollte jemand Voodoo oder etwas ähnlich Exotisches ins Spiel bringen. Immerhin, solange John alles überprüfen ließ, war ihr egal, wie seine innere Haltung dazu war.

Sie fuhren zum Einkaufen in Richtung Wittdün. Auf dem Rückweg wollte John in der Nebeler Polizeidienststelle vorbeischauen, um Bode und Albrecht über die neuesten Erkenntnisse zu informieren.

»Merkwürdig, die Geschichte von dem toten Mädchen, das am Strand angeschwemmt wurde«, sagte Lilly, nachdem John den Wagen gestartet hatte. »Und dann der Junge im Watt. Ob eine bestimmte Absicht dahintersteckte, dass die Faradays die Sache erwähnten? Glauben sie etwa, die Klabundes hätten etwas damit zu tun?«

»Vielleicht glaubte das auch manch anderer auf der Insel«, meinte John und bremste, um eine Gruppe Fußgänger nicht zu gefährden. Autos waren auf Amrum nur geduldet; Fußgänger und Radfahrer hatten in jedem Fall absoluten Vorrang. »Die Klabundes waren damals neu hier, und sie waren von Anfang an nicht beliebt.«

»Vielleicht hat man ihnen nie eine Chance gegeben.«

»Wie, hast du jetzt Mitleid mit ihnen? Sie scheinen beide ziemliche Ekelpakete gewesen zu sein.«

»Das waren sie. Aber man kann sie doch nicht für alle schlimmen Dinge verantwortlich machen, die jemals hier passiert sind.«

John fuhr im Schritttempo den Uasterstigh hinunter. »Tolle Straßennamen gibt es hier«, sagte Lilly. »Ich habe keine Ahnung, was sie bedeuten.«

»Uasterstigh heißt Osterstraße, kommt vom Begriff ›Osten‹«, sagte John. »Das ist Öömrang, also Amrumer Friesisch. Auf Föhr spricht man Fering und auf Sylt Sölring. Übrigens sind diese Sprachen sehr unterschiedlich. Die Sylter verstehen die Amrumer nicht und umgekehrt, aber zwischen Amrum und Föhr gibt es kaum Verständigungsprobleme.«

»Sprichst du eigentlich Sölring?« Lilly betrachtete die gepflegten, großen Friesenhäuser mit den gewaltigen Reetdächern, an denen sie vorbeikamen. Sie erinnerte sich, dass John auf Sylt in einem ähnlichen Haus lebte. Sie selbst war lange nicht mehr dort gewesen.

»Verstehen ja, sprechen nein, außer ein paar wenigen Worten. Ich habe …«

Das Autotelefon klingelte. Lilly meldete sich, und Mikkes Stimme sagte: »Da ist jemand für John in der Leitung. Eine sehr energische alte Dame. Aber sie will nur mit dem Chef persönlich sprechen!«

»Mikke, mach kein Ratespiel daraus«, sagte John.

»Es ist Ingeborg Hartung, die Tante von Ambros Klabunde. Sie ist sechsundneunzig«, fügte er mit gedämpfter Stimme hinzu.

»Soll mir recht sein. Stell sie durch!«

»Hier hat sie oft gesessen und gespielt«, sagte Grete wehmütig und ließ ihre Hand über das kleine, in Ehren gealterte Klavier gleiten, das im Wohnzimmer stand. Es war schwarz poliert, mit einer Elfenbein-Klaviatur und einem warmen, vollen Klang, wie Lone sogleich bemerkte, als Grete sich auf die Klavierbank setzte und eine melancholische Chopin-Sonate anstimmte. »Manchmal haben wir vierhändig gespielt«, sagte Grete und wischte sich über die Augen. »Henriette war so viel besser als ich, es bedeutete für mich einen großen Genuss, ihr zuzuhören. Sie legte sehr viel Gefühl in ihr Spiel. Das ist nun auch vorbei.« Grete hatte die Chopin-Sonate beendet und begann mit einer federleichten Mozart-Melodie, die Lone in ihrer Einfachheit an ein Kinderlied erinnerte. »Du hast mich nach Henriettes Freunden und ihrer Familie gefragt«, sagte Grete, während die klaren Töne spielerisch und leicht wie Seifenblasen in der Luft perlten. »Ich weiß, sie hatte eine alte Freundin, noch aus ihrer eigenen Schulzeit, die in Australien lebt. Sie haben sich oft E-Mails geschickt.« Das Spiel hatte sich verlangsamt und wurde traurig. »Ich hatte das Gefühl, dass Henriette versuchte, sich hier einen neuen Freundeskreis aufzubauen.«

»Ist ihr das gelungen?«

»Wohl nicht so, wie sie sich das vorgestellt hat, fürchte ich. In unserem Alter schließt man nicht mehr so schnell Freundschaften.« Sie unterstrich ihre Worte mit einem Lauf in Moll, der diese traurige Wahrheit wohl untermauern sollte.

Lone, die die Bücherregale inspizierte, in denen vor allem deutsche Klassiker zu finden waren, aber auch Werke über Psychologie und Religionsphilosophie, fragte: »Womit hat sie sich den ganzen Tag über beschäftigt? Welche Interessen hatte sie?«

Grete, die eben den ersten Satz beendet hatte, hob den Kopf, spielte aber weiter. Offenbar kannte sie die Sonate auswendig. Sie sprach langsam, fast im Rhythmus der Musik, als wollte sie damit ihre Aussage unterstreichen: »Sie saß oft am Computer und hat sich mit vielen Themen beschäftigt. Religion, Geschichte, Psychologie, Pädagogik. Mit Leuten wie Maria Montessori, Anna Freud, Alice Miller.« Grete nahm die Hände von den Tasten und richtete sich auf. »Ein Projekt, das ihr besonders am Herzen lag, war unsere Schauspielgruppe für Kinder.«

»Ein kommunales Projekt?«

Grete nickte. »Ein neu eröffnetes Jugendzentrum mit Angeboten für Kinder ab sechs Jahren. Henriette hat sich sehr für die Schauspielgruppe eingesetzt.« Erneut erklangen die langsamen Töne eines Nocturnes. Grete zögerte fortzufahren. Lone wandte sich wieder den Büchern zu. Henriette hatte sich auch für Malereien von Kindern und deren Deutung interessiert.

»Sie glaubte, dass Kinder durch das Theaterspielen Erlebnisse verarbeiten oder Ängste abbauen könnten … oder so ähnlich«, sagte Grete zögernd. »Das war ein Thema, das ihr am Herzen lag. Sie sprach oft davon. Ehrlich gesagt«, Grete ließ wieder ein paar Töne anklingen, »hielt ich nicht allzu viel davon. Manchmal war Henriette ein bisschen anstrengend, wenn sie ein Thema nicht loslassen mochte. Aber sie war eine wunderbare Lehrerin. Die Kinder mochten sie. Sie war eine Bereicherung für uns, und jetzt ist sie tot.« Die letzten Töne des Nocturnes setzten ein trauriges Schlusszeichen hinter ihre Worte.

»Hier ist Ingeborg Hartung. Ich bin die Tante von Ambros Klabunde. Mit wem spreche ich?« Die Stimme klang erstaunlich jung, glatt, angenehm, energisch. Man hätte ihr Alter genauso gut auf fünfzig wie auf sechsundneunzig schätzen können.

»Hauptkommissar John Benthien. Frau Hartung, es tut mir sehr leid, was mit Ihrem Neffen und seiner Frau geschehen ist. Ich …«

»Lassen Sie den Unsinn, Herr Hauptkommissar. Ich bin über neunzig und habe alles erlebt, was einem Menschen in so einem langen Leben widerfahren kann. Mich überrascht nichts mehr. Ich kenne alle Abgründe im Menschen. Sie auch, natürlich, es ist ja Ihr Beruf. Bitte entschuldigen Sie meine Weitschweifigkeit.« Sie holte Luft, und Lilly und John wechselten lächelnd einen Blick.

»Wissen Sie schon, wer der Täter ist?« Sie machte eine Pause, wohl um John Zeit zu lassen zu antworten, dann fuhr sie fort: »Tut mir leid, Sie dürfen ja nicht über Ihre Ermittlungen reden. Ich weiß das, ich lese Kriminalromane. Aber um es kurz zu machen: Ich hoffe, ich kann Ihnen helfen. Ich kenne Ambros, seit er im Steckkissen lag. Nicht, dass es das zu seiner Zeit noch gegeben hätte. Seine Mutter, meine Schwester Annerose, regierte mit strenger Hand, und Ambros war schwierig. Schon damals. Aufsässig und nicht immer ganz ehrlich. Auf Abenteuer aus. Ein ziemlich wilder Junge. Rede ich zu viel?«

Benthien, der ganz versunken zugehört hatte, beeilte sich, Frau Hartung zu versichern, dass sie gar nicht genug erzählen könnte.

»Dann ist es ja gut. Wissen Sie, ich hasse geschwätzige alte Frauen. Besonders, wenn sie nur über ihre Krankheiten reden. Jedenfalls, ganz unerträglich wurde Ambros mit sechs oder sieben Jahren, als sein Vater starb. Meine Schwester wurde kaum mehr mit ihm fertig. Da entschloss sie sich, seinen Willen zu brechen.« Sie unterbrach sich kurz, fuhr dann fort: »Ja, genauso hat sie sich ausgedrückt: ›Seinen Willen brechen‹. Klingt schlimm heutzutage, nicht wahr, aber sie wusste sich eben nicht anders zu helfen.«

Lilly konnte nicht anders, sie musste sich einschalten, auch wenn John sie dafür mit einem missbilligenden Blick bedachte. »Wie hat sie das gemacht, Frau Hartung? – Entschuldigen Sie, ich bin Lilly Velasco. Ich höre Ihr Gespräch mit. Mein Kollege und ich sitzen gerade im Auto«, fügte sie hinzu, damit sich Ingeborg Hartung die Situation vorstellen konnte und nicht das Gefühl haben musste, gegen eine Wand von unsichtbaren Zuhörern zu sprechen.

Nachdem die alte Frau Lilly begrüßt hatte, erklärte sie die Maßnahmen, die ihre Schwester sich hatte einfallen lassen. »Sie hat ihn manchmal in den Keller gesperrt«, sagte sie fast entschuldigend, »oder es gab eine Tracht Prügel, das war ja früher so üblich. Manchmal hat sie ihn auch allein gelassen für ein paar Tage. Sie hat ihm Essen dagelassen, aber er durfte nicht rausgehen.«

»Er musste befürchten, dass seine Mutter nicht wiederkam?«, fragte Lilly entsetzt. »Konnte er denn mit den Nachbarn sprechen?«

»Es gab keine Nachbarn in nächster Nähe«, sagte Ingeborg Hartung. »Das Haus lag ziemlich einsam am Waldrand. Aber er wusste natürlich, dass seine Mutter wiederkommt. Spätestens nach dem ersten Mal konnte er es sich denken.«

John schaltete sich ein, ehe das hier ein Gespräch über die psychischen Auswirkungen und Spätfolgen von Strafen in der Kindheit wurde. »Sein Vater, war der nicht ein erfolgreicher Immobilienmakler? Er soll seinem Sohn einen Haufen Geld hinterlassen haben …«

»Das war Anneroses zweiter Mann, der Roloff«, unterbrach ihn die alte Frau. Sie kicherte. »Meine Schwester, müssen sie wissen, hat immer auf Männer gewirkt. Obwohl sie das angeblich gar nicht wollte. Sie hielt viel auf Moral und Anstand, jedenfalls nach außen hin.«

»Ach ja? Aber in Wirklichkeit …«

»Ich glaube schon, dass sie eine anständige Frau war«, versicherte ihm Ingeborg Hartung, »sie wusste eben die Männer zu nehmen. Rein äußerlich war sie attraktiv, groß, dunkel und streng. Sie zog labile Typen an, die sie im Grunde verachtete. Ihr zweiter Mann war wie ein Kind für sie; sie ging mit ihm fast genauso streng um wie mit Ambros und mit seinem Bruder Thorwald. Allerdings war der viel unkomplizierter als Ambros.«

»Klabunde hatte einen Bruder?«, fragte John überrascht.

»Einen Stiefbruder. Sie verstanden sich aber ganz gut. Und ehe Sie fragen: Nein, er lebt nicht mehr. Er und seine Frau sind vor vielen Jahren bei einem Autounfall ums Leben gekommen. Er war der Vater von Susanne.«

»Hat sich das Verhalten des jungen Ambros denn gebessert im Lauf der Zeit?«, nahm Lilly das Thema wieder auf.

Die alte Frau zögerte. »Es sah so aus. Er wurde ruhiger, hat sich angepasst. Aber vielleicht hat er auch einfach nur geschauspielert; ich glaube, er konnte ganz gut manipulieren und Situationen zu seinen Gunsten drehen und …«

»Die perfekte Erziehung zum Psychopathen«, murmelte John.

»… seine Mutter war später sehr stolz auf ihn. Aber ich schwatze und schwatze, und es hilft Ihnen kein Stück weiter.«

»Nein, nein, im Gegenteil«, beeilte sich John zu sagen. »Wir haben gehört, er hatte ein Kind?«

Schweigen.

»Frau Hartung?«

»Ja«, sagte die alte Frau, »sie hatten ein Kind. Ein Mädchen. Christine hieß sie.« Lilly schien es, als sei ihre Stimme brüchiger geworden.

»Aber sie lebt nicht mehr?«

»Augenblick mal. Ich muss eine Tablette einnehmen.« Offenbar wurde der Hörer hingelegt. Wasserrauschen im Hintergrund, dann Gläserklirren. Eine Schranktür schlug zu.

John fuhr mit Tempo 30 durch Süddorf. Rote Backsteinhäuser unter Reet mit weißen Fensterrahmen unterstrichen den Urlaubscharakter des Ortes, ein kleiner Tante-Emma-Laden, der Obst und Gemüse verkaufte, versorgte die Feriengäste. Weiß-rosa Wicken, zart wie Schmetterlingsflügel, rankten sich an weißen Gartenzäunen hoch.

»Irgendwas stimmt mit dem Kind nicht«, sagte Lilly leise in Johns Gedanken hinein.

»Warum hast du so sehr in Klabundes Kindheit herumgestochert?«, fragte John.

»Weil dort die Erklärung dafür liegen könnte, warum der Kerl so geworden ist, wie er war«, gab Lilly flüsternd zurück.

Die alte Frau war wieder am Telefon. »Kann ich Ihnen sonst noch helfen?«

»Das Kind«, erinnerte John sie.

»Ach ja, die kleine Chrissie. Als kleines Würmchen haben sie es schon mitgenommen nach Tunesien oder Marokko, in irgend so ein afrikanisches Land, da war die Kleine noch kein Jahr alt«, sagte Ingeborg Hartung, und ihre Stimme war plötzlich voller Schmerz. John und Lilly sahen sich an. Lilly zog die Augenbrauen hoch.

»Klabunde machte dort Ausgrabungen?«

»Zwei Jahre lang. Irmgard wollte unbedingt dabei sein und schleppte die Kleine mit, egal, was wir alle sagten. Ihr war es nach der Geburt sehr schlecht gegangen, sie hatte Depressionen und konnte sich nicht richtig um das Baby kümmern. Da habe ich die kleine Christine betreut, zeitweise war sie sogar ganz bei mir. Ich habe sie geliebt wie meine eigene Tochter. Und kaum ging es ihr wieder besser, ich meine Irmgard, da nahm sie das kleine Würmchen und brachte es in die Wüste. Augenblick.« Wieder legte sie den Hörer ab, diesmal, um sich die Nase zu putzen.

Lilly sagte behutsam: »Und dort ist sie gestorben?«

»Wie kommen Sie darauf?«, sagte die weiche, angenehme Stimme der alten Frau. »Nein, aber als sie zurückkamen, war alles anders. Zwei Jahre waren sie in Afrika gewesen. Ambros hatte ja zeitlebens diesen Spleen mit dem Alexandergrab; eine Zeitlang ist er überall in Nordafrika herumgereist, um seine Theorien zu überprüfen.«

»Was war anders nach seiner Rückkehr?«, beharrte John.

»Mein Mann und ich, wir haben sie kaum noch gesehen. Meine Schwester war verstorben, und Ambros lebte in Süddeutschland, in Heidelberg. Er hat mich nur einmal besucht in all den Jahren, und da kam er allein, ohne die Familie. Ich hätte so gern Kontakt zu Christine gehalten, sie heranwachsen sehen. Ich habe ihr oft Geschenke geschickt, aber sie hat nie geantwortet. Später war sie im Internat.«

»Sie haben Sie nie wieder gesehen?«, fragte Lilly entsetzt.

»Nur einmal, kurz vor ihrem Tod. Da bin ich überraschend nach Heidelberg gefahren. Niemand wusste, dass ich kam. Irmgard war richtig wütend. Es war klar, dass ich nicht willkommen war.«

»Und Christine?«

»Ich hatte auch da kaum Kontakt zu ihr«, sagte Ingeborg Hartung bedrückt. »Nach all den Jahren war sie mir völlig fremd geworden. Sie war schüchtern, sprach kaum ein Wort. Ich nehme an, sie war damals schon krank. Kurz darauf ist sie gestorben.«

»Woran?«

»Ich weiß es nicht«, sagte die alte Frau, »aber sie müssen mich jetzt entschuldigen, ich bin sehr erschöpft.« Damit legte sie auf.

Kapitel 14

Susanne Roloff trug ein silbergraues Business-Kostüm von Versace mit einer grünen, taillierten Bluse, die ihren Teint blass erscheinen ließ. Der millimeterbreite dunkle Haaransatz verriet, dass die langen, honigblonden Haare gefärbt waren. Lilly schätzte sie auf Anfang fünfzig, aber sie wirkte wesentlich jünger, vielleicht, weil so viel Energie von ihr ausging. Die Jacke mit den Medusa-Knöpfen hatte sie über einen Stuhl gelegt, die Highheels in eine Ecke geschleudert. Sie lief hektisch im Zimmer umher, während sie ihren Koffer auspackte. Lilly hätte sie attraktiv gefunden, wenn sie nicht einen etwas launischen Zug um den Mund gehabt hätte. Die schmalen Lippen waren zartrosa geschminkt, wobei Susanne Roloff den Lippenstift über den Lippenrand hinaus aufgetragen hatte, um den Mund fülliger erscheinen zu lassen. Das ovale Gesicht war regelmäßig geschnitten, aber hager, den Augenbrauen aus Permanent-Make-up hatte die Visagistin einen zu hohen Bogen gegeben, was Susanne einen leicht arroganten Ausdruck verlieh.

An den Fingern trug sie etliche Ringe aus Weißgold – vielleicht auch aus Platin, Lilly kannte sich damit nicht aus –, besetzt mit Diamanten. Ihr rechter Ringfinger war mit einem auffälligen, herzförmigen Ring aus Smaragden geschmückt.

Sie war gegen fünf Uhr am Nachmittag angekommen und wollte sofort ins Hotel fahren. Lilly und John hatten sie abgeholt und nach Norddorf begleitet. Jetzt war sie dabei, ihre beiden Koffer auszupacken, wirkte aber müde und unkonzentriert.

»Herr Hauptkommissar«, sagte sie zu John, »ich bin ziemlich erschöpft von der Reise. Können wir nicht morgen reden?«

»Frau Roloff«, sagte John, und Lilly hörte seiner Stimme an, dass sein Geduldsfaden zu reißen drohte, »ich hatte Sie gebeten, so schnell wie möglich nach Amrum zu kommen. Es ist jetzt fünf Tage her, seit wir die Leichen Ihres Onkels und Ihrer Tante gefunden haben. Ich habe keine Lust, noch mehr Zeit zu verlieren. Außerdem habe ich das Gefühl, dass Sie mir ausweichen. Mein Kollege hat Sie mehrfach angerufen und eine Nachricht auf der Mailbox hinterlassen. Warum haben Sie nicht zurückgerufen?«

Sie zuckte mit den Schultern. »Ich war in Norwegen unterwegs, in den Bergen oder in Fjordtälern. Da funktionierte das Handy nicht immer.« Als sie Benthiens Gesicht sah, fügte sie schnell hinzu: »Außerdem wusste ich, dass ich heute hier sein würde. Schneller ging es einfach nicht. Ich kann ja meine Kunden nicht plötzlich in der Walachei stehen lassen.« Sie nahm eine Bluse aus dem Koffer und hängte sie umständlich in den Schrank.

»Okay. Fangen wir ganz von vorne an.« John zog sein Notizbuch aus der Innentasche seiner Lederjacke und begann, darin zu blättern. Lilly biss sich auf die Lippen bei dem Gedanken, dass er gerade mit ernster Miene seine Kritzeleien studierte.

»Wann waren Sie zum letzten Mal auf Amrum, um Ihren Onkel und Ihre Tante zu besuchen?«

Susanne Roloff ließ einen tiefen Seufzer hören. »Genau weiß ich das nicht, aber es muss im Frühjahr gewesen sein.«

»Geht es etwas genauer?«

»Nein! Ende April oder im Mai«, fügte Susanne Roloff ungeduldig hinzu und fegte mit zwei weiteren Blusen an Lilly vorbei. Lilly roch Roloffs teures Parfum, das dadurch, dass sie schwitzte, besonders intensiv duftete.

»Mochten Sie ihren Onkel?«

Susanne Roloff legte einen Stapel dünner Seidenpullis in den Schrank. Sie zuckte die Achseln. »Ehrlich gesagt, ich hatte zu meiner Tante ein besseres Verhältnis. Onkel Ambros war schwierig und nicht besonders umgänglich. Wenn er arbeitete, wollte er seine Ruhe haben. Aber er konnte auch charmant sein und wunderbar Geschichten erzählen.«

»Wie gut kannten Sie die beiden überhaupt?«, fragte Lilly. »Wie vertraut waren Sie mit ihrem Leben?«

»Nun ja«, sagte Susanne Roloff, »die Klabundes waren meine einzigen Verwandten außer einer Großtante, die aber nicht in der Nähe wohnt und die ich deshalb nur selten sehe. Verwandtenbesuche sind oft furchtbar langweilig, vor allem, wenn sie noch ein Kind sind. Und die Klabundes waren ja auch nur angeheiratete Verwandte.«

Offenbar war Susanne Roloff fasziniert von ihrer eigenen Stimme, die auf- und abstieg wie die einer Schauspielerin während einer Sprechübung. Sie seufzte. »Aber mein Vater, Ambros’ Halbbruder, hing sehr an Onkel Ambros, schon als Kind und auch später noch, als sie beide erwachsen waren. Wir haben Ambros oft besucht. Mein Vater war fasziniert von den Ausgrabungen, von seinen Reisen und Ideen. Ambros hat ihn stark beeinflusst. Die beiden waren wirklich die besten Freunde. Einmal hat ihn Onkel Ambros sogar zu einer Ausgrabung nach Ägypten mitgenommen.«

Susanne trat zum Couchtisch und angelte sich eine Zigarette aus ihrem silbernen Etui. Sie steckte sie in eine Zigarettenspitze mit einem Mundstück aus schimmerndem Bernstein und warf John einen auffordernden Blick zu, indem sie ihre gerundeten Augenbrauen noch ein Stück höher zog.

John lächelte. »Ich rauche leider nicht.«

Susanne Roloff suchte in ihrer Tasche nach dem Feuerzeug, zündete mit fahrigen Bewegungen ihre Zigarette an und nahm einen übertrieben tiefen Zug. »Später lernte ich sie besser kennen. Als meine Eltern bei einem Autounfall starben, war ich über ein Jahr bei den Klabundes. Sie hatten mich aufgenommen, bis ich wusste, was ich beruflich machen wollte. Ich war damals achtzehn.« Sie ließ sich neben Lilly auf dem geblümten Sofa nieder, starrte in die Luft und rauchte einige Züge, ohne das Gespräch wieder aufzunehmen.

John, der durch das luxuriöse Hotelzimmer wanderte, das neben einem Kingsize-Bett einen Sekretär aus Rosenholz, eine weiße Sitzgarnitur und einen Schminktisch enthielt, bemerkte: »Es war sehr freundlich von den Klabundes, Ihnen ein Zuhause zu geben. Haben Sie sich gut mit Ihrer Cousine verstanden?«

Susanne hustete und ließ die Asche aufs Sofa fallen. »Mit wem? Ach so, Sie meinen Christine. Nein, als ich zu Onkel Ambros und Tante Irmi kam, lebte sie schon nicht mehr.«

»Woran ist sie gestorben?«

»Ich weiß es nicht mehr, falls ich es je gewusst haben sollte«, sagte Susanne Roloff gleichgültig. »Ich glaube, sie hatte Asthma oder eine Allergie oder so was, ich erinnere mich nicht genau.«

»Haben Sie sie gut gekannt? Mochten Sie sie?«

»Nicht besonders.«

»Was meinen Sie mit ›nicht besonders‹? Kannten Sie sie nicht gut? Oder mochten Sie Ihre Cousine nicht?«

Susanne Roloff drückte ihre Zigarette im Aschenbecher aus, als wäre sie ein kleines Tier, dem man den Garaus machen musste. »Ich kannte sie kaum. Ich weiß nicht, ob ich sie mochte. Sie war die meiste Zeit auf einem Schweizer Internat.«

»Ziemlich weit weg von hier«, sagte Lilly.

»Als mein Onkel nach Amrum kam, war Christine schon tot«, sagte Susanne Roloff. Dann, an John gewandt: »Was sollen eigentlich alle diese Fragen? Was haben diese alten Geschichten mit den Morden zu tun? Haben Sie noch keine Spuren oder Hinweise?«

»Wir arbeiten daran«, sagte John brüsk. »Aber wir brauchen Ihre Hilfe. Wo waren Sie zum Beispiel letzte Woche Freitag?«

Susanne sprang vom Sofa auf. »Das darf doch nicht wahr sein! Sie haben wirklich nichts anderes zu tun, als mich zu verdächtigen? Ich soll meinen Onkel an den Turm gehängt und meine Tante mit dem Hammer erschlagen haben?« Sie griff wieder nach dem Zigarettenetui, ihre Hände zitterten. Sie inhalierte tief. »Ich habe es Ihnen schon einmal gesagt, ich war in Schweden und danach in Norwegen.«

»Wir werden das überprüfen. Kommen Sie bitte morgen Vormittag in unsere Einsatzzentrale in Nebel. Außerdem brauchen wir Ihre Fingerabdrücke. Keine Angst, das ist nur Routine«, fügte John hinzu, als er sah, dass Susanne Roloff schon wieder aufbrausen wollte, »wir möchten lediglich überprüfen, ob die Fingerabdrücke, die wir sichergestellt haben, zu Ihnen gehören, wir ihnen also nicht weiter nachgehen müssen.«

Das schien sie zu beruhigen. »Wann kann ich ins Haus? Ich würde es gern so bald wie möglich ausräumen.«

»Wir sagen Ihnen Bescheid. Vorläufig geht es noch nicht. Hat sich der Anwalt Ihres Onkels schon bei Ihnen gemeldet?«

»Boisen? Ja, er hat uns in Kenntnis gesetzt über das Testament. Er arbeitet schon lange für meinen Onkel.«

»Haben Sie eine Erbschaft in dieser Höhe erwartet?«

»Nein, ich … wieso? Ich dachte, wir … ich habe schon angenommen, dass Onkel Ambros uns etwas vererbt, aber ich hatte keine Ahnung, wie viele Häuser und Grundstücke er tatsächlich besitzt.« Susanne Roloff war sichtlich aus der Fassung geraten. Sie griff wieder zu ihrem Rettungsanker, einer Zigarette. Diesmal vergaß sie die Spitze. Lilly beobachtete fasziniert, wie ihre Finger mit den extravaganten Nägeln in Glasnagel-Technik, mit Inlays aus Gold und Muschelsplittern, nervös mit der Zigarette hantierten und wie sie zwanghaft immer wieder die Asche abstreiften. Die Schlagader an ihrem Hals zuckte. »Abgesehen davon brauchen wir das Geld nicht. Ich leite mit meinem Schwiegervater eine solvente Immobilienfirma. Uns geht’s richtig gut. Wir haben etliche Luxusimmobilien in unserem Portfolio. Wir brauchen keine weiteren Millionen!«

»Aber Sie werden sie doch wohl nicht ablehnen«, erwiderte John sarkastisch. Noch ehe Susanne Roloff sich von neuem entrüsten konnte, fuhr er freundlicher fort: »Gut, dann sehen wir uns morgen, Punkt acht Uhr. Vergessen Sie es bitte nicht. Gute Nacht!«

Susanne Roloffs Augen blitzten vor Wut, als sie hinter ihnen die Zimmertüre zuknallte.

»Überprüfen!«, sagte John bissig, als sie das Hotel verließen. »Die Firmen, die Konten, das Privatvermögen, die Firma des Herrn Schwiegerpapa, all das muss überprüft werden!«

»Du magst sie nicht besonders«, stellte Lilly fest.

Ohne zu antworten, zog John sein Handy aus der Tasche und tippte eine Nummer ein. »Hallo Tommy«, sagte er mit sanfter Stimme, »stell dich darauf ein, dass du morgen nach Schweden fährst. Frau Roloff ist inzwischen eingetroffen und wird uns spätestens morgen die genauen Daten ihrer Schwedenreise mitteilen. Nachdem du unser Fax bekommen hast, geht’s los! Und jetzt gib mir mal Rabanus.«

Lilly zog die Augenbrauen hoch. Die Roloffs mussten ganz oben auf Johns Hitliste stehen, wenn er Hauptkommissar Juri Rabanus in die Untersuchungen mit einbezog. Als John den Kollegen mit allen relevanten Details versorgt hatte, sagte sie: »Glaubst du nicht, der oder die Täter hatten ein eher persönliches Motiv, eines, das nichts mit Geld zu tun hatte?«

John öffnete die Autotür des Wagens, den er vorschriftswidrig auf dem Fußweg vor dem Hotel abgestellt hatte. »Tippst du auf die Faradays?«, fragte er und fuhr im Schritttempo los.

»Sicher ist, dass weder Astrid Faraday noch Susanne Roloff allein das alles bewerkstelligt haben können«, sagte Lilly.

»Du meinst, weil sie Frauen sind?« John bog in die Lunstruat ein, die Straße, die nach Süden führte, in Richtung Nebel und Wittdün, vorbei an Restaurants, kleinen Geschäften, einem Supermarkt und dem einzigen Kino auf der Insel.

»Ich meine, dass die Vorgehensweise der Täter eine ungeheure Wut erkennen lässt. Ich tippe eher auf ein Rachemotiv als auf Geldgier …«

»Es sei denn, der oder die Täter wollten so etwas nur vortäuschen, um vom wirklichen Motiv abzulenken.«

»Dazu gehören aber sehr viel Kaltblütigkeit und ein hohes Maß an krimineller Energie«, sagte Lilly.

»Und die traust du unseren Verdächtigen nicht zu?«

»Nun ja, ich kenne Roloff nicht …«

»Du wirst ihn morgen kennenlernen.«

»… aber ich habe das Gefühl, dass wir noch nicht alle Beteiligten in diesem Drama gesehen haben.« Sie warf John einen Blick zu. »Ja, ich weiß, ich und meine Gefühle«, kam sie ihm zuvor, »aber weißt du, die tauchen nicht einfach zufällig auf. Sie basieren auf langjähriger Berufserfahrung, auf meiner inneren Statistik oder meinem inneren Profiling, wenn du so willst. Warum übrigens werde ich Roloff morgen kennenlernen?«, fügte sie, auf einmal hellhörig geworden, hinzu. »Willst du, dass ich nach Kiel fahre?«

»Nein. Fitzen hat ihn endlich erreicht und nach Amrum eingeladen. Morgen werden wir sie uns beide vorknöpfen, Madame und Monsieur Roloff. Es wird höchste Zeit!« Er überholte den grünen Bus, der alle halbe Stunde vom Anleger nach Norddorf und wieder zurück pendelte.

»Hat eigentlich mal jemand untersucht, ob unsere Morde anderen Straftaten in Deutschland ähneln?«, fragte Lilly.

»Ritualmorde«, sagte John. »Opfer, die an den Fußboden genagelt, mit Hämmern erschlagen oder an den Füßen aufgehängt wurden? Fitzen und Rabanus haben es überprüft. Es gibt keine ähnlich gelagerten Fälle.« Er sah Lilly an. »Oh nein, bitte nicht, Lilly. Komm mir jetzt nicht mit dieser Serientäterhypothese! Ein Psychopath, der seine Mordserie ausgerechnet auf Amrum beginnt? An einem sozial isolierten Ehepaar, das auf der ganzen Insel verhasst ist? Wollte er den Insulanern etwas Gutes tun? Oder war es reiner Zufall, dass es ausgerechnet die Klabundes traf? Glaubst du etwa, es war ein Einheimischer, der sich hier zum Serienkiller mausern will?«

»Das klingt alles nicht sehr plausibel, das gebe ich zu. Dennoch können wir nicht ausschließen, dass es sich um einen Serientäter handelt.«

»Ich glaube«, sagte John und bremste plötzlich, weil er schon wieder mit achtzig Stundenkilometern in die Tempo-30-Zone von Nebel hineingerauscht war, »dass es sich um ein ganz persönliches Verbrechen mit familiärem Hintergrund handelt.«

»Für ein gewöhnliches Delikt aus üblichen Motiven sind die Morde aber ungewöhnlich spektakulär!«

»Womit wir wieder am Anfang wären.« Er parkte den Wagen vor dem Ferienhaus und drehte sich zu Lilly um. »Ist dir eigentlich schon mal aufgefallen, dass wir des Öfteren einer Meinung sind, nur eben nie zur gleichen Zeit?«

»Nun, Mikke, sprich: Was erzählt Pedersen?«

Wieder saßen Benthien, Lilly und Jessen auf der Terrasse, um bei der Arbeit die frische Luft zu genießen. Gerisch und Kessler waren noch unterwegs, um die Schiffsbesatzungen zu befragen.

Alle Fenster im Haus waren geöffnet, denn der Tag war schwül geworden – ein grauer Nachmittag mit einer dünnen Sonne hinter dichtem Dunst –, und drinnen roch es muffig. »Er hat es zugegeben«, sagte Mikke kauend, da er sich gerade einen Berg Pommes frites im Ofen zubereitet hatte.

Benthien zog die linke Augenbraue hoch. »Was? Etwa, dass er die Klabundes ermordet hat?«

Mikke wirkte genervt. »Dass er gelogen hat! Er hatte was am Laufen mit Klabunde, was aber letzten Endes nicht geklappt hat. Klabunde wollte den Deal dann doch nicht durchziehen.« Er schüttete eine weitere Portion Salz über die Fritten.

»Erfahren wir mehr?«, fragte Benthien.

Mikke legte den Löffel hin. »Ich fang mal von vorne an. Als ich bei Pedersen ankam, habe ich ihn erst gar nicht erkannt. Denn, ihr werdet es nicht glauben, er war angezogen, mit allem Drum und Dran: grauer Designer-Anzug, dazu ein weißes Button-Down-Hemd und eine Seidenkrawatte mit bunten Kolibris. An den Füßen trug er butterweiche Slipper und auf dem Kopf nur Haare, ohne Baskenmütze. Letztendlich habe ich ihn am Bart erkannt. Der war wenigstens noch da. Er war aber nicht sehr begeistert, mich zu sehen. Er sagte mir gleich, dass er es eilig hätte, weil er Geschäftsfreunde, zwei Investoren, von der Fähre abholen und sich um sie kümmern müsse.«

»Deshalb also die Verkleidung«, sagte Lilly.

»Genau. Ich konnte ihn aber überreden, sich noch für fünf Minuten hinzusetzen. Ich habe ihn gleich mit den Fakten konfrontiert, nämlich mit den zahlreichen Telefongesprächen, die er mit Klabunde geführt hat. Außerdem sagte ich, dass wir wüssten, dass er vor kurzem noch in Klabundes Haus gewesen sei.«

»Und wie reagierte er?«, fragte Benthien.

Mikke stärkte sich mit zwei Stück Pommes. »Er überlegte kurz, dann gab er es zu«, sagte er. »Einfach so, lächelnd und ohne jedes Schuldbewusstsein. ›Da habe ich Ihnen wohl nicht die ganze Wahrheit erzählt‹, meinte er nur. Ich fand das schon ziemlich dreist. Der Kerl glaubt wohl, er kann sich alles erlauben, nur weil er Geld hat.«

Lilly fragte: »Welche Erklärung hatte er für sein Verhalten? Und warum hat er nun mit Klabunde telefoniert?«

»Er wollte ihm dieses Grundstück in Norddorf abkaufen, für dieses Urkost-Projekt, also das Restaurant. Das erzählte er mir alles in seinem BMW, als wir nach Wittdün rasten. Er stand einfach auf, sagte, er müsste jetzt dringend los, und wenn ich wollte, könnte ich gern mitkommen. Dann würde er mir unterwegs alles erklären. Was blieb mir anderes übrig?« Mikke nestelte eine weitere Pommes aus der Schale und tunkte sie großzügig in die Mayonnaise. »Er sagt, im Prinzip wären sie sich schon einig gewesen. Dann, ungefähr zehn Tage vor seinem Tod, hätte Klabunde Pedersen eine kurze Nachricht auf den AB gesprochen: Er habe seine Meinung geändert, das Grundstück sei nicht mehr zu verkaufen! Einfach so, ohne Erklärung, von jetzt auf gleich. Pedersen war natürlich stocksauer. Er wurde sogar jetzt noch rot vor Wut, als er es mir erzählte.«

»Soso, vor zehn Tagen«, sagte Benthien. »Das ist interessant. Hatte er nicht genau zu dieser Zeit sein Testament geändert und das Grundstück den Sielas’ vermacht? Was kann sich Pedersen denn jetzt noch davon erhoffen? Durch Klabundes Tod hat sich die Chance auf Realisierung seiner Pläne doch um keinen Deut verbessert, oder?«

»Offenbar doch. Er machte Andeutungen, dass er Zusagen von den Roloffs bekommen hätte. Aus genau diesem Grund reisen heute die beiden Investoren an. Da geht es gar nicht mehr nur um das Restaurant. Pedersen plant, eine Art Vereinshaus zu gründen, wo Symposien und Ähnliches stattfinden können. Wenn ich ihn richtig verstanden habe, spekuliert er jetzt auf das Klabunde-Haus im Wald. Er will es umbauen und so eine Art Kongresszentrum errichten, wenn das nicht zu hoch gegriffen wäre.«

»Ein flexibler Mensch, ein innovativer Geschäftsmann«, sagte Benthien. »Aber es ist schon ärgerlich, dass er ohne weiteres mit der Roloff telefonieren konnte, während sie uns tagelang nicht zurückruft.«

»Sie verscheuert ihr Erbe bereits, ehe sie es überhaupt hat«, sagte Mikke mit vollen Backen.

»Ich kann mir nicht denken …«, setzte Lilly an, doch da machte sich drinnen das Faxgerät bemerkbar.

Benthien sprang auf und kam wenige Sekunden später mit einem Blatt Papier in der Hand zurück. »Wenn man vom Teufel spricht«, murmelte er und studierte das Geschriebene. Er nahm sein Mobiltelefon, das auf dem Tisch lag, und rief Fitzen zu Hause an. »Überraschung! Es gibt Neuigkeiten. Madame Roloff war so nett und hat uns schon heute Abend ein Fax von ihren Stationen übermittelt. Ich schicke die Unterlagen gleich los. Viel Spaß in Schweden. Und eins noch, Fitzen: Melde dich zwischendurch!«

Mikke, der sich eine zweite Portion Pommes aus dem Ofen geholt hatte, fragte: »Soll ich weitermachen?«

»Jetzt wäre der Zeitpunkt gekommen, sich um Pedersens Alibi für Freitagabend zu kümmern«, sagte Benthien. »Hast du das getan?«

»Ihr werdet es nicht glauben, aber er hat eins«, sagte Mikke kauend. »Und sogar ein gutes. Seine Frau und etliche Gäste haben es bestätigt. Addi und Jasmin feierten ausgerechnet an diesem Tag ihre silberne Hochzeit. Es waren jede Menge Leute da, Jasmins Eltern und Addis alter Vater und die halbe Amrumer Feuerwehr und etliche Freunde, Urköstler und andere.«

»Was gab es zu essen?«, fiel ihm Benthien neugierig ins Wort. »Sumpfdotter an Löwenzahn? Moostrio mit Brennnesseln und frische Blüten von Kamille? Oder Hundszunge mit Hainlattichsalat?«

»Wenn sie Hundszunge gegessen hätten, mein Lieber, wären sie jetzt nicht mehr unter uns«, bemerkte Lilly.

Mikke warf ihnen einen vernichtenden Blick zu. »Sie haben lange gefeiert. Um ein Uhr waren die meisten weg, aber ein harter Kern von Urköstlern einschließlich Pedersen saß noch bis drei Uhr nachts im Garten auf der Butterblumenwiese und naschte vom Kleinköpfigen Pippau. Dessen Milchsaft ist gut gegen Infektionen, habe ich mir von Pedersen sagen lassen. Der Gastgeber war natürlich bis zuletzt dabei und hat die Feier keinen Augenblick verlassen, das wird von Dutzenden durchaus seriöser Zeitgenossen bestätigt.« Mikke warf ihnen einen düsteren Blick zu. »Ich habe stichprobenartig etwa ein Drittel der achtzehn Zeugen, die hier auf der Insel leben, aufgesucht und befragt. Wollt ihr, dass ich den Rest, der zum Teil quer über Schleswig-Holstein verstreut ist, auch noch verhöre?«

Benthien winkte ab. »Ist nicht nötig«, sagte er großzügig. »Damit scheidet Pedersen also aus. Nicht, dass ich ihn als Verdächtigen je ernstlich in Erwägung gezogen hätte.«

»Ja«, sagte Mikke niedergeschlagen, »er müsste schon ein Psychopath sein, um wegen eines blöden Grundstücks zwei solcher Morde zu begehen.«

»Psychopath sagt man nicht«, dozierte Benthien, »dieser Terminus wurde aus dem Wortschatz des modernen Ermittlers gestrichen. Heute differenziert man zwischen einzelnen Arten von Persönlichkeitsstörung. Da geht es um Menschen mit auffälliger Persönlichkeitsstruktur, die aber nicht unbedingt alle dominant-herrschsüchtig oder kriminell-aggressiv sein müssen. Aber was anderes: Hast du Pedersen nach dem Seidentuch befragt?«

Mikke nickte. »Ihn und seine Frau. Beide bestreiten, es je gesehen zu haben.«

»Ich habe auch nicht wirklich erwartet, dass dabei etwas rauskommt. Was ist mit Kessler und Gerisch? Haben die Befragungen der Fähren irgendwelche Ergebnisse gebracht?«

Natürlich war ihm klar, dass das nicht der Fall war, sonst hätte Mikke es schon erwähnt. Aber diese unbefriedigende, nicht recht von der Stelle kommende Ermittlung frustrierte ihn so sehr, dass er es schon tröstlich fand, den Dialog mit seinen Mitstreitern in Fluss zu halten, selbst wenn das darin gipfelte, sinnlose Fragen zu stellen. Und allein das deprimierte Benthien bereits.

Erwartungsgemäß verneinte Mikke. »Sie sind aber von ihrer letzten Tour nach Dagebüll noch nicht zurück.« Er blickte auf die Uhr. »Sie müssten demnächst anrufen. Die Fähre läuft gleich ein.« Er warf Benthien einen Blick zu. »Wenn es keine ›Psychopathen‹ mehr gibt, warum ist dieser Begriff dann überall präsent?«

»Vielleicht, weil es einfacher ist, ein Schlagwort zu verwenden, anstatt sich die Mühe zu machen, komplexe Sachverhalte differenziert darzustellen.«

»Falls du es nicht weißt«, sagte Lilly. »John hat eine Zeitlang Psychologie studiert, bis zum Vordiplom. Und vor einem Jahr hat er mehrere Lehrgänge zum operativen Fallanalytiker, sprich Profiler, absolviert.«

»Wobei das eine nichts mit dem anderen zu tun hat«, unterbrach sie Benthien, »aber das weißt du ja. Fallanalyse beruht zumeist auf Statistiken. Ich hatte mir mal überlegt, zum LKA zu gehen, aber dann den Gedanken wieder aufgegeben. Aus verschiedenen Gründen.« Dass einer davon Silke Jablonsky hieß, verriet er nicht.

Mikkes Handy klingelte. Annika Gerisch war am anderen Ende. Was sie zu berichten hatte, überraschte niemanden, trug aber nicht zur guten Laune bei: Auf keinem Schiff und keiner Fähre waren die Roloffs zum fraglichen Zeitpunkt gesichtet worden. Zumindest erinnerte sich niemand an sie. »Sag ihnen, wir treffen uns morgen früh um halb acht hier«, verlangte Benthien, und Mikke gab es weiter.

Benthien, der das Bedürfnis verspürte, sich ein bisschen zu bewegen, trug die Teller vom Abendessen in die Küche und räumte sie in die Spülmaschine. Dann ging er zum Auto, um sein privates Handy zu holen, das er im Handschuhfach vergessen hatte. Jetzt, am Abend, war es wieder etwas frischer geworden, die Schwüle hatte sich gelegt. Hinter dem Wald fiel die Sonne in einem purpurroten Feuerwerk der See entgegen. Benthien überlegte gerade, ob er noch einen kleinen Gang machen sollte, als ihn hinter seinem Rücken jemand schüchtern grüßte.

Es war Astrid Faraday, die anscheinend von einem Jogginglauf zurückkam. Zögernd blieb sie stehen. Bekleidet war sie mit einem schwarzen Trainingsanzug mit roten Streifen an den Seiten und einem schwarzen Stirnband. Ihre Haare waren zum Pferdeschwanz gebunden. Benthien kam es vor, als hätte sie seit ihrem gestrigen Gespräch weitere Kilos abgenommen; ihre Augen wirkten noch größer, und eine fiebrige Ruhelosigkeit ging von ihr aus, die sie innerlich vibrieren ließ wie ein aufgezogenes Spielzeug.

»Geht es Ihnen gut?«, fragte er unwillkürlich und bot ihr die Küchenrolle an, die er immer im Auto mit sich führte. Fast unbewusst riss sie ein Stück davon ab und wischte sich über Nacken und Gesicht.

»Ich bin ein bisschen erschöpft.« Sie faltete das Papier sorgfältig zusammen wie eine Serviette. »Vielleicht zu lange gelaufen … von Norddorf nach Nebel am Strand entlang. Sogar dort war es schwül.« Sie wischte sich die Schläfen trocken.

»Alle Achtung. Ich bin meistens zu faul zum Laufen.«

»Früher bin ich regelmäßig gelaufen, jetzt fast nur noch im Urlaub. Manchmal jogge ich in London durch die Parks, aber ich habe immer weniger Zeit dafür.«

»So ist das Leben. So trivial es klingt, aber Zeit ist das wertvollste Gut, das wir haben. Meiner Meinung nach jedenfalls. Die meisten sehen das anders. Für sie kommt Geld an erster Stelle.«

»Da fällt mir ein, vorhin waren Ihre Leute bei meinen Eltern. Mein Vater hat sich ziemlich aufgeregt.«

»Wegen der Befragung oder wegen der Erbschaft?«

Astrid Faraday knetete das Küchenpapier in ihren Händen, als wäre es ein Stück Teig. »Beides, glaube ich. Allein der Name ›Klabunde‹ bringt ihn schon in Wallung. Ist das normal, dass meine Eltern befragt werden? Die ›übliche Routine‹?«

Benthien lächelte. »Wenn jemand von einem Mordopfer etwas erbt, sehen wir ihn uns an, da führt kein Weg dran vorbei. Wir mussten die Geschichte noch einmal von ihren Eltern hören, da sie damals direkt betroffen waren. Aber machen Sie sich keine Sorgen, Ihre Eltern sind nicht verdächtig. Wie kommen sie denn mit der Erbschaft zurecht? Werden sie wieder nach Amrum ziehen?«

»Mein Vater ist ziemlich aufgewühlt.« Astrid Faraday krümmte und streckte ihre Finger. »Er überlegt, ob er die Erbschaft überhaupt annehmen soll. Von diesem Dreckskerl will er nichts geschenkt haben. Sagen Sie, müssen wir noch länger auf Amrum bleiben? Wir würden gern nach Glücksburg zu meinen Eltern fahren, um das alles mit ihnen zu besprechen. Und Lisi muss bald wieder in die Schule.«

»Tut mir leid«, sagte Benthien. »Im Augenblick brauchen wir Sie noch auf der Insel.«

Astrid Faraday sah ihn lange an, und Benthien erwiderte ihren Blick. Er wusste, dass sie wusste, dass sie und ihr Mann als Verdächtige ganz oben auf der Liste standen. Dass er sie nicht gehen lassen konnte, ehe er nicht zu der Überzeugung gelangt war, dass sie unschuldig waren. Dass er sie und ihr Leben in London, ihre berufliche Situation und ihre Finanzen überprüfen lassen würde. Doch Astrid Faraday ließ sich nichts anmerken. Sie lächelte und begann, auf der Stelle zu laufen.

»Dann wünsche ich Ihnen noch einen schönen Abend. Und sagen Sie uns Bescheid, wenn wir die Insel verlassen können.« Sie winkte und lief mit weichen, fließenden Bewegungen den Noorderstrunwai hinunter in Richtung ihres Ferienhauses.

Benthien dachte, dass sie eine recht gute Vorstellung von Unbekümmertheit abgeliefert hatte. Selbstbeherrschung war etwas Wunderbares. Etwas, das ihm manchmal fehlte. Er drehte sich um und begann, kräftig auszuschreiten, in Richtung Wald, durch die Dünen zum Strand. Er sehnte sich nach dem rollenden Rhythmus der Brandung, nach dem Anblick des silbernen Meeres, nach Leere im Kopf, nach Stillstand.

Nach Sand unter seinen Füßen.

Kapitel 15

Es war absurd. Da stand sie und schnupperte wie ein junger Hund. Rauchen war auf dieser gepflegten Hoteltoilette natürlich verboten. Trotzdem hatte es jemand getan. Helene vermutete, dass es eine Angestellte war, die hier eine kurze Pause verbracht hatte. Sie setzte sich in ihrer kleinen Kabine auf den geschlossenen Klodeckel und machte die Augen zu. Bilder gingen ihr durch den Kopf, die lange, lange her waren. Bilder von Wärme, Geborgenheit. Bilder, die schmerzten, so wie sie überhaupt die Erinnerung schmerzte. Sie war ein Kind gewesen, voller Vertrauen. Nach dem Frühstück und nachdem Großvater seine lange Sitzung mit Zeitung und Zigarette – der einzigen, die er am Tag rauchte – beendet hatte und wieder herausgekommen war, hatte sie sich im Badezimmer eingeschlossen. Es war lang und schmal gewesen. Gleich links stand die Badewanne, die nur samstags benutzt wurde, daran schloss sich das Waschbecken an. Am Ende des Raumes, unter dem hohen Fenster, stand das Klosett mit dem abgewetzten Holzdeckel und dem mit Rosen bemalten Porzellangriff, der an der langen Kette des Wasserkastens sachte hin- und herschwang.

Helene lächelte mit geschlossenen Augen. Wie konnte ein vermieftes Klo, das nach Tabak und Ausscheidungen roch, noch heute Glücksgefühle in ihr wecken? Hatte sie keine besseren Erinnerungen? Alles, an das sie sich im Nachhinein erinnerte, war, dass sie in diesem engen, warmen, duftenden Raum ein Gefühl des Schutzes empfand, der Zuflucht, des Behütetseins, wie sie es in ihrem Leben nie wieder erlebt hatte. Und nun, Jahrzehnte später, an einem völlig fremden Ort, beschwor eine ähnliche Duftkomposition ganz unerwartet dieses Gefühl wieder herauf.

Wie absurd!

Helene blieb noch ein paar Minuten sitzen, die Augen geschlossen, und versuchte, das alte, nach heutigen Maßstäben schäbige Badezimmer und das längst vergangene Glücksgefühl in ihrem Gedächtnis zu konservieren. Dann raffte sie sich auf und ging hinaus zu Ben, der im Kaffeegarten auf sie wartete.

Wenn sie ehrlich war, ging es ihr immer noch nicht besonders gut. Sie hatte einen kratzigen, festsitzenden Husten, der sie nachts nicht schlafen ließ. Aber wenigstens war das Fieber weg. Ben hatte sie eingeladen, ins Grüne zu fahren, und da saßen sie nun auf der Halbinsel Holnis, im Garten des alten Fährhauses, und warteten auf das Frühstück. Nachdem der gestrige Tag kühl gewesen war, hatte sich dieser zum perfekten Altweibersommertag entwickelt: mild und warm, am azurblauen Himmel segelten Wattewölkchen und auf der azurblauen Förde Segelschiffe. Hier, wo die Außen- und die Innenförde sich trafen, unweit des Kliffs, war es still, nur ein leichter Wind rauschte in den alten Eichen und Linden über ihnen. In der Luft schwebten feine Fäden, und goldene Blätter segelten lautlos zu Boden.

Das Frühstück kam; Brötchen, Ei, Käse und Kaffee für Ben, Rührei mit ungeröstetem Toast und kalte Milch für Helene. Sie hatte immer noch keinen großen Appetit, aber es war schön, hier zu sitzen, über die Wiesen aufs Wasser zu schauen, die weißen Segel zu beobachten und sich an Bens liebenswürdigem Optimismus zu erfreuen. Ben war der ausgeglichenste Mensch, den sie kannte. Sie beobachtete, wie er vorsichtig sein Ei köpfte, Salz darauf streute und den Eierlöffel eintauchte. »Wunderbar, diese frischen Landeier von glücklichen Hühnern«, sagte er zufrieden und nippte an seinem Orangensaft. Dann sah er Helene eindringlich an. »Und wie geht es dir, mien Deern? Hast du den Schock überwunden?«

Helene gabelte ein Stück von ihrem Rührei auf. »Du meinst, dass die Morde so abliefen wie in meinem Buch? Ehrlich gesagt, ich versuche, das alles auszublenden. Im Moment gelingt es mir ganz gut. Vielleicht, weil es so absolut unwahrscheinlich ist, so surreal, so absonderlich.« Helene nippte an ihrer Milch. »Meine Lektorin erzählte mir, dass die Münchener Polizei im Verlag eingefallen ist und jeden verhört hat. Da muss was los gewesen sein! Andererseits, fürchte ich, sind sie auch ziemlich aus dem Häuschen.«

»Inwiefern? Wollen sie dein Buch jetzt etwa nicht herausbringen?«

»Oh doch! Ich habe nur den Eindruck, sie glauben, dass das Buch ein Selbstläufer werden könnte, wenn erst einmal bekannt wird, dass die literarischen Morde die Vorlagen für wirkliche Morde waren.« Helene legte die Gabel aus der Hand. Sie lehnte sich zurück und versuchte, sich zu entspannen. »Sie sind begeistert«, sagte sie leise, »geradezu euphorisch. Und das macht mir Angst.«

»Es ist noch ein paar Wochen hin, bis dein Buch auf den Markt kommt«, sagte Ben tröstend. »Bis dahin werden die Morde bestimmt aufgeklärt sein, und vielleicht stellt sich dabei heraus, dass sie nichts, aber auch gar nichts mit deinem Buch zu tun haben, Leni. Damit wäre auch diese fragwürdige Werbung hinfällig.«

»Ich hoffe, du hast recht!«

»Das Gute ist«, sagte Ben munter, »dass dieser Promi-Friseur gerade seinen Liebhaber erstochen hat und alle Blätter darüber berichten. Keiner interessiert sich mehr für die Amrum-Morde, und John wird nicht belästigt. Wenn es so bleibt, kannst du ganz in Ruhe das Erscheinen deines Buches abwarten. Dann wird es auch keine unliebsame Publicity mehr geben.«

Helene trank einen Schluck Milch. »Dein Wort in wessen Ohr auch immer.« Sie versuchte zu lächeln. »Ben, du bist so ein guter Freund, und ich belästige dich immer wieder mit meinen Problemen. Reden wir zur Abwechslung von etwas anderem. John hat doch nächste Woche Geburtstag. Weißt du schon, was du machen wirst?«

»Was ich ihm schenke? Tja, ich habe da so ein paar Sachen vorbereitet. Was würdest du denn vorschlagen?«

»Wie wäre es mit einem Salsa-Tanzkurs, wie du ihn kürzlich gemacht hast? Du möchtest doch, dass er unter Leute geht.«

Ben grinste kläglich. »Er würde mich umbringen!«

Helene lachte. »Ehrlich gesagt glaube ich das auch.«

»Ach ja? Und warum schlägst du es dann vor?« Ben strich Butter auf sein Brötchen, seine Augen strahlten. »Ich habe schon vor Wochen ein altes Marinechronometer bei eBay USA ersteigert. Es ist aus Messing, noch im originalen Holzkasten. Obwohl mich so was überhaupt nicht interessiert, habe ich mich sofort in das gute Stück verliebt. Es sieht umwerfend aus!«

Helene betrachtete ihn bedenklich. »Das klingt ganz nach einem Geschenk, das John eine Riesenfreude machen würde. Ich hoffe, die Uhr ist schon angekommen?«

Ben schmunzelte. »Vor zwei Tagen. Du machst dir schon wieder Sorgen, habe ich recht? Hast du Angst, dass ich auf einen Betrüger reingefallen bin? Aber ich kann dich beruhigen. Die Uhr ist echt, und sie funktioniert ausgezeichnet. Ich habe sie dem Inhaber von diesem Nautica-Antiquitätenladen gezeigt, und er war ganz aus dem Häuschen. Wollte sie mir am liebsten gleich abkaufen.«

»Dann ist es ja gut.« Helene beobachtete einen kleinen, zutraulichen Spatz, der auf ihrem Tisch saß und angelegentlich einen Krümel betrachtete. Er drehte das Köpfchen hin und her, plusterte sich auf, dann erwiderte er ihren Blick aus pfiffigen, intelligenten Augen. Er machte einen Satz nach vorn, griff sich den Krümel und flog auf einen Strauch in der Nähe. Er traut sich was, dachte Helene. Er hat Mut.

»Willst du gar nicht wissen, was für Pläne ich sonst noch habe?«

»Muss ich noch fragen, oder erzählst du es mir freiwillig?«

Ben schenkte sich Orangensaft nach. Seine blauen Augen strahlten. »Ich dachte, wir könnten ihn auf Sylt besuchen. Oder auf Amrum, wenn er dann noch dort ist. An seinem Geburtstag. Das würde John freuen, meinst du nicht? Ein kleiner Überraschungscoup.«

»Wenn die Faradays mit Ambros Klabunde geredet haben und er ihnen versprochen hat, ihre Eltern im Testament zu bedenken, warum hätten sie die beiden alten Leute dann noch töten sollen?«, fragte Annika.

Kesslers Antwort kam prompt. »Um die Sache zu beschleunigen. Die Sielas’ sind ja nicht mehr die Jüngsten. Astrid wollte vielleicht, dass sie von ihrem Erbe noch profitieren können.«

Sie hatten sich an diesem schönen, milden Vormittag versammelt, um die Tat zu rekonstruieren und eine operative Fallanalyse zu erstellen – soweit das bis jetzt eben möglich war. Da Benthien Wert darauf legte, junge Kollegen zum selbstständigen logischen Denken anzuregen, wollte er selbst sich so weit wie möglich raushalten. Sie waren sich so weit einig geworden, dass die Klabundes ihren oder ihre Mörder selbst hereingelassen hatten, wahrscheinlich, weil sie ihn oder sie kannten.

»Warum haben sie Klabunde zum Leuchtturm gebracht, Irmgard aber oben im Schlafzimmer getötet?«, überlegte Lilly.

Leon Kessler schritt unruhig hin und her. »Ja, warum? Gute Frage.« Er rieb sich seine juckende Nase.

»Weißt du es denn?«, fragte Lilly Benthien.

»Ich habe eine Vermutung. Offenbar hatten sich die Täter ein bestimmtes Szenario ausgedacht.«

»Was meinst du mit Szenario?«, fragte Annika.

»Ich sehe die Szene im Schlafzimmer als ein Tableau an, praktisch ein Bühnenbild. Es wurde im Voraus entwickelt, so wie ein Maler sein Werk bereits im Kopf hat, bevor er den ersten Pinselstrich tut. Unser ›lebendes Bild‹ beinhaltet eine nackte Frau, deren Hände mit Nägeln im Fußboden verankert sind, deren Rückgrat gebrochen, deren Lebensnerv unwiederbringlich zerstört ist. Zuletzt erhält sie den Gnadenstoß, aber erst, nachdem sie unendliche Leiden hinter sich hat. Denn, das muss man sich klarmachen, sie war die ganze Zeit bei Bewusstsein. Aber der Knebel verhinderte, dass sie sich bemerkbar machen konnte.«

»Ja, vielleicht wollten der oder die Täter damit etwas zum Ausdruck bringen, eine Message hinterlassen, wie es auf Neu-deutsch so schön heißt. Aber warum im Schlafzimmer?«

»Aus praktischen Gründen«, sagte Annika pragmatisch. »Hier unten im Zimmer gibt es keine Möglichkeit, Irmgard festzubinden. Tische und Stühle sind nicht massiv genug, und die anderen Möbel stehen auf Sockeln oder sind zu leicht.«

»Und der Täter wusste, dass sich oben ein geeigneteres Möbelstück befand?«, fragte Benthien.

»Ja«, sagte Annika atemlos, »ich bin sicher, er wusste es.«

»Gehen wir nach oben ins Schlafzimmer«, sagte Benthien.

»Was ist los, Helene? Du siehst aus, als fühltest du dich nicht gut.«

Sie gingen den Weg vom Fährhaus zum Kliff. Um sie herum lagen herbstliche Wiesen und Stoppelfelder, zwischendurch öffnete sich immer wieder der Blick auf die Förde, die Deutschland und Dänemark trennte. Obwohl es warm war, trug Helene eine lange Wolljacke, die fast bis zum Knie reichte, und einen leichten Angoraschal, den sie sich doppelt um den Hals geschlungen hatte. Ihre langen Beine in den Röhrenjeans wirkten dünn und verletzlich, fand Ben.

»Es geht schon wieder«, sagte Helene und schlang den Schal fester um den Hals. »Meine Knie sind noch ein bisschen puddingmäßig.« Sie holte Luft. »Aber mir ist noch etwas eingefallen, Ben. Was Unangenehmes, das John wissen muss.«

Ben schaute sie neugierig an.

»Noch ein paar Menschen außer denen in den Verlagen kennen meine literarischen Morde«, sagte Helene bedrückt. »Ich habe es völlig vergessen. Vielleicht muss John noch mal von vorn anfangen.«

»Das ist nicht schlimm, er hat doch seine Leute«, sagte Ben tröstend. »Wohin hast du es denn noch geschickt?«

»Ich habe vor zwei Jahren an einem Online-Workshop teilgenommen. Ein Workshop für Autoren. Es ging dabei darum, dass man lernt, sich selbst als Autor besser einzuschätzen und sich konstruktiver Kritik zu stellen. Man bekommt Aufgaben gestellt, die man lösen muss. Man postet natürlich nicht die ganze Arbeit, sondern nur einzelne Szenen oder Kapitel. Dann kann jeder in der Gruppe seine Meinung dazu sagen.«

»Bei den Szenen, die du gepostet hast, waren da genau die Passagen dabei, die die Morde beschreiben?«

»Man musste zuerst ein Exposé veröffentlichen. Also die Geschichte auf ein paar Seiten zusammenfassen. Und in diesem Exposé wurden die Morde an dem Ehepaar sehr genau dargestellt, weil sie ja der Ausgangspunkt meiner Geschichte sind.«

»Und jeder konnte das lesen?«

»Jeder, der sich für diesen Kurs angemeldet hatte.«

Ben bemerkte, dass Helene ganz blass geworden war. Er deutete auf eine Bank am Rande des Kliffs. »Wollen wir uns hinsetzen?«

Sie gingen durch das taubenetzte Gras zur Bank. Von hier aus hatte man einen Rundumblick auf die Innenförde, auf die Ochseninseln und das dänische Ufer, das im magischen Dunst eines frühherbstlichen Tages wie ein Versprechen wirkte, ein Versprechen auf das Losgelöstsein von den Mühsalen des Alltags, ein Versprechen auf Glück. Ben fragte sich, ob Helene das auch so sah. Er hatte oft den Eindruck, dass sie einsam war und dass die Unternehmungen, die sie gemeinsam machten, und die Treffen mit dem Literaturkreis ihr zwar guttaten, aber nicht wirklich etwas an diesem Zustand änderten. Er fragte sich, wie ihr Leben in Schweden, auf dem Gut ihrer Eltern, auf dem sie später mit Bruder und Schwägerin gelebt hatte, verlaufen war. Sie hatte ihm Geschichten aus ihrer Kindheit erzählt, von einem Literaturstudium in Göteborg, von Reisen, doch dann hatte sie für ihren Bruder im Labor gearbeitet. Er wusste, dass sie ein Paar Schuhe ihres Großvaters aufbewahrte als Erinnerung, Schnürschuhe aus braunem Leder, abgelaufen, aber gut in Schuss. Ab und zu putzte sie die Schuhe mit einem besonderen Wachs, so wie man die Patina von altem, wertvollem Holz pflegt.

Es gibt Menschen, überlegte Ben, die werden einsam geboren und sterben einsam, weil dies ein innerer, angeborener Zustand ist, und niemand, den sie kennenlernen, kann daran etwas ändern. Auch sie selbst nicht, selbst wenn sie es wollten. Aber vielleicht wollte Helene auch gar nicht.

Ein Seidenfaden kam durch die Luft geflogen und setzte sich auf Helenes helle Haarsträhne. »In Schweden nennen wir den Altweibersommer ›Britsommar‹«, erklärte sie, »wahrscheinlich im Gedenken an die heilige Birgitta. Er ist ein letzter wehmütiger Gruß von Wärme und Helligkeit vor dem langen Winter.«

»Hast du schon mal daran gedacht, nach Schweden zurückzukehren?«, fragte Ben.

»Nein. Schweden ist keine Heimat für mich.« Sie schwieg. Sie schien vor sich hin zu träumen, den Blick in weite Ferne gerichtet.

»Du vermisst sicher deine Schwägerin. War sie nicht deine beste Freundin?« Ben überlegte, dass Helene sich nach dem Tod der Schwägerin niemandem außer ihm mehr angeschlossen hatte.

»Sie war eine Erinnerung an Schweden.« Helene lächelte leicht. »Ich konnte nie so ganz begreifen, warum sie ausgerechnet meinen Bruder geheiratet hat. Er war so sehr die Verkörperung eines trockenen Wissenschaftlers, der nur für seine Arbeit lebt. Schon als Kind tüftelte er stundenlang herum und war kaum nach draußen zu bekommen. Als er sieben war, machte er Experimente, um die Intelligenz von Mäusen zu testen. Einmal, als wir uns gestritten hatten, setzte er mir fünf Mäuse ins Bett.« Sie lachte. »Bei ihm konnte man nie sicher sein, was er alles in seinen Taschen mit sich herumtrug. Einmal habe ich seine Shorts in die Waschmaschine gesteckt und einen Molch mitgewaschen. Es war widerlich! … Ich glaube, Helga hat sich fürchterlich gelangweilt. Leider hatten sie keine Kinder. Sie überlegte schon, Hunde zu züchten, als mein Bruder starb. Herzinfarkt, wie du weißt.«

»Und dann musstet ihr das Haus verkaufen?«

»Ach Ben, mein Bruder war überhaupt kein Geschäftsmann. Auf dem Haus lag eine hohe Hypothek, weil Erik das ganze Geld in seine Forschung gesteckt hatte. Unser altes Familienhaus, das mein Großvater gebaut hatte, musste zwangsversteigert werden.«

»Und deine Schwägerin ging zurück nach Deutschland.«

»Und ich mit ihr, weil ich für mich überhaupt keine Zukunft sah.«

Und viel Zukunft hast du auch hier in Deutschland nicht gehabt, dachte Ben. Zuerst der Tod der Schwägerin, die mühsame Suche nach einem Job, dann die Arbeitslosigkeit. Pech auf der ganzen Linie.

»Ich vermisse sie sehr, Ben«, sagte Helene. »Helga, meine ich. Und ich habe Schuldgefühle. Ich habe überlebt, sie ist gestorben. Wie kann ich je darüber hinwegkommen?«

Ben legte ihr tröstend die Hand auf den Arm. Er hatte es geahnt. Irgendwas lastete auf Helene wie ein übergroßes Gewicht. Sie quälte sich mit Schuldgefühlen, weil auf ihrer Ägyptenreise ein Bombenanschlag auf ihr Hotel verübt und Helga getötet worden war – und Helene nicht. Die Detonation hatte im Grunde nur das Foyer verwüstet, nicht aber den Gift-Shop, in dem Helene in diesem Augenblick gewesen war. Elf Tote hatte es gegeben und etliche Verletzte. Der Bombenleger war ein verwirrter, nicht zurechnungsfähiger Einzeltäter gewesen, mit einem Hass auf »Ungläubige«. Helene war mit dem Sarg ihrer Schwägerin nach Flensburg zurückgekommen und hatte sie still beerdigt, nur wenige Wochen, nachdem sie in das Haus gezogen waren, in dem Ben wohnte. Erst danach hatte er Helene näher kennengelernt. Jetzt fragte er sich, ob er ihr nicht zu einer Therapie raten sollte. Der große dunkle Schatten, der schon allzu lang auf ihrer Seele lag, musste verscheucht werden. Und wie sollte er sie trösten? Überlebende hatten Schuldgefühle, die völlig unangebracht waren, aber die sie daran hinderten, ihr Leben unbeschwert weiterzuführen.

Wie konnte er Helene das nur vermitteln?

»Du machst es dir zu schwer, Leni. Du verurteilst dich, weil du glaubst, etwas falsch gemacht zu haben. Aber kannst du dich wirklich verurteilen, weil du nicht die Gabe hast, in die Zukunft zu blicken? Und wem nützen deine Schuldgefühle? Deiner Freundin? Sie machen sie nicht wieder lebendig. Und überlege mal: Würde sie wollen, dass du dich fruchtlos in immer dieselben Überlegungen verrennst wie in ein Labyrinth, aus dem du keinen Ausweg findest? Höre in diesem Fall auf deinen Verstand, nicht auf dein Herz. Hör auf, dich zu quälen.«

Helene drückte seine Hand. »Du bist ein guter Mensch, Ben. Und ein wahrer Freund. Und du hast recht.« Sie lächelte leicht. »Ich werde über deine Worte nachdenken, versprochen. Ein Umdenken nach all den Jahren. Vielleicht gelingt es mir ja.«

Ein Flugzeug auf dem Weg in eines der skandinavischen Länder flog lautlos über sie hinweg und malte einen weißen Streifen in den blauen Himmel.

Helene zog ihre Jacke fester um sich. »Ich glaube, wir sollten nach Hause fahren«, sagte sie mit einem sehnsüchtigen Blick auf das smaragdgrüne Wasser, gekrönt von weißen Segeln. »Ich muss die Namen der Leute zusammensuchen, die mit mir den Online-Kurs gemacht haben. John wird sie dringend brauchen.«

Ben stand langsam auf. Manchmal taten ihm alle Knochen weh. »Dann wollen wir mal. Wat mut, dat mut.«

Benthien sah auffordernd in die Runde. Sie standen am Fußende des Bettes. Im Zimmer roch es muffig, ein Konglomerat aus altem Schweiß, Mottenpulver und Kölnischwasser. Draußen arbeitete sich die milde Herbstsonne immer mehr durch den lichten Dunst. Doch das war nur zu erahnen, denn vor den Fenstern hingen schmuddelige Gardinen, die nur eine diffuse, grau gefilterte Helligkeit hereintröpfeln ließen. Lilly schien Benthiens Gedanken zu erahnen, denn sie riss beide Fenster auf und ließ Sonne, Licht und den Duft nach Salz und Meer ins Zimmer.

»Was, glaubt ihr, ist hier geschehen?«, fragte Benthien.

Leon Kessler schlenderte zur Zimmertür. »Unser Täter … Entschuldigung, wollen wir ihn nicht irgendwie benennen? ›Das Phantom‹ vielleicht? Es ist so umständlich, immer ›der oder die Täter‹ zu sagen, okay? Also, das Phantom treibt die Frau vor sich her. Es stößt Irmgard in Richtung Bett, dirigiert sie quasi in die richtige Position. Ihre Hände sind immer noch gefesselt – ob vorn oder auf dem Rücken, können wir nicht wissen. Sie steht also da und zittert vor Angst. Das Phantom zückt die Schere und schneidet ihr die Kleider vom Leib.«

»Warum?« warfen Benthien und Lilly wie aus einem Munde ein.

»Demütigung«, sagte Kessler. »Ich habe nicht den Eindruck, dass es hier eine sexuelle Komponente gibt.«

»Sie wurde nicht vergewaltigt«, warf Annika ein. An ihrem Hals erschienen hektische rote Flecken, die Benthien schon einmal an ihr beobachtet hatte, vorhin, als sie erklärte, warum Irmgard in ihrem Schlafzimmer gefesselt worden war. Sie ist gut, dachte er, aber sie muss ihre Nerven noch besser in den Griff bekommen.

»Wie du schon sagtest, John, er gestaltet ein Tableau – und zwar eines der Unterwerfung, der Erniedrigung. Er will Irmgard schänden, demütigen, ihre Würde verletzen«, sagte Kessler. »Aber auf symbolischer Ebene.«

»Wir stellen das jetzt mal nach«, sagte Lilly. »Wer meldet sich?«

Mikke trat vor. »Ich bin meinetwegen Irmgard.«

»Dann bin ich das Phantom«, sagte Kessler.

Mikke stellte sich neben das Bett, die Hände auf dem Rücken. Kessler, eine imaginäre Schere in der Hand, zerschnitt pantomimisch seine Kleidung.

»Gut«, sagte Benthien. »Aber was macht er nun?«

»Irgendwie bringt das Phantom Irmgard zu Fall, vielleicht, indem er ihr die Füße nach hinten wegzieht«, meinte Annika und griff etwas zaghaft nach Mikkes übereinandergelegten Händen.

»Oder er befielt ihr einfach, sich hinzulegen«, warf Mikke ein.

»Ruhe, du bist das Opfer, du hast nichts zu sagen«, sagte Leon.

»Irmgard liegt jetzt auf dem Boden, im spitzen Winkel zum Bett«, sagte Annika und gab Mikke einen Schubs. Er schien es als einen Hinweis zu deuten, sich bäuchlings auf den Boden zu werfen. Sie überlegte, dann zog sie Mikkes rechten Arm in Richtung Bett und legte den linken Arm in ungefähr rechtem Winkel zum Körper auf die Bodendielen. »Streck deine Hand aus und spreize die Finger.« Mikke befolgte den Befehl und fing an zu wimmern.

»Hör auf mit deiner Begleitmusik«, sagte Benthien streng. »Dies hier ist kein Rollencasting.«

Annika kniete sich auf den Boden. »Er nimmt einen der zwölf Zentimeter langen Nägel und schlägt ihn …« Sie unterbrach sich. »Vorher stopft er ihr natürlich noch einen Knebel in den Mund, ein kleines Tuch aus dickem Frottee, das er vielleicht aus dem Badezimmer geholt hat. So. Dann schlägt er den Nagel zwischen zwei Mittelhandknochen in die Dielen.« Sie tat so, als würde sie hämmern. »Und dann dasselbe noch mal und noch mal. Mit drei Nägeln wird Irmgard Klabundes linke Hand am Boden fixiert. Dann die rechte. Danach schlägt er mit aller Gewalt auf Irmgards Wirbelsäule.«

Sie blickte auf. »Ja, das war’s.«

»Noch nicht ganz.« Kessler nahm Annikas Platz ein und ergriff den fiktiven Hammer. »Das Phantom verlässt das Zimmer, um Klabunde zum Quermarkenfeuer zu bringen. Nachdem es dort fertig ist, kehrt es zum Haus zurück und sieht nach Irmgard, bemerkt, dass sie noch lebt. Vielleicht wäre sie gar nicht mal an ihren Wirbelverletzungen gestorben, vielleicht wäre sie nur ihr Leben lang gelähmt gewesen. Aber sie hat den Täter gesehen, daher muss sie sterben. Das Phantom nimmt den Hammer und schlägt zu, diesmal auf den Hinterkopf, auf die Medulla oblongata. Das Atmungszentrum wird unterbrochen, Irmgard Klabunde ist sofort tot.« Er demonstrierte den Schlag, dann kehrte er zu seiner Ausgangsposition am Fußende des Bettes zurück. Mikke stand auf und schüttelte sich wie ein nasser Hund.

»Sehr gute Leistung von euch beiden«, lobte Benthien. »Aber wir sind noch nicht fertig. Der zweite Teil des Dramas steht noch aus.«

»Ambros Klabunde.« Kessler entfaltete ein Fruchtbonbon und steckte es sich in den Mund. »Möchte noch jemand?«

Alle wollten. Die Luft im Haus war trocken und kratzte im Hals.

»Warum, glaubt ihr, wurde Ambros Klabunde nicht auch im Haus getötet? Warum der Gang zum Leuchtturm?«, fragte Benthien. »Warum sich der Gefahr aussetzen, gesehen zu werden?«

»Ich denke, die Gefahr war nicht sehr groß«, meinte Kessler. »Es war mitten in der Nacht, in Sturm und Regen. Wer wird da schon in den Dünen herumlaufen?«

»Es war ein gewagtes Unternehmen«, widersprach ihm Mikke. »Wenn auch nur ein einziger Mensch sie gesehen hätte, wäre die Sache aufgeflogen.«

»Und wenn min Tanten Klööten haar, wiert n Unkel«, sagte Leon.

»Jungs, streitet euch nicht«, sagte Lilly und grinste verstohlen. »Tatsache ist, niemand hat sie gesehen, und wir stehen im Regen.« Ihr Blick streifte Benthien. »Was jetzt? Zum Leuchtturm?«

»Dor kannst op af«, sagte Benthien.

Kapitel 16

»Wann fahren wir zu Opa?«, fragte Lisi. »Mama? Wann fahren …«

»Shut up, for heaven’s sake«, rief Astrid gereizt, ohne zu merken, dass sie Englisch gesprochen hatte.

»Das ist eine berechtigte Frage.« Andy faltete seine Zeitung zusammen.

Astrid setzte sich an den Tisch, auf dem noch die Teller vom Mittagessen standen. Sie fühlte sich müde, ausgelaugt und ausgebrannt; die Nächte ohne Schlaf machten sich bemerkbar.

»Mama, wann …«

»Ich habe keine Ahnung!«, erwiderte Astrid heftig. »Der Polizist, dieser Hauptkommissar, den ich gestern Abend getroffen habe, sagte, wir müssten auf jeden Fall noch auf der Insel bleiben. Gott weiß wie lange, wahrscheinlich, bis sie den Mörder dieser schrecklichen Leuten gefunden haben!«

»Darf ich dann hier in die Schule gehen?«, fragte Lisi eifrig. »Der Hausmeister hier hat nämlich einen Hund!«

Andy stand hastig auf. »Lisi, spiel ein bisschen im Garten, okay? Vergnüge dich auf der Schaukel oder klettre auf dem Gerüst, ja, Schatz?«

Lisi schlenkerte mit den Beinen. »Kann ich auch in den Buchladen gehen und mir ein paar Karten kaufen? Da gibt es welche mit Enten drauf und Schäfchen und eine mit einem Seehund und einem Boxer, die sich begrüßen.«

»Kauf dir jede Karte, die du willst, aber geh endlich«, seufzte Andy und drückte seiner Tochter einen Fünf-Euro-Schein in die Hand.

»Vergiss das Wiederkommen nicht!«, rief Astrid ihr hinterher, aber da hatte sie die Tür schon hinter sich zugeknallt. Durch das Fenster konnten sie sehen, wie Lisi in ihren roten Kniestrümpfen die Straße hinunterhüpfte. Ein kleiner Storch auf Reisen. Astrid breitete die Arme auf dem Tisch aus und legte den Kopf darauf. Sie hätte nicht so gereizt reagieren sollen. Aber ihre Nerven lagen blank, und die ständige Sorge um Andy machte sie verrückt. Auf einmal erschien ihr die unschuldige offene Insellandschaft wie ein Feind und das laute, chaotische London wie die Verheißung des Garten Eden, obwohl es andersherum hätte sein sollen. Sie gäbe viel darum, Amrum zu verlassen, doch sie waren gefangen wie bunte exotische Vögel, die man an einen Ast gekettet hatte.

Sie spürte Andys Hand auf ihrem Haar. »Was hat er gesagt?«

»Wer, mein Vater?«

»Hast du nicht eben mit ihm telefoniert?«

Astrids Augen füllten sich mit Tränen. »Ach, Andy, er ist völlig durcheinander. Jetzt kommt alles wieder in ihm hoch, und das tut ihm gar nicht gut.«

»Freut er sich nicht über die Erbschaft? Er kann jetzt den Rest seines Lebens auf Amrum verbringen.«

Astrid sprang auf und wanderte ruhelos durch das Zimmer. Durch die Vorderfenster konnte sie auf den ruhigen Smäswai blicken, auf der gerade eine Gruppe fröhlich gestimmter Wanderer vorbeikam. Manche von ihnen warfen einen Blick auf den großen, besonnten Garten hinterm Haus. »Ich glaube, er hat Angst. Vor der eigenen Courage, davor, noch mal zu bauen. Ihm wird einfach alles zu viel.«

»Das Grundstück ist sehr groß«, sagte Andrew. »Er könnte einen Teil davon verkaufen. Und auf das andere Teil könnte er ein Fertighaus setzen, da sind die Kosten von Anfang an überschaubar, und es geht relativ schnell. Und wenn wir die Sache im Auge behalten, damit er sich nicht allein fühlt mit der ganzen Verantwortung …«

Astrid blieb hinter ihrem Mann stehen und legte die Hände auf seine Schultern. »Wir sollten in Ruhe mit ihm darüber sprechen. Im Augenblick hat er Angst vor jeder Veränderung. Du kennst das ja: Wenn etwas, von dem man seit langem träumt, plötzlich Realität wird, können Ängste aufkommen.« Sie ließ ihre Hände über seine Schultern gleiten. »Meinst du, ich habe etwas falsch gemacht?«

Andrew erwischte eine ihrer Hände und drückte sie fest. Astrid hielt ganz still. Mit einem Anflug von Rührung bemerkte sie, dass seine Haare in der Kopfmitte dünner geworden waren und die Kopfhaut durchschimmerte. Ihr Mann, das unbekannte Wesen. Er war ein Mensch, der sich fürsorglich um die Familie kümmerte, aber wo blieb er selbst dabei? Wieder ergriff Furcht ihr Herz und legte sich schwer wie ein Stein in ihre Brust.

»Lass uns zum Grundstück fahren und Pläne machen, wenn Lisi wieder zurück ist. Und danach rufen wir deinen Vater an«, sagte Andy munter und begann, das Geschirr zusammenzustellen.

Astrid verstärkte den Druck ihrer Hände auf seinen Schultern und begann, die verspannten Muskeln vorsichtig zu massieren. »Willst du mir nicht endlich erzählen«, fragte sie sanft, »wo du eigentlich am Freitagabend warst?«

Benthien genoss einen der letzten Sommertage im September. Zarte weiße Wölkchen segelten am blauen Himmel, der warme Wind war wie eine Liebkosung auf der Haut. Zärtlich strich er durch das hohe Dünengras und spielte mit den Blättern der Silberbirken. Mannshohe Büsche der rosa blühenden Waldweidenröschen zogen zahlreiche Tagfalter an, die Benthien beim Gehen um die Ohren flatterten und Lilly zu bizarren Verrenkungen animierte, wenn sie ihnen auszuweichen versuchte.

Die Ebereschen mit ihren roten Vogelbeeren liebte Benthien besonders. Sie erinnerten ihn an die Indianerspiele seiner Kindheit, wo die Vogelbeeren den Verfolgern den Weg weisen sollten, aber nur so spärlich gestreut wurden, dass fast immer die Indianer gewannen. Die roten Beeren kündigten für ihn seit jeher das baldige Ende des Sommers an, aber auch die kommenden Freuden des Herbstes: Kartoffelfeuer, Fratzen, die aus Kürbissen geschnitten wurden, Erntepuppen, Martinsumzüge, knuspriger Gänsebraten und das Vergnügen, Drachen steigen zu lassen am Strand, wenn einem der Wind um die Ohren blies und die See weißschäumend an die Küste donnerte.

Diesen Weg, der heute so verlassen in der Sonne lag, mussten auch Klabunde und das Phantom spät in der Nacht gegangen sein. Klabunde war gefesselt gewesen, vielleicht hatte er auch die Gerätschaften tragen müssen, die später am Quermarkenfeuer gebraucht wurden: eine Leiter und einen Flaschenzug, mit dem man ihn auf die eiserne Plattform hieven wollte.

Am Vogelwärterhäuschen warteten die beiden Aushilfspolizisten auf sie, die bald wieder zurück in ihre Heimatreviere fahren würden.

Nach der Begrüßung wandten sich Benthien und seine kleine Truppe nach Westen und erklommen die hohe Sanddüne, hinter der der Bohlenweg zum Quermarkenfeuer begann. Hier wurde Thorsten Schmidt zurückgelassen, der den Zugang blockieren und die Leute daran hindern sollte, die Absperrung zu umgehen.

Auf der Aussichtsplattform am Quermarkenfeuer befanden sich einige Touristen, die die Aussicht auf den Strand, auf Norddorf und Sylt genießen wollten, doch Benthien hatte Glück. Sie räumten das Feld, noch bevor seine Truppe ganz angelangt war.

Clara Mikol ging den Weg weiter bis zum Strand, wo sie mit Hilfe einiger Leinenhalter ebenfalls ein Absperrband anbrachte und Posten bezog.

Während sich alle auf die Holzbänke warfen, als hätten sie bereits einen Tagesmarsch hinter sich, warf Benthien einen Blick auf die Uhr. Gut fünfundzwanzig Minuten hatten sie gebraucht, um vom Klabunde-Haus hierherzugelangen. Er packte ein paar Wasserflaschen aus, die er im Rucksack mitgeschleppt hatte, und alle erfrischten sich, ehe sie mit ihrer schwierigen Rekonstruktion begannen.

Diesmal war Annika das Opfer. Mikke stellte die Trittleiter neben dem Turm auf. Das Problem war allerdings, dass der Leuchtturm an der Basis von Pflastersteinen eingefasst war, die bis zu einer Höhe von fast einem Meter schräg anstiegen.

»Wenn wir die Leiter neben die gemauerte Einfassung stellen, sind wir zu weit weg von der Plattform oben«, sagte Kessler.

Lilly fragte: »Was ist, wenn ihr sie auf die Treppenstufen stellt?«

»Genau da muss die Leiter gestanden haben«, sagte Mikke. »Die Techniker haben dort jedenfalls Spuren gefunden.«

Mittels der Teleskopbeine richtete er die Leiter aus, bis sie sicher stand. Inzwischen kümmerten sich Annika und Kessler darum, den Flaschenzug zu präparieren und an der Plattform zu fixieren.

»Das Gewicht läuft jetzt über vier Rollen«, sagte Kessler. »Da musste das Phantom nur noch ein Viertel des Eigengewichts von Klabunde hochziehen. Ungefähr sechzehn Kilo.«

Annika musterte den kleinen Leuchtturm. »Ich schätze, es sind knapp drei Meter bis zur Plattform, aber ich hoffe trotzdem, ihr lasst mich nicht runtersausen!«

»Wir haben eine integrierte Seilbremse«, beruhigte sie Kessler.

»Bevor ihr loslegt«, schaltete sich Benthien ein, »denkt einmal darüber nach, ob ihr nicht was vergessen habt.«

»Klabunde musste sich ausziehen«, sagte Annika. »Er war nackt unter seinem Bademantel. Ich hoffe, ihr habt nicht dasselbe mit mir vor.«

»Im Sinne der Wahrheitsfindung«, scherzte Kessler, »solltest du zu diesem kleinen Opfer bereit sein. Es ist doch schön warm.« Annika quittierte diesen lahmen Scherz mit einem strafenden Blick.

»Erinnert ihr euch an den zerschnittenen Bademantel?«, fragte Lilly, um die Konzentration der Beteiligten wieder auf ihre Rekonstruktionsbemühungen zu lenken. »Das Phantom hat ihm seinem Opfer vom Leib geschnitten, damit er die Fesseln nicht lösen musste.«

Kessler tat, als würde er Annikas Kleidung zerschneiden, dann nahm er einen imaginären Schwamm und wusch sie ab. Lilly sah auf die Uhr und notierte sich die Zeit. »Und jetzt?«

»Hoch mit ihr an den Galgen!« Mikke grinste.

Annika bemühte sich um ein Lächeln, als sie in die Gurte und Beinschlingen stieg, die mit Karabinerhaken gesichert wurden. Klabunde hatte es nicht so bequem gehabt. Ihn hatte das Phantom an den Beinfesseln nach oben gezogen. Doch das Hochziehen ging schneller und einfacher, als alle gedacht hatten. Binnen kurzem hing Annika kopfüber an der Plattform und wurde vom Wind sachte hin- und hergeschaukelt.

»Und, wie ist es?«, fragte Lilly besorgt.

Annika lächelte mühsam. »Seltsame Perspektive, aber ganz schön. Wenn man nicht länger als ein paar Minuten in dieser Position hängt. Sonst würde ich wahrscheinlich Schwindel und Kopfschmerzen bekommen.«

Kessler und Mikke sahen aus, als beneideten sie Annika, doch Benthien machte ihnen ein Zeichen, sie wieder herunterzuholen.

Kurze Zeit später saßen sie auf den Bänken der hölzernen Aufsichtsplattform. »Noch mal meine Frage an alle: Warum hat unser Phantom Klabunde hier herausgebracht?«, sagte Benthien.

Annika, die gerade ihre Kleidung wieder geordnet hatte und nun eins von ihren beiden T-Shirts auszog, weil ihr warm wurde, sagte: »Vielleicht wollten er oder sie ein Zeichen setzen? Ein Leuchtturm, selbst dieses niedrige Quermarkenfeuer, fällt ja in jedem Fall auf. Wenn man da jemanden hinhängt, könnte das eine Botschaft sein, nach dem Motto: ›Seht her, was für ein Bösewicht hier aufgehängt wurde, jetzt hat ihn seine gerechte Strafe ereilt.‹ Oder so ähnlich.«

»Sehr gut«, sagte Benthien. »Ich bin derselben Meinung. Aber was ist mit Irmgard Klabunde? Sie wurde auch getötet, aber sozusagen in der Intimität ihres Schlafzimmers …?«

Benthiens Diensthandy unterbrach ihn. Es war Stefan Albrecht von der Dienststelle in Nebel.

»Eben kam ein Anruf aus Dänemark, aus Frederikshavn«, sagte Albrecht. »Das ist oben in Jütland, wo …«

»Ja, ist schon klar«, sagte Benthien. »Kenne ich.«

»Kennst du auch Kommissarin Lone Michaelis? Sie haben da oben eine Leiche gefunden, eine alte Dame namens Henriette Falting. Eine Deutsche, die seit zehn Jahren in Skagen lebt.«

»Lass mich raten: Sie stammt von Amrum. Ist sie etwa auch an den Boden genagelt oder aufgehängt worden?«

»Ersteres ja, Zweites nein. Das heißt, so ist das auch nicht richtig: Sie hat einige Jahre auf Amrum gelebt, war dort Lehrerin in der Grundschule. Danach hat sie in Schleswig gearbeitet. Die Todesursache war eine Giftspinne in ihrem Mund.«

»Pfui Teufel! Und was wollen die dänischen Kollegen von uns?«

»Herkommen«, sagte Albrecht. »Mit uns sprechen, die Lage erkunden. Frau Michaelis wird morgen mit einem deutschen Kollegen aus Kolding hier eintreffen. Mit ihrem Deutsch kann sie gerade Kaffee und Kuchen bestellen, sagt sie, aber mit dem Verstehen klappt es ganz gut. Sie spricht außerdem perfekt Englisch. Was ist mit dir? Sprichst du Englisch oder Dänisch?«

»Was habe ich damit zu tun?«, fragte Benthien verblüfft und ärgerte sich eine Sekunde später über seine Begriffsstutzigkeit.

»Lone Michaelis«, sagte Albrecht, »die sich wie eine vernünftige, logisch denkende, dennoch charmante junge Frau anhört, war sehr überrascht, als sie erfuhr, dass sich hier auf der Insel zurzeit ein Team der Flensburger Kripo aufhält, um zwei Mordfälle zu untersuchen. Sie meint, das sei eine sehr seltsame Koinzidenz. Dieser Mord an der alten Frau ist der erste Mord seit über vierzig Jahren in Skagen, will heißen, dort gibt es ansonsten nur Kleinkriminalität. Und dasselbe kann man von Amrum behaupten. Unsere Schäfchen sind meistens recht friedlich, wenn sie nicht gerade angeheitert sind und sich gegenseitig eins auf die Birne geben. Aber auch wenn sie mal nicht friedlich sind, geht’s meist nur um Vandalismus und Ähnliches, aber doch nicht um Tötungsdelikte.«

»Wann ist diese Frau in Skagen ermordet worden?«

»Das ist es ja, was Frau Michaelis stutzig macht«, sagte Albrecht bedeutungsvoll. »Das muss am Freitagvormittag gewesen sein.«

»Und anschließend rast unser Mörder die Küste runter, hat Glück und erwischt in Dagebüll noch die Fähre nach Amrum und begeht dann hier gleich zwei weitere Morde? Was für ein Programm …«

»Aber technisch und zeitlich nicht unmöglich.«

Benthien musste zugeben, dass es machbar war. Sie verabredeten, dass Albrecht Benthien sofort benachrichtigen würde, wenn die dänischen Kollegen am Nachmittag einträfen.

»Und wie sieht es sonst so aus?«, erkundigte sich Albrecht.

Benthien erzählte ihm, dass sie gerade ihre Ortsbesichtigung am Quermarkenfeuer machten.

»Ich bin heute im Innendienst«, sagte Albrecht, der mit seiner Familie im oberen Stockwerk der Polizeidienststelle wohnte, seufzend. »Meine Tochter ist krank, will aber nicht im Bett bleiben. Klaas ist derzeit ganz allein auf den Straßen von Amrum unterwegs. Und meine Frau verlustiert sich in Husum.«

Nachdem Benthien ihn genügend bedauert und versichert hatte, dass er Mikol und Schmidt so schnell zurückschicken würde, wie es eben ging, beendeten sie ihr Gespräch.

Er berichtete, was Albrecht ihm eben erzählt hatte, doch bevor alle anfingen, über den Mordfall in Dänemark zu spekulieren, kam Benthien auf seine Frage von vorhin zurück. »Was glaubt ihr, war Irmgard Klabunde nicht so wichtig oder nicht so schuldig wie ihr Mann? Hatte sie einen anderen, weniger öffentlichen Tod verdient? Was wissen wir überhaupt über das Phantom, jetzt, nachdem wir das ganze Szenario durchgespielt haben?«

»Es ist unglaublich gut organisiert, auch sehr diszipliniert, das Ganze ist hervorragend durchdacht«, sagte Annika.

»Er weiß eine Menge über Spurensicherung und darüber, wie man Spuren am Tatort vermeidet«, sagte Kessler.

»Ich denke, das Phantom ist emotional distanziert«, meinte Mikke. Er hob die Hand, als Leon widersprechen wollte. »Ich glaube mittlerweile schon, dass diese Morde Racheakte sind, aber sie sind nicht mit heißer Nadel gestrickt. Sie wurden vielmehr lange vorbereitet, äußerst sorgfältig geplant und mit kühlem Kopf ausgeführt.«

»Irgendetwas müssen die Klabundes irgendjemandem angetan haben«, sagte Lilly nachdenklich, »was letztendlich zu diesen Gräueltaten geführt hat. Und die Täter kennen sich mit Polizeiarbeit genau aus. Die wissen, worauf sie achten müssen. Da werden die Opfer gewaschen, das Haus wird gereinigt, geputzt, gewischt, der Staubsauger angeworfen …«

»Nur einen Fehler haben sie gemacht: die Abdrücke der Gummistiefel vor dem Haus!« Mikke nahm einen langen Schluck aus der Flasche.

»Würde mich nicht wundern, wenn das Absicht wäre«, sagte Lilly und stand auf, um ein Kaugummi aus der Tasche ihrer Jeans zu klauben. »Will jemand eins?« Sie ließ die Packung herumgehen. »Möglicherweise hat unser Phantom sogar einen Tyvek-Anzug getragen, damit es nicht zu Faseranhaftungen kommt.«

»Vielleicht hatte er auch einen Mundschutz, denn wir haben ja kein Genmaterial gefunden. Der Mensch verliert alle fünfzehn Minuten ein Haar und noch viel öfter Hautschuppen«, sagte Annika, »da grenzt es schon an ein Wunder, wenn ein Täter nicht irgendwo seine DNA hinterlässt.«

»Rote Fasern an Irmgards Bluse haben wir gefunden«, wandte Mikke ein.

»Ja, und irgendwo habe ich kürzlich einen roten Farbstreifen gesehen«, sagte Benthien zerstreut, »wenn ich nur wüsste, wo …«

Wieder klingelte sein schwarzes Diensthandy. Er warf einen Blick aufs Display, und seine Miene verfinsterte sich. Karin wusste genau, dass sein Diensthandy für sie wie für jedes andere private Gespräch tabu war. Außerdem hatte er mit ihr und sie mit ihm nichts mehr zu tun. Seinetwegen konnte sie ihn am Wochenende anrufen, wenn er frei hatte, aber gewiss nicht während der Dienstzeit. Er wies das Gespräch ab und steckte das Handy weg.

»Bei einem unserer Verdächtigen?«, fragte Lilly.

Ehe Benthien antworten konnte, machte sich das Handy erneut bemerkbar. Benthien unterdrückte einen leisen Fluch, sah dann aber, dass sein Vater der Anrufer war.

»Was ist?«, meldete er sich nicht allzu freundlich.

»Auch dir ein schönes Moin Moin«, sagte Ben. »Wat’n Luus is di dann oever de Lebber lopen?«

»Gar keine Laus«, sagte Benthien. »Ich mag es nur nicht, wenn …«

»Der Anruf ist dienstlich«, knurrte Ben. »Wo soll ich denn sonst anrufen?«

»Und was gibt es?«

Benthien hörte schweigend zu, als sein Vater ihm von dem neuen Fax berichtete, das er ihm gerade geschickt hatte. »Helene hat einen Online-Workshop gemacht? Dann können wir also noch mal von vorn anfangen?«

»Sieh es doch mal so«, sagte Ben. »Ihr bekommt eine neue Ladung Verdächtiger. Bisher seid ihr ja nicht weit gekommen. Jetzt sind aber neue Leute im Rennen! Helene hat alle Namen herausgesucht, und die habe ich dir jetzt gefaxt, mein Junge.«

»Danke! Vielen herzlichen Dank!«

Benthien steckte das Handy weg und unterrichtete die anderen vom Inhalt des Gesprächs.

Lilly sagte: »Ich bin derselben Ansicht wie dein Vater, John. Offenbar sind die Mitarbeiter in den Verlagen ja alle als Verdächtige ausgeschieden. Nun haben wir neues Material, das wir bearbeiten können. Glaubst du wirklich, dass diese Übereinstimmung von Helenes Mordgeschichte mit unseren Fakten purer Zufall ist?«

Benthien biss die Zähne zusammen, bis der Kiefer knackte.

Mikke, der die ganze Zeit gedankenverloren seinen Kopf massiert hatte, meldete sich zu Wort. »Ich weiß«, sagte er zu John, »du magst keine Spekulationen. Aber vielleicht gefällt dir das, was ich jetzt sage.«

Benthien zog skeptisch die Augenbrauen hoch: »Wahrscheinlich nicht, wenn du schon so anfängst.«

»Nehmen wir mal an«, sagte Mikke unbeeindruckt, »dass der Mordfall in Dänemark irgendwie mit unseren Mordfällen in Verbindung steht. Diese Lone Michaelis scheint das ja auch anzunehmen, denn …«

»Sie wollte schon hierherkommen, bevor sie von den Morden auf Amrum wusste«, entgegnete Benthien.

»Jedenfalls stammt ihr Mordopfer von dieser Insel, und …«

»Nein, sie ist keine Amrumerin. Sie hat hier nur ein paar Jahre an der Schule unterrichtet.«

»Also gut, dann lass mich mal was sagen, was dir gefallen wird: In Frau Lindqvists Manuskript steht, soviel ich weiß, nichts von einem dritten Mord. Wenn du also dieser Logik folgst, hat entweder Helenes Buch nichts mit unserer Sache hier zu tun, oder der Mord in Dänemark hängt nicht mit den Amrum-Morden zusammen.«

Benthien zog eine Augenbraue hoch. »Ursprünglich wolltest du doch was ganz anderes sagen, Mikke. Los, raus damit.«

»Ich wollte sagen, dass Freitagnacht ein älteres Ehepaar auf dieser friedlichen Insel getötet wird, und am Morgen desselben Tages wird ein paar hundert Kilometer weiter nördlich eine ältere Frau ermordet, die auf Amrum gelebt und gearbeitet hat. Also, da fangen doch die Läuse auf meinem Kopf zu piepen an vor lauter Argwohn. Weiß man, wie diese Frau in Skagen getötet wurde?«

»Ich weiß nur, dass sie weder erschlagen noch aufgehängt wurde. Die Todesursache soll eine Giftspinne gewesen sein. Für mich gibt es da keine Ähnlichkeit zu unserem Fall.« Er warf Lilly einen Blick zu. »Hast du Helenes Manuskript schon gelesen? Kommt noch ein dritter Mord drin vor?«

»Keine Ahnung. Frag doch Helene! Aber es könnte dir nicht schaden, auch mal drin zu blättern. Es ist sehr spannend!«

Benthien trennte sich von seinem Team. Lilly und Mikke gingen zurück zur Einsatzzentrale, Kessler und Annika sollten das Klabunde-Haus weiter durchforsten. Er selbst brauchte Bewegung; da er Albrecht aufsuchen wollte, beschloss er, am Strand entlang nach Nebel zu gehen; nirgendwo konnte er besser nachdenken als draußen an der frischen Luft, mit dem gleichmäßigen Rollen der See im Ohr.

Er verabschiedete sich und überquerte die Sanddüne, die den Bohlenweg vom Strand trennte. Oben, auf der Kuppe, blieb er stehen. Im Moment waren nur zwei Menschen auf dem weitläufigen Strand zu sehen. In den jungen Nachwuchsdünen lärmten die Möwen und Seeschwalben, und draußen auf dem Meer pflügte ein schnelles Ausflugsschiff durch die Wellen. Der Tageszeit nach musste es die »Adler-Express« auf ihrem Weg nach Hörnum sein.

Unten am Aufgang zur Düne sah er Clara Mikol sitzen. Er machte ihr ein Zeichen, dass sie das Flatterband einpacken und wieder an ihre übliche Arbeit gehen konnte.

Benthien zog seine Nikes aus, band sie zusammen und hängte sie an den Gürtel seiner Jeans. Er liebte es, Sand unter den Füßen zu spüren. Er liebte Sanddünen. Als Kind hatte er sich immer wieder in den tiefen Sand fallen lassen, rücklings, denn er wusste ja, dass die Düne ihm ein weiches Bett bereiten würde. Er hatte sich die Hänge hinuntergerollt und sich anschließend den Mund mit Meerwasser ausgespült. Sand, Salz, der bittere Geschmack der See – für ihn hatte es nach Freiheit geschmeckt, nach nicht enden wollenden Sommern. Eine Erinnerung an dieses Glücksgefühl stellte sich noch heute bei ihm ein, sobald er den Strand und die Dünen erblickte.

Er musste sich zusammenreißen, um jetzt auf der Treppe gemessenen Schrittes nach unten zu steigen. Am Strand angekommen, entschloss sich Benthien, nicht bis zur Wasserlinie zu gehen, sondern an den Dünen entlang in Richtung Nebel zu wandern. Den breiten Strand zu überqueren hätte über zwanzig Minuten gedauert, und Benthien hatte sowieso schon ein schlechtes Gewissen, dass er sich diese kleine Auszeit nahm.

So wanderte er zwischen dem großen Dünengebirge linker Hand und den niedrigen Stranddünen rechts dahin, auf einem federnden Boden, der mit Gräsern und Horsten von Silbergras bewachsen war. Als er an einer Dünenmulde vorbeikam, konnte er aber doch nicht widerstehen. Er fand den Einstieg hinter einem Sandhügel und gelangte durch einen schmalen Korridor in eine einladende Senke mit warmem, schneeweißem Sand. Die grüne Tönung des Strandhafers an den Sandhängen milderte die grellen Farben.

Benthien streckte sich lang aus, den Rücken an den Hang geschmiegt. Da sich die Wärme im Dünental sammelte, zog er sein T-Shirt aus und legte es als Kissen unter den Kopf. Der milde Septemberwind ließ die Gräser wispern, in den Ohren tönte das ferne, einschläfernde Rauschen der Brandung. Flaumiger Flügelschlag über dem Dünental verriet, dass ab und zu eine stille Möwe über ihn hinwegglitt. Weißes Gefieder gegen einen tiefblauen Himmel. Eine Zeile aus einem Hesse-Gedicht fiel ihm ein: ›Das war des Sommers schönster Tag‹. Es ging dort um einen Augusttag, aber es passte perfekt. Auch dieser Tag war einer jener Tage, an dem der Sommer für einen kurzen Augenblick zurückkehrte. Flüchtig ging ihm durch den Kopf, dass er jetzt Karin anrufen könnte. Aber da er sein Privathandy nicht bei sich hatte und sich die Stimmung nicht verderben wollte, ließ er es sein.

Stattdessen dachte er über den Fall nach. Er ertappte sich dabei, dass seine Gedanken abschweiften zu dem Mordfall in Dänemark. Doch da es unproduktiv und reine Zeitverschwendung war, über etwaige Gemeinsamkeiten nachzudenken, ehe er Einzelheiten kannte, ließ er den Gedanken wieder fallen. Benthien wurde den Verdacht nicht los, dass er das Motiv für die Morde irgendwo in der tiefsten Vergangenheit aufspüren musste, wie den Keim einer bösen Krankheit, die lange in einem Menschen gearbeitet hatte und dann allmählich ausgebrochen war, still und unaufhaltsam. Erst, als er seine Zeit gekommen fühlte, war dieser Unbekannte zur Tat geschritten. Der Racheakt war nicht schnell und impulsiv geschehen; er war akribisch durchdacht und vorbereitet worden, vielleicht über Wochen, Monate oder Jahre. Der Täter hatte versucht, jede mögliche Störung zu bedenken und von vornherein auszuschließen, und bisher war es dem Phantom – um bei diesem Terminus zu bleiben – tatsächlich gelungen, so etwas wie den perfekten Mord zu begehen. Es war von niemandem gesehen worden, hatte keine Spuren hinterlassen, und das Motiv lag nicht offen zutage. Die Roloffs und die Faradays waren zwar die Hauptverdächtigen, aber Benthien glaubte nicht daran, dass Geld oder die Aussicht auf ein Grundstück ein hinreichendes Motiv für diese Art Mord war. Bisher hatten sie auch nicht nachweisen können, dass die Faradays von der Erbschaft wussten oder die Roloffs in finanziellen Schwierigkeiten waren.

Er zog sein Handy hervor und rief Juri Rabanus in Flensburg an, doch der teilte ihm nur mit, dass die Finanzlage der Firma RoMü Immobilien einwandfrei wäre. Danach versuchte er es bei Fitzen, der nun schon einige Stunden in Schweden sein musste, doch nur die Mailbox meldete sich. Grimmig musterte John sein Mobiltelefon. Es war Fitzen durchaus zuzutrauen, dass er vergessen hatte, sein Handy aufzuladen.

Träge ließ sich Benthien zurücksinken in den warmen Sand. Über den kleinen Sandvorbau hinweg konnte er drei Reiter erkennen, die vorbeigaloppierten. Kurz darauf hörte er Stimmen, konnte sogar einige Worte verstehen, obwohl die Leute ein ganzes Stück entfernt durch den Sand wanderten. Es war ein junges Paar aus der Schweiz, das sich begeistert über die Amrumer Strandwüste äußerte. Danach war es wieder still, nur der Ruf eines Austernfischers war zu hören. Benthien setzte seine Sonnenbrille auf, weil die Weiße des Sandes ihn blendete. Über die Dünenkuppe kam eine Möwe gesegelt, die erschrocken in der Luft innehielt, als sie ihn sah, und abdrehte.

Benthien kam sich vor, als wäre er aus der Zeit und aus der Welt gefallen. Inmitten dieser Sandeinöde, fernab von Menschen, konnte er sich für einen Augenblick der Illusion hingeben, in einem Urzeitparadies zu sein. Vielleicht, weil er müde war und wenig Schlaf gehabt hatte, fühlte er sich geborgen in einem Horst aus Sand und Licht, aus Gras und Wind, versponnen, aber trügerisch. Weiche Flügel streiften sein Gesicht, ein Paar Möwenaugen sah ihn an …

Benthien schreckte hoch. Wieder hatte er das Gefühl, beobachtet zu werden. Er drehte sich um. Der Hund, den er schon einmal gesehen hatte, damals am Quermarkenfeuer, saß aufrecht im Sand, die Ohren aufmerksam nach vorn gerichtet, und beobachtete ihn. Immer noch ähnelte er einem Wolf mit seinem silbernen Pelz, der großen Schnauze und den aufrechten Ohren, vielleicht war er auch eine Kreuzung aus Wolf, Husky, Malamute oder Schäferhund. Er wirkte wachsam, doch völlig entspannt. Beiläufig beobachtete er Benthien wie ein Kunstmaler, der ein Objekt studiert. Würdevoll saß er inmitten des Strandhafers und gestattete dem sanften Wind, mit zarten Fingern sein Fell zu kämmen. Dann erhob er sich langsam, streckte sich und näherte sich Benthien ohne Furcht, anmutig und selbstbewusst. Er legte seine Schnauze in Benthiens Hand und duldete, dass dieser kurz seine Ohren kraulte. Noch ein kleiner Stups gegen die Wange, der ein freundlicher Gruß oder auch ein Abschied sein konnte, dann war der Hund hinter der Dünenkuppe verschwunden.

Benthien sah noch lange in seine Richtung, doch er sah nur Gräser, die mit ihren Rispen den Himmel fegten.

Kapitel 17

»Kennst du einen Hund, der frei durch die Dünen stromert und aussieht wie ein Wolf?«

Benthien war am Strand entlang bis nach Nebel gewandert. Er hatte der Versuchung widerstanden, im Strandrestaurant etwas zu essen, sondern war stattdessen gleich zu der Polizeistation im Sanghughwai marschiert, wo Stefan Albrecht immer noch allein an seinem Schreibtisch saß.

Albrecht lächelte. »Du hast ihn schon getroffen? Das ist ein Streuner, keiner weiß, wem der gehört. Ich vermute, jemand hat ihn auf der Insel ausgesetzt.«

Benthien stutzte. »Und keiner hat ihn aufgenommen?«

»Oh doch! Er bleibt nur nirgendwo lange. Spätestens nach ein paar Stunden ist er wieder weg. Darf ich dir einen Tee anbieten?«

Albrecht war aufgestanden und holte zwei Becher, ohne Benthiens Nicken abzuwarten. »Manchen ist der Hund ein Dorn im Auge. Du weißt ja, auf der Insel herrscht Leinenpflicht für Hunde. Streuner sind hier gar nicht gern gesehen, weil sie die Vögel aufscheuchen und beim Brüten stören. Dieser Hund war deshalb schon Thema im Gemeinderat. Man wollte ihn einfangen und aufs Festland in ein Tierheim bringen. Manche plädierten sogar fürs Abschießen. Es ging hoch her, kann ich dir sagen! Vor ein paar Monaten mussten wir nachts um eins ausrücken, weil eine unserer Tierschützerinnen einem Verfechter des Abschießens die Faust ins Gesicht gerammt und das Nasenbein gebrochen hatte. Der Fall sorgt heute noch für Gesprächsstoff auf der Insel, und wenn Meike Kersten irgendwann ermordet aufgefunden werden sollte, werde ich wenigstens wissen, wer’s war.«

»Der Hund scheint ein paar treue Anhänger zu haben.«

»Einen Riesen-Fanclub hat der! Und nicht ganz zu Unrecht.« Albrecht trank von seinem Tee.

»Inwiefern?«, erkundigte sich Benthien.

»Im Februar ist eine Touristin, die allein am Strand unterwegs war, in einen anaphylaktischen Schock gefallen. Sie war allergisch gegen Erdnüsse, wie sich später herausstellte, und hatte ein Teilchen mit einer Nusscreme gegessen. Der Hund hat sie am Strand gefunden und einen solchen Radau gemacht, dass andere Leute auf sie aufmerksam wurden und Hilfe holten. Ein anderes Mal hat er ein kleines Kind gerettet, das in zu tiefes Wasser geraten war. Und ein Ehepaar, das bei einer Wattwanderung von Seenebel überrascht wurde, hat ihm ebenfalls sein Leben zu verdanken. Es scheint tatsächlich so, als habe dieser Hund einen Riecher dafür, wann er gebraucht wird.«

»Wow, der reinste Rettungshund. Hat er einen Namen?«

»Er wird einfach der ›sonderbare Hund‹ genannt«, sagte Albrecht und grinste. »Allerdings gibt es Zeiten, da sieht man ihn wochenlang nicht. Irgendeinen Unterschlupf scheint er zu haben.«

»Verhungert und ungepflegt sieht er jedenfalls nicht aus.«

»Er hat offenbar Eindruck auf dich gemacht«, stellte Albrecht fest.

Benthien rührte Zucker in den Tee. »Kann man so sagen. Als Junge hatte ich mal einen Hund …«

Wieder klingelte sein Handy. Ein Blick aufs Display ließ ihn seine Lippen zusammenpressen. Ein entschuldigender Blick zu Albrecht.

»Thyra, meine Liebe!«

»Versuche gar nicht erst, dich einzuschmeicheln«, sagte Thyra Kortum. »Hier ist die Hölle los, sage ich dir! Die Pressefritzen haben sich auf Gödecke und unseren Fall gestürzt. Gödecke ist sehr erregt. Er hat eben einen Vorabbericht gelesen, der morgen groß rauskommen soll. Thema: Wie verfährt die Polizei mit unseren Steuergeldern? Darin ist sowohl von Ineffizienz die Rede als auch von Serien- und Ritualmördern, die aufgrund eurer Unfähigkeit frei herumlaufen und so weiter, das Übliche! Dein Chef hat das getan, was er in solchen Situationen immer tut: Er hat mich angerufen. ›Ich weiß nichts, man sagt mir nichts, sind wenigstens Sie auf dem neuesten Stand, Frau Kortum …?‹«

»Warum, zum Teufel, ruft er mich nicht an?«

»Warum, zum Teufel, rufst du mich nicht an?«, konterte Thyra und gab sich auch gleich selbst die Antwort: »Wahrscheinlich, weil du dir denkst, se kann mi an’n Moors kleih’n.«

Benthien gab sich entrüstet. »Nicht mal im Traum würde ich so despektierlich von dir denken!«

Thyra lachte sarkastisch. »Verrätst du mir, was ihr da eigentlich macht auf eurer lauschigen, kleinen Insel? Klootschießen am Strand?«

Benthien gab Thyra einen Bericht über die Tätigkeiten des Teams, erinnerte sie bei dieser Gelegenheit aber auch daran, dass seit dem letzten gemeinsamen Essen mit Fitzen in Flensburg erst achtundvierzig Stunden verflossen waren.

»Ich dachte, das wäre länger her. Eine Woche oder so«, gab Thyra harmlos zurück.

»Vor einer Woche weilten die Klabundes noch unter uns!«

Thyra lachte, jetzt ehrlich erheitert. »Okay, wenn ich also mal zusammenfassen darf: Zum Kreis der Verdächtigen zählen zwei Ehepaare, die Faradays und die Roloffs, die beide im Testament bedacht sind. Die Faradays haben ein eher laues Alibi, Volker Roloff hat keines, und das Alibi von Susanne Roloff wird gerade von Fitzen untersucht, der sich zu diesem Zweck zurzeit in Schweden aufhält. Richtig?«

»Vorbildlich! Besser hätte ich selbst es nicht sagen können.«

»Den ironischen Unterton will ich überhört haben! Dann werde ich das also so an Gödecke weitergeben. Gibt es sonst noch etwas, das ich wissen müsste?«

Benthien verneinte, und sie verabschiedeten sich. Kaum hatte er das Handy weggesteckt, fiel ihm ein, dass er Thyra nichts von dem Fall in Dänemark erzählt hatte. Aber vielleicht war es besser so. Solange es keine genauen Erkenntnisse darüber gab, ob ein Zusammenhang mit den Amrumer Morden bestand, wollte er keine falschen Hoffnungen wecken.

Benthien, der während des Gesprächs in der Amtsstube herumgetigert war, hatte sich gerade wieder gesetzt und seinen Becher zur Hand genommen, als sich sein Handy erneut meldete.

»Zum Glück ist es nicht meins«, sagte Albrecht und schlürfte zufrieden seinen Tee. Benthien warf ihm einen Blick zu und nahm das Gespräch an.

»Fitzen, mein Freund! Auf dich habe ich schon gewartet. Ich gehe stark davon aus, dass du endlich in Schweden angekommen bist?«

»Was denkst du denn? Natürlich bin ich gut angekommen! Und mit den ersten Leuten haben wir auch schon gesprochen …«

»Wer ist ›wir‹?«, erkundigte sich Benthien gedehnt und zwinkerte dabei Stefan Albrecht zu.

»Eine Kollegin, die für mich dolmetscht. Sie heißt Inger …«

»Ein Frau? Oh mein Gott! Ist sie attraktiv?«

»Woran du immer denkst! Ja, ist sie. Willst du jetzt hören, was die Leute gesagt haben, oder willst du mir weiter auf die Nerven gehen?«

»Erst das eine, dann das andere.«

»Blödmann! Also die Örebrös, der genaue Name steht im Protokoll, haben einen gut erhaltenen Hof in der Nähe von Malmö, den die Roloff vermitteln soll. Sie sind steinalt, aber noch ganz munter. Beide waren hocherfreut über unseren Besuch, sie boten uns Kaffee an, Lachshäppchen und diverse schwedische Spezialitäten, es war wirklich rührend, wie sie sich um uns gekümmert haben. Natürlich habe ich kein Wort der alten Leute verstanden, aber Inger hat simultan gedolmetscht. Die Örebrös haben bestätigt, dass die Roloff letzten Freitag am Spätnachmittag bei ihnen war. Sie hat sich alles angesehen und jede Menge Fotos gemacht. Sie haben die Details der Übergabe besprochen, dann war alles paletti, und die Roloff ist wieder verschwunden. Die Örebrös konnten sie nicht genug loben, wie nett sie war und wie gut sie Schwedisch konnte …«

»Hast du ihnen ein Foto von Susanne Roloff gezeigt?«

»Natürlich, und sie haben sie sofort wiedererkannt.«

»Dann ist sie ja wohl aus dem Schneider. Schade.«

»Nun mal langsam, ich bin ja noch nicht fertig! Wir waren mitten im Gespräch, da klingelt es auf einmal, und ein Umzugswagen steht vor der Tür.«

»Schwedische Umzugswagen können klingeln?«

»Haha, sehr lustig! Die Männer kommen rein und sind entsetzt, weil nichts gepackt ist, wie abgemacht. Die Örebrös wollen nämlich in ein Seniorenstift ziehen. Die alte Frau ist ganz verstört und fragt die Packer, warum sie so früh kommen, sie sollten doch erst am Donnerstag da sein. Die Männer entgegnen, dass heute Donnerstag ist. Da holt die alte Frau die Fernsehzeitung, die bei Dienstag aufgeschlagen ist, zeigt auf die Seite und sagt, nein, heute ist Dienstag, das seht ihr doch in der Zeitung. Ihr Mann sagt gar nichts mehr.«

»Die alten Leute sind also desorientiert? Sie können die Zeit nicht richtig einschätzen und vertun sich mit den Wochentagen?«

»So sieht’s aus.«

»Dann ist dieses Alibi nichts wert.«

»Du sagst es. Wir fahren jetzt zur nächsten Adresse, die die Roloff nach den Örebrös angesteuert hat. Muss jetzt Schluss machen. Ciao und arrivederci, mein Bester!«

»Fitzen!«, rief Benthien, doch der hatte das Gespräch bereits beendet.

»Probleme?«, fragte Albrecht.

Benthien griff nachdenklich nach seinem Becher und trank den lauwarmen Tee in einem Zug aus. »Fitzen ist in Malmö auf eine ganz interessante Sache gestoßen, das Alibi von Susanne Albrecht könnte löchrig sein. Tommy ist übrigens ein alter Freund von mir. Er ist ein Chaot, aber er ist auch kreativ und manchmal sogar genial, was seine Aufklärungsrate angeht.«

Für Albrecht kam ein Anruf, offenbar von seiner Frau, die in Husum einkaufen war. Benthien tigerte von neuem im Büro herum. Als Albrecht aufgelegt hatte, setzte er sich ihm gegenüber an Bodes Schreibtisch.

»Ich denke gerade noch einmal über diesen seltsamen Hund nach, der schon so viele Menschen gerettet hat. Habt ihr öfter Unfälle im Wattenmeer?«

Albrecht musterte ihn freundlich. »Eher selten. Es hat sich herumgesprochen, dass man nicht ohne Wattführer ins Watt gehen soll. Ab und zu wird nach Wattgängern gesucht, oft sind es Kinder, die sich zu weit rauswagen. Aber der letzte tödliche Unfall ist Jahre her, da war ich noch nicht auf der Insel.«

»Was ist da passiert?«

»Ein Junge von acht oder neun Jahren wollte es seinen Eltern wohl mal so richtig zeigen. Er haute von zu Hause ab und ging in Richtung Föhr. Du kennst ja den Weg durchs Watt – er ist ziemlich weit, acht Kilometer, weil man ein paar Priele umwandern muss, auch wenn es per Luftlinie nur zwei Kilometer sind. Der Weg ist recht bequem zu gehen. Festes Sandwatt. Kurz vor Amrum gibt es einen Priel, durch den man durchmuss, aber der Wasserstand ist überwindbar. An dem besagten Tag im März hatten wir Ostwind, daher kam das Wasser spät zurück. Möchtest du noch Tee? Und Kuchen? Meine Frau hat heute Morgen gebacken, Butterkuchen mit Mandeln.«

Benthien, der bei diesem Angebot nicht nein sagen konnte, sah zu, wie Albrecht Teeblätter in eine Kanne schaufelte. »Was ist dann passiert?«, fragte er.

»Es kam Seenebel auf«, sagte Albrecht traurig, »der Kleine lief im Kreis, ohne es zu merken. Schließlich muss er bis zum Hals im eiskalten Wasser gestanden haben, so ungefähr in der Mitte zwischen Amrum und Föhr. Ich schätze, er wurde ohnmächtig und ertrank.«

»Furchtbar, besonders wenn es sich um Kinder handelt. Sonst passiert hier aber nicht allzu viel Dramatisches, nehme ich an?«

»Das Übliche. Schlägereien, Vandalismus.« Er grinste. »Letzten Winter wurde ein Auto gestohlen. Wir haben exakt eine Viertelstunde gebraucht, um es wiederzufinden. Das Herzchen stand am Anleger und wartete brav auf die Fähre!«

Sie lachten, aßen Butterkuchen und tranken ihren Tee. »Ganz früher«, erzählte Albrecht, »als es noch keine Leuchtfeuer gab, waren die Amrumer natürlich ganz schlimme Finger. Sie brachten Schiffe durch falsche Lichtsignale dazu, auf die Sandbänke aufzulaufen, und raubten sie dann aus. Ihr Glück war, dass Amrum von Sänden umgeben ist, dadurch sind viele Schiffe gestrandet.«

»Ich erinnere mich an die Strandung der Pella 1964«, sagte Benthien, »weil mein Vater viel davon erzählt hat. Das war dieser Erzfrachter, der südlich von Amrum in Treibsand geraten war und schließlich in der Westerbrandung auseinanderbrach. Die gesamte Küste soll in freudigem Aufruhr gewesen sein! Ich habe gehört, sämtliche Navigationselemente wurden sauber abmontiert.« Er grinste. »Die Geschichte von dem Frachter Pella war eine meiner liebsten Gutenachtgeschichten. Ich glaube, mein Vater hat sie mir an die hundert Mal erzählt!«

»Und die Besatzung wurde gerettet?«

»Das schon. Soweit ich weiß, ist niemand dabei zu Schaden gekommen.«

»Hier ist vor einigen Jahren eine weibliche Leiche angeschwemmt worden, am Weststrand«, sagte Albrecht. »Ist lange her, war ein ganzes Stück vor meiner Zeit. Ein junges Mädchen. Klaas erzählt manchmal noch davon. Das Seltsame ist, man konnte sich absolut nicht zusammenreimen, wo sie herkam, denn es gab keinen Schiffbruch. Sie muss irgendwo hier in der Gegend ins Wasser geraten sein.«

»Ich habe davon gehört«, sagte Benthien und runzelte die Stirn. »Hat man denn angenommen, dass es ein Mordfall war?«

»Ich glaube ja«, sagte Albrecht. »Es könnte allerdings auch ein Unfall gewesen sein. Sie war schlimm zugerichtet. Es hieß, es gab keinen einzigen Knochen in ihrem Körper, der nicht irgendwann mal gebrochen war. Vor Jahren lag hier noch eine Akte über sie, aber die muss mittlerweile in Flensburg sein.«

»Und was geschah mit dem Mädchen?«

»Sie ist bei uns auf dem Heimatlosenfriedhof begraben worden. Soweit ich weiß, wurde sie nie identifiziert. Auf dem Holzkreuz steht nur das Datum, an dem man sie am Strand gefunden hat.«

Benthien kannte diese »Friedhöfe der Heimatlosen«, die überall auf den Inseln zu finden waren. Dort fanden jene namenlosen Menschen ihre letzte Ruhe, die vom Meer an Land gespült wurden. Heute geschah das praktisch kaum noch, da durch internationale Datenbanken und die Möglichkeit eines DNA-Abgleichs die Chance, einen unbekannten Toten zu identifizieren, unendlich viel größer war als noch vor einigen Jahren.

»Wie lange ist das her, die Sache mit dem Mädchen?«

»Da musst du Bode fragen«, sagte Albrecht. »Oder in der Akte nachsehen. Ich schätze, zwanzig, dreißig Jahre. Aber Klaas … oh, da kommt er ja, da kannst du ihn gleich selbst fragen!«

Der Amrumer Kommissar, groß, mit Händen wie Schaufelbagger und einer rotgefleckten Glatze, auf der sich zahlreiche Schweißperlen gebildet hatten, betrat in Hemdsärmeln die Amtsstube. Er begrüßte Benthien mit einem freundlichen Nicken und ließ sich aufatmend in einen Besuchersessel fallen. »Wird immer wärmer draußen«, sagte er, warf die Polizeimütze auf den Tisch und zog ein Taschentuch hervor, um sich die Glatze abzuwischen.

»Willst du einen Tee?«, fragte Albrecht.

»Nee, was Kaltes.« Das Taschentuch trat wieder in Aktion, die Krawatte wurde abgenommen. »Was wolltet ihr mich fragen?«

»Das Mädchen«, sagte Benthien, »das vor dreißig Jahren hier am Strand angespült wurde. Mit den vielen Knochenbrüchen. Hat man jemals herausgefunden, wer sie war?«

»Du meinst die kleine Seejungfrau? So haben wir sie genannt. Nein, wir wissen bis heute nicht, wer sie war. Und jetzt wird man es wohl auch nicht mehr herausfinden.«

Lone hatte den kleinen Rollkoffer aus dem Schrank geholt. Er war der Aufbewahrungsort einiger ihrer Wintersachen, für die sie nun einen neuen Platz suchen musste. Sie rechnete mit zwei bis drei Tagen auf Amrum. Sie wollte früh aufbrechen, den deutschen Kollegen in Kolding abholen, und hoffte, noch rechtzeitig bis zur Abfahrt der Fähre in Dagebüll zu sein. Sie seufzte. Wieder einmal ging ein Wochenende für ihre Arbeit drauf, wieder einmal musste ihre Mutter Mads am Samstag und Sonntag allein betreuen. Manchmal überlegte sich Lone, aus ihrem Beruf auszusteigen und Eisverkäuferin zu werden. Dann könnte sie sich einen Eiswagen leasen und den ganzen Tag am Strand sein. Und hätte mehr Zeit mit Mads. Oder sie könnte nach Bali auswandern und Segeltörns anbieten. Aber natürlich wusste sie, dass das alles nicht realistisch war. Das Leben war so, wie es nun einmal war. Zu spät zum Aussteigen, zu spät, die Weichen neu zu stellen. Sie musste einfach sehen, wie sie klarkam. Sie tröstete sich damit, dass sie mehr Zeit für sich und Mads haben würde, wenn diese Mordermittlung erst einmal abgeschlossen wäre. Und sie hoffte, dass das bald der Fall sein könnte. Morgen würde sie mit Sven Paulsen, dem deutschen Kollegen aus Kolding, nach Amrum fahren. Sven war etwas aufgefallen, das sie übersehen hatte: Diktathefte mit ein paar merkwürdigen Einschüben. Lone hatte sich zwar gewundert, dass Henriette Falting alte Schulhefte aufgehoben hatte, doch beim Durchblättern hatte sie nichts Besonderes bemerkt. Im Unterschied zu dem deutschen Kollegen. »Es ist zwar lange her«, hatte er gesagt, »aber ich meine doch, wir sollten dem nachgehen. Diese Hilferufe zwischen den Diktattexten passen eigentlich ganz gut zu dem Spruch von Hiob, den ihr auf dem Opfer gefunden habt. Wenn das Motiv Rache gewesen sein soll, fügt sich alles ganz sinnvoll ineinander.« Er hatte seine blassblauen Augen auf sie gerichtet und hinzugefügt: »Und dann gibt es ja noch den Brief an diese australische Freundin. Zwar nur ein Fragment, aber warum hat Henriette Falting ihn aufgehoben?«

Dennoch war Lone lange skeptisch gewesen. War der Ausflug nach Amrum nicht Zeitverschwendung? War es nicht viel zu lange her, dass Henriette dort unterrichtet hatte? Sie hatte sich nur entschlossen zu fahren, um sich keine Vorwürfe machen zu müssen, wenn der Mord unaufgeklärt bleiben sollte. Sie wollte sich nicht sagen müssen, dass sie nicht jeder Spur, jedem Hinweis nachgegangen war.

Doch seit ihrem Telefonat mit dem Amrumer Polizeibeamten war Lone wie elektrisiert, fast euphorisch. Nun, da auch noch der Name »Klabunde« gefallen war, war sie sich sicher, dass sie auf der richtigen Fährte war. Und dann diese zwei Morde auf der Insel, die fast zur selben Zeit geschehen waren wie der in Skagen. Das konnte kein Zufall sein, ganz sicher nicht! Lone warf noch zwei T-Shirts in den Koffer, dann rief sie Paulsen an, um ihm mitzuteilen, dass er pünktlich um neun bereitstehen sollte. Als Mads ihr in den Weg lief, hob sie ihn hoch in ihre Arme, tanzte mit ihm durchs Zimmer, bis er vor Entzücken jauchzte. »Hast du gute Laune, Mama?«

Lone drückte ihn an sich. »Sehr gute Laune! Vielleicht werde ich bald ganz viel Zeit für dich haben, mein Kleiner!«

Giotto-Kugeln, Knusper-Joghurt oder einen Pfirsich? Schokolade oder ein Brötchen mit Leberwurst? Eine Weißweinschorle? Lilly fühlte Gelüste in sich aufsteigen, die sie sich sogleich aus Vernunftgründen verbot – was zur Folge hatte, dass sie besonders intensiv an all die Verlockungen dachte, die ihr jetzt entgingen. Trotzdem steuerte sie energisch an der Küche vorbei ins Wohnzimmer, wo auf dem großen Esstisch Papierstapel und Akten lagen, Blöcke, Hefte, Scheren und Schreibstifte. Im Faxgerät wartete ein neue Nachricht auf sie, die Johns Vater geschickt hatte. Das Blatt enthielt Informationen über die Leute, die mit Helene vor zwei Jahren den Autoren-Workshop gemacht und Einblick in ihre Geschichte bekommen hatten. Sie überflog schnell die Namen – und blieb an einem hängen: Volker Roloff! Lilly traute ihren Augen kaum. Roloff, Buchautor und Journalist, war der Leiter des Workshops gewesen! Sie stieß einen unhörbaren Pfiff aus. Wenn das mal nicht ein sehr sonderbarer Zufall war!

Sie nahm ihr Handy, um John und Mikke zu benachrichtigen. Nachdem John die Kollegen am Quermarkenfeuer verlassen hatte, um am Strand nach Nebel zu gehen, waren Lilly, Annika, Leon und Mikke über den Bohlenweg zurück zum Klabunde-Haus gegangen, wo Annika und Leon zurückgeblieben waren, um ihre akribische Durchsuchung der Lager- und Kellerräume fortzusetzen. Mikke hatte sich von Lilly getrennt, als sie an der Einsatzzentrale angekommen waren. Er war weiter zum Smäswai gegangen, um sich in der Nachbarschaft der Faradays umzuhören. Vielleicht hatte irgendjemand am Mordabend Beobachtungen gemacht. Danach wollte er das Alibi der beiden im Restaurant überprüfen.

Mikke war hocherfreut, als er von Lilly erfuhr, dass sich der Verdacht gegen Roloff erhärtet hatte, und John war geradezu begeistert. So ergäbe diese konfuse Sache mit Helenes Manuskript doch wenigstens einen Sinn, sagte er Lilly, als er sie kurz darauf noch einmal zurückrief. Zwischendurch hatte er mit Susanne Roloff telefoniert. »Sie war erstaunlich gut drauf«, berichtete er, »offenbar macht sie schon Pläne, wie sie Haus und Grundstücke am besten verscherbeln kann. Ihr Göttergatte kommt morgen im Lauf des Tages. Dass uns das bestens ins Konzept passt, weiß sie natürlich nicht.«

»Von Volker Roloff waren allerdings keine Fingerabdrücke im Haus zu finden«, wandte Lilly ein.

»Natürlich nicht«, sagte John munter. »Die Täter sind ja auf jeden Fall mit penibler Vorsicht zu Werke gegangen. Für Susannes alte Fingerabdrücke im Gästezimmer gibt es eine harmlose Erklärung – so könnten sich die Roloffs denken, meine ich –, aber sie mussten natürlich dafür sorgen, dass keine neuen Fingerabdrücke von ihnen im Haus zu finden waren.«

Nachdem sie ihr Gespräch beendet hatten, brachte Lilly die Klabunde-Akte auf den neuesten Stand. Kriminalrat Carsten Gödecke rief an und regte sich auf, weil Benthien nicht zu erreichen war. Offenbar hatte ihm niemand die Nummer von Johns neuem Diensthandy gegeben. Lilly versorgte ihn ausführlich mit den neuesten Nachrichten und ließ zwei Hoffnungsschimmer aufblitzen: erstens Susanne Roloffs unzureichendes Alibi, zweitens die Verbindung ihres Mannes mit dem Manuskript durch den Autoren-Workshop. Von einer möglichen Verbindung zu Dänemark sagte sie vorerst nichts, da sie John nicht vorgreifen wollte.

Der Gedanke an Leckereien hatte die ganze Zeit schon in Lillys Kopf gespukt, jetzt kapitulierte sie. Sie ging in die Küche und schenkte sich eine Cola ein, die volle Koffein- und Zuckerdröhnung. Nur den Rum verkniff sie sich. Und da sie schon in der Küche war, nahm sie auch noch einen Knusper-Joghurt mit.

Danach ging es Schlag auf Schlag. Zwei Reporter riefen an und wurden an die Pressestelle verwiesen. Der Chefredakteur des »Flensburger Express« wollte Benthien sprechen, und weil er nicht da war, wollte er wenigstens von ihr einen Kommentar zum morgigen Artikel hören. Lilly sagte, da sie den Artikel nicht kenne, könne sie auch keinen Kommentar dazu abgeben, und legte auf.

Dienst hin oder her, ein bisschen Rum in ihrer Cola wäre nicht schlecht. Eine innere Stimme flüsterte ihr zu, dass Alkohol vielleicht die Aufnahme von Kalorien behinderte oder zumindest für eine bessere Verbrennung sorgte, doch eine zweite Stimme wurde laut, die dies als Unfug bezeichnete. Sie holte sich trotzdem den Rum.

Wieder klingelte ihr Mobiltelefon. Ein Blick aufs Display sagte Lilly, dass der Anruf von Juri Rabanus kam.

Rabanus war ein besonderer Fall.

Als er vor Jahren nach Flensburg gekommen war, war er verheiratet gewesen und hatte eine kleine Tochter gehabt. Zu der Zeit war Lillys letzter Freund, ein Journalist, seit Monaten Geschichte gewesen. Rabanus besaß eine romantisch-düstere Ausstrahlung, einen vollen, dunklen Haarschopf und eine Figur, die sich seit den Sommern, als er als Rettungsschwimmer für die DLRG gejobbt hatte, kaum verändert hatte. Er wirkte sensibel, aber auch schwierig. Lilly fühlte eine Zeitlang ihren Puls schneller schlagen, wenn er das Zimmer betrat und seine dunklen, ausdrucksvollen Augen in ihre Nähe wanderten, aber er war verheiratet gewesen, und sie hatte seine Frau Caro gemocht. Benthiens Blicke hingegen, aus blauen Augen, deren Farbtönung je nach Stimmung und Lichteinfall von saphirblau bis aquamarin ausfiel, konnten mit der Schärfe eines Diamanten in jeden Gedanken, jede Phantasie, jede Träumerei schneiden wie ein Messer durch Butter … und einem das unheimliche Gefühl geben, man sei für ihn zu lesen wie ein offenes Buch. Ein Gefühl, anziehend und betörend und furchteinflößend zugleich.

Und da sie nun schon mal dabei war, schweiften ihre Gedanken auch noch zu Fitzen, dessen Mischung aus Wildhüter- und Welpencharme durchaus nicht unattraktiv war. Allerdings war er mehr ein guter Freund zum Pferdestehlen, einer, der Menschen mit Albernheiten und skurrilen Geschichten aufmuntern konnte, wenn sie Probleme hatten. John dagegen gehörte eher zu der Sorte, die Probleme machte … aber darüber wollte Lilly derzeit lieber nicht nachdenken.

In ihre Gedanken hinein dudelte noch immer das Handy, doch als sie endlich ranging, war die Leitung tot.

Sie rief zurück, und Rabanus meldete sich. Wie immer in letzter Zeit, seit seine Frau im Winter auf eisglatter Fahrbahn tödlich verunglückt war und mit ihr sein zweites, noch ungeborenes Kind, war seine Stimme gedämpft, die warme Resonanz, die ihm ein besonderes Flair gegeben hatte, war verschwunden. Lilly ahnte, dass in seiner Seele noch immer Eiszeit herrschte.

»Du hattest angerufen. Was gibt’s?«, fragte sie betont beiläufig.

»Ich wollte euch die letzten Erkenntnisse über Volker Roloff mitteilen«, sagte Rabanus. »Wir haben sein Alibi für Freitagabend genauer überprüft.«

»Er war einkaufen und hat E-Mails geschrieben«, erinnerte sich Lilly. »War aber ansonsten allein zu Hause.«

»Die beiden Quittungen, die er uns vom Bäcker und vom Supermarkt gezeigt hat, besagen nicht viel. Er hätte jemand anderen für sich einkaufen lassen können«, sagte Rabanus. »Oder er ist danach ins Auto gestiegen und nach Dagebüll gefahren, für die Abendfähre hätte es immer noch gereicht.«

»Und was ist mit den E-Mails, die er am Abend geschrieben hat?«

»Er hat sie uns gezeigt, es sind zwei E-Mails, beide zwischen 20 Uhr und 21 Uhr 30 versendet. Eine private E-Mail an einen Freund und eine an eine Zeitungsredaktion.«

»Tja, dann war’s das wohl mit unserem Verdächtigen.«

Rabanus lachte leise. »Gibst du immer so schnell auf? Wir haben seinen Internet-Provider und den Server überprüft. Alle E-Mails wurden im Voraus verfasst und später abgeschickt, zu dem eben genannten Zeitpunkt, den er aber Stunden vorher schon festgelegt hatte … Lilly? Hallo? Bist du noch da?«

»Mir hat’s gerade die Sprache verschlagen«, sagte Lilly begeistert. »Das ist klasse! Vielen Dank, dass du das noch mal nachgeprüft hast. Wie hat Roloff sein Verhalten erklärt?«

»Er weiß noch nichts davon, er denkt immer noch, er hat ein Alibi.«

»Prima, dann lassen wir es dabei. Er kommt morgen auf die Insel, da wird er uns einige Fragen beantworten müssen. John wird sich freuen, dass er endlich mal wieder jemanden in die Mangel nehmen kann.« Sie zögerte. »Wie geht’s deiner Amélie?«

»Sie freut sich auf Samstag«, sagte Rabanus, und seine Stimme wurde spröde. »Da steht Flohmarkt auf dem Programm.«

»Als Käufer oder Verkäufer?«

»Käufer. Sie sucht Ersatzteile für ihr Puppenhaus.«

Lilly konnte sich an das wunderbare, riesengroße, begehbare Puppenhaus gut erinnern, das Rabanus im Sommer immer im Garten aufbaute. Es stammte aus den 1930er-Jahren und hatte Caros Großmutter gehört.

»Wenn ihr nichts findet, frag mal Johns Vater. Der findet über eBay auch noch die letzte Stecknadel im Heuhaufen, selbst wenn sie in einem Ziegenstall in Shahbaz Kalat steckt.«

»Sollte ich jetzt fragen, wo sich dieser unaussprechliche Ort befindet?«

Lilly lachte. »Ich werde es dir zu gegebener Zeit verraten.«

»Oder ich fang gleich mal an, in Belutschistan zu suchen. Bis bald, Lilly!«

Lilly hatte sich noch immer nicht von ihrem Staunen erholt, als Benthien hereingestürmt kam.

Als Mikke eintraf, hatte Benthien bereits alles erzählt, was es an Neuigkeiten gab: von dem Hund, der kleinen Seejungfrau und von den Telefonaten mit Thyra und Fitzen. Lilly berichtete, dass Leon und Annika ihre Wühlarbeit im Klabunde-Haus wieder aufgenommen hatten und dass Volker Roloffs maues Alibi nun endgültig geplatzt war.

»Wenn die Roloffs Rennpferde wären, würde ich sagen, sie gehen noch vor den Faradays ins Ziel«, meinte Benthien befriedigt.

»Könnte durchaus sein, dass Susanne Roloff erst am Samstag nach Schweden gefahren ist«, sagte Lilly. »Vielleicht dachte sie, so genau erinnert sich keiner mehr, wann sie dort war.«

»Und was die ›Örebrös‹ betrifft, hat sie sogar recht.«

In diesem Augenblick betrat Mikke das Haus. Benthien erinnerte er an einen jungen, eifrigen, sehr zufriedenen Terrier, der für seinen Herrn gerade ein Kaninchen aus seinem Bau gejagt hatte.

»He, Mikke, du siehst mitteilungsbedürftig aus!«

Jessen nahm krachend auf einem Stuhl Platz. »Ich war in dem italienischen Restaurant«, berichtete er, »in dem die Faradays angeblich letzten Freitag gegessen haben wollen.«

»Und dem ist nicht so?«, fragte Benthien.

»Jetzt lass ihn doch mal erzählen«, mahnte Lilly.

»Doch, sie waren da und haben Fisch bestellt«, sagte Mikke. »Aber während des Essens hatten Andy und Astrid eine Auseinandersetzung. Noch bevor er seine Scholle zu Ende gegessen hatte, ist Andy aufgestanden und hat das Lokal verlassen. Zwei der Kellner haben das mitbekommen und gehört, wie kurz darauf ein Automotor aufheulte. Bis Astrid und ihre Tochter gegangen sind, ungefähr eine halbe Stunde später, war Faraday noch nicht wieder aufgekreuzt. Vermutlich sind sie zu Fuß zurückspaziert.«

»Sehr gut! Ich hoffe, danach bist auch du zum Smäswai spaziert.«

»Und ob! Ich habe zwei Nachbarn gefunden, die unabhängig voneinander bestätigt haben, dass Andy Faraday mit seinem Wagen erst gegen Mitternacht im Smäswai eintraf. Er war nämlich ziemlich laut, ließ den Motor aufheulen und knallte die Autotür. Der Mann von gegenüber erinnert sich deshalb so genau, weil er Zahnschmerzen hatte und endlich schlafen wollte. Die anderen Zeugen waren ein Paar, das einen Nachtspaziergang gemacht hatte. Sie haben Andy ganz deutlich gesehen, als er ausstieg, und konnten sogar seine Kleidung beschreiben. Sie war schwarz.«

»Schwarz?«

»Schwarze Jeans, schwarzer Pullover, schwarze Sportschuhe.«

»Die Faradays haben aufgeholt. Sie laufen gerade mit den Roloffs Kopf an Kopf«, kommentierte Lilly und gönnte sich noch ein Glas Cola. Diesmal, unter Johns kritischem Auge, ohne Rum.

»Ach, und noch was: Ich habe Susanne Roloff eben im Friesencafé gesehen. Mit einem Mann. Sie saßen draußen auf der Terrasse und aßen Rote Grütze. Ganz angeregt ins Gespräch vertieft.« Mikke warf einen vielsagenden Blick in die Runde.

Benthien tat ihm den Gefallen. »Und wer war der Mann?«

»Addi Pedersen«, sagte Jessen und strahlte.

Kapitel 18

Am Freitag trafen sich alle frühmorgens in der Küche. Mikke briet sich Spiegeleier und kochte gleichzeitig für John zwei weiche Eier, Lilly machte sich einen grünen Tee. John röstete seinen Toast.

»Ich habe Helenes Krimi heute Nacht zu Ende gelesen, bis vier Uhr morgens«, sagte Lilly, als sie am Frühstückstisch saßen, und gähnte. »Er ist nicht übel. Du solltest mal reinschauen.«

Mikke, der bereits fertig war, rumorte in der Küche.

John biss von seinem Toast ab. »Ja, der Schreibstil ist nicht schlecht. Ich habe auf der Fähre ein paar Seiten gelesen. Denkst du, dass die Geschichte irgendwelche Ähnlichkeit mit unserem Fall hat? Abgesehen von der Art und Weise, wie die beiden ermordet werden?«

»Ohne dir etwas zu verraten, kann ich sagen, dass Helenes Geschichte in eine ganz andere Richtung läuft.« Lilly legte eine Scheibe Käse auf ihren Toast. »Die Situation des Ehepaares im Buch ist eine ganz andere, sie sind viel jünger als die Klabundes und Mittelpunkt einer großen Familie. Nein, wenn überhaupt, dann haben unsere Täter nur die Tötungsart kopiert.« Sie trank einen Schluck. »Was mich wieder auf Volker Roloff bringt. Es ist sehr, sehr merkwürdig, dass Helene ausgerechnet bei ihm diesen Online-Workshop gemacht hat.«

»Wieder so ein Zufall, an den ich nicht glauben kann«, kommentierte John.

»Es sieht wie eine Inszenierung aus«, sagte Lilly langsam. »Tatsache ist, dass all diese Zufälle stattgefunden haben. Doch andererseits: Warum sollte Roloff so blöd sein, zwei Menschen auf eine sehr ungewöhnliche Art und Weise zu ermorden, wenn man diese Tötungsart mit ihm in Verbindung bringen kann? Hat er nicht genug Phantasie, um sich selbst etwas auszudenken? Oder will er den Verdacht auf einen der ehemaligen Teilnehmer des Workshops lenken? Aber er hat ein Motiv und die anderen nicht, also was soll das?«

»Vielleicht dachte er nicht, dass man auf diesen Workshop stoßen würde. Mit Sicherheit wusste er nicht, dass Helenes Buch gerade jetzt auf den Markt kommt.«

»Es kann natürlich auch ein anderer Teilnehmer dieses Workshops in Frage kommen«, überlegte Lilly laut. »Juri Rabanus lässt sie gerade überprüfen.«

John schüttelte den Kopf. »Was mir ganz übel aufstößt, die ganze Zeit schon, seit ich von Helenes Manuskript erfahren habe, ist, dass alles so extrem unwahrscheinlich ist. Jetzt kommt noch diese Sache mit dem Workshop hinzu. Ausgerechnet jemand wie Roloff, der ein ganz ordentliches Motiv hat, die Klabundes umzubringen, ausgerechnet dem kann man nachweisen, dass er dieses Manuskript tatsächlich kennt, zumindest die tatrelevanten Seiten.«

»Dasselbe trifft auch auf seine Frau zu.«

»Diese scheinbaren Geheimisse lassen sich zu leicht lüften«, brummte John. »Ich komme mir vor wie ein kleines Kind, dem man Märchen erzählt.«

»Hören wir, was Roloff dazu zu sagen hat.« Lilly schob ihr Geschirr beiseite. »Susanne Roloff hat übrigens eben bei Mikke angerufen und uns ausrichten lassen, dass ihr Mann gegen Mittag hier eintreffen wird. Sie sagt, sie würden dann gleich vorbeikommen.«

»Darauf verlasse ich mich nicht. Es ist besser, einer von uns holt ihn von der Fähre ab. Mikke!«

Lilly zuckte leicht zusammen. Sekunden später erschien Jessens fragendes Gesicht an der Küchentür. John informierte ihn, dass er Roloff vom Schiff abholen und stehenden Fußes, ohne jede Verzögerung, bei ihm abliefern solle. »Auch wenn er zuerst ins Hotel will!« Er warf Lilly einen Blick zu. »Was ist eigentlich mit Fitzen? Weilt der noch unter den Lebenden? Er wollte doch gestern noch mit den Kunden von Roloff sprechen und sich dann melden.«

»Mich hat er nicht angerufen.«

»Und an sein Handy geht er nicht. Ich habe es heute Morgen schon versucht.« John schüttelte missmutig den Kopf.

»Was steht denn heute auf dem Plan?«, fragte Mikke, während er, beladen mit seinem Frühstücksgeschirr, in die Küche wanderte.

Lilly sagte: »Am Nachmittag werden wir mit der dänischen Kommissarin sprechen. Davor werden wir die Roloffs, vor allem ihn, in die Mangel nehmen. Und davor …«, sie warf John einen fragenden Blick zu, »gehen wir zu den Faradays und fragen Andrew, warum er uns über den Freitagabend belogen hat? Oder was hast du vor?«

John zögerte. »Die Faradays laufen uns nicht weg. Ich will erst mit Roloff sprechen und sehen, was er zu sagen hat. Aber es könnte nicht schaden, den Faradays unsere Vernehmung anzukündigen. Mikke!«

»Bei der Arbeit.« Mikke, der gerade die Spülmaschine belud, streckte nur kurz den Kopf aus der Küchentür.

»Du kannst nachher die Faradays anrufen und einen Termin vereinbaren. Sie sollen morgen vorbeikommen.«

»Wann?«

»Sagen wir gegen 14 Uhr. Oder noch besser, sag ihnen, der Termin steht noch nicht fest. Lass dir ihre Handynummer geben. Wir rufen sie im Lauf des Tages an. Sag ihnen, sie sollen sich nichts Großes vornehmen. Keine Schiffsausflüge oder lange Wanderungen.«

»Kleine Psycho-Spielchen, was?«, sagte Lilly.

»Kann nicht schaden.« John drückte Mikke den Geschirrstapel in die Hand. »Warum sollen wir sie nicht ein bisschen schwitzen lassen?«

Lilly spürte das kühle, saftige Gras unter ihren nackten Füßen und schloss zufrieden die Augen. Langsam wanderte sie durch den Garten. Um das Haus herum blühten Herbstastern, Anemonen und Dahlien in allen Farben. Drei ausladende Apfelbäume spendeten Schatten. Sie schlenderte an den Zaun, der an den Tanenwai grenzte, und beobachtete die Radfahrer, die von Wittdün oder Nebel nach Norddorf fuhren und umgekehrt. Dann beendete sie ihre kurze Pause, schlüpfte in ihre Schuhe und betrat das Arbeitszimmer, gerade in dem Augenblick, als Johns Handy in seiner Gesäßtasche anfing, »Halleluja« zu schmettern, natürlich in der Version von Leonard Cohen.

John lauschte ein paar Sekunden dem jubelnden Chor, untermalt von Cohens rauchiger Stimme, bis er den Refrain endlich unterbrach. Es war Mikke, der meldete, die Fähre sei schon in Sicht, und Susanne Roloff wäre ebenfalls am Anleger. Ob er sie mitbringen solle?

John bejahte und beendete das Gespräch.

In dieser Sekunde klingelte Lillys Handy. Es war Fitzen, der sich aus Schweden meldete.

»Hallo Tommy. Du rufst genau zur richtigen Zeit an. Wir erwarten in den nächsten Minuten die Roloffs zum Verhör. Hast du irgendwas für uns, was wir wissen müssten?«

»Jede Menge«, sagte Fitzen. »Gestern Abend konnten wir niemanden mehr erreichen, aber heute haben wir mit den beiden Familien gesprochen, die Susanne Roloff außer den Örebrös noch aufgesucht hatte.«

»Letzten Freitag?«

»Eben nicht! Niemand hat sie am Freitagabend in Schweden gesehen, denn die Aussage der Örebrös kann man ja wohl vergessen. Sie war zwar bei ihnen, aber das muss am Samstag gewesen sein. Da war sie definitiv in Schweden. Sie hat im Best Western in der Norra Vallgatan ein Zimmer gemietet, ist dort so gegen 16 Uhr aufgekreuzt. Ungefähr um 12 Uhr mittags war sie bei den Hansens, die ein exklusives Ferienhaus zu vermieten haben. Um 17 Uhr 30 Uhr traf sie sich mit einem Professor Berg, der ein großes Gutshaus besitzt, das er verkaufen will. Bei den Örebrös muss sie danach gewesen sein – oder in der Zeit zwischen dem Hansen-Termin und ihrem Check-in im Hotel. Inger will jetzt noch die Mautstellen auf der Öresund-Brücke überprüfen lassen. Dann wissen wir genau, wann sie auf dem Weg nach Malmö war.«

»Und damit geht wieder ein Alibi den Bach hinunter. Klasse, Tommy! Jetzt haben wir doch eine wunderbare Basis, auf der wir aufbauen können.«

»Ja, wäre schön, wenn sie unser Mann wäre. Beziehungsweise unsere Frau. Sensationsmord in nur sieben Tagen geklärt, der große Meister JB beglückwünscht Team zu der genialen Arbeit, die es geleistet hat, alle sind glücklich und zufrieden, gehen nach Hause und genießen drei Wochen Sonderurlaub aufgrund besonderer Verdienste.«

Lilly lachte. »Träum weiter, Tommy. Wann kommst du zurück? Oh, Moment, ich glaube, der große Meister will dich sprechen. Ich gebe dich weiter. Grüß mir das Kattegatt!«

John hatte schon die ganze Zeit mit der Hand gewedelt. Er ließ Fitzen noch einmal detailliert von der Überprüfung des Alibis berichten. Noch ehe er Lilly ihr Handy hatte zurückgegeben können, erklang aus seiner Gesäßtasche erneut das jubelnde »Halleluja«. Wieder war es Mikke, der erklärte, dass nun alle da wären, sogar zwei mehr als erwartet, nämlich auch der Inhaber von RoMü GmbH, Ronald Müller, und Boy Boisen, der Rechtsanwalt. »Bring die ebenfalls mit«, sagte John und runzelte die Stirn. »Oder nein, mach für morgen oder heute Abend einen Termin mit ihnen aus. RoMü GmbH«, meinte er zu Lilly, nachdem er das Gespräch beendet hatte. »Woher kennen wir noch gleich diesen Namen?«

Lilly überlegte eine Weile, dann fiel der Groschen. »RoMü GmbH heißt die Immobilienfirma, die Susanne Roloff besitzt oder für die sie arbeitet. Aber sag mal, hat nicht auch Astrid Faraday diesen Namen erwähnt, als sie erzählte, wie Klabunde gemeinsam mit der Bank und der Baufirma ihren Vater ausgetrickst hat?«

»Das war vor dreißig Jahren. Damals war die RoMü GmbH eine Baufirma. Wie hängt das alles zusammen?«

»Wir werden es sicher bald erfahren. Übrigens, dein neuer Klingelton ist nicht schlecht. Ich wusste gar nicht, dass es Cohen-Songs jetzt auch schon fürs Handy gibt.«

Keine fünf Minuten später konnten John und Lilly beobachteten, wie die Roloffs und zwei ältere Herren aus dem Dienstwagen stiegen und von Mikke Jessen wie eine kleine Schafherde auf den Eingang zugetrieben wurden.

Lilly verkniff sich ein Lächeln, als sie Roloffs Miene sah.

Ein Tag wie aus dem Bilderbuch. Ein Tag wie aus glücklichen Zeiten. Hatte es die jemals gegeben?

Goldenes Birkenlaub, zart wie ein Windspiel, gegen einen italienisch blauen Himmel, furchtlose Rebhühner auf Wegen, auf denen sie nicht um ihr Leben bangen mussten. Drei kleine Punkte am Himmel, im leuchtenden Blau, die sekündlich größer wurden.

»Haben die keine Angst?«, fragte Lisi ihren Vater und blickte nach oben, die Augen mit der Hand beschattend.

Sie standen am Anleger. Am kleinen Sandstrand spielten zwei Kinder mit ihren Hunden, dahinter, im Hafen von Steenodde, schaukelten Segelboote, Motorboote, Kleinboote in der Dünung. Föhr, die Nachbarinsel, schien nur einen Steinwurf entfernt. Von Wyk näherte sich eine große, weiße Fähre.

Andrew legte den Arm um seine Tochter. »Fallschirmspringer sind Profis«, sagte er, »die machen das jeden Tag.«

»Aber es sieht so aus, als ob sie ins Meer fallen.«

»Sie haben den Zeitpunkt ihres Absprungs genau berechnet. Sie fallen nicht ins Meer.«

»Aber wenn doch, kannst du sie dann rausholen?«, beharrte Lisi.

Andrew musste lachen. Offensichtlich hatte Lisi das Bedürfnis, in ihrem Vater einen Helden zu sehen. Einstmals, dachte er, war er auch einer gewesen. Damals war er in eine ungewisse Zukunft gereist, erfolgreich darum bemüht, nicht aufzufallen. Er hatte, um in die USA zu kommen, auf einem großen Schiff angeheuert, hatte in der Küche Gemüse geschnitten, endlose Stunden Kartoffeln geschält und den Stimmen auf den vielen Decks gelauscht, auf denen sich reiche und schöne Menschen amüsierten. Seine Kabine hatte er mit fünf anderen Männern geteilt. In New York angekommen, war er untergetaucht. Per Anhalter hatte er sich durchgeschlagen, mal hier gearbeitet, mal dort in Scheunen geschlafen, auf Farmen gejobbt, Vieh gehütet. Astrids Foto hatte ihn immer begleitet, bis heute verwahrte er es in seiner Brieftasche. Nach all den Jahren war es völlig unkenntlich geworden durch das viele Auseinanderfalten. Hin und wieder hatte er es wohl auch geküsst, und Tränen waren darauf gefallen.

Und dann war, wie im Märchen, das Glück zu ihm gekommen.

»Papa, Papa!« Lisi zerrte an seinem Sweatshirt. »Guck doch hin, jetzt kommen sie runter!«

Die drei Fallschirmspringer, die im Rahmen einer Aktion für die Sauberhaltung und den Schutz der Nordsee über dem Anleger in Wittdün abgesprungen waren, landeten weich im Strandhafer. Sie wurden mit Beifall empfangen. Zahlreiche Inselgäste hatten sich auf dem Parkplatz und auf den Wegen versammelt, hingen in den kleinen roten Ferienhäuschen der Südspitze aus den Fenstern, winkten von Balkonen oder vom Oberdeck der Fähre, die sich bereit machte zum Anlegen.

»Glaubst du, die haben sich was gebrochen?«, erkundigte sich Lisi und strebte zu dem Platz, wo die Fallschirmspringer gelandet waren.

»Unsinn, Lisi«, sagte Andy und folgte ihr unwillig. »Schau mal, sie sind ja schon wieder aufgestanden.«

»Ja«, sagte Lisi und runzelte die Stirn. »Glaubst du, die springen gleich noch mal?«

»Siehst du hier irgendwo ein Flugzeug, aus dem sie springen oder in das sie einsteigen könnten?«

»Nein«, sagte Lisi enttäuscht und begann, einen ihrer Zöpfe aufzumachen. Dann erhellte sich ihr Gesicht. »Aber von dem großen Haus da könnten sie springen! Das ist hoch genug. Komm«, sie zerrte an seiner Hand, »wir sagen es ihnen!«

»Das geht nicht, Lisi«, sagte Andy und machte sich los. »Man kann mit einem Fallschirm nicht von einem Hausdach springen. Schau mal, da hinten kommt die Mama.«

Die Fähre hatte inzwischen angelegt, Menschen, Räder und PKW strömten heraus. Reisende mit dicken Koffern drängten sich um den Linienbus. Die Autos und LKWs, die in vier Reihen darauf warteten, auf die Fähre zu gelangen, ließen den Motor an. Kinder, Hunde, Menschen mit Koffern und schweren Reisetaschen, Radfahrer und das Inselbähnchen, das den Besuchern eine Rundfahrt anbot, wuselten kreuz und quer über den Anleger. Die »Eilun« legte an und spuckte einen Haufen Kinder aus, die eine Fahrt zu den Seehundsbänken gemacht hatten; eine neue Gruppe drängelte, um einzusteigen.

An Andrew Faraday glitt das ganze Gewimmel, die Rufe, das Lachen, die Automotoren, das Bellen der Hunde vorbei wie ein Nebelspuk. Und so fühlte er sich auch, wie umfangen von Nebel. Als wäre er unsichtbar, ein Beobachter, der durch die Zeit glitt, ohne dass sie ihn berührte. Gedanken wucherten in seinem Kopf wie Tumore. Er hatte vorhin den Anruf von einem Polizeikommissar Mikke Jessen entgegengenommen, in dem ihm mitgeteilt wurde, dass er und Astrid sich morgen den ganzen Tag für eine Vernehmung zur Verfügung halten sollten. Seitdem hatten sie nicht mehr viel miteinander gesprochen. Sie waren schweigend nach Wittdün gefahren, um einzukaufen, und wenn er Astrid ansah, hatte sie seinen Blick vermieden und in die Ferne geschaut.

Seit diesem Anruf grübelte er. Sollte er weiter stillhalten? Sollte er reden? Was wären die Konsequenzen? Und was würde man ihm vorwerfen, wie weit würden sie gehen? Astrid hatte ihm mitgeteilt, dass sie in Westerland einen Rechtsanwalt aufgesucht hatte, für alle Fälle. An ihn konnten sie sich jederzeit wenden. Entsetzt hatte er sie angesehen. Was glaubte sie von ihm? Die Gedanken drehten sich hinter seiner Stirn wie ein Karussell auf Speed. Seit einigen Tagen lebte er hier in diesem Inselparadies wie auf einem Horror-Eiland. Bilder wurden heraufbeschworen, die er seit Jahren vergraben und vergessen glaubte. Auch die Albträume waren zurückgekehrt. Am liebsten würde er ins Auto steigen, diese Insel verlassen und fahren, fahren, fahren, bis er die Dämonen hinter sich wusste.

Doch sie mussten ja bleiben.

Er beobachtete, wie Astrid auf sie zusteuerte, auf die zappelnde Lisi und einen Mann, der aussehen musste wie ein Zombie, und sie lächelte. In ihren Augen lauerte die Angst, aber sie lächelte. Hänsel und Gretel im Wald, dachte er, als er ihre Hand ergriff, singend und pfeifend und lächelnd.

Und ihm wurde warm ums Herz.

»Es ist unglaublich«, sagte Susanne Roloff wütend zu Benthien. »Ich werde mich über Sie beschweren. Wie heißt Ihr Vorgesetzter?«

Es war kein guter Anfang des Gesprächs. Während Mikke die Herren Boisen und Müller nach Norddorf in ihr Hotel gefahren hatte, hatte das Ehepaar Roloff noch im Garten gesessen, versorgt mit Kaffee und Eistee. Susanne Roloff hatte zwar ein paar Mal versucht, das Gespräch darauf zu bringen, wie unverschämt und anmaßend sie es fand, hier festgehalten zu werden. Aber niemand war darauf eingegangen.

Nachdem Mikke zurückgekehrt war, war Lilly mit Volker Roloff im Garten geblieben, während Susanne ins Arbeitszimmer geführt wurde und am großen Tisch Platz nahm. Benthien und Mikke wollten sie gemeinsam verhören.

»Ihr Vorgesetzter!«, wiederholte Susanne im Befehlston. »Schreiben Sie mir seinen Namen und Dienstgrad auf!« Sie kramte in ihrer Tasche und brachte ein kleines Notizbuch in einem goldenen Etui zum Vorschein, das sie Benthien reichte. Ihr sorgfältig geschminktes Gesicht hatte beinahe denselben Farbton angenommen wie ihr burgunderfarbenes Geschäftskostüm. Innerlich grinsend notierte Benthien sorgfältig Gödeckes Namen. Er sah schon dessen Gesicht vor sich, wenn er Susannes Brief lesen oder ihren Anruf entgegennehmen würde.

»Nachdem dies nun erledigt ist«, sagte er freundlich, »können Sie uns vielleicht noch einmal erzählen, wo Sie am letzten Freitagabend waren? Heute vor einer Woche?«

Susanne Roloff warf ihm einen Blick zu, als wäre er ein grenzdebiler Pavian. »Haben Sie mein Fax verloren? Soll ich es Ihnen noch einmal diktieren?«

»Es genügt, wenn Sie es uns erzählen«, sagte Mikke. »Fangen wir ganz am Anfang an. Wann und wo sind Sie nach Schweden aufgebrochen?«

Sie seufzte theatralisch. »In Kiel natürlich, früh am Morgen. Gegen halb zwölf war ich in Malmö.« Sie beschrieb ihre Aktivitäten am Freitag in derselben Reihenfolge, die auch Fitzens Recherchen ergeben hatte – mit dem Unterschied, dass Susanne Roloff nach dessen Ermittlungen erst am Samstag in Schweden eingetroffen war.

Benthien hörte sich das alles an, ohne mit der Wimper zu zucken. »Wann haben Sie Schweden wieder verlassen?«

»Am Sonntagmorgen«, sagte Susanne und verdrehte die Augen. »Mein Flugzeug nach Oslo ging ziemlich früh, kurz nach neun von Sturup. Ich war in Oslo mit zwei Ehepaaren verabredet, Deutschen, die auf den Halbinseln südlich von Oslo ein schickes Ferienhaus suchen. Wir waren insgesamt drei Tage unterwegs. Dienstagmittag bin ich zurückgeflogen nach Malmö. Da hatte ich meinen Wagen stehen. Ich fahre ungern Leihwagen. Spätabends bin ich in Kiel angekommen. Und am Mittwoch gleich nach Amrum weitergefahren. Aber das wissen Sie ja bereits«, schloss sie in schnippischem Tonfall. Sie nahm ihr Zigarettenetui aus der Tasche, aber Benthien bremste sie sofort.

»Tut mir leid, aber dies ist eine Nichtraucherwohnung.« Er lächelte sie an. »Wir haben sie nur gemietet, verstehen Sie? Es liegt nicht an uns.«

Susanne starrte ihn wütend an, die Zigarette in der Hand. »Das ist doch nur Schikane«, empörte sie sich, doch Mikke nahm ihr diplomatisch den Wind aus den Segeln: »Können wir Ihnen vielleicht noch etwas anbieten, Frau Roloff? Kaffee, Tee, Mineralwasser?«

»Einen Cappuccino bitte, mit Zimt und Schokoraspeln«, sagte Susanne, als befände sie sich in einem Café.

Benthien sagte, und seine Augen funkelten: »Kollege Jessen, wären Sie bitte so nett, etwas Wasser für den Cappuccino heiß zu machen?« Und zu Susanne: »Wir können Ihnen nur einen aus der Tüte anbieten und ohne Schokolade, aber …«

»Danke!«, sagte Susanne Roloff eisig. »Aber dann möchte ich nur ein einfaches Mineralwasser, falls Sie das haben, vielen Dank!«

Sie steckte ihre Zigarette wieder weg, und Benthien wartete stumm, bis Mikke das Glas Wasser brachte.

»Noch mal zu Ihrem Zeitplan in Schweden«, begann Benthien. »Ich glaube, Sie sind im Best Western in Malmö abgestiegen, in der Norra Vallgatan, richtig?«

»Warum fragen Sie mich, wenn Sie es längst wissen?«

»An welchem Tag«, fragte Mikke, »haben Sie dort eingecheckt?«

Susanne Roloff lehnte sich zurück. Ihre Augenbrauen mit den unnatürlich hohen Bögen bewegten sich leicht. Benthien bemerkte die geschwollenen Unterlider und die bläulich schimmernden Augenringe, die den Augenbrauenbögen wie ein Spiegelbild entsprachen. Dass sie abwechselnd mal von ihm, mal von Mikke befragt wurde, schien sie zu verwirren.

»Am Samstagmittag oder -nachmittag«, sagte Susanne Roloff.

»Ach?«

»Ich war zuerst in einem anderen Hotel oder vielmehr in einer kleinen Pension, aber die war ziemlich verwohnt, ohne Komfort, deshalb bin ich umgezogen.« Sie presste den Mund zusammen.

»Name und Adresse?«

»Daran kann ich mich leider nicht erinnern.«

»Haben Sie nicht von Kiel aus ein Zimmer gebucht?«

»Nein. Ich kannte die Pension vom Sehen, von außen sieht sie recht nett aus, und sie ist nicht so unpersönlich wie die großen Hotelketten. Dachte ich zumindest. Deswegen wollte ich dort absteigen.« Sie atmete geräuschvoll aus. »Aber leider war sie außen hui und innen pfui.«

»Und an den Namen können Sie sich nicht erinnern?«

»Müssen Sie alles zweimal fragen? Es ist ein schwedischer Name, der mir entfallen ist. Ich konnte ihn sowieso nicht übersetzen und habe ihn daher auch nicht behalten.«

Benthien warf Mikke seinen Sag-jetzt-nichts-mehr-Blick zu. Er wartete ab, wie die Stille anwuchs, und beobachtete ruhig sein Gegenüber, das immer nervöser wurde.

»Kann ich …, können wir jetzt gehen?«, fragte Roloff schließlich.

»Nicht, bevor Sie uns nicht die Wahrheit sagen«, sagte Benthien.

»Welche Wahrheit?«

»Wie viele Wahrheiten gibt es denn bei Ihnen?« Er beugte sich über den Tisch, kam ihrer Intimdistanz gefährlich nahe. »Frau Roloff. Halten Sie uns wirklich für so naiv, dass wir Ihre Angaben nicht überprüfen? Sie waren bei Berg, bei Hansen und …«, er schaute auf seine Notizen, um den richtigen Namen zu erwischen, »… bei den Öhrströms, das ist so weit richtig, nur war das am Samstag!« Er ließ seinen Blick über Susanne Roloff schweifen. »Wir möchten aber wissen, wo Sie am Freitag waren.«

Susanne Roloff schob ihr Kinn vor, während Benthien und Mikke sie nicht aus den Augen ließen.

»Ich weiß nicht, was Sie mir da anhängen wollen«, begann sie schließlich. »Wenn meine Kunden was anderes sagen, irren sie sich. Ich war von Samstag auf Sonntag im Best Western, und …«

»Das bestreitet ja niemand«, warf Mikke ein.

»… habe am Freitag, als ich noch in dieser Pension wohnte, meine Kunden besucht und ihre Häuser besichtigt, damit wir sie in unsere Kartei aufnehmen können. Fragen Sie meinen Mann. Er wird Ihnen genau dasselbe sagen.«

»Ihr Mann war nicht dabei«, sagte Benthien. »Ich schlage vor, Sie überlegen sich Ihre Aussage noch einmal, inzwischen werden wir Ihren Mann befragen. Sie nehmen bitte wieder auf der Terrasse Platz. Und denken Sie mal über die Brücke über den Öresund nach, da gibt es Mautstellen, Überwachungskameras … Glauben Sie wirklich, wir können nicht herausfinden, wann Sie wo waren?«

Er nickte Mikke zu, der Susanne Roloff nach draußen begleitete. Sie hatte noch etwas sagen wollen, aber Benthien hatte ihr den Rücken zugekehrt. Es blieb ihr nichts anderes übrig, als ziemlich steifbeinig hinauszugehen. Benthien hoffte, dass die Pause ihre Gedanken in die richtige Richtung lenken würde.

Während Mikke mit Susanne Roloff draußen im Garten wartete, brachte Lilly Volker Roloff herein. Benthien hatte beobachtet, dass sich die beiden draußen lebhaft – und offenbar recht freundschaftlich – unterhalten hatten. Natürlich konnte er davon ausgehen, dass Lilly keines der Themen angesprochen hatte, die jetzt Gegenstand der Befragung sein würden. Aber er war dennoch neugierig zu erfahren, worüber die beiden diskutiert hatten. Als er sie später danach fragte, sagte sie ihm, dass Roloff ihr die Freuden des Golfspiels heiß ans Herz gelegt hätte.

Volker Roloff wollte einen normalen Kaffee. Benthien holte ihn selbst, zusammen mit zwei Colas für Lilly und sich.

»Helene«, sagte er, nachdem er sich Roloff gegenüber an den Tisch gesetzt hatte, und schaute ihm direkt ins Gesicht.

Der war irritiert. »Wie bitte?«

»Kennen Sie eine Frau, die Helene heißt?«

»Ich glaube nicht. Nein, nicht dass ich wüsste. Wer soll das sein?«

Benthien warf Lilly, die neben ihm saß, einen Blick zu. Sie nahm den Ball auf. »Wir haben einige Probleme mit Ihrem Alibi, Herr Roloff«, begann sie freundlich.

Roloff holte tief Luft. Es klang fast wie ein Seufzen. »Sie meinen mein Alibi vom Freitagabend? Es ist vielleicht nicht perfekt, aber es beweist, dass ich in Kiel war. Oder sehen Sie das anders?«

Benthien sagte: »Sprechen wir zuerst einmal von Ihrer Frau. Wo war sie, Ihrer Meinung nach, am Freitagabend?«

Benthien wandte den Blick ab und rührte in seiner Tasse. Er war hochzufrieden. Wie es schien, war seine Taktik aufgegangen. Roloff war vollständig durcheinander und wusste kaum noch, worauf er seine Gedanken konzentrieren sollte. Es gab einfach zu viele Baustellen.

»Meiner Meinung nach, wieso? Sie war in Schweden, sie hat Ihnen doch alle Stationen durchgegeben. Oder war sie nicht dort?« Er blickte von einem zum anderen, wirkte hilflos, naiv. Oder war er nur ein besonders guter Schauspieler?

Er sah in etwa so aus, wie Benthien ihn sich nach Fitzens Beschreibung vorgestellt hatte. Um die fünfzig, mit langen, dünnen Storchenbeinen, die in Designer-Jeans steckten, dazu braune Slipper mit Lochmuster. Der Oberkörper im gestreiften Hemd wirkte massig, mindestens zehn Kilo Übergewicht hingen über dem Gürtel. Er hatte eine Halbglatze, doch außerhalb dieser Zone standen lange, lockige, braun gefärbte Haare wie ein Kranz um seinen Kopf. Ein fleischiges Kinn und eine Knubbelnase vermochten den Eindruck von Intelligenz und Intellekt nicht gänzlich zu trüben. Das mochte auch an der schmalen Designer-Brille mit Goldrand liegen oder daran, dass Benthien wusste, dass Roloff für renommierte Zeitungen schrieb.

»In Schweden war Ihre Frau am Samstag«, sagte Lilly. »Die Frage ist aber: Wo war sie am Freitagabend?«

»Keine Ahnung! Woher wissen Sie, dass sie am Freitag nicht in Schweden war?«

Nun war Benthien wieder an der Reihe. »Glauben Sie mir, wir haben geeignete Mittel, das herauszufinden.«

»Und was sagt meine Frau dazu?«

»Sie bestreitet es. Noch. Ich hoffe, sie denkt im Augenblick darüber nach und wird ihre Meinung ändern.« Benthien richtete seinen Blick an Roloff vorbei in den Garten, wo Susanne Roloff, die Zigarette in der Hand, unruhig ihre Schleifen lief wie ein kleiner Käfer, der auf abschüssigen Sand geraten war. Mikke saß seelenruhig auf der Terrasse und tat so, als mache er sich Notizen.

Roloff drehte sich um. »Fragen Sie sie«, sagte er kurz. »Ich kann Ihnen nur sagen, dass ich am Freitag in Kiel war.«

»Sie haben am Abend E-Mails geschrieben«, stellte Lilly fest.

»Ganz genau.«

»Zwischen 20 Uhr und 21 Uhr 30.«

Roloff nickte irritiert.

»Wir haben andere Erkenntnisse.«

Er fuhr zusammen. Runzelte die Stirn. Nahm die Brille ab und putzte sie an seinem Hemd. Langsam wurde er wütend. »Ich. Habe. Zwei. E-Mails. Geschrieben. An. Zwei. Freunde.« Er sprach so langsam und betont, als habe er es mit Schwachsinnigen zu tun.

Lilly lächelte. »Wir bestreiten nicht, dass Sie E-Mails geschrieben haben. Aber sie wurden mit Zeitverzögerung abgeschickt. Das heißt, wie Sie sehr gut wissen, Sie geben einen Zeitpunkt an, zu dem die Mails abgeschickt werden sollen. Dazu müssen Sie nicht mehr persönlich am Computer sitzen. Man kann das zweifelsfrei nachweisen«, fügte sie freundlich hinzu.

Roloff starrte sie an. Offenbar hatte es ihm die Sprache verschlagen.

»Warum macht man so etwas«, sagte Benthien, »wenn man sich nicht ein Alibi zurechtzimmern will? Ein ziemlich klägliches Alibi, wie ich hinzufügen muss.«

Roloff schien Schwierigkeiten mit dem Schlucken zu haben. Er setzte ein paar Mal zum Sprechen an, verschluckte sich aber an seiner eigenen Spucke und musste husten. Nachdem er sich mehrfach geräuspert hatte, saß er einfach nur still und erschöpft da.

Benthien beschloss, vorläufig das Thema zu wechseln. Er sagte: »Helene Lindqvist heißt die Dame, nach der ich Sie vorhin fragte. Erinnern Sie sich jetzt? An ihren Roman ›Herbstmond‹?«

Roloff blinzelte. Er betrachtete Benthien abwesend. »Herbstmond, Herbstmond …? Ja, da klingelt was. Aber der Name sagt mir nichts. Helene Lindqvist …? Nein, da …« Plötzlich sah er überrascht auf. »Lena. Kann es sein, dass sie sich Lena nannte? Vor circa einem Jahr?«

»Vor zwei Jahren. Im Frühsommer.«

»Richtig, sie hatte sich mit diesem Projekt angemeldet. ›Krimischreiben II‹ hieß der Kurs. Aber sie nannte sich Lena.«

»Können Sie sich an den Inhalt von ›Herbstmond‹ erinnern?«

»Wenn Sie mir helfen, vielleicht. Wissen Sie, ich mache pro Jahr drei solcher Kurse. Meistens sind um die zehn Leute dabei. Macht dreißig Manuskripte im Jahr. An manche erinnere ich mich, aber meistens nicht aufgrund der Titel. Eher aufgrund der Diskussionen, die darum geführt wurden.« Er blickte Lilly und Benthien neugierig an, schien entspannter zu sein als vorhin. »Worüber reden wir hier eigentlich?«

Lilly sagte: »In ›Herbstmond‹ wird ein Ehepaar auf genau die gleiche Art und Weise ermordet wie die Klabundes.«

Roloff starrte sie an. Seine Gedanken arbeiteten. »In dem Manuskript, mit dem diese Lena vor mehr als einem Jahr …«

»Vor zwei Jahren, um genau zu sein.«

»… in unserem Workshop gearbeitet hat, kommt ein Mord vor, der praktisch identisch ist mit dem Mord an den Klabundes?«

»Was sagen Sie dazu?«

Roloff schnappte nach Luft. »Ich erinnere mich nur vage an die Geschichte. Sie war nichts Besonderes, soweit ich mich erinnere. Die Einzelheiten sind mir nicht im Gedächtnis geblieben.«

»Wie handhaben Sie die Speicherung des Materials, das Ihre Teilnehmer posten?«

»Es wird sofort nach dem Ende des Workshops gelöscht.«

»Aber die Teilnehmer können es natürlich auf ihrer Festplatte gespeichert haben«, sagte Lilly nachdenklich.

Roloff fielen fast die Augen aus dem Kopf. »Wollen Sie damit etwa andeuten, dass die Morde an Irmgard und Ambros nach diesem Muster erfolgten? Dass dieses Manuskript praktisch die Vorlage dazu bot?«

Benthien und Lilly schwiegen.

Roloff sprang erregt vom Stuhl. »Und soll das etwa heißen, dass Sie mich verdächtigen, weil ich Kenntnis von diesem Manuskript hatte? Das ist doch absurd! Das ist das Dämlichste, was ich …«

»Wo waren Sie am Freitagabend?«, unterbrach ihn Benthien gelassen. »Und bitte, setzen Sie sich wieder.«

Roloff ließ sich auf seinen Stuhl fallen wie einer, den jede Energie verlassen hat. Auf seiner Stirn bildeten sich kleine Schweißperlen. Er drehte sich um, um Ausschau nach seiner Frau zu halten. Susanne Roloff lief noch immer voller Anspannung im Garten umher und rauchte.

»Also gut. Ich war essen mit einer … Bekannten. In Kiel, in einem Restaurant am Hafen. Danach waren wir bei ihr, in ihrem Haus.«

»Die ganze Nacht?«

Roloff nickte.

»Und was hat das mit Ihren vorbereiteten E-Mails zu tun?«

Roloff blickte erstaunt auf. »Gar nichts. Sie sind auf dem Holzweg, ich wollte mir kein Alibi zurechtzimmern. Wozu auch? Ich habe ja eins.« Er nahm sich ein Kleenex aus dem Behälter, den Lilly ihm hinschob, und wischte sich Stirn und Gesicht ab. »Ich möchte Sie nur bitten, wenn es irgend geht, meiner Frau nichts …«

»Das können wir nicht versprechen«, sagte Benthien ungeduldig. »Aber seien Sie so nett und befriedigen Sie meine Neugier: Warum schreibt man E-Mails und legt sie dann sozusagen auf Halde?«

»Beide E-Mails gingen in die USA«, erklärte Roloff. »Die erste an einen Freund in Texas. Ich wollte, dass er sie zu einer bestimmten Zeit erhält, nämlich wenn er von der Arbeit zurück ist und zu Hause am Computer sitzt. Seine Lebensgefährtin ist ein ziemlich rabiates Weib, chronisch eifersüchtig auf alles und jeden, dem er seine Aufmerksamkeit zuwenden könnte. Sie kontrolliert auch seine E-Mails und hätte meine Mail sicher gelöscht. Es wäre nicht das erste Mal. Die zweite E-Mail ging an einen Freund und Kollegen von der Los Angeles Times. Er sollte sie in der Mittagspause erhalten, um sie in Ruhe lesen zu können. Es geht um ein wichtiges Projekt. Hätte er sie früher bekommen, hätte er kurz reingeschaut und die Sache erst mal vergessen oder gänzlich ignoriert, einfach weil er nicht die Zeit hatte, sich das alles in Ruhe durch den Kopf gehen zu lassen.«

»Und Sie wiederum hatten am Abend keine Zeit, die E-Mails zu schreiben, weil Sie ja Ihre Verabredung hatten. Ich verstehe.«

»Wir brauchen den Namen und die Adresse Ihrer Freundin und des Lokals, in dem Sie waren«, fügte Lilly hinzu.

Roloff zuckte zusammen, gab ihnen aber anstandslos das Gewünschte.

»Und nun«, sagte Benthien, »wollen wir Ihre Frau dazuholen. Vielleicht ist ihr ja inzwischen eingefallen, wo sie am letzten Freitag gewesen ist.«

Kapitel 19

Als Benthien Susanne Roloff hereinholen wollte, bat sie in ironischem Tonfall darum, erst noch ihre Zigarette auf der Terrasse zu Ende rauchen zu dürfen, was John ihr aus taktischen Gründen erlaubte.

Während sie draußen war, klingelte das Festnetztelefon. Lilly nahm den Anruf entgegen. Benthien stellte fest, dass es offenbar Fitzen war, der gute Nachrichten hatte, denn Lillys Augen leuchteten, als sie auflegte. Noch ehe er fragen konnte, was los war, kam Susanne Roloff wieder herein. Sie betrat den Raum mit großer Geste. Zuerst forderte sie ein Kissen für ihren Stuhl, dann orderte sie ein Mineralwasser mit einem Schuss Zitrone. Ein allgemeines Stühlerücken begann. Benthien nahm an der Kopfseite des langen Tisches Platz, rechts neben ihm saß Susanne Roloff. Daneben ihr Mann, der bisher kaum Notiz von seiner Frau genommen hatte. Beiden gegenüber saßen Lilly und Mikke.

»Frau Roloff«, begann Benthien, »haben Sie sich inzwischen überlegt, wie und wo Sie den letzten Freitag verbracht haben?«

Sie öffnete den Mund, um eine schnelle Antwort zu geben – die, wie Benthien mutmaßte, sicherlich nicht in seinem Sinn ausgefallen wäre –, verkniff sie sich aber und versuchte Zeit zu gewinnen, indem sie ihre Kostümjacke umständlich auszog.

»Wir werden es Ihnen leichter machen«, sagte Lilly, »wenn wir Ihnen sagen, dass Ihr PKW am Samstagmorgen in Schweden an der Lernacken-Mautstelle auf der Öresund-Brücke registriert wurde, und zwar exakt um 10 Uhr 43, aus Richtung Dänemark kommend.«

Roloff warf seiner Frau einen Blick zu, doch sie wich ihm aus.

Benthien ließ sich nicht anmerken, dass diese Nachricht neu für ihn war. Er wartete eine halbe Minute, dann sagte er ganz sanft: »Wo waren Sie am Freitag, Frau Roloff?«

»Wollen Sie mir etwa die Morde anhängen?«, fragte Susanne spöttisch und blickte ihren Mann an, um von ihm eine Bestätigung zu erhalten, wie lächerlich das Ganze doch war. Doch Roloff erwiderte den Blick nicht. Er rückte seinen Stuhl ein wenig nach hinten.

»Wir wollen lediglich von Ihnen wissen, wo Sie am Freitag waren«, wiederholte Benthien.

Susanne Roloff, wohl wissend, dass zumindest drei Augenpaare auf sie gerichtet waren, holte Taschenspiegel und Lippenstift aus ihrer Handtasche, klappte den Spiegel auf und begann, sich ihre Lippen nachzuziehen. Benthien war fast schon so weit, sie zu bewundern. Ihre Dreistigkeit nötigte ihm Respekt ab. Dennoch wusste er, dass auch Susanne klar sein musste, dass ihr diese kleine Pause nicht viel nützen würde.

Sie steckte Spiegel und Lippenstift wieder ein und sagte leichthin: »Also gut, ich war am Freitag nicht in Schweden. Ich war geschäftlich unterwegs. In Dagebüll. Ich habe dort im Strandhotel übernachtet, das können Ihnen sicher eine Reihe von Leuten bestätigen. Ich habe am nächsten Tag noch vor sieben Uhr ausgecheckt und bin nach Schweden gefahren.«

»Was hat Sie ausgerechnet nach Dagebüll verschlagen?«, fragte Lilly, und zur gleichen Zeit sagte Mikke: »Warum haben Sie uns das verschwiegen?«

»Wollten Sie ihre Verwandten besuchen?«, fragte Benthien.

Susanne hob den Kopf und sah allen dreien in die Augen. Ihre überschminkten Lippen glänzten, ihr Blick wirkte ironisch, distanziert. Selten hatte Benthien so kühle braune Augen gesehen.

»Man hat mich offensichtlich reingelegt, auch wenn Sie es mir nicht glauben werden«, sagte Susanne Roloff kalt. »Ein Kunde, ein gewisser Terence W. Yarbrough, hatte sich schon vor Wochen mit mir erst für Donnerstag, dann für Freitag in Dagebüll verabredet, ist aber nie dort aufgetaucht.«

Benthien holte tief Luft. »Das kommt jetzt ein bisschen plötzlich, Frau Roloff. Erzählen Sie uns, was sich da abgespielt hat.«

Die Geschichte war, nach Susannes Aussage, ganz einfach. Das Sekretariat dieses ominösen Terence Yarbrough, der ihr durchaus seriös und glaubwürdig erschienen war, hatte sich per E-Mail mit ihr in Verbindung gesetzt. An sich kein unübliches Verfahren für Leute, die es eilig hatten. Die RoMü GmbH hatte eine Website im Internet, über die viele solcher Kontakte zustande kamen.

»Man schrieb mir, dass Mr. Yarbrough ein komfortables Haus auf Sylt sucht. Wir korrespondierten zwei-, dreimal, und ich machte Vorschläge, die ihm anscheinend gefielen, denn er wollte mich anlässlich einer Geschäftsreise nach Deutschland treffen. Er schien es ziemlich eilig zu haben. Er sagte, er wäre gerade ein paar Tage in Hamburg, und fragte, ob wir uns am Donnerstag in Dagebüll sehen könnten.«

»Haben Sie jemals am Telefon mit ihm gesprochen?«, fragte Benthien.

»Ja, an ebendiesem Donnerstag. Er rief mich an, aber die Verbindung war schlecht, viel Lärm im Hintergrund. Bevor wir das Gespräch abbrachen, sagte er mir, er würde mir eine SMS schicken.« Susanne Roloff nahm eine Zigarette aus ihrem Etui, legte sie dann aber auf den Tisch, als sie Benthiens Blick bemerkte. »In der SMS verschob er den Termin auf Freitag. Ich war schon in Dagebüll und ziemlich ärgerlich. Mir lief die Zeit davon. Aber«, sie zog eine Grimasse, »was tut man nicht alles für wichtige Kunden. Die SMS war jedoch das Letzte, was ich von ihm hörte.«

»Woher stammt dieser Yarbrough, aus welchem Land? England, Amerika? Haben Sie das recherchiert?«

»Aus den USA. Er ist Fondsmanager. Ich habe im Internet nach ihm gesucht.« Sie lächelte. »Ganz so blauäugig bin ich ja nun auch wieder nicht. Als er sich nicht mehr meldete, habe ich in seiner Firma angerufen. Sie sagten mir, er sei auf Geschäftsreise. Ich bat um Rückruf.«

»Und hat er zurückgerufen?«

»Nein.«

»So dass man auf die Idee kommen könnte, dass es diesen Menschen gar nicht gibt? Beziehungsweise, dass es nicht der echte Yarbrough war, der sich mit Ihnen in Verbindung gesetzt hatte?«

Susanne Roloff funkelte Benthien an. Ihr Mann gab einen Laut von sich, der einem kurzen, verächtlichen Lachen glich.

»Irgendeinen T.W. Yarbrough gibt es, er ist siebenundvierzig, hat in Yale studiert und ist Fondsmanager. Ob er auch derjenige ist, mit dem ich Kontakt hatte, weiß ich natürlich nicht. Aber ich kann wohl kaum auf jeden potenziellen Kunden einen Privatdetektiv ansetzen!«

»Wir müssen das überprüfen und brauchen dazu alle Angaben, die Sie machen können, E-Mail-Adresse, Ihr Mobiltelefon, um die Verbindungsdaten zu überprüfen, Unterlagen über die Fondsgesellschaft und so weiter. Ich werde …«

Benthien wurde durch das Klingeln des Telefons unterbrochen. Es war Klaas Bode, der ihm mitteilte, dass alle vier Amrumer Polizeibeamte auf dem Weg zu einem dringenden Einsatz seien; in Norddorf brannte ein Reetdachhaus, und es bestand die Gefahr, dass das Feuer auf andere Häuser übergriff. »Kannst du dich um die Dänen kümmern?«, fragte er Benthien hastig. »Sie werden gleich hier sein.«

»Gar kein Problem«, beruhigte ihn Benthien. Im Hintergrund hörte er das Martinshorn mit vielfältigem Echo, offenbar war auch schon die freiwillige Feuerwehr auf dem Weg.

Ein Blick auf die Uhr sagte ihm, dass er sich beeilen musste, wenn er bei Ankunft der Fähre am Anleger sein wollte. Er sprang auf, informierte Lilly und Mikke kurz und lief zum Auto. Als er auf die Inselstraße einbiegen wollte, kamen gerade die beiden Polizeifahrzeuge vorbeigerast, gefolgt von drei Löschzügen der freiwilligen Feuerwehr.

An Sven Paulsen, dem deutschen Kollegen aus Kolding, war alles schmal und lang: seine Figur, sein Gesicht, seine Nase. Er hatte kurze, krause, fuchsrote Haare, dünne Lippen, mehrere tausend Sommersprossen und ein verschmitztes Lächeln, in dem man noch den Klassenclown früherer Jahre erkennen konnte.

Lone Michaelis war eine energische junge Frau, mit sportlicher Figur und einem attraktiven, ungeschminkten Gesicht. Ihre blonden Haare, die offensichtlich erst vor kurzem geschnitten worden waren, hatte sie mit einem Haargummi so fest zusammengebunden, dass sie wie ein kurzer, dicker Reisigbesen in die Luft stachen. Ein paar einzelne Haarsträhnen ringelten sich um Kinn und Ohren.

Benthien hatte sie am dänischen Kennzeichen ihres Wagens erkannt. Nachdem sie sich begrüßt hatten und Benthien erklärt hatte, warum er sie abholte, äußerten beide Kollegen den Wunsch, sich nach der langen Autofahrt ein bisschen zu bewegen. Der Wagen wurde auf dem Parkplatz abgestellt, dann führte Benthien seine Besucher auf den Weg, der in einem weiten Halbkreis am Wattenmeer entlang zum kleinen Dörfchen Steenodde führte.

Benthien stellte fest, dass Lone Michaelis die deutsche Sprache gut verstand und besser sprechen konnte, als er erwartet hatte. Da er bereits darauf gefasst gewesen war, sein Englisch hervorzukramen, das durch gelegentliche Aufenthalte in England und Kanada und ein Seminar in Quantico immer wieder aufgefrischt worden war, sah er kein Problem, sich zu verständigen.

Nachdem die Frage der Unterkunft geklärt war – Albrecht hatte ihnen zwei Zimmer in Nebel reservieren lassen –, begann Paulsen, Benthien ausführlich über den Mordfall in Skagen zu informieren. Er berichtete, wie man Henriette Falting gefunden hatte, über die Giftspinne in ihrem Mund und die Schrift auf ihrer Brust.

»Und warum glaubt ihr, auf Amrum Hinweise auf den Mörder zu finden?« fragte Benthien, nachdem Paulsen fertig war.

»Vielleicht finden wir nicht die Mörder«, sagte Lone, »aber ein Motiv. Wir sind auf Papiere gestoßen. Die haben was mit der Schule zu tun und was sie da getan hat, verstehst du?«

Wie in Dänemark üblich, duzten sie sich. Benthien hatte kein Problem damit. Er war es gewöhnt, da sich Polizeikollegen in Deutschland üblicherweise duzten, unabhängig von ihrem Rang.

»Nein, verstehst du nicht«, sagte Lone und lachte. »Sven muss dir zuerst von den Diktate erzählen. Aber vorher erzähle uns du doch von eure Morden hier auf Amrum, John. Wir waren ganz überrascht, als wir davon gehört haben.«

Benthien fasste kurz zusammen, was mit den Klabundes geschehen war.

»Seltsam«, sagte Lone, »diese Gleichheit von den Ereignisse. Bei uns ein Mord und bei euch zwei, und fast zur gleiche Zeit. Was uns elektrisiert hat, ist, dass auch wir auf den Name Klabunde gestoßen sind. In Henriettes Sachen. Ist denn der Name Henriette Falting bei euch mal untergekommen?«

Benthien verneinte erstaunt. »Aber meine Leute durchsuchen noch das Haus«, fügte er hinzu, »Es gibt dort kistenweise Krempel, von dem wir noch nicht genau wissen, was es ist, zum Teil sicher Jahre oder Jahrzehnte alt. Aber wir können dieses Zeug nicht unbeachtet lassen.«

»Nein, das kann man nicht«, stimmte Lone zu. »Aber wer bist du denn, du Süßer? Willst du uns kennenlernen?«

Benthien stellte verwirrt fest, dass Lone Michaelis mit einem jungen Schaf sprach, das mitten auf dem Weg stand und sie anstarrte. Der Weg, eine Art Trampelpfad, in den er hinter dem Seezeichenhafen eingebogen war, führte durch ein Heidegebiet und an Wiesen vorbei auf das kleine Steenodder Wäldchen zu. Von hier aus hatte man einen guten Blick auf den Amrumer Leuchtturm. Auf den Heideflächen grasten Schafe. Dieses hier war anscheinend besonders unternehmungslustig, doch als Lone es streicheln wollte, sprang es mit einem Satz vom Weg herunter und mischte sich unter die anderen.

»Was hat es mit dem Diktat auf sich, von dem du eben sprachst, Lone?«, fragte Benthien. »Ist das der Grund, weshalb ihr hier seid? Und wo seid ihr auf den Namen Klabunde gestoßen?«

»Das war in einem alten Brief. Aber Sven kann dir das besser erzählen«, sagte Lone.

»Henriette war einige Zeit Lehrerin in der Schule in Nebel«, begann Paulsen. »Wir haben in ihrem Nachlass Briefe und Papiere gefunden, auch ein paar Schulhefte aus ihrer Amrumer Zeit. Lone hat mich gebeten, die Sachen durchzusehen, weil sie Angst hatte, wichtige Dinge zu übersehen oder falsch zu verstehen, weil ich als Deutscher eher zwischen den Zeilen lesen kann als sie. In den Briefen war kein Hinweis auf eine Katastrophe in Henriettes Leben zu finden.«

»Augenblick mal«, unterbrach ihn Benthien, »damit ich das richtig verstehe: Ihr geht aber auf jeden Fall von einem Racheakt aus, einmal, weil die Tötungsart darauf hinweist, zum zweiten wegen dieses Hinweises auf das Bibelzitat.«

»Genau«, sagte Lone. »Hat es so etwas bei euch auch gegeben?«

»Irgendwelche Bekenntnisse? Nein«, sagte Benthien. »Wie lautete denn das Bibelzitat?«

Paulsen deklamierte feierlich: »Ich wartete des Guten, und es kam das Böse, ich hoffte auf das Licht, und es kam Finsternis. Buch Hiob, Kapitel 30, Vers 26.« Er hielt kurz inne, um dann fortzufahren: »Unter Henriettes Papieren haben wir auch ein paar Schulhefte gefunden. Alte Hefte aus ihrer Amrumer Zeit. Es ging um Diktate für die zweite Klasse. In zwei verschiedenen Heften, beide vom selben Schüler, stand mitten im Diktat so was wie ein Hilferuf. Etwas wie: Helfen Sie mir, ich halte das nicht mehr aus. Und dann noch etwas über Strafen. Und dass er sein Erbrochenes hatte essen müssen. Die Frage stellte sich, weshalb Henriette diese Hefte aufgehoben hat«

»Wie schrecklich. Wurde dieser Sache denn bereits nachgegangen?«

»Wir wissen es nicht«, sagte Sven. »Aber wir haben noch einen sehr alten Briefentwurf an eine Freundin in Australien gefunden, die wir leider nicht mehr ausfindig machen konnten. Dort berichtet Henriette von diesem Jungen. Keine Ahnung, warum sie den Brief nicht abgeschickt hat.«

»Um welches Kind ging es da?«

»Er heißt Matthias Prinz«, antwortete Lone. »Er muss damals sieben oder acht gewesen sein. Wir hoffen, dass wir ihn hier auf Amrum finden. Oder seine Familie. Ich habe gestern Stefan am Telefon danach gefragt, er wollte das nachforschen.«

»Wir dachten, dass wir morgen als Erstes in die Schule gehen«, sagte Sven. »Obwohl es fast unwahrscheinlich ist, dass nach so langer Zeit noch Lehrer da sind, die sich an Henriette Falting oder Matthias Prinz erinnern.«

»Nach so langer Zeit? Von welcher Zeit sprechen wir?«

»Fast dreißig Jahre«, sagte Lone.

Schweigend gingen sie weiter. Jeder dachte über seinen Fall nach und darüber, welche Gemeinsamkeiten es wohl geben mochte. Sie kamen an roten und weißen Friesenhäusern vorbei, deren Bauerngärten in allen Farben leuchteten. Hinter den Häusern führte der Weg direkt am Wattenmeer entlang, auf dem ein kleines Schiff mit weißen Segeln langsam dahintrieb. In der Ferne war der Kirchturm von St. Clemens zwischen den Baumwipfeln zu sehen.

Am Kliff drehten sie um. Auf dem Weg zurück nach Wittdün, wo ihre Autos standen, erläuterten sie noch einmal ihre Fälle von allen Seiten. Auf dem Parkplatz angekommen, setzte sich Benthien zu Lone und Sven in den Wagen und ging die Papiere durch, die sie mitgebracht hatten.

»Du kannst sie gern mitnehmen und dir Kopien machen«, sagte Sven Paulsen und hielt ihm die beiden Hefte und den Brief hin. »Genau hier werden auch die Klabundes erwähnt. Ob es uns weiterbringt? Keine Ahnung. Aber wir glauben, es gibt einen Zusammenhang zwischen unseren beiden Fällen.«

Benthien entfaltete den mehrfach gefalteten, leicht vergilbten Briefbogen. Er war bedeckt mit einer runden, bogenförmigen Schrift mit recht eigenwilligen Formen, aber dennoch gut lesbar.

»Liebe Mary, ich habe deinen wunderbaren Rat befolgt und Matthias, Rüdiger und Ortrun in meine neu gegründete Theatergruppe eingeladen. Alle Kinder arbeiten ja zusammen an einem Weihnachtsstück, und ausgerechnet die Klabunde-Kinder haben einen seltsamen, aber schönen Titel dafür gefunden: ›Bruder Rabe, Schwester Sorge‹. Was dahintersteckt, wissen wir alle noch nicht, aber der Phantasie sind keine Grenzen gesetzt. Ich hoffe sehr, daß die Kinder in der Arbeit an diesem Stück ihre Sorgen und Nöte verarbeiten oder sie auf ihre Rolle projizieren können.

Was Matti anbelangt, so versuche ich immer noch, an ihn heranzukommen. Aber es ist sehr, sehr schwierig. Anscheinend kann oder will er nicht mit mir reden. Inzwischen geht er mir schon aus dem Weg, wenn er mich nur sieht. Ich bin völlig ratlos. Ob man ihn eingeschüchtert, ihm gedroht hat? Was meinst du, soll ich tun? Ich gehe nach wie vor davon aus, daß seine Hilferufe in den Diktaten ernst gemeint waren. Soll ich mit den Klabundes reden? Aber wird das nicht zu seinem Nachteil sein, wenn das, was er sagt, wahr ist? Ich habe versucht, mit Rüdiger und Ortrun zu sprechen, was schwierig ist, da sie nicht in meiner Klasse sind. Sie bestätigten mir zwar, daß die Eltern sehr streng sind und oft Strafen einsetzen, aber als ich ihnen Mattis Diktathefte zeigte, meinte Rüdiger, das wäre doch sehr übertrieben. Insgesamt schienen mir beide sehr distanziert und zurückhaltend. Schämen sie sich? Haben sie Angst, oder kein Vertrauen zu mir? Ich weiß es nicht.

Ich werde immer wieder versuchen, vorsichtig an Matti heranzukommen. Bislang reagiert er meistens sehr albern (wenn er nicht wegläuft), erzählt mir, daß er ein Clown namens Kasimir sei und eine Volkszählung bei den Wattwürmern vornehmen müsse und ähnliche Scherze. Er lacht viel, ist laut und schrill, aber dahinter, so scheint mir, verbirgt sich eine nicht enden wollende Traurigkeit. Ich hoffe so sehr auf unser Theaterstück und werde dir weiter darüber berichten!«

Benthien atmete tief durch. Nahm sein Fall an dieser Stelle eine völlig neue Wendung? Im Brief wurden die »Klabunde-Kinder« erwähnt, und damit waren offenbar Matti, Rüdiger und Ortrun gemeint? Drei Kinder insgesamt? Aber die Klabundes hatten doch nur ein einziges Kind gehabt, das bereits vor dem Umzug nach Amrum verstorben war: Christine. Auch Ingeborg Hartung hatte keine anderen Kinder erwähnt.

Das alles war ihm ein Rätsel. Er konnte nur hoffen, dass Lone und Paulsen morgen in der Schule mehr darüber erfahren würden.

Benthien setzte sich in seinen eigenen Wagen und geleitete die dänischen Kollegen zu ihrer Pension in Nebel. Für den Abend verabredeten sie sich zum Essen in einem Restaurant. Und morgen wollten sie gemeinsam die Pastorin Hanne Westphal aufsuchen, von der es hieß, sie würde so gut wie jeden auf der Insel kennen.

Benthien stellte seinen Wagen auf dem Parkplatz am Bolzplatz ab. Gegenüber der Mühle lag der kleine Heimatlosenfriedhof, der von einem weißen Holzlattenzaun umgeben war. Auf dem Balken über dem Eingangstor hatte man eine Zeile aus der Bibel eingraviert: »Es ist noch eine Ruhe vorhanden.« Es war ein stilles, grünes Fleckchen mit vierundzwanzig Gräbern, mit Efeu bewachsen und geschmückt mit jeweils einem Holzkreuz, auf dem das Findedatum eingetragen war. In der Mitte der hinteren Reihe befand sich ein verwitterter weißer Stein mit der Inschrift: »Freut euch, daß eure Namen im Himmel geschrieben sind«.

Benthien suchte und fand das Grab des namenlosen Mädchens, das vor rund dreißig Jahren an einem 19. Oktober am Weststrand angetrieben worden war.

Damals, sinnierte er, als er durch Wiesen und Weiden einen kleinen Trampelpfad entlangging, war viel geschehen: Die Klabundes waren nach Amrum gekommen, kurz darauf wurden die Sielas’ vertrieben, eine unbekannte Tote wurde angeschwemmt, ein Junge ertrank im Watt, ein anderer schrie um Hilfe und wurde nicht erhört. Ganz schön viele Tragödien für eine kleine Insel.

Und dann, Jahrzehnte später, diese ganz persönliche Tragödie der Klabundes.

Wie hing das alles zusammen? Und war Henriette Falting im fernen Skagen ebenfalls ein Teil dieses Dramas? Vielleicht, weil sie einen Hilfeschrei nicht beachtet hatte?

Als Benthien in die Einsatzzentrale zurückkam, waren die Roloffs längst gegangen und Lilly und Mikke damit beschäftigt, die Akte mit ihren Aussagen zu ergänzen.

Er erzählte ausführlich, was er von den dänischen Kollegen erfahren hatte. Und dass sie nachher alle zusammen in einem Nebeler Restaurant essen würden. Dann ließ er sich von Lilly berichten, was bei der Überprüfung von Roloffs Aussagen herausgekommen war.

»Wir haben eine Mail an die E-Mail-Adresse von yahoo.com geschickt, über die Susanne Roloff mit diesem Yarbrough korrespondiert haben will. Bis jetzt keine Antwort. Sie hat inzwischen seine E-Mails an uns weitergeleitet. Du kannst sie dir gleich ansehen. Yarbroughs Englisch scheint ganz okay zu sein. Ich will damit sagen, wenn ein Deutscher diese Mails geschrieben hat, ist er im amerikanischen Englisch verdammt gut. Ich habe alles an Rabanus weitergeleitet, er will die E-Mail-Adresse überprüfen.«

»Die Adresse kommt uns trotzdem suspekt vor«, ergänzte Mikke. »Denn wenn man Yarbrough über die Website von Y.E.A. Global Invest kontaktieren will, oder vielmehr sein Büro, erscheint eine andere E-Mail-Adresse. Wir haben sie ebenfalls angeschrieben.«

»Eventuell müssen wir die Kollegen in Boston um Amtshilfe bitten«, sagte Benthien.

»Du glaubst also nicht, dass Susanne Roloffs Geschichte mit dem Date in Dagebüll stimmt?«, fragte Lilly. »Du glaubst, Yarbrough sitzt in Boston und weiß von nichts?«

»Man hat Susanne Roloff entweder reingelegt, und zwar sehr geschickt, oder sie hat diese Story erfunden, was ich nicht glaube. Habt ihr sie nach Helenes Manuskript gefragt?«

»Sie sagt, die Workshops ihres Mannes interessieren sie nicht, und sie hat keinen Zugang dazu. Außerdem hätte sie gar keine Zeit, die ganzen Texte zu lesen, die im Lauf eines Workshops produziert werden. Der Buchtitel und Helenes Name waren ihr unbekannt. So wie sie reagiert hat, habe ich ihr das sogar abgenommen«, sagte Lilly.

»Oder sie hätte einen Oscar verdient«, stimmte Mikke ihr zu.

»Habt ihr bei dem Workshop-Anbieter nachgefragt, ob die Texte dort noch gespeichert sind?«

»Du meinst, um zu sehen, inwieweit Helenes damalige Version ihrer Mordgeschichte mit dem, was hier geschehen ist, übereinstimmt?«, sagte Lilly. »Haben wir, und die Texte sind definitiv nicht mehr gespeichert. Aber Juri lässt gerade die Teilnehmer überprüfen, sieben Leute. Er will sie auch danach fragen, ob sie Helenes Texte noch auf ihrer Festplatte haben. Wenn ja, sollen sie sie uns schicken.«

»Die beiden, die mit Volker Roloff gekommen sind, Boy Boisen und Ronald Müller, haben wir für morgen um 17 Uhr hierherbestellt«, fügte Mikke an. »Wenn dir das zeitlich nicht passt, können sie auch zu einer anderen Zeit kommen.«

»Mit Boisen und Müller muss ich unbedingt sprechen«, sagte Benthien. »Die waren ja schon mit von der Partie, als die Klabundes diese Grundstückgeschichte mit den Sielas’ durchgezogen haben.«

»Durch einen oberfaulen Trick.« Lilly fuhr ihr Notebook herunter. »Boisen war damals Justiziar der Bank.«

»Und RoMü GmbH, also Ronald Müller, war auch schon im Spiel«, fuhr Mikke fort. »Damals besaß er eine Baufirma, jetzt ist er Teilhaber der Immobilienfirma von Susanne Roloff. Und weißt du, wer er außerdem noch ist?«

»Ich mag keine Ratespielchen, Mikke, das weißt du doch.«

»Der Schwiegervater von Susanne Roloff, besser gesagt, der Vater ihres Mannes.«

»Ronald Müller?«

Bethiens Erstaunen bereitete Lilly sichtlich Freude. »Müller ist ein Allerweltsname, John. Wer kann es der eleganten Susanne Roloff schon verdenken, wenn sie ihrem Göttergatten lieber ihren Mädchennamen verpasst.«

»Müller, Boisen, die Roloffs und die Klabundes sind also schon seit langem ein einziger Klüngel. Bin ja gespannt, was die beiden morgen erzählen werden.«

»So ganz kann ich da noch nicht durchblicken«, meinte Mikke, der gerade dabei war, die Hefte und den Brief, die Sven Paulsen Benthien gegeben hatte, zu kopieren. »Und mit den Klabundes komme ich auch nicht klar. Falls die mehrere Kinder gehabt hätten, müssten wir das doch längst erfahren haben, meinst du nicht?«

»An sich schon. Ich hoffe nur, dass die dänischen Kollegen morgen in der Schule oder wir bei der Pastorin mehr erfahren.«

»Warum nicht schon heute?«, sagte Lilly und griff nach dem Telefonhörer. Sie wollte Ingeborg Hartung anrufen, erhielt aber die Auskunft, dass sie auf einem Ausflug in der Lüneburger Heide sei.

Mikke schüttelte den Kopf. »Ich kann nur hoffen, dass ich mit sechsundneunzig auch noch so gut drauf bin …«

Er brach ab, weil Gerisch und Kessler zur offenen Terrassentür hereinkamen. Leon Kessler trug eine orientalisch anmutende Holzkiste in den Armen und in seinem Gesicht ein Grinsen, das von reinem Entdeckerstolz kündete. Feierlich setze er den Kasten auf den Tisch.

»Kleine Überraschung für uns?«, fragte Benthien.

»Kann man so sagen«, sagte Annika stolz. »Wir haben ihn in einem der Abstellräume in einem Koffer gefunden.«

»Es ist kein Hinweis auf den Mörder«, versuchte Kessler die Erwartungen zu dämpfen, »aber merkwürdig ist es allemal.«

Er öffnete den Deckel. Langsam holte er jedes einzelne Teil der schwarzen Reizwäsche heraus und legte es auf den Tisch: feine Strümpfe mit Naht, wie sie sehr elegante oder sehr verruchte Damen in den 1940er-Jahren getragen hatten, einen spitzenbesetzten Strumpfhaltergürtel mit roten Schleifen, einen Büstenhalter aus Brüsseler Spitze und ein Unterbrustmieder mit aufwendigen Rosengirlanden. Es war vorne zu öffnen, und unter der rechten Brust war in Rot ein Name aufgestickt: Annerose.

Das letzte Teil, das Leon Kessler aus dem Kasten nahm, war ein durchsichtiger Damenschlüpfer. »Ein Slip ouvert«, sagte Kessler und sprach es sehr französisch aus. »Heißt, ein Slip, der im Schritt offen ist, um jederzeit, ohne große Umstände …«

»Danke«, sagte Lilly trocken, »wir ahnen, was du meinst.«

»Aber wirklich interessant«, sagte Annika und wedelte mit einem Umschlag, »sind diese Fotos!«

Kapitel 20

Als der Wecker am Samstag um kurz nach sieben klingelte, wusste Benthien im ersten Augenblick nicht, wer und wo er war. Aus tiefstem Schlaf war er hochgeschreckt; sein Instinkt sagte ihm, schnellstens diesen schrecklichen Lärm abzustellen, damit der Rest der Welt nicht auf ihn aufmerksam wurde.

Normalerweise beherrschte er ein perfektes Timing, wachte immer schon Sekunden vor dem Klingeln auf. Außer, wenn er extrem müde war, so wie heute. Gestern Abend war es sehr spät geworden; sie hatten gut gegessen und mit den dänischen Kollegen Erfahrungen und Anekdoten ausgetauscht. Lilly hatte noch die alte Pastorin, Hanne Westphal, angerufen und einen Termin für heute ausgemacht. Als Benthien endlich ins Bett gekommen war, war er so aufgedreht gewesen, dass er nicht schlafen konnte und stattdessen noch eine Stunde in Helenes Manuskript gelesen hatte.

Jetzt, knapp dreieinhalb Stunden später, saß er gähnend auf der Bettkante, wohl wissend, dass er es sich nicht leisten konnte, noch eine Runde zu schlafen. Um seine Energien anzukurbeln, beschloss er, sich eine kurze Auszeit zu nehmen für einen Spaziergang am Strand. Nach dem Duschen klaubte er vom Sessel auf, was er gerade fand, zog noch einen dicken Baumwollrolli über sein Shirt und legte für Lilly einen Zettel hin mit der Nachricht, dass er spätestens um neun zurück wäre. Aus der Küche holte er sich einen Apfel und eine Scheibe Knäckebrot mit Butter – das einzige Brot, was da war – und zog los, durch den Wald in Richtung Strand. Er musste den Kopf frei bekommen, musste nachdenken, und das ging bei ihm am besten, wenn er in Bewegung war, in der Natur, an der frischen Luft.

Der goldene Spätsommer schien erst einmal vorbei zu sein; im Westen, über den Dünen, türmten sich schwere, dunkle Wolken, und der Wind blies kräftig. Trotzdem genoss Benthien seinen Spaziergang, den Duft der Nadelbäume, das raue Aroma des Meeres, das der Wind über die Dünen trug, und das Bewusstsein, in diesem Augenblick der einzige Mensch an diesem Ort zu sein. Er lief durch den Inselwald über ein dickes Polster von Tannennadeln, über den federnden Bohlenweg bis zum Strand, in den Ohren alte Cohen-Songs wie »Dance me to the end of love« oder »Tonight will be fine«. Am Meer entlang ging es in Richtung Norddorf. Strandburgen ragten aus dem Gewirr der aufgewehten Dünen, phantasievolle Bauten, die es nur auf Amrum gab. Künstler und Individualisten stellten sie aus Treibholz her, verzierten sie mit allem, was das Meer hergab. Berühmt war »Panchos Burg«, die einem Berliner Kunstmaler gehörte. Benthien hatte gehört, dass eins seiner Exemplare in der Hamburger Kunsthalle gezeigt worden war, mitsamt der Aussichtsplattform. Es sollte sogar Strandhütten – auf friesisch ›Hukkahösges‹ – geben, die Gästebücher ausliegen hatten. Meist machte das Meer die Phantasiebauten im Winter zunichte, doch im Frühjahr wurden sie unverdrossen wieder aufgebaut. Kürzlich hatte Benthien geträumt, er hätte solch eine Strandhütte inmitten der Wildnis der weißen Dünen bezogen. Er konnte sich noch gut an das Glücksgefühl erinnern, das beim Aufwachen in ihm gewesen war wie der Geschmack nach Schokolade.

Während Benthien den Wind einsog und in seinen Haaren wühlen ließ, dachte er über Menschen und Zusammenhänge, über Logik, Wahrscheinlichkeiten und Gesetzmäßigkeiten nach.

Besonders in Bezug auf die Roloffs.

Dass Volker Roloff an den Morden beteiligt war, glaubte er nicht mehr. Möglicherweise war er eine Art Nebelkerze, eine Quelle der Ablenkung, weil irgendjemand die Aufmerksamkeit der Ermittler auf ihn und sein unzureichendes Alibi zu richten versuchte. Auch Susanne Roloff war von vorneherein im Visier der Ermittler gewesen, war es immer noch. Benthien wusste inzwischen von Rabanus, dass Volker Roloffs Alibi, nämlich das Date mit seiner Geliebten Thea Büning, jenseits allen Zweifels war: Die beiden waren gegen elf Uhr abends sogar noch bei der Mutter von Büning vorbeigefahren, einer ehemaligen Studienrätin, um Bünings Zweitschlüssel zu holen, den sie Roloff geben wollte.

Er war definitiv an jenem Abend nicht auf Amrum gewesen.

Und dass eine zimperliche Frau wie Susanne, ein Modepüppchen mit Goldflitter auf den langen Fingernägeln, ganz allein hingegangen war und ihre Tante an den Boden genagelt und ihren Onkel am Quermarkenfeuer aufgehängt hatte, erschien ihm ebenfalls undenkbar. Als Anstifterin dagegen konnte er sie sich schon eher vorstellen. Und die Ausführenden waren dann natürlich Boy Boisen und Ronald Müller gewesen, Bekannte oder sogar Freunde der Klabundes, frühere Komplizen, Partner und Geschäftsfreunde, mit denen Ambros schon vor Jahren so manches Ding zusammen durchgezogen hatte. Und das Motiv? Einige Millionen Euro, die Spekulation auf Häuser und Grundstücke auf den teuren Nordfriesischen Inseln, auf denen Bauland rar war.

Eine Menge Geld, lukrative Geschäfte. Nur, dass er einfach nicht daran glauben konnte.

Welche Rolle spielte Susanne Roloff? Weshalb war sie in Dagebüll gewesen? Warum zuerst das ungeschickte falsche Alibi und dann diese skurrile Geschichte um einen amerikanischen Millionär, der vermutlich von nichts wusste? Wieder eine Verschleierungstaktik? Und welche Rolle spielte Helenes Manuskript in diesem Drama? Hatte Susanne vor zwei Jahren doch die entscheidenden Stellen gelesen und sich von der Mordmethode inspirieren lassen? Und gedacht, dass diese Geschichte nie veröffentlicht werden würde und nach zwei Jahren ohnehin vergessen wäre. Sollte der Modus Operandi auf einen psychopathischen Killer hinweisen und so von ihren Motiven ablenken? Oder sollte Helene als Verdächtige, als Sündenbock herhalten?

Benthien zückte sein Handy und rief Kessler in der Pension an. Er und Annika sollten sich Fotos von Müller und Boisen beschaffen und in Dagebüll und auf den Fähren erkunden, ob sie am letzten Freitag oder am Samstagmorgen in der Gegend gesehen worden waren. Fitzen sollte dann von Flensburg aus ihre Alibis überprüfen.

Benthien hatte selbst ein volles Programm. Er wollte die Faradays überraschen und sie noch einmal wegen ihres Alibis verhören. Dann würde er zusammen mit Lone und Sven Paulsen die Pastorin Hanne Westphal aufsuchen. Er nahm an, dass sie Henriette Falting und auch Matthias Prinz gekannt hatte. Und vielleicht Auskunft geben konnte über die »Klabunde-Kinder«, wer immer sie waren. Und natürlich mussten Müller und Boisen verhört werden.

Die Fotos, die Kessler und Gerisch gestern aus dem Hut oder vielmehr aus der Holzkiste gezaubert hatten, hatten es ebenfalls in sich gehabt. Es war eine Reihe von Schnappschüssen, ungeschickt fotografiert von jemandem, der sich damit nicht gut auskannte. Sie alle zeigten eine junge Frau in den Dreißigern, die, angetan mit den Dessous, die in der Kiste lagen, in einem Schlafzimmer vor einem breiten Bett posierte. Die Fotos sollten wohl erotisch sein, stattdessen wirkten sie dilettantisch, banal und irgendwie deprimierend. Vor allem das Model sah traurig aus, ein lächelnder Clown mit einem übergroß geschminkten roten Mund. Mit gespreizten Beinen und neckischen Blicken nahm sie Posen von Hollywood-Starlets ein, die sie sich vermutlich in Illustrierten wie »Quick« und »Revue« abgeguckt hatte. Auf der Rückseite eines jeden Fotos stand »Mama« in ungelenker Kinderschrift. Auch ein Datum war notiert worden, Juni 1947.

Benthien nahm nicht an, dass es Ambros’ Halbbruder Thorwald war, der diese Fotos gemacht hatte, sondern Ambros selbst. Was für eine ungesunde Beziehung hatte zwischen dem Jungen und seiner Mutter geherrscht, einer Frau, die offenbar zwei Gesichter gehabt hatte. Einerseits war sie extrem kaltherzig und autoritär, vernachlässigte ihren Sohn geradezu, andererseits missbrauchte sie ihn sirenenartig lockend, um diese Fotos zu machen.

Warum?

Ein Grummeln zog Benthiens Aufmerksamkeit auf sich. Um ihn herum wurde es immer dunkler, die Wolken hatten sich von grau zu schwarz verfärbt, und innerhalb von Sekunden platzte der Himmel: In Sturzbächen kam das Wasser herunter, hüllte ihn ein wie eine zweite, eisige Haut. Eine graue Wand aus Regen umhüllte ihn; sein Rauschen übertönte sogar das Gurgeln der See. Als erste Hagelkörner groß wie Murmeln auf ihn herabprasselten, reichte es Benthien. Im Laufschritt steuerte er die nächstgelegene Strandhütte an, erreichte den Vorbau, tauchte ein in den kleinen, dunklen Raum, dessen einziges Fenster aus Wachstuch kaum Licht einließ, der aber den Vorzug besaß, trocken zu sein. Über ihm befand sich eine Art Flachdach, das, umgeben von einer Holzbalustrade, den Eigentümern in besseren Zeiten als Sonnenterrasse mit Aussicht gedient hatte.

Benthien schüttelte sich wie ein Hund. Er setzte sich auf eine Holzbank, die an der Wand angebracht war, im rechten Winkel zum Fenster, und bemühte sich, durch die Fluten draußen etwas zu erkennen, als plötzlich eine Stimme an sein Ohr drang.

»Hello. Nicht erschrecken«, sagte die Stimme in einer Mischung aus Deutsch und Englisch. »You’re not alone here. Sorry.«

Benthien drehte sich um. In der Ecke erkannte er schemenhaft einen Mann auf einem Sitzsack. In der Dunkelheit der Behausung war kaum auszumachen, wo das eine aufhörte und das andere anfing. Doch der Klang der Stimme, die aus der Ecke kam, war warm und freundlich, so dass sich sein Puls wieder beruhigte.

Der Mann wühlte sich aus seiner Sitzgelegenheit hoch, baute sich in ganzer Länge vor Benthien auf und reichte ihm die Hand. »Ich bin Leif Harding aus Hermosa Beach, California. Und Sie sind der Detective, der die Morde … investigates, denke ich. Am I right?«

Auf dieser Insel sprach sich offenbar alles in Windeseile herum. Benthien stellte sich vor, bestätigte, dass er den Fall Klabunde untersuchte, und musterte den Fremden. Ende vierzig, kluges, humorvolles Gesicht, gesunde Haut, schlaksig, sportlich gekleidet. Offenbar war Englisch seine Muttersprache. Nachdem Benthien seinen Namen genannt hatte, lehnte er Hardings freundliches, aber leicht ironisches Angebot ab, den Sitzsack zu benutzen, und nahm wieder auf seiner Bank Platz. Mit Erstaunen sah er, dass Harding sich einen Hocker schnappte und sich ihm gegenübersetzte. Offenbar hatte der Mann das Bedürfnis zu reden. Nachdem geklärt war, dass Benthien Englisch verstand und sprach, wartete er gespannt auf das, was kommen würde.

Aber Harding schwieg erst einmal und starrte aus dem Fenster, an dem gurgelnd der Regen herunterlief. »Dass sich die Wege zweier kleiner Punkte auf diesem gewaltigen, leeren Strand kreuzen, nehme ich einfach mal als Wink des Schicksals«, begann er, diesmal in Englisch. »Ich habe schon merkwürdigere Dinge erlebt.« Er hielt inne, schien seine Gedanken zu ordnen. »Ich hatte mir bereits überlegt, Sie aufzusuchen, habe mich dann dagegen entschlossen, habe wieder meine Meinung geändert, und wieder zurück … dabei bin ich eigentlich kein wankelmütiger Mensch.«

»Was kann ich für Sie tun?«

»Sie fragen sich, was ich, ein amerikanischer Tourist, Ihnen zu sagen habe? Sie denken, was kann der schon über die Vorfälle hier auf dieser Insel wissen?«

»Ich bin immer für Überraschungen offen!«

Harding lächelte mild. »Ich will Ihnen etwas gestehen, auch wenn es vielleicht blauäugig ist, aber ich habe Vertrauen in das deutsche Rechtssystem, mehr als in das meines eigenen Landes. Ich hätte die Klabundes, ihn genauso wie sie, mit Freuden unter die Erde gebracht. Ich habe bisher nicht geahnt, dass ich jemals so denken könnte. Als ich vor drei Wochen hier ankam, war ich naiv, arglos, vertrauensselig. Ein Kind, das ahnungslos ein Minenfeld betritt. Hier sind mir die Augen geöffnet worden.«

Benthien holte tief Luft. »Sie wollen mir sagen, dass Sie die Klabundes getötet haben?«

»Ich hätte es tun können. Sicher nicht auf die Art und Weise, wie es geschehen ist. Ich hätte einen Baseballschläger genommen, eine Flasche, einen Hammer, ein Eisenrohr, und die beiden erschlagen wie tollwütige Ratten. Aber so ist es auch gut. Niemand hat den Tod mehr verdient als diese beiden. Und das sagt Ihnen ein Mensch, der schon Probleme damit hat, Mäuse oder Spinnen zu töten.« Er lächelte leise. »Ein ewiger Streitpunkt zwischen meiner Frau und mir. Sie war da viel radikaler.«

Benthien musste das alles erst einmal verdauen. Dass ihm hier am Strand ein weiterer Verdächtiger über den Weg lief, der auch noch bereit war zu reden, war eine Wendung, die er nicht erwartet hatte. »Was ist in den letzten drei Wochen passiert, was Sie so wütend gemacht hat? Haben Sie die Klabundes kennengelernt?«

»Das auch, allerdings nicht persönlich. Aber ich sollte Ihnen meine Geschichte vielleicht von vorne erzählen.«

Benthien nickte. Dann fiel ihm ein, dass er Mikke oder Lilly benachrichtigen sollte, dass er später kam. Er überlegte flüchtig, Harding mitzunehmen und offiziell zu verhören, entschied sich aber dagegen. Das konnte immer noch geschehen, jetzt war es wichtig, dass er den Redefluss nicht unterbrach. Harding war gerade jetzt in der richtigen Verfassung.

Er schickte Lilly eine SMS, schaltete sein Handy aus und war bereit, Hardings Geschichte zu hören.

»Meine Frau kam aus Deutschland. Ihr Name war Margarethe Abt, aber ich nannte sie Peggy. Bei uns ist das eine geläufige Abkürzung für Margaret.« Harding holte tief Luft. »Ich spreche in der Vergangenheitsform, weil meine Frau vor gut zwei Jahren verstorben ist, an einer Gehirnblutung infolge eines Sturzes. Sie war Augenärztin wie ich. Wir waren dreiundzwanzig Jahre verheiratet, keine Kinder.«

Benthien hörte gespannt zu. Er war sich im Klaren darüber, dass es Leif Harding schwerfiel, einem Fremden seine Geschichte anzuvertrauen. Vielleicht tat er es überhaupt zum ersten Mal. Er gab sich jedoch Mühe, aus seiner Stimme jede Emotion herauszuhalten.

»Unsere Ehe war glücklich«, fuhr er fort. »Peggy hatte mir viel von ihrer Kindheit erzählt, davon, wie sie aufgewachsen war, von Deutschland und den Inseln hier am Rand des Wattenmeeres. Was ich nicht wusste und erst durch ihre Tagebücher erfahren habe, die ich hier gelesen habe, war, dass sie etwa ein Jahr bei einer Familie Klabunde gelebt hat.«

Benthiens Gedanken rasten. Die Klabunde-Kinder. Erst gestern war er auf diesen Begriff gestoßen. Sollten damit etwa Pflegekinder gemeint sein? Er fragte: »Die Klabundes hatten Ihre Frau Peggy in Pflege? Wann genau war das?«

»Vor ungefähr dreißig Jahren. Lange her. Ich wunderte mich noch, dass Peg nie von dieser Zeit erzählt hatte. Soweit ich wusste, war sie in der Nähe von Husum als Einzelkind aufgewachsen. Ihre Mutter starb an einer Thrombose, als sie ungefähr elf war. Der Vater war mit der Erziehung überfordert, es gab auch Geldprobleme. Er ging für ein Jahr ins Ausland auf Montage, deshalb kam Peggy zu den Klabundes. So habe ich es mir jedenfalls zusammengereimt.« Er schwieg einige Sekunden. »Wissen Sie, sie hat ihre Tagebücher ja viel später geschrieben, das sind eher Gedanken, Reflexionen, sie erzählt nicht chronologisch. Sie schrieb auf, was ihr gerade in den Sinn kam. Sie setzte sich erst viele Jahre später mit den schlimmen Dingen auseinander, die sie dort erlebt hat.«

»Ich kenne das«, sagte Benthien. »Man braucht die zeitliche Distanz, um das, was einem angetan wurde, zu verarbeiten. Manchmal gelingt es auch gar nicht. Man verdrängt und will vergessen.«

Harding nickte. »Peggy wollte offenbar nicht vergessen. Aber mit mir darüber reden wollte sie auch nicht. Ich kann das verstehen. Sie wollte unser Leben nicht mit Monstern aus der Vergangenheit belasten. Sie wären wie ein Pesthauch über uns gekommen und vielleicht nie wieder gegangen.«

Benthien wurde langsam unruhig. »Welche schlimmen Dinge sind denn bei den Klabundes passiert?«

Doch Leif Harding ließ sich nicht drängen. »Als ihr Vater aus dem Ausland zurückkehrte, holte er Peggy wieder nach Hause. An sich, nach allem, was sie erzählte, hatte sie eine gute Kindheit – abgesehen natürlich davon, dass ihre Mom so früh gestorben war.« Er räusperte sich. »Ihr Vater hätte Peg in dieser Zeit natürlich nicht alleinlassen dürfen. Aber wer kann sich schon in so eine Lage hineindenken? Er tat wohl, was er für das Beste hielt. Und später, als er zurückkam, ging es Peggy ja auch wieder gut.«

»Lebt ihr Vater noch?«

»Nein. Er ist vor fünfzehn Jahren gestorben. Ich kannte ihn kaum. Der einzige Verwandte, der möglicherweise noch lebt, ist ein Cousin ihrer Mutter, ein Kunstmaler. Ich bin auf der Suche nach ihm.« Harding erzählte Benthien von seiner Suche nach »Lobbe«, und dass er ihn bisher nicht habe finden können. »Für mich wäre es wichtig, mit jemandem zu sprechen, der Peggy als Kind gekannt hat. Sie hat immer ganz begeistert von ihm erzählt. Aber vielleicht lebt er gar nicht mehr oder nicht mehr in dieser Gegend. Vielleicht bin ich zu spät gekommen.«

»Wie kommen Sie darauf, dass er hier auf den Inseln lebt?«

»Von Peggy. Sie hat mir erzählt, dass er auf den Nordfriesischen Inseln wohnt. Weil hier das Licht so besonders ist. Aber er hat auch lange Zeit auf Haiti gelebt. Vielleicht ist er wieder dorthin zurück?«

Benthien fand es an der Zeit, wieder auf die Klabundes zurückzukommen. Er versprach Harding, sich umzuhören nach einem Maler namens Lobbe. »Ich kenne in Flensburg einen Kunsthändler, der jeden kennt, der in Schleswig-Holstein jemals eine Palette in der Hand gehalten hat. Wenn ›Lobbe‹ auf diesem Weg nicht zu finden ist, dann wahrscheinlich nur, weil er seit Jahren nicht mehr hier lebt. Doch selbst dann könnte Heiner Pauls wissen, wo er sich aufhält. Aber kommen wir zurück zu Ihrer Frau. Was hat sie über ihren Aufenthalt bei den Klabundes geschrieben? Was ist dort passiert? Wurde sie geschlagen, missbraucht, gemobbt? Waren noch andere Kinder da? Vielleicht ein Kind, das Matthias Prinz hieß? Oder jemand namens Ortrun oder Rüdiger?«

Leif Harding fuhr sich mit beiden Händen übers Gesicht, rieb sich die Augen. Er wirkte überfordert durch all diese Fragen. »Peggy hat nichts davon geschrieben, dass sie geschlagen wurde«, sagte er, und seine Stimme klang rau. »Oder sonst wie körperlich misshandelt. Die Misshandlungen müssen auf anderer Ebene stattgefunden haben.« Er schwieg, schien zu überlegen, wie er es am besten erklären sollte. »Sie schrieb etwas von einer ›Warteschleife‹, das war wohl eine der üblichen Drohungen. ›Du bist in der Warteschleife‹, hieß es. Anscheinend wurde wegen geringfügiger Vergehen, zum Beispiel, wenn sie einen Fleck gemacht hatte, eine Strafe verhängt. Aber sie wurde nicht sofort ausgesprochen, sondern lediglich angedroht, ohne dass gesagt wurde, worin sie bestehen sollte. Und diese Strafen wurden gesammelt, sie hingen wie ein Damoklesschwert über dem armen Sünder. Das hieß dann ›in der Warteschleife sein‹ – eine nie verschwindende Drohung, ein ewiges Wetterleuchten am Horizont.«

»Sadismus«, sagte Benthien.

»Right. Das war es. Seelische Misshandlung. Wissen Sie, Peggy hat sich nicht sehr konkret ausgedrückt. Sie hat das Grauen geschildert, die Angst, die ständig um sie war, alles roch dort nach Angst. Und was Ihre andere Frage betrifft: Ja, ich glaube, es waren noch mehr Kinder da. Aber ihre Namen weiß ich nicht. Man muss zwischen den Zeilen lesen. Peggy schrieb manchmal ›wir‹, ohne konkret zu sagen, wen sie meinte. Wie gesagt, sie schrieb ja keinen Bericht. Sie setzte sich allein für sich selbst mit dieser bösen, beängstigenden Zeit auseinander. Und sie tat es schriftlich, um mich nicht zu quälen, indem sie darüber sprach.«

Benthien sah auf das Wachstuch im Ausschnitt des Fensters, an dem noch immer der Regen herunterrauschte. Der Fall hatte eine überraschende Wendung genommen. Warum hatte niemand auf der Insel gewusst oder verraten, dass die Klabundes ein, wenn nicht sogar mehrere Kinder in Pflege hatten?

»Worin bestanden die Strafen? Oder blieb es bei der bloßen Androhung?«

»Nein, nein, die angedrohten Strafen gab es, Peggy wusste nur nie wann. Manchmal wurde sie nachts aus dem Bett geholt und musste zwei Stunden mit bloßen Füßen in einer Kellerecke stehen, ohne Licht, mitten in der Nacht. Das Schlimmste war, dass sie nichts sehen konnte, aber alle möglichen Geräusche hörte … Mäuse, vielleicht auch Ratten. Manchmal bildete sie sich ein, dass eine Spinne oder ein Insekt an ihrem Bein hochlief. Sie hatte zeitlebens eine panische Angst vor Krabbeltieren jeder Art.«

»Dürfte ich mir die Tagebücher Ihrer Frau einmal ansehen?«

»Gerne, jederzeit. Wissen Sie, Detective, jetzt, wo ich sie gelesen habe – und ich musste mich dazu durchringen, als hätte ich geahnt, dass sie mein Leben erschüttern würden –, erklärt das einiges, was mir an Peggy manchmal rätselhaft war. Ihre Reaktion auf manche Dinge. Eine plötzliche Härte, die nicht zu ihrem sonstigen Wesen passte. Düstere Bilder, die sie malte. Angstträume. Sie hatte sechzehn Jahre lang eine nicht sorgenfreie, aber behütete Kindheit, doch dazwischen lagen fünfzehn Monate Horror. Diese Zeitspanne scheint sie ihr Leben lang verfolgt zu haben.«

»Traumata«, sagte Benthien. »Man denkt, man kann sie intellektuell bewältigen, besonders, wenn sie schon lange her sind, aber die Hydra schläft nicht für immer, auch wenn man alle Köpfe abgeschlagen hat. Sie rührt sich und reckt den unsterblichen neunten Kopf, wenn man am wenigsten damit rechnet.«

Als Benthien zurückkam in die Einsatzzentrale, waren Lilly und Mikke schon lange an der Arbeit. Annika Gerisch und Leon Kessler waren da gewesen und mit Fotos von Ronald Müller und Boy Boisen ausgestattet worden. Nun waren sie zusammen mit Clara Mikol und Thorsten Schmidt unterwegs auf den Fähren und Ausflugsschiffen und in den Hotels und Pensionen in Dagebüll, um herauszufinden, ob die beiden letzte Woche jemandem aufgefallen waren. Lilly hatte bereits am frühen Morgen mit ihnen telefoniert, nach ihren Alibis gefragt und sie am späteren Vormittag in die Einsatzzentrale bestellt.

»Was ist mit ihren Alibis?«, fragte Benthien, während er sich die Haare trocken rubbelte. Inzwischen hatte der Regen aufgehört.

»Ronny Müller war am fraglichen Freitagabend allein zu Hause, und vor Samstagabend hat ihn niemand gesichtet. Er ist Witwer. Er sagt, er hat ferngesehen, und am Samstag war er in einem Gartencenter, wo man ihn kennt, hat aber nichts gekauft. Boy Boisen ist Freitagmittag in sein Haus am Deich gefahren, in der Nähe von Büsum, und hat dort herumgepusselt, ebenfalls allein. Er kam erst Sonntagabend nach Hamburg zurück.«

Benthien betrachtete die beiden Fotos, die sie von Boy Boisen und Ronald Müller aus dem Internet gezogen hatten. Ronald »Ronny« Müller war Anfang siebzig, korpulent, mit dichten, weißen Haaren auf dem quadratischen Schädel, kleinen, listigen Augen und einer großen Knubbelnase. Genau der Typ, dachte Benthien, den man für jovial und zugänglich hält, bis mal etwas nicht nach seinem Willen läuft. Mit seinem Sohn Volker hatte er nicht viel Ähnlichkeit.

Boisen war ein ganz anderer Typ. Er war Mitte oder Ende sechzig, groß und hager und hatte ein schmales Gesicht mit tiefliegenden Augen, einer gewölbten Stirn und buschigen Brauen. Graumelierte Haare im Millimeterschnitt und eine unauffällige Brille mit Goldrand ließen ihn distinguiert erscheinen. Benthien konnte ihn sich gut auf einem Golfplatz vorstellen; er wirkte kraftvoll und sportlich. Einen nicht sehr kräftigen Mann wie Klabunde am Quermarkenfeuer aufzuhängen wäre für ihn eine Sache von Minuten gewesen.

»Was hatte deine SMS vorhin zu bedeuten?«, fragte Lilly.

Benthien legte die Bilder aus der Hand. »Ich muss zuerst was Trockenes anziehen. Dann erzähle ich euch, wen ich am Strand getroffen habe. Aber noch was anderes: Was war mit dem Brand gestern in Norddorf?«

»Ist relativ glimpflich abgelaufen«, sagte Lilly. »Zwei Menschen sind leicht verletzt, das Haus ist komplett abgebrannt. Aber jetzt leg mal los mit deinen Neuigkeiten!«

Nachdem Benthien fertig war mit seinem Bericht, herrschte verblüfftes Schweigen. »Hast du diesen Harding nach seinem Alibi gefragt?«, sagte Mikke schließlich.

»Er hat keins«, erwiderte Benthien. »Nachdem er die Tagebücher gelesen hat, die für ihn sehr schmerzlich waren, hat er hin und her überlegt, was er tun soll. Am liebsten, sagt er, hätte er die Klabundes mit einem Hammer oder Baseballschläger besucht und die Wahrheit aus ihnen herausgeprügelt.«

»Mit einem Hammer? Interessant«, warf Mikke ein.

»Nach seiner Aussage hat er es nicht gewagt, die Klabundes aufzusuchen, weil er sich nicht sicher war, ob er sich beherrschen würde. Er ist mehrmals zu ihrem Haus gegangen und hat sich die Umgebung angesehen …«

»Auf Peggys Spuren sozusagen«, meinte Lilly.

»… doch am Freitagabend war er nicht dort. Da war er allein in seiner Ferienwohnung in Wittdün. Er meint, die Nachbarn müssten ihn auf dem Balkon gesehen haben, bis gegen 22 Uhr war er draußen. Er hat mit Kopfhörern Musik gehört.«

»Ein gutes Alibi ist was anderes«, meinte Mikke.

»Du sagst es. Deshalb möchte ich dich bitten, nach dem Verhör von Müller und Boisen nach Wittdün zu fahren und die Nachbarn zu befragen. Bring außerdem die Tagebücher mit. Und schau dich bei der Gelegenheit auch nach Gummistiefeln um, nicht nur bei Harding, auch im Haus und im Keller. Vielleicht findest du welche mit einem Profil, das zu unserer Spurenlage passt.«

Wenn Benthien rechtzeitig bei der Pastorin erscheinen wollte, wo er mit Lone und Paulsen verabredet war, war es höchste Zeit aufzubrechen. Hanne Westphal lebte in Steenodde, dem kleinen Dorf am Wattenmeer, gegenüber der Insel Föhr. Als Benthien an der Hafenmole parkte, traf er dort auf Lone und Sven Paulsen. Gemeinsam gingen sie zu Hanne Westphals Haus. Es war ein kleines, altes Friesenhaus, rot gestrichen, inmitten eines nassen Gartens aus roten und violetten Lupinen. Der letzte Regen tropfte von den Birnbäumen.

Eine zierliche Frau öffnete ihnen die Tür. Sie trug Jeans und ein weißes Poloshirt und war braun gegerbt von Sonne und Wind. Aus ihren verwitterten Zügen blitzten graue Augen voller Energie und Lebenslust. Benthien konnte nicht verhindern, dass er auf die schneeweiße Igelfrisur starrte. Konnte es sein, dass sie sich Gel in die Haare geschmiert hatte?

»Wenn sie flach anliegen, sehe ich aus wie ein Depp«, sagte die ehemalige Pastorin, die Benthiens Blick wohl richtig gedeutet hatte, zur Begrüßung und hielt die Türe weit auf. »Kommt herein.«

Wenig später saßen sie in der guten Stube, die allerdings eher nüchtern und zweckmäßig eingerichtet war. Die Wände waren bedeckt mit alten, wertvollen blauen Kacheln, die früher die wohlhabenden Kommandeure der Walfänger aus Holland und Brabant als Schmuck für den »Pesel« mitgebracht hatten, einen Raum, der damals nur zu besonderen Anlässen benutzt wurde. In einer Ecke befand sich ein alter, gusseiserner Bilegger, ein Ofen, der von der Küche aus beheizt werden konnte. Er hatte, wie Benthien bemerkte, sogar noch abschraubbare Messingknöpfe, so genannte »Tubben«, die man früher, in den kalten Zeiten, als Handwärmer benutzt hatte – ein Zeichen dafür, dass dieser Raum als Döns, als Aufenthaltsraum, genutzt worden war. Heute diente er offenbar als Arbeitszimmer von Hanne Westphal, denn er wurde dominiert von einem großen, mit Papieren übersäten Schreibtisch. Eine Lampe mit rundem Glasschirm verbreitete in dem niedrigen Raum ein weiches Licht. Etliche Bücherstapel auf dem knarrenden Holzboden machten die Navigation durch das Zimmer zum Hindernisparcours.

Benthien, Lone und Paulsen nahmen an einem runden, ebenfalls überfüllten Tisch Platz, der bestückt war mit verschiedenen Holzstühlen, die nach Flohmarkt aussahen. Hanne Westphal brachte ein Tablett mit riesigen Teepötten herein, aus denen ein wunderbares Aroma in die Luft stieg. Das Design war höchst unterschiedlich, aber alle waren mit Sprüchen verziert. Benthien gefiel die Aussage auf seinem Becher: »Arbeit is keen Has, de löppt uns nich weg«. Er schielte auf die anderen Gefäße, konnte aber die Texte nicht lesen. Was schade war, denn er hatte eine Schwäche für kitschige Becher mit originellen Sprüchen. Nachdem Lone und Sven gemeinsam einige Bücher und Papiere auf die Seite geräumt hatten, konnte ihre Gastgeberin das Tablett auf dem Tisch abstellen.

»So. Wie kann ich euch helfen?« Hanne Westphal schob die Zuckerschale mit den Kluntjes über den Tisch. Benthien bemerkte an ihren von Arthrose gezeichneten Händen etliche fröhliche Ringe aus buntem Murano-Glas.

Lone warf Sven Paulsen einen auffordernden Blick zu, und der begann, die Geschichte vom Leben und Sterben der Henriette Falting zu erzählen.

Hanne Westphal war entsetzt. »Die arme, arme Frau, sie hatte immer solche Angst vor Spinnen und Käfern. Und vor großen Nachtfaltern«, murmelte sie und fuhr mit ihren Fingern über die gehäkelte Tischdecke, als wollte sie sie glätten.

»Kannten Sie sie gut?«, fragte Benthien.

»Nicht gut, aber ich kannte sie. Ich hatte den Eindruck, dass sie eine nette Person war. Warmherzig. Aber sie lebte sehr zurückgezogen, vielleicht, weil sie schüchtern war. Small Talk lag ihr nicht.« Die alte Frau nahm einen Schluck aus ihrem Becher. Benthien konnte jetzt den Spruch erkennen. »Lewwer duad üüs Slaav«, das alte Freiheitsmotto der Friesen: »Lieber tot als ein Sklave«.

»Was für eine schreckliche, einsame Art zu sterben«, fuhr die Pastorin fort. »Wem hatte sie bloß so wehgetan, dass er sich auf diese Weise an ihr rächen musste. Dieser Spruch des Hiob, ›Ich wartete des Guten, und es kam das Böse, ich hoffte auf das Licht, und es kam Finsternis‹, deutet ja darauf hin, dass jemand Hilfe herbeigewünscht hat. Wer weiß, vielleicht hätte Henriette diese Hilfe leisten oder zumindest in Gang bringen sollen.«

»Statt dem ist die Hoffnung enttäuscht worden«, sagte Lone.

»Was genau stand denn in dem Diktat des kleinen Jungen?«

»Oh, es waren zwei Diktate, von zwei verschiedene Tage«, sagte Lone. »Tut mir leid, ich habe vergessen, sie euch anzuzeigen. Hier.« Sie holte die beiden Hefte aus ihrer großen Umhängetasche. Auf dem Namensschild stand in gemischten Klein- und Großbuchstaben der Name: Matthias Prinz. »Ich will es euch vorlesen. Nummer eins: ›Hilfe! Jemand mus uns helfen! Die alte Hexe hat gesagdd das ich noch mit fier Strafen in der Warteschleife bin. Bitte! Wir gehen alle kapudd wenn das so weitergeht.‹ Und die Botschaft zwei lautet: ›Warum hilft uns keiner? Gestern hab ich brechen müssen in mein Teller und dan hat die Zeckenlaus mein Kopf genommen und ist damit im Teller rumgefahren und ich hab meine Kotze aufessen müssen und dan hab ich wieder gebrochen. Niemand von uns kan das meer aushalten!!! Bitte!‹« Lone räusperte sich. »Ich glaube, das alles ist ziemlich falsch geschrieben. Der kleine Kerl hatte kein Talent für die Rechtschreibung. Aber egal. Das ist eindeutig ein Hilfeschrei. Und er hat nichts bewirkt. Ich frage mich, warum hat sie die Hefte aufgehoben? Es waren die einzige Schulhefte, das wir in ihr Haus gefunden haben. John?« Sie wandte sich Benthien zu. »Hast du was? Du guckst so komisch!«

Benthien holte Luft. »Warteschleife! Erst heute Morgen habe ich dieses Wort gehört.« Er erzählte, was Leif Harding ihm von den Erlebnissen seiner Frau als Pflegekind der Klabundes berichtet hatte.

Hanne Westphal, die unruhig geworden war, als Lone aus den Heften vorgelesen hatte, stand auf, murmelte, dass sie gleich wiederkäme, und verschwand. Lone, Benthien und Sven Paulsen saßen eine Zeitlang schweigend am Tisch, jeder hing seinen eigenen Gedanken nach.

Benthien unterbrach als Erster die Stille: »Lasst uns mal zusammenfassen: Offenbar hatten die Klabundes vor gut dreißig Jahren Kinder in Pflege, mindestens zwei, nämlich Margarethe Abt und Matthias Prinz. Womöglich gehörten auch diese Kinder dazu, die Henriette Falting in ihrem Brief an die australische Freundin erwähnt hatte, Rüdiger und Ortrun. Margarethe Abt war, wie wir jetzt wissen, über ein Jahr bei ihnen und berichtete später in ihren Tagebüchern, wie übel es ihr dort ergangen ist und wie sie für geringfügige Vergehen hart bestraft wurde. Eine ›Warteschleife‹ nannten die Klabundes zynisch die Akkumulation ihrer Strafen. In den Heften von Matthias Prinz werden die Klabundes nicht erwähnt, aber von dieser ›Warteschleife‹ ist ebenfalls die Rede. Er musste, wie seinen Zeilen zu entnehmen ist, sein eigenes Erbrochenes essen. Peggy – oder Margarethe, wie sie damals hieß – wurde mitten in der Nacht geweckt und musste zur Strafe stundenlang ganz allein in einem Keller stehen.« Benthien sah Lone und Paulsen fragend an. »Diese Leute haben Kinder gequält, allerdings nicht durch Prügel, sondern durch permanente Drohung, Verängstigung, Demütigung und systematische Vernichtung des Selbstwertgefühls?«

»Da waren also zwei Kinder«, stimmte Paulsen zu, »die seelisch misshandelt wurden. Margarethe und Matthias. Wie es jetzt aussieht, lebten beide bei den Klabundes. Eins von ihnen, Matthias, setzte in zwei Schulheften Hilferufe ab. Henriette Falting war seine Lehrerin. Sie muss diese Hilferufe inmitten der Diktate entdeckt haben. Ob sie etwas unternommen hat und wenn ja, was, wissen wir nicht. Und jetzt, dreißig Jahre später, werden die Klabundes auf Amrum und Henriette in Skagen fast zur gleichen Zeit ermordet. Wir können also davon ausgehen, dass zwischen diesen Verbrechen ein Zusammenhang besteht.«

»Auf jeden Fall«, bestätigte Lone.

»Wir müssen schnellstens herausfinden, wo sich Matthias Prinz heute aufhält«, sagte Benthien.

»Da kann ich euch weiterhelfen.« Hanne Westphal kam mit einer schweren Ledermappe zurück. Sie setzte sich und blätterte in der Mappe, die viele Zeitungsausschnitte enthielt, einige eingeheftet, viele lose. Sie schienen alle etwas mit Amrum zu tun zu haben.

»Eine Amrum-Chronik?«, fragte Benthien.

Hanne Westphal sah ihn über ihren Brillenrand hinweg an. »Meine Amrum-Chronik. Seit ich auf Amrum bin, habe ich alles gesammelt, was die Entwicklung dieser Insel dokumentiert, aber auch, was mit den Menschen geschehen ist.« Sie zog einen vergilbten Zeitungsausschnitt aus einer Klarsichthülle und schob ihn in die Mitte des Tisches. »Achtjähriger im Watt ertrunken«, lautete die Überschrift. Der Artikel war kurz. Was darin stand, kannte Benthien schon, weil Stefan Albrecht es ihm erst vor zwei Tagen erzählt hatte. Allerdings ohne den Namen zu nennen, vermutlich hatte er ihn gar nicht gewusst. Und auch in dem Zeitungsartikel wurde der Name nicht erwähnt. Dort stand nur, dass ein achtjähriger Junge an einem schönen Tag im März von zu Hause losgezogen war; der Bus hatte ihn nach Norddorf gebracht, dann war er an der Ostküste entlanggewandert bis zu dem Punkt, wo der Wattweg nach Föhr begann. Das war schon ein gutes Stück Weg für einen kleinen Jungen gewesen, doch der längste Teil des Weges, quer durchs Watt, lag noch vor ihm. Eine kleine, kühle Sonne war am Himmel gesichtet worden, und an den Wegrändern hatten die ersten Forsythien geblüht. Doch am Nachmittag war plötzlich Seenebel aufgekommen, der sich gegen Abend verdichtet hatte. Der Junge war offenbar im Kreis gelaufen, die Flut kam zurück, und er ertrank. Bei der übernächsten Ebbe hatte man seine Leiche sowie den Rucksack mit seinem Proviant gefunden: einen Apfel, zwei Bananen und ein Käsebrot. Außerdem zwei frische Unterhosen und einen zweiten Pullover.

»Und dieser achtjährige Junge war Matthias Prinz?«, fragte Benthien fassungslos. »Da sind Sie sich ganz sicher?«

Hanne Westphal nickte. »Ich habe mit den Klabundes gesprochen und später auch mit Mattis Großmutter, die gekommen war, um die Leiche des Jungen nach Hause zu holen. – Warum er ausgerechnet auf diesem Weg nach Föhr wollte, hat man nie herausgefunden«, fuhr die Pastorin fort. »Wahrscheinlich hatte er Angst, dass man ihn auf der Fähre aufgreifen würde. Oder er hatte kein Geld für die Fahrkarte.« Sie blickte bekümmert auf die ungelenke Kinderschrift in den Diktatheften. »Jetzt kann ich mir denken, warum er wegwollte. Der arme kleine Kerl.«

»Kannten Sie ihn?«, fragte Benthien. »Ich meine, bevor das geschah?«

Die Pastorin nahm die Brille ab. »Nein. Vielleicht vom Sehen. Ich war damals gerade auf die Insel gekommen. Alles war mir fremd. Und kaum war ich da, geschah dieses schreckliche Unglück.«

»Die Klabundes hatten anscheinend vier Pfleglinge«, sagte Benthien und schob die Hefte hin und her. »Wir hörten von zwei weiteren Kindern, Ortrun und Rüdiger. Wissen Sie mehr über die beiden? Waren sie vielleicht Geschwister? Wichtig wäre auch zu wissen, wie lange sie bei den Klabundes lebten?«

Ein paar scharfe graue Augen kreuzten seinen Blick. »Selbst wenn ich es wüsste, ich glaube nicht, dass ich es Ihnen sagen will«, sagte Hanne Westphal und schloss ihr Portfolio mit einem leichten Knall.

Wenig später begleitete die Pastorin ihren Besuch zur Gartenpforte.

»Wir finden heraus, wer die Pflegekinder der Klabundes waren«, sagte Benthien zu ihr.

Sie erwiderte seinen Blick. »Aber nicht durch mich. Überdies habe ich ihre Nachnamen, soweit ich mich erinnere, nie gekannt«, fügte sie besänftigend hinzu. »Die Klabundes blieben immer ganz für sich; in die Kirche und zu Festen sind sie nie erschienen. Die Klabundes waren schon sehr seltsam. Ich habe sie besucht, kurz nachdem Matti gefunden wurde, aber sie machten mir schnell klar, dass sie keinen Kontakt wünschten. Sie sagten, sie wären streng katholisch und wollten nichts mit der evangelischen Kirche zu tun haben.«

»Hat Henriette Falting sich jemals zu Matthias Prinz oder diesen Hilferufen in den Diktatheften geäußert?«, fragte Benthien.

»Nicht mir gegenüber. Ich habe sie ja erst eine Weile nach Mattis Tod kennengelernt. Ich fühlte, dass sie etwas bedrückte, aber ich bekam nicht heraus, was es war.« Sie blickte Lone und Paulsen fragend an. »Haben Sie es schon in der Schule versucht?«

»Wir haben erfahren, von wann bis wann Matthias Prinz die Schule besucht hat und dass Henriette dort einige Jahre gearbeitet hat, aber es scheint niemand mehr da zu sein, der die beiden persönlich kannte.«

Sie verabschiedeten sich von der Pastorin. Lone Michaelis und Sven Paulsen wollten am nächsten Tag mit der Frühfähre aufbrechen. Benthien würde nach den Pflegekindern suchen und Lone auf dem Laufenden halten.

»Wir arbeiten von beide Seiten an den Fällen und treffen uns in der Mitte«, sagte Lone, »und dann haben wir hoffentlich unsere Mörder.«

Kapitel 21

Auf dem Rückweg nach Nebel machte Benthien einen Umweg über Wittdün, um für alle frische Brötchen aus dem Fischladen zu besorgen. Lachs, Aal, Krabben, Matjes – alles gab es fangfrisch und mit köstlichen Saucen. Schwer beladen kehrte er in die Einsatzzentrale zurück.

Er hatte gehofft, Müller und Boisen noch anzutreffen, aber sie waren schon wieder weg. Lilly und Mikke stellten gerade die Protokolle fertig. »Meldungen von Kessler und Clara Mikol sind eingetroffen«, sagte Lilly und schielte begehrlich nach der Tüte mit den Fischbrötchen, »aber bisher haben sie niemanden gefunden, der Müller oder Boisen gesehen hat. Thorsten Schmidt checkt gerade, ob sie irgendwo privat ein Boot gechartert haben. Oder über Sylt nach Amrum gekommen sind.«

»Ronny Müller hat übrigens doch ein Alibi für Freitagabend«, ergänzte Mikke. »Ihm ist eingefallen, dass ihn ein Kunde auf dem Festnetz angerufen hat, der ein Ferienhaus sucht. Kurz vor 21 Uhr haben sie etwa eine halbe Stunde miteinander telefoniert.«

»Ein Freund?« fragte Benthien misstrauisch. »Ich liebe solche Erinnerungsflashes in letzter Minute und Alibis, die plötzlich am Horizont auftauchen.«

»Er ist nicht nur ein Kunde, sondern auch ein Freund.« Mikke grinste. »Tut mir leid, aber es ist der zweite Bürgermeister von Kiel. Als Händler von Luxusimmobilien bewegt man sich eben in solchen Kreisen.«

»Bleibt also nur noch Boisen«, seufzte Benthien.

»Oder Boisen und Susanne Roloff. Die Kollegen in Büsum befragen schon mal die Nachbarschaft, ob Boisen am letzten Freitag dort gesehen wurde …«

»Hat sich bei der Pastorin etwas ergeben?« fragte Lilly.

Während sie ihre Fischbrötchen aßen, berichtete Benthien, was Hanne Westphal ihnen erzählt hatte. Auch Mikke hatte sich herabgelassen, ein Brötchen zu nehmen, garnierte es allerdings mit Ketchup und Mayonnaise.

»Dann gehörte dieser kleine Junge, der im Wattenmeer ertrunken ist, also tatsächlich zu den Klabundes«, sagte Lilly nachdenklich. »Das ergibt ganz neue Perspektiven.«

»Wir können wieder von vorn anfangen«, murrte Mikke.

»Ich frage mich …«, Benthien musste erst rasch noch einen Tropfen Sauce auffangen, bevor er auf seine Jeans tropfen konnte, »ob nicht auch unsere kleine Seejungfrau, also dieses unbekannte Mädchen, das vor vielen Jahren an den Strand gespült wurde, zu den Klabundes gehörte.«

»Du meinst«, fragte Lilly, »die Klabundes haben sich damals einfach nicht gemeldet, als man dieses Kind fand und nicht wusste, wer es war? Mir kommt es sehr unwahrscheinlich vor, dass man nicht rausgefunden hätte, wohin das Mädchen gehörte. Außerdem hieß es doch, fast jeder Knochen in ihrem Körper wäre schon einmal gebrochen worden. Und das passt, soviel wir bislang wissen, nicht zu den Klabundes, die ja offensichtlich keine körperliche Gewalt angewendet haben.«

»Das Mädchen wurde einige Zeit vor Mattis Unfall gefunden«, fiel Mikke ein. »Da waren die Klabundes gerade erst auf Amrum angekommen.«

»Und dreißig Jahre später werden sie ermordet«, sagte Benthien. »Eine Familie verliert durch Spekulanten Haus und Boden, und die Klabundes stecken mit drin in dem schmutzigen Geschäft. Ein Junge geht ins Watt und ertrinkt – und es stellt sich heraus, dass er bei den Klabundes lebte. Eine Mädchenleiche wird am Strand gefunden zu einer Zeit, als die Klabundes gerade neu auf die Insel gekommen waren, und der Fall wird nie gelöst. Es müsste schon mit dem Teufel zugehen, wenn es zwischen diesen Ereignissen keine Verbindung gibt«.

»Die Klabundes als das personifizierte Böse?«, fragte Lilly zweifelnd.

Benthien stand auf und räumte den Papiermüll zusammen. »Warum nicht? Spricht ihr Tod nicht dafür? Ich werde mir auf jeden Fall die Akte des Mädchens und seine Kleidung ansehen. Auch abgesehen vom Klabunde-Mord wäre es an der Zeit, diesen Fall wieder aufzurollen. Mit den heutigen Untersuchungsmethoden werden wir sicher ganz andere Ergebnisse bekommen als damals.« Er nickte Lilly zu. »Ich denke, wir beide kümmern uns jetzt mal um die Faradays.«

»Und was mache ich?«, erkundigte sich Mikke. »Däumchendrehen, bis ihr zurück seid? Wie wäre es denn, wenn wir dort mal zu dritt aufkreuzten?«

»Du denkst an die gute alte Einschüchterungstaktik?«, fragte Benthien lächelnd. »Nein, ich habe jede Menge Arbeit für dich. Versuche herauszufinden, und zwar noch dieses Wochenende und nicht erst am Montag, wer die Pflegekinder der Klabundes waren und wann sie bei ihnen lebten. Sie müssen ja hier gemeldet gewesen sein. Klaas Bode und Stefan Albrecht werden dir sagen können, an wen du dich wenden kannst. Am Montag müssen wir dann herausfinden, wo diese Kinder herkamen, wer sie vermittelt hat, wo sie heute sind. Außerdem muss überprüft werden, was mit der Tochter der Klabundes geschehen ist. Wir müssen wissen, wo, wann und woran sie gestorben ist. Und wo sie begraben liegt.«

»Du meinst, ich muss alle Ämter und Behörden in den Wohnorten der Klabundes abklappern?«, fragte Mikke.

»Vielleicht reicht es, Ingeborg Hartung anzurufen, die Tante von Ambros. Die müsste am ehesten darüber Bescheid wissen«, empfahl ihm Benthien.

»Glaubst du wirklich, eins der früheren Pflegekinder hat diese Morde begangen?«, fragte Lilly auf dem Weg zu den Faradays.

»Findest du nicht, dass dann alles zusammenpassen würde?«

Die Sonne war überraschend zum Vorschein gekommen, und es war spürbar wärmer geworden. Als Benthien und Lilly den Vorgarten der Faradays betraten, war Lisi gerade dabei, mit einer Schere eine der Rosenblüten abzuschneiden, die sich am Haus emporrankten. Sie ächzte, denn ihre Schere schien ziemlich stumpf zu sein.

»Hallo Lisi«, sagte Lilly.

Das Mädchen drehte sich ruckartig um. Verlegen nahm sie einen ihrer Zöpfe quer zwischen ihre Zähne und nuschelte: »Wir trinken gerade Tee.« Dann drehte sie sich um und hopste um das Haus herum in den Garten, mit der Rose und der Schere in den Händen. »Papa!«, schrie sie, nun wieder klar verständlich, »die Polizeimenschen sind schon wieder da!«

Benthien und Lilly folgten ihr. Im Garten stand ein pinkfarbener, niedriger Kindertisch, der wie für eine kleine Teegesellschaft gedeckt war. Papierservietten mit einem weißen Segelboot auf blauer See, umgeben von einem Fries aus Muscheln, ersetzten die Tischsets. Vor den vier Stühlchen standen je ein Teller und ein Becher. Der Teddybär mit den Pelzohren thronte am Kopfende. Lisi, die gerade die Rose in ein Marmeladenglas mit Wasser gestellt hatte, ergriff mit beiden Händen eine Teekanne und goss schwankend etwas Tee in den Becher ihres Vaters. Andy Faraday hockte, die Knie fast unter dem Kinn, auf dem Kinderstühlchen und ließ sich bedienen. Zweifellos war das von seiner Gastgeberin so angeordnet worden. Nachdem Lisi sich selbst eingeschenkt hatte, verteilte sie den Kuchen, der unter einer Fliegenglocke wartete. Sie sah Benthien herausfordernd an. »Ihr seid aber nicht eingeladen, nur Papa und Rudi!«

»Lisi«, mahnte ihr Vater.

Lilly öffnete gerade den Mund, als Benthien lächelnd das Wort ergriff.

»Wäre es genehm, wenn wir in einer halben Stunde wiederkommen würden, gnädiges Fräulein?«, fragte er Lisi.

»Ja. Nein. Vielleicht«, erwiderte Lisi huldvoll.

Andrew Faraday bemühte sich, von seinem Stühlchen hochzuspringen. »Sie können gern bleiben, natürlich.« Er sah seine Tochter vorwurfsvoll an.

»Das ist schon in Ordnung«, sagte Benthien. »Wir sind in einer halben Stunde zurück. Ist Ihre Frau nicht zu Hause?«

»Sie ist nach Norddorf gefahren, einkaufen. Sie müsste jeden Augenblick wiederkommen.«

Benthien nickte ihm zu, lächelte noch einmal zu Lisi und verließ dann gemeinsam mit Lilly den Garten.

»So kenne ich dich ja gar nicht«, sagte Lilly auf der Straße.

»Was bringt dich auf die Idee, dass du alle meine Facetten kennst?«, fragte Benthien gespielt hochnäsig.

»Was bringt dich auf die Idee, dass ich sie kennen möchte?«, sagte Lilly trocken. »Und was jetzt?«

»Was hältst du von einem Eis?«

Seit fast vierzig Jahren aß Benthien immer die gleichen Eissorten vom Italiener: Banane und Nuss. Er hatte hin und wieder mal andere Sorten probiert, weil er dachte, es müsste doch welche geben, die ihm noch besser schmeckten. Doch er war jedes Mal zu Banane und Nuss zurückgekehrt. Auch diesmal kaufte er seine üblichen beiden Sorten beim Italiener gegenüber der Kirche. Die Straße zeigte noch ein paar Pfützen, doch die Bänke, die aus Baumblöcken bestanden, waren schon wieder getrocknet. Weiße Wölkchen segelten am blauen Himmel entlang. Auf die Sintflut vom Morgen war der goldene Spätsommer zurückgekehrt. Der Ortskern, der verlassen dagelegen hatte, belebte sich mit Inselgästen, die sich während des Regens verkrochen hatten. Als Lilly eine entsprechende Bemerkung machte, sagte Benthien: »Kennst du nicht den Spruch: ›Wenn dir das Wetter an der Nordsee nicht gefällt, warte einfach fünf Minuten.‹ Alte Insulanerweisheit.«

Sie aßen genüsslich ihr Eis auf der Bank und sahen zu, wie eine Birke, gezaust vom milden Wind, eine Ladung goldener Blätter durch die Luft rieseln ließ. Dann machten sie einen Rundgang über den Kirchhof, vorbei an den sprechenden Grabsteinen aus früheren Jahrhunderten, auf denen unterhalb der mit Schiffen oder anderen maritimen Symbolen verzierten Giebel die Lebensgeschichte derer eingemeißelt war, die dort ihre ewige Ruhe gefunden hatten.

»Am bekanntesten ist wohl Hark Olufs«, sagte Benthien, als sie vor dem Grabstein standen.

»Er hatte ja auch eine aufregende Lebensgeschichte. Mit sechzehn von Seeräubern gefangen genommen, als Sklave in Algier verkauft. Dann Schatzmeister im Dienste des Bey von Constantine, Aufstieg zum Kommandeur der Leibgarde, schließlich Oberbefehlshaber der Armee. Kehrte 1735 als reicher Mann nach Amrum zurück. Was für ein Leben!« Lilly kreuzte die Arme. »Dagegen ist unseres direkt stinklangweilig.«

Wenig später waren sie wieder im Smäswai angelangt. Im Garten saß der Bär vor einem leeren Teetisch. Lisi und ihr Vater waren in der Küche gerade mit dem Geschirrspülen fertig. Lisi setzte sich vor den Fernseher, in dem eine Zoosendung lief, und Andrew Faraday kam heraus, als er die Polizeibeamten bemerkte. »Meine Frau ist leider immer noch nicht zurück«, sagte er bedauernd.

»Das macht nichts«, sagte Lilly. »Wir werden Sie sowieso getrennt befragen.« Sie sah sich um. »Können wir uns dort drüben hinsetzen?« Sie deutete auf eine Sitzgruppe, bestehend aus einem Gartentisch und drei Stühlen mit Polsterauflage.

»Ich hatte nicht vor, Ihnen den Kindertisch anzubieten«, sagte Faraday, schien seine Bemerkung jedoch gleich zu bedauern. »Tut mir leid«, murmelte er, während alle drei sich setzten.

Benthien warf Lilly einen auffordernden Blick zu.

»Kommen wir noch mal auf jenen Freitagabend zurück«, sagte Lilly munter, nachdem Benthien sein Diktiergerät hervorgekramt und die üblichen Informationen darauf gesprochen hatte. »Was haben Sie an diesem Abend gemacht?«

Faraday schüttelte ärgerlich den Kopf. »Hatten wir darüber nicht schon gesprochen?« Er musterte das Diktiergerät auf dem Tisch, als wäre es eine Spinne, die ihm jeden Augenblick ins Gesicht springen könnte.

»Erzählen Sie’s einfach noch mal.«

Er stieß die Luft geräuschvoll durch die Nase aus. »Wir waren gegen 20 Uhr im Restaurant, haben gegessen, waren kurz nach 21 Uhr zurück. Meine Frau hat Lisi ins Bett gebracht. Gegen 22 Uhr haben wir einen Tatort gesehen. Danach sind wir ins Bett gegangen.«

»Was haben Sie gegessen?«

»Das weiß ich nicht mehr.«

»Was haben Sie getrunken?«

Faraday starrte Lilly an. »Keine Ahnung. Mineralwasser.«

»Sind Sie mit dem Wagen gefahren?«

»Ja, äh nein. Oder doch, ja.« Faraday schien irritiert.

»Wissen Sie es nicht mehr?«, fragte Lilly freundlich.

»Wir waren vorher in Norddorf am Strand. Deshalb ist es spät geworden. Folglich müssen wir mit dem Wagen gefahren sein.«

»Sie sind direkt vom Strand ins Restaurant?«

»Natürlich. Wie gesagt, es war schon spät. Jedenfalls für Lisi.«

»Sie hatten Streit mit ihrer Frau«, sagte Benthien ganz ruhig.

»Wie bitte?«

»Im Restaurant. Während des Essens.«

»Daran erinnere ich mich nicht«, sagte Faraday unwirsch.

»Sie sind mittendrin aufgestanden, haben das Restaurant verlassen und kamen nicht wieder. Ihre Frau hat am Ende alleine bezahlt. Wo waren Sie?«

Andrew Faraday starrte Benthien an. »Was reden Sie da?«

»Wir haben Zeugen«, sagte Benthien. »Glauben Sie tatsächlich, Ihr Streit und Ihr nachfolgender Aufbruch wurden nicht bemerkt?«

»Sie haben recht«, sagte eine Stimme hinter Benthiens Rücken, »wir hatten Streit, und Andy hat deswegen das Lokal verlassen.« Astrid Faraday war unbemerkt über den Rasen gekommen. Sie trug eine grüne Tunika über schwarzen Leggins und wirkte schlanker und ätherischer denn je. Benthien fiel auf, dass sie sehr blass war. »Er ist direkt nach Hause gefahren, und als Lisi und ich gegen 21 Uhr zurückkamen, war er da.«

Benthien und Lilly standen auf, um Astrid Faraday zu begrüßen. Gleichzeitig machte Benthien ihr klar, dass sie im Haus warten solle, bis sie mit der Befragung an der Reihe sei. Sie nahm ihre Einkäufe, warf ihrem Mann noch einen rätselhaften Blick zu und verschwand.

»Worüber haben Sie gestritten?«, fragte Lilly und setzte sich wieder.

»Astrid wollte den Urlaub abkürzen, um länger bei ihren Eltern zu sein. Vor allem wegen der angeschlagenen Gesundheit ihres Vaters. Sie macht sich Sorgen seinetwegen. Ich war dagegen, früher als nötig zu fahren. Wir hatten beide die Erholung nötig.« Er wischte sich übers Gesicht. »Sie wollte dann alleine fahren, ich sollte mit Lisi noch hierbleiben. Darum ging der Streit. Ich wollte nicht, dass sie ihren Urlaub abbrach.«

Benthien blinzelte in die Sonne. »Schildern Sie uns den Abend genauer. Sie sind sich ja einig, dass Sie gegen 21 Uhr oder etwas später alle wieder zu Hause waren. Was haben Sie dann getan?« Er setzte seine Sonnenbrille auf.

»Wie schon gesagt, Lisi sollte ins Bett gehen. Meine Frau ging mit nach oben, um dafür zu sorgen, dass sich Lisi auch gründlich die Zähne putzte. Lisi trödelte ein bisschen, das macht sie immer, sie will das Ins-Bett-Gehen so lange wie möglich hinauszögern.«

Faraday kreuzte die Arme vor der Brust und fing an, mit dem Stuhl zu kippeln. Ein Lächeln, das schnell wieder von ihm abfiel, erwärmte kurz seine Augen, als er an seine Tochter dachte.

»Sind Sie nach oben gegangen, um ihr Gute Nacht zu sagen?«

»Nein, das hatte ich schon unten getan.«

»Was haben Sie gemacht, während Ihre Frau bei Lisi war?«

»Ich war draußen im Garten. Habe das Fernsehprogramm durchgelesen und überlegt, ob ich mir den ›Tatort‹ ansehen wollte. Freitags wird er immer um Viertel vor zehn gesendet.«

»Haben Sie eine Fernsehzeitschrift?«, fragte Lilly.

Faraday wirkte irritiert. »Ja.« Er nannte ein Programmheft für vierzehn Tage, das sich besonders auf Spielfilme konzentrierte.

»Okay. Sie und Ihre Frau haben sich also den ›Tatort‹ angesehen«, sagte Benthien. »Bis zum Schluss?«

Faraday nickte. »Bis Viertel nach elf. Danach waren wir noch eine halbe Stunde draußen …«

»Bei dem Sturm?«

Faraday blinzelte. »Um diese Zeit war er noch nicht besonders stark. Ich mag Wind, wenn es nicht kalt ist. Wir saßen relativ geschützt auf der Terrasse und haben noch mal alles durchgesprochen, in Ruhe. Astrid entschloss sich dann, den Urlaub nicht abzubrechen.«

»Und danach gingen Sie zu Bett?«, fragte Lilly.

»Wir waren beide ziemlich müde.«

»Können Sie sich noch an den Inhalt des Krimis erinnern? Oder an den Titel?«

Faraday lächelte. Er nannte den Titel und erzählte oberflächlich den Inhalt. Er gähnte. »Tut mir leid, den Schluss habe ich wohl verpennt. Fernsehen macht mich oft ziemlich schläfrig.«

»Dann war der Krimi ja wohl nicht sehr aufregend«, sagte Benthien trocken. »Aber mal eine ganz andere Frage: Wo sind Sie aufgewachsen, Mr. Faraday?«

Andrew riss die Augen auf. Damit hatte er nicht gerechnet. »Was … äh … ich bin in den USA aufgewachsen«, sagte er schließlich. »In Delaware. Wilmington, um genau zu sein, 1989 Eastwood Road. Meine Mutter war Deutsche, mein Vater Amerikaner.«

»Und wie haben Sie Ihre Frau kennengelernt?«

»Wie ich schon sagte, wir waren in den Ferien auf Amrum. Meine Mutter hatte damals Verwandte hier, die haben wir besucht. Bei der Gelegenheit bin ich Astrid begegnet. Was sollen diese Fragen eigentlich?«

»Das ist die übliche Routine neugieriger Polizisten«, sagte Benthien unverbindlich lächelnd. »Könnte ich mal Ihren Pass sehen?«

»Natürlich. Augenblick.«

»Du irritierst ihn ganz schön«, sagte Lilly leise, nachdem Faraday verschwunden war.

»Hast du was dagegen?«

Nach zwei Minuten war Faraday zurück. Er präsentierte ihnen nicht nur den amerikanischen Pass, sondern auch seine Sozialversicherungskarte und die Aufenthaltsgenehmigung für das Britische Königreich. »Ich arbeite zurzeit in London«, sagte er steif.

»Herzlichen Dank.« Benthien gab ihm die Ausweise zurück. »Kommen wir nun auf den Freitagabend zurück. Was haben Sie getrunken? Sie und Ihre Frau? Während des Fernsehens?«

Faraday wirkte irritiert, riss sich aber zusammen. »Ich …, ich erinnere mich nicht genau.«

»Keine Idee, was Sie getrunken haben?«

»Wahrscheinlich Rotwein. Ich trinke abends oft Rotwein. Nicht täglich, aber häufig. Ist ja nicht ungesund.«

»Und Ihre Frau?«

»Mineralwasser. Meine Frau trinkt kaum je etwas anderes.«

»Haben Sie dazu was gegessen? Knabberzeug oder so was?«

»Nein. Nein, ich habe nur den Rotwein getrunken. Astrid hat ebenfalls nichts gegessen. Sie hasst diesen Salzkram. Für sie sind das nur unnötige Kalorien.«

»Gab es irgendein besonderes Ereignis an diesem Abend, an das Sie sich erinnern? Einen Anruf, oder haben Sie jemanden angerufen? Lärm auf der Straße, Babygeschrei, Motorräder?«

Faraday starrte vor sich hin, zögerte, machte den Mund auf, schloss ihn wieder. Er wirkte verunsichert. »Nein, ich … ich kann mich nicht erinnern. Nur, dass nach Mitternacht der Sturm zunahm. Später hat es kurz geregnet.«

Lilly fragte: »Wann genau gingen Sie zu Bett?«

Faraday fing wieder an zu kippeln. »Gegen Mitternacht wurde es zu frisch, um noch länger draußen zu sitzen. Da sind wir dann reingegangen. Wir waren spätestens um halb eins im Bett.«

»Warum haben Sie uns verheimlicht, dass Sie das Restaurant schon früher verlassen haben?«

Faraday schwieg ein paar Sekunden. »Es war belanglos«, sagte er dann. »Schließlich bin ich schnurstracks nach Hause gefahren. Wir hatten nur einen kleinen Streit.«

»Sind Sie später noch einmal weggefahren?«

»Nein!« Seine braunen Augen blickten empört. »Warum fragen Sie so was? Ich habe Ihnen doch gerade den Ablauf des Abends geschildert! Ich war um halb eins im Bett und bin dort geblieben. Die ganze Nacht!«

Benthien stand auf. »Dürfen wir uns noch ein bisschen im Haus umsehen? Ihre Frau müssen wir auch noch befragen.«

»Nun, wie ist es gelaufen?«, fragte Mikke, als Lilly und Benthien zurückkamen. Benthien legte eine volle Plastiktüte auf den Tisch.

»Je länger wir Andrew Faraday befragten, desto besser funktionierte sein Gedächtnis«, sagte Lilly. »Wirklich erstaunlich.«

»Und was ist dabei rausgekommen?«

Benthien stellte sein Diktiergerät auf den Tisch. »Hör es dir an! Danach kannst du es gleich abschreiben.«

Als Mikke nach Andrews Verhör das Gerät abschaltete, meinte er: »Für mich klingt das glaubwürdig. Wenn Leute eine Geschichte erfinden, tun sie meistens zu viel des Guten, erzählen irgendwelche bombastischen Sachen, weil sie einen unbedingt überzeugen wollen. Dieser Faraday hört sich aber ganz bodenständig an. Er übertreibt nicht. Habt ihr auch die kleine Tochter befragt?«

»Das mussten wir nicht«, sagte Lilly, die gerade mit einer Flasche Wasser aus der Küche kam. »Hör dir den zweiten Teil an. Astrids Befragung.«

Als Mikke eine Stunde später mit seiner Transkription fertig war und den Text ausdruckte, nahm er ihn sich noch einmal vor. Er fand, dass er von Benthiens Verhörmethoden noch eine Menge lernen konnte. Hatte er die Faradays doch sauber ausgetrickst! Er las Astrid Faradays Protokoll noch einmal aufmerksam durch. Die Befragung hatte im Wohnzimmer stattgefunden, durchgeführt hatten sie Benthien und Lilly gemeinsam. Lisi und ihr Vater waren in der Zeit im Garten gewesen.

Bis kurz nach neun Uhr hatten die Aussagen des Ehepaares übereingestimmt. Auch über das Thema ihres Streits waren sie sich einig gewesen.

Benthien: Wann sind Sie nach Hause gekommen?

Astrid Faraday: Kurz nach 21 Uhr. Vom Restaurant bis hierher ist es ja nicht weit.

B: War Ihr Mann schon zu Hause?

AF: Ja. Er wartete auf uns.

B: Was haben Sie dann gemacht?

AF: Ich habe Lisi ins Bett gebracht.

V: Können Sie uns schildern, was genau Sie getan haben?

AF: Während Lisi im Bad war, habe ich ihre Sachen weggeräumt. Aufgepasst, dass sie sich die Zähne putzt. Ihr Bett hergerichtet. Sie hopst gerne darauf herum. Als Lisi im Bett war, bin ich nach unten gegangen. Ich habe später noch mal nach ihr gesehen. Da war sie bereits eingeschlafen.

B: War Ihr Mann oben bei Ihrer Tochter? Um Gute Nacht zu sagen?

AF: Natürlich. Das macht er immer.

V: Und danach haben Sie ferngesehen?

AF: Ja, einen ›Tatort‹ aus Münster. Ich fand ihn gut.

V: Können Sie uns kurz den Inhalt beschreiben?

Mikke stellte fest, dass Astrid Faraday fast dieselben Worte benutzte, die auch ihr Mann gebraucht hatte. Und auch sie konnte sich nicht an den Schluss erinnern. Wahrscheinlich waren beide einträchtig auf dem Sofa eingeschlafen, dachte Mikke.

B: Danach gingen Sie ins Bett?

AF: Ja, äh nein. Ich rief noch meine Eltern an. Nur kurz. Andrew war auf der Terrasse.

V: So spät haben Sie noch angerufen?

AF: Mein Vater ist ein Nachtmensch. Ich wusste, dass er sich den ›Tatort‹ ansehen würde. Ich wollte ihm nur sagen, dass wir doch nicht früher nach Glücksburg kommen.

B: Und dann?

AF: Wir saßen noch ein bisschen auf der Terrasse, frische Luft schnappen, bis es zu kühl wurde. Dann sind wir ins Bett gegangen.

V: Ihr Mann ist nicht noch mal aufgestanden und weggefahren?

AF: Nein! Natürlich nicht.

B: Was haben Sie getrunken?

AF: Wie bitte?

B: Was Sie getrunken haben am Abend, beim Fernsehen. Oder saßen Sie trocken da? Meistens isst und trinkt man doch irgendeine Kleinigkeit.

AF: Ach so. Ich habe mir einen Longdrink gemacht, Campari mit Orangensaft. Später nur noch Orangensaft.

B: Keine Knabberartikel?

AF: Mag ich nicht. Aber nach dem Telefonat hatte ich noch Appetit auf irgendwas. Ich hatte noch Lachshäppchen in Blätterteig im Kühlfach, die habe ich aufgebacken.

B: Und dann draußen auf der Terrasse gegessen?

AF: Äh … ja.

B: Ihr Mann auch?

AF: Nein. Nein, der mochte nichts.

B: Hat die laute Musik Sie nicht gestört?

AF: Musik?

B: Von den Nachbarn. Die nebenan hatten eine Party. Ihr Mann sagte, es wäre ziemlich laut gewesen.

AF: Ach das. Ich bin nicht so lärmempfindlich. Im Haus hat man es außerdem kaum gehört.

Mikke grinste. Vielleicht war diese Befragungsweise nicht ganz fair, aber wenigstens war Benthien so ans Ziel gekommen. Jetzt war klar, dass beide Faradays logen. Sie hatten den Abend nicht gemeinsam verbracht. Einer von ihnen war unterwegs gewesen und erst spät nach Hause gekommen. Das hatten ja auch die Nachbarn bestätigt. Und was war in der Plastiktüte? Mikke packte zwei identische Jogginganzüge aus, schwarz, mit jeweils einem roten Streifen an den Hosen und an den Ärmeln. Ein reflektierendes Material, damit man beim Joggen im Dunkeln gesehen wurde. Genau solche Fasern hatte man an Irmtrauds Kleidung gefunden.

»Habt ihr eigentlich auch nach Gummistiefeln gesucht?«, fragte Mikke, als Benthien und Lilly vom Einkaufen zurückkamen. Es war fast unglaublich, wie viel Bedarf an Nahrungsmitteln und Getränken ihr kleiner Haushalt hatte.

»Ja, aber wir haben keine gefunden«, sagte Lilly.

»Fertig mit Abschreiben, Mikke?« fragte Benthien.

»Alles paletti. Sag mal, warum hast du Faraday gefragt, wo er aufgewachsen ist? Hattest du angenommen, er wäre eins von Klabundes Pflegekindern gewesen?«

»Hätte doch sein können. Apropos: was hast du in puncto Pflegekinder herausgefunden?«

»Klaas Bode hat mir sehr geholfen. Er hat die Angestellte vom Meldeamt extra ins Büro geschickt und in den alten Archiven nachsehen lassen. Also: Als die Klabundes auf Amrum ankamen, waren sie definitiv allein. In den folgenden Jahren hatten sie vier Kinder zur Pflege: Matthias Prinz, Rüdiger Timm, Ortrun Nelles, Margarethe Abt.« Er schob Benthien ein Blatt hinüber.

»Hier fehlen die Angaben, wie lang die Kinder bei den Klabundes waren«, bemängelte Benthien.

»Die Abmeldungen auf dem Amt Amrum sind erst zehn, zwanzig Jahre später erfolgt«, erklärte Mikke. »Reine Schlamperei seitens der Klabundes. Sie hatten es nicht für wichtig gehalten.«

»Großartig«, knurrte Benthien. »Da wir Prinz und Abt ausschließen können, bleiben noch zwei Verdächtige übrig …«

»Plus die Angehörigen von Matti und Peggy«, sagte Lilly, die Benthien über die Schulter guckte.

»Hast du sonst noch etwas über die Kinder erfahren?«

Mikke reagierte empört. »An einem Samstagabend? Wie stellst du dir das vor?«

»Was ist mit Klabundes Tante, Frau Hartung? Hast du sie erreicht?«

Mikke schnaufte. »Die Dame war unterwegs«, sagte er mürrisch. »Im Theater. Die älteren Herrschaften heutzutage haben Terminkalender wie Topmanager, das kenne ich von meiner Oma. Die ist fünfundachtzig und hat so viele Verabredungen, dass ich bei ihrem Pensum nach einer Woche reif für eine Kur wäre.«

Kapitel 22

Lilly genoss es, allein zu sein. Sie lag auf der bequemen Liege im Garten, die Zeitung auf dem Rasen, ein Buch in der Hand und neben sich einen phantasievollen Sex-on-the-Beach-Cocktail, den sie mit allem gemixt hatte, was im Kühlschrank vorhanden war, plus einem guten Schuss Wodka. John war weg, Mikke war weg. Letzterem waren die frischen Unterhosen und T-Shirts ausgegangen, deshalb hatte er sich auf den Weg nach Hause gemacht, um für Nachschub zu sorgen. Und John war auf dem Weg nach Flensburg. Er wollte nicht bis Montag warten, um die Fasern der Faraday’schen Jogginganzüge im Labor untersuchen zu lassen, daher hatte er die arme Claudia Matthis so lange beschwatzt und mit einer Einladung zum Essen bestochen, bis sie sich bereit erklärt hatte, auch am Sonntag zu arbeiten. Außerdem war er ganz wild darauf, die Kleidung der »kleinen Seejungfrau« ins Labor zu schicken und sich ihre Akte anzusehen, die in Flensburg lagerte. Er kam nicht mehr von dem Gedanken los, dass auch sie etwas mit den Klabundes zu tun hatte. Das Melderegister hatte zwar ergeben, dass das Ehepaar zum Zeitpunkt des Umzugs nach Amrum allein gewesen war, aber solche Kleinigkeiten konnten John nicht beirren.

Lilly teilte seine Meinung nicht, doch sie stritt nicht mit ihm. Sie war ganz froh, ein paar Stunden lang allein zu sein. Erst am späten Nachmittag wollten John und Mikke zurück sein. Am Abend zuvor hatten sie sich noch mit Lone und Sven zum Essen getroffen, noch einmal alle Aspekte durchgesprochen und verabredet, in engem Kontakt zu bleiben.

Davor hatte es eine Menge Telefonate gegeben. Tommy Fitzen und Juri Rabanus hatten angerufen, beide randvoll mit Neuigkeiten. Die Leute, die mit Helene zusammen den Workshop gemacht hatten, waren allesamt überprüft worden. Niemandem konnte man nachweisen, dass sie die Klabundes kannten, und alle hatten ein Alibi für den bewussten Freitagabend. Zwei von ihnen hatten Helenes Texte noch auf ihrer Festplatte. Ein kurzer Abgleich hatte ergeben, dass Helenes damaliges Manuskript, was die Mordmethode betraf, mit der aktuellen Fassung identisch war. Die Roloffs konnten sich da durchaus einige Ideen geholt haben.

Susanne Roloffs mysteriöser Fondsmanager, Terence W. Yarbrough, hatte sich als existent erwiesen. Fitzen hatte selbst mit ihm telefoniert. Wie vermutet, hatte Yarbrough keine Ahnung von Telefonaten oder einer E-Mail-Korrespondenz mit Susanne Roloff. Er hatte auch nie vorgehabt, in Deutschland Eigentum zu erwerben. Am letzten Freitag war er auf Long Island gewesen, um seine betagte Mutter in ein feudales Seniorenheim zu bringen. Danach hatten er und seine drei Söhne das Haus ausgeräumt.

Das Ganze war eindeutig eine Falle für Susanne Roloff gewesen. Die E-Mail-Adresse von Yahoo war falsch, das Telefonat führte zu einem Prepaid-Handy. Man hatte Susanne nach Dagebüll gelockt, damit sie zur fraglichen Zeit ohne Alibi in der Nähe des Tatortes war. Damit war der Verdacht gegen sie eigentlich ausgeräumt. Oder, dachte Lilly, sollte es ein doppelter Bluff sein? Ganz aus dem Rennen waren die Roloffs, ihrer Meinung nach, noch nicht. Diese Erbschaft war einfach ein zu gutes Motiv. Allerdings: Müller hatte ein Alibi, und Boisen war hier in der Gegend nicht gesichtet worden. Und sollten Johns Ahnungen zutreffen, dass der Mord an den Klabundes mit den Pflegekindern zusammenhing, konnten sie wieder von vorne anfangen.

Komischerweise sah Kriminalrat Carsten Gödecke das ganz anders. Er hatte endlich mal das Glück gehabt, Benthien an die Strippe zu bekommen, und seine Chance genutzt. Als John nach einer Stunde auflegte, konnte er ihnen mitteilen, dass Gödecke sehr zuversichtlich sei, dass der Fall in Kürze geklärt wäre. »Endlich war er einmal zufrieden, diese Stimmung wollte ich ihm nicht verderben«, sagte er.

Lilly trank ihren Sex-on-the-Beach aus und beschloss, im Klabunde-Haus vorbeizuschauen, wo Annika und Leon noch immer die fünftausend Bücher und die Kellergewölbe der Klabundes durchforschten. Jetzt, wo die Pflegekinder ins Spiel gekommen waren, schien ihre Arbeit umso wichtiger zu sein. Vielleicht waren im Haus irgendwelche Hinweise zu finden, etwa Fotos, Alben, Briefe, die einen Einblick ins Familienleben der Klabundes geben konnten. Vielleicht fanden sich Unterlagen über die Pflegekinder, aus denen die Namen und Adressen der Eltern hervorgingen. Das würde ihnen am Montag einiges an Arbeit ersparen.

Als sie das Grundstück erreichte, stellte Lilly wieder einmal fest, wie düster und unerfreulich dieses Haus war, eingeklemmt zwischen Wald und Dünen und mit Fenstern, die nur aus dem oberen Stockwerk einen freien Blick gewährten.

Annika und Leon begrüßten sie freudig, besonders, als Lilly ihnen den eiskalten Limonensaft kredenzte, den sie mitgebracht hatte. »Wir handeln uns hier noch eine Staublunge ein«, stöhnte Leon und blätterte in einem der alten Folianten.

Lilly erklärte ihnen noch einmal, wie wichtig es war, nichts zu übersehen. »Schaut euch bitte jede Quittung, jeden Zettel, jeden Fetzen Papier an – Fotos natürlich sowieso –, und legt alles in die Ablagekörbe. Wir müssen hier jeden Quadratzentimeter mit der Lupe absuchen!«

»Wir haben oben ungefähr zehn alte Handtaschen und uralte Einkaufstaschen gefunden, aber außer Krümeln war nichts drin. Wir haben jede Kleidertasche durchsucht und alte Einkaufszettel gesammelt, aber nichts wirklich Wichtiges gefunden.«

Leon griff nach seinem eiskalten, beschlagenen Glas. »Wenigstens sind wir oben fertig. Du glaubst nicht, wie viele vergilbte Handtücher, Bettbezüge, Tischdecken, Lappen und alte Kleider dort lagern. Die Alte scheint nie irgendwas weggegeben zu haben. Jede Menge Koffer, Schachteln, Tüten.«

»Habt ihr auch die abgelegten Kleider durchgecheckt?«, fragte Lilly. Sie musste lachen, als sie die entsetzten Gesichter der beiden sah. »Ich weiß, es ist eine Drecksarbeit, aber uns bleibt nichts anderes übrig. Gehen wir mal rauf.«

Oben inspizierte Lilly die Schlafzimmer und Abstellräume, die Koffer und Kisten. Sie ordnete an, dass jedes Kleidungsstück ausgepackt und durchsucht werden sollte. »Ich will mal sehen, ob wir am Montag noch Verstärkung kriegen können«, versprach sie Leon und Annika, die reichlich angefressen wirkten.

Bevor sie ging, schaute Lilly noch kurz in die Kellerräume, die sie als wirklich gruselig empfand. Beim Gedanken daran, dass Hardings Frau Peggy hier so manche Nacht hatte verbringen müssen, überlief sie ein eiskalter Schauer. Wie verroht musste man sein, um einem Kind so etwas anzutun? Es roch modrig, nach Erde, Staub und Schimmel. Auch hier erblickte sie in jeder Ecke Ramsch, kaputte Möbel, Koffer und Regale voll Trödel. In einer Ecke lagen vergilbte Zeitungen, zu Bündeln gestapelt. Offenbar Material für die Öfen, die es in fast jedem Zimmer gab. Eine Zentralheizung suchte man hier vergebens. Gerade als sie den Keller wieder verlassen wollte, kam sie an einem Regal vorbei, in dem angeschlagenes Geschirr zu finden war, eine Zinkwanne, Töpfe voll getrockneter Erde, eine alte Schreibmaschine, verrostete Kerzenleuchter und staubige Einmachgläser. Auch einen Lederrücken konnte Lilly erkennen.

Mit zusammengebissenen Zähnen und spitzen Fingern schob Lilly den Ramsch, an dem massenhaft Spinnweben hingen, beiseite. Dahinter, an die Rückwand gelehnt, standen alte Haushaltsbücher und ein großformatiges Fotoalbum. Die Fotos darin schienen aus den 1960er- und 1970er-Jahren zu sein. Sie waren kleinformatig und zumeist in Schwarz-weiß. Lillys Herz schlug höher. Sie entstaubte das Album, so gut es ging. Sie wollte es sich in Ruhe ansehen. »Ich bin dann weg«, rief sie nach oben, bevor sie aufatmend hinaustrat in die frische Luft und den Schein der milden Herbstsonne.

Doch nach zwei Schritten machte sie kurzentschlossen kehrt, ging zurück in den Keller und zerrte die alte Schreibmaschine hervor. Wenn man schon so akribisch nach Papieren fahndet, dachte Lilly, sollte man auch das alte Farbband überprüfen. Schließlich schien das Motiv für die beiden Morde weit zurück in die Vergangenheit zu reichen.

Als Lilly in die improvisierte Einsatzzentrale zurückkehrte, war es kurz vor Mittag. Sie beschloss, bevor sie ihren Kellerfund untersuchte, Frau Hartung in Hamburg anzurufen, vielleicht hatte sie mehr Glück als Mikke gestern.

Als die alte Dame sich meldete, war ihre erste barsche Frage, ob die Polizei endlich die gottlosen Banditen gekascht und eingebuchtet hätte. Lilly musste bedauernd verneinen, was kein guter Einstieg in das Gespräch war. Als sie nach Christine fragte, fauchte die alte Dame, dass sie dieses Thema doch schon beim letzten Mal abgehandelt hätten.

»Wir möchten gerne wissen«, sagte Lilly ganz sanft, »wo Christine gestorben ist. Wo können wir ihr Grab finden?«

Das Geräusch, das sie auf der anderen Seite der Leitung hörte, konnte sie nicht gleich identifizieren, doch später dämmerte ihr, dass es das höhnische Spottlachen einer alten, sehr aufgebrachten Dame war. »Sie sind mir eine schöne Detektivin«, sagte Ingeborg Hartung. »Sie stehen doch fast auf ihrem Grab! Christine wurde auf Amrum beerdigt, und mich hat man noch nicht mal dazu eingeladen!«

Dann wurde der Hörer des altmodischen Telefons unsanft aufgelegt.

Lilly musste an einen Spruch denken, den sie eigentlich nur aus englischen Kriminalromanen kannte: »Man hätte mich mit einer Feder umstoßen können.« So in etwa fühlte sie sich. Christine sollte hier auf Amrum gewesen sein? Hier verstorben, hier beerdigt? Und keiner wusste davon? Schwer vorstellbar. Sie nahm den Hörer und rief Klaas Bode an, der zwar nicht im Dienst war, aber trotzdem seine Unterstützung zusagte. Er kannte sowohl jemanden von der Friedhofsverwaltung als auch vom Standesamt und war bereit, die beiden privat anzurufen und um unverzügliche Hilfe zu bitten, sofern sie denn zu Hause wären. In diesem Fall würde sie heute noch von ihm hören. Lilly bedankte sich überschwänglich.

Nun konnte sie endlich ans Essen denken. Sie beschloss, sich erst mit einem Paar Wiener Würstchen und einem übriggebliebenen Brötchen vom Frühstück zu stärken, bevor sie sich das Album vornahm. Während sie auf der Terrasse saß und aß, rief Susanne Roloff an. In aggressivem Tonfall fragte sie, wann sie nun endlich ins Haus könne. »Wir wollen es an Addi Pedersen verkaufen, der große Pläne damit hat«, sagte sie vorwurfsvoll. »Das Ausräumen wird viel Arbeit machen, und wenn ich mir schon die Tage frei halte, will ich nicht hier sitzen und Däumchen drehen. Also. Wann können wir ins Haus?«

»Sie kennen die Antwort: Wenn wir fertig sind«, sagte Lilly. »Sie erfahren es dann sofort. Bis dahin bleiben Sie bitte auf der Insel.«

»Ich werde mich bei Ihrem Vorgesetzten beschweren, gute Frau«, sagte Susanne Roloff drohend und legte auf.

Lilly kochte. Zur Abkühlung rief sie ihren Vater an. Er erzählte ihr, dass er gerade beim Mulchen sei, dass die Schnecken überhandnähmen und die Kürbisse dieses Jahr wunderbar gediehen. Als Lilly auflegte, ging es ihr schon besser. Die Gartensorgen und -freuden ihres Vaters hatten sie wieder einmal beruhigt und die Proportionen wieder ein bisschen geradegerückt.

Sie war eben dabei, ihr Geschirr wegzuräumen, als sie ein fröhliches »Moin, Moin« hörte. Lilly fuhr herum. Thyra Kortum, die Oberstaatsanwältin, stand in der Küchentüre, ihre blauen Augen funkelten. »Ich dachte schon, es ist keiner da«, sagte sie.

»Oh, ich bin alleine hier. Dein Klingeln habe ich gar nicht gehört!«

»Was wohl daran liegt, dass ich durch den Garten reinspaziert bin. Wo sind die anderen? Auf Segeltour?«

Lilly brach in Lachen aus. Sie umarmte Thyra kurz. »Thyra! Du glaubst doch nicht wirklich, dass wir uns hier einen lauen Lenz machen? Du kennst John. Er hat Claudia Matthis am heiligen Sonntag ins Labor zitiert und ist jetzt in Flensburg, um ihr Arbeit zu bringen. Wir tun schon, was wir können. Wollen wir uns auf die Terrasse setzen? Möchtest du Tee?«

»Tee? Doch nicht so ’n Labberkram! Habt ihr nichts Stärkeres?«

»Tee mit Rum? Kaffee? O-Saft mit Wodka?«

Bei der letzten Aufzählung begann Thyra zu strahlen. »Auch was zu essen?«, rief Lilly, während die Oberstaatsanwältin es sich draußen bequem machte und ihre Pumps von den Füßen schleuderte. Nein, die flüssige Stärkung genüge ihr, besten Dank.

Lilly lächelte. Sie kannte Thyra seit Jahren; ab und zu gingen sie zusammen in Konzerte oder ins Kino, im Sommer grillten sie mindestens einmal in Thyras Garten, gemeinsam mit Fitzen, Benthien, Juri Rabanus und einigen Kollegen von der Staatsanwaltschaft.

»Wie geht es Bugsy?«, fragte Lilly, als sie mit den Getränken in den Garten kam.

»Hat einen Rattenbiss. Muss am Montag mit ihm zum Tierarzt, könnte sich entzünden«, sagte Thyra lakonisch, während sie den Inhalt des Glases in sich hineinschüttete. Bugsy, nach dem Gangster Bugsy Siegel benannt, war ein verwöhnter Zwerghase, an dem Thyra sehr hing.

Die Oberstaatsanwältin kippte bereits den zweiten Longdrink. Sie wackelte mit den Zehen. »Hat sich bei euch inzwischen was Neues ergeben?«

»Könnte sein.« Lilly erzählte Thyra ausführlich von den Verdachtsmomenten gegen Roloff, Müller und Boisen; sie erwähnte die Jogginganzüge, deren Fasern mit denen identisch sein könnten, die sie auf Irmgard Klabundes Kleidung gefunden hatten. Sie berichtete von dem Mord in Skagen und zuletzt von den Pflegekindern, von Matthias Prinz, der im Watt ertrunken war.

»Ihr meint, er war auf der Flucht vor den Klabundes? Weil er dort misshandelt wurde?«

»Und weil er keine Hilfe fand«, sagte Lilly. »Aber vielleicht hat Henriette Falting ja mit den Klabundes gesprochen und sich von ihnen beschwichtigen lassen. Vielleicht haben die Kinder das dann zu spüren bekommen, in Form von neuer Gewalt. Wir wissen es nicht. Er sah gesund aus, war gut ernährt, und man merkte ihm von dem, was er dort erleiden musste, nichts an.«

»Es gibt viele Methoden, um eine Kinderseele zu quälen«, meinte Thyra düster, »darunter auch solche, die keiner sieht und die nicht nachweisbar sind. Nach außen hin wirkt alles normal, und leider ist es ja so, dass Kinder über solche Dinge nicht reden. Sie schämen sich. Oder sie haben Angst, dass ihnen keiner glaubt. Oft zu Recht!«

»Aber Matthias war mutig und hat versucht, Hilfe zu bekommen. Als das nicht funktionierte, sah er keinen anderen Ausweg als die Flucht«, sagte Lilly und begriff, dass sie völlig außerstande war, eine solche Situation nachzuvollziehen. Was war in dem Jungen vorgegangen, als er unterwegs merkte, dass seine Lage immer aussichtsloser wurde? Wie lange hatte er leiden müssen, mutterseelenallein in dieser bedrohlichen Landschaft aus Wasser und Nebel?

Thyra schienen ähnliche Gedanken durch den Kopf zu gehen. »Viel zu viele Kinderquäler schlüpfen durchs Netz, doch ab und zu bekommt wenigstens einer, was er verdient – auf die eine oder andere Art!«

»Ganz hundertprozentig politisch korrekt klingt das nicht aus dem Mund einer Oberstaatsanwältin«, sagte Lilly und lächelte sanft.

»Diplomatie war noch nie meine Stärke. Und unser Strafrecht ist nun einmal so, dass es sich eher um die Täter kümmert als um die Opfer. Aber sei’s drum. Was ist das, was da liegt? Etwa ein Fotoalbum?«

Lilly hatte es ganz vergessen. Sie erzählte Thyra, wo sie es gefunden hatte. Gemeinsam schlugen sie es auf. Es war staubig und roch modrig. Zum ersten Mal sah Lilly Bilder von den Klabundes, als sie jung waren. Auf einem der ersten Fotos standen beide nebeneinander vor einem schlichten Haus aus Lehm, das von einer struppigen Palme beschattet wurde. Irmgard Klabunde hielt ungeschickt ein kleines Kind im Arm. Sein Kleidchen war hochgerutscht bis unter die Arme, und es wirkte quengelig. »Sie hält es wie einen Kartoffelsack«, kommentierte Thyra.

Weitere Fotos in Schwarz-Weiß zeigten dasselbe Kind, offenbar die kleine Christine, die Lilly auf ungefähr zwei Jahre schätzte. Die Bilder waren augenscheinlich in Nordafrika entstanden, wo Ambros Klabunde an Ausgrabungen teilgenommen hatte. Endlos viele kleinformatige Fotos der Grabungsstätte waren zu sehen, darunter Aufnahmen von einem freigelegten römischen Keller, von Erdschichten, Knochenfunden und Keramikscherben, aber auch von staubigen Sackgassen, Lehmbauten und immer wieder von der Sandwüste. Die Bilder waren nach keiner erkennbaren Logik oder Ordnung eingeklebt worden. Eines der wenigen größeren Farbfotos zeigte Irmgard Klabunde mit ihrer kleinen Tochter; sie saß in einem malerischen Innenhof, das Kind stand auf ihrem Schoß, angelehnt an ihren Oberkörper, den Kopf mit den dunklen Locken dem Fotografen zugewandt. Lilly fiel auf, dass weder die Klabundes noch das Kind auf diesem oder anderen Fotos lächelten. Mutter und Tochter hatten überall die gleichen großen, feierlich ernsten, dunklen Augen.

»Herrlich, dieser Rock«, sagte Thyra wehmütig, »einen ganz ähnlichen hatte ich auch mal.« Lilly betrachtete den weiten Rock mit dem Muster aus Eisbechern und Sonnenschirmen, Strandbällen, Pärchen auf Fahrrädern und eleganten Damen im Eiscafé. Eben der typische 1960er-Jahre-Look. Lilly musste innerlich lächeln über Thyras Begeisterung. Es folgten Bilder mit Gruppen von Menschen, unter denen auch Ambros zu finden war, doch die Gestalten auf den Fotos waren so klein und unscharf, dass man sie kaum erkennen konnte. Die zweite Hälfte des Albums war leer.

»Eigentlich ziemlich lieblos gemacht«, kommentierte Lilly. »Ich hoffe, das waren nicht die einzigen Fotos im Haus.«

»Was versprichst du dir von Fotos der Pflegekinder?«, fragte Thyra.

»Ich möchte ihre Gesichter sehen«, antwortete Lilly.

»Falls die Klabundes so waren, wie ich sie mir vorstelle, dann gibt es keine Bilder von den armen Würmchen. Aber frag doch mal in der Schule nach. Vielleicht wurden Klassenfotos gemacht.«

»Gute Idee. Da hätten wir auch drauf kommen können. Hast du Lust, einen Spaziergang zu machen, Thyra?«

»Wenn es nicht zu weit ist? Du weißt ja, mein Herz …«

Lilly, die wusste, dass Thyra ihr Herz immer dann ins Spiel brachte, wenn sie argwöhnte, man wolle ihr übermäßige Strapazen zumuten, antwortete ausweichend. Nachdem sie die Staatsanwältin mit bequemen Schuhen und einem T-Shirt versorgt hatte, das Bluse und Kostümjacke ersetzte, war Thyra so weit, in den Wagen zu steigen.

Die Fahrt ging in Richtung Norddorf. »Wohin fährst du mich eigentlich?«, fragte Thyra argwöhnisch, doch Lilly lenkte sie mit einer Frage nach ihrer Tochter ab. Anja lebte mit ihrem Mann und den vier Kindern in Australien. Thyra hatte sie seit drei Jahren nicht mehr gesehen, weil sie den vierundzwanzigstündigen Flug wegen Thrombosegefahr mehrmals unterbrechen zu müssen glaubte, wodurch jeder Besuch zu einem Großereignis im Hinblick auf Zeit und Logistik wurde.

»Im Januar ist es wieder so weit, da habe ich vier Wochen Urlaub«, sagte Thyra strahlend. »Stell dir vor, ich habe den Lütten noch gar nicht gesehen, und der ist schon zweieinhalb.« Sie betrachtete die Landschaft, die am Fenster vorbeizog. »Wohin fahren wir eigentlich?«, wiederholte sie. »Ich hoffe doch sehr, dass es dort ein nettes Café gibt.« Ein Gedanke kam ihr, und sie fügte mit Entsetzen in der Stimme hinzu: »Du willst mich doch nicht etwa über den Strand hetzen, Lilly?«

»Wir gehen erst ein bisschen spazieren, danach gibt’s Kaffee«, erwiderte Lilly diplomatisch. Thyra stöhnte, sagte aber nichts mehr. Lilly fuhr durch Norddorf hindurch, lenkte dann den Wagen zwischen den Viehweiden dorthin, wo noch bis vor kurzem die Seehospize, erbaut von Pastor Bodelschwingh, gestanden hatten, hohe Reetdachhäuser, die »ein christliches Gegengewicht zum weltlichen Badeleben« hatten sein sollen.

Thyra lächelte, als Lilly davon sprach, blickte sich dann aber misstrauisch um. »Wir sind hier mitten in der Einöde, am Ende des Deichs. Wo ist das versprochene Café?«

»Erst kommt der Spaziergang, habe ich gesagt.«

Sie schleppte Thyra erbarmungslos am Rand der hohen Dünen entlang in Richtung Odde, zuerst über einen Bohlenweg, dann durch den Sand, der die Dünen säumte. Es war Ebbe. Die Landschaft schien unendlich; unmöglich zu sagen, wo das Land endete und der trügerische Meeresboden begann. Schnell treibende, kleine Wolken spiegelten sich in den Pfützen, die das Meer zurückgelassen hatte. Die Kakophonie der Möwen und Austernfischer war hier, am Vogelschutzgebiet, ohrenbetäubend.

Im Osten, trügerisch nah, wie es schien, lag die Insel Föhr. Man konnte den Deich von Dunsum erkennen, dahinter ein Wäldchen. Zwischen den beiden Inseln festes, glattes Sandwatt und solches mit Rippelmarken, die das Muster der Wellen widerspiegelten, und flache Priele. Diesen einsamen Weg war der kleine Junge gegangen, weil er ihm besser schien, als noch länger bei den Klabundes zu bleiben.

»Ich wollte mir ansehen, was Matti als Alternative vorgezogen hatte«, sagte Lilly, als sie langsam zurückgingen.

»Er hätte es geschafft, wenn nicht Nebel aufgekommen wäre.«

»Vielleicht. So oder so, es war ein gefährlicher Weg. Leider hatte Mattis Schutzengel an diesem Tag dienstfrei.«

Nach dem versprochenen Cafébesuch brachte Lilly Thyra zur Fähre, dann kehrte sie in den Garten zurück. Sie blätterte noch einmal das Fotoalbum durch, um ein Gefühl dafür zu bekommen, wie das Leben der Klabundes ausgesehen hatte, als sie noch jung verheiratet gewesen waren.

Später kamen Leon und Annika vorbei, um Bescheid zu sagen, dass sie für heute Schluss machten. Leon legte einen schmuddeligen Briefumschlag auf den Tisch. »Das ist das Einzige, was wir gefunden haben.«

»In einer uralten Lederjacke, die schon lange in einem Koffer vor sich hin gammelte«, ergänzte Annika. »Sie gehörte wohl Irmgard Klabunde.« Dann gingen sie, und Lilly, die etwas schlapp war von der Sonne und dem Spaziergang, drehte den Umschlag müßig in den Händen. Sie wurde schlagartig wach, als sie bemerkte, dass der Umschlag noch ungeöffnet war, und ihre Erregung steigerte sich noch, als sie Anschrift und Absender las: Gerichtet war der Brief an Matti Prinz, und der Absender war ein gewisser Manfred Prinz aus Hamburg-Wilhelmsburg. Konnte es sich um Mattis Vater handeln? Vorsichtig öffnete Lilly das Kuvert. Ein Blick auf die kindliche Handschrift sagte ihr, dass das Schreiben nicht vom Vater stammte. Gebannt las sie die Zeilen:

Lieber Matti,
wie geht es dir? Mir und Oma geht es ganz gut. Gestern haben wir Mama besucht. Sie hat geweint. Sie sagt das sie sich ganz doll nach uns sehnt. Vielleicht kommt sie ja bald raus. Sie hat auch gesagt das sie versucht hat dir einen Brief zu schreiben. Aber es ging nicht deshalb, soll ich an dich schreiben hat sie gesagt. Du must noch ein bißchen durchhalten, altes Kanonenrohr. Aber dann holen wir dich und später wenn wir groß sind zeigen wir’s denen, Alter das ihnen Hören und Sehen vergeht. Alles klar?

Liebe Grüße von deinem Bruder Manni

(und klar, auch von Mama und Oma)

Lilly legte den zerknitterten Brief auf den Tisch und strich ihn sorgfältig glatt. Warum hatte Irmgard Matti diesen Brief nicht gegeben? War es üblich gewesen, dass die Kinder ihre Post nicht erhielten? Oder gehörte das mit zu den Strafmaßnahmen? Lilly war wie elektrisiert. Endlich hatte sie einen Namen und eine Adresse. Sie sprang auf und ging zu ihrem Notebook, fuhr es hoch und loggte sich ins Internet ein. Sie rief das Telefonbuch auf und gab den Namen Manfred Prinz in Hamburg ein. Obwohl ihr der Name nicht gerade selten erschien, hatte sie keinen Treffer. Als Nächstes gab sie die Adresse ein, in der Hoffnung, es könnte noch ein anderes Mitglied der Familie in diesem Haus wohnen. Aber auch mit diesem Versuch hatte sie kein Glück. Falls noch ein »Prinz« dort lebte, so war er jedenfalls nicht im Telefonbuch gemeldet.

Nun versuchte Lilly es über Google. Offenen Mundes starrte sie auf das Suchergebnis; sie konnte es kaum glauben. Konnte eine Spur so nahe liegen, quasi nur darauf warten, gefunden zu werden? Mit roten Ohren klickte sie auf den ersten Link.

Mikke und Benthien hatten sich zufällig auf der Fähre getroffen und setzten das letzte Stück der Reise gemeinsam fort. Da Benthien seit dem Frühstück nichts mehr gegessen hatte, galt sein erster Gedanke der Speisekarte. Er bestellte sich eine Erbsensuppe mit Brötchen und Bockwurst, Mikke entschied sich für ein doppeltes Rührei und orderte eine Flasche Ketchup dazu.

»Gibt’s schon Ergebnisse von der KTU?«, fragte Mikke kauend.

»Die roten Fasern sind identisch mit denen, die wir an Irmgards Kleidung gefunden haben. Die Kleider des angespülten Mädchens werden noch untersucht.«

Mikke blickte überrascht auf. »Das heißt also, einer der Faradays oder beide waren bei den Klabundes im Haus? Oh Mann, das hätte ich nicht gedacht.«

»Ja, das waren sie wohl«, sagte Benthien langsam. »Aber das muss noch nicht heißen, dass sie sie auch getötet haben.«

»Traust du ihnen einen Mord nicht zu?«

Bevor Benthien antworten konnte, erklang in seiner Gesäßtasche das »Halleluja«. Karin, seine Ex, war am anderen Ende der Leitung. Eins ihrer besonderen Talente war, ihn entweder beim Kochen, beim Essen, beim Duschen oder während einer Konferenz zu stören.

Benthien teilte ihr mit, dass er unterwegs nach Amrum und bei der Arbeit sei. »Vielleicht kannst du trotzdem mal eben hören, was ich zu sagen habe«, sagte Karin latent aggressiv, indem sie, wie immer, seine Einwände ignorierte. Sie erzählte von ihren Umbauplänen für das kleine Häuschen, in dem sie jetzt wohnte, von den Schwierigkeiten, Handwerker zu finden, beklagte sich über die vielen Telefonate, die sie führen musste – dieses, dachte Benthien, musst du nicht führen –, und über die Trottel, die nicht begriffen, was sie wollte. »Kannst du nächste Woche mal vorbeikommen und dir meine Pläne ansehen?«, fragte sie, und Benthien war klar, dass sie, wie immer, keinen Rat haben wollte, sondern Bestätigung. Da er ihr die nicht geben konnte, weil er es unsinnig fand, viel Geld in ein gemietetes Objekt zu stecken, tat Karin das, was sie immer tat, wenn es nicht nach ihrem Willen ging: Sie beendete das Gespräch grußlos.

Benthien rührte genervt in seiner erkalteten Suppe. Diese Frau begriff einfach nicht, dass es mit ihnen zu Ende war, der Point of no Return war längst erreicht. Basta! Mit welchem Recht verlangte sie von ihm, dass er weiterhin Teil ihres Lebens war?

»Krach mit deinem Vater?«, fragte Mikke.

»Nein, nein, mein Vater ist pflegeleicht. Was man von den meisten Frauen leider nicht behaupten kann«, setzte er düster hinzu.

Als sie in die Einsatzzentrale zurückkamen, sah Benthien sofort, dass Lilly schon auf sie wartete. »Hummeln im Hintern?«, meinte er lächelnd. »Muss ja auch langweilig gewesen sein, die ganze Zeit im Liegestuhl und nichts zu tun!«

»Hast du eine Ahnung! Thyra war da, wir haben interessante Dinge im Klabunde-Haus gefunden, Leif Harding hat gerade eben Kopien der Tagebücher seiner Frau gebracht, und«, fügte sie triumphierend hinzu, »wir werden morgen die Mutter und den Bruder von Matthias Prinz vernehmen. Ich habe bereits einen Termin gemacht!«

Benthien fiel die Kinnlade herunter. »Wie bitte?«

»Sie leben auf Föhr«, sagte Lilly strahlend. »Stell dir vor, zwei weitere Verdächtige ganz in unserer Nähe. Ich hoffe, du bist gebührend beeindruckt. Falls du spontan das Bedürfnis hast, vor mir auf die Knie zu fallen oder meine Füße zu küssen, tu dir bitte keinen Zwang an!«

Kapitel 23

Benthien hielt es nicht mehr im Haus. Es dämmerte schon, aber er musste raus, musste laufen, um zu denken. Langsam wurde die Geschichte kompliziert. Fast täglich rückten neue Verdächtige in den Fokus. Damit, dass Matthias Prinz’ Mutter und sein älterer Bruder in nächster Nähe lebten, hatte er nicht gerechnet. Was hatte die beiden bewogen, von Hamburg aus auf Amrums Nachbarinsel zu ziehen? Föhr war Mattis Ziel gewesen, das er nie erreicht hatte …

Nun, morgen würde er es vielleicht wissen. Lilly hatte im Internet die Website der beiden gefunden. Sie vermieteten in Wyk Ferienwohnungen. Morgen früh würde er mit Lilly oder Mikke – der schon murrte, weil er auch mit dabei sein wollte – nach Föhr fahren, um sich ein Bild von Mattis Bruder zu machen. Fitzen in Flensburg suchte derweilen weiter nach den Pflegekindern und ihren Angehörigen. Jeder aus diesem Kreis hatte potenziell ein Motiv. Warum der oder die Täter allerdings dreißig Jahre hatten verstreichen lassen bis zum Racheakt, das musste Benthien erst noch herausfinden. Verstehen konnte er es nicht.

Außerdem waren da noch die Faradays. Sie hatten die Polizei belogen. Aber waren sie auch die Mörder? Wenn ja, konnte es nur einer der beiden sein, denn ihre Tochter hatten sie bestimmt nicht allein gelassen. Oder hatten sie ihr ein Schlafmittel gegeben? Wenn er auf seine Intuition hörte, dann hielt er die beiden nicht für die Täter. Vielleicht hatten sie eine Auseinandersetzung mit den Klabundes gehabt, waren in ihrem Haus gewesen, hatten alte Geschichten aufgearbeitet und fürchteten jetzt, verdächtigt zu werden, wenn sie es zugaben. Er würde auf jeden Fall noch einmal mit ihnen sprechen müssen.

Es fing an zu nieseln. In den Häusern hinter den Friesenwällen gingen vereinzelt die ersten Lichter an. Benthien fing trotz seiner zwei T-Shirts an zu frösteln und machte, dass er nach Hause kam.

Kurz nach zehn saßen Benthien und Mikke noch um den großen Tisch im Wohnzimmer und besprachen die Lage und ihre Termine für den nächsten Tag. Lilly kam gerade vom Telefon zurück. Sie hatte Benthien das Farbband aus der alten Schreibmaschine im Keller gegeben, morgen sollten es Kessler oder Annika nach Flensburg bringen. Mikke bestand darauf, mit nach Föhr zu kommen, so dass sie zu dritt kurz nach sieben Uhr fahren würden. Danach wollten sie sich noch einmal die Faradays vernehmen. Peggys Tagebuchaufzeichnungen hatte sich Benthien für den heutigen Abend als Bettlektüre vorgenommen.

»Er hat nur die Stellen kopiert, die sich mit den Klabundes und Amrum beschäftigen«, erklärte Lilly. »Alles, was ihr Leben in Amerika betrifft, hat er nicht weitergegeben. Er hofft, dass du damit einverstanden bist, John. Hast du ihn eigentlich gefragt, was er an jenem Freitagabend gemacht hat?«

»Habe ich das nicht erzählt?«, sagte Benthien zerstreut. »Er sagt, er war den ganzen Abend in seiner Ferienwohnung. Allein, auf dem Balkon. Er hat die Brandenburgischen Konzerte von Bach gehört. Theoretisch könnte er die beiden Morde begangen haben. Aber ich kann es mir nicht vorstellen. Er ist zu intelligent, um sein Leben für eine schnöde Rache zu ruinieren. Dazu ist auch der Leidensdruck nicht groß genug, denke ich. Natürlich, er war entsetzt und schockiert, als er Peggys Aufzeichnungen las. Aber sie hat nur eine relativ kurze Zeit unter den Klabundes gelitten und später ein erfülltes Leben geführt. Ich sehe nicht wirklich ein Motiv für ihn.«

»Am liebsten wäre es dir wohl, die Roloffs, Müllers und Boisens wären die Täter«, sagte Lilly. »Mir auch, das gebe ich zu. Aber seit wann ist Ermittlungsarbeit ein Wunschkonzert? – Übrigens«, fügte sie hinzu, »ich habe vor lauter Aufregung etwas vergessen! Etwas ganz Wichtiges, etwas total Überraschendes, etwas, das keiner von uns erwartet hätte, etwas Phänomenales …«

»Lilly, komm auf den Teppich!«, sagte Benthien.

»Hat es mit dem Anruf von Bode eben zu tun?«, fragte Mikke.

»Genau!« Lilly lächelte geheimnisvoll. »Vor lauter Matti habe ich vergessen, euch zu sagen, dass ich heute mit Ingeborg Hartung telefoniert habe. Ich fragte sie, wo Christine begraben worden sei, und sie sagte, das war doch auf Amrum, und wir wären schöne Trottel, wenn wir das noch nicht herausgefunden hätten. Sie beklagte sich, dass man sie nicht zur Beerdigung eingeladen hatte. Ich rief Klaas Bode an, weil ich nicht bis morgen warten wollte, und der war so nett und hat den halben Nachmittag herumtelefoniert und Leute in ihrer Sonntagsruhe aufgeschreckt, und heraus kam dabei, dass keiner je den Namen Christine Klabunde gehört hat. Sie war hier nie gemeldet, sie steht nicht im Sterberegister, und ein Grab mit ihrem Namen gibt’s hier auch nicht!«

»Vielleicht gab’s nie eine Tochter«, spekulierte Mikke.

Benthien rieb sich das Gesicht, zerstrubbelte seine Haare. »Rede nicht solchen Stuss, Mikke.« Er schüttelte den Kopf. »Ich bin heute Abend zu müde zum Denken. Lasst uns das alles morgen durchgehen. Das Fotoalbum …«

»In dem du einige Fotos von Christine finden wirst«, warf Lilly, an Mikke gewandt, ein.

»Das Fotoalbum«, wiederholte Benthien, »die Akte der kleinen Seejungfrau, Peggys Tagebuch … ich glaube, dafür bin ich jetzt doch zu müde. Aber alle Achtung«, meinte er zu Lilly. »Du hast wirklich super Arbeit geleistet!«

»Ich denke, ich hatte einfach Glück«, sagte Lilly mit gespielter Bescheidenheit. »Außerdem hast du dir mindestens ebenso viele Lorbeeren verdient! Du hast herausgefunden, dass es die Fasern der Faraday’schen Jogginganzüge waren, die wir im Klabunde-Haus gefunden haben.«

»Und ich«, sagte Mikke trübsinnig, »habe nur meine schmutzige Wäsche gegen saubere ausgetauscht. Was für ein Tag!«

Die »Badestraße« in Wyk war lang. Sie begann am Ende der Fußgängerzone und führte durch ein grünes Villenviertel bis zum Südstrand. Kleine Frühstückspensionen, Ferienhäuser, Gärten, Wäldchen, ein Park und mittendrin ein hohes, geschwungenes Tor aus den Unterkieferknochen eines Blauwals, das den Eingang zum Friesen-Museum bildete, gaben dieser Straße die Atmosphäre eines gediegenen und doch jung gebliebenen Seebades.

Das Haus, in dem Adelheid und Manfred Prinz Ferienwohnungen vermieteten, war eine vornehme Villa aus der Jahrhundertwende. Doch der Zahn der Zeit hatte an ihr und den Jugendstilornamenten genagt. Die verglasten, großbürgerlichen Balkone hätten einen neuen Anstrich und neue Fenster gebraucht. Das Haus hatte einen spitzen Giebel, ein Türmchen, einen nüchternen seitlichen Anbau und war umgeben von einem leicht verwilderten Garten. Benthien, Lilly und Mikke stiegen kurz nach acht Uhr am Montagmorgen die drei Stufen zur Haustür hinauf und klingelten. Als hätte man sie auf der anderen Seite erwartet, wurde die Tür sofort geöffnet. Doch ihr Anblick schien eine Enttäuschung für die Dame zu sein, die, in einen rosa Morgenrock gekleidet, mit einem Handtuchturban auf dem Kopf und einer Zigarette im Mundwinkel, vor ihnen stand und sie anstarrte.

»Sie sind nicht die Handwerker!«, stellte sie fest und zog an ihrer Zigarette. Ihr Blick glitt ratlos von einem zum anderen. »Suchen Sie Zimmer? Wir haben erst Ende der Woche wieder was frei.«

Benthien zeigte seinen Polizeiausweis und stellte Lilly und Mikke vor. Er fragte nach Adelheid Prinz. Die Frau gab zu, Adelheid Prinz zu sein. »Oh mein Gott!« Ein Anflug von Angst schlich sich in ihre Augen. »Sie sind doch nicht wegen meines Sohnes da? Ist es wegen der Schlangen?«

»Nicht wegen Ihres Sohnes Manfred«, beruhigte sie Benthien. »Wir kommen wegen Matthias. Wir hätten da ein paar Fragen.«

Ihre grauen Augen wirkten hart wie Kieselsteine. Sie begann hysterisch zu lachen. »Nach dreißig Jahren kommen Sie da angedackelt? Wegen Matti? Na meinetwegen.«

Sie führte sie durch den Flur des alten Hauses in den nüchternen, einstöckigen Anbau, in dem sie zwei Zimmer bewohnte. Ihr Sohn Manfred, erklärte sie, lebe im Souterrain, zusammen mit etlichen Schlangen, Echsen, Spinnen und Fröschen. »Ich habe ständig Angst, dass eins dieser Viecher mal ausbricht.« Adelheid Prinz zog den Morgenrock enger um sich, als ob sie fröre. Dann rief sie nach ihrem Sohn. »Männchen! Kommst du …«

»Ich bin ja schon da, Mutter«, sagte eine ruhige Stimme hinter ihnen. »Ich habe alles mitbekommen.«

Benthien stellte sich und die Kollegen vor, und Manfred Prinz führte sie in ein vollgestopftes, viel zu warmes Wohnzimmer.

»Sie müssen meine Mutter entschuldigen«, sagte er leise. »Sobald von Matti die Rede ist, regt sie sich furchtbar auf.«

Benthien musterte ihn unauffällig. Nach seiner Schätzung musste er knapp über vierzig sein, sah aber aus wie ein zu groß geratener, linkischer Klassenclown. Das pausbäckige Gesicht mit den roten Bäckchen passte schlecht zu seiner imposanten Größe.

»Was darf ich Ihnen anbieten?«, fragte er und sah sich etwas hilflos im Zimmer um. »Ich muss allerdings …« Er sah verschämt auf seine schmutzigen Hände. »Tut mir leid, ich war gerade dabei, die Terrarien zu reinigen.«

Seine Mutter, die hinter ihnen das Zimmer betreten hatte, rief ihn zur Ordnung. »Männchen, mach den Leuten Kaffee«, sagte sie energisch, »ich zieh mir mal eben was an. Deine verdammten Viecher sind jetzt unwichtig. Hier geht es um Matti. Bin gleich zurück, Männchen. Setzen Sie sich«, fügte sie, an die Polizisten gewandt, hinzu – es klang wie ein Befehl – und deutete auf die wuchtige Sitzgarnitur, bevor sie das Zimmer verließ.

Benthien, der bei der albernen Koseform von »Manfred« zusammengezuckt war, wagte es nicht, seine beiden Kollegen anzusehen. Er nahm auf einem der geblümten Sessel Platz und sank ganz unvermutet tief in die weichen Polster ein. Lilly und Mikke auf dem Sofa erging es nicht besser. Von der Sitzecke fiel der Blick auf eine große Terrasse und eine Wiese mit Strandkörben, die auch als Garten für die Mieter der Wohnungen diente. Zerfledderte Taschenbücher lagen unordentlich auf Regalen und auf der Fensterbank herum. Benthien gelang es, die Titel einiger Bücher zu entziffern. Es schienen größtenteils erotische Liebesromane zu sein, in denen, dem Cover nach zu schließen, der Held mit schwellender Brust und dampfendem Ross einer bedrängten Maid zu Hilfe eilte. An der Wand gegenüber hing das Ölbild einer feurigen Zigeunerin im roten Mieder, die einem der Bücher entstiegen schien. Die Fensterbank zierten neben den Büchern leicht angestaubte Souvenirs, Muschelrahmen, eine Windmühle aus Keramik, Kerzen in bauchigen Gläsern, die in weißem Nordseesand steckten. Die Dame des Hauses, dachte Benthien, hat offenbar einen leichten Hang zum Kitsch.

»Wir können es gar nicht fassen«, sagte Manfred Prinz, während er den Kaffee verteilte, »dass Sie wegen meines kleinen Bruders hier sind. Nach so langer Zeit. Gibt es denn irgendwelche neuen Erkenntnisse?«

Benthien dachte, dass die dunkle, sonore Stimme von Manfred Prinz zwar zu seiner Größe, nicht aber zu seinem bubenhaften Aussehen passte, das durch die weiten Jeans und ein blau-weiß gewürfeltes Hemd über einem weißen Shirt noch unterstrichen wurde. Im Gegensatz zu seiner Mutter schien er eher phlegmatisch zu sein; offenbar störte es ihn nicht, dass er es im Leben nicht weiter gebracht hatte, als bei seiner Mutter zu leben und fünf Ferienwohnungen zu verwalten.

»Wir haben noch einige Fragen zu Matthias«, bestätigte Benthien und fragte sich, mit welchen neuen Erkenntnissen man hier nach dreißig Jahren noch rechnete. »Er lebte ja damals bei den Klabundes auf Amrum. Können Sie uns sagen, warum er dort in Pflege war?«

Manfred Prinz sah sich vorsichtig um. Er warf einen Blick zur Tür, die in seinem Rücken lag, wohl um sicherzugehen, dass seine Mutter noch immer außer Hörweite war.

»Ja, die Klabundes«, sagte er mit gedämpfter Stimme. »Wir haben natürlich alles über die Morde gelesen. Phantastisch! Endlich haben sie ihre gerechte Strafe bekommen. Nach all den Jahren hat sich endlich einer an ihnen gerächt … unglaublich. Mutter konnte den Artikel gar nicht mehr aus der Hand legen, sie muss ihn inzwischen in- und auswendig kennen.«

»Warum war ihr Bruder dort in Pflege? Und wie lange?«

Der junge Mann fuhr sich bedächtig über seinen jugendlich gelben, dichten Bürstenschopf, der aussah wie das Fell eines Plüschbären. »Viel zu lange, das steht fest«, sagte er und presste seine vollen Lippen zusammen. »Der arme kleine Kerl. Ich habe ihn manchmal Kanonenrohr genannt, wissen Sie? Er konnte richtig doll wütend werden. Matti war zwar klein und schmächtig, aber er hatte Schneid. Das sieht man schon daran, dass er allein durchs Watt laufen wollte.«

»Warum gerade nach Föhr?«. fragte Mikke.

»Eine Großtante meiner Mutter hat hier gelebt, in diesem Haus«, erklärte Manfred Prinz. »Wir glauben, dass er zu ihr wollte. Nicht dass sie ihn hätte aufnehmen können. Dazu war sie zu alt und krank. Und die Wohnungen waren dauervermietet. Sie hat schon damals in dem kleinen Anbau hier gewohnt. Ein paar Jahre später ist sie dann gestorben.«

Benthien hustete. Er hatte sich beinahe an dem Kaffee verbrannt. »Und sie hat Ihnen das Haus vermacht?«

»Ja, meiner Mutter. Seitdem leben wir hier. Es war der einzige Glücksfall in ihrem Leben. Sie hat es immer ziemlich schwer gehabt. Sie leidet unter bipolarer Störung, wissen Sie. Sie …«, er drehte sich mit ängstlichem Blick um, als fürchte er, seine Mutter könne von hinten über ihn herfallen und ihm den Mund verbieten, »… sie konnte uns Kinder nicht versorgen. Hatte schlimme depressive Phasen. Und in ihrer euphorischen Phase warf sie das Geld zum Fenster hinaus, sie war richtig kaufsüchtig. Der Gerichtsvollzieher stand bei uns ständig auf der Matte. Als sie in die Psychiatrie musste, kam ich zu meiner Oma, und der arme Matti wurde in eine Pflegefamilie vermittelt. Ich hatte eindeutig das bessere Los gezogen.« Er stand auf und kam mit einer Schale Spekulatius zurück. »Möchten Sie? Ich habe sie selbst gebacken.« Er stellte die Schale auf den Tisch, nahm sich einen und knabberte daran, offenbar, um seinen Händen eine Beschäftigung zu geben.

»Danke, vielleicht später«, sagte Benthien. »Kam er sofort zu den Klabundes?«

»Ja. Ich habe ihn noch beneidet, den armen Kerl, weil er nach Amrum durfte und ich zu meiner Oma musste! Nicht, das ich Oma nicht mochte. Aber die Nordsee, das klang in meinen Ohren wie Ferien!«

»Wie haben Sie erfahren, dass es ihm dort nicht gut erging?«, fragte Lilly.

Prinz starrte sie an. »Gar nicht.«

»Hat er nie geschrieben?«

»Doch, natürlich. Aber nichts über die Klabundes. Ich glaube ja immer noch, dass sie die Post kontrolliert haben. Er hat uns jedenfalls lauter tolle Sachen geschrieben, dass sie im Meer baden, in den Dünen spielen und am Abend Lagerfeuer machen. Zumindest am Anfang«, fügte er leise hinzu. »Wir hatten keine Ahnung, dass er uns nur Märchen erzählte. Später sind seine Briefe immer kürzer geworden, und er hat nur noch von der Schule berichtet. Vielleicht haben ihm die Klabundes ja die Briefe diktiert. Zuzutrauen wäre es ihnen.«

»Männchen!«, unterbrach ihn die schrille Stimme seiner Mutter vom Flur her. »Komm mal, schnell! Du wirst gebraucht!«

Prinz unterdrückte ein Stöhnen. Ein tiefes Rot ließ seine Wangen noch röter werden. »Entschuldigung. Ich bin gleich zurück.«

Ehe Benthien, Mikke und Lilly sich austauschen konnten, kam Adelheid Prinz ins Zimmer. Sie entschuldigte sich, dass sie so lange auf sich hatte warten lassen. »Wir haben zurzeit das Haus voller Feriengäste«, sagte sie lächelnd, »und ob Sie es glauben oder nicht, die halten einen dauernd auf Trab. Jetzt gerade möchte die Dame vom Rungholt-Appartement den Strandkorb im Garten woanders stehen haben, wo ihrer Meinung nach mehr Sonne hinkommt. Ich hoffe nur, Männchen hebt sich keinen Bruch.«

Benthien konnte es kaum fassen. Adelheid Prinz, die ihm gegenübersaß, direkt unter dem Bild, hatte mit der gemalten Zigeunerin verblüffende Ähnlichkeit. War das Absicht? Ihre Haare waren so lang, lockig und schwarz, ihre Bluse so scharlachrot wie das Mieder dieser verführerischen Carmen. Nur ihre Augen glänzten nicht wie schwarze Schokolade, sondern eher wie hellgraue Kiesel in einem ausgetrockneten Bachbett. Die Haut im Gesicht und am braungebrannten Dekolleté war runzlig und sicher mehr als siebzig Jahre alt, doch ihr Stil war der einer sehr viel jüngeren Person. Benthien vermutete, dass die Männer im Leben dieser Frau immer eine größere Rolle gespielt hatten als ihre Kinder, was aber keineswegs ausschloss, dass sie in dem Glauben lebte, eine hingebungsvolle Mutter zu sein.

Sie goss sich einen Kaffee ein. Dann setzte sie sich bequem zurück und schlug die Beine übereinander. »Worüber haben Sie mit meinem Sohn gesprochen?«

»Er erzählte von Matthias und den Briefen, die er Ihnen schrieb. Dass er sein Leben bei den Klabundes offenbar sehr geschönt dargestellt hat«, erwiderte Benthien.

»Die Klabundes! Mein Gott, was für ein Pack!« Adelheid Prinz hob ihre Hand und bedeckte ein Auge mit gespreizten Fingern, als wollte sie auf starke Kopfschmerzen hinweisen. »Sie haben meinen Kleinen kaputtgemacht. Matti war so ein lieber Junge. Diese Menschen haben ihn wegen jeder Kleinigkeit bestraft, und niemand war da, der ihm helfen wollte! Anscheinend wurden diese Leute überhaupt nicht kontrolliert! Aber jetzt haben sie endlich ihre gerechte Strafe erhalten, und dafür muss ich dankbar sein. Jawohl, dafür bin ich dankbar!«, wiederholte sie herausfordernd.

»Mutter!«, sagte Manfred Prinz barsch, der wieder hereinkam. »Schrei doch nicht so. Mann kann dich im ganzen Haus hören!«

Adelheid Prinz gab ihre theatralische Haltung auf. »Es ist immer noch mein Haus, oder nicht?«

Benthien beeilte sich, die Führung des Gesprächs wieder an sich zu bringen. »Wie haben Sie letztendlich erfahren, was Matti bei den Klabundes erleiden musste?«, fragte er.

»Erleiden«, sagte Adelheid heftig, »das ist das richtige Wort! Sie haben ihn schikaniert und gedemütigt, und wenn ich gewusst hätte, was sie dort mit ihm gemacht haben …«

Manfred unterbrach sie. »Soweit ich weiß, hast du damals …«

»Du weißt aber nichts!«, sagte seine Mutter giftig. »Du warst zu der Zeit ein kleiner Junge!«

»Ich war dreizehn, Mutter, und nicht blöd! Und ich war dabei, als Oma mit dieser Falting gesprochen hat.«

»Damals war ich sehr krank«, beklagte sich Adelheid bitter. »Manisch-depressiv. Ich konnte nichts dafür, dass ich meinen kleinen Jungen nicht beschützen konnte. Ich erinnere mich, dass es mir damals außerordentlich schlecht ging. Man hatte mir Tabletten gegeben, die ich nicht vertrug. Mir war ständig übel. Und diese Kuh von Therapeutin hat mich nicht ernst genommen; sie hat ständig behauptet, wenn ich mich nur zusammenreißen würde, wäre alles gut. Aber das kann man nicht, wenn man diese Krankheit hat, und das hätte dieses unqualifizierte Weib wissen müssen! Inzwischen«, fügte sie, an Benthien gewandt, hinzu, »nehme ich seit Jahren Lithium, und es geht mir sehr gut. Wenn ich das früher schon bekommen hätte, würde Matti noch leben, und deswegen sind neben den verdammten Klabundes auch die Ärzte daran schuld, dass Matti nicht mehr bei uns ist.«

»Mutter! Kann ich jetzt weiterreden?« Die Wangen von Manfred Prinz waren schon wieder hochrot, als er erregt fortfuhr: »Nachdem Matti diesen Unfall gehabt hatte …«

»Unfall!«, schnappte seine Mutter. »Das war indirekter Mord!«

»… sind meine Oma und ich nach Amrum gefahren, um Matti nach Hamburg überführen zu lassen.«

»Das war auch ein Fehler«, unterbrach ihn Adelheid von neuem. »Hätten wir ihn hier begraben lassen, dann wäre er jetzt bei mir.«

»Himmel, Mutter, kannst du mich einmal ausreden lassen? Was sollen denn die Polizeibeamten von uns denken?«

Benthien hatte plötzlich den Eindruck, als müsse er seine Meinung von vorhin, dass Manfred Prinz ein phlegmatischer Typ wäre, vielleicht revidieren. Unter der Oberfläche schien es gewaltig zu brodeln. Die Beziehung zwischen Mutter und Sohn war stark angespannt und latent aggressiv.

»Entschuldigen Sie.« Prinz holte tief Luft. »Wie war Ihre Frage noch mal?«

»Wie erfuhren Sie und Ihre Familie, wie das Leben Ihres Bruders bei den Klabundes wirklich aussah und welchen Schikanen er ausgesetzt war«, wiederholte Benthien.

»Ich erinnere mich, dass es nach seinem Tod zu einer Art Skandal kam. Eine Frau Falting, sie war Mattis Lehrerin, zeigte uns zwei Nachrichten, die er in seine Diktathefte geschrieben hatte, so eine Art Hilferuf. Das muss kurz vor seinem Unfall gewesen sein.«

»Mord! Nenn es doch beim Namen, Herrgott noch mal!«

»Mutter, beruhige dich! Also, diese Frau Falting war ganz außer sich, weil sie mit Matti, aber auch mit Rüdiger und Ortrun gesprochen hatte, und alle drei hatten ihr anvertraut, wie es bei den Klabundes zuging. Das heißt, zuerst hatten sie so getan, als wäre alles in Ordnung, als gäb’s gar keine Probleme. Wahrscheinlich, meinte Frau Falting, hatten sie Angst, und das Vertrauen zu ihr fehlte. Aber dann haben sie sich doch entschlossen, mit ihr zu reden. Und Matti war derjenige, der alles ins Rollen gebracht hatte! Die beiden anderen Pflegekinder waren älter als Matti, die wussten also genau, wovon sie sprachen und welche Konsequenzen das hätte haben können. Frau Falting erzählte uns dann, dass sie die Klabundes – alle beide – in ihre Sprechstunde bestellt und mit den Vorwürfen konfrontiert hatte.«

»Aber dann ging es aus wie das Hornberger Schießen«, mischte sich Adelheid Prinz wieder ein. »Viel Lärm um nichts, juchhu, die Feigheit hat gesiegt! Die Alte, diese Lehrerin, hat nichts unternommen, hat sich sauber einwickeln lassen, und alles war wieder Friede, Freude, Eierkuchen!«, schloss sie bitter.

»Hättest du dich nicht ein bisschen früher bei der Polizei melden können?« Lone Michaelis war schlecht gelaunt. Es war früh am Morgen, und sie war müde, weil sich Mads die halbe Nacht übergeben und außerdem Fieber hatte. Offenbar hatte ihre Mutter aus Versehen eine Packung Diät-Weingummi gekauft, die mit einer hohen Menge an Süßstoff versetzt war. Der Notarzt, den Lone angerufen hatte, meinte, sie brauche sich keine Sorgen zu machen, aber sie machte sich natürlich doch welche. Und nun stand ein wildfremder, selbstbewusster, attraktiver, braungebrannter, dezent graumelierter Mann vor ihr, warf ihr eine CD auf den Schreibtisch und meinte ganz locker, möglicherweise wäre der Mörder von Henriette Falting auf den dort vorhandenen Fotos abgebildet.

»Ich war auf Ibiza«, sagte er bedauernd, »bin gestern erst zurückgekommen. Ich wohne selbst in der Siedlung, und die Nachbarn haben mir natürlich sofort von dem Mord erzählt. Es hat mich sehr erschüttert. Ich kannte Henriette vom Sehen.«

»Und wie kommst du an die Fotos?«

»Ich habe an jenem Freitagmorgen das Nachbarhaus von Henriette fotografiert. Warum?« Er lächelte, und weiße Zähne blitzten auf wie Perlen. »Weil es zum Verkauf angeboten wird, und meine Schwester und mein Schwager überlegen gerade, ob sie sich nicht ein Ferienhaus in Skagen zulegen sollen. Daher habe ich es von allen Seiten fotografiert, und Henriettes Haus kam dabei zwangsläufig öfter mit ins Bild.« Er holte Luft und zeigte auf den Stuhl vor Lones Schreibtisch. »Diese Dinger hier, ich glaube, man nennt sie Stühle … hast du irgendwelche Bedenken wegen ihrer Tragfähigkeit?«

»Wie bitte?«

Wieder dieses Lächeln. »Ich meine, darf ich mich setzen?«

Lone wurde rot. Dieser Affe! Hielt sich wohl für Mr. Charme persönlich. Hatte sich aber leider den falschen Tag dafür ausgesucht. »Nur zu!«, knurrte sie.

»Besonders zwei der Fotos«, sagte er, nun wieder ganz ernst, »dürften interessant sein. Kannst du die CD mal einlegen?«

»Ich hatte eigentlich vor, noch ein paar Tage damit zu warten!« Lone wusste, dass sie unhöflich und ungezogen war, aber sie hatte im Augenblick nur den einen Wunsch, diesen wahnsinnig netten, eloquenten und von sich selbst überzeugten Menschen so schnell wie möglich wieder loszuwerden.

Aber der nette Mensch hatte andere Pläne. Er trat hinter sie, als sie die CD einlegte, und deutete auf die Fotos, die er meinte. »Man sieht ganz deutlich eine Gestalt zu dem Haus gehen. Und auf dem nächsten Bild sieht man, wie Henriette die Tür öffnet. Hier – siehst du? Leider ist die Person nur auf diesen beiden Fotos zu sehen.«

Lone verrenkte den Kopf. »Ich mag es nicht, wenn jemand so dicht hinter mir steht. Bitte«, sagte sie und deutete auf den Besucherstuhl. Sie betrachtete die Fotos von neuem, versuchte, das Gesicht näher ranzuholen. Dann sah sie zu dem Zeugen hinüber, der Jens Olsen hieß und jetzt ein nachsichtiges Lächeln um seine Mundwinkel spielen ließ, das sie wütend machte.

»Was kannst du mir über diesen Menschen erzählen?«, sagte sie schroff. »Wann kam er, wann ging er, wie lange hat er mit Henriette geredet, wie hat sie reagiert? Und wie sah er aus? Auf dem Foto ist noch nicht mal zu erkennen, ob es ein Mann oder eine Frau ist.«

»Okay, dann mal los. Also. A: Die Person geriet genau um 10 Uhr 14 in den Blickwinkel meiner Kamera, wie die Uhrzeit auf dem Foto zeigt. B: Wann sie ging, weiß ich nicht, ich habe sie nur kommen sehen. C: Sie hat nur wenige Sekunden mit Henriette geredet, dann wurde sie eingelassen. D: Wie Henriette reagiert hat? Ich weiß es nicht. Sie machte die Tür auf, sprach ein paar Worte mit der Person, dann hat sie sie eingelassen.« Das Lächeln lag noch immer auf seinem Gesicht. »E: Die Person war von Kopf bis Fuß blau gekleidet. Viel zu warm für diesen Tag, wie mir schien. Und sie trug einen Rucksack in IKEA-Farben, blau mit gelb. F: Darf ich dich heute nach Feierabend vielleicht zu einem Eis einladen?«

Lone zuckte zusammen. Der Kerl gab sich nicht so schnell geschlagen! Herrje, sie war eine Polizeibeamtin im Dienst, es ging um einen Mordfall, und er dachte an nichts anderes als ans Flirten. »Bestimmt nicht!«, sagte sie kratzbürstig. »Ich habe einen kleinen Sohn zu Hause, der andauernd kotzt, sorry, ich habe ein paar andere Sorgen im Moment! Aber zurück zu deiner Fotosession. Kannst du mir nicht noch eine genauere Beschreibung dieses Menschen geben? Du hast ihn doch sozusagen in persona gesehen. War es ein Mann oder eine Frau? Kannst du seine Kleidung etwas genauer beschreiben?«

»Androgyn ist wohl das Wort, das ich suche«, sagte Jens Olsen, nachdem er eine Weile überlegt hatte. »Ich glaube, es war ein Mann – dieser Mensch hatte nichts Weibliches an sich. Das kann aber auch an der komischen Kleidung gelegen haben.«

»Inwiefern komisch?«

»A: Er war viel zu warm angezogen. Auf dem Kopf trug er eine Ballonmütze mit Schirm, die Mütze dunkelblau, der Schirm hellblau. B: Die Kleidung hätte auch eine Art Uniform sein können.« Lone seufzte. Jetzt fing dieser Mensch schon wieder mit seinem ABC an. »C:«, fuhr Olsen fort, »Die Hose und die Windjacke waren offenbar aus, wie nennt man das noch, Goretex oder Sympatex oder irgend so einem Material, glaube ich. Regenfest eben. Undurchlässig für Wind und Wasser.«

»Das konntest du auf diese Entfernung hin sehen?«

»Die Oberfläche hatte einen gewissen Glanz und wirkte ein bisschen steif. Eben nicht wie Wolle oder Baumwolle. Aber noch einmal zu Punkt F. Anderer Vorschlag: Willst du nicht mit deinem Sohn heute Abend nach deinem Dienst zu mir kommen? Ich meine, wegen der Kotzeritis?«

Lone erstarrte. »Warum sollte ich?«

»Vielleicht, weil ich Kinderarzt bin?«

»Wie haben die Klabundes denn auf die Vorwürfe reagiert?«, fragte Lilly, indem sie sich an Manfred Prinz wandte.

»Nach dem, was die Falting uns erzählt hat, haben sie das Blaue vom Himmel heruntergelogen. Lauter Ausflüchte. Ich war dabei, ich kann das bezeugen, obwohl mich die Falting aus dem Zimmer schicken wollte. Die Klabundes sagten, Rüdiger und Ortrun hätten unbedingt auf eine Party gehen wollen, was sie ihnen verboten hätten. Deshalb würden sie jetzt so wüste Sachen behaupten, einfach, um ihnen eins auszuwischen. Oh ja, sie gaben zu, dass sie ihre Pflegekinder schon mal bestrafen würden, wenn sie was ausgefressen hätten – welche Eltern, die ihre Verantwortung ernst nähmen, täten das nicht? Aber nie, niemals würden sie die Kinder nachts in den Keller schicken oder sie vor anderen demütigen oder sie so lange in der Ecke stehen lassen, bis sie ihren Urin nicht mehr halten können, oder ihnen schimmliges Essen geben, oder oder oder. Alles, was Matti und die anderen Kinder gesagt hatten, wurde von den Klabundes bestritten, und anscheinend waren sie sehr überzeugend. Der Alte ließ seinen ganzen Charme spielen, nämlich den des ehrenwerten, leicht zerstreuten, aber liebenswerten Professors, und seine Frau wirkte so brav und bieder, dass man ihre Bigotterie auf den ersten Blick kaum bemerkte.«

»Schauspieler«, stieß Manfreds Mutter hervor, »sie waren begnadete Schauspieler, diese Kinderquäler, alle beide.«

»Sie haben Margarethe gar nicht erwähnt«, warf Benthien ein, »als Sie eben von den anderen Kindern sprachen.«

»Margarethe?«, fragte Prinz verwirrt. »Ich dachte, sie hieß Susanne. Und sie war kein Pflegekind. Sie gehörte zur Familie, ich glaube, sie war eine Nichte und lebte eine Weile bei ihnen. Sie kam mir noch verschlagener vor als die beiden Klabundes.«

Benthien brauchte etwas Zeit, um das zu verdauen. Er hatte angenommen, dass Susanne Roloff erst zu den Klabundes gezogen war, nachdem die Pflegekinder schon längst aus dem Haus gewesen waren, da sie sie niemals erwähnt hatte. Offenbar hatte sie die Polizei in mehr als einer Hinsicht belogen.

»Meine Oma war mit der Aussage der Falting nicht zufrieden«, fuhr Prinz fort, »und suchte die Klabundes daher höchstpersönlich auf. Ich war wieder dabei. Der Empfang war kalt, misstrauisch und unhöflich. Die anderen Kinder waren nicht zu sehen, ich habe sie nie zu Gesicht bekommen. Vielleicht hatten die Klabundes sie weggesperrt. Ich glaube, sie mussten es nachher schwer büßen, dass sie gegen ihre Pflegeeltern ausgesagt hatten.« Prinz legte nachdenklich eine kurze Pause ein, dann fuhr er fort: »Jedenfalls, als Oma vorsichtig angedeutet hatte, dass Matti kaum ohne triftigen Grund weggelaufen wäre, drehten die Klabundes den Spieß einfach um und fingen an, über Matti herzuziehen. Was sie alles für ihn getan hätten. Und wie undankbar er wäre. Immer jammerig und unzufrieden und verlogen. Schlecht in der Schule trotz aller Nachhilfe, die sie ihm gegeben hätten. Und so weiter. Diese Susanne saß übrigens dabei und grinste mich in einem fort an. Als Oma wütend wurde und sagte, dass sie glaubt, dass in diesem Haus irgendwas nicht stimme, und dass sie sofort Mattis Zimmer sehen wolle, war der Ofen ganz aus. Da haben sie uns hochkant rausgeschmissen. Der Koffer mit Mattis Sachen war ohnehin schon gepackt und stand fix und fertig in der Garage. Ich kann mich noch erinnern, dass diese Susanne über Matti eine so abfällige Bemerkung machte, dass Oma vor lauter Wut fast vom Schlag getroffen wurde.«

Prinz’ Pulsschlag schien sich beschleunigt zu haben, er war kurzatmig geworden, und an seinem Hals hatten sich rote Hektikflecken gebildet.

»Und ich war in dieser verdammten Klinik und konnte nichts tun!«, schaltete sich seine Mutter wieder ein. Sie putzte sich die Nase. Ihre Augen waren gerötet. »Können Sie sich vorstellen, wie ich mich gefühlt habe? Wenn ich an Stelle meiner Mutter gewesen wäre, ich wäre den Klabundes und dieser Susanne an die Kehle gesprungen, das kann ich Ihnen versichern. Mir hätten sie die Wahrheit gesagt, diese verlogene Bande!«

»Mutter, lass das jetzt. Reg dich nicht auf. Das ist lange her!«

»Ich soll mich nicht aufregen? Ist das alles, was du dazu zu sagen hast? Ist mein Kind so unwichtig, dass ich mich wegen ihm nicht aufregen darf? Vergessen und vorbei, einfach weg damit! Was für ein Gemüt hast du eigentlich, Männchen? Er war dein Bruder, und wegen diesem Pack ist er elend und allein ums Leben gekommen! Und was tust du? Sitzt faul hier rum, lebst auf meine Kosten und spielst mit deinen widerlichen Viechern. Aber reden, reden, das kannst du!«

Zum Glück für Manfred Prinz klingelte das Telefon. Adelheid schoss hoch, fauchte »Was!« in den Hörer, lauschte kurz, legte auf und sagte zu ihrem Sohn: »Die Hannemanns von oben fragen nach neuen Handtüchern! Hast du schon wieder vergessen, den Gästen frische Wäsche zu bringen? Stehen die Körbe etwa noch unten bei dir? Jeden Sonntag«, sagte sie zu den Beamten, »bekommen unsere Gäste neue Handtücher und Bettwäsche. Und mein Sohn« – sie warf Manfred einen bösen Blick zu – »soll sie raussuchen, in einen Korb legen und diesen Korb dann möglichst auch abgeben! Männchen, wie oft soll ich es dir noch sagen: Wir sind auf unsere Gäste angewiesen! Wir leben von ihnen! Wir brauchen Stammgäste!« Und wieder zu Benthien gewandt, von dem sie sich wohl das meiste Verständnis erhoffte: »Das Geschäft wird immer schwerer. Die Leute bleiben kürzer und geben weniger Geld aus. Wir kriegen immer mehr Konkurrenz. Die Leute fahren nach Rügen oder Usedom. Da können wir uns keine Nachlässigkeiten leisten.«

Sie verstummte, weil ihr Sohn bereits auf der Flucht war. Um sie ein bisschen abzulenken und zu beruhigen, sprach Benthien mit ihr über die Sorgen im Vermietungsgeschäft und lobte Föhr als eine Insel, die viel für ihre Gäste tat. Doch die entspannte Atmosphäre war dahin, als Manfred Prinz wieder den Raum betrat.

»Ich weiß immer noch nicht«, sagte Adelheid Prinz und warf ihrem Sohn einen Blick zu, »warum Sie heute hier sind. Was hat Mattis Schicksal mit dem Mord an den Klabundes zu tun?«

Mikke sagte unbedacht: »Wir überprüfen im Augenblick die Familien der Pflegekinder.« Benthien zuckte zusammen.

Adelheid Prinz ließ ein klirrendes Lachen hören. »Ich verstehe. Wir werden verdächtigt. So wie die Dinge liegen, fasse ich das als Kompliment auf.«

»Mutter!«

»Hör auf mit ›Mutter, Mutter‹«, fauchte sie. »Wenn du nur ein bisschen … Ach, alles Reden nützt ja doch nichts. Er war hier, bei mir, dieser Junge, Herrschaften, und er hat den ganzen Abend ferngesehen. Er geht ja nie aus. Hockt entweder vor dem Computer oder vor seinen Käfigen und glotzt seine Viecher an.«

»Terrarien nennt man sie, nicht Käfige.«

»Völlig egal, wie man sie nennt. Jedenfalls ist das kein Leben. Leben ist was anderes. Ich glaube langsam, auf unserer Familie liegt ein Fluch.«

»Von welchem Abend sprachen Sie, gnädige Frau, als Sie sagten, Sie und Ihr Sohn hätten ferngesehen?«, fragte Benthien und spürte Lillys spöttischen Blick auf sich.

Adelheid Prinz warf ihm aus ihren harten Kieselsteinaugen einen Blick zu. »Halten Sie mich nicht für blöd, Herr Hauptkommissar! Sie fragen doch nach unseren Alibis, oder nicht? Und die Klabundes haben, laut Zeitungsbericht, in der Nacht zu Samstag ins Gras gebissen. Folglich wollen Sie wissen, was wir beide, mein Sohn und ich, am Freitag gemacht haben. Ist es nicht so?«

Benthien musste zugeben, dass es in der Tat so war.

»Wir waren im Haus, die ganze Zeit über«, sagte Adelheid Prinz in einem Ton, als bedaure sie es. »Nein, ich muss mich korrigieren: Am Vormittag fuhr Männchen in die Stadt, um einzukaufen. Das macht er immer am Freitag. Danach war er hier, und am Abend haben wir ferngesehen, wie schon gesagt.«

»Das stimmt nicht, Mutter«, sagte ihr Sohn mit einer gewissen Genugtuung, wie es Benthien vorkam. »Erinnerst du dich nicht? Du hattest deinen Spielfilmabend mit Frau Thaler und Frau Mirkowski. Sie kamen gegen sechs. Das machen sie alle paar Wochen«, fügte er, zu den Beamten gewandt, hinzu. »Sie leihen sich DVDs aus und essen Lachshäppchen und gucken Filme wie ›Gigi‹ oder ›Ein Amerikaner in Paris‹. Ist nichts für mich. Ich bin nie dabei. Ich war unten in meinem Keller, den ganzen Abend. Habe ein paar Terrarien gereinigt und nach meinem Dendrobates tinctorius azureus geguckt, da müsste bald die Eiablage kommen.«

»Gib nicht so an, Männchen«, sagte seine Mutter verächtlich. Und zu Benthien: »Dieser Dendrodings ist ein blauer Frosch mit schwarzen Punkten. Giftig natürlich, wie alle seine Viecher.« Sie stöhnte. »Ich mache mir wirklich Sorgen deswegen. Unsere Gäste dürfen gar nicht wissen, dass wir diese Giftschlangen unten haben, Brillenschlangen und Puffottern und was nicht alles. Ich habe Männchen schon so oft gebeten, sie wegzugeben, aber mit ihm ist ja nicht zu reden. Ich wundere mich nur, dass jeder dahergelaufene Fatzke sie halten darf.«

»Ich bin kein dahergelaufener Fatzke, Mutter, ich habe mehr Fachkenntnisse als mancher Zoologe«, sagte ihr Sohn ärgerlich.

»Noch eine letzte Frage, Herr Prinz«, beeilte sich Benthien, ehe das Gezänk zwischen Mutter und Sohn wieder von vorne losging, »was meinten Sie eigentlich in diesem Brief, als Sie schrieben: ›Du must noch ein bißchen durchhalten, altes Kanonenrohr. Aber dann holen wir dich und später wenn wir groß sind zeigen wir’s denen, Alter das ihnen Hören und Sehen vergeht.‹ Ich dachte, Sie hätten zu diesem Zeitpunkt noch nichts davon gewusst, dass Matti gequält und gedemütigt wurde?« Er legte den zerknitterten Brief auf den Tisch.

»Äh, ich …, ich hatte schon mitgekriegt, dass es Matti nicht gut ging, und dass er die Klabundes nicht mochte, aber ich wusste nichts Genaues. Matti hatte in einem Brief geschrieben, dass er die Klabundes hasst, er hat sie sogar als Gesocks bezeichnet, aber er ist nicht richtig konkret geworden, verstehen Sie? Vielleicht hatte er Angst, dass die seinen Brief doch noch abfangen.«

»Haben Sie seine Briefe noch?«

»Nein!«, sagte Adelheid Prinz böse, »die hat er bei unserem Umzug weggeschmissen!«

»Mutter«, sagte Prinz gedehnt, »das stimmt doch so gar nicht …«

»Ach ja? Und wo sind sie dann?«

»Sie sind verloren gegangen«, sagte Manfred Prinz leise. »Irgendwie. Aber es war keine Absicht.«

»Du bist zu blöd, bis drei zu zählen, Männchen«, sagte Adelheid Prinz. Ihre Hand, mit der sie die Tasse hielt, um den letzten Kaffee auszutrinken, zitterte stark.

Kapitel 24

Benthien saß im Garten an einem kleinen Gartentisch, weit weg von den anderen, und sah das Fotoalbum der Klabundes durch. Doch dann legte er es auf den Tisch, lehnte sich zurück und ließ sich die letzten Stunden noch einmal durch den Kopf gehen. Tatsache war, Manfred Prinz hatte kein Alibi. Seine Mutter hatte versucht, ihm eins zu verschaffen, aber er hatte abgelehnt. Warum? Weil er naiv und unschuldig war und daran glaubte, dass die Wahrheit schon ans Tageslicht kommen würde? Weil er nichts zu befürchten hatte? Weil er an seinem einsamen Leben verzweifelte und ihm alles egal war? Und warum hatte Adelheid geglaubt, dass es angebracht war, ihrem Sohn ein Alibi zu geben?

Benthien hatte sich auf Manfreds Wunsch noch die Terrarien im Keller angesehen, bevor sie gingen. Die Sammlung war in der Tat beeindruckend. Manfred Prinz teilte sein Leben mit sieben Giftfröschen, elf verschiedenen Giftschlangen, einigen harmlosen Echsen und Chamäleons und zwei handtellergroßen chinesischen Seidenspinnen. Die Schlangen, alle wunderschön und hochgefährlich, gefielen Benthien durchaus. Optisch. Der Blaue Baumsteiger, ein kleiner Frosch, leuchtend blau wie Lapislazuli, hatte inzwischen seine Eier gelegt, aus denen in einigen Tagen die Kaulquappen schlüpfen würden. Prinz hatte sie ihm mit dem Stolz eines werdenden Vaters gezeigt. Benthien fragte sich, warum Prinz dieses Spiel mit der Gefahr so liebte. Warum mussten fast alle seine Tiere giftig sein, manche mit einem absolut tödlichen Gift? »Außer diesen beiden«, fragte Benthien und deutete auf die Seidenspinnen, »haben Sie noch andere Spinnen?«

Prinz grinste. »Ich hatte noch eine Vogelspinne, Esmeralda, aber die ist mir abgehauen. Keine Ahnung, wo sie steckt.«

»Weiß Ihre Mutter Bescheid?«

»Natürlich nicht! Und auch sonst niemand. Aber die Spinne ist harmlos. Sie beißt nur, um sich zu verteidigen, und der Biss ist nicht viel schlimmer als ein Wespenstich. Außerdem glaube ich, dass sie längst über alle Berge ist.«

Schritte im Gras weckten Benthien aus seinen Gedanken. Er öffnete die Augen.

»Was willst du zuerst hören«, sagte Lilly, die zu ihm getreten war, »die gute oder die schlechte Neuigkeit?«

Benthien, der Fragen dieser Art hasste, sagte mürrisch: »Jetzt rück schon raus damit!«

»Die schlechte Nachricht«, sagte Lilly und setzte sich, »ist, dass unsere Jungs weder Rüdiger Timm noch Ortrun Nelles ausfindig machen können. Nelles könnte natürlich durch Heirat den Namen gewechselt haben, aber Rüdiger Timm ist verschwunden. Vielleicht lebt er gar nicht mehr in Deutschland.«

»Und wie sieht die gute Nachricht aus?«

»Ich bin noch nicht fertig. Wir haben mit dem Jugendamt Husum gesprochen. Es ist zwar niemand mehr da, der damals die Kinder vermittelt hat, aber anhand der Unterlagen konnten sie wenigstens ein paar Informationen beisteuern, welchen Hintergrund die Kinder hatten. Ortrun Nelles war in einem Heim, bevor sie zu den Klabundes kam.« Lilly schaute in ihre Notizen. »Vater unbekannt, Mutter Selbstmord, keine Verwandten außer einem alleinerziehenden Onkel, der mit noch einem weiteren Kind überfordert gewesen wäre. Seine Frau war bei einem Straßenbahnunfall tödlich verunglückt.«

Benthien sagte: »Ich glaube, wenn ich beim Jugendamt arbeiten müsste, würde ich depressiv werden. So viele Schicksale, so viele gescheiterte Lebensläufe und Tragödien.«

»He, es sind ja nicht alle Pflegeeltern wie die Klabundes. Bei den meisten haben es die Kinder richtig gut!«

»Wie kamen diese Leute überhaupt an Pflegekinder?«

»Also, zwei der Pflegschaften, nämlich Margarethe Abt und Matthias Prinz, waren privatrechtliche Vereinbarungen mit den Eltern oder einem Elternteil. Matti litt häufig an Bronchitis, deshalb schien ein Platz an der Nordsee eine gute Lösung zu sein. Ansonsten hatten sie sich ganz normal beim Jugendamt Husum beworben, sie haben eine Fortbildung gemacht und ein polizeiliches Führungszeugnis vorgelegt. Es lag nichts gegen sie vor. Und dem Amt kamen keinerlei Beschwerden zu Ohren.«

»Unglaublich!«

»Ich kann nur weitergeben, was mir gesagt wurde, John. Rüdiger Timm war Waise und schon in mehreren Heimen gewesen, bis er irgendwie nach Husum kam. Er war damals zwölf und aufgrund seines Alters schwer zu vermitteln. Sie waren froh, dass sich dann doch noch Pflegeeltern für ihn gefunden hatten.«

»Und wie lange waren er und Nelles bei den Klabundes? Und was geschah danach mit ihnen?«

Lilly blickte auf ihre Notizen. »Rüdiger Timm scheint von der Insel verschwunden zu sein, als er sechzehn war. Er schrieb dem Amt ein paar Zeilen, dass er sich einen Job suchen wolle, und heuerte als ungelernter Arbeiter auf einem Containerschiff an. Bei Ortrun Nelles war es ähnlich. Sie ging mit sechzehn nach Hannover, machte dort eine Lehre als Verkäuferin und wohnte bei einer alten Dame.«

»Und danach?«

Lilly zuckte die Achseln. »Sie verschwand aus Hannover, nachdem sie die Lehre beendet hatte. Ihre Vermieterin lebt nicht mehr. Auch Ortrun Nelles scheint verstorben zu sein, zumindest steht auf ihrer Akte ein solcher Vermerk. Sonst nichts Näheres. Wir könnten versuchen, Kontakt mit der Cousine aufzunehmen. Du erinnerst dich? Die Tochter des alleinerziehenden Onkels. Sie müsste eigentlich zu finden sein.«

Benthien blickte sie scharf an. »Das war die gute Nachricht?«

»Nein, die kommt aus Dänemark. Wir haben«, Lilly wedelte mit dem Papier in ihrer Hand, »vielleicht ein Foto des Täters aus Skagen! Lone hat uns eben zwei Fotos gemailt.«

Sie erzählte, was Lone Michaelis ihr über die Herkunft der Fotos geschrieben hatte. »Du musst sie dir nachher auf dem Notebook ansehen, aber diese Ausdrucke sind auch schon ganz gut. Leider ist die Person ziemlich weit weg.«

Benthien sah eine blaugekleidete Gestalt, deren Figur schlank, ansonsten aber nicht genauer auszumachen war. Das Gesicht war ein weißer Fleck unter einer auffälligen Ballonkappe, deren Schild die Gesichtszüge verdeckte. Der Kragen der Regenjacke war hochgeklappt, so dass man die Haare nicht erkennen konnte. »Im Grunde könnte das jeder sein«, meinte er zweifelnd, »ein Mann, eine Frau oder ein Alien.«

»Es ist natürlich nicht sicher, dass dies der Mörder von Henriette Falting ist oder gar unser Mörder, aber dennoch. Wer würde sich an einem warmen Sommertag so anziehen? Lone schrieb, nach Aussage des Zeugen hätte es sich um wasserdichte Kleidung gehandelt. Würde das nicht erklären, dass wir, wenn dies auch unser Täter war, nirgendwo Faseranhaftungen gefunden haben? Außer den roten natürlich, die von den Faradays stammen.«

»Mit denen müssen wir ja auch noch sprechen«, sagte Benthien und stöhnte leise.

»Ja, unser Schiff nimmt Fahrt auf«, sagte Lilly. »Hast du eigentlich inzwischen die Auszüge von Peggys Tagebüchern gelesen, die Harding uns gebracht hat?«

»Nein, ich war einfach zu müde dazu. Hast du sie gelesen?«

»Ja, gestern Abend. Sie schreibt nichts Konkretes über die anderen Kinder, wie ich gehofft hatte. Verstehst du, ihr Ziel war es nicht, über die Vorkommnisse dort zu berichten. Was sie wollte, war, einen Zeitabschnitt in ihrem Leben zu verarbeiten, der anscheinend zum Schlimmsten gehörte, was sie je erlebt hatte. An eine Aussage kann ich mich noch gut erinnern. Da schreibt sie ungefähr so: Ich wundere mich, dass ich überhaupt zur Liebe fähig bin. Ich habe ein Jahr verbracht, als wäre ich taub, gefühllos, wie in Watte gepackt; da war kein Schmerz, keine Liebe, kein Leben, keine Aussicht auf Zukunft; da war nur das große Nichts, nur Angst. Ich habe mich tot gestellt, um zu überleben, und ich habe überlebt. Ich danke wem auch immer dafür, dass ich verzeihen konnte – nicht um ihret-, sondern um meinetwillen. Nur das hat mich gerettet.«

»Diese Kinder waren alle traumatisiert«, sagte Benthien. »Peggy hatte das Glück, dass sie nur ein Jahr dort war. Wer das länger ertragen musste, war wohl für sein Leben gezeichnet.«

»Aber warum? Warum tut man Kindern das an?«

»Man gibt weiter, was man selbst als Kind erlebt hat. Erinnerst du dich an die Fotos, die wir im Klabunde-Haus gefunden haben? Die Frau in der schwarzen Reizwäsche? Ambros’ Mutter. Wir haben keine Ahnung, wie sehr er unter ihr gelitten hat. Und als er erwachsen war, war er endlich kein Opfer mehr. Da saß er am längeren Hebel, hatte Macht und konnte sie missbrauchen. Vielleicht hat er es als eine Art Genugtuung empfunden.«

»Aber er musste erst einmal eine Partnerin finden, die mitmachte, die ähnlich gepolt war.«

»Ich glaube, irgendwie erkennen sich diese Typen. Denk nur an Myra Hindley und Ian Brady, die Moormörder aus England. Aber ich habe noch eine andere Theorie. Was, wenn der Tod von Christine der Auslöser war? Ihre Tochter ist tot, aber ihre Pflegekinder leben, und dafür muss man sie Tag für Tag aufs Neue bestrafen?«

»Was für eine grauenhafte Vorstellung. Und nach außen hin sieht alles so normal aus. Was ist eigentlich das da?« Lilly deutete auf eine dünne Mappe auf dem Tisch. »Ist es die Akte von dem Mädchen, das hier am Strand gefunden wurde? Meinst du, auch dieser Fall hat mit den Klabundes zu tun?«

»Wäre doch möglich, oder nicht?«

»Glaubst du vielleicht, dass dieses Mädchen Christine ist?«

»Ich würde es jedenfalls nicht ausschließen. Allerdings war hier im Unterschied zu den anderen Fällen massive Gewalteinwirkung im Spiel.« Er schlug die Akte auf. »Bei der Obduktion wurde festgestellt, dass dieses Kind über lange Jahre hinweg körperlich misshandelt wurde. Sage und schreibe vierundsechzig Knochen waren in ihrem Leben schon einmal gebrochen worden – das ist fast ein Drittel aller Knochen, die ein Mensch überhaupt besitzt. Kannst du dir das vorstellen?«

»Oh mein Gott!«, sagte Lilly schockiert. »Und woran ist sie gestorben?«

»Sie hatte Hämatome am ganzen Körper. Ihr Kiefer war gebrochen. Aber ihr Todesurteil war, dass zwei gebrochene Rippen in die Lunge eingedrungen waren. Seitlich hatte sie einen Bluterguss, der den Abdruck eines Stiefels zeigte. Sie war so heftig getreten worden, dass einige Rippen brachen und daraufhin die Lungen kollabierten. Dann hat man sie einfach im Meer entsorgt.«

Lilly blätterte in der Akte. »Und man hat nie herausgefunden, woher sie kam?«

»Es gab Mutmaßungen. Sie hätte beispielsweise von einem Frachter kommen können. Zuerst dachte man, das Mädchen wäre vielleicht so eine Art Sexsklavin gewesen, für die Schiffsmannschaft, aber dann stellte sich heraus, dass sie noch unberührt war.«

»Sehr, sehr merkwürdig.«

»Es gab keine Vermisstenmeldung, die auf sie gepasst hätte. Da sie offenbar nicht sehr lange im Wasser gelegen hatte, war ihr Gesicht noch einigermaßen intakt. Sie haben es hergerichtet, fotografiert und in verschiedenen Tageszeitungen veröffentlicht. Sogar in ›XY Ungelöst‹ wurde ihr Foto gezeigt, ohne Erfolg. Es gingen überhaupt keine Hinweise ein. Das Kind schien einfach aus dem Nichts an diesen Strand gespült worden zu sein.«

Lilly betrachtete das Foto. Sie sah ein sensibles Gesicht, ausgeprägte Wangenknochen, kleine Ohren und ein wohlgerundetes Kinn. Da die Augen geschlossen waren, konnte sie deren Farbe nicht sehen, doch laut Akte waren sie »schokoladenbraun« gewesen. Die sehr kurzen, dunklen Haare des Mädchens sahen aus wie abgesäbelt.

»Von der Pathologin wurde sie auf ungefähr fünfzehn Jahre geschätzt«, fuhr Benthien fort, »doch sie war erschreckend dünn und unterentwickelt, praktisch nur Haut und Knochen. Sie muss permanent Hunger gelitten haben, sagte die Ärztin. Ich habe mir aus der Asservatenkammer die Kleidung geholt, die sie anhatte, als man sie fand. Sie ist jetzt im Labor.«

»Davon gibt’s hier keine Bilder«, sagte Lilly.

»Nein, aber man hat sie in der Fernsehsendung gezeigt, auch ohne Ergebnis. Sie trug einen viel zu weiten Overall aus Jeansstoff und darunter ein Sweatshirt. Den Overall hatte sie in der Taille mit Sicherheitsnadeln an das Sweatshirt geheftet und die Träger durch Knoten verkürzt. Sie hatte keine Unterwäsche an. Ich kann mir nicht denken«, fuhr er fort, »dass irgendjemand sie in dieser Kleidung gesehen hat. Da wäre sie sofort aufgefallen.«

»Du glaubst, sie ist im Haus gehalten worden? Wie eine Gefangene, eine Sklavin?«, fragte Lilly entsetzt.

»Das kommt mir nicht unwahrscheinlich vor angesichts der Tatsache, dass niemand sie identifizieren konnte.«

Beide schwiegen. Dann sagte Lilly: »Ich kann mir nicht vorstellen, dass unsere kleine Seejungfrau die Tochter der Klabundes war. Christine hat ein Schweizer Internat besucht. Dort müsste man sie anhand des Vermisstenfotos doch erkannt haben! Eine DNA-Analyse ist wohl nicht möglich, oder?«

»Habe ich schon veranlasst. Einige der Organe, wie die Leber und die Lunge, hat man aufbewahrt. Allerdings steht unsere Untersuchung nicht an erster Stelle auf der Liste. Es kann also ein paar Tage dauern.«

»Aber ihre Sachen werden im Labor untersucht?«

Benthien nickte. »Was ich besonders anrührend fand: In der Brusttasche des Overalls fand man ein kleines Kuscheltier. Eine Art Häschen mit langen Ohren und braunen Knopfaugen. Ich nehme an, das Mädchen hat es selbst genäht. Vielleicht war es das einzige Spielzeug, das sie überhaupt besaß. Sie hat irgendeinen synthetischen Pelzrest für den Hasen verwendet und ihn mit einem alten Stoff gefüllt.«

»Und was soll uns das bringen?«

»Ich hoffe, dass an der Kleidung oder in den Taschen Spuren sind, die uns neue Erkenntnisse liefern. Vor dreißig Jahren waren die Untersuchungsmethoden noch vorsintflutlich. Übrigens, haben sich Fitzen oder Rabanus schon gemeldet?«

»Nein, warum?«

»Ich hatte sie gebeten, sich um die Sterberegister zu kümmern, vor allem in Heidelberg und Zürich, den letzten beiden Wohnorten der Klabundes. Und wenn sie da nicht fündig werden, in der gesamten Schweiz. Wenn Christine in der Schweiz zur Schule ging, könnte sie auch dort gestorben und beerdigt sein. Tommy sollte sich die Schweizer Internate vornehmen. Ich weiß, das ist viel Arbeit, aber irgendwie müssen wir in dieser Sache ja mal weiterkommen. Ah, sieh an, Mikke ist zurück.«

Mikke hatte sie im Garten entdeckt. Er ließ sich auf einen Gartenstuhl fallen und streckte die langen Beine aus. Er hatte die letzten zwei Stunden damit verbracht, Hardings Alibi zu überprüfen.

»Heute habe ich endlich alle vier Nachbarn von Leif Harding zu Hause angetroffen. Auf dem Balkon hat ihn an dem fraglichen Freitagabend niemand gesehen. Den meisten war es zu frisch draußen, zumal der Wind gegen Abend zugenommen hatte. Harding hat also nach wie vor kein Alibi.«

»Hast du ihn nach Stiefeln gefragt?«

»Ja. Er hat mich in die Wohnung gelassen und zugestimmt, dass ich in allen Ecken und Nischen und Schränken nachsehe. Ich habe kein einziges Paar Gummistiefel gesehen. Später habe ich auch im Treppenhaus nachgeschaut und im Waschraum, wo die Waschmaschine steht. Auch da war nichts.«

»Er war es nicht«, sagte Lilly. »Und wenn, dann war er so klug und hat die Stiefel längst weggeworfen.« Sie warf Benthien einen Blick zu. »Was hältst du von Manfred Prinz? Ist er nicht ein seltsames Muttersöhnchen?«

»Ja, ein Muttersöhnchen mit einem Riesenfrust im Bauch. Wahrscheinlich leidet er darunter, dass er sich den ganzen Tag um das gesamte Haus und seine Mutter kümmern muss und ihr dennoch nichts recht machen kann. Und vielleicht hat er auch Schuldgefühle, weil er im Vergleich mit seinem Bruder immer noch das bessere Los gezogen hat.«

»Hätte er die Klabundes ermordet, wäre er in ihren Augen zweifellos ein Held«, sagte Lilly nachdenklich. »Ich habe schon von schlechteren Motiven gehört.«

»Wir könnten auch Wetten abschließen«, ließ sich Mikke vernehmen. »Die Roloff-Boisen-Bande, die Faradays, Manfred Prinz, Addi Pedersen, Leif Harding – wer geht als Erster durchs Ziel? Ich setze auf die Boisen-Bande, denn Habgier und ein paar Milliönchen sind immer noch das klassische Motiv für einen Mord. Und Addi Pedersen steckt auch irgendwie mit drin!«

Lilly lächelte. »Na gut, wenn wir wetten wollen, dann tippe ich auf Manfred Prinz. Allein schon die Tatsache, sein Leben lang von der eigenen Mutter ›Männchen‹ genannt zu werden, ist ein guter Grund, zum Mörder zu werden!«

»Aber hätte er dann nicht zuerst die liebe Frau Mama killen müssen?«, fragte Benthien lächelnd.

Lilly sagte: »Er hat zwei Fliegen mit einer Klappe geschlagen: Er hat den Hass auf die eigene Mutter auf die Klabundes projiziert. Das könnte auch die Art und Weise klären, wie sie ermordet wurden. Wir waren uns ja darüber einig, dass sehr persönliche, archaische Gefühle wie Hass, Rache oder rasende Wut dahinterstecken. Und durch die Morde erringt er dann den Stolz und die Liebe der Mutter. Was Besseres könnte er für ihrer beider Beziehung gar nicht tun.«

»Deine archaischen Gefühle lassen sich genauso gut vortäuschen, um andere Motive zu verschleiern«, gab Mikke zu bedenken. »Überdies kann Manfred Prinz am Freitagmorgen nicht in Wyk beim Einkaufen und gleichzeitig in Skagen gewesen sein.«

»Bis jetzt haben wir keine Bestätigung seines Alibis«, warf Benthien ein. »Ich habe vorhin mit Klaas Bode telefoniert, er will die Wyker Polizei um Mithilfe bitten. Sie werden Manfred Prinz’ Aussagen für uns überprüfen, dann können wir weiterspekulieren. Leider ist es eben so, dass wir wie Archäologen sehr lange geduldig buddeln müssen, um auf einen Schatz zu stoßen. Über neunzig Prozent der Informationen, die wir sammeln, sind wertlos, weil sie mit unserem Fall in keinem Zusammenhang stehen. Die Kunst besteht darin, herauszufinden, welche Infos zu den brauchbaren zehn Prozent gehören.«

»Weise gesprochen«, sagte Mikke. »Okay, meine nächsten Favoriten wären Ortrun Nelles und Rüdiger Timm, wo die auch immer sind. Vielleicht befinden sie sich unerkannt unter anderen Namen ganz in unserer Nähe.«

»Die Idee ist nicht schlecht«, schaltete sich Lilly ein. »Die beiden als eine Art Bonnie und Clyde? Oder einer der beiden war in Skagen und der andere hier? Jetzt werden sie natürlich längst über alle Berge sein.«

»Ich halte nicht viel von solchen Phantastereien«, sagte Benthien. »Außerdem wissen wir nicht, ob Ortrun Nelles überhaupt noch lebt. Pass auf, Mikke, ruf die Faradays an, sie sollen sich hierherbegeben. Jetzt gleich. Und die Roloff erwarte ich gegen neun Uhr.«

Als Mikke verschwunden war, fragte Lilly: »Wie geht es eigentlich Ben und Helene?«

Benthien guckte etwas verwirrt, dann kapierte er, dass Lilly dachte, er hätte die beiden am Sonntag in Flensburg getroffen. »Keine Ahnung«, sagte er, »Helene wollte ich nicht stören, und mein Vater war mit einer seiner Wattwanderungsbekanntschaften in Schleswig, um Moorleichen zu gucken.«

»Mit dieser ominösen Hilde?«

Benthien lachte. »Nein, mit einer schüchternen Frau, die Angst hat, sich die Moorleichen ohne männliche Begleitung anzusehen.«

Mikke steckte kurz den Kopf durch die Tür. »Die Faradays kommen gleich«, sagte er zu Benthien gewandt, »aber die Roloff ist krank, hat angeblich Durchmarsch. Sie sagt, sie kann erst in ein bis zwei Tagen aufstehen. Ihr Elektrolyt-Haushalt wäre durcheinander.«

Benthien erwachte, als jemand etwas Schweres mit einem dumpfen Knall auf dem Holztisch vor ihm abstellte. Es waren Annika Gerisch und Leon Kessler, die offenbar mit neuer Ausbeute aus dem Klabunde-Haus zurückkehrten. Er blickte sich um. Die Abendsonne schien durch die Zweige des Apfelbaums, unter dem er saß, und beleuchtete nur noch einen kleinen Teil des Gartens. Lilly war nicht zu sehen. Peggys Aufzeichnungen, in denen er gelesen hatte, hielt er noch in der Hand. Offenbar war er schon wieder eingedöst.

»Müde?«, fragte Kessler.

»Überhaupt nicht«, sagte Benthien und rückte seine Sonnenbrille zurecht. Er zeigte auf den Pappkarton. »Was ist dadrin?«

»Wir sind endlich fertig«, sagte Annika stolz, »ich meine, mit dem Haus. Wir haben alle Bücher durchgeblättert, alle Taschen, Koffer, Kleidungsstücke, Truhen, Schubladen und Schränke durchsucht. Die Klabundes hatten wenig persönliche Sachen wie Briefe oder Fotos, aber viel Haushaltskram aus den letzten dreißig Jahren. Ich glaube, die haben nie was weggeworfen.«

»Das ist unsere Ausbeute«, unterbrach sie Leon Kessler und fuhr durch seine Locken. »Ein paar wenige Fotos, ein paar Briefe, ein paar alte Schulhefte, Zettel, die wir in den Kleidertaschen gefunden haben. Das Haus kann jetzt freigegeben werden.«

»Gut, ich werde mir die Sachen gleich ansehen. Für euch beide habe ich für morgen eine neue Aufgabe.«

Benthien zeigte ihnen die beiden Fotos des mutmaßlichen Mörders aus Skagen und erzählte ihnen, was es damit auf sich hatte. »Ich denke«, sagte Benthien, »dass er, wenn er am selben Tag nach Amrum gefahren ist, zumindest am Abend, als er die Klabundes aufsuchte, wieder dieselbe Kleidung trug wie in Skagen. Jedenfalls ist das eine nicht ganz unglaubwürdige Hypothese. Offenbar war es eine Kleidung, die ihn schützen sollte, damit er keine Hautpartikel verlor, so wie die Tyvek-Anzüge unsere Techniker schützen, damit sie nicht ihre eigene DNA am Tatort verbreiten.«

»Klar, wir verlieren fast 600 000 Hautschuppen pro Stunde«, sagte Annika.

»Ich weiß. Und im Alter von siebzig Jahren hat ein Mensch insgesamt ganze fünfzig Kilo an Hautschuppen in seinem Leben verloren«, setzte Benthien noch einen drauf. »Unser Täter scheint das zu wissen. Deswegen diese Kleidung, die ja völlig unpassend für diese Jahreszeit ist und eigentlich schon optisch auffallen müsste. Also, was ich von euch will, ist Folgendes: Wir suchen Menschen, die am Freitagnachmittag und Samstag vor zwei Wochen, also Ende August, am Tattag und dem Tag danach, auf dem Anleger hier und in Dagebüll Fotos gemacht oder gefilmt haben. Besonders suchen wir Fotos und Filme vom Ein- und Aussteigen an den Fähren oder den Touristen auf den Fähren. Ich möchte wissen, ob wir unsere blaugekleidete Gestalt dort wiederfinden. Vielleicht hat sie ja auch nur die Mütze aufbehalten, die würde zur Identifikation schon ausreichen, oder der Rucksack.«

Benthien staunte über sich selbst. Das Dösen im Garten schien Vorteile zu haben. Es entwickelte oder setzte Gedanken frei, von denen er gar nicht wusste, dass er sie hatte. Er ließ seine Zunge weiterlaufen. »Ihr werdet mit Mikke einen Flyer entwerfen, auf dem die Leute aufgefordert werden, uns ihre Daten, digitaler oder sonstiger Art, von diesen beiden Tagen zur Verfügung zu stellen. Außerdem soll eins der Fotos auf dem Flyer abgebildet werden. Vielleicht erinnert sich jemand, die Person auf dem Schiff gesehen zu haben. Und diese Flyer müssen – möglichst heute noch – zur Druckerei und morgen an allen Plakatwänden aufgehängt werden.«

»Könnten wir nicht außerdem über die Kurkasse oder über Meldescheine die Gäste ausfindig machen, die an jenem Freitag auf Amrum angekommen oder am Samstag abgefahren sind, und sie hier auf der Insel aufsuchen beziehungsweise anschreiben, wenn sie bereits wieder zu Hause sind?«

»Hervorragende Idee, Kessler!« Benthiens Gesicht verdüsterte sich. »Allerdings könnte das zu einer Sisyphusarbeit ausarten. Trotzdem ist die Aussicht, vielleicht ein gutes, erkennbares Foto von unserer blaugekleideten Gestalt mit der Ballonkappe zu bekommen, die Sache allemal wert. Da kommt Mikke, besprecht am besten alles mit ihm. Was ist los, Mikke? Wo bleiben die Faradays?«

»Sie haben eben angerufen und gefragt, ob nicht wir zu ihnen kommen könnten. Sie finden keinen Babysitter für ihre Tochter.«

»Kein Problem, dann befragen wir sie in ihrem Ferienhaus. Lilly kommt mit mir, und dir, Mikke, wird Leon erklären, was ihr drei zu tun habt!« Mit diesen Worten wandte sich Benthien der Kiste zu. Das Erste, was ihm in die Finger kam, war ein altes Schwarz-Weiß-Foto, eine Gruppenaufnahme. Er betrachtete das Bild lange und intensiv.

»Ich würde gerne wissen, wie lange Sie uns hier noch festhalten wollen«, sagte Andrew Faraday, und seine an sich freundlichen braunen Augen glitzerten feindselig. Sein Haar fiel ihm feucht in die Stirn, er hatte wohl gerade geduscht. Benthien fiel wieder einmal auf, wie dünn und knochig Astrid Faraday geworden war. Sie schien jeden Tag ein Kilo abzunehmen. Nervös lief sie im Wohnzimmer hin und her. »Kann ich Ihnen etwas zu trinken anbieten? Kaffee, Tee, einen Softdrink? Wasser?«

Benthien lehnte ab, aber für sich und ihren Mann schenkte Astrid ein Glas Rotwein ein. Wahrscheinlich, vermutete Benthien, damit ihre Hände etwas zu tun hatten. Lilly und er hatten auf zwei dänischen Sesseln Platz genommen, das Ehepaar Faraday saß ihnen gegenüber auf dem Sofa wie zwei Schulkinder auf der Schulbank. Benthien hatte das nicht so beabsichtigt, aber es kam ihm gelegen.

»Sie werden in absehbarer Zeit die Insel verlassen können, Mr. Faraday«, beantwortete Benthien Andrews Frage etwas zweideutig, dann schwieg er wieder nach bewährtem Rezept. Astrid drehte ihr Glas zwischen ihren langen Fingern hin und her, ihr Mann musterte abwesend die Buchrücken des kleinen Regals unter dem Fenster, in dem vergessene oder absichtlich zurückgelassene Lektüre auf neue Leser wartete. Das Schweigen lastete schwer auf dem Zimmer.

»Haben Sie die Täter schon gefasst?«, erkundigte sich Andrew Faraday schließlich.

Benthien fasste ihn ins Auge. »Mich würde interessieren, ob Sie Ihre Aussage darüber, was Sie an jenem Freitagabend gemacht haben, korrigieren wollen«, sagte er gelassen.

Astrid Faraday verschluckte sich an ihrem Wein.

»Warum sollte ich?« fragte ihr Mann.

»Weil sie falsch war«, sagte Benthien. »Wo waren Sie wirklich?«

»Wir haben den Abend zusammen verbracht, genau wie wir es Ihnen erzählt haben«, sagte Astrid müde.

»Dann müssten Ihre Aussagen übereinstimmen«, nahm Lilly das Wort. »Das tun sie aber nicht.« Sie zählte auf, worin sich die Aussagen widersprachen, und endete mit dem angeblichen Partylärm, den es nie gegeben hatte.

»Ist das legal? Oder fair?«, fragte Faraday verärgert. »Dass die Polizei solche faulen Tricks bei ihren Verhören anwendet?«

»Wo waren Sie an jenem Freitagabend?«, beharrte Benthien, die Frage ignorierend.

»Er war jedenfalls nicht bei den Klabundes«, sagte Astrid scharf.

»Also gut«, sagte Faraday resigniert. Er nahm sein Weinglas und trank es in einem Zug leer. »Ich war im Kino. Ich hatte mich über meine Frau geärgert, wir hatten Streit, das wissen Sie ja. Als ich das Restaurant verließ, wusste ich noch nicht, was ich machen sollte, bis mir das Kino einfiel. Der Film fing um 21 Uhr an und dauerte bis kurz nach 23 Uhr. Es war der letzte Film des Abends.«

»Kann das jemand bezeugen?«, fragte Lilly.

Faraday grinste ironisch. »Oh ja! Ich hatte gerade eine Tüte Popcorn gekauft, als mir jemand von hinten den Ellbogen ins Kreuz stieß und das ganze Popcorn sich über den Tresen und in die offene Kasse ergoss. Glauben Sie mir, daran kann man sich noch erinnern! Nach dem Kino habe ich ein Weinlokal besucht, und gegen zwölf oder halb eins war ich zu Hause.«

»Und warum haben Sie uns das nicht gleich erzählt?«, fragte Benthien streng.

»Ich habe ihn gebeten, das nicht zu tun«, warf Astrid schnell ein. »Ich hatte Angst, Sie würden ihn verdächtigen. Dass er ein Alibi hat, wusste ich nicht.« Sie warf ihrem Mann einen verärgerten Blick zu.

»Wir mögen es nicht, an der Nase herumgeführt zu werden«, knurrte Benthien. Er beugte sich über den Tisch. »Und Sie sind noch lange nicht aus dem Schneider, Mr. Faraday! Ich möchte jetzt wissen, wann Sie bei den Klabundes waren und was dort geschah. Und ich rate Ihnen sehr, uns diesmal die Wahrheit zu erzählen!«

»Wieso nehmen Sie an, dass ich bei den Klabundes war?«, entgegnete Andy Faraday aggressiv. »Was haben wir heute noch mit diesen Leuten zu schaffen?«

»Ich denke, Sie haben noch eine ganze Menge mit ihnen zu schaffen«, sagte Benthien ruhig. »All diese Erinnerungen an Ihre traumatischen Jahre dort in diesem düsteren Haus. An eine Kindheit, die man Ihnen genommen hat. An Strafen und Demütigungen. Da will man doch vielleicht Jahre später einmal darüber reden. Die große Frage stellen: Warum? Was habe ich getan, warum gerade ich? Und darauf möchte man eine Antwort haben. Ist es nicht so? Sind Sie nicht allein deswegen auf die Insel gekommen?«

Kapitel 25

Benthien konnte sich gratulieren, er hatte einen Volltreffer gelandet. Astrid Faraday wurde schneeweiß und setzte zitternd ihr Glas auf den Tisch. Andrew Faraday saß regungslos auf dem Sofa und starrte vor sich hin. Selbst Lilly war zusammengezuckt und bombardierte Benthien von der Seite mit Blicken. Es war so still, dass man durch das gekippte Fenster die Stimme eines Passanten auf der Straße sagen hörte: »Lass uns Weihnachten wieder hierherfahren. Diese Straße muss bei Schnee zauberhaft aussehen.«

Wenn Benthien noch Zweifel gehabt hätte, wären sie durch die Reaktion der Faradays ausgeräumt worden. Ihr tiefes Erschrecken konnte nur dadurch erklärt werden, dass er ins Schwarze getroffen hatte. Auf dem Foto, das zuoberst in dem Karton gewesen war, den Kessler und Gerisch aus dem Klabunde-Haus mitgebracht hatten, war ein sehr viel jüngerer Andrew abgebildet gewesen, zusammen mit den anderen Pflegekindern. Benthien hatte ihn dennoch erkannt. Die weichen, braunen Haare, die rundliche Gesichtsform, die klaren, intelligenten Augen, die Proportionen von Nase und Mund, dazu das, was Faraday von seinem Leben in den USA erzählt hatte, das seltsame Verhalten des Ehepaares, die Tatsache, dass Andy schon früher auf Amrum gewesen war – man musste nur zwei und zwei zusammenzählen und dann auf sein Glück und seine Überrumpelungstaktik vertrauen.

Das Schweigen nahm überhand. Andy stand auf, ging beinahe schlurfend in die Küche und kam mit einem großen Whisky zurück. Er ließ sich aufs Sofa fallen, ein geschlagener Krieger.

»Sie sind Rüdiger Timm«, stellte Benthien fest. »Warum haben Sie uns das verschwiegen?«

Für den Bruchteil einer Sekunde sah er, dass Andy protestieren wollte, doch dann sackte er in sich zusammen. Er schlug die Hände vors Gesicht. Die Ader an seinem Hals pochte heftig.

Astrid strich ihm sanft mit zwei Fingern über die Wange. »Er hat die Klabundes nicht getötet«, sagte sie leise. »Niemand von uns hat sie getötet.«

»Aber Sie waren im Haus«, sagte Benthien ruhig. »Wir haben rote Fasern von Ihrem Jogginganzug im Haus gefunden. Sie müssen mit den Klabundes gesprochen haben. Wann? Und worüber?«

Astrid sagte mit rauer Stimme: »Das war lange vor dem Mord. Ziemlich bald nach unserer Ankunft. Wir … ich … ich war so wütend, die ganzen Jahre über war ich so wütend. Ich wäre mir feige vorgekommen, wenn ich nur um ihr Haus geschlichen wäre und den Stier nicht bei den Hörnern gepackt hätte.«

»Aber was wollten Sie erreichen?«

»Ich wollte ihnen klarmachen, was sie meinen Eltern angetan hatten. Ich wollte sie fragen, warum sie das getan haben. Aber ich habe immer wieder gezögert und das Gespräch hinausgeschoben. Wegen Andy. Ich wusste ja, was er durchgemacht hatte. Aber ich wusste auch, dass ich beides voneinander trennen musste, und hatte Angst, dass mir das nicht gelingen würde.«

Faraday räusperte sich. »Ich habe schließlich vor dem Haus gewartet, mich aber im Hintergrund gehalten. Astrid hat geklingelt und wurde eingelassen. Ich war mir noch nicht sicher, ob ich überhaupt mit den beiden reden wollte. Es stimmt, ich habe einige Jahre bei den Klabundes gelebt. Und es war die Hölle. Die beiden waren Sadisten, wie sie im Buche stehen.«

»Aber warum nur?« Lilly konnte nicht anders, sie musste fragen.

Andrew sah sie aus traurigen Augen an. »Diese Frage haben wir uns auch schon tausendmal gestellt, immer und immer wieder. Ich denke, es hat ihnen einfach Spaß gemacht, andere zu quälen, besonders Kinder, die sich nicht wehren konnten, die von ihnen abhängig waren. Es brachte Würze in ihr langweiliges Leben, war vielleicht ihre Weise, sich für ihr eigenes tristes Dasein zu rächen.«

»Wer war noch bei den Klabundes, außer Ihnen?«, fragte Benthien.

»Kurz nach mir kam Ortrun, dann ein Mädchen namens Margarethe, wir nannten sie Marga, danach der kleine Matthias. Er hat es besonders schwer gehabt. Irgendwann hat er’s nicht mehr ausgehalten, ist weggelaufen und im Watt ertrunken. Einige Zeit später bin auch ich abgehauen.«

»Sie heuerten auf einem Schiff an«, sagte Benthien. »Letztes Mal haben Sie uns dazu eine nette Geschichte erzählt über ein Städtchen namens Wilmington im Bundesstaat Delaware.«

Faraday lächelte gequält. »Und Sie glauben, das war alles gelogen? Falsch!« Er atmete tief ein. »Also gut, ich will Ihnen erzählen, was damals passiert ist. Mit sechzehn heuerte ich auf einem Containerschiff an. Es brachte eine Ladung LKWs nach New York. Ich beschloss, in den USA zu bleiben, und schlug mich mit Gelegenheitsjobs durch. Als Hilfskellner auf einer Wohltätigkeitsveranstaltung traf ich meine späteren Pflegeeltern, die Faradays. Meine Pflegemutter, eine Deutsche in der zweiten Generation, wunderte sich, dass ich in meinem Alter schon allein in New York lebte. Sie ist eine sehr liebenswerte Frau – und sehr energisch«, fügte er hinzu und lächelte still vor sich hin. »Sie hatte bald meine Geschichte aus mir herausgeholt. Da es nicht in Frage kam, mich wieder nach Deutschland zurückzuschicken, haben sie und mein Pflegevater mich bei sich aufgenommen und später adoptiert. Sie hatten selbst Kinder, ein paar Jahre jünger als ich, also passte das schon. Der Vorname Rüdiger wurde in Andrew umgewandelt, ganz offiziell, weil er für Amerikaner besser verständlich ist. Ich ging dann noch zwei Jahre auf die Highschool und danach aufs College.«

»Und was machen Sie jetzt beruflich?«, erkundigte sich Lilly.

»Ich bin Softwareingenieur«, sagte Faraday. »Im Moment arbeite ich für eine amerikanisch-britische Firma, deswegen sind wir seit drei Jahren in London. Davor haben wir in Philadelphia gelebt.«

»Wir haben uns immer geschrieben«, sagte Astrid. »Der Kontakt ist nie abgerissen.«

»Als ich nach Amrum zu den Klabundes kam, war Astrid noch auf der Insel, da haben wir uns kennengelernt«, fuhr Andrew fort. »Die Klabundes haben zwar jeden Kontakt nach außen unterbunden – wir mussten von der Schule immer gleich nach Hause gehen –, aber wir haben uns trotzdem fast täglich getroffen.«

»Wofür Andy dann auch täglich bestraft wurde.«

»Abmarsch in den Wald oder in den Keller«, sagte Faraday und grinste schief. »Manchmal konnten wir dort richtige Meetings abhalten, wenn wir zu dritt oder zu viert unten waren. Es war stockdunkel, aber wir hatten uns heimlich Taschenlampen besorgt und im Keller versteckt, so dass wir Spiele machen konnten, es war richtig abenteuerlich. Sogar Matti hat dann seine Angst vor Spinnen und Mäusen vergessen. Natürlich mussten wir leise sein, denn die Klabundes dachten natürlich, wir könnten nichts sehen – den Lichtschalter hatten sie extra außen angebracht – und jeder stünde reglos in seiner Ecke. Im Grunde«, sagte er, jetzt an Astrid gewandt, »waren sie ganz schön naiv. Mich haben sie öfter mit Nahrungsentzug bestraft, ohne sich Gedanken darüber zu machen, dass ich ja auch woanders an Essen kommen konnte.«

»Sie waren nicht naiv«, entgegnete Astrid wütend, »sie waren so größenwahnsinnig und auf ihre Macht fixiert, dass sie gar nicht auf die Idee kamen, man könnte sie hintergehen.«

»Zurück zu dem Abend, als Sie die Klabundes aufgesucht haben«, sagte Benthien. »Was ist da vorgefallen?«

»Am Anfang war ich allein bei ihnen«, erzählte Astrid. »Sie erkannten mich erst, als ich ihnen sagte, wer ich war. Das Gespräch fand in der Küche statt. Andy war draußen, aber das wussten sie nicht. Durch die offene Küchentür hat er heimlich mitgehört.«

»Wir waren beide joggen, Lisi war bei einem Nachbarskind«, warf Faraday ein. »Eigentlich hatten wir uns den ganzen Nachmittag darüber gestritten, ob wir die Klabundes aufsuchen sollten oder nicht. Astrid wollte es unbedingt, ich nicht. Für mich war das alles schon so weit weg; ich wollte eigentlich nur meinen Urlaub genießen und keine weiteren Aufregungen haben.«

»Aber für mich war es wichtig«, sagte Astrid heftig. »Ich hätte den Urlaub nicht genießen können, wenn ich das alles nicht losgeworden wäre.«

»Und was geschah, als Sie mit ihnen in der Küche waren?«

»Es war sehr, sehr merkwürdig. Wir standen herum, an die Möbel angelehnt, und ich versuchte ihnen klarzumachen, was der Verlust ihrer Heimat meinen Eltern bedeutet hatte. Wie sehr besonders mein Vater darunter gelitten hatte. Ich glaube, einer der Gründe, weshalb ich gerade jetzt mit ihnen darüber reden wollte, war, dass mein Vater kürzlich diesen Zusammenbruch hatte.«

»Und wie haben die beiden reagiert?«, fragte Lilly.

»Völlig ungerührt. Als wenn ich ihnen irgendwas Technisches erklärt hätte, was sie nicht besonders interessiert, etwa, wie ein Raumschiff funktioniert. Ihre Reaktion war gleich Null. Sie starrten mich an, ohne etwas zu sagen.« Astrid ließ mit zitternder Hand den Rotwein in ihrem Glas kreisen. »Ich wurde immer wütender, fing an zu schreien, verlor die Beherrschung und kam dann doch, obwohl ich es nicht wollte, auf ihre Pflegekinder, vor allem natürlich auf Andy, zu sprechen.«

»Das war der Augenblick, in dem ich eingriff.« Faraday nahm den letzten Schluck aus seinem Whiskyglas. »Inzwischen war mir alles egal, ich wollte nur noch Astrid da rausholen. Sehen Sie, die Klabundes waren für mich jenseits einer Grenze – jenseits allen Redens, allen Verständnisses, sie waren einfach unwichtig, Abschaum, keinen Gedanken und keinen Atemzug wert. Ich marschierte in die Küche, packte Astrid am Arm, und wir machten, dass wir wegkamen. Ohne ein weiteres Wort. Ich schwöre, seitdem haben wir die Klabundes nicht wiedergesehen.«

»Und wie kamen Ihre roten Fasern an die Kleidung von Irmgard Klabunde?«, erkundigte sich Benthien.

»Das kann ich mir nicht erklären«, begann Faraday, doch seine Frau unterbrach ihn. »Erinnerst du dich nicht? Ich war so wütend, dass ich die Sachen, die die Alte wohl gerade gebügelt hatte, vom Bügelbrett auf den Boden fegte. So, mit dem rechten Arm.« Sie machte es vor. »Diese roten Leuchtfasern haften sehr leicht an bestimmten Materialien, vor allem an Wolle und Baumwolle.«

Beide Faradays saßen zurückgelehnt auf dem Sofa. Sie wirkten entspannter als zu Beginn des Gesprächs, aber zugleich auch müde und matt. »Seitdem«, sagte Astrid, »haben wir die Klabundes nicht mehr gesehen und einen Riesenbogen um ihr Haus gemacht. Das Thema war für uns beendet. Umso schockierter war ich, als wir erfuhren, dass meine Eltern dieses Grundstück in Norddorf geerbt hatten. Und das kurze Zeit nach diesem Vorfall! Es war richtig gruselig, vor allem, wenn ich an diese Szene dachte, an diese grauen, freudlosen, unzugänglichen Menschen, die mir in ihrer Küche gegenüberstanden mit ihren eiskalten Augen und kein Wort herausbrachten.«

»Zum Glück erfuhren wir von Boisen, dass sie die Sache mit dem Grundstück schon kurz zuvor in ihr Testament aufgenommen hatten«, sagte Faraday. »Mit unserem Auftritt hatte es nichts zu tun.«

»Aber vielleicht hätten sie es wieder geändert, wenn sie länger gelebt hätten«, sagte Astrid leise.

»Darüber würde ich mir keine Gedanken machen«, meinte Benthien. »Möglicherweise wollten sie eine Art Wiedergutmachung leisten. Schon um Ihrer Eltern willen sollten Sie das akzeptieren.« Er griff nach dem Umschlag, den er mitgebracht hatte, und zog ein Foto heraus, Größe 13 mal 18. Er legte es vor Andrew auf den Tisch. »Kennen Sie das?«

Die beiden Faradays beugten sich über das Schwarz-Weiß-Foto. Vor einer Dünenkulisse standen die beiden Klabundes, vor ihnen der kleine Matti, auf dessen Schultern Ambros’ Hände ruhten. Dann kamen, der Größe nach aufgereiht, ein Mädchen mit dunklen, gewellten Haaren und konventionellem, leicht ironischem Fotografenlächeln, daneben ein pummeliges Kind mit dunkelblondem Bubikopf und leichten X-Beinen, das die Lippen fest zusammengepresst hielt. Rüdiger Timm hatte den Arm um ihre Schultern gelegt und wirkte ziemlich steif und linkisch. Das ganze Arrangement verriet, dass ein professioneller Fotograf hier seine Hände im Spiel gehabt hatte.

»Ich erinnere mich dunkel«, sagte Faraday und nahm das Foto in die Hand, »dass diese Aufnahme fürs Jugendamt gedacht war, für ein Symposium, auf dem Pflegeeltern von ihren Erfahrungen berichten sollten. Die Klabundes konnten es wohl nicht vermeiden, hinzugehen. Wann immer es möglich war, gingen sie ansonsten solchen Veranstaltungen aus dem Weg.«

Benthien nickte zum Foto hin. »Sagen Sie mir bitte, wer von den Mädchen wer ist?«

»Die mit den langen Haaren und dem Lächeln ist Marga, die andere Ortrun. Ihr haben sie die Haare gleich abgeschnitten, als sie zu uns kam. Angeblich hatte sie Läuse.«

Lilly rutschte auf ihrem Sessel herum. »Wissen Sie, was aus ihnen geworden ist? Haben Sie noch Verbindung zu den Mädchen?«

»Leider nein.« Faraday legte das Foto wieder auf den Tisch und lehnte sich zurück. »Ich habe alle Kontakte abgebrochen, als ich in die USA ging. Inzwischen tut es mir leid. Ich hätte gern gewusst, was aus ihnen geworden ist und wie sie die Zeit bei den Klabundes überstanden haben. Wissen Sie etwas darüber?«

Lilly berichtete kurz, dass Margarethe alias Peggy vor zwei Jahren verstorben war, und von dem Vermerk in Ortruns Akte, der darauf hinwies, dass auch sie nicht mehr lebte.

Faraday wirkte erschüttert. »Nicht zu fassen. Drei von uns vieren sind nicht mehr am Leben.«

Benthien sagte: »Bei Ortrun Nelles sind wir nicht so sicher. Oder anders gesagt, solange ich nichts Genaues über die Umstände ihres Todes weiß, glaube ich nicht daran. Wissen Sie eigentlich etwas über ihre Verwandten? Sie hatte, glaube ich, eine Cousine?«

»Ja, sie haben Ortrun sogar mal besucht, ihr Onkel und die Cousine. Ich erinnere mich daran, weil …«

Ein Poltern auf der Treppe verriet, dass Lisi herunterkam. Sie trug ein Shirt, das ihr viel zu groß war, und schleppte den Bären Rudi mit sich. Ihre toupierten, hochgesteckten Haare sahen aus wie ein geplündertes Vogelnest. »Was macht ihr da eigentlich?«, erkundigte sie sich und blickte empört in die Runde.

»Was machst du hier in meiner Tunika?«, fragte Astrid zurück. »Geh wieder rauf und zieh das aus!«

»Ich spiele Erwachsen-Sein«, sagte Lisi hoheitsvoll und tapste in die Küche. »Und außerdem habe ich Durst!«

»Es gibt auch oben Wasser, Lisi. Tu doch wenigstens einmal das, was wir dir sagen!«

»Ihr habt mich verbannt. Wegen den Polizeimenschen da!« Sie warf Benthien, der sich das Schmunzeln nicht verkneifen konnte, einen wütenden Blick zu. Dann kam sie näher und baute sich vor ihm auf. »Sie können meine Mama und meinen Papa nicht mitnehmen, dann bin ich nämlich ganz allein! Kinder dürfen nicht allein sein, das weiß ich! Kinder haben auch Rechte.«

Ehe Lisi ihren Vortrag weiter ausführen konnte, sprang ihr Vater vom Sofa und ergriff ihren Arm. »Niemand nimmt uns mit, Schatz. Wir führen hier nur ein langweiliges Gespräch über Leute, die du nicht kennst und die nicht mehr am Leben sind. Geh wieder rauf. Freu dich auf morgen, dann fahren wir zu den Seehundsbänken.«

»Tote Leute interessieren mich aber«, sagte Lisi bestimmt, die offenbar einen Teil des Gesprächs mit angehört hatte. Doch ihr Vater packte sie, warf sie sich wie einen Kartoffelsack über die Schulter und trug seine kreischende Tochter, die ihn fortwährend auf den Rücken boxte, die Treppe hinauf. »Du hast Rudi vergessen! Und meinen Saft! Außerdem fall ich hier gleich runter, dann bin ich vielleicht auch bald ziemlich tot!«

Astrid lächelte. »Sie kann eine kleine Nervensäge sein.« Dann wurde sie wieder ernst und sagte leise: »Andy tut jetzt so, als ob er die Jahre bei den Klabundes locker wegsteckt. Aber es gab schlimme Zeiten, in denen er nachts wach wurde und zitterte und dachte, er wäre wieder im Wald an einen Baum gebunden. Oder er schlafwandelte und brachte nachts alles Mögliche ans Bett, ein Messer, einen Hammer, eine Schere, den schweren Stößel unseres Küchenmörsers. Alles Dinge, um sich zu verteidigen. Morgens beim Aufwachen haben wir darüber gelacht, aber ich habe mir Sorgen gemacht. Für mich war es ein Zeichen, dass er die Sache noch nicht wirklich verarbeitet hatte. Gott sei Dank ist das nun vorbei, und Andy geht es gut.«

»Haben die Kinder die Klabundes jemals angegriffen?«

Astrid sah völlig schockiert aus. »Um Gottes willen, wo denken Sie hin! Natürlich nicht! Das Wort der Klabundes war oberstes Gesetz! Nein, Widerstand hätte sich keiner getraut. Sie hatten doch niemanden, der auf ihrer Seite war.«

Faraday kam zurück, und Benthien wiederholte seine Frage nach den Verwandten von Ortrun Nelles. »Sie sagten vorhin, die hätten sie besucht? Hat Ortrun ihrem Onkel denn nicht erzählt, wie die Verhältnisse bei den Klabundes tatsächlich waren?«

Faraday schüttelte den Kopf. »Haben Sie Kinder? Nein? Kinder sind offen und gradlinig, wenn sie normal aufwachsen. Aber wenn etwas nicht stimmt, wie damals bei uns, lernen sie auch ganz schnell, dass es besser für sie ist, den Mund zu halten.« Er räusperte sich. »Ortrun liebte ihren Onkel sehr. Aber diese Cousine, Heike, die ihn begleitete, mochte sie überhaupt nicht. Die beiden haben sich die ganze Zeit über angezickt. Sie hätte sich eher die Zunge abgebissen, als ihnen von unserem Elend zu erzählen. Ortrun war damals, als ihre Mutter starb, unendlich enttäuscht gewesen, dass ihr Onkel sie nicht zu sich genommen hatte. Deshalb musste sie ihm und ihrer Cousine nun zeigen, wie gut es ihr ging, wie toll hier alles war, die Insel, das Meer, ihre Geschwister, die Pferde am Strand und die endlose Freiheit, verstehen Sie? Und die Klabundes spielten mit, selbstverständlich, das lag ja ganz in ihrem Interesse!«

»Hat es auch mal sexuelle Übergriffe gegeben?«, fragte Benthien.

Faraday lächelte fein. »Sex? Oh nein, damit hatte Ambros nichts am Hut. Aus meiner heutigen Sicht würde ich sagen, er war asexuell. Was ihn anmachte, war die geistige Überlegenheit, die Dominanz, die Tyrannei. Wir mussten ihn zeitweise mit ›Euer Ehren‹ ansprechen, im Ernst, das ist kein Scherz! Eine ganze Zeitlang habe ich nicht begriffen, wie er wirklich war. Er konnte durchaus freundlich und kumpelhaft sein. Ich kann mich an Tage am Meer erinnern, als er mir das Rückenschwimmen beibrachte. Da schien er völlig harmlos zu sein. Aber das gehörte zu seiner Strategie. In Wirklichkeit war er manipulativ und sadistisch veranlagt. Und Susanne, seine Nichte, stand ihm in nichts nach.«

»Susanne«, wiederholte Benthien.

»Wussten Sie nicht, dass sie für einige Monate bei ihnen gelebt hat?«

»Wir haben davon gehört«, sagte Benthien ausweichend.

»Zuerst, als sie ankam, tat sie so, als wäre sie auf unserer Seite«, erzählte Faraday. »Aber das war reine Show. Sie war beinahe noch schlimmer als die Klabundes, weil sie so unberechenbar war. Sie versuchte, uns auszutricksen, uns gegeneinander auszuspielen. Als sie merkte, dass ihr das nicht gelang, ging es erst recht los. Sie hatte praktisch denselben Status wie die Klabundes, also das Recht, Strafen zu verhängen. Ich erinnere mich, dass sie Marga, als die mit Fieber im Bett lag, draußen im Winter, im Schnee, eine halbe Stunde Kniebeugen machen ließ. Ortrun musste einmal einen ganzen Nachmittag lang nackt in der Badewanne hocken, und ab und zu kam Susanne vorbei und spritzte sie mit eiskalten Wasser ab. Wir mussten dabei zusehen. In Susannes Verhalten war durchaus eine sexuelle Komponente zu erkennen. Von mir behauptete sie, ich hätte sie unsittlich berührt. Da war was los, kann ich Ihnen sagen! Ich glaube, zu der Zeit habe ich sozusagen im Keller gewohnt. Ich durfte mich tagelang nicht waschen, ich musste meine Notdurft in der Ecke verrichten, in der ich angekettet war, und bald saß ich in meiner eigenen Scheiße. Ab und zu kam Susanne und weidete sich an meiner Situation, an meiner Nacktheit. Und in der Schule beschwerten sich alle darüber, dass ich stinke.«

Astrid nahm leise die Hand ihres Mannes. In ihren Augen standen Tränen.

»Trotz allem haben wir die Klabundes nicht getötet«, sagte sie, während sie sich die Augen mit einem Papiertuch abtupfte.

»Ich bin nie wieder nach Amrum gekommen«, sagte Faraday. »Allerdings haben wir, in erster Linie meine Pflegemutter, uns immer wieder erkundigt – beim Pfarrer zum Beispiel –, ob die Klabundes noch immer Pflegekinder hatten. Wenn dem so gewesen wäre, hätten wir das Jugendamt informiert. Aber offenbar haben sie nach uns keine Kinder mehr aufgenommen. Ich frage mich nur, wie sie sich dann abreagiert haben, um nicht an ihrem eigenen Gift zu ersticken!«

Als sie aufstanden, um sich zu verabschieden, stellte Benthien fest, dass er etwas vergessen hatte zu fragen. »Wussten Sie eigentlich, Andrew, dass die Klabundes ein Kind hatten? Es hieß Christine. Haben sie je davon gesprochen?«

Faraday starrte ihn an. »Ich höre gerade zum ersten Mal davon. Sind Sie sicher?«

»Es gab keinen Hinweis? Es wurde nie eine Bemerkung gemacht, Sie haben niemals Fotos von Christine gesehen?«

»Von dem Vorleben der Klabundes wussten wir rein gar nichts. Hat uns, ehrlich gesagt, auch nicht interessiert.« Er hielt inne. »Was geschah mit Christine? Hat sie ihre Verwandtschaft mit den Klabundes überlebt?«

»Offenbar nicht«, sagte Benthien leise.

Es war dunkel, als Benthien und Lilly im Ferienhaus ankamen. Annika und Leon saßen am großen Tisch, der übersät war mit Schulheften, Haushaltsbüchern, Zetteln, einzelnen Blättern, Quittungen und einigen wenigen Fotos.

»Mikke ist noch in der Druckerei«, berichtete Annika. »Wir haben die Flyer entworfen, Mikke wird sie gleich mitbringen. Reicht es, wenn wir sie morgen ganz früh aufhängen?«

»Natürlich«, sagte Benthien und rührte in dem Papierkram herum. »Wo genau habt ihr das alles gefunden?«

»Im Keller«, berichtete Leon Kessler. »In einer Ecke lag ein mannshoher Stapel von uralten Zeitungen und Papieren für die Öfen. Darunter fanden wir auch diese Bücher und Hefte. Irmgard hat übrigens Haushaltsbücher geführt«, fügte er hinzu. »Ich wusste gar nicht, dass die Preise 1982 praktisch dieselben waren wie heute. Ich dachte, alles wäre viel billiger gewesen.«

»Damals warst du ja auch noch gar nicht geboren«, sagte Annika.

Kessler starrte sie an. »Was für eine Logik!«, sagte er erschüttert. »Und das von einer ansonsten recht intelligenten Kollegin.«

Annika streckte ihm die Zunge heraus, und Benthien sagte: »Das macht sie absichtlich, Leon. Und du fällst jedes Mal darauf rein.« Er zeigte auf die Schulhefte. »Ist was Interessantes dabei?«

»Keine weiteren Hilferufe, wenn du das meinst. Es sind ganz normale Hausaufgabenhefte, Heimatkunde, Biologie, Mathe. Viele Mütter würden so etwas aufheben.«

»Ja, sogar die Klabundes«, sagte Lilly. »Allerdings als Brennmaterial.« Sie sah sich um. »Leute, gibt’s heute Abend nichts zu futtern? Was haltet ihr davon, wenn wir essen gehen?«

»Ich habe eine Riesenschüssel Spaghetti Bolognese gemacht«, sagte Annika. »Ich dachte, wir warten noch auf Mikke.«

»Isst der so was Langweiliges wie Spaghetti?«, fragte Benthien.

Als Mikke kam, brachte er dreißig DIN A4 große, gedruckte Flyer mit, die am nächsten Tag aufgehängt werden sollten. Während des Essens berichteten Benthien und Lilly, was bei dem Verhör mit den Faradays herausgekommen war. »Ihr könnt euch das Band nachher oder morgen früh anhören, und Annika, du schreibst das bitte morgen ab.«

Mikke war als Erster mit Essen fertig. »Habt ihr dieses komische Tagebuch schon gelesen, das eins der Kinder geschrieben hat?« fragte er Benthien und Lilly, während er in den Papierstapeln wühlte. Beide verneinten, und Mikke zog unter einem der Haushaltsbücher ein Schulheft hervor, in dem sich nur noch wenige Blätter befanden, der Rest war herausgerissen worden. »Es sind nur noch Fragmente, aber aufschlussreich«, sagte er.

»Lies vor«, meinte Benthien kauend.

»Der Text beginnt mittendrin. Die Seiten davor konnten Leon und Annika nicht finden. Irgendjemand hat sie offenbar entfernt«, erklärte Mikke. Dann räusperte er sich und begann die Zeilen, die zur Gänze in Druckbuchstaben geschrieben waren, laut vorzulesen:

»… alte Zickenzecke gesagt. Als Ortrun den Milchreis aus der Speisekammer holte, war eine grüne Schimmelschicht obendrauf. Aber die Kopflaus meinte, wir könnten es noch essen, wenn wir den Schimmel wegmachten. Mann, war der eklig, so ganz fluffig und pelzig! Ortrun meinte, daran kann man sich vergiften und vielleicht sogar sterben. Marga hat nicht nur den Schimmel, sondern auch den halben Milchreis weggemacht, da hat die alte Kopflaus natürlich schon wieder rumgezetert und gesagt, wir verdienten gar nicht, daß wir ein Dach über dem Kopf und jeden Tag was zu essen haben. Matti konnte eigentlich froh sein, daß er im Rattenkeller in der Ecke stehen musste, denn er hätte bestimmt wieder in seinen Teller gekotzt. Aber zu essen hat er da unten nichts gekriegt. Rüdiger hat der Kackstelze hinter ihrem Rücken ein paar Zwiebäcke geklaut, die will er Matti geben, wenn er wieder hochkommt. Zu dem verdorbenen Milchreis gab es gekochte Pflaumen, deren Haut noch dran war. Die hatte sich aber halb abgeschält und die Pflaumen sind uns im Hals stecken geblieben und beim Husten kamen sie dann wieder hoch und haben nach Schimmel geschmeckt. Der alte Gänsegeier hat natürlich was anderes in sich reingestopft und die Kackstelze auch: bei denen gab es Hähnchenfleisch mit normalem Reis, der nicht schimmlig war, und eine Sauce mit Pilzen drin. Oh Mann, das hat so gut gerochen! Ortrun hat beim Essen die Augen zugemacht und sich eingebildet, sie hätte statt Gammelreis das Hähnchenfleisch im Mund. Aber so richtig hat das nicht funktioniert, so viel Phantasie gibt es auf der ganzen Welt nicht!

Marga hatte nach dem Essen Durchfall. Aber dafür kann sie ja nichts! Trotzdem hat die Zickenzecke Marga sofort wieder bestraft: die Arme musste das ganze Klobecken bis runter in den Abfluss mit ihrer Zahnbürste saubermachen, und die Laus stand daneben und hat zugeguckt, lachend. Danach musste Marga sich mit derselben Bürste die Zähne putzen!! Sie war grün im Gesicht und musste die Zähne ganz fest zusammenbeißen. Der Gänsegeier hat auch zugeguckt und seine Frau gelobt, weil sie sich so eine tolle neue Strafe ausgedacht hatte. Ich glaube, die haben so einen Wettbewerb laufen: wer sich die gemeinsten Strafen ausdenkt. Möglichst solche, die noch nie da waren. Und die mit der Zahnbürste war ja ganz neu. Genau wie die von gestern. Da war der alte Gänsegeier am Strand gewesen, barfuß natürlich, und kam mit schmutzigen Flossen zurück, weil er in Teer und Vogelkacke getreten war (wahrscheinlich absichtlich!). Ortrun war noch mit drei Strafen in der Warteschleife, deshalb musste sie ran. Zwei ganze Stunden hat sie auf dem Boden gelegen und dem alten Pisser die Füße sauber geleckt. Danach hatte sie einen Krampf im Kiefer und eine Zunge wie ein Reibeisen. Aber sie ist freiwillig in die Küche gegangen, singend, und hat alles gespült, nur um dem mickrigen Männchen zu zeigen, wie egal ihr das alles war! Er hat dann auch gleich wieder schlechte Laune gekriegt und sich mit der Zickenzecke gezankt. Hoffentlich dreht er ihr irgendwann den Hals um!!

Heute ist was Furchtbares geschehen: Matti hat einen dicken Brief von zu Hause bekommen. Man konnte genau sehen, daß da noch was anderes drin war als nur Papier, vielleicht Schokolade oder so von seiner Oma. Der alte Gänsegeier hat ihm den Brief unter die Nase gehalten, aber als Matti nach ihm greifen wollte, hat er ihn hochgerissen (den Brief) und ist damit rumgetanzt und hat gesagt, er kriegt ihn nicht, er kriegt ihn nicht, und wenn überhaupt, dann vielleicht in ein paar Wochen. Matti ist rumgehüpft wie ein Ball und hat versucht, den Brief zu fassen, aber umsonst. Dann saß er auf dem Boden, heulend, und hat um den Brief gebettelt. Zum Schluß hat der Nacktmulch den Brief hoch oben auf den Bücherschrank gelegt. »Und jetzt kommst du mit mir, alter Freund und Kupferstecher«, hat er, nicht mal unfreundlich, zu Matti gesagt. Der wurde blaß. Der Nacktmulch beugte sich zu ihm runter und packte ihn im Nacken wie einen jungen Hund. Matti zitterte. Der Nacktmulch zog ihn hoch und sagte, es wäre Zeit für die dritte Kellerrunde. »Andere Kinder haben Klavierstunden, du, mein Freund, hast Kellerstunden«, sagte er grinsend. »Wo soll’s denn hingehen? In den Rattenkeller, oder willst du dich lieber mit den süßen kleinen Spinnen und Asseln …«

»Nein!«, schrie Matti.

»… vergnügen? Okay, ich sehe, du präferierst die Spinnen. Dann wollen wir zwei Hübschen mal los.«

Er stieß Matti vor sich her, aber Matti schrie: »Ich muß vorher noch aufs Klo!« und zog den Rotz in der Nase hoch, aber der Nacktmull schleifte ihn weiter mit sich.

»Im Keller hast du zum Pinkeln alle Zeit der Welt«, sagte er und grinste von einem Ohr zum anderen.

Als Matti drei Stunden später wieder hoch durfte, zitterten seine Beine wie Glibberpudding, und er roch widerlich. Der Nacktmulch hatte Matti in eine Ecke des Kartoffelkellers gebracht, wo direkt über seinem Kopf ein riesiges schwarzes Spinnennetz hing, natürlich mit einer fetten Spinne drin. Dann hat er ihm die Hände auf den Rücken gebunden, ihn an eine stinkende Kartoffelkiste geknotet und ihn anschließend allein im Dunkeln zurückgelassen.

Matti hatte solche Angst, dass die Spinne auf ihm rumlaufen würde. Und die ganze Zeit mußte er so schrecklich aufs Klo. Er hat’s so lange ausgehalten, wie es ging, aber dann konnte er nicht mehr und ließ es laufen. Als er wieder oben war, wollte er seine nassen Sachen ausziehen, aber der Nacktmulch hat es ihm verboten! Er mußte mit der stinkenden Hose rumlaufen und der alte Nacktmulch hat immer wieder in die Luft geschnüffelt und gesagt: »Hm, was riecht hier denn so widerlich? Was für ein Grottenolm hinterläßt denn diesen ekligen Gestank?« Jetzt ist das Gesocks weg, beide, nach Wittdün zum Einkaufen, aber Matti traut sich immer noch nicht, seine Hosen zu wechseln. Er hat Angst, er wird wieder bestraft, wenn sie zurückkommen.

»Ich bin in der Warteschleife«, sagte er, als wir in die Dünen gingen. Wenn das Gesocks weg ist, gehen wir oft in die Dünen. Wir liegen in einem Dünental im Sand, und über uns schweben die Möwen, lautlos, und manchmal erschrickt eine, die im Dünental landen will und uns erst in letzter Sekunde sieht. Matti hockte ganz ausgeheult im Sand und hielt die Oberschenkel zusammen, damit wir ihn nicht riechen mussten.

Mikke verstummte. Auch die anderen blieben eine Weile stumm. Jeder versuchte, mit seinen Emotionen fertigzuwerden.

»Mehr von diesen Texten haben wir leider nicht gefunden.« Annika stand auf und stellte das Geschirr zusammen.

»Gib mal her.« Benthien griff nach dem fast leeren Heft, dessen ausgeleierte Fadenbindung die Seiten nur notdürftig zusammenhielt. Er blätterte vorsichtig darin, las einzelne Abschnitte immer wieder. Lilly, die ihm über die Schulter guckte, sagte: »Wer, glaubst du, hat das geschrieben? Alles ist in Druckbuchstaben, auf dem Heft steht kein Name, und …«

»Vielleicht diese Roloff?«, meinte Kessler, doch alle widersprachen fast gleichzeitig.

»Offenbar eins der vier Kinder«, entgegnete John, »wobei Matti wohl ausscheidet. Möglicherweise war es als eine Art Dokumentation gedacht. Die Großbuchstaben sollten wohl verschleiern, wer der Verfasser war, für den Fall, dass die Klabundes das Heft in die Finger bekamen.«

Nachdenklich legte Benthien das Heft wieder auf den Tisch und sah sich die Fotos an, die Annika in einer kleinen Schachtel im Keller gefunden hatte. Sie rochen nach Schimmel. Wieder waren es alte Aufnahmen in Schwarz-Weiß. Sie zeigten eine Wüstengegend, Beduinen, Lehmhäuser, Palmenhaine. Einige der Fotos schienen eine höher gelegene Steinwüste zu zeigen, auf anderen Fotos waren die bizarren Formationen von Sanddünen zu sehen. Ihm fiel eine Reihe von Bildern auf, die von allen Seiten ein Sandareal zeigten, auf dem ein paar etwa gleich große, abgerundete Steine aufgeschichtet waren. Um sie herum zog sich ein Kreis aus kleineren Steinen. Es sah aus wie eine Kultstätte. Wo waren diese Fotos aufgenommen worden? In Marokko, Algerien, Ägypten? Nirgendwo war ein Vermerk.

Als sich Benthien später in sein Zimmer zurückzog, nahm er die Fotos und das traurige Dokument, das vom Leben und Leiden im Klabunde-Haus berichtete, mit sich.

Kapitel 26

Lilly konnte gar nicht aufhören zu gähnen an diesem diesigen, grauen Dienstagmorgen. Sie war um kurz nach sechs aufgestanden, hatte für Mikke, der wegen der Flyer gleich wegmusste, Frühstück gemacht und für alle Mann Kaffee gekocht.

Kurz darauf trafen Kessler und Annika Gerisch ein, um sich mit Mikke zu ihrer Plakataktion zu treffen. Die Flyer mit dem Foto des mutmaßlichen Skagenmörders sollten an die Plakatwände der Insel geklebt werden, gleich neben dem Kinoprogramm, dem Veranstaltungskalender, den Ankündigungen von Diavorträgen, kulturellen Events und dem Dorffest in Wittdün. Danach würde es anstrengend werden. Es mussten alle diejenigen Gäste aufgesucht werden, die an jenem Freitag auf Amrum angekommen waren. Sie sollten der Polizei für kurze Zeit Filme und Fotos überlassen, die in Dagebüll, auf der Fähre oder bei Ankunft in Wittdün gemacht worden waren. Später wollten noch Thorsten Schmidt und Clara Mikol an der Aktion teilnehmen.

Als John auftauchte, trank Lilly gerade entspannt vor sich hin dösend ihren Milchkaffee. Beim Anblick ihres Chefs, der etwas orientierungslos in die Küche schlurfte, mit Haaren, die in alle Himmelsrichtungen standen, beeilte sie sich, ihm einen dampfenden Becher Kaffee zu besorgen und unter die Nase zu halten. »Hast du dich heute schon gekämmt oder rasiert?«

Benthien schielte in ihre Richtung. »Ist das wichtig?« Er trank einen Schluck. »Außerdem ist der Tag noch jung.« Er suchte sich sein Frühstück zusammen, schleppte alles ins Wohnzimmer, machte sich Platz auf dem großen Tisch und ließ sich mit einem tiefen Seufzer nieder. Dann frühstückte er schweigend. Hat wohl eine schwere Nacht gehabt, dachte Lilly. »Was machen wir jetzt mit den Faradays?«

John gähnte. »Mit wem? Ach so.«

»Sie könnten uns theoretisch die Hucke volllügen.«

»Nein, glaube ich nicht.«

Lilly bedachte ihn mit einem prüfenden Blick. »Willst du nicht mal deinen Kopf unter kaltes Wasser halten?«

John schaute sie aus großen Augen an. »Warum bist du eigentlich schon so quietschfidel?«, erkundigte er sich grämlich. »Ich dachte, du bist genauso ein Morgenmuffel wie ich.«

»Wir stehen kurz vor einem Durchbruch«, sagte Lilly. »Da bin ich immer putzmunter.«

»Wir können niemandem nachweisen, dass er zur Tatzeit am Tatort war«, sagte Benthien, »von den Morden selbst ganz zu schweigen. Also von wegen Durchbruch. Dabei fällt mir ein, du kannst die Roloff anrufen, das Haus ist jetzt freigegeben. Dann nervt sie wenigstens nicht mehr.«

»Das machst besser du«, schnaufte Lilly. »Ich habe keine Lust, mich wieder als ›gute Frau‹ bezeichnen zu lassen.«

John entfuhr ein Lachen. »Das hat sie gesagt? Das ist ja ungeheuerlich.«

»Sie wollte sich bei Gödecke über mich beschweren. Vielleicht auch über uns alle.«

John seufzte. »Gödecke. Oh mein Gott. Den müsste ich auch mal anrufen.«

Doch sein Chef kam ihm zuvor. Als Lilly fortging, um ein paar Einkäufe für den Haushalt zu erledigen, rief er gerade an, und als sie zurückkam, sprach John immer noch mit ihm. Offenbar erzählte er ihm haarklein alles, was sie in den letzten Tagen unternommen hatten, einschließlich sämtlicher Befragungen. Nur sein Interesse an der kleinen Seejungfrau ließ er aus.

Für Lilly zog sich der Vormittag dahin wie Kaugummi. John hing vor seinem Notebook herum und bekam den Mund nicht auf. Kurz nach dem Gespräch mit Gödecke rief sein Vater an. Ben wollte anscheinend wissen, wo John an seinem Geburtstag wäre. »Mein Geburtstag interessiert mich nicht«, bellte John, »keine Ahnung, wo ich dann bin, wahrscheinlich immer noch hier. Ich hasse Geburtstage«, vertraute er Lilly an, nachdem er aufgelegt hatte. »Irgendwann muss man doch aus dem Alter raus sein, wo man so was Läppisches wie Geburtstag feiert, mit Einladungen und Kuchen und Küsschen und Luftballons und Geschenken und dem ganzen Pipapo. Bin ich vier Jahre alt oder was?«

Lilly verbiss sich ein Lächeln. Immer wenn John müde war, entwickelte er sich zum Misanthropen, und dann war es meist besser, ihn in Ruhe zu lassen. Allerdings fragte sie sich, warum er so schlechte Laune hatte. Ihrer Meinung nach lief die Sache im Moment doch ganz gut.

Schweigend arbeiteten sie weiter. Lilly schrieb das gestrige Verhörprotokoll ab. Was John an seinem Computer machte, konnte sie nicht sehen, offenbar irgendwelche Recherchen. Irgendwann schob er das Notebook zurück, legte die Beine auf den Tisch, verschränkte die Arme und kippelte. Sein Blick ging in weite Ferne.

»Irgendwas Neues?«, erkundigte sich Lilly.

John bedachte sie nur mit einem rätselhaften Blick, schnappte sich sein Handy und ging in den Garten. Er brachte einen Schwall kühler, nebliger Luft mit sich, als er zurückkam. Kurz darauf begann er eine fieberhafte Tätigkeit am Notebook.

»Himmel, John«, brach es nach einer Weile aus Lilly heraus, »hat dir jemand deine Zunge geklaut?«

»Augenblick, ich muss mich gerade konzentrieren.« John schaltete den Drucker ein. »Ich hoffe, das klappt jetzt endlich …«

Der Drucker spuckte ein paar Seiten aus. Die erste sah einem Flugticket verdammt ähnlich.

Lilly räusperte sich. »Was soll das denn jetzt?«

»Ich fliege nach Köln«, sagte John zerstreut und tippte erneut wie ein Wilder mit drei Fingern auf der Tastatur.

»Erfahre ich auch warum?«

John blickte auf. »Ich will mit Heike Walter sprechen. Sie ist Ortrun Nelles’ Cousine und wohnt in Köln. Vielleicht fahre ich danach noch nach Heidelberg.« Und wieder verschwand er mit seinem Handy nach draußen. Im Garten sah Lilly ihn mit raumgreifenden Schritten hin und her wandern wie ein Panther im Käfig. Sie schüttelte den Kopf. Nelles’ Cousine zu befragen war ja okay. Aber wieso Heidelberg? Was hoffte er dort zu finden? Sie vermutete, dass es noch immer mit der »kleinen Seejungfrau« zusammenhing. Oder mit Christine Klabunde. Oder mit beiden?

Als er wieder hereinkam, packte er sein Notebook zusammen.

»Ich werde jetzt gleich nach Sylt fahren und morgen in aller Frühe von dort nach Köln fliegen«, verkündete John zu ihrer Überraschung. »Wahrscheinlich bin ich morgen Abend zurück und übermorgen früh wieder auf Amrum. Du hältst hier die Stellung.«

Während sie John nach Wittdün fuhr, instruierte er Lilly, wie sie alle ohne ihn in den nächsten Tagen zurechtkommen sollten. Gedankenversunken sah sie noch lange der Fähre hinterher.

Wieder zurück in der Einsatzzentrale fühlte sich Lilly ein wenig wie früher, wenn ihre Eltern sie allein zu Hause zurückgelassen hatten. Doch statt sich zu freuen, wusste sie erst gar nichts mit sich anzufangen. Sie erinnerte sich, dass sie früher diese Abende damit verbracht hatte, sich zu schminken, die schicken Kleider ihrer Mutter anzuprobieren und parfümiert auf hohen Absätzen durchs Haus zu stöckeln. Sie hatte stundenlang Telefonate mit ihren Freundinnen geführt, während sie vor dem großen Flurspiegel posierte.

Lilly schnitt eine Grimasse. Derlei Aktionen kämen jetzt wohl kaum in Frage. Allerdings fiel ihr ein, dass sie in einer Geschäftsauslage in Wittdün einen sündhaft teuren Herbstpullover gesehen hatte, der seit Tagen in ihrem Hinterkopf spukte. Sie aß rasch das Grillhähnchen, das sie sich mitgebracht hatte, aber gerade, als sie aufbrechen wollte, liefen die Telefonate ein. Boy Boisen rief an und wollte wissen, wann das Klabunde-Haus freigegeben würde. Juri Rabanus meldete sich, um mitzuteilen, dass weder in Heidelberg noch in Zürich für Christine Klabunde ein Eintrag im Sterberegister zu finden sei. Die umliegenden Internaten hatte sich als Nieten erwiesen. »Es ist äußerst merkwürdig, dass wir überhaupt keine Spur von Christine finden. Wir werden nun in Heidelberg sämtliche Schulen überprüfen, ob zu der Zeit, als die Klabundes dort lebten, irgendwo eine Schülerin dieses Namens registriert war. Es kann sich also nur noch um Wochen handeln«, schloss Rabanus sarkastisch und legte auf.

Der nächste Anruf kam aus Dänemark. Lone wollte wissen, ob es Neuigkeiten gebe, und Lilly berichtete ihr von der Befragung der Familie Prinz und dass Flyer mit dem möglichen Täterfoto nun an sämtlichen Plakatwänden der Insel hingen.

Als Lilly gerade gehen wollte, war Mikke am Telefon und erzählte, sie hätten gute Ausbeute an Filmmaterial gemacht, wären aber noch einige Zeit unterwegs.

Dann kam sie endlich weg. In Wittdün parkte Lilly am Anleger. Sie genoss es, endlich in Ruhe einen kleinen Schaufensterbummel zu machen; im Teegeschäft kaufte sie sich einen Schietwettertee für kalte Herbstabende, und ihr Pullover in der Auslage des Modegeschäfts war auch noch da. Er war verdammt teuer, aber Lilly betrat trotzdem den Laden. Sie probierte den karamellfarbenen Cashmere-Pulli an, haderte noch ein bisschen mit sich selbst, ob sie sich den leisten sollte, und entschied, dass sie eine kleine Aufmunterung gebrauchen konnte. Auf dem Weg zur Kasse bemerkte sie aus den Augenwinkeln etwas, das ihr bekannt vorkam. Sie hatte die Puppe vorher nicht bemerkt. Sie trug einen schicken, schwarzen Jogginganzug mit roten Streifen an Ärmeln und Hosenbeinen, die im Dunkeln leuchteten.

Lilly wandte sich an eine brünette Frau, die offensichtlich die Ladeninhaberin war, und fragte nach dem Jogginganzug. Sie zeigte ihre Polizeimarke. »Haben Sie den schon länger im Angebot?«

Die Frau war verwirrt. »Den haben wir erst seit kurzem, er ist ein Herbstmodell. Warten Sie«, die Frau durchforstete angestrengt ihr Gedächtnis, »Ende August kam eine große Lieferung an Sportsachen herein, da müsste er dabei gewesen sein.« Umsonst versuchte sie, ihre Neugier zu verbergen.

Lilly lächelte. »Wäre es möglich nachzusehen, wie viele Modelle Sie seitdem verkauft haben und an welchem Datum?«

»Augenblick, da frage ich mal eben Gesche.« Sie brachte eine schmächtige Frau mit zarten Gelenken und blassblondem Haar herbei, die Lilly auf nicht älter als siebzehn geschätzt hätte. Doch ihr selbstbewusstes Auftreten verriet, dass sie Kompetenz und Fachkenntnisse besaß und zweifellos sehr tüchtig war.

»Wir haben erst zwei Stück davon verkauft«, beantwortete sie Lillys Frage wie aus der Pistole geschossen. »Das muss ungefähr zehn, zwölf Tage her sein. Ich dachte mir schon, dass er den meisten Gästen und auch den Amrumern zu teuer sein wird.« Sie warf ihrer Chefin einen entschuldigenden Blick zu.

Lilly bekam feuchte Hände. »Wissen Sie zufällig noch, wer die beiden Modelle gekauft hat?«

»Ein Ehepaar mit englischem Namen und einem kleinen blonden Mädchen«, antwortete Gesche, ohne groß zu überlegen. »Sie kauften auch noch einen Anorak für das Kind und haben mit American Express bezahlt.«

»Sie müssen ja ein super Gedächtnis haben«, entfuhr es Lilly.

Gesche lächelte. »Die Kleine war süß. Sie hockte sich hier mitten im Laden auf den Boden und spielte mit meinem Bobby. Das ist mein Labradorwelpe, der an diesem Tag mit im Geschäft war«, fügte sie hinzu, als sie Lillys Gesichtsausdruck sah. »Moment, ich seh mal nach der Abrechnung.«

Als Gesche zurückkam, bestätigte sich Lillys Vermutung: Es waren die Faradays, die zwei dieser schwarzen Jogginganzüge mit den roten Streifen gekauft hatten. Interessant war das Datum: Der Kauf hatte an einem Mittwoch stattgefunden, zwei Tage vor dem Mord an den Klabundes. Also keineswegs zu dem Zeitpunkt, den die Faradays angegeben hatten!

Danach setzte Lilly ihren Einkaufsbummel fort. Bei Quedens kaufte sie einen Krimi und im Supermarkt gegenüber zwei Pfirsiche. Dann bog sie nach links in Richtung Strand ab. Von den Dünen aus genoss sie den atemberaubenden Blick hinunter auf die Sandbank, die den Kniepsand bildete, den großen Amrumer Strand. Hier, an der Spitze der Insel, lief sie in einem großen Haken aus, so dass zwischen der Sandbank und dem Inselrand eine Art Lagune entstanden war, die bei Ebbe trockenfiel. Lilly beobachtete zwei Hunde und drei Menschen, die im Gänsemarsch an einer Buhne entlang durch tiefen Schlick wateten, bis sie jenseits eines kleinen Priels festes Sandwatt erreichten. Eine Kolonie von Möwen auf dem Kniepsand veranstaltete einen Heidenlärm.

Lilly ging nachdenklich die obere Wandelbahn entlang, fünfzehn Meter über dem Meer, und teilte ihre Aufmerksamkeit gleichmäßig zwischen der Landschaft und ihren neuesten Erkenntnissen. Die Faradays hatten ganz eindeutig gelogen, als sie behaupteten, Mitte August, zwei Wochen vor dem Mord, in ihren Jogginganzügen die Klabundes aufgesucht zu haben. Damals hatten sie die Anzüge noch gar nicht besessen. Folglich mussten die roten Fasern zu einem späteren Zeitpunkt auf die Kleidung von Irmgard Klabunde gekommen sein. Aber wann? Am Abend des Mordes? Waren die Faradays doch darin verstrickt? Lilly holte ihr Handy heraus und rief John an, erreichte aber nur die Mailbox. Schrecklicher Mensch! Sobald er außer Sichtweite war, schaltete er sein ungeliebtes Diensthandy ab. Auch auf dem Privathandy und dem Festnetz konnte sie ihn nicht erreichen. Ärgerlich sprach sie die Neuigkeiten dieses Tages auf den Anrufbeantworter und die Mailbox.

Cappuccino oder Maracujasaft? Eis mit Eierlikör oder Erdbeeren? Vanillepudding, Butterbrezeln oder eine Quarktasche? Lilly hatte nach einem anstrengenden Vormittag an diesem Mittwoch mal wieder Gelüste auf Dinge, die nicht da waren, die sie aber gern gehabt hätte. Sie versagte es sich jedoch, wegzulaufen und einzukaufen, und begnügte sich stattdessen mit einem Vanillejoghurt. Ihr Schädel brummte, und ihre Augen brannten vom vielen Starren auf den Bildschirm. Und sie würde noch viele Stunden dieser Art vor sich haben! Sie seufzte. Neben ihr lagen die beiden Fotos des blauen Phantoms von Skagen, wie Kessler es schon getauft hatte, ebenso wie gefühlte tausend Umschläge mit Fotos oder Speicherkarten, CDs oder DVDs. Ihr gegenüber saß Annika und neben ihr Mikke. Letzterer hatte eine Namensliste vor sich liegen und rief all diejenigen an, die am Samstag nach dem Mordtag von Amrum abgefahren waren – Namen und Adressen hatte er von der Kurverwaltung bekommen –, fragte sie, ob sie auf der Fähre gefilmt oder fotografiert hätten, und bat darum, wenn ja, ihnen eine CD oder die entwickelten Fotos zu schicken. Und keine Angst, die Polizei würde sie natürlich umgehend zurückschicken. »Diejenigen, die keine Kurtaxe bezahlen, erwischen wir natürlich nicht!«, sagte Mikke zwischen zwei Telefongesprächen.

Lilly sah ihn gereizt an. »Haben wir nicht so schon genug Arbeit?«

Sie und Annika gingen gerade Tausende von Fotos und Filmen vom Freitag durch. Ab und zu mussten sie eine Pause machen, weil die Konzentration nachließ und sie vor lauter Menschen und Gesichtern innerlich abschalteten.

»Eine Heidenarbeit ist das«, stöhnte Lilly, legte die Beine auf den Tisch und nahm das Notebook auf den Schoß.

»Meine ist auch nicht besser«, klagte Mikke. »Ich bin schon ganz heiser, und meine Kehle ist staubtrocken.« Um dem abzuhelfen, ging er in die Küche und kam mit einem kalten Tomatensaft zurück.

Zweimal hatte Lilly bereits geglaubt, eine Person mit einer ähnlichen Ballonmütze, wie das Phantom sie trug, zu erkennen, doch einmal konnte sie nur den Kopf in einer Ansammlung von Menschen auf Deck der Fähre sehen, somit hätte es auch jeder andere mit einer blauen Kappe sein können, und beim zweiten Mal war die Gestalt im Hintergrund viel zu klein, um sie als das Phantom von Skagen zu identifizieren.

Lilly fragte sich, wie viele Stunden oder Tage sie noch vor dem Monitor sitzen müssten. Kessler und Clara Mikol waren noch immer unterwegs, um Ankömmlinge vom vorletzten Freitag zu befragen. Und Mikke generierte gerade neue Arbeit mit seinen Anrufen.

John hatte auf die Neuigkeit, dass die Faradays ihre Jogginganzüge wesentlich später gekauft hatten als behauptet, verhalten reagiert. Er war überhaupt sehr verschlossen gewesen. Lilly sah auf die Uhr. Halb zwei am Nachmittag. Gegen achtzehn Uhr würde er nach Sylt zurückfliegen und morgen auf Amrum eintreffen. Sie fragte sich, ob das Gespräch mit Nelles’ Cousine etwas gebracht hatte und ob John zufrieden war mit den Ergebnissen seiner Dienstreise.

Zwei Stunden später rief Juri Rabanus wieder einmal an. Auch er klang erschöpft und etwas heiser. »Seid ihr sicher, dass dieses Kind nicht schon in der Wiege verblichen ist?«, fragte er anstelle einer Begrüßung. »Als Schülerin haben wir sie jedenfalls nicht gefunden, weder in Heidelberg noch in Zürich oder in der Schweiz überhaupt. Wir haben gefühlte 95 000 Schulen und Internate angerufen, nirgendwo war der Name Klabunde bekannt. Das gleiche Ergebnis auf den Standesämtern, in den Melde- und Sterberegistern der Region. Im Rentenversicherungsbund, ehemals BfA, wird sie auch nicht geführt. Seid ihr sicher, dass sie je existiert hat?«

Lilly wandte sich an Mikke. »Haben wir nicht die Geburtsurkunde vom Standesamt in Göttingen gefaxt bekommen?«

»Ja, die müsste in den Akten sein.«

Lilly sah nach. »Sie wurde in Göttingen geboren, Juri, am 6. Juni 1966.«

»Vielleicht sollten wir dann auch dort mal ins Sterberegister sehen, meinst du nicht auch?«, fragte Rabanus erbost.

»Ich dachte, ihr hättet das gewusst«, sagte Lilly kleinlaut. »Kannst du mir mal eben Fitzen geben? Es ist wegen Johns Geburtstag.«

»Tommy ist mal wieder in Schweden«, meldete Rabanus. »Er besucht diese Inger Larsson«, fügte er vielsagend hinzu.

Nachdem sich Lilly von ihm verabschiedet und den Hörer aufgelegt hatte, arbeitete sie schweigend weiter. Gefühlte zehn Stunden später stieß Annika plötzlich einen lauten Schrei aus.

»Ich glaube, ich habe es gesichtet. Unser Phantom! Hier, seht mal«, sie drehte ihr Notebook zu Mikke und Lilly herum. Das Digitalfoto hatte eine Größe von 1,25 MB und war gestochen scharf. Der Ort der Aufnahme war Dagebüll, die Zeit Freitagnachmittag 17 Uhr 33. Aus der Fähre, die gerade angelegt hatte, fuhren die PKWs über die Brücke. Rechts und links der Brücke wartete dicht gedrängt eine Traube von Menschen darauf, einsteigen zu dürfen. Am Rand einer dieser Gruppen stand die Gestalt, die am Morgen desselben Tages in Skagen fotografiert worden war. Zumindest war es eine Person, deren Ballonmütze der des Phantoms von Skagen zum Verwechseln ähnlich sah. Da sie nur im Viertelprofil zu sehen war, konnte man jetzt auch den blau-gelben Rucksack erkennen, den sie auf dem Rücken trug.

Lilly und Mikke waren begeistert. »Jetzt wissen wir endlich, welche Fähre er genommen hat«, meinte Mikke.

»Nun müssen wir nur noch sehen, dass wir von dieser Fahrt noch weitere Fotos auftreiben«, ergänzte Lilly. Was angesichts der Unmengen an Material, das noch zu sichten war, nicht wirklich schwierig werden dürfte, dachte sie zufrieden.

Eine Stunde später lag Lilly im Garten im Gras, zwei in Kamillentee getränkte Wattepads auf den Augen, und lauschte erschöpft einem Vogel, der unaufhörlich sang. Immer wieder die gleiche Tonfolge, erwartungsvoll, froh gestimmt, offenbar mit einer Frage endend. Obwohl er keine Antwort bekam, verlor das kleine Tier nicht die Geduld, sondern stimmte immer wieder seinen Gesang an. Der graue Dunst, hinter dessen Schleier die Sonne ausgesehen hatte wie eine saftlose alte Zitronenscheibe, war jetzt am Abend verschwunden. Ihre letzten roten Strahlen fielen über den Inselwald und den Garten. Lilly rappelte sich hoch. Im selben Augenblick hörte sie Annika und Mikke nach ihr rufen.

Einstimmig. Laut. Aufgeregt.

Inzwischen war auch Leon Kessler wieder da. Alle drei standen um Lillys Notebook herum und glotzten auf den Bildschirm.

»Was ist los?«

Mikke zeigte auf das Bild, das groß auf dem Monitor zu sehen war. »Kam eben vom Labor. Mit einem Bericht. Sieh es dir an!«

Lilly setzte sich und klickte sich durch die Bilder. Es waren Aufnahmen von den Kleidern der kleinen Seejungfrau, derentwegen John Claudia Matthis am Sonntag ins Labor gejagt hatte. Sie sah den Overall, den John ihr beschrieben hatte, das fleckige T-Shirt, offenbar mit Blut besudelt, das auch das Meer nicht herausgewaschen hatte. Der aufgeschnittene Plüschhase war zu sehen, der aussah wie geschlachtet, und das letzte Foto … Lilly riss die Augen auf. Diese Szenerie – Straßencafés, Eisbecher, Frauen gekleidet im Stil der 1960er-Jahre – kam ihr bekannt vor. Sie hatte dieses Bild erst kürzlich gesehen. Aber wo?

»Was soll das sein?«, fragte sie und zeigte auf das Bild.

Mikke blickte auf einen Text, den er offenbar eben ausgedruckt hatte. »Mit diesem Material war der Hase ausgestopft«, sagte er.

Und Lilly fiel schlagartig ein, wo sie den Stoff gesehen hatte: in einem Fotoalbum, wo eine Frau, die einen Rock mit diesem Muster trug, ein kleines Kind auf ihrem Schoß gehalten hatte.

Irmgard Klabunde!

Lilly stierte auf den Monitor, dann auf Kessler. »Leon, habt ihr …«

»Natürlich!«, rief Annika. »Ich kann mich erinnern, dass ich ein Stück Stoff mit diesem Muster im Haus gesehen habe.«

»Dann nichts wie hin!«, kommandierte Lilly.

Es war nicht der Rock, den Annika und Leon anbrachten, sondern drei Stücke Stoff in verschiedenen Größen, aus dem Rock herausgerissen oder -geschnitten, da man ihn im Lauf der Jahre offenbar zu Putzlappen degradiert hatte. Lilly begutachtete sie von allen Seiten und verglich sie mit dem Foto auf dem Bildschirm. »Ganz eindeutig dasselbe Muster«, bemerkte Kessler.

»Wir müssen den Stoff gleich morgen ins Labor schicken«, sagte Lilly. »Nur die KTU kann uns sagen, ob der Stoff aus dem Hasen mit diesem hier identisch ist.«

»Und John hat’s mal wieder geahnt!« Mikke hampelte auf seinem Stuhl herum. »Unglaublich! Dieses Mädchen, diese kleine Seejungfrau, könnte Christine sein. Mann, da können wir lange nach einem Eintrag im Sterberegister suchen!«

»Ingeborg Hartung hatte vielleicht recht«, sagte Lilly staunend. »Christine wurde möglicherweise tatsächlich auf Amrum begraben, wenn auch ganz anders, als sie dachte. Wenn es denn tatsächlich Christine ist«, fügte sie ernüchternd hinzu.

Spät am Abend kam ein Anruf von John. Er war wieder zurück auf Sylt und würde am nächsten Tag gegen Mittag mit der »Adler-Express« auf Amrum eintreffen. »Und dann hast du uns sicher eine Menge zu erzählen«, sagte Lilly. »Aber wir haben auch interessante Neuigkeiten!« Sie berichtete vom Innenleben des Kuscheltiers, das dem alten Sommerrock von Irmgard Klabunde aufs Haar glich.

»Dann nichts wie ins Labor damit!«

»Mikke bringt den Stoff morgen früh höchstpersönlich nach Flensburg«, sagte Lilly. »John, glaubst du, dass die kleine Seejungfrau Christine ist? Dass die Klabundes ihre eigene Tochter getötet haben? Juri hat keinerlei Spuren von Christine gefunden, weder in Schulen und Internaten noch in irgendwelchen Sterberegistern. Das gilt für Heidelberg, Zürich und die gesamte Schweiz ebenso wie für Göttingen, wo sie geboren wurde.«

»Ich weiß es nicht«, sagte Benthien. »Vielleicht eröffnen sich hier ganz neue Dimensionen in unseren Ermittlungen.«

Ehe Lilly noch fragen konnte, was er damit meinte, hatte John schon aufgelegt.

Am nächsten Tag war Lilly gerade dabei, den Frühstückskaffee zu kochen, als sie hörte, wie das Faxgerät ansprang. Das Fax kam von Benthien. Er teilte mit, dass er noch ein paar Stunden zu Hause auf Sylt arbeiten müsste und erst gegen 18 Uhr käme. Und dass er gern alle zum Abendessen einladen würde. Lilly wunderte sich, bis ihr einfiel, dass John wohl in seinen Geburtstag hineinfeiern wollte.

Lilly seufzte enttäuscht. Sie war auf Johns Bericht sehr gespannt gewesen; nun lagen mit dem Sichten weiteren Materials wieder Stunden ermüdender Arbeit vor ihr. Und morgen würden noch mehr CDs und Speicherchips eintreffen, nämlich von den Inselgästen, die am vorletzten Samstag abgereist waren. Mikke war bereits in aller Herrgottsfrühe nach Flensburg aufgebrochen; sie hoffte nur, dass Annika und Leon bald einträfen.

Sie arbeiteten schweigend und konzentriert. Eine Abwechslung war der Anruf von Mikke, der verkündete, dass die Kollegen für Benthiens Geburtstag einen Fresskorb zusammengestellt hätten – was sie eigentlich jedes Jahr taten –, und anfragte, ob er den gleich mitbringen solle. »Fitzen hat ein paar tolle Sachen aus Schweden mitgebracht, Lachsrogen und sibirischen Stör und eine kleine Dose Kaviar. Außerdem Wildchips aus Reh- und Elchfleisch, Wildschweinpastete, Elchwurst und schwedischen Käsekuchen. John wird begeistert sein!«

Lilly fragte sich, ob Fitzen etwa deswegen nach Schweden gefahren war, um für Johns Geburtstag einzukaufen. Zuzutrauen wäre es ihm. Außerdem hatte sie die Erwähnung des Korbes daran erinnert, dass sie auch noch etwas dazu beitragen wollte. Nur was? Edlen alten Malt-Whisky? Bisschen teuer. Einen guten Rotwein?

Sie beschlossen, sich zu dritt eine kurze Pause zu gönnen und einkaufen zu gehen, Lilly, Annika und Leon. Sie kamen zurück mit einem italienischen Rotwein und einer Packung Käsespezialitäten, überdies hatte Kessler für Benthiens Sammlung noch einen Becher aufgetrieben mit dem Spruch: »Jede Drüppen hölpt see de Pismieg und pinkel in’t Watt«.

»Und was heißt das?«, fragte Annika und starrte fasziniert auf die pinkelnde Ameise.

»›Jeder Tropfen hilft‹, sagte die Ameise und pinkelte ins Watt. Passt doch prima zu unserem Job, oder nicht?«, scherzte Leon.

»Na, wenn du meinst«, sagte Annika und verkniff sich ein Lächeln.

»Ach, John, ehe ich es vergesse«, sagte Lilly und tupfte ein Stück Baguette in die leckere Hummersauce auf ihrem Teller, »ein Heiner Pauls aus Flensburg hat angerufen. Er sagt, er hätte diesen Maler gefunden, diesen ›Lobbe‹. Er heißt Lorenz Bender und lebt auf Föhr. Er malt noch, aber er verkauft keine Bilder und lebt äußerst zurückgezogen. Ich habe die Adresse aufgeschrieben.«

»Ich muss morgen sowieso zu Leif Harding«, seufzte Benthien. »Ich bin sicher, er wird sich über diese Nachricht freuen!«

Sie saßen in einem gemütlichen Nebeler Restaurant an einem runden, alten Holztisch in einer Gaststube, deren Wände mit blau-weißen holländischen Kacheln gefliest waren. Das warme Licht alter Petroleumlampen spiegelte sich in den Abbildungen zahlreicher Segelschiffe, Kanäle und Landschaften. An den Deckenbalken hingen Votivschiffe. Sie waren vermutlich Nachbildungen alter Modelle, die in den vergangenen Jahrhunderten von der Schiffergilde für die Kirchen an der Küste gestiftet wurden. Das Essen war vorzüglich gewesen. Nun, fand Lilly, war es an der Zeit, dass John endlich mit seinen neuesten Erkenntnissen herausrückte. »Was hast du eigentlich bei dieser Cousine von Ortrun Nelles erfahren? Weiß sie, wo Nelles steckt? Und was ist mit Heidelberg? Ich finde, du hast uns lange genug auf die Folter gespannt. Also leg los: Was hast du herausgefunden?«

»Ich würde auch gern über Christine reden«, warf Mikke ein, der tatsächlich ein völlig normales, vorzügliches Essen vertilgt hatte, ohne Mayo und Ketchup. Beides hatte man ihm nämlich verweigert. »Das Labor hat festgestellt, dass das Füllmaterial des Kuscheltiers und die Stofffetzen aus dem Klabunde-Haus identisch sind und alles von demselben Kleidungsstück stammt. Welche Schlüsse ziehen wir nun daraus?«

»Das heißt doch wohl, dass die kleine Seejungfrau tatsächlich Christine war«, meinte Annika. Nur Kessler blieb stumm, wahrscheinlich, weil er den Mund voll Rinderfilet hatte.

»Bevor ich anfange, wollen wir noch eine Flasche von diesem exzellenten Wein bestellen«, sagte Benthien und winkte dem Kellner. Als alle Gläser wieder voll waren, begann er seinen Bericht.

»Also, um von hinten anzufangen«, sagte er und nahm einen langen Schluck, »ich war nicht in Heidelberg, habe aber telefoniert.«

»Mit wem?«

»Die Klabundes wohnten damals in der Neuenheimer Landstraße, in einem kleinen, alten Haus am Berg, direkt über dem Neckar. Ich habe mit Hilfe des Meldeamtes die Nachbarn ausfindig gemacht und sie heute Morgen der Reihe nach angerufen. Natürlich kann man nicht erwarten, viele Leute zu finden, die bereits seit dreißig Jahren dort leben, aber ich habe drei gefunden. Zwei, die nebenan wohnen, und einen in einem Haus am Hang oberhalb der Klabundes. Die beiden Zeugen von nebenan behaupteten, nie jemand anderen als die Klabundes gesehen zu haben. Das Ehepaar dagegen, das am Berghang wohnt, erzählte mir, dass sie ein paar Mal ein junges Mädchen gesehen haben, das im Garten gearbeitet hat. Sie beschrieben das Mädchen als sehr dünn, mit kurzen dunklen Locken. Meistens trug es einen Jeansoverall mit einem T-Shirt, sogar im Winter, wenn es Schnee schippte.«

»Wie schrecklich!«, sagte Lilly erregt. »Das könnte das Mädchen sein, unsere Tote von Amrum.«

John sagte: »Zuletzt haben sie sie ein paar Tage vor dem Auszug der Klabundes gesehen, wie sie Umzugskisten schleppte.«

Lilly fühlte, wie sich etwas in ihr zusammenzog. Die kleine Seejungfrau, wie man sie genannt hatte … war sie ein ungeliebtes Kind gewesen? War sie Christine? Nun würden sie es bald herausfinden, wenn die DNA-Analyse, die John in Auftrag gegeben hatte, endlich fertig wäre. Hatte man vor dreißig Jahren geahnt, dass die Wissenschaft eines Tages so weit sein würde, dieses molekularbiologische Verfahren zu entwickeln, das die Arbeit der Polizei von heute auf morgen revolutionieren würde? Anscheinend ja, denn die inneren Organe des Kindes und ein paar Haare hatte man aufbewahrt, so dass keine Exhumierung nötig war. Aber wenn, überlegte Lilly, sie nicht Christine war, wer war sie dann? Eine billige Hilfskraft, die die Klabundes irgendwo aufgelesen und zu sich genommen hatten? Ein Mädchen, das man ungestraft schlagen, treten, misshandeln konnte, weil niemand es vermisste? Und wo war es geblieben? In Heidelberg, kurz vor dem Umzug, war das Kind noch da gewesen, doch in das Haus auf Amrum war es offensichtlich nie eingezogen. Auf dem Weg dorthin war es irgendwie verloren gegangen.

»Und was ist mit der Cousine von Ortrun Nelles, dieser Heike Walter?«, fragte Kessler.

»Ich habe über zwei Stunden mit ihr gesprochen, aber im Grunde war es eine Enttäuschung«, erzählte John. »Sie hat Ortrun seit Jahrzehnten nicht gesehen. Sie weiß auch nicht, wo sie lebt, ob sie verheiratet ist oder was sie in dieser ganzen Zeit getrieben hat. Die beiden haben sich vollständig aus den Augen verloren.«

»Aber sie lebt?«, fragte Annika.

»Zumindest ist dieser Walter nichts Gegenteiliges bekannt.«

»Du magst sie nicht«, stellte Lilly fest.

»Ich fand sie ein bisschen anmaßend, vor allem die Art und Weise, wie sie über Nelles geurteilt hat. Sie kannte sie anscheinend nicht sehr gut, auch nicht zu der Zeit, als beide noch Kinder waren.«

»Erzähl was über sie. Was macht sie beruflich, ist sie verheiratet, hat sie Kinder?«

»Sie ist geschieden, keine Kinder. Wahrscheinlich deshalb nicht, weil sie Schmutz machen. Ich war noch keine fünf Minuten in ihrem Haus – ein kleiner Bungalow in Wesseling, extrem sauber, spießig, weißer Fliesenboden, unechte Chippendale-Möbel und viel edler Deko-Kitsch –, da zog sie schon über ihren Exmann her. Sie ist Geschäftsführerin in einem Nagelstudio, sehr adrett gekleidet, sehr konservativ, weiße Bluse, blauer Rock. Ein Gesicht ohne Mimikfalten, völlig glatt.«

»Klingt, als wäre sie ganz dein Typ«, lachte Lilly.

»Was ist passiert, dass Ortrun damals ins Heim kam?«, fragte Kessler.

»Eine traurige Geschichte. Die Mutter hat in ihrem Schlafzimmer Selbstmord begangen, und als Ortrun aus der Schule nach Hause kam, hat sie sie dort tot aufgefunden.« John ließ den Wein im Glas kreisen. »Die Mutter war alleinerziehend, der Vater hatte sich schon vor der Geburt aus dem Staub gemacht.«

»Also haben wir gar keine Anhaltspunkte, wo Ortrun Nelles heute steckt und was sie macht?«, sagte Lilly.

»Ich habe versucht, aus dieser Heike Walter herauszubringen, was für ein Mensch ihre Cousine war. Aber sie kennt sie so wenig, und ihre Gedanken kreisen so sehr um sich selbst, dass sie keine große Hilfe war. Allerdings konnte sie mir einige Fotos zeigen. Sie meinte, Ortrun wäre ›frech‹ gewesen. Stur außerdem und hochnäsig, die meiste Zeit habe sie erst gar nicht mit ihr reden wollen. Die wenigen Male, als Heike ihre Cousine besuchte – zu einer Zeit, als ihre Mutter noch lebte –, habe Ortrun sie links liegen lassen und nicht mit ihr gespielt.«

Lilly sagte: »Nach allem, was wir über die häusliche Situation bei den Klabundes gelesen haben – ihr erinnert euch an die Stelle, wo Ortrun singend in die Küche ging, nachdem sie Ambros’ Füße sauber geleckt hatte –, kommt mir dieses Mädchen extrem couragiert vor, wie jemand mit viel Rückgrat.«

Einen Moment lang senkte sich Schweigen über die Runde, dann erhob John sein Glas. »Schluss für heute. Lasst uns einmal an was anderes denken. Skål!«

»An deinen Geburtstag zum Beispiel«, sagte Lilly und schaute auf die Uhr. »Der fängt nämlich in genau sechseinhalb Minuten an.«

»Ich hasse Geburtstage«, stöhnte John und trank sein Glas aus. »Müssen wir ständig davon reden? Lasst uns doch einfach einen lustigen Abend haben!«

Lilly, die Johns Anwandlungen kannte, sagte nur: »Aber du solltest schon wissen, dass dein Vater morgen gegen Mittag kommt. Er will dich zum Essen einladen.« Sie fügte nicht hinzu, was Ben ihr freudestrahlend anvertraut hatte: dass er für seinen Sohn neben der Uhr auch die alten Manschettenknöpfe, aus Messing und mit Elchkopf, bei eBay ersteigert hatte. Sie hoffte nur, dass John sich irgendwann überwinden und diese Knöpfe tragen würde, schon seinem liebenswerten Vater zuliebe, aber sie bezweifelte es stark.

Annika und Leon wechselten Blicke. Annika strahlte. »Um das Ermittlungstechnische für heute Abend abzuschließen, John, wir haben hier noch was für dich. Als du weg warst, um John abzuholen, sind wir darauf gestoßen«, fügte sie, zu Lilly gewandt, hinzu. Sie zog ein Blatt Papier aus ihrer Tasche und legte es vor Benthien auf den Tisch. »Was sagst du nun? Zwei gut getroffene Fotos von unserem Phantom mit der Ballonmütze und dem IKEA-Rucksack!«

Wieder spürte Lilly das Ziehen in den Eingeweiden. Ein undefinierbares Gefühl, das zwischen Freude, Euphorie und einem Anflug von Beklommenheit lag. Sie hob ihr Glas. »Wow! Was für ein Tag! Ich gratuliere euch beiden! Da hat sich unser Schuften und die frühe Netzhautablösung doch gelohnt.«

Ein Blick auf John ließ ihr diesen Glückwunsch, der in ihren eigenen Ohren sowohl gezwungen als auch etwas albern klang, fast im Halse stecken bleiben. John starrte auf das Blatt, das ihm Annika in die Hand gedrückt hatte, fahl unter der Sonnenbräune, die Züge ausdruckslos und wie gefroren.

Er sagte kein einziges Wort.

Kapitel 27

Benthien lenkte den Wagen viel zu schnell durch Süddorf, ohne es zu merken. Leonard Cohen sang Closing Time, einen seiner dynamischeren Songs, und Benthien trommelte den Rhythmus auf das Lenkrad. Bode und Albrecht kamen ihm im Polizeiwagen entgegen und winkten. Bode machte ein Zeichen mit der flachen Hand, die besagte, Benthien solle das Tempo drosseln, doch John bemerkte es nicht, er war versunken in das Lied und den Rhythmus.

»And the whole damn place goes crazy twice / and it’s once for the Devil and it’s once for Christ / but the boss don’t like these dizzy hights / we are busted in the blinding lights / of closing time.«

Er war diese Strecke heute Morgen schon einmal gefahren, als er Leif Harding aufgesucht hatte. Er hatte Peggys Aufzeichnungen zurückgegeben und ihm die Adresse ihres Onkels genannt, Lorenz Bender in Dunsum auf Föhr. Ein Original und Exzentriker solle er sein, hatte der Galerist Heiner Pauls über den Maler gesagt, einer, der sich schon seit langem von der Welt zurückgezogen hatte und einsam in einem kleinen Holzhaus lebte, in einem Wäldchen hinter dem Deich.

»Oh Boy, das klingt ja wie ein fairy tale, wie ein Märchen«, hatte Harding begeistert gesagt, und für einen Augenblick hatte Benthien befürchtet, er werde ihm um den Hals fallen. Harding wollte möglichst gleich mit der nächsten Fähre rüber nach Föhr, aber Benthien hatte ihm geraten, den Mann erst einmal anzurufen; trotz seiner Abgeschiedenheit besaß er immerhin ein Telefon.

»Sagen Sie mir Bescheid, wenn Sie die Täter gefunden haben?«, fragte Harding, als er ihm zum Abschied die Hand gab. »In der nächsten Woche muss ich leider nach Kalifornien zurück.«

Benthien versprach es und fühlte einen Anflug von Bedauern. Dieser Mann, dachte er, hätte ein Freund werden können.

Die Nächsten, die er aufgesucht hatte, waren die Faradays gewesen. Er hatte ihnen gründlich die Leviten gelesen, weil sie die Polizei belogen hatten. »Und wie war es nun wirklich?«, hatte er zum Schluss gefragt, ein wenig nervös, weil Lisi ihn anstarrte, als überlegte sie gerade, welchem Bösewicht aus welchem Märchen er wohl gliche. Sie hatte ums Verrecken nicht aus dem Zimmer gehen wollen.

»Was wir Ihnen erzählt haben, hat sich genauso abgespielt«, hatte Astrid Faraday trotzig gesagt.

»Das mag ja sein«, hatte Benthien erwidert, »aber nicht zu dem Zeitpunkt, den Sie mir genannt haben. Da hatten Sie die Jogginganzüge noch gar nicht gekauft.«

»Ich war später noch einmal da«, hatte Faraday seufzend gestanden. »Genauer gesagt, zwei Tage vor ihrem Tod. Ich lief am Strand entlang, und auf dem Rückweg kam mir diese blödsinnige Idee, die ich dann auch bald bereut habe.«

»Sie wollten mit den Klabundes über die Misshandlungen in ihrer Kindheit sprechen?«

»Es kam natürlich zu einem Eklat. Die beiden wollten mich nicht anhören, haben alles abgestritten und gedroht, mich wegen Verleumdung zu verklagen. Sie war besonders aggressiv, ging mit einem Fleischklopfer auf mich los, der in der Küche auf dem Tisch lag. Ich wehrte mich, wand ihr das Ding aus der Hand … Dabei sind wohl die roten Fasern auf ihren Pullover gelangt. Nach fünf Minuten war die Sache beendet; mir war klar, dass es keinen Sinn hatte, das Gespräch fortzusetzen.«

»Wir müssen am Sonntag ausziehen«, hatte Astrid gedrängt, »dann kommen die nächsten Feriengäste. Können wir zu meinen Eltern fahren oder brauchen Sie uns noch länger auf der Insel?«

Benthien hatte eine schnelle Entscheidung treffen müssen, hatte alles auf eine Karte gesetzt und ihnen die Erlaubnis zur Abreise gegeben.

Er trat wieder aufs Gaspedal. »And the moon is swimming naked and the summer night is fragrant with a mighty expectation of relief«, sang Leonard Cohen, und Benthien spürte wieder seine Kopfschmerzen, die nicht nur von gestern Abend herrührten. Heute Morgen hatten die Kollegen ihn bereits mit einem riesengroßen Korb überrascht, den sie über Nacht in der Waschküche versteckt hatten. Benthien war gerührt gewesen, wie immer, und hatte nur gemeint, so verfressen sähe er doch hoffentlich nicht aus. Und dann hatten sie gefrühstückt. Leon Kessler war gekommen, um sich zu verabschieden, denn er fuhr heute nach Flensburg zurück. Benthien hatte Lilly, Annika und Mikke ein letztes Mal instruiert, einige Telefonate geführt, und nun war er auf dem Weg zur Fähre, um Ben und Helene abzuholen. Ben hatte noch früh am Morgen angerufen und mitgeteilt, dass Helene mitkäme und er sie beide zum Essen einladen wolle. Und Benthien hatte schnell seine Pläne geändert und neue Instruktionen ausgegeben.

Als Benthien am Anleger ankam, hatte die »Rungholt« bereits ihr Andockmanöver begonnen. Oben auf Deck standen die Passagiere und winkten den Wartenden am Anleger freudig zu.

Benthien gab sich einen Ruck. Er schaltete den Motor aus und Leonard Cohen mit seinem »I lift my glass to the awful truth …« den Saft ab. Dann ging er langsam in Richtung Fähre.

»Ich hoffe, es hat euch geschmeckt«, sagte Ben, unterdrückte einen kleinen Rülpser und blickte zufrieden auf die abgenagten Reste seines Lammkarres. Sie waren nach Norddorf gefahren, in dasselbe Hotel, in dem auch Susanne Roloff und ihr Mann logierten – Benthien war froh, dass sie ihm bisher nicht über den Weg gelaufen waren –, und hatten ein vorzügliches Essen genossen. Die in cremefarbenen Damast gekleideten Tische in dem lichtdurchfluteten Raum mit den Blumen und dem glitzernden Silber warteten auf weitere Gäste, aber Benthien war erleichtert, dass sie diesen Teil des Programms so schnell hinter sich gebracht hatten.

Sein Vater und Helene hatten brav ihre Geschenke abgeliefert – Helene einen auserlesenen Rotwein, von dem er wusste, dass sie sich ihn nicht leisten konnte, und sein Vater diese wunderbare Uhr für sein Boot und die Manschettenknöpfe mit dem grauenvollen Elchkopf. Benthien fühlte sich seltsam gerührt, als er sie auspackte, waren sie doch der Beweis, dass Ben zwar stur, aber auch konsequent und liebevoll dem eingeschlagenen Kurs folgte, nur sein Bestes zu wollen.

Ben trank seinen Rotwein aus und stellte das Glas gemessen auf den Tisch. »Ich hoffe, ihr seid mir nicht böse, Kinder, aber ich würde mich gern einen Augenblick hinlegen. Ich habe eine anstrengende Nacht hinter mir.«

»Wie das?«, fragte Benthien.

»Hilde!«, erklärte sein Vater dramatisch. »Es ist ihr gelungen, mich in Flensburg ausfindig zu machen …«

»Und da habt ihr gleich die Nacht miteinander verbracht?«, fragte Benthien gespielt schockiert.

»Wo denkst du hin, Junge«, sagte Ben und tauschte ein Lächeln mit Helene. »Hilde und ich waren in einem Open-Air-Konzert und anschließend bei mir. Ich sage dir, diese Frau redet und redet und redet. Mir war ganz schwindelig vom Zuhören, vielleicht auch vom Wein. Ich glaube, zwischendurch bin ich eingenickt, es war so ein schönes, einlullendes Geräusch. Um drei habe ich sie dann aufs Sofa verfrachtet und bin ins Bett gegangen.«

»Deine Hilde ist ja wirklich besonders stur. Dass sie nach zwei enthaltsamen Wochen auf Sylt immer noch nach dir sucht …«

»Und ihn nun auch gefunden hat!«, warf Helene ein.

»… lässt auf eine gewisse Hartnäckigkeit schließen. Pass bloß auf!«

Ben blickte sorgenvoll drein. »Das ist ja meine Befürchtung. Dass sie sich wie eine Zecke festbeißt und ich sie nie mehr loswerde.« Er gähnte und stand auf. »Also, ich gehe jetzt auf mein Zimmer. Bis nachher.« Er blickte John streng an. »Ich hoffe, du hast dir wenigstens an deinem Geburtstag ein paar Stunden frei gehalten?«

»Ich habe jede Menge Zeit für euch, Vater.«

Nachdem Ben gegangen war, sagte Benthien zu Helene: »Und du? Willst du dich auch hinlegen?«

»Nein, eigentlich nicht«, erwiderte Helene. »Wenn ich schon einmal hier bin, möchte ich etwas von der Insel sehen. Aber ist es nicht süß von Ben, hier im Hotel für uns zwei Zimmer zu mieten, damit er an deinem Geburtstag bei dir sein kann und nicht schon früh am Abend wieder fahren muss? Ihm liegt sehr viel an dir, John. Und ohne ihn hätte ich mir ein Zimmer in diesem Hotel nie leisten können. Hast du Lust, mit mir zu kommen? Vielleicht an den Strand?«

Sie traten hinaus in einen perfekten Spätsommertag. Angenehm warm, aber nicht heiß, war der Himmel gesprenkelt mit kleinen, weißen Federwölkchen. Die ersten roten Blätter des Herbstes raschelten zu ihren Füßen.

Benthien und Helene gingen durch ein kleines Wäldchen zu einem Bohlenweg, der sich malerisch durch die Dünen schlängelte. »Wie sieht es mit deinem Buch aus, Helene?«, erkundigte sich John.

»Nächste Woche kommt es in die Buchhandlungen. Oh, hat Ben dir nicht die Zeitung gezeigt? Dann wird er es noch tun. Ich war total schockiert.« Sie sah ihn unsicher von der Seite her an. »Weißt du, der Verlag …, also er hat die Tatsache, dass diese Morde hier auf Amrum meinen Morden in ›Herbstmond‹ so ähnlich sind, ein bisschen ausgeschlachtet. Werbemäßig, meine ich. Sie haben eine Pressemitteilung herausgebracht, und die Zeitung hat einen ziemlich reißerischen Artikel darüber geschrieben.«

Helene schaute ziemlich unglücklich drein. Benthien erinnerte sich daran, wie ungern sie im Mittelpunkt stand. Sie trug Jeans, einen eng anliegenden, asymmetrischen Pullover und das Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden. Ihre Silhouette ließ sie jung aussehen, doch ihre Züge wirkten müde. Zum ersten Mal fielen Benthien die Fältchen um ihre Augen auf.

»So in etwa: ›Ahnungslose Krimiautorin bietet Vorlage für brutalen Mord auf idyllischer Insel? Kannte der Mörder ihren Roman? Hat Helene Lindqvist ihn zu seinen Taten animiert?‹«

»Hör auf«, sagte Helene, nur mäßig amüsiert. »Ich hoffe wirklich nicht, dass sich der Verlag so etwas einfallen lässt.«

»Wäre doch keine schlechte Werbemaßnahme!«

»Aber eine, die ich nicht will!« Helene erspähte ein besonders schönes Dünengras mit dicker Rispe und pflückte es. »Schön, nicht? Ich hätte gern mehr davon für die Vase, aber in der Wohnung gehen sie ein, sie brauchen den Sand und den Wind.«

Schweigend gingen sie weiter. Der Weg zum Strand war lang, doch als sie auf der letzten Düne angelangt waren, hatten sie einen kilometerweiten Überblick über den weißen Strand und die kleinen Seen zwischen den Sandbänken, die das zurücklaufende Wasser geschaffen hatte. Und immer mehr Sandinseln tauchten auf. Wie zum Greifen nah breitete sich der Strand von Hörnum am Horizont aus, der Leuchtturm erhob sich aus den Dünen, dazwischen lag das Hörnumtief, der Grund dafür, dass man hier auch bei Ebbe nicht einfach nach Sylt hinüberspazieren konnte.

»Wollen wir uns setzen?«, fragte Helene und deutete auf einen kleinen Sandhügel, der eine der Randdünen krönte. Sie holte tief Luft. »Es ist so unfassbar schön hier. Immer mehr Sandbänke tauchen auf, und dazwischen glitzert das Wasser. Und das Schönste ist, in dieser Weite verlieren sich die Menschen, und der Horizont wird ganz weit.«

»Du warst schon mal auf Amrum, nicht?«, fragte Benthien.

»Dreimal insgesamt. Einmal allein, dann mit Ben und einigen Leuten von seinem Literaturkreis, als wir von Föhr nach Amrum gewandert sind. Und nun heute.«

So konnte man es auch ausdrücken. Direkt belogen, dachte Benthien, hatte sie ihn nicht.

»Vielleicht«, sagte Helene und schichtete kleine Häufchen Sand auf, »lasse ich meinen nächsten Krimi hier spielen, auf Amrum. Die Idylle und mittendrin das Böse, das ist ein sehr prickelnder Gegensatz.«

»Arbeitest du schon an deinem nächsten Buch?«

»Seit einigen Wochen. Ich schreibe gerade an den Biografien der Figuren. Den Titel habe ich schon: ›Bruder Rabe, Schwester Sorge‹. Der Titel ist für mich immer sehr wichtig. Ohne den kann ich nicht anfangen.« Sie hielt ihr Gesicht in die Sonne, so dass sie nicht merkte, wie Benthien zusammenzuckte.

»Klingt wie ein Weihnachtsmärchen«, sagte er harmlos, und jetzt war es Helene, die zusammenfuhr.

»Findest du? Komm, lass uns runtergehen zum Strand. Da unten bilden sich immer mehr kleine Sandbänke mit Seen und Prielen. Was für ein Spielplatz!« Sie war begeistert wie ein Kind.

Ihre Schuhe ließen sie oben auf der Düne zurück. Keiner hatte Lust, sie zu tragen. Unten angekommen, tappten sie durch tiefen warmen Sand und knöcheltiefes Wasser, durch Restpfützen, überquerten schmale Sandinseln, sprangen über Wasserrinnen und spürten abwechselnd harte Sandplatten oder Rippelmarken unter den Füßen, die, wie Helene behauptete, jede Fußreflexzonenmassage ersetzten.

Helene fand ein großes, leeres Schneckenhaus und hob es auf. »Man kann es mit Gold besprühen und als Weihnachtsdekoration nehmen. Wie sieht es eigentlich mit den Amrum-Morden aus? Kommst du da weiter, John?«

»Sie sind aufgeklärt«, sagte er schlicht und beobachtete sie. Sie wandte ihm ihr erstauntes, fast erschrockenes Gesicht zu.

»Ich habe gar nichts darüber in den Zeitungen gelesen.«

Er seufzte. »Das wird noch kommen.«

»Dann kannst du es mir ja jetzt schon erzählen, John, oder nicht? Los, ich brauche Inspiration für meinen neuen Krimi!«

Ihm wurde das Herz schwer. Dennoch fing er an zu erzählen. Er begann mit dem Skagenmord, schilderte ihn in groben Zügen.

»Und ihr seid sicher, dass der Mord in Skagen mit den Amrumer Morden zusammenhängt?«, fragte Helene verblüfft.

Ohne die Frage zu beantworten, berichtete Benthien von den Verdächtigen, Leif Harding, den Faradays, den Roloffs, Müller und Boisen. Und von Manfred Prinz. »Als wir dann herausfanden, dass die Klabundes Kinder in Pflege hatten und sie seelisch misshandelten, kamen wir endlich einen Schritt weiter.«

»Ihr habt angenommen, dass eins oder mehrere der Pflegekinder hinter den Morden stecken?«, fragte Helene gespannt und bückte sich nach einer Muschel. »Ich würde eher denken, ein paar Millionen Euro zu erben wäre ein gutes Motiv. Hatten diese Roloffs denn ein Alibi?«

»Susanne Roloff nicht. Sie war an jenem Freitagabend in Dagebüll. Auch Boisen hat kein Alibi.«

Helene, die ihm einige Schritte voraus war, drehte sich um. »Dann war sie es also? Susanne Roloff? Hieß so nicht auch dieser Typ, bei dem ich den Workshop gemacht hatte … Roloff?« Um die Hände freizubekommen, steckte sie sich den Stängel des Dünengrases in ihren Pferdeschwanz. »Das würde erklären, woher sie mein Manuskript kannten.«

»Es war das, was wir denken sollten«, bestätigte Benthien. »Aber wir verfolgten eine andere Spur, die der Kinder. Es waren vier: Matthias Prinz, Margarethe Abt, Rüdiger Timm und Ortrun Nelles. Margarethe war tot, Matti Prinz ebenso.

»Sagtest du nicht eben, ihr habt seinen Bruder gefunden?«

»Seinen Bruder und seine Mutter. Sie leben auf Föhr. Aber du wirst es nicht glauben, wir haben auch Rüdiger Timm ausfindig gemacht … die Faradays, erinnerst du dich, ich erwähnte sie vorhin. So nennt er sich jetzt, Andrew Faraday. Er ist mit der Sielas-Tochter verheiratet.«

»Also jede Menge Verdächtige«, murmelte Helene.

»Ja, aber eine fehlte uns noch: Ortrun Nelles. Zuerst konnten wir sie nicht finden; es hieß sogar, sie sei tot. Aber auch dafür fanden wir keine Bestätigung.«

Helene grub mit den Zehen eine große Austernschale aus dem Sand. Sie wusch sie und hielt sie ins Licht. »Was für schöne Farben, Weiß und Violett. Und Perlmutt auf der Rückseite. John, du hast so viele Taschen in deiner Cargo-Hose, könntest du die Sachen für mich einstecken?« Sie gab ihm das Schneckenhaus, die Muschel und die Austernschale und angelte nach ihrer Sonnenbrille, die sie sich in den Ausschnitt gesteckt hatte.

»Langweile ich dich?«, fragte Benthien.

»Natürlich nicht. Erzähl nur weiter. Habt ihr diese Ortrun – Gott, was für ein grausiger Name – gefunden?«

Benthien nickte. »Ja. Und vorgestern habe ich ihre Cousine in der Nähe von Köln besucht. Sie hat mir die ganze Geschichte erzählt.«

»Welche Geschichte?«, fragte Helene und setzte die Sonnenbrille auf. »Ihr glaubt doch nicht, dass eine einzelne Frau diese beiden Morde begangen hat?«

»Drei, es sind drei Morde, Helene«, sagte Benthien. »Vergiss den Mord in Skagen nicht, an Henriette Falting. Sie war die Lehrerin der Kinder. Sie hat es versäumt, ihnen zu helfen – obwohl sie sich Mühe gegeben hat.«

»Du meinst, Rache war das Motiv?« Helene lief durch fußhohes Wasser und ließ kleine Wellen entstehen. Mit ihrem Grashalm im Schopf erinnerte sie Benthien vage an einen Indianerhäuptling. »Alle ehemaligen Pflegekinder und dieser Prinz, der Bruder, haben sich zusammengetan und Rache geübt? – Das wäre keine schlechte Idee für einen Krimi«, setzte sie murmelnd hinzu.

Benthien atmete tief ein. »Es gibt nur einen einzigen Mörder, Helene, und er, oder vielmehr sie, hat alle drei Morde begangen: Ortrun Nelles.«

Helene lachte ungläubig. »Eine einzelne Frau soll das gewesen sein? Und ihr habt sie ausfindig gemacht? Und verhaftet?«

»Noch nicht«, murmelte Benthien.

Eine Weile gingen sie schweigend nebeneinanderher, durch kleine warme Lagunen, über schmale Inseln oder breite Sandbänke. Manchmal sanken sie bis zu den Knöcheln ein, manchmal federte der Boden unter ihren Füßen. Helene schwang die Arme vor und zurück und klatschte jedes Mal in die Hände, wenn sie zusammentrafen. Sie ist biegsam wie eine Feder, dachte Benthien, körperlich überaus gewandt. Bisher hatte er sie nie so wahrgenommen: sportlich und mit vollendeter Körperbeherrschung.

»Wie kamt ihr darauf, dass es diese Nelles war?«

»Kleine Puzzleteile, Bemerkungen hier und da, die Geschichte einer traurigen Kindheit, zuletzt eine Art Tagebuch, das alles zusammen ergab die Logik dieses Verbrechens.«

»Und warum ist sie noch nicht verhaftet?«

»Ich bin dabei«, murmelte Benthien.

Helene verzog ihr Gesicht zu einem Lächeln. »Dann solltest du dich nicht mit mir hier am Strand vergnügen.«

»Wie, sagtest du, soll dein nächstes Buch heißen?«

Helene, erstaunt über den scheinbaren Themenwechsel, sagte etwas unsicher: »Es ist nur der Arbeitstitel. ›Bruder Rabe, Schwester Sorge‹. Du meintest, er erinnert dich an ein Weihnachtsmärchen.«

»Es war ein Weihnachtsmärchen. Henriette Falting inszenierte es mit ihren Schülern. Der Titel stammte von den Klabunde-Kindern.« Er warf Helene einen Blick zu. »Würdest du nicht sagen, dass es ein sehr seltsamer Titel ist? Wie erklärst du dir, dass zwei Menschen unabhängig voneinander über einen Zeitraum von dreißig Jahren hinweg zweimal denselben Titel erfinden?«

»Du meinst, wie ich auf diesen Titel gekommen bin? Kann sein, dass ich ihn irgendwo gelesen habe. Wenn es ein Theaterstück war …« Sie warf den Kopf zurück. »Ach schade, dann kann ich ihn jetzt nicht mehr verwenden.«

»Das dürfte im Moment deine geringste Sorge sein.« Benthien knöpfte eine der großen Taschen seiner Cargohose auf und brachte einige Blätter zum Vorschein. »Willst du das mal lesen?«

Auf ihrer Sandbank auf- und abwippend, die Augen trotz Sonnenbrille gegen die Sonne beschattend, las Helene die Aufzeichnungen, in denen eins der Kinder in Druckschrift über das »Familienleben« und die Strafen, die die Klabundes verhängten, berichtet hatte.

»Schrecklich«, sagte sie und gab die Blätter Benthien zurück. »Aber warum soll ich das lesen?«

Benthien holte ein weiteres kopiertes Blatt aus seiner Hosentasche. »Pass auf. Ich lese dir zwei Sätze vor, und du sagst mir, ob dir daran was auffällt. Der erste: ›Und die Laus stand daneben und hat zugeguckt, lachend‹. Der zweite: ›Er wusste sie im Schlafzimmer liegend … blutend, sterbend, an ihn denkend‹.« Er warf Helene einen Blick zu. »Also, was sagst du dazu? Als Autorin?«

»Ich bin nicht sicher, ob ich weiß, worauf du hinauswillst.«

»Fällt dir daran nichts auf? Pass auf, ich lese dir noch ein paar Sätze vor: ›Dann saß er auf dem Boden, heulend‹. – ›Aber sie ist freiwillig in die Küche gegangen, singend, und hat alles gespült‹. – ›Und über uns schweben die Möwen, lautlos, und manchmal erschrickt eine‹. Und dann das hier: ›Er fühlte den Tod näher kommen, erbarmungslos. Gewiegt vom Wind, betend, hing er an seinem Strick‹. Oder: ›Matti hockte ganz ausgeheult im Sand‹. Und dann dies: ›Der Mann hing am Seil und schaukelte auf und ab, von den Windböen getragen, ausgeheult, schreiend‹.«

Benthien hielt trotz des Vorlesens Schritt mit Helene, die mit langen Beinen den Sand durchmaß. »Fällt dir daran nichts auf?«, wiederholte er.

»Du hast mir Teile aus ›Herbstmond‹ vorgelesen.«

»Genau. Aus deinem Manuskript. Die anderen Sätze stammen aus Ortruns Aufzeichnungen.«

»Woher weißt du auf einmal, dass es Ortruns Aufzeichnungen sind? Ich dachte, sie wurden anonym aufgeschrieben?«

»Sie hat sich verraten. Hier schreibt sie zum Beispiel: Ortrun hat beim Essen die Augen zugemacht und sich eingebildet, sie hätte statt Gammelreis das Hähnchenfleisch im Mund. Woher weiß jemand, der nicht Ortrun ist, was Ortrun denkt, fühlt oder sich einbildet? Weiter unten spricht die Verfasserin dann von Ortruns Zunge, die ganz taub war. Dito, auch hier dieselbe Frage.«

»Diese Ortrun kann es demjenigen erzählt haben, der das aufgeschrieben hat!«

Benthien seufzte und faltete die Papiere zusammen. »Auffällig an diesen Texten ist, dass beide Autoren, du und der Verfasser dieser Aufzeichnungen, die gleichen Besonderheiten in ihrem Schreibstil haben, in ihrer Diktion, die ansonsten ziemlich selten vorkommen. Ich meine damit die Partizipien und ihre Stellung im Satz. Normalerweise würde man doch schreiben: Sie ging singend in die Küche. Und nicht: Sie ging in die Küche, singend. Oder: Gewiegt vom Wind, hing er betend an seinem Strick. Und nicht: Gewiegt vom Wind, betend, hing er an seinem Strick. Und dann dieses Wort ›ausgeheult‹. Du benutzt es, und ebenso diese Schreiberin. Was mir noch auffiel, ist die Stellung des Adverbs. Hier schreibst du in ›Herbstmond‹: Er fühlte den Tod näher kommen, erbarmungslos. Und hier im Aufsatz heißt es: Über uns schweben die Möwen, lautlos, und manchmal erschrickt eine. Üblicherweise würde man das Adverb in den Satz einbinden, nicht hintendran oder für sich alleine stellen.«

»Und welchen Schluss hast du daraus gezogen?«, fragte Helene mit spröder Stimme. Sie grub eine weitere Muschel aus dem Sand.

Benthien steckte die gefalteten Blätter wieder sorgfältig in seine Tasche. »Du solltest vielleicht wissen, dass ich ›Herbstmond‹ komplett gelesen habe. Als ich dann diese Aufzeichnungen sah, fiel mir die frappierende Ähnlichkeit im Stil sofort auf.«

»Und daraus hast du was geschlossen?«

Benthien gab die Antwort, die Helene wohl bereits erwartete: »Dass unsere Ortrun Helga Nelles, das vierte Pflegekind, gar nicht weit von uns in Flensburg lebt, und zwar unter dem Namen Helene Lindqvist.«

Annika lag im Liegestuhl im Garten und genoss den Wind, der über sie hinwegstrich. Sie genoss es, nicht mehr im muffigen Klabunde-Haus zu sein und im Staub langer Jahre herumzuwühlen oder stundenlang auf den Computermonitor starren zu müssen. Sie freute sich darauf, dass sie morgen nach Hause fahren konnte. Endlich ein freies Wochenende! Mikke Jessen lag ebenfalls faul im Gras, die langen Beine in den Bermudas gegen einen Baumstamm gestützt. Er telefonierte mit Sanne. Gerade als er auflegte, hörte Annika drinnen das Faxgerät summen. »Mikke!«, rief sie. »Das Fax. Kannst du es mal holen? Könnte wichtig sein. Und zieh dich um! Wir müssen dann mal los nach Norddorf!«

Mikke stöhnte wie ein alter Mann, als er sich aufrappelte und ins Haus trottete. Er kam sehr schnell mit dem Fax wieder. »Es ist die Abschrift des Farbbandes, das Lilly im Keller aus der alten Triumph-Adler herausgeholt hat«, berichtete er ganz aufgeregt. »Es wurde, schreiben die hier, nur ein Mal benutzt, für einen einzigen Brief, so dass es sehr gut lesbar war.«

»Warum haben die dann so lange gebraucht?«

»Keine Ahnung. Ich glaube, die haben ziemlich viel zu tun. Aber, nun hör doch mal zu. Oh Mann, John wird begeistert sein!«

Er las laut vor:

»An alle, die es angeht.

Christine Klabunde, unsere Tochter, ist heute im Alter von knapp 3 Jahren gestorben.

Ich will hier berichten, wie es dazu kam.

Ich plante von unserer Ausgrabungsstätte aus seit langem einen Ausflug in die Wüste. Es war schwer, einige Tage frei zu bekommen. Vor allem, weil ich nicht sagen konnte, wozu ich die freien Tage brauchte. Meinem Wissen, meinen Kenntnissen und meinen Berechnungen nach mußte das Grab Alexanders des Großen, nach dem ich seit Jahren suche, an einem bestimmten Punkt in dieser Wüste zu finden sein. Ich bin sicher, daß man den großen Feldherrn nach dem Jahr 215 nach Christus an diesen sehr unwahrscheinlichen und unscheinbaren Ort gebracht hat, um ihn und sein Grab zu schützen. Zweifellos hatte man vor, seinen Leichnam später wieder nach Alexandria zu bringen. Warum dies nicht geschah, kann ich nicht sagen. Es bleiben mir nur Spekulationen, und es wäre wenig wissenschaftlich, diese jetzt hier aufzuzählen.

Meine Frau Irmgard wollte an dem für mich sehr bedeutsamen Ausflug in die Wüste unbedingt teilnehmen. Leider ließ unser Dienstmädchen Becca, das auf Christine aufpassen sollte, uns im Stich und tauchte nicht auf. Deshalb beschloss meine Frau, daß Christine mit uns fahren sollte.

Ich war dagegen. Ich befürchtete, daß das Kind zu viel Aufmerksamkeit von uns erfordern würde, und bat meine Frau, zu Hause zu bleiben. Aber vergeblich. Meine Frau hat einen sehr festen Willen. Wir brachen früh am Morgen von Aïn Sefra auf. Christine kam mit, und bald fing sie an zu quengeln. Ich vermute, es war ihr zu heiß im Jeep. Nach einiger Zeit beruhigte sie sich.

Als wir unser Ziel, die Gegend, in der ich das Alexandergrab vermutete, erreicht hatten, schlief Christine.

Wir bauten unser Zelt neben dem Wagen auf, in einem Hain von Korkeichen. Es war einsam hier, größtenteils Sandwüste. Am nächsten Morgen ging ich allein fort, um die Gegend zu erkunden, vor allem die, in der ich das Grab vermutete (ich denke, es ist nachvollziehbar, daß ich nicht die genauen Koordinaten angeben kann!). Als ich nach einigen Stunden zurückkam, war meine Frau im Zelt eingeschlafen und das Kind verschwunden. Wir suchten Christine und fanden sie auch bald. Sie lag im heißen Sand, war bewußtlos und hatte eine stark gerötete, trockene Haut. Sie starb wenige Stunden später, vermutlich an einem Hitzschlag. Wir haben ihr fast alles Wasser verabreicht, was wir hatten, aber wir konnten sie nicht retten. Für Hilfe von außen war es zu spät.

Wir haben unsere Tochter in der Wüste begraben.

Da meine Frau entsetzliche Angst hatte, für den Tod unserer Tochter zur Verantwortung gezogen zu werden – sie fürchtete auch die Reaktion der Verwandten – , kam sie auf die Idee, sich nach einem kleinen Mädchen umzusehen, das unserer Tochter in Alter und Aussehen ähnlich war. Unser Dienstmädchen Becca, das aus einer bäuerlichen Familie stammte, ehemals Nomaden, war bereit, uns ein hellhäutiges Kind aus einer sehr armen Familie, die selbst acht Kinder besaß, zu vermitteln. Diese Familie, ursprünglich französischer Abstammung, hauste zu zehnt in einer baufälligen Hütte mit nur einem einzigen Raum. Ich gab ihnen genug Geld für eine neue, größere Lehmhütte und erhielt dafür ihre Tochter Nailia. Sie war nur zwei Monate jünger als Christine. Mit den Papieren unserer Tochter werden wir das Kind in einigen Monaten, wenn meine Arbeit hier beendet ist, nach Deutschland bringen. Wir werden sie aufziehen wie unser eigenes Kind. Meine Rechtfertigung ist, daß sie bei uns mit Sicherheit ein besseres Leben, eine bessere Ausbildung haben wird als unter den Lebensumständen, die ihre Familie ihr bieten kann.

Dies schreibe ich für den Fall, daß meiner Frau und mir etwas zustößt.

Aïn Sefra, im August«

Mikke ließ das Fax sinken. »Wow! Wahnsinn! Was die sich getraut haben! Lassen einfach ihr Kind verschwinden und schmuggeln ein anderes an seiner Stelle nach Deutschland.«

»Allerdings. Offenbar hatten sie Angst, dass man sie der fahrlässigen Tötung anklagen würde.« Annika warf ihre Haare nach hinten. »Fällt dir nicht auf, wie kalt und geschäftsmäßig dieser Brief geschrieben ist? Und wie feige er alles seiner Frau in die Schuhe schiebt! Seltsam, dass wir den Brief nirgendwo gefunden haben. Er muss ihn irgendwann vernichtet haben. Wahrscheinlich, nachdem die kleine Seejungfrau hier auf Amrum gefunden wurde, die demnach niemand anderer als Nailia war. Nur das Schreibmaschinenband, das hat er vergessen.«

»Dann wäre auch das geklärt«, sagte Mikke und strich das Papier glatt. »Christine war tot, und Nailia wurde der Familie gegenüber als Christine ausgegeben. Kleinkinder verändern sich ja schnell in ihrer Entwicklung, so dass ein etwas anderes Aussehen darauf hätte zurückgeführt werden können.«

»Im Großen und Ganzen wird sie Christine wohl ähnlich gesehen haben. Und vergiss nicht, Ingeborg Hartung, die Frau, die sie am besten kannte, hat sie erst Jahre später wiedergesehen, und da auch nur kurz. Und sie beklagte sich doch noch, dass Christine ihr nie geschrieben hätte.«

»Ich denke, die Klabundes haben die Familienbeziehungen absichtlich einschlafen lassen«, meinte Mikke. »Und irgendwann fingen sie an, Nailia zu misshandeln. Offenbar haben sie sie wie eine Haussklavin gehalten. Später, bei den Pflegekindern, haben sie dann ihr Verhaltensmuster geändert. Da gab es nur noch seelische Misshandlungen, weil man die nicht sehen kann.«

»Und man kann nicht daran sterben, wie Nailia an den gebrochenen Rippen«, sagte Annika leise.

»Tja, das war vielleicht ein unvorhergesehener Unfall. Sie haben sich dann ein Boot gemietet und Nailia in der Nordsee entsorgt, aber als Landratten kannten sie sich mit den Strömungsverhältnissen nicht so besonders gut aus. Sie müssen ziemlich entsetzt gewesen sein, als das Kind dann ausgerechnet hier angeschwemmt wurde, anstatt hinaus auf See zu treiben. Aber sie sind damit durchgekommen, weil keiner Nailia identifizieren konnte.«

»Man sollte ihr jetzt, wo man weiß, wer sie ist, einen Grabstein setzen«, meinte Annika.

»Ja. Aber wir müssen bald los«, sagte Mikke und ging ins Haus, um sich umzuziehen.

Annika lehnte sich noch einmal zurück und schloss die Augen. Und sann darüber nach, warum ein kleines Kind vergessen in der Wüste unter Steinen lag, während ein anderes Kind, dessen Familie es glücklich wähnte, weit im Norden im Amrumer Sand schlief, namenlos und unerkannt.

Kapitel 28

An Helenes Reaktion merkte Benthien, dass sie mit dieser Eröffnung nicht gerechnet hatte. Es riss sie von den Füßen – buchstäblich sogar, denn sie hatte zu lange auf einer Stelle im Wasser gestanden, und die Strömung hatte ihr den Grund weggegraben. Sie musste einen Schritt zurückgehen, um nicht zu fallen.

»Das ist nicht dein Ernst, John«, sagte sie und forschte in seinem Gesicht, als glaubte sie wirklich, dass er Spaß machte. »Ich bin Helene Lindqvist, geboren in Schweden, genauer gesagt, in Västervik. Ich bin die Schwester von Eric Lindqvist, einem bekannten schwedischen Wissenschaftler. Wie könnte ich diese Ortrun Nelles sein?«

»Das habe ich mich natürlich auch gefragt. Deshalb habe ich Thomas Fitzen nach Schweden geschickt, um zusammen mit einer schwedischen Kollegin nachzuforschen. Sie haben Zeitungsarchive durchgesehen und zahlreiche Fotos von Eric, seiner Frau Helga und seiner Schwester gefunden, zu diversen Anlässen. Das Foto, das bei dir in der Küche an der Wand hängt, wurde ebenfalls für verschiedene Artikel verwendet. Allerdings, bei deinem Küchenfoto hat die Redaktion aus Versehen die Namen vertauscht … sie haben irrtümlich dich als Helene bezeichnet. Das kam dir natürlich sehr gelegen. Wahrscheinlich hast du es einzig und allein aus diesem Grund aufgehängt.«

»Warum hätte ich das tun sollen?«, fragte Helene heftig. »Warum diese Maskerade?«

»Sag du es mir!«

Helene ging schneller, wühlte das Wasser auf, doch sie schwieg.

»Ich denke, es war so«, sagte Benthien. »Aber korrigiere mich, wenn ich falschliege: Du bist nach deiner Ausbildung nach Schweden gegangen und hast dort Eric Lindqvist kennengelernt – oder hast ihn in Deutschland kennengelernt, darüber sagen die Zeitungen nichts –, und ihr habt geheiratet. Mit seiner Schwester Helene warst du befreundet. Warum du deinen ersten Namen ablegtest und dich nur noch Helga nanntest, ob eure Ehe gut oder schlecht war, darüber weiß ich nichts. Als Eric starb, hinterließ er eine Menge Schulden, ihr musstet das Haus verkaufen und gingt nach Flensburg. Nach dem Hausverkauf und nachdem die Schulden bezahlt waren, hattet ihr ein bisschen Geld übrig und habt euch diese Reise nach Ägypten geleistet, bevor euer Arbeitsalltag in Deutschland begann. Deine Cousine, Heike Walter, wusste von alledem nichts. Du hattest den Kontakt ja abgebrochen. Trotzdem war sie sehr hilfreich, indem sie uns ihre DNA gab. Es ist also ein Kinderspiel, zu beweisen, dass ihr beide miteinander verwandt seid.«

Benthien schwieg und warf einen Blick zu Helene hinüber, die noch immer mit schlenkernden Armen und gesenktem Kopf durchs Wasser marschierte. Das Dünengras wippte in ihrem Haar.

Benthien sagte mit Bedacht: »In Ägypten hast du dann deinen ersten Mord begangen. An deiner Schwägerin, an Helene. Warum, weiß ich allerdings nicht …«

Helene fuhr herum. »Bist du des Wahnsinns? Was redest du da! Helene …«, sie unterdrückte ein Schluchzen, »… Helene war das Beste, was mir in meinem Leben passiert ist. Sie war außer meinem Großvater der erste Mensch, der mich mochte, sie war eine Lichtgestalt in meinem Leben, eine bessere Freundin kann man sich nicht denken, sie war ehrlich, aufrichtig, sie … Guck mich nicht so an!«, fauchte sie. »Und nein, wir hatten kein Verhältnis, so bin ich nicht! Sie war einfach ein guter, liebevoller Mensch! Im Gegensatz zu Eric. Den habe ich erst richtig kennengelernt, als wir verheiratet waren. Er war ein Egoist, gefühlskalt, für ihn existierte nur seine Arbeit. Er war besessen davon! Aber nicht aus Menschenliebe, nein, es ging ihm einzig und allein um seine Reputation! Helene und ich waren für ihn billige Lohnsklaven, ungefähr so wichtig wie seine Kaffeemaschine. Die brauchte er, er war süchtig nach Kaffee, und wehe, sie funktionierte nicht. Aber solange sie lief, verschwendete er nicht einen Gedanken daran, wir waren wie Stühle im Zimmer, die braucht man auch, aber man kümmert sich nicht weiter darum …«

Helene blickte auf. »Wie kannst du nur eine Sekunde lang denken, ich hätte meine Schwägerin getötet! Du weißt doch genau, dass es ein Anschlag auf dieses Hotel war, ein Anschlag von Terroristen, die … Hast du das nicht recherchiert?« Sie hielt für einen Moment inne, dann lachte sie bitter. »Ach, ich verstehe. Du glaubst es nicht wirklich. Indem du diese monströse Behauptung aufstelltest, wolltest du mich aus der Reserve locken, mich dazu bringen, zuzugeben, dass ich Ortrun Nelles bin … Gratuliere, mein Freund, das ist dir gelungen! Du bist wirklich gut in deinem Job!« Sie wischte sich die Zornestränen aus den Augen.

Benthien hätte nicht von sich behaupten können, dass er stolz war. Er hatte bisher alles erreicht, was er wollte, doch um welchen Preis! Und das Elend ging noch weiter. Noch war er nicht fertig. Helene und er hatten noch einen weiten Weg zu gehen. Helene, ja, Helene. Er war nicht bereit, sie auch nur in Gedanken Ortrun zu nennen. Oder Helga. Er blieb vorerst bei dem Namen, den sie gewählt hatte. Es war einfacher.

Er blickte sich um. Sie hatten inzwischen die halbe Strecke nach Nebel zurückgelegt. Nur hinten am Horizont waren ein paar wenige Menschen, ansonsten hatten sie die weiße Sandwüste für sich.

»Okay«, sagte Helene bitter, »du hast es geschafft. Ich war Ortrun Nelles. Und ich habe den Anschlag in Ägypten und das Chaos dazu genutzt, meine Identität zu wechseln, ich wurde zu Helene Lindqvist. Ich glaube nicht, dass das ein Kapitalverbrechen ist! Ich habe mich schließlich nicht bereichert.«

»Sagen wir, es ist nicht legal«, sagte Benthien milde, vorläufig zu Kompromissen bereit. »Aber weshalb hast du es getan? Warum der Identitätswechsel?«

»Das wirst du nicht verstehen«, erklärte Helene. »Aber sag mir eins: Habe ich irgendeinem Menschen damit Schaden zugefügt?« Sie klopfte sich heftig gegen die Brust. »Für mich war es wichtig, hörst du, nur für mich! Was interessiert es irgendeinen Hutz oder Putz, ob mein Vorname Ortrun, Helga oder Helene ist? Die Menschen, die es früher in meinem Leben gab, sind daraus verschwunden. Und die, die ich heute kenne, kannten die echte Helene nicht, denen kann es doch egal sein, wie ich heiße. Wir waren gerade neu in euer Haus eingezogen, niemand wusste, wer von uns wer war. Ich hatte keinerlei Vorteile durch den Identitätswechsel, weder materielle noch sonst welche. Ich wollte nur einfach nicht mehr Ortrun Nelles sein, selbst in meinem eigenen Bewusstsein nicht!«

»Aber warum?«, beharrte Benthien.

»Weil Nelles ein Opfer war, ein kleines, ewiges Opfer! Erst das ihrer Mutter, dann das von Jugendämtern, Heimen, Sozialarbeitern, der Klabundes und zuletzt das von Eric Lindqvist. Ich hatte es satt, so satt! Vielleicht dachte ich, irgendetwas von Helenes Optimismus, ihrer Fröhlichkeit, ihrem Lebensmut würde auf mich abfärben. Ich dachte, ich könnte mich häuten wie eine Schlange, ein neues Leben beginnen, wieder ganz von vorn anfangen in Deutschland.« Sie drehte sich heftig zu ihm um. »Weißt du, wie meine Mutter gestorben ist?«

»Sie hat Selbstmord begangen.«

»Ja, das stimmt. Aber weißt du auch, wie?« Helene blieb abrupt stehen und versuchte vergeblich, gleichmäßig zu atmen. »Du musst wissen, meine Mutter war ein sehr pedantischer Mensch. Ordnung und Sauberkeit waren ihr halbes Leben. Sie hatte eine alte Zahnbürste, mit der sie einmal pro Woche die Fugen in Bad und Küche wienerte. Das Bettzeug wurde zweimal pro Woche gewechselt, und wir hatten keine Teppiche, weil das ›Staubfänger‹ sind. Ich durfte keine Katze haben, weil sie, laut Aussage meiner Mutter, ihre Haare überall verstreuen würde. Und dann beschließt diese Frau, Selbstmord zu begehen! Ich weiß bis heute nicht, warum sie dazu nicht in den Wald gegangen ist. Da hätte sie ihr Hirn verspritzen können, ohne dass es jemanden gestört hätte. Aber nein, sie musste es zu Hause tun. Sie hockte sich aufs Bett, lehnte sich gegen das Kopfteil und pustete sich mit einem alten Armeerevolver ihres Vaters den Kopf weg.« Helene holte tief Luft. »Weil sie aber so ordentlich war, hatte sie vorher noch eine ganz raffinierte Idee. Sie setzte sich eine Plastiktüte auf den Kopf und band sie am Hals mit dem Gürtel ihres Bademantels zu. Verstehst du, sie wollte verhindern, dass sie das ganze Zimmer versaut!« Helene gab einen Laut zwischen Lachen und Schluchzen von sich. »Dumm war sie neben allem anderen auch noch! Die Idee, dass die Kugel mühelos die Tüte zerfetzen würde, kam ihr erst gar nicht!

Als ich von der Schule nach Hause kam, ich war damals acht Jahre alt, habe ich sie überall gesucht und im Schlafzimmer dann auch gefunden. Eine groteske Gestalt, in Plastik eingehüllt, die nichts Menschenähnliches mehr an sich hatte. Sie saß auf dem Bett wie ein Sack, zusammengebrochen, gesichtslos, während ihr Blut und Reste des Gehirns von der Decke tropften!«

Benthien, der sich die Szene sehr gut vorstellen konnte, spürte Übelkeit in sich aufsteigen. So etwas einem Kind anzutun, war schon ein Verbrechen an sich. Möglicherweise war ihre Mutter krank gewesen, depressiv, und damit kaum verantwortlich. Unverzeihlich war es auf jeden Fall. Und dennoch: Alle diese schrecklichen Erfahrungen, die das Kind Ortrun gemacht hatte, konnten keine Rechtfertigung sein für das, was es selbst drei anderen Menschen angetan hatte.

»Sie hat mir nicht mal einen Brief hinterlassen, eine Erklärung oder so was«, fuhr Helene fort. »Nichts. Aber das passte natürlich auch zu ihrem Credo, das da lautete: Du kommst zuallerletzt.« Sie warf Benthien einen Blick zu. »Verstehst du? Damit meinte sie mich, ihre Tochter. Diesen Satz habe ich jeden verdammten Tag von ihr gehört, wenn sie glaubte, dass ich mich irgendwie vordrängen wollte. Sie war ja auch der Meinung, ich hätte ungeheure Ansprüche an das Leben, an die Menschen, an materielle Dinge, dabei war das nichts als eine verdammte Projektion. Sie hatte alle diese Ansprüche. Sie wollte im Mittelpunkt stehen. Damals verstand ich das nicht, und keiner hat mich aufgeklärt. Ich dachte, ich sei an allem schuld. Dann kam das Heim. Und dann kamen die Klabundes!«

»Es tut mir alles so leid«, sagte Benthien hilflos. Er fühlte sich verlegen und ungeschickt.

Sie hatten fast schon Nebel erreicht, die ersten Strandkörbe tauchten auf. Zeit, zurückzugehen. Einen kurzen Augenblick blieb er stehen und blickte auf das Meer, dann machte er kehrt, und Helene folgte ihm schweigend.

»Kannst du verstehen, dass ich nicht mehr Ortrun sein wollte? Dieses emotional verwahrloste Kind, dem seine Mutter zugemutet hatte, ihren zerfetzten Leichnam zu finden? Ich habe den Namen gehasst, verstehst du, weil ich mich selbst gehasst habe. Ich habe mich jahrelang nur durch die Brille meiner Mutter gesehen. Ich habe micht gefragt: Was für ein Monster musst du sein, wenn nicht mal deine eigene Mutter dich liebt? Wie völlig wertlos musst du sein. Als ich nach Schweden ging, habe ich mich bei meinem zweiten Namen genannt, Helga. Den hatte nie einer benutzt. Und als dann die Chance kam, ein ganz anderer Mensch zu werden, habe ich nicht gezögert. Ich wusste, dass Helene es verstehen würde. Und auf eine gewisse Art und Weise konnte sie so weiterleben.«

Benthien fand gerade das letzte Argument ziemlich absurd, aber er würde sich hüten, sich mit dieser Frau auf einen Disput einzulassen. Er wollte einfach nur seine Mission zu Ende bringen, und das war noch ein weiter und schwieriger Weg. Vielleicht würde Helene später ein Aufenthalt in der Psychiatrie weiterhelfen.

»Wie dem auch sei«, sagte er, »ob Helene oder Ortrun, im Moment spielt das keine so große Rolle. Wir …«

»Dann ist dir also klar, dass ich meine Schwägerin nicht umgebracht habe? Los, gib zu, dass es nur ein Trick von dir war!«

»Mir ist eines klar: Du hast eine alte Frau in Skagen getötet und die Klabundes hier auf Amrum. Willst du mir nicht erzählen, wie du das gemacht hast? Und warum jetzt, so viele Jahre später?«

Helene blieb stehen und sah ihn beschwörend an. »Was bezweckst du damit? Gut, ich habe zugegeben, dass ich Ortrun bin. Aber du kannst doch nicht im Ernst glauben, dass ich diese drei Morde begangen habe?« Sie trat nahe an ihn heran. »Ich, ich bin Helene, die du seit zehn Jahren kennst. Du wirst mir doch nicht solche Verbrechen zutrauen? Außerdem habe ich ein Alibi. Ich war krank, hatte hohes Fieber. Dein eigener Vater kann das bezeugen.«

»Mein Vater hat dich erst am Samstagnachmittag gesehen. Und nur deshalb, weil du ihn angerufen hast. Ich will gern glauben, dass du da Fieber hattest. Der Tag davor war ja auch sehr anstrengend für dich gewesen!«

»Okay, es bleibt also dabei? Ich habe skrupellos drei Menschen ermordet? Jahrzehnte später, aus Rache? Dann beweise es mir!«

»Wir haben DNA von dir bei Henriette Falting gefunden!«

»Völlig unmöglich!«

»Haare«, sagte Benthien. »Zwei Kopfhaare. Eins davon auf Henriette Faltings Pullover, den sie an jenem Freitag anhatte, eins auf dem Sessel.«

»Aber ich habe doch …«, sagte Helene heftig und verstummte.

»Ja, was wolltest du sagen? ›Aber ich habe doch eine Kappe getragen‹? ›Habe mir die Haare gegelt‹? ›Habe doch alle Vorsichtsmaßnahmen getroffen‹?«

»Ich wollte sagen: Ich habe doch in Flensburg im Bett gelegen, ich war krank, Herrgottnochmal! Du kannst von mir keine Haare in Skagen gefunden haben«, sagte Helene müde.

Ohne den Einwand zu beachten, sagte Benthien: »Und noch etwas habe ich, das dich einwandfrei überführen wird.« Wieder einmal griff er in eine seiner unergründlichen Taschen und zog ein paar neue Blätter hervor.

Lilly betrachtete besorgt den alten Mann in dem vornehmen Hotelzimmer. Er war Ende siebzig, erinnerte sie sich. Nun hatte ihn ein Schlag getroffen, wie er ihn in seinem Leben nicht mehr erwartet hatte. Es ging nicht um Liebe. Es war schlimmer: Es ging um enttäuschtes Vertrauen, um Verrat. Um Täuschung, Lüge und Betrug. John hatte sie gebeten, mit Ben zu sprechen, ihn über alles zu informieren, während er zeitgleich Helene vernehmen wollte.

Lilly hatte dem alten Mann alles erzählt. Was Helene getan hatte, wie sie es getan hatte, wann sie es getan hatte. Und wie John es herausgefunden hatte.

»Es war die Ähnlichkeit der Diktion, also des Schreibstils von Helenes Manuskript ›Herbstmond‹ und Ortruns Bericht über die Lebensbedingungen bei den Klabundes«, hatte sie gesagt. »Wenn man erst einmal darauf kommt, ist es wirklich auffällig. Das bewies aber natürlich noch gar nichts. Es lenkte nur seine Aufmerksamkeit auf Helene. Das Nächste war dann die Tatsache, dass die Art und Weise, wie die Klabundes ermordet wurden, ganz genau Helenes Manuskript entsprach. Im Grunde hätte das sofort den Verdacht auf Helene lenken müssen. Aber damals schien die Annahme, sie könnte in diese Morde verstrickt sein, mehr als absurd. Es gab keinerlei Hinweise darauf.«

»Aber warum sollte sie die Morde in ihrem Buch beschreiben?«, fragte Ben tonlos, ging ans Fenster und starrte lange hinaus auf die Norddorfer Dorfwiese.

»John meint, hauptsächlich deshalb, weil sie den Verdacht auf Susanne Roloff lenken wollte. Mit ihr hatte sie auch noch eine Rechnung offen. Diese Susanne war ja eine Nichte der Klabundes und laut der Aussage von Andrew Faraday mindestens so heimtückisch wie die Klabundes selbst. Sie hat die Kinder gequält, indem sie sie glauben machte, sie sei auf ihrer Seite, wäre eine Art Fürsprecher, eine Mittlerin zwischen ihnen und den Klabundes. In Wirklichkeit hat sie das, was die Kinder ihr anvertraut hatten, an ihre Tante und ihren Onkel weitergegeben, sie hat mit ihnen gewetteifert und sich besonders demütigende Strafen ausgedacht. Ich persönlich glaube, dass Helene gehofft hat, Susanne die Morde in die Schuhe schieben zu können. Sie hat sich jedenfalls alle Mühe gegeben, sie zu veranlassen, an jenem Freitagabend nach Dagebüll zu fahren.«

»Verstehe. Sie hat den Onlinekurs bei Volker Roloff nur belegt, um zu beweisen, dass er und seine Frau Zugang zu ihrem Manuskript hatten«, murmelte Ben. »Wie viele Jahre im Voraus hat sie die Morde denn geplant, um Himmels willen?«

»Viele Jahre anscheinend. John glaubt allerdings, dass Helene die sensationelle Nachricht, dass jemand ihre literarischen Morde in die Tat umgesetzt hat, auch für Werbezwecke nutzen wollte, als kleinen Nebeneffekt sozusagen. Das, so dachte sie, würde die Aufmerksamkeit auf jeden Fall auf ihr Buch lenken.«

»Was wird John jetzt tun? Helene in Haft nehmen?«

»Er wollte eigentlich viel lieber nach Flensburg fahren und Helene dort festnehmen. Aber als er heute Morgen erfuhr, dass Sie Helene mitbringen würden nach Amrum, um mit ihr zusammen seinen Geburtstag zu feiern, musste er seine Pläne ändern. Wir haben zwar nicht viele Beweise, nur wenige Indizien, aber John hofft auf ein Geständnis. Ansonsten wird es schwierig werden.«

Es fiel Lilly zunehmend schwer, Johns Vater ins Gesicht zu sehen. Er, der heute nach Amrum gekommen war, um einen fröhlichen Geburtstag mit seinem Sohn zu feiern, sah sich plötzlich mit einer Situation konfrontiert, mit der er in seinen schlimmsten Träumen nicht gerechnet hätte. Sein Gesicht wirkte grau und müde; es hatte den schmerzlichen Ausdruck eines Kindes, das gerade erfährt, wie grausam das Leben sein kann. Als John ihm zugeflüstert hatte, er solle nach dem Essen Müdigkeit vorschützen, denn Lilly wolle mit ihm sprechen, hatte Ben bestimmt an etwas Erfreuliches gedacht, etwas, das mit einer Überraschung zu tun hatte. Und dann war sie mit der schlechtesten Nachricht überhaupt gekommen.

»Was werden Sie jetzt tun, Ben?«

»Was wird aus Helene?«

»Heute, meinen Sie? Helene wird mit dem Seenotrettungskreuzer ans Festland gebracht, John und eine Kollegin werden sie begleiten. Dann kommt sie in U-Haft und wird dem Haftrichter vorgeführt. Und danach wird man sehen.«

Ben sah auf seine Armbanduhr. »Vielleicht fahre ich heute noch nach Sylt.« Er wirkte kummervoll und hilflos, wie er so dasaß, sein Haar zerwühlte und die Augen unruhig hin und her wandern ließ. Er warf Lilly einen Blick zu. »Ich will nicht nach Flensburg zurück, nicht jetzt. Da erinnert mich alles an … Ich werde für ein, zwei Wochen in unser Haus auf Sylt gehen. Hilde ist auch dort. John hat Ihnen ja sicher von ihr erzählt. Sie ist lästig und redet pausenlos, aber das kommt mir jetzt gerade recht. Ein Pflaster aus Geschwätz auf einer großen Wunde. Ich glaube, ich kann die Stille nicht ertragen.«

»Möchten Sie Helene noch einmal sehen?«

Ben wehrte ab. »Oh Gott nein, nicht jetzt, nicht heute. Ich werde auf meinem Zimmer bleiben, bis sie weg ist. Ich muss das alles erst einmal verdauen. Später werde ich mich um einen Anwalt für sie kümmern. Schicken Sie John nachher zu mir … ich meine, wenn er Zeit hat?«

Lilly versprach es ihm.

»Hier!« Benthien hielt ihr eins von Lones Fotos hin, gedruckt auf Papier. »Dieses Bild wurde an jenem Freitagmorgen vor zwei Wochen in Skagen aufgenommen, vor dem Haus von Henriette Falting.«

Helene warf einen Blick auf das verschwommene Bild, auf dem die blaugekleidete Gestalt in einiger Distanz nur schwer zu erkennen war. »Sieht mir ja ungeheuer ähnlich!«

»Und hier.« Zwei weitere Fotos, diesmal gestochen scharf, aufgenommen auf der Fähre von Dagebüll nach Amrum. Darauf war dieselbe Gestalt wie auf dem Skagen-Foto zu sehen. Doch diesmal war sie gut zu erkennen. Obwohl Helene ihre Haare unter der Ballonmütze versteckt hatte und das Mützenschild ins Gesicht hineinragte, konnten ihre Gesichtszüge einwandfrei identifiziert werden. »Das bist doch du, auf der 18-Uhr-Fähre, am Freitagabend, auf dem Weg nach Amrum. Oder willst du das auch bestreiten?«

Es war ein Schlag für Helene, das war klar. Sie zog es vor, schweigend weiterzugehen. »Wo hast du die Fotos her?«, fragte sie schließlich vorsichtig.

»Wir haben Passagiere gesucht, die Aufnahmen auf der Fähre gemacht haben«, sagte Benthien bereitwillig. »Wir haben das Material gesichtet und sind auf diese beiden Fotos gestoßen.« Er machte eine kurze Pause, als ein nackter Mann an ihnen vorbeijoggte. »Helene, damit kann ich beweisen, dass du an jenem Freitagabend auf Amrum warst. Was hast du hier gemacht?«

»Du kannst nicht beweisen, dass ich die Klabundes getötet habe.«

»Dann sag mir, was du am Freitagabend auf der Insel wolltest? Wo warst du? Hast du jemanden getroffen? Wo hast du übernachtet? Gibt es Zeugen?«

Unter dem Hagel dieser Fragen, so schien es Benthien, wurde Helene immer kleiner und schwächer, sie schrumpfte an seiner Seite und schien zu schwanken.

»Es war keine laue Sommernacht«, fuhr Benthien fort, »die man gern am Strand oder in den Dünen verbringen würde. Es war ziemlich kühl, später stürmisch und regnerisch. Also, wo auf Amrum warst du, Helene? Und warum?«

Keine Antwort.

»Am Samstagnachmittag, als mein Vater zurück nach Flensburg kam, lagst du mit Fieber im Bett. Du musst also früh am Morgen von Amrum aufgebrochen sein. Abends hin, morgens zurück – wo warst du in der Zwischenzeit, Helene? Und was hast du gemacht?«

Seine eindringlichen Fragen fanden keine Antwort. Die Frau an seiner Seite war verstummt. Benthien konnte es ihr nachfühlen. Sie war so ganz und gar nicht vorbereitet gewesen auf seine Attacken. Im Grunde genommen hatte Helene, wenn er ehrlich war, drei perfekte Morde begangen. Keinen der drei konnte er ihr wirklich nachweisen. Bestenfalls lief es auf ein paar Indizien hinaus, die vor Gericht nicht viel wert waren. Sie hatte richtig erkannt, dass die Erwähnung der Haare, die sie angeblich verloren hatte, ein Trick gewesen war – und keiner, auf den er besonders stolz wäre –, um ihr einen Schock zu versetzen und sie zum Reden zu bringen. Reden … nur darauf konnte er hoffen, auf ein Geständnis. Das würde zwar hier am Strand nicht viel bringen, sie müsste es auf der Polizeidirektion Flensburg nach der Rechtsbelehrung wiederholen, aber es war alles, was er hatte, alles, worauf er hoffen konnte. Ohne Geständnis würde Helene davonkommen.

Gerade, als er sie fragen wollte, wie sie es geschafft hatte, Klabunde am Quermarkenfeuer aufzuhängen, fing Helene an zu sprechen. Es klang, als wäre sie in Trance, noch wie in einem Traum befangen nach einem langen, tiefen Schlaf.

»Perdita«, sagte sie wie abwesend, »ich glaube, ich werde meine Protagonistin Perdita nennen. Die Hauptfigur, verstehst du? In meinem nächsten Krimi. Perdita, die Verlorene. Findest du nicht, der Name passt? Komisch ist, dass er im Griechischen ›Die Willkommene‹ heißt.« Sie lachte kurz auf. »Aber egal. Hör zu, was ich mir gerade ausgedacht habe, eine Art Exposé, und du erfährst es exklusiv als Erster: Perdita steigt in ihren kleinen Wagen, früh am Morgen, und fährt zu einem kleinen Hexenhaus in einem anderen Land. Sie will eine böse Frau bestrafen, die ihr und ihren Freunden nicht geholfen hat, als sie Hilfe benötigten. Sie nimmt eine kleine, sehr giftige Spinne mit, deren Gift tödlich ist. Sie praktiziert die Spinne in die Mundhöhle der Hexe und klebt ihr …«

»Woher hat sie diese Spinne? Und woher weiß sie, wie man mit dieser Spinne umgeht?«, hakte Benthien ein.

»Man kauft so was auf Tierbörsen. Perdita hat sie sicherheitshalber schon vor einem Jahr erworben, auf einer Tierbörse in Holland. Du weißt schon, um keine Spuren zu hinterlassen. Bevor sie zu der Hexe aufbricht, hat sie die Spinne in ihrem Behälter in den Kühlschrank gelegt und später in der Kühltasche transportiert, weil sie dann weniger beweglich ist.«

»Aber die Spinne könnte doch auch ihr gefährlich werden!«

»Wohl kaum. Die Spinne kommt ja nie aus dem Behälter raus. Erst, wenn sie gebraucht wird. Und Perdita trägt ja Handschuhe. Im Behälter ist eine kleine Öffnung, die durch einen Kreis von Plastikzungen so konstruiert wurde, dass man zwar von außen eine lange Pinzette einführen kann, zum Beispiel für die Fütterung, durch die die Spinne von innen aber nicht hinausgelangen kann.«

»Raffiniert. Und mit dieser Pinzette wird die Spinne im Hexenhaus dann in das Opfer praktiziert?«

Helene bückte sich, um eine Muschel aufzuheben, warf sie aber wieder weg. »Richtig. Möglicherweise wird sie verletzt durch die Pinzette, denn es muss schnell gehen, verstehst du. Perdita ist kein Freund von Spinnen. Eine gewisse Gefahr ist dabei; vielleicht wird sie ja selbst gebissen. Aber weißt du was? Es ist ihr egal. Wenn es so sein soll, soll es eben so sein. Aber es geht alles gut. Im Mund der Hexe beißt die Spinne sofort zu. Es ist eine sehr aggressive Spinne. Perdita klebt der Hexe den Mund zu, dann ist ihre Mission an sich beendet. Die Idee mit dem Bibelvers – den habt ihr doch wohl entziffern können, oder nicht? – kommt ihr erst in letzter Minute. Wie findest du die Geschichte bis jetzt?«

Benthien räusperte sich. Der Wind blies ihm die Haare ins Gesicht. »Erstaunlich. Ich nehme an, Perdita bricht dann auf nach Süden und …«

»… besucht die Klabundes, richtig. Spät am Abend steht sie plötzlich mitten im Zimmer. Aber die Hexe und der böse Zauberer erkennen sie nicht.«

»Und dann?«, fragte Benthien gespannt, wider Willen fasziniert.

»Perdita erzählt ihnen eine Geschichte. Eigentlich wollen sie sie hinauswerfen, aber Perditas Geschichte schlägt sie in Bann, sie sind völlig erstarrt. Sie erzählt ihnen die Geschichte von vier Kindern, von denen eines ihretwegen stirbt, während die anderen ihr Leben lang an den Folgen einer gestohlenen Kindheit leiden. Sie droht damit, alles an die Öffentlichkeit zu bringen, die Hexe und den Zauberer zu entlarven, ihren Ruf zu ruinieren, sie als das hinzustellen, was sie sind: zwei abgrundtief böse Menschen.«

Helene schwieg. Sie grub ein weiteres Schneckenhaus aus dem Sand aus, wusch es in den Wellen und reichte es Benthien zur Aufbewahrung, der es völlig abwesend in seine Tasche steckte. Mehr und mehr kam ihm dieses Gespräch mit Helene überaus surreal vor; er fragte sich, ob sie beide unwissentlich aus der Zeit gefallen waren und ein Gespräch auf einem Planeten führten, der sich später als der Schauplatz eines absurden Theaterstücks herausstellen würde.

Doch Helene sprach ruhig weiter. »Die Hexe ist so außer sich, dass sie dringend ein stilles Örtchen aufsuchen muss. Der böse Zauberer geht zum Telefon, doch so einfach wird er nicht davonkommen. Perdita schlägt ihm ganz sachte mit einem Stößel, der auf dem Schreibtisch liegt, auf den Kopf. Dann zieht sie ihn aus und fesselt ihm Hände und Füße mit einer Wäscheleine, die sie mitgebracht hat. Überhaupt hat sie eine Menge nützlicher Dinge in ihrem Rucksack. Nun liegt der Zauberer hilflos am Boden. Damit hat der erste Akt dessen begonnen, was Perdita seit Jahren geplant hat – erst in ihrer Phantasie, dann auf dem Papier und schließlich Schritt für Schritt in der Wirklichkeit.«

»Was ist passiert, nachdem Irmgard zurück ist?«, fragte Benthien.

»Es läuft alles nach Plan«, sagte Helene. »Die Zeit des Redens ist vorbei. Die Hexe erhält ebenfalls einen kleinen Hieb, damit sie funktioniert. Sie wird die Treppe hinaufgeschafft in ihr Schlafzimmer. Perdita geht genauso vor, wie sie es sich in langen Stunden ausgedacht hat. Als die Hexe nackt auf dem Boden liegt, wird sie geknebelt. Sie wird gewaschen, dann kommen die Nägel und der Schlag mit dem Hammer. Und danach ist der böse Zauberer an der Reihe.«

Helene tauchte ihre Hände in die Wellen und erfrischte ihr Gesicht mit Wasser, als sei ihr heiß geworden. Sie warf Benthien einen Blick zu. »Wie gefällt dir mein neues Buch bisher?«

»Mach weiter«, sagte Benthien rau. »Was geschieht mit dem Zauberer?«

Helene lächelte. »Der kleine, schwache, böse Zauberer. Er friert, und er hat Angst. Er bekommt einen Bademantel übergezogen und ist reisefertig. Nur, er weiß nicht, wohin die Reise geht, noch, was ihn am Ende erwartet.«

»Ist es nicht ein Risiko, so einen langen Marsch durch die Nacht zu machen?«

»Wohl kaum bei diesem Wetter. Außerdem würde ihn niemand ansprechen, wenn er ihn trifft, und Perdita ist verkleidet und damit unkenntlich. Der böse Zauberer bekommt den Rucksack umgehängt. Die Leiter aus der Garage, die Perdita kennt, seit sie dort lebte, schnallt sie ihm auf den Rücken. Seine Hände sind gefesselt und seine Füße auch, so dass er nicht weglaufen kann.«

Helene fing wieder an, ihre Arme vor und zurück zu schwingen und jedes Mal, wenn sie sich trafen, in die Hände zu klatschen, als beflügele sie Perditas Geschichte. Benthien sah die Anspannung in ihrem Gesicht. So leicht, wie sie jetzt tat, steckte auch sie diese Sache nicht weg.

»Und dann, am Quermarkenfeuer, hast du ihm den Bademantel vom Leib geschnitten, ihn mit dem Schwamm abgewaschen und ihn per Leiter und Flaschenzug an die Plattform gehängt«, kam ihr Benthien zuvor, als wäre das, was er da aufzählte, so einfach wie das Brezelbacken.

»Nicht ich«, sagte Helene sanft. »Wir sprechen von Perdita, der Verlorenen. Und es ist nur ein Romankonzept, ein Exposé.« Sie lächelte still vor sich hin. Benthien fühlte sich zunehmend unwohl.

»Perdita hat natürlich einige Schwierigkeiten, den Zauberer mit dem Flaschenzug hochzuhieven, aber schließlich funktioniert es, weil sie es im Harz, im tiefen Wald, mit verschiedenen Gewichten vor Monaten geübt hat. Und der Zauberer, musst du bedenken, ist klein und schmächtig. Sie ist halb tot, aber sie hat es geschafft. Er hängt, er hat Angst, er weiß nicht, was mit ihm geschieht. Doch Perdita fühlt eine Art von Frieden. Endlich. Sie wird sich ins Dünengras setzen, etwas abseits des Turms, und zusehen, wie der Wind ihn wiegt. Bevor sie sich verabschiedet, wäscht sie auch ihn mit einer Mischung aus Wasser und Waschbenzin, die sie in einer Flasche mitgenommen hat. Dann geht sie zurück. Nun muss sie den Rucksack und die Leiter selber tragen. Bei der Hexe angekommen, hört sie sie röcheln und stöhnen. Sie wird bestimmt in den nächsten Stunden sterben, doch Perdita nimmt den Hammer und kürzt ihr Leiden ab. Dann saugt sie den Teppich im Schlafzimmer und in den Räumen, die sie betreten hat, sie säubert den Hammer und wischt die Leiter ab.«

Helene holte tief Luft. »Nun bleibt nur noch eines zu tun.«

»Der böse Zauberer muss sterben.«

Helene nickte. »Er hängt nun lange genug am Turm, jetzt ist seine Zeit gekommen. Perdita lässt ihn hin und her schaukeln wie ein Kind auf der Schaukel, nur mit dem Unterschied, dass am Ende eines jeden Flugs der eiserne Turm auf ihn wartet, der ihm den Schädel bricht. Das ist das Ende des Zauberers.«

»Aber noch nicht das Ende deiner Geschichte. Was ist mit Susanne Roloff? Was ist mit dem Workshop? Warum das alles?«

»Roloff«, sagte Helene heftig, »ist fast noch schlimmer als die Hexe und der Zauberer. Sie ist falsch, verschlagen, heimtückisch. Glaubst du, ich …« Einen Moment hielt Helene inne, um ihre Selbstkontrolle zurückzugewinnen, dann setzte sie ihren Bericht fort. »Glaubst du, Perdita will, dass sie von dem Tod der Alten auch noch profitiert?«

»Du kamst auf die Idee, es Susanne anzuhängen, als du herausfandest, dass ihr Mann diese Workshops macht. Mein Gott, du musst es seit Jahren geplant haben! So viel Kalkül, so viel Phantasie, so viel akribische Planung! Und dann dieser ›Yarbrough‹! Woher kannst du so gut amerikanisches Englisch, um Susanne zu täuschen? Und schließlich auch noch dieser gefakte Telefonanruf. Schauspieltalent steckt also auch noch in dir. Es war ein gewagtes Spiel, Helene, fast wäre es dir gelungen, uns zu täuschen.«

Der Telefonanruf, sagte sich Benthien, war nur kurz gewesen, nur wenige Sätze wurden ausgetauscht auf einer Leitung, die gestört zu sein schien. Das zu faken, war nicht unbedingt schwierig.

Er sah sich nach Helene um. Sie war verstummt, der Blick zu Boden gerichtet. Krampfhaft hielt sie zwei Muscheln in den Händen.

Benthien wandte sich vom Wasser ab und machte ihr ein Zeichen, ihm zu folgen. »Wir müssen unsere Schuhe holen.«

»Hoffentlich sind sie noch da«, sagte Helene. »Vielleicht hat sie ja einer mitgenommen.«

Wieder spürte Benthien diesen Anflug von Unwirklichkeit. Oben auf der Düne angekommen, setzten sie sich beide nebeneinander in den Sand und zogen ihre Schuhe an.

»Was willst du jetzt tun?«, fragte Helene neugierig, als ginge es um die Frage, ob sie im nächsten Café eine kalte Cola trinken oder ein Eis essen sollten. Gelassen hakte sie sich ihre Sandalen zu. Benthien sah auf den schimmernden, weißen Sand, den Himmel, der im Westen diesig wurde, den Strand, der sich durch die Ebbe stark verbreitert hatte. Bald würde das Wasser zurückkommen. Er hörte sich sagen: »Ich werde dich nachher mit den Kollegen zusammen nach Flensburg bringen, ins Polizeipräsidium. Und dort werden wir reden.«

»Tun wir das nicht schon die ganze Zeit?«, fragte Helene leichthin. »Aber tu, was du nicht lassen kannst. Den Leuten auf der Fähre wird es gefallen, einen Passagier in Handschellen zu sehen. Es wird ihnen die Überfahrt versüßen.«

»Wir fahren nicht mit der Fähre«, sagte Benthien unwillig und stand auf. »Für dringende Polizeiangelegenheiten nehmen wir auch schon mal den Seenotrettungskreuzer.«

Die »Vormann Leiss«, die Nachfolgerin der »Eiswette«, ließ auf sich warten. Annika und Lilly informierten Benthien, als er mit Helene im Hotel ankam, dass das Rettungsschiff zu einem Einsatz vor der Hallig Norderoog unterwegs war, wo ein Wattwanderer bewusstlos zusammengebrochen war. »Es kann noch zwei, drei Stunden dauern«, sagte Annika, während sie verstohlen Helene betrachtete. »Die Hubschrauber sind ebenfalls im Einsatz.«

»Prima«, sagte Helene munter, »dann kann ich ja noch in Ruhe meine Tasche packen. Hätte ich sie nur nicht ausgeräumt.«

Als Benthien später in ihr Zimmer im ersten Stock kam, saß Helene in Gedanken versunken an einem kleinen Sekretär und starrte aus dem Fenster. Ihre Reisetasche stand bereits neben ihr.

Sie lächelte mühsam. »Ich komme mir ganz wichtig vor, seit ich weiß, dass eine Polizeibeamtin vor meiner Tür sitzt und mich bewacht. Meinst du, ich kann erst noch kurz nach Hause, um ein paar Sachen zu holen, ehe wir ins Polizeipräsidium fahren?«

»Nein, leider nicht«, sagte Benthien knapp und setzte sich. »Ich wollte dir nur Bescheid sagen, Helene, dass wir morgen deine Wohnung durchsuchen.«

»Ihr werdet nichts finden«, sagte Helene müde. »Glaubst du, ich bin blöd? Um noch einmal auf Perdita zurückzukommen, auf meinen nächsten Roman: Sie hat auf dem Rückweg alle ihre Sachen, Kleidung, Schuhe, Rucksack, einfach alles zerschnitten und entsorgt, in verschiedenen Orten, in verschiedenen Containern. Zufrieden? Die Durchsuchung könnt ihr euch sparen.«

»Sie wird trotzdem stattfinden«, sagte Benthien. Er stand auf und ging zur Tür. »In ungefähr einer Stunde müsste das Boot da sein.«

Helene holte ein paar Bögen Schreibpapier aus dem Sekretär. »Ich weiß mich schon zu beschäftigen«, sagte sie und lächelte, doch das Lächeln lag abgepflückt auf ihrem Gesicht, wie eine Rose nach dem ersten Frost.

Es dauerte doch noch zwei Stunden, bis Benthien, der mit Mikke am Tisch saß und das weitere Prozedere besprach, die Nachricht erhielt, die »Vormann Leiss« sei zurück in Steenodde. Es war Lilly, die ihnen die Nachricht brachte. Sie hatte gerade Benthiens Vater nach Wittdün gefahren, er wollte mit der Fähre nach Dagebüll und dann so schnell wie möglich mit dem Zug nach Sylt.

»Wir können jetzt«, sagte sie. Benthien nickte Mikke zu, dass er nach oben gehen und Helene und Annika holen sollte.

»Bist du sicher, dass du mich nicht brauchst?«, fragte Lilly.

»Mir ist es lieber, du packst morgen mit Mikke unsere Sachen zusammen, auch den ganzen technischen Kram. Die beiden Dienstwagen müssen auch zurück. Annika hat ihre Sachen schon gepackt und wird mit uns fahren.« Er grinste. »Ich komm schon mal einen Tag ohne dich aus, Lilly. – Was ist los?« Er drehte sich um, als plötzlich Mikke und Annika in die Hotelbar gestürzt kamen. Ihre weißen, verstörten Gesichter sprachen Bände.

»Das kann ja wohl nicht wahr sein!«, brauste Benthien auf. »Ihr wollt mir doch nicht etwa sagen, dass Helene verschwunden ist?«

»Ich habe Bode, Albrecht und Mikol angerufen, die müssen gleich hier sein«, keuchte Mikke. »Sie werden uns suchen helfen. Ich schau mich mal draußen um …« Ohne den Satz zu beenden, rannte er hinaus.

»Wie um alles in der Welt konnte das passieren?«, schnauzte Benthien, wartete aber nicht auf eine Antwort, sondern winkte einem Kellner. Er trug ihm auf, das Personal zu benachrichtigen; sie sollten alle Räume des Hotels durchsuchen. Dann rannte auch er nach draußen. Irgendwie mussten sie es schaffen, alle Ein- und Ausgänge des Hotels gleichzeitig zu bewachen.

»Sie kann nicht von der Insel runter«, sagte Lilly atemlos, in dem Versuch, die anderen zu beruhigen, während sie die grüne Rasenfläche vor dem Hotel musterte und Mikke beobachtete, der um das Haus herumrannte, um die Rückseite und den Wirtschaftshof zu durchsuchen.

In der Ferne hörte sie bereits die Sirene der Kollegen.

Kapitel 29

Vorsichtig setzte sie ihre Füße. Der Grund wurde weicher und kälter, das Meer kam zurück. Als Kind hatte sie geglaubt, dass es wie eine Wand käme, drohend, mit Macht. Und dass die armen, verlorenen Menschen im Watt voll Angst auf diese Wasserwand starrten und schrien, was die Stimme hergab, oder stumm vor Panik zu Boden sanken, betend vielleicht oder ohnmächtig die Augen schließend.

Jetzt wusste sie, dass es nicht so war. Das Meer kam auf leisen Sohlen zurück, es schlich sich in sein Bett auf zarten, flinken Füßen, es begrüßte sie zärtlich. Immer mehr Fläche bedeckte es, und Helene fand kaum noch trockenen Sand. Der Dunst, der sich zu Nebel verdichtet hatte, kroch in ihr Haar und schenkte ihr Locken. Als Kind hatte sie immer Locken gewollt … zu spät. Doch wen scherte das jetzt. Heiter ging sie weiter.

Sie konnte kaum fassen, dass sie es geschafft hatte. Draußen lauerte die Polizistin, doch der Balkon ihres Zimmers, das auf den Hof hinausging, war nicht allzu hoch über dem Boden und das Geländer leicht zu überwinden gewesen. An einem der drei dekorativen Holzpfeiler unter dem Vorsprung hatte sie sich mit einer Geschicklichkeit heruntergelassen, die sie sich gar nicht mehr zugetraut hatte. Und dann der Lieferwagen, der sie ein Stück mitgenommen hatte auf dem Wirtschaftsweg durch die Viehweiden, so dass sie bereits weit entfernt an den Dünen war, als man anfing, nach ihr zu suchen. Auch das war Glück. Helene wusste, dass niemand sie hier vermuten würde, an der Ostseite der Odde, auf dem Weg nach Föhr.

Heute Abend war ihr alles gewogen, sogar das Wetter. Der Nebel, ihr Freund, machte sie unsichtbar, umhüllte sie wie eine schützende Glocke, damit niemand sie sähe. Sie schloss die Augen, ging blindlings ihres Weges. Und doch: Hier gab es keine Wege mehr. Nur Wasser; es kletterte an ihren Waden hoch wie ein ängstliches Kind, das auf den Arm genommen werden will. Sie kannte dieses Gefühl noch aus der Zeit, als sie ein kleines Mädchen namens Ortrun gewesen war, verstört, verletzt, verängstigt, gebrochen.

Doch das war lange vorbei. Heute war sie stark. Sie summte die Melodie mit, die ihre Ohren und den Kopf mit Klängen puren Goldes füllte. Ein donnerndes Orchester tobte in ihr, das selbst das Meer übertönte. Klarinetten, auch Posaunen und Hörner, überlagert von den Jubelklängen der Violinen, Bratschen, Violincelli und Kontrabässe; all diese Instrumente formten sich zu einem grandiosen Klangteppich, der pures Glück versprach. Wie ein Schwarm junger, starker Rabenvögel hob und senkte sich dieser fliegende Teppich in einzigartiger Harmonie, spielte geschickt mit den Winden, bevor er sich in einem einzigen Jubelschrei emporschwang in den Himmel.

Helene lächelte glücklich. Wie kam sie bloß auf Raben? Hier war doch von einem Floh die Rede, von einem Pulce d’Acqua, einem Wasserfloh. Jetzt musste sie lachen. Auch sie würde bald wie ein Floh auf den Wellen tanzen, bevor sie sich ergab, bevor die See in sie eindrang und sie zu einer der ihren machte.

Sie drehte den MP3-Player auf. Lauter musste das Orchester spielen, lauter. So laut, bis ihr Kopf davonflog, bis sie eins wurde mit diesem goldenen Teppich der Raben.

Ihm war kalt, er zitterte an allen Gliedern, und sein Herz schlug Haken, so flink wie die Langohren im Dünengras. Er drückte sich dicht an den Boden, bis das weiche Gras des Deichs sein Bauchfell kitzelte. Den weiblichen Zweibeiner aus dem Wasser zu ziehen hatte Kajus viel Kraft gekostet. Beinahe wäre er selbst dabei draufgegangen. Er senkte den Kopf auf die Pfoten und beobachtete aus halb geschlossenen Augen den Aufruhr dort hinten am Meer, unter dem dunkler werdenden Himmel.

Zweibeiner, jede Menge Zweibeiner!

Kajus hielt es für besser, ihnen aus dem Weg zu gehen. Ein paar der lauten, schnellen Stinker waren da, die rollten statt zu laufen, und ein noch lärmenderes Insekt war eben vom Himmel gefallen und stand nun mit wirbelnden Armen im Gras. Die Zweibeiner waren alle in mächtiger Aufregung; sie sprachen wild durcheinander, rannten hin und her und rauf auf den Deich, wo bewegungslos der nasse Zweibeiner lag, den er aus der See gefischt hatte. Zuletzt trugen sie ihn zu dem Insekt, das sich kurz darauf knatternd und funkelnd in den Himmel erhob. Bald danach waren auch alle anderen verschwunden, manche zu Fuß, manche in den rollenden Stinkern.

Kajus näherte sich der Stelle, wo der weibliche Zweibeiner gelegen hatte, und schnüffelte. Er lebte noch, das stand fest. Er nahm den Geruch von zwei weiteren Zweibeinern auf, die er flüchtig kannte. Seine Flanken schlugen noch immer, und kleine Wasserbäche liefen aus seinem dichten Fell. Er setzte sich auf den Deich, in Blickrichtung auf die Insel drüben, und ließ erschöpft die Zunge heraushängen. Das große Wasser war nun wieder da, tief und mächtig rollte es hin und her zwischen der Insel und dem Deich, auf dem er saß, bis es morgen früh verschwunden und der Weg wieder frei wäre. Der rote Ball, der mal da war und mal nicht, war in den Dunst gefallen, nur noch zwei purpurne Streifen leuchteten am Himmel. Bald würde die Nacht kommen.

Kajus spürte, dass er großen Hunger hatte. Er stand auf, schüttelte sich ausgiebig und machte sich auf den Weg zu seinem eigenen Zweibeiner, den er liebte, in das kleine Haus am Wäldchen hinter dem Deich.

»Das ist gut zu hören, danke dir«, sagte Lilly und legte den Hörer auf. Sie waren wieder in der Zentrale, im Ferienhaus in Nebel, und alle hatten den Blick auf Lilly gerichtet: Annika, die auf der Tischkante saß, Mikke, der auf einem Stuhl kippelte, und Benthien, der ruhelos durchs Zimmer mäanderte.

»Was ist gut zu hören?«, fragte er ungeduldig, kaum dass Lilly das Gespräch mit Klaas Bode beendet hatte.

»Sie ist denselben Weg gegangen, den Matti gegangen ist, ins Watt in Richtung Föhr«, berichtete Lilly, weit ausholend. »Auch heute war es sehr diesig, fast neblig«, fuhr sie fort, »der Unterschied zu Matti war aber, dass die Zeit, als Helene ins Watt ging, die denkbar schlechteste war, denn die Flut kam zurück. Sie hätte die Strecke zu Fuß gar nicht mehr bewältigen können.«

»Das hat sie auch nicht beabsichtigt«, sagte Benthien und zog einen Brief aus der Tasche, den er in Helenes Hotelzimmer auf dem Sekretär vorgefunden hatte. Er räusperte sich, dann las er mit monotoner Stimme:

»Lieber Ben, lieber John,
für Euch, die Ihr mir zehn Jahre lang Eure Freundschaft geschenkt habt, möchte ich ein paar Zeilen hinterlassen.

Bitte glaubt mir, ich bedaure vieles, was ich getan habe, vor allem aber, dass ich Eure Zuneigung aufs Spiel gesetzt, dass ich Euch wehgetan habe.

Ja, ich habe Henriette Falting und die Klabundes getötet. Ich werde mich hier nicht rechtfertigen; ich möchte Euch nur sagen, dass es den Verlust Eurer Freundschaft nicht wert war. Darüber hätte ich vorher nachdenken sollen … Ihr beide habt mein Leben bereichert, wie sehr, weiß ich erst jetzt. Ihr wart zwei wirkliche Freunde, und dafür danke ich Euch.

Ich hoffe, es ist Euch nicht peinlich, wenn jemand wie ich das sagt.

Helene«

Sorgfältig faltete er das Schreiben wieder zusammen.

Lilly sah erstaunt auf. »Diesen Brief hast du uns bis jetzt vorenthalten?«

»Wann hätte ich ihn denn zeigen sollen?«, brauste Benthien auf. »Wir waren alle unterwegs, um Helene zu suchen. Außerdem …«, er verstummte, las den Brief, der schon ziemlich ramponiert wirkte, noch einmal, bevor er fortfuhr, »… außerdem wollte ich es nicht wahrhaben, dass es ein Abschiedsbrief sein könnte.«

»Immerhin haben wir jetzt ein Geständnis«, sagte Mikke zufrieden, »das ist doch schon mal was. Jetzt können wir die Akte schließen.« Als er die fassungslosen Mienen der anderen sah, die vorwurfsvollen Blicke, senkte er schnell den Kopf.

»Wie grausig oder vielleicht auch mutig, auf diese Weise in den Tod zu gehen«, sagte Annika leise.

»Oh, sie ist keineswegs tot«, sagte Lilly schnell. »Klaas Bode hat mir eben erzählt, dass sie gerettet wurde. Ein Hund, der aussieht wie ein Wolf und der hier auf Amrum als der ›sonderbare Hund‹ bekannt ist, hat sie nahe dem Deich bei Dunsum aus dem Meer gezogen. Sie hat zwar eine Menge Wasser geschluckt, konnte aber wiederbelebt werden. Anscheinend hat sie einen Cocktail aus Beruhigungsmitteln und Stimmungsaufhellern zusammen mit einer Flasche Rotwein aus der Minibar zu sich genommen, und das scheint das größere Problem zu sein. Aber wisst ihr, was merkwürdig ist? Sie hatte einen MP3-Player dabei, auf dem nur ein einziges Lied war, das die ganze Zeit in Endlosschleife lief. Sie hat den Player extra mit viel Mühe wasserdicht verpackt, nur die Ohrstöpsel müssen wohl irgendwann im Meer den Dienst versagt haben.«

»Was für ein Lied?«, fragte Benthien matt.

»Es heißt ›La Pulce d’Acqua‹, also ›Der Wasserfloh‹. Lass mich mal eben reinhören.« Lilly saß vor ihrem Notebook und folgte einem Link, der sie zu amazon und diesem Lied führen sollte. »Hört mal zu, hier habe ich es.« Die jubelnden Klänge des Streichorchesters brandeten als virtuose Klangwolke durchs Zimmer.

»Wunderschön«, sagte Annika. »Für Helene war es vielleicht so etwas wie ein Trost.«

»Eins verstehe ich ja nicht«, meinte Lilly. »John, der zwar hin und wieder seine Launen hat, aber bestimmt nicht depressiv ist, hört Songs von Leonard Cohen, von dem jemand mal sagte, man solle jede CD am besten zusammen mit einer Rasierklinge verkaufen. Und Helene, die plante, in den Tod zu gehen, tut es mit so einem fröhlichen Lied.«

»Tja, so ist das Leben«, meldete sich der sichtlich erleichterte Benthien zu Wort, »widersprüchlich, unlogisch, absurd.« Er atmete tief auf. »Ich bin heilfroh, dass Helene durchkommen wird. Auch Ben wird erleichtert sein.«

»Ja, aber sie hat gestanden«, sagte Mikke. »Sie wird verurteilt werden.«

»Es sei denn, sie zieht ihr Geständnis zurück«, meinte Lilly. »Dann haben wir kaum etwas gegen sie in der Hand.«

»Warten wir’s ab.« Benthien rannte schon wieder auf und ab. Er fühlte sich, als liefen Ameisen durch seine Venen. Morgen würde er nach Föhr ins Krankenhaus fahren und mit Helene sprechen; bis dahin, hatte Lilly erzählt, werde sie wohl vernehmungsfähig sein. Und Telefonate mussten geführt werden, jede Menge Telefonate. Wie schön, dass er delegieren konnte. Annika und Mikke würden gleich noch die Kollegen in Flensburg anrufen, ebenso Lone Michaelis in Dänemark; er selbst wollte kurz mit Leif Harding sprechen. Er hatte ihm ja versprochen, ihn zu benachrichtigen, wenn sie den Mörder gefunden hätten.

Ganz recht hatte Mikke nicht; eine Akte konnte noch nicht völlig geschlossen werden, nämlich die der kleinen Seejungfrau. Nachdem Benthien die Nachricht von Ambros Klabunde gelesen hatte, nahm auch er an, dass das Kind Nailia war, das Mädchen, das sie aus Algerien mitgebracht hatten – gekauft, geliehen, gestohlen? Er traute Klabunde nicht eine Sekunde über den Weg, unmöglich zu sagen, ob er die Wahrheit schrieb oder nicht. Die Zeile eines Storm-Gedichts, das er kürzlich gelesen hatte, ging ihm nicht aus dem Kopf:

»Und ihre Augen dachten immer
an ihr beglänztes Heimatland«.

Nailia war wohl zu jung gewesen, als sie aus ihrem Land verschleppt wurde, als dass sie sich noch erinnern konnte. Die Klabundes hatten sie ihrer Heimat beraubt, ohne ihr eine neue zu bieten. Hatten sie von Anfang an vorgehabt, das Kind wie eine Sklavin zu halten? Oder war diese Idee erst im Lauf der Zeit über sie gekommen wie ein böser Virus? Offenbar war die Kleine nie in die Schule gegangen; man hatte ihr Bildung und Erziehung versagt, Fürsorge und Liebe, das Recht zu leben und sich zu entwickeln. Das Recht auf ein eigenes Leben, eine Identität.

Nun lag das Kind, noch immer namenlos, in Amrums Sand begraben, und niemand wusste von seinem Schicksal. Auch darum würde er sich kümmern müssen. Wenigstens einen Grabstein sollte Nailia bekommen, einen Namen und ein Datum. Damit es nicht so kalt war im fremden Land.

»Worüber grübelst du?«, fragte Lilly.

»Ich muss raus«, sagte Benthien, »frische Luft schnappen.«

»In Regen und Dunkelheit? Lass uns lieber Spiele spielen, heute ist genau der richtige Abend dafür. Arbeiten können wir auch morgen noch, und Mikke und Annika müssten demnächst alle Anrufe erledigt haben.«

»Spiele?«, fragte Benthien, als hätte er dieses Wort noch nie gehört. »Wo willst du denn hier Spiele hernehmen?«

»Im Schrank unter der Treppe. Da gibt es Monopoly, Tabu, Trivial Pursuit, Cluedo, jede Menge Karten. Wir könnten außerdem …«

Ihr Mobiltelefon unterbrach sie. Sie ging ran, gab es aber gleich an Benthien weiter. »Unser Freund Fitzen. Er fragt, warum dein verdammtes Handy nicht an ist«, fügte sie hinzu. Sie reichte das Handy an Benthien weiter, der die Augen verdrehte.

»Was ist?«

»Hallo, altes Haus«, sagte Fitzen munter. »Sag mal, erinnerst du dich noch an das Skelett, das du im kleinen Wäldchen an einen Baum gehängt hast und vor dem die Leute sich so …«

»Nein!«

»… erschreckt haben, dass sie fast in Ohnmacht gefallen sind? Ich hab deinen Vater noch nie so sauer erlebt.«

Benthien stand auf und ging hinaus auf die Straße in den wallenden Dunst, der nach Herbst und überreifen Äpfeln roch. »Fitzen, du weißt genau, dass das Skelett nur aufgemalt war. Diese blöden Touris, die unbedingt eine Nachtwanderung machen wollten, haben sich nur deshalb so erschreckt, weil sie es angeleuchtet haben … Sag mal, Tommy, was willst du eigentlich?«

»Ich habe eins mitgebracht. Ein echtes. Also ich meine, aus Hartgummi. Vom Flohmarkt in Malmö. Meinst du, ich kann es irgendwie von den Spesen absetzen? Außerdem bin ich geblitzt worden, mitten auf der Öresundbrücke und mit dem Skeli als Beifahrer. Na ja, immerhin war es angeschnallt. Könntest du vielleicht mal bei den Kollegen von der Verkehrsstreife anrufen und gucken, ob du was deichseln kannst?«

Benthien ging langsam durch den Nebel, der wie ein Geist um die Ferienhäuser waberte, und atmete tief die kühle, feuchte Luft ein, wohl wissend, dass er in wenigen Minuten wieder im hellen, warmen Zimmer sein konnte, wenn er wollte. Er hatte keine Ahnung, wovon Fitzen sprach, aber es war so schön absurd, es passte so gut zu dieser Stimmung, dass er ihn einfach weiterreden und seine Gedanken wandern ließ.

»Also, was ich sagen will, ist, dass ich mit Ben gesprochen habe. Deinem Vater! Er ist begeistert von dem Skelett. Wir wollen am Sonntag eine kleine Party bei euch schmeißen, das wollte ich dir nur sagen, Alter, damit du dabei bist. Ben will deinen Geburtstag feiern und gleichzeitig diese Hilde erschrecken oder so was Ähnliches.«

Benthien überlegte, ob er einen Zeitsprung verpasst hatte und es schon wieder Halloween war, aber letztendlich war es egal. Warum sollte ein Mann auf seinem eigenen Grund und Boden kein Skelett aufhängen dürfen, wenn er denn wollte!

»Ach ja, und zum Wiegenfest alles Erdenkliche und so weiter«, leierte Fitzen herunter, und Benthien erinnerte sich staunend daran, dass dieser Tag ja noch immer nicht vorüber war. Ihm war, als hätte er seit einer Woche Geburtstag, ein Tag, der ihm doch so herzlich egal war, aber niemand wollte ihn in Ruhe lassen.

Ein Käuzchen schrie, irgendein unsichtbares Nachttier huschte im Gras an ihm vorbei, und plötzlich war er allein mit dem Inselwald und dem Nebel.

»Ist schon gut, Tommy«, sagte er, »meinetwegen komme ich am Sonntag und schau mir euer Skelett und Hilde an. Warum nicht. Warum soll man zwei großen Kindsköpfen wie dir und meinem Vater nicht ihren Spaß lassen.«

Und dann wanderte er weiter, auf das ferne Rauschen zu. Jenseits des Waldes und der Dünen lag das tröstende Meer.

Lorenz Bender trat von der Staffelei zurück, kniff prüfend ein Auge zu und tupfte noch einen Klecks Kobaltblau in die Wiese. Dann versorgte er seine Farben, für heute hatte er genug. Man hatte seine Bilder mit Nolde, Chagall oder Munch verglichen, Galeristen hatten ihm fünfstellige Summen für seine Bilder geboten, waren wild darauf gewesen, sie auszustellen, doch Lobbe wollte sie nicht verkaufen und hielt nichts von Rummel und Vernissagen. Allenfalls verschenkte er hin und wieder eines seiner Gemälde, die für ihn wie Kinder waren. Sie stapelten sich an den Wänden, hingen, wo immer ein Platz frei war, und von jedem wusste er genau, wann er es gemalt hatte, wo und warum. Jedes Bild symbolisierte einen Teil seines Lebens, seiner Träume, seiner Ängste, seiner herben Melancholie, die ihn manchmal überfiel wie ein Platzregen, der die Ernte vernichtete.

Doch heute war ein guter Tag. Er strich sich, wie es seine Gewohnheit war, über den langen Kinnbart, den er sich praktischerweise zu einem Zopf geflochten hatte. Was ihn milde beunruhigte – aber nicht genug, um seine Laune zu trüben –, war der Besuch, den er morgen erwartete. Leif Harding, Margis Ehemann. Er hatte sich schon gefragt, warum er von Margi so lange nichts gehört hatte. Nun wusste er es. Von ihrem Tod zu hören, betrübte ihn, denn er hatte sie immer gemocht. Aber es warf ihn nicht um. Lobbe sah im Tod nur eine Veränderung der Daseinsform … welcher Art, konnte er nicht sagen, aber er war zuversichtlich. Er glaubte daran, dass das, was einen Menschen ausgemacht hatte, nicht für immer verloren war, das konnte nicht sein, das ergab keinen Sinn. Nein, der Tod war nur schlimm für die Lebenden, die mit dem Verlust fertigwerden mussten. Und er hoffte, dass er dem Ehemann, der offenbar noch immer um Margi trauerte, dadurch helfen konnte, dass er die leeren Kammern seines Herzens mit Geschichten von Margi füllte.

Dennoch war er leise beunruhigt. Er bekam selten Besuch von Fremden. Wie verhielt man sich da? Sollte er ihm ein Mittagessen kochen? Und was aß so ein Amerikaner?

Lobbe ging in seine einfache Küche, in der ein alter Gasherd stand, ein robuster Holztisch und einige Bretter, die er mit Hilfe von Backsteinen an den Wänden zu Regalen aufgeschichtet hatte. Hier roch es nach seinen selbst geernteten Pflaumen und Äpfeln und augenblicklich auch nach Fleischbrühe mit Pansen, dem Futter, das er für Kajus gekocht hatte.

Wo der nur wieder steckte? Doch offenbar herrschte zwischen ihnen ein unsichtbares Band, denn kaum hatte er an Kajus gedacht, kam er auch schon an – triefend nass, hungrig und glücklich, Lobbe zu sehen.

»Schon wieder auf Amrum gewesen, du Streuner?«, fragte Lobbe und holte das Hundehandtuch, um ihn trocken zu rubbeln. Nachdem er nicht mehr triefte, ließ sich Kajus auf ein kleines Spielchen ein, nämlich Tauziehen mit Herr und Handtuch. Er war an sich kein Hund, der seiner Freude durch wildes Herumhüpfen Ausdruck verschaffte. Wie immer, erhob er sich schließlich feierlich auf zwei Beine, legte Lobbe die Vorderpfoten auf die Schultern, und beide tauschten einen langen Blick voll gegenseitigem Respekt, Verständnis und Zutrauen. Dann ging Lobbe zum Herd und bereitete Kajus’ Essen aus Fleisch, Hundeflocken und Brühe, das der Hund heißhungrig verschlang. Lobbe sagte bekümmert: »Morgen kriegen wir Besuch, Kajus, ein Mann aus Amerika. Margis Ehemann. Na, mal sehen, was wir daraus machen.« Kajus schaute kurz hoch, tauschte einen mitfühlenden Blick mit seinem Herrn, dann leckte er die Schüssel sauber.

Lobbe ging hinaus, um Holz zu holen. Es war eine unwirtliche Nacht. Draußen kroch der Nebel in jede Ritze, mit feuchten Fingern strich er über Haut und Haare und beschlug die Scheiben. Lobbe schloss die dicken Holzläden und sperrte den Nebel, die Nacht und was da sonst noch unter den Bäumen wirken mochte, aus.

Später lagen beide vor dem Kamin, Lobbe auf einem alten, abgewetzten Samtsofa, Kajus auf einem alten, abgewetzten Teppich. Die Schatten der Flammen tanzten an den Wänden.

Beide starrten ins Feuer, das langsam herunterbrannte. Es war ein guter Tag gewesen, auch für den Hund, das spürte Lobbe. Kajus hatte den Kopf auf die Pfoten sinken lassen, die Augen fielen ihm zu; er träumte. Träge beobachtete Lobbe, wie seine Läufe zuckten.

Keiner der beiden merkte, wie das Feuer langsam verlosch.

Anmerkung der Autorin

Diese Geschichte ist ein Produkt der Phantasie. Die Örtlichkeiten entsprechen den tatsächlichen Gegebenheiten, doch das Wohnhaus der Klabundes existiert in der Realität nicht. Jede Ähnlichkeit mit lebenden oder verstorbenen Personen und realen Ereignissen ist nicht beabsichtigt und wäre rein zufällig.

ENDE

Hat es dir gefallen?

Sag uns, was du denkst. Wir freuen uns über Bewertungen und Rezensionen im Store.

Viel Spaß beim Lesen der nächsten Bastei-Entertainment-E-Books!