Date: 2010-11-01T23:00:00+00:00
Description: Der Kampf der westlichen Geheimdienste gegen die mächtigen Drogenbarone International agierende Drogenkartelle setzen pro Jahr Kokain im Wert von mehreren Milliarden Dollar um und werden immer größer, einflussreicher … eine Plage. Das Weiße Haus beschließt, endlich einzugreifen, und erteilt Ex-CIA-Agent Paul Deveraux – genannt Cobra – einen Geheimauftrag: Er soll das kolumbianische Kartell der Kartelle zu Fall bringen. Mit allen Mitteln. Bald werden Drogenhändler als Terroristen eingestuft, gnadenlos gejagt und ausgelöscht. Lieferanten und Abnehmer werden gegeneinander aufgehetzt. Deverauxs Pl
Publisher: Goldmann

Frederick Forsyth

COBRA

Frederick Forsyth

COBRA

Roman

Aus dem Englischen von

Rainer Schmidt

C. Bertelsmann

Die Originalausgabe erschien 2010 unter dem Titel
»The Cobra« bei Bantam Press, London.

Copyright 2010 by Frederick Forsyth

Copyright der deutschsprachigen Ausgabe 2010
beim C. Bertelsmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

ISBN 978-3-641-05064-1

www.bertelsmann.de

Für Justin und all die anderen jungen Agenten,
Briten und Amerikaner, die unter großen Gefahren
im Undercovereinsatz den Kampf
gegen die Drogen führen

HANDELNDE PERSONEN

Berrigan, Bob – Operationschef, DEA

Manhire, Tim – ehemaliger Zollbeamter, Leiter der MAOC

Devereaux, Paul – die Cobra

Silver, Jonathan – Stabschef Weißes Haus

Dexter, Calvin – Executive Offficer, Projekt Cobra

Uribe, Alvaro – ehemaliger Präsident von Kolumbien

Dos Santos, Manuel – Uribes Nachfolger im Präsidentenamt

Calderon, Felipe – Chef der kolumbianischen Drogenpolizei

Dos Rios, Colonel – Nachrichtendienstchef der kolumbianischen Drogenpolizei

Esteban, Don Diego – oberster Boss des Kokainkartells

Sanchez, Emilio – Abteilungsleiter Produktion des Kartells

Perez, Rodrigo – ehemaliger FARC-Terrorist in Diensten des Kartells

Luz, Julio – Anwalt, Vorstandsmitglied des Kartells

Largo, José-Maria – Vertriebsleiter des Kartells

Cardenas, Roberto – Vorstandsmitglied des Kartells

Suarez, Alfredo – Transportchef des Kartells

Valdez, Paco – Vollstrecker des Kartells

Bishop, Jeremy – Computerexperte

Ruiz, Pater Carlos – Jesuitenpriester, Bogotá

Kemp, Walter – UNODC

Ortega, Francisco – Inspektor der Drogenpolizei von Madrid

McGregor, Duncan – Schiffsumrüster

Arenal, Letizia – Studentin aus Madrid

Pons, Francisco – Kokainpilot

Romero, Ignacio – Bevollmächtigter des Kartells in Guinea-Bissau

Gomes, Djalo – Armeechef von Guinea-Bissau

Isidro, Pater – Priester in Cartagena

Cortez, Juan – Schweißer

Mendoza, João – Exmajor der brasilianischen Luftwaffe

Pickering, Ben – Major des Special Boat Service

Dixon, Casey – Commander SEAL Team zwei

Eusebio, Pater – Dorfpriester in Kolumbien

Milch, Eberhardt – Zollinspektor in Hamburg

Ziegler, Joachim – Zollkriminalamt Berlin

Van der Merwe – Inspektor der Zollkriminalabteilung Rotterdam

Chadwick, Bill – Commander SEAL Team drei

ABKÜRZUNGEN UND AKRONYME

AFB – Air Force Base (USA) – Luftwaffenstützpunkt

BAMS – Broad Area Maritime Surveillance – Weiträumige Seeüberwachung

BKA – Bundeskriminalamt

CIA – Central Intelligence Agency – Auslandsnachrichtendienst der Vereinigten Staaten

CRRC – Combat Rubber Raiding Craft (USA) –Schlauchboot für Gefechts- und Stoßtruppeinsätze

DEA – Drug Enforcement Administration – Drogenbekämpfungsbehörde der USA

FARC – Fuerzas Armadas Revolucionarias de Colombia – Marxistische kolumbianische Guerillabewegung

FBI – Federal Bureau of Investigations – Bundespolizeiliche Ermittlungsbehörde des US-Justizministeriums

HMRC – Her Majesty’s Revenue and Customs – Zoll- und Finanzbehörde Ihrer Majestät (Großbritannien)

ICE – Immigration and Customs Enforcement – Zoll- und Einwanderungspolizei des Heimatschutzministeriums (USA)

MAOC-N – Maritime Analysis Operations Centre for Narcotics – Maritimes Analyse- und Operationszentrum Rauschgift

MI5 – Security Service – britischer Inlandsgeheimdienst

NSA – National Security Agency – Nationale Sicherheitsbehörde für die Überwachung und Entschlüsselung elektronischer Kommunikation (USA)

RATO – Rocket-Assisted-Take-Off – Raketenunterstützter Flugzeugstart

RFA – Royal Fleet Auxiliary – Hilfsschiff der Königlichen Flotte (Großbritannien)

RHIB – Rigid-hull Inflatable Boat – Festrumpf- Schlauchboot (Großbritannien)

RIB – Rigid-hull Inflatable Boat – Festrumpf- Schlauchboot (USA)

SAS – Special Air Service Regiment – Spezialeinheit der britischen Armee

SEALs – Sea, Air, Land – Spezialeinheit der U.S. Navy

SOCA – Serious and Organised Crime Agency – britische Behörde zur Bekämpfung des organisierten Verbrechens

UAV – Unmanned Aerial Vehicle – Unbemanntes Luftfahrzeug

UDYCO – Unidad de Drogas y Crimen Organizado –spanische Sondereinheit zur Bekämpfung von Rauschgift- und organisierter Kriminalität

UNODC – United Nations Office on Drugs and Crime – Büro der Vereinigten Nationen für Drogen- und Verbrechensbekämpfung

ZKA – Zollkriminalamt

ERSTER TEIL

ZÜNGELN

EINS

Der halbwüchsige Junge starb. Kein Mensch wusste es, und nur einen hätte es gekümmert. Dürr wie ein Skelett nach einem durch Drogen ruinierten Leben, kauerte er auf einem stinkenden Strohsack in der Ecke eines dreckigen Zimmers in einem verlassenen Wohnblock. Der Slum lag in einer der gescheiterten, »Projects« genannten Wohnsiedlungen in Anacostia, einem Teil von Washington, D. C., auf den die Stadt nicht stolz ist und der von Touristen nie besucht wird.

Wenn der Junge gewusst hätte, dass sein Tod einen Krieg auslösen würde, hätte er es nicht verstanden, aber es hätte ihn auch nicht interessiert. So wirkt der Drogenmissbrauch auf einen jungen Verstand. Er zerstört ihn.

Das spätsommerliche Dinner im Weißen Haus war nach den Maßstäben der präsidialen Gastlichkeit eher klein. Zwanzig Gäste, zehn Paare, setzten sich nach den Drinks, die in einem Vorraum gereicht worden waren, zu Tisch, und achtzehn waren höchst beeindruckt davon, hier zu sein.

Neun von ihnen waren leitende freiwillige Mitarbeiter der Veterans’ Administration, des Verbandes, der sich landesweit um das Wohlergehen derjenigen kümmert, die in den bewaffneten Streitkräften gedient haben.

In den neun Jahren bis 2010 waren sehr viele Männer und etliche Frauen verwundet oder traumatisiert aus dem Irak und aus Afghanistan zurückgekehrt. Als Oberkommandierender der Streitkräfte bedankte sich der Präsident bei seinen neun Gästen von der VA für das, was sie für diese Leute hatten tun können. Deshalb waren sie und ihre Gattinnen eingeladen worden, dort zu speisen, wo einst der legendäre Abraham Lincoln seine Mahlzeiten eingenommen hatte. Die First Lady persönlich hatte sie durch die Räume geführt, und jetzt saßen sie unter den wachsamen Blicken des Majordomus da und warteten darauf, dass die Suppe serviert wurde. Als die ältliche Kellnerin zu weinen anfing, löste das leise Betretenheit aus.

Sie tat es lautlos, aber die Terrine in ihren Händen begann zu zittern. Die First Lady saß auf der anderen Seite des runden Tisches. Sie blickte von dem Gast auf, dem gerade Suppe eingeschenkt wurde, und sah die Tränen, die lautlos über die Wange der Kellnerin rannen.

Der Majordomus, dem nichts entging, was dem Präsidenten missfallen könnte, folgte ihrem Blick und ging mit leisen, aber schnellen Schritten um den Tisch herum. Er nickte einem Kellner in der Nähe energisch zu, damit dieser die Terrine übernahm, bevor es zu einer Katastrophe kommen konnte, und bugsierte dann die ältere Frau vom Tisch weg und auf die Schwingtür zu, die in den Anrichteraum vor der Küche führte. Als die beiden verschwunden waren, betupfte die First Lady sich die Lippen, entschuldigte sich leise bei dem pensionierten General zu ihrer Linken, stand auf und folgte ihnen.

Im Anrichteraum saß die Kellnerin auf einem Stuhl. Ihre Schultern zuckten, und sie murmelte: »Es tut mir leid, es tut mir so leid.« Der Gesichtsausdruck des Majordomus ließ erkennen, dass er nicht in nachsichtiger Stimmung war. Vor dem Präsidenten bekam man keinen Zusammenbruch.

Die First Lady bedeutete ihm, ins Speisezimmer zurückzukehren. Dann beugte sie sich über die weinende Frau, die sich mit dem Saum ihrer Schürze die Augen betupfte und sich noch immer entschuldigte.

Ein, zwei behutsame Fragen, und die Kellnerin Maybelle erklärte ihren ungewöhnlichen Lapsus. Die Polizei habe den Leichnam ihres einzigen Enkels gefunden, des Jungen, den sie großgezogen habe, nachdem sein Vater neun Jahre zuvor in den Trümmern des World Trade Center umgekommen sei, als das Kind sechs Jahre alt war.

Man habe ihr die Todesursache erklärt, die der Leichenbeschauer festgestellt hatte, und ihr mitgeteilt, der Leichnam könne in der städtischen Leichenhalle abgeholt werden.

So kam es, dass die First Lady der USA und eine ältliche Kellnerin, beide Nachkommen von Sklaven, einander in einer Ecke des Anrichteraums trösteten, während ein paar Schritte weit entfernt die führenden Figuren der VA bei Suppe und Croutons gestelzte Konversation betrieben.

Fünf Stunden später, in der beinahe vollkommenen Dunkelheit des Schlafzimmers, in das durch die kugelsicheren Scheiben und am Vorhang vorbei nur ein schmaler Streifen Licht von der permanenten Helligkeit über der Stadt Washington drang, merkte die First Lady, dass der Mann an ihrer Seite nicht schlief.

Der Präsident war hauptsächlich bei seiner Großmutter aufgewachsen. Er wusste, welche Beziehung ein Junge zu seiner Großmutter haben kann, und es war ihm wichtig. Obwohl er es gewohnt war, morgens früh aufzustehen und sich mit einem rigorosen Gymnastikprogramm in Form zu halten, konnte er nicht einschlafen. Er lag im Dunkeln und dachte nach.

Er hatte bereits entschieden, dass der Fünfzehnjährige, wer immer er sein mochte, nicht in einem Armengrab verscharrt werden, sondern ein anständiges Begräbnis auf einem richtigen Friedhof bekommen sollte. Doch was ihm keine Ruhe ließ, war die Todesursache bei einem so jungen Menschen aus armer, aber entschieden respektabler Familie.

Kurz nach drei schwang er die langen Beine aus dem Bett und griff nach seinem Bademantel. »Wo willst du hin?«, fragte seine Frau schlaftrunken. »Bin gleich wieder da«, antwortete er, verknotete den Gürtel und tappte ins Ankleidezimmer.

Als er das Telefon in der Hand hielt, dauerte es zwei Sekunden, bis sich jemand meldete. Falls die diensthabende Telefonistin zu dieser Nachtzeit, in der die menschliche Tatkraft ihren tiefsten Stand erreicht, müde war, so ließ sie sich nichts davon anmerken. Sie klang eifrig und munter.

»Ja, Mr. President.«

Das Licht an ihrer Telefonanlage verriet ihr, wer der Anrufer war. Noch nach zwei Jahren in diesem bemerkenswerten Gebäude musste der Mann aus Chicago sich hin und wieder in Erinnerung rufen, dass er zu jeder Tages- und Nachtzeit bekommen konnte, was er wollte. Er brauchte nur zu fragen.

»Würden Sie bitte den Direktor der DEA wecken, zu Hause oder wo er sonst ist?«, fragte er. Die Telefonistin war nicht überrascht. Wenn dieser Mann mit dem Präsidenten der Mongolei plaudern wollte, würde man es arrangieren.

»Ich verbinde Sie sofort«, sagte die junge Frau tief unten in der Kommunikationszentrale. Rasch tippte sie etwas auf einem Computerkeyboard. Winzige Schaltungen taten ihre Arbeit, und ein Name leuchtete auf. Die Suche nach einer Privatnummer brachte eine zehnstellige Ziffer auf den Monitor, die zu einem gediegenen Townhouse draußen in Georgetown gehörte. Sie stellte die Verbindung her und wartete. Nach dem zehnten Klingeln meldete sich eine schlaftrunkene Stimme.

»Ich habe den Präsidenten für Sie, Sir«, sagte sie. Der Staatsdiener, ein Mann mittleren Alters, war schlagartig hellwach. Die Telefonistin verband den Chef der Bundesbehörde zur Drogenbekämpfung, offiziell als Drug Enforcement Administration bekannt, mit dem Zimmer über ihr. Sie hörte nicht mit. Eine Leuchtdiode würde ihr sagen, wann die beiden Männer fertig wären und sie die Verbindung trennen könnte.

»Tut mir leid, dass ich Sie um diese Zeit störe«, sagte der Präsident, und sofort wurde ihm versichert, er störe keineswegs. »Ich brauche ein paar Informationen und vielleicht einen Rat. Könnten Sie heute früh um neun im Westflügel sein?«

Nur aus Höflichkeit war der Satz mit einem Fragezeichen versehen. Präsidenten geben Anweisungen. Der Direktor der DEA würde um neun Uhr im Oval Office sein. Der Präsident legte auf und ging wieder ins Bett. Jetzt endlich schlief er ein.

In einem eleganten Rotziegelhaus in Georgetown brannte das Licht im Schlafzimmer, und der Direktor fragte eine ratlose Frau in Lockenwicklern, was zum Teufel denn jetzt passiert sein mochte. Ein leitender Beamter, der morgens um drei von seinem obersten Vorgesetzten persönlich geweckt wird, muss zwangsläufig annehmen, dass etwas schiefgegangen ist. Vielleicht etwas Schwerwiegendes. Der Direktor schlief nicht wieder ein. Er ging hinunter in die Küche und machte sich bei Saft und Kaffee ernsthafte Sorgen.

Auf der anderen Seite des Atlantiks graute der Morgen. Vor der norddeutschen Hafenstadt Cuxhaven nahm die MV San Cristobal auf der trüben, grauen, regengepeitschten See den Lotsen an Bord. Der Skipper, Kapitän José-Maria Vargas, stand am Steuer, und der Lotse neben ihm gab ihm mit leiser Stimme Anweisungen. Sie sprachen Englisch miteinander, die Verkehrssprache in der Luft und auf dem Wasser. Die San Cristobal drehte den Bug in die Elbmündung. Sechzig Meilen weiter würde sie in den Hamburger Hafen einlaufen, Europas drittgrößten Überseehafen.

Mit 30 000 Tonnen war die San Cristobal ein Containerfrachter und fuhr unter der Flagge von Panama. Vor der Brücke, auf der die beiden Männer in den dunklen Morgen hinausspähten, um die Markierungsbojen der Fahrrinne zu erkennen, erstreckten sich Reihen um Reihen stählerner Überseecontainer. Sie stapelten sich in acht Ebenen unter und in vier über Deck, vierzehn Reihen vom Bug bis zur Brücke, und das Schiff war breit genug für acht Längsreihen.

Die Schiffspapiere gaben zutreffend an, dass die San Cristobal ihre Reise in Maracaibo, Venezuela, begonnen hatte. Sie war von dort ostwärts nach Paramaribo, der Haupt- und einzigen Hafenstadt von Surinam, gefahren und hatte ihre Ladung durch weitere achtzig Container mit Bananen vervollständigt. Allerdings stand in den Papieren nicht, dass ein ganz spezieller Container darunter war: Er enthielt Bananen und eine zweite Art von Waren.

Diese zweite Ladung war mit einem müden alten Transall-Transportflugzeug, das in sehr gebrauchtem Zustand in Südafrika gekauft worden war, von einer abgelegenen Hacienda im ländlichen Kolumbien über Venezuela und Guyana zu einer ebenso entlegenen Bananenplantage in Surinam gebracht worden.

Die Ladung, die das alte Transportflugzeug gebracht hatte, war Brick für Brick an der Rückwand eines Stahlcontainers gestapelt worden, von einer Seitenwand zur anderen und vom Boden bis zu Decke. Vor der siebten Lage hatte man eine falsche Rückwand eingeschweißt und sie zusammen mit dem restlichen Innenraum glatt geschliffen und angestrichen. Erst dann hatte man die harten, unreifen Bananen in die Stellagen gehängt, wo sie – gekühlt, aber nicht gefroren – nach Europa transportiert werden würden.

Tieflader waren grollend und schnaubend durch den Dschungel gerollt und hatten den Exportauftrag an die Küste gebracht, und dort hatte die San Cristobal sie als Decksladung an Bord genommen, um ihre Transportkapazität auszuschöpfen. Voll beladen hatte das Schiff Kurs auf Europa genommen.

Kapitän Vargas, ein zutiefst ehrlicher Seemann, der nichts von der Extraladung wusste, die er an Bord hatte, war schon in Hamburg gewesen, aber immer wieder bestaunte er die Größe und Effizienz dieser alten Hansestadt, die eigentlich aus zwei Städten besteht: Da ist die Stadt, in der die Menschen an den Wasserstraßen der Außen- und Binnenalster leben, und da ist die weitläufige Hafenstadt, der größte Containerhafen des Kontinents.

Bei 13 000 Anlandungen an insgesamt 320 Liegeplätzen werden hier jährlich 140 Millionen Tonnen umgeschlagen. Der Containerhafen allein hat vier Terminals, und die San Cristobal wurde nach Altenwerder gelotst.

Während der Frachter mit einer Geschwindigkeit von fünf Knoten an den Hamburger Vororten vorbeiglitt, die am nördlichen Ufer der Elbe allmählich erwachten, brachte man den beiden Männern am Steuer starken kolumbianischen Kaffee. Der Deutsche schnupperte anerkennend, als ihm der Duft in die Nase stieg. Es hatte aufgehört zu regnen, die Sonne schimmerte durch die Wolken, und die Besatzung freute sich auf den Landgang.

Als die San Cristobal an dem ihr zugewiesenen Liegeplatz festmachte, war es kurz vor Mittag, und beinahe sofort brachte sich eine der fünfzehn Containerbrücken von Altenwerder in Position und fing an, die Container vom Frachter auf den Kai zu heben.

Kapitän Vargas hatte sich von dem Lotsen verabschiedet. Dessen Schicht war zu Ende, und er war nach Hause, nach Altona, gefahren. Die Maschinen waren abgeschaltet, die benötigten Anlagen liefen mit Generatorstrom, die Besatzung war mit ihren Pässen in der Hand von Bord gegangen, um in die Bars der Reeperbahn einzufallen, und die San Cristobal erschien so friedlich, wie Kapitän Vargas, dessen Zuhause und Arbeitsplatz sie war, es gern hatte.

Er konnte nicht ahnen, dass in der vierten Containerreihe vor seiner Brücke, zwei Ebenen tief und drei Reihen von Steuerbord entfernt, ein Container mit einem kleinen, ungewöhnlichen Logo verborgen war. Man würde gründlich suchen müssen, um das Logo zu finden, denn Überseecontainer sind voll von Kratzern, Farbklecksen, ID-Codes und Eignernamen. Dieses spezielle Logo bestand aus zwei konzentrischen Kreisen und einem Malteserkreuz im kleineren, inneren Kreis. Das war das geheime Erkennungszeichen der Hermandad – der Bruderschaft –, der Bande also, die hinter neunzig Prozent des kolumbianischen Kokains steckt. Und unten auf dem Kai war ein einziges Augenpaar, das dieses Zeichen erkennen würde.

Die Containerbrücke hob die Container vom Schiff hinüber zu einem wimmelnden Heer von computergesteuerten, fahrerlosen Transportfahrzeugen, sogenannten Automatic Guided Vehicles oder kurz AGV. Von einem Turm hoch über dem Kai gesteuert, beförderten sie die stählernen Kisten vom Kai zum Lagerareal. Hier entdeckte der Mitarbeiter, der sich unbemerkt zwischen den AGVs bewegte, das Logo mit den beiden Kreisen. Er tätigte einen Anruf mit dem Handy und lief dann eilig in sein Büro zurück. Meilenweit entfernt setzte sich ein Tieflader in Bewegung und fuhr in Richtung Hamburg.

Zur selben Zeit wurde der Direktor der DEA ins Oval Office geführt. Er war schon mehrmals hier gewesen, aber der riesige antike Schreibtisch, die drapierten Flaggen und das Siegel der Republik beeindruckten ihn immer noch. Er wusste, was Macht war, und dieser Raum war der Inbegriff der Macht.

Der Präsident war gut gelaunt; er hatte trainiert, geduscht, gefrühstückt und war lässig gekleidet. Er ließ seinen Besucher auf einem der Sofas Platz nehmen und setzte sich auf das andere.

»Kokain«, sagte er. »Informieren Sie mich über Kokain. Sie haben Unmassen von Material darüber.«

»Eine ganze Halle voll, Mr. President. Stöße von Akten, turmhoch gestapelt.«

»Zu viel«, sagte der Präsident. »Ich brauche ungefähr zehntausend Wörter. Keine endlosen Seiten mit Statistiken. Nur die Fakten. Eine Zusammenfassung. Was es ist, woher es kommt – als ob ich das nicht wüsste – , wer es herstellt, wer es transportiert, wer es kauft, wer es nimmt, was es kostet, wo die Profite hingehen, wer den Nutzen hat, wer den Nachteil, was wir dagegen tun.«

»Nur Kokain, Mr. President? Nicht auch die andern? Heroin, PCP, Angel Dust, Methamphetamin, das allgegenwärtige Cannabis?«

»Nur Kokain. Nur für mich. Vertraulich. Ich will die grundlegenden Fakten.«

»Ich werde einen neuen Report zusammenstellen lassen, Sir. Zehntausend Wörter. Klar formuliert. Top secret. In sechs Tagen, Mr. President?«

Der Oberkommandierende erhob sich lächelnd und streckte die Hand aus. Das Treffen war zu Ende. Die Tür war schon offen.

»Ich wusste, ich kann mich auf Sie verlassen, Direktor. In drei Tagen.«

Der Crown Victoria des Direktors wartete auf dem Parkplatz. Auf einen Wink hin lenkte der Fahrer ihn im Bogen vor die Tür des Westflügels. Vierzig Minuten später war der Direktor auf der anderen Seite des Potomac in Arlington und in seiner Bürosuite im obersten Stock des Gebäudes 700 Army Navy Drive.

Er gab den Auftrag an seinen Operationschef Bob Berrigan weiter. Der jüngere Mann, der seine Sporen im Außendienst und nicht am Schreibtisch verdient hatte, nickte düster und brummte: »Drei Tage?«

Der Direktor nickte. »Essen Sie nicht, schlafen Sie nicht. Ernähren Sie sich von Kaffee. Und, Bob – halten Sie sich nicht zurück. Stellen Sie es so übel dar, wie es ist. Da könnte eine Erhöhung des Etats auf uns zukommen.«

Der Operationschef und ehemalige Außendienstagent ging den Korridor hinunter und wies seine Assistentin an, sämtliche Besprechungen, Interviews und Termine für die nächsten drei Tage abzusagen. Sesselfurzer, dachte er. Delegieren, das Unmögliche verlangen, essen gehen und sehen, wo das Geld bleibt.

Bei Sonnenuntergang war die Ladung der San Cristobal gelöscht, befand sich aber immer noch auf dem Hafengelände. Sattelschlepper verstopften die drei Brücken, die sie überqueren mussten, um die Importware abzuholen. Im Stau auf der Niederfelder Brücke steckte einer aus Darmstadt fest. Ein südländisch aussehender Mann saß am Steuer. Seine Papiere zeigten, dass er ein deutscher Staatsbürger türkischer Herkunft war, ein Angehöriger der größten Minderheitsgruppe in Deutschland. Sie zeigten nicht, dass er der türkischen Mafia angehörte.

Innerhalb des Hafengeländes würde es keinen Stau geben. Die Zollfreigabe eines bestimmten Stahlcontainers aus Surinam würde problemlos vonstatten gehen.

So gewaltig sind die Importmengen, die über Hamburg nach Deutschland gelangen, dass es schlicht unmöglich ist, jeden Container gründlich zu untersuchen. Der deutsche Zoll und das Zollkriminalamt – das ZKA – tun, was möglich ist. Etwa fünf Prozent der Einfuhren können eingehend kontrolliert werden. Teilweise geschieht das stichprobenartig, aber in den meisten Fällen liegt ein Hinweis vor, die Beschreibung der Ladung und des Herkunftshafens ist auffällig (aus Mauretanien kommen keine Bananen), oder die Papiere sind nicht in Ordnung.

Die Kontrollen können darin bestehen, dass das Siegel aufgebrochen und der Container geöffnet wird, aber auch in der Vermessung des Containers zur Erkennung versteckter Kammern, in chemischen Untersuchungen in einem Labor vor Ort, im Einsatz von Drogenspürhunden oder in einer einfachen Röntgenuntersuchung des abholenden Lastwagens. Täglich werden so etwa zweihundertvierzig Lkw geröntgt. Doch ein einzelner Bananencontainer würde solche Probleme nicht bekommen.

Dieser Container war nicht ins Frucht- und Kühlzentrum der HHLA, der Hamburger Hafen- und Logistik AG, gebracht worden, weil er für den baldigen Abtransport vorgemerkt war, daher war dies nicht nötig. In Hamburg geschieht die Abfertigung großenteils über das computerisierte ATLAS-System. Jemand hatte die zwanzigstellige Registrierungsnummer des Containers in den ZKA-Computer eingetippt und ihn freigegeben, bevor die San Cristobal die letzte Elbbiegung erreicht hatte.

Als der türkische Lkw-Fahrer schließlich die Spitze der Schlange vor der Hafeneinfahrt erreichte, stand sein Stahlcontainer schon abholbereit. Der Fahrer legte seine Papiere vor, der ZKA-Mann in der Kabine am Tor gab die Daten in seinen Computer ein, sah die Freigabeerklärung für eine kleine Lieferung Bananen an eine bescheidene Fruchtimportfirma in Darmstadt und nickte. Dreißig Minuten später war der türkische Fernfahrer wieder auf der Brücke, die ihn auf die Autobahn zurückführte.

Hinter ihm fuhr eine Tonne reines kolumbianisches Kokain. Vor dem Verkauf an die Endverbraucher würde es auf das sechs- oder siebenfache Volumen gebracht werden, verschnitten und gestreckt mit anderen Chemikalien: mit Benzocain, Kreatin, Ephedrin oder auch dem Tranquilizer Ketamin, der in der Tiermedizin Pferden verabreicht wird. Dies dient einfach dazu, dem Verbraucher einzureden, der Kick sei größer, als bei der Menge Kokain, die er tatsächlich in die Nase zieht, zu erwarten wäre. Noch weiter lässt sich die Menge durch die Hinzufügung harmloser weißer Pulver vergrößern, wie zum Beispiel Backpulver oder Puderzucker.

Wenn jedes Kilo mit tausend Gramm in siebentausend Gramm verwandelt wäre und wenn die Kunden bis zu zehn US-Dollar pro Gramm bezahlten, würde das Kilo reines Kokain am Ende 70 000 Dollar einbringen. Der Fahrer hatte tausend Kilo im Rücken, Kokain im Straßenverkaufswert von siebzig Millionen Dollar. Bei einem Einkaufspreis von tausend Dollar pro Kilo Pasta, den die kolumbianischen Dschungelbauern kassierten, blieb genug für die Transportmaschine nach Surinam, eine Gebühr für die Bananenplantage, die unbedeutende Fracht für die San Cristobal und die 50 000 Dollar, die auf das Grand-Cayman-Konto des korrupten Hafenangestellten in Hamburg eingezahlt wurden.

Die europäischen Gangster würden die Kosten dafür übernehmen, dass die harten Blöcke zu talkumfeinem Pulver zermahlen, auf ein Vielfaches der ursprünglichen Menge gestreckt und an die Endverbraucher vertrieben wurden. Aber wenn die Betriebskosten für den Transport aus dem Dschungel bis zum Hamburger Hafen fünf Prozent und die europäischen Kosten noch einmal fünf betrugen, blieb immer noch ein Profit von neunzig Prozent, den das Kartell und die Mafias und Banden in Europa und den USA untereinander aufteilen konnten.

All das würde der amerikanische Präsident dem Berrigan-Report entnehmen können, der wie versprochen drei Tage später auf seinem Schreibtisch landete.

Während er nach dem Abendessen den Bericht las, wurden weitere zwei Tonnen reines kolumbianisches Kokain in der Nähe einer Kleinstadt namens Nuevo Laredo in einem Pick-up über die texanische Grenze geschmuggelt und verschwanden im amerikanischen Kernland.

Mr. President,
ich habe die Ehre, Ihnen den erbetenen Bericht
über narkotisches Kokain vorzulegen.

HERKUNFT: Kokain wird ausschließlich aus der Coca-Pflanze hergestellt, einem unkrautartigen, unbemerkenswerten Strauch, der seit undenklichen Zeiten in den nordwestlichen Bergdschungeln Südamerikas wächst.

Ebenso lange werden die Blätter schon von den Einheimischen gekaut, nachdem sie festgestellt hatten, dass dies ihren ständigen Hunger dämpft und ihre Stimmung aufhellt. Nur selten bringt der Strauch Blüten oder Früchte hervor; Stämme und Zweige sind holzig und ohne Nutzen; nur die Blätter enthalten die Droge.

Der Drogengehalt des Blattes macht weniger als ein Prozent des Gewichts aus. Man benötigt 375 kg geerntete Blätter – genug, um einen Pick-up damit zu füllen –, um 2,5 kg Coca-Paste herzustellen; aus dieser Zwischenform gewinnt man 1 kg reines Kokain in Gestalt des bekannten weißen Pulvers.

GEOGRAFIE: Ungefähr 10 Prozent des weltweiten Angebots kommen aus Bolivien, 29 Prozent aus Peru und 61 Prozent aus Kolumbien.

Jedoch übernehmen kolumbianische Banden die Produktion der beiden kleineren Lieferländer als Coca-Paste, die sie weiter raffinieren. Sie vermarkten faktisch 100 Prozent der Droge.

CHEMIE: Nur zwei chemische Prozesse sind nötig, um die geernteten Blätter in das Endprodukt zu verwandeln, und beide sind extrem billig. Deshalb hat es sich angesichts der verzweifelten Armut der Dschungelbauern, die etwas ernten, das im Wesentlichen nur ein sehr zähes, genügsames Unkraut ist, bisher als praktisch unmöglich erwiesen, die Droge an der Quelle auszurotten.

Die rohen Blätter werden in alten Ölfässern in Säure getaucht – billige Batteriesäure genügt –, um das Kokain auszuschwemmen. Die nassen Blätter werden herausgenommen und weggeworfen, und zurück bleibt eine braune Suppe, die mit Alkohol oder sogar Benzin vermischt wird, um die Alkaloide auszulaugen.

Diese werden abgeschöpft und mit einem starken Alkali wie z. B. Natriumbikarbonat behandelt. Dabei entsteht ein schaumiger, schmutzig weißer Brei, die einfache Coca-Paste oder auch »Pasta«. Sie ist das Standardprodukt des Kokainhandels in Südamerika, das die Banden bei den Bauern kaufen. Aus ungefähr 150 kg Blättern entsteht 1 kg Pasta. Die nötigen Chemikalien sind leicht zu bekommen, und das Produkt kann mühelos aus dem Dschungel ins Labor transportiert werden.

VEREDELUNG: In geheimen Labors, die meist ebenfalls im Schutze des Dschungels operieren, wird die Pasta zu schneeweißem Kokain-Hydrochlorid-Pulver (so die vollständige Bezeichnung) verarbeitet. Dazu werden weitere Chemikalien hinzugefügt, z. B. Hydrochloridsäure, Kaliumpermanganat, Azeton, Äther, Ammoniak, Kalziumkarbonat, Natriumkarbonat, Schwefelsäure und noch einmal Benzin. Dieses Gebräu wird schließlich »reduziert«, die Rückstände werden getrocknet, und was bleibt, ist das Pulver. Sämtliche benötigten Chemikalien sind billig und – da sie von zahlreichen legalen Industrien verwendet werden – leicht zu erhalten.

KOSTEN: Ein Cocabauer oder »Cocalero«, der das ganze Jahr über hart arbeitet, wird auf seinem Dschungelfeld vielleicht sechs Ernten von jeweils 125 kg Cocablättern erzielen können. Mit diesen insgesamt erzeugten 750 kg produziert er 5 kg Pasta. Nach Abzug eigener Kosten verdient er nur 5000 Dollar im Jahr. Zu Pulver verarbeitet, kann ein Kilogramm etwa 4000 Dollar einbringen.

PROFITE: Es handelt sich um das Produkt mit der höchsten Gewinnspanne der Welt. Ein einziges Kilogramm reines kolumbianisches Kokain verteuert sich von den genannten 4000 auf 60 000 bis 70 000 Dollar, indem es von der kolumbianischen Küste dreitausend Meilen in die USA oder fünftausend nach Europa reist. Und das ist noch nicht alles. Das Kilo wird auf der Käuferseite auf das sechs- oder siebenfache Gewicht und Volumen verschnitten (gestreckt), ohne dass der Preis pro Gramm sich verändert. Die Verbraucher bezahlen dem letzten Dealer in der Kette etwa 70 000 Dollar für ein Kilo in der Größe eines Pakets Zucker, das die kolumbianische Küste mit einem Wert von nur 4000 Dollar verlassen hat.

RESULTATE: Diese Gewinnmargen garantieren dafür, dass die Großunternehmer sich das Allerbeste an Technologie, Ausrüstung, Bewaffnung und Fachkenntnis leisten können. Sie können die klügsten Köpfe der Welt engagieren, Bürokratien bestechen – in manchen Fällen bis hinauf zur Ebene des Staatspräsidenten –, und die Zahl der Freiwilligen, die sich darum reißen, gegen einen Anteil an Transport und Vertrieb des Produkts beteiligt zu werden, ist fast eine Plage für sie. Ganz gleich, wie viele »Mulis« auf den unteren Ebenen gefasst und inhaftiert werden, es gibt jederzeit Tausende, die arm und/oder dumm genug sind, die Risiken freiwillig auf sich zu nehmen.

STRUKTUREN: Nach der Erschießung Pablo Escobars vom Medellín-Kartell und dem Rückzug der Brüder Ochoa aus Cali spalteten sich die kolumbianischen Gangster in hundert Minikartelle auf. Aber in den letzten drei Jahren ist ein neues, gigantisches Kartell entstanden, das alle anderen unter seiner Herrschaft vereinigt hat.

Zwei Unabhängige, die versucht hatten, sich dem zu widersetzen, wurden nach spektakulärer Folterung tot aufgefunden, und damit brach der Widerstand gegen die neuen Einiger zusammen. Das Megakartell nennt sich Hermandad, »Bruderschaft«, und operiert wie ein großes Industrieunternehmen, das im Hintergrund eine Privatarmee zum Schutz ihres Eigentums und eine psychopathische Strafschwadron zur Aufrechterhaltung der Disziplin unterhält.

Die Bruderschaft stellt kein Kokain her, sondern kauft die gesamte Produktion jedes Minikartells in Form von weißem Pulver. Dafür zahlt sie einen (nach eigener Definition) »fairen« Preis, aber ihr Motto dabei lautet nicht »Nimm’s oder lass es bleiben«, sondern »Friss oder stirb«. Die Hermandad vertreibt die Droge dann in der ganzen Welt.

MENGEN: Die gesamte Jahresproduktion beträgt ca. 600 Tonnen, und jeweils ca. 300 Tonnen gehen an zwei Absatzmärkte, die USA und Europa. Praktisch wird die Droge nur dort konsumiert. In Anbetracht der oben genannten Gewinnmargen beträgt der Gesamtgewinn aus diesem Geschäft nicht Hunderte von Millionen, sondern mehrere zehn Milliarden.

PROBLEME: Wegen der enormen Profite können zwischen Kartell und Endverbraucher an die zwanzig Zwischenhändler agieren. Dabei kann es sich um Transporteure, Kuriere und Verkäufer handeln. Deshalb ist es äußerst schwer für die Polizei- und Justizbehörden, an die großen Akteure heranzukommen. Sie stehen unter massivem Schutz, benutzen zur Abschreckung extreme Gewalt und haben persönlich niemals Kontakt mit der Droge. Kleine Fische werden immer wieder gefasst, vor Gericht gestellt und verurteilt, aber sie »singen« nur selten und sind jederzeit ersetzbar.

BESCHLAGNAHMUNGEN: Amerikanische und europäische Polizei- und Justizbehörden führen einen ständigen Krieg gegen die Kokainindustrie, und immer wieder werden Lieferungen abgefangen und Depots beschlagnahmt. Aber die Behörden beider Kontinente können auf diese Weise nur zehn bis fünfzehn Prozent des Kokainangebots konfiszieren, und angesichts der atemberaubenden Margen ist das nicht genug. Um die Industrie wirklich lahmzulegen, müssten die abgefangenen oder konfiszierten Mengen auf achtzig oder mehr Prozent ansteigen. Bei einem Verlust von neunzig Prozent würden die Kartelle implodieren, und die Kokain-Industrie wäre endlich vernichtet.

FOLGEN: Vor nur dreißig Jahren betrachtete man Kokain noch als »Schnee« für Jetsetter, Börsenhändler und Rockmusiker. Inzwischen ist es zu einer massiven Volksseuche geworden, die katastrophale gesellschaftliche Schäden anrichtet. Auf beiden Kontinenten schätzen die Behörden, dass etwa siebzig Prozent der Beschaffungskriminalität auf der Straßenebene (also Autodiebstahl, Einbruch, Raub etc.) zur Finanzierung der Sucht dienen. Unter dem Einfluss von »Crack«, einem besonders bösartigen Nebenprodukt des Kokains, neigen die Täter im Übrigen bei Raubüberfällen zu sinnloser Gewalttätigkeit.

Dazu kommt, dass die Gewinne aus dem Kokaingeschäft, wenn sie gewaschen sind, zur Finanzierung anderer Kriminalitätsformen verwendet werden, besonders für den Handel mit Waffen (die auch an kriminelle und terroristische Organisationen geliefert werden) und Menschen, vor allem mit illegalen Einwanderern und entführten Frauen, die als Sexsklavinnen verkauft werden.

ZUSAMMENFASSUNG: Unser Land war zu Recht entsetzt über die Zerstörung des World Trade Center und den Angriff auf das Pentagon im Jahr 2001, als fast 3000 Menschen starben. Seitdem ist kein Amerikaner auf dem Boden der USA durch einen vom Ausland ausgehenden Terrorakt ums Leben gekommen, aber der Krieg gegen den Terror geht weiter und muss weitergehen. Nach konservativen Schätzungen jedoch müssen wir die Zahl der durch Betäubungsmittel vernichteten Menschenleben auf das Zehnfache dessen ansetzen, was 9/11 an Opfern gefordert hat. Die Hälfte davon geht auf das Konto der Chemikalie namens Kokain.

Ich habe die Ehre, Mr. President, zu verbleiben

ROBERT BERRIGAN

Deputy Director (Special Operations)

Drug Enforcement Administration

Etwa um dieselbe Zeit, als der Berrigan-Report durch einen Kurier ins Weiße Haus geliefert wurde, saß ein britischer ehemaliger Zollbeamter in einem unauffälligen Büro am Lissabonner Hafen und starrte äußerst frustriert auf das Foto eines schäbigen alten Trawlers.

Tim Manhire hatte sein ganzes Erwachsenenleben als Zollbeamter verbracht, in einem Beruf also, der nicht überall zu den beliebtesten gehört, den er jedoch als absolut unentbehrlich empfand. Das Kassieren von Abgaben für eine geldgierige Regierung bei unglücklichen Touristen mochte den Puls nicht schneller schlagen lassen, aber seine Arbeit in den staubigen Seitenstraßen der Docks von Lissabon war doch einigermaßen erfüllend, und sie wäre es noch viel mehr gewesen, wenn der alte Feind nicht immer wieder für Frustration gesorgt hätte: die unzureichenden Mittel.

Die kleine Behörde, die er leitete, hieß MAOC-N. Dies ist eines der vielen Akronyme in der Welt von Recht und Ordnung: das Maritime Analysis Operations Centre for Narcotics – das Analyse- und Operationszentrum Rauschgift, in dem Fachleute aus sieben Ländern versammelt sind. Die sechs Partnerländer Großbritanniens sind Portugal, Spanien, Irland, Frankreich, Italien und die Niederlande. Portugal ist der Gastgeber, und der Direktor war ein Brite, der von HMRC (Her Majesty’s Revenue and Customs, der britischen Zoll- und Finanzbehörde) zur SOCA (Serious Organised Crime Agency, der Behörde zur Bekämpfung des organisierten Verbrechens) versetzt worden war, damit er diese Aufgabe übernehmen konnte.

Das MAOC hat die Aufgabe, die Bemühungen der europäischen Polizei- und Marinestreitkräfte bei der Bekämpfung des Kokainschmuggels aus dem karibischen Becken zu den Küsten Westeuropas und Westafrikas zu koordinieren.

An diesem sonnigen Vormittag war Tim Manhire deshalb so frustriert, weil er sah, dass schon wieder ein Fisch mit einer großen und wertvollen Ladung im Begriff war, durch die Maschen des Netzes zu schlüpfen.

Das Foto war aus der Luft aufgenommen worden, aber mehr als hübsche Fotos hatte das Aufklärungsflugzeug nicht zustande bringen können. Das Bildmaterial war innerhalb von Sekunden an das meilenweit entfernte MAOC übermittelt worden.

Es zeigte einen schäbigen Baumkurrenkutter mit dem Namen Esmeralda-G. am Bug. Nur durch einen glücklichen Zufall war er an der Grenze zwischen Dunkelheit und Morgengrauen im Ostatlantik entdeckt worden, und das fehlende Kielwasser deutete darauf hin, dass er soeben beigedreht hatte, nachdem er unbeobachtet durch die Nacht gefahren war. Die Auflösung war hoch genug, um Manhire durch den Vergrößerungsrahmen über dem Bild erkennen zu lassen, dass die Mannschaft dabei war, die Esmeralda-G. vom Bug bis zum Heck mit einer blauen Persenning zu überziehen. Das ist das übliche Verfahren, mit dem Kokainschmuggler auf hoher See versuchen, sich der Entdeckung zu entziehen.

Sie fahren bei Nacht und dümpeln dann tagsüber lautlos unter einer Persenning, die mit dem Meer ringsum verschmilzt und aus der Luft äußerst schwer zu erkennen ist. Bei Sonnenuntergang rollt die Besatzung die Persenning wieder zurück, verstaut sie, und die Fahrt geht weiter. Das kostet Zeit, aber so ist es weniger riskant. Dass sie im Morgengrauen dabei erwischt worden waren, wie sie die Persenning über das Deck zogen, verriet sie. Das war kein Fischtrawler. Die Ladung war bereits an Bord: eine Tonne weißes Pulver, mehrfach verpackt und verschnürt zum Schutz vor Salz und Wasser, verladen an einem morschen Holzsteg in einer versteckten Bucht in Venezuela.

Die Esmeralda-G. war offensichtlich auf dem Weg nach Westafrika, wahrscheinlich in den Drogenstaat Guinea-Bissau. Manhire stöhnte. Wenn sie doch nur weiter nördlich unterwegs gewesen wäre, vorbei an den spanischen Kanaren, am portugiesischen Madeira oder an den Azoren; beide Länder hätten einen Kutter der Küstenwache losschicken und den Schmuggler abfangen können.

Aber sie war weit unten im Süden, nur hundert Meilen weit nördlich der Kapverdischen Inseln, und die konnten nicht helfen. Es fehlte an Ausrüstung. Die Reihe der gescheiterten Staaten, die im Bogen von Senegal bis Liberia reichten, brauchte man ebenfalls nicht zu fragen. Sie waren ein Teil des Problems, nicht seine Lösung.

Tim Manhire hatte sich an die Seestreitkräfte sechs europäischer Staaten und der USA gewandt, aber niemand hatte eine Fregatte, einen Zerstörer, einen Kreuzer in der Gegend. Die Esmeralda-G. würde das Flugzeug, das sie fotografiert hatte, gesehen haben. Die Crew würde wissen, dass man sie entdeckt hatte, sie würde den Trick mit der Persenning aufgeben und mit voller Kraft auf die Küste zufahren. Bis dahin hatten sie nur noch zweihundert Seemeilen vor sich, und selbst bei schwerfälligen zehn Knoten würden sie noch vor morgen früh in den sicheren Mangrovensümpfen vor der Küste von Guinea verschwunden sein.

Selbst wenn man einen Schmuggler auf hoher See aufgebracht hatte, gingen die Frustrationen weiter. Kürzlich hatte Manhire Glück gehabt, eine französische Fregatte hatte auf sein Ersuchen reagiert und, den Anweisungen des MAOC folgend, vierhundert Meilen weit vor der Küste einen Koksfrachter gefasst. Aber die Franzosen waren besessen von juristischen Spitzfindigkeiten. Ihre Vorschriften erforderten, dass der gekaperte Schmuggler in den nächsten »befreundeten« Hafen geschleppt werden musste. Und der befand sich zufällig ebenfalls in einem Pleitestaat: in Guinea-Conakry.

Dann hatte ein französischer Richter aus Paris eingeflogen werden müssen, um »les formalités« zu erledigen, und die hatten etwas mit den Menschenrechten zu tun – les droits de l’homme.

»Droits de mon cul«, hatte Jean-Louis geknurrt, Manhires Kollege in Frankreich, und selbst der Brite verstand: »Die Rechte meines Arsches.«

Der Frachter wurde beschlagnahmt, die Mannschaft vor Gericht gestellt, das Kokain konfisziert. Innerhalb einer Woche hatte das Schiff die Leinen losgemacht und war in See gestochen. Die alte Besatzung war an Bord, auf Kaution freigelassen von einem Richter, dessen staubiger Peugeot sich in einen neuen Mercedes verwandelt hatte, und die beschlagnahmte Ladung hatte sich sozusagen in Luft aufgelöst.

Seufzend registrierte der Direktor des MAOC den Namen und das Foto der Esmeralda-G. Sollte sie jemals wieder auftauchen … Aber das würde nicht geschehen. Die Schmuggler waren gewarnt, und so würde sie zum Thunfischfänger umgerüstet werden und mit einem neuen Namen auf den Atlantik zurückkehren. Und würde dann wieder ein Aufklärungsflugzeug einer europäischen Marine das Glück haben, zufällig vorbeizufliegen, während eine Persenning im Wind flatterte? Die Chancen standen tausend zu eins.

Das, dachte Manhire, war der größte Teil des Problems: spärliche Ressourcen, und die Schmuggler hatten nichts zu befürchten. Nicht einmal, wenn sie gefasst wurden.

Eine Woche später saß der amerikanische Präsident in einem Vier-Augen-Gespräch mit dem Direktor der Homeland Security zusammen, jener Superbehörde, deren Aufgabe es war, die dreizehn Nachrichtendienste der USA zu koordinieren und zu leiten. Der Mann starrte seinen Oberkommandierenden verblüfft an.

»Ist das Ihr Ernst, Mr. President?«

»Ja, ich glaube schon. Was raten Sie mir?«

»Na ja, wenn Sie vorhaben, die Kokainindustrie zu zerstören, legen Sie sich mit einigen der bösartigsten, gewalttätigsten und skrupellosesten Männer der Welt an.«

»Ich schätze, in dem Fall brauchen wir jemanden, der noch besser ist.«

»Ich glaube, Sir, Sie meinen jemanden, der noch schlimmer ist.«

»Haben wir einen solchen Mann?«

»Tja, es gibt da einen Namen – besser gesagt, einen Ruf –, der mir einfällt. Er war jahrelang Chef der Gegenspionage bei der CIA. Hat mitgeholfen, Aldrich Ames zu fangen und zu vernichten, als man es ihm schließlich erlaubte. Danach leitete er die Special Operations der Company. Fast wäre es ihm gelungen, Osama bin Laden in die Falle gehen zu lassen und zu liquidieren, und zwar vor Nine Eleven. Wurde vor zwei Jahren entlassen.«

»Entlassen?«

»Gefeuert.«

»Warum?«

»Zu rücksichtslos.«

»Gegenüber den Kollegen?«

»Nein, Sir. Ich glaube, gegen unsere Feinde.«

»So etwas gibt es nicht. Ich will ihn wiederhaben. Wie heißt er?«

»Das habe ich vergessen, Sir. Draußen in Langley benutzten sie nur seinen Spitznamen. Sie nannten ihn Cobra.«

ZWEI

Der Mann, den der Präsident wiederhaben wollte, hieß Paul Devereaux, und als man ihn endlich aufstöberte, war er beim Gebet. Er betrachtete das Beten als zutiefst wichtig.

Devereaux entstammte jenen alteingesessenen Familien, die einer Aristokratie so nahe kamen, wie das im Commonwealth of Massachusetts seit 1776 möglich war. Schon als junger Mann hatte er über ein privates Vermögen verfügt, aber was ihn bereits in jenen jungen Jahren ausgezeichnet hatte, war sein Intellekt.

Er besuchte die Boston College High School, eine der wichtigsten Nachwuchsschmieden für führende jesuitische Universitäten in den USA, und dort erkannte man ihn als überaus erfolgreichen Studenten. Er war ebenso fromm wie gelehrsam und zog ernsthaft in Betracht, Priester und Jesuit zu werden. Stattdessen nahm er schließlich die Einladung zum Beitritt in eine andere exklusive Gemeinschaft an, nämlich in die CIA.

Für den Zwanzigjährigen, der jede Prüfung, die seine Dozenten ihm in den Weg legten, mit Bravour meisterte und jedes Jahr eine neue Fremdsprache erlernte, bestand die Antwort auf die Frage, wie er Gott und seinem Vaterland dienen konnte, darin, gegen Kommunismus und Atheismus zu kämpfen, und er entschied sich für den weltlichen Weg, nicht für den geistlichen.

Sein Aufstieg in der Company ging schnell vonstatten, denn Devereaux war unaufhaltsam, und wenn er mit seinem leidenschaftslosen Intellekt in Langley nicht zu den Beliebtesten gehörte, so war ihm das egal. Er durchlief die drei Hauptabteilungen: Operations (Ops), Intelligence (Nachrichtendienstliche Analyse) und Counterintelligence (Innere Sicherheit/Spionageabwehr). Er sah das Ende des Kalten Krieges, als die UdSSR 1991 zusammenbrach, ein Ziel, dem er zwanzig harte Jahre gewidmet hatte, und er blieb bis 1998 auf seinem Posten, als al-Qaida Bombenattentate auf die amerikanischen Botschaften in Nairobi und Dar-es-Salaam verübte.

Devereaux war inzwischen ein hoch qualifizierter Arabist. Die Sowjetabteilung der CIA war ihm zu voll und zu naheliegend gewesen. Er beherrschte mehrere Dialekte des Arabischen, und so war er der richtige Mann, als die Company eine Special-Operations-Einheit bildete, die sich auf die neue Bedrohung konzentrierte – auf den islamischen Fundamentalismus und den globalen Terrorismus, der daraus hervorgehen würde.

Sein Abgang in den Ruhestand 2008 passte haargenau in die Kategorien einer alten Rätselfrage: Gegangen oder gefeuert? Er behauptete natürlich, Ersteres sei der Fall. Ein freundlicher Beobachter hätte gesagt, im beiderseitigen Einvernehmen. Devereaux war ein Mann der alten Schule. Er konnte den Koran besser rezitieren als die meisten islamischen Gelehrten, und er hatte mindestens tausend der wichtigsten Kommentare im Kopf. Aber er war umgeben von smarten jungen Kerlen, deren Ohren offenbar nahtlos mit ihren Blackberrys verschweißt waren – mit einem Gerät, das er verabscheute.

Politische Korrektheit war ihm zuwider. Er bevorzugte höfliche Manieren gegen jedermann außer denen, die offensichtlich Feinde des einen wahren Gottes und/oder der Vereinigten Staaten waren. Solche Leute vernichtete er bedenkenlos.

Zu seinem endgültigen Abschied von Langley kam es, als der neue Direktor der CIA mit Entschiedenheit darauf bestand, dass Bedenken in der modernen Welt etwas Unentbehrliches seien.

Devereaux verabschiedete sich mit einer ruhigen und unaufrichtigen Cocktailparty – auch so eine Konvention, die er nicht ausstehen konnte – und zog sich in sein erlesenes Townhouse in dem historischen Städtchen Alexandria im Bundesstaat Virginia zurück. Dort konnte er sich in seine imposante Bibliothek und seine Sammlung seltener islamischer Kunstwerke vertiefen.

Er war weder schwul noch verheiratet – ein Umstand, der an den Wasserspendern in den Korridoren im Old Building in Langley Anlass zu mancherlei Spekulation gegeben hatte; in das Neue Gebäude zu ziehen, hatte er glattweg abgelehnt. Aber schließlich hatten die Klatschmäuler das Offenkundige einsehen müssen. Der von Jesuiten geschulte intellektuelle Bostoner Konservative war einfach nicht interessiert. Bei dieser Gelegenheit hatte einer der cleveren jungen Aufsteiger bemerkt, Devereaux habe den Charme einer Cobra. Der Name war an ihm hängen geblieben.

Der junge Mitarbeiter aus dem Weißen Haus fuhr zuerst zu dem Wohnhaus zwischen South Lee und South Fairfax Street. Die Haushälterin, die strahlende Maisie, informierte den jungen Mann, ihr Arbeitgeber sei in der Kirche, und sie beschrieb ihm den Weg dorthin. Der junge Mann kehrte zu seinem Auto am Straßenrand zurück und sah sich um. Ihm war, als sei er zwei Jahrhunderte in die Vergangenheit gereist.

Kein Wunder. Alexandria war 1749 von englischen Kaufleuten gegründet worden. Die Stadt war »ante bellum« nicht nur in dem Sinne, dass sie schon vor dem Bürgerkrieg existiert hatte. Sie war sogar schon im Unabhängigkeitskrieg da gewesen. Als Flusshafen am Potomac kam sie durch den Handel mit Sklaven und Zucker zu Wohlstand. Die Zuckerschiffe, die aus der Chesapeake Bay und vom wilden Atlantik dahinter den Fluss heraufgekrochen kamen, benutzten alte englische Backsteine als Ballast, und aus diesen Steinen bauten sich die Kaufleute prächtige Häuser. Noch jetzt hatte der Anblick mehr vom Alten Europa als von der Neuen Welt.

Der Mann aus dem Weißen Haus setzte sich wieder auf den Beifahrersitz und dirigierte den Fahrer zur South Royal Street, um die katholische Kirche St. Mary’s zu suchen. Dort angekommen, stieg er aus und ließ das Rumoren der Straße hinter sich. In der Kirche war es still und ruhig. Er sah sich um und entdeckte eine einzelne Gestalt, die vor dem Altar kniete.

Auf lautlosen Sohlen ging er durch das Kirchenschiff, vorbei an den acht bunten Fenstern, durch die das Licht in die Kirche fiel. Er selbst war Baptist, und er roch den schwachen Duft von Weihrauch und dem Wachs der brennenden Votivkerzen, als er sich der knienden Gestalt mit dem silbernen Haar näherte, die da vor dem weiß gedeckten, von einem schlichten goldenen Kreuz überragten Altar betete.

Er hatte geglaubt, sich lautlos zu nähern, doch die Gestalt hob die Hand und ermahnte ihn damit, das Schweigen nicht zu brechen. Als sein Gebet zu Ende war, stand der Mann auf, verneigte und bekreuzigte sich und drehte sich um. Der Abgesandte aus der Pennsylvania Avenue wollte etwas sagen, aber wieder hob sich die Hand, und sie gingen schweigend durch das Kirchenschiff in das Vestibül vor dem Ausgang. Erst dort drehte der ältere Mann sich um und lächelte. Er öffnete die Tür und erblickte die Limousine auf der anderen Straßenseite.

»Ich komme aus dem Weißen Haus«, sagte der junge Mitarbeiter.

»Vieles ändert sich, mein junger Freund, aber nicht der Haarschnitt und nicht die Autos«, sagte Devereaux. Wenn der junge Mann geglaubt hatte, die Worte »Weißes Haus«, die er mit großer Hingabe benutzte, würden die übliche Wirkung zeigen, hatte er sich geirrt.

»Und was möchte das Weiße Haus einem pensionierten alten Mann sagen?«

Der Mitarbeiter war perplex. In einer Gesellschaft, deren Jugendwahn paranoid war, nannte niemand sich selbst alt, nicht einmal mit siebzig. Er wusste nicht, dass das Alter in der arabischen Welt verehrt wird.

»Sir, der Präsident der Vereinigten Staaten möchte Sie sprechen.«

Devereaux schwieg, als müsse er drüber nachdenken.

»Jetzt gleich, Sir.«

»Dann sind ein dunkler Anzug und eine Krawatte wohl angebracht, nehme ich an. Wenn wir bei mir zu Hause vorbeifahren könnten. Und da ich selbst nicht fahre, habe ich auch keinen Wagen. Ich hoffe, Sie werden mich nachher wieder zurückbringen?«

»Jawohl, Sir. Selbstverständlich.«

»Dann los. Ihr Fahrer weiß ja, wo ich wohne. Sie müssen mit Maisie gesprochen haben.«

Das Treffen im Westflügel war kurz und fand im Büro des Stabschefs statt, eines hartgesottenen Kongressabgeordneten aus Illinois, der schon seit Jahren für den Präsidenten arbeitete.

Nach einem Händedruck stellte der Präsident seinen engsten Verbündeten in ganz Washington vor.

»Ich habe Ihnen einen Vorschlag zu machen, Mr. Devereaux«, sagte er dann. »In gewisser Hinsicht handelt es sich um eine Bitte. Nein, es ist in jeder Hinsicht eine Bitte. Ich habe jetzt eine Besprechung, die ich nicht verschieben kann. Aber das macht nichts. Jonathan Silver wird Ihnen alles erklären. Für eine Antwort wäre ich Ihnen dankbar – sobald Sie sich in der Lage fühlen, eine zu geben.«

Ein Lächeln und ein weiterer Händedruck, und er war weg. Mr. Silver lächelte nicht. Er tat das aus Gewohnheit nur sehr selten – eigentlich nur, wenn er hörte, dass ein Widersacher des Präsidenten tief in der Patsche saß. Jetzt nahm er eine Akte von seinem Schreibtisch und reichte sie hinüber.

»Der Präsident wäre Ihnen dankbar, wenn Sie das hier zunächst lesen würden. Jetzt. Hier.« Er deutete auf einen der Ledersessel, die weiter hinten im Raum standen. Paul Devereaux nahm die Akte, setzte sich, schlug die elegant bekleideten Beine übereinander und las den Berrigan-Report. Zehn Minuten später war er fertig. Er blickte auf.

Jonathan Silver war mit irgendwelchen Unterlagen beschäftigt. Als er merkte, dass der alte Geheimagent ihn ansah, ließ er seinen Stift sinken.

»Was sagen Sie dazu?«

»Interessant, aber kaum neu. Was wollen Sie von mir?«

»Der Präsident möchte Folgendes wissen. Wäre es mit unserer gesamten Technologie und allen unseren Spezialeinheiten möglich, die Kokainindustrie zu vernichten?«

Devereaux blickte an die Decke. »Jede Antwort, die ich Ihnen nach fünf Sekunden gäbe, wäre nicht zu gebrauchen. Das wissen wir beide. Ich brauche Zeit für das, was die Franzosen ein projet d’étude nennen.«

»Es interessiert mich einen Scheißdreck, wie die Franzosen es nennen.« Jonathan Silver verließ die USA nur selten, und dann hauptsächlich, um in sein geliebtes Israel zu reisen. Wenn er unterwegs war, empfand er jede Minute als Gräuel, besonders in Europa und ganz besonders in Frankreich.

»Sie brauchen Zeit zum Studieren, ja? Wie viel?«

»Zwei Wochen, mindestens. Und ich brauche ein Ermächtigungsschreiben, das mir ermöglicht, von jeder Behörde dieses Landes offene und wahrheitsgemäße Auskünfte einzufordern. Andernfalls wäre meine Antwort immer noch wertlos. Ich nehme an, weder Sie noch der Präsident wollen Zeit und Geld an ein Projekt verschwenden, das zum Scheitern verurteilt ist?«

Der Stabschef starrte ihn ein paar Sekunden lang an. Dann stand er auf und marschierte hinaus. Fünf Minuten später war er mit einem Brief wieder da. Devereaux warf einen Blick darauf und nickte bedächtig. Was er da in der Hand hielt, genügte, um jede bürokratische Schranke in diesem Land zu überwinden. Der Stabschef reichte ihm eine Karte.

»Meine persönlichen Nummern. Privat, Büro, Handy. Alles verschlüsselt. Absolut abhörsicher. Sie können mich jederzeit anrufen, aber nur, wenn ein schwerwiegender Grund vorliegt. Von jetzt an ist der Präsident draußen. Müssen Sie den Berrigan-Report behalten?«

»Nein«, sagte Devereaux freundlich. »Ich kann ihn auswendig. Ihre drei Nummern auch.«

Er reichte die Karte zurück. Insgeheim machte er sich über das großspurige »absolut abhörsicher« lustig. Wenige Jahre zuvor war ein britischer Computerfreak, der an einer milden Form von Autismus litt, durch sämtliche Firewalls der NASA und des Pentagons gedrungen wie ein heißes Messer durch ein Marshmallow, und zwar mit einer billigen Kiste in seinem Zimmerchen in Nordlondon. Die Cobra wusste, was wirkliche Geheimhaltung war: Ein Geheimnis zwischen drei Männern konnte man nur bewahren, wenn zwei von ihnen tot waren. Man musste drin und wieder draußen sein, bevor die Bösewichte aufwachten.

Eine Woche nach dem Gespräch zwischen Devereaux und Silver war der Präsident in London. Kein Staatsbesuch, aber doch eine offizielle Visite. Auch so wurden er und die First Lady von der Queen auf Windsor Castle empfangen, und eine alte, echte Freundschaft wurde erneuert.

Davon abgesehen gab es mehrere Arbeitsgespräche über aktuelle Probleme: Afghanistan, die two economies, die EU, globaler Klimawandel und Welthandel. Am Wochenende wollten der Präsident und seine Gattin zwei erholsame Tage mit dem neuen britischen Premierminister auf dessen offiziellem Landsitz verbringen, einer prachtvollen Tudorvilla mit dem schlichten Namen Chequers. Am Samstagabend tranken die beiden Paare ihren Kaffee nach einem Dinner in der Long Gallery. Da es kühl war, loderte ein Holzfeuer im Kamin, und das Licht der Flammen flackerte auf den Bücherwänden mit den handgeprägten antiken Lederbänden.

Ob zwei Regierungschefs sich jemals menschlich miteinander verstehen oder sogar die Empathie einer echten Freundschaft entwickeln werden, ist völlig unvorhersehbar. Manchen gelingt es, anderen nicht. Die Geschichte weiß, dass Franklin D. Roosevelt und Winston Churchill niemals frei von Meinungsverschiedenheiten waren, aber einander mochten. Ronald Reagan und Margaret Thatcher waren echte Freunde, trotz der tiefen Kluft zwischen den stahlharten Überzeugungen der Engländerin und dem leutseligen Humor des Kaliforniers.

Zwischen Briten und Europäern auf dieser Ebene gab es selten mehr als formelle Höflichkeit, und oft nicht einmal diese. Der deutsche Bundeskanzler Helmut Schmidt brachte einmal eine so furchterregende Ehefrau mit, dass Harold Wilson, als man am Esstisch Platz nahm, eine seiner seltenen humorvollen Spitzen losließ und das versammelte Personal informierte: »Tja, mit Partnertausch wird’s heute nichts.«

Harold Macmillan konnte Charles de Gaulle nicht ausstehen (was auf Gegenseitigkeit beruhte), während er den sehr viel jüngeren John F. Kennedy mochte. Möglich, dass es etwas mit der gemeinsamen Sprache zu tun hatte, aber das muss nicht so sein.

In Anbetracht der sehr unterschiedlichen Herkunft der beiden Männer, die an diesem Herbstabend gemeinsam die Wärme des Feuers genossen, während es langsam dunkler wurde und draußen der Secret Service zusammen mit dem britischen SAS patrouillierte, war es vielleicht überraschend, dass sie nach nur drei Zusammentreffen – einem in Washington, einem bei den Vereinten Nationen und jetzt hier in Chequers – eine persönliche Freundschaft entwickelt hatten.

Der Amerikaner hatte die schwierigere Herkunft: ein kenianischer Vater, eine in Kansas geborene Mutter, eine Jugend in Hawaii und Indonesien, frühe Kämpfe gegen die Intoleranz. Der Engländer war Sohn eines Börsenmaklers und einer Beamtin, er hatte ein Kindermädchen gehabt und zwei der teuersten und angesehensten Privatschulen des Landes besucht. Eine solche Herkunft kann einem Menschen den gelassenen Charme verleihen, hinter dem sich ein stahlharter Kern verbergen könnte. Bei manchen ist das der Fall, bei anderen nicht.

Auf einer oberflächlicheren Ebene hatten die beiden sehr viel mehr gemeinsam. Beide waren noch keine fünfzig, verheiratet mit schönen Frauen und Väter von Kindern, die noch zur Schule gingen. Beide hatten erstklassige Collegediplome, und sie hatten ihr ganzes Erwachsenenleben in der Politik verbracht. Und beide plagte die beinahe obsessive Sorge wegen des Klimawandels, der Armut der Dritten Welt, der nationalen Sicherheit und der Lage derer in ihren eigenen Ländern, die Frantz Fanon »die Verdammten dieser Erde« nannte.

Während die Frau des Premierministers der First Lady ein paar der ältesten Bücher in der Sammlung zeigte, fragte der Präsident seinen britischen Kollegen leise: »Hatten Sie Zeit, einen Blick auf den Report zu werfen, den ich Ihnen gegeben habe?«

»Selbstverständlich. Beeindruckend … und besorgniserregend. Wir haben ein massives Problem hier drüben. Wir sind das größte Kokainabnehmerland in Europa. Vor zwei Monaten hat mich die SOCA – die bei uns für die Bekämpfung des organisierten Verbrechens zuständig ist – über die damit zusammenhängende Folgekriminalität informiert. Warum fragen Sie?«

Der Präsident blickte ins Feuer und wählte seine Worte sorgfältig.

»Ich habe einen Mann, der zurzeit dabei ist, eine Idee auf ihre Durchführbarkeit zu prüfen. Wäre es mit unserer gesamten Technologie und den Fähigkeiten unserer Special Forces möglich, diese Industrie zu zerschlagen?«

Der Premierminister starrte den Amerikaner verblüfft an. »Hat der Mann sich schon geäußert?«

»Nein. Aber ich erwarte sein Urteil jeden Augenblick.«

»Und seinen Rat. Werden Sie ihn annehmen?«

»Ich denke schon.«

»Und wenn er sagt, es sei machbar?«

»Dann glaube ich, dass sich die USA daran halten werden.«

»Wir geben beide gigantische Summen für den Kampf gegen Rauschdrogen aus. Alle meine Fachleute sagen, die völlige Vernichtung der Industrie sei unmöglich. Wir fangen Lieferungen ab, wir verhaften die Schmuggler und die Gangster, wie sperren sie ein, und zwar für lange. Aber das ändert nichts. Die Drogen strömen weiterhin ins Land. Neue Freiwillige ersetzen die Inhaftierten. Und der Appetit der Kundschaft wird immer größer.«

»Aber wenn mein Mann sagt, es sei möglich, würde Großbritannien dann mitmachen?«

Kein Politiker steckt gerne einen solchen Tiefschlag ein, nicht einmal, wenn er von einem Freund kommt. Nicht einmal, wenn es der Präsident der USA ist. Der Premierminister ließ sich Zeit.

»Es müsste einen richtigen Plan geben. Und die Mittel dafür müssten vorhanden sein.«

»Wenn wir handeln, wird es einen Plan geben. Und die nötigen Mittel auch. Was ich von Ihnen bräuchte, wären Ihre Special Forces. Ihre Verbrechensbekämpfungsagenturen. Die Expertise Ihrer Geheimdienste.«

»Dazu müsste ich meine Leute konsultieren«, sagte der Premierminister.

»Tun Sie das. Ich werde Sie informieren, wenn mein Mann zu einem Ergebnis gekommen ist, und dann sage ich Ihnen, ob wir etwas unternehmen.«

Die vier gingen zu Bett. Am nächsten Morgen würden sie an der Andacht in der normannischen Kirche in der Nachbarschaft teilnehmen. Die ganze Nacht hindurch würden die Wachen um das Anwesen patrouillieren, sie würden die Augen offen halten, kontrollieren, überprüfen und wieder kontrollieren, bewaffnet und gepanzert, ausgestattet mit Nachtsichtbrillen, Infrarotscannern, Bewegungssensoren und Wärmedetektoren. Ein Fuchs wäre schlecht beraten, hier auf die Pirsch zu gehen. Sogar die eigens importierten US-Limousinen würden die ganze Nacht bewacht werden, damit niemand sich ihnen näherte.

Das amerikanische Präsidentenpaar bewohnte wie alle Staatsoberhäupter den Lee Room, benannt nach dem Philanthropen, der Chequers 1917 nach einer umfassenden Restaurierung dem Staat geschenkt hatte. In dem Zimmer stand – wenig diplomatisch – immer noch das riesige Vier-Pfosten-Bett aus der Zeit Georges III. Während des Zweiten Weltkriegs hatte der sowjetische Außenminister Molotow hier mit einer Pistole unter dem Kopfkissen geschlafen. In dieser Nacht im Jahr 2010 lag dort keine Pistole.

An der kolumbianischen Küste, zwanzig Meilen weit südlich der Hafenstadt Cartagena, liegt eine schmale Bucht, deren Ufer von undurchdringlichen, malariaverseuchten Mangrovensümpfen gesäumt sind. Air Force One war im Landeanflug und brachte das Präsidentenehepaar aus London zurück, als zwei merkwürdige Boote aus einem verborgenen Bach kamen und auf Südwestkurs gingen.

Sie waren aus Aluminium, bleistiftschlank und knapp zwanzig Meter lang. Wie Nadeln lagen sie im Wasser, aber im Heck eines jeden befanden sich nebeneinander vier Yamaha-200-Außenbordmotoren. »Go-fasts« nennt die Kokaincommunity diese Schnellboote, und sie sind, was Form und Motorkraft angeht, dazu gedacht, alles andere auf dem Wasser hinter sich zu lassen.

Trotz der Länge war in diesen Booten wenig Platz. Den meisten Raum nahmen riesige Benzintanks in Anspruch, und jedes Boot transportierte außerdem 600 Kilogramm Kokain in zehn großen weißen Plastiktonnen, die hermetisch verschlossen waren, um den Inhalt vor Seewasserschäden zu schützen. Damit man sie besser bewegen konnte, war jede Tonne von einem Netz aus blauem Polyäthylen überzogen.

Zwischen den Tonnen und den Benzintanks hockten die vierköpfigen Besatzungen in unbequemer Haltung. Aber sie waren nicht hier, damit sie es bequem hatten. Einer saß am Steuer, ein höchst gewandter und erfahrener Bootsführer, der das Go-fast bei seiner Reisegeschwindigkeit von vierzig Knoten mühelos im Griff hatte und es, falls die See es gestattete, bis auf sechzig Knoten beschleunigen konnte, wenn es verfolgt wurde. Die anderen drei waren zum Schutz dabei, und alle verdienten hier nach ihren Maßstäben ein Vermögen für zweiundsiebzig Stunden voller Unbequemlichkeit und Risiko. Tatsächlich aber war ihr Verdienst nur ein winziger Bruchteil eines Prozents dessen, was der Inhalt der zwanzig Fässer wert war.

Als sie das Flachwasser hinter sich hatten, beschleunigten die Boote auf vierzig Knoten und begannen ihre lange Fahrt über das glatte Meer. Ihr Ziel war ein Punkt auf dem Ozean, siebzig Seemeilen weit von Colón, Republik Panama, entfernt. Dort auf hoher See würden sie sich mit dem Frachter Virgen de Valme treffen, der auf Westkurs durch die Karibik zum Panamakanal unterwegs war.

Bis zu diesem Rendezvous hatten die Go-fasts dreihundert Seemeilen zurückzulegen, und selbst bei vierzig Knoten würden sie bis Sonnenaufgang nicht dort sein. Deshalb würden sie beidrehen und den nächsten Tag in der glühenden Hitze unter einer blauen Persenning verbringen, bis es so dunkel war, dass sie weiterfahren konnten. Um Mitternacht würden sie die Ladung übergeben können. Das war der verabredete Zeitpunkt.

Als die Go-fasts sich dem Treffpunkt näherten, war der Frachter schon da. Er sendete das richtige Blinksignal, und die jeweilige Identität wurde durch zuvor vereinbarte, sinnlose Sätze bestätigt, die durch die Dunkelheit gerufen wurden. Die beiden Go-fasts gingen längsseits, und fleißige Hände hievten die zwanzig Fässer an Deck. Dann folgten die leeren Benzintanks, die bald darauf randvoll wieder heruntergelassen wurden. Nach ein paar spanischen Abschiedsworten fuhr die Virgen de Valme weiter nach Colón, und die Go-fasts gingen auf Heimatkurs. Während des folgenden Tages würden sie wieder auf dem Meer dümpeln, und ehe der dritte Tag heraufdämmerte, wären sie zurück in ihren Mangrovensümpfen, sechzig Stunden, nachdem sie sie verlassen hatten.

Die 5000 Dollar für die Matrosen und die 10 000 für die beiden Steuerleute waren für sie ein fürstlicher Lohn. Was sie transportiert hatten, würde die Endverbraucher in den USA an die 84 Millionen Dollar kosten.

Als die Virgen de Valme die Einfahrt in den Panamakanal erreichte, war sie ein ganz normaler Frachter, der auf der Reede wartete, es sei denn, jemand hätte sich in die Bilge hinuntergewagt, in den Hohlraum unter dem Boden des untersten Laderaums. Aber das tat niemand. Um dort zu überleben, brauchte man die Atemgeräte, die von der Besatzung als Feuerwehrausrüstung ausgegeben wurden.

An der Pazifikseite Panamas ging der Frachter auf Nordwestkurs, vorbei an Mittelamerika, Mexiko, Kalifornien und weiter nach Norden. Vor der Küste von Oregon wurden die zwanzig Fässer schließlich an Deck gebracht, bereit gemacht und unter Segeltuchplanen versteckt. In einer mondlosen Nacht umschiffte die Virgen de Valme Cape Flattery und fuhr in die Juan-de-Fuca-Straße hinein, um den brasilianischen Kaffee in ihren Laderäumen nach Seattle zu bringen, zu den anspruchsvollen Gaumen der amerikanischen Kaffeehauptstadt.

Bevor sie aber dort einbog, hievte die Besatzung die zwanzig Fässer über Bord, beschwert mit Ketten, die jedes Fass im dreißig Meter tiefen Wasser sanft auf den Grund sinken ließen. Dann tätigte der Kapitän einen kurzen Anruf mit dem Handy. Selbst wenn die Überwachungsanlagen der National Security Agency in Fort Meade, Maryland, zuhörten (was sie taten), waren seine Worte unauffällig und harmlos: Ein einsamer Seemann würde in ein paar Stunden seine Freundin wiedersehen.

Die zwanzig Tonnen waren mit kleinen, aber leuchtend farbigen Bojen markiert, die in der Morgendämmerung auf dem grauen Wasser dümpelten, wo vier Männer auf einem Krabbenkutter sie fanden. Sie sahen aus wie die Markierungen für Hummerkörbe. Niemand beobachtete, wie die Männer die Tonnen aus der Tiefe heraufzogen. Hätte ihr Radar im meilenweiten Umkreis irgendein Patrouillenboot angezeigt, wären sie nicht in die Nähe der Stelle gefahren. Aber die GPS-Position des Kokains war bis auf ein paar Quadratmeter genau angegeben, und so konnten sie den richtigen Augenblick abwarten.

Aus der Fuca-Straße fuhren die Schmuggler wieder hinauf in das Gewirr der Inseln nördlich von Seattle und landeten an der Festlandsküste bei einem Fischerpfad, der zum Wasser herunterführte. Ein großer Bierlastwagen erwartete sie dort. Er würde die Fässer landeinwärts transportieren, womit sie Teil der dreihundert Tonnen Kokain wären, die jedes Jahr in die USA gebracht wurden. Alle Beteiligten würden ihr Honorar auf dem vereinbarten Konto vorfinden. Die Krabbenfischer würden nie erfahren, wie der Frachter geheißen hatte oder wem der Bierlaster gehörte. Sie brauchten es auch nicht zu wissen.

Mit der Landung auf amerikanischem Boden hatten sich die Eigentumsverhältnisse geändert. Bis dahin hatte das Kokain dem Kartell gehört, und alle Beteiligten waren vom Kartell bezahlt worden. Vom Bierlaster an gehörte es dem amerikanischen Importeur, der dem Kartell nun eine atemberaubende Summe schuldete.

Der Preis für 1,2 Tonnen reines Kokain war bereits ausgehandelt. Kleine Fische müssen hundert Prozent des Betrages bei Lieferung bezahlen. Große Akteure zahlen fünfzig Prozent des Rechnungsbetrages. Der Importeur würde sein Kokain weiterverkaufen, und der Aufschlag zwischen dem Bierlaster und den menschlichen Nasenlöchern in Spokane oder Milwaukee würde beträchtlich sein.

Er würde die Zwischenhändler und Strohmänner bezahlen, die ihn vor dem Zugriff des FBI und der DEA bewahrten. Alle Zahlungen würden in bar erfolgen. Aber nachdem das Kartell die restlichen fünfzig Prozent des Kaufpreises bekommen hatte, würde der amerikanische Gangster immer noch eine riesige Summe zu waschen haben. Die Dollars würden von ihm in hundert andere illegale Unternehmen sickern.

Und überall in Amerika würden weitere Menschenleben durch das angeblich harmlose weiße Pulver zerstört werden.

Paul Devereaux brauchte vier Wochen für seine Recherche. Jonathan Silver rief ihn zweimal an, aber Devereaux ließ sich nicht hetzen. Als er fertig war, traf er im Westflügel des Weißen Hauses wieder mit dem Stabschef des Präsidenten zusammen. Devereaux brachte einen schmalen Aktenordner mit. Computer verschmähte er, weil sie als vollkommen unsicher erschienen. Lieber behielt er fast alles im Kopf, und wenn er es mit einem weniger leistungsfähigen Verstand zu tun hatte, schrieb er konzise Berichte in elegantem, wenn auch etwas altmodischem Englisch.

»Und?«, fragte Silver, der sich etwas auf seine nüchtern-zupackende Art und sein energisches Auftreten zugute hielt, während andere von blanker Unhöflichkeit sprachen. »Sind Sie zu einer Auffassung gekommen?«

»Ja«, erwiderte Devereaux. »Vorausgesetzt, bestimmte Bedingungen werden rigoros erfüllt, kann die Kokainindustrie als Massenindustrie zerschlagen werden.«

»Und wie?«

»Zunächst einmal, wie nicht. Die Produzenten an der Quelle sind unerreichbar. Tausende von bettelarmen Bauern, die Cocaleros, pflanzen die Sträucher auf Abertausenden von kleinen Feldern unter dem Laubdach des Dschungels an. Manche dieser Felder sind nicht einmal einen halben Hektar groß. Solange es ein Kartell gibt, das bereit ist, ihre elende Pasta zu kaufen, werden die Bauern sie herstellen und zu den kolumbianischen Einkäufern bringen.«

»Die Bauern auszuschalten, kommt also nicht in Frage?«

»Auch wenn man es versucht – und die gegenwärtige kolumbianische Regierung versucht es wirklich, im Gegensatz zu manchen ihrer Vorgänger und fast allen ihren Nachbarn. Aus Vietnam sollten wir alle ein paar fundamentale Lehren über Urwälder und ihre Bewohner gezogen haben. Mit einer zusammengerollten Zeitung rottet man keine Ameisen aus.«

»Dann also die verarbeitenden Labore? Die Kartelle?«

»Ebenfalls keine Option. Ebenso gut können Sie versuchen, eine Muräne mit bloßen Händen aus ihrem Loch zu ziehen. Das ist ihr Revier, nicht unseres. In Lateinamerika sind sie die Herren, nicht wir.«

»Okay.« Silvers stark begrenzter Geduldsvorrat ging bereits zu Ende. »Im Innern der USA? Nachdem dieser Dreck in unserem Land angekommen ist? Haben Sie eine Ahnung, wie viel Geld, wie viele Steuerdollars wir landesweit für die Polizeibehörden ausgeben? In fünfzig Staaten plus FBI? Das entspricht der kompletten Staatsverschuldung, verdammt!«

»Genau.« Devereaux ließ sich von Silvers wachsender Gereiztheit nicht aus der Fassung bringen. »Ich glaube, die Bundesregierung allein gibt jährlich vierzehn Milliarden Dollar für den Kampf gegen die Drogen aus. Und das ist noch nichts im Vergleich zu den Löchern, die dadurch in die Etats der einzelnen Bundesstaaten gerissen werden, und zwar aller fünfzig. Deshalb führt die Inlandskampagne auch nicht weiter.«

»Wie also?«

»Die Achillesferse ist das Wasser.«

»Wasser? Sie wollen denen Wasser in das Koks schütten?«

»Ich meine das Wasser unter dem Koks. Das Meerwasser. Es gibt nur einen einzigen Landweg von Kolumbien nach Mexiko, und der führt über den schmalen Grat Mittelamerikas und ist so leicht zu kontrollieren, dass die Kartelle ihn nicht benutzen. Jedes Gramm Kokain, das in die USA oder nach Europa geht …«

»Vergessen Sie Europa. Die sind nicht dabei«, fuhr Silver dazwischen.

»… muss auf dem Seeweg transportiert werden. Sogar von Kolumbien nach Mexiko geht es über das Meer. Das ist die Halsschlagader des Kartells. Schneiden Sie sie durch, und der Patient stirbt.«

Silver grunzte und starrte den pensionierten Spion über seinen Schreibtisch hinweg an. Der Mann erwiderte den Blick gelassen; anscheinend war es ihm völlig schnuppe, ob seine Erkenntnisse akzeptiert wurden oder nicht.

»Ich kann dem Präsidenten also sagen, sein Projekt sei durchführbar, und Sie werden es übernehmen?«

»Nicht ganz. Es gibt Bedingungen. Und ich fürchte, sie sind nicht verhandelbar.«

»Das hört sich wie eine Drohung an. Niemand droht dem Oval Office. Vorsicht, Mister.«

»Es ist keine Drohung, sondern eine Warnung. Wenn die Bedingungen nicht erfüllt werden, wird das Projekt ganz einfach scheitern, und das wäre teuer und peinlich. Hier sind sie.«

Devereaux schob seinen schlanken Ordner über den Tisch. Der Stabschef klappte ihn auf: Zwei Blätter, die aussahen wie mit der Maschine beschrieben. Fünf Absätze. Nummeriert. Er las den ersten.

1. Ich brauche totale Unabhängigkeit im Handeln bei absoluter Geheimhaltung. Nur die allernächste Umgebung des Präsidenten darf wissen, was geschieht und warum es geschieht, ganz gleich, wie viele Leute sich dadurch auf den Schlips getreten fühlen. Auf allen Ebenen unterhalb des Oval Office darf jeder nur noch erfahren, was er wissen muss, um seine Aufgabe zu erfüllen, und kein Jota darüber hinaus.

»In den Strukturen des Militärs und der Bundesbehörden gibt es keine Lecks«, fauchte Silver.

»Doch, die gibt es«, widersprach Devereaux ungerührt. »Ich habe mein halbes Leben damit verbracht, sie abzudichten oder den Schaden zu beheben, der durch sie angerichtet wurde.«

2. Ich benötige die durch den Präsidenten autorisierte Vollmacht, von jeder anderen Behörde oder militärischen Einheit, deren Kooperation erforderlich ist, vorbehaltlose Unterstützung zu verlangen und ohne Widerspruch zu erhalten. Das beginnt mit der automatischen Weiterleitung jeder noch so kleinen Information, die anderen Instanzen im Kampf gegen die Drogen zur Kenntnis gelangt, an das Hauptquartier dessen, was ich fortan als »Projekt Cobra« bezeichnen möchte.

»Die werden an die Decke gehen«, knurrte Silver. Er wusste, dass Informationen Macht bedeuteten, und niemand trennte sich freiwillig auch nur vom kleinsten Stückchen seiner Macht. Das galt für die CIA ebenso wie für die DEA, das FBI, die NSA und das Militär.

»Sie alle unterstehen dem Heimatschutzministerium und dem Patriot Act«, sagte Devereaux. »Sie werden dem Präsidenten gehorchen.«

»Beim Heimatschutz geht es um die Terrorgefahr«, sagte Silver. »Rauschgiftschmuggel ist Kriminalität.«

»Lesen Sie weiter«, murmelte der CIA-Veteran.

3. Ich werde meine Mitarbeiter selbst rekrutieren. Nicht viele, aber die, die ich brauche, müssen dem Projekt ohne Nachfragen oder Widerspruch zugeteilt werden.

Der Stabschef erhob keinen Einwand, doch dann kam Nummer vier.

4. Ich brauche ein Budget von zwei Milliarden Dollar, auszahlbar ohne Prüfung und Kontrolle. Sodann benötige ich neun Monate zur Vorbereitung des Angriffs und weitere neun Monate, um die Kokainindustrie zu zerschlagen.

Verdeckte Operationen und geheime Budgets hatte es schon öfter gegeben, aber hier ging es um eine gewaltige Summe. Der Stabschef sah die roten Warnlampen blinken. Wessen Etat würde dafür geplündert werden? Der des FBI? Der CIA? Der DEA? Oder würde das Finanzministerium eigene Mittel freigeben müssen?

»Die Ausgaben müssen überprüft werden«, sagte er. »Die Finanzleute werden es nicht akzeptieren, dass sich zwei Milliarden Dollar in Luft auflösen, nur weil Sie einkaufen gehen möchten.«

»Dann wird die Sache nicht klappen«, antwortete Devereaux ruhig. »Wenn ein Schlag gegen das Kokainkartell und die ganze Industrie geführt werden soll, kommt es entscheidend darauf an, dass sie ihn nicht kommen sehen. Gefahr erkannt, Gefahr gebannt, so heißt es immer noch. Die Beschaffenheit des erworbenen Materials und der Mitarbeiter würde den ganzen Plan erkennbar werden lassen, und er würde todsicher an irgendeinen investigativen Journalisten oder Blogger durchsickern, sowie Buchprüfer oder Finanzbeamte die Sache übernehmen.«

»Die brauchen nichts zu übernehmen. Sie sollen nur die Ausgaben überprüfen.«

»Das läuft auf dasselbe hinaus, Mr. Silver. Wenn sie ins Spiel kommen, ist die Deckung aufgeflogen. Und wenn die Deckung auffliegt, ist man tot. Glauben Sie mir. Ich weiß Bescheid.«

Auf diesem Gebiet konnte der Exkongressabgeordnete aus Illinois nicht widersprechen. Er ging weiter zu Bedingung fünf.

5. Es wird erforderlich sein, Kokain nicht länger als Betäubungsmittel der Klasse A zu behandeln, dessen Einfuhr ein Verstoß gegen bestehendes Recht ist, sondern fortan der Kategorie der nationalen Bedrohung zuzuordnen und seine Einfuhr oder beabsichtigte Einfuhr als terroristischen Akt zu behandeln.

Jonathan Silver sprang auf. »Sind Sie wahnsinnig? Das wäre eine Änderung unseres Rechts.«

»Nein, das würde eine Verordnung per Bundesgesetz erfordern. Hier ändert sich lediglich die Kategorie, der eine chemische Substanz zugeordnet wird. Dazu ist nur ein Rechtsakt der Exekutive nötig.«

»Welche chemische Substanz meinen Sie?«

»Kokain-Hydrochlorid ist eine Chemikalie. Zufällig handelt es sich dabei um eine verbotene Chemikalie, deren Import ein Verstoß gegen amerikanisches Strafrecht ist. Anthrax ist auch eine Chemikalie, genau wie das Nervengas VX. Aber Ersteres ist als bakteriologische Massenvernichtungswaffe klassifiziert, und VX als chemische Waffe. Wir sind in den Irak einmarschiert, weil das, was seit meinem Abschied als Central Intelligence Agency durchgeht, davon überzeugt war, dass dieses Land beides besaß.«

»Das war etwas anderes.«

»Nein, es war genau das Gleiche. Klassifizieren Sie Kokain-Hydrochlorid als nationale Bedrohung, und alle Dominosteine kippen nacheinander um. Wer uns jedes Jahr mit tausend Tonnen davon überzieht, begeht kein Verbrechen mehr, sondern einen terroristischen Akt, und dann können wir rechtmäßig entsprechend reagieren. Die Gesetze dafür existieren bereits.«

»Sie wollen alles, was wir im Schrank haben?«

»Alles. Aber für den Einsatz außerhalb unserer Hoheitsgewässer und unseres Luftraums. Und unsichtbar.«

»Sie wollen das Kartell behandeln, als wäre es al-Qaida?«

»Grob formuliert, aber ganz treffend«, sagte Devereaux.

»Ich soll also …«

Der silberhaarige Mann aus Boston erhob sich. »Sie, Mr. Silver, sollen als Stabschef entscheiden, wie zimperlich Sie sind und – was noch wichtiger ist – wie zimperlich der Mann am Ende des Korridors ist. Wenn Sie das entschieden haben, gibt es kaum noch etwas zu sagen. Ich glaube, die Aufgabe ist zu bewältigen, aber Sie kennen jetzt die Bedingungen, ohne deren Erfüllung sie nicht zu bewältigen ist. Zumindest nicht durch mich.«

Ohne dass er verabschiedet worden wäre, ging er zur Tür und blieb dort noch einmal stehen.

»Bitte lassen Sie mich beizeiten wissen, was der Präsident gesagt hat. Sie finden mich zu Hause.«

Jonathan Silver war es nicht gewohnt, dass man ihn dasitzen und eine geschlossene Tür anstarren ließ.

Die höchste administrative Anordnung, die in den USA ergehen kann, ist die Präsidentenorder. Sie wird üblicherweise veröffentlicht, da man sie sonst ja kaum befolgen kann. Aber eine Präsidentenorder kann auch vollständig geheimgehalten werden.

Der alte Mandarin aus Alexandria konnte es nicht wissen, doch er hatte den schroffen Stabschef überzeugt, und dieser wiederum überzeugte den Präsidenten. Nach der Konsultation eines sehr überraschten Professors für Verfassungsrecht wurde Kokain in aller Stille neu eingestuft und galt von nun an als Toxin und nationale Bedrohung, und also solche gehörte es jetzt in den Bereich des Kampfes gegen Bedrohungen der nationalen Sicherheit.

Weit westlich der portugiesischen Küste, fast in Höhe der spanischen Grenze, pflügte sich die MV Balthazar mit einer deklarierten Stückgutladung nordwärts zum Europort Rotterdam. Mit ihren nur 6000 Tonnen war sie nicht groß, und ihr Kapitän wie auch die achtköpfige Besatzung waren Schmuggler. Die kriminelle Seite ihrer Arbeit war so lukrativ, dass der Kapitän sich in zwei Jahren als reicher Mann in seiner venezolanischen Heimat zur Ruhe setzen wollte.

Er hörte den Wetterbericht für Kap Finisterre, das jetzt noch fünfzig Seemeilen weit vor ihnen lag. Die Rede war von Windstärke vier und rauer See. Aber er wusste, dass die spanischen Fischer, mit denen er ein Rendezvous auf dem Meer verabredet hatte, hartgesottene Seeleute waren und auch bei einem mehr als frischen Wind arbeiteten.

Das portugiesische Oporto war weit hinter ihm, und das spanische Vigo lag unsichtbar im Osten, als er seinen Leuten befahl, die vier Ballen aus dem dritten Laderaum heraufzuholen, wo sie verstaut lagen, seit die Besatzung sie hundert Meilen vor der Küste von Caracas von einem Krabbenfischer an Bord genommen hatte.

Kapitän Goncalves war vorsichtig. Er weigerte sich, mit Schmuggelware an Bord in einen Hafen ein- oder dort auszulaufen, erst recht, wenn es sich um solche Schmuggelware handelte. Die nahm er erst auf hoher See an Bord, und dort löschte er sie auch wieder. Wenn er nicht gerade von einem Spitzel verraten wurde, konnte er so kaum erwischt werden. Sechs erfolgreiche Atlantiküberquerungen hatten ihm ein schönes Haus eingebracht und ihm geholfen, zwei Töchter großzuziehen und seinen Sohn Enrique auf ein College zu schicken.

Kurz hinter Vigo erschienen die beiden spanischen Fischerboote. Er bestand auf den harmlos klingenden, aber entscheidenden Grußworten, als die Kutter in der rauen See neben ihm rollten. Spanische Zollbeamte könnten sich in die Bande eingeschlichen haben und jetzt als Fischer verkleidet hier aufkreuzen. Realistisch betrachtet würden sie, wenn es so wäre, in diesem Augenblick schon sein Schiff stürmen, aber die nun ein halbes Kabel weit von seiner Brücke entfernten Männer waren diejenigen, mit denen er verabredet war.

Als der Kontakt hergestellt und die jeweilige Identität bestätigt war, blieben die Kutter zurück und glitten ins Kielwasser des Frachters. Ein paar Minuten später kippten die vier Ballen über die Heckreling ins Meer. Anders als die Tonnen, die vor Seattle über Bord gegangen waren, sollten die Ballen schwimmen. Also dümpelten sie auf dem Wasser, während die Balthazar auf Nordkurs ging. Die Fischer zogen sie an Bord, jeder zwei, und warfen sie in ihre Laderäume. Makrelen wurden darübergeschaufelt, und die Fischkutter nahmen Kurs auf die Heimat.

Sie kamen aus dem kleinen Fischereihafen Muros an der galicischen Küste, und als sie in der Abenddämmerung an der Mole vorbei in das Hafenbecken tuckerten, waren sie schon wieder »clean«. Vor dem Hafen hatten andere Männer die Ballen aus dem Meer an den Strand gezogen, wo ein Traktor mit Anhänger wartete. Kein anderes Fahrzeug kam durch den nassen Sand. Der Traktor beförderte die vier Ballen zu einem Kastenwagen mit einer Werbeaufschrift für Atlantikscampi, und der fuhr damit nach Madrid.

Ein Mann von der in Madrid beheimateten Importeursbande bezahlte alle Helfer in bar und fuhr dann in den Hafen, um auch den Fischern ihr Geld zu geben. Und wieder war eine Tonne reines kolumbianisches Kokain nach Europa gelangt.

Ein Telefonanruf des Stabschefs übermittelte die Neuigkeit, und ein Kurierfahrer brachte die Unterlagen. Die Ermächtigungsschreiben verliehen Paul Devereaux mehr Macht, als irgendjemand unterhalb des Oval Office seit Jahrzehnten gehabt hatte. Das Geld würde später transferiert werden, wenn er entschieden hätte, wo er seine zwei Milliarden Dollar unterbringen wollte.

Wenig später suchte er eine Telefonnummer heraus, die er jahrelang aufbewahrt, aber nie benutzt hatte. Jetzt benutzte er sie. Das Telefon klingelte in einem kleinen Bungalow in einer Nebenstraße einer bescheidenen Stadt namens Pennington, New Jersey. Devereaux hatte Glück. Nach dem dritten Klingeln nahm jemand ab.

»Mr. Dexter?«

»Wer will das wissen?«

»Eine Stimme aus der Vergangenheit. Mein Name ist Paul Devereaux. Ich glaube, Sie werden sich daran erinnern.«

Der Mann am anderen Ende der Leitung schwieg lange, als hätte er einen Schlag in die Magengrube bekommen.

»Sind Sie noch da, Mr. Dexter?«

»Ja. Ich bin noch da. Und ich erinnere mich gut an den Namen. Woher haben Sie diese Nummer?«

»Unwichtig. Diskrete Informationen waren mein Betriebskapital, wie Sie sich ebenfalls erinnern werden.«

Der Mann in New Jersey erinnerte sich äußerst genau. Neun Jahre zuvor war er der erfolgreichste Kopfgeldjäger gewesen, den die USA je hervorgebracht hatten. Ohne es zu ahnen, hatte er den Unmut des Bostoner Aristokraten erregt, der im Hauptquartier der CIA in Langley, Virginia, arbeitete, und Devereaux hatte versucht, ihn umbringen zu lassen.

Die beiden Männer waren einander so unähnlich wie Tag und Nacht. Cal Dexter, der drahtige, aschblonde, freundliche, lächelnde Kleinstadtanwalt aus Pennington, war 1950 in einem kakerlakenverseuchten Slum in Newark zur Welt gekommen. Sein Vater war ein Bauarbeiter gewesen, der den ganzen Zweiten Weltkrieg und den Koreakrieg hindurch in Lohn und Brot gestanden und Tausende von neuen Fabriken, Sportstadien und Regierungsgebäuden am Ufer von Jersey gebaut hatte.

Aber mit dem Ende des Koreakriegs war die Arbeit versiegt. Cal war fünf, als seine Mutter eine Ehe ohne Liebe beendete und den Jungen bei seinem Vater zurückließ. Der Vater war ein harter Mann, der schnell zuschlug; unter Arbeitern war die Faust das einzige Gesetz. Aber er war kein schlechter Mensch, er bemühte sich, auf dem Pfad der Tugend zu bleiben und seinen Sohn so zu erziehen, dass er das Sternenbanner, die Verfassung und Joe DiMaggio liebte.

Zwei Jahre später hatte Dexter Senior einen Wohnwagen erworben, und jetzt konnte er dahin ziehen, wo es Arbeit gab. So wuchs der Junge auf; er zog von einem Bauplatz zum andern, besuchte die Schule, die bereit war, ihn aufzunehmen, und dann die nächste. In jener Zeit gab es Elvis Presley, Del Shannon, Roy Orbison und die Beatles, die aus einem Land kamen, von dem Cal noch nie gehört hatte. Und es gab Kennedy, den Kalten Krieg und Vietnam.

Seine Schulbildung war so zersplittert, dass sie fast nicht existierte, aber er sammelte andere Erfahrungen: auf der Straße, im Kampf. Wie seine Mutter, die ihn verlassen hatte, war er nicht groß und hörte mit eins siebzig auf zu wachsen. Er war auch nicht massig und muskulös wie sein Vater, aber sein schmächtiger Körper war zäh, und seine Fäuste waren hammerhart.

Als er siebzehn war, sah es aus, als werde er in die Fußstapfen seines Vaters treten und Lehm schaufeln oder auf der Baustelle einen Kipplaster fahren. Es sei denn …

Im Januar 1968 wurde er achtzehn, und der Vietcong startete die Tet-Offensive. Cal saß in einer Bar in Camden vor dem Fernseher und sah einen Dokumentarfilm, der ihm vom Militärdienst erzählte. Da hieß es, wenn man etwas taugte, bekam man bei der Army eine Ausbildung. Am nächsten Tag ging er in das Büro der US Army in Camden, um Soldat zu werden.

Der Stabsfeldwebel war gelangweilt. Er verbrachte sein Leben damit, sich anzuhören, was junge Männer alles anführten, um nicht nach Vietnam gehen zu müssen.

»Ich möchte Soldat werden«, sagte der Junge vor ihm.

Der Stabsfeldwebel schob ihm ein Formular hin, ohne den Blickkontakt zu unterbrechen – wie ein Frettchen, das sein Kaninchen nicht entkommen lassen will. Um einen freundlichen Ton bemüht, schlug er dem Jungen vor, sich für drei Jahre statt für zwei zu verpflichten.

»Da sind die Chancen für einen guten Standort besser«, sagte er. »Die Karrieremöglichkeiten sind auch besser, und bei drei Jahren kommst du vielleicht sogar um Vietnam herum.«

»Aber ich will nach Vietnam«, sagte der Junge in der speckigen Jeans.

Sein Wunsch wurde erfüllt. Nach der Grundausbildung, und bekannt als geschickter Fahrer von Erdbewegungsmaschinen, wurde er dem Pionierbataillon Big Red One, der Ersten Infanteriedivision, zugewiesen, die mitten im Eisernen Dreieck stand. Hier meldete er sich freiwillig zum Einsatz als Tunnelratte im Netz der furchterregenden, stockfinsteren und oft tödlichen Tunnel des Vietcong unter Cu Chi.

Nach zwei Einsätzen mit nahezu selbstmörderischen Missionen in diesen Höllenlöchern kehrte er mit einem Sack voll Orden in die Staaten zurück, und Uncle Sam hielt sein Versprechen. Dexter konnte studieren. Er entschied sich für Jura und bestand sein Examen in Fordham, New York.

Er besaß weder die Protektion noch den Schliff oder das Geld für eine der großen Wall-Street-Kanzleien. Also fing er bei der Rechtshilfe an und sprach für diejenigen, die das Schicksal auf die unterste Stufe des amerikanischen Rechtssystems gestellt hat. Da ein Großteil seiner Mandanten von hispanischer Herkunft war, sprach er bald schnell und fließend Spanisch. Und er heiratete und bekam eine Tochter, die er abgöttisch liebte.

Vielleicht hätte er sein ganzes Arbeitsleben als Pflichtverteidiger für Arme verbracht, aber als er gerade vierzig war, wurde seine halbwüchsige Tochter entführt, zur Prostitution gezwungen und von ihrem Gangsterzuhälter sadistisch ermordet. Er musste ihren geschundenen Leichnam in Virginia Beach auf einer Marmorplatte identifizieren. Dieses Erlebnis ließ die Tunnelratte zurückkehren, den Einzelkämpfer und Killer.

Er nutzte seine früheren Fähigkeiten, spürte die beiden Zuhälter auf, die für den Tod seiner Tochter verantwortlich waren, und schoss sie und ihre Bodyguards auf offener Straße in Panama City nieder. Als er nach New York zurückkam, hatte sich seine Frau das Leben genommen.

Cal Dexter gab die Arbeit bei Gericht auf, und es sah aus, als lasse er sich mit einer Anwaltspraxis in der Kleinstadt Pennington in New Jersey nieder. Tatsächlich aber begann er seine dritte Laufbahn. Er wurde Kopfgeldjäger, doch anders als die überwiegende Mehrheit seiner Berufsgenossen operierte er fast ausschließlich im Ausland. Er spezialisierte sich darauf, solche Leute aufzuspüren, zu ergreifen und der amerikanischen Justiz zuzuführen, die ein schweres Verbrechen begangen hatten und glaubten, sie seien durch ihre Flucht in ein Land davongekommen, mit dem kein Auslieferungsabkommen bestand. Dabei firmierte er sehr diskret unter dem Pseudonym »Der Rächer«.

2001 hatte ein kanadischer Milliardär ihn beauftragt, den sadistischen serbischen Söldner ausfindig zu machen, der seinen Enkel, der irgendwo in Bosnien bei einer Hilfsorganisation tätig gewesen war, ermordet hatte. Allerdings wusste Dexter nicht, dass ein gewisser Paul Devereaux den Mörder, Zoran Zilic, der sich jetzt als Waffenhändler betätigte, als Köder benutzte, um Osama bin Laden zu einem Treffpunkt zu locken, an dem ihn ein Cruise Missile liquidieren sollte.

Dexter war schneller. Er fand heraus, dass Zilic sich im Schutz einer dreckigen Diktatur in Südamerika verkrochen hatte, schlich sich an ihn heran und entführte den Killer mit vorgehaltener Waffe, um ihn mit dessen eigenem Jet nach Key West, Florida, zu fliegen. Devereaux versuchte zwar, den störenden Kopfgeldjäger eliminieren zu lassen, aber die Planung von zwei Jahren war trotzdem beim Teufel. Und bald war das alles Schnee von gestern: 9/11 sorgte dafür, dass Bin Laden an keinem unsicheren Treffen außerhalb seiner Höhlen mehr teilnahm.

Dexter verschwand wieder hinter der Gestalt des harmlosen kleinen Anwalts in Pennington. Devereaux setzte sich zur Ruhe. Jetzt hatte er Zeit, und er nutzte sie, um den Kopfgeldjäger aufzuspüren, der sich schlicht »Der Rächer« nannte.

Inzwischen waren sie beide im Ruhestand: die ehemalige Tunnelratte, die sich hochgearbeitet hatte, und der elegante Aristokrat aus Boston.

Dexter starrte den Telefonhörer an, bevor er sprach. »Was wollen Sie, Mr. Devereaux?«

»Man hat mich aus dem Ruhestand zurückgerufen, Mr. Dexter. Der Oberkommandierende persönlich. Er wünscht, dass eine bestimmte Aufgabe erledigt wird. Es gibt ein Problem, das schwerwiegende Auswirkungen auf unser Land hat. Er hat mich gebeten, es zu beseitigen. Dazu benötige ich einen Stellvertreter, einen Executive Officer. Ich wäre Ihnen überaus dankbar, wenn Sie in Betracht ziehen könnten, diese Position zu übernehmen.«

Dexter entging nicht, wie Devereaux sich ausdrückte. Nicht »Ich will Sie« oder »Ich biete Ihnen an«, sondern »Ich wäre Ihnen überaus dankbar«.

»Dazu müsste ich mehr erfahren. Sehr viel mehr.«

»Selbstverständlich. Wenn Sie nach Washington kommen könnten, um sich dort mit mir zu treffen, würde ich Ihnen mit Vergnügen so gut wie alles erklären.«

Dexter stand am vorderen Fenster seines bescheidenen Hauses in Pennington, schaute hinaus auf das welke Laub und dachte darüber nach. Er war jetzt einundsechzig. Er hielt sich fit, und obwohl er mehrere unmissverständliche Angebote bekommen hatte, war er nicht bereit gewesen, ein zweites Mal zu heiraten. Alles in allem führte er das komfortable, stressfreie, friedliche Leben eines Kleinstadtbürgers. Langweilig war es auch.

»Ich werde kommen und Ihnen zuhören, Mr. Devereaux. Nur zuhören. Danach entscheide ich mich.«

»Sehr klug, Mr. Dexter. Ich gebe Ihnen meine Adresse in Alexandria. Darf ich Sie morgen erwarten?«

Er nannte die Adresse, aber bevor er auflegte, hatte Cal Dexter noch eine Frage.

»Angesichts unserer gemeinsamen Vergangenheit – warum kommen Sie zu mir?«

»Ganz einfach. Sie sind der Einzige, der mich jemals überlistet hat.«

ZWEITER TEIL

ZISCHEN

DREI

Aus Sicherheitsgründen geschah es nur selten, dass die Hermandad, das beherrschende Superkartell der gesamten Kokainindustrie, zu einer Plenarsitzung zusammenkam. Etliche Jahre zuvor war das einfacher gewesen.

Als der wütende Rauschgiftgegner Alvaro Uribe Präsident von Kolumbien geworden war, hatte sich das geändert, und sein Nachfolger Juan Manuel Santos setzte diese Politik fort. Schon unter Uribes Regierung hatte die Beseitigung gewisser Elemente innerhalb der nationalen Polizei dazu geführt, dass General Felipe Calderon und sein imposanter Geheimdienstchef in der Rauschgiftbekämpfung, Colonel Dos Rios, an die Spitze aufgestiegen waren.

Die beiden Männer hatten bewiesen, dass sie trotz ihres Polizistengehalts unbestechlich waren. So etwas war das Kartell nicht gewohnt; es beging mehrere Fehler und verlor wichtige Führungsleute, bevor es seine Lektion gelernt hatte. Danach war es ein Kampf bis aufs Messer. Aber Kolumbien ist ein großes Land mit Millionen von Hektar, auf denen man sich verstecken kann.

Der unangefochtene Chef der Bruderschaft war Don Diego Esteban. Anders als der frühere Kokainbaron Pablo Escobar war Don Diego kein psychopathischer Schläger aus den Slums. Er kam aus dem alten Landadel: gebildet, höflich, wohlerzogen, von reiner spanischer Abkunft, Spross einer langen Reihe von Hidalgos. Man nannte ihn einfach nur »den Don«.

Er war es gewesen, der die einzelnen Warlords des Kokaingeschäfts in einer Welt voller Killer durch die schiere Kraft seiner Persönlichkeit zu einem einzigen Syndikat zusammengeschweißt hatte, das höchst erfolgreich arbeitete und geführt wurde wie ein modernes Unternehmen. Zwei Jahre zuvor war der Letzte von denen, die sich dem von ihm geforderten Zusammenschluss widersetzten, in Ketten an die USA ausgeliefert worden und nie mehr zurückgekehrt. Das war Diego Montoya, der Chef des Cartel del Norte del Valle, der sich rühmen konnte, Nachfolger der Organisationen von Cali und Medellín zu sein.

Wer das Telefongespräch mit Colonel Dos Rios geführt hatte, das zu der Razzia führte, wurde nie bekannt, aber nachdem Montoya mit Ketten an Händen und Füßen in den Medien präsentiert worden war, gab es keine Opposition gegen den Don mehr.

Kolumbien wird von Nordosten nach Südwesten von zwei Kordilleren durchschnitten, von hohen Bergketten, zwischen denen das Tal des Rio Magdalena liegt. Alle Flüsse westlich der Cordillera Occidental fließen in den Pazifik oder in die Karibik, und alles Wasser im Osten der Cordillera Oriental mündet in den Orinoco oder in den Amazonas. Dieses östliche Land der fünfzig Flüsse bietet ein weites Panorama welligen Geländes, gesprenkelt mit Haziendas, von denen jede so groß ist wie eine englische Grafschaft. Don Diego besaß davon mindestens fünf, die sich mit ihm in Verbindung bringen ließen, und noch einmal zehn, bei denen das nicht so war, und auf jeder gab es mehrere Landebahnen.

Das Treffen im Herbst 2010 fand auf dem Rancho de la Cucaracha bei San José statt. Die anderen sieben Vorstandsmitglieder waren durch persönliche Gesandte einbestellt worden und mit leichten Flugzeugen eingetroffen, nachdem ein Dutzend andere Maschinen zur Ablenkung gelandet waren. Auch wenn der Einsatz von Handys, die einmal benutzt und dann weggeworfen wurden, als extrem sicher galt, zog der Don es vor, seine Botschaften durch handverlesene Kuriere zu übermitteln. Er war altmodisch, doch er war noch nie ertappt oder abgehört worden.

An jenem strahlenden Herbstmorgen begrüßte der Don sein Team persönlich in dem Herrenhaus, in dem er wahrscheinlich nicht mehr als zehnmal im Jahr übernachtete, das aber trotzdem ständig bereitgehalten wurde.

Das Landhaus war nach der alten spanischen Architektur erbaut; unter den Dachziegeln war es kühl in der Hitze, Springbrunnen plätscherten im Hof, und unter den Sonnensegeln standen Kellner in weißen Jacketts mit Tabletts voller Gläser bereit.

Der Erste, der von der Landebahn hereinkam, war Emilio Sanchez. Wie jeder andere Abteilungsleiter hatte er nur eine einzige Funktion zu erfüllen, und in seinem Fall war es die Produktion. Seine Aufgabe bestand darin, die Zehntausende bettelarmer Bauern, die Cocaleros, die in Kolumbien, Bolivien und Peru ihre Sträucher züchteten, in jeder Hinsicht zu beaufsichtigen. Er kaufte ihre Pasta, prüfte die Qualität, bezahlte sie und lieferte Tonnen von kolumbianischem Puro, verpackt und verschnürt, vor den Türen des Labors ab.

All das erforderte ständigen Schutz, nicht nur vor der Polizei, sondern auch vor Banditen jeglicher Couleur, die im Dschungel hausten und es darauf abgesehen hatten, die Ware zu stehlen und dann wiederzuverkaufen. Die Privatarmee unterstand Rodrigo Perez, einem ehemaligen FARC-Terroristen. Mit seiner Hilfe war der größte Teil der furchterregenden, ehemals marxistischen Revolutionäre zur Räson gebracht worden und arbeitete jetzt für die Bruderschaft.

Die Profite der Kokainindustrie waren so astronomisch hoch, dass die Geldfluten zu einem Problem wurden, das sich nur durch Waschen der »schmutzigen« Dollars lösen ließ. Wenn sie »sauber« waren, konnte man sie in Tausende von legalen Unternehmen in der ganzen Welt investieren. Doch das geschah erst nach Abzug der Kosten und Vergrößerung des Privatvermögens des Don, das hunderte Millionen betrug.

Die Geldwäsche wurde großenteils von korrupten Banken erledigt; viele von ihnen präsentierten sich der Welt als angesehene Institute, generierten aber mit ihren kriminellen Aktivitäten zusätzliche Reichtümer.

Der für die Geldwäsche zuständige Mann war ebenso wenig ein Gangstertyp wie der Don selbst. Er war ein auf Finanz- und Bankenrecht spezialisierter Anwalt mit einer angesehenen Kanzlei in Bogotá, und obwohl Colonel Dos Rios einen Verdacht gegen ihn hegte, konnte er diesen doch nie erhärten. Senor Julio Luz kam als Dritter, und während der Don ihn noch herzlich begrüßte, kam der vierte SUV von der Landebahn herangefahren.

José-Maria Largo war der Supremo des Vertriebs. Seine Arena war die Welt, die das Kokain konsumierte, und die Hunderte von Banden und Mafias, die der Hermandad ihr weißes Pulver abkauften. Er war es, der die Geschäfte mit den Banden überall in Mexiko, den USA und Europa durchführte. Er allein beurteilte die Kreditwürdigkeit der alteingesessenen Mafiaorganisationen und der Neulinge, die in stetem Strom diejenigen ersetzten, die gefasst und im Ausland inhaftiert wurden. Er war es, der entschieden hatte, das praktisch umfassende europäische Monopol an die gefürchtete ’Ndrangheta zu verleihen, an die in Kalabrien, dem Zeh Italiens, zwischen der neapolitanischen Camorra und der sizilianischen Cosa Nostra beheimatete Mafia.

Weil ihre Flugzeuge beinahe gleichzeitig angekommen waren, teilte er sich den Geländewagen mit Roberto Cardenas, einem harten, narbengesichtigen alten Straßenkämpfer aus Cartagena. Die Menge der von Polizei- und Zollbehörden in hundert Häfen und Flughäfen überall in den USA und Europa konfiszierten Ware wäre fünfmal größer gewesen, wenn bestochene Beamte ihr den Weg nicht »erleichtert« hätten. Sie waren unentbehrlich, und er war für sie alle verantwortlich, für ihre Rekrutierung und für ihre Bezahlung.

Wetterverhältnisse und ein weiter Weg sorgten dafür, dass die beiden Letzten sich verspäteten. Das Mittagsmahl sollte gerade serviert werden, als ein kleinlauter Alfredo Suarez angefahren kam. Aber trotz der Verspätung blieb der Don unverändert höflich, und er dankte seinem Untergebenen warmherzig für seine Bemühungen, als hätte dieser eine Wahl gehabt.

Suarez und seine Talente waren von entscheidender Bedeutung. Seine Spezialität war der Transport. Seine Aufgabe war es, dafür zu sorgen, dass jedes Gramm sicher vom Labor zum Übergabepunkt im Ausland gelangte und nicht abgefangen wurde. Jeder Kurier, jedes Muli, jedes Schiff, ob Frachter, Kreuzfahrer oder Privatyacht, jedes Flugzeug, ob groß oder klein, und jedes U-Boot unterstand ihm mitsamt den Matrosen, Stewards und Piloten.

Seit Jahren tobte ein Streit über die Frage, welche Philosophie die bessere sei: Sollte man das Kokain in winzigen Mengen durch Tausende von Kurieren transportieren, oder sollte man es in großen Partien expedieren, von denen es dann sehr viel weniger gäbe?

Manche vertraten die Ansicht, das Kartell solle die Abwehrmaßnahmen der beiden Zielkontinente mit Tausenden von entbehrlichen »Mulis« überschwemmen, die nichts weiter wussten und nur ein paar Kilo im Koffer oder auch nur eins, in Beutelchen verpackt, in ihrem Magen mit sich führten. Natürlich würden dann immer welche erwischt werden, aber die meisten würden durchkommen. Allein durch ihre große Zahl würden sie die Kontrollen ausschalten. Das war die Theorie.

Suarez bevorzugte die Alternative. Angesichts dessen, dass jeder Kontinent mit dreihundert Tonnen zu beliefern war, organisierte er lieber einhundert Operationen jährlich für die USA und die gleiche Zahl für Europa. Die Ladung sollte zwischen einer und zehn Tonnen betragen, denn so waren größere Investitionen und Planungsarbeiten gerechtfertigt. Wenn die Empfängerbanden die Lieferungen, nachdem sie sie bekommen und bezahlt hatten, in lauter kleine Päckchen aufteilen wollten, war das ihre Sache.

Wenn das schiefging, ging es schrecklich schief. Zwei Jahre zuvor hatte die britische Fregatte Iron Duke bei einer Patrouille in der Karibik einen Frachter aufgebracht und fünfeinhalb Tonnen Puro beschlagnahmt. Der Wert wurde mit 400 Millionen Dollar veranschlagt, und das lag weit unter dem Straßenverkaufswert, weil der Stoff noch nicht im Verhältnis sechs zu eins gestreckt worden war.

Suarez war nervös. Sie waren hier zusammengekommen, um eine neue große Beschlagnahmung zu besprechen. Der Kutter Dallas von der US-amerikanischen Küstenwache hatte einem Fischerboot, das sich an ihm vorbei in eine der Flussmündungen bei Corpus Christi in Texas zu schleichen versucht hatte, zwei Tonnen abgenommen. Suarez wusste, er würde seine Auffassung mit aller ihm zu Gebote stehenden Redegewandtheit verteidigen müssen.

Der Einzige, zu dem der Don frostige Distanz wahrte, war der siebte Gast, der kleinwüchsige Paco Valdez. Seine Erscheinung mochte lächerlich sein, aber niemand lachte. Weder hier noch anderswo. Niemals. Valdez war der Vollstrecker.

Er war nicht einmal einen Meter sechzig groß, trotz seiner kubanischen Plateauschuhe. Sein Kopf war ungewöhnlich dick, und er hatte unheimlicherweise die Gesichtszüge eines Babys und ein Kussmäulchen wie eine Rosenknospe unter den ölig glatten schwarzen Haaren. Nur die ausdruckslosen dunklen Augen ließen ahnen, dass in diesem kleinen Körper ein psychopathischer Sadist steckte.

Der Don begrüßte ihn mit einem förmlichen Nicken und einem schmalen Lächeln. Die Hand schüttelte er ihm nicht. Er wusste, dass der Mann, der von der Unterwelt nur »El Animal« genannt wurde, mit dieser Hand einmal einem Mann bei lebendigem Leibe die Eingeweide herausgerissen und auf ein Kohlebecken geworfen hatte. Der Don war nicht sicher, ob sich Valdez danach die Hände gewaschen hatte, und der Don war heikel. Aber wenn er den Namen Suarez in eins dieser kleinen Ohren flüsterte, würde El Animal tun, was getan werden musste.

Das Essen war köstlich, der Wein alt, die Diskussion hitzig. Alfredo Suarez konnte sich durchsetzen. Seine Philosophie der großen Lieferungen machte das Leben leichter – für den Vertrieb, für die hilfreichen Beamten im Ausland und für die Geldwäscherei. Diese drei Argumente gaben schließlich den Ausschlag. Suarez verließ die Hazienda lebendig. Der Vollstrecker war enttäuscht.

Der britische Premierminister konferierte an diesem Wochenende mit »seinen Leuten«, wiederum in Chequers. Der Berrigan-Report machte die Runde und wurde schweigend gelesen, und dann folgte das kürzere Schriftstück mit den Forderungen der Cobra. Schließlich war es Zeit für Meinungsäußerungen.

An dem Tisch im eleganten Speisezimmer, das auch für Konferenzen benutzt wurde, saß der Kabinettssekretär und Vorgesetzte aller Ministerialbeamten, dem man ohnehin keine größere Initiative verheimlichen konnte. Neben ihm saß der Chef des Secret Intelligence Service, in den Medien ungenau als MI6 bezeichnet, bei Vertrauten und Mitarbeitern allgemein als »Die Firma« bekannt.

Nachdem Sir John Scarlett, ein Kremlologe, in den Ruhestand gegangen war, gebührte die schlichte Bezeichnung »Chief« (niemals »Generaldirektor«) einem zweiten Arabisten, der fließend Arabisch und Pashto beherrschte und mehrere Jahre im Mittleren Osten und in Zentralasien verbracht hatte.

Drei Militärs waren außerdem anwesend: der Chef des Verteidigungsstabs, der später, falls es nötig sein sollte, den Generalstabschef (Army), den Luftwaffenstabschef und den Ersten Seelord informieren würde. Die beiden anderen waren der Director of Military Operations und der Director of Special Forces. Alle Anwesenden wussten, dass jeder der drei Militärs eine Zeit lang bei den Special Forces gedient hatte. Der junge Premierminister, der ranghöher, aber jünger als sie alle war, dachte sich: Wenn diese drei zusammen mit dem Chief nicht dafür sorgen können, dass ein unliebsamer Ausländer Probleme bekommt, dann kann es niemand.

Für die hauswirtschaftlichen Dienste ist in Chequers traditionell die Royal Air Force zuständig. Nachdem der RAF-Sergeant den Kaffee serviert hatte, konnte die Diskussion beginnen. Der Kabinettssekretär wandte sich zunächst den juristischen Implikationen zu.

»Wenn dieser Mann, der sich Cobra nennt, vorhat, die« – er brach ab und suchte nach dem richtigen Wort – »die Kampagne gegen den Kokainhandel auszuweiten, die schon jetzt mit zahlreichen Ermächtigungen ausgestattet ist, dann besteht die Gefahr, dass er uns ersuchen muss, gegen internationales Recht zu verstoßen.«

»Ich glaube, die Amerikaner kümmern sich bereits darum«, sagte der Premierminister. »Sie etikettieren Kokain um und behandeln es nicht mehr als Betäubungsmittel der Klasse A, sondern als Bedrohung der nationalen Sicherheit. Damit fallen das Kartell und jeder Schmuggler in die Kategorie von Terroristen. Innerhalb der Hoheitsgewässer der USA und Europas bleiben sie Gangster. Außerhalb werden sie zu Terroristen. Und in diesem Fall haben wir das Recht, zu tun, was wir sowieso tun und seit Nine Eleven getan haben.«

»Könnten wir diese Änderung auch vornehmen?«, fragte der Chef des Verteidigungsstabs.

»Das würden wir müssen«, erwiderte der Kabinettssekretär. »Und die Antwort ist Ja. Dazu ist eine Rechtsverordnung nötig, kein neues Gesetz. Das geht in aller Stille. Es sei denn, die Medien bekämen Wind davon. Oder die Krötenretter.«

»Folglich würden diejenigen, die darüber informiert wären, auf eine sehr kleine Gruppe beschränkt werden müssen«, sagte der Chief. »Und selbst dann würde man für jede Operation eine verdammt gute Tarngeschichte brauchen.«

»Wir haben jede Menge verdeckte Einsätze gegen die IRA durchgeführt«, warf der Director of Special Forces ein. »Und inzwischen auch gegen al-Qaida. Was davon durchgesickert ist, war nur die Spitze des Eisbergs.«

»Premierminister, was genau wollen die Cousins denn von uns?«, fragte der Chef des Verteidigungsstabs.

»Nach allem, was ich vom Präsidenten gehört habe, wollen sie nachrichtendienstliche Informationen, Beratung und unser Know-how in Bezug auf verdeckte Operationen«, antwortete der Premier.

Die Diskussion nahm ihren Lauf; es gab viele Fragen und wenige Antworten.

»Und was wollen Sie von uns, Premierminister?« Das kam vom Chef des Verteidigungsstabs.

»Ihren Rat, Gentlemen. Ist es durchführbar, und sollten wir mitmachen?«

Die drei Soldaten nickten als Erste. Dann der Geheimdienst. Schließlich auch der Kabinettssekretär. Ihm persönlich war so etwas zuwider. Wenn ihnen die Sache um die Ohren fliegen sollte …

Noch am selben Tag, nachdem Washington informiert worden war und der Premierminister seinen Gästen einen Roastbeef-Lunch hatte servieren lassen, kam die Antwort aus dem Weißen Haus. Sie lautete: »Gut, Sie an Bord zu haben.« Man bat darum, einen Abgesandten nach London schicken zu dürfen, um anfängliche Hilfe in Form von wechselseitigen Ratschlägen auszutauschen, und das war vorläufig alles. Die übermittelte Nachricht enthielt ein Foto. Beim Portwein nach dem Lunch machte auch dieses Foto die Runde.

Es zeigte eine ehemalige Tunnelratte namens Cal Dexter.

Während sich in der kolumbianischen Wildnis und in den Obstgärten von Buckinghamshire Männer miteinander berieten, war der Mann mit dem Codenamen Cobra in Washington aktiv gewesen. Wie der Chief des SAS auf der anderen Seite des Atlantiks zerbrach auch er sich den Kopf über eine plausible Tarngeschichte.

Er gründete eine Nothilfeorganisation für Flüchtlinge aus der Dritten Welt und unterschrieb in ihrem Namen einen langfristigen Mietvertrag für ein schäbiges, obskures Lagerhaus in Anacostia, ein paar Blocks weit von Fort McNair entfernt. Im obersten Stockwerk sollte das Büro eingerichtet werden, und in den Etagen darunter würde man Secondhand-Kleidung, Flugblätter, Segeltuchplanen, Wolldecken und Zelte lagern.

In Wahrheit würde es wenig Büroarbeit im traditionellen Sinne geben. Paul Devereaux hatte jahrelang dagegen gewettert, dass sich die CIA von einer beinharten Spionageorganisation zu einer gigantischen Bürokratie entwickelte. Er verabscheute jede Bürokratie, aber was er haben wollte und auf jeden Fall bekommen würde, war eine Kommunikationszentrale, die es mit jeder anderen aufnehmen konnte.

Sein nächster Rekrut nach Cal Dexter war Jeremy Bishop, pensioniert wie er selbst, aber einer der brillantesten Kommunikations- und Computerexperten, die je in Fort Meade, Maryland, dem Hauptquartier der National Security Agency, gedient hatten, in diesem gewaltigen Komplex voller Lauschtechnik, bekannt als »Puzzle Palace«.

Bishop machte sich daran, eine Kommunikationszentrale zu entwerfen, in die per Präsidentenorder jede noch so kleine Information über Kolumbien und Kokain, die von dreizehn Nachrichtendiensten erfasst wurde, weitergeleitet werden würde. Hierzu war eine zweite Tarngeschichte erforderlich. Den anderen Diensten wurde mitgeteilt, das Oval Office habe einen ultimativen Bericht über den Kokainhandel in Auftrag gegeben, und ihre Mitarbeit sei dabei unerlässlich. Die Dienste murrten, aber sie fügten sich. Noch ein Thinktank. Noch ein zwanzigbändiger Bericht, den kein Mensch je lesen würde. Nichts Neues also.

Dann das Geld. Damals, in der Sowjet-Osteuropa-Abteilung der CIA, hatte Devereaux Benedict Forbes kennengelernt, einen ehemaligen Wall-Street-Banker, der für eine spezielle Operation der Company zugewiesen worden war. Forbes hatte festgestellt, dass es dort aufregender war, als zu versuchen, die Menschen vor Bernie Madoff zu warnen, und war geblieben. Das war im Kalten Krieg gewesen. Auch er war inzwischen im Ruhestand, aber er hatte noch nichts vergessen.

Seine Spezialität waren geheime Konten gewesen. Geheimagenten einzusetzen ist nicht billig. Man zahlt Spesen, Gehälter, Boni, Einkäufe, Schmiergelder. Zu diesem Zweck muss Geld so deponiert werden, dass die eigenen wie auch ausländische Agenten es abheben können. Solche Depots erfordern geheime Identifikationscodes, und auf diesem Gebiet war Forbes ein Genie. Niemand schaffte es jemals, seine kleinen Sparschweinchen aufzuspüren, und der KGB hatte sich wirklich die allergrößte Mühe gegeben. Im Allgemeinen führt die Spur des Geldes zum Verräter.

Forbes fing an, die zugewiesenen Dollars von der staunenden Staatskasse abzuzapfen und dort unterzubringen, wo sie greifbar wären, wie und wann sie benötigt würden. Im Computerzeitalter konnte das überall sein. Papier war etwas für Dinosaurier. Ein paar Tastenanschläge am Computer, und schon floss so viel Geld, wie man brauchte, um sich zur Ruhe zu setzen – vorausgesetzt, es waren die richtigen Tasten.

Während sein Hauptquartier eingerichtet wurde, schickte Devereaux Cal Dexter auf dessen erste Überseemission.

»Fliegen Sie nach London und kaufen Sie zwei Schiffe«, sagte er. »Anscheinend machen die Briten mit. Dann wollen wir sie auch benutzen. Sie sind ziemlich gut in diesen Dingen. Wir werden eine Scheinfirma gründen. Sie wird Geld haben und als nomineller Käufer der Schiffe auftreten. Danach wird sie verschwinden.«

»Was für Schiffe?«, fragte Dexter.

Die Cobra legte ihm ein einzelnes, eigenhändig beschriebenes Blatt vor. »Einprägen und verbrennen. Dann lassen Sie sich von den Briten beraten. Sie finden hier auch den Namen und die Privatnummer des Mannes, mit dem Sie Kontakt aufnehmen werden. Bringen Sie nichts zu Papier, und benutzen Sie erst recht keinen Computer und kein Handy. Behalten Sie alles im Kopf. Das ist der einzige sichere Ort, den wir noch haben.«

Dexter konnte es nicht wissen, aber die Nummer, die er anrufen sollte, würde ein Telefon in einem Grün- und Sandsteingebäude am Themseufer klingeln lassen. Die Adresse lautete Vauxhall Cross, doch wer in diesem Gebäude arbeitete, nannte es nie so, sondern immer nur »das Büro«. Dort befand sich die Zentrale des britischen Geheimdienstes.

Der Name auf dem zu verbrennenden Blatt war Medlicott. Der Mann, der sich am Telefon melden würde, war der stellvertretende Chef, und sein Name war nicht Medlicott. Aber das Wort »Medlicott« würde ihm sagen, wer da anrief: der Yankee namens Dexter.

Medlicott würde Dexter vorschlagen, sich in einem Gentleman’s Club in der St. James’s Street mit einem Kollegen namens Cranford zu treffen, dessen richtiger Name nicht Cranford lautete. Sie würden zu dritt zu Mittag essen, und dieser dritte Mann wusste alles über Schiffe.

Dieses komplizierte Drehbuch war zwei Tage zuvor auf der täglichen Morgenbesprechung im »Büro« entstanden. Gegen Ende hatte der Chief bemerkt: »Übrigens, in zwei Tagen kommt hier ein Amerikaner an. Der Premierminister hat mich gebeten, ihm zu helfen. Er will Schiffe kaufen. Verdeckt. Versteht jemand was von Schiffen?«

Eine kurze Pause trat ein, während alle nachdachten.

»Ich kenne den Vorsitzenden einer größeren Lloyd’s-Maklerfirma in der City«, sagte der Beauftragte für die westliche Hemisphäre.

»Wie gut kennen Sie ihn?«

»Ich habe ihm mal die Nase gebrochen.«

»Das bedeutet in den meisten Fällen ›ziemlich gut‹. Hatte er Sie geärgert?«

»Nein. Es ist beim Wall Game passiert.«

Ein kalter Hauch wehte durch den Raum. Dieser Satz bedeutete, dass die beiden Männer auf der ultraexklusiven Schule namens Eton College gewesen waren. Nur dort wurde das bizarre und scheinbar regellose Spiel namens »Wall Game« gespielt.

»Na, dann nehmen Sie ihn mit zum Lunch mit Ihrem Freund und stellen Sie fest, ob die Maklerfirma ihm helfen kann, unauffällig Schiffe zu kaufen. Könnte ihm eine hübsche Kommission einbringen. Als Ausgleich für die gebrochene Nase.«

Die Besprechung war zu Ende. Dexter rief, wie erwartet, aus seinem Zimmer im diskreten Montcalm Hotel an. »Medlicott« reichte den Amerikaner an seinen Kollegen »Cranford« weiter, und der notierte sich die Nummer und versprach zurückzurufen. Eine Stunde später tat er es und vereinbarte für den nächsten Tag ein Treffen zum Lunch mit Sir Abhay Varma im Brooks’s Club.

»Ich fürchte, man verlangt dort Jackett und Krawatte«, fügte Cranford hinzu.

»Kein Problem«, sagte Dexter. »Ich glaube, einen Schlips kann ich noch binden.«

Brooks’s ist ein ziemlich kleiner Club auf der Westseite der St. James’s Street. Wie bei allen anderen Clubs gibt es kein Schild an der Tür. Die allgemein akzeptierte Ansicht ist die, dass ein Mitglied oder ein geladener Gast weiß, wo der Club ist, und alle anderen brauchen es nicht zu wissen. Meistens erkennt man sie aber trotzdem an den Pflanzenkübeln rechts und links vor der Tür. Wie alle Clubs in St. James hat auch Brooks’s einen speziellen Charakter; seine Mitglieder sind überwiegend leitende Beamte und vereinzelte Spione

Sir Abhay Varma erwies sich als der Vorsitzende von Staplehurst & Company, einer großen, auf die Schifffahrtsindustrie spezialisierten Maklerfirma, die ihren Sitz in einer mittelalterlichen Gasse in der Nähe von Aldgate hatte. Wie »Cranford« war er fünfundfünfzig Jahre alt, rundlich und jovial. Nach zahllosen Gildendinners in der City hatte er zugenommen, aber früher war er ein Squashspieler der Championklasse gewesen.

Wie es üblich war, beschränkten sich die Männer beim Essen auf Smalltalk – das Wetter, die Marktlage, Wie-war-Ihr-Flug –, und dann zogen sie sich zu Kaffee und Portwein in die Bibliothek zurück. Dort, wo niemand zuhörte, konnten sie unter dem starren Blick der Ölporträts an der Wand entspannt über ihre geschäftlichen Angelegenheiten sprechen.

»Ich muss zwei Schiffe kaufen. Sehr unauffällig, sehr diskret, und als Käufer wird eine Strohfirma in einer Steueroase auftreten.«

Sir Abhay war nicht im Geringsten verwundert. So etwas kam dauernd vor. Natürlich immer nur aus steuerlichen Gründen.

»Was für Schiffe?«, fragte er. Die Vertrauenswürdigkeit des Amerikaners zog er nicht einen Augenblick lang in Zweifel. »Cranford« bürgte für den Mann, und das genügte. Sie waren schließlich zusammen zur Schule gegangen.

»Das weiß ich nicht«, sagte Dexter.

»Verzwickt«, sagte Sir Abhay. »Ich meine, wenn Sie es nicht wissen. Es gibt ja alle möglichen Typen und Größen.«

»Ich will offen zu Ihnen sein, Sir. Ich will sie in eine diskrete Werft schaffen und umrüsten lassen.«

»Ah, ein größerer Umbau also. Kein Problem. Was soll daraus werden?«

»Das bleibt ganz unter uns, Sir Abhay?«

Der Makler warf dem Geheimdienstmann einen Blick zu, der besagte: Was glaubt dieser Bursche, was für Burschen wir sind?

»Was im Brooks’s gesagt wird, bleibt im Brooks’s«, murmelte Cranford.

»Nun, daraus werden zwei schwimmende Stützpunkte für U.S. Navy SEALs. Harmlos anzusehen, aber innen weniger harmlos.«

Sir Abhay Varma strahlte.

»Aha, die harte Nummer, wie? Tja, dann ist die Sache schon ein bisschen klarer. Ein Totalumbau. Dann würde ich von jeder Art von Tanker abraten. Die falsche Form, fast unmöglich zu säubern, und viel zu viele Rohre. Erzfrachter kommen gleichfalls nicht in Frage. Die Form ist zwar richtig, aber die meisten sind riesig, viel größer, als Sie es gebrauchen können. Ich würde mich für Schüttgutfrachter entscheiden, für Getreideschiffe, die nicht mehr gebraucht werden. Sauber, trocken, leicht umzubauen, mit abnehmbarer Laderaumabdeckung, damit Ihre Jungs schnell ein- und aussteigen können.«

»Können Sie mir helfen, zwei zu kaufen?«

»Nicht Staplehurst. Wir sind Versicherungsmakler, aber natürlich kennen wir jeden auf dem Markt, und zwar weltweit. Ich werde Sie mit meinem geschäftsführenden Direktor zusammenbringen, mit Paul Agate. Jung, aber blitzgescheit.«

Er stand auf und reichte seine Karte hinüber.

»Kommen Sie morgen in der Firma vorbei. Paul wird Sie versorgen. Einen besseren Rat bekommen Sie nirgends in der City. Und er geht aufs Haus. Danke für den Lunch, Barry. Grüß den Chief von mir.«

Sie traten auf die Straße hinaus und trennten sich.

Juan Cortez hatte seine Arbeit beendet und stieg aus dem Bauch des 4000-Tonnen-Trampschiffs herauf, in dem er sein Zauberwerk verrichtet hatte. Nach der Dunkelheit im unteren Laderaum war die Herbstsonne besonders grell, und er fühlte sich versucht, die schwarz verglaste Schweißermaske wieder vor das Gesicht zu heben. Aber stattdessen setzte er eine dunkle Brille auf und wartete, bis seine Pupillen sich an das Licht gewöhnt hatten.

Sein schmieriger Overall klebte schweißnass am Körper; darunter war er nackt bis auf eine Unterhose, denn dort unten im Schiffsbauch hatte eine glühende Hitze geherrscht.

Zum Warten gab es keinen Grund. Die Männer, die den Auftrag erteilt hatten, würden morgen früh kommen. Er würde ihnen zeigen, was er gemacht hatte und wie man die geheime Zugangstür öffnete. Der Hohlraum hinter der Innenverkleidung der Bordwand war unmöglich zu entdecken. Er würde gut bezahlt werden. Welche Schmuggelware in der Kammer, die er da gebaut hatte, transportiert werden würde, war nicht seine Sache, und wenn die dummen Gringos sich weißes Pulver in die Nase stopfen wollten, war das auch nicht seine Sache.

Seine Sache war es, seine treue Frau Irina zu kleiden und dafür zu sorgen, dass Essen auf den Tisch und Schulbücher in die Tasche seines Sohnes Pedro kamen. Er verstaute seine Sachen im Spind und ging hinaus zu seinem bescheidenen Ford Pinto. In dem hübschen Bungalow in der feinen Privatsiedlung unterhalb des Hügels namens Cerro La Popa, einem Haus, das einem Arbeiter große Ehre machte, erwarteten ihn eine lange, erfrischende Dusche, ein Kuss von Irina, eine Umarmung von Pedro, eine sättigende Mahlzeit und ein paar Bier vor dem Plasmafernseher. Ein glücklicher Mann, der beste Schweißer von Cartagena, fuhr nach Hause.

Cal Dexter kannte London, aber er kannte es nicht besonders gut, und das finanzielle Zentrum, das allgemein nur »City« genannt wurde, kannte er gar nicht. Aber ein schwarzes Taxi mit einem in Aldgate geborenen und aufgewachsenen Cockney am Steuer hatte hier keine Probleme. Um fünf Minuten vor elf hielt es in einer schmalen Seitenstraße vor der Tür des Schiffsversicherungsmaklers, dessen Büros in einem Klostergebäude aus der Zeit Shakespeares untergebracht waren. Eine lächelnde Sekretärin führte Dexter hinauf in den zweiten Stock.

Paul Agate saß in einem kleinen Büro voller Aktenstapel. An den Wänden hingen gerahmte Drucke von Frachtschiffen. Schwer vorstellbar, dass Versicherungsgeschäfte im Wert von vielen Millionen Pfund über dieses Kabuff abgewickelt werden sollten. Nur der Monitor eines neuen Computers ließ erkennen, dass Charles Dickens nicht eben erst gegangen war.

Später würde Dexter erkennen, wie trügerisch Londons jahrhundertealtes Geldmarktzentrum erschien, wo jeden Tag zig Milliarden in Käufen, Verkäufen und Kommissionsgeschäften umgesetzt wurden. Agate war um die vierzig. Hemdsärmelig und mit offenem Kragen saß er an seinem Schreibtisch und lächelte freundlich. Sir Abhay Varma hatte ihn informiert, aber nur knapp. Der Amerikaner, so hatte Agate erfahren, vertrete eine neue Investmentgesellschaft, die zwei Schüttgutfrachter kaufen wolle, am besten wohl ausgemusterte Getreidefrachter. Wozu sie eingesetzt werden sollten, habe man Sir Abhay nicht gesagt, aber das brauche er auch nicht zu wissen. Staplehurst stehe dem Amerikaner mit Rat und Hilfe und ein paar Kontakten in der Schifffahrtsindustrie zur Seite; Dexter sei der Freund eines Freundes von Sir Abhay. Eine Rechnung werde nicht gestellt.

»Schüttgutfrachter?«, sagte Agate. »Ausgemusterte Getreideschiffe. Da sind Sie zur richtigen Zeit am Markt. Angesichts der derzeitigen weltwirtschaftlichen Lage gibt es im Moment ein hohes Maß an überschüssiger Tonnage, teils auf Reede, teils stillgelegt. Aber Sie werden einen Makler brauchen, damit man Sie nicht übers Ohr haut. Kennen Sie da jemanden?«

»Nein«, sagte Dexter. »Wen können Sie empfehlen?«

»Na ja, es ist eine eng verflochtene kleine Welt, in der wir uns alle kennen. Im Umkreis einer halben Meile gibt es Clarkson, Braemar-Seascope, Galbraith und Gibsons. Alle sind im An- und Verkaufs- und Chartergeschäft tätig. Natürlich gegen Gebühr.«

»Selbstverständlich.« Eine verschlüsselte Nachricht aus Washington hatte ihm mitgeteilt, auf der Kanalinsel Guernsey, einem diskreten Steuerparadies, das die EU zu schließen versuchte, sei ein neues Konto eröffnet worden. Er hatte den Namen des Bankangestellten, mit dem er Kontakt aufnehmen sollte, und die für Auszahlungen notwendige Codeziffer.

»Andererseits erspart ein guter Makler einem Schiffskäufer vermutlich mehr, als er selbst an Gebühren kassiert. Ich habe einen guten Freund bei Parkside & Company. Bei ihm wären Sie gut aufgehoben. Soll ich ihn anrufen?«

»Ich bitte darum.«

Agate telefonierte fünf Minuten lang.

»Simon Linley ist Ihr Mann«, sagte er dann und schrieb eine Adresse auf einen Zettel. »Sind nur fünfhundert Meter. Wenn Sie hier aus dem Haus kommen, gehen Sie nach links. Bei Aldgate wieder nach links. Fünf Minuten lang immer der Nase nach, und dann fragen Sie nach Jupiter House. Jeder wird es Ihnen sagen. Viel Glück.«

Dexter trank seinen Kaffee aus und verabschiedete sich mit einem Händedruck. Die Wegbeschreibung war tadellos. Fünfzehn Minuten später war er da. Jupiter House war das Gegenteil von Staplehurst, ein ultramodernes Gebäude aus Stahl und Glas mit lautlosen Aufzügen. Die Parkside-Büros befanden sich im elften Stock. Panoramafenster eröffneten den Blick auf die Kuppel der St.-Paul’s-Kathedrale auf der Anhöhe zwei Meilen weiter westlich. Linley begrüßte ihn am Aufzug und führte ihn in einen kleinen Besprechungsraum. Kaffee und Ingwerkekse erschienen.

»Sie möchten zwei Schüttgutfrachter kaufen, vorzugsweise Getreideschiffe?«, fragte Linley.

»Meine Kunden«, korrigierte Dexter. »Sie sitzen im Mittleren Osten, und sie verlangen äußerste Diskretion. Deshalb wurde meine Firma zwischengeschaltet.«

»Natürlich.« Linley geriet nicht aus dem Tritt. Ein paar arabische Geschäftsleute hatten den örtlichen Scheich übers Ohr gehauen und wollten nicht in einem sehr unangenehmen Gefängnis am Golf landen. Das kam dauernd vor.

»Wie groß sollen diese Schiffe sein?«

Dexter verstand nicht viel von Tonnagen, aber er wusste, dass ein kleiner Hubschrauber mit ausgebreitetem Rotor in den Laderaum passen musste. Er nannte ein paar Abmessungen.

»Also etwa zwanzigtausend Bruttoregistertonnen oder achtundzwanzigtausend Tonnen Tragfähigkeit«, rechnete Linley und fing an, auf seiner Computertastatur zu tippen. Der große Monitor hing über dem Ende des Konferenztisches, wo beide Männer ihn sehen konnten. Diverse Möglichkeiten erschienen auf dem Schirm. Fremantle, Australien. St. Lawrence Seaway, Kanada. Singapur. Chesapeake Bay, USA.

»Das größte Auswahl hat anscheinend COSCO zu bieten, die China Ocean Shipping Company. Die sitzen in Shanghai, aber wir benutzen das Büro in Hongkong.«

»Kommunisten?« Von denen hatte Dexter im Eisernen Dreieck eine ganze Menge umgebracht.

»Oh, das ist uns inzwischen egal«, sagte Linley. »Heutzutage sind sie die schärfsten Kapitalisten der Welt. Aber sehr gewissenhaft. Wenn sie sagen, sie liefern, dann liefern sie auch. Und hier haben wir Eagle Bulk in New York. Näher bei Ihnen zu Hause. Nicht, dass es darauf ankäme. Oder ist es Ihnen wichtig?«

»Meine Kunden wollen nur, dass die wahre Eigentümerschaft diskret behandelt wird«, sagte Dexter. »Beide Schiffe werden in einer diskreten Werft umgebaut und überholt werden.«

Linley sprach nicht aus, was er dachte: Eine Bande von Gangstern, die extrem heiße Ware zu verschiffen haben und deshalb die Schiffe umgebaut, mit neuen Papieren ausgestattet und unkenntlich gemacht in See gehen lassen wollen. Na und? Im Fernen Osten wimmelte es von Werften, die das übernahmen. Die Zeiten waren hart, und Geld war Geld.

Was er sagte, war: »Selbstverständlich. Es gibt ein paar sehr tüchtige und höchst diskrete Werften in Südindien. Über unseren Mann in Mumbai haben wir Kontakte zu ihnen. Wenn wir für Sie tätig werden sollen, brauchen wir eine Absichtserklärung und eine Anzahlung auf die Kommission. Sobald die beiden Schiffe gekauft sind, schlage ich vor, Sie setzen sie in die Bücher einer Managementfirma namens Thame in Singapur. Im selben Augenblick sind sie mit neuen Namen verschwunden. Thame redet niemals mit irgendjemandem über ihre Klienten. Wo kann ich Sie erreichen, Mr. Dexter?«

Die Nachricht von Devereaux hatte auch Anschrift, Telefonnummer und E-Mail-Adresse eines neu erworbenen sicheren Hauses in Fairfax, Virginia, enthalten, das als Briefkasten für eingehende Nachrichten dienen würde. Da Devereaux es beschafft hatte, war es nicht aufspürbar und konnte innerhalb von sechzig Sekunden geschlossen werden. Dexter nannte die Adressdaten.

Achtundvierzig Stunden später war die Absichtserklärung unterschrieben und zurückgesandt. Parkside eröffnete die Jagd. Es sollte zwei Monate dauern, aber vor Ende des Jahres wurden zwei Getreidefrachter übergeben.

Der eine kam aus der Chesapeake Bay, Maryland, der andere hatte im Hafen von Singapur vor Anker gelegen. Devereaux hatte nicht die Absicht, die Besatzungen der beiden Schiffe zu behalten. Die Leute wurden großzügig ausbezahlt.

Der amerikanische Kauf ging mühelos über die Bühne, weil er praktisch ein Heimspiel war. Eine neue Besatzung übernahm das Schiff, Seeleute der US Navy, die sich als Handelsmatrosen tarnten. Sie machten sich mit dem Schiff vertraut und steuerten es hinaus auf den Atlantik.

Eine Crew britischer Matrosen der Royal Navy, ebenfalls als Handelsmatrosen getarnt, flog nach Singapur, übernahm das Schiff und fuhr es in die Straße von Malakka. Sie hatten einen weniger weiten Weg. Beide Schiffe nahmen Kurs auf eine kleine, stinkende Werft an der indischen Küste, südlich von Goa. Hauptsächlich wurden hier alte Seelenverkäufer stückweise abgewrackt, und es herrschte eine kriminelle Missachtung von Gesundheits- und Sicherheitsvorschriften und den Gefahren der beständig auslaufenden toxischen Chemikalien. Schon wegen des Gestanks kam kein Mensch je dorthin, um zu kontrollieren, was hier geschah.

Als die beiden Schiffe der Cobra in die Bucht einliefen und vor Anker gingen, hörten sie praktisch auf zu existieren. Diskret wurden neue Papiere mit neuen Namen in Lloyd’s Internationales Schiffsregister eingetragen: zwei Getreidefrachter unter dem Management von Thame Plc., Singapur.

Die Feier fand mit Rücksicht auf die Wünsche des Spenderlandes in der US-Botschaft in der R. Abilio Macedo in Praia auf der Insel Santiago in der Kapverdischen Republik statt. Den Vorsitz führte Botschafterin Marianne Myles, charmant wie immer. Ebenfalls zugegen waren der kapverdische Minister für Naturressourcen und der Verteidigungsminister.

Um der Sache noch mehr Würde zu verleihen, war ein ausgewachsener US-Admiral eingeflogen, der die Vereinbarung im Namen des Pentagons unterzeichnen würde. Zumindest er hatte nicht die leiseste Ahnung, was er hier sollte, aber die beiden strahlend weißen Tropenuniformen, in denen er und sein Adjutant erschienen waren, beeindruckten die Anwesenden wie erwünscht.

Botschafterin Myles ließ Erfrischungen reichen, und die notwendigen Dokumente lagen auf dem Konferenztisch ausgebreitet. Der Militärattaché der Botschaft war anwesend, und schließlich noch ein Zivilist aus dem Außenministerium, dessen tadellose Papiere ihn als Calvin Dexter auswiesen.

Die kapverdischen Minister unterschrieben als Erste, dann folgte der Admiral und schließlich die Botschafterin. Die Dokumente wurden mit den Siegeln der Kapverdischen Republik und der Vereinigten Staaten versehen, und das Hilfsabkommen war geschlossen. Jetzt konnte man mit der Realisierung beginnen.

Als der offizielle Teil beendet war, wurde Sekt ausgeschenkt, die üblichen Toasts wurden ausgebracht, und der ältere der beiden kapverdischen Minister hielt auf Portugiesisch die obligatorische Rede. Für den müden Admiral schien die Sache kein Ende zu nehmen, und er verstand kein einziges Wort. Er lächelte einfach sein Marinelächeln und fragte sich, warum man ihn von einem Golfplatz bei Neapel auf eine verarmte Inselgruppe im Atlantik, dreihundert Meilen weit vor der westafrikanischen Küste, entführt hatte.

Der Grund, das hatte sein Adjutant ihm auf dem Flug zu erklären versucht, bestand darin, dass die USA in ihrer gewohnten Großzügigkeit gegenüber der Dritten Welt die Absicht hatten, der Kapverdischen Republik zu helfen. Die Inseln verfügten nicht über die geringsten natürlichen Ressourcen mit einer einzigen Ausnahme: Im Meer ringsumher wimmelte es von Fischen. Die Marine der Republik bestand aus einem Kutter, und eine Luftwaffe, die den Namen verdiente, gab es nicht.

Infolge der weltweiten Zunahme der Fischpiraterie und des unersättlichen asiatischen Appetits auf Frischfisch wurde die kapverdische See auch weit innerhalb des Zweihundert-Meilen-Radius der Hoheitsgewässer von Wilderern leer gefischt.

Die USA würden den Flugplatz auf der entlegenen Insel Fogo übernehmen, dessen Landebahn kürzlich mit Fördermitteln der EU verlängert worden war, und die U.S. Navy würde dort eine Pilotenausbildungsstation einrichten und bezahlen.

Wenn alles bereit wäre, würde ein Team von brasilianischen Luftwaffenausbildern (Brasilianer wegen der gemeinsamen portugiesischen Sprache) mit einem Dutzend Tucano-Ausbildungsflugzeugen anrücken und nach einem entsprechenden Training ausgewählter kapverdischer Luftwaffenkadetten ein Fischereischutzgeschwader auf die Beine stellen. Mit Langstrecken-Tucanos würden sie Patrouillenflüge über das Meer unternehmen, die Übeltäter aufspüren und den Kutter der Küstenwache zu ihnen dirigieren können.

So weit, so wunderbar, musste der Admiral zugeben, aber er kapierte trotzdem nicht, warum man ihn deswegen vom Golfplatz hatte zerren müssen, als er gerade dabei war, sein Problem beim Putten in den Griff zu bekommen.

Nach heftigem Händeschütteln bot der Admiral dem Mann vom Außenministerium schließlich an, ihn in der Botschaftslimousine mit zum Flughafen zu nehmen.

»Möchten Sie mit mir nach Neapel zurückfliegen, Mr. Dexter?«

»Sehr freundlich von Ihnen, Admiral, aber ich muss nach Lissabon, London und Washington.«

Am Flughafen Santiago verabschiedeten sie sich. Der Navy-Jet des Admirals startete nach Italien, und Cal Dexter wartete auf den TAP-Linienflug nach Lissabon.

Einen Monat später brachte das erste große Hilfsschiff die Pioniere der U.S. Navy auf den kegelförmigen erloschenen Vulkan, der neunzig Prozent der Insel Fogo einnahm und dessen Name auf Portugiesisch »Feuer« bedeutete. Das Hilfsschiff ging vor der Küste vor Anker und würde als schwimmender Stützpunkt für die Pioniere dort bleiben: ein kleines Stückchen USA mit allem Komfort der Heimat.

Die Bautruppen der U.S. Navy, die Sea Bees, brüsten sich, sie könnten alles überall bauen. Aber es ist nicht klug, sie von ihren marmorierten Steaks aus Kansas, den gebratenen Kartoffeln und den Gallonenflaschen Ketchup zu trennen. Mit dem richtigen Treibstoff läuft alles besser.

Sie würden sechs Monate brauchen, doch die vorhandene Landebahn genügte für C130-Hercules-Transportmaschinen, und so gab es keine Probleme mit Nachschub und Heimaturlaub. Außerdem würden kleinere Versorgungsschiffe Stahlträger, Balken, Zement und anderes Baumaterial bringen, aber auch Lebensmittel, Saft, Softdrinks und sogar Wasser.

Die wenigen Kreolen, die auf Fogo wohnen, strömten zusammen und schauten sehr beeindruckt zu, wie das Ameisenheer an Land schwärmte und ihren kleinen Flughafen übernahm. Einmal am Tag, nachdem das Baumaterial von der Landebahn geräumt war, kam und ging das Shuttleflugzeug aus Santiago.

Wenn die Pilotenausbildungsstation fertig war, würden hier neben der kleinen Ansammlung von Schuppen für zivile Passagiere ein paar vorgefertigte Schlafbaracken für die Kadetten, Bungalows für die Ausbilder, Reparatur- und Wartungswerkstätten, Flugbenzintanks für die Turboprop-Triebwerke der Tucanos und eine Funkbaracke stehen.

Falls einem der Pioniere etwas Merkwürdiges auffiel, so wurde es nicht erwähnt. Auf Anweisung eines Zivilisten aus dem Pentagon, der Dexter hieß und mit zivilen Linienmaschinen kam und ging, wurden noch ein paar andere Bauarbeiten durchgeführt. In die Felsflanke des Vulkans wurde ein höhlenartiger Extrahangar mit Stahltoren geschlagen, und dazu kamen ein großer Reservetank für JP5-Treibstoff, der für Tucanos nicht benutzt wird, und eine Waffenkammer.

»Man könnte denken«, murmelte Chief Petty Officer O’Connor, als er die Stahltore des geheimen Hangars im Fels getestet hatte, »hier will jemand einen Krieg anfangen.«

VIER

An der Plaza de Bolívar, benannt nach dem großen Befreier, stehen ein paar der ältesten Gebäude nicht nur von Bogotá, sondern von ganz Südamerika. Hier ist das Zentrum der Altstadt.

Die Konquistadoren waren hier und brachten neben ihrer maßlosen Gier nach Gott und Gold auch die ersten katholischen Missionare mit. Einige von ihnen, Jesuiten allesamt, gründeten im Jahr 1604 an der einen Ecke die Schule San Bartolomé und nicht weit davon entfernt die Kirche San Ignacio zu Ehren ihres Gründers, Ignatius von Loyola. An einer anderen Ecke steht das ursprüngliche Nationale Provinzialat der Gesellschaft Jesu.

Vor ein paar Jahren war das Provinzialat offiziell in ein modernes Gebäude in einem neueren Teil der Stadt umgezogen. Aber wenn es glühend heiß war, bevorzugte der Pater Provinzial, Fr. Carlos Ruiz, trotz der Vorzüge der modernen Klimatechnik immer noch die kühlen Mauern und Steinplatten der alten Gebäude.

An einem schwülen Dezembermorgen hatte er sich bereitgefunden, hier einen amerikanischen Besucher zu empfangen. Fr. Carlos saß an seinem Eichenholzschreibtisch, der vor vielen Jahren aus Spanien gekommen und fast schwarz vom Alter war, und drehte erneut den Einführungsbrief in den Händen, in dem um diese Zusammenkunft gebeten wurde. Der Brief kam von seinem Bruder in Christo, dem Direktor des Boston College. Seine Bitte zurückzuweisen, kam nicht in Frage, aber Neugier ist keine Sünde: Was konnte dieser Mann wollen?

Ein junger Novize führte Paul Devereaux herein. Der Provinzial stand auf und ging ihm quer durch das Zimmer entgegen, um ihn zu begrüßen. Der Besucher war etwa in seinem Alter, dreimal zwanzig und zehn, wie es in der Bibel hieß. Er war schlank und wirkte gepflegt in seinem Seidenhemd mit der Clubkrawatte und dem cremefarbenen Tropenanzug. Keine Jeans, keine Haare, die aus dem Hemdkragen ragten. Fr. Ruiz glaubte nicht, je zuvor einen Yanqui-Spion gesehen zu haben, aber der Brief aus Boston war sehr offenherzig gewesen.

»Pater, es widerstrebt mir, diese erste Frage zu stellen, aber es muss sein. Können wir alles, was in diesem Raum gesprochen wird, so betrachten, als sei es unter dem Siegel der Beichte gesagt worden?«

Fr. Ruiz nickte und deutete auf einen kastilianischen Stuhl, dessen Sitzfläche und Lehne aus Wildleder bestanden. Er selbst nahm seinen Platz hinter dem Schreibtisch wieder ein.

»Wie kann ich Ihnen helfen, mein Sohn?«

»Ich bin von keinem Geringeren als meinem Präsidenten gebeten worden, die Kokainindustrie zu vernichten, die meinem Land schweren Schaden zufügt.«

Weitere Erklärungen für seine Anwesenheit in Kolumbien erübrigten sich. Das Wort »Kokain« sagte alles.

»Das ist schon oft versucht worden. Schon oft. Aber der Appetit in Ihrem Land ist gewaltig. Gäbe es diesen schmerzlichen Appetit auf das weiße Pulver nicht, gäbe es auch keine Produktion.«

»Das stimmt«, räumte der Amerikaner ein. »Jede Nachfrage produziert ein Angebot. Aber das Gegenteil stimmt ebenfalls. Ein Angebot weckt eine Nachfrage. Irgendwann. Wenn das Angebot versiegt, wird auch die Nachfrage irgendwann absterben.«

»Bei der Prohibition hat es nicht funktioniert.«

An diese Finte war Devereaux gewöhnt. Die Prohibition war eine Katastrophe gewesen. Sie hatte lediglich eine riesige Unterwelt ins Leben gerufen, die sich nach der Aufhebung des Alkoholverbots auf alle möglichen anderen kriminellen Aktivitäten verlagert hatte. Im Laufe der Jahre war der Preis, den die USA dafür gezahlt hatten, in die Trillionen gestiegen.

»Wir glauben, dieser Vergleich hinkt, Pater. Für ein Glas Wein oder einen Schluck Whiskey kann es tausend Quellen geben.«

Aber Kokain kommt nur aus diesem Land. Er brauchte es nicht auszusprechen.

»Mein Sohn, wir in der Gesellschaft Jesu versuchen, eine Kraft des Guten zu sein. Aber wir haben aus schrecklicher Erfahrung gelernt, dass es meist in die Katastrophe führt, sich in politische oder staatliche Angelegenheiten einzumischen.«

Devereaux hatte sein ganzes Berufsleben im Spionagegeschäft verbracht. Schon vor langer Zeit war er zu der Überzeugung gelangt, dass die römisch-katholische Kirche die größte Informationen sammelnde Organisation der Welt war. Durch ihre Allgegenwart sah sie alles, im Beichtstuhl hörte sie alles. Und die Vorstellung, sie habe über anderthalb Jahrtausende hinweg niemals Kaiser und Fürsten gestützt oder bekämpft, war schlichtweg erheiternd.

»Aber wo Sie das Böse sehen, versuchen Sie es zu bekämpfen«, sagte er.

Der Provinzial war viel zu durchtrieben, um darauf hereinzufallen.

»Was wollen Sie von der Gesellschaft Jesu, mein Sohn?«

»In Kolumbien sind Sie überall, Pater. Ihre seelsorgerische Arbeit führt Ihre jungen Priester in jeden Winkel jedes Dorfes und jeder Stadt …«

»Und Sie möchten, dass sie als Informanten arbeiten? Für Sie? Der Sie weit weg in Washington sind? Auch die jungen Priester kennen und respektieren das Siegel des Beichtstuhls. Was ihnen in dieser kleinen Kammer anvertraut wird, darf niemals preisgegeben werden.«

»Und wenn ein Schiff mit einer Ladung Gift an Bord in See sticht, um zahllose junge Menschenleben zu zerstören und eine Spur des Elends in seinem Kielwasser zurückzulassen, dann ist auch dieses Wissen heilig zu halten?«

»Wir wissen beide, dass der Beichtstuhl sakrosankt ist.«

»Aber ein Schiff kann nicht beichten, Pater. Ich gebe Ihnen mein Wort, dass kein Matrose dabei sterben wird. Aufbringen und beschlagnahmen, das ist die absolute Grenze dessen, was ich im Sinn habe.«

Er wusste, dass er jetzt die Sünde der Lüge würde beichten müssen. Doch bei einem anderen Priester, weit weg von hier. Nicht hier. Nicht jetzt.

»Was Sie da verlangen, könnte extrem riskant sein. Die Männer, die hinter diesem abscheulichen Geschäft stehen, sind grenzenlos bösartig und gewalttätig.«

Anstelle einer Antwort holte der Amerikaner einen Gegenstand aus der Tasche, ein kleines, sehr kompaktes Mobiltelefon.

»Pater, wir sind beide aufgewachsen, lange bevor die hier erfunden wurden. Heutzutage haben alle jungen Leute so ein Gerät, und die meisten nicht mehr so jungen ebenfalls. Um eine kurze Nachricht zu versenden, braucht man nicht einmal zu sprechen …«

»Ich weiß, was Kurznachrichten sind, mein Sohn.«

»Dann werden Sie auch wissen, was Verschlüsselung ist. Und hiermit werden sie so stark verschlüsselt, dass das Kartell sie niemals lesen kann. Ich will nichts weiter als den Namen des Schiffes, das mit seiner Giftladung in mein Heimatland fährt, um die jungen Menschen dort zu zerstören. Aus Gewinnsucht. Aus Geldgier.«

Der Pater Provinzial gestattete sich ein schmales Lächeln. »Sie sind ein guter Advokat, mein Sohn.«

Die Cobra spielte eine letzte Karte aus. »In Cartagena steht eine Statue von Pedro Claver, der zur Gesellschaft Jesu gehörte.«

»Ja, natürlich. Wir verehren ihn.«

»Vor Jahrhunderten kämpfte er gegen das Übel der Sklaverei. Und die Sklavenhändler machten ihn zum Märtyrer. Pater, ich beschwöre Sie. Der Drogenhandel ist genauso bösartig wie der Handel mit Sklaven. Beide profitieren vom menschlichen Elend. Nicht nur Menschen können andere versklaven, Drogen können es auch. Die Sklavenhändler raubten die Körper junger Menschen und misshandelten sie. Drogen rauben ihnen die Seele.«

Der Pater schaute eine ganze Weile aus dem Fenster und über den Platz des Simon Bolívar, eines Befreiers der Menschen.

»Ich möchte beten, mein Sohn. Können Sie in zwei Stunden noch einmal zurückkommen?«

Unter der Markise eines Cafés in einer Seitenstraße, die von der Plaza wegführte, nahm Devereaux einen leichten Lunch zu sich. Als er zurückkam, hatte das Oberhaupt der kolumbianischen Jesuiten seine Entscheidung getroffen.

»Ich kann niemandem befehlen, zu tun, was Sie verlangen. Aber ich kann es meinen Gemeindepriestern erklären. Solange das Siegel der Heiligen Beichte nicht verletzt wird, mögen sie dann selbst entscheiden. Jedenfalls dürfen Sie Ihre kleinen Geräte verteilen.«

Von all seinen Kollegen im Kartell war der für den Vertrieb zuständige José-Maria Largo derjenige, mit dem Alfredo Suarez am engsten zusammenarbeiten musste. Es kam darauf an, jede Lieferung bis auf das letzte Kilogramm im Auge zu behalten. Suarez konnte sie abschicken, Ladung für Ladung, aber es war entscheidend, zu wissen, wie viel am Ort der Übergabe an die einkaufende Mafia ankam und wie viel von den Ordnungskräften abgefangen wurde.

Zum Glück posaunten die Polizeibehörden jede größere Beschlagnahmung über die Medien in alle Welt hinaus. Sie wollten den Ruhm einheimsen, sie wollten Lorbeeren von ihren Regierungen ernten, und sie schielten auf immer größere Etats. Largos Regeln waren einfach und unumstößlich. Großkunden bezahlten fünfzig Prozent des Preises für eine Lieferung bei der Bestellung (und das Kartell bestimmte den Preis). Der Rest war bei Übergabe fällig, denn im selben Augenblick wechselte die Ware den Eigentümer. Kleinere Fische hatten eine hundertprozentige Vorauszahlung zu leisten, und sie war nicht verhandelbar.

Wenn die nationalen Banden und Mafiaclans im Straßenverkauf astronomische Summen kassieren konnten, war das ihre Sache. Wenn sie die Ware verloren, weil sie unvorsichtig waren oder sich von Polizeispitzeln unterwandern ließen, war das ebenfalls ihre Sache. Aber wenn die Ware nach der Übergabe konfisziert wurde, befreite das die Abnehmer nicht von der Notwendigkeit des Bezahlens.

War eine ausländische Gang die fünfzig Prozent noch schuldig, hatte ihre Ware aber an die Polizei verloren und weigerte sich jetzt, zu bezahlen, musste die Schuld vollstreckt werden. Der Don hatte sehr entschiedene Ansichten darüber, wie wertvoll es war, schreckliche Exempel zu statuieren. Und das Kartell war in zweifacher Hinsicht wirklich paranoid: beim Warendiebstahl und bei Verrat durch Informanten. Beides war nicht zu verzeihen und nicht zu vergessen, mochte der Preis der Vergeltung noch so hoch sein. Vergeltung musste sein. Das war das Gesetz des Don … und es war wirksam.

Nur im Gespräch mit seinem Kollegen Largo konnte Suarez bis auf das letzte Kilo genau ermitteln, wie viel von dem, was er verschifft hatte, vor der Übergabe abgefangen worden war.

Nur daran konnte er erkennen, welche Transportmethoden die größten Chancen hatten durchzukommen und welche die geringsten.

Gegen Ende 2010 kam er zu dem Ergebnis, dass die Beschlagnahmungen den gleichen Umfang hatten wie immer: zwischen zehn und fünfzehn Prozent der Ware. Angesichts der hohen Gewinnspanne war das ein akzeptabler Verlust. Aber es drängte ihn stets, das Maß der Beschlagnahmungen auf einstellige Prozentzahlen zu reduzieren. Wenn Kokain abgefangen wurde, während es noch Eigentum des Kartells war, bedeutete das einen Verlust, der sie allein traf. Das gefiel dem Don nicht.

Suarez’ Vorgänger, der jetzt zerstückelt unter einem neuen Wohnblock verweste, hatte sich nach der Jahrhundertwende ein Jahrzehnt zuvor mit seiner ganzen Autorität für U-Boote ausgesprochen. Diese phantasievolle Idee erforderte, dass man an versteckten Flussläufen tauchfähige Bootsrümpfe baute, die mit einem Dieselmotor angetrieben wurden und eine vierköpfige Besatzung sowie zehn Tonnen Ladung, Proviant und Treibstoff aufnehmen konnten, um dann auf Periskoptiefe zu tauchen.

Auch die besten dieser Boote gingen nie auf große Tiefen. Das brauchten sie nicht. Über Wasser sah man nichts als die blasenförmige Akrylkuppel mit dem Kopf des Kapitäns, der dort hinausschaute, damit er steuern konnte, und ein Rohr, durch das frische Luft für Besatzung und Maschine angesaugt wurde.

Diese unsichtbaren U-Boote sollten sich langsam, aber risikolos an der Pazifikküste entlang von Kolumbien nach Nordmexiko hinaufschleichen und große Mengen Kokain an mexikanische Mafias liefern, die den Stoff dann über die Grenze in die USA schmuggelten. Und das hatte auch geklappt. Eine Zeit lang. Dann kam die Katastrophe.

Der führende Kopf hinter dem Entwurf und der Konstruktion dieser Boote war Enrique Portocarrero, der sich als harmloser Krabbenfischer aus Buenaventura an der südlichen Pazifikküste ausgab. Und eines Tages hatte Colonel Dos Rios ihn verhaftet.

Ob er »unter Druck« gesungen oder ob eine Durchsuchung seines Hauses Hinweise erbracht hatte – jedenfalls wurde die U-Boot-Werft entdeckt, und die Marine rückte an. Als Capitano German Borrero fertig war, hatten sich sechzig Boote in verschiedenen Stadien des Baus in rauchende Wracks verwandelt. Für das Kartell war es ein enormer Verlust gewesen.

Der zweite Fehler, den Suarez’ Vorgänger begangen hatte, bestand darin, dass er einen extrem hohen Anteil der Produktion durch einzelne »Mulis«, die jeweils nur ein oder zwei Kilo beförderten, in die USA und nach Europa transportiert hatte. Für ein paar Tonnen waren Tausende von Schmugglern nötig.

Als der islamische Fundamentalismus dafür sorgte, dass die westliche Welt ihre Sicherheitsmaßnahmen verstärkte, wurden immer öfter die Koffer von Flugpassagieren geröntgt, und man entdeckte ihren illegalen Inhalt. Deshalb verlegte man sich auf Bauchfracht: Idioten, die bereit waren, das Risiko auf sich zu nehmen, betäubten ihren Schlund mit Novokain und schluckten bis zu hundert Beutelchen mit je zehn Gramm Kokain.

Bei manchen platzten solche Beutelchen im Magen-Darm-Trakt, und sie beendeten ihr Leben mit Schaum vor dem Mund auf dem Boden der Flughafenhalle. Andere wurden von scharfsichtigen Stewardessen gemeldet, weil sie auf einem Langstreckenflug nichts essen oder trinken konnten. Man nahm sie beiseite, ließ sie Feigensirup trinken und brachte sie auf eine Toilette mit einem Sieb über dem Abfluss. Die amerikanischen und europäischen Gefängnisse wimmelten von diesen Leuten. Trotzdem kamen über achtzig Prozent durch, schon weil es so viele waren und weil der Westen von den Menschenrechten besessen war. Aber dann hatte Suarez’ Vorgänger zum zweiten Mal Pech.

In Manchester wurde ein neuer Röntgenscanner entwickelt, der eine »virtuelle Leibesvisitation« vornehmen konnte, und er funktionierte bestens. Er zeigte den Passagier nicht nur so, als wäre er nackt, sondern ließ auch Implantate, in den After eingeführte Objekte und den Inhalt des Magen-Darm-Trakts erkennen. Das Gerät arbeitete so lautlos, dass es unterhalb der Kabine der Passkontrolle eingebaut werden konnte; wenn der Reisende seinen Pass vorlegte, konnte er durch einen anderen Beamten in einem anderen Raum unauffällig von der Brust bis zu den Waden kontrolliert werden. Als immer mehr westliche Flughäfen und Seehafenterminals damit ausgestattet wurden, schoss die Zahl der abgefangenen Mulis in die Höhe.

Schließlich hatte der Don die Nase voll. Er ließ den Transportchef auswechseln, und zwar endgültig. Suarez übernahm die Abteilung.

Er war ein entschiedener Verfechter von Großtransporten, und seine Zahlen ließen klar erkennen, welches die besten Routen dafür waren. In die USA lieferte man per Schiff oder Flugzeug durch die Karibik hinauf nach Nordmexiko oder an die Südseite der USA; den Hauptteil der Strecke übernahmen dabei Handelsschiffe, und für die letzte Etappe übergab man die Ladung auf See an ein privates Boot von der Sorte, die an beiden Küsten in großer Zahl unterwegs waren: Fischkutter, Schnellboote, Privatyachten, Vergnügungsschiffe.

Für Europa bevorzugte er neue Routen, also nicht aus der Karibik geradewegs nach West- und Nordeuropa, wo die Abfangquote bei mehr als zwanzig Prozent lag, sondern ostwärts zu der Kette der gescheiterten Staaten an der westafrikanischen Küste. Wenn die Ladung dort den Besitzer gewechselt und das Kartell sein Geld bekommen hatte, war es Sache des Käufers, die Ware in kleineren Mengen und unauffällig durch die Wüste nach Norden und ans Mittelmeer und von dort hinüber nach Südeuropa zu transportieren. Sein bevorzugter Bestimmungsort war der kleine, ehemals portugiesische, vom Bürgerkrieg verwüstete, gescheiterte Staat und Drogenpfuhl Guinea-Bissau.

Zum selben Schluss kam auch Cal Dexter, als er in Wien mit dem kanadischen Drogenjäger Walter Kemp vom United Nations Office on Drugs and Crime – dem Büro der Vereinten Nationen für Drogen- und Verbrechensbekämpfung – zusammensaß. Die Zahlen des UNODC entsprachen weitgehend denen, die Tim Manhire in Lissabon zusammengetragen hatte.

Westafrika, das erst vor wenigen Jahren nur ungefähr zwanzig Prozent des für Europa bestimmten Kokains übernommen hatte, nahm jetzt mehr als fünfzig Prozent in Empfang. Und was noch keiner der beiden Männer an dem Cafétisch im Praterpark wissen konnte: Alfredo Suarez hatte den Prozentsatz inzwischen auf siebzig erhöht.

In Westafrika gab es sieben Küstenstaaten, die für die Polizei als »interessant« gelten konnten: Senegal, Gambia, Guinea-Bissau, Guinea-Conakry (eine frühere französische Kolonie), Sierra Leone, Liberia und Ghana.

Nachdem das Kokain per Schiff oder Flugzeug über den Atlantik gekommen war, sickerte es auf hundert verschiedenen Routen und Schleichwegen nach Norden. Einiges ging per Fischerboot an der Küste entlang hinauf nach Marokko, wo es auf der alten Cannabisroute weiter transportiert wurde. Andere Lieferungen wurden über die Sahara an die nordafrikanische Küste geflogen und gelangten dann mit kleinen Booten zur spanischen Mafia auf der anderen Seite der Straße von Gibraltar oder zur kalabrischen ’Ndrangheta, die im Hafen von Gioia darauf wartete.

Wieder andere wurden auf dem anstrengenden Landweg durch die Sahara von Süden nach Norden befördert. Und äußerst »interessant« war die libysche Fluggesellschaft Afriqiyah, denn sie verband zwölf größere westafrikanische Städte mit Tripolis, das Europa gegenüber an der Mittelmeerküste lag.

»Beim Transport nordwärts nach Europa«, sagte Kemp, »sind sie alle zusammen beteiligt. Aber wenn es darum geht, die Atlantikfrachten in Empfang zu nehmen, spielt Guinea-Bissau in der obersten Liga.«

»Vielleicht sollte ich mich da mal umsehen«, überlegte Dexter.

»Wenn Sie das tun«, riet ihm der Kanadier, »seien Sie vorsichtig. Bereiten Sie eine gute Tarngeschichte vor. Und es könnte ratsam sein, Bodyguards mitzunehmen. Die beste Tarnung ist natürlich eine schwarze Haut. Können Sie so jemanden besorgen?«

»Nein, nicht auf dieser Seite des Atlantiks.«

Kemp kritzelte einen Namen und eine Telefonnummer auf eine Papierserviette. »Versuchen Sie es bei ihm in London. Ein Freund von mir. Er ist bei der SOCA. Und viel Glück. Sie werden es brauchen.«

Von der britischen Serious and Organised Crime Agency – der Behörde zur Bekämpfung des organisierten Verbrechens – hatte Dexter noch nie gehört, aber das sollte sich ändern. Als die Sonne unterging, war er wieder im Montcalm Hotel in London.

Wegen der früheren Kolonialbeziehung ist die portugiesische Fluggesellschaft TAP die einzige Airline, die für diese Strecke in Frage kommt. Mit einem Visum versehen, gegen alles geimpft, was dem Institut für Tropenmedizin eingefallen war, und ausgestattet mit einem Brief von Bird Life International, der ihn als einen berühmten Ornithologen mit der Absicht auswies, in diesem Winter westafrikanische Watvögel zu studieren, bestieg »Dr.« Calvin Dexter eine Woche später in Lissabon die Abendmaschine der TAP nach Guinea-Bissau.

Hinter ihm saßen zwei Corporals der britischen Fallschirmjäger. Die SOCA, so hatte Dexter erfahren, versammelte so gut wie alle mit der Bekämpfung des organisierten Verbrechens und des Terrorismus befassten Organisationen unter einem Dach. Zu dem Netz von Kontakten, das einem Freund Walter Kemps zur Verfügung stand, gehörte ein hochrangiger Soldat, der den größten Teil seiner Laufbahn beim Dritten Bataillon des Fallschirmjägerregiments verbracht hatte. Dieser Mann hatte Jerry und Bill auf dem Stützpunkt Colchester ausfindig gemacht, und sie hatten sich freiwillig zur Verfügung gestellt.

Aber sie hießen nicht mehr Jerry und Bill. Sie hießen Kwame und Kofi. Ihre Pässe bewiesen, dass sie Ghanaer waren, und alle anderen Papiere bezeugten, dass sie bei Bird Life International in Accra arbeiten. In Wahrheit waren sie so britisch wie Windsor Castle, aber ihre Eltern stammten aus Grenada. Solange sie niemand in fließendem Twi, Ewe oder Ashanti anredete, konnte nichts passieren. Sie sprachen zwar auch kein Kreolisch und kein Portugiesisch, aber wenn man sie ansah, musste man sie für Afrikaner halten.

Als die Maschine der TAP auf dem Flughafen Bissau landete, war es nach Mitternacht. Die meisten Passagiere flogen weiter nach São Tomé, und nur wenige schwenkten hinüber zur Passkontrolle. Dexter ging vorneweg.

Der Passkontrolleur betrachtete jede Seite in dem neuen kanadischen Pass, sah das Visum für Guinea, strich den Zwanzig-Euro-Schein ein und winkte ihn kopfnickend weiter. Dann deutete er auf die beiden Begleiter.

»Avec moi«, sagte Dexter. »Con migo.«

Französisch ist nicht Portugiesisch, und Spanisch ist es auch nicht, doch der Sinn seiner Worte war klar. Und er strahlte gut gelaunt in die Runde. Strahlen funktionierte meistens. Ein Vorgesetzter des Kontrolleurs kam heran.

»Qu’est que vous faites en Guinée?«, fragte er.

Dexter machte ein begeistertes Gesicht, wühlte ein Bündel Broschüren aus seiner Schultertasche und zeigte ihm Bilder von Reihern, Ibissen und anderen der siebenhunderttausend Wasservögel, die in den endlosen Sümpfen und Feuchtgebieten Guinea-Bissaus überwintern. Der Blick des Offiziers wurde glasig vor Langeweile. Er winkte sie alle weiter.

Draußen gab es keine Taxis, aber da stand ein Laster mit einem Fahrer, und ein Fünfzig-Euro-Schein wirkt in solchen Gegenden manchmal Wunder.

»Hotel Malaika?«, fragte Dexter hoffnungsvoll. Der Fahrer nickte.

Als sie auf die Stadt zufuhren, stellte Dexter fest, dass sie fast vollständig im Dunkeln lag. Nur ein paar Lichtpunkte waren zu sehen. Ausgangssperre? Nein – es gab keinen Strom. Nur Gebäude mit eigenen Generatoren hatten nachts Licht oder überhaupt elektrischen Strom. Zum Glück gehörte das Hotel Malaika dazu. Die drei checkten ein und legten sich für den Rest der Nacht ins Bett. Kurz vor Morgengrauen erschoss jemand den Präsidenten.

Jeremy Bishop, der Computerexperte des Projekts Cobra, entdeckte den Namen als Erster. Ganz so wie die Leute, die von Quizsendungen besessen sind, in Wörterbüchern, Lexika und Atlanten blättern und Fakten aufsaugen, nach denen sie niemals jemand fragen wird, verbrachte Bishop, der nicht gern unter Menschen ging, seine Zeit damit, im Cyberspace herumzustöbern. Er surfte nicht im Internet – das war zu simpel. Er hatte die Gewohnheit, sich mühelos und unbemerkt in fremde Datenbanken einzuhacken, um zu sehen, was es dort gab.

Spätabends an einem Samstag, als fast ganz Washington den Anfang der Feiertagssaison genoss, saß er vor seinem Computer und sah sich die Listen der ankommenden und abfliegenden Passagiere des Flughafens Bogotá an. Ein Name tauchte immer wieder auf. Wer das auch sein mochte, er flog regelmäßig von Bogotá nach Madrid, alle vierzehn Tage.

Zurück flog er weniger als drei Tage später und konnte daher nie mehr als fünfzig Stunden in der spanischen Hauptstadt verbringen. Nicht lange genug für einen Urlaub, zu lange für einen Zwischenstopp auf der Reise woanders hin.

Bishop glich den Namen mit einem Kompendium ab, in dem alle aufgeführt waren, die bekanntermaßen in irgendeiner Hinsicht mit Kokain zu tun hatten. Deren Namen waren von der kolumbianischen Polizei an die DEA und von dort an die Cobra-Zentrale übermittelt worden. Aber dieser Name war nicht dabei.

Dann brach Bishop in die Datenbank der Iberia-Airlines ein, der Fluglinie, die der Mann jedes Mal benutzte. Dort wurde der Name als »Vielflieger« geführt und war mit speziellen Privilegien wie beispielsweise Prioritätsstatus bei überbuchten Flügen ausgestattet. Der Mann reiste stets Erster Klasse, und seine Reservierungen für den Rückflug wurden automatisch vorgenommen, wenn er sie nicht selbst stornierte.

Mit seiner Vorrangschaltung nahm Bishop Kontakt zu den DEA-Leuten in Bogotá und dem britischen SOCA-Team in derselben Stadt auf. Niemand kannte den Mann, aber von der DEA bekam Bishop die hilfreiche Information, dass es sich nach dem, was in den lokalen Verzeichnissen stehe, um einen Rechtsanwalt mit einer Nobelpraxis handele, der niemals Strafsachen bearbeite. Bishop war in einer Sackgasse gelandet, war jedoch noch immer neugierig und berichtete Devereaux davon.

Die Cobra nahm die Information entgegen, glaubte aber nicht, dass es sich lohnte, weitere aufwendige Nachforschungen anzustellen. Ein Schuss ins Blaue – mit sehr viel Blau. Doch eine einfache Nachfrage in Madrid würde nicht schaden. Über das DEA-Team in Spanien richtete Devereaux ein Ersuchen an die dortigen Behörden: Wenn der Mann das nächste Mal käme, solle man ihn diskret beschatten. Die Cobra wollte wissen, wo er wohnte, wohin er ging, was er dort tat und mit wem er sich traf. Die Amerikaner in Madrid verdrehten die Augen, aber sie versprachen, ihre spanischen Kollegen um diesen Gefallen zu bitten.

Die Unidad de Drogas y Crimen Organizado, kurz UDYCO, ist die Sondereinheit zur Bekämpfung von Rauschgift- und organisierter Kriminalität in Madrid. Dort landete das Ersuchen auf dem Schreibtisch von Inspektor Francisco »Paco« Ortega.

Wie alle Polizisten fand Ortega, er müsse zu viel arbeiten, sei schlecht ausgerüstet und bekomme auf jeden Fall zu wenig Gehalt. Aber wenn die Yanquis wollten, dass ein Kolumbianer beschattet wurde, konnte er sich kaum weigern. Wenn Großbritannien das größte Kokainverbraucherland in Europa war, so war Spanien der größte Umschlagplatz, und hier gab es eine riesige und bösartige Unterwelt. Mit ihren enormen Ressourcen konnten die Amerikaner manchmal einen Klumpen reines Gold abfangen, und den teilten sie mit der UDYCO. Also wurde notiert, dass der Kolumbianer, wenn er in zehn Tagen wiederkäme, unauffällig zu beschatten sei.

Weder Bishop noch Devereaux oder Ortega konnten wissen, dass Julio Luz das einzige Mitglied der Hermandad war, das noch nie die Aufmerksamkeit der kolumbianischen Polizei erregt hatte. Colonel Dos Rios wusste genau, wer die andern waren. Er kannte sie alle, nur nicht den Rechtsanwalt und Geldwäscher.

Am Mittag nach der Ankunft Cal Dexters und seines Teams in Bissau war die Affäre um den toten Präsidenten aufgeklärt, und die Panik hatte sich gelegt. Es hatte sich doch nicht um einen Staatsstreich gehandelt.

Der Schütze war der Liebhaber der sehr viel jüngeren Ehefrau des alten Tyrannen gewesen. Am Vormittag waren sie beide tief im Landesinneren im Busch verschwunden und wurden nie wieder gesehen. Die Stammessolidarität würde sie beschützen, und es würde aussehen, als hätten sie nie gelebt.

Der Präsident hatte zum Stamm der Papel gehört, seine Vorzeigefrau war eine Balanta, genau wie ihr Geliebter. Das Militär rekrutierte sich ebenfalls überwiegend aus dem Stamm der Balanta und hatte deshalb nicht die Absicht, die eigenen Leute zu jagen. Außerdem war der Präsident nicht sehr populär gewesen. Irgendwann würde man einen neuen wählen. Der eigentliche Machthaber war der militärische Oberkommandierende und Stabschef.

Dexter mietete einen weißen SUV von Mavegro Trading, und der hilfsbereite holländische Eigentümer brachte ihn mit einem Mann zusammen, der einen kleinen Kabinenkreuzer mit Außenbordmotor und Bootsanhänger zu vermieten hatte. Damit ließe sich gut in den Buchten und Flussmündungen des vorgelagerten Bijagosarchipels kreuzen und nach Watvögeln Ausschau halten.

Schließlich gelang es Dexter noch, einen einzelnen Bungalow gegenüber dem Sportstadion zu mieten, das kürzlich von den Chinesen erbaut worden war. China war in aller Stille dabei, große Teile Afrikas zu rekolonisieren. Dexter und seine beiden Helfer zogen aus dem Malaika Hotel in das kleine Häuschen.

Auf der Fahrt vom Hotel dorthin wurden sie an einer Kreuzung von einem Jeep Wrangler geschnitten. In lediglich zwei Tagen hatte Dexter bereits gelernt, dass es keine Verkehrspolizei gab und die Ampeln nur selten funktionierten.

Als der SUV und der Jeep um Haaresbreite aneinander vorbeirasten, starrte der Mann auf dem Beifahrersitz des Wrangler Dexter aus nächster Nähe an, aber seine Augen waren hinter einer schwarzen Sonnenbrille verborgen. Wie der Fahrer sah er weder afrikanisch noch europäisch aus. Dunkel, schwarzhaarig mit Pferdeschwanz, goldene Halsketten. Kolumbianer.

Auf das Dach des Jeeps war ein Chromgestell mit vier starken Suchscheinwerfern montiert. Dexter wusste, wozu sie dienten. Viele Kokainfrachter liefen niemals in den schäbigen kleinen Hafen von Bissau ein, sondern übergaben ihre Ware in den Gewässern zwischen den Mangroveninseln.

Andere Lieferungen kamen per Flugzeug und wurden entweder dicht neben einem wartenden Fischerboot ins Meer geworfen oder weiter ins Hinterland geflogen. Guinea-Bissaus zwanzigjähriger Guerrillakrieg um die Unabhängigkeit von Portugal hatte dem Land fünfzig Flugplätze im Urwald hinterlassen. Manchmal landeten die Koksmaschinen dort, leer und »clean«, um zu tanken, bevor sie zurückflogen.

Eine nächtliche Landung war sicherer, aber da keine der Landebahnen im Busch mit Strom versorgt wurde, gab es dort auch kein Licht. Ein Empfangskomitee aus vier oder fünf Pickups mit diesen Scheinwerfern auf dem Dach konnte in den paar Minuten, die benötigt wurden, für eine hell beleuchtete Landebahn sorgen. Das erklärte Dexter seinen beiden Fallschirmjägern.

In der verseuchten Kapoor-Werft, südlich von Goa, war die Arbeit an den beiden Getreideschiffen in vollem Gange. Der verantwortliche Mann war ein Kanadier schottischer Herkunft namens Duncan McGregor, der sein ganzes Leben in tropischen Schiffswerften verbracht hatte. Seine Haut sah aus, als hätte er Gelbsucht im Endstadium, und seine Augen passten dazu. Wenn das Sumpffieber ihn nicht erledigte, würde der Whisky es eines Tages tun.

Die Cobra engagierte gern Experten im Ruhestand. Sie hatten vierzig Jahre in ihrem Beruf gearbeitet, waren ohne familiäre Bindungen und brauchten das Geld. McGregor wusste, was verlangt wurde, aber er wusste nicht, warum. Bei dem Honorar, das er kassierte, würde er nicht darüber spekulieren und schon gar nicht danach fragen.

Seine Schweißer und Blechschneider waren Einheimische, und seine Ausrüster waren aus Singapur importiert. Er kannte sie gut. Als Unterkünfte für sie hatte er eine Reihe von Wohnmobilen gemietet und heruntergebracht; die Hütten der einheimischen Goaner hätten sie sicher nicht akzeptiert.

Das Äußere der beiden Getreidefrachter sollte bleiben, wie es war, hatte man ihm gesagt. Nur das Innere der fünf riesigen Laderäume sollte umgebaut werden. Der vordere sollte als Gefängnis dienen, aber das wusste er nicht. Dort würde es Kojen geben, Latrinen, eine Kombüse, Duschen und einen Raum für die Wache, mit Klimaanlage und sogar einem Fernseher.

Der zweite Laderaum wurde ebenfalls ein Wohnbereich, ähnlich, aber besser eingerichtet. Eines Tages würden hier Einsatzkommandos des britischen Special Boat Service oder der amerikanischen Navy SEALs untergebracht sein.

Der dritte Laderaum sollte verkleinert werden, damit der vierte größer wurde. Die stählernen Schotten zwischen Laderaum drei und vier mussten herausgeschnitten und versetzt werden, und Nummer drei sollte als Allzweckwerkstatt dienen.

Der vorletzte Laderaum, unmittelbar vor dem Achterkastell, sollte leer bleiben. Er würde sehr schnelle, mit großen Motoren ausgerüstete starre Schlauchboote aufnehmen – Rigid-hull Inflatable Boats, von den Amerikanern kurz RIB genannt, von den Briten RHIB –, und darüber würde der einzige Ladebaum des Schiffes ragen.

Der größte Laderaum erforderte die meiste Arbeit. Der Boden würde aus einer Stahlplatte bestehen, die mit vier hydraulischen Winden, eine an jeder Ecke, senkrecht gehoben werden konnte, bis sie auf einer Höhe mit dem Deck war. Was immer auf dieser Hebebühne festgezurrt wäre, würde sich dann oben im Freien befinden. In diesem Fall wäre es der Kampfhubschrauber der Einheit.

Den ganzen Winter über zischten die Schweißbrenner unter der immer noch glühenden karnatakanischen Sonne, Bohrer kreischten, Stahl klirrte, Hämmer dröhnten, und zwei harmlose Getreidefrachter wurden ihn schwimmende Todesfallen verwandelt. Und in weiter Ferne wurden die Namen verändert, und die Eigentümerschaft wechselte zu einer unsichtbaren Firma unter dem Management von Thame in Singapur. Kurz vor der Fertigstellung würden die beiden Namen am Heck angebracht werden, die Besatzungen würden einfliegen, um die Schiffe zu übernehmen, würden in See stechen und der Aufgabe entgegenfahren, die sie auf der anderen Seite der Welt erfüllen sollten.

Cal Dexter verbrachte eine Woche damit, sich zu akklimatisieren, bevor er mit dem Boot ins Herz der Bijagos fuhr. Er bepflasterte den SUV mit Aufklebern, die das Emblemen der Bird World International und der American Audubon Society zeigten. Mitten auf dem Rücksitz, für jedermann sichtbar, lagen die neuesten Berichte der Ghana Wildlife Society und das unentbehrliche Bestimmungsbuch der Birds of Western Africa von Borrow und Demey.

Tatsächlich waren nach der Begegnung mit dem Wrangler an der Kreuzung zwei dunkelhaarige Männer zum Bungalow geschickt worden, um dort herumzuschnüffeln. Sie verzogen sich wieder und berichteten ihren Auftraggebern, die Vogelbeobachter seien harmlose Idioten. Im Herzen des feindlichen Territoriums ist »Idiot« die beste Tarnung, die es gibt.

Dexters erste Aufgabe bestand darin, einen Platz für sein Boot zu finden. Er fuhr mit seinem Team tief in das Buschland westlich von Bissau nach Quinhamel, der Hauptstadt des Stammes der Papel. Hinter Quinhamel floss der Mansoa dem Meer entgegen, und an seinem Ufer stand das Mar Azul Hotel & Restaurant. Hier ließ Dexter den Kabinenkreuzer zu Wasser und brachte Jerry im Hotel unter, damit er auf das Boot aufpasste. Bevor er und Bill wieder abfuhren, verspeisten sie noch einen luxuriösen Lunch mit Hummer und portugiesischem Wein.

»Besser als Colchester im Winter«, meinten die beiden Fallschirmjäger einstimmig. Die Aufklärungsarbeit auf den vorgelagerten Inseln begann am nächsten Tag.

Im Bijagosarchipel gibt es vierzehn Hauptinseln, doch die gesamte Inselgruppe besteht aus achtundachtzig kleinen Landklumpen, die zwanzig bis dreißig Meilen weit vor der Küste von Guinea-Bissau liegen. Organisationen zur Bekämpfung des Kokainschmuggels verfügten über Satellitenaufnahmen, aber noch niemand war mit einem kleinen Boot zwischen die Inseln gefahren.

Dexter stellte fest, dass sie allesamt sumpfig, heiß, mangrovenüberwuchert und moskitoverseucht waren, doch die vier oder fünf, die am weitesten draußen im Meer lagen, schmückten luxuriöse, schneeweiße Villen an schimmernden Stränden, alle mit großen, hochmodernen Satellitenantennen und Funkmasten ausgerüstet, die das Signal des fernen Mobilfunkproviders MTN empfangen konnten. Jede Villa verfügte über einen Anleger und ein Schnellboot. Eindeutig Exilresidenzen der Kolumbianer.

Abgesehen davon zählte Dexter dreiundzwanzig Dörfer mit Fischern, die mit Ziegen und Schweinen ein Selbstversorgerdasein führten. Aber es gab auch Fischercamps von Ausländern, die hier die reichen Fischreserven des Landes plünderten. Er sah zwanzig Meter lange Kanus aus Guinea-Conakry, Sierra Leone und Senegal mit Sprit und Proviant für fünfzehn Tage fern der Heimat.

Sie bedienten chinesische und südkoreanische Mutterschiffe, deren Kühlanlagen den Fang auf der weiten Rückfahrt nach Fernost einfrieren konnten. Dexter sah, wie bis zu vierzig Kanus ein einzelnes Mutterschiff belieferten. Doch die Ladung, die er eigentlich sehen wollte, kam in der sechsten Nacht.

Er hatte den Kreuzer in einem schmalen Bachlauf festgemacht, die Insel zu Fuß überquert und sich in den Mangroven am Strand versteckt. In Tarnkleidung und mit starken Ferngläsern lagen der Amerikaner und die beiden britischen Fallschirmjäger im Gestrüpp, als die Sonne vor ihnen im Westen unterging. Aus den letzten roten Strahlen löste sich ein Frachter, der eindeutig kein Fischtransporter war. Er glitt zwischen zwei Inseln herein und ließ mit rasselnden Ketten den Anker herunter. Dann tauchten die Kanus auf.

Das waren einheimische, keine ausländischen Boote, und sie waren nicht zum Fischen ausgerüstet. Fünf Stück, jedes mit einer Besatzung von vier Einheimischen. In zwei der Kanus saß ein Hispanic im Heck.

An der Seitenreling des Frachters erschienen Männer, die mit starken Tauen verschnürte Ballen schleppten. Die Ballen waren so schwer, dass vier Mann nötig waren, um sie über die Reling zu wuchten und zu den wartenden Kanus hinunterzulassen, die schwankten und tief ins Wasser sanken, als sie das Gewicht aufnahmen.

Heimlichtuerei war nicht notwendig. Die Männer lachten und schrien im hohen, zwitschernden Tonfall des Fernen Ostens. Einer der Hispanics kletterte an Bord, um mit dem Kapitän zu sprechen. Ein Koffer mit Geld wechselte den Besitzer, die Gebühr für die Atlantiküberfahrt, aber nur ein winziger Bruchteil dessen, was die Ware in Europa einbringen würde.

Angesichts des Gewichts und der Zahl der Ballen schätzte Dexter, dass hier zwei Tonnen kolumbianisches Puro ausgeladen worden waren, während er mit seinem Fernglas zuschaute. Es wurde dunkler. Der Frachter schaltete ein paar Lichter ein. Auf den Kanus leuchteten Laternen auf. Als die Transaktion erledigt war, ließen die Kanus ihre Außenbordmotoren aufheulen und knatterten davon. Der Frachter lichtete den Anker, glitt im Ebbestrom hinaus und nahm dann Kurs auf das offene Meer.

Dexter sah die rotblaue Flagge von Südkorea und den Namen: Hae Shin. Er wartete eine Stunde, damit alle verschwinden konnten, dann fuhr er flussaufwärts zum Mar Azul.

»Schon mal hundert Millionen Sterling gesehen, Leute?«

»Nein, Boss.« Bill benutzte die Anrede, die bei den Fallschirmjägern zwischen Corporal und Offizier üblich war.

»Na, jetzt schon. So viel sind die zwei Tonnen Koks wert.«

Die Männer blickten finster.

»Jetzt gibt’s Hummer zum Abendessen. Unser letzter Abend.«

Das munterte sie wieder auf. Vierundzwanzig Stunden später hatten sie Bungalow, Boot und SUV abgegeben und waren über Lissabon zurück nach London geflogen. In der Nacht nach ihrer Abreise überfielen Männer mit schwarzen Skimasken das Haus, verwüsteten es und brannten es nieder. Einer der Eingeborenen auf den Bijagos hatte einen weißen Mann in den Mangroven gesehen.

Inspektor Ortegas Bericht war kurz und bündig und beschränkte sich auf die Fakten. Infolgedessen war er ausgezeichnet. Den kolumbianischen Rechtsanwalt Julio Luz bezeichnete er stets nur als »die Zielperson« oder »der Mann« und »er«.

Die Zielperson traf mit dem täglichen Iberia-Linienflug planmäßig um zehn Uhr ein. Sie wurde in der Fluggastbrücke auf dem Weg vom Ausstieg der Ersten Klasse zum U-Bahn-Shuttle von Terminal vier zur Haupthalle identifiziert. Einer meiner Leute in der Uniform des Iberia-Flugpersonals verfolgte sie auf dem ganzen Weg. Die Zielperson nahm keine Notiz von ihm und ergriff auch keine Maßnahmen zum Schutz gegen Verfolgung. Sie hatte einen Attachékoffer und eine Reisetasche bei sich. Kein Hauptgepäck.

Sie ging durch die Passkontrolle und durch den grünen Ausgang beim Zoll und wurde nicht aufgehalten. Eine Limousine erwartete sie; der Fahrer vor dem Zollausgang hatte eine Tafel mit der Aufschrift »Villa Real«. Hierbei handelt es sich um ein großes Hotel in Madrid, das bevorzugte Gäste mit Limousinen vom Flughafen abholt.

Ein Kollege in Zivil verfolgte die Hotellimousine auf dem ganzen Weg bis zum Hotel. Die Zielperson traf sich mit niemandem und sprach mit niemandem bis zur Ankunft in der Villa Real, Plaza de las Cortes 10.

Der Mann wurde freundlich begrüßt, und man hörte, dass er nach seinem »üblichen« Zimmer fragte, woraufhin man ihm versicherte, es sei bereit für ihn. Er zog sich auf sein Zimmer zurück, bestellte gegen Mittag beim Room Service einen leichten Lunch und schlief sich anscheinend nach dem Nachtflug aus. Zum Tee erschien er im Café East 47 im Hause und wurde zwischendurch vom Hoteldirektor Señor Felix Garcia begrüßt.

Danach kehrte er auf sein Zimmer zurück, aber es wurde gehört, dass er für den Abend einen Tisch im Gourmet-Restaurant im ersten Stock reservierte. Einer meiner Leute lauschte an der Zimmertür und hörte die Geräusche eines Fußballspiels, das sich der Mann anscheinend im Fernsehen anschaute. Da wir die Anweisung hatten, ihn unter keinen Umständen auf uns aufmerksam zu machen, konnten wir seine ein- und ausgehenden Telefonate nicht überwachen. (Wir könnten selbstverständlich eine Liste der Verbindungen erhalten, aber damit würden wir das Personal aufmerksam machen.)

Um neun kam er zum Abendessen herunter. Eine junge Frau, Anfang zwanzig, studentischer Typ, erschien. Man vermutete, sie sei ein sogenanntes Partygirl, aber zwischen den beiden fiel nichts vor, was diese Schlussfolgerung bestätigt hätte. Er zog einen Brief aus der Innentasche seines Jacketts. Hochwertiges, cremefarbenes Papier. Sie dankte ihm, steckte den Brief in ihre Handtasche und ging. Er kehrte auf sein Zimmer zurück und verbrachte die Nacht allein.

Er frühstückte um acht Uhr auf der inneren Veranda, ebenfalls im ersten Stock, und dieselbe junge Frau kam wiederum zu ihm (siehe unten). Sie übergab ihm einen Brief, trank eine Tasse Kaffee und ging.

Ich beauftragte einen zusätzlichen Mann damit, die junge Frau zu verfolgen. Es handelt sich um eine Letizia Arenal, 23, Kunststudentin an der Universidad Complutense. Sie bewohnt eine schlichte Ein-Zimmer-Wohnung in Campusnähe, lebt von einem bescheidenen Taschengeld und macht einen absolut respektablen Eindruck.

Die Zielperson verließ das Hotel per Taxi um zehn Uhr vormittags und fuhr zur Banco Guzman in der Calle Serrano. Hier handelt es sich um eine kleine Privatbank mit einer erlesenen Kundschaft, über die nichts Nachteiliges bekannt ist (oder war). Die Zielperson verbrachte den Morgen in der Bank, aß anscheinend mit den Direktoren zu Mittag und verließ die Bank um fünfzehn Uhr. Das Personal war ihr an der Tür mit zwei Samsonite-Hartschalenkoffern behilflich. Die Zielperson konnte die Koffer nicht selber tragen, aber das war auch nicht nötig.

Ein schwarzer Mercedes erschien wie auf Kommando, und zwei Männer stiegen aus. Sie verstauten die beiden schweren Koffer im Kofferraum und fuhren ab. Die Zielperson begleitete sie nicht, sondern winkte ein Taxi heran. Mein Kollege konnte die beiden Männer mit seinem Handy fotografieren. Sie wurden identifiziert, und es handelt sich um polizeibekannte Gangster. Wir konnten dem Mercedes nicht folgen, weil er nicht erwartet worden war und mein Kollege zu Fuß vor der Bank war; sein Wagen parkte um die Ecke. Deshalb blieb er bei der Zielperson.

Die Zielperson kehrte ins Hotel zurück, sah wieder fern und aß zu Abend, diesmal allein, bedient nur durch den Oberkellner, Francisco Paton. Sie schlief allein und fuhr am nächsten Morgen um neun mit einer Limousine des Hotels zum Flughafen. Sie kaufte einen Liter Cognac von bester Qqualität im Duty-Free-Verkauf, wartete in der First-Class-Lounge, bestieg das Flugzeug und startete planmäßig um 12 Uhr 20 nach Bogotá.

Angesichts der beiden galicischen Gangmitglieder würden wir die Zielperson aufmerksam im Auge behalten, falls und wenn sie wieder auftauchen sollte. Die beiden Koffer waren groß genug, um das Geld zur Begleichung einer Rechnung zwischen Kolumbien und unseren eigenen Großimporteuren in 500-Euro-Scheinen zu enthalten. Wir bitten um Stellungnahme.

»Was meinen Sie, Calvin?«, fragte Devereaux, als er Dexter nach dessen Rückkehr aus Afrika begrüßte.

»Es steht wohl fest, dass der Anwalt zur Geldwäscherorganisation des Kartells gehört – aber wie es aussieht, ist er nur für Spanien zuständig. Kann auch sein, dass andere europäische Banden ihre Rechnungen ebenfalls in der Calle Serrano bezahlen. Mir wäre es allerdings lieb, wenn die UDYCO sich noch bis nach seinem nächsten Trip zurückhielte.«

»Sie könnten die beiden Gangster, den krummen Anwalt, das Geld und die korrupte Bank mit einem Streich kassieren. Warum nicht?«

»Da ist noch zu vieles ungeklärt. Dieser Brief. Das Mädchen. Warum spielt er den Postboten? Für wen?«, meinte Dexter nachdenklich.

»Irgendeine Nichte. Und er tut einem Freund einen Gefallen.«

»Nein, Mr. Devereaux. Es gibt Postdienste, die Einschreiben zustellen, wenn Sie wollen. Es gibt E-Mail, Fax, SMS, Telefon. Das hier ist persönlich und höchst geheim. Wenn unser Freund Luz das nächste Mal in Madrid landet, wäre ich gern dort. Mit einem kleinen Team.«

»Das heißt, wir bitten unsere spanischen Freunde, sich zurückzuhalten, bis Sie grünes Licht geben? Warum so vorsichtig?«

»Scheues Wild soll man nicht vergrämen«, erwiderte der ehemalige Soldat. »Man erlegt es mit einem Schuss durch die Stirn. Nicht unsauber schießen, nicht danebenschießen und das Tier nicht nur anschießen. Nicht verwunden. Wenn wir Luz jetzt hochnehmen, werden wir nie erfahren, wer wem diese cremefarbenen Briefe schickt und warum. Darüber würde ich mir noch sehr lange den Kopf zerbrechen.«

Paul Devereaux musterte die frühere Tunnelratte nachdenklich. »Allmählich wird mir klar, warum der Vietcong Sie im Eisernen Dreieck nie erwischt hat. Sie denken immer noch wie ein Dschungelgeschöpf.«

FÜNF

Guy Dawson ging in Startposition, bremste behutsam, warf noch einen Blick auf die Reihen der flackernden Instrumente, schaute hinaus auf den in der Sonne glitzernden Asphalt, meldete sich beim Tower und wartete auf sein »Clear for take-off«.

Als es kam, schob er die beiden Gashebel nach vorn. Das Wimmern der beiden Rolls-Royce-Spey-Düsentriebwerke schwoll zu einem ohrenbetäubenden Heulen an, und die alte Blackburn Buccaneer begann zu rollen. Diesen Augenblick genoss der Fliegerveteran immer wieder.

Als der ehemalige leichte Bomber der Marine die Abhebegeschwindigkeit erreichte, fühlte er sich plötzlich leicht an, das Rumpeln der Räder hörte auf, die Maschine legte sich zur Seite und stieg in den weiten blauen Himmel Afrikas auf. Weit hinter ihr versank Thunder City, die Privatflughafen-Enklave von Cape Town International. Noch im Steigflug nahm Dawson zunächst Kurs auf Windhoek, Namibia. Das war die erste, mühelose Etappe auf dem langen Flug nach Norden.

Dawson war nur ein Jahr älter als der ausgediente Bomber, den er flog. Er war 1961 zur Welt gekommen, als die Buccaneer ein Prototyp war. Ihre außergewöhnliche Karriere begann im darauf folgenden Jahr, als sie bei der britischen Flotte in Geschwaderdienst gestellt wurde. Ursprünglich als Herausforderung an die sowjetischen Kreuzer der Swerdlow-Klasse gedacht, erwies sie sich jedoch als so gut, dass sie schließlich bis 1994 in Dienst blieb.

Die britische Marineluftwaffe ließ sie bis 1978 von Flugzeugträgern starten. 1969 hatte die neidische Royal Air Force eine landbasierte Version entwickelt, die erst 1994 ausgemustert wurde. Unterdessen hatte Südafrika sechzehn Stück gekauft, die bis 1991 im Einsatz blieben. Selbst Flugzeugfanatiker wussten nur selten, dass die Buccaneer das Flugzeug war, das die südafrikanischen Atomwaffen getragen hatte, bis das weiße Südafrika die Bomben am Vorabend der »Regenbogenrevolution« zerstört hatte (drei waren ausgeweidet und als Museumsstücke erhalten geblieben). Die Buccaneer war in Pension geschickt worden. Was Guy Dawson an diesem Januarmorgen des Jahres 2011 flog, war eins der drei letzten noch intakten Exemplare auf der Welt, gerettet von Militärflugzeugfanatikern, das jetzt Rundflüge für Touristen unternahm und in Thunder City stationiert war.

Immer noch im Steigflug, schwenkte Dawson weg vom blauen Südatlantik und flog nahezu exakt nach Norden auf den unfruchtbaren, ockergelben Sand von Namaqualand und Namibia zu.

Seine ehemalige Air-Force-Version S.2 erreichte ihre Reiseflughöhe bei 35 000 Fuß, und bei einer Geschwindigkeit von Mach 0,8 verbrauchte sie achtzig Pfund Treibstoff pro Minute. Wenn die acht On-board-Tanks, der Zusatztank im Bombenschacht und die beiden Unterflügeltanks voll waren, konnte seine Buccaneer insgesamt 23 000 Pfund Treibstoff mitführen, was ihr bei optimaler Auslastung eine Reichweite von 2266 Seemeilen verlieh. Bis Windhoek waren es deutlich weniger als tausend.

Guy Dawson war ein glücklicher Mensch. Als junger Pilot bei der südafrikanischen Air Force war er 1985 dem Geschwader 24 zugeteilt worden, der Crème de la Crème trotz der schnelleren französischen Mirage-Kampfflugzeuge, die ebenfalls im Dienst waren. Die Bucc, schon da eine Veteranin mit zwanzig Dienstjahren, war etwas Besonderes.

Eine ihrer Besonderheiten war der vollständig eingeschlossene Bombenschacht mit der rotierenden Tür. Bei einem leichten Bomber dieser Größe hing die Bewaffnung zumeist unter den Tragflächen. Dadurch, dass die Bomben hier im Rumpfinneren untergebracht waren, verringerte sich der Luftwiderstand an der Außenseite, was Reichweite und Geschwindigkeit vorteilhaft beeinflusste.

Die Südafrikaner hatten den Bombenschacht noch weiter vergrößert, um ihre Atombomben darin unterzubringen, die sie im Laufe der Jahre mit israelischer Hilfe insgeheim entwickelt hatten. In diesem inneren Bombenschacht konnte man aber auch einen großen Zusatztank verstecken, und damit erlangte die Bucc eine beispiellose Reichweite. Diese Reichweite und die maximale Flugzeit, die es der Buccaneer ermöglichten, stundenlang hoch oben am Himmel zu bleiben, waren für den unverbindlichen, drahtigen Amerikaner namens Dexter, der Thunder City im Dezember besucht hatte, ausschlaggebend gewesen.

Dawson hatte sein »Baby« eigentlich überhaupt nicht vermieten wollen, aber die globale Kreditklemme hatte seinen Pensionsfonds auf einen Bruchteil dessen reduziert, was er eigentlich als Rente erwartet hatte, und deshalb war das Angebot des Amerikaners nur allzu verlockend gewesen. Der einjährige Mietvertrag, den sie abgeschlossen hatten, brachte eine Summe ein, die Dawson aus der Patsche helfen würde.

Er hatte sich dafür entschieden, sein Flugzeug selbst nach Großbritannien zu fliegen. Er wusste, dass es auf dem alten RAF–Stützpunkt bei Scampton in Lincolnshire, der aus dem Zweiten Weltkrieg übrig geblieben war, eine private Gruppe von Buccaneer-Enthusiasten gab. Sie waren dabei, zwei Buccaneers zu restaurieren, aber sie waren noch nicht fertig. Das wusste er, weil die Fans dieses Flugzeugs immer in Kontakt miteinander standen, und der Amerikaner wusste es auch.

Für Dawson würde es ein langer und anstrengender Flug werden. Das Navigatorcockpit hinter ihm war für zahlende Touristen benutzt worden, aber mit Hilfe der GPS-Technologie würde er von Windhoek allein auf den Südatlantik hinausfliegen können, weit hinüber bis zu dem winzigen Eiland Ascension, einem Felsen mitten im Nirgendwo, der zu Großbritannien gehörte.

Nachdem er dort übernachtet und aufgetankt hätte, würde er nordwärts zum Flughafen Sal auf den Kapverdischen Inseln und dann weiter nach Gran Canaria und schließlich nach Scampton, Großbritannien, fliegen.

Guy Dawson wusste, dass sein amerikanischer Kunde bei jedem Zwischenstopp ein Kreditkonto für Treibstoff- und Übernachtungskosten eingerichtet hatte. Warum Dexter das alte Marineflugzeug ausgesucht hatte, wusste er nicht.

Dexter hatte drei Gründe.

Er hatte sich überall umgesehen, speziell in seiner Heimat Amerika, wo sich eine ganze Fankultur damit beschäftigte, alte Militärmaschinen flugtüchtig zu erhalten. Für die südafrikanische Buccaneer hatte er sich schließlich entschieden, weil sie obskur war: Man würde sie für ein altes, ausgemustertes Museumsstück halten, das zu Ausstellungszwecken von hier nach da geflogen wurde.

Sie war einfach zu warten und so robust, dass sie nahezu unverwüstlich war. Und sie konnte endlose Stunden lang in der Luft bleiben.

Und während Guy Dawson sein Baby in sein Heimatland zurückflog, wussten nur Dexter und die Cobra, dass diese Buccaneer nicht in ein Museum gebracht wurde. Sie würde wieder in den Krieg ziehen.

Als Señor Julio Luz im Februar 2011 am Terminal vier auf dem Madrider Flughafen Barajas landete, war das Empfangskomitee ein bisschen größer als beim vorigen Mal.

Cal Dexter hielt sich bereits zusammen mit Inspektor Paco Ortega in der Halle auf und behielt unauffällig den Strom der Passagiere im Auge, der aus der Zollabfertigung kam. Sie standen an einem Zeitungsstand; Dexter hatte den Ankommenden den Rücken zugewandt, und Ortega blätterte in einer Illustrierten.

Jahre zuvor, nach seinem Militärdienst und nach seinem Jurastudium, als er bei der New Yorker Rechtshilfe gearbeitet hatte, war Dexter irgendwann aufgegangen, dass es wegen seiner vielen hispanischen »Klienten« nützlich sein könnte, Spanisch zu lernen. Also hatte er es getan. Ortega war beeindruckt. Man fand selten einen Yanqui, der anständiges Kastilisch sprach. So war es nicht nötig, dass er sich mit Englisch abplagte.

Ohne sich zu bewegen, murmelte er: »Das ist er.«

Dexter hatte keine Mühe, den Mann zu erkennen. Sein Kollege Bishop hatte ein Mitgliedsporträt aus dem Archiv der Anwaltsvereinigung Bogotá heruntergeladen.

Der Kolumbianer benahm sich wie bei seinem letzten Besuch. Er stieg in die Hotellimousine; seinen Attachékoffer behielt er bei sich, aber die Reisetasche durfte der Chauffeur im Kofferraum verstauen, und auf der Fahrt zur Plaza de las Cortes entspannte er sich. Der zivile Polizeiwagen überholte die Limousine, und Dexter, der schon vorher eingecheckt hatte, war als Erster am Hotel.

Er hatte ein Drei-Mann-Team nach Madrid mitgebracht, das er sich vom FBI ausgeborgt hatte. Das Bureau war neugierig gewesen, aber angesichts der Präsidentenorder waren Fragen und Einwände zwecklos gewesen. Ein Mitglied seines Teams konnte jede Schließanlage überwinden wie ein heißes Messer, das durch Butter drang. Und zwar schnell. Dexter hatte auf Schnelligkeit bestanden. Er hatte die Probleme beschrieben, auf die sie vielleicht stoßen würden, und der Schlossknacker hatte nur abschätzig die Achseln gezuckt. War das alles?

Der zweite Mann konnte Briefumschläge öffnen, den Inhalt in Sekundenschnelle scannen und den Umschlag unsichtbar wieder verschließen. Der dritte war als Aufpasser dabei. Sie wohnten nicht in der Villa Real, sondern zweihundert Meter weiter, per Handy ständig rufbereit.

Dexter war in der Lobby, als der Kolumbianer ankam. Er wusste, welches Zimmer der Anwalt bekommen würde, und hatte sich die Zugangswege angeschaut. Sie hatten Glück. Das Zimmer lag am Ende eines langen Korridors, der von den Aufzügen wegführte. Die Gefahr einer plötzlichen und unerwarteten Störung war hier gering.

Was das Beobachten einer Zielperson anging, so wusste Dexter schon seit Langem, dass ein Mann im Trenchcoat in der Ecke, der so tat, als lese er Zeitung, oder sinnlos im Eingang herumstand, so auffällig war wie ein Nashorn auf dem Pfarrhausrasen. Dexter versteckte sich lieber da, wo jeder ihn sehen konnte.

In einem knallbunten Hemd saß er vor einem Laptop und nahm mit zu lauter Stimme einen Anruf von einer Person entgegen, die er mit »Hasimausi« anredete. Luz warf ihm einen kurzen Blick zu, taxierte ihn und verlor das Interesse.

Der Mann war das reinste Metronom. Er checkte ein, ließ sich einen leichten Lunch auf sein Zimmer bringen und verbrachte dort eine ausgiebige Siesta. Um vier erschien er im Café East 47, bestellte eine Kanne Earl Grey und reservierte einen Tisch zum Abendessen. Die Tatsache, dass es in Madrid noch weitere erstklassige Restaurants gab und der Abend frisch, aber angenehm werden würde, schien ihm völlig zu entgehen.

Wenige Augenblicke später waren Dexter und sein Team im Korridor vor dem Zimmer des Anwalts. Der Aufpasser blieb bei den Fahrstühlen stehen. Wenn einer heraufkam und sich die Tür öffnete, gab er den Insassen zu verstehen, dass er nach unten fahren wollte. Alles lächelte höflich, und die Tür schloss sich wieder. Wenn der Lift herunterkam, spielte der Aufpasser das Theater umgekehrt. Albernes Herumnesteln an den Schnürsenkeln ersparte er sich.

Der Schlosser brauchte achtzehn Sekunden und ein höchst raffiniertes Werkzeug, um die elektronische Türsicherung der Suite zu überwinden. Drinnen arbeiteten die drei sehr schnell. Die Reisetasche war ausgepackt, der Inhalt säuberlich in den Schrank gehängt oder in die Schubladen gelegt. Der Attachékoffer lag auf einer Kommode.

Er war mit Zahlenschlössern verschlossen, deren einzelne Ringe die Ziffern von eins bis neun trugen. Der Schlossknacker steckte sich ein Stethoskop in die Ohren, drehte die Ringe und lauschte aufmerksam. Nacheinander fanden die Zahlen den Platz, an den sie gehörten, und die Messingschließen schnappten auf.

Der Inhalt bestand hauptsächlich aus Papieren. Der Mann mit dem Scanner machte sich an die Arbeit. Hände in weißen Seidenhandschuhen kopierten alles auf einen Memorystick. Ein Brief war nicht dabei. Dexter, der ebenfalls Handschuhe trug, durchstöberte sämtliche Fächer im Deckel. Kein Brief. Mit dem Kopf deutete er auf die Wandschränke, von denen es in der Suite ein halbes Dutzend gab. Den Zimmersafe fanden sie in dem Schrank unter dem Plasmafernseher.

Der Safe war gut, aber nicht dazu geschaffen, der Technologie, dem Geschick und der Erfahrung des Mannes zu widerstehen, der im Einbruchslabor in Quantico ausgebildet und trainiert worden war. Der Zahlencode bestand aus den ersten vier Ziffern von Julio Luz’ Mitgliedsnummer der Anwaltsvereinigung Bogotá. Der Brief lag im Safe, lang und schmal, steifes, cremefarbenes Papier.

Er war zugeklebt, und zusätzlich zog sich ein klarer Klebstreifen quer über die Lasche. Der Papierexperte betrachtete das Ganze einen Augenblick lang, nahm dann ein kleines Werkzeug aus seiner Tasche und bügelte damit den Umschlag, als wäre es ein Hemdkragen. Nach kurzer Zeit ließ die Lasche sich widerstandslos öffnen.

Weiße Handschuhfinger zogen drei zusammengefaltete Bögen heraus. Mit einer Lupe suchte der Kopierfachmann nach einem menschlichen Haar oder einem ultradünnen Faden, der anzeigen könnte, dass man sich an dem Brief zu schaffen gemacht hatte, aber da war nichts. Der Absender verließ sich offensichtlich darauf, dass der Anwalt dieses Schreiben intakt an Señorita Letizia Arenal übergeben würde.

Der Brief wurde gescannt und wieder in den Umschlag gesteckt, der Umschlag mit einer klaren, farblosen Flüssigkeit neu verschlossen und genau so in den Safe zurückgelegt, wie er vorher gelegen hatte. Der Safe wurde geschlossen und das Zahlenschloss so zurückgedreht, wie es gewesen war. Die drei packten ihre Sachen zusammen und verließen die Suite.

Der Aufpasser bei den Fahrstühlen schüttelte den Kopf. Die Zielperson war nicht aufgetaucht. In diesem Augenblick kam ein Lift von unten herauf und hielt an. Die vier Männer verschwanden durch die Tür ins Treppenhaus und gingen zu Fuß hinunter. Gerade rechtzeitig: Señor Luz trat aus dem Aufzug und kehrte in seine Suite zurück, um ein duftendes Bad zu nehmen und vor dem Abendessen noch ein wenig fernzusehen.

Dexter zog sich mit dem Team in sein Zimmer zurück, wo sie den Inhalt des Attachékoffers vom Stick auf den Laptop luden. Ortega würde alles bis auf den Brief bekommen, den Dexter jetzt selbst las.

Er ging nicht zum Abendessen, sondern postierte zwei Mann seines Teams an einem Tisch auf der anderen Seite des Restaurants. Sie berichteten nachher, das Mädchen sei gekommen, habe gegessen, den Brief genommen, dem Überbringer gedankt und sei dann gegangen.

Am nächsten Morgen übernahm Dexter die Frühstücksschicht. Er beobachtete, wie sich Luz an einen Zweiertisch an der Wand setzte. Das Mädchen kam zu ihm und brachte ihm ihren Brief, und Luz schob ihn in die Innentasche seines Jacketts. Nach einem schnellen Kaffee lächelte das Mädchen dankbar und verabschiedete sich.

Dexter wartete, bis der Kolumbianer gegangen war. Bevor das Personal den leeren Tisch erreichen konnte, ging er selbst daran vorbei und stolperte. Dabei stieß er die fast leere Kaffeekanne des Kolumbianers auf den Teppich. Über seine eigene Ungeschicklichkeit fluchend, nahm er eine Serviette vom Tisch und betupfte den Fleck damit. Ein Kellner stürzte herbei und beharrte darauf, dass dies seine Aufgabe sei. Als der junge Mann sich bückte, warf Dexter die Serviette über die Tasse, aus der das Mädchen getrunken hatte, wickelte sie darin ein und steckte sie in die Hosentasche.

Nach weiteren Entschuldigungen und einem beruhigenden »De nada, señor« verließ er den Frühstücksraum.

Als sie im Wagen saßen und zusahen, wie Julio Luz in der Banco Guzman verschwand, sagte Paco Ortega: »Ich wünschte, Sie würden uns erlauben, sie allesamt hochzunehmen.«

»Der Tag wird kommen, Paco«, sagte der Amerikaner. »Sie kriegen Ihre Gelegenheit. Aber jetzt noch nicht. Dieses Geldwäscheunternehmen ist groß. Sehr groß. Es gibt noch andere Banken in anderen Ländern. Wir wollen sie alle. Also müssen wir koordiniert zugreifen und die ganze Bande schnappen.«

Ortega grunzte zustimmend. Wie jeder Kriminalpolizist hatte er schon Beschattungseinsätze absolviert, die monatelang gedauert hatte, bevor man schließlich zugeschlagen hatte. Geduld war entscheidend, aber auch sehr frustrierend.

Doch Dexter log. Er wusste von keiner anderen Geldwäscheoperation, die etwas mit der Verbindung zwischen Luz und der Banco Guzman zu tun hatte, aber er konnte nichts von dem Wirbelsturm sagen, den das Projekt Cobra entfesseln würde, sobald der kaltäugige Mann in Washington bereit wäre.

Und jetzt wollte er nach Hause. In seinem Zimmer hatte er den Brief gelesen. Er war lang und liebevoll und erfüllt von Sorge um das Wohlergehen und die Sicherheit der jungen Frau, und die Unterschrift lautete schlicht »Papa«.

Dexter musste vermuten, dass Julio Luz den Antwortbrief nun Tag und Nacht bei sich tragen würde. Vielleicht würde er auf dem Rückflug nach Bogotá in der Ersten Klasse irgendwann einschlafen, aber es kam nicht in Frage, den Attachékoffer vor den Augen der Flugbegleiter aus dem Fach über seinem Kopf zu nehmen und zu »filzen«.

Vor einem Zugriff wollte Dexter nur eines herausfinden: Wer war Letizia Arenal, und wer war »Papa«?

Der Winter ließ Washington allmählich aus den Klauen, als Cal Dexter Anfang März zurückkehrte. Die Wälder von Virginia und Maryland rings um die Hauptstadt würden sich bald in einen grünen Schleier hüllen.

Aus der Kapoor-Werft südlich von Goa war eine Nachricht von McGregor gekommen, der immer noch im Schweiße seines Angesichts arbeitete, umgeben vom Gestank toxischer Chemikalien und dem heißen Malariaklima. Die Umwandlung der beiden Getreideschiffe stand kurz vor der Vollendung. Im Mai würden sie übergeben werden und ihre neue Rolle spielen können, kündigte er an.

Diese neue Rolle hatte man ihm so beschrieben: Ein megareiches amerikanisches Konsortium wollte sich mit zwei Schiffen, die zum Tiefseetauchen und für die Wrackbergung ausgerüstet waren, in die Welt der Schatzsucher begeben. Die Unterkünfte waren für Taucher und Oberflächencrew gedacht, die Werkstätten für die Wartung ihrer Ausrüstung, der große Laderaum für einen kleinen Erkundungshubschrauber. Das alles klang sehr plausibel. Es war nur nicht wahr.

Die endgültige Umwandlung der Getreidefrachter in U-Boot-Fallen, so genannte Q-Schiffe, würde auf hoher See stattfinden. Schwerbewaffnete Kommandoeinheiten der Marine würden die Kojen belegen, und in den Werkstätten und Waffenkammern würde hochgefährliches Gerät lagern. Man sagte McGregor, er mache seine Sache hervorragend, und die beiden Besatzungen der Handelsmarine würden zur Übergabe einfliegen.

Die Papiere waren schon lange fertig, sollte jemand danach suchen. Die alten Schiffe waren verschwunden, und die beiden generalüberholten, die jetzt in See stechen würden, waren die MV Chesapeake und die MV Balmoral. Sie gehörten einer Reederei, die ihren Sitz in einer Anwaltskanzlei auf Aruba hatte, sie fuhren unter der Billigflagge dieser kleinen Insel, und sie würden im Charterverkehr Getreide von den reichen Weizenfeldern des Nordens in den hungrigen Süden transportieren. Ihre wahren Eigentümer und der Zweck, dem sie dienen sollten, waren unsichtbar.

Das FBI-Labor hatte ein perfektes DNA-Profil der jungen Frau in Madrid ermittelt, die aus der Kaffeetasse der Villa Real getrunken hatte. Cal Dexter hatte keinen Zweifel daran, dass sie Kolumbianerin war, und Inspektor Ortega hatte es bereits bestätigt. Aber in Madrid studierten Hunderte junger Kolumbianerinnen. Dexter brauchte jemanden, der zu dieser DNA passte.

Theoretisch sollten mindestens fünfzig Prozent davon vom Vater stammen, und er war davon überzeugt, dass »Papa« in Kolumbien war. Wer dort konnte einen maßgeblichen, wenn auch nur im technischen Sinne beteiligten Akteur aus der Welt des Kokains bitten, den Postboten für ihn zu spielen? Und warum konnte er seine Briefe nicht mit der Post schicken? Es war ein Schuss ins Blaue, aber Dexter richtete eine entsprechende Anfrage an Colonel Dos Rios, den Nachrichtendienstchef des Drogendezernats der Policia Judicial. Während er auf die Antwort wartete, unternahm er zwei kurze Reisen.

Vor der Nordostküste Brasiliens liegt ein obskurer Archipel aus einundzwanzig kleinen Inseln, der den Namen der größten trägt: Fernando de Noronha. Diese Insel ist nur ungefähr sechs Meilen lang und zwei breit und hat eine Fläche von zehn Quadratmeilen. Die einzige Ortschaft heißt Vila Dos Remedios.

Früher hatte es hier ein Gefängnis gegeben wie auf der französischen Teufelsinsel, und der dichte Wald war gerodet worden, um zu verhindern, dass sich die Gefangenen Flöße für die Flucht bauten. Anstelle der Bäume machte sich Gestrüpp breit. Ein paar reiche Brasilianer haben hier, abseits von allem, ihre Ferienhäuser, aber Dexter interessierte sich für den Flugplatz. Erbaut 1942 vom U.S. Army Air Force Transport Command, wäre er der perfekte Stützpunkt für eine Einheit der U.S. Air Force mit Predator- oder Global-Hawk-Drohnen, die endlose Stunden lang in der Luft kreisen und mit Kameras, Radargeräten und Wärmesensoren nach unten spähen konnten. Er flog als kanadischer Hotelbauunternehmer hin, sah sich um, fand seine Vermutung bestätigt und flog wieder ab. Seine zweite Reise führte ihn nach Kolumbien.

Präsident Uribe war es 2009 gelungen, der Terrorbewegung FARC, die sich in Wahrheit auf Lösegeldentführungen spezialisiert hatte, einen wirksamen Schlag zu versetzen. Aber sein Kampf gegen das Kokain war an Don Diego Esteban und dem äußerst effizienten Kartell, das er geschaffen hatte, gescheitert.

In jenem Jahr hatte Uribe zum Ärger seiner linksradikalen Nachbarn in Venezuela und Bolivien amerikanische Streitkräfte nach Kolumbien eingeladen, um ihm mit ihrer überlegenen Technologie behilflich zu sein. Auf sieben kolumbianischen Militärstützpunkten hatte man ihnen Einrichtungen angeboten. Eine davon befand sich in Malambo, unmittelbar an der Nordküste bei Barranquilla. Dexter flog hin und gab sich als seriöser Militärpublizist aus, der mit Genehmigung des Pentagon unterwegs war.

Da er einmal im Lande war, wollte er die Gelegenheit nutzen und nach Bogotá fliegen, um den gefürchteten Colonel Dos Rios kennenzulernen. Die U.S. Army brachte ihn zum Flughafen Barranquilla, und Dexter erwischte einen Shuttleflug in die Hauptstadt. Zwischen der immer noch warmen, tropischen Küste und der Hauptstadt in den Bergen herrschte ein Temperaturunterschied von zwanzig Grad.

Weder der Chef der amerikanischen DEA-Niederlassung noch der Leiter des britischen SOCA-Teams in Bogotá wusste, wer Dexter war oder was die Cobra vorbereitete, aber beide hatten von ihren Zentralen am Army Navy Drive und am Albert Embankment die Anweisung zur Kooperation erhalten. Sie alle sprachen fließend Spanisch, und Dos Rios’ Englisch war ebenfalls perfekt. Er war überrascht, als der Fremde eine DNA-Probe erwähnte, die vierzehn Tage zuvor übermittelt worden war.

»Seltsam, dass Sie ausgerechnet jetzt vorbeikommen«, sagte der jugendliche, dynamische kolumbianische Polizist. »Heute Morgen habe ich ein Ergebnis bekommen.«

Seine Erklärung war seltsamer als Dexters Erscheinen, das rein zufällig zustandegekommen war. Wegen der Sparsamkeit der Regierungen vor Alvaro Uribe war die DNA-Technik spät nach Kolumbien gekommen; erst er hatte die Etats vergrößert.

Aber Dos Rios verschlang fieberhaft sämtliche Publikationen über moderne forensische Technologie. Früher als seine Kollegen hatte er begriffen, dass die DNA-Analyse ein machtvolles Werkzeug zur Identifizierung von Personen sein würde, von lebenden wie von toten (und von Letzteren gab es eine Menge). Schon bevor das Labor seiner Abteilung etwas damit anfangen konnte, hatte er angefangen, Proben zu sammeln, wann und wo er nur konnte.

Fünf Jahre zuvor hatte einer der im Album des Drogendezernats porträtierten Gangster einen Autounfall gehabt. Der Mann hatte nie vor Gericht gestanden, war nie verurteilt oder eingesperrt worden. Jeder New Yorker Bürgerrechtsanwalt hätte dafür gesorgt, dass Dos Rios seine Dienstmarke verloren hätte für das, was er getan hatte.

Lange bevor der Don das Kartell organisierte, waren Dos Rios und seine Kollegen davon überzeugt gewesen, dass dieser Mann ein bedeutender Berufsverbrecher war. Er war seit mehreren Jahren nicht gesehen worden, und seit mindestens zwei hatte man nichts mehr von ihm gehört. Wenn er ein so großer Fisch war, wie sie annahmen, würde er ständig in Bewegung sein und dauernd sein Versteck und seine Tarnung wechseln. Er würde nur über Wegwerfhandys kommunizieren, von denen er wahrscheinlich fünfzig Stück besaß, die er allesamt immer nur einmal benutzte.

Dos Rios’ Freveltat bestand darin, ins Krankenhaus zu gehen und die Tupfer zu stehlen, die bei der Behandlung des Unfallopfers benutzt worden waren. Der Mann hatte sich das Nasenbein gebrochen. Als die Technologie zur Verfügung stand, wurde die DNA identifiziert und registriert. Fünfzig Prozent davon fanden sich in der DNA-Probe, die mit dem Hilfeersuchen aus Washington gekommen war.

Dos Rios wühlte ein Foto aus einer Akte und legte es auf den Tisch. Das Gesicht war brutal, narbig, grausam. Eine gebrochene Nase, Augen wie Kieselsteine, ein grauer Bürstenhaarschnitt. Das Foto war zehn Jahre zuvor aufgenommen worden, und man hatte es künstlich »gealtert«, um zu zeigen, wie der Mann heute aussehen dürfte.

»Wir sind jetzt davon überzeugt, dass er zum inneren Zirkel des Don gehört, dessen Agenten die korrupten Beamten im Ausland bezahlen, damit sie dem Kartell helfen, seine Ware durch die See- und Flughäfen Amerikas und Europas zu schmuggeln. Die, die Sie als ›Ratten‹ bezeichnen.«

»Können wir ihn finden?«, fragte der Mann von der SOCA.

»Nein, sonst hätte ich es schon getan. Er stammt aus Cartagena, und inzwischen ist er wie ein alter Hund. Alte Hunde entfernen sich nicht gern weit von ihrem behaglichen Korb. Aber er lebt sehr versteckt und unsichtbar.«

Er wandte sich an Dexter, der die geheimnisvolle DNA-Probe einer sehr nahen Verwandten geschickt hatte.

»Sie werden ihn niemals finden, Señor. Wenn es Ihnen doch gelänge, würde er Sie wahrscheinlich umbringen. Und selbst wenn Sie ihn festnehmen könnten, würde es Ihnen nicht gelingen, ihn zu brechen. Er ist hart wie Feuerstein und doppelt so scharfkantig. Er reist niemals; er überlässt die ganze Arbeit seinen Agenten. Und nach allem, was wir wissen, vertraut der Don ihm vorbehaltlos. Leider – Ihre DNA-Probe ist interessant, aber sie bringt uns nicht weiter.«

Cal Dexter betrachtete das undurchdringliche Gesicht: Roberto Cardenas, der Mann, der die Rattenliste führte. Der liebevolle Papa eines Mädchens in Madrid.

Der äußerste Nordosten Brasiliens ist ein endloses Land voller Hügel und Täler mit ein paar hohen Bergen und sehr viel Dschungel. Aber es gibt hier auch riesige Ranchos mit bis zu zweihunderttausend Hektar Weideland, gut bewässert von den zahllosen Bächen, die aus den Sierras herunterkommen. Wegen der Größe der Ländereien und ihrer Abgelegenheit sind die Häuser der Grundbesitzer realistisch eigentlich nur mit dem Flugzeug zu erreichen. Deshalb hat jedes seine eigene Landebahn, und manche haben sogar mehrere.

Während Cal Dexter mit der Linienmaschine von Bogotá zurück nach Miami und weiter nach Washington flog, wurde auf einem dieser Flugplätze ein Flugzeug betankt. Eine Beech King Air mit zwei Piloten, zwei Pumpern und einer Tonne Kokain.

Das Tankwagenteam füllte Haupt- und Zusatztank bis zum Rand, und die Crew döste im Schatten eines mit Palmwedeln gedeckten Sonnendachs. Sie hatten eine lange Nacht vor sich. Ein Attachékoffer mit Reihen von 100-Dollar-Schein-Bündeln war bereits übergeben worden: die Bezahlung für den Treibstoff und die Zwischenlandegebühr.

Wenn die brasilianischen Behörden einen Verdacht gegen den Rancho Boavista hegten, der von der Hafenstadt Fortaleza aus zweihundert Meilen weit landeinwärts gelegen war, so konnten sie doch herzlich wenig unternehmen. Das Anwesen war so abgelegen, das jeder Fremde sofort bemerkt werden würde. Es zu beobachten, wäre sinnlos; mit Hilfe des GPS-Systems könnte ein Rauschgiftflugzeug sich meilenweit entfernt mit dem Tankwagen treffen, ohne dass man es je zu Gesicht bekäme.

Die Gebühren, die von den Grundbesitzern für die Tankstopps kassiert wurden, überstiegen die Erträge aus der Landwirtschaft bei Weitem. Für das Kartell waren diese Zwischenlandungen bei den Flügen nach Afrika unerlässlich.

Die Beech C12, allgemein als »King Air« bekannt, war von Beechcraft ursprünglich als neunzehnsitzige Allzweck-Mini-Verkehrsmaschine mit zwei Turboprop-Triebwerken entworfen und gebaut worden, und sie hatte sich weltweit gut verkauft. Um als Cargoflugzeuge und Allzwecktransporter zu dienen, wurden in späteren Versionen die Sitze herausgerissen. Aber die Version, die in der Nachmittagssonne auf Boavista wartete, war etwas ganz Besonderes.

Sie war nicht für Atlantiküberquerungen gebaut. Mit ihrer maximalen Treibstoffladung von 5000 Pfund konnten die beiden Pratt-and-Whitney-Canada-Triebwerke sie 708 Seemeilen weit bringen – bei ruhiger Luft, voll beladen, unter Langstreckenreisebedingungen und zusätzlicher Berücksichtigung von Rollbetrieb, Start, Steigflug und Landung. Unter diesen Voraussetzungen die brasilianische Küste hinter sich zu lassen und Kurs auf Afrika zu nehmen, wäre eine sichere Methode für jeden, der in der Mitte des Ozeans den Tod finden wollte.

In den geheimen Werkstätten des Kartells, versteckt im Urwald neben Landebahnen irgendwo in Kolumbien, waren die Koksflugzeuge umgebaut worden. Raffinierte Ingenieure hatten zusätzliche Treibstofftanks nicht unter den Tragflächen, sondern im Rumpf untergebracht. Üblicherweise waren es zwei, einer auf jeder Seite des Laderaums, mit einem schmalen Durchgang zum Cockpit.

Technologie ist teuer, menschliche Arbeitskraft billig. Statt den zusätzlichen Treibstoff mit Elektropumpen, die ihren Strom aus den Triebwerken bezogen, von den inneren in die Haupttanks zu befördern, wurden zwei »Peons« mit an Bord genommen. Wenn die Haupttanks weit draußen im dunklen Himmel allmählich leer wurden, fingen die Peons an, mit Muskelkraft zu pumpen.

Die Route war unkompliziert. Die erste Etappe begann auf einem versteckten Flugplatz im kolumbianischen Dschungel, der immer wieder gewechselt wurde, damit Colonel Dos Rios nicht aufmerksam werden konnte. Die Piloten legten die 1500 Meilen bis nach Brasilien in der ersten Nacht zurück. 5000 Fuß hoch über dem Blätterdach des Mato Grosso waren sie im Dunkeln praktisch unsichtbar.

Im Morgengrauen nahm die Crew ein herzhaftes Frühstück zu sich und verschlief dann die Hitze des Tages. In der Abenddämmerung startete die King Air nochmals vollgetankt, um die 1300 Meilen zwischen der Neuen und der Alten Welt zu überfliegen – dort, wo der Abstand am kürzesten war.

Als an diesem Abend das letzte Licht aus dem Himmel über Boavista versickerte, drehte der Pilot die King Air in den leichten Wind, nahm die letzten Checks vor und fing an zu rollen. Das Bruttogewicht seiner Maschine erreichte das von Hersteller angegebene Maximalgewicht von 15 000 Pfund. Er würde 1200 Meter brauchen, um vom Boden hochzukommen, aber hier hatte er mehr als 1500 Meter flach gewalztes Grasland vor sich. Der Abendstern funkelte am Himmel, als sich die King Air von Boavista erhob, und die tropische Nacht senkte sich herab wie ein Theatervorhang.

Man sagt, es gibt alte Piloten und es gibt kühne Piloten, aber es gibt keine alten kühnen Piloten. Francisco Pons war fünfzig, und seit vielen Jahren startete und landete er auf Flugplätzen, die in keinem amtlichen Handbuch verzeichnet waren. Und er war immer noch am Leben, weil er vorsichtig war.

Seine Route war sorgfältig geplant, kein Detail war übersehen worden. Er lehnte es ab, bei verrücktem Wetter zu fliegen, aber der Wetterbericht für diese Nacht versprach angenehme zwanzig Knoten Rückenwind für die gesamte Strecke. Er wusste, dass ihn am anderen Ende kein moderner Flughafen erwartete, sondern wieder eine aus dem Busch gerodete Landebahn, beleuchtet mit den Scheinwerfern auf sechs Offroadern, die in einer Reihe daneben parkten.

Er hatte sich das Morsesignal eingeprägt, das ihm beim Anflug entgegengeblinkt werden würde, um ihm zu bestätigen, dass dort unten in der samtenen Wärme der afrikanischen Nacht kein Hinterhalt auf ihn wartete. Wie immer würde er je nach Wolkenobergrenze zwischen fünf- und zehntausend Fuß hoch fliegen, weit unterhalb der Höhe, in der er Sauerstoff benötigte. Natürlich könnte er auch den ganzen Weg durch die Wolken fliegen, wenn es sein müsste, aber es war angenehmer, im Mondlicht über die Wolkenschicht hinwegzugleiten.

Bei sechs Flugstunden würde er – selbst wenn man berücksichtigte, dass er nach Osten und der aufgehenden Sonne entgegenflog, und selbst wenn man drei Stunden Zeitunterschied und weitere zwei Stunden für das Auftanken an einem im Busch geparkten Tanklaster hinzugab – wieder in der Luft sein und ohne seine Ladung um eine Tonne leichter über die afrikanische Küste zurückfliegen, bevor die aufgehende Sonne mehr als einen rosaroten Schimmer über Afrika warf.

Und dann war da das Geld. Die beiden Pumper hinter ihm bekamen je 5000 Dollar für drei Tage und drei Nächte, für sie ein Vermögen. Kapitän Pons, wie er sich gern nennen ließ, würde das Zehnfache kassieren und sich demnächst als sehr reicher Mann zur Ruhe setzen. Aber er transportierte auch eine Ladung, die in den Großstädten Europas eines Tages einen Straßenverkaufswert von fast hundert Millionen Dollar haben würde. Dabei betrachtete er sich nicht als schlechten Menschen. Er tat einfach seine Arbeit.

Kapitän Pons sah die Lichter von Fortaleza unter der rechten Tragfläche, und dann trat der schwarze Ozean an die Stelle des dunklen Urwaldes. Eine Stunde später glitt Fernando de Noronha unter der linken Tragfläche vorüber, und Pons schaute auf die Uhr und überprüfte den Kurs. Bei 250 Knoten, seiner idealen Reisegeschwindigkeit, lag er gut in der Zeit, und der Kurs stimmte. Dann kamen die Wolken. Er stieg auf zehntausend Fuß und flog weiter. Die beiden Peons fingen an zu pumpen.

Sein Ziel war der Flugplatz von Cufar in Guinea-Bissau, der viele Jahre zuvor während Amilcar Cabrals Unabhängigkeitskrieg gegen die Portugiesen aus dem Busch gerodet worden war. Inzwischen war es dreiundzwanzig Uhr brasilianischer Zeit, sah er. Noch eine Stunde. Die Sterne leuchteten hell über ihm, und die Wolkenschicht unter ihm wurde dünner. Perfekt. Die Peons pumpten weiter.

Noch einmal überprüfte er seine Position. Dem Himmel sei Dank für Global Positioning, die Vier-Satelliten-Navigationshilfe, die Amerika der Welt geschenkt hatte und deren Benutzung nichts kostete. Damit fand man eine dunkle Landebahn im Busch genauso leicht wie Las Vegas in der Wüste von Nevada. Er flog immer auf Vierzig-Grad-Kurs, wie er es tat, seit er die brasilianische Küste hinter sich gelassen hatte. Jetzt ging er ein paar Strich nach Steuerbord, sank auf dreitausend Fuß und sah das Glitzern des Mondlichts auf dem Fluss Mansoa.

An Backbord schimmerten ein paar matte Lichter in der ansonsten schwarzen Landschaft. Das war der Flughafen; anscheinend erwarteten sie den Linienflug aus Lissabon, denn sonst würden sie keinen Generatorensprit vergeuden. Er senkte die Geschwindigkeit auf 150 Knoten und spähte nach vorn, wo Cufar lag. Dort in der Dunkelheit würden kolumbianische Landsleute warten und nach dem Brummen der Pratt-and-Whitneys lauschen, einem Geräusch, das man durch das Quaken der Frösche und das Sirren der Moskitos meilenweit hören würde.

Vor ihm schoss ein einzelner weißer Lichtstrahl in die Höhe, ein senkrechter Pfeiler aus einem Maglite mit einer Million Kerzen. Kapitän Pons war zu nah. Er ließ seine Landescheinwerfer aufstrahlen, schwenkte ab und flog in einer weiten Kurve noch einmal an. Er wusste, dass die Landebahn in Ost-West-Richtung verlief. Ohne Wind konnte er in beiden Richtungen landen, aber vereinbart war, dass die Jeeps am westlichen Ende stehen würden. Er musste über ihren Köpfen hereinkommen.

Er fuhr Fahrwerk und Landeklappen aus und begann mit sinkender Geschwindigkeit den Landeanflug. Vor ihm wurden sämtliche Scheinwerfer eingeschaltet, und da unten wurde es taghell. In zehn Fuß Höhe donnerte er mit hundert Knoten über die Offroader hinweg, und die King Air setzte mit den gewohnten vierundachtzig Knoten auf. Noch bevor er die Triebwerke abschalten und die Systeme herunterfahren konnte, kamen zu beiden Seiten Wranglers herangerast. Die beiden Peons hinter ihm waren schweißnass und schlaff vor Erschöpfung. Sie hatten drei Stunden lang gepumpt, und in den Innentanks schwappten die letzten Treibstoffreste.

Francisco Pons verbot das Rauchen an Bord seiner Maschine. Andere erlaubten es und riskierten, dass ein einziger Funke die Treibstoffdämpfe entzündete und das Flugzeug in eine fliegende Feuerkugel verwandelte. Als sie wohlbehalten auf dem Boden standen, zündeten sich alle vier eine Zigarette an.

Vier Kolumbianer waren gekommen, angeführt von ihrem Boss Ignacio Romero, dem Bevollmächtigten der Kartelloperationen in Guinea-Bissau. Die Lieferung war groß, und sie verdiente seine Anwesenheit. Ein paar Einheimische schleppten die zwanzig Ballen, die zusammen eine Tonne Kokain enthielten, aus der Maschine und luden sie auf einen Pick-up mit Traktorreifen, der von einem Kolumbianer weggefahren wurde.

Auf den Ballen saßen sechs Guineaer, Soldaten, genau gesagt, die von General Djalo Gomes abkommandiert worden waren. Er führte das Land, solange es nicht einmal dem Namen nach einen Präsidenten gab – ein Job, den anscheinend niemand haben wollte. Die Amtszeit schien jedes Mal eher kurz zu sein, und der Trick bestand darin, dass man, wenn möglich, innerhalb kürzester Zeit ein gewaltiges Vermögen zusammenraubte und sich dann mit mehreren jungen Damen an die portugiesische Algarve zurückzog. Das Problem lag in den Worten »wenn möglich«.

Der Tankerfahrer schloss seine Schläuche an und fing an zu pumpen. Romero bot Pons einen Becher Kaffee aus seiner eigenen Thermosflasche an. Pons schnupperte daran. Kolumbianischer Kaffee, der beste. Er nickte dankend. Um zehn vor vier Ortszeit waren sie fertig. Pedro und Pablo, die kräftig nach Schweiß und schwarzem Tabak rochen, kletterten hinten ins Flugzeug. Sie konnten sich jetzt noch drei Stunden ausruhen, bis die Haupttanks leer waren. Dann müssten sie wieder pumpen, bis sie Brasilien erreichten. Pons und sein jugendlicher Kopilot, der noch lernen musste, wie der Hase lief, verabschiedeten sich von Romero und kletterten ins Cockpit.

Die Wranglers hatten sich wieder in eine Reihe gestellt, und als ihre Suchscheinwerfer aufstrahlten, brauchte Kapitän Pons nur zu wenden, um sofort in westlicher Richtung zu starten. Um fünf vor vier hob er ab, jetzt um eine Tonne leichter, und es war noch dunkel, als er die Küste hinter sich ließ.

Irgendwo im Busch hinter ihm würde die Tonne Kokain in ein geheimes Depot gebracht und sorgfältig in kleinere Teilmengen zerlegt werden. Die meisten davon würden nach Norden wandern, auf einem von zwanzig verschiedenen Wegen und mit einer von fünfzig Transportmethoden. Wegen dieser Aufspaltung in kleine Pakete war die Cobra davon überzeugt, dass sich der Schmuggel nicht mehr unterbinden ließ, wenn das Rauschgift erst an Land angekommen war.

Doch überall in Westafrika wurden die einheimischen Helfer bis hinauf zur präsidialen Ebene nicht mit Geld, sondern mit Kokain bezahlt. Das Rauschgift in Reichtum zu verwandeln, war ihr Problem. Sie richteten ein zweites, paralleles Netz von Transportwegen ein, ebenfalls in nördlicher Richtung, aber ausschließlich in den Händen und unter der Kontrolle schwarzer Afrikaner. Hier kamen die Nigerianer ins Spiel; sie dominierten den innerafrikanischen Handel und vermarkteten ihren Anteil fast ausschließlich durch die Hunderte nigerianischer Gemeinschaften in ganz Europa.

Schon 2009 war die Entwicklung eines Problems spürbar geworden, das den Don eines Tages zur Weißglut treiben sollte. Einige der afrikanischen Verbündeten wollten nicht auf die Dauer bloße Kommissionsempfänger bleiben. Sie wollten auf die Ebene der Akteure aufsteigen, direkt an der Quelle einkaufen und statt ihrer schmalen Gewinnspannen lieber die Riesenprofite des weißen Mannes kassieren. Aber der Don hatte seine europäischen Kunden zu bedienen. Er hatte sich geweigert, die afrikanischen Dienstboten zu gleichrangigen Partnern zu befördern. Diese unterschwellige Fehde gedachte die Cobra auszunutzen.

Pater Isidro hatte stundenlang mit seinem Gewissen gerungen und gebetet. Er hätte sich an den Pater Provinzial gewandt, aber dieser hochwürdige Herr hatte seinen Rat bereits erteilt. Jetzt war es eine persönliche Entscheidung, und jeder Gemeindepriester konnte nach seinem freien Willen handeln. Doch Pater Isidro spürte nichts von einem freien Willen. Er sah sich in der Falle. Er hatte ein kleines, verschlüsseltes Mobiltelefon, das nur mit einer einzigen Nummer verbunden werden konnte. Unter dieser Nummer erreichte man eine aufgezeichnete Stimme, die zwar mit amerikanischem Akzent, aber fließend Spanisch sprach. Er konnte auch eine SMS an die Nummer senden. Oder er konnte stumm bleiben. Erst der Teenager im Krankenhaus von Cartagena brachte ihn schließlich zu seiner Entscheidung.

Er hatte den Jungen getauft und später gefirmt, wie so viele Jugendliche in der bettelarmen Arbeitergemeinde am Hafenrand. Als er gerufen wurde, um die Sterbesakramente zu spenden, blieb er weinend am Bett sitzen und ließ die Rosenkranzperlen durch die Hände gleiten.

»Ego te absolvo ab omnibus peccatis tuis«, flüsterte er, »in nomine Patris, et Filii, et Spiritus Sancti.« Er machte ein Kreuzzeichen in die Luft, und der ausgemergelte Junge starb. Leise zog die Schwester das weiße Laken über das tote Gesicht. Vierzehn Jahre alt, und eine Überdosis Kokain hatte ihn hinweggerafft.

»Welche Sünden hatte er denn begangen?«, fragte der Priester seinen schweigenden Gott, als er auf dem Heimweg durch die dunklen Hafenstraßen an die Absolution dachte, die er dem Jungen erteilt hatte. Noch in derselben Nacht rief er an.

Er glaubte nicht, dass er Señora Cortez’ Vertrauen enttäuschte. Sie war immer noch ein Mitglied seiner Gemeinde, geboren und aufgewachsen in den Slums am Hafen, auch wenn sie inzwischen einen schönen Bungalow in einer privaten Wohnsiedlung bezogen hatte, im Schatten des Cerro La Popa. Ihr Mann Juan war ein Freidenker und kam nicht zur Messe. Doch seine Frau kam und brachte ihr Kind mit, einen sympathischen Jungen, munter und mutwillig, wie Jungen es sein sollen, aber gutmütig und fromm. Was die Señora ihm anvertraut hatte, war nicht im Beichtstuhl offenbart worden, und sie hatte den Pater um Hilfe gebeten. Das Siegel des Beichtgeheimnisses brach er also nicht. Er rief an und hinterließ eine kurze Nachricht.

Vierundzwanzig Stunden später hörte Cal Dexter die Nachricht ab. Dann ging er zu Paul Devereaux.

»Da gibt es einen Mann in Cartagena, einen Schweißer. Wird als handwerkliches Genie beschrieben. Er arbeitet für das Kartell und baut Verstecke zwischen Stahlwänden, die so geschickt angelegt sind, dass man sie praktisch nicht entdecken kann. Ich glaube, ich sollte diesen Juan Cortez besuchen.«

»Das glaube ich auch«, sagte die Cobra.

SECHS

Das hübsche kleine Haus war sauber und gepflegt, ein Haus, das besagte, dass die Leute, die darin wohnten, stolz darauf waren, aus der Arbeiterklasse aufgestiegen und qualifizierte Handwerker geworden zu sein.

Aufgespürt hatte den Schweißer der ortsansässige Agent der britischen SOCA. Der Agent war ein Neuseeländer, der nach vielen Jahren in Mittel- und Südamerika Spanisch wie seine Muttersprache beherrschte. Er hatte eine gute Tarnexistenz als Dozent an der Marineakademie. Dieser Posten verschaffte ihm Zugang zu sämtlichen Behörden in Cartagena. Ein Freund im Rathaus hatte den Bungalow in den Registern des Grundsteueramtes gefunden.

Seine Antwort auf Cal Dexters Anfrage war lobenswert knapp gewesen: Juan Cortez, selbstständiger Schiffbauhandwerker, Adresse. Dazu die Versicherung, es gebe nicht noch einen solchen Juan Cortez in der Umgebung der privaten Wohnsiedlung am Hang des Cerro La Popa.

Drei Tage später war Cal Dexter in der Stadt: ein Tourist mit bescheidenen Mitteln, der in einem preiswerten Hotel abstieg. Er mietete einen Motorroller, einen von zehntausenden in der Stadt. Auf dem Stadtplan suchte er die Vorortstraße im Bezirk Las Flores heraus, prägte sich den Weg ein und fuhr dort vorbei.

Am nächsten Morgen kauerte er kurz nach Tagesanbruch vor seinem Motorroller, dessen Innereien neben ihm auf dem Gehweg ausgebreitet lagen, und arbeitete. In den Häusern ringsum gingen die Lichter an; die Leute standen auf, auch in Nummer siebzehn. Cartagena liegt am Südrand der Karibik, und das Wetter ist das ganze Jahr hindurch mild. So war es auch an diesem frühen Morgen im März, und später würde es heiß werden. Die ersten Pendler fuhren zur Arbeit. Von seinem Platz am Straßenrand sah Dexter den Ford Pinto, der auf dem asphaltierten Stellplatz vor dem Haus der Zielperson parkte. Durch die Jalousien schimmerte Licht: Die Familie saß beim Frühstück. Um zehn vor sieben kam der Schweißer aus seinem Haus.

Dexter rührte sich nicht. Er hätte auch gar nichts tun können, denn sein Motorroller war nicht einsatzbereit. An diesem Morgen ging es aber auch nicht darum, die Zielperson zu beschatten; er wollte nur wissen, wann der Mann das Haus verließ. Hoffentlich würde Juan Cortez am nächsten Tag genauso verfahren. Dexter beobachtete, wie der Ford vorbeirollte und in Richtung Hauptstraße abbog. Am nächsten Morgen um halb sieben würde Dexter dort an der Ecke warten, aber dann würde er in Helm und Jacke auf dem Roller sitzen. Der Ford verschwand um die Ecke. Dexter schraubte seinen Roller wieder zusammen und fuhr zurück zu seinem Hotel.

Er hatte den Kolumbianer aus der Nähe gesehen und würde ihn wiedererkennen. Und er kannte den Wagen und das Kennzeichen.

Am nächsten Morgen verlief alles wie beim ersten Mal. Das Licht ging an, die Familie frühstückte, sie verabschiedeten sich. Um halb sieben hielt Dexter mit laufendem Motor an der Ecke und tat, als telefonierte er, damit die vereinzelten Fußgänger eine Erklärung dafür hatten, warum er hier stand. Niemand nahm Notiz von ihm. Um Viertel vor sieben fuhr der Ford an ihm vorbei; Juan Cortez saß am Steuer. Dexter gab ihm hundert Meter Vorsprung und folgte ihm dann.

Der Schweißer fuhr durch den Bezirk La Quinta und nahm dann die Küstenschnellstraße nach Süden, die Carretera Troncal West. Natürlich – fast alle Docks lagen dort unten am Wasser. Der Verkehr wurde dichter, und für den Fall, dass der Mann, dem er folgte, scharfe Augen hatte, schwenkte Dexter zweimal hinter einen Lastwagen, als sie an einer roten Ampel anhalten mussten.

Als er beim ersten Mal wieder hervorkam, hatte er seine Windjacke umgedreht; sie war leuchtend rot gewesen, und jetzt war sie himmelblau. Nach dem zweiten Halt erschien er in einem weißen Hemd. So oder so war er nur einer von zahllosen Rollerfahrern auf dem Weg zur Arbeit.

Die Straße zog sich hin, und der Verkehr wurde dünner. Die, die abbogen, nahmen Kurs auf die Docks an der Carretera de Mamonal. Wieder änderte Dexter sein Aussehen; er verstaute den Sturzhelm zwischen den Knien und setzte eine weiße Wollmütze auf. Der Mann vor ihm bemerkte ihn offenbar nicht, aber als der Verkehr spärlicher wurde, musste Dexter wieder auf hundert Meter Abstand gehen. Endlich bog der Schweißer ab. Sie waren jetzt fünfzehn Meilen weit südlich der Stadt, wo sich die Tankanlagen und die Docks der Petrochemie befanden, an denen die Massengutfrachter abgefertigt wurden. Dexter sah das große Reklameschild an der Einfahrt in die Straße, die zur Sandoval-Werft hinunterführte. Den Weg hierher würde er wiederfinden.

Den Rest des Tages verbrachte er damit, zur Stadt zurückzugondeln und sich nach einer Zugriffsstelle umzusehen. Am späten Nachmittag hatte er eine gefunden, ein einsames Straßenstück mit nur zwei Fahrspuren. Unbefestigte Wege führten hinunter in dichtes Mangrovengestrüpp. Zwischen zwei Kurven verlief dieser Straßenabschnitt ungefähr ein halbe Meile weit geradeaus.

Am Abend wartete er an der Einmündung der Zufahrt zur Sandoval-Werft. Der Ford kam kurz nach achtzehn Uhr heraus; es dämmerte schon, und in wenigen Minuten würde es dunkel sein. Der Ford war eines von Dutzenden Autos und Motorrollern, die jetzt zurück in die Stadt fuhren.

Am dritten Tag fuhr er auf das Werftgelände. Anscheinend war es unbewacht. Er parkte den Roller und schlenderte ein wenig herum. Ein paar Werftarbeiter, die vorbeikamen, begrüßten ihn mit einem fröhlichen »Hola«. Auf dem Angestelltenparkplatz fand er den Ford, der dort auf seinen Besitzer wartete, während dieser mit seinem Acetylenbrenner tief im Bauch eines Schiffes im Trockendock arbeitete. Am nächsten Morgen flog Cal Dexter zurück nach Miami, um Leute zu rekrutieren und einen Plan zu entwickeln. Eine Woche später war er wieder hier, aber sehr viel weniger legal.

Mit einer C130-Hercules kam er vom Luftwaffenstützpunkt Eglin in Florida und landete auf der kolumbianischen Armeebasis in Malambo, wo eine kombinierte Garnison amerikanischer Army-, Navy- und Air-Force-Truppen stationiert war. Von Eglin waren schon so viele verdeckte Operationen gestartet, dass man es allgemein nur als Spionebahnhof bezeichnete.

Die Ausrüstung, die Dexter brauchte, befand sich in der Hercules, zusammen mit sechs Green Berets, den als »Ledernacken« bekannten Marineinfanteristen. Sie kamen aus Fort Louis in Washington State, aber er hatte schon mit ihnen gearbeitet, und man hatte seinem Wunsch entsprochen, als er sie angefordert hatte. Fort Lewis ist die Heimat der First Special Forces Group, ebenfalls bekannt als Operationsabteilung Alpha 143. Sie waren Spezialisten für Gebirgseinsätze, auch wenn es in Cartagena keine Berge gab.

Er hatte Glück gehabt und sie in ihrer Basis vorgefunden, aus Afghanistan zurückgekehrt und an der Schwelle zur Langeweile, die bei ihnen schnell erreicht war. Als ihnen eine kurze verdeckte Operation angeboten wurde, meldeten sie sich alle, aber er brauchte nur sechs Mann. Zwei von ihnen, darauf hatte er bestanden, waren Hispanics und sprachen fließend Spanisch. Keiner wusste, worum es ging, und abgesehen von den unmittelbaren Details brauchten sie auch nichts zu wissen. Aber sie alle kannten die Regeln. Man würde ihnen sagen, was sie für ihren Einsatz wissen mussten, und mehr nicht.

Angesichts der knappen Zeit war Dexter sehr zufrieden mit dem, was das Cobra-Beschaffungsteam zustande gebracht hatte. Der schwarze Kastenwagen war ein amerikanisches Fabrikat, doch das war auch die Hälfte aller anderen Fahrzeuge auf den Straßen Kolumbiens. Die Papiere waren in Ordnung, und die Nummernschilder sahen aus wie alle in Cartagena. Auf den Seitenwänden stand mit Abziehbuchstaben: Lavandería de Cartagena. Wäschereiautos erregen nur selten Verdacht.

Er lud drei Uniformen der Polizei von Cartagena, zwei Wäschekörbe, ein Moped und eine mobile rote Verkehrswarnleuchte aus. Die tiefgefrorene Leiche, die in Trockeneis gepackt in ihrem gekühlten Sarg lag, blieb an Bord der Hercules, bis man sie brauchen würde. Das kolumbianische Militär war sehr gastfreundlich, aber es war nicht nötig, seine Gefälligkeiten übermäßig in Anspruch zu nehmen.

Cal Dexter warf einen kurzen Blick auf den Leichnam. Größe, Gestalt und Alter stimmten einigermaßen. Eine arme, unidentifizierte männliche Person, die versucht hatte, sich in den Wäldern des Staates Washington durchzuschlagen und an Unterkühlung gestorben war. Zwei Tage zuvor war der Tote von den Nationalparkwächtern am Mount St. Helens ins Leichenschauhaus von Kelso gebracht worden.

Dexter probte den Auftritt seines Teams zweimal. Sie studierten den 500-Meter-Abschnitt der schmalen Landstraße, den Dexter ausgewählt hatte, bei Tag und bei Nacht. In der dritten Nacht sollte der Einsatz stattfinden. Am Nachmittag stellte Dexter den Wagen in der Mitte des geraden Streckenabschnitts ab; hier führte ein unbefestigter Weg in das Mangrovendickicht, und Dexter fuhr fünfzig Meter weit hinein und parkte dort.

Mit dem Moped fuhr er um sechzehn Uhr auf den Angestelltenparkplatz der Sandoval-Werft, duckte sich neben den Ford und ließ die Luft aus dem hinteren Reifen und dem Ersatzreifen im Kofferraum. Um sechzehn Uhr fünfzehn war er wieder bei seinem Team.

Auf dem Sandoval-Parkplatz ging Juan Cortez auf seinen Wagen zu, sah den platten Reifen, fluchte und wollte das Reserverad aus dem Kofferraum holen. Nachdem er feststellte, dass auch hier die Luft entwichen war, fluchte er noch mehr, kehrte in die Werkstatt zurück und borgte sich eine Luftpumpe. Als er schließlich losfahren konnte, war eine Stunde vergangen, und es war stockdunkel. Alle seine Arbeitskollegen waren längst weg.

Drei Meilen weit von der Werft entfernt stand ein Mann mit einem Nachtsichtgerät unsichtbar und lautlos im Gebüsch am Straßenrand. Weil Cortez’ Kollegen alle schon weg waren, floss der Verkehr nur noch spärlich. Der Mann im Unterholz war ein Amerikaner, aber er sprach fließend Spanisch und trug die Uniform eines Verkehrspolizisten aus Cartagena. Er wusste, wie der Ford Pinto aussah, denn Dexter hatte ihm Bilder gezeigt, und um fünf nach sieben sah er ihn vorbeifahren. Mit seiner Taschenlampe blinkte er dreimal kurz die Straße hinauf.

In der Mitte der geraden Strecke hob Dexter seine rote Warnlampe auf, trat auf die Straße hinaus und schwenkte die Lampe hin und her, als er die Scheinwerfer herankommen sah. Cortez nahm den Fuß vom Gas.

Hinter ihm stellte der Mann, der im Gebüsch gewartet hatte, eine frei stehende rote Warnleuchte auf die Straße und schaltete sie ein. In den nächsten zwei Minuten hielten zwei Autos an, die in Richtung Stadt unterwegs waren. Einer der Fahrer lehnte sich aus dem Fenster und rief: »Qué pasa?«

»Dos momentos, nada más«, antwortete der Polizist. Nur zwei Sekunden.

Eine halbe Meile weiter in Richtung Stadt hatte der zweite Green Beret in Polizeiuniform ebenfalls ein Rotlicht aufgestellt und im Laufe von zwei Minuten drei Autos gestoppt. Auf dem geraden Abschnitt würde es keine Störungen geben, und alle potenziellen Augenzeugen standen außer Sicht hinter den Kurven.

Juan Cortez hielt vollends an. Ein freundlich lächelnder Polizist kam an das Seitenfenster des Wagens. Es war schon offen, weil der Abend so mild war.

»Dürfte ich Sie bitten auszusteigen, Señor?«, fragte Dexter und öffnete die Tür. Cortez protestierte, aber er stieg aus. Danach ging alles zu schnell. Später erinnerte er sich an zwei Männer, die aus dem Dunkeln kamen, an starke Arme, einen Chloroformlappen, an einen kurzen Kampf, schwindendes Bewusstsein, Finsternis.

Die beiden Greifer hatten den schlaffen Körper innerhalb von dreißig Sekunden den Weg hinunter und in ihren Van geschleppt. Dexter setzte sich ans Steuer des Ford und fuhr ihn auf demselben Weg hinunter, bis er nicht mehr zu sehen war. Dann lief er wieder hinauf zur Straße.

Der fünfte Green Beret saß am Steuer des Van, und der sechste kam mit ihm. Am Straßenrand murmelte Dexter einen Befehl in sein Funkgerät. Die beiden ersten Männer hörten es, trugen ihre roten Leuchten von der Straße und winkten die wartenden Fahrzeuge weiter.

Zwei kamen aus der Richtung der Werft auf Dexter zu, und auf der Stadtseite waren es drei. Die neugierige Fahrer sahen einen Polizisten am Straßenrand neben einem Moped, das auf der Seite lag. Ein Mann saß wie benommen daneben auf dem Boden und hielt sich den Kopf – der sechste Soldat, in Jeans, Turnschuhen und Bomberjacke. Der Polizist winkte sie ungeduldig weiter. Ist nur ein Sturz, hört auf zu glotzen.

Als sie vorbei waren, kam normaler Verkehr auf, aber die jetzt Vorüberfahrenden sahen nichts mehr. Die sechs Männer, die beiden roten Lampen und das Moped waren auf dem Seitenweg verschwunden und wanderten in den Lieferwagen. Der besinnungslose Cortez wurde in einen Korb gepackt. Aus einem anderen wurde ein Leichensack mit einer Gestalt gehievt, die jetzt schlaff war und angefangen hatte zu riechen.

Lieferwagen und Personenwagen wechselten die Plätze, und beide fuhren rückwärts zur Straße hinauf. Dem reglosen Cortez hatte man Brieftasche, Handy, Siegelring, Uhr und das Medaillon mit seinem Schutzheiligen, das er um den Hals trug, abgenommen. Der Tote war aus dem Leichensack geholt und mit einem grauen Overall bekleidet worden, wie Cortez ihn trug, und jetzt wurde er mit Cortez’ persönlichen Gegenständen ausgestattet, die zur Identifikation dienen konnten. Die Brieftasche wurde unter das Gesäß geschoben, als sie den Toten ans Steuer des Ford setzten. Vier starke Männer schoben den Wagen ein Stück weit die Straße entlang und ließen ihn hart gegen einen Baum am Straßenrand prallen.

Die beiden anderen Green Berets holten Reservekanister aus dem Lieferwagen und übergossen den Ford mit mehreren Litern Benzin. Der Tank des Wagens würde explodieren und den Feuerball noch größer machen.

Als sie fertig waren, kletterten alle sechs Soldaten in den Lieferwagen. Sie würden zwei Meilen weiter auf Dexter warten. Zwei Autos kamen vorbei, dann war es still. Das schwarze Wäschereiauto bog aus dem Seitenweg und fuhr die Straße hinunter. Dexter wartete bei seinem Moped, bis die Straße leer war. Dann wickelte er einen benzingetränkten Lappen um einen Stein, zündete ihn mit seinem Zippo an und warf ihn zehn Meter weit. Mit einem dumpfen »Wump« ging der Ford in Flammen auf. Dexter fuhr schnell davon.

Zwei Stunden später rollte der Wäschewagen ohne Zwischenfälle durch das Tor des Stützpunkts Malambo und geradewegs auf die offene Ladeluke im Heck der Hercules zu und die Rampe hinauf. Die Flugzeugbesatzung war per Handy informiert worden, hatte die Formalitäten erledigt und die Allison-Motoren gestartet. Als die Heckluke sich geschlossen hatte, nahmen sie Geschwindigkeit auf, rollten zur Startbahn und hoben ab in Richtung Florida.

In der Maschine verflog die Anspannung in allgemeinem Grinsen, Händeschütteln und High-Fives. Der benommene Juan Cortez wurde aus dem Wäschekorb gehoben und behutsam auf eine Matratze gelegt, und einer der Green Berets, der als Sanitäter ausgebildet war, gab ihm eine Spritze. Sie war harmlos, würde aber für ein paar Stunden traumlosen Schlaf sorgen.

Um zehn war Señora Cortez von Sinnen vor Sorge. Auf ihrem Anrufbeantworter war eine Nachricht, die ihr Mann hinterlassen hatte, als sie nicht da gewesen war. Das war kurz vor sechs gewesen, und Juan hatte gesagt, er habe eine Reifenpanne und werde sich verspäten, vielleicht um eine Stunde. Ihr Sohn war schon lange aus der Schule zurück und hatte seine Hausaufgaben erledigt. Er hatte eine Weile mit seinem Gameboy gespielt und dann ebenfalls angefangen, sich Sorgen zu machen, und er hatte versucht, seine Mutter zu beruhigen. Mehrmals rief sie das Handy ihres Mannes an, aber er meldete sich nicht. Als die Flammen es verzehrten, klingelte es schließlich auch nicht mehr. Um halb elf rief sie die Polizei an.

Um zwei Uhr morgens erkannte ein Polizist in Cartagena einen Zusammenhang zwischen einem Auto, das auf der Landstraße nach Mamonal von der Straße abgekommen und explodiert war, und einer in Panik geratenen Frau aus Las Flores, deren Mann nicht von der Arbeit auf der Werft zurückgekommen war. Mamonal, dachte der junge Polizist, der Nachtschicht hatte, war die Gegend, in der die Werft lag. Er rief das städtische Leichenschauhaus an.

In dieser Nacht hatte es vier Todesfälle gegeben: einen Mord zwischen zwei Banden im Rotlichtbezirk, zwei schwere Autounfälle und einen Herzinfarkt in einem Kino. Der Rechtsmediziner hatte um drei Uhr morgens noch immer das Skalpell in der Hand.

Er bestätigte, dass bei einem der Autounfälle eine stark verkohlte Leiche geborgen worden sei; sie sei bis zur Unkenntlichkeit verbrannt, aber ein paar erkennbare Gegenstände seien geborgen worden. Man werde sie in Asservatenbeutel packen und gleich am Morgen zum Polizeihauptquartier schicken.

Um sechs Uhr früh wurden die Überreste der Nacht im Polizeihauptquartier untersucht. Von den anderen drei Toten war keiner verbrannt, aber die Überbleibsel des vierten stanken nach Benzin und Feuer: ein zusammengeschmolzenes Mobiltelefon, ein Siegelring, ein Heiligenmedaillon, eine Uhr, an deren Armband noch Gewebefetzen klebten, und eine Brieftasche, die vor den Flammen geschützt gewesen war, weil der verunglückte Fahrer darauf gesessen hatte. Die Papiere, die sie enthielt, waren zum Teil noch lesbar. Der Führerschein gehörte zweifelsfrei einem Juan Cortez, und die panische Frau, die aus Las Flores angerufen hatte, hieß Señora Cortez.

Am Morgen um zehn Uhr standen zwei Polizisten vor ihrer Tür. Beide machten ein düsteres Gesicht, und der eine sagte: »Señora Cortez, lo siento muchissimo …« Ich bedaure zutiefst. Señora Cortez fiel in Ohnmacht.

Eine förmliche Identifizierung kam nicht in Frage. Am nächsten Tag erschien Señora Irina Cortez, begleitet und gestützt von zwei Nachbarinnen, im Leichenschauhaus. Was einmal ihr Mann gewesen war, lag hier jetzt als schwarz verkohlter Klumpen aus Knochen und verschmolzenem Fleisch, ein Brocken Kohlenstoff mit irrsinnig grinsenden Zähnen. Mit Zustimmung der schweigenden Polizisten, die dabei waren, ersparte der Leichenbeschauer ihr den Anblick dieser Überreste.

Aber sie identifizierte unter Tränen die Uhr, den Siegelring, das Medaillon, das zusammengeschmolzene Handy und den Führerschein. Der Leichenbeschauer würde eine Erklärung unterzeichnen, dass diese Gegenstände im Besitz des Leichnams gewesen waren, und die Verkehrspolizei würde bestätigen, die Leiche aus dem ausgebrannten Wagen sei die des Besitzers Juan Cortez, der das Auto an diesem Abend gefahren hatte. Das genügte; die Bürokratie war zufriedengestellt.

Drei Tage später wurde der unbekannte amerikanische Landstreicher in Cartagena im Grab des Schweißers, Ehemanns und Vaters Juan Cortez bestattet. Irina war untröstlich, und Pedro schniefte leise. Pater Isidro hielt die Totenandacht. Er hatte sein eigenes Martyrium zu durchleiden.

War es sein Anruf gewesen? Das fragte er sich immer wieder. Hatten die Amerikaner geredet? Sein Vertrauen missbraucht? War das Kartell aufmerksam geworden? Hatte es angenommen, Cortez werde sie verraten, statt selbst verraten zu werden? Wie hatten die Yanquis so dumm sein können?

Oder war es nur Zufall? Ein echter, ein schrecklicher Zufall? Er wusste, was das Kartell mit jemandem machte, den es im Verdacht hatte, selbst wenn die Beweise noch so dürftig waren. Aber wie hatten sie Juan Cortez im Verdacht haben können, nicht der loyale Handwerker zu sein, der er doch in Wahrheit bis zum Ende gewesen war? Pater Isidro las den Gottesdienst, sah zu, wie die Erde auf den Sarg polterte, und versuchte die Witwe und den Waisenjungen damit zu trösten, dass Gott sie wahrhaft liebe, auch wenn das jetzt schwer zu verstehen sei. Danach zog er sich in seine spartanische Unterkunft zurück und betete sehr lange um Vergebung.

Letizia Arenal schwebte auf Wolken. Ein trüber Apriltag in Madrid konnte ihr nichts anhaben. Noch nie hatte sie solches Glück und solche Wärme verspürt. Wärmer konnte es nur in seinen Armen sein.

Sie hatten sich zwei Wochen zuvor auf einer Caféterrasse kennengelernt. Gesehen hatte sie ihn dort schon öfter, immer allein, immer in seine Bücher vertieft. An dem Tag, als das Eis gebrochen war, hatte sie das Café mit ein paar Kommilitonen besucht, sie hatten gelacht und gescherzt, und er hatte am Nebentisch gesessen. In der kühleren Jahreszeit war die Terrasse verglast; die Tür hatte sich geöffnet, und der Wind hatte von der Straße hereingeweht und ein paar ihrer Papiere auf den Boden gefegt. Er hatte sich gebückt, um sie aufzuheben, Letizia hatte es auch getan, und ihre Blicke hatten sich getroffen. Und sie hatte sich gefragt, warum sie jetzt erst bemerkte, dass er umwerfend gut aussah.

»Goya«, sagte er, und sie dachte, er wolle sich vorstellen, aber dann sah sie, dass er eines ihrer Blätter in der Hand hielt, die Reproduktion eines Ölgemäldes.

»Obstpflückende Knaben«, sagte er. »Von Goya. Studieren Sie Kunst?«

Sie nickte, und es kam ihr ganz natürlich vor, dass er sie nach Hause begleitete und sie dabei über Zurbarán, Velásquez und Goya sprachen. Und noch natürlicher war es, dass er sie dann sanft auf die windkühlen Lippen küsste. Fast wäre ihr der Schlüssel aus der Hand gefallen.

»Domingo.« Erst jetzt stellte er sich vor. »Domingo de Vega.«

»Letizia«, antwortete sie. »Letizia Arenal.«

»Señorita Arenal«, sagte er gelassen, »ich glaube, ich werde Sie zum Abendessen ausführen. Widerstand ist zwecklos. Ich weiß, wo Sie wohnen, und wenn Sie Nein sagen, werde ich mich vor Ihrer Haustür zusammenrollen und dort sterben.«

»Ich finde, das sollten Sie nicht tun, Señor de Vega. Um das zu verhindern, werde ich mit Ihnen essen.«

Er führte sie in ein altes Restaurant, das schon Speisen serviert habe, als die Konquistadoren aus ihrer wilden Heimat in der Extremadura hergekommen seien, um den König um die Gunst zu bitten, für ihn die Neue Welt entdecken zu dürfen. Als er ihr diese Geschichte erzählte – kompletter Unfug, denn das Sobrino de Botín in der Straße der Messerschleifer ist zwar alt, aber so alt nun auch wieder nicht –, sah sie sich mit Schaudern um, ob die alten Abenteurer vielleicht immer noch im Lokal saßen.

Er sei aus Puerto Rico, sagte er, und spreche Spanisch und Englisch. Er arbeite als junger Diplomat bei den Vereinten Nationen und wolle eines Tages Botschafter werden. Aber er habe jetzt, ermutigt von seinem Missionschef, drei Monate Urlaub genommen, um sich noch einmal seiner wahren Liebe zu widmen und die klassische spanische Malerei im Prado zu studieren.

Und es war völlig natürlich, mit ihm ins Bett zu gehen, wo er sie liebte wie kein Mann je zuvor, auch wenn es in ihrem Leben bisher erst drei Männer gegeben hatte.

Cal Dexter war ein harter Mann, aber er hatte immer noch ein Gewissen. Er hätte es als kaltblütig empfunden, einen professionellen Gigolo einzusetzen, doch die Cobra hatte solche Skrupel nicht. Für die Cobra gab es nur Sieg oder Niederlage, und eine Niederlage war unverzeihlich.

Noch immer betrachtete er den kaltherzigen Marcus Wolf mit Ehrfurcht und Bewunderung, den Mann, der jahrelang das ostdeutsche Spionagenetz geleitet und den Abwehrdienst seiner westdeutschen Gegenspieler pausenlos an der Nase herumgeführt hatte. Wolf hatte ausgiebigen Gebrauch von solchen Honigfallen gemacht, wenn auch zumeist anders, als es der Norm entsprach.

Normal war es, leichtgläubige hohe Tiere aus dem Westen mit hinreißenden Callgirls zu ködern und sie dann zu fotografieren und mit den Bildern gefügig zu machen. Wolf dagegen setzte verführerische junge Männer ein, und zwar nicht bei schwulen Diplomaten (obwohl ihm auch das zuzutrauen gewesen wäre), sondern bei den übersehenen, von der Liebe ignorierten Jungfern, die so oft als Sekretärinnen der Hohen und Mächtigen in Westdeutschland schufteten.

Wenn sich dann herausstellte, dass sie getäuscht worden waren, landeten sie als triste und ruinierte Gestalten vor den Schranken eines westdeutschen Gerichts und machten ihrem Leben oft schon in der Untersuchungshaft ein Ende, nachdem sie begriffen, wie unübersehbar viele Geheimnisse sie aus den Akten ihrer Herren genommen, kopiert und an ihren Adonis weitergegeben hatten. All das bekümmerte Marcus Wolf nicht. Er spielte dieses große Spiel, weil er gewinnen wollte, und er hatte gewonnen.

Nach dem Zusammenbruch Ostdeutschlands musste ein westdeutsches Gericht Marcus Wolf freisprechen, weil er ja keinen Landesverrat begangen hatte, und während andere ins Gefängnis wanderten, verbrachte er den Rest seines Lebens im gutbürgerlichen Ruhestand, bis er eines natürlichen Todes starb. Als Paul Devereaux diese Nachricht las, zog er im Geiste seinen Hut und sprach ein Gebet für den alten Atheisten. Und er zögerte keinen Augenblick lang, den schönen Gassenkater Domingo de Vega nach Madrid zu schicken.

Juan Cortez erwachte langsam aus dem Schlaf, und in den ersten paar Sekunden glaubte er, im Paradies zu sein. Tatsächlich war er aber nur in einem Zimmer, wie er es noch nie gesehen hatte. Es war groß, und groß war auch das Doppelbett, in dem er lag. Die Wände waren pastellfarben, und hinter geschlossenen Rollos schien die Sonne. Er lag in der VIP-Suite des Offiziersclubs auf der Homestead Air Force Base in Südflorida.

Als sich der Nebel in seinem Kopf klärte, sah Cortez einen Frotteebademantel auf einem Stuhl neben dem Bett liegen. Er schwang die wackligen Beine aus dem Bett, erkannte, dass er nackt war, und zog den Mantel an. Auf dem Nachttisch stand ein Telefon. Er nahm den Hörer ab und krächzte ein paarmal »Oiga«, aber niemand antwortete.

Cortez ging zu einem der großen Fenster, bog eine Ecke des Rollos zur Seite und spähte hinaus. Er sah gepflegte Rasenflächen und einen Fahnenmast, an dem die amerikanische Flagge wehte. Also war er nicht im Paradies. Für ihn war es das Gegenteil. Man hatte ihn gekidnappt, und die Amerikaner hatten ihn.

Er hatte schreckliche Geschichten gehört, Geschichten von Sonderüberstellungen mit verdunkelten Flugzeugen in fremde Länder, von Foltercamps im Mittleren Osten und in Zentralasien, von jahrelanger Haft in der kubanischen Enklave namens Guantanamo.

Am Telefon neben dem Bett hatte sich zwar niemand gemeldet, aber dass er wach war, hatte man bemerkt. Die Tür öffnete sich, und ein Steward in weißer Jacke kam mit einem Tablett herein. Auf dem Tablett stand Essen, gutes Essen, und Juan Cortez hatte seit seinem Lunchpaket in der Sandoval-Werft vor zweiundsiebzig Stunden nichts mehr gegessen. Dass seitdem drei Tage vergangen waren, wusste er nicht.

Der Steward stellte das Tablett ab und deutete lächelnd auf die Badezimmertür. Juan schaute hinein. Ein Marmorbad für einen römischen Kaiser, wie er es schon im Fernsehen gesehen hatte. Der Steward gab ihm mit einer Handbewegung zu verstehen, dass es ihm gehörte: Dusche, Toilette, Rasierzeug, alles. Dann verschwand er.

Der Schweißer betrachtete Eier und Speck, Saft, Toast, Marmelade und Kaffee. Der Duft von Speck und Kaffee ließ ihm das Wasser im Mund zusammenlaufen. Wahrscheinlich waren Drogen im Essen, dachte er sich, vielleicht sogar Gift. Aber was machte das schon? So oder so konnten sie mit ihm machen, was sie wollten.

Er setzte sich hin und dachte beim Essen an seine letzte Erinnerung: Der Polizist, der ihn bat auszusteigen, stählerne Arme, die sich um seinen Oberkörper schlangen, ein erstickender Lappen vor seinem Gesicht, das Gefühl des Fallens. Er zweifelte nicht daran, den Grund für die Entführung zu kennen. Er arbeitete für das Kartell. Aber wie war es möglich, dass sie das entdeckt hatten?

Als er fertig war, ging er ins Bad. Er benutzte die Toilette, duschte und rasierte sich. Eine Flasche Aftershave war auch da. Er bespritzte sich großzügig damit. Sollten sie es doch bezahlen. Er war mit der Phantasievorstellung aufgewachsen, dass alle Amerikaner reich waren.

Als er ins Zimmer zurückkam, stand dort ein Mann; ein wenig älter, mit grauem Haar, mittelgroß, drahtig. Der Mann lächelte sehr freundlich, sehr amerikanisch. Und er sprach Spanisch.

»Hola, Juan. Qué tal?« Hallo, Juan. Wie geht’s? »Me llamo Cal. Hablamos un ratito.« Ich heiße Cal. Lass uns ein bisschen plaudern.

Das war natürlich ein Trick. Die Folter würde später kommen. Erst einmal setzten sie sich in zwei Sessel, und der Amerikaner erklärte ihm, was passiert war. Er erzählte ihm von der Ergreifung, von dem brennenden Ford, von der Leiche am Steuer. Er erzählte ihm, dass der Tote anhand von Brieftasche, Uhr, Ring und Medaillon identifiziert worden war.

»Und meine Frau und mein Sohn?«, fragte Cortez.

»Ach, die sind beide untröstlich. Sie glauben, sie waren auf deiner Beerdigung. Wir möchten sie zu dir bringen.«

»Zu mir? Hierher?«

»Juan, mein Freund, finde dich mit den Realitäten ab. Du kannst nicht zurück. Das Kartell würde dir kein Wort glauben. Du weißt, was sie mit Leuten machen, von denen sie glauben, sie seien zu uns übergelaufen. Und mit deren Familie. In diesen Dingen sind sie wie Tiere.«

Cortez fing an zu zittern. Er wusste es nur zu gut. Persönlich hatte er es nie gesehen, aber er hatte davon gehört. Er hatte es gehört und gezittert. Abgeschnittene Zungen, langsames Sterben, die Vernichtung ganzer Familien. Er zitterte um Irina und Pedro. Der Amerikaner beugte sich vor.

»Finde dich mit der Realität ab. Du bist jetzt hier. Ob wir das Richtige oder das Falsche getan haben – wahrscheinlich war es das Falsche –, ist nicht mehr wichtig. Du bist hier, und du lebst. Aber das Kartell ist davon überzeugt, dass du tot bist. Sie haben sogar einen Beobachter zu deiner Beerdigung geschickt.«

Dexter holte eine DVD aus der Tasche, schaltete den großen Plasmafernseher ein, schob die Scheibe in den Player und drückte auf die Fernbedienung. Der Film war offensichtlich von einem Kameramann auf einem Hochhausdach gedreht worden, einen halben Kilometer weit vom Friedhof entfernt, aber die Auflösung war ausgezeichnet. Und das Bild war vergrößert.

Juan Cortez sah bei seiner eigenen Beerdigung zu. Das Bild zoomte an die weinende Irina heran, die von einer Nachbarin gestützt wurde. Dann sah er seinen Sohn Pedro, dann Pater Isidro. Dann den Mann im Hintergrund, den Mann im schwarzen Anzug und mit schwarzer Krawatte und schwarzer Sonnenbrille, den Mann mit dem finsteren Gesicht, den Beobachter, den der Don geschickt hatte. Der Film war zu Ende.

»Du siehst«, sagte der Amerikaner und warf die Fernbedienung auf das Bett, »du kannst nicht zurück. Jetzt nicht, nie mehr. Juan Cortez ist in dem brennenden Autowrack gestorben. Das ist eine Tatsache. Du musst bei uns bleiben, hier in den USA. Und wir werden uns um dich kümmern. Wir werden dir nichts tun. Du hast mein Wort, und ich halte mein Wort. Natürlich wird es eine Namensänderung geben, und vielleicht auch ein paar Veränderung im Äußeren. Wir haben hier etwas, das Zeugenschutzprogramm heißt. Du wirst dazugehören. Du wirst ein neuer Mensch werden, Juan Cortez, mit einem neuen Leben an einem neuen Ort. Ein neuer Job, ein neues Zuhause, neue Freunde. Alles neu.«

»Aber ich will nicht alles neu haben«, schrie Cortez verzweifelt. »Ich will mein altes Leben wiederhaben.«

»Das geht nicht, Juan. Dein altes Leben ist vorbei.«

»Und meine Frau und mein Sohn?«

»Warum solltest du sie in deinem neuen Leben nicht bei dir haben? In diesem Land gibt es viele Gegenden, in denen die Sonne scheint, genau wie in Cartagena. Hier gibt es hunderttausende Kolumbianer, die legal eingewandert sind und sich glücklich niedergelassen haben.«

»Aber wie kann meine Familie …?«

»Wir würden sie herbringen. Du könntest Pedro hier großziehen. Was würde in Cartagena aus ihm werden? Ein Schweißer wie du? Der jeden Tag auf der Werft schwitzt? Hier könnte er in zwanzig Jahren alles sein. Arzt, Rechtsanwalt, vielleicht sogar Senator.«

Der kolumbianische Schweißer starrte ihn mit offenem Mund an.

»Pedro, mein Sohn, als Senator?«

»Warum nicht? Jeder Junge kann hier alles werden. Wir nennen das den American Dream. Doch wenn wir dir diesen Gefallen tun sollen, musst du uns helfen.«

»Aber ich habe Ihnen nichts zu bieten.«

»O doch, Juan, mein Freund. Hier in meinem Land zerstört das weiße Pulver das Leben junger Leute wie dein Pedro. Und es kommt auf Schiffen, versteckt in Kammern, die wir niemals finden können. Erinnere dich an diese Schiffe, Juan, an die, auf denen du gearbeitet hast. Ich muss jetzt gehen.«

Cal Dexter stand auf und klopfte Cortez auf die Schulter. »Denk über alles nach. Sieh dir die DVD an. Irina trauert um dich. Pedro weint um seinen toten Papa. Es könnte alles so gut für euch werden, wenn wir sie hierher zu dir bringen könnten. Dafür brauchen wir nur ein paar Namen. Ich komme in vierundzwanzig Stunden wieder. Weggehen kannst du leider nicht. Um deinetwillen. Falls dich jemand gesehen hat. Unwahrscheinlich, aber möglich. Also bleib hier und denk nach. Meine Leute werden sich um dich kümmern.«

Das Trampschiff Sidi Abbas würde niemals einen Schönheitspreis gewinnen, und der Gesamtwert des kleinen Frachters war ein Almosen, verglichen mit den acht Ballen in seinem Laderaum.

Die Sidi Abbas kam aus der Großen Syrte vor der libyschen Küste, und ihr Ziel war die italienische Provinz Kalabrien. Im Gegensatz zu den Hoffnungen der Touristen kann das Mittelmeer eine wilde See sein. Ein Sturm peitschte den rostigen Tramp mit Riesenwellen, als er östlich von Malta keuchend auf die Spitze des italienischen Stiefels zustampfte.

Die acht Ballen waren einen Monat zuvor mit Zustimmung der Hafenbehörden in Conakry, der Hauptstadt des anderen Guinea, aus einem größeren Frachter aus Venezuela entladen worden. Aus den afrikanischen Tropen waren sie per Lastwagen nach Norden transportiert worden, vom Regenwald durch die Savanne und weiter über den glühenden Sand der Sahara. Diese Strecke hätte viele Fahrer eingeschüchtert, aber die harten Männer, die am Steuer dieser Trucks saßen, waren an Strapazen gewöhnt.

Sie lenkten die riesigen Sattelschlepper und Lastzüge Stunde um Stunde, Tag für Tag, über holprige Straßen und Sandpisten. An jeder Grenze, an jeder Zollstation waren Leute zu schmieren, damit Schranken sich hoben, und mit einem dicken Bündel großer Euroscheine in der Gesäßtasche drückten gekaufte Beamte beide Augen zu.

Das Ganze dauerte einen Monat, aber mit jedem Meter, den sie auf dem Weg nach Europa zurücklegten, wuchs der Wert jeden Kilos in diesen acht Ballen dem astronomischen Preis entgegen, der in Europa dafür gezahlt werden würde. Und schließlich hielten die Laster knirschend vor einer staubigen Lagerbaracke am Rand einer Großstadt. Sie hatten ihr Ziel erreicht.

Kleinere Lastwagen oder eher noch robuste Pick-ups fuhren die Ballen um die Stadt herum zu einem lärmerfüllten Fischerdorf, einer Ansammlung von Lehmhütten an der Küste eines beinahe fischlosen Meeres, wo ein Trampschiff wie die Sidi Abbas am halb verfallenen Kai wartete.

In diesem April war der Tramp auf der letzten Etappe seiner Reise zu dem kalabrischen Hafen Gioia, der vollständig in der Hand der ’Ndrangheta war. Hier würde die Ladung den Besitzer wechseln. Alfredo Suarez im fernen Bogotá hätte seine Arbeit getan, und die selbst ernannte Ehrenwerte Gesellschaft würde das Geschäft übernehmen. Die ausstehenden fünfzig Prozent würden bezahlt werden, und das italienische Gegenstück der Banco Guzman würde das riesige Geldvermögen waschen.

Von Gioia aus, nur wenige Kilometer vom Büro der Staatsanwaltschaft in der Hauptstadt von Reggio di Calabria entfernt, würden die acht Ballen, in sehr viel kleinere Pakete aufgeteilt, nach Norden transportiert werden, in die italienische Kokainhauptstadt Mailand.

Aber das alles wusste der Kapitän der Sidi Abbas nicht, und es war ihm auch gleichgültig. Er war nur froh, als die Hafenmole von Gioia vorüberglitt und die wilde See hinter ihm lag. Wieder hatten vier Tonnen Kokain Europa erreicht, und der Don, meilenweit entfernt, wäre zufrieden.

In seinem komfortablen, aber einsamen Gefängnis hatte Juan Cortez die DVD von seiner Beerdigung immer wieder abgespielt, und jedes Mal, wenn er die verzweifelten Gesichter seiner Frau und seines Sohnes sah, kamen ihm die Tränen. Er sehnte sich danach, sie wiederzusehen, seinen Sohn zu umarmen und mit Irina zu schlafen. Doch er wusste, dass der Yanqui recht hatte: Er konnte nie wieder zurück. Wenn er sich weigerte, zu kooperieren und eine Nachricht zu schicken, verurteilte er sie damit zum Tode oder zu Schlimmerem.

Als Cal Dexter wiederkam, nickte der Schweißer zustimmend.

»Aber ich habe auch meine Bedingungen«, sagte er. »Wenn ich meinen Sohn in den Armen halte und meine Frau küsse, dann werden mir die Schiffe wieder einfallen. Vorher sage ich kein Wort.«

Dexter lächelte.

»Etwas anderes verlange ich nicht«, sagte er. »Jetzt müssen erst mal wir arbeiten.«

Ein Tontechniker kam, und eine Bandaufnahme wurde hergestellt. Diese Technologie war nicht neu, doch das war Cal Dexter auch nicht, wie er manchmal scherzhaft sagte. Er bevorzugte immer noch den alten Pearlcorder, zuverlässig und so klein, dass er an vielen Stellen versteckt werden konnte. Und Fotos wurden aufgenommen. Von Cortez, der in die Kamera schaute und die neueste Ausgabe des Miami Herald so hielt, dass man das Datum deutlich erkennen konnte. Von seinem Muttermal, das wie eine hellrosa Eidechse auf seinem linken Oberschenkel saß. Als Dexter sein Material zusammenhatte, ging er.

Jonathan Silver wurde ungeduldig. Er hatte Zwischenberichte verlangt, aber Devereaux war aufreizend unverbindlich. Der Stabschef des Weißen Hauses bombardierte ihn unaufhörlich mit Anfragen.

Anderswo arbeiteten die offiziellen Organe von Polizei und Justiz weiter wie bisher. Die öffentliche Hand gab Unmengen von Geld aus, doch das Problem schien immer schlimmer zu werden.

Wenn Festnahmen gelangen, wurden sie laut bejubelt. Wenn Lieferungen abgefangen wurden, gab man Mengen und Preise bekannt – jedoch immer nur den Straßenverkaufswert, denn der war höher als der Wert der Ware auf hoher See.

Aber in der Dritten Welt verließen beschlagnahmte Schiffe auf rätselhafte Weise ihren Liegeplatz und verschwanden auf dem Meer. Angeklagte Schiffsbesatzungen wurden gegen Kaution freigelassen und verdrückten sich. Konfiszierte Kokainladungen verschwanden aus dem Polizeigewahrsam, und der Handel ging weiter. Für die frustrierten Mitarbeiter der DEA sah es so aus, als stünde die ganze Welt auf den Lohnlisten. Das war der Kern von Silvers Klage.

Der Mann, der den Anruf in seinem Townhouse in Alexandria annahm, während die Nation sich anschickte, in die Osterferien zu fahren, bewahrte seine eisige Höflichkeit und machte keinerlei Zugeständnis.

»Ich habe diese Aufgabe im vergangenen Oktober übernommen«, sagte er. »Ich habe erklärt, dass ich neun Monate Zeit für die Vorbereitungen brauche. Zur rechten Zeit wird sich alles ändern. Ich wünsche Ihnen frohe Ostern.« Er legte auf. Silver kochte vor Wut. So behandelte ihn niemand. Anscheinend mit Ausnahme der Cobra.

Cal Dexter nahm den Weg über den Stützpunkt Malambo und flog wieder nach Kolumbien. Diesmal hatte er sich mit Devereaux’ Hilfe den Grumman-Privatjet der CIA ausgeborgt – nicht des Komforts wegen, sondern um schnell wieder verschwinden zu können. In der benachbarten Stadt mietete er ein Auto und fuhr nach Cartagena. Ein Back-up-Team hatte er diesmal nicht dabei. Zu manchen Zeiten und an manchen Orten kam man nur durch Unauffälligkeit und Schnelligkeit zum Erfolg. Hätte er Muskel- und Feuerkraft eingesetzt, wäre er hier gescheitert.

Er hatte Señora Cortez in der Haustür gesehen, als sie ihren Mann zum Abschied küsste, bevor der zur Arbeit fuhr, aber sie hatte Dexter nie zu Gesicht bekommen. Die Semana Santa war fast zu Ende, und im Bezirk Las Flores bereitete sich alles auf den Ostersonntag vor. Nur nicht das Haus Nummer siebzehn.

Dexter fuhr ein paarmal im Viertel herum und wartete auf die Dunkelheit. Er wollte nicht am Randstein parken, denn er musste befürchten, dass ein neugieriger Nachbar ihn bemerkte und ansprach, doch er wollte sehen, wie das Licht anging, bevor die Vorhänge zugezogen wurden. Auf dem Stellplatz stand kein Auto, also war vermutlich auch kein Besucher im Haus. Als das Licht anging, konnte er hineinschauen und sah Señora Cortez und den Jungen, sonst niemanden. Sie waren allein. Er stieg aus, ging zur Tür und läutete. Der Junge öffnete ihm die Tür, ein dunkler, durchdringend blickender Teenager, den er schon auf der DVD gesehen hatte. Sein Gesicht war traurig und lächelte nicht.

Dexter zog eine Polizeimarke heraus, hielt sie kurz hoch und steckte sie wieder ein.

»Teniente Delgado, Policía Municipal«, sagte er. Tatsächlich handelte es sich bei der Dienstmarke um ein nachgemachtes Abzeichen des Miami Police Department, aber das konnte der Junge nicht wissen. »Kann ich mit deiner Mama sprechen?«

Statt auf eine Antwort zu warten, schob er sich ruhig an dem Jungen vorbei in den Hausflur.

Pedro lief durch das Haus nach hinten und rief: »Mama, está un oficial de la policía.«

Señora Cortez kam aus der Küche und trocknete sich die Hände ab. Ihr Gesicht war rotfleckig vom Weinen. Dexter lächelte freundlich und deutete zum Wohnzimmer. Er hatte so offensichtlich das Kommando übernommen, dass sie einfach gehorchte. Nachdem sie sich hingesetzt und ihren Sohn schützend an sich gezogen hatte, hockte Dexter sich vor sie und zeigte ihr einen Pass. Einen amerikanischen Pass.

Er deutete auf den Adler, der auf dem Umschlag eingeprägt war, das Wappen der Vereinigten Staaten.

»Ich bin kein kolumbianischer Polizist, Señora. Ich bin, wie Sie sehen, Amerikaner. Und jetzt müssen Sie sehr gefasst bleiben. Du auch, mein Junge. Ihr Mann Juan ist nicht tot. Er ist bei uns in Amerika.«

Die Frau starrte ihn einen Moment lang verständnislos an. Dann presste sie schockiert die Hände an den Mund.

»No se puede.« Das kann nicht sein, keuchte sie. »Ich habe die Leiche gesehen …«

»Nein, Señora, Sie haben die Leiche eines anderen Mannes gesehen, unter einem Laken und bis zur Unkenntlichkeit verbrannt. Und Sie haben Juans Uhr gesehen, seine Brieftasche, sein Medaillon, seinen Siegelring. Das alles hat er uns gegeben. Aber der Tote war nicht er, sondern ein armer Landstreicher. Juan ist bei uns in Florida. Er schickt mich, damit ich Sie hole. Beide. Bitte …«

Er holte drei Fotos aus einer Innentasche. Ein sehr lebendiger Juan Cortez war auf dem einen zu sehen. Auf dem zweiten hielt er den Miami Herald mit dem erkennbaren Datum in der Hand. Das dritte zeigte sein Muttermal. Das gab den Ausschlag. Niemand sonst konnte es kennen.

Sie fing an zu weinen. »No comprendo, no comprendo«, sagte sie immer wieder. Der Junge fasste sich als Erster. Er fing an zu lachen.

»Papa está en vida«, krähte er. Papa lebt!

Dexter holte seinen Rekorder aus der Tasche und drückte auf die PLAY-Taste. Die Stimme des »toten« Schweißers erfüllte das kleine Zimmer.

»Liebste Irina, mein Herz. Pedro, mein Sohn. Ich bin es wirklich …«

Schließlich bat er Irina und Pedro, jeweils einen Koffer mit ihren wichtigsten Sachen zu packen, dem Haus Nummer siebzehn Adieu zu sagen und dem Amerikaner zu folgen.

Eine Stunde lang liefen sie abwechselnd lachend und weinend hin und her, packten ein und aus und wieder ein, wählten dies, verwarfen jenes und packten dann zum dritten Mal. Ein ganzes Leben in einen Koffer zu packen, ist schwer.

Als sie fertig waren, bestand Dexter darauf, sie sollten das Licht brennen und die Vorhänge geschlossen lassen, damit mehr Zeit verstreichen konnte, bevor man merkte, dass sie nicht mehr da waren. Die Señora schrieb einen Brief, den er ihr diktierte, und legte ihn für die Nachbarn unter eine Vase auf dem Wohnzimmertisch. Darin stand, sie und Pedro hätten beschlossen, auszuwandern und ein neues Leben zu beginnen.

Im Grumman auf dem Rückflug nach Florida erklärte Dexter, dass ihre nächsten Nachbarn Briefe von ihr bekommen würden, die sie in Florida abgeschickt hätte. Sie würde ihnen berichten, sie habe eine Arbeit als Putzfrau gefunden, und es gehe ihnen gut. Falls jemand nach ihnen fragen sollte, würden die Nachbarn diese Briefe vorzeigen. Sie würden den richtigen Poststempel tragen, aber keine Absenderadresse. Man würde sie niemals aufspüren können. Dann landeten sie auf Homestead.

Die Wiedersehensfreude nahm kein Ende, und auch in der VIP-Suite wurde abwechselnd geweint und gelacht. Sie sprachen ein Dankgebet für Juans Auferstehung von den Toten. Juan Cortez hielt Wort: Er setzte sich mit Papier und Stift an den Tisch und fing an zu schreiben. Seine Schulbildung war eher beschränkt, aber er hatte ein phänomenales Gedächtnis. Er schloss die Augen, dachte zurück in die vergangenen Jahre und schrieb einen Namen auf. Dann noch einen. Und noch einen.

Als er fertig war, versicherte er Dexter, es gebe kein weiteres Schiff mehr, an dem er gearbeitet habe. Seine Liste umfasste achtundsiebzig Schiffe. Und weil er auf jedem davon einen ultrageheimen Hohlraum geschaffen hatte, war jedes einzelne ein Koksschmuggler.

SIEBEN

Für Cal Dexter war es ein Glück, dass es in Jeremy Bishops gesellschaftlichem Leben ungefähr so lebhaft zuging wie auf einem Bombentestgelände. An den Ostertagen hatte er in einem Hotel auf dem Land Munterkeit vorgetäuscht, und Dexters zerknirschte Mitteilung, eine dringende Aufgabe erfordere die Anwesenheit des Computergenies an seinen Datenbanken, kam wie ein heller Sonnenstrahl.

»Ich habe die Namen einiger Schiffe«, sagte Dexter. »Insgesamt achtundsiebzig. Ich muss alles über sie wissen. Wie groß, welche Art Frachter, den Eigner – wenn möglich, aber wahrscheinlich sind es Strohfirmen. Dann die Agentur, derzeitige Chartersituation und vor allem den Standort. Wo sind diese Schiffe jetzt? Verwandeln Sie sich in eine Handelsfirma, in eine virtuelle Firma, die Frachten zu transportieren hat. Erkundigen Sie sich bei den Schiffsagenturen. Wenn Sie eins der achtundsiebzig entdeckt haben, ziehen Sie die Anfrage zurück. Falsche Tonnage, falscher Standort, falsche Verfügbarkeit. Irgendwas. Sagen Sie mir nur, wo sie sind und wie sie aussehen.«

»Ich kann noch was Besseres«, sagte Bishop vergnügt. »Ich kann Ihnen wahrscheinlich Bilder besorgen.«

»Von oben.«

»Von oben? Aus der Höhe betrachtet?«

»Yep.«

»Aus diesem Winkel werden Schiffe aber normalerweise nicht abgebildet.«

»Versuchen Sie’s. Und konzentrieren Sie sich vor allem auf die Routen zwischen der westlichen beziehungsweise südlichen Karibik und Häfen in den USA und Europa.«

Innerhalb von zwei Tagen hatte Jeremy Bishop, der zufrieden zwischen seiner Ansammlung von Monitoren und Tastaturen saß, zwölf der von Juan Cortez genannten Schiffe geortet. Er übermittelte Dexter die Details. Alle zwölf befanden sich entweder in der Karibik, hatten sie verlassen oder nahmen Kurs darauf.

Dexter war klar, dass ein paar der von dem Schweißer genannten Schiffe niemals in Handelsschifflisten auftauchen würden. Sie waren schäbige alte Fischkutter oder Trampschiffe unterhalb der Tonnage, für die man sich in der Welt der Handelsschifffahrt interessierte. Diese Schiffe zu finden, wäre der schwierige, aber wichtige Teil ihrer Arbeit.

Die großen Frachter konnte man beim lokalen Zoll in ihren Bestimmungshäfen anzeigen. Wahrscheinlich hatten sie auf hoher See eine Ladung Kokain an Bord genommen und möglicherweise genauso wieder weitergegeben. Aber man konnte sie trotzdem an die Kette legen, wenn die Spürhunde in den Verstecken an Bord noch Spuren des Kokains entdeckten, was vermutlich geschehen würde.

Die Schiffe, die Tim Manhire und sein Analyseteam in Lissabon so frustrierten, waren die kleinen Schmuggler, die aus den Mangrovendickichten kamen und an Holzstegen in westafrikanischen Flussmündungen anlegten. Es zeigte sich, dass fünfundzwanzig Schiffe von der Cortez-Liste bei Lloyd’s registriert waren. Der Rest bewegte sich unterhalb des Radars. Immerhin, fünfundzwanzig Stilllegungen würden ein riesiges Loch in die Transportkapazitäten des Kartells reißen. Aber noch war es nicht so weit. Die Cobra war noch nicht bereit. Doch die TR-1 waren es.

Der pensionierte brasilianische Luftwaffenmajor João Mendoza landete Anfang Mai in Heathrow. Cal Dexter holte ihn ab. Ihn zu erkennen war kein Problem; Dexter hatte sich das Gesicht des früheren Düsenjägerpiloten eingeprägt.

Nach langer und gründlicher Suche war Major Mendoza sechs Monate zuvor gefunden worden. Irgendwann hatte Dexter mit einem ehemaligen Inspekteur der Royal Air Force in London beim Lunch gesessen. Der Chief Marshal hatte lange und angestrengt über Dexters Hauptfrage nachgedacht.

»Ich glaube nicht«, sagte er schließlich. »Aus heiterem Himmel, hm? Ohne Vorwarnung? Ich glaube, unsere Jungs hätten damit ein kleines Problem. Ist eine Gewissensangelegenheit. Ich glaube, ich kann Ihnen da niemanden empfehlen.«

Die gleiche Antwort hatte Dexter auch schon von einem pensionierten Zwei-Sterne-General der U.S. Air Force bekommen, der im ersten Golfkrieg F-15 Eagles geflogen hatte.

»Wohlgemerkt«, sagte der Engländer, als sie sich verabschiedeten, »es gibt eine Luftwaffe, die einen Kokainschmuggler bedenkenlos zu Klump schießen würde. Die Brasilianer.«

Dexter hatte die Gemeinde der pensionierten Luftwaffenpiloten in São Paulo durchkämmt und schließlich João Mendoza gefunden. Der Mann war Mitte vierzig und hatte Northrop Grumman F5E Tigers geflogen, bevor er in den Ruhestand gegangen war, um im Geschäft seines Vaters zu helfen, weil der alte Herr gebrechlich geworden war. Aber seine Bemühungen hatten keinen Erfolg gehabt. Im ökonomischen Kollaps des Jahres 2009 hatte das Unternehmen Insolvenz angemeldet.

Ohne leicht zu vermarktende Fähigkeiten hatte João Mendoza irgendwelche Bürojobs angenommen und bereute, dass er die Fliegerei an den Nagel gehängt hatte. Und noch immer trauerte er um seinen kleinen Bruder, den er beinahe allein großgezogen hatte, als ihre Mutter gestorben war und ihr Vater fünfzehn Stunden täglich arbeitete. Während der Pilot auf seinem Kampffliegerstützpunkt im Norden gewesen war, geriet der Junge in die Gesellschaft der Gosse und war an einer Überdosis gestorben. João hatte es nie vergessen und nie vergeben. Und das angebotene Honorar war gewaltig.

Dexter hatte ein Auto gemietet und fuhr mit dem Brasilianer nach Norden in das flache County an der Nordseeküste, das wegen seiner ebenen Landschaft und seiner Lage an der englischen Ostküste während des Zweiten Weltkriegs ein ideales Gelände für Bomberstützpunkte abgegeben hatte. Scampton war einer davon gewesen. Im Kalten Krieg war hier ein Teil der V-Bomber mit den britischen Atomwaffen stationiert gewesen.

Bis 2011 hatten hier mehrere nichtmilitärische Unternehmen eine Heimat gefunden, und dazu gehörte auch eine Gruppe von Flugzeugenthusiasten, die nach und nach zwei Blackburn Buccaneers restaurierten. Die beiden Maschinen waren inzwischen so weit, dass sie schnell rollen konnten, aber in der Luft waren sie noch nicht wieder gewesen, denn die Restaurateure hatten sich gegen ein Honorar, das einen großen Teil ihrer Probleme löste, ablenken lassen: Sie hatten die südafrikanische Buccaneer umgebaut, die Guy Dawson vier Monate zuvor von Thunder City heraufgeflogen hatte.

Die meisten dieser Buccaneer-Fans waren keine Düsenjägerpiloten, und sie waren es auch nie gewesen. Sie waren die Schrauber und Schweißer, die Elektriker und Ingenieure, die diese Buccs gewartet hatten, als sie für die Navy oder die Royal Air Force geflogen waren. Sie wohnten in der Gegend, und sie verbrachten ihre Wochenenden und Abende damit, die beiden geretteten Veteranen wieder flugtauglich zu machen.

Dexter und Mendoza übernachteten in einem Gasthaus in der Stadt, einer alten Poststation mit niedrigen dunklen Balkendecken und einem lodernden Kaminfeuer. Messingblinkende Pferdegeschirre und Kupferstiche mit Jagdmotiven an den Wänden faszinierten den Brasilianer. Am nächsten Morgen fuhren sie hinüber nach Scampton, um sich mit dem Team zu treffen, vierzehn Mann, die Dexter mit dem Geld der Cobra engagiert hatte. Stolz zeigten sie dem neuen Piloten der Buccaneer, was sie gemacht hatten.

Die Hauptveränderung betraf die Bewaffnung. Während des Kalten Krieges war die Buccaneer mit den Waffen ausgerüstet gewesen, die sich für einen leichten Bomber und speziell für einen Schiffskiller eigneten. Bei ihren Einsätzen als Militärflugzeug hatte die im Rumpf und unter den Tragflächen angebrachte Nutzlast aus einer beängstigenden Vielfalt von Bomben und Raketen bis hinauf zu taktischen Atombomben bestanden.

Bei der Version, die Major Mendoza an diesem Frühlingstag in einem zugigen Hangar in Lincolnshire besichtigte, war die gesamte Nutzlast in Treibstofftanks verwandelt worden, was ihr eine beeindruckende Reichweite verlieh und eine lange Verweilzeit in der Luft ermöglichte. Mit einer Ausnahme.

Die Buccaneer war nie ein Abfangjäger gewesen, aber die Bodencrew hatte klare Anweisungen bekommen: Sie war jetzt mit Bordkanonen bewaffnet.

Unter den Tragflächen, an den Pylonen, die einmal die Raketenabschussbehälter getragen hatten, waren jetzt Bordgeschütze angeschraubt. Jede Tragfläche war mit zwei 30-Millimeter-Aden-Kanonen bestückt, genug Feuerkraft, um alles zu zerfetzen, was sie trafen.

Das hintere Cockpit war noch nicht umgebaut. Bald würde es einen weiteren Reservetank und eine ultramoderne Kommunikationsanlage enthalten. Der Pilot dieser Bucc würde keinen Funker hinter sich haben; eine Tausende von Meilen weit entfernte Stimme würde ihm präzise ins Ohr sagen, wie er fliegen musste, um sein Ziel zu finden. Aber zunächst würde hier der Fluglehrer sitzen müssen.

»Sie ist schön«, murmelte Mendoza.

»Freut mich, dass sie Ihnen gefällt«, sagte eine Stimme hinter ihm. Er drehte sich um und erblickte eine schlanke Frau von etwa vierzig Jahren. Sie streckte ihm die Hand entgegen.

»Ich bin Colleen. Ich werde Sie in diesen Umbau einweisen.«

Als Pilotin bei der Navy hatte Commander Colleen Keck niemals Buccaneers geflogen. In den Tagen der Buccaneers hatte es bei der Navy keine weiblichen Piloten gegeben. Sie war notgedrungen in die reguläre Navy eingetreten und hatte sich dort zu den Flottenfliegern versetzen lassen. Nach der Ausbildung zur Hubschrauberpilotin hatte sie schließlich ihr Traumziel erreicht: Sie war Jetpilotin geworden. Nach zwanzig Jahren hatte sie sich pensionieren lassen; sie wohnte in der Nähe und hatte sich aus einer Laune heraus den Buccaneer-Fans angeschlossen, und ein ehemaliger Bucc-Pilot hatte sie für die Bucc qualifiziert, bevor er selbst zu alt wurde, um sie zu fliegen.

»Ich freue mich darauf«, sagte Mendoza in seinem langsamen, gewählten Englisch.

Die ganze Gruppe zog ins Gasthaus, um auf Dexters Rechnung eine Party zu feiern. Am nächsten Tag verließ er sie, damit sie sich ausruhen und mit dem Training anfangen konnten. Major Mendoza und das sechsköpfige Wartungsteam, das ihn begleiten würde, sollten am 31. Juni auf der Insel Fogo eintreffen. Als Dexter nach Washington zurückkam, erwartete ihn eine neue Gruppe von Schiffen, die Jeremy Bishop identifiziert hatte.

Die TR-1 wird nur selten erwähnt und noch seltener gesehen. Sie ist der unsichtbare Nachfolger des berühmten U-2-Spionageflugzeugs, mit dem Gary Powers 1960 über Sibirien abgeschossen wurde und das 1962 die sowjetischen Raketenbasen entdeckte, die in Kuba gebaut wurden.

Im Golfkrieg von 1990/91 war die TR-1 Amerikas wichtigstes Aufklärungsflugzeug, höher, schneller und mit Kameras ausgerüstet, die in Echtzeit Bilder übermitteln konnten, ohne dass sie erst mit ihren Filmrollen nach Hause fliegen musste. Dexter hatte darum gebeten, eine ausborgen zu dürfen, die vom Air-Force-Stützpunkt Pensacola in Florida aus operieren sollte, und sie war eben eingetroffen. In der ersten Maiwoche nahm sie die Arbeit auf.

Mit Hilfe des unermüdlichen Bishop hatte Dexter einen Schiffsdesigner und -architekten ausfindig gemacht, der das Talent hatte, fast jedes Schiff aus fast jedem Winkel zu identifizieren. Er arbeitete mit Bishop im obersten Stock des Lagerhauses in Anacostia, in dessen unteren Etagen Stapel von Wolldecken der Dritte-Welt-Hilfe lagerten.

Die TR-1 patrouillierte über dem karibischen Becken und landete zum Tanken im kolumbianischen Malambo oder auf den amerikanischen Stützpunkten in Puerto Rico, wenn es nötig war. Das Spionageflugzeug sendete hochauflösende Fotos von Häfen und Kais, an denen sich die Frachter drängten, und von Schiffen auf hoher See.

Der Schiffsexperte brütete mit einer starken Lupe über den Bildern, die Bishop heruntergeladen hatte, und verglich sie mit den Details, die Bishop mit Hilfe der Namensliste des Schweißers ermittelt hatte.

»Das da«, sagte er schließlich und deutete auf eins von drei Dutzend Schiffen in einem karibischen Hafen, »das muss die Selene sein.« Oder: »Das ist sie, unverkennbar, handliche Größe, fast ohne Hebezeuge.«

»Ohne was?«, fragte Bishop verblüfft.

»Mittlere Tonnage, nur ein Ladebaum vorn. Das ist die Virgen de Valme. Liegt in Maracaibo.«

Jeder der beiden war ein Experte, und wie es bei Experten üblich ist, fand jeder das Fachgebiet des anderen komplett unverständlich. Aber zusammen identifizierten sie die halbe Hochseeflotte des Kartells.

Niemand fährt zu den Chagos Islands. Es ist verboten. Sie sind nur eine kleine Gruppe von Korallenatollen in der einsamen Mitte des Indischen Ozeans, tausend Meilen weit südlich der Südspitze Indiens.

Wäre es nicht verboten, hinzufahren, gäbe es dort vielleicht Ferienhotels wie auf den Malediven, und man könnte das klare Wasser der Lagunen genießen, die ganzjährige Sonne und die unberührten Korallenriffe. Aber stattdessen gibt es dort Bomber. Genauer gesagt, amerikanische B-52.

Das größte Atoll des Archipels ist Diego Garcia. Wie alle andern ist es in britischem Besitz, jedoch langfristig an die USA verpachtet, und es dient als Luftwaffenstützpunkt und Marinetanklager. Es ist so geheim, dass sogar die eingeborenen Inselbewohner, harmlose Fischer, auf andere Inseln umgesiedelt wurden und nicht zurückkehren dürfen.

Was während des Winters und Frühjahrs 2011 auf Eagle Island im Chagosarchipel geschah, war eine britische Operation, auch wenn sie teilweise mit Mitteln aus dem Etat der Cobra bezahlt wurde. Vier Hilfsschiffe der Königlichen Flotte gingen nacheinander vor der Küste vor Anker, beladen mit Tonnen von Werkzeug und Material, und Pioniere der Navy bauten eine kleine Kolonie.

Eine Ferienanlage würde nie daraus werden, aber sie war bewohnbar. Reihen von flach verpackten, in einem Tag aufstellbaren Fertighäusern wurden errichtet. Senkgruben wurden gegraben. Eine Kantine wurde aufgestellt und mit Küche, Kühlräumen und einer Entsalzungsanlage zur Trinkwasserproduktion ausgestattet, alles generatorbetrieben.

Als die Kolonie bezugsfertig war, bot sie Platz für zweihundert Mann, vorausgesetzt, unter ihnen waren genug Techniker, Köche und Handwerker, die das alles in Gang halten konnten. In ihrer grenzenlosen Güte hinterließ die Navy sogar eine Sportbaracke mit Tauchermasken, Schnorcheln und Schwimmflossen. Wer immer hier in dieser Einsiedelei leben würde, könnte sogar zu den Korallenriffen tauchen. Eine Bibliothek mit englischen und spanischen Taschenbüchern gab es außerdem.

Für die Matrosen und Pioniere war es kein strapaziöser Einsatz. Am Horizont lag Diego Garcia, ein Miniamerika in den Tropen, ausgestattet mit allem, was der amerikanische Soldat fern der Heimat erwartet – also mit allem. Und die britischen Teerjacken waren herzlich eingeladen, zu Besuch zu kommen, was sie auch gern taten. Die einzige Beeinträchtigung in diesem tropischen Paradies war das unaufhörliche Dröhnen der Bomber, die zu ihren Übungseinsätzen starteten und wieder landeten.

Eagle Island hatte noch eine weitere Eigenschaft. Die Insel lag fast tausend Meilen weit vom nächsten Festland entfernt in einem Meer, in dem es von Haien wimmelte. Von hier zu entkommen, war buchstäblich unmöglich. Das war der springende Punkt.

Die Kapverdischen Inseln sind ebenfalls das ganze Jahr über mit Sonnenschein gesegnet. Mitte Mai wurde die neue Fliegerschule auf der Insel Fogo offiziell eröffnet. Wieder gab es eine Feier. Der Verteidigungsminister kam von der Insel Santiago herübergeflogen, um den Vorsitz zu übernehmen. Zur Erleichterung aller wurde nur Portugiesisch gesprochen.

Die Regierung hatte nach rigorosen Tests vierundzwanzig junge Kapverder als Kadetten auserwählt. Vielleicht würden sie nicht alle ihr Fliegerabzeichen bekommen, und das musste man berücksichtigen. Ein Dutzend zweisitzige Tucano-Ausbildungsflugzeuge waren aus Brasilien gekommen und warteten säuberlich aufgereiht, und ein Dutzend Fluglehrer, ausgeliehen von der brasilianischen Luftwaffe, standen ebenfalls bereit. Der Einzige, der noch fehlte, war der Kommandeur, bekannt als ein gewisser Major João Mendoza. Er war durch fliegerische Verpflichtungen anderswo aufgehalten worden und würde innerhalb eines Monats zu seiner Truppe stoßen.

Wichtig war das nicht. Die ersten dreißig Tage würden ohnehin mit theoretischem Unterricht verbracht werden, und die Kadetten würden sich mit den Maschinen vertraut machen. Von all dem in Kenntnis gesetzt, äußerte der Minister mit würdevollem Nicken Zustimmung und Beifall. Ihm zu erzählen, dass Major Mendoza mit seinem privaten Flugzeug kommen würde, das er sich zu seinem Vergnügen leisten konnte, war nicht nötig.

Hätte der Minister etwas von diesem Flugzeug gewusst – was nicht der Fall war –, hätte er vielleicht verstanden, warum das Tanklager mit JP8-Treibstoff für die Ausbildungsflugzeuge abseits des sehr viel volatileren JP5-Treibstoffs stand, der für die Hochleistungsjets der Marine benötigt wurde. Und er setzte keinen Fuß in den Extrahangar mit den Stahltoren in der Felsflanke. Als man ihm sagte, dort sei eine Lagerhalle, verlor er das Interesse.

Die eifrigen Kadetten richteten sich in ihren Baracken ein, die Offiziellen flogen zurück zur Hauptstadt, und am nächsten Tag begann der Unterricht.

Tatsächlich war der fehlende Kommandeur zwanzigtausend Fuß hoch über der grauen Nordsee östlich der englischen Küste auf einer routinemäßigen Navigationsübung mit seiner Ausbilderin. Commander Keck saß im hinteren Cockpit. Dort gab es keine Steuerungselemente, und so befand sie sich in einer Situation des »totalen Vertrauens« in ihren Schüler. Aber sie konnte beobachten, wie präzise er imaginäre Ziele abfing. Und sie war zufrieden mit dem, was sie sah.

Der folgende Tag war frei, denn am Abend würden sie mit den entscheidend wichtigen Nachtflugübungen beginnen. Schließlich kämen dann der raketenunterstützte Flugzeugstart – RATO hieß das Kurzwort für Rocket-Assisted Take-off – und die Schießübungen. Als Ziele würden bunt bemalte Tonnen im Meer treiben, die auf einer verabredeten Position von einem aus der Gruppe, der ein Fischerboot besaß, über Bord geworfen werden sollten. Commander Keck zweifelte nicht daran, dass ihr Schüler das Klassenziel mit Bravour erreichen würde. Sie hatte schnell gesehen, dass er als Flieger ein Naturtalent war, und die alte Buccaneer hatte er in Besitz genommen, als habe er nie etwas anderes geflogen.

»Haben Sie Erfahrung mit RATO?«, fragte sie ihn eine Woche später in der Mannschaftsbaracke.

»Nein. Brasilien ist sehr groß«, flachste er. »Wir hatten immer genug Land, um lange Startbahnen zu bauen.«

»Die S2 Buccaneer war nie mit RATO ausgerüstet, weil unsere Flugzeugträger auch lang genug waren«, erklärte sie. »Aber in den Tropen ist die Luft manchmal zu heiß. Das bringt Kraftverluste. Und dieses Flugzeug war in Südafrika. Da brauchte es Hilfe. Deshalb musste es mit RATO ausgerüstet werden. Da wird Ihnen die Luft wegbleiben.«

Und so kam es auch. Unter der Vorgabe, die lange Startbahn von Scampton sei in Wirklichkeit zu kurz für einen nichtunterstützten Start, hatten die Ausrüster die kleinen Raketen hinter dem Hecksporn angebracht. Colleen Keck erklärte Mendoza die Startsequenz sehr gründlich.

Am Ende der Startbahn parken. Handbremsen hart anziehen. Die Spey-Triebwerke bei gezogener Bremse hochfahren. Im Augenblick der stärksten Belastung Bremse lösen, vollen Schub, Raketenschalter betätigen. João Mendoza hatte das Gefühl, ein Güterzug habe ihn von hinten gerammt. Die Buccaneer bäumte sich fast auf und schoss dann auf der Mittellinie entlang. Die Startbahn glitt verschwommen vorbei, und die Buccaneer war in der Luft.

Commander Keck wusste nicht, dass Major Mendoza seine Abende im Gasthof damit zugebracht hatte, einen Packen Fotos zu studieren, die Cal Dexter ihm geschickt hatte. Sie zeigten die Startbahn auf Fogo, die Anflugbefeuerung, die Landeschwelle. Der Brasilianer hatte keinen Zweifel. Wie seine englischen Freunde gern sagten, war es ein Kinderspiel.

Cal Dexter hatte die drei unbemannten Drohnen, die Unmanned Aerial Vehicles oder UAVs, die in den USA produziert werden, sehr eingehend geprüft. Sie würden im bevorstehenden Krieg der Cobra eine entscheidende Rolle spielen. Den Reaper und den Predator verwarf er schließlich und entschied sich für den »waffenlosen« Global Hawk. Seine Aufgabe war die Beobachtung, und nur die Beobachtung.

Dank Paul Devereaux’ Präsidentenorder konnte er längere Verhandlungen mit Northrop Grumman führen, dem Hersteller des RQ-4. Dexter wusste bereits, dass 2006 eine Version zur »weiträumigen Seeüberwachung« entwickelt worden war und die U.S. Navy dafür einen Großauftrag erteilt hatte.

Er brauchte zwei zusätzliche Fähigkeiten, und man sagte ihm, das sei kein Problem. Die Technologie existiere.

Erstens: Der Onboard-Datenspeicher musste die senkrecht von oben aufgenommenen Bilder von fast vierzig Schiffen enthalten können, die von den TR-1-Spionageflugzeugen herabgeschickt wurden. Die Bilder würden in Pixel zerlegt werden, die maximal zwei Zoll des Decks des realen Schiffs darstellten. Sodann müsste die Drohne das, was sie von oben betrachtete, mit dem vergleichen, was ihre Datenbank enthielt, und ihre meilenweit entfernte Basis informieren, wenn sie eine Übereinstimmung entdeckte.

Zweitens: Er brauchte eine Technologie zur Kommunikationsstörung, die den Hawk befähigte, das Schiff unter ihm mit einem Zehn-Meilen-Radius zu umgeben, in dem jegliche elektronische Kommunikation unmöglich war.

Der RQ-4 Hawk hatte keine Rakete an Bord, verfügte jedoch über sämtliche Details, die Dexter verlangte. Er flog in einer Höhe von 65 000 Fuß, weit oberhalb des Sicht- und Hörbereichs der Objekte, die er beobachtete. Bei Sonne und bei Regenwetter, bei bewölktem Himmel und auch nachts konnte er täglich 40 000 Quadratmeilen im Auge behalten, und mit seinem sparsamen Treibstoffverbrauch konnte er bis zu fünfunddreißig Stunden in der Luft bleiben. Und anders als die beiden anderen Drohnen erreichte er eine Reisegeschwindigkeit von 340 Knoten und war damit viel schneller als seine Zielobjekte.

Bis Ende Mai waren zwei dieser Wunderflugzeuge fertiggestellt und an das Projekt Cobra übergeben. Das eine wurde auf dem Stützpunkt Malambo an der kolumbianischen Küste, nordöstlich von Cartagena, stationiert, das andere auf der Insel Fernando de Noronha vor der Nordostküste Brasiliens. Jede Einheit wurde in einer Anlage untergebracht, die sie vor neugierigen Augen außerhalb des Stützpunkts verbarg. Auf Anweisung der Cobra begannen sie unverzüglich mit ihren Beobachtungsflügen.

Sie wurden zwar von Luftwaffenstützpunkten aus gestartet, aber die eigentliche Überwachungsarbeit fand meilenweit entfernt in der Wüste von Nevada statt, in der U.S.-Air-Force-Basis Creech. Hier saßen Männer an Konsolen und starrten auf Bildschirme, und jeder hatte vor sich eine Steuersäule, wie ein Pilot sie in seinem Cockpit hat.

Jeder von ihnen sah auf seinem Monitor genau das, was der Hawk sehen konnte, wenn er aus der Stratosphäre hinabspähte. Einige der Männer und Frauen in dem stillen, klimatisierten Kontrollraum steuerten Predators, die über Afghanistan und den Bergen an der Grenze nach Pakistan schwebten. Andere führten Reaper über dem Persischen Golf.

Jeder trug einen Kopfhörer und ein Kehlkopfmikrofon, um Anweisungen empfangen und Vorgesetzte informieren zu können, wenn ein Zielobjekt in Sicht kam. Hundertprozentige Konzentration war notwendig, und die Schichten waren deshalb kurz. Der Kontrollraum in Creech war das Gesicht künftiger Kriege.

Cal Dexter mit seinem schwarzen Humor gab jedem der beiden patrouillierenden Hawks einen Spitznamen, um sie auseinanderzuhalten. Den im Osten nannte er Michelle nach der First Lady, und der andere hieß Sam wie die Frau des britischen Premierministers.

Die beiden erfüllten verschiedene Aufgaben. Michelle spähte hinunter und verfolgte und identifizierte alle von Juan Cortez benannten und von der TR-1 fotografierten Frachter. Sam hatte alles zu finden und zu melden, was zu Wasser und in der Luft die brasilianische Küste zwischen Natal und Belém verließ oder ostwärts über den Atlantik, Richtung Afrika, fuhr und den vierzigsten Längengrad überquerte.

Die beiden Konsolen in Creech, die für die Hawks der Cobra zuständig waren, standen in direkter Verbindung mit einem schäbigen Lagerhaus in einem Washingtoner Vorort, und zwar vierundzwanzig Stunden täglich und an sieben Tagen in der Woche.

Letizia Arenal wusste, dass es unrecht war, was sie tat. Sie verstieß damit gegen die strengen Anweisungen ihres Vaters, aber sie konnte nicht anders. Er hatte ihr befohlen, Spanien niemals zu verlassen, doch sie war verliebt, und die Liebe war stärker als selbst väterliche Befehle.

Domingo de Vega hatte ihr einen Heiratsantrag gemacht, und sie hatte ihn angenommen. Sie trug seinen Ring. Aber er hatte jetzt auf seinen Posten in New York zurückkehren müssen, denn sonst hätte er ihn verloren, und in der letzten Maiwoche hatte er Geburtstag. Er hatte ihr ein offenes Ticket für den Iberia-Flug nach JFK geschickt und sie angefleht, zu ihm zu kommen.

Die Formalitäten in der amerikanischen Botschaft waren wie geschmiert verlaufen; sie hatte ihre Einreiseerlaubnis und das Okay des Heimatschutzministeriums.

Mit ihrem Business-Class-Ticket konnte sie im Terminal vier einchecken, fast ohne zu warten. Ihr einzelner Koffer wurde zum Kennedy Airport New York durchgecheckt und wanderte auf dem Gepäckband davon. Den Mann hinter ihr, der nur eine große Reisetasche bei sich hatte, bemerkte sie nicht.

Sie konnte nicht wissen, dass die Tasche voller Zeitungen war oder dass der Mann sich abwenden würde, sobald sie in Richtung Sicherheitsüberprüfung und Passkontrolle davongegangen wäre. Sie hatte Inspektor Paco Ortega noch nie gesehen, und sie würde ihn auch niemals sehen. Aber er hatte sich alle Einzelheiten ihres Koffers und ihrer Kleidung eingeprägt, und sie war von ferne fotografiert worden, als sie vor dem Terminal aus dem Taxi gestiegen war. Alle diese Informationen würden in New York sein, noch bevor ihr Flugzeug startete.

Sicherheitshalber blieb er trotzdem an einem Beobachtungsfenster stehen, schaute hinaus auf den Flughafen und sah zu, wie der Iberia-Jet sich weit hinten in den Wind drehte, kurz abwartete und dann donnernd auf die immer noch schneebedeckten Gipfel der Sierra Guadarrama und den Atlantik zuraste. Erst dann rief er in New York an und sprach kurz mit Cal Dexter.

Die Maschine landete pünktlich. Als die Passagiere ausstiegen, stand in der Fluggastbrücke ein Mann in der Uniform des Bodenpersonals. Murmelnd sprach er zwei Worte in sein Handy, aber niemand nahm Notiz davon. Es war etwas Alltägliches.

Letizia Arenal durchlief die Passkontrolle mit den üblichen Formalitäten: Sie drückte beide Daumen auf eine kleine Glasplatte und starrte zur Iriskontrolle in eine Kameralinse.

Nachdem sie weitergegangen war, drehte der Einwanderungsbeamte sich um und nickte stumm einem Mann in dem Korridor zu, durch den die Passagiere zur Zollkontrolle gelangten. Der Mann nickte ebenfalls und folgte dann der jungen Frau.

An diesem Tag herrschte starker Flugverkehr, und das Gepäck erschien mit zwanzigminütiger Verspätung. Aber irgendwann gurgelte das Gepäckband und erwachte stampfend zum Leben, und dann purzelten die Koffer hervor. Ihr eigener, ein Hartschalenkoffer mit Rollen, war weder der erste noch der letzte; er kam irgendwann in der Mitte. Sie sah, wie er aus dem offenen Maul des Tunnels kippte, und erkannte den leuchtend gelben Adressanhänger, den sie ausgesucht hatte, um den Koffer schneller finden zu können.

Sie hängte ihre Schultertasche um und zog den Koffer auf den grünen Ausgang zu. Auf halbem Weg nach draußen winkte einer der Zöllner, die scheinbar müßig herumstanden, sie heran. Eine Stichprobenkontrolle. Kein Grund zur Beunruhigung. Domingo würde in der Halle hinter dem Ausgang auf sie warten. Nun würde er noch ein paar Minuten länger warten müssen.

Sie zog ihren Koffer zu dem Tisch, auf den der Zollbeamte zeigte, und hob ihn hinauf. Die Schließen waren ihr zugewandt.

»Würden Sie den Koffer bitte öffnen, Ma’am?« Ausgesprochen höflich. Sie waren immer ausgesprochen höflich, und sie lächelten und scherzten niemals. Letizia ließ die beiden Schließen aufschnappen. Der Zöllner drehte den Koffer zu sich herum und klappte den Deckel auf. Er betrachtete die obere Schicht Kleider und hob sie mit behandschuhten Händen hoch. Dann hielt er inne. Sie sah, dass er sie über den Rand des Deckels hinweg anstarrte. Vermutlich würde er den Koffer jetzt schließen und nicken, und sie könnte weitergehen.

Er klappte den Deckel zu und sagte in eisigem Ton: »Würden Sie bitte mitkommen, Ma’am?«

Aber es war keine Frage. Sie merkte plötzlich, dass ein großer Mann und eine stämmige Frau, ebenfalls in Uniform, hinter ihr standen. Es war peinlich; andere Passagiere warfen Seitenblicke zu ihr herüber, als sie vorbeihasteten.

Der erste Zöllner drückte die Schließen zu, nahm den Koffer vom Tisch und ging voraus. Die beiden anderen folgten wortlos. Durch eine Tür in einer Ecke betraten sie ein kahles Zimmer mit einem Tisch in der Mitte und ein paar einfachen Stühlen, die an der Wand standen. Keine Bilder, aber zwei Kameras in gegenüberliegenden Ecken. Der Koffer wurde flach auf den Tisch gelegt.

»Würden Sie den Koffer bitte noch einmal öffnen, Ma’am?«

Zum ersten Mal ahnte Letizia Arenal, dass hier vielleicht etwas nicht in Ordnung war, aber sie hatte keine Ahnung, was es sein konnte. Sie klappte den Deckel auf und sah ihre säuberlich zusammengefalteten Kleider.

»Würden Sie die bitte herausnehmen, Ma’am?«

Etwas lag unter der Leinenjacke, den beiden Baumwollröcken und den zusammengefalteten Blusen. Nicht groß – ungefähr so groß wie ein Kilopaket Zucker aus dem Supermarkt. Gefüllt mit etwas, das aussah wie Talkumpuder. Dann begriff sie. Es überkam sie wie eine Woge der Übelkeit, ein Faustschlag in den Solarplexus, und eine lautlose Stimme in ihrem Kopf schrie: »Nein, das bin ich nicht, das war ich nicht, das gehört mir nicht, jemand muss es da hineingelegt haben …«

Die stämmige Frau stützte sie, aber nicht aus Mitgefühl, sondern für die Kameras. Die New Yorker Gerichte sind so besessen von den Rechten der Beschuldigten, und die Strafverteidiger stürzen sich mit solchem Eifer noch auf den winzigsten Verstoß gegen die Verfahrensvorschriften, um auf diesem Weg eine Einstellung des Verfahrens zu erwirken, dass aus Sicht der Justizbehörden nicht die kleinste Formalität ignoriert werden darf.

Nach Öffnung des Koffers und der Entdeckung eines Pakets, dessen Inhalt zunächst lediglich ein nicht identifiziertes weißes Pulver war, wurde Letizia Arenal, wie man es offiziell nannte, »erkennungsdienstlich behandelt«. Später konnte sie sich an all das nur albtraumhaft verschwommen erinnern.

Sie wurde in einen anderen, besser eingerichteten Raum im Terminalgebäude gebracht. Hier stand eine Reihe von digitalen Aufzeichnungsgeräten. Andere Männer kamen dazu. Letizia wusste es nicht, aber sie kamen von der DEA und dem Immigration and Customs Enforcement, der Zoll- und Einwanderungspolizei des Heimatschutzministeriums, kurz ICE. Den amerikanischen Zoll eingerechnet, waren es jetzt drei Behörden, die sie auf unterschiedlicher Rechtsgrundlage in Gewahrsam nahmen.

Obwohl sie gut Englisch sprach, erschien ein Spanisch sprechender Dolmetscher. Man las ihr ihre Rechte vor, die Miranda-Rechte, von denen sie noch nie gehört hatte, und nach jedem Satz wurde sie gefragt: »Haben Sie verstanden, Ma’am?« Immer das höfliche »Ma’am«, obwohl ihre Gesichter ihr verrieten, dass sie sie verachteten.

Irgendwo wurde ihr Pass minutiös untersucht. Woanders behandelte man ihren Koffer und ihre Schultertasche mit der gleichen Aufmerksamkeit. Das Paket mit dem weißen Pulver wurde zur Analyse geschickt, in ein chemisches Labor in einem anderen Gebäude. Erwartungsgemäß erwies es sich als reines Kokain.

Wichtig war die Tatsache, dass es rein war. Eine kleine Menge von verschnittenem Pulver könnte als »persönlicher Bedarf« erklärt werden. Ein Kilo reines Kokain nicht.

In Anwesenheit von zwei Frauen musste sie sich splitternackt ausziehen, und ihre Kleidung wurde weggebracht. Sie bekam einen Papieroverall, den sie anziehen durfte. Eine speziell ausgebildete Ärztin nahm eine invasive Leibesvisitation in allen Körperöffnungen vor, die Ohren eingeschlossen. Inzwischen schluchzte Letizia hemmungslos. Aber die »erkennungsdienstliche Behandlung« nahm ihren Lauf, und zwar stets vor den Kameras. Kein superschlauer Anwalt würde dieses Luder hier herausholen.

Schließlich teilte ihr ein hochrangiger DEA-Beamter mit, sie habe das Recht auf einen Anwalt. Sie war nicht förmlich vernommen worden, jedenfalls noch nicht. Ihre Miranda-Rechte waren nicht verletzt worden. Sie erklärte, sie kenne keinen Anwalt in New York. Ein Verteidiger werde vom Gericht bestellt, nicht von ihm, antwortete der DEA-Mann.

Immer wieder wies sie darauf hin, dass ihr Verlobter draußen auf sie warte. Dieser Hinweis wurde keineswegs ignoriert. Wer immer da auf sie wartete, konnte ein Komplize sein. Die Leute in der Halle vor dem Zollausgang wurden gründlich überprüft, aber ein Domingo de Vega war nicht dabei. Entweder hatte sie ihn erfunden, oder er hatte als ihr Komplize die Flucht ergriffen. Gleich am nächsten Morgen würde man sich nach einem puertoricanischen Diplomaten bei den Vereinten Nationen erkundigen.

Sie bestand darauf, alles zu erklären, und verzichtete auf ihr Recht, einen Anwalt hinzuzuziehen. Sie erzählte ihnen alles, was sie wusste – nämlich nichts. Sie glaubten ihr nicht. Dann hatte sie eine Idee.

»Ich bin Kolumbianerin. Ich will jemanden von der kolumbianischen Botschaft sprechen.«

»Da wäre das Konsulat zuständig, Ma’am. Aber es ist jetzt zehn Uhr abends. Wir werden morgen früh versuchen, jemanden zu bekommen.«

Der Mann, der ihr das sagte, war vom FBI, aber das wusste sie nicht. Rauschgiftschmuggel in die USA ist ein Verstoß gegen Bundesgesetze, und deshalb war die Bundespolizei zuständig.

Der J. F. Kennedy Airport gehört zum East District von New York, dem EDNY, und er liegt im Bezirk Brooklyn. Letizia Arenal wurde schließlich kurz vor Mitternacht in der Bundeshaftanstalt dieses Bezirks untergebracht, und am nächsten Morgen würde der Haftprüfungstermin stattfinden.

Und natürlich wurde eine Akte angelegt, die sehr schnell immer dicker wurde. Die Justiz verbraucht eine Menge Papier. In ihrer stickigen Einzelzelle, in der es nach Schweiß und Angst stank, weinte Letizia Arenal die ganze Nacht hindurch.

Am nächsten Morgen nahm das FBI Kontakt mit dem kolumbianischen Konsulat auf, und jemand fand sich bereit zu kommen. Aber wenn die Gefangene ein wenig Mitgefühl erwartete, stand ihr eine Enttäuschung bevor. Die Konsulatsassistentin hätte kaum schroffer sein können. Ein solcher Fall war genau das, was die Diplomaten nicht ausstehen konnten.

Die Assistentin trug ein strenges schwarzes Businesskostüm. Mit ausdrucksloser Miene hörte sie sich Letizias Erklärungen an und glaubte kein Wort davon. Trotzdem blieb ihr nichts anderes übrig, als zu versprechen, dass sie sich mit dem Außenministerium in Bogotá in Verbindung setzen und einen Rechtsanwalt namens Julio Luz ausfindig machen würde. Señorita Arenal wusste sonst niemanden, an den sie sich um Hilfe wenden konnte.

Beim ersten Haftprüfungstermin wurde lediglich der weitere Verbleib in der Untersuchungshaft bestätigt. Als der Richter erfuhr, dass die Beschuldigte keinen Rechtsbeistand hatte, ordnete er an, einen Pflichtverteidiger zu bestellen. Man stöberte einen jungen Mann auf, der sein Jurastudium gerade abgeschlossen hatte, und sie verbrachten ein paar Augenblicke zusammen in einer Zelle, bevor sie in den Gerichtssaal zurückkehrten.

Die Beschuldigte stellte einen hoffnungslosen Kautionsantrag. Hoffnungslos, weil sie eine Ausländerin ohne Vermögen und ohne Familie war, weil ihr ein ungeheuer schwerwiegendes Verbrechen zur Last gelegt wurde und weil der Staatsanwalt weitere Ermittlungen wegen des Verdachts ankündigte, dass die Beschuldigte mit einer sehr viel umfangreicheren Kette von Kokainschmugglern zusammenarbeitete.

Der Verteidiger brachte vor, es gebe einen Verlobten in Gestalt eines Diplomaten bei den Vereinten Nationen. Einer der FBI-Agenten schob dem Staatsanwalt einen Zettel zu, und dieser erhob sich noch einmal und gab bekannt, es gebe in der puertoricanischen Gesandtschaft bei den Vereinten Nationen keinen Domingo de Vega und habe auch nie einen gegeben.

»Merken Sie sich das für Ihre Memoiren, Mr. Jenkins«, näselte der Richter. »Die Beschuldigte bleibt in Untersuchungshaft. Nächster Fall.«

Der Hammer fiel. Letizia Arenal wurde tränenüberströmt abgeführt. Ihr sogenannter Verlobter, der Mann, den sie liebte, hatte sie zynisch verraten.

Bevor sie in die Haftanstalt zurückgebracht wurde, sprach sie noch ein letztes Mal mit ihrem Anwalt. Mr. Jenkins gab ihr seine Karte.

»Sie können mich jederzeit anrufen, Señorita. Das ist Ihr Recht. Und es kostet nichts. Wer kein Geld hat, bekommt einen Pflichtverteidiger.«

»Sie verstehen nicht, Mr. Jenkins. Bald wird Señor Luz aus Bogotá kommen, und er wird mich retten.«

Als Jenkins mit dem Bus zu seinem schäbigen Büro im Gebäude der Pflichtverteidiger zurückfuhr, dachte er, dass die Welt wahrscheinlich von solchen Leuten wimmelte. Einen Domingo de Vega gab es nicht, und wahrscheinlich auch keinen Julio Luz.

Im zweiten Fall irrte er sich. An diesem Morgen hatte Señor Luz einen Anruf vom kolumbianischen Außenministerium erhalten, der ihm fast einen Herzinfarkt eingebracht hatte.

ACHT

Julio Luz, der Rechtsanwalt aus Bogotá, landete äußerlich gelassen, aber von Todesangst erfüllt in New York. Nachdem Letizia Arenal drei Tage zuvor auf dem Kennedy Airport festgenommen worden war, hatte er zwei lange und furchteinflößende Gespräche mit einem der gewalttätigsten Männer geführt, denen er je begegnet war.

Er hatte mit Roberto Cardenas schon in den Konferenzen des Kartells zusammengesessen, aber da hatte immer Don Diego den Vorsitz geführt, dessen Wort Gesetz war und der stets ein Maß an Würde verlangte, das seinem eigenen entsprach.

In einem Zimmer auf einem Bauernhof, meilenweit von der Zivilisation entfernt, gab es solche Einschränkungen für Cardenas nicht. Er hatte geflucht und gedroht. Wie Luz hatte er keinen Zweifel daran, dass sich jemand am Gepäck seiner Tochter zu schaffen gemacht hatte, und er war sicher, irgendein opportunistischer Penner in der Gepäckabfertigung des Madrider Flughafens Barajas habe das Kokain darin versteckt. Er schilderte, was er mit diesem Gepäckarbeiter anstellen würde, wenn er ihn erst in die Finger bekäme, bis Julio Luz übel wurde.

Schließlich einigten sie sich auf eine Geschichte, die sie den New Yorker Behörden präsentieren würden. Keiner der beiden hatte je etwas von einem Domingo de Vega gehört, und sie konnten sich nicht erklären, warum Letizia nach New York geflogen war.

Die Häftlingspost, die amerikanische Haftanstalten verlässt, wird zensiert, und Letizia hatte nicht geschrieben. Julio Luz wusste nur das, was das Außenministerium ihm berichtet hatte.

Der Anwalt würde vorbringen, die junge Frau sei Waise, und er sei ihr Vormund. Entsprechende Papiere wurden gefälscht. Geld, das zu Cardenas zurückverfolgt werden konnte, würden sie unmöglich verwenden können. Luz würde die nötigen Beträge aus seiner eigenen Kanzlei abziehen, und Cardenas würde sie ihm später erstatten. Luz würde mit Geld in New York eintreffen, er würde das Recht haben, sein Mündel im Gefängnis zu besuchen, und er würde sich um den besten Strafverteidiger bemühen, der mit Geld zu kaufen war.

Genau das tat er auch – in dieser Reihenfolge. Als sie ihrem Landsmann gegenübersaß, sprudelte Letizia Arenal trotz der Spanisch sprechenden Frau von der DEA, die in der Ecke saß, ihre Geschichte hervor, auch wenn sie diesen Mann bisher nur zum Abendessen und zum Frühstück im Hotel Villa Real getroffen hatte.

Luz war fassungslos, nicht nur über die Geschichte von dem teuflisch gut aussehenden Pseudodiplomaten aus Puerto Rico und wegen der unglaublich dummen Entscheidung, gegen den Befehl ihres Vaters über den Atlantik zu fliegen, sondern vor allem bei dem Gedanken an die vulkanische Wut ihres Vaters, wenn der das alles hörte. Und er würde es hören müssen.

Der Anwalt konnte zwei und zwei zusammenzählen und bekam vier heraus. Der angebliche Kunstfan »de Vega« gehörte offensichtlich zu einer in Madrid ansässigen Schmugglerbande und hatte sein Gigolotalent benutzt, um ahnungslose junge Frauen als »Mulis« zu rekrutieren, die Kokain in die USA transportierten. Luz zweifelte nicht daran, dass bald nach seiner Rückkehr nach Kolumbien eine ganze Armee spanischer und kolumbianischer Gorillas in Madrid und New York einfallen würde, um den rätselhaften »de Vega« zu suchen.

Der Idiot würde geschnappt und nach Kolumbien gebracht werden; man würde ihn Cardenas übergeben, und dann sei Gott ihm gnädig. Letizia erzählte ihm, in ihrer Handtasche sei ein Foto ihres Verlobten gewesen, und in ihrer Wohnung in Moncloa habe sie ein noch größeres. Er nahm sich vor, die Herausgabe der Handtasche zu verlangen und das größere Foto aus dem Apartment in Madrid entfernen zu lassen. Die Bilder würden bei der Suche nach dem Schurken, der hinter diesem Desaster stand, eine große Hilfe sein. Luz nahm an, dass der junge Schmuggler nicht besonders tief untertauchen würde. Er konnte ja nicht wissen, wer jetzt hinter ihm her war; er wusste nur, dass er eine Lieferung verloren hatte.

Unter der Folter würde er den Namen des Gepäckarbeiters preisgeben, der das Kokainpaket in Madrid in den Koffer gelegt hatte. Auf sein umfassendes Geständnis hin würde New York die Anklage fallen lassen müssen. So dachte der Anwalt sich die Sache.

Später wurde entschieden bestritten, dass in der auf dem Flughafen JFK beschlagnahmten Handtasche ein Foto eines jungen Mannes gewesen sei, und das Foto aus der Wohnung in Madrid war bereits verschwunden. Dafür hatte Paco Ortega gesorgt. Aber eins nach dem anderen. Luz engagierte Mr. Boseman Barrow von der Kanzlei Manson Barrow, der als einer der besten Strafverteidiger von Manhattan galt. Das Honorar, das Mr. Barrow dafür erhielt, alles stehen und liegen zu lassen und über den Fluss nach Brooklyn zu kommen, war zutiefst beeindruckend.

Aber als die beiden Männer am nächsten Tag aus dem Bundesgefängnis nach Manhattan zurückkehrten, machte der New Yorker ein ernstes Gesicht. Innerlich war ihm allerdings weniger ernst zumute. Er sah monatelange Arbeit für ein astronomisches Honorar vor sich.

»Señor Luz, ich muss brutal offen zu Ihnen sein. Die Sache sieht nicht gut aus. Persönlich habe ich keinen Zweifel daran, dass Ihr Schützling von einem Kokainschmuggler, der sich Domingo de Vega nannte, in eine katastrophale Situation manövriert wurde und dass sie nicht wusste, was sie tat. Sie wurde getäuscht. Das kommt ständig vor.«

»Das ist also gut«, warf der Kolumbianer ein.

»Gut ist, dass ich es glaube. Aber wenn ich sie vertreten soll, muss ich es glauben. Das Problem ist nur, ich bin weder der Richter noch die Jury, und ich bin erst recht nicht die DEA, das FBI oder der Staatsanwalt. Ein noch größeres Problem ist, dass dieser de Vega nicht nur verschwunden ist, sondern nicht einmal den Hauch eines Beweises für seine Existenz hinterlassen hat.«

Die Limousine der Kanzlei überquerte den East River, und Luz starrte düster in das graue Wasser.

»Aber de Vega hat nicht bei der Gepäckbeförderung gearbeitet«, protestierte Luz. »Es muss noch jemanden geben, jemanden in Madrid, der ihren Koffer geöffnet und das Paket hineingelegt hat.«

»Das wissen wir nicht.« Der Anwalt aus Manhattan seufzte. »Vielleicht war er auch der Gepäckarbeiter. Oder er hatte Zugang zum Gepäcktransport. Vielleicht ist er als Iberia-Mitarbeiter oder als Zollbeamter mit Zugangsberechtigung aufgetreten. Vielleicht war er sogar das eine oder das andere. Wie energisch werden die Madrider Behörden ihre kostbaren Mittel für den Versuch einsetzen, eine Person freizubekommen, die sie für eine mutmaßliche Rauschgiftschmugglerin halten und die überdies nicht einmal spanische Staatsbürgerin ist?«

Sie fuhren den East River Drive hinauf in Boseman Barrows persönliche Wohlfühlzone, nach Downtown Manhattan.

»Ich habe Geld«, rief Julio Luz. »Ich kann Privatdetektive auf beiden Seiten des Atlantiks engagieren. Koste es, was es wolle!«

Mr. Barrow strahlte seinen Begleiter an. Fast witterte er schon den Geruch eines neuen Flügels an seiner Villa in den Hamptons. Dieser Fall würde viele Monate in Anspruch nehmen.

»Wir haben ein sehr starkes Argument, Señor Luz. Es ist klar, dass der Sicherheitsapparat am Flughafen Madrid Mist gebaut hat.«

»Mist gebaut?«

»Er hat versagt. In diesen paranoiden Zeiten sollte jedes Gepäckstück, das in die USA fliegt, am Abflughafen geröntgt werden. Vor allem in Europa. Dazu gibt es bilaterale Vereinbarungen. Die Umrisse des Pakets hätten in Madrid entdeckt werden müssen. Und sie haben Spürhunde. Warum haben die Spürhunde nichts gemerkt? Das alles weist darauf hin, dass das Paket erst nach den üblichen Kontrollen hineingelegt wurde –«

»Dann können wir die Einstellung des Verfahrens beantragen?«

»– oder dass ein administratives Versagen vorliegt. Ich fürchte, die Einstellung des Verfahrens ist ausgeschlossen. Und was unsere Chancen vor Gericht angeht, so sind sie, wenn nicht noch dramatisches neues Beweismaterial zu Miss Arenals Gunsten auftaucht, eher nicht gut. Eine New Yorker Jury wird einfach nicht glauben, dass ein Patzer auf dem Madrider Flughafen unmöglich ist. Sie werden sich das bekannte Beweismaterial ansehen und nicht auf die Beteuerungen der Angeklagten hören. Ein Passagier aus Kolumbien – ausgerechnet. Sie nimmt den grünen Ausgang. Ein Kilo reines kolumbianisches Kokain. Tränenfluten. Ich fürchte, das ist sehr, sehr alltäglich. Und die Stadt New York hat schon sehr, sehr lange genug davon.«

Mr. Barrow versagte es sich, zu erwähnen, dass seine eigene Beteiligung auch nicht gut aussehen würde. Einkommensschwache New Yorker von der Sorte, die regelmäßig auf der Geschworenenbank landete, verbanden astronomische Geldbeträge mit dem Kokaingeschäft. Ein wirklich unschuldiges Muli hätte Barrows Honorar nicht aufgebracht, und man hätte es der Rechtshilfe überlassen. Aber es war unnötig, selbst dafür zu sorgen, dass ihm der Fall wieder aus der Hand genommen wurde.

»Wie geht es jetzt weiter?«, fragte Luz. Seine Eingeweide wollten zerfließen bei dem Gedanken, sich mit diesen Informationen noch einmal Roberto Cardenas und seinem vulkanischen Temperament auszusetzen.

»Na ja, sie wird bald vor dem für Brooklyn zuständigen Bundesgericht erscheinen. Der Richter wird keine Kaution gewähren. Das steht fest. Sie wird zur Untersuchungshaft in ein Bundesgefängnis in Upstate New York verlegt werden, bis zur Prozesseröffnung. In diesen Anstalten ist es nicht schön. Sie ist keine abgebrühte Straßengöre, sondern war auf einer Klosterschule, sagen Sie? O je. Dort gibt es aggressive Lesben. Es betrübt mich zutiefst, dass ich das sagen muss. Aber ich bezweifle, dass es in Kolumbien anders ist.«

Luz schlug die Hände vor das Gesicht.

»Dios mio«, murmelte er. »Wie lange wird sie dort sein?«

»Tja, mindestens sechs Monate, fürchte ich. So lange braucht die Staatsanwaltschaft bei ihrer Überlastung für die Prozessvorbereitungen. Und wir natürlich auch. Wir müssen sehen, was Ihre Privatdetektive ans Licht bringen.«

Julio Luz sprach auch nicht alles aus, was er dachte. Ein paar Privatdetektive wären zweifellos kleine Pfadfinder, verglichen mit der Armee von harten Männern, die Roberto Cardenas auf den Vernichter seiner Tochter hetzen würde. Aber da irrte er sich. Cardenas würde nichts dergleichen tun, denn dann würde Don Diego alles erfahren. Der Don wusste nichts von der geheimen Tochter, und der Don bestand darauf, alles zu wissen. Sogar Julio Luz hatte immer angenommen, Letizia sei eine Freundin des Gangsters, und die Umschläge, die er ihr brachte, enthielten seine Zuwendungen an sie. Er hatte noch eine letzte, schüchterne Frage, während die Limousine vor dem luxuriösen Bürogebäude, in dessen Penthouse die kleine, aber exquisite Anwaltskanzlei Manson Barrow ihre Räume hatte, zum Halten kam.

»Wenn sie für schuldig befunden wird, Señor Barrow, welches Urteil wäre dann zu erwarten?«

»Das ist natürlich schwer zu sagen. Hängt von den mildernden Umständen ab, falls es welche gibt, von meinem eigenen Plädoyer, von dem Richter, der an diesem Tag Dienst hat. Aber ich fürchte, angesichts der gegenwärtigen Stimmung in der Öffentlichkeit könnte man es für nötig halten, ein Exempel zu statuieren. Zur Abschreckung. Etwa im Bereich von zwanzig Jahren in einer Bundesstrafanstalt. Zum Glück müssen ihre Eltern das nicht mehr erleben.«

Julio Luz stöhnte. Barrow bekam Mitleid.

»Natürlich ergäbe sich ein ganz anderes Bild, wenn sie sich als Informantin zur Verfügung stellte. Das nennen wir einen ›Deal‹. Die DEA verschafft Strafmilderung für Insiderinformationen, die dazu führen, dass sehr viel größere Fische geschnappt werden. Wenn sie also –«

»Das kann sie nicht«, stöhnte Luz. »Sie weiß nichts. Sie ist wirklich unschuldig.«

»Ach. Ja, dann … wie schade.«

Luz war ganz aufrichtig. Er allein wusste, was der Vater der inhaftierten jungen Frau tat, und er wagte nicht, es ihr zu sagen.

Der Mai verging, es wurde Juni, und der Global Hawk Michelle schwebte lautlos über der östlichen und südlichen Karibik hin und her, ganz wie ein echter Falke, der auf den warmen Luftströmungen gleitet und nach Beute Ausschau hält. Das geschah nicht zum ersten Mal.

Im Frühjahr 2006 hatte ein gemeinsames Programm von DEA und Air Force von einer Basis in Florida aus einen Global Hawk über der Karibik kreisen lassen. Dabei handelte es sich um ein kurzfristiges maritimes Demonstrationsprogramm. In einer kurzen Flugphase konnte der Hawk Hunderte von Zielen zu Wasser und in der Luft beobachten. Das genügte, um die Navy davon zu überzeugen, dass der »weiträumigen See-Überwachung«, der Broad Area Maritime Surveillance oder kurz BAMS, die Zukunft gehörte, und sie bestellte eine große Zahl dieser Flugzeuge.

Aber die Navy dachte an die russische Flotte, iranische Kanonenboote, nordkoreanische Spionageschiffe. Die DEA dachte an Kokainschmuggler. Das Problem war: 2006 konnte der Hawk zeigen, was er sah, doch niemand wusste, ob das, was er zeigte, unschuldig oder schuldig war. Dank Juan Cortez, dem Wunderschweißer, kannten die Behörden jetzt bei Lloyd’s registrierte Frachtschiffe mit Namen und Tonnage, und zwar fast vierzig Stück.

In der Air-Force-Basis Creech in Nevada beobachteten Männer und Frauen in Wechselschicht Michelles Bildschirm, und alle zwei oder drei Tage entdeckte deren winziger Onboard-Computer eine Übereinstimmung: Ein von Jeremy Bishop gelieferter Decksplan entsprach dem Deck eines Schiffs, das tief unten vorüberzog.

Wenn Michelle eine Übereinstimmung meldete, rief Creech in dem schäbigen Lagerhaus in Anacostia an. »Team Cobra. Wir haben die MV Mariposa. Sie kommt aus dem Panamakanal in die Karibik.«

Bishop bestätigte und rief die Details der aktuellen Reise der Mariposa auf den Monitor. Fracht für Baltimore. Sie könnte in Guatemala oder auf hoher See eine Ladung Kokain an Bord genommen haben. Vielleicht aber auch noch nicht. Und sie könnte das Kokain direkt nach Baltimore hineinbringen oder es mitten in der Nacht irgendwo in der dunklen Weite der Chesapeake Bay an ein Schnellboot weitergeben. Vielleicht hatte sie aber auch gar nichts an Bord.

»Sollen wir den Zoll in Baltimore informieren? Oder die Küstenwache in Maryland?«, fragte Bishop.

»Noch nicht«, war die Antwort.

Paul Devereaux war es nicht gewohnt, seinen Untergebenen Erklärungen zu geben. Die Logik seiner Entscheidungen behielt er für sich: Wenn der Zoll bei der Durchsuchung geradewegs auf das Geheimversteck zumarschierte oder auch nur so tat, als hätte er es mit Hilfe der Hunde gefunden, wäre das nach zwei oder drei erfolgreichen Zugriffen ein so hübscher Zufall, dass das Kartell es nicht mehr ignorieren könnte.

Er wollte keine Lieferungen abfangen oder auf dem Silbertablett anderen Instanzen überreichen, wenn die Ladung erst angekommen wäre. Die amerikanischen und europäischen Importeursbanden überließ er den lokalen Behörden. Sein Ziel war die Bruderschaft, und die traf er nur dann direkt, wenn der Zugriff auf See erfolgte, vor Übergabe und Eigentümerwechsel.

Wie in alten Zeiten, als sein Gegner noch der KGB mit seinen Handlangern gewesen war, studierte er den Feind mit größter Sorgfalt. Er brütete über den Weisheiten des Sun Tsu, die im Ping Fa zusammengetragen waren, in der »Kunst des Krieges«. Er verehrte den alten chinesischen Weisen, dessen Rat immer wieder lautete: »Studiere deinen Feind.«

Devereaux wusste, wer die Bruderschaft anführte, und er hatte Don Diego Esteban studiert, den Grundbesitzer, Gentleman, katholischen Theologen, Philanthropen, Kokainbaron und Killer. Er wusste, er hatte einen Vorteil, der nicht ewig währen würde: Er wusste vom Don, aber der Don wusste nichts von der lauernden Cobra.

Auf der anderen Seite Südamerikas, über der brasilianischen Küste, patrouillierte Global Hawk Sam in der Stratosphäre. Was er sah, erschien auf einem Bildschirm in Nevada und wurde an die Computer in Anacostia weitergeleitet. Hier waren nicht so viele Handelsschiffe unterwegs. Der Verkehr der großen Frachter, die von Südamerika ostwärts nach Westafrika fuhren, war spärlicher. Die, die unterwegs waren, wurden fotografiert. Zwar waren ihre Namen aus 60 000 Fuß Höhe meist nicht zu erkennen, aber ihre Bilder wurden verglichen mit den Unterlagen der MOAC in Lissabon, des UN Office on Drugs and Crime in Wien und der britischen SOCA in Accra, Ghana.

Fünf Übereinstimmungen konnten Namen zugeordnet werden, die auf der Cortez-Liste standen. Die Cobra starrte auf Bishops Monitore und wusste, dass ihre Zeit kommen würde.

Und Sam sah und registrierte noch etwas anderes. Flugzeuge verließen die brasilianische Küste und flogen auf östlichem oder nordöstlichem Kurs nach Afrika. Sie waren nicht zahlreich, nicht problematisch. Doch jedes Mal ging ein Profil nach Creech und von dort nach Anacostia. Jeremy Bishop identifizierte sie schnell nach Typen, und ein Muster wurde erkennbar.

Viele hatten nicht die notwendige Reichweite. Sie würden diese Strecke nicht fliegen können. Es sei denn, sie wären innen umgebaut worden. Global Hawk Sam bekam neue Anweisungen. Nach dem Auftanken auf dem Luftwaffenstützpunkt in Fernando de Noronha stieg er wieder auf und konzentrierte sich auf die kleinen Flugzeuge.

Sam arbeitete rückwärts, gleichsam von der Fahrradfelge über die Speichen bis zur Nabe, und stellte fest, dass sie fast alle von einer riesigen Estanzia kamen, die tief im Landesinneren hinter der Stadt Fortaleza lag. Anhand von Satellitenkarten Brasiliens und mit Hilfe der Bilder, die Sam schickte, sowie diskreter Anfragen beim Katasteramt in Belém konnte man die Estanzia identifizieren. Sie hieß Rancho Boavista.

Die Amerikaner kamen als Erste, denn sie hatten die weiteste Seereise vor sich. Zu zwölft landeten sie Mitte Juni auf dem Goa International Airport und gaben sich als Touristen aus. Hätte jemand tief in ihrem Gepäck gewühlt – was niemand tat –, so hätte er festgestellt, dass durch einen bemerkenswerten Zufall alle zwölf umfassend qualifizierte Seeleute der Handelsmarine waren. Tatsächlich handelte es sich um dieselbe Crew der U.S. Navy, die das Getreideschiff gebracht hatte, das jetzt zur MV Chesapeake umgebaut worden war. McGregor hatte einen Bus gemietet, der sie an der Küste entlang zur Kapoor-Werft fuhr.

Die Chesapeake erwartete sie, und da es in der Werft keine Unterkünfte gab, gingen die Männer geradewegs an Bord, um sich auszuschlafen. Vom nächsten Morgen an machten sie sich zwei Tage lang intensiv mit dem Schiff vertraut.

Der leitende Offizier, der neue Kapitän, war ein Commander der U.S. Navy, und sein Erster Offizier stand nur einen Dienstgrad unter ihm. Zwei waren Lieutenants, und die übrigen acht reichten vom Chief Petty Officer bis hinunter zu den Mannschaftsdienstgraden. Jeder Spezialist konzentrierte sich auf sein jeweiliges Königreich: Brücke, Maschinenraum, Kombüse, Funkkabine, Deck, Laderaumabdeckungen.

Als sie die fünf riesigen Getreidebunker betraten, blieben sie staunend stehen. Dort unten gab es eine komplette Kaserne der Special Forces, ganz ohne Bullaugen oder natürliches Tageslicht und deshalb von außen absolut unsichtbar. Auf See, so sagte man ihnen, würden die SEALs ihre Quartier nicht verlassen können; sie würden ihr eigenes Essen kochen und sich überhaupt selbst versorgen.

Die Besatzung würde sich auf die normalen Mannschaftsquartiere des Schiffs beschränken, die geräumiger und komfortabler waren als jene, die sie beispielsweise auf einem Zerstörer vorgefunden hätten.

Zusätzlich gab es noch eine Gästekabine mit zwei Kojen, deren Zweck unbekannt war. Wenn die SEAL-Offiziere etwas mit der Brücke zu besprechen hätten, würden sie unter Deck durch die vier wasserdichten Schotten zwischen den einzelnen Laderäumen gehen und erst dann ans Tageslicht hinaufsteigen.

Warum der vorderste Laderaum wie eine Art Gefängnis eingerichtet war, sagte man ihnen nicht, denn das brauchten sie nicht zu wissen – jedenfalls noch nicht. Aber man zeigte ihnen, wie die Abdeckungen von zwei der fünf Laderäume entfernt wurden, damit deren Inhalt in Aktion treten konnte. Diese Übung würden sie auf der langen Seereise noch oft wiederholen, teils, um sich die Zeit zu vertreiben, teils auch, damit sie lernten, es in kürzester Zeit und wie im Schlaf zu tun.

Am dritten Tag verabschiedete sie der pergamenthäutige McGregor, und sie stachen in See. Er stand am Ende der äußersten Buhne, als die Chesapeake an ihm vorbeiglitt und Fahrt aufnahm, und hob ein Glas mit einer bernsteinfarbenen Flüssigkeit. Er war bereit zu einem Leben mit Hitze, Malaria, Schweiß und Gestank, doch nicht ohne jederzeit ein oder zwei Flaschen des Destillats seiner heimatlichen Inseln, der Hebriden, griffbereit zu wissen.

Die kürzere Route zu ihrem Ziel hätte sie durch das Arabische Meer und den Suezkanal geführt. Aber für den Fall, dass sich vor dem Horn von Afrika lästige somalische Piraten herumtreiben sollten, und weil sie genug Zeit hatte, würde sie auf Südwestkurs zum Kap der Guten Hoffnung und dann nach Nordwesten zu ihrem Rendezvous vor Puerto Rico fahren.

Drei Tage später kamen die Briten, um die MV Balmoral abzuholen. Die vierzehn Mann, allesamt von der Royal Navy, machten sich, angeleitet von McGregor, ebenfalls zwei Tage lang mit ihrem Schiff vertraut. Weil die U.S. Navy im Hinblick auf Alkohol »trocken« ist, hatten sich die Amerikaner nicht mit zollfreiem Schnaps vom Flughafen eingedeckt. Die Erben der Marine Nelsons brauchen solche Unbilden nicht zu ertragen, und sie sammelten Punkte bei McGregor, als sie ihm mehrere Flaschen eines Single Malt von Islay überreichten, aus seiner Lieblingsdestillerie.

Als die Balmoral fertig war, stach auch sie in See. Der Weg bis zu ihrem Treffpunkt war nicht so weit: um das Kap der Guten Hoffnung herum und nordwestwärts auf Ascension Island zu, wo sie sich auf hoher See mit einem Hilfsschiff der Royal Navy treffen würde. Es würde eine Marineinfanterieeinheit des Special Boat Service und die von ihr benötigte Ausrüstung an Bord haben.

Als die Balmoral hinter dem Horizont verschwunden war, packte McGregor zusammen, was noch übrig war. Die Arbeiter- und Ausrüsterkolonnen waren längst fort, und die Vermietungsfirma hatte die Wohnmobile abgeholt, nur das letzte nicht, in dem der alte Schotte von seiner Diät aus Whisky und Chinin lebte. Die Brüder Kapoor hatten ihr Geld von Bankkonten erhalten, die kein Mensch je aufspüren würde, und sie hatten jedes Interesse an zwei Getreidefrachtern verloren, die sie zu Tauchbasen umgebaut hatten. Die Werft nahm ihr übliches Geschäft wieder auf und wrackte mit toxischen Chemikalien und Asbest verseuchte Schiffe ab.

Colleen Keck hockte auf der Tragfläche der Buccaneer und zog im Wind das Gesicht kraus. Auf der ungeschützten Ebene von Lincolnshire ist es nicht einmal im Juni mild. Sie war gekommen, um sich von dem Brasilianer zu verabschieden, der ihr inzwischen sehr sympathisch geworden war.

Neben ihr im vorderen Cockpit des Kampfbombers war Major João Mendoza bei den letzten Instrumentenchecks. Der Sitz im hinteren Cockpit, auf dem sie bei den Ausbildungsflügen gesessen hatte, war nicht mehr da. Stattdessen befanden sich dort ein zusätzlicher Treibstofftank und ein Funkgerät, das direkt mit dem Kopfhörer des Piloten verbunden war. Hinter den beiden rumorten die zwei Spey-Triebwerke im Leerlaufbetrieb.

Als es keinen Sinn mehr hatte, noch länger zu warten, beugte sie sich hinein und drückte ihm einen Kuss auf die Wange.

»Gute Reise, João«, schrie sie. Er sah, dass sich ihre Lippen bewegten, und begriff, was sie gesagt hatte. Er lächelte, hob die Hand und streckte den Daumen hoch. Wegen des Windes, der dröhnenden Düsentriebwerke hinter ihm und der Stimme vom Tower in seinen Ohren konnte er sie nicht hören.

Commander Keck rutschte von der Tragfläche herunter und sprang zu Boden. Die Plexiglaskuppel rollte nach vorn und schloss sich, und der Pilot war in seiner eigenen Welt gefangen: in einer Welt aus Steuersäule, Gashebeln, Instrumenten, Visiervorrichtung, Treibstoffanzeige und der taktischen Navigationsstation TACAN.

Er erbat Startfreigabe und bekam sie, bog in die Startbahn ein, hielt noch einmal an, checkte die Bremsen, löste sie und rollte an. Sekunden später beobachtete die Bodencrew in dem Lieferwagen auf dem Rollfeld, die gekommen war, um ihn abfliegen zu sehen, wie die 22 000 Pfund Schubkraft der beiden Speys die Buccaneer in den Himmel hinaufkatapultierten. Sie legte sich auf die Seite und bog nach Süden ab.

Wegen der Veränderungen, die man vorgenommen hatte, wurde entschieden, dass Major Mendoza auf einer anderen Route in die Mitte des Atlantiks zurückfliegen sollte. Auf den portugiesischen Azoren liegt der amerikanische Luftwaffenstützpunkt Lajes mit dem 65. Geschwader, und nachdem ein paar unsichtbare Strippen gezogen worden waren, hatte das Pentagon erlaubt, dass das »Museumsstück«, das sich vorgeblich auf dem Rückflug nach Südafrika befand, dort aufgetankt wurde. Nach 1 395 Seemeilen war das kein Problem.

Dennoch übernachtete Mendoza im Offiziersclub in Lajes, um im Morgengrauen nach Fogo zu starten. Er hatte keine Lust, die erste Landung in seiner neuen Heimat im Dunkeln zu absolvieren. Als es hell wurde, startete er zu seiner zweiten Etappe. Jetzt waren es noch 1439 Meilen bis Fogo – eine Strecke, die weit unter seinem 2200-Meilen-Limit lag.

Der Himmel über den Kapverdischen Inseln war klar. Als Mendoza seine Reiseflughöhe von 35 000 Fuß verließ, sah er die Inseln scharf umrissen unter sich. Aus 10 000 Fuß Höhe wirkte das Kielwasser einiger Schnellboote wie kleine weiße Federn auf dem blauen Wasser. Am Südende der Inselgruppe, westlich von Santiago, erkannte er den zerklüfteten Krater des erloschenen Vulkans von Fogo, in dessen südwestliche Felsflanke sich der schmale Streifen der Landebahn schmiegte.

In einer lang gezogenen, weiten Kurve über den Atlantik ging er tiefer und hielt den Vulkan backbords über der Spitze der Tragfläche. Er wusste, dass Rufzeichen und Frequenz festgelegt waren und die Sprache nicht Portugiesisch, sondern Englisch sein würde. Er war »Pilgrim«, Fogo Central war »Progress«. Er drückte auf die Sendetaste und meldete sich.

»Hier Pilgrim, Pilgrim. Progress Tower, hören Sie mich?«

Die Stimme, die antwortete, erkannte er: Einer der sechs Leute aus Scampton, die ihm als technisches und Supportteam zur Seite stehen würden. Eine englische Stimme mit dem Akzent des North Country. Sein Freund saß im Kontrollturm des Flughafens auf Fogo neben dem kapverdischen Fluglotsen, der für den kommerziellen Verkehr zuständig war.

»Ich höre Sie klar und deutlich, Pilgrim.«

Der Buccaneer-Fan aus Scampton, auch ein von Cal Dexter mit dem Geld der Cobra rekrutierter Pensionär, spähte durch die Flachglasscheibe des gedrungenen kleinen Kontrollturms und sah deutlich, wie die Bucc über dem Meer herankurvte. Er gab die Landeanweisungen: Bahnrichtung, Windrichtung und Windstärke.

Bei tausend Fuß fuhr João Mendoza Fahrwerk und Landeklappen aus und sah, wie Geschwindigkeit und Höhe sich verringerten. Bei derart klarer Sicht war nicht viel an technischen Hilfsmitteln nötig. Das war Fliegerei, wie sie früher war. Als er noch zwei Meilen weit draußen war, schwenkte er auf die Landebahn ein. Die weiße Gischt der Brandung zog hinter ihm hinweg, genau auf der Landeschwellenmarkierung setzten die Räder mit einem dumpfen Schlag auf, und er schoss behutsam bremsend auf einer Landebahn entlang, die halb so lang war wie die in Scampton. Die Tanks waren fast leer, und er war unbewaffnet. Kein Problem.

Er hatte noch zweihundert Meter übrig, als er zum Stehen kam. Ein kleiner Pick-up kurvte heran und setzte sich vor ihn; ein Mann auf der Ladefläche winkte ihm, er solle folgen. Mendoza rollte vom Terminal weg auf den Komplex der Flugschule zu und schaltete dort schließlich die Triebwerke ab.

Fünf von denen, die ihm von Scampton aus vorausgeflogen waren, umringten die Maschine und begrüßten Mendoza jubelnd, als er herunterkletterte. Der sechste kam auf einem gemieteten Motorroller vom Tower herübergefahren. Alle sechs waren zwei Tage zuvor mit einer britischen C130 Hercules hier gelandet. Sie hatten Raketen für RATO-Starts mitgebracht, jedes Werkzeug, das sie brauchten, um die Bucc in ihrer neuen Rolle zu warten, und die entscheidend wichtige Munition für die Aden-Kanonen. Zu den sechsen, die jetzt zuversichtlich auf eine sehr viel komfortablere Pension blicken konnten als noch vor einem halben Jahr, gehörten ein Ausrüster, ein Mechaniker, ein Waffenmeister (der »Klempner«), ein Luftfahrtelektroniker, ein Funktechniker und der Fluglotse, der ihn soeben hereindirigiert hatte.

Die meisten bevorstehenden Einsätze würden im Dunkeln stattfinden – sowohl der Start als auch die Landung, die kniffliger sein würde –, aber sie hatten noch zwei Wochen Zeit zum Üben. Vorläufig brachten sie Mendoza in sein Quartier, wo seine Ausrüstung schon bereitlag. Dann ging er in die Messe, um seine brasilianischen Ausbilderkollegen und die Portugiesisch sprechenden Kadetten kennenzulernen. Der neue Kommandant und sein persönliches »Museumsstück« waren eingetroffen. Nach vier Wochen theoretischem Unterricht und dem Vertrautmachen mit den Maschinen freuten sich die jungen Männer auf die ersten Zwei-Mann-Unterrichtsflüge am nächsten Morgen.

Verglichen mit ihren schlichten und einfachen kleinen Tucano-Ausbildungsmaschinen sah der frühere Schiffskiller der Navy ehrfurchtgebietend aus. Aber er wurde schon bald in seinen Hangar geschleppt und verschwand hinter dem Stahlportal. Am Nachmittag wurde er aufgetankt, die Raketen wurden eingehängt und die Bordkanonen geladen. Die erste Nachtflugübung würde am übernächsten Abend stattfinden. Ein paar Passagiere des Shuttleflugs aus Santiago, die ins zivile Terminal trotteten, sahen nichts.

Am Abend führte Cal Dexter von Washington aus ein kurzes Gespräch mit Major Mendoza und antwortete auf dessen naheliegende Frage, er solle Geduld haben. Lange werde er nicht mehr warten müssen.

Julio Luz versuchte sich normal zu benehmen. Roberto Cardenas hatte ihn Stillschweigen schwören lassen, aber die Vorstellung, den Don zu betrügen – und sei es nur dadurch, dass er schwieg –, jagte ihm Todesangst ein. Sie beide jagten ihm Todesangst ein.

Er nahm seine vierzehntägigen Besuche in Madrid wieder auf, als sei nichts passiert. Auf dieser speziellen Reise, seiner ersten seit dem Ausflug nach New York und einer weiteren entsetzlichen Stunde, in der er Cardenas Bericht erstattet hatte, wurde er wiederum unbemerkt verfolgt. Er ahnte ebenso wenig wie das ausgezeichnete Management des Hotels Villa Real, dass sein gewohntes Zimmer durch ein Zwei-Mann-Team vom FBI unter Cal Dexters Leitung verwanzt worden war. Ein anderer Hotelgast, dessen Zimmer zwei Stockwerke höher lag, würde jedes Geräusch hören können, das von dort unten kam.

Der Mann saß geduldig mit den »Kannen« auf beiden Ohren in seinem Zimmer und segnete die drahtige Extunnelratte, die ihn in dieser komfortablen Umgebung untergebracht hatte statt in dem bei Überwachungseinsätzen sonst üblichen Versteck: in einem engen Lieferwagen auf einem Parkplatz, mit miserablem Kaffee und ohne »sanitäre Einrichtungen«. Wenn die Zielperson unterwegs war, auf der Bank, beim Essen oder beim Frühstück, konnte er es sich vor dem Fernseher bequem machen oder die Cartoons in der International Herald Tribune vom Zeitungsstand in der Lobby lesen. Aber an diesem Morgen, am Morgen des Tages, an dem die Zielperson zum Flughafen zurückfahren würde, lauschte er angestrengt und hielt sein Handy in der Linken.

Der Hausarzt des Anwalts hätte Verständnis gehabt für das andauernde Problem seines Patienten, eines Mannes in mittleren Jahren. Die ständigen Atlantiküberquerungen hatten katastrophale Auswirkungen auf seine Verdauung. Gegen die Verstopfung führte er stets eine Flasche Feigensirup mit; man hatte sie entdeckt, als man sein Zimmer durchsuchte, während er auf der Bank war.

Er ließ sich eine Kanne Earl-Grey-Tee ans Bett bringen und zog sich dann wie immer in das Marmorbad und dort in die Toilettenzelle zurück. Dann wartete er geduldig darauf, dass die Dinge ihren natürlichen Lauf nahmen. Ein solcher Aufenthalt konnte bis zu zehn Minuten dauern. Während dieser Zeit konnte er durch die geschlossene Tür nicht hören, was in seinem Zimmer vor sich ging, und jetzt tätigte der Lauscher seinen Anruf.

Sie gelangten lautlos in das Zimmer. Natürlich war der Code für das Schloss jedes Mal ein anderer, aber für den Schlossknacker, den Cal Dexter auch dieses Mal mitgebracht hatte, war das kein Hindernis. Der dicke Teppichboden verschluckte das Geräusch ihrer Schritte. Dexter ging quer durch das Zimmer zu der Kommode, auf der der Attachékoffer lag. Er hoffte, dass die Nummer am Zahlenschloss nicht geändert worden war, und seine Hoffnung wurde erfüllt. Die Mitgliedsnummer im Anwaltsverband galt immer noch. Innerhalb von Sekunden war der Deckel offen und die Arbeit getan. Er stellte das Zahlenschloss wieder so ein, wie es gewesen war. Dann verschwanden sie. Hinter der Badezimmertür hockte Señor Julio Luz und strengte sich an.

Vielleicht hätte er es bis in die First Class Lounge in Barajas geschafft, ohne seinen Aktenkoffer zu öffnen, wenn er sein Flugticket nur in die Brusttasche geschoben hätte. Aber es steckte in seiner Brieftasche im Deckelfach. Und während seine Hotelrechnung ausgedruckt wurde, öffnete er seinen Aktenkoffer, um es herauszunehmen.

Wenn der Schockanruf vom kolumbianischen Außenministerium zehn Tage zuvor schlimm gewesen war, so war das hier endgültig verheerend. Plötzlich fühlte er sich so schwach, dass er einen Herzinfarkt befürchtete. Ohne auf die Rechnung zu achten, die man ihm entgegenstreckte, zog er sich auf einen Sessel in der Lobby zurück, hielt seinen Aktenkoffer auf dem Schoß und starrte angstvoll zu Boden. Ein Page musste ihm dreimal sagen, dass seine Limousine draußen wartete. Endlich taumelte er die Stufen hinunter und in den Wagen. Beim Abfahren warf er einen Blick durch das Heckfenster. Wurde er verfolgt? Würde man ihn festnehmen, in eine Zelle sperren, ins Kreuzverhör nehmen?

Tatsächlich war er so sicher wie in Abrahams Schoß. Bei seiner Ankunft und während seines Aufenthalts war er unauffällig beschattet worden, und jetzt begleitete ihn eine unsichtbare Eskorte zum Flughafen. Als die Limousine die Vororte hinter sich ließ, schaute er noch einmal in seinen Aktenkoffer. Vielleicht war es eine optische Täuschung gewesen. Aber nein, da lag er, gleich obenauf. Ein cremefarbener Briefumschlag. Adressiert schlicht an »Papa«.

Die MV Balmoral mit ihrer britischen Besatzung befand sich fünfzig Meilen vor Ascension, als sie das Hilfsschiff traf. Wie die meisten Hilfsschiffe der Royal Navy war es nach einem Ritter der Tafelrunde benannt, in diesem Fall nach Sir Gawain, und am Ende seiner langen Laufbahn stand noch einmal ein Einsatz, wie er immer seine Spezialität gewesen war: die Nachschubversorgung auf hoher See.

Für neugierige Augen unsichtbar, begegneten sich die beiden Schiffe, und die SBS-Männer kamen an Bord der Balmoral.

Der Special Boat Service, sehr diskret an der Küste von Dorset in England beheimatet, ist viel kleiner als die Truppe der U.S. Navy SEALs. Selten tragen mehr als zweihundert Mann das »Abzeichen«. Neunzig Prozent kommen von der Marineinfanterie, aber wie ihre amerikanischen Vettern operieren sie zu Lande, zu Wasser und in der Luft. Sie operieren im Gebirge, in der Wüste, im Dschungel, auf Flüssen und auf offener See. Diesmal waren es sechzehn Mann.

Der kommandierende Offizier war Major Ben Pickering, ein Veteran mit über zwanzig Dienstjahren. Er hatte zu dem kleinen Team gehört, das im Winter 1991 Zeuge des Massakers an den Talib-Gefangenen durch die Nordallianz in der Festung Qala-i-Jangi in Nordafghanistan gewesen war. Damals war er noch keine zwanzig gewesen. Sie hatten oben auf der Mauer der Festung gelegen und auf das Blutbad hinuntergeschaut, als General Dostums Usbeken ihre Gefangenen nach dem Talibanaufstand abschlachteten.

Einer der beiden ebenfalls dort anwesenden CIA-Spezialisten, Johnny »Mike« Spann, war da von den Talibangefangenen schon getötet worden, und sein Kollege Dave Tyson war ihnen in die Hände gefallen. Ben Pickering und zwei andere hatten sich in das Höllenloch hinuntergewagt, die drei Taliban, die den Amerikaner festhielten, ausgeschaltet und Tyson hinausgeschleppt.

Major Pickering hatte im Irak, in Afghanistan (ein weiteres Mal) und in Sierra Leone gedient. Er besaß ausgedehnte Erfahrung im Abfangen illegaler Transporte auf hoher See, aber noch nie hatte er eine Einheit an Bord eines getarnten Q-Schiffs geführt, denn seit dem Zweiten Weltkrieg hatte es solche Schiffe nicht mehr gegeben.

Als Cal Dexter, angeblich ein Bediensteter des Pentagon, im SBS-Stützpunkt erklärt hatte, worum es bei dem Einsatz gehen sollte, hatte Major Pickering mit seinem Kommandanten und dem Waffenmeister die Köpfe zusammengesteckt, um sich zu überlegen, was sie brauchen würden.

Für Abfangoperationen auf See hatte er zwei starre 8,5-Meter-Schlauchboote, sogenannte RHIBs, ausgewählt, und zwar die »arktische« Version. Das eine fasste acht Mann, die paarweise aufrecht hinter dem Kommandanten und dem Bootsführer sitzen konnten. Das andere konnte zwei Experten von den »Schnüffelcrews« der Zollbehörde sowie zwei Rauschgiftspürhunde zu einem aufgebrachten Kokainschiff transportieren. Es würde dem angreifenden RHIB in etwas ruhigerem Tempo folgen, damit die Hunde nicht in Aufregung gerieten.

Die »Schnüffelcrews« waren Experten im Auffinden von geheimen Kammern. Sie robbten durch die untersten Laderäume und entdeckten raffinierte Tarnungen, die dazu dienten, illegale Ladungen zu verbergen. Ihre Hunde waren Cockerspaniels, die nicht nur dazu abgerichtet waren, den Geruch von Kokain-Hydrochlorid durch mehrere Verpackungsschichten hindurch zu wittern, sondern auch Veränderungen im Geruch der Luft wahrzunehmen. In einer Bilge, die kürzlich geöffnet worden ist, riecht es anders als in einer, die monatelang geschlossen war.

Major Pickering stand neben dem Kapitän auf der offenen Brückennock der Balmoral und sah, wie seine RHIBs behutsam auf das Deck des Frachters schwangen. Dort übernahm sie der Ladebaum der Balmoral und ließ die Schlauchboote in den Laderaum hinunter.

Von den vier Sabre Squadrons des SBS übernahm der Major eine Einheit aus der Squadron M, die auf die Terrorbekämpfung zur See spezialisiert war. Diese Männer kamen nach den RHIBs an Bord, gefolgt von ihrer Ausrüstung.

Sie war umfangreich und bestand unter anderem aus Sturm- und Scharfschützengewehren, Pistolen, Tauchgeräten, wetter- und seefester Kleidung, Enterhaken, Strickleitern und einer Tonne Munition.

Auch zwei amerikanische Fernmelder waren dabei, die für die Verbindung nach Washington zuständig waren. Die Unterstützungsmannschaft bestand aus Waffenspezialisten und Technikern, die die beiden Schlauchboote einsatzfähig halten mussten, und zwei Hubschrauberpiloten vom Army Air Corps mit eigenen Wartungstechnikern. Ihre Sorge galt dem kleinen Hubschrauber, der als Letztes an Bord gehievt wurde, ein amerikanischer Little Bird.

Die Männer von der Royal Navy hätten vielleicht einen Sea King oder auch einen Lynx vorgezogen, aber das Problem war die Größe des Laderaums. Mit gespreizten Rotorblättern würden die größeren Hubschrauber nicht durch die Luke passen und könnten so nicht aus ihrem Hangar unter Deck aufsteigen. Aber der Boeing Little Bird konnte es. Mit einer Rotorspannweite von etwas weniger als siebenundzwanzig Fuß passte er durch die Hauptluke, deren Durchmesser vierzig Fuß betrug.

Der Hubschrauber war das einzige Stück, das nicht mit dem Hebezeug über die raue See in der Lücke zwischen den beiden Schiffen transportiert werden konnte. Befreit von den schützenden Segeltuchplanen, unter denen er nach Ascension Island gebracht worden war, startete er vom Vordeck der Sir Gawain, kreiste zweimal und landete dann auf der geschlossenen vorderen Decksluke der Balmoral. Als Haupt- und Heckrotor zum Stillstand gekommen waren, wurde der wendige kleine Helikopter vom Ladebaum an Deck befördert und vorsichtig in den vergrößerten Laderaum hinuntergelassen, wo man ihn am Boden sicherte.

Als alles transferiert war und die Tanks der Balmoral wieder voll waren, trennten sich die Schiffe. Das Hilfsschiff würde nordwärts nach Europa zurückfahren, und das jetzt hochgefährliche Q-Schiff würde Kurs auf seine erste Patrouillenstation nördlich der Kapverdischen Inseln nehmen, mitten im Atlantik zwischen Brasilien und dem Bogen der gescheiterten Staaten an der westafrikanischen Küste.

Die Cobra hatte den Atlantik in zwei Teile geteilt. Die Grenzlinie führte von Tobago, der östlichsten Antilleninsel, nach Island. Für den westlich dieser Linie gelegenen Teil war, was die Kokaintransporte anging, die Zielzone USA, und für den östlichen Teil hieß die Zielzone Europa. Die Balmoral würde den Atlantik übernehmen, und die Chesapeake, die demnächst vor Puerto Rico mit ihrem Versorgungsschiff zusammentreffen würde, die Karibik.

Roberto Cardenas starrte den Brief lange und durchdringend an. Er hatte ihn jetzt ein Dutzend Mal gelesen. In der Ecke zitterte Julio Luz.

»Ist er von dem Schurken de Vega?«, fragte er nervös. Allmählich überlegte er ernsthaft, ob er dieses Zimmer noch lebend verlassen würde.

»Er hat nichts mit de Vega zu tun.«

Zumindest erklärte der Brief – ohne es ausdrücklich zu formulieren –, was mit seiner Tochter passiert war. An de Vega würde es keine Rache geben. Es gab überhaupt keinen de Vega. Hatte ihn nie gegeben. Auch einen freischaffenden Gepäckarbeiter auf dem Flughafen Barajas, der sich den falschen Koffer ausgesucht hatte, um sein Kokain zu verstecken, gab es nicht. Hatte es nie gegeben. Die einzige Realität waren zwanzig Jahre in einem amerikanischen Gefängnis für seine Letizia. Die Mitteilung in dem Umschlag, der aussah wie die, in denen er seine Briefe verschickte, war einfach. Sie lautete:

Ich glaube, wir sollten uns über Ihre Tochter Letizia unterhalten. Am kommenden Sonntag um sechzehn Uhr bin ich unter dem Namen Smith in meiner Suite im Santa Clara Hotel in Cartagena. Ich werde allein und unbewaffnet sein. Ich werde eine Stunde warten. Bitte kommen Sie.

NEUN

Die U.S. Navy SEALs kamen hundert Meilen nördlich von Puerto Rico an Bord. Ihr Versorgungsschiff war in Roosevelt Roads beladen worden, dem US-Stützpunkt auf dieser Insel.

Die SEALs sind mindestens viermal so groß wie der britische SBS. Sie unterstehen den Sondereinsatzkräften der U.S. Navy, dem Naval Special Warfare Command, und ihre Personalstärke beträgt 2500 Mann, von denen knapp tausend das Abzeichen der Kommandosoldaten tragen; die übrigen gehören Unterstützungseinheiten an.

Diejenigen, die das begehrte Dreizackabzeichen der SEALs tragen, verteilen sich auf acht Teams mit jeweils drei Vierzig-Mann-Zügen. Eine halb so starke Einheit war auf die MV Chesapeake abkommandiert worden, und sie gehörte zum SEALs Team zwei, das an der Ostküste in Little Creek, Virginia Beach, stationiert war.

Der kommandierende Offizier war Lieutenant Commander Casey Dixon, und wie sein britischer Gegenpart im Atlantik war er ein Veteran. Als junger Kadett hatte er an der Operation Anaconda teilgenommen. Während der SBS-Mann im Norden Afghanistans das Gemetzel von Qala-i-Jangi beobachtete, war Kadett Dixon auf Al-Qaida-Jagd bei Tora Bora in den Weißen Bergen, als etwas schiefging.

Dixon hatte zu einem Trupp gehört, der auf einem flachen Gelände hoch oben in den Bergen abgesetzt wurde, als sein Chinook-Hubschrauber von einem Maschinengewehrnest in den Felsen unter Beschuss genommen wurde. Die große Maschine wurde tödlich getroffen und taumelte steuerlos, während sich der Pilot bemühte, sie wieder unter Kontrolle zu bringen. Einer von der Besatzung rutschte auf der Hydraulikflüssigkeit aus, die über den Boden geflossen war, und glitt durch die Heckluke hinaus in die eisige Dunkelheit. Seine Sicherheitsleine bewahrte ihn vor dem Absturz.

Aber ein SEAL neben dem Fallenden, Petty Officer Neil Roberts, versuchte ihn zu halten und rutschte ebenfalls aus. Er hatte keine Sicherheitsleine und stürzte ein paar Meter tief auf die Felsen. Casey Dixon griff noch hastig nach Roberts’ Gurten, verfehlte sie um eine Handbreit und sah ihn fallen.

Der Pilot bekam den Hubschrauber wieder in seine Gewalt, nicht genug, um ihn zu retten, aber doch so, dass er sich drei Meilen weit wegschleppen und den Chinook außerhalb der MG-Reichweite landen konnte. Aber Petty Officer Roberts lag allein zwischen den Felsen, umringt von zwanzig Al-Qaida-Killern. Die SEALs sind stolz darauf, noch nie einen Kameraden zurückgelassen zu haben, ob lebend oder tot. Dixon und die Übrigen stiegen in einen anderen Chinook um, flogen zu Roberts zurück und nahmen unterwegs noch einen Trupp Green Berets und ein britisches SAS-Team an Bord. Was nun folgte, gehört zu den heiligen Legenden der SEALs.

Neil Roberts aktivierte seinen Peilsender, um seine Kameraden wissen zu lassen, dass er noch lebte. Er wusste, dass das Maschinengewehrnest noch aktiv war und jeden, der käme, um ihn zu retten, gnadenlos abschießen würde. Mit seinen Handgranaten schaltete er die MG-Besatzung aus, verriet damit zugleich aber seine Position. Die Al-Qaida-Leute griffen ihn an. Er verkaufte sich teuer, kämpfte und tötete bis zur letzten Patrone und starb mit dem Kampfmesser in der Hand.

Als die Retter kamen, war es für Roberts zu spät, aber die Al-Qaida-Leute waren noch da. Acht Stunden dauerte das Feuergefecht aus nächster Nähe zwischen den Felsen, und Hunderte von Dschihadisten strömten heran, um die sechzig, die den Chinook angegriffen hatten, zu unterstützen. Sechs Amerikaner starben, und zwei SEALs wurden schwer verwundet. Aber im Licht des Morgengrauens zählten sie dreihundert tote Al-Qaida-Kämpfer. Alle toten Amerikaner wurden nach Hause gebracht, auch Neil Roberts.

Casey Dixon schleppte den Leichnam zum evakuierenden Hubschrauber. Weil er eine Fleischwunde im Oberschenkel davongetragen hatte, wurde er ebenfalls in die Staaten geflogen, und eine Woche später nahm er in der Stützpunktkapelle in Little Creek am Gedenkgottesdienst teil. Wenn sein Blick danach auf die zickzackförmige Narbe an seinem rechten Oberschenkel fiel, dachte er jedes Mal an die wilde Nacht zwischen den Felsen von Tora Bora.

Neun Jahre später stand er im warmen Abendwind östlich der Turks- und Caicosinseln und sah zu, wie seine Männer und ihre Ausrüstung vom Mutterschiff zu ihrem neuen Heim hinübergebracht wurden, auf den ehemaligen Getreidefrachter, der jetzt Chesapeake hieß. Hoch über ihnen patrouillierte ein EP-3-Aufklärungsflugzeug aus Roosevelt Roads und meldete, das Meer sei leer. Niemand beobachtete sie.

Für Angriffe auf See hatte er ein großes, elf Meter langes starres Schlauchboot mitgebracht. Es hatte Platz für seinen kompletten Trupp und konnte mit vierzig Knoten über ruhiges Wasser donnern. Außerdem hatte er zwei kleinere Zodiacs, spezielle Schlauchboote für Gefechts- und Stoßtruppeinsätze, kurz CRRC – für Combat Rubber Raiding Craft – genannt. Sie waren nur fünfzehn Fuß lang, aber genauso schnell wie das große Boot, und vier bewaffnete Männer fanden bequem Platz darin.

Transferiert wurden außerdem zwei Durchsuchungsspezialisten von der amerikanischen Küstenwache, zwei Hundeführer vom Zoll, zwei Fernmelder aus dem Command Headquarter, und auf der Hubschrauberlandefläche über dem Heck des Mutterschiffs warteten die beiden Navypiloten. Sie saßen in ihrem kleinen Little Bird, einer Maschine, die die SEALs noch selten gesehen und nie benutzt hatten. Wenn sie mit dem Hubschrauber zum Einsatzort transportiert wurden, was vorkam, geschah das nur mit dem neuen Boeing Knight Hawk. Aber dieser kleine Aufklärer war der einzige Hubschrauber, dessen Rotorblätter in den offenen Laderaum der Chesapeake passten.

Zu der transferierten Ausrüstung gehörten außerdem die üblichen MP-5A-Maschinenpistolen von Heckler und Koch aus Deutschland – die Waffe der Wahl für jede Art von Nahkampf bei den SEALs –, Tauchgeräte, die Standard-Gasmasken von Dräger, Gewehre für die vier Scharfschützen und jede Menge Munition.

Als der Abend dämmerte, meldete die EP-3 über ihnen, dass die See immer noch leer sei. Der Little Bird hob ab, kreiste einmal wie eine wütende Biene und senkte sich auf die Chesapeake herab. Nachdem die beiden Rotorblätter stillstanden, hievte der schiffseigene Ladebaum den kleinen Helikopter hoch und senkte ihn in den Laderaum. Die Lukenabdeckungen glitten geschmeidig auf ihren Schienen über die Laderäume, und ihre Beschichtung sicherte sie gegen Regenwasser und Gischt.

Die beiden Schiffe trennten sich, und das Mutterschiff verschwand in der Dämmerung. Von der Brücke blinkte ein Witzbold eine Morsenachricht mit einer Aldis-Lampe zurück, eine hundert Jahre alte Technologie. Der Kapitän auf der Brücke der Chesapeake entschlüsselte sie: VIEL GLÜCK.

In der Nacht glitt die Chesapeake zwischen den Inseln hindurch in ihr Patrouillenrevier, das Karibische Becken und den Golf von Mexiko. Hätte jemand im Internet nach Informationen über sie gesucht, so hätte er erfahren, dass sie ein absolut legaler Getreidefrachter war, der Weizen aus dem Sankt-Lorenz-Golf zu den hungrigen Mündern von Südamerika transportierte.

Die SEALs waren unter Deck damit beschäftigt, wieder einmal ihre Waffen zu reinigen und zu überprüfen. Die Techniker machten die Außenborder und den Hubschrauber einsatzbereit. Die Köche brachten ein Abendessen auf den Tisch und füllten ihre Schränke und Kühlräume mit Lebensmitteln. Die Fernmelder richteten ihre Funkstation ein, damit sie vierundzwanzig Stunden täglich den geheimen und verschlüsselten Kanal abhören konnten, auf dem aus einem schäbigen Lagerhaus in Anacostia, Washington, gesendet wurde.

Der Funkspruch, auf den sie warten sollten, konnte in zehn Wochen kommen, in zehn Tagen oder in zehn Minuten. Aber wenn er käme, würden sie kampfbereit sein.

Das Hotel Santa Clara ist eine Luxusherberge im Herzen des historischen Zentrums von Cartagena, ein ehemaliges, jahrhundertealtes Nonnenkloster. Der SOCA-Agent, der hier undercover als Lehrer an der Marineakademie arbeitete, hatte eine detaillierte Beschreibung an Cal Dexter geschickt. Dexter hatte die Pläne studiert und eine bestimmte Suite verlangt.

Kurz nach Mittag am verabredeten Sonntag checkte er als Mr. Smith ein. Natürlich entging ihm nicht, dass fünf muskelbepackte Ganoven ohne Drinks ganz unübersehbar im Innenhof hockten oder die Bekanntmachungen an der Wand in der Lobby studierten. Er nahm einen leichten Lunch unter Bäumen im Atrium ein. Während er aß, kam ein Tukan zwischen den Blättern hervorgeflattert, setzte sich ihm gegenüber auf den Stuhl und starrte ihn an.

»Junge, ich glaube, du bist in diesem verdammten Laden sehr viel sicherer als ich«, murmelte Mr. Smith. Als er fertig war, zeichnete er die Rechnung mit seiner Zimmernummer ab und fuhr mit dem Aufzug in den obersten Stock. Er hatte sich sehen lassen, und jetzt wusste man, dass er da war, und zwar allein.

In einer seltenen Anwandlung aufflackernder Besorgnis hatte Devereaux vorgeschlagen, Dexter solle ein Back-up-Team in Gestalt seiner inzwischen von ihm adoptierten Green Berets aus Fort Clark mitnehmen, doch er hatte abgelehnt.

»Sie sind gut«, hatte er gesagt, »aber unsichtbar sind sie nicht. Wenn Cardenas irgendetwas sieht, wird er nicht auftauchen. Er wird annehmen, dass er entführt oder umgebracht werden soll.«

Als Dexter im fünften und obersten Stockwerk aus dem Lift trat und den zur Seite offenen Gang hinunter zu seiner Suite ging, wusste er, dass er den Rat des Sun Tsu befolgt hatte: Sorge stets dafür, dass sie dich unterschätzen.

Kurz bevor er seine Tür erreichte, sah er weiter hinten auf dem offenen Gang einen Mann mit einem Mopp und einem Eimer. Nicht besonders raffiniert. In Cartagena putzten sonst nur Frauen. Dexter trat durch die Tür und wusste schon, was er vorfinden würde. Er hatte Bilder gesehen. Ein großes, luftiges, klimatisiertes Zimmer, einen Fliesenboden, dunkle Eichenholzmöbel und breite Glastüren, die auf eine Veranda hinausführten. Es war halb vier.

Er schaltete die Klimaanlage ab, zog die Vorhänge zurück, öffnete die Glastüren und trat hinaus ins Freie. Hinter seinem Kopf, einen Meter über ihm, befanden sich die Dachrinne und das ockerfarbene Ziegeldach. Darüber strahlte das klare Blau eines kolumbianischen Sommertags. Fünf Stockwerke tiefer glitzerte der Swimmingpool. Mit einem Kopfsprung könnte er vielleicht knapp im flachen Ende eintauchen, aber eher würde er wohl einen hässlichen Fleck auf den Steinplatten hinterlassen. Das hatte er nicht vor.

Er kehrte ins Zimmer zurück und rückte einen Sessel so, dass er die offene Verandatür neben sich und einen unverstellten Blick zur Tür vor sich hatte. Dann ging er quer durch das Zimmer, öffnete die Tür, die wie alle Hotelzimmertüren selbst schließend und verriegelnd war, einen Spalt breit, sperrte die Verriegelung und ging zu seinem Platz zurück. Er wartete und starrte die Tür an. Um vier Uhr schwang sie auf. Roberto Cardenas, Berufsgangster und vielfacher Mörder, stand wie eine Silhouette vor dem blauen Himmel des offenen Ganges.

»Señor Cardenas, bitte. Treten Sie ein, nehmen Sie Platz.«

Der Vater der jungen Frau, die in New York in Untersuchungshaft saß, trat einen Schritt ins Zimmer. Die Tür schloss sich, und das bronzene Schloss rastete klickend ein. Jetzt brauchte man die richtige Plastikkarte oder einen Rammbock, um sie von außen zu öffnen.

Cardenas erinnerte Dexter an einen Kampfpanzer auf zwei Beinen. Er war stämmig, massig und sah aus, als sei er unverrückbar, wenn er sich nicht verrücken lassen wollte. Er mochte um die fünfzig Jahre alt sein, aber er war muskulös und hatte das Gesicht eines aztekischen Blutgottes.

Er hatte gelesen, der Mann, der seinen Madrider Boten abgefangen und ihm einen persönlichen Brief zugesandt hatte, werde allein und unbewaffnet sein, aber das glaubte er selbstverständlich nicht. Seine eigenen Leute beobachteten das Hotel und dessen Umgebung seit den frühen Morgenstunden. Er hatte eine Neun-Millimeter-Glock hinten im Hosenbund, und ein rasiermesserscharfes Messer steckte in einer Scheide an der Wade im rechten Hosenbein. Sein Blick huschte im Zimmer umher und suchte nach einer verborgenen Falle, nach einem Trupp Amerikaner, die auf ihn gewartet hatten.

Dexter hatte die Badezimmertür offen gelassen. Cardenas ging hinüber und warf einen kurzen Blick hinein. Es war leer. Er funkelte Dexter an wie ein Stier in einer spanischen Arena, der sehen kann, dass sein Gegner klein und schwach ist, aber nicht recht begreift, warum er ohne Schutz ist. Dexter deutete auf den zweiten Sessel. Er sprach Spanisch.

»Wie wir beide wissen, kann Gewalt manchmal wirkungsvoll sein. Aber in diesem Fall nicht. Reden wir. Bitte setzen Sie sich.«

Ohne den Amerikaner aus den Augen zu lassen, sank Cardenas in die Polster. Wegen der Waffe im Kreuz musste er ein wenig vorgebeugt sitzen. Dexter entging das nicht.

»Sie haben meine Tochter.« Cardenas hatte nicht viel übrig für Smalltalk.

»Die New Yorker Justiz hat Ihre Tochter.«

»Für Sie wäre es besser, wenn es ihr gut geht.«

Julio Luz hatte sich vor Angst fast in die Hose gemacht, als er ihm berichtete, was Boseman Barrow über einige der Frauenhaftanstalten in Upstate New York erzählt hatte.

»Es geht ihr gut, Señor. Sie ist natürlich unglücklich, aber sie wird nicht schlecht behandelt. Sie ist in Brooklyn inhaftiert, und die Zustände dort sind recht gut. Tatsächlich bewacht man sie sogar wegen Suizidgefahr –«

Er hob die Hand, denn es sah aus, als wolle Cardenas brüllend aus seinem Sessel springen.

»Das ist nur ein Vorwand. Es bedeutet, dass sie ein eigenes Zimmer im Krankenhausflügel bewohnen kann. Sie braucht keinen Umgang mit den anderen Gefangenen zu haben, mit dem Pöbel, sozusagen.«

Der Mann, der aus der Gosse des Barrio kam und zu einem wichtigen Mitglied der Bruderschaft geworden war, des beherrschenden Kartells der internationalen Kokainindustrie, starrte Dexter an und konnte sich noch immer keinen Reim auf den Mann machen.

»Sie sind ein Trottel, Gringo. Das hier ist meine Stadt. Ich könnte Sie jetzt mitnehmen. Mühelos. Ein paar Stunden bei mir, und Sie würden mich anflehen, Sie telefonieren zu lassen. Meine Tochter für Sie.«

»Wohl wahr. Sie könnten, und ich würde. Das Dumme ist nur, die Leute am anderen Ende würden nicht mitspielen. Sie haben ihre Anweisungen. Gerade Sie kennen die Regeln des absoluten Gehorsams. Ich bin eine zu kleine Schachfigur. Ich wäre kein Tauschobjekt. Man würde Letizia lediglich in den Norden verlegen.«

Die schwarzen, hasserfüllten Augen blinzelten nicht, aber die Botschaft war angekommen.

Die Möglichkeit, dass dieser schlanke, grauhaarige Amerikaner kein Handlanger, sondern ein maßgeblicher Akteur war, wies er von sich. Er selbst wäre niemals allein und unbewaffnet in feindliches Territorium gekommen – warum also sollte ein Yanqui das tun? Eine Gefangennahme würde nichts bewirken, weder so noch so. Niemand würde ihn hier festnehmen, und es hatte keinen Sinn, den Amerikaner zu greifen.

Cardenas dachte an das, was Barrows geraten und Luz ihm berichtet hatte. Zwanzig Jahre – ein Abschreckungsurteil. Keine tragfähige Verteidigungsmöglichkeit, ein völlig klarer Fall, kein Domingo de Vega, der aussagte, das alles sei seine Idee gewesen.

Während Cardenas nachdachte, hob Cal Dexter die rechte Hand an die Brust und kratzte sich. Für eine Sekunde wanderten seine Finger unter das Revers seines Jacketts. Cardenas beugte sich sofort vor, um die versteckte Glock aus dem Hosenbund zu ziehen. »Mr. Smith« lächelte nachsichtheischend.

»Die Moskitos«, sagte er. »Sie lassen mich einfach nicht in Ruhe.«

Das interessierte Cardenas nicht. Er entspannte sich, als die rechte Hand wieder zum Vorschein kam. Aber er wäre weniger entspannt gewesen, wenn er gewusst hätte, dass die Fingerspitzen eine empfindliche GO-Taste auf einem millimeterdünnen Sender berührt hatten, der an die Innentasche geklemmt war.

»Was wollen Sie, Gringo?«

»Nun ja.« Dexter ließ sich durch die unhöfliche Anrede nicht beirren. »Wenn es keine Intervention gibt, können die Leute hinter mir die Maschinerie der Justiz nicht stoppen. Nicht in New York. Sie ist nicht zu kaufen, und sie ist nicht abzulenken. Bald wird sogar die Nachsicht, die dafür sorgt, dass Letizia in Brooklyn in Gewahrsam bleibt, wo ihr nichts passieren kann, ein Ende haben müssen.«

»Sie ist unschuldig. Das wissen Sie, das weiß ich. Wollen Sie Geld? Ich mache Sie reich bis an Ihr Lebensende. Holen Sie sie da heraus. Ich will sie wiederhaben.«

»Ja, natürlich. Wie ich schon sagte, ich bin nur eine kleine Schachfigur. Aber vielleicht gibt es einen Weg.«

»Reden Sie weiter.«

»Wenn die UDYCO in Madrid einen korrupten Gepäckarbeiter fände und wenn er eine umfassende und beeidigte Aussage machen und gestehen könnte, dass er hinter der Sicherheitskontrolle wahllos einen Koffer ausgewählt und das Kokain hineingelegt hat, damit es ein Kollege in New York wieder herausnehmen kann, dann könnte Ihr Anwalt eine Dringlichkeitsverhandlung beantragen. Für einen New Yorker Richter wäre es schwer, das Verfahren nicht einzustellen, denn das würde bedeuten, dass er unseren spanischen Freunden auf der anderen Seite des Atlantiks nicht glaubt. Ich bin fest davon überzeugt, dass dies die einzige Möglichkeit ist.«

Von draußen kam ein leises Grollen, als zöge aus heiterem Himmel ein Gewitter auf.

»Dieser … Gepäckarbeiter. Sie könnten ihn finden und zu einem Geständnis zwingen?«

»Möglich. Das hängt von Ihnen ab, Señor Cardenas.«

Das Grollen wurde lauter und verwandelte sich in ein rhythmisches Knattern. Cardenas wiederholte seine Frage.

»Was wollen Sie, Gringo?«

»Ich glaube, das wissen wir beide. Sie wollen tauschen? Also. Das, was Sie haben, gegen Letizia.«

Er stand auf, warf eine kleine Karte auf den Teppich, ging durch die Verandatür hinaus und wandte sich nach links. Eine Stahlseilleiter schlängelte sich über die Dachkante und peitschte im Abwind hin und her.

Dexter lief zur Balustrade. Verdammt, ich bin zu alt für so was, dachte er und sprang auf die Leitersprossen. Durch das Dröhnen des Rotors spürte er, dass Cardenas hinter ihm auf die Veranda kam. Dexter wartete auf die Kugel, die ihn in den Rücken traf, aber sie kam nicht. Jedenfalls nicht rechtzeitig. Falls Cardenas feuerte, hörte Cal es nicht. Die Sprossen schnitten in seine Handflächen, der Mann über ihm lehnte sich zurück, und der Blackhawk schoss in den Himmel wie eine Rakete.

Sekunden später sank Dexter auf den Sandstrand gleich hinter dem Santa Clara herunter. Der Blackhawk setzte auf, und zwei oder drei Leute, die mit ihren Hunden unterwegs waren, starrten verblüfft. Dexter sprang geduckt durch die Besatzungsluke hinein, und der Hubschrauber stieg sofort wieder auf. Zwanzig Minuten später war er auf dem Stützpunkt.

Don Diego Esteban hielt sich etwas darauf zugute, dass er die Hermandad führte wie einen der erfolgreichsten Konzerne auf dem Planeten, und tat gern so, als läge die Führung beim Vorstand und nicht bei ihm allein, obwohl das offenkundig nicht stimmte. Obgleich es für seine Kollegen jedes Mal mit großen Unannehmlichkeiten verbunden war, zwei Tage darauf zu verwenden, die Agenten abzuschütteln, die sie im Auftrag von Colonel Dos Rios beschatteten, bestand der Don darauf, dass in jedem Quartal eine Sitzung stattfand.

Er war es gewohnt, ausschließlich durch seinen persönlichen Abgesandten die Hazienda bekannt zu geben, auf der das Konklave stattfinden würde – eine der fünfzehn Haziendas, die er besaß –, und von seinen Kollegen erwartete er, dass sie ohne Beschatter dort eintrafen. Die Tage eines Pablo Escobar, in denen die halbe Polizei vom Kartell geschmiert worden war, waren längst vorbei. Colonel Dos Rios war ein unbestechlicher Kampfhund, und der Don respektierte und hasste ihn deswegen.

Die Sommersitzung ließ er immer Ende Juni stattfinden. Sechs seiner Kollegen rief er zusammen und verzichtete nur auf den Vollstrecker Paco Valdez, »El Animal«, denn der wurde bloß herbeibeordert, wenn interne Disziplinarangelegenheiten zu regeln waren. Diesmal war das nicht der Fall.

Beifällig hörte sich der Don die Berichte über Produktionssteigerungen und gleichbleibende Preise bei den Bauern an. Der Produktionschef Emilio Sanchez versicherte ihm, man könne genug Pasta herstellen und kaufen, um den Bedarf auch anderer Zweige des Kartells zu erfüllen.

Rodrigo Perez konnte ihm bestätigen, dass interne Diebereien vor dem Export der Ware auf ein Minimum reduziert werden konnten, nachdem ein paar schreckliche Exempel an Leuten statuiert worden waren, die geglaubt hatten, sie könnten das Kartell betrügen. Die Privatarmee, die hauptsächlich aus der im Dschungel lebenden früheren Terroristengruppe FARC bestand, war in bester Ordnung.

Don Diego spielte den wohlwollenden Gastgeber und schenkte Perez eigenhändig Wein nach, was eine außergewöhnliche Ehrenbezeugung war.

Julio Luz, der Anwalt und Banker, der außerstande war, Roberto Cardenas in die Augen zu schauen, berichtete, dass die zehn rund um die Welt verteilten Banken, die ihm halfen, Milliarden Euros und Dollar zu waschen, damit gerne fortfahren würden. Die Kräfte der Bankenregulierung hatten sie jedenfalls noch nicht unterwandert, ja, sie standen nicht einmal unter Verdacht.

José-Maria Largo brachte noch bessere Nachrichten von der Vertriebsfront. Der Appetit in den beiden Zielzonen USA und Europa erreichte inzwischen ein nie da gewesenes Ausmaß. Die vierzig Gangs und Unter-Mafias, die den Kundenstamm des Kartells ausmachten, erteilten immer umfangreichere Aufträge.

Zwei große Gangs in Spanien und Großbritannien waren im Ganzen verhaftet, vor Gericht gestellt und verurteilt worden und somit aus dem Spiel. Sie waren durch eifrige Newcomer reibungslos ersetzt worden. Im kommenden Jahr würde die Nachfrage ein Rekordniveau erreichen. Alle reckten die Hälse, als er seine Zahlen präsentierte. Er würde jeweils mindestens dreihundert Tonnen Puro brauchen, die intakt zu den Übergabestellen auf beiden Kontinenten gelangen mussten.

Damit gerieten die beiden Männer ins Zentrum des Interesses, deren Aufgabe es war, die Sicherheit der Transporte zu garantieren. Wahrscheinlich war es ein Fehler, Roberto Cardenas zu übergehen, dessen internationales Netz von bestochenen Beamten an Flug- und Seehäfen und Zollstationen auf beiden Kontinenten unentbehrlich war. Aber der Don konnte den Mann einfach nicht leiden, und er verlieh die Starrolle an Alfredo Suarez, den Maestro des Transports von der kolumbianischen Quelle an die Käufer der nördlichen Hemisphäre. Der Mann spreizte sich wie ein Pfau und ließ an seiner Unterwürfigkeit gegenüber dem Don keinen Zweifel.

»In Anbetracht dessen, was wir alle gehört haben, bezweifle ich nicht, dass die verlangten sechshundert Tonnen vollständig ausgeliefert werden können. Wenn unser Freund Emilio achthundert Tonnen produzieren kann, haben wir eine Marge von fünfundzwanzig Prozent für Verluste durch Beschlagnahmung, Diebstahl oder Transportschäden auf See. Noch nie habe ich auch nur annähernd so viel verloren. Wir haben mehr als einhundert Schiffe, die von über tausend kleineren Booten bedient werden. Einige unserer Spezialschiffe sind große Frachter, die unsere Ladung auf hoher See übernehmen und vor ihrer Ankunft wieder löschen. Andere bringen die Ware von einem Hafen zum andern, auf beiden Seiten unterstützt durch Beamte, die auf der Lohnliste unseres Freundes Roberto stehen. Manche dieser Frachter transportieren Überseecontainer, wie sie inzwischen weltweit für Frachten aller Art benutzt werden. Andere in derselben Gruppe benutzen geheime Hohlräume, angelegt durch den cleveren kleinen Schweißer in Cartagena, der vor ein paar Monaten gestorben ist. Ich habe vergessen, wie er hieß.«

»Cortez«, knurrte Cardenas, der aus Cartagena stammte. »Der Mann hieß Cortez.«

»Genau. Na ja, wie auch immer. Dann gibt es noch die kleineren Schiffe – Trampfrachter, Fischkutter, Privatyachten. Alle zusammen befördern sie ungefähr hundert Tonnen jährlich. Und schließlich haben wir mehr als fünfzig Freelance-Piloten, die unsere Ware per Flugzeug zu den Abnehmern bringen, sie dort abwerfen oder auch landen. Einige von ihnen fliegen nach Mexiko und beliefern unsere Freunde dort, die den Stoff dann über die amerikanische Grenze in den Norden bringen. Andere fliegen direkt zu den Millionen von Flussmündungen und Buchten an der Südküste der USA, und die dritte Kategorie fliegt nach Westafrika.«

»Gibt es seit dem letzten Jahr irgendwelche Neuerungen?«, wollte Don Diego wissen. »Wir waren über den Verlust unserer U-Boot-Flotte nicht gerade erfreut. Ein gewaltiger Finanzaufwand, restlos versenkt.«

Suarez schluckte. Er wusste noch, was mit seinem Vorgänger passiert war, der sich für den Einsatz von U-Booten und einer Armee von »Einwegmulis« eingesetzt hatte. Die kolumbianische Marine hatte die U-Boote aufgespürt und zerstört, und die neuartigen Röntgengeräte, die jetzt auf beiden Zielkontinenten eingesetzt wurden, reduzierten die Erfolgsquote bei Transporten im Magen auf weniger als fünfzig Prozent.

»Don Diego, diese Taktiken sind praktisch ausgestorben. Wie Sie wissen, wurde ein U-Boot, das zum Zeitpunkt des Zugriffs der Marine auf hoher See war, später im Pazifik vor Guatemala aufgebracht, zum Auftauchen gezwungen und beschlagnahmt. Dabei haben wir zwölf Tonnen verloren. Und den Einsatz von Mulis, die jeweils nur ein Kilo transportieren, reduziere ich weiter. Ich konzentriere mich pro Zielkontinent auf hundert Transporte von durchschnittlich jeweils drei Tonnen. Ich garantiere Ihnen, Don, dass ich zuverlässig dreihundert Tonnen pro Kontinent ausliefern kann, und zwar nach einem theoretischen Verlust von zehn Prozent durch Beschlagnahmung und fünf Prozent durch Transportschäden auf See. Das entspricht bei Weitem nicht der Fünfundzwanzig-Prozent-Marge, die Emilio zwischen achthundert Tonnen Ware und sechshundert Tonnen Auslieferung ansetzt.«

»Das kannst du garantieren?«, fragte der Don.

»Ja, Don Diego. Ich glaube, das kann ich.«

»Dann werden wir dich beim Wort nehmen«, murmelte der Don. Im Raum wurde es kalt. Mit seiner Großsprecherei hatte sich der kriecherische Alfredo Suarez in Lebensgefahr gebracht. Der Don akzeptierte kein Versagen. Jetzt erhob er sich strahlend.

»Bitte, meine Freunde, das Essen wartet.«

Der kleine gepolsterte Umschlag sah nicht besonders eindrucksvoll aus. Er war per Einschreiben an eine einmalig nutzbare sichere Adresse zugestellt worden. Diese hatte auf der Karte gestanden, die Cal Dexter im Hotel auf den Boden geworfen hatte. Der Umschlag enthielt einen Memorystick. Cal ging damit zu Jeremy Bishop.

»Was ist da drauf?«, fragte der Computerhexer.

»Ich hätte ihn nicht hergebracht, wenn ich das wüsste.«

Bishop zog die Stirn kraus.

»Sie meinen, Sie können ihn nicht in Ihren eigenen Laptop schieben?«

Dexter war ein wenig verlegen. Vieles von dem, was er konnte, hätte Bishop auf die Intensivstation gebracht, aber auf dem Gebiet der Cybertechnologie besaß Dexter nicht einmal die grundlegendsten Kenntnisse. Er sah zu, wie Bishop etwas durchführte, was für den Computerexperten eine Kindergartenaufgabe war.

»Namen«, sagte Bishop schließlich. »Reihenweise Namen, hauptsächlich ausländische. Städte – Flughäfen, Seehäfen, Docks. Titel – anscheinend so etwas wie Beamte. Und Bankkonten. Kontonummern und Einzahlungen. Wer sind diese Leute?«

»Drucken Sie’s mir einfach aus. Ja, in Schwarzweiß. Auf Papier. Haben Sie Nachsicht mit einem alten Mann.«

Er ging zu einem Telefon, von dem er wusste, dass es ultrasicher war, und wählte eine Nummer in der Altstadt von Alexandria. Die Cobra meldete sich.

»Ich habe die Rattenliste«, sagte Dexter.

Jonathan Silver rief Paul Devereaux am selben Abend an. Der Stabschef war nicht gut gelaunt, aber für seine gute Laune war er auch nicht bekannt.

»Sie hatten jetzt Ihre neun Monate«, fauchte er. »Wann können wir damit rechnen, dass etwas geschieht?«

»Wie schön, dass Sie anrufen«, sagte die Stimme aus Alexandria. Sie klang kultiviert und enthielt eine Andeutung von Bostoner Genäsel. »Und ein so glücklicher Zufall. Am nächsten Montag geht es nämlich los.«

»Und was werden wir da sehen?«

»Zunächst gar nichts«, sagte die Cobra.

»Und dann?«

»Mein lieber Kollege, es würde mir nicht im Traum einfallen, Ihnen die Überraschung zu verderben.« Und damit legte die Cobra auf.

Im Westflügel saß der Stabschef und starrte den summenden Telefonhörer an.

»Er hat einfach aufgelegt«, sagte er fassungslos. »Schon wieder.«

DRITTER TEIL

ZUSCHNAPPEN

ZEHN

Die erste Beute wurde zufällig vom britischen Special Boat Service sichergestellt; er war zur richtigen Zeit am richtigen Ort.

Kurz nachdem die Cobra die Jagdsaison eröffnet hatte, erfasste Global Hawk Sam ein geheimnisvolles Schiff tief unter ihm auf dem Meer und nannte es »Unbekannt eins«. Das Blickfeld des Weitwinkel-Televisionsscanners verengte sich, als Sam auf 20 000 Fuß sank, immer noch unsichtbar und unhörbar.

»Unbekannt Eins« war eindeutig nicht groß genug für ein Linienschiff oder einen bei Lloyd’s registrierten Frachter. Vielleicht war es ein sehr kleines Handelsschiff oder ein Küstenmotorschiff, aber es war meilenweit von jeder Küste entfernt. Vielleicht handelte es sich auch um eine private Yacht oder einen Fischtrawler. Was immer es war, »Unbekannt eins« hatte den 55. Längengrad passiert und befand sich auf Afrikakurs. Und das Schiff benahm sich sonderbar.

Es fuhr die Nacht hindurch und verschwand dann. Das konnte nur bedeuten, dass bei Sonnenaufgang die Maschinen abgeschaltet wurden und dass die Crew eine wasserblaue Persenning über das Schiff zog und es den ganzen Tag ohne Fahrt dümpeln ließ, wodurch es von oben praktisch nicht zu erkennen war. Bei Sonnenuntergang wurde die Persenning eingerollt, und das Schiff nahm wieder Fahrt auf. Dieses Manöver konnte nur eines bedeuten. Pech für »Unbekannt eins« war allerdings, dass Sam im Dunkeln sehen konnte.

Dreihundert Meilen vor Dakar ging die MV Balmoral mit Höchstgeschwindigkeit auf Südkurs, um das Schiff abzufangen. Einer der beiden amerikanischen Funker stand neben dem Kapitän auf der Brücke und rief den Kompasskurs aus.

Sam schwebte hoch oben und übermittelte Nevada sämtliche Einzelheiten der Fahrt des unbekannten Schiffes, und Creech berichtete weiter nach Washington. Im Morgengrauen stellte »Unbekannt« die Maschinen ab und verschwand unter seiner Plane. Sam kehrte zum Tanken nach Fernando de Noronha zurück und war vor Sonnenuntergang wieder da. Die Balmoral fuhr die ganze Nacht hindurch. Am Morgen des dritten Tages wurde »Unbekannt eins« aufgebracht, ein gutes Stück weit südlich der Kapverden und immer noch fünfhundert Meilen von Guinea-Bissau entfernt.

Das Schiff wollte sich eben für den vorletzten Tag auf dem offenen Meer verdecken. Als der Kapitän die Gefahr erkannte, war es zu spät; er konnte die Plane weder vollständig über das Schiff breiten noch wieder aufrollen und so tun, als sei alles ganz normal.

Hoch über ihm schaltete Sam den Störsender ein, und »Unbekannt eins« war von einem kegelförmigen elektronisch toten Raum umgeben, in dem nichts gesendet und nichts empfangen werden konnte. Aber der Kapitän versuchte auch nicht gleich, einen Funkspruch abzusetzen, denn er traute seinen Augen nicht. Ein kleiner Hubschrauber, kaum hundert Fuß hoch über dem ruhigen Wasser, kam in hohem Tempo auf ihn zu.

Er wollte es nicht glauben, da die Reichweite dieser Maschine begrenzt war. Ein solcher »Chopper« konnte niemals so weit vom Land entfernt sein, und ein anderes Schiff war nicht in Sicht. Er wusste nicht, dass die Balmoral fünfundzwanzig Meilen voraus hinter dem Horizont wartete. Als er begriff, dass er abgefangen werden würde, war es zu spät.

Was er jetzt zu tun hatte und wie es weitergehen würde, wusste er auswendig. Zuerst wirst du von den unverwechselbaren grauen Umrissen eines Kriegsschiffs verfolgt werden. Es wird schneller sein als du, es wird dich überholen und dir befehlen, beizudrehen. Solange das Kriegsschiff noch weit weg ist, drehe dich so, dass der Rumpf deines Schiffs dir Deckung gibt, und wirf die Kokainballen über die Reling. Die können wir ersetzen. Bevor du geentert wirst, informiere uns per Computer und sende die vorbereitete Nachricht nach Bogotá.

Obwohl der Kapitän noch kein Kriegsschiff sehen konnte, befolgte er diese Anweisungen und drückte auf die Sendetaste – aber keine Nachricht wurde versendet. Er versuchte es mit seinem Satellitentelefon, doch es war tot. Er befahl einem seiner Leute, sich ans Funkgerät zu setzen und es immer wieder zu versuchen, und dann stieg er die Leiter hinter der Brücke hinauf und spähte dem anfliegenden Little Bird entgegen. Fünfzehn Meilen weit hinter dem Hubschrauber und noch nicht sichtbar kamen zwei Zehn-Mann-RIBs mit vierzig Knoten herangejagt.

Der kleine Hubschrauber umkreiste ihn einmal und schwebte dann ungefähr hundert Fuß vor der Brücke. Eine Antenne ragte wie ein starrer Wespenstachel abwärts, und an ihr war eine steife Flagge befestigt. Der Kapitän erkannte die Farben. Auf dem Heckausleger des Hubschraubers standen die beiden Worte »Royal Navy«.

»Los Ingleses«, murmelte er. Wo das Kriegsschiff war, wusste er immer noch nicht, aber die Cobra hatte strenge Anweisung gegeben: Die beiden Q-Schiffe durften niemals gesehen werden.

Als der Kapitän zum Hubschrauber hinaufspähte, sah er, dass der Pilot zum Schutz vor der aufgehenden Sonne sein schwarzes Helmvisier heruntergeklappt hatte. Neben ihm, angeschnallt, aber seitwärts herausgelehnt, saß ein Scharfschütze. Ein G3-Gewehr mit Zielfernrohr kannte der Kapitän nicht, doch er wusste, wann jemand mit einer Waffe auf seinen Kopf zielte. Seine Anweisungen waren klar: Lass dich niemals auf eine Schießerei mit einer staatlichen Marine ein. Also hob er beide Hände in der international gebräuchlichen Gebärde. Sein Laptop meldete zwar nichts von »Nachricht gesendet«, aber er hoffte, dass seine Warnung trotzdem hinausgegangen war.

Sie war es nicht.

Von seiner hohen Warte aus konnte der Pilot des Little Bird den Namen am Bug des unbekannten Schiffes lesen. Es hieß Belleza del Mar, »Schönheit der See«, und einen optimistischeren Namen gab es auf dem ganzen Meer nicht. Tatsächlich war sie ein Fischtrawler, rostig, fleckig, hundert Fuß lang und nach Fisch stinkend. Und das war der Sinn der Sache. Eine Tonne Kokain in mit Tauen verschnürten Ballen lagerte unter den faulenden Fischen.

Der Kapitän versuchte durch Anwerfen der Maschinen die Initiative zu ergreifen. Der Hubschrauber schwenkte zur Seite und senkte sich herab, bis er querab schwebte, zehn Fuß über dem Wasser, dreißig Meter neben der Belleza del Mar. Aus dieser Entfernung hätte der Scharfschütze dem Kapitän ganz nach Belieben das rechte oder das linke Ohr abschießen können.

»Paré los motores«, dröhnte eine Stimme aus dem Lautsprecher des Little Bird. »Stellen Sie die Maschine ab.« Der Kapitän gehorchte. Im Knattern des Hubschraubers konnte er sie nicht hören, aber er sah die Gischtfahne der beiden herankommenden Schnellboote.

Auch das war unerklärlich. Sie waren viele Meilen weit vom Land entfernt. Wo zum Teufel war das Kriegsschiff? Aber an den Männern, die sich aus den RIBs ergossen, nachdem sie dröhnend längsseits gingen, war nichts Unverständliches. Sie schleuderten ihre Enterhaken über die Reling, machten fest und kletterten an Bord.

Sie waren jung, schwarz gekleidet, maskiert, bewaffnet und fit. Der Kapitän hatte sieben Mann Besatzung und sonst nichts. Die Anweisung, keinen Widerstand zu leisten, war klug. Sie hätten nur ein paar Sekunden durchgehalten. Zwei der Männer kamen auf ihn zu, die übrigen hielten die Mannschaft in Schach, die mit erhobenen Händen dastand. Einer der Männer schien das Kommando zu haben, aber er sprach nur Englisch, und der zweite dolmetschte. Keiner nahm die schwarze Maske ab.

»Kapitän, wir glauben, dass Sie illegale Substanzen mit sich führen. Rauschgift, genau gesagt, Kokain. Wir werden Ihr Schiff durchsuchen.«

»Das ist nicht wahr, ich transportiere nur Fisch. Und Sie haben nicht das Recht, mein Schiff zu durchsuchen. Das ist ein Verstoß gegen das Seerecht. Piraterie!«

Man hatte ihm aufgetragen, das zu sagen. Doch leider war dieser juristische Rat nicht so klug wie der, möglichst am Leben zu bleiben. Vom CRIJICA hatte er noch nie gehört, und wenn doch, so hätte er es nicht verstanden.

Aber Major Ben Pickering war völlig im Recht. Das 1990 erlassene Gesetz zur Internationalen Zusammenarbeit in der Strafjustiz, offiziell bezeichnet als Criminal Justice (International Coperation) Act oder kurz CRIJICA, enthält mehrere Absätze über das Aufbringen von Schiffen, die im Verdacht des Rauschgifttransports stehen. Auch die Rechte des Beschuldigten sind aufgeführt. Allerdings wusste der Kapitän der Belleza del Mar nicht, dass er und sein Schiff in aller Stille einer neuen Kategorie zugeordnet worden waren: Sie galten bei den Briten jetzt als Bedrohung der nationalen Sicherheit wie jeder andere Terrorist. Das aber bedeutete zum Unglück für den Skipper, dass das Regelhandbuch, einschließlich der Bürgerrechte, den Weg genommen hatte, den auch das Kokain genommen hätte, wenn noch Zeit gewesen wäre: ab über die Reling.

Die SBS-Männer hatten zwei Wochen lang geübt und konnten den Einsatz jetzt in wenigen Minuten durchführen. Die siebenköpfige Besatzung und der Kapitän wurden fachmännisch nach Waffen und Sendern durchsucht. Mobiltelefone wurden zur späteren Analyse konfisziert. Die Funkkabine wurde zertrümmert. Den acht Kolumbianern wurden die Hände vor den Leib gefesselt und Kapuzen über die Köpfe gezogen. Als sie nichts mehr sehen und keinen Widerstand leisten konnten, wurden sie ans Heck geführt, wo sie sich hinsetzen mussten.

Major Pickering nickte, und einer seiner Männer richtete ein Raketenrohr in den Himmel. Die Signalrakete schoss fünfhundert Fuß hoch und explodierte dann in einem Feuerball. In großer Höhe erfassten die Wärmesensoren des Global Hawk das Signal, worauf der Mann vor dem Monitor in Nevada den Störsender abschaltete. Der Major informierte die Balmoral, dass die Luft rein war, und das Q-Schiff kam über den Horizont und ging längsseits.

Einer der Kommandosoldaten hatte eine Tauchausrüstung angelegt. Er ging jetzt über die Reling, um den Rumpf unter Wasser abzusuchen. Ein beliebter Trick bestand darin, illegale Ladung in einer außen an den Rumpf geschweißten Blase zu verstecken oder Ballen an einem dreißig Meter langen Nylontau unter dem Schiff hängen zu lassen, wo man sie bei einer Durchsuchung niemals finden konnte.

Der Taucher brauchte seinen Neoprenanzug eigentlich nicht, denn das Wasser war warm wie in einer Badewanne. Und die Sonne, die inzwischen hoch über dem östlichen Horizont stand, beleuchtete die See wie ein Suchscheinwerfer. Der Mann verbrachte zwanzig Minuten dort unten an dem von Tang und Muscheln verkrusteten, verwahrlosten Schiffsrumpf. Da waren keine Blase, keine versteckten Unterwasserluken, keine in die Tiefe baumelnden Taue. Außerdem wusste Major Pickering, wo das Kokain war.

Als der Störsender ausgeschaltet war, konnte er der Balmoral den Namen des aufgebrachten Fischtrawlers durchgeben. Das Schiff stand tatsächlich auf der Cortez-Liste, ein kleineres Schiff, das auf keiner internationalen Schiffsliste verzeichnet war, ein schmutziger Trawler aus irgendeinem obskuren Kaff. Aber obskur oder nicht, es machte jetzt die siebte Reise nach Westafrika, und seine Ladung war zehnmal so viel wert wie es selbst. Man sagte Pickering, wo er sie suchen musste.

Er gab der Durchsuchungscrew von der Küstenwache leise Anweisungen. Der Mann vom Zoll nahm seinen Cockerspaniel auf den Arm. Die Laderaumabdeckung öffnete sich und offenbarte ein paar Tonnen Fisch, nicht mehr frisch, aber noch in den Netzen. Mit dem eigenen Ladebaum der Belleza wurden die Netze herausgehoben und über Bord geworfen. Eine Meile weiter unten würden die Krabben dankbar sein.

Als der Boden des Laderaums freilag, suchten die Spezialisten nach der Platte, die Cortez beschrieben hatte. Sie war genial versteckt, und der Fischgestank hätte den Hund verwirrt. Unter den Kapuzen konnte die Besatzung nicht beobachten, was da vorging, und die herankommende Balmoral konnten sie auch nicht sehen.

Mit einem Stemmeisen ließ sich die Platte innerhalb von zwanzig Minuten aufhebeln. Wenn nichts dazwischengekommen wäre, hätte die Besatzung des Trawlers diese Arbeit in aller Gelassenheit zehn Meilen weit draußen vor den Mangrovensümpfen der Bijagosinseln erledigt und die Ladung an die wartenden Kanus übergeben, die sie an Land gebracht hätten. Dann hätten sie Treibstofftonnen an Bord genommen, um ihre Tanks zu füllen, und wären wieder auf Heimatkurs gegangen.

Die Öffnung der Bilge unter dem Laderaum für die Fische setzte einen noch abscheulicheren Gestank frei. Die Durchsuchungsexperten trugen jetzt Masken und Atemgeräte, und alle anderen traten zurück.

Einer der Experten robbte mit einer Taschenlampe kopfüber hinein, der andere hielt ihn an den Beinen fest. Er rutschte zurück und streckte den Daumen in die Höhe. Bingo. Mit einem Greifhaken und einer Leine schob er sich wieder hinein, und die Männer an Deck zogen nacheinander zwanzig Ballen heraus, jeder davon etwas mehr als fünfzig Kilo schwer. Inzwischen kam die Balmoral längsseits. Sie überragte den Trawler turmhoch.

Danach dauerte es noch eine Stunde. Die Mannschaft der Belleza durfte die Kapuzen nicht ablegen, als man sie über das Fallreep an Bord der Balmoral steigen ließ und unter Deck führte. Erst als sie vorn in den Gefängnisräumen waren, nahm man ihnen Fesseln und Kapuzen ab: Gefangene unter der Wasserlinie.

Zwei Wochen später würden sie auf das Hilfsschiff transferiert und in die britische Kolonie Gibraltar gebracht werden; sie würden die Kapuzen tragen und mitten in der Nacht in einen amerikanischen Starlifter gesetzt werden, der sie in den Indischen Ozean flog. Wenn man ihnen dort die Kapuzen abnähme, würden sie ein tropisches Paradies vor sich sehen und die Anweisung hören: »Amüsiert euch, kommuniziert mit niemandem, und versucht nicht zu fliehen.« Das Erste war optional, das Zweite und Dritte faktisch unmöglich.

Die Tonne Kokain wurde ebenfalls auf die Balmoral gebracht. Sie würde bewacht und auf hoher See in amerikanischen Gewahrsam übergeben werden. Die letzte Aufgabe an Bord der Belleza del Mar fiel an den Sprengstoffexperten der Truppe. Er verschwand für eine Viertelstunde unter Deck, kam herauf und sprang über die Reling in das zweite RIB.

Die meisten seiner Kameraden waren schon wieder an Bord, und der Little Bird war in seinem Laderaum verstaut, genau wie das erste RIB. Die Balmoral machte langsame Fahrt voraus, und das Kielwasser schäumte träge hinter ihrem Heck. Das zweite RIB folgte ihr. Als zweihundert Meter glattes Meer zwischen ihr und dem schmutzigen alten Trawler lagen, drückte der Bombenfachmann auf einen Knopf an seiner Zündvorrichtung.

Die modellierten Ladungen von PETN-Plastiksprengstoff, die er auf dem Schiff zurückgelassen hatte, knallten nur leise, rissen aber ein Loch von der Größe eines Scheunentors in den Rumpf. Innerhalb von dreißig Sekunden war die Belleza verschwunden und trat ihre lange, einsame Reise auf den Grund an, eine Meile tief unter dem Meeresspiegel.

Das RIB wurde an Bord genommen und verstaut. Niemand sonst in der Mitte des Atlantiks hatte irgendetwas gesehen. Die Schönheit der See hatte sich mitsamt Kapitän, Mannschaft und Ladung in Luft aufgelöst.

Bis der Verlust der Belleza del Mar ins Herz des Kartells vorgedrungen war, dauerte es eine Woche, und selbst da war Verblüffung die einzige Reaktion.

Schiffe, Mannschaften und Ladungen waren schon öfter verloren gegangen, aber mit Ausnahme der verschwundenen U-Boote, dieser Todesfallen, die an der Pazifikküste entlang nach Mexiko hinaufgefahren waren, gab es in allen Fällen Spuren oder Erklärungen. Kleine Schiffe waren schon im Sturm gesunken. Der Pazifische, der »friedliche« Ozean – so von Vasco Nuñez de Balboa, dem ersten Europäer, der ihn zu Gesicht bekam, benannt, weil er an jenem Tag außergewöhnlich ruhig aussah – konnte manchmal regelrecht verrückt spielen, und die liebliche Karibik der Touristenbroschüren war zuweilen der Schauplatz irrwitziger Hurrikans. Aber das kam selten vor.

Ging eine Ladung auf hoher See verloren, dann fast immer deshalb, weil die Mannschaft sie über Bord warf, wenn die Kaperung unvermeidlich war.

Alle anderen Verluste auf See kamen dadurch zustande, dass Schiffe von Polizei- oder Marineeinheiten aufgebracht wurden. Das Schiff wurde beschlagnahmt, die Mannschaft verhaftet, vor Gericht gestellt und eingesperrt. Die Leute waren entbehrlich, und ihre Familien wurden durch großzügige Spenden entschädigt. Jeder kannte die Regeln.

Die Sieger hielten dann Pressekonferenzen ab und präsentierten die Kokainballen den begeisterten Medien. Aber die Ware verschwand nur dann vollständig, wenn sie gestohlen wurde.

Die Kartelle, die nacheinander die Kokainindustrie beherrschten, waren allesamt von einem psychopathischen Defekt beherrscht: von einer rasenden Paranoia. Der Hang zum Misstrauen wird augenblicklich hellwach und ist unbeherrschbar. Nach ihrem Kodex gibt es zwei Verbrechen, die unverzeihlich sind: die Ware zu stehlen, und die Behörden zu informieren. Der Dieb und der »Singvogel« werden immer zur Strecke gebracht und bestraft. Ausnahmen darf es nicht geben.

Erst nach einer Woche, als sich der Empfänger in Guinea-Bissau darüber beschwerte, dass eine angekündigte Lieferung einfach nicht eingetroffen sei, wurde der Verlust wirklich registriert. Ignacio Romero, der die Geschäfte dort leitete, behauptete, er habe zur verabredeten Zeit die ganze Nacht am vereinbarten Ort gewartet, aber die Belleza del Mar, die er gut kenne, sei nicht gekommen.

Er wurde zweimal aufgefordert, dies zu bestätigen, und das tat er. Daraufhin war die Frage zu klären, ob vielleicht ein Missverständnis vorlag. Hatte die Belleza ein falsches Ziel angesteuert? Und wenn ja, warum hatte ihr Kapitän sich dann nicht gemeldet? Man hatte sorgfältig ausgedachte, sinnlos erscheinende Zwei-Wort-Nachrichten mit ihm vereinbart, mit denen er signalisieren konnte, dass er in Schwierigkeiten war.

Dann musste der Transportchef Alfredo Suarez ermitteln, welche Wetterverhältnisse geherrscht hatten. Der gesamte Atlantik war glatt und ruhig gewesen, stellte er fest. Ein Feuer an Bord? Aber der Kapitän hatte ein Funkgerät. Selbst wenn sie ins Rettungsboot hatten steigen müssen, hatte er immer noch seinen Laptop und sein Satellitentelefon.

Und so musste der Verlust schließlich dem Don gemeldet werden.

Don Diego dachte über alles nach und betrachtete die Beweise, die Suarez ihm brachte. Das sah nach Diebstahl aus, und ganz oben auf der Liste der Verdächtigen stand der Kapitän. Entweder hatte er die komplette Ladung gestohlen, um ein Geschäft mit einem abtrünnigen Importeur zu machen, oder er war weit draußen auf See, fern von den Mangrovensümpfen, aufgebracht und mitsamt seiner Crew ermordet worden. Beides war möglich. Aber man durfte nichts überstürzen.

Wenn der Kapitän ein Dieb war, würde er seiner Familie erzählt haben, was er vorhatte, oder er würde sich nach der Tat dort gemeldet haben. Seine Familie bestand aus einer Frau und drei Kindern und lebte in demselben schlammigen Dorf an einem Flussufer östlich von Barranquilla, wo auch sein alter Fischtrawler beheimatet war. Der Don schickte »El Animal« hin, um mit der Frau zu reden.

Die Kinder waren kein Problem. Sie wurden begraben. Lebendig natürlich, vor den Augen der Mutter. Trotzdem weigerte sie sich, ein Geständnis abzulegen. Bis sie tot war, vergingen mehrere Stunden, doch sie beharrte auf ihrer Geschichte: Ihr Mann habe nichts gesagt und nichts Unrechtes getan. Schließlich blieb Paco Valdez nichts anderes übrig, als ihr zu glauben. Er konnte sie aber auch nicht weiter befragen, denn sie war tot.

Der Don bedauerte es. So unerfreulich. Und fruchtlos, wie sich zeigte. Aber unumgänglich. Und jetzt war das Problem noch größer. Wenn nicht der Kapitän, wer dann? Doch es gab jemanden in Kolumbien, der noch betrübter war als Don Diego Esteban.

Der Vollstrecker hatte die Familie tief in den Dschungel gefahren, bevor er seines Amtes waltete. Aber der Dschungel ist nie wirklich leer. Ein indianischer Bauer hatte die Schreie gehört und durch das Laub gespäht. Als der Vollstrecker und seine beiden Gehilfen gegangen waren, lief der Peon in sein Dorf und erzählte dort, was er gesehen hatte.

Die Dorfbewohner fuhren mit einem Ochsenkarren hinaus und brachten die vier Leichen in die Ortschaft am Fluss zurück. Dort bekamen sie alle ein christliches Begräbnis. Der Priester, der die Messe las, war Pater Eusebio SJ. Er war entsetzt über das, was er gesehen hatte, bevor die roh behauenen Särge geschlossen wurden.

In seinem Zimmer in der Mission öffnete er die Schublade an seinem dunklen Eichenholzschreibtisch und betrachtete das kleine Gerät, das der Provinzial ihm vor Monaten gegeben hatte. Normalerweise wäre ihm nicht im Traum eingefallen, es zu benutzen, aber jetzt war er wütend. Vielleicht würde er eines Tages etwas sehen, das nicht unter das Beichtgeheimnis fiel, und dann würde er dieses amerikanische Gerät vielleicht benutzen.

Den zweiten Schlag führten die SEALs. Wiederum war es eine Frage, wer zur richtigen Zeit am richtigen Ort war. Global Hawk Michelle patrouillierte hoch über der weiten Fläche der südlichen Karibik, die im Bogen von Kolumbien bis zur Halbinsel Yucatan reicht, und die MV Chesapeake stand zwischen Jamaica und Nicaragua.

Zwei Go-fasts glitten aus den Mangrovensümpfen an der kolumbianischen Küste und fuhren nicht südwestwärts nach Colón und auf den Panamakanal zu, sondern nach Nordwesten. Sie hatten eine lange Strecke vor sich, die sie an die Grenze ihrer Reichweite führte, und sie waren voll beladen mit Treibstofffässern sowie jeweils einer Tonne Kokain mittschiffs.

Michelle sah sie, als sie zwanzig Meilen weit draußen waren. Sie blieben unterhalb ihrer Höchstgeschwindigkeit von sechzig Knoten und fuhren gleichmäßige vierzig, und das genügte, um Michelles Radar in 50 000 Fuß Höhe zu verraten, dass es sich nur um Schnellboote handeln konnte. Michelle berechnete Kurs und Geschwindigkeit und warnte dann die Chesapeake, dass die Go-fasts auf sie zukamen. Das Q-Schiff drehte ab und ging auf Abfangkurs.

Am zweiten Tag erlebten die Crews der beiden Go-fasts die gleiche Verblüffung wie der Kapitän der Belleza del Mar. Ein Hubschrauber erschien aus dem Nichts und schwebte vor ihnen über dem leeren blauen Meer. Ein Kriegsschiff war nirgends in Sicht. Das war schlicht unmöglich.

Die dröhnende Lautsprecheranweisung, die Motoren abzustellen und beizudrehen, wurde einfach ignoriert. Die beiden Schnellboote, lange, schlanke Aluminiumröhren mit je vier 200-PS-Yamaha-Motoren am Heck, trauten sich zu, dem Little Bird zu entkommen. Sie beschleunigten auf sechzig Knoten, ihre Nasen hoben sich, und nur noch die Schrauben blieben im Wasser. Ihr Kielwasser schäumte. Da die Briten »Unbekannt eins« sichergestellt hatten, bekamen diese beiden die Namen »Unbekannt zwei« und »Unbekannt drei«.

Aber die Kolumbianer irrten sich, wenn sie dachten, sie könnten dem Helikopter entkommen. Als sie unter dem Little Bird hindurchrauschten, kippte dieser seinen Rotor jäh zur Seite, drehte und folgte ihnen dann mit 120 Knoten, der zweifachen Geschwindigkeit.

Neben dem Marinepiloten saß Petty Officer Sorenson, der beste Scharfschütze des Trupps, und hielt sein M14-Scharfschützengewehr in den Händen. In ruhiger Position und auf einhundert Meter würde er kaum etwas verfehlen können, da war er zuversichtlich.

Der Pilot schaltete die Lautsprecher wieder ein und befahl auf Spanisch: »Stellen Sie die Motoren ab und drehen Sie bei, oder wir schießen.«

Die Go-fasts rasten weiter in Richtung Norden, ohne zu ahnen, dass ihnen drei starre Schlauchboote mit sechzehn SEALs an Bord in hohem Tempo entgegenkamen. Lieutenant Commander Casey Dixon hatte sein großes RIB und die beiden kleineren Zodiacs zu Wasser gebracht, aber so schnell sie auch waren, die Aluminiumgeschosse der Schmuggler waren schneller. Sie zu stoppen, war eine Aufgabe für den Little Bird.

PO Sorensen war auf einer Farm in Wisconsin aufgewachsen, ungefähr so weit vom Meer entfernt, wie man es nur sein konnte. Vielleicht war er deshalb zur Navy gegangen – um das Meer zu sehen. Aber das Talent, das er aus seiner Hinterwaldheimat mitgebracht hatte, war das Resultat eines lebenslangen Umgangs mit dem Jagdgewehr.

Die Kolumbianer wussten, was sie zu tun hatten. Sie waren zwar noch nie von einem Hubschrauber aufgehalten worden, doch man hatte ihnen gesagt, was das Wichtigste war: Sie mussten ihre Motoren schützen. Ohne diese brüllenden Ungeheuer im Heck wären sie hilflos.

Als sie das M14 mit dem Zielfernrohr sahen, das ihre Außenborder anstarrte, warfen sich zwei Mann über die Motorengehäuse, um sie vor den Gewehrkugeln zu schützen. Die Gesetzeshüter würden niemals durch den Körper eines Menschen schießen.

Irrtum. Das waren die alten Regeln. Früher auf der Farm hatte PO Sorensen Kaninchen auf zweihundert Schritte erlegt. Hier war das Ziel größer und näher, und seine Einsatzrichtlinien waren klar. Seine erste Kugel ging glatt durch den tapferen Schmuggler, durchschlug das Gehäuse und zertrümmerte den Motorblock des Yamaha-Außenborders.

Der andere Schmuggler warf sich mit einem Schreckensschrei zurück – gerade noch rechtzeitig: Das panzerbrechende Geschoss zerschmetterte auch den zweiten Motor. Das Go-fast fuhr mit zweien weiter, aber langsamer, denn es war schwer beladen.

Einer der übrig gebliebenen drei Männer unter dem Hubschrauber hob eine Kalaschnikow AK-47, und der Pilot des Little Bird schwenkte ab. Aus hundert Fuß Höhe sah er die Schlauchboote: schwarze Punkte vor ihnen, die mit einer Näherungsgeschwindigkeit von hundert Knoten die Lücke schlossen.

Im unbeschädigten Go-fast sah man sie auch. Der Steuermann konnte sich nicht weiter den Kopf über die Frage zerbrechen, woher sie gekommen sein mochten. Sie waren da, und er musste seine Ladung und seine Freiheit retten. Er beschloss, mitten zwischen ihnen hindurchzufahren und seine überlegene Geschwindigkeit zu nutzen, um ihnen zu entkommen.

Und beinahe wäre es ihm gelungen. Das beschädigte Go-fast stellte die beiden übrig gebliebenen Außenborder ab und ergab sich. Das vordere Boot fuhr mit sechzig Knoten weiter. Die SEAL-Formation teilte sich, schwärmte aus, die Boote wendeten bebend auf dem Wasser und nahmen die Verfolgung auf. Wenn der Hubschrauber nicht gewesen wäre, hätte es dem Schmuggler vielleicht gelingen können, in die Freiheit zu entkommen.

Der Little Bird schwirrte vor dem Go-fast über die glatte See, drehte sich dann um neunzig Grad und spuckte eine hundert Meter lange unsichtbare Nylonleine aus. Ein kleiner Baumwollfallschirm riss die Leine in die Luft hinaus, sie sank auf das Wasser hinunter und trieb an der Oberfläche. Das Go-fast schwenkte zur Seite und hätte es fast geschafft, aber die letzten zwanzig Meter der schwimmenden Leine glitten unter den Rumpf und wickelten sich um alle vier Schrauben. Die vier Yamaha-Motoren husteten, würgten und verstummten.

Danach war jeder Widerstand zwecklos. Angesichts eines Erschießungskommandos mit MP5-Maschinenpistolen ließen sich die Männer in das große RIB bringen, wo man ihnen Fesseln anlegte und Kapuzen aufsetzte. Danach sahen sie kein Tageslicht mehr, bis sie den Fuß als Gäste Ihrer Majestät auf den Boden von Eagle Island im Chagosarchipel setzten.

Eine Stunde später war die Chesapeake längsseits gekommen und nahm die sieben Gefangenen an Bord. Der tapfere Tote bekam einen Segen und ein Stück Kette mit auf den Weg, damit er besser sank. Zwei Tonnen Zweitaktertreibstoff (der nützlich sein konnte) wurden ebenfalls hinübergeschafft, außerdem diverse Waffen und Mobiltelefone (die später untersucht werden und über getätigte Anrufe Auskunft geben würden) und zwei tonnenschwere Ballen mit kolumbianischem Puro.

Dann wurden die beiden Schnellboote mit Kugeln durchlöchert, und die schweren Yamaha-Außenborder zogen sie in die Tiefe. Ein Jammer, die sechs guten, starken Motoren aufzugeben, aber die Anordnungen der Cobra – für die SEALs unsichtbar und unbekannt – waren klar: Nichts, was sich zurückverfolgen ließe, durfte übrig bleiben. Nur die Männer und das Kokain wurden in Gewahrsam genommen, und beides nur vorübergehend. Alles andere hatte für immer zu verschwinden.

Der Little Bird setzte sich auf die vordere Laderaumluke. Als der Motor verstummt war, wurde der Hubschrauber in seine von außen nicht sichtbare Kammer hinabgelassen. Die drei Schlauchboote wurden herauf und über die Reling gezogen, und sie verschwanden in ihrem eigenen Laderaum, wo sie abgewaschen und gewartet wurden. Die Chesapeake drehte ab. Das Meer war wieder leer.

Weit voraus wartete der Frachter Stella Maris IV. Er wartete lange, aber schließlich musste er die Reise nach Europoort, Rotterdam, wiederaufnehmen, und zwar ohne zusätzliche Ladung. Der Erste Offizier konnte nur eine ratlose SMS an seine »Freundin« in Cartagena senden: Er könne die Verabredung nicht einhalten, weil sein Auto nicht ausgeliefert worden sei.

Auch diese SMS wurde von der National Security Agency in ihrem riesigen Army-Stützpunkt in Fort Meade aufgefangen, entschlüsselt und an die Cobra weitergeleitet, die sie mit einem schmalen Lächeln der Genugtuung entgegennahm. Die Nachricht verriet, welches Ziel die Schnellboote gehabt hatten: die Stella Maris IV. Sie stand auf der Liste. Beim nächsten Mal.

Eine Woche nachdem die Cobra die Jagdsaison eröffnet hatte, erhielt Major Mendoza seinen ersten Einsatzbefehl. Global Hawk Sam entdeckte eine kleine zweimotorige Transportmaschine, die auf Boavista startete, die Küste über Fortaleza hinter sich ließ und auf 45-Grad-Kurs über den Atlantik hinausflog. Irgendwo zwischen Liberia und Gambia würde sie afrikanisches Land erreichen.

Die Bildanalyse durch den Computer identifizierte sie als Transall, ein von Deutschland und Frankreich gemeinsam produziertes Transportflugzeug, das von Südafrika gekauft worden und nach dem Ende seines aktiven Dienstes als Militärflugzeug auf den zivilen Markt in Südamerika gelangt war.

Die Transall war nicht groß, aber ein zuverlässiges Arbeitspferd. Bei ihrer Reichweite würde sie es nicht annähernd über den Atlantik schaffen, nicht einmal auf dem kürzesten Weg. Also musste man sie mit weiteren Treibstofftanks ausgerüstet haben. Drei Stunden lang brummte sie durch die dämmrige Dunkelheit einer Tropennacht in 8000 Fuß Höhe über einer flachen Wolkendecke dahin.

Major Mendoza richtete die Nase seiner Buccaneer geradeaus über die Startbahn und beendete seine letzten Checks. Im Kopfhörer hörte er keine portugiesischen Worte aus dem Kontrollturm, denn dort war längst Feierabend. Was er hörte, war die warme Stimme einer Amerikanerin. Die beiden amerikanischen Funker auf Fogo hatten ihre Nachricht eine Stunde zuvor empfangen und den Brasilianer alarmiert, damit er sich startklar machte. Jetzt wurde ihre Stimme geradewegs in seinen Kopfhörer eingespielt. Mendoza wusste nicht, dass sie ein Captain der U.S. Air Force war und an einem Monitor in Creech, Nevada, saß. Er wusste nicht, dass sie einen Echoimpuls auf dem Radar verfolgte, der von einer Transall-Transportmaschine kam, dass er ebenfalls gleich ein Echoimpuls auf diesem Radar sein und die Frau die beiden Punkte zusammenführen würde.

Er schaute hinaus zu der Bodencrew, die im Dunkeln auf dem Flugplatz von Fogo stand, und sah das »GO«-Signal, das sie ihm zublinkte. Einen anderen »Kontrollturm« hatte er nicht, doch es funktionierte. Bestätigend hob er den rechten Daumen.

Die beiden Speys brüllten auf, und die Bucc stemmte sich bebend gegen die Bremsen und wollte frei sein. Mendoza legte den RATO-Schalter um und löste die Bremsen. Die Bucc schoss voran, gleich darauf kam er aus dem Schatten des Vulkans und sah das funkelnde Meer. Der Raketenschub traf ihn ins Kreuz, die Maschine beschleunigte jäh und erreichte die Abhebegeschwindigkeit, das Rumpeln der Räder hörte auf, und sie war in der Luft.

»Steigen Sie auf 15 000 Fuß und gehen Sie auf Kurs eins-neun-zero.« Die Stimme klang wie warme Melasse. Er sah auf den Kompass, schwenkte auf 190 Grad und stieg auf die angegebene Höhe.

Eine Stunde später kreiste er in einer Standardkurve dreihundert Meilen weit südlich der Kapverden langsam über dem Meer und wartete. Sein Ziel sah er auf ein Uhr. Der Dreiviertelmond war durch die Wolkendecke gebrochen und tauchte die Szenerie in sein fahlweißes Licht. Rechts unter ihm huschte ein Schatten vorbei und weiter in nordöstlicher Richtung. Mendoza hatte noch einen Halbkreis zu fliegen, und als er ihn vollendet hatte, war er hinter seiner Beute.

»Ihr Ziel befindet sich fünf Meilen vor und 6000 Fuß unter Ihnen.«

»Roger, ich sehe es«, meldete er. »Kontakt.«

»Kontakt bestätigt. Frei zum Angriff.«

Er ging in den Sinkflug über, bis er die Umrisse der Transall im Mondlicht deutlich sehen konnte. Mendoza hatte ein Album mit Flugzeugen bekommen, die wahrscheinlich für den Kokaintransport benutzt wurden, und es gab keinen Zweifel daran, dass das hier eine Transall war. Ein solches Flugzeug an diesem Himmel konnte nicht unschuldig sein.

Er entsicherte die Aden-Kanonen, legte den Daumen auf den »Feuer«-Knopf und spähte durch das in Scampton modifizierte Visier. Seine beiden Bordgeschütze waren so ausgerichtet, dass sich ihre gemeinsame Feuerkraft auf vierhundert Meter konzentrierte.

Einen Moment lang zögerte er. In dieser Maschine saßen Menschen. Dann dachte er an einen anderen Menschen, an einen Jungen auf einer Marmorplatte im Leichenschauhaus in São Paolo. Sein kleiner Bruder. Er schoss.

Seine Munition bestand aus einer Mischung von Splitter-, Brand- und Leuchtspurgeschossen. Die helle Leuchtspur würde ihm die Flugbahn seiner Projektile zeigen, und die beiden anderen Bestandteile würden zerstören, was sie trafen.

Mendoza beobachtete, wie die beiden roten Feuerlinien davonrasten und sich nach vierhundert Metern vereinigten. Beide schlugen dicht links neben der Heckluke in die Transall ein. Eine halbe Sekunde lang sah es aus, als erbebe die Transportmaschine mitten in der Luft. Dann explodierte sie.

Er sah nicht einmal, wie sie zerbrach, sich auflöste und vom Himmel fiel. Die Besatzung hatte offenbar gerade erst angefangen, die Reservetanks im Innern des Rumpfes anzuzapfen, die demnach noch randvoll mit Treibstoff waren. Als die weiß glühenden Brandgeschosse sie trafen, schmolz das ganze Flugzeug. Ein Regen lodernder Trümmer fiel durch die Wolkenschicht nach unten, und das war’s. Verschwunden. Ein Flugzeug, vier Männer, zwei Tonnen Kokain.

Major Mendoza hatte noch nie jemanden getötet. Ein paar Sekunden lang starrte er das Loch im Himmel an, wo die Transall gewesen war. Tagelang hatte er sich gefragt, was er wohl fühlen würde. Jetzt wusste er es. Er war einfach leer, verspürte weder Überschwang noch Reue. Immer wieder hatte er sich gesagt: Du musst an Manolo auf dieser Marmorplatte denken. Sechzehn Jahre alt. Ein Leben hat er nie gehabt.

Als er sprach, klang seine Stimme fest. »Ziel ausgeschaltet.«

»Ich weiß«, sagte die Stimme aus Nevada. Sie hatte gesehen, wie aus den zwei Lichtpunkten einer geworden war. »Halten Sie Ihre Höhe. Kurs drei-fünf-fünf zur Basis.«

Siebzig Minuten später sah er, wie die Landebahnbefeuerung von Fogo für ihn aufstrahlte. Als er auf den Hangar im Fels zurollte, erlosch sie wieder. »Unbekannt vier« existierte nicht mehr.

Dreihundert Meilen weit entfernt in Afrika warteten ein paar Männer bei einer Landebahn im Dschungel. Sie warteten und warteten. Im Morgengrauen stiegen sie in ihre SUVs und fuhren ab. Einer von ihnen würde eine verschlüsselte E-Mail nach Bogotá schicken.

Alfredo Suarez, der für sämtliche Lieferungen von Kolumbien zu den Kunden verantwortlich war, hatte Angst um sein Leben. Gerade mal fünf Tonnen waren verloren gegangen. Er hatte dem Don garantiert, an jeden Zielkontinent dreihundert Tonnen zu liefern, und man hatte ihm eine Marge von bis zu zweihundert Tonnen als akzeptablen Transitverlust zugesichert. Aber darum ging es nicht.

Die Hermandad hatte zwei Probleme, wie der Don ihm jetzt ganz persönlich und mit beängstigender Ruhe auseinanderlegte. Das eine bestand darin, dass vier separate Lieferungen auf drei verschiedenen Transportwegen entweder in fremde Hände geraten oder vernichtet worden waren. Noch viel unerklärlicher aber – und der Don konnte es nicht ausstehen, wenn ihm etwas nicht erklärt wurde – war das absolute Fehlen von Hinweisen darauf, was da schiefgegangen war.

Der Kapitän der Belleza del Mar hätte melden müssen, dass er Probleme hatte. Er hatte es nicht getan. Die Crews der beiden Schnellboote hätten ihre Mobiltelefone benutzen müssen, wenn etwas schiefgegangen wäre. Sie hatten es nicht getan. Die Transall war vollgetankt und in tadellosem Zustand gestartet und dann ohne einen einzigen Notruf vom Angesicht der Erde verschwunden.

»Rätselhaft – würdest du das nicht auch sagen, mein lieber Alfredo?« Wenn der Don einen so liebevollen Ton anschlug, war er besonders furchterregend.

»Jawohl, Don Diego.«

»Und welche Erklärung würde dir da vielleicht einfallen?«

»Ich weiß es nicht. Alle Transporteure verfügen über zahlreiche Kommunikationsmöglichkeiten. Computer, Satellitentelefone, Schiffsfunk. Und es sind kurze, verschlüsselte Nachrichten vereinbart, mit denen mitgeteilt werden kann, dass etwas schiefgegangen ist. Ihre Ausrüstung wird immer wieder überprüft, und die Nachrichten kennen sie auswendig.«

»Und dennoch haben sie alle geschwiegen«, sagte Don Diego nachdenklich.

Er hatte den Bericht des Vollstreckers gehört und war zu dem Schluss gekommen, es sei eine höchst unwahrscheinliche Annahme, dass der Kapitän der Belleza del Mar aus freien Stücken und eigenem Antrieb verschwunden war.

Er war als hingebungsvoller Familienvater bekannt, er musste gewusst haben, was passieren würde, wenn er das Kartell betrog, und er war schon sechsmal erfolgreich nach Westafrika gefahren.

Zwei der drei rätselhaften Fälle hatten einen gemeinsamen Nenner. Der Fischtrawler und die Transall waren auf dem Weg nach Guinea-Bissau gewesen. Das Verschwinden der beiden Go-fasts blieb weiterhin unerklärlich, aber man musste befürchten, dass in Guinea irgendetwas ganz und gar nicht in Ordnung war.

»Hast du demnächst wieder eine Fracht für Westafrika, Alfredo?«

»Ja, Don Diego. Nächste Woche. Fünf Tonnen auf dem Seeweg nach Liberia.«

»Schicke sie nach Guinea-Bissau. Und hast du einen fähigen jungen Stellvertreter?«

»Alvaro. Alvaro Fuentes. Sein Vater war ein großer Fisch im alten Cali-Kartell. Der Junge ist für diese Arbeit geboren. Äußerst loyal.«

»Dann soll er die Ladung begleiten. Und sich alle drei Stunden melden, bei Tag und bei Nacht, während der ganzen Reise. Mit aufgezeichneten Nachrichten über Laptop und Mobiltelefon. Er braucht nur auf eine Taste zu drücken. Und an unserem Ende wird ständig zugehört, im Schichtdienst. Habe ich mich klar ausgedrückt?«

»Absolut, Don Diego. Ich werde alles veranlassen.«

Pater Eusebio hatte so etwas noch nie gesehen. Seine ländliche Gemeinde war groß und umfasste viele Dörfer, aber die Menschen waren allesamt bescheiden, arbeitsam und arm. Die hellen Lichter und luxuriösen Yachthäfen von Barranquilla und Cartagena waren nicht seine Welt. Und was da vor der Mündung des Kanals vor Anker gegangen war, der aus dem Mangrovendickicht auf das offene Meer hinausführte, gehörte nicht hierher.

Das ganze Dorf kam zu dem wackligen Holzsteg hinaus, um zu gaffen. Die Yacht war über fünfzig Meter lang und strahlend weiß, mit Luxuskabinen auf drei Decks und Messingbeschlägen, die von der Besatzung auf Hochglanz poliert worden waren. Niemand wusste, wem sie gehörte, und niemand von der Besatzung war an Land gekommen. Wozu auch? Dieses Dorf bestand aus einer Schotterstraße, auf der die Hühner pickten, und einer Bodega.

Der gute Jesuitenpater konnte nicht wissen, dass es sich bei dem Schiff, das hier, vom Meer aus unsichtbar, in der zweiten Biegung des Flusslaufs vor Anker gegangen war, um eine höchst luxuriöse, hochseetüchtige Feadship-Yacht handelte. Sie hatte sechs prachtvolle Kabinen für den Eigner und seine Gäste, und sie fuhr mit einer zehnköpfigen Besatzung. Drei Jahre zuvor war sie im persönlichen Auftrag ihres Eigners auf einer holländischen Werft in Aalsmeer gebaut worden, und wenn sie zum Verkauf gestanden hätte (was nicht der Fall war), wäre sie im Edmiston-Katalog für mindestens zwanzig Millionen Dollar aufgeführt worden.

Seltsamerweise werden die meisten Menschen nachts geboren, und viele sterben auch nachts. Pater Eusebio wurde um drei Uhr früh durch ein Klopfen an der Tür geweckt. Ein kleines Mädchen aus einer Familie, die er kannte, berichtete ihm, ihr Großvater huste Blut, und ihre Mama fürchte, er werde den nächsten Morgen nicht mehr erleben.

Pater Eusebio kannte den Mann. Er war sechzig, sah aus wie neunzig und hatte fünfzig Jahre lang den übelsten Tabak geraucht. Während der vergangenen zwei Jahre hatte er beim Husten Schleim und Blut gespuckt. Der Gemeindepriester warf seine Soutane über, griff nach Stola und Rosenkranz und lief dem Mädchen nach.

Die Familie wohnte am Wasser, in einem der letzten Häuser des Dorfes am Fluss. Und tatsächlich lag der alte Mann im Sterben. Pater Eusebio spendete ihm die Sterbesakramente und blieb bei ihm sitzen, während der Alte in einen Schlaf versank, aus dem er wahrscheinlich nicht mehr aufwachen würde. Kurz vorher bat er noch einmal um eine Zigarette. Der Pater zuckte die Achseln, und die Tochter brachte ihm eine. Mehr gab es nicht zu tun. In ein paar Tagen würde er dieses Gemeindemitglied begraben. Jetzt musste er zu seiner Nachtruhe zurückkehren.

Als er ging, warf er einen Blick in Richtung Meer. Zwischen dem Steg und der Yacht tuckerte ein großes, offenes Boot. An Bord waren drei Männer und ein paar Ballen. Am Heck der Luxusyacht blinkten Lichter, und einige Männer von der Besatzung warteten darauf, die Ladung an Bord zu nehmen. Pater Eusebio sah zu und spuckte auf den staubigen Boden. Er dachte an die Familie, die er zehn Tage zuvor begraben hatte.

Als er in seinem Zimmer war, wollte er gleich wieder zu Bett gehen. Doch dann zögerte er, trat an seinen Schreibtisch und nahm das Gerät heraus. Er wusste nicht, wie man SMS versendet, und hatte auch noch nie ein Handy besessen. Aber er hatte einen kleinen Zettel, auf dem er sich die Tasten notiert hatte, die er betätigen musste, wenn er das kleine Gerät benutzen wollte. Er drückte sie, eine nach der anderen. Das Gerät fing an zu sprechen. Es war eine Frauenstimme, die sich erkundigte: »Oiga?«

»Se habla español?«, fragte er das Handy.

»Claro, padre«, sagte die Frau. »Qué quiere?«

Er wusste nicht genau, wie er es formulieren sollte.

»In meinem Dorf liegt ein sehr großes Boot vor Anker. Ich glaube, es nimmt soeben eine große Menge von dem weißen Pulver an Bord.«

»Hat es einen Namen, Pater?«

»Ja, ich habe ihn am Heck gesehen. In goldenen Lettern. Es heißt Orion Lady.«

Dann verließ ihn der Mut, und er schob das Telefon wieder in die Schublade, damit ihn niemand aufspüren konnte. Der Datenbankcomputer brauchte nicht mehr als fünf Sekunden, um das Handy, den Benutzer und seinen Aufenthaltsort zu identifizieren. Nach weiteren zehn Sekunden hatte er auch die Orion Lady.

Sie gehörte Nelson Bianco aus Nicaragua, einem Multimillionär, Playboy, Polospieler und Partyfürsten, und sie stand nicht auf der Liste der Schiffe, auf denen der Schweißer Cortez gearbeitet hatte. Aber der Decksplan wurde bei der Werft angefordert und in den Speicher von Gobal Hawk Michelle hochgeladen, und der fand sie noch vor dem Morgengrauen, als sie aus den Mangroven kam und Kurs auf das offene Meer nahm.

Im Laufe des Vormittags ergaben weitere Ermittlungen, unter anderem die Durchsicht der Regenbogenpresse, dass Señor Bianco zu einem Poloturnier in Fort Lauderdale erwartet wurde.

Die Orion Lady ging auf Kurs Nord-Nordwest, um durch die Straße von Yucatan und um Kuba herumzufahren, und das Q-Schiff Chesapeake fuhr ihr entgegen, um sie abzufangen.

ELF

Auf der Rattenliste standen einhundertsiebzehn Namen von Beamten aus achtzehn Ländern. Zwei dieser Länder waren die USA und Kanada, die übrigen sechzehn lagen in Europa. Bevor die Cobra zuließ, dass Letizia Arenal aus der Haft in New York entlassen wurde, musste mindestens ein Härtetest an einem stichprobenartig ausgewählten Objekt durchgeführt werden. Dieses Objekt war Eberhardt Milch, ein leitender Zollinspektor im Hamburger Hafen. Cal Dexter flog in die Hansestadt, um die schlechte Nachricht zu überbringen.

Auf Bitten des Amerikaners versammelte sich eine ziemlich verdutzte Gesellschaft in der für den Bezirk des Hauptzollamts Hamburg-Hafen zuständigen Bundesfinanzdirektion am Rödingsmarkt.

Dexter wurde von dem leitenden DEA-Vertreter in Deutschland begleitet, den die deutsche Delegation schon kannte und der sich seinerseits fragte, welchen Status dieser Mann aus Washington haben mochte, von dem er noch nie gehört hatte. Aber die Anweisungen aus dem Army Navy Drive, der Zentrale der DEA, waren kurz und bündig: Der Mann hat Vollmacht – kooperieren Sie.

Zwei waren aus Berlin eingeflogen, einer vom Zollkriminalamt und einer von der Abteilung Organisiertes Verbrechen beim Bundeskriminalamt. Der fünfte und sechste waren Mitarbeiter der Zoll- und der Polizeibehörde der Hansestadt Hamburg. Ersterer war der Gastgeber; sie trafen sich in seinem Büro. Aber Joachim Ziegler vom ZKA war als Ranghöchster der Ansprechpartner für Dexter.

Dexter fasste sich kurz. Erklärungen waren nicht nötig; sie alle waren Profis, und die vier Deutschen wussten, dass man sie nicht gebeten hätte, die Amerikaner zu empfangen, wenn es keine Probleme gäbe. Dolmetscher waren auch nicht nötig.

Alle verstanden, wovon Dexter sprach, als er sagte, was er sagen konnte: Die DEA habe in Kolumbien gewisse Informationen erhalten. Das Wort »Maulwurf« hing unausgesprochen in der Luft. Auf dem Tisch stand Kaffee, aber niemand trank ihn.

Dexter schob ein paar Unterlagen über den Tisch, die Ziegler aufmerksam las und an seine Kollegen weiterreichte. Der Hamburger ZKA-Mann stieß einen leisen Pfiff aus.

»Den kenne ich«, sagte er leise.

»Und?«, fragte Ziegler. Er war zutiefst verlegen. Deutschland ist stolz auf sein großes, ultramodernes Hamburg. Dass die Amerikaner mit einer solchen Sache zu ihm kamen, war entsetzlich.

Der ZKA-Mann zuckte die Achseln.

»Genauere Einzelheiten hat natürlich die Personalabteilung. Aber soweit ich mich erinnern kann, hat er seine gesamte berufliche Laufbahn im Staatsdienst verbracht, und in ein paar Jahren wird er pensioniert. Eine blütenweiße Weste.«

Ziegler klopfte mit dem Finger auf die Papiere und sah Dexter an. »Und wenn Sie falsch informiert worden sind? Oder sogar desinformiert?«

Statt zu antworten, schob Dexter noch ein paar Blätter über den Tisch, und die Sache war klar. Joachim Ziegler studierte die Bankauszüge von einer kleinen Privatbank auf Grand Cayman. Etwas Geheimeres konnte es kaum geben. Wenn sie auch noch echt waren – Bankunterlagen konnte jeder vorlegen, und solange man sie nicht überprüfen konnte … Dexter ergriff das Wort.

»Meine Herren, Sie alle kennen das ›Need to Know‹, das Prinzip des notwendigen Wissens, nach dem jeder nur erfährt, was er für seine Arbeit wissen muss. Wir sind keine Anfänger in unserem seltsamen Gewerbe. Sie werden sich denken, dass es eine Quelle gibt. Diese Quelle müssen wir um jeden Preis schützen. Außerdem wird Ihnen nicht an einer überstürzten Festnahme gelegen sein, die am Ende auf unbewiesenen Behauptungen basiert, mit denen Sie vor keinem deutschen Gericht durchkommen. Darf ich eine Taktik vorschlagen?«

Was er geplant hatte, war eine verdeckte Operation. Milch würde unauffällig beschattet werden, bis er persönlich eingriff und bei einem speziellen Container mithalf, die Formalitäten zu überwinden. Dann würde ein jüngerer Beamter eine scheinbar beliebige Stichprobenkontrolle vornehmen.

Wenn die Informationen von der Cobra zutreffend waren, würde Milch einschreiten und die Entscheidung seines Untergebenen außer Kraft setzen müssen. Ein vorbeigehender ZKA-Beamter würde die Auseinandersetzung zwischen ihnen rein zufällig mitbekommen. Der Ausdruck »Straftatverdacht« würde fallen, und man würde den Container öffnen. Wenn sich nichts fand, hatten sich die Amerikaner geirrt. Überschwängliche Entschuldigungen an alle Beteiligten. Nichts passiert. Aber Milchs privater Telefonanschluss und sein Handy würden noch wochenlang abgehört werden.

Die Vorbereitungen dauerten eine Woche, und noch eine verging, bevor die Aktion starten konnte. Der fragliche Überseecontainer war einer von hunderten, die ein riesiger Frachter aus Venezuela ausspuckte. Nur ein Mann bemerkte die beiden konzentrischen Kreise mit dem Malteserkreuz im inneren. Oberinspektor Milch gab den Container persönlich zur Verladung auf den Sattelschlepper frei, der schon darauf wartete, damit im Hinterland zu verschwinden.

Der Fahrer, ein Albaner, wie sich herausstellte, war an der letzten Schranke angekommen, als diese sich plötzlich wieder senkte. Ein junger, rotwangiger Zollbeamter winkte den Tieflader in eine Parkbucht.

»Stichprobenkontrolle«, sagte er. »Die Papiere bitte.«

Der Albaner war verblüfft. Seine Freigabepapiere waren unterschrieben und abgestempelt. Aber er gehorchte und griff dann zu seinem Handy. Unhörbar dort oben in seiner Fahrerkabine, sprach er ein paar kurze Sätze auf Albanisch.

Der Hamburger Zoll kennt zwei Arten von Zufallskontrollen. Die oberflächliche Methode ist das Röntgen, bei der gründlichen heißt es »Aufmachen«. Der junge Zöllner war in Wirklichkeit ein Beamter des ZKA, und deshalb sah es aus, als wäre er neu in seinem Job. Er winkte den Lastzug auf den Platz für umfassende Durchsuchungen. Ein sehr viel höherer Beamter kam aus dem Zollgebäude und schaltete sich ein.

Ein sehr neuer, sehr junger, sehr unerfahrener Inspektor widerspricht einem alten Oberinspektor eigentlich nicht, aber dieser tat es. Er beharrte auf seiner Entscheidung. Der ältere Mann erhob Einwände: Er habe diesen Laster auf der Grundlage eigener Überprüfungen freigegeben. Sich doppelte Arbeit zu machen, sei völlig unnötig. Sie verschwendeten hier ihre Zeit.

Den kleinen Personenwagen, der hinter ihnen anhielt, sah er nicht. Zwei ZKA-Leute in Zivil stiegen aus und hielten ihre Dienstmarken hoch.

»Was ist denn da los?«, fragte einer von ihnen freundlich. In der deutschen Bürokratie ist der Rang sehr wichtig. Die ZKA-Leute waren für Milch gleichrangig, aber die Tatsache, dass sie Kriminalpolizisten waren, gab ihnen Vorrang. Der Container wurde geöffnet. Spürhunde wurden hinzugezogen. Der Container wurde ausgeräumt. Die Hunde ignorierten die Ladung, schnüffelten jedoch an der hinteren Innenwand und fingen an zu winseln. Der Container wurde vermessen, und er war innen kürzer als außen. Jetzt brachte man den Lastzug in eine gut ausgerüstete Werkstatt. Die Zollbeamten fuhren mit, und die drei ZKA-Männer, zwei offizielle und der junge Undercoverbeamte, der bei diesem ersten echten Einsatz seine Sporen verdiente, behielten ihre freundliche Fassade bei.

Ein Acetylenschweißer schnitt die falsche Rückwand auf. Als man die Blöcke dahinter wog, stellte man fest, dass es sich dabei um zwei Tonnen kolumbianischen Puro handelte. Der Albaner war bereits in Handschellen. Man tat, als hätten sie alle vier, Milch eingeschlossen, einen bemerkenswerten Glückstreffer gelandet, und zwar trotz Milchs vorherigem, aber verständlichem Irrtum. Die Importfirma war schließlich eine durch und durch respektable Kaffeerösterei in Düsseldorf.

Zur Feier des Erfolgs tranken sie zusammen einen Kaffee, Milch entschuldigte sich kurz und telefonierte auf der Toilette.

Das war ein Fehler. Das Telefon war angezapft worden, und ein Mann in einem Lieferwagen, der einen halben Kilometer weit entfernt stand, hörte jedes Wort mit. Das Funktelefon eines der Männer am Kaffeetisch klingelte, und als Milch von der Toilette zurückkam, wurde er festgenommen.

Sobald er im Vernehmungsraum saß, begann er ernsthaft zu protestieren. Ein Bankkonto auf Grand Cayman wurde nicht erwähnt; darauf hatte man sich mit Dexter geeinigt, um den Informanten in Kolumbien nicht auffliegen zu lassen. Aber das eröffnete Milch eine erstklassige Möglichkeit zu seiner Verteidigung. »Jeder von uns macht mal einen Fehler«, konnte er vorbringen, und es wäre ihm kaum nachzuweisen, dass er so etwas schon seit Jahren tat oder steinreich in Pension gehen würde. Ein guter Anwalt konnte ihn noch vor dem Abend auf Kaution freibekommen und ihm, falls es je zum Prozess käme, einen Freispruch verschaffen. Der abgehörte Anruf war verschlüsselt gewesen, eine harmlose Mitteilung darüber, dass er spät nach Hause kommen werde. Die Nummer, die er angerufen hatte, gehörte nicht seiner Frau, sondern einem Handy, das gleich nach dem Telefonat verschwunden sein dürfte. Aber wir alle verwählen uns manchmal.

Oberinspektor Ziegler, der vor seinem Eintritt in den Zolldienst ein Jurastudium absolviert hatte, wusste, dass er schlechte Karten hatte. Doch er wollte verhindern, dass diese zwei Tonnen Kokain nach Deutschland kamen, und das war ihm gelungen.

Der Albaner erwies sich als beinhart. Er sei Lastwagenfahrer, sagte er, und darüber hinaus sprach er kein Wort. Die Düsseldorfer Polizei veranstaltete eine Razzia bei dem Kaffeeimporteur, wo die Spürhunde hysterisch wurden vom Geruch des Kokains. Sie hatten gelernt, es von Kaffee zu unterscheiden, denn der wurde oft benutzt, um andere Gerüche zu überdecken.

Dann ließ Ziegler, der ein erstklassiger Polizist war, es auf einen Versuch ankommen. Milch sprach sicher kein Albanisch. Kaum jemand sprach es, mit Ausnahme der Albaner. Er setzte sich mit Milch hinter einen Einwegspiegel und ließ den Ton aus dem benachbarten Vernehmungsraum laut und deutlich hereinspielen. So konnte Milch sehen und hören, wie der albanische Lastwagenfahrer vernommen wurde.

Ein Albanisch sprechender Dolmetscher übermittelte dem Fahrer die Fragen des deutschen Polizisten und übersetzte seine Antworten. Die Fragen waren vorhersehbar; Milch konnte sie verstehen, weil sie auf Deutsch gestellt wurden, aber bei den Antworten war er auf den Dolmetscher angewiesen. In Wirklichkeit beteuerte der Albaner seine Unschuld, doch aus dem Lautsprecher nebenan kam ein umfassendes Geständnis: Falls er im Hamburger Hafen je Schwierigkeiten bekomme, sollte er sich, habe man ihm gesagt, unverzüglich an einen gewissen Oberinspektor Eberhardt Milch wenden. Der werde alles regeln und ihn freigeben, ohne dass seine Ladung durchsucht werde.

Daraufhin brach Milch zusammen. Sein komplettes Geständnis dauerte zwei Tage und erforderte ein ganzes Team von Stenografen.

Die Orion Lady befand sich in dem weit geschwungenen karibischen Becken südlich von Jamaica und östlich von Nicaragua, als ihr Kapitän, der in seiner makellos gebügelten weißen Tropenuniform neben dem Steuermann auf der Brücke stand, etwas sah, das ihn ungläubig blinzeln ließ.

Schnell warf er einen Blick auf sein Seeradar. Im meilenweiten Umkreis von Horizont zu Horizont befand sich kein einziges Schiff. Aber der Hubschrauber war eindeutig ein Hubschrauber. Und er kam ihnen von vorn entgegen, tief über dem blauen Wasser. Der Kapitän wusste sehr wohl, was er an Bord hatte, denn er war dreißig Stunden zuvor dabei gewesen, als die Ladung verstaut worden war, und die Angst regte sich wie ein Aal tief in seinem Innern. Der Hubschrauber war klein, nur ein Aufklärer, aber als er an Backbord am Bug vorbeischwirrte, wendete und in Formation neben ihm herflog, waren die Worte »U.S. Navy« am Ausleger unübersehbar. Der Kapitän rief im Hauptsalon an, um seinen Arbeitgeber zu alarmieren.

Nelson Bianco kam zu ihm auf die Brücke. Der Playboy trug ein geblümtes Hawaiihemd zu ausgebeulten Shorts und war barfuß. Seine schwarzen Locken waren wie immer gefärbt und mit Haarlack überzogen; zwischen den Zähnen klemmte die Cohiba-Zigarre, sein Markenzeichen. Gegen seine Gewohnheit, und nur wegen der Ladung aus Kolumbien, waren diesmal nicht fünf oder sechs hochkarätige Callgirls an Bord.

Die beiden Männer sahen, wie der Little Bird dicht über dem Meeresspiegel neben ihnen herflog. Im offenen Rund der Passagierluke, angegurtet und ihnen zugewandt, saß ein SEAL in einem schwarzen Overall und hielt ein M-14-Scharfschützengewehr auf sie gerichtet. Eine dröhnende Stimme schallte von dem kleinen Heli zu ihnen herüber.

»Orion Lady, Orion Lady, hier spricht die United States Navy. Bitte stellen Sie Ihre Maschine ab. Wir kommen an Bord.«

Bianco wusste nicht, wie sie das anstellen wollten. Achtern gab es zwar eine Hubschrauberlandefläche, aber da stand sein eigener Sikorsky unter einer Plane. Der Kapitän stieß ihn an und deutete nach vorn. Da waren drei schwarze Punkte auf dem Wasser, ein großer und zwei kleine. Mit erhobener Nase kamen sie in hohem Tempo auf sie zu.

»Volle Kraft«, fauchte Bianco. »Volle Kraft voraus.«

Eine törichte Reaktion, das begriff der Kapitän sofort.

»Boss, wir werden sie niemals abhängen. Und wenn wir es versuchen, verraten wir uns nur.«

Biancos Blick ging von dem Little Bird zu den heranjagenden RIBs und zurück zu dem Gewehr, das aus fünfzig Meter Entfernung auf seinen Kopf zielte. Da gab es nur eins: Unverfrorenheit. Er nickte.

»Stellen Sie die Maschine ab«, sagte er und trat ins Freie. Der Wind griff in sein Haar und erstarb gleich wieder. Er lächelte breit und strahlend und winkte, als wäre es ihm eine Freude, zu kooperieren. Fünf Minuten später waren die SEALs an Bord.

Lieutenant Commander Casey Dixon war von ausgesuchter Höflichkeit. Man hatte ihm gesagt, sein Zielobjekt habe etwas an Bord, und das genügte ihm. Den Champagner, der ihm und seinen Leuten angeboten wurde, lehnte er ab. Er ließ den Eigner und die Mannschaft zum Heck führen und mit vorgehaltener Waffe bewachen. Die Chesapeake war noch nicht über den Horizont gekommen. Der Taucher schnallte sich die Drägergeräte um und ließ sich über die Reling fallen. Er blieb eine halbe Stunde unten. Als er auftauchte, berichtete er, es gebe keine Unterwasserluken im Rumpf, keine angeschweißten Blasen oder Behälter, keine hängenden Nylonleinen.

Die beiden Durchsuchungsspezialisten machten sich an die Arbeit. Man hatte ihnen gesagt, ein Priester habe bei seinem kurzen, ängstlichen Anruf nur etwas von einer »großen Menge« gesagt. Wie viel konnte das sein?

Schließlich war es der Spaniel, der Witterung bekam, und was sie fanden, war eine Tonne. Die Orion Lady gehörte nicht zu den Schiffen, die Juan Cortez mit einem buchstäblich unauffindbaren Versteck ausgestattet hatte. Bianco hatte geglaubt, mit purer Arroganz durchzukommen. Er nahm an, dass eine solche Luxusyacht, die in den teuersten und berühmtesten Treffpunkten der Welt von Monte Carlo bis Fort Lauderdale wohlbekannt war, über jedem Verdacht stand, und er selbst ebenfalls. Wenn es da nicht einen alten Jesuitenpater gegeben hätte, der vier gefolterte Leichen auf einem Friedhof im Dschungel hatte bestatten müssen, hätte Bianco vielleicht sogar recht gehabt.

Aber wie beim britischen SBS war es die hochempfindliche Nase des Spaniels, die feinste Veränderungen in der Beschaffenheit der Luft wahrnahm, was den Hund veranlasste, an einer bestimmten Platte im Boden des Maschinenraums herumzuscharren. Die Luft roch hier anders: Die Platte war kürzlich gehoben worden. Darunter befand sich die Bilge.

Und wie bei den Briten im Atlantik legten die Durchsuchungsspezialisten Atemgeräte an und rutschten hinein. Selbst auf einer Luxusyacht stinkt es in der Bilge. Ein Ballen nach dem andern kam heraus, und die SEALs, die keine Gefangenen zu bewachen hatten, trugen sie an Deck und stapelten sie zwischen Salon und Hubschrauberlandefläche. Bianco beteuerte lautstark, er habe keine Ahnung, was das sei … es sei ein Trick … ein Missverständnis … er kenne den Gouverneur von Florida. Sein Geschrei dämpfte sich zu einem Murmeln, als ihm die Kapuze übergestülpt wurde. Commander Dixon feuerte seine Leuchtrakete ab, worauf der hoch oben kreisende Global Hawk Michelle seinen Störsender abschaltete. Tatsächlich hatte die Orion Lady gar nicht versucht, einen Funkspruch abzusetzen. Als der Funkverkehr wieder möglich war, rief Dixon die Chesapeake heran.

Zwei Stunden später saß Nelson Bianco mit seinem Kapitän und seiner Besatzung in dem Arrestabteil im Vorschiff zusammen mit den sieben Überlebenden der Go-fasts. Der millionenschwere Playboy verkehrte normalerweise nicht in solcher Gesellschaft, und es gefiel ihm nicht. Aber diese Leute sollten für sehr lange Zeit seine Gefährten und Tischgenossen sein. Seiner Vorliebe für die Tropen würde er nachgehen können, allerdings mitten im Indischen Ozean. Und Partygirls standen nicht auf dem Programm.

Sogar der Sprengmeister war betrübt. »Müssen wir sie wirklich versenken, Sir? Sie ist eine echte Schönheit.«

»Befehle«, sagte der Offizier. »Keine Ausnahmen.«

Die SEALs standen an Bord der Chesapeake und sahen zu, wie die Orion Lady explodierte und sank. »Huuyaah«, rief einer von ihnen, aber das Wort, eigentlich der Jubelruf der SEALs, klang eher bedauernd. Als das Meer wieder leer war, nahm die Chesapeake Fahrt auf. Eine Stunde später passierte ein anderer Frachter sie. Der Skipper schaute durch sein Fernglas und sah einen Getreidefrachter, der da seine Bahn zog, und nahm weiter keine Notiz davon.

Überall in Deutschland hatten Polizei- und Justizbehörden ihren großen Tag. In seinem umfangreichen Geständnis hatte Eberhardt Milch, der inzwischen unter mehreren Schichten offizieller Geheimhaltung verborgen war, damit er am Leben blieb, ein Dutzend größere Importfirmen genannt, deren Frachtverkehr er durch den Hamburger Containerhafen gelotst hatte. All diese Firmen wurden durchsucht und geschlossen.

Einheiten von Bundes- und Landespolizei veranstalteten Razzien in Lagerhäusern, Pizzerien (der bevorzugten Fassade der kalabrischen ’Ndrangheta), Lebensmittelgeschäften und Kunsthandwerksläden, die auf ethnische Holzschnitzereien aus Südamerika spezialisiert waren. Sie öffneten ganze Lieferungen tropischer Dosenfrüchte und suchten in den Konserven nach dem weißen Pulver, und sie zerschlugen Mayagötzen aus Guatemala. Dank einem einzigen Mann lag das Deutschlandgeschäft des Don in Trümmern.

Aber die Cobra wusste sehr wohl, dass die Verluste, wenn das Kokain einmal den Besitzer gewechselt hatte, zulasten der europäischen Banden gingen. Nur bis dahin trug sie das Kartell. Das galt für den doppelwandigen Überseecontainer in Hamburg, der das Hafengelände nicht verlassen hatte, und für die Ladung der Orion Lady, die für eine kubanische Gang in Südflorida bestimmt war und sich mutmaßlich noch auf See befand. Dass sie Fort Lauderdale nicht erreicht hatte, war noch nicht registriert worden. Noch nicht.

Doch die Rattenliste hatte sich bestätigt. Die Cobra hatte die Hamburger Ratte willkürlich ausgewählt, einen von hundertsiebzehn Namen, die kaum alle erfunden sein konnten.

»Sollen wir das Mädchen laufen lassen?«, fragte Dexter.

Devereaux nickte. Ihm persönlich war es gleichgültig. Seine Fähigkeit zum Mitgefühl war praktisch nicht vorhanden. Aber das Mädchen hatte seinen Zweck erfüllt.

Dexter setzte die Räder in Bewegung. Durch unauffällige Intervention war Inspektor Paco Ortega von der UDYCO, der Sondereinheit zur Rauschgiftbekämpfung in Madrid, zum Comisario befördert worden, und man hatte ihm versprochen, dass Julio Luz und Banco Guzman bald ihm gehören würden.

Auf seiner Seite des Atlantiks hörte er zu, was Cal Dexter zu sagen hatte, und plante sein Täuschungsmanöver. Ein junger Undercoverpolizist spielte die Rolle des Gepäckarbeiters. Er wurde geräuschvoll und vor den Augen der Öffentlichkeit in einer Bar verhaftet, und die Medien bekamen einen Hinweis. Reporter interviewten den Barkeeper und zwei Stammgäste, die übereinstimmende Aussagen machten.

Aufgrund von Informationen aus gut unterrichteten Kreisen brachte El País einen großen Bericht über die Zerschlagung einer Gang, die versucht hatte, Gepäckarbeiter dazu zu benutzen, Rauschgift in das Gepäck ahnungsloser Fluggäste zu schmuggeln, die von Barajas zum Kennedy Airport, New York, flogen. Der größte Teil der Bande war flüchtig, aber man hatte einen der Gepäckarbeiter verhaftet, und dieser nannte eine Reihe von Flügen, bei denen er nach den üblichen Kontrollen Koffer geöffnet hatte, um Kokain hineinzulegen. In einigen Fällen konnte er die Koffer sogar noch beschreiben.

Mr. Boseman Barrow wettete nicht. Er hatte nichts übrig für Kasinos, Würfel, Karten oder Pferde als Mittel zur Geldvernichtung. Wäre es anders gewesen, das musste er zugeben, hätte er ganz sicher einen sehr hohen Betrag darauf verwettet, dass Señorita Letizia Arenal für viele Jahre ins Gefängnis wandern würde. Und er hätte verloren.

Die Akte aus Madrid gelangte zur DEA in Washington, und eine unbekannte Obrigkeitsinstanz befahl, dass Kopien der Mr. Barrows Mandantin betreffenden Seiten an die Staatsanwaltschaft in Brooklyn übermittelt wurden, die daraufhin tätig werden musste. Nicht alle Anwälte sind schlecht, auch wenn das eine unmoderne Ansicht ist. Die Staatsanwaltschaft setzte Boseman Barrow von der Neuigkeit aus Madrid in Kenntnis, und dieser stellte sofort den Antrag auf Einstellung des Verfahrens. Auch wenn sich die Unschuld seiner Mandantin noch nicht schlüssig beweisen ließ, waren die Zweifel an ihrer Schuld doch so groß wie ein Scheunentor.

Im Zimmer eines Richters, der mit Boseman Barrow zusammen studiert hatte, kam es zu einer nicht öffentlichen Verhandlung, und dem Antrag wurde stattgegeben. So wanderte Letizia Arenals Schicksal aus der Hand der Staatsanwaltschaft in die Zuständigkeit der Zoll- und Einwanderungspolizei des Heimatschutzministeriums, des Immigration and Customs Enforcement ICE. Dort wurde entschieden, dass die Kolumbianerin trotz Einstellung der Ermittlungen gegen sie nicht in den USA bleiben dürfe. Man fragte sie, wohin sie ausgewiesen werden wolle, und sie entschied sich für Spanien. Zwei Marshals des ICE eskortierten sie zum Kennedy Airport.

Paul Devereaux wusste, dass es mit seiner ersten Tarnung bald zu Ende sein würde. Diese Tarnung war seine Nichtexistenz gewesen. Er hatte sämtliche verfügbaren Informationen zusammengetragen, um Gestalt und Charakter eines gewissen Don Diego Esteban zu studieren, den man – ohne es je beweisen zu können – für das Oberhaupt des Kartells hielt.

Dass dieser skrupellose Hidalgo, dieser postimperiale Aristokrat spanischer Abkunft, so lange ungeschoren hatte bleiben können, hatte mehrere Gründe.

Der erste war, dass absolut niemand bereit war, gegen ihn auszusagen. Ein zweiter bestand darin, dass jeder, der sich ihm entgegenstellte, praktischerweise einfach verschwand. Aber ohne seine enorme politische Macht hätte das nicht genügt. Er hatte Einfluss auf sehr hoher Ebene, und zwar eine Menge.

Er spendete unablässig für gute Zwecke, und jede Spende wurde veröffentlicht. Er unterstützte Schulen und Krankenhäuser, stiftete Stipendien und Forschungsmittel – und stets für die Armen aus den Barrios.

Sehr viel unauffälliger spendete er an politische Parteien – nicht an eine, sondern an alle, auch an die des Präsidenten Alvaro Uribe und seines Nachfolgers Juan Manuel Santos, die geschworen hatten, die Kokainindustrie zu zerschlagen. In jedem Fall trug der Don dafür Sorge, dass diejenigen, auf die es ankam, von diesen Spenden wussten. Er bezahlte sogar für die Erziehung von Waisen ermordeter Polizisten und Zöllner, obwohl deren Kollegen durchaus ahnten, wer diese Morde in Auftrag gegeben hatte.

Vor allem machte er sich bei der katholischen Kirche beliebt. Kein Kloster, kein Pfarrhaus geriet in Not, ohne dass der Don sofort mit einer Spende zu Hilfe kam. Auch hier sorgte er dafür, dass es stets im Licht der Öffentlichkeit stattfand, genau wie seine regelmäßigen Gottesdienstbesuche mit den Bauern und Landarbeitern in der Pfarrkirche bei seinem Landhaus, womit selbstverständlich seine Landresidenz gemeint war, nicht eine der vielen und vielfältigen Haziendas, die unter falschem Namen eingetragen waren und auf denen er sich mit der Bruderschaft traf, die er geschaffen hatte, um jährlich bis zu achthundert Tonnen Kokain zu produzieren und zu vermarkten.

»Er ist ein Maestro«, sinnierte Devereaux nicht ohne Bewunderung. Hoffentlich hatte der Don nicht auch das Ping Fa gelesen, die »Kunst des Krieges«.

Die Cobra wusste, dass die Reihe der verschwundenen Ladungen, verhafteten Agenten und zerschlagenen Käufernetze nicht mehr sehr lange als Zufall betrachtet werden konnte. Ein intelligenter Mensch akzeptierte nur eine begrenzte Zahl von Zufällen, und je höher das Ausmaß der Paranoia ist, desto niedriger liegt diese Zahl. Mit der ersten Tarnung, dem Nichtexistieren, wäre es bald vorbei, und der Don würde erkennen, dass er einen neuen und sehr viel gefährlicheren Feind hatte, der sich nicht an die Regeln hielt.

Deshalb würde bald die Tarnung Nummer zwei in Kraft treten: die Unsichtbarkeit. Sun Tsu sagte, einen unsichtbaren Gegner könne man nicht besiegen. Der weise alte Chinese hatte lange vor der Ultra-Hightech-Welt der Cobra gelebt. Aber es gab neue Waffen, mit deren Hilfe die Cobra noch lange unsichtbar bleiben konnte, wenn der Don erkannt hätte, dass da draußen ein neuer Feind am Werk war.

Ein entscheidender Faktor bei der Enthüllung seiner Existenz würde die Rattenliste sein. Einhundertsiebzehn korrupte Beamte auf zwei Kontinenten mit einem Schlag »wegzuputzen«, das wäre zu viel. Er würde die Ratten ganz langsam und eine nach der anderen in den Fleischwolf der Polizei- und Justizbehörden schieben, bis irgendwo in Kolumbien der Peso fiele. Und früher oder später würde sowieso irgendetwas nach außen dringen.

Doch in dieser Augustwoche beauftragte er Cal Dexter, drei verschiedenen Regierungen die traurige Nachricht zu überbringen, und er hoffte, dabei werde es höchst indiskret zugehen.

Im Laufe einer anstrengenden Woche voller Reisen und Konferenzen informierte Cal Dexter die USA über einen schlimmen Finger in den Docks von San Francisco; die Italiener erfuhren, dass sie einen korrupten leitenden Zollbeamten in Ostia hatten, und die Spanier sollten einen Hafenmeister in Santander unter die Lupe nehmen.

In allen Fällen bat er darum, es so zu arrangieren, dass die Kontrolleure zufällig über eine Lieferung Kokain stolperten, die zu der notwendigen Festnahme führte. Diese Bitte wurde ihm erfüllt.

Die Cobra interessierte sich kein bisschen für die amerikanischen und europäischen Straßenbanden. Dieser Abschaum war nicht sein Problem. Aber jedes Mal, wenn einer der kleinen Helfer des Kartells von der Bühne verschwand, würde die Abfangrate exponentiell steigen. Und vor der Übergabe am Hafentor würde das Kartell den Verlust tragen müssen. Und die verlorenen Lieferungen würden ersetzt und nachgeliefert werden müssen. Und das wäre unmöglich.

Alvaro Fuentes würde keinesfalls auf einem stinkenden Fischtrawler wie der Belleza del Mar über den Atlantik nach Afrika fahren. Als Alfredo Suarez’ rechte Hand reiste er auf einem 6000-Tonnen-Stückgutfrachter, der Arco Soledad.

Sie war groß genug, um eine Kapitänskajüte zu haben, nicht sehr geräumig, aber privat. Fuentes übernahm sie, und der unglückliche Kapitän musste mit dem Ersten Maat zusammenziehen. Doch er kannte seinen Platz und maulte nicht.

Wie der Don es verlangt hatte, war die Arco Soledad umgeleitet worden und fuhr jetzt nicht nach Monrovia, Liberia, sondern nach Guinea-Bissau, wo das Problem zu liegen schien. Aber sie hatte immer noch fünf Tonnen reines Kokain an Bord.

Sie war einer der Frachter, auf denen Juan Cortez sein Talent zum Einsatz gebracht hatte. Unterhalb der Wasserlinie waren zwei Stabilisatoren an den Rumpf geschweißt worden, die allerdings einen zweifachen Zweck erfüllten. Sie stabilisierten das Schiff und machten es seeverträglicher, wodurch die Crew bei hohem Wellengang weniger durchgerüttelt wurde, aber sie waren auch hohl, und jeder enthielt zweieinhalb Tonnen sorgfältig verschnürte Ballen.

Das Hauptproblem bei solchen Unterwasserbehältern bestand darin, dass man sie nur be- und entladen konnte, wenn das Schiff auf dem Trockenen lag. Dazu musste man es jedoch entweder der hohen Komplexität eines Trockendocks aussetzen, wo man jederzeit riskierte, Zeugen zu haben, oder man musste es auf den Strand fahren und auf die Ebbe warten, was stundenlang dauerte.

Aber Cortez hatte praktisch unsichtbare Schnappverschlussriegel anmontiert, mit denen ein Taucher im Handumdrehen große Platten aus jedem Stabilisator herausnehmen konnte. Dann konnten die Ballen, vollkommen wasserdicht verpackt und zusammengeschnürt, herausgezogen werden, und wenn sie an der Oberfläche schwammen, konnte das Empfängerschiff sie vor der Küste an Bord nehmen.

Und schließlich hatte die Arco Soledad eine völlig einwandfreie Ladung Kaffee in ihrem Bauch, und die Frachtpapiere bewiesen, dass dieser Kaffee von einer Handelsfirma in Bissau bezahlt war und erwartet wurde. Und damit waren die guten Nachrichten auch zu Ende.

Schlecht war, dass die Arco Soledad nach Juan Cortez’ Beschreibung längst erkannt und von oben fotografiert worden war. Als sie den fünfunddreißigsten Längengrad überfuhr, erfasste der über ihr hin ziehende Global Hawk Sam ihr Bild, verglich es mit seiner Datenbank, identifizierte sie und schickte die Informationen zur Air Force Base Creech in Nevada.

Nevada informierte Washington, und das schäbige Lagerhaus in Anacostia alarmierte die Balmoral, die auf Abfangkurs ging. Bevor Major Pickering und seine Taucher im Wasser wären, würden sie schon wissen, was sie suchten, wo sie es fanden und wie man die verborgenen Verschlüsse öffnete.

In den ersten drei Tagen auf See hielt Alvaro Fuentes sich streng an seine Anweisungen. Alle drei Stunden, bei Tag und bei Nacht, schickte er pflichtbewusst E-Mails an seine daheim wartende »Ehefrau« in Barranquilla. Sie waren so banal und auf See so gebräuchlich, dass die NSA in Fort Meade in Maryland sie normalerweise niemals beachtet hätte. Aber man war vorgewarnt, und so wurde jede einzelne Mail aus dem Cyberspace gepflückt und nach Anacostia weitergeleitet.

Als Global Hawk Sam, der in 40 000 Fuß Höhe kreiste, sah, dass die Arco Soledad und die Balmoral nur noch vierzig Meilen voneinander entfernt waren, schaltete er seinen Störsender ein, und für Fuentes war Funkstille. Kurz nachdem er den Hubschrauber über den Horizont schwirren und auf sich zukommen sah, setzte er außer der Reihe eine Notfallmeldung ab. Aber sie erreichte niemanden.

Dem schwarz gekleideten Sonderkommando, das über die Reling der Arco Soledad kam, Widerstand zu leisten, hatte keinen Sinn. Der Kapitän spielte den Entrüsteten; er fuchtelte mit den Frachtpapieren und Kopien der Kaffeebestellung aus Bissau. Die Männer in Schwarz nahmen keine Notiz davon.

Obwohl sie immer noch »Piraterie« schrien, wurden der Kapitän, seine Besatzung und Alvaro Fuentes gefesselt und mit Kapuzen verhüllt ans Heck geführt. Als sie nichts mehr sehen konnten, wurde der Störsender abgeschaltet, und Major Pickering rief die Balmoral heran. Während sie noch auf den gestoppten Frachter zudampfte, machten die beiden Taucher sich an die Arbeit. Sie brauchten weniger als eine Stunde, und die Spaniels wurden gar nicht benötigt; sie waren auf dem Mutterschiff geblieben.

Noch ehe die Balmoral längsseits kam, schwammen zwei Reihen von zusammengeschnürten Ballen auf dem Wasser. Sie waren so schwer, dass der Ladebaum der Arco Soledad eingesetzt werden musste, um sie an Bord zu holen. Die Balmoral hievte sie vom Deck des Frachters zu sich herüber und nahm sie in Gewahrsam.

Fuentes, der Kapitän und die fünfköpfige Besatzung waren sehr still geworden. Auch unter den Kapuzen hörten sie das Mahlen des Ladegeschirrs und die dumpfen Geräusche, mit denen wassertriefende Objekte in langer Reihe auf dem Deck landeten. Sie wussten, was das war. Die Proteste gegen die Piraterie hörten auf.

Die Kolumbianer folgten ihrer Ladung an Bord der Balmoral. Sie spürten, dass sie jetzt auf einem viel größeren Schiff waren, aber sie wussten nicht, wie es hieß oder wie es aussah. Man führte sie vom Deck hinunter in das Gefängnis im Vorschiff. Dort nahm man ihnen die Kapuzen ab, und sie bezogen die Quartiere, die schon die Besatzung der Belleza del Mar bewohnt hatte.

Die SBS-Männer kamen als Letzte an Bord, und mit ihnen die triefenden Taucher. Normalerweise hätten die Unterwasserexperten die geöffneten Stabilisatoren der Arco Soledad wieder geschlossen, aber angesichts dessen, wohin das Schiff bald verschwinden würden, durften die Hohlräume geflutet werden.

Der Sprengmeister war der Allerletzte. Als eine halbe Meile Abstand zwischen den Schiffen lag, drückte er auf seine Zündvorrichtung.

»Riecht nach Kaffee«, sagte er scherzhaft, als die Arco Soledad erbebte, vollschlug und kenterte. Tatsächlich wehte der Duft von geröstetem Kaffee in der Meeresbrise herüber, als der PETN-Sprengstoff für eine Nanosekunde die 5000 Grad Celsius erreichte. Dann war das Schiff verschwunden.

Ein RIB war im Wasser geblieben. Jetzt kehrte es zu der Untergangsstelle zurück und sammelte ein paar treibende Trümmer ein, die ein scharfsichtiger Beobachter vielleicht entdeckt hätte. Sie wurden in Netze gewickelt, beschwert und auf den Meeresgrund geschickt. Der Ozean, blau und ruhig gegen Ende August, war wieder wie immer: leer.

Weit weg hinter dem Atlantik konnte Alfredo Suarez nicht glauben, was er da hörte, und er wusste auch nicht, wie er es Don Diego beibringen und am Leben bleiben sollte. Sein gescheiter junger Assistent hatte vor zwölf Stunden aufgehört zu senden. Das war Ungehorsam – mit anderen Worten, Wahnsinn oder eine Katastrophe.

Er hatte eine Nachricht von seinen Kunden bekommen, den Kubanern, die den größten Teil des Kokainhandels in Südflorida in der Hand hatten: Die Orion Lady war nicht nach Fort Lauderdale gekommen. Auch der Hafenmeister dort, der einen erlesenen Liegeplatz für sie bereithielt, wartete vergebens auf sie. Diskrete Erkundigungen ergaben, dass er versucht hatte, die Yacht zu erreichen, doch ohne Erfolg. Sie war seit drei Tagen überfällig und meldete sich nicht.

Ein paar erfolgreiche Kokainlieferungen hatte es gegeben, aber die Serie gescheiterter Transporte zu Wasser und in der Luft sowie ein massiver Schlag der Hamburger Zollbehörde hatten die Quote seiner »sicheren Ankunft« im Verhältnis zur ausgelieferten Tonnage auf fünfzig Prozent schrumpfen lassen. Dem Don hatte er fünfundsiebzig Prozent versprochen. Zum ersten Mal musste er befürchten, dass seine Politik der großen und dafür weniger zahlreichen Lieferungen – das Gegenteil der Gießkannenmethode, die sein Vorgänger vertreten hatte –, vielleicht doch nicht funktionierte. Er war nicht fromm, doch jetzt betete er, dass nicht noch Schlimmeres bevorstand. Was beweist, das Beten nicht immer hilft: Es sollte noch viel schlimmer kommen.

Weit entfernt, in der vornehmen historischen Stadt Alexandria am Ufer des Potomac, betrachtete der Mann, der die Katastrophe herbeiführen wollte, seinen bisherigen Feldzug.

Er hatte drei Stoßlinien entwickelt. Zum einen nutzte er die Kenntnisse über die von Juan Cortez präparierten Frachter, um es den regulären Ordnungskräften – Marinen, Zollbehörden, Küstenwachen – zu ermöglichen, die Giganten auf hoher See abzufangen, die Geheimverstecke »zufällig« zu entdecken, das Kokain sicherzustellen und das Schiff zu beschlagnahmen.

Die meisten der bei Lloyd’s registrierten Frachter waren nämlich zu groß, um unbemerkt zu sinken; das Aufsehen, das dadurch in der Schifffahrtswelt erregt wurde, führte dazu, dass auf Regierungsebene nachdrücklich interveniert wurde. Versicherungen und Reedereien würden sich korrupter Besatzungen entledigen, Bußgelder zahlen und die Unschuld der eigenen Unternehmensführung beteuern, aber der Totalverlust eines Schiffes wäre ihnen zu hoch.

Mit dem Aufbringen der Schiffe auf hoher See vereitelte die Cobra überdies das übliche Verfahren, bei dem das Kokain auf dem Meer an Bord genommen wurde, von einem Fischkutter zum Beispiel, und in einem zweiten Transfer auf See wieder von Bord geschafft wurde, bevor der Frachter in seinen Bestimmungshafen einlief. Aber das konnte nicht ewig so weitergehen, ja nicht einmal mehr besonders lange. Auch wenn Juan Cortez allem Anschein nach als verkohlter Leichnam in einem Grab in Cartagena verweste, musste bald klar sein, dass irgendjemand viel zu viel über die unsichtbaren Verstecke wusste, die der Schweißer geschaffen hatte. Dass einer dieser Hohlräume nach dem anderen per Zufall gefunden wurde, würde bald auffallen müssen.

Ohnehin wurden diese Triumphe der Staatsmacht nicht geheim gehalten. Sie drangen schnell an die Öffentlichkeit und kamen auch dem Kartell zu Ohren.

Die zweite Stoßlinie war eine Serie unregelmäßiger und scheinbar planloser Zufallsereignisse in verschiedenen Flug- und Seehäfen auf zwei Kontinenten, bei denen durch ein schreckliches Missgeschick eine ankommende Kokainlieferung entdeckt wurde, was dann sogar zur Verhaftung eines bestochenen Beamten führte, der als »Türöffner« gedient hatte. Auch diese Fälle würde man nicht in alle Ewigkeit als Zufälle abtun können.

Mit seiner lebenslangen Erfahrung in der Gegenspionage musste Devereaux, was selten vorkam, den Hut vor Cal Dexter ziehen, der die Rattenliste in die Hände bekommen hatte. Er fragte ihn nie, wer der Maulwurf im Kartell gewesen war, aber die Geschichte mit der jungen Kolumbianerin, der in New York das Kokain untergeschoben worden war, hatte offensichtlich etwas damit zu tun.

Doch er hoffte, dass dieser Maulwurf ein sehr tiefes Loch graben konnte, denn er durfte diese »Türöffner« nicht mehr lange frei herumlaufen lassen. Wenn die Zahl der vereitelten Unternehmen in amerikanischen und europäischen Häfen weiter anstieg, würde bald klar sein, dass jemand Namen und Funktionen verraten hatte.

In den Augen eines Mannes, der einiges über Verhöre wusste und Aldrich Ames’ Widerstand gebrochen hatte, war es vorteilhaft, dass diese Beamten zwar habgierige und korrupte, aber keine »harten« Männer waren, die mit den Gesetzen der kriminellen Unterwelt vertraut waren. Der enttarnte Deutsche sprudelte wie ein Gebirgsquell, und die meisten anderen würden es auch tun. Diese tränenreichen Enthüllungen würden eine Kettenreaktion von Verhaftungen und Stilllegungen auslösen, und bald würde die Zahl der Beschlagnahmungen ohne offizielle Hilfe in den Himmel schießen. Das gehörte zu seinem Plan.

Aber sein Ass war die dritte Stoßlinie, auf die er in der verfügbaren Vorbereitungszeit so viel Zeit und Mühe und einen großen Teil seines Etats verwendet hatte.

Er nannte es den »Ratlosigkeitsfaktor« und hatte ihn sich jahrelang in der Welt der Spionage zunutze gemacht, die James Jesus Angelton, sein Vorgänger bei der CIA, einmal als »ein Labyrinth der Spiegel« bezeichnet hatte. Gemeint war das unerklärliche Verschwinden einer Ladung nach der anderen.

Einstweilen würde er in aller Stille die Namen weiterer vier Ratten mit den dazugehörigen Details weitergeben. In der mittleren Septemberwoche reiste Cal Dexter nach Athen, Lissabon, Paris und Amsterdam. In allen Fällen riefen seine Enthüllungen Schrecken und Entsetzen hervor, aber überall wurde ihm versichert, dass jeder Verhaftung der sorgfältig arrangierte Zufallsfund einer ankommenden Lieferung Kokain vorausgehen würde. Dexter beschrieb, wie der Zugriff in Hamburg verlaufen war, und schlug vor, sich daran zu orientieren.

Den Europäern konnte er mitteilen, dass es einen korrupten Zollbeamten im Athener Hafen Piräus gab. Bei den Portugiesen ließ sich jemand in dem kleinen, aber betriebsamen Hafen Faro an der Algarve schmieren. In Frankreich trieb ein ziemlich fettes Nagetier sein Unwesen in Marseille, und die Holländer hatten ein Problem im größten europäischen Überseehafen, dem Rotterdamer Europoort.

Francisco Pons ging in den Ruhestand, und darüber war er verdammt froh. Er hatte seinen Frieden mit seiner korpulenten, unscheinbaren Ehefrau Victoria gemacht, und er hatte sogar einen Käufer für seine Beech King Air gefunden. Er hatte dem Mann, für den er über den Atlantik flog, einem gewissen Señor Suarez, alles erklärt, und der hatte akzeptiert, dass Alter und steife Knochen Pons allmählich zu schaffen machten. So waren sie übereingekommen, dass er in diesem September zum letzten Mal für das Kartell fliegen würde. Das sei nicht so schlimm, erklärte er Señor Suarez; sein eifriger junger Kopilot brenne darauf, ein richtiger Flugkapitän zu werden und das Geld eines Flugkapitäns zu verdienen. Ohnehin sei jetzt ein neueres, besseres Flugzeug notwendig. Und so rollte er an die Startbahn von Boavista und flog los. In großer Höhe wurde der winzige bewegliche Punkt vom Weitwinkel-Radarscanner des Global Hawk erfasst und in die Datenbank eingegeben.

Der Computer erledigte den Rest. Er identifizierte den beweglichen Punkt als Beech King Air, und er stellte fest, dass sie vom Rancho Boavista kam, dass eine King Air nicht ohne eingebaute große Zusatztanks den Atlantik überfliegen kann und dass sie in nordöstlicher Richtung auf den fünfunddreißigsten Längengrad zuflog. Dahinter gab es nur noch Afrika. Jemand in Nevada wies Major João Mendoza und seine Bodencrew an, mit den Startvorbereitungen zu beginnen.

Die anfliegende Beech war seit zwei Stunden in der Luft; die Haupttanks in den Tragflächen waren fast leer, und der Kopilot hatte das Steuer übernommen. Tief unter und irgendwo vor ihr erbebte die Buccaneer unter dem Hammerschlag der RATO-Raketen, die sie über die Startbahn katapultierten, und dann flog sie brüllend hinaus über das dunkle Meer. Die Nacht war mondlos.

Sechzig Minuten später hatte der Brasilianer seine Abfangposition erreicht und kreiste dort mit trägen 300 Knoten. Irgendwo südwestlich von ihm brummte die King Air unsichtbar durch die Dunkelheit. Sie hatte jetzt auf die Reservetanks umgeschaltet, und hinter dem Cockpit schufteten die beiden Pumper.

»Steigen Sie auf zwölftausend und bleiben Sie in der Standardkurve«, sagte die warme Stimme aus Nevada, wohlklingend wie die Stimme der Loreley, die Männer in den Tod lockte. Der Grund für diese Anweisung war, dass Global Hawk Sam gemeldet hatte, die King Air sei höher gestiegen, um eine Wolkenbank zu überfliegen.

Auch wenn der Mond nicht scheint, glühen die Sterne über Afrika strahlend hell, und eine Wolkendecke sieht aus wie ein weißes Bettlaken, von dem das Licht reflektiert wird. Schatten liegen über der fahlen Fläche. Die Buccaneer wurde auf eine Position fünf Meilen hinter der King Air und tausend Fuß über ihr geleitet. Mendozas Blick wanderte über das helle Plateau vor ihm. Es war nicht völlig eben; Altokumuluswolken ragten knollig daraus hervor. Er reduzierte seine Geschwindigkeit, denn sonst würde er sein Ziel schnell überholen.

Dann sah er es. Nur ein Schatten zwischen zwei Kumulusbergen, die aus der Wolkenschicht heraufbrachen. Der Schatten verschwand und war wieder da.

»Ich habe sie«, meldete er. »Kein Irrtum möglich?«

»Negativ«, sagte die Stimme in seinen Ohren. »Sonst ist da niemand am Himmel.«

»Roger. Kontakt.«

»Kontakt bestätigt. Frei zum Angriff.«

Mendoza drückte den Schubhebel leicht nach vorn, und die Distanz verringerte sich. Entsichern. Das Ziel schwebte ins Visier, rückte näher. Vierhundert Meter.

Die beiden Leuchtspuren der Geschosse vereinten sich am Heck der Beech. Das Leitwerk zersplitterte, aber die Geschosse rasten weiter in den Rumpf, durch die Reservetanks und ins Cockpit. Die beiden Pumper wurden zerfetzt und starben innerhalb einer Zehntelsekunde; den beiden Piloten wäre es genauso ergangen, aber der explodierende Treibstoff war schneller. Die Beech explodierte wie die Transall und fiel in lodernden Trümmer durch die Wolkendecke.

»Ziel ausgeschaltet«, meldete Mendoza. Wieder eine Tonne Kokain, die Europa nicht erreichen würde.

»Fliegen Sie nach Hause«, sagte die Stimme. »Ihr Kurs ist …«

Alfredo Suarez blieb nichts anderes übrig, als dem Don die Litanei der schlechten Nachrichten vorzutragen, denn er wurde gerufen. Der Herr des Kartells hätte in einem der bösartigsten Milieus der Welt nicht überlebt, wenn er nicht einen sechsten Sinn für Gefahren besessen hätte.

Stück für Stück presste er die Einzelheiten aus seinem Transportleiter heraus. Zwei Schiffe und jetzt auch zwei Flugzeuge verloren, bevor sie Guinea-Bissau erreichten. Zwei Go-fasts in der Karibik waren nicht zum vereinbarten Rendezvous erschienen und seither samt ihrer achtköpfigen Besatzung nicht mehr gesehen worden. Der Playboy war mit einer für die wertvollen Kunden in Südflorida bestimmten Tonne Puro verschwunden. Und dazu kam die Katastrophe in Hamburg.

Suarez hatte erwartet, dass Don Diego vor Wut an die Decke gehen würde. Aber das Gegenteil war der Fall. Der Don hatte schon als Junge gelernt, dass man als Aristokrat auf Kleinigkeiten verärgert reagieren durfte, während große Katastrophen vornehme Gelassenheit erforderten. Er bat Suarez, am Tisch sitzen zu bleiben, zündete sich einen seiner schlanken, schwarzen Zigarillos an und spazierte hinaus in den Garten.

In ihm kochte es, und seine Wut war mörderisch. Blut würde fließen, schwor er sich. Es würde Schreie geben, Tote. Aber zuerst die Analyse.

Gegen Roberto Cardenas gab es keine Beweise. Dass man den Agenten in Hamburg, der auf seiner Lohnliste stand, entlarvt hatte, war vermutlich nur Pech. Zufall. Aber nicht alles andere. Nicht fünf Schiffe auf See und zwei Flugzeuge in der Luft. Und dahinter steckten keine staatlichen Ordnungsmächte, denn die hätten Pressekonferenzen abgehalten und das konfiszierte Kokain genüsslich zur Schau gestellt. An so etwas war er gewöhnt. Sollten sie sich an Kleinkram weiden. Die Kokainindustrie setzte jährlich dreihundert Milliarden Dollar um. Das war mehr als der Staatshaushalt der meisten Länder außerhalb der G30.

Die Gewinne waren so gewaltig, dass keine noch so große Zahl von Verhaftungen das Heer der Freiwilligen stoppen konnte, die danach schrien, die Plätze der Toten und Inhaftierten einzunehmen. Die Profite waren groß genug, um Bill Gates und Warren Buffet daneben wie Straßenhändler aussehen zu lassen. Kokain generierte jedes Jahr die Gesamtsumme des Reichtums dieser beiden.

Aber wenn der Stoff nicht ankam, war das gefährlich. Das Ungeheuer, das ihn kaufte, musste gefüttert werden. Wenn das Kartell gewalttätig und rachsüchtig war, so waren es auch die Mexikaner, Italiener, Kubaner, Türken, Albaner, Spanier und alle anderen, deren organisierte Banden wegen eines schlecht gewählten Wortes ein Blutbad anrichteten.

Wenn Zufall also nicht mehr als Grund in Frage kam, wer stahl dann seine Ware? Wer tötete seine Leute und ließ seine Lieferungen spurlos verschwinden?

Der Don war davon überzeugt, dass es sich um Verrat oder Diebstahl handelte – und Diebstahl war auch nur eine Form von Verrat. Auf Verrat gab es nur eine einzige Antwort. Verräter mussten identifiziert und mit rücksichtsloser Gewalt bestraft werden. Wer immer sie waren, sie mussten ihre Lektion lernen. Das war nichts Persönliches. Aber so behandelte man den Don einfach nicht.

Er kehrte zu seinem zitternden Gast zurück.

»Schick mir den Vollstrecker«, sagte er.

ZWÖLF

Paco Valdez, der Vollstrecker, flog mit seinen beiden Begleitern nach Guinea-Bissau. Der Don war nicht bereit, das Risiko weiterer Fälle von Verschwinden auf hoher See einzugehen, und er würde der amerikanischen DEA auch nicht den Gefallen tun, seine Kreaturen mit einer planmäßigen Linienmaschine fliegen zu lassen.

Am Ende des ersten Jahrzehnts des dritten Jahrtausends waren die Maßnahmen zur Kontrolle und Überwachung der Passagiere auf sämtlichen Interkontinentalflügen so umfassend geworden, dass Valdez es mit seinem ungewöhnlichen Aussehen kaum vermeiden konnte, entdeckt und beschattet zu werden. Also flogen sie mit der privaten Grumman G-4 des Don.

Don Diego hatte recht … aber nur bis zu einem gewissen Grad. Der zweistrahlige Luxusjet musste auf praktisch schnurgerader Linie von Bogotá nach Guinea-Bissau fliegen, und so geriet er in den weiträumigen Beobachtungsradius von Global Haw Sam. Die Grumman wurde entdeckt, identifiziert und eingegeben. Die Cobra hörte die Neuigkeit mit einem zufriedenen Lächeln.

Der Vollstrecker wurde am Flughafen von Bissau von Ignacio Romero empfangen, dem dortigen Bevollmächtigten des Kartells. Obwohl er ranghöher war, zeigte Romero sich ehrerbietig. Zum einen kam Valdez als persönlicher Abgesandter des Don, zum zweiten war sein Ruf innerhalb der Kokainbranche furchterregend, und zum dritten war Romero gezwungen gewesen, vier umfangreiche Lieferungen zu reklamieren, weil sie nicht angekommen waren, zwei zu Wasser und zwei auf dem Luftweg.

Dass Lieferungen verloren gingen, war eins der ständigen Risiken in diesem Geschäft. In vielen Bereichen, speziell auf den direkten Routen nach Nordamerika und Europa, konnten diese Verluste fünfzehn Prozent erreichen. So viel konnte der Don verkraften, solange es logische und überzeugende Erklärungen dafür gab. Aber die Verluste auf der Westafrikastrecke waren in der ganzen Zeit, die Romero in Guinea verbracht hatte, praktisch gleich null gewesen, und deshalb war der für Europa bestimmte Teil der Lieferungen, der auf dem Weg über Afrika befördert wurde, im Lauf von fünf Jahren von zwanzig auf siebzig Prozent des Gesamttransports gestiegen.

Romero war sehr stolz auf seine Ankunftsquote. Er hatte eine Flottille von Kanus bei den Bijagosinseln und mehrere als Fischkutter getarnte Schnellboote, allesamt mit GPS-Navigation ausgerüstet, um die Transfertreffpunkte auf See mit millimetergenauer Präzision finden zu können.

Außerdem hatte er das militärische Establishment in der Tasche. General Gomes’ Soldaten übernahmen die schwere körperliche Arbeit des Entladens, und der General kassierte dafür einen großzügigen Anteil des Kokains, den er in Zusammenarbeit mit den Nigerianern auf eigene Rechnung nach Europa schickte. Sein Geld bekam er durch die in Westafrika beheimatete Armee libanesischer Geldmakler. Selbst nach internationalen Kategorien war der General ein reicher Mann, und für lokale Verhältnisse war er ein afrikanischer Krösus.

Und jetzt das. Vier Lieferungen waren nicht nur einfach verlorengegangen, sondern spurlos verschwunden, ohne dass es eine Erklärung dafür gab. Mit dem Abgesandten des Don zu kooperieren, war für ihn selbstverständlich; er war nur froh, dass der Mann, den sie »El Animal« nannten, ihn freundlich und gutmütig behandelte. Er hätte es besser wissen müssen.

Wie immer, wenn auf diesem Flughafen ein kolumbianischer Pass auftauchte, wurden alle Formalitäten überflüssig. Die dreiköpfige Besatzung wurde angewiesen, an Bord der G-4 zu bleiben; sie durften die sanitären Anlagen der sogenannten VIP-Lounge benutzen, doch mindestens einer von ihnen musste immer an Bord bleiben. Dann fuhr Romero seine Gäste mit seinem Luxus-SUV durch die vom Krieg verwüstete Stadt zu seiner Villa, die zehn Meilen weit außerhalb am Strand lag.

Valdez hatte zwei Assistenten mitgebracht. Der eine war klein, aber unglaublich breit und fleischig, der andere lang, dürr und pockennarbig. Beide trugen eine Reisetasche bei sich, die nicht durchsucht wurde. Jeder Fachmann braucht sein Werkzeug.

Der Vollstrecker schien ein anspruchsloser Gast zu sein. Er verlangte ein eigenes Auto und ließ sich ein gutes Restaurant außerhalb der Stadt nennen. Romero empfahl das Mar Azul am Ufer des Mansoa hinter Quinhamel; dort gebe es frischen Hummer. Er bot seinen Gästen an, sie selbst dorthin zufahren, aber Valdez winkte ab, verlangte nach einer Landkarte und fuhr davon. Der Fleischige saß am Steuer. Sie blieben fast den ganzen Tag weg.

Romero war verwirrt. Anscheinend waren sie überhaupt nicht an seiner narrensicheren Prozedur für den Empfang der Lieferungen und die weiteren Transportwege nach Nordafrika und Europa interessiert.

Am zweiten Tag verkündete Valdez, der Lunch am Fluss sei so vorzüglich gewesen, dass sie diesen Ausflug alle vier noch einmal wiederholen sollten. Er kletterte in den SUV zu dem Fleischigen, der anstelle von Romeros regulärem Fahrer am Steuer saß. Romero und die Bohnenstange setzten sich nach hinten.

Die Neuankömmlinge schienen den Weg gut zu kennen. Sie warfen kaum einen Blick auf die Karte und fuhren wie Ortskundige durch Quinhamel, die inoffizielle Hauptstadt des Papelvolkes. Die Papel hatten jeden Einfluss verloren, seit Präsident Veira, der einer von ihnen gewesen war, ein Jahr zuvor vom Militär mit Macheten in Stücke gehackt worden war. Seitdem herrschte General Gomes, ein Balanta, als Diktator.

Hinter der Stadt zweigte die ausgeschilderte Straße zu dem Restaurant von der Hauptstraße ab und wurde zu einer Sandpiste, die ungefähr sechs Meilen weit führte. Auf halber Strecke deutete Valdez mit dem Kopf zur Seite, und der Fleischige bog in einen noch schmaleren Weg ein, der zu einer verlassenen Cashewfarm führte. Und jetzt fing Romero an zu flehen.

»Seien Sie still, Señor«, sagte der Vollstrecker ruhig. Als Romero nicht aufhörte, seine Unschuld zu beteuern, zog die Bohnenstange ein Ausbeinmesser mit schmaler Klinge hervor und hielt es ihm unter das Kinn. Romero fing an zu weinen.

Das Farmhaus war kaum mehr als ein Schuppen, aber darin stand so etwas wie ein Stuhl. Romero war zu entsetzt, um zu bemerken, dass jemand die Stuhlbeine an den Boden geschraubt hatte, damit er nicht umkippen konnte.

Die Vernehmung des Gebietsverantwortlichen ging sachlich und geschäftsmäßig vonstatten. Valdez mit seinem Puttengesicht starrte die Cashewbäume ringsum an, die ausgewuchert waren und nicht mehr abgeerntet wurden. Seine Gehilfen zerrten Romero aus dem SUV in das Farmhaus, zogen ihn bis zu den Hüften aus und fesselten ihn an den Stuhl. Was folgte, dauerte eine Stunde.

»El Animal« machte den Anfang, denn er genoss es, bis der Befragte das Bewusstsein verlor. Danach übergab er ihn an seine Assistenten. Die brachten ihn mit Riechsalz wieder zu sich, und von da an stellte Valdez bloß noch die Frage. Es gab nur die eine. Was hatte Romero mit der gestohlenen Ware gemacht?

Nach einer Stunde war es fast vorbei. Der Mann auf dem Stuhl hatte aufgehört zu schreien. Über seine zerschlagenen Lippen kam nur noch ein leise stöhnendes »Ne-i-i-i-i-n«, als die beiden Peiniger nach einer kurzen Pause wieder anfingen. Der Fleischige benutzte die Fäuste, die Bohnenstange das Messer – jeder das, was er am besten beherrschte.

Am Ende war Romero nicht mehr wiederzuerkennen. Er hatte keine Ohren, keine Augen, keine Nase mehr. Seine Fingerknöchel waren zerschmettert, seine Nägel herausgerissen. Der Stuhl stand in einer Blutlache.

Valdez sah etwas auf dem Boden zu seinen Füßen. Er bückte sich danach, hob es auf und warf es durch die offene Tür hinaus ins blendende Sonnenlicht. Einen Augenblick später schlich ein räudiger Hund darauf zu. Weißer Speichel tropfte von seinen Lefzen. Er war tollwütig.

Der Vollstrecker zog eine Pistole, spannte den Hahn, zielte und schoss einmal. Die Kugel durchschlug die Hüften des Hundes. Das fuchsähnliche Tier stieß ein schrilles Kläffen aus und brach zusammen. Die Vorderpfoten scharrten haltsuchend über den Boden, die beiden Hinterbeine waren eingeknickt. Valdez wandte sich ab und steckte die Pistole wieder ein.

»Erledigt ihn«, sagte er sanft. »Er hat nichts getan.« Was von Romero übrig war, starb, als das Ausbeinmesser sein Herz durchbohrte.

Die drei Männer aus Bogotá versuchten nicht zu verbergen, was sie getan hatten. Diese Aufgabe blieb Carlos Sonora überlassen, Romeros Stellvertreter, der jetzt dessen Posten übernehmen würde. Das Aufräumen würde heilsam sein und seine zukünftige Loyalität garantieren.

Die drei Männer zogen ihre blutbespritzten Plastikregenmäntel aus und rollten sie zusammen. Alle waren nass geschwitzt. Beim Weggehen machten sie einen weiten Bogen um die schäumende Schnauze des krepierenden Hundes. Er lag da und schnappte in die Luft, immer noch einen Schritt weit entfernt von dem Leckerbissen, der ihn aus seinem Loch gelockt hatte. Unerreichbar für ihn lag eine menschliche Nase.

Von Sonora begleitet, stattete Paco Valdez dem General Djalo Gomes einen Höflichkeitsbesuch ab. Der General empfing sie in seinem Büro im Hauptquartier der Armee. Valdez erklärte, in seinem Land sei es so Brauch, und überreichte ein persönliches Geschenk von Don Diego Esteban an seinen geschätzten afrikanischen Partner – eine aufwendig gearbeitete Blumenvase in kunstvoller bolivianischer Töpferarbeit mit zarter Handbemalung.

»Für Blumen«, sagte Valdez. »Wenn Sie die anschauen, können Sie dabei an unsere profitable und freundschaftliche Beziehung denken.«

Sonora übersetzte alles ins Portugiesische. Die Bohnenstange holte Wasser in einem benachbarten Badezimmer. Der Fleischige hatte einen Blumenstrauß mitgebracht. Ein reizvoller Anblick, und der General strahlte. Niemandem fiel auf, dass die Vase bemerkenswert wenig Wasser fasste und die Stiele der Blumen ziemlich kurz waren. Valdez merkte sich die Nummer des Telefons auf dem Schreibtisch, eines der wenigen in der Stadt, die tatsächlich funktionierten.

Der nächste Tag war ein Sonntag. Die Besucher aus Bogotá wollten wieder abreisen. Sonora würde sie zum Flughafen fahren. Eine halbe Meile hinter dem Hauptquartier der Armee ließ Valdez anhalten. Mit seinem Handy rief er über MTN, den einzigen lokalen Netzanbieter – den nur die lokale Elite, die Weißen und die Chinesen benutzten –, das Telefon auf dem Schreibtisch in General Gomes’ Büro an.

Der General brauchte ein paar Augenblicke, um von seiner benachbarten Wohnung ins Büro zu kommen. Als er den Hörer abnahm, war er einen Schritt weit von der Vase entfernt. Valdez drückte eine Taste an der Zündvorrichtung in seiner Hand.

Die Explosion ließ den größten Teil des Gebäudes einstürzen und verwandelte das Büro in Ziegelschutt. Von dem Diktator wurden nur ein paar Fetzen gefunden, die man später in das Gebiet der Balanta brachte, wo sie bei den Geistern seiner Vorfahren beerdigt wurden.

»Sie werden einen neuen Geschäftspartner brauchen«, sagte Valdez auf der Weiterfahrt zum Flughafen zu Sonora. »Einen ehrlichen. Der Don kann Diebe nicht leiden. Sorgen Sie dafür.«

Die Grumman war aufgetankt und startbereit. Sie zog nördlich an der brasilianischen Insel Fernando de Noronha vorbei, wo Sam sie bemerkte und meldete. Der Anschlag in Westafrika gelangte in die Fernsehnachrichten des BBC World Service, aber es war nur eine Meldung ohne Bilder und deshalb schnell vorbei.

Ein paar Tage zuvor hatte es eine Nachrichtenmeldung gegeben, bei der auch niemand die Brauen hochzog, doch in diesem Fall berichtete CNN aus New York. Normalerweise war es keine Meldung wert, wenn eine junge kolumbianische Studentin vom Kennedy Airport zu ihrem Studienort Madrid zurückgeschickt wurde, nachdem ein Strafverfahren gegen sie eingestellt worden war. Aber irgendjemand zog irgendwo ein paar Strippen, und ein Fernsehteam wurde zum Flughafen geschickt.

Das Ergebnis war ein Zwei-Minuten-Beitrag in den Abendnachrichten. Um einundzwanzig Uhr war er aus redaktionellen Erwägungen schon wieder abgesetzt worden. Doch solange er lief, sah man, wie ein Wagen der Zoll- und Einwanderungspolizei ICE am internationalen Abflugterminal hielt und zwei Marshals eine sehr hübsche junge Frau, die ein wenig bedrückt wirkte, durch die Halle zur Sicherheitskontrolle eskortierten, wo sie nicht aufgehalten wurden.

Im Kommentar hieß es schlicht, Miss Arenal sei einem kriminellen Gepäckarbeiter in Madrid zum Opfer gefallen, der versucht habe, ihren Koffer auf dem Flug nach New York für den Transport eines Kilogramms Kokain zu benutzen, das ein paar Wochen zuvor bei einer Stichprobenkontrolle am Kennedy Airport entdeckt worden sei. Der Mann sei in Spanien festgenommen worden und habe mit seinem Geständnis die kolumbianische Studentin entlastet, die daraufhin aus der Haft entlassen wurde und nach Madrid zu ihrem Kunststudium zurückkehren konnte.

Die Meldung erregte kein Aufsehen, aber sie wurde in Kolumbien registriert und aufgezeichnet. Danach spielte Roberto Cardenas die Aufnahme immer wieder ab, denn so konnte er die Tochter sehen, die er seit Jahren nicht mehr zu Gesicht bekommen hatte, und das erinnerte ihn auch an ihre Mutter Conchita, die wunderschön gewesen war.

Anders als viele Spitzenleute des Kokaingeschäfts hatte Cardenas nie eine Vorliebe für Protzerei und Luxus entwickelt. Er kam aus der Gosse und hatte sich in den alten Kartellen nach oben gekämpft. Als einer der Ersten hatte er Don Diego als aufsteigenden Stern erkannt und begriffen, welche Vorteile die Zentralisierung und Konzentration des Geschäfts mit sich brachten. Deshalb hatte der Don, der von Cardenas’ Loyalität überzeugt war, ihn schon sehr früh in die neu gegründete Hermandad aufgenommen.

Cardenas hatte den animalischen Instinkt eines scheuen Tieres. Er kannte sich in seinem Wald aus, er spürte jede Gefahr, und er versäumte es nie, eine Rechnung zu begleichen. Er hatte nur eine Achillesferse, und ein Rechtsanwalt, dessen allzu regelmäßige Besuche in Madrid von einem Computerfreak im fernen Washington entdeckt worden waren, hatte sie bloßgelegt. Als Conchita, die Letizia nach ihrer Trennung allein großgezogen hatte, an Krebs gestorben war, hatte Cardenas seine Tochter aus dem Schlangennest, in dem sie lebten, weggeschickt. Er selbst war dazu verdammt, darin zu leben, weil er keine andere Welt kannte.

Nachdem Eberhardt Milch in Hamburg aufgeflogen war, hätte Cardenas sich schleunigst in Sicherheit bringen sollen. Das wusste er; seine Antennen ließen ihn nicht im Stich. Aber er weigerte sich schlichtweg. Er hasste alles, was mit »Ausland« bezeichnet wurde. Die Armee seiner bestochenen ausländischen Beamten konnte er nur durch ein Team junger Männer führen, das wie Fische zwischen den ausländischen Korallen umherschwamm. Ihm selbst war das unmöglich, und das wusste er.

Wie ein Dschungelbewohner bewegte er sich von einem Versteck zum anderen, auch in seinem eigenen Urwald. Er besaß fünfzig solcher Schlupflöcher, hauptsächlich in der Umgebung von Cartagena, und er kaufte Wegwerfhandys mit Prepaid-Karten, als wären es Bonbons. Nie tätigte er damit mehr als einen Anruf, bevor er sie in den Fluss warf. Er lebte so scheu, dass selbst das Kartell manchmal einen Tag brauchte, um ihn zu finden. Und der äußerst effiziente Colonel Dos Rios, Nachrichtendienstchef bei der Rauschgiftbekämpfung der Policía Judicial, konnte es gar nicht.

Die meisten seiner Schlupflöcher waren Arbeiterhütten, obskur und schlicht, ja, spartanisch eingerichtet. Doch es gab eine Schwäche, die er sich gestattete: Er liebte seinen Fernseher. Er hatte das beste und neueste Modell mit Plasmabildschirm und die schärfste Satellitenantenne, und beides begleitete ihn ständig.

Gern saß er mit einem Sixpack Bier davor, zappte durch die Satellitenkanäle oder schob eine DVD in den Player unter dem Bildschirm. Er liebte Cartoons; Wile E. Coyote brachte ihn zum Lachen, und er war von Natur aus kein Mann, der lachte. Gern sah er auch die »Cop«-Serien auf Hallmark TV, denn dort konnte er sich lustig machen, sowohl über die Inkompetenz der Verbrecher, die immer gefasst wurden, als auch über die Unfähigkeit der Polizisten, die einen Roberto Cardenas niemals gefasst hätten.

Und er liebte die Aufzeichnung der Nachrichtensendung, die er immer wieder abspielte. Sie zeigte eine schöne, aber abgespannt aussehende junge Frau am Kennedy Airport. Manchmal stoppte er die DVD und starrte eine halbe Stunde lang das Standbild an. Nach dem, was er getan hatte, um diesen kurzen Film zu ermöglichen, würde früher oder später jemand einen Fehler machen, das wusste er.

Als der Fehler dann begangen wurde, geschah es ausgerechnet in Rotterdam. Ein Kaufmann, der vor hundert Jahren dort gelebt hatte, würde diese uralte Stadt kaum wiedererkennen. Ja, nicht einmal ein britischer Tommy, der Anfang 1945 in einem Regen von Blumen und Küssen dort einmarschiert war. Nur in der kleinen Altstadt gibt es noch die eleganten Villen aus dem achtzehnten Jahrhundert. Der gigantische Europoort ist eine moderne zweite Stadt aus Stahl, Glas, Beton, Chrom, Wasser und Schiffen.

Der größte Teil der enormen Ölmengen, die Europa in Gang halten, wird auf Inseln aus Rohren und Pumpen weit außerhalb der Stadt angeliefert, aber Rotterdams zweite Spezialität ist der Containerhafen – nicht ganz so groß wie der in Hamburg, jedoch ebenso modern und automatisiert.

Der holländische Zoll war in Zusammenarbeit mit der Polizei aufgrund »dienstlich bekannt gewordener Informationen«, wie die altehrwürdige Formulierung lautete, in Aktion getreten und hatte einen leitenden Zollbeamten namens Peter Hoogstraten enttarnt und verhaftet.

Hoogstraten war clever und raffiniert, und er hatte sich vorgenommen, die Vorwürfe zu entkräften. Er wusste, was er getan und auf welche Bank er die Schmiergelder eingezahlt hatte – genauer gesagt, wo das Kartell sie für ihn eingezahlt hatte. Er gedachte sich zur Ruhe zu setzen, und er gedachte jeden Cent zu genießen. Er hatte nicht die leiseste Absicht, etwas zu gestehen oder auch nur irgendetwas zuzugeben. Er würde die Karte der »Bürgerrechte« und der »Menschenrechte« ausspielen, und zwar bis zuletzt. Beunruhigend war nur eins: Woher wussten die Behörden so viel? Irgendjemand, irgendwo, hatte ihn verpfiffen. Das stand fest.

Die Niederlande halten sich viel auf ihre ultraliberale Einstellung zugute, aber sie sind Gastgeber einer gewaltigen kriminellen Unterwelt, und vielleicht liegt es gerade an ihrer extremen Toleranz, dass ein großer Teil dieser Unterwelt in den Händen europäischer und nichteuropäischer Ausländer liegt.

Hoogstraten arbeitete vorrangig für eine der beteiligten Banden, und zwar für eine türkische. Er kannte die Regeln des Kokainhandels. Die Ware gehörte dem Kartell, bis sie aus dem Übersee-Containerhafen auf die Autobahnen der Europäischen Union rollte. Dann gehörte sie der türkischen Mafia, die fünfzig Prozent vorausgezahlt und weitere fünfzig Prozent bei Lieferung zu begleichen hatte. Eine Lieferung, die dem holländischen Zoll in die Hände fiel, war ein schmerzhafter Verlust für beide Parteien.

Die Türken würden Ersatz für ihre bestellte Ware brauchen und sich weigern, noch einmal zu bezahlen. Aber auch die Türken hatten Kunden, die Stoff bestellt hatten und Lieferung verlangten. Hoogstratens Fähigkeit, Überseecontainer und andere Frachten durchzuwinken, war sehr wertvoll und wurde extrem gut bezahlt. Er war nur ein Rädchen in einem Prozess, der zwischen dem kolumbianischen Dschungel und einer holländischen Dinnerparty ohne Weiteres zwanzig verschiedene Teilnehmer erfordern konnte, die alle ihren Anteil verlangten, aber er war ein entscheidendes Rädchen.

Das Missgeschick ergab sich aus einem privaten Problem von Chefinspektor van der Merwe. Er hatte sein gesamtes Berufsleben beim Königlich-Niederländischen Zoll verbracht. Drei Jahre nach seinem Eintritt war er zur Zollkriminalabteilung gekommen, und im Laufe der Jahre hatte er Unmengen von Schmuggelware abgefangen. Doch diese Jahre hatten auch ihren Tribut gefordert. Er hatte eine vergrößerte Prostata und trank viel zu viel Kaffee, was seiner schwachen Blase zusetzte. Seine jüngeren Kollegen unterdrückten ein Grinsen darüber, aber als Leidtragender sah er nicht, was daran witzig sein sollte. Und mitten in der sechsten Vernehmung Peter Hoogstratens musste er einfach mal raus.

Das hätte kein Problem sein dürfen. Er nickte dem Kollegen an seiner Seite zu und verkündete eine kurze Pause. Der Kollege sagte: »Vernehmung unterbrochen um …«, und schaltete das digitale Aufzeichnungsgerät ab. Hoogstraten verlangte eine Zigarette, was bedeutete, dass er in den Raucherraum gebracht werden musste.

Die politische Korrektheit verbot es, aber die Bürgerrechte erlaubten es. Van der Merwe sehnte sich nach seinem Pensionärsdasein in dem Haus auf dem Land bei Groningen mit seinem geliebten Gemüse- und Obstgarten, wo er für den Rest seines Lebens verdammt noch mal tun und lassen konnte, was er wollte. Die drei Männer standen auf.

Van der Merwe wandte sich ab, und der Saum seines Jacketts streifte die Akte, die vor ihm auf dem Tisch lag. Der braune Ordner drehte sich um neunzig Grad, wobei ein Blatt Papier herausrutschte. Darauf stand eine Zahlenkolonne. Eine Sekunde später war das Blatt wieder in der Mappe verschwunden, aber Hoogstraten hatte es gesehen. Und er erkannte die Zahlen. Ein Kontoauszug von seiner Bank auf den Turks- und Caicosinseln.

Sein Gesicht blieb unbewegt, doch in seinem Kopf ging ein Licht an. Die Schweine hatten das Bankgeheimnis verletzt. Außer ihm gab es nur zwei Quellen, die diese Zahlen und den Namen der Bank kennen konnten, der für einen Sekundenbruchteil zur Hälfte lesbar gewesen war. Die eine war die Bank selbst und die andere das Kartell, das dieses Konto immer wieder auffüllte. Er bezweifelte, dass diese Informationen von der Bank kamen – es sei denn, die amerikanische DEA hätte die Firewalls der Computer, mit denen die Konten gesichert waren, überwunden.

Das war durchaus möglich. Nichts war mehr wirklich unüberwindlich, nicht einmal die Firewalls der NASA und des Pentagons, wie sich gezeigt hatte. Wie dem auch sei, das Kartell musste erfahren, dass es ein Leck gab, und zwar ein beträchtliches. Hoogstraaten hatte keine Ahnung, wie man Kontakt zu dem kolumbianischen Kartell aufnehmen konnte, von dessen Existenz er in einem langen Artikel über das Kokaingeschäft im Telegraaf gelesen hatte. Aber die Türken würden es wissen.

In einer Kautionsverhandlung zwei Tage später erlitt der holländische Zoll sein zweites Missgeschick. Der Richter war ein notorischer Bürgerrechtsfanatiker, der als Privatmann dafür war, Kokain zu legalisieren, weil er es selbst nahm. Er setzte den Haftbefehl gegen Kaution außer Vollzug, und Hoogstraten spazierte hinaus und telefonierte.

In Madrid schlug Comisario Paco Ortega endlich zu, und zwar mit dem Segen Cal Dexters, der für den Geldwäscher und Anwalt Julio Luz keine Verwendung mehr hatte. Eine Überprüfung der Buchungen am Flughafen Bogotá ergab, dass Luz wie üblich nach Madrid fliegen wollte.

Ortega wartete, bis der Anwalt aus der Bank kam, begleitet von zwei Angestellten mit zwei schweren Samsonite-Hartschalenkoffern. Plötzlich wimmelte es von bewaffneter Guardia Civil und UDYCO-Beamten in Zivil.

Außer den Bankmitarbeitern mit den Koffern wurden im Hinterhof der Bank zwei Männer verhaftet, die sich als Gorillas der galizischen Gangs erwiesen; ein UDYCO-Mann auf einem fünfhundert Meter weit entfernten Dach dirigierte diese Aktion. Die Koffer enthielten den vierzehntägigen »Kontenausgleich« zwischen der vereinigten spanischen Unterwelt und dem kolumbianischen Kartell.

Die beschlagnahmte Summe betrug insgesamt mehr als zehn Millionen Euro in gebündelten 500-Euro-Scheinen. In der Eurozone bekommt man diesen Schein kaum jemals zu sehen, weil es wegen seines hohen Wertes im Alltagsgeschäft fast unmöglich ist, ihn zu benutzen. Eigentlich kann man ihn nur zur Begleichung extrem hoher Bargeldforderungen gebrauchen, und es gibt nur eine Branche, in der so etwas tagtäglich notwendig ist.

Julio Luz wurde vor der Bank verhaftet, die Brüder Guzman und ihren leitenden Buchhalter nahm man drinnen fest. Per Gerichtsbeschluss beschlagnahmte die UDYCO sämtliche Bücher und Akten. Um die Beteiligung an einem transkontinentalen Geldwäscheunternehmen zu beweisen, würde ein Team der besten Buchprüfer monatelang recherchieren müssen, aber für eine Inhaftierung während der Dauer der Untersuchungen genügten die beiden Koffer. Wie sie an bekannte Gangster übergeben werden konnten, war rechtmäßig nicht so einfach zu erklären. Doch viel einfacher wäre es, wenn jemand ein Geständnis ablegte.

Als die Galicier in ihre Zellen geführt wurden, kamen sie an einer offenen Tür vorbei. Paco Ortega bot einem verzweifelten Julio Luz süße Kekse an und schenkte ihm strahlend eine Tasse Kaffee ein.

Einer der uniformierten Guardiabeamten grinste seinen Gefangenen schadenfroh an. »Das ist der Typ, der dich lebenslänglich nach Toledo in den Knast bringen wird«, meinte er hämisch.

Der kolumbianische Anwalt in dem Raum hinter der Tür drehte sich um und hatte eine Sekunde lang Blickkontakt mit dem finsteren Gangster, aber nicht genug Zeit zum Protestieren. Der Mann draußen wurde weiter durch den Korridor geschoben. Als er zwei Tage später aus Madrid Mitte in ein Untersuchungsgefängnis in einem Vorort verlegt werden sollte, gelang ihm die Flucht.

Das sah wie ein schrecklicher Verstoß gegen fundamentale Sicherheitsvorschriften aus, und Ortega entschuldigte sich überschwänglich bei seinen Vorgesetzten. Die Handschellen des Mannes seien nachlässig verschlossen worden, und im Wagen habe er eine Hand befreien können. Der Gefangenentransporter sei nicht in den Gefängnishof eingefahren, sondern habe am Randstein angehalten. Die beiden Gefangenen seien über den Gehweg geführt worden, und der eine habe sich losgerissen und sei die Straße hinuntergerannt. Die Verfolger seien beklagenswert langsam gewesen, und der Mann sei entkommen.

Zwei Tage später kam Paco Ortega zu Julio Luz in die Zelle und erklärte, es sei ihm nicht gelungen, eine Verlängerung des Haftbefehls gegen den Anwalt zu erwirken. Man werde ihn freilassen. Mehr noch, am nächsten Morgen werde man ihn zum Flughafen eskortieren und in die nächste Iberia-Maschine nach Bogotá setzen.

Julio Luz lag die ganze Nacht wach in seiner Zelle und dachte über alles nach. Er hatte weder Frau noch Kinder, und dafür war er jetzt dankbar. Seine Eltern waren tot. Nichts verband ihn mit Bogotá, und er hatte schreckliche Angst vor Don Diego.

Die Gerüchteküche im Gefängnis hatte gekocht. Von der Flucht des galicischen Gangsters war die Rede, von der Unfähigkeit der Polizei, ihn zu finden. Sicher würden seine Landsleute aus dem Nordwesten, von denen einige zur Madrider Unterwelt gehörten, ihn verstecken und nach Hause schmuggeln.

Julio Luz dachte an die Wortfetzen, die er von der Guardia auf dem Flur aufgeschnappt hatte. Am nächsten Morgen weigerte er sich zu gehen. Sein Verteidiger war verblüfft. Luz blieb standhaft.

»Sie haben keine Wahl, Señor«, sagte Comisario Ortega. »Wie es aussieht, können wir Ihnen nichts zu Last legen. Ihr Anwalt hier war zu clever für mich. Sie müssen zurück nach Bogotá.«

»Und wenn ich ein Geständnis ablege?«

In der Zelle wurde es still. Der Verteidiger warf die Hände in die Höhe und rauschte beleidigt davon. Er hatte sein Bestes getan. Er hatte Erfolg gehabt. Aber einen Idioten konnte selbst er nicht verteidigen. Paco Ortega führte Luz in einen Vernehmungsraum.

»Also«, sagte er. »Lassen Sie uns reden. Ernsthaft reden. Über viele Dinge. Das heißt, wenn Sie hier wirklich Asyl beantragen wollen.«

Und Luz redete. Er redete und redete. Er wusste so viel, nicht nur über Banco Guzman, sondern auch über andere. Genau wie Eberhardt Milch in Hamburg war er für so etwas einfach nicht geschaffen.

João Mendozas dritter Schlag traf eine ehemals französische Noratlas. Im Mondschein war sie mit ihrem doppelten Leitwerksträger und der Ladeluke am Heck ganz unverwechselbar. Sie flog nicht in Richtung Guinea-Bissau.

Das Meer vor Dakar, der Hauptstadt Senegals, nördlich von Guinea, wimmelt von Fischen, und die Gegend ist beliebt bei Sportanglern. Auf dem Atlantik, fünfzig Meilen vor Dakar, wartete ein großes Hatteras-Sportfischerboot. Eine perfekte Tarnung. Der Anblick eines schnellen weißen Bootes mit hohen Auslegern und einer Reihe Angelruten im Heck erregt kaum Verdacht.

Die Blue Marlin wiegte sich sanft in der nächtlichen Dünung, als wartete sie darauf, dass die Fische bei Sonnenaufgang zu beißen anfingen. Dank den Annehmlichkeiten der modernen GPS-Navigation war sie da, wo sie sein sollte, exakt in einem Quadrat von hundert mal hundert Metern. Die Besatzung hielt ein starkes Maglite bereit, um das vereinbarte Blinksignal in die Höhe zu schicken, wenn sie das Motorengeräusch herankommen hörten. Aber es kam nicht.

Die Motoren hatten fünfhundert Meilen weiter südwestlich aufgehört, sich zu drehen, und lagen mit den restlichen Trümmern der Noratlas auf dem Meeresgrund. Im Morgengrauen nahm die Crew, die kein Interesse am Fischen hatte, mit der Hatteras-Yacht wieder Kurs auf Dakar und meldete in einer verschlüsselten E-Mail, ein Rendezvous habe nicht stattgefunden, und im Laderaum unter der Maschine befinde sich keine Tonne Kokain.

Auf den September folgte der Oktober, und Don Diego Esteban berief eine Notfallkonferenz ein, weniger zur Analyse als vielmehr zur Autopsie.

Von seinem Vorstand waren zwei nicht anwesend. Julio Luz’ Verhaftung in Madrid hatte man inzwischen registriert, aber dass er zur anderen Seite übergelaufen war, wusste man hier noch nicht.

Roberto Cardenas war nicht auffindbar. Der Don würde demnächst die Geduld mit diesem Cartagener verlieren, der die Gewohnheit hatte, im Dschungel zu verschwinden und keinen Kontakt per Telefon zu halten. Doch der Hauptpunkt auf der Tagesordnung dieses Treffens waren die Zahlen, und der Mann, der faktisch auf der Anklagebank saß, war Alfredo Suarez.

Die Nachrichten waren schlecht, und sie wurden immer schlechter. Die eingegangenen Bestellungen erforderten, dass jedes Jahr mindestens dreihundert Tonnen reines Kokain in die USA wie auch nach Europa gelangten. Um diese Jahreszeit hätten zweihundert sicher ihr Ziel erreicht haben müssen. Aber nicht einmal hundert waren angekommen.

Die Katastrophen ereigneten sich an drei Fronten. In amerikanischen und europäischen Häfen wurden immer häufiger Überseecontainer aufgehalten und Stichprobenkontrollen unterzogen, und viel zu oft wurde man bei diesen Stichproben fündig. Schon lange war es für den Don sonnenklar, dass er angegriffen wurde. Die schwarze Wolke des Verdachts schwebte über dem Transportchef Alfredo Suarez. Er allein wusste genau, welche Überseecontainer eine geheime Kokainladung enthielten.

Zu seiner Verteidigung brachte er vor, von über hundert Häfen auf zwei Kontinenten, die solche Container in Empfang nahmen, seien es nur vier gewesen, in denen der Zoll erfolgreich zugegriffen hatte. Suarez konnte allerdings nicht wissen, dass noch sieben weitere solche Erfolge in der Pipeline waren, weil die Cobra die Namen weiterer korrupter Beamter durchsickern ließ.

Die zweite Front war die der Frachtschiffe auf See. Bei der Zahl der Großfrachter, die mitten auf dem Ozean aufgebracht und geentert worden waren, hatte es einen jähen Anstieg gegeben. In manchen Fällen war das Kokain im Abfahrtshafen an Bord versteckt worden und sollte bis zur Ankunft im Bestimmungshafen an Bord bleiben.

Aber Suarez hatte sich zunehmend auf die Praxis verlegt, die Schiffe »clean« in See gehen zu lassen. Erst weit draußen übernahmen sie ein paar Tonnen Kokain von einem Fischerboot oder einigen Go-fasts. Auf die gleiche Weise wurde diese Ladung wieder gelöscht, wenn das Schiff noch rund hundert Meilen von seinem Ziel entfernt war. So konnte es »clean« ankommen, wie es die Virgen de Valme in Seattle getan hatte.

Nachteilig war, dass dabei die gesamte Besatzung unweigerlich Zeuge des Transfers an beiden Enden wurde. Manchmal war wirklich kein Kokain an Bord der Frachter, und die Entermannschaft musste um Entschuldigung bitten und mit leeren Händen abziehen. Aber der Anteil an entdeckten Verstecken, die niemals hätten entdeckt werden dürfen, war viel zu hoch.

Im westlichen Sektor waren die Seestreitkräfte dreier Länder – Kanadas, der USA und Mexikos – an der Verfolgung beteiligt, zusammen mit dem Zoll und den Patrouillenbooten der Küstenwache, die weit hinaus auf das Meer fuhren. Im Osten wurden vier europäische Marinen zunehmend aktiv.

Nach der offiziellen westlichen Propaganda waren diese Entdeckungen auf die Einführung einer neuen Technologie zurückzuführen, der Weiterentwicklung eines Geräts, das selbst einbetonierte Leichen entdecken konnte und bei den Kriminalpolizeibehörden weltweit im Einsatz war. Dieses Gerät, so die offizielle Erklärung, könne Stahl durchleuchten wie ein Röntgenapparat weiches Gewebe, und so entdecke man Tonnen und Ballen in den Hohlräumen, die der verstorbene Juan Cortez geschaffen hatte. Das war plausibel, aber es war Unsinn.

Ein beschlagnahmtes Schiff war ein Schiff, das kein Geld verdiente, und selbst der kleine Teil der Handelsmarine, der bereit gewesen war, das Risiko als Schmuggler auf sich zu nehmen, wandte sich jetzt trotz des hohen Verdienstes gegen das Kartell.

Doch es war die dritte Front, die dem Don besondere Sorgen bereitete. Auch Fehlschläge hatten einen Grund, auch für Katastrophen gab es eine Erklärung. Die Litanei der spurlos verschwundenen Lieferungen traf ihn ins Mark.

Er wusste ja nichts von den beiden Global Hawks, die über der Karibik und dem Atlantik weiträumige Seeüberwachung betrieben. Er wusste nichts von den Decksplänen, mit deren Hilfe Sam und Michelle die Schiffe identifizieren und innerhalb von Sekunden nach Creech in Nevada melden konnten, und er wusste nichts von der Liste, die Juan Cortez aufgestellt hatte und die jetzt in einem Lagerhaus in Washington lag. Er wusste nicht, dass die Hawks im Umkreis von einer Meile auf dem Meer jegliche Kommunikation per Funk, E-Mail und Telefon ausschalten konnten. Und er wusste nichts von den beiden Q-Schiffen, die als Getreidefrachter getarnt in der Karibik und auf dem Atlantik kreuzten.

Vor allem wusste er nicht, dass die Regeln geändert worden waren und seine Schiffe und Besatzungen unter Ausschluss der Öffentlichkeit und ohne ordentliches Verfahren eliminiert, versenkt, inhaftiert und beschlagnahmt wurden. Er wusste nur, dass ein Schiff, ein Flugzeug nach dem anderen einfach so verschwand. Er wusste nicht, dass er und sein Kartell per Gesetz jetzt behandelt wurden wie im Ausland beheimatete Terroristen.

Und dieses Verfahren zeigte Wirkung. Große Frachter zu finden, deren Eigner bereit waren, das Risiko auf sich zu nehmen, wurde immer schwerer. Die Besatzungen der Go-fasts waren keine schlichten Hafenrabauken, sondern hoch spezialisierte Seeleute, und sie standen kaum noch zur Verfügung. Freelance-Piloten stellten plötzlich fest, dass ihr Flugzeug defekt war und nicht fliegen konnte.

Don Diego war ein Mann mit logischem Denkvermögen und einer hoch entwickelten Paranoia. Beides zusammen sorgte dafür, dass er am Leben und reich blieb. Er war inzwischen felsenfest davon überzeugt, dass er es mit einem Verräter zu tun hatte, einem Mann mitten in seinem Kartell, in der Bruderschaft, in seiner Hermandad. Und nachts malte er sich aus, was er mit diesem elenden Kerl tun würde, wenn er ihn erst gefunden hätte.

Links neben saß José-Maria Largo, der Chef des Vertriebs, und hüstelte diskret.

»Don Diego, ich sage es sehr ungern, aber ich muss es sagen. Unsere Kunden auf zwei Kontinenten werden unruhig, vor allem die Mexikaner und in Italien die ’Ndrangheta, die einen großen Teil Europas beherrscht. Sie, Don Diego, waren es, der diese beiden Konkordate geschlossen hat, mit La Familia in Mexiko und mit den Kalabresen, die den Löwenanteil unserer Ware in Europa vertreiben. Jetzt klagen sie über Lieferengpässe, über nicht ausgeführte Bestellungen, über steigende Preise aufgrund von Angebotsknappheit.«

Don Diego musste sich beherrschen, um den Mann nicht zu schlagen. Stattdessen nickte er nur ernst.

»José-Maria, lieber Kollege, ich glaube, du solltest eine Reise machen. Besuche unsere zehn größten Kunden. Sag ihnen, es gibt ein lokal begrenztes, vorübergehendes Problem, um das wir uns kümmern.«

Geschmeidig wandte er sich an Suarez.

»Und kümmern müssen wir uns darum, meinst du nicht auch, Alfredo?«

Die Drohung hing in der Luft, und sie war an alle gerichtet. Die Produktion würde gesteigert werden, um die Verluste auszugleichen. Fischdampfer und kleine Frachter, die noch nie benutzt worden waren, würden für die Atlantiküberquerung gekauft oder gechartert werden. Neuen Piloten würde man für den Flug nach Afrika oder Mexiko Honorare zahlen, die sie nicht ablehnen konnten.

Und insgeheim, das schwor er sich, würde die Jagd nach dem Verräter mit größerem Nachdruck betrieben werden, bis der Abtrünnige gefunden wäre. Dann würde man sich um ihn kümmern, und sein Hinscheiden würde nicht angenehm werden.

Anfang Oktober entdeckte Michelle einen Punkt, der aus dem kolumbianischen Urwald kam und nordwärts über das Meer flog. In der Vergrößerung zeigte sich eine zweimotorige Cessna 441. Sie erregte Aufmerksamkeit, weil sie von einem winzigen Flugplatz mitten im Nirgendwo kam, von dem aus normalerweise keine Passagiermaschinen zu internationalen Flügen starteten. Sie war kein Firmenjet, vollgestopft mit Managern, und angesichts des Kurses von 325 Grad wollte sie nach Mexiko.

Michelle wendete und nahm die Verfolgung auf, vorbei an den Küsten von Nicaragua und Honduras, wo die Cessna, wenn sie nicht mit Zusatztanks ausgerüstet gewesen wäre, einen Tankstopp hätte einlegen müssen. Das tat sie nicht; sie passierte Belize und dann Yucatan. Jetzt bot Air Force Base Creech der mexikanischen Luftwaffe an, die Maschine abzufangen, und die Mexikaner waren entzückt. Wer immer dieser Idiot war, er flog am helllichten Tag, ohne zu ahnen, dass er beobachtet wurde. Sein Beobachter wusste, dass die Cessna längst hätte tanken müssen, aber auch davon ahnte der Pilot nichts.

Zwei mexikanische Jets fingen die Cessna ab und versuchten, Funkkontakt mit ihr aufzunehmen. Sie antwortete nicht. Die Mexikaner winkten dem Piloten, er solle den Kurs ändern und in Merida landen. Vor ihnen war eine große Wolkenformation. Die Cessna ging plötzlich in den Sturzflug über und versuchte zu entkommen. Offenbar war der Pilot einer der Neulinge, die der Don engagiert hatte, denn sonderlich erfahren war er nicht. Die mexikanischen Jagdflieger hatten Radar, aber nur einen sehr beschränkten Sinn für Humor.

Die Cessna ging in Flammen auf und stürzte dicht vor Campeche ins Meer. Ihr Ziel war die Landebahn auf einer Rinderranch bei Nuevo Laredo an der texanischen Grenze gewesen. Überlebende gab es nicht. Lokale Fischerboote angelten Ballen mit einem Gesamtgewicht von fünfhundert Kilo aus dem flachen Wasser. Ein Teil davon wurde an die Behörden übergeben, aber nicht sehr viel.

Im Oktober mussten beide Q-Schiffe versorgt werden. Die Chesapeake traf sich mit ihrem Hilfsschiff auf offenem Meer südlich von Jamaica. Sie nahm eine volle Ladung Treibstoff und Proviant an Bord. Die SEAL-Truppe wurde abgelöst, und Team drei aus Coronado, Kalifornien, trat den Dienst an. Die Gefangenen gingen ebenfalls von Bord.

Bevor die Gefangenen ihr fensterloses Gefängnis verließen, wurden ihnen wieder Kapuzen übergestülpt. An den Stimmen erkannten sie, dass sie sich in der Hand von Amerikanern befanden, aber sie wussten nicht, wo oder auf welchem Schiff. Ohne ihnen die Kapuzen abzunehmen, würde man sie irgendwann an Land bringen und in einem Bus mit schwarzen Fenstern zur Eglin Air Force Base schaffen. Mit einer C-5-Transportmaschine würden sie den langen Flug zu den Chagos Islands antreten, und dort würden sie endlich das Tageslicht wiedersehen und warten, bis dieser Krieg zu Ende wäre.

Die Balmoral wurde ebenfalls auf hoher See aufgetankt. Ihr SBS-Team blieb an Bord, denn die Truppe war ein wenig knapp an Personal, weil zwei komplette Einheiten in Afghanistan im Einsatz waren. Die Gefangenen wurden nach Gibraltar gebracht, wo dieselbe amerikanische C-5 eine Zwischenlandung einlegte, um sie abzuholen. Die von den Briten sichergestellten achtzehn Tonnen Kokain wurden ebenfalls in Gibraltar den Amerikanern übergeben.

Aber das Kokain, dreiundzwanzig Tonnen von der Chesapeake und achtzehn Tonnen von der Balmoral, wurde auf ein neues Schiff transferiert, auf einen kleinen Frachter unter dem Kommando der Cobra.

Das Kokain, das in den europäischen und amerikanischen Häfen beschlagnahmt wurde, vernichteten die Polizeibehörden der einzelnen Länder. Auf hoher See aufgebrachte Transporte nahm die jeweilige Marine oder Küstenwache in Gewahrsam und vernichtete sie an Land. Die Ladung der über dem Meer abgeschossenen Flugzeuge war für immer verloren. Doch alles, was die Cobra selbst sichergestellt hatte, ließ Paul Devereaux auf einer kleinen, gemieteten Insel in den Bahamas unter Bewachung einlagern.

Die Kokainballen lagen wie eine niedrige Bergkette unter Tarnnetzen zwischen den Palmen, und eine kleine Einheit des U.S. Marine Corps wohnte in einer Reihe von Wohnmobilen im Schatten vor dem Strand, nicht weit vom Anleger. Der einzige Besuch, den sie bekamen, war ein kleiner Frachter, der ihnen frische Vorräte brachte. Nach den ersten erfolgreichen Abfangunternehmen war es dieser kleine Frachter, der sich auch mit den Q-Schiffen traf und die Kokainballen von ihnen übernahm.

Mitte Oktober erreichte Hoogstratens Nachricht den Don. Dieser glaubte nicht, dass die Banken den Behörden ihre innersten Geheimnisse offenbart hatten. Eine vielleicht, aber zwei niemals. Nur ein einziger Mann kannte die Nummern der Bankkonten für das Schmiergeld, mit dem sichergestellt wurde, dass die Kokainlieferungen ungehindert durch die Zollkontrollen in amerikanischen und europäischen Häfen wanderten. Der Don hatte seinen Verräter.

Roberto Cardenas saß vor dem Fernseher und sah zu, wie seine Tochter den Gehweg vor dem Terminal am Kennedy Airport überquerte, als die Tür ins Zimmer flog. Wie immer lag seine Mini-Uzi in Reichweite, und er konnte damit umgehen.

Er schaltete sechs Mann aus, bevor das Rollkommando des Vollstreckers ihn überwältigte, und er jagte »El Animal« eine Kugel durch die Hand. Aber am Ende siegt stets die Übermacht, und Paco Valdez, der wusste, mit wem er es zu tun hatte, war mit einem Dutzend Männer aufgekreuzt.

Im Leben war Roberto Cardenas ein rauer, harter, skrupelloser Mann gewesen. Im Tode war er eine Leiche wie jede andere. Sie bestand aus fünf Teilen, als die Kettensäge ihre Arbeit beendet hatte.

Er hatte nur eine Tochter gehabt. Und er hatte sie sehr geliebt.

DREIZEHN

Den ganzen Oktober hindurch setzte die Cobra ihre Angriffe gegen Don Diegos Kokainimperium erbarmungslos fort, und schließlich zeigten sich erste Ermüdungserscheinungen. Das Verhältnis des Kartells zu seinen zahlreichen und ultrabrutalen Kunden auf beiden Kontinenten verschlechterte sich ernsthaft, ja bedrohlich.

Längst hatte Don Diego begriffen, dass Roberto Cardenas als derjenige, der die Rattenliste geführt hatte, ihn zwar verraten haben mochte, aber nicht sein einziger Feind gewesen sein konnte. Cardenas konnte nichts von den Verstecken wissen, die Juan Cortez so geschickt angelegt hatte. Er konnte nichts über die Identität der Schiffe wissen, nichts darüber, wann und aus welchem Hafen sie in See stachen. Er konnte nichts über Nachtflüge nach Westafrika wissen, nichts über die verwendeten Flugzeuge. Doch es gab einen Mann, der über das alles Bescheid wusste.

Die Paranoia des Don richtete sich langsam auf diesen Mann: Alfredo Suarez. Und Suarez wusste genau, was mit Cardenas passiert war, und er bekam Angst um sein Leben.

Aber das erste Problem war die Produktion. Da inzwischen fünfzig Prozent der abgeschickten Tonnage verloren gingen, befahl der Don Emilio Sanchez, die Produktion im Urwald auf ein bisher nie benötigtes Level zu steigern. Die wachsenden Kosten beeinträchtigten allmählich sogar den atemberaubenden Reichtum des Kartells. Und dann erfuhr die Cobra von Cardenas.

Bauern entdeckten die zerstückelte Leiche. Der Kopf fehlte und wurde nie gefunden, doch für Colonel Dos Rios trug der Einsatz der Kettensäge eindeutig das Etikett »Kartell«, und er forderte im Leichenschauhaus von Cartagena eine DNA-Probe an. Mit ihrer Hilfe wurde der alte Gangster identifiziert.

Dos Rios informierte den Vertreter der DEA in Bogotá, und der Amerikaner informierte den Army Navy Drive in Arlington. Die Cobra bekam Kenntnis davon, weil die gesamte Kommunikation mit der DEA-Zentrale auch an ihn weitergeleitet wurde.

Bis dahin war es darum gegangen, das Leben des Informanten zu schützen, deshalb waren nur zwölf korrupte Beamte enttarnt worden, und jeder scheinbar nur durch einen Zufall. Aber wenn Cardenas jetzt tot war, brauchte er auch nicht mehr geschützt zu werden.

Begleitet von Bob Berrigan, dem obersten Drogenjäger der DEA, reiste Cal Dexter durch Europa, und schließlich hatte er die entzückten Zollbehörden in zwölf Ländern informiert. Der Leiter der DEA tat das Gleiche in Nordamerika, in Mexiko, den USA und Kanada. In allen Fällen wurden die Zolldirektoren eindringlich gebeten, so zu verfahren, wie man es im Hamburg getan hatte. Statt den korrupten Beamten unverzüglich zu verhaften, sollten sie die Information nutzen, um sowohl ihn als auch eine ankommende Lieferung, die er zu schützen versuchte, in die Hände zu bekommen.

Einige hielten sich daran, andere konnten es nicht abwarten. Aber ehe der Letzte auf der Rattenliste in Haft war, hatte man mehr als vierzig Tonnen Kokain entdeckt und beschlagnahmt. Und das war noch nicht das Ende.

Cardenas hatte Banken in sechs geheimen Steueroasen für seine Schmiergeldzahlungen benutzt, und nachdem man sie unter unerträglichen Druck setzte, fingen diese Banken widerstrebend an, ihre Schätze preiszugeben. Schließlich wurde eine halbe Milliarde US-Dollar beschlagnahmt, von denen der größte Teil die Kassen der Rauschgiftbekämpfung füllte.

Selbst damit war es noch nicht zu Ende. Die große Mehrheit der Beamten, die jetzt in Untersuchungshaft saßen, waren keine harten Nüsse. Angesichts ihres garantierten Ruins und womöglich einer lebenslangen Haftstrafe versuchten die meisten, ihre Situation dadurch zu verbessern, dass sie sich kooperativ zeigten. Zwar setzten die Mafiosi in ihren Heimatländern Kopfgeldprämien auf sie aus, aber diese Drohung erwies sich oft als kontraproduktiv, denn die unverzügliche Freilassung auf die Straße erschien ihnen nun noch beängstigender. Wer nur noch in einem rund um die Uhr bewachten Hochsicherheitstrakt darauf hoffen konnte, am Leben zu bleiben, hatte kaum eine andere Möglichkeit, als zu kooperieren.

Die verhafteten Männer – und es waren alles Männer – nannten die Namen der Strohfirmen, denen die Sattelschlepper gehörten, auf denen die Überseecontainer nach ihrer Freigabe abtransportiert worden waren. Zoll und Polizei unternahmen Razzien in Lagerschuppen und Depots, während die Gangs hastig versuchten, ihre Bestände umzulagern. Weitere Tonnen wurden beschlagnahmt.

In den meisten Fällen traf dies das Kartell nicht besonders schmerzhaft, denn das Kokain hatte bereits den Besitzer gewechselt. Aber es bedeutete, dass die nationalen Banden ein Vermögen verloren und gezwungen waren, neue Ware zu bestellen, um ihre wütenden Subagenten und Wiederverkäufer zufriedenzustellen. Man gab ihnen zu verstehen, dass die undichte Stelle, die sie solche Unsummen kostete, in Kolumbien lag, und darüber waren sie nicht erfreut.

Die Cobra ging schon lange davon aus, dass die Geheimhaltung früher oder später Risse bekommen würde, und so war es auch. Das geschah gegen Ende Oktober. Ein kolumbianischer Soldat, der in Malambo stationiert war, prahlte im Urlaub in einer Bar damit, dass er an seinem Stützpunkt zur Wachmannschaft auf dem US-Gelände gehörte. Seiner beeindruckten Freundin und einem noch aufmerksameren Lauscher weiter unten an der Bar erzählte er, die Yanquis ließen von ihrer streng bewachten Zone ein seltsames Flugzeug aufsteigen. Hohe Mauern verhinderten, dass man sehen konnte, wie es betankt und gewartet wurde, aber man sah es, wenn es startete und davonflog. Zwar fanden die Starts und Landungen nachts statt, aber der Soldat hatte es im Mondlicht gesehen.

Das Ding sehe aus wie ein Modell aus dem Spielzeugladen, sagte er; es habe einen Propeller, und das Triebwerk sitze auf dem Rücken. Noch seltsamer sei, dass es keinen Piloten habe, doch in der Kantine ginge das Gerücht, es sei mit unglaublichen Kameras ausgerüstet, die meilenweit sehen und Nacht, Wolken und Nebel durchdringen könnten.

Das Geschwätz des Soldaten wurde dem Kartell zugetragen, und es konnte nur eines bedeuten: Die Amerikaner ließen in Malambo UAVs starten, unbemannte Aufklärungsdrohnen, die den gesamten Schiffsverkehr vor der kolumbianischen Karibikküste beobachteten.

Eine Woche später wurde der Stützpunkt Malambo überfallen. Den Vollstrecker, der seine zerschossene Hand zu pflegen hatte, beauftragte der Don mit diesem Angriff nicht. Er benutzte seine Privatarmee aus ehemaligen FARC-Guerillas, die immer noch von dem Dschungelveteran Rodrigo Perez befehligt wurde.

Der Überfall fand bei Nacht statt. Das Kommando stürmte durch das Haupttor und nahm geradewegs Kurs auf das US-Gelände im Zentrum der Basis. Am Tor starben fünf kolumbianische Soldaten, aber die Schüsse alarmierten gerade noch rechtzeitig die U.S. Marines, die das innere Heiligtum bewachten.

In einer selbstmörderischen Welle überwanden die Angreifer die hohe Mauer, wurden aber niedergemäht, als sie versuchten, den befestigten Hangar zu erreichen, in dem der Global Hawk untergebracht war. Die beiden FARC-Männer, die hineingelangten, kurz bevor sie starben, waren enttäuscht. Michelle war zweihundert Meilen weit draußen über dem Meer und blockierte den Funkverkehr zweier Go-fasts, die von den SEALs der Chesapeake aufgebracht worden waren.

Abgesehen von ein paar kleinen Kratern im Beton wurden Hangar und Werkstätten nicht beschädigt. Kein Amerikaner starb, und aufseiten des kolumbianischen Militärs gab es nur sechs Tote. Am Morgen zählte man über siebzig tote FARC-Kämpfer. Draußen auf See waren zwei weitere Go-fasts spurlos verschwunden, ihre Besatzungen saßen im Gefängnis im Vorschiff, unterhalb der Wasserlinie, und vier Tonnen Kokain waren sichergestellt worden.

Vierundzwanzig Stunden später erfuhr die Cobra, dass das Kartell von Michelles Existenz wusste. Allerdings wusste Don Diego nichts von dem zweiten UAV, das auf einer obskuren brasilianischen Insel stationiert war.

Mit dessen Anleitung schoss Major Mendoza noch vier weitere Kokainschmuggler ab. Das gelang, obwohl das Kartell vom Rancho Boavista zum Tanken zu einer noch tiefer im Busch gelegenen Estanzia umgezogen war. Vier Mitarbeiter auf Boavista waren von »El Animal« und seinem Team einer längeren Folter unterzogen worden, weil man sie verdächtigt hatte, die Flugpläne weitergegeben zu haben.

Gegen Ende des Monats sprach ein brasilianischer Finanzier, der auf Fernando de Noronha Urlaub machte, am Telefon mit seinem Bruder in Rio über ein seltsames Spielzeugflugzeug, das die Amerikaner am anderen Ende des Flughafens starten ließen. Zwei Tage später erschien ein aufgeregter Artikel in der Morgenzeitung O Globo, und auch die zweite Drohne war entdeckt.

Doch die Hochseeinsel war selbst für die FARC-Soldaten des Don unerreichbar. Der Stützpunkt Malambo wurde verstärkt, und die beiden UAVs flogen weiter. Hugo Chavez, der linke Präsident des benachbarten Venezuela, der seinen hohen moralischen Ansprüchen zum Trotz zugelassen hatte, dass sein Land und seine Nordküste zu einem bedeutenden Ausgangspunkt für Kokaintransporte geworden war, tobte vor Wut, konnte jedoch wenig tun.

Weil sie glaubten, auf Guinea-Bissau müsse irgendein Fluch liegen, bestanden die Piloten, die bereit waren, die Atlantikroute zu fliegen, auf neuen Zielorten. Die vier im November abgeschossenen Piloten waren unterwegs nach Guinea-Conakry, Liberia und Sierra Leone gewesen, wo sie ihre Ladung im Tiefflug über wartenden Fischerbooten hätten abwerfen sollen. Sie taten es nicht, weil sie nie ankamen.

Als der Wechsel von Boavista zu einer neuen Estanzia, auf der die Maschinen aufgetankt wurden, und die Änderung der Bestimmungsorte keinen Erfolg brachte, fanden sich bald keine freiwilligen Piloten mehr, ganz gleich, wie viel Geld das Kartell bot. In den Pilotenkantinen überall in Kolumbien und Venezuela nannte man die Atlantikstrecke nur noch »los vuelos de la muerte« – die Todesflüge.

Mit Hilfe von Eberhardt Milch hatte die kriminalpolizeiliche Arbeit in Europa das kleine Schablonenzeichen der beiden Kreise mit dem Malteserkreuz auf bestimmten stählernen Überseecontainern entdeckt. Man hatte die Container zurückverfolgt – in die surinamesische Haupt- und Hafenstadt Paramaribo und weiter ins Landesinnere bis zu der Bananenplantage, von der sie alle gekommen waren. Mit amerikanischer Finanzierung und Unterstützung wurde die Plantage durchsucht und geschlossen.

Alfredo Suarez geriet in Panik, und in seinem verzweifelten Bestreben, Don Diego zufriedenzustellen, erkannte er, dass im Pazifik noch kein einziger Frachter aufgebracht worden war. Da Kolumbien an beide Ozeane grenzt, konnte er einen großen Teil seiner Lieferungen von der karibischen auf die westliche Seite verlagern.

Michelle entdeckte diese Neuerung, als ein Trampschiff aus ihrer Datenbank, das auf der schnell schrumpfenden Cortez-Liste stand, auf Nordkurs an der Westküste Panamas gesehen wurde. Das Schiff konnte zwar nicht mehr gestoppt werden, aber man konnte es zurückverfolgen: Es kam aus dem kolumbianischen Pazifikhafen Tumaco.

Im November empfing Don Diego Esteban zwei Abgesandte von einem der größten und daher zuverlässigsten europäischen Kunden des Kartells. Abgesehen von seinem kleinen, aus kolumbianischen Landsleuten bestehenden Hofstaat empfing er persönlich fast niemanden. Doch sein Vertriebschef José-Maria Largo, der für die weltweiten Kundenbeziehungen zuständig war, hatte ihn beschworen, eine Ausnahme zu machen.

Mit gewaltigen Vorsichtsmaßnahmen wurde sichergestellt, dass die beiden Europäer, so wichtig sie auch sein mochten, nicht wussten, auf welcher Hazienda der Empfang stattfand. Ein Sprachproblem gab es nicht; die beiden waren Spanier aus Galicien.

Diese sturmgepeitschte spanische Nordwestprovinz ist schon seit Langem der Star unter den Schmugglerregionen des alten europäischen Königreichs. Nach uralter Tradition bringt sie Seefahrer hervor, die jedem Ozean die Stirn bieten, und sei er noch so stürmisch. An der wilden Küste zwischen Ferrol und Vigo, zerfurcht von zahllosen Buchten und Flussmündungen, besiedelt von hundert kleinen Fischerdörfern, hätten die Menschen Seewasser in den Adern, heißt es.

Eine weitere Tradition ist die arrogante Haltung gegenüber den unerwünschten Aufmerksamkeiten der Zoll- und Finanzbehörden. Man sieht Schmuggler oft in einem romantischen Licht, aber die Skrupellosigkeit, mit der sie gegen die Staatsmacht kämpfen und Verräter bestrafen, hat nichts mit Herzensgüte zu tun. Und mit dem Aufstieg der Drogenkultur in Europa wurde Galicien zu einem ihrer Zentren.

Seit Jahren waren es zwei Gangs, die das Kokaingeschäft in Galicien beherrschten: die Charlins und die Caneos. Ehemals Verbündete, waren sie in den neunziger Jahren in Streit und Blutfehde geraten, hatten aber vor Kurzem ihre Differenzen ausgeräumt und ein neues Bündnis geschlossen. Beide Parteien hatten jetzt einen Abgesandten nach Kolumbien geschickt, der bei Don Diego protestieren sollte. Er hatte sich bereitgefunden, sie zu empfangen, weil es lange und solide Verbindungen zwischen Lateinamerika und Galicien gab – ein Vermächtnis der zahlreichen galicischen Seeleute, die sich vor langer Zeit in der Neuen Welt niedergelassen hatten. Ein zweiter Grund waren die meist sehr umfangreichen Kokainbestellungen der Galicier.

Die Besucher waren nicht glücklich. Die Männer, die Comisario Paco Ortega mit zwei Koffern mit zehn Millionen Euro in gewaschenen Fünfhunderterscheinen verhaftet hatte, waren zwei der Ihren gewesen. Diese Katastrophe, behaupteten die Galicier, war durch das Versagen des Anwalts Julio Luz entstanden, der jetzt mit zwanzig Jahren in einem spanischen Gefängnis zu rechnen hatte und den Berichten zufolge sang wie ein Kanarienvogel, um einen Deal mit der Staatsanwaltschaft auszuhandeln.

Don Diego hörte mit eisigem Schweigen zu. Mehr als alles andere auf der Welt hasste er es, gedemütigt zu werden, und jetzt kochte er innerlich, weil er dasitzen und sich von diesen beiden Peones aus Coruña einen Vortrag anhören musste. Und was noch schlimmer war: Sie hatten recht. Der Fehler lag bei Luz. Hätte der Idiot eine Familie, dann hätte sie für den abwesenden Verräter bereits mit großen Qualen bezahlen müssen. Aber die Galicier hatten noch mehr vorzubringen.

Ihre wichtigsten Kunden waren die britischen Gangs, die das Kokain nach Großbritannien importierten. Vierzig Prozent des britischen Kokains kamen über Galicien, und zwar aus Westafrika und ausschließlich auf dem Seeweg. Was aus Westafrika auf dem Landweg an die Küste zwischen Marokko und Libyen geliefert wurde und dann über das Mittelmeer nach Südeuropa gelangte, gehörte anderen Gangs. Die Galicier waren auf die Schiffstransporte angewiesen, und die fanden praktisch nicht mehr statt.

Die unausgesprochene, aber drängende Frage war: Was werden Sie unternehmen? Der Don lud seine Besucher freundlich ein, in der Sonne ein Glas Wein zu trinken, während er ins Haus ging, um sich zu beraten.

Wie viel, fragte er José-Maria Largo, sind uns die Galizier wert? Zu viel, gestand Largo. Von den geschätzten dreihundert Tonnen, die jedes Jahr nach Europa geliefert werden mussten, übernahmen die Spanier – mit anderen Worten, die Galizier – zwanzig Prozent, also sechzig Tonnen. Eine größere Menge kaufte nur die italienische ’Ndrangheta, mehr noch als die neapolitanische Camorra und die sizilianische Cosa Nostra.

»Wir brauchen sie, Don Diego. Suarez muss besondere Maßnahmen ergreifen, um sie zufriedenzustellen.«

Bevor die Minikartelle zur riesigen Bruderschaft verschmolzen worden waren, hatten die Galicier ihren Bedarf hauptsächlich vom Valle-del-Norte-Kartell bezogen, dessen Chef Montoya jetzt in einem amerikanischen Gefängnis saß. Valle del Norte war das letzte unabhängige Kartell gewesen, das sich der Verschmelzung unterworfen hatte, aber es produzierte immer noch eigene Ware. Wenn die mächtigen Galicier zu ihren alten Lieferanten zurückkehrten, würden andere ihnen vielleicht folgen, und das konnte zu einem langsamen Zerfall seines Imperiums führen. Don Diego kehrte auf die Terrasse zurück.

»Señores«, sagte er. »Sie haben das Wort Don Diego Estebans. Die Lieferungen an Sie werden wiederaufgenommen werden.«

Das war leichter gesagt als getan. Suarez’ Entscheidung, damit aufzuhören, Tausende von menschlichen »Mulis« zu beschäftigen, die jeweils ein Kilo verschluckten oder zwei bis drei Kilo im Koffer durch den Flughafen zu schmuggeln versuchten, hatte vernünftig ausgesehen. Dank der neuen, unsichtbaren Röntgengeräte, die Kleidung und Körperfett durchdringen konnten, war der Transport im Magen unmöglich geworden. Die intensiven Sicherheitsvorkehrungen beim Gepäcktransport, für die der Don die Islamisten verantwortlich machte und jeden Tag verfluchte, hatten die Zahl der abgefangenen Koffer sprunghaft ansteigen lassen. Wenige und große Transporte – das war die vernünftige neue Methode gewesen. Aber seit Juli hatte es eine Welle von beschlagnahmten oder verschwundenen Lieferungen gegeben, und die Verluste hatten jedes Mal zwischen einer und zwölf Tonnen gelegen.

Er hatte seinen Geldwäscher verloren, der für die Rattenliste Verantwortliche hatte ihn verraten, und mehr als hundert Beamte, die heimlich für ihn gearbeitet hatten, waren hinter Schloss und Riegel. Über fünfzig Großfrachter mit Kokain an Bord waren auf See aufgebracht worden, sechzehn Go-fasts und fünfzehn kleinere Trampschiffe waren spurlos verschwunden, und die Luftbrücke nach Westafrika gab es nicht mehr.

Er wusste, er hatte einen Feind, und zwar einen sehr, sehr üblen. Die Entdeckung der zwei UAVs, die am Himmel patrouillierten und seine Schiffe und vielleicht auch seine Flugzeuge erkannten, konnte einen Teil seiner Verluste erklären.

Aber wo waren die amerikanischen und britischen Kriegsschiffe, von denen die Abfangoperationen durchführt wurden? Wo waren seine Schiffe geblieben? Wo die Besatzungen? Warum wurden sie nicht wie üblich vor den Fernsehkameras zur Schau gestellt? Warum prahlten die Zollbehörden nicht mit Ballen von beschlagnahmtem Kokain, wie sie es sonst immer taten?

Wer immer »sie« waren, sie konnten seine Leute nicht heimlich gefangen halten. Das wäre ein Verstoß gegen die Menschenrechte. Sie konnten seine Schiffe nicht versenken. Das wäre ein Verstoß gegen das Seerecht und gegen die Vorschriften des CRIJICA. Und sie konnten seine Flugzeuge nicht abschießen. Selbst seine schlimmsten Feinde, die amerikanische DEA und die britische SOCA, mussten sich an ihre eigenen Gesetze halten. Und schließlich: Warum hatte nicht einer der Schmuggler einen einzigen Notruf über seinen programmierten Sender abgesetzt?

Der Don vermutete, dass hinter all dem ein einzelner Kopf steckte, und damit hatte er recht. Während er seine galicischen Gäste zu dem SUV begleitete, das sie zur Startbahn bringen würde, saß die Cobra in einem eleganten Haus in Alexandria am Ufer des Potomac vor der Stereoanlage und genoss ein Mozart-Konzert.

Gegen Ende November fuhr ein harmlos aussehender Getreidefrachter namens MV Chesapeake durch den Panamakanal nach Süden und in den Pazifik. Hätte jemand gefragt, oder – was noch unwahrscheinlicher war – hätte er die Befugnis gehabt, die Papiere zu kontrollieren, dann hätte die Besatzung beweisen können, dass sie kanadischen Weizen nach Chile transportierte.

Tatsächlich ging die Chesapeake auf Südkurs, als sie im Pazifik war, aber nur, weil sie die Anweisung hatte, auf einer Position fünfzig Meilen weit vor der kolumbianischen Küste einen Passagier zu erwarten.

Dieser Passagier kam mit einem Privatjet der CIA aus den USA und landete in Malambo, dem kolumbianischen Luftwaffenstützpunkt an der Karibikküste. Zollformalitäten gab es nicht, und wenn es sie gegeben hätte, so hätte der Amerikaner einen Diplomatenpass vorgelegt, der die Durchsuchung seines Gepäcks verhinderte.

Das Gepäck bestand aus einem schweren Seesack, und der Mann lehnte höflich ab, als ein stämmiger Marineinfanterist ihm anbot, ihn zu tragen. Er hielt sich nicht lange auf dem Stützpunkt auf. Ein Blackhawk erwartete ihn schon.

Cal Dexter kannte den Piloten des Hubschraubers. Der Mann begrüßte ihn grinsend.

»Was ist es diesmal, Sir? Rein oder raus?«, fragte er. Er war der Flieger, der Dexter nach seinem riskanten Treffen mit Cardenas im Hotel Santa Clara vom Balkon geholt hatte. Er warf einen Blick auf den Routenplan, als der Blackhawk sich vom Landeplatz erhob und südwestwärts über den Golf von Darien hinausflog.

Aus 5000 Fuß Höhe sahen der Pilot und sein Passagier neben ihm das wellige Laubdach des Dschungels und dahinter den funkelnden Pazifik. Einen Dschungel hatte Dexter zum ersten Mal gesehen, als er als nicht einmal zwanzigjähriger Soldat ins Eiserne Dreieck in Vietnam geflogen worden war. Damals hatte er sämtliche Illusionen über Regenwälder sehr schnell verloren, und er hatte sie nie wiedergefunden.

Aus der Luft sahen sie immer so üppig aus, weich wie ein Schwamm, behaglich, ja einladend. In Wirklichkeit konnte es tödlich sein, darin zu landen.

Der Golf von Darien blieb hinter ihnen zurück, und ein kleines Stück weit südlich der panamesischen Grenze überflogen sie die Landenge.

Über dem Meer nahm der Pilot Kontakt auf, kontrollierte seinen Kurs und änderte ihn um ein paar Grad. Wenige Minuten später tauchte die wartende Chesapeake als Punkt am Horizont auf. Abgesehen von ein paar Fischkuttern dicht vor der Küste war das Meer leer, und die Fischer unter ihnen würden den Transfer nicht sehen können.

Als der Blackhawk sich über dem Schiff herabsenkte, sahen die beiden Männer mehrere Gestalten, die auf der Ladelukenabdeckung standen, um ihren Gast zu empfangen. Der Lademeister schob die Tür hinter Dexter zur Seite, und der vom Rotor gepeitschte warme Wind flutete in die Kabine. Wegen des hoch aufragenden Ladebaums der Chesapeake und der beträchtlichen Spannweite der Rotorblätter wurde entschieden, dass Dexter im Gurt abgeseilt werden würde.

Als Erstes wurde sein Seesack an einer dünnen Stahltrosse hinuntergelassen. Er schwang im Abwind hin und her, bis starke Hände ihn packten und vom Haken lösten. Das Kabel wurde wieder heraufgeholt, der Lademeister nickte Dexter zu, und der stand auf und kam an die Seitenluke. Die beiden Doppelhaken wurden an seinem Gurtgeschirr befestigt, und er trat hinaus ins Leere.

Der Pilot hielt den Blackhawk völlig bewegungslos fünfzig Fuß hoch über dem Deck in der Luft; das Meer war glatt wie ein Mühlenteich. Hände griffen nach Dexter und hielten ihn auf dem letzten Meter fest. Als seine Stiefel das Deck berührten, wurden die Haken gelöst, und das Stahlseil verschwand schwirrend nach oben. Dexter drehte sich um, sah die Gesichter, die auf ihn herunterschauten, und richtete den Daumen nach oben. Der Blackhawk drehte ab und flog zum Stützpunkt zurück.

Vier Männer begrüßten ihn. Der Kapitän war da, der Commander der U.S. Navy, der einen Seemann der Handelsmarine spielte. Der zweite war einer der beiden Funker, die dafür sorgten, dass die Chesapeake in ständigem Kontakt zum Projekt Cobra standen. Lieutenant Commander Bull Chadwick führte das Team drei der SEALs, und ein kräftiger junger SEAL war für den Seesack zuständig. Zum ersten Mal gab Dexter ihn jetzt aus der Hand.

Sie verließen das Deck, die Chesapeake nahm Fahrt auf und dampfte weiter hinaus auf das Meer.

Das Warten dauerte vierundzwanzig Stunden. Die beiden Funker lösten einander in ihrer Kabine ab, bis Air Force Base Creech in Nevada am folgenden Nachmittag etwas auf dem Monitor sah, das Global Hawk Michelle gesendet hatte.

Als das Cobra-Team in Washington bemerkt hatte, dass das Kartell seinen Verkehr zwei Wochen zuvor aus der Karibik in den Pazifik verlegt hatte, wurde auch Michelles Patrouillenplan geändert. Der Global Hawk flog jetzt in 60 000 Fuß Höhe, verbrauchte seinen Treibstoff äußerst sparsam und beobachtete die Küste von Tumaco im tiefen Süden Kolumbiens bis hinauf nach Costa Rica sowie einen zweihundert Meilen breiten Streifen des Pazifischen Ozeans. Und dort hatte er etwas entdeckt.

Creech leitete das Bild nach Anacostia in Washington weiter, und Jeremy Bishop, der anscheinend niemals schlief und sich vor seinen Computern von tödlichem Fastfood ernährte, verglich es mit seiner Datenbank. Das Schiff, das aus 60 000 Fuß Höhe aussehen musste wie ein winziger Punkt, füllte in der Vergrößerung seinen Bildschirm aus.

Es entpuppte sich als eines der letzten Schiffe, auf denen Juan Cortez seine Schweißerkünste ausgeübt hatte. Zuletzt war es Monate zuvor an seinem Liegeplatz in einem venezolanischen Hafen gesehen und fotografiert worden, und seine Anwesenheit im Pazifik bestätigte, dass das Kartell seine Taktik geändert hatte.

Das Schiff war zu klein, um bei Lloyd’s registriert zu sein: ein verrosteter 6000-Tonnen-Tramp, der eher darauf ausgerichtet war, entlang der Karibikküste zu arbeiten oder Abstecher zu den vielen Inseln zu machen, die ausschließlich von solchen Küstenmotorschiffen versorgt wurden. Es kam eben aus Buenaventura, und sein Name war Maria Linda. Michelle bekam den Befehl, es auf seinem Weg nach Norden zu verfolgen, und die wartende Chesapeake ging in Position.

Die SEALs hatten inzwischen mehrere Abfangoperationen hinter sich und waren sehr geübt darin. Die Chesapeake verharrte auf ihrer Position, fünfundzwanzig Meilen weiter draußen als der Frachter, und im Morgengrauen des dritten Tages wurde der Little Bird an Deck gehievt.

Der Ladebaum fuhr zurück, der Rotor fing an zu kreisen, und der Hubschrauber stieg auf. Commander Chadwicks großes RIB und die beiden leichteren Schnellboote, die CRRCs, waren schon im Wasser, und als der Little Bird gestartet war, rasten sie los, dem Frachter hinter dem Horizont entgegen. Im Heck des RIB, zusammen mit den beiden Durchsuchungsspezialisten und dem Hundeführer mit seinem Spaniel, saß Cal Dexter und hielt seinen Seesack auf dem Schoß. Die See war glatt, und die tödliche kleine Flottille ließ die Motoren auf Hochtouren laufen und flog mit vierzig Knoten über das Wasser dahin.

Natürlich war der Hubschrauber als Erster am Ziel und schwenkte an der Brücke vorbei, damit der Kapitän die Worte »U.S. Navy« am Ausleger sehen konnte. Dann setzte er sich vor die Brücke, und das Scharfschützengewehr war auf das Gesicht des Kapitäns gerichtet. Aus dem Lautsprecher dröhnte der Befehl zum Beidrehen. Der Kapitän gehorchte.

Er kannte seine Anweisungen und murmelte seinem Maat, der unsichtbar im Niedergang zu den Kabinen stand, einen kurzen Befehl zu. Der Maat versuchte, die vereinbarte Alarmnachricht an das Kartells zu senden, aber es ging nicht. Er versuchte es mit dem Mobiltelefon, er versuchte eine SMS damit zu senden, er versuchte es mit einer E-Mail vom Laptop, und er versuchte es in seiner Verzweiflung sogar mit dem guten alten Schiffsfunk. Hoch über ihm, unsichtbar und unhörbar, kreiste Michelle und blockierte die gesamte elektronische Kommunikation. Und dann sah der Kapitän die Schnellboote.

An Bord zu kommen, war kein Problem. Schwarz gekleidet, maskiert und mit der HK-MP5 im Anschlag, stürmten die SEALs über die Reling, und die Besatzung hob die Hände. Selbstverständlich protestierte der Kapitän, und selbstverständlich blieb Commander Chadwick förmlich und sehr höflich.

Die Crew hatte noch Zeit, die Durchsuchungsexperten und den Spaniel an Bord kommen zu sehen; dann verschwanden ihre Köpfe unter den schwarzen Kapuzen, und sie wurden nach achtern geführt. Der Kapitän wusste sehr wohl, was er an Bord hatte, und betete zum Himmel, dass die Razzia erfolglos bleiben würde. Was ihn andernfalls erwartete, dachte er, waren etliche Jahre in einem Yanqui-Knast. Er befand sich in internationalem Gewässer, die Regeln waren aufseiten der Amerikaner, die nächste Küste gehörte zu Panama, einem Land, das bereitwillig mit Washington kooperieren und sie alle über diese furchtbare Grenze in den Norden deportieren würde. Alle Bediensteten des Kartells, von ganz oben bis zum untersten Handlanger, graute davor, an die USA ausgeliefert zu werden, denn das bedeutete eine lange Haftstraße ohne Hoffnung auf schnelle Entlassung gegen ein Schmiergeld.

Den älteren Mann, der ein bisschen steifere Gelenke hatte und mit seinem Seesack an Bord gezogen wurde, sah der Kapitän nicht mehr. Die Kapuzen nahmen den Gefangenen nicht nur die Sicht; sie waren innen auch so gepolstert, dass Außengeräusche gedämpft wurden.

Dank Juan Cortez und seinem Geständnis, bei dem Dexter dabei gewesen war, wusste er genau, was er suchte und wo es war. Während der Rest der Truppe so tat, als suchten sie die Maria Linda von oben bis unten und vom Bug bis zum Heck ab, ging Dexter still und leise in die Kapitänskajüte.

Die Koje war mit vier starken Messingschrauben an der Wand befestigt. Die Köpfe der Schrauben waren mit Schmutz überzogen, damit es aussah, als wären sie schon seit Jahren nicht mehr gelockert worden. Dexter wischte den Dreck ab und schraubte sie los. Jetzt konnte die ganze Koje heruntergenommen werden, wodurch die Bordwand freilag. Die Crew hätte es ungefähr eine Stunde vor der Ankunft an der Übergabestelle getan.

Der Stahl der Bordwand sah unberührt aus. Dexter tastete unten nach dem Verschlussriegel, fand und drehte ihn. Es klickte leise, und die stählerne Wand öffnete sich. Aber kein Seewasser rauschte herein. Die Bordwand war hier doppelt. Als Dexter die Platte behutsam wegnahm, sah er die Ballen.

Er wusste, dass der Hohlraum weit nach links und rechts, nach oben und nach unten reichte. Die Ballen waren wie Mauersteine geformt und nicht mehr als acht Zoll dick, denn so tief war der Hohlraum. Übereinander gestapelt, bildeten sie eine Mauer. Jeder Block enthielt zwanzig Briketts, in industrietaugliche Plastikfolie gewickelt und versiegelt, und die Blöcke steckten in Jutesäcken, die kreuz und quer mit verknoteten Schnüren umflochten waren, damit man leichter mit ihnen hantieren konnte. Dexter schätzte, dass es zwei Tonnen kolumbianischer Puro waren, ungefähr hundertfünfzig Millionen Dollar wert, wenn er auf das sechsfache Volumen gestreckt und zu überhöhten Straßenverkaufspreisen in den USA an den Mann gebracht worden wäre.

Vorsichtig knotete er die Umhüllung eines der Blöcke auf. Wie erwartet, waren auf der Plastikverpackung jedes einzelnen Blocks ein Muster und eine Zahl aufgedruckt: der Chargencode.

Als er fertig war, packte er die Blöcke wieder ein, wickelte sie in die Jute und verknotete sie so, wie er sie vorgefunden hatte. Die Stahlplatte kam an ihren Platz zurück und schloss sich mit einem Klicken, wie Juan Cortez es vorgesehen hatte.

Als Letztes musste er die Koje dorthinschieben, wo sie gewesen war, und festschrauben. Auch die Schicht aus Staub und Fett strich er mit dem Daumen wieder über die Messingschraubenköpfe. Als er fertig war, brachte er die Kabine in Unordnung, als wäre sie vergebens durchsucht worden, und ging zurück an Deck.

Nachdem die kolumbianische Besatzung unter den Kapuzen verschwunden war, hatten die SEALs ihre Masken abgenommen. Commander Chadwick sah Dexter an und zog die Braue hoch. Dexter nickte nur, kletterte über die Reling hinunter in das RIB und zog sich die Maske über das Gesicht. Die SEALs taten das Gleiche. Dann nahmen sie der Besatzung Kapuzen und Fesseln ab.

Commander Chadwick sprach kein Spanisch, aber SEAL Fontana konnte es. Mit Hilfe seines Offiziers entschuldigte sich der Anführer der SEALs überschwänglich beim Kapitän der Maria Linda.

»Man hat uns offensichtlich falsch informiert, Capitano. Bitte akzeptieren Sie die Entschuldigung der U.S. Navy. Sie sind frei und können weiterfahren. Gute Reise.«

Als der kolumbianische Schmuggler die Worte »buen’ viaje« hörte, konnte er sein Glück kaum fassen. Er tat nicht einmal so, als wäre er empört über das, was man mit ihm gemacht hatte. Vielleicht würden die Yanquis noch einmal anfangen, und beim zweiten Versuch könnten sie etwas finden. Er strahlte gastfreundlich, als die sechzehn maskierten Männer mit ihrem Hund in die Schlauchboote sprangen und donnernd abfuhren.

Er wartete, bis sie hinter dem Horizont verschwunden waren und die Maria Linda ihre Fahrt nach Norden fortgesetzt hatte, bevor er seinem Maat das Steuer überließ und unter Deck ging. Die Schrauben sahen unberührt aus, aber um sicherzugehen, drehte er sie los und zog seine Koje zur Seite.

Auch die Stahlwand sah unverändert aus, doch er öffnete sie trotzdem und überprüfte die Ballen dahinter. Sie waren nicht angerührt worden. Im Stillen dankte er dem Handwerker – wer immer er gewesen sein mochte –, der ein Versteck von so erstaunlichem Erfindungsreichtum geschaffen hatte. Wahrscheinlich hatte es ihm das Leben und ganz sicher die Freiheit gerettet. Drei Nächte später erreichte die Maria Linda ihr Ziel.

In Mexiko gibt es drei große und mehrere kleinere Kokainkartelle. Die Giganten sind La Familia, das Golfkartell, das hauptsächlich im Osten am Golf von Mexiko operiert, und die Sinaloa, die an der Pazifikküste arbeiten. Die Maria Linda traf sich vor Mazatlan im Herzen des Sinaloa-Territoriums mit einem stinkenden alten Krabbenfischer.

Der Kapitän und seine Besatzung nahmen ein (nach ihren Maßstäben) gewaltiges Honorar in Empfang, und dazu gab es einen Erfolgsbonus, eine der Extraverlockungen, die der Don ausgelobt hatte, um den Freiwilligennachschub zu fördern. Der Kapitän sah keinen Sinn darin, das Zwischenspiel vor der panamesischen Küste zu erwähnen. Sie waren glücklich davongekommen. Warum sich jetzt in Schwierigkeiten bringen? Seine Besatzung stimmte ihm zu.

Eine Woche später geschah etwas ganz Ähnliches im Atlantik. Der CIA-Jet landete unauffällig auf dem Flughafen von Sal, der nordöstlichsten der Kapverdischen Inseln. Sein einziger Passagier hatte Diplomatenstatus, daher winkte man ihn bei der Pass- und Zollkontrolle einfach durch, ohne seinen schweren Seesack zu durchsuchen.

Er verließ die Flughafenhalle, nahm aber nicht den Linienbus nach Santa Maria, dem einzigen Touristenort der Insel, sondern ein Taxi und erkundigte sich, wo er ein Auto mieten könne.

Der Taxifahrer schien es nicht zu wissen. Sie fuhren zwei Meilen weit bis Espargos, wo er noch einmal fragte. Schließlich landeten sie am Fährhafen in Palmeira, und dort vermietete ein Werkstattbesitzer ihm einen kleinen Renault. Dexter bezahlte den Mann überaus großzügig für seine Mühe und fuhr davon.

»Sal« heißt »Salz«, und die Insel trägt diesen Namen nicht ohne Grund. Sie ist flach und konturlos, eine meilenweite Salzebene, die früher einmal der Quell eines sehr vorübergehenden Wohlstands war. Heute besitzt sie zwei Straßen und eine Piste. Die eine Straße verläuft in ost-westlicher Richtung von Pedra Lume über den Flughafen nach Palmeira, die zweite südwärts nach Santa Maria. Dexter nahm die Piste.

Sie führt nach Norden durch trostloses, leeres Gelände zum Leuchtturm bei der Landspitze von Fiura. Dexter stellte den Wagen ab, klemmte einen Zettel hinter den Scheibenwischer, um neugierige Vorüberfahrende zu informieren, dass er zurückkommen werde, warf seinen Seesack über die Schulter und ging zum Strand unterhalb des Leuchtturms. Der Abend dämmerte, und das automatische Leuchtfeuer begann zu kreisen. Dexter zog sein Mobiltelefon aus der Tasche.

Als der Little Bird über das tintenschwarze Meer auf ihn zukam, war es fast dunkel. Dexter blinkte das Erkennungszeichen, und der kleine Hubschrauber senkte sich langsam neben ihm auf den Sand. Der Einstieg war ein offenes Oval. Dexter kletterte hinein, klemmte den Seesack zwischen die Beine und schnallte sich an. Der Pilot neben ihm reichte ihm einen Helm mit Kopfhörer, wie er ihn selbst trug.

Dexter setzte ihn auf. Die Stimme in seinen Ohren klang sehr britisch.

»Gute Reise gehabt, Sir?«

Warum nehmen sie immer an, dass du ein ranghöherer Offizier bist?, dachte Dexter. Das Abzeichen neben ihm war das eines Sublieutenants. Er selbst hatte es einmal zum Sergeant gebracht. Es musste an den grauen Haaren liegen. Aber er mochte die Jungen und Eifrigen.

»Keine Probleme«, rief er zurück.

»Freut mich. Noch zwanzig Minuten bis zur Basis. Die Jungs werden schon eine gute Tasse Tee aufbrühen.«

Freut mich, dachte er. Eine gute Tasse Tee kann ich gebrauchen.

Diesmal landete er tatsächlich auf dem Deck, ohne abgeseilt zu werden. Der Little Bird war so viel kleiner als ein Blackhawk. Der Ladebaum hob ihn sanft in den Schiffsbauch hinunter, und die Lukenabdeckung schloss sich über ihm. Der Pilot ging durch ein stählernes Schott nach vorn in die Messe der Special Forces. Dexter wurde in die andere Richtung geführt, zum Heckkastell und die Treppe hinauf zum Skipper und zu Major Pickering, dem Kommandeur des SBS-Teams. Beim Abendessen lernte er auch seine beiden amerikanischen Landsleute kennen, die den Kontakt zwischen der Balmoral, Washington, Nevada und somit auch dem Global Hawk Sam aufrechterhielten, der irgendwo im Dunkeln über ihnen schwebte.

Sie mussten drei Tage südlich der Kapverden warten, bis Sam das Ziel geortet hatte, einen Fischtrawler wie die Belleza del Mar, und er hieß Bonita. Die Bonita posaunte es nicht heraus, aber sie war unterwegs zu einem Rendezvous in den Mangrovensümpfen von Guinea-Conakry, einem weiteren gescheiterten, von einer brutalen Diktatur beherrschten Staat. Und sie stank wie die Belleza, um jeden möglichen Hauch von Kokaingeruch zu überlagern.

Aber sie war siebenmal von Südamerika nach Westafrika gefahren, und obwohl Tim Manhire und sein MAOC-Team in Lissabon sie schon zweimal gesehen hatten, war nie ein Kriegsschiff der NATO einsatzbereit in der Nähe gewesen. Diesmal aber war eins da, auch wenn es nicht so aussah. Selbst MAOC wusste nichts von dem Getreidefrachter Balmoral.

Juan Cortez hatte auch auf der Bonita gearbeitet; sie war eines seiner ersten Schiffe gewesen, und er hatte das Versteck ganz hinten im Heck eingerichtet, hinter dem Maschinenraum, wo es nach heißem Motorenöl und Fisch stank.

Der Einsatz verlief beinahe genauso wie der im Pazifik. Als das Einsatzkommando die Bonita verließ, nahm ein verwirrter und über die Maßen dankbarer Kapitän für die Belästigung und den Zeitverlust eine umfassende Entschuldigung im Namen Ihrer Majestät entgegen. Als die beiden Schlauchboote und der Little Bird hinter dem Horizont verschwunden waren, schraubte der Kapitän die Verplankung hinter der Maschine auf, schob die falsche Bordwand zur Seite und kontrollierte den Inhalt des versteckten Hohlraums. Alles war intakt. Kein Trick. Die Gringos mit ihren Experten und Schnüffelhunden hatten die geheime Ladung nicht gefunden.

Die Bonita fuhr zu ihrem Rendezvous, übergab ihre Ladung, und andere Fischerboote transportierten sie an der afrikanischen Küste entlang nach Norden, vorbei an der Straße von Gibraltar und an Portugal, wo sie den Galiziern übergeben wurde. Wie der Don es versprochen hatte. Drei Tonnen. Aber unwesentlich verändert.

Der Little Bird brachte Cal Dexter zurück an den trostlosen Strand beim Leuchtturm; erfreut sah er, dass der klappriger Renault noch dastand. Er fuhr zum Flughafen, hinterließ eine Bonuszahlung und die Nachricht an den Werkstattbesitzer, er solle den Wagen abholen, und ging auf einen Kaffee ins Restaurant. Die Funker auf der Balmoral hatten den CIA-Jet informiert, und eine Stunde später war er da, um Dexter abzuholen.

Beim Abendessen an Bord der Balmoral war der Kapitän neugierig.

»Sind Sie sicher«, fragte er Major Pickering, »dass dieser Fischer nichts bei sich hatte?«

»Der Amerikaner hat es gesagt. Er war eine Stunde unten im Maschinenraum, bei geschlossener Luke. Kam völlig ölverschmiert herauf und stank zum Himmel. Sagte, er habe jedes denkbare Versteck untersucht, und sie sei clean gewesen. Muss eine Fehlinformation gewesen sein. Sorry.«

»Warum hat er uns dann verlassen?«

»Keine Ahnung.«

»Glauben Sie ihm?«

»Nie im Leben«, sagte der Major.

»Was ist dann hier im Gange? Ich dachte, wir sollen die Mannschaft entführen, den Schrotthaufen versenken und das Koks konfiszieren. Was hat er denn gewollt?«

»Keine Ahnung. Halten wir uns wieder mal an Tennyson: Wir haben nicht zu fragen, warum.«

Sechs Meilen hoch über ihnen in der Dunkelheit drehte Global Hawk Sam ab und flog zurück auf die brasilianische Insel, um zu tanken. Ein zweistrahliger Privatjet, ausgeborgt von einer zunehmend verärgerten CIA, jagte auf Kurs Nordwest davon. Sein einziger Passagier lehnte den angebotenen Champagner ab und trank lieber ein Bier aus der Flasche. Er zumindest wusste, warum die Cobra die beschlagnahmte Ware nicht in den Verbrennungsofen wandern ließ. Er brauchte die Verpackung.

VIERZEHN

Die Razzia durchzuführen, war Sache der britischen Serious and Organized Crime Agency SOCA und der Londoner Metropolitan Police. Beide waren schon seit einiger Zeit mit den Vorbereitungen beschäftigt. Ziel war eine Rauschgiftschmugglerbande namens Essex Mob.

Das Special Projects Team von Scotland Yard wusste schon seit einiger Zeit, dass der Essex Mob unter Führung eines berüchtigten, aus London stammenden Gangsters namens Benny Daniels im großen Stil Cannabis, Heroin und Kokain importierte und vertrieb. Die Gang stand in dem Ruf, extrem brutal zu reagieren, wenn man sie reizte. Ihren Namen hatte sie nur aus einem Grund: Daniels hatte mit den Profiten aus seinen Straftaten ein großes und sehr protziges Landhaus in Essex gekauft, östlich von London und nördlich der Themse, ein wenig außerhalb des harmlosen kleinen Marktstädtchens Epping.

Als junger Ganove im Londoner East End hatte sich Daniels den Ruf der Brutalität und ein Vorstrafenregister erworben. Aber mit seinem Erfolg endeten auch die erfolgreichen Ermittlungen gegen ihn. Irgendwann war er so groß, dass er die Ware nicht mehr persönlich anrühren musste, und Zeugen waren schwer zu finden; die ängstlichen änderten sehr bald ihre Aussage, und die tapferen verschwanden und wurden irgendwann mausetot im Morast der Flusslandschaft oder überhaupt nicht mehr gefunden.

Benny Daniels war einer der Straftäter, die die Metropolitan Police »im Visier« hatte, und stand ganz oben auf ihrer Liste angestrebter Verhaftungen. Die Chance, auf die Scotland Yard gewartet hatte, bot sich mit der Rattenliste des verstorbenen Roberto Cardenas.

Großbritannien hatte insofern Glück, als nur einer seiner Beamten aufgeführt war, ein Zöllner im Hafen von Lowestoft an der Ostküste. Schon in einem sehr frühen Stadium wurden Spitzenleute der Zoll- und Finanzverwaltung hinzugezogen.

In aller Stille und unter strengster Geheimhaltung wurde ein aus mehreren Einheiten zusammengesetztes Einsatzkommando gebildet und mit modernster Technik zur Telefonüberwachungs-, Verfolgungs- und Lauschtechnik ausgerüstet.

Der britische Inlandsgeheimdienst MI5, einer der Partner der SOCA, stellte ein Team von Beobachtungsspezialisten zur Verfügung, die schlicht als »The Watchers« bekannt waren und als die Besten im ganzen Land galten.

Da Rauschgiftimport in großem Stil jetzt als ebenso bedrohlich wie Terrorismus eingestuft worden war, stand nun auch die bewaffnete Einheit CO19 von Scotland Yard zur Verfügung. Die Leitung des Einsatzkommandos übernahm Commander Peter Reynolds vom Yard, aber dem bestochenen Beamten am nächsten waren seine eigenen Kollegen beim Zoll. Die wenigen, die von seinen Verbrechen wussten, empfanden aufrichtigen Abscheu gegen ihn, den sie sich aber nicht anmerken ließen. Sie eigneten sich am besten dazu, jede seiner Bewegungen im Auge zu behalten. Sein Name war Crowther.

Es fügte sich gut, dass einer seiner leitenden Kollegen in Lowestoft ein schlimmes Magengeschwür bekam, krankgeschrieben wurde und durch einen Experten für elektronische Überwachung ersetzt werden konnte. Commander Reynolds wollte mehr als nur einen korrupten Beamten und einen Lastwagen. Er wollte Crowther benutzen, um einen ganzen Rauschgiftring zu zerschlagen. Daher war er bereit, Geduld aufzubringen, selbst wenn es bedeutete, dass er mehrere Lieferungen ungehindert passieren lassen musste.

Der Hafen von Lowestoft liegt an der Küste von Suffolk, direkt nördlich von Essex, und deshalb vermutete er, dass Benny Daniels irgendwo seine Finger im Spiel haben würde, womit er recht hatte. Ein Teil der Hafenanlagen von Lowestoft ist für die Roll-on-Roll-off-Giganten eingerichtet, riesige Transportschiffe, die über die Nordsee kommen, und anscheinend war Crowther ein paarmal sehr erpicht darauf, die Ladung solcher Schiffe ungehindert durch die Zollabfertigung zu bugsieren. Im Dezember beging er einen Fehler.

Ein Lastwagen traf mit einer Fähre aus Vlissingen in den Niederlanden ein, mit einer Ladung Käse für eine bekannte Supermarktkette. Ein junger Beamter wollte die Ladung inspizieren, als Crowther angelaufen kam, den Vorgesetzten herauskehrte und den Lastwagen schleunigst freigab.

Der junge Kollege war nicht eingeweiht, aber der Ersatzmann, der für den Kranken eingesprungen war, sah alles mit an, und es gelang ihm, einen kleinen GPS-Peilsender unter die hintere Stoßstange des holländischen Lasters zu klemmen, bevor der das Hafengelände verließ. Dann führte er ein dringliches Telefongespräch. Drei ungekennzeichnete Autos nahmen die Verfolgung auf und wechselten sich miteinander ab, um nicht aufzufallen, doch der Lastwagenfahrer schien ganz unbesorgt zu sein.

Er wurde durch halb Suffolk verfolgt, bis er in einer Parkbucht anhielt. Dort wartete ein schwarzer Mercedes, aus dem mehrere Männer ausstiegen. Das Verfolgerfahrzeug hielt nicht an, sondern fuhr vorbei, registrierte jedoch das Kennzeichen des Mercedes, und Sekunden später war der Wagen identifiziert. Er war auf eine Strohfirma zugelassen, aber ein paar Wochen zuvor war beobachtet worden, wie er auf das Gelände von Benny Daniels’ Landhaus fuhr.

Der holländische Fahrer wurde mit ausgesuchter Freundlichkeit in die Raststätte an der Parkbucht geführt. Zwei Bandenmitglieder blieben bei ihm, während sein Lastwagen für zwei Stunden verschwand. Als er zurückgebracht wurde, bekam der Fahrer ein dickes Bündel Geldscheine und durfte seine Fahrt in die Midlands fortsetzen, wo sein Laster an einem Supermarkt entladen wurde. Das ganze Verfahren sah aus wie der Schmuggel illegaler Einwanderer nach Großbritannien, und das Einsatzkommando befürchtete schon, am Ende mit einem Haufen hilfloser, verzweifelter Iraker dazustehen.

Während der Holländer in der Raststätte seinen Kaffee trank, brachten die beiden anderen Männer aus dem Mercedes seinen Lastwagen weg, um dessen eigentliche Schätze auszuladen: keine Iraker, die hier ein neues Leben anfangen wollten, sondern eine Tonne reines kolumbianisches Kokain.

Auf der Fahrt von der Parkbucht südwärts nach Essex hinein wurde der Lastwagen verfolgt. Diesmal waren Fahrer und Beifahrer äußerst wachsam, und die Verfolger mussten ihre ganze Geschicklichkeit aufwenden, einander ständig überholen und die Position wechseln, damit sie keinen Verdacht erregten. Als sie die Countygrenze überfuhren, stellte die Polizei von Essex zwei weitere unmarkierte Wagen zur Verfügung, um die Arbeit zu erleichtern.

Endlich erreichte der Laster sein Ziel: einen alten, scheinbar verlassenen Flugzeughangar in der Salzmarsch am Mündungslauf des Blackwater. Die Landschaft war so flach und kahl, dass die Beobachter nicht wagten, weiter zu folgen, aber eine Hubschraubercrew der Verkehrspolizei von Essex sah, dass das Portal des Hangars geschlossen wurde. Der Laster blieb vierzig Minuten im Hangar, dann kam er wieder heraus und fuhr zurück zu dem wartenden Fahrer in der Raststätte.

Nach seiner Abfahrt war der Lastwagen nicht mehr besonders interessant. Aber ein Team von vier Überwachungsexperten kauerte mit starken Ferngläsern tief verborgen im Schilf. Schließlich tätigte jemand im Hangar einen Telefonanruf, der von der SOCA und der Zentrale für Telekommunikationsüberwachung in Cheltenham mitgeschnitten wurde. Der Angerufene war jemand in Benny Daniels’ Landhaus, das zwanzig Meilen weit entfernt lag. In dem Gespräch ging es um den Abtransport von »Ware« am nächsten Morgen, und Commander Reynolds blieb nichts anderes übrig, als noch in derselben Nacht eine Razzia durchzuführen.

Aufgrund vorheriger Bitten aus Washington wurde beschlossen, die Razzia sehr öffentlichkeitswirksam zu gestalten. Ein Fernsehteam der Sendung Crimewatch würde dabei sein.

Don Diego Esteban hatte ebenfalls ein Problem mit der Öffentlichkeit, und zwar ein schweres. Aber seine Öffentlichkeit beschränkte sich auf seine zwanzig Hauptkunden, zehn in den USA und ebenso viele in Europa. Er schickte José-Maria Largo auf eine Rundreise durch Nordamerika, bei der er den zehn größten Abnehmern der Ware des Kartells versichern sollte, dass die Probleme, die ihre Geschäfte seit dem Sommer beeinträchtigt hätten, demnächst überwunden sein würden und die Lieferungen wieder wie gewohnt aufgenommen werden könnten. Aber die Kunden waren ernstlich erbost.

Die großen Zehn gehörten zu den Privilegierten, die nur eine fünfzigprozentige Anzahlung zu leisten brauchten, doch diese belief sich pro Gang immer noch auf mehrere zehn Millionen Dollar. Die restlichen fünfzig Prozent brauchten sie erst nach der sicheren Ankunft der Lieferung zu zahlen.

Jede Beschlagnahmung, jeder Verlust, jede verschwundene Lieferung im Transit zwischen Kolumbien und dem Übergabeort war ein Verlust für das Kartell. Aber darum ging es nicht. Dank der Katastrophe mit der Rattenliste hatten amerikanische Zoll- und Polizeibehörden Dutzende von erfolgreichen Razzien in den Inlandsdepots durchgeführt, und die Verluste waren schmerzhaft.

Doch das war nicht alles. Jede große Importeursbande hatte ein Netz von kleineren Kunden, deren Bedürfnisse befriedigt werden mussten. In diesem Geschäft gab es keine Loyalität. Wenn der gewohnte Lieferant nicht liefern konnte, ein anderer aber wohl, wechselte der kleinere Dealer einfach den Lieferanten.

Als die Ankunftsquote nur noch bei fünfzig Prozent des Erwarteten lag, entwickelte sich allmählich eine landesweite Knappheit. Die Marktkräfte sorgten dafür, dass die Preise stiegen. Die Importeure verschnitten den Puro nicht mehr im Verhältnis von sechs oder sieben zu eins, sondern bis auf das zehnfache Volumen, um ihre Bestände zu strecken und ihre Kunden zu behalten. Manche Süchtige schnupften nur noch einen siebenprozentigen »Mix«. Die Substanzen, mit denen der Stoff verlängert wurde, waren zunehmend wertlos, und die Chemiker rührten irrwitzige Mengen von Ersatzdrogen wie Ketamin in die Ware, um dem Drogenuser vorzugaukeln, er bekomme eine erstklassige Dröhnung und nicht bloß ein hoch dosiertes Beruhigungsmittel für Pferde, das zufällig genauso aussah und roch.

Die Angebotsknappheit hatte noch eine weitere, gefährliche Folge. Die Paranoia, die bei Berufsverbrechern nie ganz verschwindet, stieg langsam an die Oberfläche. Zwischen den großen Banden kam Misstrauen auf, und die eine vermutete, die andere werde besser behandelt. Und die bloße Möglichkeit, das geheime Lager der einen Gang könnte von einer konkurrierenden Bande geplündert worden sein, eröffnete die Gefahr eines extrem gewalttätigen Unterweltkriegs.

Largo hatte die Aufgabe, dieses Haifischbecken mit der Zusage zu beruhigen, die normalen Lieferungen würden bald wiederaufgenommen werden. In Mexiko musste er damit anfangen.

Zwar wird die USA von leichten Flugzeugen, Schnellbooten, Privatyachten, Flugpassagieren und »Mulis« mit vollem Magen attackiert, die allesamt Kokain schmuggeln, aber die größten Kopfschmerzen verursacht die mexikanische Grenze, die sich über 3000 Meilen dahinzieht. Sie reicht vom Pazifik, südlich von San Diego, bis zum Golf von Mexiko, vorbei an Kalifornien, Arizona, New Mexico und Texas.

Das nördliche Mexiko im Süden der Grenze war schon seit Jahren buchstäblich ein Kriegsgebiet, in dem rivalisierende Banden um die Vorherrschaft oder wenigstens einen Platz in der Hackordnung kämpften. Tausende von gefolterten und hingerichteten Opfern wurden einfach auf die Straße oder in die Wüste geworfen, während Kartellführer und Bandenbosse regelrecht geisteskranke »Vollstrecker« beauftragten, ihre Rivalen zu eliminieren. Tausende von Unschuldigen gerieten dabei ins Kreuzfeuer und starben.

Largo sollte mit den Chefs der Kartelle Sinaloa, Gulf und La Familia sprechen. Sie alle tobten, weil ihre Ware nicht eintraf. Mit Sinaloa würde er anfangen; es beherrschte den größten Teil der Pazifikküste. Sein Pech war, dass es die Maria Linda zwar geschafft hatte, nicht aber der nächste Frachter: Der war an dem Tag, als Largo nach Norden flog, spurlos verschwunden.

Die gleiche Aufgabe in Europa bekam Largos Stellvertreter, der intelligente Universitätsabsolvent Jorge Calzado, der neben seiner spanischen Muttersprache fließend Englisch und ein brauchbares Italienisch sprach. Er traf in der Nacht in Madrid ein, in der die SOCA den Hangar auf der Marsch in Essex stürmte.

Die Razzia verlief erfolgreich, und sie wäre noch erfolgreicher verlaufen, wenn der gesamte Essex Mob da gewesen und verhaftet worden wäre, am besten sogar Benny Daniels selbst. Aber der Gangster war clever genug, sich meilenweit von den Drogen fernzuhalten, die er nach Südengland importierte. Dafür hatte er seine Handlanger.

In dem mitgeschnittenen Telefonat hatte es geheißen, der Inhalt des Hangars solle »morgen früh« abgeholt und verlagert werden. Das Einsatzkommando war kurz vor Mitternacht lautlos in Stellung gegangen, ohne Licht, schwarz in schwarz, und hatte gewartet. Sprechen und Taschenlampen waren strengstens verboten, ja sogar Thermosflaschen, damit nicht versehentlich Metall an Metall klirrte. Gegen vier Uhr morgens näherten sich Autoscheinwerfer auf dem Feldweg zu dem dunklen Hangar.

Die »Watchers« hörten, wie die Torflügel rumpelnd zur Seite rollten, und sahen drinnen einen matten Lichtschimmer. Als kein zweites Fahrzeug kam, setzten sie sich in Bewegung. Die bewaffnete Einheit CO19 sicherte das Gebäude. Dann kamen dröhnende Lautsprecher, die Kommandos brüllten, Hunde, die an ihren Leinen zerrten, blinzelnde Scharfschützen für den Fall, dass sie auf bewaffneten Widerstand stoßen sollten, und Suchscheinwerfer, die das ganze Zielobjekt in hartes, grellweißes Licht tauchten.

Die Überraschung war vollkommen, was beachtlich war, wenn man bedachte, dass da fünfzig Männer und Frauen mit ihrer Ausrüstung im Schilf gekauert hatten. Was die Menge des sichergestellten Rauschgifts anging, war es ein guter Fang, aber hinsichtlich der Zahl der Gangster nicht so sehr.

Von denen waren nur drei anwesend. Zwei waren mit dem Laster gekommen. Auf den ersten Blick sahen sie aus wie Laufburschen unterster Kategorie, und sie gehörten zu einer Gang aus den Midlands, für die ein Teil der Ware bestimmt war. Den Rest hätte Benny Daniels selbst vertrieben.

Der Nachtwächter war das einzige Mitglied des Essex Mob, das ihnen ins Netz gegangen war. Er hieß Justin Coker und war Ende zwanzig, ein dunkler, gut aussehender Mädchentyp mit einem langen Vorstrafenregister. Aber auch er war kein großer Fisch.

Was der Truck hatte abholen sollen, lag in Stapeln auf dem Betonboden, auf dem das Kleinflugzeug eines längst fortgezogenen Fliegerclubs gewartet worden war. Ungefähr eine Tonne, immer noch in der Juteverpackung, kreuz und quer mit Schnüren umwickelt.

Die Kameras wurden hereingelassen; eine gehörte dem Fernsehen, die zweite dem Fotografen einer großen Presseagentur. Sie machten Aufnahmen von dem würfelförmigen Stapel der Ballen und von einem leitenden Zollbeamten, der zur Wahrung seiner Anonymität eine Maske trug, während er ein paar der Verschnürungen zerschnitt und die plastikumwickelten Kokainblöcke bloßlegte. Auf einem der Blöcke klebte sogar ein Papieretikett mit einer Zahl. Alles wurde fotografiert und gefilmt, auch die drei Festgenommenen, die mit Wolldecken verhüllt waren; nur ihre Handgelenke mit den Handschellen waren zu sehen. Aber es war mehr als genug, um zur Hauptsendezeit im Fernsehen und auf den Titelseiten mehrerer Zeitungen zu erscheinen. Bald schlich sich ein rosaroter Wintersonnenaufgang über die Marschen von Essex. Für Polizisten und Zöllner würde es ein langer Tag werden.

Wieder verschwand ein Flugzeug irgendwo östlich des fünfunddreißigsten Längengrades. Der waghalsige junge Pilot, der sich über den Rat älterer Kollegen, nicht zu fliegen, hinweggesetzt hatte, war angewiesen worden, regelmäßig kurze, inhaltslose Signale als »Lebenszeichen« zu funken, und er hatte es alle fünfzehn Minuten getan, nachdem er die brasilianische Küste hinter sich gelassen hatte. Dann hörte er auf. Sein Ziel war ein Flugplatz im polizeilosen Landesinneren Liberias gewesen, und er kam nie dort an.

Da man nun annähernd vermuten konnte, wo er heruntergekommen sein musste, schickte das Kartell ein Suchflugzeug los, das am helllichten Tag auf derselben Route, aber dicht über dem Wasser fliegen und nach Spuren suchen sollte. Es fand nichts.

Wenn ein Flugzeug in einem Stück oder auch in mehreren Trümmern auf dem Meer aufschlägt, schwimmen diverse Teile an der Oberfläche, bis sie sich mit Wasser vollgesogen haben und versinken. Das können Sitzpolster sein, Kleidungsstücke, Taschenbücher, Vorhänge – alles, was leichter als Wasser ist. Aber wenn der explodierende Treibstoff das Flugzeug in 10 000 Fuß Höhe in einen riesigen Feuerball verwandelt, wird alles Brennbare dabei verzehrt. Nur die Metallteile stürzen ins Meer, und Metall schwimmt nicht. Das Suchflugzeug gab auf und kehrte um. Das war der letzte Versuch, Transporte per Flugzeug über den Atlantik zu befördern.

José-Maria Largo flog mit einem privaten Charterflugzeug von Mexiko in die USA. Von Monterey nach Corpus Christi in Texas war es nur ein Katzensprung. Largos spanischer Pass war echt; er hatte ihn mit freundlicher Unterstützung der inzwischen geschlossenen Banco Guzman bekommen, und er hätte ihm gute Dienste leisten sollen, doch die Bank hatte ihn im Stich gelassen.

Einst hatte dieser Pass einem echten Spanier gehört, der Largo halbwegs ähnlich sah. Bei dem bloßen Vergleich zwischen Gesicht und Foto wäre dem Einwanderungsbeamten auf dem texanischen Flughafen vielleicht nichts aufgefallen. Aber der frühere Besitzer des Passes war einmal in die USA eingereist und hatte, ohne sich etwas dabei zu denken, in den Irisscanner geblickt. Das tat Largo jetzt auch. Die Iris des menschlichen Auges ist jedoch wie eine DNA-Probe. Sie lügt nicht.

Der Einwanderungsbeamte zuckte nicht mit der Wimper. Er schaute auf den Monitor, registrierte, was er dort sah, und bat den einreisenden Geschäftsmann, in einen Nebenraum zu kommen. Die Prozedur dauerte eine halbe Stunde, dann entschuldigte man sich überschwänglich bei Largo und ließ ihn gehen. Sein Entsetzen verwandelte sich in Erleichterung. Er war durchgekommen und nicht entlarvt worden. Doch er irrte sich.

Die IT-Kommunikation ist so blitzschnell, dass sämtliche Details über ihn längst beim ICE, beim FBI, bei der CIA und – eingedenk des Landes, aus dem er kam – bei der DEA gelandet waren. Man hatte ihn unbemerkt fotografiert, und sein Bild erschien auf einem Monitor im Army Navy Drive in Arlington, Virginia.

Der stets hilfsbereite Colonel Dos Rios aus Bogotá hatte Porträtfotos aller hochrangigen Kartellmitglieder geliefert, die er zweifelsfrei identifiziert hatte, und José-Maria Largo war eines von ihnen. Obwohl der Mann aus dem Archiv in Arlington jünger und schlanker aussah als der Besucher, der jetzt im südlichen Texas zum Warten gezwungen war, hatte man ihn mit Hilfe der Gesichtserkennungstechnologie binnen einer halben Sekunde identifiziert.

Südtexas ist bei Weitem das größte Schlachtfeld im Kampf der USA gegen das Kokain, und es wimmelt dort von DEA-Agenten. Als Largo die Flughafenhalle verließ und mit seinem Mietwagen vom Parkplatz fuhr, folgte ihm ein unauffälliges Coupé mit zwei DEA-Beamten. Er würde es nie bemerken, aber er würde auf dem Weg zu allen Treffen mit seinen Kunden beschattet werden.

Largo hatte die Anweisung, Kontakt mit den drei größten, rein weißen Bikergangs aufzunehmen, die Kokain in die USA importierten, und sie zu beruhigen. Er wusste, dass alle drei, die Hells Angels, die Outlaws und die Bandidos, von psychopathischer Gewalttätigkeit sein konnten und sich gegenseitig hassten, doch keiner von ihnen wäre dumm genug, einem Abgesandten des Kartells ein Haar zu krümmen, wenn sie jemals noch ein einziges Gramm Kokain von Don Diego zu Gesicht bekommen wollten.

Er kontaktierte auch die beiden wichtigsten rein schwarzen Gangs, die Bloods und die Crips. Die anderen fünf auf seiner Liste waren Hispanics: die Latin Kings, die Kubaner, seine kolumbianischen Landsleute, die Puertoricaner und die bei Weitem gefährlichsten von allen, die Salvadorianer, die unter dem schlichten Namen MS-13 bekannt und hauptsächlich in Kalifornien zu Hause waren.

Zwei Wochen lang musste er reden, argumentieren, beschwichtigen und heftig schwitzen, bevor er schließlich aus San Diego in die Obhut seiner Heimat Kolumbien flüchten durfte. Auch dort gab es ein paar extrem gewalttätige Männer, aber zumindest konnte er sich damit trösten, dass sie auf seiner Seite waren. Die Botschaft der amerikanischen Kartellkunden war unmissverständlich: Die Profite waren im Keller, und die Kolumbianer waren dafür verantwortlich.

Seiner privaten Einschätzung nach, die er Don Diego darlegte, mussten die Wölfe mit erfolgreich zugestellten Lieferungen besänftigt werden, denn sonst werde es dort einen Bandenkrieg geben, neben dem Nordmexiko aussähe wie ein Tänzchen auf der Tenne. Largo war froh, dass er nicht in Alfredo Suarez’ Haut steckte.

Der Don gelangte zu einer etwas anderen Schlussfolgerung. Vielleicht würde er auf Suarez verzichten müssen, aber das war nicht die Lösung des Problems. Der springende Punkt war: Jemand stahl gewaltige Mengen seiner Ware, und das war eine unverzeihliche Sünde. Er musste die Diebe finden und vernichten, wenn er nicht selbst vernichtet werden wollte.

Die Eröffnung des Verfahrens gegen Justin Coker vor dem Strafgericht Chelmsford dauerte nicht lange. Die Anklage lautete auf Besitz eines Rauschmittels der Klasse A zum Zwecke der Veräußerung als Verstoß gegen … usw.

Der Staatsanwalt verlas die Anklage und beantragte den Verbleib in der Untersuchungshaft mit der Begründung, »wie Euer Ehren sehr wohl verstehen werden«, dass die polizeilichen Ermittlungen noch nicht abgeschlossen seien, etc. Jeder wusste, dass es nur eine Formsache war, aber der Pflichtverteidiger erhob sich trotzdem und beantragte Haftentlassung gegen Kaution.

Die Richterin, eine Laienrichterin, blätterte im Kautionsgesetz von 1976, während sie zuhörte. Bevor sie sich zur Laienrichterin hatte ernennen lassen, war sie jahrelang Leiterin einer großen Mädchenschule gewesen und hatte ungefähr jede Ausrede, die der Menschheit bekannt war, schon einmal gehört.

Coker stammte wie sein Chef aus dem Londoner East End. Er hatte als kleinkrimineller Teenager angefangen und sich bereits zu einem »vielversprechenden Bengel« entwickelt, als Benny Daniels auf ihn aufmerksam geworden war. Der Bandenchef hatte ihn als Mädchen für alles engagiert. Für die Arbeit eines Gorillas hatte Coker kein Talent – dafür hatte Daniels eine Handvoll Schläger mit Schultern so breit wie Lastwagen in seinem Gefolge –, aber Coker war gerissen und ein guter Laufbursche. Darum hatte man ihn über Nacht auf eine Tonne Kokain aufpassen lassen.

Der Pflichtverteidiger brachte seinen hoffnungslosen Kautionsantrag zu Ende, und die Richterin schenkte ihm ein kurzes, aufmunterndes Lächeln.

»Der Angeklagte bleibt sieben Tage in Untersuchungshaft«, sagte sie. Coker wurde von der Anklagebank und die Treppe hinunter in den Zellentrakt geführt. Von dort brachte man ihn in einen geschlossenen weißen Lieferwagen, der von einer vierköpfigen Spezialeskorte auf Motorrädern begleitet wurde – nur für den Fall, dass der Essex Mob auf die fabelhafte Idee kommen sollte, einen Befreiungsversuch zu unternehmen.

Anscheinend waren Daniels und seine Leute davon überzeugt, dass Justin Coker den Mund halten würde, denn sie waren nirgends zu sehen. Sie waren allesamt untergetaucht.

In früheren Jahren pflegten britische Gangster sich nach Südspanien abzusetzen, wo sie Villen an der Costa del Sol besaßen. Nachdem ein Abkommen zwischen Spanien und Großbritannien die schnelle Auslieferung ermöglicht hatte, war die Costa del Sol kein sicherer Hafen mehr. Benny Daniels hatte sich ein Ferienhaus in Nordzypern gebaut, einem von niemandem anerkannten Ministaat, mit dem Großbritannien kein solches Abkommen hatte. Man vermutete, er habe sich nach der Razzia im Hangar dorthin zurückgezogen, bis Gras über die Sache gewachsen wäre.

Scotland Yard wollte Coker trotzdem in London unter Beobachtung haben. Essex hatte nichts dagegen, und so transportierte man ihn von Chelmsford nach London ins Belmarsh-Gefängnis.

Eine Tonne Kokain in einem Hangar in der Marsch war eine gute Story für die überregionale Presse und eine noch bessere für die Lokalmedien. Der Essex Chronicle brachte auf seiner Titelseite ein großes Foto von dem Coup. Neben dem Stapel der Kokainblöcke stand Justin Coker. Zum Schutz seiner Persönlichkeit war sein Gesicht verpixelt worden, wie das Gesetz es vorschrieb. Aber die aufgerissene Juteumhüllung war deutlich zu erkennen, genau wie die hellen Blöcke darunter und die Chargennummer auf dem Verpackungsmaterial.

Jorge Calzados Europareise verlief nicht angenehmer als das, was José-Maria Largo in Nordamerika erlebte. Überall empfing man ihn mit wütenden Vorhaltungen und verlangte die Wiederaufnahme der regelmäßigen Lieferungen. Die Ware wurde knapp, die Preise stiegen, die Kunden verlegten sich auf andere Rauschmittel, und was die europäischen Gangs noch übrig hatten, wurde zehn zu eins verschnitten. Viel schwächer durfte der Stoff nicht sein.

Die galicischen Banden brauchte Calzado nicht zu besuchen; die hatte der Don selbst schon beschwichtigt. Aber auch die übrigen Großkunden und -importeure waren wichtig.

Zwischen Irland und der russischen Grenze sind mehr als hundert Banden im Kokainhandel tätig, doch die meisten kaufen ihre Ware bei dem einen Dutzend Riesen, die direkte Geschäftsbeziehungen mit den Kolumbianern unterhalten und Unterkonzessionen vergeben, wenn der Stoff wohlbehalten auf europäischem Boden angekommen ist.

Calzado nahm Kontakt mit Russen, Serben und Litauern auf, mit Nigerianern und Jamaikanern, mit den Türken, die das Geschäft in Deutschland beherrschten, obwohl sie aus Südosteuropa kommen, mit den Albanern, die ihm Angst einjagten, und mit den drei ältesten Banden Europas: der sizilianischen Mafia, der neapolitanischen Camorra und der größten und meistgefürchteten von allen, der ’Ndrangheta.

Wenn die Republik Italien auf der Karte aussieht wie ein Reitstiefel, dann bildet Kalabrien die Stiefelspitze, südlich von Neapel und durch die Straße von Messina von Sizilien getrennt. In diesem rauen, sonnendurchglühten Land gab es einst griechische und phönizische Kolonien, und die Sprache dort, die für andere Italiener kaum verständlich ist, wurzelt im Griechischen. Der Name ’Ndrangheta bedeutet schlicht »Ehrenwerte Gesellschaft«. Anders als die hochprominente Mafia in Sizilien oder die in letzter Zeit berühmter gewordene Camorra in Neapel halten sich die Kalabreser etwas auf ihre praktisch unsichtbare Existenz zugute.

Dennoch ist die ’Ndrangheta zahlenmäßig die größte und international am weitesten verbreitete kriminelle Vereinigung von allen. Wie die italienische Regierung herausfinden musste, ist sie auch am schwersten zu unterwandern, und sie ist die einzige, in der das Gelübde des absoluten Stillschweigens, die Omertá, nach wie vor nicht gebrochen wird.

Anders als die sizilianische Mafia hat die ’Ndrangheta keinen »Don der Dons«; sie ist nicht pyramidenförmig strukturiert. Sie ist nicht hierarchisch, und die Mitgliedschaft basiert fast ausschließlich auf Familienzugehörigkeit und Blutsbanden. Die Infiltration durch Fremde ist ein Ding der absoluten Unmöglichkeit, von Rebellen aus dem Innern hat man buchstäblich noch nie gehört, und erfolgreiche Anklagen sind selten. Sie ist ein dauerhafter Albtraum für die römische Anti-Mafia-Kommission.

Ihre traditionelle Heimat, das Hinterland der Provinzhauptstadt Reggio di Calabria und die Hauptstraße an der Küste, ist ein unwegsames Land mit Dörfern und Kleinstädten, die bis in das Aspromontegebirge hineinreichen. Bis vor Kurzem wurden in den Höhlen dort Geiseln festgehalten, die gegen Lösegeld freigelassen oder getötet wurden, und hier liegt die inoffizielle Hauptstadt Plati. Jeder Fremde, jedes unbekannte Auto, das sich ihr nähert, wird schon meilenweit im Voraus entdeckt und nicht willkommen geheißen. Die Stadt ist kein Touristenmagnet.

Aber Caldazo musste nicht dorthin reisen, um die Bosse zu treffen, denn die Ehrenwerte Gesellschaft hatte inzwischen die gesamte Unterwelt der größten Stadt Italiens in Besitz genommen, des industriellen Kraftwerks und finanziellen Motors des Landes: Mailand. Die eigentliche ’Ndrangheta ist nach Norden gewandert und hat Mailand zur Drehscheibe des Kokainhandels für Italien und vielleicht für den ganzen Kontinent gemacht.

Kein ’Ndrangheta-Boss würde sich im Traum einfallen lassen, einen Abgesandten zu Hause zu empfangen, und sei er noch so wichtig. Dafür gibt es Restaurants und Bars. Drei südliche Vororte von Mailand werden von den Kalabresern beherrscht, und das Treffen mit dem Mann aus Kolumbien fand in der Lions Bar in Buccinasco statt.

Drei Männer saßen Calzado gegenüber und hörten sich seine entschuldigenden und beruhigenden Worte an: der Capo Locale und zwei Funktionsträger. Der eine war der Contabile, der Buchhalter, dessen Zahlen auf der Gewinnseite trostlos aussahen.

Wegen der besonderen Qualitäten der Ehrenwerten Gesellschaft, wegen ihrer Verschwiegenheit und ihrer Skrupellosigkeit bei der Aufrechterhaltung der Ordnung, hatte Don Diego Esteban sie zu seinem wichtigsten europäischen Geschäftspartner gemacht. Diese Beziehung hatte dafür gesorgt, dass sie zum größten Import- und Vertriebsunternehmen des Kontinents geworden war.

Mit Gioia besaß sie praktisch einen eigenen Hafen, aber einen großen Teil ihrer Ware erhielt sie auch auf dem Landweg von Westafrika zur nordafrikanischen Küste, die Südeuropa gegenüberlag, und von den galicischen Schiffen aus Spanien. Beide Lieferwege, so teilten sie Calzado mit, waren stark beeinträchtigt, und die Kalabreser erwarteten, dass die Kolumbianer etwas dagegen unternahmen.

Jorge Calzado saß den einzigen Dons in ganz Europa gegenüber, die es wagten, dem Oberhaupt der kolumbianischen Hermandad auf gleicher Augenhöhe entgegenzutreten. Als Calzado wieder in seinem Hotel war, freute er sich wie sein Vorgesetzter auf die Rückkehr in seine Heimat Bogotá.

Colonel Dos Rios lud nicht oft Journalisten zum Mittagessen ein, nicht einmal Chefredakteure. Das sollte andersherum funktionieren. Chefredakteure hatten die fetten Spesenkonten. Aber meistens landet die Rechnung neben dem Teller dessen, der eine Gefälligkeit erwartet. Und diesmal war das der Nachrichtendienstchef der Policía Judicial. Und selbst er tat es für einen Freund.

Dos Rios unterhielt gute Arbeitsbeziehungen zu den beiden Niederlassungsleitern der amerikanischen DEA und der britischen SOCA in seiner Stadt. Die Zusammenarbeit, die unter Präsident Juan Manuel Santos um so viel leichter geworden war, erbrachte Dividende für beide Seiten. Die Übergabe der Rattenliste hatte die Cobra für sich behalten, denn sie betraf Kolumbien nicht, aber andere Kostbarkeiten, die von den Kameras des endlos kreisenden Global Hawk Michelle entdeckt worden waren, hatten sich für Dos Rios als äußerst nützlich erwiesen. Hier jedoch ging es um eine Gefälligkeit für die britische SOCA.

»Die Story ist gut«, beharrte der Polizist, als könnte der Chefredakteur von El Espectador nicht selbst erkennen, was eine gute Story war. Er trank einen Schluck Wein und warf einen Blick auf den Artikel, der da vor ihm lag. Als Journalist hatte er seine Zweifel, doch als Chefredakteur erkannte er, dass er selbst irgendwann eine Gefälligkeit würde einfordern können, wenn er sich jetzt hilfsbereit zeigte.

Der Artikel handelte von einer Polizeirazzia in England; eine neu angekommene Kokainlieferung war in einem alten Hangar sichergestellt worden. Schön, es war eine große Lieferung, eine ganze Tonne, aber man entdeckte dauernd so etwas, und es wurde bald zu alltäglich, um noch eine echte Nachricht zu sein. Es war immer das Gleiche. Ein Stapel Ballen, strahlende Zöllner, düstere Gefangene, die in Handschellen den Kameras vorgeführt wurden. Was war an einer Story aus Essex, von dem er noch nie gehört hatte, so Besonderes? Colonel Dos Rios wusste es, wagte es jedoch nicht auszusprechen.

»In dieser Stadt gibt es einen bestimmten Senator«, murmelte er stattdessen, »der ein sehr diskretes Freudenhaus zu besuchen pflegt.«

Der Redakteur hatte eine Gegengabe erhofft, aber das hier war lächerlich.

»Ein Senator hat etwas mit Mädchen«, schnaubte er. »Genauso gut könnten Sie mir erzählen, dass die Sonne im Osten aufgeht.«

»Wer hat etwas von Mädchen gesagt?«, fragte Dos Rios.

Der Redakteur verzog beifällig die Nase. Jetzt witterte er doch noch etwas Gutes.

»Na schön. Ihre Gringo-Story erscheint morgen auf Seite zwei.«

»Auf Seite eins«, sagte der Polizist.

»Danke für den Lunch. Ist ein seltenes Vergnügen, einmal nicht die Rechnung zu übernehmen.«

Insgeheim wusste der Chefredakteur, dass sein Freund etwas bezweckte, aber er hatte keine Ahnung, was es sein konnte. Das Foto und die Bildunterschrift kamen von einer großen Londoner Presseagentur. Das Bild zeigte einen jungen Gangster namens Coker neben einem Stapel Kokainballen, von denen einer aufgerissen und die Innenverpackung sichtbar war. Na und? Trotzdem setzte er es am nächsten Tag auf die Titelseite.

Emilio Sanchez las den Espectador für gewöhnlich nicht. Zudem verbrachte er die meiste Zeit damit, die Produktion im Dschungel zu beaufsichtigen, die Verbesserung der verschiedenen Labors und die versandtaugliche Verpackung der Ware. Aber zwei Tage nach dem Erscheinen dieser Meldung kam er auf der Rückfahrt von Venezuela an einem Zeitungsstand vorbei. Das Kartell hatte große Labors gleich jenseits der Grenze in Venezuela eingerichtet, wo sie durch die vergifteten Beziehungen zwischen Kolumbien und dem Reich Hugo Chavez’ vor Colonel Dos Rios und seinen Razzien geschützt wurden.

Snachez hatte seinen Fahrer vor einem kleinen Hotel in der Grenzstadt Cúcuta anhalten lassen, weil er auf die Toilette gehen und eine Tasse Kaffee trinken wollte. Am Zeitungsstand in der Lobby hing eine zwei Tage alte Ausgabe von El Espectador. Etwas an dem Foto auf Seite eins ließ Sanchez zusammenzucken. Er kaufte das einzige übrig gebliebene Exemplar und machte sich auf dem gesamten Rückweg zu seinem anonymen Haus in seiner Heimatstadt Medellín Sorgen.

Nur wenige Menschen können alles im Kopf behalten. Aber Emilio Sanchez lebte für seine Arbeit und war stolz auf seinen methodischen Ansatz und die Besessenheit, mit der er seine Akten in Ordnung hielt. Nur er wusste, wo er sie aufbewahrte, und aus Sicherheitsgründen war ein Extratag notwendig, um das Geheimversteck aufzusuchen und die Unterlagen zu überprüfen. Er nahm eine Lupe mit, und als er damit über dem Foto und seinen eigenen Versandunterlagen brütete, wurde er weiß wie ein Laken.

Wieder einmal wurde die Zusammenkunft durch die Sicherheitsbesessenheit des Don gebremst. Drei Tage mussten vergehen, in denen potenzielle Beobachter abgeschüttelt wurden, bevor die beiden Männer sich treffen konnten. Als Sanchez zu Ende gesprochen hatte, war der Don sehr still. Er nahm das Vergrößerungsglas und studierte die Unterlagen, die Sanchez mitgebracht hatte, und das Foto in der Zeitung.

»Da kann es keinen Zweifel geben?«, fragte er mit mörderischer Ruhe.

»Keinen, Don Diego. Diese Versandnotiz bezieht sich auf eine Charge, die vor ein paar Monaten mit einem venezolanischen Fischtrawler namens Belleza del Mar an die Galicier geliefert wurde. Sie ist nicht angekommen. Sie ist auf dem Atlantik spurlos verschwunden. Aber sie ist doch angekommen. Das da ist die Lieferung. Ein Irrtum ist nicht möglich.«

Don Diego Esteban schwieg sehr lange. Als Emilio Sanchez etwas sagen wollte, schnitt ihm der Don mit einer Handbewegung das Wort ab. Das Oberhaupt des kolumbianischen Kartells hatte jetzt endlich die Gewissheit, dass jemand sein Kokain auf dem Transport stahl und ihn belog, wenn er sagte, es sei nicht angekommen. Aber er musste noch vieles andere wissen, bevor er entschlossen handeln konnte.

Er musste wissen, wie lange das schon so ging und wer von seinen Kunden seine Schiffe abfing und behauptete, sie seien nie angekommen. Er hatte keinen Zweifel daran, dass seine Schiffe versenkt, seine Leute ermordet und sein Kokain gestohlen worden war. Jetzt musste er wissen, wie weit die Verschwörung reichte.

»Du musst Folgendes tun«, sagte er schließlich zu Sanchez. »Du musst mir zwei Listen aufstellen. Eine mit den Chargennummern jedes einzelnen Ballen, der auf einem Schiff war, das verschwunden und nie wieder aufgetaucht ist. Tramps, Go-fasts, Fischtrawler, Yachten – alles, was nicht angekommen ist. Und eine zweite Liste mit allen Schiffen, die sicher gelandet sind, und mit den Chargennummern für jeden Ballen, den sie an Bord hatten.«

Von jetzt an war es beinahe, als wären die Götter ihm wieder hold. Zwei glückliche Fügungen traten ein. An der Grenze zwischen Mexiko und den USA fing der amerikanische Zoll in der Nähe der Stadt Nogales in Arizona einen Lastwagen ab, der im Schutze einer mondlosen Nacht über die Grenze gekommen war. Eine große Menge Kokain wurde beschlagnahmt und bis zur Vernichtung vor Ort eingelagert. Die Publicity war groß, die Sicherheitsvorkehrungen jedoch lasch.

Don Diego musste ein gewaltiges Schmiergeld bezahlen, aber ein korrupter Beamter notierte die Chargennummern dieser Lieferung. Ein Teil davon war auf der Maria Linda gewesen, die wohlbehalten eingetroffen war und ihre Ladung an das Sinaloa-Kartell übergeben hatte. Andere Ballen waren auf zwei Go-fasts gewesen, die ein paar Monate zuvor in der Karibik verschwunden waren. Auch sie waren für das Sinaloa-Kartell bestimmt gewesen. Und jetzt waren sie in Nogales wiederaufgetaucht.

Ein weiterer Glücksfall für den Don kam aus Italien. Diesmal war es eine Lastzugladung italienischer Herrenanzüge einer modischen Mailänder Designermarke, die über die Alpen nach Frankreich und weiter nach London gebracht werden sollte.

Für den Lastzug war es einfach Pech, dass er auf einem Alpenpass eine Reifenpanne hatte und einen mächtigen Stau verursachte. Die Carabinieri verlangten, dass der Aufleger von der Straße gehoben wurde, aber dazu musste er erst halb entladen werden, damit er leichter wurde. Eine Kiste fiel herunter, brach auf und offenbarte einen mit Jute umwickelten Inhalt, der ganz sicher nicht dazu dienen würde, trendige junge Wertpapierhändler in der Lombard Street zu kleiden.

Die Schmuggelware wurde auf der Stelle beschlagnahmt, und da die Ladung aus Mailand gekommen war, brauchten die Carabinieri nicht die Dienste Albert Einsteins in Anspruch zu nehmen, um auf die ’Ndrangheta zu kommen. In der Nacht bekam das Lagerhaus Besuch; nichts wurde entwendet, doch eine Liste der Chargennummern gelangte per E-Mail nach Bogotá. Ein Teil des Kokains war auf der Bonita gewesen, die ihre Ladung wohlbehalten an der galicischen Küste abgeliefert hatte. Andere Ballen hatten sich in den Stabilisatoren der Arco Soledad befunden, die auf der Fahrt nach Guinea-Bissau anscheinend mit Mann und Maus, Alvaro Fuentes eingeschlossen, gesunken war. Die beiden Ladungen hatten in den Norden zu den Galiciern und zur ’Ndrangheta gehen sollen.

Don Diego Esteban hatte seine Diebe, und er bereitete sich darauf vor, ihnen die Rechnung zu präsentieren.

Weder der amerikanische Zoll in Nogales noch die Carabinieri in den Alpen hatten einem freundlichen Amerikaner, dessen Papiere ihn als Mitarbeiter der DEA auswiesen und der an beiden Schauplätzen mit lobenswerter Schnelligkeit eingetroffen war, besonders viel Aufmerksamkeit geschenkt. Er sprach fließend Spanisch und holprig Italienisch. Er war schlank, drahtig, fit und grauhaarig, sah aus wie ein ehemaliger Soldat und notierte sämtliche Chargennummern der beschlagnahmten Ballen. Was er damit vorhatte, fragte ihn niemand. Auf seinem DEA-Ausweis stand der Name Cal Dexter. Ein anderer DEA-Mann, der in Nogales dabei war, wurde neugierig und rief in der Zentrale in Arlington an, aber dort kannte niemand einen Dexter. Das war indessen nicht besonders verdächtig. Undercoveragenten heißen nie so, wie es in ihrem Ausweis steht.

Der DEA-Mann in Nogales beließ es dabei, und die Carabinieri in den Alpen nahmen mit Freuden ein großzügiges Freundschaftsgeschenk in Form einer Kiste schwer erhältlicher kubanischen Cohibas entgegen und erlaubten einem Verbündeten und Kollegen dafür, das Lagerhaus mit der beschlagnahmten Siegestrophäe zu betreten.

In Washington hörte Paul Devereaux sich Dexters Bericht aufmerksam an.

»Das Täuschungsmanöver hat beide Male geklappt?«

»Sieht so aus. In Nogales werden drei sogenannte Mexikaner ein bisschen Zeit in einem Gefängnis des Staates Arizona verbringen müssen, aber dann können wir sie, glaube ich, laufen lassen. Den italienisch-amerikanischen Lastwagenfahrer in den Alpen wird man freilassen, weil es keine Verbindung zwischen ihm und seiner Ladung gibt. Ich glaube, in zwei Wochen können sie alle mit einem Bonus in der Tasche wieder bei ihren Familien sein.«

»Haben Sie schon einmal etwas von Julius Cäsar gelesen?«, fragte die Cobra.

»Nicht viel. Mein Schulunterricht hat teils in einem Wohnwagen, teils auf Baustellen stattgefunden. Warum?«

»Er kämpfte gegen die Barbarenstämme in Germanien. Er umgab sein Lager mit einem tiefen Graben und bedeckte ihn mit leichtem Reisig. Im Boden und in den Wänden des Grabens steckten angespitzte, aufwärts gerichtete Pfähle. Als die Germanen angriffen, bekamen viele von ihnen einen sehr spitzen Pfahl mitten zwischen die Backen.«

»Schmerzhaft und wirkungsvoll.« Dexter hatte solche Fallen in Vietnam gesehen, wo der Vietcong sie errichtet hatte.

»Kann man wohl sagen. Und wissen Sie, wie er seine Pfähle genannt hat?«

»Keine Ahnung.«

»Er nannte sie stimuli. Anscheinend hatte er einen ziemlich schwarzen Humor, der alte Julius.«

»Und?«

»Und jetzt wollen wir hoffen, dass unsere Stimuli Don Diego Esteban erreichen, wo immer er sein mag.«

Don Diego befand sich auf seiner Hazienda auf dem Land östlich der Kordillere. Sie war sehr abgelegen, aber die Desinformationen erreichten ihn trotzdem.

Eine Zellentür im Belmarsh-Gefängnis öffnete sich, und Justin Coker blickte von seinem Schundroman auf. Er saß in Einzelhaft, damit niemand ihn und seinen Besucher belauschen konnte.

»Zeit zum Gehen«, sagte Commander Peter Reynolds. »Verfahren eingestellt. Frag mich nicht. Aber du wirst aus der Kälte hereinkommen müssen. Du fliegst auf, wenn das hier herauskommt. Und du warst gut, Danny, richtig gut. Das kommt von mir und von ganz oben.«

Detective Sergeant Danny Lomax kam nach sechs Jahren Undercoverarbeit als Maulwurf in einer Londoner Rauschgiftbande aus dem Schatten zurück und wurde zum Detective Inspector befördert.

VIERTER TEIL

ZERSTÖREN

FÜNFZEHN

Don Diego Esteban glaubte an drei Dinge: an seinen Gott, an sein Recht auf Reichtum und an fürchterliche Vergeltung für jeden, der diese beiden in Zweifel zog.

Nachdem man in Nogales Kokain beschlagnahmt hatte, das angeblich von seinen in der Karibik verschwundenen Go-fasts stammte, war er sicher, dass er von einem seiner wichtigsten Kunden im großen Stil betrogen worden war. Das Motiv war klar: Habgier.

Auf die Identität ließen Ort und Art der Beschlagnahme schließen. Nogales ist eine Kleinstadt mitten auf der Grenze und das Zentrum einer kleinen Zone, die auf mexikanischer Seite zum Territorium des Sinaloa-Kartells gehört. Auf der amerikanischen Seite in Arizona regiert eine Straßengang, die sich »Wonderboys« nennt.

Wie von der Cobra beabsichtigt, war Don Diego jetzt davon überzeugt, dass das Sinaloa-Kartell sein Kokain auf hoher See entführt hatte und seine Gewinne damit auf seine Kosten verdoppelte. Don Diegos erste Reaktion bestand darin, dass er Alfredo Suarez anwies, sämtliche Aufträge des Sinaloa-Kartells zu stornieren und ihnen kein einziges Gramm mehr zu schicken. Das führte zu einer Krise in Mexiko, als hätte dieses unglückliche Land davon nicht schon genug.

Die Sinaloa-Bosse wussten natürlich, dass sie den Don nicht bestohlen hatten. Andere hätten verwundert reagiert, aber Kokainbanden kennen außer der Zufriedenheit nur eine einzige andere Stimmung, und das ist Wut.

Schließlich sorgte die Cobra durch DEA-Kontakte im nördlichen Mexiko dafür, dass sich bei der mexikanischen Polizei herumsprach, es sei das Golfkartell und die mit ihm verbündete Familia gewesen, die den nächtlichen Grenzübertritt bei Nogales an die amerikanischen Behörden verraten hatten. Das Gegenteil war der Fall, denn die Cobra hatte die ganze Episode erfunden. Aber die halbe Polizei arbeitete für die Banden und gab die Lüge weiter.

Für die Sinaloas war das eine Kriegserklärung, und sie nahmen den Fehdehandschuh auf. Die Golfleute und ihre Freunde in La Familia wussten nicht, warum, denn sie hatten niemanden verpfiffen, aber ihnen blieb nichts anderes übrig, als zurückzuschlagen. Als Henker engagierten sie die Zetas, eine Bande, die die blutrünstigsten Mordaufträge übernahm.

Als der Januar 2012 kam, wurden Sinaloa-Gangster bereits dutzendweise abgeschlachtet. Die mexikanischen Behörden, das Militär und die Polizei standen einfach daneben und bemühten sich, die Hunderte von Leichen einzusammeln.

»Was genau tun Sie da eigentlich?«, fragte Cal Dexter die Cobra.

»Ich demonstriere die Macht der gezielten Desinformation«, sagte Paul Devereaux, »die einige von uns in den vierzig Jahren des Kalten Krieges auf die harte Tour kennenlernen mussten.«

In jenen Jahren war allen Geheimdiensten klar, dass die verheerendste Waffe gegen jeden feindlichen Dienst – gleich nach einem echten Maulwurf im Gefüge dieses Dienstes – die Überzeugung des Gegners war, einen solchen Maulwurf bei sich zu haben. Jahrelang war Devereaux’ Vorgänger James Angleton von dem Verdacht besessen gewesen, die Sowjets hätten einen Maulwurf in der CIA, und dieser Verdacht hätte den Dienst beinahe zerrissen.

Auf der anderen Seite des Atlantiks hatten die Briten jahrelang erfolglos versucht, den »Fünften Mann« zu identifizieren (nach Burgess, Philby, Maclean und Blunt). Karrieren wurden zerstört, wenn der Verdacht auf den Falschen fiel.

Devereaux, der sich in jenen Jahren vom grünen Collegeabgänger in die Führungsebene der CIA hocharbeitete, hatte das alles beobachtet und daraus gelernt. Und aus dem, was er im Laufe des vergangenen Jahres gelernt hatte, ergab sich für ihn der einzige Grund, weshalb er die Zerschlagung der Kokainindustrie für möglich hielt, während andere rasch aufgegeben hatten: Zwischen Kartellen und Banden auf der einen Seite und Spionagediensten auf der anderen bestand eine ausgeprägte Ähnlichkeit.

»Beides sind geschlossene Bruderschaften«, erklärte er Dexter. »Sie haben komplexe und geheime Initiationsriten. Ihre einzige Nahrung ist ein Misstrauen, das an Paranoia grenzt. Sie sind loyal gegen den Loyalen, aber blindwütig gegen den Verräter. Und jeder Außenseiter ist verdächtig, einfach weil er von außen kommt.

Oft vertrauen sie sich nicht einmal ihren eigenen Frauen und Kindern an, geschweige denn außenstehenden Freunden, und deshalb neigen sie dazu, nur mit ihresgleichen Umgang zu haben. Infolgedessen verbreiten sich Gerüchte wie ein Buschfeuer. Gute Informationen sind lebenswichtig, versehentliche Falschinformationen bedauerlich, aber geschickte Desinformation kann tödlich sein.«

Vom ersten Tag seiner Untersuchungen an hatte Devereaux begriffen, dass sich die Situation in den USA in einer entscheidenden Hinsicht von der in Europa unterschied. In Europa gab es zahlreiche Einfallstore für die Droge, aber neunzig Prozent der amerikanischen Versorgung kamen über Mexiko, ein Land, das nicht ein Gramm davon selbst herstellte.

Während die drei mexikanischen Giganten und die diversen kleineren Kartelle übereinander herfielen, sich um das verringerte Angebot balgten und wegen wiederholter Angriffe immer wieder neue Racheakte ausführten, wurde das, was nördlich der Grenze zunächst eine Knappheit gewesen war, zu einer Dürre. Bis zu diesem Winter war es für die amerikanischen Behörden ein ständiger Grund der Erleichterung gewesen, dass der Irrsinn südlich der Grenze auch dort blieb. Aber in diesem Januar kam die Gewalt über die Grenze.

Um die mexikanischen Banden zu desinformieren, hatte die Cobra nichts weiter tun müssen, als die mexikanische Polizei mit einer Lüge zu füttern. Die erledigte dann den Rest. Nördlich der Grenze war es weniger einfach. Doch in den USA gibt es zwei andere Vehikel zur Verbreitung von Desinformationen. Das eine ist das Netz Tausender Radiosender, manche so zwielichtig, dass sie tatsächlich im Dienst der Unterwelt stehen, und andere, die jungen und rasend ehrgeizigen Moderatoren als Plattform dienen, sogenannten »Shock-Jocks«, die nur darauf brennen, reich und berühmt zu werden. Denen liegt wenig an journalistischer Sorgfalt, aber sie haben einen unersättlichen Appetit auf sensationelles »Exklusivmaterial«.

Das andere Vehikel ist das Internet und sein bizarrer Sprössling, das Blog. Mit Hilfe der genialischen Technologie Jeremy Bishops erfand die Cobra ein Blog, dessen Urheber sich niemals würde zurückverfolgen lassen. Der Blogger stellte sich als Veteran in dem komplexen Geflecht der Banden dar, von denen die USA verseucht sind. Er behauptete, Kontakt zu den meisten und sogar Zugang zu Quellen innerhalb der Polizei und Justiz zu haben.

Mit den Informationen von DEA, CIA, FBI und einem Dutzend anderer Dienste, die ihm durch die Präsidentenorder zugänglich gemacht wurden, konnte der Blogger authentische Details preisgeben, die genügten, um die großen Gangs auf dem Kontinent zu verblüffen. Manche dieser Perlen handelten von ihnen selbst, andere von ihren Konkurrenten und Feinden. Und zusammen mit dem echten Material verbreitete er die Lügen, die den zweiten Bürgerkrieg provozierten – den zwischen den Gefängnisbanden, den Straßen- und den Bikergangs, die zusammen das Kokaingeschäft vom Rio Grande bis Kanada beherrschten.

Am Ende des Monats waren junge Shock-Jocks bereits tägliche Leser des Bandenblogs. Sie überhöhten die dort gefundenen Informationen zu biblischen Wahrheiten und sendeten sie von Staat zu Staat.

In einem seltenen Aufflackern von Humor nannte Paul Devereaux den Blogger »Cobra«. Und er begann mit der größten und brutalsten unter den Straßenbanden, der salvadorianischen MS-13.

Diese riesige Gang war im Gefolge des bösartigen Bürgerkriegs in El Salvador entstanden. Junge Terroristen, unfähig zu Mitleid oder Reue, sahen sich arbeitslos und ohne Hoffnung auf Beschäftigung, und sie nannten ihre Bande La Mara nach einer Straße in der Hauptstadt San Salvador. Nachdem ihre Verbrechen die Grenzen eines so kleinen Landes zu sprengen begannen, breiteten sie sich in das benachbarte Honduras aus und rekrutierten dort mehr als 30 000 Mitglieder.

Nachdem Honduras drakonische Gesetze erließ und Tausende von ihnen einsperrte, setzten sich die Anführer nach Mexiko ab, und als es ihnen selbst dort zu eng wurde, zogen sie nach Los Angeles und hängten die 13th Street an ihren Namen an.

Die Cobra hatte sie eingehend studiert – ihre Ganzkörper-Tattoos, ihre Kleidung in Hellblau und Weiß, den Farben der salvadorianischen Flagge, ihre Vorliebe für das Zerhacken ihrer Opfer mit Macheten und ihren Ruf. Der nämlich war so, dass sie selbst im bunten Geflecht der amerikanischen Gangs weder Freunde noch Verbündete hatten. Alle fürchteten und hassten sie, und deshalb begann die Cobra mit MS-13.

Cobra brachte noch einmal die Beschlagnahme in Nogales zur Sprache und erzählte den Salvadorianern, dass die Lieferung für sie gedacht gewesen sei, bevor die Behörden sie abgefangen hätten. Dann fügte er zwei Informationen ein, die stimmten, und eine, die falsch war.

Die erste lautete, man habe die Besatzung des Lastwagens entkommen lassen, und Information Nummer zwei war, das konfiszierte Kokain sei auf dem Weg von Nogales zur Hauptstadt Flagstaff, wo es verbrannt werden sollte, verschwunden. Gelogen war, dass die Latin Kings den Stoff »befreit« und somit der MS-13 gestohlen hatten.

Die MS-13 besaß Filialen, sogenannte »Cliquen«, in hundert Städten in zwanzig Bundesstaaten, und so war es unmöglich, dass sie davon nichts erfuhren, auch wenn es nur ein Radiosender in Arizona verbreitete. Innerhalb einer Woche hatte die MS-13 der zweiten großen Latinobande in den USA den Krieg erklärt.

Als es Februar wurde, hatten die Bikergangs einen langen Waffenstillstand beendet: Die Hells Angels attackierten die Bandidos und ihre Verbündeten, die Outlaws.

Eine Woche später waren Blutvergießen und Chaos über Atlanta hereingebrochen, die neue Drehscheibe des Kokaingeschäfts in den USA. Atlanta wird von Mexikanern beherrscht; Kubaner und Puertorikaner arbeiten mit, aber unter ihrem Kommando.

Ein Netz von großen Interstate Highways führt von der amerikanisch-mexikanischen Grenze nordostwärts in Richtung Atlanta, und ein zweites verläuft südwärts nach Florida, wo die Zugangsmöglichkeiten von der Seeseite her durch die von Key West ausgehenden DEA-Operationen buchstäblich verschlossen worden waren, sowie nordwärts nach Baltimore, Washington, New York und Detroit.

Durch Desinformation mobilisiert, wandten sich die Kubaner gegen die Mexikaner, weil sie davon überzeugt waren, dass diese sich an den Transporten vergriffen, die aus dem Grenzgebiet kamen.

Die Hells Angels, die in ihren Kämpfen mit Outlaws und Bandidos schreckliche Verluste hinnehmen mussten, riefen ihre Freunde, die weiße Aryan Brotherhood, zu Hilfe und lösten so eine Welle von Morden in den Gefängnissen des ganzen Landes aus, in denen die Aryans das Sagen haben. Dies wiederum brachte die schwarzen Banden ins Spiel, die Crips und die Bloods.

Cal Dexter hatte schon öfter Blutvergießen erlebt, und er war nicht zimperlich. Aber als der Blutzoll immer größere Ausmaße annahm, erkundigte er sich noch einmal, was die Cobra da betreibe. Weil er Cal Dexter, seine rechte Hand, respektierte, lud ihn Paul Devereaux, der normalerweise niemanden ins Vertrauen zog, nach Alexandria zum Essen ein.

»Calvin, in unserem Land gibt es ungefähr vierhundert Städte, große und kleine. Mindestens dreihundert davon haben ein größeres Rauschgiftproblem. Dabei geht es um Marihuana, Haschisch, Heroin, Methamphetamin oder Crystal Meth und Kokain. Man hat mich beauftragt, das Kokaingeschäft zu zerschlagen, weil es völlig außer Kontrolle geraten ist. Dieses Problem beruht hauptsächlich auf der Tatsache, dass Kokain allein in unserem Land einen Ertragswert von vierzig Milliarden Dollar im Jahr hat, und weltweit fast das Doppelte.«

»Ich kenne die Zahlen«, brummte Dexter.

»Ausgezeichnet. Aber Sie wollten eine Erklärung.«

Paul Devereaux aß, wie er fast alles tat – sparsam –, und seine bevorzugte Küche war die italienische. Zum Essen gab es hauchdünne Piccata al limone, einen mit Olivenöl beträufelten Salat und eine Schale Oliven, dazu einen kühlen Frascati. Dexter überlegte, ob er sich auf dem Heimweg noch etwas aus Kansas zu Gemüte führen sollte, etwas Gegrilltes mit etwas Frittiertem.

»Solche schwindelerregenden Summen locken Haifische aller Couleur an. Wir haben tausend Banden, die diese Droge vermarkten. Landesweit haben diese Banden insgesamt 750 000 Mitglieder, und die Hälfte von denen ist im Drogenhandel tätig. Also, um zu Ihrer ursprünglichen Frage zu kommen: Was unternehme ich hier, und wie stelle ich es an?«

Er füllte beide Gläser noch einmal mit blassgelbem Wein, nahm einen kleinen Schluck und wählte seine Worte sorgfältig.

»In diesem Land gibt es nur eine Kraft, die diese doppelte Tyrannei von Banden und Drogen vernichten kann. Nicht Sie, nicht ich, weder die DEA noch das FBI noch irgendeine andere unserer zahlreichen und atemberaubend kostspieligen Behörden. Nicht einmal der Präsident. Und ganz gewiss nicht die lokalen Polizeikräfte, die dastehen wie dieser holländische Junge, der mit dem Finger im Deich die Fluten zurückhalten will.«

»Und welches wäre diese eine Kraft?«

»Das sind sie selbst. Sie gegeneinander. Was, glauben Sie, haben wir im letzten Jahr getan, Calvin? Als Erstes haben wir mit einem beträchtlichen Kostenaufwand eine Kokainknappheit erzeugt. Das haben wir absichtlich getan, aber es ließe sich niemals aufrechterhalten. Der Kampfpilot auf den Kapverden. Die Q-Schiffe auf See. Sie können nicht ewig so weitermachen, ja nicht einmal noch sehr viel länger.

Aber sobald sie aufhören, wird der Warenfluss wieder einsetzen. Bei einem solchen Profitlevel kann man ihn höchstens einen Herzschlag lang aufhalten. Wir konnten den Lieferumfang lediglich halbieren, was bei den Abnehmern zu einem rasenden Hunger geführt hat. Und wenn Raubtiere hungrig sind, fallen sie übereinander her.

Zweitens haben wir einen Ködervorrat angelegt, mit dessen Hilfe wir die Raubtiere dazu bringen, ihre Gewalt nicht gegen ehrliche Bürger, sondern gegeneinander zu richten.«

»Aber dieses Blutvergießen deformiert das Land. Hier geht es bald zu wie in Nordmexiko. Wie lange müssen diese Bandenkriege denn dauern?«

»Calvin, die Gewalt war immer da. Sie war nur verborgen. Wir haben so getan, als gebe es sie bloß im Fernsehen und im Kino. Doch jetzt ist sie in der Öffentlichkeit. Für eine Weile. Wenn ich die Banden dazu treiben kann, sich gegenseitig zu zerschlagen, ist es mit ihrer Macht für eine Generation zu Ende.«

»Aber kurzfristig?«

»Leider werden viele schreckliche Dinge geschehen müssen. Dinge, wie wir sie über den Irak und über Afghanistan gebracht haben. Ob unsere politische Führung und unser Volk den Mut hat, so etwas auch hier zu akzeptieren?«

Cal Dexter dachte an das, was sie vierzig Jahre zuvor Vietnam zugefügt hatten.

»Das bezweifle ich«, sagte er. »Das Ausland eignet sich besser als Schauplatz für diese Art von Gewalt.«

Überall in den USA wurden Mitglieder der Latin Kings von lokalen Cliquen der MS-13 abgeschlachtet, die davon überzeugt waren, selbst angegriffen worden zu sein, und jetzt versuchten, sowohl die Ware als auch die Kundschaft der Kings an sich zu bringen. Als die Kings sich vom ersten Schrecken erholt hatten, schlugen sie auf die einzige Art zurück, die sie kannten.

Die Schlachten zwischen Bandidos und Outlaws auf der einen und Hells Angels und der rassistischen Aryan Brotherhood auf der anderen Seite hinterließen Leichen von Küste zu Küste.

Verwunderte Passanten sahen das Wort ADIOS, das an Mauern und Brücken gepinselt war. Es bedeutete: »Angels Die In Outlaw States – Angels sterben in Outlaw-Staaten«. Alle vier Gangs unterhalten riesige Chapter in den härtesten Gefängnissen der USA, und auch dorthin breiteten sich die Morde aus wie ein Flächenbrand. In Europa nahm die Rache des Don gerade erst ihren Anfang.

Die Kolumbianer schickten vierzig handverlesene Killer über den Atlantik. Vorgeblich sollten sie den Galiciern einen Freundschaftsbesuch abstatten und Los Caneos bitten, ihnen ein Arsenal automatischer Waffen zu liefern. Die Bitte wurde ihnen erfüllt.

Die Kolumbianer kamen im Laufe von drei Tagen mit verschiedenen Maschinen an. Eine kleine Vorhut hatte ihnen eine Flotte von Wohnmobilen besorgt, und damit fuhren die Killer in nordwestlicher Richtung nach Galicien, wo im Februar wie immer Sturm und Regen wüteten.

Der Valentinstag stand kurz bevor, und das Treffen zwischen den Abgesandten des Don und ihren ahnungslosen Gastgebern fand in einem Lagerhaus in der hübschen historischen Stadt Ferrol statt. Beifällig begutachteten die Gäste das Waffenarsenal, das man für sie zusammengestellt hatte. Sie schoben die Magazine ein, drehten sich um und eröffneten das Feuer.

Als der ohrenbetäubende Lärm der automatischen Waffen zwischen den Mauern des Lagerhauses verhallte, war die galicische Gang zum größten Teil ausgelöscht. Der Anführer der Kolumbianer, ein kleiner Mann mit einem Babygesicht, der in seiner Heimat als »El Animal« bekannt war, stand vor einem Galicier, der noch lebte, und schaute auf ihn hinunter.

»Das ist nichts Persönliches«, sagte er leise. »Aber so behandelt man den Don einfach nicht.« Dann jagte er dem Sterbenden eine Kugel in den Kopf.

Sie hatten keinen Grund, länger zu bleiben. Die Killer stiegen in ihre Wagen und fuhren bei Hendaye über die Grenze nach Frankreich. Frankreich und Spanien sind Unterzeichner des Schengener Abkommens, und deshalb sind die Grenzen dort offen und unkontrolliert.

Die Kolumbianer lösten sich am Steuer ab und fuhren durch die Ausläufer der Pyrenäen nach Osten, durch die Ebene des Languedoc und an der französischen Riviera entlang nach Italien. Die in Spanien zugelassenen Fahrzeuge wurden nicht aufgehalten. Nach sechsunddreißig Stunden ununterbrochener Fahrt waren sie in Mailand.

Nachdem er die unverwechselbaren Chargennummern des Kokains, das auf der Belleza del Mar über den Atlantik transportiert worden war, in dem Hangar in Essex wiedergesehen hatte, war Don Diego schnell klar gewesen, dass die gesamte Ladung über die Niederlande nach Essex gebracht worden war, und zwar durch die ’Ndrangheta, die den Essex Mob belieferte. Also hatten sich die Kalabreser, denen er die Herrschaft über Europa verliehen hatte, ebenfalls gegen ihn gewendet. Rache war einfach unvermeidlich.

Die Leute, die diese Rache an den Schuldigen vollstrecken sollten, hatten unterwegs stundenlang Zeit, die Geografie Mailands und die Informationsnotizen zu studieren, die ihnen das kleine Verbindungsteam aus Bogotá, das dort wohnte, geschickt hatte.

Sie wussten genau, wo die drei Vororte Buccinasco, Corsico und Assago lagen, die von den Kalabresern zu ihren Kolonien gemacht worden waren. Diese Vororte sind für die Einwanderer aus dem tiefen Süden Italiens, was Brighton Beach in New York für die Russen ist: eine Heimat fern der Heimat.

Die Einwanderer haben ihr Kalabrien mitgebracht. Ladenschilder, Restaurants, Bars, Cafés – fast alles trägt Namen und serviert Speisen aus dem Süden. Die staatliche Anti-Mafia-Kommission schätzt, dass achtzig Prozent des kolumbianischen Kokains, das nach Europa gelangt, über Kalabrien kommen. Aber das Verteilungszentrum ist Mailand, und die Kommandozentrale liegt in diesen drei Vororten. Die Killer kamen bei Nacht.

Sie machten sich keine Illusionen über die wilde Grausamkeit der Kalabreser. Niemand hatte je gewagt, sie anzugreifen. Wenn sie kämpften, taten sie es untereinander; der sogenannte Zweite ’Ndrangheta-Krieg zwischen 1985 und 1999 hinterließ siebenhundert Tote in den Straßen Kalabriens und Mailands.

Die Geschichte Italiens ist eine Litanei von Kriegen und Blutvergießen, und jenseits von Küche und Kultur war das Kopfsteinpflaster der alten Straßen viele Male rot vom Blut. Die Italiener hielten die Schwarze Hand von Neapel und die sizilianische Mafia für furchterregend, aber niemand fing Streit mit den Kalabresern an. Bis zu der Nacht, in der die Kolumbianer kamen.

Sie hatten die Adressen von siebzehn Wohnhäusern. Und sie hatten den Befehl, den Kopf der Schlange zu zertreten und wieder zu verschwinden, bevor Hunderte von Fußsoldaten mobilisiert werden konnten.

Am Morgen war der Naviglio Canal rot. Fünfzehn der siebzehn Bosse waren zu Hause angetroffen worden und dort gestorben. Sechs Kolumbianer übernahmen den Ortomercato, den beliebten Nachtclub der jungen Generation. Gelassen spazierten sie an den Lamborghinis und Ferraris vorbei, die vor dem Eingang parkten, schalteten die vier Aufpasser vor der Tür aus, traten ein und eröffneten das Feuer in langen, weit geschwungenen Salven, die alle Trinkenden an der Bar und die Speisegäste an vier Tischen wegfegten.

Die Kolumbianer verloren nur einen Mann. Der Barkeeper holte in einer selbstmörderischen Geste eine Pistole unter seinem Tresen hervor und schoss zurück, bevor er starb. Er zielte auf einen kleinen Mann, der den Überfall zu leiten schien, und jagte ihm eine Kugel in das rosige Mündchen. Dann verschluckte er sich selbst an drei Geschossen aus einer MAC-10-Maschinenpistole.

Ehe der Morgen dämmerte, herrschte bei der Sondereinsatzgruppe der Carabinieri in der Via Lamarmora Krisenalarm, und die Bewohner der italienischen Handels- und Modehauptstadt erwachten vom klagenden Geheul der Krankenwagen- und Polizeisirenen.

Das Gesetz des Dschungels und der Unterwelt heißt: Der König ist tot, lang lebe der König. Die Ehrenwerte Gesellschaft war nicht tot, und zu gegebener Zeit würde sie im Krieg gegen das Kartell furchtbare Rache an den Kolumbianern nehmen, an schuldigen wie an unschuldigen. Aber das Kartell von Bogotá hatte noch ein unvergleichliches Ass in der Hand: Der Strom des verfügbaren Kokains mochte zu einem Rinnsal geschrumpft sein, doch der Herr über dieses Rinnsal war immer noch Don Diego Esteban.

Amerikanische, mexikanische und europäische Kraftprotze mochten versuchen, neue Quellen in Peru und Bolivien zu erschließen, westlich von Venezuela war der Don jedoch nach wie vor der Einzige, mit dem man Geschäfte machen konnte. Wen immer er zum Empfänger seiner Ware bestimmte, würde sie bekommen, wenn der Verkehr wieder reibungslos liefe. Und jede Gang in Europa und den USA wollte zu diesen Empfängern gehören. Und die einzige Möglichkeit, sich der Stellung eines Monarchen würdig zu erweisen, bestand darin, die anderen Fürsten auszuschalten.

Die sechs anderen Giganten waren die Russen, die Serben, die Türken, die Albaner, die Neapolitaner und die Sizilianer. Letten, Litauer, Jamaikaner und Nigerianer waren bereit und willig, sie waren brutal, aber sie waren kleiner. Sie würden auf die Gelegenheit warten müssen, sich mit dem neuen Monarchen zu verbünden. Und die einheimischen Banden in Deutschland, Frankreich, Holland und Großbritannien waren Kunden, keine Giganten.

Selbst nach dem mailändischen Gemetzel hätten die übrigen europäischen Drogenhändler das Feuer vielleicht nicht eröffnet, doch das Internet ist völlig international und wird weltweit beobachtet. Die unidentifizierbare und nicht zurückzuverfolgende Quelle scheinbar authentischer Informationen über die Kokainindustrie, die von Cobra geschaffen worden war, veröffentliche eine angebliche Indiskretion aus Kolumbien.

Er präsentierte es als Insidertipp aus der nachrichtendienstlichen Abteilung der Policía Judicial. Der Insider behauptete, Don Diego Esteban habe in einer vertraulichen Besprechung erklärt, seine künftige Gunst werde dem klaren Gewinner nach Begleichung aller Rechnungen in der europäischen Unterwelt gehören. Das war eine blanke Desinformation. Der Don hatte nichts dergleichen gesagt. Aber es löste einen Bandenkrieg aus, der über den ganzen Kontinent hinwegfegte.

Die Slawen in Gestalt der drei russischen Hauptbanden und der Serben bildeten ein Bündnis. Doch sie sind verhasst bei den Balten aus Lettland und Litauen, die sich daraufhin gemeinsam den Feinden Russlands als Unterstützer zur Verfügung stellten.

Die Albaner sind dem Namen nach Muslime und Bundesgenossen der Tschetschenen und der Türken. Die jamaikanischen »Yardbirds« und die Nigerianer sind beide schwarz und arbeiten gut zusammen. In Italien bildeten Sizilianer und Neapolitaner, sonst gewohnheitsmäßige Widersacher, eine sehr vorübergehende Partnerschaft gegen die Außenseiter, und das Blutvergießen begann.

Es fegte über Europa hinweg, wie es über die USA hinweggefegt war. Kein Land in der Europäischen Union war davon ausgenommen; allerdings trugen die größten und somit reichsten Märkte die Hauptlast.

Die Medien hatten Mühe, ihren Lesern, Hörern und Zuschauern zu erklären, was im Gange war. Von Dublin bis Warschau wurden Bandenmorde verübt. In Bars und Restaurants warfen Touristen sich schreiend auf den Boden, als Maschinenpistolen quer über Speisetische und Bürofeiern hinweg Rechnungen beglichen.

In London fand das Kindermädchen des Innenministers, das mit seinen Schützlingen am Primrose Hill spazieren ging, eine Leiche im Gebüsch. Sie hatte keinen Kopf. In Hamburg, Frankfurt und Darmstadt lagen eine Woche lang jede Nacht Tote auf der Straße. An einem einzigen Morgen wurden vierzehn Ermordete aus französischen Flüssen gezogen. Zwei waren schwarz, und bei den übrigen ermittelte man anhand des Zahnstatus, dass sie keine Franzosen waren, sondern aus dem Osten stammten.

Nicht alle starben bei den Schießereien. Notaufnahmen und Unfallambulanzen wurden überschwemmt. Afghanistan, somalische Piraten, Treibhausgase und gierige Banker verschwanden von den Titelseiten der Zeitungen, und die Schlagzeilen schrien ihre ohnmächtige Wut hinaus.

Polizeichefs wurden vorgeladen, angebrüllt und durften dann gehen, um ihre Untergebenen anzubrüllen. Politiker aus siebenundzwanzig europäischen Parlamenten, dem Kongress in Washington und in den fünfzig Bundesstaaten der USA bemühten sich, eine beeindruckende Pose einzunehmen, doch es gelang ihnen nicht, denn ihre totale Ohnmacht wurde für die Wähler immer offensichtlicher.

Die politische Gegenreaktion begann in den Vereinigten Staaten, aber auch in Europa ließ sie nicht lange auf sich warten. Wütende oder panische Anrufe brachten die Telefonleitungen der Bürgermeister, Kongressabgeordneten und Senatoren zum Glühen. Zwanzigmal am Tag erschienen Experten mit ernster Miene in den Medien, und alle widersprachen einander.

Polizeichefs mit versteinerten Gesichtern mussten sich Pressekonferenzen aussetzen, aus denen sie schließlich hinter den Vorhang flüchteten. Die Polizei ertrank in Arbeit, genau wie Kliniken, Leichenschauhäuser und Rechtsmediziner. In drei Städten mussten Schlachthöfe beschlagnahmt werden, damit man die Leichen unterbringen konnte, die man von der Straße sammelte, aus durchlöcherten Autos und eiskalten Flüssen zog.

Anscheinend hatte niemand geahnt, wie groß die Macht der Unterwelt war, die Bevölkerung zweier verwöhnter, allen Risiken abgeneigter Kontinente in Angst, Schrecken und Abscheu zu versetzen, wenn diese Unterwelt, getrieben von Habgier, in gewalttätige Raserei verfiel.

Die Zahl der Toten überstieg die Fünfhundertergrenze, und zwar auf jedem Kontinent. Gangster wurden nur von ihresgleichen und ihren Familien betrauert, aber auch harmlose Bürger gerieten zwischen die Fronten, und sogar Kinder waren dabei, was die Boulevardpresse veranlasste, in ihren Wörterbüchern nach neuen Superlativen der Empörung zu suchen.

Ein Akademiker und Kriminologe erklärte im Fernsehen mit sanfter Stimme, was die Ursache des Bürgerkriegs sei, der in dreißig Ländern seine Narben hinterließ. Es herrsche ein totaler Mangel an Kokain, sagte er leise, und die Wölfe der Gesellschaft kämpften um die letzten kläglichen Vorräte.

Die Alternativen – Cannabis, Crystal Meth, Heroin – könnten die Lücke nicht ausfüllen. Zu lange sei es zu leicht gewesen, an Kokain zu kommen, fuhr der alte Herr fort. Mittlerweile sei es in breiten Kreisen der Gesellschaft kein Genussmittel mehr, sondern eine Notwendigkeit. Vielen habe es zu einem gewaltigen Vermögen verholfen und diese Hoffnung in vielen anderen geweckt. Auf jedem der beiden großen westlichen Kontinente sterbe eine Fünfzig-Milliarden-Dollar-Industrie, und was wir sähen, seien die ultrabrutalen Todeszuckungen eines Monsters, das zu lange ungezähmt unter uns gelebt habe. Ein verdatterter Moderator dankte dem Professor, als dieser das Studio verließ.

Danach änderte sich die Botschaft der Bevölkerung an ihre politische Führung. Sie wurde immer klarer, und sie lautete: Bringt das in Ordnung oder tretet zurück.

Krisen können auf verschiedenen Ebenen der Gesellschaft in Erscheinung treten, aber keine ist so katastrophal wie die, in der Politiker auf ihre kuscheligen Posten verzichten müssen. Anfang März klingelte in einem eleganten Ante-bellum-Townhouse in Alexandria das Telefon.

»Legen Sie ja nicht auf!«, brüllte der Stabschef des Weißen Hauses.

»Das würde mir nicht im Traum einfallen, Mr. Silver«, sagte Paul Devereaux.

Die beiden Männer hatten die Gewohnheit beibehalten, im Gespräch miteinander die förmliche Anrede »Mister« zu benutzen, was im modernen Washington praktisch nicht mehr vorkommt. Aber keiner der beiden hatte ein Talent zur Leutseligkeit. Warum sich also verstellen?

»Würden Sie bitte Ihren« – zu jedem anderen Untergebenen hätte Jonathan Silver jetzt »Arsch« gesagt, aber er bremste sich und fuhr fort: »Allerwertesten heute Abend um sechs ins Weiße Haus bewegen? Ich spreche im Namen von Sie-wissen-schon-wem.«

»Mit Vergnügen, Mr. Silver«, sagte die Cobra. Und legte auf. Es würde kein Vergnügen werden. Das wusste er. Aber vermutlich war es schon immer unausweichlich gewesen.

SECHZEHN

Jonathan Silver galt als der Mann mit dem ruppigsten Umgangston im Westflügel, und als Paul Devereaux das Büro betrat, machte der Stabschef gleich klar, dass er jetzt nicht vorhatte, sich zurückzuhalten.

Er hielt die Los Angeles Times hoch und wedelte damit vor dem Gesicht des älteren Mannes herum.

»Sind Sie dafür verantwortlich?«

Devereaux betrachtete die Zeitung mit der Nüchternheit eines Entomologen, der eine mittelmäßig interessante Larve begutachtet. Die Titelseite war größtenteils ausgefüllt von einem Foto und der Schlagzeile »Hölle am Rodeo Drive«. Das Foto zeigte ein von den Kugeln aus zwei Maschinenpistolen verwüstetes Restaurant.

Unter den sieben Toten, so hieß es im Text, habe man inzwischen vier hochrangige Vertreter der Unterwelt identifiziert. Die andern drei seien ein Passant, der vorübergegangen sei, als die Schützen dort eindrangen, und zwei Kellner.

»Nicht persönlich, nein«, sagte Devereaux.

»Tja, aber es gibt eine Menge Leute in dieser Stadt, die das anders sehen.«

»Soll heißen, Mr. Silver?«

»Soll heißen, Mr. Devereaux, dass Ihr verdammtes Projekt Cobra sich anscheinend zu einer Art Unterweltkrieg entwickelt hat, der dieses Land in ein Leichenhaus verwandelt, wie wir es in den letzten zehn Jahren in Nordmexiko gesehen haben. Und das muss aufhören.«

»Darf ich zur Sache kommen?«

»Ich bitte darum.«

»Vor achtzehn Monaten hat unser gemeinsamer Oberkommandierender mich ausdrücklich gebeten, die Kokainindustrie und den Kokainhandel zu zerschlagen, da beides offensichtlich außer Kontrolle geraten ist und sich zu einer nationalen Plage entwickelt hat. Nach intensivem Studium habe ich erklärt, das sei möglich, wenn bestimmte Bedingungen erfüllt werden, und zu einem gewissen Preis – der hoffentlich kurzfristig zu entrichten sei.«

»Aber Sie haben nicht erwähnt, dass durch die Straßen von dreihundert Städten Blut fließen wird. Sie haben zwei Milliarden Dollar verlangt, und die haben Sie bekommen.«

»Das war der finanzielle Preis.«

»Dass es einen Preis in Form von Bürgerzorn geben würde, haben Sie nicht gesagt.«

»Sie haben mich nicht danach gefragt. Hören Sie, dieses Land gibt jedes Jahr durch ein Dutzend staatlicher Behörden vierzehn Milliarden Dollar aus und kommt nicht einen Schritt weiter. Warum nicht? Weil die Kokainindustrie allein in den USA, von Europa gar nicht zu reden, das Vierfache wert ist. Dachten Sie wirklich, die Hersteller des Kokains stellen ihre Produktion auf Gummibärchen um, wenn wir sie darum bitten? Dachten Sie wirklich, die amerikanischen Gangs, die zu den bösartigsten der Welt gehören, dealen in Zukunft mit Mars-Riegeln, ohne Widerstand zu leisten?«

»Das ist kein Grund, unser Land in ein Kriegsgebiet zu verwandeln.«

»Doch, das ist es. Neunzig Prozent von denen, die da sterben, sind Psychopathen an der Grenze zum klinischen Wahnsinn. Die wenigen tragischen Opfer, die dabei ins Kreuzfeuer geraten, sind zahlenmäßig geringer als die Verkehrstoten am Wochenende des Unabhängigkeitstages.«

»Aber sehen Sie sich doch an, was Sie da angerichtet haben. Wir haben unsere Psychopathen und Perversen immer unten gehalten, in der Gosse, in der Kanalisation. Sie haben sie auf die Hauptstraße getrieben. Da wohnt der Bürger John Smith, und John Smith hat eine Wählerstimme. Wir haben in diesem Jahr Wahlen. In acht Monaten wird der Mann am Ende dieses Korridors die Leute bitten, ihm ihr Land noch einmal für vier Jahre anzuvertrauen. Und ich wünsche nicht, Mr. gottverdammter Devereaux, dass sie ihm diese Bitte abschlagen, weil sie Angst haben, ihre Häuser zu verlassen.«

Wie immer war seine Rede zu einem Gebrüll angeschwollen. Mitarbeiter hinter der Tür spitzten die Ohren. Nur einer der beiden Männer im Raum bewahrte seine eisige und verächtliche Ruhe.

»Das werden sie nicht tun«, sagte er. »Innerhalb eines Monates werden wir die regelrechte Selbstvernichtung der amerikanischen Bandenwelt erleben. Auf jeden Fall wird sie sich für eine Generation selbst außer Gefecht setzen. Ich glaube, wenn das klar wird, werden die Menschen begreifen, welche Last da von ihnen genommen wurde.«

Paul Devereaux war kein Politiker. Aber Jonathan Silver war einer. Er wusste, dass es in der Politik nicht darauf ankommt, was real ist. Und was real aussieht, wird von den Medien angeboten und von den Leichtgläubigen gekauft. Er schüttelte den Kopf und stieß mit dem Finger auf die Zeitung.

»Das hier darf nicht weitergehen. Ganz gleich, wie am Ende der Nutzen aussieht. Es muss aufhören. Koste es, was es wolle.«

Er nahm ein einzelnes Blatt Papier, das mit der beschriebenen Seite nach unten auf seinem Schreibtisch lag, und schob es zu dem pensionierten Spion hinüber.

»Wissen Sie, was das ist?«

»Es wird Ihnen zweifellos große Freude machen, es mir zu sagen.«

»Das ist eine Präsidentenorder. Werden Sie ihr den Gehorsam verweigern?«

»Anders als Sie, Mr. Silver, habe ich schon mehreren Oberkommandierenden gedient und noch keinem den Gehorsam verweigert.«

Bei dieser Unverschämtheit lief der Stabschef fleckig rot an.

»Gut«, sagte er. »Sehr gut. Denn diese Präsidentenorder befiehlt Ihre Demission. Das Projekt Cobra ist vorbei. Ausgesetzt. Beendet. Mit sofortiger Wirkung. Sie werden in Ihr Hauptquartier zurückkehren und es auflösen. Ist das klar?«

»Kristallklar.«

Paul Devereaux, die Cobra, faltete das Blatt zusammen, schob es in die Jackentasche, stand auf und ging. Er ließ sich von seinem Fahrer in das triste Lagerhaus in Anacostia bringen und zeigte dort im obersten Stockwerk einem verblüfften Cal Dexter die Order.

»Aber wir waren so nah dran.«

»Nicht nah genug. Und Sie hatten recht. Unser großes Land kann im Ausland eine Million Menschen umbringen, doch wenn es um seine eigenen Gangster geht, nicht mal ein Prozent dieser Zahl, ohne in Ohnmacht zu fallen.

Die Details muss ich wie immer Ihnen überlassen. Rufen Sie die Q-Schiffe zurück. Schenken Sie die Balmoral der britischen Navy und die Chesapeake unseren SEALs. Vielleicht können die sie zu Trainingszwecken benutzen. Rufen Sie die beiden Global Hawks zurück, und übergeben Sie sie wieder an die U.S. Air Force, mit meinem Dank. Ich bin sicher, in ihrer erstaunlichen Technologie liegt die Methode der Zukunft. Aber es ist nicht unsere Zukunft. Uns hat man ausbezahlt und vor die Tür gesetzt. Kann ich das alles in Ihren Händen lassen? Bis hinunter zu den Secondhandkleidern in den unteren Etagen, die jetzt an die Obdachlosen verteilt werden können?«

»Was ist mit Ihnen? Kann ich Sie zu Hause erreichen?«

Die Cobra dachte kurz nach.

»Noch eine Woche vielleicht. Dann muss ich eventuell verreisen. Ein paar unerledigte Dinge. Nichts Wichtiges.«

Don Diego Esteban besaß eine Privatkapelle auf seiner Hazienda am Rande der Kordillere, aber aus persönlicher Eitelkeit genoss er es, in der Kirche der benachbarten Kleinstadt zur Kommunion zu gehen.

Dort konnte er mit würdevoller Höflichkeit die demütigen Grüße der Peones und ihrer kopftuchverhüllten Frauen entgegennehmen. Er konnte die ehrfürchtigen, barfüßigen Kinder strahlend anlächeln. Und er konnte eine Spende in den Kollektenbeutel werfen, die den Gemeindepfarrer über Monate ernähren würde.

Als er sich bereit erklärte, mit dem Mann aus den USA zu sprechen, wählte er als Treffpunkt diese Kirche, aber er kam mit massiver Bewachung. Der Gringo hatte vorgeschlagen, sich im Hause des Gottes zu treffen, den sie beide anbeteten, nach dem katholischen Ritus, dem sie beide anhingen. Ein so seltsames Ansinnen hatte der Don noch nie gehört, aber die schlichte Originalität faszinierte ihn.

Der kolumbianische Hidalgo war als Erster da. Seine Sicherheitsleute hatten die Kirche durchsucht und den Priester weggeschickt. Don Diego tauchte zwei Finger ins Weihwasserbecken, bekreuzigte sich und ging auf den Altar zu. In der ersten Bank kniete er nieder, senkte den Kopf und betete.

Als er sich aufrichtete, hörte er das Knarren der alten Tür hinter sich, ein Schwall heißer Luft wehte herein, und die Tür schloss sich mit einem dumpfen Geräusch. Er wusste, dass in den Schatten Männer mit gezogener Waffe lauerten. Das war ein Sakrileg, doch er konnte es beichten, und es würde ihm verziehen werden. Ein Toter konnte nicht beichten.

Der Besucher kam von hinten heran und kniete sich ebenfalls in die vorderste Reihe, zwei Schritte weit entfernt. Er bekreuzigte sich. Der Don warf einen Blick zu ihm hinüber. Ein Yanqui, schlank, ungefähr so alt wie er selbst, mit ruhigem, asketischem Gesicht. Er trug einen makellosen cremefarbenen Anzug.

»Señor?«

»Don Diego Esteban?«

»Das bin ich.«

»Paul Devereaux aus Washington. Danke, dass Sie mich empfangen.«

»Ich habe Gerüchte gehört. Unbestimmtes Gerede, nichts weiter. Aber hartnäckig. Gerüchte über einen Mann namens Cobra.«

»Ein alberner Spitzname. Aber ich muss mich dazu bekennen.«

»Ihr Spanisch ist ausgezeichnet. Gestatten Sie mir eine Frage?«

»Selbstverständlich.«

»Warum soll ich Sie nicht umbringen lassen? Ich habe hundert Mann draußen.«

»Ah, und ich nur meinen Hubschrauberpiloten. Doch ich glaube, ich habe etwas, das Ihnen gehört und das ich Ihnen vielleicht zurückgeben kann. Wenn wir uns einigen können. Was nicht möglich ist, wenn ich tot bin.«

»Ich weiß, was Sie mit mir gemacht haben, Señor Cobra. Sie haben mir ungeheuren Schaden zugefügt. Ich habe Ihnen jedoch nichts getan. Warum also?«

»Weil mein Land mich darum gebeten hat.«

»Und jetzt?«

»Mein Leben lang habe ich zwei Herren gedient. Meinem Gott und meinem Land. Mein Gott hat mich nie verraten.«

»Aber Ihr Land?«

»Ja.«

»Warum?«

»Weil es nicht mehr das Land ist, dem ich als junger Mann Treue geschworen habe. Es ist korrupt und käuflich geworden, schwach und zugleich arrogant, den Fetten und den Dummen zugetan. Es ist nicht mehr mein Land. Das Band ist zerrissen, die Treue dahin.«

»Ich war nie einem Land so treu, nicht einmal diesem. Denn Länder werden von Menschen regiert, und oftmals von denen, die es am wenigsten verdienen. Ich habe auch zwei Herren. Meinen Gott und meinen Reichtum.«

»Und für den zweiten, Don Diego, haben Sie viele Male getötet.«

Devereaux zweifelte nicht daran, dass der Mann, der da zwei Schritte neben ihm kniete, hinter der höflichen Fassade ein über alle Maßen gefährlicher Psychopath war.

»Und Sie, Señor Cobra? Haben Sie für Ihr Land getötet? Viele Male?«

»Natürlich. Also sind wir einander vielleicht sogar ähnlich.«

Psychopathen muss man schmeicheln. Devereaux wusste, dass dieser Vergleich dem Kokainbaron schmeicheln würde. Der Vergleich zwischen Geldgier und Patriotismus konnte keinen Anstoß erregen.

»Vielleicht sind wir das, Señor. Wie viel von meinem Eigentum haben Sie?«

»Einhundertfünfzig Tonnen.«

»Was fehlt, ist das Dreifache.«

»Das meiste haben Zoll, Küstenwache und Marine beschlagnahmt und inzwischen verbrannt. Einiges liegt auch auf dem Meeresgrund. Das letzte Viertel habe ich.«

»Und es ist in Sicherheit?«

»Absolut. Und der Krieg gegen Sie ist zu Ende.«

»Ah. Das war der Verrat.«

»Sie haben einen scharfen Blick, Don Diego.«

Der Don dachte über die genannte Menge nach. Die Produktion im Dschungel war in vollem Gang, die Verluste auf See waren nicht mehr der Rede wert, die Flugzeugtransporte konnten wiederaufgenommen werden, und er konnte von vorn anfangen. Zur Überbrückung brauchte er eine bestimmte Menge sofort – um die Wölfe zu beschwichtigen und den Krieg zu beenden. Hundertfünfzig Tonnen wären da gerade genug.

»Und Ihr Preis, Señor?«

»Ich werde mich endlich zur Ruhe setzen müssen. Aber weit weg. Eine Villa am Meer. In der Sonne. Mit meinen Büchern. Und offiziell tot. So etwas ist nicht billig. Eine Milliarde Dollar, wenn es recht ist.«

»Mein Eigentum ist auf einem Schiff?«

»Ja.«

»Sie können mir die Nummern der Bankkonten nennen?«

»Ja. Und Sie nennen mir den Bestimmungshafen?«

»Selbstverständlich.«

»Und wie lautet Ihre Antwort, Don Diego?«

»Ich glaube, Señor, wir sind uns einig. Sie werden unversehrt von hier fortgehen. Regeln Sie die Einzelheiten draußen mit meinem Sekretär. Und jetzt möchte ich allein beten. Vaya con dios, señor.«

Paul Devereaux stand auf, bekreuzigte sich und verließ die Kirche. Eine Stunde später war er wieder auf dem Stützpunkt Malambo, und sein Grumman brachte ihn nach Washington zurück. Auf einem ummauerten Gelände, hundert Meter von dem Privatjet entfernt, der jetzt auf die Startbahn einbog, hatte die Bedienungsmannschaft des Global Hawk Michelle erfahren, dass sie in einer Woche ihren Dienst beenden und mit zwei C-5-Großraumtransportmaschinen nach Nevada zurückgebracht werden würde.

Cal Dexter wusste nicht, wohin sein Boss geflogen war, und er fragte auch nicht danach. Er erledigte seinen Auftrag und löste die Strukturen des Projekts Cobra Stück für Stück auf.

Die beiden Q-Schiffe gingen auf Heimatkurs, die von Briten bemannte Balmoral nach Lyme Bay, Dorset, und die Chesapeake nach Newport News. Die Briten bedankten sich für die geschenkte Balmoral. Sie würde sich vielleicht nutzbringend gegen somalische Piraten einsetzen lassen.

Die beiden Stützpunkte der Global Hawks riefen ihre Drohnen zurück, um sie wieder in die Vereinigten Staaten zu transportieren, aber die gewaltigen Datenmengen, die sie bei der weiträumigen Seeüberwachung gesammelt hatten, behielten sie. Diese Art der Luftaufklärung würde in Zukunft sicher eine große Rolle spielen und die viel teureren und personalintensiven bemannten Spionageflugzeuge ersetzen.

Die Gefangenen, einhundertsieben insgesamt, wurden mit einer Langstrecken-C-130 der U.S. Air Force von Eagle Island im Chagosarchipel zurückgeholt. Jeder bekam die Erlaubnis, eine kurze Nachricht an seine überglückliche Familie zu senden, die doch die ganze Zeit angenommen hatte, er sei ertrunken.

Die Bankkonten, die fast leer waren, wurden zu einem einzigen zusammengeführt, das dazu dienen sollte, letzte Rechnungen zu begleichen. Das Kommunikationsnetz, das von dem Lagerhaus in Anacostia aus betrieben worden war, wurde auf Jeremy Bishop und seine Computer reduziert. Dann kehrte Paul Devereaux zurück. Er zeigte sich sehr zufrieden, als er Cal Dexter beiseitenahm.

»Haben Sie schon einmal von Spindrift Cay gehört?«, fragte er. »Das ist eine winzige Insel in den Bahamas, kaum mehr als ein Korallenatoll. Eine der sogenannten ›Out Islands‹. Unbewohnt bis auf eine kleine Abteilung von U.S. Marines, die dort vorgeblich im Rahmen einer Art Überlebenstraining kampieren.

In der Mitte der Insel befindet sich ein kleines Palmenwäldchen, und darin liegen reihenweise Ballen. Sie können sich denken, was diese Ballen enthalten. Sie müssen vernichtet werden, die ganzen hundertfünfzig Tonnen. Ich vertraue Ihnen diese Aufgabe an. Haben Sie eine Ahnung, was diese Ballen wert sind?«

»Eine ungefähre. Ein paar Milliarden Dollar.«

»Ganz recht. Ich brauche jemanden, dem ich vorbehaltlos vertrauen kann. Die Benzinkanister stehen schon seit vielen Wochen an Ort und Stelle. Am besten kommen Sie von Nassau aus mit einem Wasserflugzeug dort hin. Bitte machen Sie sich auf den Weg, und tun Sie, was getan werden muss.«

Cal Dexter hatte schon vieles gesehen, aber noch nie einen Milliarden-Dollar-Haufen, und erst recht hatte er noch keinen vernichtet. Schon ein einziger Ballen, in einem großen Koffer versteckt, bedeutete Reichtum bis ans Lebensende. Er nahm einen Linienflug von Washington nach Nassau und stieg im Paradise Island Hotel ab. Eine Nachfrage bei der Rezeption, ein kurzes Telefonat, und er hatte für den nächsten Morgen ein Wasserflugzeug.

Das Atoll lag mehr als hundert Meilen entfernt, und der Flug dauerte eine Stunde. Die Märzluft war warm, das Wasser zwischen den Inseln unvorstellbar blau und vor den Sandstränden hell und klar. Dexters Ziel war so entlegen, dass der Pilot zweimal das GPS-Navigationssystem überprüfen musste, um sicher zu sein, dass er das richtige Atoll gefunden hatte.

Eine Stunde nach der Morgendämmerung legte er die Maschine schräg in eine Kurve und deutete nach unten.

»Da ist es, Mister«, rief er. Dexter schaute hinunter. Was er da sah, wirkte wie ein Urlaubspostkartenmotiv und nicht wie das, was es war: weniger als einen Quadratkilometer groß, mit einem Riff, das eine helle Lagune umschloss, zu der eine einzelne Lücke den Zugang eröffnete. Ein dunkler Palmenhain in der Mitte ließ nichts von dem tödlichen Schatz ahnen, der da unter den Palmwedeln verborgen war.

An einer Stelle des strahlend weißen Strandes ragte ein wackliger Anleger ins Meer hinaus. Vermutlich machte das Versorgungsschiff dort fest. Dexter sah, wie zwei Gestalten unter dem Tarnnetz des Camps zwischen den Palmen hervorkamen und am Strand nach oben spähten. Das Wasserflugzeug kreiste noch einmal, verlor an Tempo und schwebte auf die Wellen hinunter.

»Setzen Sie mich an dem Steg ab«, sagte Dexter.

»Wollen Sie sich nicht mal die Füße nass machen?« Der Pilot grinste.

»Vielleicht später.«

Dexter stieg aus, trat auf den Schwimmer und von dort auf den Anleger. Er duckte sich unter der Tragfläche hinweg und sah sich einem kerzengerade dastehenden Master Sergeant gegenüber. Hinter dem Bewacher der Insel stand ein Marineinfanterist. Beide trugen eine Pistole am Gürtel.

»Was suchen Sie hier, Sir?«

Seine Höflichkeit war einwandfrei, der Sinn seiner Worte unmissverständlich: Du hast hoffentlich einen guten Grund, hier zu sein, denn sonst gehst du keinen Schritt weiter auf diesem Anleger. Dexter zog einen zusammengefalteten Brief aus der Innentasche seiner Jacke.

»Bitte lesen Sie das sehr aufmerksam, Master Sergeant, und achten Sie auch auf die Unterschrift.«

Der erfahrene Soldat nahm Haltung an, während er las, und nur jahrelange Disziplin verhinderte, dass er sich sein Erstaunen anmerken ließ. Er hatte das Bild seines Oberkommandierenden schon oft gesehen, aber nie hätte er gedacht, dass ihm einmal die eigenhändige Unterschrift des Präsidenten der Vereinigten Staaten vorgelegt werden würde. Dexter streckte die Hand nach dem Brief aus.

»Sie sehen, Master Sergeant, wir haben beide denselben Vorgesetzten. Mein Name ist Dexter, und ich komme vom Pentagon. Aber egal. Dieser Brief hat Vorrang vor mir, vor Ihnen, ja, sogar vor dem Verteidigungsminister. Und er verlangt Ihre Kooperation. Werde ich sie bekommen?«

Der Master Sergeant stand stramm und starrte über Dexters Kopf hinweg zum Horizont.

»Jawohl, Sir«, bellte er.

Der Pilot war für den ganzen Tag gechartert. Er ließ sich im Schatten der Tragfläche auf dem Anleger nieder und wartete. Dexter und der Master Sergeant gingen vom Anleger hinunter zum Strand. Dort standen zwölf harte, sonnengebräunte junge Männer, die hier wochenlang gefischt, geschwommen und Radio gehört, Taschenbücher gelesen und sich mit einem grimmigen täglichen Trainingsprogramm in Form gehalten hatten.

Dexter sah die Benzinkanister, die im Schatten standen, und ging auf die Palmen zu. Das Wäldchen bedeckte höchstens einen knappen Hektar, und ein Weg führte mitten hindurch. Zu beiden Seiten lagerten die Ballen im Schatten der Palmen. Sie waren zu niedrigen, würfelförmigen Blöcken gestapelt, etwa einhundert Stück, je etwa anderthalb Tonnen schwer: die Beute von zwei getarnten Räuberschiffen, die neun Monate auf See verbracht hatten.

»Wissen Sie, was das ist?«, fragte Dexter.

»Nein, Sir«, sagte der Master Sergeant. Nichts fragen, nichts sagen.

»Dokumente. Alte Akten. Aber höchst brisant. Deshalb möchte der Präsident nicht, dass sie jemals in die Hände der Feinde unseres Landes fallen. Das Oval Office hat entschieden, dass sie vernichtet werden sollen. Deshalb lagert hier das Benzin. Die Leute sollen die Kanister herbringen und jeden Stapel damit übergießen.«

Die Erwähnung der Feinde seines Landes war mehr als genug für den Master Sergeant. »Jawohl, Sir«, brüllte er und marschierte zurück zum Strand.

Dexter schlenderte langsam den Weg zwischen den Palmen entlang. Seit dem vergangenen Juli hatte er ein paar Ballen gesehen, aber so etwas noch nicht. Hinter ihm waren die Marines aufgetaucht; jeder schleppte einen großen Kanister, und sie fingen an, die Stapel mit Benzin zu übergießen. Dexter hatte Kokain noch nie brennen sehen, doch er hatte gehört, dass es ziemlich leicht entflammbar war, wenn man es mit einem Brandbeschleuniger anzündete.

Seit vielen Jahren trug er ein kleines Schweizer Armeemesser am Schlüsselring mit sich herum, und da er mit einem offiziellen Regierungspass unterwegs war, hatte man es am Dulles International Airport nicht konfisziert. Aus Neugier klappte er die kleine Klinge auf und stieß sie in den nächsten Ballen. Warum nicht?, dachte er. Er hatte es noch nie probiert, und wahrscheinlich würde er es auch nie wieder tun.

Die kurze Klinge durchbohrte die Juteumhüllung und das zähe Plastik und drang in das Pulver hinein. Als er sie herauszog, war sie weiß überstäubt. Den Marines weiter unten auf dem Weg wandte er den Rücken zu. Sie konnten nicht sehen, was für »Dokumente« in den Stapeln waren.

Er leckte das weiße Pulver von der Messerklinge. Strich es mit der Zunge im Mund herum, bis es die Geschmacksknospen erreichte. Dann war er überrascht. Diesen Geschmack kannte er doch.

Er ging weiter zu einem anderen Ballen und wiederholte seinen Versuch. Aber diesmal war der Schnitt größer, und die Probe ebenfalls. Noch einmal, und noch einmal. Als junger Jurastudent in Fordham, New York, frisch aus Vietnam zurück und aus dem Militärdienst entlassen, hatte er sein Studium mit verschiedenen Hilfsarbeiterjobs finanziert. Unter anderem hatte er in einer Bäckerei gearbeitet. Backpulver kannte er gut.

Er schnitt noch zehn verschiedene Ballen auf, bevor sie übergossen wurden und sich der durchdringende Benzingeruch ausbreitete. Dann wanderte er nachdenklich zum Strand zurück, setzte sich auf einen leeren Kanister und starrte auf das Meer hinaus. Eine halbe Stunde später erschien der Master Sergeant und blieb vor ihm stehen.

»Auftrag ausgeführt, Sir.«

»Zünden Sie es an«, sagte Dexter.

Er hörte den lauten Befehl »Zurücktreten« und dann das dumpfe »Wummp«, als das verdunstende Benzin Feuer fing. Rauch stieg aus dem Palmenhain auf. Die kräftige Brise verwandelte die ersten Flammen schnell in eine Feuersbrunst.

Dexter drehte sich um und sah, wie die Palmen und das, was unter ihnen verborgen war, von den Flammen verzehrt wurden. Auf dem Steg war der Pilot des Wasserflugzeugs aufgesprungen und glotzte mit offenem Mund. Auch die zwölf Marines betrachteten mit großen Augen ihr Werk.

»Sagen Sie, Master Sergeant …«

»Sir?«

»Wie sind diese Dokumente zu Ihnen gelangt?«

»Per Schiff, Sir.«

»Alle auf einmal?«

»Nein, Sir. Mindestens ein Dutzend Lieferungen. Im Lauf der Wochen, die wir hier waren.«

»Immer dasselbe Schiff?«

»Ja, Sir. Immer dasselbe.«

Natürlich. Es musste ja noch ein Schiff geben. Die Hilfsschiffe, von denen die SEALs und der britische SBS auf hoher See versorgt worden waren, hatten Müll und Gefangene mitgenommen. Sie hatten Proviant und Treibstoff gebracht. Aber die sichergestellten Ladungen waren nicht nach Gibraltar oder Virginia gebracht worden. Die Cobra hatte die Etiketten, Chargennummern und Identifikationscodes gebraucht, um das Kartell zu täuschen. Also hatte er diese Beute behalten. Scheinbar hier.

»Was war das für ein Schiff?«

»Ein kleines, Sir. Ein Tramp.«

»Nationalität?«

»Keine Ahnung, Sir. Es hatte eine Flagge am Heck. Sah aus wie zwei Kommas. Eins rot, eins blau. Und die Besatzung bestand aus Asiaten.«

»Name?«

Der Master Sergeant zog die Stirn kraus, als er sich zu erinnern versuchte. Dann drehte er sich um.

»Angelo!«

Das Tosen der Flammen war so laut, dass er schreien musste. Einer der Marines drehte sich um und kam angetrabt.

»Wie hieß das Trampschiff, das die Ballen hier angeliefert hat?«

»Sea Spirit, Sir. Hab’s am Heck gesehen. In frischer weißer Farbe.«

»Und unter dem Namen?«

»Unter dem Namen, Sir?«

»Der Heimathafen steht normalerweise unter dem Namen des Schiffs am Heck.«

»Oh. Ja. Pu … irgendwas.«

»Pusan?«

»Genau, das war es, Sir. Pusan. Ist das alles, Sir?«

Dexter nickte. Marine Angelo trabte davon.

Dexter stand auf und ging ans Ende des Stegs, wo er allein war und sein Handy vielleicht ein Signal empfing. Er war froh, dass er den Akku über Nacht aufgeladen hatte. Dankbar und erleichtert stellte er fest, dass Jeremy Bishop in unerschütterlicher Treue vor seinen Computern saß. Sie waren fast das Letzte, was vom Projekt Cobra noch übrig war.

»Können Ihre motorisierten Sardinenbüchsen etwas ins Koreanische übersetzen?«, fragte Dexter, und die Antwort kam glockenklar.

»In jede Sprache der Welt, wenn ich das richtige Programm benutze. Wo sind Sie?«

»Egal. Die einzige Kommunikationsmöglichkeit, die ich habe, ist dieses Handy. Wie heißt Sea Spirit oder Spirit of the Sea auf Koreanisch? Und verschwenden Sie nicht meinen Akku.«

»Ich rufe Sie zurück.«

Zwei Minuten später klingelte das Handy.

»Haben Sie was zum Schreiben?«

»Lassen Sie. Sagen Sie’s einfach.«

»Okay. Die Worte sind Hae Shin. Ich buchstabiere: H-A –«

»Ich weiß, wie man das buchstabiert. Können Sie ein Trampschiff nachschlagen? Klein. Heißt entweder Hae Shin oder Sea Spirit. Ein Südkoreaner, Heimathafen Pusan.«

»Bin in zwei Minuten wieder da.« Das Handy verstummte, aber Bishop hielt Wort. Nach zwei Minuten klingelte es wieder.

»Hab sie gefunden. Fünftausend Tonnen, Stückgutfrachter, Name Sea Spirit. Der Name ist erst dieses Jahr registriert worden. Was ist denn damit?«

»Wo ist sie in diesem Augenblick?«

»Moment.«

Jeremy Bishop saß hoch über dem Bezirk Anacostia und tippte wie wild auf seine Tastatur. Dann sprach er wieder.

»Anscheinend hat sie keinen Agenten, und sie meldet sich nirgends. Sie könnte überall sein. Aber Moment mal. Der Kapitän hat einen E-Mail-Eintrag.«

»Dann mailen Sie ihm und fragen Sie ihn, wo er ist. Koordinaten, Kurs, Geschwindigkeit.«

Wieder dauerte es ein paar Augenblicke. Der Akku ließ nach.

»Ich habe ihn per E-Mail erreicht. Ihn gefragt. Er verweigert die Antwort. Will wissen, wer Sie sind.«

»Sagen Sie ihm, die Cobra.«

Pause.

»Er ist sehr höflich, aber er besteht darauf, dass er das ›Befugniswort‹ braucht, wie er es nennt.«

»Er meint das Passwort. Sagen Sie ihm: HAE SHIN.«

Als Bishop sich wieder meldete, war er beeindruckt.

»Woher wussten Sie das? Ich habe, was Sie wollten. Wollen Sie es notieren?«

»Verdammt, ich habe keine Karten hier. Sagen Sie mir einfach, wo er ist.«

»Machen Sie sich nicht ins Hemd. Hundert Meilen östlich von Barbados, Kurs zweihundertsiebzig, zehn Knoten. Soll ich dem Kapitän der Sea Spirit Ihren Dank ausrichten?«

»Ja. Und dann fragen Sie nach, ob die U.S. Navy ein Kriegsschiff zwischen Barbados und Kolumbien hat.«

»Ich rufe zurück.«

Östlich von Barbados und auf Westkurs. Durch die Windward Passage, vorbei an den Niederländischen Antillen und geradewegs in kolumbianisches Gewässer. So weit südlich, dass der koreanische Frachter keinesfalls auf der Fahrt zu den Bahamas war. Die Sea Spirit hatte ihre letzte Ladung von der Balmoral übernommen, und dann hatte man ihr gesagt, wohin sie damit fahren sollte. Dreihundert Meilen, dreißig Stunden. Morgen Nachmittag. Jeremy Bishop meldete sich wieder.

»Nichts. Wir haben niemanden in der Karibik.«

»Ist dieser brasilianische Major noch auf den Kapverden?«

»Zufällig ja. Seine Schüler sollen in zwei Tagen ihre Prüfung ablegen, und sie haben vereinbart, dass er dann noch dabei ist. Danach geht er in den Ruhestand und bringt das Flugzeug mit. Aber die beiden amerikanischen Funker hat man abgezogen. Sie sind schon wieder in den Staaten.«

»Können Sie ihn für mich erreichen? Irgendwie?«

»Ich kann ihm eine E-Mail schicken. Oder eine SMS auf sein Mobiltelefon.«

»Tun Sie beides. Ich brauche seine Telefonnummer, und ich will, dass er in genau zwei Stunden für mich unter dieser Nummer erreichbar ist. Jetzt muss ich Schluss machen. Ich rufe Sie in hundert Minuten aus meinem Hotel an. Halten Sie die Nummer dann bereit. Ciao.«

Dexter ging zurück zum Wasserflugzeug. Die Flammen auf der Insel flackerten und erstarben. Die meisten Palmen waren zu schwarzen Stümpfen verbrannt. Ökologisch war hier ein Verbrechen geschehen. Er winkte den Marines am Strand zum Abschied zu und stieg ins Flugzeug.

»Nach Nassau Harbour, bitte. So schnell es geht.«

Neunzig Minuten später saß er in seinem Hotelzimmer, und nach zehn Minuten rief er Bishop an.

»Ich habe sie«, verkündete die fröhliche Stimme aus Washington und diktierte ihm eine Nummer. Ohne den vereinbarten Zeitpunkt abzuwarten, rief Dexter sie an. Sofort meldete sich eine Männerstimme.

»Major João Mendoza?«

»Ja.«

»Wir sind uns in Scampton begegnet, in England, und ich habe in den letzten Monaten Ihre Einsätze geleitet. Als Erstes möchte ich Ihnen meinen aufrichtigen Dank und meine Glückwünsche aussprechen. Und zweitens – darf ich Ihnen eine Frage stellen?«

»Ja.«

»Erinnern Sie sich an das, was diese Schweine mit Ihrem kleinen Bruder getan haben?«

Lange blieb es still. Aber wenn er die Frage anstößig fand, hätte er einfach auflegen können. Schließlich kam die tiefe Stimme wieder aus dem Hörer.

»Ich erinnere mich sehr gut. Warum?«

»Wissen Sie, wie viel Gramm nötig waren, um Ihren Bruder umzubringen?«

»Nicht viel. Zehn vielleicht. Noch einmal – warum?«

»Da draußen gibt es ein Ziel, das ich nicht erreichen kann. Aber Sie können es. Es hat einhundertfünfzig Tonnen Puro an Bord. Genug, um Ihren Bruder hundert Millionen Mal zu töten. Ein Schiff. Wollen Sie es für mich versenken?«

»Position? Wie weit von Fogo entfernt?«

»Wir haben die Drohnen nicht mehr. Keine Amerikaner auf Ihrem Stützpunkt. Keine Stimme in Nevada, die Sie leitet. Sie müssten selbst navigieren.«

»Als ich für Brasilien geflogen bin, hatten wir einsitzige Kampfflugzeuge. Damals haben wir nichts anderes getan. Geben Sie mir die Position des Ziels.«

Mittag in Nassau. Mittag auf Barbados. Flug westwärts mit der Sonne. Start, und dann 2100 Meilen. Vier Stunden, dicht unterhalb der Schallgeschwindigkeit. Um sechzehn Uhr ist es noch hell. Für die Hae Shin sechs Stunden bei zehn Knoten.

»Vierzig Seemeilen östlich von Barbados.«

»Dann kann ich nicht zurück.«

»Landen Sie dort. Bridgetown, Barbados. St. Lucia. Trinidad. Ich regle die Formalitäten.«

»Geben Sie mir die exakten Koordinaten. Bogenminuten, Sekunden, nördlich des Äquators, westlich von Greenwich.«

Dexter gab ihm den Namen und eine Beschreibung des Schiffes, nannte die Flagge, unter der es fahren würde, und die Koordinaten, hochgerechnet auf sechs weitere Stunden Westkurs.

»Werden Sie das schaffen?«, fragte er eindringlich. »Ohne Navigator, ohne Leitfunk, ohne Richtungsfinder? Bei maximaler Ausnutzung der Reichweite? Schaffen Sie das?«

Zum ersten Mal schien er den Brasilianer gekränkt zu haben.

»Senhor, ich habe mein Flugzeug, ich habe mein GPS, ich habe meine Augen, ich habe die Sonne. Ich bin Flieger. Das ist mein Beruf.«

Das Gespräch war zu Ende.

SIEBZEHN

Eine halbe Stunde nachdem Major João Mendoza auf die Trenntaste gedrückt hatte, spürte er im Rücken den kraftvollen Schub der letzten beiden RATO-Raketen aus dem Hangar, und die alte Buccaneer schoss zu ihrem letzten Einsatz in den Himmel.

Mendoza hatte nicht die Absicht, seine Vorbereitungen abzukürzen, nur damit sein Ziel auf See ein paar Meilen weniger zurücklegen könnte. Er hatte zugesehen, wie seine britische Bodenmannschaft die Buccaneer randvoll aufgetankt hatte. 23 000 Pfund Treibstoff gaben ihm eine Reichweite von ungefähr 2200 Seemeilen.

Die Kanonen waren zu hundert Prozent mit panzerbrechender Munition geladen. Bei Tageslicht brauchte er keine Leuchtspurgeschosse, und ein Brandbeschleuniger war auch nicht nötig, denn das Ziel war aus Stahl.

Der Major arbeitete mit seinen Karten und ermittelte Flughöhe und Geschwindigkeit, Kurs und Flugzeit bis zum Ziel auf die altmodische Art: mit Seekarte und Dalton-Computer. Die Karte würde er nachher länglich falten und auf seinen rechten Oberschenkel binden.

Die Insel Fogo liegt zufällig fast genau auf dem fünfzehnten Breitengrad, und Barbados ebenfalls. Er würde Kurs 270 Grad West fliegen müssen. Der Amerikaner hatte ihm die exakten Positionskoordinaten des Ziels gegeben, wie er selbst sie zwei Stunden zuvor erhalten hatte. In vier Stunden würde sein GPS-Display dieselbe Position anzeigen. Er würde berücksichtigen müssen, dass das Ziel bis dahin sechs Stunden weitergefahren wäre. Dann mit den letzten Tropfen Treibstoff im Tiefflug auf die Jagd nach dem Ziel gehen, und schließlich mit wenig mehr als einem Rest Kerosindunst nach Bridgetown, Barbados, fliegen. Ein Kinderspiel.

Er packte seine Wertsachen, seinen Pass und ein paar Dollar in eine kleine Reisetasche und schob sie vor seinen Sitz. Dann verabschiedete er sich von der Bodencrew und umarmte nacheinander jeden der verlegenen Engländer.

Als die Hilfsraketen zündeten, fühlte er den gewohnten Maultiertritt im Kreuz. Er hielt den Steuerknüppel fest in der Hand, bis die blauen, schaumgekrönten Wellen fast unter ihm waren. Dann zog er ihn sanft zurück und war in der Luft.

Nach wenigen Minuten war er über dem fünfzehnten Breitengrad, die Nase westwärts gerichtet, und stieg auf 35 000 Fuß Reiseflughöhe bei maximaler Reichweite und geringstem Treibstoffverbrauch. Als er die Höhe erreicht hatte, regelte er die Geschwindigkeit auf Mach 0,8 und sah dann zu, wie die Meilen auf dem GPS-Display vorübertickten.

Zwischen Fogo und Barbados gibt es keine Landmarken. Das brasilianische Fliegerass schaute hinunter auf flauschig weiße Altokumuluswolken tief unter ihm. Dazwischen schimmerte dunkelblau der Atlantik.

Drei Stunden später war er nach seinen Berechnungen noch nicht ganz so weit, wie er hätte sein wollen. Offenbar war der Gegenwind stärker als erwartet. Als das GPS ihm mitteilte, dass er zweihundert Meilen weit hinter der mutmaßlichen Position seines Ziels angekommen war, nahm er ein wenig Gas weg und sank langsam zum Ozean herunter. Zehn Meilen hinter der Hae Shin wollte er auf fünfhundert Fuß sein.

Auf tausend Fuß beendete er den Sinkflug und reduzierte Geschwindigkeit und Verbrauch auf maximale Flugdauer. Auf Geschwindigkeit kam es jetzt nicht mehr an; er brauchte Zeit zum Suchen, denn das Meer war leer, und wegen des Gegenwinds hatte er mehr Treibstoff verbraucht, als ihm lieb war. Dann entdeckte er ein kleines Trampschiff an Backbord, sechzig Seemeilen vor Barbados. Er legte sich in die Kurve, drückte die Nase herunter und kurvte hinter dem Schiff vorbei, um den Namen und die Flagge am Heck zu sehen.

Aus hundert Fuß Höhe und bei dreihundert Knoten sah er die Flagge zuerst. Er kannte sie nicht und wusste nicht, dass es die Billigflagge von Bonaire in den Niederländischen Antillen war. Gesichter starrten zu der schwarzen Erscheinung herauf, die da an ihrem Heck vorüberdonnerte. Er sah die Decksladung – sie bestand aus Holz – und dann den Namen. Prins Willem. Ein Holländer mit Bauholz für Curaçao. Mendoza stieg auf tausend Fuß und warf einen Blick auf die Treibstoffanzeige. Nicht gut.

Das Garmin-GPS zeigte, dass seine Position beinahe exakt mit den Koordinaten übereinstimmte, auf denen die Hae Shin sich sechs Stunden zuvor befunden hatte. Abgesehen von dem Holländer sah er nirgends einen Frachter. Vielleicht war sie von ihrem Kurs abgewichen. Den Amerikaner, der in Nassau an den Nägeln kaute, konnte er nicht erreichen, um ihn zu fragen. Also setzte er darauf, dass der Kokainfrachter immer noch vor ihm war, und flog auf Kurs 270 weiter. Und er hatte recht.

Während der Jet auf 35 000 Fuß mit Gegenwind zu kämpfen hatte, war die Hae Shin bei nachlaufender See nicht mit zehn, sondern mit zwölf Knoten vorangekommen. Er fand sie dreißig Meilen vor dem karibischen Urlaubsparadies. Ein Vorbeiflug am Heck zeigte ihm die beiden Tränentropfen der südkoreanischen Flagge, der eine rot, der andere blau, und er sah auch ihren neuen Namen: Sea Spirit. Auch hier sprangen kleine Gestalten auf die Laderaumabdeckungen und starrten herauf.

Major Mendoza hatte kein Verlangen danach, die Besatzung zu töten. Er entschied sich dafür, den Bug und das Heck zu zerfetzen. Er drehte ab, zog die Buccaneer hoch und in weitem Bogen hinaus, um das Ziel von der Seite her anzufliegen. Dann entsicherte er die Bordkanonen, wendete und drückte die Nase zum Sturzflug nach unten. Bomben hatte er nicht. Seine Kanonen mussten genügen.

Gegen Ende der fünfziger Jahre hatte die Royal Navy einen neuen, düsengetriebenen, tiefflugtauglichen Marinebomber haben wollen, um der Bedrohung durch die sowjetischen Kreuzer der Swerdlow-Klasse zu begegnen. Der Auftrag wurde ausgeschrieben, die Blackburn Aircraft Company bot die Buccaneer an, und eine begrenzte Stückzahl wurde bestellt. Ihren ersten Flug absolvierte sie 1962, fast als Notbehelf. 1991 war sie immer noch als Kampfflugzeug gegen Saddam Hussein im Einsatz, aber inzwischen bei der Royal Air Force und über Land.

Zur Zeit ihrer Geburt befand sich die Blackburn Aircraft Company in einer geschäftlichen Krise und war gezwungen, Brotbackformen aus Metall herzustellen. Rückblickend betrachtet war die Buccaneer das Produkt eines Genies. Hübsch war sie nie, aber robust und anpassungsfähig. Und zuverlässig – die beiden Rolls-Royce-Spey-Triebwerke versagten niemals.

Neun Monate lang hatte Major Mendoza sie als Abfangjäger benutzt; er hatte siebzehn Kokainflugzeuge vom Himmel geschossen und zwanzig Tonnen weißes Pulver auf den Meeresgrund geschickt. Aber als er jetzt dicht über dem Meer in den Angriffsflug überging, wurde die alte Bucc wieder das, was sie immer gewesen war: ein Schiffskiller.

Aus achthundert Meter Abstand drückte sein Daumen auf den »Feuer«-Knopf, und Mendoza sah, wie die panzerbrechenden 30-Millimeter-Geschosse in schräger Linie auf den Bug der Hae Shin zujagten. Bevor er den Daumen hob, die Maschine hochzog und über das Trampschiff hinwegdonnerte, sah er noch, wie die Geschosse den Bug aufrissen.

Der Frachter stoppte jäh, als eine Wand aus Seewasser krachend in die Laderäume des Vorschiffs rauschte. Kleine Gestalten rannten zum Rettungsboot und rissen die Segeltuchpersenning herunter. Die Buccaneer stieg auf und kam noch einmal im weiten Bogen zurück. Der Pilot spähte durch die Kuppel auf sein Opfer herunter.

Der zweite Schlag traf das Heck. Major Mendoza hoffte, dass der Maschinist aus dem Maschinenraum geflüchtet war, den er genau im Visier hatte. Die zweite Salve aus seinen Kanonen riss das Heck auf, zerstörte Ruder, Propeller, Propellerwellen und die Maschine und verwandelte alles zu Schrott.

Die Gestalten an Deck hatten das Rettungsboot zu Wasser gebracht und sprangen hinein. Der Flieger, der in tausend Fuß Höhe kreiste, konnte sehen, dass die Hae Shin, an Bug und Heck aufgerissen, schnell sank. Als er sicher war, dass sie verschwunden war und die Prins Willem die Crew aus dem Wasser fischen würde, nahm Major Mendoza Kurs auf Barbados. In diesem Augenblick hatte das eine der beiden Spey-Triebwerke, das beim zweiten Anflug bereits nur noch mit Treibstoffdunst geflogen war, einen Flammenabriss.

Ein Blick auf die Treibstoffanzeige verriet ihm, dass auch das zweite Triebwerk jetzt mit Dunst lief. Er nutzte die letzten Tropfen in seinen Tanks für einen Steigflug, und als die zweite Spey starb, hatte er die Buccaneer auf 3000 Fuß gezerrt. Die Stille nach einem Flammenabriss war wie jedes Mal gespenstisch. Er sah die Insel vor sich, aber sie war selbst im Gleitflug unerreichbar.

Unter seiner Nase lag etwas wie eine kleine weiße Feder auf dem Wasser, die V-förmige Bugwelle eines Fischerbootes. Mendoza ging in den Sturzflug über, verwandelte Höhe in Geschwindigkeit, raste bei tausend Fuß an den gaffenden Gesichtern vorbei und zog die Maschine wieder hoch, verwandelte Geschwindigkeit in Höhe, riss am Abzuggriff seines Schleudersitzes und flog senkrecht durch das Kabinendach.

Die Herren von Martin-Baker verstanden ihr Handwerk: Der Sitz, den sie konstruiert hatten, riss ihn hoch und weg von dem sterbenden Bomber. Ein druckbetriebener Auslöser warf ihn von seinem Stahlsitz, der harmlos ins Meer fiel, während er selbst im warmen Sonnenschein unter seinem Fallschirm baumelte. Wenig später ließ er sich hustend und prustend auf das Achterdeck eines Bertram-Moppie-Sportfischerbootes hieven.

Zwei Meilen weiter sprühte ein Geysir aus weißer Gischt über dem Meer auf, als die Buccaneer mit der Nase voran in den Atlantik stürzte. Der Pilot lag zwischen drei toten Wahoos und einem Fächerfisch auf dem Deck, und zwei amerikanische Sportangler beugten sich über ihn.

»Alles okay, Buddy?«, fragte der eine.

»Ja, danke. Alles bestens. Ich muss einen Mann auf den Bahamas anrufen.«

»Kein Problem«, sagte der ältere Angler, als passierte es ihm dauernd, dass Bomberpiloten neben ihm vom Himmel fielen. »Nehmen Sie mein Handy.«

Major Mendoza wurde in Bridgetown verhaftet. Ein Vertreter der amerikanischen Botschaft sorgte dafür, dass Mendoza noch vor Sonnenuntergang wieder freigelassen wurde, und brachte ihm etwas zum Anziehen. Die Behörden von Barbados akzeptierten die Geschichte von einem Übungsflug, der auf einem amerikanischen Flugzeugträger weit draußen begonnen und mit einem katastrophalen Triebwerksausfall geendet hatte, und sie akzeptierten auch, dass der Pilot zwar Brasilianer, aber zur U.S. Navy abkommandiert war. Dem Diplomaten, der selbst nicht wusste, wie er seinen Auftrag zu deuten hatte, war klar, dass das alles blanker Unsinn war, aber es gehört zur Ausbildung von Diplomaten, überzeugend zu lügen. Barbados hatte jedenfalls nichts dagegen, dass der Brasilianer am nächsten Tag nach Hause flog.

EPILOG

Der bescheidene Kleinwagen gondelte in das Städtchen Pennington, New Jersey, hinein, und der Fahrer betrachtete die Wegmarken seiner Heimatstadt, die er so lange nicht gesehen hatte.

Südlich der Kreuzung, die das Stadtzentrum bildete, kam er an einem alten weißen Holzhaus aus der Bürgerkriegsära vorbei. Auf dem Schild davor stand »Mr. Calvin Dexter, Rechtsanwalt«. Das Haus sah vernachlässigt aus, aber er wusste, es würde ihm Spaß machen, alles wieder in Schuss zu bringen und herauszufinden, ob er noch eine Kanzlei hatte.

An der Kreuzung Main Street und West Delaware Avenue im Herzen von Pennington überlegte er, ob er einen starken schwarzen Kaffee im Café »Cup of Joe« trinken oder lieber etwas Herzhafteres bei »Vito’s Pizza« zu sich nehmen sollte. Dann sah er den neuen Lebensmittelsupermarkt, und ihm fiel ein, dass er Vorräte für sein Haus am Chesapeake Drive brauchen würde. Er parkte den Wagen, den er nach der Landung in Newark auf einem Gebrauchtwagenplatz in der Nähe des Flughafens gekauft hatte, und betrat den Supermarkt.

Er packte einen Einkaufswagen voll und schob ihn zur Kasse. Dahinter saß ein Junge, wahrscheinlich ein Student, der sich das Geld fürs College verdiente, wie er es selbst auch einst getan hatte.

»Brauchen Sie sonst noch was, Sir?«

»Jetzt fällt’s mir ein«, sagte Dexter. »Ich könnte noch ein paar Dosen Softdrinks gebrauchen.«

»Gleich da drüben in der Kühltheke. Wir haben Coke im Sonderangebot.«

Coke. Dexter dachte darüber nach.

»Vielleicht ein andermal«, sagte er.

Der Alarm wurde vom Pfarrer von St. Mary’s in der South Royal Street ausgelöst. Er war sicher, dass sich sein Gemeindemitglied in Alexandria befand, denn er hatte Maisie, dessen Haushälterin, mit einem vollen Einkaufswagen gesehen. Aber der Mann war jetzt zweimal nicht zur Messe erschienen, und das war noch nie vorgekommen. Also ging der Priester nach dem Morgengottesdienst die paar hundert Meter zu dem eleganten alten Haus an der Kreuzung South Lee und South Fairfax.

Das Tor zu dem ummauerten Vorgarten, das aussah, als wäre es geschlossen wie immer, ließ sich zu seiner Überraschung einfach aufdrücken. Sehr merkwürdig. Mr. Devereaux benutzte stets die Sprechanlage und drückte dann innen auf einen Summer, der das Tor öffnete.

Der Pfarrer ging den mit rosaroten Ziegeln gepflasterten Weg zur Haustür und stellte fest, dass sie ebenfalls offen war. Er wurde bleich und bekreuzigte sich, als er die arme Maisie, die niemandem je etwas zuleide getan hatte, ausgestreckt auf den Fliesen im Hausflur liegen sah, mit einem sauberen Loch über dem Herzen.

Er wollte sein Handy aus der Tasche holen und die Notrufnummer wählen, aber da sah er, dass die Tür zum Arbeitszimmer offen stand. Zitternd vor Angst trat er näher und spähte um den Türrahmen herum.

Paul Devereaux saß an seinem Schreibtisch in einem Ohrensessel, der Oberkörper und Kopf aufrecht hielt. Der Kopf war zurückgelegt, blicklose Augen starrten leicht überrascht zur Decke. Der Rechtsmediziner würde später feststellen, dass Devereaux zwei dicht nebeneinander liegende Kugeln in der Brust und eine in der Stirn hatte. Das Muster eines berufsmäßigen Killers.

Niemand in Alexandria, Virginia, konnte sich erklären, warum. Doch Cal Dexter, der es zu Hause in New Jersey aus den Abendnachrichten erfuhr, wusste es. Das war nichts Persönliches. Aber so behandelte man den Don einfach nicht.

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