Author: Peter Randa
Date: 2013-08-15T22:00:00+00:00
Keywords: Horror; Roman
Publisher: Erich Pabel Verlag

Der lebende Leichnam

Vampir Horror Roman Nr. 6
von Peter Randa

Eine nukleare Explosion verwandelt Jean Morel in einen lebenden Leichnam, ein Monstrum mit ungeahnten Kräften. Er kann sich verdoppeln und an zwei Orten zugleich sein. Sein Körper wird im Krankenhaus streng bewacht. Aber zur selben Zeit überfällt er eine Frau in der Pariser Metro. Jean kann Gedanken lesen und gewinnt immer mehr Macht über die Menschen. Sein leichenstarrer Leib und sein teuflischer Geist versetzen die ganze Stadt in Angst und Schrecken …

Zu unserer Rechten liegt das Zentrum für wissenschaftliche Forschung. Ich bedeute Marco, langsamer zu fahren. Fünf Stockwerke. Ein wuchtiges Gebäude mit unzähligen Fenstern. Ein ultramodernes Bauwerk, das gar nicht in diese ärmliche Vorortgegend passt.

»Bist du sicher, dass es nicht streng bewacht ist?« fragt mich Marco mit seiner heiseren Stimme.

»Es gibt nur einen Hausmeister.«

»Eigentlich seltsam.«

»Warum?«

Ich lächle überlegen, bevor ich antworte:»Du vergisst den Panzerraum. Er ist praktisch unzugänglich. Was riskieren sie also?«

»Dass wir einbrechen.«

»Wir sind ja auch einmalig.«

Dass es soweit kommen konnte, verdanken wir einer Kette von Zufällen und vor allem der Tatsache, dass ich bei Cordier gearbeitet hatte. Damals fand ich diesen Job ziemlich langweilig. Er gefiel mir ganz und gar nicht.

Zu jener Zeit dachte ich nicht im entferntesten daran, dass mir das alles eines Tages dabei helfen würde, den sensationellsten Einbruch des Jahrhunderts zu begehen. Ich hatte mich ganz schön entwickelt, seit ich bei Cordier mithalf, Panzerräume zu installieren.

Marco fährt langsamer, und wir rollen am Haupteingang vorbei. Auf einer großen schwarzen Tafel steht in Goldbuchstaben: Zentrum für wissenschaftliche Forschung.

Das große Tor ist verschlossen, aber wie bei allen Festungen dieser Art, die bürokratisch verwaltet werden, gibt es Mittel und Wege hineinzukommen.

Ich sage zu Marco: »Bieg nach der Mauer rechts ab.«

Ein Schotterweg, der über unbebaute Felder führt. Dieses Gelände, das jetzt noch als Schuttabladeplatz benutzt wird, bietet Raum für weitere Gebäude des Zentrums für wissenschaftliche Forschung.

Marco biegt ab und ich spreche mit meinen »Kollegen« noch einmal alle Einzelheiten des Plans durch, den wir so sorgfältig ausgearbeitet haben: »Auf mein Klingeln wird der Hausmeister erscheinen und ohne Misstrauen öffnen. Er wird glauben, dass es sein Neffe ist. Der Bursche kommt nämlich manchmal vorbei und besucht ihn. Dann müssen wir sofort reinstürmen. Du, Marco, übernimmst den Hausmeister. Ich kümmere mich um die Alarmanlage. Riley und Antoine passen auf. Vielleicht ist der Hausmeister nicht allein.«

»Und dann?« fragt Riley.

Ich drehe mich auf meinem Sitz um. »Dann gehen wir zum Panzerraum ’runter.«

»Das klingt mir ein bisschen zu einfach.«

»Es ist auch einfach. Ich kenne mich doch hier ganz genau aus.«

»Und wann inzwischen irgend etwas geändert wurde?«

»Die Anlagen sind im Prinzip alle gleich. Ich werde schon damit zurechtkommen.«

»Und die Pläne?«

»Ich weiß genau, wo sie sind.«

»Erinnerst du dich so gut daran?«

»Nein.. Aber Artof hat mir alles erklärt. Er wusste verdammt gut Bescheid.«

»Von einem der Ingenieure?«

»Wahrscheinlich.«

Wir fangen an. Marco wendet schon den Wagen. Wenn wir die Pläne geklaut haben, müssen wir Zusehen, dass wir sofort aus dieser Gegend verschwinden. »Los!«

Wir springen aus dem Wagen, einem Citroën, den Riley auf den Champs-Elysees gestohlen hat. Alles ist ruhig. Ich zeige Marco eine kleine Tür, auf die er zugeht, während wir uns so aufstellen, dass wir sofort losstürmen können.

Jeder von uns hat einen Revolver in der Hand, aber nur um Angst zu machen, denn wir hoffen, dass wir nicht gezwungen sein werden, zu schießen.

»Soll ich klingeln?«

»Ja.«

Marco drückt auf den Knopf. Die Nacht ist lau und der Himmel voller Sterne. Sobald ich morgen Artof die Pläne übergeben und die versprochene Belohnung kassiert habe, werde ich mich aus dem Staub machen. Ich fahre aufs Land, um mich zu erholen.

Im Hof hört man den schlurfenden Schritt des Hausmeisters. Sofort sind alle meine Sinne aufs äußerste gespannt. Der Erfolg unseres Unternehmens hängt ganz davon ab, wie schnell wir ihn überwältigen.

Der schwere Schlüssel dreht sich im Schloss, und ein Flügel des Tors öffnet sich langsam.

»Marco …«

Blitzschnell rennt er los, die rechte Schulter voran. Er stößt den Türflügel auf, drängt den Hausmeister zur Seite, und bevor dieser sich von seiner Überraschung erholt hat, hält er ihm den Colt unter die Nase.

»Mach keinen Unsinn, Opa!«

Schon sind wir alle vier im Hof, Riley schließt die Tür hinter uns und schiebt den Riegel vor. Der Hausmeister blickt uns verblüfft und angsterfüllt an.

Er ist ein Mann in den besten Jahren, groß und stark, aber er hinkt ein wenig. Ich kannte ihn damals ganz gut, aber sicher erkennt er mich nicht wieder. Er ist in Hemdsärmeln.

Marco hat ein Paar Handschellen aus der Tasche gezogen und steckt gerade den Revolver ein.

»Dreh dich um! Her mit den Pfoten!«

Der Hausmeister gehorcht. Mit einer Handbewegung halte ich Riley und Antoine zurück. Der Hausmeister scheint umgänglich zu sein, und ich möchte Nutzen daraus ziehen.

»Bist du allein hier?«

»Professor Arthaud ist noch da.«

»Wo?«

»Im Flügel F.«

Ich weiß, wo das ist.

»Sonst niemand?«

»Nein. Aber hier gibt es nichts zu stehlen.«

»Das geht dich nichts an.«

Ich wende mich an Marco.

»Du knebelst ihn und fesselst ihm die Füße. Danach gehen wir zum Flügel F.«

»Professor Arthaud darf nicht gestört werden.«

»Schwätz nicht so viel«, brummt Riley.

Was gehen mich Professor Arthauds Versuche an? Er kann sie ja wieder von vorn anfangen. Er arbeitet ohnehin auf Staatskosten.

Marco hat alles dabei, was er braucht, um den Hausmeister zu fesseln. Im Handumdrehen ist der Kerl endgültig außer Gefecht gesetzt und hält den Mund.

»Wo soll ich ihn lassen?«

»Leg ihn vor der Mauer hin.«

Der Flügel F liegt zu unserer Rechten. Ein runder Saal. Ich war einmal darin. Man erreicht ihn mit einem Fahrstuhl oder über eine Wendeltreppe. Der Flügel F ist eine Art riesiger unterirdischer Bunker.

Wir steigen die Treppe hinunter. Ich gehe voran, und Riley fragt mich: »Glaubst du, er ist allein, der Professor?«

»Wenn gerade ein Versuch stattfindet, sind seine Assistenten sicher dabei.«

»Müssen wir uns dann um alle kümmern?«

»Vorsichtshalber, ja. In dem Panzerraum haben wir mindestens für eine Stunde zu tun. Angenommen, Arthaud hat sein Experiment gerade beendet, kommt mit seinen Leuten raus, und sie finden den Hausmeister …«

»Das wäre ja heiter.«

»Sie sind Wissenschaftler und keine Zirkusathleten. Wenn sie unsere Knarren sehen, werden sie sanft sein wie Lämmer.«

Riley brummt etwas Unverständliches vor sich hin. Er hasst jede Art von Komplikationen und meckert dauernd. Antoine dagegen ist ein ruhiger Typ. Ein riesiger Kerl und stark wie ein Stier.

Der intelligenteste von den dreien ist Marco. Aber ich misstraue ihm immer ein wenig, denn er ist ein Killer, und man darf ihn nicht aus den Augen lassen.

Auf jeden Fall sind wir ein gutes Team. Hundertprozentig aufeinander eingespielt. Riley meckert zwar gern, aber er schreckt vor nichts zurück. Seit drei Jahren arbeiten wir zusammen und sind noch nie erwischt worden. Zwei große Einbrüche. Der Schmuck der Gräfin Berberra. Zwei Überfälle, die eine tolle Presse hatten.

Dann – das ist jetzt acht Tage her – bin ich auf Artof gestoßen, der uns für eine relativ einfache Arbeit fürstlich bezahlt. Ein Russe, dieser Artof, aber ich weiß nicht, ob er für den Osten oder für die Amerikaner arbeitet.

Das kann mir ja auch egal sein. Seine Spezialität ist das, was man Industriespionage nennt, und ich glaube, er arbeitet auf eigene Rechnung. Wahrscheinlich verkauft er an den Meistbietenden.

Wir haben den Auftrag, die Pläne für eine neue Rakete und die Formel einer Legierung zu stehlen, die vom Zentrum für wissenschaftliche Forschung entwickelt wurde.

Die gewundene Steintreppe ist lang. Nachher werden wir den Aufzug nehmen. Jetzt wäre das zu riskant gewesen.

Wir gelangen in eine Art Vorraum und stehen vor einer schweren Stahltür mit einer Sichtscheibe aus Panzerglas und einem schweren Verschlussrad. Über der Tür leuchtet eine rote Kontrolllampe.

Ich werfe einen Blick durch die Sichtscheibe und sehe nur eine Art Portiersloge aus Glas, in der ein Assistent in weißem Mantel an einem kleinen Tisch sitzt. Er ist gerade dabei, Notizen zu machen.

Vor ihm steht ein Lautsprecher. Ab und zu zucken in dem Versuchsraum grelle Blitze auf, die sich im Glas der Loge widerspiegeln.

»Fangen wir an?« fragt Marco.

Er ist schon ungeduldig und beißt sich nervös auf die Lippen. Ich sehe, wie sich seine Hand um den Griff seines Colts spannt.

»Los!«

Ich packe das Verschlussrad mit beiden Händen und lasse es herumwirbeln. Sofort beginnt die Kontrolllampe zu blinken, und der Assistent blickt auf. Sein Gesichtsausdruck verrät Nervosität.

Rasch spricht er einige Worte in das Mikrofon und drückt einen Hebel herunter. Über unseren Köpfen dröhnt eine Stimme:

»Achtung, Experiment! Eintritt verboten!«

Ich kümmere mich nicht darum und drehe weiter an dem Verschlussrad. Die schwere Tür beginnt sich zu öffnen. Der Assistent scheint plötzlich die Nerven zu verlieren und schreit:

»Bleiben Sie stehen, um Gottes willen … Sind Sie verrückt geworden!«

Die Tür schwingt knirschend auf, und Marco rennt los. Er hält seinen Revolver am Lauf und reißt die Arme in die Höhe. Der Assistent ergreift eine Eisenstange und geht auf ihn los. Die Eisenstange trifft Marco mit voller Wucht.

Er dreht sich um sich selbst und stürzt zu Boden. Der Assistent duckt sich, denn Antoine und Riley, die Marco gefolgt waren, eröffnen das Feuer. Riley schießt aus einem Gewehr mit abgesägtem Lauf.

Ich versuche, so schnell wie möglich die schwere Stahltür zuzuziehen, und rufe: »Nicht schießen!«

Aber sie hören mich nicht. Die beiden scheinen so aufgeregt zu sein, dass sie nicht mehr wissen, was sie tun. Durch die Sichtscheibe sehe ich sie … Riley schießt noch immer. Die Glaskuppel der Loge zerbricht in tausend Scherben. Im nächsten Augenblick erscheint ein Marsmensch.

Ich meine, ein Mann in einem unförmigen Schutzanzug. Eine Art Taucheranzug mit einem beweglichen Eisenarm, den er vom Inneren aus betätigt. Er bewegt sich langsam.

Riley und Antoine schießen sofort auf ihn, aber die Kugeln prallen von dem metallenen Schutzanzug ab, und der Mann geht weiter auf sie zu. Ein anderer taucht hinter ihm auf. Riley schiebt einen neuen Ladestreifen in das Magazin seiner Waffe.

Ich bin immer noch dabei, die Tür zuzuziehen und sehe jetzt nicht mehr, was sich in dem Versuchsraum abspielt. Aber ich höre noch immer Schüsse. Ich beeile mich, doch ich kann die schwere Tür nur langsam bewegen. Unter dem Stahl befindet sich wahrscheinlich eine dicke Bleiplatte.

Plötzlich werde ich von einem grellen Lichtschein geblendet. Ich schließe die Augen und presse instinktiv meine Fäuste dagegen. Eine unerträgliche Hitze …

Ich glaube zu ersticken und versuche, von der Tür wegzukommen. Der kleine Vorraum füllt sich mit dichtem gelbem Rauch, einem Rauch, dessen eigenartigen Geruch ich nicht definieren kann.

Rette sich wer kann!

Ich nehme an, dass Riley und Antoine geflüchtet sind, ohne auf mich zu warten. Wie dem auch sei, ich sehe nichts mehr. Mühsam löse ich mich von der Tür und renne zur Treppe, die ich mir gegenüber vermute.

Hinter mir höre ich Geräusche wie aus einer riesigen Schmiede. Panische Angst ergreift mich, und ich laufe die Treppe hinauf, so schnell ich kann. Zweimal stolpere ich. Hinter mir ein Flammenmeer. Meine Jacke fängt Feuer.

Es gelingt mir, sie auszuziehen. Die Geräusche werden zu einem ohrenbetäubenden Donnern. Ich habe das Gefühl, am ganzen Körper zu brennen. Das Atmen fällt mir immer schwerer. In meiner maßlosen Angst spüre ich jedoch keinen Schmerz.

Dann beginnt der Höllentanz. Eine Explosion. Ohne Knall. Eine lautlose Entladung. Die Wände des Treppenhauses beginnen zu schwanken, und die Stufen geben nach. Ich falle. Dann verspüre ich einen mächtigen Schlag auf den Kopf.

Als ich wieder zu mir komme, bin ich zwischen zwei Mauertrümmern eingeklemmt. In meinen Ohren dröhnt es dumpf. Ein gleißendes Licht blendet mich, und ich merke, wie mich meine Kräfte verlassen. Ich gebe mich auf.

Im nächsten Augenblick ist alles vorbei, und ich werde ohnmächtig. Das letzte, was ich spüre, ist eine erfrischende Kühle. Ich bin beunruhigt. Ich verliere das Bewusstsein und weiß, dass ich mich nicht dagegen wehren kann. Trotzdem ist noch ein gewisses Bewusstsein in mir vorhanden.

Ich darf nicht ohnmächtig werden. Seltsam, aber ich habe das furchtbare Gefühl, dass ich es schon bin. Ich muss diesen Zustand überwinden. Ich muss mich retten. Ich muss …

Aber ich kann es nicht.

Es kommt mir vor, als würde ich aufgehoben. Überall Schmerzen. So starke Schmerzen, dass ich schreien könnte. Und ich tue es auch. Mühsam öffne ich die Augen. Man trägt mich weg. Männer in weißen Schutzanzügen, deren Gesichter von einer Art Helm verdeckt sind, der ihnen bis zum Kinn reicht.

Alles tut mir weh, entsetzlich weh. Man hat mich auf eine Bahre gelegt, und ich sehe den Schlauch und die Sauerstoffflasche, die einer der Männer auf dem Rücken trägt.

Die Schmerzen werden unerträglich, und ich verliere das Bewusstsein.

Ein Bett oder ein Tisch. Ich kann die Augen nicht öffnen. Ich bin bewusstlos, ohne dass mein Bewusstsein ausgeschaltet ist. Ich habe keine Schmerzen mehr. Ich höre Stimmen. Frauen- und Männerstimmen. Man diskutiert. Merkwürdig, dass ich keine Schmerzen mehr habe. Oder die Schmerzen sind so furchtbar, dass ich sie nicht mehr spüre.

Ich höre: »Der ist wohl nicht umzubringen. Unglaublich, nach dem, was er mitgemacht hat.«

»Auf jeden Fall lebt er.«

»Und er reagiert auf die Behandlung. Die Radioaktivität nimmt erstaunlich schnell ab.«

Radioaktivität! Das Wort wirkt auf mich wie ein Elektroschock. Im Flügel F kochte Arthaud Atome …

Um mich herum diskutiert man weiter. Bestimmt glaubt man, dass ich nichts höre, und vor allem, dass ich nicht imstande bin, zu verstehen, was man sagt.

»Meinen Sie, dass wir ihn retten können?«

»Nein. Für uns ist bei diesem Experiment nur interessant, zu sehen, wie viel Stunden, Tage und wer weiß wie viele Wochen wir diesen Körper am Leben erhalten können.«

»Aber wird er dabei nicht entsetzlich leiden?«

»Bloß keine Sentimentalität! So ein Individuum hat kein Anrecht auf Mitleid. Außerdem glaube ich nicht, dass er irgendwelche Schmerzen verspürt. Auf jeden Fall nicht bewusst. Das ist kein Mensch mehr, Vera. Nur ein Klumpen Fleisch, das nicht sterben will. Und das ist es, was die Wissenschaft interessiert.«

»Sein Kopf ist kaum verletzt.«

»Das ist wohl der Grund, weshalb er überhaupt noch am Leben ist. Er hat zwar schwerste Verbrennungen davongetragen, aber allem Anschein nach ist kein lebenswichtiges Organ in Mitleidenschaft gezogen worden. Und da das Hirn geschützt war …«

Die Stimmen werden leiser. Ich höre nichts mehr. Keine Aussicht auf Rettung. Grässlich, so zu sterben – zu wissen, dass man die Schwelle überschreitet und dabei nicht im Geringsten leidet.

Immer noch dieser Zustand eines anderen Bewusstseins. Eines geschärften Bewusstseins ohne jedes körperliche Empfinden. Ich verspüre keine Schmerzen. Ich lebe. Ab und zu falle ich plötzlich in ein Nichts, dann habe ich wieder das Gefühl, daraus aufzutauchen wie ein Ertrinkender, der das Ufer erreicht.

Fast nie höre ich ein Geräusch, eine absolute, grenzenlose Stille umgibt mich. Es fehlt mir jedes Zeitgefühl. Ein Tier, das sich in sich selbst zurückgezogen hat. Ich weiß nicht, ob es Tag ist oder Nacht.

Das Schreckgespenst der Schmerzen. Eine Angst, die ich mir nicht erklären kann, da ich nie Schmerzen gehabt habe. Und dann versuche ich gar nicht mehr, eine Erklärung zu finden.

Ab und zu dringen Geräusche in meine unendliche Einsamkeit. Ich weiß weder wann, noch wie. Ich höre sie nur. Meistens ist es ein Satz, der wie ein Leitmotiv immer wiederkehrt:

»Er lebt noch immer.«

Ja, ich lebe. Verzweifelt. In meiner Leere erfüllt mich ein unbändiger Wille. So stark wie noch nie. Der Selbsterhaltungstrieb. Ich klammere mich mit aller Kraft an ihn.

Ich höre, wie jemand sagt: »Die Wunden vernarben.«

»Und er scheint keine Schmerzen zu haben.«

»Es sieht aus, als schlafe er.«

»Besitzt er überhaupt noch ein Bewusstsein?«

»Ich bezweifle es.«

Natürlich bin ich bei Bewusstsein. Mir wird zwar nicht bewusst, was man mit mir macht. Und auch nicht, was um mich herum vor sich geht. Ein ganz merkwürdiges Bewusstsein. Ich kann denken, aber ich denke nicht nach. Ich stelle mir keinerlei Fragen.

Und ich habe nicht das geringste Zeitgefühl. Manchmal kommt es mir vor, als sei ich erst vor ein paar Minuten in das Zentrum für wissenschaftliche Forschung eingedrungen. Manchmal glaube ich, es ist Jahrhunderte her.

Mein Kopf wurde also nicht verletzt. Das ist schon etwas wert. Ich habe es mehrere Male gehört. Nicht neben meinem Bett, denn ich habe nicht den Eindruck, auf irgendetwas zu liegen. Es kommt mir vor, als schwebe ich. Als sei ich nur Geist.

Aber ich höre und verstehe, was gesprochen wird. Ich habe den Eindruck, immer mehr zu hören. Plötzlich die Stimme einer Frau. Sie sagt:»Doktor, kommen Sie schnell!«

»Wie? Was ist los?«

»Seine Augenlider flattern.«

»Es wäre phantastisch, wenn er das Bewusstsein wiedererlangen würde.«

»Ein Wunder?«

»Ja und nein. Alles hängt davon ab, auf welche Weise er zu sich kommt.«

»Wahnsinn?«

»Sicher hat sein Denkvermögen unter der Behandlung schwer gelitten. Aber wie wird sich seine Geistesgestörtheit äußern?«

»Wird er gewalttätig sein?«

»Ich befürchte eher, dass er unter Angstzuständen leiden wird. Ein allgemeiner und chronischer Angstzustand, von dem wir ihn nie werden befreien können. Wir haben ihn entsetzlich gequält, Vera. Monatelang und ohne Betäubungsmittel.«

»Um ihn zu retten, waren wir gezwungen, die Schmerzreaktionen zu beobachten.«

»Auf jeden Fall hat er jetzt einen ganz neuen Körper.«

»Wenn auch furchtbar mager.«

Was sagen sie da? Ich habe doch noch nie Schmerzen gehabt. Jedenfalls erinnere ich mich nicht daran. Doch, ganz schwach, auf der Wendeltreppe im Flügel F. Und sie behaupten, es habe Monate gedauert. Verstehe ich nicht.

Natürlich war ich unzählige Male bewusstlos, aber ich dachte, dass es jedes Mal nur ein paar Sekunden gedauert hätte, wie in einem Traum. Sie sprechen von Monaten. Das mag ja sein. Aber nicht die Qualen.

Sieh an, ich denke nach. Sogar ganz ruhig. Es ist das erste Mal, dass ich das kann. Und es kommt mir auch vor, als sei die Wattehülle, in die ich mich geflüchtet habe, nun dünner geworden.

Qualen! Eigentlich merkwürdig. Irgendwann wird es mir schon wieder einfallen. Jedes Mal, wenn ich wieder zu mir kam, hatte ich das Gefühl, ein anderer zu sein.

Es kommt mir vor, als schwebe ich. Ein wenig so, als sei es mir gelungen, mich in meine Gedanken zurückzuziehen. Und jetzt habe ich das Gefühl, dass ich mich niedergelassen habe.

Also eine Spaltung der Persönlichkeit? Diesmal erzeugt die geistige Anstrengung, die ich unternehme, eine Art körperliches Empfinden, als hätte ich plötzlich einen schweren Kopf. Panik ergreift mich. Es kommt mir vor, als sei ich plötzlich eingeschlossen. Ein Gefangener.

»Er bewegt sich immer mehr, Doktor.«

Die Stimme klingt sanft und angenehm, aber sie ist weit von mir entfernt, kilometerweit. Natürlich könnte ich sie dann nicht hören … und doch …

Maßlose Angst erfasst mich, und ich begehre plötzlich auf. Ein grässlicher Schmerz. Kälte. Ich friere und fühle mich unbehaglich. Diesmal ist alles rein körperlich. Ein grauenhaftes Gefühl der Leere.

Und plötzlich kann ich sehen. Eine weiße Zimmerdecke. Sehr hoch über mir. Dann das besorgte Gesicht eines blonden jungen Mädchens in Schwesterntracht.

Alles verwischt sich wieder, beginnt zu tanzen.

Trotzdem gelingt es mir zu flüstern: »Wer sind Sie?«

Nach der eisigen Kälte durchströmt ein intensives Wärmegefühl meinen Körper, und ich beginne zu schwitzen. Ein dumpfes Dröhnen erfüllt meine Ohren, und ich spüre überall Nadelstiche, Millionen von Nadelstichen, am ganzen Leib, der plötzlich wieder reagiert.

Das gleiche Gefühl, wie wenn man schlecht gelegen hat und einem der Fuß eingeschlafen ist. Ameisen, aber im ganzen Körper, vom Hals bis zu den Zehen. Ich bewege mich heftig. Ich richte mich auf und strecke die Arme aus.

Schon lässt das Kribbeln ein wenig nach. Das fürchterliche Dröhnen in meinen Ohren hört auf, und ich sehe, wie sich die Krankenschwester über mich beugt. In ihren Augen lese ich Entsetzen.

Sie drückt wie verrückt auf einen Klingelknopf. Wahrscheinlich ruft sie jemanden herbei. Das Kribbeln wird immer schwächer. Ich habe mich aufgerichtet und sitze nun.

»Du lieber Gott!«

Ich lache laut auf. Ein ungeahntes Glücksgefühl erfüllt mich. So muss sich ein zum Tode Verurteilter fühlen, wenn man ihn von der Guillotine wegführt.

»Bleiben Sie ruhig.«

Natürlich, ich bin ja ruhig. Fröhlich, aber absolut ruhig. Mir gegenüber öffnet sich die Tür, und ich erblicke zwei stämmige Männer. Ihnen folgen ein kleiner Mann mit Spitzbart und eine ziemlich große Frau in einem schwarzen Kostüm.

Meine Krankenschwester ruft ihnen zu: »Er ist zu sich gekommen und bewegt sich. Er spricht sogar.«

Wieder lache ich, diesmal jedoch leiser, dann sage ich:

»Ein komisches Gefühl, wiedergeboren zu werden. Ja, genau das ist das Gefühl, das ich gehabt habe.«

Ich wische mir den Schweiß von der Stirn. Eine Bewegung, die mir sehr schwer fällt und mich erschöpft.

»Ein bisschen schnell, das Ganze. Sekundenlang kam ich mir vor, als sei ich tot, und plötzlich lebe ich wieder.«

Die Krankenschwester legt ihre Hand auf meine Schulter zum Zeichen, dass ich mich ausstrecken soll. Ich gehorche. Ich erinnere mich, dass sie glaubten, ich würde als Geistesgestörter wieder zu mir kommen. Deshalb die zwei starken Kerle.

»Ich habe Hunger.«

Der Spitzbart fühlt meinen Puls, und die beiden Männer stellen sich zu beiden Seiten meines Betts auf. Die Frau in dem Kostüm steht vor mir am Fußende des Betts. Ihr Gesichtsausdruck ist nicht gerade sehr freundlich. Man spürt, dass irgendetwas sie bedrückt.

Schwarzes Haar und Brille. Ein energisches Kinn. Die Krankenschwester wischt mir die Stirn ab, und schließlich lässt der Spitzbart meinen Arm los.

»Wie fühlen Sie sich?«

»Gut.«

Er wendet sich an die Frau:

»Sie können stolz sein, Vera. Ich freue mich, dass Sie vor Ihrer Abreise noch sehen konnten, wie er das Bewusstsein wiedererlangte.«

Die Frau hat Tränen in den Augen. Mir ist das egal, denn plötzlich fällt mir alles wieder ein. Alles. Der Überfall auf das Zentrum für wissenschaftliche Forschung. Ich bin entkommen, aber jetzt sitze ich in der Klemme.

Ich runzle die Stirn.

»Wo bin ich hier?«

»In der Klinik Dr. Marlat. Ich bin Dr. Marlat.«

Er setzt sich an das Fußende des Betts. Sein Gesicht strahlt. Mit einer kurzen Handbewegung schickt er die beiden Männer hinaus. Sie gehen zur Tür. Das beruhigt mich. Ich zwinkere der blonden Krankenschwester zu.

Gar nicht so wie die andere. Sie ist auch groß und gut gewachsen, aber ihr Gesicht ist viel hübscher und sanfter. »Was mache ich denn hier?«

»Erinnern Sie sich denn an nichts mehr?«

»Kaum.«

Wenn ich Gedächtnisschwund vortäusche, wird es schwieriger sein, mich zu verurteilen. Zumindest glaube ich das. Aber wie dem auch sei, ich staune, dass ich plötzlich so klar denken kann. Marlat fragt mich: »Sind Sie hungrig?«

»Ja.«

»Man wird Ihnen eine Tasse Fleischbrühe bringen.«

Ein blutiges Beefsteak wäre mir lieber. Das werde ich ihm sagen, aber er lässt mich nicht zu Wort kommen.

»Danach müssen Sie schlafen und dürfen sich keine Sorgen machen. Im Augenblick sollten Sie jede Anstrengung vermeiden, vor allem jede geistige.«

»Warum?«

»Sie waren schwer verletzt.«

»Aber ich fühle mich wohl.«

»Das ist bestimmt nur eine Illusion. Versuchen Sie, nicht nachzudenken und sich keine Fragen zu stellen. Man wird Ihnen zu gegebener Zeit schon alles erklären. Zuerst müssen Sie ganz gesund werden.«

»Hatte ich einen Unfall?«

»Ja.«

»Einen Autounfall?«

Ich streue ihm Sand in die Augen. Er lächelt nur und schüttelt den Kopf. »Später.«

Ich fühle mich tatsächlich erschöpft. Die Anstrengung, die mich das Erwachen gekostet hat, ging über meine Kräfte. Ich schließe kurz die Augen und spüre, wie ich wieder hinüber gleite.

Aber nicht wie die anderen Male. Es ist nicht mehr der schlagartige Übergang in die Bewusstlosigkeit. Ich empfinde ein unglaubliches Wohlbehagen, so als hätte ich seit einer Ewigkeit nicht mehr geschlafen. Ich vergesse sogar, dass ich Hunger habe und lasse mich fallen.

Im nächsten Augenblick schlafe ich.

»Ist es spät?«

»Zehn Uhr.«

»Morgens?«

»Nein, nachts.«

Ich habe soeben die Augen geöffnet. Wieder habe ich dieses intensive Glücksgefühl verspürt, aber ich bin sofort aufgewacht. Ohne jeden Übergang bin ich wieder zu mir gekommen. Übrigens mit allen meinen Problemen.

»Ich bin schon einmal aufgewacht. Ist das lange her?«

»Zehn Minuten.«

Komisch. Auf jeden Fall war beim Erwachen mein erster Gedanke, dass ich mir etwas einfallen lassen muss, um so schnell wie möglich von hier zu verschwinden.

Verschwinden und Kontakt mit Artof aufnehmen. Schließlich liegt es ja in seinem Interesse, dass ich mich aus der Affäre ziehe. Er wird mich ins Ausland bringen. Wenn er weiß, dass ich noch immer am Leben bin, wird er keine Nacht ruhig schlafen. Es sei denn, er hat sich inzwischen abgesetzt.

»Das wäre mies.«

»Was sagen Sie?«

Meine blonde Krankenschwester beugt sich über mich, und ich lächle sie an. Gut. Ich denke laut. Das ist schlecht. Ich muss mich kontrollieren. Wieder ein Lächeln. Gleichzeitig stelle ich fest, dass ich völlig erschöpft bin, kraftlos im Bett liege, ohne jede Energie.

Die Krankenschwester fragt mich: »Sind Sie noch immer hungrig?«

»Und wie!«

»Ich will mal sehen, was man Ihnen geben kann.«

»Der Arzt hat von einer Tasse Fleischbrühe gesprochen. Das ist doch gar nichts. Bei so einer Diät gehe ich bestimmt drauf.«

»Ich glaube, er hat inzwischen neue Anweisungen gegeben.«

»Ich möchte ein Stück blutiges Fleisch.«

Mein Körper ist schweißbedeckt. Mühsam gelingt es mir, die Beine zu bewegen, und plötzlich fährt mir der Schreck in die Glieder.

»Habe ich noch alles?«

»Was, alles?«

»Beide Beine, beide Arme. Bin ich kein Krüppel?«

»Machen Sie sich keine Sorgen.«

»Ich möchte es selbst sehen.«

»Warten Sie einen Augenblick.«

Sie lacht und geht zu einem Tisch, der neben der Tür steht. Dort schaltet sie ein Mikrofon ein.

»Nummer 7 ist aufgewacht. Er verlangt etwas zu essen. Blutiges Fleisch. Sagen Sie Herrn Doktor Bescheid.«

Ich bin Nummer 7. Noch keine Gefangenennummer. Die Vorhänge sind zugezogen. Unmöglich festzustellen, ob die Fenster vergittert sind. Die Krankenschwester kommt zu meinem Bett zurück.

»Wie heißen Sie?«

»Mireille.«

»Ich freue mich, dass Sie da sind. Die andere gefällt mir nicht.«

»Welche andere?«

»Die mit dem Doktor gekommen ist.«

»Das ist keine Krankenschwester. Das ist Frau Dr. Lomel. Vera Lomel. Ihr verdanken Sie, dass Sie noch leben, und vor allem, dass Sie kein Krüppel sind.«

»So!«

»Wissen Sie, was Ihnen passiert ist?«

»Nein.«

»Sie wurden durch radioaktive Strahlen verbrannt.«

»Eine Atombombe?«

»Beinahe. Ich habe nicht genügend technische Kenntnisse, um Ihnen das genauer zu erklären.«

»Bin ich jetzt radioaktiv?«

»Nein, nicht mehr.«

»Das kann man also heilen?«

»Der Beweis.«

Während wir uns unterhalten, richtet sie mich auf und legt mir Kissen in den Rücken, um mich zu stützen.

»Bin ich schon lange hier?«

»Anderthalb Jahre.«

»Was?«

Ich sehe sie sprachlos an. Sie lächelt mich freundlich an.

»Medizinisch gesehen ist Ihr Fall ein Wunder.«

Anderthalb Jahre. Achtzehn Monate. Aber das, gibt es doch nicht. So lange kann man nicht im Koma liegen … bewusstlos. Natürlich, ich war mir schon gewisser Dinge bewusst, aber richtig bei Bewusstsein war ich nicht. Darunter versteht man ja etwas ganz anderes.

»Bin ich während dieser achtzehn Monate einmal aufgewacht?«

»Was nennen Sie aufwachen?«

»Habe ich gesprochen? Geschrieen? Irgendetwas getan?«

»Nichts. Sie waren am Leben, aber bewusstlos. Was wir bei Ihnen als Aufwachen beobachtet haben, waren Reaktionen Ihres Körpers. Weiter nichts.«

»Wenn man mich quälte?«

»Das musste sein.«

»Man muss mich doch irgendwie ernährt haben.«

»Ja, mit Spritzen.«

»Wie wusste man, wann ich hungrig war?«

»Immer wenn Sie Hunger hatten, bewegten Sie sich.«

Ich glaube, ich fange an zu verstehen. Ich sehe Mireille erstaunt an.

»Und das war alles?«

»Ja.«

Mir gegenüber öffnet sich die Tür. Ich mache mich darauf gefasst, den Spitzbart auftauchen zu sehen, aber es ist eine zweite Krankenschwester, kleiner als Mireille, die einen kleinen Rolltisch vor sich herschiebt.

Nicht erschütternd, was man mir da bringt. Kartoffelbrei und Fleischlaibchen. Sie sind winzig und schmecken nach gar nichts. Wieder habe ich schreckliche Lust auf ein Stück blutiges Fleisch.

Anderthalb Jahre. Mireille hat meine Decke zurückgeschlagen, und ich kann meine Beine betasten. Sie sind entsetzlich mager. Wie mein ganzer Körper. Ich erkenne mich nicht wieder.

»Kein Wunder bei den Hungerrationen, die man hier vorgesetzt bekommt.«

»Der Doktor wird die Mengen nach und nach steigern. Ihr Magen muss sich erst wieder an feste Nahrung gewöhnen.«

Über meine Hände laufen lange, streifenförmige Narben. Narben, die mir alt Vorkommen, die ich aber noch nie gesehen habe. Mireille muss mir die Wahrheit gesagt haben.

Ich zweifle übrigens auch nicht daran. Behutsam legt sie wieder die Decke über mich.

Merkwürdig. Ich habe das Gefühl, keinen Bissen gegessen zu haben. Trotzdem bin ich nicht mehr hungrig. Mireille hilft mir, mich auszustrecken.

»Sie müssen jetzt schlafen.«

»Ich bin nicht müde.«

Sie zieht einen Sessel an das Fußende meines Bettes und setzt sich mir gegenüber.

»Sie bringen alle Vorhersagen durcheinander.«

»In welcher Hinsicht?«

»In jeder Hinsicht.«

»Was meinen körperlichen Zustand betrifft?«

»Ja, aber auch den geistigen.«

»Was glaubte man denn?«

»Dass Ihr Hirn abgestorben sei. Dass Sie zwar das Experiment lebend überstehen, aber ohne Bewusstsein dahinvegetieren würden.«

»Warum sagen Sie Experiment? Man hat mich doch behandelt, oder nicht?«

»Die Behandlung, die Frau Dr. Lomel bei Ihnen angewandt hat, war etwas absolut Neues.«

»Ich habe mehrere Male gehört, wie man sich in meiner Gegenwart unterhielt. Das war, bevor ich wieder zu mir kam.«

»Worüber wurde gesprochen?«

»Dass ich furchtbare Schmerzen ausgestanden haben muss.«

»Und trifft das nicht zu?«

»Nein. Ich habe nicht das Geringste gespürt.«

Irgendwie scheint es mir, als sei ich mit einem viel schärferen Verstand wieder erwacht, als erinnerte ich mich plötzlich an alles, was ich je gelernt habe, und was man zwangsläufig im Lauf der Zeit vergisst.

Vielleicht bilde ich mir das nur ein. Aber mein Gedächtnis ist tatsächlich besser geworden, und ich verstehe auch alles besser. Ich kann klarer denken. Ich habe auf einmal Beziehung zu Dingen, die mir früher unverständlich erschienen und denen ich mich nicht gewachsen glaubte.

Voller Zweifel sage ich leise: »Ich weiß, dass ich fast die ganze Zeit bei Bewusstsein war, aber es war ein besonderes Bewusstsein. Vielleicht klingt das idiotisch, was ich jetzt sage, aber es war so, als hätten sich meine Gedanken in eine andere Dimension geflüchtet.«

Marlat hat mich einem regelrechten Verhör unterzogen. Obwohl es mich sehr angestrengt hat, ist es mir gelungen, nichts zu verraten. Ich habe dabei eine Menge über meinen »Unfall« erfahren.

Als man mich aus den Trümmern des Flügels F barg, muss ich ausgesehen haben wie ein Huhn vom Grill. Tiefe Brandwunden am ganzen Körper, jedoch nur oberflächlich … ich meine vom ärztlichen Standpunkt aus gesehen. Kein lebenswichtiges Organ war verletzt und mein Gesicht zeigte keine Spur einer Verbrennung.

Logischerweise standen die Chancen, durchzukommen, für mich trotzdem nur eins zu fünfhunderttausend. Aber nach zwei Tagen lebte ich noch immer. Zumindest mein schrecklich verstümmelter Körper lebte noch, auch wenn er so regungslos dalag, als hätte ich die Schwelle des Todes bereits überschritten.

Ein Koma, wie man es bis dahin noch nie beobachtet hatte. Ein Heer von Ärzten und Wissenschaftlern hatte mich begutachtet. Alle möglichen Hypothesen waren aufgestellt worden, aber keine von ihnen hatte sich als richtig erwiesen.

Alle wunderten sich darüber, dass mein Gesichtsausdruck unverändert blieb und in keiner Weise darauf schließen ließ, dass ich Schmerzen empfand. Ich sah aus, als schliefe ich. Mein Zustand widersprach allen medizinischen Erfahrungen, und physisch erholte ich mich erstaunlich rasch.

Nach einiger Zeit erhielt Dr. Marlat die Erlaubnis, ein Experiment mit mir vorzunehmen. In dem Zustand, in dem ich mich befand, radioaktiv bis ins Mark, glaubte man, dies ohne weiteres verantworten zu können.

Ich war ein ideales Versuchskaninchen. Es war Vera Lomel, die Frau mit dem mürrischen Gesicht, die mit Hilfe einer von ihr erfundenen Behandlungsmethode zu Heilung von radioaktiven Verbrennungen sozusagen meine endgültige Wiederauferstehung zustande brachte.

Sie hatte bereits mit Ratten und Mäusen viel versprechende Resultate erzielt. Allerdings nur Teilresultate und mit Versuchsobjekten, die längst keine so großen Schäden aufgewiesen hatten wie ich.

Man hatte sich übrigens keinen großen Hoffnungen hingegeben, und alle, die sich mit meinem Fall beschäftigten, waren mehr als verblüfft gewesen, als ich so unglaublich rasch auf die Behandlung ansprach.

Diese Behandlung, die bei den Tieren nur bescheidene Erfolge gezeitigt hatte, erwies sich beim Menschen als außerordentlich wirksam. Aber da waren noch die Verbrennungen. Auch hier unterzog man mich einer ganz neuartigen Behandlung, mit der man noch kaum Erfahrungen gesammelt hatte.

Im Flügel F hatte Professor Arthaud ein noch unbekanntes Verfahren ausprobiert. Dr. Marlat hat mir die technischen Einzelheiten erklärt, aber leider verstehe ich zu wenig von Physik und Chemie. Grob gesagt, handelte es sich um eine Art Atomverbrennung nach dem gleichen Prinzip wie bei der Atombombe, nur dass es hier darum ging, allein Wärme freizusetzen.

Ein reines Laborexperiment. Gefährlich, aber mit so vielen Vorsichtsmaßnahmen durchgeführt, dass eigentlich nichts hätte passieren können. Leider hatte eine Kugel die wichtigsten Teile der Sicherheitsanlage getroffen und das gesamte System zerstört.

Die hochradioaktiven Hitzestrahlen hatten sich ausgebreitet und waren mir bis zur Wendeltreppe gefolgt. Arthaud, seine Assistenten Riley, Antoine und Marco wurden auf der Stelle getötet, besser gesagt zu Tode gekocht.

Ich hatte mehr Glück. Als die erste Explosion stattfand, schützte mich die schwere, mit Bleiplatten versehene Stahltür. Bei der zweiten befand ich mich bereits auf der Wendeltreppe.

Eigentlich kann man nicht von Explosionen sprechen. Es war vielmehr die entsetzliche Hitze, die den Flügel des Gebäudes zerstörte. Ich bin der einzige, der die Katastrophe überlebte.

Noch hat mich keiner hier danach gefragt, was ich in jener Nacht im Zentrum für wissenschaftliche Forschung zu suchen hatte. Das scheint Dr. Marlat nicht zu interessieren. Wahrscheinlich freut er sich sogar über das, was ich getan habe. Immerhin habe ich ihm damit zu einem interessanten Experiment verholfen.

Trotzdem hat er mir zu verstehen gegeben, dass er früher oder später gezwungen sei, meine wunderbare Auferstehung der Polizei zu melden.

Ich habe ihn gefragt: »Was bedeutet das für mich?«

Mit einem Achselzucken antwortete er mir:

»Ich kann mir vorstellen, dass man berücksichtigen wird, wie ungeheuer wertvoll Sie für die Wissenschaft sind.«

Keine sehr beruhigende Aussicht. Unter diesem Gesichtspunkt erscheint einem das Leben nicht sehr verlockend. Aber wie dem auch sei, ich fühle mich noch zu erschöpft, um sofort irgendetwas zu unternehmen.

Es bleibt mir bestimmt noch genug Zeit, wieder auf die Beine zu kommen. Marlat hat gelächelt, als ich auf die Hypothese anspielte, dass sich mein Geist in eine andere Dimension geflüchtet habe.

Er ließ sich nicht überzeugen, obwohl ich die Worte Wiederholte, die ich während meiner Bewusstlosigkeit gehört hatte. Er ist der Meinung, dass meine geistigen Fähigkeiten gelähmt waren. Was ihn viel mehr überraschte, war meine Behauptung, ich hätte keine Schmerzen empfunden.

Er glaubt, dass mich die Radioaktivität irgendwie betäubt hat. Damit erklärt er auch meine lange Bewusstlosigkeit.

Mir soll es recht sein. Ich habe ihm wortlos zugehört, aber ich spüre, dass da noch etwas anderes ist.

Mireille hat mir geholfen, aufzustehen. Es klappte nicht ganz. Der Boden begann sofort unter meinen Füßen zu schwanken. Ich musste mich gleich wieder hinsetzen und dann sogar hinlegen.

»Sie werden schon nach und nach wieder zu Kräften kommen.«

Sie meint, dass ich noch ein paar Monate lang recht schwach sein werde. Ich mag Mireille sehr. Sie ist sanft und immer freundlich. Bestimmt weiß sie, was mir zugestoßen ist und in welchem Zusammenhang. Es würde mich wundern, wenn man nicht davon gesprochen hätte.

»Was denken Sie über mich, Mireille?«

»Nichts.«

»Ich glaube nicht, dass Dr. Marlat einen Grund hat, mich anzulügen.«

»Sie anzulügen?«

»Wegen des Zentrums für wissenschaftliche Forschung. Ich erinnere mich nicht, dort gewesen zu sein. Ich erinnere mich an überhaupt nichts.«

Ich lächle ein wenig melancholisch. »Ich weiß nicht einmal, wie ich heiße.«

»Jean Morel.«

Vorsichtshalber habe ich mir vorgenommen, mich an nichts mehr zu erinnern. Auf diese Weise werde ich bei den Verhören einen guten Stand haben. Man wird mich nicht zu sehr belästigen. Das werden sie schon fressen, denn ich bin ja ein außergewöhnlicher Fall.

»Hat man schon die Polizei benachrichtigt?«

»Ich glaube, ja.«

»Dann wird man mich also ins Gefängnis stecken?«

»Im Augenblick sind Sie noch nicht transportfähig. Sie sind noch sehr pflegebedürftig und benötigen eine Spezialbehandlung, die man Ihnen nur hier geben kann.«

»Kümmern Sie sich schon lange um mich?«

»Seit einem Jahr.«

Sie schüttelt mein Kopfkissen auf. »Jetzt müssen Sie aber schlafen.«

»Ja. Nichts lieber als das. Außerdem bin ich jetzt schon etwas beruhigter.«

Ich bin zwar wach, aber ich öffne nicht die Augen. Ich bleibe regungslos liegen. Irgendwie hoffe ich, diese Art besonderen Bewusstseins wieder zu finden, bei dem ich mich in eine andere Dimension versetzt fühle.

Manchmal habe ich den Eindruck, mich von mir selbst zu entfernen. Dann spüre ich ein Schweben in mir, als säße ich plötzlich in einer Achterbahn.

Eine Hand auf meiner Stirn. Eine kühle, beruhigende Hand. Ich öffne die Augen. Mireille beugt sich über mich. Ihr Gesicht drückt Besorgnis aus.

»Fühlen Sie sich nicht wohl?«

»Doch.«

»Es kam mir vor, als schliefen Sie unruhig.«

»Ich habe geträumt.«

»Sie haben Fieber.«

Merkwürdig! Ein Gefühl des Wohlbehagens in meinem Kopf. Ich fühle mich seltsam beschwingt. Ob das mit meiner Auferstehung zusammenhängt? Ich kann es mir nicht vorstellen. Mireilles Blick kreuzt den meinen.

»Entspannen Sie sich!«

»Es geht mir schon besser.«

»Ich werde den Doktor benachrichtigen. Auf keinen Fall können Sie heute schon Besuch empfangen. Nicht, solange dieser Zustand anhält.«

»Was für einen Besuch?«

»Den des Kommissars Dutoit.«

Schon? Das versetzt mir einen Schlag. Ganz so, als habe man mir eine rechte Gerade in die Magengrube verpasst. Mireille merkt, dass ich blass werde, und geht mit ärgerlichem Gesicht zur Tür.

»Man kann doch jemanden in so einem Zustand nicht belästigen … Das geht einfach nicht. Wer das nicht versteht …«

»Mireille?«

Sie dreht sich um.

»Ja?«

»Wer ist Vic?«

Ihr Gesicht erstarrt, und sie errötet tief. Verwirrt stottert sie:

»Aber … Dr. Marlat … Woher wissen Sie, dass wir ihn unter uns Vic nennen?«

»Sie haben gerade …«

Ich halte mich noch rechtzeitig zurück.

»Während ich bewusstlos war, haben Sie öfter diesen Namen ausgesprochen.«

Ich habe sie in Verlegenheit gebracht. Sie zögert einen Augenblick, dann verlässt sie das Zimmer. Auch ich bin verwirrt. Es waren ihre Gedanken, die ich gehört habe. Das heißt, verstanden. Eine Art unvorhergesehener Kontakt zwischen ihrem Geist und dem meinen.

Ich schließe die Augen, und plötzlich ist es wieder da. Das, was ich beim Erwachen suchte, tritt jetzt ganz unvermutet ein. Ich komme mir vor wie von allem abgeschnitten. Ausgesperrt aus dem, was mich umgibt. Nur noch Geist.

Keine Zeit, zu analysieren. Ich bekomme es mit der Angst zu tun und suche irgendeinen Halt. Der Übergang findet fast augenblicklich statt, und ich öffne die Augen. Welche Erleichterung!

Wie ist das geschehen? Ach ja … Ich habe mich gehen lassen. Ja. Ich habe mir vorgestellt, zu fallen. Jetzt versuche ich, dasselbe noch einmal zu vollziehen. Diesmal bewusst. Wahrscheinlich wird es nicht klappen, denn ich habe die Augen offen.

Doch, da ist es wieder. Eigenartig, ich spüre meinen Körper nicht mehr. Ich richte mich auf, um auf den Fußboden zu blicken, beuge mich vor und sehe die Kunststofffliesen. Trotzdem habe ich das Gefühl, mich nicht bewegt zu haben.

Auf jeden Fall hat es mich in keiner Weise angestrengt, während mir sonst jede Bewegung schwer fällt und ich sofort müde werde.

Langsam richte ich mich auf und stelle fest, dass ich mitten auf meinem Bett knie. Die Tür geht auf. Zuerst erscheint Mireille, hinter ihr folgen Dr. Marlat und ein beleibter Mann mit strengem Gesichtsausdruck.

Sicher ist das Kommissar Dutoit. Zu dumm, dass sie mich in dieser lächerlichen Stellung sozusagen in flagranti überraschen. Damit hatte ich nicht gerechnet.

Ich lache verlegen, aber Mireille tut so, als habe sie nichts bemerkt. Sie sagt nur: »Schauen Sie, wie unruhig er schläft.«

»Na, so was!«

Ist sie verrückt geworden, oder was ist mit ihr los? Der Kommissar und Dr. Marlat scheinen mich ebenfalls nicht zu sehen. Der Doktor sagt:»Lassen wir ihn in Ruhe!«

»Wie lange wollen Sie mir denn noch diese blödsinnige Komödie Vorspielen?«

Ich bin so aufgebracht, dass ich es fast schreie, aber sie gehen alle drei wieder hinaus. Ich sehe, wie sich die Tür hinter ihnen schließt, dann lache ich laut auf und lege mich wieder hin. Was soll dann das alles heißen?

Warum haben sie so getan, als hätten sie mich nicht gesehen? Alle drei. Bei Marlat und Mireille war es vielleicht Taktik aus medizinischen Gründen, aber der Kommissar hatte doch keinen Grund, bei ihrem Spiel mitzumachen.

Es sei denn, sie haben ihn vorher eingeweiht. Gut. Aber was bezwecken sie mit diesem Täuschungsmanöver? Dass ich wahnsinnig werde?

Auf jeden Fall hat Dutoit nichts gesagt. Kein Wort. Da ich aufgehört habe, mich zu konzentrieren, befinde ich mich nicht mehr in diesem Schwebezustand. Ich versuche wieder, mich aufzurichten, aber diesmal kostet es mich eine ungeheure Anstrengung. Ich merke, wie sich meine Stirn mit Schweiß bedeckt, und ich habe nicht die Kraft, lange sitzen zu bleiben.

Ich sinke auf mein Kissen zurück. Im gleichen Augenblick packt mich die Angst. Marlat macht das alles vielleicht nur, um mich länger bei sich behalten zu können. Er hofft, mich davon zu überzeugen, dass man mich unter keinen Umständen in absehbarer Zeit entlassen kann.

Aber wie dem auch sei, für mich ist die Entlassung ohnehin eine recht zweischneidige Sache, und ich frage mich, was besser ist: Krankenhaus oder Gefängnis?

Mireille bringt mir mein Mittagessen. Ich habe so lange darauf beharrt, nur Appetit auf blutiges Fleisch zu haben, dass man mir ein Steak zubereitet hat, das innen noch roh ist. Ich finde es allerdings winzig.

»Ist der Kommissar gekommen?«

Sie sieht mich überrascht an und fragt etwas beunruhigt: »Woher wissen Sie das?«

»Ich habe Sie alle drei hier eintreten gesehen.«

»Haben Sie nicht geschlafen?«

»Mireille, Sie wissen genau, dass ich wach war.«

»Ich?«

Ich sehe sie unverwandt an. Ein unschuldiges Gesicht. Ihr Erstaunen ist auf jeden Fall gut gespielt. Und plötzlich dringe ich in ihre Gedanken ein. Sie macht sich nicht lustig über mich. Sie belügt mich nicht, als sie lächelnd zu mir sagt: »Das ist nicht nett von Ihnen, sich schlafend zu stellen, aber ich verstehe Sie. Bestimmt ist es für Sie nicht angenehm, sich mit diesem Kriminalbeamten zu unterhalten und alle seine Fragen zu beantworten.«

Sie glaubt an die Komödie, die sie mir vorspielt. Ein starkes Stück. Ich versuche, tiefer in ihre Gedanken einzudringen, aber plötzlich kann ich nicht mehr. Wie ein Schleier ist etwas zwischen ihr und mir. Ich konzentriere mich. Vergeblich. Vorhin ist es viel leichter gegangen. Ich darf mich nicht darum bemühen.

»Ist der Kommissar weggegangen?«

»Ja, aber am Spätnachmittag kommt er wieder.«

Ich esse mein Steak und trinke dazu ein Glas Wein. Mireille hat sich an das Fußende meines Bettes gesetzt, nachdem sie mich aufgerichtet und mir die Kissen in den Rücken geschoben hat.

Wirklich ein hübsches Mädchen. Genau mein Typ. Leider habe ich sie zu spät kennen gelernt. Zwischen uns beiden kann es keine Beziehung geben.

Ich bin ein Ganove, und sollte es mir tatsächlich gelingen, den Hals aus der Schlinge zu ziehen, werde ich doch immer ein Ausgestoßener bleiben, am Rand der Gesellschaft leben. Mein jüngstes Abenteuer, die tödliche Gefahr, der ich entronnen bin, müssen mich sentimental gemacht haben. Ich sehe sie an und lächle. Noch nie hatte ich solches Verlangen danach, von einer Frau geküsst zu werden. Alles in mir sehnt sich danach.

Plötzlich steht sie auf und nähert sich mir. Ihr Gang und ihre Bewegungen wirken irgendwie automatisch. Sie misst mich kühl. Ich lege meine Gabel nieder und sehe sie überrascht an.

Sie beugt sich über mich und presst ihre Lippen auf meinen Mund.

Merkwürdiges Mädchen. Sie schiebt den Servierwagen aus dem Zimmer und schließt die Tür hinter sich. Ein merkwürdiges Mädchen und ein merkwürdiger Kuss. Eine spontane Geste, jedoch ohne Leidenschaft.

Natürlich, wenn sie mich seit einem Jahr pflegt, muss ich ihr ein wenig Vorkommen wie ihr Kind. Trotzdem hatte ihr Kuss nichts Mütterliches an sich gehabt.

Ich versuche wieder, dieses Schwindelgefühl in mir hervorzurufen, als ob ich irgendwo herunterfiele. Aber diesmal nicht mehr, um mich von mir selbst zu entfernen, sondern um nicht mehr diese Erschöpfung zu verspüren.

Wenn ich mich in diesem seltsamen Zustand befinde, verfüge ich offenbar über zusätzliche Körperkräfte. Da ich immer noch sitze, gelingt es mir mühelos, mich hinzuknien. Dann wage ich es sogar, aufzustehen.

Es geht. Ich fühle mich stark. Stark genug zum Beispiel, um einige Zeit herumzugehen. Ich werde es versuchen, wenn Mireille zurückkommt.

Diesmal möchte ich, dass alles klar ist, und da sie wieder so tut, als bemerke sie nichts, sage ich zu ihr: »Wie finden Sie das?«

Keine Reaktion. Sie geht auf Zehenspitzen, als schliefe ich, und sie wolle mich nicht aufwecken. Ich werde zornig.

»Sie brauchen mir nichts vorzumachen!«

Sie geht an mir vorbei, ohne mich anzusehen. Da verliere ich die Nerven, drehe mich um und brülle: »Mireille!«

Du lieber Himmel! Ich habe mich umgedreht und sehe mich … Da … Ich sitze noch immer in meine Kissen gelehnt im Bett, den Kopf nach hinten gesunken.

Ich sehe mich. Meinen Körper. Mein eingefallenes Gesicht mit den unrasierten Wangen. Ich sehe mich. Nicht etwa wie in einem Spiegel, denn ich stehe ja, und mein Double sitzt im Bett.

Ich sehe mich. Regungslos lehne ich in meinen Kissen, und gleichzeitig stehe ich auf dem Bett und bewege mich. Ich bewege mich, bin aber unsichtbar, denn Mireille sieht mich nicht.

Mit geübten Bewegungen bringt sie meine Kissen in Ordnung. Ich liege da, als schliefe ich. Mireilles Gesichtsausdruck ist besorgt. Sie legt die Hand auf meine Stirn, fühlt mir kurz den Puls und wendet sich dann hastig zu dem Mikrofon. Sie schaltet es ein und sagt: »Dr. Marlat! Schnell!«

Während sie auf ihn wartet, betrachtet sie mich verstohlen.

»Machen Sie sich keine Sorgen, Mireille.«

Sie hört mich nicht. Ich spreche wie ins Leere.

Man antwortet ihr: »Was ist los?«

»Kommen Sie rasch, Doktor! Er ist wieder bewusstlos. Sein Gesichtsausdruck ist genau der gleiche wie während der Behandlung.«

»Ich komme sofort.«

Durch den Lautsprecher klingt Marlats Stimme verzerrt. Ich zögere, wieder in meinen Körper zurückzukehren. Ich habe keine Befürchtungen, dass mir dies nicht gelingt. Ich weiß, dass es jederzeit geht, wenn ich es will.

Ich wundere mich, dass mir diese seltsame Fähigkeit, die ich soeben entdeckt habe, keine Angst einjagt. Sie erscheint mir selbstverständlich. Ja. Merkwürdig. Ich steige vom Bett herunter. Es tut gut, sich ein wenig die Füße zu vertreten.

Ich gehe umher und spüre genau jeden Schritt, den ich tue. Körperlich. Obwohl ich für die anderen unsichtbar bin und meinen Körper im Bett sitzen sehe, habe ich doch nicht das Gefühl, ein Gespenst zu sein. Ich spüre meinen zweiten Körper, kann ihn betasten, ich kann ihn sogar sehen.

Ich fühle mich leicht wie eine Feder, aber meine Muskeln und Sinne arbeiten ganz normal.

Marlat kommt zur Tür herein. Mireille ist wieder an mein Bett getreten. Sie hält meine Hand.

»Das Herz schlägt, aber man spürt den Puls kaum.«

»Wie früher.«

»Sollen wir ihn so lassen?«

»Ich frage mich, wie er auf eine intravenöse Spritze reagieren würde.«

»Haben Sie es noch nicht versucht?«

»Nein. Ich dachte, das sei noch zu früh. Dafür sollte er bei Bewusstsein sein.«

Beide fühlen mir den Puls. Ich finde sie ziemlich lächerlich. Als sich Mireille vom Bett entfernt, benutze ich die Gelegenheit, um wieder in das, was man meine sichtbare Hülle nennen könnte, zurückzukehren.

Dabei hat sich meine Bettdecke ein wenig verschoben, aber weder Mireille noch Dr. Marlat haben es gemerkt. Letzterer erklärt: »Sein Pulsschlag wird schneller.«

Ja, und ich öffne die Augen, wobei ich mir Mühe gebe, ein erstauntes Gesicht zu machen.

»Ach! Herr Doktor!«

Diesmal hören mich die beiden. Marlat setzt sich auf die Bettkante.

»Was haben Sie verspürt?«

»Nichts Besonderes.«

Ich heuchle Erstaunen, denn warum sollte ich jetzt noch mit ihm über meinen Zustand diskutieren? Nein, kommt gar nicht in Frage. Was ich soeben herausgefunden habe, geht nur mich etwas an. Ich bin sogar überzeugt davon, dass mich Marlat für verrückt erklären würde, wenn ich versuchen wollte, mit ihm ganz offen über alles zu sprechen.

Er sieht mich streng an.

»Sie hätten eigentlich wieder dieses merkwürdige Gefühl verspüren müssen, von dem Sie erzählt haben.«

»Welches Gefühl?«

»Das, was Sie für das Überwechseln in eine andere Dimension halten.«

»Warum?«

»Ach, ich dachte bloß …«

»Ich habe geschlafen.«

»Ohne Träume? Ohne Alpträume?«

»Ich kann mich an nichts erinnern.«

Er zieht im Geist seine Schlüsse, und ich spüre es genauso, als handle es sich um meine eigenen Gedanken: »Verminderter Stoffwechsel während des Schlafs.«

Ich fange also auch seine Gedanken auf. Es war kein Zufall bei Mireille. Vielleicht habe ich die Krankenschwester »gezwungen«, mich zu küssen, nur weil ich mich danach sehnte. Plötzlich bin ich mir gar nicht mehr so sicher, dass es ein Zufall war.

Und bei Marlat? Könnte ich auch von ihm etwas verlangen? Mal versuchen. Ich wünsche mir, dass er sich an das Kopfende meines Bettes stellt und die Hände in die Hüften stützt.

Er tut es, wenn auch irgendwie widerwillig. Ich empfange seine Gedanken. Er ist verwirrt. Ich nehme ganz genau wahr, wie er denkt: »Eine lächerliche Haltung, die ich da einnehme.«

Sofort lässt er, gegen meinen Willen, die Arme sinken, und ich spüre dabei eine leichte Müdigkeit in mir aufsteigen. Ich kann offenbar bestimmte Dinge verlangen, aber dieser Fähigkeit scheinen Grenzen gesetzt zu sein.

»Morgen möchte ich einige Tests mit Ihnen machen«, sagt Dr. Marlat.

Er ärgert sich über sich selbst und sieht mich nachdenklich an. Ich konzentriere mich darauf, dass er mir etwas zu rauchen anbietet, und im gleichen Augenblick steckt er seine Hand in die Tasche. Unter Mireilles erstaunten Blicken zieht er ein Päckchen »Gauloise« heraus und wirft es mir auf die Bettdecke.

»Hier haben Sie etwas zu rauchen. Ich wüsste nicht, warum ich es Ihnen verbieten sollte.«

Er gehorcht mir ohne zu zögern, vorausgesetzt, dass meine Befehle nicht gegen seine logischen Überlegungen verstoßen. Ich nehme eine Zigarette. Schon beugt er sich vor und lässt sein Feuerzeug aufflammen.

Der erste Zug. Meine Lungen füllen sich, und ich muss husten.

Ich ruhe mich aus. Ich sage das so, aber in Wirklichkeit überstürzen sich meine Gedanken. Ich bin kein gewöhnlicher Mensch mehr. Ich verfüge über unglaubliche Fähigkeiten.

Natürlich weiß ich, worum es sich handelt. Ich habe Artikel und sogar Bücher über solche Dinge gelesen. Ich habe auch gehört, dass es auf diesem Gebiet alle möglichen phantastischen Dinge gibt, dass Fähigkeiten dieser Art in vielen Menschen schlummern.

Ich bin gewissermaßen ein Mutant geworden. Man hat mir das Leben gerettet, aber ich war zu lange starken radioaktiven Strahlen ausgesetzt. Alles in mir hat sich verwandelt, und einige meiner Fähigkeiten sind ins Unermessliche gewachsen.

Die Wissenschaftler behaupten, dass Radioaktivität die Menschen verändern kann, aber sprechen nur von den Auswirkungen, die sich erst im Laufe einiger Generationen bemerkbar machen. Außerdem rechnen sie vor allem mit der Möglichkeit monströser Missbildungen. Zu viele Finger, ein Bein weniger, ein Arm mehr, Schuppen am ganzen Körper oder nur ein Auge. Sie haben die Hypothese aufgestellt, dass sich eventuell auch neue Fähigkeiten entwickeln, jedoch nicht in einer so krassen Form, wie dies bei mir der Fall ist.

Die Verwandlung hat sich bei mir im Lauf dieser achtzehnmonatigen Bewusstlosigkeit vollzogen. Mein normales Bewusstsein muss sehr bald meinen gequälten Körper verlassen haben.

Ich habe maßlos gelitten, aber die Schmerzen haben sich nicht in meine Erinnerung eingegraben oder zumindest nicht in meine bewusste Erinnerung. Jetzt weiß ich auch, warum. Ich befand mich sozusagen außerhalb meiner selbst.

Wenn ich mit Marlat offen darüber sprechen könnte und vor allem, wenn er mir Glauben schenken würde, fände er bestimmt eine wissenschaftliche Erklärung für meinen Fall. Aber ich muss mich mit Vermutungen zufrieden geben. Ich stelle eine Tatsache fest und muss sie wohl oder übel akzeptieren, selbst wenn es mir nicht gelingt, sie logisch zu begründen.

Auf jeden Fall muss ich die Fähigkeiten, über die ich neuerdings verfüge, vor meiner Umgebung sorgfältig verbergen. Wäre ich ein gewöhnlicher Patient, wäre das völlig bedeutungslos. Aber die Justiz wird mich bestimmt für die Katastrophe im Flügel F verantwortlich machen.

Dadurch bin ich gezwungen, äußerst vorsichtig zu sein.

Ich entspanne mich, um in dieses andere Bewusstsein hinüberzugleiten. Es geht fast ohne mein Zutun, und ich stehe auf. Ich muss ganz genau feststellen, über welche praktischen Möglichkeiten ich in meinem zweiten Dasein verfüge.

Ich weiß bereits, dass man nicht hört, wenn ich etwas sage. Man hört mich nicht, und ich bin unsichtbar, aber ich habe trotzdem das Gefühl, einen Körper zu besitzen. Das überrascht mich, und ich möchte dieses Phänomen genauer erforschen.

Ich berühre das Bett und spüre deutlich das Leintuch unter meinen Fingern, bin jedoch nicht imstande, hindurchzugehen. Also bin ich nicht nur ein Geist. Ich bin nach wie vor ein Wesen mit einem Körper, und ich frage mich, ob die anderen ihn spüren würden, wenn sie ihn zufällig berührten.

Das ist wichtig. Ich muss mit Mireille einen Versuch machen. Aber zuerst will ich etwas anderes ausprobieren. Auf dem Nachttisch steht ein Glas. Ich ergreife es – und kann es aufheben.

Eine Täuschung? Der Beweis ist einfach. Ich entferne mich von meinem Bett und lasse das Glas fallen. Es zerbricht vor meinen Füßen. Mein Herz schlägt wie wild, und ich kehre in meinen Körper zurück.

Ich brauche mich nur in meinem Bett umzudrehen. Sofort sehe ich die Glasscherben, die mitten im Zimmer auf dem Boden liegen. Fabelhaft. Ich habe keine Zeit, meine Gefühle zu analysieren.

Die Tür zum Gang öffnet sich, und Mireille kommt herein. Sofort sieht sie das zerbrochene Glas und blickt mich überrascht an.

»Was ist geschehen?«

»Ich habe das Glas fallen lassen.«

»Aber wie ist es dorthin gekommen, mitten ins Zimmer?«

»Ich habe es aufzufangen versucht, als es mir entglitt, und dabei ist es mir aus der Hand gesprungen. Ich bin noch ziemlich ungeschickt.«

Sie scheint sich zu wundern, glaubt mir aber meine Erklärung. Auf jeden Fall sagt sie nichts mehr.

Nach einem Augenblick des Schweigens eröffnet sie mir:

»Kommissar Dutoit und ein Untersuchungsrichter sind bei Dr. Marlat.«

»Sie wollen mich wohl verhören?«

»Ja.«

»Ich habe nichts dagegen.«

»Glauben Sie nicht, dass dieses Gespräch Sie zu sehr anstrengen wird?«

»Ich fühle mich stark genug.«

Sie holt einen Besen und kehrt die Glasscherben zusammen. Ich brauche nur mit ihren Gedanken Verbindung aufzunehmen, und schon Weiß ich genau, was in ihrem Kopf vorgeht. Sie wundert sich über meine Entscheidung. Sie dachte, ich hätte Angst davor, Kriminalbeamte zu empfangen.

In gewissem Sinne stimmt das auch. Ich habe sogar große Angst davor. Vielmehr, ich hatte große Angst davor. Jetzt plötzlich gar nicht mehr. Im Gegenteil. Ich möchte so schnell wie möglich wissen, ob ich genauso leicht in den Gedanken des Untersuchungsrichters lesen kann, wie in denen Mireilles und Dr. Marlats.

Ich habe einen entscheidenden Trumpf in der Hand. Vor allem, wenn es mir auch gelingt, sie zu beeinflussen. Ich will es unbedingt wissen. Je eher, desto besser.

»Ich sage ihnen Bescheid«, erklärt Mireille, aber ihre Stimme klingt enttäuscht.

Sie sind zu dritt. Der Untersuchungsrichter Jules Fautrier, Kommissar Dutoit und ein Gerichtsschreiber. Marlat führt sie herein, verlässt aber, nachdem er mich kurz untersucht hat, rasch das Zimmer.

»Ermüden Sie ihn nicht zu sehr!«

Fautrier ist noch verhältnismäßig jung. Stirnglatze. Kleines bartloses Gesicht mit weit vorspringender Nase. Er trägt einen gut geschnittenen blauen Anzug und legt beim Eintreten seine schwarze lederne Aktentasche auf mein Bett.

Mireille bringt Stühle herbei. Der Kommissar ist korpulent und blickt genauso streng wie bei seinem ersten Besuch. Das war mir sofort aufgefallen. Streng und misstrauisch. Sein Haar ist grau und kurz geschnitten. Er rückt seinen Stuhl ein wenig zur Seite, während der Gerichtsschreiber vor dem Tisch Platz nimmt. Ein alter Mann, ganz in Schwarz und voller Würde.

Der Untersuchungsrichter bleibt stehen und beginnt, vor meinem Bett auf und ab zu gehen.

»Name. Vornamen. Beruf.«

»Man sagte mir, dass ich Jean Morel heiße.«

»Wie?«

»Der Doktor hat Ihnen doch bestimmt mitgeteilt, dass ich das Gedächtnis verloren habe.«

»Bequem.«

Ich mache eine hilflose Bewegung und greife nach der Zigarettenpackung auf meinem Nachttisch. Der Gerichtsschreiber hat begonnen, das Gespräch mit zu stenographieren. Ich fixiere den Untersuchungsrichter und weiß sofort, dass er sich seiner Sache gar nicht sicher ist.

Der Hausmeister des Zentrums für wissenschaftliche Forschung ist vor einem halben Jahr gestorben. Der einzige Zeuge, der mich hätte identifizieren können. Außerdem hat er in seiner Aussage nur von drei Einbrechern gesprochen. In seiner Aufregung muss er damals Riley oder Antoine übersehen haben. Ich habe wirklich unverschämtes Glück.

Mit einem leicht ironischen Lächeln sage ich: »Der Doktor behauptet auch, dass man mich im Zentrum für wissenschaftliche Forschung gefunden hat. Ich frage mich, wie ich da hingekommen bin.«

Dutoit mischt sich ein:»Wenn man sich dein Vorstrafenregister ansieht, Morel, ist das ohne weiteres erklärlich.«

Ich spiele den Ahnungslosen.

»Ich und Vorstrafenregister? Was soll ich denn getan haben? Und überhaupt – wie komme ich eigentlich dazu, mich duzen zu lassen?«

Sofort spüre ich eine wütende Reaktion in den Gedanken des Kommissars. Er ist wütend und fühlt sich hilflos. Man hat im Flügel F nicht viel gefunden. Fast vollständig verkohlte Leichen, die nicht mehr identifiziert werden konnten. Ohne die Spuren der Geschosse auf einigen Mauertrümmern und Geräten, von denen bestimmte Teile wie durch ein Wunder nicht zerstört wurden, wäre die Polizei vor einem Rätsel gestanden. Nur, außer den Spuren der Kugeln haben sie mein Vorstrafenregister, wie Dutoit sagt.

Und man hat herausbekommen, dass ich seinerzeit beim Einbau des Panzerraums mitgearbeitet habe. Dutoit sieht mich unverwandt an, und ich lese den Zweifel in seinem Blick. Aber ich lasse mich nicht aus der Ruhe bringen und sage kühl: »Seit der Doktor mit mir gesprochen hat, habe ich viel nachgedacht. Wie Sie ja selbst wissen, hat man mich ziemlich weit vom Zentrum der Explosion entfernt aufgefunden. Nur deshalb bin ich ja noch am Leben. Ich frage mich, ob ich nicht gerade in der Nähe war, als die Katastrophe geschah, und diese Verletzungen davontrug, als ich versuchte, eventuellen Opfern zu Hilfe zu kommen.«

Gleichzeitig konzentrierte ich mich mit aller Kraft und versuchte, ihn von meiner Erklärung zu überzeugen. Zunächst wehrt er sich dagegen, mir zu glauben, aber das dauert nicht lange. Er wendet sich dem Richter zu.

»Das ist eine Möglichkeit, an die wir gar nicht gedacht haben.«

»So ein Unsinn! Lassen Sie sich nicht von ihm einwickeln«, erwidert Fautrier ärgerlich. »Der gestohlene Wagen stand direkt vor dem Gebäude. Wer anders als die Bande, die den Hausmeister überfiel, soll ihn dort hingestellt haben?«

»Sie haben keinen Beweis dafür, dass ich mit diesem Wagen dorthin gekommen bin.«

Jetzt ist er dran. Ich suggeriere ihm Zweifel ein. Vielleicht habe ich ein wenig übertrieben, denn plötzlich presst er die Hand an die Stirn und verzieht das Gesicht, als verspüre er einen Schmerz. Dann sagt er, nun schon etwas weniger überzeugt:

»Wenn Ihre Behauptung stimmt, wäre das wirklich ein ganz seltsamer Zufall.«

Ich juble innerlich. Aber noch ist die Partie nicht gewonnen. Ich muss mir unbedingt eine logische Erklärung für meine Anwesenheit im Zentrum für wissenschaftliche Forschung einfallen lassen. Eine Erklärung, die allen Fakten, die ihnen bekannt sind, Rechnung trägt, aber dafür habe ich noch genügend Zeit.

Ich kann damit rechnen, dass sie mich noch unzählige Male besuchen. Der Untersuchungsrichter hat seine Aktentasche geöffnet und überfliegt die Unterlagen. Am besten ist wohl, ich breche die Sitzung jetzt ab, damit ich Zeit habe, mir einen Plan zurechtzulegen.

Ich werde ihnen einen Streich spielen und meinen Körper verlassen.

Ich drücke meine Zigarette im Aschenbecher aus und entspanne mich. Mein Herz schlägt schneller, während ich sie gespannt beobachte. Ich muss mich davon überzeugen, dass sie mich nicht sehen. Schließlich haben Marlat und Mireille mich auch nicht gesehen.

Es klappt. Dutoit sagt erschrocken: »Er ist ohnmächtig geworden. Rufen Sie die Schwester, Clinchard.«

Der Gerichtsschreiber läuft sofort zu meinem Bett. Ich habe mich entschlossen, das Wagnis auf mich zu nehmen und ihnen zu folgen, um ihr Gespräch mit Marlat zu belauschen.

Inzwischen hat der Schreiber die Klingel gefunden, er drückt ein paar Mal auf den Knopf, und kurz darauf erscheint Mireille.

Wie erwartet, lässt sie die Tür einen Spalt offen.

»Was ist los?«

»Er ist ohnmächtig geworden.«

»Das musste ja kommen. Der Doktor hätte niemals erlauben dürfen, dass Sie ihn belästigen.«

»Das Gericht …«

»Sie hätten ja warten können, bis er wieder ganz hergestellt ist. Sind Sie sich eigentlich darüber im Klaren, dass er bis gestern bewusstlos war?«

»Er hatte nichts dagegen, dass wir ihn besuchen.«

Während sie sich meinem Bett nähert, gebe ich der Tür einen leichten Stoß, damit sie sich ein wenig weiter öffnet, und gleite in den Gang hinaus.

Ein Gang mit blaugestrichenen Wänden. Ein kräftiges Himmelblau. Große

Fenster, die auf einen riesigen Hof gehen. Im Hintergrund sehe ich Bäume und Rasen – ein Park.

Am Fußboden ein weicher Kunststoffbelag und zwischen den Fenstern breite Kästen mit blühenden Tulpen und Stiefmütterchen in allen Farben.

Achtzehn Monate. Nach dem hellgrünen Laub an den Bäumen zu urteilen, ist es Spätfrühling. Ich setze mich auf eine Bank neben der Tür zu meinem Zimmer und warte. Dann sehe ich Marlat aus dem Aufzug treten.

Ein merkwürdiges Gefühl. Ich sitze da, direkt vor ihm, und er sieht mich nicht. Meine Unsichtbarkeit flößt mir Mut ein. Marlat macht ein verdrießliches Gesicht. Sicher hat Mireille ihn inzwischen von meiner Ohnmacht in Kenntnis gesetzt.

Natürlich ist für einen Arzt das Befinden eines Patienten wichtiger als die Interessen der Justiz. Er betritt im Sturmschritt mein Zimmer, und gleich darauf höre ich seine klare Stimme. Höflich, aber unmissverständlich sagt er dem Untersuchungsrichter und seinen Begleitern, was er von ihrem Besuch hält.

Doch je länger er spricht, desto mehr regt er sich auf, und schließlich höre ich ihn brüllen, dass ich ein ganz außergewöhnlicher Fall sei, und dass die Wissenschaft durch mich für die Heilung aller durch radioaktive Strahlen ausgelösten Krankheiten wertvolle Erkenntnisse gewonnen hätte.

Ausgezeichnet. Der Kommissar, der Untersuchungsrichter und der Gerichtsschreiber verlassen mein Zimmer. Der Richter platzt fast vor Wut. Erregt schwingt er seine Aktentasche, während Dutoit nachdenklich vor sich hinblickt.

»Wir sind nicht daran schuld«, sagt er.

Sie sind stehen geblieben, wahrscheinlich um auf Marlat zu warten, der sich noch in meinem Zimmer befindet, und Dutoit fügt hinzu:»Im Übrigen ist die Sache jetzt schon so alt, dass man sie fast vergessen hat. Und wir stehen erst am Anfang unserer Ermittlungen.«

Fautrier schüttelt den Kopf.

»Einen Augenblick lang habe ich mich von Morels Darstellung beeindrucken lassen, aber das ist alles Unsinn, was er uns da erzählt hat. Die Zeugenaussage der Marie Sauvage ist kaum zu widerlegen.«

Er klopft dabei auf seine Aktentasche, und Dutoit erwidert unsicher:»Wir hatten vielleicht unrecht, nicht alles aus ihr herauszupressen, was sie wusste.«

»Im Gegenteil. Vor anderthalb Jahren wäre sie auf der Hut gewesen. Jetzt werden wir sie überrumpeln.«

Marie Sauvage! Ich hatte sie ganz vergessen. Nie hatte ich dieses Mädchen ernst genommen. Aber sie weiß alles, denn über sie hatte ich mit Artof Kontakt gehalten.

Ihre Zeugenaussage, hat der Richter gesagt. Was mochte sie Ihm wohl erzählt haben?

Ich bemühe mich, ihn zu befragen, aber ohne Erfolg. Es gelingt mir zwar, seinen Überlegungen zu folgen, aber es sind so viele auf einmal, dass ich nicht ganz klarkomme. Außerdem habe ich das Gefühl, ihn nur dann entscheidend beeinflussen zu können, wenn ich mich in meinem Körper befinde.

Marlat verlässt nun ebenfalls mein Zimmer.

»Er ist schon wieder ohnmächtig. Das kommt bestimmt von der Aufregung.« sagt er ärgerlich.

»Ist das gefährlich?« fragt Fautrier. »Jedes Mal, wenn ich ihn sehe, habe ich Angst, dass er vielleicht das Bewusstsein nicht wiedererlangt.«

»Ich hatte aber den Eindruck, als gehe es ihm bereits sehr gut.«

»Auch das ist abnormal. Noch vor zwei Tagen zeigte er keinerlei Reaktionen. In diesem Zustand befand er sich seit seiner Einlieferung vor anderthalb Jahren. Und dann wachte er plötzlich auf, im Vollbesitz seiner geistigen Kräfte, so als habe er nur ein Nickerchen gemacht.«

»Warum sollte er nicht im Vollbesitz seiner geistigen Kräfte sein, als er wieder zu sich kam?«

»Sie vergessen die entsetzlichen Schmerzen, die er so lange ertragen musste, an die er sich allerdings überhaupt nicht mehr erinnert. Jeder andere wäre verrückt geworden, wenn er das durchgemacht hätte. Ich fürchte übrigens immer noch um seinen Verstand. Die Erinnerung an seine Leidenszeit kann jederzeit wiederkommen.« Marlat machte eine hilflose Geste.

»So, und wenn Sie mir jetzt folgen wollen, können Sie nähere Einzelheiten erfahren. In meinem Arbeitszimmer habe ich alle Unterlagen über seinen Fall, und zwar von dem Tag, da er hier eingeliefert wurde.«

»Sein Verstand funktioniert, aber er gibt vor, das Gedächtnis verloren zu haben«, bemerkt Dutoit. »Ist das normal?«

»In seinem Fall ist alles normal und nichts normal. Wir werden mit ihm bestimmt noch Überraschungen erleben. Wie dem auch sei, es handelt sich nicht um einen wirklichen Gedächtnisschwund. Ich glaube eher, dass sein Unterbewusstsein alles verdrängen will, nicht nur die Schmerzen, die er ertragen hat, sondern auch ihre Ursache.«

Da täuscht er sich aber gewaltig. Ich erinnere mich an alles. Er fährt fort: »Ich möchte nicht, dass er sein Gedächtnis wieder findet – oder zumindest nicht so schnell. Das heißt, nicht bevor er sich wieder an ein normales Leben gewöhnt hat. Sein Verstand würde das nicht verkraften.«

Ich folge ihnen. Der Untersuchungsrichter hat seine Aktentasche dem Gerichtsschreiber gegeben. Marlats Arbeitszimmer befindet sich im gleichen Stockwerk. Er öffnet die Tür, dann tritt er zur Seite, um die Besucher vorangehen zu lassen.

Fautrier bedeutet dem Gerichtsschreiber, draußen zu warten. Ich überlege nicht lange und bleibe ebenfalls im Gang. Die Aktentasche interessiert mich ungemein, denn wenn ich richtig verstanden habe, enthält sie Marie Sauvages Zeugenaussage.

Der Schreiber legt sie in einen Sessel, dann zündet er sich eine Zigarette an und tritt an eines der Fenster. Wenn ich ihn jetzt nur beeinflussen könnte! Aber in diesem Zustand bin ich dazu nicht in der Lage.

Ich nähere mich dem Sessel. Natürlich könnte ich die Aktentasche einfach mitnehmen, aber ich möchte nicht, dass der Schreiber oder sonst irgendjemand sieht, wie sie sich von allein durch die Luft bewegt.

Sie an Ort und Stelle zu öffnen, wäre ebenfalls zu gefährlich. Ich inspiziere den Gang. Ein Stück weiter vorn, etwa zehn Meter hinter meinem Zimmer, biegt er ab. Kurz davor befinden sich die Personaltoiletten. Das habe ich gesehen, als ich hinter den beiden Kriminalern herging.

Ausgezeichnet! Der Schreiber scheint sich dafür zu interessieren, was im Park vor sich geht. Ich ergreife die Aktentasche und renne los. Umdrehen kommt nicht in Frage. Ich rase zu den Toiletten und sperre mich ein.

Ich bin sehr schnell gelaufen, aber ich bin nicht außer Atem. Rasch öffne ich die Aktentasche und blättere in Windeseile die Unterlagen durch. Die Voruntersuchung hat nicht viel ergeben.

Nur Marco wurde identifiziert. Fautrier glaubte lange Zeit an einen Anschlag von Terroristen. Bis Marie Sauvage festgenommen wurde. Wegen einer anderen Sache, bei der sie jedoch gezwungen war, von Artof zu sprechen.

Artof verschwunden. Spurlos. Zwei Tage nach der Explosion im Flügel F. Offenbar wurde Marie Sauvage nach seinem Verschwinden unvorsichtig und wanderte vergangenes Jahr für drei Monate ins Kittchen.

Also befindet sie sich jetzt wieder auf freiem Fuß. Ich habe ihre Adresse. Rue de la Pompe, im sechzehnten Bezirk. Sie hat ausgesagt, im Auftrag Artofs, dessen Sekretärin sie war, mit mir in Verbindung gewesen zu sein.

In Artofs Auftrag, das will nichts besagen. Damit ist sie kein Risiko eingegangen. Dagegen hat Fautrier herausbekommen, dass sich der Russe für das Zentrum für wissenschaftliche Forschung interessierte. Bei einer Haussuchung fand er einen Plan des Gebäudes. Den Plan, den ich Artof geliefert hatte.

Im Grund genommen hat der Richter nur bestimmte nahe liegende Überlegungen angestellt. Man findet mich im Flügel F. Marie hat im Auftrag Artofs mit mir in Verbindung gestanden, und der Russe interessierte sich für das Zentrum.

Das wäre weiter nicht so schlimm. Aber da steht unter Maries Zeugenaussage eine handschriftliche Notiz:

»Noch einmal prüfen nach Morels Verhör.«

Also hat er doch den Verdacht, dass sie mehr weiß.

Plötzlich wird die Toilettentür aufgerissen. Vor Schreck fällt mir das Schriftstück, in dem ich gerade las, aus der Hand und flattert zu Boden. Eine Krankenschwester! Überrascht betrachtet sie die Aktentasche, die an der Wand lehnt, und die verstreuten Unterlagen.

Mich selbst sieht sie nicht, was jedoch nicht verhindert, dass mein Herz schneller schlägt. Im nächsten Augenblick rennt das Mädchen hinaus. Bestimmt wird sie irgendeine Aufsichtsperson verständigen.

Ich habe genug erfahren. Vorsichtig begebe ich mich wieder auf den Gang hinaus, wobei ich die Toilettentür nur so weit öffne, dass ich knapp hinausschlüpfen kann. Niemand in Sicht. Ich gehe zurück, um zu sehen, ob der Gerichtsschreiber inzwischen das Verschwinden der Aktentasche gemerkt hat.

Ja. Ich sehe ihn am Boden knien und unter dem Sessel suchen. Eine Stellung, die gar nicht zu seiner würdevollen Art passt. Ich breche in Gelächter aus.

Hinter mir höre ich Schritte. Drei Krankenschwestern nähern sich den Toiletten, ihnen voran die Schwester, die mich überrascht hat. Ich kehre in mein Zimmer zurück.

Eine heikle Sache, das Öffnen der Tür. Mireille wird sicher glauben, dass es plötzlich geistert in der Klinik. Macht nichts. Langsam drücke ich die Klinke herunter, dann öffne ich die Tür.

Mireille sitzt am Fußende meines Betts. Sie kehrt mir den Rücken zu. Blitzschnell betrete ich das Zimmer, aber die Tür quietscht. Mireille dreht sich um. Sie blickt ein wenig überrascht. Mit ärgerlichem Gesicht steht sie auf.

Bestimmt glaubt sie, dass Marlat beim Verlassen des Raums die Tür nicht richtig geschlossen hat. Eigentlich ist es nicht schwierig, Gespenst zu spielen.

Ach, sieh an, man hat mich hingelegt!

Der Doktor hat recht. Ich sehe tatsächlich aus, als sei ich bewusstlos. Spitze Nase, eingefallenes Gesicht, der Atem kaum wahrnehmbar. Ein Klumpen lebendigen Fleischs, der auf nichts reagiert.

Ich schlüpfe genau in dem Augenblick in meinen Körper zurück, als Mireille von der Tür zurückkommt. Sofort öffne ich die Augen. Plötzlich friere ich ganz entsetzlich und fange an, mit den Zähnen zu klappern.

»Haben Sie geschlafen?«

»Ganz tief. Aber jetzt ist mir eiskalt.« Sie geht zu dem Thermometer, das an der Wand hängt, und sagt:»Etwas über zwanzig Grad.«

Ich strecke ihr den Arm hin.

»Fühlen Sie!«

Mit einem unsicheren Blick legt sie mir die Hand auf den Unterarm.

»Ihre Temperatur scheint normal zu sein.«

Ich friere also nur innerlich. Wahrscheinlich habe ich mich zu lange außerhalb meines Körpers aufgehalten. Klar, dass das irgendwelche Folgen hat. Übrigens fühle ich mich inzwischen schon besser. Ich gähne ostentativ.

»Die Kriminaler haben mich ermüdet.«

»Der Doktor war wütend.«

Ein hübsches Mädchen, diese Mireille. Unwillkürlich denke ich an den Kuss, den sie mir gegeben hat. Im nächsten Augenblick beugt sie sich über mich, und ihre Lippen nähern sich den meinen. Sie folgt meinem Willen, aber ich spüre ihr Widerstreben. Ich fange ihre Gedanken auf. Sie ist verwirrt. Sie hat mich ganz spontan geküsst, aber sie ärgert sich darüber.

Große Aufregung in der Klinik. Dutoit ist mit Marlat noch einmal in mein Zimmer gekommen. Er hat nicht mit mir gesprochen. Mireille muss ihm gesagt haben, dass ich mein Bett nicht verlassen habe.

Der Kommissar meinte nur:»Er ist der einzige, den die Ermittlungsakten interessieren könnten.«

Ich genieße meinen Triumph in vollen Zügen und mache mir bereits einen Plan. Ich muss unbedingt Marie Sauvage beseitigen, bevor sie weitere Aussagen zu Protokoll gibt. Meine Freiheit steht auf dem Spiel.

Zumindest meine körperliche Freiheit … und die ist mir am wichtigsten. Ohne Marie muss Fautrier wohl oder übel alles glauben, was ich ihm erzählen werde. Ich werde ihm eine Ersatzwahrheit auftischen, die er akzeptieren wird, wenn auch widerwillig.

Auf jeden Fall habe ich nicht die Absicht, in einer Klinik oder im Gefängnis zu verschimmeln. Deshalb muss ich mich von jedem Verdacht befreien und die Einstellung des Verfahrens erreichen.

Ohne meine neuen Fähigkeiten wäre mir das unmöglich, aber mit ihrer Hilfe ist es gar kein Problem. Mireille ist hinausgegangen, um mein Essen zu holen. Sie stellt meinen Teller auf den Schwenktisch und dreht diesen zu mir hin.

»Was ist das hier für eine Gegend?«

»Courbevoie.«

Gar nicht weit von Paris entfernt. Es müsste möglich sein, von hier zu verschwinden und in die Stadt zu kommen, aber dazu müsste ich meinen Körper für ziemlich lange Zeit verlassen. Für mehrere Stunden.

Zunächst werde ich nach dem Essen ein wenig ruhen. Man hat mir ein blutiges Steak zubereitet, so wie ich es gern mag. Es ist kaum größer als sonst.

Das übrige Essen erscheint mir geschmacklos und interessiert mich nicht. Sogar das Gemüse – Zuckererbsen, die ich früher so gern aß – lässt mich kalt. Ich habe das Gefühl, dass mir herkömmliches Essen nicht mehr bekommt.

Ich träume davon, frei zu sein. Wenn ich hier herauskomme und wieder unter Menschen bin, werde ich mit den Fähigkeiten, die ich in mir entdeckt habe, alles tun können, was mir gefällt. Ja, alles.

Voraussetzung dafür ist, dass ich Marie Sauyage, aus dem Weg räume. Ich lächle, selbstzufrieden. Ich habe keinen Grund, zu zögern. Ich bin doch kein Idiot.

Mireille schläft in einem kleinen Zimmer neben dem meinen. Zwischen den beiden Räumen ist eine Verbindungstür. Auf diese Weise kann sie jederzeit bei mir sein, wenn ich sie brauche. Ich stelle mich schlafend, während sie sich für die Nacht vorbereitet.

Ich weiß, dass sie sich jetzt gern mit mir unterhalten würde, aber ich ziehe es vor, zu schweigen, weil ich scharf nachdenken muss. Meinen Körper verlassen, Gedanken lesen und damit Gesprächspartner beeinflussen zu können, das bedeutet Macht, Reichtum und Straflosigkeit.

Wenn ich Marlats Klinik verlasse, werde ich Mireille mitnehmen, dass sie mich weiterhin pflegt. Auch wenn ich vollständig wiederhergestellt zu sein scheine, das heißt, wenn ich wieder im Vollbesitz meiner körperlichen Kräfte bin, wird es doch ab und zu Vorkommen, dass ich das Bewusstsein verliere. Mireille wird sich meiner annehmen. Ich möchte, dass jemand, der mir ergeben ist, über meinen Körper wacht, wenn ich ihn verlasse.

Ich höre nebenan die Metallfedern des Bettes leise quietschen. Mireille hat sich schlafen gelegt. Es ist Mitternacht. Gut. Der richtige Augenblick. Ich verlasse meinen Körper und begebe mich zur Tür.

Vorsichtig öffne ich sie und gleite auf den Gang hinaus. Ich schließe die Tür hinter mir, so leise ich kann, dann mache ich mich auf den Weg. Zunächst aufs Geratewohl, denn ich kenne mich in der Klinik ja noch nicht aus.

Den Aufzug nehmen kommt nicht in Frage. Ich müsste wieder Türen öffnen und schließen. Ich gehe zur Treppe. Die Gänge sind nur schwach erleuchtet. Eine Etage, und ich gelange in die große Eingangshalle.

Die Empfangsschwester ist in ein Buch vertieft. Ich gehe an ihrer Loge vorbei und nähere mich der großen zweiflügligen Glastür. Es ist eine jener Türen, die sich automatisch öffnen. Mit Fotozelle.

Draußen regnet es. Das macht mir nichts aus. Ich drehe mich nach der Empfangsschwester um. Sie liest noch immer. Ausgezeichnet. Ich gehe weiter. Man wird sagen, es sei der Wind gewesen. Schon bin ich im Hof.

Der Regen peitscht mir ins Gesicht. Immer dieses Gefühl, körperlich vorhanden zu sein, obwohl man mich nicht sehen kann. Ich überquere den Hof. Das Tor ist geöffnet. Alles klappt wie am Schnürchen. Ich blicke noch einmal zur Klinik zurück, dann orientiere ich mich.

Ich kenne Courbevoie. Ausgezeichnet. Ich werde leicht zurückfinden. Zu blöd, wenn ich mich verirren würde und nicht mehr in meinen Körper zurückkehren könnte. Lachend mache ich mich auf den Weg nach Paris.

Nur wenige Leute sind unterwegs. Ich gehe rasch, fange an zu laufen. Dabei gerate ich weder außer Atem, noch verspüre ich die geringste Müdigkeit.

Plötzlich, an einer Straßenecke, kommt mir eine Frau entgegen. Ich kann nicht rechtzeitig bremsen und stoße mit ihr zusammen. Der Aufprall ist so heftig, dass sie gegen die Mauer taumelt. Obwohl sie sich nicht wehgetan hat, stößt sie einen Schrei aus.

Ich bleibe wie angewurzelt stehen. Sie fällt auf die Knie. Ihr Gesicht drückt panische Angst aus. Ich kann ihr nicht zu Hilfe kommen. Das würde sie noch mehr erschrecken. Außerdem empfinde ich keinerlei Mitleid mit ihr, das ganze amüsiert mich eher.

Ich lache laut auf und laufe weiter. Trotzdem nehme ich mir vor, in Zukunft besser aufzupassen. Zum Glück bin ich nicht mehr weit von der Neuilly-Brücke entfernt, wo ich die Metro nehmen kann.

Ich sitze in einem Wagen, der bis zur Station Franklin Roosevelt leer bleibt. Natürlich habe ich die Schiebetür öffnen müssen, aber niemand hat darauf geachtet. Ich bin nass bis auf die Haut. Komisch, ich trage nur den Schlafanzug aus der Klinik.

Einen Augenblick lang stockt mir der Atem. Der Stoff des Schlafanzugs ist greifbar. Zumindest erscheint es mir so, und deshalb glaube ich, dass man ihn sehen müsste. Ja und nein. Wahrscheinlich bilde ich mir das nur ein. Ich sehe mich im Schlafanzug, weil ich ihn in dem Augenblick trug, da ich meinen Körper verließ.

Franklin Roosevelt. Ich begebe mich in einen fast leeren Gang und fange wieder an zu laufen. Ich muss umsteigen. Ich finde keinen leeren Waggon, aber es gelingt mir, in die erste Klasse einzusteigen, ohne Aufmerksamkeit zu erregen.

Ich beobachte die anderen Fahrgäste. Zum Glück sind es nur drei. Ich setze mich auf eine Bank, bereit, über die Lehne zu springen, sobald sich jemand mir nähert.

Alma-Marceau.

Zwei Fahrgäste steigen aus, und niemand steigt zu. Allmählich fühle ich mich sicher. Außer mir befindet sich jetzt nur noch ein Mann im Waggon. Er lehnt an einer der Stangen gegenüber der Tür und liest eine Abendzeitung.

Jena. Er steigt aus. Gott sei Dank! Jetzt habe ich den ganzen Waggon für mich und kann mich entspannen.

Trocadero.

Auf dem Bahnsteig wertet unter dem Schild »Erste Klasse« eine Frau. Sie steigt ein. Ich gehe ans andere Ende des Waggons und beobachte sie.

Mein Herz schlägt zum Zerspringen. So ein Glück! Ich erkenne die Frau wieder. Marie Sauvage. Sie ist allein.

Das Schicksal meint es gut mit mir. Als sich der Zug wieder in Bewegung setzt, nähere ich mich Artofs ehemaliger Sekretärin, der Frau, die mich ins Verderben stürzen kann.

Eine sehr hübsche, elegant gekleidete, mittelgroße Frau. Ein Engelsgesicht, aber ich weiß, was sich dahinter verbirgt. Sie trägt ein helles Kostüm, das nicht ganz der Jahreszeit entspricht, aber ihre blendende Figur hervorragend zur Geltung bringt.

Um den Hals einen Seidenschal, am Arm einen Regenschirm und eine große Handtasche aus Krokodilleder. Die Enden des Schals baumeln über ihren Rücken. Das erleichtert mir mein Vorhaben.

Behutsam ergreife ich die Schalenden und ziehe mit einem Ruck an, während ich ihr gleichzeitig mein Knie in den Rücken drücke. Sie schlägt wild um sich, will sich befreien und stößt einen grässlichen Schrei aus.

Aber ich halte sie fest, lasse nicht locker. Der Zug fährt in die Station Pompe ein. Sie lebt noch immer und wehrt sich aus Leibeskräften. Fluchend versuche ich, sie zu Boden zu reißen.

Leider hat man gesehen, wie sie um sich schlug und nach hinten kippte. Ich drehe ein letztes Mal den Schal zusammen, dann muss ich sie loslassen, weil zwei Männer einsteigen und auf sie zustürzen.

Ohne mich zu sehen, natürlich. Ich bin schnell in eine Ecke gesprungen, und der Zug fährt ab. Die beiden Männer haben sich neben Marie hingekniet und lösen den Schal von ihrem Hals.

Man sieht ihnen ihre Ratlosigkeit an. Der eine ist der Stationsvorsteher, der andere ein älterer, korpulenter Beamtentyp.

»Sie atmet noch«, sagt er. »Soll ich die Notbremse ziehen?«

»Nicht nötig, wir kommen gleich nach Muette.«

Sie heben Marie Sauvage auf, um sie auf eine Bank zu legen, und fangen sofort an, sie künstlich zu beatmen. Verdammtes Pech! Noch ein paar Sekunden, und sie wäre erledigt gewesen.

Ich ärgere mich maßlos über mich selbst. Plötzlich fällt mein Blick auf die Handtasche, die am Boden liegt. Marie trug immer eine Waffe bei sich, das heißt, als sie noch für Artof arbeitete. Die beiden Männer sind zu sehr beschäftigt, um auf die Handtasche zu achten. Ich hebe sie auf und öffne sie hinter einer Bank.

Sie enthält tatsächlich einen Revolver. Die Zeit drängt, denn bald kommen wir nach Muette. Ich klettere über die Bänke, stelle mich hinter die Männer und hebe den Revolver.

Ich ziele auf Maries Kopf, und kurz bevor der Zug in die Station einläuft, drücke ich ab. Diesmal habe ich sie erwischt. Die zwei Männer drehen sich entsetzt um, und ich schleudere ihnen den Revolver ins Gesicht.

Das gibt morgen früh tolle Schlagzeilen. »Revolver schießt von allein«, »Metrotüren öffnen sich durch Geisterhand«, denn als der Zug stehen bleibt, schiebe ich die Tür zurück, vor der ich stehe, um auf den Bahnsteig zu springen.

Ich befinde mich auf der Place de la Muette. Das Personal unten in der Metrostation und die wenigen Fahrgäste stehen vor einem Rätsel. Zwar bin ich jetzt von der Gefahr befreit, die mir von Marie drohte, aber gleichzeitig verspüre ich eine unbestimmte Angst.

Panik ergreift mich. Ich bin zu weit von meinem Körper entfernt. Ich habe das dringende Verlangen, in ihn zurückzukehren. Wieder die Metro zu nehmen, kommt nicht in Frage. Außerdem ist es inzwischen so spät, dass bestimmt keine mehr fährt. Ja, ich habe maßlose Angst.

Der Regen hat aufgehört, aber die Straßen sind noch nass. Ich komme an einem Taxistand vorbei. Etwa zehn Autos stehen da. Der Fahrer des ersten steigt aus und geht zu einem seiner Kollegen weiter hinten.

Er hat seine Wagentür offen gelassen. Ich zögere keine Sekunde. Ich schwinge mich hinter das Lenkrad, lasse den Motor anspringen und knalle die Tür zu.

Ich brause los in Richtung Avenue Paul-Doumer. Im Rückspiegel sehe ich einen Augenblick lang verblüffte Gesichter, dann verlassen mehrere Taxis den Standplatz. Ich gebe Gas.

Eine weitere Schlagzeile: »Taxi macht sich selbständig.« Auf der Place Possoz überfahre ich ein Rotlicht, was mir einen beachtlichen Vorsprung verschafft. Schon liegt die Rue Cortambert hinter mir, und ich gelange auf die Avenue Georges-Mandel.

Ich fahre mit Vollgas. Avenue Henri-Martin, dann der Bois de Boulogne. Hier brauche ich keine Angst mehr zu haben. Übrigens sehe ich meine Verfolger nicht mehr.

Komisch! Ich begegne anderen Wagen, ich fahre an Fußgängern vorbei, scheine aber keine Aufmerksamkeit zu erregen. Man muss doch sehen, dass der Peugeot ohne Fahrer fährt. Ja … Gewiss. Aber bestimmt glaubt jeder, dass ihn seine Sinne täuschen.

Solange ich durch den Bois fahre, fühle ich mich in Sicherheit. Mies wird es erst wieder werden, wenn ich in eine bewohnte Gegend komme und an einer Ampel halten muss. Ich verlasse mich auf mein Glück.

Meine Angst wächst von Minute zu Minute. Trotzdem bin ich so vorsichtig, das Taxi weit genug von der Klinik entfernt stehen zu lassen und den Rest des Weges zu Fuß zurückzulegen.

Im Laufschritt biege ich in die letzte Straße ein. Ich muss mich beeilen. Ich muss. Meine Nerven sind aufs äußerste gespannt. Ich überquere den Hof der Klinik und renne die sechs Stufen vor der Eingangstür hinauf. Die Glastür öffnet sich vor mir.

Die Empfangsschwester hebt den Kopf und blickt überrascht zur Tür. Sie wird glauben, dass an dem Mechanismus etwas in Unordnung geraten ist. Schon bin ich an der Treppe und nehme jeweils vier Stufen auf einmal.

Mein Gang, die Tür zu meinem Zimmer. Ich habe keine Zeit mehr, vorsichtig zu sein. Mit einem Ruck öffne ich die Tür. Die kleine Lampe auf dem Nachttisch beleuchtet ganz schwach meinen Körper, der ausgestreckt im Bett liegt. Ich schlüpfe in ihn zurück und habe grauenhafte Angst.

Eisige Kälte. Ich öffne die Augen und stoße einen Schmerzensschrei aus. Ich zittere am ganzen Körper. Mireille, die nebenan schläft, hat mich gehört und steht auf. Im nächsten Augenblick erscheint sie im Schlafanzug unter der Tür. Fassungslos sieht sie mich an. »Haben Sie geschrieen?«

»Mir ist kalt, entsetzlich kalt.«

Meine Stimme klingt heiser, und plötzlich fange ich an zu schwitzen. Die Kälte in mir lässt allmählich nach. Ich richte mich mühsam auf. Mireille kommt an mein Bett und sagt besorgt: »Ich rufe den Doktor.«

»Nein.«

Es klingt fast wie ein Schrei, und sie zögert. Ich brauche Marlat nicht. Er würde nur Erklärungen von mir verlangen. Ich sage:»Machen Sie sich keine Sorgen, Mireille. Ich weiß, was mir fehlt. Der Doktor würde es bestimmt nicht verstehen.«

Sie wischt mir den Schweiß von der Stirn. Ich fühle mich schon besser, und mein Herz schlägt nicht mehr so wild. »Nur der Doktor kann Ihnen helfen.«

»Aber mir tut ja nichts weh.«

Ich ergreife ihre Hand und zwinge sie, sich auf mein Bett zu setzen.

»Ich muss so schnell wie möglich aus dieser Klinik heraus, Mireille.«

»Aber das ist unmöglich. ‚Natürlich, Sie haben recht, ich muss mich noch erholen, aber an einem Strand oder in den Bergen würde ich viel schneller wieder zu Kräften kommen. Nun, wenn ich die Klinik verlasse, brauche ich Sie, Mireille. Ich möchte mich nicht von Ihnen trennen.«

Sie schüttelt den Kopf.

»Sie wissen doch, dass Sie, wenn Dr. Marlat Ihnen erlaubt, die Klinik zu verlassen, sofort eingesperrt werden.«

»Morgen werde ich vor der Polizei eine Aussage machen. Es ist mir wieder eingefallen. Ich weiß jetzt, was ich im Flügel F gemacht habe.«

»Wollten Sie dort nicht etwas stehlen?«

»Nein, und wenn mir der Untersuchungsrichter nicht glauben will, wende ich mich an die Spionageabwehr und gebe eine Pressekonferenz.«

Das alles scheint sie nicht zu überzeugen. Sie bleibt misstrauisch.

»Wenn Sie wollten, Mireille, könnten wir sehr glücklich sein miteinander, Sie und ich.«

»Wenn ich wollte?«

»Das erste, was ich sah, als ich wieder zu mir kam, war Ihr Gesicht. Das scheint ausschlaggebend gewesen zu sein. Ich glaube, ich habe mich in Sie verliebt, Mireille.«

Plötzlich schüttelt sie energisch den Kopf.

»Nein. Das darf nicht sein. Ich weiß nicht, was in mir vorgeht. Zweimal habe ich Sie geküsst und mich hinterher über mich selbst geärgert, weil ich es eigentlich gar nicht wollte. Irgendetwas in mir zwang mich dazu. Ich bin verlobt, Jean, und ich liebe meinen Verlobten.«

»Weniger als mich. Weniger als mich.« Ich dringe in ihre Gedanken ein, und einen Augenblick lang sind ihre Züge vor Überraschung wie erstarrt. Zum Glück hat sie keine Ahnung, dass ich sie beeinflusse. Sie würde das nie für möglich halten.

»Ach, ich weiß nicht … ich weiß nicht.«

Erregt steht sie auf und macht ein paar Schritte auf die Tür zu, doch dann kommt sie wieder zurück. Ihr Gesicht ist bleich, und sie atmet schwer.

»Mein Verlobter würde auf keinen Fall erlauben, dass ich mit Ihnen verreise. Wenn ich ihm das sagen würde, würde er sofort von mir verlangen, dass ich hier kündige.«

»Wie heißt er?«

»Das kann ich Ihnen nicht sagen.«

Dumme Gans! Da sie an ihn denkt, weiß ich sofort seinen Namen. Denis Talber. Er wohnt in Courbevoie und hat eine Tankstelle am Seine-Ufer in der Nähe der Neuilly-Brücke.

Ein Tankwart! Mireille geht immer noch erregt auf und ab. Umso schlimmer für sie – und für diesen Denis Talber. Mit dem werde ich ganz schnell fertig. Er wird verschwinden. Ganz einfach. Nichts und niemand soll mir im Weg stehen. Ich brauche nicht einmal eine Entscheidung zu treffen. Sie ist schon gefallen.

Ich lächle enttäuscht und spiele ihr eine Komödie vor, denn sie darf meine Absichten nicht erraten.

»Natürlich, wenn Sie diesen jungen Mann lieben, möchte ich Ihrem Glück nicht im Wege stehen.«

Das rührt sie, denn sie setzt sich wieder neben mich.

»Aber Sie können mir nicht verbieten zu hoffen, Mireille. Man kann nie wissen. Vielleicht sind Sie eines Tages frei.«

Warum nicht so tun als ob. Schließlich gehe ich keinerlei Risiko ein, denn sie wird dabei sein, wenn ich den Tankwart erledige.

Mein Entschluss steht fest. Nichts kann mich davon abbringen. Diesmal werde ich tagsüber die Klinik verlassen. Die Neuilly-Brücke ist knapp einen Kilometer von hier entfernt. Ich werde meinen Körper nicht zu lange verlassen müssen. Dadurch erspare ich mir die Angst, die ich auf der Place de la Muette ausgestanden habe.

Ich riskiere nichts mehr. Nie wieder werde ich etwas riskieren. Immer werde ich ein unwiderlegbares Alibi haben. Wilde Freude erfüllt mich.

»Erzählen Sie mir von Ihrem Verlobten, Mireille.«

Es interessiert mich in Wirklichkeit gar nicht, was sie sagt. Ich folge ihren Gedanken. Durch ihre Erinnerungen hindurch sehe ich die kleine Tankstelle am Rand der steilen Böschung über der Seine. Ich sehe auch den jungen Mann.

Kein besonders attraktiver Typ. Ein Angeber. Kleiner schwarzer Schnurrbart. Reißt gern blöde Witze.

Ich habe geschlafen. Es war ein tiefer Schlaf voll von Alpträumen und aufregenden Visionen. Ich verfügte über märchenhafte Reichtümer, und die Welt lag mir zu Füßen. Ich besaß geheimnisvolle Kräfte, gegen die jede Polizei machtlos war.

Ich fühle mich müde, wahrscheinlich kommt das von den intensiven Träumen. Aber vielleicht ist auch mein gestriger Ausflug daran schuld. Mireille misst meine Temperatur. Ich habe etwas Fieber. Sie sieht mich zweifelnd an und wirkt irgendwie verlegen.

Vielleicht weil ich keinerlei Anspielung auf unsere Unterhaltung von heute Nacht mache. Da ich ihre Reserviertheit spüre, möchte ich sie nicht beunruhigen. Auf jeden Fall nicht, bevor ich Denis Talber beseitigt habe.

Ich hätte gern eine Zeitung gelesen, aber ich darf nicht zu früh nach einer fragen. Wahrscheinlich steht in den Morgenausgaben noch nicht viel über die Ermordung Marie Sauvages. Ich werde bis Mittag warten.

»Mireille! Haben Sie den Doktor darüber informiert, dass ich mein Gedächtnis teilweise wieder gefunden habe?«

»Ja.«

»Hat er den Untersuchungsrichter benachrichtigt?«

»Ja. Aber ich weiß nicht, ob er ihm erlauben wird, Sie heute zu sprechen.«

»Ich bin durchaus imstande, eine Aussage zu machen. Marlat könnte sie aufzeichnen und an den Untersuchungsrichter weiterleiten.«

»Das können Sie mit ihm selbst besprechen.«

Sie scheint nicht sehr begeistert zu sein von meinem Vorschlag. Vielleicht weil ich etwas Temperatur habe.

»Auf jeden Fall ist diese Aussage ja nicht so eilig.«

Ich mache ein zerknirschtes Gesicht und sage: »Jetzt, da ich weiß, dass Sie nicht mit mir gehen werden, bin ich gar nicht mehr so versessen darauf, die Klinik zu verlassen.«

Sie wird rot und hilft mir beim Aufstehen. Ich scheine allmählich zu Kräften zu kommen. Heute kann ich bereits stehen und sogar ohne Hilfe ein paar Schritte im Zimmer gehen.

»Ich erhole mich erstaunlich schnell. Ich mache große Fortschritte.«

»Zu große. Das ist beunruhigend.«

Ich lache. Leider biete ich keinen besonders schönen Anblick. Dürr wie ein Skelett.

Marlat kommt herein und sieht mich im Zimmer auf und ab gehen. Er runzelt die Stirn.

»Sehr unvorsichtig, was Sie da tun.«

»Ich zwinge mich nicht dazu und fühle mich sehr wohl dabei.«

Ja. Plötzlich fällt mir auf, dass die Müdigkeit, die ich beim Erwachen verspürte, ganz verschwunden ist. So als ob sich mein Körper erholte, wenn ich ihn verlasse.

»Mireille hat mir gesagt, dass Sie mit Fieber aufgewacht sind.«

»Es ist jetzt wieder weg.«

Ich blicke auf den Sessel, setze mich hin und zünde mir eine Zigarette an.

»Hat Mireille Ihnen auch gesagt, dass ich mein Gedächtnis wieder gefunden habe?«

»Ja. Aber der Untersuchungsrichter will noch warten.«

»Möchten Sie nicht erfahren, was tatsächlich im Flügel F passiert ist?«

Ich lächle ironisch. Er lehnt sich an mein Bett und sieht mich mit einem Blick an, über dessen Bedeutung ich mir nicht ganz klar werde.

»Erzählen Sie.«

»Eine junge Frau nahm mit mir Kontakt auf. Sie war die Sekretärin eines gewissen Artof, und ich habe mit ihm gesprochen. Ein Russe. Er hat mir vorgeschlagen, einen Einbruch in das Zentrum für wissenschaftliche Forschung zu organisieren.«

»Und Sie haben akzeptiert?«

»Nein. Er war hinter den Plänen für eine Rakete her und außerdem wollte er die Formel einer neuen Legierung. Beides befand sich im Panzerraum des Zentrums. Ich habe abgelehnt. Ich bin zwar kein unbeschriebenes Blatt, aber ich liebe mein Vaterland.«

Ich konzentriere mich auf Marlats Gedanken, so stark ich kann, und lese sie ohne jede Mühe. Mein körperlicher Zustand verwirrt ihn. So rasche Fortschritte hatte er nicht erwartet.

Für ihn ist meine Genesung kein normaler Vorgang. Er steht vor einem Rätsel. Mit den herkömmlichen medizinischen Theorien kann man meinen Fall nicht erklären.

Ich bin in seinen Augen ein Phänomen, ein Ungeheuer, denn er ist fest davon überzeugt, dass sich mein Stoffwechsel von Grund auf verändert hat. Er macht sich auf überraschende Veränderungen bei mir gefasst.

Das beunruhigt mich ein wenig, denn er ist der Wahrheit sehr nahe. Er betrachtet mich bereits als einen Mutanten. Für ihn habe ich unzählige Stufen der normalen Entwicklung des Menschen mit einem Satz übersprungen.

Er glaubt auch, dass ich, ohne es zu wissen, übernatürliche Kräfte besitze. Gefährlich. Wahrscheinlich werde ich bald gezwungen sein, ihn als meinen Feind zu betrachten.

Trotzdem bleibe ich freundlich und lächle. Aber in meinem Unterbewusstsein höre ich eine Art Alarmsignal. Er beginnt bereits, sich Fragen über die Ereignisse von gestern Nachmittag, besonders über die Aktentasche zu stellen.

Er glaubt, dass ich Mireille hypnotisiert und in Schlaf versetzt habe, ebenso den Gerichtsschreiber und die Krankenschwester auf der Toilette. Das wäre eine Erklärung. Gewiss. Inzwischen beende ich meine Aussage.

»In der Unterwelt erfährt man viele Dinge indirekt. Eines Tages hörte ich, dass Marco Artofs Angebot angenommen hatte. Von da an überwachte ich ihn. Ich folgte ihm, als er zum Zentrum fuhr. Mein Plan war, ihn den Diebstahl begehen zu lassen und dann der Spionageabwehr auszuliefern, die sich bestimmt nicht geweigert hätte, meine Dienste anzunehmen.«

Ich bin sicher, dass Fautrier diese Version nicht widerlegen kann. Sie entspricht genau dem, was er im Lauf seiner Ermittlungen feststellen konnte. Drei Einbrecher laut Hausmeister – und die Aussage Marie Sauvages, die nun für immer unvollständig bleiben würde.

Marlat ist noch immer nicht überzeugt. Ich lese in seinen Gedanken ein Misstrauen, das mir Sorge bereitet, denn eigentlich hat er keinen Grund, an meinen Worten zu zweifeln. Instinktiv beginne ich, ihn zu beeinflussen. Er schließt zweimal die Augen und bewegt den Kopf, als wollte er eine Fliege verjagen, die ihn belästigt.

Er sagt: »Gestern hat der Untersuchungsrichter mit mir gesprochen und mir mitgeteilt, was gegen Sie vorliegt. Angeblich gibt es eine Zeugin, von deren Aussage er sich viel verspricht. Eine gewisse Marie Sauvage.«

»Artofs Sekretärin. Ich gebe ohne weiteres zu, dass sie mit mir Verbindung aufgenommen hat.«

»Ja. Sie hat sogar eine Aussage in dieser Richtung gemacht. Nur, Fautrier hat sie nach dem Kommissar verhört. Nicht offiziell sozusagen. Dabei hat sie noch einiges mehr gesagt. Aber aufgrund Ihres Gesundheitszustandes hat Fautrier vorläufig die Ermittlungen unterbrochen. Er wird Marie Sauvage noch einmal verhören.«

»Hat man ihre Aussage zu Protokoll genommen?«

»Ich glaube nicht.«

Ich bin erleichtert und kann ein triumphierendes Lächeln nicht unterdrücken. Marlat reagiert sofort und fragt sich, warum ich mich wohl so sicher fühle.

»Ich werde sofort den Untersuchungsrichter benachrichtigen. Natürlich ändert das Ihre Lage ein wenig.«

»Wurde bereits ein Haftbefehl gegen mich erlassen?«

»Nein. Aufgrund Ihres Gesundheitszustandes war das ja nicht nötig.«

»Also darf ich die Klinik verlassen, wenn ich zum Beispiel Lust habe, spazieren zu gehen.«

»Ja, wenn Sie sich stark genug dazu fühlen.«

»Das meinte ich nicht, sondern vom juristischer! Standpunkt aus.«

»Nein, niemand hat etwas dagegen.«

»Das wollte ich wissen.«

Ich zünde mir eine zweite Zigarette an. Marlat beobachtet mich eine Weile, dann verlässt er wortlos das Zimmer.

Als sich die Tür hinter ihm schließt, kann ich ein kurzes bitteres Lachen nicht unterdrücken, und Mireille dreht sich überrascht nach mir um.

»Ich habe es satt, das Versuchskaninchen zu spielen. Die Wissenschaft kann mir gestohlen bleiben.«

Alles in allem bin ich ganz zufrieden. Natürlich muss ich auf der Hut sein, wenn Fautrier wiederkommt. Ich werde ihm Artof als einen gefährlichen Spion schildern, der an der Spitze einer Geheimorganisation steht. Wenn nötig, werde ich mich sogar an die Spionageabwehr wenden.

»Sie sind noch zu schwach, um spazieren zu gehen, Jean.«

»Ich?«

Ich stehe auf und fange wieder an, hin und herzugehen. Diesmal geht es noch besser. Ich mache Kniebeugen, dann nehme ich Anlauf und springe über die Sessellehne.

»Sind Sie jetzt immer noch der Meinung, dass ich zu schwach bin?«

Meine Fortschritte verwirren sie. Mich auch übrigens. Sie wird blass und sagt leise: »Das ist nicht normal.«

»Vielleicht. Nicht normal im üblichen Sinn. Aber ich glaube, dass mit mir etwas geschehen ist, das vieles in mir verändert hat.«

Plötzlich fühle ich mich von einer unbändigen Lebenskraft erfüllt, und es drängt mich danach, sie unter Beweis zu stellen.

»Glauben Sie bloß nicht, dass ich mich wieder ins Bett legen werde.«

»Sie machen mir Angst.«

Vielleicht übertreibe ich und sollte vorsichtiger sein. Ich spüre, dass ihre Furcht wächst. Eine fast abergläubische Furcht. Instinktiv fühlt sie sich in meiner Gegenwart unbehaglich.

Ich dringe in ihre Gedanken ein und beherrsche sie sofort, obwohl sie sich heftig dagegen wehrt. Die Idiotin glaubt, gegen sich selbst zu kämpfen. Gegen das Böse in ihr. Einfach lächerlich.

Nach und nach gelingt es mir, ihre Bedenken zu zerstreuen, und ich zwinge sie, sich mir zu nähern und in meine Arme zu kommen. Während sie mich küsst, kontrolliere ich weiterhin ihr Unterbewusstsein.

Sie weiß nicht mehr ein und aus. Ich merke, dass es mir ein leichtes wäre, ihren Widerstand zu brechen. Mein Einfluss hat nichts mit Hypnose zu tun, die ja letztlich doch nur oberflächlich ist. Ich könnte ohne weiteres fast alle ihre Erinnerungen auslöschen und durch andere ersetzen.

Vorläufig begnüge ich mich jedoch damit, sie von ihren Komplexen zu befreien, und sofort gibt sie nach, ist sogar verliebt in mich.

Natürlich hat das nicht viel zu bedeuten. Es sind künstlich hervorgerufene Gefühle, aber mit der Zeit werde ich sie in echte verwandeln. Sie wird zu einer Art Spiegel meines Ichs werden.

»Jean … Jean …«

Ich trage sie zu meinem Bett und wende das Gesicht ab, damit sie mein zynisches Lächeln nicht sieht.

Danach scheint sie sich zu schämen, aber ich kümmere mich nicht darum. Ein Haustier. Ja, genau das wird sie für mich sein. Ihre Gewissensbisse rühren mich nicht im geringsten.

Ich frage sie:»Was hat man mit meinen Kleidern gemacht?«

»Du hattest keine, als man dich einlieferte.«

»Sag nicht du zu mir, auch nicht wenn wir allein sind, damit wir uns nicht vor den anderen verraten.«

»Sie haben recht.«

Gekränkt dreht sie mir den Rücken zu.

»Ich hatte keine Kleider?«

»Sie sind verbrannt.«

Ach so! Und mein Geld wahrscheinlich auch. Ich hatte alles bei mir, was ich besaß. Als ich den Einbruch in das Zentrum für wissenschaftliche Forschung verübte, wohnte ich im Hotel. Ob man dort wohl meine Sachen aufbewahrt hat?

Nein, wahrscheinlich nicht. Ist auch egal. Ich fange also ganz von vorn an. Das beeindruckt mich nicht besonders. Ich werde bald alles haben, was ich brauche, vorausgesetzt ich kann Marlat einwickeln.

Plötzlich werde ich ungeduldig. Das überrascht mich, denn von Natur aus bin ich nicht ungeduldig. Ich fühle mich stark und ausgeruht.

»Mireille, ich möchte im Park Spazierengehen.«

Sie antwortet gleichgültig: »Dazu müssen Sie die Erlaubnis des Doktors einholen.«

»Er hat keinen Grund, sie mir zu verweigern.«

Man hat eine weiße Leinenhose, ein Hemd und Schuhe für mich aufgetrieben. Mireille hilft mir beim Anziehen, aber eigentlich brauche ich sie gar nicht.

Ihr Blick ist traurig, aber sie macht trotzdem den Eindruck, als hätte sie sich mit dem abgefunden, was sich zwischen uns ereignet hat. Als ich fertig bin, gehen wir auf den Gang hinaus.

Ich gehe allein und bin überglücklich. Ich verzichte darauf, den Aufzug zu nehmen. Ein wenig beunruhigend, dass ich mich auf einmal so kräftig fühle. Ja und nein. Aber das kommt wohl von meinen neuen Fähigkeiten. Ich lächle ironisch und vergleiche mich im Geist mit Tarzan und Superman.

In der Halle treffen wir Marlat, der mich scharf ansieht.

Er sagt zu mir: »Wenn ich nicht genau wüsste, dass das medizinisch unmöglich ist, wäre ich der gleichen Meinung wie Kommissar Dutoit.«

»Welcher Meinung?«

»Er glaubt, Sie simulieren.«

»Warum nicht?«

»Weil Sie mir Ihren Gesundheitszustand nicht nur Vorspielen können.«

»Und jetzt?«

»Jetzt glaube ich, dass Sie keinen Grund haben, mir etwas vorzuschwindeln. Ganz egal, was geschieht, ich werde immer für Sie da sein, Morel. Wie fühlen Sie sich?«

»Ausgezeichnet. Stärker als vor … dem Unfall, und ich war schon damals alles eher als ein Schwächling.«

Er begleitet uns, und wir gehen in den Park.

»Gestern konnten Sie noch keinen Schritt tun, nicht wahr?«

»Nein.«

»Und heute morgen?«

»Da fiel es mir noch schwer. Aber plötzlich ging es. Gleich nachdem Sie das Zimmer verlassen hatten.«

»Ein Phänomen, diese blitzschnelle Gesundung.«

»Worauf führen Sie das zurück?«

»Auf die Radioaktivität, die Sie in sich auf genommen haben.«

»Und das erklärt alles?«

»Alles, was an Ihnen anormal ist. Natürlich wissen wir noch nicht, wie weit das gehen wird.«

»Manchmal habe ich den Eindruck, über unbegrenzte Fähigkeiten zu verfügen.«

»Ich auch.«

Mireille geht vor uns. Mit gesenktem Kopf. Ich frage mich, ob sie Marlat etwas verraten hat, als sie in sein Arbeitszimmer ging, um ihn zu fragen, ob ich im Park Spazierengehen dürfte. Ich halte sie so einer Dummheit für durchaus fähig.

»Möchten Sie noch immer die Klinik verlassen?«

»Ja. Versetzen Sie sich in meine Lage. Selbstverständlich wäre ich damit einverstanden, dass mich eine Krankenschwester begleitet.«

»Mireille, zum Beispiel?«

»Ich bin sehr zufrieden mit ihr.« Bestimmt hat sie ihm etwas erzählt. Marlat muss mich für Casanova persönlich halten.

Ich lache, und er sagt: »Ich kann Sie nicht so ohne weiteres entlassen, Morel. Wegen der Polizei. Ich habe mit dem Untersuchungsrichter telefoniert und ihm Ihre Version der Ereignisse mitgeteilt.«

»Und?«

»Er schien überrascht. Er sagte mir, dass er neue Einzelheiten in Erfahrung gebracht habe.«

Ja. Den geheimnisvollen Mord an Marie Sauvage. Fautrier sieht bestimmt keinen Zusammenhang.

Marlat fährt fort: »Aber ich kann Ihnen die Erlaubnis erteilen, in Begleitung auszugehen. Was halten Sie von einem kleinen Ausflug nach Paris mit Mireille?«

Ich sehe ihn argwöhnisch an. Er scheint es ehrlich zu meinen. Ich antworte: »Das wäre wunderbar.«

»Mein Wagen steht Ihnen zur Verfügung.«

Er tut so, als bemerke er meine Überraschung nicht, aber sein Verhalten kommt mir trotzdem ein wenig merkwürdig vor. Ich versuche, in seine Gedanken einzudringen, aber es gelingt mir nicht. Ich spüre eine Schranke.

Mireille ist in ihr Zimmer gegangen, um sich umzuziehen. Marlat ist auch in die Klinik zurückgekehrt. Ahnt er etwas? Hat er erraten, dass ich Gedanken lesen und sie beeinflussen kann?

Er ist auch Psychiater. Wenn schon! Für mich ist nur wichtig, dass er meine Gedanken nicht lesen kann. Sobald ich feststelle, dass er mir gefährlich wird, wird es mir ein leichtes sein, ihn um die Ecke zu bringen.

Ich habe keine Skrupel. Ein Menschenleben bedeutet nichts für mich, ich meine, das Leben eines gewöhnlichen Menschen. Ich fühle mich als Übermensch, der das Recht hat, über die anderen zu herrschen.

Ich benutze mein Alleinsein, um ein Experiment zu machen. Ich setze mich auf eine Bank, dann verlasse ich meinen Körper. Hatte ich es mir doch gedacht: Sogar im körperlosen Zustand spüre ich, wie meine Kräfte zunehmen.

Ich glaube, dass ich jetzt, sogar in diesem Zustand, in der Lage wäre, die Gedanken anderer Menschen zu lesen. Ich muss Gewissheit haben. Leider befindet sich gerade niemand im Park.

Ich entferne mich von der Bank, auf der ich meinen scheinbar schlafenden Körper zurücklasse, und gehe zur Klinik zurück. Plötzlich sehe ich einen Gärtner. Mit klopfendem Herzen sende ich eine Gedankenwelle in seine Richtung. Ja. Ich kann in ihm lesen. Er denkt an das Kindergeld seiner Tochter. Natürlich ist er nicht damit zufrieden.

Hinterlistig bemühe ich mich, seine Unzufriedenheit zu schüren, und plötzlich sehe ich, wie ihn die Wut packt. Er flucht zuerst leise vor sich hin, dann fängt er an, wie ein Irrer zu brüllen.

Wunderbar! Ich befehle ihm, sich seiner Hacke zu entledigen, und er schleudert sie mitten in ein Blumenbeet. Aber ich habe keine Zeit, mein Experiment fortzusetzen, denn ich sehe Mireille im Straßenkostüm auf meinen Körper zugehen.

Verflucht! Ich möchte auf keinen Fall, dass sie mich in dem Zustand antrifft, den man in der Klinik als Bewusstlosigkeit bezeichnet, aber ich habe nicht genug Zeit, die Bank vor ihr zu erreichen.

Ich muss versuchen, über die Entfernung hinweg in meinen Körper zurückzukehren. Es gelingt mir fast augenblicklich.

Mireille ist noch lange nicht bei der Bank, als ich aufstehe, und ihr entgegengehe.

Beim Wagen angelangt, fragt sie mich:»Soll ich mich ans Steuer setzen?«

»Nein. Es würde mir Spaß machen, selbst zu fahren.«

Ein grünes Kabriolett. Gestern habe ich in körperlosem Zustand ein Taxi gelenkt, und die Angst saß mir im Nacken. Jetzt werde ich das Autofahren genießen.

»Wo wollen wir hin?« fragt Mireille. »Machen wir eine Fahrt ins Blaue.« Natürlich habe ich bereits beschlossen, in Richtung Neuilly-Brücke zu fahren, um zu sehen, wie sie reagiert. Langsam fahre ich aus dem Gelände der Klinik heraus und biege in die Straße nach Paris ein.

»Hast du Marlat alles erzählt?« Verlegen wendet sie das Gesicht ab.

»Er hat mich ausgefragt.«

»Wie konnte er Verdacht schöpfen?«

»Ich weiß nicht. Wahrscheinlich hat er es mir angesehen.«

»Du hättest ihm nichts sagen dürfen. Das geht ihn nichts an.«

»Ich habe meine Kündigung eingereicht.«

»Warum?«

»Ich bin einen Augenblick schwach geworden, aber ich bedauere es, Jean. Du darfst mir deswegen nicht böse sein. Ich liebe meinen Verlobten.«

Idiotin! Da ich auf die Straße achten muss, kann ich ihre Gedanken weder lesen, noch beeinflussen. Das ärgert mich. Sie wird mir dafür büßen und auch ihr blöder Tankwart.

An der Brücke biege ich absichtlich nach links ab, um die Uferstraße entlang zu fahren. Auf diese Weise kommen wir an der Tankstelle vorbei. Mireille dreht sich rasch um, und ich sehe, wie sich ihre Brust hebt und senkt.

Ich heuchle Überraschung und frage sie, während ich gleichzeitig bremse: »Kennen Sie jemanden in dieser Gegend?«

Sie sieht mich herausfordernd an:»Ja.«

»Wollen Sie, dass ich irgendwo halte?« Um sie zu verwirren, sage ich wieder Sie zu ihr. Ihr Blick wird noch herausfordernder.

»Hier arbeitet mein Verlobter.«

»Wie interessant!«

Lächelnd halte ich an. Mireille fühlt sich unbehaglich.

»Tun Sie sich keinen Zwang an, Mireille. Ich verstehe Sie sehr gut. Oder sagen wir besser, ich habe resigniert.«

Der spöttische Ton in meiner Stimme gibt den Ausschlag. Sie steigt aus dem Wagen aus. Ich zünde mir eine Zigarette an und sehe ihr nach, wie sie zur Tankstelle geht.

Talber liegt unter einem Lastwagen, dessen Fahrer vor der Tankstelle auf und ab geht. Er muss Mireille gesehen haben, denn er kriecht unter dem Fahrzeug hervor und läuft ihr entgegen. Er strahlt über das ganze Gesicht.

»Das ist aber eine Überraschung. Schatz! Wenn ich das gewusst hätte. Nur einen Augenblick. Ich muss noch schnell einen Bolzen anziehen.«

Er gibt ihr einen flüchtigen Kuss auf die Wange und kriecht wieder unter den Lastwagen. Die Straße fällt steil ab. Die Vorderräder des Fahrzeugs sind mit Holzkeilen blockiert.

Eine unerwartete Gelegenheit. Ich zögere keine Sekunde. Ich verlasse meinen Körper und laufe zu dem Lastwagen hin, dessen Tür offen steht. Ich klettere auf den Fahrersitz. Niemand hat etwas bemerkt.

Hastig löse ich die Bremse, dann spring ich aus der Kabine. Ein Fußtritt gegen den rechten Keil, der auf die Fahrbahn springt, dann ein zweiter gegen den anderen, und ich laufe weg. Der schwere Lastwagen setzt sich sofort in Bewegung.

Mireille und der Fahrer schreien entsetzt auf. Talber bleibt keine Zeit, unter dem Wagen heraus zu kriechen. Als ihn die Hinterräder überrollen, höre ich seinen gellenden Schrei. Immer schneller nähert sich der führerlose Lastwagen der Seine.

Ich mache dasselbe wie im Park. Ich kehre aus der Entfernung in meinen Körper zurück und bin daher in der Lage, mich gerade in diesem Augenblick in dem Kabriolett aufzurichten, als Mireille auf ihren Verlobten, oder besser gesagt, was von ihm übrig ist, zuläuft.

Ein Stück weiter oben in Richtung Brücke sehe ich einen Mann aus einem Wagen springen. Marlat!

Der Schweinehund hat mir sein Auto geliehen, um mir zu folgen.

Der Lastwagen stürzt donnernd in die Seine, und das Wasser spritzt hoch auf. Als ich Marlat die Straße herunter laufen sehe, erfasst mich blinder Zorn.

Er hat mir nachspioniert. Jetzt kniet er vor dem leblosen Körper Talberts, dessen Schädel zerquetscht ist. Ich steige aus und nähere mich mit bestürztem Gesicht der Gruppe, um Mireilles Arm zu nehmen.

Mit einer brüsken Geste wendet sie sich ab. Im gleichen Augenblick richtet sich Marlat auf und sieht mich durchdringend an.

»So ein dummer Unfall!«

»Die Bremse muss sich von selbst gelöst haben«, ruft der Fahrer aus.

Marlat dreht sich nach ihm um.

»Sind Sie sicher, dass Sie die Bremse richtig angezogen haben?«

»Na, klar. Wie hätte ich sonst auf dieser steilen Straße halten können?«

Er zuckt die Achseln und fügt noch hinzu:»Was ändert das schon an dem ganzen?«

»Sehr viel.«

Wieder ruht Marlats Blick auf mir. Ein misstrauischer, zweifelnder Blick. Wahrscheinlich glaubt er, dass ich imstande bin, aus der Entfernung Gegenstände in Bewegung zu setzen. Eine Fähigkeit, die ich vielleicht tatsächlich besitze. Wer weiß? Ich habe es noch nicht ausprobiert.

Mireille folgt mir wortlos zum Wagen. Sie zittert am ganzen Körper.

»Es tut mir leid für Sie.«

»Sie sind an allem schuld.«

»Ich?«

»Der Doktor hat mir gesagt …«

»Was hat er gesagt?«

»Nichts.«

In ihr tränenüberströmtes Gesicht kommt ein verschlagener Ausdruck, und ich packe sie am Arm.

»Was hat Marlat dir gesagt?«

»Lassen Sie mich los!«

Ich kann mir jetzt keine Szene leisten. Schon haben sich Neugierige vor der Tankstelle versammelt. Während wir zum Wagen gehen, versuche ich, Mireilles Unterbewusstsein zu beeinflussen. Ihre feindselige Haltung verwirrt mich, und ihre Worte beunruhigen mich sehr.

Keine Reaktion in ihren Gedanken, sie sind ganz durcheinander, vom Schmerz überwältigt. Sie hat sich Marlat anvertraut, der sie bestimmt vor mir gewarnt hat, weil ich seiner Meinung nach über hypnotische Kräfte verfüge.

Mireille setzt sich in den Wagen. Sie weint bitterlich. Durchaus verständlich, aber trotzdem macht es mich rasend, und es fällt mir schwer, mich zu beherrschen. Was für einen Verdacht hegt man eigentlich gegen mich?

Sicher hat Fautrier Marlat von dem Mord an Marie Sauvage erzählt. Vielleicht hat mir Marlat diese Spazierfahrt im Einverständnis mit dem Untersuchungsrichter vorgeschlagen, in der Hoffnung, ich würde mich durch eine Unvorsichtigkeit verraten.

Das habe ich auch getan. Aber in einer Art und Weise und mit Hilfe von Mitteln, von denen sie keine Ahnung haben. Ich zünde mir eine Zigarette an und lehne mich gegen die Wagentür.

Gewiss war es falsch, Talber vor Mireilles Augen und vor allem in Gegenwart des Doktors zu töten. Aber ich konnte nicht voraussehen, dass er mir folgen würde. Die Gelegenheit war so günstig, dass ich nicht widerstehen konnte.

Immer mehr Schaulustige finden sich ein, und jetzt ist auch die Polizei da. Sie versucht, die Neugierigen zu zerstreuen. Der Fahrer des Lastwagens spricht aufgeregt auf einen Polizisten ein, und Marlat kommt auf uns zu.

Sein Gesicht ist ernst, und er wirkt besorgt.

»Wir fahren in die Klinik zurück, Morel.«

»Und Mireille? Vielleicht will sie bei ihrem Verlobten bleiben.«

»Ich glaube, es ist besser, sie fährt auch mit zurück.«

»Also gut.«

Er steigt mit Mireille hinten ein, und ich setze mich ans Steuer.

»Hat die Polizei erlaubt, dass wir wegfahren?«

»Ich habe es ihnen gesagt. Man wird Mireille heute Abend oder morgen vernehmen. Übrigens, was kann sie schon aussagen? Es handelt sich doch um einen Unfall, nicht wahr?«

»Ja, und um was für einen dummen!«

Ich erwarte, dass Mireille protestiert, aber sie sagt kein Wort. Ich lasse den Motor an, um ein Stück weiter unten zu wenden. Ich spüre Marlats Blick im Nacken.

Was er jetzt wohl denkt? Er scheint die Wahrheit zu ahnen. Ich muss bald handeln, wenn ich vermeiden will, dass bei ihm der Verdacht zur Gewissheit wird. Natürlich kann er mich nicht der Polizei ausliefern, aber als Arzt hat er andere Mittel. Zum Beispiel kann er mich in eine Nervenheilanstalt einweisen lassen.

Ich biege in die Straße ein, die zur Klinik führt. Mireille sitzt völlig teilnahmslos neben Marlat. Als ich an einer Ampel stehen bleiben muss, drehe ich mich um und dringe in ihre Gedanken ein.

Genau das, was ich dachte. Sie steht noch ganz unter dem Eindruck des grausigen Geschehens. Aber da ist noch etwas anderes. Es hängt mit mir zusammen. Sie weiß, dass Marlat mich für Marie Sauvages Mörder hält. Er hat es ihr gesagt, und sie hat nicht mit mir darüber gesprochen. Seitdem hat sie Angst vor mir.

Die Ampel zeigt jetzt grün, und ich muss weiterfahren.

Plötzlich frage ich mich, ob Marlats Verdacht nicht auf einer instinktiven Abneigung gegen mich beruht. Einer Abneigung gegen ein Wesen, das er für anders hält als die übrigen Menschen. Obwohl es mir scheint, dass ich mich physisch gar nicht verändert habe. Ich werfe einen verstohlenen Blick in den Rückspiegel.

Meine Augen haben einen anderen Ausdruck als früher. Wild wie die eines Raubtiers. Aber ich glaube nicht, dass Marlat nur deshalb so reagiert.

Die Klinik. Ich halte vor der Eingangstreppe, und Marlat hilft Mireille beim Aussteigen. Von nun an machen sie Front gegen mich. Sie sind zu Verbündeten geworden.

Der Doktor gibt der Empfangsschwester ein Zeichen, und im nächsten Augenblick erscheinen zwei Krankenschwestern, die Mireille wegführen.

Marlat wendet sich mir zu.

»Kommen Sie mit in mein Arbeitszimmer, Morel.«

Seine Stimme klingt hart und gebieterisch. Er geht rasch zum Aufzug. Ich folge ihm. Es fällt mir schwer, meine Wut zu verbergen. Noch immer kann ich nicht in seine Gedanken eindringen.

Ich frage mich, wie er das macht. Vielleicht verfügt er über außergewöhnliche Fähigkeiten, wenn auch auf einer niedrigeren Stufe als ich. Vielleicht hypnotische Kräfte, mit deren Hilfe er sich mir entziehen kann.

»Ich habe einige Tests erwähnt, denen ich Sie noch unterziehen möchte, Morel.«

»Ja.«

»Vielleicht ist jetzt nicht der richtige Augenblick dafür, denn Sie sind sicher noch ganz durcheinander. Aber ich möchte mich mit Ihnen unterhalten.« Das ist alles, was er mir nach dem grässlichen Zwischenfall, dessen Zeuge wir beide geworden waren, zu sagen hat? Ich lächle. Ich kann zwar nicht seine Gedanken lesen, aber ich errate sie. Er will mir eine Falle stellen.

Nur dass er höchst ungeschickt dabei vorgeht. Er müsste doch wissen, dass ich ihm misstraue, seit er seine Gedanken vor mir verbirgt.

Ein nüchternes Arbeitszimmer mit kahlen gelb gestrichenen Wänden. Ein riesiger Schreibtisch, auf dem nur ein Telefon steht. Die Tischplatte ist eingewachst und glänzt. Vor dem Schreibtisch drei Sessel und etwas weiter ein Ruhebett.

Neben seinem Drehstuhl ein Apparat, den er einschaltet, bevor er sich setzt. Ein Tonbandgerät. Er wird unsere Unterhaltung auf Band festhalten. »Setzen Sie sich, Morel.«

Ich wähle den mittleren Sessel und ziehe ein Päckchen »Gauloises« aus der Tasche. Hinter der glänzenden Tischplatte, die mich an die spiegelglatte Oberfläche eines Teichs erinnert, ist Marlat weit von mir entfernt und wirkt ganz klein in seinem riesigen Sessel.

»Ich sehe in Ihnen einzig und allein ein Versuchsobjekt, Morel. Ich sage es Ihnen ganz offen, damit Sie wissen, woran Sie sind. Ich interessiere mich nur vom Medizinischen her für Ihren Fall. Deshalb können Sie mir volles Vertrauen schenken.«

»Aber das tue ich ja.«

»Vielleicht nicht genug. Übrigens reagieren Sie gar nicht so wie Kranke im Allgemeinen. Weder physisch, noch geistig. Ihr Organismus und vor allem sein Reaktionen geben mir Rätsel auf. Gestern waren Sie noch außerstande, auch nur ein paar Schritte zu tun, und heute deutet nichts mehr darauf hin, dass Sie so lange im Bett gelegen haben. Ich glaubte, dass es viel länger dauern würde, bis Sie sich wieder erholt hätten.«

»Ich beklage mich nicht, dass es so schnell gegangen ist.«

»Diese plötzliche Gesundung birgt jedoch Gefahren in sich.«

»Für wen?«

»In erster Linie für Sie.«

Ich zünde mir eine Zigarette an. Es ist logisch, dass er mich einzuschüchtern versucht. Ich nehme einen tiefen Zug und atme lächelnd den Rauch aus.

»Ich fühle mich ganz ausgezeichnet.«

»Das ist es ja. Das wäre ganz in Ordnung, wenn Sie nicht so viel zu verbergen hätten.«

»Ich?«

»Sicher verfügen Sie über besondere Fähigkeiten, deren Sie sich auch bedienen.«

Er sieht mich durchdringend an. »Fähigkeiten welcher Art?«

»Das weiß ich nicht. Für den Augenblick begnüge ich mich damit, zwischen bestimmten Vorfällen eine Beziehung herzustellen.«

»Wie kommen Sie darauf? Besondere Fähigkeiten.“ mit denen ich was tun könnte?«

»Zwei Menschen ermorden.«

Er klagt mich offen an. Sein Blick ist hart. Der meine auch. Wir fordern uns gegenseitig heraus. Dann sage ich: »Wirklich? Und wen?«

»Als erstes eine gewisse Marie Sauvage. Letzte Nacht.«

»In der Metro? Dazu hätte ich die Klinik verlassen müssen.«

»Woher wissen Sie, dass sie in der Metro ermordet wurde? Ich habe dafür gesorgt, dass Sie keine Zeitung in die Hand bekamen.«

Er hat mich erwischt. Und der verflixte Apparat zeichnet unsere ganze Unterhaltung auf. Ich gehe sofort zum Gegenangriff über.

»Ich habe aber doch eine Zeitung gefunden. Im Park, während ich auf Mireille wartete. Ihr Gärtner hat sie mir gegeben.«

Ich habe ihm den Ball zurückgeworfen, aber bestimmt hat er mein kurzes Zögern bemerkt. Sein Lächeln bestätigt mir, dass er sich nicht hat täuschen lassen. Ich werde wütend. Ich stehe auf, und mache ein paar Schritte, um mich abzureagieren.

Regungslos sitzt er hinter seinem Schreibtisch. Als ich mich ein wenig beruhigt habe, setze ich mich auf die Lehne meines Sessels.

»Worauf wollen Sie eigentlich hinaus, Marlat?«

»Mich interessiert nur die wissenschaftliche Seite Ihres Falls.«

»Das heißt?«

»Dass ich Sie nicht der Polizei ausliefern werde.«

»Das dürfte auf alle Fälle schwierig sein.«

»Aber es gibt andere Mittel.«

»Einweisung in eine Nervenheilanstalt?«

»Warum nicht?«

»Als Geistesgestörter?«

Er fühlt sich sicher, weil er weiß, dass ich seine Gedanken nicht beeinflussen kann. Er fährt fort: »Auf jeden Fall ist es für Sie besser, mir zu vertrauen.«

Ja und nein. Es kommt mir nur darauf an, Zeit zu gewinnen. Genügend Zeit, um eine günstige Gelegenheit abzuwarten, ihn aus dem Weg zu schaffen. Viel zu gefährlich, dieser Kerl.

Ich sehe mich nach einem Aschenbecher um. Da ich jedoch keinen finde, lasse ich die Asche auf den Teppich fallen. Ich bin gern bereit, ihm eine Kostprobe zu geben, aber er darf nicht wissen, dass ich meinen Körper verlassen kann.

Ich konzentriere mich auf das Telefon. Wird es mir gelingen, es aus der Entfernung zu verrücken? Ich setze meine ganze Willenskraft ein. Plötzlich hebt sich der Apparat und schwebt an die Decke. Ich habe mich zu sehr angestrengt.

Marlat beginnt schallend zu lachen, und der Apparat fällt mit einem dumpfen Geräusch auf den Schreibtisch zurück.

»Genau das habe ich erwartet, Morel. Sie haben meine Vermutung bestätigt.« Diesmal konzentriere ich mich auf den Hörer, und er hebt sich aus der Gabel, ohne dass ich ihn berühre. Dann lasse ich ihn wieder zurückfallen. Marlat ist ganz aufgeregt und grinst hämisch. Plötzlich begreife ich, dass er mich reingelegt hat. Er hat mich hypnotisiert, und ich habe es nicht gemerkt. Triumphierend sagt er:

»Sie können das auch machen, ohne im Raum zu sein und über weite Entfernungen hinweg. Denn als die Aktentasche verschwand, befanden Sie sich ja nicht im Gang.«

Ich werfe ihm einen verächtlichen Blick zu. Jetzt werde ich ihm mehr sagen müssen, als ich möchte, aber die ganze Wahrheit wird er von mir nicht erfahren.

»Es gelingt mir nicht immer. Ich konnte die Aktentasche verschwinden lassen, weil ich dem Gerichtsschreiber im Geist auf den Gang gefolgt war.«

»Und bei Marie Sauvage, wie haben Sie es da gemacht?«

»Ich dachte an sie und plötzlich sah ich sie leibhaftig vor mir.«

Das klingt nicht unwahrscheinlicher als meine Fähigkeit, meinen Körper zu verlassen. Ich töte im Traum, und mein Traum verwirklicht sich. Marlat nimmt mir wahrscheinlich auch die unglaublichsten Erklärungen ab.

Für ihn bin ich eine Art Zauberer. Also kann ich ihm erzählen, was ich will.

»Ich möchte Sie untersuchen, Morel.« Er befiehlt mir, mich auf das Ruhebett zu legen, fest entschlossen, nun reinen Tisch zu machen. Aber das kommt nicht in Frage. Er hat mich schon einmal hypnotisiert. Das genügt. Ich habe keine Lust, dass er wieder damit anfängt.

Ich entziehe mich ihm, indem ich meinen Körper verlasse, und meine fleischliche Hülle liegt regungslos vor ihm. Sofort kann ich seine Gedanken lesen, weil er sich nun entspannt.

Ein durchtriebener Kerl. Er hat tatsächlich vor, mich aus dem Weg zu räumen. Er hat Angst vor mir. Mein Fall interessiert ihn noch immer, aber nur, solange ich nicht gemeingefährlich bin. Sobald er einen Weg findet, mich unschädlich zu machen, wird er mich in ein Irrenhaus einsperren lassen.

Aber jetzt hat er noch wahnsinnige Angst vor mir, und das hindert ihn daran, mich sofort anzugreifen. Er hat die Absicht, mir mit dem Abendessen ein Schlafmittel zu verabreichen.

Einen Augenblick lang bin ich versucht, ihn zu erwürgen, aber das wäre falsch. Ich darf nicht körperlich anwesend sein, wenn ich ihn töte.

Ich kehre in meinen Körper zurück und öffne die Augen. Sofort verliere ich den Kontakt mit seinen Gedanken.

»Ich bin erschöpft, Doktor. Ich möchte ein wenig schlafen, bevor wir weitermachen.«

»Aber gern.«

Während ich mich gespielt mühsam aufrichte, drückt er auf eine Klingel. Er ruft nicht eine Krankenschwester, sondern einen Pfleger herbei. Ein riesiger Kerl mit roten Haaren betritt den Raum.

»Begleiten Sie Morel in sein Zimmer zurück. Und bleiben Sie bei ihm.«

»Ich möchte lieber, dass Mireille kommt. Ich bin an sie gewöhnt.«

»Sie wird ihren Dienst erst morgen wieder aufnehmen.«

Er muss Angst haben, dass ich ihn aus der Entfernung mit einem Sessel oder einem Telefon erschlage. Mit einem spöttischen Lächeln stütze ich mich auf den Arm des Pflegers.

Ich strecke mich auf meinem Bett aus. Ich habe mich geweigert, meine Kleider abzulegen. Ich muss dem Ganzen ein Ende machen. Marlat glaubt, dass er der Stärkere ist, aber er unterschätzt mich. Zunächst muss ich Mireilles Misstrauen mir gegenüber zerstreuen. Ich weiß, dass ich das kann. Umso mehr, als ich fähig bin, sie zu beeinflussen, während ich unsichtbar bleibe.

Wenn ich das geschafft habe und sie meine Verbündete ist, werde ich mich um Marlat kümmern. Sehr gut. Ich drehe mich nach dem Pfleger um. Er sitzt auf einem Stuhl neben dem Fenster.

Ich verlasse meinen Körper, dann befehle ich dem Pfleger, in Mireilles Zimmer zu gehen und in ihren Sachen herumzukramen. Als er das Zimmer verlassen hat, öffne ich vorsichtig die Tür zum Gang und gehe hinaus.

Zuerst muss ich Mireille finden. Ich gehe aufs Geratewohl los und begegne einer Krankenschwester, deren Gedanken ich befrage. Sie weiß nichts. Ist egal. Ich steige die Treppe hinunter und gelange in die Halle.

Die Empfangsschwester weiß Bescheid. Man hat Mireille in den Aufenthaltsraum für das Personal geführt. Ich befehle dem jungen Mädchen, dorthin zu gehen, um zu sehen, wie es ihrer Kollegin geht. Ohne zu zögern lässt sie die Karteikarten liegen, die sie gerade ordnen wollte, und begibt sich zu einer kleinen Tür in der Nähe der Treppe.

Jetzt befehle ich ihr, die Türen hinter sich offen zu lassen, und folge ihr. Mireille sitzt in einem Sessel mit einer Illustrierten auf den Knien, aber sie liest nicht. Den Kopf nach hinten gelehnt, blickt sie starr auf einen Punkt an der Zimmerdecke.

Die Empfangsschwester tritt ein und fragt sie:»Sie fühlst du dich?«

Mireille hebt den Kopf und antwortet leise:»Ich kann es noch gar nicht fassen.«

»Möchtest du irgendetwas?«

»Nein, danke.«

Ich warte, bis die Empfangsschwester den Raum verlassen hat, dann dringe ich in Mireilles Gedanken ein. Sie hat Angst. Maßlose Angst. Ich hätte nicht diese Anspielung machen sollen, dass sie vielleicht eines Tages frei sein würde.

Sobald sie nicht mehr unter meiner geistigen Kontrolle ist, empfindet sie mir gegenüber eine Art Ekelgefühl. Wie vor einer Schlange. Ja, im Unterbewusstsein vergleicht sie mich mit einer Schlange.

Sie hat Marlat alles gebeichtet, und der Arzt hat ihr gesagt, dass ich sie wahrscheinlich hypnotisiere. Also hat Marlat sie nach unserer Unterredung aufgesucht. Ich verlange von ihr, dass sie an das denkt, was er ihr gesagt hat.

Marlat hat panische Angst vor den Fähigkeiten, die er an mir entdeckt hat. Heute Abend wird man meinem Essen ein Betäubungsmittel beimischen und mich in den Keller bringen, um mich dort anzuketten. Man wird dafür sorgen, dass ich ständig halb bewusstlos bin. Marlat ist überzeugt, dass er mich in diesem Zustand Experimenten unterwerfen kann, aus denen er Nutzen ziehen wird. Denn meine Fähigkeiten werden sich weiterhin offenbaren, allerdings dann unter seiner Kontrolle.

In seinem Arbeitszimmer hat er nicht gewagt, etwas gegen mich zu unternehmen, denn solange ich bei Bewusstsein bin, fürchtet er sich vor mir. Zorn steigt in mir auf. Ein kalter, berechnender Zorn.

Ich fange an, sie alle zu hassen. Mireille genauso wie Marlat, denn beide haben mich durchschaut. Und vielleicht hasse ich sie noch mehr als ihn, denn ich hatte mir Hoffnungen auf ein gemeinsames Leben mit ihr gemacht.

Sie kann meinen Gedankenwellen nicht widerstehen wie Marlat. Ich zwinge sie, aufzustehen und zur Tür zu gehen. Ich beherrsche sie voll und ganz. Sie merkt nicht einmal, dass sie mir die Tür aufhält, damit ich hinausgehen kann.

Statt durch die Halle zu gehen, nimmt sie den Personalaufgang. Wir steigen hintereinander die Treppe hinauf und gelangen auf die Terrasse. Sie geht mit kurzen, abgehackten Schritten, fast wie ein Automat.

Einige Patienten sitzen in Schaukelstühlen und sonnen sich. Eine Krankenschwester blickt auf und lächelt Mireille zu, als sie die Terrasse betritt. Aber schon rennt Mireille auf die steinerne Brüstung zu und schwingt sich hinauf.

Die Krankenschwester läuft ihr nach, aber es ist zu spät. Mireille hat sich hinuntergestürzt. Die Patienten und die Krankenschwester schreien auf. Ich lache lautlos, als ich den dumpfen Aufprall von Mireilles Körper auf den Steinplatten unter der Terrasse höre.

Ich kehre in mein Zimmer zurück, aber es ist leer. Die Tür zum Gang ist offen, und mein Körper liegt nicht mehr auf dem Bett. Auch der Krankenpfleger ist verschwunden. Einen Augenblick lang stehe ich ratlos da, dann renne ich los. Ich folge meinem Instinkt.

Der Keller. Die Gummizelle im Keller. Marlat hat meine Bewusstlosigkeit ausgenutzt. Ich laufe rasch hinunter. In der Halle herrscht große Aufregung. Man bringt Mireille auf einer Bahre herein.

Ohne Mühe finde ich den Eingang zu Keller. Ich brauche nur die Gedanken der Empfangsschwester zu befragen. Kein richtiger Keller, sondern eher ein Untergeschoß.

Hinter einem Operationssaal liegt eine Art Labor, dann kommt man in einen kleinen Raum, an den sich die Gummizelle anschließt. Man hat mich in eine Zwangsjacke gesteckt, und über den Kopf hat man mir eine schwarze Kapuze ohne Augenschlitze gestülpt.

Marlat hofft, dass ich mich auf diese Weise beim Erwachen nicht orientieren kann. Man hat mir eine Spritze gegeben. Marlat ist in der Zelle, und ich kann ohne Mühe seine Gedanken lesen, da er ganz entspannt ist.

Seiner Meinung nach sind meine außergewöhnlichen Fähigkeiten nur psychischer Natur und von meinem körperlichen Zustand abhängig. Daher glaubt er, dass mich die Zwangsjacke außer Gefecht setzt.

Ich weiß, dass er recht hat. Im körperlosen Zustand trage ich die gleiche Kleidung wie mein Körper. Wenn ich jetzt meinen Körper verlassen würde, wäre ich wahrscheinlich durch die Zwangsjacke behindert und könnte wegen der Kapuze nichts sehen. Ich wäre also machtlos.

Ich lache lautlos vor mich hin. Seine Rechnung geht nicht auf. Statt in meinen Körper zurückzukehren, warte ich ab, was weiter geschieht, denn ich will ihm nicht in die Falle gehen.

Plötzlich leuchtet über einem Lautsprecher ein rotes Lämpchen auf. Marlat schaltet ihn sofort ein.

»Hallo? Ja, Marlat.«

»Kommen Sie sofort, Doktor. Mireille … sie hat sich von der Terrasse gestürzt. Selbstmord.«

»Wie? Ja, ich komme.«

Er schaltet aus und sieht den Krankenpfleger fassungslos an.

»Pass gut auf ihn auf. Es ist möglich, dass die Spritze nicht lange vorhält. Sein Stoffwechsel reagiert nicht wie der unsere. Wenn er sich bewegt, muss er sofort wieder eine Spritze bekommen.«

Ich lasse Marlat hinausgehen, dann dringe ich in die Gedanken des Krankenpflegers ein. Keine große Leuchte. Marlat hat ihn nicht informiert. Er hat ihm nur gesagt, dass ich plötzlich zu toben anfangen könnte.

Ich merke sofort, dass ich ihn gut beeinflussen kann, und befehle ihm, mir die Zwangsjacke auszuziehen. Einige Sekunden lang versucht er, mir zu widerstehen, dann gehorcht er. Er heißt Oskar. Der Gedanke, die Anweisungen seines Chefs nicht zu befolgen, ist ihm sichtlich unangenehm, aber ich verwandle seine Gewissensbisse in Rachegefühle.

Zuerst nimmt er mir die Kapuze ab, die mein Gesicht bedeckt. Sicher hat er Marlat sofort benachrichtigt, als ich bewusstlos wurde. Und der Arzt hat die Gelegenheit wahrgenommen.

Die Zwangsjacke ist nun offen, aber ich wage nicht, in meinen Körper zurückzukehren. Der Krankenpfleger betrachtet mich geistesabwesend.

Ich werde ungeduldig, denn ich kann nichts unternehmen, um aufzuwachen. Zum Glück verspüre ich nicht die gleiche Panik wie in der Metro-Station Muette. Wahrscheinlich, weil ich meinem Körper so nahe bin.

Ich fahre fort, Oskar zu beeinflussen. Nach und nach suggeriere ich ihm Mordgelüste gegen Marlat ein. Er geht in dem kleinen Raum mit den gepolsterten Wänden auf und ab und flucht leise vor sich hin.

Noch immer liege ich auf der Pritsche und schlafe ganz tief. Oskar hat die Zwangsjacke in einen kleinen Schrank gelegt. Jetzt zündet er eine Zigarette an. Plötzlich höre ich, wie sich die Tür des Operationssaals öffnet. Bestimmt Marlat. Er kommt zurück.

Sofort stachle ich Oskars Wut an und befehle ihm, den Arzt zu ermorden. Er stürzt davon. Im Vorzimmer stößt er auf Marlat, den eine Krankenschwester begleitet. Mit wutverzerrtem, hochrotem Gesicht steht Oskar vor ihm und hebt drohend die riesigen Fäuste.

»Oskar!« brüllt Marlat.

Er hat begriffen, aber zu spät. Oskar fällt über ihn her. Entsetzt flieht die Krankenschwester in das Labor.

Der Pfleger hat Marlat am Hals gepackt. Der Arzt wehrt sich verzweifelt. Ich hätte nicht geglaubt, dass der kleine Spitzbart imstande wäre, sich so geschickt gegen den Riesen zu verteidigen.

Es gelingt ihm sogar, sich aus der Umklammerung zu befreien. Mit einem Satz springt er in das Labor. Jetzt muss ich wohl oder übel eingreifen. Ich stelle ihm ein Bein. Er stolpert, fällt hin, und Oskar stürzt sich wieder auf ihn.

Ich höre Schreie und erregte Stimmen. Die Krankenschwester hat Alarm geschlagen, und man eilt Marlat zu Hilfe. Man darf ihn nicht lebend finden. Oskar ist dabei, ihm den Kopf auf den Boden zu schlagen. Marlat blutet schon, als einige Pfleger in das Labor kommen.

Ich ziehe mich zurück, denn das, was jetzt geschieht, interessiert mich nicht mehr. Man wird annehmen, dass Oskar einen Tobsuchtsanfall bekommen hat. Ich begebe mich in das Vorzimmer und werfe einen Blick auf meinen Körper. Keine Veränderung. Ich nehme an, dass man sich in der allgemeinen Aufregung eine ganze Weile nicht um mich kümmern wird.

Aber das ist ein Irrtum. Die kleine Krankenschwester, die Marlat begleitete, betritt die Gummizelle. Sie sieht, dass ich schlafe, wundert sich aber nicht, dass ich keine Zwangsjacke anhabe.

Marlat hat ihr nichts gesagt. Sie deckt mich zu und geht hinaus. Einen Augenblick zögert sie, dann schließt sie die Tür hinter sich zu.

Zum Glück befinde ich mich im Vorraum. Sie schiebt den schweren Riegel vor die Tür, dann geht sie in das Labor. Man hat Oskar überwältigt. Da ich ihn nicht mehr beeinflusse, hat er sich beruhigt und starrt mit leerem Blick auf den Arzt.

Ich sehe mich rasch in dem Vorzimmer um. Im Hintergrund eine Treppe, die hinaufführt. Dreißig Stufen, und ich stehe vor einer verriegelten Tür. Ich öffne sie.

Vor mir liegt der Park. Niemand ist zu sehen. Ich darf keine Zeit verlieren. Ich steige wieder in den Vorraum hinunter und schiebe den Riegel an der Tür zu der Gummizelle zurück.

Mein Körper steht noch immer unter dem Einfluss des Betäubungsmittels. Ich packe ihn und werfe ihn mir über die Schulter. Wenn uns jemand sehen könnte, würde er glauben, dass ich durch die Luft schwebe.

Kein Mensch weit und breit. Ich steige die Treppe hinauf. Mein Körper scheint gewichtlos zu sein, denn ich spüre ihn kaum.

Im körperlosen Zustand muss ich über herkulische Kräfte verfügen. Ich gelange in den Park und laufe durch eine Allee in Richtung der Umgrenzungsmauer. Natürlich kann ich nicht damit rechnen, sehr weit zu kommen, wenn ich meinen Körper auf diese Art transportieren muss.

Ich lege ihn neben ein Blumenbeet. Es kommt mir vor, als wachte ich jetzt auf. Ein Zucken läuft über mein Gesicht. Das ist wahrscheinlich die frische Luft. Höchste Zeit, dass ich aufwache, denn ich beginne schlappzumachen.

Endlich konnte ich in meinen Körper zurückkehren, aber ich fühle mich schwach und wie betäubt. Diesmal verspüre ich nicht die eisige Kälte wie sonst, wenn ich wieder »erwache«.

Sonst keinerlei Beschwerden. Ich stehe auf und mache ein paar Turnübungen, um meine Glieder zu lockern, dann gehe ich mit etwas unsicheren Schritten die Mauer entlang und suche einen Ausgang.

Die Dämmerung bricht herein. Das ist gut so, denn die Dunkelheit gewährt mir Schutz. Eine Tür. Der Schlüssel steckt im Schloss. Ich öffne sie und stehe auf einer Straße. Eine Hauptstraße, nach dem Verkehr zu urteilen.

Ich orientiere mich und mache mich auf den Weg in Richtung Stadt. Allmählich werde ich munter. Wohin soll ich gehen? Sobald man in der Klinik mein Verschwinden bemerkt, wird man die Verfolgung aufnehmen.

Ich lächle. Wer mich angreifen will, wird seine Überraschung erleben.

Auf beiden Seiten der Straße stehen Häuser, umgeben von größeren und kleineren Gärten. Die Gegend ist einsam. Nur Durchgangsverkehr. Plötzlich sehe ich, wie ein Stück vor mir ein Chevrolet hält.

Ein Mann steigt aus und geht auf ein Tor zu, das er öffnet. Am Ende einer kurzen Allee sehe ich eine Villa, deren Fenster dunkel sind.

Vielleicht eine Chance für mich. Der Mann kehrt zu dem Wagen zurück. Ich gehe rascher. Er sitzt schon hinter dem Steuer und lässt den Motor an. Ich reiße die Wagentür auf, um auf den Rücksitz zu springen.

»Was fällt Ihnen ein?«

Wütend steigt der Mann aus, und ich antworte:»Mir ist schlecht.«

Ich tue so, als ob ich in Ohnmacht fiele, sinke zur Seite und verlasse gleichzeitig meinen Körper. Sofort konzentriere ich mich auf seine Gedanken.

Ein anständiger Kerl. Er ist bestürzt. Vor allem, weil er allein in der Villa ist. Das trifft sich gut. Außerdem hat er ungefähr meine Figur. Er beugt sich über mich und fühlt mir den Puls. Ein Arzt!

Ohne zu zögern hebt er mich auf und zerrt mich in seinen Wagen, um mir Erste Hilfe zu leisten. Ich lache innerlich laut auf, als ich sehe, wie er in die Villa läuft und das Tor offen lässt.

Sobald er im Haus verschwunden ist, steige ich aus dem Wagen und folge ihm.

Kurz danach kehrt er zu seinem Auto zurück, um meinen Körper herauszuheben. Ich beobachte die Szene. Er trägt mich in den Salon und legt mich auf ein Sofa.

Er macht Licht, und ich fahre fort, seine Gedanken zu lesen. Dann beugt er sich über mich und horcht mich ab.

Nicht übel dieser Salon! Luxuriös. Ein riesiger Wandspiegel über dem Kamin. Ich sehe mein Spiegelbild. Du lieber Gott! Ich erkenne mich nicht wieder. Als sei ich plötzlich um zehn Jahre gealtert. Mein Haar ist fast grau, und mein Gesicht voller Falten.

Aber das ist doch nicht möglich! So habe ich doch nicht ausgesehen, als ich im Park der Klinik in meinen Körper zurückkehrte. Das wäre mir aufgefallen.

Während ich bestürzt mein Spiegelbild betrachte, steht der Arzt auf und geht in das Zimmer, um seine Tasche zu holen. Als er zurückkommt, stehe ich immer noch regungslos da.

Er nimmt eine Spritze aus der Tasche. Kommt nicht in Frage. Das habe ich gerade hinter mir. Ich will keine Spritze.

Im nächsten Augenblick stehe ich hinter ihm und ergreife eine kleine Bronzestatue, die auf dem Kamin steht. Ich hebe den Arm über seinen Kopf und schlage zu.

Der Arzt bricht zusammen, aber er ist nur betäubt. Rasch reiße ich die Gardinenschnur herunter und fessle ihn, bevor ich wieder in meinen Körper zurückkehre.

Wieder stelle ich mich vor den Spiegel. Ja, mein Haar ist grau und das Gesicht voller Falten. Nach all den Aufregungen in den letzten vierundzwanzig Stunden – und vor allem nach den achtzehn Monaten, während denen ich so grässliche Schmerzen ausgestanden habe, ohne mir dessen bewusst zu werden, ist das eigentlich kein Wunder.

Mir fällt ein, dass es Menschen gibt, deren Haar in einer Nacht schneeweiß wurde. Und ich erinnere mich an einen Satz von Marlat. Er hat zu Mireille gesagt, dass er nicht voraussehen könne, wie eine intravenöse Spritze sich in meinem Zustand auswirken würde. Und doch hat er mir eine gegeben.

Aber im Grunde genommen ist das gar nicht so schlecht, denn auf diese Weise kann man mich nicht sofort identifizieren. Eine ausgezeichnete Tarnung.

Das graue Haar steht mir gut. Mein Gesicht wirkt dadurch vertrauenerweckender. Das ist sehr günstig, denn es fällt mir immer schwerer, meinen wilden Blick unter Kontrolle zu halten.

Der Arzt ist noch nicht zu sich gekommen, und ich beschließe, das Haus zu durchsuchen. Im ersten Stock befindet sich das Schlafzimmer. Ich werfe einen Blick in den Kleiderschrank.

Fünf oder sechs Anzüge auf Bügeln. Obwohl der Mann in etwa meine Figur hat, passt mir nur ein rostbrauner Gabardine-Anzug.

Jetzt ein Hemd. Ich wähle ein Batisthemd. Merkwürdige Verwandlung. Der Anzug ist mir ein wenig zu weit. Ich sehe aus wie nach einer Hungerkur.

Schuhe brauche ich noch. Ich finde ein Paar, das mir passt. Braun und weiß. Ich habe wirklich verdammtes Glück. Dann nehme ich noch eine graue Krawatte.

Etwas überrascht mich. Obwohl ich mich seit zwei Tagen nicht rasiert habe, ist mein Kinn ganz glatt. Auch das ist anormal.

Ich gehe wieder hinunter. Als mich der Arzt, der inzwischen zu sich gekommen ist, sieht, macht er große Augen. Ich lache ihm ins Gesicht.

»Ulkige Geschichte, was? Du kapierst bestimmt nichts.«

»Seid ihr zu zweit?«

»Nein. Ich bin allgegenwärtig, wie es so schön heißt. Aber zerbrich dir nicht den Kopf.«

Ich habe mir eine Zigarette angezündet, nehme einen Zug und frage ihn: »Hast du Geld hier?«

»Nein.«

Er sagt zwar nein, denkt aber dabei automatisch an den Sekretär in seinem Arbeitszimmer, und ich weiß Bescheid. Vor mir kann man nichts verbergen. »Schade«, sage ich lächelnd.

Ohne weiteren Kommentar begebe ich mich in das Arbeitszimmer. Ein kleiner Sekretär aus kostbarem alten Holz. Ich nehme einen Brieföffner vom Schreibtisch und breche kurzerhand das Schloss auf.

Die erste Schublade rechts. Nicht schlecht. Dreihunderttausend alte Francs und auf dem Banknotenbündel wie zum Schutz ein schwerer Revolver. Den kann ich ebenso gut gebrauchen wie das Geld. Ich stecke Waffe und Banknoten in meine Hosentaschen.

Jetzt bin ich gerüstet. Allmählich ist ein Plan in mir gereift. Ich habe beschlossen, nach Marseille zu fahren, wo einer meiner Freunde im Hafenviertel ein Restaurant führt. Er wird mir gefälschte Papiere besorgen.

Was Geld angeht, werde ich immer so viel haben, wie ich will. Ich brauche nur in ein Kasino zu gehen und Roulette zu spielen. Mit meinen neuen Fähigkeiten kann ich den Lauf der Kugel bestimmen. Ich werde immer gewinnen.

Ich kehre in den Salon zurück und mustere den Arzt, der immer noch am Boden liegt.

»Was soll ich jetzt mit dir tun?«

Bei der ersten Gelegenheit wird er die Polizei alarmieren und meine Personenbeschreibung durchgeben. Das wäre zu dumm. Ich lächle zweideutig und ziehe den Revolver aus der Tasche.

Der Arzt wird leichenblass und schreit entsetzt: »Sie werden mich doch nicht töten!«

»Muss ich wohl.«

Ich zögere nicht lange. Keinerlei Gewissensbisse. Menschliche Gefühle sind mir fremd geworden. Schließlich gehöre ich ja nun einer anderen Rasse an. Immer mehr ergreift diese Idee von mir Besitz.

Ich drücke genau in dem Augenblick ab, als er einen markerschütternden Schrei ausstößt.

Der Chevrolet ist gut in Schuss. An der Neuilly-Brücke halte ich an, um zu tanken. Ein gefährlicher Fehler, denn als ich dem Tankwart einen Zehntausend-Franc-Schein reiche, sagt dieser misstrauisch: »Aber das ist ja der Wagen von Dr. Vallon!«

Ich fluche innerlich, verspüre jedoch keinerlei Angst. Gelassen antworte ich: »Er hat ihn mir geborgt. Ich bin sein Schwager.«

»Wie?«

Noch ein Fehler. Es werden immer mehr. So ein Glück, ausgerechnet auf einen Tankwart zu stoßen, der den Arzt kennt. Aber ich war auch wirklich unvorsichtig. Ich hätte erst nach Courbevoie tanken sollen.

Das Gefühl, immer straflos auszugehen, verführt mich dazu, unvorsichtig zu sein. Sofort dringe ich in die Gedanken des Tankwarts ein.

Er ist misstrauisch geworden, weil Vallon Junggeselle ist und keine Geschwister hat. Er ist hier bekannt, denn er hat in dieser Gegend viele Patienten. Der Tankwart überlegt, wie er mich zurückhalten kann, während er die Polizei verständigt.

Er nimmt die Banknote an sich und sagt:»Ich hole das Wechselgeld.«

Ich bin überzeugt, dass er es bei sich hat, aber er denkt an das Telefon. Ein wenig überrascht beobachte ich ihn, wie er auf die Glaskabine zugeht, in der sich sein Büro befindet. Er geht an einer Wasserstoffflasche vorbei. Ich setze meine ganze Willenskraft ein, um sie hochzuheben, sie ihm an den Köpf zu werfen und dabei den Sprühmechanismus auszulösen.

Die geistige Anstrengung ist so enorm, dass mir der Schweiß ausbricht, aber meine Bemühungen haben Erfolg. Die Flasche trifft den Tankwart am Hinterkopf und zerschmettert ihm den Schädel. Augenblicklich bricht er zusammen.

Rasch starte ich den Motor meines Wagens. Ein Angestellter kommt aufgeregt aus dem Büro gelaufen. Bestimmt hat er noch nicht begriffen, was sich soeben in seiner unmittelbaren Nähe abgespielt hat.

Ich fahre weg. Im Rückspiegel sehe ich, wie sich ein paar Neugierige um den verunglückten Tankwart scharen. Ich triumphiere. Zwei tödliche Unfälle an einem Tag. Zweimal Tankwarte, und beide in derselben Gegend. Man wird das Viertel für verhext halten.

Ich bin außer mir vor Freude. Das Bewusstsein, über fast unbegrenzte Macht zu verfügen, berauscht mich.

An der Porte d’Italie finde ich einen Parkplatz gegenüber einem Restaurant. Ich bin wahnsinnig hungrig und fühle mich erschöpft.

Natürlich kann man solche Erfolge nicht erzielen, ohne die Nerven außerordentlich zu strapazieren. Ein gutes Essen, und ich bin wieder in Form. Ich steige aus. Vor dem Eingang des Restaurants erblicke ich einen Kiosk und Kaufe France – Soir.

Ein gutes Lokal. Tolle Speisekarte. Ich stelle mir ein phantastisches Menu zusammen, und nachdem ich einen Aperitif bestellt habe, schlage ich die Zeitung auf. Es ist eine Sondernummer, die soeben erschienen ist.

Auf der ersten Seite prangt mein Foto. Daneben die Schlagzeile: GEFÄHRLICHER IRRER ENTKOMMEN!

Warum Irrer? Hastig überfliege ich den Artikel. Marlat ist mit dem Leben davongekommen. Oskar hat es nicht geschafft, ihn umzubringen, und er hat sofort die Presse alarmiert.

Er hat die Karten auf den Tisch gelegt. Nur dass das, was er erzählt hat, so unglaublich klingt, dass der Journalist ihn nicht ganz ernst genommen hat. Er hat die Verantwortung für den Aufsehen erregenden Artikel Marlat überlassen, der als Kapazität in seinem Fach gilt. Auf diese Weise erfahre ich auch, dass er weltberühmt ist. Nobelpreis und viele andere Auszeichnungen.

Seiner Meinung nach wurden durch die lange Einwirkung radioaktiver Strahlungen in meinem Körper biologische Prozesse ausgelöst, die mich im Lauf der Zeit in ein Ungeheuer mit den phantastischsten Fähigkeiten verwandeln. Ein Wesen wie aus einem Gruselfilm.

Er zählt die Fähigkeiten auf, über die ich seiner Ansicht nach verfüge: Telekinese, Levitation, Telepathie. Er meint allerdings, dass dies wahrscheinlich noch nicht alles ist, und lässt sich hauptsächlich über meine todbringenden Träume aus.

Er beschuldigt mich ganz offen des Mordes an Marie Sauvage, an Denis Talber und an Mireille. Außerdem hält er mich für Oskars Überfall auf ihn selbst verantwortlich.

Um die Glaubhaftigkeit seiner Behauptungen zu unterstreichen, warnt er die Bevölkerung vor mir. Man könne mich jedoch leicht identifizieren, denn ich beginge am laufenden Band Gewalttaten, die von der Logik her nicht zu erklären seien. Er halte meinen Geist für so verwirrt, dass ich stets nur mit brutaler Gewalt und Grausamkeit reagierte.

Wenn etwas meinen Zorn errege, bekäme ich mörderische Tobsuchtsanfälle. Er weist die Polizei darauf hin, wie gefährlich es sei, mich festzunehmen. Am besten sei es wohl, man würde mich, sobald man mich erwische, sofort niederknallen.

Sehr interessant, dieser Artikel. Zu den Fähigkeiten, über die ich jetzt verfüge, sollen also noch andere kommen. Marlat rechnet mit allem.

Natürlich teilt der Verfasser des Artikels nicht Marlats Standpunkt, man solle mich abknallen wie ein tollwütiges Tier. Das menschliche Leben ist unantastbar, ein Grundsatz, der mir sehr zugute kommt. Der Verfasser des Artikels vertritt jedoch die Meinung, dass, wenn sich die pessimistischen Voraussagen des Wissenschaftlers bestätigen sollten, sich die Polizei doch gezwungen sehe, Sondermaßnahmen zu ergreifen.

Alles Geschwätz. Zornig balle ich die Zeitung zusammen. Ich koche vor Wut. Als ich mich wieder ein wenig beruhigt habe, überlege ich. Dumpfe Angst steigt in mir auf. Bin ich wirklich wahnsinnig?

Bis jetzt habe ich alle Probleme dadurch gelöst, dass ich jemanden umbrachte. Einen Augenblick lang erschreckt mich das, aber dann verdränge ich alle Skrupel. Na und? Der Tod eines gewöhnlichen Menschen hat für mich nicht mehr Bedeutung als der einer Ratte oder einer Fliege. Durch meinen »Unfall« habe ich mich zu einem höheren Wesen entwickelt, und deshalb halte ich es für mein gutes Recht, mir mehr herauszunehmen als ein gewöhnlicher Sterblicher. Auch wenn meine Mitmenschen meine neuen Fähigkeiten so bald nicht begreifen werden – sie haben sie zu akzeptieren. Die Macht des Stärkeren.

Ich habe ohne Appetit gegessen. Die Gerichte erschienen mir ohne jeden Nährwert. Mein Hunger ist zwar gestillt, aber mein Körper ist keineswegs befriedigt. Ich spüre, dass ich bald wieder hungrig sein werde. Es kommt mir vor, als hätte ich seit einer Ewigkeit nichts mehr zu mir genommen und fühle mich sehr geschwächt.

Zum Glück bin ich jetzt nicht mehr so müde wie vor dem Essen. Nachdem ich gezahlt habe, steige ich wieder in meinen Wagen und fahre los. Ich habe das Autoradio eingeschaltet, weil ich die Nachrichten hören will. Nach einigen Minuten Schlagermusik werden sie durchgegeben.

Es ist von mir die Rede. Der Sprecher wiederholt einen Teil der Kommentare, die in France-Soir veröffentlicht wurden, und lobt Marlat in den höchsten Tönen. Die Bevölkerung wird aufgefordert, die Warnung des Arztes ernst zu nehmen.

Dann folgen Erklärungen über Mutationen, und ganz zuletzt meldet der Sprecher den Vorfall in der Tankstelle. Das ist ja schnell gegangen. Man ist sich noch nicht ganz sicher, ob ich der Täter war – aber man vermutet es, denn Marlat hatte ja vorausgesagt, dass ich Gewalttaten begehen würde, die man sich nicht erklären könnte.

Instinktiv gebe ich mehr Gas. Man hat von einem Chevrolet gesprochen. Deshalb muss ich so schnell wie möglich Dr. Vallons Wagen loswerden. Dann muss ich mir einen anderen beschaffen, aber auf herkömmliche Weise, also durch einen Diebstahl.

Natürlich weiß ich, wie man so etwas anstellt, und ich werde es machen wie schon so oft. Sicher werde ich in Fontainebleau einen Wagen auftreiben. Ich gebe Vollgas und brause über die Schnellstraße, auf der zu dieser späten Stunde wenig Verkehr herrscht.

Zwei Motorradfahrer folgen mir. Eigentlich hat das nichts zu bedeuten. Trotzdem beobachte ich sie im Rückspiegel. Ich fahre jetzt hundertfünfzig.

Der Mann an der Tankstelle in Courbevoie ist vielleicht nicht der einzige gewesen, der Vallons Wagen wieder erkannt hat. Vielleicht hat der andere Tankwart die Nummer notiert und der Polizei durchgegeben. Das wäre wirklich Pech.

Plötzlich erhöhen die Motorradfahrer ihre Geschwindigkeit. Einer fährt voraus, und bald wird er mich eingeholt haben. Bei dieser Geschwindigkeit ist es unmöglich, dem Kerl einen Streich zu spielen.

Er kommt mir immer näher, überholt mich und bedeutet mir, anzuhalten. Ich könnte ihn ohne weiteres überfahren, jetzt da er vor mir dahinbraust, aber ich denke an Marlats Voraussagen und bleibe stehen.

Es ist besser, diesmal die sanfte Tour anzuwenden. Der Motorradfahrer stellt seine Maschine quer, dann kommt er auf mich zu. Da er einen Helm und eine große Schutzbrille trägt, gelingt es mir nicht, in seine Gedanken einzudringen.

»Ihre Papiere, bitte!«

»Was habe ich denn getan?«

»Nichts. Es handelt sich nur um eine Routinekontrolle.«

Er schiebt seine Brille auf die Stirn, und sofort weiß ich, was er denkt. Der Tankwart hat die Nummer des Chevrolet weitergegeben. Da jedoch seine Personenbeschreibung von mir nicht mehr mit der Marlats übereinstimmt, verdächtigt man mich nicht.

Ich tue so, als suchte ich im Handschuhfach nach den Papieren. Gleichzeitig suggeriere ich dem Motorradfahrer, dass er mich in Ruhe lassen soll. Im nächsten Augenblick spüre ich, wie sein Misstrauen schwindet.

Lächelnd frage ich:»Kann ich weiterfahren?«

»Ja.«

Er blickt zu seinem Kollegen, der ein Stück hinter uns gehalten hat, und schüttelt den Kopf. Eine letzte Gedankenwelle, und ich starte den Motor. Langsam fahre ich an ihm vorbei, dann gebe ich Gas.

Die beiden Motorradfahrer hinter mir diskutieren miteinander. Mein Einfluss auf die Gedanken des einen wird vielleicht nicht lange anhalten, deshalb muss ich so schnell wie möglich verschwinden.

Eine Kurve, dann kommt die Abzweigung nach Millyla-Foret. Da mich die beiden Polizisten nicht mehr sehen können, fahre ich ohne zu bremsen in die Ausfahrt hinein. Wenn sie meine Verfolgung wieder aufnehmen, habe ich bereits einen guten Vorsprung.

Vielleicht hätte ich beide beeinflussen sollen. Ich komme zu der Brücke, die über die Schnellstraße führt, und bleibe stehen, um auf das breite graue Band hinunterzublicken.

Da sind sie, die beiden. Sie haben die Angelegenheit besprochen, und jetzt fahren sie wieder mit Höchstgeschwindigkeit. Sie biegen nicht nach Milly ab. Das Beste, was sie tun konnten, denn wenn sie abgezweigt wären, hätte ich mit ihnen einen Zusammenstoß inszeniert.

Ein Aufschub. Sie werden bald merken, dass sie sich geirrt haben, und kehrt machen. Trotzdem fahre ich auf der Straße von Milly weiter. Mein Vorsprung ist so groß, dass ich in dem Dorf ankommen werde, bevor sie meine Spur gefunden haben. Dort kann ich dann den Chevrolet stehen lassen.

Der Marktplatz! Ich parke den Wagen. Alles ist glatt gegangen, aber ich werde jetzt nicht sofort ein anderes Auto stehlen, weil man sonst automatisch einen Zusammenhang sehen würde.

Langsam überquere ich den Platz. Es ist gefährlich, in Milly ein Hotelzimmer zu nehmen. Plötzlich erblicke ich ein Taxi.

Gerettet. Auf einem Schild lese ich den Namen des nächsten Dorfs: Malesherbes.

»Können Sie mich nach Malesherbes fahren?«

»Natürlich.«

Der Chauffeur beugt sich nach hinten und streckt den Arm aus, um mir die Tür zum Rücksitz zu öffnen. Ich steige ein und atme erleichtert auf. Entspannt lehne ich mich zurück.

Wir fahren zuerst um die Markthalle herum und erreichen die Straße, auf der ich nach Milly gekommen bin. In der Ferne sehe ich die Scheinwerfer der beiden Motorräder. Meine Freunde, die Polizisten! Sie haben mich nicht vergessen.

Ich lächle. Diesmal habe ich keine Spur hinterlassen. Natürlich denke ich nicht daran, mich tatsächlich in Malesherbes absetzen zu lassen.

Unterwegs werde ich mir den Chauffeur vom Hals schaffen. Ich blicke auf seinen Nacken und verspüre eine unbändige Freude. Mit größtem Genuss male ich mir den Augenblick aus, da ich ihn töten werde.

Gleich hinter Milly beginnen die Felder, und auf der Straße, der wir folgen, kommt uns kein Fahrzeug entgegen. Im Licht der Scheinwerfer sehe ich ab und zu einen Hasen über die Fahrbahn springen. Ich muss den Chauffeur so umbringen, dass es nach einem gewöhnlichen Mord aussieht. Am einfachsten also, ihn mit dem Revolver zu erschießen.

Zunächst lese ich seine Gedanken. Ein anständiger Kerl. Guter Familienvater, treuer Ehemann, aufrichtig und gutgläubig. Ich wende denselben Trick an wie bei Dr. Vallon.

Nachdem ich den Revolver neben mir auf den Sitz gelegt habe, stöhne ich laut auf, dann schreie ich: »Bitte, fahren Sie langsamer! Mir ist schlecht.«

Der Chauffeur gehorcht und verstellt gleichzeitig den Rückspiegel, um mich zu sehen, ohne sich umdrehen zu müssen. Ich verlasse meinen Körper, und er sieht, wie ich zur Seite sinke. Er bremst abrupt und dreht sich fluchend um.

»Was haben Sie denn?«

Natürlich erhält er keine Antwort. Mit einer Gedankenwelle befehle ich ihm, seinen Sitz zu verlassen und nach hinten zu kommen, um mich zu untersuchen. Da er befürchtet, ich könnte in seinem Wagen sterben, ist er sofort zu Stelle.

Er denkt intensiv an den Ärger, den er dadurch bekäme. Er geht um das Taxi herum, und in dem Augenblick, da er die Wagentür öffnet, halte ich ihm den Revolver unter die Nase.

Er sieht nur die Waffe, die, von meiner unsichtbaren Hand gehalten, in der Luft zu schweben scheint, und starrt sie entgeistert an. Wie angewurzelt steht er da. Ich drücke ab.

Die Kugel trifft ihn mitten ins Gesicht und durchschlägt seinen Schädel. Nach zwei schwankenden Schritten bricht er zusammen. Ich trete zu ihm hin und rolle ihn in den Straßengraben.

Ein Blutstrom quillt aus seiner Wunde, das sehe ich trotz der undurchdringlichen Finsternis.

Das Blut fasziniert mich. Lange Zeit stehe ich da und betrachte die warme, rote Flüssigkeit, dann gebe ich mir einen Ruck und kehre zu dem Taxi zurück.

Diesmal habe ich bestimmt von keiner Seite her etwas zu befürchten. Auf jeden Fall nicht bis zum Morgen.

Nachdem ich in meinen Körper geschlüpft bin, setze ich mich ans Steuer und fahre los in Richtung Malesherbes.

Ich will nach Montargis und von dort auf die Schnellstraße. Beim Fahren überlege ich. Das Verlassen meines Körpers ist eine phänomenale Kombination aus Telekinese und Levitation.

Ich entlasse meinen Geist aus meinem Körper und dirigiere ihn mit Hilfe meines Willens. Auf jeden Fall glaube ich, dass ich mit dieser neuen Fähigkeit keinen Missbrauch treiben darf. Ich muss während der Fahrt den Rückspiegel wieder richtig einge
stellt haben und sehe darin nun mein Gesicht. Seit ich das letzte Mal mein Spiegelbild erblickt habe, scheine ich noch mehr gealtert zu sein.

Keinen Missbrauch damit treiben, bevor ich ein Mittel gefunden habe, die verbrauchte Energie zu ersetzen. Das müsste doch möglich sein. Sicher gibt es ein Mittel, aber leider verfüge ich über zu geringe wissenschaftliche Kenntnisse.

Ich brauche einen Wissenschaftler. Eine ähnliche Type wie Marlat. Aber es genügt auch, wenn ich einen Arzt finde und seine Gedanken beeinflusse. Ich werde ihn bitten, mich zu behandeln, das heißt, ich werde das Wissen, das ich brauche, um mir zu helfen, aus seinen Gedanken ziehen.

Wenn ich erst im Süden bin, suche ich mir ein kleines entlegenes Dorf und lasse mich behandeln. Ich werde meine Fragen telepathisch stellen, und der Arzt wird mir ohne sein Wissen aus dem Unterbewusstsein antworten.

Wenn die Kenntnisse eines Landarztes nicht ausreichen, wende ich mich auf die gleiche Weise an die berühmtesten Kapazitäten der Medizin.

Plötzlich kommt mir die Erleuchtung. Ich brauche keinen Arzt oder Wissenschaftler. Mein Instinkt müsste genügen, natürlich. Logisch. Da ich einer neuen Rasse von Lebewesen angehöre, hat mein Körper zwangsläufig auch andere Bedürfnisse. Warum ist mir das eigentlich nicht schon früher eingefallen?

Ich bin mir noch nicht ganz sicher, was mein Körper nun braucht, aber die Tatsache, dass ich mich nicht davor ekle, beweist mir, dass ich wahrscheinlich richtig geraten habe: ich brauche Menschenblut.

Ich müsste meine Energieverluste kompensieren können, indem ich wie ein Vampir Blut trinke. Meine Gier danach wächst, steigert sich ins Unermessliche.

In dem Restaurant an der Porte d’Italie hatte ich mir ein wahres Festessen zusammengestellt. Alles, was mir, wie ich glaubte, schmecken würde, aber dann musste ich mich sogar zwingen, ein paar Bissen davon zu essen. Ich führte das auf den Artikel in France-Soir zurück, doch das war ein Irrtum.

Diese Art von Nahrung kommt für mich nicht mehr in Frage. Mein Stoffwechsel hat sich von Grund auf geändert, und plötzlich fällt mir wieder ein, welche Gier mich erfasste, als ich das Blut aus der Wunde des Chauffeurs fließen sah.

Mein Drang zu töten hat nichts mit Irrsinn zu tun, wie Marlat glaubt. Ich habe Lust zu morden, weil ich von nun an gezwungen bin zu morden, um zu überleben.

Plötzlich verspüre ich Appetit auf Blut. Auf frisches, warmes, lebendiges Blut. Einen Augenblick lang überlege ich, ob ich das Taxi wenden und zu dem toten Chauffeur zurückfahren soll. Nein, sein Blut ist jetzt nicht mehr frisch genug für mich.

Plötzlich reiße ich erschrocken das Steuer herum. Fast wäre ich gegen einen Baum gefahren. Ich muss einen Augenblick eingeschlafen sein.

Ich fluche laut vor mich hin. Es ist höchste Zeit, dass ich mich ausruhe. Meine Glieder sind so schwer wie Blei. Zum Glück komme ich gleich nach Montargis. Eigentlich brauchte ich mich gar nicht so zu beeilen, jetzt nachdem ich meine Spur verwischt habe.

Ich lasse das Taxi am Stadtrand stehen. Die Straßen sind verlassen. Es kostet mich ungeheure Anstrengung, zu Fuß weiterzugehen. Ich träume von einem Bett. Eine Straße. Ich biege nach links, dann gelange ich auf einen Platz mit einem Denkmal.

Endlich ein Hotel in Sicht. Ich beschleunige meine Schritte. Die Tür ist geschlossen, aber durch die Glasscheibe sehe ich einen Lichtschein. Ich drücke auf die Klingel.

Kurz darauf höre ich schlurfende Schritte. Die Tür öffnet sich. Ein Nachtportier mit verschlafenem Gesicht sieht mich fragend an.

»Ein Zimmer.«

Da er einen Augenblick zögert, weil ich kein Gepäck dabei habe, und vielleicht auch wegen meines seltsamen Blicks, dringe ich rasch in seine Gedanken ein und befehle ihm, mir ein Zimmer zu geben.

Ich erwache. Ich habe geschlafen wie ein Stein, ohne die Vorhänge zugezogen zu haben, so dass die Sonne jetzt strahlend hell durch das weit offene Fenster scheint. Sicher ist es schon sehr spät, aber ich habe keine Uhr.

Ich springe aus dem Bett, trete ans Fenster und hole tief Luft. Der Platz unter mir ist sehr belebt. Ein Polizist regelt den Verkehr.

Ich habe mich erholt, bin wieder bei Kräften, und mein Magen knurrt vor Hunger. Ich hebe den Telefonhörer ab.

»Hallo?« meldet sich eine müde Stimme.

»Wie spät ist es?«

»Zehn Minuten vor zwölf.«

»Danke.«

Zu dumm, dass ich so lange geschlafen habe. Gefährlich obendrein, denn wenn zufällig die Polizei das Hotel durchsucht hätte, wäre ich gezwungen gewesen, meine neuen Fähigkeiten anzuwenden. Damit hätte ich wieder ihre Aufmerksamkeit auf mich gelenkt.

Trotz meines Hungers verzichte ich auf ein Frühstück. Beim Gedanken an eine Tasse Kaffee und frische Brötchen mit Butter und Marmelade spüre ich Ekel in mir aufsteigen. Ich brauche etwas Handfesteres. Rohes Fleisch zum Beispiel. Ich werde in einen Metzgerladen gehen.

Sofort beginne ich meine Toilette. Bin ich wirklich noch einmal gealtert, wie ich in dem Taxi festzustellen glaubte? Schwer zu sagen. Auf jeden Fall habe ich jetzt das Gesicht eines Mannes von mindestens fünfundvierzig Jahren.

Es klopft an der Tür.

»Herein!«

Ein Zimmermädchen. Nicht besonders hübsch, aber mit üppigen Formen. Ein frisches, gesundes Bauernmädchen von herausfordernder Vitalität.

Ich spüre, wie mein Herz schneller schlägt. Mein Blick heftet sich auf ihren Hals. Lässt ihn nicht los. Meine Begierde wächst.

»Ich komme wegen des Zimmers. Bleiben Sie noch eine Nacht?«

»Nein.«

Ich bemühe mich, die Gefühle des Mädchens einzuschläfern, es gefügig zu machen. Sofort stellt sich der Erfolg ein. Willenlos steht sie da und sieht mich wortlos an. Ich komme mir vor wie eine Riesenschlange, die ihr Opfer hypnotisiert, bevor sie es verschlingt.

Wie ein Automat bewegt sich das Mädchen lächelnd auf mich zu und bietet mir seinen Hals dar. Ich weiß genau, dass sie sich nachher an nichts mehr erinnern wird. Ein letzter Blick in den Spiegel, und ich öffne den Mund.

In einer einzigen Nacht sind meine Eckzähne doppelt so lang geworden wie vorher und darüber hinaus so spitz wie die eines Wolfes.

»Hab keine Angst. Du wirst nichts spüren.«

Ich stehe auf der Straße. Ich habe zwar die Rechnung beglichen, aber wohlweislich das Anmeldeformular nicht ausgefüllt. Die Besitzerin des Hotels hat es mir im Empfang hingeschoben, aber ich habe sofort reagiert und ihr befohlen, es wieder wegzulegen.

Das Zimmermädchen liegt quer über meinem Bett. Bald wird sie aufstehen, sich ein wenig müde fühlen, aber dem Wetter die Schuld daran geben.

Erst jetzt bin ich wieder richtig in Form. Ich hatte mich nicht getäuscht.

Ich kaufe eine Zeitung, dann lenke ich meine Schritte zu einem Café. An einem Tisch im Hintergrund des Raums nehme ich Platz. Was soll ich trinken? Vor Alkohol ekelt mich plötzlich.

Verwundert stelle ich fest, dass ich seit dem Erwachen keine einzige Zigarette geraucht habe. Ich habe keine Lust mehr. Ich bestelle ein Glas Mineralwasser, dann schlage ich die Zeitung auf.

Eine Interpellation über meinen Fall in der Abgeordnetenkammer. Ich bin eine wichtige Persönlichkeit geworden.

Das erfüllt mich mit Stolz. Außerdem hat Marlat eine Pressekonferenz gegeben.

Unter den Wissenschaftlern ist man geteilter Meinung. Diese Burschen bringen mich zum Lachen. Da verteidigen sie doch ganz ernsthaft ihren Standpunkt über etwas, das sie gar nicht verstehen. Es ist wirklich zum Totlachen.

Der einzige, der tatsächlich Bescheid weiß, ist Marlat. Diesmal geht er noch weiter als bei seinen ersten Erklärungen. Er spricht die Befürchtung aus, dass ich, wenn meine biologische Entwicklung nicht gebremst wird, unter Umständen meine menschliche Gestalt verliere.

Ich würde mich in ein monströses Ungeheuer verwandeln. Ein Wesen, wie man es noch nie gesehen hat. Vielleicht unverwundbar und unsterblich. Da ist wohl seine Phantasie mit ihm durchgegangen. Ich soll meine menschliche Gestalt verlieren? Mich in ein anderes Wesen verwandeln? So ein Blödsinn.

Natürlich ist das nur eine Hypothese, und er gibt zu, dass er noch viel schrecklichere Möglichkeiten für mich voraussieht. Er fordert mich auf – falls ich überhaupt noch Mensch genug bin, um seine Nachricht zu verstehen –, mich freiwillig der Polizei zu stellen.

Ein Versuch, mich einzuschüchtern. Er will mir Angst ein jagen, aber ich bin ja schließlich nicht von gestern. Natürlich werde ich mich nicht stellen. Das wäre zu einfach. Nein, ich denke gar nicht daran.

Inzwischen läuft die Fahndung nach mir auf vollen Touren. Nach dem Zwischenfall in der Tankstelle von Courbevoie ist man zu der Villa Dr. Vallons gefahren und hat ihn tot aufgefunden. Wasser auf Marlats Mühle. Man weiß, dass ich Kleider gestohlen habe.

Ein Porträt von mir. Nicht die geringste Ähnlichkeit. Das Bild eines jungen Mannes mit regelmäßigen Zähnen. Ja, so habe ich einmal ausgesehen. Vor gar nicht langer Zeit. Jetzt habe ich Falten im Gesicht, und meine Eckzähne sind spitz und doppelt so lang wie früher.

Auch die beiden Motorradfahrer von der Schnellstraße haben ihren Bericht vorgelegt. Der, dessen Gedanken ich beeinflusst habe, kann immer noch nicht begreifen, was passiert ist. Auf jeden Fall nimmt man Marlats These jetzt allmählich ernst.

Man hat meine Spur in Millyla-Foret verloren. Man hat aber inzwischen auch die Leiche des Chauffeurs auf der Straße nach Malesherbes gefunden. Und aufgrund von Marlats Behauptungen stellt man eine Verbindung her. Schade, dass Oskar den Kerl nicht getötet hat.

Seinetwegen wird man immer wieder meine; Spur finden. Alles, was man über mich in Erfahrung bringt, scheint man ihm sofort mitzuteilen, und er gibt seinen Kommentar dazu. Das Taxi, das ich am Stadtrand von Montargis stehengelassen habe, ist offenbar noch nicht entdeckt worden.

Zumindest steht nichts davon in der Zeitung. Aber vielleicht hat man den Wagen doch schon gefunden. Auf jeden Fall wird es nicht lange dauern, bis sie ihn haben, und dann geht die Jagd weiter. Die Polizei wird alle Hotels durchkämmen. Man wird das Zimmermädchen verhören.

Ich bin gezwungen, weiter zu fliehen. Leider hat der eine Motorradfahrer bei meiner Personenbeschreibung etwas erwähnt, was mir gefährlich werden könnte. Den merkwürdigen Glanz in meinen Augen. Das ist mies.

Jedem kann das auffallen, ohne dass ich es merke. Noch ist nicht die Rede davon, mich abzuknallen wie einen tollwütigen Hund, wenn man mich findet. Aber der Verfasser des Artikels lässt durchblicken, dass das nicht mehr lange dauern wird.

Ich bezahle mein Mineralwasser, das ich nicht angerührt habe, dann verlasse ich das Lokal.

Ich gehe mit gesenktem Kopf, um meinen Blick vor den Passanten zu verbergen. Im ersten Optikerladen, an dem ich vorbeikomme, kaufe ich mir eine Sonnenbrille, und bevor ich das Geschäft verlasse, verwische ich in den Gedanken des Verkäufers sorgfältig jede Erinnerung an meinen Besuch.

Wieder einen Wagen zu klauen, hat keinen Sinn. Außerdem werden alle Straßen überwacht. Davon bin ich überzeugt. Eine Art sechster Sinn sagt es mir.

Am einfachsten ist es noch, den Zug zu nehmen. Ich befrage die Gedanken eines Passanten, um herauszufinden, wo der Bahnhof liegt. Ich muss eine Brücke überqueren, dann eine lange Allee entlanggehen.

Ich beeile mich. Der Zug. Das beste Mittel, mich so weit wie möglich von meinen Verfolgern zu entfernen, ohne eine neue Panik auszulösen.

Der Bahnhof. In zehn Minuten geht ein Zug nach Nevers. Also auf nach Nevers! Für mich ist nur wichtig, mich so schnell wie möglich von dem Ort zu entfernen, wo nach mir gefahndet wird.

Ohne Fahrkarte gehe ich durch die Sperre, wobei ich den Beamten davon überzeuge, dass er meine bereits gelocht hat.

Auf dem Bahnsteig etwa ein Dutzend Reisende. Ich muss ein leeres Abteil finden. Die meisten der Fahrgäste sind Frauen, einige darunter noch sehr jung. Instinktiv blicke ich auf ihren Hals.

Sie interessieren mich einzig und allein als Blutspenderinnen. Bei dem Gedanken an Mireille lächle ich überlegen. Wie konnte ich mich soweit gehen lassen, für sie das zu empfinden, was die Menschen Liebe nennen?

Keuchend stampft die Lokomotive an mir vorbei, und ihr Dampf schlägt mir ins Gesicht. Ein unangenehmer Geruch nach Kohle und Schmieröl. Ich muss husten, dann mache ich mich auf die Suche nach einem Abteil.

Ich setze mich in die erste Klasse, wo ich mehr Chancen habe, allein zu bleiben. Wenn jemand hereinkommt, werde ich sofort seine Gedanken beeinflussen. Ich mache es mir am Fenster gemütlich und lehne mich bequem zurück.

Mein Gott, dauert das lange! Der Bahnsteig ist leer, aber der Zug fährt nicht ab. Fahrplan ist Fahrplan. Alle diese Kindereien der Menschen finde ich lächerlich. Meine Angst lässt nach, ich werde ganz ruhig.

Endlich setzt sich der Zug in Bewegung. Entspannt stehe ich auf und trete auf den Gang hinaus. Ich muss mir ein wenig die Beine vertreten. Oder war es eine Vorahnung? Sofort als ich die Schiebetür öffnete, spürte ich die Gefahr.

Eine feindselige Gedankenwelle! Das bedeutet, dass mindestens einer meiner Verfolger mit mir in diesen Zug eingestiegen ist. Ich brauche nicht zu überlegen. Ich weiß es.

Ein Polizist – oder mehrere. Man hat mich in Motargis gesehen, aber nicht gewagt, mich festzunehmen. Marlats Voraussagen und das Abenteuer des Motorradfahrers. Wahrscheinlich will man warten, bis an höchster Stelle eine Entscheidung getroffen wird.

Der Befehl, mich ohne vorherige Warnung abzuknallen. Maßloser Zorn steigt in mir auf, aber es gelingt mir, ihn zu unterdrücken. Jetzt ist nicht der Augenblick, irgendwelche Dummheiten zu begehen. Ich war bisher schon unvorsichtig genug.

Ich gehe in mein Abteil zurück, um zu überlegen. Ich bin wütend, aber mein Verstand ist ganz klar. Eigentlich stellen die Polizisten gar keine so große Gefahr für mich dar, besser gesagt, keine Gefahr, mit der ich nicht ohne weiteres fertig würde.

Natürlich könnte ich sie finden, ohne dass sie etwas merken – nämlich indem ich meinen Körper verlasse. Ich könnte mich auch ohne Mühe ihrer entledigen, aber das würde mir auch nicht viel nützen, denn bestimmt ist bereits bekannt, dass ich mich in dem Zug nach Nevers befinde. An der nächsten Station würde man mich verhaften.

Den Zug verlassen? Ja, aber nicht in einem Bahnhof. Den Zug verlassen, ohne dass jemand etwas merkt. Ich lächle zufrieden.

Schließlich besitze ich ja die Fähigkeit, mich an einen anderen Ort zu versetzen. Zumindest, wenn ich mich außerhalb meines Körpers befinde. Im Normalzustand habe ich es noch nie versucht, aber ich habe das Gefühl, dass ich das jetzt auch kann.

Ich konzentriere mich. Im nächsten Augenblick sitze ich in der anderen Ecke des Abteils. Ausgezeichnet. Noch ein Versuch. Wieder konzentriere ich mich, wobei ich diesmal an den Gang denke.

Es klappt. Ich befinde mich auf dem Gang. Mein Herz klopft wie wild. Ob ich auch imstande bin, größere Entfernungen zu überwinden? Auf jeden Fall bin ich durch die geschlossene Tür gekommen, ohne etwas zu merken.

Der Zug fährt langsamer, weil am Bahndamm gearbeitet wird. Ich blicke durch das Fenster. Eine Straße. Nur einige wenige Autos. Nicht weit davon entfernt ein Teich und dahinter ein Wäldchen. Am Ufer eine kleine Mulde mit einigen Büschen.

Das Gefühl, mich dort zu materialisieren. Da der Zug rollt, muss ich jäh stehen bleiben. Ich habe so viel Schwung, dass ich das Gleichgewicht verliere und kopfüber ins Gras falle.

Der Zug drüben fährt nun wieder schneller. Ich blicke seiner Rauchwolke nach und muss laut lachen.

Der Zug entfernt sich und mit ihm die Polizisten. Die andere Seite des Teichs. Schon bin ich dort. Meine neue Fähigkeit berauscht mich, und ich mache einen Versuch nach dem anderen, wobei ich immer größere Entfernungen überwinde.

Ich erhebe mich, peile eine bestimmte Stelle an – und schon befinde ich mich dort. Meine Fähigkeiten sind tatsächlich unbegrenzt. Wie Marlat es vorausgesagt hat.

Die Polizei kann mir nichts mehr anhaben. Die Gesetze der Menschen haben keine Gültigkeit mehr für mich. Ich bin frei.

Erschöpft bleibe ich auf einer Hügelkuppe stehen. Sieh an, ohne es zu merken, bin ich an meinen Ausgangspunkt zurückgekehrt. Vor mir liegt die Schnellstraße, und mein Blick fällt auf ein Schild mit der Aufschrift »Puyla-Laude 1,2 km.«

In wenigen Sekunden habe ich Dutzende von Kilometern zurückgelegt, aber jetzt rinnt mir der Schweiß über den ganzen Körper. Ich wische mir die Stirn ab. Müdigkeit macht sich bemerkbar.

Ich muss mich ausruhen. Der Wald ist ganz nah. Ich marschiere los und habe ihn bald erreicht. Mit einem Seufzer der Erleichterung lege ich mich unter einem Baum ins Moos und schlafe sofort ein.

Die Nacht ist hereingebrochen. Der Hunger wühlt in meinen Eingeweiden, als ich erwache. Ich brauche Blut, aber ich bin so schlapp, dass ich nicht aufstehen kann. Ich fühle mich wie zerschlagen, und meine Glieder schmerzen vom langen unbeweglichen Liegen.

Mühsam erhebe ich mich und gehe zur Straße hinüber. Ein Wagen kommt mir entgegen. Ich setze meine ganze Willenskraft ein, um den Fahrer zum Bremsen zu veranlassen. Er gehorcht meinem Befehl natürlich sofort und bleibt am Straßenrand stehen.

In dem Augenblick, da er die Wagentür öffnet, um auszusteigen, versetze ich mich in seine unmittelbare Nähe. Der Hunger quält mich. Mit einer intensiven Gedankenwelle lähme ich seinen Willen, dann packe ich ihn am Hals.

Aus dem Wagen ertönt ein gellender Schrei. Er ist nicht allein. Eine Frau springt heraus und eilt ihm zu Hilfe. Ich bin verzweifelt, denn ich spüre, wie mich meine Kräfte verlassen.

Hastig richte ich mich auf. Sie ist ziemlich klein und stürzt sich wild entschlossen auf mich. In der Ferne sehe ich einige Autos auftauchen. Das erste hat uns erreicht und bremst abrupt.

Instinktiv umklammere ich die Frau und denke an den Baum, unter dem ich geschlafen habe. Sofort befinden wir uns dort, und ich versuche, sie zu beruhigen.

Apathisch liegt sie da und lässt alles mit sich geschehen. Langsam komme ich wieder zu Kräften, aber ich muss noch zweimal mit meiner Beute fliehen, denn die Autofahrer, geführt von dem Ehemann meines Opfers, veranstalten eine Art Treibjagd auf mich.

Schreie hallen durch den Wald. Ich komme mir vor wie ein wildes Tier im Urwald, das von den Jägern eingekreist wird. Aber sie können mir nichts anhaben. Sobald sie mich erblicken, verschwinde ich.

Jetzt befinde ich mich wieder an der Schnellstraße, immer noch mit der kleinen Frau auf den Armen. Ich hole einen Augenblick Atem, dann überwinde ich eine besonders große Entfernung. Diesmal versetze ich mich in die Nähe von Paris.

»Wer sind Sie?«

Sie heißt Solange. Sie sitzt neben mir auf dem Boden und hat jede Angst verloren. Ich habe sie völlig beruhigt. Sie fühlt sich nur schwach, und ab und zu greift sie an ihren Hals, wo sie die kleine Wunde, die ich ihr zugefügt habe, ein wenig juckt.

»Die Zeitungen sind voll von Berichten über mich. Ich bin der Mann, der aus der Klinik in Courbevoie geflohen ist.«

»Jean Morel?«

»Ja.«

»Das ist nicht möglich.«

»Warum?«

»Aber es heißt doch, dass Sie ein junger Mann seien.«

»Ich bin fünfunddreißig, aber ich weiß, dass ich aussehe wie fünfundvierzig.«

»Sagen wir lieber, wie sechzig.«

»Wie?«

Ich hebe die Hand und betaste mein Gesicht. Falten – die Haut eines Greises. Ich betrachte meine Hände und stelle mit Entsetzen fest, dass auch meine Hände die eines alten Mannes sind. Mein Gott!

Solange sagt: »Haben Sie das nicht gewusst?«

Jedes Mal, wenn ich von meinen Fähigkeiten Gebrauch mache, altere ich –jedes Mal. Plötzlich habe ich Angst. Panische Angst. Ich wage nicht einmal mehr, Solanges Gedanken zu kontrollieren. Plötzlich stößt sie einen schrillen Schrei aus und rennt Hals über Kopf davon.

Es ist mir gleichgültig. Ich lasse sie laufen. Für mich ist jetzt nichts mehr wichtig. Eine namenlose Angst hat von mir Besitz ergriffen. Die Aufforderung Marlats. Jetzt fällt sie mir wieder ein. In dem Zeitungsartikel, den ich gelesen habe, legt er mir nahe, mich freiwillig zu stellen. Er glaubt, den Prozess meiner biologischen Entwicklung stoppen zu können.

Er glaubt. Ich sehe im Geist sein Arbeitszimmer, den großen, leeren, spiegelblanken Tisch, das Ruhebett. Mein Gott, soll ich tatsächlich dorthin zurückkehren? Meine Panik ist so groß, dass ich nicht widerstehen kann. Im nächsten Augenblick befinde ich mich dort, noch erschöpfter und wahrscheinlich noch mehr gealtert.

Tränen rinnen mir über die Wangen. Ich hebe die Hände und sehe, dass sie zittern. Marlat ist da. Er sitzt hinter seinem Schreibtisch.

»Ich habe Sie erwartet, Morel.«

Er trägt einen Kopfverband. Einen Augenblick lang sehen wir uns wortlos an. In seinem Blick lese ich unendliches Mitleid. Tatsächlich Mitleid?

»Wie konnten Sie wissen, dass ich zurückkommen würde?«

»Weil ich sicher war, dass Sie eines Tages die Nerven verlieren würden.«

»Ich habe keine Chance mehr, nicht wahr?«

»Die Aussichten sind sehr gering. Ich habe nicht viel Hoffnung. Glauben Sie bloß nicht, dass ich Sie zu belügen versuche. Übrigens verberge ich Ihnen nicht meine Gedanken. Sie können sich selbst davon überzeugen, was ich von Ihrem Zustand halte.«

»Ich habe nicht mehr den Mut dazu.«

Er steht auf, geht um den Schreibtisch herum und stellt sich neben mich. »Legen Sie sich hin.«

Das Ruhebett befindet sich hinter mir. Ich strecke mich darauf aus. Marlat legt mir die Hand auf die Stirn.

»Haben Sie gemerkt, dass Sie jedes Mal um Jahre altern, wenn Sie von Ihren neuen Fähigkeiten Gebrauch machen?«

»Ja.«

»Eine natürliche Reaktion Ihres Organismus. Wenn Sie hier geblieben wären, hätte ich es bestimmt rechtzeitig entdeckt und Ihnen helfen können.«

»Und jetzt?«

»Ich kann Sie nicht mehr jung machen, Morel.«

Ich merke, wie ich einschlafe, aber es ist kein gewöhnlicher Schlaf. Marlat hypnotisiert mich. Ich lasse ihn gewähren. Meine einzige Hoffnung ist, dass er ein Gegenmittel findet.

Allmählich gleite ich in jenes andere Bewusstsein hinüber, aber diesmal ohne meinen Körper zu verlassen.

Sofort bin ich imstande, seine Gedanken zu lesen, und auch er kann in die meinen eindringen. Eine stumme Zwiesprache findet zwischen uns statt.

»Hören Sie mich, Morel?«

»Ja.«

»Eigentlich dürften Sie es nicht, denn ich habe Sie in Schlaf versetzt.«

»Ich habe das Gefühl, mich in jener anderen Dimension zu befinden, von der ich Ihnen einmal erzählt habe. Von meinem Ich befreit, aber ohne dass ich meinen Körper verlassen habe.«

Im gleichen Augenblick fällt mir ein, dass ich ihm nie etwas von meiner Fähigkeit gesagt habe, meinen Körper verlassen zu können. Diesmal will ich nichts vor ihm verbergen. Mit ernster Miene hört er mir zu. Das heißt, ich weiß nicht, ob ich tatsächlich spreche. Aber zumindest kommt es mir so vor.

Auf jeden Fall versteht er mich und fragt:»Befinden Sie sich jetzt außerhalb Ihres Körpers?«

»Ich glaube nicht.«

»Versuchen Sie doch einmal, ihn zu verlassen. Ihr Organismus wird nicht darunter leiden, denn ich habe ihn ja in Schlaf versetzt.«

Ich versuche es, aber ohne Erfolg.

»Es ist mir unmöglich.«

Er lächelt. Ich merke ihm seine Erleichterung an. Dann zieht er einen Sessel heran und setzt sich.

»Die Fähigkeit, den Körper zu verlassen. Ich habe daran gedacht, als Sie mir von Ihrem Traum erzählten, in dem Sie angeblich Marie Sauvage ermordet haben. Das kam mir unwahrscheinlich vor. Sie glaubten, Ihren Körper verlassen zu können, aber in Wirklichkeit handelte es sich um Ihren neuen Zustand. Sie haben sich in etwas verwandelt, was ich materialisiertes Bewusstsein nennen möchte. Ihr Fehler bestand darin, zu glauben, dass es mit Ihrem Körper verbunden bleibt. Sie haben nicht gewagt, sich von Ihrer fleischlichen Hülle zu trennen, und jetzt werden Sie mit ihr sterben.«

Er wird mich ermorden, ich spüre es. Mich ermorden?

Marlats Erklärungen verwirren mich. Mein neuer Zustand. Ich habe mich in etwas anderes verwandelt. Was ich als den Drang, wieder in meinen Körper zurückzukehren, empfand, war nichts anderes als meine Unfähigkeit, meinen neuen Zustand, die Verwandlung in eine andere Wesenheit, zu akzeptieren.

Im körperlosen Zustand blieb ich ein Mann in den besten Jahren. Nur dass ich eben unsichtbar war. Das war auch gleichzeitig meine beste Tarnung.

Ich brauche mich nur aus seiner Hypnose zu befreien. Ich setze meine ganze Willenskraft ein, aber sie ist wie gelähmt, er hat sie betäubt.

Marlat steht auf, und ich sehe ihn nicht mehr, spüre jedoch seine Nähe. Ich bin sein Gefangener. Das darf nicht sein, ich muss mich befreien.

Mir ist jetzt alles klar. Ich habe meinen ganzen Ehrgeiz eingesetzt, diese fleischliche Hülle mit mir herumzuschleppen, die ich gar nicht brauchte.

Ich selbst habe ihr etwas aufgezwungen, das sie gar nicht verkraften konnte.

Jedes Mal, wenn ich meinen Körper verließ, fühlte ich mich jung und kräftig. Das Blut, das ich benötigte, war für meinen Körper, der überflüssig geworden war. Mein wahrer Zustand ist die Körperlosigkeit.

Marlat kehrt in mein Blickfeld zurück. Er hat eine Injektionsspritze in der Hand.

»Nein! Nein!«

»Ich musste einen Weg finden, Sie in sich selbst einzusperren, Morel.«

Ich spüre keinen Schmerz, aber ich sehe, wie er den Kolben der Spritze niederdrückt. Ein Verbrechen … ein Verbrechen, für das ihn keiner zur Rechenschaft ziehen wird.

Mit einem gellenden Schrei stürze ich ins Nichts.

ENDE