Ghost House
Author: Arne Dahl
Date: 2016-08-01T17:06:59+00:00
Keywords: Fiction; Thrillers; Supernatural; General; Short Stories (Single Author); Horror
Description: Mehr Horror, als ihr lieb ist Mikaela findet endlich einen Job als Fernsehproduzentin. Nach zwei Jahren in einer Sekte und einem Jahr in Therapie grenzt das an ein Wunder. Auch wenn es sich nur um die kränkelnde Horror-Doku „Ghost House“ handelt, die einen schnellen Ersatz für ihre spurlos verschwundene Produzentin braucht. In dem Filmmaterial ihrer Vorgängerin stößt Mikaela auf merkwürdige Aufnahmen einer einsam im Wald gelegenen Hütte – Bilder, die nie ausgestrahlt wurden. Als sie sich intensiver mit den Aufnahmen auseinandersetzt, wird ihr schnell klar, dass hinter der Idylle der Einsiedler
Publisher: Piper ebooks

Mehr über unsere Autoren und Bücher:

www.piper.de

Übersetzung aus dem Schwedischen von Ursel Allenstein

ISBN 978-3-492-98277-1

August 2016

© Arne Dahl, 2009

Published by agreement with Salomonsson Agency

Deutschsprachige Ausgabe:

© Piper Fahrenheit, ein Imprint der Piper Verlag GmbH, München/Berlin 2016

Piper Verlag GmbH, München 2016

Covergestaltung: FAVORITBUERO, München

Covermotiv: © o_pas/shutterstock.com

Datenkonvertierung: abavo GmbH, Buchloe

Alle Rechte vorbehalten. Unbefugte Nutzungen, wie etwa Vervielfältigung, Verbreitung, Speicherung oder Übertragung können zivil- oder strafrechtlich verfolgt werden.

In diesem E-Book befinden sich Verlinkungen zu Webseiten Dritter. Bitte haben Sie Verständnis dafür, dass sich der Piper Verlag die Inhalte Dritter nicht zu eigen macht, für die Inhalte nicht verantwortlich ist und keine Haftung übernimmt.

Die lange Straße lag merkwürdig still da. Im staubigen Sonnendunst schien sie sich bis ins Unendliche zu erstrecken, und in weiter Ferne, genau dort, wo die Straße das Blickfeld verließ, glaubte sie ein leichtes Zittern zu erahnen. Eine Oase, eine Luftspiegelung?

Es war, als befände man sich in einem Paralleluniversum, das völlig verlassen war, einem Universum, das unmittelbar neben der normalen Welt existierte und die gleichen Eigenschaften hatte. Der Unterschied war nur, dass sie hier allein war. Vollkommen allein.

Sie schüttelte das seltsame Gefühl ab und bemühte sich, die Szenerie nüchtern zu betrachten. Es war mitten im Sommer, mitten in den sogenannten Industrieferien. Natürlich war in diesem Monat, in dem traditionellerweise fast alle Schweden Urlaub hatten, weder im Hafen noch im Industriegebiet viel los. Und dass die leichte Sommerbrise den Straßenstaub in eine Dunstwolke verwandelte, war auch nicht außergewöhnlich. Sie spürte sogar, wie sich beim Einatmen eine trockene Schicht auf ihren Gaumen legte, und hoffte, dass sie keinen braunen Speichel im Mundwinkel hatte. Das würde einen schlechten ersten Eindruck machen.

Eigentlich redete sie sich das alles nämlich nur aus Nervosität ein. Dies war ihre Chance. Die Chance ihres Lebens. Sie war lange arbeitslos gewesen, ganz zu schweigen von der Zeit davor. Es waren harte Zeiten für alle, in ihrer Branche aber ganz besonders, vor allem für jene, die nicht viel Arbeitserfahrung oder gute Kontakte hatten. Und am meisten für Leute wie sie, die erst spät ihre Ausbildung gemacht hatte und deren Vergangenheit nicht leicht zu erklären war.

Eigentlich sprach also alles gegen sie. Aber sie war zum Vorstellungsgespräch eingeladen worden. In die letzte Runde. Jetzt oder nie. Sonst würde sie für den Rest ihres Lebens beim Pflegedienst jobben müssen.

Sie wusste nicht so richtig, wie sie dorthin gekommen war, ob sich die Fata Morgana plötzlich materialisiert hatte, aber jedenfalls stand sie auf einmal vor dem Industriegebäude. Das vertraute, etwas aufdringliche Logo, das sie in den letzten Tagen so oft gesehen hatte, prangte weit oben an der Wand, und darunter stand in einer ziemlich prahlerischen Schrift: »Televisionsproduktionsfirma«. Sagt man das wirklich so?, fragte sie sich kurz, ehe sie hineinging.

Sie fuhr mit dem Fahrstuhl nach oben und kam zu einer verschlossenen Tür, wo das Logo und die Schrift erneut ihre umständliche Botschaft hinausposaunten. Sie hörte ein mechanisches Summen über ihrem Kopf, sah nach oben und starrte etwas zu lange in ein Kameraauge, bevor weiter unten, am Türschloss, ein ähnliches Summen ertönte. Einen Augenblick überlegte sie noch, ob sie wohl braune Mundwinkel hatte, aber das ließ sich ohne Spiegel nicht herausfinden. Dann öffnete sie die Tür und trat ein.

Dahinter erstreckte sich ein fast menschenleeres Großraumbüro. Sie näherte sich der Rezeption und bildete sich ein, man könne ihren Herzschlag hören. Dröhnende, monotone Buschtrommeln, die sie als ewige Verliererin ankündigten.

Eine lethargische Empfangsdame Mitte fünfzig musterte sie kritisch und ohne ein Wort der Begrüßung. Stattdessen hörte sie sich selbst, wie aus großer Entfernung, atemlos hervorpressen:

»Mein Name ist Mikaela Larsson, ich habe einen Termin bei Bo-Åke Svärd.«

Die nach wie vor vollkommen stumme Empfangsdame zog eine ihrer nachgemalten Augenbrauen nach oben und konsultierte einen Terminkalender. Vermutlich ein Bilderbuch, dachte Mikaela verächtlich, und wieder einmal spürte sie plötzlich, wie ihr Selbstvertrauen von jener Wut gestärkt wurde, die sie geschickt hinter ihrem liebenswürdigen Lächeln verbarg.

»Zimmer 104«, sagte die Empfangsdame schließlich und ging an ein Telefon, das gar nicht geklingelt hatte.

Mikaela wollte nicht in dem Zustand der Verwirrung verharren, den die Dame anscheinend aus reiner Langeweile herbeiführte, und machte sich auf die Suche. Sie durchquerte das leere Großraumbüro und erreichte einen Korridor, in dem die Türen weiter auseinanderlagen. Vermutlich residierten hier die Chefs. Auf der ersten Tür stand die Nummer 531, was ihr seltsam vorkam. Dann folgten die Büros 532 und 435. Aber es musste viel passieren, ehe sie mit eingekniffenem Schwanz wieder zu der Empfangsdame zurückkehren würde, und deshalb suchte sie weiter. Die Zimmernummern schienen vollkommen willkürlich verteilt worden zu sein, 600, 154, ja sogar die Nummer 19 gab es.

Irgendwie landete sie am Ende doch vor dem Büro Nummer 104, und dort stand auch tatsächlich der Name Bo-Åke Svärd an der Tür. Sie klopfte an und hörte ein tiefes Brummeln, das man positiv und negativ hätte deuten können. Sie entschied sich für die positive Variante. Jetzt war sie in der richtigen Stimmung dafür. In Vorwärts-Stimmung.

Hinter einem sauberen Schreibtisch, auf dem penible Ordnung herrschte, saß ein braun gebrannter Mann im Anzug, der wie die Empfangsdame in seinen Fünfzigern war. Wahrscheinlich hatte er noch gar keine richtigen Ferien gemacht und seine Bräune stammte nur von einem kurzen Segeltörn in der Ägäis, dachte Mikaela. Die richtige Auszeit käme dann im August auf seiner eigenen Yacht, die langsam und verführerisch zwischen den mondänsten Häfen der schwedischen Westküste kreuzen würde.

Vermutlich sollte ich nicht so denken, dachte sie. Jedenfalls nicht jetzt.

»Mikaela Larsson, nehme ich an?«, fragte der Mann, stand von seinem ergonomischen, spezialangefertigten Designer-Schreibtischstuhl auf und wies auf den einfachen Holzstuhl auf der anderen Seite.

Sie nickte und setzte sich. Der Stuhl war unbequem.

»Schönes Büro«, sagte sie und fühlte sich plötzlich völlig verkrampft. Das ganze Selbstbewusstsein war wieder wie weggeblasen.

»Sie haben da was«, sagte Bo-Åke Svärd und strich sich zur Verdeutlichung mit dem Daumen und dem Zeigefinger über den Mund.

Verwirrt betastete sie ihre Mundwinkel. Anschließend waren ihre Fingerspitzen braun.

»Lassen Sie uns ein bisschen plaudern«, sagte Svärd ins Blaue hinein und lehnte sich zurück. »Haben Sie sich die Sendungen angeschaut, die ich Ihnen geschickt hatte?«

»Ja«, antwortete Mikaela dankbar und wischte sich unauffällig die Hände an der Jeans ab. »›Ghost House‹ ist ein sehr interessantes Format.«

»Na ja«, erwiderte Svärd. »Es war einmal ein sehr interessantes Format. Nachdem die erste Faszination abgeflaut ist, sind die Quoten rapide gesunken. Vor der zweiten Staffel hat der Sender drastisch das Budget gekürzt, aber wir durften trotzdem in einer abgespeckten Variante weitermachen. Leider haben die Zahlen immer weiter abgenommen, bis Ann schließlich ausgestiegen ist. Der Sender war aber der Meinung, unsere Zuschauergrundlage wäre so vielversprechend und ressourcenreich, dass wir grünes Licht für eine weitere Staffel bekommen haben. Allerdings nur, wenn es uns gelingt, die Quoten wieder anzuheben. Sonst wird die Sendung mit sofortiger Wirkung und für immer eingestellt. Sind Sie immer noch interessiert, Mikaela?«

»Ja, natürlich!«, sagte Mikaela mit einem Enthusiasmus, der sie selbst überraschte.

Svärd fuhr fort. »Weil es eine Low-Budget-Produktion ist, ist der Produzent gleichzeitig auch der Moderator. Sie können sicher halbwegs akzeptabel aussehen, das wird die Maske schon hinbiegen. Ich frage mich allerdings, wie Sie es schaffen wollen, den abnehmenden Zuschauertrend umzukehren.«

Wahrscheinlich war das eine Beleidigung, aber Mikaela ignorierte sie und trug stattdessen das vor, was sie viele Stunden lang allein in ihrer Einzimmerwohnung im Vorort auswendig gelernt hatte:

»›Ghost House‹ hat ein großes Potenzial. Trotzdem finde ich, Ann hat eine wichtige Stärke des Formats nicht genutzt, nämlich die schleichende Spannung. Am Ende hatte man das Gefühl, sie würde nur noch zu den heimgesuchten Häusern fahren, um offenzulegen, dass alles nur vorgetäuscht war. Dabei geht es doch um das genaue Gegenteil. Die Täuschung ist der Ausgangspunkt. Erst wenn sich herausstellt, dass etwas keine Täuschung ist, wird es doch richtig spannend.«

»Guter Einwand«, sagte Svärd nachdenklich. »Und ich muss gestehen, dass Sie meine bevorzugte Kandidatin für diesen Job sind, Mikaela. Ich habe nur noch eine Frage.«

Nanu, sie war sogar bevorzugte Kandidatin. Doch die Freude darüber mischte sich mit der Furcht vor der Frage, die sie bereits vorausahnte. Apropos Auswendiglernen: In diesem Fall hatte sie sogar zwei Antworten zur Auswahl, eine elaborierte erlogene Version, und eine, die ganz einfach die Wahrheit war. Und selbst in dieser Sekunde war sie sich noch nicht sicher, für welche sie sich entscheiden sollte.

»Es gibt da einige Jahre in Ihrem Lebenslauf, Mikaela«, fuhr Svärd fort und blätterte in den Papieren, die er vor sich hatte. »Um genau zu sein, eine Lücke von drei Jahren, die Sie nicht weiter ausführen. Was haben Sie eigentlich gemacht, bevor Sie die Ausbildung zur Produzentin gemacht haben?«

In der Welt herumgereist. Eindrücke und Erfahrungen gesammelt, um eine hervorragende TV-Produzentin zu werden. Interessante Menschen aus allen Kulturen kennengelernt, ein halbes Jahr in einem buddhistischen Kloster in Nepal gewesen. Ashtanga-Yoga in Rishikesh gemacht, Mandarin in Peking gelernt, viel über jenes Asien erfahren, das einmal unsere Zukunft sein wird. Ja, all das hätte sie erzählen können. Sie blickte ihm tief in die Augen und sah, dass er es ihr sogar abgekauft hätte. Er hätte die Lüge akzeptiert, wenn nicht sogar daran geglaubt. Und dennoch entschied sie sich für die Wahrheit und wunderte sich selbst darüber.

»Ich war in einer freikirchlichen Sekte. Zwei Jahre in der Sekte, ein Jahr Deprogrammierung. Meine finsteren Jahre.«

Bo-Åke Svärd runzelte kurz die Stirn. Die Veränderung dauerte nur einen Sekundenbruchteil, dann war das gebräunte Gesicht wieder so glatt, als hätte er nie eine Miene verzogen. Für einen Moment saß er still da, ehe er ausbrach: »Aber das ist ja geradezu ideal! Sie besitzen die Fähigkeit zur extremen Ekstase, wissen aber auch, wie man sich wieder aus diesem Zustand befreit. Das ist doch viel besser als diese ziellosen Rucksackreisen.«

Für einen Moment wurde Mikaela wieder in die damalige Zeit zurückversetzt. Sie wusste, dass sie sich nie wieder ganz aus diesem Kirchenraum würde befreien können. Nicht hundertprozentig. Es war ein Gift, das den Körper nie restlos verließ, wenn es einmal hineingelangt war. Der Ausklang des letzten Lieds. Der Schlussakkord dieser wunderbaren Orgel. Der Moment der Ekstase, der einem Orgasmus glich. Die Gemeindemitglieder, die ihre Arme in die Luft streckten und überkreuzten. Das Zeichen für die Ankunft des Göttlichen. Der Organist, der die Hände von den Tasten hob und sie mit diesem Welpenblick ansah. Lasse. Eine ganz andere Hingabe, und doch ähnlich.

»Hallo«, rief Svärd und winkte. »Haben Sie gehört, was ich gesagt habe?«

»Verzeihung«, antwortete Mikaela und riss sich zusammen. »Nein, nicht ganz.«

»Sie haben einen Monat Zeit, um das Konzept von ›Ghost House‹ zu überarbeiten. Erst, wenn der Sender es gutheißt, stellen wir Sie und das Team ein. Das wird eine harte Probezeit, Mikaela. Sind Sie bereit?«

»Ich habe schon bedeutend härtere Zeiten überstanden. Vielen Dank, Herr Svärd«, antwortete Mikaela lächelnd.

„Nenn mich einfach Bo-Åke“, sagte Svärd, stand auf und streckte ihr die Hand entgegen. »Über das Gehalt und so weiter können wir dann heute Nachmittag reden, wenn du dich ein bisschen eingerichtet hast. Du kannst Anns Büro übernehmen. Zimmer 823. Fang erst mal damit an, das Arbeitsmaterial durchzugehen, das sie hinterlassen hat.«

Mikaela erhob sich mit zitternden Beinen. Heute Nachmittag? Sie war gar nicht darauf vorbereitet gewesen, sofort anzufangen. Ihren Job beim Pflegedienst hatte sie noch nicht gekündigt, und schon übermorgen stand der nächste Einsatz auf dem Plan. Aber diese Chance konnte sie sich nicht entgehen lassen. Sie musste nur ein paar Anrufe tätigen. Irgendwie würde sich das schon regeln lassen.

»Eine Frage noch, Bo-Åke«, sagte sie. »Musik ist ja wichtig, um Spannung zu erzeugen, und in den Folgen, die ich gesehen habe, war die musikalische Untermalung unglaublich schlecht. Wäre im Budget denn noch ein richtiger Musiker drin? Ein Komponist?«

»Davon musst du mich dann überzeugen, wenn du ›Ghost House 2.0‹ pitchst«, sagte Svärd, und sein Tonfall machte deutlich, dass die Audienz beendet war.

Lasse, dachte sie zu ihrem eigenen Erstaunen, als sie in den Korridor trat und erneut anfing, zwischen den unsystematisch nummerierten Türen das richtige Büro zu suchen. Lasse an der Orgel, der erstaunlichste Musiker, den sie je gehört hatte. Aber auch Lasse mit dem Welpenblick, mit seinen beinahe autistischen Annäherungsversuchen. Und nicht zu vergessen Lasse, das Vorbild, das lange vor ihr aus der Sekte auszubrechen gewagt hatte. Ach, diese komplizierte Vergangenheit.

Es dauerte eine Viertelstunde, Zimmer 823 zu finden. Dem Türschild zufolge arbeitete hier immer noch Ann Bergström. Doch als Mikaela das Büro betrat, das an einen Kellerverschlag erinnerte, wurde sofort deutlich, dass schon seit Ewigkeiten weder Ann Bergström noch irgendeine andere Person dort gewesen war. Oder jedenfalls nicht, seit die letzte Staffel von »Ghost House« geendet hatte und die frühere Produzentin »ausgestiegen« war. Was auch immer das bedeutete.

In dem engen Raum roch es ein wenig muffig, ein Geruch, der sie aus irgendeinem Grund hungrig machte, und von dem unordentlichen Schreibtisch stieg eine leichte Staubwolke auf, als Mikaela die Tür hinter sich zuzog. Ein bisschen merkwürdig war das schon. Ann Bergström hatte ihren Schreibtisch nicht aufgeräumt, bevor sie gegangen war. Es sah so aus, als wäre sie einfach aufgestanden und verschwunden.

Mikaela fegte mit der Hand den Staub beiseite, so gut es ging, und setzte sich. In der obersten Schreibtischschublade fand sie eine unordentliche DVD-Sammlung, die nachlässig beschriftet worden war. Daneben lag auch eine Fernbedienung und erst, als sie auf »on« drückte, entdeckte sie auch den kleinen Flachbildschirm. Er stand in einem Bücherregal, das kaum Bücher enthielt. Sofort wurde ein Film abgespielt. Sie erkannte die aufgesetzt fröhliche Ann Bergström aus den zwölf Folgen von »Ghost House« wieder, durch die sie sich zu Hause gequält hatte, aber in dieser Aufnahme verhielt sich die Moderatorin anders. Offensichtlich war dies keine fertig geschnittene Sendung, sondern fiel in die Kategorie »Arbeitsmaterial«, das Mikaela sich ja auch ansehen sollte.

Ann Bergström hockte auf einem Baumstumpf zehn Meter von einem kleinen Haus entfernt, und wirkte bei weitem nicht so aufgeweckt wie sonst. Sie schüttelte den Kopf, nestelte an einem Huflattich herum, den sie offenbar gerade gepflückt hatte, blickte müde in die Kamera und sagte:

»Sind wir drauf, Patrik? Okay. Ja, willkommen zur neunten Folge unseres beschissenen ›Ghost House‹. Wir befinden uns hier vor der Kate Ljustorp, die eigentlich ziemlich finster aussieht.«

Sie drehte sich hastig zu der Hütte um, als wollte sie sich vergewissern, dass niemand Falsches zuhörte. Dann wandte sie sich wieder der Kamera zu.

»Der Besitzer sieht brennende Lichtgestalten, die durch seine Hütte schweben. Außerdem stinkt er wie ein Iltis und begrapscht mich im Dunkeln. Es war verdammt noch mal so viel besser, als wir noch ein echtes Medium dabeihatten. Die Frage ist, ob wir diesen Fall einfach aufgeben und ein neues sogenanntes Geisterhaus finden sollten?«

Mikaela stoppte die Aufnahme und wühlte in den DVDs in der Schublade. Sie fand eine Hülle mit der Beschriftung »Arb.Mtrl.9« und öffnete sie. Sie war leer. Anscheinend enthielt die Schreibtischschublade Zusatzmaterial zu allen zwölf Folgen. Und Mikaela hatte die Aufgabe, es zu sichten.

Sie nahm die DVDs nach dem Zufallsprinzip heraus. Es gab keinen Grund, sie der Reihe nach anzusehen, offensichtlich hatten sie sowieso keine bestimmte Ordnung. Im Gegenteil schienen sie größtenteils aus dem zu bestehen, was im DVD-Bonusmaterial für gewöhnlich als »deleted scenes« bezeichnet wird. Verwackelte Szenen, Fehler, Schnitzer, Versprecher aller Art. Oft wurde der Kameramann Patrik angesprochen, der anscheinend auch für den Ton zuständig war, und manchmal schwebte auch eine grauhaarige Frau mit einem Block in der Hand vorbei. Vermutlich die Regieassistentin. Das schien auch schon das ganze Team zu sein. Ein kleiner Teil der Aufnahmen zeigte Anns eigene Überlegungen, die oft ziemlich düster waren. Es bestand kein Zweifel daran, dass es für sie höchste Zeit gewesen war, sich einer anderen Aufgabe zuzuwenden.

Mikaela kannte diese Stimmung. Sie kannte auch die Geisterhäuser. Schließlich hatte sie ja noch vor Kurzem zu Hause in ihrer schäbigen Einzimmerwohnung gesessen und eine Folge nach der anderen von dieser ziemlich tristen Doku-Serie über sich ergehen lassen. Sie hatte jede Sendung mindestens dreimal gesehen und sich auf eine harte Befragung des Produktionschefs eingestellt. Wie sich inzwischen herausgestellt hatte, war das nicht Bo-Åke Svärds Stil, aber sie hatte trotzdem das Gefühl, dass ihre Vorbereitung nicht überflüssig gewesen war. Dieses aussortierte Material, das nicht gesendet worden war, ermöglichte ihr einen guten Einblick darin, wie die Aufnahmen abgelaufen waren.

Nirgendwo hatte es wirklich Geister gegeben. Höchstens Hirngespinste, die Ann mit zunehmender Ironie kommentierte. In seiner bisherigen Form hatte »Ghost House« auf keinen Fall eine Zukunft.

Mikaela legte eine weitere DVD ein. Inzwischen hatte sie den Überblick verloren. Ein kleines rotes Haus auf einem blumenbewachsenen Hügel wurde sichtbar. Es kam ihr nicht bekannt vor. Sicher würde sie es in den Innenaufnahmen wiedererkennen.

Doch als die Räume gezeigt wurden, war das seltsamerweise nicht der Fall. Sie hatte diese Hütte noch nie gesehen, ebenso wenig wie ihre Besitzerin, die nach einer Weile im Bild auftauchte.

Es war eine Frau mittleren Alters ohne besondere Kennzeichen, deren Blick jedoch bemerkenswert ausdruckslos war. Sie saß an einem Küchentisch. Ann sah in die Kamera.

»Bist du bereit, Patrik? Gut, dann fangen wir an. Lisa Andersson, Sie sagen also, in diesem Haus würde es spuken. Können Sie das näher beschreiben?«, bat Ann.

»Sind Sie diejenige, die da hineingehen soll?«, fragte Lisa Andersson und musterte Ann skeptisch von oben bis unten. »Ein Mann wäre mir lieber gewesen.«

Ann seufzte schwer. »Wollen wir es noch einmal versuchen? Also, wie äußert sich der Spuk bei Ihnen zu Hause, Lisa?«

»Ach, es ist so vieles«, antwortete Lisa Andersson ausdruckslos. »Und dann ist da ja auch noch die Geschichte mit diesem Virander, um die Jahrhundertwende, und der Malerei hier draußen, und der Tod meines Mannes und all das. Wir haben zwanzig Jahre lang hier gewohnt, ehe er starb.«

»Wir fangen noch mal vorn an, Lisa. Können wir bitte beim Thema bleiben? Was geht in diesem Haus vor sich?«

»Aus einem Zimmer kommen Geräusche«, antwortete Lisa.

»Geräusche aus einem Zimmer?«, hakte Ann nach und bedeutete Lisa mit einer Geste, dass sie weiterreden sollte.

»Ja. Nachts. Seit mein Mann gestorben ist, war ich nicht mehr dort drinnen. Das ist jetzt vier Jahre her.«

»Und was sind das für Geräusche?«

Mikaela hielt den Film an. Sie suchte die leere DVD-Hülle aus der Schreibtischschublade hervor. Auf der Rückseite stand »Arb.Mtrl.13«. Mikaela zog die Augenbrauen hoch. Dreizehn? Die letzte Staffel von »Ghost House« hatte doch nur zwölf Folgen? Sie drehte und wendete die Hülle, als würde sie ihr noch mehr verraten. Aber so war es nicht. Stattdessen startete sie den Film erneut.

»Stöhnen«, antwortete Lisa, immer noch völlig ohne Ausdruck. »Irgendjemand stöhnt. Und manchmal auch Lärm, als würde sich jemand dort drin bewegen und gegen etwas treten und randalieren.«

»Und wo liegt der Raum?«

»Unten. Es war der Werkzeugkeller meines Mannes.«

»Könnten Sie uns denn jetzt schon einmal hinführen, bei Tageslicht, damit wir heute Nacht den Weg finden?«

Lisa stand auf, Ann folgte ihr. Patrik offenbar auch, denn die beiden Frauen wurden mit einer wackeligen Kamera gefilmt. Im Flur kamen sie an einem Gemälde vorbei. Es stellte eine mollige, nackte Frau beim Baden dar, die von Eichenlaubranken umkränzt war, die einen Rahmen im Rahmen bildeten. Ann blieb einen Moment stehen und zeigte auf das Bild.

»Interessant«, sagte sie. »Das passt irgendwie gar nicht zur übrigen Einrichtung.«

»Im 18. Jahrhundert hat hier ein Künstler gewohnt«, erklärte Lisa. »Rainer Werner. 1714 geboren, 1743 gestorben.«

»Sie haben ja richtig Durchblick«, platzte es aus Ann heraus. »Jedenfalls auf diesem Gebiet. Wie alt ist das Haus denn eigentlich?«

»Angeblich wurde es im 17. Jahrhundert gebaut. Aber was weiß ich schon, ich bin doch nur eine einfache Frau vom Land.«

Dann zwängten sie sich die Kellertreppe hinab. Das einzige Licht im Keller sickerte durch ein dreckiges, kleines Oberlicht herein, das auf Bodenhöhe lag. Jetzt folgte die Kamera Lisa, während sie durch den schmutzigen und kaum genutzten Keller ging und auf eine massive Tür zutrat. Sie deutete darauf.

Ann grinste breit in die Kamera und ging unerschrocken auf die Tür zu. Sie klopfte an.

»Hallo, liebe Monster, seid ihr alle zu Hause?«, sagte sie, noch immer zur Kamera gewandt.

Im nächsten Moment ertönte ein donnernder Schlag, und man konnte deutlich sehen, wie die Tür bebte, weil jemand heftig dagegenhämmerte. Von innen.

Es kam so überraschend, dass Mikaela vor Schreck fast vom Stuhl gefallen wäre und aufschrie. Und damit war sie nicht allein. Das Bild schwankte, Patrik rannte die Treppe hinauf, und die Kamera erhaschte eine leichenblasse Ann, mit vor den Mund geschlagenen Händen, eine panische Regieassistentin und eine vollkommen unberührte Lisa. Während nur die Treppe und Patriks Füße zu sehen waren, die drei Stufen auf einmal nahmen, hörte man im Hintergrund Lisas Stimme: »Was habe ich Ihnen gesagt.«

Dann wurde das Bild schwarz. Mikaelas Herz pochte, während sie den Fernseher anstarrte, der so lange schwarz blieb, dass sie beinahe ausgeschaltet hätte. Als sie die Finger schon auf der Fernbedienung hatte, sah sie jedoch, wie das Bild wiederkam.

Jetzt waren sie im Freien. Ann saß auf einem umgestürzten Baumstamm, im Hintergrund war die Hütte zu sehen und am Fuß des Hangs konnte man ein wenig glitzerndes Wasser erahnen. Die Sonne ging gerade unter. Ann betrachtete einen Huflattich, den sie gepflückt hatte. Sie sah auf und lächelte blass in die Kamera. Es war kein echtes Lächeln. Sie hielt die kleine gelbe Blume hoch und sagte: »Immer, wenn ich an einen neuen Ort komme, versuche ich einen Huflattich zu finden und ihn zu pflücken. Es ist eigentlich keine schöne Blume, sieht ein bisschen aus wie Löwenzahn und stinkt noch dazu. Aber irgendetwas löst sie in mir aus. Ein Gefühl von Geborgenheit. Wahrscheinlich hängt es mit meinen Kindheitserinnerungen zusammen. Ich liebe Huflattich.«

Sorgfältig steckte sie die Blume ins Knopfloch ihrer Jacke und wandte sich wieder zur Kamera.

»Und ich brauche jetzt alle Geborgenheit, die ich nur finden kann. Louisa will von hier weg, und du wirkst ja auch nicht besonders entschlossen, Patrik. In der ersten Staffel hatten wir unser Medium Meta dabei, aber sie wurde zu teuer und hat zu viele Ansprüche gestellt. Jetzt bin ich das Medium, und ich weiß nicht, ob ich das schaffe. Nicht, wenn wirklich etwas passiert.«

Ann zögerte einen Moment, atmete aus und begann von Neuem. »Andererseits ist das eine echte Chance. Endlich können wir dieser dämlichen Serie wieder ein bisschen neues Leben einhauchen. Ich will schließlich auch die nächste Staffel übernehmen. Wenn wir diese Gelegenheit nicht nutzen, sind wir wahrscheinlich schon im Sommer arbeitslos, Patrik.«

Dann war Patriks dumpfe Stimme zu hören, das Bild wackelte leicht im Takt seiner Worte. »Das ist echt unheimlich. Andererseits habe ich diesen Job genau deshalb angenommen. Ich stimme dafür, dass wir bleiben. Aber verdammt vorsichtig sind.«

Ann deutete über die Schulter zum Wasser im Hintergrund. Durch die Spiegelung der Sonne hatte es sich inzwischen tiefrot gefärbt.

»Die Dämmerung legt sich über den Fjord«, sagte Ann. »Der Augenblick der Wahrheit rückt näher.«

Als der Bildschirm wieder schwarz wurde, drückte Mikaela auf Pause. Am unteren Bildrand wurden fortlaufend die Zeit und das Datum eingeblendet. Jetzt stand die Anzeige bei 19.43 Uhr am 21. April.

Sie schnappte sich die DVD-Hülle und ging in den Flur. Sie stürmte ins Zimmer 104, ohne anzuklopfen. Bo-Åke Svärd sah von einem Stapel Papiere auf und sagte: »Was, haben wir jetzt schon die Gehaltsverhandlung?«

Dann warf er einen Blick auf die Uhr, zog eine erstaunte Miene und fuhr fort:

»Nanu, es ist ja schon nach vier. Wie hat dir unsere schöne neue Kantine gefallen?«

»Ich war gar nicht Mittagessen«, antwortete Mikaela verbissen und wedelte mit der DVD-Hülle. »Was ist denn das hier? Folge 13 von 12?«

Bo-Åke Svärd zuckte gleichgültig mit den Schultern. »Manchmal filmt man eben ein bisschen mehr, als man am Ende braucht. Ist das ein Problem?«

»Wie war das eigentlich, als Ann Bergström gekündigt hat?«, fragte Mikaela. »Sie wollte doch auch die nächste Staffel übernehmen.«

»Ja, das hatte ich auch gedacht«, antwortete Svärd. »Aber wir hatten uns sowieso ein bisschen frischen Wind gewünscht. Da kam es uns nicht ungelegen, dass sie selbst gehen wollte. Solche Gespräche sind natürlich nie angenehm. Soweit ich mich erinnern kann, stapfte sie einfach herein und hat gekündigt. Ganz undramatisch. Gründe hat sie nicht genannt.«

»Und wann war das?«

Svärd klickte einige Male auf seine Maus und sah in den Computer. »Am Morgen des 22. Aprils«, sagte er dann.

Mikaela nickte. Dann verließ sie sein Büro wortlos und kehrte in ihres zurück. Von dem muffigen Geruch wurde sie erneut hungrig. Das Bild stand immer noch flimmernd bei der Zeitangabe 21. April, 19.43 Uhr. Tags darauf war Ann also direkt zu Bo-Åke Svärd gegangen und hatte gekündigt. Und dann hatte sie alles stehen und liegen lassen und nicht einmal ihren Schreibtisch aufgeräumt. Aber sie hatte die DVD »Arb.Mtrl.13« in ihrem Büro hinterlassen. Oder war sie es gar nicht gewesen? Nur, wer hätte es sonst tun sollen? Und warum?

Sie musste mit Patrik und Louisa sprechen. Dem Kameramann und der Regieassistentin. Vor allem aber – und das schob sie die ganze Zeit vor sich her – musste sie diese DVD zu Ende sehen. Sie setzte sich hin, hob die Fernbedienung, zielte eine Weile mit ihrer zitternden Waffe auf den Flachbildschirm und drückte ab.

Das Bild war nach wie vor schwarz, aber die Zeit tickte am unteren Rand weiter. Die Schonfrist war so kurz, dass sie eigentlich nicht hätte ausreichen dürfen, um Mikaelas Gedanken freien Lauf zu lassen. Trotzdem stürmten sie davon, ohne dadurch irgendwie klarer zu werden. Es waren eher böse Vorahnungen als Gedanken. Ein ganzes summendes Wespennest voller böser Vorahnungen.

Dann kam das Bild zurück. Es zeigte die Küche. Ein paar Kerzen. Lisa am Tisch. Vermutlich saß Louisa neben ihr, denn man konnte den Umriss einer anderen Frau erahnen. Ann erschien und nahm Lisa gegenüber Platz. Sie wechselte ein paar vorbereitende Worte mit ihr und fragte mit aufgesetzter Hektik, ob Lisa bereit sei.

»Mir wäre es trotzdem lieber, wenn ein Mann hineingehen würde«, sagte Lisa und zeigte auf die Kamera. »Kann er das nicht machen?«

Das Bild wackelte. Anns Blick, mittlerweile ernst, wanderte zur Kamera, als würde sie Lisas Vorschlag tatsächlich abwägen. Dann nickte sie Patrik aber lediglich zu und sagte: »Das schneiden wir später raus.«

Anschließend stellte sie ihre einleitende Frage erneut. Lisa nickte nur kurz. Ann stand auf, und die Kamera folgte ihr in den Flur.

Der Nachtsichtmodus wurde eingeschaltet, und das Infrarot verlieh Ann einen grünlichen Schein. Ihr Gesicht war nun von einem fluoreszierenden Schimmer umgeben, aus dem die blanke Angst sprach. Gleichzeitig flüsterte sie mehr oder weniger glaubwürdig ins Mikrofon: »Wir nähern uns der Kellertreppe. Ich betrete sie … jetzt.«

Ein Wirrwarr aus Armen und Beinen, dann hatten sich alle unten versammelt. Ann stand auf dem kalten, schmutzigen Kellerboden und flüsterte heiser:

»Jetzt kommt die Stunde der Wahrheit.«

Die Kamera schwenkte zur Tür. Diesmal war kein bisschen Lärm zu hören. Im Werkzeugkeller war es vollkommen still. Von der Seite schob sich Anns eindeutig zitternde Hand ins Bild. Sie ruhte eine Weile auf der rostigen alten Klinke. Patrik zoomte auf Anns Gesicht, während sie die Klinke herabdrückte. Sie war blass und angespannt, die Augen geschlossen.

Dann öffnete sie langsam die Tür und warf einen letzten, finsteren Blick in die Kamera, ehe sie sich in die Dunkelheit begab. Die Tür wurde von innen zugezogen. Noch immer drang kein Geräusch nach außen. Die Kamera filmte die nichtssagende Tür, und die Stille wurde immer aufdringlicher. Nach einer Weile begann die Kamera ungeduldig zu wippen, und Patriks Stimme zischte: »Ann? Was passiert da drinnen?«

Doch es blieb still. Vollkommen still. Viel zu viel Zeit verstrich. Am Ende wurde die Kamera ein wenig gesenkt, und eine Männerhand streckte sich zur Klinke. Doch ehe sie sie erreichte, wurde die Tür wieder geöffnet. Ganz langsam glitt sie auf.

Und Ann kam heraus. Mit ausdruckslosem Blick sah sie in die Kamera und sagte ruhig: »Wir gehen jetzt.«

Dann trat sie zur Treppe und stieg hinauf. Patrik filmte noch eine Weile ihre Schritte, ehe das Bild wieder schwarz wurde.

»Was zum Teufel …?«, rief Mikaela, obwohl sie sonst nie fluchte.

Sie spulte vor, aber der Bildschirm blieb schwarz. Mehr gab es ganz einfach nicht zu sehen. Und am Morgen nach dem Besuch in diesem Werkzeugkeller war Ann also direkt in Bo-Åke Svärds Büro gestiefelt und hatte gekündigt.

Mikaela schüttelte argwöhnisch den Kopf. War das alles?

Sie blieb eine Weile sitzen und dachte nach. Spulte zurück zum Anfang von »Arb.Mtrl.13«. Sah alles noch einmal. Und noch ein weiteres Mal, während sie sich Notizen machte. Stichpunkte. Als würde ihr Inneres danach verlangen, endlich aus diesem Chaos der Unbegreiflichkeiten zu entkommen.

Aber war es wirklich so unbegreiflich? Hatte Ann nicht einfach nur den Raum betreten und einmal mehr die Bestätigung für ihre skeptische Haltung erhalten? Hatte sie nicht einfach nur genug von all dem Quatsch gehabt und deshalb mit sofortiger Wirkung gekündigt? Mikaela musste unbedingt mit ihr reden. Und mit Patrik. Und mit Louisa.

Sie musste zu der Hütte fahren.

Sie ergänzte noch eine Weile lang ihre Aufzeichnungen. Als sie mit dem Notizblock im Arm auf den Flur trat, war es draußen vollkommen dunkel. Sie blieb stehen, für einen Sekundenbruchteil von kalter Angst gepackt. Dann sah sie einige Meter weiter das rote Lämpchen eines Lichtschalters leuchten und drückte darauf. Eine Reihe von Leuchtstoffröhren blinkte auf und tauchte den Gang in ein kaltes Licht.

Mikaela ging erneut zu Raum 104. Eigentlich gab es keinen Grund anzunehmen, dass Svärd immer noch arbeitete. Es musste schon nach neun sein. Wo war die Zeit geblieben?

Doch als sie das Zimmer betrat, saß er noch da. Einige Sekunden lang hörte sie die leicht erkennbare Melodie eines klassischen Computerspiels, ehe Svärd seinen Rechner zum Schweigen bringen konnte.

»Pacman?«, fragte Mikaela ungläubig.

»Ich musste diesen Tag entspannt ausklingen lassen«, antwortete Svärd ein wenig beschämt. »Du bist also immer noch da? Ich verlange keine Überstunden von dir. Noch nicht. Draußen ist Sommer, Mikaela, genieß’ deine Jugend.«

»Was ist mit dem restlichen Team passiert?«

»Patrik Skoog dreht jetzt Werbefilme, Louisa Granberg arbeitet bei irgendeinem Pflegedienst, ich weiß nicht mal, was das eigentlich soll, und Ann selbst macht angeblich eine Weltreise. Warum fragst du? Willst du mit demselben Team arbeiten? Hier hast du die Adressen und Telefonnummern.«

Verdutzt nahm Mikaela das Blatt entgegen. »Du hattest die Adressliste schon vorbereitet?«

»Just in case«, antwortete Svärd. »Und die GPS-Koordinaten der Hütte. Falls du dort hinfahren und eigene Nachforschungen anstellen willst. Dann würde ich allerdings vorschlagen, das lieber tagsüber zu tun.«

»Aber es hat doch auch tagsüber gespukt«, erwiderte Mikaela verblüfft.

»Hat es wirklich gespukt?«, fragte Svärd. »Ist nicht genau das die Aufgabe von ›Ghost House‹, so etwas kritisch zu untersuchen?«

Mikaela ordnete ihre Gedanken.

»Es stimmt überhaupt nicht, dass du den Tag entspannt ausklingen lassen wolltest, Bo-Åke«, sagte sie dann langsam. »Du hast Pacman gespielt, um dir die Zeit zu vertreiben, während du auf mich gewartet hast. Du hast diese DVD von ›Arb.Mtrl.l3‹ gezielt in meinem Büro platziert, damit ich sie finde. Damit ich atemlos hier hereinstürme. Du hast mich erwartet.«

»Ein faszinierender Fall, oder?« Svärd grinste schief. »Wäre das nicht ein guter Ort, um die nächste Staffel einzuläuten? Was meinst du?«

Mikaela betrachtete das schiefe Grinsen des hinterlistigen Produktionsleiters und musste auf einmal an »Faust« denken. Sie hatte das Gefühl, dass sie ihre Seele an den Teufel verkaufte.

»Bekomme ich dann meinen Musiker?«, hörte sie sich selbst fragen.

Bo-Åke Svärd lachte auf. »Na gut. Wobei ich jetzt schon ein bisschen Angst vor den aufgeschobenen Gehaltsverhandlungen habe.«

Als Mikaela von dort wegging, hatte sie wieder den Organisten Lasse im Kopf. Sie würde ihn sofort anrufen und ihm die guten Nachrichten verkünden, das war sie ihm schuldig. Doch als sie auf die Straße trat, wo kein bisschen staubiger Sonnendunst mehr zu sehen war, und wieder auf ihre Uhr sah, war es schon nach neun. Vielleicht zu spät, um noch anzurufen. Außerdem hatte sie nur eine alte Nummer, die vielleicht gar nicht mehr stimmte. Sie beschloss, den Anruf zu vertagen.

Das bedeutete aber nicht, dass das Bild von Lasse vor ihrem inneren Auge verschwand. Lasse im Kirchenraum. Lasse mit den göttlichen Harmonien in den Fingern. Lasse, der mit ihr flirten wollte und sich so ungeschickt anstellte, dass sie ihn auslachte. Lasse, der ihr den Weg aus der Sekte wies. Lasse, dem sie so vieles schuldig war.

Während sie im Bus nach Hause saß, hallten die Harmonien in ihrem Inneren wider. Aber sie hatte ihn auch ganz andere Stücke spielen hören. Unbehagliche Dissonanzen, schräge Disharmonien. Dafür hatte sie jetzt eher Verwendung.

Als sie nach Hause kam, stellte sie sich vor, sie wäre wieder im Kreis der Sekte, in Geborgenheit. Als sie sich ins Bett legte, erinnerte sie sich deutlich daran, welche Bedürfnisse die Sekte befriedigt hatte. Als sie einschlief, verstand sie, wie tief das Verlangen nach Ekstase noch immer in ihr steckte. Und als sie träumte, war sie mit einem Mal wieder im Kirchenraum.

Die Wärme der Gemeinschaft. Der Gesang, die Harmonie. Wie sie gemeinsam in die Hände geklatscht hatten, als wären sie ein einziger großer Organismus. Alle waren Teile eines gemeinsamen Körpers. Und die Harmonien strahlten immer goldener, bis die Gemeindemitglieder die Ankunft des Göttlichen verkündeten, in dem sie die Arme über den Kopf streckten und sie überkreuzten.

Sie erwachte und setzte sich abrupt im Bett auf. Plötzlich kam ihr eine klare Einsicht. Die Einsicht, dass sie nicht eine Sekunde lang an »Ghost House« und die Hütte gedacht hatte, seit sie Svärds Büro verlassen hatte. Anschließend dachte sie eine traumlose Weile lang an die Hütte, ehe sie wieder einschlief und von ihr träumte. Es war ein Traum über Türen.

Dann rauschten einige Stunden an Mikaela vorbei, bis sie sich hinter einem schwarzen Vorhang befand und von dort in einen vollkommen schwarzen Raum trat, wo acht Zuckerwürfel in verschiedenen Größen einen Tanz aufführten. Der Reigen wurde unendlich oft wiederholt, und sie hatte plötzlich das Gefühl, das Reich der Träume nie richtig verlassen zu haben, bis eine autoritäre Bass-Stimme »Cut!« brüllte und sie es endlich wagte, auf die überdimensionierte Kamera zuzugehen. Das große Gerät wurde nicht ganz routiniert von einem Typ Mitte dreißig mit spärlichem Bartwuchs bewegt. Mikaela trat erstaunt zurück. War dies wirklich der viel erwähnte Patrik? Der Mann hinter der Kamera? So ein Jüngling? Sie fragte, er nickte.

»Kannst du mir erzählen, was in jener Nacht passiert ist, bevor Ann Bergström bei ›Ghost House‹ ausgestiegen ist?«, fragte sie dann.

Patrik zuckte die Achseln und antwortete mit einer Gegenfrage. »Bist du die arme Wurst, die diese bescheuerte Sendung jetzt übernehmen muss?«

»Ja«, sagte Mikaela hochmütig. »Und ich muss wissen, was passiert ist, als die letzte Staffel zu Ende ging.«

»Da ist nicht viel passiert«, sagte Patrik und fummelte an der großen Kamera herum. »Vorher waren wir ziemlich nervös, aber dann ist Ann reingegangen, und alles war wieder entspannt.«

»Entspannt?«, fragte Mikaela.

»Klar. Die hatte die Ruhe weg. Dann sind wir losgefahren. Sie sagte, wir hätten ja schon unsere zwölf Folgen und bräuchten diese hier nicht unbedingt. Und viel mehr hat sie auf der Fahrt nach Hause nicht gesagt.«

»Auch nicht, dass sie vorhatte, am nächsten Tag zu kündigen?«, fragte Mikaela.

»Nein, das war eine ziemliche Überraschung«, antwortete Patrik und sah von seiner riesigen Kamera auf. »Und es hatte auch zur Folge, dass Louisa und ich von einem Tag auf den anderen gefeuert wurden. Ich will mich aber nicht beschweren, denn die Dreckskamera von ›Ghost House‹ kann mit einem Teil wie diesem hier auf keinen Fall mithalten.«

Kurz darauf fand Mikaela sich in dunklen, grau gestrichenen Räumen wieder, die eine fast exakte Kopie ihrer früheren Wirkungsstätte beim Pflegedienst waren, obwohl sie am anderen Ende der Stadt lagen. In einer deprimierenden Teeküche saß eine grauhaarige Dame mit leicht gebeugtem Rücken und nippte an einer Tasse mit dünnem Kaffee. Es hätte Mikaela überraschen müssen, die Regieassistentin Louisa in der gleichen Position zu sehen, in der sie selbst noch vor wenigen Tagen gewesen war, aber so dachte sie nicht. Mikaela dachte einzig und allein an eine Hütte aus dem 17. Jahrhundert auf einem blumenbewachsenen Waldhügel.

»Ich bin in der Küche sitzen geblieben«, sagte Louisa nach einer Weile. »Ich wäre im Leben nicht wieder in diesen Keller hinuntergegangen. Also blieben die Frau und ich am Küchentisch sitzen, während Patrik und Ann in den Keller gingen. Wir haben gehört, wie die Tür geöffnet und wieder geschlossen wurde.«

»Sonst nichts? Was für einen Eindruck hat Ann gemacht, als sie wieder nach oben kam?«

»Darüber habe ich mir keine Gedanken gemacht, ich wollte nur noch von dort weg. Aber da war noch eine andere Sache. Diese Frau in der Hütte, wie hieß sie noch mal, Linda?«

»Lisa.«

»Lisa, genau. Um ehrlich zu sein, war sie ja ein bisschen seltsam, aber vielleicht wird man eben so, wenn man allein im Wald wohnt. Sie hat keine Miene verzogen, nicht einmal, als wir früher am Tag unten waren und jemand von innen gegen die Tür hämmerte. Aber als wir da oben am Küchentisch saßen, habe ich gesehen, wie sie plötzlich lächelte.«

»Lächelte?«

»Ja, ihr Gesicht hat sich aufgehellt.«

»Wann war das?«

»Als die Tür unten zu hören war. Als Ann in diesen verdammten Werkzeugkeller ging.«

Mikaela nickte. War die Mimik der Hausbesitzerin Lisa nicht den gesamten Film über ein wenig starr gewesen? Bisher hatte sie nicht darüber nachgedacht, weil ihre Aufmerksamkeit eher Ann gegolten hatte, aber jetzt verspürte sie ein starkes Bedürfnis, die Aufnahme noch einmal zu sehen. Sie stellte eine letzte Frage.

»Patrik konnte mir nicht sagen, wo Ann heute ist. Wissen Sie es, Louisa?«

»Es heißt, sie würde eine Weltreise machen, aber ich weiß nicht, ob das stimmt. Ich habe nie wieder etwas von ihr gehört. Nicht ein einziges Mal. Es war ein bisschen komisch, denn wir waren eigentlich ziemlich gut befreundet. Dachte ich jedenfalls. Stattdessen hat sie mit ihrem Verhalten bewirkt, dass ich entlassen wurde. Und jetzt stehe ich wieder da, wo ich vor zwanzig Jahren angefangen habe. Aber heute heißt der Beruf nicht einmal mehr Altenpfleger. Ich weiß gar nicht genau, was ich jetzt bin.«

Mikaela verabschiedete sich wieder von Louisa und ging zurück ins Büro. Sie ging an der lethargischen Empfangsdame und dem Büro 104 vorbei, ohne sie eines Blickes zu würdigen. Als sie in ihr eigenes Zimmer kam, schlug ihr wieder dieser muffige Geruch entgegen, der sie hungrig machte, aber sie ignorierte ihn. Sie hatte nur eines im Kopf. Ohne Umwege steuerte sie auf ihren immer noch recht eingestaubten Schreibtisch zu, holte ihren Notizblock aus der Tasche, legte einen Stift bereit, nahm die Fernbedienung und startete »Arb.Mtrl.13«.

Alles lief noch einmal durch. Erst war es Tag. Die kleine rote Hütte auf dem blumenbewachsenen Hügel. Anns Interview mit Lisa am Küchentisch. Die vielen Menschen im engen Keller. Das plötzliche Hämmern von innen. Die Panik, das Durcheinander. Lisas »Was habe ich Ihnen gesagt«. Dann die Dämmerung. Ann auf dem umgestürzten Baumstamm mit ihrem geliebten Huflattich im Knopfloch. Ihre Unsicherheit, ihre Zweifel. Dann die Nacht. Der Küchentisch. Ann, die sich erhob. Ihre schreckerfüllte, aber trotzdem übereifrige Gestalt. Patriks zitternde Kamera. Die Kellertreppe. Die Tür.

Gelegentlich hielt Mikaela den Film an; sie hatte eine Zoomfunktion auf der Fernbedienung entdeckt, mit der sie Lisas Augen heranholte, und machte sporadische Notizen auf ihrem Block.

Sie näherte sich dem Ende des Films.

Ann wirft einen letzten Blick auf Patriks weit aufgerissene Augen. Dann betritt sie die Werkstatt. Das lange Warten. Der Moment, in dem Patrik die Geduld verliert. Die Tür, die im selben Moment aufgeht, und Ann, die herauskommt. Die winzige Sekunde, ehe sie so besonnen sagt: »Wir gehen jetzt.«

An dieser Stelle hielt Mikaela den Film an. Sie traf genau die richtige Sekunde. Zoomte Anns Augen heran. Fixierte ihren Blick. Zog zwei kräftige Striche unter einen Satz auf ihrem Notizblock. Holte Svärds Liste aus der Tasche und legte ihn auf den Block. Las Anns Telefonnummer ab und rief sie an. Eine maschinelle Stimme sagte auf Englisch, der Teilnehmer sei vorübergehend nicht erreichbar. Mikaela versuchte es noch einige Male mit demselben Ergebnis. Dann entdeckte sie direkt darunter auch die Telefonnummer von Lisa Andersson in der Hütte. Sie wählte die Nummer. Eine ebenso maschinelle Stimme teilte ihr abgehackt mit, unter dieser Nummer gebe es keinen Anschluss mehr.

Resigniert betrachtete Mikaela ihr Handy. Für einen Moment wurde sie von einer Erinnerung in ihrer Zielstrebigkeit abgelenkt. Lasse. Sie wollte doch Lasse anrufen und ihm mitteilen, dass er einen Job als Musiker beim Fernsehen hatte. Das würde ihn bestimmt überglücklich machen.

Zuletzt hatten sie nicht mehr viel Kontakt zueinander gehabt. Nur einmal hatten sie sich nach ihrer Deprogrammierung getroffen. Sie hatten in einem Café gesessen und nicht viel reden müssen. Sie verstanden einander wortlos. Er hatte ihr seine Telefonnummer gegeben und erzählt, er wohne zu Hause bei seinen Eltern und warte darauf, was die Zukunft so bringe. Er hatte sich einen Synthesizer gekauft und spielte viel darauf. »Aber kein einziges christliches Lied«, sagte er mit einem traurigen Lächeln und sah ihr zum ersten und einzigen Mal tief in die Augen. Als wollte er so viel mehr ausdrücken, als er über die Lippen brachte. Als einen – vermutlich ironischen – Abschiedsgruß machte er das Zeichen der Sekte für die Ankunft des Göttlichen. Er hob die Arme über dem Kopf und überkreuzte sie. Das war das Letzte, was sie von Lasse sah.

Bis jetzt. Sie wählte die alte Nummer und sah für einen kurzen Moment seine glückliche Erscheinung vor sich. Sie würde ihm die Zukunft zeigen. Eine Frauenstimme meldete sich.

»Ja?«

Mikaela erstarrte kurz, fing sich jedoch schnell wieder. »Mein Name ist Mikaela, ich wollte mit Lasse sprechen. Ist er da?«

Für einen Moment wurde es still in der Leitung. So mucksmäuschenstill, dass sie glaubte, die Frau hätte aufgelegt. Doch nach einer Weile sprach sie weiter, und erst da hörte Mikaela, wie alt und müde sie klang. »Nein, Lasse ist nicht mehr da. Er ist tot. Ich bin seine Mutter. Bitte rufen Sie nicht mehr an.«

Mikaela gefror das Blut in den Adern. Sie spürte förmlich, wie sich die Eiskristalle durch ihre Adern schoben.

»Tot?«, flüsterte sie. »Wie das denn? Was ist passiert?«

»Er hat sich vor einem Monat erhängt. Bitte rufen Sie nicht mehr an.«

Und dann legte Lasses Mutter auf. Mikaela blieb mit dem Telefon in der Hand sitzen. Wie gelähmt. All die Gelegenheiten, bei denen sie ihn hätte retten können. Wenn sie nur ein einziges Mal auf ihn zugegangen wäre. Und als sie es endlich tat, war es zu spät. Einen Monat zu spät.

Ihr Blick begegnete Anns Blick auf dem Bildschirm. Sie schloss die Augen und spürte, dass sie weitermachen musste. Einfach nur weitermachen. Sie durfte sich jetzt nicht fallen lassen, so wie Lasse. Nicht an denselben Punkt kommen, von dem es nur einen Ausweg gegeben hatte. Nicht so tief sinken. Während ihrer Deprogrammierung hatte sie diesen Punkt viel zu oft gestreift. Als kein Ventil mehr für die Ekstase da war.

Sie legte den Zettel beiseite und starrte auf ihren Notizblock. Erneut blickte sie zum Fernseher hinüber, auf Anns angehaltenen Blick, und las den Stichpunkt, den sie doppelt unterstrichen hatte: »Der ausdruckslose Blick«. Andere Aufzeichnungen lauteten »Virander zur Jahrhundertwende« mit vier Fragezeichen und »Malerei« mit noch mehr Fragezeichen sowie »Rainer Werner, 1714–1743«. Alles, was Lisa Andersson in dem Film gesagt hatte.

Mikaela begann mit »Virander«, falls es wirklich das war, was Lisa gesagt hatte. Schreibweise unklar. Zusammenhang noch unklarer. Sie gab das Wort bei Google ein und fand es tatsächlich. Genauso geschrieben, wie sie es geraten hatte.

Virander war ein Name. Andreas Virander, ein Pionier der Archäologie, der tatsächlich »zur Jahrhundertwende« gelebt hatte. Einigen Quellen zufolge hielt er den schwedischen Rekord bei der Entdeckung von Felsenmalereien.

Mikaela sah auf ihren Block und machte ein Häkchen hinter »Virander« und »Malerei«. Denn jetzt war plötzlich klar, dass mit »Malerei« eine Felsenmalerei gemeint war.

In Andreas Viranders Biografie gab es einen deutlichen Wendepunkt. Auf der einen Seite befand sich die glückliche Jugend und Entdeckerzeit, auf der anderen Seite der tragische Lebensabend im »Drallkasten«. Ja, dort stand tatsächlich »Drallkasten«. Auch das musste sie googeln. Es war eine alte umgangssprachliche Bezeichnung für eine Psychiatrie. Anscheinend war irgendetwas passiert, was Viranders glückliches Leben auf einen Schlag verändert hatte. Sie versuchte zu ergründen, was es sein konnte.

Nachdem sie lange erfolglos recherchiert hatte, stieß sie auf einer alten Homepage auf einen Auszug aus jenem Tagebuch, das Andreas Virander hinterlassen hatte, nachdem er in den Drallkasten eingeliefert worden war. Die kritische Tagebuchpassage stammte, so der anonyme Schöpfer der Homepage, aus dem Jahr 1904 und lautete:

»Ich unternahm meinen üblichen Donnerstagsspaziergang zu meiner bevorzugten Felsenmalerei außerhalb von Bisselskog. Es war ein herrlicher Herbsttag, die Sonne spiegelte sich im Fjord und verbreitete ein einzigartiges Glitzern zwischen den Kiefernstämmen. Ich gelangte zu der Lichtung auf dem stets mit Blumen bewachsenen Hang bei der alten Kate und strebte zur Klippe empor. Das erste frühe Herbstlaub war auf den Stein gefallen, und ich musste es mit der Hand beiseitefegen. Da entdeckte ich etwas, das mir das Blut in den Adern stocken ließ. Im ersten Moment dachte ich, Vandalen seien des Wegs gekommen und hätten meine geliebte Malerei zerstört, doch dann sah ich, dass dies nicht zutreffend war. Der große Mann in dieser Zeichnung, den ich immer als Strichmännchen bezeichne, hatte tatsächlich seine Gestalt verändert. Seine Arme, die sonst kraftlos am Leib herabhingen, waren nun seitlich ausgestreckt. Das war vollkommen unmöglich. Die Malerei hatte sich verändert! Ich wurde ganz wirr im Kopf. Anschließend kann ich mich an nichts mehr erinnern, bis ich hier aufwachte. Ich werde nie wieder etwas in dich schreiben, liebes Tagebuch. Deine Zeit ist vorbei.«

Mikaela hörte auf zu lesen. Ihrer Meinung nach war das ein ziemlich nichtiger Anlass, um gleich verrückt zu werden, aber dann dachte sie näher darüber nach. Höhlenmalereien stammten aus der Bronzezeit. Ungefähr dreitausend Jahre alt. Dass etwas, was dreitausend Jahre alt war, plötzlich seine Gestalt veränderte, war wirklich genug, um einen Archäologen »wirr im Kopf« zu machen, wie Virander es ausgedrückt hatte.

Sie las auf der Website, die noch aus den Anfangszeiten des Internets zu stammen schien, weiter. Ganz unten befanden sich einige Fotos. Das erste zeigte die Felsenmalerei. Die eigentliche Zeichnung war mit roter Farbe ausgefüllt. Ein länglicher Mensch, der tatsächlich an ein Strichmännchen erinnerte, starrte auf eine riesige Sonne oberhalb von ein paar kleinen Booten, als würde er über den Fjord blicken, der vor dreitausend Jahren wahrscheinlich höher gelegen hatte. Im Verhältnis zu den Booten war die Sonne riesig. Und das Strichmännchen streckte seine Arme wirklich vom Körper weg. Die Bildunterschrift lautete: »Viranders Aussage, dass die Arme der Figur früher herabhingen, kann nicht durch Quellen belegt werden. Frühere Abbildungen der Felsenmalerei von Bisselskog gibt es nicht. Im Gegensatz zu den meisten anderen Felsenmalereien kann sie jedoch ziemlich exakt datiert werden. Das liegt an der besonderen geologischen Beschaffenheit der Gegend. Sie dürfte innerhalb eines Zeitraums von hundert Jahren entstanden sein, etwa um 800 vor Christus, eine Zeit, in der diese Gegend von einer großen Hungersnot betroffen war.«

Das zweite Foto zeigte eine ziemlich primitive Landkarte, die noch aus einer Zeit stammte, als es noch keine digitalen Karten gab. Von dem kleinen Ort namens Bisselskog erstreckte sich ein vogelnestähnliches Wegenetz, das etwa einen Kilometer von einem markierten Punkt entfernt aufhörte. Neben dem Punkt befand sich ein kleines Quadrat. Es lag zwischen dem Punkt und einem Fjord oder einer kleineren Bucht. Ein kleines Quadrat, das ein Gebäude kennzeichnete. Vermutlich eine Hütte.

Mikaela öffnete ein neues Fenster, ging auf die beste Kartenseite, die sie kannte, und gab die GPS-Koordinaten ein, die Svärd ihr gegeben hatte. Auch dort erschien ein Wegenetz, das genauso aussah wie das auf der anderen Karte.

Es gab keinen Zweifel daran, dass Andreas Viranders Lieblingsfelsenmalerei direkt neben Lisa Anderssons Hütte lag. Die jetzt auch Mikaelas Hütte war, nicht zuletzt, weil sie ihr ganzes Bewusstsein erfüllte.

Sie musste diese Felsenmalerei sehen.

Doch zunächst zu »Rainer Werner, 1714–1743«, dem Künstler, der Lisa zufolge in der Hütte gewohnt hatte. Mikaela blickte ein letztes Mal in Anns ausdruckslose Augen und spulte zu der Szene zurück, in der Ann und Lisa das Kunstwerk im Flur der Hütte passierten. Nach mehreren Versuchen gelang es ihr, die Aufnahme an der richtigen Stelle anzuhalten, und sie zoomte die badende mollige, nackte Frau heran, die von Eichenlaubranken umkränzt war wie ein Rahmen im Rahmen. Dann suchte sie nach »Rainer Werner, 1714–1743«.

Er war in der Tat Maler, geboren und ausgebildet in Bremen, wo er im Alter von zwanzig Jahren die Liebe seines Lebens traf, eine zwei Jahre jüngere Schwedin namens Herta, die in Deutschland Verwandte besuchte. Er ging mit ihr nach Schweden, und sie heirateten, aber die Ehe blieb kinderlos. Leider war Rainer kränklich und am Ende seines Lebens auch nicht mehr imstande zu malen. Die Einnahmen blieben aus, und Herta und Rainer waren, wie es auf Wikipedia hieß, »gezwungen, in eine Kate außerhalb eines kleinen Orts namens Bisselskog zu ziehen, wo Rainer später im Alter von neunundzwanzig Jahren der Schwindsucht erlag. Es heißt, die Liebe der beiden sei so stark gewesen, dass Herta nur wenige Tage darauf vor Trauer starb.«

Eine tragische Geschichte, dachte Mikaela und betrachtete die nackte Badende im Laubrahmen. Vermutlich war diese gesunde Frau niemand Geringeres als Herta Werner, die im Alter von siebenundzwanzig Jahren vor Trauer gestorben war. Mikaela versuchte, sich eine solche emotionale Kraft vorzustellen. Sie selbst verging nicht gerade vor Trauer, nachdem sie von Lasses tragischem Schicksal gehört hatte. Herta und Rainer mussten sich sehr geliebt haben.

Als sie weiter nach Rainer Werners Namen suchte, stieß sie plötzlich auf eine Maklerfirma. Damit hatte sie am wenigsten gerechnet. Die Überschrift lautete: »Idyllisch gelegene Einsiedlerkate außerhalb von Bisselskog«. Und die Annonce war erst ein halbes Jahr alt.

Mikaela stutzte. Natürlich war es seltsam, dass Lisa nicht erzählt hatte, dass sie das Haus verkaufen wollte. Andererseits wollte Lisa den Spuk und den Verkauf natürlich voneinander trennen. Es wäre dem Verkauf wohl kaum zuträglich gewesen, wenn sie zugegeben hätte, dass es in der Hütte spukte. Nur – warum hatte sie dann überhaupt zu einer Sendung wie »Ghost House« Kontakt aufgenommen? Hatte sie Hilfe dabei gesucht, den Geist zu vertreiben? Um das Haus vor dem Verkauf davon zu befreien? Das mochte moralisch verwerflich sein, unbegreiflich war es keinesfalls.

Nein, das war es nicht, was Mikaela stutzig machte. Es war etwas anderes, etwas an der Formulierung, das sie störte. Natürlich war das Haus »idyllisch gelegen«, und es lag auch »außerhalb von Bisselskog«. Aber was bitteschön war eine »Einsiedlerkate«?

Sie suchte die Nummer des Maklers auf der Seite. Nach einer Weile meldete sich eine Männerstimme mit dem Namen, den sie auch auf der Seite gelesen hatte.

»Ich rufe wegen der Einsiedlerkate außerhalb von Bisselskog an.«

»Das gibt es ja nicht!«, platzte der Makler heraus und verstummte dann jäh, als hätte er zu viel gesagt.

»Was meinen Sie damit?«, fragte Mikaela.

»Ach, nichts«, antwortete der Makler mit reuevoller Stimme. »Wir haben momentan allgemein Schwierigkeiten, Kaufinteressenten zu finden. Die Krise, Sie wissen schon. Die Immobilienbranche hat es gerade nicht leicht.«

»Ich hatte aber eher den Eindruck, Ihre Reaktion hätte genau dieser Einsiedlerkate gegolten und nicht der Immobilienbranche im Allgemeinen«, hakte Mikaela nach.

»Nein, nein, ich meinte die Branche«, beharrte der Makler. »Es ist eine wunderbare kleine Hütte, und noch dazu wirklich preiswert.«

»Ich bin keine Käuferin«, sagte Mikaela. »Sie brauchen mir also nichts vorzumachen. Ich bin Journalistin und schreibe einen Artikel über einen früheren Bewohner dieser Hütte, einen Künstler namens Rainer Werner.«

Mikaela war von ihrem eigenen Improvisationstalent beeindruckt.

»Verstehe«, sagte der Makler nun reserviert. »Es stimmt, dass Rainer Werner dort gewohnt hat. Das erwähnen wir auch auf unserer Homepage. Und den Soldaten, der die Hütte im 17. Jahrhundert erbaut hat. Es ist eine geschichtsträchtige alte Einsiedlerkate, die die Besitzer nun schon lange loswerden wollen. Deshalb haben wir den Verkaufstext ein wenig erweitert, um historisch interessierte Käufer anzusprechen. Das hat aber auch nicht funktioniert.«

»Also gibt es keine Interessenten?«

»In der Gegend kursieren Gerüchte, dass es in der Hütte spukt. Nicht dass ich es selbst bemerkt hätte, aber angeblich herrscht dort eine unheimliche Atmosphäre. Es scheint, als würden die Leute das merken, sobald sie hereinkommen. Nicht mal ein symbolisches Angebot gab es.«

»Die Besitzer?«, fragte Mikaela plötzlich. »Gibt es mehrere? Nicht nur Lisa Andersson?«

»Lisa Andersson?«, fragte der Makler. »Nein, die Hütte gehört den Grundbesitzern, zwei Brüdern namens Allan und Arvid Hörnblom.«

»Warten Sie mal«, sagte Mikaela. »Sie gehört nicht Lisa Andersson?«

»Den Namen habe ich noch nie gehört«, antwortete der Makler. »Allan und Arvid sind zwei Bauern um die siebzig, die diese alte Einsiedlerhütte dringend verkaufen wollen, weil sie immer mehr verfällt. In den Siebzigerjahren hatten sie einen Mieter, dem sie aber gekündigt haben, weil er plötzlich zu trinken begann und die Hütte verkommen ließ.«

Mikaela versuchte die Fassung zu wahren, aber es fiel ihr schwer. Sie unterstrich den Stichpunkt »Der ausdruckslose Blick« auf ihrem Notizblock noch ein drittes Mal.

»Wie hieß dieser Mieter?«, fragte sie und zückte ihren Stift.

»Einen Moment«, sagte der Makler. »Das habe ich doch irgendwo notiert.«

Er verschwand eine Weile. Mikaela lauschte der Stille. Das alles erschien ihr extrem merkwürdig. Sie brauchte ein bisschen Zeit, um es ganz zu durchblicken. Aber die Einsiedlerkate in Bisselskog erschien ihr immer mehr wie ein geeignetes Objekt für den Relaunch von »Ghost House«.

»Hallo?«, rief der Makler.

»Ja, ich bin noch da«, sagte sie.

Es war ein schönes Gefühl, dass es auch noch Antworten gab, die nicht alles auf den Kopf stellten.

»Er heißt Bert Lundström, und seine Adresse ist hier. Eine Telefonnummer gibt es nicht.«

Der Makler nannte ihr die Adresse, woraufhin sie sich unverbindlich verabschiedeten. Ehe sie sich weiter auf der Homepage des Maklers über die Geschichte der Hütte informierte, suchte sie erst einmal nach der Adresse von Bert Lundström. Fast hatte sie es geahnt. Es war die Adresse einer Psychiatrie, einem Drallkasten, was für sie den Vorteil hatte, dass es auf halbem Wege nach Bisselskog lag. In der richtigen Richtung.

Sie spürte, wie sie immer stärker von Bisselskog und der Einsiedlerkate angezogen wurde. Bald würde sich dieses Verlangen nicht mehr verdrängen lassen.

Mikaela ging wieder auf die Maklerseite. Die Beschreibung der Hütte war tatsächlich umfassender als sonst auf Immobilienseiten üblich. Es gab jedoch auffallend wenige Bilder von der Hütte. Die schöne Umgebung wurde dagegen ausführlich gezeigt, der Blumenhang, der glitzernde Fjord, sogar die Felsenmalerei war zu sehen, wenn auch nur aus der Ferne. Mit keinem Wort wurde in dem Text erwähnt, dass es überhaupt einen Keller gab.

Die Geschichte des Hauses wurde dafür umso umfangreicher dargestellt. Unter anderem wurde Rainer Werner als »klassischer Maler des 18. Jahrhunderts« erwähnt, der zudem eine »herausragende Aktstudie« geschaffen habe, die »im Kaufpreis inbegriffen« war. Noch umfassender wurde der Bauherr vorgestellt, ein Veteran aus dem Dreißigjährigen Krieg. Es handelte sich um den gemeinen Infanteristen Torsten Torstensson, der dank einer ruhmreichen, vierzigjährigen Soldatenlaufbahn während der schwedischen Großmachtzeit zu einem der wenigen nicht-adligen Offiziere in Gustav II. Adolfs Armee aufgestiegen war. Als Torstensson sich schließlich vom Schlachtfeld zurückzog, wurde ihm ein Stück Land außerhalb von Bisselskog zugeteilt, und auf diesem Flecken Erde errichtete er eine Kate, in der er seinen Lebensabend umgeben von wunderschöner Natur verbrachte.

Soweit der unnötig blumige Text des Maklerbüros. Der Text auf Wikipedia klang ganz anders. Torstensson war ein erbarmungsloser Kämpfer und Anführer gewesen, der nicht zur Ruhe kam, nachdem er wegen der Amputation seines rechten Beins in Pension gehen musste. Zwar hatte er die Kate tatsächlich erbaut, wohnte jedoch nur wenige Jahre dort, ehe er sich zu Tode soff. Auch gab es Gerüchte, dass Torsten Torstensson sein Haus trotz ausdrücklicher Warnungen auf heiligem Boden errichtet hatte. Sowohl die Staatsmacht als auch Torstensson selbst taten das als »heidnisches Gewäsch« ab, so der anonyme Verfasser des Wikipedia-Artikels, der hinzufügte: »Noch immer wird von den Bewohnern der Gegend mitunter behauptet, dass Torsten Torstensson deshalb keinen Frieden fand.«

Mikaela wusste nicht mehr, was sie glauben sollte. Sie hatte das Gefühl, es wäre wieder einmal Zeit für eine Zusammenfassung, eine Strukturierung des wirren Knäuels, das eigentlich nur ein einziger gerader Faden sein sollte.

Was wusste sie bisher? Viel, ja sogar erstaunlich viel, aber gab es tatsächlich einen Zusammenhang? Bildete sich ein sinnvolles Muster? Erklärte es alles, was Ann Bergström und ihrem Team bei den Aufnahmen widerfahren war? Und damit einhergehend: Ließ sich gutes Fernsehen daraus machen?

Sie fühlte sich in der Pflicht, eine Art historischen Verlauf zu erstellen. In diesem Fall musste sie bereits in der Bronzezeit anfangen, denn damals hatte ein unbekannter Künstler den Entbehrungen seiner Zeit – der großen Hungersnot – getrotzt und das Bild eines schlaksigen Mannes in den Fels geritzt, der auf eine große Sonne blickte, die über dem Fjord und den kleinen Booten still stand. Dann vergingen mehrere tausend Jahre, ehe das Grundstück im 17. Jahrhundert dem Kriegsversehrten Torsten Torstensson geschenkt wurde. Er erbaute eine Hütte auf diesem Grund, der im Volksmund als »heiliger Boden« bezeichnet wurde, und trank sich dort zu Tode. Ein knappes Jahrhundert darauf zog das Künstlerpaar Rainer und Herta Werner in die Hütte. Rainer starb an Schwindsucht, Herta kurz darauf an einem gebrochenen Herzen.

Um das Jahr 1900 herum entdeckt der Archäologe Andreas Virander die Felsenmalerei. Wenige Jahre darauf wird er verrückt, als er glaubt, dass die schlaksige Figur auf der Malerei ihre Arme plötzlich anders hält. Irgendwie fällt das Grundstück in die Hände der Bauern Allan und Arvid Hörnblom, die die Kate in den siebziger Jahren an einen Mann namens Bert Lundström vermieten. Dieser kommt später in die Psychiatrie. Anschließend steht das Haus leer. Als die Gebrüder Hörnblom die Hütte verkaufen wollen, taucht eine unbekannte Frau mit ausdruckslosem Blick auf, die sich Lisa Andersson nennt und ein Fernsehteam damit beauftragt, den Geist zu vertreiben, der angeblich im Werkzeugkeller ihres Mannes sein Unwesen treibt. Als ein Fernsehteam unter Leitung der Produzentin Ann Bergström der Sache nachgeht, ertönen laute Geräusche aus dem Raum. Später am Abend begibt sich Bergström in den Werkzeugkeller, und als sie wieder herauskommt, hat sie den gleichen ausdruckslosen Blick wie Lisa Andersson. Sie kündigt ohne Angabe von Gründen und verschwindet spurlos auf eine angebliche Weltreise.

Wie zum Teufel hängt das alles zusammen?

Mikaela schüttelte heftig den Kopf, als wollte sie damit erreichen, dass die fehlenden Puzzleteile in ihrem Kopf an die passende Stelle fielen. Dann machte sie sich auf den Weg.

Sie betrat Zimmer 104. Bo-Åke Svärd sah von seinem Bildschirm auf und sagte: »Allmählich gewöhne ich mich daran, dass du nicht anklopfst.«

»Haben wir ein Auto?«, fragte sie.

Svärd dehnte seinen Nacken ein wenig und verzog das Gesicht.

»Wenn du Produzentin werden willst, musst du auch an deiner Sozialkompetenz arbeiten, Mikaela. Übertriebener Ehrgeiz allein reicht da nicht aus.«

Mikaela lächelte liebreizend, und
wieder einmal spürte sie plötzlich, wie ihr Selbstvertrauen von jener Wut gestärkt wurde, die sie geschickt hinter eben diesem liebreizenden Lächeln verbarg.

»Ich glaube, es ist wichtig, dass ich die Hütte in Bisselskog so schnell wie möglich besuche.«

Svärd nickte, als verstünde er, wovon sie redete, und reichte ihr einen Autoschlüssel. Als sie danach griff, zog er ihn blitzschnell zurück, fixierte sie mit dem Blick und sagte: »Jetzt nimmt die Sache doch allmählich Formen an. Es gefällt mir, dich so hungrig zu sehen.«

Dann reichte er ihr den Schlüssel erneut. Sie schnappte ihn sich so hastig, dass er ihn nicht noch einmal hätte zurückziehen können. Als sie zur Tür ging, sagte er: »Es ist ein Firmenporsche. Steht direkt vor der Tür. Fahr vorsichtig.«

»Wie schön, dass du dich um mich sorgst«, sagte sie und drehte sich noch einmal mit diesem liebreizenden Lächeln um.

»Er ist nagelneu«, erwiderte er nur.

Sie fuhr nicht vorsichtig. Sie dankte den höheren Mächten dafür, dass sie ihren Führerschein gemacht hatte, bevor sie in die Sekte geraten war, und trat ordentlich aufs Gas. Es war lange her, dass sie zum letzten Mal Auto gefahren war, von einem Porsche ganz zu schweigen. Ein so luxuriöses Auto hatte sie noch nie gesehen. Im Normalfall wäre sie außer sich vor Angst gewesen, auch nur den kleinsten Kratzer in der Metallic-Lackierung zu verursachen. Aber dies war kein Normalfall. An diesem Fall war überhaupt nichts normal.

Als sie auf den Parkplatz der Psychiatrie einbog, drehten sich fünf Männer gleichzeitig zu ihr um und warfen ihr begehrliche Blicke zu. Als sie aus dem Auto stieg, folgten ihr die Blicke nicht.

Sie betrat eine Halle mit Empfang. Die Halle grenzte an eine Art Sportraum voller Menschen der seltsamsten Art, allem Anschein nach Patienten. Eine Frau im Schwesternkittel erschien an der Rezeption, und Mikaela bat darum, Bert Lundströms Arzt zu sprechen. Die Dame verschwand und tauchte nach wenigen Minuten mit einem respekteinflößenden Herrn in Zivilkleidung wieder auf. Er stellte sich als Bert Lundströms Arzt vor, nicht mehr und nicht weniger.

»Womit kann ich Ihnen behilflich sein?«, fragte er liebenswürdig.

Wieder überraschte sie sich mit einer glasklaren Lüge.

»Ich bin Berts Nichte. Ich wollte mich erkundigen, wie es ihm eigentlich geht.«

Der Arzt nickte sanft. »Ich kann mich nicht erinnern, dass in Berts Akte überhaupt eine Schwester erwähnt wird, und dementsprechend auch keine Nichte.«

»Es gab da eine Reihe familieninterner Auseinandersetzungen«, erklärte Mikaela mit ihrem reizendsten Lächeln. »Und diese Probleme wollen wir jetzt ausräumen, indem wir uns einander wieder mehr annähern. Also, wie steht es um ihn?«

Der Arzt setzte im Scherz eine misstrauische Miene auf, antwortete aber trotzdem.

»Na ja, es ist ja nicht gerade ein Staatsgeheimnis. Berts Zustand ist seit knapp dreißig Jahren unverändert.«

»Und was ist das für ein Zustand?«

Der Arzt runzelte die Stirn.

»Tja, wenn wir von den körperlichen Problemen absehen, die allen unseren Untersuchungen nach eher psychosomatisch sind …«

»Psychosomatisch?«

»Ja, die Bewegungseinschränkung natürlich«, antwortete der Arzt leicht gereizt. »Dass er nicht gehen kann. Das rechte Bein ist nicht zu gebrauchen, obwohl es kerngesund ist. Aber wenn wir einmal davon absehen, würde ich seinen Zustand als eine kontinuierliche und ziemlich akute Kriegspsychose definieren.«

»Kriegspsychose?«

»Das ist natürlich unangemessen«, sagte der Arzt. »Dessen sind wir uns auch bewusst. Natürlich hat Bert in seinem ganzen Leben keinen Krieg erlebt. Das Problem ist nur, dass er genau darunter leidet. Einer Kriegspsychose. Alle Experten sind sich einig. Wollen wir ihn denn jetzt endlich besuchen?«

»Nicht nötig«, antwortete Mikaela und wandte sich zum Gehen. In der Tür drehte sie sich noch einmal zu dem fassungslosen Arzt um und erklärte: »Ganz so weit sind wir mit dem Versöhnungsprozess in unserer Familie doch noch nicht vorangekommen.«

Sie stieg in den Porsche und blieb eine Weile hinter dem Steuer sitzen. Als sie ihre Hände auf dem Lenkrad betrachtete, zitterten sie leicht.

Der Offizier Torsten Torstensson war im 17. Jahrhundert gezwungen gewesen, seine vierzigjährige Soldatenlaufbahn zu beenden, weil man ihm ein Bein amputiert hatte. Dann soff er sich innerhalb eines Jahres in seiner neuen Kate zu Tode. Vermutlich hatte der alte Veteran unter einer Kriegspsychose gelitten.

Sie startete den Motor, fuhr davon und ließ sich von dem Navigationsgerät auf immer kleinere Straßen führen. Die Sonne stand noch immer hoch am Himmel. Sie würde lange bevor die Dämmerung anbrach in Bisselskog ankommen. Die Gefahr, die Hütte im Dunkeln besuchen zu müssen, war zum Glück minimal.

Allmählich tauchte Bisselskog auf den Straßenschildern auf. Nach und nach erkannte sie auch das vogelnestartige Wegenetz auf der Karte des Navigationsgeräts wieder. Sie fuhr, bis die Straßen immer schmaler wurden und der Wald sie verschluckte. Dann parkte sie am Waldrand und nahm einen Fußweg. Sie wanderte durch einen immer dichter werdenden Wald, bis sich nach einigen Kilometern eine Lichtung öffnete. Sie gab den Blick frei auf einen blumenbewachsenen Hügel und eine Einsiedlerkate. All das kam ihr aus dem Film ziemlich bekannt vor.

Mikaela spürte, wie sich plötzlich ihr inneres Tempo änderte. Während sie gemächlichen Schrittes den Hügel bestieg und der glitzernde Fjord zwischen den Kiefernstämmen sichtbar wurde, arbeitete es in ihrem Inneren. Alles wurde ruhiger, klarer. Auf irgendeine Weise ergab die Welt ein stimmiges Ganzes, und als sie schließlich dort oben stand und von der Felsenmalerei aus über den blumenbewachsenen Hügel blickte, glaubte sie zu verstehen, was Andreas Virander gefühlt hatte, als er seine geliebten Malereien besuchte. Genau wie er musste sie ein wenig Laub beiseitefegen, um das ganze Bild zu erkennen.

Es war wirklich überwältigend. Die dünne, strichmännchenartige Figur breitete beim Anblick der Sonne über den kleinen Booten die Arme aus. Das Männlein blickte über den Fjord, wo tatsächlich einige Segelboote schaukelten, und sah die Sonne darüber. Sie versuchte sich vorzustellen, wie es hier vor dreitausend Jahren ausgesehen hatte, wie der unbekannte Künstler den Widrigkeiten und der Hungersnot getrotzt hatte, um sich hier, halb verhungert, mit seinen spärlichen Bronzewerkzeugen niederzulassen und ganz langsam das Bild eines Mannes in den Stein zu ritzen, der das betrachtete, was der Künstler selbst betrachtete. Auffallend war nur, dass die Sonne so groß war, viel größer als die richtige Sonne. Es schien, als wollte er mit dieser Sonne etwas Besonderes ausdrücken, etwas, das nur zwei seitlich – wie zur Umarmung – ausgestreckte Arme beschreiben konnten. Als hätte er an genau diesem Ort vor dreitausend Jahren etwas ganz Besonderes erlebt, das ihn die Hungersnot vergessen und die Welt so unendlich hell erscheinen ließ, als würde sie von einer riesigen Sonne umfangen.

Mit dieser lichten Gemütslage als Gegenmaßnahme näherte sie sich der Hütte. Sie sah so wunderbar idyllisch aus, wie sie dort in der Nachmittagssonne lag. Der Überfluss an Blumen ließ den Hügel in allen Farben des Regenbogens erstrahlen. Dann hatte sie das Haus erreicht und betrachtete die verschlossene Tür. Sie streckte die Hand aus und drückte vorsichtig die Klinke herunter.

Die Tür war unverschlossen. Eine Weile lang blieb sie stehen und betrachtete die Öffnung, ehe sie sich hineinwagte. Als Erstes bemerkte sie, wie niedrig die Decke war. Das war ihr in den Filmaufnahmen nicht aufgefallen. Es war wirklich ein Haus aus dem 17. Jahrhundert, das für die Menschen des 17. Jahrhunderts gebaut worden war. Sie spähte nach links in die Küche, wo es außer einer Menge Dreck nicht viel zu sehen gab. Sie fragte sich, wie Ann, Patrik und Louisa hatten übersehen können, dass es sich um eine verlassene Einsiedlerkate handelte. Oder hatte Lisa Andersson vorher geputzt? Eine provisorische Reinigung durchgeführt, um die Tatsache zu verbergen, dass sie hier gar nicht wohnte und es auch nie getan hatte?

Aber was um alles in der Welt hatte sie damit erreichen wollen? Warum hatte diese unbekannte Frau, die sich Lisa nannte, der Sendung »Ghost House« einen solchen Streich gespielt? Was war der Sinn dahinter?

Mikaela ging an dem Gemälde im Flur vorbei und warf einen hastigen Blick auf die nackte, ein wenig mollige Frau. Was wäre, wenn es wirklich Herta Werner war, die liebende Künstlerfrau? Was wäre, wenn ihre Energien in der Hütte weiterlebten? Was wäre, wenn Mikaela ihr begegnen würde?

Denn jetzt stand sie vor der Kellertreppe. Die Zeit hatte die alten Fenster aus dem 17. Jahrhundert nachdunkeln lassen, sodass sie nicht viel Licht hereinließen. Und ein Blick die Treppe hinab verriet ihr, dass es dort unten noch düsterer war.

Dort unten bei der Tür.

Mikaela holte tief Luft und begann den Abstieg. Die Treppenstufen waren schmal und uneben. Es war schwer, das Gleichgewicht zu halten. Doch dann stand sie unten in dem dunklen und schmutzigen Keller. Ihr Herz überschlug sich fast in einem wilden Stakkato. Dröhnende, monotone Buschtrommeln, die sie als ewigen Verlierer brandmarkten.

Da war die Tür. Sie trat einige unsichere Schritte darauf zu. Sie sah so harmlos aus, so bescheiden. All die merkwürdigen Dinge, die sich dahinter abgespielt hatten, schienen ins flüchtige Reich der Träume verbannt worden zu sein. Sie streckte die Hand aus, legte sie auf die Klinke und machte sich bereit. Kann man sich auf einen Schock vorbereiten, der seine Wirkung bereits vorher verloren hat? So stand sie einige Minuten lang da, ohne dass etwas geschah. Kein Laut drang von dort drinnen heraus. Es war vollkommen still.

Sie atmete durch und ging auf die Treppe zu. Sie war darauf vorbereitet, dass das Poltern jederzeit hinter ihrem Rücken ertönen würde. Doch nichts geschah. Sie stieg die Treppe wieder hinauf und kam in den Flur. Die Sonne ging unter. Sie stand gerade tief genug, um einen kräftigen Lichtstrahl vom Wohnzimmer in den Flur zu schicken. Er fiel auf das Gemälde. Rainer Werners Gemälde. Und Mikaela blieb abrupt stehen.

Die badende Nymphe sah aus wie immer. Es war dieselbe ein wenig freimütige, pummelige junge Frau. Nein, sie hielt aus einem anderen Grund inne. Am Ende kam sie darauf. Und wie sie darauf kam – die Einsicht traf sie wie ein Schlag ins Gesicht.

Die Eichenlaubranken am Rande des Bildes sahen anders aus. Nicht so wie im Film. Sie waren zwar immer noch da und umkränzten die badende Frau wie einen Rahmen im Rahmen, aber es war kein Eichenlaub mehr, sondern ein Rahmen aus kleinen, gelben Blumen. Und als Mikaela erkannte, dass es Huflattich war, wurde sie ganz wirr im Kopf.

Sie rannte davon. Schlüpfte durch die Tür und hetzte den Hang hinab, erreichte den Fußweg und stürmte wie eine Achthundertmeterläuferin durch den Wald. Die letzten hundert Meter zum Porsche sprintete sie förmlich. Sie warf sich hinein, doch der Wagen sprang nicht an. Erst nach dem sechsten Versuch startete der Motor, und da hatten sich in ihren Adern bereits Eiskristalle gebildet.

Schließlich gelangte sie wieder auf die Straße und fuhr nach Hause. In die Stadt. Weg von diesem ganzen Wahnsinn. Einfach nur weg. Weg von all diesen gemeinen Gedanken.

Doch am Ende holte ihr Verstand sie ein. Sie entkam ihm einfach nicht. Was um alles in der Welt war passiert? Hatte sich das Gemälde verändert? Ein Bild aus dem 18. Jahrhundert, das plötzlich sein Motiv wechselte?

Kam ihr das nicht bekannt vor? War Andreas Virander nicht genau deswegen für den Rest seines Lebens im Drallkasten gelandet? Nur hatte sich damals das Motiv der Höhlenmalerei verändert.

Was hatte das zu bedeuten? Verzweifelt, immer panischer, versuchte sie ihre wirren Gedanken zu ordnen. Huflattich. Huflattich, verdammt noch mal. Ann, stell die Verbindung zu Ann her, es war ihre Lieblingsblume. Was hatte sie noch gesagt?

»Immer, wenn ich an einen neuen Ort komme, versuche ich einen Huflattich zu finden und ihn zu pflücken. Es ist eigentlich keine schöne Blume, sieht ein bisschen aus wie Löwenzahn und stinkt noch dazu ziemlich. Aber irgendetwas löst sie in mir aus. Ein Gefühl von Geborgenheit. Wahrscheinlich hängt es mit meinen Kindheitserinnerungen zusammen. Ich liebe Huflattich.«

Und jetzt lebte Ann im 18. Jahrhundert? War sie durch diese verdammte Tür gegangen und hatte sich in Rainer Werner verwandelt? Aber wo befand sich dann Rainer Werner selbst? Abgesehen davon – passte das nicht ziemlich gut zu Bert Lundströms absurdem Schicksal? War nicht auch er irgendwann in den Siebzigerjahren einmal durch diese Tür gegangen und hatte sich … in den alten Soldaten Torsten Torstensson verwandelt? All die Vorväter, die diese Kate einmal bewohnt hatten. Wenn das stimmte, hätte sich Ann Bergström in Rainer Werner verwandelt. Hatten sie ganz einfach den Platz getauscht?

Aber irgendetwas fehlte noch. Puzzleteile, Details, Anhaltspunkte. Nur welche, wusste sie nicht.

Ihre Gedanken galoppierten davon. Und mit ihren Gedanken raste auch der Porsche immer schneller. Der Sportwagen jagte durch die Stadt. Sie hetzte die Treppe zu ihrem Büro hinauf. Als sie hineinkam, nahm sie wieder diesen muffigen Geruch wahr, der sie immer hungrig machte. Doch jetzt war er stärker geworden. Alles war stärker geworden. Jede noch so kleine Sinneswahrnehmung hatte sich intensiviert. Sie stand kurz vor der Ekstase, das spürte sie. Wie hatte sie das vermisst!

Mikaela bewegte die Maus, um den Computer aus seinem Ruhezustand zu wecken. Sie wusste nicht genau, wonach sie suchen sollte. Erst versuchte sie es einfach nur mit »Bisselskog«. Alles, was in der letzten Zeit in und um Bisselskog passiert war.

Viel war es nicht. Hektisch scrollte sie durch die Suchergebnisse. Nichts schien sie weiterzuführen, bis sie zur Schlagzeile einer Lokalzeitung gelangte, die ein halbes Jahr alt war. »Spaziergängerin außerhalb von Bisselskog verschwunden«. Sie öffnete den Artikel und las über die »Naturfreundin Petra Ellerius«, 45, eine alleinstehende Frau aus dem nächstgelegenen Ort. An einem Tag im Spätherbst des vorigen Jahres wollte sie durch den Wald außerhalb von Bisselskog wandern, war jedoch spurlos verschwunden. Weil Petra Ellerius eine Eigenbrötlerin war und ganz allein am Rande des Nachbarorts lebte, dauerte es lange, bis sich jemand fragte, wo sie steckte. Am Ende erstellte die örtliche Polizei selbst eine Vermisstenanzeige. Doch sie führte zu keinem Ergebnis. Petra Ellerius blieb spurlos verschwunden. Inzwischen waren die Ermittlungen eingestellt worden und Ellerius’ Haus stand leer.

Der Zusammenhang blieb ein wenig unklar, aber Mikaela gelang es, die GPS-Koordinaten des Hauses außerhalb des Nachbarorts zu googeln, und sie reagierte sofort. Sie war heilfroh, dass sie noch nicht zu Bo-Åke Svärd gegangen war und den Schlüssel zurückgegeben hatte. Stattdessen stürzte sie zum Porsche zurück und fuhr mit quietschenden Reifen davon.

Während sie fährt, verschwinden ihre Gedanken und werden in ein schwarzes Loch voller uralter Gefühle gesaugt. Sie merkt, wie ihr Hunger zunimmt. Jetzt spürt sie einen Sog in ihrem Körper, ein dumpfes, grollendes Bedürfnis nach – der Wahrheit vielleicht? Spürt sie einen Hunger nach Wahrheit? Das kann gut sein. Aber es könnte auch ein Bedürfnis nach einer Karriere sein, ein Traum, auf sensationelle Weise mit der zweiten Staffel von »Ghost House« durchzustarten, mit quietschenden Reifen, und sich einen Namen als Produzentin zu machen. Vielleicht steckt aber auch etwas anderes dahinter. Das Verlangen nach Ekstase, der alte Sektentrieb, die Banalität des Alltags hinter sich zu lassen und in der großen Gemeinschaft aufzugehen. Es könnte auch das Bedürfnis nach Musik sein. Oder sogar nach dem Musiker. Nach dem für alle Ewigkeit verschwundenen Lasse. Sie weiß ganz einfach nicht, was für ein Gefühl es ist. Aber es treibt sie an. Es treibt sie immerzu vorwärts auf der Autobahn, die in den Nachbarort von Bisselskog führt.

Sie folgt der Karte des Navigationsgeräts. Die Straßen verengen sich sowohl dort als auch in der Außenwelt. Sie kann sie nicht länger voneinander unterscheiden, das Bild, die Welt, das Bild, die Welt. Sie ist so schrecklich hungrig.

Die Hütte liegt an einem Hang, der an den Hügel erinnert, auf dem Torsten Torstenssons Kate liegt. Nur ist hier alles ärmlicher, von noch schlechterer Qualität. Kein Wunder, denkt Mikaela, dass die »Naturfreundin« Petra Ellerius von der Kate außerhalb von Bisselskog angezogen wurde. Sie sah ja auch aus wie ein etwas besseres, idealisiertes Bild von ihrem eigenen Haus. Sie wanderte also durch den Wald, wurde von der Hütte angezogen und wie magnetisch in Richtung des Werkzeugkellers. Und dann ging Petra Ellerius hinein. Sie ging durch die Tür hinein und kam als ein anderer Mensch heraus. Sie kehrte als Lisa Andersson zurück, wer auch immer das eigentlich war. Als die Frau mit dem ausdruckslosen Blick.

Mikaela steigt aus dem absurden Porsche und geht die wenigen Meter zum Haus von Petra Ellerius. Sie betrachtet die Türklinke. Dann greift sie danach. Ihre Hand fühlt sich stärker an als sonst.

Sie drückt die Klinke hinunter und tritt ein.

Sie sitzen nebeneinander auf dem Sofa und halten sich bei den Händen. In einer anderen Situation wäre das geradezu niedlich gewesen. Aber jetzt ist es anders.

Lisa Andersson hält Ann Bergströms Hand, und ihre ausdruckslosen Blicke sind verschwunden. Jetzt liegt ein anderer, viel stärkerer Ausdruck in ihren Augen. Mikaela zögert keine Sekunde, es Liebe zu nennen. Wahre Liebe.

Die beiden betrachten Mikaela, als sie hereinstürmt. Atemlos bleibt sie nur wenige Meter von ihnen entfernt stehen. Ihr Hunger ist jetzt unglaublich groß.

»Ich habe ihn nach oben geholt«, sagt Lisa Andersson.

»Ich weiß«, keucht Mikaela. »Ich weiß es, Herta.«

Petra Ellerius alias Lisa Andersson alias Herta Werner lächelt schwach und sagt: »Mir wäre ein Mann lieber gewesen, aber jetzt weiß ich, dass es keine Rolle spielt.«

»In deiner Liebe liegt eine enorme Kraft, Herta«, sagt Mikaela. »Und sicher auch in deiner, Rainer.«

Ann Bergström nickt und lacht.

»Obwohl ich gestorben bin. Ich war so lange dort eingesperrt.«

Mikaelas Hunger wächst und wächst. Er wird langsam zu einem Lockruf aus einer anderen Welt. Einer besseren Welt. Allmählich ahnt sie, was für ein Lockruf es ist. Der Lockruf, der von der stärksten Kraft der Welt ausgeht. So, wie Mikaela sie jetzt auf diesem Sofa vor sich sieht. In dieser verräterisch harmonischen Form.

»Du hast dich befreit, Herta«, sagt Mikaela. »Du warst fest entschlossen, Rainer zu retten.«

»Mir blieb keine Wahl«, erwidert Lisa. »Wir waren in einer anderen, ziemlich seltsamen Welt gelandet, aber jetzt haben wir endlich die Jahrzehnte wieder, die wir nie erleben durften. Wir waren nicht einmal dreißig.«

»Wir sind jetzt glücklich«, sagt Ann. »Wer bist du, dass du glaubst, du könntest unser Glück zerstören?«

»Ich bin deine Nachfolgerin, Ann«, sagt Mikaela, vor allem, um ihren Hunger zu dämpfen, der sie zu diesem Zeitpunkt fast um den Verstand bringt. »Ich werde ›Ghost House‹ wieder stark machen.«

»Ich weiß nicht, wovon du redest. Ich bin Rainer«, entgegnet Ann seelenruhig.

»Und ich bin Herta«, sagt Lisa.

In diesem Moment wird der Lockruf zu laut. Mikaela spürt etwas in sich aufsteigen. Es ist Musik. Die reinste Musik.

Es ist Lasse, der nach ihr ruft. Lasse, der Musiker mit dem Welpenblick, der ihr nie sagen konnte, was er wollte, und dessen ganzes Leben unerfüllt blieb. Es ist sein Lockruf, den sie hört. Sie presst die Hände auf die Ohren und kneift die Augen fest zusammen, doch der Ruf hört nicht auf. Er wird immer stärker und stärker.

Sie stürzt aus dem Haus und wirft sich in den Porsche. Sie rast am Nachbarort vorbei. Nie ist sie so schnell gefahren. Nie hat sie einen solchen Hunger gespürt. Als sie das vogelnestartige Wegenetz erreicht und auf immer schmaleren Straßen weiterfährt, bis auch diese aufhören, ist die Dämmerung schon hereingebrochen. Da springt sie aus dem Auto und rennt in einen immer dunkleren Wald hinein, der dichter und dichter wird.

Der Lockruf, der Hunger, all das hallt in ihr wider. Die Hingabe. Es ist so weit. Es ist so weit. Die Zeit ist gekommen.

Mikaela erreicht die Hütte und reißt die Tür auf. Als sie durch den Flur geht, reißt sie das Gemälde von der Wand. Sie hechtet zur Kellertreppe und rutscht hinab. Geht zielstrebig die wenigen Schritte über den schmutzigen Kellerboden und legt die Hand auf die Türklinke des Werkzeugkellers, der gar kein Werkzeugkeller ist. Erst in diesem Moment hält sie kurz inne.

Lasse, denkt sie. Du musst es sein, Lasse. Wer sollte es sonst sein?

Das Letzte, was sie merkt, als sie die Tür aufreißt und über die Schwelle tritt, ist ein Hunger, der alles übertrifft. Alles.

Dann ist sie weg.

An einem ruhigen Spätsommertag unternahm der Archäologe seinen jährlichen Kontrollgang. So machte er das nun schon seit einem Jahrzehnt. Die Runde brachte eine angenehme Bestätigung mit sich. Ein Weltbild, das bestätigt wurde.

Er kam aus dem Wald und erreichte eine Lichtung. An dem noch immer blumenbewachsenen Hügel bei der alten Hütte strebte er langsam zu den Klippen empor. Das erste frühe Herbstlaub war auf die Felsenmalerei gefallen. Genau diese Malerei mochte er besonders.

Der Archäologe beugte sich vor und fegte das Laub beiseite. Dann runzelte er die Stirn.

Er blieb eine Weile stehen. Im ersten Moment dachte er, Vandalen seien des Wegs gekommen und hätten seine geliebte Malerei zerstört. Dann sah er, dass das nicht der Fall war. Er wurde ganz wirr im Kopf.

Der schlaksige Mann auf der Felsenmalerei, das Strichmännchen, sah nicht mehr so aus wie vorher. Statt die Arme seitlich auszubreiten, streckte es sie nun nach oben. Aber nicht allein das. Sie verschränkten sich.

Die Arme waren gekreuzt.

Und über dem Fjord leuchtete die große Sonne mindestens genauso kräftig wie sonst.

Ja, das war wirklich zu ärgerlich, dachte Bo-Åke Svärd und schaltete in den ersten Gang herunter, während er mit dem Porsche auf den Parkplatz einbog. Die fünf anwesenden Männer drehten sich gleichzeitig zu ihm um und warfen ihm begehrliche Blicke zu. Als er aus dem Auto stieg, folgten ihm die Blicke nicht.

Es war zu ärgerlich, dachte er wieder, während er den Kiesweg entlangging, aber zum Glück trugen weder der Sender noch die Produktionsfirma irgendeinen Schaden davon. Die Geschichte war unter den Teppich gekehrt worden, ehe sie an die Öffentlichkeit gelangen konnte. Davon abgesehen ließen sich höchstens im Ausnahmefall lose Verbindungen zu der inzwischen eingestellten Serie »Ghost House« herstellen. Jedenfalls war es eine unwichtige Produktion gewesen, eine Nebensache für die Produktionsfirma wie auch den Sender. Ein Programm, das nur wenige Zuschauer vermissen würden.

Trotzdem konnte er nicht umhin, eine gewisse, höchst persönliche Schuld zu fühlen. Immerhin hatte er dieses junge Mädchen viel zu weit getrieben. Natürlich hätte er es besser wissen müssen und nicht ein ehemaliges Sektenmitglied auf Probe einstellen sollen. Ihre Vergangenheit hatte zu tiefe Spuren hinterlassen.

Zum Glück gab es keinerlei offizielle Verbindung zwischen Bo-Åke und Mikaela im Drallkasten. Es war, als hätte es sie nie gegeben.

Bo-Åke Svärd erreichte den Empfang der Psychiatrie und fragte nach einem Arzt, auf dessen Diskretion er sich nachweislich verlassen konnte. Die Empfangsdame verschwand und tauchte nach wenigen Minuten mit einem respekteinflößenden Herrn in Zivilkleidung wieder auf.

Sie begrüßten sich freundschaftlich, ja, ihr Händedruck war beinahe ein wenig verschwörerisch. Der Arzt spähte durch ein rundes Fenster in einer massiven Tür. Dann öffnete er sie und flüsterte:

»Ich sehe in fünf Minuten wieder nach Ihnen.«

Bo-Åke Svärd trat vorsichtig durch die Tür und hörte, wie sie hinter ihm geschlossen wurde. Ganz wohl war ihm dabei nicht, aber er zwang sich, das leise Unbehagen zu unterdrücken.

Sie hatte ihm den Rücken zugewandt und blickte zur Wand. Ihr Körper in dem weißen Krankenhemd schaukelte leicht vor und zurück.

»Wie geht es dir, Mikaela?«, fragte er leise.

Langsam drehte sie sich um. Er erkannte das Gesicht wieder und erkannte es doch nicht. Es war eigentümlich verzerrt. Er spürte einen leichten Ekel.

Sie hockte immer noch in der Ecke. Ihre Augen verengten sich zu Schlitzen.

»Mikaela«, sagte Bo-Åke Svärd flehend. »Ich wollte nur sehen, ob mit dir alles in Ordnung ist.«

»Hunger«, knurrte sie dumpf.

Er sah sie fragend an und trat ein paar Schritte auf sie zu.

»Hungersnot!«, fauchte sie und stürzte sich auf ihn.

Als der Arzt nach einigen Minuten wiederkam, staunte er vor allem darüber, wie sauber die Knochen abgenagt waren.

Mehr von Arne Dahl

Interview

Arne Dahl über sein neues Buch »Sieben minus eins«

In Ihren Kriminalromanen und Thrillern ermittelten bisher immer große, international agierende Teams – die A-Gruppe oder die Opcop-Gruppe. Nun beginnen Sie eine Reihe, die sich mehr auf Schweden und auf ein Ermittlerduo konzentriert. Warum?

Mit der Opcop-Reihe war alles sehr groß geworden. Ich fand es interessant, in diesen großen Strukturen zu arbeiten und Geschichten um ein global operierendes Ermittler-Kollektiv zu schreiben, weil sich so das organisierte Verbrechen der heutigen Welt am besten darstellen ließ. Aber ich hatte den Eindruck, damit an eine Grenze gestoßen zu sein, ich konnte mich in diese Richtung nicht weiterentwickeln. Deshalb soll jetzt wieder alles kleiner werden. Ich möchte mich wieder mehr auf die Intensität der Geschichte konzentrieren. Wo früher ein Netz war, ist jetzt ein Faden. Vielleicht kehre ich einfach zu den Wurzeln des Krimis zurück …

Das Thema Zeit ist sehr wichtig in Ihrem Roman, dazu spielen auch Uhren eine große Rolle …

Zeit ist immer wichtig in Romanen, aber in »Sieben minus eins« spielt sie eine besondere Rolle. Die Zeit hat mich seit jeher fasziniert, genauso wie Uhren, kleine und große. Die Zeit vergeht, unerbittlich, Sekunde für Sekunde: Sie ist einfach, brutal und zugleich so unglaublich kompliziert.

Mein Roman spielt in genau einer Woche, kein Tag mehr oder weniger vergeht, und doch enthält diese Woche auch ein Leben …

Die Frage nach den Folgen von Mobbing unter Jugendlichen scheint Ihnen in diesem Buch auch wichtig zu sein.

Es hat mich immer interessiert, warum gewisse Menschen zu Verbrechern werden und andere nicht. Normalerweise versuche ich das immer im gesellschaftlichen und politischen Zusammenhang zu verstehen. Aber in diesem Buch nähere ich mich dem Thema eher existenziell. Die Frage lautet in etwa: Wie viele Verletzungen kann man während seiner Kindheit erleiden, ohne völlig verrückt zu werden?

Wie viele Teile wird die neue Serie haben?

Früher habe ich immer gesagt: Es werden insgesamt zehn Bücher, es werden vier Bücher. Bei dieser Reihe lege ich mich noch nicht fest. Es wird mindestens drei Teile geben, ob es danach weiter geht, hängt davon ab, wieviel Spaß ich am Schreiben habe. Im Moment habe ich sehr viel Spaß daran.

Viele Fälle der A-Gruppe sind mittlerweile verfilmt und auch im Fernsehen gelaufen. Gibt es weitere Filmpläne? Zur Opcop Gruppe? Oder sogar schon zu »Sieben minus eins«?

Ich würde nur zu gern eine große gesamteuropäische Verfilmung der Opcop-Reihe sehen; das könnte wirklich großartig werden. Es gibt Pläne dafür, aber innerhalb der bestehenden europäischen Strukturen ist die Umsetzung sehr kompliziert. Für „Sieben minus eins“ lässt sich noch nichts sagen. Aber es gibt schon Interesse aus verschiedenen Teilen der Welt.

Leseprobe

Mehr über unsere Autoren und Bücher:

www.piper.de/literatur

Die Originalausgabe erschien 2016 unter dem Titel »Utmarker« im Albert Bonniers Förlag, Stockholm.

Übersetzung aus dem Schwedischen von Kerstin Schöps

ISBN 978-3-492-97559-9

August 2016

© Arne Dahl, 2016

Published by agreement with Salomonsson Agency

Deutschsprachige Ausgabe:

© Piper Verlag GmbH, München/Berlin 2016

Covergestaltung: Zero Werbeagentur, München

Covermotiv: chalabala/fotolia und dollarstockphoto

Datenkonvertierung: Kösel, Krugzell

Sämtliche Inhalte dieses E-Books sind urheberrechtlich geschützt. Der Käufer erwirbt lediglich eine Lizenz für den persönlichen Gebrauch auf eigenen Endgeräten. Urheberrechtsverstöße schaden den Autoren und ihren Werken. Die Weiterverbreitung, Vervielfältigung oder öffentliche Wiedergabe ist ausdrücklich untersagt und kann zivil- und/oder strafrechtliche Folgen haben.

In diesem E-Book befinden sich Verlinkungen zu Webseiten Dritter. Wir weisen darauf hin, dass sich der Piper Verlag nicht die Inhalte Dritter zu eigen macht.

Sonntag, 25. Oktober, 10:14

Das Espenlaub zitterte, und obwohl der Himmel auf mittelalterliche Weise dunkel und verhangen vom Regen war, erschien das Rauschen der Blätter viel zu laut. Berger schüttelte den Kopf, vertrieb so alle unerwünschten Gedanken und zwang sich, den Blick von den Baumwipfeln zu nehmen. Augenblicklich spürte er wieder die Kälte der morschen, fast schwammigen Holzwand an seinem Rücken.

Er warf einen Blick hinüber zu den anderen Ruinen des Sommerhausgrundstücks, die in dem zunehmenden Regen kaum auszumachen waren. Je zwei Kollegen kauerten davor, alle mit triefend nassen schusssicheren Westen und den Waffen im Anschlag. Die Blicke waren auf Berger gerichtet. Sie warteten auf sein Zeichen. Er drehte sich um und sah in ein Paar Rehaugen, die weit aufgerissen waren. Das Wasser lief über Deers Gesicht, als wäre ihr Kopf ein weinendes Auge.

Sechs Bullen auf einem verlassenen Grundstück im Platzregen.

Berger spähte um die Ecke. Die Hütte konnte er von dort nicht ausmachen. Aber sie hatten sie vorhin gesehen, als sie sich von der Seitenstraße angeschlichen und auf dem Grundstück verteilt hatten. Nun hatte sie der Regen verschluckt.

Er holte tief Luft, es ließ sich nicht länger aufschieben.

Daher folgte ein kurzes Nicken, und die ersten beiden Männer stürmten geduckt durch den Regen. Ein Nicken in eine andere Richtung, und zwei weitere Männer folgten ihnen durch die dicke Suppe. Dann machte sich auch Berger auf den Weg, begleitet von schluchzenden Atemgeräuschen hinter ihm.

Die vier geduckt rennenden Gestalten strahlten eine große Ernsthaftigkeit und Entschlossenheit aus, obwohl Berger nur ihre Rücken sehen konnte.

Holzplanke für Holzplanke tauchte die Hütte aus dem Nebeldunst auf. Dunkelrot mit weißen Ecken, schwarze Jalousien, kein Lebenszeichen. Und der Regen weigerte sich nachzulassen.

Sie waren jetzt ganz nah. Vielleicht sogar nah an der Auflösung.

Berger wusste, dass er so nicht denken durfte. Nur die Gegenwart zählte. Das Hier und Jetzt.

Sie kamen alle an den untersten Stufen der vergilbten und abgeblätterten Veranda zusammen. Wasserfallartig ergossen sich zwei Regenrinnen vor ihren Füßen. Der Boden war sumpfig und von Nässe durchtränkt.

Erneut wandten sich die Männer ihm zu. Vier Augenpaare und Deers Atemgeräusche in seinem Rücken. Er nickte. Daraufhin schlichen zwei der Männer die Verandatreppe hinauf. Dem Kleineren der beiden leuchtete das Adrenalin aus seinen hellgrünen Augen, der Größere trug den Rammbock.

Berger gab ihnen ein weiteres Zeichen. Erinnerte sie mit einer Geste an seine Warnung: Achtet auf Sprengfallen und Selbstschussanlagen!

Auf einmal war der Regen ihr Vertrauter geworden, ein Gehilfe. Sein Prasseln auf den Dachziegeln übertönte die Schritte der Männer. Der Rammbock wurde nach hinten geschwungen, gleichzeitig entsicherten die anderen ihre Waffen. Erst als die Tür getroffen wurde, drang ein weiteres Geräusch durch den Lärm des Regens. Ein dumpfes Krachen von splitterndem Holz.

Dahinter tat sich ein großes dunkles Loch auf.

Der Hellgrünäugige schlich hinein, die Waffe im Anschlag. Ein paar Sekunden verstrichen. Sie fühlten sich wesentlich länger an.

Berger hörte seinen eigenen Atem durch das Regenprasseln, sonderbar langsam und gleichmäßig. Die Zeit zog sich unendlich in die Länge.

Da durchdrang ein Schrei den Lärm des Unwetters. Aber er klang nicht menschlich. Dann veränderte sich der Laut, war jetzt eher fassungslos als leidend. Der Klang reiner Todesangst.

Der Beamte mit den hellgrünen Augen wankte aus der Dunkelheit ins Freie. Er war kreidebleich. Seine Dienstwaffe fiel auf den Boden der Veranda. Erst als er zusammenbrach, verwandelte sich der Laut wieder in einen Schrei. Aber noch immer klang er nicht menschlich. Das Blut des Mannes vermischte sich mit dem Wasser auf den Holzplanken, während ihn zwei Kollegen in Sicherheit brachten. In seinen Oberarmen steckten Messerklingen.

Berger hörte sein Stöhnen, den Schmerz. Ein Schmerz, der weder verweilen noch vergehen durfte. Er warf einen kurzen Blick in die Hütte, starrte in die Dunkelheit, dann zog er den Kopf zurück. Er drehte sich zu Deer um, die unter dem Fenster kauerte, die Waffe im Anschlag, die Taschenlampe in der anderen Hand, die braunen Augen vollkommen klar und wach.

»Selbstschussanlage«, flüsterte sie.

»Wir sind schon wieder zu spät«, erwiderte er mit lauter Stimme und betrat die Hütte.

Der Mechanismus, der die Messer abgefeuert hatte, war an der Wand im Flur angebracht. In einer bestimmten Höhe, in eine bestimmte Richtung. Deer hielt die Taschenlampe auf die linke Seite des Flurs, eine angelehnte Tür. Wahrscheinlich führte sie ins Wohnzimmer.

Der Schrei auf der Veranda hatte mittlerweile an Lautstärke zugenommen, jetzt überwog der Schmerz die fassungslose Todesangst. Und paradoxerweise schwang Hoffnung darin mit. Es war der Schrei eines Mannes, der wusste, dass er überleben würde.

Berger hob seine Taschenlampe, aber bevor er sie einschaltete, gab er den verbliebenen Einsatzbeamten ein Zeichen damit: die Treppe zur Rechten der Eingangstür, die nach oben führte. Er machte eine ungelenke Geste mit der Lampe, um zu verbergen, dass seine Hand zitterte.

Die Kollegen schlichen die Stufen hoch, die Lichtkegel ihrer Lampen zuckten über die Wand, dann verschwanden sie. Berger sah zu Deer und nickte. Sie wandten sich der angelehnten Tür zu. Durch den Spalt drang reinste Dunkelheit.

Sie zogen die Spiegel aus den Taschen, Rückspiegel an Stielen, mit denen sie das Innere des Türrahmens absuchten. Keine Anzeichen für weitere Fallen. Berger schob sich als Erster in den dunklen Raum, Deer dicht hinter ihm, sie gaben einander Deckung. Das Licht der Taschenlampen offenbarte ein kaltes und karges Wohnzimmer, dann ein klinisch sauberes, kleines Schlafzimmer und eine blankgescheuerte Küche. Es roch nach gar nichts.

Die Küche erstickte die letzte Hoffnung. Blitzblank.

Und so leer.

Sie kehrten in den Flur zurück, als die Kollegen die Treppe herunterkamen. Der vordere schüttelte wortlos den Kopf.

Im Flur war es jetzt heller.

Der verletzte Kollege draußen schrie nicht mehr, er jammerte. Zwei lange, schmale Messerklingen ohne Schaft lagen auf der Veranda. Der Regen hatte das Blut weggespült und die Veranda gesäubert.

Blitzblank.

Berger trat hinaus. Ein Notarztwagen hielt vor dem Gartentor, das zu dem großen verwahrlosten Grundstück führte, wo bereits zwei Streifenwagen mit Blaulicht neben zwei Übertragungswagen verschiedener Fernsehanstalten standen. An der Absperrung sammelten sich die ersten Schaulustigen. Mittlerweile nieselte es nur noch.

Bergers Blick fiel auf die Treppe, die zur Veranda hinaufführte – sie war mindestens zwei Meter hoch –, und ging zurück in den Flur.

»Es gibt einen Keller«, sagte er.

»Wissen wir das?«, fragte Deer. »Es gab keine Kellertür.«

»Das stimmt. Wir suchen nach einer Luke. Handschuhe an.«

Sie zogen sich Einweghandschuhe über, und Berger öffnete die Jalousien. Das Licht brach sich in den Wassertropfen auf den Fensterscheiben. Berger zog das Bett von der Wand und den Schreibtisch beiseite. Nichts. Er hörte Geräusche aus dem benachbarten Raum und kurz darauf Deers gedämpfte Stimme aus der Küche.

»Komm mal her.«

Sie zeigte auf den Holzfußboden neben dem Kühlschrank. Dort zeichnete sich ein etwas helleres Quadrat von derselben Größe ab.

Gemeinsam schoben sie das Gerät zur Seite. Der Rest der Einsatztruppe kam dazu, drei zusätzliche Kräfte. Sie halfen mit, und schließlich stand der Kühlschrank wieder an seinem angestammten Platz. Daneben waren die Umrisse einer Luke zu erkennen. Aber kein Griff.

Berger musterte die Kanten. Alles würde sich verändern, wenn sie diese Luke öffneten. Der wahrhaftige Abstieg in die Finsternis würde beginnen.

Sie mussten die Luke aufstemmen, vier Männer mit diversen Küchenwerkzeugen. Endlich gab sie nach. Als sich der erste Spalt zeigte, unterbrach Berger die Arbeiten und tastete mit dem Lichtschein seiner Taschenlampe die Ränder der Luke ab, während Deer einen Spiegel in die Öffnung schob und damit dem Lichtkegel folgte. Keine Vorrichtung für eine Selbstschussanlage. Dann wurde die Luke geöffnet. Ein Knirschen. Eine Staubwolke. Stille.

Berger konnte eine Treppe ausmachen. Er stieg hinunter, die Waffe im Anschlag.

Treppenstufe für Treppenstufe. Die Dunkelheit umschloss ihn, und die Taschenlampe verheimlichte mehr, als sie enthüllte. Eine fragmentierte Welt aus beklemmend engen Kellerwänden und niedrigen, angelehnten Türen, die nur weiter in die Dunkelheit führten. Ein finsteres Labyrinth.

Was Berger aber am meisten irritierte, war der Geruch. Er war anders, als er befürchtet hatte. Und es dauerte lange, bis er ihn identifizieren konnte.

Der Keller war größer als erwartet und verzweigte sich in alle möglichen Richtungen weiter. Die Betonwände waren eindeutig jünger als die der Hütte darüber.

Es war stickig und roch übel. Und es gab keine Spur einer anderen Lichtquelle als die fünf Lichtkegel, die über die Wände zuckten.

Der Geruch wurde immer stärker. Eine Mischung. Exkremente. Urin. Eventuell auch Blut. Aber kein Verwesungsgeruch.

Keine Leiche.

Berger musterte seine Kollegen. Sie sahen alle ziemlich mitgenommen aus, wie sie durch die winzigen Räume schlichen. Berger hielt sich links. Aber dort war nichts, absolut nichts. Er versuchte an Architekturelemente zu denken, an Grundrisszeichnungen. Am Ende hatte er sieben kleine Zellen gezählt.

»Leer«, sagte Deer, deren blasses Gesicht hinter einer der Türen auftauchte. »Aber dieser Geruch muss ja irgendwo herkommen.«

»Der Keller ist asymmetrisch«, stellte Berger fest und legte eine Hand an die Wand. »Es gibt noch einen zusätzlichen Raum. Aber wo?«

Er leuchtete in die Gesichter seiner Mitarbeiter. Ihre Denkfalten wirkten in dem Licht der Taschenlampe noch tiefer.

»Verteilt euch hier überall«, sagte er. »Sucht die Wände ab. Nach Farbunterschieden, Veränderungen der Oberfläche, was auch immer.«

Er selbst konzentrierte sich auf die hintere linke Ecke. Einheitliche Farbe des Betons, nichts schien sich von seiner Umgebung abzuheben. Berger schlug mit der Faust gegen die Wand, ein harter Schlag. Der Plastikhandschuh riss und darunter die Haut seiner Knöchel.

»Ich glaube, wir haben es gefunden«, hörte er Deers Stimme aus einer anderen Ecke.

Berger schüttelte seine Hand. Deer hockte in der hinteren rechten Ecke desselben Raums, einer der Kollegen hielt zitternd seine Taschenlampe auf die Stelle.

»Da ist doch ein farblicher Unterschied, oder?«, sagte Deer.

Berger untersuchte die Wand. Dasselbe Material, Beton, aber in der unteren Ecke war eine Fläche von etwa einem halben Meter im Quadrat, die vielleicht einen minimalen Farbunterschied aufwies.

Von der Treppe erklangen Schritte. Ein Kollege kam mit dem Rammbock in der Hand die Stufen hinunter.

Berger hielt ihn vorerst zurück und sorgte dafür, dass alle Taschenlampen auf die Stelle gerichtet wurden. Dann machte er mit seinem Handy ein Foto.

Es war nicht leicht, genügend Schwung zu bekommen. Der Kellerraum war zu niedrig, der Platz beschränkt. Aber dennoch drang der schwarze Zylinder ohne Widerstand durch die Wand. Berger prüfte das Material. Einfache Gipsplatten. Er nickte dem Kollegen zu, und der Rammbock erfüllte noch ein paarmal seine Aufgabe, bis sich eine quadratische Öffnung in der Wand aufgetan hatte. Rechts und links davon traf das Werkzeug nur auf harten Beton. Das Loch würde ohne anderes Gerät nicht größer werden.

Das Loch in den Abgrund.

Die Spiegel, die in die Öffnung geschoben wurden, offenbarten nur Dunkelheit. Berger sah, dass Deer sich bereit machte. Sie würde am leichtesten durch das Loch passen. Deer sah ihn an. In ihren Augen stand die Angst.

»Sei vorsichtig«, sagte er mit so milder Stimme wie möglich.

Deer schauderte. Dann ging sie in die Knie und glitt durch die Öffnung, unerwartet einfach.

Die Zeit verstrich. Mehr Zeit als notwendig.

Mit jeder Sekunde, die verging, wuchs Bergers Panik. Das Gefühl, Deer ohne jede Absicherung in die Hölle geschickt zu haben.

Plötzlich drang ein Stöhnen aus dem Loch zu ihnen empor, ein unterdrückter Aufschrei.

Berger warf einen Blick auf die Kollegen. Sie waren alle kreidebleich, einer versuchte fieberhaft, das Zittern seiner linken Hand zu verbergen.

Dann ging Berger ebenfalls auf die Knie, holte tief Luft und schob sich durch das Loch.

Auf der anderen Seite angekommen, sah er Deer, die beide Hände vor den Mund gepresst hatte. Berger leuchtete den Raum aus. Auf dem Boden und am unteren Teil der Wand waren Flecken, große Flecken. Und der Geruch war hier zu einem Gestank geworden.

Nein, nicht zu einem Gestank, zu mehreren.

Während er gegen die aufsteigende Übelkeit ankämpfte, sortierte Berger seine Sinneseindrücke. Er blickte sich um, die Taschenlampe fest umklammert.

Deer stand vor einer Wand und starrte auf eine Stelle. Zwischen zwei morschen Stützbalken zog etwas ihre Aufmerksamkeit auf sich, wie ein Bühnenbild. Auf dem Zementboden befand sich ein Fleck, ein großer Fleck, neben einem umgestoßenen Eimer. Und zwischen den Stützbalken zog sich ein noch größerer Fleck die Wand hinauf, in einer ähnlichen Farbe und doch so vollkommen anders.

»Verdammte Scheiße«, stöhnte Deer.

Berger untersuchte den Fleck, der sich über die Wand erstreckte.

Jede Menge Blut.

Allerdings war das Blut schon längst eingetrocknet. Sie waren nicht zu spät gekommen. Sie waren viel zu spät gekommen.

Berger untersuchte auch die übrigen Wände. Er hatte das Gefühl, als würden sie schreien.

Deer ging zu ihm, und sie umarmten sich, flüchtig. Die Scham darüber würde erst später kommen.

»Wir müssen das hier so unberührt wie möglich lassen«, sagte er. »Geh du zuerst.«

Er sah, wie ihre Füße aus dem Lichtkegel verschwanden. Folgte ihr. Blieb dann aber stehen. Kehrte zurück zu den Stützbalken und ließ die Taschenlampe an ihnen hinunterwandern. Dabei entdeckte er Kerben im linken Balken, ebenso im rechten, in drei verschiedenen Höhen. Er wandte sich dem Boden zu. Am Fuß des rechten Balkens war ein Gegenstand eingeklemmt. Winzig. Er hob ihn auf. Es war ein Zahnrad, ein winziges Zahnrad.

Er steckte es in eine kleine Plastiktüte, verschloss sie und schob sie in seine Jackentasche.

Mit dem Handy machte er mehrere Fotos von den Stützbalken. Dann auch von der getrockneten Blutlache. Er ließ die Taschenlampe die Wand mit dem Blutfleck abtasten und machte noch weitere Aufnahmen, auch von den Stellen, an denen kein Blut zu sehen war.

Dann lief er zurück zur Öffnung, streckte die Arme hindurch und ließ sich nach draußen ziehen.

Sie kletterten die Kellertreppe hinauf und tauchten einer nach dem anderen in ein betäubend helles Licht ein. Als sie auf die Veranda traten, hatte es aufgehört zu regnen. Berger und Deer standen dicht nebeneinander. Und atmeten befreit.

Vor dem Haus warteten einige klinisch sterile Kriminaltechniker und scharrten ungeduldig mit den Füßen. Ihr übergewichtiger Chef Robin stieg gerade die Treppe zur Veranda hoch, glücklicherweise war kein anderer Chef zu sehen, kein Allan. Der verletzte Kollege war mittlerweile verschwunden, der Notarztwagen stand nicht mehr da. Die Streifenwagen aber parkten noch mit eingeschaltetem Blaulicht vor dem Grundstück, und an den Absperrungen drängten sich Reporter mit Mikrofonen und Kameraleute, auch die Zahl der Schaulustigen hatte markant zugenommen.

Während sich die Kriminaltechniker auf den Weg ins Höllenhaus machten, ließ Berger seinen Blick über den kleinen Volksauflauf schweifen. Und wurde von einem eigenartigen, flüchtigen Gefühl gepackt. Er zog den zerrissenen Einweghandschuh von seiner linken Hand, holte sein Handy hervor und machte ein Foto, und dann noch ein paar zusätzliche, aber dieses sonderbare Gefühl hatte sich bereits wieder verflüchtigt.

Er warf einen Blick auf seine alte Rolex. Sie fühlte sich noch etwas fremd am Handgelenk an, denn er wechselte jeden Sonntag die Armbanduhr. Zaghaft bewegten sich die Zeiger tickend voran, er konnte beinahe dabei zusehen, wie das feine Uhrwerk der Sinnlosigkeit jede einzelne Sekunde abtrotzte.

Als er sich zu Deer umdrehte, dachte er zuerst, sie würde auf seine Uhr starren, aber dann begriff er, dass ihr Blick auf seinen Händen ruhte, von denen die linke noch in dem Plastikhandschuh steckte.

»Du blutest«, sagte sie.

»Nein«, sagte er und zog sich auch den zweiten Handschuh aus. Und schnitt dabei eine Grimasse.

Sie lachte kurz auf und musterte ihn dann wachsam. Viel zu wachsam.

»Was ist denn noch?«, fragte er irritiert.

»›Schon wieder‹?«, sagte sie.

Er hörte förmlich die Anführungszeichen.

»Was?«, erwiderte er trotzig.

»Bevor wir die Hütte betreten haben, hast du gesagt, dass wir schon wieder zu spät sind. Schon wieder.«

»Ja, und?«

»Ellen ist doch eigentlich unser erster Fall?«

Er lächelte. Spürte, wie er lächelte. Und es kam ihm unpassend vor, dort auf der Veranda zum Reich des Todes.

»Es freut mich, dass du sagst, es ist unser Fall.«

»Ellen ist nicht tot«, entgegnete sie.

Ihr Blick ließ nicht locker.

»›Schon wieder‹?«, wiederholte er mit einem Seufzen.

»Ja?«, fragte sie auffordernd.

»Ich hatte da offenbar an etwas Existenzielleres gedacht«, entgegnete er und zuckte mit den Schultern. »Mein Motto lautet ja eher zu spät.«

Es hatte aufgehört zu regnen.

Table of Contents

- Cover & Impressum

- Die lange Straße …

- Anschließend stellte sie …

- »Tot?«, flüsterte sie …

- Was wusste sie …

- Mikaela bewegte die Maus …

- Er kam aus dem Wald …

- Mehr von Arne Dahl

- Interview

- Leseprobe