Tödliche Mitgift
Author: Eva Almstädt
Date: 2012-02-16T23:00:00+00:00
Keywords: Kriminalroman; Thriller
Description: Ein blutiger Mord, dessen Aufklärung Pia Korittki an ihre Grenzen führt. In einer Hotelsuite in Umbrien wird eine junge Frau bestialisch ermordet aufgefunden. Die Spuren weisen nach Lübeck, wo die Tote vor Kurzem in eine hoch angesehene Familie eingeheiratet hat. War ihr Reisebegleiter tatsächlich ihr Ehemann? Kommissarin Pia Korittki ermittelt in Deutschland und Italien und stößt auf ein schier unglaubliches Motiv. Aber dann nimmt der Fall auch für sie selbst eine dramatische Wendung ... Ein neuer Fall für Kommissarin Pia Korittki - Der fünfte Band der erfolgreichen Krimi-Reihe von Bestseller
Publisher: BASTEI LÜBBE

Eva Almstädt, 1965 in Hamburg geboren und dort auch
aufgewachsen, absolvierte eine Ausbildung in den
Fernsehproduktionsanstalten der Studio Hamburg GmbH
und studierte Innenarchitektur in Hannover.
Seit 2001 ist sie freie Autorin und arbeitet
zurzeit an ihrem sechsten Roman.
Eva Almstädt lebt mit ihrem Mann und
zwei Kindern in Schleswig-Holstein.

Von Eva Almstädt sind bei Bastei Lübbe Taschenbücher lieferbar:

15239 Kalter Grund

15465 Engelsgrube

15642 Blaues Gift

15826 Grablichter

Eva Almstädt

Tödliche Mitgift

Ein Pia-Korittki-Fall

BASTEI LÜBBE TASCHENBUCH
Band 15973

1. Auflage: März 2009

Bastei Lübbe Taschenbücher in der Verlagsgruppe Lübbe
Originalausgabe

© 2009 by Verlagsgruppe Lübbe GmbH & Co. KG, Bergisch Gladbach
Lektorat: Dorothee Cabras/Karin Schmidt
Titelillustration: PantherMedia GmbH
Umschlaggestaltung: Gisela Kullowatz
Satz: hanseatenSatz-bremen, Bremen
Druck und Verarbeitung: GGF Media GmbH, Pößneck
Printed in Germany
ISBN 978-3-404-15973-4

Sie finden uns im Internet unter
www.luebbe.de
Bitte beachten Sie auch: www.lesejury.de

Der Preis dieses Bandes versteht sich einschließlich
der gesetzlichen Mehrwertsteuer.

Prolog

Jetzt, da ihr der Kerl herausfordernd in ihrem Hotelzimmer gegenüberstand, erkannte Annegret Dreyling, dass sie einen Fehler gemacht hatte. Das, was ihr auf der sonnigen Piazza zwischen all den sorglos wirkenden Touristen und Studenten wie ein aufregender Zeitvertreib erschienen war, kam ihr nun nicht mehr amüsant vor. Überhaupt nicht. Was hatte sie sich dabei gedacht, diesen Mann mit auf ihr Zimmer im Guarini Palace Hotel zu nehmen?

Er hatte sie eben an der Fontana Maggiore angesprochen und auf ein Eis eingeladen. Normalerweise war es nicht ihre Art, sich mit Fremden einzulassen, aber er benahm sich wie ein Mann, der mit attraktiven Frauen umzugehen versteht. Schuld an der Situation waren eigentlich die anderen. Annegret war es nämlich allmählich leid, sich von ihrem Reisebegleiter Berry aus großen braunen Augen anhimmeln zu lassen. Und Ole, ihr frisch angetrauter Ehemann, befand sich immer noch in São Paulo und interessierte sich nicht die Bohne dafür, dass sie sich langweilte.

Mit dem Betreten des Hotelzimmers hatte sich das Verhalten ihres neuen Bekannten allerdings um hundertachtzig Grad gewendet. Erst hatte er ungeniert die Tür zum Badezimmer aufgestoßen und beim Anblick von Messing und Marmor anerkennend durch die Zähne gepfiffen. Dann war die Matratze mit dem cremefarbenen Satinüberwurf von ihm begutachtet worden, und zuletzt hatte er demonstrativ die Fenster geschlossen. Dabei hatte Annegret sie vor dem Verlassen des Zimmers extra offen gelassen, damit die kühler werdende Abendluft hineinwehen konnte.

»Es reicht«, sagte sie. »Du hast mein Zimmer gesehen, du hast die Aussicht von hier oben bewundert, und jetzt kannst du wieder gehen.« Seine Augen verdunkelten sich. Sie trat vorsichtshalber einen Schritt zurück, denn sie rechnete instinktiv mit einer heftigen Reaktion aus Trotz, Unmut oder verletzter Eitelkeit.

»Nein, das werde ich bestimmt nicht tun. Da ich nun schon einmal hier bin …« Er kommentierte ihr Zurückweichen vor ihm mit dem Hochziehen einer Augenbraue. »Ach so ist das! Erst kesse Sprüche klopfen und dann einen Rückzieher machen.«

»Du hast doch nicht ernsthaft geglaubt, dass ich was von dir will!«, sagte sie höhnisch.

»Vorhin im Fahrstuhl sah das aber noch ganz anders aus.«

Ein Kuss, es war nur ein einziger Kuss gewesen. So lang, wie die Fahrt in den dritten Stock dauerte, und mit Zunge, aber die Wirkung auf ihre Hormone war so schnell wieder verflogen, als hätte sie ein eiskaltes Tauchbad genommen. »Ich bin verheiratet, schon vergessen? Und ein Freund von mir wohnt direkt nebenan.«

»Ein Freund von dir, interessant. Weiß dein Mann denn von ihm? Und wo ist er überhaupt? Lässt sein hübsches Frauchen so ganz allein durch Perugia spazieren.«

»Das geht dich nichts an. Verschwinde jetzt, sonst rufe ich um Hilfe.«

»Ach ja?«

Sie umrundete das Bett, um zum Nachttisch zu gelangen, auf dem ein Telefon stand. Ihr Mobiltelefon lag immer noch in ihrer Prada-Handtasche, und die hing im Kleiderschrank neben der Tür. Zu weit weg – das hatte sie nun von ihrer Leichtfertigkeit!

»Annegret, sei doch nicht so spießig! Wir wollen doch nur etwas Spaß zusammen haben.«

Sie nahm das Telefon in die Hand. Wie war noch mal die Durchwahl zur Rezeption? Und was sollte sie sagen?

»Wenn du möchtest, gehe ich wieder. So nötig habe ich es bestimmt nicht, dass ich mich einer Frau aufdrängen würde. Sag, ich soll gehen, und ich bin verschwunden …«

»Dann geh jetzt«, versuchte sie es noch einmal.

»Gar kein ›Bitte‹? Du bist doch auf einmal so vornehm geworden …«

Wie hatte sie sein Lächeln vorhin nur sexy finden können? Er trat einen Schritt auf das Bett zu, das sich nun zwischen ihnen befand, und lockerte spielerisch seine Arme und Schultern, als wollte er gleich mit dem Krafttraining beginnen. Woher wusste er überhaupt von ihren veränderten Lebensumständen? Ihr Zeigefinger schwebte unentschlossen über der Tastatur des Telefons. Sie konnte ja einfach irgendeine Nummer wählen. Vielleicht die Null oder die Eins? Annegret kam nicht dazu, sich zu entscheiden. Völlig unerwartet hechtete der Mann mit einem Satz über das Bett und schlug ihr das Telefon aus der Hand. Es flog in hohem Bogen auf den Fußboden, doch der dicke Teppichboden verschluckte das Geräusch des Aufpralls.

»Hey, überleg dir gut, was du tust!«

»Wenn ich schreie, hört es das ganze Hotel.«

»Meinst du? Was soll das überhaupt? Ich will dir doch gar nichts tun, Annegret.«

Sie wollte in Richtung Tür laufen, aber der Schreck ließ sie einen Moment zu lange zögern. Er hingegen war blitzschnell wieder auf den Beinen und bekam ihr Handgelenk zu fassen. »Du widerlicher Mistkerl!«, zischte sie. »Lass mich los und verschwinde, sonst wird es dir leidtun. Mein Mann, meine Familie, die haben nämlich Geld, die haben Einfluss!«

»Ich weiß.« Er lockerte seinen Griff. »Und ich weiß noch mehr. Ich habe Neuigkeiten für dich, Annegret.«

»Lass mich los!«

»Natürlich. Entschuldige bitte.« Er zog seine Hand zurück und führte sie in Richtung seines Gürtels.

»Was für Neuigkeiten sollen das wohl sein?« Ihre Stimme klang schrill. Sie verstand nicht, was vor sich ging.

»Erinnerst du dich gar nicht an mich? Ich war neulich schon auf deiner Hochzeitsfeier im Historischen Weinkeller in Lübeck … Hab mich allerdings im Hintergrund gehalten, nicht so wie dein Bruder, dieser Matthias Nowak. Er ist doch ein Exknacki, oder?«

»Wieso? Was soll das?« Hatte ihr Bruder diesen Typen etwa im Gefängnis kennengelernt? Wie widerlich das alles war.

»Du wärst auf deiner eigenen Hochzeit am liebsten im Erdboden versunken, was? Es war aber auch peinlich, wie dein Bruder für dich in die Bresche gesprungen ist, als dich der böse Onkel – war es Dietrich Dreyling? – in seiner Rede vor allen Leuten bloßgestellt hat. Annegret, die Braut, die gar nicht richtig in die Familie eingeführt worden ist … Annegret, wer kennt schon Annegret?«

Ihr schoss noch bei der Erinnerung an die hässliche Szene das Blut in die Wangen. Es war die schlimmste Hochzeit gewesen, die sie je erlebt hatte. Und es war ihre eigene gewesen. »Das muss ich mir nicht anhören!«

»Doch, du hörst mir besser zu.«

Ihre Augen weiteten sich erschrocken, als sie das Messer in seiner Hand erblickte. Es war komplett schwarz, hatte eine etwa zehn Zentimeter lange Klinge, und es zeigte auf ihre Brust. »Was willst du?«, fragte sie mit trockenem Mund. Das konnte doch alles nicht wahr sein!

»Annegret, Annegret. So schnell bricht sie zusammen …

Auch noch ein Feigling. Du hast dich mit Leuten eingelassen, die eine Nummer zu groß für dich sind. Und weniger vornehm und zimperlich, als du denkst. Daher mein Tipp: Tue endlich, was die wollen, es ist nur zu deinem Besten …«

»Wovon sprichst du?«

»Von dem Vertrag natürlich. Die erwarten deine Unterschrift, sonst gehen die Geschäfte in São Paulo nicht weiter voran, verstehst du? Und Zeit ist Geld.«

»Niemand kann mich zwingen, irgendetwas zu unterschreiben!«

»Nein, das wollen sie auch gar nicht. Aber ich bin hier, um noch etwas Überzeugungsarbeit zu leisten.« Die Messerklinge bewegte sich andeutungsweise von unten nach oben, als wollte sie das Oberteil ihres Sommerkleides anritzen. Da war nicht viel Stoff zwischen ihrer Haut und der Messerspitze.

»Ole wird dich umbringen, wenn ich ihm sage, dass du mich mit einem Messer bedroht hast.«

»Er wird sich fragen, wieso du mich überhaupt mit auf dein Zimmer genommen hast.« Er zog das Messer zurück und verstaute es in einer Nylonscheide, die an seinem Gürtel befestigt war. Sein Baumwoll-Shirt fiel wieder darüber und verdeckte die Waffe, als wäre nie etwas gewesen. »Mit dir zu reden ist reine Zeitverschwendung. Aber ich habe auch genug gesehen. Ein Zimmer mit Verbindungstür, wie praktisch.« Er musterte die Tür und lächelte zufrieden. Als Annegret ihn im Profil sah, ging ihr auf, weshalb er ihr auf der Piazza bekannt vorgekommen war.

»Ich hab dich in Lübeck schon mal gesehen. Du hast mich verfolgt, du warst das!«, sagte sie, überrascht und wütend, dass es ihr nicht eher aufgegangen war. Auch in Perugia hatte sie das Gefühl, verfolgt zu werden, nicht losgelassen. Im Grunde war er der Auslöser für diese bescheuerte Reise und auch dafür, dass sie Berrys Nähe so geduldig ertrug … Und jetzt drohte er ihr?

»Bravo, Annegret. Willkommen im Club der Schnellmerker!« Er klatschte andeutungsweise in die Hände.

»Du gibst dir vollkommen umsonst Mühe«, sagte Annegret trotzig. »Es gibt nichts, über das sich Ole Sorgen machen müsste. Das kannst du nun sicherlich bezeugen.«

»Wenn du dich bereit erklärst zu kooperieren.«

»Ich kann ja mal bei den Anwälten anrufen«, meinte sie, damit er endlich verschwand. »Hillinger und Wriedt, nicht wahr?«

»Wunderbar. Ciao, bella. Und bilde dir bloß nicht zu viel ein. So eine Granate, wie du denkst, bist du nämlich gar nicht …«

»Hau ab.« Ihn verschwinden zu sehen rief nicht die gewünschte Erleichterung in ihr wach. Sie verstand überhaupt nichts mehr. Als die Zimmertür hinter ihm ins Schloss gefallen war, seufzte sie. Sie warf einen Blick in den Spiegel mit dem vergoldeten Rahmen: So eine Granate bist du gar nicht … Idiot! Sie würde sich jetzt zur Beruhigung ein Fläschchen aus der Minibar genehmigen und, auf dem Bett liegend, den italienischen Sternenhimmel betrachten. Oder sollte sie sich lieber ein Schaumbad einlaufen lassen?

Ein leises Klopfen unterbrach Annegrets Überlegungen. Kam der Kerl etwa wieder zurück? Warum sollte er? Die Neugier, wer zu dieser Stunde noch zu ihr wollte, war stärker als der Wunsch nach Ruhe. »Einen Moment!«, rief sie halblaut und strich sich eine lange Haarsträhne aus dem Gesicht. Dann öffnete sie die Tür.

1. Kapitel

Trag es mit Fassung, okay? Ich musste sie einfach hereinlassen, Pia.« Die Frage, um wen es sich bei der besagten Person handelte, die ihrem Freund Hinnerk dieses mühsam zurückgehaltene Grinsen ins Gesicht gezaubert hatte, klärte sich, als Pia ihre Schwester Nele hinter Hinnerks breitem Kreuz im Wohnungsflur auftauchen sah.

Nele winkte fröhlich. »Hey, Pia, auch endlich zu Hause! Dein Freund war so lieb, mich hereinzulassen, sonst wäre ich schon auf dem Treppenabsatz an einem Hitzschlag gestorben.«

»Hi, Nele. Kennt ihr euch eigentlich schon?«, fragte Pia. Sie war sich sicher, dass die beiden sich noch nie begegnet waren – jedenfalls nicht in ihrer Gegenwart. Die Mühe, ihre Schwester und ihren neuen Freund einander vorzustellen, konnte sie sich aber sparen, denn Nele sagte:

»Jetzt schon. Hinnerk hat mir einfach geglaubt, dass ich mit dir verwandt bin, auch wenn er keinerlei Ähnlichkeiten feststellen konnte …« Sie zwinkerte Pia hinter seinem Rücken zu, was alles Mögliche heißen konnte, angefangen von Was ist denn das für einer? bis hin zu Der gefällt mir ebenfalls.

Nele trug ein hautenges Kleid mit einem breiten Gürtel, der locker auf ihren etwas üppigen Hüften auflag. Ihr dunkles Haar fiel ihr auf die Schultern, und an ihrem linken Arm klimperte eine Batterie Silberreifen.

Pia Korittki, nach einem Arbeitstag im Kommissariat wie fast immer in Jeans und T-Shirt, kickte sich die Schuhe von den Füßen und ließ ihren Rucksack zu Boden fallen. »Ich brauche als Erstes was zu trinken – fühlt euch so lange schon mal ganz wie zu Hause«, sagte sie.

Hinnerk zog sie an sich. Sein Kuss schmeckte salzig und nach Lakritz. »Die ist doch lustig«, flüsterte er Pia ins Ohr, »warum hast du sie mir so lange vorenthalten?«

Nele war bereits im Wohnzimmer verschwunden.

»Weil sie nie wirklich da ist. Bei ihrem Tempo wird mir schwindelig. Nimm dich vor ihr in Acht. Männer wie dich verspeist sie in einem Stück zum Frühstück …«

»Na ja, auf irgendeine Art und Weise müsst ihr euch ja ähneln, oder?« Er zog spielerisch an einer Strähne ihres glatten, blonden Haares. »Rein äußerlich betrachtet, kann ich jedenfalls keine Ähnlichkeit feststellen …«

»Du wirst auch sonst keine entdecken, glaub es mir.« Pia entwand sich seiner Umarmung und ging in die Küche. In ihrer Dachwohnung war es nicht so stickig, wie sie befürchtet hatte. Die rissigen alten Fliesen fühlten sich kühl unter ihren bloßen Füßen an. Die Tür zum Küchenbalkon stand offen, und die weiche, aromatische Luft eines sommerlich warmen Juliabends erfüllte den Raum. Eine Fliege flog summend zwischen dem schmutzigen Frühstücksgeschirr und den schwarzbraunen Bananen in der Obstschale hin und her. Pia nahm sich ein Glas aus dem Schrank und ließ das erste Wasser, das sich in der Wasserleitung erwärmt hatte, in den Abfluss laufen. Dann füllte sie das Glas nacheinander zwei Mal auf und trank es aus.

Sie überlegte, was Nele zu dem Besuch veranlasst haben könnte. Ihre beider Leben hatten nicht viele Berührungspunkte. Nele studierte in Hamburg Modedesign, hielt sich aber fast ebenso oft in Berlin, London oder Mailand auf, angeblich wegen weiterführender Studien … Sie brüstete sich damit, haufenweise interessante und wichtige Leute zu kennen, und Pia wartete darauf, dass sich diese Kontakte eines Tages in Form einer guten Arbeitsstelle bezahlt machen würden. Bis es so weit war, lebte Nele von Gelegenheitsjobs und den Zuwendungen ihrer Eltern.

Nachdem Pia nach einem längeren Auslandsaufenthalt nach Lübeck zurückgekommen war, hatte sie die Polizeilaufbahn eingeschlagen. Sie sammelte Überstunden ebenso wie Erfahrungen, hatte dafür aber das Gefühl, irgendwo dazuzugehören. Als nicht-eheliche Tochter, deren Mutter ihren Stiefvater Günther Liebig geheiratet hatte, als Pia fünf Jahre alt gewesen war, und die kurz darauf Zwillinge geboren hatte, war sie sich oft überflüssig oder gerade mal wohlgelitten vorgekommen. Vielleicht hatte sie sich deshalb schon früh – und mit mehr Trotz als Verstand – in diverse Beziehungen gestürzt, die fast alle kurzfristig zum Scheitern verurteilt gewesen waren. Der Job bei der Polizei vermittelte ihr das Gefühl, einen Platz im Leben zu haben. Das war der Status quo gewesen, bevor sie Hinnerk kennengelernt hatte.

Dass ihre Halbschwester Nele mit einem Mal bei ihr hereinplatzte und Hinnerk auf ihre zutrauliche Art für sich einnahm, irritierte Pia. Nele konnte jeden um den Finger wickeln, zumindest im ersten Moment …

Pia hörte die beiden in ihrem Wohnzimmer lachen. »Möchtet ihr auch was trinken?«, fragte sie, als sie eintrat. Sie war neugierig, was die beiden wohl Amüsantes in ihrem Wohnzimmer entdeckt haben mochten. Pia registrierte die zwei offenen Bierflaschen auf der Fensterbank ihres Atelierfensters und zuckte mit den Schultern. Dann sah sie, was Nele gerade tat. Sie stand mit dem Rücken zum Licht und hielt einen von Pias mit Leinwand bespannten Rahmen in den Händen. Hinnerk lehnte am Fenster und blickte ihr über die Schulter.

»Wow, Pia. Ich hab noch nie ein so leuchtendes Blau gesehen. Das ist irre …«, sagte Nele.

»Nein, Heliogenblau.«

»Ich meine, deine neuen Bilder sind einfach der Hammer. Ich wusste gar nicht, dass du so produktiv bist in letzter Zeit.«

»Du warst vor knapp zwei Jahren das letzte Mal bei mir in Lübeck. Es sind vielleicht sieben oder acht neue Bilder dazugekommen.«

»Du hast trotz deines Jobs noch den Nerv, so was hier zu malen?«

»Nein, es ist umgekehrt. Ich male wegen meines Jobs. Das ist billiger als Therapiestunden und genauso wirksam …«

»Oh – und was bedeutet das ganze Blau …«

»Müllsäcke«, sagte Hinnerk unbehaglich, »blaue Müllsäcke. Gib es her, ich stell es wieder in die Abseite …«

»Nein!« Nele umklammerte den Rahmen und drehte sich von ihm weg. Hinnerk sah verdutzt drein. Pia wandte den Kopf ab, um ihr Lächeln zu verbergen. Wenn er dachte, ihre kleine Schwester sei so leicht zu steuern, dann hatte er sich geirrt, verwöhntes Einzelkind, das er nun mal war.

»Ich hab nämlich die Idee für Pia!«, rief Nele. »Wir organisieren eine Ausstellung mit ihren Bildern. Ein Freund von mir arbeitet in einer Galerie. Den werde ich mal fragen.«

»Nele, die Bilder male ich nur für mich. Es sind keine Kunstwerke, es sind …«

»Man muss das nur richtig vermarkten«, unterbrach Nele sie. »Eine Kripokommissarin, die malt! Dann kommen die Leute, und sie werden auch kaufen … Du musst es doch zumindest mal versuchen, Pia.«

»Schluss damit, Nele. Ich will es nicht.« Pia machte einen raschen Schritt nach vorn und nahm Nele den Rahmen aus der Hand. Diese guckte irritiert, griff dann aber nach dem nächsten Bild, das, mit der Vorderseite zur Wand gelehnt, in ihrer Nähe stand.

»Oh …« Nele riss die Augen auf. Hinnerk, der immer noch hinter ihr stand, verzog genervt das Gesicht.

Pia wusste nicht, wie sie reagieren sollte. »Genau das meine ich: Die sind nichts für unbeteiligte Betrachter!«

»Ich … das ist … das kannst du doch so nicht malen, Pia!«

»Das Bild war in meinem Kopf. Ich konnte nächtelang nicht schlafen. Jetzt, da ich es festgehalten habe, kann ich es weglegen und vergessen.«

Nele schüttelte den Kopf und kaute dabei auf ihrer Unterlippe herum. Endlich ließ sie sich das Acrylbild aus der Hand nehmen. Pia kam nicht umhin, einen kurzen Blick auf das kleine, grau schimmernde Gesicht des Babys mit dem dünnen Schopf von Eiskristallen bedeckter Haare zu werfen, bevor sie das Bild wegstellte. Sie dachte kurz an den toten Säugling, den sie in einer Tiefkühltruhe gefunden hatten. Hinnerk atmete geräuschvoll aus.

»War es das, wonach es aussieht?«, fragte Nele.

»Die Bilder sind nicht für die Öffentlichkeit bestimmt.«

»Das war doch ein Baby«, beharrte Nele. »Warum war alles so grau?«

Pia riss der ohnehin schon arg strapazierte Geduldsfaden. »Wenn es dich beruhigt, Nele: Das nächste Mal wird es bestimmt wieder eine Studie in Rot – Blutrot«, sagte sie.

2. Kapitel

Pia Korittki fühlte den Blick ihres Kollegen Heinz Broders im Nacken, als sie den Klingelknopf drückte. Einmal, zweimal. Hinter der zerkratzten Wohnungstür hörte sie Schritte. Sie merkte, wie ihr Herz schneller schlug – das war nicht gut. Ein bisschen Adrenalin war okay, aber sie wollte keinen Fehler machen. Eine simple Festnahme: Verdacht auf Herstellung und Verbreitung hochexplosiver Substanzen.

Eigensicherung – dachte Pia, als die Wohnungstür aufging – Eigensicherung, kein Versteck übersehen … Der Mann in blauen Arbeitshosen, der ihr die Tür öffnete, hatte Arme wie Ofenrohre. Er trug eine Brille, deren Gläser mit fettigen Fingerabdrücken übersät waren. Im Schein der Deckenleuchte, den die Gläser reflektierten, konnte Pia seine Augen nicht richtig sehen.

»Guten Tag. Korittki von der Kripo Lübeck. Das ist mein Kollege Broders. Sind Sie Andreas Schütz?«

»Bin ich. Was wollen Sie hier?«

Sie hielt ihm ihre Kripomarke hin. »Wir müssen mit Ihnen reden, Herr Schütz. Können wir reinkommen?«

»Hm«, sagte der Mann unschlüssig, machte aber einen Schritt zur Seite. Pia warf Broders einen Blick zu und betrat dann die Wohnung. Rechts eine lange, kahle Wand, links eine angelehnte Tür, dahinter ein Schrank, dann noch zwei Türen.

»Sind Sie allein, Herr Schütz?«, fragte Broders. Er wirkte vollkommen ruhig.

»Hm.«

Pia drehte sich, sodass sie die Wand im Rücken hatte. »Bitte nach Ihnen, Herr Schütz.«

Der Mann trottete wie ein altersschwacher Bär den Flur hinunter. Er leistete keinerlei Widerstand – noch nicht. Das war in diesem Fall ein schlechtes Zeichen. Und hatte da im Nebenraum nicht etwas geknackt? Im Vorbeigehen stieß Pia die erste Tür auf, die nur angelehnt war. Sie warf einen Blick hinein: eine Küche, nur ein paar Ober- und Unterschränke, ein kleiner Tisch, kein Versteck …

Broders folgte dem Mann und war Pia nun ein paar Schritte voraus. Sie hörte ihn einige Worte mit Schütz wechseln, weis ihr Gelegenheit gab, in den Garderobenschrank zu sehen, als der Wohnungsinhaber gerade im Raum am Ende des Flures verschwunden war. Leer. Sie folgte den beiden und warf dabei einen Blick in den zweiten Raum. In der Dunkelheit konnte sie ein Doppelbett erkennen: also das Schlafzimmer. Rechts hinter dem Türrahmen fand Pia einen Lichtschalter, doch beim Betätigen passierte nichts. Sie musterte das zerwühlte Bett, den schmalen Schrank, die vorgezogenen Vorhänge. Hielt sich hier jemand auf? Pia hatte ein ungutes Gefühl und zog für den kurzen Kontrollgang ihre Waffe. Sie ließ Broders zu lange mit dem Tatverdächtigen allein, das wusste sie, aber sie wollte nicht riskieren, von einem Komplizen von Schütz überrascht zu werden. Dann säßen sie beide in der Falle. Kurz flammte Ärger in ihr auf. Immer wieder haperte es an der Zusammenarbeit mit Heinz Broders. Warum konnte er nicht abwarten, bis sie gesichert. hatte?

Im letzten Moment sah Pia die schmale Tür, die vom Schlafraum abging. Wohl das Badezimmer … Wenn ich mich verstecken müsste, dann dort, dachte sie und fühlte, wie ihr der Schweiß ausbrach. Die Tür sah stabil aus, es steckte kein Schlüssel im Schloss. War da jemand drin? Aus dem anderen Zimmer hörte sie lauter werdende Stimmen. Eventuell brauchte Broders gleich Verstärkung. Sie riss mit einem Ruck die Tür auf – der kleine Raum war leer. Ausatmen, befahl sie sich.

Als Pia ins Wohnzimmer trat, saßen sich Broders und Schütz in einer kleinen Sitzgruppe gegenüber, der Tatverdächtige mit dem Rücken zur Wand. Ein Couchtisch stand zwischen Schütz und Broders, der auf einem Hocker saß. Schütz hatte die Hände unter seine Oberschenkel geschoben. Auf der Sitzfläche des Sofas lagen Zeitschriften, Couchkissen, eine karierte Wolldecke – viele Möglichkeiten, eine Waffe zu verstecken. Auf dem Tisch standen Flaschen, außerdem registrierte Pia ein Holzbrett mit Messer, einen Stapel Post, ein flaches braunes Paket, eine Blumenvase mit Plastikblumen darin.

Pia stellte sich schräg hinter Broders und behielt Schütz genau im Auge. Sie fühlte, dass sie beobachtet wurde. Die Situation war ihr nicht geheuer.

»Was wollen Sie von mir? Ich hab nichts getan«, sagte Schütz herausfordernd. Seine Augen wanderten im Raum umher.

»Können Sie uns sagen, wo Sie am Sonntag um einundzwanzig Uhr dreißig waren, Herr Schütz?«, wollte Pia wissen.

»Was soll das? Ich war zu Hause. Wo sollte ich denn sonst gewesen sein?«

»Kann das jemand bestätigen?«, fragte Broders.

»Ich wohne allein, wie Sie sehen. Und ich war auch am Sonntag allein. Beweisen Sie mir das Gegenteil.«

»Wir müssen Sie mit ins Kommissariat nehmen. Dort können Sie eine Aussage dazu zu Protokoll geben …«

»Hey«, Schütz richtete sich auf, die Hände nun locker auf der Sitzfläche abgestützt, »warum sollte ich mitgehen?«

Broders erhob sich. Der Tatverdächtige würde sich nicht einfach abführen lassen, sondern Widerstand leisten. Pia machte sich bereit, erneut ihre Waffe zu ziehen.

»Ihnen wird vorgeworfen, bei dem Sprengstoffanschlag am …« Weiter kam Broders nicht, denn Schütz sprang auf.

»Setzen Sie sich wieder!«, führ Pia ihn an. Die Hände des Mannes waren zwar leer, aber allein seine massige Gestalt stellte eine Gefahr dar, sollte er Broders tätlich angreifen. Wenn sie erst die Pistole in der Hand hatte, blieb ihr an Handlungsspielraum fast nur, sie auch zu benutzen. Pia zog stattdessen das Pfefferspray, das auf kurze Distanz sehr wirkungsvoll war. Schon stürzte Schütz nach vorn, auf Broders zu. In diesem Moment traf ihn der Strahl des Pfeffersprays im Gesicht. Er heulte auf, warf sich zur Seite und griff nach dem Paket auf dem Tisch. Pia hechtete hinterher und versuchte, ihn aufzuhalten. Sie prallte mit der Schulter gegen den gekachelten Couchtisch.

»Im Ernstfall wären Sie jetzt beide tot … oder zumindest schwer verletzt. Das Paket auf dem Tisch war eine Briefbombe, die der Tatverdächtige hergestellt hatte«, sagte Ernst Kollberg, der den Einsatz koordiniert und das Training über die Kameras und Mikrofone in der Wohnung verfolgt hatte.

Pia und Broders sahen sich an. Sie drehte die Schulter vorsichtig vor und zurück. Es war wohl nichts gebrochen, eher eine Prellung …

»Korittki, die Sicherung der Wohnung war okay. Sie taten gut daran zu überprüfen, ob der Tatverdächtige wirklich allein zu Hause war. Ist Ihnen aufgefallen, dass auf dem Klingelschild Schütz/Alberts stand? Aber Sie, Broders, hätten nicht so schnell vorgehen dürfen …«

»Ich hatte den Mann die ganze Zeit unter Kontrolle«, sagte Heinz Broders.

»Wirklich? Da lag ein Messer auf dem Couchtisch.«

»Ein kleines Messer zum Brötchenschmieren.«

»Nein, ein Steakmesser …«

»Okay, ich war zu schnell«, räumte Broders ein. »Aber Korittki hat auch ewig lange gebraucht, die lütte Wohnung zu inspizieren.«

»Noch nicht lange genug. Korittki, Sie haben im Schlafzimmer noch was übersehen …«

»Der Kleiderschrank, alles klar.«

»Und die zugezogenen Vorhänge …«

»Da war keiner, das konnte ich deutlich sehen«, erklärte sie.

»Im Dunkeln?«

»Ungewöhnlich, dass sich das Licht nicht einschalten ließ, selbst für die Wohnung eines Sprengstoffbastlers.«

»Es sind schon ungewöhnlichere Dinge bei Verhaftungen vorgekommen. Ach ja, haben Sie im Wohnzimmer hinter die Tür geschaut?«

Pia unterdrückte einen Fluch. »Das wäre Broders’ Aufgabe gewesen«, sagte sie. »Als ich hereinkam, drohte die Situation bereits zu eskalieren.« Das Versäumnis wurmte sie trotzdem.

»Richtig. Broders hat den Raum hinter der Tür übersehen. Die Übung ist insgesamt nicht optimal verlaufen. Wann waren Sie eigentlich das letzte Mal hier, Broders?«

»Ist Jahre her …«

»Im Oktober gibt’s noch einmal ein Extratraining … Zumindest sollten Sie sich aber das nächste Mal früher wieder bei uns anmelden. Was ist mit Ihrer Schulter, Frau Korittki?«

»Geht schon.«

Nachdem Pia ihren Frust über das verpatzte Einsatztraining später im Schießkino wieder einigermaßen kompensiert hatte – sie hatte die virtuellen Geiselnehmer mehrmals durch gezielte Schüsse außer Gefecht gesetzt, während die Geiseln jedes Mal unverletzt geblieben waren überredete sie Heinz Broders, sich zu einem verspäteten Mittagessen auf dem Markt an einen der vielen Tische in die Sonne zu setzen. Pia war von einem der Kellner aufmerksam begrüßt worden.

»Du isst wohl jeden Mittag hier«, sagte Broders. »Die kennen dich ja schon mit Kosenamen. Ich gönne mir nur alle Jubeljahre mal eine richtige Essenspause.«

»Dafür spare ich mir den Kuchen«, konterte Pia, da Broders’ wöchentliche Kuchengelage bei seiner Mutter in der Abteilung allseits bekannt waren. Nachdem sie ihre Bestellung aufgegeben hatten, musterte Pia ihren Kollegen. Blass war er, mit neuerdings recht ausgeprägten Tränensäcken unter den Augen. Er zappelte unruhig auf seinem Stuhl hin und her. »Entspann dich, Broders, du hast es hinter dir«, sagte sie leise.

»Ja, schon. So schnell sehen die mich bestimmt nicht wieder. Von wegen Extraschulung … Die können mich mal!«

»Sei doch froh. Es wird zu wenig Geld in diese Art von Schulungen gesteckt.«

»Dass dir das Schießen Spaß macht, hat man gesehen.«

»Ich finde es wichtig«, sagte Pia. Sie warf einen Blick auf ihre Armbanduhr. »Um welche Uhrzeit ist heute noch mal die Einsatzbesprechung angesetzt worden?« Sie musste vor der Besprechung noch einen Bericht schreiben und hatte außerdem ein paar Telefonate zu erledigen.

»Du weißt es noch nicht?«, fragte Broders in dem inquisitorischen Tonfall, mit dem er seine Mitmenschen gern traktierte.

»Was soll ich wissen?«

»Ich habe vorhin in der Pause kurz mit Gabler telefoniert. Er hat da so eine Andeutung gemacht. Ich glaube, du bist da gar nicht mehr eingeplant …« Horst-Egon Gabler war ihrer beider Chef, der Leiter des Kl. Heinz Broders als dienstältester Mitarbeiter in der Abteilung unterhielt einen besonders intensiven Kontakt zu ihm. Vielleicht kompensierte er so die heimliche Enttäuschung, nicht selbst für diesen Posten ausgewählt worden zu sein.

»Davon weiß ich nichts. Was genau hat er denn gesagt?«, fragte Pia, darauf bedacht, sich ihre Verunsicherung nicht anmerken zu lassen. Sie forschte in ihrem Gedächtnis nach etwaigen Versäumnissen oder Fehlern, die ihr in den letzten Tagen unterlaufen sein könnten, wurde aber nicht fündig. Da war nur dieses permanente schlechte Gewissen, wie es Menschen mit hohem Arbeitspensum und großer Verantwortung häufig mit sich herumschleppen.

»Keine Ahnung. Ich dachte, du wüsstest es …« Broders gab sich unbeteiligt, doch Pia sah, wie es hinter den halb geschlossenen Augenlidern neugierig glitzerte, und das lag nicht nur daran, dass er sein Gesicht in die Sonne hielt. Sie griff zu ihrem Wasserglas, trank ein paar Schlucke und ließ den Blick über den belebten alten Marktplatz schweifen … Gerade trat eine Gruppe Touristen aus dem dunklen Arkadengang des Kanzleigebäudes ins Sonnenlicht und zerstreute sich. Links von ihr befand sich das Rathaus, dessen Fassade sich von den roten Backsteinbauten der Altstadt abhob. Hinter ihr ragten die Türme der Marienkirche in den blauen Julihimmel. In der Sonne war es warm, aber durch die Markttwiete in ihrem Rücken blies immer mal wieder ein frischer Luftzug, der sie frösteln ließ. Oder war es der Anblick des Kaak, des wieder aufgebauten historischen Prangers, der ihr diesen Schauer verursachte?, fragte sich Pia, während sie ein Paar beobachtete, das dort neckisch posierte …

Wie schnell war man früher wohl denunziert worden? Wie schnell hatte man am Pranger gestanden? Und auch wenn das Ding nur noch zu Dekorationszwecken dort stand – das Wesen der Menschen hatte sich nicht geändert. Pia konnte sich zumindest keinen Reim auf Broders’ Äußerung machen. Seit ungefähr vier Wochen beschäftigten sie sich mit einem brutalen bewaffneten Raubüberfall und standen nun kurz vor dem Abschluss der Ermittlungen. Warum sollte sie nicht mehr dabei sein?

»Das wird sich schon klären«, sagte Pia ruhiger, als sie sich fühlte.

»Wenn du meinst.« Broders hob abwehrend die Hände. »Du solltest ja wissen, ob es Probleme gibt oder nicht.«

Zwei große, reichhaltig belegte Baguettes wurden vor ihnen abgesetzt, was Pia zunächst einer Antwort enthob. Sie zuckte mit den Schultern und griff nach ihrem Käse-Schinken-Baguette. Sie war sich keiner Schuld bewusst und ärgerte sich, dass sie sich durch Broders’ Äußerung verunsichert fühlte.

Pia liebte ihren Beruf, der für sie Sinn und Aufgabe darstellte in einer Welt, die ansonsten chaotisch und sinnlos schien … Einzig dass Hinnerk, ihr Freund, ihren Beruf so kritisch sah, war ein Wermutstropfen. Dies war der Punkt, der Pia manchmal zu schaffen machte, wenn sie Prioritäten setzen und ihre Beziehung hintanstellen musste. Aber die Arbeit beim Kommissariat 1 war für sie mehr; das Kl war fast eine Art Familie. Sogar Broders, derb, manchmal sogar brutal in seinen Äußerungen, der immer mal wieder die Konfrontation mit ihr suchte, kam ihr inzwischen unverzichtbar vor.

»Vielleicht hat Gabler dein Vorgehen bei dem Tankstellenpächter nicht gefallen?«, ließ Broders nicht locker. »Er sah nicht gerade vergnügt aus, als er davon erfuhr.« Er biss herzhaft in sein Baguette, und ein paar Krümel blieben in seinem Bart hängen.

»Du machst dir zu viele Gedanken, Broders.«

»War schon immer mein Hobby«, versetzte er säuerlich. Er sah verstimmt aus, weil sie nicht auf seine pessimistischen Mutmaßungen einging. »Du dagegen scheinst dir überhaupt keine Gedanken zu machen.«

»Das sieht nur so aus. Willst du gleich noch einen Cappuccino?«

Eine halbe Stunde später zeigte sich, dass Heinz Broders mit seiner Vermutung richtig lag. Der Leiter des Kommissariats fing Pia ab, als sie gerade auf dem Weg zur Einsatzbesprechung war.

»Frau Korittki? Warten Sie mal«, rief er, als sie den Besprechungsraum betreten wollte. Pia versuchte, in seinem Gesicht zu lesen, doch sie sah nur Unbehagen und Eile.

»Was ist denn los?«, fragte sie, während sie demonstrativ den dicken Aktenordner zum aktuellen Fall auf dem Arm balancierte.

Er wich ihrem Blick aus. »Sie sind ab heute nicht mehr hier dabei, Frau Korittki. Die anderen können allein weitermachen.«

»Wie bitte?«

»Kommen Sie gegen fünf in mein Büro. Es hat sich eine Änderung ergeben«, forderte er sie mit spröder Stimme auf.

»Was für eine Änderung?«

»Das erkläre ich Ihnen dann.«

Pia starrte ihn verblüfft an. Diese Neuigkeit aus seinem Mund zu hören war noch einmal eine andere Nummer als eine Andeutung ihres Kollegen Broders. Gestern noch hatte sich Gabler beklagt, sie hätten zu wenig Leute für die aktuellen Ermittlungen, und heute wollte er sie nicht mehr dabeihaben? Er nickte ihr noch einmal zu und verschwand ohne ein weiteres Wort im Besprechungsraum, wo die anderen Kollegen schon auf ihn warteten. Als sich die Tür vor ihrer Nase schloss, wurde Pia wütend. Sie zuckte verärgert mit den Schultern, was ihr zusätzlich zu dem Gefühl, übergangen worden zu sein, einen scharfen Stich im Schulterblatt eintrug. Es erinnerte sie daran, dass sie ohnehin noch hatte nachschauen wollen, was es mit der Verletzung auf sich hatte.

Auf der Damentoilette zog sie sich vor dem Waschbecken mit zusammengebissenen Zähnen das T-Shirt über den Kopf. Es war nicht ganz leicht, das eigene Schulterblatt in dem kleinen Spiegel zu betrachten, doch sie konnte dort, wo sie gegen die Kante des Couchtisches geprallt war, ein eindrucksvolles, sich gut entwickelndes Hämatom erkennen. Ausgerenkt war das Schultergelenk wohl nicht, das fühlte sich anders an. Sie zog das T-Shirt wieder an, wusch sich mit kaltem Wasser Hände und Gesicht und ging zurück in ihr Büro. Sie teilte es sich seit Längerem mit Oswald Heidmüller, doch jetzt war es leer. Ossie war, wie ihre anderen Kollegen auch, bei der aktuellen Einsatzbesprechung.

3. Kapitel

Eine warme Brise wehte den Hügel hoch, erfüllte die Gassen und Plätze in der Altstadt Perugias mit ozonreicher, staubiger Luft. Der Wind brachte die Blätter der Bäume des Giardini Carducci zum Rascheln und strich über Matthias Nowaks schweißnasse Stirn. Er saß auf der Terrasse der Collins C.A.R. Caffi American Bar des Guarini Palace und sah ungeduldig zum Eingang des Hotels hinüber. Irgendwann würde seine Schwester das Gebäude schon verlassen. Es war kurz nach vier am Nachmittag und immer noch brütend heiß. Die Geschäfte entlang des Corso Vanucci, Boutiquen, Schuhgeschäfte und Souvenirläden, öffneten jetzt, nach der Siesta, wieder ihre gläsernen Eingangstüren. Das zumindest musste Annegret doch aus dem Hotel locken. Aber Matthias Nowak ahnte bereits, dass er sich etwas vormachte. Er hatte seine Schwester seit vorgestern, als Rizzo ihn zu einem Geschäftstermin nach Rom geschickt hatte, weder gesehen noch mit ihr telefoniert. Irgendetwas war in der Zwischenzeit schiefgegangen, das spürte er, aber er konnte sich nicht vorstellen, was es war. Die Übergabe, die heikelste Phase ihres Plans, stand ihnen ja noch bevor.

Eine Frau trat aus dem Hotel. Nowak fuhr hoch, doch es war nicht Annegret, die unter dem roten Vordach stand und ungeduldig auf ihre Armbanduhr sah. Was ihn zusätzlich beunruhigte, war die Tatsache, dass auch Bernhard Löwgen, der wie Annegret im Guarini wohnte, seit Tagen nicht mehr an sein Mobiltelefon ging. Warum zum Teufel? Hatten Annegret und Bernhard kalte Füße bekommen? Waren sie nach Deutschland zurückgeflogen, ohne ihm Bescheid zu sagen? Was konnte in den zwei Tagen, die er in Rom verbracht hatte, Dramatisches passiert sein? So dramatisch, dass es die beiden zum sofortigen Abflug genötigt hatte, gleichzeitig so unbedeutend, dass seine Frau Caterina und auch ihr Onkel, Gisberto Rizzo, der angeblich immer alles wusste, was in Perugia vor sich ging, nichts davon erwähnt hatten.

Das brachte Nowak zu der nächsten unangenehmen Annahme: Caterina und Rizzo verschwiegen ihm etwas. Seit der Stunde X, wie er den Einbruch in Paolo Sassones Haus insgeheim nannte, misstraute er sogar seiner eigenen Familie. Solange die gestohlenen Kunstgegenstände noch in dem Haus in Tuoro lagerten, schnürte ihm die Angst vor der Polizei den Brustkorb zusammen. Er wollte mal wieder richtig Luft holen können. Es war höchste Zeit, dass sie die Ware wieder loswurden.

Der Kellner schlenderte an ihm vorbei und fragte höflich, ob er noch einen Wunsch habe. Klar, er saß jetzt seit einer halben Stunde hier. Einer Laune nachgebend, orderte Nowak einen Martini. Die schrill ausstaffierten Engländer, die, Martini schlürfend und Stadtpläne studierend, am Nebentisch saßen, hatten ihn auf die Idee gebracht. Die Petit Fours und Mini-Sandwiches mit Gurke, gekochtem Schinken und Mayonnaise, die ihm mit dem zuvor bestellten Cappuccino serviert worden waren, hatte er aus Langeweile alle aufgegessen. Zu dem trockenen Martini gab es nun Brotchips und geröstete Erdnüsse. Nowak trank einen Schluck und genoss es, wie die kühle, etwas ölige Flüssigkeit, die ihn an Hustensaft erinnerte, seine Kehle hinunterlief. Er lehnte sich in den cremeweißen Polstern zurück und versuchte, wenigstens entspannt auszusehen.

Das Einfachste wäre, sich an der Rezeption nach dem Verbleib von »Mrs. Dreyling«, wie seine Schwester ja nun hieß, zu erkundigen. Doch sie alle waren ja übereingekommen, dass er sich nicht mit Bernhard oder seiner Schwester im Hotel treffen sollte. Wenn Annegret nicht langsam mal auftauchte, würde er trotzdem nachsehen gehen. Ja – ungeachtet ihrer Vorsätze und Pläne beschloss er in diesem Moment, genau das zu tun.

Er wusste, wie er unbemerkt ins Hotel gelangen konnte, denn er hatte diesen Weg schon mehrmals heimlich genommen, als er Annegret unbedingt hatte sehen müssen. Auch dieses Mal wartete er ab, bis der Kellner seinen Posten vor dem Eingang der Bar aufgegeben hatte, und schlenderte hinein. Rechts von der Bar befand sich eine Treppe hinunter zu den Toiletten. Von dort gelangte Nowak durch eine Glastür in einen Gang und weiter eine Treppe hinunter in den Wellness-Bereich des Hotels. Von dort konnte er mit dem Fahrstuhl nach oben bis kurz vor Annegrets Hotelzimmer fahren. Auf diesem Weg musste er die Hotelhalle mit dem Empfangstresen im Erdgeschoss gar nicht passieren. Nowak griff sich im Vorbeigehen einen der grünen Äpfel, die in einer ausladenden Schale auf dem Treppenabsatz dargeboten wurden, und betrat den Fahrstuhl.

Zum Glück stieg keiner zu. Matthias Nowak erreichte unbehelligt den dritten Stock. Mit einem leisen »Pling« glitt die Fahrstuhltür zur Seite und entließ ihn in einen Gang mit weichem, dunkelblauem Teppichboden. Weit und breit war niemand zu sehen. Als er um die Ecke bog und auf die schallisolierte, doppelte Tür von Annegrets Hotelzimmer zusteuerte, erstarrte er mitten in der Bewegung. Was war hier passiert? Die Tür war von der italienischen Polizei versiegelt worden! Ein Seitenblick nach rechts bestätigte seine Vermutung, dass mit Bernhard Löwgens Zimmertür daneben genauso verfahren worden war. Er hörte sich keuchen, und das Nächste, was er registrierte, war, dass er mit zitternden Knien an der Wand lehnte und mit dem Hinterkopf dagegen hämmerte. Der angebissene Apfel war ihm aus der Hand gefallen und rollte über den königsblauen Teppich. Was hatte das zu bedeuten? Wo war seine Schwester, verdammt noch mal? Was er sah, machte ihm Angst. Warum hatte die Polizei die Zimmer abgesperrt und versiegelt? Waren Annegret und Bernhard verhaftet worden? Das ergab keinen Sinn. Oder waren sie abgehauen, ohne ihre Hotelrechnung zu bezahlen?

Er kam nicht dazu, diese Gedanken in ihrer letzten Konsequenz zu Ende zu denken, denn er hörte das Geräusch der sich öffnenden Fahrstuhltür und kurz darauf gedämpfte Schritte. Ein Gast, Hotelpersonal oder die Polizei? Eine dicke, hochgewachsene Frau mit einem Turban auf dem Kopf bog um die Ecke, gefolgt von einem Herrn, der neben ihr wie ein Spielzeugmännlein aussah. Die Frau stieß mit der Fußspitze gegen den angebissenen Apfel, der daraufhin zur Seite rollte, und rief etwas aus, das auf Unmut oder Ekel schließen ließ. Dann erst entdeckte sie Nowak, der immer noch mit dem Rücken an der Wand lehnte, und starrte ihn aus winzigen, türkisfarben umrandeten Augen misstrauisch an.

Wie musste er sich verändert haben, dass er nicht mehr ohne Weiteres als Gast eines Fünf-Sterne-Hotels durchging!, dachte er. In seinem früheren Leben war er oft in Hotels wie diesem abgestiegen. Er war ordentlich angezogen, jedenfalls nicht schlechter als der exotische Haufen anderer Gäste, die hier ein und aus gingen. Zugegeben, sein Haar war inzwischen etwas länger als früher, aber viele Italiener trugen es so. Lag es an seiner Blässe und den zu muskulösen Oberarmen, die man sah, wenn er, wie jetzt, ein Hemd mit kurzen Ärmeln trug? Oder fiel den Leuten die kleine Tätowierung auf, die ihm sein Knast-Aufenthalt eingebracht hatte? War er … gezeichnet?

Matthias Nowak riss sich zusammen und versuchte, sich an den beiden vorbeizudrängeln. Die dicke Frau schnalzte empört mit der Zunge, und das Männlein in ihrer Begleitung stellte sich ihm in den Weg. Immer mit der Ruhe!, ermahnte sich Matthias Nowak, die denken wahrscheinlich, du willst hier was klauen. Er hatte schon gefährlichere Situationen gemeistert. Wichtig war, keine weitere Aufmerksamkeit auf sich zu lenken.

»Gibt es ein Problem?«, fragte er. Bestimmt verstanden die beiden kein Wort Deutsch, sie schienen Franzosen oder Belgier zu sein. Aber der Ton und sein entschlossener Blick sollten trotzdem Wirkung zeigen. Die Frau keifte etwas Unverständliches und zog ihr Mobiltelefon hervor. Nowak schob ihren Begleiter mit sanfter Gewalt zur Seite. Er sah seinen Fluchtweg schon vor sich liegen, als sich plötzlich sein linker Fuß verhakte. Das Männlein hatte es tatsächlich gewagt, ihm ein Bein zu stellen!

Nowak stolperte, fing sich jedoch ab, indem er einen Ausfallschritt machte, den er als stechenden Schmerz in der Leiste spürte. Er musste sich mit einer schweißfeuchten Hand an der Wand abstützen und lief dann mit großen Schritten in Richtung Treppenhaus. Hinter sich hörte er die Frau lamentieren. Matthias Nowak sprang in großen Sätzen die Stufen hinunter bis ins Kellergeschoss. In seiner Eile hätte er fast den Durchgang zu den Toiletten verpasst. Als er am Fuß der Treppe stand, die zur Bar hinaufführte, versuchte er, seinen keuchenden Atem in den Griff zu bekommen. Er schwitzte wie in der Sauna. In der gediegenen Atmosphäre der Hotelbar, wo sich Selbstgefälligkeit und Langeweile wohl tagtäglich ein Stelldichein gaben, würde er sofort auffallen. Nichts wie raus!

Draußen fiel das warme Licht der Nachmittagssonne auf die ockerfarbenen Fassaden der alten Häuser Perugias und die Baumkronen des Giardini Carducci. Und auch sein Martini-Glas stand noch, nur zur Hälfte geleert, auf dem Tischchen auf der Terrasse. Er drückte dem verdutzten Kellner einen Zwanzigeuroschein in die Hand und überquerte die Straße. Im Hotel wurde jetzt bestimmt gerade die Polizei verständigt, doch sie würde zu spät kommen – er hatte gewonnen.

Innerhalb weniger Minuten war Matthias Nowak über die Rolltreppen in den dunklen Gängen der Rocca, den Überresten des etruskischen Perugias unterhalb der Stadt, verschwunden.

Um halb sechs fand Horst-Egon Gabler endlich Zeit, sich mit Pia zusammenzusetzen. Sie hatte inzwischen all ihre Telefonate erledigt und ein paar Formulare ausgefüllt, trotzdem war genug Zeit für die nicht immer erfreulichen Grübeleien darüber gewesen, was ihr Chef ihr wohl mitzuteilen hatte. Ihr war nicht besonders wohl, als sie in Gablers zerfurchtes, vom Dauerstress gezeichnetes Gesicht sah. Er blätterte ein paar Papiere durch und seufzte leise.

»Sie fragen sich sicher, warum ich Sie vom aktuellen Fall abgezogen habe«, begann er.

»Richtig.«

»Wir haben die Ermittlungen ja nahezu abgeschlossen. Insofern sind Sie jetzt frei für eine Aufgabe, die gerade erst hereingekommen ist.« Er schob ihr ein Fax hinüber. »Das ist Ihre neue Aufgabe, Frau Korittki. Ich bin selbst erst heute Mittag darüber informiert worden. Und es ist eine gewisse Eile geboten«, sagte er und klickte mit der Mine seines Kugelschreibers. Pia nahm das Fax zur Hand. Es trug den Briefkopf einer italienischen Polizeibehörde. Pia versuchte, den italienischen Text darunter zu entziffern, was ihr nur ansatzweise gelang. Ganz unten auf dem dünnen Papier befanden sich zwei Namen und Adressen sowie eine schwungvolle, aber unleserliche Unterschrift.

»Was bedeutet das?«, fragte sie. Den Sinn des italienischen Textes konnte sie unter Zuhilfenahme ihrer nahezu verschütteten Lateinkenntnisse gerade so erahnen.

»Ich habe schon mit unserem Verbindungsbeamten in Italien gesprochen: Wir werden hier zunächst einmal auf dem kleinen Dienstweg um unsere Mithilfe gebeten. In Perugia in Italien ist in einem Hotel eine ermordete Person aufgefunden worden, die höchstwahrscheinlich eine Deutsche ist. Die Frau hatte sich unter dem Namen Annegret Dreyling in einem Hotel namens Guarini Palace eingemietet, als Heimatadresse hatte sie Lübeck angegeben.«

»Oje«, sagte Pia.

»Ja. Oje. Die italienischen Behörden kommen mit ihren Ermittlungen vor Ort wohl nicht so recht weiter. Die Frau hatte einen deutschen Begleiter, der seit dem Mord verschwunden ist. Der Mann wohnte in einem Hotelzimmer direkt neben dem der Ermordeten, und der Name, den er bei der Anreise angegeben hat, lautet Bernhard Löwgen. Angeblich wohnt er in der Nähe von Ratzeburg. Sie sehen also, Lübeck und Herzogtum Lauenburg – wir sind in jedem Fall involviert. Es geht zunächst darum, die Ermordete zweifelsfrei zu identifizieren und die Angehörigen zu informieren. Außerdem müssen wir überprüfen, ob sich Bernhard Löwgen inzwischen wieder in Deutschland aufhält. Alles Weitere wird sich dann finden. Es dauert den Italienern verständlicherweise zu lange, das alles über offizielle Anfragen laufen zu lassen. Die Formalitäten können auch später noch erledigt werden.«

»Warum übertragen Sie mir diese Aufgabe?«, wollte Pia wissen. Sie galt im Kommissariat als ausdauernd und hartnäckig, war jedoch nicht gerade für ihre herausragenden diplomatischen Fähigkeiten bekannt. Der neue Auftrag würde aber ein Tanz auf rohen Eiern werden, denn es war immer schwierig, wenn man sich mit ausländischen Behörden auseinandersetzen musste. Dazu kam die Übermittlung der Todesnachricht an die Angehörigen. Eine Aufgabe, bei der sich auch nie jemand vordrängte …

»Ich halte Sie für geeignet«, sagte Gabler vage. Das Gesuch der italienischen Behörden behagte ihm nicht, so viel war klar. Als er das Stirnrunzeln seiner Mitarbeiterin sah, setzte er hinzu: »Außerdem sprechen Sie doch fließend Französisch und Spanisch, wenn ich die Angaben in Ihrer Personalakte richtig im Kopf habe. Das könnte nützlich sein.« Aus Gablers Mund klang die Tatsache, dass Pia über etwas weiter reichende Fremdsprachenkenntnisse verfügte, als hätte sie einen angeborenen geistigen Defekt.

»Wenn ich das Fax richtig verstehe, ist der Mord in Perugia in Italien begangen worden. Dort spricht man meines Wissens Italienisch.«

»Perugia liegt mitten in Italien, in Umbrien, um genau zu sein«, bestätigte Gabler. »Aber diese romanischen Sprachen haben doch alle eine gewisse Ähnlichkeit, nicht wahr?« Er malträtierte erneut seinen Kugelschreiber.

»Also gut.« Pia faltete das Fax in der Mitte zusammen. »Ist das hier alles, oder bekomme ich noch mehr?«

»Das ist vorerst alles. Uns wird noch ein Fragenkatalog aus Italien zugesandt, wenn wir Glück haben, in deutscher Übersetzung. Aber bis es so weit ist, sollten Sie keine Zeit verlieren.« Gabler schaute sie erwartungsvoll an.

Pia erhob sich langsam und sah, dass ihr Chef offensichtlich erleichtert war, weil sie nun mit ihrem neuen Auftrag von dannen ziehen wollte. »Wenn etwas unklar ist, können Sie sich jederzeit an mich wenden, Frau Korittki.«

Eigentlich ist nichts klar, dachte Pia. Der Widerwille, den Gabler der Anfrage aus Italien entgegenbrachte, ließ sich wohl nicht nur auf die Sprachbarriere zurückführen. Es steckte mehr dahinter. Als sie die Türklinke in der Hand hatte, räusperte sich Gabler.

Pia drehte sich noch einmal um. »Ja?«

»Ich vertraue darauf, dass Sie mit viel Fingerspitzengefühl an die Sache herangehen, Frau Korittki. Sie kennen doch Frage eins?«

»Frage eins – ist das meins?«, zitierte Pia den alten Spruch der Kriminalbeamten mit einem schwachen Lächeln.

»Genau. Im Grunde ist das nicht unser Fall.« Er schien noch etwas hinzuzusetzen zu haben, würgte aber an dem Brocken wie eine Katze an einer Handvoll Gras.

»Ich werde es berücksichtigen«, sagte Pia ungeduldig. Das dünne Thermo-Faxpapier klebte inzwischen an ihren Fingern.

»Der Name Dreyling gibt mir etwas zu denken«, brach es endlich aus Horst-Egon Gabler heraus. »Sie haben bestimmt schon mal was von der Dreyling-Stiftung gehört, Frau Korittki?«

»Sie meinen, die Ermordete gehörte zu den Dreylings?«, fragte Pia, die sich in diesem Moment ähnlich elend fühlte, wie Gabler aussah. Die Dreylings waren eine der bekannteren Lübecker Familien. Sie hielten sich im Hintergrund, trotzdem wusste man, wer sie waren.

»Ich möchte es nicht ausschließen«, war die unbefriedigende Antwort, mit der Pia vorerst entlassen war.

4. Kapitel

Das Kommissariat 1, ja das gesamte Polizeihochhaus, lag bereits im Dämmerschlaf, als Pia gegen acht Uhr ihr Büro verließ und mit dem Fahrstuhl nach unten fuhr. Nur im Erdgeschoss beim Kriminaldauerdienst wurde noch leise diskutiert. Pia hob grüßend die Hand und trat hinaus in den lauen Sommerabend. Während ihre Kollegen noch ihre Einsatzbesprechung abgehalten hatten, von der sie ausgeschlossen worden war, und dann einer nach dem anderen nach Hause gefahren war, hatte sie in ihrem Büro gesessen und versucht, sich eine sinnvolle Herangehensweise für diesen neuen, eher ungewöhnlichen Auftrag zu überlegen.

Zunächst hatte sie bei den Kollegen in der Dienststelle in Ratzeburg angerufen und sie gebeten nachzuprüfen, ob Bernhard Löwgen vielleicht schon wieder zu Hause war. Es passierten weit ungewöhnlichere Dinge, als dass ein Tatverdächtiger in seiner Wohnung saß, während die Polizei ihn sonst wo in der Weltgeschichte suchte. Danach hatte Pia im Internet nach dem Hotel Guarini in Perugia gesucht, um ein Gefühl für den Tatort und das Umfeld ihres neuen Falles zu bekommen. Nachdenklich hatte sie die Seite des Hotels auf ihrem Bildschirm betrachtet. Es handelte sich um ein Fünf-Sterne’Hotel, angeblich eines der Leading Small Hotels of the World. Die Fotos zeigten einen beeindruckenden alten Bau von 1884, der sich im Zentrum Perugias befand. Die Zimmer und Suiten, die auf den Fotos abgebildet waren, hatten Decken mit Stuck oder alten Dachbalken, seidenbespannte Wände, in gleichmäßigen Bögen drapierte Vorhänge und antike Möbel. Eines der Restaurants befand sich auf der Dachterrasse, mit Ausblick auf die darunterliegende Stadt und die umliegenden Hügel. Im Untergeschoss des Hotels gab es einen Wellness-Bereich mit Schwimmbad, wo man durch einen transparenten Glasboden die Überreste etruskischer Bauwerke sehen konnte. Alles sah luxuriös, stilvoll und … teuer aus. Hier wohnte man wohl nicht, wenn man auf den Euro achten musste. Gablers Sorge, die Dreylings könnten in den Fall verwickelt sein, schien gar nicht so weit hergeholt zu sein.

Fast zur selben Zeit, als Pia das Polizeihochhaus verließ, traf Matthias Nowak müde und verschwitzt in einer Wohnung in der Via Romana in Perugia ein. Er hatte die Scala mobile, die Rolltreppen, benutzt, die aus dem Stadtzentrum auf dem Hügel hinunter zur Piazza Partigiani führten, und war den Rest des Weges zu Fuß gelaufen. Auf seinem Weg hatte er sich mehrmals umgesehen und ein paar Umwege durch kleine Seitenstraßen gemacht, bis er sich sicher gewesen war, dass ihm niemand folgte.

Seine Frau Caterina hatte die Vierzimmerwohnung in dem unauffälligen Mietshaus in der Via Romana für einen begrenzten Zeitraum über das Internet gemietet. Sie gehörte einem Paar, das für ein paar Monate in Singapur arbeitete. Es war ein kostspieliges, aber komfortables und vor allem ungestörtes Arrangement. Die Nachbarn in den Wohnungen darüber und darunter hatten kaum mehr als beiläufiges Interesse gezeigt, als Caterina ihnen erläutert hatte, dass sie ihren Mann begleitete, der Geschäftsbeziehungen zu Olivenöl- und Weinproduzenten in der Umgebung aufbauen wollte. Es war nur natürlich, dass Matthias Nowak zu diesem Zweck recht häufig mit dem kleinen Lieferwagen, den sie gekauft hatten, durch die Gegend fuhr. Bisher war alles nach Plan verlaufen, so, wie es Caterinas Onkel, Gisberto Rizzo, minutiös für sie ausgearbeitete hatte. Doch seit ein paar Tagen war Stillstand eingetreten – ein quälender, ungesunder Stillstand. Der Geschäftstermin, den Rizzo für ihn in Rom arrangiert hatte, war zwar erfolgreich verlaufen, hatte den Fortgang ihrer eigentlichen Unternehmung aber nicht beschleunigt. Beim Öffnen der Wohnungstür dachte Nowak wieder an die versiegelte Tür im Guarini. Unerklärlich war das, unerklärlich und … beängstigend.

»Caterina!« Sein suchender Blick flog über den glänzenden grauen Granitboden, der sich durch den gesamten Wohnbereich bis hin zum Küchentresen erstreckte. »Caterina, wo bist du denn?«

Sie kam aus dem Schlafzimmer, ein paar Oberhemden über dem Arm, die sie offensichtlich bügeln wollte. »Ach, da bist du ja endlich, Matthias! Alles gut verlaufen in Rom?«

»Bestens. Hast du was von Annegret gehört?«

»Ah … nein. Komm erst mal rein. Möchtest du etwas trinken? Einen kalten Weißwein oder einen Averna?« Sie warf die Hemden im Wohnzimmer über die Sessellehne und öffnete den Schrank, in dem die Gläser standen.

»Ich will nichts trinken, Caterina!« Er musterte seine Frau misstrauisch. Sie waren seit fünf Jahren verheiratet, doch auf diese Art und Weise hatte sie ihn noch nie begrüßt. Sie standen zwar schon während des gesamten Italienaufenthalts unter Strom, was sich immer wieder in heftigen Diskussionen oder leidenschaftlichem, wenn auch irgendwie distanziertem Sex entladen hatte, doch die Anspannung, die er jetzt spürte, war eine andere, lähmende … »Ich will wissen, was los ist. Ich war eben im Guarini!«, sagte er drohend.

»Was? Du weißt doch, was wir mit Rizzo besprochen haben. Das Hotel ist tabu. Wie kannst du nur …« Sie verstummte und sah ihn mit einem elenden Ausdruck in den sonst so lebhaften braunen Augen an.

»Es ist etwas passiert, als ich weg war. Das weiß ich. Und ich will sofort von dir wissen, was es ist!«

Ihr Gesichtsausdruck, Angst und Entschlossenheit, die miteinander zu kämpfen schienen, traf ihn wie ein Hieb in die Magengrube. Er ballte die Fäuste.

»Annegret ist tot«, sagte sie und wandte den Blick ab.

Er hatte es geahnt. Ja, er hatte es so gut wie gewusst, doch diese Ungeheuerlichkeit aus ihrem Mund zu hören, klar und verständlich formuliert, weckte nur das zornige Verlangen, sie zu bestreiten. Der Muskel in seinem rechten Arm zuckte, die Wut schickte Blitze in sein Blickfeld, und ehe er sich’s versah, hatte er Caterina gepackt und schüttelte sie grob. »Du lügst! Annegret ist nicht tot. Sie kann nicht tot sein, nicht meine Schwester!«

»Du tust mir weh.«

»Du hast sie nie gemocht, nicht wahr, Caterina? Und jetzt lügst du auch noch, erzählst mir, dass sie tot sein soll …«

»Lass mich los, Matthias«, sagte sie; ihre Zähne schlugen dabei aufeinander. »Komm wieder zu dir. Es ist die Wahrheit.«

Er ließ sie abrupt los, sie stolperte und fiel rückwärts in die ausladende Ledergarnitur. Caterina schrie auf und starrte ihn mit aufgerissenen Augen an. »Mein Onkel hat mich gewarnt, dass du es schlecht aufnehmen würdest. Er wollte es dir selbst sagen, aber ich wollte das nicht. Ich fand es besser, wenn du es von mir erfährst«, fügte sie hinzu. Caterina hatte sich erstaunlich schnell wieder gefasst. Sie rieb sich den linken Oberarm, dort, wo er sie so grob gepackt hatte, und musterte ihn, wie um nach weiteren Anzeichen unkontrollierter Trauer und Wut zu suchen. Matthias stolperte ein paar Schritte rückwärts und weigerte sich, der grausamen Tatsache ins Auge zu sehen. Ihm wurde übel, und der Raum schien sich um ihn zu drehen, immer schneller. Er wankte ein paar Schritte auf das Sofa zu, sah, wie seine Frau ihm eine Hand entgegenstreckte, doch er reagierte nicht darauf.

»Sie ist wirklich tot?«, fragte er krächzend.

»Ja. Es tut mir sehr leid um deine Schwester. Aber wir müssen an uns denken und weitermachen. Wir dürfen jetzt nicht die Kontrolle verlieren. Du musst dich besser im Griff haben, Matthias.«

»Du hast ja keine Ahnung!«

Caterinas Stimme klang kalt, als sie ihm antwortete: »Ach ja? Noch etwas. Merke es dir gut: Fass mich nie wieder so an.«

Nowaks Wut schwand. Zurück blieben der beißende Schmerz und ein quälendes Schuldgefühl. Er wollte schreien, heulen, brüllen, sich irgendwie Luft verschaffen, doch er wusste nicht, wie. Stattdessen sank er neben Caterina auf das Sofa, sein Kopf fiel nach vorn, seine Stirn ruhte auf ihren Oberschenkeln, und er spürte, wie etwas in ihm langsam zu Stein wurde. Ihre Hand, die über seinen Rücken und durch sein Haar fuhr, hätte er am liebsten abgeschüttelt, doch eine grausige Faszination ließ ihn ihren Worten lauschen, als sie ihm schilderte, was sich zugetragen hatte.

Nachdem er auf Rizzos Anweisung hin nach Rom gefahren war, hatte Caterina keinen Kontakt mehr zu Annegret oder Bernhard Löwgen im Guarini gehabt. Das war so abgesprochen, denn niemand sollte eine Verbindung zwischen Annegret Dreyling und Bernhard Löwgen im Guarini Palace Hotel einerseits und Caterina und Matthias Nowak in der Via Romana herstellen können. Sie mussten sich zwangsläufig hin und wieder mit Gisberto Rizzo treffen, doch auch das nur mit äußerster Vorsicht, denn Rizzos Telefone wurden abgehört, und wahrscheinlich wurde er sogar verfolgt, solange er sich in Italien aufhielt.

Es war auch kein Kontakt mehr nötig, denn die gestohlenen Kunstgegenstände, Artefakte aus Raubgrabungen mit einem Wert, der angeblich im siebenstelligen Bereich lag, warteten in dem Haus in der Nähe von Tuoro sicher auf die geplante Übergabe. Bis dahin gab es nichts zu tun, als sich ruhig zu verhalten. Doch dann hatte Rizzo an einem Kiosk an der Piazza Matteotti von dem Mord an einer Deutschen im Guarini Hotel gehört. Er hatte die lokale Presse studiert, die sich aber nur sehr zurückhaltend zu dem Vorfall äußerte. Immerhin hatte er herausgefunden, dass es sich bei der Ermordeten wohl um Annegret Dreyling handelte, die Polizei jedoch noch niemanden verhaftet hatte. Der Begleiter der deutschen Touristin war seit dem Mord angeblich spurlos verschwunden.

»Wie … ist sie gestorben?«, fragte Nowak. Seine Stimme klang durch den Stoff von Caterinas Rock gedämpft.

»Sie wurde … ihr wurde … die Kehle durchgeschnitten.«

»Was? Wie einem Tier?« Die Vorstellung, dass sie so ermordet worden war, erschien ihm entsetzlicher als alles. Barbarisch, grausam – und Annegret hatte doch kein Blut sehen können. Er konnte den Schmerz, das ungläubige Entsetzen, wenn geschliffener Stahl durch Haut, Sehnen und Gefäße schneidet, fast spüren. Wie war sie gestorben? Verblutet? Erstickt? Alles in ihm krampfte sich zusammen.

»Ich kann es nicht ändern, Matthias.«

»Und keiner hat etwas gemerkt? Keiner hat was gehört in diesem piekfeinen Hotel?«

»Wenn einem die Kehle durchgeschnitten wird, kann man nicht mehr schreien.«

Es war eine dieser typischen Bemerkungen seiner Frau, nüchtern und irgendwie brutal, auch wenn sie es wohl gar nicht so meinte. Matthias spürte den selbstzerstörerischen Drang, immer weiterzufragen, auch wenn der Schmerz ihn zu überwältigen drohte. »Und wann ist es passiert?«

»Am Sonntagabend. Ziemlich spät, heißt es.«

»Da war ich in Rom im Restaurant La Rampa«, murmelte Nowak. Bei der Erinnerung an das üppige, mehrgängige Abendessen, das er zu diesem Zeitpunkt ahnungslos zu sich genommen hatte, schüttelte es ihn im Nachhinein vor Ekel.

»Dann hast du ja ein Alibi«, hörte er Caterina sagen. Klang sie … zufrieden?

»Weiß die Polizei schon, wer es war? Es war doch nicht Berry, dieser Idiot?«, fragte er verwirrt.

»Es ist nicht ganz unwahrscheinlich, oder? Ich nehme an, Bernhard Löwgen, dein lieber, netter Berry, ist mit ziemlicher Sicherheit Annegrets Mörder. Er ist abgehauen, das sagt doch schon alles, oder?«

»Das glaube ich nicht«, erwiderte Nowak. »Ich will, dass der wahre Mörder bestraft wird. Was ist, wenn sie ihn nicht finden?«

»Sie werden ihn finden.«

»Ich muss eine Aussage machen.«

»Nicht jetzt, wo wir fast … fertig sind. Noch weiß niemand, dass eine Verbindung zwischen uns und Annegret bestanden hat.«

»Meine Schwester ist mir wichtiger. Ich will, dass sie ihren Mörder finden! Ich will, dass er leidet, so wie sie gelitten hat.«

Caterina seufzte. »Sie werden ihn finden, glaub mir. Aber wir müssen das Richtige tun. Lass uns nachher in Ruhe darüber reden …«

»Es gibt nichts zu bereden.«

»Ich glaube, mein Onkel sieht das anders …«

Ratatatatat! Das Geräusch des hinunterfallenden Rollladens vor der Schaufensterfassade klang wie die Salve eines Maschinengewehrs. Jedenfalls dann, wenn man sich in einem Zustand permanenter Panik befindet, dachte Bernhard Löwgen. Perugias Vorstadt war bereit für die hereinbrechende Nacht. Nur er war es nicht. Solange es hell gewesen war, hatte er sich einreden können, dass er schon noch einen annehmbaren Schlafplatz finden würde. Doch nun, im fahlen Licht vereinzelter Straßenlaternen, machte ihm die Aussicht darauf, irgendwo hier draußen in einer dunklen Ecke allein nächtigen zu müssen, Angst. Die letzten zwei Nächte hatte er in einem privaten Fremdenzimmer bei einer alten Italienerin geschlafen. Sie hatte ihm keine Fragen gestellt und es vermieden, ihm in die Augen zu sehen. Aber als er das Geld auf den Tisch gelegt hatte, waren ihre knotigen Hände hervorgeschossen, hatten die Scheine gegriffen und in den Falten ihres schwarzen Kleides verschwinden lassen, während sie ihm einen wachsamen Blick zugeworfen hatte. Dann hatte sie mit dem Kopf in Richtung der steilen Stiege gedeutet, die zu dem Zimmer führte. Doch selbst die dreißig Euro für ein durchgelegenes und trotz der sommerlichen Temperaturen klammes Bett für die Nacht konnte er sich nicht mehr leisten. Auch war ihm die Frau zunehmend misstrauisch vorgekommen. Immerhin hatte er gestern noch daran gedacht, sich an dem Spiegel über dem Waschbecken in seinem Zimmer seine auffälligen rötlichen Locken abzuschneiden und die Stoppel schwarz zu färben. »Poly Man, keiner merkt’s«, hatte er mit Galgenhumor deklamiert. Er sah nicht mehr aus wie Bernhard Löwgen, sondern wie ein verwahrloster Penner mit Rucksack und Ringen unter den Augen. Umso besser, denn er wollte ja weder erkannt noch gefunden werden.

Hinter einem Mehrfamilienhaus entdeckte er einen offenen Schuppen, in dem er sich vielleicht für ein paar Stunden verkriechen konnte? Weiter ins Stadtzentrum zu gehen oder in einem der Parks zu übernachten, traute er sich nicht. Von einem Kinderspielplatz war er schon verscheucht worden, aber inzwischen war er so müde, dass auch seine Medikamente den dringend notwendigen Schlaf nicht mehr lange hinauszögern konnten. Er grinste freudlos, als er an die ihm von seinen Ärzten empfohlene Schlafhygiene dachte. Regelmäßig sollte er schlafen, nachts mindestens von zehn bis sieben und mit drei zwanzigminütigen Schlafpausen am Tag. Heute hatte er tagsüber nur zwei kurze Schlafpausen auf einer Bank an einem kleinen Brunnen eingelegt. Lange würde er so nicht mehr durchhalten.

Er wartete ab, bis ein einsamer, eine abendliche Zigarette rauchender Fußgänger vorbeigegangen war, und tastete sich dann vor in den Hinterhof. Ohne Straßenbeleuchtung und das Licht der Reklametafeln war es hier vollkommen finster. Er konnte gerade noch erkennen, dass der Schuppen ein aus alten Holzbrettern und Wellblech zusammengeschusterter Verschlag war. Wahrscheinlich wurde er zum Unterstellen von Fahrrädern oder Gartengeräten genutzt. Vielleicht stand dort auch eine alte Gartenliege, aber er würde sich auch auf den nackten Boden legen … Die Füße taten ihm so weh, als liefe er auf den bloß liegenden Fußknochen herum. Er hörte ein leises Klirren, das ihn irritierte. Ein tiefes Grollen folgte, das klang wie ein fernes Gewitter. Bevor er wusste, was er da vernommen hatte, und darauf reagieren konnte, sprang aus der Finsternis des Schuppens etwas auf ihn zu. Löwgen taumelte erschrocken zurück. Lautes Gebell machte ihm unmissverständlich klar, dass er einen Hund aufgescheucht hatte, der sich in die Kette warf, mit der er Gott sei Dank angebunden war. Bernhard Löwgen stolperte rückwärts und fiel; er zog entsetzt die Füße an, weil er meinte, den feuchten, unangenehmen Atem des Hundes an seinem Bein zu spüren. Er kroch auf dem Hosenboden rückwärts, bis er sich außerhalb des Gefahrenbereichs wähnte. Im Haus flammte ein Scheinwerfer auf, das Anschlagen des Hundes hatte offenbar die Bewohner alarmiert. Er blinzelte wie ein vom Licht gebanntes Tier, rappelte sich hoch und lief zurück auf die Straße.

Den Laufschritt hielt er nicht lange durch. Er war noch nie ein guter Sportler gewesen, und die letzten Tage auf der Straße hatten ihn zusätzlich geschwächt. Nach Luft japsend, hielt er an einer Bushaltestelle an und ließ sich auf einen der Plastiksitze fallen, die man in dem Häuschen für wartende Fahrgäste installiert hatte. Ein paar Minuten nur sitzen, bevor er weitergehen musste … Er war unbeschreiblich müde. Wer mich hier sitzen sieht, denkt bestimmt, ich hätte nur den letzten Bus verpasst., sagte sich Löwgen. Er nahm seinen Rucksack ab, stellte ihn zwischen seine Knie, lehnte sich an die gläserne Rückwand des Häuschens und schloss die Augen. Seine Lider schienen sich sofort auf seinen brennenden Augäpfeln festzusaugen, und er driftete ab in einen unruhigen Schlaf.

Dann, eine kurze Weile später, wusste er noch im Traum, dass er nicht mehr allein war. Er spürte, wie etwas seine Hand berührte, schloss die Finger um den Riemen des Rucksacks und presste die Knie zusammen. Bernhard Löwgen spürte Gefahr, doch so sehr er es auch versuchte, er wurde nicht richtig wach. Vielleicht erweckte er ja den Anschein, betrunken zu sein, und man ließ ihn in Ruhe?

Löwgen blinzelte mühsam, als jemand an seiner Schulter rüttelte. »Hey«, protestierte er und versuchte, sich aufzurichten, wurde jedoch mit einem Knuff auf den harten Sitz zurückgestoßen. Das machte ihn etwas wacher, und er sah, dass ihm drei Jugendliche gegenüberstanden. Ihre schlanken Silhouetten ließen jeden Gedanken an Flucht unsinnig erscheinen. Sie sahen drahtig und fit aus, sie waren zu dritt – und er allein. Er hörte, wie sie in schnellem, derb klingenden Italienisch miteinander sprachen. Einer von ihnen beugte sich zu ihm hinunter, sodass er kalten Zigarettenrauch und Haarpomade riechen konnte, und redete auf ihn ein. Der linke Schneidezahn des jungen Mannes war braun verfärbt. Löwgen war zu benommen; er reagierte nicht schnell genug, als eine Hand vorschnellte und den Rucksack zwischen seinen Beinen wegriss.

»Nein!« Er kam schwankend auf die Füße, um sich sein Eigentum zurückzuholen, doch einer der drei trat ihm vors Schienbein, während sich der Größte den Rucksack über die Schulter warf. Dann deutete er auf Löwgens Füße. Zu Bernhards Entsetzen hielten ihn zwei der jungen Männer fest, der dritte zog ihm die Schuhe von den Füßen. Sie lachten dabei, und der Kleine mit dem faulen Zahn schleuderte die Schuhe die Böschung neben der Bushaltestelle hinunter. Dann zogen sie ohne sichtbare Eile mit ihrer Beute davon. Löwgen saß wie versteinert da. Jetzt besaß er nichts mehr, außer der Kleidung, die er trug, einem zerknitterten Zwanzigeuroschein und seinen grotesken Erinnerungen. Er war nur froh, dass er die Aufnahmen aus dem Hotelzimmer auf einem USB-Stick gespeichert und in Sicherheit gebracht hatte. Ja, er hatte sie danach von seinem Rechner gelöscht, denn der Gedanke daran, dass irgendwer Fremdes je einen Blick darauf werfen könnte, war ihm unerträglich gewesen.

Diese verfluchte Kamera! Hätte er nur die Finger davon gelassen! Doch nach der gelungenen Aktion in Paolo Sassones Haus, wo er den Zahlencode der Alarmanlage mithilfe der Minikamera, mit dem Nadelöhrobjektiv herausgefunden hatte, war die Versuchung, die Kamera noch einmal zu benutzen, zu groß gewesen. Nur zu Annegrets Schutz, hatte er sich eingeredet, denn sie fühlte sich in Perugia immer noch verfolgt, nur zur Kontrolle …

Was danach geschehen war, war im Nachhinein der blanke Horror gewesen. Die Erinnerung an die Aufnahmen war noch so präsent, dass Bernhard Löwgen die Hitze in seinem Gesicht spürte, wenn er nur daran dachte. Es war abstoßend gewesen, aber nicht nur … Am grausamsten war die Erkenntnis, dass ihn die Aufnahmen, die er heimlich gemacht hatte, nicht nur schockiert, sondern auch erregt hatten.

In derselben Nacht träumte Pia von endlosen Zimmerfluchten und Gängen im Hotel Guarini Palace. Gabler verfolgte sie mit einem überdimensionalen Kugelschreiber. Sein Gesicht verwandelte sich in eine starre Maske; er trieb sie immer tiefer in die Katakomben eines alten Hotels, bis sie in einem dunklen Kellerraum landete und eine Tür hinter ihr ins Schloss fiel. Pia wusste, sie war hier gefangen. Ihr Kopf stieß im Dunkeln gegen etwas Raues … eine Schlinge, die von der Decke baumelte. Sie versuchte zu schreien, brachte aber keine Ton heraus.

Desorientiert und mit trockenen Gaumen wachte Pia auf. Der Traum, so abstrus er ihr im Wachzustand auch erschien, hatte ein beklemmendes Gefühl hinterlassen. Sie sah auf ihren Wecker neben dem Bett. Es war fünf Minuten nach zwei, noch drei Stunden bis zum Sonnenaufgang. Sie musste an Frank Reuter, einen ehemaligen Kosovo-Soldaten denken, mit dem sie während der Ermittlungen in Kirchhagen gesprochen hatte. Was hatte er über das Schlafen und das Nicht-schlafen-Können gesagt? Erst wenn der Morgen graut und die ersten Pendler am Haus vorbeifahren, bin ich beruhigt und finde ein wenig Schlaf …

So lange wollte sie nicht hier liegen und ihrem klopfenden Herzen lauschen! Dann merkte sie, dass es gar nicht ihr Herzschlag war, dieses rhythmische Klopfen, sondern ein Geräusch, das aus der Wohnung unter ihr drang. Das Haus im Gängeviertel war alt und nicht sehr solide gebaut. Man kam nicht umhin, nachts, wenn es rundherum ruhig war, die Geräusche aus den anderen Wohnungen zu hören. Andrej Sergjewitsch Marojoff, der unter ihr wohnte, hatte wohl wieder eine neue Eroberung gemacht. Die beiden in der Wohnung unter ihr waren so beschäftigt, dass es sie nicht interessierte, dass das Kopfteil des Bettes fortwährend gegen die Zimmerwand schlug. Pia zog sich das Kopfkissen über beide Ohren, aber das nützte nichts.

Sie kannte Andrej Sergjewitsch nicht sonderlich gut. Er war viel unterwegs, manchmal mehrere Wochen am Stück, und ihr Kontakt beschränkte sich auf gelegentliche Absprachen, wenn Pia seine Katze während der Zeit seiner Abwesenheit versorgte. Dafür wurde sie ab und zu mit einer Flasche echt russischen Wodkas entlohnt. Wenn Andrej mal zu Hause war, dann war er nur selten allein. Der blonde Russe schien ein Faible für dunkelhaarige, glutäugige Frauen zu haben, wo immer er sie hier in Lübeck auch in so großer Anzahl auftreiben mochte …

Nun ertönte durch Dielen, Balken und eine Schicht aus Stroh und Gips auch noch vernehmliches Stöhnen. Pia stand auf, ging ins Wohnzimmer und riss das Atelierfenster auf. Die Nachtluft war feucht und kühl, die Türme des Doms ragten hinter einem Flickenteppich von Dächern beständig und still in die Nacht. Der Himmel über Lübeck war gar nicht schwarz, sondern erschien Pia farbig-grau, so wie die Farbe, die das Wasser annahm, in dem sie beim Malen ihre Pinsel auswusch. Sie umfasste fröstelnd ihre Oberarme. Es wäre schön, wenn Hinnerk jetzt da wäre. Was er wohl gerade machte? Vielleicht arbeitet er noch, war mitten in einem Rettungseinsatz? Oder schlief er längst in seinem Bett? Oder in einem anderen?

5. Kapitel

Pia erwartete nicht, dass eine Reaktion erfolgen würde, als sie mehrmals kräftig auf den Klingelknopf der Dreyling’sehen Wohnung drückte. Es war noch früh am Vormittag, das gepflegte Mehrfamilienhaus direkt am Lübecker Stadtpark schien leer und verlassen zu sein. Als nach einer kurzen Wartezeit der Türsummer ertönte, stemmte sie sich leicht perplex gegen die Haustür und stieß sie auf. Zumindest hätte sie in so einem Haus eine Befragung zu ihrer Person über die Gegensprechanlage erwartet. Sie trat in das schummrige Treppenhaus, die Haustür schnappte hinter ihr ins Schloss. Einen Moment lang war es still. Pia roch künstliches Zitronenaroma, das wohl von einem erst vor Kurzem eingesetzten Putzmittel herrührte. Sie fragte sich, in welches Stockwerk sie steigen sollte, als eine Frauenstimme zu ihr herunterrief: »Annegret?«

Was sollte sie auf diese bestimmte, aber auch hoffnungsvolle Frage antworten, ohne gleich mit dem Begriff Kriminalpolizei ins Haus zu fallen? Sie hörte eilige Schritte, und eine Frau tauchte auf dem oberen Treppenabsatz auf. Sie war schätzungsweise Ende fünfzig, trug ein gelbes Kostüm, und ihr Haar war in jenem künstlichen Blondton gefärbt, für den ein renommierter Friseur einem glatt mehrere Hunderter abnahm.

»Ach, ich dachte, es wäre meine Schwiegertochter«, sagte die Frau und betrachtete Pia irritiert.

Pia stellte sich vor. Um etwaige Zweifel im Vorfeld auszuräumen, zog sie ihre Dienstmarke hervor. »Ich wollte zu den Dreylings. Sind Sie mit Annegret Dreyling verwandt?«, erkundigte sie sich.

»Ich bin Regina von Saupe-Dreyling, doch Dreyling reicht aus. Mein Sohn Ole ist mit Annegret verheiratet, seit ein paar Wochen erst. Aber es ist niemand da. Sie sind beide verreist. Ich sehe nur in ihrer Wohnung nach dem Rechten.«

»Können wir reingehen? Ich muss mit Ihnen reden.«

»Oh. Natürlich …« Sie war etwas blasser geworden, zeigte ansonsten aber keinerlei Anzeichen von Angst oder Schwäche.

Die Wohnung, in die Regina Dreyling Pia führte, war hell und geschmackvoll eingerichtet, doch es fehlte etwas. Als Ha im Wohnzimmer Platz genommen hatte, wurde ihr bewusst, dass die gerahmten Kunstdrucke an den Wänden dieselben Motive zeigten, wie ihr Zahnarzt sie in seiner Praxis für Flur und Wartezimmer ausgesucht hatte. Pia konnte nichts entdecken, was auf die Persönlichkeiten der hier wohnenden Menschen schließen ließ. Frau Dreyling forderte Pia mit einer beiläufigen Geste auf, Platz zu nehmen, und fegte, bevor sie sich selbst setzte, ein paar unsichtbare Krümel von der Sitzfläche des Sessels. Sie schlug die Beine übereinander und starrte die Kommissarin mit einer Mischung aus Konzentration und Ungeduld an.

»Frau Dreyling, wir sind von den italienischen Behörden über einen Vorfall im Hotel Guarini Palace in Perugia informiert worden. Es geht um eine Frau, die dort unter dem Namen Annegret Dreyling gewohnt hat. Sie hat als Heimatadresse diese Adresse hier angegeben …« Pia zögerte einen Moment, um ein bestätigendes Nicken oder auch das Gegenteil davon abzuwarten. Als nichts geschah, fuhr sie fort: »Die Frau ist tot in ihrem Hotelzimmer aufgefunden worden. Sie ist höchstwahrscheinlich ermordet worden.«

»Tot … Annegret ist tot?«, fragte Regina Dreyling.

»Die Tote ist noch nicht eindeutig identifiziert worden. Bevor das nicht geschehen ist, steht noch nichts fest. Ist ihr Sohn ebenfalls in Italien?«

»Ole? Nein! Er ist in São Paulo – geschäftlich.«

Pia runzelte die Stirn. »Wann kann er denn wieder hier sein? In Anbetracht der Tatsache, dass seine Frau wahrscheinlich ermordet wurde …«

»Ein Mord! Ich kann das gar nicht glauben. Und meinen Sohn kurzfristig herzubestellen wird schwierig werden. Oles Anwesenheit in São Paulo ist gerade jetzt ungeheuer wichtig, aber in diesem Fall … Was für ein Chaos! Ich hatte ihn gewarnt, dass die Eheschließung ihm nichts als Scherereien einbringen würde, doch dass es so rasch geht …«

»Frau Dreyling, die Tote muss schnellstmöglich identifiziert werden. Geben Sie mir bitte die derzeitige Adresse Ihres Sohnes, damit er seinen Rückflug organisieren kann.«

»Ich habe sie nicht im Kopf. Und ich möchte meinen Sohn auch lieber selbst über das Vorgefallene informieren. Die Adresse lasse ich Ihnen aber noch zukommen.«

»Und ich benötige auch die Namen und Adressen von Annegret Dreylings Angehörigen.«

»Das ist noch schwieriger. Ihr Mädchenname ist Nowak, Annegret Nowak.« Pia ließ sich den Nachnamen buchstabieren und notierte ihn. Frau Dreyling spielte mit einem ihrer Brillantringe, drehte ihn hin und her, zog ihn ab und steckte ihn wieder auf.

»Wo wohnt die Familie Ihrer Schwiegertochter? Auch da benötige ich eine Adresse, Frau Dreyling.«

»Irgendwo in Lübeck. Annegret stammt zumindest auch aus Lübeck. Wo sie gewohnt hat, bevor sie mit meinem Sohn hier eingezogen ist, weiß ich nicht. Ihr Bruder ist übrigens Matthias Nowak – der Nowak, der vorletztes Jahr wegen Betrugs und Steuerhinterziehung in der Presse war … Sie haben diese unangenehme Geschichte vielleicht verfolgt? Dann wissen Sie auch, warum wir den Kontakt zu Annegrets Familie nicht unbedingt forciert haben.«

»Nowak? Ich erinnere mich nicht mehr genau«, sagte Pia. Sie hatte zwar den Namen schon einmal im Zusammenhang mit einem Betrugsfall gehört, wollte aber gern Regina Dreylings Einstellung dazu erfahren.

»Annegrets Bruder, Matthias Nowak, wurde zu einer Freiheitsstrafe von achtzehn Monaten ohne Bewährung verurteilt. Da muss sich einer schon ganz schön was zuschulden kommen lassen, nicht wahr? Das Unternehmen, um das es dabei ging, hieß ›Safety-now‹. Ausgerechnet eine Firma, die sich mit Sicherheitstechnik befasst hat! So kann man gutgläubige Leute auch hinters Licht führen, nicht wahr? Herr Nowak hat seine Haftstrafe zwar abgesessen, aber dass er kurz darauf auf der Hochzeitsfeier meines Sohnes aufgetaucht ist, fand ich mehr als unpassend.«

»Ihr Sohn hat also die Schwester von Matthias Nowak geheiratet …«, resümierte Pia.

»Ja. Der Kontakt kam sogar über den Bruder zustande. Sie waren zusammen auf einer Schule, mein Sohn und Matthias Nowak.«

»Ach so.« Pia erinnerte sich jetzt wieder an ein paar Einzelheiten. Im Betrugsdezernat konnte man ihr sicherlich noch mehr über den Fall Nowak erzählen. »Wissen Sie, wie die Eltern Ihrer Schwiegertochter mit vollständigem Namen heißen?«, hakte sie nach einer kleinen Pause nach.

Frau Dreyling schüttelte den Kopf. »Nein, wirklich nicht. Sie wurden mir nicht vorgestellt, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

Pias Blick fiel auf die Schrankwand, in der nur unpersönlicher Kleinkram stand. Das Umfeld erinnerte sie an die Einrichtung von Musterhäusern, wie sie sie als Jugendliche mit ihren Eltern besichtigt hatte. Geschmack und Stil auf den kleinsten gemeinsamen Nenner gebracht. Aber vielleicht waren die Gemeinsamkeiten des jungen Paares, Ole Dreyling und Annegret Dreyling, geborene Nowak, tatsächlich nicht der Rede wert. »Ich brauche für die weiterführenden Ermittlungen ein Foto Ihrer Schwiegertochter. Besitzen Sie ein aktuelles Porträtfoto von Annegret Dreyling?«

»Bei den Hochzeitsbildern ist bestimmt ein brauchbares von ihr dabei«, antwortete Regina Dreyling. »Den Fotografen haben wir auf Empfehlung eines Geschäftspartners engagiert. Ich werde Ihnen ein Foto zukommen lassen, zusammen mit der Adresse meines Sohnes. Wo soll ich es hinschicken?«

Pia übergab ihre Karte. »Das war’s von meiner Seite aus fürs Erste«, erklärte sie und erhob sich.

Auf dem Weg zur Tür fasste sich Regina Dreyling plötzlich an den Kopf. »Ich weiß jetzt wieder, wie die Mutter meiner Schwiegertochter heißt«, sagte sie. »Bianca Nowak. Bianca, wie eine meiner Cousinen von der Hildebrandt’schen Seite der Familie. Aber damit, dass Sie Annegrets rechtmäßigen Vater ausfindig machen, rechnen Sie mal lieber nicht.«

Auf der Rückfahrt ins Kommissariat sortierte Pia die neuen Fakten. Annegrets Mutter sollte mit den Angaben, die sie nun hatte, recht einfach aufzufinden sein. Ebenso der Bruder, Matthias Nowak, über den eine Kriminalakte existieren musste. Und der in Südamerika befindliche Ehemann, Ole Dreyling, dessen Adresse sie kurzfristig erhalten sollte, würde ebenfalls kein großes Problem darstellen. Merkwürdig, dass die beiden Jungverheirateten so kurz nach der Hochzeit getrennte Wege gegangen waren! Daran, dass sich Regina Dreylings Angaben als zutreffend erweisen würden, zweifelte Pia nicht. Und obwohl sie nicht danach gefragt hatte, war sie sich ziemlich sicher, gerade mit einem Mitglied der Dreylings gesprochen zu haben. Das würde Gabler einiges Kopfzerbrechen bereiten.

Pia fand Bianca Nowaks Namen, Rufnummer und Adresse im Telefonbuch. Sie wählte die angegebene Nummer und wartete. Es klingelte sechs Mal, bevor ein gedehntes »Jaaa?« aus dem Hörer an ihr Ohr drang.

»Pia Korittki von der Kriminalpolizei Lübeck. Spreche ich mit Bianca Nowak?«

»Jaaa …« Die Frau war entweder mit irgendetwas zugedröhnt, oder Pia hatte sie gerade aus dem Tiefschlaf gerissen.

»Frau Nowak, ich muss mich mit Ihnen unterhalten. Kann ich zu einem Gespräch bei Ihnen vorbeikommen?«

Schnaufende Atemgeräusche erklangen. Dann folgte ein desorientiertes »Hä? Was? Worum geht es eigentlich?«.

»Das würde ich gern persönlich mit Ihnen besprechen.«

»Ach so. Ich weiß nicht. Es passt nicht besonders gut, wissen Sie …«

»Es ist wichtig, Frau Nowak. Ist zwölf Uhr okay?«

»Aber … das ist ja gleich, Frau … Nein, das geht gar nicht … Können Sie auch heute Abend um sechs?«

»Es ist wirklich dringend, Frau Nowak. Ist es Ihnen nicht früher möglich?«

»Ah … Na gut, vier Uhr, aber eher nicht. Wissen Sie denn überhaupt, wo ich wohne?«

Pia nannte die Adresse, was mit einem tiefen Seufzer beantwortet wurde. »Also heute um vier Uhr bei Ihnen zu Hause. Auf Wiedersehen, Frau Nowak.« Die Frau hängte grußlos ein. Direkt nachdem auch Pia aufgelegt hatte, klingelte ihr Telefon.

Auf dem Display erkannte sie die Nummer der Ratzeburger Kripo. Das ging ja schnell.

»Herzlichen Glückwunsch«, sagte ein Kollege, der sich als Walther Hartlieb vorstellte. »Was Ihre Anfrage nach diesem Bernhard Löwgen angeht, habe ich eine gute und eine schlechte Neuigkeit für Sie!«

»Ich möchte grundsätzlich immer zuerst die schlechte Neuigkeit hören«, sagte Pia und bereitete sich auf eine Hiobsbotschaft wie beispielsweise Löwgens plötzliches Ableben vor.

»Also, dieser Bernhard Löwgen: Zunächst hatten wir bis auf seine Adresse gar nichts über ihn. Wie es aussieht, ein braver, unauffälliger Bürger mit einwandfreiem Führungszeugnis.«

»Ah ja. Ist das denn jetzt die gute oder die schlechte Neuigkeit?«, fragte Pia, die keine Ratespiele mochte.

»Weder – noch. Ich habe heute Vormittag einen Streifenwagen zu Löwgens Wohnung geschickt, um nachzusehen, ob er vielleicht doch zu Hause ist. Es sind schon unwahrscheinliche Dinge vorgekommen … Er wohnt in Duvensee in der oberen Wohnung eines Zweifamilienhauses, zur Untermiete. Es handelt sich dabei um eines dieser typischen roten Klinkerhäuschen mit Satteldach und riesigem Garten, damals noch für die Selbstversorgung mit Gemüse und Obst gedacht …«

»Ich kann es mir vorstellen«, warf Pia ungeduldig ein.

»Nicht wahr? Heute macht sich ja kaum noch jemand die Mühe, selbst etwas anzubauen. Die Lebensmittel, Gemüse, Milch und Eier, alles viel zu billig, denke ich mir. So auch hier: Das Grundstück ist verwahrlost, allenfalls dazu da, einen Hund rauszulassen.«

»Ja …«

»Bei Löwgen reagierte keiner auf das Klingeln der Kollegen.

Es standen auch keine Fahrzeuge auf dem Grundstück. Wenn man da draußen wohnt, braucht man ein Auto, verstehen Sie? Der Bus fahrt nur noch zwei Mal am Tag …«

»Ich verstehe.«

»Nicht wahr? Es bestand also nicht viel Hoffnung, überhaupt jemanden dort anzutreffen. Doch als die Kollegen dann im Erdgeschoss klingelten …«

»Jetzt kommt die gute Nachricht«, vermutete Pia.

»Richtig. Wir haben mit der Frau gesprochen, der das Haus gehört und die die obere Wohnung an Löwgen vermietet hat. Sie heißt Esther Winkler.«

»Und die konnte den Kollegen etwas über Bernhard Löwgens Aufenthaltsort sagen?«

»Er ist verreist, mehr wusste sie nicht.«

Und das ist dann wohl die schlechte Nachricht, dachte Pia und legte ihre Füße möglichst geräuschlos auf die Schreibtischplatte.

»Sie wusste aber etwas anderes«, sagte Hartlieb.

»Und zwar?«

»Frau Winkler hat uns erzählt, dass sie für Löwgen die Post aus dem Briefkasten nimmt. Sie lüftet auch während seiner Abwesenheit und füttert seine Fische. Nun war sie froh, dass wir gekommen sind und nach Bernhard Löwgen gefragt haben, denn sie ist felsenfest davon überzeugt, dass während seiner Abwesenheit jemand in seiner Wohnung war.«

»Woran hat sie das gemerkt?« Pia nahm die Füße wieder herunter und richtete sich in ihrem Stuhl auf.

Walther Hartlieb am anderen Ende der Leitung räusperte sich. »Sie sagt, es roch auf einmal anders in der Wohnung. Nach einem Parfüm – sie konnte sogar den Namen nennen.«

»Fehlte irgendetwas? Gab es sonstige Anzeichen für einen Einbruch?«

»Etwas scheint seither nicht mehr an seinem Platz zu liegen.«

»Das ist ziemlich vage …«

»Nicht wahr? Außerdem soll an dem Tag, als jemand in Löwgens Wohnung eingedrungen ist, eine Freundin von Löwgen bei Frau Winkler geklingelt und nach einem Päckchen für Löwgen gefragt haben, das aus Italien eingetroffen sein sollte.«

»Gab es ein solches Päckchen? Kann Frau Winkler sagen, wer die Frau war? Haben Sie eine Beschreibung von ihr?«

»Nein. Nicht in unserem Sinne. Und angeblich war sowieso kein Päckchen für Löwgen angekommen. Nur ein paar dünne Briefe in Standardformat wie Rechnungen und die üblichen Reklamezettel. Frau Winkler war nach dem Vorfall beunruhigt, konnte sich aber nicht entschließen, sofort die Polizei zu verständigen.«

»Ich würde gern selbst mit Frau Winkler sprechen«, erwiderte Pia, die inzwischen unruhig mit ihrem Stuhl hin und her rollte.

»Wir können ihr zusammen einen Besuch abstatten, den Termin klemme ich noch irgendwo dazwischen«, schlug Hartlieb bereitwillig vor.

»Ich komme morgen gegen zehn Uhr zu Ihnen ins Präsidium, und wir fahren zusammen zu Löwgens Haus. Ist das okay?«

»Moment, ich schau nach … Ja, das geht klar.«

»Bis morgen, dann.«

»Eine Sache noch. Wegen der Personenbeschreibung …«, wandte Hartlieb mit einer leichten Verzögerung ein.

»Ja?«

»Die Beschreibung wird anders ausfallen, als Sie es erwarten.«

»Ich habe keine spezielle Erwartung.«

»Esther Winkler wird uns nicht sagen können, wie die Frau aussah.«

»Ach ja?«

»Frau Winkler ist blind.«

6. Kapitel

Vor der kleinen Landpartie in Richtung Ratzeburg am nächsten Morgen stand noch das Gespräch mit Bianca Nowak an. Pia versuchte, sich innerlich darauf einzustellen, wieder die Nachricht vom mutmaßlichen Tod Annegret Dreylings überbringen zu müssen. Solche Aufgaben waren immer nervenaufreibend, manchmal laugten sie Pia emotional regelrecht aus. Und dieses Mal ging es darum, einer Mutter die Nachricht vom mutmaßlichen Tod ihres Kindes mitzuteilen, was dem Ganzen eine zusätzliche Brisanz verlieh. Wichtig war, hatte ihr Ausbilder ihr damals eingetrichtert, niemals zu großes Mitgefühl oder gar Schuldgefühle dem Angehörigen gegenüber zu entwickeln. Wenn man damit anfing, konnte man bei der Polizei gleich einpacken. Übertriebenes Mitgefühl schadete einem selbst und nutzte niemandem. »Du bist nur die Projektionsfläche und niemals persönlich gemeint, wenn du angeklagt oder angegriffen wirst«, rief sie sich in Erinnerung. Eine letzte Unsicherheit blieb bei aller Theorie vor einem solchen Termin trotzdem bestehen.

Pia fuhr die Geniner Straße hinunter und hielt sich dann rechts in Richtung des Stadtteils Buntekuh, während sie sich fragte, wie das Gespräch mit Annegret Dreylings Mutter verlaufen und was für einem Menschen sie wohl gleich gegenüberstehen würde. Der Himmel war bedeckt, und der feine Sprühregen, der den ganzen Tag über fast unablässig niedergegangen war, hatte Asphalt, Plattenwege und die Fassaden der Hochhäuser dunkel gefärbt. Pia stellte ihren Wagen direkt an der Straße unter ein paar ums Überleben kämpfenden Bäumen ab. Auf dem Weg zu der angegebenen Hausnummer kam sie an einer mit Moos bewachsenen Zufahrt vorbei, die in ein tiefschwarzes Viereck mündete, das zu einem unterirdischen Parkdeck führte. Die Eingangstür des Hauses, auf das Pia nun zusteuerte, war in einem optimistischen Gelb gestrichen und stellte zusammen mit den grünen Glascontainern und roten Zufahrtssperren die einzigen Farbtupfer in der näheren Umgebung dar. Pia suchte ein paar Minuten auf der Tafel mit den Namensschildern, bis sie die richtige Klingel gefunden hatte.

Die Tür sprang summend auf, und Pia betrat eine leere Eingangshalle. Sie fuhr im Fahrstuhl in den sechsten Stock und klingelte nochmals, dieses Mal an der Wohnungstür, die jemand mit geschmackvollen Aufklebern mit rammelnden Playboy-Häschen verziert hatte. Es dauerte ein paar Sekunden, bis auf ihr erneutes Läuten eine Reaktion erfolgte. Zeit genug, ein Stillleben auf dem Treppenabsatz zu betrachten, das aus mehreren Kartons, einem wackeligen Schuhregal und einer verdorrten Yuccapalme bestand.

»Mach endlich auf, Andi, das sind die Bullen!«, hörte sie eine Frauenstimme rufen. Die Antwort konnte Pia nicht verstehen, aber kurz darauf wurde die Tür aufgerissen, und sie stand einem muskulösen Mann in Netzhemd und Armeehose gegenüber. Er musterte sie mit großen Augen und trat dann wortlos zur Seite. Pia glaubte beim Eintreten einen Moment lang, das Testosteron, das er verströmte, riechen zu können. Sie kam nicht mehr dazu, sich ihm vorzustellen, denn er wurde von einer Frau zur Seite gedrängt, bei der es sich höchstwahrscheinlich um Bianca Nowak handelte. Auch sie beäugte Pia von oben bis unten.

»Ihr von der Polizei werdet auch immer jünger, genau wie die Ärzte im Krankenhaus«, sagte sie unzufrieden und reichte Pia die Hand.

»Frau Nowak? Pia Korittki von der Kripo Lübeck. Wir haben vorhin miteinander telefoniert.«

»Genau, genau, Sie haben mich aus dem Bett geklingelt. Na, was soll’s! Geht’s zügig, oder müssen wir uns irgendwo hinsetzen?«

»Wir sollten uns setzen«, antwortete Pia und ließ sich von Bianca Nowak ins Wohnzimmer führen. Während sie hinter der Frau herging, betrachtete sie die extrem schlanke, fast dürre Figur Bianca Nowaks, deren Taille von einem breiten Lackgürtel betont wurde. Ein graues T-Shirt mit sehr weitem Halsausschnitt ließ knochige Schulterblätter sehen, und als sie sich nun umdrehte, zeichneten sich melonengroße Brüste unter dem Stoff des Oberteils ab. Die Träger ihres BHs hatten tiefe Druckstellen auf ihren Schultern hinterlassen. Frau Nowaks Haut hatte die Art lebloser Bräune, die man sich in Sonnenstudios erwirbt, doch wegen ihrer schwarz gefärbten Haare und des dunklen Augen-Make-ups wirkte ihre Gesichtsfarbe trotzdem fahl. Die Vorhänge waren zugezogen, vielleicht um die deprimierende Aussicht auf einen grauen Julitag auszusperren. Bianca Nowak knipste eine Stehlampe an, bevor sie sich in der Sitzgruppe niederließen.

»Ich kann Ihnen nichts zu trinken anbieten. Schießen Sie einfach los. Es wird schon was Unangenehmes sein …«

Das war nicht zu widerlegen.

»Kennen Sie Annegret Nowak?«, begann Pia vorsichtig. »Sind Sie mit ihr verwandt?«

»Ach, dieses Mal ist es Annegret! Das letzte Mal, als die Polizei mich sprechen wollte, ging es um meinen Sohn Matthias. Was hat sie denn angestellt? Verweigert sie ihrem neuen Ehemann seine ehelichen Rechte?« Sie kicherte unangemessen und schüttelte dann den Kopf. »Entschuldigen Sie bitte. Aber ihre Heirat mit diesem Schnösel war doch der Witz des Jahrhunderts. Ich weiß nicht, was sie an dem findet …« Die Abneigung der Familien war also beidseitig.

»Wissen Sie, wo sich Ihre Tochter zurzeit aufhält?«

Etwas in Pias Tonfall ließ Bianca Nowak stutzig werden. »Nein, wir sind nicht so …« Sie überkreuzte Zeigefinger und Mittelfinger und hielt sie Pia hin. »Haben Sie Kinder?«

»Nein, habe ich nicht.«

»Dann schaffen Sie sich auch keine an! Am Anfang denkt man noch: Wie niedlich, ein Baby! Aber dann … Das ist alles nicht so einfach, wie es aussieht. Und verdammt teuer ist es auch.«

»Frau Nowak. Ich bin hier, weil wir von den italienischen Behörden über einen Todesfall in Perugia informiert worden sind. Eine junge Frau, die sich in einem Hotel unter dem Namen Annegret Dreyling eingecheckt hatte, ist aller Wahrscheinlichkeit nach ermordet worden.«

»Was sagen Sie da?«

Pia wiederholte ihre letzten Worte und verfolgte an Bianca Nowaks Mienenspiel, wie diese die Information langsam verarbeitete. Sie erwartete eigentlich wütendes Verneinen, die Weigerung, die schockierende Neuigkeit zu glauben, doch nach einer kurzen Weile nickte Bianca Nowak matt.

»Annegret«, murmelte sie, »sie dachte, sie hätte das große Los gezogen. Aber das Schicksal zeigt einem dann doch immer wieder die Arschkarte, nicht wahr? Nun ist sie tot? Ermordet?«

»Sie muss noch zweifelsfrei identifiziert werden, aber wir vermuten, dass es sich bei dem Opfer um Ihre Tochter Annegret Dreyling, geborene Nowak, handelt.«

»Was für ein Schwein tut denn so was?«

»Wir wissen es noch nicht, Frau Nowak. Wir brauchen zunächst einmal die Gewissheit, dass es sich bei der Ermordeten tatsächlich um Ihre Tochter handelt. Die italienische Polizei hat die Ermittlungen aufgenommen und uns dabei um Hilfe gebeten.«

Die Information darüber, dass ihre Tochter wahrscheinlich tot war, schien nur langsam in ihrer ganzen Tragweite in Bianca Nowaks Gehirn anzukommen. Sie saß wie eingefroren da, schüttelte ungläubig den Kopf und wischte sich über das Gesicht. Pia wartete ab. Ein lautes, hämmerndes Geräusch aus dem Nebenzimmer ließ beide Frauen zusammenzucken.

»Der Andi«, sagte Frau Nowak, die die plötzliche Ablenkung von den Gedanken, die sie sich zuvor gemacht hatte, offensichtlich erleichtert aufgriff, »er hat sich vor einer Woche die neue Playstation geholt. Das ist das Spiel Resistance, Fall of Man. Wenn er das spielt, ist er immer völlig weggetreten. Aber so kann er uns wenigstens nicht belauschen. Finden Sie nicht auch, dass Männer noch neugieriger sind als Frauen?«

»Das nimmt sich wohl nicht viel«, antwortete Pia, die etwas irritiert über den raschen Themenwechsel war. Sie fragte sich zudem, wie die Nachbarn den Krach ertrugen. Da es mit dem Konzentrationsvermögen ihrer Gesprächspartnerin nicht zum Besten zu stehen schien, versuchte sie, die Befragung trotz des Lärms unverzüglich fortzusetzen. »Wir versuchen, die Identifizierung mithilfe eines DNA-Vergleichs und eventuell auch unter Verwendung von Videomaterial vorzunehmen. Trauen Sie sich zu, uns gegebenenfalls dabei zu helfen und sich Bildmaterial anzusehen?«

»Ich soll nur sagen, ob sie’s ist oder nicht?«

»Genau.«

Bianca Nowak nickte und meinte nach kurzem Nachdenken: »Im Fernsehen geht das aber immer ganz anders: mit Mikroskop und so. Haben Sie das noch nicht?«

»Doch, das ist die DNA-Analyse. Das setzt jedoch voraus, dass wir Vergleichsmaterial von Ihrer Tochter bekommen.«

»Vergleichsmaterial?«

»Haare mit Haarwurzeln, Hautschuppen, Speichelreste, Blut … DNA-Spuren Ihrer Tochter aus Ihrer Wohnung zum Beispiel.«

»Oh Gott«, seufzte Bianca Nowak und wirkte zum ersten Mal betroffen. Sie tippte sich mit einem mehrfarbig lackierten Fingernagel gegen den Schneidezahn, während sie offensichtlich nachdachte. »Vergleichsmaterial? Annegret wohnt schon lange nicht mehr hier. Da müssen Sie wohl ihren neuen Ehemann fragen. Wo steckt der Kerl überhaupt?«

»Soweit wir wissen, auf Geschäftsreise in Südamerika.«

Bianca Nowak schnaubte verächtlich und machte eine obszöne Handbewegung dazu. »Geschäftsreise, so nennen die das heutzutage … Warum hat er sich nicht anständig um Annegret gekümmert?«

Pia zuckte die Schultern. Sie hasste es, immer noch mehr Fragen zu stellen, immer noch mehr Schmerz verursachen zu müssen. Allerdings schien das Reden Frau Nowak etwas zu helfen. Ihr Andi war vielleicht nicht sehr gesprächig?

»Wir wissen noch nicht, warum sich die beiden getrennt haben. Es ist eine der Fragen, denen wir nachgehen müssen. Wissen Sie, was Ihre Tochter in Italien gemacht hat und mit wem sie dort war?«

»Nee. Ist mir ein Rätsel.«

»Haben Sie schon mal den Namen Bernhard Löwgen gehört? Ein Deutscher dieses Namens soll in ihrer Begleitung gewesen sein.«

»Bernhard Löwgen … Nee, keine Ahnung. Wir hatten in den letzten Jahren kaum noch Kontakt, die Annegret und ich.«

»Was ist mit Annegrets Vater?«

»Der? Verschollen im Nirwana … Er war schon weg, als ich merkte, dass ich wieder schwanger bin.«

Pia dachte nach. »Zu wem hat Ihre Tochter noch Kontakt, von ihrem Ehemann und dessen Familie einmal abgesehen? Arbeitskollegen, Freunde, Verwandte?«

»Zu Matthias. Das ist ihr Bruder. Annegret und Matthias, das war immer so ein Kapitel für sich …«

»Weshalb?«

»Ach, Sie fragen aber auch Sachen … Das ist inzwischen alles Geschichte. Matthias ist der Ältere von meinen beiden, und er hat sich immer viel um seine kleine Schwester gekümmert. Als sie dann älter wurde, war kein Typ gut genug für die Prinzessin – diese Masche. Sie hat mir manchmal fast leidgetan … Aber dann ist Matthias in den Bau gewandert, und sie hat die Zeit genutzt, um sich seinen Freund Ole Dreyling unter den Nagel zu reißen. Ich muss schon sagen, das hätte ich ihr gar nicht zugetraut. Damit hat sie zumindest finanziell ausgesorgt. Wo der Spaß bei der Sache bleibt, ist mir allerdings ein Rätsel. Vielleicht war Annegret deshalb in Italien mit diesem anderen Mann … Bernhard, sagten Sie?«

»Bernhard Löwgen.«

»Scheiße!«

»Was ist denn?«

»Bestimmt hat der Typ sie umgebracht. Das sieht man doch ständig im Fernsehen. Es gibt haufenweise perverse Typen, die so was machen. Die haben eine sexuelle Störung oder so was!«

»Wir kennen das Motiv noch nicht, Frau Nowak. Wissen Sie, wo ich Ihren Sohn Matthias finden kann?«

»Er ist wieder raus aus dem Bau. Wahrscheinlich ist er bei seiner Frau Caterina in St. Jürgen.«

»Haben Sie die Adresse?«

»Ich war nie da. Aber warten Sie …« Sie griff in einen gläsernen Stiefel auf dem Beistelltisch und wühlte in einer Sammlung Streichholzheftchen. Mit triumphierendem Gesichtsausdruck zog sie eins heraus und reichte es Pia. »Das hat Matthias mir mal gegeben, als ich mit ’nem Typen zusammen war, der ein Auto hatte. Seine Schwiegereltern haben nämlich ’ne Autowerkstatt. Am besten, Sie fragen Caterinas Eltern, wo sich Matthias herumtreibt. Die wissen es bestimmt.«

»Danke schön.« Pia steckte das Streichholzheftchen nach einem kurzen Blick darauf in ihre Tasche. »Ich werde jetzt gehen. Haben Sie jemanden, der Ihnen in dieser schwierigen Situation beistehen kann?« Ein Klassiker, die Frage, aber in Anbetracht von Bianca Nowaks Reaktion kam sie Pia unangemessen vor. Aus dem Nebenzimmer tönte unmissverständlich der Lärm eines Maschinengewehrgefechts.

»Machen Sie sich um mich keine Sorgen. Ich komme klar. Es geht immer weiter – muss es ja.«

»Ich rufe Sie an, falls wir wegen der Identifizierung Ihre Hilfe benötigen.«

»Geht klar«, war die gleichgültige Antwort.

Pia gab Bianca Nowak ihre Karte und stand auf.

»Koriticki«, las die Nowak stockend, »ist das Griechisch?«

»Nein«, sagte Pia. »Auf Wiedersehen, Frau Nowak.«

»Warten Sie!« Bianca Nowak erhob sich und holte Pia im Flur wieder ein. »Sie sind sich doch sicher, oder?«, fragte sie und tippte Pia mit einem langen Fingernagel gegen den Oberarm.

»Dass es sich bei der Ermordeten um Ihre Tochter handelt? Nein, das sind wir nicht. Aber die Wahrscheinlichkeit ist hoch.«

»Haben Sie schon ein Bild von ihr, von Annegret?«

»Ihre Schwiegermutter will mir ein paar Hochzeitsfotos überlassen, auf denen Annegret angeblich gut zu erkennen ist.«

»Die Hochzeit! Ich war ja nicht da – hab’s irgendwie nicht auf die Reihe gekriegt. Aber so ein Foto meinte ich auch nicht. Ich meinte ein Foto der Ermordeten … um sicher zu sein.«

»Nein, das haben wir noch nicht«, antwortete Pia und schaute in die grünen, eigentlich hübschen Augen, die sie so emotionslos wie Puppenaugen fixierten. Im Nebenraum war einen Moment Ruhe eingekehrt, dann schwoll der Lärm wieder an, und ein Kanon unnatürlichen Stöhnens schallte durch die angelehnte Zimmertür.

»Andi, nicht schon wieder die DVD!«, rief Bianca Nowak genervt. »Wenn du wieder auf die Überdecke wichst, kannst du was erleben!«

»Ich gehe jetzt, Frau Nowak. Sie hören von mir.«

»Tschüsschen auch.«

Unvorstellbar, dass unter der Obhut dieser Frau Kinder herangewachsen waren. Apropos – sie musste dringend Annegrets Bruder zu fassen bekommen. Matthias Nowak. Das Verhältnis der Geschwister sollte gut gewesen sein. Vielleicht im Nachhinein ja ein kleiner Hoffnungsschimmer.

Nach ihrer Rückkehr ins Präsidium veranlasste Pia in Rücksprache mit Regina Dreyling, dass ein Spurensicherungsteam der Polizei in der Wohnung von Ole und Annegret Dreyling den Versuch unternehmen sollte, DNA-Proben sicherzustellen. Etliche Telefonate und ein paar Formulare waren dafür notwendig – und alles nur auf die schwache Hoffnung hin, dass eventuell brauchbares Material von Annegret Dreyling nicht einer gewissenhaften Putzfrau oder einer Reinigung durch die Schwiegermutter zum Opfer gefallen war. Regina Dreyling machte auf Pia tatsächlich den Eindruck, als schwänge sie mit ihren brillantengeschmückten Fingern gern selbst ab und zu den Staublappen. Besonders, wenn sie damit ihrer Schwiegertochter auf die Nerven gehen konnte.

Der Termin bei Bianca Nowak hatte Pia angestrengt. Sie schenkte sich einen Becher Kaffee ein, dann, nach kurzem Nachdenken, auch ein großes Glas Wasser und kramte in ihrer Tasche nach etwas Essbarem. Gerade als sie die zerknitterte Packung eines Müsliriegels hervorzog, steckte ihr Kollege Michael Gerlach den Kopf zur Tür hinein. Er schwenkte einen großen braunen Umschlag in der Hand.

»Ist das schon wieder eine Briefbombe?«, fragte Pia, die ihre Niederlage beim Einsatztraining noch frisch im Gedächtnis hatte.

»Keine Ahnung.« Gerlach schüttelte den Umschlag herausfordernd und warf ihn ihr zu. Pia fing ihn auf. »Der ist von einer Regina Dreyling unten abgegeben worden, ausdrücklich für Frau Korittki vom Kl!« Michael Gerlach zog sich einen freien Stuhl heran und sah zu, wie Pia den Umschlag mit dem Brieföffner aufschlitzte. Ein paar großformatige Fotos und ein Blatt Papier fielen heraus.

Sie hielt ihm die Fotos hin. »Was hältst du davon?«

»Hochzeitsbilder, sehr hübsch. Er sieht etwas unscheinbar aus, aber die Braut, o là là. Das ist im Historischen Weinkeller im Heiligen-Geist-Hospital aufgenommen worden, oder?«, sagte Gerlach, nachdem er die Fotos durchgeblättert hatte.

»Ich war nicht dabei, aber du könntest recht haben. Wenn die Dreylings ihren einzigen Sohn vermählen, dann sicherlich mit Stil.«

»Er ist ein Dreyling? Und wer ist die glückliche Braut?«

»Sie ist nicht glücklich. Oder jedenfalls nicht mehr. Sie ist wahrscheinlich tot, ermordet. Ihr Name war Annegret Dreyling, ehemals Nowak.«

»Ist das deine geheime Mission?«

»Nicht geheim – die Sache läuft nur vorerst über den ›kleinen Dienstweg‹. Der Mord ist in Italien verübt worden, und die italienische Polizei hat hier bei uns angefragt.«

»Na, herzlichen Glückwunsch! Vielleicht darfst du auf Dienstreise nach Italien fahren! Ist es wenigstens irgendwo am Meer passiert?«

»Schöne Vorstellung. Ich vermute eher, dieser Fall wird ein Papierkrieg sondergleichen«, seufzte Pia.

»Na gut, ich gehe mal wieder an meinen Platz. Auch wenn Broders … na, er ist wirklich gerade komisch drauf …«

»Lass dich nicht ärgern!«, murmelte Pia, war aber in die Betrachtung der Hochzeitsfotos auf ihrem Schreibtisch vertieft. Sie betrachtete das Brautpaar, das unschuldig, zufrieden und, was die Braut betraf, auffallend hübsch aussah. Sie schaute sich auch die anderen Gäste an, die mit abgelichtet worden waren. Ein paar Nasen erkannte sie, lokale Prominenz … doch Bianca Nowak konnte sie tatsächlich nirgends entdecken.

Anschließend holte Pia das Streichholzheftchen mit der Adresse der Autowerkstatt aus ihrer Tasche. Es war zwar schon recht spät, aber vielleicht erwischte sie in der Werkstatt noch jemanden. Erwartungsgemäß lief um diese Uhrzeit ein Anrufbeantworter, auf den Pia ihren Namen, ihre Rufnummer und die Bitte um einen sofortigen Rückruf sprach. Sie hatte Glück – kurz darauf meldete sich eine Frau, die sich als Rosa Fanelli vorstellte und mit der Pia einen Termin abstimmen konnte. Die Frau schlug vor, dass Pia in einer guten Stunde zu ihr in die Werkstatt kommen solle, da ihr Mann noch mit der Reparatur eines Kundenfahrzeugs beschäftigt war, das am nächsten Tag fertig sein musste. Sie selbst habe bestimmt auch ein paar Minuten Zeit für sie.

Nach dem Telefonat saß Pia einen Moment reglos da und überlegte, was sie in der Zwischenzeit Sinnvolles tun sollte. Dann raffte sie sich auf und begab sich auf den Weg nach unten in die Abteilung, in der die Lübecker Kriminalakten aufbewahrt wurden. Mit etwas Glück würde sie dort zu Matthias Nowak fündig werden, denn sie wollte vor ihrem nächsten Gespräch darüber Bescheid wissen, welches Vergehen dem Schwiegersohn der Fanellis die Haftstrafe eingebracht hatte.

Die Kriminalakten wurden im Landkreis des Wohnsitzes des Täters geführt. Pia wusste zwar nicht, wo Matthias Nowak gemeldet war, doch die Chance, dass er auch in Lübeck wohnte, war hoch. Wenn dies nicht der Fall war, musste sie sich später mit einer telefonischen Auskunft begnügen oder zu seinem Wohnort fahren und dort Akteneinsicht nehmen. Die Kriminalakten durften ihren Aufbewahrungsort nicht verlassen, damit sie stets auffindbar blieben. In Hamburg waren die Kriminalakten schon längst digital erfasst, was das Erlangen von Auskünften deutlich vereinfachte. Und irgendwer würde sich irgendwann wohl auch in Schleswig-Holstein diese Arbeit machen müssen. Als Pia die zwei ineinander übergehenden Räume betrat, deren Wände mit Regalen für Aktenordner, Mappen und Karteikästen bedeckt waren, hoffte sie, zu dem Zeitpunkt der digitalen Erfassung ganz weit weg zu sein.

7. Kapitel

Die Autowerkstatt der Fanellis befand sich im Lübecker Stadtteil Marli in einem Hinterhof. Man musste schon genau wissen, wohin man wollte, wenn man das kleine Schild mit der Aufschrift Francesco Fanelli – Kfz-Werkstatt, alle Fabrikate nicht übersehen wollte. Pia versuchte, durch die Hofeinfahrt zu fahren, setzte aber sofort wieder zurück, als sie sah, dass sich auf dem Hofplatz die Fahrzeuge quasi stapelten. Sie stellte ihren Citroën an der Straße ab, durchquerte den Hof zu Fuß und musterte dabei die vielen Autos. Von einer neu aussehenden Mercedes-Limousine, von der im Grunde nur noch die Beifahrerseite existierte, über einen mattschwarzen Golf ohne Scheiben bis hin zu einem älteren Range Rover in Metallicbraun, dessen hintere Scheiben mit einer selbst angebrachten, Blasen werfenden Folie dunkel getönt worden waren, fanden sich wohl zwanzig unterschiedliche Fahrzeuge auf dem Hof.

Als Pia das zu der Werkstatt gehörige Büro betrat, hob eine dunkelhaarige Frau, die an ihrem Computer arbeitete, den Kopf. Rosa Fanelli, mit der Pia telefoniert hatte, sah jünger aus, als sie erwartet hatte. Entweder war sie sehr früh Mutter geworden, oder sie besaß dieses Gen, das einen Menschen über lange Zeit nicht sichtbar altern ließ. Ihre Haut sah glatt aus und hatte einen goldenen Ton, der sich in der goldbraunen Farbe ihrer Iris wiederholte. Frau Fanelli begrüßte Pia höflich, aber auch sichtlich beunruhigt.

»Mein Mann ist noch nicht fertig«, erklärte sie, »er ist seit Stunden mit der Fehlersuche bei einem Kundenfahrzeug beschäftigt: Elektrikprobleme unklarer Ursache. Da geht gerade nichts mehr. Wahrscheinlich ein Fehler im Kabelbaum. Meinetwegen können Sie ihn bei seiner Arbeit stören, doch ich habe die Erfahrung gemacht, dass er einem in so einer Situation gar nicht richtig zuhört.«

»Ich möchte sowieso zuerst mit Ihnen allein sprechen«, antwortete Pia. »Eigentlich suche ich nämlich Ihren Schwiegersohn. Wissen Sie, wo Matthias Nowak sich aufhält?«

»Nicht schon wieder! Was will die Polizei denn diesmal von ihm?«

»Ich habe schlechte Neuigkeiten für ihn. Es geht um seine Schwester Annegret Dreyling.«

»Questa puttana! Wenn sie in Schwierigkeiten ist, wundert mich das allerdings gar nicht!«

Pia stutzte. »Warum?«

»Ich kenne Annegret nicht persönlich, aber bis auf meinen Schwiegersohn Matthias taugt die Familie Nowak nun mal nicht viel. Schlechtes Blut, da kann man nichts machen. Meine Tochter Caterina hat mir Dinge über ihre Schwägerin Annegret und auch über Matthias’ Mutter erzählt, Sie würden es nicht glauben …«

»Was für Dinge? Können Sie das konkreter ausführen?«, fragte Pia. Die Erwähnung von Annegret Dreylings Namen schien bei Frau Fanelli hochgradig explosive Emotionen provoziert zu haben.

»Ach, die eine Nowak ist wie die andere. Da wird auch ein neuer Nachname nichts dran ändern. Die gehen mit jedem Mann mit, der ein dickes Auto fährt oder ihnen auch nur einen Drink spendiert. Ich habe mich schon sehr gewundert, als Matthias’ Schwester neulich geheiratet hat. Da muss sie wirklich einen Dummen gefunden haben. Meine Tochter Caterina ist auch gar nicht erst zu dieser Hochzeit gegangen, obwohl sie ihre Schwägerin ist …«

»Wir haben Grund zu der Annahme, dass Annegret Dreyling tot ist.«

»Was? Wieso das …?«

»In einem Hotelzimmer in Italien ist eine tote Frau gefunden worden. Sie war unter Annegrets Namen und Heimatadresse in einem Hotel in Perugia abgestiegen. Noch ist die Frau nicht zweifelsfrei identifiziert worden, aber die Wahrscheinlichkeit, dass es sich um Annegret Dreyling handelt, ist hoch.«

»Sie … scherzen wohl nicht …« Pia beobachtete Rosa Fanelli genau. Ihr Erschrecken war echt, doch ob die Nachricht von Annegrets Tod oder die Erwähnung Perugias der Auslöser war, war schwer auszumachen.

»Nein, das ist gewiss kein Scherz. Wir sind von der italienischen Polizei um unsere Mithilfe gebeten worden. Es geht um Mord, und wir suchen dringend jemanden, der das Opfer identifizieren kann. Deshalb frage ich auch nach Annegrets Bruder, Matthias Nowak.«

»Ein Mord, sagen Sie? Das kann ich fast nicht glauben. Aber Sie können meinen Schwiegersohn trotzdem nicht sprechen. Er ist zurzeit gar nicht in Deutschland. Matthias ist auf Geschäftsreise. Ich kann Ihnen nur eine Telefonnummer geben, unter der Sie ihn erreichen können.«

»Das wäre schon nützlich. Wo genau hält sich Ihr Schwiegersohn denn auf?«

»In Italien, Umbrien, um genau zu sein.«

»Vielleicht in Perugia?«

»Er erwähnte so etwas. Ich verstehe das nicht …«

»Sagt Ihnen das Guarini Palace Hotel etwas?«

»Ich … weiß nicht.« Rosa Fanelli dachte einen Augenblick nach. Dann riss sie sich zusammen und sagte entschlossen: »Kommen Sie bitte mit. Francesco muss das auch zu hören bekommen.« Sie führte Pia durch eine Metalltür in die Werkstatt, die im rückwärtigen Teil des Gebäudes lag. Ein Mann in blauem Arbeitsoverall tauchte hinter einem auf Augenhöhe befindlichen Fahrzeug auf.

»Mein Mann, Francesco Fanelli. Die Kriminalkommissarin, die angerufen hatte, Francesco«, stellte Rosa Fanelli die beiden einander vor. Pia nannte ihren Namen und schüttelte die ihr bereitwillig dargebotene Hand. Dass diese schwarz vor Schmieröl war, sah sie erst, als es zu spät war.

»Oh, Entschuldigung«, bat Fanelli, nachdem nun auch Pias Rechte schmutzig war. »Möchten Sie sich erst waschen?«

»Nein, später«, antwortete Pia, denn sie wollte Rosa Fanelli und ihren Mann nicht allein lassen, damit sie sich womöglich absprechen konnten, weis sie ihr sagen wollten. Sie bezweifelte, dass es Francesco Fanellis Absicht gewesen war, Zeit zu gewinnen, war sich aber nicht ganz sicher.

»Gian, mach einen Moment allein weiter«, sagte Fanelli zu einem Paar Beinen in Arbeitshosen und Schuhen, die unter dem Wagen auf der Bühne herausguckten.

»Haben Sie viele Angestellte?«, erkundigte sich Pia und schaute sich um.

»Zwei Gesellen und einen Lehrling«, antwortete Rosa Fanelli. Sie warf ihrem Mann einen warnenden Blick zu, so weit das trübe Licht, das durch die schmutzigen Oberlichter fiel, diese Einschätzung möglich machte. Pia erklärte noch einmal, weshalb sie gekommen war.

Francesco Fanelli schüttelte beim Zuhören ungläubig den Kopf. Eine völlig normale Reaktion auf die schlechte Nachricht, weitaus natürlicher als Regina Dreylings eisige Beherrschung oder Bianca Nowaks Lethargie.

»Ich wusste gar nicht, dass Matthias’ Schwester auch nach Italien gefahren ist«, sagte Francesco Fanelli schließlich. »Haben Caterina und Matthias dir davon erzählt, Rosa?«

»Nein. Ich hatte keine Ahnung. Wo ist Annegrets Dreylings Ehemann? War der auch in dem Hotel?«

Pia überlegte, wie viel sie preisgeben musste, um ihrerseits an die gewünschten Informationen zu kommen. »Die Frau, von der wir denken, dass es Annegret Dreyling war, ist ohne ihren Ehemann nach Italien gereist. Wie es bisher aussieht, ist sie mit einem anderen Mann zusammen im Guarini eingetroffen. Er wohnte im Zimmer neben ihr, ein Deutscher namens Bernhard Löwgen.«

»Maledizione!«

Pia zog fragend die Augenbrauen hoch, doch Rosa Fanelli versicherte eilig, dass ihr Mann nichts von Belang von sich gegeben hätte. »Wir sind nur erstaunt. Ein Mann namens Bernhard Löwgen hat mal bei uns gearbeitet. Es ist schon länger her. Er hat seine Ausbildung zum Kfz-Mechatroniker bei uns gemacht und dann hier gearbeitet …«

»Warum wurde das Beschäftigungsverhältnis beendet?«

Wieder wechselten die Fanellis einen bedeutungsvollen Blick. »Das war auf seinen eigenen Wunsch hin. Er hatte gesundheitliche Probleme. Genaueres wissen wir nicht.«

»Haben Sie eine Idee, warum er nach Italien gereist ist und im selben Hotel gewohnt hat wie Annegret Dreyling?«

»Überhaupt keine. Wir wussten nicht mal, dass er etwas mit Annegret Nowak … oder Dreyling zu tun hat. Aber es scheint typisch für Annegret, gleich einen anderen Mann mitzuschleppen …«

»Ist Bernhard Löwgen ein Mann, der sich ›mitschleppen‹ lässt?«

»Unsinn! Er ist ein sehr anständiger Kerl«, erklärte Francesco erregt. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass …«

»Francesco … Wir kennen Löwgen nur als unseren Angestellten. Er war sehr gut in seinem Beruf, hatte Talent und war angenehm im. Umgang, aber sein Privatleben …«

Fanelli setzte zum Protest an, doch ein Blick seiner Frau brachte ihn zum Schweigen.

»Wenn man den ganzen Tag zusammen in der Werkstatt arbeitet, erfährt man bestimmt das eine oder andere. Wie gut kannte Herr Löwgen Ihren Schwiegersohn Matthias?«

»Bernhard Löwgen ist ein sehr verschlossener Mensch. Ich nehme an, dass er unseren Schwiegersohn vom Sehen her kannte, da er auch mit unserer Tochter Caterina Kontakt hatte. Aber dass er was mit dieser Annegret zu schaffen gehabt haben soll … nein, das kann ich mir nicht vorstellen«, erklärte Rosa Fanelli.

Pia bereute, nicht auf getrennten Befragungen bestanden zu haben. Nun war die Chance vertan, von Francesco Fanelli etwas mehr über Löwgen zu erfahren, denn die resolute Rosa hatte ihrem Mann gerade die Richtung vorgegeben. »Wo kann ich Ihre Tochter finden?«, fragte Pia.

»Sie ist auch in Perugia. Caterina hatte mir erzählt, dass sie wahrscheinlich in einem Appartement wohnen würden, das Leuten gehört, die zurzeit im Ausland arbeiten. Wissen Sie, Matthias will sich mit dem Handel von Wein und Olivenöl aus Umbrien selbstständig machen. Ich nehme an, Sie wissen sowieso Bescheid über ihn; ich kann also offen reden. Nach seiner Entlassung aus dem Gefängnis musste er sich schließlich nach etwas Neuem umsehen, um seinen Lebensunterhalt zu verdienen …«

»Was hat er vorher gemacht?«, hakte Pia nach, um die Fanelli-Version der Ereignisse zu hören.

»Er hatte eine Firma, die sich mit dem Bau von Alarmanlagen beschäftigt hat. Eine Weile lief das auch ganz erfolgreich, doch dann sind sie in Schwierigkeiten geraten. Es muss ihn jemand aus seiner Belegschaft übers Ohr gehauen haben. Aber in Deutschland hat man ja selbst Schuld, wenn man eine eigene Firma gründet: Matthias trug die Verantwortung für alles. Er wurde verurteilt und hat seine Strafe abgesessen.«

»Und jetzt macht er sich schon wieder selbstständig?«, fragte Pia. Matthias’ Herkunft deutete eigentlich nicht auf das Vorhandensein eines größeren finanziellen Spielraumes hin.

»Er hat doch keine Wahl«, sagte Francesco Fanelli und bedachte Pia mit einem wütenden Blick. »Wissen Sie, wie das ist, wenn einer mal im Gefängnis war? Wenn er hinterher mit Glück einen neuen Job findet, dann gibt es spätestens nach Vorlage des polizeilichen Führungszeugnisses ein Problem. Es reicht euch nicht, jemanden zu bestrafen, indem ihr ihn einsperrt. Hinterher geht der Tanz doch erst richtig los!«

»Da ist etwas dran«, bestätigte Pia, ohne auf das ihr und euch in der Aussage einzugehen. »Andererseits ist das Unrecht viel früher geschehen, begangen durch denjenigen, der zu einer Haftstrafe verurteilt worden ist. Was soll sonst mit den Menschen geschehen, die rechtskräftig verurteilt werden?«

»Strafe macht die Taten nicht ungeschehen«, begehrte Fanelli auf. Seine Faust öffnete und schloss sich um den schweren Schraubenschlüssel, den er noch in der linken Hand hielt.

»Francesco«, sagte seine Frau mahnend.

Er beachtete sie nicht, sondern fuhr, an Pia gewandt, fort: »Es hängt immer viel daran, wenn einer ins Gefängnis muss. Unschuldige wie unsere Tochter Caterina, die von nichts eine Ahnung hatte, werden mitbestraft. Caterina musste umziehen, weil sie sich die große Wohnung nicht mehr leisten konnte. Da waren nichts als Schulden, und sie hat eine Menge Freunde verloren in der Zeit. Wenn man Gerechtigkeit sucht, findet man nichts als … Hohn.«

»Die Kommissarin kann doch nichts dafür, Francesco. Die macht auch nur ihre Arbeit«, sagte Rosa Fanelli beschwichtigend. »Ich werde Ihnen die Telefonnummer aufschreiben, unter der unsere Tochter und unser Schwiegersohn erreichbar sind.«

Zurück im Büro der Autowerkstatt, wartete Pia, bis Rosa Fanelli alles notiert hatte. Aufgrund der Beteuerungen der Fanellis vermutete sie, dass die beiden sehr wohl wussten, wo genau sich ihre Tochter und ihr Mann in Italien aufhielten. Aus einem bestimmten Grund wollten sie aber nur mit einer Mobilnummer herausrücken. Vielleicht hatten die beiden Fanellis ganz allgemein wenig Zutrauen zur Arbeit der Polizei. Vielleicht gab es aber auch noch einen speziellen Grund, aus dem sie ihr etwas verschwiegen. Hatte sie etwas übersehen? »Wenn Ihnen noch was einfällt, können Sie sich jederzeit bei uns melden«, sagte Pia und legte ihre Karte auf den Schreibtisch.

»Natürlich.« Selbst diese karge Antwort konnte das Widerstreben und die Besorgnis, die Rosa Fanelli zu verspüren schien, nicht verbergen.

Auf dem Weg zu ihrem Wagen überraschte Horst-Egon Gabler sie mit einem Anruf auf ihrem Mobiltelefon. Dass der Chef persönlich anrief, kam selten vor. Im Fall Dreyling sei neues Material aus Italien eingetroffen, teilte er ihr mit. Pia, die nach dem Gespräch mit den Fanellis eigentlich Feierabend hatte machen wollen, merkte, wie sich erneut ein Stoß Adrenalin in ihren Blutbahnen breitmachte. »Ich bin auf dem Weg ins Kommissariat«, sagte sie, »und außerdem habe ich auch ein paar Neuigkeiten in dieser Angelegenheit.« Sie rief Hinnerk an, um ihn darüber zu informieren, dass es später werden konnte. Sie waren in seiner Wohnung verabredet, und Pia wusste, dass er etwa um diese Zeit nach Hause kommen würde.

»Geht klar, ich wollte sowieso noch zum Training«, antwortete er bestens gelaunt, sodass Pia das Handy noch ein paar Sekunden überrascht anstarrte, nachdem er aufgelegt hatte. Das war jetzt irgendwie auch nicht gut …

Sie hatte gerade ihre Jacke mit einem befriedigend zielgenauen Wurf auf die Fensterbank in ihrem Büro befördert und die Tasche abgelegt, als Gabler im Türrahmen erschien. Er trug einen dunkelgrauen Zweireiher mit weißem Hemd und kobaltblauer Krawatte. Die Duftwolke eines herben Rasierwassers schwebte zu ihr hinüber. Zusammen mit seinen millimeterkurzen grauen Haaren und dem zerfurchten Gesicht sah er eher wie potenzielles Klientel des Kl aus, nicht wie dessen Leiter.

»Starren Sie mich nicht so an, Frau Korittki. Ich hab heute den zwanzigsten Hochzeitstag und muss fein essen gehen. Ich war schon zu Hause und hab mich umgezogen, und meine Frau hat mich nur unter Morddrohungen noch mal gehen lassen. Das hier …«, er reichte ihr ein flaches Päckchen, »ist aus Italien eingetroffen. Schauen Sie es sich schon mal in Ruhe an. Morgen können wir dann darüber reden.«

»Geht klar. Viel Spaß heute Abend.«

Er hob die Hand zum Gruß und zögerte dann.

»Liegt noch was an?«, wollte Pia wissen.

»Hm, ist noch jemand von unseren Leuten hier?«

»Sieht nicht so aus. Wieso fragen Sie?«

»Nicht so wichtig, schönen Feierabend.« Als sich die Tür hinter ihm geschlossen hatte, schüttelte Pia den Kopf. War das ein Anflug von Besorgnis gewesen? Sie würde diesen Arbeitstag als »Tag der unerwarteten Reaktionen« verbuchen. Erst Bianca Nowak, dann Hinnerk und nun auch noch ihr Chef, dessen Verhalten normalerweise so vorhersehbar war wie die Mondphasen …

Pia öffnete zum zweiten Mal an diesem Tag einen Umschlag, der mit dem Fall Dreyling zu tun hatte, und schüttete den Inhalt auf dem Schreibtisch aus. Eine CD in einer durchsichtigen Plastikhülle fiel heraus. Dann, etwas zögerlich, rutschte eine Mappe aus roter Pappe hinterher; sie war den Handakten, die sie hier im Kommissariat benutzten, nicht unähnlich. Ein paar kopierte Berichte lagen darin, auf die Pia nur einen kurzen Blick warf, da sie alle in italienischer Sprache verfasst waren.

Sie schmiss die CD ins Laufwerk und klickte sich durch das Menü. Die Kollegen aus Italien hatten ihr die Tatortfotos zugeschickt. Pia seufzte leise, dann wurde ihr bewusst, dass niemand mehr da war, der sie hören konnte, und sie schickte einen kräftigen Fluch hinterher. Schon besser. Bei genauerer Betrachtung der detaillierten Aufnahmen wünschte Pia sich kurz, sie hätte heute auch ihren zwanzigsten Hochzeitstag …

Die ersten Fotos zeigten das gesamte Hotelzimmer. Das Opfer, eine Frau, die wie eine groteske Karikatur der lächelnden Braut auf den Hochzeitsbildern aussah, lag bäuchlings auf einem breiten Doppelbett; ihr Kopf befand sich am Fußende, das Gesicht war seitwärts zur Kamera gedreht, so als sähe sie jemanden an, der neben ihr stand. Die Frau trug ein Sommerkleid mit Spaghettiträgern, das nach oben gerutscht war und die Sicht auf ihren schwarzen Slip freigab. Ihre Beine waren nackt und dünn, an ihrem rechten Fuß trug die Frau eine Sandalette, die so aussah, als wäre sie ihr zwei Nummern zu groß. Wie ein Kind, das mit Mamas Anziehsachen spielt, dachte Pia. Wie alt war Annegret Dreyling gewesen? Ende zwanzig, also alles andere als ein Kind …

Das Gesicht des Opfers zeigte die typische Blässe des Todes, die Pia schon oft gesehen hatte. Im grellen Kontrast dazu wirkte der große Fleck auf der Steppdecke unter dem Kopf der Toten eher schwarz als dunkelrot.

Pia klickte weiter, von Bild zu Bild, zoomte sich vom Gesamtbild des Tatorts näher an das Opfer heran. Die Qualität der Fotos war exzellent; die Polizeifotografen in Perugia verstanden sich offenbar auch auf ihre Arbeit. Sie konnte auf den Detailaufnahmen erkennen, dass der Schnitt, der quer über die Kehle des Opfers geführt worden war, von einer scharfen Klinge verursacht worden sein musste, die fast an ein Skalpell denken ließ. Die Haut, die Sehnen, der Kehlkopf und die Arterien waren nicht zerfetzt, sondern sauber durchschnitten, wie in einem Anatomie-Lehrbuch. Ein tiefer Halsschnitt war, technisch gesehen, nichts anderes als eine Schächtung, erinnerte Pia sich. Durch den Halsschnitt werden zuerst die Kehle, dann die beiden Halsschlagadern durchtrennt, was angeblich zu einem schnellen, schmerzlosen Tod führt, weil das Gehirn sofort ohne Blutzufuhr ist. Eine Annahme, die zum Beispiel unter Tierschützern heftig umstritten war. Auch konnte man die Tatsache, dass die Opfer bei einem solchen Schnitt nicht schreien, eher darauf zurückführen, dass man mit durchtrennter Luftröhre nicht schreien konnte. Manchmal erstickten die Opfer auch an ihrem eigenen Blut, das in ihre Lungen lief. Meistens war die Todesursache bei dieser Art von Halsschnitt der rasche Blutaustritt durch das Verletzen der im Hals verlaufenden vier großen Adern und die damit verbundene Unterversorgung mit Sauerstoff im Gehirn. Der Todeskampf der Frau auf den Fotos hatte wahrscheinlich nur wenige Minuten gedauert. Nur …?

Pia klickte sich durch eine ganze Reihe ähnlicher Bilder, immer schneller, sodass sich die Fotos aus dem Hotelzimmer zu einer kaleidoskopartigen Dokumentation über einen gewaltsamen Tod verdichteten. Der Bettüberwurf unter dem Kopf der Frau und auch der Teppichboden unter dem Bett waren dunkel von geronnenem Blut. Anders als in Horrorfilmen dargestellt, war das Blut jedoch nicht gespritzt, sondern hatte sich in einem Schwall ergossen. Es sah so aus, als hätte der Täter die Schnittseite am Hals seines Opfers gen Boden gedreht. Dadurch konnte es durchaus sein, dass die Bekleidung des Täters gar nicht oder nur wenig mit dem Blut des Opfers in Berührung gekommen war. Wie hätte er auch sonst durch ein belebtes Hotel flüchten sollen?

Pia hob, von einer unangenehmen Erinnerung bedrängt, den Kopf. Was hatte sie noch zu Nele gesagt, um sie vom leidigen Thema der Malerei abzubringen: Das nächste Mal wird es bestimmt wieder eine Studie in Rot – Blutrot.

8. Kapitel

Esther Winkler bewegte sich sicher und anmutig durch ihre Wohnung. Pia konnte kaum glauben, dass sie blind war. Sie stellte drei Becher und eine Thermoskanne Kaffee auf den Tisch und bot Walther Hartlieb und Pia Korittki an, am Küchentisch Platz zu nehmen.

»Wenn Ihre Kollegen mich gestern nicht nach Bernhard Löwgen gefragt hätten, hätte ich die Angelegenheit wohl auf sich beruhen lassen«, sagte sie selbstbewusst. »Der Vorfall neulich erschien mir zwar etwas seltsam, aber nicht bedrohlich.« Sie war eine mittelgroße Frau Anfang vierzig, bekleidet mit einer Jeans und einer schwarzen Strickjacke. Ihr Haar war kurz und sah frisch geschnitten aus; auf ihrer Nase, die mit blassen Sommersprossen bedeckt war, trug sie eine modische Brille mit getönten Gläsern, die ihre Augen verdeckte.

»Können Sie uns noch einmal schildern, was genau passiert ist?«, fragte Pia und hätte schwören mögen, dass sie von der Frau, die ihr nun das Gesicht zuwandte, gemustert wurde.

»Bernhard Löwgen ist mein Untermieter. Wir kommen gut miteinander aus, weil er ein ruhiger Zeitgenosse ist, der regelmäßig seine Miete zahlt. Und auch ansonsten gibt es keine Probleme mit ihm. Eigentlich fährt er nie weg. Als er mir ankündigte, er würde kurzfristig nach Italien verreisen, und mich darum bat, während seiner Abwesenheit seine Fische zu füttern und die Post reinzuholen, konnte ich das schlecht ablehnen.«

»Hat er einen Grund für die Reise genannt?«

»Eigentlich nicht. Er ist ein eher verschlossener Typ. Ich glaube, er sagte so etwas wie: ›Ich will eine Freundin dorthin begleiten …‹, was mich etwas wunderte, denn er hatte in der Zeit, in der er hier wohnt – das sind etwas über drei Jahre –, meines Wissens nie eine Freundin.«

»Können Sie sagen, an welchem Tag er abgereist ist?«

»Ja, am zehnten Juli, ganz früh morgens. Er wurde von einem Wagen abgeholt.«

»Hat er im Vorfeld erwähnt, wer den Wagen fahren würde?«

»Nein – ich bin davon ausgegangen, dass es ein Taxi ist. Seitdem habe ich regelmäßig Herrn Löwgens Fische gefüttert. Die Post aus seinem Postkasten habe ich immer auf die Kommode oben in seinem Flur gelegt. Es muss ja nicht jeder gleich mitkriegen, dass er im Urlaub ist.«

»Hat er Ihnen den Wohnungsschlüssel gegeben?«

»Wir haben seinen Wohnungsschlüssel oben stecken lassen. Wissen Sie, ursprünglich war das hier ein Einfamilienhaus, von dem dann die obere Wohnung abgetrennt wurde. Wir sind davon ausgegangen, dass es ausreicht, wenn die Haustür unten abgeschlossen ist. So muss ich mich nicht mit einem zusätzlichen Schlüssel belasten.«

»Ich verstehe«, sagte Pia. »Was hat es mit der Person auf sich, die nach Bernhard Löwgens Post gefragt hat?«

»Am Dienstag, den achtzehnten Juli, gegen sechs Uhr abends klingelte es bei mir an der Haustür. Meine Freunde melden sich vorher telefonisch bei mir an, aber ich dachte, es wäre jemand vom Supermarkt, der mir die Lebensmittel anliefert, die ich bestellt hatte. Deshalb öffnete ich einfach die Tür, und schon stand eine mir unbekannte Frau im Treppenhaus. Sie stellte sich mit dem Namen Bergmann vor und behauptete, eine gute Freundin von Bernhard Löwgen zu sein. Das fand ich seltsam. Wie ich schon sagte, er hat kaum Freunde, sondern ist mehr für sich. Und die Stimme der Frau hatte ich noch nie gehört.«

»Wie hat sie sich angehört?«

»Eine eher dunklere Tonlage, angenehm. Sie klang so, als gäbe sich die Frau Mühe, fehlerfrei zu sprechen. Ich höre recht schnell, wenn mir jemand etwas vormachen will. Stimmen sind verräterisch. Die Frau klang aufgeregt, war aber ausgesprochen höflich. Es war eine unangenehme Situation.«

»Können Sie etwas über das Alter der Frau sagen?«

»Nein, das kann man aufgrund einer Stimme schlecht abschätzen. Mir ist aufgefallen, dass sie nach Maiglöckchen und Patschuli roch.«

»Wie reagierte Ihr Hund auf den Besucher?«, erkundigte sich Hartlieb und deutete auf den hellen Mischlingshund, der neben dem Tisch lag und nur ab und zu ein Ohr aufstellte.

»Laila ist eine ausgebildete Blindenhündin. Die beste, die ich je hatte, aber sie ist kein Wachhund. Ich brauche kein Tier, das kläfft und knurrt und an der Leine zerrt oder imaginäre Einbrecher jagt. Sie stand völlig ruhig neben mir. Ich erinnere mich, dass die Frau so was sagte wie: ›Einen schönen Hund haben Sie. Ist da ein Schäferhund mit drin?‹«

»Erklären Sie es uns bitte noch einmal genau: Was wollte die Frau von Ihnen?«

»Sie meinte, die Situation sei ihr etwas peinlich: Sie hätte Berry – das ist tatsächlich Bernhard Löwgens Spitzname, das habe ich mal mitbekommen – ein Päckchen geschickt, aber wohl den Inhalt vertauscht. Sie sagte, sie wolle das Päckchen auch gar nicht mitnehmen, sondern es sich nur kurz ansehen, um sicher zu sein … Alles höchst suspekt, fand ich.«

»Was genau hat Sie misstrauisch gemacht?«

»Sie war nervös, sie hat zu viele Worte gemacht. Leute, die lügen, neigen dazu zu übertreiben.«

»Die Frau wusste, dass Bernhard Löwgen verreist war?«

»Es machte den Anschein, ja. Als ich rigoros ablehnte, hat sie recht schnell aufgegeben und ist gegangen.«

»In der Tat merkwürdig«, stimmte Pia zu und nahm einen Schluck von dem Kaffee, den Walther Hartlieb auf die Becher verteilt hatte. »Und was ist mit dem Einbruch in Löwgens Wohnung?«

»Es war kein richtiger Einbruch. Wissen Sie, ich war froh, dass die Frau so schnell einen Rückzieher gemacht hat. Ich ging in die Küche und stellte das Fenster auf Kipp, um zu hören, ob sie mit ihrem Auto auch wirklich das Grundstück verlässt. Aber ich hörte nichts. Ich stand unschlüssig da, wartete und dachte dabei: Vielleicht muss sie noch in die Karte sehen, programmiert ihr Navigationssystem neu oder telefoniert im Auto … Ich suchte nach allen möglichen Erklärungen, um nicht davon ausgehen zu müssen, dass die Frau noch auf dem Grundstück ist und um mein Haus herumspioniert. In dem Moment klingelte mein Telefon und lenkte mich von der unerfreulichen Angelegenheit ab.«

»Wer war denn dran?«

»Eine Freundin. Wir telefonierten nicht sehr lange. Aber während dieser Zeit habe ich mich nicht weiter auf die Geräusche draußen konzentrieren können. Wissen Sie, man darf sich auch nicht verrückt machen. Ich legte den Vorfall für mich ad acta. Bis zum nächsten Vormittag …«

»Was ist da passiert?«, fragte Hartlieb.

»Ich war hochgegangen, nachdem ich meinen und Herrn Löwgens Briefkasten gelehrt hatte. Für Bernhard Löwgen waren ein paar Briefe und Reklamesendungen dabei – er weigert sich ja hartnäckig, den Bitte keine Werbung Aufkleber an seinem Kasten anzubringen. So ist quasi immer etwas für ihn darin. Ich nahm die Post und ging die Treppe hoch. Das Erste, was mir auffiel, war, dass nicht umgeschlossen war. Gut, der Schlüssel steckte, aber ich schließe ihn immer ein Mal im Schloss um. Das war er an diesem Vormittag aber nicht. Ich verbuchte es noch als meine eigene Nachlässigkeit, bis ich in der Wohnung stand und es roch!«

»Was haben Sie gerochen?«

»Schweiß und Parfüm. Der Geruch von Stressschweiß ist unverkennbar. Ganz anders, als wenn einer Sport getrieben hat. Und dann diese Mischung mit einem Parfüm, dieser Geruch nach Patschuli und Maiglöckchen. Es war derselbe Duft, den auch die Frau getragen hatte, die tags zuvor nach Herrn Löwgens Post gefragt hat. Aber oben habe ich es viel intensiver gerochen.«

Ein Geruch als Einbruchshinweis war nicht gerade etwas Handfestes, so wie es sich die Polizei normalerweise wünschte. Bei dieser Zeugin war Pia allerdings bereit, eine Ausnahme zu machen. Die meisten Menschen, die in Besitz ihrer Sehkraft waren, und die machte ja angeblich achtzig Prozent der Sinneswahrnehmungen aus, lieferten einem schlechtere Zeugenaussagen als Esther Winkler. »Ist Ihnen sonst noch etwas in der Wohnung von Herrn Löwgen aufgefallen?«

»Ja. Der Stapel mit der Post lag anders, als ich ihn einen Tag zuvor abgelegt hatte. Da ich beim Finden von Dingen auf meinen Tastsinn angewiesen bin, schmeiße ich meine Sachen nicht einfach irgendwohin, sondern konzentriere mich darauf, eine von mir entwickelte Ordnung einzuhalten. Das habe ich auch bei Bernhard Löwgens Post so gehalten. Wenn die dann anders liegt als erwartet, bemerke ich das. Der Stapel war etwas verrutscht und lag weiter rechts und näher an der Vorderkante der Kommode. Ich lege die Gegenstände immer weiter hinten auf eine Ablage, damit mir nicht versehentlich etwas herunterfällt.«

»Wie erklären Sie sich den Vorfall?«

»Ich habe darüber nachgedacht, ob die Frau tatsächlich das Treppenhaus verlassen hat, nachdem sie sich von mir verabschiedet hatte. Ihre Kapitulation kam mir im Nachhinein zu plötzlich, zu bereitwillig vor. Ich hatte zwar gehört, wie die Haustür zugeschlagen wurde, doch danach bin ich ja schnell in meine Wohnung auf meinen Lauschposten gegangen, um sicher zu sein, dass die Frau auch wegfährt. Vermutlich hat sie nur die Tür auf- und zugemacht, ist aber einfach im Treppenhaus stehen geblieben und dann leise die Treppe hoch zu Herrn Löwgens Wohnung geschlichen.« Esther Winkler sah verständlicherweise so aus, als wäre ihr nicht wohl bei dieser Vorstellung.

»Die Frau konnte nicht wissen, dass der Schlüssel steckt«, wandte Pia ein.

»Es kam ihr vielleicht auf einen Versuch an? Möglicherweise hoffte sie auch, dass ich die Post nur oben irgendwo auf dem Treppenabsatz deponiert habe und sie gar nicht in die Wohnung rein muss?«

»Sie können uns aber nicht sagen, ob etwas in der Wohnung oben fehlt?«, fragte Hartlieb ohne viel Hoffnung.

Esther Winkler schnaubte verächtlich. »So gut kenne ich mich bei Herrn Löwgen nun wirklich nicht aus. Wie gesagt: Er ist ein guter Mieter, mehr nicht. Wir waren nicht befreundet, aber weil wir beide mit einem gewissen Handicap im Leben klarkommen müssen, kommen wir gut miteinander aus.«

»Was für ein Handicap hat Bernhard Löwgen denn?«, hakte Pia nach.

»Er ist seit seinem einundzwanzigsten Lebensjahr berufsunfähig, das ist wohl nicht einfach für ihn.«

»Weshalb?«

»Hören Sie, ich melde hier einen mutmaßlichen Einbruch. Alles Weitere wäre Klatsch, und das ist nicht mein Stil. Fragen Sie Herrn Löwgen selbst, wenn Sie mehr über ihn wissen wollen.«

Sie stand auf und tastete geschickt nach den Kaffeebechern, die sie geräuschvoll auf die Ablage der Spüle stellte.

»Das würden wir ja gern. Es gibt nur ein Problem: Bernhard Löwgen ist verschwunden.«

»Nicht mein Problem. Italien ist groß; es gibt dort viel zu entdecken, oder etwa nicht? Er taucht schon wieder auf.«

Die Klappe des Geschirrspülers flog auf, und Esther Winkler räumte die Becher in den oberen Korb.

»Sie sollten aber wissen, dass sein Verschwinden mit einem anderen Fall in Zusammenhang steht, in dem wir ermitteln.«

»Worum geht es da?«

»Um Mord«, antwortete Pia.

Esther Winklers Gesicht blieb ausdruckslos. Während Pia in den Augen von Zeugen meistens Reaktionen wie Schreck oder Anspannung ablesen konnte, und sei es auch nur, weil sich die Pupillengröße veränderte, musste sie bei Esther Winklers schönen, jedoch unbewegten Zügen passen. Sie hörte sich ruhig die Eckdaten zu dem Mordfall in Italien an und erklärte dann, weder die Nowaks noch die Dreylings zu kennen oder je von ihnen gehört zu haben. Bernhard Löwgen hatte, so erinnerte sie sich, vor einiger Zeit Besuch von einem Mann und einer Frau gehabt, die bis weit nach Mitternacht bei ihm geblieben waren. Sie hatte den Eindruck, dass sein Entschluss, nach Italien zu reisen, damit in Zusammenhang gestanden hatte. »Wissen Sie, er bekommt selten Besuch«, erklärte sie zum Abschluss, »da fällt es schon auf, wenn einer plötzlich so gefragt ist …«

»Gibt es einen Grund dafür, warum Löwgen ein so zurückgezogenes Leben führt?«, erkundigte sich Pia.

Esther Winkler schüttelte abwehrend ihren Kopf. »Das müssen Sie ihn wirklich selbst fragen«, erwiderte sie freundlich, aber sehr bestimmt.

»Die weiß, was sie will«, meinte Hartlieb, als sie wieder im Auto saßen. »Glauben Sie, sie sagt die Wahrheit?«

»Ja. Ich halte sie für eine gute Zeugin. Ungewöhnlich, aber gut.«

»Die Frau, die nach Löwgens Post gefragt hat, roch nach Patschuli und Maiglöckchen. Was für ein Parfüm könnte das denn sein?«

»Da werde ich einen Fachmann fragen müssen. Ich wäre schon froh, ein Lavendelfeld am Geruch zu erkennen«, bekannte Pia. »Und wenn dieser Bernhard Löwgen nicht schleunigst wieder auftaucht, werde ich alles daransetzen, einen Durchsuchungsbeschluss für seine Wohnung zu bekommen.«

»Sehen Sie da irgendwelche Schwierigkeiten, Frau Korittki?«

»Ja«, sagte Pia nachdenklich, »es ist eigentlich gar nicht unser Fall.«

Zurück im Polizeihochhaus, versuchte Pia Kontakt zu den Beamten in Umbrien aufzunehmen. Nach etlichen Fehlversuchen gelang es ihr, eine Kollegin aus Perugia an den Apparat zu bekommen, die mit dem Fall im Guarini Palace Hotel betraut war und zudem auch noch gut Deutsch sprach.

»Meine Mutter ist Deutsche«, erklärte Commissaria Vittoria Sponza bereitwillig. »Sie ist in den späten Sechzigern in Cattolica, einem Badeort an der Adria, hängen geblieben, weil sie meinen Vater kennengelernt hat. Ich bin in Cattolica aufgewachsen, bis es mich aus beruflichen Gründen nach Perugia verschlagen hat. Ich freue mich, dass Sie anrufen. Sie unterstützen unsere Ermittlungen in Deutschland? Wir hängen hier, ehrlich gesagt, ziemlich in der Luft. Der ganze Fall ist äußerst kompliziert.«

Sie tauschten sich über ihre bisherigen Ermittlungsergebnisse aus.

»Ich habe erfahren, dass sich der Bruder unseres mutmaßlichen Opfers wahrscheinlich auch in Perugia aufhält. Sein Name ist Matthias Nowak«, erklärte Pia.

»Das wäre ja großartig. Eine sichere Identifizierung ist das, was wir jetzt am nötigsten brauchen«, sagte Vittoria Sponza. »Wo können wir diesen Matthias Nowak finden? Im Guarini ist er jedenfalls nicht abgestiegen.«

»Er soll eine private Unterkunft haben, zusammen mit seiner Frau Caterina Nowak. Ihre Eltern stammen übrigens auch aus Italien. Ihr Mädchenname ist Fanelli.«

»Haben Sie die Adresse der beiden?«

»Nur eine Telefonnummer.« Pia gab die Nummer weiter, die Rosa Fanelli ihr notiert hatte.

»Also gut. Wir werden jetzt alles daransetzen, diesen Bruder ausfindig zu machen. Sie hören von mir, wenn wir ihn gefunden haben.«

Pia zweifelte nicht daran.

»Noch besser wäre es natürlich, wenn Sie vor Ort sein könnten, wenn wir Bernhard Löwgen oder den Bruder der Ermordeten befragen«, sagte die Commissaria.

»In Perugia?«, fragte Pia. »Daran bin ich natürlich auch interessiert. Aber bis das Ersuchen um Amtshilfe über die Staatsanwaltschaften unserer beider Länder offiziell ist, haben Sie Ihre Befragungen wahrscheinlich schon längst abgeschlossen.«

»Das lässt sich bestimmt auch anders regeln. Sie wären uns hier sehr nützlich, Signora Korittki. Sie kennen die Familie des Opfers und das dazugehörige soziale Umfeld. Je enger wir zusammenarbeiten und je mehr Informationen wir austauschen, desto schneller werden wir den Fall abschließen können. Ich kann bei den anstehenden Befragungen mit Deutschen zwar als Dolmetscher für meine Kollegen fungieren, aber für die Zwischentöne haben Sie mehr Gespür. Was meinen Sie?«

»Ich werde das abklären und mich bei Ihnen melden, sobald ich Näheres weiß«, versprach Pia, von der Zuversicht von Commissaria Sponza, was ihre mögliche Zusammenarbeit in Perugia betraf, schon fast infiziert.

»Sehr gut. Ich werde Ihnen dann sofort ein Hotelzimmer buchen lassen und einen Fahrer zum Flughafen schicken.«

So weit sind wir aber noch nicht, dachte Pia, musste aber lächeln. Sie mochte Menschen, die die Dinge vorantrieben. Sicherlich, so abwegig war das Vorhaben gar nicht. Es passierte gelegentlich, dass Kollegen aufgrund einer Ermittlung ins Ausland reisten, wie vor einiger Zeit nach England oder kürzlich nach Polen. Es war allerdings unverhältnismäßig viel Papierkram damit verbunden, und die anfallenden Kosten … Pia war sich nicht sicher, wie Gabler auf diesen Vorschlag reagieren würde. Er würde bestimmt einen Eimer voll Einwände haben, den er über ihrem Kopf auskippen würde. Oder aber – und dieser Gedanke war beunruhigend – die Verwicklung der Dreylings in den Mordfall in Italien setzte ungeahnte Kräfte bei der Polizei in Bewegung.

9. Kapitel

Hatte ich nicht ausdrücklich gesagt, dass die Ermittlungen in dem Perugia-Fall mit Feingefühl und äußerster Vorsicht angegangen werden müssen?«, fragte Gabler, als er Pia auf dem Rur kurz vor ihrem Büro antraf.

»Gibt es ein Problem?« Sie versuchte, nicht schuldbewusster zu klingen, als sie sich fühlte. Also eigentlich gar nicht schuldbewusst, denn bisher hatte sie ihres Wissens in kein Schlammloch gegriffen, um einen Haufen Unrat ans Tageslicht zu befördern.

»Die Dreylings haben sich darüber beschwert, dass ihr Name im Zusammenhang mit dem Mordfall in Perugia auf höchst unangenehme Art und Weise in einem Zeitungsartikel erwähnt worden ist.«

»Davon weiß ich nichts. Ich habe jedenfalls nicht mit der Presse gesprochen.«

»Sicher?«

»Ja.«

»Wer könnte sonst noch Informationen weitergegeben haben?«

»Jeder, der davon gehört hat, dass Annegret Dreyling ermordet wurde, und dann eins und eins zusammengezählt hat. Auf diesem Gebiet sind die Presseleute doch Spezialisten.«

»Können Sie das den Dreylings selbst plausibel machen?«, fragte Gabler genervt.

»Ja, natürlich. Ich werde mich bei ihnen melden. Wer genau hat sich denn beschwert?«

»John Dreyling hat angerufen. Mir wäre es mehr als recht,wenn Sie noch heute einen Termin vereinbaren würden. Je länger so etwas gärt …«

Pia überlegte. Irgendwie war es diesem John Dreyling gelungen, den richtigen Knopf zu drücken. Sie konnte sich nicht vorstellen, dass ein bloßer Anruf bei Horst-Egon Gabler, der mehr als gute Nerven besaß, den Leiter des Kl zur Eile antreiben würde. Andererseits hatte sie keine Lust zu springen, nur weil dieser John Dreyling es so wollte. Außerdem hatte Pia geplant, den Abend mit Hinnerk zu verbringen …

»Okay, ich werde Herrn Dreyling heute noch anrufen«, sagte sie. Sie hoffte, dass ein Telefonat die Sache bereinigen würde, doch da hatte sie sich getäuscht. Kurz darauf wählte Pia Hinnerks Nummer, um ihm mitzuteilen, dass es deutlich später werden würde als geplant. Die Missverständnisse und Vorwürfe über die Presseberichte ließen sich mit einem kurzen Besuch bei den Dreylings wohl besser klären als am Telefon.

»Wir waren doch eigentlich heute Abend gegen sieben mit deinem Bruder Tom und seiner Frau Marlene auf ein Glas Wein bei ihnen zu Hause verabredet …«, sagte Hinnerk und schaffte es in beneidenswerter Weise, jeglichen Vorwurf aus seiner Stimme herauszuhalten.

»Wegen des Babys, ja! Mist, hab ich total vergessen!«, entfahr es Pia. Sie hatten den Termin vereinbart, um unter anderem mal wieder Familiensinn zu beweisen und einen Blick auf Pias kleinen Neffen zu werfen, der inzwischen ein halbes Jahr alt war und den sie erst ein einziges Mal zu Gesicht bekommen hatte.

»Der Kleine kann nichts dafür«, sagte Hinnerk, »wir müssen den Besuch halt verschieben. Das kommt mir gar nicht so ungelegen. Ich habe auch noch einiges zu tun. Soll ich deinen Bruder anrufen und es ihm erklären, oder machst du es selbst?«

Pia seufzte. »Ich rufe ihn an. Ich habe es schließlich verbockt.

Der dienstliche Termin hat sich eben erst ergeben. Ich muss etwas klären, und das möglichst, bevor ich vielleicht nach Italien reise …«

»Was, du verreist?«

»Nur für ein paar Tage. Es hat mit dem Fall zu tun, an dem ich gerade arbeite. Alles Weitere nachher, okay?«

»Wann ist bei dir ›nachher‹?«

Pia sah auf ihre Armbanduhr. »Gegen neun Uhr bei dir?«

Beim Betreten des Wohnzimmers der Dreylings in ihrem Haus – Pia weigerte sich insgeheim, es Anwesen zu nennen, obwohl sich der Begriff hier schon fast aufdrängte –, bestätigte sich ihre Vorahnung, dass man es ihr nicht leicht zu machen gedachte. Gabler hatte sich im Nachhinein noch angeboten mitzufahren – er hatte sich ihr geradezu aufgedrängt –, doch sie hatte darauf bestanden, die Angelegenheit allein zu klären. Pia war sich keiner Schuld bewusst und hatte auch nicht vor, sich von dem Namen Dreyling, dem Haus direkt an der Wakenitz, der Garage für drei Autos und dem parkähnlichen Grundstück rundherum beeindrucken zu lassen.

John Wilhelm Dreyling legte eine Zeitung beiseite und erhob sich geschmeidig aus seinem Sessel, als Pia hereinkam. Regina Dreyling, die mit einer anderen Frau auf einem der u-förmig angeordneten Sofas saß, unterbrach ihre Unterhaltung und musterte die Kommissarin. Ihr Blick wanderte langsam an Pias Gestalt herunter und erinnerte sie daran, dass ihre Kleidung heute eher sportlich und ihre Schuhe bestimmt staubig waren. Schließlich war sie den ganzen Tag darin herumgelaufen und hatte sich nicht, wie es in diesem Hause vielleicht üblich war, zum Abendessen noch einmal umgezogen. Sie hatte übrigens auch noch nicht zu Abend gegessen.

Die andere Frau auf dem Sofa war etwas jünger als Regina Dreyling. Sie trug einen akkurat geschnittenen Pagenkopf – weiblich und doch professionell –, dazu einen dunkelblauen Hosenanzug mit feinen Nadelstreifen und glänzende dunkelblaue Pumps. Sie wurde Pia als Charlotte Behring von der Anwaltskanzlei Hillinger und Wriedt vorgestellt.

Herr Wriedt und Herr Hillinger hatten heute Abend wohl nicht so spontan Zeit gefunden, vermutete Pia.

»Ich nehme an, Sie haben mir wichtige Neuigkeiten mitzuteilen, die den Fall in Perugia betreffen«, begann Pia, nachdem sie der Aufforderung, Platz zu nehmen, nachgekommen war. Sie wollte nicht den Eindruck erwecken, nur wegen der unhaltbaren Anschuldigung so kurzfristig zu einem Treffen bereit gewesen zu sein.

»Nein, wir haben keine Neuigkeiten für Sie. Auf das hier bin ich von einem meiner Angestellten hingewiesen worden«, erklärte John Dreyling und breitete eine Zeitung, wohlgemerkt nicht die, in der er vor ihrem Eintreffen gelesen hatte, auf dem Tisch aus. Er deutete auf einen Beitrag auf der Klatschseite.

»Was sagen Sie dazu, Frau Korittki?«

In dem betreffenden Artikel wurde darüber berichtet, dass eine junge Frau, vermutlich die frisch verheiratete Schwiegertochter der Dreylings, tot in einem Hotel in Perugia aufgefunden worden sei. Vermutlich handele es sich um einen Mord, Motiv und Täter seien aber noch nicht bekannt. Ein Hochzeitsfoto von Annegret und Ole Dreyling, das das junge Paar in einem nicht so glücklichen Moment erfasst hatte, illustrierte den Artikel. Der Journalist schloss mit der vieldeutigen Anmerkung, dass der Ehemann der Toten sich nicht in Italien aufgehalten habe.

Pia faltete das Blatt zusammen und gab es John Dreyling zurück. »Das ist ärgerlich. Ich kann verstehen, dass Sie diese Art von Berichterstattung nicht gern sehen.«

»Aber woher haben die das?«, fragte Regina Dreyling anklagend.

»Das weiß ich nicht. Die Polizei hat jedenfalls gegenüber der Presse nichts über ihre Ermittlungen verlauten lassen. Wir haben die Identität der Toten bisher nicht einmal eindeutig bestätigt bekommen. Wie sollten wir da Informationen herausgeben? Tut mir leid, die undichte Stelle befindet sich woanders.«

»Es tut Ihnen leid. Woher haben die Presseleute ihre Informationen denn sonst wohl? Außer Ihnen und uns weiß doch niemand davon, und wir haben bestimmt nicht mit irgendwelchen Reportern gesprochen!«, begehrte Regina Dreyling erregt auf. Die Anwältin runzelte skeptisch die Stirn. Einzig John Dreyling wahrte eine neutrale Miene.

»Ich habe mit niemandem von der Presse über die Angelegenheit gesprochen. Äußerungen dieser Art gehen bei uns sowieso immer nur über unsere Pressesprecher, und die haben ebenfalls nichts über den Fall bekannt gegeben. Vielleicht war es jemand aus Ihrer Familie?«

»Wir haben überhaupt kein Interesse daran, dass unser Name in einem solchen Zusammenhang in der Zeitung erscheint«, gab John Dreyling eisig zurück.

»Ich auch nicht«, antwortet Pia ruhig. »Was denken Sie über das Foto, das mit abgedruckt worden ist? Es sieht doch so aus, als hätte der Reporter schon früher ein Interesse daran gehabt, über die Familie Dreyling zu berichten.«

»Da ging es um die Hochzeit. Das war etwas ganz anderes!«, protestierte Regina Dreyling entrüstet.

Die Anwältin schien es für ratsam zu halten, auch etwas zu der Unterredung beizutragen. »Wenn Sie sich nicht direkt mit einem Journalisten unterhalten haben, dann haben Sie vielleicht woanders etwas verlauten lassen. Mit wem haben Sie denn noch über diese Angelegenheit gesprochen, Frau Korittki?«

»Darüber darf ich Ihnen keine Auskunft geben, wie Sie sicherlich verstehen«, sagte Pia. »Der Stand der Ermittlungen ist Sache der Polizei und der Staatsanwaltschaft.«

John Dreyling trank bedächtig einen Schluck Kognak und sah dabei in sein Glas, als läge die Lösung zu allen Fragen in der bernsteinfarbenen Flüssigkeit verborgen. Er warf Pia einen nachdenklichen Blick zu. Offensichtlich besann er sich auf eine andere Taktik, da die plumpe Konfrontation zu keinem Ergebnis führte.

»Ich verstehe, dass Sie uns darüber keine Auskunft erteilen können, Frau Korittki, aber trotzdem darf ich mich ja fragen, mit wem Sie alles sprechen mussten. Doch sicherlich auch mit Annegrets Familie … Könnte dort die undichte Stelle sein?«

Natürlich wäre das möglich, dachte Pia und erinnerte sich spontan an das verzogene Spielkind im Körper eines ausgewachsenen Mannes in Bianca Nowaks Wohnung … Laut sagte sie: »Das halte ich für unwahrscheinlich. Stellen Sie sich den Schmerz der Mutter vor. Warum sollte sie sich mit einer so privaten und vor allem noch ungesicherten Information an die Zeitung wenden?«

»Für Geld natürlich«, erklärte Regina Dreyling etwas zu laut.

»Ich glaube nicht, dass es so gewesen ist«, entgegnete Pia und merkte, dass sie trotz bester Vorsätze, mit denen sie diesen Raum betreten hatte, langsam wütend wurde. Die Unterhaltung führte zu nichts. Die Vorwürfe der Dreylings waren unhaltbar und die Anwesenheit der Anwältin eine reine Drohgebärde. »War das schon alles, was Sie mit mir besprechen wollten?«, fragte sie. »Ich hatte auf neue Informationen gehofft. Zum Beispiel, dass Ihr Sohn demnächst in Lübeck eintrifft, um uns bei der Untersuchung zu unterstützen.«

»Mein Sohn ist über die Ereignisse informiert und zutiefst schockiert«, gab John Dreyling ärgerlich zurück. »Er sitzt schon im Flugzeug und wird morgen Vormittag aus São Paulo hier eintreffen.«

»Es wäre gut, wenn er sich so schnell wie möglich im Kommissariat meldet.«

»Selbstverständlich wird er das.«

»Warum war seine Frau eigentlich nicht mit ihm zusammen in São Paulo?«, fragte Pia.

»Das war sie.« Regina Dreyling zog ihre schmal gezupften Augenbrauen in die Höhe. »Aber Madame war das Klima nicht angenehm.«

»Sie ist wieder zurückgekommen?«

»Ja, schon nach wenigen Tagen. Mein Sohn sagte, dass es Annegret dort in Wirklichkeit wohl zu langweilig gewesen ist.«

»Vielleicht war es ihr auch etwas unheimlich«, räumte John Dreyling ein. »Ole hatte in São Paulo natürlich kaum Zeit für sie, und diese Stadt ist auch nicht die Umgebung, in der man eine junge Frau allein herumlaufen lassen will.«

»Wann genau ist Annegret Dreyling zurückgekommen?«, fragte Pia.

John Dreyling sah seine Frau an.

»Am fünfundzwanzigsten Juni«, antwortete diese.

»Hatten Sie nach ihrer Ankunft in Lübeck Kontakt zu ihr?«

Regina Dreyling zupfte am Ärmel ihrer Bluse. John Dreyling schenkte sich einen Kognak nach.

»Es gab einen Termin, an dem wir uns alle hier getroffen haben«, erklärte Charlotte Behring und sah von einem zum anderen. Wenn sie ihren Beruf nicht verfehlt hatten, scheuten Anwälte wahrscheinlich selten eine Konfrontation.

»Fand das Treffen mit Annegret Dreyling aus einem bestimmten Grund statt?«, erkundigte sich Pia.

Die Dreylings schwiegen.

Charlotte Behring räusperte sich. »Ich muss mich da auf meine Schweigepflicht berufen«, entgegnete sie ruhig. Anwaltliche Schweigepflicht, damit war für den Moment hier Schluss, denn die Dreylings wollten sich offensichtlich nicht dazu äußern.

Pia erhob sich. »Wenn diese Pressemeldung alles war, was Sie mit mir besprechen wollten, werde ich jetzt gehen. Sie werden von mir hören, sobald ich etwas Neues weiß.«

Charlotte Behring stand ebenfalls auf und folgte Pia hinaus. Nachdrücklich schloss sie hinter sich die Wohnzimmertür. »Frau Korittki, die Angelegenheit ist damit noch nicht erledigt.«

»Das denke ich auch«, sagte Pia, »ich werde nämlich alles daransetzen herauszufinden, was Annegret Dreyling in Italien zugestoßen ist.«

»Dann verstehen wir uns ja.« Die Anwältin hielt auf dem Weg quer durch die Eingangshalle mit Pia Schritt. Als sie an der Haustür angelangt waren, holte sie noch einmal tief Luft. »Damit das klar ist: Wir werden nicht akzeptieren, dass der Vorfall in Italien und der Name Annegret Dreyling in Zusammenhang mit der Familie Dreyling weiterhin durch die Presse geht. Diese Frau hat der Familie bereits schweren Schaden zugefügt. Ich werde verhindern, dass er noch größer wird …«

»Schaden, in welcher Hinsicht?«, erkundigte sich Pia.

»Sie hat Ole Dreyling manipuliert und die gesamte Familie damit hintergangen. Annegret Nowak war eine opportunistische, unreife Person.«

»Oh, so gut kannten Sie sie?«

»Nein.« Charlotte Behring war wütend, gab sich aber sichtlich Mühe, dass man ihre Stimme nicht bis ins Wohnzimmer hören konnte. »Ich kannte Annegret Nowak, verheiratete Dreyling, fast gar nicht. Aber ich habe genug über sie gehört, um mir eine Meinung zu bilden. Und Sie sollten das auch tun.«

»Haben Sie sich Ihre Meinung bei dem Treffen mit ihr und der Familie Dreyling nach Annegrets Rückkehr aus São Paulo gebildet?«, hakte Pia nach. Das sichtbare Unbehagen, das die Frage bei Charlotte Behring auslöste, war aufschlussreich. Was hatten die Dreylings mit ihrer Anwältin und ihrer Schwiegertochter zu besprechen gehabt? Pia war sich sicher, dass es nicht nur ein familiäres Plauderstündchen gewesen war. Es musste eine Möglichkeit geben, das herauszufinden, Schweigepflicht hin oder her …

»Eine gute Menschenkenntnis zu haben gehört unter anderem zu meinem Beruf … wie zu dem Ihren wahrscheinlich auch«, meinte die Anwältin ausweichend.

»Sie haben Annegret Dreyling also mehrmals getroffen«, sagte Pia ins Blaue hinein. »War das aus beruflichen Gründen?«

»Dazu kann ich mich nur nach Rücksprache mit meinen Mandanten äußern.« Charlotte Behring nickte Pia noch einmal kühl zu, dann wandte sie sich um und stöckelte quer durch die Halle davon.

10. Kapitel

Nach der mit negativen Emotionen aufgeladenen Atmosphäre im Hause der Dreylings und der fruchtlosen Unterhaltung freute Pia sich auf den Abend bei ihrem Freund. Gut, es gab keine Zimmerfluchten und keinen Kognak aus bauchigen Kognakschwenkern, dafür aber ein kühles Bier und ein Abendbrot, das wahrscheinlich aus frischem Brot und Hinnerks Spezial-Spiegeleiern bestehen würde.

Sollte ich übermorgen tatsächlich nach Italien fliegen, werde ich ihn morgen Abend noch mal zum Essen einladen, nahm Pia sich vor, als sie aus dem Auto stieg. Es war fünf nach neun, sie war fast pünktlich. Beim Betreten von Hinnerks Wohnung wurde sie wieder an das bevorstehende Ereignis erinnert, das vielleicht demnächst zu Beziehungsproblemen führen würde: Sowohl zusammengefaltete als auch fertig gepackte Umzugskartons standen im Flur herum, Hinnerks Mitbewohner Moritz Barkau stand im Begriff, aus der Zweier-WG auszuziehen. Wenn zwei Zimmer der großen Wohnung demnächst leer standen, musste Hinnerk sich einen neuen Mitbewohner suchen. Die Miete war für ihn allein zu hoch. Dass er noch nicht aktiv geworden war, wies auf seine Hoffnung hin, dass Pia dann bei ihm einziehen würde.

Als sie ihre Sachen im Flur abgelegt hatte und sein Arbeitszimmer betrat, telefonierte er gerade. Sie lächelte ihm zu und bedeutete ihm, dass sie zunächst ins Badezimmer musste. Er sah etwas angestrengt aus, winkte kurz und wandte sich dann mit dem Hörer in der Hand von ihr ab. Pia ging zur Toilette.

Beim Händewaschen betrachtete sie nachdenklich ihr Gesicht im Badezimmerspiegel. Eine Vierzig-Watt-Glühbirne stellte die einzige Lichtquelle in dem fensterlosen Raum dar. Trotz der unzureichenden Beleuchtung sah sie blass aus. Vielleicht, nach ein paar Tagen Italien … Aber nein, wenn überhaupt, flog sie nur zum Arbeiten dorthin. Außerdem wurde sie ohnehin so gut wie gar nicht braun. Pia war von Natur aus mittelblond. Als Kind war sie fast weißblond gewesen, mit graublauen Augen und empfindlicher Haut. Ihre Schwester hatte sie damit aufgezogen, dass sie aussähe wie das Mädchen aus dem Roman Das Geisterhaus … Schneeweiße Haut und so helles Haar, dass es grünlich schimmerte …

Als sie nun das Badezimmer verließ und die Hände dabei an ihrer Jeans abtrocknete, weil mal wieder kein Handtuch da war, kam Hinnerk ihr entgegen. Er umarmte sie fest und flüsterte eine Entschuldigung wegen des Telefonats in ihr Ohr.

»Hast du Marlene und deinem Bruder abgesagt?«, fragte er dann.

Pia nickte. »Ja, sie waren nicht so enttäuscht, glaube ich. Der Kleine schrie die ganze Zeit im Hintergrund. Tom sagte, er habe Koliken …«

»Dann ist es vielleicht besser, wenn sie sich nicht auch noch um uns kümmern müssen«, meinte Hinnerk leichthin. »Hast du Lust, heute Abend mit mir ein neues Restaurant in der Schlumacherstraße auszuprobieren?«

»Heute? Ich dachte, wir essen hier und machen uns einen ganz ruhigen Abend … Ich wollte dich nämlich morgen zum Essen einladen.«

»Wegen der geplanten Dienstreise?«, fragte er mit einem spöttischen Grinsen. Inzwischen waren sie in der Küche angelangt, wo Hinnerk den Inhalt des Kühlschranks und einiger Hängeschränke inspizierte.

»Auch.«

»Herzlichen Glückwunsch. Wann geht es los?«

»Wahrscheinlich übermorgen früh. Wenn alles klappt. Ich muss bergeweise Formulare ausfüllen. Danach habe ich morgen bestimmt einen so trockenen Hals, dass wir dringend irgendwo essen und trinken gehen müssen.«

»Sorry, Pia. Das klappt nicht. Ich habe morgen schon einen anderen Termin. Lass uns heute gehen, es ist sowieso nichts Anständiges zu essen da.«

Pia zuckte mit den Schultern. Sie war enttäuscht und auch ein klein wenig erstaunt, wollte sich aber nicht die Blöße geben nachzufragen, um was für einen Termin es sich am morgigen Abend handelte.

Matthias Nowak und seine Frau Caterina kamen gegen acht Uhr abends bei Gisberto Rizzo in seinem Haus bei Tuoro an. Der Hausherr begrüßte sie in modischer Freizeitkleidung, die nicht zu seiner fast aufgesetzt wirkenden, ernsten Miene passte.

»Was geschehen ist, tut mir sehr leid, Matthias«, sagte Rizzo und legte einen Moment seine warme Hand auf Nowaks Schulter. Trauer, Selbstvorwürfe und Verzweiflung hatten Matthias Nowak die gesamte Fahrt von Perugia hierher begleitet. Ihm war nicht nach Gesellschaft zumute, und nach Rizzos aalglatter Selbstbeherrschung schon gar nicht. Nur mit Mühe widerstand er dem Impuls, die Hand abzuschütteln wie ein ihm widerliches Tier. Eben auf der Fahrt die schmale, gewundene Straße den Hügel hinauf zu Rizzos Haus hatte Nowak sich in jeder Kehre eine neue, wütende Anschuldigung ausgedacht, die er ihm an den Kopf werfen wollte. Nun, da er ihm gegenüberstand, bekam er kein einziges Wort heraus. Er nickte schweigend und verschloss seine Gefühle in sich, um sich vor Rizzo keine Blöße zu geben. Er wusste nicht, wie er es ertragen sollte, wenn Caterinas Onkel auch nur Annegrets Namen aussprach!

Rizzo, der Nowaks abweisendes Verhalten nicht auf sich zu beziehen schien, führte Caterina und ihn durch das Haus hinaus auf die Terrasse. Nowaks Blick erfasste einen großen, rechteckigen Swimmingpool, Liegestühle aus Teakholz mit weißen Polstern und einen gedeckten Tisch unter der Pergola. Architektur und Wohnen hätte es nicht besser arrangieren können … Von der Terrasse des Hauses konnte man ins Tal bis nach Tuoro und auf den Trasimenischen See schauen.

Während Rizzo eine Flasche Rotwein entkorkte und Caterina auf einer der Liegen Platz nahm, ging Matthias Nowak zu der Brüstung aus Natursteinen, die die Terrasse vom Garten trennte, und sah hinunter. Die Steine unter seinen Händen strahlten die Wärme des Tages ab, und vom Hang stieg der aromatische Duft nach trockener Erde, Gräsern und Kräutern zu ihm auf. Ein traumhaftes Stückchen Erde – für ihn aber so bedeutungslos wie eine Filmkulisse aus Pappe.

Bei ihrem letzten Treffen hatte Rizzo erzählt, dass man von hier aus genau in das Tal blickte, wo einst Hannibals Truppen im Zweiten Punischen Krieg den Römern unter Gaius Flaminus eine vernichtende Niederlage beigebracht hatten. Dort unten, nahe dem Ufer, waren die Römer in einen Hinterhalt geraten und von Hannibals Truppen regelrecht abgeschlachtet worden. Fünfzehntausend römische Soldaten hatten dabei den Tod gefunden. Der Fluss, der in diesem Tal den Berg hinabfloss, sollte drei Tage lang rot gewesen sein von dem vergossenen Blut der Römer. Er hieß seitdem Sanguinolento – bluttriefend.

Als Matthias Nowak die Geschichte dieser Schlacht zum ersten Mal gehört hatte – es musste im Lateinunterricht gewesen sein –, war es für ihn nur eine geschichtliche Anekdote gewesen. Und auch neulich, aus Rizzos Mund und mit ein paar grausamen Details ausgeschmückt, hatte es ihn nicht weiter gekümmert, denn Geschichte hatte ihn noch nie sonderlich interessiert. Doch diese Römer waren auf eine ähnliche Art und Weise gestorben wie jetzt seine eigene Schwester: blanker Stahl, der durch Haut, Muskeln und Gefäße schneidet, unfassbarer Schmerz und das viele Blut, mit dem das Leben aus dem Körper hinaus fließt. Grausam und sinnlos.

Matthias Nowak griff nach dem Glas, das Caterina ihm herüberreichte, doch er konnte nicht daraus trinken. Die schwere, dunkelrote Flüssigkeit erzeugte Ekel in ihm. Er hörte Schritte hinter sich und ein Räuspern.

»Wer immer Annegret getötet hat, sie werden ihn finden«, sagte Rizzo nah an seinem Ohr.

»Woher willst du das wissen?«, entgegnete Nowak. Er war sich in diesem Moment nicht einmal mehr klar darüber, ob es einen Unterschied für ihn machen würde.

»Unterschätze unsere Carabinieri nicht«, meinte Rizzo mit einem ironischen Auflachen. »Sie werden den Mörder schnappen.«

»Und ich werde Ihnen dabei helfen. Ich habe vor, zur Polizei zu gehen. Das bin ich Annegret schuldig.«

»Tue nichts Unüberlegtes. Voreiliges Handeln hat schon so manchen zu Fall gebracht. Wenn wir unsere Arbeit abgeschlossen haben und aus der Schusslinie sind, kannst du meinetwegen reden, aber vorher …« Er schüttelte nachdenklich den Kopf und ging wieder zum Grill hinüber.

»Ach, darum geht es hier!«, rief Matthias Nowak wütend. »Ich dachte schon, es ginge um meine Schwester.«

»Verdammt, Matthias!«, fuhr Caterina auf. »Du verdrehst alles so, als wären wir Monster und du der Einzige, der um deine Schwester trauert. Immerhin war es deine Idee, Bernhard Löwgen mit hineinzuziehen. Gisberto wollte ihn nicht dabeihaben, und ich auch nicht. Ich habe gleich gesagt, dass ich ihm nicht über den Weg traue … Und nun … nun haben sich unsere schlimmsten Befürchtungen als wahr herausgestellt. Der Kretin hat deine Schwester umgebracht. Bestimmt ist er ausgetickt, weil sie nicht mit ihm vögeln wollte.«

»Sprich nie wieder so über Annegret, Caterina! Das steht dir nicht zu!«

»Weil ich ›vögeln‹ sage? Hab dich bloß nicht so! Das war doch das Lockmittel, nicht wahr? Du hast deine eigene Schwester als Lockvogel eingesetzt, damit Bernhard dir bei deiner Arbeit hilft.«

»Bei meiner Arbeit! Ich schätze, es war Gisbertos Drecksarbeit, die Berry und ich erledigt haben. Es war von Anfang an die bescheuerte Idee deines Onkels, und es ist sein Plan, der langsam, aber sicher den Bach runtergeht, nicht wahr? Deshalb sind wir doch hier, um ihm zu helfen, seine Schäfchen doch noch ins Trockene zu bekommen.« Er sah herausfordernd zu Rizzo hinüber, der seelenruhig am Grill stand und Fleischstücke wendete. Es gehört weit mehr dazu, diesen Mann aus der Ruhe zu bringen als ein paar zornige Anschuldigungen, dachte Matthias Nowak. Ganz im Gegensatz zu seiner Frau.

»Seine Schäfchen? Du hast wohl vergessen, weshalb wir hier sind«, antwortete Caterina nun auch anstelle ihres Patenonkels. »In Lübeck standen wir vor dem Nichts. Erinnerst du dich? Du kommst gerade aus dem Knast. Du hast keinen Job, noch nicht mal die Aussicht darauf. Wir sind pleite, und sogar meine Eltern können und wollen uns jetzt nicht mehr helfen. Gisberto war und ist unsere einzige Rettung. Wenn wir uns zusammenreißen und die Sache durchstehen, sind wir gerettet. Die dreihunderttausend Euro sind unser Startkapital für eine neue Zukunft. Denk doch auch mal an mich! Hier geht es nämlich um weit mehr als um deine Trauer, Matthias.«

Sie warf das volle, dunkelbraune Haar zurück … und hatte ihn eben als lupenreinen Egoisten dastehen lassen. Ihr Temperament war es gewesen, das ihn Vorjahren so fasziniert hatte, erinnerte er sich. Oft wusste man bei Caterina nicht, ob sie einen gleich ins Gesicht schlagen oder einem um den Hals fallen würde.

Rizzo stellte die Gaszufuhr an seinem Grill etwas niedriger ein, damit die Lammkoteletts nicht verbrannten. Dann sah er Matthias Nowak an. »Sie hat recht, mein Lieber. Ihr müsst an die Zukunft denken. Ihr seid noch jung, zu jung, um aufzugeben. Ich verstehe ja, dass du zur Polizei gehen willst, um eine Aussage zu machen. Es wird sich sowieso kaum vermeiden lassen. Aber denk vorher gründlich nach, was du denen sagen willst. Erzähl ihnen, was sie wissen müssen, um den Mord aufzuklären, doch verrate ihnen keinesfalls unseren Plan.«

»Wie soll ich das machen? Was ist, wenn der Mord an Annegret etwas mit deinen Geschäften zu tun hat, Rizzo?«

»Darüber reden wir noch«, blockte er die Vermutung ab. »Allererste Priorität hat, dass wir unseren Lagerort verlegen, bis die endgültige Übergabe stattfindet. Hier in Tuoro ist die Ware nicht mehr sicher. Wir werden sie nachher an einen anderen Ort bringen. Es wird eine lange Nacht für uns werden.«

»Was denn? Heute noch?«, fragte Nowak, der sich durch den Verlust seiner Schwester kraftlos und verwundbar fühlte.

»Wir müssen das Geschäft abgewickelt haben und von hier verschwunden sein, bevor Löwgen irgendwo auftaucht. Die Übergabe wird vorverlegt. Sobald Georg Regner gezahlt hat, bekommt ihr euren Anteil und könnt unverzüglich abreisen. Sollte die Polizei Löwgen später noch erwischen, kann er reden, was er will, es ist zu spät.«

»Wie können wir denn verhindern, dass Bernhard Löwgen vor der Übergabe bei der Polizei auftaucht und uns verrät?«, warf Caterina ein.

»Darüber habe ich auch schon nachgedacht«, sagte Rizzo. »Ich lasse den Eingangsbereich zur Questura überwachen, doch ich glaube nicht, dass Löwgen so dumm ist, persönlich dort hineinzumarschieren. Sein Nachteil ist, dass er nicht Italienisch spricht und keine Freunde in Perugia hat. Er ist eine Kellerassel, mehr nicht. Er wird sich unter einem großen Stein verkriechen, bis alles vorbei ist.« Rizzo schob ein paar Fleischstücke auf eine bereitliegende Platte. Der Duft von gegrilltem Lammfleisch, Rosmarin, Knoblauch und Salbei ließ Nowak schlucken. Er hasste sich dafür, dass er schon wieder Appetit hatte, während Annegret …

»Berry wird wissen, dass es nie vorbei ist. Es war Mord!«, widersprach er erregt.

Rizzo stellte die Fleischplatte auf den gedeckten Tisch und schob einladend einen Stuhl zurück. »Wenn du davon überzeugt bist, dass Löwgen deine Schwester ermordet hat, solltest du versuchen, ihn vor der Polizei zu finden«, meinte er. »Aber als Erstes solltest du etwas Anständiges essen.«

Sie bekamen noch einen Tisch im Innenhof des Restaurants in der Schlumacherstraße, das Hinnerk für sie ausgeguckt hatte. Das Restaurant Neu war in einem der verwinkelten Altstadthäuser untergebracht. Pia besänftigte ihre misstrauischen Gedanken, Hinnerks Aktivitäten betreffend, mit einem Salat mit Tandoori-Hähnchen und Mango-Dip, während Hinnerk ein Schweinefilet mit Pfeffersoße ausprobierte. Als es später am Abend draußen zu kühl wurde, zogen sie um an die Bar und ließen sich zum Abschluss noch einen Cocktail mixen. Gegen elf machten sie sich auf den Heimweg, gingen die Hüxstraße hinunter in Richtung Kanal-Trave, zu Hinnerks Wohnung.

»Kannst du darüber reden – worum es bei deiner Reise nach Italien geht?«, fragte er. Es sollte locker klingen, doch Pia spürte seine Anspannung. Während des Essens hatten sie das Thema Arbeit ausgespart, doch nun drängte es sich wieder in den Vordergrund.

»Eine Deutsche ist in einem Hotel in Perugia in ihrem Zimmer ermordet worden. Die Frau kam aus Lübeck; ich habe hier schon ein paar Hintergrundrecherchen für die italienische Polizei angestellt. Nun wollen sie mich bei ein paar Befragungen dabeihaben …«

»Aber du spricht doch gar nicht Italienisch?« Er klang misstrauisch.

»Nein, ich verstehe höchstens ein paar Brocken durch meine Lateinkenntnisse, aber eine Polizeibeamtin dort spricht sehr gut Deutsch. Und die Befragungen, um die es geht, müssen auch auf Deutsch geführt werden …«

»Das klingt interessant«, sagte er nachdenklich.

»Es kann interessant werden«, stimmte Pia zu, »ich habe allerdings keinerlei Handlungsbefugnis in Italien.« Sie blieben mitten auf der Rehderbrücke stehen und lehnten sich gegen das Geländer.

»Sei vorsichtig, okay?«, sagte er, während er auf die dunkle Wasseroberfläche unter ihnen hinunterschaute. Es hatte den ganzen Tag über immer wieder geregnet, doch zum Abend hin hatte sich die Bewölkung langsam aufgelöst, und es war trocken und mild gewesen. Nun dehnte sich ein wolkenloser Nachthimmel über den Eisenbögen der nahe gelegenen Hüxtertorbrücke.

»Ich bin immer vorsichtig.« Sie drehte den Kopf zur Seite, um ihn anzusehen, und spürte den altbekannten, leichten Stich, hervorgerufen durch die Narbe an ihrem Hals.

»Nein, das bist du nicht«, entgegnete er mit ruhiger Stimme. »Aber im Grunde mag ich das an dir …«

»Was?«, fragte Pia, als sich ihre Lippen nach einem Kuss voneinander lösten.

»Dass du nicht auf Sicherheit spielst wie so viele.«

Sie lächelte, doch er meinte es ernst. Lag da ein Hauch von Wehmut in seiner Stimme?

11. Kapitel

Am nächsten Vormittag erreichten Pia im Büro verschiedene Informationen fast zeitgleich. Horst-Egon Gabler kam herein und teilte ihr mit, dass ihre Fahrt nach Perugia von oberster Stelle genehmigt worden sei, sie würde nur noch den Papierkram bewältigen müssen. Commissaria Vittoria Sponza rief aus Perugia an mit der Neuigkeit, dass sich Matthias Nowak, der Bruder des mutmaßlichen Opfers, bei der Polizei gemeldet hatte. Er würde heute erste Auskünfte geben und, wenn alles nach Plan verlief, die Tote identifizieren. Morgen, wenn Pia eingetroffen sei, sei eine zweite, ausführliche Vernehmung Nowaks angesetzt worden. Von Bernhard Löwgen fehlte weiterhin jede Spur.

Auf Pias Nachfrage, die DNA-Untersuchung betreffend, wurde ihr vom LKA mitgeteilt, dass die Wahrscheinlichkeit einer zufälligen Übereinstimmung der DNA der Haarproben, die die Spurensicherung in Annegret Dreylings Wohnung sichergestellt hatte, mit der DNA der Toten in Perugia 1:700 Milliarden betrug. Dies bedeutete, dass ein Irrtum statistisch ausgeschlossen werden konnte, da ja nur sieben Milliarden Menschen auf der Erde lebten. Nun stand also fest, dass die Lübeckerin Annegret Dreyling in einem Hotelzimmer in Perugia ermordet worden war.

Das Telefon auf Pias Schreibtisch klingelte erneut. Beim Abheben sah sie mit einem Blick auf das Display, dass es sich um einen internen Anruf handelte.

»Korittki, K1.«

»Frau Korittki, hier ist ein Herr Dreyling für Sie. Er möchte Sie unbedingt sprechen. Haben Sie einen Termin mit ihm vereinbart?«

»Nein, er hat keinen Termin bei mir. Ich möchte ihn aber trotzdem sehen. Ich komme herunter und hole ihn ab.«

Der Mann, der Pia unten in der Halle vor den Fahrstühlen erwartete, war nicht John Wilhelm Dreyling, wie sie zunächst gedacht hatte. Trotz der miserablen Lichtverhältnisse vor den Fahrstühlen sah sie sofort, dass der Mann etwa dreißig Jahre jünger war als John Dreyling, eine leicht verzerrte Kopie seines Vaters. Er stellte sich als Ole Dreyling vor, Annegret Dreylings Ehemann oder Witwer, wie sie erst vor ein paar Minuten zweifelsfrei erfahren hatte. Ein altmodischer Ausdruck, der überhaupt nicht zu dem jungenhaften Mann in Jeans, gestreiftem Hemd und dem hellen Jackett passte.

»Ich bin gerade erst aus São Paulo eingetroffen«, sagte er nach einem kalten, schlaffen Händedruck. »Mein Vater hat mir mitgeteilt, dass Sie meine Ansprechpartnerin bei der Polizei sind – wegen dem, was vermutlich mit Annegret … meiner Frau, meine ich … passiert ist.«

»Das ist korrekt«, antwortete Pia, »wir können nach oben in mein Büro gehen. Kommen Sie.« Obwohl sein Haar vom Duschen noch feucht zu sein schien und er penibel und frisch gekleidet aussah, roch Pia den unverkennbaren Geruch von Angstschweiß, als sie neben ihm in der engen Fahrstuhlkabine stand. Im Profil betrachtet, war er seinem Vater recht ähnlich: Er hatte die typische ausgeprägte Dreyling-Nase, doch wo sein Vater kantig und kraftvoll aussah, wirkten Ole Dreylings Züge wie verwaschen – weich, konturlos, irgendwie unfertig. Seine Augen waren gerötet und standen etwas hervor, was Pia an ein verängstigtes Meerschweinchen denken ließ. Pfui, schalt sie sich selbst. Der Mann hat vermutlich einen schweren Verlust, zumindest aber einen Schock erlitten. Sie führte ihn den Gang entlang zu ihrem Büro, und da sie gerade allein dort arbeitete, überlegte sie auf dem Weg dorthin, wen sie bei dem anstehenden Gespräch dabeihaben wollte. Sie sah auf dem Weg in Gerlachs Büro und traf ihn, die Füße auf dem Schreibtisch und sein zweites Frühstück vor sich, an seinem Platz an. »Kannst du gleich zu mir rüberkommen? Herr Dreyling ist gerade hier eingetroffen und möchte mit uns reden.«

»Was, einer von den Dreylings?« Michael Gerlach wischte sich die Krümel vom Mund. Pia runzelte verärgert die Stirn, da sie nicht wollte, dass ihr Kollege weitere unqualifizierte Bemerkungen machte, solange der zu Befragende direkt hinter ihr stand. Gerlach begriff sofort und räusperte sich. »Jetzt gleich?«, fragte er in einem anderen Tonfall.

»Wenn es möglich ist …«

»Gib mir zwei Minuten«, bat er und griff nach der Limonadenflasche auf dem Tisch, um sein zweites Frühstück herunterzuspülen.

Pia führte Ole Dreyling in ihr Büro und zog noch einen Stuhl an den Besprechungstisch heran. Der junge Mann setzte sich umständlich. Sein großer Adamsapfel hüpfte auf und nieder, und seine Augen schienen jeden Quadratzentimeter der neuen Umgebung auf mögliche Gefahrenquellen hin abzusuchen.

»Möchten Sie einen Kaffee, Herr Dreyling?«, fragte sie und setzte nach einer kurzen Pause hinzu: »Ich könnte nämlich auch gerade einen vertragen.« Der Spruch war eine harmlose Taktik, gern auch in Verkäuferkreisen verwendet, die Pias Erfahrung nach fast immer funktionierte. Wenn man eine vermeintliche kleine Schwäche preisgab, konnte das einem verunsicherten Menschen ein wenig die Hemmungen nehmen.

»Nein, danke. Ich trinke nur Tee.«

»Dann bringe ich Ihnen einen Tee mit. Schwarz oder grün?«

In diesem Moment kam Gerlach herein und begrüßte ihren Zeugen auf seine übliche forsche Art, die Ole Dreyling noch weiter in seinem Stuhl zusammensacken ließ. Immerhin ermöglichte sein Erscheinen Pia, das Büro zu verlassen, ohne Ole Dreyling mit der Akte seiner Frau im Raum allein lassen zu müssen. Sie warf den letzten Teebeutel aus der zerdrückten Packung in einen Becher mit heißem Wasser und trug ihn zusammen mit dem bereits fertigen Kaffee in ihr Büro. Nachdem sie den Tee vor Ole Dreyling abgestellt und Michael Gerlach und sich selbst Kaffee eingeschenkt hatte, setzte sie sich an ihren Platz. Gerlach hatte sich in seine Rolle gefügt und vor einem der Rechner Platz genommen, um mitzuschreiben. Seit ihrem Fall in Kirchhagen und dem Vorfall im Haus der Mühlbergs harmonierten sie als Kollegen eigentlich ganz prächtig, fand Pia.

Nachdem die Formalitäten erledigt und Ole Dreyling über seine Rechte belehrt worden war – eine Prozedur, die ihm überraschenderweise Vertrauen in die Arbeit der Polizei einzuflößen schien –, informierte Pia ihn über das Ergebnis der DNA-Untersuchung und sprach ihm ihr Beileid aus. Er schien nicht besonders überrascht darüber zu sein, dass die Tote wirklich seine Frau war, sondern nickte nur und sah von Gerlach zu Pia, als hoffte er, sie würden ihm sagen, was er nun tun solle.

»Wie haben Sie und Ihre Frau sich eigentlich kennengelernt, Herr Dreyling?«, erkundigte Pia sich nach ein paar einleitenden Sätzen.

»Über ihren Bruder Matthias«, antwortete er. »Matthias ist einer meiner besten Freunde.«

»Und woher kennen Sie Matthias Nowak?« Pia war klar, dass sie mit diesem Ansatz recht weit ausholte, aber die unterschiedlichen Lebensumstände der Familien Nowak und Dreyling schienen diese Frage zu rechtfertigen.

»Aus der Schule. Wir waren schon in der Grundschule in einer Klasse. Er ist ein toller Kumpel.«

»Wie stand Ihre Familie damals zu dieser Freundschaft?«

»Wie sollten sie dazu stehen? Es ist doch normal, dass ein Kind Freunde hat.« Er rutschte unruhig auf seinem Stuhl hin und her, starrte auf den Tee vor sich und dann wieder zu Pia.

»Haben Sie Annegret Nowak bei ihr zu Hause kennengelernt, zum Beispiel, als Sie ihren Bruder besucht haben?«

»Nein. Erst später. Ich war nur selten bei ihm. Wenn, dann war er ab und zu mit bei mir.«

»Warum waren Sie selten bei ihm zu Hause?«

»Was hat das mit Annegret zu tun?« So eingeschüchtert, wie er tat, war er also doch nicht.

»Ich muss mir ein Bild über Ihre Beziehungen zueinander machen.«

»Ich habe nichts mit Annegrets Tod zu tun, und mein Freund Matthias auch nicht. Er war seiner Schwester sehr zugetan.«

»Bei welcher Gelegenheit haben Sie Annegret Nowaks Bekanntschaft gemacht?«

»Während unserer Schulzeit habe ich sie nur sehr selten gesehen. Eigentlich bloß dann, wenn Matthias und ich ihr zufällig irgendwo über den Weg liefen. Sie war ja viel jünger als wir. Richtig wahrgenommen habe ich sie erst, als Matthias sie mir später mal auf einer Party vorgestellt hat. Das war schon kurz vor seinem Konkurs und dem Prozess. Annegret hat sich eine Weile mit mir unterhalten, aber ich glaube, damals hat sie mich kaum wahrgenommen. Erst später, als Matthias schon im Gefängnis war, haben wir uns wiedergetroffen. In einem Nachtclub war das. Ich hab sie nach Hause gefahren. Der Rest ergab sich dann …«

»Wusste Matthias Nowak gleich von Ihrer Beziehung zu seiner Schwester?«

»Nein. Sie wollte damit warten, es ihm zu erzählen, bis er aus der Haft entlassen worden ist. Um ihn zu überraschen …«

»Wie hat er reagiert?«

»Ich weiß wirklich nicht, was diese Fragen mit dem Mord zu tun haben sollen«, protestierte Ole Dreyling. Auf seinen blassen Wangen hatten sich unregelmäßige rote Flecken gebildet.

»Es geht mir um das Verhältnis, in dem Sie alle zueinander standen: Annegret und Matthias Nowak und Sie«, wiederholte Pia. »Ihre Frau wurde ermordet. Sie haben bestimmt das Bedürfnis, dass dieser Mord aufgeklärt und der Täter bestraft wird.«

»Sie glauben doch nicht, dass ich …«

»Auch das müssen wir überprüfen.«

»Ich war die ganze Zeit über in Südamerika, dafür gibt es mehrere Zeugen, und ich habe mit dem, was in Italien passiert ist, überhaupt nichts zu tun.«

Pia zweifelte nicht daran, dass es etliche Zeugen gab, die Ole Dreylings lückenlose Anwesenheit in São Paulo zum Zeitpunkt des Mordes würden bestätigen können, selbst wenn Dreylings Alibi eigentlich irgendwelche zufälligen oder verräterischen Lücken aufweisen sollte.

»Warum sind Sie so kurz nach der Hochzeit nach Brasilien gereist?«

»Das hatte geschäftliche Gründe.«

»Und zwar?«

Ole Dreyling sah Pia irritiert an. Dann zuckte er mit den Schultern. »Es geht um die Neugründung einer Firma in São Paulo, an der ich maßgeblich beteiligt sein werde. Die Dreylings haben zwar schon lange gute Geschäftsbeziehungen in Brasilien, aber jetzt soll erstmals eine Tochterfirma an den Markt gehen, die …«

»Und Ihre Frau ist nicht mit Ihnen gereist?«, unterbrach Pia ihn.

»Doch, das ist sie. Zuerst war Annegret sogar ganz begeistert davon. Sie war vorher noch nie außerhalb von Europa gewesen. Doch in São Paulo hatte ich nicht viel Zeit für sie, und es wurde ihr schnell langweilig. Zudem hatte sie gesundheitliche Probleme, wegen der starken Luftverschmutzung. Sie hat Allergien und leichtes Asthma gehabt. Wir sind zu dem Entschluss gekommen, dass es besser wäre, wenn sie in Lübeck in ihrer vertrauten Umgebung auf mich wartete.«

»Aber das hat sie nicht getan«, stellte Pia fest. »Gewartet, meine ich.«

»Sie müssen berücksichtigen, wie Annegret sich gefühlt haben muss. Sie war sauer auf mich, weil ich mich nicht richtig um sie kümmern konnte und weil ich nicht mit ihr zurückgekommen bin. Geschäfte interessierten sie einfach nicht.«

»Haben Sie sich mit ihr darüber gestritten?«

»Man konnte nicht mit ihr streiten. Argumentieren war sinnlos. Sie war eingeschnappt, und ich dachte, wenn ich erst wieder da wäre und wir die geplante Hochzeitsreise nach Venedig nachholen würden, wäre wieder alles in Ordnung zwischen uns.«

»Erzählen Sie bitte von der Zeit davor, von Ihren Hochzeitsplänen«, setzte Pia die Befragung fort.

»Die Heirat – das war meine Idee, nicht Annegrets. Wir waren schon vier Monate zusammen, alles lief wunderbar, und meine Mutter bezeichnete Annegret immer noch als ›kleines Intermezzo‹ oder meine ›Köksch‹.«

»Wie bitte?«, fragte Gerlach hinter dem Bildschirm.

»Köksch – Küchenmagd. Kökschengriepen – Aufreiße in der Disko …«, übersetzte Pia.

»Sie kennen den Begriff auch?« Ole Dreyling sah verlegen aus. »Meine Mutter hat es nicht so gemeint, wie es jetzt klingt. Aber sie wollte auch nicht begreifen, wie ernst es mir mit Annegret war. Ich wollte mein Leben mit ihr verbringen, und das musste ich meiner Familie irgendwie begreiflich machen.«

»Warum Annegret?«

»So etwas kann man doch nicht erklären. Wollen Sie etwa eine schlüssige Begründung für Liebe?«

Wäre nicht schlecht, dachte Pia. Laut sagte sie: »Irgendetwas in Ihrer Beziehung zu Annegret muss Sie doch veranlasst haben zu glauben, dass eine Ehe mit ihr eine gute Idee wäre.«

»Sie wollen wirklich eine Begründung für ein Gefühl«, stellte er mehr erstaunt als verärgert fest. »Und das nur, weil sie aus einfachen Verhältnissen stammte und ich nicht. Sie sind auch nicht besser …«

»Wie reagierten Ihre Familien auf die Hochzeitspläne?«, hakte Pia nach, vermerkte aber für sich, dass Ole Dreyling die Einwände und Befürchtungen seiner Familie gegen die Heirat quasi schon zugegeben hatte.

»Sie haben uns nicht ernst genommen«, antwortete Dreyling düster, und die hilflose Wut über diese Schmach stand ihm ins Gesicht geschrieben. Um Pias Blick auszuweichen, zog er den tropfenden Teebeutel aus seinem Becher und legte ihn auf eine bereitstehende Untertasse. Pia schwieg, und auch Gerlach hatte zu tippen aufgehört. Als Ole Dreyling die Stille im Raum nicht mehr aushielt, begann er, mit stockender Stimme zu erzählen. Er berichtete von den Hochzeitsvorbereitungen, die sowohl von seiner als auch von Annegrets Familie ignoriert worden waren. Sie hatten alles selbst arrangiert, die Einladungen, die kirchliche Trauung und die anschließende Feier im Historischen Weinkeller, wie Annegret es sich gewünscht hatte. »Es war perfekt vorbereitet«, sagte er, »und irgendwann schienen sich alle damit abgefunden zu haben. Annegret und ich wurden offiziell bei mir zu Hause zum Kaffee eingeladen, Hillinger war auch dabei.«

»Ihr Familienanwalt?«

»Richtig. Und ein guter Freund meines Vaters. Es sollte alles korrekt ablaufen.«

»Inwiefern korrekt?«, fragte Pia ruhig, obwohl sich ihr Pulsschlag langsam erhöhte.

Ole Dreyling zögerte. Er schluckte mehrmals und rieb sich mit den Handoberflächen über die Jeans. »Sie schlugen uns vor, einen Ehevertrag aufzusetzen.«

»Ist der Vertrag zustande gekommen?«

»Nein.«

»Es erscheint ungewöhnlich, bei den unterschiedlichen Vermögensverhältnissen«, bemerkte Pia, die sich damit weit vorwagte.

»Ich habe meiner Frau voll und ganz vertraut«, konterte Ole, »wozu ein Ehevertrag, wenn man sowieso weiß, dass man zusammenbleiben wird?« Seine aufgesetzte Naivität musste die restlichen Dreylings samt Anwalt in den Wahnsinn getrieben haben.

»Haben Sie das notiert?«, fragte Pia pro forma Michael Gerlach, den sie wie alle ihre Kollegen bei Verhören stets siezte, »Ole Dreyling sagt aus, dass entgegen des Vorschlags seiner Eltern und des Familienanwalts kein Ehevertrag zustande gekommen ist.«

Gerlach nickte.

»Und Matthias Nowak, was sagte er dazu, als er aus dem Gefängnis kam und mit einer bevorstehenden Hochzeit überrascht wurde?«, hakte Pia weiter nach.

»Wieso ist das wichtig?«, begehrte Ole Dreyling auf.

»Weil Ihre Frau Annegret ermordet wurde und sich ihr Bruder zum Zeitpunkt des Mordes wahrscheinlich in Perugia aufgehalten hat«, erwiderte Pia mit sanfter Stimme.

»Okay«, gab Ole Dreyling nach. »Matthias reagierte genauso wie alle anderen. Gerade von ihm hatte ich erwartet, dass er sich mit uns freuen würde. Er war immer sehr um Annegrets Wohlergehen besorgt gewesen, und bei mir wusste er doch, dass es ihr gut gehen würde. Ich hab’s nicht verstanden. Er ist ausgerastet, als wir es ihm erzählt haben. Nur Annegret konnte ihn beruhigen. Dann war da noch das Problem mit der Hochzeitsfeier selbst …«

»Was für ein Problem?«

Nun lief ein dicker Schweißtropfen über Ole Dreylings Stirn. Er wischte ihn ungeduldig weg. »Wir, Annegret und ich, hatten uns überlegt, dass Matthias besser nicht mit in den Historischen Weinkeller kommen sollte. Er hätte sich dort nicht wohlgefühlt, weil doch hauptsächlich Leute von meiner Seite eingeladen waren.«

»Was heißt ›hauptsächlich‹?«

»Annegret hatte nur ihre Mutter eingeladen, die aber sowieso nicht gekommen ist. Matthias und seiner Frau hatte sie zwar auch eine Einladung geschickt, aber eigentlich wollte sie niemanden aus ihrem alten Leben dabeihaben. Es sollte ein ganz neuer Anfang für sie werden.«

Pia lief ein Schauer über den Rücken. All diese Pläne schienen so gründlich missglückt zu sein. Nachdem sie auch die Schilderung der Ereignisse während der Hochzeitsfeier gehört hatte, bei der ein gewisser Dietrich Dreyling eine für die junge Braut äußerst peinliche Rede gehalten hatte und es deshalb zu einem Eklat durch Matthias Nowak gekommen war, war Ole Dreyling am frühen Nachmittag vorerst entlassen.

12. Kapitel

Um etwas Abstand von den Ermittlungen zu bekommen, beschloss Pia entgegen ihren sonstigen Gewohnheiten, noch etwas einkaufen zu fahren. Normalerweise besorgte sie alles, was sie zum Leben brauchte, in der Nähe ihrer Wohnung und fuhr nur selten in ein Einkaufzentrum oder einen Supermarkt. Ihre Arbeit im Kommissariat war jedoch so weit erledigt, ein Haufen Anträge und Formulare waren ausgefüllt, die Reiseunterlagen komplett, und die Uhr zeigte erst halb fünf. Wie sollte sie den Rest des Nachmittags und den ganzen Abend totschlagen? Ihr Koffer würde in einer Viertelstunde gepackt sein.

Pia fasste den Entschluss, sich für Italien noch etwas Sommerliches zum Anziehen und einen neuen Koffer zu kaufen, und lenkte ihren Wagen nach Moisling zum Einkaufszentrum. Beim Gang durch die Geschäfte stellte sich jedoch schnell die bekannte Unlust bei ihr ein. Sie hatte noch nie Spaß am Einkaufen gehabt. Die Aussicht, den Abend allein in den eigenen vier Wänden oder mit einer Trainingsrande auf dem Fahrrad zu verbringen, lockte sie aber auch nicht. Früher hatte es ihr wenig ausgemacht, abends allein zu sein, doch irgendwie hatte Hinnerk sie in dieser Hinsicht verdorben.

Sie trödelte fast zwei Stunden herum und kaufte neue Laufschuhe mit zusätzlicher Vorfuß- und Fersendämmung, die der Verkäufer ihr anpries. Nun hatte sie jedenfalls keine Ausrede mehr, um das Konditionstraining ausfallen zu lassen. Zusätzlich erstand sie zwei sommerliche Tops und einen kurzen Rock, Zeugs, das sie in Norddeutschland nur selten brauchte. Nach diesen Ausgaben fand sie, dass ihr alter Koffer noch prima seinen Zweck erfüllen würde. Stattdessen besorgte sie sich beim Bäcker Baguettebrot sowie in einem Lebensmittelgeschäft Käse und etwas Salat. Die Menge reichte locker für zwei. Aber warum sollte sie es sich heute Abend nicht gut gehen lassen, nur weil ihr Freund etwas anderes vorhatte? Und vielleicht kam Hinnerk ja auch noch bei ihr vorbei, um sich von ihr zu verabschieden. Sicher, ein paar Tage Italien waren keine große Sache, aber trotzdem …

Als Pia mit dem angenehmen Gefühl von Effizienz und beruhigender Normalität, mit zwei Tüten beladen, das Einkaufszentrum verließ, war es kurz nach sieben. Noch mehr als genug Zeit zum Kofferpacken und für ein gemütliches Abendessen vor dem Fernseher, überlegte sie. Sie fuhr soeben schwungvoll die letzten Meter der Rampe vom Parkhaus hinunter und schaute eher zufällig nach links zu den Autos auf dem Parkplatz hinüber – da sah sie ihn.

War der Mann neben dem blauen VW-Bus wirklich Hinnerk? Direkt neben ihm stand eine dunkelhaarige Frau und legte gerade ihre Hand auf seinen Arm. Sie beugte sich zu ihm hinüber, und ihr Kopf näherte sich seinem Ohr, als wollte sie ihm etwas zuflüstern. Es war eine intime, irritierende kleine Szene. Nun drehte die Frau den Kopf, lachte und … Pia erkannte ihre Schwester Nele!

Das ungeduldige Hupen hinter sich nahm Pia, die instinktiv vom Gas gegangen war, nur am Rande wahr. Es war ihr auch egal. Hinnerk schloss sein Auto ab und wandte sich zu seiner Begleiterin um. Dabei konnte Pia kurz auch sein Gesicht erkennen. Er sah gelassen und fröhlich aus.

Erneutes Hupen schreckte sie aus ihren Betrachtungen. Sie hatte den Wagen abgewürgt! Ärgerlich startete sie den Motor neu und führ an. Hinnerk hatte sie nicht bemerkt. Kein Wunder, denn jetzt hakte sich Nele bei ihm unter, und sie gingen dicht nebeneinander her zum Eingang des Einkaufszentrums. Nele war einen guten Kopf kleiner als Hinnerk und musste demnach zu ihm aufschauen, wenn sie ihm in die Augen sehen wollte. Pia warf den beiden noch einen Blick hinterher und stellte sich widerwillig vor, wie Nele ihn anhimmelte. Na ja, es war bestimmt schön, mal von jemandem angehimmelt zu werden, ging es ihr zynisch durch den Sinn …

Ein Gutes hat das Ganze ja, dachte Pia ein paar Sekunden später, während sie ihr Auto vom Parkplatz auf den Padelügger Weg lenkte. Ich bin ihnen nicht mitten im Einkaufszentrum in die Arme gelaufen. So war ihr zumindest eine vor Verlegenheit triefende Szene erspart geblieben. Im Grunde wusste sie ja, dass Hinnerk des Öfteren hier einkaufte, sie, Pia, jedoch nur selten überreden konnte mitzukommen. Entweder hatte sie keine Zeit oder aber keine Lust auf das Menschengewühl. Dies schien nun die Rache dafür zu sein.

Dieses Treffen auf dem Parkplatz zwischen Hinnerk und ihrer Schwester – konnte es nicht auch eine zufällige Begegnung gewesen sein? Es musste ja nicht unbedingt etwas bedeuten, sagte sie sich, als eine Ampel sie zum Halten zwang. Betrachte die Fakten, bilde dir nicht gleich sonst was ein!, ermahnte sie sich. Warum soll er sich nicht mal mit Nele treffen, die irgendwo bei Freunden in Lübeck wohnte? Aber sie hatte so vertraut getan, wandte Pias Verstand mitleidlos ein, und Hinnerk hatte es zugelassen.

Nachdem sich der erste Schrecken gelegt hatte, wurde Pia wütend und gab, als die Ampel endlich auf Grün sprang, unverhältnismäßig viel Gas. Sie schaltete ihren alten Citroën so ruppig, dass es im Getriebe knirschte. Verdammt, sie hatte die Stadt noch nicht einmal verlassen, und schon hatte Hinnerk ein Date mit ihrer Schwester!

Aufgrund ihrer jüngsten Entdeckung verwirrt und trotz aller in Betracht gezogenen Erklärungen verärgert, kam Pia in der Hartengrube an. Da sie keinen Parkplatz fand, fuhr sie einmal um den Dom herum und hatte am Domkirchhof mehr Glück. Die ohnehin verhaltene Freude über ihre Einkäufe war ihr jetzt allerdings vollends verdorben. Pia stieg aus dem Auto. Sie verspürte kaum Lust, ihre Tüten aus dem Kofferraum zu holen, und ließ den Blick missmutig über die ausgedehnte Rasenfläche hinweg bis zum Dom schweifen. Es gab auch Dinge, die sich nicht von einem Moment auf den nächsten änderten, dachte sie mit einem spöttischen Lächeln. Der Dom stand hier immerhin seit mehr als siebenhundertfünfzig Jahren an seinem Platz. Doch was war das? Rechts von ihr, kurz vor dem Denkmal Heinrichs des Löwen, lag etwas auf dem Rasen, was dort nicht hingehörte.

Pia lief quer über die Grünfläche, ging vor dem dunklen Bündel in die Hocke und starrte in ein Paar glasige Augen, in denen sich der Abendhimmel spiegelte. Hier vor ihr lag Julenka, es war kein Zweifel möglich, und sie war tot. Überfahren von einem der Rowdys, die immer viel zu schnell die kleinen Straßen entlang rasten, und dann hier auf den Rasen geschleudert? Sie würde es Andrej, dem Besitzer der Katze, sagen müssen. »Juletschka, konntest du nicht besser aufpassen?«, murmelte sie in die Stille des regnerischen Abends hinein. Da hockte sie nun auf dem Reisen und sprach mit einer toten Katze. Das weiche Fell des Tierchens war an Brust und Bauch blutig, sein Maul wie zu einem protestierenden letzten Schrei geöffnet, die kleine rosa Zunge hing zwischen den nadelspitzen Katzenzähnen heraus.

Pia erkannte Julenka, weil sie sich schon öfter um die Katze gekümmert hatte, wenn Andrej unterwegs gewesen war. Sie hatte diese Katze nie besonders gut leiden können, was aber auf Gegenseitigkeit beruht hatte: Julenka hatte sie beim Füttern ein paar Mal gekratzt. Doch das machte die Sache nun auch nicht besser. Andrej hatte seine Katze geliebt. Seine »erste deutsche Freundin«, hatte er sie immer genannt – was für ein blöder Zufall, dass sie überfahren worden war. Ausgerechnet heute, und sie, Pia, hatte sie entdecken müssen …

Pia beschloss, die tote Julenka vorerst liegen zu lassen und zu schauen, ob Andrej zu Hause war. Sie holte ihre Einkaufstüten aus dem Kofferraum, sperrte den Wagen ab und ging die Hartengrube hinunter zum Rohwedders Gang.

Pia wohnte in dem hintersten Ganghaus, einem dreistöckigen alten Gebäude, in dessen Erdgeschoss eine Ärztin, Susanne Herbold, mit ihrem sechsjährigen Sohn lebte. Dieser Ärztin gehörte das Haus, und sie nutzte auch den winzigen Garten, der mit einem Zaun vom Gang abgetrennt war. Das erste Obergeschoss war seit Langem an den Russen Andrej Sergjewitsch Marojoff vermietet, die Dachwohnung bewohnte Pia. Sie sah ihre Mitbewohner nur noch selten, seit sie so viel Zeit in Hinnerks Wohnung verbrachte. Aber das war ja nun vielleicht schon Geschichte, dachte sie zynisch, während sie die knarrenden Holzstufen des Ganghauses hochstieg. Sie brachte die Einkaufstüten in ihre Wohnung, ging wieder hinunter und klopfte gegen die Türfüllung von Andrejs Wohnungstür. Einen kurzen Moment hoffte sie, er wäre nicht da, doch dann hörte sie Schritte, und die Tür ging auf.

Andrej besaß die Statur eines Bären, immerhin war er noch einen halben Kopf größer als Pia. Im ersten Moment, nachdem er die Tür aufgerissen hatte, schaute er Pia aus zusammengekniffenen Augen ratlos an.

»Hey, Andrej, hab ich dich geweckt?«, fragte sie und erinnerte sich erst in diesem Moment wieder daran, dass er ab und zu Nachtschicht hatte, genau wie Hinnerk.

»Pia, du bist es! Nein, nicht wirklich geweckt. Kann ich dir helfen?«

»Nein. Ich habe schlechte Neuigkeiten. Deine Katze ist tot, überfahren worden, wie es aussieht. Sie liegt oben am Dom in der Nähe des Denkmals im Gras. Ich habe sie eben entdeckt, als ich nach Hause gekommen bin.«

Pia registrierte besorgt, wie Andrejs Gesicht an Farbe verlor. Er starrte an ihr vorbei auf den Türrahmen, als wollte er ihr in diesem Moment keinesfalls in die Augen sehen. Sein Kiefer schob sich vor und wieder zurück, er schüttelte ungläubig den Kopf.

»Bist du dir sicher, dass es Juletschka ist?«

»Ja, bin ich. Soll ich dich hinführen?«

»Bitte.«

Die tote Katze lag noch genauso da wie vor einer Viertelstunde, doch Pia meinte zu erkennen, dass die Beine des Tieres langsam steif wurden. Wann an diesem Tag war die Katze wohl zu Tode gekommen?

Andrej ging neben dem Tierchen in die Hocke und strich mit den Fingern vorsichtig über das Fell. Julenka war eine dreifarbige »Glückskatze« gewesen. Seine Hand zuckte zurück, wohl weil sie sich ungewohnt kühl und steif anfühlte. Er seufzte leise, legte den Kopf in den Nacken und sah nach oben in den grauen Abendhimmel.

»Was machen wir mit ihr?«, fragte Pia. Sie wollte ihn ablenken und außerdem den toten Körper von hier fortschaffen, solange das noch einigermaßen problemlos möglich war.

»Ich würde sie gern irgendwo begraben«, sagte er und sah sie trotzig an. »Meinst du, Susanne …«

»Ich glaube nicht, dass Susanne Herbold über ein Katzengrab in ihrem Garten begeistert wäre. Was ist, wenn ihr Sohn Julenka aus Versehen ausbuddelt?«

»Nein, du hast recht. Das geht nicht. Ich hol erst mal einen Karton, damit wir sie von hier wegbringen können. Wartest … wartest du bitte so lange hier?«

Pia nickte. Sie hatte ohnehin nichts Besseres vor. Als Andrej in der Hartengrube außer Sichtweite war, ging sie zu ihrem Auto und lehnte sich gegen die Beifahrerseite. Während sie den toten Katzenkörper im Auge behielt, zog sie ihr Mobiltelefon hervor und wählte Hinnerks Nummer. Im Festnetz ging erwartungsgemäß keiner ran, aber auch unter der mobilen Nummer bekam sie nicht mehr zu hören als die unpersönliche Ansage, die ihr mitteilte, dass der Teilnehmer vorübergehend nicht erreichbar sei. Was hatte sie eigentlich erwartet? Frustriert steckte sie das Telefon wieder in die Tasche und zwang sich, an etwas anderes zu denken. An Italien zum Beispiel …

Da Andrej sich standhaft weigerte, seine Katze fachgerecht entsorgen zu lassen, fuhr Pia ihn nach einigem Hin und Her raus ins Lauer Holz, wo er ein würdiges Katzenbegräbnis improvisierte. Sie verstießen damit bestimmt gegen das eine oder andere Gesetz aber dafür schien nach der kurzen Zeremonie Andrejs Seelenfrieden einigermaßen wiederhergestellt zu sein. Auf der Rückfahrt grübelte Pia darüber nach, warum es ihr immer einigermaßen gut gelang, mit dem Schmerz und der Trauer anderer Frauen fertig zu werden, während sofort ihr Helfersyndrom zutage trat, wenn ein Mann wie Andrej litt.

Als sie zum zweiten Mal an diesem Abend ihr Auto in der Nähe der Hartengrube parkte, war es schon fast dunkel. Es würde ein weiterer, kühler Sommerabend ohne die Chance auf ein Bier im Straßencafé werden. Vor Andrejs Wohnung angekommen, knurrte Pia vernehmlich der Magen und erinnerte sie an ihre Pläne bezüglich des Abendbrots. Sie blickte nach oben, wo die Treppenstufen zu ihrer Wohnung im Dunkeln des vernachlässigten Treppenhauses verschwanden. Der Gedanke an ihre leere Wohnung deprimierte sie.

»Trinkst du noch einen Schluck mit mir? Auf Juletschka. Ich habe, glaube ich, noch zwei Flaschen Gschelka da«, hörte sie Andrej über seine Schulter hinweg sagen, als er seine Wohnungstür aufschloss. Es war nicht gerade die charmanteste Einladung, die Pia je erhalten hatte, aber vielleicht eine der originellsten, zum Gedenktrunk an eine überfahrene Katze gebeten zu werden. Gschelka war Andrejs bevorzugte Wodka-Sorte, die er aus seiner Heimat mitbrachte. Das Zeug war nicht ohne, doch in seiner Wirkung durchaus berechenbar.

»Ja, ich komme gleich zu dir runter. Hast du auch Hunger? Ich kann Baguette und etwas Käse mitbringen. Ich habe nämlich den ganzen Tag noch nichts Richtiges gegessen.«

»Ich könnte auch etwas zu essen vertragen. Wir schmeißen einfach zusammen«, meinte er.

Um kurz nach zwölf war Pia tot. Fast tot, denn sie schaffte es noch, auf allen vieren die Treppe hinaufzukriechen, ihre Wohnung aufzuschließen und in voller Bekleidung auf ihr Bett zu fallen. So jedenfalls erwachte sie vier Stunden später. Sie war so durstig, dass sie ihre Zunge nur mit einem schmerzhaften Reißen vom trockenen Gaumen lösen konnte. Außerdem war ihr schlecht, und ihr dröhnte der Kopf. Mit geschlossenen Augen ertastete sie eine Flasche Wasser, die neben ihrem Bett stand, und als sie die geleert hatte, fühlte sie sich dem Leben wieder etwas näher als dem Tod.

Nun drückte jedoch ihre Blase so sehr, dass sie aufstehen musste. Sie wankte ins Badezimmer, musste sich dabei immer wieder an den Zimmerwänden abstützen. Nur nicht übergeben, dachte sie, das wäre der Anfang vom Ende. Besser, es irgendwie durchstehen, der Körper würde auf andere Art und Weise damit fertig werden. Seufzend sank sie auf die Toilettenschüssel. Anschließend schaufelte sie sich, den Blick in den Spiegel meidend, kaltes Wasser ins Gesicht. Das brachte sie so weit zu Bewusstsein, dass sie ihren Wecker vorausschauend auf fünf Uhr stellte, bevor sie noch einmal in ihr Bett fiel.

Das Erwachen nach einer weiteren Stunde Schlaf war aber noch schlimmer …

»Strafe muss sein«, murmelte sie, als sie sich mühsam aufrichtete und sich sofort den Kopf halten musste. In ihrem Schädel schien so etwas wie eine Boulekugel herumzutrudeln und bei jeder Bewegung gegen die Schädeldecke zu donnern. Gschelka auf fast leeren Magen, wie konnte ich nur!, dachte sie. Russische Trinkgewohnheiten sind für gewöhnliche Norddeutsche wie mich wohl nicht sonderlich bekömmlich. Dann rannte sie ins Badezimmer, um sich entgegen ihrem Vorsatz doch noch zu erbrechen. Es kam aber nichts als gallig schmeckende Magensäure und verschaffte ihr keine Erleichterung. Dafür kehrte langsam die Erinnerung an gewisse Einzelheiten zurück: Sie hatten Baguettes und Käse auf den Tisch gelegt, sich kleine Stücke abgebrochen, den Gschelka dazu aus Bechern getrunken und über Katzen, Freunde, Heimat und die Russenmafia philosophiert. Über die Russenmafia? Da musste sie schon ziemlich hinüber gewesen sein. Andrej hatte entdecken müssen, dass eine seiner Flaschen nur noch halb voll war, und aus der Not heraus waren ihm ein paar Möglichkeiten eingefallen, mit diesem, seiner Meinung nach beschränkten, Alkoholvorrat über die Runden zu kommen. Pia erinnerte sich dunkel, dass sie dazu übergegangen waren, das Baguette in den Wodka zu tunken. Andrej hatte den Rest dann mit einem Siphon mit Luft aufgesprudelt. Waren die Flaschen eigentlich leer geworden?

Pia erhob sich mit einem Stöhnen und trottete unter die Dusche. Um Viertel nach sechs ging der Traveliner zum Hamburger Flughafen, und sie hatte noch nicht gepackt.

13. Kapitel

Als Pia das Flughafengebäude des Aeroporto Firenze-Peretola verließ, traf die Mittagshitze sie wie ein Fausthieb gegen die Schläfe. Commissaria Vittoria Sponza, die sie abgeholt hatte, ging ihr auf zehn Zentimeter hohen Bleistift-Absätzen mit energischen Schritten voraus. Sie war eine attraktive Vierzigerin mit langen Haaren und sonnengebräunter Haut. Ihre gerundeten Formen wurden von einem cremefarbenen Hosenanzug betont, sie trug Goldschmuck und eine dunkle Chanel-Sonnenbrille, die sie sich lässig ins Haar geschoben hatte. Pia fühlte sich neben ihr zerknittert und hinterwäldlerisch.

»Ich hoffe, der Flug war akzeptabel«, sagte die Commissaria und hielt ihr die Tür zu einem weißen Alfa Romeo auf.

»Danke, alles wunderbar«, antwortete Pia und ließ sich in den von der Sonne aufgeheizten schwarzen Ledersitz fallen. Wenn schon Italien, dann auch richtig.

»Sie sind blass. Ist Ihnen nicht gut?«, erkundigte sich Vittoria Sponza, als sie sich hinter das Holzlenkrad geklemmt hatte. »Ich bin extra selbst nach Florenz gekommen, um Sie abzuholen. Die Befragung von Matthias Nowak ist heute Nachmittag um vier Uhr, da sollten wir die Fahrzeit nach Perugia nutzen, um uns zu unterhalten.«

Pia nickte. Sie war froh, überhaupt ohne nennenswerte Ausfallerscheinungen in Florenz gelandet zu sein. Nach den zwei Aspirin zu Hause und einer kalten Cola im Flugzeug war ihr nun nur noch etwas flau im Magen. Sie blinzelte, weil sich ihre Sonnenbrille tief unten in ihrem Gepäck befand. Der Himmel über Florenz war blau, die Sonne stand hoch und ließ die Luft über dem Asphalt und den Autodächern flimmern.

»Na dann los! Wir haben noch ein ganzes Stück Fahrt vor uns, bis wir in Perugia sind.«

»Wie ist die Identifizierung verlaufen?«, fragte Pia, nachdem ihre italienische Kollegin sich in den fließenden Verkehr eingeordnet und die Klimaanlage des Wagens Pias Gehirn wieder auf Betriebstemperatur heruntergekühlt hatte.

»Der Bruder hat das Opfer als Annegret Dreyling identifiziert. Ich selbst war nicht dabei, aber er soll fast zusammengebrochen sein, als er sie gesehen hat. Eine schlimme Sache, das Ganze. Ich hoffe, wir können den Täter schnell ermitteln.«

»Die DNA-Proben stimmen auch mit den Proben überein, die wir in Annegret Dreylings Wohnung sichergestellt haben«, berichtete Pia. »Es besteht also kein Zweifel mehr, dass es sich bei der ermordeten Frau um Annegret Dreyling handelt. Gibt es neue Informationen über den Verbleib ihres Begleiters, dieses Bernhard Löwgen?«

»Nein. Nichts …« Die Commissaria trat energisch aufs Gaspedal, um einen Transporter zu überholen, der ebenfalls auf der Autostrada 1 in Richtung Süden unterwegs war. »Der Mann ist aus seinem Hotelzimmer verschwunden, bevor Annegrets Leiche entdeckt wurde. Inzwischen wissen wir von einem Zimmermädchen, dass auch ein Teil von Löwgens persönlichen Dingen verschwunden ist. Ein Notebook zum Beispiel, seine Papiere, eine kleine Tasche und ein paar Kleidungsstücke …«

»Denken Sie, dass er das Hotel freiwillig verlassen hat?«

»Wir vermuten, dass er geflohen ist, nachdem er entdeckt hat, dass Annegret Dreyling ermordet wurde. Entweder nachdem er sie selbst ermordet hatte oder aber nachdem er ihre Leiche gefunden hat. Vielleicht befürchtete er, für ihren Mörder gehalten zu werden, oder …«, Vittoria Sponza startete ein weiteres Überholmanöver, das mit einem Hupkonzert kommentiert wurde, »… aus Angst vor dem Täter. Vielleicht weiß Löwgen, wer Annegret Dreyling ermordet hat, und fürchtet sich davor, das nächste Opfer zu werden.«

»Oder er glaubt nur, es zu wissen. Vielleicht war es eine Kurzschlusshandlung, und nun denkt er, dass die Lage für ihn bereits zu verfahren ist, um sich noch bei der Polizei melden zu können.«

»Auch das ist möglich«, bestätigte die Commissaria, »aber er ist trotzdem unser Hauptverdächtiger. Er hatte erstens ein denkbares Motiv für die Tat und zweitens die Gelegenheit, da er direkt nebenan wohnte. Die Hotelzimmer haben eine Verbindungstür, der Schlüssel steckte auf.«

»Von welcher Seite?«

»Von ihrer Seite. Aber das heißt nicht viel. Dem Zimmermädchen zufolge war die Tür die meiste Zeit unverschlossen.«

»Welches Motiv vermuten Sie?«

»Den Verletzungsspuren nach hatte der Täter ein persönliches, wahrscheinlich auch sehr emotionales Motiv. Die Brutalität der Vorgehensweise spricht für eine Beziehungstat. Sie haben die Bilder vom Tatort ja gesehen. Es war zwar nicht der klassische Overkill, aber der Mörder ist auch nicht wie ein Profi vorgegangen – eine geplante Tat, bei der jedoch starke Emotionen im Spiel waren, sagt unser Fallanalyst.«

»Kehlenschnitte sind eine eher seltene Tötungsart«, meinte Pia.

»Ja, darauf hat unser Analyst auch hingewiesen. Die Vorgehensweise erinnert an die Schächtung eines Schlachttieres. Normalerweise findet man bei Kehlenschnitten ein oder zwei weniger tiefe Schnitte, die dem tödlichen vorausgehen. Der Täter muss quasi erst ein Gefühl dafür bekommen, wie viel Kraft er aufwenden muss. Hier reichte aber ein einziger, entschlossener Schnitt. Bei der Obduktion ist zudem herausgekommen, dass der Täter das Opfer vor der Tat mit einem Schlag auf den Hinterkopf betäubt hatte.«

»Sonderbar. Warum dem Opfer noch den Hals durchschneiden, wenn man ihm schon auf den Schädel geschlagen hatte und nur ein zweites Mal kräftiger hätte zuschlagen müssen, um den Tod herbeizuführen?«

»Ja, das ist eine wichtige Spur, diese zwei unterschiedlichen Vorgehensweisen. Um den Kehlenschnitt wie geplant auszuführen, musste der Täter sein Opfer außer Gefecht setzen. Es kann ein Hinweis darauf sein, dass ihm der Halsschnitt aus einem bestimmten Grund wichtig war.«

»Es geht ein hoher Blutverlust damit einher. Das Opfer stirbt daran, dass es verblutet«, bemerkte Pia nachdenklich.

»Sie meinen, es hat mit dem Blut zu tun? Dem Mörder ging es darum, Blut zu vergießen?«, fragte die Sponza.

»Möglich wäre es. Womit hat der Täter dem Opfer denn auf den Kopf geschlagen?«

»Dem Abdruck nach war es eine Flasche.«

»Haben Sie die Flasche gefunden?«

»Nein, so wie es aussieht, hat der Täter sie nach vollbrachter Tat mitgenommen. Wahrscheinlich hatte er sie auch mitgebracht. Ein Besucher, der eine Flasche Wein oder Prosecco mitbringt … das erregt wenig Argwohn. Ich habe darüber nachgedacht: In Hotelzimmern befindet sich normalerweise kaum etwas, mit dem man einen Menschen niederschlagen kann. Die meisten Gegenstände sind zu klein, zu unhandlich oder festgeschraubt, weil viele Hotelgäste klauen.«

»Gibt es verwertbare Spuren im Zimmer?«

Vittoria Sponza schnaubte verächtlich, zog dabei auf die linke Spur und gab noch einmal richtig Gas. Sie hatten den mörderischen Verkehr rund um Florenz lange hinter sich gelassen; die Autobahn zog sich jetzt schnurgerade durch eine Ebene in Richtung Süden. »Die Spurenlage in einem Hotelzimmer! Da ist es extrem schwierig, tatrelevante Spuren zu sichern. Unsere größte Chance ist die Möglichkeit, dass am Körper des Opfers selbst brauchbare Spuren sichergestellt werden konnten. Aber bisher sieht es nicht gut aus. Das heißt, etwas Ungewöhnliches ist doch herausgekommen: Auf dem Kleiderschrank fanden sich Reste von Klebstoff, wie von einem handelsüblichen Klebestreifen verursacht.«

»Gibt es dafür eine Erklärung?«, fragte Pia ratlos.

»Bisher nicht. Es sieht so aus, als wäre etwas auf dem Schrank befestigt gewesen, was man aufgrund des Kranzprofils von unten nicht gesehen hat …«

»Ob es etwas mit dem Mord zu tun hat?«

Die Commissaria schüttelte vage den Kopf. »Wir wissen es nicht. Vielleicht finden wir es noch heraus, aber dem Reinigungspersonal ist vor dem Mord nichts Ungewöhnliches im Zimmer aufgefallen. Die putzen auch nicht jeden Tag auf den Schränken …«

»Ist das Opfer vergewaltigt worden? Gibt es ein sexuelles Motiv?« Das war einer der Punkte, die nicht im Polizeibericht erwähnt worden waren, wahrscheinlich weil die Untersuchung des Opfers zu dem Zeitpunkt noch nicht abgeschlossen gewesen war.

»Die Frau ist laut gerichtsmedizinischem Bericht nicht vergewaltigt worden, hatte aber ungefähr vierundzwanzig bis zweiundsiebzig Stunden vor ihrem Tod Geschlechtsverkehr. Es konnten Reste von Sperma sichergestellt werden, doch ob sich damit feststellen lassen wird, von wem es stammt … Der Gerichtsmediziner hat uns in der Beziehung nicht sehr große Hoffnungen gemacht.«

Pia rechnete zurück. Wenn Ole Dreyling nicht log, was seinen Aufenthalt in Südamerika betraf, konnte er unmöglich derjenige gewesen sein, mit dem Annegret Dreyling vor ihrem Tod Verkehr gehabt hatte. Es gab einen weiteren Mann, der mit ihr geschlafen hatte, und bisher schien Bernhard Löwgen der aussichtsreichste Kandidat dafür zu sein. Das sprach für ihn als möglichen Täter.

»Weiß man etwas darüber, wie das Verhältnis zwischen Bernhard Löwgen und Annegret Dreyling war?«, erkundigte sich Pia.

»Laut den Aussagen des Hotelpersonals waren die beiden kein Paar im klassischen Sinne. Sie reisten zusammen, hatten aber getrennte Zimmer. Sie haben gemeinsam gefrühstückt; meistens verließen sie auch zusammen das Hotel und kamen gemeinsam wieder, aber es herrschte angeblich eine … wie sagt man? Eine deutliche Distanz zwischen ihnen.«

»Das ist das Bild, das sie in der Öffentlichkeit zur Schau getragen haben«, überlegte Pia laut. »Wenn die frisch verheiratete Frau Dreyling halbwegs schlau war, musste sie jegliche Beziehung zu anderen Männern geheim halten. Ich war in Annegret Dreylings Wohnung, ich habe mit ihrer Mutter und ihren Schwiegereltern gesprochen. Sie hat sich, rein materiell betrachtet, durch die Heirat mit Ole Dreyling deutlich verbessert. Warum sollte sie das so kurz nach der Hochzeit für eine Affäre aufs Spiel setzen?«

»Warum war sie überhaupt hier?«

»Ihr Ehemann hat ausgesagt, dass sie enttäuscht war, weil er sie so bald nach der Hochzeit allein gelassen hat. Er musste geschäftlich nach Südamerika, und ihr hat es in São Paulo nicht gefallen. Das könnte der Grund für ihre Reise hierher gewesen sein. Ihre Verbindung nach Italien und insbesondere Perugia ist ihr Bruder, Matthias Nowak. Aber Bernhard Löwgen bringe ich in dem Bild einfach nicht unter.«

»Woher kannte Annegret Nowak denn Bernhard Löwgen?«

»Er war mal in einer Autowerkstatt angestellt, die den Schwiegereltern von Matthias Nowak gehört. Das ist bisher die einzige Verbindung zwischen den beiden.«

»Was haben Sie noch über den Mann herausgefunden? Wir haben bisher nicht mal ein Foto, nur eine Beschreibung durch das Hotelpersonal.«

»Ein Foto habe ich auch nicht«, sagte Pia. »Bernhard Löwgen scheint ein Einzelgänger zu sein. Unauffällig. Seine Vermieterin, Esther Winkler, erzählte uns, er habe nur wenige Freunde. Einige Zeit vor der Abreise hatte er aber Besuch von einem Mann und einer Frau.«

»Haben Sie der Vermieterin Fotos von Annegret Nowak gezeigt? War sie mal bei ihm?«

»Das wäre sinnlos gewesen. Esther Winkler ist blind.«

Inzwischen hatten sie die Autostrada 1 verlassen und fuhren auf der 75 in Richtung Perugia.

»Ach so«, murmelte Vittoria Sponza und trat kräftig auf die Bremse, weil sich der Verkehr vor einem Tunneleingang staute. »Wir müssen herausfinden, was Bernhard Löwgen im Guarini wollte. Wie sein Verhältnis zu Annegret Dreyling war.«

»Er hat sie begleitet – oder bewacht …«, sagte Pia und wurde in den Sitz gedrückt, als die Commissaria wieder anführ und beschleunigte.

Vittoria Sponza warf einen Seitenblick auf Pia. »Hoffen wir mal, dass er bald wieder auftaucht und uns ein paar Fragen beantwortet.« Sie setzte erneut zu einem schwungvollen Fahrmanöver an, und Pia schluckte ein Übermaß an Speichel hinunter.

»Alles in Ordnung?«

»Ja, bestens«, behauptete sie und glaubte, ein schwaches Lächeln über das Gesicht der anderen Frau huschen zu sehen.

»Ich bringe Sie zuerst in Ihr Hotel, Frau Korittki. Dort haben Sie zwei Stunden Zeit, bevor ich Sie zu der Befragung abhole. Ist Ihnen das recht?«

»Wunderbar«, bestätigte Pia und schaffte es, jeglichen Anflug von Sarkasmus aus ihrer Stimme herauszuhalten. Sie schloss einen Moment die Augen und musste kurz weggenickt sein, denn als sie sie wieder öffnete, konnte sie die Stadt Perugia auf einem Hügel inmitten einer vor Hitze flirrenden Ebene erkennen. Als sie näher kamen, sah sie die ineinander verschachtelten Häuser, die sich die Hänge hinaufzogen. Die ockerfarbenen Fassaden leuchteten warm im Sonnenlicht. Vittoria Sponza umrundete einen Kreisel und bewegte sich in Richtung Centro Storico, wie Pia den Hinweis-Schildern entnehmen konnte.

Der Asphalt unter ihnen sah dunkel aus, als wäre er kurz davor, sich wieder zu verflüssigen. Auf den Straßen waren nur wenige Fußgänger unterwegs, dafür aber umso mehr Fahrzeuge, vom Vespa-Roller oder Mofa bis hin zu mehrachsigen Lkw mit Anhänger. Der Lärm und die Hitze erschienen Pia in ihrem Zustand lebensfeindlich und grausam.

»Oben ist es etwas kühler«, erklärte die Commissaria, als hätte sie Pias Gedanken erraten, »dort weht fast immer ein leichter Wind. Ihr Hotel liegt kurz unterhalb des Zentrums. Es ist ein alter Kasten, aber es ist in Ordnung. Vor allem liegt es zentral, direkt an der Rolltreppe in die Altstadt und sehr nah am Tatort.«

»Rolltreppe?«

»Die Scala mobile führt direkt nach oben zur Piazza Italia in der Altstadt. Sie werden schon sehen …«

»Ich würde mir nachher gern den Tatort anschauen. Ist das Zimmer der Dreyling noch versiegelt?«, fragte Pia.

»Sie können es sich demnächst anschauen, doch es wurde schon grob gereinigt. Wir konnten es nicht länger als unbedingt notwendig blockieren. Als die Arbeit der Spurensicherung abgeschlossen war, haben wir es wieder freigegeben. Aber es wird wohl noch renoviert werden müssen.«

»Ich habe die Bilder gesehen«, sagte Pia.

»Schwer vorstellbar, dass dort in naher Zukunft wieder ein Hotelgast übernachtet«, meinte Vittoria Sponza nachdenklich. Sie passierte einen weiteren Kreisel und bog dann zweimal nach rechts ab. Hinter einer Linkskurve kam sie dann vor einer Schranke zum Stehen. Im Hintergrund erhob sich ein dreistöckiges Gebäude, von dessen Fassade große Fetzen rostbrauner Farbe abgeblättert waren und dabei hellrosa Mauerwerk freigelegt hatten. Mit seinen blassblauen, geschlossenen Fensterläden und dem verlassenen Eingangsbereich machte das Hotel einen leer stehenden Eindruck auf Pia. Das Gittertor stand offen, doch die Schranke dahinter war geschlossen. Die Commissaria meldete sich über eine Sprechanlage an und stellte ihren Wagen auf einem kleinen Gästeparkplatz ab. Sie begleitete Pia an die Rezeption, wo diese den Schlüssel für das reservierte Zimmer in Empfang nahm.

»Ich hole Sie nachher wieder hier ab«, sagte Vittoria Sponza zum Abschied, »ich hoffe, es wird alles zu Ihrer Zufriedenheit sein.«

14. Kapitel

Caterina hatte ihn bis zur Questura gefahren und dort abgesetzt. Schweigend. Es gab nichts mehr zu bereden zwischen ihnen, fast so, als hätten der Schock, die Trauer und die Anspannung, die seit Annegrets Tod auf ihnen lasteten, alle Wörter stumpf und sinnlos werden lassen. Rizzo hatte ihm am Vorabend klar zu verstehen gegeben, dass es ungesund für ihn wäre, auch nur ein einziges Wort darüber verlauten zu lassen, was der eigentliche Grund seines Italien-Aufenthaltes war. Als hätte er das vorgehabt! Die Unterstellung ärgerte Matthias fast noch mehr als die implizierte Drohung. Nie, niemals mehr ginge er zurück in den Knast. Schon gar nicht hier in Italien.

Die halbe Valium, die Caterina ihm nach dem Essen angeboten hatte, hatte er mit einem Glas Weißwein heruntergespült, aber als er das Gebäude der Polizia di Stato betrat, fiel es ihm trotzdem schwer, seine Gefühle zu kontrollieren. Er musste sich ausweisen und wurde dann von einem uniformierten Beamten nach oben geleitet.

Kontrolle!, behalte die Kontrolle, egal, was sie sagen oder fragen!, rief sich Matthias Nowak auf jedem Treppenabsatz, den er erreichte, ins Gedächtnis – wie ein Mantra. Kontrolle. Er spürte, dass sich seine rechte Hand schon wieder zu einer Faust geballt hatte, und lockerte sie. Achte auf deine Körpersprache!, ermahnte er sich, du bist aufgewühlt wegen des Mordes an deiner Schwester … verstört … Verstört ist glaubhaft, aber dein Gewissen ist rein. Die sind in Zugzwang, solange sie nicht den Mörder deiner Schwester ermittelt und verhaftet haben. Mach ihnen Vorwürfe! Mach ihnen die Hölle heiß!

Im Vernehmungsraum war es kalt wie in einem Kühlschrank. Nowak, der Situationen wie diese schon kannte, ließ sich auf den ihm angebotenen Stuhl fallen und musterte die Anwesenden der Reihe nach, als sie ihm vorgestellt wurden. Er versuchte, sich schnellstmöglich ein Bild von ihren Persönlichkeiten zu machen, forschte nach erkennbaren Schwachpunkten, Stärken, Animositäten und Bündnissen … und wusste, dass sie ihn zur selben Zeit ebenso taxierten.

Der leitende Ermittler hieß Stefano Carlini. Er war ein hagerer Mittfünfziger, der mit seinem pomadig schwarzen Haar und der ausgeprägten Nase entfernt an einen Krähenvogel erinnerte. Neben ihm saß diese Frau, die er schon vom Vorgespräch her kannte, Commissaria Vittoria Sponza. Sie sprach hervorragend Deutsch und sollte während der Befragung übersetzen. Der Protokollführer befand sich links neben Carlini und starrte geistesabwesend aus dem Fenster. Seine aufgedunsene Gestalt quoll über die Armlehen des Bürostuhls. War das nicht unbequem? Eine Matthias Nowak unbekannte Frau hatte rechts von der Commissaria Platz genommen. Sie betrachtete ihn aus graublauen Augen, und ihr Haar war von jenem lichten, ansatzlosen Blond, das kein Frisör je so hinbekommt. Sie sah nicht wie eine Italienerin aus, sie war fremd hier. Wie er … Die Commissaria stellte sie als Kriminaloberkommissarin Pia Korittki aus Lübeck vor. Obwohl ihr Gesichtsausdruck weder Mitleid noch Nachgiebigkeit verhieß, fand Nowak ihre Anwesenheit in Perugia tröstlich.

Zunächst wurden seine Personalien und die Befragungssituation in schriftlicher Form festgehalten. Dann ergriff der schmale, gereizt aussehende Carlini das Wort. Dem Rang nach war er Commissario Capo. Rizzo hatte ihn vorgewarnt, dass man für diese Befragung schwere Geschütze auffahren würde. Ein Commissario Capo entsprach dem deutschen Rang eines Polizeirats.

Der unbekannte italienische Wortlaut der Frage, in einem sachlichen, aber auch inquisitorisch wirkenden Tonfall vorgetragen, erhöhte Matthias Nowaks Pulsfrequenz spürbar. Der mag dich nicht, schoss es ihm durch den Kopf. Der Bulle kann dich nicht leiden, dich nicht und den Mordfall an einer deutschen Touristin in einem Nobelhotel in seiner Stadt erst recht nicht. Bestimmt ist er der Ansicht, dass dieser Vorfall bei einem ungünstigen Verlauf der Ermittlungen seiner Karriere schaden könnte. Ganz anders klang dagegen die Stimme der Commissaria Sponza, als sie für ihn übersetzte. Sie hatte ein angenehmes Timbre, fast einschmeichelnd, als sie ihn fragte, was der Grund für seine Anwesenheit in Perugia sei.

Dieser Teil war einfach. Er hatte gewusst, dass sie das fragen würden, und hatte sich darauf vorbereitet. Matthias Nowak erzählte von seinem geplanten Handel mit umbrischen Qualitätsweinen und Olivenöl. Er konnte genügend Aktivitäten in dieser Richtung vorweisen und sie zur Not auch belegen. Er hatte Zeugen. Auf die Frage nach seiner bisherigen Tätigkeit in Deutschland spielte er seinen ersten Trumpf aus.

»Wirf ihnen einen Brocken Aas hin, auf den sie sich stürzen können«, hatte Rizzo ihm empfohlen. »Dass du gesessen hast, kommt sowieso heraus. Wahrscheinlich wissen sie es längst, wenn sie ihre Hausaufgaben gemacht haben. Ziere dich erst ein wenig, spiel danach den Zerknirschten, und rücke mit der Wahrheit heraus. Dann haben sie das Gefühl, etwas erreicht zu haben.«

Es war, wie Rizzo es prophezeit hatte. In den blanken Vogelaugen des Commissario Capo glomm ein Funke von Interesse auf, als er nach einigen vorgeblichen Verzögerungen von seiner, Nowaks, Vorgeschichte erfuhr. Er verlor damit natürlich ein paar Punkte in Sachen Redlichkeit, gleichzeitig wurde seine Idee, hier mithilfe seiner italienischen Frau ein neues Geschäft aufzuziehen, umso glaubwürdiger. Es war seine Chance auf ein neues Leben gewesen, und da er nichts zu verlieren hatte, hatte er sie ergriffen. So gut, wie die ersten Geschäftsverhandlungen gelaufen waren, wäre es vielleicht tatsächlich eine Chance gewesen …

Als sie auf seine Schwester Annegret zu sprechen kamen, wurde es schwieriger. Matthias Nowak schlug einen Moment die Hand vor die Augen, um sich zu sammeln. »Emotionen sind okay«, hatte Rizzo gesagt, »sei traurig, wütend, erschüttert. Aber vollkommen kontrolliert, verstehst du? Du bist der Schauspieler, der sein Stück aufführt, und die sind dein Publikum.« Matthias Nowak spannte und lockerte nacheinander seine verkrampften Zehen in den engen Lederschuhen, die Oberschenkel“ und die Gesäßmuskeln, dann die Schulterpartie und die Arme. Zum Schluss atmete er langsam aus.

»Herr Nowak?«, fragte die schöne Commissaria besorgt.

»Es ist okay«, murmelte er und sah ihr tief in die Augen. »Ich kann es immer noch nicht fassen. Verstehen Sie? Dass sie tot ist. Noch dazu durch Mord!«

Mit einem raschen Seitenblick nahm er wahr, dass die deutsche Kommissarin ihn aufmerksam ansah. Vielleicht war er schon zu lange unter Italienern, dass es für sie zu theatralisch rüberkam? Aber nur wenn er schauspielerte und sich zur Konzentration zwang, konnte er seine wirklichen Gefühle, den kaum erträglichen Schmerz und das Gefühl des Unwirklichen überhaupt aushalten. Selbst als er Annegret auf der kalten Edelstahlbahre hatte liegen sehen, hatte er es nicht fassen können. Dass sie wirklich tot war – seine Schwester Annegret – tot.

»Weshalb hat sich Ihre Schwester in Perugia aufgehalten, Herr Nowak?«, wollte die deutsche Kommissarin wissen, musste dann aber abwarten, bis ihre italienische Kollegin die Frage für die Herren übersetzt hatte.

»Sie ist mir einfach nachgereist. Sie hat es angeblich in Lübeck nicht mehr ausgehalten. Annegret war erst seit Kurzem verheiratet, doch ihr Ehemann ist direkt nach der Hochzeit nach Südamerika geflogen, und die Familie ihres Mannes hat sich sehr ablehnend ihr gegenüber verhalten. Darum ist sie hergekommen. Sie hielt es für eine gute Idee, mich und Caterina in Perugia zu überraschen. Und die Überraschung ist ihr auch gelungen.«

»Sie hat sich am zehnten Juli im Guarini eingemietet. Wann hat sie zu Ihnen Kontakt aufgenommen?«

»Auch am zehnten Juli, glaube ich. Sie rief mich auf dem Handy an. Wir haben sie am nächsten Abend im Hotel abgeholt, Caterina und ich, und sind mit ihr essen gegangen.«

»Was wollte Ihre Schwester in Perugia tun?«

Er musste seine Ungeduld nicht einmal vortäuschen. »Sie hatte keine Pläne. Annegret war enttäuscht vom Verhalten ihres Mannes und brauchte Trost, Beistand und einen Tapetenwechsel. Wissen Sie, bei uns in Deutschland regnet es viel, manchmal hilft ja auch ein wenig Sonnenschein!« Das war zu dick aufgetragen gewesen. Der Commissario Capo rutschte unruhig auf seinem Stuhl hin und her, die Kommissarin aus Lübeck runzelte die Stirn und notierte sich etwas.

»Wer ist der Mann, der zusammen mit Ihrer Schwester hier angekommen ist?«

Das war der schwierigste Teil seiner Aufgabe. Matthias Nowak spürte, wie ihm warm wurde, und er hoffte, dass sich keine Schweißperlen auf seiner Stirn bildeten. Konnte man seine Schweißdrüsen beeinflussen? Es war doch kühl hier drinnen. Beim Hereinkommen hatte er den Raum jedenfalls als kühl empfunden. Nicht schwitzen! Mit Rizzo hatte er besprochen, dass er schlecht leugnen konnte, Berry zu kennen oder von seiner Anwesenheit im Guarini zu wissen. Der Grund für Berrys Anwesenheit in Perugia durfte aber keinesfalls bekannt werden.

»Bernhard Löwgen ist ein alter Freund von uns. Ich war selbst verwundert, dass er Annegret begleitet hat. Ihre Beziehung war rein platonisch. Vielleicht wollte er einfach Urlaub hier machen und sich die Stadt angucken?«

Der Ton der Commissaria Sponza war sachlich, hatte jedoch einen deutlich wahrnehmbaren, provokanten Unterton. »Woher kennen Sie diesen Bernhard Löwgen?«

Seine Atmung, er musste langsamer atmen! Gleichzeitig spürte Matthias Nowak, dass es unter seinen Armen feucht wurde. Solange er nur leicht schwitzte, sah das niemand, weil er wohlweislich ein Jackett über dem Hemd trug.

»Er hat mal freiberuflich für mich gearbeitet. Ich kannte ihn, weil er vorher bei meinen Schwiegereltern in einer Autowerkstatt angestellt gewesen war.« Es entstand eine kleine, angespannte Pause, die Matthias Nowak dazu nutzte, an kühlen Wind und ruhig daliegendes Meer zu denken. Eine ganze Valium wäre wirkungsvoller gewesen.

»Hat Ihre Schwester Herrn Löwgen in der Zeit kennengelernt, als er für Ihre Firma gearbeitet hat?«

»Ich weiß es nicht. Das ist zumindest nicht auszuschließen«, gab Nowak bedächtig zurück. »Wir hatten mal eine größere Weihnachtsfeier, auf der Annegret anwesend war. Manchmal besuchte sie mich auch in der Firma …«

»Wussten Sie, dass Ihre Schwester und Bernhard Löwgen sich näher kennen?«

»Nein.«

Wer lügt, macht oft zu viele Worte, hatte er mal gelesen. Sein schlichtes Nein schien die Polizisten aber auch nicht zu überzeugen. Es war halt schwer zu glauben. Der Commissario Capo hob zu einem ausgedehnten Kommentar auf Italienisch an.

Vittoria Sponza antwortete ihm, dann wandte sie sich auf Deutsch an Matthias Nowak: »Können Sie uns sagen, mit wem Ihre Schwester hier noch Kontakt hatte?«

Er zuckte die Schultern. Sie hatte ihm den Ball perfekt zugespielt. »Annegret fühlte sich schon in Lübeck von irgendjemandem bedroht. Nicht von Bernhard, der war es nicht. Vielleicht ist derjenige ihr hierher gefolgt? Es würde mich auch interessieren, wo sich ihr Ehemann herumtreibt. Warum hat er sie nicht beschützt?« Die Bitterkeit in seiner Stimme war nicht gespielt. Die Frau mit dem hellen Haar fixierte ihn nachdenklich. Normalerweise hätte er den interessierten Blick als schmeichelhaft empfunden und sie in einer Bar oder Kneipe sogar angesprochen. Hier versuchte er, sie nicht weiter zu beachten und sich mehr auf die italienische Kommissarin zu konzentrieren.

»Wie oft haben Sie Ihre Schwester seit ihrer Ankunft in Perugia gesehen oder gesprochen?«

»Nach ihrer Ankunft sind wir am Folge tag ja mit meiner Frau zusammen essen gegangen. Wir waren im La Taverna und hatten einen Tisch nah am Ausgang. Danach haben wir uns erst mal nicht mehr getroffen. Dann hatte ich geschäftlich in Rom zu tun, und als ich wiederkam … Ich konnte Annegret nicht erreichen und habe mir Sorgen gemacht.«

»Hat sie bei Ihrem Treffen etwas erwähnt, was uns weiterhelfen könnte. Gemeinsame Bekannte hier in Perugia, irgendwelche Pläne?«

»Nein, nicht dass ich wüsste. Sie erzählte uns, sie sei sauer auf Ole, ihren Mann, weil er sie im Stich gelassen hatte, und sie würde die geplante Hochzeitsreise deshalb allein unternehmen. Etwas in der Richtung. Ich habe, ehrlich gesagt, nicht so genau zugehört. Sie war schon immer … impulsiv, und unser Verhältnis war zuletzt auch ein wenig distanzierter. Ich meine, sie hätte erwähnt, einen Sprachkurs machen zu wollen … Ich weiß es aber nicht mehr genau. Wenn ich geahnt hätte …« Der gequälte Laut, der seiner Kehle entwich, war echt. »Finden Sie einfach Annegrets Mörder! Ich weiß nichts, womit ich Ihnen helfen könnte. Wir sind doch jetzt langsam mal fertig, oder?«

Die Lübecker Polizistin beugte sich zu ihrer italienischen Kollegin hinüber und sagte leise etwas zu ihr. Diese zog die schön geschwungenen Augenbrauen in die Höhe.

»Herr Nowak. Wie gut kennen Sie Ihren Schwager Ole Dreyling oder die Familie Dreyling?«

Verdammt. »Was man so hört. Was man so liest«, erwiderte er, um Zeit zu gewinnen.

»Ja?«

»Die Dreylings sind bekannt in Lübeck, weil sie früher mal eine Stiftung ins Leben gerufen haben. Sie sind sehr vermögend, wenn man dem Glauben schenken darf, was man so hört und liest …«

»Und Ole Dreyling?«, fragte die Lübeckerin ihn direkt.

Er wurde hellhörig. Ihr konnte er nicht das Blaue vom Himmel herunterlügen, denn er wusste nicht, wie viel sie schon in Erfahrung gebracht hatte. »Mit Ole Dreyling bin ich auf dieselbe Schule gegangen. Wir haben uns mal ganz gut verstanden, aber das ist eine Ewigkeit her.«

»Waren Sie auf der Hochzeitsfeier?«

»Ja.«

Die Kommissarin nickte und machte sich wieder eine Notiz. »Gab es dort irgendwelche Probleme? Unstimmigkeiten mit der Familie Dreyling?«

Nowak schüttelte leicht den Kopf. Die schlimmste Hochzeit, die ich je erlebt habe, und es ist meine eigene gewesen … , hatte Annegret ihm anvertraut. Nun war sie tot.

»Wie haben Sie erfahren, was Ihrer Schwester zugestoßen ist?«, kam es wieder von den Italienern.

»Ich sagte doch schon, ich konnte sie nicht erreichen, als ich wieder aus Rom zurück war. Daraufhin bin ich zum Guarini gefahren. Ihr Zimmer war … versiegelt. Ich habe dann mit meiner Frau gesprochen, und sie hat mir geraten, mich an die Polizei zu wenden.«

»Sie waren nicht an der Rezeption und haben sich nach Ihrer Schwester erkundigt?«

»Nein.« Auf diese Frage war er vorbereitet. Es war ihm klar, dass das komisch aussah. Sie hatten bei ihren Planungen immer vermeiden wollen, dass man Annegret und Berry mit Caterina und ihm in Verbindung bringen konnte. Nun musste sein Verhalten … merkwürdig erscheinen.

»Warum nicht?«

Er seufzte. »Wegen der Dreylings. Annegret hatte Angst, dass ihre Schwiegereltern es erfahren würden, wenn sich ein Mann nach ihr erkundigt. Sie hatte mich gebeten, mich vom Guarini fernzuhalten.«

»Ihre Schwester hat Sie gebeten, nicht im Hotel zu erscheinen?«

»Genau. Deshalb ging ich nicht an die Rezeption, als ich sie nicht erreichen konnte. Ich wartete einen günstigen Augenblick ab, um selbst nachzuschauen. Sie hatte mir erzählt, in welchem Zimmer sie wohnt. Ich wusste ihre Zimmernummer.«

»Und dann?«

»Ich sah die Polizeiversiegelung. Ich war schockiert. Die Herrschaften, denen ich im Flur begegnet bin, haben den Vorfall doch bestimmt gemeldet. Ich war völlig fertig in dem Moment …« So weit, so gut. Sie schienen es zu schlucken. Sogar Commissario Capo Carlini, der ja immer die Übersetzung abwarten musste, nickte.

»Hatte Ihre Schwester irgendwelche Feinde, Herr Nowak?«

Er schüttelte stumm den Kopf. Annegrets blasses, lebloses Gesicht im Leichenschauhaus trat ihm wieder vor Augen. Der Rechtsmediziner hatte das Laken nur so weit zurückgezogen, dass er den tödlichen Schnitt am Hals mehr hatte ahnen als sehen können. Aber sie war ihm vollkommen blutleer vorgekommen. Wer hatte Annegret so gehasst, dass er ihr das angetan hatte? Er konnte sich nicht vorstellen, dass Berry zu einer solchen Tat fähig gewesen sein sollte. Er war genial und eben anders als andere. Aber er war kein brutaler Killer! Trotzdem, seit Annegrets Tod war er wie vom Erdboden verschluckt … »Finden Sie einfach ihren Mörder«, stieß Matthias Nowak hervor und wischte sich einen kitzelnden Schweißtropfen von der Stirn. Aus dem Augenwinkel sah er, dass die Kommissarin aus Lübeck registrierte, dass er in dem klimatisierten Raum schwitzte.

15. Kapitel

Klein und gefährlich, dachte Pia, als sie bei der anschließenden Besprechung in der Questura Stefano Carlini, dem Commissario Capo, gegenübersaß. Sein scharf geschnittenes Gesicht zeigte keinerlei Emotionen, doch Pia ließ sich nicht täuschen. Ihre Anwesenheit behagte ihm ebenso wenig wie die Tatsache, dass er bei den Befragungen in diesem Fall auf die Übersetzungskünste seiner Mitarbeiterin angewiesen war. Ein rotwangiger Beamter in der Uniform der Polizia di Stato brachte drei Espressi auf einem Tablett herein. Er sagte etwas, schnell und mit hörbarer Anspannung in der Stimme, und Pia verstand kein Wort. Ohne Vittoria Sponza war sie hilflos, erkannte sie unbehaglich. Sie sprach kein Italienisch, die meisten anderen Kollegen hier kein Deutsch. Eine Verständigung auf Englisch wäre vielleicht noch möglich, aber Carlini machte nicht den Eindruck, als wollte er momentan auf Englisch mit ihr plaudern.

Stefano Carlini antwortete in knappen Worten und zog sich demonstrativ einen Aktenordner heran. Er blätterte ungeduldig darin herum. Pia holte ihre Akten hervor. Sie hatte ihren gesamten bisherigen Vorgang in Papierform mitgebracht und sah förmlich, wie Carlini darauf brannte, an neue Informationen über den Mordfall zu kommen, gleichzeitig aber einen gehörigen Widerwillen gegen diesen Aktenordner voll mit fremdsprachlichen Dokumenten hegte.

Wann kam Vittoria Sponza endlich? Inzwischen waren Pias Kopfschmerzen und die Übelkeit auf ein erträgliches Maß abgeklungen. Ein Espresso war genau das, was ihr jetzt weiterhelfen würde, dachte sie. Und später ausgestreckt auf dem Bett in dem kühlen Hotelzimmer liegen und nichts tun. Morgen würde sie dann wieder fit sein.

In diesem Moment betrat die Sponza, angekündigt durch das Stakkato ihrer hochhackigen Schuhe, den Raum. Ihre Pumps waren schlicht und schwarz und stellten sicherlich so etwas wie ihre »Arbeitsschuhe« dar, die sie nur zehn Zentimeter größer machten. Carlini erwies der Commissaria aber nicht die Höflichkeit, bei ihrem Eintritt von seiner Akte aufzublicken.

»Cisono delle novità! Es gibt Neuigkeiten!«, rief sie und warf einen braunen Umschlag auf den Besprechungstisch. »Eine neue Aussage vom Hotelpersonal des Guarini. Ein Zimmermädchen, das bis heute frei hatte und bei unseren ersten Befragungen nicht berücksichtigt wurde, hat sich jetzt gemeldet. Die Hotelangestellte erinnert sich angeblich daran, am Mordabend einen unbekannten Mann im dritten Stockwerk des Hotels gesehen zu haben.«

Carlini runzelte die Stirn und griff nach dem Umschlag. Er öffnete ihn und zog mehrere Blätter Papier heraus.

»Wir haben schon ein Phantombild des Mannes«, erklärte Vittoria Sponza zufrieden. »Sie haben es sofort anfertigen können, nachdem das Zimmermädchen ausgesagt hatte.«

Der Commissario Capo schob den Ausdruck des Phantombilds wortlos zu Pia hinüber. Es war eine computergestützte Handzeichnung von hoher Qualität. Pia wusste aus eigener Erfahrung aus der Zusammenarbeit mit Phantombild-Erstellern, dass diese Art Handzeichnung im Vergleich mit rein am Computer erstellten, fotografieähnlichen Phantombildern nach wie vor Bestand hatte und oft erstaunliche Resultate erzielte. Vielfach war es für die Zeugen einfacher, ihren subjektiven Eindruck zu schildern, den der Zeichner dann möglichst objektiv umsetzte, anstatt sich am PC beispielsweise durch sechshundert Augenpaare zu klicken, um eines davon auszuwählen.

Sie musterte das Porträt und war sich sicher, den abgebildeten Mann nicht zu kennen. Gleichzeitig war sie überzeugt davon, dass die Zeichnung so gut war, dass Leute, die ihn schon mal gesehen hatten, ihn anhand dieses Bildes wiedererkennen würden. Es war davon auszugehen, dass das Zimmermädchen den Mann im Hotel nur einen Moment gesehen hatte. Und ein kurzer, intensiver Eindruck war oft besser umzusetzen als ein Bild nach einer längeren Bekanntschaft. Bei dem Gedanken daran, dass das schmale Gesicht mit den eng zusammenstehenden Augen und den vollen Lippen vielleicht den Täter darstellte, kribbelte es zwischen Pias Schulterblättern. Der Mann schien etwa Anfang dreißig zu sein und trug sein dunkles Haar modisch ins Gesicht gekämmt. Sicher, eine Frisur ließ sich schnell ändern, aber das Phantombild wurde von Angaben zu der Körpergröße von circa einem Meter siebzig und der Statur, die als dünn und durchtrainiert beschrieben wurde, ergänzt.

»Hat die Zeugin den Mann angesprochen? Weiß sie, welche Sprache er spricht?«, fragte Pia. Intuitiv ging sie von einem Deutschen als Täter aus, einfach weil der Tathergang auf eine länger bestehende Täter-Opfer-Beziehung hinwies. Das Bild gab aber keinerlei Aufschluss über die Nationalität des Mannes.

»Nein. Sie hat abends gegen einundzwanzig Uhr vierzig eine Flasche Champagner und etwas zu essen in eine der Suiten oben gebracht. Der Mann kam ihr im Flur entgegen und hat sich unsanft am Servierwagen vorbeigeschoben. Wir werden das Bild allen Angestellten im Hotel vorlegen, doch ich vermute, dass dieser Mann nicht Gast im Guarini war.«

Pia las sich die Beschreibung der Kleidungsstücke durch: eine helle Jeans und ein dunkler Rollkragenpullover, wahrscheinlich Sportschuhe. Sie stutzte. »Hatte der Mann etwas bei sich, eine Tasche oder so?«

»Das Zimmermädchen ist an diesem Punkt unsicher, weil sie ihn nur von vorn gesehen hat. Er könnte einen kleinen Rucksack bei sich gehabt haben, aber sie weiß nicht, ob sie tatsächlich einen Schulterriemen gesehen hat oder nicht.«

»War er auf dem Weg zu Annegret Dreylings Zimmer oder auf dem Weg hinaus?«

»Er war auf dem Weg hinaus. Er soll aber nicht sonderlich hektisch gewirkt haben, eher verärgert …«

Carlini machte einen Einwurf. Er fixierte Pia, während er wie ein Wasserfall auf seine italienische Mitarbeiterin einredete. Die Commissaria antwortete ihm knapp, wandte sich dann wieder Pia zu.

»Unser Problem ist, dass der Mord erst relativ spät entdeckt wurde. Am nächsten Vormittag um Viertel nach zehn ist ein anderes Zimmermädchen in das verschlossene Zimmer gegangen, nachdem nach wiederholtem Klopfen niemand reagiert hatte. Sie fand das Opfer auf dem Bett liegend vor. Die Fenster waren geschlossen, die Klimaanlage ausgeschaltet. Es war ziemlich warm im Zimmer, sodass man kurze Zeit später ohnehin durch den Geruch auf die Tote aufmerksam geworden wäre. Der Rechtsmediziner hat in seinem Bericht nur eine ungefähre Schätzung abgegeben, um wie viel Uhr das Opfer gestorben ist. Unser Zeitfenster liegt zwischen acht Uhr abends und Mitternacht. In dem Zeitraum sind sehr viele Leute im Hotel ein und aus gegangen. Zu allem Unglück war auch das Dachterrassen-Restaurant an diesem Abend gut besucht, und die Fahrstühle fuhren dementsprechend ständig rauf und runter. Die Hotelzimmer sind sehr gut schallgedämmt, mit doppelten Türen und allem … Niemand hat überhaupt die Chance gehabt, etwas zu hören.«

Wahrlich luxuriös, dachte Pia in Erinnerung an die pappdünnen Wände und Decken und die sich daraus ergebenden Geräuschbelästigungen in ihrem Haus. »Gibt es Bereiche im Hotel, die von Kameras überwacht werden?«

»Nur der Eingangsbereich mit der Rezeption, die Situation draußen vor dem Eingang und die Halle mit den Fahrstühlen«, antwortete Vittoria Sponza, »die Gäste schätzen ihre Privatsphäre …«

»Verständlicherweise. Sind die Filme schon ausgewertet worden? Unser Phantom-Mann müsste doch auch darauf zu sehen sein.«

»Wie gesagt, es sind sehr viele Leute ein und aus gegangen an diesem Abend, aber unser Mann war wohl nicht dabei. Das ist allerdings erst ein vorläufiges Ergebnis. Wir haben das Bild ja noch nicht lange.«

»Verstehe. Ich würde mir den Tatort gern heute noch ansehen«, erklärte Pia.

Die Commissaria nickte zustimmend. »Ich werde Sie während unserer Pause zum Guarini bringen.«

Dadurch rückte zwar Pias Wunschtraum, demnächst bewegungslos auf dem Bett im kühlen Hotelzimmer zu liegen, um zu regenerieren, in weite Ferne, aber die Besichtigung des Tatorts war ihr wichtiger. Pia setzte die Commissaria und ihren Vorgesetzten über ihre bisherigen Erkenntnisse zu den Familienverhältnissen der Nowaks, Dreylings und Fanellis ins Bild. Dann schilderte sie, was Matthias Nowaks Kriminalakte enthielt und was die Vermieterin über Bernhard Löwgen berichtet hatte. Im Gegenzug erhielt sie noch genauere Kenntnis über den bisherigen Stand der Ermüdungen. Neben den Befragungen des Hotelpersonals wurde auch im nachbarschaftlichen Umfeld von Matthias und Caterina Nowaks angemieteter Wohnung ermittelt. Jetzt würde man Nowaks Angaben bezüglich des Rom-Aufenthalts überprüfen und auch bei seinen Geschäftspartnern Erkundigungen über ihn einziehen. Des Weiteren lief die Suche nach Bernhard Löwgen auf Hochtouren. Bahnhöfe, Busgesellschaften, Mietwagen-Agenturen, Häfen und Flughäfen waren vom ersten Tag an informiert gewesen. Nun dehnte man die Suche auf mögliche Unterkünfte Löwgens und denkbare Anlaufstellen aus. Irgendwo musste der Mann schließlich stecken, und er konnte sich auch nicht ewig vor der Polizei verborgen halten.

Wenn er denn noch am Leben war..., dachte Pia.

Die Italiener ermittelten jetzt seit fünf Tagen. Sie waren an jenem Punkt angelangt, wo ein schneller Durchbruch höchst unwahrscheinlich ist. Sie hatten einen brutalen Mord an einer deutschen Touristin in einem renommierten Fünf-Sterne-Hotel aufzuklären, einen untergetauchten, deutschen Tatverdächtigen aufzuspüren und noch immer keine aussichtsreiche Spur, kein Motiv. Das waren Tatsachen, die Pia dazu brachten, dem Commissario Capo sogar seine genervten Blicke in ihre Richtung und seine Ungeduld bei den Übersetzungen zu verzeihen. Irgendwo im hierarchischen »Oben«, wo immer das im italienischen Polizeisystem auch sein mochte, saß jemand, der schon sehr bald konkrete Ergebnisse von ihm einfordern würde.

Bernhard Löwgen bestellte sich seinen dritten Espresso in Folge, auch wenn ihn das fast den Rest seines Barvermögens kostete. Die Kellnerin in dem hautengen Stretch-Oberteil sah ihn misstrauisch an. Ihre schwarzen Balkenaugenbrauen hoben sich bei seiner Bestellung, bis sie unter dem kastanienroten Pony verschwanden. Die italienische Tageszeitung, die er gekauft hatte, mochte als Deckung vor neugierigen Blicken von draußen genügen, aber in der Bar hatten sie natürlich längst herausgefunden, dass er gar nicht Italienisch sprach. Das hörten sie schon, wenn er nur »Un espresso, per favore« und »grazie« stammelte. Aber eine deutsche Zeitung war auch nicht angeraten gewesen. Er hätte ein englisches Blatt nehmen sollen … Darauf hätte er auch gleich kommen können, aber sein Konzentrationsvermögen hatte unter der ständigen Anspannung ziemlich gelitten. Er war unfassbar müde. Die Medikamente gegen seine Narkolepsie gingen zur Neige, er hatte nur noch drei Modafinil am Tag zur Verfügung, zu Hause nahm er an schlechten Tagen bis zu acht Stück … Und er wusste nicht, wo er hier unbehelligt schlafen sollte.

Vorhin, auf dem Klo am Busbahnhof, hatte sein Gesicht im Spiegel fahl und sein nun kurz geschorenes, gefärbtes Haar an den Ansätzen grau ausgesehen. Wahrscheinlich war er in ein paar Tagen weiß. Über dieses Phänomen hatte er schon gelesen: dass man durch starken Stress die Pigmente im Haar verlor. Die Männer wurden angeblich heutzutage sowieso schneller grau als noch vor zwanzig Jahren. Der Stress war’s – er war sich schon lange sicher, dass Frauen es heutzutage viel besser hatten. Aber wehe, er wagte es, das einer von ihnen gegenüber auch nur anzudeuten …

Bernhard Löwgen rückte die billige Sonnenbrille mit den gelben Gläsern zurecht, die er vorgestern einem Straßenhändler abgekauft hatte, und warf einen prüfenden Blick durch die verschmierte Fensterscheibe auf die Straße. Wenn ihn nicht alles täuschte, waren wieder mehr Bullen unterwegs. In Uniform und auch in Zivil. Bisher hatte ihn hier aber niemand eines Blickes gewürdigt. Die kleine Bar, die er sich ausgesucht hatte, befand sich gerade in richtiger Entfernung zur Questura. Nicht so dicht, dass es auffällig gewesen wäre, jedoch dicht genug, um zu sehen, wer sich in die Richtung bewegte oder von dort zurückkam.

Sein Kopf fiel nach vorn auf seine Brust. Er zuckte zusammen, riss die Augen auf und stürzte den vor ihm abgestellten, frischen Espresso heiß, wie er war, herunter. Prompt verbrühte er sich den Gaumen, doch das Koffein, das in seine Blutbahn gelangte, entschädigte ihn dafür. Nachdem er den ersten Schock über Annegrets Tod verwunden hatte, kämpften Angst und Wut um die Vorherrschaft in Bernhards Gefühlsleben. In diesem Spiel gewinnt der klügste Kopf, hatte er sich in der letzten Nacht versichert, in der er aus Angst davor, erneut überfallen oder zusammengeschlagen zu werden, immer wieder hochgeschreckt war. Es liefen zu viele Verrückte herum. Am meisten graute ihm vor der Vorstellung, im Schlaf mit Benzin Übergossen und angezündet zu werden. Es gab Menschen, die Obdachlosen so etwas antaten … Der Gedanke, dass sein Überleben von seinen geistigen Fähigkeiten abhing, dass sein Verhalten Einfluss auf sein Schicksal hatte, war da irgendwie tröstlich. Bisher hatte er doch die richtigen Züge gemacht, oder etwa nicht? Und irgendwann würde etwas auftauchen, das sich für ihn als nützlich erweisen könnte. Er musste nur warten können – und dann entschlossen zuschlagen. Der Dauerstress der letzten Tage hatte ihn verändert, dachte er. Wohin würde ihn das alles noch führen?

Pia stand an die Brüstung der Giardini Carducci gelehnt und blickte hinunter auf die Stadt und die sich dahinter ausdehnende Ebene. Vittoria Sponza war mit ihr durch ein unterirdisches Labyrinth, an historischen Mauerresten vorbei, mit der Scala mobile in die Altstadt auf der Kuppe des Berges gefahren. Von hier oben hatte man einen fantastischen Ausblick. Links neben ihnen erhob sich die ockergelbe Fassade des Guarini Palace Hotels – ein paar Gäste tummelten sich in den ausladenden Korbmöbeln unter Sonnenschirmen vor dem rot überdachten Eingang.

»Dort entlang geht es den Corso Vanucci hinunter.« Die Commissaria deutete hinter sich, in Richtung Stadtzentrum. »Das ist Perugias berüchtigte Flaniermeile …«

»Ich hoffe, ich bleibe lange genug, um die Stadt ein wenig kennenzulernen«, sagte Pia.

»Ich gehe davon aus«, antwortete Vittoria Sponza. »Wir stehen mit unseren Ermittlungen noch immer am Anfang. Und ich persönlich glaube, dass die Wurzeln des Verbrechens in Lübeck liegen. Verzeihen Sie – nicht, dass es hier nicht auch Mord- und Totschlag geben würde. Aber hinter dem Mord an der jungen Frau muss etwas anderes stecken, das weiter zurückliegt. Ich werde den Eindruck nicht los, dass der Mord nur zufällig hier in Perugia passiert ist.«

»Wir wissen immer noch nicht, warum Annegret Dreyling überhaupt hierhergekommen ist«, bemerkte Pia. »Ich kann nachvollziehen, dass es ein wundervoller Ort für einen Tapetenwechsel ist. Ebenso kann ich nachvollziehen, dass Annegret Dreyling einen Tapetenwechsel brauchte, nachdem ihr frisch angetrauter Ehemann nach Südamerika verschwunden ist. Aber warum war sie mit diesem Löwgen unterwegs, und warum ausgerechnet Perugia?«

»Wegen ihres Bruders?«

»Ja und nein. Sie hatte gerade in eine sehr wohlhabende Familie eingeheiratet. Ihr Bruder hingegen ist vor Kurzem aus dem Gefängnis entlassen worden, und mit ihrer Schwägerin scheint sie sich auch nicht besonders gut verstanden zu haben … Ich kann mir schon aus diesen zwei Gründen bessere Ferienorte für Annegret Dreyling vorstellen …«

»Wir bieten hier eine Menge für ausländische Studenten. Perugia ist bekannt für seine hervorragende Ausländer-Universität. Vielleicht hatte sie vor, hier zu studieren …«

»Ich glaube nicht, dass Annegret Dreyling hierherkam, um zu studieren. Dazu fehlte ihr der nötige Schulabschluss. Aber ein Sprachkurs wäre tatsächlich möglich.«

»Ich werde bei allen Instituten, die Sprachkurse anbieten, nachfragen lassen«, sagte die italienische Kommissarin. »Sie haben doch sehr gute Fotos von der lebenden Annegret Dreyling mitgebracht. Die können unsere Leute verwenden.«

»Sie könnte dort jemanden kennengelernt und sich ihm oder ihr anvertraut haben?«, überlegte Pia laut.

»Ich werde versuchen, das herauszufinden«, versprach die Commissaria. »Viel Erfolg im Guarini. Ich habe Ihr Kommen angekündigt. Fragen Sie nach dem Geschäftsführer. Wir sehen uns später in der Questura …«

Pia schaute ihr nach, bis sie im Schatten der Arkaden des gegenüberliegenden Gebäudes verschwunden war. Dann blickte sie an der Fassade des Guarini empor. Annegret Dreyling hatte dort oben gewohnt, im Zimmer eines Luxushotels mit einem fantastischen Ausblick. Doch was sie in Italien gefunden hatte, war der Tod – oder hatte der Tod sie gefunden?

16. Kapitel

Das Hotel Guarini besteht aus zwei Gebäuden, einem älteren und einem neueren, die durch einen Übergang über die Straße miteinander verbunden sind«, erklärte der Geschäftsführer des Hotels auf Englisch, als er Pia im Fahrstuhl nach oben begleitete. »Je nach Auslastung der Kapazitäten werden entweder beide oder aber nur eines unserer Häuser genutzt. Annegret Dreylings Zimmer hat sich hier, im älteren Haus, befunden.«

Commissaria Sponza hatte gute Vorarbeit geleistet. An der Rezeption war man äußerst hilfsbereit gewesen; der Geschäftsführer war sofort über ihre Ankunft informiert worden. Er hatte sich auch bereit erklärt, der Kommissarin aus Deutschland noch einmal den Tatort zu zeigen. Vor dem Hotelzimmer angekommen, zog er eine Chipkarte hervor und öffnete damit die doppelte, aufwendig gegen Schall isolierte Tür.

Im ersten Moment wirkte alles normal: Pias Füße versanken in dicker, dunkelblauer Auslegeware; die mit Seidentapete bespannten Wände hatten eine goldgelbe Farbe; der großformatige Spiegel und die Ölgemälde an den Wänden strahlten gediegenen Charme aus. Bei genauerem Hinsehen sah sie an Türklinken, Lichtschaltern und anderen Oberflächen noch die Spuren des rußigen Pulvers, mit dem Fingerabdrücke sichergestellt worden waren. Hinter dem kurzen Flur, von dem die Tür zum Badezimmer abging, lag das Schlafzimmer. Pias Blick fiel auf das abgezogene, nackt aussehende Doppelbett und die zwei dunklen, etwa einen halben Quadratmeter großen Flecken auf der Matratze und dem Teppichboden vor dem Bett. In der Realität war es anders als auf den Fotos. Pia konnte das Blut immer noch riechen. Die Lage und Ausformung der Blutflecken hatten den Kriminaltechnikern wertvolle Hinweise darauf geliefert, was und wo genau es passiert war.

Pia erinnerte sich an einen Todesfall in Lübeck, wo ein Selbstmörder bei der zunächst zu zaghaften Verletzung seiner Halsschlagader ein bizarres Spritzmuster an Wänden und Fußboden hinterlassen hatte, das genaue Rückschlüsse über seine Bewegungen in den letzten Minuten seines Lebens erlaubt hatte. Annegret Dreyling hingegen war durch einen beherzt durchgeführten, kraftvollen Schnitt durch ihre Kehle und die Hauptschlagadern ermordet worden. Wie man gut erkennen konnte, war das Blut in einem Schwall aus ihr herausgeflossen, was hoffen ließ, dass es schnell gegangen war.

Wahrscheinlich würde man in diesem Zimmer alles herausreißen und erneuern müssen, dachte Pia mit einem Seitenblick auf die besorgte Miene ihres Begleiters. Drei mit Textilien vollgestopfte Plastiksäcke standen schon neben einem zierlichen Schreibtisch aus Nussbaumholz.

Der Geschäftsführer fing ihren Blick auf. »Sehen Sie sich in aller Ruhe um. Ich kann es immer noch nicht richtig fassen, obwohl ich die Frau mit eigenen Augen hier habe liegen sehen. So etwas erwartet man eben nicht in einem Hotel wie diesem …«

Pia nickte. Sie trat an eines der Fenster, schob Stores und geraffte Vorhänge zur Seite und blickte hinunter. Die Aussicht war von hier oben noch grandioser als von dem Platz vor dem Hotel aus. Unter ihr erstreckten sich die unregelmäßigen Dächer der Stadt im Licht der Abendsonne, bis sich das Land mit seinen sanften Hügeln irgendwo im Dunst verlor. Ein Zimmer mit Aussicht in Italien, wie bei Forster. Und ein Tod mit Aussicht, dachte sie.

»Die Firma, die den Auftrag bekommen hat, für uns das Zimmer in Ordnung zu bringen, holt morgen alles ab«, erklärte der Geschäftsführer entschuldigend und deutete auf die Säcke neben dem Schreibtisch, fast so, als wäre Pia ein Gast und nicht von der Polizei.

»Bei uns gibt es Firmen, die sich auf diese Art von Reinigungsarbeiten spezialisiert haben«, bemerkte Pia und warf im Vorbeigehen einen Blick in das mit schwarz-weißem Marmor verkleidete Badezimmer.

»Haben Sie jetzt alles gesehen?«

»Das Zimmer hat eine Verbindungstür. War die zu der Zeit, als Annegret Dreyling hier wohnte, verschlossen?«, erkundigte sich Pia.

»Nein, zu der Zeit nicht. Ihr Reisebegleiter, il Signor Lohfgen, hat nebenan gewohnt. Der Schlüssel steckte aber von dieser Seite auf. Sein Zimmer wurde auch von der Polizei untersucht, ist jedoch inzwischen wieder normal belegt.«

»Wie kann man in dieses Hotel gelangen? Gibt es außer dem Haupteingang noch einen weiteren Eingang?«

»Für Hotelgäste und Außenstehende gibt es nur den Haupteingang. Aber wir haben natürlich noch einen weiteren Zugang vom Wirtschaftshof aus. Der ist allerdings hermetisch abgeriegelt und wird rund um die Uhr überwacht. Besser als die Bank von England …« Er lächelte. »Außerdem sind alle Fenster im Erdgeschoss vergittert, und auch der alte Zugang zu Haus zwei ist nicht für Außenstehende zugänglich. Wir legen Wert darauf, dass jeder Gast beim Betreten und Verlassen an der Rezeption vorbeikommt. Das erhöht die Sicherheit unserer Gäste.« Sein Mund klappte verlegen zu, wohl weil ihm klar wurde, wie sicher Annegret Dreyling bei ihnen im Hotel aufgehoben gewesen war.

»Die Polizei hat doch Ihre Videoaufzeichnungen des Eingangsbereichs überprüft. Demnach müsste der Täter beim Betreten und Verlassen ja gefilmt worden sein, nicht wahr?«

»Es war sehr viel los an diesem Abend. Wir hatten ein internationales Jazz-Festival in Perugia. Das Hotel war ausgebucht, sowohl oben im Dachterrassen-Restaurant als auch in den Sälen unten war jeder Tisch besetzt.«

»Es sind demnach sehr viele Menschen an dem Abend ein und aus gegangen. Glauben Sie, dass der Täter auf einem Ihrer Bänder zu sehen ist?«

»Möglich wäre es – sogar wahrscheinlich …« Er zog unbehaglich die Schultern ein wenig höher. Pia befürchtete, dass ihr bei einer auf Englisch geführten Unterhaltung die feinen Nuancen entgingen, die ihr sonst in Gesprächen wichtige Hinweise lieferten. Sie fasste noch einmal nach. »Gibt es eine Möglichkeit, ins Hotel zu gelangen, ohne von den Kameras im Eingangsbereich erfasst zu werden?«

»Durch den Lieferanteneingang kommt man nur mit einer strengen Legimitation hier hinein, und außerdem ist man dann noch lange nicht im Gästebereich des Hauses.«

»Und sonst?«

»In einem Koffer?« Er erlaubte sich ein schwaches Lächeln.

»Neben dem Haupteingang befindet sich doch eine Bar. Ist die nicht auch vom Inneren des Hauses aus zugänglich?«, wollte Pia wissen. Sie hatte über diese Möglichkeit schon beim Betreten des Hotels nachgedacht.

»Da gibt es Zwischentüren, die aber fast immer verschlossen sind. Das Personal hat strikte Anweisung von mir, stets darauf zu achten. Das ist für den Ruf eines Hotels überaus wichtig.«

»Können Sie mir den Weg und die Zwischentüren zeigen?«, bat Pia.

Der Geschäftsführer warf ihr einen prüfenden Blick zu, wohl um festzustellen, ob sie an ihrem Vorhaben festhalten würde, wenn er ablehnte. Er seufzte leise und hielt ihr die Zimmertür auf. »Bitte sehr. Wir nehmen den Fahrstuhl bis ganz nach unten.«

An der Steuerungstafel des Fahrstuhls konnte Pia ersehen, dass es unterhalb des Erdgeschosses noch drei Stockwerke in die Tiefe ging. Sie fuhren bis ganz nach unten. Wenig später stand Pia vor einem türkis schimmernden Schwimmbad, dass in ein antikes Gewölbe integriert worden war. Ein verglastes Viereck im Fußboden gab den Blick auf etruskische Fundamente frei, ähnlich denen, die Pia bei der Rolltreppenfahrt durch die Rocca gesehen hatte. Warum auch nicht?, dachte sie. Hier musste es Bauarbeitern und Architekten ähnlich ergehen wie in Lübeck: Immer wieder, wenn für ein Neubauvorhaben eine Grube ausgehoben wurde, stieß man auf bauliche Zeugen aus vergangenen Zeiten. Das sorgte für zeitliche Verzögerungen und eben gegebenenfalls für eine Änderung der Baupläne.

Der Geschäftsführer erläuterte Pia unterdessen die verschiedenen Saunen und den Umkleidebereich mit den Schließfächern, die extra eingeplant worden waren, damit die Hotelgäste nicht im Bademantel durch das gesamte Hotel wandeln mussten. Ihr Blick fiel auf eine Treppe nach oben, auf deren Absatz eine Schale mit grünen Äpfeln stand.

»Geht es hier hinauf zur Bar?«, erkundigte sie sich. Sie fühlte sich jetzt weniger niedergedrückt, eher wie ein Jagdhund, der eine neue Fährte aufgenommen hat. Aber vielleicht lag es nur daran, dachte sie, dass ihr Körper allmählich den Alkohol verarbeitete.

»Folgen Sie mir …«, sagte ihr Begleiter und führte sie durch mehrere Gänge und Treppen nach oben, bis sie vor einer Glastür standen. »Hier ist unser Ausflug zu Ende.« Er fasste entschlossen den Türgriff an. Die Tür schwang auf, und der Geschäftsführer sah sie mehr verblüfft als verärgert an. »Hier sollte er zu Ende sein. Es ist der Durchgang zu den Toilettenanlagen der Bar. Normalerweise ist er verschlossen.«

Pia nickte, betrachtete das Türschloss, das unversehrt aussah, und folgte dem Geschäftsführer weiter den Gang hinunter. Links befanden sich die angekündigten Toilettenräume, die den Gästen der Bar zur Verfügung standen. Wenn man die Bar von außen betrat, konnte man demnach nach unten zur Toilette gehen und durch die unverschlossene Durchgangstür in den Wellness-Bereich des Hotels gelangen. Mit dem Fahrstuhl kam man von dort aus direkt zu den Fluren vor den Hotelzimmern im zweiten und dritten Stockwerk, ohne sich dem Empfangsbereich mit der Rezeption auch nur zu nähern.

»Ist es möglich, dass die Durchgangstür am Tag des Mordes auch offen war?«

»Wenn Sie mich jetzt danach fragen: Ja, ich kann es nicht ausschließen. Ich kann nicht ständig überall sein und alles überprüfen. Wenn das Hotel ausgebucht ist, hat das Personal sehr viel zu tun. Sie müssen schnell mal von der Bar hinüber ins Restaurant oder so. Es ist natürlich möglich, dass dann einer ausnahmsweise einmal vergessen hat, die Tür wieder abzuschließen. Aber bisher hatten wir nie ein Problem damit.«

Pia trat aus der Halle des Guarini Palace auf die Straße und sah auf ihre Armbanduhr. Die kurze Nacht und der Flug hierher hatten ihren Rhythmus durcheinandergebracht: Es war noch gar nicht so spät, wie sie gedacht hatte. Bis zur Fortsetzung der geplanten Einsatzbesprechung hatte sie noch etwas Zeit.

Sie bog nach links in Richtung Innenstadt und schlenderte ein Stück die breite Fußgängerzone des Corso Vanucci hinunter. Die vielen Menschen, die um diese Uhrzeit an den Schaufenstern vorbeiflanierten oder in den Straßencafés und auf den Treppenstufen des Palazzo del Priori saßen, lenkten sie für einen Moment von dem eigentlichen Grund ihres Hierseins ab. Auf der Piazza Quattro Novembre sah sie sich den von Touristen umlagerten Brunnen, die Fontana Maggiore, an, und ging am Portal des Doms vorbei, bis sie auf einem kleineren Platz stand, an dem sich ein paar Andenkenläden befanden. Pia kaufte einen Stadtplan und eine Flasche Mineralwasser. Der Blick vom Corso Vanucci durch die Torbögen in die dunklen Seitenstraßen und Gassen hatte ihre Neugier geweckt, und sie beschloss, auf anderen Wegen zurückzugehen. Sie wandte sich nach links, in eine der ruhigeren Seitenstraßen, wo sich die Fassaden der Häuser eng gegenüberstanden und es trotz der sommerlichen Hitze nach alten, kühlen Steinen roch. Nach ein paar Schlenkern durch schattige Nebenstraßen kam sie zu dem belebten Platz vor dem Dom zurück, wo sie sich auf den Steinstufen niederließ und sich die Wasserflasche an den Hals setzte, sie in einem Zug austrank und in einen Abfallkorb warf. Pia ließ ihren Blick unschlüssig über die Gesichter der Touristen und jungen Leute, wahrscheinlich Studenten, hinweggleiten. Die meisten sahen sorglos und unbekümmert aus. Vielleicht hatten sie von dem Mord an einer deutschen Touristin im Guarini gelesen oder gehört, doch es betraf sie nicht.

Pia erkannte, dass es so nicht funktionierte. Sie konnte diese Stadt nicht wie eine Touristin erkunden, nicht einmal für eine halbe Stunde. Sie war hier, weil ein Mensch gestorben war, und zwar einen grausamen, gewaltsamen Tod. Die Aufklärung dieser Tat war das Mindeste, was sie dem Opfer schuldig war. Es würde das Beste sein, wenn sie jetzt den Corso Vanucci hinunter und auf direktem Weg zur Questura zurückging. Außerdem war sie hungrig geworden und erinnerte sich, dass sie auf dem Hinweg an ein paar Pizzerien vorbeigekommen war. An einer kaufte sie sich ein Stück Pizza und eine zweite Flasche Wasser. Die Pizza auf einer Serviette in der Hand, ging sie zu den Rolltreppen. Die salzige Pizza und das Wasser würden ihren Mineralhaushalt wieder ins Lot bringen. Die Scala mobile war voller Menschen. Um diese Uhrzeit strömten die Leute sowohl aus der Innenstadt hinunter als auch hinauf. Vielleicht hätte sie ihn früher entdeckt, wenn sie nicht das fettige Stück Pizza in der Hand gehabt hätte, dessen Verzehr einen großen Teil ihrer Aufmerksamkeit in Anspruch nahm, wollte sie nicht mit Flecken auf dem T-Shirt zur anschließenden Besprechung erscheinen. Der Mann, der ihr von unten entgegenfuhr, blickte zur Seite, zu den beleuchteten, etruskischen Mauerresten, sodass sie ihn nur im Profil sehen konnte.

Er sah exakt aus wie … Marten Unruh. Nein, er konnte es nicht sein! Das war nur jemand, der ihm zufällig ähnlich sah. Der Schreck über diesen Anblick, vertraut und fremd zugleich, schlug ihr augenblicklich auf den Magen. War er es, oder war er es nicht? Sie hatte Marten seit fast zwei Jahren nicht mehr gesehen.

Es ging zu schnell. Der Mann glitt auf der Rolltreppe an ihr vorbei, den Kopf immer noch abgewandt und ohne ein Zeichen des Erkennens. Es war nur eine flüchtige Ähnlichkeit. Der Fremde hatte das gleiche scharf geschnittene Profil, die Linien, die sich von den Nasenflügeln zu den Mundwinkeln eingegraben hatten und auf Magenprobleme hindeuteten, wie sie mal gehört hatte. Typen wie diesen musste es zu Tausenden geben …

Pias Gedanken wanderten zurück und verhakten sich in der Erinnerung an ihre letzte Begegnung mit Marten. Es war in ihrer Wohnung gewesen. Ein warmer Sommertag, diesem nicht unähnlich. Marten hatte in Lübeck auf ihrem Küchenbalkon gestanden, eine Zigarette in der Hand, den Blick nachdenklich zur Seite gewandt, in Richtung Dom. Sie sah dieses Bild in der Erinnerung realistischer vor sich als die Menschen, die in diesem Augenblick in den Schächten aus Stein und Stahl im Neonlicht wie sie die Rolltreppe benutzten. Wenn er es wirklich gewesen wäre, wäre ich mir jetzt sicher, dachte sie. Der Mann war kaum einen Meter von ihr entfernt an ihr vorbeigefahren. Sie hätte nur die Hand nach ihm ausstrecken müssen. Doch der Moment war verstrichen, der Mann fuhr hinauf, sie hinunter. Sie zuckte, tat einen unbedachten Schritt rückwärts, doch die Menschen hinter ihr bildeten eine feste Barriere und zwangen sie nach unten. Als die Rolltreppe sie auf den nächsten Zwischenabsatz entließ, war der Mann nicht mehr zu sehen. Die Sekunden verstrichen und verwischten das Bild, das Pia vor ihrem inneren Auge festzuhalten versuchte.

Die Peinlichkeit, jetzt wieder hinaufzufahren und einem Phantom nachzujagen, würde sie sich ersparen. Sie könnte ihren Kollegen Broders anrufen. Vielleicht wusste der etwas Neues über Martens Verbleib? Aber nein, er würde sich höchstens über ihr seelisches Gleichgewicht Gedanken machen … und das vielleicht nicht ganz zu Unrecht.

Marten Unruh, der ehemalige Kollege, dem sie einiges verdankte und etwas sehr verübelte, war bestimmt nicht ausgerechnet in Perugia, um ihr auf einer Rolltreppe über den Weg zu laufen. Er hatte seinen Job an den Nagel gehängt, nachdem ein anderer Kollege gestorben war, an dessen Tod er sich indirekt die Schuld gab. Er hatte sie ermutigt weiterzumachen, ohne ihr rechtzeitig zu sagen, dass er aussteigen wollte. Ohne ein Wort des Abschieds war er aus ihrem Leben verschwunden. Hatte er nicht mal erwähnt, dass es ihn Richtung Süden ziehe, irgendwohin, wo es wärmer war als in Norddeutschland? Das musste aber nicht bedeuten, dass es ihn ausgerechnet nach Perugia in Umbrien verschlagen hatte … Und selbst wenn, wies Pia sich zurecht – es hatte keinerlei Konsequenzen für sie. Der Moment war vorübergegangen. Und zu Hause in Lübeck wartete Hinnerk auf sie – oder vielleicht auch nicht – und hier der ungeklärte Mord an einer jungen Frau.

17 Kapitel

Er schreckte auf, als sein Arm, mit dem er seinen Kopf abgestützt hatte, zur Seite wegrutschte. Fast wäre er mit der Stirn auf den Tresen geknallt. Die Bedienung warf ihm einen missbilligenden Blick zu. Allein das recht großzügig bemessene Trinkgeld, das er ihr gegeben hatte, hinderte sie wohl daran, ihn rauszuschmeißen. Verdammte Müdigkeit!

Er kontrollierte den Straßenabschnitt vor der Bar und bemerkte eine Frau, schlank und blond, die zielstrebig in Richtung der Questura ging. Sie bewegte sich nicht wie eine Touristin, und wie eine Italienerin sah sie auch nicht aus. Wenn sie jetzt in die Questura ging, hatte sie etwas mit dem Mord an Annegret zu tun! Darauf würde er sein letztes Hemd verwetten.

Das war das Zeichen. Er wollte sich nicht länger verstecken wie ein in die Enge getriebenes Tier. Es war Zeit für ihn zu handeln. Wenn es so lief, wie er es sich dachte, hatte er nun mindestens eine Stunde Zeit, eher länger, bis die Frau wieder aus der Polizeiwache herauskam. Er musste sich einen Plan zurechtlegen, seine Karten optimal ausspielen, und … er musste dringend pinkeln und sich etwas herrichten.

In der Nähe befand sich eine dieser modernen Toilettenanlagen für die Touristen, die ihm weniger zuwider war als das kleine, stinkende Kabuff von einem Klo in der Bar. Bernhard Löwgen hatte Glück: Bei seiner Ankunft war die Herrentoilette gerade leer. Wie menschenscheu er innerhalb kürzester Zeit auf der Straße geworden war! Beim Händewaschen vermied er es, in den Spiegel zu sehen. Der Anblick, der sich ihm in dem verschmierten, kleinen Rechteck in einer öffentlichen Bedürfnisanstalt in Perugia bieten würde, würde ihn nur noch mehr runterziehen. Ein paar wenige Tage auf der Straße, und er war ein menschliches Wrack. Wie hielten das die Obdachlosen, die er von zu Hause kannte und die oft jahrelang auf der Straße lebten, nur aus? Hier in Italien war es sogar warm. Eingewickelt in alte Zeitungen und eine schmutzige Wolldecke, die er gefunden hatte, war selbst die vergangene Nacht temperaturmäßig erträglich gewesen. Wenn sein Rücken nicht so wehtun würde und seine ständige Müdigkeit nicht wäre … Wenn, wenn, wenn das alles nie passiert wäre.

Er hielt seine leere PET-Flasche schräg unter den Wasserhahn, um sie zu füllen. Das letzte Mal, nahm er sich vor, höchstens das vorletzte. Dann hatte er wieder ein Dach über dem Kopf, ein Bett, einen Arzt … Sein Bargeld hatte er jetzt aufgebraucht, und seine EC-Karte zu benutzen war zu gefährlich. Sein Mobiltelefon hatte er gleich zu Anfang zertrümmert und die Überreste auf die Ladefläche eines Lkw geworfen, dem Teil schadenfroh eine gute Reise und der Polizei viel Spaß bei der Peilung gewünscht.

Er wusch sich auch noch Gesicht und Hals und fuhr sich mit nassen Händen über sein Haar. Mehr wagte er an diesem öffentlichen Ort nicht für seine Sauberkeit zu tun. Als er sich wieder aufrichtete, wurde ihm schwindelig, sodass er sich am Waschbeckenrand festhalten musste. Er war nicht nur müde, sondern auch wahnsinnig hungrig … Wenn er seinen Plan heute Nacht in die Tat umsetzen wollte, brauchte er vorher noch dringend etwas zu essen. Hier gleich um die Ecke war ein Lebensmittel-Discounter. Es fiel ihm leichter, dort etwas zu klauen, als in den kleinen Lebensmittelgeschäften. Ein Discounter war anonym. Nun, so ganz ohne Bargeld war es wesentlich schwieriger, sich etwas zu essen zu besorgen. Bisher hatte er beim Passieren der Kasse immer ein paar Kleinigkeiten im Wagen gehabt, die er hatte bezahlen können, und den Rest unter seiner Baumwolljacke verborgen. Wenn er gar nichts kaufte, würde er mehr Aufmerksamkeit erregen. Und er sah zunehmend auffällig aus, abgerissen und schmutzig mit dem schwarz gefärbten, selbst gestutzten Haar und den Bartstoppeln.

Beim Betreten des klimatisierten Supermarktes wurde ihm klar, dass er einen Fehler gemacht hatte. Er fühlte sich mittlerweile zu schwach, um die Sache durchzustehen. Wenn er sich an eine Ecke hocken und betteln würde, kam vielleicht mehr dabei heraus. Das Angebot in einem gewöhnlichen Supermarkt überwältigte ihn, so ausgehungert wie er war. Ein ganzes Brot ließ sich schlecht verbergen … Trotzdem griff er wie magnetisch davon angezogen danach, fühlte den weichen, schweren Laib, nahm den verlockenden Duft wahr … Es war unmöglich. Seine Hand glitt zurück, er verschränkte die Hände vorsichtshalber hinter seinem Rücken. Ein Plan – denk nach!, ermahnte er sich.

Ein Angestellter des Marktes, der neben ihm Ware ins Regal räumte, hielt in der Bewegung inne und musterte ihn. »Posso esser Le utile?«

»No, grazie.« Er benötigte keine Hilfe. Und er benahm sich zu auffällig, so wurde das hier heute nichts mehr. Mit stechenden Magenschmerzen und schwach vor Hunger, verließ er das Geschäft. Neben dem Eingang stand ein Ständer mit frischem Obst und Gemüse. Wenigstens etwas … Ohne sich umzusehen, ohne auch nur zu wissen, was er da überhaupt tat, griff er zu und bekam ein Bund Möhren zu fassen, das ganz vorn lag. Er versuchte, die Möhren unter seiner Jacke zu verstauen. Idiot, mit dem Grün daran!

Bernhard Löwgen hörte eine laute Stimme rufen und sah, dass der Angestellte ihm nach draußen gefolgt war. Der Mann packte ihn am Arm, umklammerte ihn. Mit jener Kraft, die der Panik entspringt, riss Löwgen sich los und stolperte in Richtung Parkplatz. Ein weißer Van konnte im letzten Moment mit quietschenden Reifen vor ihm stoppen. Kurz blickte er in die weit aufgerissenen Augen der Frau am Steuer, dann rannte er los. Er wunderte sich, dass er das überhaupt noch konnte, in der schlechten körperlichen Verfassung, in der er sich befand, doch das Adrenalin schien seine letzten Reserven zu mobilisieren. Er quetschte sich durch parkende Autos hindurch, vorbei an Menschen, die voll beladene Einkaufswagen vor sich her schoben. Das Geräusch der Schritte hinter ihm signalisierte ihm, dass man ihm weiter nachjagte. Wegen ein paar Möhren, unfassbar! Es ging denen wohl ums Prinzip. Er hastete eine Anhöhe hoch, die hinter dem Parkplatz steil anstieg, kämpfte sich durch dorniges, verbranntes Gestrüpp und stolperte über leere Plastikflaschen. Am oberen Ende des Areals zog sich ein Drahtzaun entlang, den hatte er sich am Vortag bereits näher angesehen. Er hörte den keuchenden Atem seines Verfolgers, der ihn jetzt in der Falle wähnte. Zuschauer gab es dort unten wahrscheinlich auch zur Genüge. Wo war noch das verdammte Loch im Zaun?

Bernhard Löwgen fand die Öffnung im letzten Moment, hechtete hindurch und rannte in Richtung der Wohnhäuser, wo er sich zwischen den Schuppen und Garagen gut verbergen konnte. Hinter ihm war nun alles ruhig. Hatte sein Verfolger aufgegeben, oder lauerte er noch irgendwo? Wahrscheinlich hatte er keine Lust gehabt, ebenfalls durch das Loch zu kriechen und dabei Gefahr zu laufen, seine schöne weiße Hose mit Hundekot zu beschmutzen. Der gute Mann würde jetzt wohl die Bullen rufen. Wegen … eines Bunds Möhren. Löwgen betrachtet seine Beute mit einer Mischung aus Galgenhumor und Verzweiflung. Ein toller Dieb war er … Möhren! Er biss ein Stückchen von einer Möhre ab, kaute und versuchte zu schlucken. Sein leerer Magen revoltierte, als er in Kontakt mit dem rohen Gemüse kam. Bernhard würgte und spuckte es wieder aus. Angewidert betrachtete er die orangefarbenen, feuchten Stückchen im Staub. Er lebte im Freien, er hatte eine beschissene Angst, er verkroch sich vor allem und jedem und war ständig auf der Flucht. Trotzdem war er noch lange kein verdammtes Karnickel!

Doch selbst wenn er heute Abend in den Müllcontainern noch etwas Essbares finden würde – er war mit dieser Tour am Ende. Nur gut, dass sie aufgetaucht war. Das Blatt, das er auf der Hand hatte, war grauenhaft schlecht, aber wenn er es geschickt ausspielte …? Sie war seine letzte Chance. Er wusste ja, wo sie sich zurzeit aufhielt. Seine Kraftreserven waren aufgebraucht, doch er konnte immer noch seinen Verstand benutzen. Oder das, was in seinem derzeitigen Zustand davon übrig war. Er durfte nicht schwach werden und sich dieser deutschen Polizistin anvertrauen. Entscheidend war, dass sie ihn nicht in die Hände der italienischen Polizei übergab, was sie unzweifelhaft versuchen würde, wenn sie die Chance dazu erhielt. Bernhard Löwgen war überzeugt davon, dass derjenige, der Annegret ermordet hatte, auch ihn erwischen würde, befand er sich erst einmal hilflos in den Händen des hiesigen Polizeiapparates. Er musste die Frau davon überzeugen, dass sie ihm auf andere Art und Weise half. Überzeugen, nur wie?

Sein Blick wurde von einer zerbrochenen Glasflasche angezogen, deren Scherben im verdorrten Gras im Licht der hinter den Häusern versinkenden Sonne glitzerten. Noch während er seinen Arm danach ausstreckte, wurde ihm erschreckend bewusst, wie sehr ihn die Angst, der Schlafmangel und die Einsamkeit verändert hatten.

Pia verließ das Polizeirevier kurz nach halb zehn. Sie hatte noch eine Zeit lang mit ihren italienischen Kollegen zusammengesessen, obwohl die eigentliche Besprechung längst beendet gewesen war. Jemand hatte eine Flasche Wein geöffnet … und der Gedanke an ihr einsames Hotelzimmer hatte sie auch nicht gerade zum Aufbruch animiert.

Sie stellte sich vor, wie die anderen nun ihrem Zuhause, ihren Partnern, Freunden, vielleicht auch Kindern entgegenstrebten, und hatte es nicht sehr eilig, ins Hotel zu kommen. Die Luft, die still in den engen Straßen und Gassen stand, fühlte sich noch immer warm und weich an, und auf den Gehsteigen saßen die Menschen, unterhielten sich, lachten und genossen den langen Sommerabend.

Wie in Lübeck in der Altstadt, dachte Pia, nur mit dem Unterschied, das solche Abende im Norden seltener vorkamen als hier. Obwohl sie müde war, beschloss sie, noch ein Stückchen zu gehen, schon um von dem Adrenalin runterzukommen, das immer noch in ihren Adern kreiste.

Sie kaufte sich eine große Kugel Zitroneneis in einer Waffel und schlenderte damit ein Stück die Straße hinunter, während sie im Geiste noch einmal die Informationen durchdachte, die sie bisher erhalten hatte. Aus Erfahrung wusste sie, dass der Versuch, an etwas anderes als die Arbeit zu denken, kaum erfolgreich sein würde. Wenn sie ihrem Unterbewusstsein erlaubte, sich noch eine Weile mit dem Fall zu beschäftigen, schaltete es später schneller von ganz allein ab.

Oben am Hang konnte Pia das von Scheinwerfern angestrahlte Guarini Palace Hotel erkennen. Es stellte einen brauchbaren Orientierungspunkt in dem Gewirr der sich am Berg entlangschlängelnden Straßen dar. Um nicht zu weit bergab zu gehen und sich zu sehr von ihrem eigenen Hotel zu entfernen, bog Pia nach einer Weile nach links ab. Zu ihrer Überraschung mündete die schmale Straße in einen Park. Auf einer Parkbank saß ein knutschendes Pärchen, das keinerlei Notiz von ihr nahm, ansonsten schien die Grünanlage um diese Uhrzeit aber menschenleer zu sein. Sie erstreckte sich weit den Hang hinunter, war jedoch nicht sehr breit. Pia konnte die erleuchteten Fenster der Häuser auf der anderen Seite erkennen.

Sie hatte keine Lust umzukehren, sondern beschloss, den Park zu durchqueren und drüben wieder bergan in Richtung Zentrum zu gehen. Während sie sich den letzten Rest Eis von den Fingern leckte, warf sie den Waffelrest und die winzige Serviette in einen der Papierkörbe am Wegrand und bedauerte, nicht zwei Kugeln Eis genommen zu haben. Ihre Schritte knirschten auf dem sandigen Boden; sie klangen hier lauter, weil die Bäume und Büsche den Verkehrslärm abschirmten. Der Park war nicht gut beleuchtet; zwischen den wenigen Laternen versanken der Weg und die Umgebung immer wieder in Dunkelheit. Pia musste sich mehr auf ihren Tastsinn und ihr Gehör verlassen, um nicht vom Fußweg abzukommen, und sie war ein wenig erleichtert, als sie sich dem Lichtkegel der nächsten Laterne näherte. Aufgrund ihrer in der Ausbildung antrainierten Wachsamkeit versetzte sie das leise Geräusch schneller Schritte in ihrem Rücken sofort in Alarmbereitschaft. Es klang nicht rhythmisch, wie man es bei einem abendlichen Jogger vermuten würde, sondern unregelmäßig …

Pia fuhr herum, verlor aber entscheidende Bruchteile von Sekunden, weil sie automatisch nach ihrer Waffe im Schulterholster griff. Ein sinnloses Unterfangen, denn da war nichts. Sie war hier in Italien unbewaffnet.

Die Gestalt, die sich in diesem Moment aus der Dunkelheit löste, sprang sie an, und eine Hand packte sie am Oberarm. Der Angreifer hatte so viel Schwung, dass Pia taumelte und sie beide rückwärts in ein Gebüsch fielen. Noch im Fallen versuchte sie, sich von ihm wegzustoßen und abzurollen, doch der Angreifer klammerte sich an ihr fest. Die trockenen Zweige des Busches und der von der Sonne hart gebackene Boden milderten ihren Aufprall kaum ab, und einen kurzen, panischen Moment lang bekam sie keine Luft mehr. Sekunden später nahm ihr ein Übelkeit erregender Gestank nach ungewaschenem Körper und altem Schweiß fast den Atem.

Der Angreifer schien zwar recht schwer, aber wenig trainiert zu sein. Sein Vorteil waren seine Masse und das Überraschungsmoment, das anfangs auf seiner Seite gewesen war. Sie wollte ihn gerade zur Seite stoßen, als sie etwas Kaltes, Scharfkantiges an ihrem Hals spürte.

»Ganz ruhig, sonst schneide ich Ihnen die Gurgel durch«, hörte sie seine atemlose Stimme. Sie sah die Bilder von Annegret Dreylings klaffender Halswunde vor sich und erstarrte in der Bewegung. Pia registrierte aber, dass der Mann vor Anstrengung keuchte und seine Kraft schon nachzulassen schien. Er hatte offenbar nicht viel Kondition, das konnte sie zu ihrem Vorteil nutzen. Wenn er wirklich die Absicht hätte, ihr die Kehle durchzuschneiden, hätte er es wahrscheinlich längst getan, dachte sie.

»Lassen Sie mich sofort los!«, schrie sie ihn an. Sie war wütend genug, um ihrer Stimme Nachdruck zu verleihen, doch der Angreifer verstärkte den Druck des Gegenstandes an ihrem Hals nur noch mehr.

»Wenn Sie stillhalten, passiert Ihnen nichts«, zischte er atemlos.

Im Leben nicht!, dachte Pia. Sollte sie um Hilfe schreien? Das Pärchen, das sie am Eingang des Parks gesehen hatte, war zu weit weg, das Ding an ihrem Hals zu nah, je nachdem. Was wollte er? Sie vergewaltigen? Die Panik und der Widerwillen, die sie bei diesem Gedanken spürte, mobilisierten all ihre Kräfte. Es gelang ihr, seine Hand an ihrem Hals am Gelenk zu greifen, zu fixieren und dann zur Seite zu hebeln. Sie riss ihren zweiten Arm los und schlug ihm mit der Faust gegen den Kiefer. Es knackte leise, und der Gegenstand, den er als Waffe gegen sie benutzt hatte, fiel ihm aus der Hand. Pia nutzte den Moment der Überrumpelung, um ihn mit Hüfteinsatz zur Seite zu stoßen, seinen Handrücken zu ergreifen und seinen Arm so herumzudrehen, dass sie ihn damit in Bauchlage brachte. Pia, die inzwischen wieder auf den Füßen war, griff nach seinem zweiten Arm und zog seine beiden Handgelenke ruckartig nach oben in Richtung Kopf. Er stöhnte laut auf. In diesem Moment drückte sie ihm ihr Knie in den Rücken. Der Mann versuchte nicht einmal mehr, wieder hochzukommen, sondern gab seine Gegenwehr auf. Er lag vor ihr, mit dem Gesicht am Boden, und erst jetzt fiel Pia auf, dass ihr Angreifer Deutsch gesprochen hatte.

»Wer sind Sie?«, fuhr sie ihn an. »Was wollen Sie von mir?«

»Das ist ein Irrtum …«, jammerte er.

»Ach ja? Sie sind vorläufig festgenommen.«

Das war vielleicht etwas voreilig. Sie hatte keine Waffe, keine Handschellen, nichts … Das Ding, das der Mann ihr an den Hals gepresst hatte, lag zwischen trockenen Blättern und abgeknickten Zweigen am Boden. Pias Augen hatten sich inzwischen an die Dunkelheit gewöhnt; sie konnte den abgebrochenen Hals einer Glasflasche erkennen. Instinktiv riss sie dem Mann die Handgelenke noch einmal nach oben, sodass es knirschte und er aufstöhnte. Sie versuchte, sich zu sammeln, die Wut zu kontrollieren, und atmete langsam aus.

»Wer sind Sie?«, fragte sie eindringlich.

»Ich weiß, dass Sie Polizistin sind«, sagte der Mann mit trotzigem Unterton.

»Woher wissen Sie das? Und wer sind Sie, verdammt noch mal?«

»Ich will nur mit Ihnen reden.«

»Sie haben mich angegriffen«, fuhr Pia ihn an. »Das war ein gewalttätiger Angriff bei Dunkelheit mitten in einem einsamen Park. Auf solche Art von Kommunikation stehen Frauen nicht besonders. Und das Ding da …«, sie deutete mit dem Kopf auf den scharfkantigen Flaschenhals, »ist eine Waffe. Was meinen Sie, was ein Richter dazu sagt?«

Ihr Angreifer hatte den Kopf zur Seite gedreht und starrte sie verstockt an. Was für eine dämliche Situation! Sie konnte ihn nicht loslassen, um zu telefonieren und Hilfe anzufordern, weil sie ihn keine Sekunde unbeaufsichtigt lassen wollte. Irgendwie musste sie den Kerl zur Questura befördern, wenn sie nicht vorher einer Polizeistreife über den Weg lief …

Eigentlich wollte sie am liebsten sofort eine größere Distanz zwischen ihn und sich selbst legen, denn sein Körpergeruch war atemberaubend. Er rührte sich nicht. Fast glaubte sie, in dem ihr zugewandten Auge ein triumphierendes Glitzern zu erkennen. Seine Niederlage schien ihm nicht besonders viel auszumachen. Er wusste anscheinend genau, was er von ihr wollte … also machte sein Angriff nur unter einer Voraussetzung einen Sinn …

»Löwgen!«, fuhr sie ihn an, »Sie sind Bernhard Löwgen!«

Die Türklingel schrillte durch die Wohnung, als Matthias Nowak aus der Dusche trat. Er schlang sich ein Handtuch um die Hüften und öffnete die Badezimmertür einen Spalt breit. »Caterina? Wer kann das sein? Kannst du an die Tür gehen und nachsehen? Ich bin noch im Bad …«

Sie machte sich nicht die Mühe, auf eine seiner Fragen zu antworten, aber er hörte ihre Absätze über den Boden klappern, als sie durch den langen Flur zur Wohnungstür ging.

Nach einem kleinen Moment, in dem sie wahrscheinlich durch den Spion nach draußen gesehen hatte, hörte er, wie sie die Kette und den Sicherheitshebel zurückschob und die Tür öffnete.

»Caterina, mia cara! Du siehst bezaubernd aus. Habt ihr schon gefrühstückt? Ich habe ein paar Brioches mitgebracht!«

Matthias Nowak schnaubte leise. Es war Rizzo, Caterinas Patenonkel, und er war allem Anschein nach zum Frühstück gekommen! Das war eine deutliche Missachtung sämtlicher Vorsichtsmaßnahmen, die sie sich selbst auferlegt hatten. Noch wütender als dieser Verstoß machte ihn allerdings die Tatsache, dass ihm nun die ruhige erste Stunde des Tages, die er morgens so genoss, durch Rizzos Anwesenheit verdorben werden würde. Es war die Stunde, in der Caterina für sie beide Kaffee kochte und sie einfach schweigend zusammensaßen. Dann war es fast so wie früher. Sobald sie aber beide den Mund aufmachten, um Dinge zu bereden, und sei es auch nur, wer von ihnen neue Getränkekisten besorgte, waren die Vertrautheit und das winzige Quäntchen ehelichen Glücks dahin.

Nowak warf einen Blick in den Spiegel und war zufrieden mit dem, was er sah. Er strich sich sein nasses Haar aus dem Gesicht, musterte die gut entwickelten Muskeln, die sich unter seiner Haut abzeichneten, und den flachen Bauch. Er dachte an Gisberto Rizzo, aufgeschwemmt von übertrieben gehaltvollen Abendmenüs und reichlich Wein und Spirituosen, an sein Gesicht mit den ausgeprägten Tränensäcken, das umrahmt wurde von lockigem, mittlerweile silbergrauem Haar, und er fühlte sich stark und sehr wohl bei der Aussicht, ihm in der Verfassung gegenüberzutreten.

Caterina und Rizzo standen an dem Tresen mit der schwarzen Granitplatte, die die Küchenzeile vom Essbereich abtrennte, und hatten jeder ein großes Glas Latte Macchiato vor sich stehen. Den konnte Caterina unmöglich so schnell für Rizzo gezaubert haben … der Mistkerl trank seinen Kaffee!, erkannte Matthias. »Moin, Gisberto,« sagte er und zog fragend die Augenbrauen hoch.

»Ah – Matthias! Buongiorno. Ich habe euch ein paar Brioches mitgebracht.«

»Danke. Aber wir hatten doch vereinbart, dass wir uns nicht hier treffen. Wahrscheinlich stehen jetzt unten schon die Bullen vor der Haustür und leiten alles brühwarm an ihre Vorgesetzten weiter.«

»Nein. Ich bin schließlich kein Anfänger. Außerdem ist es so wichtig, dass ich ein gewisses Risiko in Kauf genommen habe – Telefonieren kommt ja noch weniger infrage. Ich habe Neuigkeiten, von einem meiner Informanten bei der Polizei …«

»Was für Neuigkeiten«, fragte Caterina angespannt.

»Sie haben gestern Nacht Bernhard Löwgen aufgegriffen. Er scheint sich die ganze Zeit in Perugia aufgehalten zu haben. Jetzt befindet er sich seit ein paar Stunden in Polizeigewahrsam.«

»So ein Mist! Berry – bei der Polizei!« Nowak ließ sich auf einen der Barhocker sinken.

»Meint ihr, er gesteht …?«, fragte Caterina leise.

»Den Mord an Annegret? Wenn er es war, werden sie es über kurz oder lang aus ihm herausquetschen. Er soll in einem ziemlich schlechten Zustand sein, hat anscheinend die ganze Zeit über auf der Straße gelebt.«

»Wer soll es denn sonst gewesen sein?«, rief Caterina aufgebracht aus und warf einen kurzen Blick zu Matthias hinüber. »Der Kerl hat Annegret angehimmelt … und sie hat ihn immer wieder hingehalten. Da ist er irgendwann ausgetickt …«

»Caterina«, sagte Nowak entnervt, »nicht schon wieder diese Geschichte! Ich kann immer noch nicht glauben, dass Berry … zu so etwas fähig ist. Hat er sonst noch was gesagt, Gisberto?«

»Wohl nicht.« Rizzo starrte mit gerunzelter Stirn auf den Milchschaum in seinem Glas. Er hatte noch nicht einen Schluck getrunken und wirkte trotz seines jovialen Gehabes verstört. »Noch ist Berry nämlich gar nicht richtig befragt worden. Gestern Abend ist nicht mehr viel passiert; sie haben ihn nur eingelocht. Aber heute wird es losgehen, und wir müssen im schlimmsten Fall davon ausgehen, dass er unser Vorhaben verrät. Wenn er Annegret ermordet hat, dann weiß er, dass er von uns nichts mehr zu erwarten hat. Er wird versuchen, uns die Schuld dafür in die Schuhe zu schieben, und nebenbei unser Geschäft mit Georg Regner auffliegen lassen. Aber mal angenommen, er hat es nicht getan …«

Caterina schnaubte verächtlich, doch Matthias Nowak beachtete sie nicht weiter.

»Ja?«

»Dann wird er seine Karten anders ausspielen. Er wird wissen wollen, ob er noch seinen Anteil erwarten darf. Wenn er davon ausgeht, hält er vielleicht die Klappe und konzentriert sich darauf, Hinweise auf Annegrets Mörder zu liefern …«

»Das glaube ich nicht. Nicht, nachdem er sich tagelang vor uns versteckt hat«, sagte Caterina und füllte neues Wasser in den Espressokocher.

»Hast du jemanden, der uns über Berrys Aussagen auf dem Laufenden hält?«, fragte Nowak.

»Nein. So weit gehen meine Kontakte dann auch nicht«, erklärte Gisberto Rizzo widerstrebend. »Aber wir haben schließlich vorgesorgt. Das Lager eins ist leer geräumt, die Ware steht in Lager zwei bereit, ein sicherer Ort, von dem Berry nichts weiß. Außerdem habe ich erfahren, dass Georg Regner gestern Vormittag hier angekommen ist. Wir können die Übergabe jetzt zügig abwickeln und von hier verschwinden. Dann muss Berry allein sehen, wie er klarkommt.«

»Das ist ziemlich gewagt«, wandte Matthias Nowak ein, dem bei dem Gedanken flau wurde, dass Berry vielleicht gerade jetzt in dem Vernehmungsraum saß, in dem er gestern auch gesessen hatte, und der Polizei ihren gesamten Plan verriet. Dann würden innerhalb kürzester Zeit die Bullen wieder vor seiner Tür stehen.

»Deshalb bin ich hier«, sagte Rizzo selbstgefällig. »Ich weiß aus zuverlässiger Quelle, dass Berry nicht vor neun Uhr befragt wird. Ihr unternehmt jetzt einen Tagesausflug an den Trasimenischen See und spielt harmlose Touristen. Ihr dürft alles, nur nicht auffallen. Heute Abend übergeben wir unsere Ware an Regner, kassieren die Kohle und sind weg.«

»Das klingt so, als könnte es nicht klappen«, sagte Caterina über den Lärm hinweg, den das Aufschäumen der Milch verursachte.

Nowaks Magen krampfte sich zusammen. Wenn seine Frau an etwas zweifelte, das ihr Patenonkel von sich gab, musste es schon einen triftigen Grund dafür geben. Normalerweise war sein Wort für sie Gesetz.

»Wir machen es genauso«, antwortete Rizzo mit harter Stimme. »Ihr seid heute Abend am Lager zwei pünktlich um elf Uhr zur Stelle. Wenn ihr es schafft, der Polizei so lange aus dem Weg zu gehen, sehe ich keinerlei Schwierigkeiten. Den Fluchtweg habe ich bereits organisiert. Ihr könnt euch da auf mich verlassen.«

»Dein Wort in Gottes Ohr …«, murmelte Matthias Nowak.

Rizzo stand abrupt auf. »Ich gehe jetzt. Beeilt euch, ihr habt nur bis neun Uhr Zeit, von hier zu verschwinden. Danach garantiere ich für nichts mehr. Gut möglich, dass Berry unseren ursprünglichen Plan verrät – obwohl ihm klar sein dürfte, dass er dann tot ist.«

Rizzos letzter Satz hing noch wie ein übler Geruch in der Luft, als Caterinas Patenonkel längst die Wohnung verlassen hatte.

Matthias Nowak sah auf die Uhr: Es war jetzt kurz nach sieben, nicht mehr genügend Zeit, um ihre Abreise gut und glaubhaft zu organisieren, aber doch zu viel Zeit, um einfach aufzugeben. Er sah auf seine nackten Arme auf der Granitplatte hinunter, die sich mit einer Gänsehaut überzogen hatten.

18. Kapitel

Wem sind Sie denn auf die Zehen getreten?« Vor einer halben Stunde hatten ihr Vittoria Sponza und sogar Stefano Carlini freudestrahlend zu ihrem »Fang« in der letzten Nacht gratuliert. Nun kam ihr die Commissaria mit misstrauischer Miene auf dem Gang entgegen und hielt sie mit sanfter Gewalt am Oberarm fest.

Pia entzog sich ihrem Griff. »Was ist los?«

»Carlini hat gerade ein paar Telefongespräche geführt. Es ist bereits beschlossen: Sie werden unverzüglich zurück nach Lübeck reisen.«

»Warum das?«

»Sie sind offensichtlich raus aus den Ermittlungen, Frau Korittki.«

»Wie bitte?« Es war ein Gefühl, als hätte sie ein Déjà-vu. »Mit wem hat Carlini über mich gesprochen?«

»Ich glaube, unter anderem auch mit Ihrem Chef … Gables oder wie er heißt.«

»Ich habe keine Ahnung, was da passiert ist«, sagte Pia. Sie versuchte, sich einen Reim auf die neue Anweisung zu machen. Ihr Chef, Horst-Egon Gabler, hatte manchmal die Eigenart, seine Mitarbeiter herumzukommandieren. Aber dass er sie ohne zwingenden Grund aus Italien zurückholte, jetzt, da es interessant zu werden begann, traute sie ihm nicht zu. Vielleicht wusste er noch nichts von der jüngsten Entwicklung, dass sie Bernhard Löwgen, den Hauptverdächtigen, gefunden hatte? Aber selbst dann machte der Rückruf keinen Sinn.

»Es könnte, im Vertrauen gesprochen, mit etwas ganz anderem zu tun haben«, sagte die Commissaria mit gesenkter Stimme.

»Und zwar womit?«

»Wir haben seit heute Morgen die Carabinieri im Haus. Es handelt sich um Capitano Marco Petrucci und einige seiner Leute.«

»Warum jetzt plötzlich die Carabinieri?«, wollte Pia wissen.

»Es sieht so aus, als interessierte sich mit einem Mal das TPA, das Kunstdezernat in Rom, für unseren Mordfall Dreyling …«

»TPA?«

»Commando Carabinieri Ministero Pubblica Istruzione – Núcleo Tutela Patrimonio Artística. Die Carabinieri-Abteilung des Bildungsministeriums – Kommando zum Schutz des kulturellen Erbes. Kurz auch TPA oder TPC genannt.«

»Und das bedeutet …?«

Vittoria Sponza sah sich unbehaglich um. »Ich kann Ihnen jetzt nichts Näheres dazu sagen. Vielleicht später …«

»Warten Sie doch«, rief Pia, doch die Commissaria wandte sich ab und ging mit festen, laut im Gang widerhallenden Schritten in Richtung Treppenhaus. Wenn es denn noch ein Später für uns gibt, dachte Pia beunruhigt. Sie machte sich auf, um sich ein ruhiges Plätzchen in der Questura zu suchen, von wo aus sie mit Lübeck telefonieren konnte.

»Sie schmeißen dich raus, das ist köstlich, Pia! Du bringst mit deinem Anruf gerade etwas Licht und Leben in einen verregneten Tag!«

»Ich bin nicht in der Stimmung für Witze, Broders. Gestern Nacht hat mich ein Verrückter mit einer Glasscherbe attackiert, der, um mal Klartext zu sprechen, unter dringendem Mordverdacht steht. Ich habe ihn in Polizeigewahrsam gebracht, und heute, da vielleicht der Durchbruch in den Ermittlungen bevorsteht, soll ich gehen?«

»Ja, das ist nicht fein. Ich verstehe, dass du sauer bist. Aber trotzdem kannst du Horst-Egon Gabler jetzt nicht sprechen. Vielleicht in einer Stunde …«

»Das hat mir seine Sekretärin auch schon erzählt. Ich will von dir wissen, ob Gabler für meinen Rückruf verantwortlich ist. Und vor allem: Wenn er es nicht ist, wer steckt dann dahinter?«

»Und du glaubst, ich finde das so nebenbei mal schnell für dich heraus, Engelchen?«

»Ich kenne dich, Broders. Wenn einer das fertigbringt, dann du.«

»Du schmeichelst mir. Obwohl – so ganz unrecht hast du damit natürlich nicht. Aber was wirst du tun, wenn du weißt, wer dich wieder hierher zurückbeordert hat?«

»Ich will nur wissen, warum. Meines Erachtens ist es wichtig, dass ich noch in Perugia bleibe. Ich bin die Einzige hier, die Hintergrundwissen über die Nowaks und die Dreylings in Lübeck hat. Ich habe im Vorfeld mit ihnen allen gesprochen!«

»Mir musst du das nicht erzählen. Spar dir deine Puste für Gabler auf.«

»Du hast recht.« Sie atmete schwer aus.

»Entspann dich. Warte ab, was Gabler dazu zu sagen hat. Vorher rührst du dich am besten nicht von der Stelle. Ich wünsch dir noch alles Gute, ciao!«

Er schien bester Laune zu sein, während sie dem Impuls widerstehen musste, ihr Telefon gegen die Wand zu pfeffern. Das Adrenalin, das ihren Körper auf Kampf oder Flucht vorbereitet hatte, wollte ein Ventil finden. Sie sprang auf und ging hinüber zum Fenster. Ein verregneter Sommertag in Lübeck, und der Himmel über Perugia war wolkenlos – wahrscheinlich würde hier den ganzen Tag über die Sonne scheinen. Im Grunde, überlegte Pia, stand sie schon seit Löwgens Angriff gestern Abend so unter Strom. Auch die Nacht in dem ungewohnten Hotelbett und der kurze Gang zur Questura hatten daran nichts geändert. Die unangenehmen Neuigkeiten der Commissaria Sponza hatten das Gefühl von Rastlosigkeit und Unruhe nur noch verstärkt. Und der Ärger darüber, dass ihr nun wichtige Ermittlungsschritte entgehen würden, war nicht einmal das Ärgste daran. Viel mehr quälte sie der Gedanke, vielleicht auf eine ihr noch nicht transparente Art und Weise versagt zu haben. Wenn sie wüsste, was hinter ihrem Ausschluss steckte, wäre es vielleicht einfacher zu schlucken …

Pias Telefon vibrierte. »Korittki.«

»Gabler hier. Guten Morgen. Sie hatten mich angerufen?«

»Haben Sie gerade meine Rückreise veranlasst?«, fragte Pia in der ihr eigenen Geradlinigkeit, die weniger robuste Mitmenschen als Gabler zuweilen verschreckte.

»Ah … ja. Es haben sich ein paar Dinge ereignet, die das unumgänglich machen. Ich weiß, es muss Ihnen unverständlich erscheinen, aber ich muss Sie trotzdem auffordern, unverzüglich nach Lübeck zurückzukommen. Ich habe schon einen Flug für Sie buchen lassen.«

»Was ist passiert? Von wem kommt die Anweisung?«

»Ich kann Ihnen darüber keine Auskunft geben«, sagte er so trocken, als zerbröselte jemand Knäckebrot vor dem Telefonhörer. Pia wusste aus Erfahrung, dass weiteres Nachbohren bei Gabler zwecklos war, aber sie konnte die Aufforderung nicht ohne eine Begründung akzeptieren.

»Sie wissen, dass damit die Erfolgsaussichten der Ermittlungen erheblich beeinträchtigt werden. Ich habe gestern Abend unseren Hauptverdächtigen festgenommen«, erklärte sie erzwungen ruhig.

»Ich weiß darüber Bescheid. Sie haben sich unnötig in Ge-1 fahr gebracht, Frau Korittki.«

Frau Korittki, diese Anrede aus seinem Mund war ganz schlecht. Die Laune ihres Chefs schien das Lübecker Wetter noch zu unterbieten. »Ich hatte die Situation unter Kontrolle«, erwiderte sie wütend.

»Ich weiß. Kommen Sie einfach unverzüglich zurück. Alles Weitere klärt sich hier.«

»Das gefährdet die gesamte Ermittlung«, wiederholte sie, ohne Hoffnung zu haben, an ihrem Schicksal damit noch irgendetwas zu ändern. Andere, in höherer Position, hatten über ihren Kopf hinweg entschieden.

»Das mag sein. Ich erwarte Sie in Lübeck«, antwortete er ihr kurz angebunden. Und das war’s.

Löwgen hatte noch nicht geduscht, er hatte auch keine frischen Sachen bekommen. Lediglich eine Katzenwäsche in der Metallwaschschüssel in seiner Zelle war ihm möglich gewesen, nicht viel anders als die, die er die letzten Tage in den Touri-Toiletten genossen hatte. Er stand fortwährend unter Beobachtung – Privatsphäre war ein Fremdwort in Polizeigewahrsam. Eigentlich hätte das meine Verhandlungsposition schwächen müssen, aber das Gegenteil ist der Fall, dachte Bernhard Löwgen entschlossen. Sie ahnten nicht, dass ihn allein schon diese Nacht in der sicheren Zelle auf der vergleichsweise komfortablen Pritsche gestärkt hatte. Nach den Nächten im Freien, immer in Angst vor Ratten, Hunden, Spinnern und der Polizei, waren ihm die Ruhe und Abgeschlossenheit der kleinen Zelle wie eine Oase erschienen. Sogar ein Frühstück hatte es gegeben. Und die drei italienischen Beamten, geduscht, geföhnt und untadelig gekleidet, hatten hilflos zulassen müssen, wie sich unter ihrer Nase der Duft ihres teuren Eau de Irgendwas mit seinem Gestank der Straße vermischte. Bisher hatte er keines ihrer Worte verstanden, nicht die italienischen (die sowieso nicht), nicht die englischen. Und auch als eine Italienerin dazukam, die vorbildlich Deutsch sprach, gab er vor, nichts zu verstehen. Er wollte mit der deutschen Polizistin sprechen, die Korittki hieß und die ihm aus Lübeck hierher nachgereist war. Die ihn gestern Nacht hergebracht hatte – in Sicherheit. Wenn er die Augen schloss, konnte er sich das Gefühl ihres weichen, hellen Haares auf seiner Wange zurückrufen.

»Der gibt nicht nach. Er wird nur mit uns reden, wenn die Kommissarin aus Lübeck dabei ist«, sagte Vittoria Sponza, als sie nach zwei zermürbenden Stunden aus dem Vernehmungszimmer trat.

Carlini schnaubte wütend. »Ach ja?«, fragte er. »Wir können ihn ja noch etwas schmoren lassen …«

»Meines Erachtens ist das zwecklos«, antwortete die Commissaria äußerlich gleichgültig, innerlich aber ein wenig feixend. »Wie es aussieht, ist dieser Löwgen froh darüber, dass das Versteckspiel vorbei und er von der Straße weg ist. Er ist gerade vor unseren Augen eingeschlafen. Und er scheint alle Zeit der Welt zu haben …«

»Cazzo!«, rief der Commissario Capo wütend. »Was schlagen Sie denn vor?«

»Noch ist Frau Korittki drüben im Hotel und packt ihre Sachen zusammen«, meinte Vittoria Sponza. »Soll ich sie holen lassen?«

»Das muss ich erst abklären«, antwortete Stefano Carlini schroff.

Die Commissaria wandte sich ab, damit er das Lächeln nicht sah, das sich in ihre Mundwinkel geschlichen hatte. Die Art und Weise, wie ihre Kollegin aus Deutschland abserviert werden sollte, hatte ihr nach einigem Nachdenken missfallen. So etwas konnte jeden von ihnen treffen, jeden Tag. Und wofür schuftete man dann? Ihr Chef griff nach seinem Telefon und tippte eine Nummer ein. Und sie wusste auch, mit wem er sich absprechen musste.

Im Vernehmungsraum roch die Luft beinahe so streng wie in einem Affenhaus. Als Pia auf ihren Platz an der anderen Seite des Raumes zusteuerte, fühlte sie Bernhard Löwgens Blick auf sich ruhen. Vittoria Sponza lächelte ihr verhalten zu, die anderen, der Commissario Capo Carlini, der Protokollführer vom Vortag und zwei weitere Männer schauten misstrauisch bis ablehnend drein. Ein durchtrainiert aussehender Endvierziger mit grauem Haar, gebräunter Haut und einem militärisch exakten Haarschnitt wurde ihr als Marco Petrucci vorgestellt, Capitano bei einer regionalen Carabinieri-Einheit, die auf Kunstraub spezialisiert war. Was hatte eigentlich Kunstraub mit all dem zu tun? Es wurde immer seltsamer!

Begleitet wurde er von einem massigen, rotgesichtigen Mann mit dicken Brillengläsern, Tenente Pallotta, was dem deutschen Dienstgrad eines Polizeioberkommissars entsprach, den auch Pia innehatte. Der Tenente musste sich unentwegt die Schweißtropfen von der Stirn wischen.

Bernhard Löwgen saß in sich zusammengesunken auf seinem Stuhl, die Hände ruhig im Schoß, nur seine Nasenflügel zuckten. Der aufmerksame Blick seiner braunen Augen passte nicht recht zu der Haltung, die er eingenommen hatte. Löwgen war gerade wegen eines gewalttätigen Angriffs festgenommen worden, er stand unter Mordverdacht und hatte die Nacht in Polizeigewahrsam verbracht. Seine unterschwellig spürbare Zufriedenheit schien Pia fehl am Platz zu sein.

Vittoria Sponza dolmetschte wieder, stellte die Anwesenden vor und erläuterte Bernhard Löwgen seine Rechte. Er verzichtete nachdrücklich darauf, einen Anwalt zu verständigen, sondern wollte ganz offensichtlich sofort aussagen. Seine einzige Bedingung war die Anwesenheit der deutschen Kommissarin. Auch Pias Erklärung, dass sie zwar an seiner Befragung teilnehmen konnte, in Italien jedoch keinerlei Handlungsbefugnis habe, brachte ihn nicht davon ab.

Pia hatte schon im Vorfeld der Befragung eine erregte Diskussion zwischen dem Capitano der Carabinieri und dem Commissario Capo der Polizia di Stato mitbekommen. Die Sponza hatte ihr erklärt, dass Carlini Löwgen zunächst in der Mordsache befragen wollte, während Petrucci einem anderen Focus den Vorzug gab. Stefano Carlini hatte zunächst den Sieg davongetragen, denn erst einmal drehte sich die Befragung um den Mord an Annegret Dreyling.

»Annegret war meine persönliche Traumfrau, etwas ganz Besonderes. Eine wie sie hatte ich noch nie getroffen. Sie sehen und sie lieben war quasi eins«, berichtete Löwgen, als er nach ihr gefragt wurde. Pia sah die Aufnahmen von Annegrets Leiche vor sich, den klaffenden Schnitt in ihrem Hals … und spürte dabei, wie es gewesen war, als Löwgen ihr am Vorabend die Glasscherbe an den Hals gesetzt hatte. »Ich weiß, was Sie jetzt denken, aber ich habe Annegret nicht umgebracht«, versicherte er. »Ich hatte überhaupt keinen Grund dafür. Sie hatte mir etwas versprochen, wenn wir den Plan durchgezogen hätten …«

Nach der Übersetzung der Commissaria warf Petrucci etwas ein, doch Vittoria Sponza konzentrierte sich auf ihren Chef Carlini, der diesen Teil der Befragung leiten sollte. »Was hat sie Ihnen versprochen?«

»Das ist privat.«

»In einer Mordermittlung ist nichts privat. Wie genau sah Ihre Beziehung zu Annegret Dreyling aus, Herr Löwgen?«

»Ich sagte doch schon, dass ich sie liebte – aber rein platonisch, wie eine Schwester.« Er zögerte, wirkte irritiert über seine eigenen Worte, fing sich jedoch schnell wieder. »Ich habe respektiert, dass sie verheiratet ist. Wir hatten keine sexuelle Beziehung, und ich hatte keinen Grund, sie zu töten!«

Diese Aussage war noch eine Weile Gegenstand der Befragung, bis sich Carlini dem nächsten Punkt zuwandte.

»Was geschah an dem Tag, als Annegret Dreyling ermordet wurde? Erzählen Sie der Reihe nach«, forderte die Commissaria Löwgen auf.

»Zunächst war es ein ganz normaler Tag«, antwortete Bernhard Löwgen ruhig. »Wir trafen uns zum Frühstück im Hotel, danach ging jeder von uns seiner Wege. Annegret ist einkaufen gegangen – das tat sie für ihr Leben gern. Ich war nach dem Frühstück ebenfalls in der Stadt, in der Galleria del’ Umbria. Ich wollte mir die Alten Meister ansehen. Aber gegen vierzehn Uhr habe ich mich auf mein Hotelzimmer verzogen, um etwas zu schlafen und zu lesen. Gegen halb acht bekam ich Hunger und beschloss, etwas essen zu gehen. Ich klopfte bei Annegret an die Tür, doch SIE weit noch nicht wieder da, also ging ich allein los. Ich war im La Cuccagna in der Via Pieve Vecchia. Das Restaurant war gerammelt voll. Sie haben die Gäste an den Tischen zusammengesetzt, wie es gerade passte. Und es hat Ewigkeiten gedauert, bis man etwas bekam. Kurz nach halb elf kam ich zurück ins Hotel.«

»Gibt es Zeugen für diese Zeitspanne?«

»Ich brauche ein Alibi? So nennt man das, oder? Das Restaurant, in dem ich gegessen habe, war voll, deshalb glaube ich nicht, dass sich die Kellner an mich erinnern. Aber an meinem Tisch saßen zwei Studentinnen, mit denen ich mich lange unterhalten habe.«

»Sie meinen, die können Ihre Anwesenheit an diesem Abend für eine bestimmte Zeitspanne bezeugen?«

»Ja … doch ich weiß nicht, wie Sie sie finden wollen. Sie haben sich als Fiona und Elisabeth vorgestellt, und sie kamen aus Hannover.«

»Haben Sie ihre Adressen, oder wissen Sie, wo sie sich in Perugia aufhalten?«

»Nein. Wir haben keine Adressen ausgetauscht. Ich glaube nicht an Urlaubsbekanntschaften.«

Carlini und auch Vittoria Sponza blickten ungläubig drein, sodass Pia sich in die Befragung einschaltete. Sie konnte sich nämlich durchaus vorstellen, dass Löwgen den ganzen Abend mit zwei jungen Frauen geplaudert hatte, ohne eine Vertiefung der Bekanntschaft anzustreben. »Versuchen Sie, sich an alles zu erinnern, was Sie über die zwei Frauen erfahren haben, Herr Löwgen. Nur so besteht die Chance, dass wir sie für Sie finden. Was haben sie studiert und wo? Vielleicht ist doch ein Nachname gefallen; jede Kleinigkeit kann wichtig sein.«

»Die eine, ich glaube, es war Fiona, hat Bauingenieurwesen studiert. Die andere hat nebenbei für eine Computerfirma gearbeitet … Ich weiß aber den Namen nicht mehr. Irgendwas mit drei Buchstaben …«

»Wo wohnen die beiden in Perugia?«

»Keine Ahnung.«

»Und in Hannover?«

»In einem Studentenwohnheim, haben sie mir erzählt.«

»In welchem?«

»In der Nähe eines Parks. Den ›Herrenhäuser Garten‹ haben sie ihn genannt.«

Pia machte sich Notizen, ohne allzu große Hoffnung zu hegen, mit diesen Informationen genau diese zwei Frauen zu ermitteln. »Was geschah nach dem Essen im La Cuccagna?«

»Gegen halb elf bin ich zurück ins Hotel gegangen. Ich klopfte noch mal bei Annegret an, doch sie schien nicht da zu sein. Ich versuchte, sie telefonisch zu erreichen, dachte mir aber, sie sei ausgegangen. Um kurz nach elf wurde ich unruhig und fing an, mir Sorgen zu machen. Normalerweise hatte sie mir immer gesagt, was sie vorhatte, wo sie ist und mit wem … Sie war vorsichtig.«

»Annegret Dreyling war vorsichtig? Weshalb denn?«

»Das war doch der Grund, weshalb sie mich überhaupt in Perugia dabeihaben wollte. Sie hat sich in Lübeck bedroht gefühlt.«

»Und das erzählen Sie uns erst jetzt? Von wem wurde sie bedroht?«

Löwgen zuckte auf eine Art mit den Schultern, die jeden vernehmenden Beamten früher oder später in den Wahnsinn treiben musste. »Sie wusste es nicht, aber sie fühlte sich verfolgt. Sie war eine Frau, der die Männer sowieso nachschauen. Deshalb habe ich sie wohl nicht ernst genug genommen.«

»Was passierte dann?«

»Ich hatte ein komisches Gefühl und öffnete die Verbindungstür, um in Annegrets Zimmer nachzusehen …« Er zögerte und verzog sein Gesicht.

»Wie sind Sie in das Zimmer gekommen, Herr Löwgen?«, fragte Petrucci, und Vittoria Sponza übersetzte nach einem Seitenblick auf Carlini.

»Die Verbindungstür war die meiste Zeit über nicht abgeschlossen«, sagte Löwgen verächtlich, »und so ein primitives Schloss zu öffnen ist sowieso ein Kinderspiel.« Als er Petruccis triumphierenden Blick sah, klappte sein Mund zu.

»Sie öffnen auch weniger primitive Schlösser, nicht wahr?«, fragte dieser mit einem falschen Lächeln. »Was war noch Ihr Beruf?«

Bernhard Löwgen schüttelte abwehrend den Kopf.

»Was passierte, nachdem Sie Annegret Dreylings Zimmer betreten haben?«, erkundigte sich Vittoria Sponza, Petruccis Einwurf übergehend.

»Ich … ich habe sofort gesehen, was los war: Annegret lag auf dem Bett, unter ihr, auf der Überdecke und dem Fußboden war eine Blutlache, unglaublich viel Blut. Und dann sah ich ihren Hals, diesen klaffenden Schnitt …« Der Rückblick auf das Ereignis schien Bernhard Löwgen stark unter Stress zu setzen. Trotzdem blieb es zweifelhaft: Hatte ihr Tod ihn wirklich erschreckt, oder versetzte ihn die Erinnerung an einen begangenen Mord wieder in Aufregung? Pia suchte nach Anzeichen von Stolz und Eitelkeit in seinem Gesicht und seinem Habitus. Viele Mörder, denen sie begegnet war, waren unsagbar eitel.

»Haben Sie die Tote oder etwas in dem Zimmer berührt?«

»Nein – ich wollte sie anfassen, aber ich … es war so schrecklich … und ich bekam einfach die Panik.«

»Warum bekamen Sie Panik?«

»Annegret war tot, auf grausame Art und Weise ermordet, und das in ihrem Hotelzimmer. Ich dachte: Jetzt sind sie auch hinter mir her!«

»Wer?«

»Die das getan haben, natürlich!«

»Was denken Sie denn, wer Annegret Dreyling ermordet hat?«

»Ich bin noch keinem Menschen persönlich begegnet, dem ich so etwas Abscheuliches zutrauen würde.«

»Aha. Und was geschah dann?«

»Ich bin hinüber in mein Zimmer gerannt und habe ein paar Sachen in meinen Rucksack gestopft: mein Notebook, meine Brieftasche und ein paar Klamotten.«

»Warum wollten Sie weg? Sie hätten doch die Polizei rufen können«, ließ Carlini fragen.

»Ich sagte doch schon: Ich war in Panik. Der Mörder konnte noch in der Nähe sein und nur darauf lauern, mich ebenfalls zu erledigen. Und wenn nicht, dann würde die Polizei den Mord doch sofort mir in die Schuhe schieben, dachte ich. Ich wollte mich nur ein wenig im Hintergrund halten. Habe gehofft, dass Sie inzwischen dieses Monster schnappen, das Annegret das angetan hat. Aber so, wie Sie sich hier aufführen, scheint das ja nicht der Fall zu sein …«

»Was taten Sie dann?«

»Ich bin nur raus aus dem Hotel und habe darüber nachgedacht, wo ich mich verstecken kann, bis der Fall geklärt ist.«

»Sie hatten niemanden in Perugia, an den Sie sich wenden konnten?«, hakte Petrucci nach. In den letzten Minuten hatte er reglos wie ein Krokodil am Tisch gesessen. Nun kam wieder Leben in ihn. »Wir wissen, dass Sie und Annegret Dreyling Kontakt zu weiteren Personen in Perugia hatten. Erzählen Sie uns mal davon.«

»Sie meinen Matthias Nowak, ihren Bruder?«

»Wenn Sie es sagen. Was tut er hier in Perugia?«

»Weinhandel, Handel mit Olivenöl …«

Als Petrucci die Übersetzung hörte, schnaubte er empört. »Es ist wohl eher so, dass Sie Matthias Nowak bei ganz anderen Geschäften in Perugia unterstützt haben, Herr Löwgen«, entgegnete er und fixierte Bernhard Löwgen dabei.

»Verdammt, was soll das alles, wenn mir sowieso niemand glaubt?«, stieß dieser wütend hervor. Noch bevor jemand reagieren konnte, zuckte es in seinem Gesicht, er schwankte leicht und fiel dann seitlich vom Stuhl auf den Fußboden.

»Herr Löwgen!« Pia sprang als Erste auf und beugte sich zu ihm hinunter. Petrucci fasste sie am Arm und versuchte, sie von dem Mann wegzuziehen, doch sie entwand sich ihm. Bernhard Löwgen starrte sie aus großen braunen Augen an. Er schien bei Bewusstsein zu sein, konnte sich aber ganz offensichtlich nicht bewegen. »Das haben Sie ja großartig hingekriegt«, sagte Pia über ihre Schulter hinweg wütend zu Petrucci.

Vittoria Sponza musste diese letzte Bemerkung nicht übersetzen, denn die Bedeutung der Worte verstand Capitano Petrucci auch so.

19. Kapitel

Die Befragung wurde unterbrochen, damit Bernhard Löwgen medizinisch versorgt werden konnte. Die Commissaria zog Pia mit sich in die Kantine und brachte ihnen zwei Cappuccini an einen ruhigen Ecktisch im hinteren Teil des Raumes. Pia beobachtete, wie sich die Carabinieri im vorderen Teil der Kantine breitmachten. Die Plätze um sie herum blieben unbesetzt.

»Was ist eigentlich los? Wessen Befragung ist das nun?«, wollte Pia von der Commissaria wissen.

»Es ist Carlinis Befragung. Aber Capitano Petrucci und seine Leute verfolgen seit Längerem eine Spur. Als sie hörten, was bei uns los ist, kamen sie hier angestürzt. Bernhard Löwgen und Matthias Nowak haben scheinbar irgendetwas mit einer ihrer Ermittlungen zu tun.«

»Mit illegalem Kunsthandel?«, kombinierte Pia.

»Genau. Petrucci und seine Leute haben die Aufgabe, den illegalen Kunsthandel einzudämmen, indem sie die Händler, Sammler und auch bestimmte Museen, die darin verwickelt sind, überwachen und überführen. Es existieren zwei oder drei größere Organisationen, die in den illegalen Kunsthandel verstrickt sind. Es sind die Drahtzieher, hinter denen sie her sind. Leute aus der Kunst- und Antiquitätenszene, die in der Lage sind, falsche Provenienzen für Kunstwerke und Antiquitäten aus Raubgrabungen zu erstellen, ohne die man keine anständigen Preise erzielt.«

»Provenienzen?«

»Ein lückenloser Herkunftsnachweis, der ein Fundstück zum Beispiel einer legalen Grabung zuordnet.«

»Bernhard Löwgen soll in den Raub von Kunstschätzen verwickelt sein? Das erscheint mir ziemlich weit hergeholt.« Pia klang skeptisch.

»Nur als Randfigur. Aber er könnte wertvolle Informationen für Petrucci und seine Leute haben.«

»Wir wollen in erster Linie den Mord an Annegret Dreyling aufklären«, sagte Pia eindringlich.

»Letzten Endes wird das alles miteinander zusammenhängen«, antwortete Vittoria Sponza. »Achtung, wir bekommen Besuch …«

Pia hatte über ihren Becher hinweg schon gesehen, dass sich Marco Petrucci gemächlich erhoben hatte und zu ihnen herübergeschlendert kam. Er hielt einen Packen Fotos in der Hand, die er auf den Tisch warf, bevor er sich einen Stuhl heranzog.

»Capitano Petrucci möchte, dass wir uns ein paar Bilder ansehen«, übersetzte Vittoria Sponza sein Anliegen, nachdem sie einige Worte mit ihm gewechselt hatte.

»Kein Problem, va bene!«, sagte Pia und sah zu, wie er die Fotos der Commissaria zuschob. Diese nahm sie auf, blätterte sie der Reihe nach durch und gab sie dann an Pia weiter. Es waren Aufnahmen von nicht sonderlich guter Qualität, wie mit einem starken Teleobjektiv und unter schwierigen Lichtverhältnissen fotografiert, und sie zeigten Personen, die Pia völlig unbekannt waren.

»Es geht um ein paar Deutsche, die in den illegalen Kunsthandel verwickelt sind. Vielleicht haben Sie einen von ihnen schon mal gesehen«, übersetzte die Commissaria Capitano Petruccis Erklärung zu den Fotos.

Während sie langsam Bild für Bild betrachtete, fühlte Pia den aufmerksamen Blick des Capitano auf sich ruhen. Als sie das Foto eines korpulenten, kahlköpfigen Mannes in der Hand hielt, deutete Marco Petrucci mit dem Zeigefinger darauf. Die Fotografie sah aus, als wäre sie auf einem Flughafen aufgenommen worden. Der Mann stand am Schalter einer Fluggesellschaft und sprach mit einer Angestellten der Airline. Der Fotograf hatte das Gesicht des Mannes noch einmal herangezoomt, sodass es im Halbprofil recht deutlich zu erkennen war.

»Das ist Georg Regner, Kunst- und Antiquitätenhandel«, erläuterte die Sponza. »Er ist Deutscher und wohnt in München. Vielleicht haben Sie ihn schon mal irgendwo gesehen?«

»Nein, nicht dass ich wüsste«, meinte Pia und blätterte langsam weiter. Das nächste Foto zeigte wieder Regner, diesmal in der Totalen, wohl auf dem Weg zu seinem Gate. Neben ihm sah sie einen Mann, dessen Statur Pia stutzen ließ. Petrucci, der ihr Zögern bemerkt hatte, redete sofort auf die Commissaria ein.

»Vielleicht kennen Sie ihn ja doch?«, fragte sie an seiner Stelle. »Es kann aber auch sein, dass sein Foto in Deutschland schon mal in der Presse erschienen ist.«

»Nein, ich kenne ihn nicht …«, erklärte Pia bestimmt und versuchte gleichzeitig, ihre Irritation über Regners Begleiter zu verbergen. »Wer ist der Mann, der neben Georg Regner steht?«

Petrucci reckte den Hals.

»Es ist einer von Regners Mitarbeitern, gewissermaßen seine rechte Hand. Ebenfalls Deutscher … Techow ist sein Name. Kennen Sie ihn?«, übersetzte Vittoria Sponza die Frage des Capitano.

»Nein.« Pia blätterte weiter. Wenn man zu viele Gesichter betrachtete, musste einem ja früher oder später eines bekannt vorkommen, dachte sie. Das war auf die Art zurückzuführen, wie das menschliche Gehirn arbeitete. Techow – sie hatte den Namen noch nie gehört. War es derselbe Mann, der ihr schon auf der Rolltreppe aufgefallen war? Das nächste Bild zeigte die beiden Männer am Durchgang zum Gate. Der Mann namens Techow wandte den Kopf in Richtung Kamera, wie um sich zu vergewissern, dass er nicht beobachtet wurde. Das Bild war unscharf, der Fotograf hatte weit entfernt gestanden. Trotzdem … verdammte Ähnlichkeit!

Petrucci redete eindringlich auf Vittoria Sponza ein.

Sie wandte sich wieder an Pia: »Er meint, dass Sie einen der beiden vielleicht sogar schon in Perugia gesehen haben könnten. Georg Regner ist vor zwei Tagen hier angekommen.«

Pia tippte leicht auf das Porträt Techows, das bei längerer Betrachtung kaum noch Ähnlichkeit mit Marten Unruh, ihrem Exkollegen, hatte. »Kann sein, dass ich den Mann in Perugia irgendwo gesehen habe, auf der Scala mobile, meine ich, aber ich kann mich genauso gut täuschen. Wo ist er abgestiegen?«

»Non lo so«, antwortete Petrucci bedauernd. Pia gab ihm die Fotos zurück. Der Capitano bedankte sich bei ihr und erhob sich. Der Blick, mit dem er sie dabei betrachtete, war nachdenklich.

Sie hatte den Mann namens Techow noch nie zuvor gesehen, versicherte Pia sich selbst. Es war nichts als eine Kurzschlussreaktion der Synapsen in ihrem Gehirn gewesen, dem Gefühl nicht unähnlich, das man manchmal hat, wenn man meint, eine Situation schon einmal erlebt oder geträumt zu haben. Wie vorhin, als die Commissaria ihr eröffnet hatte, sie, Pia, sei raus aus den Ermittlungen. Eine gewisse Ähnlichkeit war vielleicht vorhanden, so etwas kam hin und wieder vor. Die letzten Tage waren anstrengend gewesen. Das war wahrscheinlich der Grund, weshalb ihr Gehirn ihr Streiche spielte. Sie war besorgt wegen Löwgen, und sie machte sich Vorwürfe. Sie bildete sich Dinge ein, die bei näherer Betrachtung keinen Sinn ergaben. Es gab nichts, was sie Capitano Petrucci hätte mitteilen können.

»Bernhard Löwgen hat dem Arzt erzählt, dass er unter einer Krankheit namens Narkolepsie leidet«, berichtete Commissaria Sponza Pia nach einem Gespräch mit dem Mediziner in vertraulichem Ton. »Was er eben während der Vernehmung hatte, war eine Kataplexie. Er sagt, er benötigt seine Medikamente, dann ginge es ihm wesentlich besser.«

»Ich hätte es wissen können!«, murmelte Pia, die sich Vorwürfe machte, dass es in dieser Situation überhaupt zu einem Anfall hatte kommen müssen. »Ich wusste zumindest, dass er ein gesundheitliches Problem hat. Können wir ihm die nötigen Medikamente besorgen?«

»Schon geschehen. Wir werden die Befragung in einer halben Stunde fortsetzen.«

»Das funktioniert aber nur mit seinem Einverständnis. Ich kann ihm auch klarmachen, dass er jetzt auf jeden Fall einen Anwalt braucht.«

»Er will reden«, erwiderte die Sponza.

Im zweiten Teil der Vernehmung hatten sich die Rollen verschoben. Petrucci stellte jetzt die Fragen. Pia hatte Bernhard Löwgen noch einmal darauf hingewiesen, dass es besser sei, auf der Anwesenheit eines Anwalts zu bestehen, doch er hatte nicht auf sie gehört.

»Ich bin nur zufällig in die Geschichte mit dem Kunstraub verwickelt worden. Im Grunde wollte ich die anderen abhalten und ihnen ihr Vorhaben ausreden. Aber sie haben nicht auf mich gehört«, behauptete Löwgen, nachdem Marco Petrucci ihn mit seinem Verdacht bezüglich des illegalen Kunsthandels konfrontiert hatte. Eine Ausrede, die Pia schon Hunderte Male so oder so ähnlich gehört hatte. Sie fühlte sich fast persönlich enttäuscht von ihrem Landsmann.

»Wen meinen Sie mit ›sie‹?«, hakte Vittoria Sponza nach.

»Matthias Nowak vor allem. Sie kennen ihn ja bereits. Ich weiß, dass er gestern hier in der Questura war. Dann ist da noch seine Frau, Caterina Nowak, geborene Fanelli. Ich kenne die Fanellis, weil ich in der Werkstatt von Caterinas Eltern in Lübeck meine Ausbildung zum Kfz-Mechatroniker gemacht habe. Durch Caterina kamen alle weiteren Kontakte zustande. Durch sie habe ich ihren Mann Matthias kennengelernt … und später auch Annegret.«

»Und Gisberto Rizzo?«, fragte Petrucci.

»Rizzo ist Caterinas Onkel und Patenonkel. Sie hat mir erzählt, ihr Vater habe Rizzo mal in einer schwierigen Lebensphase aus der Klemme geholfen …«

Pia bemerkte, wie sich der Capitano und sein Kollege kurz ansahen, als Löwgen zugab, Gisberto Rizzo zu kennen.

»Wie Sie sicherlich schon wissen, saß Matthias bei uns in Deutschland im Gefängnis, wegen Betrugs und Steuerhinterziehung … Er ist mit einer Firma für Personen- und Objektschutz in Konkurs gegangen. Ich habe vorher ein knappes Jahr freiberuflich für ihn gearbeitet, doch mit dem Betrug und den anderen Sachen hatte ich nichts zu tun. Wie das so ist, wenn einer aus der Haft kommt: Matthias stand vor dem Nichts. Kein Job in Aussicht, keinerlei Einkommen, aber eine anspruchsvolle Frau, die ihm ziemlich zugesetzt hat. Sie war es auch, die ihn mit ihrem Onkel Gisberto Rizzo zusammengebracht hat. Die beiden haben Matthias’ Notlage schamlos ausgenutzt und ihn zu einem Geschäft hier in Italien überredet.« Löwgen betonte das Wort ›Geschäft‹, in dem er die Augenbrauen hochzog. Dann senkte er die Stimme. »Soweit ich es mitbekommen habe, betätigt sich Rizzo als eine Art Zwischenhändler für geraubte Kunstwerke. Normalerweise kauft er seine Ware aus Raubgrabungen, die in der Nähe von Neapel, seiner Heimatstadt, stattfinden. Er verkauft sie weiter an einen deutschen Händler, der sie wiederum in einem Freilager in Genf aufbereitet und weiterverkauft.«

»Wie lautet der Name des Händlers?«, erkundigte sich Petrucci, sobald die Commissaria übersetzt hatte.

»Georg Regner«, sagte Löwgen freimütig.

Petrucci nickte zufrieden und flüsterte dem anderen Beamten etwas ins Ohr.

»Rizzo hatte nämlich seit ein paar Monaten ein Problem«, fuhr Bernhard Löwgen mit einem Seitenblick auf den Capitano fort. »Er wurde zu streng überwacht. Man hat seine Telefonanschlüsse abgehört, und auch ansonsten konnte der Mann kaum einen Schritt mehr machen, der nicht von den Carabinieri überwacht wurde. Dabei hatte er ein Lager voll mit wertvoller Ware, die er Regner bereits erfolgreich angeboten hatte. Aber er konnte in dieser Situation die Übergabe nicht bewerkstelligen, und Georg Regner wurde allmählich ungeduldig. Was also tat Rizzo? Er holte sich Matthias als Überbringer der Ware mit ins Boot. Ein einfacher organisatorischer Job, problemlos durchzuführen, weil Matthias für die Italiener in Sachen Kunstraub ein unbeschriebenes Blatt war. Außerdem ließ seine Frau Caterina mit ihren Verbindungen hierher den geplanten Handel mit Wein und Olivenöl glaubwürdig erscheinen. Und niemandem würde es verdächtig vorkommen, wenn er sich für sein angebliches Geschäft einen Lieferwagen zulegte oder ein Lager anmietete … Das Problem war nur, dass Matthias gern mit seinen Fähigkeiten prahlt, im Grunde aber nichts kann. Er stellte schon bei der ersten Besprechung mit Rizzo fest, dass er Hilfe brauchte: meine Hilfe. Es war ja nicht das erste Mal, dass er bei mir ankam. In seiner Firma lief es genauso: Ich war zwar nur freier Mitarbeiter, doch immer, wenn es kompliziert wurde, haben sie nach mir geschrien. Nach den Erfahrungen, die ich mit Matthias gemacht hatte, war ich allerdings nicht scharf darauf, wieder für ihn die Kastanien aus dem Feuer zu holen. Ich schickte ihn weg.« Löwgen verzog selbstironisch den Mund. »Aber es kommt halt immer anders … Matthias ließ nicht locker. Als ich hartnäckig blieb, kam seine Schwester Annegret ins Spiel. Sie hat mich … fasziniert. Es war so, als wüsste ich mit einem Mal, was mir all die Jahre über gefehlt hat …« Er verstummte verlegen und sprach nun direkt zu Pia. »Ich weiß, es hört sich verrückt an, aber Annegret hat mich glauben lassen, dass sie ihren Ehemann wieder verlassen will. Der hat sich nämlich kurz nach ihrer Hochzeit nach Südamerika abgesetzt und sie mit seiner höchst eigenwilligen Familie allein gelassen. Zudem hatte Annegret noch einen verrückten Typen am Hals, einen ›Stalker‹ sagt man wohl heute, der sie verfolgt hat. Sie wollte unbedingt weg aus Deutschland, und da kam ihr der Bruder mit seinem Plan, nach Perugia zu reisen, gerade recht. Ich bin nur ihretwegen mit hierhergekommen. Sie war … sie brauchte jemanden, der sich um sie kümmert, dachte ich. So bin ich mit hineingezogen worden. Und dann hat Annegret mich dazu überredet, ihrem Bruder bei seiner Aufgabe hier zu helfen. Ehe ich mich’s versah, wusste ich mehr, als ich wissen wollte.«

»Was genau haben Sie getan, um Matthias Nowak und Gisberto Rizzo zu unterstützen?«, ließ Petrucci die italienische Kommissarin fragen. Seine Stimme hörte sich an, als zerträte jemand Glas auf Fliesen.

»Nicht viel. Ein bisschen organisiert und für die Kommunikation gesorgt. Annegret und ich haben den Lagerort ausgesucht und angemietet, das war unauffälliger, als wenn Matthias es getan hätte … Sie wollten nicht, dass die Verbindung zwischen Rizzo und Caterina und Matthias Nowak bekannt wird. Ich sagte ja schon: Rizzo wurde auf italienischem Boden rund um die Uhr überwacht, sein Telefon war angezapft, er wurde beschattet, alles, was man sonst nur aus Filmen kennt …«

Bernhard Löwgen übertrieb, er schmückte seinen Bericht für Pias Geschmack zu sehr aus. Sie vermutete, dass er erstens log und zweitens vor irgendetwas Angst hatte.

»Sie sind in Schwierigkeiten, das wissen Sie. Es ist an der Zeit, sich zu überlegen, auf wessen Seite Sie stehen wollen. Wo befand sich die geraubte Ware, und wo befindet sie sich jetzt?«, ließ Petrucci fragen.

»Ich weiß es nicht. Vielleicht ist das Zeug längst ins Ausland geschafft worden?« Löwgen spielte den Naiven.

»Nein, ist es nicht. Und das hier ist eine Morduntersuchung, und Sie sind der Hauptverdächtige. Es würde Ihnen sicherlich weiterhelfen, wenn Sie uns in Bezug auf den illegalen Kunsthandel, der ihnen ja bislang gar nicht zur Last gelegt wird, ein bisschen auf die Sprünge helfen.«

»Auf die Sprünge helfen? Inwiefern?«

»Um Ihre Glaubwürdigkeit zu unterstützen. Bisher fällt es uns schwer, auch nur ein Wort von dem zu glauben, was Sie uns erzählt haben. Sie bringen sich gerade in ernsthafte Schwierigkeiten. Und aus denen kann Ihnen auch Signora Korittki nicht heraushelfen.« Petrucci zog allmählich die Daumenschrauben an. »Sagt Ihnen der Name Paolo Sassone etwas?«, ließ er nach einer kleinen Pause fragen, in der er Löwgen wohl Zeit geben wollte, die Drohung auf sich wirken zu lassen.

Löwgen zog die Stirn in Falten, als dächte er angestrengt nach, und schüttelte dann bedauernd den Kopf.

»Wofür hat Rizzo Sie, Matthias Nowak und Annegret Dreyling wirklich gebraucht?«

»Wie ich schon sagte: Es ging um die Kontrolle und die Organisation. Matthias ist ein guter Selbstdarsteller, aber er ist in praktischen Dingen absolut unfähig. Und ich war nur wegen Annegret dabei. Die Kohle interessiert mich nicht.«

»Sie wurden gebraucht, weil Sie über die technischen Fähigkeiten verfügen, ein Alarmsystem zu umgehen und Türen zu öffnen. Geben Sie es zu, Herr Löwgen! Das würde Ihre Glaubwürdigkeit erheblich erhöhen.« Marco Petrucci wurde mit einem Mal laut. Vittoria Sponza hatte Mühe, den erregten Wortschwall zu übersetzen. »Wir wissen, dass die Ware, die Rizzo Georg Regner zum Kauf angeboten hat, vorher von Ihnen aus einem Haus in Perugia gestohlen wurde. Dieses Haus gehört Paolo Sassone. Die Ware ist gestohlenes Diebesgut, die antiken Kunstschätze stammen allesamt aus Raubgrabungen. Da Sassone seit drei Monaten in Untersuchungshaft sitzt – ihm wird übrigens illegaler Kunsthandel vorgeworfen –, schien es Gisberto Rizzo, seinem Konkurrenten, wohl ein günstiger Zeitpunkt zu sein, die geraubten Gegenstände in seinen Besitz zu bringen und sie selbst an Regner zu verkaufen. Die Preise für apulische Vasen sind zurzeit so hoch, dass er nicht widerstehen konnte. Er brauchte nur zwei Dumme: einen, der den Lieferwagen und das Zwischenlager organisiert, und einen, der den Einbruch in Sassones Haus zuwege bringt, ohne dass das Wachunternehmen aufmerksam wird. Der Einbruch ist Ihr Spezialgebiet, Herr Löwgen, und Sie haben recht: Seitdem das gelaufen ist, sind Sie überflüssig. Sie taten gut daran unterzutauchen. Wenn Sie uns helfen, die Übergabe der gestohlenen Kunstschätze zu verhindern, dann werden wir Ihnen helfen, möglichst unversehrt aus dieser Sache herauszukommen. Wer die Schlösser letztendlich geknackt hat, interessiert uns nämlich nicht sonderlich.«

Bernhard Löwgen starrte ihn trotzig an. Gleichzeitig sah man, wie es hinter seiner Stirn arbeitete. »Wer garantiert mir, dass Sie mir wirklich helfen?«

»Ich«, antwortete Marco Petrucci selbstsicher. »Sagen Sie uns, wo sich die geraubte Ware befindet. Wir wissen nämlich, dass sie noch nicht an Regner übergeben wurde.«

»Ich kann es Ihnen nicht sagen.« Löwgen trank einen Schluck aus seinem bereitstehenden Wasserglas, schwenkte den Rest im Kreis wie bei einer Weinprobe und sah dann Vittoria Sponza mit schiefem Grinsen an: »Sagen Sie ihm, ich muss darüber nachdenken. Als Erstes möchte ich aber einen Big Mac und einen Hamburger Royal!«

Die Sponza übersetzte. Petrucci machte eine ablehnende Geste.

»Ich könnte Ihnen verraten, wo der Lagerort des gestohlenen Zeugs ist und wann die Übergabe stattfinden soll«, spielte Bernhard Löwgen seine Trumpfkarte aus.

»Ach ja?«

»Die Ware befindet sich in einem leer stehenden Haus, gar nicht weit von hier. Die Kisten mit der Ware sind im Keller eingeschlossen. Das Haus liegt am Hang, sodass man von hinten mit einem kleinen Lkw heranfahren kann. Sie sollten sich aber beeilen …«

»Wo genau finden wir dieses Haus?«

»Einen Big Mac, einen Royal und ’ne kalte Cola.«

Die Sponza sah Carlini an, der noch nicht viel zu dieser Befragung beigesteuert hatte. Er nickte mit unbewegtem Gesicht. Petrucci sah ungeduldig auf seine Armbanduhr.

»Ist hier sonst noch jemandem nach Fast Food zumute?«, fragte die Sponza in die Runde, nachdem Petrucci mürrisch eingewilligt und samt Gefolge den Raum verlassen hatte.

Bernhard Löwgen hielt Wort. Nachdem er zwei Hamburger gegessen und eine Cola getrunken hatte, kritzelte er eine Adresse auf einen Block und ließ ihn an Capitano Petrucci weitergeben.

20. Kapitel

Matthias Nowak würgte an seinem Vitello tonnato. Er hätte es gern mit einem kräftigen Schluck Wein heruntergespült, aber er musste heute Abend nüchtern sein, nüchtern und in geistiger und körperlicher Hochform. Caterina schenkte ihm wortlos Wasser nach. Wenn alles gut ging, saßen sie im Morgengrauen schon in einem Flugzeug in Richtung Kanada – und flogen einer neuen Zukunft entgegen. Doch im Augenblick ging die Sonne nicht auf, sondern unter, und das mit nervenzermürbender Langsamkeit. Seit Stunden, wie es Nowak schien, zeigte der Himmel über dem Trasimenischen See Farben von Orange über Rosa bis hin zu Fliederfarben und Rauchgrau, aber es wollte einfach nicht Nacht werden. Die anderen Gäste auf der schmalen Terrasse der Trattoria Lo Scoiattolo, darunter jede Menge Motorradfahrer, genossen nach einem heißen Tag, dass es hier oben auf dem Hügel schneller kühl wurde als unten im Tal. Rund um das Ufer des Sees glommen nach und nach die Lichter der Straßenlaternen und Häuser auf, und die Silhouette des Ausflugsschiffes, das zwischen der Isola Maggiore, der Isola Polvese und dem Festland hin- und herpendelte, war nur noch als Schatten auf der spiegelnden Wasseroberfläche zu erkennen.

»Seit wann leistest du dir den Luxus, Nerven zu besitzen, Matthias?«, fragte Caterina leise. Sie hatte sich vorgebeugt, als wollte sie mit ihm flirten, aber ihr Gesicht war eine starre Maske, und ihren Ton empfand er als provokativ.

»Wenn wir das heute Abend gut über die Bühne bringen, sind wir auf einen Schlag alle unsere Sorgen los. Da ist es wohl angemessen, vorher jeden Schritt genau zu durchdenken.«

»Gisberto hat sich um alles gekümmert, du musst nur nach seinen Anweisungen handeln. Fürs Denken wirst du hier gar nicht bezahlt.«

Er fragte sich, seit wann Caterina ihm gegenüber diesen Sarkasmus an den Tag legte. Seit Annegrets Tod? Oder schon seit ihrer Ankunft in Umbrien, das immerhin die Heimat ihrer Familie darstellte? Sie sprach fließend Deutsch und Italienisch, während er sich zwar auf Italienisch verständigen konnte, aber mehr auch nicht. Basierte ihre Überheblichkeit auf diesem »Heimvorteil«? Oder hatte es schon angefangen, als er aus dem Gefängnis gekommen war? Da war er so überwältigt gewesen vom Gefühl der neu gewonnenen Freiheit und den Annehmlichkeiten, die er vermisst hatte, wie gutes Essen und Trinken, Privatsphäre, ein weiches Bett und Sex mit seiner Frau, dass er auf das, was sie gesagt und getan hatte, nicht besonders geachtet hatte. Ein fataler Fehler. Er war so mit sich selbst und den sich kurz darauf deutlich abzeichnenden finanziellen Sorgen beschäftigt gewesen, dass er nun nicht nachvollziehen konnte, wann seine Ehe so den Bach runtergegangen war. Matthias war sich mit einem Mal nicht mehr sicher, woran er bei Caterina war. Die Tatsache, dass er seine Nerven vor der Übergabe nicht mit einem unnötigen Streit belasten wollte, schien ihr zusätzlich Oberwasser zu geben.

»Hauptsache, du findest den Weg zu Lager zwei«, sagte sie spöttisch. »Ich möchte mich nur ungern im Dunkeln mit dir verfahren.«

»Keine Sorge! Schließlich bin ich derjenige, der das ganze Zeug hin- und hergefahren hat«, erwiderte er leise.

»Sag nicht ›Zeug‹ zu antiken Kunstschätzen, die uns dreihunderttausend Euro einbringen werden.«

»Für mich ist es Zeug …« Er gestattete sich das kurze Vergnügen, sich ihren Gesichtsausdruck vorzustellen, wenn sie in Toronto entdecken würde, dass er mit dem ganzen Geld verschwunden wäre. Es war nur eine der möglichen Optionen, die er nicht ernsthaft in Betracht zog. Doch wenn Caterina sich weiterhin so aufspielte …?

»Eine Viertelstunde noch, dann müssen wir aufbrechen. Möchtest du noch einen Espresso?«, fragte sie ihn kühl.

»Nein. Nur noch die Rechnung … II conto,perfavore!«

»Ich zahle das heute«, sagte Caterina und griff nach ihrer Handtasche. Als der Kellner die Rechnung präsentierte, stutzte sie. Eine steile Falte erschien zwischen ihren elegant gezupften Augenbrauen. Normalerweise gestattete sie sich keine mimischen Entgleisungen, weil sie sich davor fürchtete, dass sich Falten in ihr Gesicht einprägten, die auch Q10 und Co. nicht mehr reparieren konnten. Wie lächerlich, als bestünde ihr Reiz für ihn nur in einem glatten Gesicht … Waren sie einander fremd geworden, seit Rizzo sie so stark beeinflusste? Mit einem Mal wusste er, wann er zum ersten Mal diese Verachtung in ihren Augen gesehen hatte: im Badezimmerspiegel, hier in Perugia in der angemieteten Wohnung. Ihre Blicke hatten sich gekreuzt … Das musste gewesen sein, kurz nachdem er Caterina mitgeteilt hatte, dass er für ein paar Tage nach Rom fahren musste. Was hatte diesen Umschwung der Gefühle nur bei ihr ausgelöst?

Der Kellner kam und unterbrach ihn in seinen Überlegungen. Caterina zahlte, warf noch einen Blick auf den Bon und wirkte dabei verstört. Als sie in Richtung Damentoilette verschwand, blickte Nowak unauffällig auf den Beleg, den sie achtlos auf dem Tisch hatte liegen lassen. 71,17 Euro. Er überschlug die einzelnen Posten, alles schien zu stimmen … Dann erinnerte er sich, dass die Zahl 17 bei vielen Italienern als Unglückszahl galt. In römischen Ziffern XVII, ein Anagramm von VIXI. Ich habe gelebt, woraus folgerte: … und nun bin ich tot.

Ein bescheuerter Aberglaube. Er zerknüllte den Bon und stand auf. Noch zwei oder drei Stunden, dann war dieses Kapitel seines Lebens abgeschlossen, und er würde auf Neustart gehen.

Pia saß mit Vittoria Sponza zusammen in deren Büro, als Petrucci hereinkam. Man hatte das Geräusch seiner festen Schritte schon im Flur gehört; die Tür flog auf, und das Gesicht des Capitano sah so verdrießlich aus, dass die Aktion nur fehlgeschlagen sein konnte. Sie vermutete richtig. Das Haus, das Löwgen ihnen als Lagerort angegeben hatte, war leer gewesen.

»Es sieht aber so aus, als hätte Bernhard Löwgen die Wahrheit gesagt. Die Ware war bis vor Kurzem dort. Man hat gestern in dem Dorf zweimal einen unbekannten weißen Lieferwagen gesehen, der zu dem abgelegenen Haus gefahren ist. Unsere Leute sind zu spät gekommen, nur knapp, aber trotzdem zu spät!«, informierte er die Commissaria.

»Soll ich noch mal mit Löwgen sprechen?«, fragte Pia. Die Unruhe, die Petrucci ausstrahlte, färbte sich auf sie ab. Er sah sie erst nachdenklich an, schüttelte aber dann ablehnend den Kopf. Sein Mobiltelefon schrillte, und er wandte sich zum Telefonieren ab. Er bellte ein paar abgehackte Sätze ins Handy, gestikulierte heftig und verließ dann den Raum, um ungestört reden zu können.

Pia hielt es nicht mehr auf ihrem Bürostuhl. Sie sprang auf und ging zum Fenster. Das Haus war leer geräumt gewesen. Was für eine Enttäuschung!

Petrucci kam wieder herein und redete sofort mit einer Geschwindigkeit auf die Sponza ein, die Pia daran hinderte, auch nur Bruchstücke der Unterhaltung aufzuschnappen und zu deuten. Sie bemerkte aber, dass die Augen des Capitano sich immer wieder fragend auf sie richteten.

»Was ist los?«, wollte Pia wissen, als er geendet hatte und noch bevor die Commissaria, die ihr Telefon schon am Ohr hatte, nicht mehr ansprechbar war.

»Sie haben eine neue Spur. Einen Hinweis, wo die Beute versteckt wurde und wann die Übergabe sein wird«, antwortete die Italienerin.

»Von wem kommt dieser Hinweis?« Von Löwgen ja scheinbar nicht, dachte Pia. Irgendjemand hatte den Capitano eben angerufen.

»Das ist vertraulich.«

Offensichtlich hatten die Carabinieri gerade eine bessere Informationsquelle als Bernhard Löwgen aufgetan und brauchten ihre Hilfe nicht mehr. Doch welche Quelle war das?

»Wann findet die geplante Übergabe statt?«

»Heute Abend um elf.«

So blieb Capitano Petrucci immerhin noch etwas Zeit, eine taktische Einheit zusammenzustellen und einen Operationsplan auszuarbeiten. Sicherlich würden die Carabinieri versuchen, zum Zeitpunkt der Übergabe zuzuschlagen. Dann hätten sie sowohl den Käufer als auch die Verkäufer mitsamt den geraubten Kunstgegenständen an einem Ort versammelt. Pia sah Petrucci an, dass er gerade genau das Gleiche dachte wie sie: Es konnte immer noch eine erfolgreiche Nacht für ihn werden.

Als sie in Richtung Magione fuhren, dem kommerziellen Zentrum am Trasimenischen See, ging gerade das Licht der Straßenlaternen an. Matthias Nowak lenkte den gemieteten Lancia mit ein paar bewussten Schlenkern durch das Gewerbegebiet zum Lager zwei. Er wollte sichergehen, dass sie nicht verfolgt wurden, doch die Straßen hinter ihm, die er fortwährend im Rückspiegel kontrollierte, waren so gut wie unbefahren.

Nowak hatte sich des weißen Fiat-Busses, den er zum Transportieren der Ware und vorgeblich auch für den geplanten Wein- und Olivenölhandel benötigt hatte, bereits entledigt. Wenn alles nach Plan verlief, würde er das Diebesgut nie wieder anfassen müssen. Sie würden die Artefakte heute an Regner übergeben; Georg Regners Leute würden sie auf einen Lkw verladen und noch in dieser Nacht in ein Freilager in die Schweiz bringen. Raus aus Italien, weg von den Carabinieri, die ihnen wie die Bluthunde auf der Spur waren. Was danach mit der Ware geschehen würde, war Matthias Nowak gleichgültig. Er machte sich nichts aus dem Haufen erdverkrusteter Krüge und Scherben, der angeschlagenen Büste … Ein Wunder, dass sich dafür überhaupt ein Mensch interessierte!

Matthias Nowak parkte den Mietwagen ein paar Meter vom Lager zwei entfernt hinter einem rostigen Müllcontainer, wo er nicht sofort ins Auge fiel. Sie würden den Lancia nachher hier stehen lassen, weil Gisberto ihr weiteres Fortkommen nach der Übergabe organisiert hatte. In solchen Dingen war Caterinas Patenonkel sehr erfahren. Auch bei der Wahl des Übergabeortes in dieser unscheinbaren Lagerhalle im abgelegensten Teil des Gewerbegebiets hatte Rizzo in Nowaks Augen Voraussicht und Geschick bewiesen. Das Lager eins, das einsame Haus bei Tuoro, war nach Löwgens Verhaftung zu unsicher geworden. Die von Gisberto Rizzo ausgewählte Lagerhalle hier in Magione hatte außerdem den Vorteil, ein Rolltor für Lkw und noch zwei weitere Zugänge zu besitzen. Dagegen war Lager eins eine verdammte Mausefalle gewesen.

Als Matthias und Caterina Nowak die Halle durch die Eingangstür neben dem Rolltor betraten, schlug ihnen ein mineralisch-feuchter Geruch entgegen, wie auf einem Friedhof bei Regen. Genau genommen stammte die gestohlene Ware ja auch aus Gräbern, aus zweitausendfünfhundert Jahre alten Gräbern, dachte Nowak. Der Lichtkegel seiner Taschenlampe warf einen unsteten Lichtfinger auf die Wellblechwände und die Ansammlung von Kisten und Kästen, die er seitlich gestapelt hatte.

Er setzte sich auf einen der weißen Plastikstühle, die der Vormieter ihnen hinterlassen hatte, und schaltete die Lampe aus. Sie hatten verabredet, dass es besser sei, die Halle sähe so lange wie möglich ungenutzt aus. Hoffentlich waren die anderen pünktlich!, dachte Nowak. Er hasste Verspätungen, besonders wenn es, wie jetzt, ums Ganze ging. Als er die Ware hierher gebracht hatte, hatte er das Gebäude und die Umgebung genau erkundet. Das verschaffte ihm einen Vorteil gegenüber seiner Frau, die unsicher hin und her schlich und sich ganz offensichtlich nur schlecht orientieren konnte. Sie beide wussten, dass die Übergabe der heikelste Moment der gesamten Operation werden würde. Matthias Nowak rekapitulierte noch einmal sein Wissen: Links neben der Lagerhalle befand sich eine Autowerkstatt, deren Tor nach achtzehn Uhr geschlossen war. Rechts schloss sich direkt, Außenmauer an Außenmauer, ein großer Keramikmarkt an. Dieser besaß nur einen kleinen Vorplatz mit einer Keramikausstellung. Dahinter lag zu den Gleisen hin das verwahrloste Gelände einer alten Lackfabrik.

Die Übergabe des Geldes sollte im ersten Stockwerk in einem kleinen Büro stattfinden. Auch diesen Raum hatte Nowak sich angesehen. Er hatte zwei Fenster, eines führte nach hinten zur Straße raus, das andere seitlich zu dem Keramikmarkt. Der Raum war bis auf einen zerkratzten Schreibtisch vollkommen leer, aber zum Geldzählen würde es reichen.

»Es ist zu dunkel. Ich kann meine Uhr nicht lesen. Wie spät ist es?«, flüsterte Caterina. Langsam zeigte sie doch Nerven. Eine Erkenntnis, die bewirkte, dass er sich sofort etwas ruhiger fühlte.

»Noch vier Minuten bis zur verabredeten Zeit«, sagte er leise. Matthias konnte ihre nervösen Atemzüge hören. Bis auf das entfernte Rauschen der Autos auf der Schnellstraße war es um sie herum im Gewerbegebiet fast unheimlich still.

»Ich wollte dir noch etwas sagen.« Caterinas Stimme klang ein wenig heiser, aber entschlossen.

»Nur zu …«

»Deine Schwester Annegret. Ich weiß … alles.«

Es fühlte sich an, als hätte sie ihn mit ihren Worten direkt in der Magengrube getroffen. »Caterina! Was weißt du? Wer sie ermordet hat?«

Sie ging einen Schritt auf ihn zu, dann hielt sie in der Bewegung inne und lauschte. »Still!«, zischte sie und packte ihn an der Schulter.

Jetzt hörte er es auch. Das Motorgeräusch eines sich nähernden Lkw. Es ging also los.

»Wo Gisberto nur bleibt?«, flüsterte Caterina beunruhigt. »Er wollte doch vor Regner hier sein.«

»Sono qui, mia cara.« Ein Schatten löste sich von dem Hintergrund des dunklen Lagers und kam gemächlich auf sie zu.

»Gisberto! Spinnst du, uns so zu erschrecken?«, fuhr Matthias Nowak ihn an.

»Es hätte dir doch klar sein müssen, dass ich nicht erst im letzten Moment auftauche. Ich bin schon eine ganze Weile hier. Es war interessant, euch zu beobachten …«

Matthias kam nicht mehr dazu, darauf etwas zu entgegnen, denn Gisberto betätigte einen Schalter, der sich an der Wand hinter ihm befand, und das Rolltor schob sich brummend nach oben. Zwei Scheinwerfer erhellten die Halle, als wäre sie ein Filmset. Es gab ein zweites, weitaus leiseres Geräusch neben Nowaks rechtem Ohr, von dem er vermutete, dass er ihm mehr Beachtung schenken sollte, doch der Sieben-Komma-fünf-Tonner, der nun langsam in die Halle fuhr, nahm seine Aufmerksamkeit in Anspruch.

»Ein Kühltransporter, nicht schlecht«, kommentierte Caterina. Gisbertos Anwesenheit schien ihr Sicherheit zu geben. Er sah sie im Licht der Autoscheinwerfer triumphierend lächeln und mit einer für sie typischen Geste ihr Haar zurückwerfen. Zwei Männer traten hinter dem Lkw in die Halle. Der eine war etwa sechzig Jahre alt, kräftig gebaut, mit einem sich unter dem Jackett prall spannenden Bauch und einem kahlen Schädel. Er watschelte wie eine Ente, was ihn aber nicht harmlos aussehen ließ, sondern Nowak an einen lange zurückliegenden Albtraum erinnerte. Er hatte als Kind heimlich eine Aktenzeichen XY-ungelöst-Folge gesehen, und der gesuchte Mann mit Regenmantel und Watschelgang, der mit einem Messer eine Frau verfolgt und erstochen hatte, hatte ihn lange in seinen Träumen verfolgt. Wahrscheinlich hatte Georg Regner kein Messer, sondern eher eine Pistole unter seiner Jacke versteckt.

Der andere Mann sah schmal und drahtig aus. Er war in etwa so alt wie er, Matthias, und hatte einen Pilotenkoffer bei sich. Das musste Martin Techow sein, Georg Regners rechte Hand. Der Lkw-Fahrer schaltete die Scheinwerfer aus, das Rolltor war bereits wieder geschlossen, und sie standen sich eine Sekunde lang im Dunkeln gegenüber, bis zögernd und flackernd eine Reihe von Neonröhren ansprang.

Gisberto übernahm es, sie einander vorzustellen. Regners Aufmerksamkeit richtete sich nur kurz auf die Anwesenden; er nickte, dann zog es ihn zu der Ware, die er zu kaufen beabsichtigte. Techow sagte kein Wort. Er blieb regungslos, aber sichtbar angespannt vor Caterina und Matthias Nowak stehen, während Rizzo Regner zu den Kisten begleitete, um den Inhalt zu erläutern und ihm einzelne Gegenstände zu zeigen.

Zusammen mit dem Fahrer des Lkw und mindestens einem Beifahrer waren die anderen in der Überzahl, dachte Nowak. Georg Regner ließ sich Zeit bei seiner Inspektion. Er öffnete jede Kiste, zog einen Zettel aus der Tasche, auf dem er Punkte abhakte, und grunzte etwas dazu. Dann hob er die schwarzfigurige, attische Amphore aus ihrer Verpackung, von der Gisberto behauptet hatte, sie würde mindestens zwanzigtausend Euro bringen … Nowak spürte, wie sich seine Rückenmuskeln verkrampften und seine Beine vom Stillstehen taub wurden. Ein wenig wünschenswerter Zustand, wenn man zumindest auf die Möglichkeit einer plötzlichen Flucht eingestellt sein sollte. Er trat einen Schritt zur Seite, um sich zu lockern, und bemerkte, wie Techow sofort unter seine Jacke griff. Matthias hob in einer beschwichtigend gemeinten Geste kurz die leeren Hände. Die eng zusammenstehenden, hellen Augen schienen sein Gesicht und seine Gestalt zu scannen, dann wandte Techow den Blick wieder Caterina zu. Selten war Matthias Nowak jemand auf Anhieb so unsympathisch gewesen.

Er hatte achtzehn Monate im Knast verbracht und seine acht Quadratmeter große Zelle mit Männern mit unterschiedlichsten kriminellen Ambitionen teilen müssen. Das hatte ihn zu der Überzeugung gelangen lassen, dass ihn so schnell nichts mehr aus der Fassung bringen konnte, doch diese Aktion hier ging ihm unter die Haut. War Rizzo vollkommen schmerzfrei, sich mit solchen Typen abzugeben und mit ihnen Geschäfte zu machen? Was wollte er tun, wenn Regner nicht wie vereinbart zahlte? Die Bullen rufen?

Georg Regner ließ einen Marmor-Torso zurück in die mit Holzwolle gefüllte Kiste sinken und nickte. Die Inspektion schien endlich zu seiner Zufriedenheit beendet zu sein. Er rief etwas in Richtung der Männer, die den Lkw gefahren hatten, und sie begannen damit, die Ware einzuladen. Techow reichte Regner, der wieder zu ihnen trat, den Koffer.

»Wir gehen nach oben ins Büro«, sagte Rizzo und deutete mit dem Kopf in Richtung Treppe. Regner wechselte noch einen Blick mit seinem Mitarbeiter, dann stiegen sie, Matthias Nowak und Rizzo voraus, hinauf in den ersten Stock. Oben in dem kahlen Raum angekommen, hob Georg Regner den Koffer auf den Metallschreibtisch und öffnete ihn. Nowak ließ den Strahl seiner Taschenlampe auf die gebündelten Geldscheine im Innern des Koffers fallen.

»Es ist alles genau so, wie wir es besprochen haben«, erklärte Regner, dessen Stimme sanft und melodisch klang, was nicht so recht zu seinem Körpervolumen und seinem Auftreten zu passen schien. Rizzo ließ seinen Finger über die Banderolen fahren, aber es war nur eine Geste. Nowak war sich sicher, dass selbst Rizzo es nicht wagen würde, in Regners Gegenwart akribisch nachzuzählen. Unten hörten sie, wie die Ladebühne des Lkw hochgefahren wurde.

»Meine Leute scheinen mit dem Einladen fertig zu sein. Wir werden uns nicht länger als nötig hier aufhalten. Es war angenehm, mal wieder Geschäfte mit Ihnen zu machen, Signor Rizzo.« Er streckte Gisberto Rizzo seine Pranke hin, ignorierte Caterina und Nowak und bedeutete Techow, ihm zu folgen. Der Koffer blieb auf dem Tisch liegen.

»Das wäre das«, sagte Rizzo, nachdem die beiden den Raum verlassen hatten. Von unten hörte man, wie das Rolltor hochgefahren wurde. Gisberto Rizzo zog eine Ledertasche unter dem Tisch hervor und kippte die Geldscheine hinein. Den Koffer ließ er leer auf dem Tisch stehen. Von unten ertönten ein Ruf und ein überraschter Aufschrei.

»Was war das?«, fragte Caterina in die darauf folgende Stille.

Etwas, das nicht geplant ist und keinesfalls sein darf – und doch passiert es genau jetzt, dachte Matthias Nowak. Er wunderte sich, wie ruhig er blieb. Es musste daran liegen, dass er nicht wirklich damit gerechnet hatte, die Übergabe könne problemlos vonstattengehen.

Rizzo öffnete die Tür zum Treppenhaus einen Spalt breit. Wie ein drohendes Grollen schallte das Starten des Lkw-Motors zu ihnen herauf.

»Sie hauen ab«, zischte Rizzo. »Zeit für uns …« Vielleicht war der Schrei, den sie gehört hatten, nur ein lauter Befehl von einem von Regners Leuten gewesen, dachte Nowak. Dann hörte er eine Salve von Schüssen, die zwischen den Metallwänden widerhallten.

Caterina neben ihm wich erschrocken zurück, während Matthias Nowak in Richtung Fenster sprang. Das war der Fluchtweg, den er für sich bei der ersten Begehung der Örtlichkeiten ausgesucht hatte. Er blickte hinaus und versuchte, irgendetwas in der Dunkelheit zu erkennen.

»Kannst du sehen, was da draußen los ist?«, hörte er Caterinas Onkel fragen.

»Hinter dem Lager ist niemand. Ich glaube, sie sind alle vorn vor dem Rolltor.«

Rizzo schnaubte. Sie hörten den Lkw anfahren und weitere Schüsse, dieses Mal leiser, nicht in der Halle, sondern davor.

»Es scheint euch wohl doch jemand gefolgt zu sein«, stellte Gisberto Rizzo fest. »Wir gehen besser durch die Hintertür raus.«

Noch bis zum Hals in der Scheiße, sucht er den Fehler bei anderen, dachte Nowak. Dann sah er draußen in dem Gebüsch seitlich der Mauer eine Bewegung. »Verdammt, da war was«, warnte er, »wir können doch nicht durch den Hinterausgang hinaus.« Er wartete nicht ab, was Caterina und Rizzo tun würden, sondern drückte sich an der Wand entlang zu dem anderen Fenster, von dem aus man zum Dach des Nebengebäudes blickte. Die Keramikhandlung besaß ein Flachdach und schloss direkt an die Lagerhalle an.

»Okay, dann eben übers Dach«, kommandierte Rizzo mit Verspätung, »aber bleibt in Gottes Namen geduckt, damit die uns von unten nicht sehen.«

Caterina stieg zuerst hinaus, gefolgt von ihrem Onkel. Matthias, der sich die Geldtasche gegriffen hatte, kletterte als Letzter über die Fensterbrüstung. Das Dach befand sich tiefer unter ihnen, als er gedacht hatte. Einen kurzen Augenblick hatte er das Gefühl, niemals festen Boden zu erreichen. Seine Hand umklammerte den mit Leder bespannten Griff der Tasche, die voll mit Geld war – seinem Neustart –, und sprang.

Während sie über das klebrige, von der Hitze des Tages noch warme Teerdach krochen, fielen unten weitere Schüsse. Nowak sah das Mündungsfeuer eines Schützen, der hinter dem Gebäude im Gebüsch kauerte. Ein unheimlicher Anblick – irreal. Wo kamen die so plötzlich her? Wenn man sie hier oben entdeckte, war es aus.

Sie erreichten das Ende der weitläufigen Dachfläche. Das Schießen hatte mit einem Mal aufgehört, dafür hörte man nun Stimmen. Nowak sah hinunter: Von hier ging es bestimmt drei oder vier Meter senkrecht in die Tiefe. Er hörte metallisches Kratzen und sah, wie Rizzo eine Metallleiter hinter einem der Oberlichter der Keramikhandlung hervorzog. Er hatte sie offenbar vorsorglich dort deponiert, falls ein Abstieg nötig werden sollte.

Der Schweinehund hatte an alles gedacht!, zollte Nowak ihm widerwillig Respekt. Die Männer ließen die Leiter hinab. Caterina kletterte zuerst, dann Rizzo, zuletzt Nowak.

»Wo sind wir hier«, fragte Caterina flüsternd, als sie alle drei unten angekommen waren.

»Das ist das Gelände einer Lackiererei«, antwortete Rizzo. Fensterlose Wände und ein hoher Drahtzaun grenzten das Areal ein, der Weg zur Straße war von einem Gittertor mit Kettenschloss versperrt. Rizzo dirigierte sie nach rechts zu einem gekiesten Parkplatz, hinter dem nach etwa fünfzig Metern ein Bahndamm verlief. Weit und breit waren weder Menschen noch Fahrzeuge zu sehen.

»Hier gibt es Bewegungsmelder für die Scheinwerfer«, sagte Gisberto Rizzo. »Ihr müsst direkt hinter mir laufen, wenn ihr nicht plötzlich wie auf dem Präsentierteller stehen wollt.« Er führte sie am Rande des Parkplatzes und dann am Fuße der Böschung entlang, durch kleine Büsche und trockenes Gras. Nowaks Augen hatten sich allmählich an die Dunkelheit gewöhnt. Als er sich fragte, wie lange sie denn noch am Damm entlanglaufen wollten, sah er die gähnende Öffnung einer Fußgängerunterführung. Er fühlte ein starkes Widerstreben, die Unterführung zu betreten, doch das war der von Rizzo geplante Fluchtweg. Beim Näherkommen erblickte Matthias Nowak am anderen Ende des Tunnels ein ebenes Feld, und dahinter glänzte die Oberfläche des Trasimenischen Sees. Der Anblick stimmte ihn wieder zuversichtlicher. Womöglich gab es hinter der Unterführung einen Trampelpfad, der in Richtung See führte, vielleicht zu einem Boot, das für ihre Flucht bereitlag. Als sie aus dem kurzen Tunnel traten, blieb Gisberto Rizzo unvermittelt stehen.

»Und nun?«, fragte Caterina.

»Wir sind weit genug weg«, sagte ihr Onkel und schaute Matthias Nowak an. »Damit ist dein Weg hier zu Ende.« In Rizzos rechter Hand sah Matthias eine mattschwarze Pistole mit einem Schalldämpfer. Der Lauf der Pistole zielte auf seine Brust.

»Was soll das?«, fragte er, obwohl er mit einem Mal den Plan glasklar vor sich liegen sah. Es war nur logisch. Er spürte, wie seine Knie nachgaben.

»Caterina und ich gehen allein weiter. Lass die Tasche fallen.«

Matthias schüttelte den Kopf und presste mit einer kindlichen Geste die Tasche schützend vor seine Brust. Tastend bewegte er seine Füße rückwärts, in Richtung der Unterführung. Sein Blick suchte kurz den seiner Frau. Sie stand neben ihrem Patenonkel und betrachtete ihn, Matthias, mit einem Gesichtsausdruck, mit dem sie auch ein abgelaufenes Joghurt anschauen würde, das sie aus dem Kühlschrank genommen hatte. Kein Erschrecken in ihren Augen, auch kein Triumph. Fast ungeduldig sah sie ihn an.

»Willst du ihm sagen, warum, cara?«

Sie verneinte mit einer kaum merklichen Kopfbewegung. »Mach schon! Wir müssen uns beeilen«, forderte sie Rizzo ungeduldig auf.

Es ging schnell. Mental gefangen im Vorraum des Todes, war Matthias Nowak nicht mehr in der Lage, das Spannen des Hahns oder das Durchziehen des Abzugs zu registrieren. Der heftige Schlag gegen seine Brust traf ihn trotz allem überraschend, es folgten ein zweiter und auch noch ein dritter. Er taumelte rückwärts. Den alles zerreißenden Schmerz spürte er erst mit einer Verzögerung, dafür aber umso grausamer. Es war, als würde seine Brust von zwei gewaltigen Fäusten zerfetzt. Sein Blickfeld verengte sich. Kein Neustart – niemals mehr.

21. Kapitel

Das fehlte Capitano Petrucci gerade noch: Zu all den Leuten, die sich inzwischen um die Lagerhalle tummelten, rollten jetzt auch noch zwei Fahrzeuge der Polizia di Stato durch die Absperrung. Carlini stieg aus, gefolgt von Vittoria Sponza und der deutschen Kommissarin. Marco Petrucci war schon klar, dass er die in dem Mordfall Dreyling ermittelnden Beamten nicht vollkommen aus dieser Sache ausschließen konnte, aber es gefiel ihm nicht, dass Carlini auch noch diese Deutsche mitgebracht hatte.

Vier Festnahmen, drei Verletzte, einer davon schwer – das war Petruccis vorläufige Bilanz für diesen Einsatz. Eine ganze Lkw-Ladung voll geraubter Kunstschätze aus mindestens drei verschiedenen Grabungen hatte sichergestellt werden können. All das wäre sonst für Italien für immer verloren gewesen. Es wog fast die peinliche Tatsache auf, dass drei der Personen, auf die sie es abgesehen hatten, nämlich Gisberto Rizzo und Caterina und Matthias Nowak, verschwunden waren.

Er wusste aber nicht, ob die Presseleute das ähnlich sehen würden. Ein Übertragungswagen von RAI stand schon am Ende der Straße, ebenso unzählige Fahrzeuge verschiedener Zeitungen und freier Journalisten. Petrucci strich sich über das kurze, borstige Haar und versuchte, sich zu sammeln.

Immerhin hatten sie Regner und drei seiner Mitarbeiter zu fassen bekommen. Von dem Fahrer des Lkw – er hatte einen schmerzhaften Streifschuss an einem Bein erlitten – versprach er sich ebenfalls nützliche Informationen. Bedauerlicherweise waren auch zwei seiner Leute bei dem Schusswechsel leicht verletzt worden. Einer von ihnen war auf dem Weg ins Krankenhaus, während der andere, der sich lediglich ein paar Prellungen und Abschürfungen zugezogen hatte, sich noch vor Ort aufhielt. Ein junger Mann, Sergio Rodari hieß er, und dieses war sein zweiter Einsatz. Er hatte sich geweigert, ebenfalls ins Krankenhaus gebracht zu werden. Petrucci gestattete sich eine kurze, schön gefärbte Erinnerung an seine erste Zeit bei einer Carabinieri-Einheit, als Spannung und Kameradschaft noch schwerer gewogen hatten als die Last der Verantwortung.

»Capitano!« Rodari kam mit erhitztem Gesicht auf ihn zugelaufen.

»Was ist denn los?«

»Dort hinten … hinter dem Bahndamm liegt etwas. Kommen Sie, Capitano!«

Angesteckt von der offensichtlichen Aufregung seines Mitarbeiters, winkte Petrucci noch zwei seiner Leute mit sich und rannte hinter Rodari her. Sie folgten ihm rechts die Straße hinunter, an der langen Halle einer Keramikhandlung entlang. Dann versperrte ein Gittertor ihr weiteres Fortkommen, das in Verbindung mit einem mannshohen Drahtzaun das Gelände einer Lackfabrik abriegelte.

Rodari überwand das Tor mit einem geübten Sprung und sah seinen Vorgesetzten erwartungsvoll an. Petrucci zögerte nur ganz kurz und setzte ihm nach. Er war eigentlich zu schwer geworden für derartige akrobatische Einlagen, auch wenn sein Körper fast nur aus Knochen und Muskelmasse bestand. Beim Übersetzen hörte er ein hässliches Ratschen, als platzte eine Naht an seiner Kleidung auseinander. »Wartet hier«, wies er die anderen beiden an.

Rodari lief ihm voraus, am Bahndamm entlang, wo sich zwischen Gestrüpp und Unrat mit einem Mal ein dunkles Loch vor ihnen öffnete. Eine Unterführung. Kurz vor dem Durchgang stoppte Rodari.

»Hier?«, fragte Petrucci, zog seine Waffe und entsicherte sie. Rodari schaltete eine Taschenlampe ein. Sie durchquerten den Tunnel, Petrucci hörte Glassplitter und Steinchen unter seinen Stiefelsohlen knirschen.

»Vorsicht, stopp!«, rief Rodari.

Petrucci sah es, bevor er mit seinem Fuß dagegen stieß. Der Lichtkegel der Taschenlampe glitt über den staubigen Boden und verharrte auf dem regungslosen Gesicht eines Mannes. Er beugte sich hinunter und fühlte nach dem Puls, obwohl er sicher war, dass er in das Antlitz eines Toten blickte. Die geöffneten Augen des Mannes erinnerten Petrucci an Fenster, durch die man in einen verlassenen Raum blickt.

»Ich hab den Mann hier so liegend aufgefunden«, sagte Rodari, »ich sollte eigentlich nur feststellen, ob es noch weitere Fluchtwege gibt, und habe mich ein Stück von den anderen entfernt. Damit … habe ich nicht gerechnet.«

Petrucci nahm Rodari die Taschenlampe aus der Hand und ließ den Strahl über den reglosen Körper wandern. Drei Einschüsse in den Brustkorb, er war wohl sofort tot gewesen. Die Haut des Mannes hatte sich noch warm angefühlt. Ein Grad jede Stunde, dachte Petrucci, ein Grad sinkt die Temperatur einer Leiche unter normalen Bedingungen. »Er liegt jedenfalls noch nicht lange hier«, meinte Petrucci und richtete sich auf. »Auf der Flucht erschossen, vermute ich. Gehen Sie zurück und bringen Sie die deutsche Kommissarin her. Sie soll sich den hier mal ansehen …«

Matthias Nowak war tot. Bei dieser Erkenntnis spürte Pia denselben Schmerz, der sie immer befiel, wenn ein ihr bekannter Mensch gestorben war. Er saß tief hinter ihrem Brustbein und war irrational, irgendwie archaisch. Sie versuchte, sich vor Augen zu führen, dass Nowak der Ansicht gewesen war, dass die Regeln und Gesetzte seiner Mitmenschen für ihn keine Geltung hatten. Vielleicht war er trotz seines perfekten Alibis schuld an dem Mord an seiner Schwester Annegret? Seine Trauer und Wut ihretwegen waren Pia allerdings echt erschienen.

»Er ist erschossen worden. Drei Mal direkt in die Brust. Es sieht aus wie eine Hinrichtung«, sagte sie zu Vittoria Sponza, nachdem Capitano Petrucci sie von der Leiche fort und zurück zu den anderen gebracht hatte. Obwohl sie ihm bei der Identifizierung geholfen hatte, machte er sich nicht die Mühe, seinen Unwillen über ihre Anwesenheit zu verbergen. Pia vermutete, dass gerade sein offen zur Schau getragenes Missfallen der Grund dafür gewesen war, warum Carlini sie mit hergenommen hatte. Es war wohl so etwas wie seine Rache dafür, dass man ihm in seine Mordermittlung gepfuscht hatte.

Pia musterte Marco Petrucci nachdenklich. Seine Augen glitten unstet von einem zum anderen, und seine Haltung wirkte so angespannt, als würde er jeden Moment aus der Haut fahren. Allmählich sollte der Mann doch ein wenig zur Ruhe kommen. Die Operation war gut verlaufen, er hatte vier Leute verhaftet und die gesamte Ware sichergestellt. Und sie selbst würde morgen abreisen und stellte ohnehin keine Gefahr für ihn dar. Trotzdem schien er sie zu belauern. Hinter Petruccis Rücken wurden gerade die Verhafteten in Handschellen zu einem Polizeifahrzeug geleitet. Der Fahrer des Lkw war einer von ihnen, dann kam Georg Regner, und der Nächste war dessen Mitarbeiter Techow. Pia erkannte ihn anhand der Fotos wieder, die der Capitano ihr gezeigt hatte.

»Un momento, per favore!«, sagte sie und ging zu dem Polizeifahrzeug hinüber. Sie spürte, wie sich ihr Magen verknotete, als sie sich der Menschengruppe näherte, aber sie wollte Klarheit. Wenn dieser Martin Techow der war, für den sie ihn hielt, hatte er sich ziemlich verändert in den letzten zwei Jahren. War es wirklich schon so lange her? Und was sollte Marten Unruh hier verloren haben? Als Techow sie näher kommen sah, blieb er abrupt stehen. Pia registrierte für den Bruchteil einer Sekunde Erschrecken in dem ihr einerseits fremden, aber auch vertrauten Gesicht, dann war der Moment vorbei. Die beiden Beamten an seiner Seite stießen ihn ungeduldig vorwärts.

»Alt! Non può andare avanti!«, wies ein weiterer, uniformierter Carabiniere Pia zurecht.

»Per favore. E importante!«, suchte sie mühsam ein paar Brocken Italienisch zusammen. Sie hatte keine Ahnung, was vor sich ging, war aber fest entschlossen, es hier und jetzt herauszufinden. Der Polizist schüttelte unnachgiebig den Kopf und stellte sich ihr in den Weg. Der erste Verhaftete stieg mit einem gleichgültigen Gesichtsausdruck in den Polizeibus. Georg Regner folgte ihm; den Beamten, der ihn abführte, strafte er mit eisiger Verachtung. Nun wurde Techow gedrängt, in das Fahrzeug zu steigen, doch er zögerte und sagte etwas zu dem Polizisten neben sich, das Pia nicht verstand. Der Carabiniere, der ihr den Weg abgeschnitten hatte, war einen Moment abgelenkt, was Pia dazu nutzte, noch ein paar Schritte näher zu treten. Jedes Wort, jeder Satz, den sie in diesem Moment an den Mann hätte richten können, der Marten Unruh so verblüffend ähnlich sah, gefror Pia in der Kehle, so unmissverständlich war die Warnung, die seine Mimik ausdrückte. Da stand sie nun auf dem Parkplatz eines Lagerhauses in Umbrien, um sie herum fast mehr Carabinieri als im Dezember Menschen auf dem Lübecker Weihnachtsmarkt … und jagte einem Phantom nach. Pia wurde klar, dass es seltsam aussehen musste, wenn sie hier noch länger regungslos verharrte und den Verhafteten anstarrte.

»Sie kommen aus Deutschland?«, fragte der Mann namens Techow sie mit distanziert klingender Stimme.

»Ja, aus Lübeck. Brauchen Sie einen Anwalt?«, hörte Pia sich ebenso kühl antworten.

»Nein, ich komme klar. Wann fliegen Sie zurück?«

»Wahrscheinlich morgen«, sagte sie.

Er wandte sich ab, bevor die Carabinieri von sich aus den Wortwechsel beendeten, und stieg in den Bus, ohne sich noch einmal umzusehen.

Am nächsten Morgen checkte Pia frühzeitig aus dem Hotel Iris aus und nahm ihren Koffer mit in die Questura. Ihr Flug zurück sollte erst am späten Nachmittag gehen. Das Geld für ihre letzte Nacht im Hotel hätte man sich im Grunde sparen können, dachte sie, als sie die Rechnung überflog und einsteckte. Sie war erst gegen drei Uhr nachts ins Hotel zurückgekommen und hatte dann mehrere Stunden lang wach im Bett gelegen und versucht, sich ein Bild über die Ereignisse in Umbrien zu machen.

Pia war hierhergekommen, um bei der Aufklärung des Mordes an einer deutschen Touristin zu helfen, und dabei in die Ermittlungen um Kunstraub und illegalen Kunsthandel verwickelt worden. Dass ein Deutscher, Georg Regner, der Käufer der gestohlenen Ware war, machte die Sache in ihren Augen nicht einfacher, und an seinen Mitarbeiter Techow wollte sie erst gar nicht denken.

»Buongiorno«, grüßte Vittoria Sponza sie, als Pia das Büro in der Questura betrat. »Non è una giornata meravigliosa?« Vielleicht hatte sie die Nase voll vom Übersetzen?

»Si«, sagte Pia. »Ein wundervoller Tag. Was liegt an für heute?«

»Ich fahre Sie nach dem Mittag zum Flughafen. Wir müssen rechtzeitig aufbrechen, die Straßen werden voll sein.«

»Gibt es Neuigkeiten? Sind Gisberto Rizzo und Caterina Nowak irgendwo aufgetaucht?«, erkundigte sie sich.

»Nein. Sie sind immer noch verschwunden. Aber Capitano Petrucci hat heute ausgesprochen gute Laune. Der Fang, den er gestern Abend gemacht hat, ist wohl noch bedeutender, als er gedacht hatte. Es befand sich auch eine Marmorstatue Apollos mit einem Greif unter dem Diebesgut, die Petrucci wohl schon lange verloren geglaubt hatte. Er ist so glücklich darüber, dass Sie gleich noch an der geplanten Einsatzbesprechung teilnehmen dürfen.«

Pia suchte nach Anzeichen von Ironie oder Spott in der Miene der Commissaria, fand aber keine. »Das freut mich. Was geschieht nun mit Bernhard Löwgen? Wie lange werden Sie ihn noch hierbehalten?«

»Höchstens ein paar Tage. Wir haben nicht genug Beweise, um ihn des Mordes anklagen zu können. Wahrscheinlich war er es nicht. Löwgen und die Dreyling hatten sich meines Erachtens auf Geschäfte eingelassen, die mindestens drei Nummern zu groß für sie waren. Vielleicht wussten sie ab einem bestimmten Zeitpunkt zu viel und wurden deshalb zum Schweigen gebracht. Bei den Summen, bei denen es im internationalen illegalen Kunsthandel geht, spielt ein Menschenleben keine große Rolle. Ich vermute, Annegret Dreyling wurde ab einem gewissen Zeitpunkt zu gefährlich für die Unternehmung.«

»Genauso wie Matthias Nowak?«

»Ja. So in etwa.«

Sie schwiegen einen Moment. Was für eine Verschwendung!, dachte Pia. Erst Annegret Dreyling, dann ihr Bruder. Sie musste an die Mutter der beiden denken.

Der Vormittag verging in einer zermürbenden Debatte, von der Pia nur Bruchteile mitbekam, weil Vittoria Sponza nicht die ganze Zeit für sie dolmetschen konnte. Capitano Petrucci und seine Leute vom TPA hatten mit dem Zugriff am vorherigen Abend einen großen Erfolg zu verzeichnen. Sie hatten antike Kunstschätze sichergestellt, die eindeutig aus illegalen Raubgrabungen stammten. Ursprünglich waren sie von verschiedenen Tombaroli aus der Region Neapel, insbesondere Santa Maria di Capua Vetere, über einen Zwischenhändler, einen sogenannten capo zona, an Paolo Sassone verkauft worden, der sie in einem Kellerraum in seinem Haus in Perugia gelagert hatte. Sassone saß seit drei Monaten in U-Haft, und Gisberto Rizzo, einer seiner erbitterten Konkurrenten in dem zunehmend schwieriger und härter werdenden Geschäft, hatte es für eine gute Idee gehalten, die Artefakte während Sassones Gefängnisaufenthalt aus dessen Besitz zu stehlen und Georg Regner selbst zum Kauf anzubieten. Da Rizzo, wenn er sich in Italien aufhielt, fast rund um die Uhr von den Carabinieri überwacht wurde, sein Telefon abgehört und seine Bewegungen verfolgt wurden, musste er sich für den geplanten Coup Hilfe holen. Jemanden, der in Umbrien ein unbeschriebenes Blatt war und der eine glaubwürdige Begründung für seine Anwesenheit vorweisen konnte. An diesem Punkt war, wie Bernhard Löwgen behauptet hatte, Matthias Nowak ins Spiel gekommen, der Ehemann von Rizzos Nichte und Patenkind Caterina. Gerade aus dem Gefängnis entlassen, ohne Job und ohne finanzielle Mittel, war es sicherlich nicht sehr schwierig gewesen, Nowak für den Job zu gewinnen, der beinhaltete, ein Zwischenlager anzumieten, ein Transportfahrzeug zu organisieren, die Artefakte aus Sassones Haus zu entwenden und bis zur Übergabe an Regner zu verstecken …

Wie und warum Bernhard Löwgen dazugestoßen war, konnten sie bisher nur vermuten. Wahrscheinlich war Nowak allein nicht in der Lage gewesen, den Einbruch in Sassones gut gesichertes Haus zu bewerkstelligen. Und um Löwgen zu motivieren, hatte, wie es schien, Nowaks Schwester Annegret herhalten müssen. Annegret Dreyling, frisch verheiratet, von ihrem Ehemann enttäuscht und in Lübeck den Verfolgungen eines Unbekannten ausgesetzt, wenn man Löwgen denn glauben durfte …

Deutschland – Lübeck. Es würde ihr nicht leichtfallen, sich wieder auf den Alltag zu Hause einzustellen, dachte Pia. Vittoria Sponza hatte sie nach einer hektischen Autofahrt am Flughafen in Florenz abgesetzt. Während ein Teil ihrer Aufmerksamkeit noch dem Gewühl in der Abfertigungshalle galt, war ein anderer Teil ihres Gehirns schon mit den anliegenden Problemen in Lübeck beschäftigt. Pia war unschlüssig, was ihre Beziehung zu Hinnerk anging. Während ihrer Abwesenheit hatten sie ein paar Mal kurz miteinander telefoniert. Entweder war Hinnerk gerade beschäftigt gewesen, wenn sie angerufen hatte, oder Pia hatte ihrerseits keine Zeit für ein ausführliches Telefongespräch gehabt. Außerdem entstanden bei Telefonaten sowieso oft mehr Missverständnisse, als dass welche geklärt wurden. Vordergründig schien alles normal zu sein, aber Pia spürte einen falschen Unterton, etwas vorsichtig Abwartendes in ihrer beider Haltung. Was ihre Stimmung zusätzlich trübte, war die Nachricht, dass Hinnerk sie nicht vom Flughafen würde abholen können, weil er eine Verabredung hatte. Ihre Maschine landete um kurz vor elf Uhr abends in Hamburg-Fuhlsbüttel. Was war das denn bitte für eine Verabredung? Und mit wem war er verabredet? Aber Pia hätte sich eher die Zunge abgeschnitten und zu Ragout verarbeitet, als ihn danach zu fragen. Im Grande kehrte sie mit mehr unbeantworteten Fragen nach Lübeck zurück, als sie mit hierher genommen hatte. Und auch in Lübeck hatte sich keines ihrer Probleme in Luft aufgelöst: Sie wusste nicht, ob ihr Freund noch ihr Freund war, Annegret Dreyling und ihr Bruder Matthias Nowak waren tot – ermordet. Und der oder die Mörder liefen frei herum, hielten das Gesicht in die Sonne, hier, in der Karibik oder anderswo …

An dem Schalter, an dem Pia einchecken musste, hatte sich eine längere Schlange gebildet. Die meisten der Wartenden sahen aus wie Touristen, die nach einem Urlaub in der Toskana oder in Umbrien nach Deutschland zurückkehrten. Vor ihr stand eine Familie mit drei Kindern: Das größte saß im Buggy, ein winzig aussehender Säugling befand sich in einer Art Tragetuch vor dem Bauch der Mutter und ein etwa zweijähriges Kleinkind auf dem Arm des Vaters.

Die Eltern stritten miteinander, aber niemand außer Pia und den Kindern nahm Notiz davon. Das Reden und Rufen der Leute um sie herum und die sich ständig wiederholenden Lautsprecher-Durchsagen vermischten sich zu einem auf und ab wogenden Meer von Stimmen und Tönen.

»Auf den Zufall kann man sich doch immer verlassen,« hörte sie eine Stimme unweit ihres rechten Ohrs. Pia fuhr herum. Schräg hinter ihr stand Marten Unruh, oder wie auch immer er gerade heißen mochte, den Kopf leicht zur Seite geneigt, das Gesicht unbewegt. In diesem Moment hatte sie keinerlei Zweifel mehr, dass er es wirklich war.

»Ich finde eher, man kann sich auf nichts im Leben verlassen …«, antwortete Pia. Sie wandte sich wieder in Richtung Schalter, folgte der Schlange einen Schritt nach vorn und zog mit einem Ruck ihren Koffer zu sich heran.

»Manches lässt sich eben erst im Nachhinein erklären. Ich dachte, du wärst vielleicht interessiert …«

»Nein«, sagte Pia eine Spur zu laut. Das Kleinkind mit den roten Locken, das sie über die Schulter seines Vaters hinweg anstarrte, verzog weinerlich das Gesicht.

»Ist das hier der letzte Flug nach Hamburg heute?«, wollte Marten wissen.

»Ja.« Sie sah weiterhin stur geradeaus. Marten Unruhs plötzliches Auftauchen verunsicherte sie, und das machte sie wütend. Sie könnte die Flughafenpolizei informieren … oder am besten gleich die Carabinieri, dachte sie, denn eigentlich war er doch verhaftet worden? Hatten die ihn gleich wieder auf freien Fuß gesetzt? Sie würde sich nicht einmischen, und wenn ihr der Kopf platzte!

»Du willst nicht mit mir reden.« Er klang nicht vorwurfsvoll, nicht resigniert, es war eine Feststellung.

»Genau.« Pia warf ihm einen kurzen Blick zu, zog dann die kleine Flasche Wasser aus ihrem Handgepäck, die sie sich in Perugia gekauft hatte, und trank ein paar Schlucke. Das Kind auf dem Arm seines Vaters ließ sie dabei nicht aus den Augen. Bestimmt hatte es auch Durst bei der stickigen Luft hier drinnen. Der kleine Mund war mit Schokolade verschmiert, was die Sache verschlimmern musste. Sie zwinkerte ihm zu.

»Ich bin noch eine Viertelstunde dort drüben in dem Café«, sagte Marten nun.

Sie reagierte nicht darauf, sah nicht zu ihm hin, aber ihr Gefühl sagte ihr, dass er sich entfernte. Die Spannung in ihrem Rücken und das Herzklopfen ließen etwas nach. Pia führte die Flasche noch mal zum Mund, um zu trinken. Das Kind streckte seine winzigen Hände nach dem Getränk aus und fing laut an zu weinen. Der Vater tätschelte ihm den Rücken, was gar nichts bewirkte. Die Mutter, aus dem schönsten Streit mit ihrem Partner gerissen, sah irritiert zu Pia hinüber.

»Ich glaube, Ihr Kind hat Durst«, bemerkte Pia und fing sich einen bösen Blick ein. Um dem Konfliktfeld vor ihrer Nase zu entgehen, sah sie sich in der Abfertigungshalle um. Marten oder Techow, wie immer er nun heißen mochte, war tatsächlich verschwunden. Gleich war sie an der Reihe, ihr Gepäck aufzugeben; ihr Flug wurde schon aufgerufen.

»Weglaufen ist keine Lösung«, fauchte die Frau vor ihr ihren Partner an. Nein. Das war es nicht.

22. Kapitel

Pia trat aus der Schlange heraus, was die hinter ihr Stehenden dazu veranlasste, eilig nachzurücken, als könnte sie es sich jeden Moment wieder anders überlegen und ihnen den eroberten Platz streitig machen. Es war sowieso ein ungünstiger Flug. Wenn niemand sie abholte, würde sie auch noch eine teure Taxifahrt nach Lübeck bezahlen müssen. Sicher, das waren Spesen, aber im Prinzip … Dagegen, einen Kaffee zu trinken, sprach prinzipiell erst einmal gar nichts. Meistens bereute man später die Dinge, die man unterlassen hatte. Pia umrundete die Menschen, die, Schafen gleich, durch die Absperrbänder in Richtung der gewünschten Schalter geleitet wurden, und wandte sich nach rechts in Richtung der Ristorazione. Obwohl sich in dem Stehcafé jede Menge Reisende an den Bistrotischen und vor dem Tresen drängten, sah sie ihn sofort: Er hatte ihr den Rücken zugewandt, stand einfach nur da, ein Glas Latte Macchiato neben sich.

»Un caffe ristretto, per favore«, orderte Pia, als der Mann hinter dem Tresen ihr auffordernd zunickte. Vittoria Sponza hatte ihr erklärt, dass man in Italien Cappuccino eigentlich nur zum Frühstück trank. Pia wollte Koffein, aber nicht so viel Flüssigkeit. Ihr Magen war voller Sprudelwasser. Marten drehte sich zu ihr um und sah sie wortlos an. Sie hielt seinem Blick stand.

»Du siehst gut aus«, stellte er fest, »gestern Nacht war es zu dunkel, da konnte ich nicht viel erkennen.«

»Was machst du hier?«

Er verzog das Gesicht. »Können wir nicht mit den einfachen Fragen anfangen und später zu den schwierigen kommen?«

»Es gibt kein ›später‹. Mein Flug geht um achtzehn Uhr fünfunddreißig«, erwiderte sie, damit er die Angelegenheit gleich richtig einordnen konnte.

»Ach so. Ich dachte, du hättest dein Flugzeug gerade verpasst. Ich wollte dich eigentlich zum Essen einladen. Ins Borgo Antico auf der Piazza di Santo Spirito. Kennst du dich in Florenz ein wenig aus?«

»Nein. Und außerdem bin ich an Informationen interessiert, nicht an Essenseinladungen.«

»Du willst doch noch gar nicht abfliegen. Ansonsten hättest du deinen Koffer schon aufgegeben.«

»Der geht als Handgepäck durch.«

»Hier können wir aber nicht reden.«

Pia sah auf ihren Koffer hinunter. Er war nicht sehr groß, doch sie bezweifelte trotzdem, dass sie ihn mit an Bord nehmen konnte. Im Grunde hatte sie die Maschine nach Hamburg längst aufgegeben. »Okay, aber ich will Antworten«, erklärte sie.

Sie aßen unter freiem Himmel in einem Restaurant auf einer belebten Piazza in Florenz. Der Abend war warm, das Essen hervorragend, und wenn noch ein paar Sterne am Himmel gestanden hätten, wäre es nahezu perfekt gewesen – oder kitschig. Stattdessen hatte sich der Himmel bewölkt, und die Hitze des Tages war im Laufe des Abends einer drückenden Schwüle gewichen.

»Das war schon mal ganz gut«, sagte Pia und legte ihr Besteck beiseite. Sie war von Farfalline al salmone rucóla e zucchine, Bistecca alia florentina und dem Chianti classico, den sie dazu getrunken hatte, satt und milde gestimmt. Marten Unruh lächelte sie über den Tisch hinweg zufrieden an. »Perfekt wird es aber erst mit ein paar Antworten zum Dessert«, setzte sie hinzu und genoss es, einen Anflug von Unbehagen in seinem Gesicht zu sehen. Geschah ihm recht!

»Möchtest du noch von dem Wein?«, fragte er, wohl um Zeit zu gewinnen. Er sah ihr kurz in die Augen und ließ dann seinen Blick prüfend über die anderen Gäste an den Tischen schweifen.

»Nein, danke. Ich will wissen, was du in Perugia zu suchen hattest, und auch, in was für einer Art Beziehung du zu Georg Regner stehst. Vor allem interessiert mich jedoch, warum du nicht mehr in Polizeigewahrsam bist.«

»Okay. Dann darf ich mir aber vorher noch eine Zigarette anzünden?«

»Ich vermute, das Rauchen ist einer der Gründe, weshalb wir draußen sitzen.«

Er lächelte flüchtig und zog seine Zigaretten hervor. Immer noch dieselbe Marke. Pia wartete geduldig. Bevor das Nikotin nicht über seine Lunge und die Blutgefäße ins Gehirn gewandert war, gab es keine Antworten. Beruhigte das Zeug nun eigentlich, oder regte es die Denkprozesse an? Vernehmungen ohne die Hilfe von Nikotin, das wäre manches Mal sicherlich sehr viel schwieriger, dachte sie.

»Ich hatte ein Angebot vom BKA bekommen«, sagte er mit gesenkter Stimme. Sie musste sich zu ihm hinüberbeugen, um ihn zu verstehen. »Beworben hatte ich mich schon vor längerer Zeit, aber als Hauptkommissar ist ein Wechsel nicht mehr so einfach. Aus personalwirtschaftlichen Gründen, du weißt schon. Ich wollte etwas anderes machen, etwas Neues. In Lübeck hat mich nach dem Tod von Burkhard Möller nichts mehr gehalten.« Es musste an ihren spöttisch hochgezogenen Augenbrauen liegen, dass er zögerte. »Außer deiner Person, wenn ich mich recht erinnere«, setzte er böse lächelnd hinzu.

»Erspar uns das«, meinte Pia.

»Okay. Du weißt, wie beschissen es mir seit Längerem ging. Dass unser Kollege Möller sich umgebracht hat, war nur die Spitze des Eisbergs.«

»Es steht nicht einmal fest, dass Möllers Tod ein Freitod war. Du hast dich da in einen Schuldkomplex hineingesteigert, Marten. Viel wahrscheinlicher ist, dass er tatsächlich an einer versehentlichen Überdosis seiner Medikamente gestorben ist.«

»Die er meinetwegen überhaupt erst nehmen musste …«

Er wollte es so sehen. Pia musste an einen Songtext denken, der sie an Marten erinnert hatte, als er damals unentwegt im Radio gespielt worden war. I can ease your pain … Eine Anmaßung, wem gelang das schon?

»Ich bekam jedenfalls die Chance, zum BKA zu wechseln, um für verdeckte Ermüdungen eingesetzt zu werden. Mein Glück war, dass ich auf ein spezielles Profil passte, nach dem sie bei Leuten suchen, die als VE arbeiten sollen. Plötzlich wurde ich als geeignet angesehen, und zwar für genau das, was ich schon immer machen wollte: in eine andere Identität zu schlüpfen, die Chance zu haben, jemand ganz anderes zu sein. Und das legal.«

»Hört sich an wie reine Abenteuerlust«, bemerkte Pia. »Aber es erklärt zumindest, warum du es mir nicht erzählen konntest.«

»Ich durfte mit niemandem darüber reden. Nur Gabler weiß grundsätzlich Bescheid, wohin ich gewechselt bin.«

»Du wurdest also als Verdeckter Ermittler eingesetzt, und Martin Techow war deine falsche Identität, unter der du für Georg Regner gearbeitet hast?«, hakte Pia skeptisch nach.

»Das war meine letzte Legende, ja. Nach einer aufwendigen Fallanalyse und auch einer entsprechenden Risikoanalyse schien diese Herangehensweise an Georg Regner die zu sein, die den größten Erfolg versprach. Es hat uns sehr viel Zeit gekostet, das Vertrauen eines notorisch misstrauischen Mannes wie Regner zu gewinnen, aber der Aufwand hat sich gelohnt. Ich war dreizehn Monate bei ihm angestellt, zum Schluss quasi als seine rechte Hand. Das BKA hat über meinen VE-Partner viele nützliche Informationen erhalten, nicht nur, was den illegalen Kunsthandel betrifft. Mein Referatsleiter war es übrigens auch, der Petrucci den Tipp mit dem neuen Übergabe-Ort gegeben hat.«

»Hat Georg Regner etwas mit den Morden an Annegret Dreyling und Matthias Nowak zu tun?«, fragte Pia.

»Mit der jungen Frau aus Lübeck, die in dem Hotel ermordet wurde, hat er nichts zu tun«, erklärte Marten bestimmt. »Da waren wir gerade in Belgien; ich hätte mitbekommen, wenn er etwas Derartiges veranlasst hätte. Und der Mord an diesem Nowak: Ich war an dem Abend der geplanten Übergabe fast die ganze Zeit über in Regners Nähe. Er selbst hat Matthias Nowak definitiv nicht erschossen, aber das ist schon so ziemlich alles, was es Positives über ihn zu sagen gibt.«

»Ich bin wegen dieses Mordes an Annegret Dreyling nach Perugia gekommen«, sagte Pia. »Sie war Lübeckerin und hatte kurz zuvor jemanden aus einer bekannten Lübecker Familie geheiratet. Nach meinen ersten Recherchen im Umfeld der Ermordeten wurde ich zur Unterstützung der Ermittlungen nach Perugia gebeten. Aber kaum war ich da, da wurde ich auch schon wieder zurückgerufen. Weißt du etwas darüber?«

»Na ja. Was meinst du, wie erschrocken ich war, als ich hörte, dass sich ausgerechnet eine Kriminalkommissarin aus Lübeck in Perugia aufhält?«

»Woher wusstest du das?«

»Ich stand über meinen Teampartner und das sachlich zuständige Fachreferat indirekt mit Marco Petrucci in Verbindung.

Als Petrucci in Perugia in der Questura von deiner Anwesenheit erfuhr, hat er sofort meinen Referatsleiter in Wiesbaden informiert.«

»Und der wiederum hat sich dann mit Gabler abgesprochen, dass ich sofort zurückkommen muss …«

»So ähnlich«, antwortete Marten gleichgültig. »Das war die einzige Handlungsoption: Wenn wir uns früher über den Weg gelaufen wären, hättest du mit einer einzigen unbedachten Bemerkung meine Legende auffliegen lassen und die Operation gefährden können.«

»Ich hatte dich schon gesehen. In Perugia, auf der Rolltreppe durch die Rocca Paolina.«

»Wirklich?«

»Ja. Aber ich war mir nicht sicher. Dann hat mir Marco Petrucci Fotos von Regner und dir gezeigt. Ihr hättet mich einfach einweihen können.«

»So funktioniert das aber nicht.«

»Diese Pannen passieren doch nur dann, wenn die eine Hand nicht weiß, was die andere tut«, erwiderte Pia. Sie war verärgert und wusste nicht einmal, ob über die schlechte polizeiinterne Kommunikation oder darüber, dass sie wie auf einem Schachbrett hin und her geschoben worden war.

»Es waren ursprünglich zwei völlig unterschiedliche Fälle, auf die du und ich angesetzt waren. Der Mord an Annegret Dreyling, den ihr untersucht habt, und der illegale Kunsthandel, organisierte Kriminalität, für die sich das BKA interessiert. Anfangs konnte niemand ahnen, dass das irgendwie zusammenhängt.«

»Wenn Georg Regner nicht hinter dem Mord an Annegret Dreyling steckt, dann habe ich ja noch eine Aufgabe, wenn ich zurück nach Lübeck komme.« Pia griff nach ihrem Weinglas.

»Du bist demnach immer noch beim Kl?«

»Nach wie vor.«

»Und wie geht es den anderen so?«

»Gut.«

»Ah, aufschlussreich.« Marten drückte seine Zigarette aus. Er warf ihr über den Tisch hinweg einen langen Blick zu. Pia starrte zurück. Es kam ihr so vor, als würde sich die gewitterschwere Luft direkt über ihrem Tisch entladen. Sie fühlte sich beobachtet. Die anderen Gäste des Restaurants, die wie sie hier draußen dem heraufziehenden Unwetter trotzten, schauten bestimmt schon neugierig zu ihnen herüber. Martens Mundwinkel zuckte leicht. Pia sah die Weggabelung bildlich vor sich. Zwei Möglichkeiten taten sich vor ihr auf: nachtragend sein, sich die Erkenntnis vor Augen halten, dass sich Menschen nicht ändern und sie sich entschieden hatte, mit diesem hier nichts mehr zu tun haben zu wollen. Und dann die zweite Abzweigung: es auf sich beruhen lassen. Sie wusste nun, warum er Hals über Kopf und ohne jede Erklärung aus ihrem Leben verschwunden war. Ihre Beziehung hätte sowieso nie eine Chance gehabt, das hatte sie immer gewusst. Sie konnte jetzt aufstehen und gehen oder aber, da heute sowieso kein Flug mehr ging, noch ein paar Stunden in Florenz verbringen. Florenz siegte.

Pia gab dem Ober ein Zeichen und orderte noch eine Flasche Wein und zwei Espressi. Sie begann zu erzählen, was sich seit Martens Ausscheiden im Kommissariat 1 ereignet hatte. Er lächelte amüsiert, als sie von ihren Ermittlungen in Kirchhagen berichtete und zu der Stelle kam, an der sie nach dem Brand in Henriette Mühlbergs Haus abends in Hinnerks Gegenwart einen gefälschten Schrumpfkopf aus ihrer Jackentasche gezogen hatte.

»Wie hält der Typ es mit dir aus? Ich meine, da er ja nicht bei der Polizei zu sein scheint?«, fragte er leise. Er sah sie so konzentriert an, als sähe er nicht ihr Gesicht, sondern ein kompliziertes Rätsel vor sich, das er um jeden Preis entschlüsseln wollte. Das ist es, was einen Teil seiner Anziehungskraft ausmacht, die bedingungslose Konzentration auf den Menschen, der ihm gerade gegenübersitzt, dachte Pia.

»Ich bin mir nicht sicher, ob er es … oder mich … auf Dauer aushält«, antwortete sie und rief sich die kurzen, irgendwie misslungenen Telefonate ins Gedächtnis, die sie seit ihrer Abreise mit Hinnerk geführt hatte. Eben, als sie das letzte Mal versucht hatte, ihn zu erreichen, war mal wieder nur die Mailbox angesprungen.

»Schade«, sagte Marten und rührte Zucker in seinen Espresso, »was du mir von ihm erzählt hast, klang doch nett.«

»Nett?« Sofort war sie wieder da, die in ihr lauernde Wut, der Wunsch, sich für die vielen sinnlosen Fragen und Zweifel, die sie nach seinem Verschwinden gequält hatten, an ihm zu rächen. »Diese herablassende Art, mit mir zu sprechen, kannst du dir sparen, Marten.«

»Es war nicht die Spur herablassend gemeint. Verdammt, ich wollte nur ausdrücken, dass du diese Beziehung nicht einfach aufgeben solltest, nur weil es ab und zu Probleme mit deiner Arbeit gibt, oder?«

»Und du? Pflegst du irgendwelche Beziehungen?«

Seine Miene verdüsterte sich. Oder war es nur das schwindende Tageslicht, eine verfrüht einsetzende Dämmerung durch sich am Himmel zusammenballende Gewitterwolken? Ein erster Regentropfen klatschte auf Pias Handrücken. Sie spürte, wie das Wasser zur Seite abperlte, es kitzelte, aber sie bewegte sich nicht. »Fast unmöglich, in meinem Job. Was soll ich einer Frau denn erzählen, wer ich bin? Kennt sie meine wahre Identität, ist sie in Gefahr und gleichzeitig ein Sicherheitsrisiko für mich. Und unter meiner Legende? Eine Person, wie ich sie als Martin Techow und Regners Mitarbeiter verkörpert habe, ist ein Mensch, den ich eigentlich niemandem ernsthaft zumuten könnte. Jedenfalls keinem, dem ich meinerseits Vertrauen schenken oder den ich gar lieben wollte …«

»Das klingt nach einem richtig blöden Spiel.«

»Es ist so, wie sie es mir von Anfang an geschildert haben. Ich habe mich bewusst dafür entschieden. Zumindest ist es …«

»Was denn, ich sterbe vor Neugierde?«, warf sie sarkastisch ein. Das Bild, das er von seinem Leben malte, kam ihr absurd vor.

»… niemals langweilig.« Ein weiterer Regentropfen fiel auf Pias Hand. Marten warf einen prüfenden Blick gen Himmel. Einer der Kellner räumte eilig die Tische ab und klappte die Sonnenschirme ein. Ohne es zu bemerken, waren sie inzwischen die letzten Gäste draußen. »Wollen wir auch reingehen?«, fragte er.

»Nein.« Sie hatte keine Lust, sich in die stickige Wärme des Restaurants zu begeben und sich den dicht gedrängt sitzenden Menschen dort zu nähern. Der auffrischende Wind und das bedrohliche Donnergrollen waren ihr nicht unangenehm. Endlich Luft.

»Ich werde rasch drinnen bezahlen«, sagte Marten, »hier draußen ist niemand mehr.«

Die Regentropfen klatschten nun in regelmäßigen Abständen auf das ausgetrocknete Straßenpflaster. Pia nickte. Ein Blitz zerriss den Abendhimmel und tauchte die Fassaden der umliegenden Gebäude kurzzeitig in helles Licht. Sie stand auf und ging ein paar Schritte auf den Platz hinaus. Der langsam einsetzende Regen kümmerte sie nicht. Pia genoss es, den Wind durch den dünnen Stoff ihrer Kleidung hindurch zu spüren, und wandte ihr Gesicht gen Himmel. Sie hatte das Gefühl, als müssten die Regentropfen verdampfen, bevor sie ihre Haut berührten. Was reizte sie daran, sich wieder mit Marten Unruh einzulassen, und sei es auch nur für ein paar Stunden? Gekränkte Eitelkeit, weil Hinnerk sie vielleicht mit ihrer Schwester betrog? Oder war es die alte offene Rechnung, das Gefühl, diese Geschichte irgendwie zu einem Abschluss bringen zu müssen? Pia betrachtete die wohlproportionierte, schmucklose Fassade der Kirche Santo Spirito, die diesem Stadtviertel von Florenz seinen Namen gegeben hatte, als könnte sie dort eine Antwort finden. Erschufen die Menschen deshalb so großartige Bauwerke, weil ihnen ihr Leben bei näherer Betrachtung wirr und unbedeutend erschien? Rührte die Sehnsucht nach Schönheit und Ordnung daher, dass das eigene Schicksal bloß von Zufällen und unkontrollierbaren Launen bestimmt wurde? Mit etwas Glück stand Santo Spirito auch in hundert Jahren noch anmutig an Ort und Stelle, unbeeinflusst davon, ob sie, Pia Korittki, sich hier und jetzt so oder anders entschied. Fest stand allerdings, dass sie sich entscheiden musste.

»Pia?« Durch das zunehmende Pfeifen des Windes und das fast unablässige Donnergrollen hatte sie nicht gehört, dass Marten wieder zurückgekommen war. Er stand nun direkt neben ihr.

»Gehen wir zu mir oder zu dir?«, fragte sie, ohne ihn dabei anzusehen.

Er schnaubte leise. »Wo ist ›zu dir‹?«

»Hier in Florenz?« Sie sah auf ihre Armbanduhr, es war schon nach zehn Uhr, und zuckte mit den Schultern. »Unter dem Ponte Vecchio.«

Das Hotel, in dem Marten ein Zimmer reserviert hatte, bot eine annehmbare Alternative zu der Übernachtung unter einer Brücke. Ansonsten wäre es schwierig geworden, denn auch in Florenz war Hochsaison; die Hotels waren alle so gut wie ausgebucht. Nachdem Pia sich einen Rückflug für den nächsten Morgen organisiert und alle, die es anging, über ihren »verpassten« Flug informiert hatte, fiel die Anspannung der letzten Tage etwas von ihr ab. Die Ablenkung, die durch das Telefonieren und die Fahrt mit dem Taxi entstanden war, hatte sie aber gleichzeitig auch ernüchtert. Inzwischen war es kurz vor halb zwölf. Sie rieb sich die Arme.

»Ist dir kalt?«, wollte Marten wissen.

»Die Klimaanlagen in den Hotels sind immer zu hoch eingestellt«, antwortete Pia.

»Findest du?«

Er trug ein Oberhemd mit langen Ärmeln, sie ein dünnes Top. »Entweder du ziehst dir etwas aus oder ich mir etwas an«, sagte sie und zog ihn zu sich auf das breite Doppelbett.

»Entscheide du …«, forderte er. Sie begann, sein Hemd aufzuknöpfen.

»Warum tragen so viele Italiener langärmelige Hemden und sogar Anzüge bei vierzig Grad Celsius im Schatten?«

»Weil sie so arbeiten. Und um nicht wie Touristen auszusehen, nehme ich an …«

Pia streifte ihm das Hemd ab und betrachtete ihn ausgiebig. Seine Hände umfassten ihre Taille, wanderten unter ihr Top … Sie schüttelte irritiert den Kopf.

»Was hast du?«

»Oberhemd – okay, Anzug – auch okay. Aber kein Mann trägt freiwillig im Hochsommer in Italien einen Rollkragenpullover. Oder täusche ich mich?«

»Ich glaube, nicht …«, meinte Marten, als er ihr das dünne Hemdchen über den Kopf zog.

Pia strich ihre Haare zurück. »Aber der Typ, den die Angestellte im Guarini am Abend des Mordes in der Nähe von Annegrets Zimmer gesehen hat, ist auf dem Phantombild in einer Art Rollkragenpullover dargestellt.«

»Gibt es keine Auflistung der Kleidungsstücke?«, fragte Marten mit einem Seufzer und starrte auf die hellen Wölbungen ihrer Brüste in dem schwarzen Büstenhalter.

»Ja, ich meine, dort stand etwas von einem dunklen Rollkragenpullover, aber ich kann mich auch täuschen. Ich hätte schon längst darüber stolpern müssen. Wenn es ein Rollkragenpullover war, und sei er auch aus noch so dünner Baumwolle, dann trug ihn dieser Mann nicht ohne besonderen Grund.«

»Und der wäre?«

»Er wollte etwas verbergen …«

»Ich hoffe nur, du willst nichts vor mir verbergen«, sagte Marten drängend. Pia lächelte und zog ihn näher zu sich heran.

23. Kapitel

Marzipanschnittchen und Erdbeertörtchen – ist die Erdbeerzeit nicht eigentlich schon vorbei, Heinz?«

»Keine Ahnung, Mutter. Die Törtchen lagen in der Auslage und haben mir zugeflüstert: Nimm mich! Außerdem sah die Schwarzwälder Kirschrolle heute schon so matschig aus«, sagte Broders.

»Ja, unser Bäcker hat nachgelassen, seit der Sohn den Laden übernommen hat. Neulich hat der mir Brot verkauft, das war innen noch klitschig. Ich habe es ihm postwendend zurückgebracht. Möchtest du einen normalen Kaffee oder einen kastrierten?«

»Gib mir bitte von dem koffeinfreien. Ich hatte heute schon viel zu viel Kaffee. Wir haben vielleicht einen Stress im Büro, und dabei kaum Leute …«

»Hast du mit dem Raubüberfall zu tun?«

»Auch … Das hast du wohl wieder aus der Zeitung aufgeschnappt, oder? Ich habe dir jedenfalls nichts davon erzählt.« Er war sich nicht ganz sicher. Manchmal erzählte er ihr von den Fällen, an denen er arbeitete. Nichts wirklich Vertrauliches, und er nannte schon gar keine Namen, aber immer noch mehr, als er eigentlich für richtig hielt. Aber er war auch nur ein Mensch, und wenn er nicht mal seiner Mutter von seinem Alltag erzählen durfte, mit wem sollte er dann überhaupt noch plaudern?

»Nein, nein. Es gab einen Artikel in den Lübecker Nachrichten. Willst du zuerst das mit den Erdbeeren?« Der grüne Kunststoff-Tortenheber aus der Tupperware-Kollektion schwebte über dem Kuchenteller.

»Marzipan zuerst«, antwortete er zerstreut. »Bei uns brennt die Luft, und Gabler zeigt sich immer seltener im Kommissariat. Wahrscheinlich ist bei ihm auf dem Posten langsam die Luft raus …«

»Wird es nicht allmählich Zeit für eine Neubesetzung?«, fragte seine Mutter und schaufelte sich ein Erdbeertörtchen und eine Marzipanschnitte auf ihren Teller. Trotz ihres regelmäßig ein Mal in der Woche stattfindenden Kuchengelages hatte sie für ihre fast achtzig Jahre eine erstaunlich gute Figur.

Wahrscheinlich ein Bandwurm, überlegte er und schob den hässlichen gedanklichen Ausrutscher auf das andere unschöne Thema, auf das seine Mutter da beharrlich zusteuerte. »Das habe ich nicht zu entscheiden«, versuchte er, den Themenwechsel abzuwehren. Das Lübecker Marzipan war köstlich, butterweich und süß. Es passte optimal zu der mit Nusssplittern vermischten, nicht zu süßen Sahne und dem Biskuit. Man schmeckte gleich, ob alles frisch war. Im nächsten Leben würde er Konditor werden …

»Wie lange bist du eigentlich in diesem Kommissariat dabei, Heinz? Wärst du nicht mal wieder dran mit einer Beförderung?«, stocherte Mathilde Broders hartnäckig in der Wunde, die seit geraumer Zeit offen schwärte.

»Glaubst du, ich will die Verantwortung für den ganzen Verein?«, entgegnete Broders. Sie lächelte nur. Er wusste, dass er seine Mutter nicht täuschen konnte, da sie nur zu gut wusste, wie es in ihm aussah. Aber vielleicht gelang es ihm, die Unterhaltung auf ein Nebengleis zu führen. Weg von seinem mühsam im Zaum gehaltenen Ehrgeiz, dem Wunsch nach Anerkennung und Macht. Stattdessen sagte er, während das letzte Stück Marzipankuchen auf seiner Gabel in der Luft schwebte: »Heute ist übrigens meine Kollegin aus Italien wiedergekommen.«

»Diese kleine Polin? Kowalski oder wie sie heißt?«

»Sie ist weder Polin, noch ist sie klein«, erwiderte Broders, leicht belustigt über die Umschreibung. »Pia Korittki ist ihr Name. Sie ist heute Mittag wieder in Lübeck angekommen, war aber nur kurz im Büro. Wie es aussieht, ist sie in dem Fall, dessentwegen sie nach Italien geflogen ist, auch nicht viel weiter als vorher. Stattdessen gibt es noch einen ermordeten Deutschen und noch mehr offene Fragen.«

»War das die Geschichte, in die die Dreylings um drei Ecken verwickelt waren?«, erkundigte sich Mathilde und goss noch einmal Kaffee nach.

Broders sah sie misstrauisch an. »Sag nicht, ich hätte die Familie Dreyling dir gegenüber erwähnt?«

»Keine Sorge, Heinz. Bleibt alles unter uns. Außer mit meinem Butschi, meiner Nachbarin Frau Grell und Auguste Charlotte rede ich mit niemandem über deinen Beruf.«

Heinz Broders wurde ganz heiß, was auch an dem Kaffee liegen konnte, der immer noch fast siedend aus der Thermoskanne kam und den er etwas zu hastig getrunken hatte. Er hatte ihr die Kanne zum diesjährigen Muttertag geschenkt. Sie isolierte so gut, dass sich, wenn man nicht aufpasste, nach einem unbedachten Schluck die Haut vom Gaumen ablösen konnte …

Im Geiste ging er die kleine Aufzählung durch: Butschi war ihr Wellensittich, eigentlich Butschi VI., denn die Käfighaltung blauer Wellensittiche hatte bei Mathilde Broders eine lange Tradition. Auguste Charlotte war die älteste Freundin seiner Mutter, wahrscheinlich schon hundertundsieben Jahre alt und keine wirklich ernsthafte Gefahr. Aber diese Grell, die ein Stockwerk tiefer wohnte, war in Heinz Broders’ Augen ein Klatschweib erster Güte. Vertrauliche Informationen waren bei der so gut aufgehoben wie in der Tagespresse.

»Vergiss bitte alles, was ich darüber je gesagt haben sollte«, forderte er seine Muter deshalb eindringlich auf. Sie lächelte, freute sich offensichtlich über die Wichtigkeit der Angelegenheit und nickte. Er wusste aber, dass er sich auf seine Mutter verlassen konnte. Die Informationen, die Frau Grell bereits degoutiert hatte, waren unglücklicherweise schon mit dem Strom des allgemein bekannten Klatsches fortgerissen worden – und damit Allgemeingut der Bewohner der Siedlung …

»Und wer ist der andere ermordete Deutsche?«, hakte Mathilde Broders mit leicht schief gelegtem Kopf nach. Sie ähnelte dabei ihrem gefiederten Butschi in seinem Käfig auf der Fensterbank in der Küche.

»Der Bruder der Frau, die in dem Hotel ermordet wurde«, antwortete er widerstrebend.

»Erst die Schwester, dann der Bruder. Ein Verbrechen aus Leidenschaft, vielleicht eine gerächte Blutsünde?«

»Hey, kein Wort darüber, höchstens zu Butschi.«

»Den interessiert das leider nicht. Wie geht es denn nun deiner Kollegin nach ihrem Ausflug in die Welt von Machismo und Mafia?«

»Gut. Sie sah gut aus«, meinte er. Insgeheim dachte er, dass sie sich verändert hatte in der kurzen Zeit. Etwas war vorgefallen in Bella Italia, nur was?

»Hat sie was über Italien erzählt?«

»Noch nicht sehr viel. Sie hat ein Phantombild mitgebracht, das sie hier überprüfen will. Morgen findet eine große Dienstbesprechung zu dem Fall statt.«

»Manchmal beneide ich dich direkt«, gestand Mathilde und schielte zu Broders’ Erdbeertörtchen hinüber.

»Du kannst es haben«, sagte er, ihren Blick richtig interpretierend. »Aber wir sollten mal über was anderes reden. Wohin geht deine nächste Reise?«

»Ich weiß nicht, ob ich überhaupt Lust habe zu fahren, Heinz. Manchmal habe ich das Gefühl, dass mich nichts mehr erstaunen oder überraschen kann. Hier zu Hause passiert allerdings auch nichts, außer dass das Essen auf Rädern geliefert wird und hin und wieder der Gemeindebrief im Briefkasten liegt.«

»Hey, und was ist mit unserem wöchentlichen Kuchen-Essen?«, gab er säuerlich zurück.

»Ach, das … Ja, irgendwer muss sich doch um dich kümmern, Heinz.«

»Fällt euch etwas an ihm auf?«, fragte Pia, die gerade ein paar Kopien des Phantombildes aus Perugia an ihre Lübecker Kollegen weitergegeben hatte.

»Hm. Kein Allerweltsgesicht – oder aber der Zeichner war schlecht. Eckiges Kinn, hohe Stirn und ein schlechter Haarschnitt.«

»Zeig mal her. Du übertreibst, Broders. Der Typ sieht stinknormal aus. Meinst du, dass er uns hier in Lübeck schon mal über den Weg gelaufen sein könnte, Pia?«, wollte Michael Gerlach wissen.

»Möglich wäre es. Ich hatte die wahnwitzige Hoffnung, dass einer von euch schreit: ›Den kenn ich!‹ Schade, eigentlich. Der Mann wurde zum ungefähren Zeitpunkt des Mordes von einem Zimmermädchen in einem Hotelflur in Perugia gesehen. Möglicherweise hat er etwas mit dem Mord an Annegret Dreyling zu tun. Fällt euch was an ihm auf? Es war zwar abends, doch die Außentemperatur lag schätzungsweise immer noch knapp über dreißig Grad.«

»Du meinst den Pullover, den er trägt?«, fragte Broders, der ihrem Gedankengang als Erster gefolgt war. »Kommt mir unpassend vor. Hat die Frau das wirklich so gesehen, oder ist der Pulli der Fantasie des Zeichners entsprungen?«

»Ich habe heute Morgen extra noch mal in Perugia nachgefragt. Die Hotelangestellte hat ausgesagt, dass der Mann, den sie gesehen hat, eine helle Jeans und einen dunklen Rollkragenpullover aus Baumwolle trug.«

»Warum beobachten unsere Zeugen nie so genau?«, brummte Broders unzufrieden. »Ein Baumwoll-Rollkragenpullover! Die Italiener sind wirklich modebewusster als wir.«

»Der Mann ist vielleicht ein Masochist«, warf Gerlach ein, »oder wir suchen nach einem Täter, dem das natürliche Temperaturempfinden fehlt …«

Pia verdrehte entnervt die Augen.

»Vielleicht hatte er nichts Besseres, beispielsweise weil seine gewöhnliche Kleidung zu auffällig gewesen wäre«, vermutete Horst-Egon Gabler von der Stirnseite des Konferenztisches aus. »Wenn der Mann ansonsten zum Beispiel nur Heavy-Metal-T-Shirts oder Netzhemden trägt, wäre er damit in einem Fünf-Sterne-Hotel zu sehr aufgefallen. Der schwarze Rolli ging gerade noch durch.«

Pia warf ihm über den mit Unterlagen übersäten Tisch hinweg einen anerkennenden Blick zu. Das war ein Aspekt, der ihr bisher nicht in den Sinn gekommen war. »Mir fiel dazu ein …«, sie zögerte, weil ihr die Situation, in der sie diesen Einfall gehabt hatte, plötzlich wieder deutlich vor Augen stand, »dass er mit dem Pullover vielleicht etwas verbergen wollte. Eine auffällige Tätowierung, eine Narbe oder ein Hautmal.«

»Hallo, Hautärzte, Chirurgen, Tattoo-Studio-Besitzer …«, deklamierte Broders, »wir suchen da einen, der …«

»Nein«, fiel Pia ihm ärgerlich ins Wort. »Aber solange wir mit der Phantomzeichnung nur polizeiintern arbeiten können, sollten wir die Kollegen auf diese Möglichkeit hinweisen. Vielleicht erinnert sich dann einer?«

Michael Gerlach betrachtete noch einmal das Bild. »Er sieht irgendwie so aus, als könnte er der Polizei schon mal aufgefallen sein«, bemerkte er nach kurzer Betrachtung.

»Wie schön, dass Sie keinerlei Vorurteile haben, Gerlach«, sagte Gabler dazu. »Geben Sie das Bild und die Zusatzinfos an alle Kollegen weiter, Frau Korittki. Ich kümmere mich um den richterlichen Beschluss für die Veröffentlichung des Bildes.«

Später, als Pia wieder in ihrem Büro saß, steckte Heinz Broders den Kopf zur Tür herein. »Oh, so allein hier?«

»Ossie ist auf einer dreitägigen Schulung über Techniken zur Bekämpfung von Computer- und Internet-Kriminalität, der Law Enforcement Technology. Wahrscheinlich treibt er gerade die Referenten in den Wahnsinn. Oder glaubst du, dass ihm jemand zu dem Thema IT Forensic noch was Neues erzählen kann?«

»Nein, wohl nicht«, meinte Broders und näherte sich mit fast tänzelnden Schritten ihrem Schreibtisch. Pia, die immer noch an dem Bericht über die Ereignisse in Italien saß, drückte auf Speichern und rollte dann mit ihrem Stuhl ein Stück von ihrem Schreibtisch ab. Diese Art der Annäherung kannte sie. Heinz Broders steuerte so für gewöhnlich auf ein bestimmtes Ziel zu, und es konnte eigentlich nichts Gutes sein. Sie zwang sich, sich auf den verbalen Schlagabtausch zu konzentrieren, der unweigerlich folgen musste. Immerhin würde Broders sie so von den seltenlangen, staubtrockenen Protokollen ablenken … und von einigem anderen auch.

»Du hast dein Flugzeug verpasst, habe ich gehört.«

»Ja. Perugia liegt circa hundertfünfzig Kilometer von Florenz entfernt. Die Kollegin, die mich zum Flughafen gefahren hat, und ich, wir haben wohl den Feierabendverkehr etwas unterschätzt.«

»Das war ja ärgerlich für dich.«

»Es gibt Schlimmeres.« Worauf wollte er hinaus? Broders konnte keinesfalls etwas über ihre Begegnung mit Marten wissen, auch wenn er manchmal über fast hellseherische Fähigkeiten verfügte. Er sah und hörte, ja er roch selbst feinste Unregelmäßigkeiten, wenn er jemanden aufs Korn genommen hatte. Pia überlegte, ob sie das Gespräch mit dem Hinweis auf die vor ihr liegende Arbeit abbiegen sollte oder ob sie es besser gleich hinter sich brachte.

»Dein Freund hat dich wohl deshalb auch nicht vom Flughafen abholen können?«, fasste Broders zielsicher nach.

»Er musste arbeiten. Wie wir alle.«

»Ach so. Ich dachte schon, es gibt vielleicht irgendwelche Probleme zwischen euch.«

»Darf ich dir was anvertrauen, Broders?«

»Ah … ja.«

»Es geht dich nichts an.«

Er grinste sie fröhlich an. Die Information, derentwegen er hereingekommen war, hatte er wahrscheinlich eben schon an ihrer Miene abgelesen. Die Geschichten über die Beziehungen seiner Mitmenschen, seien es nun geschlechtliche, ungeschlechtliche, gleich- oder verschiedengeschlechtliche, schienen die Würze seiner tagtäglichen Gedanken zu sein. Der Nährboden, auf dem sicherlich auch seine kriminalistische Menschenkenntnis prächtig gedieh.

24. Kapitel

Wir haben inzwischen einen Hinweis darauf bekommen, warum Ihre Frau nach Perugia gereist ist. Sie fühlte sich angeblich von jemandem verfolgt. Deshalb ist sie aus Lübeck verschwunden.«

»Davon weiß ich nichts. Warum hat sie mir denn nichts davon gesagt?«, fragte Ole Dreyling, zwischen Wut und Resignation schwankend. Horst-Egon Gabler hatte einer weiteren Vernehmung von Ole Dreyling zugestimmt, um einerseits die neuen Ermittlungsergebnisse aus Perugia an ihn weiterzugeben und andererseits weiterführende Informationen von ihm zu erhalten. Gabler nahm dieses Mal persönlich an der Vernehmung teil, denn es schien notwendig zu werden, die Ermittlungen auf das gesamte Team auszudehnen.

»Genau diese Frage stellen wir uns auch. Vielleicht kommen wir mit vereinten Kräften der Lösung näher. Wie war das Verhältnis zu Ihrer Frau, kurz bevor und nachdem sie aus São Paulo abgereist ist?«

»Das sagte ich Ihnen doch schon beim letzten Mal, Frau Korittki«, antwortete Ole Dreyling, »Ihr Kollege hat doch alles mitgeschrieben. Annegret war gereizt und enttäuscht, weil es ihr in São Paulo nicht gefiel. Sie gab mir die Schuld daran und wollte, dass ich mit ihr zurückflog, aber das war unmöglich!«

»Warum war es unmöglich?«

»Wir standen dort kurz vor der Unterzeichnung wichtiger Geschäftspapiere. Ich habe da eine gewisse Verantwortung meiner Familie gegenüber, doch das begriff Annegret einfach nicht.«

»War der geplante Ehevertrag zwischen Ihnen noch mal zur Sprache gekommen?«

»Auch das«, gab er nach kurzem Zögern zu. »Aber Annegret war vernünftigen Argumenten irgendwie nicht zugänglich. Das war es ja einerseits, was ich an ihr so mochte. Sie war überhaupt nicht berechnend …«

Wenn er sich da mal nicht täuschte, dachte Pia. Laut fragte sie: »Und andererseits?«

»Für die Gründung der neuen Firma war das ein gewisses Risiko. Aber kein großes, denn ich weiß, sie hätte es noch eingesehen, wenn wir nur etwas mehr Zeit miteinander gehabt hätten. Ich wollte ihr Venedig zeigen und New York …«

Pia und Gabler wechselten einen Blick. Der nicht zustande gekommene Ehevertrag blieb demnach weiterhin ein Thema bei den Ermittlungen.

»Okay. Ich möchte Sie bitten, sich gleich ein Bild anzusehen, dass von einem Phantombildzeichner erstellt worden ist. Lassen Sie sich beim Betrachten Zeit, und sagen Sie mir dann, ob der abgebildete Mann Sie an jemanden erinnert.« Pia reichte ihm das Bild des Unbekannten aus dem Guarini Palace und beobachtete gespannt, wie Dreyling es entgegennahm und unwillig betrachtete.

»Nein«, meinte er, »den kenne ich nicht. Soll das der Mann sein, von dem Annegret sich angeblich verfolgt gefühlt hat?« Die Reaktion kam eine Spur zu schnell. Die Art, wie er ihr das Bild zurückgab, so als hätte er etwas Schmieriges in der Hand, verriet Pia, dass das Phantombild ihn möglicherweise doch an irgendjemanden erinnerte. Wie zur Bestätigung ihrer Beobachtung wischte sich Ole Dreyling nun die rechte Hand gedankenverloren an seinem Hosenbein ab.

»Das wissen wir nicht«, erklärte Gabler. »Aber wir werden es mit hoher Wahrscheinlichkeit herausfinden.«

Ole Dreyling starrte durch ihn hindurch, als hätte er nichts gehört. Die Mischung aus Unterwürfigkeit und Opposition reizte Pia, ihm weiter auf den Zahn zu fühlen, als sie es vielleicht sonst getan hätte. In ihrem Eindruck, dass es sich um eine Familientragödie handelte und die Mordfälle etwas mit der Beziehung zwischen Annegret und Ole Dreyling zu tun hatten, war sie in Italien bestärkt worden.

»Warum haben Sie sich ausgerechnet Annegret Nowak zur Frau gewählt? Was unterschied sie in Ihren Augen von den anderen Freundinnen, mit denen Sie vor ihr zusammen waren?«, hakte Pia nach. Sie hörte, dass Gabler mit seinem Kugelschreiber klickerte, wie immer, wenn er angespannt war. Wenn es sich so verhielt, wie sie vermutete, würde Ole Dreyling sich nicht lange sträuben. Er musste das Bedürfnis haben, über sich und Annegret zu reden. Offensichtlich hatten weder seine Familie noch sein Freund Matthias Nowak die für ihn so wichtige Beziehung gebilligt. Sie musste sich schon sehr täuschen, wenn Ole Dreyling nicht über seine Liebesbeziehung und die kurze Ehe reden wollte. Pia hoffte nur, dass ihr Chef ihr jetzt nicht dazwischenfunkte. Ole Dreyling saß mit eng übereinandergeschlagenen Beinen und ineinander verschränkten Händen da. Sie versuchte, seine Haltung zu imitieren, und fühle sofort, wie sich etwas in ihr verkrampfte. »Annegret war etwas Besonderes, nicht wahr?«, sagte sie, um das Eis zu brechen.

»Sie verstehen das nicht …«, antwortete er und räusperte sich. »Annegret war nicht so spießig und kompliziert wie andere Frauen. Die Frauen, mit denen meine Mutter mich gern sah, solche mit ›Stallgeruch‹ …«

Pia hörte fast Gablers Wie bitte?, das er aber gerade noch unterdrückte. »… die waren entweder steif und eingebildet – fass mich nicht an, ich fass mich selbst nicht an –, oder aber sie hatten nichts als ihre Partys, Schuhe und Handtaschen im Kopf, und ich war weniger als Luft für sie.«

»Und Annegret Nowak?«

Ole Dreyling verlagerte sein Gewicht nach vorn und schob die Hände unter die Oberschenkel. Eine Haltung, die schwer zu kopieren war. Er wippte vor und zurück. »Mit ihr fühlte ich mich plötzlich lebendig. Sie war aufregend, zärtlich und voller Überraschungen. Mit ihr kam es mir so vor, als hätte ich mich vorher nur in einer Art Warteschleife befunden.«

Pia nickte aufmunternd.

»Und das Beste war: Zum ersten Mal in meinem Leben dachte ich: Sie braucht dich mehr als du sie. Sie braucht dich, und du kannst ihr geben, was sie sich wünscht … Die meisten Männer wollten Annegret ja nur ausnutzen, weil sie so hübsch war und trotzdem freundlich. Als ich sie in dem Nachtclub traf, hatte ein sogenannter Freund sie gerade mit der gesamten Rechnung des Abends sitzen lassen. Annegret hatte nicht mal mehr das Geld für ein Taxi! Das muss man sich mal vorstellen! Sie war am Boden zerstört, und sie konnte erst nicht glauben, dass ich nicht so bin. Dass ich nicht einer von denen bin, die sonst was für Versprechungen machen, sie nur ins Bett bekommen wollen und sie dann hinterher fallen lassen.«

»Deshalb also die Hochzeit. Um ihr zu beweisen, dass Sie es ernst mit ihr meinen?«

Er stutzte. Dann nickte er. »Wenn zwei Menschen sich lieben, warum sollen sie dann nicht heiraten? Ich wollte sie aus dieser traurigen Umgebung herausholen, aus der sie kam.«

»Wieso erschien Ihnen Annegrets Umfeld traurig? Sozial schwach … okay. Aber immerhin hatte sie Familie, einen Bruder, der ihr wohl sehr nahestand.«

»Matthias … seit er sich auf diese kriminellen Machenschaften eingelassen hatte, hat er seiner Schwester doch nicht mehr helfen können. Er hat sie im Stich gelassen. Und Annegrets Zuhause: Ich meine mit traurig nicht den Umstand, dass kein Geld da war. Ich meine die Kälte und die Gleichgültigkeit … Annegret hat mir erzählt, dass ihre Mutter sie und ihren Bruder, als sie noch klein waren, oft tagelang allein gelassen hat. Ihr Bruder hat im Supermarkt etwas zu essen für sie beide klauen müssen … Dann kam diese Frau – ›Mutter‹ ist echt zu viel gesagt – mit irgendwelchen Männern zurück, die manchmal nur Stunden, manchmal wochenlang blieben. Matthias musste Annegret sogar ab und zu vor den Übergriffen dieser sogenannten Onkel beschützen.«

Pia schwieg betroffen. Sie hatte Derartiges bereits befürchtet, ohne es sich so richtig bewusst gemacht zu haben. Schon nach dem ersten Kontakt mit Bianca Nowak hatte sie einen Psychologen zurate ziehen wollen, es später dann aber vergessen. Mit einem Mal sah sie auch Ole Dreyling mit etwas anderen Augen und relativierte ihre Einschätzung, es mit einem Schwächling zu tun zu haben, der mit seinem Geld und seiner Herkunft eine hübsche Frau beeindruckt hatte. Sie erkannte seinen verzweifelten Versuch, etwas zu retten, was wohl nicht mehr zu retten gewesen war. Später war er dann wohl doch unter dem Druck seiner Familie eingeknickt und hatte, wie schon so viele vor ihm, Annegret verraten. Und diese hatte darauf reagiert, wie sie sicher schon immer auf einen Verrat reagiert hatte, und sich sofort einen neuen Beschützer gesucht. »Sagt Ihnen der Name Bernhard Löwgen etwas?«, erkundigte sich Pia.

»Nein, sollte er?«

»Vielleicht. Er hatte sich zusammen mit Ihrer Frau in dem Hotel in Perugia eingecheckt.«

»Ich habe schon davon gehört, dass Sie nicht allein dort war«, erwiderte Dreyling bitter. »Meine Mutter hatte es anhand der Kreditkartenabrechnung herausgefunden.«

»Woher haben Sie die Informationen über die Verhältnisse in Annegrets Familie?«, hakte Pia noch einmal nach.

»Von beiden«, sagte Ole Dreyling und starrte aus dem Fenster, »Matthias hat es mehrmals angedeutet, Annegret hat mir auch davon erzählt. Bis zu dem Zeitpunkt war mir gar nicht klar, dass es so etwas in meiner näheren Umgebung tatsächlich gibt.«

»Was glauben Sie, wer Ihre Frau in Perugia ermordet hat?«

»Dieser andere natürlich. Der Mann, mit dem sie dort war und der auch in dem Hotel gewohnt hat. Bestimmt war es derselbe, der sie vorher schon verfolgt hat. Wer denn sonst?«

»Haben Sie eine Vermutung, was das Motiv gewesen sein könnte?«

»Natürlich. Er hat herausgefunden, dass Annegret nur mich geliebt hat!«

Der Mann, gegen den diese Anschuldigungen erhoben wurden, traf wenige Tage später wieder in Deutschland ein. Am Tag seiner Vernehmung saß Bernhard Löwgen auf dem Stuhl am Besprechungstisch wie ein Opfer der heiligen spanischen Inquisition, eine rundliche, aber nicht gemütlich wirkende Anwältin aus der Kanzlei Dr. Schneyder an seiner Seite. Er sah blass und mitgenommen aus, war aber außerordentlich gut vorbereitet.

»Nein, mein Verhältnis zu Annegret Dreyling ist zu jedem Zeitpunkt rein platonisch gewesen … Von der Verwicklung der Nowaks in den illegalen Kunsthandel habe ich zunächst nichts gewusst … Von der ganzen Aktion und dem Lagerort habe ich erst später und nur zufällig erfahren … Nein, ich war nicht darin verwickelt. Bei der Vernehmung in Italien hatte man mich unter Druck gesetzt … Warum ich untergetaucht bin? Ich war in Panik … Die deutsche Kommissarin wollte ich nur um Hilfe bitten … Sie hat überreagiert, als ich sie im Park angesprochen habe … Nein, an eine Glasscherbe kann ich mich nicht erinnern …«

Pia schnaubte wütend, doch Horst-Egon Gabler verzog keine Miene. Die Anwältin trommelte mit kadmiumroten Fingernägeln auf der zerkratzten Tischoberfläche herum.

»Sie haben außerordentliches Glück«, sagte Gabler schließlich. »Kollegen in Hannover haben über Aushänge in den Studentenwohnheimen am Herrenhäuser Garten zwei Studentinnen gefunden, die Ihre Angaben bestätigen, was die Zeitspanne und den Ort Ihres gemeinsamen Essens in Perugia angeht.«

Die Anwältin hörte auf zu trommeln und nickte befriedigt. Über Löwgens Gesicht huschte ein schwaches Lächeln. Was für ein wundervolles Alibi, dachte Pia, und genau zum richtigen Zeitpunkt.

Am Nachmittag desselben Tages zeigte die interne Nachfrage nach dem Phantombild aus Perugia erstmals eine Reaktion. Ein Kollege aus Hamburg meldete sich per Mail und äußerte die Vermutung, anhand des Phantombildes möglicherweise jemanden zu erkennen. Pia griff sofort zum Telefonhörer.

»Es besteht eine auffällige Ähnlichkeit zu einem Mann namens Marcel Kroll, dem wir hier in Hamburg immer mal wieder unsere Aufmerksamkeit schenken müssen. Ich hatte gerade wieder mit ihm zu tun; deshalb ist es mir sofort aufgefallen. Wir können Herrn Kroll ja einen kleinen Besuch abstatten, am besten ganz überraschend für ihn«, schlug Kriminalkommissar Alexander Meier aus Hamburg nach einem kurzen Gespräch mit Pia bereitwillig vor. »Es könnte recht interessant werden, auch für uns hier. Marcel Kroll hatte in der Vergangenheit immer mal wieder Verbindungen ins Milieu.«

»Was für Verbindungen?«

»Hehlerei, kleinere Drogendelikte. Ein kleiner Fisch, der versucht, im Fahrwasser der großen Banden von St. Georg seinen Unterhalt zu verdienen.«

»Eigentlich passt das nicht unbedingt zu dem, was wir suchen«, sagte Pia, »aber ich würde ihn mir trotzdem gern ansehen.« Sie war nicht gerade optimistisch. Soweit sie auf den ersten Blick sehen konnte, gab es keinen Zusammenhang zwischen dem betreffenden Mann in Hamburg und den Nowaks oder der Familie Dreyling in Lübeck. Drogendelikte – Hehlerei … Die Spur löste nicht dieses Kribbeln in ihr aus, das sich sonst bei ihr einstellte, wenn sich bei Ermittlungen wichtige Puzzleteile ineinanderfügten. Trotzdem wollte sie der Sache nachgehen.

Marcel Kroll wohnte in Hamburg-Bramfeld. Er reagierte auf die zwei Kripobeamten in Zivil vor seiner Wohnungstür mit jener Mischung aus Ärger und Resignation, wie sie nur eine regelmäßige Wiederholung dieses Ereignisses hervorrufen kann. Er war Ende zwanzig, kaum mittelgroß und dünn. Seine schmalen Hüften und Beine steckten in einer verwaschenen Jeans; die von Eiweiß-Cocktails und Hantelarbeit aufgepumpten Oberarmmuskeln kamen in einem grau melierten Trägerhemd gut zur Geltung. Ebenso eine rötlich schimmernde Brandnarbe an Hals, Schulter und Oberarm, wie Pia interessiert bemerkte. Kroll hatte ein schmales Gesicht mit ausgeprägter Knochenstruktur. Die Augen standen eng zusammen, die Lippen waren voll. Das Phantombild hatte ihn recht gut getroffen, auch wenn er nun schmale Koteletten trug, die sich an seinen Kiefern entlangzogen und den Blick auf sein kantiges Kinn lenkten. Sein hellbraunes Haar trug er nach hinten gegelt, anders als auf dem Phantombild aus Perugia. Trotzdem, er ist es, dachte Pia und unterdrückte ein Schaudern, als sich Marcel Krolls babyblaue Augen mit beunruhigender Intensität auf sie richteten. Seine Gestik und Mimik vermittelten ihr das Gefühl, dass jedes Wort, das er an sie richten würde, obszön und jede Äußerung eine Provokation sein würde.

Pia wandte den Blick von ihm ab und sah sich in Krolls Umgebung um. Die Kargheit der Räume erinnerte sie an die schlichte Wohnung, die neulich für das Einsatztraining aufgebaut worden war. Das Appartement sah nicht bewohnt aus, sondern eher wie ein provisorischer Unterschlupf für begrenzte Zeit. Eine Einzimmerwohnung mit einer Küche und einem winzigen Badezimmer, wie die offen stehenden Zimmertüren sehen ließen. Immerhin war es hier so übersichtlich, dass klar war, dass Kroll sich allein in seiner Wohnung aufhielt. In der Ecke auf dem Boden lagen eine Matratze und ein unordentlicher Haufen Laken und Decken, daneben entdeckte Pia einen vollen Aschenbecher und ein paar Magazine. Vor dem Fenster standen zwei weiße Plastikgartenstühle und ein dazu passender runder Tisch, auf dem ein Laptop stand. Ein Sofa mit kaputtem Bezug aus der Zeit der Nierentische war gegenüber einem Flachbildfernseher und einer Stereoanlage aufgestellt.

»Ich bin gerade im Begriff auszuziehen«, sagte Kroll und deutete auf einen Stapel Umzugskartons, die an der hinteren Wand aufgereiht standen. »Womit kann ich euch beiden denn nun helfen?« Er wippte auf den Fußballen auf und ab, die Hände hinter dem Rücken verschränkt. Seine Augen wanderten von Meier wieder zu Pia. Er deutete ein Lächeln an, dann blickte er zu seinem Computer auf dem Tisch. Das Ding hätte er bestimmt verschwinden lassen, wenn er gewusst hätte, wer vor der Tür steht, dachte Pia.

»Wir haben ein paar Fragen zu einer Italienreise, die Sie erst kürzlich unternommen haben«, begann sie.

»Italien?« Sein Erstaunen war so übertrieben, dass er nicht einmal ein Kind hätte täuschen können.

»Genauer gesagt, Perugia in Italien. Man hat sie am sechzehnten Juli abends im Hotel Guarini Palace gesehen.«

»Da sind Sie völlig falsch informiert. Ich bin die letzten Wochen immer nur hier in Hamburg gewesen.«

»Möchten Sie das auch unter Eid vor Gericht aussagen?«

»Hey, was soll das? Sie schneien hier rein, einfach so, und schon ist von Gericht die Rede. Worum geht es denn überhaupt?«

»Es geht um einen Mord, Herr Kroll. Eine deutsche Frau ist in Perugia in einem Hotel ermordet worden. Sagt Ihnen der Name Annegret Dreyling oder Annegret Nowak etwas?«

»Nein, nie gehört. Und wo ihr Pe … Perugi … sonst was ist, weiß ich auch nicht. Wie kommen Sie auf mich?«

»Ich zeige Ihnen jetzt ein Bild von der Frau, das Sie sich bitte in Ruhe ansehen, bevor Sie mir erklären, ob Sie die Frau schon mal gesehen haben oder nicht.«

»Wenn es sein muss«, gab er mürrisch zur Antwort.

Pia zog zwei Bilder aus ihrer Tasche. Eines von Annegrets Hochzeit, ein zweites, das nach ihrer Ermordung aufgenommen worden war.

Beim ersten Foto huschte ein schmieriges Lächeln über Krolls Gesicht. »Süße Tusse, muss ich schon sagen. Schade, dass ich ihr nie begegnet bin …«

»Wirklich nicht?«, beharrte Pia und reichte ihm das zweite Bild. Sie studierte sein Gesicht, während er es entgegennahm und etwas zu weit von sich weghielt, als wäre er plötzlich weitsichtig geworden. Er kniff die Augen zusammen und wischte sich mit der freien Hand über das Hosenbein. »Soll mich das jetzt schocken, oder wie? Sie sieht da gar nicht mehr so gut aus. Echt krass. Aber ich habe damit nichts zu tun.«

»Der Fleckmann, der sah doch so ähnlich aus, als du mit ihm fertig warst, oder?«, mischte sich Alexander Meier in das Gespräch.

»Was? Das war was ganz anderes. Mensch, ich stech doch keine Frauen ab! Und was den Fleckmann betrifft, habe ich meine Zeit abgebrummt. Hab seitdem kein Messer mehr angefasst, es sei denn zum Brötchenschmieren.«

Pia warf Meier einen überraschten Blick zu. Sie wusste nicht, dass Kroll eine kriminelle Vorgeschichte hatte, was Delikte mit Messern betraf. Das war zwar recht interessant, aber noch lange kein Beweis dafür, dass Kroll etwas mit dem Mord an Annegret Dreyling zu tun hatte. Irgendwie mussten sie herausbekommen, ob er in Italien gewesen war. Er konnte geflogen sein, mit der Bahn gereist oder aber – und das erschien ihr am wahrscheinlichsten … »Besitzen Sie ein Auto, Herr Kroll?«

»Und wenn?«

»Es lässt sich ohne Weiteres feststellen …« Meier griff zu seinem Telefon und runzelte die Stirn.

»Ich habe einen blauen Vectra. Er hat TÜV, ASU und alles, was Sie wollen.«

»Wir möchten nur einen Blick darauf werfen.«

»Er ist nicht hier.«

»Und wo befindet sich Ihr Auto?«

Nach einigem Hin und Her kam heraus, dass der Wagen auf der anderen Straßenseite parkte. Kroll wurde sich offensichtlich klar darüber, dass seine Besucher es beim Verlassen des Hauses sowieso entdecken würden.

Auf dem Rückweg zu Meiers Dienstwagen sahen sich Pia und ihr Hamburger Kollege das Fahrzeug genauer an.

»Die Sonderlackierung ist so schrill, dass sie einem Löcher in die Netzhaut brennt«, bemerkte Alexander Meier amüsiert. »Unmöglich zu übersehen, wenn man weiß, wonach man sucht.« Er bückte sich zum Nummernschild hinunter. Das Auto hatte tatsächlich eine fast neue TÜV-Plakette.

»Hier haben wir doch, was wir suchen«, meinte Pia, »eine Österreich-Vignette. Und der angegebene Zeitraum passt auch genau.«

»Ich hatte bis zuletzt Zweifel, ob Kroll unser Mann ist«, bekannte Meier, »doch von dem Phantombild einmal abgesehen … Die Vignette hat er sich nicht umsonst an die Windschutzscheibe geklebt.« Er zog einen Fotoapparat aus der Tasche und machte ein paar Aufnahmen.

»Ist Ihnen sonst noch etwas an ihm aufgefallen?«, fragte Pia.

»Nein – sollte es?«, gab Alexander Meier zurück.

»Er hat diese Narben an der Schulter, am Hals und am linken Arm. Wissen Sie etwas darüber?«

»Die Narben sind in seiner Akte vermerkt. Es sind Brandnarben, verursacht durch einen Unfall mit kochendem Wasser in seiner Kindheit, glaube ich. Hilft Ihnen das irgendwie weiter?«

»Der Mann, der am Mordabend im Hotel Guarini gesehen wurde, trug laut Angaben der Hotelangestellten einen Rollkragenpullover aus Baumwolle – im Hochsommer in Mittelitalien. Ich hatte mir schon überlegt, ob der Täter damit ein auffälliges Merkmal verdecken wollte, dabei allerdings mehr an eine Tätowierung gedacht.«

»Es sieht ganz so aus, als hättet ihr euren Mann gefunden«, sagte Meier.

»Ja – vielleicht. Ich sehe nur kein Motiv.«

»Hey, wenn Sie sich seine kriminelle Vergangenheit zu Gemüte führen, wissen Sie, dass der Mann für Geld alles tut.«

»Mag sein. Aber trotzdem muss ich wissen, wie er überhaupt ins Spiel gekommen ist. Es muss ein Verbindungsglied geben zwischen den Nowaks, den Dreylings und Marcel Kroll.«

Auf der Rückfahrt nach Lübeck bemerkte Pia in Höhe der Raststätte Buddikate, wie sie nervös mit den Fingerkuppen auf dem Lenkrad trommelte. Was beunruhigte sie denn? Der Tag war bisher erfolgreich verlaufen. Sie sah auf die Uhr und gestand sich ein, dass ihre innere Unruhe dieses Mal nichts mit ihrem Job zu tun hatte. Nach Feierabend war sie mit Hinnerk verabredet. Es war, nach ein paar Telefonaten in den letzten Tagen, ihr erstes persönliches Treffen seit ihrer Rückkehr aus Italien.

25. Kapitel

Die Begrüßung zwischen ihr und Hinnerk, im Gang vor ihrer Haustür, war mehr einem vorsichtigen Abtasten gleichgekommen. Und gerade als sie mit Hinnerk die schmale Treppe zu ihrer Wohnung hinaufstieg, steckte Andrej seinen Kopf zur Wohnungstür heraus.

»Hallo, Pia! Wieder zurück? Wie war es in Italien?« Er sah sie fragend an.

»Oh, hallo, Andrej! Ich hab nicht so viel von Italien gesehen. Aber warm war es …«, antwortete sie ausweichend. In diesem Moment wurde Andrej Hinnerks ansichtig, der hinter ihr auf dem Treppenabsatz auftauchte. Die Männer grüßten sich mit verhaltener Begeisterung.

»Schau mal, wen ich hier habe …«, sagte Andrej, nachdem der Höflichkeit Genüge getan worden war. Er trat ein Stück aus der Tür, und Pia sah, dass er ein getigertes Katzenjunges auf dem Arm hatte.

»Darf ich vorstellen: Julenka II.«

»Du hast dir also eine neue Katze geholt«, stellte sie mit Blick auf das Fellknäuel fest, das fast gänzlich in seiner Armbeuge verschwand. Und zu Hinnerk gewandt: »Ihre Vorgängerin ist am Tag vor meiner Abreise überfahren worden.«

»War das die Aktion mit der Beerdigung im Lauer Holz?«, fragte er, denn er war bei einem ihrer Telefonate von Pia über das Unterfangen in Kenntnis gesetzt worden. Allerdings nicht über das unvernünftige Saufgelage, das zur Frustbekämpfung darauf gefolgt war. Zur Bekämpfung der Frustration und Verunsicherung über Hinnerks trautes Zusammensein mit ihrer Schwester, wenn sie sich recht erinnerte.

»Deine Freundin war mir eine große Hilfe. Ich war ziemlich durcheinander, als ich von dem Tod der Katze erfahren habe. Aber Julenka I. hat ein würdiges Begräbnis erhalten«, erklärte Andrej.

Hinnerk sah ihn misstrauisch an. Schwer vorstellbar, dass ein Mann mit der Figur eines Schwergewichtboxers vom Tod einer Katze aus dem Gleichgewicht gebracht worden sein sollte, musste Pia ihm zugestehen.

»Wenn ich mal auf die neue Julenka aufpassen soll, während du verreist bist, melde dich bei mir«, meinte sie und stieg weiter zu ihrer Wohnung hoch. Es war besser, das Gespräch zu beenden, bevor Andrej sich zu weiteren Details des Abends äußern konnte. Sie hatte ein reines Gewissen, was ihr Zusammensein mit Andrej betraf, aber irgendwie würde die ganze Aktion in Hinnerks Augen wohl nicht so gut aussehen. Und im Allgemeinen war das Thema Treue gerade unsicheres Eis, das Pia gern weiträumig umgangen hätte.

»Ich werde darauf zurückkommen. Und versprochen: Dieses wird ein ganz zahmes Kätzchen!«

»Ich werde es dann gelegentlich an deine Worte erinnern«, rief Pia ihm über das Treppengeländer hinweg zu.

Pia war erleichtert, als sie mit Hinnerk in ihren eigenen vier Wänden stand und die Wohnungstür hinter sich ins Schloss ziehen konnte. In ihrem Flur war es eng und dunkel, weil die Zwischentüren alle verschlossen waren. Sie hängte ihre Jacke an die Garderobe und drehte sich um. Nach den Tagen der Trennung war sie sich seiner körperlichen Präsenz deutlich bewusst. Gleichzeitig spürte sie Hinnerks innere Abwehr, die nicht nur auf das kurze Gespräch mit Andrej zurückzuführen war. Schon als Pia ihn unten im Rohwedders Gang getroffen hatte, war eine Distanz zwischen ihnen spürbar gewesen, die sich nicht allein mit ein paar Tagen der Abwesenheit erklären ließ. Und was war mit ihrem Verhalten? Wie interpretierte er die unausgesprochenen Signale, die sie aussandte? Sie befürchtete, dass er ihr Vertrauen missbraucht und etwas mit ihrer Schwester Nele angefangen hatte. Gleichzeitig hatte sie ein schlechtes Gewissen, was ihr Verhalten in Italien betraf. Unmöglich, dass er von diesem Gefühlschaos nichts mitbekam.

»Heist du Hunger? Ich war gestern einkaufen. Wir können uns was kochen«, sagte sie, um das Schweigen zu brechen.

»Ich hab vorhin nach der Arbeit schon einen Hamburger gegessen. Ich bin hier, weil ich mit dir reden muss, Pia.«

Rosa Fanelli warf einen Blick zur Küchenuhr. Es klappte gerade, sie würde das Brot vor Beginn des Spätfilms im Backofen haben. Sie wusch sich die Hände am Spülbecken, dachte kurz daran, dass das Spülmittel, das sie wie Seife benutzte, ihren Händen noch mehr zusetzen würde, und griff nach der Schüssel mit dem Hefeteig. Unter dem Geschirrtuch war der Teigklumpen so weit aufgegangen, dass er fast über den Rand hinausgewachsen war. Wie etwas Lebendiges sah er aus und fühlte sich auch so an: warm und nachgiebig. Trotzdem leistete der Teig ihrem Griff mit einer gewissen Zähigkeit Widerstand, als sie ihn auf dem bereitliegenden Holzbrett auseinanderzog. Sie bestäubte alles großzügig mit Mehl und begann zu kneten. Francesco würde erst in einer halben Stunde aus der Werkstatt nach Hause kommen. Sie war allein.

Sie begann, energisch den Teig zu kneten. Abgesehen vom Ticken der Uhr und von ihrem eigenen Atmen war es still im Haus. Bis etwas gegen das Glas des Küchenfensters klopfte. Rosa Fanelli fuhr zusammen und sah über ihre Schulter. Drinnen war es hell, draußen dunkel, sie konnte nichts erkennen. Die Küche ging nach hinten zum Garten raus; eigentlich konnte da niemand sein … Nach all den entsetzlichen Dingen, von denen sie in letzter Zeit gehört hatte, war ihr nicht danach hinauszugehen, um nachzusehen. Während sie versuchte, ihr Unbehagen zu ignorieren, rollte sie den Teig zu einer langen Rolle und teilte ihn in drei Stücke.

Es klopfte wieder, dieses Mal lauter, und ein helles Oval tauchte aus der Dunkelheit an der regennassen Scheibe auf. Rosa Fanelli stieß einen alarmierten Schrei aus und schämte sich eine Sekunde später, als sie erkannte, wer da draußen stand. Sie ging zur Küchentür und öffnete sie. »Caterina! Was machst du denn hier?« Sie zog ihre Tochter herein und umarmte sie. Caterina trug nur eine dünne Sommerjacke; ihre Kleidung und die Haare waren feucht.

»Glaubst du, dass es besonders klug von dir ist, jetzt hierherzukommen?«, fragte sie, da ihre Tochter keinerlei Anstalten machte, von sich aus ein Gespräch zu eröffnen.

»Das Klügste, was ich in dieser schlimmen Situation überhaupt tun konnte«, antwortete Caterina mit trotziger Stimme.

»Du hättest bei deinem Onkel bleiben sollen. Er hat viel mehr Erfahrungen mit solchen Dingen als du.«

»Was meinst du mit ›solchen Dingen‹, Mamma? Meinst du damit, wie man sich vor der Polizei versteckt hält? Ja, damit hat er wohl mehr Erfahrung als ich. Immerhin wird er seit mehr als fünf Jahren von den italienischen Behörden überwacht. Aber ich will nicht so leben. Mir ist klar geworden, dass ich auch nicht im Ausland leben will, in Kanada oder Südamerika … Ihr seid meine Familie, ich gehöre hierher.«

»Ach, Caterina«, sagte Rosa Fanelli. Sie hörte selbst, dass sie den gleichen Ton anschlug, in dem sie früher schlechte Schulnoten und verlorene Turnbeutel beklagt hatte. War das wirklich schon so lange her? Eher aus Verlegenheit als aus Notwendigkeit griff sie nach der Metallschütte auf der Arbeitsplatte und stäubte noch mehr Mehl auf den Teig. Sie begann wieder zu kneten, denn die nervöse Energie musste irgendwohin abfließen. Wie groß waren die Schwierigkeiten wirklich, in denen ihre Tochter sich befand? Und wie verkraftete sie all die Schicksalsschläge, die ihr in der letzten Zeit widerfahren waren? Erst die Verhaftung und Verurteilung ihres Ehemannes, dann die Zeit, in der Matthias im Gefängnis gesessen hatte. Die Rechnungen, die sie nicht hatte bezahlen können, die hämischen Nachbarn und hässlichen Zeitungsartikel über ihren Mann. Da sie, Rosa, und Francesco nur begrenzte Möglichkeiten hatten, ihrer Tochter unter die Arme zu greifen, hatte Francesco sich an Caterinas Patenonkel gewandt. Rosa wusste nicht, ob ihr Mann sich überhaupt darüber klar gewesen war, wem er seine Tochter und später auch seinen Schwiegersohn da anempfohlen hatte. Gisbertos »Hilfe« hatte so ausgesehen, dass er Caterinas Mann in seine zweifelhaften Geschäfte hineingezogen hatte. Unvoreingenommen betrachtet, hatte sich der geplante Handel mit umbrischem Wein und Olivenöl zwar wunderbar angehört, wie eine echte Chance. Aber sie, Rosa Fanelli, geborene Rizzo, hätte es besser wissen müssen. Wenn Gisberto Geschäfte machte, war er nicht an Kleingeld interessiert. Und nun war alles in eine Katastrophe gemündet. Erst war Caterinas Schwägerin, diese Annegret, in einem Hotel in Perugia ermordet worden. Und als wäre das noch nicht grausam und entsetzlich genug, war dann auch Matthias, ihr Ehemann, ums Leben gekommen. Was genau passiert war, hatte Caterina am Telefon bei dem kurzen Gespräch nicht erzählen wollen. Eine verirrte Kugel, wohl aus der Waffe eines Carabiniere, und das würde wahrscheinlich dann auch noch vertuscht werden, dachte Rosa Fanelli fatalistisch. Es waren zu viele Schicksalsschläge auf einmal gewesen. Sie musterte ihre Tochter, das erschöpft aussehende Gesicht, und war zum ersten Mal in ihrem Leben froh, dass sie keine Enkelkinder hatte.

»Sieh mich nicht mit diesem Bernhardiner-Blick an, Mamma. Das steht dir nicht«, sagte Caterina grob.

»So sehr ich mich freue, dich hier zu haben, ich finde es zu gefährlich.«

»Gisberto hat alles genau durchdacht. Ich werde einen guten Anwalt haben, wenn ich mit der Polizei rede.«

»Dann weiß Gisberto also, dass du hier bist. Das ist immerhin etwas! Er wird nicht zulassen, dass sie dir etwas tun, cara. Meinst du, sie finden den Mann?«

»Wen?«

»Den Mörder deiner Schwägerin. Es ging hier durch die Lübecker Presse, weil sie doch eine angeheiratete Dreyling war.«

»Das ist mir egal. Annegret war eine dumme Nuss.«

Rosa Fanelli sah ihre Tochter befremdet an. »Sie war die Schwester deines Mannes, Kind.«

»Bla, bla, bla! Ich weiß, man soll nicht schlecht über Tote sprechen, aber diese Frau hat von Anfang an nur Probleme verursacht. Ohne sie und Bernhard Löwgen wäre übrigens alles fantastisch gelaufen …« Sie stockte.

»Was hat Bernhard mit der Angelegenheit zu tun? Warum wurde er da überhaupt mit hineingezogen?«, fragte Rosa Fanelli. Sie sah, wie sich Caterinas schönes Gesicht nun vor Wut verzerrte.

»Das brauchst du nicht zu wissen, Mutter. Matthias benötigte einfach seine Hilfe, das war alles.«

Rosa sah Bernhard Löwgen vor sich, einer der angenehmsten und besten Angestellten in der Werkstatt, die sie je gehabt hatten. Er war ein ruhiger, zuvorkommender und dabei talentierter junger Mann, den vor allem Francesco in sein Herz geschlossen hatte. Francesco, der sonst niemandem, der nicht zur Familie gehörte oder den er nicht seit zwanzig Jahren kannte, sein Vertrauen schenkte. Dem selbst Caterina immer ein wenig fremd geblieben war. Für ihren Mann war Berry eine Zeit lang fast der Sohn gewesen, den er nie bekommen hatte, dachte Rosa mit der altvertrauten Verbitterung. Nach Caterina hatte sie keine Kinder mehr bekommen können und deshalb all ihre Liebe und Zeit diesem einen Kind gewidmet. Vielleicht hatte sich Francesco hin und wieder ausgeschlossen gefühlt? Bernhard war zum rechten Zeitpunkt am rechten Ort gewesen und ihrem Mann wie der fehlende Teil seiner Existenz erschienen. Das passende Puzzlestück … Die Krankheit, die bei Berry kurz vor Abschluss seiner Ausbildung diagnostiziert worden war, hatte ihren Mann genauso getroffen wie Bernhard selbst. Narkolepsie, Rosa Fanelli verstand bis heute nicht, was genau das bedeutete, aber das Bedienen von Werkzeugen und Maschinen war offensichtlich zu gefährlich, wenn man an dieser Krankheit litt. Bernhard war immer schon von seltsamen Müdigkeitsattacken heimgesucht worden, und es war schlimmer geworden …

Sie sah die vor Erschöpfung zusammengesunkene Gestalt ihrer Tochter neben sich am Küchentisch lehnen und schämte sich für ihre abschweifenden Gedanken. »Es tut mir leid«, sagte sie, »alles, die ganze, schreckliche Geschichte. Und besonders dass Matthias nicht mehr da ist. Es muss furchtbar für dich gewesen sein.«

»Das ist es immer noch«, erwiderte Caterina leise.

»So schwer, dass du nicht mal mit mir darüber reden kannst?«

»Ja.« Und dann, mit veränderter Stimme: »Trotzdem danke, dass du mir helfen wolltest …«

»Ich schäme mich, wenn ich daran denke«, meinte Rosa, als sie sich an die ungewöhnliche Bitte ihrer Tochter erinnerte.

»Es hat ja sowieso nicht geklappt. Mach dir bloß keine Gedanken mehr darüber.« Caterina gab sich gleichgültig. »Aber es war alles so, wie ich es beschrieben hatte, oder?«

»Es war ein Kinderspiel«, antwortete Rosa. Erleichtert hörte sie, wie sich ein Schlüssel im Schloss der Haustür drehte.

»Weiß er davon?«, fragte ihre Tochter.

»Nein. Ich hatte ihm gesagt, dass ich einkaufen gehe, bevor ich nach Duvensee gefahren bin.« Hätte sie es Francesco erzählt, dann stünde sie jetzt nicht allein da mit ihren Sorgen um ihre Tochter … Rosa Fanelli spülte sich nochmals die Hände ab und versuchte dabei, ihre Finger mit den kurzen, gelblichen Fingernägeln und der spröden, geröteten Haut nicht zu beachten. Früher hatten auch ihre Hände wie die ihrer Tochter schön und gepflegt ausgesehen. Sie erinnerte sich daran, wie Francesco im Kino immer wieder ihre Fingernägel in seine Handfläche gedrückt hatte. Damals, als sie frisch verliebt gewesen waren und das Kino der einzige Ort, an dem sie allein sein konnten – in der Anonymität eines dunklen Filmtheaters. Da war das Leben bei Weitem nicht so kompliziert gewesen … oder schmerzhaft.

»Mamma!«, hörte sie die energische Stimme ihrer Tochter, als sie die Küche verlassen wollte. Sie sah sich um. »Du hast Mehl an der Augenbraue.«

»Was ist eigentlich passiert, während du in Italien warst? Du bist anders als sonst, Pia«, fragte Hinnerk. Es begann schlimmer, als sie es sich vorgestellt hatte. Reden war ihr Job, das wichtigste Handwerkszeug in ihrem Beruf. Woher kam ihre innere Abwehrhaltung, wenn es darum ging, private Probleme zu erläutern?

»Möchtest du was trinken?«

»Ah … ja. Was hast du da?« Zumindest war er nicht abgeneigt, die bevorstehende Aussprache noch etwas aufzuschieben.

»Leitungswasser … oder Leitungswasser, das Bier ist alle, also Leitungswasser, Orangensaft, Tomatensaft oder Wodka.«

»Ich nehme eine Mischung.«

»Wodka und Tomatensaft, oder aus allem?«

»Nein, Wodka mit O-Saft.«

Pia holte zwei hohe Gläser aus dem Schrank und eine angebrochene Flasche Wodka aus dem Gefrierfach. Sie selbst wollte nur Saft trinken, denn bei der Erinnerung an ihr Trinkgelage mit Andrej schüttelte es sie innerlich. Sie ging in die Hocke, um in den hinteren Regionen ihres Kühlschranks nach dem Orangensaft zu suchen. »Ich hatte ein paar anstrengende Tage in Italien, aber du weißt doch, wie das ist. Ich bin überhaupt nicht anders.«

»Doch. Kurz angebunden, ausweichend. Du riechst sogar anders …«

Sie erhob sich und drehte sich mit dem Orangensaft in der Hand zu ihm um. »Ich rieche anders?«

Hinnerk zuckte mit den Schultern, ohne sie dabei anzusehen. Dann nahm er die Wodkaflasche, schenkte gut zwei Finger breit des vor Kälte zähflüssigen Wodkas in ein Glas und ließ den Flaschenhals drohend über dem nächsten schweben. Pia schüttelte abwehrend den Kopf.

»Siehst du«, kommentierte er ihre Ablehnung spöttisch, dann wurde sein Gesichtsausdruck ernst. »Ich habe den Eindruck, dass etwas zwischen uns steht und du es mir nur noch nicht sagen willst. Ich habe keine Ahnung, was es ist, aber diesen Zustand finde ich unhaltbar. Erzähl mir einfach, was los ist, ansonsten verbringe ich meinen Feierabend lieber woanders.«

»Mit wem?« Sie hatte das nicht fragen wollen, doch das Bild von Hinnerk mit ihrer Schwester ging ihr nicht aus dem Kopf.

»Keine Ahnung. Ist es das? Bist du eifersüchtig?«

Pia fand, dass diese Frage zumindest einfacher zu erörtern war als die gegenteilige Annahme, dass er Grund zur Eifersucht haben könnte. Sie schüttelte die Flasche und füllte ihm sein Glas mit Orangensaft auf. »Ich habe dich gesehen. An dem Tag, bevor ich abgeflogen bin. Im Moislinger Einkaufszentrum …« Wie abgedroschen sich das anhörte! In dem Moment, da es ausgesprochen war, hätte sie es am liebsten schon zurückgenommen.

»Aha.«

»Auf dem Parkplatz. Ich fuhr gerade aus dem Parkhaus, und du standest dort, zusammen mit einer Frau …«

Er nahm bedächtig einen Schluck von seinem Getränk und verzog das Gesicht. »Du hast mich mit Nele zusammen gesehen, oder?«, fragte er. Sie nickte. »War klar, dass das irgendwann herauskommen würde. Warum hast du mich nicht gleich darauf angesprochen?«

»Dazu war keine Zeit.«

»Ja, das ist unser generelles Problem, nicht wahr?«

»Aber meine Schwester nimmt sich die Zeit? Willst du mir das gerade sagen?«

»Das verstehst du nicht.«

»Bescheuerter geht es ja wohl kaum«, entgegnete Pia gereizt.

»Ach ja?«, konterte er wütend. »Du hast einen harmlosen Abend mit deinem russischen Nachbarn und ganz offensichtlich einer Flasche Wodka verbracht. Ich war mit Nele einen Kaffee trinken … ebenfalls völlig unschuldig. Damit ist dann wohl alles geklärt, oder?«

»Das glaube ich kaum«, sagte Pia. Sie kippte ihren Orangensaft in einem Zug herunter. War das sauer! Sie stellte das Glas in die Spüle und ließ Wasser hineinlaufen.

»Ich habe deiner Schwester versprechen müssen, dass ich dir nichts von unserem Treffen erzähle«, meinte Hinnerk widerstrebend.

»Das hat sie dir sicherlich nicht ohne Grund abgenommen, dieses Versprechen«, erwiderte Pia. Sie kam sich gemein vor, sich moralisch auf das hohe Ross zu schwingen, nur weil sie in Bezug auf Andrej nichts zu befürchten hatte. Aber trotzdem konnte sie nicht anders, denn der Gedanke an Hinnerk und ihre Schwester war so ungeheuerlich, ein so schmerzlicher Verrat …

»Hat sie auch nicht. Der Grund war, dass sie sich nicht blamieren wollte – vor dir.« Nun schien er rätselhafterweise Oberwasser zu bekommen. Oder wurde das ein Frontalangriff?

»Würdest du das bitte erläutern?«, entgegnete sie eisig.

»Sie hat mich angerufen, kurz nachdem sie abends hier bei dir zu Besuch war. Sie wollte mich unbedingt allein treffen …«

»Ich kann es mir schon denken«, sagte Pia, innerlich aufgewühlt, äußerlich jedoch ruhig.

»Nein, kannst du nicht! Es ging um die verdammten Bilder, Pia. Sie hatte dem Galeristen quasi schon zugesagt, dass du bei ihm ausstellen würdest. Als du dich geweigert hast, war sie in Schwierigkeiten, und sie wusste, dass sie dich niemals würde umstimmen können. Da dachte sie, ich würde …« Pia wurden die Knie weich, eine seltsame Mischung aus Erleichterung und Empörung über diese Erklärung.

»Nele hat was?«, fragte sie. »Meine Bilder in einer Galerie angeboten, ohne vorher mit mir darüber zu reden? Das glaube ich nicht! Ich trau ihr einiges zu, aber das …?«

»Du traust ihr eher zu, mit dem Freund ihrer Schwester etwas anzufangen?«

»Ja. Sorry. Darüber würde ich mich, was Nele betrifft, weniger wundern.« Aber was war denn nun die Wahrheit? Das Zweifeln gehörte eben auch zu ihrem Beruf. Sie sah Hinnerk forschend an, er wirkte fast rührend erleichtert auf sie. Eben wie jemand, der soeben von einer großen Last befreit worden ist, beneidenswert geradezu. Mit einem Mal war sie sich unsicher. Das Ganze klang sehr wohl nach einer Aktion ihrer Schwester. Trotz allem, das wurde Pia wieder einmal bewusst, lag ihr viel an Hinnerk. Sie wollte ihn wissen lassen, dass er sich in Bezug auf Andrej keine Gedanken machen musste. Das war der einfachere Teil der Aufgabe, die vor ihr lag. Aber ansonsten musste sie die Klappe halten. Es ging nicht anders. In was für eine bescheuerte Lage hatte sie sich da gebracht?

26. Kapitel

Die Beerdigung findet nächste Woche Montag statt.« Bianca Nowak sagte das so, als kündigte sie der Kriminalkommissarin, die ihr gegenübersaß, ihren nächsten Frisörtermin an. Ihr monotoner Tonfall verursachte Pia ein kaltes Gefühl in der Brust. Sie steht unter dem Einfluss von Psychopharmaka, dachte sie. Es liegt an einem wohlmeinenden Hausarzt, der Bianca Nowak Medikamente verschrieben hat, die alles dämpfen … Wer wusste schon, wie man mit einer Frau umging, deren zwei Kinder gerade ermordet worden waren? Darauf bereitete einen niemand vor.

»Ich werde da sein«, sagte Pia mit einiger Verspätung. Sie hörte Geräusche im Nebenzimmer, eine Tür schlagen und dann Wasser rauschen. Das war wohl Bianca Nowaks Lebensgefährte. So früh morgens war die Playstation glücklicherweise noch nicht in Betrieb.

»Sie wollen auch kommen? Sie kannten sie doch gar nicht.« Bianca Nowak hatte von irgendwoher eine Nagelfeile hervorgezogen und feilte an ihrem Daumennagel herum.

»Es gehört zu meinem Beruf. Wissen Sie, wer noch kommen wird?«

Frau Nowak riss sich vom Anblick ihrer Finger los. »Annegrets Schwiegermutter hat die Organisation an sich gerissen. Es wird ein Doppelbegräbnis. Ich schätze, die ganze Sippe kommt, diese Dreylings. Aber wer für Matthias kommt …«

»Seine Frau ist wieder in Deutschland. Ich denke, sie wird auch zur Beerdigung kommen.«

»Was? Caterina ist da?«

»Ja.« Pia dachte an die Aufregung, die diese Neuigkeit im Kommissariat hervorgerufen hatte. Caterina Nowak war mit einem Anwalt im Schlepptau erschienen, der den ganzen Fall schon gut durchdacht hatte. Es würde der Polizei schwerfallen, ihr irgendetwas zur Last zu legen, außer dass sie mit Matthias Nowak verheiratet gewesen war, und gegen ihren Ehemann musste sie nicht aussagen. Pia bezweifelte, dass die italienischen Behörden ihr eine Verwicklung in den illegalen Kunsthandel würden nachweisen können, um dann nach einem langwierigen, offiziellen Rechtshilfe-Ersuchen einen EU-Haftbefehl auszustellen. Aller Wahrscheinlichkeit nach war Caterina Nowak hier in Sicherheit, zumindest was ihre mögliche Beteiligung am illegalen Kunsthandel betraf. Zudem hatte Pia gehört, dass das TPA die Sicherstellung der geraubten Kunstwerke für beinahe wichtiger erachtete als die Strafverfolgung aller darin verwickelten Täter. Besonders wenn, wie im Fall Nowak, wohl keine Wiederholungsgefahr bestand. Mit dem Mord an Annegret Dreyling verhielt es sich anders. Hier zumindest erhoffte sich Pia in nächster Zeit noch wichtige Informationen von Caterina Nowak.

»Wie ist Ihr Verhältnis zu Ihrer Schwiegertochter?«, fragte Pia nach kurzem Nachdenken.

Bianca Nowak betrachtete erneut ihren Fingernagel. Mit dem rechten Daumennagel kratzte sie den splitternden Lack vom Nagel ihres linken Zeigefingers. Winzige, pinkfarbene Späne fielen auf die aufgeschlagene Fernsehzeitung unter ihren Händen.

»Frau Nowak?«

»Ich hab Sie gehört. Ich denke nur nach. Eine schöne Frau, hab ich gleich gedacht. Mit Stil … und auch sexy. Das ist wichtig. Ich konnte sehen, dass sie was draufhatte, wenn sie verstehen, was ich meine.«

Pia nickte, was überflüssig war, denn die Aufmerksamkeit ihrer Gesprächspartnerin hatte sich schon wieder der Maniküre zugewandt. Der Lack rieselte, und das leise Kratzgeräusch war schauderhaft.

»Wenn man Männer versteht, ich meine, wirklich versteht, was sie brauchen und so, dann achtet man als Mutter darauf. Matthias brauchte eine Frau, die ihn ablenkt.«

»Ablenkt wovon?«, hakte Pia nach. Bianca Nowak ließ von ihrem kleinen Fingernagel ab und griff zu der zerdrückten Zigarettenpackung auf dem Couchtisch. Ihre Hände zitterten, als sie sich selbst Feuer gab. Zumindest das Kratzgeräusch war damit beendet. Nebenan war auch das Wasserrauschen verklungen. Pia hörte ein »Ratsch«, als hätte jemand einen Duschvorhang zur Seite geschoben. Die Wand zum Badezimmer schien so dünn wie Pappe zu sein. Mit etwas Pech würde sie heute auch noch des Adoniskörpers dieses Andi ansichtig werden. Hoffentlich zog er sich vorher noch etwas an! Nach einem tiefen Zug, bei dem sich ihre Wangen stark nach innen wölbten, sah Bianca Nowak sie durch den ausgestoßenen Rauch hindurch mit zusammengekniffenen Augen an. »Mein Sohn war immer schon launisch, fast unberechenbar. Niedrige Frustrationsschwelle, so nannten sie es in der Schule, immer unzufrieden, ungeduldig, schnell gelangweilt … Ich kam nicht gegen ihn an. Als er Caterina kennenlernte, wurde er endlich etwas ruhiger.«

Pia hatte das Gefühl, dass es nicht das war, was sie eigentlich hatte sagen wollen. Sie versuchte es noch einmal. »Das war sicherlich schwierig für Sie. Wie genau verhielt sich Ihr Sohn, sodass Sie nicht mit ihm fertig wurden?«

»Er fühlte sich zu früh für alles verantwortlich. Wollte uns beschützen und alles für uns regeln. Einmal, da ist er wie ein Wilder mit Fäusten auf meinen Freund losgegangen …«

»Auf … Andi?«

»Nein, ist schon länger her.«

»Was war denn passiert?«

»Nichts …«, wich Bianca aus. Pia bezweifelte, dass diese alten Geschichten, so traurig sie auch waren, die Aufklärung des Mordes an Annegret Dreyling vorantreiben würden. Um keine Möglichkeit außer Acht zu lassen, zog Pia das Phantombild aus Perugia aus ihrer Tasche und zeigte es der Frau.

»Was ist das für einer?«, fragte Bianca Nowak. »Glauben Sie, der hat was mit der Sache zu tun?«

»Wir wissen es nicht. Vielleicht kennen Sie den Mann? Haben Sie ihn schon mal gesehen?«

Bianca Nowak schüttelte langsam den Kopf. In diesem Moment schwang die Tür auf, und ein korpulenter Mann in einem dunkelgrünen Bademantel betrat das Wohnzimmer. Sein Haar glänzte nass, sein Gesicht war rot.

»Merkst du nicht, dass du hier störst, Holger?«, fuhr die Nowak ihn genervt an. Andi war also schon wieder Geschichte.

Um zwischen ihrem Besuch bei Bianca Nowak und ihrem jetzt anstehenden Termin mit der Anwältin der Familie Dreyling etwas Zeit verstreichen zu lassen, unternahm Pia einen Abstecher in die Innenstadt, um etwas zu essen. Ihr Magen fühlte sich hohl an, und sie hoffte, ein kalorienreiches Essen würde die leichte Übelkeit vertreiben, unter der sie seit dem Gespräch mit Bianca Nowak litt.

Während sie ein Tomate-Mozzarella-Baguette aß, sich dabei an den heißen Tomatenscheiben fast den Gaumen verbrannte und eine Mischung aus warmem, salzigem Öl und Tomatensaft an ihren Fingern hinuntertropfte, überlegte sie, warum ihr die Verhältnisse bei Bianca Nowak so sehr an die Nieren gingen. Sie versuchte, noch einmal zu rekapitulieren, was sie wusste, und es in Fachbegriffe zu fassen, um es für sich einordnen zu können: Auffällig war die emotionale Kälte, ob durch Medikamente gedämpft oder nicht. Pia meinte, sich an Grenzverletzungen im Umgang von Bianca Nowak und diesem Andi zu erinnern und an eine sexualisierte Atmosphäre. Wahrscheinlich hatte es auch früher schon häufig wechselnde Partner bei der Mutter gegeben … Aus diesem Grund waren Annegret und Matthias als Kinder oft auf sich selbst gestellt gewesen, was seine Launenhaftigkeit und seine Beschützerinstinkte erklärte. In einer sozialen Gemeinschaft suchte sich jeder eine Rolle, um zu überleben. Wenn die Mutter nicht die Verantwortung übernahm, dann der älteste Sohn. Und die Tochter? War sie aufgewachsen in dem lähmenden Bewusstsein, dass sie stets einen männlichen Beschützer brauchen würde?

Pia schob sich den Rest des Baguettes in den Mund, fischte noch ein Stückchen Tomate mit Basilikum auf, dass auf den Teller gefallen war, und griff nach ihrer Serviette. Das war gut gewesen, ihrem Magen und erstaunlicherweise auch ihrem Kopf ging es wieder besser. Jetzt noch einen Milchkaffee und einen von den Schokoladenmuffins zum Nachtisch. Sie stutzte. Diese Ermittlungen schienen sie mehr Nerven zu kosten, als es sonst der Fall war, wenn es sie jetzt sogar schon nach Süßem gelüstete.

Neid, nur kein Neid, dachte Heinz Broders, als er die dreistöckige Villa am Hindenburgplatz betrachtete, in der die Anwaltskanzlei Hillinger und Wriedt untergebracht war. Die Nachmittagssonne ließ die schneeweiß gestrichene Fassade leuchten und die sauber geputzten, mehrteiligen Fensterscheiben glänzen. Jedes Detail, bis hin zu dem Messingknauf an der frisch lackierten Eingangstür, vermittelte dem Besucher des Hauses Vertrauen in Kompetenz, Finanzkraft und Stil seiner Nutzer.

Innen glaubte Broders zu Recht, gepflegte Pitchpine-Fußböden, hohe Räume und Stuckrosetten an den Zimmerdecken erwarten zu dürfen. Eine Umgebung, die er sich gern als privates Umfeld für sich selbst vorstellte, zumindest, wenn er samstags den wöchentlich fälligen Lottoschein ausfüllte. Pia, die gerade ihren Citroën in eine schmale Parklücke zwischen einem knallroten Audi TT und einem Saab-Cabriolet manövriert hatte, schien für die Ungerechtigkeit des Schicksals, das den Menschen solche Häuser vor die Nase hielt und ihnen völlig andere zum Wohnen zur Verfügung stellte, keinen Blick übrig zu haben. Sie stieg mit Schwung die drei Stufen zur Eingangstür hoch, um zu klingeln, und Broders registrierte mit einer gewissen grimmigen Befriedigung, dass man sie beide heute eher nicht mit den üblichen Mandanten verwechseln würde.

Pia trug Jeans und einen ärmellosen Kapuzensweater über einem grauen T-Shirt. Ihre Haare waren auf eine unordentliche Art und Weise hochgesteckt, die er heimlich ihre »Duschfrisur« nannte. Er selbst hatte seine älteste Polyesterhose und ein abgestoßenes blaues Hemd an. Die modischen neuen Sachen, die er sich im Winter zugelegt hatte, lagen seit Wochen im Schrank – sie erinnerten ihn zu sehr an seine letzte amouröse Niederlage.

Ein Summen erklang, gefolgt von einem metallischen Klicken, als Pia die hohe Tür aufstieß. Sie wandte sich nach links, wo im unteren Stockwerk die Anwaltskanzlei untergebracht war. Im Eingangsbereich sah hinter einem hohen, geschwungenen Tresen ein schmales Gesicht, das von einem kurzen, blonden Haarschopf eingerahmt wurde, zu ihnen herüber.

»Wir haben einen Termin mit Frau Behring vereinbart«, sagte Broders nach der Begrüßung. Er musterte die schlanke Frau am Empfangstresen. Auf einem Schild an der Rezeption stand S. Paulsen. Sabine, Susanne, Stefanie, Sophie …? Frau Paulsens linke Hand griff nach dem Telefonhörer, ihr Top enthüllte durchtrainierte Arme und Schultern, die von der Sonne leicht gebräunt waren. Nicht ganz das, was man in einer gediegenen Anwaltskanzlei am Empfang erwartete. Sie hatte einen hellen Blazer über die Rückenlehne ihres Stuhls gehängt, um im Zweifelsfall schnell wieder korrekt auszusehen, vermutete Broders. S. Paulsen schenkte den Wartenden ein professionell verbindliches Lächeln, während sie ihren Chef über die Ankunft der Polizei informierte.

»Einen kleinen Moment noch, Herr Hillinger ist gerade in einem Gespräch. Möchten Sie so lange Platz nehmen?«

»Ist Frau Behring nicht da?«, erkundigte sich Pia.

»Sie können mit Herrn Hillinger sprechen«, erwiderte Frau Paulsen in einem Tonfall, der implizierte, dass das doch viel besser sei. »Wollen Sie noch einen Augenblick Platz nehmen?«

»Wir stehen lieber«, meinte Broders mit Blick auf die unbequem aussehenden Stühle aus Chrom und Leder, die in einem Erker gegenüber dem Tresen angeordnet waren.

»Wie Sie wünschen«, antwortete Frau Paulsen, zog einen Aktenordner aus dem Regal und öffnete ihn. Während sie planlos blätterte, wanderten ihre Augen zwischen der Telefonanlage und den Polizeibeamten hin und her.

»Warum können wir denn nicht mit Frau Behring sprechen?«, hakte Pia nach.

»Äh … Sie ist heute nicht im Haus. Herr Hillinger hat gleich Zeit für Sie.«

Pia warf einen Blick auf ihre Armbanduhr. Sie ging ein paar Schritte im Raum auf und ab, betrachtete mit schief gelegtem Kopf ein grell-farbiges Ölbild an der Wand und kam wieder zurück. Der Holzfußboden knarrte unter ihren Schritten.

Sie strahlt noch mehr nervöse Energie aus als sonst, dachte Broders. Er stellte sich vor, dass er einen elektrischen Schlag bekommen würde, wenn er sie am Arm berührte. Sie war blass wie immer, auch Italiens Sommersonne hatte daran nichts geändert, aber wahrscheinlich hatte sie sich sowieso nur in irgendwelchen Büros der italienischen Polizei aufgehalten. Dann, ohne einen erkennbaren Grund, kam Frau Paulsen hinter ihrem Tresen hervor und kündigte an, Herr Hillinger werde sie nun empfangen. Verständigte sie sich via Gedankenübertragung mit ihm?

Hillingers Büro wirkte aufgrund der herabgelassenen Jalousien, die die Nachmittagssonne aussperrten, düster. Der Anwalt war ein stämmiger Mann um die sechzig, der sie mit routinierter Freundlichkeit begrüßte. Sein Schädel war kahl rasiert, und er hätte wohl trotz seines gediegenen Anzugs ausgesehen wie ein Preisboxer, wäre da nicht die goldgefasste Brille mit den kleinen, runden Gläsern gewesen, die seine braunen Augen stark vergrößerte.

Er bot ihnen Platz in zwei Ledersesseln vor seinem Schreibtisch an und fragte, ob sie Kaffee oder etwas anderes zu trinken wünschten. Da wäre dann wieder S. Paulsen ins Spiel gekommen, dachte Broders, nachdem sie beide dankend abgelehnt hatten.

»Und womit kann ich Ihnen nun helfen?«, fragte der Anwalt.

Broders überließ es Pia, den Grund ihres Besuchs zu erläutern. Hillinger hörte ihr scheinbar gelassen zu, nur die Spannung in seinen Händen, die Art, wie er die Fingerkuppen gegeneinander presste, verriet, dass ihn die Angelegenheit, der Mord an Annegret Dreyling und die sich daraus ergebenden Konsequenzen, nicht unberührt ließ. Was im Grunde für das Vorhandensein menschlicher Gefühle sprach, überlegte Broders. Niemand sah es gern, wenn eine Frau auf grausame Art und Weise ermordet wurde, noch dazu, wenn es sich dabei um die Ehefrau oder Schwiegertochter eines langjährigen Mandanten handelte.

Bereitwillig betrachtete Hillinger auf Pias Bitte hin das Phantombild aus Perugia, doch die Zeichnung sagte ihm angeblich gar nichts und erinnerte ihn an niemanden.

»Herr Ole Dreyling hat mir erzählt, dass bezüglich seiner Eheschließung mit Annegret Dreyling ein Ehevertrag aufgesetzt worden ist. Worum ging es in dem Vertrag?«, fragte Pia, nachdem sie das Bild wieder eingesteckt hatte.

»Darüber darf ich nicht ohne Rücksprache mit meinen Mandanten mit Ihnen sprechen. Anwaltliche Schweigepflicht, wie Sie sicher verstehen …«

Pia nickte. »Außerdem erwähnte Herr Dreyling, dass seine Frau sich geweigert hatte, den Ehevertrag zu unterschreiben. Wissen Sie, weshalb?«

»Ich sagte doch schon, dass ich darüber keine Auskunft geben darf, so gern ich Ihnen auch helfen möchte.«

»Wie wäre es, wenn Sie Ole Dreyling anriefen und ihn bitten würden, Ihnen die Erlaubnis zu erteilen? Er selbst kann sich nicht so genau über die rechtlichen Einzelheiten des Vertrags äußern. Trotzdem ist ihm die Aufklärung des Mordes an seiner Frau immens wichtig.«

»Das geht nicht zwischen Tür und Angel. Ich frage mich allerdings, ob es angeraten ist, dass Herr Dreyling sich rechtlichen Beistand in Form eines Strafverteidigers sucht, so wie Sie an seinen privaten Angelegenheiten interessiert sind.«

»Eine Mordermittlung lässt wenig Raum für Privates«, bemerkte Broders. »Und zu der Frage, ob er einen Strafverteidiger benötigt, dürfen wir uns genauso wenig äußern …«

»Eine Patt-Situation also. Sonst noch etwas?«

»Wenn ich es richtig verstanden habe, hat sich Ihre Mitarbeiterin, Frau Charlotte Behring, um diesen Ehevertrag gekümmert. Wie hat sie eigentlich darauf reagiert, dass es nicht zur Unterzeichnung gekommen ist?«

Hilliger lächelte. »Das müssen Sie sie schon selbst fragen.«

»Und wann ist sie wieder zu sprechen?«

Hillinger hob in einer hilflosen Geste die Arme. »Sie ist krank, hat ein ärztliches Attest. Vor Ende der Woche kommt sie bestimmt nicht wieder …«

»Das ist in der gegenwärtigen Situation sehr bedauerlich«, erwiderte Pia, während sie den Anwalt nicht aus den Augen ließ. »Richten Sie Frau Behring bitte aus, dass wir mit ihr sprechen müssen, sobald sie wieder gesund ist.«

»Ich werde es ihr ausrichten.«

Broders war im Begriff, die Kanzlei mit einem knappen Gruß zu verlassen, als er sah, dass Pia sich noch einmal demonstrativ an den Empfangstresen stellte und darauf wartete, dass Frau Paulsen ein Telefonat beendete. Es folgte wieder die Bitte, sich das Phantombild anzusehen.

S. Paulsen betrachtete die Zeichnung ziemlich lange, schüttelte dann aber bedauernd den Kopf. »Sieht ziemlich fies aus, doch ich habe ihn nie gesehen, tut mir leid.«

»Schade. Frau Behring könnte uns dabei wahrscheinlich eher weiterhelfen. Es geht ja um ihre Mandanten. Sie wissen doch sicherlich, wann Frau Behring voraussichtlich wieder zu sprechen ist, Frau Paulsen?«, hörte Heinz Broders seine Kollegin in vertraulichem Ton fragen.

»In diesem Fall muss ich leider passen.«

»Schade. Aber sie ist doch bestimmt bald wieder fit, so wie sie aussieht …«

»Kommen Sie, Frau Korittki?«, drängte Broders, als hätte er auf seinen Einsatz gewartet.

»Wieso, haben Sie sie gesehen?« Die Neugierde ließ Frau Paulsen einen Moment ihre sorgsam antrainierte Zurückhaltung vergessen.

»Ich meine, ich hätte Frau Behring gerade erst in der Innenstadt gesehen.«

S. Paulsen guckte ungläubig, war aber sichtlich interessiert.

»Sie sah überhaupt nicht krank aus«, setzte Pia hinzu. Das kleine Manöver wirkte.

»Wie soll man mit einem Nervenzusammenbruch schon aussehen?«, konterte die Empfangsdame und biss sich sofort auf die Lippe.

»Nun gut«, sagte Pia, »aber sie kam offensichtlich vom Sport. Das lässt einen ja schon mal an einer Krankmeldung zweifeln.«

Die Paulsen riss überrascht die Augen auf. »Sport? Wohl kaum«, meinte sie. »Sie müssen sie verwechselt haben. Charlotte Behring und Sport! Die kennt doch nur ihre Arbeit.«

»Tatsächlich. Sie sieht recht sportlich aus …«

Offenbar in ihrer Eitelkeit getroffen, verzog Frau Paulsen das Gesicht. »Selbst wenn sie Sport hätte machen wollen, sie hätte gar keine Zeit für ein regelmäßiges Training.«

»Ach ja?«

»Charlotte Behring ist kein gewöhnlicher Workaholic, sie hat den Begriff überhaupt erst erfunden, wenn Sie verstehen, was ich meine …«

»Ja. Solche Menschen können anstrengend sein …«, bestätigte Pia, um die Paulsen noch weiter aus der Reserve zu locken. Es gab eben immer Themen, über die Menschen reden wollten.

Frau Paulsen zog vielsagend die Augenbrauen hoch, dann fiel ihr Blick aber auf Hillingers Tür, und sie riss sich zusammen. »Hören Sie, Frau Behring ist nun mal krankgeschrieben. Ich kann Ihnen nicht weiterhelfen. Und wenn er gleich rauskommt und mich hier quatschen sieht, ist das nicht so klasse.«

»Entschuldigung, und einen schönen Tag noch …«

Frau Paulsen nickte Pia und Broders zum Abschied noch einmal zu. Beim Zuziehen der hohen Tür sah Pia, wie der Zeigefinger der jungen Frau fast zärtlich über den kleinen Pokal fuhr, der auf dem Regal über ihrem Schreibtisch stand. Kreismeisterschaften Leichtathletik 2008/2. Platz war darauf eingraviert.

27. Kapitel

Ein Workaholic … Wie groß mag der Erfolgsdruck sein, unter dem eine junge Anwältin wie Charlotte Behring steht?«, fragte Pia, als sie wieder auf dem Rückweg ins Kommissariat waren.

»Nicht ohne«, sagte Broders, während er schwungvoll vom Gustav-Radbruch-Platz in die Falkenstraße abbog. »Wenn es ihre Aufgabe war, Annegret Dreyling zum Unterschreiben des für sie so ausnehmend günstigen‹ Ehevertrags zu bewegen, und sie es nicht geschafft hat …«

»… dann hatte sie wahrscheinlich in Hillingers Augen ihren Job nicht gut genug gemacht«, ergänzte Pia. »Die Frage ist: Wie viel Einsatz war ihr die gute Meinung ihres Chefs wert?«

»Du meinst, die Behring hat Annegret Dreyling mehr als nur gut zugeredet?«

»Ich glaube, mit guten Worten allein waren ihre Erfolgsaussichten nicht besonders groß – mit Verlaub, alles, was ich bisher über Annegret Dreyling erfahren habe, deutet nicht darauf hin, dass sie der Typ war, der seine Vorteile kühl und nüchtern kalkuliert. Ich glaube, in die Ehe mit Ole Dreyling ist sie mehr hineingeschlittert, und sie hat die Folgen gar nicht richtig übersehen. Wäre sie sonst so kurze Zeit nach der Hochzeit mit einem anderen Mann nach Italien gereist?«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass eine Frau wie Charlotte Behring etwas Illegales unternommen hätte, um diese Unterschrift unter den Vertrag gesetzt zu bekommen«, wandte Broders ein. »Das hatte sie nicht nötig.«

Pia starrte aus dem Wagenfenster auf das still daliegende Wasser des Klughafens und die dahinterliegende Altstadt. »Wer weiß? Nachdem Annegret sie hat abblitzen lassen, hat sie sich vielleicht jemanden mit mehr Überzeugungskraft mit ins Boot geholt.«

Broders bremste scharf, weil ein Lieferwagen mit Warnblinkanlage die Fahrspur blockierte. »Sie könnte Hillinger um Hilfe gebeten haben. In der Annahme, der Chef der Kanzlei, noch dazu ein Typ wie er, würde auf Annegret Dreyling vielleicht mehr Eindruck machen als sie.«

»Ich glaube, er hätte es uns erzählt, wenn er in dieser Angelegenheit persönlich mit Annegret Dreyling gesprochen hätte. Es macht sich nicht so gut, wenn er es uns gegenüber bestreitet, und hinterher kommt es doch heraus.«

»Würde es denn herauskommen?«, fragte Broders und zog auf die linke Spur.

»Ich denke nicht, dass er diesbezüglich ein Risiko eingehen würde. Und seine Empfangsdame scheint ja über die Aktivitäten der Kanzlei-Mitglieder ganz gut im Bilde zu sein.«

»Worauf willst du hinaus, Pia?«

»Ich möchte wissen, ob Charlotte Behring und Marcel Kroll sich kennen. Du weißt schon, der Mann aus Hamburg, der der Phantomzeichnung aus Perugia so verdammt ähnlich sieht. Vielleicht gibt es eine Verbindung, und Charlotte Behring hat ihn in einem schwachen Moment dazu überredet, Klartext mit der widerspenstigen jungen Ehefrau zu reden.«

»Sie würde doch nicht … nein, Pia. Ich kann mir nicht vorstellen, dass es da eine Verbindung gibt. Behring und Kroll, Lübeck und Hamburg. Zu weit hergeholt, wenn du mich fragst.«

»Ich muss aber wissen, wie dieser Marcel Kroll ins Spiel kommt. Und wenn die Behring je ein Wort mit ihm gewechselt hat, dann finde ich es heraus.«

»Viel Spaß dabei. Zuerst einmal musst du beten, dass du die Gelegenheit bekommst, in nächster Zeit überhaupt ein Wort mit der Behring zu wechseln. Ich hab da so ein Gefühl, dass das schwierig werden könnte.«

»Wir werden sehen«, sagte Pia, mit den Gedanken schon bei ihrem nächsten Schritt. Broders bog zum Parkdeck des Polizeihochhauses ab, während sie sich im Geiste einen Plan zurechtlegte, wie sie herausfinden konnte, weis sie wissen wollte.

»Wir konzentrieren uns zunächst auf Charlotte Behrings Umgebung in Lübeck«, erklärte Pia den beiden uniformierten Kollegen, die sie bei ihrer Suche nach der Verbindung zwischen der Anwältin und Marcel Kroll unterstützen sollten. Es war eine junge, etwas grobknochige Frau, die ihr langes Haar zu einem Zopf geflochten trug, der ihr bis weit über die Schulterblätter fiel. Ihr Kollege war strohblond, mit schmalem Gesicht und eng zusammenstehenden grauen Augen. Sie würden ihre Sache gut machen, dachte Pia. Ehrgeizig, wach und zuverlässig, wie sie auf sie wirkten. Wie lange war das bei ihr schon her …

Sie deutete auf ihre Markierungen auf dem Stadtplan an der Wand. »Hier wohnt Charlotte Behring. Eine ruhige Ecke von Lübeck, kaum Kneipen oder Lokale in der Nähe. Ihre Kanzlei liegt hier, am Hindenburgplatz. Wenn sie mit dem Auto zur Arbeit fährt, was ich annehme, bedeutet das, dass ihr Aktionsradius nach der Arbeit und auch während ihrer Mittagspause recht groß ist. Sie fährt des Öfteren zum Gericht, auch das müssen wir berücksichtigen. Die Frage ist, wo sich Charlotte Behring mit jemandem treffen würde, mit dem sie vielleicht nicht unbedingt zusammen gesehen werden möchte. Es sollte aber trotzdem gut erreichbar für sie sein, da sie ehrgeizig ist und nicht viel Zeit zur Verfügung hat.«

»Ich kann mir vorstellen, dass Frau Behring unter diesen Voraussetzungen für ein Treffen eine Kneipe oder ein Lokal in der Nähe ihrer Arbeit oder des Gerichts ausgewählt hat«, sagte die Polizistin.

»Ist das nicht zu riskant. Ich meine, wenn sie auf keinen Fall mit dem Mann zusammen gesehen werden wollte?«, wandte ihr Kollege ein.

»Frau Behring könnte bewusst ein Lokal oder eine Kneipe ausgewählt haben, in die ihre Bekannten und Kollegen nicht gehen würden«, überlegte Pia laut. »Trotzdem wird sie sich auf ihr vertrautem Terrain verabredet haben. In einem Laden, an dem sie vielleicht öfter vorbeigeht.«

»Und wenn sie sich bei ihr zu Hause getroffen haben?«, warf der blonde Kollege ein.

»Möglich, aber eher unwahrscheinlich«, sagte Pia.

»Frauen sind da eher vorsichtig«, bestätigte die Polizistin. »Sie wählen lieber öffentliche Orte, wenn sie sich mit Männern treffen, die sie nicht besonders gut kennen.«

»Okay«, meinte er, »wir haben die Fotos und werden herausfinden, ob irgendjemand die beiden zusammen gesehen hat …«

Pia registrierte den leisen Zweifel in seiner um Neutralität bemühten Stimme.

»Genau. Sie haben Krolls Bild aus seiner Kriminalakte. Das Foto der Behring ist aus der Zeitung. Es ist nicht besonders gut, doch man erkennt sie darauf. Sie ist eine auffallend hübsche, gut gekleidete Frau, circa eins siebzig groß. Sie fällt garantiert auf, wenn sie eine Kneipe betritt, in der Marcel Kroll nicht auffällt.«

»Dann werden wir mal«, sagte die junge Kollegin munter.

Pia sah ihnen nach, als sie den Raum verließen. Gut standen ihre Chancen nicht gerade, weil inzwischen zu viel Zeit verstrichen war. Trotzdem wäre sie gern selbst mit hinausgefahren.

Sie seufzte leise und setzte sich an den Schreibtisch. Hatte sie etwas vergessen? Sie saß unentschlossen da, ließ in Gedanken die letzten Ermittlungstage Revue passieren und bemerkte, wie sie sich mit dem oberen Ende ihres Kugelschreibers gegen die Vorderzähne tippte. Entschlossen legte sie den Stift auf dem Tisch ab. Es fehlte noch, dass sie sich einen nervösen Tick zulegte, wie Gabler ihn hatte.

Trotzdem: Kroll und Charlotte Behring? Kroll und Ole Dreyling? Kroll und Regina oder John Dreyling? Kroll und Matthias Nowak? Bianca Nowak? Bernhard Löwgen? Caterina Nowak? Deren Eltern? Sie alle standen mit Annegret Dreyling in Verbindung. Der oder diejenige, die außerdem mit Marcel Kroll in Verbindung stand, war vielleicht auch an dem Mord an der jungen Frau beteiligt. Dann würde ihnen allen auch das schönste Alibi nichts mehr nützen … Denn das hatten sie alle: ein Alibi für den Zeitpunkt, als Annegret Dreyling in ihrem Hotelzimmer die Kehle durchgeschnitten worden war. Von Marcel Kroll?

Pia griff zum Telefonhörer und wählte Meiers Telefonnummer im Hamburger Präsidium. Sie hatte Glück, er war an seinem Platz und meldete sich gleich.

»Sehen wir uns morgen zur Vernehmung von Kroll hier im Kommissariat?«, fragte Pia nach ein paar einleitenden Sätzen.

»Nein, ich werde wohl nicht dabei sein können.«

»Ich habe eine Bitte an Sie, Herr Meier.«

»Nur raus damit!«

»Können Sie sich Marcel Krolls Akte vor unserer Befragung noch einmal vornehmen? Ich möchte wissen, ob Kroll mit bestimmten Personen in Kontakt gestanden haben könnte.«

»Kein Problem. Gibt es etwas Neues im Fall Dreyling?«

»Nein. Ich lasse gerade überprüfen, ob Kroll hier in Lübeck mit der Anwältin der Familie Dreyling zusammen gesehen worden ist. Aber um alle Möglichkeiten auszuschöpfen, fehlen uns die nötigen Ressourcen. Es gibt noch ein paar weitere Personen, die Kroll beauftragt haben könnten.«

»Um wen geht es denn?«

Pia nannte ihm die Namen.

»Gut, Frau Korittki. Wenn ich etwas finde, melde ich mich bei Ihnen.«

Sie dankte ihm und legte mit dem vagen Gefühl auf, zumindest an einem der Steine am Hang gerüttelt zu haben. Vielleicht ließ sich ein kleiner Bergrutsch auslösen?

Nein!, dachte Bernhard Löwgen, als er das verkohlte schwarze Ding in der Ecke sah. Und dann, nein, nicht schon wieder, als er es kommen fühlte. Er hasste den Kontrollverlust, den eine Kataplexie mit sich brachte. Seine Knie wurden weich; er tastete noch nach einem Halt, strauchelte und fiel hilflos zu Boden. Vor seinem Schreibtisch liegend, von der Kata zur Bewegungsunfähigkeit verdammt, roch er den durchdringenden Geruch umso intensiver. Brandgeruch – verschmortes Plastik und angekokeltes Holz. Wie damals am Lagerfeuer. Feuer! Bei dem Gedanken, dass der Brand wider Erwarten noch schwelte und jederzeit wieder auflodern konnte, während er bewegungslos dalag, fuhr ihm ein Stoß Adrenalin durch seine Adern. Die Befürchtung, im Schlaf oder während einer Kataplexie von einem Feuer überrascht zu werden, begleitete ihn, seit er von seiner Krankheit wusste. Er keuchte und sah hilflos zu, wie ein klumpiges, verschmortes Kabel vor seinen Augen baumelte.

Endlich ging der Anfall, den der Anblick seines zerstörten Arbeitszimmers ausgelöst hatte, vorüber. Er zog sich am Schreibtisch hoch, spannte die noch tauben Muskeln in Armen und Beinen an. Er hatte sich nicht getäuscht. Die Ecke des Zimmers, in der sein Schreibtisch stand, war rauchgeschwärzt. Sein Blick fiel auf das dunkle, verformte Etwas, das einmal sein Computer gewesen war. Den Monitor und die Tastatur hatte es auch erwischt, die Festplatte sah definitiv so aus, als wäre da nichts mehr zu retten. Die ganze Bude hätte abfackeln können, und er mittendrin.

War ein Kabelbrand die Ursache? Etwas hatte sich durch seinen Rechner gefressen, Plastikgehäuse und Innenleben in ein organisch aussehendes Gekröse verwandelt und ein rußiges Loch in die Resopalplatte des Schreibtisches gebrannt. Dann war das Feuer wohl erloschen, noch während er auf seinem Sofa geschlafen hatte.

Löwgen zwang sich, seinen zerstörten Arbeitsplatz distanziert und nüchtern zu betrachten, um keine weitere Kata zu riskieren. Er würde den Raum renovieren müssen, und er brauchte einen neuen Schreibtisch. Das stellte eine finanzielle Belastung für ihn dar, war aber zu verschmerzen. Was seinen Computer betraf, den Verlust seiner Daten, so fühlte er sich außerstande, den Schaden beheben zu können. Doch am schlimmsten war der nagende Zweifel an sich selbst: Wenn es kein Kabelbrand gewesen war, was dann? Eine Zigarette? War er so unvorsichtig gewesen, eine brennende Zigarette auf dem Schreibtisch liegen zu lassen? Sein Hausarzt, der bei ihm die Krankheit diagnostiziert hatte, hatte ihn eindringlich davor gewarnt, zu rauchen. Gesund ernähren sollte er sich natürlich auch, keinen Stress, keinen Alkohol, Autofahren war zu gefährlich, keine Bedienung von Maschinen, keine Bildschirmarbeit, keine monotonen Tätigkeiten, gar nichts. Und außer den notwendigen Medikamenten natürlich auch keine Drogen.

»Und wofür lebe ich dann noch?«, hatte Bernhard Löwgen, damals neunzehn Jahre jung, ihn gefragt. »Für die beschissene Krankheit?«

Der Arzt hatte ihn nur angesehen und sich dann abgewandt, um in einem altmodisch aussehenden Buch nach dem richtigen Medikament für die Krankheit zu suchen, mit der er sich augenscheinlich nicht gut auskannte: Narkolepsie. Er hatte von Bernhard dann auch nicht mehr die Gelegenheit bekommen, das Krankheitsbild am lebenden Objekt zu studieren, denn Bernhard hatte sich einen Fachmann gesucht. An der Diagnose hatte sich dadurch nichts geändert. Aufgrund der Krankheit, die als unheilbar galt, hatte er nie den Führerschein gemacht. Er ging zu Fuß oder fuhr Fahrrad, denn damit brachte er, wie er meinte, im Großen und Ganzen nur sich selbst in Gefahr. Niemand verstand, warum er unter diesen Voraussetzungen hier draußen in Duvensee wohnte, doch er argumentierte, dass Lärm und Dreck einer Stadt weitere Anfälle bei ihm auslösen würden. In Wahrheit war er einfach lieber für sich. Dieses Haus, die zurückhaltende Esther Winkler als Vermieterin, das Grundstück drum herum, Platz, so weit das Auge reichte – Nachbarn, die ihn in Ruhe ließen. Von jeher konnte er es nicht ertragen, in Gegenwart fremder Leute eine Kataplexie zu erleiden oder einzuschlafen, in hilflosem Zustand angestarrt zu werden, Erklärungen abgeben zu müssen. Er hatte seine Wohnung gesichert, indem er den vorhandenen Gasherd abgeschafft hatte. Die wenigen Lebensmittel, die er benötigte, wurden ihm geliefert, und wenn es ihn wirklich mal unter Menschen zog, konnte er am Kanal entlang nach Lübeck fahren und über die Landstraße nach Ratzeburg oder Mölln. Beim Radfahren hatte er noch nie Probleme gehabt, sondern er war der Meinung, dass ihm die regelmäßige Bewegung an frischer Luft gut tat.

Einen Augenblick stand er unschlüssig da. Hatte er nach dem Frühstück überhaupt noch Zigaretten gehabt? Mit erschreckender Klarheit erinnerte er sich, dass die Zigarettenschachtel leer gewesen war. Er hatte gar nicht geraucht. Und ein Kabelbrand aus heiterem Himmel?

Bernhard Löwgen suchte nach seinem Telefon, um die Polizei zu verständigen, doch mitten in der Bewegung stoppte er. Was konnte er denen schon sagen? Wenn er ein Motiv für die Zerstörung seines Rechners nennen sollte, fiel ihm nur Perugia ein. Doch er war fest entschlossen, Annegret nicht im Nachhinein noch der Schaulust diverser Polizeibeamter auszusetzen. Er war es ihr schuldig, ihr wenigstens das zu ersparen, wenn er ihr sonst nichts hatte ersparen können. Aber wenn er nichts sagte, keine Erklärung anbot, wer würde ihm glauben, dass er den Brand nicht selbst verursacht hatte? Und dann der unvermeidliche Vorwurf: Narkolepsie und dann rauchen? Ein Wunder, dass nicht schon längst etwas passiert war. Und wenn seine Vermieterin von dem Brandschaden erfuhr, dann würde sie ihm womöglich kündigen.

Bernhard kam zu dem Entschluss, dass er seinen Verstand gebrauchen und für sich selbst eintreten musste. Die Aufnahmen aus Perugia, die er per USB-Stick an einen befreundeten Anwalt geschickt hatte, betrachtete er dabei als seine Lebensversicherung. Seit er von Matthias’ Tod erfahren hatte, hatte er sie zwar als nutzlos erachtet, doch nun war das hier geschehen und stellte alle seine Mutmaßungen auf den Kopf. Bernhard Löwgen straffte die Schultern und machte sich auf die Suche nach einem Hinweis, der das Eindringen eines Fremden in seine Wohnung belegte.

28. Kapitel

Marcel Kroll sah genauso selbstsicher und schmierig aus, wie Pia ihn in Erinnerung hatte. Wahrscheinlich kannte er sich in einer Umgebung wie dieser gut aus und fühlte sich bei der Polizei fast schon wie zu Hause. Wenn er sich wegen irgendetwas Sorgen machte, ließ er es sich zumindest nicht anmerken. Anwesend im Vernehmungszimmer waren außer ihm der zuständige Staatsanwalt Eggert, den Pia schon von anderen Fällen her kannte, Horst-Egon Gabler, Krolls Anwalt und Pia selbst. Kommissar Meier aus Hamburg hatte sich bisher noch nicht wieder gemeldet und war auch telefonisch nicht erreichbar.

Marcel Kroll ließ das vorbereitende Gespräch und die Belehrung ungerührt an sich vorüberziehen und unterzeichnete das Belehrungspapier, ohne überhaupt einen Blick darauf zu werfen. Dann heftete sich der Blick seiner babyblauen Augen sekundenlang auf Pia, so als wollte er sich ihr Gesicht für eine spätere Verwendung besonders intensiv einprägen.

Gabler begann damit, Marcel Kroll zu seinem Vorleben und seinen wirtschaftlichen und persönlichen Verhältnissen zu befragen. Erstaunlicherweise leugnete Kroll jetzt nicht mehr, sich zum tatrelevanten Zeitraum in Italien aufgehalten zu haben. Er nannte es eine »spontane Urlaubsreise«, in der er mal hier, mal da übernachtet und sich die Gegend angesehen hatte. Pia hielt Kroll für einen geübten Lügner, gewandt und dazu neigend, seine erfundenen Geschichten mit farbenfrohen Details auszuschmücken. Hin und wieder lächelte er bei seinen Ausführungen, als glaubte er sich selbst nicht recht. Als man ihn nach Annegret Dreyling fragte, wurde er sichtlich vorsichtig.

»Ich habe die Frau noch nie in meinem Leben gesehen. Das habe ich ihr«, er deutete auf Pia, »und dem anderen Typen aber alles schon gesagt.«

»Vielleicht geschah das im ersten Schock. Die Aufnahmen vom Tatort sind ja wirklich nicht gerade angenehm. Wir möchten Ihnen die Chance geben, es richtigzustellen, falls Sie Annegret Dreyling doch schon mal begegnet sind.«

»Danke, kein Bedarf.«

»Man hat Sie im Hotel Guarini im Flur vor Annegret Dreylings Hotelzimmer gesehen, und zwar innerhalb der Zeitspanne, in der sie laut dem Bericht des Rechtsmediziners ermordet wurde.«

»Quatsch! Ich war nie dort. Die verwechseln mich oder wollen mir was anhängen.«

»Niemand will Ihnen etwas anhängen. Wussten Sie, dass viele Bereiche des Hotels videoüberwacht sind? Also los, was wollten Sie im Hotel Guarini?«

Kroll warf einen Blick zu seinem Anwalt, doch der nickte gleichgültig.

»Ich kenne den verdammten Kasten nicht!«

Es ging noch eine ganze Weile so weiter. Pia vermutete, dass sie sich an Krolls Widerstandsenergie allesamt die Zähne ausbeißen würden. Sie schätzte ihn nicht als herausragend intelligent ein, aber seine Fähigkeit, auch scheinbar harmlose Fragen intuitiv als gefährlich zu erfassen, war bemerkenswert. Große Widerstandsenergie bei geringer Widerstandsintelligenz führte oft zu längeren, unfruchtbaren Erörterungen, weil mit Argumenten der Vernunft bei solchen Leuten nichts zu erreichen war. Kroll schien ihr nicht der Typ zu sein, der nachgab, wenn er erkannte, dass Bestreiten sinnlos geworden war. Und Lücken in ihrer Beweisführung würde er wahrscheinlich mit der Zielsicherheit eines Trüffelschweins aufspüren.

»Wenn Sie Beweise dafür hätten, dass ich zur Zeit des Mordes in diesem Hotel war, dann hätten Sie mich längst hopsgenommen«, behauptete er großspurig.

»Sehen Sie sich das mal an.« Gabler schob eine Kopie des Phantombildes über den Tisch, auf der allerdings nur das Gesicht abgebildet war.

Kroll warf nur einen flüchtigen Blick auf die Zeichnung. »Das bin ich nicht«, sagte er und schob das Bild weiter zu seinem Anwalt, der es interessiert betrachtete.

»Möchten Sie es auf eine Gegenüberstellung mit dem Hotelpersonal ankommen lassen, das Sie gesehen hat?«

»Meinetwegen, aber die lügen doch alle!«

»Man hat Ihre Brandnarben gesehen …«

»Jetzt lügen Sie«, fuhr er auf, während er sich mit den Fingerspitzen über das vernarbte Gewebe an seinem Hals strich.

»Wir versuchen nur, die Wahrheit herauszubekommen. Ihre Narben könnte man als unverwechselbares Kennzeichen bezeichnen, nicht wahr? Jedenfalls so unverwechselbar, dass es einen Richter durchaus beeindrucken könnte.«

»Sie kann die Narben nicht gesehen haben!«, entfuhr es ihm wütend.

»Sie?«

»Die, von der sie gesprochen haben, die vom Hotel.«

»Woher wussten Sie, dass es eine Frau war, von der wir die Beschreibung haben?«

»Keine Ahnung, denn ich war gar nicht da.«

»Sie sagten gerade: Sie kann die Narben nicht gesehen haben. Damit ist eindeutig eine Frau gemeint. Vergessen Sie nicht, dass dieses Gespräch aufgezeichnet wird, Herr Kroll.«

»Die drehen einem hier das Wort im Mund herum!«, fuhr Kroll seinen Verteidiger an.

Pias Handy vibrierte, und als sie mit einem Blick auf das Display sah, dass Alexander Meier sie zu erreichen versuchte, schlug sie vor, eine Pause einzulegen.

»Endlich«, brummte Kroll. »Und ich will eine Zigarette. Oder soll das hier so eine Art Folterverhör werden?«

»Tut mir leid, dass ich mich nicht eher gemeldet habe«, begann Meier. Pia hörte Straßenlärm im Hintergrund. »Aber jetzt habe ich was, das Ihnen vielleicht helfen kann.«

»Das können wir gut gebrauchen.«

»Ich bin noch mal Krolls Lebenslauf durchgegangen. Der hat schon alles Mögliche gemacht, deshalb hat es auch so lange gedauert. Unter anderem hat er aber vor zwei Jahren als Aushilfe in der Nachtschicht in den Allsberg-Werken gearbeitet.«

»Die sind doch in Lübeck!«

»Unter anderem. Aber die Sache ist insofern interessant, als die Werke zur Dreyling-Unternehmensgruppe gehören.«

»Was?«

»Nicht, dass ich davon ausgehe, dass die Dreylings jeden persönlich kennen würden, der mal in der Nachtschicht als Packer bei ihnen gearbeitet hat, und umgekehrt gilt wohl das Gleiche. Aber ich habe mich mit einem der Vorarbeiter verbinden lassen, der sich tatsächlich an Marcel Kroll erinnert hat …«

»Machen Sie es bitte nicht so spannend, Meier.«

»In der Zeit, als Kroll dort beschäftigt war, hat es bei den Dreylings nachts mal einen großen Wasserrohrbruch gegeben, und John Dreyling hat im Werk angerufen und um ein paar Leute aus der Nachtschicht gebeten, die bei ihm zu Hause mit anpacken sollten. Der Vorarbeiter erinnert sich, dass er Marcel Kroll und zwei andere dorthin geschickt hat. Kroll war ihm angeblich sowieso nicht besonders nützlich …«

»Das ist doch schon mal was«, meinte Pia.

»Zumindest ist es eine Verbindung zwischen Kroll und den Dreylings, die sich nachweisen lässt.«

»Für wie zuverlässig halten Sie diesen Vorarbeiter?«

»Er würde einen wunderbaren Zeugen abgeben«, sagte Meier und meinte es ganz offensichtlich ernst. Pia notierte sich Namen und Daten und bedankte sich noch einmal bei dem Hamburger Kollegen. Als sie eine Viertelstunde später Kroll mit ihren neuen Erkenntnissen konfrontierte, stritt er zunächst alles vehement ab. Doch als sie hartnäckig blieben, beobachtete Pia, wie Krolls Augenlider zu flackern begannen und er unruhig hin und her zappelte. Das waren für gewöhnlich die ersten Zeichen eines bevorstehenden Geständnisses.

»Das haben Sie sich doch nur ausgedacht!« Marcel Kroll fixierte Pia, die er als Überbringerin der für ihn schlechten Nachricht ausgemacht hatte, mit seinen unheimlichen Augen. Er schluckte. Pia konnte sehen, wie sich sein Kehlkopf auf und ab bewegte. Für einen Moment schien er unsicher zu sein, wie weit er gehen wollte. Sie zwang sich, den Blickkontakt zu halten. Dann machte er plötzlich eine obszöne Handbewegung und sah zu Gabler hinüber. »Also schön. Ich kenne John Dreyling. Bin ihm damals in seiner Riesenhütte begegnet, bei dem Wasserrohrbruch. Hinterher war er so dankbar für unsere Hilfe, dass er mit uns auf der Terrasse seines Hauses gefrühstückt hat.«

»Sie kamen mit John Dreyling ins Gespräch?«

»Das ist ein total normaler Typ, wenn man von seiner Kohle absieht. Echt ganz in Ordnung …«

»Haben Sie ihn danach noch mal getroffen?«

»Nein. Warum sollte ich?«

»Herr Kroll. Hier geht es um Wahrheitsfindung, nicht um Small Talk.«

Krolls Hand, die schon wieder eine Zigarette hielt, zitterte leicht.

»John Dreyling hat Ihre Gutwilligkeit und ihre Hilfsbereitschaft nur ausgenutzt, nicht wahr?«, fragte Pia sanft. Sie breitete die Fotos vom Tatort auf dem Tisch aus.

»Das geht jetzt aber zu weit«, protestierte der Anwalt, der beim Anblick der Nahaufnahmen des Halsschnittes blass wurde.

»Mit dem da …«, Kroll deutete auf die Fotos, »habe ich nichts zu tun, verdammt! Es war nur ein harmloser, kleiner Job. Übrigens einer von vielen, die John Dreyling mir indirekt vermittelt hat. Nachdem wir uns bei ihm auf der Terrasse kennengelernt hatten, hat sich Dreyling immer mal wieder bei mir gemeldet. Er sagte, meine Talente wären als Packer vergeudet, er bräuchte ab und zu einen Menschen, auf den er sich verlassen kann. Ich sollte für ihn herausfinden, wo sich seine Schwiegertochter aufhält und mit wem …«

»Nichts weiter?«

»Nein.«

»Warum sollten Sie das tun, Herr Kroll?«

»Verdammt, Sie glauben wohl, ich könnte nichts, nur weil ich mir nicht meinen Arsch auf einem Beamtensessel breit sitze …«

»Warum hielt Herr Dreyling Sie für geeignet, seiner Schwiegertochter hinterherzuspionieren?«

»Weil ich gut darin bin. Ich hab auch mal in so ’nem Detektivbüro gearbeitet … Die haben nur zu mies gezahlt.«

»Im Gegensatz zu Herrn Dreyling?«

»Ja.«

»Was hat er gezahlt?«

»Das sage ich nicht.«

»Gut, aber für sein Geld wollte er eine Leistung. Was sollten Sie tun, wenn Sie Annegret Dreyling gefunden haben?«

»Sie müssen das nicht beantworten«, ließ sich der Anwalt vernehmen.

Kroll beachtete ihn nicht. »John Dreyling bat mich, mit ihr zu reden, um sie zur Vernunft zu bringen«, sagte er. Die Spannung im Raum war fast greifbar.

»Vernunft? In Bezug auf was?«, hakte Pia nach.

»Sie sollte ihren Otto unter einen Vertrag setzen.«

»Ihren was?«

»Sie sollte was unterschreiben. Es war alles ganz harmlos. Ich habe ihr nur zugeredet, damit sie endlich ihren blöden Ehevertrag unterschreibt. Aber ich hab ihr kein Haar gekrümmt, ich wollte ihr nur helfen.«

»Helfen?«

»Sie hat sich mit dieser Heirat doch mit Leuten angelegt, denen sie nicht gewachsen war. Eine Unterschrift – und alles wäre gut gewesen.«

»Und als sie nicht unterschreiben wollte, da kam das Messer ins Spiel?«

Krolls Kopf fuhr hoch. »Welches Messer?«

»Das, mit dem Annegret Dreyling ermordet wurde«, sagte Gabler mit eindringlicher Stimme.

»Hey, das könnt ihr mir nicht anhängen!« Kroll stieß sich vom Tisch ab, als wollte er aufspringen. Gabler, der ihm am nächsten saß, machte sich bereit, ihn im Zweifelsfall festzuhalten.

»Wie sieht das denn Ihrer Meinung nach aus, Herr Kroll? Sie sind in Annegret Dreylings Hotelzimmer gewesen. Sie mussten das Opfer zu etwas ›überreden‹, was es keinesfalls wollte. Sie sind schon einmal wegen eines tätlichen Angriffs mit einem Messer verurteilt worden. Und das Nächste, was passierte, war, dass man Annegret Dreyling ermordet in diesem Zimmer aufgefunden hat. Jemand hat ihr mit einem Messer die Kehle durchgeschnitten.«

»Sie sind doch alle auf dem völlig falschen Dampfer!«

»Ich glaube Ihnen durchaus, dass Sie ihr nichts antun wollten, Herr Kroll. Sie sind kein skrupelloser Mörder. Aber Annegret Dreyling hat Sie provoziert, nicht wahr? Und da ist es einfach passiert …«, sagte Gabler sanft.

Mit der Verständnis-Tour würde er bei Kroll nichts erreichen, dachte Pia, noch bevor dieser auf eine abstoßende Art und Weise laut zu lachen anfing.

»Schade, dass Sie die Tatwaffe nicht haben«, sagte Alexander Meier am Telefon, als Pia ihn nach dem Verhör noch einmal anrief, um zu berichten.

»Im Obduktionsbericht heißt es, dass es ein gut geschliffenes, schartenfreies Messer mit einer zwölf bis fünfzehn Zentimeter langen Klinge gewesen ist. Es könnte ein Fleischmesser gewesen sein.«

»Hm«, murmelte Meier, »das passt nicht. In Krolls Akte steht, dass er bei der Tat, für die er verurteilt wurde, ein Kampfmesser mit der traditionellen japanischen Tanto-Klingenform benutzt hat. Ein paar Tanto-Messer wurden damals bei ihm in der Wohnung gefunden: Militär- und Freizeitmesser verschiedener Hersteller – nicht unbedingt das Equipment, das man für ein Picknick braucht … Eine Verbindung zwischen Tatwaffe und Täter wäre bestimmt von Vorteil, wenn es zu einer Verhandlung kommt.«

»Für den Mord an Annegret Dreyling wurde aber definitiv keine Tanto-Klingenform verwendet«, entgegnete Pia.

»Was werden Sie im Fall Dreyling als Nächstes tun?«

»Wir werden John Dreyling vernehmen.«

»Viel Glück dabei.«

Pia ahnte noch nicht, dass John Dreyling gerade in diesem Moment ein Flugzeug bestiegen hatte, das ihn in wichtigen Geschäftsangelegenheiten nach São Paulo bringen sollte.

29. Kapitel

In der Kapelle am Burgtor-Friedhof befanden sich nur wenige Trauergäste. Als Pia eintrat, zählte sie mit einem schnellen Blick über die Bankreihen gerade mal vierzehn Anwesende, die allein oder in Grüppchen auf den harten Bänken hockten. Sie sah keine Särge, es würde eine reine Urnenbeisetzung werden. Die Leichen waren bereits in Italien eingeäschert und dann in der Urne verschickt worden. Das war unproblematischer, vor allem im Hochsommer, dachte Pia und wischte sich verstohlen den Schweiß von der Stirn. Sie hatte einen dunklen Blazer über ihr T-Shirt gezogen, weil sie erstens nicht mit nackten Armen in der Kapelle auftauchen wollte und zweitens ihr Schulterhalfter mit der Waffe verdecken musste. Seit dem Verhör mit Kroll und der Erkenntnis, es mit einem Messerfetischisten zu tun zu haben, nahm sie das Tragen ihrer Dienstwaffe mal wieder etwas genauer.

Sie setzte sich in eine der hinteren Bankreihen und versuchte, aus den Rückansichten auf die Identität der Trauernden zu schließen. Die ersten beiden Bankreihen waren leer, so als fühlte sich niemand den Verstorbenen verbunden genug, um diesen Platz für sich zu beanspruchen. Vorne links in der dritten Reihe erkannte Pia Ole Dreyling, dessen helles Haar im licht der hohen Buntglasfenster leuchtete, als hätte er nach dem Waschen mit Lebensmittelfarben experimentiert. Neben ihm saß seine Mutter; John Dreyling war, wie Pia zu ihrem Ärger erfahren hatte, in Südamerika. Im Kommissariat hegte man allerdings die Hoffnung, dass er, wie er versichert hatte, in zwei Tagen wieder da sein würde, um das »unangenehme Missverständnis« zweifelsfrei aufzuklären. Neben den Dreylings hatte ein älteres Paar Platz genommen, vielleicht Ole Dreylings Großeltern. Die beiden schienen mit ihnen zusammen gekommen zu sein. Rechts, einige Reihen weiter hinten, entdeckte Pia Bianca Nowak. Die Frau hielt ihren Kopf tief gesenkt, ihre Schultern waren nach vorn gefallen, sodass man ihre Schulterblätter unter dem halb transparenten, schwarzen Blusenstoff hervorstechen sah. Ihr Anblick rührte Pia. Ihr fiel auf, dass sie in diesem Fall mehr und mehr die emotionale Distanz vermissen ließ, die sie eigentlich für die Ermittlungen brauchte. In der nächsten Bank saßen ein paar Pia gänzlich unbekannte Frauen, die aufgeregt miteinander flüsterten. Vielleicht Freundinnen von Annegret? Einige Reihen vor ihr, ganz auf der linken Seite und in der fast größtmöglichen Entfernung zu ihrer Schwiegermutter Bianca, hatte Caterina Nowak Platz genommen. Sie sah elegant, aber auch unnahbar aus, mit einem taillierten Blazer bekleidet, das glänzende Haar aufgesteckt. Neben ihr saßen ihre Eltern, ebenfalls in Trauerkleidung. Rosa Fanelli beugte sich gerade zu ihrer Tochter hinüber, um ihr etwas ins Ohr zu sagen.

Die Trauermusik setzte ein, der Pastor erschien, alle Köpfe wandten sich nach vorn. Als der Organist zu spielen aufhörte, wurde es still in der Kapelle. Der Pastor schwieg ein paar Sekunden mit ernster Miene, begann dann zu reden, doch schon bei den ersten Sätzen wurde er durch einen verspäteten Trauergast gestört, der den Raum betrat. Pia sah sich um und erkannte Bernhard Löwgen, der sich gleich neben dem Ausgang in die letzte Bank drückte. Er trug ein zerknittertes buntes Hemd und Jeans. Die schwarze Haarfarbe, mit der er in Italien sein Äußeres verändert hatte, wuchs allmählich heraus und enthüllte einen rötlichen Haaransatz. Bernhard Löwgen war zwar nicht mehr ihr Hauptverdächtiger im Mordfall Dreyling, aber solange nicht bewiesen war, wer tatsächlich der Täter war, blieb ein Zweifel an seiner Unschuld bestehen. Unter Umständen sein Leben lang …

Nach der Trauerfeier war Bernhard Löwgen verschwunden, noch bevor alle anderen die Kapelle verlassen hatten. Pia sah sich im Vorraum um, doch auch hier war nichts mehr von Löwgen zu sehen. Die wenigen Anwesenden standen befangen herum; niemand wusste, wer wem kondolieren sollte, und so ließ man es lieber ganz. Die Anwesenheitsliste der Trauerfeier wird uns jedenfalls keine neuen Erkenntnisse bringen, dachte Pia, als sie ihre Unterschrift in das dafür ausliegende Buch setzte. Hinter ihr ertönte ein energisches Hüsteln, und sie fuhr herum.

»Kommissarin Korittki?« Regina Dreyling stand mit erhobenem Kinn vor ihr, wohl um unter ihrer Hutkrempe hervorsehen zu können. »Wir haben uns gedacht, dass Sie uns vielleicht noch einen Augenblick Gesellschaft leisten möchten? Wir fahren jetzt ins Mövenpick-Restaurant und würden uns freuen, Sie dort begrüßen zu dürfen.«

Es klang nicht wie eine Frage, sondern eher wie ein Befehl, was bei Pia den sofortigen Impuls auslöste, sich zu widersetzen. Ihr Verlangen nach weiteren Informationen, insbesondere über John Dreyling, siegte in diesem Fall jedoch über ihren Widerspruchsgeist.

»Danke, ich werde da sein«, antwortete sie. »Sagen wir, in etwa zehn Minuten?«

»Sie können mit uns fahren, wir nehmen Sie mit«, meinte Regina Dreyling und deutete mit dem Kopf zum Ausgang, wo Ole Dreyling mit in den Taschen versenkten Händen dastand und stoisch wartete.

»Das ist nicht nötig. Ich fahre selbst«, erwiderte Pia, die gern unabhängig war und sich nötigenfalls kurzfristig von den Dreylings verabschieden können wollte. Sie bezweifelte, dass einer von ihnen ernsthaft trauerte, nicht einmal Ole Dreyling traute sie eine tiefer gehende emotionale Bindung zu seiner verstorbenen Frau zu. Nichtsdestotrotz war das anstehende Gespräch mit einem Gang über ein emotionales und gesellschaftliches Minenfeld vergleichbar.

»Also gut«, sagte Regina Dreyling. »Wir sehen uns dann gleich.« Sie schritt auf ihren hochhackigen Pumps davon; das Klacken ihrer Absätze hallte von den kahlen Wänden wider wie das Geräusch eines Taktgebers.

Mal sehen, was sie vorhaben, dachte Pia. Aus purer Freundlichkeit war sie jedenfalls nicht eingeladen worden. Sie wandte sich der allein dastehenden Bianca Nowak zu, um ihr ihr Beileid auszusprechen.

»Berry, Berry Löwgen, verdammt, so warte doch mal!«

Er hatte gerade das Schloss geöffnet, mit dem er sein Rennrad an einem Laternenmast vor dem Friedhof angeschlossen hatte, und wollte eben aufs Rad steigen, als Caterina angelaufen kam. Am liebsten hätte er sie nicht beachtet und wäre einfach davongeradelt, aber da stand sie schon neben ihm und hielt den Lenker fest.

»Was machst du denn hier?«, fragte er feindselig.

»Falls du es noch nicht bemerkt haben solltest: Das war hier gerade die Trauerfeier für meinen verstorbenen Ehemann und meine Schwägerin.«

»Ach ja, hatte ich ganz vergessen. Ich dachte allerdings, dass du lieber mit Gisberto in der Karibik rumhängst und Cocktails trinkst.«

Caterinas fein geschwungene Augenbrauen zogen sich zusammen, ihr Blick richtete sich einen Moment auf einen Punkt weitab des Friedhofs und der Straße. »Er hat mich reingelegt«, zischte sie. »Mein eigener Onkel hat mich reingelegt.«

»Ich kann nicht sagen, dass mich das überrascht«, bemerkte er und versuchte, seine momentane Überlegenheit auszukosten. »Aber es war sicherlich nicht alles umsonst, oder?«

»Nichts passiert umsonst«, erwiderte sie, und Löwgen war froh, nicht in Rizzos Haut zu stecken, selbst auf die Entfernung, die augenscheinlich momentan zwischen ihm und seiner Nichte lag, und trotz des vielen Geldes, das er sich ergaunert hatte.

»Entschuldige mich«, meinte er und schwang sein Bein über die Stange. Mit seinem rechten Fuß tastete er nach der Pedale seines Fahrrads. »Ich habe noch einiges zu tun heute.«

»Wirklich? Ich wollte dich noch was fragen, Berry.«

»Mach es kurz«, sagte er. Ihre Gegenwart war mit zu vielen bösen Erinnerungen verknüpft. Egal, wie schlecht es ihr womöglich gerade ging, er fühlte, wie ihre bloße Gegenwart seinen Stresspegel ansteigen ließ.

»Wie kannst du eigentlich damit leben?«, wollte Caterina wissen, und ihr Gesicht verzog sich hasserfüllt, »mit deiner Schuld an allem, was passiert ist? Kannst du da überhaupt noch schlafen?«

Er stieß sich vom Bürgersteig ab und trat in die Pedale, als wäre ein bissiger Köter hinter ihm her.

»Sind Sie mit Ihren Ermittlungen denn nun schon weiter?«, fragte Ole Dreyling, kaum dass Pia sich in dem Lokal zu den Dreylings an den Tisch gesetzt hatte. Eine Kellnerin erschien in diesem Moment und enthob Pia der sofortigen Antwort. Die Dreylings ließen sich die Speisekarte geben, während sie sich nur ein Glas Cola bestellte. Cola? Vielleicht beseitigten Zucker und Kohlensäure das flaue Gefühl in ihrem Magen. Es war Ewigkeiten her, dass sie Cola getrunken hatte.

»Ja, wir sind ein ganzes Stück weitergekommen«, antwortete sie, nachdem die junge Frau gegangen war. Sie sah, wie Regina Dreyling ungeduldig die Stirn in Falten zog. Pia überlegte, wie viel an Informationen sie preisgeben konnte, um ihrerseits vielleicht noch etwas mehr von den Dreylings zu erfahren. Über den aufgesetzten, aber niemals unterzeichneten Ehevertrag würden sie in Kürze ohnehin alles erfahren. Gleichzeitig wollte sie die Dreylings nicht wissen lassen, wie nah sie tatsächlich schon dran waren.

»Ich verstehe, dass das alles äußerst diskret und vorsichtig behandelt werden muss, doch als direkte Angehörige des Opfers haben wir auch gewisse Rechte«, erklärte Ole Dreyling, der in Abwesenheit seines Vaters sichtbar an Selbstbewusstsein zu gewinnen schien.

»In einer Situation wie dieser, einer laufenden Ermittlung, habe ich keinerlei Befugnis, Ihnen Auskünfte zu erteilen«, antwortete sie und musterte den veränderten Ole Dreyling interessiert.

»Sie verlangen, dass wir stillhalten, was die unglückselige Pressegeschichte betrifft, und sind dann nicht mal zur geringsten Kooperation mit uns bereit?«, mischte sich Regina Dreyling erbost ein.

»Kooperation?«, wiederholte Pia.

»Ich sehe, wir kommen so nicht weiter«, schlug Ole Dreyling einen anderen Ton an. »Sie verstehen sicher, dass die ganze Geschichte uns alle sehr belastet. Da gehen die Emotionen schon mal mit einem durch.«

Pia zog fragend die Augenbrauen hoch.

»Um es klar zu sagen: Wir sind von unseren Anwälten natürlich über Ihren Besuch in der Kanzlei informiert worden. Herr Hillinger äußerte sich sehr besorgt über die Richtung, die Ihre Nachforschungen anscheinend nehmen. Es ist absurd, eine Verwicklung unserer Familie oder einer ehrbaren, seit über fünfzig Jahren bestehenden Anwaltskanzlei in einen Mordfall zu vermuten. Ich habe lange darüber nachgedacht. Meine Frau und ich waren nur kurz miteinander verheiratet, zu kurz, um einander wirklich zu kennen. Vielleicht steckte Annegret schon vor unserer Heirat in Schwierigkeiten …«

»Herr Dreyling, wenn Sie über irgendwelche Vorgänge Kenntnis haben, die in diese Richtung deuten, dann sollten Sie uns das schleunigst wissen lassen.«

»Ich wünschte, ich hätte«, antwortete er.

Regina Dreyling klappte resigniert die Speisekarte zu, die sie noch aufgeschlagen vor sich liegen gehabt hatte. »Wir wissen in dieser Beziehung natürlich nichts Konkretes. Woher auch?«, seufzte sie. »Annegret war quasi eine Fremde für uns.« Sie unterdrückte mit einer knappen Handbewegung den aufkeimenden Protest ihres Sohnes.

»Weshalb war der Ehevertrag zwischen Ihnen und Annegret Dreyling eigentlich so wichtig?«, tastete Pia sich vor.

Regina Dreyling antwortete, obwohl Pia ihren Sohn angesehen hatte. »Durch die Zugewinnregelung des Gesetzgebers hätte sie bei einer möglichen Trennung unseren Geschäften schweren Schaden zufügen können. Ole ist gerade dabei, sich in São Paulo etwas Eigenes aufzubauen. Und es wäre schließlich nicht das erste Mal gewesen, dass ein Unternehmen aus diesem Grund Konkurs anmelden muss …«

»Ich verstehe«, sagte Pia und meinte es auch so.

»Gegen Marcel Kroll ist Haftbefehl erlassen worden«, informierte Broders sie, als Pia wieder ins Kommissariat kam.

»Fluchtgefahr, Schwere der zur Last gelegten Schuld, et cetera, et cetera.«

»Wenn wir nicht bald John Dreylings Aussage bekommen, ist der schneller wieder draußen, als uns lieb sein kann«, erwiderte Pia düster.

»Hey, ich wollte dich mit einer guten Nachricht erfreuen!«, beschwerte sich Broders.

»Ist dir ja fast gelungen. Ich komme nur gerade von einer Trauerfeier.«

»Ja, so siehst du auch aus.«

»Stimmt was nicht?«

»Du bist ganz grau im Gesicht.«

»Du baust mich auf, Heinz. Ich habe nur Hunger, und deshalb verschwinde ich jetzt auch. Dann habe ich ausnahmsweise mal Zeit, einen Abstecher in einen Lebensmittelladen zu machen und mir etwas Schönes kochen zu können.«

»Was ist denn hier los? Müssen wir uns auf eine längere Belagerungszeit einstellen?«, fragte Hinnerk, als er am Abend Pias Küche betrat. Sie hatte drei Kisten mit Lebensmitteln und anderen lebensnotwendigen Utensilien hinauf in ihre Wohnung geschleppt und war gerade dabei, das Zeug in den Schränken und im Kühlschrank zu verstauen.

»Ich hab einfach keine Lust mehr, in leere Schränke zu starren, wenn ich hungrig von der Arbeit nach Hause komme. Außerdem hängt mir Fast Food allmählich zum Hals raus.«

»Ach, jetzt schon?«

»Hilf doch einfach, anstatt blöde Sprüche zu machen«, forderte sie ihn auf. Seit ihrem Gespräch über sein Treffen mit Nele und ihren Abend mit ihrem Nachbarn Andrej schien vordergründig alles in Ordnung zu sein, doch Hinnerk spürte die Spannung zwischen ihnen. Er zog lustlos ein paar Pakete Nudeln aus einer der Kisten und suchte nach einem freien Platz im Schrank, um sie zu verstauen. Als er sich wieder über die Einkaufskiste beugte, stutzte er.

»Was ist denn das, Pia?«

»Cola. Ich hab heute in einem Lokal ein Glas Cola getrunken, und das hat mich auf die Idee gebracht, mal ein paar Flaschen davon im Haus zu haben.«

»Sonst bevorratest du immer nur Wodka.«

»Erinnere mich nicht daran …«

»Vier Literflaschen Coca-Cola?«

»Du sagst doch immer, ich soll mir ein paar Vorräte anlegen.«

»Und das hier sind drei Pakete mit Schokoriegeln. Sind die alle für mich? Willst du mich mästen?«

»Quatsch. Nun kommentiere doch nicht jede Kleinigkeit! Pack das Zeug einfach weg. Bis auf den tiefgekühlten Spinat, die Tomaten und die Lasagne-Nudeln. Das wird unser Abendbrot.«

»Was! Kein Fleisch?« Er schien sofort zu merken, dass er es übertrieben hatte, und duckte sich unter einem weiteren Paket Nudeln, das in seine Richtung flog.

»Keine Kommentare mehr dazu, sonst …«, drohte sie. Noch war es lustig, doch Hinnerk hörte aus ihrem Ton heraus, dass seine Freundin nicht gerade in Bestform war. Es war schon ein Zugeständnis, dass sie nach einem langen Arbeitstag noch etwas Warmes für sie beide kochen wollte, und Einkaufen fahren war auch nicht gerade ihre Lieblingsbeschäftigung. Es war ein Wunder, dass sie überhaupt so viel in den Einkaufswagen gepackt hatte …

»Ich wollte ja Fleisch kaufen«, sagte sie, »aber als ich mich der Fleischtheke bis auf etwa zwanzig Meter genähert hatte …«

»Ja?«

»Es roch, als hätten sie ein totes Schwein hinter dem Tresen versteckt. Ehrlich, ich dachte, dort liegt etwas und verwest, und das nicht erst seit heute Morgen.«

»Hast du das Gesundheitsamt verständigt?«

Normalerweise war es mit Pias Geruchssinn nicht sehr weit her, was auch mit ihrem leicht fehlgeleiteten Geschmackssinn zusammenzuhängen schien. Sie konnte so scharf essen, dass Hinnerk Herzrasen bekommen hatte, als er einmal arglos von einer ihrer Chilischoten abgebissen hatte, die sie zum Abendbrot aß wie andere Leute Tomaten. Pia schob ihr ungewöhnliches Geschmacksempfinden auf eine Vollnarkose, die sie als Kind bei einer Mandeloperation bekommen hatte. Aber das war nur eine Theorie.

»Nein, ich habe das Gesundheitsamt nicht verständigt.«

»Und warum nicht?«

»Außer mir hat es niemand bemerkt. Die Leute standen Schlange am Tresen und haben gekauft wie immer.«

»Es roch nach verwestem Schwein?«, vergewisserte er sich ungläubig. »Und deshalb gibt es heute ’ne Lasagne ohne Fleisch?«

Sie zuckte hilflos mit den Schultern.

Hinnerk zog sie an sich und sah ihr prüfend in die Augen. »Was ist los mit dir, Pia?«

»Keine Ahnung. Nichts …«, antwortete sie.

Eine Dreiviertelstunde später zog Pia die gemeinsam zubereitete vegetarische Lasagne aus dem Ofen. Als die Auflaufform mit dem dampfenden Inhalt vor ihnen auf dem Tisch stand und Hinnerk sich gerade den ersten Löffel auf den Teller schaufeln wollte, klingelte Pias Mobiltelefon.

»Nein, nicht jetzt!«, entfuhr es ihm.

30. Kapitel

Herr Löwgen, ich habe gerade ein warmes Abendessen auf dem Tisch. Kann ich Sie später zurückrufen?«, hörte Hinnerk Pia in leicht genervtem Tonfall fragen.

Er ließ den Löffel sinken und starrte sie mit zusammengezogenen Augenbrauen an. Pia erhob sich vom Tisch und machte eine Geste, die ihn wohl dazu auffordern sollte, mit dem Essen anzufangen, während sie mit dem Telefon am Ohr zur Balkontür ging. Sie hörte nur zu, verdrehte aber die Augen, als sie Hinnerks Blick auffing.

Die Lasagne war fantastisch. Er probierte auch von dem Rotwein und entspannte sich ein wenig.

»Später, Herr Löwgen. Sie sitzen doch in der Zwischenzeit warm und trocken. Rühren Sie sich nicht von der Stelle, okay?«

Hinnerk verschluckte sich und hustete protestierend. Pia drehte ihm den Rücken zu und sprach ungerührt weiter.

»Wenn Sie davon überzeugt sind … Ja, das kenne ich. Ja, ist mir ein Begriff. Okay, machen wir es so … Aber es dauert noch circa eine Stunde.« Sie drehte sich langsam wieder um und blickte ihn an. »Wirklich nur auf ein Glas Wein oder Bier, ich habe nicht viel Zeit.«

»Was ist denn nun los?«, fragte Hinnerk, nachdem sie sich etwas notiert hatte und sich wieder neben ihn setzte.

»Wir … wir haben noch etwas vor. Auf ein Glas Wein nach Ratzeburg fahren nämlich. Du hast doch nichts dagegen?«

»Du willst noch arbeiten? Ich dachte, das wäre unser Abend?«

»Bleibt es ja auch. Es ist kein richtiges Arbeiten. Einem Zeugen aus meinem aktuellen Mordfall ist plötzlich eingefallen, dass er mir noch etwas Wichtiges erzählen will. Das letzte Mal, als ich ihn gesprochen habe, hatte er eine Löwin von einer Rechtsanwältin dabei und deshalb quasi die Zähne nicht auseinanderbekommen. Dieses Mal sitzt er in seiner Stammkneipe, hat wahrscheinlich schon das eine oder andere Bier getrunken und nun das Bedürfnis, sein Gewissen zu erleichtern. Vielleicht ist es die einzige Chance zu erfahren, was wirklich in Perugia passiert ist. Ich dachte, dass wir beide zusammen in diese Kneipe fahren, uns anhören, was Löwgen auf der Seele liegt, und dann wieder gehen.«

»Kann das nicht mal einer deiner Kollegen übernehmen? Dieser Broders oder Gerlach … oder wie sie alle heißen?«

»Nein, nicht bei Löwgen. Er scheint auf eine höchst seltsame Art Vertrauen zu mir gefasst zu haben. Das war schon in Italien so, wo er untergetaucht war, nachdem er das Opfer tot in dem Hotelzimmer aufgefunden hatte.«

»Pia, das war jetzt nicht der Typ, der dich in Perugia überfallen hat?«, hakte Hinnerk nach, der langsam eins und eins zusammenzählte.

»Doch … aber er ist nicht gefährlich – denke ich. Trotzdem würde ich mich gerade aus diesem Grund freuen, wenn du mich begleitest«, ergänzte sie schlau. Er merkte, wie sein Widerstand schmolz, obwohl er ihr kleines Manöver natürlich durchschaute.

»Was ist denn das für eine Kneipe?«

»Keine Ahnung. Eine in Ratzeburg, ich habe die Adresse aufgeschrieben.«

»Auch noch in der Walachei!«, zog er sie auf.

»Hinnerk – bitte. Du sagst doch immer, dass wir öfter mal was zusammen unternehmen sollten. Wenn ich Bernhard Löwgen auf morgen vertröste, hat er es sich vielleicht bis dahin schon wieder dreimal anders überlegt. Außerdem …«

»Ja?«, fragte Hinnerk, dessen Neugierde fast gegen seinen Willen geweckt war.

»Löwgen – er klang so, als hätte er vor irgendetwas Angst.«

Sie entdeckte Bernhard Löwgen an einem der hinteren Tische. Es hatte einen Moment gedauert, bis Pia ihn zwischen einem englischen Telefonhäuschen und einer künstlichen Palme entdeckt hatte. Der gelbliche Lichtschein einer kleinen Leuchte, die über dem Tisch baumelte, erhellte Löwgens Brust, über der sich ein grob gestrickter Pullover spannte, ließ aber sein Gesicht im Schatten. Als er sah, dass Pia nicht allein gekommen war, zog er sein Getränk näher zu sich heran und starrte den Unbekannten finster an, der sich anschickte, sich mit zu ihm an den Tisch zu setzen.

»Hinnerk Joost, mein Freund – Bernhard Löwgen«, stellte Pia die Männer einander vor. Die Kneipe von der Sorte »Erlebnisgastronomie« entsprach nicht ganz dem Ort, an dem sie gern ihren Feierabend verbringen wollte, sodass sie Löwgen dieses Arrangement augenblicklich übel nahm. Darum verzichtete sie auch auf verbindliche, einlenkende oder sonstige Erklärungen. Friss den Knochen oder stirb, dachte sie. Wir können schließlich jederzeit wieder gehen – am liebsten sofort.

»Ich dachte, Sie kommen allein.«

»Nein, wie Sie sehen, bin ich nicht allein hier.«

Hinnerk zog fragend die Augenbrauen hoch und entfernte sich, vorgeblich, um ihnen etwas zu trinken zu holen, aber Pia vermutete, er wollte ihnen Gelegenheit geben, die Fronten zu klären.

Löwgen senkte die Stimme. »Ich hab doch gesagt, es ist vertraulich. Was soll der Typ denn dabei?«

»Ich dachte, Sie wollten ein privates Treffen. Der ›Typ‹ ist mein Freund und absolut vertrauenswürdig. Wenn Sie ein Problem damit haben, dass er mitgekommen ist, spucken Sie das, was Sie mir sagen wollen, eben jetzt sofort aus … oder morgen im Kommissariat, ganz wie Sie wollen.«

Er seufzte und bedachte sie mit einem langen Blick aus seinen braunen, immer ein wenig erstaunt blickenden Augen. Es lief offensichtlich nicht so, wie Löwgen es sich für diesen Abend erhofft hatte. Er seufzte und strich mit dem Daumen an seinem Glas hoch, um einen Tropfen aufzufangen. »Ein Schwelbrand hat bei mir im Arbeitszimmer meinen Rechner und das ganze Zubehör zerstört. Wie durch ein Wunder hat außer dem Schreibtisch nichts im Raum Feuer gefangen. Mein Problem ist jetzt nur, dass ich nicht weiß, wer oder was das Feuer ausgelöst hat. Eine Zigarette, ein Kurzschluss oder …«

»Brandstiftung«, warf Pia nachdrücklich ein.

Er zuckte die Schultern und sah an ihr vorbei.

»Herr Löwgen, sagen Sie jetzt nicht, dass Sie weder die Polizei noch die Feuerwehr alarmiert haben …«

»Das hätten Sie an meiner Stelle wohl auch nicht«, entgegnete er pikiert.

»Warum denn das nicht?«, wollte Pia wissen. Ein Blick hinüber zum Tresen verriet ihr, dass Hinnerk immer noch dort stand und auf sein frisch gezapftes Bier wartete.

»Meine Vermieterin«, meinte Löwgen, »sie hatte sowieso schon Bedenken, mich dort oben wohnen zu lassen. Narkolepsie ist den Leuten unheimlich. Wenn sie erfahrt, dass es bei mir in der Wohnung gebrannt hat, schmeißt sie mich vielleicht raus. Und glauben Sie mir, wenn ich die örtliche Feuerwehr informiere, dann erfahrt sie es über kurz oder lang auch.«

»Frau Winkler hat auf mich nicht den Eindruck gemacht, dass sie wegen so eines Vorfalls überreagieren würde.«

»Sie kennen sie?«

»Wir haben mit ihr gesprochen, vor Perugia schon.«

»Ach so. Aber ich wollte eben keine Polizei.«

»Okay«, sagte Pia. »Ist das Feuer während Ihrer Abwesenheit ausgebrochen? Und hat es ausgerechnet und ausschließlich Ihren Rechner zerstört? Das sieht mir nicht nach einem Versehen oder einem Unglücksfall aus. Löwgen – Sie stecken bis zum Hals in einer Mordermittlung!«

»Meinen Sie, ich würde nicht Tag und Nacht immer nur daran denken?«, versetzte er. Er wollte noch etwas hinzusetzen, aber als er sah, dass Hinnerk zurück an den Tisch kam, klappte sein Mund zu.

Hinnerk setzte sein Bierglas und eine Apfelschorle für Pia auf dem Tisch ab. »Braucht ihr noch mehr Zeit?«, erkundigte er sich. »Ich kann mich auch woanders hinsetzen.«

»Nein, nein«, antwortete Löwgen schnell, »wir sind durch mit allem, ehrlich. Bitte setzen Sie sich.«

Pia hätte Bernhard Löwgen gern weiter befragt, denn die neuen Nachrichten waren mehr als beunruhigend. Sie wusste jedoch, dass er nichts mehr sagen würde. Der Moment war verstrichen. Als Hinnerk seine langen Beine unter dem Tisch verstaut hatte und sich genüsslich seinem Bier zuwandte, erklärte sie halblaut: »Wenn Sie morgen zu mir kommen und die Sache zu Protokoll geben, kann ich im Gegenzug einen Experten zu Ihnen schicken, der sich mit Bränden auskennt. Dann bemerkt zunächst niemand etwas, aber wir haben Gewissheit, was die Ursache des Feuers betrifft.«

»Ich weiß nicht …«

»Überlegen Sie es sich noch mal. Wer könnte Interesse daran gehabt haben, Ihren Rechner und die Informationen, die sich darauf befinden, zu zerstören?«

»Niemand, denn auf dem Rechner war gar nichts Wichtiges drauf«, antwortete er bestimmt.

»Auf dem?«, hakte Pia nach.

»Alles, was mit der Geschichte in Italien zusammenhängt, habe ich schon in Perugia von meinem Laptop auf einen USB-Stick gespielt, den mein Anwalt, Dr. Schneyder aus Lübeck, für mich verwahrt. Wenn mir etwas passiert, dann weiß er, wie er damit zu verfahren hat.«

Es wurde ja immer schöner! »Das hört sich für mich eindeutig nach Behinderung einer Mordermittlung an«, sagte Pia kalt. »Wenn ich gewusst hätte, dass Sie uns wissentlich Informationen vorenthalten, hätte ich mich nicht auf dieses Treffen eingelassen. Um eine offizielle Vernehmung werden Sie nicht herumkommen, Herr Löwgen!«

Bernhard Löwgen sah sie irritiert an. Er scharrte mit den Füßen und überlegte offensichtlich, wie er heil aus der Geschichte herauskommen sollte. Auf seiner Stirn und Oberlippe hatten sich feine Schweißtropfen gebildet. »Sie haben ja keine Ahnung!«, stieß er hervor.

»Das könnte an Ihrer Informationspolitik liegen«, konterte Pia. »Reden Sie doch endlich mal Klartext!« Sie spürte, wie Hinnerk ihr beschwichtigend eine Hand auf den Unterarm legte. Er hatte recht, sie musste einen kühlen Kopf bewahren, auch wenn sie Löwgen am liebsten an den Schultern gepackt und geschüttelt hätte.

»Annegret Dreyling ist nach Italien geflogen, weil sie sich hier in Lübeck vor irgendwem gefürchtet hat. Ich glaube, sie fühlte sich regelrecht verfolgt. Ich konnte nicht herausfinden, durch wen oder warum, aber ich vermute, dass es mit ihrer Ehe-Schließung zu tun hatte. Aber an so Leute wie die Dreylings traut ihr Bullen euch ja nicht ran …«

»Mit den Dreylings hatte ich schon mehr und auch aufschlussreichere Unterredungen als mit Ihnen, Herr Löwgen.«

Er sah sie ungläubig an. »Reden … mag sein, dass die viel reden. Aber ihr schnappt euch trotzdem immer nur die kleinen Fische, wie Matthias Nowak zum Beispiel …«

»Wir drehen uns im Kreis«, erwiderte Pia müde und trank ein paar Schlucke aus ihrem Glas. »So ist das sinnlos, Herr Löwgen. Lassen Sie uns das Gespräch morgen im Büro fortsetzen.«

»Weshalb ich Sie wirklich angerufen habe, interessiert Sie wohl gar nicht?«, fragte er mit listigem Gesichtsausdruck.

»Ich sterbe vor Neugierde«, gab sie sarkastisch zurück.

»Und wenn ich sterbe, dann tut es Ihnen vielleicht endlich mal leid«, sagte er böse.

Pias Befürchtung, der Abend in der Kneipe würde keine neuen Erkenntnisse für die Ermittlung mehr bringen, bewahrheitete sich. Löwgen fiel nach seiner pessimistischen Ankündigung in verstocktes Schweigen. Pia kämpfte vergeblich gegen eine Mischung aus Frust, Müdigkeit und dem Gefühl an, etwas Entscheidendes übersehen zu haben. Nachdem Löwgens Bedürfnis, mit ihr zu reden, vorerst gestillt zu sein schien, konnten sie genauso gut wieder nach Hause fahren.

Als Pia und Hinnerk kurze Zeit später die Kneipe verließen, war die Nacht sternklar. Vor dem Lokal standen ein paar Autos im Licht einer einsamen Straßenlaterne. Beim Aufschließen ihres Wagens fiel Pias Blick auf einen Geländewagen, einen alten Range Rover, der direkt vor ihrem Citroën parkte. Die hinteren Scheiben des Wagens waren mit dunkler Folie beklebt, sodass man nicht in das Innere des Fahrzeugs sehen konnte, und eine Schlammschicht zog sich bis fast unters Dach. Pia verspürte im Augenblick keine Lust, sich über verdreckte Scheinwerfer und unleserliche Nummernschilder aufzuregen, war aber trotzdem einen kurzen Moment geneigt, sich einzumischen. Doch der Abend war wegen ihres Wunsches, Löwgen zu treffen, bereits verkorkst genug. Es war Zeit, sich auf Hinnerk und die angenehmen Aspekte des Lebens zu konzentrieren.

Sie ließ den Motor ihres Wagens an und sah noch, wie Bernhard Löwgen aus dem hell erleuchteten Eingang der Kneipe trat. Er blickte kurz nach links und rechts, bevor er an der Hauswand entlang zu einem Fahrradständer ging. Pia hatte sich schon gefragt, ob er wohl trotz seiner Krankheit Auto fuhr, so einsam, wie er in Duvensee wohnte. Mit dem Fahrrad war er von hier aus bestimmt noch eine Dreiviertelstunde unterwegs.

Nach einem letzten Blick auf den über sein Fahrrad gebeugten Löwgen rollte sie auf die Schweriner Straße. Hinnerk drückte auf den Knöpfen des Autoradios herum, um nach einem annehmbaren Sender zu suchen. Die Kneipe, in die Löwgen sie bestellt hatte, befand sich auf der Ostseite des Ratzeburger Sees, sodass sie den See überqueren mussten, um zurück nach Lübeck zu gelangen. Sie fuhren über den Königsdamm und auf der Insel zwischen den angestrahlten Fassaden der alten Ratzeburger Häuser hindurch.

Als sie den Lüneburger Damm überquerten, räusperte Hinnerk sich. »Machst du dir Sorgen?«, fragte er.

»Ich? Nein, wieso?«

»Ach, komm, Pia! Mir ist die Sache ja schon sonderbar vorgekommen. Der Typ ist bei jedem lauten Geräusch zusammengefahren. Du sagst, er ist in einen Mordfall verwickelt? Nun, ich würde mir Sorgen um ihn machen.«

»Ja, du hast recht. Ich hab kein gutes Gefühl bei Löwgen.

Wenn wirklich jemand bei ihm eingebrochen ist und seinen Rechner zerstört hat, wird derjenige vielleicht auch vor Gewaltanwendung gegen Menschen nicht zurückschrecken. Es gefällt mir nicht sonderlich. Andererseits …«

»Was ist andererseits?«

»Unser mutmaßlicher Täter sitzt seit heute in U-Haft.«

»Das hört sich beruhigend an.«

»Ja, das sollte es zumindest«, antwortete Pia, war aber trotzdem nicht überzeugt. Nachdem sie die Außenbezirke Ratzeburgs verlassen hatten, tauchte ein Paar Scheinwerfer im Rückspiegel auf, schob sich provozierend nah an Pias Wagen heran und bremste dann ab. Es war ein Range Rover, dessen Kennzeichen man nur schwer lesen konnte, höchstwahrscheinlich derselbe, den Pia vor der Kneipe gesehen hatte.

»Dieser Geländewagen nervt. Wenn er in unsere Richtung fährt, werde ich was unternehmen«, sagte sie mehr zu sich selbst.

»Der hatte heute nur ein bisschen Spaß im Gelände«, erwiderte Hinnerk, der gute Ohren hatte.

»Aber es gibt Waschanlagen.« Der schmutzige Range Rover bog nach links auf die Bundesstraße 207 ab, während sie sich rechts in Richtung Lübeck hielten. Der Wagen verschwand aus ihrem Blickfeld. Eine Weile fuhren sie schweigend, Hinnerk sah aus dem Fenster, wo zwischen den Hügeln immer wieder der im Mondlicht bleiern schimmernde Ratzeburger See auftauchte. In Groß Sarau bremste Pia den Wagen ab und bog nach links in eine Seitenstraße ein.

»Ich werde mal kurz telefonieren«, meinte sie und hielt am Straßenrand an. Sie zog ihr Diensttelefon hervor und tätigte einige Anrufe, in denen sie einen Streifenwagen anforderte. Sie gab Löwgens Adresse durch, damit ein paar Kollegen heute Nacht sein Haus im Auge behielten.

»Können wir jetzt endlich zu dir fahren?«, fragte Hinnerk, als sie alles arrangiert hatte. Sie seufzte leise und sah zu ihm hinüber.

»Ich weiß, dass ich heute schon genug Zeit vergeudet habe«, sagte sie. »Die Stunde mit Löwgen hätten wir uns schenken können. Es ist nichts dabei herausgekommen.«

»Immerhin hast du organisiert, dass heute Nacht jemand sein Haus im Auge behält. Wer weiß, wozu das gut ist«, gab sich Hinnerk versöhnlich.

»Eine gewisse Abschreckung, mehr bringt es nicht«, räumte sie ein, »aber er kann schlecht verlangen, dass wir ihn rund um die Uhr bewachen, so wie er sich verhält.«

»Er ist ein erwachsener Mann«, sagte Hinnerk.

»Das bezweifle ich mittlerweile.« Sie wendete und fuhr zurück in Richtung Bundesstraße. »Programmiere bitte mal Duvensee ins Navigationsgerät ein. Ich möchte wissen, wie lange man von hier aus dorthin braucht.«

Er kam ihrer Bitte nach, ohne nachzufragen. »Vierundzwanzig Minuten«, erklärte er kurz darauf.

»Dann fahren wir hin.« Pia bog rechts ab und fühlte Hinnerks Blick fragend auf sich ruhen.

»Was soll das denn?«

»Dieser schmutzige Range Rover … Er stand die ganze Zeit vor der Kneipe, während wir mit Löwgen drinnen waren. Als er losradelte, fuhr der Rover ebenfalls los. Und ich weiß jetzt auch, wo ich den Wagen schon mal gesehen habe: auf dem Hof vor der Werkstatt der Fanellis.« Während Pia die Landstraße in Richtung Ratzeburg zurückjagte, schilderte sie Hinnerk in groben Zügen, was es mit dem Fall auf sich hatte und warum sie plötzlich so besorgt war. Sie versuchte zu überschlagen, wie lange Löwgen wohl auf dem Rad von der Kneipe in Ratzeburg bis nach Hause brauchte. Mindestens eine halbe Stunde, schätzte sie, eher fünfundvierzig Minuten. Trotzdem würde es knapp werden. Sie hatten um kurz vor elf die Kneipe verlassen, nun war es zwanzig Minuten nach elf. Und es lagen noch einige Kilometer Landstraße zwischen ihr und Löwgens Haus.

31. Kapitel

Als Bernhard Löwgen in Ratzeburg losgefahren war, war ihm kühl gewesen, doch nach wenigen Kilometern fühlte er, wie er an Brust und Rücken zu schwitzen begann. Er genoss das gleichmäßige Treten und die tiefen, regelmäßigen Atemzüge, die er für die ausdauernde und kraftvolle Bewegung benötigte. Er beugte sich tief über den Lenker und starrte auf den Lichtkegel, den sein Fahrradscheinwerfer auf den Asphalt warf. Zum Glück war die Nacht klar, und der Mond schien so hell, dass Bernhard die vor ihm liegende, kurvige Straße gut erkennen konnte. Vereinzelte Bäume auf den Äckern warfen scharf konturierte Schatten. Bei Hude überquerte er den Elbe-Lübeck-Kanal und erlaubte sich einen kurzen Blick auf das ruhig dahinfließende Wasser. Er schoss die Brücke hinunter und schaltete wieder hoch. Der Fahrtwind kühlte sein erhitztes Gesicht und drang durch die dünne Windjacke und seinen Pullover. Es ging ihm besser als in den letzten Tagen, fast so, als könnte er seine Ängste und Zweifel aus sich heraustreten und damit abschütteln. Für einen Moment fühlte er sich frei. Bernhard fuhr durch den Ort Kühsen und wähnte sich schon fast zu Hause, denn das nächste Dorf war Duvensee. Am Ortsausgang standen ein paar Kälber auf einer Weide und starrten dem schnell vorbeigleitenden Radfahrer nach. Eingesperrte Viecher, begrenzt durch einen Elektrozaun und ihren beschränkten Verstand, dachte Löwgen. Ihr Schicksal war schon lange vor ihrer Geburt beschlossen und besiegelt, er hingegen hatte die Wahl. Er war noch nicht tot, verbrannt und in einer Urne nach Deutschland zurückgeschickt wie ein Postpaket – so wie Annegret und ihr Bruder Matthias. Er konnte das Ruder immer noch herumreißen. Die Nachtluft hatte den Gedankenmief der letzten Wochen aus seinem Gehirn vertrieben. Wenn er zu Hause angekommen war, würde er Pläne für sein neues Leben schmieden. Das letzte Stück seines Weges führte ihn durch den Kreisforst Farchau, bevor ein holpriges und sehr kurvenreiches Stück Straße direkt nach Duvensee hineinführte. Im Wald wurde das Mondlicht von den Kronen der eng zusammenstehenden Bäume abgeschirmt. Die Luft fühlte sich wärmer an und roch feucht und erdig. Außer dem kleinen, beleuchteten Ausschnitt Wirklichkeit im begrenzten Lichtkegel seiner Fahrradlampe konnte er hier kaum etwas erkennen. Obwohl es leicht bergauf ging, schaltete Löwgen noch einen Gang höher. Er mochte den Wald nicht, hatte ihn nie gemocht, und seit dem Film The Blair Witch Project wusste er zumindest, dass er mit dieser Furcht und Abneigung nicht allein dastand. Das Auto, das weit vor ihm aus einem Forstweg auf die Landstraße bog, beachtete er zunächst nicht weiter. Ein Jäger, dachte er. Es war ein großer Wagen mit weit auseinanderstehenden Scheinwerfern. Den Leuten auf dem Land konnten ihre Autos immer nicht groß genug sein. Der Motor dröhnte, als der schwere Wagen viel zu stark beschleunigte. Wohl doch eher Halbstarke, kein Jäger. Die Kids hier draußen lernten es einfach nicht, dachte er. Death before Disco, und wieder ein Holzkreuz mehr am Straßenrand. Er hoffte, dass die Rowdys noch nicht zu betrunken waren, um auf ihrer Seite der Fahrbahn zu bleiben. Bernhard fuhr instinktiv noch weiter rechts, wo sein Rad auf der Barkasse sofort ins Schlingern geriet. Die Scheinwerfer blendeten auf, der Wagen zog plötzlich nach links, und Löwgens Rad machte einen unkontrollierbaren Satz. Er flog durch die Luft und sah noch kurz den Baumstamm, auf den er prallen würde und der garantiert härter war als jeder Knochen in seinem Leib.

Die Kollision war heftig. Nachdem eine Schrecksekunde vergangen war, war der Schmerz so höllisch, dass Bernhard sich wünschte, sofort in Bewusstlosigkeit zu versinken. Einen kurzen Moment übertönten die Schmerzen alles. Dann übernahm sein Überlebensinstinkt wieder die Führung und erlaubte ihm erste, unzusammenhängende Gedanken über die veränderte Situation.

Der Wagen hatte ihn frontal gerammt und war aber dann weitergefahren, soweit Löwgen es in seiner misslichen Lage am Boden beurteilen konnte. Er versuchte, sich zu bewegen, unterließ es aber sofort wieder, denn die Schmerzen in Oberkörper und dem einen Bein waren zu stark. Außerdem, und das bereitete ihm wirklich Sorgen, bekam er nur sehr schwer Luft. Seine Brust tat ihm wahnsinnig weh. Eine gebrochene Rippe, die in meine Lunge sticht, dachte er. Und sein Bein fühlte sich an, als wäre die Kniescheibe zertrümmert. Das Erste, was ihm wegen seines Knies zu schaffen machte, war die Tatsache, dass er es zum Radfahren brauchte. Dann, als zwei, drei Minuten vergangen waren, ohne dass etwas passiert war, das seine Lage verbessert hätte, begann er, sich um die jetzige Situation Sorgen zu machen. Er würde diesen Ort, den Wald, nicht ohne Hilfe verlassen können.

In seinen Augen brannte etwas. Wahrscheinlich Blut, das aus einer Platzwunde am Kopf in seine Augen lief. Er musste doch sehen, ob Hilfe kam, und auf sich aufmerksam machen … Es gelang ihm unter Schmerzen, seinen offenbar unverletzten Arm zu heben und sich mit einer Hand über das Gesicht zu wischen. Nun konnte er sein Fahrrad ein paar Meter entfernt am Straßenrand liegen sehen. Der Vorderscheinwerfer warf einen hellen Lichtpunkt auf den Asphalt, während sein Rücklicht im hohen Gras pulsierende, rote Lichtsignale gab.

Wenigstens würde der nächste Autofahrer, der vorbeikam, dadurch auf ihn aufmerksam werden. Wie lange hielten eigentlich die Akkus? Der Fahrer, der ihn angefahren hatte, war bestimmt abgehauen, dachte Löwgen bitter. Fahrerflucht – es war typisch, dass gerade ihm das passieren musste. Die Akkus seiner Fahrradscheinwerfer waren frisch aufgeladen gewesen, als er losgefahren war. Das war also nicht das Problem. Und er war hier ja nicht im Outback, sondern in Schleswig-Holstein, Herzogtum Lauenburg. Man nannte es die Zivilisation. Hier kam bestimmt alle paar Minuten ein Auto vorbei, es war ja noch nicht einmal Mitternacht. Die Akkus würden länger durchhalten als er selbst, dachte er zynisch, denn der Schmerz, der zunächst vom Schock gedämpft gewesen war, wurde immer schlimmer.

Bernhard Löwgen stöhnte und tastete nach seinem Bein. Er fühlte etwas Warmes, Feuchtes, das leicht zu pulsieren schien, und vermutete, dass er stark blutete. Er konnte sich nicht dazu überwinden hinzusehen, aber viel würde er sowieso nicht erkennen können in der Dunkelheit. Vielleicht war ein größeres Blutgefäß verletzt, und er musste das Bein abbinden. In Filmen taten die Helden so was immer. Aber er war kein Held, und dies war kein Film. Das Bewusstsein zu verlieren und sediert und versorgt im Krankenhaus wieder aufzuwachen wäre mehr nach seinem Geschmack, überlegte er. Dieser höllische Schmerz – er konnte es nicht mehr aushalten.

Er war so mit sich selbst beschäftigt, dass er das Geräusch sich nähernder Schritte fast überhört hätte. Endlich Hilfe! Merkwürdig war, dass er gar kein Fahrzeug kommen gehört hatte. Bernhard Löwgen hatte inzwischen jegliches Zeitgefühl verloren. Hartnäckig weigerte er sich, darüber nachzudenken, was die eisige Kälte, die langsam sein Bein herauf kroch, und der Schmerz im Brustkasten konkret bedeuteten. Stattdessen konzentrierte er sich auf das lauter werdende Knirschen der Schritte auf dem Asphalt. Es folgte ein Rascheln, was bedeutete, dass der Mensch, der sich ihm näherte, nun von der Fahrbahn auf die Böschung getreten war. Er suchte ihn. Warum sagte derjenige nichts, wieso rief er nicht nach ihm? Vielleicht war es der Fahrer des Unfallwagens, den das schlechte Gewissen gepackt hatte?

Irgendwie war Bernhard Löwgen dieser Gedanke nicht geheuer, und der Impuls, um Hilfe zu rufen, blieb ihm im Hals stecken. Stattdessen versuchte er, sich tiefer in das feuchte Laub zu pressen. Als die Bewegung ihm einen stechenden Schmerz in der Brust verursachte, biss er sich bei seinen Bemühungen, einen Aufschrei zu unterdrücken, auf die Unterlippe. Er schmeckte Blut, schwitzte und zitterte zugleich.

»Was? Löwgen ist noch gar nicht zu Hause angekommen?«

»Sie können gern oben nachsehen, aber ich hätte ihn gehört, glauben Sie mir«, sagte Esther Winkler bestimmt. Es hatte eine Weile gedauert, bis die Frau ihnen zu der späten Stunde geöffnet hatte. Was auch verständlich war, wenn man bedachte, wie einsam sie wohnte und dass sie nicht sehen konnte, wer bei ihr läutete. Schließlich hatte Pia sich ihre Telefonnummer besorgt und sie angerufen. Das alles hatte ein paar Minuten gedauert. Kostbare Zeit, wie es ihr schien.

»Ich glaube Ihnen ja, dass er noch nicht wieder hier ist. Aber er müsste eigentlich längst zu Hause sein«, meinte Pia und starrte an der Giebelwand des verklinkerten Hauses hoch zu den oberen Fenstern, hinter denen vor Kurzem ein Schwelbrand Löwgens Computer vernichtet hatte. Im ersten Stock war alles dunkel.

»Vielleicht hatte er eine Panne?«, überlegte Esther Winkler laut.

»Aber dann hätten wir ihn sehen müssen.«

»Er kann mit dem Rad doch auch andere Wege fahren als wir mit dem Auto. Und was ist, wenn er noch woanders hingefahren ist?«, fragte Hinnerk und erkannte mit einem Blick auf die ländliche Umgebung, wie unwahrscheinlich das klang. Bis auf die viel besungenen Kornfelder boten sich hier wenig nächtliche Vergnügungsmöglichkeiten. Selbst die Prostituierten in den Wohnmobilen auf den einsamen Waldparkplätzen hatten bestimmt längst Feierabend gemacht.

»Er ist noch unterwegs.« Pia zog Hinnerk am Arm. »Komm. Wir fahren ihm entgegen.«

Löwgen hörte nichts mehr, was bedeutete, dass die Person sich wieder entfernt hatte oder aber reglos stehen geblieben war. Suchte sie ihn? War er wirklich so weit von der Fahrbahn fortgeschleudert worden, dass man ihn nicht sofort fand? Was folgte, jagte ihm einen so tief gehenden Schrecken ein, dass sich die Härchen an seinen Armen und Beinen aufrichteten in dem atavistischen und absolut nutzlosen Bestreben, einen möglichen Angreifer einzuschüchtern. Die Bewegung der Haarwurzeln auf den abgeschürften Hautstellen war äußerst unangenehm, das nachfolgende, lähmende Angstgefühl noch weitaus schlimmer.

»Berry?«, erklang eine weibliche Stimme. »Es hat keinen Sinn, ich finde dich sowieso. Ich weiß, dass du dich hier irgendwo verkrochen hast.«

Laub und dünne Zweige raschelten und knackten unter ihren Füßen, und er hörte ihren zischenden Atem. Es gab nicht viele, die ihn Berry nannten. Doch Caterina war nicht so ruhig, wie sie erscheinen wollte. Er erinnerte sich an ihre Wutanfälle und dann auch wieder daran, dass sie keinerlei Skrupel kannte. Die Jahre, die er in der Werkstatt ihres Vaters gearbeitet hatte, hätten ihn lehren sollen, sich nie wieder mit ihr einzulassen.

»Berry, wo bist du? Ich weiß, dass ich dich mit dem Wagen erwischt habe. Du musst Schmerzen haben. Lass es uns jetzt zu Ende bringen …«

Er drehte den Kopf ein wenig und blinzelte. Ein Schatten trat zwischen ihn und das Licht seines am Boden liegenden Fahrrads. Etwas trat gegen sein verletztes Bein, und er schrie auf.

»Du Idiot!«, sagte Caterina mit völlig veränderter Stimme. »So weit von der Straße entfernt liegen zu bleiben.«

»Was willst du?« Er sprach so undeutlich, als hätte er den Mund voller Steine. Und er erkannte seine eigene, vor Schmerz und Angst entstellte Stimme kaum wieder.

»Kannst du aufstehen?«, fragte sie und trat noch einmal zu.

Er versuchte, sein verletztes Bein in Sicherheit zu bringen, doch nur sein Oberkörper rollte sich zur Seite, und er schmeckte grobe, bittere Erde auf der Zunge. Etwas in seiner Lunge schien zu reißen, und er bekam einen Hustenanfall. Sie trat noch ein paar Mal zu, wohl um sich zu vergewissern, dass er nicht vor ihr fliehen konnte. Der Schmerz, den ihre Tritte verursachten, hallte in seinem Kopf wider wie Gongschläge. Er wunderte sich, dass er überhaupt noch denken konnte. Bernhard spürte, dass sie ihn an den Füßen packte und versuchte, ihn zu ziehen. Der Schmerz, den sie damit in seinem verletzten Bein verursachte, war kaum auszuhalten. Fluchend ließ sie seine Füße wieder fallen. Dann spürte er Caterinas Hände, hart wie Schraubstöcke, unter seinen Achseln. Sie keuchte, und ihr Haar fiel in sein Gesicht. Er fand das Gefühl ekelerregend, ebenso ihren Geruch, der nach Vanille, Veilchen und Schweiß roch.

Es gelang ihr, ihn mit dem Oberkörper auf den rauen Asphalt zu ziehen. Seine Beine hatten sich in irgendwelchen Schlingpflanzen am Straßenrand verfangen. Brombeeren, dachte er – als Kind hatte er manchmal Brombeeren im Wald gesammelt. Sie ließ ihn los und richtete sich stöhnend auf. »Du machst nichts als Ärger, Berry«, schimpfte sie keuchend, »ich hab’s Matthias gleich gesagt. Sogar so gut wie tot bist du noch ein Ärgernis!«

»Warum?«, flüsterte er mit trockener Kehle. Ihre Wut, ihr Hass, sogar ihr Vorhaben, ihn umzubringen, waren ihm inzwischen fast egal. Wenn nur der Schmerz nachließe. Aber er wollte wissen, warum er sterben sollte.

»Glaubst du, ich kann dich leben lassen, nach dem, was du weißt, was du mir angetan hast?«

»Ich wollte nur, dass du die Wahrheit über Matthias und Annegret erfährst …«, brachte er mühsam hervor. Das alles war doch nicht seine Schuld! Sein Motiv, Caterina die Aufnahmen zu zeigen, die bewiesen, dass ihr Mann sie mit seiner eigenen Schwester betrog, war sicherlich nicht selbstlos gewesen. Er hatte Caterina verletzen und demütigen wollen. So, wie sie ihn immer gedemütigt und wie Schmutz unter ihren Fingernägeln behandelt hatte. Er hatte ihr nur die Augen öffnen wollen. Das inzestuöse Verhältnis zwischen Matthias und Annegret hatte wahrscheinlich schon sehr lange bestanden. Vermutlich schon, bevor Matthias und Caterina einander kennengelernt und geheiratet hatten.

Doch es hieß nicht umsonst, dass die Überbringer schlechter Nachrichten geköpft wurden. Es war dumm von ihm gewesen anzunehmen, dass der Verrat für ihn ohne Konsequenzen bleiben würde. Seine Emotionen – Eifersucht, Entsetzen und Hass – hatten ihm den Verstand vernebelt. Wenn er bloß nie von dem Verhältnis zwischen den Geschwistern erfahren hätte! Wenn er nicht so besorgt und verliebt in Annegret gewesen wäre, hätte er niemals die Kamera mit dem Nadelöhrobjektiv auf dem Schrank in ihrem Hotelzimmer installiert. Es war zu Annegrets Schutz gewesen, hatte er sich eingeredet, doch er hatte nur Kontrolle über sie erlangen wollen.

Und dann hatte er gefilmt, wie sie mit ihrem Bruder schlief. Was hatte er sich nur dabei gedacht, Caterina die Aufnahme zu zeigen? Sie zur Augenzeugin des Inzests zu machen, nur weil … er Caterina hasste und sie ihn mit ihrer Herablassung und ihrer Eifersucht tief gekränkt hatte?

»Du verstehst es nicht, nicht wahr?«, höhnte sie, »du verstehst nichts, aber du weißt zu viel. Arrividerci, Berry!«

Er wollte noch etwas sagen, etwas Wichtiges, doch er hörte nur noch das Klacken ihrer Absätze auf dem trockenen Asphalt, als sie sich von ihm entfernte. So sollte es also enden. Sein Kopf lag auf der Fahrbahn wie in einer Guillotine. Sie würde ihn gleich mit dem Wagen überrollen. Er versuchte, sich zu bewegen, doch der Schmerz schien ihn am Boden festzunageln. Wenn nicht jetzt sofort ein Wunder geschah, dann hatte er nicht mehr lange zu leben. Zitternd und vor Schmerzen stöhnend, wartete er auf das Geräusch, wenn Caterina ihren Wagen starten würde.

Der Motor des Geländewagens klang wie das Aufheulen eines Tieres. Das Fahrzeug stand ein ganzes Stück von ihm entfernt in Richtung Kühsen; es würde also eine ordentliche Geschwindigkeit erreicht haben, wenn die Räder auf seinen Körper trafen. Bernhard schloss die Augen, um nicht in das Scheinwerferlicht zu sehen. Er hoffte, dass Caterina nicht im letzten Moment verriss, sondern tatsächlich die Nerven hatte, seinen Kopf zu überrollen. Dann hatte er eine Chance auf einen schnellen Tod.

Er dachte, dass ein Mensch nicht mehr Angst haben könnte als er jetzt, doch als der Wagen dann anfuhr, packte ihn nackte Panik. Nein!, schrie eine Stimme in seinem Kopf. Er spannte die Schultermuskeln an und versuchte, sich Millimeter für Millimeter in Richtung Fahrbahnrand zu schieben. Der Hustenanfall, den er mit seiner Bewegung auslöste, füllte seinen Mund mit einer schaumigen Masse.

Pia fuhr so schnell, wie es auf der kurvenreichen Landstraße möglich war, zurück in Richtung Kühsen. Nach ein paar Minuten erhoben sich vor ihr die Bäume des Farchauer Forstes. Im Wald musste sie vom Gas gehen, weil sich von vorn ein Fahrzeug mit aufgeblendeten Scheinwerfern näherte.

»Verdammt, kann der nicht abblenden?«, fragte Hinnerk ärgerlich.

Da entdeckte Pia vor sich ein dunkles Bündel am linken Fahrbahnrand. War da … ein Mensch? Entsetzt sah sie, dass der Wagen, der ihr entgegenkam, direkt darauf zuhielt. Sie beschleunigte und zog kurz hinter der reglos daliegenden Gestalt auf die linke Fahrspur, um dem anderen Wagen den Weg abzuschneiden. Das entgegenkommende Auto wich ihr mit einer ruckartigen Lenkbewegung aus, raste an ihr vorbei und verschwand in Richtung Duvensee.

»Ich glaube, das ist Löwgen!«, rief Pia, bremste scharf und setzte ein paar Meter zurück. Sie hielt an, schaltete die Warnblinkanlage ein und sprang aus dem Wagen. Hinnerk war sofort neben ihr und beugte sich ebenfalls über den Mann, der reglos halb auf der Fahrbahn, halb auf dem Grünstreifen lag. »Löwgen, hören Sie mich?«, sprach sie ihn an.

»Er ist schwer verletzt, aber er lebt«, sagte Hinnerk, der nach Bernhard Löwgens Puls fühlte. »Schnell, wir brauchen sofort einen Rettungswagen – und hol den Verbandskasten aus dem Auto!«

Pia informierte die Rettungsleitstelle, sicherte die Unfallstelle und brachte Hinnerk den Verbandskasten. Sie gab noch schnell die Fahndung nach dem metallicbraunen Range Rover raus, während sie beobachtete, wie Hinnerk Bernhard Löwgen routiniert abtastete, um herauszufinden, wie und wo er verletzt war. »Der Rettungswagen ist in zehn Minuten hier«, sagte sie. »Und der Fahrer des Geländewagens kommt nicht weit.«

»Glaubst du, es war ein Unfall mit Fahrerflucht?«, wollte Hinnerk wissen, ohne den Blick von Löwgen und dem, was er tat, abzuwenden.

»Nein. Der Wagen, der uns entgegenkam, war der Geländewagen, den ich schon vor der Kneipe gesehen habe. Das war kein Unfall, das war versuchter Mord!«

»Versuchter … Hoffentlich! Pia, du musst mir helfen. Er verliert zu viel Blut. Wir müssen die Arterie im Oberschenkel abklemmen.«

»Brauchst du was, um einen Druckverband anzulegen?«

»Nein, das reicht nicht. Du musst mit der Hand in die Wunde reingehen und die Arterie erwischen und abdrücken. Dann kann ich versuchen, ihn zu reanimieren. Nimm das Stück Mull da zu Hilfe, dann ist es nicht so rutschig.«

Pia tat, wie ihr geheißen. Sie fühlte, wie das warme, pulsierende Blut über ihre Hand lief, und biss sich auf die Lippe. Endlich gelang es ihr, die Arterie gegen Löwgens Oberschenkelknochen zu pressen. Hinnerk begann mit der Herzdruckmassage.

»Löwgen, Sie müssen durchhalten!«, rief Pia drängend. Sie konnte deutlich spüren, wie das Leben langsam, aber unausweichlich aus seinem Körper wich. Wenn der Rettungswagen nicht gleich kam … Nach einer Weile, die Pia wie eine Ewigkeit erschien, hielt Hinnerk kurz in der Bewegung inne und sah sie an. Was Pia in seinen Augen las, gefiel ihr nicht. »Wird er es schaffen?«, fragte sie. Die Blutung schien nachgelassen zu haben, aber Bernhard Löwgens Gesicht war fahl. Hinnerk hob die Schultern und schüttelte dann stumm den Kopf. Das Letzte, was ein Sterbender verlor, war sein Gehör, erinnerte sich Pia, doch sie weigerte sich, Hinnerk zu glauben. Löwgen durfte nicht einfach so sterben. Sie war doch gerade noch rechtzeitig hier gewesen!

Kurze Zeit später, Pia wusste nicht zu sagen, wieso, spürte sie, dass sie ihn verloren hatten. Die Ankunft des Rettungswagens, der kurz danach eintraf, registrierte sie nur noch als irritierende Störung. Bernhard Löwgen war tot.

32. Kapitel

Als Pia nach Hause kam, dämmerte über den Dächern der Altstadt schon der Morgen. Ihre Beine wollten sie kaum noch die Treppe hochtragen. Zu ihrer Überraschung wartete Hinnerk, von dem sie sich im Farchauer Forst ohne viele Worte getrennt hatte, in ihrer Wohnung auf sie.

»Ich dachte, du brauchst vielleicht ein wenig Gesellschaft«, sagte er mit einem müden Lächeln. »War ja ’ne lange Nacht für dich.«

»Hast du auch noch nicht geschlafen?«

»Doch, ein wenig schon. Habt ihr den Kerl erwischt, der den Rover gefahren hat?«

»Es war Caterina Nowak. Ja, wir haben sie. Zwei Uniformierte haben sie festgenommen, als sie das Tatfahrzeug in einem Lagerschuppen verstecken wollte, der zur Werkstatt ihres Vaters gehört.«

»Sie wird sich da doch nicht herausreden können, oder?«, wollte er besorgt wissen.

»Ich denke nicht.« Pia trat näher ans Bett heran und zog ihre Jacke aus. »Immerhin haben wir für die Tat heute Nacht zwei Zeugen: dich und mich. Für den Mord an Löwgen wird sie sich bestimmt verantworten müssen. Ich glaube inzwischen fest daran, dass Caterina Nowak auch schuld am Tod ihrer Schwägerin und an dem ihres Mannes ist. Zumindest indirekt. Aber das wird weitaus schwieriger zu beweisen sein …« Pia legte ihr Schulterhalfter ab und verstaute ihre Dienstwaffe samt Zubehör in einer Schublade.

»Du meinst den Mord, dessentwegen du in Perugia warst?«

»Ja. Das Opfer, Annegret Dreyling, war Caterina Nowaks Schwägerin. Bernhard Löwgen hat Annegret Dreyling und ihren Bruder Matthias Nowak zufällig gefilmt, als sie es im Hotelbett miteinander getrieben haben. Wir konnten die Aufnahmen, die Löwgen seinem Anwalt aus Italien zugeschickt hat, sicherstellen. Löwgen hatte die Aufnahmen in Perugia Caterina Nowak gezeigt, und die … Ich nehme an, sie hat sich an ihren Onkel gewandt. Der Betrug, die Blutschande, das musste gerächt werden. Und Rizzo konnte zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen: Rache üben für Caterina und – und das war ihm vielleicht noch wichtiger – gefährliche Mitwisser aus dem Weg räumen.« Sie starrte einen Augenblick nachdenklich aus dem Fenster.

»Annegret Dreyling und Matthias Nowak. Dieser Rizzo hat sie beide ermordet, meinst du? Und Caterina Nowak hat ihn dabei unterstützt und gedeckt?« Hinnerk klang ungläubig.

»Ich bin mir sicher, dass es so war. Rizzo stammt übrigens aus einer bodenständigen süditalienischen Familie von Bauern; sein älterer Bruder ist Metzger. Das Schächten von Tieren wird ihm nicht fremd sein.« Pia zog sich das T-Shirt über den Kopf und warf es auf die Fensterbank.

»Warum hat Löwgen überhaupt heimlich Filmaufnahmen in dem Hotelzimmer gemacht?«, wollte Hinnerk wissen, während er jede von Pias Bewegungen verfolgte.

Sie ließ ihre Jeans zu Boden fallen. »Er hatte das Kamera-Equipment, die Minikamera, den Festplattenrekorder und sein Notebook dabei, weil er es für einen Einbruch benötigt hat. Er hatte damit aufgezeichnet, wie der Zahlencode einer Hausalarmanlage eingetippt worden war, um sich später mit dem Code zu legitimieren und in das Haus eines gewissen Paolo Sassone hereinzukommen. Als das erledigt war, konnte er wohl nicht widerstehen und hat die Kamera heimlich in Annegrets Hotelzimmer installiert. Angeblich zu ihrem Schutz, weil sie sich verfolgt fühlte … Er muss selbst völlig von der Rolle gewesen sein, als er gesehen hat, wie seine angebetete Annegret sich mit ihrem eigenen Bruder in den Laken gewälzt hat. Ich hätte es wissen können … dann wäre Löwgen vielleicht noch am Leben.«

»Unsinn, du bist nicht verantwortlich für das, was die Leute anstellen. Wenn einer eine Mitschuld hat, dann Löwgen. Warum hat er Caterina Nowak die Aufzeichnungen gezeigt? Er musste doch befürchten, dass sie etwas unternehmen würde.«

»Löwgen und Caterina Nowak kannten sich schon lange. Sie haben einander offenbar gehasst. Vielleicht war es die ersehnte Möglichkeit für ihn, ihr eins auszuwischen.«

»Aber den Mord selbst hat er nicht aufgezeichnet?«

»Nach dem Schock über seine Entdeckung hat er die Kamera entfernt. Wir haben nur noch die Reste von Klebeband auf dem Schrank gefunden.« Pia kroch zu Hinnerk unter die Decke.

»Himmel, du bist ja eiskalt! Nimm deine Füße da weg, sonst bekomme ich eine spontane Nierenbeckenentzündung«, beschwerte er sich.

»Dein Risiko, wenn du in meinem Bett liegst.«

»Warum ist Löwgen nach dem Mord überhaupt abgehauen?«

»Aus Angst davor, der Nächste zu sein. Er hatte Matthias Nowak in Verdacht, Caterina Nowak, Rizzo, die gesamte Mafia, die, wie Löwgen vermutete, mit Rizzo unter einer Decke stecken konnte. Er hat nicht mal der italienischen Polizei getraut. Typische Paranoia.«

»Nur dir …«

»Ja, das hat er mir deutlich gezeigt«, sagte Pia mit einem Schaudern und rückte näher an Hinnerk heran.

Einige Wochen später, es war ein warmer Septembernachmittag, der eine blasse Erinnerung an Perugia mit sich brachte, hockte Pia in ihrem Büro und warf einen vorerst letzten Blick in die Akte Dreyling. Das Hochzeitsfoto von Annegret und Ole Dreyling, das seine Mutter ihr zur Verfügung gestellt hatte, fiel ihr in die Hände, und sie betrachtete es. Eine Hochzeit mit einer tödlichen Mitgift, dachte sie. Einem Verhängnis, das wahrscheinlich schon in Annegrets Kindheit begonnen hatte. Geschwister-Inzest – Pia hatte mit einem Psychologen über die Familie Nowak gesprochen, weil es ihr keine Ruhe gelassen hatte. Von Familienstrukturen, die geprägt waren von Grenzverletzungen, war die Rede gewesen, von Grenzverletzungen sowohl innerhalb der Familie als auch Außenstehenden gegenüber. Von einer sexualisierten Atmosphäre, verbunden mit gefühlsmäßiger Kälte, die dazu geführt haben konnte, dass sich die vernachlässigten Geschwister eine Art »Liebesinsel« geschaffen hatten, wobei immer auch ein Machtgefälle der Geschwister untereinander und ein erheblicher Altersunterschied eine Rolle spielten. Matthias und Annegret Nowaks Altersunterschied hatte neun Jahre betragen. Und selbst ein Inzestverhältnis zwischen Geschwistern, das zunächst beinahe einvernehmlich begann, wandelte sich im Laufe der Zeit fast immer in sexuelle Ausbeutung …

Und dann war da noch Bernhard Löwgens Tod, für den Caterina Nowak sich vor Gericht würde verantworten müssen. Inzwischen gab es auch Beweise dafür, dass es Caterina gewesen war, die Löwgens Computer in Brand gesetzt hatte. Ihre Mutter, Rosa Fanelli, hatte zugegeben, in Caterinas Auftrag in Bernhard Löwgens Wohnung gewesen zu sein, um herauszufinden, ob Löwgen die belastenden Filmaufnahmen per Post zu sich nach Hause geschickt hatte. Von Caterinas Plan, Löwgen mit dem Geländewagen aus ihrer Werkstatt zu überfahren, hatten die Fanellis aber nichts gewusst.

Hätte sie, Pia, den Mord verhindern können? Sie wusste, dass ein letzter Zweifel wohl immer bestehen bleiben würde. Eine Schuld, die sie nun mit sich herumschleppen würde. Pia klappte die Akte zu, um sie zu Gabler hinüberzubringen. Sie hatte gleich noch einen Arzttermin, aber vorher wollte sie den Papierberg und die damit verbundenen Erinnerungen zumindest außer Sichtweise schaffen.

»Was ist denn das da? Einen Moment mal.« Die Ärztin drehte den Monitor ein Stück zu sich herum.

»Ist was nicht in Ordnung?« Pia reckte den Hals, doch sie sah auf dem Bildschirm nur etwas, das sie entfernt an ihren letzten Besuch in der Kunsthalle St. Annen erinnerte. An die Gemälde abstrakter Kunst, die Titel wie Diskontinuum und Farbraumkörper getragen hatten, nur dass das Bild auf dem Monitor ihr viel weniger gefiel und ihr noch weniger sagte.

»Doch, alles bestens. Sie sind schwanger, Frau Korittki, das ist ganz eindeutig.« Die Ärztin fuhr mit der Maus hin und her, klickte und vermaß dabei ein nierenförmiges Gebilde auf dem Bildschirm, das sich angeblich in Pias Innerem befinden sollte, nach ihrem Gefühl aber genauso gut in der Ostsee herumschwimmen konnte. »Ende achte Woche, würde ich sagen. Und Sie sind vollkommen ahnungslos gewesen?«

»Ich nehme die Pille«, erwiderte Pia.

»Ach ja, richtig. Wir haben uns damals für eine Minipille entschieden, und ich sagte Ihnen auch, dass man die immer ganz pünktlich einnehmen muss!« Die Ärztin setzte eine selbstgerechte Miene auf und strich sich eine Haarsträhne hinters Ohr. Sie ging nicht weiter auf ihre Patientin ein, sondern vermaß das gefundene Objekt gewissenhaft in alle möglichen Richtungen. »Hier, sehen Sie: Das Herz schlägt schon«, erklärte sie schließlich.

Pia wandte den Blick vom Monitor ab. Sie fühlte, wie ihr eigenes Herz protestierend schlug. Die blöde Minipille … pünktliche Einnahme, auf die Stunde genau. »Ich hatte viel zu tun, war beruflich im Ausland, dabei ist alles etwas durcheinandergeraten …«, sagte sie und ärgerte sich im selben Moment, dass sie sich rechtfertigte. Was ging es die Ärztin an? Das, was geschehen war, war jetzt ganz allein ihre Angelegenheit. Na ja, nicht ganz. Die Tragweite der veränderten Situation drang nur langsam in ihr Bewusstsein. Dafür war das Gefühl, aus einer einigermaßen überschaubaren und geordneten Welt ins Chaos katapultiert worden zu sein, umso tiefgreifender. Pia versuchte, langsam und kontrolliert zu atmen, und hielt sich dabei an den Armlehnen des Untersuchungsstuhls fest. Sie wollte auf der Stelle die Uhr zurückdrehen, um mindestens zwei Monate.

»… dreizehnter April«, sagte die Ärztin.

»Wie bitte?«

»Der voraussichtliche Geburtstermin Ihres Babys ist der dreizehnte April. Das kann sich aber noch um ein paar Tage nach vorn oder nach hinten verschieben, da Sie den Zeitpunkt der Empfängnis ja wohl nicht so genau wissen.«

»Der war Ihrer Meinung nach wann?«, fragte Pia.

Die Ärztin hob missbilligend eine Augenbraue, was Pia zu dem Entschluss brachte, sie das letzte Mal konsultiert zu haben. »Vor ungefähr sechs Wochen.«

War das vor Italien gewesen … oder währenddessen? Pia wurde schwindelig. »Können Sie das nicht genauer feststellen?«

»Nein. Ist Ihnen nicht gut, Frau Korittki?« Die Stimme der Ärztin kam plötzlich von weit her. Sie klang beunruhigt. Ihre neugierig aufgerissenen Augen hinter den stark vergrößernden Brillengläsern erschienen vor Pias Gesicht.

»Eine Schwangerschaft erklärt zumindest einiges. Zum Beispiel vergammelnde Schweine hinterm Fleischtresen …«

»Wie bitte?«

»Ich meine meinen gestörten Geruchssinn. Sind sie fertig, darf ich jetzt aufstehen?«

»Ja, aber langsam. Seien Sie vorsichtig. So lange Frauen wie Sie kippen einem schnell mal um …«

Pia wankte in die durch einen bunt gestreiften Vorhang abgetrennte Umkleidekabine und zog sich ihre Unterhose an. Es war ein warmer Tag, sie trug einen Rock, den sie nur herunterstreichen musste. Sie schlüpfte mit schweißfeuchten Füßen in ihre Sandalen. Pia warf einen Blick in den Spiegel und sah eine fremde Frau.

»Den Mutterpass bekommen Sie beim nächsten Mal. Wir sehen uns in vier Wochen. Lassen Sie sich bitte vorn einen neuen Termin geben, Frau Korittki.«

Pia starrte sie wortlos an.

»Und noch etwas.« Die Ärztin saß schon wieder hinter ihrem Schreibtisch und schrieb die neuen Untersuchungsergebnisse in die vor ihr liegende Karteikarte. Sie sah nicht auf, als sie sagte: »Eine ungeplante Schwangerschaft ist manchmal ein Schock. Geben Sie sich ein bisschen Zeit, um sich mit der neuen Situation vertraut zu machen. Sie sind im besten Alter für ein Kind …«

»Ich habe auch noch einen Beruf«, entgegnete Pia störrisch.

»Seien Sie froh.«

Nachbemerkung der Autorin

Alle Personen und Ereignisse dieses Romans sind frei erfunden. Eventuelle Ähnlichkeiten sind zufällig und nicht von mir beabsichtigt.

Auch dieses Mal geht ein großes Dankeschön an jene, die »Tödliche Mitgift« in dieser Form überhaupt erst möglich gemacht haben. Fachlichen Rat zu Fragen in Bezug auf Auslandsermittlungen, Kriminalakten und Vernehmungen verdanke ich Detlef Riedel von der Kriminalpolizei Lübeck sowie Astrid Jönck, Kriminalpolizei Kiel. Dirk Scheerle vom LKA Niedersachsen hat mich über das Erstellen von Phantombildern informiert, und meine Fragen zu verdeckten Ermittlungen hat mir Sabine Hamm vom BKA in Wiesbaden beantwortet. Britta Langsdorff hat sich wieder einmal die Zeit genommen, das Manuskript in der Rohfassung zu lesen, und mir wertvolle Hinweise gegeben. Bei der Gestaltung der Szene am Unfallort half mir Kai Völcker weiter, und die Kampfszene verdanke ich maßgeblich Ulrike Kraus, JiuJitsu 4. DAN. Konrad Ulrich von der Firma Chubb Nord-Alarm hat mich in einem Gespräch davon überzeugt, dass moderne Sicherheitssysteme fast nicht zu umgehen sind. In Italien danke ich dem Geschäftsführer des Hotels Brufani Palace für die Führung durch »sein« Hotel. Das von mir beschriebene Guarini Palace Hotel ist aber meiner Fantasie entsprungen und hat nichts mit Ereignissen oder Personen im Hotel Brufani zu tun. Mein Mann Hans-Christian hat in Perugia mit mir zusammen einen Plan für den Diebstahl von Kunstschätzen entwickelt, während drei Mitarbeiter von Bambino-Tours im La Dogana unsere Kinder betreut haben. Einen wichtigen Beitrag zur Entstehung dieses Romans leisteten auch meine Lektorin Karin Schmidt, Dorothee Cabras und meine Agentin Franka Zastrow. Danke auch den Mörderischen Schwestern, durch deren Mailing-List ich schnell und professionell Rat und Hilfe erhalten habe. Alle Fehler, die sich möglicherweise trotzdem in das Manuskript eingeschlichen haben, gehen zu meinen Lasten.

Eva Almstädt

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