Sieben minus eins
Author: Arne Dahl
Date: 2016-08-01T17:06:32+00:00
Keywords: Kriminalroman; General; Fiction; Mystery & Detective; Thrillers
Description: Als er das blutverschmierte Kellerloch sieht, ist sich Kriminalinspektor Sam Berger sicher: Das unerklärliche Verschwinden der jungen Frau ist kein Einzelfall. Und diese geheimnisvolle Molly Blom, die an allen Tatorten gesehen wurde, hat etwas damit zu tun. Doch als er ihr endlich gegenüber sitzt, dreht sich der Spieß um. Auf einmal ist es Sam Berger, der hier gerade verhört wird. Und Molly Blom nicht, wer sie vorgibt zu sein. Doch ob sie es wollen oder nicht: Da draußen quält ein perfider Täter junge Frauen. Nur zusammen haben Sam und Molly eine Chance, ihm auf die Schliche zu kommen. Denn si
Publisher: Piper ebooks

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Die Originalausgabe erschien 2016 unter dem Titel »Utmarker« im Albert Bonniers Förlag, Stockholm.

Übersetzung aus dem Schwedischen von Kerstin Schöps

ISBN 978-3-492-97559-9

August 2016

© Arne Dahl, 2016

Published by agreement with Salomonsson Agency

Deutschsprachige Ausgabe:

© Piper Verlag GmbH, München/Berlin 2016

Covergestaltung: Zero Werbeagentur, München

Covermotiv: chalabala/fotolia und dollarstockphoto

Datenkonvertierung: Kösel, Krugzell

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I

1

Das Espenlaub zittert. Obwohl es so windstill ist, lassen die Espen ihr rauschendes Lied erklingen, sie ergießen ihr drängendes Flüstern über die Sommerwiese, die im gleißenden Licht liegt. Er kann das hören, obwohl er so schnell wie nie zuvor durch das Gras rennt, das ihm bis zur Brust reicht.

Kurz bevor sich die Wiese lichtet, nimmt das Rauschen zu. Er wird langsamer. Die Bäume scheinen auf ihn zuzukommen, als würde ihn jemand aus einer anderen Zeit bedrängen. Er gerät ins Stolpern, und das Rauschen nimmt plötzlich wieder ab. Er strauchelt, und als er wieder nach vorn blickt, ist der goldblonde Haarschopf vor ihm fast schon verschwunden in dem hohen Gras, und er ist gezwungen, sich anzustrengen, um nicht abgehängt zu werden.

Es ist einer jener Sommertage, die es viel zu selten gibt. Federleichte Wolken ritzen zarte Kratzer in den hellblauen Himmel, jeder einzelne Grashalm schimmert in seinem ganz eigenen grünen Farbton.

Sie sind weit gelaufen, zuerst den viel zu trostlosen Weg von der Bushaltestelle, dann über diese Wiese, und von dort konnten sie in der Ferne das Glitzern des Wassers sehen.

Um auf diese Entfernung das Bootshaus erkennen zu können, darf er nicht so schnell rennen, das ist ihm bewusst, aber er weiß, dass es dort steht, verborgen hinter den Bäumen am Strand, grün-braun und hässlich und einfach nur sagenhaft.

Der goldblonde flatternde Haarschopf wird langsamer. Während er sich zu ihm umdreht, weiß er, dass er wieder staunen wird. Er hat nie aufgehört zu staunen, ihm würde es niemals gelingen, damit aufzuhören. Und als die ersten Konturen des kantigen Profils sichtbar werden, hört er es wieder.

Es stehen keine Espen in der Nähe. Und dennoch hört er plötzlich nichts anderes als das Rauschen des Espenlaubs, das zu einem Flüstern und dann zu einem Lied wird.

Irgendwo ist jemand, der etwas von ihm will.

Dann stehen sie sich gegenüber, Auge in Auge.

Er muss glucksen.

2

Sonntag, 25. Oktober, 10:14

Das Espenlaub zitterte, und obwohl der Himmel auf mittelalterliche Weise dunkel und verhangen vom Regen war, erschien das Rauschen der Blätter viel zu laut. Berger schüttelte den Kopf, vertrieb so alle unerwünschten Gedanken und zwang sich, den Blick von den Baumwipfeln zu nehmen. Augenblicklich spürte er wieder die Kälte der morschen, fast schwammigen Holzwand an seinem Rücken.

Er warf einen Blick hinüber zu den anderen Ruinen des Sommerhausgrundstücks, die in dem zunehmenden Regen kaum auszumachen waren. Je zwei Kollegen kauerten davor, alle mit triefend nassen schusssicheren Westen und den Waffen im Anschlag. Die Blicke waren auf Berger gerichtet. Sie warteten auf sein Zeichen. Er drehte sich um und sah in ein Paar Rehaugen, die weit aufgerissen waren. Das Wasser lief über Deers Gesicht, als wäre ihr Kopf ein weinendes Auge.

Sechs Bullen auf einem verlassenen Grundstück im Platzregen.

Berger spähte um die Ecke. Die Hütte konnte er von dort nicht ausmachen. Aber sie hatten sie vorhin gesehen, als sie sich von der Seitenstraße angeschlichen und auf dem Grundstück verteilt hatten. Nun hatte sie der Regen verschluckt.

Er holte tief Luft, es ließ sich nicht länger aufschieben.

Daher folgte ein kurzes Nicken, und die ersten beiden Männer stürmten geduckt durch den Regen. Ein Nicken in eine andere Richtung, und zwei weitere Männer folgten ihnen durch die dicke Suppe. Dann machte sich auch Berger auf den Weg, begleitet von schluchzenden Atemgeräuschen hinter ihm.

Die vier geduckt rennenden Gestalten strahlten eine große Ernsthaftigkeit und Entschlossenheit aus, obwohl Berger nur ihre Rücken sehen konnte.

Holzplanke für Holzplanke tauchte die Hütte aus dem Nebeldunst auf. Dunkelrot mit weißen Ecken, schwarze Jalousien, kein Lebenszeichen. Und der Regen weigerte sich nachzulassen.

Sie waren jetzt ganz nah. Vielleicht sogar nah an der Auflösung.

Berger wusste, dass er so nicht denken durfte. Nur die Gegenwart zählte. Das Hier und Jetzt.

Sie kamen alle an den untersten Stufen der vergilbten und abgeblätterten Veranda zusammen. Wasserfallartig ergossen sich zwei Regenrinnen vor ihren Füßen. Der Boden war sumpfig und von Nässe durchtränkt.

Erneut wandten sich die Männer ihm zu. Vier Augenpaare und Deers Atemgeräusche in seinem Rücken. Er nickte. Daraufhin schlichen zwei der Männer die Verandatreppe hinauf. Dem Kleineren der beiden leuchtete das Adrenalin aus seinen hellgrünen Augen, der Größere trug den Rammbock.

Berger gab ihnen ein weiteres Zeichen. Erinnerte sie mit einer Geste an seine Warnung: Achtet auf Sprengfallen und Selbstschussanlagen!

Auf einmal war der Regen ihr Vertrauter geworden, ein Gehilfe. Sein Prasseln auf den Dachziegeln übertönte die Schritte der Männer. Der Rammbock wurde nach hinten geschwungen, gleichzeitig entsicherten die anderen ihre Waffen. Erst als die Tür getroffen wurde, drang ein weiteres Geräusch durch den Lärm des Regens. Ein dumpfes Krachen von splitterndem Holz.

Dahinter tat sich ein großes dunkles Loch auf.

Der Hellgrünäugige schlich hinein, die Waffe im Anschlag. Ein paar Sekunden verstrichen. Sie fühlten sich wesentlich länger an.

Berger hörte seinen eigenen Atem durch das Regenprasseln, sonderbar langsam und gleichmäßig. Die Zeit zog sich unendlich in die Länge.

Da durchdrang ein Schrei den Lärm des Unwetters. Aber er klang nicht menschlich. Dann veränderte sich der Laut, war jetzt eher fassungslos als leidend. Der Klang reiner Todesangst.

Der Beamte mit den hellgrünen Augen wankte aus der Dunkelheit ins Freie. Er war kreidebleich. Seine Dienstwaffe fiel auf den Boden der Veranda. Erst als er zusammenbrach, verwandelte sich der Laut wieder in einen Schrei. Aber noch immer klang er nicht menschlich. Das Blut des Mannes vermischte sich mit dem Wasser auf den Holzplanken, während ihn zwei Kollegen in Sicherheit brachten. In seinen Oberarmen steckten Messerklingen.

Berger hörte sein Stöhnen, den Schmerz. Ein Schmerz, der weder verweilen noch vergehen durfte. Er warf einen kurzen Blick in die Hütte, starrte in die Dunkelheit, dann zog er den Kopf zurück. Er drehte sich zu Deer um, die unter dem Fenster kauerte, die Waffe im Anschlag, die Taschenlampe in der anderen Hand, die braunen Augen vollkommen klar und wach.

»Selbstschussanlage«, flüsterte sie.

»Wir sind schon wieder zu spät«, erwiderte er mit lauter Stimme und betrat die Hütte.

Der Mechanismus, der die Messer abgefeuert hatte, war an der Wand im Flur angebracht. In einer bestimmten Höhe, in eine bestimmte Richtung. Deer hielt die Taschenlampe auf die linke Seite des Flurs, eine angelehnte Tür. Wahrscheinlich führte sie ins Wohnzimmer.

Der Schrei auf der Veranda hatte mittlerweile an Lautstärke zugenommen, jetzt überwog der Schmerz die fassungslose Todesangst. Und paradoxerweise schwang Hoffnung darin mit. Es war der Schrei eines Mannes, der wusste, dass er überleben würde.

Berger hob seine Taschenlampe, aber bevor er sie einschaltete, gab er den verbliebenen Einsatzbeamten ein Zeichen damit: die Treppe zur Rechten der Eingangstür, die nach oben führte. Er machte eine ungelenke Geste mit der Lampe, um zu verbergen, dass seine Hand zitterte.

Die Kollegen schlichen die Stufen hoch, die Lichtkegel ihrer Lampen zuckten über die Wand, dann verschwanden sie. Berger sah zu Deer und nickte. Sie wandten sich der angelehnten Tür zu. Durch den Spalt drang reinste Dunkelheit.

Sie zogen die Spiegel aus den Taschen, Rückspiegel an Stielen, mit denen sie das Innere des Türrahmens absuchten. Keine Anzeichen für weitere Fallen. Berger schob sich als Erster in den dunklen Raum, Deer dicht hinter ihm, sie gaben einander Deckung. Das Licht der Taschenlampen offenbarte ein kaltes und karges Wohnzimmer, dann ein klinisch sauberes, kleines Schlafzimmer und eine blankgescheuerte Küche. Es roch nach gar nichts.

Die Küche erstickte die letzte Hoffnung. Blitzblank.

Und so leer.

Sie kehrten in den Flur zurück, als die Kollegen die Treppe herunterkamen. Der vordere schüttelte wortlos den Kopf.

Im Flur war es jetzt heller.

Der verletzte Kollege draußen schrie nicht mehr, er jammerte. Zwei lange, schmale Messerklingen ohne Schaft lagen auf der Veranda. Der Regen hatte das Blut weggespült und die Veranda gesäubert.

Blitzblank.

Berger trat hinaus. Ein Notarztwagen hielt vor dem Gartentor, das zu dem großen verwahrlosten Grundstück führte, wo bereits zwei Streifenwagen mit Blaulicht neben zwei Übertragungswagen verschiedener Fernsehanstalten standen. An der Absperrung sammelten sich die ersten Schaulustigen. Mittlerweile nieselte es nur noch.

Bergers Blick fiel auf die Treppe, die zur Veranda hinaufführte – sie war mindestens zwei Meter hoch –, und ging zurück in den Flur.

»Es gibt einen Keller«, sagte er.

»Wissen wir das?«, fragte Deer. »Es gab keine Kellertür.«

»Das stimmt. Wir suchen nach einer Luke. Handschuhe an.«

Sie zogen sich Einweghandschuhe über, und Berger öffnete die Jalousien. Das Licht brach sich in den Wassertropfen auf den Fensterscheiben. Berger zog das Bett von der Wand und den Schreibtisch beiseite. Nichts. Er hörte Geräusche aus dem benachbarten Raum und kurz darauf Deers gedämpfte Stimme aus der Küche.

»Komm mal her.«

Sie zeigte auf den Holzfußboden neben dem Kühlschrank. Dort zeichnete sich ein etwas helleres Quadrat von derselben Größe ab.

Gemeinsam schoben sie das Gerät zur Seite. Der Rest der Einsatztruppe kam dazu, drei zusätzliche Kräfte. Sie halfen mit, und schließlich stand der Kühlschrank wieder an seinem angestammten Platz. Daneben waren die Umrisse einer Luke zu erkennen. Aber kein Griff.

Berger musterte die Kanten. Alles würde sich verändern, wenn sie diese Luke öffneten. Der wahrhaftige Abstieg in die Finsternis würde beginnen.

Sie mussten die Luke aufstemmen, vier Männer mit diversen Küchenwerkzeugen. Endlich gab sie nach. Als sich der erste Spalt zeigte, unterbrach Berger die Arbeiten und tastete mit dem Lichtschein seiner Taschenlampe die Ränder der Luke ab, während Deer einen Spiegel in die Öffnung schob und damit dem Lichtkegel folgte. Keine Vorrichtung für eine Selbstschussanlage. Dann wurde die Luke geöffnet. Ein Knirschen. Eine Staubwolke. Stille.

Berger konnte eine Treppe ausmachen. Er stieg hinunter, die Waffe im Anschlag.

Treppenstufe für Treppenstufe. Die Dunkelheit umschloss ihn, und die Taschenlampe verheimlichte mehr, als sie enthüllte. Eine fragmentierte Welt aus beklemmend engen Kellerwänden und niedrigen, angelehnten Türen, die nur weiter in die Dunkelheit führten. Ein finsteres Labyrinth.

Was Berger aber am meisten irritierte, war der Geruch. Er war anders, als er befürchtet hatte. Und es dauerte lange, bis er ihn identifizieren konnte.

Der Keller war größer als erwartet und verzweigte sich in alle möglichen Richtungen weiter. Die Betonwände waren eindeutig jünger als die der Hütte darüber.

Es war stickig und roch übel. Und es gab keine Spur einer anderen Lichtquelle als die fünf Lichtkegel, die über die Wände zuckten.

Der Geruch wurde immer stärker. Eine Mischung. Exkremente. Urin. Eventuell auch Blut. Aber kein Verwesungsgeruch.

Keine Leiche.

Berger musterte seine Kollegen. Sie sahen alle ziemlich mitgenommen aus, wie sie durch die winzigen Räume schlichen. Berger hielt sich links. Aber dort war nichts, absolut nichts. Er versuchte an Architekturelemente zu denken, an Grundrisszeichnungen. Am Ende hatte er sieben kleine Zellen gezählt.

»Leer«, sagte Deer, deren blasses Gesicht hinter einer der Türen auftauchte. »Aber dieser Geruch muss ja irgendwo herkommen.«

»Der Keller ist asymmetrisch«, stellte Berger fest und legte eine Hand an die Wand. »Es gibt noch einen zusätzlichen Raum. Aber wo?«

Er leuchtete in die Gesichter seiner Mitarbeiter. Ihre Denkfalten wirkten in dem Licht der Taschenlampe noch tiefer.

»Verteilt euch hier überall«, sagte er. »Sucht die Wände ab. Nach Farbunterschieden, Veränderungen der Oberfläche, was auch immer.«

Er selbst konzentrierte sich auf die hintere linke Ecke. Einheitliche Farbe des Betons, nichts schien sich von seiner Umgebung abzuheben. Berger schlug mit der Faust gegen die Wand, ein harter Schlag. Der Plastikhandschuh riss und darunter die Haut seiner Knöchel.

»Ich glaube, wir haben es gefunden«, hörte er Deers Stimme aus einer anderen Ecke.

Berger schüttelte seine Hand. Deer hockte in der hinteren rechten Ecke desselben Raums, einer der Kollegen hielt zitternd seine Taschenlampe auf die Stelle.

»Da ist doch ein farblicher Unterschied, oder?«, sagte Deer.

Berger untersuchte die Wand. Dasselbe Material, Beton, aber in der unteren Ecke war eine Fläche von etwa einem halben Meter im Quadrat, die vielleicht einen minimalen Farbunterschied aufwies.

Von der Treppe erklangen Schritte. Ein Kollege kam mit dem Rammbock in der Hand die Stufen hinunter.

Berger hielt ihn vorerst zurück und sorgte dafür, dass alle Taschenlampen auf die Stelle gerichtet wurden. Dann machte er mit seinem Handy ein Foto.

Es war nicht leicht, genügend Schwung zu bekommen. Der Kellerraum war zu niedrig, der Platz beschränkt. Aber dennoch drang der schwarze Zylinder ohne Widerstand durch die Wand. Berger prüfte das Material. Einfache Gipsplatten. Er nickte dem Kollegen zu, und der Rammbock erfüllte noch ein paarmal seine Aufgabe, bis sich eine quadratische Öffnung in der Wand aufgetan hatte. Rechts und links davon traf das Werkzeug nur auf harten Beton. Das Loch würde ohne anderes Gerät nicht größer werden.

Das Loch in den Abgrund.

Die Spiegel, die in die Öffnung geschoben wurden, offenbarten nur Dunkelheit. Berger sah, dass Deer sich bereit machte. Sie würde am leichtesten durch das Loch passen. Deer sah ihn an. In ihren Augen stand die Angst.

»Sei vorsichtig«, sagte er mit so milder Stimme wie möglich.

Deer schauderte. Dann ging sie in die Knie und glitt durch die Öffnung, unerwartet einfach.

Die Zeit verstrich. Mehr Zeit als notwendig.

Mit jeder Sekunde, die verging, wuchs Bergers Panik. Das Gefühl, Deer ohne jede Absicherung in die Hölle geschickt zu haben.

Plötzlich drang ein Stöhnen aus dem Loch zu ihnen empor, ein unterdrückter Aufschrei.

Berger warf einen Blick auf die Kollegen. Sie waren alle kreidebleich, einer versuchte fieberhaft, das Zittern seiner linken Hand zu verbergen.

Dann ging Berger ebenfalls auf die Knie, holte tief Luft und schob sich durch das Loch.

Auf der anderen Seite angekommen, sah er Deer, die beide Hände vor den Mund gepresst hatte. Berger leuchtete den Raum aus. Auf dem Boden und am unteren Teil der Wand waren Flecken, große Flecken. Und der Geruch war hier zu einem Gestank geworden.

Nein, nicht zu einem Gestank, zu mehreren.

Während er gegen die aufsteigende Übelkeit ankämpfte, sortierte Berger seine Sinneseindrücke. Er blickte sich um, die Taschenlampe fest umklammert.

Deer stand vor einer Wand und starrte auf eine Stelle. Zwischen zwei morschen Stützbalken zog etwas ihre Aufmerksamkeit auf sich, wie ein Bühnenbild. Auf dem Zementboden befand sich ein Fleck, ein großer Fleck, neben einem umgestoßenen Eimer. Und zwischen den Stützbalken zog sich ein noch größerer Fleck die Wand hinauf, in einer ähnlichen Farbe und doch so vollkommen anders.

»Verdammte Scheiße«, stöhnte Deer.

Berger untersuchte den Fleck, der sich über die Wand erstreckte.

Jede Menge Blut.

Allerdings war das Blut schon längst eingetrocknet. Sie waren nicht zu spät gekommen. Sie waren viel zu spät gekommen.

Berger untersuchte auch die übrigen Wände. Er hatte das Gefühl, als würden sie schreien.

Deer ging zu ihm, und sie umarmten sich, flüchtig. Die Scham darüber würde erst später kommen.

»Wir müssen das hier so unberührt wie möglich lassen«, sagte er. »Geh du zuerst.«

Er sah, wie ihre Füße aus dem Lichtkegel verschwanden. Folgte ihr. Blieb dann aber stehen. Kehrte zurück zu den Stützbalken und ließ die Taschenlampe an ihnen hinunterwandern. Dabei entdeckte er Kerben im linken Balken, ebenso im rechten, in drei verschiedenen Höhen. Er wandte sich dem Boden zu. Am Fuß des rechten Balkens war ein Gegenstand eingeklemmt. Winzig. Er hob ihn auf. Es war ein Zahnrad, ein winziges Zahnrad.

Er steckte es in eine kleine Plastiktüte, verschloss sie und schob sie in seine Jackentasche.

Mit dem Handy machte er mehrere Fotos von den Stützbalken. Dann auch von der getrockneten Blutlache. Er ließ die Taschenlampe die Wand mit dem Blutfleck abtasten und machte noch weitere Aufnahmen, auch von den Stellen, an denen kein Blut zu sehen war.

Dann lief er zurück zur Öffnung, streckte die Arme hindurch und ließ sich nach draußen ziehen.

Sie kletterten die Kellertreppe hinauf und tauchten einer nach dem anderen in ein betäubend helles Licht ein. Als sie auf die Veranda traten, hatte es aufgehört zu regnen. Berger und Deer standen dicht nebeneinander. Und atmeten befreit.

Vor dem Haus warteten einige klinisch sterile Kriminaltechniker und scharrten ungeduldig mit den Füßen. Ihr übergewichtiger Chef Robin stieg gerade die Treppe zur Veranda hoch, glücklicherweise war kein anderer Chef zu sehen, kein Allan. Der verletzte Kollege war mittlerweile verschwunden, der Notarztwagen stand nicht mehr da. Die Streifenwagen aber parkten noch mit eingeschaltetem Blaulicht vor dem Grundstück, und an den Absperrungen drängten sich Reporter mit Mikrofonen und Kameraleute, auch die Zahl der Schaulustigen hatte markant zugenommen.

Während sich die Kriminaltechniker auf den Weg ins Höllenhaus machten, ließ Berger seinen Blick über den kleinen Volksauflauf schweifen. Und wurde von einem eigenartigen, flüchtigen Gefühl gepackt. Er zog den zerrissenen Einweghandschuh von seiner linken Hand, holte sein Handy hervor und machte ein Foto, und dann noch ein paar zusätzliche, aber dieses sonderbare Gefühl hatte sich bereits wieder verflüchtigt.

Er warf einen Blick auf seine alte Rolex. Sie fühlte sich noch etwas fremd am Handgelenk an, denn er wechselte jeden Sonntag die Armbanduhr. Zaghaft bewegten sich die Zeiger tickend voran, er konnte beinahe dabei zusehen, wie das feine Uhrwerk der Sinnlosigkeit jede einzelne Sekunde abtrotzte.

Als er sich zu Deer umdrehte, dachte er zuerst, sie würde auf seine Uhr starren, aber dann begriff er, dass ihr Blick auf seinen Händen ruhte, von denen die linke noch in dem Plastikhandschuh steckte.

»Du blutest«, sagte sie.

»Nein«, sagte er und zog sich auch den zweiten Handschuh aus. Und schnitt dabei eine Grimasse.

Sie lachte kurz auf und musterte ihn dann wachsam. Viel zu wachsam.

»Was ist denn noch?«, fragte er irritiert.

»›Schon wieder‹?«, sagte sie.

Er hörte förmlich die Anführungszeichen.

»Was?«, erwiderte er trotzig.

»Bevor wir die Hütte betreten haben, hast du gesagt, dass wir schon wieder zu spät sind. Schon wieder.«

»Ja, und?«

»Ellen ist doch eigentlich unser erster Fall?«

Er lächelte. Spürte, wie er lächelte. Und es kam ihm unpassend vor, dort auf der Veranda zum Reich des Todes.

»Es freut mich, dass du sagst, es ist unser Fall.«

»Ellen ist nicht tot«, entgegnete sie.

Ihr Blick ließ nicht locker.

»›Schon wieder‹?«, wiederholte er mit einem Seufzen.

»Ja?«, fragte sie auffordernd.

»Ich hatte da offenbar an etwas Existenzielleres gedacht«, entgegnete er und zuckte mit den Schultern. »Mein Motto lautet ja eher zu spät.«

Es hatte aufgehört zu regnen.

3

Sonntag, 25. Oktober, 19:23

»Selbstschussanlage?«

Kriminalkommissar Allan Gudmundsson hatte sich offensichtlich dafür entschieden, die Parodie einer Strafpredigt aufzuführen. Das Schauspiel drehte Berger den Magen um.

»Ja«, antwortete er scheinbar arglos, »dieses Satansding müssen wir wohl oder übel als eine solche bezeichnen.«

»Wobei das nicht meine Frage war, und das weißt du sehr genau.«

»Was wolltest du dann wissen?«

»Weshalb in Herrgotts Namen hast du die Beamten ausgerechnet vor einer Selbstschussanlage gewarnt?«

»Was ja sehr erfolgreich war …«

»Warum, Sam?«

»Der Wahnsinnige hat bisher keine einzige Spur hinterlassen. Er ist clever, das ist alles. Clever und gefährlich genug, um in seinem verlassenen Höllenloch eine Selbstschussanlage zu installieren.«

»Aber die Hütte war doch verdammt noch mal eine Spur«, brüllte Allan.

Berger schluckte alles hinunter, was ungeduldig über seine Lippen wollte. Er sah aus dem Fenster. Der Herbstregen hatte wieder eingesetzt, und es dämmerte. Die meisten Kollegen hatten das Polizeipräsidium bereits verlassen. Deer war noch da, er sah ihr Gesicht, angestrahlt von ihrem Bildschirm, durch zwei regennasse Fensterscheiben.

»Nein, Sam«, tobte Allan ungewöhnlich streitlustig weiter. »Jetzt lügst du mich an!«

Berger wollte am liebsten auf der Stelle einschlafen. Einfach die Augen schließen und sich von Allans Geplärre in den Schlaf wiegen lassen.

Aber es war wahrscheinlich klüger, es nicht zu tun.

»Lügen?«, wiederholte er also, in erster Linie, um seine gedankliche Abwesenheit zu überspielen.

»Solange es nur Unterlassungslügen waren, konnte ich ja darüber hinwegsehen«, sagte Allan verdächtig sanft, es war offensichtlich, dass er ein Crescendo vorbereitete. »Dass du aber deinem Chef mitten ins Gesicht lügst, zeigt mir, dass deine Verschwörungstheorie ein neues und gefährliches Niveau erreicht hat.«

»Du bist einfach viel zu früh in deinem Leben Bürokrat geworden, Allan.«

»Du fährst hier deinen eigenen Film, und bei dem Versuch, das zu verheimlichen, belügst du deinen Vorgesetzten. Bist du ernsthaft der Ansicht, das ist auf Dauer tragbar?«

»Was hätte ich denn deiner Meinung nach anders machen sollen?«, fragte Berger achselzuckend. »Nicht dorthin fahren? Keine Warnung über eventuelle Selbstschussanlagen aussprechen?«

»Es geht eher darum, was du in Zukunft noch alles anrichten wirst.«

»Einen Serienmörder fangen!«

Allans so sorgfältig geplantes Crescendo verhungerte zu einem Ausatmen, das mehr als deutlich die Grenze zu einem Seufzen überschritt und ein beeindruckendes Lungenvolumen für einen Mann seines Alters verriet. Ohne Zweifel hatte er in seinem ganzen Leben noch keine einzige Zigarette geraucht.

Betont langsam formulierte er seine Antwort.

»Es gibt keinen Mörder, Sam, wir können höchstens von einem Entführer sprechen. Jedes Jahr verschwinden etwa achthundert Personen in Schweden, und eine überwältigend große Anzahl davon freiwillig. Das sind mehr als zwei Menschen pro Tag. Du kannst dir nicht einfach wahllos aus dieser Menge von freiwillig Untergetauchten ein paar aussuchen und behaupten, dass sie von einem Serienmörder umgebracht wurden, den außer dir niemand sieht. Wir haben verdammt noch mal keinen Serienmörder in unserem Land. Nur in den Schädeln von korrupten Staatsanwälten und überambitionierten Bullen. Und die überambitionierten Bullen sind sogar noch schlimmer als korrupte Staatsanwälte.«

»Es gibt also keinen Mörder?«, fragte Berger bedeutungsschwanger.

»Es gibt kein Opfer, Sam.«

»Du warst nicht dort unten in dem Kellerverlies, Allan. Ich schwöre dir, dass es ein Opfer gibt.«

»Ich habe die Aufnahmen gesehen. Und ich habe mit dem Gerichtsmediziner gesprochen. Das Blut ist zu unterschiedlichen Zeiten und in unterschiedlichen Mengen geronnen. Und auf den ersten Blick sieht es nach wesentlich mehr Blut aus, als es eigentlich war. Nämlich höchstens drei Deziliter. Davon stirbt niemand.«

Berger starrte die Wand hinter Allan an. Aber es gab nichts zu sehen, sie war kahl.

»Vielleicht war Ellen nicht tot, als sie von dort weggebracht wurde. Vielleicht ist sie sogar noch am Leben. Aber sie wird sterben.«

Sauerstoff gefriert bei minus zweihundertachtzehn Grad Celsius. Da sowohl Stickstoff als auch Argon, die anderen Bestandteile der Luft, einen etwas niedrigeren Gefrierpunkt haben, gefriert die Luft also, wenn der Sauerstoff gefriert. Folglich mussten im Büro des Kriminalhauptkommissars Allan Gudmundsson, wenn auch nur kurz, etwa minus zweihundertachtzehn Grad Celsius geherrscht haben, denn was die beiden Polizeibeamten in diesem Augenblick voneinander trennte, war ohne Zweifel ein Block gefrorener Luft.

»Blutgruppe B negativ«, sagte Allan nach einer kleinen Unendlichkeit. »Die zweitseltenste Blutgruppe in Schweden. Nur zwei Prozent der Bevölkerung. Ellen Savinger gehört dazu. Aber das ist nicht die einzige Blutgruppe, die sie gefunden haben.«

Der eisige Luftblock hing unverändert zwischen ihnen.

Berger blieb stumm.

»Sie haben auch Blutspuren der Blutgruppe A gefunden, was die Kriminaltechniker ziemlich verwirrt hat«, fuhr Allan fort. »Ist das unter Umständen deine Blutgruppe, Sam? Die Spuren wurden an einer Wand in den Kellerräumen und auf dem Boden im Verlies sichergestellt. Sie haben sogar Hautfragmente gefunden.«

Allans Blick wanderte an Bergers rechtem Arm hinunter. Die Hand war allerdings unter der Schreibtischkante verborgen. Allan schüttelte den Kopf.

»Wir warten in beiden Fällen noch auf das Ergebnis des DNA-Tests, aber eigentlich müssen wir das gar nicht.«

»Sie ist fünfzehn Jahre alt«, entgegnete Berger und versuchte, nicht laut zu werden. »Sie ist erst fünfzehn und hat jetzt drei Wochen in diesem Loch verbracht. In einem dunklen stinkenden Verlies mit einem Scheißeimer und einem sporadisch vorbeikommenden Wahnsinnigen. Außerdem hat sie eine Menge Blut verloren. Bin ich tatsächlich der Einzige, der hier einen Teufel am Werk sieht? Und dieser Kerl ist wahrhaftig keine Unschuld vom Lande, er hat schon einmal zugeschlagen. Wahrscheinlich sogar schon häufiger.«

»Aber das ist kein Argument, Sam. Ein Beweis ist ein Argument.«

»Beweise fallen einem aber nicht einfach vor die Füße. Die muss man sammeln, indem man Indizien ignoriert, indem man noch nicht bewiesenen Spuren folgt, sich auf sein Bauchgefühl verlässt, seinen Erfahrungen vertraut. Und am Ende werden aus Indizien Beweise. Allan, verdammt noch mal, sollen wir hier nur herumsitzen und auf Beweise warten? Ist das deine Auffassung von Polizeiarbeit?«

»Wie konnte es sein, dass ihr keine Kenntnisse über den Grundriss hattet?«

»Wie bitte?«

»Du wusstest nicht, dass die Hütte unterkellert ist. Wie konnte das passieren?«

»Als wir den Hinweis erhalten haben, hatten wir keine Zeit für Vorabprüfungen, das weißt du genau. Ich habe dich lediglich gebeten, mir ein paar Beamte zur Verfügung zu stellen. Ellen sollte keine Minute länger in seiner Gewalt sein.«

»Stell dir bitte vor, dass sie dort unten gewesen wäre«, bohrte Allan weiter. »Mithilfe einer Bauzeichnung hättet ihr euch direkt in den Keller sprengen können. Dann hättet ihr sie womöglich noch retten können. Aber wenn sie und der Täter heute tatsächlich in dem Versteck gewesen wären, hättet ihr das Mädchen mit eurer Herangehensweise eher umgebracht. Mit eurer Langsamkeit und Unkenntnis. Mit eurem verdammten Dilettantismus!«

Berger sah seinen Vorgesetzten verblüfft an. Zum ersten Mal hatte er das Gefühl, dass der Mann recht hatte, in gewisser Weise zumindest. Das störte ihn gewaltig. Allan hatte definitiv recht – wenn die Umstände so gewesen wären, hätte man ihre Vorgehensweise nicht anders als amateurhaft nennen müssen.

»Das war eine Einladung«, murmelte er.

»Und was soll das jetzt heißen?«, fragte Allan seufzend.

»Überleg doch mal. Plötzlich taucht eine neue Zeugenaussage auf, nach drei Wochen. Eine Adresse am Rand von Märsta, am Waldrand. Wo jemand ein junges Mädchen in Begleitung eines Kerls gesehen haben will, den dort niemand kennt. Wir von der Bereitschaft müssen schnell handeln, aber einige Recherchemöglichkeiten sind uns versperrt, weil es Sonntag ist. Das Gemeindeamt von Märsta zum Beispiel kam – trotz meines Drängens – nicht an die Unterlagen vom Bauamt. Das Erste, was uns vor Ort begegnete, war eine Selbstschussanlage, die wesentlich subtiler konstruiert war, als du gedacht hattest, nicht wahr, Allan?«

»Messerklingen im Oberarm. Ich hatte an so etwas gedacht.«

»Zwei Details. Erstens: Der Mechanismus war für einen Polizeieinsatz konzipiert, für einen Beamten mit Schutzweste, die Messer sollten rechts und links an der Weste vorbeifliegen. Zweites Detail: Sie zielten nicht auf den Kopf. Der Täter hatte nicht die Absicht zu töten, er wollte uns nur verhöhnen. Hartgesottene Bullen sollten sich in Todesangst auf dem Boden wälzen. Das war alles ganz exakt justiert. Da liebt jemand die Perfektion.«

»Du hast dich noch gar nicht erkundigt, wie es Ekman geht.«

»Wer ist Ekman?«, rief Berger irritiert.

»Der Kollege, in dessen Oberarmen die Messerklingen steckten.«

»Und wie geht es ihm?«

»Keine Ahnung. Sprich weiter.«

»Diese Selbstschussanlage ist doch nur die Schleife auf dem Scheißpaket. Ein Paket, das aus mehreren Schachteln und Schichten Geschenkpapier besteht. Ein Paket im Paket. Nach der Schleife und der Schnur müssen wir durch die erste Schicht, die verborgene Luke im Küchenboden. Danach geht es hinunter in den labyrinthartigen Keller. Dort befindet sich ein weiteres Paket, das wir öffnen müssen, indem wir die Wand einreißen. Und erst nachdem wir die Schleife und zwei Schachteln geöffnet haben, lässt er uns in sein Heiligtum.«

»Ich verstehe ja, was du damit sagen willst«, erwiderte Allan. »Aber das sind retrospektive Erkenntnisse. Das wusstest du zu diesem Zeitpunkt noch nicht. Da hättest du Bauzeichnungen zur Verfügung haben sollen, um mit maximaler Effektivität zuschlagen zu können.«

»Ich habe geahnt, dass es ein Matroschka-Paket ist«, sagte Berger.

»Ja, klar. Unser Superbulle Sam Berger. Warum hattest du es dann so verdammt eilig?«

»Weil es eine mikroskopisch kleine Chance gab, dass der Hinweis keine Finte war. Dass wir Ellen tatsächlich retten und ihren Entführer verhaften könnten.«

Kriminalhauptkommissar Allan Gudmundsson erhob sich von dem Sessel in seinem äußerst karg eingerichteten Büro.

»Konsequentes Denken zählt nicht zu deinen Stärken, Sam, aber ich werde dich dieses eine Mal noch damit durchkommen lassen. Ich kann nicht kontrollieren, was du denkst und glaubst. Aber ich kann dir immerhin eine deutliche Direktive erteilen, was die Richtung anbetrifft, in die unsere Ermittlung gehen soll. Ellen Savinger wurde vor gut drei Wochen vor ihrem Gymnasium auf Östermalm in Stockholm entführt. Mehr wissen wir nicht, und du bist mit deiner zahlenmäßig starken Gruppe bisher nicht weitergekommen. Ihr habt noch keinen einzigen brauchbaren Hinweis gefunden.«

»Was ebenfalls darauf hindeutet, dass er so etwas schon einmal getan hat, Allan.«

»Aber wir haben kein einziges Indiz dafür, Sam. Nur deine wilden Vermutungen, die du unter keinen Umständen deiner Gruppe mitteilen darfst. Und dieses Verbot hat sich mit dem heutigen Tag verschärft. Was du deiner Aktion zu verdanken hast. Wenn du dich meinen Anweisungen und diesem Verbot widersetzt, fliegst du.«

»Ich gehe davon aus, dass dies ein Scherz ist.«

»Sehe ich etwa aus, als würde ich Scherze machen?«

Sie starrten einander an. Wenn Allan tatsächlich gescherzt haben sollte, dann gelang es ihm hervorragend, das zu verbergen. Doch schließlich gab Allan auf, senkte den Blick, seufzte und schüttelte den Kopf.

»Was wirst du als Nächstes tun?«, fragte er.

»Ich werde sobald wie möglich mit Deer den Fall noch einmal aufrollen, wir müssen von Grund auf neu anfangen.«

»Du kannst eine erwachsene, gleichberechtigte Kollegin nicht einfach Liebling nennen, das ist einfach zu bizarr, Sam. Ich habe schon Gezeter über Sexismus und dergleichen in den Fluren gehört.«

»Sie heißt Desiré Rosenkvist«, entgegnete Berger. »Aber eine Polizistin kann verdammt noch mal nicht Desiré Rosenkvist heißen. Deer ist eine Abkürzung für Desiré. Deer wie Hirsch oder Reh. Sie hat doch auch Rehaugen.«

»Du hast recht, so klingt es natürlich wesentlich weniger sexistisch!«, erwiderte Allan höhnisch und warf ihn aus seinem Büro.

Berger lächelte, während er durch den dunklen Flur lief und an dem Pfeiler um die Ecke bog, der den Eingang zum Großraumbüro markierte. Außer Deer war niemand mehr da. Sie hob den Kopf.

»Schimpfe?«, fragte sie.

»Ordentlich Schimpfe«, bestätigte er. »Ich soll zum Beispiel aufhören, dich Deer zu nennen.«

»Da hätte er doch auch mich fragen können.«

»Eines ist klar, er macht sich Sorgen um dich.«

Sie lachte auf.

»Hör dir das mal an«, meinte sie dann, während sie mit der Maus einen Link auf ihrem Bildschirm anklickte.

Es erklang eine ziemlich aufgeregte Frauenstimme. »Also, ich denke schon, dass ich sie vorhin gesehen habe, Sie wissen schon, dieses Mädchen, durchs Fenster … Obwohl ich mir nicht hundertprozentig sicher bin, dass sie es war, aber sie trug dieses, ich weiß nicht, rosa Lederband um den Hals mit so einem griechischen, schiefen Kreuz, keine Ahnung, ob das was Orthodoxes ist, die ist doch eine echte Blondine, wetten, die kann doch keine griechischen Wurzeln haben.«

Deer unterbrach die Aufnahme.

»Was bedeutet rosa in diesem Zusammenhang?«

Berger zuckte mit den Schultern.

»Es war das maßgebliche Detail und gab den Ausschlag dafür, dass wir ausgerückt sind.«

»Genau«, sagte Deer nachdenklich. »Es war allerdings kein griechisches Kreuz, sondern ein russisches, aber orthodox, das hätte die Zeugin also auch in der Zeitung lesen können. Doch mit der Information, dass es sich um ein rosa Lederband handelte, sind wir nie an die Öffentlichkeit gegangen. Aber ich mache mir vor allem über etwas anderes Gedanken, nämlich den Abstand. Wie nah muss man sein, um sehen zu können, dass ein Lederband um den Hals rosa ist?«

»Diese Frau hat nirgendwo gestanden, weil es sie so gar nicht gibt.«

Deer musterte ihn eine Weile wortlos und ließ dann die Tonaufnahme weiterlaufen: »Ja, ach so, ja, die Adresse. Also, das letzte Haus am Waldrand, es ist diese verfallene Hütte, ich kann mich jetzt gerade nicht an den Straßennamen erinnern, aber der Typ, der dort wohnt, ist ein komischer Kauz. Man bekommt ihn praktisch nie zu Gesicht, er haut immer gleich wieder ab. Er kann ganz einfach …«

Deer unterbrach die Aufnahme erneut.

»Dann fällt ihr aber doch noch der Straßenname ein und sie gibt uns die komplette Anschrift. Die Kriminaltechniker schätzen, dass der Keller vor mindestens zwei Tagen geräumt wurde. Die Zeugin von heute früh kann also Ellen gar nicht vorhin durchs Fenster gesehen haben, wie sie sagt. Die Zeugin behauptet ferner, sie lebe in der unmittelbaren Nachbarschaft, und unter der von ihr angegebenen Adresse wohnt tatsächlich eine Lina Vikström. Wir konnten diese Lina Vikström aber nicht erreichen, weil sie auf einer Reise in Südostasien ist. So eine Ich-finde-zu-mir-selbst-Reise ohne Handy und mit sehr viel Yoga.«

»Ach ja«, sagte Berger. »Mal was Neues.«

»Die Behauptung, man sei die unerreichbare Lina Vikström, zeugt von einer umfassenden Ortskenntnis und von Recherche in der Nachbarschaft.«

»Und leider noch von ein wenig mehr.«

»Gibt es also eine weibliche Gehilfin?«, fragte Deer. »Oder ist die Stimme dieser Zeugin die verfremdete Stimme des Entführers?«

»Noch nichts Neues von den Tontechnikern?«

»Nein, noch nicht. Sollte der Täter aber einen Stimmenverzerrer benutzt haben, dann können wir die Originalstimme herausfiltern.«

»Ich habe da keine großen Hoffnungen«, sagte Berger. »Wenn die Techniker eine Originalstimme rekonstruieren können, wird diese unter Garantie auch verfälscht sein. Auf irgendeine Weise. Er hinterlässt nur gezielt Spuren. Wenn sie eine Funktion erfüllen.«

»Dann ist also keine Frau beteiligt?«

»Ich vermute, er arbeitet allein.«

»Aber das hier ist nicht sein erstes Mal? Wir waren schon wieder zu spät?«

Berger biss sich auf die Lippe. Dann drehte er Deers Schreibtischlampe so, dass sie das Whiteboard hinter ihnen beleuchtete. Darauf befand sich die Fallskizze. Wenn man denn davon sprechen konnte. Drei Wochen und noch kein einziger brauchbarer Hinweis, dafür aber jede Menge Sackgassen. Was das anbetraf, musste er Allan recht geben.

Berger ließ den Lichtkegel der Lampe über das Durcheinander aus Post-it-Zetteln, Fotos, Quittungen, Dokumenten, Zeichnungen und Verbindungspfeilen wandern, alles analog, manuell und altmodisch. Der matte Lichtkegel blieb schließlich an zwei Bleistiftzeichnungen hängen. Berger ging zum Whiteboard und nahm sie ab. Er legte sie auf Deers Tastatur, und gemeinsam betrachteten sie die beiden Phantombilder. Deer tippte auf das rechte.

»Den hier haben wir seit Tag eins. Der Mann, der in dem Lieferwagen vor der Schule auf Östermalm gesehen wurde, kurz bevor Ellen Savinger Unterrichtsschluss hatte. Zwei voneinander unabhängige Zeugen haben sich auf diese Darstellung geeinigt. Und das zweite Phantombild wurde nach den Angaben des Nachbarn aus Märsta erstellt, er ist der Einzige, der bisher überhaupt jemals den komischen Kauz am Waldrand zu Gesicht bekommen hat.«

»Und welche Schlussfolgerungen ziehst du daraus?«, fragte Berger.

»Wenn es denn ein und derselbe Mann ist, dann handelt es sich um ein Allerweltsgesicht. Ein weißer Mann um die vierzig. Immerhin haben wir Alter und Ethnie. Was uns nicht wirklich überrascht.«

»Sonst noch was?«

»Nein, mehr nicht«, antwortete Deer und schüttelte den Kopf.

»Sieht er aus wie ein Anfänger?«

»Das kann man nicht beurteilen.«

»Wenn er unser Mann ist, dann hat er es nicht zum ersten Mal getan, und ich weiß, dass du das auch so siehst, Deer.«

»Du sammelst hier wirklich Beweise von der Sorte, die Allan liebt. Jetzt erzähl endlich von deinen geheimen Ermittlungen.«

Und schon wieder dieser Blick aus den Rehaugen. Aber Berger wusste sehr wohl, dass er kein Zeichen von Schwäche war, im Gegenteil, dieser Blick war Deers größte Stärke.

»Allan hat es mir ausdrücklich verboten«, entgegnete er. »Außerdem gibt es nur diese eine Richtung in unserem Fall.«

»Und seit wann hältst du dich an Allans Verbote?«

»Seit er mir mit der Suspendierung gedroht hat.«

Ein kurzer Blickwechsel. Deer grinste. Berger richtete die Schreibtischlampe auf die Phantomzeichnungen.

»Erik Johansson«, sagte er und zeigte auf das eine Bild. »Das ist der Durchschnittsschwede.«

»Ja, der Name stand im Mietvertrag von der Hütte in Märsta. Der Makler hat den Mieter nie persönlich getroffen. Und die Immobilie gehört einem Schweden, der nach Argentinien ausgewandert ist.«

»Makler …«, wiederholte Berger. »Wie kann das sein, dass er dem Mieter nie persönlich begegnet ist?«

»Sie hatten nur E-Mail-Kontakt. Allerdings behauptet der Makler, dass er diesen Mail-Wechsel gelöscht hat. Das kann natürlich stimmen, unser Täter mietet die Hütte schon seit über zwei Jahren, und so alte E-Mails neigen ja dazu, plötzlich zu verschwinden. Allerdings habe ich den Verdacht, dass er diese Beweise vorsätzlich gelöscht hat. Samir hat nämlich die ursprüngliche Annonce mit den Mieteinnahmen verglichen. Da gibt es eine Differenz von dreitausend Kronen. Wahrscheinlich hat unser Mann drei Scheine draufgelegt, um nicht persönlich in Erscheinung treten zu müssen. Der Makler hat die Differenz einbehalten.«

»Kommen wir mit der Mail-Adresse weiter?«

»Samir arbeitet auf Hochtouren«, sagte Deer. »Und er hat sich bis zum Fundament durchgearbeitet.«

Berger fixierte nach wie vor die Zeichnung vom sogenannten Erik Johansson.

»Lass die Aufnahme noch einmal laufen.«

Konzentriert lauschten sie der energischen Stimme von »Lina Vikström«.

»Was ich am interessantesten finde ist diese Dramatisierung.«

»Ja, ich weiß, was du meinst.«

»Wenn da Erik Johansson selbst spricht – und ich bin mir sicher, dass er keine Gehilfen hat –, dann hätte doch ein einfacher Anruf ausgereicht. Er hätte nicht schauspielern müssen.«

»Und was sagt uns das?«

»Keine Ahnung«, entgegnete Berger. »Nichts Gutes, auf jeden Fall.«

»Dramaqueen?«

»Im günstigsten Fall. Im ungünstigsten Fall spielt er beständig Rollen, verschiedene Rollen, und die spielt er gut. Er war so verdammt überzeugend als wortgewaltige White-Trash-Nachbarin, dass es sich hier unmöglich um seinen ersten Einsatz als Schauspieler handeln kann.«

»Jetzt vermischst du aber die Gesellschaftsschichten«, meinte Deer lachend. »Lina Vikström ist auf einer Yoga-Reise in Südostasien. Aber natürlich hast du recht, Sam, die gesamte Arbeiterklasse unternimmt mittlerweile Yoga-Reisen nach Südostasien.«

»Also, ich bitte dich. Lina Vikström wohnt in einer Architektenvilla und hat sich nach der Scheidung von ihrem Mann, dem Oberarzt, von ihrem Führungsposten in der Arzneimittelbranche freistellen lassen.«

»Ach was«, sagte Deer.

»Ja, ach was«, bestätigte Berger. »Hier geht es nicht um Realismus. Unser Täter hat sich eine ganz eigene Lina Vikström erschaffen, ihm ist es doch scheißegal, wer sie wirklich ist. Er ist Gott. Er bestimmt, wer sie ist. Die Wirklichkeit hat nichts damit zu tun. Er verändert sie so, wie es ihm in den Kram passt.«

»Und was, glaubst du, bedeutet das für Ellen Savinger?«

»Er wird sich jede Freiheit nehmen.«

»Das entspricht nicht so ganz unserem herkömmlichen Schmuddelbild von einem Pädophilen …«

»Ich glaube nicht, dass er ein Pädophiler ist«, erklärte Berger.

Deer erwiderte nichts darauf, sondern musterte ihren Chef nur, ihre braunen Augen fest auf ihn geheftet.

»Okay«, sagte sie nach einer Weile. »In genau dieser Sekunde hat deine geheime Ermittlung eine andere Richtung eingeschlagen als unsere derzeitigen Ermittlungen.«

Berger sah sie an.

»Es gibt keine geheime Ermittlung.«

»Aber du glaubst doch gar nicht an unseren Ermittlungsansatz«, rief Deer. »Wir sind die ganze Zeit davon ausgegangen, dass es sich bei diesem Satan, der im Lieferwagen vor einer Schule sitzt und Kinder entführt, um einen Pädophilen handelt.«

»Solange uns diese Prämisse nicht auf eine falsche Fährte geschickt hat, hat es für mich keine Rolle gespielt. Aber da bin ich mir jetzt nicht mehr so sicher.«

»Und was hat sich verändert?«

»Der Kerl ist einfach zu prätentiös.«

Deer war zurückhaltend und loyal, und das schätzte er so an ihr. Aber der Gesichtsausdruck, mit dem sie aus dem Fenster sah und das Unwetter betrachtete, war alles andere als zurückhaltend und loyal.

»Ich bin eine ganz normale Polizistin«, sagte sie schließlich zu den Regengöttern dort draußen. »Ich war nur auf der Polizeihochschule. Ich wurde von meinen sozialdemokratischen und zukunftsoptimistischen Arbeitereltern mit einem Namen aus der Oberschicht bestraft, Desiré Rosenkvist. Trotzdem bin ich die Einzige aus unserer Familie, die auf dem Gymnasium war und eine Ausbildung genossen hat, und ich habe echt geschuftet, um Kriminalkommissarin zu werden. Kannst du, Superbulle Sam Berger, mir bitte übersetzen, was prätentiös bedeutet?«

Berger sah in ihr von Regenbächen verzerrtes Spiegelbild.

»Stehst du eigentlich in heimlichem, direktem Kontakt zu Allan?«

»Was redest du da?«

Berger wechselte sofort das Thema.

»Er ist prätentiös, und das bedeutet gekünstelt, affektiert, übertrieben. Er verpackt sein Geschenk an die Polizei in schönes Papier. Er will Anerkennung und Lob, er will bewundert werden. Ich gebe zu, dass man dieses Verhalten auch in den Pädophilen-Netzwerken findet, aber dort handelt es sich um hermetisch abgeschlossene Kreise. Man überschreitet neue, immer bestialischere Grenzen, will sie Seinesgleichen vorführen und erwartet dafür Reaktionen, Lob, Bewunderung. Aber ich habe noch nie gehört, dass ein Pädophiler mit seinen Gräueltaten in aller Öffentlichkeit prahlen will, und schon gar nicht vor der Polizei. Außerhalb dieser geschlossenen Kreise herrscht nämlich eine große Scham.«

Langsam drehte sich Deer zu ihm um. Ihr Gesicht war nicht mehr von Regenbächen durchzogen.

»Und dann ist da ja noch das Alter. Fünfzehn«, sagte sie. »Ellen war fünfzehn Jahre und einen Monat alt, als sie verschwand. Hier gilt das nicht mehr als sexueller Übergriff auf ein Kind – es ist laut Definition keine Pädophilie, wenn man mit dem Kind nicht verwandt ist. Und die Verwandtschaft von Ellen haben wir abgegrast. Wenigstens das haben wir erfolgreich erledigt.«

»Wir könnten ja zumindest als eine alternative Hypothese annehmen, dass es noch ein drittes Motiv gibt, außer den beiden offensichtlichen: Lösegeld und Pädophilie.«

»Das könnten wir.«

Während Berger seine Siebensachen vom benachbarten Schreibtisch einpackte, klingelte Deers Telefon. Sie sagte kaum etwas, und das Gespräch war schon nach dreißig Sekunden beendet.

»Die Spurensicherung ist fertig mit der Hütte«, fasste sie den Inhalt des Anrufs zusammen. »Keine Fingerabdrücke, keine DNA außer diesen beiden Blutspuren. Laut Robin war die Hütte geradezu ekelhaft sauber.«

»Blitzblank!« Berger nickte. »Solltest du jetzt nicht zu Hause bei deiner Familie sein?«

»Johnny und Lykke sind mit ihrem Opa im Kino. Ich habe frei bekommen. Lust auf ein Bier?«

»Das klingt sehr verlockend. Aber ich wollte eigentlich noch ein paar Sachen erledigen.«

»Du meinst, ich sollte noch ein paar Sachen erledigen?«, fragte Deer und lächelte sanft. »Während der Superbulle Sam Berger ein weiteres suspektes Internetdate hat.«

Berger schnaubte und wusste selbst nicht, ob es als Lachen gedacht war oder nicht.

»Ich hatte nur ein einziges. Ein einziger vorsichtiger Annäherungsversuch. Und ja, es war sehr suspekt.«

»Was wollte diese Madame X noch gleich machen?«

»Du willst doch nur, dass ich es laut sage!«

»Merkwürdigerweise wird es jedes Mal, wenn du es sagst, ein bisschen lustiger.«

Berger unterdrückte ein Grinsen und schüttelte den Kopf, während er seinen Rucksack mit den dicken Laufakten zuschnürte. Dann wandte er sich mit einem Gesichtsausdruck zu Deer um, in dem nicht mehr der Hauch eines Lächelns zu erkennen war.

»Du warst als Erste von uns unten im Verlies. Was schätzt du, wie viel Blut das war?«

Deers Lächeln erstarb.

»Ziemlich viel«, sagte sie. »Als wir draußen in Märsta waren, habe ich gesagt, dass Ellen nicht tot ist, sondern noch lebt. Aber vielleicht habe ich das nur gesagt, um dich zu trösten, um uns beide zu trösten.«

»Und deine intuitive Einschätzung?«

»Ich weiß nicht. Zwei Liter?«

»Der vorläufigen Einschätzung der Gerichtsmedizin zufolge waren es nur drei Deziliter. Deine erste Aufgabe ist eine Hausaufgabe. Was für eine Funktion könnte es haben, Ellen mit Blutverdünnern vollzupumpen?«

Deer nickte, mit hochgezogenen Augenbrauen.

»Und meine zweite Aufgabe?«

»Die kannst du sofort erledigen, am Rechner. In welchem Krankenhaus liegt Ekman?«

4

Sonntag, 25. Oktober, 21:54

Berger ging den ganzen Weg vom Södersjukhuset zu Fuß durch den Regen. Es war sonderbar wohltuend, als würde das Wasser all den Mist wegspülen. Die graue unfreundliche Dunkelheit der Herbstnacht konkurrierte mit der sanften Beleuchtung Södermalms. Und irgendwo in diesem Spannungsfeld fand der Reinigungsprozess statt.

Als er die Kuppe der Bondegatan überquert hatte und kurz darauf in die Ploggatan einbog, hatte er tatsächlich das Gefühl, als hätte er die Chance bekommen, noch einmal ganz von vorn anzufangen.

Das war in letzter Zeit nie der Fall gewesen, wenn er in den Fahrstuhl gestiegen und damit in den vierten Stock hinaufgefahren war. Und aus in letzter Zeit waren mittlerweile mehr als zwei Jahre geworden.

Die Wohnungstür verkündete nach wie vor, dass dort »Lindström & Berger« wohnten. Das lag jedoch einzig und allein an der Tatsache, dass es noch schlimmer gewesen wäre, eine Wohnung zu betreten, an deren Tür nur »Berger« gestanden hätte. Er redete sich ein, das wäre proaktives Handeln.

Nachdem er die Tür aufgeschlossen hatte, betrat er das finstere Tal. Kurz blieb er noch auf der Fußmatte im Flur stehen, sein ganzer Körper tropfte, als wäre er ein weinendes Auge.

Schließlich ging er ins Badezimmer. Er zog seine Kleidungsstücke aus und warf sie in die Badewanne. Sogar die Unterhose war nass geworden. Nackt stand er vor dem Spiegel und frottierte sich mit einem Handtuch trocken.

Er lachte kurz auf. Frottieren. Wieder so ein Wort, das Deers Minderwertigkeitskomplexen neues Futter gegeben hätte.

Dann fiel sein Blick auf sein Spiegelbild, und das Lachen verging ihm. Mit einem Mal hallte die Stille mit noch größerer Wucht durch die Wohnung.

Nachdem er die Post und seinen Rucksack vom Boden am Eingang aufgehoben und sich eine Unterhose aus dem Schrank geholt hatte, fiel sein Blick ein zweites Mal auf sein Spiegelbild; es war einfach unmöglich, dem Anblick zu entkommen. Dieses Mal allerdings, im Halbdunkel des Flures, war sein Anblick so viel versöhnlicher, dass er sogar darin versank, auch wenn er es danach bereuen würde. Der Ganzkörperspiegel zeigte eine Gestalt mit braunen zerzausten Haaren und Dreitagebart, mit ersten grauen Strähnen. Aber wenigstens gab es keine Anzeichen für eine Glatze.

Abgesehen von einer kleinen Erhebung in der Mitte, die leider der Ansatz eines Bierbauchs war, fühlte sich der große, unbehaarte, knapp vierzigjährige Körper ziemlich intakt an, mit einer einzigen Ausnahme. Die wurde erst bei genauerem Hinsehen sichtbar. Im linken Oberarm war eine Vertiefung, und wenn er mit seinen Fingern über den Rand des etwa fünf Zentimeter breiten Kraters strich, war die Haut dort so gefühllos wie immer. Eine tote Oberfläche auf seinem Körper. Unberührbar. Trotzdem fühlte sie sich anders an als sonst. Weicher?

Er trat näher an den Spiegel heran, um das schummerige Licht zu besiegen. Als er nahe genug stand, entdeckte er, dass etwas am Kraterrand herunterlief wie glutrote Lava an einem Vulkan. Einem kurzen Anflug von Panik folgte die Erkenntnis, dass es Blut von seinen Fingern war, das durch den Verband an der rechten Hand sickerte. Er nahm ihn ab und wischte die hartnäckig blutenden Knöchel mit den noch sauberen Stellen der Bandage ab.

An seinem linken Handgelenk saß seine Rolex Oyster Perpetual Datejust von 1957 an einem Lederarmband. Achtzehn Karat Gold.

Er nahm sie ab, konnte aber die Zeiger nicht richtig lesen. Zum zweiten Mal an diesem Tag hatte er die Uhr nicht vor eindringender Feuchtigkeit geschützt.

Er ging ins Schlafzimmer, stellte den Rucksack neben das Bett, legte die Post auf den Schreibtisch, schaltete die Schreibtischlampe an und richtete den Lampenschirm auf die Uhr. Einen Augenblick lang meinte er, die einzelnen Tröpfchen des Kondenswassers an der Innenseite des Glases genau erkennen zu können, nachdem er das Ziffernblatt aber mit der Unterhose abgewischt hatte, begriff er, dass es eine optische Täuschung gewesen war. Das Wasser war nur außen auf dem Gehäuse gewesen. Erleichtert atmete er aus.

Auf dem Ehrenplatz – direkt neben einem Bilderrahmen, der allerdings nur seine hellblaue Rückseite präsentierte – stand eine rechteckige Holzschatulle. Er öffnete sie. Darin befanden sich sechs mit Samt ausgekleidete Fächer. In vieren lagen Armbanduhren. Er platzierte die Rolex in eines der leeren Fächer, strich über alle fünf Exemplare und verschloss dann die Schatulle mit dem goldfarbenen Haken. In diesem Moment kehrte das Gefühl endlich wieder zurück, dieses reinigende Gefühl, noch mal ganz von vorn anfangen zu dürfen.

Dabei gab es eigentlich keinen vernünftigen Anlass dafür. Im Gegenteil, Allan hatte ihm effektiver als je zuvor den Weg versperrt, und auch die Begegnung mit Christoffer Ekman im Södersjukhuset hatte ihn nicht besonders hoffnungsvoll stimmen können.

Berger zog sich die Unterhose an und war in Gedanken wieder in dem trostlosen Krankenhauszimmer. Er hätte Ekman nicht wiedererkannt, wenn er nicht die Verbände an den Oberarmen gesehen hätte, er war einfach ein Kollege von vielen. Als Berger aber an das Bett trat und Ekman die Augen aufschlug, erkannte er seine hellgrüne Iris wieder.

Sie grüßten einander und unterhielten sich kurz, höflich, ja beinahe förmlich. Berger registrierte, dass die Wunden viel tiefer saßen, als er es von der regennassen Veranda in Erinnerung hatte. Sie lagen fast in der Armbeuge. Anhand der Konturen unter der Bettdecke schätzte er die Körpergröße des Kollegen und kam auf etwa einen Meter fünfundsiebzig, nicht mehr.

Der erste Polizist, der in ein Gebäude eindringt, das gewaltsam geöffnet wurde, hat in der Regel die Waffe im Anschlag. Keine Taschenlampe auf Schulterhöhe, sondern beide Hände an der Waffe, die Arme fast ausgestreckt, normalerweise ein wenig vom Oberkörper abgewinkelt. Die Messer müssen folglich an Ekmans Pistole vorbeigeflogen sein. Direkt über sie hinweg. Während Bergers innerer Autopilot das Gespräch mit Ekman fortsetzte, ermittelte er, dass die Durchschnittsgröße eines schwedischen Polizisten mindestens bei einem Meter fünfundachtzig lag. Dann wären die Messer direkt unterhalb der Ellenbogen vorbeigeflogen.

Und schon war ein Samen in die Luft geworfen worden, ein Samen, der gesät wurde, als Berger das Krankenhaus verließ, und auf dem Umweg durch die regenverhangenen Gassen auf Söder bewässert und gedüngt wurde, um dann – am Schlafzimmerschreibtisch in der Ploggatan – auszukeimen.

War das ein erstes Anzeichen für einen möglichen Irrtum, den Sam Berger da entdeckt hatte?

Christoffer Ekman hatte im Laufe ihres Gesprächs nur eine einzige erinnerungswürdige Äußerung von sich gegeben. Ganz am Ende, da hatte sich Berger bereits zum Gehen gewandt.

Ekman sah ihn durchdringend mit seinen hellgrünen Augen an und zischte: »Das ist das Böse. Ihr müsst diesen Satan erwischen.«

Ein Klischee. Aber wahr. Wie Klischees es so häufig sind.

Sie mussten ihn erwischen. Aber wie?

Indem sie noch mal von vorn anfingen.

Berger setzte sich aufs Bett und stopfte sich das Kissen in den Rücken, dann beugte er sich vor und zog die drei dicken Laufakten aus seinem Rucksack. Er legte die mit der Aufschrift »Ellen Savinger« beiseite und die beiden anderen in seinen Schoß. Auf der linken stand »Jonna Eriksson« und auf der rechten »Julia Almström«.

Von vorn anfangen. Mit neuem Blick auf die Suche gehen. Widersprüchliche, minimale Fehler und Irrtümer finden. Wo die Ausführung sich nicht mit den Ambitionen gedeckt hatte.

Wenn ein Mann von Bergers Statur an Ekmans Stelle gewesen wäre, dann hätten die Messerklingen ihn verfehlt und wären unter seinen Ellenbogen vorbeigeflogen. Plötzlich meinte Berger einen Riss in der vermeintlichen Perfektion entdecken zu können. Das Aas hatte das also offensichtlich nicht einkalkuliert.

Er nannte den Täter insgeheim das Aas.

Von vorn anfangen. Er schob die Akte »Jonna Eriksson« beiseite und schlug »Julia Almström« auf. Die Erste.

Dann schlief er ein.

Irgendwann erwachte er davon, dass die Akte »Julia Almström« mit einem dumpfen Knall auf den Boden fiel. Er selbst war noch tief in seinem ganz eigenen Universum gefangen, in dem eine beeindruckende Schulfassade auf Östermalm, versehen mit rasselnden, ziemlich ölverschmierten Ketten und kleinen Zahnrädern vorkam, während sich ein Lieferwagen, der in der Kommendörsgatan stand, aus unerfindlichen Gründen in eine verschwitzte Männerbrust verwandelte, über der ein elfjähriges Zwillingspaar wie zwei Cheruben schwebte. Ein Phantombild, die Zeichnung eines Gesichts, auf das sich zwei voneinander unabhängige Zeugen geeinigt hatten, erwachte plötzlich zum Leben, und ganz langsam und so beängstigend wie in den vergangenen drei Wochen öffnete sich der Mund zu einem riesigen Schlund. Und gerade als dieser Mund, wie in allen anderen Nächten auch, eine Zahnreihe entblößte, die sich seinem Oberarm näherte, vereinte sich dieses Gesicht mit einer anderen Zeichnung, und die beiden Gesichter wurden zu einem einzigen, dessen Züge vollkommen verzerrt waren wie ein Totenschädel und dessen Zahnreihen um sich bissen und rohes Fleisch kauten, ehe es wieder verschwand und von einem Eimer mit Urin und Exkrementen ersetzt wurde, die vor sich hin blubberten und überkochten, sich über alles ergossen. Und plötzlich war nur noch eine nackte Betonwand mit einem braunen Fleck zu sehen, der rot wurde und immer weiter an Intensität und Größe gewann, und gerade als der rote Fleck die ganze Wand bedeckte, wachte Berger von dem Poltern der Akte auf, die zu Boden fiel.

Scheißtraum, schoss es ihm durch den Kopf. Dann schlug er die Augen auf und starrte auf nichts. Oder schlimmer noch – ins Nichts.

Ihn ekelten die beiden schwebenden Cheruben – wie immer. Sie hatten dort nichts verloren. Das war ein Jobtraum, ein ganz klassischer therapeutischer Traum, davon hatte er in den vergangenen Jahren so viele gehabt, und alle hatten sich geähnelt. Aber die Zwillinge hatten darin definitiv nichts zu suchen.

Doch es war nicht dieses Bild, das vor seinem inneren Auge hängen blieb.

Die Schreibtischlampe und die Nachttischlampe brannten. Als wäre er mitten in der Bewegung eingeschlafen. Berger beugte sich über die Bettkante. Der Inhalt des Ordners lag auf dem Boden verstreut – Fotos von Notizzetteln, von Post-its, Quittungen, Zeitungsausschnitten – aber danach suchte er gar nicht. Er griff nach seinem Rucksack, zog ihn zu sich aufs Bett und begann darin zu wühlen. Endlich hatte er die winzig kleine Plastiktüte gefunden. Er schob den Rucksack zur Seite und stand auf. Die Dokumente blieben auf dem Weg zum Schreibtisch unter seinen Fußsohlen kleben.

Die Schatulle mit den Uhren stand dort als einsame Majestät. Er öffnete den goldenen Haken, starrte eine Weile seine fünf Schätze an und strich kurz über das leere Fach. Sein Blick war noch ganz traumverhangen. Mit zwei Fingern hob er das Samtkästchen hoch. Darunter gab es eine zweite Ebene, auf der zwei kleine Plastiktüten lagen, jede mit einem Etikett versehen. Er zog eine Schublade seines Schreibtisches auf, holte einen Bogen mit winzigen Klebeetiketten heraus und schrieb auf eines davon mit krakeligen Buchstaben »Ellen Savinger«. Dann zog er es ab und klebte es auf die kleine Plastiktüte aus seinem Rucksack. Er hielt sie gegen das Licht und betrachtete das Zahnrad. Sein Durchmesser war nicht größer als einen Zentimeter. Er legte die Tüte zu den anderen – sie waren mit »Jonna Eriksson« und »Julia Almström« beschriftet.

Reglos verharrte Berger vor der Schatulle. Intuitionen, die sich noch nicht zu fertigen Gedanken geformt hatten, kreisten in seinem Kopf, bis sich eine aus der Gruppe löste und festsetzte. Berger stürzte zum Bett zurück, griff nach der Akte »Ellen Savinger« und schlug sie auf. Mit gekrümmtem Rücken verteilte er die Aufnahmen des Polizeifotografen aus der Hütte von Märsta auf der Bettdecke. Bilder vom Kellerverlies, dem umgestoßenen Eimer und dem Blutfleck, der tatsächlich gar nicht so groß war, wie er ihn in Erinnerung hatte. Aufnahmen aus den verschiedensten Winkeln, aber nicht viel Verwertbares. Er schlug mit der flachen Hand auf die Fotos und senkte den Kopf. Reglos blieb er so stehen. Die rechte Hand ruhte auf den Tatortaufnahmen, die Knöchel hatten noch immer nicht aufgehört zu bluten. Da tauchte ein ganz anderer Gedanke in ihm auf. Er schob die Hand in den Rucksack und holte sein Handy heraus. Dann setzte er sich auf die Bettkante und klickte unbeholfen auf dem elektronischen Biest herum. Endlich erschienen die Fotos.

Die Zwillinge waren der Fixpunkt. Der Polarstern, the still point of the turning world. Von ihm ging alles aus. Obwohl er sich eigentlich auf dem Weg in die rotierende Welt befand, verweilte er einen Augenblick dort. Um Haltung anzunehmen. Marcus und Oscar. Sie waren auf dem Foto um die acht Jahre alt und standen in einem Graben mit Huflattich. Alles in Berger wurde ruhig, die besondere Ruhe im Auge des Orkans. Vielleicht war ihr Anblick sein Versuch, die Zeit anzuhalten. Die permanente Rotation zu stoppen.

Aber die Zeit lief weiter. Es gab das Chaos. Und unter dem Polarstern lag die sich unablässig drehende Welt. Die einzige, die wir haben.

Er scrollte ans Ende seiner Fotoalben. Ganz zum Schluss kamen ein paar Aufnahmen, die er von der Veranda in Märsta aus gemacht hatte, von dem Notarztwagen, den Streifenwagen und den Absperrbändern. Er zögerte, spürte, wie er die Stirn runzelte, blätterte zurück und war wieder im Keller.

Er konnte sich nicht daran erinnern, dass er so viele Fotos gemacht hatte. Die Ausleuchtung war wesentlich schlechter als bei den professionellen Aufnahmen des Polizeifotografen. Er blätterte durch die Bilder. Verharrte immer wieder bei dem mit der Wand, auf dem der Blutfleck am unteren Bildrand zu sehen war. Er zoomte näher heran, so wie Deer es ihm beigebracht hatte. Und kehrte dann zu the still point zurück. Marcus und Oscar. Paris. Es war ihm unmöglich, einfach an ihnen vorbeizublättern, das war einfach unmöglich. Schließlich aber überwand er sich und scrollte zu dem ersten Foto aus dem Keller.

Es war ein eher nichtssagendes Bild. Ein kahles Stück Wand, das vom Licht dreier Taschenlampen beleuchtet wurde. In der unteren Ecke, auf einer Fläche von etwa einem halben Meter im Quadrat, war die Farbe des Betons eine Nuance heller. Er scrollte weiter und blieb bei einem Foto hängen, auf dem der Blutfleck fast aus dem unteren rechten Bildrand zu gleiten schien. Er zoomte näher heran, so nah wie möglich.

Wie immer weigerte er sich, auf dem Handy nach der Uhrzeit zu sehen. Zeit wurde von einem Uhrwerk bemessen, das war ein Naturgesetz. Er holte seine Rolex aus der Schatulle. Sie zeigte halb vier, die Stunde des Wolfes. Dass er ohne seinen üblichen Abendwhiskey eingeschlafen war, empfand er als tröstlich. Er würde Auto fahren können, ohne seinem Schlafmangel noch ein zusätzliches Risiko hinzuzufügen. Außer möglicherweise Aquaplaning.

Berger kramte seinen Werkzeugkoffer aus dem vollkommen zugemüllten Garderobenschrank im Flur, steckte einige der Werkzeuge in seinen Rucksack und machte sich auf den Weg.

Einer der vielen Vorteile daran, den etwas bizarren Dienstgrad des Kommissars mit besonderer Amtszulage innezuhaben, war der Dienstwagen. Einer der vielen Nachteile war jedoch, dass man deshalb noch lange keinen festen Parkplatz zugewiesen bekam. Als er den Wagen nach einem Spaziergang durch den starrsinnigen Regen am Ende der Bondegatan erreichte, fand er drei gelbe Knöllchen vor, völlig durchweicht und auf dem Weg durch die Schlitze in der Abdeckung der Motorhaube.

Es fühlte sich immer komisch an, durch ein vollkommen leeres Stockholm zu fahren. Im Nu war er auf der Autobahn nach Norden. Er fuhr schnell, schneller als erlaubt. Bei Märsta verließ er die Autobahn, durchquerte den Ort und erreichte den Stadtrand. Er näherte sich den mächtigen Wäldern von Uppland.

Auf dem letzten offiziellen Parkplatz hielt er an. Er lief durch den Dauerregen, den Rucksack über die Schulter geworfen. Einen Schirm hatte er nicht, Polizisten benutzten einfach keine Regenschirme.

Ohne einer einzigen Menschenseele auf dem Weg zu begegnen, erreichte er schließlich das Grundstück und konnte die drei Sommerhausruinen im schwachen Licht der Straßenlaterne ausmachen. Er meinte sogar, auf die Entfernung sehen zu können, wie schwammig das verrottete Holz war.

Schon an der Gartenpforte hing das blauweiße Absperrband. Er holte Schwung, eine Hand am Metallrahmen der Pforte, und sprang drüber. Das gelang ihm überraschend schmerzfrei.

Durch den Regen hindurch sah er die Veranda. Wieder lief er hinter den geduckten Rücken seiner Einsatzkollegen her, hinter sich den schluchzenden Atem von Deer. Er erreichte die unterste Stufe der kleinen Treppe, die zur Veranda hinaufführte, und schob sich durch das blauweiße Spinnennetz der Absperrung. In dem Moment brach der Mond durch einen fast unsichtbaren Riss im Himmelsdunkel hervor und bestrich die schmutzig weiße Veranda mit eisblauem, gleißendem Licht.

Die plötzliche Helligkeit ließ Berger zusammenzucken, als er aber die gesplitterte Tür aufschob, überkam ihn nur ein Gefühl. Es war Trauer.

Trauer über das, was sich in den fast drei Wochen dort abgespielt hatte. Die sich für ein verängstigtes fünfzehnjähriges Mädchen wie drei Jahre angefühlt haben mussten. Und das danach an einen unbekannten Ort verschleppt worden war und dort gezwungen wurde, seine Verbindung zur Hölle zu vertiefen.

Die Trauer folgte dem Lichtkegel seiner Taschenlampe, vorbei an der mittlerweile entwaffneten Messerwurfapparatur im Flur. Sie verstärkte sich im Wohnzimmer, wurde geradewegs aufdringlich im Schlafzimmer, und als er sich dem Dickicht aus Absperrband über der Luke im Küchenfußboden näherte, stach und schrie sie in seinem Kopf. Als wäre er umringt von antiken Klagechören.

Er leuchtete in die Luke hinein, konnte die Treppenstufen sehen und ließ sich hinuntergleiten. Langsam schob er sich durch das Kellerlabyrinth. Der Lichtkegel tanzte über die Wände. Er huschte über einen Blutfleck an der Wand, in Augenhöhe. Ein kurzer Blick auf die Fingerknöchel der rechten Hand. Durch den Regen war das Blut auf der Hand nur noch hellrot. Er begriff nicht, warum die Wunde nicht heilen wollte.

Vor dem aufgebrochenen Eingang zum Verlies kniete er sich hin. Das Loch war jetzt wesentlich größer, er vermutete, dass dies an Robin lag, dem mit Abstand besten Kriminaltechniker, den er kannte, aber auch dem fettesten. Berger konnte ein kleines mürrisches Grinsen nicht unterdrücken, während er sich weitaus geschmeidiger als beim letzten Mal durch die Öffnung schob.

Erneut stand er in dem Verlies. Und wieder überkam ihn dasselbe Gefühl, das er gehabt hatte, als er mit Deer dort unten gestanden hatte. Aber sie war nicht da, um ihn in den Arm zu nehmen.

Wieder meinte er hören zu können, wie die Wände ihren Schmerz herausschrien über das Leid, das sie mitangesehen hatten. Er musste sich von diesem Bild geradezu physisch befreien und schüttelte den Kopf so lange, bis nur noch die Trauer zurückblieb, die seinen Kopf bereits befallen hatte wie eine Toxoplasmoseinfektion. Parasiten im Kortex.

Würmer im Gehirn.

Endlich gelang es ihm, die Hand mit der Taschenlampe wieder ruhig zu halten. Dann konnte er ihren Lichtkegel über den Blutfleck am Boden und an der Wand wandern lassen. Er trat näher heran, verglich die Farbe der Betonwand auf beiden Seiten des Blutflecks und musterte die morschen Stützbalken, die ein paar Meter von der Wand entfernt vom Boden bis zur Decke reichten.

Hier hatte Ellen Savinger gesessen wie in einem Käfig mit unsichtbaren Wänden. Sie hatte still dagesessen. Hatte geblutet, an immer derselben Stelle, zu unterschiedlichen Anlässen. Die Stützbalken bildeten mit der Wand eine Art Kubus, das war der unsichtbare Käfig, der über nicht mehr als zwei Meter Seitenlänge verfügte. Berger strich mit den Fingern über die Kerben im Holz. Drei Stück in unterschiedlicher Höhe, die oberste auf Augenhöhe, fast nicht zu sehen.

Wieder drehte er sich zur Wand, stellte seinen Rucksack auf dem Boden ab, holte ein Stemmeisen heraus und platzierte es an einer hell erleuchteten Stelle im Beton. Denn hier lag dieselbe Abweichung vor wie beim Eingang zu diesem Verlies, oder etwa nicht? Auch hier gab es, wenn auch nicht ganz so deutlich, eindeutig hellere Flecken an der Wand.

Nur deshalb war er doch überhaupt hierhergekommen, in der Stunde des Wolfes.

Berger griff nach dem Hammer. Er musste sich ziemlich strecken, um ihn aus dem Rucksack fischen zu können, während er das Stemmeisen nicht von seiner Position nahm. Dann schlug er zu.

Nach den ersten Zentimetern war er kurz davor, aufzugeben. Es war unglaublich schwer, der Beton war steinhart, jeder Schlag erzeugte einen Rückstoß, als würde er Granit bearbeiten. Aber dann entdeckte er etwas. Ein verborgenes Metallstück, das tief in der Wand zu sitzen schien. Er überwand die Auflehnung seiner Schultern gegen den Schmerz und arbeitete weiter.

Es dauerte fast eine halbe Stunde, bis er die Form freigelegt hatte. Es war ein runder Gegenstand aus dickem Metall, eine Art Öse – zum Befestigen? Diese Öse war in einen tiefer liegenden Teil der Wand geschraubt worden.

Berger legte Stemmeisen und Hammer beiseite, packte die Öse und zog fest daran. Einen bemerkenswerten Augenblick lang stemmte er sogar beide Füße gegen die Wand und zerrte mit aller Kraft. Aber die Öse bewegte sich keinen Millimeter. Sie saß bombenfest.

Er griff nach dem Hammer und schlug auf die Wand daneben ein. Der Beton löste sich. Unzweifelhaft war die Wand, in der die Öse verschraubt war, von anderer Beschaffenheit und anderem Material als ringsumher. War es nicht sogar so, dass diese gesamte Wand nach hinten versetzt war?

Er beleuchtete die Mauer unterhalb des Loches, in dem die Öse saß. Nur mit Adleraugen ließ sich auch dort ein Farbunterschied feststellen. Er rollte die Schultern und streckte den Hals, bis es knackte. Dann fuhr er mit der Arbeit fort.

Die Zeit verstrich, aber er hatte kein Gespür mehr dafür. Doch allmählich, während ihm der Schweiß über den Rücken lief, hatte er mehrere Ösen freigelegt, eine nach der anderen, bis es sechs waren, drei auf jeder Seite des Blutflecks. Jenes Blutflecks, der erst durch mehrere Blutschichten übereinander entstanden war.

Berger machte eine Pause. Seine Muskeln schmerzten, als hätten sie erst jetzt erkannt, welcher Anstrengung sie ausgesetzt worden waren. Er verglich die Kerben in den Stützbalken mit der Platzierung der eingemauerten Ösen. Sie befanden sich auf derselben Höhe.

Noch konnte er sich keinen Reim darauf machen. Gab es eine ursprüngliche Wand, die durch das Aufbringen einer neuen Betonschicht nach hinten gerückt war? Hatte das Aas die Wand um zehn Zentimeter verstärkt, um die Ösen zu verbergen? Das war beinharte Arbeit, eine Präzisionsarbeit, und das alles war geschehen, während Ellen Savinger an ebendiese Wand gefesselt war? Obwohl, sie hatte ja mehrfach Blut verloren, Tag für Tag, wie Jahresringe eines Baumes. Aber da konnte die Wand mit dem Fleck ja noch nicht vorhanden gewesen sein? Wenn sie an den Ösen mit Ketten gefesselt gewesen war, die um die Stützbalken herumgeführt worden waren, dann musste sich die Wand am Anfang ihrer Gefangenschaft etwa zehn Zentimeter weiter hinten befunden haben. Wie konnte ihr Blut Tag für Tag über eine Wand gelaufen sein, die noch gar nicht errichtet war?

Bergers Gehirnzellen waren vielleicht gerade nicht in Höchstform – sowohl der Schlafmangel als auch die körperliche Schwerstarbeit hatte sie träge werden lassen –, aber hier handelte es sich um ein echtes Paradoxon. M. C. Eschers unmögliche Figuren, die unendliche Treppe, die sich selbst zeichnenden Hände.

Obwohl, ganz so paradox war es dann doch nicht. Er hatte ja Farbunterschiede an jenen Stellen ausmachen können, hinter denen sich die Ösen befunden hatten. Vielleicht hatte das Aas einfach nur Löcher in die Wand gebohrt, um seine Hakenösen zu befestigen. Vielleicht war er architektonisch so bewandert, dass er wusste, dass sich hinter der Betonwand eine tragende Wand befand.

Vielleicht gab es gar keinen tieferen Sinn hinter den verborgenen Ösen, außer dass sie in Beton verpackt werden sollten. Wie ein Geschenk.

Wie in einem Paket. Der Inhalt eines Pakets.

Wozu die Hakenösen auch verwendet wurden, sie sollten auf jeden Fall entdeckt werden. Das Aas hatte ein weiteres Mal brilliert. Er wollte beweisen, wie gerissen und gut er war. Er wollte bewundert werden. Aber verdammt noch mal, von wem?

Berger war erschöpft. Er machte ein paar Fotos. Versuchte ein letztes Mal, sich das Szenario vorzustellen. Aber es gelang ihm nicht, die Bilder entglitten ihm ständig. Er hoffte sehr, dass er unversehrt nach Hause kommen würde und nicht aufgrund von Aquaplaning in der Notaufnahme landete.

Wie lange hatte er wohl in diesem fensterlosen Verlies verbracht? Er machte sich Sorgen, dass es bereits dämmerte und die Nachbarn schon wach waren. Ein Blick auf das Ziffernblatt.

Es war zehn vor sieben.

Die Zeit war wirklich nicht sein Freund.

Er schob sich wieder durch die Öffnung in der Mauer, kletterte die Treppe hinauf und nahm auf der Veranda ein paar tiefe Atemzüge. Glücklicherweise war es bereits so herbstlich, dass es morgens um diese Uhrzeit noch dunkel war. Außerdem hielt der unablässig niederprasselnde Regen die Frühaufsteher unter den Nachbarn davon ab, vor die Tür zu gehen.

Er stand auf der Veranda und sah hinüber zur Gartenpforte. Für eine Sekunde blitzte ein Bild in ihm auf – der Notarztwagen, die Streifenwagen, die Absperrbänder, die Schaulustigen –, ehe er einen letzten tiefen Atemzug nahm und auf seine Hände schaute, die auf dem Geländer ruhten. Sein Blick blieb an den Knöcheln der rechten Hand hängen.

Die Wunde hatte schon wieder angefangen zu bluten.

5

Montag, 26. Oktober, 07:26

Dass sich dieser Morgen dunkler anfühlte als andere, lag nicht nur am Wochentag. Der Herbst hatte endgültig Einzug gehalten, und als sich Kommissarin Desiré Rosenkvist fröstelnd per Code Zutritt zum Polizeipräsidium verschaffte, hatte sie das Gefühl, es wäre noch mitten in der Nacht. Wenigstens hatte es aufgehört zu regnen. Und auch nicht wieder angefangen, seit sie von zu Hause losgefahren war, Lykke zum Kindergarten gebracht und sich, wie immer mit Schuldgefühlen beladen, in das alles andere als umweltfreundliche Auto gesetzt hatte. Als ihr das Kunststück gelang, noch vor dem morgendlichen Berufsverkehr den Nynäsvägen in Richtung Innenstadt zu erreichen, schien die Fahrbahn praktisch trocken zu sein.

Trotzdem war Berger pitschnass.

Sie grüßte die beiden Kollegen, die schon im Büro waren, lief aber wie ein programmierter Roboter in Bergers Ecke des Großraumbüros. Denn es war auch ihre Ecke.

Berger sah aus wie ein durchnässter Hund und starrte vor sich hin. Eine kurze, spärliche Begrüßung, dann setzte sie sich an ihren Platz – mit dem Rücken zu ihm – und schaltete ihren Rechner ein. Obwohl sie absichtlich den Monitor zu ihm hindrehte, schien er keinerlei Interesse an ihren Aktivitäten zu haben.

Er starrte einfach nur ins Leere. Das war seine Methode, heimlich und im Sitzen zu schlafen. Und die beherrschte er perfekt. Schließlich hatte er noch die Wehrpflicht absolviert, und da war es in erster Linie darum gegangen, hellwach auszusehen, obwohl man schlief.

Deer drehte sich zu ihm um.

»Die Bewegungen der Regenwolken.«

Die Äußerung war kryptisch genug, um Berger aufschrecken zu lassen.

»Mikrometeorologie«, fuhr sie fort. »Das ist doch ein Ausdruck, der zu deiner Gesellschaftsschicht passt, Sam.«

»Wir kommen aus der gleichen Schicht, Deer. Was machst du da?«

»Wir sind schon lange, zu lange, unter dem Einfluss eines Tiefausläufers, der für diese Herbstunwetter sorgt. Aber er ist instabil, der Himmel hat sich heute Morgen zufällig gelichtet, und der Regen ist in Richtung Norrland abgezogen. Sieh mal, auf dieser Karte kann man die Uhrzeiten ablesen.«

Berger sah auf Deers Monitor. Eine große animierte Gewitterwolke zog durch das Bild, eine digitale Anzeige am Bildrand gab die Uhrzeit an. Die Geschwindigkeit war beeindruckend. Als die Uhr auf 06:00 stand, war ein Kartenbild zu sehen, das Berger wiedererkannte. Deer hielt den Wetterfilm an.

»Skogås«, sagte sie und zeigte auf die Karte. »Hier im Süden von Stockholm. Da wohne ich.«

Dann glitt das Unwetter weiter gen Norden und über die bekannten Konturen von Stockholm. Als der Innenstadtbereich erschien, hielt Deer den Film erneut an.

»Und dort wohnst du. In der Ploggatan auf Södermalm. Dort hörte es gegen zwanzig nach sechs auf zu regnen.«

Und wieder machte sich das Unwetter auf seinen Weg gen Norden. Als die digitale Anzeige 06:45 erreicht hatte, stoppte Deer die Aufnahme ein drittes Mal.

»Kannst du mir noch folgen?«, fragte sie.

Berger nickte, gegen seinen Willen war er fasziniert.

Die dunkle Wolkenformation zog weiter nach Norden und erreichte schließlich Märsta.

Deer schickte Berger einen durchbohrenden Blick.

»Um jetzt so durchnässt zu sein, Sam, musst du vor Kurzem ziemlich weit im Norden gewesen sein.«

»Kümmere dich um deine Angelegenheiten!«

Er drehte sich auf seinem Bürostuhl von ihr weg und konnte ein Lächeln kaum unterdrücken. Sein Blick fiel auf sein Handgelenk. Zum dritten Mal in den vergangenen vierundzwanzig Stunden hatte er es versäumt, seine alte Rolex vor Feuchtigkeit zu schützen, und jetzt sah es tatsächlich danach aus, als wäre Wasser ins Gehäuse eingedrungen. Zum ersten Mal seit 1957.

Er holte ein Taschentuch aus einer Schublade und legte die Uhr darauf. Dann positionierte er die Schreibtischlampe über dem Ziffernblatt. Vielleicht würde die Wärme der Lampe ausreichen, um die Uhr zu trocknen.

Gegen seine Überzeugung las er die Uhrzeit von seinem Handy ab, dann sah er über die Schulter zu Deer. Sie saß versunken in den Fotos aus dem Inneren der Märsta-Hütte, als wäre sie etwas auf der Spur. Er schüttelte den Kopf und öffnete seine Fotoalben auf dem Handy. Die Zwillinge, Marcus und Oscar, es musste immer bei ihnen beginnen. Bei Marcus und Oscar Babineaux. Und mit der unendlichen Leere, die sich jedes Mal bei ihrem Anblick in ihm auftat. Er scrollte weiter, blätterte durch die etwas älteren Fotos aus der Hütte – die Zimmer, das Verlies, die Veranda – bis zu den jüngsten Aufnahmen.

Dann tippte er Deer auf die Schulter. Sofort drehte sie sich zu ihm um, als hätte sie die ganze Zeit auf ein Zeichen gewartet.

Wortlos streckte er ihr sein Handy hin. Sie nahm es. Routiniert zoomte sie das Foto mit den Ösen in der Wand heran. Er beobachtete sie genau dabei, sah wie sich Falten auf ihrer Stirn bildeten. Nachdem sie mehrmals hin- und her gescrollt hatte, gab sie ihm das Gerät zurück.

»Was ist das?«

»Das sind Ösen. Die tief in die Wand eingelassen sind.«

»Irgendein Mechanismus?«

»Keine Ahnung. Vielleicht.«

»Das müssen wir Robin zeigen.«

»Er kommt her. Wir haben eine Besprechung um halb neun.«

Deer nickte nachdenklich.

»Unsere Morgenversammlung ist also abgeblasen?«

»Es ist doch praktisch niemand da«, verteidigte sich Berger und breitete die Arme aus. »Und wir haben auch keine Neuigkeiten.«

»Das ist doch eine Neuigkeit«, erwiderte Deer und zeigte auf sein Handy.

»Nicht, bevor Robin sich das angesehen hat.«

Die tägliche Morgensitzung fand immer um acht Uhr statt, aber es gab seit der letzten Besprechung am gestrigen Nachmittag nichts Neues zu berichten. Außerdem waren die meisten Kollegen unterwegs. Drei von ihnen führten Befragungen in Märsta durch, ihr Gemurmel konnte man praktisch bis ins Präsidium hören. Cutter saß, ebenfalls murmelnd, im Medienraum und sichtete die bisherige Berichterstattung. Zwei andere Kollegen statteten den wenigen Zeugen einen Besuch ab und fuhren zu den armen Eltern von Ellen Savinger. Nur Maja und Samir waren anwesend, Maja als Koordinatorin der Einsätze, Samir hatte den Makler im Visier.

Berger rief die Kollegen in Märsta an. Sein Fußvolk hatte soeben deren eigenes Fußvolk aktiviert. Die Befragung wurde fortgesetzt, der Radius erweitert, aber die Spur wurde immer kälter und kälter.

»Keine Anzeichen für Aktivitäten in der Hütte?«, fragte Berger und kassierte dafür einen Seitenblick von Deer.

Plötzlich stand Samir, der versuchte, seine Jugend mit einem extrem langen Hipsterbart zu kaschieren, neben ihm. Er wedelte mit einigen Dokumenten in seiner Hand.

»Offenbar ist es dem Makler doch noch gelungen, eine E-Mail-Adresse ausfindig zu machen.«

»Lass mich mal raten«, sagte Berger. »Hotmail-Account?«

»Gibt es die noch?«, fragte Samir und rieb sich Bananenreste aus dem Bart. Er reichte ihm den Ausdruck.

Berger gab ihn umgehend an Deer weiter, die ihn wiederum zu Maja brachte. Das war ein klassischer Rundlauf.

»Bleib da dran, Samir«, sagte Berger. »Aber die Wahrscheinlichkeit, dass wir jemanden ausfindig machen, ist leider minimal.«

»Ohne unseren enthusiasmierenden Chef würden wir das alles hier gar nicht aushalten«, erklärte Samir trocken und kehrte an seinen Platz zurück.

Nicht viel später erschien ein sichtbar übergewichtiger Mann in einem eleganten Dreiteiler am Eingang des Großraumbüros. Da die Farbe seines Anzugs zudem zart ins Violette changierte, verblassten seine beiden Begleiter vollends. Berger stand auf und ging dem Mann entgegen.

»Robin«, grüßte er und streckte ihm die Hand hin. »Wie schön, dass du den Schmutz aus dem Verlies von deinem Anzug bekommen hast.«

Robin schüttelte Bergers Hand und deutete auf dessen Knie.

»Du dagegen bist erstaunlich dreckig dafür, dass du seit gestern nicht mehr dort gewesen bist.«

»Hilfe, ich bin umgeben von Wannabe-Detektiven«, jammerte Berger und gab dem Trio mit einem Handzeichen zu verstehen, ihm zu folgen.

Auch Deer schloss sich dem Gänsemarsch an. Berger führte sie in einen sterilen Konferenzraum. Alle nahmen an dem trostlosen Tisch Platz.

»Du kennst Vira ja schon«, sagte Robin und zeigte auf die junge Frau neben sich. Sie war nicht einen Tag älter als vierundzwanzig.

Vira reagierte mit einem Chefarztnicken, das ihr mindestens zehn Lebensjahre dazu schenkte.

»Der Rechtsmediziner Höög schickt also eine Assistentin«, entgegnete Berger unterkühlt.

»Aus dem einfachen Grund, dass es keine neuen Erkenntnisse gibt«, antwortete Vira, noch wesentlich unterkühlter. »Die älteste Blutspur ist seit achtzehn Tagen an der Wand, die jüngste seit vier. Insgesamt sprechen wir von nicht mehr als drei Dezilitern. Zwei DNA-Spuren haben wir in der Hütte ausmachen können. Das meiste Blut stammt von Ellen Savinger. Die geringere Menge Blut stammt von Sam Berger. Heilt die Wunde gut?«

Berger sah auf die Knöchel seiner rechten Hand.

»Toxikologie?«

»Wie bitte?«

»Wenn ihr die DNA identifiziert habt, dann habt ihr bestimmt auch schon eine toxikologische Analyse durchgeführt. Nach Drogen und Substanzen in den verschiedenen Blutschichten gesucht, um dadurch eine Chronologie erstellten zu können, eine Zeitleiste über eine eventuelle Verabreichung von Giften und Drogen.«

Vira sah zum ersten Mal etwas verwirrt aus.

»Macht es noch einmal, macht es richtig«, sagte Berger. »Und wer ist dein anderer kleiner Freund da, Robin?«

»Cary«, antwortete Robin. »Er ist Tontechniker. Aber das hat Zeit. Je länger ich mir deine gerade erst getrocknete Erscheinung ansehe, desto klarer wird mir, dass ich nicht das ganze Bild habe. Ich wollte eigentlich unsere kriminaltechnischen Ergebnisse vortragen, aber das kann ich jetzt nicht mehr. Hast du die Nacht in diesem Verlies verbracht, Sam? Hast du dich wie ein Schamane zur Wahrheit geschlafen? Bist du in Kontakt zu den Geistern der Hütte getreten?«

Berger streckte Robin wortlos sein Handy hin. Der stilsichere Kriminaltechniker sah sich die Aufnahmen an und rümpfte die Nase.

»Verdammt auch.«

Das kam von einem Mann, der niemals fluchte.

»Ist schon in Ordnung«, beruhigte ihn Berger und legte ihm eine Hand auf die breite Schulter. »Auch einem hervorragenden Kriminaltechniker können Nachlässigkeiten unterlaufen, die sich scharf an der Grenze zum Dienstfehler bewegen.«

Robin sah aus, als hätte er ein ganzes Arsenal an schnippischen Bemerkungen auf den Lippen. Dass er sie aber zurückhielt, verschaffte ihm ein goldenes Sternchen in Bergers imaginärem Klassenbuch.

»Warum bist du hingefahren?«, fragte Robin lediglich.

»Ein kaum sichtbarer Farbunterschied wie bei dem geheimen Eingang ins Verlies.«

»Gar nicht gut«, brummte Robin. »Ich mach es noch einmal, und ich mache es richtig.«

»Das freut mich«, entgegnete Berger unbewegt. »Was hast du für mich?«

Robin vergrub sein gewaltiges Gesicht in seinen ebenso gewaltigen Händen. Aber das war keine Geste der Verzweiflung – damit wäre er zu sehr aus der Rolle gefallen –, sondern vielmehr ein Zeichen, dass er nachdachte.

»Das ändert natürlich die Bewertung der Kerben in den Stützbalken«, sagte er nach einer Weile. »Sie müssen jüngeren Datums sein, als die Untersuchung bisher ergab. Vermutlich sollen sie mit Absicht wesentlich älter aussehen. Weil sie nämlich eigentlich mit diesen geschickt verborgenen Ösen zusammenhängen. Und wenn es hinter der neuen Wand eine weitaus massivere Wand gibt, dann ist es sonderbar, dass das Blut auf der vorderen Wand zu finden war, obwohl die noch gar nicht gestanden hat, als die Ösen eingemauert wurden. Ein Paradoxon.«

»Aber?«, hakte Berger nach.

Robin musterte ihn einen Augenblick.

»Da waren Spuren auf dem Boden.«

»Spuren?«

»Etwas kleinere unmittelbar an der Wand und etwas größere etwa einen Meter davor.«

Robin sah sich um, als würde er darauf warten, dass der Groschen bei allen fiel.

»Nein«, stöhnte Deer und riss die Augen auf.

»Doch«, erwiderte Robin und nickte ihr anerkennend zu.

»Im Betonboden? Von Nägeln?«

»Ich befürchte ja. Die Spuren an der Wand sind von Fingernägeln, die davor von Zehennägeln. Allerdings gibt es keine Anzeichen von Keratin.«

»Keratin?«, wiederholte Berger.

»Hornsubstanz«, erklärte Vira mit einem weiteren Chefarztnicken. »Schwefelhaltige Proteine, die für den Aufbau von Haaren, Nägeln und Horn verantwortlich sind.«

»Horn?«, Berger brüllte fast. »In diesem Verlies des Teufels müssten wir einen ganzen Haufen Hörner und Schwefel finden.«

»Er hat gestaubsaugt«, entgegnete Robin mit ruhiger Stimme. »So wie er in allen Zimmern der Hütte gesaugt hat, mit einem sehr gut funktionierenden Staubsauger.«

»Und einem auch auffindbaren Staubsauger?«

»Eventuell«, sagte Robin. »Es gibt nur wenige tragbare Präzisionsstaubsauger auf dem Markt. Ich werde mich damit noch einmal beschäftigen.«

»Tu das. Hast du noch etwas?«

»Wir haben die Messerwurfapparatur im Flur«, fuhr Robin fort. »Man könnte sie als eine doppelläufige Armbrust beschreiben. Ein sehr raffinierter Mechanismus für zwei Messerklingen, mit einem besonderen Schwerpunkt. Denn normalerweise beschreibt ein Messer auf seiner Flugbahn zum Ziel eine rotierende Bewegung. Auch wenn die Flugstrecke in diesem Fall relativ kurz war, erfordert es doch eine besondere Balance, damit die Klingen auf gerader Linie fliegen. Und diese beiden wurden sehr sorgfältig ausbalanciert.«

»Eigenbau?«, fragte Berger.

Robin nickte.

»Soweit ich das beurteilen kann, ja.«

»Aber warum hat er keine Pfeile genommen?«, fragte Deer. »Armbrustpfeile oder Bogenpfeile? Die sind doch dafür gedacht, geradeaus zu fliegen. Stattdessen hat er an etwas herumgebastelt, das für eine gerade Flugbahn gar nicht vorgesehen ist. Warum?«

»Weil Messer wesentlich mehr Angst einjagen«, antwortete Berger. »Und weil er wieder brillieren wollte.«

»Bislang kann ich die Messer nicht zuordnen«, gab Robin zu. »Ich kann noch nicht sagen, wo sie herkommen und wofür sie gedacht sind. Auch damit muss ich mich erneut beschäftigen.«

»Und der Kackeimer?«

»Eine Mischung aus Fäkalien und Urin. Wie bei den Blutspuren arbeiten wir, also das Nationale Forensische Institut – wie wir seit dem 1. Januar heißen –, bei der Analyse eng mit dem Rechtsmedizinischen Institut zusammen. Vira?«

»Wasser und Brot«, antwortete Vira.

»Sind das auch Fachtermini? So wie Keratin?«, spöttelte Berger.

»Margarine war auch dabei«, ergänzte Vira ungerührt. »Wasser, Brot und Margarine. Unterschiedliche Brotsorten, Weißbrot und ballaststoffreichere Sorten. Kein Fleisch, kein Gemüse, kein Käse, keine Spur eines anderen Getränks als Wasser. Die weitere Analyse läuft noch.«

»Obwohl der toxikologische Befund Vorrang hat«, warf Berger ein.

Vira verstummte, auch Robin sagte weiter nichts.

»Und Cary?«, fuhr Berger fort.

»Einer der besten Tontechniker Schwedens, seinem transparenten Aussehen zum Trotz«, stellte Robin den Mann neben sich vor. »Er hat Neuigkeiten zu der Stimme.«

»Wir sprechen von Lina Vikströms Stimme, richtig?«, fragte Deer. »Die angerufen und gemeldet hat, dass sich Ellen in Märsta befindet?«

»Korrekt«, antwortete Robin. »Cary?«

Der kaum sichtbare, weil so unauffällige Tontechniker räusperte sich.

»Ich habe die Sequenz auf jede erdenkliche Weise analysiert, Mikrosequenz für Mikrosequenz, und auch einige experimentelle Methoden angewandt. Leider muss ich zugeben, dass ich noch nicht fertig geworden bin, obwohl ich die Nacht durchgearbeitet habe. Die Stimme ist durch so viele Filter verfremdet worden, dass es schwer war festzustellen, ob es sich dabei überhaupt um eine menschliche Stimme handelt.«

»Und ist sie das?«, fragte Berger.

»Alles deutet darauf hin. Allerdings ist es nicht ganz einfach, die ursprüngliche Stimme auszumachen. Ich brauche noch etwa einen Tag, um …«

»Nein«, unterbrach ihn Berger. »Wir müssen jetzt sofort Anhaltspunkte bekommen, um weiterarbeiten zu können.«

»Aber ich kann mich noch nicht festlegen, ob …«

»Jetzt. Bitte!«

»Okay«, Cary wand sich auf seinem Stuhl. »Bislang war eine Identifizierung noch nicht möglich, die Ergebnisse sind noch zu vage, um die individuellen Eigenheiten der Stimme benennen zu können. Aber vermutlich können wir uns auf das Geschlecht einigen, aber auch hier …«

»Ein Mann?«, unterbrach ihn Berger erneut. »Es ist ein Mann, der so tut, als wäre er eine Frau.«

»Nein«, antwortete Cary. »Es ist eine Frau.«

Berger erstarrte, und der ganze Raum schien zu versteinern. Alle Blicke waren auf Berger gerichtet.

»Soll ich diese Äußerung als eine Vermutung deuten?«, fragte er schließlich.

»Mit 97,4-prozentiger Sicherheit ist es eine Frau«, entgegnete Cary.

Wortlos stand Berger auf und verließ den Konferenzraum.

Es dauerte eine Weile, bis die Verbliebenen sich verwirrt anschauten. Als die Verwirrung dann wieder verflogen war, erhob sich Robin und steuerte aus dem Raum hinaus, Vira und Cary in seinem Kielwasser.

Nur Deer blieb zurück. Eine halbe Minute später seufzte sie und folgte den anderen.

Berger saß an seinem Schreibtisch und starrte wieder ins Leere. Bedächtig näherte sie sich, setzte sich an ihren Platz und drehte sich mit ihrem Stuhl in seine Richtung. Es war unmöglich, mit ihm Blickkontakt aufzunehmen. Und dieser Zustand hielt sehr lange an.

»Ist unser Täter eine Frau?«, brach sie nach einer Ewigkeit das Schweigen.

Berger starrte sie mit ausdrucksloser Miene an.

»Oder hat er eine Assistentin?«, versuchte sie es weiter.

Äußerst widerwillig löste sich Berger aus seiner Starre.

»Es könnte eine Schauspielerin sein«, murmelte er. »Oder irgendeine Tante, die er auf der Straße aufgegabelt hat und der er ein Angebot gemacht hat, dem sie nicht widerstehen konnte.«

»In diesem Fall hat sie ihn dann vermutlich gesehen.«

Berger hob den Kopf und sah sie ein bisschen zu lange mit zusammengezogenen Augenbrauen an.

»Gesehen«, wiederholte er.

Er zückte sein Handy und vertiefte sich in dessen Archiv. Die Fotoalben. Der Polarstern. Marcus und Oscar. Die Bilder aus der Hütte. Das Verlies. Das Verlies des Teufels. Dann die Aufnahmen auf der Veranda.

Er erinnerte sich an die sonderbar frische Luft. Deer stand ganz dicht neben ihm. Es hatte aufgehört zu regnen. In diesem Augenblick hatte ihn ein eigenartiges, flüchtiges Gefühl durchfahren, das eine große Leere hinterlassen hatte.

Was war das für ein Gefühl gewesen?

Der Anblick von etwas?

Die Fotos. Die Fotos auf der Veranda.

Deer beobachtete ihn. Wie er durch die Aufnahmen scrollte und hier und da mit den Fingern so gekonnt näher heranzoomte, als hätte er noch nie etwas anderes gemacht. Plötzlich beugte er sich so dicht über das Display, als wäre er hoffnungslos kurzsichtig. Und sprang auf. Verharrte so einen Augenblick, dann packte er seinen Rucksack und lief vollkommen geistesabwesend aus dem Büro.

»Wo gehst du hin?«, rief ihm Deer hinterher.

»Zum Zahnarzt«, entgegnete Berger und drehte sich um. »Wenn Allan auftaucht, sag ihm einfach, dass es ein Notfall war und ich zum Zahnarzt musste.«

»Verdammte Scheiße!«, schrie Deer.

»Zahnarzt!«, wiederholte Berger und setzte seinen Weg fort. »So ist es. Ich bin beim Zahnarzt.«

»Hast du denn wenigstens vor, heute Nachmittag zu unserer Sitzung zurück zu sein?«, fragte Deer so mutlos, als habe sie bereits jede Hoffnung auf weitere Information aufgegeben.

Aber Bergers Rücken gab tatsächlich noch eine Antwort.

»Wenn es gut läuft, bin ich zur Nachmittagssitzung wieder da – und zwar mit bedeutend schärferen Zähnen.«

6

Montag, 26. Oktober, 09:28

Der fehlende Parkplatz war keineswegs der einzige Nachteil an dem Dienstwagen. Ein zweiter war die Qualität der Sitze. Es handelte sich mitnichten um Leder, nicht einmal um die künstlichste Version davon, und unter dem durchgesessenen, aber schnell trocknenden Stoffbezug befand sich eine äußerst feuchtigkeitsabsorbierende Polsterung. Was von außen trocken aussah, war in Wirklichkeit vollkommen durchnässt. Mit anderen Worten, Bergers endlich getrockneten Kleidungsstücke wurden wieder in einen Zustand versetzt, der langsam begann, zur Normalität zu werden.

Aber das konnte ihn jetzt auch nicht schrecken. Berger jagte zielsicher durch die Stadt und bog schwungvoll in eine unerwartete Parklücke direkt vor der Haustür in der Ploggatan. Obwohl sich der Aufzug zum ersten Mal seit sechs Monaten im Erdgeschoss befand, als er in den Flur trat, nahm er mit erstaunlich federnden Schritten immer zwei Stufen auf einmal die vier Stockwerke hinauf. Ihm gelang es sogar, den Phantomschmerz zu ignorieren, der ihn immer beim Anblick des Türschilds »Lindström & Berger« überfiel. Er unterdrückte den Impuls, im Bad einen Blick in die Badewanne zu werfen – wo die durchnässten Klamotten vom Vortag vermutlich eine Wahl getroffen hatten, ob sie trocknen oder verrotten wollten –, und betrat das Chaos in seinem Schlafzimmer. Das Chaos der Stunde des Wolfes. Es war die Momentaufnahme einer Uhrzeit. Der Inhalt der Akte »Julia Almström« lag auf dem Boden verstreut, und einzelne Unterlagen aus den Akten »Jonna Eriksson« und »Ellen Savinger« hatten sich auf dem gemachten Teil des viel zu großen Doppelbetts miteinander vermischt. Berger kramte eine Lupe aus einer Schreibtischschublade hervor. Dann schob er alle Akten wieder zusammen und legte sie nebeneinander aufs Bett, hockte sich davor und nahm sein Telefon zur Hand.

Zügig blätterte er durch die Aufnahmen, bis er bei denen angelangt war, die er auf der Veranda gemacht hatte. Drei Fotos, im Großen und Ganzen identisch. Sie waren gerade dem Albtraumverlies entronnen, jeder Eindruck war neu und noch ungeprüft. Der zitternde Ekman war abtransportiert worden, der Notarztwagen hatte den Tatort verlassen und die letzten Reste von Ekmans Blutspur waren vom Regen fortgespült worden. Deer drückte sich an Berger, die Frische der Luft nach dem Regen war bemerkenswert, eine Mischung aus Ozon und Sporen, die von der Nässe aus dem Boden freigesetzt worden waren.

Und da. Wieder dieses Gefühl. So eigenartig flüchtig.

Sollte es wirklich so einfach sein? So verdammt banal?

Er nahm das erste Foto unter die Lupe. Er hatte gezittert, das Handy in der rechten, blutenden Hand gehalten, die linke noch verschwitzt vom Einweghandschuh. Hinter den Absperrungen standen die beiden Streifenwagen. Die unfreiwilligen Bewegungen des Handys hatten das Blaulicht seitlich zu unregelmäßigen Wellen verzerrt. Neben den Wagen drängelten sich die Kameraleute, Tontechniker und Reporter mit etwa zwanzig Schaulustigen, alle irgendwie gesichtslos. Das zweite Foto war von besserer Qualität. Das Blaulicht war scharf, und mindestens einen der Reporter kannte Berger aus dem Fernsehen. Er zoomte näher heran und konnte sich so alle Gesichter einzeln ansehen, zuerst die der Journalisten, jetzt mit Leichtigkeit zu identifizieren, dann die der Schaulustigen. Dabei schärfte er seine Wachsamkeit, die Achtsamkeit für die physischen Reaktionen seines Körpers. Würde sich das Gefühl wieder einstellen?

Nach etwa fünf oder sechs Gesichtern kam es, abgeschwächt zwar, aber deutlich genug. Eine Frau.

Sie war blond, etwa um die fünfunddreißig und hatte den Kopf leicht abgewandt. Ihr Gesicht war nur halb zu sehen, aber das Profil war ziemlich gut zu erkennen. Sie hatte eine Stupsnase. Ihr Körper war von der vordersten Reihe der Zuschauer verdeckt, von ihrer Kleidung schaute nicht viel mehr hervor als der Kragen eines hellen Regenmantels, vielleicht beigefarben.

Er öffnete das dritte Foto und zoomte näher heran. Auf dieser Aufnahme schien sie direkt in Bergers Handylinse zu blicken. Der Mann vor ihr war ein wenig beiseite getreten, und jetzt konnte Berger mehr erkennen. Ihr Mantel war eher hellgrau, und es schien, als würde sie breitbeinig und ein bisschen schief dastehen. Erst als er noch näher heranzoomte und sich das Foto fast in Einzelpixel auflöste, erkannte er, dass sie ein Fahrrad dabei hatte.

Es war nur ein Bauchgefühl, der Verstand schwieg. Aber es war dieses Gefühl. Diese Frau hatte er gesehen. Und sie hatte das Gefühl in ihm ausgelöst, dieses eigenartige, flüchtige Gefühl auf der Veranda. Sie hatte ihn dazu veranlasst, intuitiv sein Handy zu nehmen und Fotos zu machen.

Berger legte das Telefon neben die Akten auf dem Bett und musste daran denken, wie er Cutter, die IT-Expertin der Gruppe, überredet hatte, ihm die beiden Laufakten zu besorgen, ohne dass Allan davon Wind bekam. Er schlug die mittlere auf – »Jonna Eriksson« – und suchte hektisch nach dem Bildmaterial, den Fotos. Es musste Fotos von einem Winterwald geben. Da, endlich. Drei Stück waren vorhanden. Das Pressefoto war nur mittelmäßig scharf, aber hinter dem blauweißen Absperrband konnte er deutlich die Gruppe der Schaulustigen ausmachen.

Berger nahm die Lupe und hielt sie über das Bild. Seine erste Einschätzung war leider korrekt – die Auflösung war katastrophal. Aber auf einem der Polizeifotos entdeckte er sie. Die Lupe vergrößerte das Fahrrad. Der Kopf war dieses Mal mit einer Pelzmütze bedeckt, und die Kinnpartie verschwand unter einem dicken Schal. Aber die Nase lag frei, die Spitze etwas rot – der Stupsnasenwinkel stimmte überein.

Er schob die Akte beiseite und riss das Material über Julia Almström an sich. Es enthielt viel mehr Fotos, etwas chaotisch in der Auswahl. Von der Motorradgang, von den Absperrungen und den Schaulustigen. Wieder die Lupe im Einsatz. Und verdammt und dreifach: Ja.

Wie zum Teufel hatte er das übersehen können?

Seine Beine waren eingeschlafen, sie brannten wie Feuer als er aufstand. Aber das war ihm jetzt scheißegal. Er kopierte die Fotos mit seinem Handy und verschickte drei E-Mails, dann tätigte er zwei Anrufe und wackelte dabei durchs Schlafzimmer, um die Blutzirkulation anzutreiben. Zunächst rief er die IT-Expertin an.

»Hallo, Cutter, bist du noch im Medienraum? Sehr gut. Ich habe dir eine Mail geschickt.«

Während er die Treppe mit einem voll bepackten Rucksack hinuntersprang, führte er das zweite Telefonat.

»Deer? Die Nachmittagssitzung wird auf elf Uhr vorverlegt. In einer knappen Stunde, genau. Versuche, so viele wie möglich zusammenzutrommeln. Aber nicht Allan, wie auch immer du das anstellst.«

In einer knappen Stunde? Er hatte gar keine Ahnung gehabt, wie spät es war, als er Deers Nachfrage beantwortet hatte. Er hatte nur den Prozess beschleunigen wollen. Als er ins Auto stieg und einen automatischen Blick aufs Handgelenk warf, sah er, dass er keine Uhr trug.

Als er aber im Präsidium ankam und das Großraumbüro seiner Abteilung betrat, leuchtete sie ihm schon von Weitem entgegen. Phosphoreszierend lag sie unter der noch eingeschalteten Schreibtischlampe. Deer räumte vor dem Whiteboard herum, Samir schob Stühle zusammen und einer nach dem anderen trafen die Kollegen von ihrem Einsatz in Märsta ein. Berger gelang es, die etwas überdrehte und trotzdem schweigsame Geschäftigkeit auszublenden, und er betrachtete seine Rolex, wie sie da reglos auf dem Taschentuch lag. Das Kondenswasser hatte sich ausgebreitet und bedeckte mittlerweile über die Hälfte des Glases. Hatte er womöglich …? Er kramte die Lupe aus seinem Rucksack und holte einen Gehäuseöffner aus der Schublade, mit dem er den Boden der Uhr abnahm. Dann hielt er die Lupe über das Gehäuse und betrachtete eingehend das Innenleben der Rolex. Dieses perfekt koordinierte Zusammenspiel von Zahnrad und Trieb vermochte es immer wieder, seinen Puls drastisch zu senken. Diese Mechanik war so nah an einem Perpetuum mobile, wie der Mensch ihm überhaupt nur nahekommen konnte. Die Unendlichkeitsmaschine. Die Faszination eines sich selbst aufziehenden Uhrwerks. Durch die bloße Bewegung des Handgelenks mit der Uhr brachte der Träger das Uhrwerk dazu, die Energie selbst zu erzeugen, die es benötigte. Das war und blieb der perfekte Mechanismus, wie rasend schnell sich die Technologie auch weiterentwickelte. Näher an das Leben war die Innovationskraft des Menschen nie wieder gekommen.

Er lauschte dem leisen Ticken. Irgendetwas durchdrang dieses so vollendete Geräusch. Bevor er den Kopf hob, wusste er schon, dass es ein Räuspern war. Und bevor er in die rehbraunen Augen sah, wusste er, dass Deer mit den Vorbereitungen fertig war. Vorsichtig drehte er die Uhr um. Das obere Drittel des Glases war noch unbehelligt vom Kondenswasser, und dort zeigten die Zeiger auf Punkt elf.

Deer war es tatsächlich gelungen, fast alle Kollegen zusammenzutrommeln. Berger streckte sich und schob das nackte Uhrwerk, das unbeirrt weitertickte, unter den wärmenden Schein der Schreibtischlampe. Er legte den Gehäuseöffner zurück in die Schublade, zog die Akten aus seinem Rucksack und trat vor das Whiteboard.

Ohne sein Team eines Blickes zu würdigen, befestigte er drei Fotos mit Magneten am Board und legte dann los.

»Der offizielle Standpunkt bei dieser Ermittlung lautet ja, dass die Entführung von Ellen Savinger eine Einzeltat ist. Allan wollte, dass wir jede Spekulation aus den Ermittlungen heraushalten, und ich kann ihn sogar verstehen. Dennoch weiß der eine oder andere von euch, dass ich nicht seiner Meinung bin. Die gesamte Ausführung ist zu perfekt, zu professionell, als dass diese Tat nicht vorher schon einmal geübt worden wäre. Ich war der Ansicht, ich hätte unter den vielen spurlos verschwundenen Frauen in diesem Land zwei Vorgängerinnen von Ellen gefunden, aber es ließen sich weder ein verwertbarer Beweis noch wenigstens zweifelsfreie Indizien dafür finden. Abgesehen von der Tatsache, dass es sich bei beiden ebenfalls um fünfzehnjährige Mädchen handelt, die plötzlich verschwunden sind. Hingegen gibt es mittlerweile ausreichend viele Spuren, die darauf hindeuten, dass sowohl Julia Almström aus Västerås als auch Jonna Eriksson aus Kristinehamn heimlich mit ihren Freunden abgehauen sind, die sich allerdings dann magischerweise in Luft aufgelöst haben. Nach monatelanger Ermittlungsarbeit wurden die Akten geschlossen, und die beiden Vermissten gelten als freiwillig Untergetauchte, die unter Umständen mittlerweile ihre Identität gewechselt und das Land verlassen haben. Cases closed.«

»Aber im Fall von Ellen Savinger sieht es ja ganz anders aus«, warf Samir ein.

»Genau, irgendetwas ist passiert, und das hat den Täter dazu animiert, seine Methode zu ändern.«

»Das klingt alles genauso vage und schwammig, wie Allan es hasst«, sagte Deer. »Du hast also etwas gefunden und wagst es jetzt, uns deine geheime, inoffizielle Ermittlung zu präsentieren. Schärfere Zähne?«

Und dann dieser Blick.

Berger konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen. Deer-Teufelchen. Er tippte auf eines der Fotos am Board.

»Hier, dear Deer, hier haben wir beide direkt nach dem Zugriff auf der Veranda der Höllenhütte gestanden. Erinnerst du dich?«

»Hast du Fotos gemacht? Warum das denn?«

»Weil ich auf einmal so ein Gefühl hatte. Frag mich nicht. Intuition ist ja nichts anderes als konzentrierte Erfahrung.«

»Altes Dschungelsprichwort!«, erwiderte Deer unbeeindruckt.

»Lasst uns dann bei diesem hier anfangen«, fuhr Berger fort und zeigte auf eine ziemlich körnige Aufnahme, auf der viele Motorräder und Lederjacken zu sehen waren.

»Eine Woche bevor dieses Foto gemacht wurde, verschwand die fünfzehnjährige Julia Almström aus ihrem Zuhause im Stadtteil Malmaberg, im Nordosten von Västerås. Das war vor anderthalb Jahren am 17. März. Da ihre Abwesenheit erst am Morgen entdeckt wurde, haben die Ermittler angenommen, sie wäre in der Nacht abgehauen. Es wurde eine geheime E-Mail-Korrespondenz mit einem jungen Mann gefunden, der behauptete, seiner verbrecherischen Vergangenheit entkommen und an einen Ort fliehen zu wollen, wo, Zitat, ›die Sonne niemals aufhört zu scheinen‹. Was genau genommen überall auf der Welt der Fall ist, weil es uns sonst nicht mehr gäbe.«

»Konnte dieser Freund identifiziert werden?«, fragte jemand aus der Runde.

»Nein«, antwortete Berger. »Es gab Anzeichen dafür, dass er erst vor Kurzem aus dem Gefängnis freikam, aber von den ordnungsgemäß Entlassenen sind mindestens acht spurlos verschwunden. Ein nicht unübliches Phänomen. Es ist ein Leichtes, sich einen falschen Pass zuzulegen. Ergo ist er die perfekte Persona.«

»Persona?«, fragte Deer.

»Genau so!«, Berger streckte den Arm aus und zeigte auf Deer. »Genau so müssen die Fragen von einem aufmerksamen Sidekick klingen!«

»Hör auf!«, sagte Deer leise, als würde sie den weiteren Verlauf schon bis ins Kleinste kennen. »Was meinst du mit Persona?«

»Dass der junge Häftling nur eine Persona war, eine Maske. Dass es ihn gar nicht gibt und auch die Mail-Korrespondenz gefälscht ist. Es geht dabei um eine Dramatisierung, in die jetzt im Nachhinein auch der Anruf passt, der uns überhaupt erst zu der Hütte in Märsta geführt hat, der Anruf einer gewissen Lina Vikström. Die im Übrigen genau hier steht.«

Mit diesen Worten zeichnete er mit einem Edding einen roten Kreis auf das Foto mit der schlechten Auflösung, auf dem die Motorradgang eine nicht unwesentliche Rolle spielte.

Er blickte in die Runde. Noch nie zuvor hatte er so viele Stirnfalten in einem Raum gesehen.

»Aber«, stammelte Deer. Ihr Mund stand offen.

»Das hier ist eine Aufnahme von der Razzia in dem Motorradclub in Västerås. Sie fand eine Woche nach Julia Almströms Verschwinden statt, bevor der E-Mail-Verkehr entdeckt wurde. Es hatte Anhaltspunkte gegeben, dass der Club ›gerade eingetroffenes Frischfleisch‹ angeboten hatte. Der Zugriff war ein großer Erfolg – eine ordentliche Menge Kokain, zwei minderjährige Ukrainerinnen und Diebesgut im Wert von drei Millionen Kronen konnten sichergestellt werden – aber keine Julia Almström. Dabei gab es eine Menge Schaulustiger. Und unter ihnen: diese Frau hier. Blond, Stupsnase, etwa um die fünfunddreißig, Radfahrerin.«

Die Faltendichte im Raum blieb zwar bestehen, aber die Falten hatten eine andere Richtung eingeschlagen. Berger zeigte auf das nächste Foto.

»Wir springen in der Zeit etwa ein Jahr nach vorn. Jetzt befinden wir uns in den Tiefen der värmländischen Wälder. Es ist Februar, in den Wäldern zwischen Kristinehamn und Karlskoga. Sie sind vielleicht nicht die tiefsten, aber: Die fünfzehnjährige Jonna Eriksson aus Kristinehamn ist seit ein paar Tagen als vermisst gemeldet. Da auch ihr Freund, Simon Lundberg, zeitgleich verschwunden ist, laufen die Ermittlungen nicht auf Hochtouren. Weder Jonna noch Simon sind Gottes beste Kinder, zwei Kinderheimsprösslinge, die schon oft abgehauen sind und immer wieder mit hängenden Köpfen zu ihren Pflegefamilien zurückkehrten. Aber dann kommt der Hinweis auf ein erst kürzlich ausgehobenes Grab im Wald, und zwar genau auf der Grenze zwischen Värmland und Örebro, also in dem neu definierten Polizeibezirk Bergslagen. Es kommt zu gegenseitigen Beschuldigungen, obwohl die Kollegen seit etwa einem Monat demselben Bezirk angehören. Der Streit wuchs sich aus und wurde zu einer peinlichen Affäre der lokalen Polizei. Denn was da aus dem schneebedeckten Grab geborgen wurde, war nichts anderes als die Reste eines gewilderten Rentierkalbs.«

Berger machte eine Pause und musterte seine Untergebenen.

»Ganz offensichtlich gab es ein Leck«, fuhr Berger fort, »denn die Lokalpresse aus mindestens zwei größeren Städten war bei der Bergung vor Ort, und auf den Fotos, sowohl der Presse als auch des Polizeifotografen, erkennt man mehr Schaulustige als gestern in Märsta, obwohl es ein regnerischer Sonntagvormittag war. Seht ihr das?«

Sie sahen es. Obwohl sie nicht genau wussten, was sie sehen sollten.

Berger hob seinen Edding und zeichnete einen weiteren roten Kreis auf eines der Fotos.

»Das ist eine Aufnahme des Polizeifotografen. Achtet auf das Fahrrad. Der Kopf ist zwar dieses Mal mit einer Pelzmütze bestückt und die Kinnpartie von einem dicken Schal verdeckt. Aber korrigiert mich, wenn ich mich irre – hier steht in der Gruppe der Schaulustigen dieselbe Frau. Ein Jahr später. Hundertsechzig Kilometer von Västerås entfernt. Mit einem Fahrrad im winterlich verschneiten Wald.«

Die Falten auf Deers Stirn waren quasi gänzlich verschwunden, als Berger auf das dritte Foto zeigte.

»Wir kehren zu der Veranda in Märsta zurück, unmittelbar nach unserem Zugriff gestern. Auch hier ist eine etwa fünfunddreißigjährige blonde Frau mit Stupsnase und Fahrrad zu sehen.«

Er zeichnete mit seinem Edding einen dritten Kreis.

Dann legte er den Stift beiseite und schüttelte den Kopf.

»Ich war mir bei dem Täterprofil hundertprozentig sicher, dass dieses Aas ein Mann sein muss, ein einsamer, dysfunktionaler Mensch ohne soziale Kontakte, vor allem nicht zum anderen Geschlecht. Ich erinnere mich daran, dass es einen älteren Kollegen hier im Haus gibt, der zu sagen pflegt, wie erfrischend es manchmal ist, wenn die eigenen Vorurteile über den Haufen geworfen werden.«

»Der arbeitet nicht mehr bei uns«, donnerte eine kraftvolle Stimme aus dem Flur.

Ohne zu zögern erwiderte Berger den auch auf diese Entfernung spürbar unerbittlichen Blick.

»Er ist in Europa unterwegs«, fuhr Allan fort. »Europol, warum, weiß der Henker.«

»Allan«, begrüßte Berger ihn kühl. »Wie schön, dass du da bist.«

»Mach weiter«, forderte ihn Allan auf und lehnte sich an einen Pfeiler. »Wir sprechen später.«

Berger holte tief Luft und wollte gerade fortfahren, als Deer herausplatzte: »Ist es wirklich so einfach? So ungeheuer banal? Der Täter kehrt immer an den Tatort zurück?«

»Vielleicht«, sagte Berger mit einem Blick in Richtung Pfeiler. »Aber jetzt muss ich kurz Allan spielen. Lasst uns keine voreiligen Schlüsse ziehen.«

»Wie etwa dem, dass es sich bei der Fahrradfahrerin um die erste Serienmörderin Schwedens handelt?«, schlug Samir vergnügt vor.

»Wir wissen nicht, was für eine Rolle sie spielt«, sagte Berger mit einem strafenden Blick auf seinen bärtigsten Untergebenen. »Aber wir müssen sie finden. Ich bin davon überzeugt, dass sie uns angerufen und vorgegeben hat, Lina Vikström zu sein. Daher konnte sie auch zur rechten Zeit vor Ort sein. Wahrscheinlich ist sie auch in den beiden anderen Fällen für die Meldung an die Polizei verantwortlich und war dann rechtzeitig am Tatort, um zuzusehen. In den beiden ersten Fällen hat sie die Polizei in die Irre geführt, zum Motorradclub in Västerås respektive zu dem Grab in Värmland. Aber dieses Mal war der Hinweis korrekt, allerdings nur insofern, als dass das Ergebnis ausreichend frustrierend war. Sie hat die Polizei gleichzeitig vorgeführt und erniedrigt. Diese Selbstschussanlage ist ja etwas komplett Neues. Julia und Jonna sind mit großer Wahrscheinlichkeit tot, aber Ellen lebt noch, davon bin ich überzeugt. Irgendetwas hat sich an den Umständen verändert, und ich überlege, was.«

»Und wie gehen wir weiter vor?«, fragte Deer.

»Was meint der Chef?«, reichte Berger die Frage hinterlistig weiter.

Allan machte eine großzügige und einladende Geste, aber sein Gesichtsausdruck besagte etwas ganz anderes.

»Ich habe schon angefangen«, erklärte Berger ohne zu warten. »Ich habe Robin die Fotos gemailt, damit seine Techniker sie maximal bereinigen können und wir ein Gesicht bekommen, das wir durch alle Gesichtserkennungsprogramme jagen können. So kommen wir auch an weiteres Material, Zeitungsartikel zum Beispiel. Und hier kommt die messerscharfe Cutter ins Bild.«

Eine etwas zugeknöpfte, dralle Vierzigjährige räusperte sich und sagte spitz: »Du darfst mich auch sehr gerne Katharina nennen.«

»Ich nenne dich auch Hera oder Gaia oder Jungfrau Maria, solange du etwas für mich hast.«

»Ich habe Folgendes herausgefunden«, hob Cutter etwas reserviert an. »Zum einen die Namen von einigen Pressefotografen, die an den Tatorten waren – für mich sind das alles Tatorte, weil schließlich auch Wilderei ein Verbrechen ist. Dann ist es mir gelungen, die beiden Fernsehsender davon abzuhalten, die noch vorhandenen Videodateien zu löschen. Außerdem gibt es das Gerücht, dass ein Fernsehteam bei dem Motorradclub vor Ort gewesen sein soll, der Beitrag aber niemals gesendet wurde. Aber dem Gerücht konnte ich bisher noch nicht nachgehen.«

»Ausgezeichnet«, sagte Berger. »Mach genau so weiter, Cutter. Und ihr fahrt zurück nach Märsta und setzt die Befragung fort, aber nehmt die Fotos mit. Sie werden sehr bald in besserer Qualität vorliegen, so wie ich Robins Team kenne.«

»Aber dann sollten wir mit den Fotos an die Öffentlichkeit gehen, oder?«, fragte Deer.

Berger sah sie einen Augenblick lang an.

»Das ist eine der heikelsten Fragen, denen ich mich bisher stellen musste. Wir müssen abwägen.«

Er schaute in das zu diesem Zeitpunkt faltenfreie Auditorium.

»Unsere wichtigste Aufgabe ist es, Ellen Savinger so schnell wie möglich zu finden. Während wir hier quatschen, leidet sie irgendwo da draußen Höllenqualen. Jedes Wort, das wir von uns geben, jeder Schritt, den wir tun, verstärkt die Schmerzen dieses unschuldigen Mädchens. Die Zeit arbeitet gegen uns.«

Er deutete auf das Foto der lächelnden Ellen Savinger. Dieses Lächeln hatte die Gruppe seit drei Wochen jeden Tag begrüßt, ein etwas zurückhaltendes Lächeln, das aber die grenzenlosen Möglichkeiten einer glücklichen Zukunft verhieß.

Neben dem Porträt hingen Fotos der Kleidung, die sie am Tag ihres Verschwindens getragen hatte. Dazu gehörte ein elegantes, einen Hauch zu sommerliches und zu großblumiges Kleid.

»Wahrscheinlich würden wir die Fahrradfrau schneller finden, wenn ihr Foto in allen Medien auftaucht. Aber damit würden wir sie natürlich auch warnen. Und das Risiko, dass sich Märsta wiederholt, will ich nicht eingehen. Im Moment haben wir den Vorteil, dass wir etwas wissen, was sie noch nicht weiß. Und dabei sollte es vorerst bleiben. Solange wir auch nur den kleinsten Vorteil haben, sollten wir ihn nutzen.«

Er tippte auf die beiden Phantombilder von Erik Johansson und klebte dann einen vergrößerten Ausschnitt von dem Gesicht der Fahrradfrau daneben.

»Das ist bisher das beste Bild, das wir von ihr haben. Ihre Beziehung zu Johansson ist unklar. Aber die Frau ist echt. Ob es ihn überhaupt gibt, wissen wir nicht.«

Eine erneute Pause.

»Jetzt geht es nur um eine einzige Sache. Wir müssen sie finden.«

Aber damit war diese Sitzung noch nicht beendet. Die Mitglieder der Gruppe erhoben sich zwar zögernd von ihren Stühlen, doch alle Blicke waren weiterhin auf Berger gerichtet.

Er sah zu der Säule am Ende des Raumes und sagte dann laut und deutlich: »Und, liebe Leute, das Wort darf selbstverständlich zu keinem Zeitpunkt fallen, aber wir jagen hier einen Serienmörder.«

Während sich die Gruppe jetzt tatsächlich auflöste, ertönte von hinten aus dem Raum ein kraftvoller Bariton.

»In mein Büro«, donnerte Allan.

Ganz unerwartet war das nicht.

7

Montag, 26. Oktober, 11:34

Chefzimmer sind fast immer ziemlich unpersönlich, aber Allan hatte sich offenbar darum bemüht, mit seinem einen Pokal zu gewinnen. Kein Buch, das diese Bezeichnung verdient hätte, stand in den Regalen, nur unbeschriebene Ordner und Hefter mit militärischen Kürzeln auf vergilbten Etiketten, kein einziges Foto auf dem Schreibtisch, kein persönlicher Gegenstand, nicht einmal ein Diplom an der Wand. Kein Golfschläger, keine Angelrute, keine Fußballclubnadel, keine Bedienungsanleitung für einen Rasenmäher.

»Ich höre?«, sagte Allan und warf Berger Blitzschläge statt Blicke über den Schreibtisch zu.

»Ich habe mich genau an das gehalten, was du gesagt hast«, entgegnete Berger. »Buchstabengetreu. Nichts ohne Beweise sagen. Aber wenn diese Fahrradfrau kein Beweis dafür ist, dass diese drei Fälle zusammenhängen, dann existiert das Wort ›Beweis‹ gar nicht.«

»Und dann hast du das S-Wort gesagt!«

»Ja, aber nur den Kollegen, nicht der Presse gegenüber. Und die unterliegen derselben Schweigepflicht wie du und ich.«

»Aber sie haben weniger zu verlieren.«

»Ich weiß nicht, ob ich besonders viel zu verlieren habe. Oder meinst du meinen super Dienstgrad Kommissar mit besonderer Amtszulage?«

»Dein Leben!«

»Mein Leben? Und was ist mit dir, Allan? Schließlich betrachtest du dieses seelenlose Büro als den Nabel der Welt.«

»Wie sieht denn dein Arbeitsplatz aus?«

»Ich habe keine Wände, die ich schmücken könnte.«

»Aber du hast ein gerahmtes Foto auf dem Tisch stehen. Das sieht da wahnsinnig gemütlich aus. Was ist darauf? Der Triumphbogen? L’ Arc de Triomphe?«

»Hör auf!«

»Sie sind nicht mehr Teil deines Lebens. Sie sind fort. Dein Leben findet hier statt. Und zwar nur hier. Und das willst du nicht verlieren.«

»Was möchtest du mir eigentlich sagen, Allan?«

»Wie du weißt, gehe ich bald in Pension. Und ich rechne damit, dass du meinen Posten übernimmst. Du hast in der Tat viel zu verlieren, Sam. Du hättest das S-Wort nicht sagen sollen. Deinetwegen werden wir das im Laufe der nächsten Tage in der Zeitung lesen.«

»Drei verschwundene Fünfzehnjährige«, entgegnete Berger mit Nachdruck. »Zwei von ihnen sind seit über einem Jahr verschwunden. Es handelt sich hier um einen Serienmörder, das verspreche ich dir. Es ist ein Serienmörder, der sich aus irgendeinem unerfindlichen Grund auf fünfzehnjährige Mädchen spezialisiert hat.«

Allan musterte ihn ausgiebig. Dann zog er ein Blatt Papier aus einem Stapel, der auf dem Tisch lag.

»Die Messer«, sagte er mit einem schwer zu deutenden Gesichtsausdruck. »Laut Robin sind sie tatsächlich Marke Eigenbau. An unserem allseits verehrten Nationalen Forensischen Institut nehmen sie gerade eine metallurgische Untersuchung vor. Zu Hause Metall zu gießen ist so ungewöhnlich, dass man den einen oder anderen Abschnitt des Prozesses zurückverfolgen kann.«

»Vielleicht auch die Fertigkeit selbst«, sagte Berger. »Woher weiß man bitte schön, wie man ein Messer gießen muss, damit es schnurgerade fliegt, anstatt sich in der Luft zu drehen? Dafür muss man doch technisch versiert sein?«

»Die Untersuchung diesbezüglich ist auch noch im Gang«, erwiderte Allan. »Robin ist insgesamt hochaktiv gewesen, er hat eine ganze Liste, die mit dem Vermerk Mach es noch einmal, mach es richtig versehen ist. Kommt dir das irgendwie bekannt vor?«

»Nein«, antwortete Berger seelenruhig.

»Auf der Liste steht folgendes: Messer, Selbstschussanlage, Hakenösen, neu errichtete Wand, Staubsauger, Labyrinth.«

»Steht da nicht auch toxikologische Analyse?«

»Den Bericht des Rechtsmedizinischen Instituts habe ich noch nicht gelesen. Ich wollte zuerst Robins Liste Punkt für Punkt durchgehen, wenn es dem Herrn genehm ist, und ich muss gestehen, dass der Posten hinter den Messern – Selbstschussanlage – ziemlich ironisch klingt. Was sagst du dazu, Sam?«

»Keine Ahnung. Labyrinth?«

»Ach, ist das eigentlich von Interesse?«, fragte Allan spöttisch. »Aber gemach, gemach, wir gehen die Liste systematisch durch. Und zuerst kommt also die Selbstschussanlage!«

Genau in diesem Augenblick hatte Bergers Handy den Anstand, sich als Pausenglocke zu betätigen. Auch wenn es sich tatsächlich um einen Anruf handelte.

Ohne besondere Eile zog er das Telefon aus seiner Jacke und sagte entschuldigend: »Da muss ich rangehen!«

Auffordernd sah er Allan an, bis dieser schließlich eine ungeduldige, aber zustimmende Geste machte. Berger meldete sich mit seinem Namen und sagte dann während des restlichen Telefonats kein einziges Wort mehr. Als das Gespräch beendet war, erhob er sich und steckte das Handy ein.

»Wir müssen das ein andermal fortsetzen, Allan.«

Betont entspannt verließ Berger Allans Büro und ging gelassen den Flur entlang, bis er sich sicher sein konnte, dass er außer Sichtweite war. Dann beschleunigte er seine Schritte.

Er lief die Treppen hinunter und rannte durch den Flur. Nach einem weiteren Treppenhaus und einem weiteren Flur hatte er eine Tür erreicht und riss sie auf. In einem überschaubaren Raum mit nackten Schreibtischen, umgeben von Bücherregalen, saßen drei Männer. Sie sahen auf, als Berger hereingestürmt kam, allerdings ohne jedes wahrnehmbare Interesse im Blick. Er stürzte auf eine Reihe von Türen am Ende des Raumes zu und riss die linke auf. Eine etwas zugeknöpfte wirkende Frau um die vierzig saß vor einer amtlichen Versammlung von Rechnern und drehte sich langsam zu ihm um. Dabei sah sie wesentlich weniger zugeknöpft aus als sonst. Ihre dünnen mausgrauen Haare standen in alle Himmelsrichtungen vom Kopf ab.

»Cutter!«, schnaufte Berger.

»Samtig!«, erwiderte Cutter.

»Talk to me«, forderte Berger sie auf.

»Västerås«, erwiderte Cutter und zeigte scheinbar willkürlich auf einen der Monitore. »Der Motorradclub. Der Lokalsender war damals tatsächlich vor Ort und hat gedreht, aber der Beitrag musste einer Sportnachricht weichen. Hockey, offenbar. Den Beitrag selbst gibt es zwar nicht mehr, aber der Kameramann hat noch eine Backup-DVD mit Rohmaterial gefunden …«

»Um was geht es genau?«, unterbrach Berger.

Cutter warf ihm einen Blick zu, der alles andere als freundlich war. Dann betätigte sie die Maus und öffnete einen ziemlich verwackelten Videostream.

Zuerst sah man eine Winterlandschaft, in der eine Reihe leicht übergewichtiger Männer in Lederwesten mit den Knien mehrerer Polizeibeamter im Rücken auf dem Boden lagen. Aus dem mittleren der fünf verschwommenen Gebäude im Hintergrund wurde ein junges, blasses und unterernährtes Mädchen geführt, der eine Decke um die Schulter gelegt worden war. Während sie auf die Kamera zukamen, sagte Cutter: »Oksana Khavanska, vierzehn Jahre alt. Sie hat kurz darauf Asyl bewilligt bekommen. Soll mit neuer Identität in Falun wohnen und geht mittlerweile aufs Gymnasium. Aber jetzt kommt es. Sieh genau hin.«

Die Kamera machte einen Schwenk über die Reihe der Schaulustigen, bis sie einen jungen Mann mit einem Mikrofon eingefangen hatte, der seinerseits wiederum auf der Jagd nach willigen Interviewpartnern war. Nach ein paar offensichtlich missglückten Versuchen, mit einem Polizisten ins Gespräch zu kommen, der ihm beherzt sein Mikrofon wegschlug, wandte er sich in einer unverkennbaren Übersprungshandlung an die Schaulustigen. Cutter spulte vor, während die Befragten lautlos die eine oder andere Bedeutungslosigkeit von sich gaben. Dann änderte sich die Kameraeinstellung erneut und nahm ein Fahrradgestell ins Visier.

Während die Kamera auf dem Vorderreifen verweilte, stellte Cutter wieder das Originaltempo her. Es gab auch wieder Ton. Der Reporter klang neurotisch.

»Wie sind Sie denn hierhergekommen?«, fragte er, während der Kameramann vom Reifen nach oben schwenkte.

Sie war es. Die Fahrradfrau. Und es hatte etwas Überwältigendes, die Bewegung ihrer Gesichtsmuskeln zu sehen. Erst dadurch wurde sie real.

Ihrer Mimik nach zu urteilen, schien in ihrem Kopf ein äußerst komplexer Entscheidungsprozess stattzufinden. Eben hatte sie offensichtlich noch vorgehabt, mit dem Rad davonzufahren, aber dann veränderte sich ihre Körpersprache schlagartig.

»Ich bin zufällig mit dem Fahrrad vorbeigekommen.«

Die Stimme war unerwartet tief.

»Was halten Sie von dieser Geschichte?«, fragte der überdrehte Reporter.

Sie hob den Arm und zeigte über die Schulter des Reporters.

»Sie haben ja offensichtlich ein Mädchen gerettet, das entführt worden ist. Das ist doch eine gute Sache.«

Zu seiner Überraschung schoss Berger durch den Kopf: Dich will ich im Verhörraum haben.

»Danke«, sagte der Reporter und klang aufrichtig erleichtert. »Wie heißen Sie?«

Berger erstarrte.

Erneute Bewegung der Gesichtsmuskeln.

»Nathalie Fredén«, antwortete sie, »aber Sie haben doch wohl nicht vor, diesen Scheiß im Fernsehen zu senden, oder?«

»Pause!«, forderte Berger.

Cutter hielt den Film an.

»Was meinst du?«, fragte er sie.

»Zu was?«, erwiderte Cutter, ohne den Blick vom Bildschirm zu nehmen.

»Was war das gerade?«

»Ich verstehe die Frage nicht.«

»Doch. Was hat die da gerade gemacht?«

Berger musste sich eingestehen, dass Cutter eben nicht Deer war. Als Daten-Archivarin war sie brillant, aber nicht als Analytikerin. Dabei schätzte er Cutter sehr – sie waren gemeinsam auf der Polizeihochschule gewesen, und sie war die Einzige, die es nach wie vor wagte, ihn Samtig zu nennen. Und sie war unschlagbar, wenn es um Computer ging, um Such- und Rechercheanfragen, auf diesem Gebiet war sie präzise und messerscharf, wie ein Cutter eben – aber in diesem Moment vermisste er Deers Fähigkeiten.

Mikrometeorologie, dachte er und musste auflachen.

Cutter sah ihn misstrauisch an.

»Ihre Antwort lautete: ›Nathalie Fredén, aber Sie haben doch wohl nicht vor, diesen Scheiß im Fernsehen zu senden, oder?‹ Was sollte das?«, fragte Berger.

Cutter blinzelte ein paarmal.

»Ich nehme an, du willst wissen, ob ich eine Nathalie Fredén gefunden habe?«

»Ganz genau. So schnell wie möglich. Aber bleiben wir vorerst bei ihrem Satz.«

Er konnte die Anspannung in den Nackenmuskeln seiner Kollegin erkennen.

»Sie sieht aus, als würde sie nachdenken, bevor sie ihren Namen nennt«, sagte sie schließlich. »Sie hat auch gezögert, bevor sie überhaupt geantwortet hat.«

»Und gibt einen Namen an, der vielleicht ihrer ist, vielleicht aber auch nicht. Und dann?«

»Gut«, meinte Cutter. »Sie sagt also ihren Namen und dann sofort, dass dieser Scheiß nicht gesendet werden soll.«

»Aber warum?«

»Ich weiß es nicht. Warum?«

»Sie will einerseits verhindern, dass das Interview gesendet wird, aber gleichzeitig unbedingt ihren Namen nennen. Für wen?«

»Jetzt übertreib mal nicht. Da sie den Namen nun einmal gesagt hat, kann der natürlich im Fernsehen gesendet werden. Wenn sie das nicht wollte, dann hätte sie ihn doch gar nicht erst nennen müssen.«

»Eben.« Berger sah nachdenklich aus. »Zweifellos ein Risiko. Aber sie hat den Namen ja mit Absicht genannt. Also warum?«

»Verdammt, Samtig«, schimpfte Cutter. »Das ist fast zwei Jahre her. Sie spricht gar nicht mit dir!«

Berger spürte, dass er rot wurde.

»Ich meinte ja auch nicht mich persönlich, sondern die Polizei im Allgemeinen. Aber bitte, die Frage müssen wir später klären. Du hast also die Person mit dem ungewöhnlichen Namen Nathalie Fredén gefunden?«

»In Schweden gibt es nicht viele davon. Gehen wir von Västerås aus? Kommt sie aus Västerås und hat von dort aus ihren Aktionsradius erweitert?«

»Das weiß ich nicht«, räumte Berger ein. »Es ist ja nicht sicher, dass Julia Almström das erste Opfer ist. Gibt es denn eine Nathalie Fredén in Västerås?«

»Nein. Nur in Stockholm.«

»Eine einzige?«

»Drei. Eine ist noch ein Baby und lebt in Farsta. Die zweite geht in die vierte Klasse der Alviks-Schule und die dritte ist sechsunddreißig Jahre alt und wohnt in der Nähe vom Odenplan.«

»Zum Teufel. Und weiter?«

»Ich hatte noch keine Zeit, aber wirklich viel gibt es über sie auch nicht. Gemeldet ist sie in einer Genossenschaftswohnung in der Vidargatan. Sollen wir die observieren lassen?«

»Auf der Stelle. Und schick mir alles, was du über sie hast. Pass? Führerschein? Personalausweisnummer? Sozialversicherungsnummer?«

»Ich maile dir alles, sobald ich es habe.«

»Wir müssen eine Großfahndung ausrufen«, beschloss Berger und ging.

Aber schon wenige Sekunden später schob er den Kopf noch einmal durch den Türspalt.

»Danke.«

Danach nahm die Zeit nacheinander zwei unterschiedliche Erscheinungsformen an. Zuerst verging sie unbegreiflich schnell, fast unüberschaubar schnell. Berger stand am Whiteboard, während die immer größer werdende Gruppe durcheinanderrannte und ihm laufend neue Informationen brachte. Diese versuchte er, so gut es ging, auf dem etwas altmodischen Whiteboard zusammenzufassen und befestigte sie mit Magneten.

Es gab keinen Pass, keinen Führerschein, keine Fotos außer den bereits vorhandenen. Aber wenigstens fand sich in den Unterlagen der Genossenschaftswohnung eine Personennummer. Und den Grundriss der Wohnung in der Vidargatan hatten sie auch.

»Sie scheint sich nicht im Netz zu bewegen«, stellte Deer fest. »Kein Facebook, kein Twitter, kein Instagram, zumindest nicht unter ihrem Namen. Es gibt auch keine verfügbare Mail-Adresse. Kein Blog und keine Website.«

»Ist das heute überhaupt noch möglich?«, fragte Berger entgeistert.

Samir kam zu ihm und rieb sich den Bart.

»Die Steuererklärungen«, sagte er und wedelte mit Papieren.

»Okay. Haben wir einen Arbeitsplatz?«

»Nein. Die Steuererklärungen weisen in den vergangenen vier Jahren nur Kleinstbeträge aus. Davor gab es gar keine Steuererklärungen.«

»Kleinstbeträge?«

»Ja, von unterschiedlichen Quellen und nie höher als rund zehntausend Kronen. Ich habe versucht, einige der Auftraggeber zu kontaktieren, habe aber bisher keine Antwort erhalten.«

»Was sind das für Aufträge?«

»Unklar. Büroarbeiten vielleicht. Oder Putzjobs? Das lässt sich nicht wirklich bestimmen. Alles bei Zeitarbeitsfirmen.«

»Mach weiter so«, sagte Berger und pinnte die Steuererklärungen ans Whiteboard. Er sah sie sich genau an, inspizierte die pedantische Unterschrift, die man unzweifelhaft als Nathalie Fredén entziffern konnte.

»Hier kommt ein erster Bericht aus der Vidargatan«, sagte da eine Stimme hinter Berger. Er drehte sich um und sah in das Gesicht eines jungen Beamten, dessen Namen er in dieser Sekunde vergessen hatte.

»Ja?«

»Es ist niemand in der Wohnung«, meldete der junge Mann. Berger kramte milde verzweifelt in seinem Gedächtnis nach dem Namen.

»Sag mir jetzt bitte nicht, dass da jemand von uns hingegangen ist und geklingelt hat?«

»Nein, nur von außen mit Richtmikrofon et cetera. Und ein Observierungsteam ist vor Ort. Die fotografieren alle, die kommen und gehen.«

»Danke«, sagte Berger und fügte noch schnell »Danke, Raymond« hinzu, als der junge Mann sich bereits zum Gehen gewandt hatte.

Zwei Dinge beschäftigten ihn, als er sich wieder dem Whiteboard widmete. Zum einen wusste er nicht, was et cetera bedeuten sollte, und zum anderen wusste er nicht, wo genau die Vidargatan lag. Gedankenverloren starrte er auf die weißen Stellen auf dem Board.

»Verdammte Scheiße!«, brüllte er plötzlich. »Wir haben eine Personennummer, da muss es doch möglich sein, etwas herauszubekommen. Und zwar schnell. Wenn sie keinen Job hat, woher hatte sie dann das Geld für die Wohnung am Odenplan? Hat sie ein Bankkonto? Warum hat sie vor ihrem dreißigsten Lebensjahr kein Geld verdient? War sie in einem Heim untergebracht? In irgendeiner psychiatrischen Einrichtung? Im Gefängnis? Gebt mir was!«

»Es gibt keinen Eintrag im Strafregister«, hörte er Deers Stimme aus dem Hintergrund. »Aber das weißt du ja schon.«

Plötzlich stand Maja vor ihm, groß und stattlich, und sagte in ihrer eigenen, unerschütterlichen Art: »Nathalie Fredén wird mit dem Familienstand ledig geführt und wurde vor sechsunddreißig Jahren in Umeå geboren. Ihre Eltern hießen John und Erica und sind bereits beide verstorben. Ich habe Kontakt zu ihrer Grundschule aufgenommen, der Mariehem-Schule. Sie sind dabei, alles, was sie haben, zu schicken, inklusive einem Klassenfoto. Die Schule hat sie bis einschließlich der dritten Klasse besucht.«

»Und wie soll uns bitte ein Klassenfoto aus der Dritten weiterhelfen?«, brüllte Berger.

Deer stellte sich neben Maja, was sie noch kleiner aussehen ließ als sonst.

»Jetzt klingst du wie Allan«, sagte sie und sah ihn mit einem gekonnt unschuldigen – also beschuldigenden – Blick an.

Er starrte zurück und atmete ein paarmal tief durch.

»Yoga-Atmung«, stellte Deer zufrieden fest.

»Ich verstehe«, sagte Berger. »Wir überprüfen, ob sie das auch wirklich ist.«

»Es gibt solide Löcher in Nathalie Fredéns Biografie«, erklärte Maja ruhig. »Es wäre daher gut, wenn wir die Bestätigung hätten, dass es sich um ein und dieselbe Person handelt. Oder vielleicht besser, dass sie es nicht ist.«

»Sehr gut«, Berger nickte. »Entschuldige. Macht weiter so.«

Maja kehrte an ihren Platz zurück, Samir kam ein zweites Mal und stellte sich neben Deer. Er schien zu warten, bis er an der Reihe war, also nutzte sie die Gelegenheit.

»Ich habe eventuell ein Facebook-Konto. Es gehört einer N. Freden, aber ohne Akzent. Kein Eintrag, kein Kommentar, keine Freunde. Ein ruhendes Konto. Aber bei der Registrierung wurden sowohl eine Handynummer als auch eine Mail-Adresse angegeben. Ich habe die Nummer angerufen, aber es ist kein Teilnehmer gemeldet.«

»Versuch es trotzdem mit einer Handyortung. Und die Mail-Adresse?«

»Ich habe sie an die Technik weitergegeben.«

»Super Arbeit, Deer. Such weiter. Samir?«

»Ich habe eine Zeitarbeitsfirma erreicht, bei der Nathalie Fredén vor drei Jahren gejobbt hat. Sie war noch in der Kartei, aber es konnte sich keiner an sie erinnern. Sie wurde damals als Bürokraft an eine Autovermietung in Ulvsunda vermittelt, aber die gibt es nicht mehr.«

»Hm«, sagte Berger. »Die soliden Löcher in der Biografie werden immer deutlicher. Macht weiter. Findet ehemalige Mitarbeiter von dieser Autovermietung.«

Samir drehte sich auf dem Absatz um und ging an seinen Platz zurück.

Berger wandte sich wieder dem Whiteboard zu. Aber in erster Linie besah er sich die Löcher.

»Wahrscheinlich hat sie sich nicht viel in Schweden aufgehalten«, sagte Deer.

Er hatte ganz vergessen, dass sie noch hinter ihm stand.

»Kann sein.«

»Aber wir haben eine schwedische Handynummer, immerhin, und sie war eindeutig in Schweden in den letzten …«

»… drei Jahren«, ergänzte Berger.

»Aber vielleicht eben nicht davor.«

»Vielleicht.«

Maja kam zurück. Wortlos streckte sie ihm ein Blatt Papier hin. Darauf befand sich eine verblasste Fotografie, ein Gesicht, offenbar aus einem größeren Bild herausgeschnitten. Das Gesicht war sehr jung.

»Kleine Stupsnase«, sagte Deer.

»Und blond ist sie auch«, ergänzte Maja. »Sie könnte es sein.«

»Dritte Klasse. Wie alt ist man da?«, fragte Berger. »Neun, zehn Jahre? Was macht die Pubertät mit dem Äußeren? Einige sehen hinterher zum Glück genauso aus wie vorher, andere verändern sich grundlegend. Wie war das bei Nathalie Fredén?«

Zu dritt standen sie vor dem Whiteboard und starrten auf das Klassenfoto, das Berger zwischen den beiden besten Aufnahmen von der Fahrradfrau befestigt hatte.

»Denkbar«, sagte Deer.

»Grandiose Zusammenfassung. Denkbar, sonst nichts! Und darum im Grunde bedeutungslos. Weder wahr noch falsch. Ich hätte es vorgezogen, wenn die neunjährige Nathalie Fredén aus Biafra adoptiert worden wäre.«

»Biafra?«, wiederholte Deer.

Zum ersten Mal seit einer ziemlich langen Zeit sah Berger aus dem Fenster. Es hatte wieder angefangen zu regnen, dicke, schwere Tropfen klatschten gegen die Scheiben. Und in diesem Augenblick nahm die Zeit ihre andere Erscheinungsform an. Die Geschwindigkeit wich der Langsamkeit. Keine der Spuren brachte sie weiter, sie traten auf der Stelle. Immerhin wussten sie jetzt, dass alle Auftraggeber Zeitarbeitsfirmen gewesen waren und Fredén erst seit vier Jahren in Schweden berufstätig war. Leider war es ihnen bisher nicht gelungen, einen persönlichen Kontakt zu einer der Firmen herzustellen, in denen sie gearbeitet hatte, aber offenbar lag es ohnehin im Wesen dieser Unternehmen, ihrerseits möglichst keinen persönlichen Kontakt zu ihren Arbeitnehmern aufzubauen. Sie waren auch weder mit der Mail-Adresse der ominösen »N. Freden« weitergekommen noch hatten sie ein Bankkonto oder Ähnliches aufgetan. Zudem schien sich kein einziger Mensch auf diesem Erdball auftreiben zu lassen, der jemals im Laufe ihres sechsunddreißigjährigen Lebens mit Nathalie Fredén zu tun gehabt hatte. Keine Klassenkameraden, keine Nachbarn, keine Arbeitskollegen, keine Freunde.

Berger hatte die Schnauze voll. Auf dem Weg nach draußen hörte er Deers äußerst behutsame Frage: »Zahnarzt?«

Er drehte sich um und zeigte auf das Whiteboard.

»So kannst du mich gern nennen. Dieses Gebiss ist voller Löcher!«

8

Montag, 26. Oktober, 18:47

Die Sonne war schon hinter dem Horizont verschwunden, der Regen aber fiel unbeirrt und unablässig vom Himmel.

In der verlassenen Seitenstraße schaukelten zwei Lampen hoch oben an den scheinbar todbringenden Kabeln, die quer über die Straße von einer Fassade zur anderen gespannt waren. In den schwingenden Lichtkegeln zeigte der Abend sein wahres Gesicht, außerhalb davon konnte man den starken Regen nicht sehen, aber man spürte und hörte ihn, wie er unerbittlich auf die Autodächer prasselte.

Als er sich dem dunkelblauen Volvo näherte, wurde das Prasseln allerdings von Heavy Metal übertönt. Daher waren die beiden Männer im Wagen auch nicht darauf vorbereitet, als es plötzlich an ihrem Fenster klopfte.

Berger sah, wie die Hände der beiden sich sofort an ihren ordentlich zugeknöpften Jacken zu schaffen machten. Er hatte Verständnis für die beiden. Auch er hatte einen nicht unerheblichen Teil seiner Zeit als Polizist mit Observierungen verbracht. Und was sich in sein Körpergedächtnis eingebrannt hatte, waren nicht etwa die Langeweile, die Müdigkeit, der Hunger oder der Harndrang, nicht einmal die Gerüche – sondern es war die Kälte.

»Ihr solltet das leiser stellen«, rief er durch den Spalt in der Fensterscheibe. »Man kann die Musik schon von Weitem hören.«

»Sam!«, sagte der Ältere der beiden reserviert und ließ sich ordentlich Zeit bei der Verringerung der Lautstärke.

»Irgendwelche Lebenszeichen?«

»Sag mal, sehe ich richtig?«, fragte der andere. »Hast du eine Vorstellung davon, wie lächerlich das ist? Ein Bulle mit einem Regenschirm?«

»Irgendwelche Lebenszeichen?«, wiederholte Berger unter seinem Regenschirm.

»Dann hätten wir uns gemeldet!«

»Und ihr habt alle fotografiert, die das Haus betreten und verlassen haben?«

Der jüngere Kollege auf dem Beifahrersitz hob als Antwort eine überproportional große Kamera hoch.

»Waren es viele?«, fragte Berger.

»Nicht wirklich«, antwortete jetzt wieder der Ältere. »So um die zehn, seit wir hier sind.«

»Man kann durch die Fenster im Treppenhaus ins Innere sehen.«

Berger nickte.

»Wenn sie in der nächsten halben Stunde auftauchen sollte, lasst ihr sie gewähren und gebt keine Meldung. Verfolgt sie das Treppenhaus hinauf, aber greift erst ein, wenn es kritisch wird. Verstanden?«

Der Ältere hob seine linke Augenbraue.

»Ich nehme an, dass du …«

»Verstanden?«

»Verstanden.«

Sein Regenschirm wurde von einer Windböe zerstört, als er die Vidargatan überquerte. Er ließ die Überreste auf dem Bürgersteig liegen, tippte den Türcode ein und stieg das Treppenhaus hinauf. Vor der bisher noch unberührten Wohnungstür blieb er stehen.

Es war ein Befehl von oberster Stelle, den natürlich Allan ausgegeben hatte: nicht in eine Wohnung eindringen, die mit einer Selbstschussanlage ausgestattet sein könnte. Oder mit einer Alarmanlage versehen war. Kameraüberwacht. Das Risiko, dass so eine Aktion Nathalie Fredén warnen würde, war groß. Unter Umständen würde sie dann genauso spurlos verschwinden wie es ihre Identität im Grunde bereits war.

Berger sah auf den Boden. Dort waren unzählige Fußspuren und rund um seine Füße bildeten sich bereits kleine Pfützen. Diese Spur würde eine ganze Weile zu sehen sein.

Mit anderen Worten, es sprach alles dagegen, in die Wohnung einzudringen.

Vor allem die Tatsache, dass Allans Worte einen wahren Kern hatten. Wenn Berger dadurch Nathalie Fredén warnen würde, wäre er garantiert seinen Job los.

Trotzdem hatte er bereits den Dietrich aus der Tasche gezogen.

Und der fand auch seinen Weg ins Schloss.

Er überprüfte den Spalt zwischen Zarge und Türblatt, fand aber keine offensichtlichen Vorsichtsmaßnahmen wie ein Haar oder ein winziges Stück Papier. Was ihn wahrscheinlich aber auch nicht daran gehindert hätte einzubrechen.

Ein letztes Innehalten. Konzentration.

Trotz der Observierung und der Richtmikrofone gab es doch eine mikroskopisch kleine Chance, dass Ellen Savinger sich hinter dieser Tür befand. Berger konnte einfach nicht länger warten. Sein gesamter Organismus stemmte sich dagegen.

Er ließ den Dietrich im Schloss stecken, ging zum Treppenhausfenster, öffnete es und beugte sich hinaus. Er konnte direkt auf den Wagen des Observierungsteams sehen. Grüßend hob er die Hand und der Jüngere als Antwort seine Kamera. Die schwache Straßenbeleuchtung warf Lichtreflexe auf den vom Regenwasser überspülten Asphalt.

Und auf einmal stand er wieder im strömenden Regen. Hinter einer Sommerhausruine, die Holzwand in seinem Rücken war so morsch, dass sie sich ganz schwammig anfühlte. Die Polizisten verschwanden in Richtung Hütte, einer nach dem anderen, und wurden von der grauen Suppe verschluckt. Er rannte ebenfalls geduckt auf die Hütte zu, hinter sich Deer mit schluchzenden Atemgeräuschen. Die Höllenhütte war kaum zu sehen.

Es war durchaus möglich, dass auch hinter dieser unscheinbaren Wohnungstür eine Hölle auf ihn wartete.

Er musste sich darauf vorbereiten. Mental, physisch, als Polizist. Diese Erkenntnis traf ihn wie ein Schlag. Er hatte sein professionelles Tempo verloren.

Sein Blick fiel auf seine Hand, die auf dem Dietrich lag. Allerdings lag sie nicht ruhig da, sie bewegte sich. Als hätte sie einen eigenen Entschluss gefasst.

Die Wunde an seinen Knöcheln war schon wieder aufgegangen. Sein Inneres hatte sich der Außenwelt geöffnet.

Der Regen donnerte gegen die fast pechschwarzen Fenster.

Die Zeitschaltuhr löschte das Licht im Flur, und das Treppenhaus veränderte augenblicklich seinen Charakter. Eine besondere Dunkelheit verwandelte den vormals fast heimeligen Ort in ein anderes Universum, in dem die Finsternis herrschte. Licht ist eine Illusion, damit wir das Leben ertragen, damit wir die Energie dazu aufbringen, erwachsen zu werden. Er war jetzt in einem anderen Zeitalter, in dem die Barbarei herrschte und in das die Zivilisation noch nicht Einzug gehalten hatte.

Das Zeitalter der Brutalität.

Von dort gab es kein Entkommen.

Er sah den roten Lichtschalter in der Dunkelheit leuchten, nur wenige Meter entfernt. Er könnte den Dietrich aus dem Schloss ziehen, das Licht einschalten und hinaus auf die Vidargatan treten. Um die Ecke wimmelte es im künstlichen Licht der Straßenbeleuchtung auf dem Odenplan nur so von Menschen. Sie waren nur etwa eine halbe Minute entfernt.

Und doch befanden sie sich am anderen Ende des Universums. Milliarden von Lichtjahren entfernt.

Und Berger war jetzt hier. Gefangen im Dunkeln. Gefesselt von der Dunkelheit.

Verzaubert.

Er hörte das Klicken, als der Dietrich Halt im Zylinder fand. Berger zog seine Waffe, hob die Taschenlampe und öffnete langsam die Tür.

Er spürte einen starken Luftzug, als wäre der Luftdruck in der Wohnung wesentlich niedriger als in der Außenwelt. Außerdem war es pechschwarz darin.

Er leuchtete mit der Taschenlampe in die Wohnung hinein und horchte. Kein Laut, keine Sicht. Kein Geruch. Und keine Selbstschussanlage. Nur Leere. Zwei Zimmer, Küche, Bad. Er schlich durch die Räume. Inspizierte das Badezimmer. Ordentlich aber dürftig bestückt. Keine Flecken in der Toilettenschüssel. Keine Zahnbürste. Auch die Küche war lupenrein, allerdings stand ein Kaffeebecher in der Spüle, mit ziemlich eingetrockneten Ablagerungen. Die Spülmaschine war leer. Schlafzimmer. Das Bett war mit einem Laken bezogen, aber es gab weder Tagesdecke noch Bettdecke. In dieser Jahreszeit benötigte man definitiv eine Bettdecke.

Er ging ins Wohnzimmer. Kein Staubkorn auf dem Flachbildschirm. Die Fernbedienung lag auf dem dafür vorgesehenen Platz auf dem Hi-Fi-Sideboard. Daneben eine unmoderne Stereoanlage mit CD-Spieler. Wann hatte man eigentlich aufgehört, einen CD-Spieler zu benutzen?

Das Ledersofa war hart, wie noch nicht eingesessen. Er schnüffelte an den Sofakissen und der sauber zusammengefalteten Wolldecke. Sie rochen eher nach Fabrik als nach Mensch. Und die Buchrücken in den Regalen waren so durchschnittlich, dass es schon absurd war: Reiseliteratur, internationale Bestseller, nichts, was auf einen persönlichen Geschmack hindeuten konnte.

Nachdem er sich alle Räume angesehen hatte, leuchtete er die Wände ab. Er suchte nach zwei Dingen: Hinweise auf eine Alarmanlage oder Überwachungskameras und Farbunterschiede. Aber es gab keine. Zumindest keine, die im schwachen Licht der Taschenlampe zu sehen waren. Alles sah viel zu normal aus. Der Kaffeebecher in der Spüle war der einzige Hinweis auf die Gegenwart eines Menschen.

Das machte ihn nervös. Denn es deutete auf eine Askese hin, die wiederum auf eine Fixierung hinwies, auf das Vorhandensein eines Auftrags, der wichtiger war als das Leben selbst. Leben bedeutet nicht nur das, was passiert, während man dabei ist, andere Pläne zu schmieden – aber hier gab es einfach überhaupt kein Leben.

Er zog den Grundriss aus der Jacke, lief erneut durch die Wohnung und versuchte alle Außen- und Innenwände zuzuordnen. Was ihm relativ schnell gelang. Wenn Nathalie Fredén nicht Wohnraum von ihrem Nachbarn abgeknapst hatte, dann gab es hier definitiv keine verborgenen Zimmer. Keine Labyrinthe.

Er zog sich Einweghandschuhe über und kehrte ins Badezimmer zurück. Er fuhr mit den Fingern über die Kanten. Staub. Ein Blick hinter den Duschvorhang verriet ihm, dass sich dort nur eine Badewanne versteckte. Sonst nichts. Eine Dusche in Höhe seiner Brust. Kein Shampoo, kein Duschgel. Und tatsächlich: keine Zahnbürste.

An einem Ort ohne Zahnbürste wohnte man nicht. Entweder war man verreist und hatte die Zahnbürste dabei, oder man wohnte ganz woanders. In der Regel bei seinem Partner.

Es musste noch eine andere Wohnung geben.

Vielleicht sogar einen Partner …

Nun hatte er genug gesehen. Hier gab es nichts zu entdecken. Keine verborgenen Ecken und Kammern. Nichts unter der Oberfläche, worauf man ohne die physische Anwesenheit der Person kommen konnte.

Er setzte sich an den Küchentisch, von dort hatte er Sicht in zwei Richtungen, auf den Flur und die Eingangstür sowie auf das Fenster zum Innenhof. Der Sturm brachte eine Espe dazu, ihre Äste zu schwenken, an denen ein paar vergilbte Blätter hingen, und das Prasseln des Regens drang bis in die Küche.

Er stellte die Taschenlampe so auf den Tisch, dass sie senkrecht an die Decke leuchtete, und legte seine Dienstwaffe daneben. Dann fuhr er mit dem Zeigefinger seiner Handschuhhand über die glatte Holzfläche und roch daran. Endlich ein Geruch: der seiner eigenen Plastikhandschuhe. Sonst roch es nach nichts.

Lange saß er so unter diesem schwachen Lichtschirm der Taschenlampe. Vielleicht dachte er nach. Vielleicht verbrauchte er auch einfach nur Zeit. Obwohl er ab und zu auf seine Rolex sah, hatte er keine Ahnung, wie viel Zeit tatsächlich verstrichen war. Denn das Gehäuse war mittlerweile komplett von innen beschlagen.

Berger reagierte nicht nennenswert auf die Schritte im Treppenhaus. Die Wahrscheinlichkeit, dass es sich um Nathalie Fredén handelte, war quasi nicht vorhanden. Sie war ausgeflogen, der ganze Scheiß hier war umsonst.

Am liebsten hätte er geweint.

Er hätte sich gern daran erinnert, wie man das machte.

Die fünfzehnjährige Ellen Savinger war verloren.

Die Schritte waren jetzt auf dem Treppenabsatz vor der Wohnung angekommen. In seinem Inneren hörte er, wie sie ihren Weg fortsetzten und zu einer der benachbarten Wohnungen gingen. Wie ein Hoffnungsschimmer, der so schnell wieder verschwand, wie er aufgetaucht war, augenblicklich wieder vergessen, nichts als eine hallende Leere hinterlassend.

Aber sein Inneres war eben nicht deckungsgleich mit dem Äußeren um ihn herum.

Als der Schlüssel ins Schloss gesteckt wurde, war er in Gedanken irgendwo anders.

Schlagartig kehrte er in die Realität zurück und schaffte es gerade noch, die Taschenlampe auszuschalten, ehe die Tür aufgestoßen wurde. Eine Gestalt kam herein, dunkler als das Dunkel, bis sie den Lichtschalter betätigte.

Die Frau trug einen hellgrauen Regenmantel und schielte in Richtung Küche, als würde sie etwas vermuten, was sie aber nicht sehen konnte. Als sie sich zur Seite drehte, sah er ihre unverkennbare Stupsnase.

Er packte seine Pistole.

»Nathalie Fredén! Hände hoch!«, schrie er.

Sie zuckte zusammen. Aber eigentlich zuckte sie nicht richtig zusammen. Dieses Gefühl würde er nie wirklich analysieren können.

Als sie die Hände über den Kopf hob, nahm er sein Handy und machte ein Foto. Warum, konnte er nicht sagen.

»Wer sind Sie?«, fragte sie mit einer unerwartet tiefen Stimme.

»Der Zahnarzt«, antwortete Berger.

In diesem Moment stürzten die Kollegen aus dem Auto mit erhobenen Waffen in die Wohnung. Der Jüngere drückte Nathalie Fredén zu Boden, der Ältere durchsuchte sie.

Berger beobachtete das Geschehen spiegelverkehrt in der Scheibe des Küchenfensters. Aber es gab keinen Ton, er hörte keine einzige Silbe von dem Gebrüll der beiden Polizeibeamten. Stattdessen vernahm er ein sonderbares Rauschen. Es kam von der Espe im Innenhof. Er betrachtete die nicht besonders zahlreichen Blätter an den Ästen. Sie zitterten. Das Espenlaub zitterte im stürmischen Regen und ließ sein rauschendes Lied erklingen, sein drängendes Flüstern hallte in seinen Ohren.

Als würde ihn jemand aus einer anderen Zeit bedrängen.

Berger wandte sich wieder dem Geschehen in der Wohnung zu. Er kehrte zurück von den Randzonen der Seele. Ein Wort nahm in seinem Kopf Gestalt an. Mikrometeorologie. Nathalie Fredén erwiderte seinen Blick aus glasklaren Augen.

»Sie sind so trocken«, sagte er.

9

Sie sind weit gelaufen, zuerst den viel zu trostlosen Weg von der Bushaltestelle, dann über diese Wiese mit dem absurd hohen Gras, das sich lichtet, sodass man in der Ferne das Glitzern des Wassers erahnen kann. Er muss glucksen, als er sich dem goldblonden Haarschopf nähert, der langsamer geworden ist.

Der dreht sich zu ihm um, während er sich selbst durch die Haare streicht. Die Gestalt vor ihm leuchtet, als wäre sie umgeben von einem gigantischen Glorienschein. Das macht das Gesicht noch markanter. Er hat nie aufgehört, über dieses Gesicht zu staunen, ihm würde es niemals gelingen, damit aufzuhören.

Sie stehen sich gegenüber, Auge in Auge, und umarmen einander hastig, außer Atem, glucksend. Er fällt auf die Knie, ringt nach Luft, aber er ist erst fünfzehn, daher kommt er schnell wieder zu Atem. Als er sich wieder aufrichtet und um ihn herum nicht mehr alles nur grün ist, sieht er die Gestalt in dem kleinen Gehölz am Strand verschwinden, dort wo das Bootshaus liegt, grün-braun und hässlich und einfach nur sagenhaft.

Er stolpert hinterher, hört die Möwen in der Ferne schreien, riecht, wie sich die frische Seeluft mit dem Duft des Grases vermischt. Ein Hauch von Verwesung liegt darin.

Er erreicht das Wäldchen, zwängt sich durch das dichtere Gestrüpp, und dann steht es dort, das große Bootshaus. Seine eine Seite ragt bis in den See hinein, dort ist auch die Eingangstür, durch die der goldblonde Haarschopf gerade verschwindet. Er folgt ihm nicht, sondern geht in die andere Richtung, klettert auf den immer glatten Stein, um durch das Fenster zu sehen, das ziemlich weit oben sitzt, da das Bootshaus auf niedrigen Pfählen steht.

Seine Füße finden kaum Halt. Das Moos rutscht vom Stein ab und mit ihm seine Füße. Aber dann stoßen sie auf festen Grund. Endlich kann er still stehen.

Es ist schwer, durch die Scheibe zu sehen. Im Bootshaus ist es dunkel, und die Scheibe ist so schmutzig. Er sieht absolut gar nichts. Aber er gibt nicht auf. Mit seiner verschwitzten Hand reibt er sich eine Stelle frei. Und kann schließlich hineinsehen.

In diesem Moment bleibt die Zeit stehen.

Tatsächlich.

II

10

Montag, 26. Oktober, 22:06

Berger betrat den fensterlosen Raum. Die Tür schloss sich automatisch hinter ihm. Alles hier wirkte klinisch. Die Raufasertapete war so nichtssagend wie der leere Tisch aus Birkenfurnier. Auf einem Beistelltisch befand sich eine nicht näher definierbare technische Installation. Außerdem gab es zwei Stühle. Der eine war leer.

Auf dem anderen saß Nathalie Fredén.

Sie trug noch das sportliche Outfit, das sie auch in der Wohnung in der Vidargatan angehabt hatte, ohne den hellgrauen Regenmantel. Der Blick aus ihren klarblauen Augen folgte ihm auf seinem Weg von der Tür bis zum Stuhl. Berger setzte sich und sah sie an. Es war erst wenige Stunden her, dass sie sich gesehen hatten. In der Zwischenzeit war ein Staatsanwalt eingeschaltet worden und hatte ein Ermittlungsverfahren eingeleitet.

Wortlos holte Berger ein paar Gegenstände aus seinem Rucksack. Die drei dicken Laufakten, einen Laptop sowie ein Handy. Er schlug eine der Akten auf und sagte, während er hin und her blätterte: »Ich weiß, dass Sie ein rätselhaftes Wesen sind, und normalerweise hätte das vielleicht mein Interesse geweckt. Aber gerade jetzt sind Sie mir so was von egal. Denn im Moment dreht sich alles nur um das da.«

Und damit legte er ein Foto vor sie auf den Tisch. Zu sehen war die fünfzehnjährige Ellen Savinger mit einem Lächeln, das die grenzenlosen Möglichkeiten einer glücklichen Zukunft verhieß.

Berger beobachtete Nathalie Fredén, wie sie das Foto betrachtete, ohne eine Miene zu verziehen. Ihr Gesicht, das zu einem anderen Zeitpunkt so ausdrucksstark gewesen war, zeigte keine Regung.

»Alles«, wiederholte Berger mit Nachdruck.

Sie betrachtete das Foto unbeirrt weiter.

»Habe ich Sie richtig verstanden? Sie haben auf einen Anwalt verzichtet?«

»Ich weiß ja nicht einmal, warum ich hier bin«, erwiderte Fredén mit ihrer tiefen, etwas schleppenden Stimme. »Und noch weniger, warum ich einen Anwalt bräuchte.«

»Ist das ein Ja?«

»Ja.«

Berger holte tief Luft und wandte sich der technischen Installation auf dem Beistelltisch zu.

»Die rote Lampe«, sagte er und zeigte darauf, »wenn die rote Lampe leuchtet, ist das Aufnahmegerät eingeschaltet. Noch ist es aus. Gibt es etwas, was Sie mir und nur mir sagen wollen, bevor wir offiziell mit der Vernehmung beginnen? Also unter vier Augen?«

»Dass Ihr Handy aufzeichnet«, sagte Nathalie Fredén.

Es lag mit dem Rücken nach oben auf dem Tisch. Es leuchtete nicht, und es gab kein Geräusch von sich. Berger lächelte und drückte auf den Record-Knopf des Aufnahmegeräts. Die rote Lampe leuchtete.

Er nannte Datum, Ort und die Namen der Anwesenden.

»Nathalie Fredén, Sie werden der Unterschlagung wichtiger Informationen im Fall der vermissten fünfzehnjährigen Ellen Savinger verdächtigt. Ich habe Sie über diesen Verdacht in Kenntnis gesetzt. Haben Sie mich verstanden?«

»Ja. Aber nicht, was ich mit dieser Sache zu tun haben soll.«

Berger legte drei weitere Fotos vor sie auf den Tisch. Zwei davon waren bearbeitete Vergrößerungen von Aufnahmen aus seinem Handy, die er auf der Veranda in Märsta gemacht hatte. Das dritte war ein Pressefoto, das Cutter aufgetan hatte. Auf dem war Nathalie Fredén noch deutlicher zu sehen. Sogar die Marke ihres Fahrrads war zu erkennen. Rex.

»Sind Sie das hier?«, fragte Berger.

»Das sieht so aus«, erwiderte Fredén ruhig.

»Wissen Sie, wo das ist?«

»Nicht wirklich. Ich fahre viel mit dem Rad durch die Gegend. Aber es scheint geregnet zu haben.«

»Sie fahren viel Rad?«

»Ja. Ich mag Fahrrad fahren.«

»Dreißig Kilometer durch strömenden Regen bis nach Märsta?«

»Märsta? Ach so, ja, jetzt erinnere ich mich wieder. Die Polizei war dort. Und auch die Presse. Das ist doch ein Pressefoto, oder?«

»Was wollten Sie da?«

»Ich habe einen Sonntagsausflug in den Norden gemacht.«

»Und was ist passiert?«

»Ich habe Blaulicht gesehen und bin den Streifenwagen hinterhergefahren.«

»Ist das schon häufiger passiert?«

»Wie bitte?«

»Dass Sie Blaulicht gesehen haben und den Wagen hinterhergefahren sind?«

»Das kommt schon ab und zu vor, ja. Wenn man so viel Fahrrad fährt wie ich.«

»Wann denn zum Beispiel?«

»Keine Ahnung. Ab und zu eben.«

»Hier zum Beispiel?«

Und dann folgten drei Fotos eines winterlich verschneiten Waldes zwischen Karlskoga und Kristinehamn, auf allen war Nathalie Fredén mit ihrem Fahrrad im Bildmittelpunkt.

»Das scheint im Winter gewesen zu sein«, stellte sie gleichmütig fest.

Berger musterte sie zum ersten Mal von oben bis unten. Wenn er zu irgendeinem Zeitpunkt dem Irrglauben erlegen gewesen sein sollte, dass es einfach werden würde – eher unwahrscheinlich –, dann hatte sich dieser Irrglaube hiermit vollständig verflüchtigt. Den einfachen, schnellen Weg gab es nicht, er war gezwungen, in die Tiefe zu gehen.

Er sah in ihre blauen Augen und versuchte, ihren Blick einzufangen. Entweder fiel es ihr extrem leicht zu lügen und sie hatte immer eine gute Erklärung parat, oder sie war bodenlos naiv. Es war enorm schwierig, sich für eines von beidem zu entscheiden.

Ausschlaggebend für seine Entscheidung war eine plötzliche Erkenntnis. Die hatte er schon früher gehabt, aber erst jetzt gelang es ihm, diese auch zu formulieren. Nathalie Fredén hatte sich bereits vor zwei Jahren darauf vorbereitet, an diesem Punkt anzukommen. Und zwar als sie dem Fernsehreporter ihren Namen gesagt hatte. Die Erkenntnis lautete: Sie ist genau dort, wo sie hinwollte. Aber warum?

In einer anderen Welt hätte er sogar zugegeben, wie hübsch sie war. Da er jetzt begriff, dass es nicht einfach werden würde, dass sein Weg über die Tiefe und nicht an der Oberfläche entlangführte, wusste er auch, dass er sie besser kennenlernen musste. Das war seine einzige Chance.

»Genau. Es ist Winter.«

»Aber ich weiß nicht, wo das ist. Es geschieht so viel Unvorhergesehenes, wenn ich mit dem Fahrrad unterwegs bin. Das macht gewissermaßen den Reiz aus.«

»Sie meinen Ihre ausgedehnten Fahrradtouren?«

»Ja. Die können manchmal bis zu drei Wochen dauern. Ich fahre mit dem Rad durch Schweden.«

»Ohne Ziel?«

»Meistens. Ich versuche, ein freier Mensch zu sein.«

»Ein freier Mensch.«

»Ja. Allerdings. Ich glaube nicht, dass Sie tatsächlich so zynisch sind, wie Sie klingen, wenn Sie das sagen.«

»Warum nicht?«

»Das sieht man in Ihren Augen.«

»Sie empfinden sich also als einen freien Menschen?«

»Wir unterwerfen uns alle vielen Gesetzen, nicht zuletzt den Naturgesetzen. Niemand kann wirklich frei sein. Aber man kann nach der Freiheit streben. Das ist nämlich weitaus schwieriger, als zynisch zu werden. Zynisch zu werden ist die billigste Lösung.«

»Viele Gesetze also … auch ökonomische?«

»Natürlich.«

»Sie verfügen über kein nennenswertes Einkommen, kein Bankkonto hier in Schweden. Wie finanzieren Sie Ihr freies Leben?«

»Das kostet nicht so viel. Sonst wäre ich ja nicht frei. Und das Fahrrad habe ich von einem Ex geschenkt bekommen.«

»Aber die Wohnung in der Vasastan ist teuer.«

»Ein Erbe meines Großvaters.«

»Und wie hieß dieser Großvater?«

»Arvid Hammarström.«

»Und Ihre Eltern?«

»John und Erica Fredén.«

»Erica, geborene Hammarström?«

»Ja, aber …«

»Wo sind Sie geboren?«

»In Umeå.«

»Und in welche Grundschule sind Sie gegangen?«

»In die Mariehem-Schule. Aber woher kommt dieses Interesse für mich? Dreht sich nicht alles um das da?«

Sie zeigte auf das Foto von Ellen Savinger.

Diese Geste löste etwas in ihm aus. War es diese Nonchalance, die Gleichgültigkeit, wie auch immer? Er schloss für zwei Sekunden die Augen. Versuchte sich zusammenzureißen und hörte seine Uhr laut ticken.

»Sie ist nicht das da«, sagte er so beherrscht wie möglich. »Sie ist ein Mädchen, das noch ihr ganzes Leben vor sich hat. Fast drei Wochen lang hat sie in diesem Höllenverlies verbracht und unendliche Scheiße ertragen müssen. Als ich aus dem Verlies hochkam, standen Sie draußen. Und ein halbes Jahr zuvor, als die Polizei annahm, dass eine Fünfzehnjährige im Wald bei Kristinehamn vergraben lag, waren Sie auch da. Und Sie standen da, vor dem Motorradclub in Västerås, noch ein Jahr zuvor, als man vermutete, dass in den Räumen eine Fünfzehnjährige als Frischfleisch für diese Raubtiere gefangen gehalten würde. Wie zum Teufel kann es sein, dass Sie an allen drei Tatorten waren?«

Alle Fotos lagen jetzt auf dem Tisch. Alle Karten. Und dennoch war es nur eine, eine einzige Karte, auf die er alles setzte. Irgendetwas musste er aus ihr herausbekommen, wenigstens eine Reaktion. Er musste diese Mauer durchdringen. Dazu musste er nur einen kleinen Spalt finden.

Hochkonzentriert musterte er sie. Ihre Gesichtszüge waren extrem schwer zu lesen. Sie sah völlig neutral aus, trotzdem gab es ein leises Mienenspiel, das er wiedererkannte. Diese Art von Reaktion hatte er schon einmal gesehen. Auch wenn sie äußerst selten war, in einem Verhörraum war sie ihm gelegentlich begegnet. Sie hatte einen klar umrissenen Platz in dem Register der sichtbaren menschlichen Reaktionen, das die Erfahrung in Sam Berger angelegt hatte.

Er konnte die Reaktion nur nicht richtig zuordnen. Sie war nicht vergleichbar mit ihrem Verhalten in Västerås, wo die Fernsehkamera zufälligerweise den Prozess ihrer Entscheidung eingefangen hatte. Damals war viel mehr Bewegung in ihrem Gesicht gewesen. Zwei deutlich sichtbare Absichten hatte er darin lesen können. Zum einen, überhaupt mit dem Lokalfernsehen zu sprechen, und zum anderen die Absicht, ihren Namen zu nennen.

Hätte sie das vor anderthalb Jahren nicht getan, dann würden sie jetzt nicht hier sitzen.

Nein, ihre Reaktion fiel erheblich geringer aus, und doch war sie deutlich genug sichtbar. Allerdings nicht auf der Stirn, sondern eher unter den Augen.

»Botox?«, fragte Berger.

Nathalie Fredén sah ihn an. Und zum ersten Mal kam nicht postwendend eine Replik. Aber auch sonst keine nennenswerte Reaktion.

»Ihre Stirn«, ergänzte Berger und tippte an seine eigene. »Die war in Västerås noch sehr viel ausdrucksstärker.«

»In Västerås?«

»Sie wissen genau, wovon ich rede. Das Interview mit dem Lokalsender von Västerås. Als sie sich entschieden hatten.«

»Ich weiß ehrlich gesagt nicht, wovon Sie sprechen.«

»Natürlich nicht«, entgegnete Berger und lehnte sich zurück. »Das ist also tatsächlich Botox. Warum tun Sie so etwas? Warum wollen Sie weniger Mimik zeigen?«

Sie schüttelte nur den Kopf.

Er wartete und überlegte. Was für eine Reaktion hatte er wahrgenommen? Er blätterte durch sein inneres Register. Was hatte er gesagt, das bei ihr zu dieser Reaktion geführt hatte? Es war ein wahres Bombardement an Informationen gewesen. Aber wann hatte sie reagiert? Bei exakt welcher Information?

Schließlich hatte er etwas in seinem Archiv gefunden. Es war eine Reaktion, die anzeigte, dass sie etwas von dem Gesagten kommentieren wollte. Sie hatte sich beherrschen müssen, es nicht zu tun. Kommentieren? Nein, nicht kommentieren. Korrigieren. Genau, das war es. Er hatte etwas gesagt, und sie hatte es richtigstellen wollen. Am liebsten hätte er das Verhör auf der Stelle abgebrochen und sich die Aufzeichnung angesehen.

Die Botox-Diskussion diente lediglich dazu, ihm Zeit zum Nachdenken zu verschaffen.

»Botox dient nicht nur dem Glätten der Stirnfalten. Zumindest nicht ursprünglich«, antwortete sie.

»Es ist ein Nervengift, oder?«, erwiderte er, obwohl es ihm vollkommen egal war.

»Eine verdünnte Variante des Botulinumtoxins. Es ist eines der stärksten Gifte, die wir kennen. Eine Messerspitze davon reicht aus, um die Bevölkerung Schwedens zu töten.«

»Und das lässt man sich wenige Zentimeter neben die Augen unter die Haut spritzen?«

»Ursprünglich wurde Botox für die Behandlung von Spasmen verwendet, die als Folge von Hirnschäden auftreten.«

Sie redete weiter. Aus eigenem Antrieb. Schon das war neu. Er ließ sie gewähren.

»Und für die Behandlung von Migräne«, fuhr sie fort.

»Migräne also? Sie haben sich gegen Migräne Botox in die Stirn spritzen lassen?«

»Ja.«

»Hm. Ernst zu nehmende Migräne?«

»Ziemlich.«

Er warf einen vielsagenden Blick in die Kamera in der linken Ecke an der Decke. Deer hatte sich das wahrscheinlich längst notiert.

»Was war falsch?«, fragte er nach einer Weile. »An dem, was ich vorhin gesagt habe?«

»Wie meinen Sie das?«

Er seufzte. Einmal würde er es noch versuchen, aber dann war es wirklich genug.

»Ich habe über die drei Tatorte geredet, an denen Sie immer unter den Schaulustigen zu finden waren. Irgendetwas daran hat nicht gestimmt. Was war es?«

Als sie ihn wie zuvor mit dem geglätteten Gesichtsausdruck ansah, hieb er mit der Faust neben den Fotos auf den Tisch.

»März im vergangenen Jahr, ein fünfzehnjähriges Mädchen ist verschwunden, die Polizei macht eine Razzia im Motorradclub in Västerås – bang, Sie stehen da! Februar diesen Jahres, die Polizei hat einen Einsatz in Kristinehamn – bang, Sie stehen da! Gestern Morgen, ein fünfzehnjähriges Mädchen ist verschwunden, die Polizei versucht einen Zugriff in Märsta – bang, Sie stehen da! Warum zum Teufel waren Sie an allen drei Tatorten?«

»Zufall«, sagte Nathalie Fredén. »Ich fahre durch ganz Schweden. So lebe ich. Ab und zu bin ich genötigt, einen Monat lang zu jobben, einfache Bürotätigkeiten, sonst bin ich unterwegs. Ab und zu stoße ich auf etwas. Daran ist doch nichts seltsam?«

»Begreifen Sie denn nicht, wie seltsam es ist? Dass es komplett seltsam ist? Sind Sie geistig behindert? Waren Sie in einer psychiatrischen Einrichtung untergebracht?«

»Pfui!«, sagte sie und schob angewidert die Fotos von sich.

»Ich meine das ganz ernst«, entgegnete Berger und packte ihre Handgelenke. »Sie sind in keinem Register zu finden, Sie leben am Rande der Gesellschaft. Ihr soziales Muster entspricht dem eines Verbrechers, eines Außenseiters oder psychisch Gestörten. Aber das ist alles nur eine Persona.«

»Eine was?«

»Eine Persona. Eine Maske. Sie geben vor, jemand zu sein, der Sie gar nicht sind.«

»Sie kapieren es nicht«, sagte sie und machte ihre Handgelenke aus seiner Umklammerung frei. »Sie können einfach nicht damit umgehen. Ich bin ein freier Mensch, daran ist nichts seltsam. Ich fahre eben mit dem Rad durch die Gegend, in vollkommener Freiheit. Ich besitze keine Kreditkarte, keinen Internetzugang, kein Handy. Ich hatte mal ein Handy und einen Facebook-Account. Aber ich habe beides gleich wieder aufgegeben, was soll ich damit?«

Das Grauenhafte daran war, dass ihre Version immer glaubwürdiger klang. Zum ersten Mal meldete sich so etwas wie Zweifel in Bergers etwas trotzigem, ablehnendem Bewusstsein. Schwere Migräne, eine nicht enden wollende Fahrradtour durch Schweden, wahrscheinlich eine Vergangenheit in mehreren psychiatrischen Einrichtungen, kein regelmäßiges Einkommen, eine geerbte Wohnung, vermutlich ein Schuhkarton mit ebenfalls geerbtem Bargeld. Und dann diese Formulierung: Das sieht man in Ihren Augen. Alles in allem: eine asoziale Existenz am Rande der Gesellschaft.

Die perfekte Assistentin.

Die untergebene Gehilfin.

Die Sklavin ihres Meisters.

»Wer ist es?«, rief Berger. Jetzt platzte ihm der Kragen. »Wer ist dieses Aas, das Sie in seiner Gewalt hat? Wer ist er, für den Sie hier das Blaue vom Himmel herunterlügen? Wer ist Ihr Meister und Beherrscher? Wer hat Sie zu mir geschickt?«

Die Tür hinter Berger wurde geöffnet. Deer kam herein und flüsterte ihm im sachlichen Tonfall ins Ohr: »Sam, da ist ein wichtiger Anruf für dich.«

Sie ging voran und führte ihn in das kleine schallisolierte Kabuff neben dem Verhörraum und zog leise die Tür zu. Samir saß am Bildschirm. Sie wandte sich ihm zu.

»Lass sie nicht aus den Augen, Samir. Wenn sie irgendetwas berührt, gehst du sofort rein.«

Dann drehte sie sich zu Berger um und schüttelte den Kopf. Hinter ihr stand Allan. Sogar seine buschigen Augenbrauen schienen zu sagen: Und es hatte so gut angefangen.

Berger nahm den Deckel von seinem Schnellkochtopf und überlegte sich seine Wortwahl sehr sorgfältig.

»Du hast genau gesehen, worauf das hinauslief, Allan.«

»Schön und gut, aber ich habe auch gesehen, dass die Pferde mit dir durchgegangen sind.«

»Sie ist eine Marionette«, entgegnete Berger aufgebracht. »Sie wurde sorgfältig ausgewählt, eine zerrüttete Psyche, die das Aas aus der Ferne dirigieren kann. Sie ist wie die Schale, die den Willen eines anderen Menschen schützt. Sie wird benutzt und wurde uns mit Absicht präsentiert. Er will, dass sie hier ist. Wurde sie eigentlich mit einem Metalldetektor abgetastet? Sie kann einen Sprengsatz bei sich haben. Oder einen Sender verschluckt haben, ein Aufnahmegerät.«

»Das glaubst du doch wohl selbst nicht«, sagte Alan.

»Ihr müsst sie röntgen«, forderte Berger. »Aus Sicherheitsgründen.«

Allan warf Deer einen Blick zu, die zustimmend nickte.

»Arrangiere das bitte, Desiré«, sagte er resigniert.

»Hast du die drei kritischen Momente mitbekommen, Deer?«, fragte Berger.

»Ich habe die Botox-Geschichte gegen Migräne«, erwiderte Deer und warf einen Blick in ihren Notizblock. »Darauf sind schon Leute angesetzt. Diese Behandlung kann ja nicht so weit verbreitet sein, und sie muss in den vergangenen achtzehn Monaten stattgefunden haben. Und dann habe ich noch ihre Reaktion, als du die drei Tatorte aufgezählt hast. Maja und Cutter sitzen schon daran und versuchen, den exakten Zeitpunkt der Reaktion auszumachen. Denn sie wollte dich korrigieren.«

»Ich sehe, ich habe dir wirklich viel beigebracht«, sagte Berger.

»Einen Scheiß hast du mir beigebracht«, entgegnete Deer. »Aber du hast von drei kritischen Momenten gesprochen? Ich bin mir bei dem dritten nicht ganz sicher. Arvid Hammarström und die Erbschaft? Das überprüfen wir gerade. Aber die Mariehem-Schule war ja korrekt.«

»Nein. Ich meinte das Fahrrad. Habt ihr es gefunden?«

»Noch nicht. Wir haben in der unmittelbaren Umgebung bisher drei Räder der Marke Rex beschlagnahmt. Sie hatte keinen Fahrradschlüssel bei sich, und alle drei Räder waren abgeschlossen. Wir versuchen es mit Fingerabdrücken und dem Fotoabgleich von den Aufnahmen.«

»Sehr gut. Sie hat das Rad von ihrem Ex. Rex von dem Ex. Mit ein bisschen Glück finden wir diesen Ex. Und mit ein bisschen extra Glück ist dieser Ex auch unser Mann.«

»Du meinst, er ist der Täter?«, rief Deer aus.

»Vergleicht die Rahmennummern. Vielleicht gelingt es, den Zeitpunkt des Kaufes zu ermitteln. Und den Käufer.«

»Seid ihr jetzt fertig?«, fragte Allan gereizt. »Schaff die Fredén runter ins Labor, Desiré, und macht einen Ganzkörperscan. Überprüft sie auf Drogen, Medikamente und so weiter. Danach bringt ihr sie sofort wieder hoch.«

Deer nickte.

»Ich gehe eben runter und bereite die Kollegen im Labor darauf vor«, sagte sie und verschwand.

Allan sah ihr hinterher und schüttelte den Kopf.

»Was zum Teufel ist das hier?«

Er sah aufrichtig verwundert aus, fand Berger. Hatte sich in dem System des alten Bürokraten doch so etwas wie polizeilicher Instinkt zurückgemeldet?

»Samir?«, sagte er.

»Was?«, fragte der bärtige junge Mann, ohne den Blick von den Monitoren zu nehmen.

»Dein Eindruck von dem Verhör bisher?«

Samir drehte sich zu ihm um.

»Ich habe sie die ganze Zeit beobachtet, vorhin und jetzt. Wenn sie wirklich geistig gestört wäre, müsste sie dann nicht irgendwelche kleinen Tics haben?«

»Hast du eine Ahnung, wie viele verschiedene Störungen es gibt?«

»Ich weiß.« Samir deutete auf den Monitor. »Aber ich sehe keine Anzeichen dafür. Ich sehe nichts Besorgniserregendes.«

Sie stellten sich hinter Samir, und beugten sich vor. Nathalie Fredén saß reglos am Tisch. Keine Bewegung. Als betrachteten sie keine Videoaufnahme, sondern ein Standbild.

»Und sie hat sich nicht für meine Sachen interessiert?«, fragte Berger.

»Überhaupt nicht«, antwortete Samir. »Keine einzige Bewegung, auch nicht in diese Richtung.«

»Ich finde, das allein deutet durchaus auf eine psychische Störung hin«, warf Allan ein. »Vermutlich ist sie doch einfach eine Verrückte mit einer oberflächlichen Schicht sozialem Firnis, durch die wir uns nur durchbohren müssen. Hattest du das nicht eigentlich vorhin vor, Sam, bis die Pferde mit dir durchgegangen sind? Meinetwegen darfst du sie so oft schälen, bis du sehen kannst, wie leer und hohl sie wirklich ist. Ich frage mich sogar, ob sie nicht eine falsche Fährte ist. Sie ist einer von diesen Psychos, die man immer unter den Schaulustigen bei größeren Razzien oder Zugriffen findet. Vielleicht radelt sie wirklich durch die Lande, hört den Polizeifunk ab und fährt zu den spannenden Einsätzen, weil sie das anmacht. Habt ihr überhaupt überprüft, auf wie vielen Polizeifotos sie zu sehen ist?«

Berger richtete sich abrupt auf und starrte an die Decke der winzigen Kammer.

»Auf wie vielen«, wiederholte er mit einem ganz neuen Tonfall in der Stimme.

Allan und Samir sahen ihn mit generationsübergreifender Skepsis an. Da klingelte Bergers Handy.

»Hey«, meldete sich eine spitze Stimme. »Katharina hier.«

»Cutter«, sagte Berger. »Und, was habt ihr?«

»Maja und ich haben uns die Aufzeichnung genauestens angesehen. Wir sind der Meinung, dass wir den Moment gefunden haben, in dem Fredén dich korrigieren wollte.«

»Ich höre.«

»Es ist am Ende deines langen Wortbeitrags. Du sagst: ›Sie ist nicht das da. Sie ist ein Mädchen, das noch ihr ganzes Leben vor sich hat.‹ Erinnerst du dich?«

»Ja. Sprich weiter!«

»Dabei hast du alle Fotos auf den Tisch gelegt und hast den Fall in Västerås angesprochen.«

»Aber das war nicht der Moment, oder?«

»Das war das Problem. Am Anfang dachten wir, dass die Reaktion kam, als du den Motorradclub in Västerås erwähnt hast. Den hattest du nämlich vorher nicht genannt. Dann hatten wir den Eindruck, dass es deine Wortwahl ›Frischfleisch für diese Raubtiere‹ war. Erinnerst du dich an diese Formulierung?«

»Diffus, aber ja. Und darauf hat sie reagiert?«

»Wie gesagt, wir waren davon überzeugt. Bis deine Zusammenfassung kam. Ich zitiere: ›Warum zum Teufel waren Sie an allen drei Tatorten?‹ Aber die deutlichste Reaktion kam exakt nach diesem Satz.«

»Auf wie vielen?«, fragte Berger und sah wieder an die Decke.

»Wir haben alle vier Kameraeinstellungen miteinander verglichen. Genau das war der Augenblick.«

»Lässt sich das noch präziser bestimmen?«

»Als du gesagt hast ›an allen drei Tatorten‹.«

»Das heißt?«

»Als du die Zahl Drei genannt hast.«

»Yes«, stieß Berger hervor und ballte die Faust.

11

Dienstag, 27. Oktober, 01:26

Berger betrat den Verhörraum. Die Tür schloss sich hinter ihm. Nathalie Fredén folgte ihm mit dem Blick. Wortlos schaltete er das Aufnahmegerät ein. Die rote Lampe leuchtete. Er ratterte die juristischen Formalien herunter.

»Sie sind auf jeden Fall sauber«, sagte er.

»Warum haben Sie mich röntgen lassen?«

»Zu Ihrer eigenen Sicherheit. Wie der Drogentest. Erzählen Sie mir jetzt bitte, von wem Sie Ihr Fahrrad bekommen haben?«

»Das ist lange her. Ich glaube, er hieß Charles.«

»Das war doch ihr Ex? Können Sie sich nicht erinnern, wie Ihre Verflossenen heißen?«

»Wie ich schon sagte, es ist lange her.«

»Obwohl Ihr Fahrrad Rex vermutlich nicht älter als ein paar Jahre ist.«

»Wollen Sie allen Ernstes mit mir über mein Fahrrad sprechen?«

»Ich will allen Ernstes über Ihren Rex sprechen, ganz genau, über Ihren Beherrscher und König, aber wir können auch an einem anderen Punkt anfangen. Ich verspreche Ihnen allerdings, dass wir darauf zurückkommen werden. Haben Sie sich im Ausland aufgehalten?«

»Im Ausland? Nein.«

»Noch nie?«

»Nein.«

»Wohin sind Sie dann nach der dritten Klasse der Mariehem-Schule in Umeå abgetaucht? Laut den Angaben Ihrer ehemaligen Klassenlehrerin wollte Ihre Familie ins Ausland ziehen.«

»Davon weiß ich nichts.«

»Nein, es gibt auch keinerlei Hinweise darauf, dass es tatsächlich dazu gekommen ist. Ihre Eltern waren nämlich auch die nächsten fünfzehn Jahre unter derselben Adresse im Wald außerhalb von Umeå gemeldet. Aber Sie sind wie vom Erdboden verschluckt gewesen. Wohin hat es Sie damals als Zehnjährige verschlagen?«

Nathalie Fredén sah Berger stumm an, aber an ihrem Gesichtsausdruck hatte sich etwas verändert. Während er ihr das Foto von der zehnjährigen Drittklässlerin hinschob, überlegte er fieberhaft, was genau das war.

»Erkennen Sie sich wieder?«

Sie wandte den Blick ab und starrte an die Wand.

»Dieses Lächeln«, bohrte Berger weiter. »Man meint zu sehen, dass das Leben vor Ihnen liegt, nicht wahr? Dass alles möglich ist. Schauen Sie sich dieses Foto an, Nathalie. Ich weiß, dass Sie sich an das Mädchen von damals erinnern. Zehn Jahre alt. Sehen Sie sich dieses Lächeln an. Sie waren glücklich. Aber glaubten Sie auch an die grenzenlosen Möglichkeiten einer glücklichen Zukunft?«

»Ich weiß nicht, was Sie von mir wollen.«

»Ich sehe mir dieses Lächeln an, Nathalie, die überproportional großen Schneidezähne, wie man sie eben hat mit zehn Jahren. Die Zähne fordern den Körper auf: Wachs gefälligst hinterher. Aber ich weiß auch, dass weder Sie noch ich in diesem Lächeln die grenzenlosen Möglichkeiten einer glücklichen Zukunft sehen. Da ist etwas anderes, nicht wahr? Was erkennen Sie noch, Nathalie?«

Weiterhin Schweigen. Aber von einer anderen Qualität als beim ersten Verhör.

»Kurz bevor ich wieder hierhergekommen bin, ist es dem Personal der Mariehem-Schule gelungen, Material im Archiv zu finden, das zu alt war, um digitalisiert zu werden. Die sind da in Västerbotten tief in den Keller gegangen, und Sie wissen, was die dort gefunden haben, oder Nathalie? Es war eben kein Auslandsaufenthalt.«

»Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen.«

»Nein. Nein, natürlich nicht. Lassen Sie es mich so formulieren: Zu der Zeit gab es bereits Sozialpädagogen an den Schulen. An einigen auch schon Schulpsychologen.«

Auf einmal hatte Nathalie Fredén eine ganz andere Präsenz. Als würde sie erst jetzt in sich ankommen, im Sturzflug. Sie starrte ihn durchdringend an und wurde dabei zu einem anderen Menschen. Aber sie sagte kein Wort.

Den Blick fest auf seine Unterlagen geheftet, führte Berger die Befragung fort.

»Es folgten drei Termine bei der Sozialpädagogin dicht hintereinander und dann – nur kurz nach dem letzten – ein Termin beim Schulpsychologen. Vier Tage vor den Sommerferien, Mitte Juni war das. Aber zu Beginn des darauffolgenden Schuljahres kehren Sie nicht zurück in die Schule. Ihrer Klassenlehrerin zufolge aufgrund Ihres Umzugs ins Ausland. Woran erinnern Sie sich?«

»Verrat.«

Das kam unvermittelt und sehr deutlich, dabei starrte sie Berger unverwandt an. Stechend und klar. Er hielt ihrem Blick einen Moment lang stand, aber verlor dann den Halt. Er senkte die Augenlider und ertappte sich zu seiner grenzenlosen Irritation dabei, wie er nervös die Unterlagen auf dem Tisch sortierte.

»Wer hat Sie verraten?«, fragte er, ohne aufzusehen.

Als sie darauf nicht antwortete, war er gezwungen, sie anzusehen, um die Initiative zu ergreifen. Aber ihr brennender Blick war zu intensiv, als würde sie in seinem Inneren herumwühlen, obwohl er nicht begriff, was sie da wollte. Er musste diesen Zustand augenblicklich beenden und ließ seine Augen an ihr vorbei über die Wand wandern. Jetzt summte sie und lehnte sich betont lässig gegen die Stuhllehne, als hätte sie gerade eine wichtige Erkenntnis gehabt.

»Wer hat Sie verraten?«, versuchte er es wieder und wagte es, ihr ins Gesicht zu schauen. Aber sie sah ihn nicht länger an, ihr Blick war nach innen gewandt, er war richtungslos.

Sie hatten kurz eine Verbindung gehabt, eine sehr starke, sogar ungewöhnlich starke und sonderbare, aber jetzt war sie wieder verschwunden. Er konnte dem momentan nicht auf den Grund gehen, aber Schweigen war auch keine Lösung. Es war eine Art Durchbruch gewesen, und er musste versuchen, den Kontakt wieder herzustellen.

»Der Schulpsychologe, ein Hans-Ove Carlsson, ist leider verstorben, aber die Sozialpädagogin lebt noch. Wir werden sie bald ausfindig gemacht haben und sie dann befragen. Was wird sie uns erzählen, Nathalie?«

Fredén seufzte, blieb aber stumm.

Berger schob ihr die Vergrößerung der zehnjährigen Nathalie hin und legte ein anderes Foto daneben.

»Das Klassenfoto. Hier sieht man Ihr fröhliches Lächeln im Kontext Ihrer Umgebung.«

Keine Reaktion.

»Gruppenfotos sind immer spannend«, fuhr er fort, »sogar bei so gestellten Aufnahmen wie einem Klassenfoto. Lassen sich Beziehungsmuster ablesen? Sind die Teilnehmer von einem blasierten Fotografen zufällig arrangiert worden, oder spiegelt die Aufstellung reale Umstände wider?«

Nach wie vor keinerlei Reaktion, wenn überhaupt, dann war da ein verächtlicher Zug um die Mundwinkel zu erkennen.

»Sie stehen ganz frei, sehen Sie sich das mal an. Richtig isoliert. Alle anderen Kinder berühren einander, stehen dicht an dicht, aber Sie scheint niemand berühren zu wollen, Nathalie.«

Ihr Blick war abgewandt, vielleicht ein wenig skeptisch.

»Fanden Ihre Klassenkameraden Sie eklig, Nathalie?«, fragte Berger mit sanfter Stimme.

Auf einmal war Bewegung in ihrem Ausdruck zu erkennen. Etwas war in ihr in Schwung geraten.

»Sie waren zehn Jahre alt, Nathalie«, fuhr Berger schnell fort. »Was war mit Ihnen, dass Ihre Klassenkameraden Sie eklig fanden?«

Ihre Lider zuckten plötzlich.

»Du weißt genau, was passiert ist«, zischte sie.

Berger packte ein sonderbares Gefühl. Erstaunen, definitiv, aber noch mehr als das. Ein Unbehagen, ein kurzer Moment großen Unbehagens. Außerdem beschlich ihn das Gefühl, dass sie auf einer ganz anderen Ebene mit ihm sprach und eigentlich ganz woanders war. Wer war sie, warum hatte sie ihn geduzt, was hatte sie vor? Für einen Augenblick fühlte er sich in die Ecke gedrängt.

Aber er hatte einen Wegweiser, ein Ziel, und dort stand die fünfzehnjährige Ellen Savinger, und sie lebte, und niemand konnte ihn davon abhalten, dieses Ziel zu verfolgen.

»Ich glaube, ich weiß, was es war«, erklärte er, jetzt wieder mit sanfter Stimme. »Sie haben selbst gesagt, Nathalie, dass Sie sich vor allem an Verrat erinnern. Ich nehme an, dass der Verräter Ihre Umwelt war, alle, Ihre Eltern, Ihre Klassenkameraden und Lehrer. Damals nannte man das noch nicht Mobbing, Nathalie. Viele ältere Leute sind nach wie vor der Ansicht, Mobbing wäre eine nützliche Feuerprobe im Prozess des Erwachsenwerdens. Aber Sie haben es nicht ertragen, dass Ihre Klassenkameraden Sie eklig fanden, Ihnen ging es so schlecht damit, dass Sie zur Sozialpädagogin geschickt wurden, einmal, zweimal und ein drittes Mal, und dann war auch das noch nicht genug, und Sie mussten zum Schulpsychologen. Der organisierte Ihnen einen Platz in einer Privatklinik. Was war das für eine Klinik, Nathalie?«

Aber Nathalie Fredén war jetzt unerreichbar, sie starrte ausdruckslos an die Wand hinter ihm.

»Sie waren zehn Jahre alt«, bohrte Berger weiter. »Es deutet einiges darauf hin, dass Sie dort fast zwanzig Jahre lang untergebracht waren. Dann wurden Sie plötzlich in eine Welt entlassen, die Sie gar nicht kannten. Alles war fremd. Sie waren in einer geschützten Einrichtung groß geworden, ohne jeden Kontakt zur Außenwelt. Was haben Sie gefühlt, als Sie plötzlich rauskamen?«

Fredén wandte ihm zwar den Kopf zu, aber ihr Blick war leer.

»Ihre Eltern waren mittlerweile verstorben. Ihr Großvater starb im selben Jahr, als Sie entlassen wurden, und in Ermangelung anderer Erben kamen Sie in den Genuss der Wohnung in der Vidargatan sowie eines Batzens Geld.«

»Aber ich habe doch kein Bankkonto, haben Sie gesagt?«

Das kam unerwartet. Berger hatte sich eigentlich schon von der Hoffnung verabschiedet, irgendeine Reaktion zu bekommen. Instinktiv drückte er gegen sein Ohr und hoffte auf unmittelbare Informationen in dieser Angelegenheit. Deer war auf Zack und meldete sich sofort.

»Wir haben einen Schuhkarton mit ein paar Hundertern unter einer losen Diele in der Küche sichergestellt«, bestätigte sie.

»Richtig, Sie haben kein Bankkonto«, wandte sich Berger wieder Fredén zu. »Ich weiß nicht, ob Ihnen das nötige Vertrauen ins Bankwesen fehlt oder ob Sie einfach nicht wissen, wie es funktioniert. Aber es freut mich, dass Sie mich korrigiert haben, das beweist, dass Sie mir noch aufmerksam folgen.«

»Sie haben allen Ernstes einen Mann im Ohr?«, fragte Nathalie Fredén da.

Niemals die Hand ans Ohr, erinnerte sich Berger innerlich an die Anweisungen. Warum nur hatte er das getan? Hatte sie ihn in der Hand, und er verstand nicht, wie? Das war ein unangenehmes Gefühl. Er schüttelte es ab, so wie es ihm immer gelang, alles einfach abzuschütteln.

»Das Geld ist aufgebraucht«, sagte er. »Es sind nur noch ein paar Hunderter im Schuhkarton. Was machen Sie in der Regel, wenn das Geld zur Neige geht?«

»Arbeiten. Irgendeinen beliebigen Scheißjob. Aber darüber haben wir doch schon gesprochen.«

»Aber Sie haben seit über einem Jahr nicht mehr gearbeitet. Und zuletzt haben Sie nicht so viel verdient, als dass Sie davon ein ganzes Jahr leben können.«

»Ich hatte ja noch was von dem Geld meines Großvaters.«

»Wohl kaum, so viel war es nicht. Woher haben Sie das Geld, Nathalie. Wer bezahlt die monatlichen Grundkosten für die Wohnung, die sich auf fast zweitausend Kronen belaufen? Die Summe wird immer in bar bezahlt, immer in einer anderen Bankfiliale. Machen Sie das selbst? Oder jemand anderes? Haben Sie von demjenigen auch das Fahrrad bekommen?«

Sie schüttelte nur den Kopf.

»Wer hat Ihnen geholfen, als Sie aus der Klinik entlassen wurden?«

Keine Antwort.

»War es Charles? Der dann Ihr Freund wurde? Hat er Ihnen auch das Fahrrad geschenkt? Ihr Rex?«

Wieder bekam er keine Antwort, dafür erklang Deers Stimme in seinem Ohr.

»Wir haben gerade ein drei Jahre altes Fahrrad der Marke Rex anhand von Fingerabdrücken zuordnen können. Es stimmt auch mit den Fotos überein. Es gibt eine Rahmennummer, aber bisher haben wir weder Verkäufer noch Käufer ermitteln können.«

Berger ertappte sich dabei, wie er nickte. Etwas hatte ihn vollkommen aus dem Gleichgewicht gebracht, und er wusste weder was noch wie. Er musste sein Ziel im Auge behalten, aber irgendetwas stimmte hier nicht. War schief. Die ganze Situation war in Schieflage. Nathalie reagierte auf die falschen Reize, als würde sie sich in einer ganz anderen Welt und Wirklichkeit befinden als er. Als hätte sie einen vollkommen anderen Zugang zur Wahrheit als er.

Oder als gäbe es noch eine andere Wahrheit. In einer anderen Welt, einer Kokonwelt.

»Hatten Sie vor Ihrem Rex ein anderes Fahrrad?«, fragte er, ohne Hoffnung auf eine vernünftige Antwort.

»Ich bin schon immer Fahrrad gefahren«, sagte sie mit einem ganz neuen Leuchten in den Augen.

»Auch in der Klinik?« Am Horizont zeigte sich ein Streifen Hoffnung.

»Ich weiß nicht, von welcher Klinik Sie sprechen?«

»Als Ihre Eltern Sie damals im Stich gelassen und Sie in die Klinik abgeschoben haben, hatten Sie da auch schon ein Fahrrad?«

»Ich weiß nicht …«

»Das war das Einzige, was richtig Spaß gemacht hat in der Klinik, oder? Mit dem Fahrrad herumzufahren? Sind Sie da viel herumgefahren?«

»Ich bin immer viel mit dem Fahrrad gefahren.«

»Als Sie vor fünf, sechs Jahren aus der Klinik entlassen wurden, wie sind Sie an Ihr erstes eigenes Fahrrad gekommen? Haben Sie sich eines gekauft?«

»Ja, von Großvaters Geld.«

»Und was ist mit dem Fahrrad passiert?«

»Ich habe es gefahren, bis es kaputtging.«

»Und da ist dann Charles aufgetaucht und hat Ihnen ein neues geschenkt.«

»Ich glaube schon.«

»Sie glauben es?«

»Ich kann mich nicht erinnern. Aber ich glaube, dass es so war.«

»Wo haben Sie Charles kennengelernt?«

»Ich weiß es nicht mehr so genau. Beim Fahrradfahren.«

»In der Stadt? In Stockholm?«

»Er hielt an einer Ampel mit seinem Rad neben mir und sagte, dass mein Fahrrad ziemlich fertig aussieht.«

»Hat so Ihre Beziehung begonnen?«

»Ja.«

»War er nett zu Ihnen?«

»Er hat mir das Fahrrad geschenkt.«

»Und sonst?«

»Ich weiß nicht …«

»Was haben Sie gemeinsam unternommen? Außer Fahrradfahren?«

»Wir sind nicht zusammen gefahren.«

»Aber er hat Sie auf kleine Ausflüge geschickt, stimmt’s? Und auch auf etwas größere.«

»Ich weiß nicht …«

»Hatten Charles und Sie eine sexuelle Beziehung?«

»Ich weiß nicht …«

»Natürlich wissen Sie das, Nathalie. Hatten Sie Sex?«

»Ja …«

»Was war das für Sex?«

»Ich weiß nicht … ziemlich … hart …«

»Wie meinen Sie das? Hat er Sie gefesselt? Sie geschlagen?«

»Ein bisschen …«

»Ein bisschen? Waren Sie noch Jungfrau, als Sie aus der Klinik entlassen wurden?«

Keine Antwort.

»Sie waren also Jungfrau«, fuhr er unbeirrt fort. »Sie hatten keine Ahnung, was Sex bedeutet. Sie dachten, es muss so sein. Dass er Sie schlagen darf. Und Ihnen Befehle erteilen darf. Denn so ist es abgelaufen, oder? Er hat über Sie bestimmt.«

Auch darauf gab es keine Antwort. War er im Begriff, wieder den Kontakt zu ihr zu verlieren?

»Wie war das beim ersten Mal, als er Ihnen einen Befehl erteilt hat?«

»Was meinen Sie damit?«

Yes! Eine Antwort. Irgendeine Reaktion.

»Was wollte er von Ihnen? Was sollten Sie für ihn tun?«

»Darüber will ich nicht sprechen.«

»Wir können uns für einen von zwei Wegen entscheiden, Nathalie. Entweder tauchen wir ganz tief ein in das, was Sie im Schlafzimmer gemacht haben, und Sie müssen uns wirklich jedes kleinste Detail verraten, wie intim und peinlich es auch sein mag. Oder Sie erzählen mir, was er Ihnen befohlen hat. Was Sie außerhalb des Schlafzimmers für ihn tun sollten. Welchen der beiden Wege ziehen Sie vor?«

»Den zweiten.«

»Prima. Sagen Sie mir, was Ihr erster Auftrag war, und wir lassen den Sex aus.«

»Zu einer bestimmten Uhrzeit an einen bestimmten Ort zu fahren.«

»Hat er gesagt, warum?«

»Wenn ich erst einmal in der Nähe wäre, würde ich es leicht finden. Ich würde die Blaulichter sehen und müsste ihnen nur hinterherradeln.«

»Hat er gesagt, warum?«

»Nein.«

»Wussten Sie denn, warum?«

»Nein.«

Berger lehnte sich zurück und holte tief Luft. Da ertönte in seinem Ohr Deer. Perfektes Timing.

»Finger weg vom Ohr, Sam! Ich habe Cary hier. Damit du weißt, was auf dem Spiel steht.«

Cary?, überlegte Berger angestrengt. Wer zum Teufel ist Cary?

»Der Tontechniker«, erläuterte eine männliche Stimme. »Die Tonanalyse hat ergeben, dass sich Nathalie Fredén mit achtundneunzigprozentiger Wahrscheinlichkeit in der Märsta-Sache als Lina Vikström ausgegeben hat.«

Berger saß ganz still da und ließ die Information auf sich wirken. Ja, Deer, dachte er schließlich, ich verstehe, was auf dem Spiel steht.

Aber er sagte etwas ganz anderes.

»Västerås war nicht das erste Mal, oder?«

Er schob ihr das Foto von der Razzia im Motorradclub hin. Sie sah es sich wie zuvor auch aufmerksam an, sagte aber nichts dazu.

»Es gibt mehr als drei, richtig? Es gibt mehr als drei entführte fünfzehnjährige Mädchen?«

»Ich weiß nichts von entführten Mädchen.«

»Das habe ich auch nicht angenommen. Ich habe angenommen, dass Sie von Ihrem Meister ferngesteuert werden wie eine leere Hülle. Aber jetzt weiß ich mehr. Wann war das erste Mal?«

»Ich habe kein gutes Zeitgefühl.«

»Aber Västerås war nicht das erste Mal, davor gab es mindestens noch eines. Västerås war im März vor anderthalb Jahren. Es war Winter, die Razzia im Motorradclub? Sie haben dem Reporter vom Fernsehen Ihren Namen genannt. Erinnern Sie sich daran?«

»Ja.«

»Aber schon vor Västerås hatte Ihnen Charles befohlen, mit dem Fahrrad durch Schweden zu fahren und sich an eine Polizeiabsperrung zu stellen. Also, wann war das erste Mal?«

»Ich weiß nicht. Es war Sommer.«

»Sommer. Und wo?«

»Ich kann mich nicht mehr erinnern. In der Nähe von Stockholm.«

»Versuchen Sie sich zu erinnern. Das ist wichtig.«

Nathalie Fredén machte eine Pause. Eine richtige Pause, um nachzudenken.

»Sollentuna«, sagte sie dann.

In Bergers Ohr reagierte Deer umgehend.

»Wir überprüfen das sofort.«

Berger holte tief Luft.

»Können Sie mir beschreiben, was passiert ist?«

»Charles sagte, dass ich dorthin fahren soll.«

»Was genau hat er gesagt?«

»Daran kann ich mich nicht erinnern.«

»Doch, ich glaube, das können Sie. Versuchen Sie es. Haben Sie sich über den Auftrag nicht gewundert?«

»Doch. Aber ich durfte nicht nachfragen.«

»Sie sollten nur tun, was Charles befohlen hatte?«

»Ja, das hatten wir so abgemacht.«

»Und was sollten Sie dort tun?«

»Ich sollte da nur stehen und zusehen.«

»Und wo genau? Erinnern Sie sich daran, wo in Sollentuna das war?«

»Da waren viele hohe Häuser. Und auf dem Parkplatz standen die Wagen mit Blaulicht. Sie hatten alles abgesperrt. Dort habe ich mich hingestellt. Es ist nicht viel passiert.«

»Viele hohe Häuser? Hochhäuser? Malmvägen? Stupvägen?«

»Ich weiß nicht, wie die Straßen da heißen.«

»Erinnern Sie sich daran, wie Sie dorthin gefahren sind? An den Eisenbahnschienen entlang? Unter der Autobahn hindurch?«

»Das ist über zwei Jahre her.«

»Ich dachte, Sie haben kein gutes Zeitgefühl?«

»Also, ja, es ging an Eisenbahnschienen entlang, unter einer Autobahn hindurch und einen kleinen Hügel hoch. Dann führte der Weg von den Schienen fort. Es kam ein Kreisverkehr, nein, zwei. Danach war es nicht mehr so weit.«

»Dann war es der Stupvägen«, sagte Berger. »Er liegt im Zentrum von Helenelund. Die Parkplätze befinden sich dort unmittelbar vor den Hochhäusern.«

»Zu den Häusern führten Treppen.«

»Und wann genau war das? Erinnern Sie sich noch an mehr, als dass es Sommer war?«

»Nein. Es war warm.«

Berger hielt kurz inne. Das war bisher erstaunlich gut gelaufen. Die Glut in Nathalie Fredéns Augen war fast verglimmt. Aber er hatte noch ein bisschen Zeit, bis er die erste Pause ansetzen musste.

»Wie heißt Charles mit Nachnamen?«

»Weiß ich nicht mehr. Etwas Gewöhnliches.«

»Ein Name, der auf ›son‹ endet? Andersson? Johansson?«

»Nein … Mehr so ein Bergström-Name …«

»Ein Bergström-Name? Sie meinen in der Art wie Lundberg, Lindström, Berglund, Sandberg?«

»Ja, obwohl, davon war es keiner …«

Deer war nach wie vor hellwach und soufflierte: »Sjöberg? Forsberg? Åkerlund?«

Kopfschütteln.

»Bergman? Lundgren? Holmberg? Sandström?«

Nein.

»Lindqvist? Engström? Eklund?«

»Vielleicht. So ähnlich.«

»Welcher von denen?«

»Der erste.«

»Lindqvist?«

»Ja, aber der war es auch nicht … Er sagte, es muss ein ›h‹ am Ende stehen.«

»Ein ›h‹? Strömbergh? Lindbergh?«

»Ja, das war es. Lindbergh. Mit ›h‹.«

Berger ließ sich gegen seine Stuhllehne sinken und seufzte.

»Charles Lindbergh«, sagte er und sprach den Namen amerikanisch aus. »Unser Lucky Lindy also. The Spirit of St. Louis. Haben Sie seinen Namen je irgendwo stehen sehen, auf seinem Führerschein oder seinem Ausweis?«

»Nein. Aber er hat sehr viel Wert auf das ›h‹ gelegt.«

»Ja, das habe ich mir gedacht. Charles Lindbergh war Amerikaner und der erste Mensch, der über den Atlantik geflogen ist. 1927, um genau zu sein. Ihr Beherrscher und Meister hat sich eine bereits existierende Identität gestohlen und sie zu seiner gemacht. So wie Sie es mit Lina Vikström getan haben.«

»Was?«

»Wir wissen, dass Sie die Polizei angerufen und gemeldet haben, Sie hätten Ellen Savinger in die Hütte in Märsta gehen sehen. Sie sind in die Rolle einer Nachbarin geschlüpft, Lina Vikström, die zu diesem Zeitpunkt allerdings verreist war. Aber das wussten Sie. Sie wissen überhaupt sehr viel mehr, als Sie zugeben, Nathalie.«

»Ich habe keine Ahnung, wovon Sie sprechen.«

»Nein. Selbstverständlich nicht.«

Er öffnete die Sprachdatei auf seinem Handy. Eine Frauenstimme ertönte.

»Also, ich denke schon, dass ich sie vorhin gesehen habe, Sie wissen schon, dieses Mädchen, durchs Fenster … Obwohl ich mir nicht hundertprozentig sicher bin, dass sie es war, aber sie trug dieses, ich weiß nicht, rosa Lederband um den Hals mit so einem griechischen, schiefen Kreuz, keine Ahnung, ob das was Orthodoxes ist, die ist doch eine echte Blondine, wetten, die kann doch keine griechischen Wurzeln haben.«

In der darauffolgenden Stille betrachtete Berger die Frau, die sich als Nathalie Fredén ausgab. Aber sie erwiderte seinen Blick nicht. Er versuchte, alle Informationen zusammenzufassen – Fredéns Aussagen und ihre Rechercheergebnisse. Aber es gelang ihm nicht, ein stimmiges Bild zu zeichnen. Es war einfach unmöglich.

»Unsere Techniker haben eindeutig nachgewiesen, dass es sich hierbei um Ihre Stimme handelt, Nathalie«, sagte er.

Sie hatte den Blick abgewandt.

»Und dennoch ist die Person am Telefon eine ganz andere als diejenige, der ich hier im Verhörraum begegnet bin. Das lässt mich vermuten, dass auch diese hier nur eine Rolle ist. Sie sind jemand ganz anderes.«

Noch immer schaute sie ihn nicht an.

»Ich will, dass Sie mich jetzt ansehen, Nathalie«, sagte er ruhig. »Ich will, dass Sie mir in die Augen sehen.«

Nach wie vor keine Reaktion.

»Jetzt. Sehen Sie mich an.«

Langsam drehte sie den Kopf zu ihm. Er schaute in ihre blauen Augen. Blicke können Dinge verbergen, aber sie können nicht lügen. Diese Erfahrung hatte er gemacht. Wem saß er da gegenüber? Dem Anschein nach wirkte sie ungerührt, auf jeden Fall unzugänglich. Das war ein vollkommen anderer Mensch, als er angenommen hatte. Er hatte sich in Sicherheit gewiegt.

Er hatte sich einwickeln lassen.

»Sie haben wegen der Hütte in Märsta angerufen, nachdem Charles Lindbergh – oder Erik Johansson, wie er bei uns heißt – die Hütte bereits seit zwei Tagen verlassen hatte. Warum haben Sie damit zwei Tage gewartet? Warum wollte er, dass Sie damit zwei Tage warten?«

»Erik Johansson?«

»Warum haben Sie zwei Tage abgewartet? Und warum sollten Sie dieses Mal hinter der Absperrung stehen?«

Keine Antwort. Ihr Gesichtsausdruck verriet, dass sich auf der Stirn eine Falte gebildet hätte, wenn das Botox es nicht verhindern würde.

»Wenn Sie Ihren Text nicht abgelesen haben, als Sie die Polizei anriefen, dann beweist das, dass Sie nicht nur wussten, dass sich Ellen Savinger in der Hütte befunden hat, sondern außerdem über Informationen verfügten, die nur die Polizei und der Täter hatten. Das rosa Lederband mit dem orthodoxen Kreuz kannte niemand außer uns. Und das Aas.«

»Das Aas?«

»Charles Lindbergh und Erik Johansson sind nur Decknamen. Eigentlich heißt er Das Aas. Und das wissen Sie auch. Er war ja auch zu Ihnen alles andere als nett. Jetzt erzählen Sie endlich.«

»Was soll ich erzählen?«

»Waren Sie in der Hütte in Märsta? Haben Sie Ellen gesehen, gefesselt und blutend? Haben Sie gesehen, wie sie sich die Finger- und Zehennägel auf dem eiskalten Zementboden abgebrochen hat? Haben Sie mitgeholfen, sie zu quälen?«

»Nein! Nein, ich weiß nicht, wovon Sie da sprechen.«

»Oh doch! Sie wissen verdammt gut, wovon ich spreche. Jetzt ist Schluss mit dem Quatsch. Haben Sie mitgeholfen, sie zu quälen?«

»Hören Sie auf.«

»Hören Sie auf! Hören Sie auf!«

»Sam«, sagte da eine Stimme in seinem Ohr, leise und ruhig.

Aber es genügte. Berger beruhigte sich wieder. Er spürte, wie die Zeit verstrich, spürte die harten Schläge seines Herzens. Mit jedem Herzschlag einen Schritt in Richtung Tod.

Mit jedem.

»Erzählen Sie mir von dem Anruf«, sagte er beherrscht.

»Ich habe nirgendwo angerufen.«

»Sie begreifen es offenbar nicht, Nathalie. Wir wissen, dass Sie angerufen haben. Wir wissen, dass Sie eine Rolle gespielt haben, sogar besonders dramatisch. Das steht also gar nicht zur Debatte. Sie sollen mir nur von diesem Anruf erzählen.«

Sie antwortete nicht. Blieb stumm sitzen. Er ließ sie gewähren, obwohl er nicht genau einschätzen konnte, was in ihr vorging.

»Ich habe nirgendwo angerufen«, erklärte sie schließlich.

Er seufzte, nahm zwei Zeichnungen aus der Akte und schob sie zu ihr. Die eine zeigte einen Mann in einem Lieferwagen auf Östermalm. Die andere Phantomzeichnung war nach den Angaben eines Nachbarn in Märsta angefertigt worden, der den komischen Kauz am Waldrand gesehen hatte.

»Ähnelt Charles einem dieser Männer?«

Nathalie Fredén sah sich beide Zeichnungen sorgfältig an, dann schüttelte sie den Kopf.

»Nicht besonders.«

»Okay«, sagte Berger und schob seine Unterlagen zusammen. »Wir machen jetzt eine Pause. Gleich kommt ein Zeichner zu Ihnen und wird mit Ihrer Hilfe ein Phantombild von Charles Lindbergh erstellen. Ich will, dass Sie sich noch einmal über den Telefonanruf Gedanken machen und versuchen, sich an alles zu erinnern, was damit zusammenhängt.«

Er sah auf sein Handgelenk.

Das Kondenswasser hatte sich ein wenig zurückgezogen. Jetzt konnte er etwa ein Drittel des Ziffernblattes sehen, das obere linke Drittel. Aber da waren keine Zeiger.

Er wusste nicht, wie spät es war.

12

Dienstag, 27. Oktober, 02:42

Sie wollten sich möglichst weit vom Verhörraum entfernt treffen und versammelten sich um Bergers Schreibtisch in der hintersten Ecke des Büros. Berger, Deer, Allan und Samir. Leider war es Berger verwehrt, sich zu verkriechen und nachzuspüren, warum sich alles so verdreht und falsch anfühlte, obwohl es so vielversprechend ausgesehen hatte.

Noch immer prasselte der Regen unerbittlich gegen die Fensterscheiben. Es war mitten in der Nacht. Ihre Gesichter wurden vom Schein der Rechner gespenstisch beleuchtet.

Die Stunde des Wolfes näherte sich.

Samir lud die Aufnahmen aus dem Verhörraum herunter. Als er sie starten wollte, legte Berger ihm eine Hand auf den Unterarm. Er brauchte eine Pause.

»Wir haben in der Zwischenzeit ein paar Sachen herausgefunden«, sprang Deer ein. »Die toxikologische Analyse ist da. In Ellen Savingers Blut waren in der Tat hohe Dosen eines bisher noch nicht identifizierten Blutverdünners.«

»Du hattest diesbezüglich doch noch eine Hausaufgabe bekommen, Deer?«

»Ich weiß«, seufzte Deer. »Was für eine Funktion könnte es haben, Ellen Savinger mit Blutverdünnern vollzupumpen? Mir ist nur eine einzige Erklärung eingefallen. Sie sollte viel Blut verlieren …«

»Und trotzdem lange am Leben bleiben«, ergänzte Berger. »Zum Teufel. Sonst noch was?«

»Eine Liste. Die wird immer länger. Dafür, dass es so kompliziert ist, Botox derart zu injizieren, dass es die Migränesymptome mildert, machen das überraschend viele. Und berücksichtigt man die Tatsache, dass es mitten in der Nacht ist, haben wir darüber unerwartet viele Informationen sammeln können.«

»Über was genau?«

»Über die weiblichen Kunden im passenden Alter und im passenden Zeitraum. Diese Antworten haben wir von entsprechenden Kliniken erhalten, die offenbar auch nachts arbeiten. Oder sie haben ihren Patientenservice in Länder verlegt, in denen es noch nicht Nacht ist.«

»Gut. Obwohl die Frage bleibt, was wir damit anfangen wollen.«

»Das ist allerdings die Frage«, rief Allan aufgebracht. »Wir verkomplizieren doch die Dinge vollkommen unnötig.«

»Aber es ist eine Spur«, widersprach Deer. »Wir müssen uns ein Bild von Nathalie Fredén machen. Und dazu gehört das Botox. Und auch die Migräne.«

»Aber das ist alles so an den Haaren herbeigezogen«, polterte Allan weiter. »Es liegt doch auf der Hand, was wir da vor uns haben. Das ist Ockhams Rasiermesser, verdammt noch mal. Schneidet das Überflüssige, das tote Fleisch ab, übrig bleibt das Einfache. Die einfachste Lösung ist auch meist die wahre.«

»Ich tue mich schwer, an diesem Fall irgendetwas Einfaches zu entdecken.«

»Sie ist die Mörderin, das liegt doch auf der Hand!« Jetzt schrie Allan fast.

»Zuletzt hast du gesagt, sie sei eine Wahnsinnige, eine falsche Fährte, eine dieser Psychos«, erinnerte Berger.

»Und jetzt hat sich eben gezeigt, dass sie eine fantastische Schauspielerin ist. Sie spielt nur die Wahnsinnige. Du hast ihr die Maske vom Gesicht gerissen, Sam. Du hättest noch mehr Druck ausüben sollen. Ein Trommelwirbel nach dem nächsten. Am Ende wäre sie eingeknickt.«

»Aber dann hätte ich überhaupt nichts mehr aus ihr herausbekommen. Und sie war kurz davor. So haben wir immerhin eine echte Chance, denn wir sind besser vorbereitet.«

Allan streckte sich und sagte mit donnerndem Bariton: »Es gibt keinen Charles Lindbergh, den hat sie sich ausgedacht. Die sitzt da drinnen und grinst sich einen. Dieses Verbrechen ist noch nicht beendet. Sie hat es nicht begangen, sie begeht es noch. Normalerweise sitzen wir hinterher mit den Verdächtigen im Verhörraum. Aber so ist das hier nicht. Das ist ein Extremfall. Das Verbrechen findet in diesem Moment statt. Während du sie verhörst, ist ihre Tat in vollem Gange. Jede Sekunde, die sie das Ende hinauszögern kann, verschafft dieser Fredén-Teufelin eine extra Portion perverse sexuelle Genugtuung, Ellen Savinger eine extra Portion Leid und klatscht uns eine extra Portion Spucke ins Gesicht.«

»Ab jetzt haben wir also offiziell die erste Serienmörderin des Landes in unserem Verhörraum sitzen?«

»Nenn sie doch, wie du willst. Renn doch aufs Dach und ruf Serienmörderin über Kungsholmen. Das ist mir scheißegal. Du bist viel zu nachgiebig und weich, Sam.«

»Zuletzt hast du gesagt, dass die Pferde mit mir durchgegangen sind. Jetzt bin ich zu nachgiebig und weich. Du bist aber auch kein Chef, den man einfach zufriedenstellen kann, Allan.«

»Ich geh aufs Klo!« Brüsk drehte sich Allan um und stürmte davon. Sekunden später war er von der Dunkelheit verschluckt.

»Der Punkt geht an ihn«, sagte Deer.

»Ich weiß«, murmelte Berger. »Hast du noch was?«

»Den Fahrradverkäufer. Cutter hat ihn in einem Verzeichnis von Rahmennummern gefunden. Eine Wiborg Detaljist AG. Das Rad wurde am 24. Mai vor drei Jahren verkauft. Käufer unbekannt.«

»Okay, es ist also ziemlich neu.«

»Ja, seitdem ist die Rahmennummer auch nirgendwo wieder aufgetaucht.«

»Bei Wiborg klingelt irgendeine Glocke in mir. Bei euch auch?«

»Ist das nicht eine Stadt in Dänemark?«, warf Deer ein.

Berger merkte, dass er die Augenbrauen gerunzelt hatte.

»Los, schalt mal ein, Samir.«

Samir drückte auf Play.

»Der Name Charles fällt praktisch sofort«, sagte er und zeigte auf den Monitor.

»Und dazu die vielen Charakteristika von Charles Lindbergh«, ergänzte Berger und verlangte eine Pause der Wiedergabe. »Prahlerei. Prätenziöse Prahlerei, Deer. Die Charakteristika: Überquert als Erster mit einem Flugzeug den Atlantik. Sein Sohn wurde entführt und ermordet. Sympathisierte zu Beginn des Krieges wahrscheinlich mit den Nazis. Notorisch untreu. Der entführte und ermordete Sohn ist wahrscheinlich am interessantesten.«

»Ich glaube nicht, dass der Name eine so große Bedeutung hat«, sagte Deer. »Lass es weiterlaufen, Samir.«

Der tat, wie ihm geheißen, und kratzte sich am Bart, woraufhin nicht näher definierbare kleine Objekte auf den Tisch fielen.

»Beim Thema Kindheit gab es ein paar auffällige Reaktionen.«

»Wann genau?«, fragte Berger.

»Da. Bei dem Wort Verrat.«

»Sieh mal ihren Blick«, sagte Deer. »Sie bohrt ihn förmlich in dich, als würde sie diesen Verrat hervorheben wollen.«

»Was nicht so viel bedeuten muss. Was sagt ihr zu den Reaktionen auf die Mobbingthese? Da! Kommt als Nächstes.«

»Zunehmendes Desinteresse«, meinte Deer.

»Das ist doch merkwürdig.«

»Aber es gab noch einen solchen Moment«, erklärte Samir.

»Ja, ganz sonderbar.« Deer nickte.

Die Aufnahme lief weiter, das Klassenfoto, Bergers Bemerkung darüber, wie isoliert sie dagestanden hatte.

»Sie waren zehn Jahre alt, Nathalie«, sagte Bergers Video-Ich. »Was war mit Ihnen, dass Ihre Klassenkameraden Sie eklig fanden?«

Nathalie Fredén zischte ihre Antwort.

»Du weißt genau, was passiert ist.«

Samir hielt den Film an.

»Was war das?«, fragte Deer.

»Es klingt, als wärst du damals vor fünfzehn Jahren in Umeå dabei gewesen, Sam«, sagte Samir.

»Wie meinst du das?«, fragte Berger.

»Ich finde, es wirkt sehr persönlich. Sie duzt dich nur dieses eine Mal.«

»Ich gebe dir ja recht, aber ich bin in meinem ganzen Leben noch nicht in Umeå gewesen.«

»Und alles andere passt auch nicht dazu. Es muss etwas anderes bedeuten«, sagte Deer.

»Das macht mich ganz wahnsinnig«, stöhnte Berger.

Das Trio starrte eine Weile auf den toten Bildschirm.

»Kannst du die Aufnahme noch einmal laufen lassen, Samir?«

Der Video-Berger sagte: »Sie waren zehn Jahre alt, Nathalie. Was war mit Ihnen, dass Ihre Klassenkameraden Sie eklig fanden?«

Und dann kam Fredéns messerscharfe Stimme.

»Du weißt genau, was passiert ist.«

Erneute Pause.

»Mensch, lass weiterlaufen!«

Jetzt sprach der Bildschirm-Berger von ihrer Rückkehr in die Zivilisation nach zwanzigjährigem Klinikaufenthalt. Er erwähnte die Erbschaft vom Großvater. Fredéns Reaktion: »Aber ich habe doch kein Bankkonto, haben Sie gesagt?«

»Wenn sie bis dahin eine Rolle spielt, dann legt sie die genau in diesem Augenblick ab«, bemerkte Deer.

Es ging weiter.

»Spul mal vor«, sagte Berger.

Samir tat es, bis Deer ihre Hand auf seine legte. Der Film lief wieder in normaler Geschwindigkeit, und Nathalie Fredén sagte: »Ich kann mich nicht mehr erinnern. In der Nähe von Stockholm.«

»Versuchen Sie sich zu erinnern. Das ist wichtig.«

Nach einer ungewöhnlich langen Pause entgegnete Nathalie Fredén dann: »Sollentuna.«

»Was gibt es über Sollentuna?«, fragte Berger über die Stimmen von der Aufnahme hinweg.

»Noch nichts«, antwortete Deer. »Cutter sitzt daran. Wenn irgendwann in den vergangenen Jahren tatsächlich eine Fünfzehnjährige aus Sollentuna verschwunden ist, wird sie das herausfinden.«

»Sollte es wahr sein, dann habe ich das übersehen. Es kann aber auch mit einem anderen Verbrechen zusammenhängen. Überprüft alle Fälle aus dem Sommer vor zwei Jahren im Zentrum von Helenelund.«

»Wir haben die Suche breit angelegt, glaub mir. Was mich allerdings am meisten beeindruckt hat, waren deine fast verdächtig guten geografischen Kenntnisse von Sollentuna.«

Deer zeigte auf den Bildschirm.

In diesem Moment sagte Berger: »Dann war es der Stupvägen. Das ist im Zentrum von Helenelund. Die Parkplätze befinden sich dort unmittelbar vor den Hochhäusern.«

Berger nickte.

»Ich bin dort aufgewachsen.«

In diesem Moment gesellte sich Allan wieder zu der Gruppe, er roch nach Zigarettenrauch. Berger musste unwillkürlich an seine Überlegung von vorhin denken, dass Allan wahrscheinlich in seinem ganzen Leben noch keine einzige Zigarette geraucht hätte. Er grinste. Der Rauch in der Kleidung mischte sich mit dem Geruch von feuchtem Stoff. Allan war mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit nicht auf der Toilette gewesen, sondern hatte auf einem der Raucherbalkone des Polizeipräsidiums gestanden. Er war im wortwörtlichen Sinne tropfnass.

Berger sah, wie sich um Allans Schuhe eine kleine Pfütze bildete, und in dieser Sekunde manifestierte sich ein Gedanke.

Wenn man durch den Regen läuft, wird man nass.

Er griff nach seinem Handy und öffnete die jüngsten Fotos. Nathalie Fredén stand im Flur ihrer Wohnung in der Vidargatan. Der Boden rund um ihre Schuhe war trocken. Kein einziger Regentropfen hing an ihrem hellgrauen Regenmantel und spiegelte das Licht.

Der Mantel war staubtrocken.

Mikrometeorologie.

»Okay«, sagte er und stand auf. »Jetzt bin ich dran. Ich geh mal aufs Klo.«

Kaum hatte er das Großraumbüro und den Flur hinter sich gelassen, rannte er die Treppen hinunter und stürmte durch die menschenleeren Korridore bis zum Medienraum. Er riss die Tür auf.

Cutter hob den Kopf und sah ihn unter ihren fusseligen Haaren aus roten Augen an.

»Samtig, bist du nicht im Verhörraum?«, fragte sie überrascht.

»Später wieder«, sagte Berger. Er stutzte, der Bürostuhl neben Cutters Arbeitsplatz war nach hinten geklappt und mit einem Kissen und einer Decke bestückt, auf denen Pu der Bär prangte. Aus einem schmalen Spalt zwischen Kissen und Decke lugte ein kleiner Kopf mit dünnen mausgrauen Haaren. Das sanfte Schnaufen dämpfte Bergers überdrehte Stimmung auf der Stelle.

»Das ist meine Tochter Moira«, sagte Cutter und lächelte auf eine Weise, wie es Berger noch nie bei ihr gesehen hatte. »Ich musste sie mitbringen, ich mache im Moment so irre viele Überstunden.«

»Ich wusste nicht einmal, dass du verheiratet bist«, flüsterte Berger verwirrt.

»Muss man das sein?«, erwiderte Cutter mit einem Grinsen. »Freja und du, ihr wart doch auch nicht verheiratet?«

Berger betrachtete das friedlich schlafende Kind und konnte ein Lächeln nicht unterdrücken. Wer der Vater dieses Kindes auch sein mochte, seine Gene hatten keine Chance bekommen. Moira war ihrer Mutter wie aus dem Gesicht geschnitten. Ihrer Mutter Katharina Andersson.

»Cutter, wie alt ist sie?«, flüsterte Berger.

»Fünf. Aber sag Allan nichts davon.«

»Wenn ich Allan gegenüber ein Wort darüber verliere, habe ich Sekunden später den Geruch von verbranntem Haar in der Nase, das weißt du.« Und dann fügte er hinzu: »Sie ist wunderbar, pass gut auf sie auf.«

Cutter sah ihn an. Ein Hauch von Mitgefühl strich über ihr Gesicht, aber er war schon wieder verschwunden, als sie ihn fragte: »Was wolltest du eigentlich, Samtig?«

»Ja, was wollte ich?«, wiederholte Berger, ohne seinen Blick von Moira zu nehmen. »Ach ja, hast du diese Firma Wiborg Detaljist AG gecheckt?«

»Ich glaube, Maja sitzt daran. Aber wo dieses Fahrrad gekauft wurde, ist doch nicht so ausschlaggebend, oder …«

»Hat da bei dir nichts geklingelt? Mir kommt das irgendwie bekannt vor.«

Cutter schüttelte langsam den Kopf.

»Könntest du dem mal nachgehen, inoffiziell?«

Jetzt war Cutters Gesichtsausdruck eindeutig abweisend.

»Worauf haben wir uns geeinigt, als ich dir dabei geholfen habe, an die alten Laufakten von Julia und Jonna zu kommen?«

»Dass es das letzte Mal war, dass du ab jetzt keine ungenehmigten Aktionen mehr für mich durchführst. Aber ich weiß auch, dass du es nicht nur kannst, sondern auch ziemlich aufregend findest.«

»Das ist ein Risiko …«

»Bitte tu es. Ich übernehme die Verantwortung.«

Mit einem letzten Blick auf das friedlich schlafende Kind verließ er den Raum, holte seinen Wagen aus der Tiefgarage und fuhr durch die schwarze, regenüberflutete Stadt. In der Vidargatan parkte er so nah wie möglich in zweiter Reihe, um nicht zu nass zu werden.

Es war kurz nach drei Uhr morgens, als er das Treppenhaus betrat, das Licht anschaltete und die Stufen hochstieg. Das Polizeisiegel an der Wohnungstür war unversehrt. Er zerriss es, öffnete die Tür mit seinem Dietrich, trat ein und blieb im Flur stehen.

Atmete.

Doch, er spürte es. Jemand war hier gewesen. Aber das genügte leider nicht.

Er schaltete seine Taschenlampe ein und leuchtete die Wände im Flur ab. Da er jetzt wusste, wonach er suchte, war der Hinweis einfach zu finden.

Der etwa einen Zentimeter breite Spalt über der Tür, die in die Küche führte, hob sich eindeutig von seiner Umgebung ab. Auf dem Boden darunter entdeckte Berger ein paar winzige weiße Krümel. Er ging in die Hocke, es war Putz. Er holte einen Stuhl aus der Küche, stellte sich darauf und stocherte in dem kleinen Loch herum.

Dort war mit Sicherheit eine Kamera installiert gewesen. Eine Mikrokamera. Und sie war schon bei seinem ersten Besuch in der Wohnung dort gewesen.

Er kletterte wieder hinunter und ging in die Küche.

An der großen Espe im Innenhof hing fast kein einziges gelbes Blatt mehr. Und trotzdem gelang es ihrem Rauschen, den Lärm des Regens zu übertönen. Berger setzte sich an den Küchentisch und ließ seinen Blick in den Flur wandern. Vor ein paar Stunden erst hatte er genau an diesem Platz gesessen. Und doch kam es ihm vor wie in einem anderen Leben.

Also los, ermahnte er sich. Endlich konnte er nachdenken. Ungestört. In vollkommener Stille und Einsamkeit, so wie er es brauchte.

Nathalie Fredén war vollkommen trocken gewesen, als sie ihre Wohnung betrat. Sie konnte also unmöglich von der Straße ins Haus gekommen sein, sondern musste sich bereits im Haus aufgehalten haben. Sie hatte irgendwo in diesem Haus gesessen und gewartet, bis sie – mithilfe der versteckten Kamera – sah, dass die Polizei in ihre Wohnung eingedrungen war. Dann war sie demonstrativ durchs Treppenhaus gegangen, sodass sie von den Fahndern im Auto gesehen wurde. Bis dahin hatte sie alles allein inszenieren können.

Bis zu dem Punkt, als die versteckte Kamera wieder abmontiert wurde.

Das musste jemand anderes getan haben.

Und dieser Jemand hatte wahrscheinlich mit ihr zusammen in einer der Nachbarwohnungen gewartet.

In der sie durchaus noch einen dritten Gast beherbergt haben konnten.

Ellen Savinger.

Aber warum sollte sich Nathalie Fredén der Polizei ausliefern? Warum war sie absichtlich in die Falle gegangen?

In a nutshell: Welches Ziel verfolgte Charles oder Erik oder Das Aas, indem er seine Sklavin opferte?

Obendrein war dieses Opfer seit über zwei Jahren geplant.

Da stimmte irgendetwas nicht.

Aber Sam Berger konnte die Einzelteile nicht zu einem Bild zusammenfügen.

War er selektiv erblindet? Befand er sich in einem toten Winkel, wo es ihm unmöglich war, die Wahrheit zu sehen, die er von jedem anderen Standpunkt aus sehen würde?

Er verließ die Wohnung, ging die Treppe hinunter zum Eingang und blieb vor der Tafel mit den Namen der Bewohner des Hauses stehen. Keiner kam ihm bekannt vor, keiner war besonders auffallend. Es waren zehn ziemlich gewöhnliche schwedische Nachnamen, aber einer von ihnen stand für die geheime Wohnung, in der sich das Aas und Fredén eingenistet hatten, vor wenigen Stunden und nur wenige Meter von ihm entfernt.

Wäre Berger ein bisschen schneller im Kopf gewesen, hätten sie das Aas schon längst am Sack.

Und zwar wortwörtlich.

Natürlich gab es eine minimale Chance, dass der Kerl noch in der Wohnung war, hier ganz in der Nähe. Genau in diesem Moment. Aber es war nicht sehr wahrscheinlich. Selbstverständlich würde Berger sofort veranlassen, dass alle Wohnungen durchsucht wurden, aber ebenso selbstverständlich war, dass sich das Aas schon längst aus dem Staub gemacht hatte. Und nur sein Echo hinterließ, ein federleichtes, aber lang anhaltendes höhnisches Gelächter.

Warum hatte er Nathalie Fredén den Wölfen zum Fraß vorgeworfen?

Berger machte ein Foto von der Tafel mit den Namen. In dieser Sekunde begann sein Handy zu klingeln.

Er schaltete es auf stumm und bereitete sich darauf vor, Deer flüsternd auf ihre Fragen zu antworten. Denn sie hatte sich garantiert schon längst gewundert, wo er blieb, und ihm unterstellt, dass er nicht auf die Toilette gegangen war. Aber ein Blick auf das Display verriet ihm, dass er die Nummer nicht kannte. Die Vorwahl war 0915. Bevor er hinaus auf die Vidargatan trat, stellte er fest, dass es siebenundzwanzig Minuten nach drei war. Die Stunde des Wolfes hatte begonnen, und es regnete nach wie vor unverdrossen in Strömen.

»Ja, Sam Berger.« Er klappte den Kragen hoch.

»Ich entschuldige mich, dass ich zu so später und sonderbarer Stunde anrufe«, sagte die Stimme. Weiblich, älter, norrländisch.

»Mit wem spreche ich?«

»Sie haben gesagt, dass es eilig sei, und ich schlafe sowieso nicht mehr länger als bis drei Uhr.«

»Mit wem spreche ich bitte?«

»Oh, verzeihen Sie. Mein Name ist Britt-Marie Bengtsson. Ich rufe aus Bastuträsk an.«

»Aha?«, erwiderte Berger ungeduldig. »Wer hat gesagt, dass es eilig sei?«

»Na die Polizei in Umeå. Die haben mich offenbar den ganzen Abend lang gesucht. Und sie haben mir die Nummer vom Herrn Wachtmeister Berger gegeben.«

Berger spürte, dass bei ihm eigentlich der Groschen fallen müsste. Aber es fiel kein Groschen.

»Ich höre«, erwiderte er daher nur.

»Ich habe Ende der Achtziger- und Anfang der Neunzigerjahre an der Mariehem-Schule in Umeå als Sozialpädagogin gearbeitet.«

»Ach so.« Berger hörte das Klimpern des fallenden Groschens.

»Mir wurde mitgeteilt, dass Sie an einer meiner ehemaligen Klientinnen interessiert sind?«

»Wenn man eine Zehnjährige als Klientin bezeichnen will, ja.«

»Welche Bezeichnung würde der Herr Wachtmeister denn stattdessen vorschlagen? Patientin? Schülerin?«

»Alles außer Wachtmeister. Diese Bezeichnung wurde nämlich ganz offiziell im Laufe der Siebzigerjahre gestrichen.«

»Was ja wiederum einiges über mein Alter verrät«, erwiderte Britt-Marie Bengtsson ruhig.

»Es war gar nicht so leicht, Sie aufzuspüren.«

»Ich habe wieder geheiratet und bin nach meiner Pensionierung nach Bastuträsk gezogen.«

»Gut. Wie Sie wissen, geht es um Nathalie Fredén, die Ende der Achtzigerjahre in die dritte Klasse der Mariehem-Schule ging.«

»Arme kleine Nathalie, ja«, sagte Britt-Marie Bengtsson. »Sie kam zu mir, weil sie in ihrer Klasse ganz schrecklich gemobbt wurde.«

»Das habe ich mir schon gedacht. Was genau ist denn passiert?«

»Es bleibt mir bis heute ein Rätsel, warum einige zu Opfern werden und andere nicht. Nathalie kam aus eigenem Antrieb zu mir. Ihr ging es überhaupt nicht gut. Sie war einige Male bei mir, aber das schien nicht zu helfen, ihre Situation wurde immer schlimmer. Am Ende sah ich mich gezwungen, mich an Hans-Ove zu wenden.«

»Sie meinen den Schulpsychologen. Ihm ist es ja offenbar dann gelungen, einen Platz in einer psychiatrischen Klinik für Nathalie zu organisieren …«

»Hans-Ove?«, rief Britt-Marie Bengtsson aufgebracht. »Das ist ja unglaublich! Denn er war wirklich nicht der sensibelste Psychologe des Landes …«

»Dann wissen Sie gar nichts davon?«

»Nein. Dann hätte es doch nicht dazu kommen müssen? Aber, natürlich, eine Garantie gibt es ja nie. Der Punkt ist, dass ihre Mutter im Büro des Pfarrers gearbeitet hat. Zu der Zeit wurde ja noch fast alles manuell erledigt …«

»Warten Sie mal«, unterbrach sie Berger und blieb auf dem Bürgersteig stehen. Der Regen peitschte ihm in den Nacken.

»Ich warte«, antwortete Britt-Marie Bengtsson gehorsam.

»Erzählen Sie mir doch bitte in Ihren eigenen Worten, was damals passiert ist.«

»Der Mutter zuliebe haben wir alle die offizielle Version akzeptiert. Dass nämlich die kleine Nathalie zu Verwandten ins Ausland gezogen ist. Die Wahrheit blieb geheim.«

»Was meinen Sie damit?«, rief Berger außer sich.

»Nathalie Fredén ist tot«, erwiderte Britt-Marie Bengtsson. »Sie hat sich in dem Sommer das Leben genommen.«

13

Dienstag, 27. Oktober, 03:58

Deer wartete vor dem Haupteingang des Polizeipräsidiums auf ihn. Es war vier Uhr morgens und ihre Anwesenheit Balsam für seine Seele. Sie sagte kein Wort, aber ihre braunen Augen – die jetzt nicht das Geringste von denen eines Rehs hatten – leuchteten wach. Aus ihrer Jackentasche fischte sie seinen Mann im Ohr und brachte ihn mit etwas zu großer Sorgfalt bei ihm an. Dann musterte sie ihn kurz und gab ihm einen Klaps auf die Wange. Danach war sie weg. Ohne ein einziges Wort.

Er wollte nicht durch den Kontrollraum gehen. Daher blieb er unschlüssig in dem schummerigen Flur stehen, ganz allein und klatschnass vor einer nichtssagenden Tür.

Er holte einmal tief Luft, zog seinen Ausweis durch den Scanner und tippte den Code ein.

Nathalie Fredén war nicht allein im Verhörraum. Eine Wache stand an der Wand, und am Tisch saß eine Frau mit einem Laptop. Als sie Berger bemerkte, verschickte sie noch eine E-Mail, wobei das charakteristische tonlose Rauschen erklang, klappte dann ihren Rechner zu und verließ mit einem kurzen Nicken und gefolgt von der Wache den Raum.

Bergers Ersatz-Laptop, der ebenfalls auf dem Tisch lag, gab einen Ton von sich. Noch bevor er sich setzte, öffnete er die Mail. Sie enthielt ein Phantombild, eine elektronische Zeichnung. Das Gesicht des Mannes war eine vollkommen belanglose Mischung der beiden bereits existenten Zeichnungen von Erik Johansson. Berger warf einen Blick auf das Aufnahmegerät und sah, dass die Lampe noch rot leuchtete.

»Das ist also allen Ernstes Ihre Version von Charles?«, fragte er, während er sich hinsetzte.

»Es ist gar nicht so einfach.«

»Besonders, wenn alles erstunken und erlogen ist.«

Sie sah ihn an. Ihr Blick war ausdruckslos und stechend zugleich.

»Vielleicht haben Sie mehr auf seinen Schwanz gesehen als in sein Gesicht«, sagte Berger und klappte den Laptop zu.

»Wie bitte?«

»Das Stück ist zu Ende. Allerfeinstes Theater war das. Aber die Vorstellung ist jetzt vorbei.«

Sie musterte ihn, und ihm schoss durch den Kopf, wie er sich jemals von ihrer aufgesetzten Naivität hatte blenden lassen können. Denn dieser Blick sprach vollkommen andere Bände.

»Wie ist es möglich, dass Sie absolut trocken waren, als Sie gestern Abend in Ihre Wohnung kamen? Draußen hat es geschüttet.«

»War ich trocken?«

»Staubtrocken. So wie Ihr Schauspiel. Ihre Nachbarn in der Vidargatan werden keine Luftsprünge machen, wenn die Polizei sie in diesem Moment aufweckt, um die Wohnung zu finden, in der Sie gesessen und gewartet haben. Die Hauptfrage ist, ob Sie dort allein waren.«

Sie sah ihn schweigend an. Dieser Blick gefiel ihm gar nicht.

»Was sagen Sie dazu?«, fragte er.

»Ich kann nicht recht folgen. Ich bin nach Hause gekommen. Sie saßen an meinem Küchentisch. Dann kamen zwei Männer und haben mich zu Boden gerissen.«

»Aber Ihre Kleidung war trocken, als Sie hereinkamen. Sie sind aus einer anderen Wohnung im selben Haus gekommen. Mit wem haben Sie dort gesessen und sich die Aufnahmen von der Überwachungskamera im Flur angesehen?«

»In meiner Wohnung war eine Überwachungskamera installiert?«

»Die ist jetzt weg. Charles hat sie geholt. Und dann ist er zu Ellen zurückgegangen, um sie weiter zu quälen.«

»Es gab also eine Überwachungskamera in meiner Wohnung, die Sie nicht entdeckt haben?«

Für den Bruchteil einer Sekunde sah er die Andeutung eines Lächelns in ihrem linken Mundwinkel.

In ihm wurde es schlagartig schwarz. Das passierte ihm ab und zu. Es kam aus seinem tiefsten Inneren. Er hatte gelernt, damit umzugehen, aber das erforderte absolute Stille. Früher hatte er das nicht gekonnt. Da war es durchaus vorgekommen, dass er zusammengeschlagen und mit losen Zähnen aufwachte und, ja, auch mit einer Bisswunde im Oberarm.

Diese verdammte Schlampe hatte die ganze Zeit mit ihm gespielt. Er wollte nur noch zuschlagen. Hart. Ihr das Licht auspusten.

Er entschied sich für die innere Dunkelheit. Fand seine Mitte. Kehrte zu the still point of the turning world zurück. Sah Marcus und Oscar. Und sogar Freja. Erinnerte sich daran, ein Mensch zu sein. Holte sich die notwendige Kraft von dort aus der Tiefe.

Die Zeit verstrich. Er spürte ihren Blick auf seinem gesenkten Kopf. Als er aufsah, sprach er mit großer Gelassenheit.

»An einem schönen Sommertag vor etwa einem Vierteljahrhundert ging ein kleines Mädchen in die Scheune ihres Elternhauses. Sie nahm eine Heugabel und steckte sie zwischen die Bretter des Bodens, mit den Zinken nach oben. Dann kletterte sie die steile Holzleiter hinauf zum Heuboden. Aber statt sich hinunter ins Heu zu werfen und vor Lachen zu glucksen, ließ sie sich auf die Heugabel fallen. Die Ärzte haben hinterher festgestellt, dass es eine halbe Stunde gedauert hatte, bis sie tot war.«

Fredéns Blick wich dem seinen keinen Millimeter aus, und sie verzog keine Miene.

»Das alles geschah auf einem Bauernhof außerhalb von Umeå, das Mädchen war zehn Jahre alt und hieß Nathalie Fredén. Sie wollte einfach nicht mehr leben.«

Er sah zu Boden, floh zurück in die dunkle Tiefe. Dabei spürte er, wie Wut in ihm aufstieg, Rotglut, Weißglut. Er sprang auf, packte seinen Laptop, ließ die Scharniere knirschen, spürte, wie die Wundränder an seinen Knöcheln aufrissen, beugte sich über den Tisch und brüllte mit einer Stimme, die seit Jahren verstummt war: »Wer zum Teufel bist du?«

Ihr Blick hatte sich mittlerweile abgewandt und an etwas geheftet. Berger hörte Deers ruhige Stimme im Ohr und riss sich das Gerät aus der Ohrmuschel.

Da bemerkte er, dass Nathalie Fredén auf die rote Lampe des Aufnahmegeräts starrte.

Er knallte die rechte Hand auf den Schalter des Geräts. Blut spritzte gegen die Wand.

Die Luft im Raum war verpestet. Und darin tanzten Dämonen.

Nathalie Fredén lehnte sich vor.

»Glaub mir, du willst nicht wissen, wer ich bin«, zischte sie ihm ins Gesicht.

Da wurde die Tür aufgerissen. Deer und Allan stürmten herein. Berger packte seinen Laptop und schleuderte ihn mit aller Kraft gegen die Wand. Die Tasten flogen wie Buchstabenblitze durch den Raum.

»Schafft mir diese Schlampe aus den Augen. In die Zelle. Totale Isolationshaft, keinen Kontakt zu niemandem. Sofort!«

Damit stürmte er davon. Kurz darauf ließ er sich schwer auf seinen Bürostuhl fallen. Saß reglos dort, in der Stille, in der Dunkelheit. Und starrte ins Leere.

Da spürte er eine Hand auf seiner Schulter. Sanften Druck. Nach dem ersten inneren Widerstand fand die Hand ihren Weg in sein Herz, nahm es und besänftigte es.

»Ich weiß, wie es dir geht, Sam. Sie ist verdammt raffiniert.«

»Viel zu raffiniert«, donnerte Berger. »Die ist doch ein gerissener Profi. Und deshalb kam uns alles auch die ganze Zeit so verdreht und falsch vor.«

Er stand auf. Die Gedanken schossen durch seinen Kopf, wurden zu Erkenntnissen, aber nicht zu Worten.

»Bleib hier«, sagte er und rannte los. Durch den Flur, durchs Treppenhaus. Außer Atem stieß er schließlich die Tür zu Cutters Brutkasten auf. Die fünfjährige Moira schlief so friedlich wie zuvor – sie schien sich in ihrem improvisierten Bett keinen Millimeter bewegt zu haben –, aber ihre Mutter sah verändert aus. Sie war blass, die Haare standen ihr zu Berge. Sie schien auf ihn gewartet zu haben.

»Du Fuchs, du«, sagte sie.

»Wiborg Detaljist AG? Was verbirgt sich dahinter?«

»Das ist nichts … Gutes.«

»Ich wusste, dass ich das schon einmal irgendwo gehört habe, in einem düsteren Zusammenhang. Ist das die Säpo?«

»Ich weiß nicht, ob es tatsächlich der Geheimdienst ist, aber die Spione und Agenten der Säpo bekommen dort jedenfalls ihr Material. Und die haben alles. Und damit meine ich alles.«

»Auch Fahrräder der Marke Rex? Für die hypergeheimen Undercover-Agenten der Säpo? Arschlöcher!«

Cutter nickte, sie sah mitgenommen aus.

»Ich bin durch eine ungewöhnliche Hintertür hineingekommen und habe dabei einige Abweichungen entdeckt. Ich nehme an, das hängt damit zusammen, dass die Säpo seit Januar eine eigenständige Behörde ist. Das hat wohl zu etwas Chaos geführt. Die Firewalls waren dadurch geschwächt, und ich bin hineingekommen und konnte mich chronologisch zurückbewegen.«

»Abweichungen?«

»Eine Liste«, sagte Cutter bedrückt. »Es waren nur ein paar einfache Klicks nötig. Klicks, die wahrscheinlich das Ende meiner Karriere bedeuten. Oder etwas noch viel Schlimmeres …«

»Jetzt komm schon, Cutter, was für eine Liste?«

»Mit den Identitäten der Agenten. Aufgeteilt in ›interne Einheiten‹ und ›externe Einheiten‹.«

»Das gibt es doch nicht«, brüllte Berger. »Die haben eine Liste? Was sind das denn für Dilettanten?«

»Hoffentlich war ich vorsichtig genug«, stöhnte Cutter und warf einen besorgten Blick auf ihre Tochter. »Doch, ich bin vorsichtig genug gewesen. Ich habe keine Spuren hinterlassen. Das darf einfach nicht sein.«

Berger schnaubte. Er sah sich um. Sah aber nichts. Sah nicht einmal die schlafende Moira auf dem Bürostuhl. Sah auf keinen Fall, dass sie die Augen aufgeschlagen hatte und ihn anstarrte wie eine Erscheinung aus einem Albtraum.

»Okay«, sagte er. »Okay, ganz ruhig, Cutter, wir atmen jetzt tief durch und machen dann das Beste aus der Situation. Hast du die Botox-Liste hier?«

»Was? Wovon redest du?«

»Vom Botox. Die Liste der Kundinnen, die sich gegen ihre Migräne Botox haben injizieren lassen. Das ist das Einzige, was nicht verfälscht sein kann. Das Gesicht. Keine einzige Falte auf der Stirn. So etwas kann man nicht spielen.«

»Ach so, ja, die habe ich. Was willst du damit?«

»Wir gleichen die Liste mit der Agentenliste ab.«

»Ah.« In Cutters Gesicht kehrte so etwas wie Farbe zurück. Sie hackte auf die Tastatur ein. Der Rechner arbeitete.

Abrupt drehte sie sich zu Berger um.

»Worum geht es hier, Samtig? Ist Nathalie Fredén etwa von der Säpo? Eine Undercoveragentin?«

»Ich weiß es nicht. Ich habe keinen blassen Schimmer.«

Da gab der Rechner ein Geräusch von sich. Cutter wandte sich ihm sofort wieder zu und machte sich an der Tastatur zu schaffen.

»Ich habe einen Namen«, sagte sie mit dünner Stimme. »Aus der Abteilung ›interne Einheiten‹. Sie hat sich vor anderthalb Jahren an der Eriksberg-Klinik wegen chronischer Migräne einer Botox-Behandlung unterzogen. Die Frau ist siebenunddreißig.«

»Was bedeutet ›interne Einheiten‹? Ist sie ein Bulle?«

»Ja, die Externen können alles Mögliche sein: vom Söldner bis zum Taschendieb. Die Internen sind Polizisten, die als verdeckte Ermittler undercover eingesetzt werden. Aber in diesem Fall arbeitet sie auch mit der Internen.«

»Verstehe ich nicht.«

»Mit der Internen. Der internen Ermittlung.«

Berger hatte plötzlich das Gefühl, sich im freien Fall zu befinden. Es gab keinen Halt, keinen festen Boden mehr. Der klaustrophobisch kleine Raum fing an sich zu drehen, und an den Rändern dieses Taumelns sah er Nathalie Fredéns Blick, der sich unzweifelhaft an die rote Lampe des Aufnahmegeräts heftete. Er sah, wie sie sich vorlehnte und ihm ins Gesicht zischte: »Glaub mir, du willst nicht wissen, wer ich bin.«

In diesem Moment ergab auf einmal alles einen Sinn. Fast alles.

»Gut. Wie heißt sie?«

»Molly Blom. Ursprünglich wohl Schauspielerin.«

»Gibt es eine Adresse?«

»Sam, echt jetzt …«

»Gibt es eine Adresse?«

»Stenbocksgatan 4 auf Östermalm.«

Berger lief unruhig durch den winzigen Raum, der nach verbrauchter Luft roch. Er atmete schwer und versuchte nachzudenken. Aber es gelang ihm nicht.

»Du musst alle Spuren verwischen, Cutter. Nichts darf auf dich zurückzuführen sein. Hier geht es nicht um dich, und ich werde dich mit keiner Silbe erwähnen. Lösche alles, wende dich wieder einem normalen, standardisierten Auftrag zu. Und bleib vor allem ganz ruhig.«

»Aber um wen geht es dann?« Cutters Stimme zitterte.

»Es geht um mich.« Damit verließ Berger den Raum.

Der prüfende Blick der fünfjährigen Moira war das Letzte, was er sah. Er verfolgte ihn durch eine Stadt, auf die der Regen unaufhörlich einprügelte. Kein Anzeichen einer Morgendämmerung. Es war so dunkel wie schon diese ganze eigentümliche, absurd lange Nacht über. Die Nacht der langen Messer.

Bergers Dienstwagen spritzte Fontänen auf die wenigen Nachtwanderer. Er blickte häufiger in den Rückspiegel als nach vorn auf die Straße. Noch sah er nichts.

Aber er wusste, dass sie da waren.

Die Stenbocksgatan war eine vergessene kleine Verbindungsstraße zwischen der Engelbrektsgatan und der Eriksbergsgatan, direkt neben dem Park Humlegården. Berger parkte ein paar Blocks entfernt, das Haus Nummer vier hatte er sofort gefunden. Es hatte eine stattliche Backsteinfassade mit Erkern. Die Eingangstür stellte kein großes Hindernis dar, als er den Dietrich in die Tasche gleiten ließ, sah er sich noch einmal um.

Nichts.

Aber er wusste, dass seine Zeit begrenzt war.

Antworten, er wollte Antworten bekommen. Er war sich zwar nicht sicher, ob er eine einzige Frage dazu formulieren konnte, aber die passende Antwort würde er sofort erkennen. Vielleicht würde sogar die Antwort die Frage für ihn formulieren. Er griff nach allem, was als Gegenmittel dienen könnte. Denn sein Leben war im Begriff, auf den Kopf gestellt zu werden.

Er wusste nur nicht warum.

Er fand den Namen Blom ohne Umschweife auf der Tafel der Mieter und machte sich auf den Weg durch das nüchterne Treppenhaus. Bereits auf der vorletzten Stufe hatte er den Dietrich gezückt. Ein finaler Blick hinter sich, die Treppen hinunter. Seine Fußabdrücke waren deutlich zu sehen.

Als würde das jetzt noch eine Rolle spielen, dachte er und steckte den Dietrich ins Schloss.

Der Bewohner dieses Apartments war kein gewöhnlicher Mitbürger, das war unverkennbar. Die Tür war ungeheuer schwer zu knacken, drei Schlösser übereinander waren dort angebracht. Für einen erschreckend langen Moment befürchtete er sogar, dass er scheitern würde. Zum ersten Mal in seiner Karriere. Aber dann gab auch das letzte und dritte Schloss mit einem klackenden Geräusch nach, und die Tür ließ sich öffnen. Er schob sie leise hinter sich zu und verschloss sie, dann blieb er reglos einige Sekunden im Flur stehen. Zu seinen Füßen lag Post. Die Tageszeitung der vergangenen beiden Tage, ein paar Briefumschläge mit Fenster, sonst nichts, nichts Persönliches. Molly Blom war vor zwei Tagen das letzte Mal zu Hause gewesen.

Die Möblierung war so spärlich wie in der Vidargatan, aber die Atmosphäre war eine ganz andere. Hatte die Vidargatan eher einen verlassenen Eindruck gemacht, wirkte diese Wohnung hier bewohnt, strahlte fast Gemütlichkeit aus. Die Bewohnerin fühlte sich hier wohl, wenn sie denn überhaupt in der Lage war, sich irgendwo auf der Welt wohlzufühlen.

Er wusste zwar nicht genau, wie dieser Eindruck zustande kam, aber er beschloss, ihn gelten zu lassen. Er würde alle Eindrücke gelten lassen, die sich im Laufe der nächsten, garantiert nicht angenehmen Tage unter Umständen in Gegenmaßnahmen umwandeln ließen.

Die Küche sah aus, als sei sie gerade renoviert worden, und zwar nicht vom günstigsten Handwerksbetrieb. Und natürlich war sie klinisch rein. Er öffnete den Kühlschrank. Darin befanden sich eine große Sammlung Proteindrinks und ein paar aufgeschnittene Früchte, die alle in Frischhaltefolie eingewickelt waren.

Generell war dies der dominierende Eindruck, den er gewann, während er durch die Zweizimmerwohnung lief: Hier herrschte Ordnung, Sauberkeit, Reinlichkeit, die absolute Kontrolle.

Im Wohnzimmer stand ein schneeweißes Sofa. Er strich mit der Hand über den weichen, mit Sicherheit exklusiven Stoffbezug.

Wer es wagte, ein schneeweißes Sofa zu besitzen, der war sich sicher, dass er selbst auch so rein wie Schnee war. Zumindest äußerlich. Und er bekam sehr selten Besuch. Jedenfalls nur ausgewählten, gleichermaßen reinlichen, gleichermaßen ordentlichen. Und sollte es Liebhaber geben, waren es garantiert gepflegte Liebhaber.

Das Badezimmer war vorbildlich geputzt, inklusive des sehr exklusiven Duschkopfes. Der Raum duftete leicht nach Parfum, edlem Parfum. Auf einer Kommode in dem hellen und luftigen Schlafzimmer standen ein paar gerahmte Fotos. Er sah sich eines nach dem anderen an. Auf dem ersten waren drei Personen in Badesachen abgebildet, die alle dasselbe gestreifte Muster hatten. Zwischen den strahlenden Eltern der gehobenen Mittelschicht stand ein dünnes, etwa zehnjähriges Mädchen. In dem Alter hatte sich die echte Nathalie Fredén das Leben genommen. Sie hatte unzweifelhaft Ähnlichkeit mit dem Kind von dem Klassenfoto. Inklusive Stupsnase. Auf den drei anderen Fotos war die erwachsene Molly Blom bei unterschiedlichen Sportarten zu sehen, auf allen war sie allein. Einmal war sie beim Laufen, auf den beiden anderen mit Kletterausrüstung abgebildet. Auf einem der Kletterfotos hing sie an einem Seil an einer Steilwand und winkte lächelnd in die Kamera.

Im Verhörraum hatte sie kein einziges Mal gelächelt. Erst jetzt wurde ihm bewusst, wie hübsch sie war.

Mit einem Knall stellte Berger das Foto zurück auf die Kommode. Wer hatte Fotos von sich selbst in seinem Schlafzimmer?

Er ging zurück ins Wohnzimmer. Sein Bild von Molly Blom nahm langsam Form an. Fucking Säpo. Er hatte immer wieder von diesen Gruppen gehört. Halbexterne Eliteeinheiten, die gleichermaßen gegen korrupte Polizisten wie auch gegen internationale Mafiabosse eingesetzt werden konnten. Sie traten nur in Aktion, wenn der Fall die Besten erforderte.

Und jetzt waren sie offenbar erforderlich.

Ausgerechnet gegen ihn, Sam Berger.

Im Erker stand der Schreibtisch. Auch er war so aufgeräumt wie der Rest der Wohnung. Kein Computer. Ein paar Stifte, sechs verschiedenfarbige Post-it-Blöcke. Sinnierend stand er eine Weile da, dann drehte er sich um und ließ seinen Blick durch das Wohnzimmer schweifen.

Über dem schneeweißen Sofa hing ein zwei Meter breites Kunstwerk, ein fantastisches Foto von einer Gruppe von Bergsteigern, die einen schneebedeckten Berg bezwangen. Man sah nur ihre schwarzen Silhouetten vor einem farbenprächtigen, umwerfenden Sonnenuntergang, der vom Schnee reflektiert wurde. Neben der fast erschütternden Schönheit der Aufnahme, verstörte Berger die tatsächliche Tiefe des Bildes. Es ragte fast zehn Zentimeter über das schneeweiße Sofa.

Als ihm der vollkommen belanglose Gedanke kam, wie schwer die Umzugsleute an dem Bild geschleppt haben mussten, hörte er die Eingangstür unten ins Schloss fallen. Gedämpft, als hätte jemand das Geräusch verhindern wollen. Er seufzte und suchte fieberhaft nach weiteren Anhaltspunkten.

An einem der hinteren Sofabeine, direkt unter dem Bild, entdeckte er einen leicht geknickten Post-it-Zettel. Rosa. Er stürzte darauf zu und sah, dass er beschrieben war. Las ihn. Zwei Sekunden blieben ihm zum Nachdenken. Aber sie genügten, um die Hand zur Faust zu ballen, bis die Wunden an den Knöcheln wieder aufrissen.

Da hörte er auch schon die Schritte im Treppenhaus.

Zwei Männer, mehr waren es nicht.

Er zog eine winzige Plastiktüte für Beweismaterial aus der Jacke, steckte den Zettel hinein und zog sich die Hose herunter. Dann schob er sich die Tüte mit Schwung und Nachdruck in den Darm. Er hörte, wie die Schlösser, die er sorgfältig verschlossen hatte, geöffnet wurden. Eines nach dem anderen, und er hatte gerade den letzten Knopf seiner Hose geschlossen, als sie in die Wohnung stürmten.

Zielsicher verrieb er das Blut seiner Knöchel auf dem schneeweißen Sofa, bevor sie sich auf ihn warfen. Er bekam einen Schlag in den Solarplexus, klappte nach vorn und konterte – obwohl er kaum Luft bekam – mit einer Kopfnuss gegen das Nasenbein eines Kontrahenten. Der Mann taumelte mit einem lauten Stöhnen rückwärts und knallte mit dem Steißbein gegen den Türrahmen.

Kaum hatte Berger sich aufgerappelt und endlich wieder Luft bekommen, da traf ihn der nächste feige Schlag in die Nieren. Mit aller Wucht trat er nach hinten, aber ins Leere, und verlor das Gleichgewicht. Im Sturz gelang es ihm, wild um sich zu treten und dabei einen der Männer zu erwischen, der auf einem Bein davonhüpfte. Da aber kam der Erste wieder auf die Beine, stürzte auf den am Boden liegenden Berger und wollte ihm mit voller Wucht ins Gesicht treten. Berger rollte in letzter Sekunde zur Seite, packte den Fuß und boxte seinem Besitzer gegen das Schienbein. Auch dieser Angreifer brachte sich hüpfend in Sicherheit. Mit einem Satz war Berger bei ihm, drehte ihm den Arm auf den Rücken und hörte, wie der Schmerz zusammen mit einem fast weinerlichen Ausruf lautstark durch die Wohnung zog.

»Roy!«

Da sah Berger aus dem Augenwinkel ein Handgelenk mit einer großen billigen Taucheruhr und einer Spritze. Dann spürte er auch schon den Stich im Hals. Sein Gesichtsfeld fiel augenblicklich in sich zusammen, und das Letzte, was er sah, bevor sich sein Bewusstsein ausschaltete, war das Muster der Blutflecke auf dem schönen, schneeweißen Sofa.

14

Dienstag, 27. Oktober, 14:37

Berger wusste, dass er sich in einem Verhörraum befand, noch bevor er die Augen aufschlug.

Das Sehvermögen ist unser selbstverständlichster Sinn. Wenn wir wach werden, wollen wir sofort die Augen aufschlagen, dieser Reflex sitzt in unserem Rückenmark, und das soeben erwachte Bewusstsein ist selten so schnell, dass es uns gelingt, diesen Reflex zu unterdrücken.

Aber ihm war es gelungen.

Berger war nämlich bereits vor ein paar Minuten wieder zu sich gekommen und hatte erst einmal so viele Informationen wie möglich gesammelt, ohne die Augen zu öffnen. Sein ganzer Körper schmerzte, aber das war nicht von größerem Interesse.

Er saß aufrecht. Sie hatten ihn also noch bewusstlos auf einen harten Stuhl verfrachtet, seine Unterarme lagen auf metallischen Lehnen. Es dauerte einen Augenblick, bis er begriff, dass seine Handgelenke mit Lederriemen gefesselt waren. Der Stuhl fühlte sich so massiv und solide an, dass er die Möglichkeit erwog, dass er im Boden verankert war. Und seine Nase meldete den Geruch von Keller.

Alles drehte sich. Die Welt um ihn herum drehte sich.

Kurz bevor sich seine Synapsen sortiert hatten, durchfuhr ihn die eiskalte Panik, dass ihn das Aas in seiner Gewalt hatte.

Dass er in einem Keller gefangen gehalten wurde und ihm eine schreckliche Folter bevorstand.

Dass Ellen Savinger an der Wand vor ihm aufgespießt hing.

Aber dann kam die Erinnerung zurück.

Bevor er endgültig die Augen aufschlug, registrierte er, dass sich noch ein anderer Mensch im Raum befand, einer, der ihn mit größter Wahrscheinlichkeit die ganze Zeit über genauestens beobachtete.

»Molly Blom«, sagte er und wartete noch drei Sekunden, bevor er die Augen öffnete.

Sie saß tatsächlich direkt vor ihm. Gleichermaßen blond, stupsnasig und blauäugig. Aber ihr Blick hatte sich verändert.

»Sam Berger«, erwiderte sie.

Die Frau, die er als Nathalie Fredén verhört hatte, hatte ihn in einen Verhörraum gebracht. Aber waren sie überhaupt in einem Polizeipräsidium?

»Eine Spritze in den Hals? Echt jetzt?«

»Sie haben wie ein wahnsinniger Ex-Knacki um sich getreten. Außerdem waren Sie im Begriff, meine Wohnung zu demolieren. Was wäre denn angemessen gewesen? Eine Dienstbeschwerde?«

»Angemessen? Vielleicht wäre hier die Erkenntnis angemessen gewesen, welche Kräfte eine absichtlich falsch gelegte Spur in einer Ermittlung gegen einen Serienmörder freisetzen kann?«

»Das haben Sie sehr schön formuliert.«

»Wenn ihr nicht so einen Köder ins System eingeschleust hättet, dann hätten wir in der Zwischenzeit vielleicht schon längst Ellen Savinger retten können.«

»Und wie kommen Sie darauf, dass wir einen Köder ins System eingeschleust haben?«

Da meldete sich der Raum zu Wort. Berger hatte sich so sehr auf Molly Blom konzentriert, dass er die Umgebung ausgeblendet hatte. Aber jetzt hatte er das Bedürfnis, nachzudenken, und in diesem Moment wurde der Raum interessant. Er war kalt und karg, und außer dem feuchten Kellergeruch gab es keine Anhaltspunkte, wo er sich befand. Berger machte einen Beistelltisch aus, der bedrückende Ähnlichkeit hatte mit dem Tisch, der in seinem Verhörraum stand, inklusive Aufnahmegerät und roter Lampe.

Die Lampe leuchtete.

Über die Handgelenke, die tatsächlich mit Lederriemen gefesselt waren, wanderte sein Blick weiter zu dem Tisch vor ihm. Darauf befanden sich – abgesehen von seinem Laptop, seiner Armbanduhr, einer Reihe von Akten sowie diversen Notizzetteln – zwei Bilderrahmen, die mit dem Rücken zu ihm standen, einer davon hellblau, und außerdem eine Schatulle. Eine rechteckige Holzschatulle mit einem goldfarbenen Haken.

Eine Uhrenschatulle.

Er grinste säuerlich.

»Auge um Auge?«

Sie erwiderte sein Grinsen nicht und schwieg.

»Ich war in Ihrer Wohnung, deshalb sind Sie in meine eingedrungen?«, fuhr er daher fort.

»Sie haben mein Sofa mit Blut verschmiert. Warum haben Sie das getan?«

»Weil es so ekelhaft weiß war. Es musste beschmutzt werden.«

»Hm.«

»Sie hingegen sind so schwarz wie die Sünde selbst. ›Interne Einheit‹ der Säpo, pfui Teufel! Und dann sind Sie bei mir eingebrochen und haben herumgewühlt, ja?«

»Im Unterschied zu Ihnen habe ich aber nichts beschädigt.«

In seiner Vorstellung war sie noch immer Nathalie Fredén. Das musste er beenden. Abgesehen von ihrem Aussehen gab es nämlich äußerst wenig Übereinstimmung zwischen Molly Blom und Nathalie Fredén. Vor allem war das Kräfteverhältnis ein grundlegend anderes.

»Sie haben mein Leben zerstört. Das ist unter Umständen schlimmer als ein beschmutztes Sofa.«

»Aber nicht schlimmer als eine beschmutzte und zerstörte Fünfzehnjährige«, sagte Molly Blom.

»Und was soll das bitte heißen?«

»Alles, natürlich. Alles, worum es sich hier dreht. Aber ich glaube nicht, dass Sie da anfangen wollen, Sam Berger. Ich glaube, Sie wollen ganz woanders anfangen. Aber ich verspreche Ihnen, dass wir darauf zurückkommen werden.«

»Agenten benutzen sogar die Worte von anderen, weil sie keine eigene Identität haben. Sie haben sehr schön vorgeführt, dass sie meine benutzen können. Sehr gut gemacht. Aber was ist mit ihrer eigenen Identität, Nathalie Fredén?«

»Sie sind in erstaunlich guter Verfassung, dafür, dass Sie bis gerade eben bewusstlos waren. Eindrucksvoll. Aber seien Sie vorsichtig, das Schwindelgefühl kann jederzeit wiederkehren. Und Ihre Augenlider sind dünn.«

»Was?«

»›Was?‹ ist gut. ›Was?‹ ist ein angemessener Versuch, Zeit zum Nachdenken zu schinden. Vor allem, weil Sie wahrscheinlich vorausgesehen haben, dass ich sehr ausführlich darauf antworten werde. Hatten Sie genug Zeit nachzudenken, Sam?«

»Nein. Reden Sie weiter.«

»Augenlider sind nicht nur sehr dünn, sie verraten uns eine Menge. Ich habe gemessen, wie lange Sie schon wach waren. Drei Minuten und acht Sekunden. Haben Sie herausfinden können, wo Sie sind?«

»Ja. In einer Randzone.«

»In gewisser Weise haben Sie recht. Hier ist nichts mehr offiziell. Wir befinden uns auf einem anderen Gebiet. In einer anderen Zeit. Aber das hatten Sie schon begriffen, bevor Sie die Augen geöffnet haben.«

»Trotzdem gibt es eine Gruppe, was sage ich, eine ganze Einheit, die mich vermissen wird.«

»Vermissen ist ein ziemlich gefühlsbeladenes Wort, Sam. Sind Sie sicher, dass Allan Gudmundsson und Desiré Rosenkvist Sie vermissen?«

»Allan wird mich nicht vermissen. Aber Deer.«

Molly Blom lachte laut auf.

»Sie meinen die Kriminalkommissarin, die Sie immer so herablassend behandeln? Die vermisst Sie? Mit ihren schmachtenden Rehaugen?«

»Wissen Sie was, jetzt habe ich keine Lust mehr«, sagte Berger und zerrte an den Lederriemen. »Das war ja ganz lustig, ein echt gelungener Scherz, aber ich muss jetzt einen Serienmörder finden. Machen Sie mich los.«

»Hm. Jetzt soll ich Sie also losmachen. Jetzt habe ich genug gescherzt.«

Aber ihr Blick entsprach nicht ihren Worten. Er verdunkelte sich.

Berger entschied sich zu schweigen. Das schien ihm einfacher zu sein als jedes weitere Wort.

»Ja«, sagte sie dann. »Wir müssen in der Tat einen Serienmörder finden. Und zwar so schnell wie möglich. Und am schnellsten wird uns das über Sie gelingen, Sam Berger. Wir sind Ihnen auf den Fersen, seit Sie sich heimlich die beiden Ermittlungsakten von Julia Almström und Jonna Eriksson besorgt haben.«

»Aber das ist doch nur ein paar Wochen her«, brüllte Berger. »Sie sind doch schon seit Sollentuna vor über zwei Jahren mit Ihrem dämlichen Fahrrad unterwegs und machen sich zum Deppen.«

»Ich war noch nie in Sollentuna«, erwiderte Blom kühl. »Ich habe das nur so gesagt.«

»Aber warum?«

»Weil dort alles angefangen hat. Ich musste herausfinden, was genau Sie über den Fall wissen. Ich wollte Ihre Reaktionen analysieren.«

»Aber ich weiß nichts.«

»Sie kamen aber sehr schnell auf das Zentrum von Helenelund und den Stupvägen. Als wüssten Sie genauestens darüber Bescheid.«

»Ja, ich kenne mich dort aus. Ich bin in der Nähe aufgewachsen.«

»Und das macht die Sache so besonders interessant«, sagte sie und blätterte in ihren Unterlagen.

»Was ist denn passiert? Im Sommer vor etwa zwei Jahren?«

»Im April desselben Jahres hat eine Gruppe von irakischen Rebellen die Grenze nach Syrien überquert und sich in den Bürgerkrieg eingemischt. Von da an hat sich die Gruppe Islamischer Staat im Irak und in Syrien genannt.«

»Die ISIS?«

»Oder der IS, wie wir sie mittlerweile bezeichnen. Oder Daesch, aber den Namen hassen sie. Sunnitische Jugendliche hatten sich nach Syrien begeben, um den syrischen Diktator Bashar al-Assad zu bekämpfen. Damals haben wir sie noch als naive Freiheitskämpfer belächelt. Aber angesichts des rapiden Zulaufs, den der IS hatte, wurde klar, dass die jungen Männer als Dschihadisten in den Krieg gezogen waren. Dann hatten wir die ersten Anzeichen dafür, dass der IS auch in Schweden Anhänger rekrutierte. Der Beweis dafür fand sich in Sollentuna, dem Zentrum von Helenelund. Eine Familie namens Pachachi. Der einundzwanzigjährige Yazid Pachachi – in Schweden geboren, die Eltern irakische Sunniten – war der erste namentlich bekannte Fall einer erfolgreichen Rekrutierung des IS. Außerdem sah es so aus, als wäre ihm auch seine fünfzehnjährige Schwester Aisha gefolgt. Wir haben die Nachbarschaft infiltriert, aber dabei stellte sich heraus, dass Aisha nicht mitgegangen, sondern tatsächlich verschwunden ist, und zwar in Schweden. Die Eltern waren wie gelähmt von der vollkommen unerwarteten Radikalisierung des Sohnes, und Aishas Verschwinden stand für sie damit in Zusammenhang. Aber alle Anzeichen deuten darauf hin, dass sie am Freitag, dem 7. Juni, vor zweieinhalb Jahren verschwand, am letzten Schultag vor den Sommerferien. Sie kam einfach nicht nach Hause.«

»Aber diesen Zusammenhang habt ihr erst begriffen, als es schon zu spät war, richtig?«

»Viel zu spät, ja. Am Anfang haben wir angenommen, sie sei nach Syrien verschleppt und dort als Dschihad-Braut an einen IS-Obersten übergeben worden. Dann haben wir wertvolle Zeit mit der These vergeudet, dass es sich um einen Ehrenmord handeln könnte. Heute bin ich sicher, dass Aisha Pachachi das erste Opfer des Serienmörders war.«

»Aber bitte, warum haben Sie sich nicht an uns gewandt? An die richtige Kriminalpolizei?«

»Weil das nächste Opfer auch eine Muslima war.«

»Oh, nein.«

»Eine kurdische Familie, Berwari heißt sie und lebt in Vivalla, Örebro. Ende November im selben Jahr verschwindet die Tochter, Nefel Berwari, fünfzehn Jahre alt, spurlos. Aber ihre Eltern haben es nicht der Polizei gemeldet – wahrscheinlich aus Gründen der Ehre. Vivalla galt damals schon als eine schwedische Hochburg des Islamismus. Wir hatten Informanten in die Gemeinde und die Moschee eingeschleust und so durch Zufall von der verschwundenen Nefel Berwari erfahren. Erst dann haben wir uns den Fall von Helenelund noch einmal vorgenommen und begannen zu ahnen, dass es sich um ein und denselben Täter handelte. Entweder ein Serienkidnapper oder ein Serienmörder. Oder beides in einem.«

»Der entweder ein …«

»… Rassist oder Muslim ist, ganz genau. Entweder handelte es sich um so einen wahnsinnigen Attentäter wie den Laser-Mann oder um ein organisiertes Verbrechen. In beiden Fällen befand es die Säpo für notwendig, die Sache unter Verschluss zu halten.«

»Zwischen Aishas und Nefels Verschwinden lag also ein knappes halbes Jahr«, konstatierte Berger. »Dann, nur vier Monate später verschwand Julia Almström in Västerås. Er zieht das Tempo an. Aber danach kommt eine Unterbrechung, und es dauert fast ein ganzes Jahr, bis er sich an Jonna Eriksson in Kristinehamn vergreift. Und dann weitere acht Monate bis zu Ellen Savinger. Ist es nicht üblicherweise so, dass Serienmörder ihre Frequenz erhöhen, wenn sie sich eine Routine angewöhnt haben?«

»Oder wir haben Opfer übersehen«, sagte Molly Blom.

Berger lehnte sich so gut es ging auf seinem Stuhl zurück. Er musterte die Frau vor ihm. Sie hatte sich umgezogen. Jetzt trug sie ein eng anliegendes weißes T-Shirt, schwarze Hosen, die eher nach Trainingshosen aussahen, und ziemlich leuchtende Turnschuhe in Neonpink.

Das war ein vollkommen anderer Mensch.

Der jetzt auch der Frau auf den Kletterfotos viel ähnlicher sah.

»Denkt ihr das wirklich? Dass es noch weitere Opfer gibt, die bisher nicht gefunden wurden?«

»Ja, und genau deshalb sitzen Sie hier, Sam Berger.«

Er lachte.

»Und ich hatte gerade angefangen zu glauben, dass es sich um ein ergiebiges Gespräch zwischen zwei begnadeten Polizisten handelt. Aber das wäre auch zu schön gewesen, um wahr zu sein …«

»Ihr Beitrag zu diesem Gespräch war bisher unbedeutend. Aber das werden wir jetzt ändern. Lassen Sie uns eine vorläufige Prämisse formulieren. Wir tun so, als würden Sie zum ersten Mal von Aisha Pachachi und Nefel Berwari hören. Welche Schlüsse würden Sie ziehen, Sam Berger?«

Berger sah sie lange an und gönnte sich viel Bedenkzeit.

»Bis zur Entführung von Ellen Savinger geht es darum, das Verschwinden der Mädchen zu verbergen. Es kann durchaus sein, dass es tatsächlich noch weitere Opfer gibt – schließlich war es ja auch nur einem Zufall zu verdanken, dass Sie von dem Verschwinden von Nefel Berwari erfahren haben und zu dem Schluss kommen konnten, dass es sich um eine Wiederholungstat handelte. Ich hatte von beiden Fällen nichts mitbekommen – insofern ist Ihre vorläufige Prämisse richtig –, trotzdem bin auch ich zu der Erkenntnis gelangt, dass es sich um einen Serienmörder handelt. Aber ausgehend von Ihren Prämissen – fünf Opfer – ist die einzig sinnvolle Schlussfolgerung, dass es sich um zwei Serien handelt. Bis zu Ellens Fall sollten die Verbrechen eigentlich unbemerkt bleiben. Aus irgendeinem Grund hat das Aas angefangen, muslimische Mädchen zu töten – warum wissen wir nicht –, aber bisher sollten die Verbrechen immer unentdeckt bleiben. Es kann natürlich sein, dass dies etwas mit einer archaischen, patriarchalischen Ehrenkultur zu tun hat, aber wahrscheinlich war der Täter der Überzeugung, dass sich in diesem Kulturkreis das Verbrechen leichter verbergen lässt. Das beste Verbrechen ist eines, das gar nicht bemerkt wird. Unter Umständen müssen wir die beiden armen Mädchen Aisha und Nefel als Trainingsobjekte betrachten.

Der nächste Schritt wird etwas komplizierter. Das Aas hat also erkannt, dass es bei verschwundenen Migrantenkindern nicht zu einer Medienhetze kommt. Die Vorurteile sorgen dafür, dass man die Taten als Verbrechen im Namen der Ehre einordnet, und darüber schreiben noch nicht einmal die Schundblätter. Wenn aber ein schwedisches Mädchen verschwindet, dann kommt Schwung in die Sache. Die Öffentlichkeit kann das leichter einordnen. Und daher ist es auch schwerer, das Verbrechen geheim zu halten. Wie ist es also überhaupt möglich, das Verschwinden eines schwedischen fünfzehnjährigen Mädchens zu verbergen? Ganz einfach, indem man es so aussehen lässt, als wäre sie abgehauen. So geschehen bei Julia Almström. Habt ihr diesen jungen Mann gefunden, mit dem sie gemailt hat? Der im Gefängnis gesessen hat und ein neues Leben im Ausland anfangen wollte?«

»Nein«, sagte Molly Blom. »Den gibt es nicht.«

»Ein halbes Jahr zwischen Aisha und Nefel. Dann vier Monate später Julia, eine logische Verkürzung der Frequenz. Aber dann?«

»Ich weiß, fast ein Jahr bis zu Jonna Eriksson. Da stimmt etwas nicht. Was ist in der Zwischenzeit passiert?«

»Woher soll ich das wissen? Ich habe Julia und Jonna ausfindig gemacht. Das war alles. Aber mir wird jetzt klar, dass die Sache mit Julia und dem Motorradclub in Västerås ein Verbrechen war. Und zwar von der Säpo. Ihr habt eure Strategie geändert. Habt ihr kapiert, dass er eine neue Phase einleitet, die viel besser vorbereitet ist? Warum sind Sie ausgerechnet dort mit dem Fahrrad aufgetaucht? Was hat es überhaupt mit diesem Fahrrad auf sich? Warum haben Sie mit dem Fernsehen gesprochen? Warum haben Sie den Namen Ihres bizarren Alter Egos Nathalie Fredén angegeben? Ich habe genau gesehen, dass Sie gezögert haben, da war Bewegung auf Ihrer damals noch lebendigen Stirn.«

Berger beobachtete ebendiese Stirn. Da tat sich kaum etwas. Umso mehr im Rest des Gesichts. Als hätte sich das gesamte Gefühlsbarometer in die untere Wangenpartie verlagert.

»Das muss jetzt gerade ziemlich verwirrend für Sie sein, Sam«, meinte Molly Blom schließlich. »Vor nicht allzu langer Zeit sind Sie in meine Wohnung eingebrochen und haben dort ordentlich Prügel von meinen Männern bekommen. Und dennoch sitzen Sie hier und verhalten sich, als würden Sie auf meiner Seite des Tisches sitzen und ein Verhör führen. Habe ich richtig gezählt, und Sie haben gerade eben fünf Fragen gestellt?«

»Beantworten Sie doch bitte wenigstens eine davon.«

»Nathalie Fredén ist eine sorgfältig etablierte Tarnidentität, die ich ab und zu als verdeckte Ermittlerin verwendet habe. Dank Ihnen ist sie jetzt aufgeflogen und verbrannt.«

»Und zwar für immer, hoffe ich doch.«

»Sie ist nur intern aufgeflogen, und sowohl Allan Gudmundsson als auch Desiré Rosenkvist wissen, wem sie Loyalität schulden. Sie sind den Sicherheitskräften und somit der Polizei gegenüber loyal. Im Gegensatz zu Ihnen, Sam.«

»Aber warum haben Sie diese Identität in Västerås eingesetzt?«

»Der Mörder hatte uns mit dem Motorradclub vorsätzlich auf die falsche Fährte geführt. Wir haben das Fahrrad, das ich einmal für einen anderen Fall besorgt hatte, in den Kofferraum gelegt, sind dorthin gefahren, und ich habe versucht, so wenig nach Polizei auszusehen wie möglich. Der Mörder hätte ja vor Ort sein können. Meine Aufgabe war es, nach ihm Ausschau zu halten. Aber dann stand dieser Reporter vor mir, und ich musste schnell eine Entscheidung treffen. War es von Vorteil, dass der Täter mich unter Umständen im Fernsehen sehen und ich in irgendeiner Weise sein Interesse wecken würde? Es war keine geplante Entscheidung, meinen Namen zu nennen und somit eventuell eine gut etablierte Tarnidentität zu zerstören. Aber in meinen Augen überwogen die Vorteile die Nachteile.«

»Gab es deswegen Ärger?«

Molly Blom lachte.

»Ich bin doch nicht Sie, Sam. Scheren Sie uns bloß nicht über einen Kamm.«

»Die Gefahr besteht bestimmt nicht …«

»Und vor allem, unterschätzen Sie mich nicht.«

Oh nein, er würde Molly Blom ganz bestimmt niemals wieder unterschätzen.

»Weiß Deer, dass ich hier bin?«

Sie musterte ihn und wirkte dabei irgendwie menschlicher. Obwohl das in diesem Fall nicht das richtige Wort war.

»Ich bin schließlich hier«, sagte sie.

»Man hat Sie freigelassen, ja, das sehe ich. Aber weiß Deer, dass ich hier bin? Und wo genau ist dieses hier? Befinde ich mich im Polizeipräsidium? Und wozu diese bekloppten Lederriemen? Was soll das, ist das hier Guantánamo, oder was?«

»Beruhigen Sie sich.«

Sie sah ihm in die Augen, und sonderbarerweise beruhigte er sich. Zumindest wurde er ruhiger. Die Neugier besiegte die Wut. Wahrscheinlich war er noch nie in seinem Leben neugieriger gewesen.

Wo zum Teufel war er?

Wer zum Teufel war sie?

Was zum Teufel war hier los?

»Aber bitte, sagen Sie mir, dass es sich bei der Sache um eine genehmigte Aktion handelt. Arbeiten Sie für die schwedische Polizei?«

»Es ist genehmigt. Machen Sie sich keine Sorgen. Erinnern Sie sich, dass ich gesagt habe, ich würde darauf zurückkommen?«

»Ich bin bei der Kriminalpolizei. Ich erinnere mich an Dinge.«

»Woran erinnern Sie sich?«

»Ich hatte gesagt: ›Sie haben mein Leben zerstört. Das ist unter Umständen schlimmer als ein beschmutztes Sofa.‹ Woraufhin Sie antworteten: ›Aber nicht schlimmer als eine beschmutzte und zerstörte Fünfzehnjährige.‹ Die Säpo verdächtigt mich also … ja weswegen eigentlich?«

Molly Blom zog die Augenbrauen zusammen. Die Stirn blieb glatt.

»Es ist eine Frage des Timings.«

»Timing?«

»Wann genau haben Sie sich die Akten ›Julia Almström‹ und ›Jonna Eriksson‹ besorgt?«

Berger schwieg. Er musste nachdenken. Wortlose Gedanken produzieren. Ordnung schaffen.

»Wenn Sie sich nicht erinnern können, helfe ich gern nach. Ellen Savinger wurde am 7. Oktober vor ihrer Schule auf Östermalm entführt, das war vor drei Wochen. Aber die Akten der beiden anderen haben sie bereits am 3. Oktober angefordert. Als hätten Sie schon gewusst, dass Ellen entführt werden würde.«

Berger rührte sich nicht.

»Ich versteh das nicht, Sam. Woher wussten Sie, dass Ellen entführt werden würde?«

Er blieb stumm. Sie musterte ihn. Eingehend.

Ihr Blick hatte sich so grundlegend verändert. Es war nicht nur sonderbar, dass sie ihm so viele Informationen lieferte, nachdem sie ihm eine Spritze in den Hals hatte jagen lassen, auch in ihrem Blick war kein Hass zu entdecken. Er wirkte eher fragend.

Die ganze Situation war mehr als sonderbar.

»Stimmt es, dass Sie eigentlich Schauspielerin sind?«, fragte er.

Sie sah fast enttäuscht aus. Dann hatte sie sich wieder im Griff.

»Vier Tage vor Ellen Savingers Entführung haben Sie sich ohne offizielle Genehmigung die Akten von Julia Almström und Jonna Eriksson besorgt. Von zwei verschiedenen Distrikten, in der Region Mitt sowie der Region Bergslagen. Begreifen Sie, dass dieses Vorgehen weitaus verdächtiger ist, als mit einem Fahrrad an einer Absperrung zu stehen?«

»Das stimmt nicht.«

Der Raum begann sich zu drehen. Entweder hatte sein Körper das Betäubungsmittel noch nicht abgebaut, oder die Wirklichkeit hatte ihn eingeholt. Die Erkenntnis, warum er dort saß. Gefesselt.

Der Grund war nicht das Dienstvergehen.

Der Grund war ein viel weiter reichender.

»Es stimmt nicht?«, wiederholte Molly Blom.

»Umstrukturierung«, sagte Berger im Zentrum des Taumels.

»Ich verstehe kein Wort.«

»Das Chaos beim Jahreswechsel.« Die Umgebung hörte nicht auf, sich zu drehen. Übelkeit überkam ihn.

»Ganz genau«, sagte Molly Blom ungeduldig. »Die Säpo wurde eine eigenständige Behörde, alle anderen Einheiten wurde der Polizeibehörde zugeordnet. Und?«

»Hätten Sie etwas Wasser für mich?«

»Nein«, antwortete sie ganz ruhig. »Reden Sie weiter.«

»Der Fall Julia Almström wurde nicht vom Distrikt Mitt behandelt, die Sache mit dem Motorradclub in Västerås war vor der Umstrukturierung. Die Polizei der Provinz Västmanland war für diese Ermittlungen zuständig. Aber etwa einen Monat nach der Umstrukturierung wurde der Fall der neu gegründeten Polizeiregion Bergslagen zugewiesen. Die mussten sich um das Verschwinden von Julia Almström kümmern.«

»Sie sind in der Lage, mir all das zu erklären, obwohl Sie so ein starkes Schwindelgefühl haben?«

»Woher wissen Sie das?«

»Ich kann Ihnen das ansehen. Aber was wollten Sie mir damit eigentlich sagen?«

»Dass es auch Anfang Oktober noch ziemlich einfach war, an Material zu kommen, ohne Spuren zu hinterlassen. Da herrschte nach wie vor großes Chaos.«

»Aber Sie haben Spuren hinterlassen, Sam. Außerdem gehe ich davon aus, dass Sie nicht allein gearbeitet haben.«

»Ich war allein«, erwiderte Sam einen Hauch zu schnell und zu laut.

»Darauf werden wir noch zurückkommen. Zumindest haben wir etwas gefunden. Die Ermittlungsakten wurden vier Tage vor Ellen Savingers Verschwinden abgerufen.«

»Nein«, rief Berger. Warum hörte der Raum nicht auf, sich zu drehen? »Ich habe keine Spuren hinterlassen, zumindest keine Datenspuren. Es war ganz einfach. Wenn es Spuren gab, dann sind die bewusst platziert worden.«

»Bewusst platziert worden?«

»Ja. Ich habe keine Spuren hinterlassen. Außerdem habe ich die Akten fünf Tage nach Ellens Verschwinden abgerufen, am Montag, dem 12. Oktober. Ich hatte das gesamte Wochenende damit verbracht, nach Parallelen zu suchen. Nach anderen fünfzehnjährigen Mädchen.«

»Das gesamte Wochenende?«, wiederholte Molly Blom, und ihre Stimme triefte vor Ironie. »Zwei ganze Tage?«

»Ich hatte nicht mehr Zeit. Zwei neue Opfer habe ich gefunden. Und mit ein bisschen mehr Zeit wäre ich auch noch auf Aisha Pachachi und Nefel Berwari gestoßen, trotz eurer Heimlichtuerei. Und Sie selbst haben mich darauf gebracht, dass es noch mehr geben muss, Nathalie Fredén. Als Sie so stark darauf reagiert haben, weil ich bei allen drei Tatorten gesagt habe.«

»Wir legen diese absurde Lüge erst einmal ad acta. Sie deutet darauf hin, dass jemand, der Zugang zu dem Ermittlungsmaterial hat – ergo ein Polizist –, Ihr Eindringen in die Datenbanken der Polizei dieser Provinzen absichtlich vordatiert hat. Das klingt so irre, dass man es sich eigentlich nicht ausdenken kann. Daher ordne ich das der Kategorie ›Wilde Ausflüchte‹ zu. Aber auch, weil es uns darum nicht in erster Linie geht. Das Wesentliche ist – und das wissen Sie sehr genau, Sam – das hier.«

Mit diesen Worten legte sie ihre Hand auf seine Schatulle. Vorsichtig schob sie den goldenen Haken aus seiner Öse und hob den Deckel. Mit einem Blick auf die mit Samt ausgekleideten Fächer sagte sie: »Hier drin befinden sich vier Uhren der Marken Jaeger-LeCoultre, Rolex und IWC, alle aus den Fünfziger- und Sechzigerjahren. Die fünfte müsste eigentlich an Ihrem Handgelenk sein, aber dann hätten wir Ihnen keine Lederriemen anlegen können. Darum liegt sie hier vor Ihnen auf dem Tisch.«

Berger betrachtete seine Rolex Oyster Perpetual Datejust. Die winzigen Kondenstropfen hatten sich verflüchtigt, und er hatte freien Blick auf das Ziffernblatt. Die Zeiger zeigten in die entgegengesetzten Richtungen. Es war unmöglich herauszufinden, wie lange er bewusstlos gewesen war.

»Bei einem gewöhnlichen Fall einer internen Ermittlung wäre es von äußerst großem Interesse, dass der Wert dieser Uhren eine halbe Million Kronen überschreitet.«

»Das ist ein Erbe meines Großvaters. Er hieß Arvid Hammarström.«

»Wie schön, dass Sie Ihren Humor nicht verloren haben«, entgegnete Blom, ohne die Miene zu verziehen. »Das weist darauf hin, dass Sie noch Energie für das nächste Verhör haben. Und das wird einen ganz anderen Charakter haben, das kann ich Ihnen versprechen. Aber wie gesagt, Ihre unangemessen wertvollen Uhren wären nur in einem herkömmlichen Fall von Interesse für die Interne. Aber dieser Fall ist alles andere als herkömmlich.«

»Ich bin gut in Uhren«, sagte Berger und klammerte sich an die Metalllehne seines Stuhls.

»Sie sind gut in Uhren?«

»Ich kaufe kaputte und repariere sie.«

»Sind Sie der Meinung, ich wäre an Ihrem jämmerlichen Hobby interessiert? Glauben Sie, dass ich deshalb mit Ihnen über Ihre Uhren spreche?«

»Ich weiß nicht, was Sie von mir wollen.«

»Oh doch, das wissen Sie genau.« Sie hob das mit Samt bezogene Kästchen hoch.

Darunter lagen kleine Plastiktütchen. Molly Blom hob eine hoch und las die Aufschrift auf dem Etikett.

»›Ellen Savinger‹, sieh einer an! Was hat das zu bedeuten?«

Berger schwieg, aber sein Atem war deutlich zu hören.

»Die positive Auslegung würde lauten, dass Sie diesen Gegenstand in der Hütte in Märsta gefunden haben, ihn aber zurückgehalten haben. Wollen wir uns das einmal genauer ansehen?«

Sie legte das Tütchen vor ihn zwischen die beiden Rückseiten der Bilderrahmen. Es war ein Zahnrad, nicht größer als einen Zentimeter.

»Wo haben Sie das gefunden?«

Berger sagte kein Wort, aber seine Hirnzellen arbeiteten auf Hochtouren.

»Okay«, lenkte Molly Blom ein. »Das hier ließe sich auf die ausgewachsene traditionelle Hybris eines Kriminalkommissars zurückführen: ›Ich habe ein Beweisstück gefunden und werde dadurch den Fall viel schneller lösen, als die offizielle Ermittlungsarbeit es kann.‹ Das wäre natürlich ein Dienstvergehen, allerdings kein schwerwiegendes. Aber dann haben wir ja noch das hier.«

Sie holte zwei weitere Tüten aus der Schatulle. Aus einiger Entfernung sahen sie identisch aus, inklusive der Etiketten mit den winzigen Schriftzügen.

Molly Blom ordnete die drei Tüten so auf dem Tisch an, dass sie nebeneinanderlagen. Die Tüte mit dem Vermerk ›Ellen Savinger‹ und dem Zahnrad ganz rechts. Dann nahm sie das mittlere Exemplar und las vor: »›Jonna Eriksson‹, na so etwas!«

Auch in dieser Tüte befand sich ein winziges Zahnrad. Dieselbe Aktion wiederholte sie auch mit der dritten Tüte, auf der ›Julia Almström‹ stand. Darin befand sich ein drittesZahnrad, allerdings etwas größer als die beiden vorherigen.

»Wenn es also zutrifft, dass Sie das erste Zahnrad in der Hütte von Märsta mitgenommen haben, woher stammen dann die beiden anderen?«

Bergers Schweigen war so ohrenbetäubend, als hätte jemand die Alarmanlage eines Autos ausgelöst.

»Vor der Entführung von Ellen Savinger hat es weder einen Tatort noch eine Leiche gegeben. Es wurden lediglich zwei misslungene Versuche unternommen, Julia und Jonna zu finden – im Motorradclub in Västerås und bei dem Grab des gewilderten Rentierkalbs in Kristinehamn. Aber die Tatorte hatten nichts mit unseren Fällen zu tun. Ich wiederhole meine Frage: Woher stammen diese beiden Zahnräder?«

Da Bergers Schweigen in eine neue Phase, eine endgültige Phase eingetreten zu sein schien, holte Molly Blom zum nächsten Schlag aus.

»Aber wir sind noch nicht fertig. Es kommt noch etwas. Sind Sie bereit, Sam Berger?«

Sie nahm seine Rolex, die auf dem Tisch lag, und platzierte sie in eines der freien Samtfächer in der Schatulle.

»Hier sind sechs Fächer. Aber es liegen nur fünf Uhren in der Schatulle. Dieses leere Fach sieht irgendwie traurig aus.«

Damit zog sie einen Stapel fast antiquarisch wirkender Blätter aus ihrer Tasche und klopfte sie auf der Tischplatte zu einem Stapel zusammen.

»Für jede Uhr dieser Qualität werden individuelle Garantieurkunden ausgestellt. Ich zähle mal die Urkunden in meiner Hand durch. Eins, zwei, drei, vier, fünf … sechs. Aber warten Sie, da stimmt doch etwas nicht. Es sind ja nur fünf Uhren. Ich zähle noch einmal. Eins, zwei, drei, vier, fünf, sechs.«

»Hören Sie auf damit.«

»Zwei Rolex«, fuhr Blom unerbittlich fort und studierte die zerfledderten Garantieurkunden. »Zwei IWC. Eine Jaeger-LeCoultre. Und eine Patek Philippe. Da sieh einer an. Wo ist Ihre Patek Philippe, Sam Berger?«

»Die wurde mir gestohlen.«

»Aber sie scheint mir Ihr Kronjuwel zu sein, Sam. Eine – was steht hier – Patek Philippe 2508 Calatrava. Wir haben einen Uhrmacher konsultiert, einen der führenden Uhrenexperten Schwedens. Er weigerte sich geradezu, eine Uhr dieser Marke zu schätzen. Er sagte, sie sei wegen ihrer Einzigartigkeit unschätzbar.«

Blom musterte Berger. Er sah unglücklich und wirklich jämmerlich aus.

»Sie wollen mich also glauben machen, dass Ihnen diese unschätzbare Uhr gestohlen wurde und Sie diesen Diebstahl nicht bei der Polizei gemeldet haben?«

»Man braucht eine Spezialversicherung, und die konnte ich mir nicht leisten«, sagte Berger mit erstickter Stimme. »Außerdem weiß ich doch, wie Diebstahlanzeigen bei der Polizei behandelt werden. Nämlich genau genommen gar nicht.«

»Und wann und wo ist Ihnen diese Uhr gestohlen worden?«

»Vor ein paar Jahren. Im Fitnessstudio.«

»Ach, interessant. Vor ein paar Jahren. War es vielleicht vor zweieinhalb Jahren? Im Juni vor zwei Jahren?«

»Ja, in der Richtung.«

Blom nickte.

»Besagter Uhrmacher hatte sich zwar geweigert, Ihre verschwundene Patek Philippe 2508 Calatrava zu schätzen, aber er hat sich dennoch sehr nützlich gemacht. Unter anderem hat er die drei Zahnräder zugeordnet. Sie gehören mit allergrößter Wahrscheinlichkeit in das Gehäuse einer Patek Philippe 2508 Calatrava.«

15

Dienstag, 27. Oktober, 16:24

Molly Blom betrat einen kleinen Raum, in dem zwei Männer vor Monitoren saßen. Sie nickten ihr zu, als würden sie bestätigen wollen, dass alles unter Kontrolle war.

»Ich bin mal kurz für ein Stündchen weg«, sagte sie. »Höchstens anderthalb.«

Einer der Männer, der unmittelbar neben der Wand saß, warf einen Blick auf seine große billige Taucheruhr.

»Und Berger?«

»Der soll sich ausruhen. Bring ihn in die Zelle, Roy.«

Dann öffnete sie die zweite Tür des kleinen Kontrollraumes und trat in einen äußerst kargen Flur. Sie ging bis an sein Ende und stand vor einem Aufzug, der sich nur minimal von den beigefarbenen Wänden abhob. Im Aufzug zog sie eine Karte durch den Scanner und tippte einen sechsstelligen Code ein, woraufhin der Fahrstuhl sich in Bewegung setzte.

Molly Blom betrachtete ihr Spiegelbild in dem schmutzigen Fahrstuhlspiegel. Sie hatte schon einige Einsätze als verdeckte Ermittlerin gehabt und dabei viele verschiedene Rollen gespielt. Von der Warte aus betrachtet, gehörte dieser Auftrag zu den leichteren. Sie trat näher an den Spiegel, sah sich in die Augen und meinte, tief im Inneren des Blaus die andere Ebene zu sehen. Die davon erzählte, dass diese Rolle wohl schwieriger werden würde als jede andere, die sie jemals gespielt hatte.

Der Aufzug erreichte das Erdgeschoss, B. Allerdings war B auch der unterste Knopf, darunter gab es keinen mehr.

Sie stieg aus und befand sich in einem äußerst gewöhnlichen Treppenhaus. Hinter der Eingangstür war die Bergsgatan durch dichte Regenschleier zu sehen, aber sie ging in die entgegengesetzte Richtung, in den Innenhof, wo ein paar Autos geparkt waren. Als sie auf den Autoschlüssel drückte, blinkte ein dunkler Lieferwagen der Marke Mercedes Vito auf. Sie stieg ein und klappte den Beifahrersitz hoch. In dem Hohlraum darunter lag eine Tasche. Aus der holte sie nach einigem Wühlen einen braunen Umschlag sowie ein Handy, schaltete es ein und stellte den Alarm auf eine Stunde später. Dann manövrierte sie den etwas klobigen Lieferwagen aus dem engen Hof des Polizeipräsidiums und bog auf die Straße ab, noch bevor das elektronische Tor ganz geöffnet war. Sie fuhr zum Norr Mälarstrand, überstand den widerlichen Kreisverkehr am Lindhagensplan und machte sich auf den Weg über die Tranebergsbro. Sie passierte den Brommaplan und folgte dem ewig langen Bergslagsvägen. Bei der Abfahrt Vinsta bog sie in das wohl trostloseste Industriegebiet von Stockholm ab und parkte kurz darauf vor einem nichtssagenden, vermeintlich verfallenden Gebäude, auf dem ein schmutziges Schild verkündete, dass hier die Wiborg Detaljist AG ihre Firmenräume hatte.

Sie wurde auf dem kurzen Weg zum Eingangsbereich, in dem sich eine Art Rezeption befand, nicht einmal nennenswert nass. Die spärlichen Arbeitsproben, die hier in Glasvitrinen ausgestellt waren, bestanden aus undefinierbaren, verstaubten Rohelementen, die mit absurden Preiszetteln versehen waren. Die Rezeption hatte auch sonst nichts Einladendes, wozu die unwirsche Empfangsdame nicht unerheblich beitrug, die aufdringlich nach billigem Fusel roch. Sie sah Blom und gab ihr wortlos mit einem Daumenzeichen zu verstehen, dass sie nach hinten durchgehen konnte. Die Tür brummte und ließ sich öffnen.

Auf den ersten Blick bestätigten die dahinterliegenden Räume den Eindruck vom Empfang. In der Lager- und Produktionshalle saßen vier Männer vor Rechnern, die nur ein geschultes Auge von den alten, unglaublich langsamen Modellen der Neunzigerjahre unterscheiden konnte. Einer der Männer im Blaumann kam auf sie zu.

»Ist es fertig?«, fragte Molly Blom.

Der Mann war um die vierzig, und sein klarer Blick aus dunkelblauen Augen stand in großem Kontrast zu seinem im Übrigen unauffälligen Äußeren. Er nickte.

»Angezahlt und lieferfertig. Keine Quittung?«

»Dieses Mal keine Quittung«, bestätigte Blom.

Er nickte erneut, als ob ihn ohnehin nichts überraschen noch erschüttern könnte, und ging zu seinem Schreibtisch. Aus der Schublade nahm er ein Paket und reichte es ihr. Und sie überreichte ihm das braune Kuvert aus dem Beifahrersitz. Es wanderte unbesehen in die Schreibtischschublade.

»Danke, Olle«, sagte sie, aber er hatte sich bereits wieder seiner Arbeit zugewandt.

Sie fuhr denselben Weg zurück, aber im Kreisverkehr beim Lindhagensplan nahm sie eine andere Abfahrt und folgte dem Drottningholmsvägen, durchquerte Kungsholmen, überquerte die Barnhusbro und fuhr die Tegnérgatan bis zum Ende hinunter. Kurze Zeit später hatte sie die Stenbocksgatan erreicht, die kleine Verbindungsstraße zwischen der Engelbrektsgatan und der Eriksbergsgatan.

Sie parkte den Lieferwagen in zweiter Reihe und verschwand in Haus Nummer vier. Die Treppenstufen waren schnell erklommen, die drei Türschlösser schnell geöffnet, und sie betrat ihre Wohnung. Der Ort fühlte sich beschmutzt an, besudelt. Als würden die Atome des schäbigen Kampfes noch in der Luft hängen. Sie ging ins Wohnzimmer und betrachtete ihr ehemals weißes Sofa.

Vier von den sechs Sofakissen waren blutverschmiert, außerdem eine der Armlehnen. Wie seine Wunde an den Knöcheln so viel Blut hergeben konnte, war ihr ein Rätsel.

Molly Blom schüttelte den Kopf. Sie war sich nicht sicher, ob sie sich das Sofa ersetzen lassen sollte. Und sie würde sich nicht in ihrer Wohnung aufhalten können, solange das Ding da war.

Sie ging in die Küche, öffnete den Kühlschrank und nahm zwei Proteindrinks und einen halben Apfel heraus, den sie sorgsam aus seiner Klarsichtfolie wickelte.

Danach folgte eine kurze Wohnungsbesichtigung. Sie hätte diese gern sehr gründlich durchgeführt, aber den Jungs im Überwachungsraum hatte sie gesagt, sie sei nur für ein Stündchen weg. Daran musste sie sich halten. Sie hasste es, wenn die Dinge nicht so liefen, wie sie sollten. Sie selbst hielt sich immer an alles. Inzwischen.

Die Küche. In Ordnung, keine offensichtlichen Auffälligkeiten. Nichts im Kühlschrank, im Regal, in der Spüle oder im Mülleimer. Er hatte es wirklich eilig gehabt. Seine Blutattacke war nicht von vornherein geplant gewesen. Ihr Gefühl sagte ihr unzweifelhaft, dass Berger aus Wut die Faust geballt hatte, und als er das schneeweiße Sofa gesehen hatte, da war die Versuchung zu groß gewesen. Das konnte sie ihm abkaufen. Berger war kein Mensch, der das Feine und Edle zu schätzen wusste. Als er das Sofa gesehen hatte, waren die Pferde mit ihm durchgegangen. Weiße Sachen müssen befleckt werden.

Das Schlafzimmer. Schneller Durchgang. Die Fotos auf der Kommode standen etwas versetzt. Er hatte sie sich angesehen, zumindest ihre Kletterfotos. Was hatte er dabei wohl gedacht? Er war davon ausgegangen, dass sie – Nathalie Fredén – eine ziemliche kaputte Persönlichkeit war. Aber dann wurde er mit der Wohnung einer vollkommen kontrollierten Person konfrontiert. Einer Frau, die kletterte. Der absolute Gegensatz von Kontrollverlust.

Für Berger hatte sie sich von einer Person mit Kontrollverlust zu einem Menschen verwandelt, der alles unter Kontrolle hatte. Und für ihn war es genau umgekehrt verlaufen: von totaler Kontrolle zu plötzlichem Kontrollverlust. Jede seiner Vermutungen hatte sich in ihr Gegenteil verkehrt.

Es hatte ihn wahrscheinlich auch sehr überrascht, dass sie in seinem eigenen Verhör so viele Informationen preisgegeben hatte. Aber sie hatte ihn in die Details der Fälle Aisha Pachachi und Nefel Berwari einweihen müssen.

Sonst hätte er nicht seine eigenen Schlussfolgerungen formulieren können. Sonst hätte sie keine Verwendung für ihn gehabt.

Und sie brauchte ihn wirklich.

Wie er auf ihre wahre Identität gekommen war, blieb vorerst noch ein Rätsel. Aber es war auch eine Versicherung. Die Versicherung, dass dieser Mann wusste, was er tat. Hatte er das auch gewusst, als er in seiner saloppen Art durch ihre Wohnung geschlendert war? Oder war er panisch gewesen? Wusste er, dass sie hinter ihm her waren? Wusste er, dass er verfolgt wurde?

So wie es aussah, ja. Aber die Blutspuren wiesen darauf hin, dass er nicht viel Zeit gehabt hatte. Er war fieberhaft auf der Suche nach einem wichtigen Hinweis gewesen, nach etwas Essenziellem. Er hatte versucht, mit dem Messer an der Kehle klar zu denken.

So, wie sie es geplant hatte.

Er hatte also das Foto mit ihr am Steilhang zurück auf die Kommode gestellt und war zurück ins Wohnzimmer gegangen. Hatte er da bereits sein Blut auf ihrem Sofa verschmiert? Nein, das kam ganz zum Schluss, ein impulsiver Akt. Verzweiflung, als alles andere verloren schien. Im Wohnzimmer hatte er sich nach links und nach rechts gedreht und den Schreibtisch im Erker entdeckt. Was hatte er dort gesehen?

Keinen Rechner, natürlich. Dafür ein paar Stifte, sechs verschiedenfarbige Post-it-Blöcke. War es ihm wirklich gelungen, daraus irgendwelche Schlüsse zu ziehen? Dann war er cleverer, als sie annahm.

Sie drehte sich um ihre Achse und stand direkt vor dem fantastischen Foto einer Gruppe von Bergsteigern, die einen schneebedeckten Berg bezwangen. Sie betrachtete die schwarzen Silhouetten vor dem farbenprächtigen Sonnenuntergang. Hatte er dort gestanden? War Berger diesen Weg gegangen, vom Erker hierher?

In dem Augenblick ertönte ein lautes, intensives Klingelzeichen. Molly Blom wurde aus ihren Gedanken gerissen und nahm ihr Handy aus der Tasche. Die Stunde war vorüber. Aber eine Station hatte sie noch.

Obwohl der Verkehr deutlich zugenommen hatte, war sie relativ schnell wieder in Kungsholmen. Sie parkte in dem engen Innenhof und öffnete das Päckchen der Wiborg Detaljist AG. Der Inhalt sah aus wie ein ganz normales, weißes iPhone, als sie es aber einschaltete, sah das Display vollkommen anders aus. Sie verließ den Innenhof über die Bergsgatan und lief zum Haupteingang des Polizeipräsidiums auf der Polhemsgatan. Es folgten mehrere Türen und Codes, bis sie im Hauptquartier der Säpo angekommen war. Sie benötigte allerdings noch weitere Codes und Fingerabdruckscans, bis sie schließlich in der Leitstelle der verschiedenen operativen Einheiten der Säpo war. Und dann stand sie vor der richtigen Tür, in der Abteilung für Nachrichtendienste, bei Abteilungschef Steen, wie das Namensschild verriet. Sie klopfte an. Nach einer ganzen Weile hörte sie endlich ein träges Geräusch, das darauf hindeutete, dass die Verriegelung der Tür geöffnet wurde.

Sie trat ein. Hinter einem Schreibtisch saß ein jung gebliebener Mann um die sechzig mit stahlgrauem Haar. Er schob seine Lesebrille auf die Stirn und musterte sie eingehend.

»Aha, sieh einer an. Fräulein Blom. Wie ist es gelaufen?«

»Wie vereinbart erstatte ich Bericht«, antwortete Molly Blom angestrengt. »Das Verhör läuft den Erwartungen entsprechend.«

»Hat Berger gestanden?«

»Nein. Aber es zeichnet sich immer deutlicher ab.«

»Und sieht diese Zeichnung auch so aus, wie wir das erwartet haben?«

»Im weitesten Sinne.«

»Dass so eine alte Saat tatsächlich einmal Früchte tragen wird«, sagte Abteilungschef Steen. »Darüber müssen wir einmal genauer nachdenken.«

»Berger ist schließlich Polizist«, entgegnete Blom. »Daher müssen wir uns doppelt absichern.«

»Wie vereinbart. Es geht nichts an den Staatsanwalt, bevor wir nicht absolut überzeugt sind.«

»Aber, August, du vergisst da eine Sache.«

»Und was sollte das bitte sein?«

»Ellen Savinger.«

August Steen sah sie erstaunt an.

»Wie bitte?«

»Ellen Savinger«, wiederholte Molly Blom standhaft.

»Ich habe keine Ahnung, wovon du redest«, gab Steen zu.

»Das verschwundene fünfzehnjährige Mädchen«, erläuterte Blom nüchtern.

»Ach so, ja. Natürlich. Aber die heiße islamistische Spur hat sich doch merklich abgekühlt?«

»Das hat sie definitiv. Aber Ellen lebt noch.«

»Sie ist mindestens das fünfte Opfer. Natürlich lebt sie nicht mehr.«

»Davon können wir nicht ausgehen. Ganz im Gegenteil, und die Zeit drängt.«

»Aber das ist Sache der Kriminalpolizei. Seit sich die Dschihad-Spur als Sackgasse erwiesen hat und daraus ein Fall für die interne Ermittlung wurde, sind wir doch nur noch Leiharbeiter. Mit lediglich einer einzigen Aufgabe: Bergers Rolle in dem Fall zu beleuchten.«

»Aber wir haben die Kriminalpolizei auch hinters Licht geführt«, warf Molly Blom ein. »Sie haben ihre Ermittlungen auf falschen Prämissen aufgebaut.«

»Die islamistische Spur war falsch, zugegeben. Aber die interne Ermittlung ist heiß, glühend heiß. Wir sind glühend heiß. Wenn wir Sam Berger dazu kriegen, seine Rolle in diesem Fall zu gestehen, haben wir Großes geleistet, und alle früheren Vertuschungsaktionen werden einfach verdampfen. Wir werden als Helden dastehen. Vor allem du, Molly.«

»Und Ellen Savinger?«

»Tot. Aber das letzte Opfer.«

»Das wissen wir nicht.«

»Ich weiß, dass du für diesen Fall brennst, Molly«, Steens Tonfall hatte sich geändert. »Ich weiß, dass du seit dem dritten Opfer dem Mörder auf den Fersen bist. Ich weiß auch, dass dieses Fahrradprojekt dein Baby ist. Das war eine äußerst raffinierte, aber meiner Ansicht nach etwas langwierige und auch gewagte Methode, um das Interesse des Täters zu wecken, aber es hat sich ja gezeigt, dass dein Plan aufgegangen ist. Zuletzt hat er dich gefunden. Und jetzt stehst du kurz vor dem Abschluss, Molly. Du kannst deine Ernte einfahren, du hattest recht. Da du für eine interne Einheit arbeitest, wirst du dich zwar nicht im öffentlichen Glanz sonnen können, aber in der Behörde wirst du als Heldin gefeiert werden. Berger aber ist nicht als Bedrohung für das schwedische demokratische System, die Freiheit und Rechte seiner Mitbürger oder die nationale Sicherheit einzustufen.«

»Dann bitte ich darum, das Projekt so schnell wie möglich abschließen zu dürfen.«

»Bitte genehmigt. Vielen Dank für den mündlichen Bericht. In diesen Zeiten benötige ich dich für andere Aufträge, für ernsthafte Bedrohungen des schwedischen demokratischen Systems und so weiter.«

Molly Blom verließ das Büro ihres Vorgesetzten und lief den Gang zu den Fahrstühlen zurück. Ihr hatte sein Tonfall überhaupt nicht gefallen. Steen hatte eine Gleichgültigkeit gegenüber Ellen Savingers Schicksal an den Tag gelegt, die sie nicht einfach mit der strengen Professionalität erklären konnte, die sein Markenzeichen war.

Bei den Fahrstühlen stand bereits jemand, den sie nur flüchtig kannte. Sie nickten einander zu. Mit einem fragenden Blick drückte er auf den Knopf B und der Aufzug fuhr los. Sie stiegen beide im Erdgeschoss aus, und der Mann lief sofort Richtung Ausgang. Sie beschäftigte sich eingehend mit dem Inhalt ihrer Jackentasche und wartete, bis er nicht mehr zu sehen war. Dann stieg sie wieder in den Fahrstuhl, zog ihre Karte durch den Scanner und tippte den sechsstelligen Code ein, woraufhin sich der Fahrstuhl erneut in Bewegung setzte. Nach unten.

Am Ende des beigen Korridors hob sich eine Tür von der Homogenität der Wände ab. Die beiden Männer in dem Kontrollraum saßen nicht mehr wie vorher gebannt vor den Monitoren. Der eine aß eine Banane, der andere schlief im Sitzen.

Sie nickte dem Bananenverspeiser zu und rief laut: »Roy, aufwachen!«

Der wurde jäh aus seinem Schlummer gerissen, er warf die Arme in die Luft, und seine Taucheruhr schlug gegen die Wand.

»Holt ihn wieder her.«

Die beiden sprangen sofort auf.

Molly Blom setzte sich auf einen der Stühle, nahm ihr weißes iPhone aus der Tasche und versank für einen Moment in seinen Anblick. Dann kalibrierte sie es, holte tief Luft und machte sich bereit.

Jetzt ist es an der Zeit.

Jetzt ist es wirklich an der Zeit.

16

Die Zeit ist stehen geblieben. Sie ist tatsächlich stehen geblieben.

Er versucht, auf dem glatten Stein Halt zu finden, seine Füße rutschen weg, aber trotzdem ist es ihm gelungen, mit seiner verschwitzten Hand eine Stelle auf der Scheibe freizureiben.

Die Tür geht auf. Das Sonnenlicht schießt förmlich in das Dunkel des Bootshauses. Es ergießt sich in sein Inneres, in seine Tiefe. Es fließt über Bootsmotoren und Schwimmwesten, über gestrandete Bojen und grünspanüberzogene Anker, durch Ösen und über Tampen, strömt über Seile und Schoten. Erfasst Ketten, Zahnräder und Trossen, die allerdings nicht mehr wie zufällig fallen gelassen im Bootshaus herumliegen, sondern miteinander in Verbindung stehen.

Aber all das verliert seine Bedeutung, als er sieht, worauf der Sonnenstrahl fällt. Es ist ein Gesicht.

Das Gesicht eines Mädchens.

Die grelle Frühlingssonne blendet sie. Sie schleudert ihr Gesicht von rechts nach links. Sie kann nichts sehen. Aber dann reißt sie die Augen auf und starrt die Silhouette an, die das Bootshaus betritt. Der goldblonde Haarschopf seines Freundes flackert förmlich im Sonnenlicht. Dann dreht er den Kopf zur Seite, das Licht fällt auf sein Gesicht und lässt es noch kantiger und verwachsener aussehen als sonst. Langsam schiebt er die Tür hinter sich zu.

Von draußen, auf seinem rutschigen Stein, kann er die Augen des Mädchens in dem nachlassenden Licht sehen. Er entdeckt etwas darin, was er nicht lesen kann. Ist es Glück? Begierde? Oder ist es – Angst?

Sie dreht den Kopf und entdeckt ihn am Fenster. Ihre Blicke begegnen sich. Sie schaffen eine Verbindung, eine ungewöhnlich starke und sonderbare. Dann verändert sich ihr Blick, sie will etwas von ihm, aber er versteht es nicht, er ist zu jung, zu unreif, um es zu verstehen, aber sie reißt ihre Augen auf, und erst da sieht er das Tape auf ihrem Mund, er sieht, wie sie die Zunge von innen gegen das Tape drückt, und er sieht etwas über ihre Stirn laufen. Erst als der erste Tropfen ihr linkes Auge erreicht hat, begreift er, dass es Blut ist, das ihr vom Scheitel herunterrinnt. Und erst als ihr Auge ganz rot ist von dem Blut, hört er auch ihren qualvollen Schrei. Er rutscht ab und fällt von dem Stein, als der andere die Tür hinter sich schließt und das Innere des Bootshauses erneut in Dunkelheit getaucht ist.

Er rappelt sich wieder auf. Der qualvolle Schrei ist nicht verstummt, und er kann sich nicht damit herausreden, dass er sich den Kopf gestoßen oder den Fuß verstaucht hat. Da rennt er weg.

Er flieht. So schnell ihn seine Beine tragen.

Als er sich inmitten des brusthohen Grases befindet, bricht der Schrei abrupt ab.

17

Dienstag, 27. Oktober, 18:10

Als Berger von seiner harten Pritsche hochgerissen wurde, begriff er im ersten Moment nicht, was ihn geweckt hatte. Ein Traum, eine Erinnerung, eine Nachricht aus den Tiefen seines Unterbewusstseins? Oder lag es – bei näherer Betrachtung kam er zu dieser Erkenntnis – nur an der Tatsache, dass zwei Männer bei ihm in der Zelle standen und ihn an den Armen gepackt hatten. Als sie ihn auf die Füße hievten, flackerten noch Reste aus der Traumwelt in ihm. Während sie ihn durch einen düsteren Flur schleiften, hatte er nach wie vor Probleme, seinen Blick zu fokussieren. Und als sie ihn an seinen Metallstuhl gefesselt hatten, gelang es ihm nicht, Molly Blom scharf zu sehen.

Sie saß auf ihrer Seite des Tisches, die Ellenbogen aufgestützt, und starrte ihn an. Er hingegen fixierte die Tischplatte und versuchte nicht nur endlich scharf zu sehen, sondern auch festzustellen, ob sich darauf etwas verändert hatte. Und das hatte es. Sein Blick fiel auf seine Rolex. Das Kondenswasser hatte sich jetzt vollständig verflüchtigt. Die Zeiger standen auf zwanzig nach sechs. Er wusste nur nicht, ob es morgens oder abends war. Außerdem bemerkte er ein weißes Handy, das unter die Akten geschoben worden war und das vorher nicht da gelegen hatte. Er wollte diese Beobachtung gerade kommentieren, als Blom einen der Bilderrahmen nahm und ihn umdrehte. Zwei fröhliche Zehnjährige lächelten ihn an. Hinter ihnen erhob sich der Triumphbogen.

L’ Arc de Triomphe in Paris.

»Marcus und Oscar«, sagte Molly Blom.

»Aber, was …?«, fragte Berger verwirrt.

»Das Foto stammt von Ihrem Schreibtisch im Polizeipräsidium«, unterbrach ihn Blom. »Ihre Söhne, die Zwillinge Marcus und Oscar. Wann haben Sie die beiden zuletzt gesehen?«

»Ich werde einen Teufel tun, auf solche Fragen zu antworten.«

»Das ist doch nichts gegen Ihre Verhörstrategien mir gegenüber.«

»Nicht Ihnen sondern Nathalie Fredén gegenüber. Sie haben nichts mit Nathalie Fredén gemein. Und das diente ja einem Zweck.«

»Ach, und Sie glauben, das hier dient keinem Zweck?«

»Oh doch, mir ein Verbrechen anzuhängen, das ich nicht begangen habe. Ausgerechnet mir, obwohl ich das Aas am längsten von allen suche.«

»Sehen Sie, darin irren Sie sich gewaltig. Ich hatte Ihnen ja versprochen, dass dieses Verhör anders verlaufen wird. Es hat auch keinen Sinn, sich zu winden und zu wehren. Das ist ein verlorener Kampf. Haben wir uns verstanden?«

»Weil Sie zwei ›Externe‹ im Kontrollraum sitzen haben? Die sich nicht an unsere Gesetze halten müssen? Was sollen die denn mit mir anstellen? Simuliertes Ertränken? Stimmt es wirklich, dass einer von denen Roy heißt? Heißt der andere dann Roger? Oder wollen wir sie Dick und Doof nennen?«

Blom schüttelte den Kopf. Sie sah enttäuscht aus.

»Wir fangen noch einmal von vorn an. Wann haben Sie Marcus und Oscar zum letzten Mal gesehen?«

»Warum, um Himmels willen, ist das von Bedeutung?«

»Wann?«

»Fahr zur Hölle.«

»Waren sie ungefähr so alt?«

Blom schob ihm einen Ausdruck hin. Er zeigte ein Foto von seinem Handy. Das Foto, von dem immer alles ausging. Der Fixpunkt, der Polarstern, the still point of the turning world.

»Unsere Techniker haben ermittelt, dass dieses Bild die am häufigsten besuchte Datei in Ihrem Handy ist. Sie scheinen immer wieder dorthin zurückzukehren.«

»Leck mich.«

Er hatte keine Kraft mehr, um wütend zu werden. Jetzt fühlte er sich hoffnungslos verloren. Schutzlos ausgeliefert. Doch gleichzeitig hatte sich ein Prozess in ihm in Gang gesetzt. Ein Prozess, der mit dem rosa Post-it-Zettel zu tun hatte.

»Winterkleidung, würde ich sagen«, fuhr Molly Blom unbeirrt fort. »Winterkleidung, obwohl es da unten in dem Graben mit all dem Huflattich eigentlich ganz frühlingshaft aussieht. Wie heißt die Bauernregel doch gleich? Man soll sich den Frühling herbeischwitzen und den Herbst herbeifrieren? Dann würde ich schätzen, wir befinden uns in der zweiten Aprilhälfte? Aber in welchem Jahr?«

Berger schwieg.

Blom schlug mit der Faust auf den Tisch, Blitze schossen aus ihren Augen.

»Keine Chance, dass Sie hier herumsitzen und schmollen, Sie mittelmäßiger Bulle! Für Ellen Savinger tickt die Uhr!«

»Aber wenn ich wirklich der Mörder wäre«, murmelte Berger verwundert, »warum sollte mich das eine Sekunde lang kümmern?«

»Beantworten Sie meine Frage? Das ist alles, was Sie tun sollen. Und zwar nur das. Sonst sollen Sie überhaupt nichts von sich geben.«

»Sie wissen genau, wann die Aufnahme gemacht wurde«, sagte er leise. »Das können Sie im Handy selbst ablesen, auf die Minute genau.«

Er versuchte, ihrem kalten Blick standzuhalten.

»Wenn Sie wirklich Ellen retten wollen, warum haben Sie Ihr Verhör als die mysteriöse Nathalie Fredén so lange hinausgezögert?«, fuhr er fort. »Nur um herauszubekommen, was ich weiß? Das hätten Sie doch mit ein bisschen Folterunterstützung von Ihren externen Kräften genauso gut in Erfahrung bringen können. Das wäre viel schneller gegangen. Nein, richtig. Sie sind die Speerspitze der Internen – wahrscheinlich das Spitzeste, was diese Deppen hier jemals hatten –, und diese Rolle haben Sie gar nicht für mich gespielt. Sie halten mich überhaupt nicht für schuldig. Das hier ist ein ganz anderes Spiel. Aber was für eines?«

Blom ballte die Faust und sah in die Kamera an der Decke. Zwei Sekunden später riss der Mann namens Roy die Tür auf und starrte Blom mit aufgeblähten Nasenflügeln an. Sie schüttelte kurz den Kopf. Und Roy kehrte sichtlich enttäuscht in den Kontrollraum zurück.

»Das nächste Mal lasse ich ihm freie Hand«, sagte Blom, die um Fassung rang. »Sind Sie jetzt bereit, meine Fragen zu beantworten?«

Berger sah sie an. Sie wirkte verändert. Er versuchte angestrengt zu verstehen, was hinter alldem steckte. Hier ging es um etwas, was jenseits seiner Kontrolle lag und auch nichts mit diesem Roy zu tun hatte. Er nickte.

»Wann haben Sie die Zwillinge das letzte Mal gesehen?«

»Wie Sie schon sagten. Dieses Foto ist vom April vor zwei Jahren, also vor zweieinhalb Jahren. Einen Monat später hat das Aas sie von der Schule abgeholt, drei Wochen vor den Sommerferien. Sie waren in der zweiten Klasse. Acht Jahre alt waren sie da, heute sind sie elf.«

»Ich gehe davon aus, dass Sie begreifen, wie viel Informationen Sie mir mit Ihrer Antwort geliefert haben?«

Er machte eine gleichgültige Kopfbewegung, antwortete aber nicht.

»Sie nennen Ihre Exfrau tatsächlich das Aas? Dieselbe Bezeichnung, die Sie auch für unseren Täter verwenden?«

»Sie ist doch ein Aas«, erwiderte Berger. »Meinetwegen, dann nenne ich sie eben Sau. Und außerdem waren wir zum Glück nie verheiratet.«

»Zumindest ist es erfrischend, dass Sie sich nicht für Hure entschieden haben. Zumal Sie ja die arme Desiré Rosenkvist zu Ihrer Madonna erkoren haben, Ihre süße kleine Deer.«

Bevor Berger darauf etwas erwidern konnte, drehte Blom den zweiten Bilderrahmen um, den hellblauen, auf dem Bergers ehemalige Lebensgefährtin zu sehen war. Es war ein wunderschönes Foto vom Strand in Fort Lauderdale, Florida, und er hatte auch heute noch Schwierigkeiten, es anzusehen. Nicht umsonst stand es umgedreht auf dem Schreibtisch bei ihm zu Hause. Aber dieses Mal wandte er den Blick nicht schnell genug ab.

»Das hier ist Ihr Aas Nummer zwei«, sagte Molly Blom. »Von Haus aus heißt sie Freja Lindström, und mit ihr haben Sie elf Jahre zusammengelebt und die beiden Jungs Oscar und Marcus bekommen. Sie beide waren nie verheiratet, Sam, aber schon ein halbes Jahr, nachdem sie den französischen Geschäftsmann Jean Babineaux kennengelernt hatte, haben die beiden geheiratet. Die Familie lebt in Paris. Freja und die beiden Jungen haben seinen Namen angenommen und heißen jetzt Babineaux. Ist es richtig, dass Sie alle drei seit jenem Tag im April vor zweieinhalb Jahren nicht wiedergesehen haben? Nachdem sie im Mai mit den beiden abgehauen ist?«

Berger hatte die Augen geschlossen gehabt. Jetzt aber öffnete er sie.

»Abgehauen?«, wiederholte er.

»Wir haben eine Strafanzeige vorliegen, von der Polizeidienststelle in Arlanda. Ein Samuel Berger hat am Flughafen die Sicherheitsbeamten angegriffen. Um sich geschlagen. Freja, Marcus und Oscar Lindström saßen in dem nächsten Flugzeug nach Paris. Und nur einen Monat später hießen die drei Babineaux. Insofern finde ich abgehauen durchaus die richtige Wortwahl.«

»Nein«, sagte Berger mit gedämpfter Stimme. »Sie ist nicht abgehauen. Als sie mich verließ, bin ich aus dem Gleichgewicht geraten, ich war nicht in der Lage, auf zwei wilde Achtjährige aufzupassen. Darum hatte ich eingewilligt, ihr das Sorgerecht zu übertragen. Das hätte ich allerdings nicht getan, wenn ich gewusst hätte, dass sie mit den Zwillingen ins Ausland ziehen würde. Als ich das erfahren habe, bin ich zum Flughafen gefahren, um sie zur Vernunft zu bringen.«

»Aber stattdessen haben Sie dem Personal bei der Sicherheitskontrolle Gewalt angetan.«

»Gewalt angetan …«

Berger schloss wieder die Augen. Er versuchte, die Tränen zurückzuhalten. Aber er hatte keine freie Hand, um sie zu verbergen. Nichts, um die unvermeidbaren Tränen wegzuwischen.

Unbarmherzig fuhr Blom fort: »Ihr Hass auf Frauen ist natürlich nicht erst sichtbar geworden, als Ihre Lebensgefährtin Sie im Februar vor fast drei Jahren verließ. Den hatte sie bestimmt schon vorher einige Male kosten dürfen. Aber da begab er sich auf ein neues Niveau. Und als sie dann Ende Mai, vollkommen rechtmäßig, Marcus und Oscar von der Sofia-Schule abgeholt hat, um mit ihnen nach Paris zu ziehen, wuchs Ihr Hass auf Frauen ins Unermessliche, Sam. Nach dem Zwischenfall auf dem Flughafen Arlanda haben Sie angefangen, Ihre Ex als das Aas zu titulieren, und wurden gefährlich. Nur einen knappen Monat später, am 7. Juni, verschwand die fünfzehnjährige Aisha Pachachi aus Sollentuna. Und zwar am letzten Tag vor den Sommerferien, nach der Schulabschlussfeier. Sie selbst durften nur einmal im Leben Ihrer Kinder an einer Schulabschlussfeier teilnehmen und zwar an der ersten. Das muss Sie doch wahnsinnig frustriert haben?«

Berger schwieg und fixierte die Tischplatte.

»In jenem Sommer fangen Sie an, sich am weiblichen Geschlecht zu rächen, Sam. Sie wollen dafür sorgen, dass aus diesen fünfzehnjährigen Mädchen keine erwachsenen, treulosen Frauen werden. Sie befinden sich auf einem Kreuzzug gegen zukünftig boshafte Frauen, die ihren Männern die Söhne nehmen. Sie fangen sie ein, bevor sie die Möglichkeit haben, irgendeinem Mann zu schaden. Sie lassen Ihre ganze Wut an diesen jungen Mädchen aus, und als Sie mit der Entführung von Ellen Ihre Taten öffentlich gemacht haben, haben Sie dafür gesorgt, dass Ihnen auch der Fall übertragen wird – nur deshalb haben Sie die anderen Entführungen publik gemacht, die Sie so lange geheim gehalten hatten. Die Übertragung der grotesken Bezeichnung für die Mutter Ihrer Kinder – das Aas – auf den Täter, der Sie selbst sind, macht das Ganze so pervers, dass es schon wieder köstlich ist.«

Ein langes Schweigen folgte. Dann sah Berger auf. Tränen rannen ihm über die Wangen.

»Ich liebe meine Kinder. Ich will sie wiederhaben.«

»Und die wollen bestimmt gern zurück zu ihrem Serienmörderpapa«, entgegnete Blom herzlos.

Normalerweise hätte Berger sich das Gesicht abgewischt und seine Fassung wiedererlangt. Aber das konnte er jetzt nicht.

Stattdessen hörte er sich selbst denken. Und er hatte die Dinge schon lange nicht mehr in so klarem Licht gesehen.

In vielerlei Hinsicht hatte Molly Blom recht. Genau genommen in jeder, bis auf die entscheidende.

Und er ahnte, dass sie das auch wusste. Es schien, als würde sie ihn bestrafen, aber für etwas ganz anderes. Für das, was er war.

»Sie wissen genau, dass ich es nicht getan habe.«

»Warum haben Sie sich die Ermittlungsakten von Julia Almström und Jonna Eriksson drei Tage vor Ellen Savingers Verschwinden besorgt?«

»Das stimmt nicht …«

»Oh doch, und ich werde Ihnen auch sagen, warum. Sie wollten prahlen, klüger aussehen, als Sie sind. Sie hätten die Fälle von Julia und Jonna vorlegen können, ohne Verdacht zu erregen, Desiré Rosenkvist und die anderen wären beeindruckt gewesen. Sie hätten brillieren und sich gleichzeitig den Rücken freihalten können. Sie ließen die beiden ersten Opfer Aisha Pachachi und Nefel Berwari unter den Tisch fallen, die Spuren von Julia und Jonna waren ja schon längst beseitigt. Obwohl, doch nicht alle Spuren.«

Sie zeigte auf die winzigen Zahnräder, die noch auf dem Tisch lagen, jedes in seiner Plastiktüte mit dem dazugehörigen Etikett.

»Im Fall von Julia und Jonna gibt es keinen Tatort. Trotzdem gibt es diese beiden Zahnräder einer Patek Philippe 2508 Calatrava, die von den Tatorten stammen. Niemand weiß, wo Julia und Jonna gefangen gehalten und getötet wurden. Niemand, außer dem Mörder selbst. Das hier sind keine Beweisstücke, Sam Berger, das sind Trophäen. Diese Zahnräder sind Trophäen, wie sie sich Serienmörder fast immer zulegen. Die richtig kranken Serienmörder. Und Sie sind ein wirklich kranker Serienmörder. Sie wollen junge Frauen daran hindern, erwachsen zu werden. Sie sind ein Aas. Sie sind das Aas.«

Sie hatte ihn unter Kontrolle. Er hatte verloren.

Langsam nickte er.

»Ja. Sieht scheiße für mich aus!«

»Sie haben Ihre beste Uhr geopfert. Sie haben Ihren Augenstern auseinandergenommen und an den Tatorten kleine Zahnräder hinterlassen. Wenn nur eines davon für immer verschwunden wäre, hätten Sie ihr allerliebstes Stück zerstört. Nur um den Wetteinsatz zu erhöhen. Nicht ein einziges der Rädchen durfte von der Polizei gefunden werden, kein einziger Tatort, keine einzige Leiche. Und jetzt sammeln Sie langsam die Einzelteile Ihrer Uhr wieder ein, Sam. Bald stimmt der Lauf der Zeit wieder. Wenn Sie ausreichend viele Mädchen ermordet haben.«

Berger atmete schwer. Nach einer angemessenen Pause antwortete er so zurückhaltend wie möglich.

»Ich komme umgehend auf die Zahnräder zu sprechen. Aber vorher möchte ich Antwort auf eine Frage.«

»Sie sind nicht in der Position, irgendetwas zu fordern, Sie Aas, am wenigsten eine Antwort.«

»Aber sonst passt das alles nicht zusammen. Lina Vikström?«

»Was?«

»Sie haben als Lina Vikström bei der Polizei in Märsta angerufen. Ihre Stimme war eindeutig durch den Säpo-Stimmverzerrer entstellt worden. Sie sagten, dass Sie Ellen Savinger gesehen hätten, im Haus des komischen Kauzes am Waldrand. Sie hatten ihr rosa Halsband erkannt, mit dem orthodoxen Kreuz. Sonderbar daran ist nicht, dass Sie von der Farbe Kenntnis hatten, schließlich hatte die Säpo volle Einsicht in die Ermittlungen. Sonderbar ist, dass Sie wussten, wo Ellen gefangen gehalten wurde. Wir hatten seit drei Wochen nach ihr gesucht, der Fall hatte oberste Priorität. Wie kann es sein, dass die Säpo sie vor uns gefunden hat? Und warum gab es keinen Zugriff? Warum wurden wir so spät erst auf die Märsta-Fährte gebracht?«

Blom sah ihn lange an.

»Sie selbst haben doch eine wichtige Spur zurückgehalten.«

»Nein, das habe ich nicht. Was denn?«

»Nein, natürlich nicht«, ihre Stimme war eiskalt. »Sie wollen mir sagen, dass Sie die Mietwagen ordentlich überprüft haben, ja? Alle Mietwagen in einem Umkreis von zweihundert Kilometern?«

»Ich hatte drei Mann dafür abgestellt. Sie haben ein paar Hinweise gefunden, aber nichts Eindeutiges. Es heißt, jeder fünfte Mietwagen im Großraum Stockholm wird mit falschen Papieren gemietet. Es ist praktisch unmöglich, so eine Recherche in den Griff zu bekommen.«

»Sie haben schlampig gearbeitet, könnte man sagen. Es gab eine Anzeige bei der Polizei in Märsta, wegen eines Lieferwagens, der offenbar auf dem Grundstück nebenan versteckt wurde. Die Anzeige erstattete eine ältere Frau mit Hund, Asta Granström, die das Auto bei einem morgendlichen Spaziergang entdeckt hatte. Dieser Lieferwagen war schon im Frühjahr an der Statoil-Tankstelle in Gävle gemietet worden.«

»Verdammte Scheiße«, stöhnte Berger. »Die Frau hatten wir auch gefunden.«

»Sie starb, ehe Ihre Mannschaft eintraf. Meine Hypothese lautet, dass Sie Asta Granström umgebracht haben. Sie waren vor allen anderen in Märsta, Sam Berger. Sie haben den Lieferwagen gemietet. Tagsüber haben Sie die Ermittlungen geleitet, und nachts waren Sie in Märsta, wo Sie die arme Ellen gefoltert haben. Und Sie haben auch die einzige Zeugin aus dem Weg geräumt und so dafür gesorgt, dass der Anzeige nicht weiter nachgegangen wurde. Sie ist nämlich nie Gegenstand der Ermittlungen geworden.«

»Weil die Säpo das verhindert hat«, brüllte Berger. »Sie haben diese Erkenntnis doch indirekt in die Ermittlungen eingebracht, durch Lina Vikström. Es ist Ihnen also gelungen, dass die Kollegen in Märsta die Füße stillhielten? Pfui Teufel! Aber ihr habt doch bitte nicht die Zeugin umgebracht, oder? Ich erinnere mich an keine Tote.«

»Weil Sie die Frau selbst getötet und dann alles vertuscht haben.«

»Ich weiß ja noch nicht einmal, von wem Sie sprechen, Molly. Wer ist diese Zeugin? Wie ist sie umgekommen?«

»Nennen Sie mich nie wieder Molly, Sie Aas. Sie haben kein Recht, meinen Vornamen in den Mund zu nehmen. Und jetzt erklären Sie mir diese Zahnräder von Ihrer wertvollsten Lieblingsuhr. Wenn Sie es können.«

Berger spürte, wie sich die Welt um ihn drehte. Jede Faser seines Körpers brannte und schmerzte.

»Die Zahnräder«, schnaubte er. »Ja, verdammt. Als ich Julias und Jonnas Akten bekommen hatte – fünf Tage nach Ellens Entführung –, wurde mir nach der Durchsicht klar, dass die Spurensicherung die Wohnungen der Opfer nicht eingehend untersucht hatte. Das fiel ja in die Zeit der Umstrukturierung, da herrschte pures Chaos. Die Polizei des Distrikts Västmanland war für diese Ermittlungen zwar eigentlich zuständig, zeigte sich im Fall von Julia aber nicht besonders motiviert, und der neu gegründete Polizeibezirk Bergslagen war in Jonnas Fall im Großen und Ganzen gesehen funktionsuntüchtig. Also bin ich zu ihnen nach Hause gefahren. Familie Almström in Malmaberg im Nordosten von Västerås war sehr entgegenkommend und nach wie vor am Boden zerstört. Julias Zimmer hatten sie unverändert gelassen, und dort habe ich dann – eingeklemmt unter der Bodenleiste neben Julias Kleiderschrank – das erste Zahnrad gefunden. Dieses hier.«

Berger zeigte mit dem Kinn auf das größte der drei Zahnräder auf dem Tisch.

»Unter einer Bodenleiste eingeklemmt?«, wiederholte Blom mit unüberhörbarer Skepsis.

»Jonna Eriksson war als Pflegekind in einer sehr umstrittenen Familie in Kristinehamn untergebracht. Dort war bereits ein neues Mädchen eingezogen, und trotzdem bin ich fündig geworden und habe in einem Bücherregal das zweite Zahnrad gefunden. Und Ellens fand ich schließlich unten im Keller, am Fuß des rechten Balkens. Das war auch eingeklemmt worden, vorsätzlich.«

»Das heißt, Sie haben die Zahnräder von Julia und Jonna vor Ellens gefunden?«

»Ja.«

»Woher wussten Sie, dass Sie ausgerechnet nach Zahnrädern suchen mussten?«

Berger lehnte sich zurück und schloss die Augen.

»Weil ich weiß, wer der Täter ist.«

Er hatte den Satz noch nicht ganz beendet, da war Blom bereits aufgesprungen, donnerte die Fäuste auf den Tisch und übertönte ihn mit ihrem Brüllen.

»Jetzt halten Sie Ihren Mund und denken gut nach, bevor Sie mir wieder Lügen auftischen.«

Er starrte sie entgeistert an.

»Wir werden uns jetzt so lange in die Augen sehen, bis Sie bereit sind, mir die Wahrheit zu sagen, Sie Kotzbrocken. Und es ist mir egal, wie lange es dauert, fünf Minuten oder eine halbe Stunde.«

Damit setzte sie sich wieder hin und starrte ihn an. Er starrte zurück. Und versuchte verzweifelt zu verstehen, was hier vor sich ging. Aber eines hatte er sofort begriffen. Er sollte nicht weiterreden.

Die Zeit verstrich. Fünf Sekunden, zehn. Vollkommene Starre. Da sah Berger, wie Bloms Hand ganz langsam unter den Stapel mit den Akten glitt, wo sich das weiße iPhone befand. Er sah, wie sie es einschaltete und ihren Blick zu dem Aufnahmegerät wandern ließ, ohne dabei den Kopf einen einzigen Millimeter zu bewegen. Die rote Lampe blinkte kurz auf, brannte aber weiter.

Molly Blom beugte sich unmerklich vor und flüsterte: »Hör mir zu, kein Wort. Das ist kein normales Handy, sondern eine Fernbedienung, die nur die vergangenen zwanzig Sekunden in einer Dauerschleife laufen lässt. Wir haben nur ein paar Minuten, dann merken die Jungs im Kontrollraum, dass etwas nicht stimmt. Was wir jetzt sagen, wird nicht aufgenommen. Aber wir haben nicht viel Zeit. Du weißt also, wer der Täter ist?«

Zwei Sekunden lang sah Berger sie fassungslos an. Warum duzte sie ihn plötzlich? Aber die Zeit drängte.

»Ja. Wir sind zusammen aufgewachsen.«

»Und die Zahnräder?«

»Er mag Uhren. Er liebt Uhrwerke. Großuhren, Turmuhren. Es ist sehr wahrscheinlich, dass er seine Opfer mithilfe von Uhrwerken gefoltert hat. Das sind perfekte und unnachgiebige Mechanismen.«

»Aber die Zahnräder von der Patek Philippe sind doch winzig.«

»Zum einen will er wohl der Welt zeigen, dass es ihm um die Schönheit von Uhrwerken geht. Zum anderen hat er für euch Beweismittel platziert, damit ihr mich verdächtigt und festnehmt. Als ich das erste Zahnrad gefunden hatte, wusste ich sofort, dass er mir meine Uhr gestohlen hat. Und seitdem verteilt er die Zahnräder, damit ich überführt werde. Deshalb habe ich die Zahnräder behalten. Mit ihnen kann er mir am meisten schaden.«

»Anhaltspunkte?«

»Sie haben mir in Ihrem Verhör doch auch Anhaltspunkte hingeworfen. Zwei, um genau zu sein. Zum einen den Aufschrei ›Verrat‹ und dann diesen Satz ›Du weißt genau, was passiert ist‹. Zweimal sind Sie aus Ihrer Rolle Nathalie Fredén gefallen. Ich habe mir das Hirn zermartert. Habe ich Sie verraten? Aber wann und wie? Ich kenne Sie doch gar nicht.«

»Stell dich nicht dümmer, als du bist, Sam Berger. Du weißt genau, was passiert ist!«

Er starrte sie an, überwältigt vom Rauschen des Espenlaubs. Er spürte, wie ihm das Blut aus dem Gesicht wich.

»Oh, verdammt.«

»Ich bin um der Gerechtigkeit willen Polizistin geworden. Was mir passiert ist, sollte niemand erleben müssen. Vor allem keine Frau, kein Mädchen.«

»Du warst auch auf der Helenelund-Schule? Ich erinnere mich gar nicht an dich.«

»Ich war einen Jahrgang unter dir. Dein wahnsinniger Freund hat mich eines Tages abgepasst und mich mit seiner kranken Apparatur gefesselt. Und du hast mich gesehen. Durchs Fenster, du Arsch. Und bist einfach weggelaufen. Du feiges Aas.«

Berger bekam kein Wort heraus.

»Deinen Verrat von damals verstehe ich bis heute nicht. Aber seit diesem Tag vertraue ich keinem und niemandem.«

»Wie schrecklich.«

»Wir haben nicht mehr viel Zeit«, drängte Blom. »Die wundern sich bestimmt schon.«

Das Rauschen der Espen war geradezu ohrenbetäubend. Aber er hatte noch eine Frage, die er unbedingt stellen musste.

»Ich habe mir die Akten wirklich erst fünf Tage nach Ellens Entführung besorgt. Wie kommt es zu der Behauptung, es sei vor ihrem Verschwinden gewesen?«

»Weil das meine einzige Chance war, dich zu grillen. Um genau hier zu landen.«

»Du hast also das Datum geändert?«

»Damit die Säpo sozusagen als Leiharbeiter für die Interne eingesetzt wird. Das war meine Chance, mit dir zusammenzutreffen. Unter offiziellen Umständen. Nachdem ich dich gebührend bestraft hätte.«

»Und warum wolltest du mich unter offiziellen Umständen treffen? Weil du auch geahnt hast, wer der Mörder ist?«

»Ich hatte den Verdacht«, sagte Blom und streckte sich. »Er heißt William Larsson.«

»Genau. William Larsson. Er ist in der Neunten in unsere Klasse gekommen. Sein Gesicht war ganz schief und verwachsen. Er litt an irgendeinem Syndrom, etwas Erbliches, warte mal, ach ja, das Proteus-Syndrom. Er musste mit seiner alleinerziehenden Mutter mehrmals umziehen und die Schule wechseln, weil er immer wieder gemobbt wurde. Unter anderem auch an der Helenelund-Schule. Die Mädchen waren nicht nett zu ihm.«

»Vor allem die Fünfzehnjährigen. Und ich war eine von ihnen.«

»Ich hätte natürlich ein Zeichen gegeben, wenn ich ihn gefunden hätte. Dann wäre er umgehend relevant für die Ermittlungen geworden. Aber er ist wie vom Erdboden verschluckt. Es gibt ihn nicht mehr. William Larsson existiert nicht mehr. Ich war zu dem Versuch gezwungen, ihn durch die Hintertür zu finden.«

»Ich auch. Ich bin schon lange an dieser Sache dran, glaube mir, viel länger als du. Ich wollte ihn um jeden Preis finden. Aber nach der Neunten hat er sich in Luft aufgelöst. Mir ist es damals nur durch einen Zufall gelungen, mich aus seiner kranken Apparatur zu befreien, ehe die mich zerfetzt hätte. Aber ich habe das nie jemandem erzählt. Kein Wort zu niemandem. Es war so schrecklich und schmerzhaft, und ich war zerfressen von Angst und Scham. Ich habe ihn danach überall gesucht, aber er war fort. Für immer. So wie Charles Lindbergh.«

»Und ist er es wirklich? Bist du sicher? Kann das überhaupt sein?«

»Natürlich, wenn er sich zum Beispiel im Ausland einer Schönheitsoperation unterzogen hat. Und zurückgekehrt ist, äußerlich korrigiert, aber im Inneren verwachsener und kranker als je zuvor.«

»Ich kann gut verstehen, dass du mich für meinen Verrat bestrafen willst. Es gibt nichts, was ich mehr bereut habe, wie diesen Moment, als ich einfach weggelaufen bin, geflohen bin und dich dort im Bootshaus im Stich gelassen habe.«

»Du hast etwas aus meiner Wohnung mitgenommen, nicht wahr?«

Berger blinzelte. Dann öffnete er den Mund und holte mit der Zunge einen zusammengeknüllten rosa Notizzettel hervor und spuckte ihn auf den Tisch.

»Der lag bei dir auf dem Boden. Neben dem Sofa.«

»WL Plast. Chir Saudi?«, las Blom laut vor.

»Da hatte ich meinen ersten Verdacht, was dich anbetrifft«, sagte Berger. »WL steht für William Larsson. Und der Rest Plast. Chir Saudi steht wohl für plastische Chirurgie in Saudi Arabien?«

»Genau. Die saudische plastische Chirurgie gilt als herausragend, was ein wenig sonderbar anmuten mag in Hinblick auf den Wahhabismus und die Tatsache, dass saudische Frauen nicht einmal Auto fahren dürfen. Aber hinter den Schleiern kann ja viel gemacht werden. Da dies aber alles nur inoffiziell verhandelt wird, ist es schwer, an Material zu kommen. Daher das Fragezeichen.«

»Aber du musst schon viel weiter gekommen sein, sonst hättest du keinen Zettel geschrieben.«

»Überleg, wo es angefangen hat. Aber wir haben keine Zeit mehr, sonst merken die etwas und kommen rein.«

»Und wie geht es jetzt weiter?«, fragte Berger.

»Ich habe ehrlich gesagt keine Ahnung. Denn ich weiß nicht, ob du nicht doch Williams Gehilfe bist. Ihr habt euch schließlich sehr nahegestanden. Du könntest von deinem Herrn und Meister auch ferngesteuert sein, Sam Berger. Du warst sein einziger, richtiger Freund. Aber wir müssen jetzt aufhören. Sitz still.«

Ihre Hand glitt wieder unter den Aktenstapel.

Aber kurz bevor sie das weiße Handy wieder betätigte, sagte er: »Ich bin wegen meines schlechten Gewissens Polizist geworden.«

Sie lächelte grimmig, dann blinkte die rote Lampe des Aufnahmegeräts einmal kurz auf. Mit klarer und lauter Stimme unterbrach Molly Blom dieses Verhör.

»Okay, das führt zu nichts. Wir machen eine Pause.«

18

Dienstag, 27. Oktober, 18:43

Molly Blom beobachtete, wie Berger von ihren Kollegen Roy und Kent hinausgeschafft wurde, und fragte sich, was soeben zu Ende gegangen war. Ihre Karriere?

Sie ließ das falsche Handy in ihre Tasche fallen und sandte ein kurzes Stoßgebet zum Himmel, dass ihr Gespräch nicht bemerkt werden würde. Aber bisher hatte alles, was von der Wiborg Detaljist AG geliefert worden war, einwandfrei funktioniert. Das war ja schließlich auch die Grundvoraussetzung für die Zusammenarbeit.

Ein Blick auf ihr richtiges Handy zeigte ihr, dass der Tag aus den Fugen geraten war. Es war fast sieben Uhr abends. Molly Blom ahnte, dass sie auch in dieser Nacht keinen Schlaf finden würde. Aber sie war es gewohnt, hatte ihr Leben danach ausgerichtet. Sie kompensierte ihr unregelmäßiges Arbeitsleben mit einem sehr kontrollierten Privatleben.

Die Situation unter Kontrolle zu bekommen hatte jetzt absolute Priorität. Ordnung und Struktur. Sie hatte sich Berger gegenüber offenbart, dass er allerdings etwas Wesentliches zu dem Fall beisteuern würde, war fraglich. Zum einen musste er sich selbst bedeckt halten, zum anderen war er inhaftiert. Also war sie für alles verantwortlich.

Nein, solche Gedanken nicht zulassen. Nicht in die Grube stürzen. Nicht jetzt, ehe der nächste Schritt noch nicht beschlossen war.

Doch sie stürzte in exakt diese Grube.

Das Leben. Sie hatte sich so sehr bemüht, es zu verdrängen. Alles zu verdrängen. Sie hatte sich so sehr um Normalität bemüht, als wäre nichts Bemerkenswertes in ihrer Vergangenheit geschehen. Die meiste Zeit hatte es auch sehr gut funktioniert. Die Schullaufbahn, die Neunte zum Glück ohne William Larsson und auch ohne den gut aussehenden Sam Berger, die Inkarnation des Verrats. Alles war wunderbar gelaufen, gute Noten, Freundschaften im Klassenverband, nette Eltern, keine Auffälligkeiten.

Sie hatte nie erfahren, was mit den beiden passiert war. Wohin William und Sam nach der Schule verschwunden waren. Sie waren einfach nicht mehr da gewesen.

Nachdenklich blieb sie im Verhörraum in den geheimen Hallen der Säpo, in den Katakomben des Polizeipräsidiums sitzen. Dann klappte sie ihren Rechner auf und starrte auf den Bildschirm. Zum unzähligsten Mal ging sie den Fall durch, die offizielle und die inoffizielle Variante, aber sie entdeckte nichts, was sie nicht schon kannte.

Dafür überfiel sie ihre Vergangenheit mit unbändiger Kraft.

Sie hatte Berger die Wahrheit über sich erzählt, dass sie seit dem Bootshaus kein Vertrauen mehr zu einem anderen Menschen hatte aufbauen können.

Sie konnte sich nur auf eine einzige Person verlassen, und das war sie selbst. Alles stand und fiel mit Molly Blom. Niemand sonst konnte zu ihrem Lebensglück beitragen.

Nur sie selbst.

Ihr Leben war zu einem Wunderwerk der Kontrolle und Selbstkontrolle geworden. Sie hatte ihr Leben lang die Rolle eines erfolgreichen Menschen gespielt, und zwar so überzeugend, dass sie ihr Talent entdeckte, in andere Rollen zu schlüpfen. Schon in der Neunten besuchte sie die Theater AG, allerdings hauptsächlich, um ihr wahres Ich in Schach zu halten. Gleich nach dem Abitur bewarb sie sich auf gut Glück an der Theaterakademie des Dramaten, des Königlichen Dramatischen Theaters in Stockholm und wurde angenommen. Als jüngste Schülerin aller Zeiten. Sie hatte in ein paar Kurzfilmen und Abschlussarbeiten mitgespielt und durfte im Abschlussjahr einige der großen Frauenrollen verkörpern: Ophelia, Martha. Ihr wurde eine rosige und leuchtende Zukunft prophezeit. Sie hatte das Theater geliebt. Aber plötzlich hatten andere Kräfte von ihr Besitz ergriffen. Es genügte nicht mehr, nur Rollen zu spielen, denn das Ergebnis hatte immer zu wenig mit Gerechtigkeit zu tun. Und das wollte sie vom Leben – Gerechtigkeit. Und so wuchs in ihr ein klarer Wunsch, sie wollte Polizistin werden. Sie wollte die Welt vor den William Larssons dieser Erde beschützen. Und auch vor den Sam Bergers.

Sie wollte die Welt vor Ungerechtigkeit bewahren.

Schon wenige Tage nach Beginn ihrer Ausbildung an der Polizeihochschule begriff sie, dass sie dieses Ziel dort nicht verfolgen konnte. Die Polizeihochschule versprach Praxisorientiertheit. Man erwarb das Vermögen, Verdächtige festzunehmen und Schurken einzubuchten, aber mit den moralischen Abwegen beschäftigte man sich dort viel zu wenig.

Aber zum ersten Mal seit dem Bootshaus spielte sie keine Rolle. Sie war wirklich Polizistin. Es folgten die Stationen als Polizeianwärterin, Polizeimeisteranwärterin, sie besuchte Kurse und absolvierte Prüfungen und sattelte schließlich auf Kriminalkommissar um. Bald wurde deutlich, dass ihre Vergangenheit als Schauspielerin sie für die Säpo besonders attraktiv machte, und es dauerte nicht lange, bis sie von August Steen höchstpersönlich rekrutiert und zu einer perfekten verdeckten Ermittlerin umgeschult wurde. Jetzt war sie schon seit fast einem Jahrzehnt dabei, aber die Arbeit begann, an ihren Kräften zu zehren.

Die Zeit verstrich, dort an dem vereinsamten Tisch im Verhörraum. Sie war jetzt schon so lange wach, und sie hatte ihre Rolle als Nathalie Fredén durchgehalten. Das hatte viel Kraft gekostet. Die Sekunden und Minuten flossen dahin, bis ihr Kopf schwer auf die Tastatur sank und sie auf ihrem Rechner einschlief.

Als sie später das enorm lange Dokument ansah, das ihr schlafender Kopf verfasst hatte, kam ihr für einen Moment der Gedanke, ob es vielleicht aus ihrem tiefsten Unterbewusstsein entsprungen war.

Sie wusste nicht, wie lange sie so schon geschlafen hatte, als ihr Handy anfing zu klingeln. Hatte sie sich den Wecker gestellt?

Nein, das hatte sie nicht.

Es klingelte weiter. Anrufer unbekannt. Wie immer.

Alle Telefonate von Bedeutung hatten eine unterdrückte Rufnummer. The story of her life.

Sie war sofort hellwach, ebenfalls wie immer. Jederzeit bereit.

»Wie läuft’s?«, fragte eine Stimme, die sie unter allen wiedererkennen würde. Sie zog sich wie ein roter Faden durch ihr Leben. Allerdings war es eher alarmierend, dass der Chef der Abteilung für Nachrichtendienste sie mitten in der Nacht anrief. Denn es war doch mitten in der Nacht?

»Wir sind auf dem richtigen Weg, August«, antwortete sie vorsichtig.

»Gut zu hören«, sagte August Steen. »Kannst du kurz zu mir hochkommen, Molly?«

»Du bist im Präsidium?«, rief Blom überrascht.

»Es ist so einiges los im Moment, auch in den anderen Abteilungen, ich bin nicht nur deinetwegen hier. Aber ich hätte gern eine kurze Zusammenfassung, wenn das nicht zu viel verlangt ist.«

»Ich komme«, sagte sie und stand auf. Zu gern hätte sie jetzt die Stirn runzeln können. Sie brauchte nur eine halbe Minute Bedenkzeit und packte danach alles in ihre Tasche, was auf dem Tisch lag. Ein kurzes Zögern, dann holte sie ihr falsches weißes Handy wieder heraus und schob es sich in die Gesäßtasche, warf sich die Tasche über die Schulter und nahm den Weg zum Ausgang, der durch den Kontrollraum führte.

Kent saß vor den Bildschirmen und war in die Aufnahmen der Vernehmung vertieft.

»Wo ist Roy?«, fragte sie.

»Ist für kleine Königstiger!«, antwortete Kent und hielt den Film an.

»Okay. Sag ihm, dass wir ein paar Stunden Pause machen. Du siehst auch ziemlich fertig aus.«

Kent sah kurz auf, nickte und wandte sich wieder den Aufnahmen zu. Sein Blick gefiel Molly Blom ganz und gar nicht.

Im Flur bog sie diesmal nach rechts statt nach links ab und stand kurz darauf vor einem anderen Aufzug. Der hatte seine Fahrt nach oben noch nicht begonnen, da hatte sie schon das weiße Handy aus der Hosentasche geholt, ein paar Platten in der Decke des Fahrstuhls gelockert und das Telefon dahinter versteckt.

Als sie oben angekommen war, setzte sie ihren codierten Weg durch das Haus fort und näherte sich dem absoluten Zentrum der Macht.

Die Führungsetage war menschenleer, bis sie um die letzte Ecke bog. Da sah sie eine Gestalt in der Tür zur Toilette verschwinden. Ein Handgelenk mit einer großen Taucheruhr zog die Tür zu.

Sehr viele Puzzlestücke fielen plötzlich auf ihren Platz, fast zu schnell. Sie war eine routinierte Ermittlerin, zeichnete sich durch schnelle, improvisierte Entschlüsse aus, und sie begann sofort, eine Strategie auszuarbeiten. Die stand größtenteils schon, als sie kurz darauf an die Tür des Abteilungschefs klopfte und ihr nach dem bekannten, trägen Geräusch der Entriegelung Zutritt gewährt wurde.

August Steen saß hinter seinem Schreibtisch wie in Stein gemeißelt. Er sah auf, schob die Brille in die Stirn und musterte sie.

»Bedenkt man, dass im Moment auch in den anderen Abteilungen so einiges los ist, finde ich es überraschend leer in den Fluren hier«, sagte Molly Blom. »Außerdem hast du noch Zahnpasta im Mundwinkel.«

Reflexartig wischte sich Steen den linken Mundwinkel ab.

»Der rechte«, sagte sie.

Er rümpfte die Nase und sah sie scharf an. Dann wischte er sich den rechten Mundwinkel ab.

Dort war aber keine Zahnpasta.

»Du bist also hierhergeeilt«, stellte sie fest. »Warum?«

»Ich hatte das Gefühl, dass wir uns unterhalten müssen.«

»Und worüber?«

»Über die letzte Vernehmung. Du hast Berger ganz schön hart rangenommen.«

»Ich dachte, das war der Plan.«

»Und sie wollen bestimmt gern zurück zu ihrem Serienmörderpapa war vielleicht ein bisschen Oberkante …«

»Du bist doch nicht wegen einer ungelenken und taktlosen Wortwahl mitten in der Nacht aus Äppelviken hergefahren, August?«

»In der Tat, Molly«, sagte Steen. »Ich bin gekommen, weil unsere Aufnahmegeräte offenbar gestört wurden. So etwas verstört mich wiederum. Sogar mehr als das. Schließlich sind wir die Sicherheitspolizei. Wenn jemand unsere Geräte mit Störsendern attackiert, ist das definitiv eine Bedrohung der nationalen Sicherheit.«

»Was meinst du damit?«

»Ich gebe zu, dass ich den Schachzug ziemlich raffiniert fand am Ende des Verhörs. Absolutes Schweigen. Was hast du gleich noch gesagt? Wir werden uns jetzt so lange in die Augen sehen, bis Sie bereit sind, mir die Wahrheit zu sagen, Sie Kotzbrocken. Und es ist mir egal, wie lange es dauert, fünf Minuten oder eine halbe Stunde. Und dann habt ihr euch wirklich hingesetzt und euch über zehn Minuten lang angestarrt. Und am Ende sagst du: Okay, das führt zu nichts. Wir machen eine Pause. Besonders hübsch. Jetzt weiß er zumindest, dass unsere Geduld grenzenlos ist.«

»Warum höre ich da Ironie in deiner Stimme?«

»Weil Folgendes passiert ist«, erwiderte Steen und drehte seinen Monitor zu ihr um und betätigte die Maus.

Molly Blom sah eine ziemlich lange Sequenz aus dem Verhörraum, in der sie Berger gegenübersaß und sie einander anstarrten. Anderthalb Minuten dauerte sie, dann flackerte das Bild kurz auf und die beiden präsentierten sich mit einer vollkommen anderen Körpersprache, einer wesentlich aktiveren. Außerdem war folgender Dialog zu hören:

»Und zurückgekehrt ist, äußerlich korrigiert, aber im Inneren verwachsener und kranker als je zuvor.«

»Ich kann gut verstehen, dass du mich für meinen Verrat bestrafen willst. Es gibt nichts, was ich mehr bereut habe, wie diesen Moment, als ich einfach weggelaufen bin, geflohen bin …«

Die Sequenz brach abrupt ab, und Berger und Blom saßen sich wieder in den erstarrten und starrenden Positionen gegenüber.

August Steen drehte den Bildschirm wieder zu sich und sah seine Mitarbeiterin mit absoluter Sachlichkeit an.

»Ich versuche die ganze Zeit, das zu begreifen. Kannst du es mir erklären, Molly?«

Blitzschnell wog Molly den Informationsgehalt des kurzen Ausschnittes ab. Er sprach glücklicherweise für sie.

»Das ist in der Tat sehr sonderbar.« Sie nickte.

»Ganz deiner Meinung. Und so ging es auch Roy und Kent, deshalb haben sie mich angerufen. Muss ich ergänzen, dass ich gerade meinen Schönheitsschlaf hielt?«

»Ja.«

»Ich hielt gerade meinen Schönheitsschlaf.«

»Das tut mir leid. Ich muss nachdenken. Aber es stimmt, dass Berger sein langes Schweigen einmal gebrochen hat. Aber er hat noch mehr gesagt. Ist es weg?«

»Die Aufnahmen sehen genau so aus«, antwortete Steen und warf die Arme in die Luft.

»Berger war ziemlich erschöpft«, fuhr sie fort. Plötzlich fing er an, mir eine etwas fragwürdige Geschichte aufzutischen von seiner Exfreundin Freja. Er hatte den Verdacht, dass sie sich einer Schönheitsoperation unterzogen hätte und mit den gemeinsamen Kindern und einem veränderten Aussehen heimlich nach Stockholm zurückgekehrt sei. Außerdem behauptete er, dass ich mit ihr unter einer Decke stecken würde und ihn daher bestrafen wollte. Darum duzte er mich auch plötzlich. Der Hintergrund war, dass er während irgendeines Fußballspiels seiner Zwillinge einfach abgehauen ist und das mehr bereute als alles andere in der Welt. Aber der Rest kann doch nicht gelöscht sein, oder? Ich hätte nämlich gern jemanden, der draufschaut und mir bei der Interpretation hilft. Die Frage ist nämlich, ob Berger kurz davor war, die Kontrolle zu verlieren, oder ob er nur eine Rolle gespielt hat? Aber wenn das Gerät da Mist gebaut hat, müssen die Techniker ran. Sag mir bitte nicht, dass ich meine Zeit vergeudet habe?«

»Der Leiter der IT-Abteilung, Anders Karlberg, war gerade hier und hat sich das Material geholt. Er war ganz deiner Ansicht, allerdings ja nicht zum ersten Mal. Seid ihr noch zusammen?«

»Was hat er denn über die Daten gesagt?«

»Wie es scheint, liegt eine technische Panne vor. Es muss kein Störsender gewesen sein.«

»Sehr gut. Das meiste war zwar wirres Geschwafel eines übermüdeten Verdächtigen, aber vielleicht ist trotzdem etwas von Bedeutung dabei.«

»Davon bin ich überzeugt«, sagte Steen und warf ihr einen vielsagenden Blick zu. »Ich fand nicht, dass er vorher besonders wirr gewirkt hat. Und warum hat er dich geduzt?«

»Wahrscheinlich habe ich ihn einfach in Grund und Boden gestarrt.«

Steen legte seine Stirn in Falten, nickte und trommelte mit den Fingern auf die Tischplatte.

»Hm. Das fühlt sich nicht gut an.«

»Ganz deiner Meinung.«

»Ich finde es unglaubwürdig, dass Berger vollkommen unvermittelt in so eine Art Psychose fällt und danach einfach weiterstarrt. Nicht zuletzt, weil du am Ende auch noch sagst das führt zu nichts.«

»Also, ich möchte nicht behaupten, dass es eine Psychose war …«

»Ich bin noch nicht einmal davon überzeugt, dass es sich hier de facto um einen psychisch instabilen Menschen handelt. Deine Erklärung reicht mir nicht aus, Molly.«

»Aber es ist die Wahrheit«, entgegnete Blom so ruhig wie möglich. »Und es ist wirklich nicht meine Schuld, wenn die Technik spinnt.«

August Steen strich sich durch sein perfekt frisiertes graues Haar.

»Okay, diese Sequenz wird gründlich analysiert. Außerdem hat Karlberg in Aussicht gestellt, dass seinen Technikern eine Wiederherstellung gelingen könnte. Ich habe Kent und Roy seiner Abteilung zugewiesen. Die werden die ganze Nacht damit beschäftigt sein.«

»Gut, ich schließe mich an«, sagte Blom und machte Anstalten, das Büro zu verlassen.

»Nein«, rief Steen und hob die Hand.

»Nein?«

»Ich glaube nicht, dass das so eine gute Idee ist, Molly. Es ist besser, wenn du auf direktem Weg nach Hause fährst und dich schlafen legst. Und morgen früh um neun stehst du hier wieder auf der Matte.«

Sie setzte eine sehr gekränkte Miene auf.

»Was soll das?«, rief sie aufgebracht. »Bist du der Ansicht, dass ich übermüdet bin? Ich habe schon viel schlimmere Sachen durchgestanden.«

»Ich weiß«, antwortete ihr Chef zurückhaltend. »Aber das ist jetzt beschlossene Sache, Molly. Sofort nach Hause. Ab ins Bett. Morgen um Punkt neun hier. Okay?«

Sie entschied sich für einen mittelmäßig empörten Abgang und ging mit gesenktem Kopf und hängenden Schultern den Flur hinunter. Erst kurz vor dem Aufzug beschleunigte sie ihre Schritte.

Atmen! Sie versuchte sich zu beruhigen. Eines war klar, August Steen sollte man lieber nicht zum Feind haben. Selten hatte sie eine solche Konzentration von passiv-aggressiver Energie gespürt. Es hätte nicht viel gefehlt und er hätte gefordert, ihre Tasche durchsuchen zu dürfen.

Sie schob die Deckenplatte im Fahrstuhl beiseite und befreite ihren Störsender aus seinem Versteck. Dann sah sie ihrem Spiegelbild tief in die Augen: Ist hier und jetzt Schluss? Ist meine Karriere hiermit beendet? Wer stellt schon einen entlassenen Bullen ein?

Sie betrachtete das falsche Handy. Wie konnte es sein, dass dieses dämliche Gerät nicht funktioniert hatte?

Der Aufzug hatte mittlerweile das geheime Untergeschoss erreicht. Sie nahm wieder die bedrückte Körperhaltung an und lief an Bergers Zelle und am Verhörraum vorbei. Vor dem Kontrollraum holte sie einmal tief Luft – es war unausweichlich – und öffnete die Tür.

Kent und Roy waren wie angekündigt nicht mehr da. Es hätte ohnehin niemand irgendwelche Aufnahmen ansehen können, denn sie hatten die gesamte Ausrüstung mitgenommen. Zumindest hatte so ihr Schachzug, den sie in aller Eile geplant hatte, eine minimale Chance.

Sie schnappte sich Bergers Rucksack und rannte zu seiner Zelle. Seufzend zog sie ihre Karte durch den Scanner.

In dem Moment hörte sie ein lautes, gequältes Stöhnen aus dem Inneren der Zelle.

Als hätten den Gefangenen Albträume heimgesucht.

19

Mittwoch, 28. Oktober, 00:05

Berger lag auf der harten Pritsche in der winzigen Isolationszelle und war nicht allein. Er war vielmehr von einer regelrechten Menschenansammlung umgeben. Die Schleusen waren geöffnet worden, und die Erinnerungen strömten in Scharen herbei. Er sah Details von Menschen vor sich, die seit Jahrzehnten nicht mehr in seinem Bewusstsein gewesen waren. Die Frisur seiner Kindergärtnerin. Die Leberflecke seiner Urgroßmutter. Er sah jeden einzelnen Spieler seiner U12-Fußballmannschaft. Er sah seinen Vater an der Tischlerbank arbeiten und seine Mutter am Herd stehen, mit diesen überholten Geschlechterrollen war er aufgewachsen. Von überall drängten ehemalige Klassenkameraden aus den unterschiedlichsten Jahrgängen dazu, Verwandte, die vor ewigen Zeiten ausgewandert oder gestorben waren, seine Kumpel in einer Schneewolke, wie sie abseits der Piste den Berg hinuntersausten, Kollegen aller Dienstgrade, eine entblößte Zahnreihe, die in seinen Oberarm gerammt wurde, eine Reihe von Mädchen, mit denen er auf Koh Phangan geschlafen hatte, eine dunkelhäutige Schönheit in einer Bar in Barcelona, an deren Gesicht er sich gar nicht richtig erinnern konnte. Die Frauen, die sein Leben gestreift hatten, zogen vorbei – mit unergründlichem Gesichtsausdruck. Hass auf Frauen? Sam Berger? Er liebte diese Frauen, zumindest damals, zum jeweiligen Zeitpunkt ihrer Begegnung. Er hatte doch keinen Hass auf Frauen, dachte er, während er versuchte, den ausweichenden Gesichtern in die Augen zu sehen. Ich doch nicht. Niemals.

Da tauchte Freja auf. Freja Lindström – auf der Party, auf die sie mit ihrem damaligen steifen Businessfreund gekommen war, das spontane wie selbstverständliche Gefühl von Zusammengehörigkeit, ihr gemeinsames, schroffes Lachen über die Widrigkeiten des Lebens. Derselbe Humor. War all das elf Jahre später der Grund für das Ende ihrer Beziehung? Er will sie das fragen, während sie in der Zelle auf- und abläuft – immer und immer wieder, in einer nicht enden wollenden Schleife – und ihm einen kurzen, ängstlichen Blick über die Schulter zuwirft, als sie ihn entdeckt. Da ist sie auf dem Weg durch die Sicherheitskontrolle, da sieht er sie zum letzten Mal.

Er wurde an der Schranke aufgehalten, man rief den Sicherheitsdienst, und Freja verhinderte mit ihrem Körper und milden Worten, dass die Zwillinge alles mit ansehen mussten. Er hörte ihr Lachen, aber sie sahen ihren Vater dieses letzte Mal nicht mehr. Er hatte nur ihre Schatten erkennen können, hier in der Zelle sah er nur ihre Hände in der Hand ihrer Mutter, dort in Arlanda. Aber dann lösten sich die Zwillinge aus dem Griff und tauchten in einer noch schneller vorbeijagenden Abfolge immer wieder auf. Er sah den Sex, bei dem sie gezeugt wurden, das wusste er, bebend vor Hitze hatte er seine Spermien tiefer als sonst in den vom Orgasmus geschüttelten Körper von Freja geschossen. Sie saßen in dem Zwillingskinderwagen und nur er, nur Papa Sam, konnte sie auseinanderhalten, sogar ihre Mama verwechselte sie ab und zu, aber Papa Sam nie. Er sah sie mit Schwimmflügeln in der Adria. Sie angelten Dorsch im Meer vor Halmstad. Sie halfen sich gegenseitig bei den Hausaufgaben, sie nahmen an der Kindervariante des Mitternachtsmarathons teil und warteten aufeinander, um zur exakt gleichen Zeit durchs Ziel zu laufen. Sie sangen so wild und laut, dass die Nachbarn in der Ploggatan eines Tages eine förmliche Beschwerde bei der Hausverwaltung einreichten. Und sie standen im Frühling in einem Graben und pflückten in Winterkleidung gelben Huflattich. Aber in Arlanda waren sie nur abgetrennte Hände in der Hand ihrer Mutter, während die ihm einen ängstlichen Blick über die Schulter zuwarf. Und die anderen Frauen in seinem Leben versammelten sich um sie, ihre Blicke waren jetzt auch nicht mehr unergründlich und ausweichend, aber als er sich ihnen nähern wollte, blähten sie sich auf wie Ballons, eine nach der anderen, und verschwanden in einer lautlosen Explosion. Schließlich kam Deer an die Reihe, auch sie blähte sich auf und verschwand. Dann Freja, und auch sie verschwand.

Und am Ende war nur noch eine Frau übrig.

Sam rannte durch das hohe Gras, das ihm bis zur Brust reichte. Er folgte einem goldblonden Haarschopf, der wie ein Glorienschein aus dem Gras herausstach, ein schwebender Glorienschein über einem grünen Meer. Er musste glucksen. Endlich hatte er ihn eingeholt, der goldblonde Haarschopf blieb stehen, und William Larsson drehte sich zu ihm um. Sam hatte nie aufgehört, zu staunen, er würde niemals damit aufhören können, über die höckerigen und knotigen Formen seines Gesichts zu staunen, die kubistischen Auswüchse. Sie standen sich gegenüber, Auge in Auge, und umarmten einander hastig, außer Atem, glucksend. Dann rannte William weiter. Sam folgte ihm nicht. Er ging zu dem Stein, der Stein war glatt und rutschig, aber er konnte sich darauf halten. Rieb sich eine Stelle auf der schmutzigen Fensterscheibe frei.

Das Rauschen der Espen wurde immer lauter und lauter. Und da sah er sie, das fünfzehnjährige Mädchen. Ihre Blicke verfingen sich ineinander, bis ihr der kleine Blutstropfen über die Stirn ins Auge lief und es rot färbte. Er sah aber noch viel mehr, dort zwischen den gestrandeten Bojen und grünspanüberzogenen Ankern, den Tampen und Seilen und Schoten. Er sah jenen unermüdlich tickenden Mechanismus, den er so oft gesehen hatte, der ihm imponiert, ihn fasziniert hatte. Er sah die perfekt justierte Konstellation aus ineinandergreifenden Zahnrädern und Trieben, Federn, Radachsen und Drehstiften, Wellenzapfen, Schwungrad und Aufspanndornen, Pendeln, Sperrhaken und Gewichten.

Aber das war noch nicht alles.

Mitten in dieser Konstruktion stand sie. Sie war mit Ketten gefesselt. Das kraftvolle Uhrwerk tickte unerbittlich weiter und zog, zog sie langsam aber stetig in Stücke.

Jahrzehntelang hatte ihn dieser Blick verfolgt. Er sah Molly Bloms flehenden Blick. Und da wachte er auf.

Und starrte in Molly Bloms Gesicht, deren Blick alles andere als flehend war.

Sie hockte neben seiner Pritsche.

»Los, aufstehen. Wir haben es eilig.«

Sie half ihm auf, seine Beine folgten widerstrebend.

»Eilig?«, wiederholte er mit belegter Stimme.

»Hände auf den Rücken«, befahl sie.

Er befolgte ihre Anweisungen. Mit Kabelbinder fesselte sie seine Handgelenke, zeigte mit unmissverständlichem Ausdruck auf ihre Dienstwaffe im Holster und schob ihn wortlos zur Tür. Schweigend liefen sie durch den trostlosen Flur.

»Wo gehen wir denn hin?«, flüsterte er, denn in Anbetracht der Anzahl von installierten Kameras in dem Gang war er sich nicht sicher, ob es nicht auch zahlreiche Mikrofone gab.

Sie antwortete nicht, schob ihn nur weiter vorwärts. Dann standen sie vor einer auf den ersten Blick kaum sichtbaren Fahrstuhltür. Sie rief den Aufzug, zog dann ihre Karte durch den Scanner und tippte einen Code ein.

Alles nach wie vor ohne ein Wort.

Berger schaute in den schmutzigen Spiegel. Zum ersten Mal sah er sie beide zusammen. Der Gefangene und seine Gefängniswärterin. Der Schurke und der Bulle. Sam und Molly. Berger und Blom. Das fühlte sich falsch an.

»Fahren wir jetzt in meine Abteilung, oder was? Soll ich zum Spießrutenlauf vor meinen getäuschten und enttäuschten Kollegen antreten?«

»Noch nicht einmal Desiré Rosenkvist wird jetzt auf dem Posten sein.«

Die Tür des Fahrstuhls glitt auf und entließ sie in eine pechschwarze Nacht. Molly drückte einen rot leuchtenden Knopf, und das schonungslose Licht einer Neonröhre ergoss sich in ein sehr gewöhnliches Treppenhaus.

Durch das zog sie ihn weiter und stieß eine Tür auf, die zum Innenhof führte, in dem mehrere Wagen geparkt waren. Darunter ein dunkler Lieferwagen der Marke Mercedes Vito. Dessen Lichter blinkten auf im Regen, Berger hörte die Türverriegelung. Er musste auf der Fahrerseite einsteigen, kletterte über den Schaltknüppel und die Handbremse und warf dabei einen Blick in den Laderaum. Dort standen mehrere Aluminiumkoffer. Molly warf ihre Tasche dazu und stellte dann seinen Rucksack mit dem Laptop, der Holzschatulle, den Akten und den Bilderrahmen daneben. Aber eine Sache fehlte. Als er sich zu ihr drehte, die Frage auf den Lippen, hielt sie ihm seine Rolex Oyster Perpetual Datejust hin. Das Gehäuse sah vollkommen trocken aus. Und die Zeiger standen auf achtzehn Minuten nach zwölf.

»Du magst Uhren, nicht wahr?«, sagte sie und ließ die Uhr vor seiner Nase hin und her schwingen. »Und du kennst dich mit Uhrwerken aus.«

»Das hat mir William beigebracht.«

»Und genau deswegen brauche ich dich auch«, sagte sie und steckte ihm die Uhr in seine Jackentasche. Dann band sie ihn mit zwei längeren Kabelbindern am Beifahrersitz fest, sodass er sich keinen Millimeter rühren konnte.

Sie startete den Wagen und fuhr rückwärts aus der engen Parklücke.

»Ich brauche dich, aber ich weiß nicht, ob ich dir trauen kann.«

Eine elektronische Schranke machte den Weg frei, und der Lieferwagen bog geschmeidig auf die nächtliche, menschenleere Bergsgatan. Hinter ihnen erhob sich das Polizeipräsidium wie eine gnadenlose mittelalterliche Burg.

»Wir sind also in Stockholm!«, stellte er fest.

Sie fuhr schnell, das gefiel ihm.

»Wo sind denn Dick und Doof?«

Sie schüttelte den Kopf.

Also schwiegen sie. Als sie am Park Tegnérlunden vorbeikamen, starrte die beleuchtete Bronzeskulptur von August Strindberg auf sie herab. Ein paar angetrunkene Nachtschwärmer wurden von Molly Blom daran gehindert, die Tegnérgatan zu überqueren. Sie hupte sie von der Straße. Dann überquerten sie den Sveavägen und bogen auf die Birger Jarlsgatan. Nach wie vor herrschte Schweigen im Lieferwagen.

Berger hielt sogar die Klappe, als Blom die Eriksberggatan fast verpasste und verbotenerweise auf der Fahrspur umdrehte. Aber Sekunden später zeigte er aus dem Fenster.

»Hier ist ja die Erikbergs-Klinik.«

Sie warf ihm einen kurzen vielsagenden Blick zu.

»Das mit dem Botox hättest du uns nicht verraten müssen. Warum hast du das getan?«

»Ich dachte, du bist klüger.«

»Das stimmt also mit der Migräne?«

»Glaubst du etwa, ich habe Lust auf so eine Babystirn?«

Er runzelte die seine, sagte aber nichts. Auch nicht, als sie in die Stenbocksgatan einbog und vor der Hausnummer vier in zweiter Reihe hielt. Sie sprang aus dem Wagen, er blieb hilflos sitzen. Als sie die Tür zur Beifahrerseite öffnete, hatte sie ein Messer in der Hand.

»Werde ich das jetzt für den Rest meines Lebens bereuen?«

»Definitiv«, erwiderte er. »Wenn du vorhast, mich abzustechen.«

Sie seufzte und schnitt die großen Kabelbinder durch, seine Hände blieben aber gefesselt.

Sie scheuchte ihn die Treppen hoch und schloss die drei Schlösser auf.

»Übrigens Respekt, dass du alle drei aufbekommen hast.«

»Danke. Viele Jahre Training.«

Sie schaltete das Licht an. Eine milde und beruhigende Helligkeit breitete sich in der Wohnung aus. Sie gingen ins Wohnzimmer. Das edle, beschmierte Sofa stand unverändert an seinem Platz. Rostrote, hässliche Flecken. Er fühlte sich wie ein Schurke. Wie der Schurke, der er auch war. Sie führte ihn in den Erker vor den Schreibtisch und setzte sich mit Blick aufs Sofa darauf.

»Du warst also hier«, sagte sie und hob einen der Notizblöcke hoch. Du hast dir meine Post-it-Blöcke angesehen. Womöglich hast du zu dem Zeitpunkt schon Kent und Roy unten im Treppenhaus gehört. Was ist dann passiert?«

Berger seufzte und dachte nach. Über dem Sofa hing das gigantische Foto der Bergsteiger.

»Ich habe noch über die Tiefe der Leinwand nachgedacht, und darüber wie schwer das Bild für die Umzugsleute gewesen sein muss. Da habe ich den zusammengeknüllten Zettel auf dem Boden liegen sehen und an die sechs verschiedenfarbigen Blöcke gedacht. Ich habe ihn aufgehoben, gelesen, ihn in eine winzige Beweistüte gesteckt und sie mir in den Hintern geschoben.«

»Wie passend. Weißt du eigentlich, wie viel dieses Sofa gekostet hat?«

»Wahrscheinlich wollte ich es deshalb auch verunstalten.«

»Hm.«

Sie ging zu dem Sofa und zeigte auf den Boden.

»Da lag der Zettel?«

Sie holte den zerknüllten Zettel aus der Jackentasche und glättete ihn.

»Dann ist es wohl am besten, wenn wir ihn wieder an seinen angestammten Platz hängen, was?«

Sie schob ihre Hand hinter die Leinwand. Er hörte ein zartes Klicken, und das Bild öffnete sich, ein schmaler Spalt teilte die schneebedeckten Berge senkrecht in der Mitte. Blom lehnte sich über das Sofa und schob erst die rechte Hälfte, dann die linke zur Seite. Das Bild war jetzt doppelt so breit wie zuvor, fast vier Meter, und sein Innenleben offenbarte die Aufzeichnungen einer vollständigen, sehr detaillierten Polizeiermittlung. Sie bestand aus Fotos, Notizen, Quittungen, Formularen, Handelsregisterauszügen, Einkommensnachweisen, Flugtickets und – vor allem – einem bunten Puzzle aus Post-its in sechs verschiedenen Farben.

Molly Blom befestigte den zerknüllten Zettel mit einem Magneten.

»Und ich habe mir die ganze Zeit den Kopf zerbrochen, wohin diese Notiz verschwunden ist«, sagte sie schmunzelnd.

Berger betrachtete das unübersichtliche Puzzle. Er hatte das Gefühl, dass seine Augen so groß waren wie Untertassen.

»Ich fass es nicht. Du bist wirklich verrückt.«

»Bist du nach wie vor der Ansicht, dass du das Aas schon länger jagst als jeder andere?«, fragte sie trocken und rückte ein paar Zettel zurecht.

Berger entdeckte ein Foto von sich aus der neunten Klasse. Die Unschuld in seinem Blick schockierte ihn. Zum Zeitpunkt der Aufnahme hatte er noch nicht mit ansehen müssen, wie sein wahnsinniger Kumpel ein junges Mädchen in einem heruntergekommenen Bootshaus folterte. Und er war auch noch nicht von dem Ort des Geschehens abgehauen wie ein feiger Hund. Und er hatte noch nicht damit begonnen, dieses schreckliche Ereignis gekonnt zu verdrängen.

»Wer stellt sich bitte gerahmte Selbstporträts in sein Schlafzimmer? Wer hat von sich nur Fotos bei der Ausübung von Extremsportarten? Wer leidet so unter Migräne, dass nur noch Botox dagegen hilft? Wer hat nur Proteindrinks und halbierte Früchte in Klarsichtfolie in seinem Kühlschrank? Ich sage es dir, ein manischer Mensch. Ein Kontrollfreak.«

»Nicht manisch«, entgegnete Blom ganz ruhig und zeigte auf ein Foto, das relativ im Zentrum der Ermittlungsmaterialien hing. Molly Blom in Uniform auf einem Podium. »Nicht manisch, sondern zielstrebig. Ich bin ein Jahr jünger als du und bin zwei Jahre vor dir in den Polizeidienst eingetreten, und da hatte ich bereits meine Schauspielausbildung absolviert. Du hingegen hast dich durch Südostasien gekifft und hast Schnupperkurse an der Uni besucht. Philosophie, oder?«

»Ich dachte, dort würde ich Antworten auf alle großen Fragen des Lebens finden«, sagte Berger und betrachtete ein Foto von dem fünfzehnjährigen William Larsson. Sein Gesicht war sehr verwachsen und entstellt.

»Er ist einfach spurlos verschwunden«, sagte Molly.

»Was machen wir hier?«, fragte er.

»Es gibt noch Lücken, und du sollst mir helfen, sie zu füllen.«

»Und mit dieser Maskerade haben wir jetzt so viel Zeit vergeudet, die Ellen einfach nicht hat!«

Das brachte die Bombe zur Explosion. Die ganze Anspannung, die er in ihrem Gesicht gesehen hatte, als sie ihn aus der Zelle holte, schlug jetzt in blanke Wut um. Sie packte ihn an den Schultern und drückte ihn mit aller Wucht gegen die Wand.

»Jetzt hörst du mir mal gut zu, du Kotzbrocken!«, schrie sie. »Wir haben doch beide vor laufender Kamera zugegeben, dass wir nicht autorisierte Ermittlungen durchgeführt haben. Wir haben zugegeben, dass unsere Vergangenheit mit der des Täters verstrickt ist. Wir stecken beide so dermaßen in Schwierigkeiten. Kapierst du das? Kriegst du das in dein bescheidenes, mittelmäßiges Bullengehirn?«

Berger glotzte sie fassungslos an.

»Aber dein Techniktrick sollte doch genau das verhindern?«, krächzte er nach einer kleinen Ewigkeit.

»Es gab eine Störung, keine Ahnung. Ein Stück unseres vertraulichen Gesprächs wurde doch aufgezeichnet, und sie arbeiten wie besessen daran, den Rest auch wiederherzustellen. Weißt du, was das für uns bedeutet?«

»Scheiße.«

Sie sahen einander schweigend an.

»Für mich ändert sich nichts Wesentliches. Schlimmer als jetzt kann es gar nicht werden. Ich stehe ja schon unter Verdacht, ein Serienmörder zu sein. Aber für dich …«, Berger unterbrach sich.

Blom ließ ihn los und begann im Zimmer auf und ab zu laufen. Berger konnte förmlich dabei zusehen, wie in ihr Muster und Bilder entstanden. Wie sie die Vor- und Nachteile gegeneinander abwog. Er sah ihr an, wie in ihr ein Entschluss reifte, der ihr ganzes Leben verändern würde.

»Du hast mich aus eigenem Antrieb aus der Zelle geholt und mir deine geheimen Ermittlungsergebnisse gezeigt. Du hast schon längst einen Entschluss gefasst. Und gegen mehr Gesetze verstoßen als ich.«

Sie atmete gepresst aus. Sah ihn an. Gab ihm die Schuld für all das Schlechte in ihrem übertrieben kontrollierten Leben. Und er spürte, dass sie recht hatte. Aber nicht nur das wurde ihm bewusst, sondern etwas von sehr viel größerem Gewicht saß auf seinen Schultern. Drückte ihn zu Boden.

Sie sah es ihm an. Und ließ ihn in Frieden.

Er sank auf die Knie, die gefesselten Hände hinter dem Rücken, und presste die Stirn auf den Boden.

Sie hörte ihn schluchzen.

»Oh, mein Gott«, schniefte er verzweifelt. »Was glaubst du, wie viele es sind?«

»Wir wissen von fünf. Ich glaube, es sind sieben.«

»Sieben fünfzehnjährige Mädchen«, stöhnte er. »Die alle nicht hätten sterben müssen, wenn ich nicht so feige gewesen wäre. Wenn ich dir geholfen hätte, wäre William Larsson ins Gefängnis gewandert. Dann wäre er jetzt nicht als Serienmörder zurückgekehrt. Ich, Sam Berger, die feige Sau, habe ihn überhaupt erst möglich gemacht.«

»Aber diese Erkenntnis hast du schon länger, oder?«

Er wimmerte. Es kostete sie einen gigantischen Kraftaufwand, aber schließlich streckte sie eine Hand nach ihm aus und legte sie auf seine Schulter. So verharrten sie eine Weile.

»Ich habe dasselbe gedacht. Auch ich war feige. Ich konnte mich befreien, habe die Geschichte aber niemandem erzählt. Ich habe kein einziges Wort darüber verloren. All die Jahre habe ich das mit mir selbst ausgemacht.«

Er schniefte.

»Und auch daran bin ich schuld.«

»Ja. Aber ich hätte ihn ebenfalls aufhalten können.«

»Und jetzt läuft uns die Zeit davon.«

»Ich weiß nicht, wie schnell sie die Dateien rekonstruieren können. Mein Chef, August Steen, verdächtigt mich vorbehaltlos, Kent und Roy sind vielleicht schon auf dem Weg hierher.«

»Schon wieder? Bitte nicht.«

Sie standen beide auf.

»Eines steht allerdings fest, das Bild kann nicht hierbleiben«, sagte sie.

»Aber das wiegt doch bestimmt Tonnen.«

»So sollte es aussehen.«

Sie sahen einander an.

»Okay. William verteilt überall Hinweise, damit ich für seine Gräueltaten büßen muss. Aber weiß er auch, dass du ihm auf den Fersen bist?«

»Dafür gibt es bisher keine Anhaltspunkte, oder? Nein.«

»Doch.«

»Doch?«

»Wie groß bist du?«

»Eins neunundsechzig. Warum?«, antwortete sie verwundert.

»Na eben. Die Selbstschussanlage.«

»Was?«

»Die Messer in der Märsta-Hütte. Die waren nicht für einen normal gebauten Polizisten gedacht, noch nicht einmal für einen kleinen, so wie Ekman. Die Anlage wurde für eine Frau von durchschnittlicher Größe entworfen. Oder eben exakt für dich, Molly. Wenn ich deinen Vornamen gefahrlos aussprechen darf …«

Wenn sie dazu in der Lage gewesen wäre, hätte sie ihre Stirn in Falten gelegt.

»Okay«, sagte sie nach einer Weile und zückte ihr Messer. Er sah ihr an, wie sie mit sich rang. Dann seufzte sie und schnitt ihm die Kabelbinder durch.

Berger rieb sich die Handgelenke und zeigte dann auf das Bild.

»Das wiegt also gar nicht eine Tonne?«

»Nein. Als ich hierhergezogen bin haben wir es zu zweit tragen können.«

Er nickte und schob das Sofa beiseite. Dann zeigte er auf den zerknitterten Zettel mit der Aufschrift WL Plast. Chir Saudi.

»Sag mir bitte nicht, dass du den absichtlich hast fallen lassen?«

»Das wirst du wohl nie erfahren«, erwiderte sie und schob die eine Hälfte des Bildes vorsichtig zurück in seine Mitte. Er tat es ihr auf der anderen Seite nach, und schon hing wieder ein beeindruckendes Foto einer Gruppe von Bergsteigern an der Wand, die einen schneebedeckten Berg bezwangen. Gemeinsam nahmen sie das Bild von der Wand. Es war tatsächlich nicht besonders schwer, sondern fühlte sich fast wie Styropor oder Balsaholz an. Sie trugen es ins Treppenhaus. Mitten in der Nacht unnötig Lärm zu machen war eine dämliche Idee, deshalb behielt Berger vorerst für sich, was er alles sagen wollte. Blom schloss die Tür hinter ihnen ab, und gemeinsam bugsierten sie dann das Bild die Treppen hinunter und schoben es schließlich in den Laderaum des Lieferwagens.

Schweigend saßen sie im Wagen. Der schwache Lichtschein der Straßenlampen lief in unterschiedlichen Richtungen und Geschwindigkeiten die Windschutzscheibe hinunter, verteilte sich, verschwand, wurde wiedergeboren.

Berger holte tief Luft und wandte sich zum Fahrersitz. Nach einer Weile riss sie sich vom Anblick des Lichtspiels auf der Scheibe los und sah ihn an.

»Wir haben nicht nur versucht, uns gegenseitig bei den Vernehmungen zu vernichten, wir teilen auch eine gemeinsame Vergangenheit, die gegenseitiges Vertrauen mehr als unwahrscheinlich macht. Bist du wirklich der Meinung, dass wir zusammenarbeiten sollten?«

Zum ersten Mal spielte sie keine Rolle, ihr Blick war ganz frei.

»Das ist unsere einzige Chance«, sagte sie mit einer ungeduldigen Geste und mehr zur Windschutzscheibe als zu ihm.

»Glaubst du nicht, dass wir denen das alles erklären und eine richtige polizeiliche Ermittlung einleiten könnten?«

»Wir haben beide einen großen Vertrauensbruch begangen«, sagte sie. »Sie werden uns höchstens empfehlen, mit sofortiger Wirkung unseren Ausweise und unsere Dienstwaffen abzugeben. Wir werden in hohem Bogen hinausgeworfen, und irgendwelche mäßig engagierten Typen werden unsere Ermittlungen übernehmen. Davon hat aber Ellen Savinger nichts.«

»Du meinst damit Allan?«

»Ich meine damit Allan, und ich meine damit August. Beide. August ist dieser Fall scheißegal, in seinen Augen ist die Säpo ausschließlich für die nationale Sicherheit zuständig. Sein einziger Schachzug wird sein, mich festnehmen zu lassen. Und Allans Ansichten zu diesem Fall kennst du besser als ich. Er ist ja leider dem alten sozialdemokratischen Königsgedanken verfallen, dass Schweden keine Serienmörder hat, genau genommen nicht einmal denkende Mörder. Sein Wunsch, fest an die schwedische Unschuld zu glauben, wird aus William nur einen schwerfälligen, geistig beschränkten Entführer machen, der so ein Verbrechen zum ersten Mal begeht. Und dein Rauswurf ist vielleicht nicht so in Stein gemeißelt wie meiner, aber große, vertrauensvolle Fälle werden dir in Zukunft auch nicht mehr übertragen werden. Ein Posten im Archiv vielleicht? Niedere Dienste im Archiv?«

»Dein Vorschlag lautet also, dass wir … Freiberufler werden?«

»Ist das nicht ohnehin Zukunftsmusik?«, erwiderte Molly Blom und lächelte dabei. Zwar war es nicht das erstes Mal, dass er sie lächeln sah, und es war auch ein etwas grimmiges Lächeln, aber es war direkt an Sam Berger gerichtet. Und er erwiderte es, auch wenn sein Lächeln vermutlich ziemlich grimmig ausfiel.

»Okay«, sagte er dann. »Ich gehe davon aus, dass du einen pfiffigen Säpo-Unterschlupf für uns ausgesucht hast. Irgendein cooles CIA-Safehouse für Selbstversorger.«

»Die werden leider sehr gründlich und regelmäßig kontrolliert.«

»Wir hauen also ab, ohne zu wissen, wohin? Bist du nicht diejenige, die behauptet hat, ich sei klüger, als ich eigentlich bin? Trifft das nicht eher auf dich zu?«

»Es war schon kompliziert genug, bis hierher zu kommen«, sagte sie mürrisch. »Wir werden in ein Motel fahren müssen.«

Ihre Blicke trafen sich, verfingen sich ineinander. Es war deutlich, dass jeder wollte, dass der andere aussprach, was beide dachten.

Berger strich sich über die Stirn und kam zu der Erkenntnis, dass es sein Los war.

»Natürlich können wir in ein Motel gehen. Das können wir auf jeden Fall.«

Blom sah ihn unbeirrt weiter an.

»Oder«, stöhnte Berger, »wir fahren direkt zu William …«

Ihre Miene veränderte sich kein bisschen. Sie hatte nicht vor, es ihm leicht zu machen.

»Das Bootshaus«, schnaufte Berger.

Sie starrte ihn einfach nur weiterhin an.

»Verrät uns nicht unser gesammeltes Wissen über diesen Fall, dass Ellen nur dort sein kann?«

Da wandte Molly Blom den Kopf ab, und ihr Blick tauchte in die Ferne, weit über die Stenbocksgatan hinaus.

»Nie wieder werde ich dorthin zurückkehren.«

»Wir beide verdächtigen William schon eine ganze Weile«, sagte Berger. »Wir beide wissen, dass es einen Ort gibt, der mit unserem Verdacht verbunden ist. Sag mir bitte jetzt nicht, dass du kein einziges Mal mehr dort gewesen bist. Ich war nämlich dort. Das Bootshaus ist still, tot und schon seit ewigen Zeiten verlassen.«

Sie nickte.

»Doch, ich bin auch dort gewesen«, gab sie zögernd zu. »Es war leer.«

»Weißt du etwas darüber?«

»Na, es steht noch immer am Edsvikens Strand. Eingezäunt und unberührt, weil zwei Firmen einen zähen Prozess um Grundstückstreitigkeiten führen.«

»Aber würde es nicht einer irren, perversen Logik folgen, dass William genau an den Ort zurückkehrt, an dem alles angefangen hat? Hat er uns nicht sozusagen direkt eingeladen, dorthin zu kommen? Meinst du nicht, dass er dort auf uns wartet, zusammen mit Ellen, die in derselben Apparatur gefesselt ist wie du damals?«

Blom wurde von einer Unmenge an Gefühlen überwältigt, die an ihrem gesamten Körper abzulesen waren, nur nicht an der Stirn, die sie in ihre linke Hand stützte.

»Also, abgemacht«, beschloss Berger. »Dann fahren wir jetzt zum Bootshaus. Und holen uns William Larsson.«

Es dauerte trotzdem noch eine ganze Weile, bis sie den Motor startete. Die Scheibenwischer setzten ihre Arbeit fort, und sie fuhr die Stenbocksgatan hinunter, bog auf die Engelbrektsgatan und fuhr am dunklen Park Humlegården vorbei. Kurz bevor sie die Kreuzung zur Birger Jarlsgatan erreichten, riss sie das Steuer herum und fuhr mit dem Wagen auf den Bürgersteig. Außer ein paar vereinzelten Taxis war um diese Uhrzeit kein anderes Fahrzeug unterwegs. Berger kannte den Grund dieser Aktion und zeigte auf die Kreuzung vor ihnen.

»Wir sind wie Herkules am Scheideweg!«, sagte er.

Sie lächelte düster.

»Links geht es nach Kungsholmen und zum Polizeipräsidium«, fuhr er fort. »Wir könnten trotz aller Widrigkeiten versuchen, die Kündigung zu verhindern, und vor unseren Vorgesetzten die Werbetrommel für die Wahrheit rühren, die dafür aber nicht empfänglich sind. Rechts geht es nach Sollentuna und zum Bootshaus, zu William Larsson und Ellen Savinger. Zu einer fürchterlichen Freiheit.«

Sie starrte durch die Windschutzscheibe, auf der die Scheibenwischer hektische Manöver ausführten. Mal war die Sicht ganz klar, dann wieder verschwommen. Aber auch Molly Blom sah die Kreuzung, die vor ihnen lag.

Eine ungewöhnlich eindeutige Lebensentscheidung.

»Nach links oder nach rechts?«, fragte Berger. »Letzte Chance. Komfortzone – oder Randzone?«

Sie schaltete in den ersten Gang und gab Gas.

Dann bog sie rechts auf die Birger Jarlsgatan ab und fuhr nach Norden.

In die Randzone.

III

20

Sam packte seine Schultasche und wirbelte dabei ordentlich Staub vom Teppichboden auf. Er sah nur die Hinterköpfe seiner Eltern, die vor dem Fernseher in der Küche saßen und einen Mann namens Bill Clinton anglotzten, der die Präsidentschaftswahlen in den USA gewonnen hatte. Er rief ihnen ein kurzes »Tschüss« zu, und ihre erhobenen Hände winkten zum Gruß, als die Tür hinter ihm ins Schloss fiel und er feststellen musste, dass sich der erste Schnee auf sein Fahrrad gelegt hatte. Ausgerechnet jetzt, wo er nur noch acht Minuten Zeit hatte. Er seufzte, rüttelte das Fahrrad so gut es ging frei und schlidderte dann die Auffahrt hinunter, während unter seinem Hintern der Schnee schmolz, was nachher in der Schule bestimmt bescheuert aussehen würde. Die Straße war superglatt, und auf dem Bürgersteig standen Autos, die dort von ihren Fahrern zurückgelassen worden waren. Als er durch die Eisenbahnunterführung radelte, ratterte der Zug über seinen Kopf hinweg. Das war gar nicht gut, denn das bedeutete, dass er eindeutig zu spät kommen würde. Er erreichte den Sollentunavägen und holperte im Endspurt über den Bürgersteig, fuhr auf den Schulhof, weiter zu den Fahrradständern und schloss sein Rad ab. Dann rannte er durch die schon schülerleere Eingangshalle und hörte die Schulglocke läuten, als er drei Treppenstufen auf einmal nahm. Die Tür zum Chemiesaal war im Begriff, geschlossen zu werden, er schob seine steifen, eiskalten Finger in den schmalen Spalt. Aus dem Augenwinkel sah er eine Gestalt, die mit dem Rücken zu ihm am Gangfenster stand und hinaussah. Ein langer goldblonder Haarschopf. Er schlüpfte ins Klassenzimmer und ließ sich auf eine der Bänke gleiten, neben Pia, die ihn anlächelte und dafür sorgte, dass der Tag einen schönen Anfang nahm. Der junge Chemielehrer, der auch ihr Klassenlehrer war, räusperte sich und verkündete: »Heute kommt ein neuer Schüler zu uns in die Klasse, und es ist sehr wichtig, dass ihr ihn nett aufnehmt.«

Aus der letzten Reihe hörte er den blonden Anton brüllen: »Was soll das? Wir sind doch immer nett, zu allen!« Dabei schenkte er dem Lehrer sein breitestes Anton-Grinsen.

Der Chemielehrer runzelte die Stirn und erwiderte: »Es ist wichtig, dass ihr besonders nett zu ihm seid. Denn er hat … eine Missbildung …« Er ließ den Satz in der Luft hängen, verließ den Chemiesaal und ließ die Tür offen stehen. Sofort erhob sich ein allgemeines Gemurmel. Wovon redete der? Was denn für eine Missbildung? Was sollte das denn jetzt?

Da kam der Lehrer zurück in den Saal. Neben ihm stand ein Junge mit langem blondem Haar. »Das hier ist William«, sagte der Lehrer laut. In der Klasse wurde es schlagartig totenstill. Es wurde so still, dass das Ticken der Wanduhr klang wie der Schlag einer Kirchturmuhr.

»Hallo«, sagte William.

Molly stand auf dem Pausenhof. Sie war kein Fan von Pausen. Mit Ausnahme derjenigen Mädchen, die immer am Rand blieben, versammelten sich alle anderen in zwei Gruppen. Molly wäre am liebsten zu den Mädchen in der Raucherecke gegangen, aber würde sie auch nur mit einem Hauch von Rauch an der Kleidung nach Hause kommen, bekäme sie richtig Ärger mit ihrer Mutter. Und das wollte sie nicht, nicht schon wieder. Sie wollte aber auch nicht zu der Gruppe der Streber, der Ausgestoßenen gehören oder eine der wenigen Tapferen sein, die sich einen Dreck um dieses ganze soziale Spiel scherten. Für Letzteres war sie nicht stark genug. Daher gesellte sie sich zu denen, die wie üblich auf den Bänken vor dem Eingang herumlungerten. Obwohl es heute zum ersten Mal im Jahr geschneit hatte, waren sie draußen, ohne Mäntel natürlich, als wären ihre Körper klüger als sie selbst und wüssten, dass sie sich auslüften mussten, um den Tag zu überstehen. Oder um abzukühlen. Sie verhielten sich nervig und albern. Linda hatte von ihrem reichen Vater ein Handy geschenkt bekommen, und alle scharten sich um sie und wollten es sehen. »Es ist ein Nokia 1011 mit GSM«, sagte Linda stolz. Alle wollten das herrliche dunkelgraue, klobige Gerät einmal in der Hand halten. Also wurde es von Alma zu Layla zu Eva zu Salma weitergereicht, und plötzlich hatte es auch Molly in der Hand. Sie musste unbedingt etwas Cooles sagen und durfte nicht einfach nur sprachlos damit dastehen. Also hob sie das Handy ans Ohr und sagte: »Ja, hier spricht Linda Bergting, ich wollte einen Gigolo bestellen.« Und sie lachten, alle.

Maria schrie: »Mann, Molly!«, und Linda riss ihren Schatz wieder an sich und jaulte: »Jetzt stinkt das Ding den ganzen Scheißtag nach deinem aufgegeilten Atem.« Sie lachten noch lauter, alle zusammen, aber dann sah Molly plötzlich, wie Alma abrupt die Augen aufgerissen hatte.

»Wow«, sagte sie leise, es war eigentlich nur eine leichte Bewegung der Lippen. Die Mädchen verstummten, eines nach dem anderen, und ein Kopf nach dem anderen drehte sich zur Eingangstür um. Der Typ mit den langen blonden Haaren blieb stehen und wandte ihnen sein Gesicht zu. Es war ganz verwachsen und von Beulen überzogen. Sein Kinn war schief, und eine hornähnliche Ausbuchtung ragte aus seiner Stirn, der rechte Wangenknochen war nach oben verschoben, der linke nach unten. Der Junge wandte sich ab und ging. »Shit«, stöhnte Linda und ließ ihr Handy fallen.

Als die Schüler sich am frühen Morgen zum Lucia-Fest in der Aula versammelten, rochen die coolsten unter ihnen noch nach Alkohol. Es war eine sehr lange Nacht gewesen. Aber nicht für Sam. Er war zwar eingeladen worden, hatte aber einfach keine Lust gehabt. In letzter Zeit hatte er zu ziemlich wenig Lust. Er hatte sogar aufgehört, Fußball und Gitarre zu spielen, und auch die Elektronik interessierte ihn nicht mehr. Alles war total langweilig, auch die Schule. Nicht einmal Mädchen interessierten ihn, das merkte er, als er Pia auf dem Stuhl neben sich ansah. Außerdem war bald Weihnachten, und es war alles andere als verlockend, mit Oma, Opa, Mama und Papa Familie zu spielen.

Die neunte Klasse saß ganz vorn, und alle warteten auf den Lucia-Zug. Wieder ein öder Lucia-Zug mit Kerzen und Gesang und Scheiß. Sam wollte einfach nur schlafen. Der Vorhang bewegte sich, gleich würde der Schuldirektor hervortreten und wieder so eine todlangweilige Rede halten. Aber stattdessen kam Anton aus Sams Klasse auf die Bühne und griff nach dem Mikrofon. Gleichzeitig sah Sam, wie der Chemielehrer ein paar Stuhlreihen weiter hinten aufsprang. Anton hatte sein typisches Anton-Grinsen im Gesicht, und seine Stimme hallte durch die Aula: »Ihr wartet alle auf den Lucia-Zug, ihr verdammten Bauerntrampel, aber hier kommt die wahrhaftige Lucia.« Zwei Kumpel von Anton, Micke und Freddan, schleppten eine Lucia durch den Vorhang. Sie trug ein flatterndes weißes Kleid, flackernde Kerzen auf dem Kopf und hatte lange goldblonde Haare, die ihr ins Gesicht gekämmt waren. Der Chemielehrer zwängte sich durch die Reihen nach vorn, er wurde immer ruppiger, während Anton laut lachte und die Haare der Lucia zur Seite strich. Der Mund war mit Tape verklebt, das Gesicht war verwachsen und verbeult. Jetzt erst sahen sie, dass seine Arme auf dem Rücken gefesselt waren. Anton lachte wieder und rief ins Mikrofon: »Jetzt sing schon, sei nicht so schüchtern.« Der Chemielehrer stolperte auf die Bühne, Freddan riss der Lucia das Tape herunter und Anton hielt ihm das Mikrofon vor den Mund. Das Einzige, was sie hörten, war ein lautes Schluchzen. Dann hatte der Lehrer das Ensemble erreicht und stieß Freddan und Anton beiseite. Er versuchte, William die Lucia-Krone vom Kopf zu nehmen, aber die war festgeklebt. Also blies er zuerst die Kerzen aus und bemühte sich dann erneut, aber er riss nur an den Haaren, das heiße Wachs tropfte auf die Kopfhaut. William schrie auf. Und während Freddan, Micke und Anton laut lachend durch eine Seitentür verschwanden, bemerkte Sam, wie übel ihm war.

Sam saß auf einer Bank auf dem Schulhof und suchte einen Sender in seinem kleinen Radio, das er zu Weihnachten geschenkt bekommen hatte. Er hatte sich eigentlich einen Sony Discman gewünscht, aber seine Eltern hatten ihm stattdessen dieses Radio geschenkt. Er hatte enttäuschter getan, als er war, denn eigentlich mochte er es, Radio zu hören. Jetzt war er so sehr mit dem Einstellen beschäftigt, dass er gar nicht bemerkte, als sich jemand neben ihn setzte. Erst als er ein Räuspern hörte, blickte er auf. Obwohl er den Jungen schon seit einigen Monaten kannte, war er jedes Mal aufs Neue erstaunt. Er hatte nie aufgehört zu staunen, es würde ihm niemals gelingen, damit aufzuhören. Außerdem hatte er Williams verwachsenes Gesicht noch nie so nah gesehen.

»Radio?«, fragte William.

»P4 sendet heute«, antwortete Sam etwas verlegen. »Aber ich weiß nicht, auf welcher Frequenz.«

William nickte und sagte: »Du magst technische Sachen, oder?« Und dann hielt er Sam etwas hin. Es war ein kreisförmiger Gegenstand von etwa zehn Zentimeter Durchmesser, in dem sich eine große Anzahl von Zahnrädern nach einem besonderen Muster drehte.

Instinktiv stellte Sam sein Radio neben sich auf die verschneite Bank und beugte sich vor. Es hatte etwas Magisches, den verschieden großen Zahnrädern zuzusehen, wie sie sich in unterschiedlichem Tempo bewegten. »Was ist das?«, fragte er.

»Eine Taschenuhr vom Anfang des 19. Jahrhunderts«, erklärte William. »Ich habe den Gehäuseboden abgenommen. Willst du sie mal halten?« Sam nickte, und William legte ihm vorsichtig die Taschenuhr in die steif gefrorenen Hände. »Das ist eine amerikanische. Von der Marke Elgin. Aber eigentlich kommen die besten Uhrwerke aus der Schweiz.« Sam starrte versunken auf die Uhr in seiner Hand. »Ich habe viele davon«, fuhr William fort.

»Wie kannst du dir das leisten?«, fragte Sam.

»Ich kaufe kaputte und repariere sie. Man muss nur kapieren, wie sie funktionieren«, erwiderte William.

»Cool«, sagte Sam. »Aber warum zeigst du sie ausgerechnet mir?«

»Ich habe gehört, dass du dich für Technik und Elektronik interessierst«, entgegnete William.

»Habe ich mal, jetzt nicht mehr«, entgegnete Sam mürrisch.

»Die hier wurde vor dem Zeitalter der Elektronik gebaut«, fuhr William fort. »Man zieht sie manuell auf, hier, und das jeden Morgen, aber es gibt auch automatische, also sich selbst aufziehende Uhrwerke.«

Sam riss sich vom Anblick der sich mit hypnotischer Kraft drehenden Zahnräder los und sah William das erste Mal in die Augen.

William rückte ein Stück von Sam ab. »Aber das war nicht der einzige Grund, warum ich sie dir gezeigt habe.«

»Okay, warum denn noch?«, fragte Sam.

»Weil du nie fies zu mir gewesen bist.«

Sam saß schweigend neben ihm. Dann passierte etwas, was er nicht hatte kommen sehen. Die Uhr wurde ihm aus der Hand geschlagen und flog durch die Luft. An ihrer Stelle hatte er plötzlich Schnee in den Händen. Er hörte ein Prusten und Kichern und sah, wie die Zahnräder über den Schnee rollten und schließlich von ihm verschluckt wurden. Er wandte sich um und sah, wie eine Gruppe von Mädchen davonrannte. Er erkannte das eine Mädchen ganz vorn, das offenbar den Schneeball geworfen hatte. Das war eine von den Harten aus der Achten, sie hieß Linda oder so. »Willst du dem Krüppel nicht auch noch einen blasen?«, schrie sie, während sie weglief. Sam schüttelte den Kopf. William kniete bereits im Schnee und suchte die verlorenen Zahnräder. Ihre Blicke trafen sich, und Sam hatte noch nie in seinem Leben einen so dunklen Blick gesehen. Gemeinsam machten sie sich daran, in den Schneewehen nach den Zahnrädern zu suchen.

Molly saß ganz allein auf der Bank vor der Eingangstür und versuchte, schnell noch Erdkunde zu pauken. Sie hatte vergessen, dass sie eine Klassenarbeit schreiben würden. Verzweifelt bemühte sie sich, Ordnung in die westafrikanische Küstenregion zu bekommen, die hinter der suspekten Westsahara anfing. Wie war das noch: Mauretanien, Senegal, Gambia – Gambia bohrte sich gewissermaßen in den Senegal … In dem Moment traf ein Schneeball die westafrikanische Küste und schmolz auf der Seite. Molly sah auf und entdeckte Linda, die bereits den nächsten Schneeball formte. Sie stopfte das Buch in ihre Schultasche und griff sich selbst zwei Handvoll Schnee. Ihr Ball traf allerdings nicht Linda, sondern Maria dahinter. Maria schrie auf und stürzte auf sie zu, um sie einzuseifen. Molly und Layla hatten sich hinter der Bank in Sicherheit gebracht. Dafür attackierte Alma Maria von hinten, während Linda Salma mit bescheidenen Exemplaren bewarf. Schließlich kicherten und kreischten alle. Bis Eva ganz plötzlich erstarrte und den anderen zuflüsterte: »Hey, seht mal, ist das da nicht Samuel aus der Neunten? Der Schöne Sam?«

Ihre Stimmen überschlugen und übertönten sich gegenseitig.

»Ich glaube es nicht, sitzt da nicht dieser Krüppel neben ihm?«

»Was machen die da?«

»Kapiert der nicht, dass Hässlichkeit ansteckend ist?«

»Wie eklig, die sitzen ganz nah beieinander!«

»Stell dir vor, du musst dieses Gesicht anfassen.«

»Das ist voll widerlich.«

Sie schlichen sich näher heran, sie waren zu siebt. Molly folgte ihnen, hielt sich aber im Hintergrund, sie hatte kein gutes Gefühl dabei. Sam und William bemerkten sie überhaupt nicht, die beiden waren ganz vertieft in den Anblick von etwas, das aussah wie eine Schnupftabakdose. Wollten sie etwa zum ersten Mal Schnupftabak oder Snus probieren?

Jetzt hatten sie sich nahe genug herangeschlichen, um in guter Wurfentfernung für einen Schneeball zu sein. Alle sahen Linda an, immerhin war sie so etwas wie die Anführerin. Sorgfältig formte sie einen Schneeball, Molly hörte unterdrücktes Kichern. Und sie war alles andere als unschuldig an dem, was dann passierte. Als aber Lindas Schneeball Sam traf und etwas in den Schnee fiel, was überhaupt nicht wie Snus aussah, und die beiden Jungen sofort anfingen, den Schnee abzusuchen, musste Molly unwillkürlich an den Morgen des Lucia-Tages denken. Sie erinnerte sich an den Chemielehrer, der William von der Bühne geholt und mithilfe einer Schulkrankenschwester von der festgeklebten Krone befreit hatte. Sie mussten die Haare strähnchenweise von seinem deformierten Schädel abschneiden, sein langes blondes Haar, sein ganzer Stolz. Molly rannte am schnellsten von allen davon, im Unterschied zu den anderen aber war ihr nicht zum Lachen zumute.

Sam vermied den direkten Umgang mit William in der Schule, während der Winter zum Frühling wurde. Aber wenn ihn niemand sah, ging er manchmal mit William nach Hause. Dessen Haare waren wieder nachgewachsen.

Sie schlossen sich in seinem Zimmer in den Hochhäusern von Helenelund ein, wo er mit seiner Mutter wohnte, die süß roch und immer ziemlich gestresst aussah. Sam waren schon beim ersten Mal die Dellen in Williams Tür aufgefallen, vier Vertiefungen wie von einer Faust, aber er sprach ihn nie darauf an. William zeigte ihm seine Uhren. Er bewahrte sie immer in Dreiersets auf, und als Sam ihn nach dem Grund fragte, antwortete er: »The Ramans do everything in threes – Die Ramaner tun alles dreifach« und erklärte ihm, dass dies ein Zitat aus Arthur C. Clarkes Science-Fiction-Roman Rendezvous mit Rama sei. Und dann zeigte er ihm seine Uhren, und es war alles dabei, von einer großen Wanduhr bis hin zu einem Exemplar, das Sams Favorit wurde: die Ringuhr. Und diese Ringuhr hatte nichts mit einem Ringer oder einem Reifen zu tun, sondern war ein mikroskopisch kleines Uhrwerk, das in einem Fingerring untergebracht war, der an die Hand einer Frau passen sollte. Aber William zeigte ihm auch Zeichnungen von gigantischen Turmuhren mit riesigen Ketten und schweren Zahnrädern und großen Trieben, Federn, Radachsen und Drehstiften, Wellenzapfen, Schwungrädern und Aufspanndornen, Pendeln, Sperrhaken und Gewichten. Als William ihm Bilder von der Turmuhr aus Cremona in Italien zeigte – »Die größte mittelalterliche Turmuhr der Welt« –, da leuchteten seine Augen. Und das taten Sams auch. Schließlich sagte William: »Der Schnee ist geschmolzen.« Sam begriff nicht, also fuhr William fort: »Willst du mitkommen und dir etwas ansehen, was ich gebaut habe?«

Da sich Sam nicht sicher war, ob er in der Öffentlichkeit mit William gesehen werden wollte, machte er zunächst eine etwas abwehrende Geste.

»Du kannst ja Abstand halten und mir folgen«, schlug William vor, offenbar hatte er Sams Gedanken gelesen. Und dann radelten sie los. William vorneweg auf seinem Scheißfahrrad mit dem lächerlich hohen Lenker und Sam in gebührendem Abstand hinterher, auf seinem unglaublich coolen Crescent, das er zunehmend bescheuerter fand. Sie warfen ihre Räder an einer Bushaltestelle auf die Erde und rannten über eine Wiese, deren hohes Gras von der Nässe platt auf den Boden gedrückt war. Dann stapften sie durch einen Espenhain, bis sie ein kleines Haus unten am Wasser sahen. Ein Bootshaus, verborgen hinter den Bäumen am Strand, grün-braun und hässlich und einfach nur sagenhaft.

William ging voraus. »Das ist verlassen«, erklärte er.

»Bist du da ganz sicher?«, fragte Sam.

William nickte und lief zum Eingang des Bootshauses an der dem Wasser zugewandten Seite. Zwei Treppenstufen, dann ein Vorhängeschloss, für das er den Schlüssel hatte, und schon waren sie drin. Uralte Bootsausrüstung lag überall verstreut: verrostete Bootsmotoren und rissige Schwimmwesten, gestrandete Bojen und grünspanüberzogene Anker. Aber dahinter leuchtete etwas, das umso neuer aussah. Ketten. Zahnräder. Triebe. Federn. Radachsen. Drehstifte. Wellenzapfen. Schwungrad. Sperrhaken. Gewichte. Tropfendes Öl. Der Mechanismus war zwischen zwei massiven Stützbalken angebracht, die im Boden des Bootshauses verankert waren und bis zur Decke reichten. Stützbalken. Und mittendrin saß ein Ziffernblatt. Als Sam näher kam, bemerkte er, dass der Minutenzeiger sich ununterbrochen zitternd bewegte, ganz langsam, im Uhrzeigersinn. Er stand auf kurz vor drei. William sagte: »Warte.« Sam wartete. Sie warteten, scheinbar endlos, dabei waren es nur zwei Minuten. Als die Uhr schlug, fiel ein großes Gewicht senkrecht nach unten und hinterließ eine kreisrunde Vertiefung im Holzboden.

Molly dachte an ihren Schulabschluss. Sie hob den Kopf in die gleißende Frühlingssonne und freute sich, dass es in einem Jahr vorbei sein würde. Sie hatte noch ein Jahr ihrer Kindheit vor sich, und dann war damit Schluss, genau hier, auf diesem Schulhof. Sie war gerade fünfzehn geworden, im März, und ihr Leben bewegte sich in die richtige Richtung. War auf dem Weg in die Erwachsenenwelt.

Mittlerweile hatte sie jedes Interesse an Jungen verloren. Nachdem sie lange darüber nachgedacht hatte – ehrlich gesagt ganz schön lange –, war sie zu der Einsicht gelangt, dass sie sich in der Tat für das andere Geschlecht interessierte. Natürlich gab es noch ein paar Exemplare in der Schule, die sie nach wie vor interessant fand – Micke zum Beispiel, oder Alex, Sam und Svante –, aber im Großen und Ganzen konzentrierte sie sich auf ihre Zukunft. Sie lockten andere Dinge. Vielleicht nicht direkt die Politik, aber auf jeden Fall die großen sozialen Fragen. Vor nicht allzu langer Zeit war sie zu der Erkenntnis gekommen, dass die Menschen zwar alle verschieden waren, dies aber gar keine so große Bedeutung hatte. Unterschiede waren etwas Gutes, das Interesse an dem, was man nicht so gut kannte, war die eigentliche Voraussetzung dafür, dass sich die Menschen weiterentwickeln konnten.

Mit diesen gewichtigen Gedanken war sie beschäftigt, als der große leere Schulhof auf einmal nicht mehr leer war, sondern in ihrem Augenwinkel eine Gestalt auftauchte, die so aussah, als würde sie so gerade eben noch zur Menschheit gehören. Ihr gelang ein gequältes Lächeln, als William sich neben sie setzte und fragte: »Hey! Hast du Lust mitzukommen und dir etwas anzugucken?«

Dieser Frühsommertag auf einem trostlosen Ascheplatz ist auffallend unbarmherzig, windstill, die Luft ist staubig, die Sonne gleißend und brennend. Sam bemerkt den kleinen Volksauflauf am anderen Ende des Fußballplatzes, am hinteren Tor. Er sieht, dass es Mädchen sind, viele Mädchen, er kann ihre schrillen Stimmen hören, aber kein Wort verstehen. Die Leere über dem staubigen Ascheplatz scheint alles zu filtern und zu verschlucken, was Sprache ähnelt.

Sam hat sich verändert, die Zeiten haben sich verändert. Er hat das Gefühl, dass er in den letzten Wochen um Jahre gealtert ist. Mittlerweile meidet er solche Ansammlungen. Er hat das Gefühl, dass er zu einem richtigen Einzelgänger geworden ist. Aber etwas an dem Geschrei zieht ihn magisch an. Seiner Intuition zum Trotz nähert er sich und erkennt die einzelnen Mädchen von hinten. Sie tragen Sommerkleider und Röcke, und die unbarmherzige Sonne lässt ihre langen Haare in allen erdenklichen Nuancen leuchten. Sie stehen in einer Staubwolke, und als sich eine Lücke zwischen ihnen auftut, sieht er, dass sie nicht unter sich sind. Antons blonder Kopf taucht hin und wieder zwischen den Mädchenkörpern auf, er bewegt sich mal hierhin, mal dorthin. Dann öffnet sich die Lücke noch weiter, und er sieht eine Gestalt, die an einen der Torpfosten gefesselt ist. Die langen, goldblonden Haare hängen ihr übers Gesicht. Die Hosen sind heruntergezogen, der Unterkörper ist nackt. Sam macht auf dem Absatz kehrt und läuft davon, bevor William ihn sehen kann. Und während er rennt, sagt sich Sam die ganze Zeit wie manisch vor: Bald sind Sommerferien.

Bald ist dieser ganze Scheiß vorbei.

21

Mittwoch, 28. Oktober, 01:53

Trotz des heftigen Niederschlags ist das Rauschen des Espenlaubs zu hören. Und obwohl der Platzregen den einen oder anderen Grasbüschel zu Boden gedrückt hat, sind die anderen noch mannshoch. Sie werden in den zuckenden Lichtkegeln der beiden Taschenlampen sichtbar. Würde jemand diese Szene von oben sehen, würde sie ihn an zwei Lichtfischer mit ihren Angelruten in einer noch unerforschten Tiefsee erinnern.

Es war nicht klar, ob sie nun beobachtet wurden oder nicht.

Plötzlich hob sich eine Hand vor ihm aus dem hohen Gras. Sofort duckte sich Berger tief und sah, wie Bloms Zeigefinger auf eine der Espen zeigte, in deren Wipfel Berger nach einiger Anstrengung eine Kamera entdeckte.

»Die sieht aber ziemlich alt aus«, flüsterte er.

»Wer weiß das schon?«, erwiderte Blom und korrigierte den Sitz ihrer schusssicheren Weste. Sie sah ihn über die Schulter an, als würde sie seinen mentalen Zustand überprüfen wollen. Zögernd streckte sie den Arm aus.

Erst als sie in letzter Sekunde die Hand doch wieder zurückzog, sah er die Pistole.

»Du könntest trotzdem von deinem Herrn und Meister ferngesteuert sein«, wisperte sie und zielte mit ihrer Waffe auf ihn. »Es kann doch sein, dass du mich nur hierhergelockt hast, um mich ein zweites Mal in dieses Uhrwerk des Teufels zu schnallen.«

»Glaubst du das wirklich?«

Blom zog die Nase kraus und gab ihm die Pistole. Er nahm sie, wog sie in der Hand und nickte.

Bloms Gesichtsausdruck war weich und ihr Blick ganz klar. Sie drehte sich um und schlich weiter, die Taschenlampe erhoben, die Waffe im Anschlag. Bald war sie nur noch ein herumirrendes Licht, das sich durchs grüne Meer schlängelte. Er folgte ihr.

Ab und zu verlor er sie aus den Augen, aber sie tauchte immer wieder auf, ein Licht wie fließendes Quecksilber, das durch das noch nicht vom Herbst bezwungene vergilbte Gras floss.

Die Espen türmten sich in der Dunkelheit vor ihnen auf. Er registrierte den salzig-algigen Geruch des Meers und sah ein grün-braunes Gebäude durch den Espenhain leuchten.

Das Bootshaus.

Eigentlich dürfte es gar nicht leuchten, fuhr es ihm durch den Kopf, als er direkt in sie hineinrannte. Sie kauerte im tiefen Gras, ihre Taschenlampe war ausgeschaltet.

»Mach die Lampe aus«, flüsterte sie und zeigte auf den Espenhain. »Da ist Licht!«

Angestrengt stierte er in die Dunkelheit, fixierte das Bootshaus, konnte aber seine Eindrücke nicht sortieren.

»Woher kommt es?«, flüsterte er.

»Keine Ahnung. Aber wir dürften das Bootshaus von hier aus eigentlich noch gar nicht sehen können.«

»Kommt das Licht von innen?«

Sie schüttelte den Kopf.

Es war pechschwarze Nacht, Ende Oktober, und trotzdem sorgte nachweislich irgendeine Lichtquelle dafür, dass sie das alte, grün-braune Bootshaus hinter dem kleinen Espenhain sehen konnten. Es leuchtete, als besäße es gewissermaßen ein eigenes, inneres Licht.

Sie waren noch ungefähr fünfzig Meter davon entfernt, aber das hohe Gras würde ihnen nicht länger Schutz bieten. Schon wenige Meter vor ihnen ging die Wiese in ein kargeres Stück Boden über, ehe der Espenhain anfing. Berger gestand sich ein, dass ihm Blom in Sachen Feldroutine haushoch überlegen war. Er sah, dass sie eine Entscheidung gefällt hatte.

»Jetzt steht ziemlich viel auf dem Spiel«, flüsterte sie.

Er nickte, ließ aber das zart leuchtende Bootshaus nicht aus den Augen. Er spürte die Anwesenheit von Leben – oder von Tod. Vielleicht ihrem Tod. Er schauderte.

»Wir müssen uns aufteilen«, sagte Blom. »Ich nehme die Vorderseite, du die Rückseite.«

»Pass auf mögliche Selbstschussanlagen auf, du weißt, dass er gut ist darin.«

»Das ist das Einzige, woran ich denke«, erwiderte sie finster und verschwand in noch größerer Finsternis.

Auch er machte sich auf den Weg und fühlte sich von der Dunkelheit verschluckt.

Er entfernte sich vom Wasser und betrat den Hain, umrundete das Bootshaus und näherte sich von hinten. Er sah die kurzen Pfähle, auf denen das Bootshaus stand. Sah den glatten, rutschigen Stein. Das Fenster über dem Stein. Er meinte sogar, den mittlerweile dreiundzwanzig Jahre alten Fleck auf der Glasscheibe erkennen zu können. Aber er musste seine Gefühle ignorieren und rational denken. Das Bootshaus wurde nicht angestrahlt, aber das Licht kam auch nicht aus dem Inneren des Gebäudes. Hinter den Fensterscheiben war es noch dunkler.

Wenn William Larsson wirklich zum Ursprung seiner Taten zurückgekehrt war, wartete er in tiefer Dunkelheit auf sie. Wahrscheinlich hatte er sie schon längst entdeckt.Vielleicht beobachtete er sie genau in diesem Moment.

Bis zu diesem Augenblick war Berger wie tiefgefroren gewesen. Die Ereignisse der vergangenen Tage hatten ihn für die Gegenwart unempfänglich gemacht. Jetzt aber, mitten im Hain, am Bootshaus seiner Jugend, holte ihn die Wirklichkeit erbarmungslos wieder ein. Er erwachte, sein tiefgefrorenes Herz taute auf, sein Puls raste. Er fing an zu zittern. Plötzlich wurde ihm mit jeder Faser seines Ichs und seines Körpers bewusst, was sich tatsächlich hinter der sonderbar wie von selbst leuchtenden Fassade verbergen könnte.

Es könnte die Hölle auf Erden sein.

Er spürte, dass seine Hand zitterte. Aber als er sie ansah, war er nicht mehr nur Betrachter, er war nicht mehr getrennt von seinem bebenden Körperteil. Er konzentrierte seine ganze Entschlossenheit auf seine zitternde Hand und wurde wieder Subjekt. Es lag nicht in der Hand eines anderen. Es lag in seinen Händen, wie sehr sie auch zittern mochten.

Konzentration. Fokus. Er brauchte einen klaren Blick, um dem Bösen ins Auge zu sehen.

In einem großen Bogen umkreiste er das Bootshaus und gelangte unten an den steinigen Strand. Kälte schlug ihm vom Wasser entgegen. Er richtete seine Taschenlampe auf den Boden, um den besonders glatten Steinen auszuweichen. Die dem Wasser zugewandte Seite des Bootshauses hatte nur ein einziges Fenster. Eine steile Treppe führte hoch auf den Steg, der ein Stück ins Wasser hineinragte.

Berger näherte sich von dort, in der Rechten hielt er die Waffe, in der Linken die Taschenlampe.

Er hatte die Treppe fast erreicht, als er oben auf dem Steg ein Knattern hörte. Das Geräusch zerschnitt die Nacht, dann herrschte Totenstille. Er entsicherte seine Waffe, schlich die Treppenstufen hinauf und drückte sich an die Bootshauswand. Holte tief Luft und warf einen schnellen Blick um die Ecke.

Dort war niemand. Auf dem Steg lag nur ein Haufen maritimer Schrott. Und auf der anderen Seite des Bootshauses gab es keine zweite Treppe, sondern nur ein etwa einen Meter hohes Geländer, der steinige Strand lag etwa zwei Meter darunter.

Dort war niemand heruntergesprungen, das hätte er gehört. Also die Tür. Und die war verschlossen.

Berger hörte seinen eigenen Puls in den Ohren wie ein beschleunigendes Uhrwerk. Ein riesiges Uhrwerk mit einem gewaltigen Glockenschwengel.

Er schlich um die Ecke und testete vorsichtig die Planken des Stegs. Sie schienen stabil zu sein und knarrten nicht. Er machte ein paar Schritte auf die Tür zu. Hielt inne. Lauschte.

Nichts außer dem Prasseln des Regens.

Da hörte er das Knattern erneut. Jetzt aber kam es eindeutig aus dem Inneren des Bootshauses. Höchste Zeit. Es gab kein Zurück.

Allerdings kam das Geräusch nicht direkt durch die Tür, sondern von weiter unten, seitlich davon. Dort entdeckte er ein kleines Loch. Dann sah er ein Funkeln, das sein Unterbewusstsein verzweifelt versuchte, mit seiner Kenntnis über sämtliche Schusswaffen abzugleichen. Aber es gelang ihm nicht. Es öffnete sich eine Lücke in der Zeit, eine Lücke der totalen Verwirrung.

Bis er begriff, dass es Zähne waren, die da funkelten, eine scharfe, entblößte Zahnreihe, begleitet von einem sonderbaren aggressiven Fauchen.

Dann sah er die Stacheln.

Aus dem Loch in der Wand kam ein Igel mit aufgerichteten Stacheln. Er fauchte noch einmal, dann drehte er sich um und verschwand mit einem knatternden Geräusch wieder im Bootshaus. Daraufhin ertönte ein Schrei, der sich nicht menschlich anhörte.

Berger streckte die Hand nach der Klinke aus, die überraschend fest saß. Er drückte sie vorsichtig herunter. Die Tür war abgeschlossen. Er ging einen Schritt zurück und hob den Fuß, um die Tür einzutreten. In diesem Moment wurde sie aufgerissen.

Wie aus der Entfernung sah er, dass seine Waffe hochgerissen wurde. Gleichzeitig starrte er in die schwarze Mündung einer Glock auf seiner Brusthöhe. Erst eine Sekunde später sah er auch die nackte erhobene Hand, die sie hielt.

Molly Blom ließ ihren Arm nicht sinken, obwohl er seine Waffe längst heruntergenommen hatte. Stattdessen gab sie ihm mit einem Handzeichen zu verstehen, dass er ins Bootshaus kommen solle.

Der Geruch von Teer war durchdringend. Er folgte dem Strahl ihrer Taschenlampe in eine Ecke des Bootshauses. Dort lagen vier kleine Igeljunge, die in gehörigem Abstand von einer erzürnten Igelmutter umkreist wurden, die fauchte und knatterte.

Er lachte auf, ein unkontrolliertes Lachen der Erleichterung.

»Hier ist niemand«, sagte Molly Blom.

Sie suchten das Bootshaus mit ihren Taschenlampen ab. Neben diversen uralten Überresten von Bootsmotoren, Bojen und einigen Ölkanistern entdeckten sie ein paar Werkbänke und zwei Tische sowie einige alte Planen, Seile und Tampen, mit einer grünen Schicht in unterschiedlichen Nuancen überzogen.

Ihre größte Aufmerksamkeit erregten jedoch die beiden Stützbalken, die vom Boden bis zur Decke verliefen und ein Stück von der Wand entfernt angebracht waren. An dieser Wand an der Stegseite befanden sich sechs Ösen in zwei senkrechten Reihen, drei in jeder Reihe, je einem der Stützbalken gegenüber.

Bloms Lichtkegel begann zu zucken und senkte sich zu Boden.

»Oh Gott«, stöhnte sie.

Berger stellte sich mit dem Rücken zur Wand. An der gegenüberliegenden Wand, etwa sieben Meter entfernt, befand sich ein Fenster. Auf der Scheibe konnte er einen uralten Fettfleck erahnen. Eine gigantische Welle der Scham überkam ihn, und diese Scham wurde zu Schmerz. Der nagende, brennende Schmerz des zermürbten Gewissens.

Blom kam auf ihn zu. Sie hielt etwas in der Hand. Es dauerte eine Weile, bis er erkannte, dass es eine Haarsträhne war. Eine lange blonde Haarsträhne.

»Das Schlimmste daran ist«, sagte Molly Blom, »dass ich nicht einmal sagen kann, ob es meine oder Williams Haare sind.«

Sie saßen auf dem Boden des Bootshauses und lauschten den knatternden und klappernden Geräuschen der Igel. Die Zeit hatte eine ganz eigene Geschwindigkeit angenommen. Die Espen rauschten unaufhörlich. Als würde jemand aus einer anderen Zeit in das Bootshaus drängen.

»Das Licht«, sagte Berger. »Warum sah es so aus, als wäre das Bootshaus beleuchtet?«

»Es hat sich doch gezeigt, dass es keine Bedeutung hatte.«

»Ich würde trotzdem gern wissen, warum es geleuchtet hat.«

»Wahrscheinlich eine fluoreszierende Farbe und ziemlich alt. Vermutlich hat William den Anstrich vor dreiundzwanzig Jahren selbst gemacht.«

»Aber warum?«

»Er hat dieses verlassene Bootshaus für sich erobert und es zu seinem gemacht. Er wollte es nachts einfach finden können. Damals gab es auch schon fluoreszierende Farbe.«

»Die bis heute hält?«

In dieser Sekunde bekamen die Igel einen unkontrollierten Ausbruch. Sie knatterten wie besessen in ihrer Ecke. Berger zuckte zusammen, schnaufte, zog sich seine schusssichere Weste aus und stand auf. Er ging zu einem Lichtschalter, der von Spinnenweben überzogen war. Probeweise drückte er ihn. Das Licht an der Eingangstür flammte auf.

»Ich glaube es nicht! Strom«, rief Berger.

Blom sah ihn mit einem Blick wie aus einem anderen Jahrzehnt an.

»Das ist von den streitenden Parteien offenbar unbemerkt geblieben.«

Auch sie zog sich die Weste aus.

»Wir müssen hier so schnell wie möglich weg«, sagte sie.

Berger nickte. Doch dann sagte er: »Müssen wir das wirklich?« Als Molly Blom ihn entgeistert anstarrte, erklärte er: »Wir wissen nicht, wohin. Und die Zeit läuft uns davon. Wir könnten sogar versuchen, etwas zu arbeiten. In Ruhe nachdenken.«

»Du bist also der Ansicht, dass ich an diesem Ort bleiben sollte, an dem ich gefoltert wurde? Und an dem du mich so eiskalt im Stich gelassen und verraten hast?«

»Der Ansicht bin ich.«

Es dauerte einige Stunden, bis alles ordentlich installiert war. Sie schufteten bis in die Morgenstunden, räumten beiseite, trugen herein, hängten auf, richteten her, reparierten, und es war schon so hell geworden, dass sie die Lampe ausschalten konnten, als sie schließlich ein riesiges Paket hereintrugen, das in steife, militärgrüne Planen gewickelt war. Sie lehnten es gegen die Stützbalken und zogen, ziemlich außer Atem, die tropfnasse Plane beiseite. Zum Vorschein kam das fantastische Foto einer Gruppe von Bergsteigern, die einen schneebedeckten Berg bezwangen. Sie schlugen ein paar Nägel in die Stützbalken und hängten das Bild auf. Dann klappten sie es auf. Sein Inneres, bestückt mit Post-it-Zetteln und sonstigen Dokumenten, war überraschenderweise trocken geblieben. Blom setzte sich auf einen sorgfältig abgewischten Hocker an einer der Werkbänke. Vor ihr stand bisher nur eine Batterie von Energiedrinks. Jetzt aber begann sie, diverse Gegenstände aus ihrer Reisetasche hervorzuholen und auf der Bank zu drapieren. Sie zog Kabel heraus und verband sie mit ihrem Rechner und diversen Boxen und Netzwerkdosen.

»Ist das deine Säpo-Tasche?«

»Das ist eine Überlebenstasche für den Einsatz bei einer verdeckten Ermittlung«, antwortete Blom. »Die liegt immer im Wagen.«

»Und das Überwachungsrisiko? Sind das wirklich sichere Verbindungen?«

»Seit ich die SIM-Karte aus deinem Handy entfernt habe, müssten wir eigentlich sicher sein. Das hier ist meine beste Ausrüstung, inklusive einem voll funktionstüchtigen 4G-Anschluss.«

»Aber wir kommen damit nicht in die Karteien und internen Netzwerke, richtig?«

»Doch, weitestgehend schon. Zweck dieser Ausrüstung ist es ja gerade, dass ich an den absurdesten Orten und ohne jede Identifikation an wichtige Informationen gelangen kann. Einer der wenigen Vorteile der verdeckten Ermittlung.«

Berger nickte. Er ließ seinen Blick durch das Bootshaus wandern. Es war noch immer schmutzig und muffig, aber fürs Erste musste es ausreichen.

»Und was ist mit so grundsätzlichen Dingen? Wie fließendes Wasser, Schlafplätze, Toilette, Kühlschrank, Herd und Essen?«

»Fließendes Wasser?«, erwiderte Blom. »Wenn wir einen See vor der Haustür haben?«

»Das ist genau genommen eine Meeresbucht. Mit Salzwasser.«

»Okay, okay, dann müssen wir ein paar Eimer mit Frischwasser organisieren. Eine Art Minikühlschrank und eine Mikrowelle. Schlafsäcke und Essen. Das machen wir im Lauf des Vormittags. Halt dich nicht mit solchen Kleinigkeiten auf!«

»Aber Knete ist doch keine Kleinigkeit? Unsere Kreditkarten sind unbrauchbar.«

Molly Blom griff ein weiteres Mal in ihre Tasche und zog ein dickes Bündel Fünfhundert-Kronen-Scheine heraus.

»Undercover-Cash«, sagte sie. »Und jetzt nimm dir einen Proteindrink, hör auf zu jammern und geh an die Arbeit!«

22

Mittwoch, 28. Oktober, 12:14

Berger saß auf dem Beifahrersitz des Lieferwagens und musterte ihre Beine.

»Tarnhose?«, fragte er. »Sind wir beim Militär?«

Sie grinste und konzentrierte sich auf die Straße.

»Jetzt aber mal ehrlich. Ich habe gar nicht mitbekommen, dass du die gekauft hast.«

»Du shoppst wie eine Frau, ich wie ein Mann. Du hast allein schon Ewigkeiten gebraucht, dich für die richtigen Unterhosen zu entscheiden.«

»Das ist auch ein delikates Element der Bekleidung«, erwiderte Berger.

Es goss wieder in Strömen. Sie folgten der Landstraße Norrortsleden nach Osten und hatten soeben die Autobahnbrücke der E 18 nördlich des Ullnasjön passiert.

»Glaubst du, es genügt, die Kfz-Zeichen auszutauschen?«, fragte Berger.

»Ich weiß, dass es Gerüchte gibt, es gäbe bereits die Möglichkeit, mit einem GSM-Sender das GPS zurückzuverfolgen, aber ich bezweifle, dass sie diese Technik für uns einsetzen werden. Wir sind weder für das schwedische demokratische System, die Freiheit und Rechte unserer Mitbürger noch die nationale Sicherheit eine ernsthafte Bedrohung.«

»Sind wir nicht? Was für eine Enttäuschung.«

Sie schwiegen, bis Berger das Thema wechselte.

»Wie ist es William gelungen, nach der Oberstufe einfach unterzutauchen? Er hat sich ja einfach in Luft aufgelöst, ist wie von der Erdoberfläche verschwunden.«

»Ich glaube, dass unsere These stimmt. Er muss Hilfe gehabt haben.«

»Seine gesamte Schulzeit über war er nur das Opfer«, sagte Berger. »Seine Mutter und er sind ständig umgezogen, von einem Vorort Stockholms in den nächsten, weil er so schrecklich gemobbt wurde, dass er nicht bleiben konnte. Du hast keine Kinder, Molly, du weißt nicht, wie es ist, wenn dein eigenes Kind so grauenhaft behandelt wird. Wenn man zu einem Mobbingflüchtling wird. Und man weiß doch, dass sich bei jeder neuen Schule die Hölle einfach nur wiederholen wird.«

»Erinnerst du dich an seine Mutter?«

»Nicht so richtig. Sie war ziemlich verrückt.«

»Verrückt?«

»Na ja, nervös eben, immer in Bewegung, die konnte nicht still sitzen. Und sie roch komisch.«

»Inwiefern komisch?«

»Bist du jetzt meine Psychologin?«

»Konzentrier dich. Inwiefern komisch? Ekelig?«

»Nein, überhaupt nicht. Eher gut. Süßlich, vielleicht.«

»Likör?«

Berger zögerte, dann nickte er.

»Das gab es damals nicht in meiner Welt, aber so wird es wohl gewesen sein.«

»Zumindest starb sie vor zwölf Jahren an Alkoholmissbrauch in einer Entzugsklinik in Kista.«

»Dahinter verbirgt sich eine teuflische Logik«, sagte Berger.

»Erinnerst du dich daran, wie sie ausgesehen hat?«, fragte Blom. »Ich habe nur ein Passfoto von ihr gesehen. War sie blond?«

»Nein. Obwohl es dieses echte Blond ja eigentlich nur in der Kindheit gibt. In der nordischen Kindheit. Später wird man dann eher dunkler, braunhaarig. Ich war auch blond als kleiner Junge. Du warst doch bestimmt auch ganz blond als Kind.«

»Was soll das denn heißen?«, schimpfte sie. »Ich bin auch jetzt noch blond.«

»Aber da sind schon ein paar Millimeter rausgewachsen!«

Molly Blom riss das Steuer herum, sodass die Reifen ihr das Kreischen abnahmen. Åkersberga war wie eine Fata Morgana vor ihnen aufgetaucht, verschwand aber wieder, weil sie nach Norden in die Wildnis fuhren.

»Und von seinem Vater gibt es nichts?«, fragte sie. »Erinnerst du dich an den?«

»Du beschäftigst dich schon seit Jahren damit«, entgegnete Berger. »Ich hingegen hatte ein paar Stunden, bin also auch nicht weitergekommen. William hat nie von seinem Vater gesprochen.«

»Auf der Geburtsurkunde ist nur die Mutter Stina Larsson als alleiniges Elternteil eingetragen. Der Vater gilt als unbekannt. Es gibt auch keine Geschwister.«

»Wollen wir trotzdem annehmen, dass sein Vater blond war? Wenn ich es mir genau überlege, war seine Mutter eher eine klassische Brünette.«

Vor ihnen tauchten die roten Mauern des Österåker-Gefängnisses auf. Sie sahen aus wie das Akkordeon eines unheimlichen Riesen.

»Und du willst nach wie vor nicht verraten, warum wir hierhergefahren sind?«

»Es ist nur ein Gefühl, auf gut Glück«, antwortete Molly Blom und schielte aus ihrem Seitenfenster nach oben.

»Wonach suchst du?«

»Überwachungskameras. Wir müssen früh genug anhalten.«

»Ich soll also außerhalb des Kameraradius im Wagen sitzen bleiben, mit laufendem Motor, und auf dich warten?«

»Ganz genau«, sagte Blom und hielt an. »Das Fluchtauto vor dem Knast.«

Der Besuchs- und Verhörraum in der Anstalt Österåker sah aus wie alle anderen Räume dieser Kategorie: Tisch, Überwachungskameras, Stühle, sonst nichts. Leider sah auch der Gefangene auf der anderen Seite des Tisches nicht interessanter aus in seiner grauen Gefängniskleidung, die an einen Trainingsanzug erinnerte. Er war um die vierzig, und hätten die Zeichen der Zeit nicht auf seinen Armen und in seinem Gesicht Spuren hinterlassen, wäre er vollkommen unscheinbar gewesen.

»Ich vermute, dass Sie auch am restlichen Körper solche Verletzungen haben?«, fragte Molly Blom.

»So werden Pädophile hier behandelt«, sagte der Gefangene und berührte das frische Veilchen an seinem Auge.

»Aber Sie sind ja nicht nur ein Pädophiler, Axel Jansson, Sie sind ja auch ein Mörder.«

»Und Sie, Eva Lindkvist, sind ein Bulle, der ganz schön alte Fragen stellt. Und außerdem sind Sie ein schlechter Bulle, wenn Sie das Gerichtsurteil nicht gelesen haben.«

»In dem Sie aus strategischen Gründen alle sexuellen Übergriffe gegen Minderjährige gestehen, aber den Mord leugnen. Um nicht wegen Mordes verurteilt zu werden. Kindermörder bekommen im Knast doch noch eine zusätzliche Portion Prügel, oder?«

»Ich bin kein gewalttätiger Mensch.«

»Nein, natürlich nicht, Axel. Sunisa Phetwiset war eine thailändische Sexsklavin, die gerade fünfzehn geworden war und der albanischen Mafia gehörte. Da ist Gewalt auf keinen Fall ein Thema.«

»Das hat noch nicht einmal mit Pädophilie zu tun«, wehrte sich Axel Jansson. »Das ist rechtens, sie war fünfzehn.«

»Aber in den anderen Fällen waren die Mädchen acht, elf, vier und zwölf. Vier Jahre?«

»Das war ein schwacher Moment. Aber nie Gewalt.«

»Natürlich nicht, Axel. Erzählen Sie mir von dem Abend mit Sunisa Phetwiset.«

»Sie haben doch das ganze beschissene Untersuchungsmaterial und die Akten gelesen. Da ist auch mein Verhör mit dabei. Ich habe dem nichts hinzuzufügen.«

»Die kleine Thailänderin ist Ihnen also von den Albanern geliefert worden, richtig? Sie hatten Sex. Sie hat Ihre Wohnung abends um viertel nach elf wieder verlassen.«

»Und sie hat auch Trinkgeld bekommen!«

»Das eigentliche Problem sind die Blutspuren in Ihrer Wohnung, im Treppenhaus und im Kofferraum Ihres Wagens. Und ebenso die Hautpartikel und das Blut unter Ihren Nägeln. Alles Sunisa Phetwisets DNA.«

»Aber es gibt keine Leiche«, erwiderte Axel Jansson empört. »Die haben ja überall gesucht. Ohne Leiche kein Mord.«

»Sie wissen, dass es so einfach leider nicht ist.«

»Was wollen Sie von mir, Eva Lindkvist? Und wer zum Teufel sind Sie?«

»Entspannen Sie sich, Axel. Ich bin da an einem ganz anderen Fall dran, der eigentlich nichts mit Ihnen zu tun hat. Sie gehen kein Risiko ein, wenn Sie mit mir reden.«

»Jedes Mal, wenn ich mit einem Bulle rede, riskiere ich mein Leben.«

Molly Blom holte tief Luft und beugte sich über den Tisch.

»Haben Sie noch immer nicht begriffen, dass ich die beste und denkbar unverdiente Chance Ihres jämmerlichen Lebens bin?«, flüsterte sie.

Axel Jansson zuckte zusammen.

»Was wollen Sie mir damit sagen?«, erwiderte er, ebenfalls flüsternd.

»Dass ein anderer der Mörder war. Was haben Sie in Ihrem Verhör verschwiegen?«

»Nichts. Es war so, wie ich es gesagt habe. Wir haben gebumst, ich habe bezahlt, sie ist gegangen. Sonst nichts. Der Mörder war ein anderer?«

»Und das Blut in der Wohnung und unter Ihren Nägeln?«

»Das unter den Nägeln kann ich erklären. Ich habe sie ein bisschen härter rangenommen, als ich zugegeben habe.«

»Und das in der Wohnung?«

»Kann ich nicht erklären. Sie hatte nur ein paar Kratzer auf den Oberschenkeln. Und angeblich hat die Polizei viel mehr Blut an ganz unterschiedlichen Stellen in der Wohnung gefunden.«

»Es ist nicht leicht für mich, mit Ihnen hier zu sitzen und zu flüstern, Axel, glauben Sie mir das. Die werden gleich hereinkommen und unser Gespräch abbrechen. Sie müssen mir etwas geben. Wie kam das Blut in Ihre Wohnung? Waren Sie die ganze Zeit zu Hause, bis die Polizei kam?«

»Nein, natürlich nicht, das war ja erst Tage später.«

Blom lehnte sich zurück und musste die aufsteigende Übelkeit unterdrücken. Sie holte tief Luft und stand auf. Obwohl sie sich nicht umdrehte, spürte sie, wie sich Axel Janssons Körper verkrampfte und für die nächste Runde Pädophilenbashing bereit machte.

Molly Blom wurde durch die diversen Schleusen und Gittertüren ins Freie geleitet. Sie atmete durch, legte den Kopf in den Nacken und sah in den metallgrauen Himmel über sich. Lange blieb sie so stehen, und ließ die dicken Regentropfen auf ihr Gesicht fallen, als würden sie den ganzen Dreck abwaschen können.

Gegen ihren Willen musste sie an Axel Jansson denken und an das große Unglück, mit einem kranken Verlangen geboren worden zu sein. Und ihr kam tatsächlich der Gedanke, dass sie die Verkürzung seiner Haftzeit erwirken könnte. Dann aber tauchten vierjährige Mädchen vor ihrem inneren Auge auf, und sie beschloss, noch einmal in Ruhe darüber nachzudenken. Da hatte sie den Lieferwagen erreicht. Er stand fluchtbereit, mit laufendem Motor und der Ladefläche zum Eingang des Gefängnisses ausgerichtet. Berger auf dem Fahrersitz.

Sie stieg ein.

»Ich glaube, wir haben noch ein Opfer.«

Berger fuhr sofort los.

»Wenn wir das hier zusammen durchziehen wollen, dürfen wir keine Geheimnisse voreinander haben«, sagte er.

»Es ist ein Trafficking-Opfer, eine fünfzehnjährige Zwangsprostituierte aus Thailand namens Sunisa Phetwiset. Sie wurde in der Zeit zwischen Julia Almström und Jonna Eriksson umgebracht, am 9. Oktober vor einem Jahr. Der Pädophile Axel Jansson wurde wegen Mordes an ihr angeklagt, konnte deswegen aber nicht verurteilt werden, weil es keine Leiche gibt. Aber ich bin überzeugt davon, dass er zu Unrecht beschuldigt wurde. Jemand hat ihn wegen Pädophilie in den Knast gebracht, um den eigentlichen Mörder zu schützen. Und ich glaube, das war William.«

»Und das hast du heute Vormittag herausbekommen?«

»Ich habe nach potenziellen Opfern in dem Zeitraum zwischen Julias und Jonnas Verschwinden gesucht. Das hatte ich bisher nicht berücksichtigt, ich bin nicht auf die Idee gekommen, dass er einen Mord mit einem Mord vertuschen könnte. Wir müssen alles umgraben, wir müssen das vorletzte Opfer finden. Lass uns in die Stadt fahren. Was hast du heute Vormittag gemacht?«

»Ich habe eine Tante von ihm ausfindig gemacht«, entgegnete Berger und bog auf die Autobahn E 18 nach Süden. Und etwas leiser fragte er: »Fühlst du dich in der Lage, mir von dem Uhrwerk zu erzählen, mit dem er dich gefoltert hat? Ich muss wissen, wie der Mechanismus funktioniert.«

Etwas glitt über Bloms glatte Stirn.

»Da war ein großes Ziffernblatt, ich konnte verfolgen, wie die Zeiger sich bewegten. Die halben Stunden waren die schlimmsten.«

»Was ist denn da passiert?«

»Da wurde ich ein Stück auseinandergezogen, wie auf einer Streckbank. Allerdings konnte er das einstellen, wie er wollte.«

Berger fuhr an Arninge vorüber.

»Hattest du den Eindruck, dass er dich damit umbringen wollte?«, fragte er.

»Du kannst wirklich herrliche Fragen stellen.«

Es wurde still im Wagen. Berger warf ihr einen Blick zu. Sie wirkte mürrisch und verschlossen.

»Wie konntest du entkommen?«

»Ich habe meine linke Hand aus den Handschellen befreien können. Dann habe ich die Fesseln an der rechten Hand und an den Füßen gelöst.«

»Du hast aufrecht gestanden, während er dir die Arme und Beine gestreckt hat?«

»Nein«, antwortete Blom und schloss die Augen. »Die Beine nicht. Nur die Arme. Ich stand aufrecht, meine Beine waren zusammengebunden und am Boden befestigt. Nur die Arme wurden auseinandergezogen. Die Haut fängt an zu bluten, wenn die Spannung zu groß wird und sie einreißt. Acht Stunden habe ich so dagestanden, und ich bin mir sicher, dass meine Haut tatsächlich gerissen wäre, wenn ich das noch eine Stunde länger hätte aushalten müssen. Aber Ellen Savinger ist bereits seit über drei Wochen verschwunden. Was hat er ihr in dieser Zeit schon alles angetan?«

»Er scheint seinen Opfern auch eine Pause zu gönnen. In der sie sich hinsetzen und auf jeden Fall mit ihren Nägeln und Zehen den Boden berühren können. Wir haben in der Märsta-Hütte sowohl Spuren von Zehen- als auch von Fingernägeln gefunden.«

»Auf dem Boden?«

»Ja. Auf dem Betonboden.«

Blom verzog das Gesicht zu einer Grimasse und starrte aus dem Beifahrerfenster.

Sie schwiegen, bis sie am Västerbroplan angekommen waren. Der Regen hatte endlich nachgelassen. Berger parkte auf Bloms Anweisung hin in unmittelbarer Nähe. Auf dem Parkplatz stand ein Mann und wartete. Er war um die vierzig und hatte dunkle Tränensäcke unter den Augen.

»Bertil Brandt«, sagte er und gab Molly die Hand.

»Eva Lindkvist«, erwiderte sie den Händedruck und warf Berger einen vielsagenden und auffordernden Blick zu.

»Charles Lindbergh«, stieß der hervor und bereute die Antwort sofort und noch sehr lange danach.

Sie spazierten schweigend auf die Västerbron. Als sie den Scheitelpunkt der Brücke erreicht hatten, blieben sie stehen und blickten über Stockholm, das in ein mattes Grau gehüllt war.

»Es wird bald wieder regnen«, sagte Bertil Brandt.

»Kann sein«, entgegnete Blom.

»Es hat auch in jener Nacht geregnet«, fuhr Brandt nach einer kleinen Pause fort.

»Sind Sie da sicher?«

»Oh ja. Ich weiß alles über diese Nacht.«

»Es gibt nicht so viele, die den Maschendrahtzaun durchgeschnitten haben …«

Bertil Brandt lächelte. Es war ein hartes Lächeln. Er würde das überleben, aber er würde niemals wieder der Alte werden.

»Vor drei Jahren hat die Stadt hier Zäune aufstellen lassen. Allerdings am Anfang nur auf dieser Seite, der östlichen, von der aus man die Stadt sehen kann. Ich kann die Leute sogar verstehen.«

»Könnten Sie mir das erklären?«, fragte Molly.

»Man kommt auf die Brücke und ist bis oben hin angefüllt mit seiner Selbstmordeuphorie und vollkommen darauf fixiert. An der östlichen Seite der Västerbron hat sich eine Tradition kultiviert, die romantische Vorstellung, dass man dem ganzen Scheiß entflieht und in die Schönheit springt, die Stadt zu Füßen. Wenn aber dann so ein zwei Meter hoher Zaun einen daran hindert, dann verflüchtigt sich diese Romantik ganz schnell. Man muss zuerst über Barrieren klettern und eine Straße überqueren, die auch nachts ziemlich befahren ist, um wenigstens auf die Westseite zu gelangen. Spätestens dann ist die Romantik flöten, die Fixierung löst sich auf. Die Wirklichkeit holt die Träume ein, man bemerkt, wie krass das ist, und sieht sich in einem anderen Licht, im richtigen Licht. Das ganze ehrenvolle Projekt wirkt auf einmal ganz armselig, jämmerlich. Nur die wirklich Entschlossenen bringen es zu Ende.«

»Aber mittlerweile gibt es auch auf der Westseite so einen Zaun.«

»Und der ist sehr effektiv gewesen. Die Leute klettern zwar immer noch über ihn, aber viel weniger als früher. Und wie Sie schon sagten: Es gibt nicht so viele, die den Maschendrahtzaun durchgeschnitten haben.«

»Aber Emma hat es getan. Sie hatte einen Bolzenschneider dabei, der auf der Brücke gefunden wurde, mit ihren Fingerabdrücken.«

»Ja«, Bertil Brandt seufzte. »Sie hatte das sehr gründlich geplant und an alles gedacht.«

»Aber niemand hat sie springen sehen.«

»Und es wurde auch keine Leiche gefunden, ich weiß. Ich glaube, dass sie ins offene Meer getrieben wurde. So wie sie es wollte. Sie liebte das Meer.«

»Keine Zeugen?«

»Kein aktenkundigen, nein. Es war ja der Tag nach Mittsommer, eine sehr helle, aber auch menschenleere Nacht. Diejenigen, die in der Stadt geblieben sind, haben sich vom Mittsommerfest erholt. Aber es gab zwei separate Zeugen, die gesehen haben, wie Emma mit dem Bolzenschneider zielstrebig auf die Brücke gegangen ist. Und es gab Aufnahmen einer Überwachungskamera.«

»Eine Überwachungskamera?«

»Ja, die unten am Hornstull. Sie kam von dort. Darauf kann man den Bolzenschneider auch sehr deutlich sehen. Und ihr Gesicht.«

»Und wie sah es aus?«

»Wie es aussah?«

»Ja. Sie haben doch gesagt, sie wüssten alles über diese Nacht.«

Brandt lachte auf, ein hartes, lebloses Lachen, dann schüttelte er den Kopf.

»Sie gehören aber auch nicht zu den sensibelsten Polizisten, die mir in letzter Zeit begegnet sind.«

»Aber vielleicht habe ich es am eiligsten von allen.«

»Für Emma müssen Sie sich nicht mehr beeilen. Oder für mich.«

»Es kann sein, dass es eiliger ist, als Sie sich das vorstellen können …«

»Angespannt. Sie sah wahnsinnig angespannt aus. Die Aufnahmen von diesen Überwachungskameras sind ja nicht besonders scharf. Aber man kann sehen, dass sie ganz blass ist und sehr, sehr angespannt. Meine Kleine …«

Brandt verstummte. Blom wartete ab. Sie spürte einen Klumpen im Hals wachsen.

Vor dreiundzwanzig Jahren hatte auch sie hier oben auf der Västerbron gestanden. In einer Nacht. Und damals hatte es noch keine Zäune gegeben, nur ein Geländer, nicht mehr als einen Meter hoch. Sie hatte über die Stadt gesehen und plötzlich begriffen, dass sie dem Leben wieder einen Sinn würde geben können, den ihr William Larsson genommen hatte. Wenn auch nicht sofort.

»Das Schrecklichste ist die Ohnmacht«, sagte Brandt.

»Die Ohnmacht gegenüber dem Selbstmordgedanken?«

»Wir haben uns so nahegestanden. Aber dann ist sie mir entglitten. Es war furchtbar, das mit anzusehen. Emmas Mutter ist tot. Es gab nur noch uns beide.«

»Wie meinen Sie das, sie ist Ihnen entglitten?«

»Den Grund habe ich nie herausgefunden. Ich vermute, dass sie in der Schule Furchtbares erlebt hat, aber das hat sie alles für sich behalten, sie wurde immer verschlossener.«

»Das meinten Sie mit Ohnmacht?«

»Ja, die Ohnmacht gegenüber dieser Mobbinghölle.«

Wenige Minuten später waren sie auf dem Weg nach Süden. Berger saß wieder hinter dem Steuer. Er fing erst an zu reden, als er die Ringstraße erreichte hatte.

»Die Vorstellung, dass sich die eigene Tochter so zielstrebig und geplant das Leben nimmt, ist einfach unfassbar.«

»Aber kurz davor zurückgehalten wird. Und zwar in dem Moment, in dem sie springen will.«

»Du glaubst, dass Emma Brandt Williams siebtes Opfer ist?«

»Mittsommer in diesem Jahr, das liegt genau zwischen Jonna Eriksson und Ellen Savinger. Ja, genau das glaube ich. Eigentlich werden fast alle Selbstmörder von der Västerbron irgendwann gefunden, früher oder später. Emma Brandt ist die Ausnahme, ihr Körper ist spurlos verschwunden. Das ist vier Monate her.«

»Dann haben wir unsere sieben Opfer zusammen?«

»Ja«, sagte Molly Blom. »Das sind meine besten Kandidaten.«

»Für mich klingt es allerdings sonderbar, dass sich William Larsson, selbst ein gepeinigtes Mobbingopfer, an einem anderen Mobbingopfer rächt.«

»Und vor allem, wie hat er sie gefunden? Woher wusste er, dass sie vorhatte, sich das Leben zu nehmen? Ich stelle keine Wahrheiten fest, ich suche Wahrscheinlichkeiten. William war auf jeden Fall bestens informiert. Er hat sich Aisha Pachachi an ihrem letzten Schultag geschnappt und Ellen Savinger direkt nach Schulschluss. Er hat sich die Mühe gemacht, im Fall von Sunisa Phetwiset falsche Fährten zu legen, und es gelang ihm, Julia Almström mitten in der Nacht aus ihrer Wohnung in Västerås zu entführen. Jeder dieser Entführungen scheint eine ausgiebige Recherche zugrunde zu liegen.«

»Aber wir haben keine Beweise«, sagte Berger und bog an der Anschlussstelle vom Nynäsvägen auf den Tyresövägen nach Osten ab.

»Wo fahren wir denn hin?«, fragte Blom.

»Sei nicht so neugierig!«

23

Mittwoch, 28. Oktober, 15:13

Es dauerte nicht lange, und sie hatten ihr Ziel erreicht. Südlich des Binnensees Drevviken lag Vendelsögården, ein Pflegeheim für Demenzkranke. Blom verzog das Gesicht, sagte aber nichts. Sie folgte ihm in den obersten Stock. Dort klopfte Berger an eine Tür ohne Namensschild. Nichts geschah. Aber nach einer Weile tauchte eine Krankenschwester wie aus dem Nichts auf.

»Sie wollen zu Alicia?«

Berger warf einen schnellen Blick auf ihr Namensschild.

»Hallo Mia, ja, wir wollen zu Alicia Anger. Ist sie da?«

»Davon bin ich überzeugt«, antwortete Mia Arvidsson und schloss die Tür auf. »Sie geht nirgendwo hin.«

Berger hielt die Tür fest, bevor sie aufschwang.

»Könnten wir eine kurze Zustandsbeschreibung bekommen?«

»Ah, Polizei?«, fragte die Krankenschwester und schmunzelte. »Na, dann viel Glück.«

»Viel Glück bedeutet also, dass es mit ihrem Zustand nicht zum Besten steht?«

»Lassen Sie es mich so ausdrücken, man benötigt viel Geduld, um die wenigen und kurzen Augenblicke der Klarheit zu erwischen. Dann aber sollte man auch bereit sein und zuhören.« Mit diesen Worten stieß sie die Tür auf.

Die alte Dame saß in einem Schaukelstuhl und war keineswegs besonders alt, nur sehr geistesabwesend. Sie warteten, bis die Krankenschwester den Raum wieder verlassen hatte. Dann stellte Berger sich und Molly mit ihren Fantasienamen vor und setzte sich in den Sessel, der gegenüber dem Schaukelstuhl stand. Blom blieb skeptisch an der Wand stehen, die Arme über der Brust verschränkt.

Erst später erfasste Berger eine unerwartete Faszination, wie kreativ Sprache eingesetzt werden konnte, wenn alle Sperren und Hemmnisse fehlten. Er begriff nämlich zwar die einzelnen Wörter, die ihm die Frau sagte, aber er verstand den Zusammenhang nicht immer. Alicia Anger, Williams Tante mütterlicherseits, war nicht älter als sechsundsechzig und schon sehr von der Krankheit Alzheimer gezeichnet, wie Berger vermutete.

»Hatten Sie Kontakt mit Ihrer Schwester Stina, als sie schwanger war?«, versuchte er erneut, mit ihr ins Gespräch zu kommen. »Das ist fast vierzig Jahre her.«

»Die zweite Atmung schlug zeitweise graues Korn der Wahrheit für meine kleine Adelia. Die liebe Schwester, die mit dem Bart, sagt, dass die Archivare Ameiseneier essen. Alle vier Monate. Du auch, Gundersen, du auch.«

»Gundersen?«

»Ja, du auch. Mit deinen Walküre-Gebeinen. Auf denen du herumfliegst. Du warst mutig im Kampf, aber nicht im Leben. Wie Anger.«

»Anger, dein Mann?« Berger schlüpfte intuitiv in die Rolle eines Familienangehörigen.

»Er ist geflohen. Vor mir. Ich habe seinen Namen behalten, um ihn zu quälen. Ich glaube, daran ist er gestorben.«

Und auf einmal hörte sie auf mit diesen rätselhaften Sätzen. Kam jetzt der angekündigte Augenblick der Klarheit?

»Erinnerst du dich daran, dass deine Schwester Stina einen dicken Bauch hatte?«

»In unserer Familie bekommen wir keine Kinder.«

Berger hielt inne und wog die möglichen Ebenen dieser Antwort ab.

»Aber William war eine Ausnahme, nicht wahr?«

»Der arme William«, sagte Alicia Anger, hörte auf zu schaukeln und reiste in die späten Siebzigerjahre. »Er war der beste Beweis dafür, dass die Familie Larsson keine Kinder haben sollte. Und du bist abgehauen, als du ihn gesehen hast.«

»Ich bin abgehauen?«

»Das weißt du sehr wohl. Du bist sogar abgehauen, bevor du ihn gesehen hast.«

»Dann habe ich meinen Sohn nie gesehen?«, improvisierte Berger.

»Wenn du ihn gesehen hättest, wärest du gestorben. Sein Gesicht …«

»Wann hast du mich denn das letzte Mal gesehen?«

»Jetzt wirst du unverschämt. Wir sind uns nie begegnet.«

»Aber Stina hat von mir erzählt?«

»Ich würde nicht sagen erzählt. Gewürgt. Gespuckt.«

»Weshalb musste sie denn würgen? Weil ich mutig im Kampf, aber nicht im Leben war?«

»Das habe ich verstanden, danke. Du Aas.«

Aas, Berger spürte, wie sein Herz anfing, lauter zu schlagen.

»Was bedeutet Kampf, Alicia?«

»Du warst ein Krieger, und ich habe oft gehört, dass Krieger verdrängen, dass sie Krieger sind.«

»Wo war ich denn im Krieg?«

»Überall, für Geld, du Aas.«

»Aber wo? Weißt du noch wo, Alicia?«

»Keine Ahnung. Irgendein Araberland.«

»In der Mitte der Siebzigerjahre. Libanon?«

»Halts Maul, du Aas.«

»Und wie heiße ich, außer Gundersen?«

»Hast du das etwa vergessen? Nils. Wie oft sie diesen Namen gesagt hat, wenn sie gesoffen hat. Und in den seltenen Momenten, in denen sie nüchtern war, hat sie versucht, ihn zu vergessen.«

»Aber ich war blonder damals, oder, Alicia?«

»Weizenblond. Und dann bist du einfach abgehauen. Wie konntest du einfach abhauen?«

»Ich bin in den Krieg gezogen. Bin ich denn zurückgekommen?«

»Die erste Walküre singt am schönsten. Skögull füllt Odins Horn mit Met. Hrist, Mist, Hildr, Göndul. Was konnten diese Damen kämpfen. Haben Sie, Herr Cortado, schon einmal von dem roten Mädchen gehört?«

»Nein«, erwiderte Berger. Ihm fehlten die Worte.

»Ulster. Irland. Ingen ruaidh. Sie hat im ersten Jahrtausend ein Heer von Wikingern angeführt. Eine gefürchtete Frau. Sag es nicht der bärtigen Madame, aber ich bin das rote Mädchen. Nenn mich Ingen.«

»Weißt du, ob William seinen Vater jemals kennengelernt hat?«

»Zwischendurch krähten die Hähne, Nils. Dein Blut hat sich geschnitten.«

Als Berger die Tür hinter sich zuzog und das rote Mädchen alias Alicia Anger verließ, hatte der Schaukelstuhl seine Arbeit wieder aufgenommen. Blom und er sahen einander an, suchten nach Worten und hatten das Gefühl, als würde Sprache weder ausreichen noch überhaupt eine Funktion erfüllen.

»Was denkst du?«, brach Berger als Erster das Schweigen.

»Sehr schwer zu sagen«, antwortete Blom. »Das kann natürlich total seniler Quatsch sein. Aber es macht Sinn, nach einem blonden Söldner namens Nils Gundersen zu suchen. Wie bist du auf diese Tante gestoßen?«

»Sie hing am äußersten Rand von Williams Familienstammbaum auf deinem Whiteboard. Du hast sie gefunden!«

Blom schnitt eine Grimasse und lief die Treppe hinunter. Berger sah ihr hinterher. Ihrem auffallend lebhaften Gang. Sie erreichte den Treppenabsatz. Abrupt blieb sie am Fenster stehen, zuckte zurück und drückte sich daneben an die Wand. Sie winkte ihn zu sich, bedeutete ihm aber gleichzeitig, dass er sich vom Fenster fernhalten sollte.

Das große Fenster ging auf die Sackgasse vor dem Pflegeheim hinaus. Berger stand dicht neben ihr, und Blom zeigte stumm die Straße hinauf. Er hatte ein inneres Foto der Straße angelegt, als sie das Heim betreten hatten. Jetzt hatte sich etwas verändert. Ein neues Auto stand dort, ein grafitgrauer Volvo. Es regnete kräftiger als vorher, daher konnte Berger nicht ausmachen, wie viele Leute im Wagen saßen. Ihr Mercedes Vito stand nur zehn Meter von dem Volvo entfernt. Sie würden ihn niemals unbemerkt erreichen können.

Sie warteten, hofften auf eindeutigere Zeichen. Ein paar Minuten später wurde das Fenster auf der Fahrerseite heruntergelassen, und ein Kaugummi flog in hohem Bogen nach draußen. Berger konnte nicht sicher sagen, ob es Einbildung war oder nicht, aber er meinte, das Handgelenk des Kaugummiwerfers gesehen zu haben.

Und er glaubte, eine große, billige Taucheruhr erkannt zu haben.

Seufzend wandte er sich Molly zu. Die lief aber schon weiter. Sie fanden einen Hinterhausgang in der Küche, überquerten ein paar Grundstücke von identisch aussehenden Einfamilienhäusern und rannten, bis sie einen Parkplatz fanden, den sie mit geschultem Blick nach Überwachungskameras absuchten. Berger lokalisierte einen noch akzeptabel betagten Wagen, aktivierte sein geübtes Händchen und öffnete mit einem gekonnten Griff die Fahrertür. Sie stiegen ein und warteten. Nichts passierte, kein besorgter Nachbar tauchte auf, niemand reagierte. Schließlich beugte Berger sich nach unten, riss die Kabel aus der Verkleidung und schloss den Wagen kurz. Der Motor sprang brummend an.

»Ich habe meinen Vito echt gemocht«, seufzte Blom.

Berger fuhr vom Parkplatz auf den Vendelsögårdsväg und hielt kurz an, bevor er nach links abbog. Sie sahen beide nach rechts und bemerkten eine Gestalt im strömenden Regen stehen.

Es war ohne jeden Zweifel Roys Kollege Kent. Ihn hatten sie von ihrem Platz am Fenster aus nicht erkennen können.

Sie sahen auch, wie er sich umdrehte und hektisch mit der Hand wedelte. Berger entschlüpfte ein weiterer Seufzer, dann drückte er aufs Gaspedal.

»Und wir haben auch noch so eine Schrottkarre genommen«, stöhnte Blom.

»Wenn du in der Lage wärst, ein moderneres Exemplar zu knacken, dann hätten wir auch ein solches wählen können«, entgegnete er in pädagogischem Tonfall.

Er bog auf die Vendelsöallé und erreichte die große Zufahrtsstraße Gudöbroleden, indem er einfach quer über den Kreisverkehr schoss. Blom hatte den Rückspiegel im Blick.

»Sie kommen näher«, sagte sie.

Die vermeintliche Schrottkarre war leistungsstärker als erwartet. Trotzdem würden Roy und Kent sie bald eingeholt haben in ihrem offensichtlich hochgetunten Säpo-Schlitten. Sie befanden sich auf einer der typischen Zubringerstraßen in den äußeren Vororten. Was plante Roy? Wollte er sie tatsächlich auf einer viel befahrenen Straße bei hoher Geschwindigkeit von der Fahrbahn drängen? Oder auf sie schießen? Sie waren vermutlich sicherer auf größeren Straßen und geraden Strecken bei hohem Tempo. Dann allerdings würde sich keine Chance bieten, die beiden abzuhängen, außerdem hatte der Volvo einen doppelt so großen Tank. Und Kent und Roy würden bestimmt bald Verstärkung bekommen. Sie mussten handeln. Schnell.

Berger warf Blom einen Blick zu und sah, dass sie dieselben Gedanken gehabt hatte. In wenigen Minuten würden sie die Auffahrt auf die Autobahn erreichen. Vielleicht würden sie im Verkehr untertauchen und fliehen können.

»Rauf oder nicht?«, fragte Berger.

»Nicht«, sagte Blom und zeigte nach links. Ein Stück entfernt türmte sich eine Reihe von Hochhäusern auf, Haninge Zentrum. Er fuhr in entgegengesetzter Richtung in den Kreisverkehr zum Gamla Nynäsvägen, sodass ein kleiner Stau entstand, was ihnen ein paar Hundert Meter Vorsprung verschaffte. Wichtige Meter. Kurz darauf riss er das Steuer herum und raste auf einen sehr vollen Parkplatz vor einem der Hochhäuser und fuhr in die letzte Parklücke.

Blom nickte und sprang aus dem Wagen. Geduckt rannten sie, so schnell sie konnten, zwischen den Hochhäusern hindurch und sahen, wie der graphitgraue Volvo auf dem Gamla Nynäsvägen vorbeifuhr. Sie sahen aber auch, dass er plötzlich eine Vollbremsung machte und zu wenden versuchte, aber die Straße war durch einen erhöhten Grünstreifen geteilt, den man unmöglich einfach überqueren konnte, ohne den Wagen schwer zu beschädigen.

Blom packte seine Hand und zog ihn mit sich. Sie überquerten die Straße zwischen hupenden Autos, und da begriff Berger, was Blom vorhatte. Denn auch er hatte das Geräusch eines Zuges gehört. Sie liefen eine menschenleere Straße hinunter und sahen einige Hundert Meter entfernt eine überdachte Überführung. Dort musste der Bahnhof Handen sein. Durch die Regenschleier konnten sie das aufgepeitschte Wasser des Sees sehen, einen Bahndamm, das Gleis, Schienen und einen Zaun, der eigentlich nicht besonders hoch aussah, obwohl der Stacheldraht ziemlich abschreckend wirkte. Der Zug war immer deutlicher zu hören, ein Pendlerzug rollte langsam von Norden in den Bahnhof ein.

Blom nahm Anlauf, griff zwischen zwei Stacheldrahtschlingen, schlug einen Purzelbaum über den Zaun und landete auf dem Bahnwall. Es war Hauptverkehrszeit, und am Bahnsteig drängten sich die Pendler. Die Leute starrten sie entgeistert an, einige machten Fotos mit ihren Handys. Berger warf einen Blick über die Schulter und sah, wie sich der graphitgraue Volvo auf der Bahnhofsstraße näherte. Auch er nahm Anlauf und ignorierte, dass er mit der linken Handfläche auf einen Stachel fasste. Der Pendlerzug hielt auf der gegenüberliegenden Gleisseite, die Türen öffneten sich.

»Jetzt komm schon!«, schrie Blom.

Berger hörte bereits den Motor des Volvos hinter sich brummen. Die Passagiere verließen den Zug, neue stiegen ein. Die Stimme des Lokführers ertönte über den Lautsprecher. Aber Berger fand keinen Halt in den Maschen, seine Füße rutschten immer wieder ab. Blom packte seine Jacke und zog ihn über den Zaun, sodass er kopfüber auf den Boden fiel. Da hielt der Volvo auf der anderen Seite des Zauns, Berger sprang auf und rannte hinter Blom her, die gerade im Begriff war, auf den Bahnsteig zu klettern. Die Türen des Zuges schlossen sich bereits wieder, Blom sprang hinein und versuchte mit einer Hand, die Tür aufzuhalten. In letzter Sekunde konnte er ihre andere Hand packen und sich von ihr in den Zug ziehen lassen, bevor sich hinter ihm die Türen mit einem Knall schlossen und der Zug anfuhr. Das Letzte, was sie von dem Bahnhof sahen, war Roy, der dem Zaun einen Schlag mit der Faust verpasste.

Es war ziemlich voll und eng im Zug. Sie wurden abfällig angestarrt, und ein paar Handys wurden auch hier noch gehoben. Das konnte man beim besten Willen keine spurlose Flucht nennen. Sie mussten handeln.

Blom übernahm das. Sie zückte ihren Dienstausweis.

»Wir entschuldigen uns für diesen Auftritt. Wir sind von der Polizei. Aber jetzt gibt es hier auch nichts mehr zu sehen.«

Misstrauisch wandten sich die abgeklärten Pendler wieder ihren Angelegenheiten zu. Berger schnaufte und betrachtete seine blutige Handfläche.

»Wie haben die uns gefunden, verdammt?«

»Darum kümmern wir uns später. Im Augenblick interessiert mich nur die Frage, ob sie es schaffen, uns bis zur nächsten Station einzuholen.«

»Das ist Jordbro«, stöhnte Berger.

»Auf dem Weg dorthin ist ziemlich viel Verkehr, aber eigentlich muss man ja nur dem Gamla Nynäsvägen folgen. Noch sind wir nicht in Sicherheit.«

Berger betrachtete seine Wunde.

»Ich habe meine Hand in Handen verletzt! Das ist doch mal was.«

Der Zug fuhr mit hoher Geschwindigkeit, es erschien unwahrscheinlich, dass die Verfolger sie würden einholen können. Drei Minuten später erreichten sie den Bahnhof Jordbro. Sie konnten aus dem Fenster nicht erkennen, ob der Volvo schon dort stand. Als sie ausstiegen, versuchten sie sich schnell einen Überblick zu verschaffen. Der Bahnhof hatte einen viel ländlicheren Charakter als der in Handen, auf der anderen Seite des Gamla Nynäsvägen allerdings tauchte ein weltberühmtes Logo auf. Das schwedische Hauptquartier von Coca-Cola hatte hier seinen Sitz, und davor befand sich ein riesiger Parkplatz mit sehr vielen Autos. Durch den starrsinnigen Regen rannten sie dorthin.

»Schichtarbeiter«, stellte Blom zufrieden fest »Die werden den Diebstahl nicht vor morgen früh bemerken.«

»Lust auf etwas Moderneres?«, fragte Berger augenzwinkernd. Sie warf ihm einen bösen Blick zu, aber kurz darauf saßen sie in einem ähnlichen Modell wie dem vorherigen aus den Neunzigerjahren und befanden sich auf dem Weg ins Zentrum von Stockholm.

»Wir sollten die Innenstadt umfahren und die Mautstationen vermeiden.«

»Verstehe. Keine Kameras.« Berger nickte.

Erst als sie Stockholm hinter sich gelassen und Farsta passiert hatten, fühlte er sich einigermaßen sicher und wagte es, seine Frage zu wiederholen.

»Wie haben die uns gefunden?«

»Die können unmöglich meinen Wagen mit einem Peilsender versehen haben. Sonst hätten sie uns schon in der ersten Nacht kassiert. Oder heute Morgen, als wir einkaufen waren.«

»Was ist dann die Erklärung. Hab ich so einen Scheißchip in den Körper implantiert bekommen? Oder du?«

»Wohl kaum. Ich vermute, dass es ihnen gelungen ist, unser GPS-Signal zurückzuverfolgen. Ich dachte, dass diese Technik noch nicht ausgereift ist, denn man benötigt mindestens drei Satelliten dafür.«

»Sind wir denn im Bootshaus überhaupt sicher? Können wir dorthin zurück? Oder sitzen Dick und Doof schon dort und warten auf uns?«

»Das hängt davon ab, seit wann sie die Signale anpeilen können.«

Berger seufzte.

»Okay, das gilt es also herauszufinden.«

24

Mittwoch, 28. Oktober, 19:04

Der Regen warf eine Myriade von Wasserringen auf die dunkle Oberfläche des Edsvikens.

Niemand hatte am Bootshaus auf sie gewartet.

Es gab auch keine Anzeichen dafür, dass sie entdeckt worden waren.

Berger lehnte am Geländer auf dem Steg und verschnaufte. Er war triefend nass und gab sein Bestes, nicht im Stehen einzuschlafen. Das Geländer hatte an einer Stelle einen Ausstieg, von dem eine kleine Treppe hinunter ins Wasser führte. Allein schon der Gedanke daran, dass er früher oder später dort würde hinunterklettern müssen, ließ ihm das Blut in den Adern gefrieren.

Blom kam und stellte sich neben ihn. Sie war genauso triefend nass wie er.

»Fertig?«, fragte sie.

Berger nickte.

»Ich habe vier Mikrokameras mit Bewegungsmeldern an strategischen Stellen installiert. Sind das dieselben Modelle, die ihr auch in der Vidargatan hattet?«

»Ja. Und ich habe die Kennzeichen von unserem Mazda ausgetauscht.«

»Wie viele Kennzeichen hast du eigentlich in deinen geheimen Säpo-Überlebenstaschen?«

Darauf bekam er keine Antwort. Schweigend blieben sie nebeneinander stehen und sahen auf die dunkle Wasseroberfläche.

»Manchmal wünscht man sich doch, dass man noch raucht«, sagte Berger.

Dann kehrten sie ins Bootshaus und jeder an seinen Arbeitsplatz an den Werkzeugbänken zurück. Neben den Werkbänken lagen zwei Schlafsäcke auf Isomatten.

Berger trank Kaffee, Blom Tee. Und beide versuchten, ihre bleierne Müdigkeit zu besiegen.

Berger machte einen vorsichtigen Versuch, ob er mit seiner verletzten Hand tippen konnte. Es ging unerwartet gut. Er wollte eine Idee verfolgen, die ihm bei dem Treffen auf der Västerbron gekommen war, während er sich stumm für die Wahl seines Pseudonyms Charles Lindbergh geschämt hatte. Blom hingegen verfolgte das Naheliegende.

»Nach uns wird nicht gefahndet«, verkündete sie nach einer Weile. »Die Säpo ist noch nicht an die Öffentlichkeit gegangen. Es wurde also kein Notstand ausgerufen.«

»Sehr gut. Das heißt, wir werden lediglich in aller Heimlichkeit von den härtesten Bullen des Landes gejagt!«

Blom erwiderte nichts, verzog aber spöttisch den Mund.

»Was wissen eigentlich Deer und Allan?«, fragte Berger jetzt.

»Sie wissen, dass ich bei der Säpo bin und wir dich im Auftrag der Internen zum Verhör geladen haben. Nicht viel mehr.«

»Und wo halte ich mich ihrer Meinung nach jetzt auf?«

»In unserem Gewahrsam, nehme ich an. Oder August Steen hat sich ausgedacht, dass du überraschend Urlaub machst. Ich weiß es ehrlich gesagt nicht.«

Sie widmeten sich wieder ihren Rechnern. Blom tauchte immer tiefer in die schier unendlichen Archive der Säpo ein. Berger vergrub sich in ein eingestelltes Ermittlungsverfahren und suchte nach Querverbindungen. Einmal erhob er sich und stellte sich vor Bloms Ermittlungstafel. Am Ende hatte er gefunden, wonach er gesucht hatte. Anschließend öffnete er Filmaufnahmen auf seinem Bildschirm, die auch noch liefen, als Blom frustriert ihren Laptop zuklappte und stöhnte.

»Kommst du nicht weiter?«, fragte Berger.

»Es gibt keine einzige Spur von einem Nils Gundersen in den Säpo-Akten, nirgendwo.«

»Es war ein Schuss ins Blaue.« Berger zuckte mit den Schultern. »Gundersen kann schließlich auch eine Figur aus Alicia Angers verwirrter Fantasie sein.«

»Es gibt noch eine Möglichkeit, aber die ist wesentlich aufwendiger.«

»Ich weiß nicht, ob ich es wagen soll, Cutter zu aktivieren …«, meinte Berger.

Blom sah ihn fragend an.

»Du klingst wahnsinnig geheimnisvoll.«

»Ich habe dich nur mithilfe von Cutter gefunden.«

»Und ich habe mich lange gefragt, wie du es geschafft hast. Cutter ist also eine Art Computerprogramm?«

Berger lachte laut auf.

»Fast ein Volltreffer.«

»Hör auf, die Dinge unnötig kompliziert zu machen.«

»Eigentlich dürfte ich auch dir das nicht verraten«, Berger seufzte. »Aber wir beide sind in eine Situation geraten, in der gegenseitiges Vertrauen zwar schwierig, aber notwendig ist. Cutters richtiger Name ist Katharina Andersson, und wir arbeiten praktisch seit der Polizeihochschule zusammen. Sie hat eine inoffizielle Recherche über die Wiborg Detaljist AG durchgeführt und dabei deinen Namen auf einer Liste gefunden, die wir mit den Patientenlisten aller Botox-Kliniken abgeglichen haben.«

»Eine Liste?«, wiederholte Blom. »Was ist das für eine verdammte Liste?«

»Eine Säpo-Liste, aufgeteilt in ›interne Einheiten‹ und ›externe Einheiten‹.«

»Wie bitte? Alle beide?«

»Es ging um die Firewalls, die durch die Umstrukturierungen geschwächt waren. Cutter hatte einige Abweichungen entdeckt. Vielleicht hat sie ja tatsächlich einen Weg in die tiefsten Kellergewölbe gefunden?«

»Es gibt Geheimhaltungsstufen, zu denen ich keinen Zugang habe«, sagte Blom. »Aber ich würde es dennoch vorziehen, mich nicht auf deine Cutter verlassen zu müssen. Wir sind schließlich auf der Flucht vor dem Gesetz. Lass mich zuerst meinen anderen Weg ausprobieren.«

»Du meinst den aufwendigeren?« Berger nickte. »Was ist das denn für einer? Keine Geheimnisse!«

»MUST!« Mehr sagte Blom nicht.

»Du meinst den Militärischer Nachrichten- und Sicherheitsdienst? Hast du Freunde da? Oder ehemalige Lover, vielleicht?«

»Kein bisschen ehemalig!«, erwiderte Blom ruhig. »Und was hast du vorhin gemacht? Du weißt, keine Geheimnisse!«

»Das hier«, antwortete Berger und drehte seinen Laptop zu ihr um.

Der Bildschirm zeigte die Aufnahmen einer Überwachungskamera vor einem Bankautomaten in der Innenstadt. Es regnete, war aber taghell und die Straße menschenleer. Als wäre es eine der hellsten Nächte des Jahres. Da kam ein junges Mädchen vorbei. In der einen Hand trug sie einen Bolzenschneider. Berger hielt die Aufnahme an, als das Mädchen den Kopf in die Kamera drehte. Sie wirkte wirklich sehr angespannt. Wahnsinnig angespannt.

»Emma Brandt, fünfzehn«, sagte Berger. »Hornstull in der Nacht nach Mittsommer diesen Jahres.«

»Sehr gut. Speichere das. Ich will es ausdrucken.«

»Ausdrucken?«

»Ja, ich will eine Galerie der verschwundenen Mädchen erstellen«, erläuterte sie und zeigte auf ihr aufgeklapptes Bergsteigerfoto.

Berger fertigte einen Screenshot an und ließ den Film dann weiterlaufen. Nichts passierte. Er spulte vor. Wären nicht zwei Vögel durchs Bild geflogen, hätte man auch denken können, es würde sich um ein Standbild handeln. Als er dann wieder die normale Geschwindigkeit einstellte, fuhr ein weißer Lieferwagen an der Kamera vorbei. Er fror das Bild ein. Auf der Seite prangte deutlich der Schriftzug Statoil in großen Lettern über einer Zeile mit bedeutend kleineren Buchstaben.

»Ah«, sagte Molly Blom.

»Ah«, bestätigte Berger und zoomte näher heran, um den kleineren Schriftzug lesbar zu machen.

Das Bild war jetzt extrem gepixelt, aber dort stand unverkennbar Gävle.

»Und hier kommt also William«, sagte Berger. »Sieben Minuten nach Emma. Zu diesem Zeitpunkt hat sich Emma bestimmt schon die Brücke hochgeschleppt und mit dem schweren Bolzenschneider den Scheitelpunkt erreicht. Vielleicht hat sie sogar bereits angefangen, den Maschendrahtzaun durchzuschneiden.«

Der Lieferwagen setzte seine Fahrt fort. Als Berger den Film das nächste Mal anhielt, waren ein paar Buchstaben und Ziffern des Nummernschildes zu erkennen.

»Ihr bei der Säpo habt uns ja leider die Information über den Lieferwagen vorenthalten«, sagte Berger. »Aber ich habe ihn auf deinen Aufzeichnungen gesehen. Und das Kfz-Zeichen stimmt tatsächlich überein.«

Blom nickte. »Sehr schön. Das ist er. Statoil in Gävle. An der Sätrahöjden. Wir haben das sorgfältig überprüft. Der Wagen wurde im Mai von einem Johan Eriksson gemietet.«

»Ach, dem Bruder von Erik Johansson?«

»Hm. Wir haben diese Spur weiterverfolgt, aber nichts gefunden. Und die Videoaufnahmen von der Tankstelle sind natürlich längst gelöscht.«

»Es würde mich nicht überraschen, wenn es sich um denselben Lieferwagen handeln würde, der auch vor Ellen Savingers Schule auf Östermalm gesichtet wurde.«

»Wir nähern uns einem richtigen Beweis!«

Wieder versanken sie in ihren Aufgaben. Die Dunkelheit, die das Bootshaus umschloss, konnte nicht noch dunkler werden. Dass Zeit verstrich, ließ sich nicht an der Umgebung ablesen, sondern nur an der zunehmenden Müdigkeit in ihren Gesichtern.

Ein paar Stunden später verzog sich Bergers Gesicht zu einem breiten Grinsen, er schnappte sich Bloms abhörsicheres Handy und ging hinaus auf den Bootssteg.

Während des ziemlich langen Telefonats setzte Blom den neu gekauften Drucker ein und druckte die Porträts der beiden hinzugekommenen potenziellen Opfer Sunisa Phetwiset und Emma Brandt aus. Dann befestigte sie die Bilder neben den anderen auf ihrer Bergsteigertafel. Jetzt waren es sieben. Als sie die Reihe der jungen Gesichter vor sich sah – alle Opfer eines wahnsinnigen Serienmörders, der auch sie vor fast einem Vierteljahrhundert beinahe ermordet hätte –, empfand sie nicht nur Abscheu und eine schreckliche Trauer. Da war noch etwas anderes. Es war mehr ein Gefühl, dem die Richtung fehlte, das weder Sinn noch Zweck hatte und sich gleich wieder verflüchtigte.

Aber etwas war ihr aufgefallen.

Etwas, das sie in diesen sieben Gesichtern gesehen hatte. Doch jetzt war es verschwunden.

Berger kam zurück, hielt das Handy in die Luft und sagte merkwürdig aufgeräumt und vergnügt: »Morgen fahren wir nach Kristinehamn.«

»Aber das sind mindestens dreihundert Kilometer.«

»Es sind nur zweihundertfünfzig. Vergiss nicht, dass du diese Strecke mal mit dem Fahrrad zurückgelegt hast.«

Er hatte eigentlich einen passenden Kommentar erwartet.

»Erzähl!«, forderte sie ihn stattdessen auf.

»Jonna Eriksson verschwand mit ihrem Freund Simon Lundberg am 12. Februar aus der Wohnung ihrer Pflegeeltern in Kristinehamn. Die Kollegen vom Polizeibezirk Bergslagen führten mehrere Vernehmungen mit den ehemaligen und den aktuellen Pflegeeltern, Freunden, Lehrern und so weiter durch. Dabei ergab sich nichts von Bedeutung, außer der Tatsache, dass Jonna und Simon schon häufiger abgehauen waren. Niemand schien an diesem Fall ein besonderes Interesse zu haben. Aber es tauchte ein Datum auf. Die beste Freundin von Jonna, Sandra, war auf einer Auslandsreise, in Australien und Umgebung. Vor ein paar Tagen ist sie zurückgekommen. Und sie hat einiges zu erzählen.«

»Und das ist eine Fahrt von fünfhundert Kilometern wert?«

»Ich glaube schon. Sandra kennt nämlich ein geheimes Versteck in den värmländischen Wäldern, wo Jonna und Simon untergetaucht sein könnten und das sonst niemand kennt. Während ihrer Reise durch Australien hat sich auch niemand bei ihr gemeldet.«

Blom lächelte. Ein außergewöhnliches Lächeln.

Dann stand sie auf und stellte sich ein weiteres Mal vor ihr Whiteboard. Sie betrachtete die Gesichter der jungen Mädchen. Fast alle lächelten.

Aisha Pachachi, Nefel Berwari, Julia Almström, Sunisa Phetwiset, Jonna Eriksson, Emma Brandt und Ellen Savinger.

»Ich habe hier vorhin schon einmal gestanden und hatte eine Art Eingebung. Die ist leider wieder verschwunden. Aber ich sehe jetzt etwas anderes. Wann hat William unter dem Namen Erik Johansson die Märsta-Hütte gemietet?«

»Das ist über zwei Jahre her. Im März vor zweieinhalb Jahren. Der Besitzer lebt in Argentinien.«

»März also. Und das erste Opfer, Aisha, wird am 7. Juni entführt. Er muss sie mit in die Märsta-Hütte genommen haben. Die Wand. Warum waren die Ösen so tief in der Wand angebracht? Ich war ja nicht selbst in der Hütte. Aber dieser labyrinthartige Keller: Ist das sein Werk?«

»Keine Ahnung. Auf jeden Fall das Werk eines Irren.«

Molly Blom kratzte sich am Kopf, als wollte sie ihre Hirnzellen in Schwung bringen.

»In einem Zeitraum von zweieinhalb Jahren hat er sieben Mädchen entführt, wenn unsere Hypothese stimmt. Die Hütte ist der einzige Tatort, den wir haben. Hatte er womöglich sieben Gebäude oder Orte zu seiner Verfügung, an denen er in Ruhe sein Uhrwerk installieren konnte, um die Mädchen zu foltern? Ist es nicht viel logischer, dass er nur ein Uhrwerk hat und einen Tatort? An den er alle Mädchen gebracht hat?«

»Okay, du gehst also davon aus, dass die Märsta-Hütte das eigentliche Hauptquartier ist?«, sagte Berger. »Dass Ellen gar nicht das erste Opfer dort war? Obwohl wir nur Ellens DNA gefunden haben?«

»Könnte es nicht folgendermaßen sein …«, Bloms Augen leuchteten förmlich, »… für jedes Mädchen, das er dorthin gebracht hat, wurde eine neue Wandschicht aufgebracht. Das ist möglich, weil die Schraubösen so lange Schäfte haben. Am Ende war wahrscheinlich von den Ösenköpfen nicht mehr viel zu sehen. Er hat alle DNA-Spuren eingemauert.«

Berger spürte, wie das Kopfzerbrechen auch sein Gesicht verzerrte.

»Wir müssen morgen nach Märsta. Obwohl ich nach Kristinehamn wollte.«

»Morgen?«

Blom sah ihn fragend an und zog sich ihre Trainingsjacke über.

25

Donnerstag, 29. Oktober, 00:01

Berger drückte sich mit dem Rücken gegen die morsche Holzwand, die sich ganz schwammig anfühlte. Blom kauerte an einem der anderen Gebäude, er konnte sie nicht sehen, nur das zuckende Lichtspiel ihrer Taschenlampe im Gras. In den Wipfeln der Espen gab es keine Blätter mehr, kein Rauschen erfüllte die Stille der Nacht.

Und es regnete auch nicht.

Die Zeiger seiner Uhr, die vollkommen kondenswasserfrei war, meldeten kurz nach Mitternacht.

Geisterstunde.

Plötzlich war Blom verschwunden. Als er von seiner Uhr aufsah, war sie weg. Er ließ seine Taschenlampe über das Gras, die Bäume, die morschen Wände der verfallenen Hütte und über eine kleine baufällige Tür fliegen.

Da wurde diese Tür aufgestoßen. Licht fiel durch die Ruine und auf den Weg dahinter.

Dann tauchte Blom im Türsturz auf. Sie winkte ihn zu sich, und er erkannte, dass die dahinterliegende Wand der Ruine wie ein Garagentor offen stand. Bloms Zeigefinger fuhr durch den Lichtkegel und zeigte auf den Erdboden, der nicht aus Holzplanken, sondern aus Lehm bestand. Dort waren zwei deutliche Reifenspuren zu erkennen.

Sie machten sich auf zur Hütte. Wie lange war es her, dass er das erste Mal hier gewesen war?

Gleich würde einer von ihnen mit Messern in den Oberarmen auf der Veranda liegen. Ekman war wahrscheinlich noch immer im Krankenhaus. Berger versuchte krampfhaft, die Tage zu zählen, die seit dem missglückten Zugriff verstrichen waren. Aber seine Gedanken entglitten ihm. In eine andere Richtung.

In die Richtung von Beweisen. Allans Perspektive.

In den wenigen Tagen war unglaublich viel passiert, absurd viele Details waren aus der Vergangenheit wieder ans Licht gekommen. Sie hatten mittlerweile sieben potenzielle Opfer des geisteskranken Täters entdeckt, der aller Wahrscheinlichkeit nach William Larsson hieß. Tatsache war aber auch, dass sie bisher lediglich Beweise für einen gewalttätigen Entführer gefunden hatten und keinen einzigen Beleg für einen Serienmörder. Der einzige physische Beweis war die DNA-Probe aus der Hütte, deren Umrisse sie in der Dunkelheit ausmachen konnten. Ellen Savingers Blut.

Sonst hatten sie überhaupt keine Beweise.

Aisha Pachachi konnte durchaus ihrem Bruder nach Syrien gefolgt sein, um dort als Dschihad-Braut zu leben.

Nefel Berwari konnte durchaus Opfer eines Ehrenmordes in Vivalla, Örebro, geworden sein.

Julia Almström konnte sich durchaus mit ihrem neuen, unbekannten Lover, dem Ex-Knacki, ins Ausland abgesetzt haben.

Sunisa Phetwiset konnte durchaus von dem Pädophilen Axel Jansson umgebracht worden sein.

Jonna Eriksson konnte durchaus mit ihrem Freund und Unglücksbruder Simon Lundberg abgehauen sein.

Emma Brandt konnte durchaus von der Västerbro gesprungen und von der Strömung ins offene Meer getrieben worden sein.

Und William Larsson konnte durchaus lediglich ein Geist sein, der aus der gemeinsamen dunklen Vergangenheit von Sam Berger und Molly Blom auferstanden war und Gestalt angenommen hatte, ohne tatsächlich zu existieren. Nüchtern betrachtet war es ohnehin am wahrscheinlichsten, dass er bereits in den Neunzigern an den Folgen seiner schwerwiegenden Deformationen gestorben war.

Alles konnte also durchaus ein Hirngespinst sein, das jetzt – in der Geisterstunde – sein wahres Gesicht zeigte.

Alles, außer Ellen Savinger. Sie war, ohne jeden Zweifel, die eine Fünfzehnjährige, die entführt und wahrscheinlich ermordet worden war.

Aber unter Umständen fanden sich hinter dem Blutfleck an der Wand Beweise dafür, dass es sich keineswegs um ein Hirngespinst handelte, sondern um die realen Opfer eines Serienmörders.

Am Geländer der Treppe, die zur Veranda hochführte, flatterte noch das weißblaue Absperrband in einem sanften Nachtwind. Berger ging voraus. Die Wahrscheinlichkeit, dass sich jemand im Haus aufhielt, war verschwindend gering, dennoch entsicherten sie beide ihre Waffen.

Berger duckte sich neben die Tür und schob sie vorsichtig auf. Er leuchtete mit der Taschenlampe auf die entwaffnete Selbstschussapparatur im Flur. Alles sah unverändert aus. Dann schlich er in die Hütte, Blom folgte ihm.

Zuerst nach links, ins Wohnzimmer. Alles unverändert. Ein kurzer Blick ins Schlafzimmer, dann in die Küche. Die Luke im Boden stand offen und auch das Absperrband hatte seit seinem letzten Besuch weder Position noch Zustand verändert. Es gab keine Anzeichen dafür, dass jemand nach ihm die Hütte betreten hatte.

Berger stieg die Treppe hinunter und ließ die Taschenlampe über die Wände des Kellerlabyrinths gleiten. Er drehte sich um und sah in Bloms konzentriertes, hell erleuchtetes Gesicht. Sie schoben sich bis zu dem Loch in der Wand durch das Labyrinth. Berger kniete sich hin und ließ sich dann mit erhobener Waffe durch die Öffnung gleiten. Das Licht huschte über die kahlen, aber nicht schweigsamen Wände des Kellerverlieses, während Blom ihm nachkam. Sie wurde von einer ganzen Ladung Staub und Schutt berieselt, als würde der Durchbruch zu jeder Zeit einstürzen. Sie schüttelte sich den Betonstaub aus den Haaren. Dann trat sie vor die Wand, strich sanft über die Ränder des Blutflecks, beugte sich hinunter und betrachtete im Licht der Taschenlampe die Kratzspuren der Nägel auf dem Boden. Zehennägel. Fingernägel. Sie untersuchte die Stützbalken und die Ösen in der Wand.

Berger konnte ihr ansehen, dass auch sie die Schreie der Wände hören konnte. Eher fühlen als hören. Auch ihn hatte das beim ersten Mal überwältigt. Die Frage war nur, wie viele Schreie es waren.

War es ein ganzer Mädchenchor?

»Ja«, sagte sie nach einer Weile. »Es muss dasselbe Uhrwerk sein.«

»Eine Turmuhr! Viel gewaltiger und kraftvoller, als man annimmt.«

»Ich nicht. Ich weiß es!« Sie berührte das aufgehackte Loch, das er rund um die mittlere Öse freigelegt hatte.

»Es ist schwer zu sagen, es könnten mehrere Schichten sein. Aber das Loch ist so brachial geschlagen worden.«

»Ich entschuldige mich dafür, dass ich nicht zu Ihrer Zufriedenheit gearbeitet habe«, sagte Berger pampig.

»Wir müssen dieses Mal auf jeden Fall vorsichtiger vorgehen«, erwiderte sie ruhig und zog Hammer und Stemmeisen aus einer der vielen Seitentaschen ihrer Tarnhose. Sie setzte das Stemmeisen in der Mitte des Blutflecks an und drehte den Kopf zu Berger. Der nickte.

»Aber die Wand ist massiver, als man glaubt.«

Sie schlug zu. Nichts passierte. Dann schlug sie erneut zu. Jetzt lösten sich die ersten Bruchstücke.

Nach und nach gelang es ihr, den Umriss eines Quadrats von etwa vier Zentimetern Seitenlänge freizulegen. Danach begann sie, ganz vorsichtig eine dünne Schicht abzutragen.

In etwa einem Zentimeter Tiefe veränderte sich die Wandfarbe. Blom schlug einmal fest zu, und ein größeres Stück Zement sprang ab, fiel zu Boden und legte einen Wandausschnitt frei, der unverkennbar braun-rot war.

»Oh Mann«, stöhnte Berger und holte eine Plastiktüte aus der Jacke.

Blom zog sich Einweghandschuhe über, löste ein Stück von der braunroten Wand und ließ es in die geöffnete Tüte fallen. Berger verschloss sie und beschriftete sie mit einem wasserfesten Stift. »Schicht 1.«

Nach einer ganzen Weile konzentrierter Präzisionsarbeit kam eine neue Schicht zutage. Zwei geballte Fäuste, dann wiederholte sich die Prozedur mit der Tüte. Allerdings streckte Blom ihm dieses Mal auch Stemmeisen und Hammer hin, die Berger aber erst nach einigem Zögern entgegennahm.

Kurz darauf war eine Tüte mit »Schicht 3« beschriftet.

»Die Frage ist, wie wir an die DNA kommen.«

»Ich habe möglicherweise eine Quelle«, sagte Blom.

»Lass mich raten. Eine externe Quelle?«

Er legte die Werkzeuge auf den Boden und betrachtete seine schmerzenden Handflächen.

»Ich bin von zu vielen Frauen umgeben«, sagte er.

Sie ignorierte ihn einfach, nahm sich das Werkzeug und setzte die Arbeit an der Wand fort. Kurz darauf hatte sie eine rostrote Schicht freigelegt.

Wieder übernahm Berger die nächste Runde.

Am Ende hatten sie eine letzte Tüte mit einer nun ziemlich zittrigen Handschrift. Auf ihr stand »Schicht 6.«

»Sechs Schichten plus Ellen«, sagte Blom. »Das macht sieben Mädchen.«

Da erhob sich wieder das Wehklagen, und die Schreie hallten von den Wänden. Berger meinte sieben Stimmen hören zu können. Sieben Stimmen aus dem Fegefeuer.

Berger versuchte, rational zu denken. Erfolglos.

»Das müssen nicht zwingend unsere sieben Mädchen sein«, sagte er. »Es können auch andere sein. Vielleicht gibt es noch mehr Opfer.«

In diesem Augenblick hörten sie ein Geräusch. Es war eigentlich kaum wahrnehmbar, ließ aber Molly Blom sofort vollkommen erstarren. Sie gab ihm ein Zeichen, still zu sein, bevor er überhaupt auf den Gedanken kommen konnte, etwas zu sagen.

Hatten sie die Eingangstür gehört?

Oder waren es Geräusche in der Hütte, die sich jetzt zur Geisterstunde meldeten?

Blom und Berger standen absolut reglos.

Aber es kam kein Geräusch mehr. Außer dem Echo ihres Schweigens.

Blom schaltete ihre Taschenlampe aus und drückte Bergers nach unten. Da hörten sie ein leises Scharren.

Wie von einem Fuß auf einer Kellertreppe.

Während Berger mit der einen Hand seine Pistole aus dem Holster nahm, streckte er einen Finger der anderen Hand in die Luft, dann einen zweiten und sah Blom dabei fragend an. Blom schüttelte den Kopf, auch sie vermochte es nicht abzuschätzen. Beeindruckend leise schlich sie zu der Öffnung am Fuß der Wand. Auch das nächste Geräusch, in unmittelbarer Nähe des Einstiegs, ließ keine Rückschlüsse auf die Anzahl der Besucher zu.

Aber unabhängig davon konnte nur jeweils eine Person durch die Maueröffnung einsteigen.

Sie positionierten sich rechts und links davon und richteten ihre Waffen darauf. Auch Berger schaltete jetzt seine Taschenlampe aus. Es wurde pechschwarz. Wieder hörten sie Schritte. Dann ein Geräusch, als würde sich jemand hinknien und dann auf den Bauch legen.

Das Geräusch, als würde jemand durch eine Öffnung kriechen.

In derselben Sekunde, in der Berger seine Taschenlampe einschaltete, trat er mit voller Wucht gegen die Wand über dem Loch. Die Gestalt, die bäuchlings in das Kellerverlies rutschte, wurde von einer dicken Lage grauweißem Betonstaub bedeckt.

»Keine Bewegung!«, brüllte Berger.

Die Wolke senkte sich auf den liegenden Körper. Das Gesicht war bis zur Unkenntlichkeit damit bedeckt. Bis sie die Augen öffnete und wütende Blicke verschoss.

Rehaugen.

»Verdammte Scheiße, Deer«, rief Berger und senkte seine Waffe.

»Okay«, flüsterte Deer mit heiserer Stimme. »Jetzt ist das wirklich ein Albtraum geworden.«

»Bist du allein?«

»Beängstigend allein.«

Berger griff nach ihrer Hand und half ihr auf.

»Ich bin eindeutig von zu vielen Frauen umgeben«, sagte er.

Auch Blom senkte endlich ihre Waffe.

»Was tun Sie hier?«

»Sollte nicht ich die Fragen stellen?«, entgegnete Deer und klopfte sich den Staub ab. »Ich versuche seit Ewigkeiten, dich zu erreichen, Sam. Allan sagt die ganze Zeit nur, dass du beim Verhör bist. Was ist hier los?«

»Lange Geschichte.«

Deer zeigte auf Blom.

»Zusammen mit unserer Nathalie Fredén, ich glaube es nicht. Und ihr habt beide eine Waffe in der Hand. Das ist ein Albtraum.«

»Es ist nicht so leicht, das alles zu erklären. Du musst jetzt entscheiden, ob du mir vertraust.«

Deer sah ihn skeptisch an.

»Dann ist sie auch ein Bulle? Wir haben von Allan nur erfahren, dass sie freigelassen wurde und du von der Internen zum Verhör abgeholt worden bist. Aber ich kann nicht leugnen, dass ich den Spirit der Säpo gespürt habe.«

»Ja, ich bin Bulle. Was tun Sie hier?«

»Es war eine plötzliche nächtliche Eingebung. Die Wand. Warum ist sie so dick? Wie wahrscheinlich ist es, dass der Täter die Wand auf einmal um zehn Zentimeter verstärkt? Ist das nicht vielmehr in mehreren Etappen erfolgt? Vielleicht also waren auch Julia Almström und Jonna Eriksson an dieser Wand gefesselt.«

»Ich sehe, ich habe dir viel beigebracht«, sagte Berger und streckte ihr eine der Beweistüten hin.

»Einen Scheiß hast du mir beigebracht, Sam. Und das weißt du auch«, entgegnete Deer. »Schicht 6«, las sie laut. »Sechs?«

»Sechs Schichten unter der aktuellen, alle weisen deutliche Blutspuren auf. Es waren sieben Mädchen.«

»Was soll das heißen? Führt ihr hier eure eigenen geheimen Ermittlungen parallel zu der anderen durch, oder was? Für die Säpo? Haben sie dich rekrutiert, Sam?«

»Das ist komplizierter«, warf Blom ein. »Die Frage ist, ob wir Ihnen vertrauen können.«

»Aber ich kapier das alles nicht«, rief Deer. »Mir vertrauen?«

»Uns gibt es nicht«, sagte Berger nach einem kurzen Seitenblick zu Blom, den sie mit einem kaum sichtbaren Nicken beantwortete. »Du hast uns hier nicht angetroffen. Du hast dieses Quadrat in die Wand geschlagen. Und du bringst diese sechs Tüten mit den jeweiligen Schichten zu Robin ins Nationale Forensische Institut.«

Deer schnaubte verächtlich und schüttelte den Kopf.

»Ich wusste, dass die Sache stinkt. Ihr seid abgehauen?«

»Wir arbeiten unter dem Radar«, sprang Blom ein.

»Sam?« Deer sah ihn auffordernd an.

»Undercover, ja«, bestätigte Berger. »Hast du dein altes Prepaid-Handy noch?«

»Das liegt zu Hause. Ist aber leer.«

»Ich schicke dir eine SMS mit einer Liste. Vier Namen. Überprüf die. Die DNA von Julia, Jonna und Ellen haben wir ja schon vorliegen, aber du musst versuchen, an die DNA der anderen vier Mädchen zu kommen: alte Ermittlungsakten, Schubladen, Kämme, Zahnbürsten, Kleidung, Haare, was auch immer.«

»Genau genommen gibt es keine richtige Ermittlung mehr. Ist nicht mehr viel davon übrig. Außerdem habe ich das Gefühl, dass uns die Säpo den Fall bald entziehen wird.«

»Das hier wird der Ermittlung wieder Leben einhauchen, glaub mir. Du wirst die Zusammenhänge erkennen, wenn du die Namen hast. Und informiere mich, wenn die Analyse der Betonproben fertig ist. Aber keine offiziellen Kanäle.«

Deer seufzte und sah sehr nachdenklich aus.

»Es stimmte also? Es ist ein Serienmörder?«

»Ja, und alle sieben Opfer scheinen hier gewesen zu sein.«

»Ich habe das schon beim allerersten Mal gespürt, als ich in dieses Teufelsverlies gekommen bin. Ein Ort der Schmerzen und Qualen.«

»Wir hauen jetzt ab«, sagte Berger und gab ihr die restlichen Tüten. »Wie gesagt: Du hast uns nicht gesehen.«

»Ich kenne euch doch gar nicht«, erwiderte Deer und ging zu der Wand hinüber. Sie untersuchte das so sorgfältig aufgemeißelte Loch und schüttelte erneut den Kopf.

»Aber vor allem kenne ich dich nicht mehr, Sam. Du hast mich angelogen. Du hast wirklich heimlich ermittelt. Und damit die offizielle Ermittlung behindert. Ich kann mir nicht vorstellen, dass du nach dieser Geschichte noch im Dienst bleiben kannst.«

»Mir ist im Moment nur wichtig, ob du mir vertraust, Deer. Der Rest wird sich klären, ich werde mich formal entschuldigen. Wenn das hier alles vorbei ist.«

Mit diesen Worten hockte Berger sich hin und schob sich rückwärts durch das Loch in der Wand.

Deer wandte sich Blom zu.

»Und Sie kenne ich erst recht nicht. Wer sind Sie?«

»Eva Lindkvist«, antwortete Molly Blom.

Als auch sie verschwunden war, drückte Deer die Hände an die Ohren.

Aber die Schreie wurden nur immer lauter und lauter.

26

Donnerstag, 29. Oktober, 07:02

Sie warteten auf ihn. Aber er ließ nicht besonders lange auf sich warten.

Am Anfang war nur ein allmählicher Unterschied an der Oberfläche sichtbar. Die Welt hob sich mühsam aus der Dunkelheit, bis es der Morgendämmerung gelang, oben und unten voneinander zu trennen, den Himmel vom Wasser. Aus dieser Spalte drang das Licht in einer unfassbaren Farbenpracht und breitete sich über der Wasseroberfläche aus. Dann war der Tag angebrochen.

Sie standen auf dem Steg. Berger fingerte an seinem Verband herum und spürte, dass ihn Blom dabei beobachtete.

»Was ist eigentlich passiert, nachdem du damals abgehauen bist?«

Berger schüttelte den Kopf.

»Dein Schreien verstummte, als ich die Wiese erreicht hatte. Aber auch da bin ich nicht umgekehrt. Ich bin mit eingezogenem Schwanz nach Hause gerannt und habe mich versteckt. Eigentlich ist nichts unheimlicher und beunruhigender als ein Jugendlicher, der Normalität vortäuscht. Aber meine Eltern bemerkten überhaupt nichts.«

»Und William?«

»Ich bin ihm den Rest des Schuljahres aus dem Weg gegangen. Außerdem wusste ich nach wie vor nicht, wer du warst. Ich hatte dich nämlich nicht deutlich genug gesehen.«

»Glaubst du, er hat uns gehasst?«

Berger blinzelte in die überraschend schnell aufgehende Sonne.

»Um das alles verstehen zu können, müssen wir uns in ihn hineinversetzen. Wir sprechen hier von einer alleinerziehenden Mutter und ihrem entstellten Sohn, der eine lange Reise hinter sich hat von Huvudsta über Hässelby und Stuvsta bis nach Bandhagen, weil William überall schrecklich gemobbt wurde. Er hat sich mit seinem schiefen, verwachsenen Gesicht durchs Leben kämpfen müssen und hielt sich an seinen Uhren fest, wenn ein ums andere Mal die Hölle über ihn hereinbrach. Schlussendlich ist etwas zerbrochen. Es kann dieser Schneeball gewesen sein, den ihr auf seine Taschenuhr geworfen habt, die er mir zeigen wollte. Aber es kann auch etwas anderes gewesen sein.«

»Der Schneeball! Den habe ich nicht geworfen.«

»Aber du warst dabei, oder? Du hast zu der Clique gehört, als etwas zerbrach? Er liebte Uhren, sich an seinen Uhren zu vergehen, war wie die Zerstörung seines heiligsten Schatzes. Er liebte Armbanduhren, Taschenuhren, Wanduhren, aber ab diesem Augenblick plante er, die größte und schwerste von ihnen nachzubauen. Eine Turmuhr. Allerdings nicht in einem Turm. Sondern in einem Bootshaus. Und er hatte die Konstruktion so verändert, dass er mit ihr Rache üben konnte. Dass du sein erstes Opfer wurdest, Molly, ist wohl reiner Zufall.«

»Aber jetzt ist es kein Zufall mehr. Jetzt wird gar nichts mehr dem Zufall überlassen.«

»Und wenn, dann auf einem ganz anderen Niveau. Als er mir damals seine Uhren zeigte, wollte er bewundert werden, präsentieren, was er kann und wusste. Er wollte mich daran teilhaben lassen. Dass er auch jetzt für seine Taten bewundert werden will, spricht dafür, dass alles Menschliche an ihm abgestorben ist. Wenn man so etwas erleben musste wie er, gibt es zwei Alternativen. Was einen nicht tötet, härtet ab. Oder aber: Wer zum Mörder wird, ist innerlich schon tot.«

»Du meinst, das ist so etwas wie ein stellvertretender Selbstmord?«

»Da es ihn offensichtlich nicht auf die richtige Art abgehärtet hat.«

»Aber was wäre die richtige Art gewesen?«

»Weiß ich nicht«, entgegnete Berger. »Mit Verzeihen kenne ich mich nicht aus.«

»Und du meinst, das wäre die einzige Lösung gewesen?«

»Ja, vielleicht. Um zu verstehen, wie das Böse funktioniert. In einem selbst und bei den anderen. Um dagegen anzugehen. Allerdings bin ich daran auch gescheitert.«

»Ich kann auch nicht verzeihen. Wie schafft man das?«

»Aber du kannst dein Leben weiterführen.«

»Indem ich mich verstelle und die ganze Zeit eine Rolle spiele, genau.«

»Ich habe den Eindruck, das machen alle. Als ich Sohn war, habe ich Sohn gespielt. Als ich Vater wurde, habe ich die Vaterrolle übernommen. Ich werde auch den Großvater spielen. Und wahrscheinlich sogar meinen Tod.«

»Aber die Rolle als Polizist nicht, oder?«

»Nein, ich glaube, den Polizisten habe ich noch nie gespielt. Du?«

»Das ist die einzige Rolle, die ich nicht spiele«, antwortete Blom.

Sie blieben noch eine Weile auf dem Steg stehen. Die Morgenröte ging über in sanftes Morgenlicht und strahlte ungehemmt über den Edsviken. Der Tag war angebrochen. Die Frage war nur, welcher Tag.

»Allerdings dürfte das bald ein jähes Ende haben«, sagte Berger.

Blom antwortete mit einem Nicken, das gleich darauf zu einem Kopfschütteln wurde, mit dem sie sich abwandte und ins Bootshaus ging. Berger blieb noch in der zarten Morgenröte stehen, wartete, bis der Tag wirklich zum Tag geworden war. Dann folgte er ihr nach.

Sie hatte sich gerade ihre Jacke übergezogen, sich einen Proteindrink genommen und überprüfte die Aufnahmen ihrer Überwachungskameras. Der Bildschirm war in vier Rechtecke geteilt, vier Perspektiven der unmittelbaren Umgebung des Bootshauses. Aber auf allen vieren war nichts Außergewöhnliches zu sehen.

»War eine ruhige Nacht«, sagte sie und zog den Reißverschluss ihrer Trainingsjacke hoch. Skeptisch verfolgte sie seine Bewegungen, während er sich langsam sein Sakko überstreifte.

»Wir sind ein ziemlich ungleiches Paar«, stellte sie fest und verließ das Bootshaus.

Er holte sie erst am Zaun ein.

»Ich fahre«, sagte sie und streckte ihm ihre Hand hin. Er legte artig die Autoschlüssel hinein, er hatte sowieso nur wenig Lust, einen gestohlenen Mazda aus den Neunzigern mit falschen Kennzeichen bis nach Kristinehamn zu fahren.

Der Regen hielt sich beinahe die gesamten zweihundertfünfzig Kilometer zurück. Trotz der langen Fahrt hatten sie genau einen Wortwechsel.

»Erzähl von deiner Kletterleidenschaft«, bat Berger.

»Kletterleidenschaft?«

»Ja, es scheint die große Leidenschaft in deinem Leben zu sein.«

»Willst du jetzt ernsthaft mit mir über mein Leben reden?«

»Ach, was soll’s. Lass gut sein. Aber ein bisschen ungerecht ist es schon.«

»Wie meinst du das?«

»Ich kenne die Nathalie Fredén in dir viel besser als die Molly Blom. Während du dich tief in das äußerst homogene Innenleben des Sam Berger gegraben hast.«

Es sah fast so aus, als würden sich Falten auf der spiegelglatten Stirn bilden. Aber wahrscheinlich war das nur ein Lichtspiel der Sonne, die plötzlich wieder zwischen den Wolken hindurchbrach.

»Ja, es stimmt«, sagte sie nach einer Ewigkeit. »Ich gehe sehr gern klettern.«

»Ich dachte immer, dass man sich als verdeckter Ermittler mit etwas entspannen sollte, was nichts mit dem Job zu tun hat. Klöppeln zum Beispiel? Oder Geranien züchten?«

»Du findest, dass Klettern meiner Arbeit zu ähnlich ist?«

»Ist es das nicht? Geht es nicht bei beidem um extreme Kontrolle am Rande des Abgrunds?«

»In gewisser Weise schon«, gab sie zu. »Aber wenn ich in der unendlichen Natur am Felsen hänge, empfinde ich einfach nur eine große, unermessliche Freiheit.«

Er nickte.

»Ich habe Höhenangst«, sagte er. »Außerdem vertraue ich mir selbst offenbar nicht genug. Ich traue mir nämlich durchaus zu, dass mir plötzlich etwas einfällt und ich dann das Seil loslasse.«

»Erzähl du mir von deinen Uhren.«

Er lächelte.

»Uhren bringen mich zur Ruhe. Das Zusammenspiel der kleinen Zahnräder hat etwas Einzigartiges. Ich betrete eine andere Welt und tanke in ihr Kraft. Denn dort verhält sich Zeit immer gleich. Ruhig und verständlich.«

»Das erinnert mich lustigerweise ans Klettern«, sagte Blom.

»Das ist Klettern mit Sicherheitsnetz«, meinte Berger.

Danach schwiegen sie, bis sie in Kristinehamn ankamen.

In einer Ecke des Södra Torget saß ein mürrisch aussehendes Mädchen. Der Regen hatte wieder zugenommen, und ihre Tattoos waren unter der viel zu dünnen Kleidung sehr gut zu erkennen. Misstrauisch sah sie die beiden durchs Beifahrerfenster an.

»Sandra?«

»Hm«, antwortete das Mädchen. »Wer ist die denn?«

Blom hob ihren Dienstausweis hoch.

»Komm, steig ein.«

»Ich glaub nicht. Das haben doch auch Jonna und Simon gemacht.«

»Warst du zu diesem Zeitpunkt nicht in Australien?«, fragte Berger. »Mach dir keine Sorgen. Ist alles in Ordnung, wir sind von der Polizei. Wir wollen uns nur mit dir unterhalten. Gestern am Telefon hast du mir etwas von einem geheimen Versteck erzählt …«

Sandra seufzte und stieg ein. Blom fuhr langsam los und hielt kurze Zeit später auf einem Parkplatz.

»Unsere Höhle«, sagte Sandra. »Das war unser Geheimversteck, als wir klein waren. Ich bin mir aber nicht sicher, ob Jonna mit Simon da war.«

»Ihr kennt euch schon, seit ihr klein wart?«

»Ja. Wir haben ein paar Jahre in derselben Pflegefamilie gelebt. In der Höhle haben wir uns vor der Welt versteckt. Aber dann musste Jonna umziehen, und wir haben uns nicht mehr so oft gesehen. Simon habe ich nur ein paarmal getroffen.«

»Ist es denn sehr wahrscheinlich, dass Jonna ihm eure Höhle gezeigt hat?«

Sandra nickte.

»Ich glaube, die haben sich dort immer versteckt, wenn sie mal wieder abgehauen sind. Wenn die Scheiße zu viel wurde. So wie wir es damals gemacht haben.«

»Bist du dort vor Kurzem wieder gewesen?«

»Nein, ich bin gerade erst aus Australien zurückgekommen, ich war fast ein ganzes Jahr lang weg. Und davor auch schon ein paar Jahre nicht mehr. Ich fliehe heute viel weiter weg.«

»Kannst du uns diese Höhle zeigen, Sandra?«, fragte Berger.

Sandra nickte, und sie fuhren los. Folgten immer schmaler werdenden Wegen und Pfaden immer tiefer in die värmländischen Wälder hinein. Der kräftige Regen prasselte aufs Autodach.

Sie passierten einen ziemlich hügeligen Waldabschnitt und blieben auf der morastigen Fahrbahn mehrere Male beinahe stecken. Endlich hob Sandra die Hand und zeigte auf ein Schild. Eine Ausweichbucht.

»Hier geht der Pfad los«, sagte sie.

Blom parkte den Wagen kurz vor dem Schild, zur Hälfte im Grünstreifen. »Der Boden ist total durchweicht«, sagte Blom. »Bleib du im Auto sitzen.«

»Einen Teufel werde ich tun«, entgegnete Sandra und stieg aus.

Sie führte die beiden auf einen kleinen Pfad, den sie ohne ihre Hilfe wahrscheinlich gar nicht gefunden hätten. Die triefenden Nadelzweige peitschten und bespritzten sie abwechselnd. Schon nach wenigen Metern waren sie bis auf die Haut nass.

Mit der Zeit wurde der Untergrund unebener, hügeliger. Sie liefen am Fuß einer Felsenkante entlang, die so steil war, dass sogar Moose und Flechten kaum Halt fanden. Die Felsenkante änderte ihren Verlauf, und sie folgten ihr in sicherem Abstand. Plötzlich blieb Sandra stehen. Die Mascara lief ihr in breiten schwarzen Striemen übers Gesicht.

»Die Büsche sind gewachsen«, stellte sie fest.

Ihr ausgestreckter Zeigefinger wies ihnen die Richtung. An einer Stelle wuchs das Gestrüpp am Felsen ungleichmäßiger. Das hätten sie niemals bemerkt, wenn sie nicht nach Unregelmäßigkeiten Ausschau gehalten hätten. Und es war ziemlich unwahrscheinlich, dass sie den Weg hierher ohne Sandras Hilfe gefunden hätten. Wenn sich hinter dem Gebüsch ein Höhleneingang befand, so hatte die Natur ihn im Laufe der Zeit meisterhaft getarnt.

Sandra ging darauf zu. Aber Blom legte ihr eine Hand auf die Schulter und hielt sie zurück. Irritiert drehte Sandra sich zu ihr um.

»Bleib hier«, bat Blom.

»Du kannst dich unter die Kiefer dort stellen«, sagte Berger und hoffte, dass der Baum auch tatsächlich eine Kiefer war.

Unwillig zog sich Sandra unter den Baum zurück. Als Berger noch einen kurzen Blick über die Schulter warf, kam sie ihm vor wie ein Geist aus der altnordischen Mythologie. Ihr hell geschminktes Gesicht war mit schwarzen Streifen verziert, ihre großen Augen aufgerissen und dunkel.

Die Büsche konnte er nicht zuordnen, aber sie waren stachelig und so hoch, dass er sich nur schwer vorstellen konnte, wie zwei zehnjährige Mädchen – auf der Flucht vor der feindlichen Welt – den Weg in die Höhle bewältigt hatten. Die Sträucher mussten in den letzten Jahren unbehelligt gewachsen sein. Die Frage war also, ob jemand vor einem halben Jahr dort Zuflucht gesucht hatte. Mitte Februar.

Als Jonna Eriksson und Simon Lundberg plötzlich spurlos verschwanden.

Dass Berger voranging und den Weg frei machte, konnte Blom nicht ertragen. Daher wählte sie einen eigenen durch das dichte Gestrüpp. Als der erste Blitz den Himmel zerschnitt, wollte Berger Sandra zu sich rufen und sie auffordern, sich von den Bäumen fernzuhalten, doch bei dem nachfolgenden Donnergrollen wurde ihm bewusst, dass sie sich wahrscheinlich wesentlich besser in der Natur auskannte als er. Außerdem hatte er das Gefühl, er sollte nicht so laut brüllen. Und während er sich weiter vorwärtskämpfte, begriff er auch, warum. Die Höhle schien von eigentümlichen Wesen bewohnt zu sein.

Genau genommen war es durchaus möglich, dass William Larsson in der Höhle hockte, neben sich Ellen Savinger, die in sein enormes Uhrwerk gespannt war.

Als Berger seine Waffe zog, sah er, dass Blom, in einem anderen Abschnitt des Gebüschs, ihre längst im Anschlag hatte. Als der nächste Blitz sein verästeltes Muster über den Himmel schoss, war sie bereits tief in dem feindlichen Grün verschwunden. Und als dann der Donner kam – in viel kürzerem Abstand diesmal –, wusste er, dass sie vor ihm da sein würde. Als spielte das eine Rolle.

Sie wartete vor dem Höhleneingang auf ihn. Der war nur mannshoch, vom Regen zerrissene Spinnenweben hingen wie ein natürlicher Vorhang vor der dunklen Öffnung. Schwache, zirpende und zwitschernde Geräusche drangen nach draußen. Diffuse Schatten bewirkten, dass die Wände sich zu bewegen schienen. Berger wollte seine Taschenlampe heben und das genauer ansehen, aber Blom packte sein Handgelenk und hinderte ihn daran.

»Das ist keine so gute Idee«, flüsterte sie und ging voran.

Der Lichtkegel ihrer Taschenlampe wanderte nur über den Boden. Berger folgte ihr und tat es ihr nach. Der Boden der Höhle war mit Steinen bedeckt. Als hätten sie sich im Laufe der Jahre aus der Decke gelöst und wären nach unten gepoltert. Aber da war noch was anderes. Es sah aus wie Kot. Rattenkot?

Der schmale Gang war etwa zehn Meter lang. Berger vermied es jetzt sorgfältig, die Taschenlampe an die Decke zu heben. Dann öffnete sich der Gang, und sie standen in der Höhle. Durch einen Spalt in der Decke fünf Meter über ihnen fiel Licht. Und erst jetzt fand das geheimnisvolle Schattenspiel seine Erklärung.

Die Wände der Höhle waren über und über mit Fledermäusen bedeckt. Sie hingen an jedem freien Platz, kopfüber und sanft zitternd, als würden sie in einem sonderbaren, ruckartigen kollektiven Rhythmus atmen. Sie waren auch verantwortlich für die zirpenden und zwitschernden Geräusche. Sowie für den Kot auf den Steinen am Boden des Höhlengangs.

Zahllose Tiere schienen außerdem auf einem Arrangement Platz zu suchen, das sich vor der Wand auf dem Boden befand. Aber sie hingen nicht still wie ihre Artgenossen an den Wänden, sondern bewegten sich unaufhörlich, sie wimmelten durcheinander und kletterten übereinander. Als wäre ein Relief auf einer römischen Badewanne zum Leben erweckt worden.

Berger hörte sein eigenes Stöhnen. Er sah zu Blom. Sie starrte gebannt auf das Bild, das sich ihr bot. Ihre Taschenlampen beleuchteten nach wie vor nur den Boden, die einzige weitere Lichtquelle war das schwache Tageslicht, das durch den Deckenspalt drang.

»Ich zähle bis drei«, flüsterte Blom. »Dann leuchten wir direkt auf das Ding und gehen sofort in Deckung. Okay?«

Instinktiv nickte Berger.

»Okay«, flüsterte er.

Blom musterte ihn scharf, als würde sie seinen mentalen Zustand überprüfen wollen.

»Eins. Zwei. Drei!«

Die Lichtkegel jagten nach oben und richteten sich auf das heillose Durcheinander der Fledermäuse. Und während Berger sich auf den Boden warf, erhoben sich die Fledermäuse wie ein geschlossener flügelgleicher Körper, ein schwarzer Teufelsmantel. Das Zirpen verstärkte sich exponenziell, und das enorme, schwebende Flugorgan rauschte über ihre Köpfe hinweg. Im Nu hatte der kollektive Fledermauskörper die Höhle verlassen. Vermutlich stieg er gerade wie eine gigantische Schwade in die düsteren Regenwolken auf. Der Schmerz wurde sonderbar langsam von Bergers Knie in sein Gehirn übermittelt, aber dafür hatte er freien Blick auf das Arrangement, das die Fledermäuse verlassen hatten. In dem doppelten Taschenlampenkegel sahen sie, dass ein paar der urzeitlichen Tiere sich nicht hatten abschrecken lassen. Eine Fledermaus hing am Schlüsselbein, eine andere steckte hellwach ihren Kopf zwischen den nahezu blank genagten Kieferknochen hindurch.

Unterkiefer und Oberkiefer bewegten sich, als würde das Skelett auf der Fledermaus herumkauen.

»Verdammte Scheiße«, stieß Berger hervor und stand auf.

Das Skelett hockte mit dem Rücken an der Wand. An einigen Stellen hingen noch Reste von verfaultem, getrocknetem Fleisch an den weißen Knochen. Wie ein materialisierter Schrei schoss die Fledermaus zwischen den Zähnen hervor und folgte ihren Artgenossen nach.

Berger griff nach Bloms Hand. Sie ließ es ohne zu zögern geschehen. Hand in Hand gingen sie auf die menschlichen Überreste zu. Im zitternden Licht der Taschenlampen hatte die Szene etwas Archaisches. Als hätten sie eine Zeitreise in die Epoche der Höhlenmenschen unternommen.

Das Skelett saß wirklich in der Hocke, als würde es sich ausruhen nach einem Wettlauf mit einem Mammut.

In einem Halbkreis um den Körper herum lagen Kleidungsstücke, die ihm mit Abnahme seiner Leibesfülle wohl einfach abgefallen waren. Unter einer dicken Schicht Fledermauskot sahen sie ein Portemonnaie.

Blom löste ihre Hand aus Bergers Griff und zog sich Handschuhe an. Sie griff nach dem Geldbeutel und nahm mit zitternden Fingern den Personalausweis heraus.

Simon Lundberg.

Sie betrachteten das Skelett. Doch, das konnten durchaus die Überreste eines fünfzehnjährigen Jungen sein.

Dann erst leuchteten sie den Rest der Höhle aus. Viel mehr gab es aber nicht zu sehen.

»Keine Jonna Eriksson«, stellte Berger fest.

»Nein.« Blom hielt ihre Taschenlampe auf die Kleidungsstücke gerichtet und begann, eines nach dem anderen hochzuheben. Ganz am Ende stieß sie auf einen kleinen glitzernden Gegenstand.

Er war nicht größer als einen Zentimeter, hatte winzige Zacken und war kreisrund.

Es war ein sehr kleines Zahnrad.

27

Donnerstag, 29. Oktober, 13:12

Molly Blom schlief auf der Heimfahrt zweimal am Steuer ein. Zum Glück geschah das jeweils in den kurzen Momenten, in denen Sam Berger im Besitz seiner geistigen Kräfte war. Im Übrigen war er nämlich keine besonders große Hilfe. Sein Allgemeinzustand konnte nur mit halb tot beschrieben werden.

Als sie am späten Mittag ins Bootshaus stürzten – nachdem sie vorher die Aufnahmen der Überwachungskameras von dem Parkplatz der Reihenhaussiedlung aus überprüft hatten –, waren sie sich einig, dass es höchste Zeit war, die Schlafsäcke einzuweihen. Sie waren nicht mehr in der Lage auszurechnen, seit wie vielen Stunden sie nicht mehr geschlafen hatten.

Berger holte eine sehr kleine Plastiktüte aus seiner Jackentasche und beschrieb ein Etikett, das er auf die Tüte klebte. »Jonna Eriksson, Höhle.« Danach legte er sie zu den anderen in die Holzschatulle.

»Nur ein paar Stunden«, sagte Blom von ihrer Seite der Werkbänke und zog sich die Trainingsjacke aus. Sie knöpfte ihre Tarnhose auf, hielt dann aber mitten in der Bewegung inne.

Berger hatte sich auf seiner Seite bereits den Pulli ausgezogen und war im Begriff, sich seiner Jeans zu entledigen. Auch er hielt inne und sah sie an. Messerscharfer Blick.

»Ich weiß, ich weiß«, sagte er. »Früher oder später muss auch ich in den mörderisch kalten See. Aber erst schlafen.«

»Mir ging es nicht um deine Körperausdünstungen«, entgegnete sie. Sie zeigte auf seinen Oberarm. »Was ist da passiert?«

Berger berührte die fünf Zentimeter breite Vertiefung in seinem linken Oberarm. Die Haut war an der Stelle so gefühllos wie immer. Eine tote Oberfläche auf seinem Körper.

»Alte Wunde«, sagte er und zog sich die Hose aus.

»Es sieht aus wie eine Bisswunde«, entgegnete sie.

Aber da war Berger schon in seinen Schlafsack gekrochen und augenblicklich eingeschlafen.

Dieser Frühsommertag auf einem trostlosen Ascheplatz ist auffallend unbarmherzig, windstill, die Luft ist staubig, die Sonne gleißend und brennend. Sam bemerkt den kleinen Volksauflauf am anderen Ende des Fußballplatzes, am hinteren Tor. Er sieht, dass es Mädchen sind, viele Mädchen, er kann ihre schrillen Stimmen hören, aber kein Wort verstehen. Die Leere über dem staubigen Ascheplatz scheint alles zu filtern und zu verschlucken, was Sprache ähnelt.

Sam hat sich verändert, die Zeiten haben sich verändert. Er hat das Gefühl, dass er in den letzten Wochen um Jahre gealtert ist. Mittlerweile meidet er solche Ansammlungen. Er hat das Gefühl, dass er zu einem richtigen Einzelgänger geworden ist. Aber etwas an dem Geschrei zieht ihn magisch an. Seiner Intuition zum Trotz nähert er sich und erkennt die einzelnen Mädchen von hinten. Sie tragen Sommerkleider und Röcke, und die unbarmherzige Sonne lässt ihre langen Haare in allen erdenklichen Nuancen leuchten. Sie stehen in einer Staubwolke, und als sich eine Lücke zwischen ihnen auftut, sieht er, dass sie nicht unter sich sind. Antons blonder Kopf taucht hin und wieder zwischen den Mädchenkörpern auf, er bewegt sich mal hierhin, mal dorthin. Dann öffnet sich die Lücke noch weiter, und er sieht eine Gestalt, die an einen der Torpfosten gefesselt ist. Die langen, goldblonden Haare hängen ihr übers Gesicht. Die Hosen sind heruntergezogen, der Unterkörper ist nackt. Da entdeckt Anton Sam, setzt sein typisches, breites Anton-Grinsen auf und ruft: »Hey, Sam, komm und sag deinem Kumpel Hallo!« Sam wollte eigentlich auf dem Absatz kehrtmachen, bevor William ihn sehen kann, aber dafür ist es jetzt zu spät. Und während er sich zwischen den Mädchen nach vorn drängt, sagt sich Sam die ganze Zeit wie manisch vor: Bald sind Sommerferien.

Bald ist dieser ganze Scheiß vorbei. Aber für Anton ist es noch lange nicht vorbei. Noch lange nicht. Er streckt Sam etwas entgegen, Sam braucht ein paar Sekunden, bis er begreift, was es ist. Ein Handtuch, ein feuchtes, gerolltes Handtuch. »Los, gib’s ihm. Peitsch ihn aus!« Erst da bemerkt Sam, wie rot Williams haarloser Schwanz ist. Ausgepeitscht. Und plötzlich sieht er das Bootshaus vor sich, das Mädchen, das verzweifelt seine Zunge von innen gegen das Tape drückt, er hört ihren Schrei, hört, wie er abrupt abbricht, während er davonläuft, flieht wie ein beschissener Hase auf der Flucht durchs hohe Gras, das ihm bis zur Brust reicht. Und er lässt das Handtuch durch die Luft sausen, peitscht und prügelt drauflos, sieht, wie sich Williams Körper vor Schmerzen krümmt, aber kein Laut kommt über seine Lippen. Er blickt nur einmal auf und sieht Sam an. Der tritt ganz nah an ihn heran und flüstert: »Das ist fürs Bootshaus, du kranker Sack!«

Ungeahnte Kräfte rissen Berger aus dem Schlaf, und er setzte sich abrupt auf. Blind irrte sein Blick durchs Bootshaus, bis er sich auf ein Bild fokussieren konnte. Und in diesem Bild befand sich Molly Blom, die ihm einen Ausdruck vor die Nase hielt. Darauf war Simon Lundbergs Skelett zu sehen.

»Er ist hinter mir her«, keuchte Berger mit belegter Stimme.

Blom klebte das Foto an die Bergsteigertafel und musterte ihn eingehend. Sagte aber nichts. Mühsam schälte sich Berger aus dem Schlafsack.

»Er hasst mich viel mehr, als ich dachte. Ich habe die ganze Zeit meine Erinnerung verklärt«, stöhnte er.

»Nur so kann man überleben«, entgegnete Blom. »Was hast du geträumt?«

Sie war schon wieder mit Tarnhose und Trainingsjacke bekleidet, trotzdem sah sie irgendwie verändert aus. Berger ignorierte diese Beobachtung und stolperte zu ihren Ermittlungsskizzen. Er studierte die Fotos der Opfer.

»Warst du bei der Sache am Fußballtor mit dabei?«, fragte er.

Blom musterte ihn nach wie vor mit ihrer fast penetranten, eingehenden Sorgfalt.

»Ich weiß nicht, wovon du sprichst.«

»William war an den Torpfosten gefesselt. Das war nach der Geschichte im Bootshaus, im Frühsommer. Da stand eine ganze Gang von Mädchen und hat zugesehen. Warst du eine von ihnen?«

Blom schüttelte den Kopf.

»Ich habe mich aus allem herausgehalten, bis zu den Sommerferien.«

»Ich gehe aber davon aus, dass deine Clique mitgemacht hat. Und ich habe ihm mit einem Handtuch seinen Schwanz ausgepeitscht. Mit einem feuchten Handtuch.«

»William?«

»Ja, verdammt.«

Sie sah ihn an, und er entdeckte Mitleid in ihrem Blick. Aber er war sich nicht sicher, ob er ihr Mitleid wollte.

Sie nickte, als würde sie diese sonderbare Pattsituation auflösen wollen.

»Los, geh baden. Da vorn steht Shampoo.«

Jetzt begriff er auch, warum sie so verändert aussah. Ihre Haare waren frisch gewaschen und locker zu einem Pferdeschwanz zusammengefasst.

Er blieb unter dem Vordach stehen und sah auf den Regenvorhang, hinter dem sich der Edsviken verbarg. Dann seufzte er ergeben, schnappte sich das Shampoo und kletterte die drei Stufen der kleinen Leiter hinunter ins Wasser, bis ein stechender Schmerz vom großen Zeh in seinen ganzen Körper ausstrahlte. Da hüpfte er hinein, das Wasser ging ihm nur bis zum Bauchnabel. Er tauchte unter und begriff in der lähmenden Kälte – deutlicher als je zuvor –, dass William etwas von ihnen wollte. Er wollte mit ihnen reden. Ihnen seine Geschichte erzählen. Aber diese Geschichte endete mit großen Schmerzen und qualvollem Tod.

Endgültigkeit und Tod.

Aber schließlich protestierten seine Lungen, und er musste raus aus dieser Eiseskälte. Als er wieder aufgetaucht war, hatte er einen neuen Namen gefunden. Und eine Erkenntnis gewonnen. Während er sich die Haare einschäumte, versuchte er seine sich windenden und übereinanderstolpernden Synapsen zur Ruhe zu bringen und die Erkenntnis festzuhalten.

Wenige Minuten später stürmte er ins Bootshaus, das Handtuch um die Lenden gewickelt.

»Anton«, rief er.

Blom stand vor der Fotoreihe der Opfer. Berger sah, wie sie sich etwas aus dem Augenwinkel wischte und sich dann erst zu ihm umdrehte.

»Wer?«

»Anton«, wiederholte er. »Der schlimmste Mobber unserer Klasse. Erinnerst du dich an ihn?«

»Wie du weißt, war ich nicht in deiner Klasse, sondern eine darunter.«

»Aber du erinnerst dich bestimmt an das Lucia-Fest in der Schule? Als sie William die Lucia-Krone am Kopf festgeklebt haben?«

Er sah, wie sie sich auf eine Reise in die Vergangenheit begab, die sie eigentlich nie wieder hatte antreten wollen.

»Ja, natürlich erinnere ich mich daran. Das waren die drei aus der Neunten.«

»Anton, Micke und Freddan. Und Anton hat William aufgefordert zu singen.«

»Ah. ›Jetzt sing schon, sei nicht so schüchtern.‹«

»Wortgetreu! Chapeau!«

»Ich erinnere mich an viel zu viel. Was ist denn mit diesem Anton?«

»Er hat William an den Torpfosten gefesselt, ihm die Hosen heruntergezogen und dann die Mädchen eingeladen, ihm bei seinen Demütigungen zuzusehen.«

»Und dich hat er auch gebeten mitzumachen?«

»Ich habe nur noch Rot gesehen. Wahrscheinlich habe ich mich selbst ausgepeitscht. Ich habe versucht, meine Feigheit aus mir herauszupeitschen.«

»Obwohl das ja noch feiger war.«

»Ich weiß. Aber wenn William wirklich nach Helenelund zurückgekehrt ist, um sich auf so kranke Art und Weise für das Unrecht zu rächen, würde er dann Anton verschonen?«

»Stimmt. Kannst du ihn ausfindig machen?«

»Ich werde es versuchen«, sagte Berger und setzte sich sofort an seinen Rechner.

Er wusste den Namen, das Geburtsjahr und sogar einen ungefähren Geburtstag. Es dauerte nicht besonders lange, und er hatte Anton Bergmark gefunden.

»Er ist Klempner geworden. Ist in Sollentuna geblieben und hat zehn Jahre in der Firma seines Vaters gearbeitet. Hat sie später dann übernommen. War Geschäftsführer. Dann wurde er von einem Tag auf den anderen krankgeschrieben.«

»Krankgeschrieben? Wann war das denn?«

»Vor fast drei Jahren. Ein halbes Jahr später war er Frührentner.«

»Das ist mal eine Karriere. Vom Geschäftsführer zum Frührentner in einem halben Jahr. Der erste Gedanke ist Drogenmissbrauch oder Alkohol.«

»Du meinst, zu viele Geschäftsessen und Kokain zum Nachtisch?«, fragte Berger. »Eher unwahrscheinlich. Die Geschäfte liefen immer schlechter, er musste Konkurs anmelden. Kurz davor war die Scheidung von seiner zweiten Frau. Sie bekam das Sorgerecht für die drei Kinder, obwohl das älteste ein Kind aus Antons erster Ehe ist.«

»Kein Umgangsrecht?«

»Habe ich nichts darüber gefunden. Aber eine Adresse.«

»Lass mich raten. Ein Heim für Junkies?«

»Das Pflegeheim Svalan. Im Zentrum von Sollentuna.«

Schon auf dem Weg dorthin wurde ihnen bewusst, dass hier etwas nicht stimmte. Das Pflegeheim Svalan war in einigen Wohnungen und Stockwerken in der Hochhauszeile am Malmvägen in Sollentuna untergebracht. In dem langen Flur hingen kleine Wandteppiche mit gestickten Weisheiten: Mein Haus ist meine Burg und Trautes Heim, Glück allein. Als ihnen der erste Rollstuhl entgegenkam und sie eine mindestens sechsundneunzigjährige Dame mit den Worten begrüßte »Oh, Herrschaften Elfenbein, ist es schon wieder Zeit für die Leerung der Latrinen?«, wurde aus ihrer Vermutung Gewissheit. Eine Krankenschwester kam auf sie zu und sah sie fragend an.

Berger hielt ihr seinen Dienstausweis hin.

»Sagen Sie bitte, was ist Svalan für ein Pflegeheim?«

Sonderbarerweise kicherte die Krankenschwester, bevor sie ihnen antwortete.

»Das wurde früher Langzeitpflege genannt.«

»Also, ältere demente Personen, die hier auf ihren Tod warten?«

»Nicht nur. Wir haben auch jüngere Patienten.«

»Wie Anton Bergmark, zum Beispiel?«

Die Krankenschwester nickte und führte sie in einen größeren Raum. Dort saßen etwa zehn Bewohner vor einem laufenden Fernseher, ohne ihm jedoch viel Aufmerksamkeit zu schenken. Alle waren älter, saßen im Rollstuhl und schienen keiner besonderen Beschäftigung nachzugehen. Die Krankenschwester trat an eines der Fenster, vor dem ein blonder Mann, ebenfalls in einem Rollstuhl, saß. Er hatte ihnen den Rücken zugewandt, hockte schief da und seine Arme hingen schlaff herunter.

»Anton?«, sagte die Krankenschwester mit sanfter Stimme.

Keine Reaktion.

Die Krankenschwester packte die Griffe des Rollstuhls und drehte ihn behutsam zu ihnen um.

Und Berger war schlagartig wieder fünfzehn und rannte so schnell, wie er noch nie gerannt war, durch das hohe Gras, das ihm bis zur Brust reichte.

Das Gesicht des Menschen, der im Rollstuhl vor ihnen saß, war ganz schief und verwachsen. Kubistische Auswüchse entstellten es.

Entgeistert starrten sie das deformierte Gesicht an. Es starrte zurück, dunkel, skeptisch, abweisend.

Sam wollte eigentlich auf dem Absatz kehrtmachen, bevor William ihn sehen kann, aber dafür ist es jetzt zu spät. Und während er sich zwischen den Mädchen nach vorn drängt, sagt sich Sam die ganze Zeit wie manisch vor: Bald sind Sommerferien.

Bald ist dieser ganze Scheiß vorbei. Aber für Anton ist es noch lange nicht vorbei. Noch lange nicht. Er streckt Sam etwas entgegen, Sam braucht ein paar Sekunden, bis er begreift was es ist. Ein Handtuch, ein feuchtes, gerolltes Handtuch. »Los, gib’s ihm. Peitsch ihn aus!« Erst da bemerkt Sam, wie rot Williams haarloser Schwanz ist. Ausgepeitscht. Und plötzlich sieht er das Bootshaus vor sich, das Mädchen, das verzweifelt seine Zunge von innen gegen das Tape drückt, er hört ihren Schrei, hört, wie er abrupt abbricht, während er davonläuft, flieht wie ein beschissener Hase auf der Flucht durchs hohe Gras, das ihm bis zur Brust reicht. Und er lässt das Handtuch durch die Luft sausen, peitscht und prügelt drauflos, sieht, wie sich Williams Körper vor Schmerzen krümmt, aber kein Laut kommt über seine Lippen. Er blickt nur einmal auf und sieht Sam an. Der tritt ganz nah an ihn heran und flüstert: »Das ist fürs Bootshaus, du kranker Sack!«

Sam hat noch nie in seinem Leben einen so schwarzen Blick gesehen. Dann folgt eine Bewegung, sie ist unendlich langsam, Sam sieht sie quasi in einzelnen Bildsequenzen. Das lange, goldblonde Haar wird nach hinten geworfen. Hinter der Mähne werden seine kantigen und verwachsenen Gesichtszüge sichtbar, aber auch zwei entblößte Zahnreihen. Die sich öffnen. Die sich Sams Oberarm nähern. Er spürt nicht, wie die Zähne durch seine Haut dringen und das Muskelfleisch durchtrennen. Er hört das Geräusch nicht, wie die Zähne aufeinandertreffen und das Stück herausreißen. Er hört es nicht, und er spürt es nicht. Keinen Schmerz. Der kommt erst, als er sieht, wie William das Stück von seinem Oberarm auf den Boden spuckt. Mit einer fast aufreizenden Langsamkeit fällt es auf den trockenen Ascheplatz.

28

Donnerstag, 29. Oktober, 14:54

Berger und Blom starrten entgeistert auf das deformierte Gesicht. Das starrte zurück, dunkel, skeptisch, abweisend. In Bergers Kopf drehte sich alles.

»William?«, sagte er und erkannte seine eigene Stimme kaum wieder.

Aus dem Augenwinkel sah er Blom, sie zitterte am ganzen Körper.

Das Wesen im Rollstuhl antwortete nicht. Es saß nur ganz still da und starrte Berger aus toten, leeren Augen an. Ein Speichelfaden machte sich auf den Weg über das Kinn.

Hatten sie sich so grundlegend getäuscht?

Hatten sie sich beide von ihrem Kindheitstrauma in die Irre führen lassen? Hatten sie womöglich ihre Karrieren für eine wahnwitzige Idee geopfert, die keinerlei Verankerung in der Wirklichkeit hatte?

Standen sie jetzt wieder auf Spielfeld Nummer eins?

Langsam meldete sich die Vernunft in Berger zurück. Konnte das überhaupt William sein? Und warum sollte er dann ausgerechnet unter dem Namen seines alten Peinigers Anton Bergmark in einem Pflegeheim sitzen?

Der Mann wies ganz normale Alterserscheinungen auf wie Falten und Rötungen, die darauf verwiesen, dass auch an ihm die Jahre nicht spurlos vorübergegangen waren. Aber seine Schwellungen, Beulen und all das Kantige hatten seit dreiundzwanzig Jahren weder ihren Ort noch ihr Aussehen verändert.

Blom erlangte als Erste ihre Fassung wieder.

»Könnten Sie so nett sein und uns Anton Bergmarks Krankenakte zeigen?«, bat sie die Krankenschwester, die kurz nickte und verschwand.

Das waren nicht William Larssons Augen. Sein Blick war zerstört. Seine Augen waren wässrig, und es fanden sich keine Anzeichen von Seele und Bewusstsein darin.

»Bist du William Larsson?«, fragte Berger mit überdeutlicher Aussprache.

Die wässrigen Augen tauchten aus der Kraterlandschaft auf und fixierten Berger.

»Hallo, Sam«, sagte die Gestalt, wobei ihm sogar ein schiefes Grinsen gelang. Als er dabei den linken Mundwinkel nach oben zog, lief ihm gleichzeitig der Speichel auf der rechten Seite herunter.

Berger drehte sich zu Blom um. Er war wiedererkannt worden. Die Frage war allerdings, was das bedeutete. Blom hatte mittlerweile aufgehört zu zittern und bereits wieder ihren analytischen Geist eingeschaltet. Was hatte es zu bedeuten, wenn William das Land nie verlassen hatte? Wer war dann der Entführer, wenn Williams Deformierungen vielleicht sogar sein Gehirn angegriffen und ihn zu einem Pflegefall gemacht hatten? Warum hatte er Anton Bergmarks Identität angenommen? Und wie?

Berger konnte es Blom förmlich ansehen, wie es hinter ihrer glatten Stirn arbeitete.

»Hallo William«, sagte er. »Wie geht es dir?«

Die Gestalt zischte, was unter anderen Umständen wahrscheinlich ein Lachen gewesen wäre.

»Wie geht es dir, Sam? Wie geht es deinem Arm?«

Intuitiv griff sich Berger an den Oberarm. Sogar durch den Stoff seines Sakkos spürte er das Loch in seinem Bizeps.

»Du hast mich gebissen. Du hast richtig zugebissen.«

Das deformierte Wesen starrte ihn an, und auf einmal schien es, als würde sich sein Bewusstsein verabschieden. Der Blick war nicht mehr klar und auf etwas gerichtet. Er war richtungslos.

Da tauchte die Krankenschwester mit den Unterlagen auf.

»Ich habe auch die polizeiliche Ermittlungsakte mitgebracht, von der Polizei in Sollentuna. Das ist die untere Mappe.«

Sie reichte Blom die beiden Akten und verließ sie dann wieder. Sie gingen ans andere Ende des Gemeinschaftsraums und blätterten jeder eine Akte durch. Nach einer geraumen Zeit tauschten sie die Dokumente. Erneut verstrichen die Minuten. Als Berger mit der zweiten Akte durch war, sah er zu Blom hinüber. Sie hatte die Augen geschlossen.

»Zum Teufel«, sagte Berger schließlich.

»Wir haben uns also geirrt«, stellte Blom fest. »Aber ganz anders, als wir zuerst gedacht haben.«

»Weniger geirrt, als wir befürchtet haben!«, erwiderte Berger und spürte, wie er grinste.

»Nicht Aisha Pachachi war Williams erstes Opfer, sondern Anton Bergmark.«

Berger nickte, räusperte sich und fasste die Ungeheuerlichkeiten zusammen, die sie soeben aus den Akten erfahren hatten.

»An einem Winterabend im Februar vor fast drei Jahren saß also der frisch geschiedene Anton Bergmark in seinem Haus in Häggvik in Sollentuna und betrank sich. Es klingelte an der Tür, und offensichtlich hat er den Besucher ins Haus gelassen. Die Spuren an Antons Hand- und Fußgelenken sowie an den Beinen des Esszimmertisches weisen darauf hin, dass er rücklings auf der Tischplatte gefesselt wurde. Auch fanden sich Spuren eines Schraubstocks, der an einer Schmalseite des Tisches angebracht wurde, um Antons Kopf zu fixieren, bevor die Folter begann. Die ärztlichen Untersuchungen haben ergeben, dass er mit vier Hämmern unterschiedlicher Größe und Form bearbeitet wurde. Diese groteske Folter soll zwei Tage gedauert haben. In deren Verlauf verlor Anton buchstäblich den Verstand. Er wurde zuerst krankgeschrieben und ein halbes Jahr später zum Frührentner. Da Bergmark mit einigen kriminellen Gruppierungen Geschäfte gemacht hatte, ging die Polizei davon aus, dass es sich hier um eine Abrechnung im Milieu handelte. Die Ermittlungen orientierten sich ausschließlich in diese Richtung und verliefen dann, aus Mangel an Beweisen, im Sande. Die Polizei von Sollentuna hatte sich äußerst bedeckt gehalten, auch die Medien hielten sich zurück. Es wurden keine Fotos von Anton Bergmark nach der Folter veröffentlicht. So konnte niemand eine Verbindung zwischen Williams Gesicht von damals und Antons heutigem herstellen.«

Blom schnitt eine Grimasse.

»Vertauschte Rollen.«

»William entstellt Antons Gesicht so, dass es seinem eigenen von damals gleicht. Denn heute sieht er unter Garantie nicht mehr so aus. Diese Zielsicherheit, Präzision und absolute Gefühlskälte, die Voraussetzung ist, um aus Anton mit Schraubstock und Hammer William zu machen, erfordert, dass wir William mit anderen Augen sehen. Er ist ein verdammter Profi. Aber wie kann aus ihm so eine Killermaschine geworden sein?«

»Profi und geistesgestört«, ergänzte Blom. »Man muss doch vor allem geistesgestört sein, um eine so ausgeklügelte Rache an seinem alten Peiniger auszuüben.«

»Ja, aber man muss auch in den verschiedensten Disziplinen Profi sein. Er war sechzehn damals, physisch und psychisch vollkommen am Ende nach jahrelanger Demütigung und Quälerei. Wie ist er in den folgenden zwanzig Jahren zum Folterprofi geworden?«

»Das sind ja nur Hypothesen. Wir tappen nach wie vor im Dunkeln. Er muss doch nicht notwendigerweise von jemandem trainiert worden sein.«

»Du meinst, er hat sich das alles selbst beigebracht?«

»Ich weiß nicht. Vielleicht hat ihn eine stetig zunehmende Rachlust angetrieben?«

»Das glaube ich nicht«, widersprach Berger und zeigte auf das Häufchen Elend im Rollstuhl. »Sieh dir Anton an, Molly. Das ist das Werk eines Mannes, der schon Foltererfahrungen hatte, die er vermutlich regelmäßig einsetzen konnte. Entweder wurde er von der Mafia oder vom Militär ausgebildet. Ich finde, das alles stärkt unsere andere Hypothese, dass es tatsächlich einen Vater gab, der Nils Gundersen hieß und Söldner in irgend so einem Araberland war. Wir müssen ihn unbedingt finden.«

Blom sah bedrückt aus.

»Ich weiß nicht«, sagte sie zögernd. »Ich befürchte, dass es langsam an der Zeit ist, den aufwendigeren Weg zu gehen und ein etwas unerfreuliches Gespräch zu führen.«

»MUST?«

»Ja, aber das ist nicht ganz einfach …«

»Pack den Stier bei den Hörnern«, sagte Berger. »Ich halte mir die Ohren zu, versprochen!«

»Nein, ich werde den Raum verlassen.«

Blom ging davon, und Berger wandte sich zu den Bewohnern im Gemeinschaftsraum um. Er zählte fünfzehn Personen, in vollkommener Untätigkeit erstarrt. Im Fernsehen lief ein Fußballspiel, lautlos, und niemand verfolgte es. Als hätte die Zeit aufgehört zu existieren. Als würde er sich inmitten des gewaltsam vorbeirauschenden Zeitenflusses in einem Hohlraum befinden. Als wäre ein Zahnrad aus dem Uhrengehäuse gefallen.

Ganz vorn am Fenster saß die deformierte Gestalt, den leeren Blick auf die schier unendliche Hochhausreihe gerichtet. Seine Körperspannung verriet, dass er wahrscheinlich in wenigen Jahren ans Bett gefesselt sein würde.

»Anton?« Berger war zu ihm getreten und neben ihm in die Hocke gegangen.

Anton Bergmark wandte ihm den Kopf zu. Die wässrigen Augen bekamen Glanz, als würde sich das Bewusstsein nach vorn kämpfen.

»Mann, hast du den verprügelt.«

Berger zuckte zusammen.

»Was meinst du damit?«

»Ich weiß, dass ich damals ein mieses Schwein war, aber sogar ich fand, dass du zu weit gegangen bist, Sam.«

»Ich verstehe dich nicht, Anton.«

»Ich kann es mir nur so erklären, dass mein Alter mich immer verprügelt hat. Aber das ist keine Entschuldigung. Das hat auch William gesagt, während er mich bearbeitete. ›Das ist eine Erklärung, keine Entschuldigung, Anton. Dafür gibt es keine Vergebung.‹«

»Das hat William gesagt?« Berger war ganz außer Atem. »Du erinnerst dich an die Misshandlungen auf deinem Esszimmertisch?«

Anton machte ein schniefendes Geräusch. Er drehte den Kopf und starrte wieder aus dem Fenster. Dabei lief ihm erneut Speichel aus dem Mundwinkel.

»Du hast ihn zwei Tage lang gesehen«, fuhr Berger behutsam fort. »Zwei Tage hast du Williams neues Gesicht gesehen. Wie sieht er jetzt aus?«

Anton hörte nicht auf zu sabbern, aber Berger konnte erkennen, dass er sich noch im Hier und Jetzt befand.

»Das Schlimmste«, sagte Anton. »Das Schlimmste ist, dass es gerecht ist.«

»Wie sieht William heute aus?«, insistierte Berger.

»Er sagte, dass es nur eine sanfte Brise ist.«

»Sanfte Brise? Was ist eine sanfte Brise?«

»Diese zwei Tage mit dem Kopf im Schraubstock, während er mich mit seinen Werkzeugen bearbeitet hat. Das war eine sanfte Brise, im Vergleich zu dem, was er mit dir vorhat.«

Und mit diesen Worten entrückte Anton Bergmark unwiederbringlich an einen fremden, unerreichbaren Ort.

Berger stand auf und strich ihm zögernd über den Kopf. Er sah sein eigenes Spiegelbild in der Fensterscheibe, die Wasserschlieren verzerrten es, es war entstellt und unterschied sich nur minimal von dem Antons.

Gedankenversunken lief er den Flur hinunter, Molly Blom saß auf einem Sofa, den Laptop auf dem Schoß.

»Das übertraf alle Erwartungen«, sagte sie, ohne den Blick vom Bildschirm zu nehmen.

»Der MUST hat sich zärtlich an dich erinnert?«

Sie ignorierte die Stichelei großmütig.

»Der MUST hat tatsächlich einen Nils Gundersen in seiner Kartei gefunden. Er ist ein international gesuchter Kriegsverbrecher. Ihm werden unterschiedliche Vergehen zur Last gelegt. 1948 geboren, bis 2000 war er norwegischer Staatsbürger, danach hat er die libanesische Staatsbürgerschaft angenommen. Gemeldet in Jbeil, besser bekannt als Byblos.«

»Zum Teufel.«

»Gundersen ist mit zweiundzwanzig in die norwegische Armee eingetreten und schnell die Karriereleiter hochgeklettert. Dann, 1973, ist er ausgeschieden und hat sich der Fremdenlegion angeschlossen, mit fünfundzwanzig. Zwei Jahre später ist er von der Bildfläche verschwunden, ganz plötzlich. Vermutlich wurde er von einer der gegnerischen Parteien im libanesischen Bürgerkrieg als Söldner rekrutiert. Er tauchte dann 1976 auf einem Pressefoto auf, in einem Panzer. Dieser Krieg war eine einzige Suppe aus ausländischen und einheimischen Interessen. Die USA haben sich eingemischt, aber auch Israel, Syrien, der Iran und der Irak. Und die einheimischen Parteien waren Sunniten, Schiiten, Palästinenser, Drusen und Maroniten. Der MUST weiß nicht, für welche dieser Gruppierungen Gundersen gearbeitet hat. Da aber nach ihm gefahndet wurde, hat man sich doch für seine Rückkehr nach Europa interessiert. Die Vermutung lag nahe, dass er Rekrutierungsreisen unternahm. Es gibt Belege für Reisen in über zehn europäische Städte im Zeitraum von 1976 bis 1984. Eine der ersten Stationen war Stockholm.«

»Echt. 1976?«

»Gundersen hielt sich nie lange an einem Ort auf. Seine Zeit in Stockholm konnte auch erst nachträglich rekonstruiert werden. Eine Woche war er hier, Mitte April 1976. William Larsson wurde ziemlich genau neun Monate später geboren. Am Montag, dem 17. Januar.«

»Verdammt.«

»Aber das ist kein Beweis, für gar nichts. Außerdem gibt es keine offiziellen Fotos. Aber wir haben das hier.«

Blom drehte ihren Laptop zu ihm herum. Der Bildschirm zeigte eine Serie von Fotos. Sie klickte sie einzeln an. Das erste war ein etwas verschwommenes Porträt eines wettergegerbten, hochgewachsenen, bärtigen Mannes Mitte fünfzig, der offenbar über einen Basar lief.

»Laut dem MUST ist das die aktuellste Aufnahme von Nils Gundersen. Die CIA hat sie in Marrakesch geschossen. Aber Gundersen konnte erst nach seiner Abreise identifiziert werden. Zu diesem Zeitpunkt wurde er allerdings schon international gesucht, wegen Kriegsverbrechen im Libanon, in Afghanistan und im Irak.«

»Die CIA, da sieh mal einer an!«, sagte Berger sarkastisch.

Blom öffnete weitere Fotos, von einem wesentlich jüngeren Gundersen bei den unterschiedlichsten Gelegenheiten. Der Kontext wurde zunehmend kriegerischer.

»Da. Gundersen kämpft im Kuwait-Krieg auf der irakischen Seite. Operation Desert Storm.«

»Im Golfkrieg?« Berger betrachtete das Foto des hellblonden Offiziers mit Schnauzer im Kreise seiner Männer.

»Dieses Foto ist datiert auf das Frühjahr 1991. Wenn die Rangabzeichen richtig identifiziert wurden, ist er der ranghöchste Offizier.«

»Und hat unter Saddam Hussein gedient?«

»Es scheint so, ja. Und dieser Oberst kommt also zwei Jahre später nach Schweden, um seinen Sohn zu holen.«

»Du meinst wirklich, es ist sein Sohn?«

»Warte mal.« Blom scrollte sich durch die Aufnahmen bis zum Anfang. Nils Gundersen wurde immer jünger. Auf einem Foto stand er in den Bergen, trug Vollbart und stützte sich auf eine Bazooka.

»Afghanistan?«

Sie nickte. »Mudschaheddin. Offenbar war Gundersen zunächst im Auftrag der CIA unterwegs und hat dann in den Achtzigern die Soldaten der Mudschaheddin ausgebildet. Für den Krieg gegen die Sowjetunion.«

»Hm.«

Weitere Bilder. Nils Gundersen als eleganter Offizier mit der norwegischen Flagge auf der Brust. Als strahlender Abiturient. Als rotwangiger, pubertierender Junge beim Skifahren. Auf dem Klassenfoto in der Sechsten war er der größte. Eine vergilbte Schwarz-Weiß-Aufnahme zeigte ihn in einem Sandkasten, und auf dem letzten Foto lag er im Arm seiner Mutter, die in einem großen Lehnstuhl saß. Dahinter stand ein Mann.

»Das ist das einzige bekannte Foto von Nils Gundersens Vater«, sagte Blom abschließend und zoomte das Bild näher heran.

»Genetische Mutationen überspringen häufig eine Generation.«

Da sah auch Berger das schiefe Kinn und den hornartigen Auswuchs an der Stirn.

William Larssons Großvater hatte ein verwachsenes und entstelltes Gesicht. Es sah aus wie eine kubistische Skulptur.

29

Donnerstag, 29. Oktober, 16:12

An jenem Donnerstagnachmittag verabschiedeten sich die Igel in ihren Winterschlaf. Die ganze Familie zog sich in den hinteren Teil des Bootshauses zurück, wo die Igelmutter ein Winterquartier eingerichtet hatte. Sie drehte noch eine letzte Runde, als würde sie die beiden traurigen Gestalten vor ihren Diagrammen bedauern.

Eine der traurigen Gestalten hatte einen nackten Oberkörper. Die andere fuhr mit den Fingern über dessen Oberarm.

»Man kann immer noch sehen, dass es eine Bisswunde ist«, sagte Molly Blom.

»Ich weiß.«

Während er sich einen Pullover überzog, befestigte Blom ein weiteres Foto an ihrer Tafel. Neben dem Bild des fünfzehnjährigen William Larsson hing nun ein aktuelles von Anton Bergmark. Die Deformationen der Gesichter waren verblüffend ähnlich.

»Präzisionsarbeit«, sagte Berger.

»Wenn wir davon ausgehen, dass William bei seiner Flucht aus Schweden Hilfe von seinem Vater bekommen hat, dem blonden norwegischen Söldner, können wir doch auch mit Sicherheit davon ausgehen, dass er sich einem umfassenden kosmetisch-chirurgischem Eingriff unterzogen hat, oder? Wir befinden uns im Jahr 1993, der Bürgerkrieg im Libanon ist seit drei Jahren vorbei, und der erste Golfkrieg ist schon länger überstanden. In diesen darauffolgenden friedlichen Zeiten hatte Nils Gundersen auf einmal die Möglichkeiten, sich mit seiner Vaterschaft, seinem Sohn, dessen Aussehen und Lebensumständen zu beschäftigen. Er hört von den Mobbingattacken, beschließt, seinen Sohn zu retten, und führt ihn in seine Welt ein, eine geheime Welt unter dem Radar. In den Randzonen des Lebens.«

»Aber benötigte nicht auch Gundersen dafür Unterstützung in Schweden selbst, immerhin ist er ein gesuchter Kriegsverbrecher? Es erscheint mir unwahrscheinlich, dass er einen optisch extrem auffälligen Sechzehnjährigen außer Landes schaffen kann, ohne Aufmerksamkeit zu erregen.«

»Ja, vermutlich hatte er 1976 bei seinem Aufenthalt in Schweden Kontakte geknüpft.«

Berger trat an die Tafel und betrachtete das Foto des jungen William Larsson.

»Gundersen war ein Krieger. Er war kein Mann, der auch seine andere Wange hinhält. Wir müssen davon ausgehen, dass er seinem Sohn keine entschuldigende Liebesbotschaft übermittelt hat.«

Blom nickte.

»Er ist ein Meister der Folter und Gewalt. Zwanzig Jahre später kehrt der operierte Sohn mit einer hervorragenden militärischen Ausbildung im Gepäck zurück und startet seinen Rachefeldzug mit einem Paukenschlag gegen seinen schlimmsten Peiniger. Innerhalb von zwei Tagen albtraumartigster Folter verwandelt er Anton in sein früheres Ich. Diese Tat war so gut inszeniert, dass der Verdacht auf eine mafiöse Gruppierung fiel. Aber damit hört er auf, sich an den tatsächlich Schuldigen zu rächen, und wendet sich unschuldigen fünfzehnjährigen Mädchen zu. Warum?«

»Rational kann man das nicht begreifen«, erwiderte Berger. »Er hat kein Interesse, sich an erwachsenen Frauen zu rächen. Die Blicke der damals Fünfzehnjährigen haben ihn erniedrigt. Diese Blicke, diese Gefühle haben Bestand und ihm wahrscheinlich auch den natürlichen Umgang mit Frauen unmöglich gemacht. Diese Blicke der Fünfzehnjährigen müssen ausgelöscht werden. Ich gebe dir vollkommen recht, dass er in erster Linie ein Wahnsinniger ist. Die professionellen technischen Handgriffe wird er von seinem Vater gelernt haben, der schließlich Erfahrung hat mit Folter und Mord. Aber er hat natürlich eigene Motive, eigene Beweggründe, und die sind einfach nur krank. Und wenn ihm jemand in die Quere kommt, wie zum Beispiel Simon Lundberg in der Höhle, dann wird der ganz banal aus dem Weg geräumt. Ihn interessieren nur die Mädchen.«

»Wir haben sieben Blutschichten in Märsta. Er hat sie also alle gefoltert. Und seit wir Anton gefunden haben, wissen wir, dass er sowohl das Können als auch die Kaltblütigkeit dafür besitzt. Er hat zwei ganze Tage mit Anton verbracht!«

»Ja, furchtbar.«

Eine Weile standen sie schweigend nebeneinander.

»Als der Vater seinen Sohn geholt hat, um ihn zu retten, wird er doch der Mutter Bescheid gesagt haben, oder? Er kann ihn doch nicht einfach so mitgenommen haben?«

»Guter Einwand. Wir haben also zwei Seiten des Nils Gundersen. Die eine ist die des harten Kerls, der von der Fremdenlegion desertiert, um sich in den diversen Krisengebieten als Söldner zu verdingen. Er ist ein gesuchter Kriegsverbrecher. Die überraschendere Seite ist die des Vaters, der von seinem gemobbten, unglücklichen Sohn erfährt und ihn retten will. Welche Seite von ihm wendet sich an Williams Mutter Stina Larsson? Ziemlich wahrscheinlich die des Vaters, der seinen Sohn retten möchte, oder?«

»Absolut. Sie müssen also Kontakt gehabt haben. Stina muss der Flucht zugestimmt haben.«

»Was ja wiederum auch bedeutet, dass Stinas Schwester Alicia Anger uns noch mehr dazu erzählen könnte.«

»Wenn es uns gelingt, durch ihre sprachlichen Nebelschwaden zu dringen.«

»Es ist doch einen Versuch wert«, meinte Berger und streckte die Hand aus. Es dauerte einen Augenblick, bis Blom reagierte und ihm das Handy gab.

»Vendelsögården, Mia Arvidsson am Apparat.«

»Guten Tag, Mia. Vielleicht erinnern Sie sich, wir haben uns vor gar nicht allzu langer Zeit vor der Tür Ihrer Patientin Alicia Anger unterhalten.«

»Möglich«, erwiderte Mia Arvidsson nüchtern. »Mit wem spreche ich denn?«

»Mein Name ist … Charles Lindbergh. Ich bin von der Polizei und war vor Kurzem bei Ihnen, um mit Alicia Anger zu sprechen. Erinnern Sie sich daran? Ich würde ihr gern noch einige Fragen stellen, am liebsten übers Telefon, wenn das geht.«

»Ja. Und nein.«

»Könnten Sie das ein wenig genauer ausführen?«

»Ja, ich erinnere mich an Sie. Und nein, Sie können nicht mir ihr sprechen.«

»Ich weiß ja, dass es mit der Kommunikation etwas schwierig sein kann …«

»Die Schwierigkeiten sind leider endgültiger Natur«, unterbrach ihn Mia Arvidsson. »Alicia Anger ist tot.«

Eine ganze Weile herrschte Schweigen an beiden Enden der Telefonleitung.

»Die Polizei ist schon hier gewesen«, ergänzte Mia Arvidsson schließlich. »Sie sind zu dem Schluss gekommen, dass es sich um einen natürlichen, wenn auch unkonventionellen Tod handelt. Ein Nahrungsaufnahmeversehen, wenn ich mich an den Ausdruck richtig erinnere.«

»Ein Nahrungsaufnahmeversehen …?«

»Ja, es ist nicht ganz einfach, das zu beschreiben. Eigentlich müssten Sie es sich selbst ansehen.«

»Sie haben nicht zufällig ein Foto davon?«, fragte Berger.

»Doch. Aber ich habe nicht die Absicht, das in der Welt herumzuschicken.«

»Sie schicken es doch nicht in der Welt herum, wenn Sie es der Polizei geben, das verspreche ich Ihnen.«

»Aber die Polizei hat das Bild doch schon …«

»Ich noch nicht«, entgegnete Berger. »Und ich benötige es dringend. Am besten sofort.«

Er hörte die Krankenschwester seufzen.

»Haben Sie eine Mail-Adresse?«, fragte sie dann.

Berger sah Blom an, die ihm zunickte und schon auf ihre Tastatur einhämmerte. Sie drehte ihm den Laptop zu, und er las Mia Arvidsson die E-Mail-Adresse laut vor.

Schon drei Minuten später wurde die versprochene Mail mit Anhang an die neu eingerichtete Mail-Adresse geschickt. Auf dem Foto, das Berger öffnete, saß Alicia Anger ebenso in ihrem Schaukelstuhl, wie Blom und Berger sie auch in dem Pflegeheim angetroffen hatten. Sie sah friedvoll aus, wäre da nicht ein kleines Detail gewesen, das den Unterschied ausmachte.

Aus ihrem Mund hing ein schwarzer Strumpf – wie eine verkohlte Zunge.

Mia Arvidsson hatte das Foto nicht unkommentiert gesendet.

»In Anbetracht der Essensgewohnheiten von Frau Anger und der alltäglichen Missgeschicke bei der Nahrungsaufnahme ist es mehr als wahrscheinlich, dass sie den Strumpf mit einem Lebensmittel verwechselt hat und daran erstickt ist. Hiermit gilt der Fall als abgeschlossen und wird dem Tatbestand ›Unglücksfall‹ zugeordnet.«

Wahrscheinlich hatte sie aus den Ermittlungsakten zitiert.

»Das kann durchaus zutreffen«, sagte Blom mit Blick auf das bizarre Foto. »Als ganz bei Sinnen konnte man sie ja beim besten Willen nicht bezeichnen.«

»Ingen ruaidh«, sagte Berger. »Jetzt kann das rote Mädchen endlich Odins Horn mit Met füllen. Aber sie ist eindeutig ermordet worden.«

»Von William? Warum sollte er seine Tante ermorden?«

»Gemäß den Angaben ist es heute Morgen passiert. Einen Tag nachdem uns Dick und Doof gejagt haben. Soll das etwa ein Zufall sein?«

»Sie heißen Roy und Kent«, sagte Blom spitz. »Ich habe lange mit den beiden zusammengearbeitet. Und ich bezweifle stark, dass sie die Frau umgebracht haben.«

»Dennoch gehe ich davon aus, dass sie noch leben würde, wenn wir nicht zu ihr ins Pflegeheim gefahren wären.«

In dem Augenblick klingelte Bloms sicheres Handy. Zum ersten Mal. Anonym.

»Ja?«

Berger ließ sie nicht aus den Augen. Aber Blom verzog keine Miene und streckte ihm dann wortlos das Handy hin.

»Ja?«, sagte er.

»Sam.« Deers Stimme. Unverkennbar. »Wir müssen uns sehen.«

»Eine SMS war nicht gut genug?«

»Die Tasten auf meinem alten Prepaid-Handy sind so klein. Norr Mälarstrand in einer halben Stunde, auf der Bank. Okay?«

»Okay. Bring Cutter mit.«

»Cutter? Warum das denn?«

»Sag ihr, dass sie weiß, warum. Und sag ihr bitte auch, dass es vollkommen in Ordnung ist, wenn sie nicht will.«

Berger sah auf die Uhr. Es war kurz vor fünf.

»Was meinst sie mit ›auf der Bank‹?«, fragte Molly Blom.

Die Parkbank bei dem kleinen Steg im nördlichen Teil des Riddarfjärden sah nicht aus wie die Bank, auf der sie sich sonst immer mit Kaffee, Plaudern und Aussicht eine kleine Auszeit von der Hektik und bedrückenden Stimmung im Polizeipräsidium gegönnt hatten.

Da war die Bank ihr Ort zum Verschnaufen gewesen. Jetzt aber war sie nur ein Ort, um nass zu werden.

Trotzdem saß Deer dort, unter einem Regenschirm, und war nicht allein. Unter einem zweiten Schirm saß ein fülligeres und zugleich wesentlich scharfkantigeres Profil.

Berger und Blom hatten die beiden aus gehörigem Abstand beobachtet, um sicherzugehen, dass Deer nicht Recht vor Gnade hatte ergehen lassen. Aber es gab keine Anzeichen dafür, dass sie observiert wurden. Sie setzten sich an die Außenkanten rechts und links von Cutter und Deer, ohne Regenschirm.

»Nach euch wird gefahndet«, sagte Deer. »Die Säpo hat heute Mittag eine Großfahndung ausgerufen. Die meinen es ernst. Und Sie heißen weder Nathalie Fredén noch Eva Lindkvist, sondern Molly Blom. Das ist ein rigoroser Schritt, wenn die Säpo die wahre Identität eines Mitglieds ihrer ›internen Einheit‹ preisgibt. Das deutet auf eine schwere Straftat hin.«

»Okay«, sagte Berger. »Und deshalb seid ihr verkabelt?«

»Logo!« entgegnete Deer kühl.

»Warum hast du mich sonst zu einem Treffen überredet? Was gibt es, was wir nicht auch am Telefon besprechen können?«

Sie gab ihm eine Akte.

»Ich bin einfach davon ausgegangen, dass du gern Kopien der bisherigen Ermittlungsergebnisse haben willst.« Berger schob sich die Akte unter die Jacke und lächelte.

»Ich habe dir wirklich viel beigebracht, Deer«, sagte er.

»Du hast mir, wie allseits bekannt, ganz und gar nichts beigebracht, Sam. Also: Die DNA stimmte tatsächlich in allen Fällen überein. Ich habe Haarsträhnen und anderes beschafft, und alles passte. Diese sieben Mädchen, deren Namen und Personennummern du mir gesimst hast, haben alle in dem Teufelsverlies in Märsta gesessen. Eine nach der anderen.«

Berger und Blom nickten einander zu. »Also kein Hirngespinst«, sagte er.

»Ich habe noch ein bisschen mehr«, fuhr Deer fort. »Zuerst eine Nachricht von Vira. Erinnerst du dich an sie?«

»Die Assistentin von unserem Rechtsmediziner Höög? Die Einundzwanzigjährige? Ich erinnere mich glasklar an sie«, entgegnete Berger.

»Sie lässt dir mitteilen, dass laut einer eingehenderen Untersuchung die verwendeten Blutverdünner keineswegs klassische Blutverdünner sind, sondern es sich vielmehr um ein starkes Sedativum handelt. Ein Betäubungsmittel, das in Schweden allerdings verboten ist.«

»Ich glaube, ich verstehe nicht ganz.«

»Ich werde versuchen, deutlicher zu sein«, sagte Deer. »Die blutverdünnende Wirkung ist eine der Nebenwirkungen und der Grund, warum das Mittel im gesamten Abendland verboten ist. Deshalb haben die Rechtsmediziner zunächst nicht daraufhin untersucht. Aber eigentlich handelt es sich um ein ziemlich starkes Sedativum, ein Betäubungsmittel. Du hast den ausführlichen Bericht in der Akte.«

»Ich werde mir das auf der Zunge zergehen lassen.« Berger grinste. »Danke, Deer.«

»Und gibt es noch ein bisschen mehr?«, fragte Blom.

Deer musterte Blom ausgiebig.

»Die Säpo«, sagte sie schließlich in einer ganz eigenartigen Tonlage.

»Ja?«, fragte Berger, um noch Öl ins Feuer zu gießen.

Deer sah ihn an, ihr Blick war unverändert skeptisch.

»Bist du dir sicher, Sam? Weißt du, was du hier tust? Ich möchte nicht, dass du in den Knast wanderst. Das würde einen Schatten auf meinen Lebenslauf werfen.«

»Jetzt komm schon, raus damit.«

»Als heute die Fahndung von der Säpo rausging, fand ich die Begründung so vage und schwammig, dass ich mir selbst Klarheit verschaffen wollte. Ich habe mit einem alten Kumpel gesprochen, ganz inoffiziell, der jetzt bei der Säpo ist. Und er erzählte mir von neuen Erkenntnissen, die deren Datentechniker aus den Aufnahmen eines Verhörs gewinnen konnten. Kommt euch das irgendwie bekannt vor?«

Berger blickte Blom an. Die nickte bekümmert.

»Vielen Dank, euch beiden. Vielen Dank noch mal für alles«, sagte er rasch.

»Warum sollte ich eigentlich mitkommen?«, fragte Cutter, sichtlich beunruhigt.

»Ich nehme an, dass Deer dich in alles eingeweiht hat?«

»Mann, Samtig, nach euch wurde eine Großfahndung ausgerufen. Allein schon die Tatsache, dass ich mit euch spreche, macht mich zum Mittäter.«

»Und dennoch bist du hier.«

»Wenn ich es richtig verstanden habe, waren Sie es, die meine Identität herausgefunden haben?«, mischte sich Blom ein.

»Was wir niemandem erzählen wollten, das hatten wir uns hoch und heilig geschworen«, schnaubte Cutter und warf Berger einen messerscharfen Blick zu.

»Diese Abweichungen, von denen du gesprochen hast, als du die interne Säpo-Liste gefunden hast. Was war das genau? Du hast mehr gefunden als nur eine Liste, oder?«

»Da habe ich sofort die Augen geschlossen«, verteidigte sich Cutter.

»Ich will, dass du sie wieder öffnest. Was waren das für Abweichungen?«

Cutter runzelte die Stirn und fuhr sich mit der Hand nervös durch ihre dünnen, farblosen Haare.

»Es gab Anzeichen dafür, dass die Firewalls absichtlich geschwächt wurden. Und es sah nicht so aus, als wären nur Dokumente entwendet worden.«

»Sondern?«

»Ich weiß nicht«, Cutter warf die Hände in die Luft. »Gelöscht, vielleicht.«

»Es gibt also Hinweise darauf, dass die Säpo Dateien in dem geheimsten aller Archive gelöscht hat?«, rief Blom aufgebracht.

»Hinweise, Anzeichen, nicht mehr.«

»Kannst du das bitte genauer überprüfen?«

»Wir waren uns schon diverse Male einig darüber, dass damit Schluss sein muss«, sagte Cutter. »Und zu dem Zeitpunkt warst du sogar noch Polizist.«

Berger lachte.

»Kannst du das bitte genauer überprüfen?«, wiederholte er.

»Wenn du darauf bestehst?«

»Danke. Jetzt wollen wir euch auch nicht länger aufhalten.«

Die beiden standen auf und wandten sich zum Gehen. Deer zögerte jedoch, drehte sich noch einmal zu Berger um und sah ihn lange an. Dann schüttelte sie den Kopf und ging. Die beiden verschwanden im Nieselregen.

»Ich kenne ihre Arbeitspläne.«

»Wie bitte?« Berger war noch ganz versunken in der verloren gegangenen Vergangenheit.

»Ich meine die Arbeitspläne der Datentechniker. Ich kenne sie. Ich weiß, wann einer von denen frei hat. Also, ungefähr. Wir müssen herausfinden, was genau sie rekonstruieren konnten. Wir haben nämlich Einzelheiten gesagt, die unsere Ermittlung gefährden könnten.«

»Du hast also vor, unserer bereits imponierenden Liste der Dienstvergehen noch ›Gewalt gegen Polizeibeamte‹ hinzuzufügen?«

»Anders Karlberg ist ein guter Freund von mir«, sagte Blom. »Ich glaube, ihn können wir fragen. Ohne ›Gewalt‹ anwenden zu müssen.«

»Ein guter Freund?«

»Okay, okay«, sagte Molly Blom und zuckte mit den Schultern. »Vielleicht ein bisschen mehr als ein guter Freund.«

30

Donnerstag, 29. Oktober, 17:45

Mit dem Code kamen sie unbehelligt ins Treppenhaus des Polizeipräsidiums auf der Bergsgatan, gingen an dem Fahrstuhl vorbei, der in die Hölle führte, und traten in den Innenhof. Dort stand Bloms Mercedes Vito, der jetzt bestimmt schon einen neuen Benutzer gefunden hatte. Blom drückte sich an die Häuserwand, um den Überwachungskameras zu entgehen, und schlich sich an ein anderes Auto heran, das neueste Modell eines Tesla.

»Ein Tesla, sieh mal einer an«, flüsterte Berger, der ihr gefolgt war.

»Anders ist ein Techniknerd.«

»Auch im Bett?«

»Nichts, was sich mit Madame X vergleichen ließe.«

Danach herrschte eine halbe Stunde lang barmherziges Schweigen. Berger war es egal, wie tief die Säpo in seinem Leben herumgewühlt hatte.

Sie kauerten in dem trostlosen Hof, bis die Gelenke schmerzten und die Muskeln brannten. Nur zwei Personen waren aufgetaucht und aus dem Hof gefahren. Drei.

Als Berger das Gefühl hatte, der Regen hätte die Zeit in Einzelteile zerlegt und fortgespült, hörten sie zum vierten Mal Schritte. Blom sah auf Bergers Uhr und nickte. Der Tesla wurde per Fernbedienung geöffnet. Sie warteten, bis der Fahrer hinter dem Steuer Platz genommen hatte. Dann sprangen sie in den Wagen, Blom auf den Beifahrersitz, Berger auf den Rücksitz.

»Verdammte Scheiße!«, rief der leicht ergraute Mann hinterm Steuer, nachdem er sich vor Schreck den Kopf an der Decke gestoßen hatte.

»Warum wurde die Großfahndung erst heute ausgelöst, Anders?«

»Molly, was soll das«, erwiderte Anders Karlberg und warf Berger einen kritischen Blick zu. »Ich bin zu alt für solche Spielchen. Ich hätte einen Herzinfarkt bekommen können.«

»Ich weiß. Aber ich bin nicht alt genug, um aus nichtigen Gründen an die Luft gesetzt zu werden. Was ist passiert?«

»Scheiße«, stöhnte Karlberg und rieb sich den Kopf. »Und zu allem Überfluss hast du auch noch deinen Komplizen im Schlepptau. In meinem Tesla.«

»Ich verspreche, dass ich nichts schmutzig mache«, sagte Berger und musterte den feuchten Fleck rechts und links von seinen Oberschenkeln.

»Du kennst mich doch, Anders. Du weißt, dass ich keine Verbrecherin bin. Erzähle mir jetzt, was los ist.«

»Ja, vielen Dank auch. Ich kenne dich. Du harter Knochen.«

»Komm schon, Anders.«

»Die Aufnahmegeräte wurden durch irgendetwas gestört. Es dauerte, bis wir begriffen hatten, dass es sich um einen Loop handelte. Ein Sender schickt einen Programmcode und erzeugt so eine Ton- und Bildschleife. Aber diese Schleife ist irgendwann für ein paar Sekunden in sich zusammengebrochen. Wir haben nicht verstanden, weshalb das nur ein einziges Mal passiert ist, obwohl die Schleife etwa dreißig Mal wiederholt wurde. Es zeigte sich, dass dieser ›Defekt‹, wenn du es so nennen willst, durch einen sehr raffinierten, getarnten Code bewirkt wurde. Aber das haben wir tatsächlich erst heute Mittag herausgefunden.«

»Und warum gleich eine Großfahndung?«

»Weil wir begriffen haben, dass dieser Fehler vorsätzlich eingebaut wurde, ein kleines Wunderwerk der Zeitcodierung. August Steen war der Ansicht, du hättest das absichtlich eingebaut, damit wir dir auf die Schliche kommen. Er fragte sich allerdings auch, warum. Er will unbedingt einen Bericht von dir, Molly. Du sollst ihm erzählen, was du da am Laufen hast.«

»Warte mal«, sagte Blom. »Die Unterbrechung der Schleife war also bereits einprogrammiert?«

»Ja. Man könnte es mit einer mikroskopisch kleinen Uhr vergleichen.«

Das Getriebe des antiquarischen Mazdas jaulte auf, als Sam Berger in den ersten Gang schaltete und den Norr Mälarstrand hinunterjagte.

»Wiborg Detaljist AG?«

»Ganz genau.« Blom schüttelte den Kopf. »Ich hätte es mir denken können. Die liefern sonst immer nur tadellose Arbeit ab.«

»Und der Typ, der dir das Gerät ausgehändigt hat, hieß Olle? Was weißt du über diesen Olle?«

»Gar nichts. Olle Nilsson heißt er. Arbeitet schon eine Weile bei Wiborg Detaljist. Kompetent, wortkarg, extrem professionell. Aber sonst weiß ich überhaupt nichts über ihn.«

»Und trotzdem hast du ihm einen inoffiziellen Auftrag gegeben?«

»Die Typen da sind es gewohnt, die sonderbarsten Aufträge zu bekommen. Und auch die Art der Bezahlung ist flexibel, da ist alles möglich. Das sind technische Genies, die sich durchaus darüber im Klaren sind, in welcher Schattenwelt sie arbeiten.«

»Aber du hast dir von allen ausgerechnet Olle Nilsson ausgesucht.«

»Er schien mir zuverlässig, unsichtbar und stumm wie ein Fisch. Außerdem hatte er kein Problem damit, dass ich bar bezahle. Keine Rechnung, keine Quittung.«

»Also war es mit größter Wahrscheinlichkeit er, der diese sogenannte mikroskopisch kleine Uhr in den Störsender eingebaut hat. Und das einzige Ziel war es, dich zu überführen. Oder uns. Dann muss Olle Nilsson etwas mit William zu tun haben.«

»Wir müssen auf jeden Fall mit ihm sprechen. Es kann sich doch auch um einen technischen Fehler handeln.«

»Wohl kaum, oder?«

»Nein. Wahrscheinlich nicht.«

Schweigend machten sie sich auf den Weg in das trostlose Industriegebiet von Vinsta. Berger warf einen schnellen Blick auf seine Uhr, während er den Wagen wenig sorgfältig vor dem verwahrlosten Gebäude der Wiborg Detaljist AG parkte. Es war kurz vor sieben, und es sah nicht danach aus, als würde noch irgendein Arbeitnehmer in dem gesamten Areal zugegen sein. Ein Blick über den Parkplatz bestätigte das.

Blom tippte eine lange Ziffernreihe in ein ziemlich demoliertes Zahlenschloss an der Eingangstür, die sich dann – obwohl sie nicht im Geringsten nach funktionierender Elektronik aussah – mit einer verblüffenden Geschmeidigkeit öffnete.

Zu dieser Uhrzeit saß dort keine unwirsche Empfangsdame mehr, die nach billigem Fusel roch. Blom lehnte sich über den Tresen und fand schnell den richtigen Knopf. Die Tür hinter dem Empfang brummte und öffnete sich mit derselben geölten Präzision wie die Eingangstür. Molly Blom und Sam Berger betraten die Lager- und Produktionshalle, deren Schäbigkeit Berger überraschte. Ein Mann um die fünfzig saß an einem der Rechner, der aussah als wäre er mit einer dicken Schicht Staub bedeckt.

»Sind Sie der Wachhabende?«, fragte Blom und hielt ihm ihren Dienstausweis so hin, dass er ihn unmöglich lesen konnte.

Der Mann nickte und erhob sich.

»Högberg. Und wer sind Sie?«

»Eva Lindkvist und Roy Grahn, Säpo. Hat Olle Nilsson heute gearbeitet?«

Högberg schüttelte den Kopf und setzte sich wieder hin.

»Ich habe ihn schon eine Weile nicht mehr gesehen. Aber so oft sieht man ihn sowieso nicht. Er arbeitet ja nur Teilzeit.«

»Teilzeit?«

»Ja. In der Regel arbeitet er von zu Hause aus. Kommt nur rein, wenn es unbedingt notwendig ist.«

»Haben Sie eine Adresse für uns?«, fragte Blom mit einem kurzen Blick zu Berger.

»Ich bin nicht befugt, Adressen auszuhändigen. Das hier ist ein normales Unternehmen.«

»Ich nehme an, Sie wissen, Högberg, in welcher Beziehung Ihre Firma zur Säpo steht? Befolgen Sie alle Anweisungen, ohne nachzufragen. Geben Sie niemals Informationen nach außen weiter. Also: Die Adresse bitte!«

Mürrisch machte sich Högberg an seinem Rechner zu schaffen.

»Gebe ich nicht gerade Informationen nach außen weiter?«, fragte er.

»Aber die Säpo ist doch die Säpo!«, belehrte ihn Blom in einem Tonfall, der bei Berger einen Brechreiz auslöste.

Högberg zeigte auf einen Drucker, der auf dem Nachbartisch stand. Darin lag ein Ausdruck. Blom nahm ihn an sich, las die Information und verließ die Halle ohne ein weiteres Wort. Berger folgte ihr.

Sie stiegen in den Mazda.

»Bålsta«, sagte sie. »Das ist offenbar auf dem Land.«

»Von Märsta nach Bålsta, das ist machbar.«

Berger drückte das Gaspedal durch. Der Bergslagsvägen war angenehm staufrei, und auf der Autobahn E18 ging es dann richtig schnell. Sie hatten noch etwa dreißig Kilometer vor sich.

»Wir hätten auch früher darauf kommen können«, sagte Blom zerknirscht, während sie den Laptop öffnete und die Adresse eingab. Zuerst war nur eine einheitlich grüne Fläche zu sehen, dann zoomte sie näher heran und wechselte zur Satellitenaufnahme.

»Liegt das Haus von Olle Nilsson mitten im Wald?«, fragte Berger mit einem schnellen Seitenblick auf ihren Monitor.

»Der nächste Nachbar ist mindestens einen Kilometer entfernt.«

Berger starrte durch die Windschutzscheibe, die von zerschlissenen Scheibenwischern mit einem Streifenmuster versehen wurde. Noch spendeten die Straßenlaternen genügend Licht.

Das Gefühl, dass sie sich dem Ziel näherten, wuchs mit jeder Minute.

Sie ließen die Zivilisation bei der Abfahrt Bålsta hinter sich. Blom dirigierte Berger durch die Landschaft und über die immer schmaleren Straßen und Wege. Die Abstände zwischen den entgegenkommenden Autos wurden immer größer, die Abstände zwischen den Straßenlaternen und sonstigen Lichtquellen sogar noch größer. Schließlich umgab sie nur noch Dunkelheit. Die verlassenen Herbstwälder ließen sich durch die Regenwand nur erahnen.

»Die nächste rechts«, sagte Blom und fingerte an ihrem Holster.

Die Abfahrt konnte man jedoch noch nicht einmal als Weg bezeichnen. Aber nach etwa hundert Metern verbreiterte sich der kleine Pfad.

»Halt hier an«, sagte Blom und drehte den Laptop zu ihm hin. »Wenn wir noch näher heranfahren, kann er uns hören.«

»Scheiß-Mazda!«, schimpfte Berger.

»Dorthin!« Blom zeigte auf eine Stelle auf der Satellitenaufnahme. »Das Waldstück ist etwa vierhundert Meter lang, dann kommt offenbar eine größere Lichtung, zweihundert Meter freie Fläche. Und am hinteren Ende steht ein Haus.«

Berger nickte und schaltete den Motor aus. Sie holten die Taschenlampen hervor, und die Lichtkegel zuckten über die Baumstämme. Als sie in den Wald eintauchten, steckten sie augenblicklich knöcheltief im sumpfig nassen Moos. Durchtränkter Waldboden. Die Bäume standen dicht an dicht, sie mussten um jeden Meter ringen. Ein Ast schlug Berger ins Gesicht, einmal quer über die Nasenwurzel. Aber kein Laut drang über seine Lippen Er hatte das Gefühl, als würden sie sich durch einen Albtraum kämpfen und die Bäume nach ihnen greifen. Hin und wieder dachte Berger, Blom wäre verschwunden, aber dann tauchte sie in ihrem durchnässten Kapuzenpullover wieder auf.

Plötzlich sahen sie ein Licht zwischen den Stämmen hindurchscheinen. Es war so zart, dass es auch genauso gut eine optische Täuschung hätte sein können, aber sie hatten es beide gesehen. Auch die Bäume standen nicht mehr so dicht, sie näherten sich der Lichtung.

Jetzt hatten sie nur noch ein paar Baumreihen und Büsche vor sich und konnten erkennen, dass sich die Lichtquelle nicht auf der Lichtung befand, sondern an ihrem Ende. Berger schaltete seine Taschenlampe aus, zwängte sich durch das letzte Gestrüpp und stand auf der Lichtung.

Das Licht kam tatsächlich von der anderen Seite der Lichtung, vielleicht zweihundert Meter von ihnen entfernt, und ließ ein kleines verfallenes Haus leuchten.

Aber das war nicht das Einzige, was leuchtete.

Auch auf die Entfernung konnten sie erkennen, dass die Lichtquelle aus vier Scheinwerfern bestand, die in einigen Metern Höhe in der Luft schwebten. Sie erhellten das Zentrum einer Fläche, die von vier abgesägten, nackten Baumstämmen begrenzt wurde. Ein beleuchtetes Quadrat.

Berger konnte keine Einzelheiten erkennen. Er musste sich konzentrieren, ließ seinen Blick durch die Regenschleier über die Lichtung gleiten. Das Gras, das darauf wuchs, war eigentlich viel zu hoch für einen Wald.

Er konzentrierte sich auf den erleuchteten quadratischen Ort, eine sonderbar schimmernde, entrückte Szene im Dunkeln. Die vier Scheinwerfer, die vier dazu passenden nackten Stämme, gekappt, nicht höher als drei Meter.

Sie sahen aus wie Stützbalken.

Zwischen den vier Holzstämmen waren Ketten gespannt, in einem raffinierten Muster. Aber Berger sah nicht nur Ketten. Er meinte auch ein paar große Zahnräder zu erkennen, Triebe und Wellenzapfen, Gewichte und ein Pendel.

Das war ein Uhrwerk.

Eine Turmuhr ohne Turm.

Und in der Mitte des Uhrwerks befand sich ein Mensch.

Die Arme waren seitlich ausgestreckt, unnatürlich weit vom Körper weggestreckt, der in einem eleganten, einen Hauch zu sommerlichen und großblumigen Kleid steckte. Und das lange Haar war blond.

»Ellen«, keuchte Blom und rannte los. Berger sah, wie sie fast bis über die Hüfte im hohen Gras verschwand, das wahrscheinlich eher Schilf war. Und die Lichtung war auch eher ein Sumpf. Blom kämpfte sich vorwärts, jeder Schritt war so zäh wie der nächste.

Berger stürzte hinterher. Er versank noch viel tiefer, da er wesentlich größer war als sie. Und der Regen prasselte auf sie herab. Das Bild des absurd hell erleuchteten Uhrwerks zitterte und wackelte mit jedem ihrer schwerfälligen Schritte. Berger hörte, wie ein lautes Klicken die dunkle Stille durchschnitt, und sah, wie Ellens Arme noch ein Stück weiter auseinandergezogen wurden. Aber er hörte keinen Schrei, keine anderen Laute, außer seinen und Bloms mühevollen Kampf durch den Sumpf.

Ihre Füße sanken ein, verhedderten sich im Wurzelgestrüpp, wurden mit einem schmatzenden Geräusch wieder herausgezogen. Das Schilfrohr peitschte ihnen ins Gesicht und zerschnitt ihnen die Wangen.

Die halbe Strecke hatten sie schon geschafft. Berger versuchte, seine letzten Kräfte zu mobilisieren. Da hörte er Blom brüllen. Der Schrei kam aus einer ihm unbekannten Tiefe.

Erneut ertönte ein lautes Klicken. Und die Arme wurden noch ein weiteres Stück aus dem großblumigen Kleid gezogen. Mittlerweile waren sie dem Ort so nah, dass sie die gefesselte Gestalt genauer sehen konnten. Das blonde Haar fiel ihr ins Gesicht, der Kopf war nach vorn geneigt. Berger begriff dass sie Ellen von hinten sahen.

Die Beine waren unter dem Kleid verborgen, nur die Arme ragten hervor. Ellen Savinger wurde von der Zeit gekreuzigt.

Jetzt stieß auch Berger einen Schrei aus, riss seine Füße mit aller Kraft aus dem matschigen Untergrund und kämpfte sich vorwärts. Er überholte Blom, und dann war er so nah, dass er meinte, jede einzelne Haarsträhne von Ellen sehen zu können.

Da hörte er das nächste Klicken, lauter als die zuvor.

Er hatte das Grundstück schon fast erreicht, als die groben Ketten ein weiteres Mal ihren Zug verstärkten, und er sah, wie der eine Arm vom Körper gerissen wurde. Er meinte hören zu können, wie das Gelenk aus der Gelenkkapsel sprang, die Muskeln und die Haut zerrissen. Er sah, wie der rechte Arm aus dem Kleiderärmel gezogen wurde, in hohem Bogen durch die Luft flog und dann wie ein Pendel an der Kette hin und her schwang.

Nun schrie er wie ein Wahnsinniger und rannte auf das Uhrwerk und Ellens geschundenen, zerrissenen Körper zu. Endlich erreichte er sie und sah ihr in die Augen. Aber ihr Blick war tot.

Er war ausdruckslos und starr.

Und nicht menschlich.

Es waren die Augen einer Puppe.

»Das ist verdammt noch mal eine Schaufensterpuppe!«, brüllte er.

Da hatte auch Blom endlich festen Boden unter den Füßen. Kleine hellrote Rinnsale von winzigen Schnittwunden überzogen ihr Gesicht. Keuchend starrte sie den baumelnden Arm an der groben Kette an. Während Berger sich auf seine Knie stützte, um wieder zu Atem zu kommen, musterte sie eingehend das Gesicht des Opfers, das nie gelebt hatte. Dann streckte sie ihre Hand aus, holte etwas aus dem Mund der Schaufensterpuppe und reichte es Berger.

Es war ein winzig kleines Zahnrad.

31

Donnerstag, 29. Oktober, 19:48

Berger beobachtete Blom, wie sie mit gezogener Waffe an der verstümmelten Schaufensterpuppe in dem hell erleuchteten Uhrwerk vorbeischlich. Sie gab ihm ein Zeichen und näherte sich der kleinen Veranda. Berger folgte ihr. Als sie am Fuß der Treppe kauerten, die zur Veranda hochführte, kamen ihnen die Übereinstimmungen mit der Hütte in Märsta abartig vor. Es war wie eine Zwillingshütte.

Als er wieder klar hatte denken können, war Berger im Licht der Scheinwerfer schlagartig bewusst geworden, dass William das Uhrwerk exakt im richtigen Augenblick aktiviert haben musste, damit sie nicht vor dem Schauspiel die Hütte erreichten. Das bedeutete, dass er sie die ganze Zeit beobachtet haben musste, gesehen hatte, wie sie die Lichtung betraten, und dann ausgerechnet hatte, wie lange sie für den Kampf durch den Sumpf benötigten. Er musste sie mithilfe von Kameras observiert und dann das Uhrwerk aktiviert haben.

Er hatte sich also in unmittelbarer Nähe versteckt gehalten. Oder er tat es immer noch.

William hätte sie jederzeit abknallen können. Sie waren minutenlang lebende Zielscheiben gewesen. Aber darauf hatte er verzichtet. Er hatte andere Pläne mit ihnen.

Und die warteten vermutlich im Inneren der Hütte auf sie.

Berger musste an die einzigen klaren Sätze denken, die ihm Anton Bergmark gesagt hatte: »Diese zwei Tage mit dem Kopf im Schraubstock, während er mich mit seinen Werkzeugen bearbeitet hat. Das ist eine sanfte Brise gewesen, im Vergleich zu dem, was er mit dir vorhat, Sam.«

Blom schaltete ihre Taschenlampe ein, Berger die seine. Sie sahen sich an, und beide dachten dasselbe.

Es gab kein Zurück. Sie mussten da hinein.

Vorsichtig schlichen sie die Verandatreppe hoch, kauerten sich neben die Eingangstür und suchten nach Hinweisen auf eventuelle Selbstschussanlagen. Dann drückte Blom vorsichtig die Klinke herunter. Die Tür war nicht verschlossen. Blom ließ sie leise aufschwingen.

Ihnen kamen keine Messer entgegengeflogen, kein hinterhältiger Mechanismus lauerte in dem dunkelsten Dunkel jenseits der Türschwelle.

Der Eingangsbereich war nicht identisch mit dem in Märsta, es war also doch keine geklonte Zwillingshütte. Geradeaus befand sich die Küche, eine Kellertreppe auf der linken Seite, rechts eine Treppe nach oben. Sonst nichts. Sie mussten sich entscheiden.

Berger hielt Wache. Blom schlich in die Küche, kam aber gleich wieder zurück und schüttelte den Kopf.

Da erst drang der Geruch in ihre Nasen. Ein abgestandener Geruch, vermischt mit Kot und Urin. Sie prüften beide, ob sie auch den Tod rochen.

Auf wie viele verweste Leichen würden sie in dieser Höllenhütte stoßen?

Aber sie rochen nichts. Kein Leichengeruch. Der ihnen sehr vertraute, süßliche und widerliche Gestank von verwestem Fleisch fehlte.

Aber das hatte nicht unbedingt etwas zu bedeuten. Trotzdem konnten sie hier auf Tod stoßen, auf getarnten Tod, neutralisierten Tod, sterilisierten Tod. Alles in dieser Hütte deutete auf den Tod hin.

Blom holte tief Luft und zeigte auf die Kellertreppe.

Den Stier bei den Hörnern packen.

Die Dunkelheit wirkte materialisiert, sie kam ihnen wie ein Körper entgegen, dickflüssig und zäh. Der Lichtkegel der Taschenlampen fing die ersten Stufen ein, dann führte die Steintreppe um die Ecke. Einer von ihnen musste vorgehen.

Berger entsicherte seine Glock und ging voran. Blom versuchte ihn so gut wie möglich zu decken. Staubkörner tanzten in den Lichtkegeln, ungerührt von der Hölle, in der sie da schwebten. Kein Geräusch drang herauf, dafür nahm der Geruch zu, wurde stärker, aufdringlicher.

Urin und Kot.

Berger hatte das Ende der Kellertreppe erreicht und stand vor einer verschlossenen Tür. Er legte die Hand auf die Klinke. Ihm wurde bewusst, wie krank und fremd sein Atem klang. Röchelnd, der Atem eines Sterbenden. Er drückte die Klinke herunter.

Sie befanden sich in einem kleinen Raum, von dem zwei wesentlich niedrigere Türen abgingen. Blom konnte aufrecht in dem Kellerraum stehen, Berger nicht. Auf dem Boden lag eine leere Matratze mit einer hingeworfenen Decke, in einer Ecke stand ein Eimer mit Deckel. Als sie sich dem Eimer näherten, verstärkte sich der Gestank nach Ausscheidungen.

Urin und Kot.

Sie befanden sich in einer Gefängniszelle. Hier hatte Ellen Savinger dahinvegetiert, in der schmutzigsten aller Höllen.

Berger sah, wie Blom tief Luft holte und sich einer der niedrigen Türen näherte. Er drückte sich an die Wand und gab ihr Deckung. Bloms Taschenlampe zuckte durch den benachbarten Raum.

Der sah im Großen und Ganzen genauso aus wie der, aus dem sie gekommen waren, eine Matratze mit Decke, ein Eimer mit Deckel, keine Lampe, aber auch hier zwei niedrige Türen am Ende des kleinen Raums.

Berger sah das Erstaunen in Bloms Gesicht. Ihm ging es nicht anders. Das hier war mehr als sonderbar.

Sie entschieden sich für eine der Türen und standen ein weiteres Mal in einer kleinen Gefängniszelle, die der vorherigen ähnelte. Auch diese war leer.

Es wurde immer deutlicher, dass sie schon wieder zu spät gekommen waren. Weder William Larsson noch Ellen Savinger waren hier. William war erneut entkommen.

Es dauerte, bis sie alle Kellerräume gesichtet und sich zurechtgefunden hatten. Immer wieder verliefen sie sich, immer wieder tauchten neue Türen auf. Schließlich ließen sie alle Türen, die sie bereits benutzt hatten, offen stehen.

Am Ende waren alle Türen geöffnet. Ein letztes Mal liefen sie die sonderbare Zellenkonstruktion ab. Dann hatten sie auch genug geschwiegen.

»Was zum Teufel ist das?«, fragte Berger. »Hat er Ellen immer wieder verlegt, oder was? Sieben kleine Zellen, für jeden Tag der Woche eine, oder wie?«

Blom schüttelte den Kopf.

»Das ist ein Labyrinth!«

»Ganz genauso wie in Märsta«, ergänzte Berger heiser. »Dort gab es doch auch Zellen. Und es waren ebenfalls sieben. Sieben kleine Zellen.«

»Es geht nicht um die Wochentage«, stöhnte Blom, der diese Erkenntnis nahezu Schmerzen bereitete. »Nicht sieben Wochentage, sondern sieben entführte Mädchen.«

Sie sahen einander an. Das Blut der kleinen Schnittwunden an den Wangen war von dem Regenwasser verdünnt, das aus ihren Haaren tropfte. Ihre kreideweißen Gesichter sahen aus wie zwei weinende Augen.

»Jede von ihnen hat eine Zelle bekommen«, sagte Berger. »Bevor er sie ermordet hat, wurde jede in einer dieser Zellen untergebracht.«

»Er hat sie nicht ermordet«, flüsterte Blom mit einer Stimme, die Berger nicht wiedererkannte. »Sie leben, er hält sie am Leben, einige von ihnen seit Jahren. Er hat sie mit einem Betäubungsmittel sediert, das in der westlichen Welt verboten ist. Er hat sie gesammelt.«

Berger starrte Blom fassungslos an. Es war nicht nur Wasser aus ihren Haaren, das ihr über die Wangen lief. Jetzt mischte es sich mit ihren Tränen.

Er schloss die Augen. Die Welt hatte sich schlagartig verändert. Plötzlich stand so viel mehr auf dem Spiel.

Sieben Leben lagen in ihren Händen.

Sie stürzten nach oben in den Flur, der von dem grotesk gleißenden Licht der Uhrwerksinstallation erhellt wurde. Hier bekamen sie auch wieder Luft. Sie hielten einander an den Oberarmen fest, fast wie in einer Umarmung.

»Oh Gott, wie schrecklich«, stöhnte Berger. »Er hat sie alle am Leben gelassen. Er hat die ganze Zeit auf uns gewartet.«

»In Märsta ist seine Tarnung aufgeflogen. Also hat er die Hütte geräumt und die Mädchen hierhergebracht. Alle sieben. Dann hat er in der Märsta-Hütte alle Türen entfernt und die Bude mit einem Präzisionsstaubsauger bearbeitet. Er hat sein Aktionsfeld hierher verlegt und auf uns gewartet. Aber kurz bevor wir hier ankamen, hat er die Mädchen erneut umquartiert, mit dem Lieferwagen. Es muss noch einen anderen befahrbaren Weg geben, der nicht auf der Karte verzeichnet ist.«

Plötzlich sah Berger alles mit einer fast blendenden Klarheit.

»›The Ramans do everything in threes‹«, sagte er.

Blom starrte ihn fragend an.

»Williams Lieblingsbuch«, erläuterte er. »Das ist ein Zitat aus Arthur C. Clarkes Science-Fiction-Roman Rendezvous mit Rama.«

»Okay, und was soll das heißen?«

»Es gibt noch eine dritte Hütte. Eine Drillingshütte.«

Er schlug mit der Faust gegen die Hüttenwand. Die Wunden auf seinen Handknöcheln platzten erneut auf. Aber das war ihm scheißegal. Alles war ihm scheißegal. Wirklich alles.

Bis auf das: sieben junge Mädchen zu retten.

Er rannte hinunter zu der Installation und zerschoss alle vier Scheinwerfer, bis seine Pistole nur noch leer klickte. Dennoch hatte er das Gefühl, dass noch ein Licht brannte. Aber es war die Hütte, die leuchtete, als hätte sie ein eigenes inneres Licht.

Als wäre sie mit fluoreszierender Farbe gestrichen worden.

Er stürzte zurück in die Hütte und sprang die Treppe in den ersten Stock hinauf. Dort befand sich eine mechanische Werkstatt. Er fand einige Hämmer unterschiedlichster Größe und Form, Gussformen für Messerklingen – eine Zimmerwand war geradezu perforiert von Messerspuren – und eine Werkbank, auf der deutlich Spuren von schweren Hammerschlägen zu sehen waren.

»Du Aas«, zischte Berger. »Du verdammtes Aas.«

Blom war ihm gefolgt. Sie nickte, ihr liefen wieder die Tränen übers Gesicht.

Sie befanden sich im Herzstück der Hölle.

Im Kern des Bösen.

Berger stieß die nächste Tür auf. Dahinter lag ein kleineres Zimmer mit einer Matratze und graugelbem Laken. Auf dem L-förmigen Tisch in der Ecke waren im Staub deutlich Spuren eines Rechners und eines Druckers oder Ähnlichem zu erkennen.

Hier also hatte William gesessen und alles geplant.

»Irgendetwas leuchtet hier«, sagte Blom.

Berger nickte. Unter dem Tisch schien sich eine schwache Lichtquelle zu befinden. Er zog den Tisch von der Wand. In der Steckdose saß tatsächlich eine kleine Lampe.

Sie beugten sich hinunter.

Über der Steckdose war ein Zettel an die Wand gepinnt. In der Mitte des Zettels steckte eine weitere Nadel, an der ein winziges Zahnrad hing.

Der Zettel selbst war mit einer handschriftlichen Botschaft versehen worden. Sie war mit Blut geschrieben worden.

Bald komme ich und hole euch.

Bald seid ihr dran.

Die Nachricht endete mit einem Smiley.

Als sie den Zettel abnahmen, erkannten sie, dass er eigentlich ein Briefumschlag war. Blom öffnete ihn mit zitternden Fingern. Darin war ein Foto.

Es war die Aufnahme von einem Haus, dessen Fassade zu leuchten schien, als hätte es ein eigenes inneres Licht.

Es war ein Foto vom Bootshaus.

IV

32

Freitag, 30. Oktober, 01:29

Das Blut ergoss sich in das eiskalte Wasser. Es bildete Nebenflüsse, die sich dann in einem verschwommenen Delta trafen und schließlich vom großen weiten Meer verschluckt wurden. Oder zumindest aus dem Bild verschwanden, aus dem Licht, das nur einen Kreisausschnitt der großen Wasseroberfläche sichtbar machte.

Berger schaltete die Taschenlampe aus und zog die Hand aus dem Edsviken. Er spürte, wie sich die Blutgefäße durch die Kälte des Wassers langsam schlossen.

Sie hatten aufmerksam alle Aufnahmen der Überwachungskameras überprüft, bevor sie sich dem Bootshaus genähert hatten. Es war niemand dort gewesen.

Aber sie wussten, dass William Larsson kommen würde.

Dass er jederzeit kommen konnte.

Berger schüttelte sich, als würde er seine trägen Gehirnzellen in Schwung bringen wollen, und ließ seinen Blick über die Bucht schweifen. Dann ging er zurück ins Bootshaus. Blom stand vor der Tafel und betrachtete die Fotos von William und seinen sieben Opfern. Zum wiederholten Mal.

»Ich hatte es gerade fast«, sagte sie und fuhr sich mit der Hand durch die Haare. »Es gibt da einen Zusammenhang, ich weiß es.«

»Du behältst die hier im Auge?«, sagte Berger und zeigte auf die beiden aufgeklappten Laptops. Deren Bildschirme waren in je mehrere Fenster unterteilt, auf denen die Aufnahmen der Überwachungskameras liefen. Es hatten sich neue hinzugesellt.

»Tust du es denn?«

»Nicht, wenn ich draußen bin«, erwiderte Berger und deutete auf ein neues Foto, das zwischen dem sechzehnjährigen William Larsson und den beiden Phantombildern von Erik Johansson hing.

»Das hier ist Olle Nilssons Führerscheinfoto. Mehr habe ich nicht auftreiben können. Sieht er aus wie dein Olle von Wiborg Detaljist?«

Blom nickte.

»Außerdem ähnelt er auf beängstigende Weise den beiden Phantombildern von Östermalm und Märsta.«

»Und Ähnlichkeiten mit ihm hier?«, fragte Berger und zeigte auf den jungen, verunstalteten William.

»Vielleicht – doch, der Blick«, sagte Blom, nachdem sie zuerst den Kopf geschüttelt hatte.

»Ja, vielleicht.« Berger versuchte, die beiden Fotos in seinem Inneren übereinanderzuprojizieren. »Die Hütte in Bålsta gehört ihm. Er hat sie mit seinem Alias Olle Nilsson gekauft und zwar ein halbes Jahr bevor er den Mietvertrag für die Hütte in Märsta unterschrieben hat. Das ist alles unglaublich professionell vorbereitet worden. So hat er die Mädchen mit seinem gemieteten Lieferwagen zwischen den Hütten hin und her transportieren können.«

»Aber um den Job bei Wiborg zu bekommen, muss er nicht nur herausragende Qualifikationen als Techniker vorweisen, sondern auch eine ziemlich rigorose Kontrolle durch die Säpo bestehen. Ich finde das nach wie vor sonderbar. Es gibt wenig Dinge, die so kompliziert sind wie das Infiltrieren der Säpo. Und das sage ich dir in meiner Eigenschaft als verdeckte Ermittlerin im Bereich Infiltration.«

»Das technische Interesse und Verständnis hatte er schon als Jugendlicher. Olle Nilsson ist eine sehr ausgereifte Tarnidentität, die bis ins letzte Detail durchdacht ist. Er ist Diplomingenieur, hat sein Examen an der Technischen Hochschule Chalmers in Göteborg gemacht, und er verfügt über einen beeindruckenden und ganz bestimmt nicht überprüfbaren Lebenslauf. Es gibt keine Anzeichen dafür, dass er jemals in ein Land außerhalb Europas gereist ist. Und somit auch keinerlei Anhaltspunkte, wann er die Identität von Olle Nilsson angenommen hat.«

»Und natürlich auch keine Hinweise darauf, wann er nach Schweden zurückgekehrt ist«, ergänzte Blom. »Ich gehe aber davon aus, dass er die kosmetisch-chirurgischen Eingriffe im Libanon oder in Saudi-Arabien hat durchführen lassen. Sein Vater, Nils Gundersen, hat ihn vor Ort in die richtigen Kliniken gebracht und dann dafür gesorgt, dass er eine fundierte technische Ausbildung erhielt.«

»Und nicht nur das«, warf Berger ein. »Ich finde, es deutet sogar alles darauf hin, dass er in die Fußspuren seines Vaters getreten ist. Ich glaube, dass er zum Militär gegangen ist, und Söldner wurde, vielleicht sogar im Bereich der Infiltration, verdeckte Spionage oder Ähnliches.«

»Du hast recht. Meinst du, er ist deshalb nach Schweden zurückgekommen? Aber dann bleibt die Frage, in wessen Auftrag?«

»Also, entweder ist er nach Schweden zurückgekommen, weil die Stimmen in seinem Kopf zu laut wurden. Oder die Stimmen wurden erst laut, als er schon hier war. Das allerdings dann aus einem anderen Grund. Auf jeden Fall muss seine Psyche einen Knacks bekommen haben, eine Art Psychose vielleicht. Und jetzt ist er ein Vollpsycho.«

»Szenario Nummer eins: Gundersen versorgt William nicht nur mit einwandfreien falschen Papieren, sondern heizt auch noch zusätzlich seine Rachlust an, bis der Tag der Vergeltung endlich gekommen ist. Szenario Nummer zwei: William hatte einen Auftrag in Schweden, aber der Aufenthalt im Land seiner Kindheit hat ungeahnte Kräfte aus der Vergangenheit freigesetzt.«

»Wir werden ihn das fragen müssen«, sagte Berger und grinste.

»Aber wie ist er bei Wiborg reingekommen?«, wiederholte Blom fassungslos.

»Das Wichtigste im Moment ist, dass es einen dritten Ort geben muss. Eine dritte Hütte. Und die müssen wir finden. Und zwar heute Nacht.«

Ein Blickwechsel. Dann plötzlich veränderte sich der Ausdruck in Bloms hellblauen Augen. Berger konnte förmlich sehen, wie ihr ein Gedanke gekommen war.

»Das sind wir!«, sagte sie fassungslos mit Blick auf die Tafel.

»Wie bitte?«

»Du hast mal den Schneeball erwähnt.«

»Schneeball? Wovon sprichst du?«

»Als du mit William auf der Bank im Schulhof gesessen hast. Wir dachten, ihr wolltet euren ersten Snus probieren. Deshalb hat Linda einen Schneeball geworfen und das Ding in deiner Hand getroffen, in das ihr so versunken wart. Aber es war keine Tabakdose, sondern eine Uhr.«

»Es war eine Taschenuhr der amerikanischen Marke Elgin«, bestätigte Berger. »William hatte mir zum ersten Mal etwas von sich gezeigt, eine seiner Uhren. Die Zahnräder flogen alle in den Schnee und versanken darin.«

»Und wir sind kichernd davongerannt«, sagte Blom. »Wir waren sieben Mädchen. Dazu gehörten Linda und ich, Layla, Maria, Alma, Salma und Eva. Linda, ich, Maria und Alma sind stinknormale Schwedinnen. Layla und Salma haben einen Migrationshintergrund, beide Familien stammen aus dem Nahen Osten. Und Eva ist ursprünglich aus Korea und wurde adoptiert.«

»Du … du meinst also …?«

»Ich glaube, dass er unsere Gang zusammengestellt hat, ja. Maria und Alma waren ganz normale brünette Schwedinnen, so wie Julia Almström und Emma Brandt. Linda war dunkler, gepierct und rebellisch, wie Jonna Eriksson. Layla hatte einen arabischen Hintergrund wie Aisha Pachachi, und es würde mich nicht überraschen, wenn Salma Kurdin war wie Nefel Berwari. Und Eva war Asiatin, so wie Sunisa Phetwiset. Übrig bleibe ich, Molly.«

»Verdammt, stimmt, die einzige Blondine in der Truppe.«

»Genau. Ellen Savinger bin ich, Molly Blom.«

»Das Kronjuwel. Das Pünktchen auf dem i.«

Sie schwiegen und warfen einen kurzen Kontrollblick auf die Rechner.

»Seine Uhren waren sein heiligster Schatz. Es war das erste Mal, dass jemand sich an seinen Lieblingen vergangen hat. Das hat ihn tief in seinem Inneren verletzt und sich in seine Seele eingebrannt. Außerdem waren die meisten aus der Gang ja auch dabei, als er auf dem Fußballplatz erniedrigt wurde. Aber du nicht, Molly.«

»Zu diesem Zeitpunkt hatte ich meine Strafe schon bekommen«, sagte Blom. »Mich wird er niemals aus seiner Erinnerung löschen können.«

»Und mich erst recht nicht. Mich am wenigsten. Den Verräter.«

»William Larsson inszeniert also die Vergangenheit neu. Er hat die Mädchen alle für diesen einen Augenblick aufgehoben, sie verschont, sie mit Drogen in dieser Warteschleife verharren lassen …«

»… bis er sich endlich an mir rächen kann. Mich vernichten kann«, sagte Berger und schloss die Augen. »Und danach wird er alle sieben Mädchen auf einen Schlag töten.«

»Mit anderen Worten, er darf dich nicht vernichten.«

Wieder wanderte ihr Blick zu den Rechnern auf dem Tisch, wie schon so häufig im Laufe dieser Nacht.

Da nahm die Zeit eine andere Form an. Sie wurde schwerfällig, langsamer. Ihre Bewegungen wurden träge.

Sie sahen einander an. Anders als zuvor. Dann bediente Blom ein paar Tasten auf dem Laptop und holte seufzend Luft. »Nein, das hier hat keinen Sinn. Ich lege mich jetzt hin und schlafe eine Runde.«

»Ich gehe nur kurz Luft schnappen«, sagte Berger. »Dann übernehme ich die erste Wache.«

Sam sah, wie Molly zu ihrem Schlafsack auf ihrer Seite der Werkbank ging. Er rückte die Fotos auf der Tafel zurecht und blieb vor dem von Ellen Savinger stehen. Ihr zurückhaltendes Lächeln verhieß die grenzenlosen Möglichkeiten einer glücklichen Zukunft.

So wie Molly Bloms Lächeln es auch getan hatte.

Während Sam die meisten Lampen ausschaltete, sah und hörte er Anton Bergmark vor sich: »Diese zwei Tage mit dem Kopf im Schraubstock, während er mich mit seinen Werkzeugen bearbeitet hat. Das ist eine sanfte Brise gewesen, im Vergleich zu dem, was er mit dir vorhat, Sam.« Dann trat er vor das Bootshaus auf den Steg. Draußen war es pechschwarz. Der Regen trommelte auf das Vordach und kräuselte den kleinen Ausschnitt der Wasseroberfläche, den er von dort sehen konnte.

Abgesehen von einer Stelle. Dort sah die Wasseroberfläche ganz anders aus, unberührt. Er ging näher heran.

Das war gar keine Wasseroberfläche. Es war ein Boot.

Ein Ruderboot.

Bergers Hand griff instinktiv in die Innenseite seines Sakkos. Aber das Holster war leer.

Ein Blick durch das kleine Fenster in der Tür verriet ihm, dass seine Waffe auf dem Tisch lag.

Er riss die Tür auf und sah gerade noch eine Hand, die nach seiner Glock griff. Dann blickte er in die Mündung seiner eigenen Dienstwaffe.

Es war so merkwürdig, Olle Nilssons Gesicht anzusehen.

Denn es war das von William Larsson. Und auch nicht.

Wie in Zeitlupe sah Sam, wie William sich umdrehte und mit der Pistole auf den Schlafsack zielte. Die Umrisse von Mollys schlafendem Körper zeichneten sich darunter ab, die blonden Haare schauten oben heraus.

Und William Larsson schoss. Sam sah, wie sich der Körper im Schlafsack aufbäumte. Dann bewegte er sich nicht mehr.

William drückte noch dreimal ab. Dann warf sich Sam auf ihn. Die Schüsse hallten durch das Bootshaus und machten ihn so taub, dass er sein eigenes Brüllen nicht hörte.

Er hörte auch den Schlag nicht, ehe er bewusstlos wurde.

Bevor es ein Ich gibt, gibt es den Taumel. Nur einen Schwindel. Der alles überlagert. Dem alles vorangeht. Und für eine lange Zeit ist das alles.

Danach kommt der Schweiß. Aber kein warmer Schweiß, sondern eiskalter. Irgendwo läuft dieser Schweiß hinunter. Aber es gibt noch keinen Raum, keinen Körper Es gibt keinen Schmerz, keine Gefühle, kein Ich. Es gibt den Taumel. Den Schwindel. Den Schweiß. Sonst nichts.

Und der Schweiß ist kälter als der Tod.

Es gibt Angst, bevor es ein Ich gibt. Eine Angst, die aus dem Nichts entsteht und sich in pulsierenden Wellen verstärkt. Es ist eine Urangst, eine dunkle Angst, grundlos, ziellos, und sie verschluckt alles. Sie verschlingt alles auf ihrem Weg.

Dann findet sie Halt. Verharrt. Dehnt das Gehirn aus, drückt es von innen gegen den Schädel. Aber es ist beengt, das sich ausweitende Gehirn ist beengt in seiner winzigen Behausung. Es gibt einen Schmerz, der nicht körperlich ist. Eine Explosion von Sinneseindrücken, die sich am Ende zu einem Ich formen. Ein Ich, das nur die Spitze des Schmerzes bildet.

Es gibt das Gefühl des Angekettetseins. Dann muss es auch einen Körper geben. Einen angeketteten Körper. Es gibt Beine, die sich in keine Richtung bewegen können. Es gibt Arme, die festgehalten werden. Arme, die senkrecht vom Körper abstehen und festgehalten werden.

Und es gibt noch andere Sinneseindrücke. Es gibt einen Raum. Dunkel ist es dort. Es gibt einen von Kugeln zerfetzten Schlafsack.

Und es gibt einen Schrei, ein Brüllen.

Es gibt eine Hölle, und die ist hier und jetzt.

Und das Ich weiß plötzlich, dass es Sam heißt. Aber mehr nicht. Alles andere ist reinster Schmerz.

Es gibt Geräusche. Hallende Geräusche, dumpfe Geräusche, metallische Geräusche. Hinter seinem Rücken ein schleifendes Geräusch, ein schabendes Geräusch, ein schlagendes Geräusch. Das Geräusch von Metall, das auf Metall trifft. Sachen werden gebaut, wieder hergestellt. Aber es gibt keine menschliche Existenz, keine lebende Existenz.

Sam versucht, den Kopf so zu drehen, dass er etwas sehen kann. Sein Kopf pulsiert vor Schmerz. Er spürt ein warmes Rinnsal, das über den kalten Schweiß auf seiner Stirn läuft. Er weiß, dass es Blut ist.

Er dreht den Kopf so weit es geht. Er ahnt Bewegungen hinter sich und unter sich, am Boden. Er sieht die Umrisse von etwas Mechanischem. Dann sieht er Ketten, die an Ösen in der Wand angebracht sind. An seinem ausgestreckten Arm bleibt sein Blick hängen. Die Handgelenke sind mit Lederriemen gefesselt, und an den Lederriemen ist eine grobe Kette befestigt, die in die Dunkelheit abtaucht. Dahinter erahnt er ein großes Zahnrad.

Er hört ein Jammern, und es dauerte eine Weile, bis er begreift, dass er es selbst ist, der jammert.

Er zerrt und reißt an den Fesseln, aber die Ketten halten ihn fest. Viel zu fest.

Als er den Kopf ein weiteres Mal nach hinten dreht, sieht er in ein Gesicht, nur zwanzig, dreißig Zentimeter entfernt. Es betrachtet ihn ruhig aus klaren blauen Augen. Und dann spricht das unbekannte Gesicht mit einer vertrauten Stimme aus der Kindheit.

»Du wusstest, dass es eines Tages hier enden würde, Sam.«

Er spürt jeden seiner Atemzüge. Jeder Atemzug ist eine große Überwindung. Es wäre so viel einfacher, mit dem Atmen aufzuhören.

Das Gesicht taucht in die Dunkelheit zurück, aus der es gekommen ist. Aber Sam kann die Konturen des Körpers ausmachen, sieht die schusssichere Weste und den Schraubenschlüssel in der Hand.

»Perfektes Timing«, fährt Williams Stimme fort. »Ich muss nur noch ein paar Bolzen festziehen. Ich nehme an, dass du ein bisschen Zeit mitgebracht hast?«

Dann verschwindet das neue, unbekannte Gesicht ganz. Sam hört neue Geräusche hinter seinem Rücken. Andere metallische Klänge. Und zum Schluss ein scharfes Kurbeln, gefolgt von einem eindringlichen Ticken.

Erneut taucht das Gesicht auf.

»Ich bedauere sehr, dass ich so etwas Banales wie eine Kurbel einsetzen muss«, sagt William. »Aber wichtig war, das Uhrwerk möglichst schnell aufbauen zu können. Und da du dich bestimmt fragen wirst, hier gleich die Antwort: Es hat eine halbe Stunde gedauert. Aber das hättest du auf deiner Uhr gar nicht verfolgen können, die ist ja ganz beschlagen. Warum gehst du nur so schlecht mit deinen Uhren um?«

In diesem Augenblick wird das Ticken durch ein Klicken unterbrochen. Sam spürt, wie seine Arme ein Stück auseinandergezogen werden. Bisher aber hat dieser Schmerz keine Chance gegen den Schmerz, der bereits seinen Körper und sein Ich befallen hat.

Sam sieht, wie William sich auf eine der Werkbänke setzt, neben ihm liegt die Glock.

Auf der Seite ist es heller. Dort, wo Molly liegt.

Tot.

William sitzt und wartet. Sam weiß auch worauf, als er erneut ein Klicken hört. Aber auch dieses Mal spürt er den Schmerz nicht.

Williams Blick folgt dem von Sam.

»Sie ist erwachsen«, sagt er. »Sie interessiert mich nicht. Das ist die falsche Stimmlage.«

William zieht Mollys Laptop zu sich heran und studiert die Bilder der Überwachungskameras.

»Es war aufregend zu sehen, wer von euch gewinnen würde. Als ich die Hütte in Märsta verlassen musste, habe ich lange überlegt: Auf welcher Höhe soll ich die Messer anbringen? Für Sam oder für Molly? Molly oder Sam? Molly hatte die Säpo im Rücken, und du scheinst mir ehrlich gesagt ein ganz schön lahmer Bulle geworden zu sein, Sam. Was ist mit dir los?«

Sam erlangt die Kontrolle über seine Stimmbänder wieder.

»Leben sie?«, zischt er.

William nickt, bedauernd. Er nickt eine ganze Weile.

»An diesem dritten Ort ist der Tod zu Hause. Aber darüber wollen wir jetzt nicht reden. Wir haben acht Minuten, bis dir dein Arm abgerissen wird. Bei einem Rechtshänder ist es immer der linke zuerst.«

»Wo ist dieser dritte Ort?«

»Auch darüber wollen wir jetzt nicht sprechen. Wir wollen über deinen Verrat sprechen. Du sollst sterben, Auge in Auge mit dem Opfer deines Verrats.«

»Was denn für ein Verrat?«, keucht Sam. »Ich habe dich doch gar nicht angezeigt.«

»Weil du zu feige warst.« William lächelt. »Aber es wäre besser gewesen, dann wäre alles ans Licht gekommen. So blieb es im Dunkeln und konnte ungehindert wachsen.«

»Deine Selbstanalyse und Einsichtigkeit imponieren mir. Du Aas.«

»Du hingegen bist ziemlich mutig. Du Aas. Ein Torpfosten auf dem Fußballplatz. Das Ekel Anton und diese verdammte Mädchengang. Blanker Schwanz. Dämlich kichernde Mädchen. Und dann kommt mein einziger Freund, den ich in diesem ganzen Scheißleben je hatte, und peitscht mich mit einem nassen Handtuch. Mich und meinen Schwanz. It’s a wonderful life.«

Sam sieht William in die Augen. Er muss es wissen. Und wenn es das Letzte ist, was er erfährt.

»Wo ist dieser dritte Ort, William?«

Wieder dieses Klicken. Dieses Mal gelingt es dem Schmerz, den anderen Schmerz zu durchdringen.

»Warum hast du deine Tante umgebracht?«, schreit Sam.

Zum ersten Mal sieht er so etwas wie Erstaunen in Williams Gesicht.

»Meine was?«

»Deine Tante, Alicia Anger. Warum hast du sie umgebracht?«

»Ach ja, Tante Alicia«, sagt William verträumt. »Sie war immer so lieb. Ich wusste gar nicht, dass sie noch lebt. Aber ich verstehe es.«

»Was verstehst du?«

»Wie grenzenlos lahm und schwer von Begriff ihr gewesen seid. Ich habe mich vor der Schule in Östermalm gezeigt, mit dem Lieferwagen. Ich habe mir die blonde Braut bei Tageslicht geschnappt, es gab einen Haufen Zeugen. Es war Zeit, dass die Jagd begann. Es sollte spannend werden. Aber nichts geschah. Dann habe ich dafür gesorgt, dass mich die Alte mit dem Hund in Märsta sieht. Aber auch das hatte keine Konsequenzen. Es ging erst los, als Molly bei Wiborg auftauchte und einen besonderen Störsender für das Aufnahmegerät in Auftrag gab. Der Zusammenhang war nicht ganz klar, aber offenbar wollte sie etwas vor der Säpo verbergen.«

William zeigt auf die zerstörte Tafel. Die schwarzen Silhouetten der Bergsteiger hängen in Fetzen, die Notizzettel sind überall auf dem Boden verstreut.

Da beugt sich William vor, um einen der Ausschnitte auf dem Bildschirm genauer zu betrachten. Hinter seinem Rücken hat Sam so freien Blick auf ein kleines Fenster an der Längsseite des Bootshauses. Er sieht einen Schatten hinter der Scheibe, aber er ist rot, denn das Blut läuft ihm über die Stirn ins Auge. Hinter der Stelle auf der dreckigen Fensterscheibe, die vor einem Vierteljahrhundert eine verschwitzte Hand freirieb, taucht ein Gesicht auf. Augen, die ihn ansehen. Da klickt es ein weiteres Mal. Jetzt ist der Schmerz in seinen Gelenken nicht mehr zu leugnen. Aber er will nicht schreien.

William richtet sich wieder auf, das Fenster verschwindet hinter seinem Kopf.

»Mir wurde klar, dass Molly ein Ding drehte, das nicht ganz astrein war. Daher habe ich einen Virus in den Loop eingebaut. Hauptsächlich, um sie zu ärgern. Dass der Effekt so groß sein würde, hatte ich nicht erwartet.«

William kommt näher und lächelt. Ein echtes William-Lächeln.

»Jetzt ist es bald vorbei Sam. Ich will es ganz aus der Nähe sehen. Ich will in dein Gesicht sehen, wenn du stirbst und weißt, dass mit dir sieben unschuldige Mädchen sterben werden, die ich im Laufe der letzten Jahre zum Teil ganz gut kennengelernt habe. Ihre schrillen Stimmen haben mich angetrieben, um zu dir zu gelangen. Aber jetzt habe ich dich. Jetzt brauche ich sie nicht mehr.«

Er steht im richtigen Abstand vor Sam und wartet, bis das nächste Klicken kommt.

Im richtigen Abstand.

Sam holt tief Luft, so tief wie noch nie in seinem Leben. Dann brüllt er mit aller Kraft: »Jetzt!«

Das Geräusch ist überraschend gedämpft. Die Welt ist auf Zeitlupe geschaltet.

Er sieht, wie die erste Kugel Williams linken Fuß trifft, der zweite und dritte Schuss verfehlen ihr Ziel, der vierte durchschlägt den rechten Fuß, der fünfte dringt tief in Williams Körper ein. Als der siebte Schuss durch den Boden des Bootshauses schlägt, steht William nicht mehr aufrecht.

Er hat sich laut brüllend auf den Schlafsack gestürzt, zerrt an Mollys blondem Haar und reißt der von Kugeln zerfetzten Schaufensterpuppe den Kopf ab. Dann stürzt er zur Tür und verschwindet in der Nacht.

Ein triefend nasses Geschöpf kommt herein. Da klickt das Uhrwerk schon wieder. Sams Arme werden noch weiter auseinandergezogen, der Schmerz beherrscht jetzt sein ganzes Wesen. Molly befreit ihn von seinen Fesseln, indem sie mit sicherer Hand die Lederriemen durchtrennt.

»Habe ich ihn erwischt?«, schreit sie, während sie die Fußfesseln löst.

»Du hast ihn verletzt«, sagt Sam und reibt sich die Handgelenke. Er schnappt sich seine Glock und stürzt der Blutspur folgend nach draußen in die pechschwarze Dunkelheit.

Der Regen peitscht durch die Nacht, kein einziges Blatt hängt mehr an den Bäumen. Trotzdem hört er das rauschende Lied der Espen, ihr drängendes Flüstern. Er hört es, obwohl er rennt, obwohl er so schnell rennt, wie er noch nie in seinem Leben gerannt ist, durch das Gras, das ihm bis zur Brust geht. Das Rauschen der Espen ist so laut und so nah, als würde ihn jemand aus einer anderen Zeit bedrängen.

Die Nacht ist wie eine zähflüssige Materie. Sam spürt, wie schwerfällig er nur vorankommt. Als würde die Zeit sich ihm entgegenstellen.

Es ist kein goldblonder Haarschopf, den er ein Stück entfernt von sich sieht. Aber er wird langsamer. Als sich das kreidebleiche Gesicht zu ihm umdreht, weiß Sam, dass er niemals aufhören wird zu staunen.

Er wirft sich auf William. Sie stürzen. Liegen übereinander. Als würden sie sich umarmen.

Das ganze Blut ist aus Williams Gesicht gewichen, und je deutlicher seine Blässe wird, umso deutlicher treten seine Narben hervor. Ziehen sich pulsierend über sein Gesicht. Sam rollt von William herunter, kniet sich hin und sieht einen viel zu großen Blutfleck, der unterhalb der schusssicheren Weste seinen Anfang nimmt, sich über die hellen Hosenbeine erstreckt und immer weiter wächst.

»Sie hat mich am Schwanz erwischt, Sam«, keucht William. »So wie du damals.«

»Wo ist die dritte Hütte?«, schreit Sam.

»Dort ist der Tod zu Hause, Sam. Vergiss kein Zahnrad.«

»Wo ist sie?«

William beginnt zu röcheln. Der Regen fällt erbarmungslos auf sein weißes, blutleeres Gesicht.

»Ich habe auf sie aufgepasst«, röchelt William. »Ich war ihre Verbindung. Das hat mich zerfressen. Ich hatte gedacht, mit Anton würde es weggehen, aber es war nicht genug. Meine Knöchel waren in der Tür zu sehen.«

»Du willst nicht, dass sie sterben«, brüllt Sam. »Das willst du doch gar nicht, William. Sie haben damit nichts zu tun. Du hast sie doch kennengelernt. Du willst sie nicht töten. Tief in deinem Inneren willst du das nicht.«

William lächelt, schwach.

»Es gibt keine dritte Hütte, Sam. Es ist dort, wo alles seinen Anfang nahm. Wo ich den einzigen Freund meines Lebens hatte.«

Neben Sam taucht Molly auf, die Pistole im Anschlag. Als sie William dort liegen sieht, senkt sie die Waffe.

»Das ist viel zu viel Blut. Das ist die falsche Munition«, sagt sie mit belegter Stimme.

William zeigt auf seinen Unterleib.

»Das hast du getan, Sam. Du hast nie aufgehört mich auszupeitschen«, flüstert er.

Und stirbt.

William starrt ihn an. Sam hat noch nie in seinem Leben einen so schwarzen Blick gesehen. Dann folgt eine Bewegung, sie ist unendlich langsam, Sam sieht sie wie in einzelnen Bildsequenzen. Das lange, goldblonde Haar wird nach hinten geworfen. Unter der Mähne werden seine kantigen und verwachsenen Gesichtszüge sichtbar, aber auch zwei entblößte Zahnreihen. Die sich öffnen. Die sich Sams Oberarm nähern. Er spürt nicht, wie die Zähne durch seine Haut dringen und das Muskelfleisch durchtrennen. Er hört das Geräusch nicht, wie die Zähne aufeinandertreffen und das Stück herausreißen. Er hört es nicht, und er spürt es nicht. Keinen Schmerz. Der kommt erst, als er sieht, wie William das Stück von seinem Oberarm auf den Boden spuckt. Mit einer fast aufreizenden Langsamkeit fällt es auf den trockenen Ascheplatz. Mit einem wütenden Aufschrei hebt Sam das Handtuch erneut und peitscht weiter. Ihm wird schwarz vor Augen, und er peitscht so oft, bis das Blut an Williams Bein herunterfließt.

33

Freitag, 30. Oktober, 03:18

Sie bemerkten den Leichengeruch schon im Treppenhaus. Er war nicht aufdringlich, zumindest noch nicht aufdringlich genug, um die Nachbarn auf den Plan zu rufen. Aber mit jedem Stockwerk reiste Sam weiter zurück in eine andere Zeit.

Eine Zeit, die nicht nach Leiche roch.

Er war fünfzehn Jahre alt. Über dem Briefschlitz stand »Larsson«. Und dahinter warteten Uhren und die magische Welt der Uhrwerke. Dort wartete sein Freund mit dem verwachsenen Gesicht, der Junge, der ihn mit behutsamer Hand in die Welt der Zahnräder, Triebe, Federn, Wellenzapfen, Gewichte und Pendel einführte. Eine Welt, in der jede Sekunde ein Mysterium war.

Sam erfuhr dort, dass die Schweiz im 18. Jahrhundert zum wichtigsten Zentrum der Uhrenindustrie in der Welt wurde, weil die Uhrmacher vor der Französischen Revolution aus Paris fliehen mussten, da sie dem Adel gedient hatten. Er erfuhr alles über den Mechanismus von Antikythera und wie es den Griechen etwa hundert Jahre vor Christus gelungen war, ein geheimnisvoll vollendetes Uhrwerk zu erschaffen.

Für Sam war es, als würde sich eine verschlossene Tür in seinem Kopf öffnen und ihm in dem Alltagstrott eine unbekannte Welt offenbaren, eine bessere Welt, zu der er ohne William wahrscheinlich niemals einen Zugang bekommen hätte. Und all das hatte hinter dieser Tür stattgefunden, vor der ein mehr als doppelt so alter Sam Berger jetzt stand. Molly war neben ihm und hatte ihre Hand an der Waffe.

Über dem Briefschlitz stand aber nicht mehr »Larsson« sondern »Pachachi«.

Der Leichengeruch hatte markant zugenommen.

Sam holte seinen Dietrich aus der Tasche und schob ihn lautlos ins Schloss. Er betrachtete seine Hand. Sie zitterte stark. Er sah Molly an. Auch sie zitterte und war ganz blass. Beide ahnten, dass sie hinter der Tür von Williams altem Zuhause die Hölle erwartete. Aber es gab kein Zurück mehr.

Sie waren in der blanken Brutalität.

Es war ein anderes Universum, das richtige Universum, in dem die Finsternis herrschte. Licht war eine Illusion, damit wir das Leben ertragen, damit wir die Energie dazu aufbringen, erwachsen zu werden. Er war jetzt in einem anderen Zeitalter, in dem die Barbarei herrschte und in das die Zivilisation noch nicht Einzug gehalten hatte.

Sie hörten das Klicken, als der Dietrich Halt fand. Die Waffen wurden gezogen, die Taschenlampen gehoben. Die Tür öffnete sich.

Sie spürten einen starken Luftzug, als wäre der Luftdruck in der Wohnung wesentlich niedriger als in der Außenwelt. Und es war vollkommen dunkel.

Der Leichengeruch schlug ihnen wie eine Wand entgegen. Sam warf einen Blick auf die Randverkleidung der Wohnungstür. Sie diente der Isolierung von Gerüchen. Damit so wenig Tod wie möglich ins Treppenhaus gelangen konnte.

Sie blieben im Flur stehen und versuchten, so flach wie möglich zu atmen, wie es ihnen beigebracht worden war. Als hätte irgendeine Schulung dieser radikalen Finsternis und diesem entsetzlichen Geruch etwas entgegenzusetzen.

Trotz des Gestanks waren die Erinnerungen stärker. Sam kannte jede Ecke, jede Nische in der Wohnung. Nach links führte der Flur in die Küche und in eines der Schlafzimmer, das längere Flurstück in die andere Richtung zum zweiten Schlafzimmer und ins Wohnzimmer. Dort hatte Williams Zimmer gelegen, ein ungewöhnlich großer, aber fensterloser Raum, in dem der Fünfzehnjährige sich mit seinen Uhren beschäftigt hatte. Mit den vielen kleinen Zahnrädern.

Der sterbende William hatte gesagt: »Vergiss kein Zahnrad.«

Berger und Blom blickten einander an. Sie sahen die Fragen in den Augen des anderen, sie waren die gleichen.

Welches der sieben Mädchen war die Tote?

Welcher der sieben Teenager würde niemals die Chance bekommen, erwachsen zu werden?

Der sterbende William hatte gesagt: »Dort ist der Tod zu Hause.«

Da entdeckte Sam plötzlich den Gegenstand, der im Flur an die Wand gepinnt war. Eine Armbanduhr. Und erkannte sie auch sofort wieder, an dem minimalen Riss im Glas.

Es war seine Patek Philippe 2508 Calatrava.

Er ließ sie dort hängen und deutete stattdessen nach links, in Richtung Küche. Sie teilten sich auf und überprüften die Räume.

Sam sah sofort, dass das kleine Schlafzimmer leer war. Er registrierte auch hier die Isolierungsmasse um das Türblatt herum. Die elektronische Ausrüstung auf dem Schreibtisch deutete darauf hin, dass William hier sein aktuelles Hauptquartier aufgeschlagen hatte. In den Rechnern würden sie wahrscheinlich die eine oder andere Antwort finden.

Er ging zurück in den Flur. Dort stand Molly, am Eingang zur Küche. Ihr Blick war glasig. Am Küchentisch saßen zwei Menschen. Auf den ersten Blick sah es aus, als wären sie ins Gespräch vertieft gewesen und hätten nur eine kurze Pause gemacht. Doch das Fleisch war verwest, es löste sich vom Knochen, überall waren Maden, dort, wo die toten Körper noch nicht vollständig getrocknet waren.

Sam hörte sein eigenes Stöhnen.

»Oh Gott.«

Molly hatte sich ein Taschentuch so fest vor die Nase gedrückt, dass er sie kaum verstehen konnte.

»Zwei junge Männer mit Vollbart und weiter Kleidung.«

»Bruder und Kamerad auf Heimaturlaub vom IS?«

Molly zuckte mit den Schultern. Sie liefen den Flur in die andere Richtung hinunter und kamen wieder an der Eingangstür vorbei. Der Flur war viel länger, als Sam ihn in Erinnerung hatte, als würden sie sich im Inneren eines Körpers bewegen. Ganz am Ende flackerte ein Licht. Es war, als würden die Wände sie verschlingen wollen, um sie in eine Zeit auszuspucken, die vor Langem verloren gegangen war.

Erst im Wohnzimmer erkannten sie die Quelle des flackernden Lichtes. Es war eine Tür, die Sam gleichermaßen bekannt und doch fremd vorkam. Er erkannte die Spuren im Furnier, vier Vertiefungen wie von einer Faust. So hatte Williams Zimmertür ausgesehen.

Aber die hatte definitiv nicht geleuchtet, als hätte sie ein eigenes, inneres Licht.

»Das ist fluoreszierende Farbe«, sagte Molly.

Sam sah sich die Tür genauer an. Sie war verstärkt worden, es gab kein Schlüsselloch, nur ein elektronisches Schloss. Neben dem Türrahmen befand sich eine Box an der Wand, die offenbar mit einem Mikrofon ausgestattet war.

»Da stimmt etwas nicht. Das ist eine Falle!«, rief Molly und untersuchte das Schloss.

»Sprengstoff?«

»Ziemlich wahrscheinlich. Großes Risiko. Wir sollten nicht versuchen, uns den Weg freizuschießen. Und das Schloss da lässt sich mit keinem Dietrich öffnen. Es sieht aus wie ein akustisch gesteuertes Schloss.«

»Was denn für eine Akustik?«

Die Antwort auf diese Frage kam ihnen gleichzeitig.

»Holst du sie?«, fragte Sam und nahm seinen Rucksack ab.

Er setzte sich aufs Sofa und zog seine Holzschatulle aus dem Rucksack, öffnete den goldenen Haken, hob die mit Samt ausgekleideten Fächer hoch und nahm die kleinen Plastiktüten heraus, die darunter verborgen waren. Als Molly ihm seine Patek Philippe 2508 Calatrava brachte, schüttelte er noch immer fassungslos den Kopf. Er legte sie vor sich auf den Couchtisch und holte Lupe, Pinzette und den Gehäuseöffner aus der Schatulle.

»Licht!«, verlangte er.

Molly schaltete die Deckenbeleuchtung ein. »Lass uns hoffen, dass wir alle Zahnräder gefunden haben!«

Sam schnitt eine Grimasse, setzte den Gehäuseöffner auf die Rückseite der Uhr und hob die Deckplatte ab. Er hielt die Lupe über die Öffnung und betrachtete das Innenleben. Dieses perfekt koordinierte Zusammenspiel von Zahnrad und Trieben vermochte es immer wieder, seinen Puls drastisch zu senken. So auch jetzt. Er saß in dieser schrecklichen Wohnung, umgeben von einem grotesken Leichengeruch, nebenan eine unbestimmte Anzahl junger Mädchen, deren Leben auf dem Spiel stand, und versuchte, das Zittern seiner Hände abzustellen. Eine Plastiktüte nach der nächsten wurde geöffnet, die Zahnräder kullerten heraus. Sie stammten aus den Wohnungen in Kristinehamn und Västerås, aus der Hütte in Märsta, aus der Fledermaushöhle in den värmländischen Wäldern, aus dem Mund der Schaufensterpuppe vor der Hütte in Bålsta und aus dem Arbeitszimmer dort. Es gab keine Sicherheit, dass es wirklich alle Zahnräder waren.

Ihm blieben nur das Wissen und Können, das er vor einem Vierteljahrhundert in ebendieser Wohnung erworben hatte. Und das sagte ihm, dass tatsächlich nur diese sechs Zahnräder fehlten.

Molly lief mit der Waffe im Anschlag unruhig in der Wohnung auf und ab, ungeduldig bis an den Rand des Wahnsinns.

»Wie hat er denn diese Tür geöffnet?«, fragte sie.

»Was?«

»Er hat deine Uhr gestohlen und sie in Einzelteile zerlegt, also konnte er sie für den Schließmechanismus doch gar nicht verwenden. Kann er nicht jede x-beliebige Uhr für dieses Mikrofon benutzt haben?«

»Jeder Uhrentyp hat ein ganz charakteristisches Ticken«, sagte Sam und befestigte das erste Zahnrad auf dem Rotor.

»Also, wie hat er es dann gemacht?«

»Er muss eine eigene 2508 gehabt haben. Davon gibt es nicht so viele.«

»Glaubst du nicht, dass er sie hier irgendwo in der Wohnung hat?«

»Wohl kaum. Das hier ist meine Prüfung. William hat einkalkuliert, dass wir ihn vielleicht doch besiegen würden. Das hier ist Plan B. Wenn er sterben sollte, würde ich erst noch diese Prüfung bestehen müssen.«

»Ich werde sie auf jeden Fall suchen gehen«, sagte Molly trotzig und rannte los.

»Tu das«, erwiderte Sam. »Vielleicht sitzt ja einer der Toten drauf.«

Unerträglich viel Zeit verstrich. Er versuchte sich an all das zu erinnern, was er gelernt hatte, was ihm William beigebracht hatte. Er kam wahnsinnig langsam voran. Die Pinzette fand keinen richtigen Halt. Seine Hände zitterten nach wie vor, aber wenigstens nicht mehr so stark wie am Anfang. Als hätte sich endlich doch eine paradoxe Ruhe in ihm ausgebreitet. Die Fähigkeit des einzigartigen Uhrwerks, mit Zeit umzugehen und sich selbst aufzuziehen, wies ihm den Weg zu sich selbst. Ein Zahnrad nach dem anderen fand seinen Platz. Nach einer Weile kam Molly unverrichteter Dinge zurück.

»Seine Uhrensammlung wird woanders sein«, sagte Sam. »Wahrscheinlich im Libanon.«

Am Ende hatte er nur noch ein einziges Zahnrad übrig. Alles passte. Es war nur noch Platz für ein Rad im Inneren der Uhr.

Mit der Pinzette nahm er das Zahnrad aus der Hütte in Märsta und hielt es ins Licht der Taschenlampe. Hundertprozentige Sicherheit gab es nicht. Vielleicht hatte er doch einen Fehler gemacht.

Er ließ es in das Innere der Uhr sinken. Mit einem sanften Klicken fand es seinen Platz. Dann wartete er ab, aber nichts geschah, nichts bewegte sich, nichts deutete darauf hin, dass er die Uhr richtig zusammengesetzt hatte.

Er schloss das Gehäuse und schüttelte die Uhr. Wenn er alles richtig gemacht hatte, würde der Rotor den sich selbst aufziehenden Mechanismus aktivieren. Eine halbe Minute lang schüttelte er die Uhr, seine malträtierten Schultern brannten vor Schmerz, dann hielt er sich die Uhr ans Ohr.

Zuerst hörte er absolut nichts. Nur das Schweigen des Todes. Die Stille des Scheiterns.

Aber dann fing sie an zu ticken. Er atmete tief und erleichtert aus und ebenso tief wieder ein. Erst jetzt drang der widerliche, süßliche Leichengeruch bis in sein Bewusstsein vor.

Er trat an die leuchtende Tür, Molly dicht neben ihm. Sam betrachtete die Uhr ein letztes Mal, gab ihr einen Kuss und hielt sie an das kleine Mikrofon.

Die Sekunden verstrichen mit unerträglicher Bedächtigkeit.

Nichts geschah.

Dann hörten sie ein Klicken im Schloss und die Tür glitt langsam, ganz langsam auf.

Sie entdeckten die Sprengladung sofort, die an der Tür angebracht war. Der Menge nach zu urteilen, hätte sie die gesamte Wohnung in die Luft gejagt, wenn sie sich mit Gewalt Zutritt verschafft hätten.

Die Lichtkegel ihrer Taschenlampen erfassten eine ganze Abfolge von Überraschungen. Ihr Blick fiel zuerst an die Decke, die Wände und den Boden, alles war mit etwas Dickem, Schaumigem, Luftigem ausgekleidet. Sam musste an schallisolierendes Material denken, aber da entdeckten sie schon die zweite Überraschung. Die Räumlichkeit erinnerte an die Keller in Märsta und Bålsta. Hinter der leuchtenden Tür verbarg sich das dritte Labyrinth.

Die dritte Überraschung war der Geruch. Ihnen schlug abgestandene Luft entgegen, aber kein Leichengeruch.

Die vierte Überraschung schließlich war ein Geräusch.

Im ersten Zimmer lag eine Matratze auf dem Boden. Der Schlauch von einem Infusionsständer verschwand unter der Decke und von dort drang ein zartes Wimmern hervor.

Molly hörte auf zu atmen. Sie kniete sich neben die Matratze und hob die Decke ganz vorsichtig hoch. Darunter lag eine dunkelhaarige junge Frau und sah sie aus großen Augen an.

Ihr Blick war zwar von Drogen vernebelt. Aber hinter dieser Wand aus Drogen, in dem ausgemergelten kleinen Körper sah Molly einen unbezähmbaren Lebenswillen aufblitzen. Die junge Thailänderin Sunisa Phetwiset hatte sich offensichtlich dafür entschieden weiterzuleben. Sie war nicht von Axel Jansson ermordet worden, und sie war auch nicht von William Larsson getötet worden.

Sie lebte.

Sam ballte die Hand zu einer Faust, aber dieses Mal schlug er sie nicht gegen die Wand. Stattdessen rannte er ins Wohnzimmer und riss alle Fenster sperrangelweit auf. Frische, ozongesättigte Nachtluft strömte in die Höllenwohnung.

Dann machte er sich auf den Weg ins nächste Zimmer. Auf einer identischen Matratze mit einem identischen Infusionsständer lag ein junges, gepierctes Mädchen, Jonna Eriksson. Sie starrte ihn aus aufgerissenen Augen an und stieß unverständliche Laute aus.

Er kniete sich neben sie und strich ihr über die Wange.

»So eigenartig es klingt, aber du bist frei, Jonna.«

Er erhob sich wieder und ermahnte sie, still liegen zu bleiben. Eine Tür nach der anderen riss er auf und entdeckte ein Mädchen nach dem anderen. Und alle lebten. Bald hatten sie fünf gefunden.

»Die Wohnung ist viel größer als früher«, sagte er zu Molly, die ihm dicht auf den Fersen folgte.

»Er muss auch die Nachbarwohnung gekauft haben«, entgegnete sie.

»Komm, ruf die Kollegen. Sie sollen anrücken«, sagte Sam nach einem kurzen Moment des Zögerns.

Jetzt waren nur noch zwei Türen ungeöffnet. Er riss die erste auf.

Auch hier sah alles so aus wie in den anderen Zellen. Eine Matratze mit einer Decke darauf, der Schlauch des Infusionsständers verschwand darunter. Aber als Berger die Decke hochhob, lag da kein Mädchen.

Diese Zelle war leer.

Ein Mädchen fehlte.

Dann stand er vor der letzten Tür. Er schluckte. Und öffnete sie.

Ein blondes, langhaariges Mädchen saß aufrecht auf seiner Matratze. Sie trug ein rosa Lederband um den Hals, an dem ein orthodoxes Kreuz hing. Ihr Gesichtsausdruck verriet, dass sie die Bewegungen in den benachbarten Zellen gehört hatte. Obwohl auch ihr Blick von Drogen verhangen war, gelang ihr ein Lächeln, das die grenzenlosen Möglichkeiten einer glücklichen Zukunft verhieß.

»Ellen«, sagte Sam und kniete sich neben sie.

»Sind Sie von der Polizei?«

Sam lachte.

»Nein, nicht mehr. Aber ich bin gerade wiedergeboren worden.«

Dann umarmte er sie. Er roch die frische regenfeuchte Luft, die ihren Weg auch bis in die hinterste Zelle des Labyrinths fand.

Während sie warteten, liefen sie durch die Räume, beruhigten und trösteten, so gut es ging, und zählten die Sekunden bis zum Eintreffen der Notarztwagen.

Aber in der leeren Zelle roch es auf einmal nicht mehr nach frischer Regenluft, sondern abgestanden und modrig.

»Aisha fehlt«, sagte Sam. »Aisha Pachachi.«

»Das erste Opfer. Sie hat hier gewohnt.«

»Und wahrscheinlich ist ihr Bruder einer der Toten am Küchentisch.«

In diesem Augenblick hörten sie Getrampel an der offenstehenden Wohnungstür. Sie sahen einander an.

»Das hier ist noch lange nicht vorbei«, sagte Molly.

Sie verließen das Labyrinth. Als sie in den Flur hinaustraten, kamen Kent und Roy gerade aus der Küche gestolpert, mit gezogenen Waffen und gehobenen Taschenlampen. Sie waren kalkweiß im Gesicht.

»Waffen runter«, sagte Sam. »Wir kommen freiwillig mit. Aber ihr müsst euch das da hinten ansehen. Und ruft die ganze Kavallerie.«

Widerstandslos senkten sie die Waffen. Roy gab ein schluchzendes Geräusch von sich, und Kent konnte gerade noch zur Seite springen, bevor Roy sich im Flur übergab.

Sam stellte sich an das geöffnete Fenster im Wohnzimmer. Er starrte in die Dunkelheit. Er spürte etwas. Natürlich war dieses Gefühl von der Tatsache gedämpft, dass Aisha Pachachi fehlte, aber sechs Mädchen lebten noch, und obwohl er sich dagegen wehrte, konnte er dieses Gefühl einfach nur Glück nennen.

Als die Notärzte in die Wohnung gestürmt kamen, stellte sich Molly neben ihn. Sie lächelten sich an.

Er legte seinen Arm um sie.

Sie legte ihren Arm um ihn.

Es hatte aufgehört zu regnen.

34

Freitag, 30. Oktober, 16:42

Kriminalkommissar Allan Gudmundsson roch nach Rauch. Er saß hinter seinem ausgesucht unpersönlichen Schreibtisch und sah schon ziemlich pensioniert aus. Zum achtzehnten Mal korrigierte er den Sitz seiner Brille, seit er mit der Lektüre der sehr umfangreichen Akte begonnen hatte. Dann sah er auf und musterte die beiden Besucher auf der anderen Seite des Tisches. Sie war blond und hatte eine Stupsnase, er war braunhaarig mit vereinzelten grauen Strähnen und trug einen Dreitagebart.

»Ich wollte mich eigentlich ins Wochenende verabschieden!«, sagte Allan Gudmundsson.

»Ich erinnere mich dunkel an das Wort«, entgegnete Sam Berger.

Allan wandte sich an Molly Blom und musterte sie über seine Brillengläser hinweg.

»Dann war diese ganze Nathalie-Fredén-Geschichte nur gespielt?«

»Das war leider notwendig«, erwiderte Blom.

»Ich versuche ja auch nur, es zu verstehen. Sie benötigten Sams Hilfe bei Ihrer eigenen inoffiziellen Ermittlung? Weil Sie festgestellt hatten, dass Sie beide den Mörder von früher kannten? Aus Ihrer Kindheit?«

»Ja, ungefähr so. Obwohl das gerade nicht das Wichtigste ist.«

Allan justierte seine Brille ein weiteres Mal, und sein Gesicht nahm einen strengen väterlichen Ausdruck an.

»Noch bestimme ich, was wichtig ist, junge Dame. Ihre Zukunft steht gerade auf dem Prüfstand, Sie sind beide vorerst suspendiert. Die endgültige Entscheidung liegt bei der Säpo und Ihrem Abteilungschef August Steen. Ihr werdet zu einem offiziellen Verhör bestellt, wahrscheinlich morgen früh schon. Also seid ihr wohl kaum in der Position, hier den Ton anzugeben.«

»Wie sieht es aus?«, fragte Berger.

»Sam, Sam, Sam«, sagte Allan mit demselben väterlichen Tonfall. »Wie du weißt, gehe ich in ein paar Tagen in Pension. Eigentlich war geplant, dass du meine Nachfolge antrittst. Wenn du nicht so verdammt stur gewesen wärst.«

»Wer wird es denn jetzt?«

»Na, Rosenkvist natürlich. Desiré Rosenkvist.«

Berger lachte.

»Wie gut, dass ich ihr so viel beigebracht habe«, sagte er.

»Einen Scheiß hast du ihr beigebracht«, antwortete Allan unverblümt.

»Du hast recht«, gab Berger zu. »Sie wird ein viel besserer Chef, als ich es jemals hätte werden können.«

»Wie sieht es aus?«, wiederholte Molly Sams Frage.

»Ich nehme an, Sie meinen die Mädchen? Im Großen und Ganzen geht es ihnen den Umständen entsprechend gut. Aber jetzt will ich zuerst Antworten auf meine Fragen erhalten. Der Grund für euer sang- und klangloses Verschwinden waren also eure jeweiligen inoffiziellen, nicht genehmigten Ermittlungen, die weder mit den Grundsätzen der Säpo noch mit denen der Kriminalpolizei in Einklang standen?«

»Das ist richtig«, sagte Blom. »Unsere Theorien hätten niemals Gehör gefunden, weil uns die Beweise fehlten. Wir waren also gezwungen, eigenhändig welche zu finden. Als meine Manipulation des Aufnahmegeräts entdeckt wurde, gab es für mich nur die eine Möglichkeit, Sam Berger aus dem Gewahrsam mitzunehmen und unterzutauchen.«

»Ich bin mehr als dankbar dafür, dass nicht ich die Entscheidung über eure Zukunft treffen muss.« Allan klopfte auf den stattlichen Papierstapel vor sich. »Ihr habt zweifellos ausführliche Ermittlungsunterlagen vorgelegt. Der Mann, den ihr auf der Brache am Edsviken getötet habt, wurde zweifelsfrei als Ingenieur und inoffizieller Mitarbeiter der Säpo namens Olle Nilsson identifiziert. Ihr jedoch behauptet, er sei der Mörder sowie der Entführer der Mädchen gewesen und war in Wirklichkeit ein William Larsson. Laut eurer Aussage soll er im Laufe von drei Jahren sieben fünfzehnjährige Mädchen mit der Absicht entführt haben, sie eines Tages zu ermorden.«

»Unserer Ansicht nach sind die Beweise überwältigend«, erklärte Blom. »Aber wir würden wirklich gern wissen, wie es den Mädchen geht.«

»Das Interessante – und natürlich Erfreuliche – ist, dass es keinerlei Anzeichen für Folter und Misshandlung gibt. Allerdings habe ich noch nicht ganz verstanden, wie die Spuren von Blut und Fingernägeln im Kellerverlies in Märsta zu erklären sind. Oder was es mit dem diabolischen Uhrwerk auf sich hat.«

»Abschließend haben wir es auch nicht klären können. Wir gehen davon aus, dass er sich das Uhrwerk für Sam aufgehoben hat. Denn im Grunde war er von Anfang an nur hinter ihm her«, entgegnete Blom.

»Er war also in der Tat kein Serienmörder«, sagte Berger. »Er wollte mit mir in Kontakt treten, auf diese Weise mit mir kommunizieren. Mit dem Verräter in großen Lettern.«

Allan blätterte eine Weile in dem Stapel Papier.

»Eines der Mädchen hat doch eine Aussage machen können«, sagte er dann. »Wollen wir mal sehen … Ja, genau, das jüngste Opfer, Ellen Savinger. Sie meinte sich trotz Drogenrauschs erinnern zu können, dass der Täter ihr Blut abgenommen hat.«

»Das passt doch«, sagte Blom. »Dann war das Blut nur als Hinweis für uns gedacht, für Sam und mich. Um uns auf die richtige Fährte zu lenken. In Märsta ist zu keinem Zeitpunkt ein Uhrwerk montiert worden, und die Nagelspuren an der Wand und am Boden waren nur ein kleiner Spezialeffekt von William. Das werden die Zeugenaussagen später bestimmt bestätigen können.«

Allan nickte und warf einen kurzen Blick auf seinen Monitor.

»Ich habe hier die aktuelle Einschätzung zum Zustand der Opfer. Ich fasse am besten zusammen. Alle sechs Mädchen sind noch im Krankenhaus, bei vielen von ihnen dient das allerdings lediglich der Überwachung und abschließenden Entgiftung. Immerhin sind sie täglich mit einem ziemlich starken Betäubungsmittel sediert worden. Je kürzer die Mädchen dieser Behandlung ausgesetzt waren, desto schneller und leichter werden sie in ihren Alltag zurückkehren können, so die Meinung der behandelnden Ärzte. Opfer Nummer zwei, Nefer Berwari, leidet an Muskelschwund, aber auch sie wird in wenigen Wochen wieder laufen können. Ihr psychologischer Zustand ist weitaus dramatischer, sie hat eine massive Depression, aber kognitiv und intellektuell ist sie nicht beeinträchtigt. Ihre Familie ist auf alles vorbereitet und kann sie bei sich zu Hause betreuen. Opfer Nummer drei, Julia Almström, ist sowohl psychisch als auch überraschenderweise physisch in einem so guten Zustand, dass sie trotz einer anderthalbjährigen Gefangenschaft schon bald zu ihrer Familie nach Västerås zurückkehren und ein normales Leben führen kann. Opfer Nummer vier, Sunisa Phetwiset, scheint von allen den geringsten psychischen Schaden genommen zu haben. Sie soll gesagt haben, dass sie es in der Gefangenschaft besser gehabt habe als in ihrem früheren Leben. Sie wird die schwedische Staatsbürgerschaft bekommen, und ihr wurde eine neue Identität angeboten, um dem Zugriff der albanischen Mafia zu entgehen. Jonna Eriksson hingegen, Opfer Nummer fünf, geht es am schlechtesten von allen, ihr Körper hat sehr gelitten, und sie trauert um ihren Freund Simon Lundberg, dessen leibliche Überreste aufgrund eurer Angaben in einer Höhle außerhalb von Kristinehamn gefunden werden konnten. Aber auch Jonna wird sich aller Wahrscheinlichkeit nach wieder erholen. Eine Pflegefamilie im Großraum Stockholm hat sich bereit erklärt, sie bei sich aufzunehmen. Das siebte Opfer, Emma Brandt, hat sich mit ihrem Vater ausgesprochen und wird in den nächsten Tagen schon das Krankenhaus verlassen können. Sie ist nachhaltig erstaunt darüber, dass sie ausgerechnet von einem Mörder vor dem Selbstmord bewahrt wurde. Die kleine Familie wird nach Schonen ziehen und noch einmal ganz von vorn anfangen. Und Ellen Savinger hat ihre Familie als Stütze und wird wahrscheinlich ohne Schwierigkeiten an ihrer Schule in die neunte Klasse einsteigen und ihren Abschluss machen können. Die Ärzte allerdings warnen davor, dass Spätschäden noch nicht abzusehen sind.«

Blom und Berger sahen sich an. Das klang viel besser, als sie gehofft hatten.

»Und wie lauten die Zeugenaussagen der Mädchen in Hinblick auf William Larssons Schuld?«

»Bislang konnten aus Rücksicht auf den Zustand der Mädchen nur ganz begrenzt Zeugenaussagen aufgenommen werden. Die bisherigen Aussagen aber stimmen mit euren Angaben überein. Alle Opfer haben Olle Nilsson identifiziert, und seine DNA wurde sowohl in der Hütte in Bålsta sichergestellt als auch in der Wohnung in Helenelund. Dass dieser Olle Nilsson in allen sechs Fällen für schuldig erklärt werden kann, steht außer Frage. Außerdem werden ihm auch die Morde an Simon Lundberg, Yazid Pachachi und Rayhan Hamdani sowie die schwere Körperverletzung an Anton Bergmark zur Last gelegt.«

»Dann war es tatsächlich Aishas Bruder, der in der Küche saß«, sagte Berger. »Aber der andere Name – Rayhan Hamdani – sagt mir nichts.«

»Er war ebenfalls zweiundzwanzig, ist in Sollentuna aufgewachsen und hatte sich wie Yazid dafür entschieden, sich dem IS anzuschließen. Sie hatten beide eine große Menge Heroin im Körper, starben aber laut einer ersten Analyse an ihren Schussverletzungen. Beide waren am 20. August nach Schweden zurückgekehrt, die erste Schätzung der Gerichtsmediziner besagt, dass sie seit etwa zwei Monaten tot sind, was darauf schließen lässt, dass sie praktisch direkt nach ihrer Ankunft in die Wohnung gefahren sein müssen.«

»Wo unser Wahnsinniger gerade dabei war, sein Labyrinth zu bauen«, ergänzte Berger.

»Was ist mit dem Rest der Familie Pachachi geschehen?«, fragte Blom. »Es gab doch Eltern. Ich habe sie damals nämlich verhört, als ihre Tochter verschwunden ist.«

»Ali und Tahera Pachachi«, Allan nickte. »Die sind leider wie die Tochter spurlos verschwunden.«

»Merkwürdig.«

»Nicht wirklich«, sagte Allan und zuckte mit den Schultern. »Olle Nilsson wird sie getötet und aus dem Weg geräumt haben. Leider gibt es keinen einzigen Beweis, der eure These stützt, dass er eigentlich William Larsson hieß und sich in Saudi-Arabien einer Schönheitsoperation unterzogen hat. Wir konnten auch keine Verbindung zu einem Söldner namens Nils Gunderson finden, der im Libanon ansässig sein soll. Eure persönlichen Erinnerungen haben leider keine Beweiskraft. Aber die Säpo überprüft, während wir hier sitzen, alle inoffiziellen Ermittlungen. Möglicherweise stoßen sie bei der Durchsicht eures Materials auf einen Beweis – zum Beispiel im Lieferwagen, oder sie finden die DNA des sechzehnjährigen William Larsson – oder bei einer erneuten professionellen Untersuchung. Zurzeit wird allerdings das wichtigste Beweisstück untersucht, und das sind Olle Nilssons Rechner aus dem Stupvägen. Wir erhoffen uns davon Antworten auf die vielen Rätsel und offenen Fragen. Obwohl das eigentlich kaum noch eine Rolle spielt. Denn ob es nun ein William Larsson, Erik Johansson oder Johan Eriksson oder sogar ein Olle Nilsson war, ist irrelevant, denn er ist unschädlich gemacht worden.«

»William war viele«, sinnierte Berger.

»Euer Bericht war sehr interessant. Aber es wurde auch deutlich, dass ihr keine Informationen darüber habt, wie seine Entführungen abgelaufen sind. Wie und wo hat er die Mädchen kennengelernt? Woher wusste er von ihrer Existenz? Wie hat er das alles planen können?«

Blom räusperte sich.

»Wir wissen in der Tat nicht mehr, als dass er Aisha Pachachi am letzten Schultag vor den Sommerferien einfach mitgenommen hat, dass er Julia Almström mitten in der Nacht aus ihrem Elternhaus entführt hat und scheinbar ein beliebiges blondes Mädchen vor dem Gymnasium auf Östermalm ausgewählt hat. Wie Nefel Berwari entführt wurde, wissen wir nicht. Unklar ist uns auch, woher William wusste, dass die Prostituierte Sunisa Phetwiset ausgerechnet an jenem Abend von dem Pädophilen Axel Jansson bestellt wurde. Ungewiss ist ebenfalls, wie er Jonna Eriksson und ihren Freund Simon Lundberg in ihrer Fledermaushöhle aufspüren konnte oder wusste, dass Emma Brandt sich in eben dieser Nacht nach Mittsommer auf jener Brücke das Leben nehmen wollte. Ich glaube auch, dass die Überprüfung seiner Daten viel Aufschluss darüber geben wird. Ich finde, das riecht sehr nach sozialen Medien.«

Allan nickte zustimmend.

»Allerdings würde ich gern noch einmal hören, wie euer Plan aussah, um ihn im Bootshaus zu überführen. Als ihr seine Nachricht in der Hütte in Bålsta gefunden hattet – ›Bald komme ich und hole euch./ Bald seid ihr dran.‹ –, seid ihr trotzdem ins Bootshaus zurückgekehrt. Ihr habt den Ort gesichert – so weit, so gut. Aber dann wird es vage. Ihr hattet vier Überwachungskameras installiert. Eine davon deckte den Steg vor dem Bootshaus ab. Ihr wart also darauf vorbereitet, dass Larsson in dieser Nacht kommen würde. Ihr hattet es einkalkuliert, dass er Berger in seinem Uhrwerk anketten würde. Du warst wirklich bereit, dich zu opfern, Sam?«

»Es tut auch noch ein bisschen weh in den Schultern.«

»Wir hatten die einzelnen Bauteile in einem Versteck unter den Bodenplanken entdeckt«, erläuterte Blom. »Da begriffen wir, was er vorhatte. Und Sam hat sich bereit erklärt, sofern es mir gelänge, ihn unschädlich zu machen, ohne ihn zu töten. Wir wollten ihn unbedingt dazu bringen, uns den dritten Aufenthaltsort zu nennen. Das dritte Labyrinth. Alles hing davon ab.«

»Wir hatten alternative Strategien entwickelt, je nachdem, wie er sich dem Bootshaus nähern würde«, übernahm Berger. »Aber die Schaufensterpuppe hatten wir aus Bålsta mitgenommen, denn sie war in jeder Variante dabei.«

»Und dann?«, fragte Allan.

»Wir haben sein Ruderboot entdeckt, als er sich dem Steg näherte«, sagte Blom. »Die Schaufensterpuppe lag schon im Schlafsack. Weil William eine schusssichere Weste trug, wählte ich die Variante, unter das Bootshaus zu kriechen. Das steht ja auf Pfählen. Wir warteten also und da wir nicht wussten, ob er uns abhört, habe ich so getan, als würde ich mich schlafen legen. Vorher habe ich noch die Kamera ausgeschaltet, die alle Bewegungen auf dem Bootssteg aufzeichnete. Denn wenn William entdeckt hätte, dass wir ihn hatten kommen sehen, dann hätte er auch gewusst, dass wir einen Plan haben.«

»Wir hatten uns ausgerechnet, wo er sich hinstellen würde, um mir beim Sterben zuzusehen«, warf Berger ein. »Daher waren wir gezwungen zu warten, bis er die richtige Position eingenommen hatte, um ihn zu treffen.«

»Man kann von unten zwischen den winzigen Spalten in den Planken hinaufsehen, denn ich wollte ja nur seine Füße treffen. Er sollte auf keinen Fall sterben.«

»Und trotzdem ist es geschehen«, sagte Allan Gudmundsson.

Blom erwiderte nichts, sie sah ihn nur stumm an.

Endlich schloss Gudmundsson den Deckel der Akte.

»Das Wichtigste ist doch, dass dieses Monster unschädlich gemacht wurde. Und das habt ihr beide bewerkstelligt und sonst niemand. Der Einsatz von Schusswaffen im Bootshaus wurde bereits als berechtigte Notwehr eingestuft. Aus polizeilicher Sicht war euer Einsatz ausgezeichnet, denn alles deutet darauf hin, dass ihr das Leben dieser sechs Mädchen gerettet habt. Dafür habt ihr unsere ungeteilte Dankbarkeit und Bewunderung.«

Berger und Blom wechselten einen schnellen Blick. Das konnte unmöglich sein Schlusswort sein.

»Aber eure Zukunft liegt in den Händen der Säpo«, sagte Allan abschließend.

35

Freitag, 30. Oktober, 19:37

Die Gruppe von Bergsteigern bezwang mühsam den schneebedeckten Berg. Ihre schwarzen Silhouetten zeichneten sich gegen den farbenprächtigen, unvergleichlichen Sonnenuntergang ab, der vom Schnee reflektiert wurde. Dann aber war die Reise abrupt zu Ende. Wären die Bergsteiger nur noch ein paar Schritte weitergegangen, wären sie kopfüber ins Leere gestürzt. Und zu ihrer garantiert nicht geringen Überraschung mit einem lauten Platsch auf den Holzplanken eines Bootshauses in Schweden gelandet, am Edsviken in Sollentuna außerhalb von Stockholm.

Sam Berger und Molly Blom betrachteten die Fotografie, die sie zur Hälfte rekonstruiert und zusammengeklebt hatten. Sie schraubten die Deckel auf die Klebertuben und sahen müde auf die Reste der Tafel, die wie verstreute Puzzlestücke auf dem Boden lagen.

Sie hatten keine Lust mehr. Jetzt gerade nicht.

»Du hast ja die Munition gar nicht erwähnt«, sagte Berger.

»Und du hast Williams letzten Worte nicht erwähnt«, entgegnete Blom.

»William ist tot. Sechs Mädchen sind gerettet worden. Es müsste alles unter Kontrolle sein, außer meinem Gewissen! Es ist doch alles unter Kontrolle, oder?«

»Wir werden gefeuert.«

»Du weißt genau, dass ich nicht davon rede.«

»Ich weiß.«

Ihre Blicke hefteten sich wieder auf die traurige, nur zur Hälfte wiederhergestellte leere Tafel.

»Irgendwie hat Allan ja recht mit dem, was er gesagt hat«, meinte Berger schließlich. »William hat Aisha Pachachi vor gut zwei Jahren entführt. Du hast ja ihre Eltern vernommen. Als er einen dritten Unterschlupf benötigte, war es nur logisch und konsequent, sich in der Wohnung seiner Kindheit einzurichten. Er hat die Eltern beiseite geschafft, die Nachbarwohnung gekauft, und als der Sohn Pachachi und sein Junkiefreund als heroinabhängige Massenmörder vom IS zurückkamen, hat er sie beide ausgeknipst. Aisha hatte am längsten in Gefangenschaft bei William gesessen. Ihr Körper hat am Ende kapituliert und sie starb auf einem der Umzüge zwischen Märsta, Bålsta und Helenelund. End of story.«

»Geben wir uns mit dieser Erklärung zufrieden?«

»Unser Ziel war es, die Mädchen zu retten und William aufzuhalten. Das haben wir erreicht. Wir müssen jetzt schlafen.«

»Aber geben wir uns damit zufrieden?«, wiederholte Blom stur. »Sind alle Fragen geklärt? Ist das Bild vollständig?«

»Hör auf, du brauchst den Schlaf genauso dringend wie ich.«

»Das bezweifle ich. Aber du musst zugeben, dass es an allen Ecken und Enden knirscht.«

»Aber will ich mich damit beschäftigen?«

»Dich beschäftigt doch ohnehin, was aus Aisha geworden ist. Ein Mädchen fehlt, genau genommen fehlt eine ganze Familie. William hat seine Opfer nicht versteckt. Anton Bergmark saß im Rollstuhl, Simon Lundberg in der Fledermaushöhle. Die IS-Jungs am Küchentisch und Tante Alicia Anger in ihrem Schaukelstuhl.«

Blom reichte Berger einen Ausdruck. Berger konnte sich das groteske Foto von der alten Frau im Schaukelstuhl, der ein schwarzer Strumpf aus dem Mund hing, kaum ansehen. Er gab ihr das Foto zurück.

»Sowohl das Pflegepersonal als auch die Polizei waren sich einig, dass es sich um einen Unfall handelte«, wandte er ein. »Alicia Anger war dement genug, dass sie aus Versehen einen Strumpf gegessen haben und daran erstickt sein kann. Du hast sie doch erlebt, Molly. Sie war nicht Herrin ihrer Sinne.«

»Wir haben noch deine Handyaufnahmen von all dem, was William auf der Wiese hinter dem Bootshaus gesagt hat.«

»Aber wir müssen uns das nicht noch einmal anhören, du kannst es sowieso auswendig.«

Während Blom ihm erneut den Ausdruck hinhielt, zitierte sie aus ihrem Gedächtnis: »›Ach ja, Tante Alicia. Sie war immer so lieb. Ich wusste gar nicht, dass sie noch lebt.‹«

Berger schloss die Augen.

»Ich weiß, was du sagen willst. William hat sie gar nicht getötet.«

»Aber wer war es dann?«

»Erzähl mir noch einmal, wie das mit deiner Munition ist.«

»Bei einem Auftrag kann es zu Situationen kommen, in denen ich auf Menschen schießen muss, die ich nicht erschießen soll. Dann muss ich dafür sorgen, dass sie nicht aus Versehen sterben. Daher verwende ich ausschließlich Vollmantelgeschosse, die eine hohe Durchschlagskraft haben, und vermeide die Standardmunition der Polizei, die Hohlspitzgeschosse von Speer Gold Dot, die wesentlich größere Schäden verursachen. Und meine Munition ist gegen diese Hohlspitzgeschosse ausgetauscht worden.«

»Du meinst gegen Dum-Dum-Geschosse?«

»Manchmal werden die so genannt, obwohl das nicht ganz korrekt ist.«

»Aber wann soll das passiert sein?«

»Meine Munition ist in meinen Überlebenstaschen, und die liegen immer im Auto.«

»Dann muss es ja eigentlich geschehen sein, kurz bevor du mich aus der Säpo-Zelle geholt hast und wir abgehauen sind?«

»Ja. Ich bin davon überzeugt, dass William nicht gestorben wäre, wenn ich mit meiner Munition geschossen hätte. Aber das klingt natürlich wahnsinnig konstruiert.«

»Ein bisschen so wie Williams letzte Worte. Du erinnerst dich doch bestimmt an sie.«

»›Ich habe auf sie aufgepasst. Ich war ihre Verbindung. Das hat mich zerfressen. Ich hatte gedacht, mit Anton würde es weggehen, aber es war nicht genug. Meine Knöchel waren in der Tür zu sehen.‹«

»Genau. Aber was soll das bedeuten? Es kann natürlich das Stammeln eines Wahnsinnigen sein, es war ja auch die Tat eines Wahnsinnigen. Er hat auf die Mädchen aufgepasst, er war ihre Verbindung zueinander. Er hatte gedacht, dass die Folter an Anton Bergmark, der Rollentausch, den Schmerz nehmen würde, der ihn so zerfressen hat, aber diese Tat hat einfach nicht ausgereicht. Daher hat er die Mädchen entführt. Und der direkte Hinweis für mich sind die Spuren seiner Knöchel auf der Tür zu seinem Kinderzimmer in Helenelund.«

»Obwohl der direkte Hinweis für dich später kam, als er sagte: ›Es gibt keine dritte Hütte, Sam. Es ist dort, wo alles seinen Anfang nahm. Wo ich den einzigen Freund meines Lebens hatte.‹ Damit hat er dir ja mitgeteilt, dass die Mädchen in der Wohnung der Pachachis versteckt sind.«

»Ich verstehe nicht, was du damit sagen willst, Molly.«

»Ich auch nicht. Zumindest nicht ganz. Aber William wollte dir damit etwas sagen. Er hat auf jemanden aufgepasst. Er war die Verbindung zwischen zwei Seiten. Vielleicht meint er gar nicht die Mädchen damit. Vielleicht hat er auf die aufgepasst, die dort gewohnt haben, wo seine Knöchel in der Tür zu sehen waren?«

»Die Familie Pachachi? Aber warum zum Teufel?«

»Im Auftrag von jemandem. Er war die Verbindung. Aber er litt an etwas Unkontrollierbarem, einem Kindheitstrauma. Es reichte eben nicht, Anton Bergmark zu foltern, weil ja seine Knöchel in der Tür waren, hinter der jemand lebte, auf den er aufpassen sollte.«

»Aisha Pachachi?«

»Sie hat in seinem alten Kinderzimmer gewohnt. Ein fünfzehnjähriges Mädchen, ähnlich einem Mitglied aus der Gang, die ihn verhöhnt und gemobbt hat. Und die wohnte in seinem Zimmer, wo er den einzigen Freund seines Lebens gefunden hatte, Sam. Und der warst du.«

»In meinem Kopf dreht sich alles. Und irgendwie kann ich das nicht so richtig fassen. Das ist mir zu schwammig. Er war also da, in seinem ehemaligen Kinderzimmer? Und hat auf die aufgepasst, die in seinem ehemaligen Zuhause wohnten? Aber warum musste er aufpassen? Weshalb?«

»Eben im Auftrag von jemandem. Er war ja die Verbindung zwischen den Pachachis und einem anderem. Er ist daran zugrunde gegangen, verrückt geworden, weil es ihn zerfressen hat. Zuerst versuchte er dieses Gefühl zu unterdrücken, indem er seinen ehemaligen Peiniger Anton Bergmark gefoltert hat. Aber das reichte nicht, weil er jedes Mal in der Wohnung seine Knöchel in der Tür gesehen hat. Und dahinter befand sich jemand, der ihn zu sehr an die fünfzehnjährigen Mädchen erinnerte, die ihn so gedemütigt haben. Er hat sie umgebracht, und damit hat alles angefangen.«

»Er hat im Auftrag von jemandem auf die Familie Pachachi aufgepasst? In wessen Auftrag?«

Molly Blom rieb sich lange und ausgiebig das Gesicht.

»Wer hat ihn zurück nach Schweden gebracht? Wer hat ihm einen Job besorgt? Einen hochqualifizierten Job?«

»Wiborg. Die Wiborg Detaljist AG.«

»Und was heißt das letztendlich?«

Berger hörte, wie er aufstöhnte. Er wollte diesen Weg nicht weitergehen. Er würde überall hingehen, aber nicht dorthin.

»Und was heißt das letztendlich?«, wiederholte er.

»Ja?«

»Fuck. Die Säpo.«

Da packte Blom Bergers Handgelenk und drehte seinen Arm so, dass sie auf seine Uhr sehen konnte. Es hatte sich wieder Kondenswasser gebildet, aber sie konnte die Zeiger sehen. Es war Punkt acht Uhr.

»Sie ist die Pünktlichkeit in Person«, sagte Berger und befreite seinen Arm.

Und tatsächlich, in diesem Moment klopfte es an die Tür.

Blom zog ihre Waffe, versteckte die Hand aber unter der Werkbank. Berger öffnete die Tür einen Spalt.

Und dort stand sie, ihr dünnes mausgraues Haar klebte an ihrem Schädel wie nach einem wochenlangen Dauerregen.

»Cutter. Komm rein.«

Und Katharina Andersson betrat das Bootshaus und sah sich zurückhaltend um.

»Gemütlich habt ihr es hier«, sagte sie und betrachtete das zur Hälfte rekonstruierte Foto mit den Silhouetten der Bergsteiger auf dem schneebedeckten Berg.

»Setz dich doch«, sagte Berger und zeigte auf den freien Stuhl neben Blom, die ihre Waffe zurück in das Holster schob.

Cutter nickte Blom zu und setzte sich. Die Angst war ihr ins Gesicht geschrieben. Eine primitive, uralte Angst. Allerdings sah Berger die schon lange bei ihr.

»Bist du weitergekommen?«, fragte er.

»Ich weiß noch nicht einmal, warum ich das überhaupt tue«, sagte sie und versuchte, ihre nicht existente Frisur in Ordnung zu bringen. »Erklär es mir bitte noch einmal.«

»Mir zuliebe«, sagte Berger mit einem Lächeln.

»Tja, das hat mir in den vergangenen Jahren ja auch viel Ruhm und Ehre eingebracht.«

»Was hast du denn gefunden?«

»Abweichungen. In den Archiven wurde ordentlich aufgeräumt. Und zwar alles an einem Tag.«

»Du meinst das Archiv der Säpo?«

»Darum geht es hier doch die ganze Zeit, oder?«, erwiderte Cutter etwas säuerlich.

»Okay, okay. Schon gut. Und das war also ungefähr zu Neujahr?«

»Nix ungefähr. Exakt an Neujahr.«

»Weil derjenige offenbar auch wusste, dass die Firewalls geschwächt sein würden?«

»Das erscheint mir äußerst wahrscheinlich, ja. Es wurden einige Dateien gelöscht, die Aktivität lässt sich rekonstruieren, aber die Dateien nicht. Zumindest nicht jetzt sofort. Aber ich bin da dran.«

»Lässt sich denn feststellen, wann diese Dateien erstellt wurden?«

»Es sind besondere historische Ereignisse, ja. Die älteste Datei ist aus dem Jahr 1976.«

Berger und Blom sahen einander an.

»1976?«, wiederholte Blom. »War sie vielleicht vom April ’76?«

Cutter sah Blom zum ersten Mal bewusst an.

»Das ist richtig. Vom 28. April.«

»Da ist Nils Gundersen in Schweden gewesen, um neue Söldner für den Kampf im Libanon zu rekrutieren«, erläuterte Blom. »Und bei der Gelegenheit hat er eine junge Frau namens Stina Larsson geschwängert.«

»Davon gab es eine Datei im Säpo-Archiv?«, fragte Berger überrascht.

»Wie gesagt, ich kann nichts über den Inhalt der Dateien sagen. Sie glänzt nur durch ihre Abwesenheit.«

Berger nickte.

»Das ist also die älteste Datei, die gelöscht wurde. Und die nächste? Von wann ist die?«

»In den darauffolgenden Jahren wurde in schöner Regelmäßigkeit eine Datei pro Jahr gelöscht. Mithilfe von einigen technischen Manövern konnte ich die Größe der Dateien ermitteln, sie waren bedeutend kleiner als die von ’76. Bis März 1991 bleibt das auch die größte Datei. Die von ’91 ist dann wieder größer, sogar noch ein bisschen größer als die erste.«

»1991?«, wiederholte Berger. »Zwei Jahre, bevor der sechzehnjährige William spurlos verschwand. Gibt es etwas im März ’91?«

Blom schüttelte nachdenklich den Kopf.

»Gundersen war dreiundvierzig und hat an Saddams Seite im Kuwait-Krieg gekämpft. William war vierzehn und litt unter den Mobbingattacken an seiner damaligen Schule ins Stuvsta.«

Berger nickte, er hatte das Gefühl, dass sein Gehirn den Siedepunkt erreicht hatte.

»Lass mich mal raten. Einen größeren Eingriff konntest du bestimmt auch im Sommer 1993 feststellen.«

»Das ist richtig. Im Juli. Allerdings gab es in der Zeit von März ’91 und den darauffolgenden drei, vier Monaten generell eine erhöhte Aktivität. Vier Dokumente sind gelöscht worden. Und dann wieder eine große Datei im Juli 1993.«

»Da hatte William gerade Schweden verlassen«, Blom nickte.

»Das erklärt auch, warum Nils Gundersen nicht in den Säpo-Archiven zu finden ist, aber der MUST ihn noch geführt hat.«

»Der MUST?«, rief Cutter aufgebracht. »In was habt ihr mich da reingezogen?«

»Was ist denn mit der Zeit nach ’93?«, fragte Berger ungerührt weiter.

»Da wird es wieder ruhiger«, antwortete Cutter, aber der Blick, den sie ihrem ehemaligen Chef zuwarf, war schwarz und bitterböse. »Rückkehr zum jährlichen Eingriff. Jeweils nur eine kleinere Datei. Danach werden die Abstände noch größer. Seit dem Millennium dann nur noch jedes zweite Jahr. Und schließlich passiert gar nichts mehr bis Ende 2012. Da verschwindet ebenfalls eine ziemlich große Datei. Die größte, genau genommen. Am 11. November 2012.«

»Drei Monate vor der Folter an Anton Bergmark«, sagte Blom. »Da ist William nach Schweden zurückgekommen. Und die Säpo hat darüber Dokumente gesammelt, viele Dokumente.«

»Das wissen wir nicht«, widersprach Berger. »Das können wir nicht mit Sicherheit sagen.«

»Wir wissen gar nichts mit Sicherheit. Aber die Indizien verdichten sich wie die Bakterien in einer Kloake«

»Damit hört es auch auf«, schloss Cutter und erhob sich. »Ebenso wie mein Auftrag. Ab hier müsst ihr allein weiterkommen.«

Berger sah sie an und entdeckte wahrscheinlich zum ersten Mal hinter dem durchschnittlichen Äußeren der Cutter aus der Polizeihochschule die wahre Katharina Andersson. Die alleinerziehende Mutter der fünfjährigen Moira, die ihr so ähnlich sah.

Und was er da in ihrem Gesicht erkannte, war schiere Todesangst. Wahrscheinlich hatte sie sogar größere Angst um ihr Kind als um sich selbst.

»Wovor hast du Angst?«, fragte er sie. »Was siehst du, was wir nicht bemerken?«

»Nichts«, Cutter presste die Lippen zusammen. »Ich sehe nichts, ich höre nichts, und vor allem sage ich nichts.«

»In einem Wort? Ganz spontan?«

»Ich sehe eine enge Zusammenarbeit zwischen diesem Söldner Nils Gundersen und der Säpo. Und damit will ich nichts zu tun haben.«

»Und trotzdem haben Sie vorhin gesagt, dass Sie da dran sind?«, fragte Blom.

»Ich glaube nicht, dass ich das so gesagt habe«, fauchte Cutter.

»Sie kann jedes Wort zitieren, das du gesagt hast«, entgegnete Berger und zeigte auf Blom.

»›Es wurden einige Dateien gelöscht, die Aktivität lässt sich rekonstruieren, aber die Dateien nicht. Zumindest nicht jetzt sofort. Aber ich bin da dran‹«, zitierte Blom wortwörtlich.

»An was bist du dran, Cutter?«

»Ich heiße Katharina.«

»An was bist du dran?«

»An nichts. Ich habe damit aufgehört.«

»Gibt es unter Umständen doch eine Möglichkeit, die gelöschten Dateien wiederherzustellen? Das hört sich unwahrscheinlich an. Was meinst du, Molly?«

»Das ist mehr als unwahrscheinlich«, Molly hatte sofort begriffen, worauf Berger hinauswollte. »Das schafft niemand. Vielleicht in der Zukunft, Sam. So in sieben, acht Jahren.«

»Ja, wie sollte das machbar sein, du hast recht.«

»Ich habe da eventuell einen Weg gefunden«, sagte Cutter zögernd. »Aber dafür benötigt man zusätzliche Prozessoren und Peripheriebausteine und -geräte.«

»Die du besorgen kannst?«

»Aber nicht umsonst.«

»Schreib uns eine Rechnung.«

»Euch? Wer seid ihr denn?«

»Privatdetektive.«

36

Samstag, 31. Oktober, 15:19

Schon beim Pförtner wurde deutlich, dass grundlegende, richtungsweisende Veränderungen stattgefunden hatten. Zuerst versuchte Berger, sich mit seinem Ausweis Zutritt zu verschaffen. Nichts geschah, der Wachmann hinter dem schusssicheren Glas hob nicht einmal den Kopf von seiner iPad-Patience. Als dann Blom dasselbe mit ihrer Karte probierte, sah er immerhin auf, drückte auf einen Knopf und vermeldete mit metallischer Stimme: »Warten Sie. Es wird Sie jemand abholen.«

Es dauerte kaum zwanzig Sekunden, und sie sahen im Flur des Polizeipräsidiums zwei stattliche Silhouetten auf sich zukommen. Berger seufzte.

Roy und Kent sagten auf dem ziemlich langen Weg durch die an Schärfe zunehmenden Sicherheitsstufen kein Wort. Sie antworteten nicht einmal auf direkte Ansprache.

Berger und Blom wurden schließlich im Flur der Abteilung für Nachrichtendienste stehen gelassen und nahmen auf einem Sofa Platz. Über ihren Köpfen verkündete ein Schild, dass dort der Abteilungschef August Steen sein Büro hatte.

Die beiden sahen sich wortlos an.

Das akademische Viertel war bereits um ein eigenes akademisches Viertel erweitert worden, als sie endlich ein träges Geräusch im Türschloss hörten. Blom stand auf. Berger folgte ihr.

Abteilungschef August Steen saß an seinem Schreibtisch. Berger war ihm noch nie persönlich begegnet und in erster Linie von seiner Körperhaltung beeindruckt. Als hätte er seit über sechzig Jahren in Habachtstellung verbracht. Er hatte plötzlich das Bild einer Gouvernante aus den Fünfzigerjahren vor Augen, in deren Schoß ein Kleinkind mit kerzengeradem Rücken saß. Das machte die nachfolgende Unterhaltung ein wenig erträglicher.

»Setzt euch«, sagte August Steen und deutete mit einer kaum sichtbaren Handbewegung auf die beiden Sitzgelegenheiten auf der anderen Seite des Tisches.

»Man kann nicht leugnen, dass die Herrschaften der Polizei in der vergangenen Woche ordentlich Feuer unterm Hinter gemacht haben. Und die Tatsache, dass ihr sechs Mädchen gerettet und den Täter ausgeschaltet habt, sorgt dafür, dass wir guten Gewissens einen Großteil der Ordnungswidrigkeiten und eindeutigen Gesetzesverstöße unter den Tisch fallen lassen können. Ich und einige andere im Haus tun sich allerdings wesentlich schwerer mit dem massiven Vertrauensbruch.«

»Das war zu keinem Zeitpunkt Ziel unseres Handelns«, sagte Blom. »Wir haben versucht, im Sinne unserer Vorgesetzten, der Polizei und auch der Allgemeinheit zu agieren. Gerechtigkeit – geht es nicht in erster Linie darum? Um Gerechtigkeit?«

»Auf jeden Fall«, bestätigte Steen und sah sie versteinert an. »Nun ist Gerechtigkeit aber ein äußerst komplexer Begriff und beinhaltet nicht zwangsläufig eine Korrektur oder einen Ausgleich, wenn das Verbrechen bereits begangen wurde.«

»Ich verstehe nicht, was das mit unserer Jagd nach William Larsson zu tun hat.«

»Olle Nilsson, bitte sehr, von einem William Larsson fehlt in diesem Fall jede Spur.«

»Olle Nilsson«, mischte sich jetzt Berger ein, »der kinderleicht die strengen, angeblich todsicheren Kontrollen der Säpo passierte und im November vor drei Jahren einen Posten bei Wiborg angetreten hat.«

»Was sich so ereignet haben dürfte, weil er ganz einfach Olle Nilsson war!«, rief Steen und bohrte seinen Blick in Berger, der zum ersten Mal tatsächlich spürte, wie sich so etwas anfühlte.

»Es kann unmöglich sein, dass in Olle Nilssons Rechner keine einzige Spur auf seine Vergangenheit als William Larsson hindeutet«, presste er mühsam hervor.

»Die Überprüfung der Rechner läuft noch. Aber in euren inoffiziellen Ermittlungsunterlagen gibt es keinen einzigen Beweis dafür, dass der verschwundene, vermutlich längst verstorbene Jugendfreund William Larsson in irgendeiner Verbindung zu Olle Nilsson steht.«

»Wir haben den Entführer gefunden«, warf Berger ein. »Das wäre uns ohne Mollys inoffizielle Ermittlungsergebnisse gar nicht gelungen.«

»Ihr habt den Entführer nur gefunden, weil er sich geweigert hat, für eine Privatperson – nämlich Molly – die Ressourcen eines illegalen Dienstes einzusetzen«, sagte Steen seelenruhig. »Stattdessen hat er uns mithilfe des illegalen Geräts eine Warnung zukommen lassen, damit wir euch auf frischer Tat ertappen und ein schweres Verbrechen verhindern können. Du, Molly Blom, hast das Aufnahmegerät mit einem Virus versehen und hast obendrein die Unverschämtheit zu behaupten, dass es sich hier nicht um einen massiven Vertrauensbruch handelt?«

»Wollen Sie damit sagen, dass es nur ein glücklicher Zufall war, dass der Techniker zugleich unser Serienmörder und Entführer war?«, fragte Berger entgeistert.

»So sieht es aus. Aber die Untersuchungen laufen wie gesagt noch.«

»Wir haben also nur Schwein gehabt?«, rief Berger außer sich.

»Nicht bei der Auflösung des Falles. Da haben Sie äußerst effektiv gehandelt, wenn auch mit ausgeprägter Gewaltbereitschaft. Aber auch da werden wir beide Augen zudrücken, denn schließlich haben Sie so sechs Mädchen das Leben retten können.«

»Mit ausgeprägter Gewaltbereitschaft?«, wiederholte Berger.

»Nun, jeder einfacher Polizist weiß, dass ein Treffer in den Schritt mit Hohlspitzgeschossen aus einem Meter Entfernung zu einem Blutbad führt, das unweigerlich den Tod bedeutet.«

Berger biss sich auf die Zunge und schielte zu Blom, die reglos neben ihm saß. Sie sah ihn mit einem vollkommen neutralen Blick an, der ihn augenblicklich auch innerlich verstummen ließ.

»Da es euch gelungen ist, von ihm zu erfahren, wo die Opfer versteckt gehalten wurden, unterstützen wir das Gesuch der Stockholmer Polizei, diesen Einsatz von Schusswaffen als berechtigte Notwehr mit Todesfolge einzustufen. Aber wir wissen alle, dass es das nicht war.«

»Und was war es dann?«, fragte Berger.

»Mord natürlich. Mord aus Rache wegen einer imaginären Kränkung in der Kindheit. Und das ist ja nicht der einzige verdächtige Todesfall in eurer unmittelbaren Nähe. Als es uns endlich gelungen ist, mit einem GSM-Sender das GPS des Mercedes Vito zurückzuverfolgen, wart ihr auf dem Weg nach Vendelsö ins Pflegeheim für Demenzkranke. Meine Männer haben euch verfolgt, ihr konntet fliehen, aber ihr habt eine Leiche zurückgelassen.«

»Wir?« Jetzt schrie Berger fast.

»Ihr wart die Letzten, die mit der noch lebenden Patientin Alicia Anger gesehen wurden. Aber auch hier ist es uns gelungen, die Polizeiermittlungen dahingehend zu manipulieren, dass es wie ein Unfall aussah. Ich habe mich allerdings gefragt, was ihr von dieser armen alten Frau wolltet und was sie hätte verraten können, dass ihr sie umbringen musstet.«

»Sie wissen genau, dass nicht wir die Frau umgebracht haben«, sagte Berger so beherrscht wie möglich.

»Und woher sollte ich das wissen?«

Berger roch die Falle, antwortete aber nicht, denn Blom hatte sich geräuspert.

»Alicia Anger war die Tante von William Larsson. Wir hatten gehofft, dass sie uns helfen könnte, William zu finden.«

»Und, konnte sie?«

»Überhaupt nicht. Sie war vollkommen senil. Sie war der Ansicht, sie sei das rote Mädchen, eine Walküre, und lebte im ersten Jahrtausend. Es war unmöglich, auch nur ein vernünftiges Wort aus ihr herauszubekommen. Und selbstverständlich haben wir sie nicht umgebracht.«

»Hm«, August Steen musterte seine ehemalige Mitarbeiterin sehr sorgfältig.

Berger sah ein, dass er Blom das Reden überlassen sollte.

Steen trommelte mit den Fingerkuppen auf die Tischplatte. Nachdem er so eine Weile Klavier gespielt hatte, sagte er: »Es ist sehr wichtig, dass ihr der Säpo keine Informationen vorenthaltet. Jetzt, wo die Ermittlung abgeschlossen werden soll, ist es unumgänglich, dass wir uns ein klares Bild machen können. Ihr seid sicher, dass ihr alles in euren Bericht geschrieben habt?«

»Ja«, antwortete Blom.

Erneut musterte der Abteilungschef sein Gegenüber prüfend.

»Hm«, wiederholte er. »Das gefällt mir nicht.«

»Aber was sollen wir denn noch sagen und tun?«

»Das frage ich euch. Ich habe einfach kein so gutes Gefühl bei euch beiden.«

»Gefühl?«, platzte es aus Berger heraus, und er bereute es augenblicklich.

»Ich glaube, dass ich Ihnen als Letztem von allen Polizisten dieser Erde die Bedeutung von Gefühlen erklären muss, Sam Berger. Sie scheinen ausschließlich auf Ihre Gefühle zu hören. Deshalb wissen Sie auch, welchen Wert man ihnen beimessen kann. Und ich habe bei euch beiden einfach kein gutes Gefühl.«

»Aber warum?«, fragte Blom.

»Ihr seid mir zu vorlaut angesichts der Tatsache, dass ihr bis vor Kurzem von der gesamten schwedischen Polizei gesucht wurdet. Ein Hauch von Demut und Bescheidenheit würde euch gut zu Gesicht stehen.«

»Gut zu Gesicht stehen?«, wiederholte Blom.

»Ja, und nicht nur das. Es wäre auch nützlicher gewesen. Hättet ihr nämlich bezüglich eurer Fehltritte etwas Bedauern oder Einsicht an den Tag gelegt, hätte ich euch ein Angebot unterbreiten können, das von ganz oben kommt.«

»Ein Angebot?«

August Steen schnitt eine Grimasse und starrte an die Wand über ihren Köpfen.

»Kriminalkommissar Allan Gudmundsson und ich hatten uns darauf eingestellt, eine Anklage gegen euch erheben zu müssen. Mit Prozess und Gefängnisstrafe und allem drum und dran. Aber dem ist jetzt nicht mehr so. Sowohl die Sicherheitspolizei als auch die Polizeibehörde haben erkannt, dass ihr ausschließlich zwei überambitionierte Polizisten seid und mehr nicht. Daher wird die Anklage fallen gelassen. Was wir allerdings nicht vom Tisch wischen können, sind eine ganze Reihe von Dienstvergehen und Verbrechen. Ihr habt gegen so viele geschriebene und ungeschrieben Gesetze verstoßen, dass es uns unmöglich ist, euch zu behalten. Ihr seid keine Polizisten mehr. Das tut mir aufrichtig leid.«

Berger und Blom sahen einander an. Eine große Überraschung war das nicht gerade. Das Beste war es wohl, jetzt den Mund zu halten. Bestürzt auszusehen.

Aber Berger konnte es einfach nicht.

»Und was war das für ein Angebot?«, fragte er.

August Steen runzelte die Stirn.

»Die Leitung der Säpo war mit eurem Einsatz so zufrieden, dass sie mich beauftragte, euch zwei Stellen als ›externe Einheit‹ anzubieten. Die endgültige Entscheidung darüber aber wurde mir überlassen.«

»Externe Einheit bedeutet, dass wir für die Säpo arbeiten, aber keine Polizisten mehr sind?«, hakte Berger nach.

»Seit heute Vormittag seid ihr sowieso aus dem Polizeidienst ausgeschieden. Und das ist endgültig und unwiderruflich.«

»Ich habe das dumpfe Gefühl, dass dieser Job nur ein winzig kleines Stückchen besser ist als ein Posten im Archiv«, erwiderte Berger und konnte sich ein Lächeln nicht verkneifen. Am liebsten hätte er allerdings laut losgelacht.

»So verhält es sich mitnichten. Unsere externen Einheiten sind äußerst wichtige Ressourcen.«

»Nie im Leben«, rief Berger. »Niemals.«

»Sehr gut«, sagte Steen. »Ich hatte auch keineswegs vor, euch das Angebot zu unterbreiten. Ich habe, wie ich schon sagte, kein gutes Gefühl. Wir können euch natürlich kündigen, aber das sieht für beide Seiten nicht gut aus. Am besten wäre es, wenn ihr freiwillig den Dienst quittiert. Wir bieten euch als Abfindung ein halbes Jahr lang volle Lohnfortzahlung an. Was sagt ihr?«

»Ein Jahr!«, entgegnete Blom.

Berger starrte sie entgeistert an, es gelang ihm jedoch, den Mund zu halten.

»Wie bitte?«, rief August Steen.

»Wir dürfen das mediale Interesse nicht außer Acht lassen. Die Befreiung von Ellen Savinger und der anderen Mädchen ist zurzeit ein riesiges Medienevent. Es gibt kaum ein anderes Thema – in den Zeitungen, den Blogs, im Fernsehen, auf Twitter und Facebook. Bisher ist es euch gelungen, die Details vor der Öffentlichkeit zu verbergen. Und ich nehme an, dass es besser wäre, wenn nicht bekannt würde, dass zwei entlassene Bullen den Fall gelöst haben, an dem die Säpo und die Kriminalpolizei gescheitert sind.«

Molly Blom hielt dem eiskalten Blick stand.

»Lass mal sehen, ob ich das eben richtig verstanden habe«, sagte Steen nach einer unendlich langen halben Minute. »Gegen eine Abfindung von einer einjährigen Lohnfortzahlung garantiert ihr uns, dass nichts an die Medien durchsickert, was bei einer halbjährigen Zahlung nicht gewährleistet wäre?«

»Ein ziemlich gelungene Zusammenfassung«, entgegnete Molly Blom.

»Ihr könnt jetzt gehen.«

Sie waren fast zur Tür hinaus, als ihnen August Steen noch etwas mit auf den Weg gab.

»Ich will erneut betonen, wie wichtig es ist, dass ihr der Säpo keine Informationen vorenthaltet. Es ist von größter Bedeutung für alle Beteiligten, dass wir jedwede Information erhalten, die ihr habt.«

Berger und Blom wechselten einen kurzen Seitenblick.

Und ohne sich noch einmal umzudrehen, verließen sie das Büro.

37

Sonntag, 1. November, 10:14

Eine geheimnisvolle, alles verzaubernde Sonne ließ ihre sanften Strahlen durch die laubfreien Espenzweige und verschmutzten Fensterscheiben fallen und legte sich wie eine dünne Haut aus fluoreszierender Farbe über das Innere des Bootshauses. Molly Blom strich mit der Hand über die Stützbalken, drehte an den Ösen in der Wand, ging in die Hocke und inspizierte die sieben Löcher im Fußboden. Dann kroch sie auf allen vieren in eine Ecke des Bootshauses und lauschte mit angehaltenem Atem nach einem Lebenszeichen.

Tod oder Leben.

Sie hob den Kopf, als Sam hereingestürmt kam.

»Den Igeln geht es gut. Sie schlafen tief und fest.«

»Komm mit«, sagte er und ergriff ihre Hand.

Sie liefen auf den Bootssteg hinaus. Auf der erstaunlich glatten Wasseroberfläche lag Williams Ruderboot. Es war übersät mit Blumen.

»Da bekommst du mich niemals rein«, sagte Molly.

»Nicht kneifen. Wir können es unseren Indian Summer nennen. Die letzten warmen Sonnenstrahlen des Jahres.«

Gegen ihren Willen musste sie lächeln, kletterte ins Ruderboot, schob die Blumen beiseite und machte es sich bequem. Er ruderte. Es war wie zu Bellmans Zeiten. Es fehlten nur noch der Klang der Lauten und die Triller der Musen.

Als sie ein gutes Stück vom Bootshaus entfernt waren, legte Sam die Paddel ins Boot und holte eine halbe Flasche Champagner aus seinem alten Rucksack. Auch zwei Gläser kamen zum Vorschein, die Molly halten sollte. Der Korken flog in hohem Bogen zehn Meter weit, und die Hälfte der Flasche ergoss sich sprudelnd in den Edsviken. Aber der Rest reichte noch für zwei Gläser.

»Zum Wohl, meine Schöne«, sagte er und hob das Glas.

»Worauf stoßen wir denn an? Dass wir rausgeworfen wurden? Weil wir nach vielen Jahren treuer Arbeit – gekrönt von einem herausragenden Einsatz – ab jetzt zwei arbeitslose Bullen sind?«

»Darauf, dass wir die Klappe gehalten haben, zum Beispiel.«

»Ja, das haben wir. Sie können nicht wissen, dass wir es wissen.«

»Nein.« Er senkte das Glas. »Wir können auch erst wieder mit ihnen zusammenarbeiten, wenn wir genau wissen, worum es hier eigentlich geht.«

»Also niemals.«

Da bekam Sam einen neuen Energieschub und hob wieder das Glas.

»Nein, wir stoßen an auf die vielen neuen Möglichkeiten, die uns das Leben jetzt bietet.«

Molly grinste gequält.

»Okay, stoßen wir an auf ein Jahr Gehalt als Abfindung. Besser als nichts.«

»Zwei Jahre«, sagte Sam und nahm einen Schluck.

Der Edsviken lag still und spiegelglatt da und strahlte Ruhe und Frieden aus. Bis an die äußersten Ränder, die Randzonen. Sie wussten, dass die warmen Sonnenstrahlen nur von kurzer Dauer sein würden, es galt zu genießen, solange es ging.

Schließlich zog Sam noch etwas aus seinem Rucksack. Die Holzschatulle mit seinen Uhren. Er öffnete den goldenen Haken. Fünf Uhren lagen dort. Er nahm seine Rolex Oyster Perpetual Datejust ab und stellte zufrieden fest, dass kein Kondenswasser mehr zu sehen war. Behutsam legte er sie an ihren Platz. Jetzt waren es wieder sechs. Alle sechs Uhren an Ort und Stelle. Dann nahm er die Patek Philippe 2508 Calatrava heraus und legte sie an.

»Ich tausche jeden Sonntag meine Uhr. Und in diesem Augenblick ist es auf die Minute genau eine Woche her, seit wir die Hütte in Märsta gestürmt haben.«

»Und was für eine Woche«, sagte Molly.

Sie schwiegen, genossen das Glitzern der Sonne und die Schönheit des Lebens, die sich doch immer wieder zu erkennen gab.

»Es wird Zeit, dass wir uns einen neuen Job suchen«, sagte sie nach einer Weile und nippte an ihrem Glas. »Mir tut es fast leid, dass wir diesen Ort hier aufgeben müssen. Ich kann allerdings nicht zurück in die Schauspielerei, mit fast vierzig. Aber du, du könntest noch Philosoph werden. Die brauchen da immer alte Knacker. Du könntest dich als professioneller Kulturschaffender verdingen.«

»Das meinte ich vorhin mit ›zwei‹«, sagte Sam. »Wir haben doch zwei Gehälter zur Verfügung. Wenn wir hierbleiben wollen.«

»Hierbleiben? Warum zum Teufel sollten wir hierbleiben?«

»Ich glaube, ich habe dich noch nie fluchen gehört.«

Wieder senkte sich Schweigen über das kleine Ruderboot.Im Norden von Edsviken sahen sie zum ersten Mal die goldgelbe Fassade von Schloss Edsberg, eingerahmt von Parkanlagen und Strandpromenaden. Es war wunderschön.

Sam legte sich auf den Rücken und schaute in den blauen Himmel. Es war so unendlich lange her, dass der Himmel so blau war.

Er schloss die Augen.

»Ich habe einen Anwalt angerufen und mich erkundigt. Der Streit hat sich daran entzündet, dass ein Teil des Grundstücks auf dem Strandstreifen liegt, der bebaut werden darf. Aber die streitenden Parteien haben sich an der Pattsituation müde gekämpft und sind bereit, das Grundstück schnell und für einen angemessenen Preis zu verkaufen und sich die Summe zu teilen. Darf ich denen ein schnelles und ziemlich unangemessenes Angebot machen?«

»Du findest wirklich, dass wir die Hütte kaufen sollten, in der ich von einem Wahnsinnigen gefoltert worden bin und ihn ein Vierteljahrhundert später getötet habe?«

»Du hast mir die Worte aus dem Mund genommen.«

Da mussten sie beide lachen. Gleichzeitig. Zum ersten Mal.

»Du und ich zusammen? Als selbstständige Ex-Bullen? Mit einer gemeinsamen Firma? Einem Detektivbüro?«

»Ich würde das eher einen … professionellen Ermittlungsdienst für private und öffentliche Auftraggeber nennen …«

»Das klingt nicht gut«, widersprach Molly. »Lieber so, ein ultramoderner investigativer Echtzeitdienstleister für Unternehmen in den Randzonen.«

Das Ruderboot trieb über den Edsviken. Berger holte sein Handy aus der Tasche. Die SIM-Karte war wieder eingesetzt. Er öffnete die Fotoalben und scrollte zum Polarstern, zum Fixpunkt, the still point of the turning world. Marcus und Oscar, acht Jahre alt, in einem Graben voll Huflattich.

Es war an der Zeit, dass er mit Paris telefonierte.

Das Boot trieb weiter. Vielleicht waren sie sogar eingeschlafen. Vielleicht hörte Sam Molly gar nicht sagen: »Sechs Mädchen sind gerettet worden.«

Und vielleicht antwortete er auch nicht: »Darum ging es die ganze Zeit. Alles andere ist nur Bullshit.«

Auf jeden Fall wurden sie beide von den ersten Regentropfen geweckt. Noch war es nur ein leichter Nieselregen. Sie richteten sich auf, wie Auferstandene.

»Ab jetzt reden wir auch nicht mehr über den Fall«, beschloss Sam.

»Du meinst wie so eine Art Schwur? Wir schwören, dass wir nie wieder über den Fall sprechen?«

»Ja, warum nicht. Ein Schwur ist doch etwas Feines.«

Blicke wurden gewechselt, vom Bug nach achtern. Keiner war sich sicher, ob der andere ebenso überzeugt war.

»Wir haben William ausgeschaltet«, sagte Sam. »Nur war William nicht der, für den wir ihn gehalten haben. Er war verrückt, keine Frage, aber er kam nicht als Irrer zurück nach Schweden. Er kam als Profi, um im Auftrag der Säpo das Verbindungsglied zur Familie Pachachi zu sein, über die wir genau genommen gar nichts wissen.«

»Außer dass es jetzt im Jahr 1991 ein riesiges Loch im Archiv der Säpo gibt. Und das ist das einzige Loch, das wir nicht richtig zuordnen können.«

Sam nickte.

»In diesem Jahr kommt die Familie Pachachi aus dem kriegsgebeutelten Irak nach Schweden. Gundersen scheint etwas über die Familie berichtet zu haben, was die Säpo auf den Plan ruft.«

»Was dazu führt, dass die Pachachis in die ehemalige Wohnung von Williams Mutter in Helenelund ziehen.«

»Die Verbindung zwischen der Säpo und der Familie Pachachi ist eindeutig der Schlüssel. Ich hoffe so sehr, dass Cutter etwas finden kann.«

Da erschütterte eine kräftige Explosion den Edsviken. Über ihnen hatte sich der Himmel zu einer einzigen schweren, grauschwarzen Wolke zusammengezogen, und in nicht allzu weiter Ferne schossen die ersten Blitze herab.

Sie warteten schweigend auf den Regen.

»War das jetzt das Letzte, was wir über den Fall gesagt haben?«

»Schwur?«

»Schwur«, sagte Sam und lachte laut auf.

Während er ruderte, was das Zeug hielt, schien sich der Himmel auf ein neues Meisterwerk vorzubereiten.

Sie sprangen auf den Steg und rannten unter das kleine Vordach. Das Schloss Edsberg begann bereits in der Ferne hinter den Regenschleiern zu verschwinden, zusammen mit den Parkanlagen und Strandpromenaden.

Sam sah auf seine Patek Philippe. Wieder hatte sich Kondenswasser an der Innenseite des Glases gebildet. Er konnte nicht sagen, wie spät es war.

Er öffnete die Tür zum Bootshaus.

Da saß jemand an einer der Werkbänke, den Rücken zu ihnen gewandt. Die Haare waren schulterlang, dünn und mausgrau und dieses Mal ganz trocken.

»Cutter!«, rief Sam fröhlich. »Wie schön, dass du da bist. Was hast du herausgefunden?«

Er lief auf sie zu. Aus dem Augenwinkel sah er Molly. Sie wirkte plötzlich so blass.

Dann sah er in Cutters Gesicht.

Es war leer. Es war tot.

Und aus ihrem Mund hing ein schwarzer Strumpf, wie eine verkohlte Zunge.

In dem Moment fing es richtig an zu regnen.

Table of Contents

- Cover & Impressum
- I
- Teil I - 1. Kapitel

- Teil I - 2. Kapitel - Sonntag, 25. Oktober, 10:14

- Teil I - 3. Kapitel - Sonntag, 25. Oktober, 19:23

- Teil I - 4. Kapitel - Sonntag, 25. Oktober, 21:54

- Teil I - 5. Kapitel - Montag, 26. Oktober, 07:26

- Teil I - 6. Kapitel - Montag, 26. Oktober, 09:28

- Teil I - 7. Kapitel - Montag, 26. Oktober, 11:34

- Teil I - 8. Kapitel - Montag, 26. Oktober, 18:47

- Teil I - 9. Kapitel

- Teil II

- Teil II - 10. Kapitel - Montag, 26. Oktober, 22:06

- Teil II - 11. Kapitel - Dienstag, 27. Oktober, 01:26

- Teil II - 12. Kapitel - Dienstag, 27. Oktober, 02:42

- Teil II - 13. Kapitel - Dienstag, 27. Oktober, 03:58

- Teil II - 14. Kapitel - Dienstag, 27. Oktober, 14:37

- Teil II - 15. Kapitel - Dienstag, 27. Oktober, 16:24

- Teil II - 16. Kapitel

- Teil II - 17. Kapitel - Dienstag, 27. Oktober, 18:10

- Teil II - 18. Kapitel - Dienstag, 27. Oktober, 18:43

- Teil II - 19. Kapitel - Mittwoch, 28. Oktober, 00:05

- Teil III

- Teil III - 20. Kapitel

- Teil III - 21. Kapitel - Mittwoch, 28. Oktober, 01:53

- Teil III - 22. Kapitel - Mittwoch, 28. Oktober, 12:14

- Teil III - 23. Kapitel - Mittwoch, 28. Oktober, 15:13

- Teil III - 24. Kapitel - Mittwoch, 28. Oktober, 19:04

- Teil III - 25. Kapitel - Donnerstag, 29. Oktober, 00:01

- Teil III - 26. Kapitel - Donnerstag, 29. Oktober, 07:02

- Teil III - 27. Kapitel - Donnerstag, 29. Oktober, 13:12

- Teil III - 28. Kapitel - Donnerstag, 29. Oktober, 14:54

- Teil III - 29. Kapitel - Donnerstag, 29. Oktober, 16:12

- Teil III - 30. Kapitel - Donnerstag, 29. Oktober, 17:45

- Teil III - 31. Kapitel - Donnerstag, 29. Oktober, 19:48

- Teil IV

- Teil IV - 32. Kapitel - Freitag, 30. Oktober, 01:29

- Teil IV - 33. Kapitel - Freitag, 30. Oktober, 03:18

- Teil IV - 34. Kapitel - Freitag, 30. Oktober, 16:42

- Teil IV - 35. Kapitel - Freitag, 30. Oktober, 19:37

- Teil IV - 36. Kapitel - Samstag, 31. Oktober, 15:19

- Teil IV - 37. Kapitel - Sonntag, 1. November, 10:14