Der Puppenmacher
Author: Ernst Vlcek
Date: 2013-09-07T22:00:00+00:00
Keywords: Horror; Roman
Publisher: Erich Pabel Verlag

VAMPIR INFORMIERT

Horror im Film – 11

Terence Fisher

Mit seiner Hammer-Produktion FRANKENSTEINS FLUCH setzte Terence Fisher 1957 eine Horrorfilm-Welle in Bewegung, die bis heute nicht abgeklungen ist. Er gilt damit zu Recht als ein Erneuerer des Gruselfilms und einer der besten Regiespezialisten in diesem Genre.

Fisher, geboren 1904 in London, ist seit 1931 im Filmgeschäft tätig. Sein erster Regieversuch COLONEL BOGEY geht auf das Jahr 1947 zurück. Er hatte schon eine ganze Reihe Filme hinter sich (darunter den utopischen Streifen SPACEWAYS von 1953), als ihm seine Produktionsfirma Hammer den Regieauftrag für das farbige Remake des klassischen Frankenstein-Themas übertrug. Dieser Film machte neben den Schauspielern Christopher Lee und Peter Cushing auch den Regisseur weltberühmt und lenkte seine Regiearbeit fortan fast ausschließlich in Richtung Horrorfilm. Es folgten DRACULA, von vielen als sein bester Film bezeichnet, und der zweite Frankenstein-Film FRANKENSTEINS RACHE (1958).

Danach griff Fisher auf die anderen klassischen Horrorthemen zurück. Er verfilmte DIE RACHE DER PHARAONEN und Conan Doyles DER HUND VON BASKERVILLE, beide 1959. Seine Jekyll/Hyde-Version folgte 1960: SCHLAG ZWÖLF IN LONDON. Im gleichen Jahr inszenierte er DRACULA UND SEINE BRÄUTE. Der Werwolf (in DER FLUCH VON SINIESTRO, 1961) und das Phantom der Oper (DAS RÄTSEL DER UNHEIMLICHEN MASKE, 1962) gehören ebenfalls zu den klassischen Filmungeheuern, die unter Fishers Regie zu neuem Leben erwachten.

Mit seinem Star Christopher Lee drehte er noch einen weiteren Dracula-Film (BLUT FÜR DRACULA, 1965) und mit Peter Cushing FRANKENSTEIN SCHUF EIN WEIB (1967) und FRANKENSTEIN MUSS STERBEN (1969). Eine weitere Frankenstein-Version wurde von ihm gerade beendet: FRANKENSTEIN AND THE MONSTER FROM HELL. Auch in einer deutschen Produktion führte Terence Fisher Regie: 1962 bei SHERLOCK HOLMES UND DAS HALSBAND DES TODES mit Christopher Lee in der Titelrolle. Neben dem Horror widmete sich Fisher dem Science Fiction-Film. Außer dem bereits genannten SPACEWAYS von 1953 sind erwähnenswert THE EARTH DIES SCREAMING (1964) und NIGHT OF THE BIG HEAT (1967). Beide Filme sind nicht in Deutschland angelaufen, ebenso wenig wie THE HORROR OF IT ALL (1964) und THE DEVIL RIDES OUT (1968).

Dafür waren seine Filme DIE BRENNENDEN AUGEN VON SCHLOSS BARTIMORE (1964) und INSEL DES SCHRECKENS (1966) bei uns zu sehen.

Kritiker rühmen Fishers farbige Inszenierungen, seine dramatischen Handlungsabläufe und seine Liebe fürs Detail. In den letzten Jahren hat sich der Regisseur etwas vom Filmgeschäft zurückgezogen. Die Neuverfilmung seines ersten Horror-Erfolgs FRANKENSTEIN ist die erste Arbeit, die er seit 1969 wieder übernahm.

Aber die von ihm perfekt inszenierten Horror-Thriller der Hammer-Produktion gelten nach wie vor als der Maßstab für dieses Genre.

Manfred Knorr

Aus dem Gruselfilm „Die Rache der Pharaonen“

Der Puppenmacher

Vampir Horror Roman Nr. 31
von Ernst Vlcek

Sie fallen die Menschen an wie tollwütige Hunde. Ein Biß ihrer spitzen schwarzen Zähne bedeutet für das Opfer den sicheren Tod. Nur eine von ihnen, die Puppe Alina, widersetzt sich dem Willen ihres verbrecherischen Herrn. Sie flüchtet zu dem Reporter Dorian Hunter. Mit ihrer Hilfe entdeckt der Dämonen-Killer eine Hochburg der Teufelsanbeter und Vampire.

»Komm, komm, meine Puppe!« lockte der Mann.

Das Mädchen wollte den dunklen Raum nicht betreten. Aber ebenso willenlos wie sie dem Mann über die Treppe und durch die Korridore hierher gefolgt war, so näherte sie sich auch der offenstehenden Tür, hinter der er wie ein Schemen lauerte. Wie ein Polyp mit unzähligen Armen. Alles in ihr drängte danach, umzukehren und davonzulaufen, aber sie kam nicht gegen die Kraft an, die von ihm aus ging und sie zwang, den Weg weiterzugehen, den sie einmal beschritten hatte.

Es war ein Weg ins Verderben, das wußte sie.

Zaghaft und widerstrebend setzte sie einen Fuß vor den anderen; und als sie dann die offene Tür erreicht hatte und in den Raum eintrat, da war es ihr, als käme sie in eine andere Welt, in eine Welt voller Geheimnisse, über der die Stille unheildrohend lastete und in deren Schatten das Grauen lauerte.

Die Tür fiel hinter ihr ins Schloß. Der Knall verhallte und dann war es wieder bedrückend still; nur der keuchende Atem des Mannes und ihre eigenen Schritte waren zu hören.

Ihre langen, schlanken Beine waren schlaff, aber der Mann gab ihr die Kraft, sich bis in die Mitte des Zimmers vorzutasten.

Dort blieb sie stehen. Durch das breite Fenster fiel ein Lichtschein aus dem Park und zauberte ein gespenstisches Muster an die Decke. Einen Moment lang kamen ihr die sich bewegenden Schatten schrecklicher vor als alles andere; sie sahen aus wie Ungeheuer, die mit dürren Armen und scharfen Krallen nach ihr grapschten.

Aus ihrer Kehle löste sich ein Schrei, der ihr unsägliche Erleichterung verschaffte, doch die feuchte, heiße Hand des Mannes verschloß sofort ihren Mund und erstickte den Schrei. Die Furcht war in ihr gefangen, die Beklemmung lähmte ihren Körper.

Es war ein schöner, jugendlicher Körper, den nur eine leichte Bluse und ein kurzes Röckchen einhüllten; ihre langen makellosen Beine steckten bis zu den Knien in enganliegenden Lederstiefeln. »Still, meine Puppe!« sagte der Mann mit rauher Stimme an ihrem Ohr. »Du wirst jetzt ganz still und artig sein.«

Die feuchte Hand löste sich langsam von ihrem Mund, wanderte an ihrem Hals hinunter und strich dann – leicht wie ein Windhauch – über ihre Brustspitzen.

Als sie die Berührung durch die dünne Bluse spürte, erschauerte sie. Sie wollte kratzen und um sich schlagen, schreien und davonlaufen – aber der Mann hatte verlangt, daß sie still und artig sein sollte, und sie konnte nicht anders als gehorchen. Sie war zu keiner Bewegung fähig. Auch als sie wieder die schweißnassen Hände spürte, die sie von hinten umschlangen und an den Knöpfen ihrer Bluse nestelten, hatte sie nicht die Kraft, sich zu wehren. Sie stand nur da, von Ekel und Furcht geschüttelt.

Deutlich spürte sie den leichten Luftzug, der über ihre nackte Brust strich; merkte, wie die kalte Seide über ihre Schultern zurückgezogen wurde und langsam ihre Arme hinunterglitt. Es entstand ein kaum wahrnehmbares raschelndes Geräusch, als die Bluse zu Boden fiel. Dann rutschte das kurze Röckchen über ihre Beine hinunter. Ihr Höschen zerriß und die Fetzen fielen neben die Bluse. »Du bist schön, meine Puppe«, keuchte der Mann hinter ihr.

»Du wirst die schönste aller meiner Puppen sein. Ich muß nur noch deinen Widerstand brechen, damit du mir ganz, mit Leib und Seele, gehörst.«

»Niemals!« schrie das Mädchen, das für einen Moment seine Stimme wiederfand.

»Ich werde niemals …«

Sie verstummte gegen ihren Willen. Die Stimme versagte ihr einfach.

Der Mann kicherte. »Ich werde dich schon noch zurechtbiegen, meine widerspenstige Puppe.«

Er suchte in der Dunkelheit ihre Hand und führte sie durch den Raum zu einer Wand. Von der Einrichtung nahm sie überhaupt nichts wahr, bis auf ein seltsames Gebilde. Es erschien ihr im ersten Augenblick wie ein kleiner Hausaltar oder wie ein Tabernakel, aber irgendwie erinnerte es sie auch an ein Haus – an ein kleines, mit viel Liebe und Akribie gebautes Spielzeughaus.

»Das Puppenhaus«, hörte sie den Mann wie aus weiter Ferne sagen.

Seine Hände erschienen in ihrem Blickfeld und klappten die Vorderfront des Puppenhauses wie eine Doppeltür auf. Sie konnte in das erleuchtete Innere blicken und sah, daß das Puppenhaus in vier Etagen unterteilt war und daß jede Etage aus mehreren kleinen Abteilen bestand, die mit winzigen Möbeln eingerichtet waren. In einigen Abteilen befanden sich Puppen. Es waren wunderschöne Puppen, keine kleiner als dreißig Zentimeter. Sie trugen hübsche Flitterkleider und hatten rosig geschminkte Gesichter und funkelnde Augen – als seien sie aus kostbaren Diamanten gearbeitet.

Die Puppen waren Menschen so naturgetreu nachgearbeitet, daß es schien, als würden sie leben. »Tanzt, meine Puppen, tanzt!« sagte der Mann.

Und tatsächlich begannen sich die Puppen zu bewegen. Sie drehten ihre zierlichen Körper, trippelten mit den Beinen und vollführten mit den winzigen Armen graziöse Bewegungen. Es waren fünf – nein sechs Puppen, die nach einer unhörbaren Melodie tanzten.

Das Mädchen starrte fasziniert auf die Szene. Als aber eine der Puppen ihr das Gesichtchen zuwandte und zwei Reihen schwarzer Zähne entblößte, schrie sie.

Der Schrei verhallte schnell wieder.

Ihr Mund blieb weit geöffnet, aber kein Laut kam heraus. Es war, als wurde die Stille alle Geräusche schlucken.

»Das ist der Begrüßungstanz, meine Puppe«, sagte der Mann. »Auf diese Art und Weise wollen dich deine Schwestern willkommen heißen. Sieh, meine Puppe, das Puppenhaus wird dein neues Zuhause sein!«

Sie wich entsetzt einen Schritt zurück. Der Mann versperrte ihr jedoch den Weg. Als sie wieder zu dem Puppenhaus hinblickte, war ihr, als sei es gewachsen. Es überragte sie jetzt, und die Puppen erschienen ihr plötzlich groß.

Sie wandte den Kopf dem Mann zu, mußte aber hoch zu ihm hinaufsehen. Sein Gesicht entschwand immer weiter zur Decke empor. Sie mußte die Augen schließen, um gegen das Schwindelgefühl anzukämpfen. Als sie sie erneut öffnete, sah sie das Gesicht des Mannes wieder vor sich, aber es war jetzt so groß wie ein Felsmassiv, in dem jede einzelne Pore einem transpirierenden Krater glich. Sie preßte ihre Hände gegen den Busen, um ihren rasenden Herzschlag zu beruhigen. Als sie an sich herunterblickte, erfaßte sie ein neues Schwindelgefühl.

Sie stand barfuß auf der schweißnassen Handfläche des Mannes! Er öffnete jetzt den Mund, und es schien ihr, als würde sich der Rachen eines Ungeheuers auf tun, das sie verschlingen wollte.

Aber der Mann sagte nur: »Meine Puppe!« Dann stellte er sie zart und behutsam in das Puppenhaus. »Du bekommst Kleider, damit du nicht frierst«, sagte er. »Ich werde dich mit Essen und Trinken versorgen. Und ich werde dich zähmen, meine kleine, widerspenstige Puppe. Der Tag ist nicht mehr fern, da du mir zu Willen sein wirst – wie meine anderen lieblichen Puppen. Du wirst den anderen vergessen und nur noch mich lieben, Puppe.«

Die Vorderfront des Puppenhauses fiel zu.

Sie war gefangen – gefangen in einem winzigen Körper, unterdrückt von der unheimlichen Willenskraft dieses Dämons.

Aber ihr Widerstand war noch lange nicht gebrochen.

Donald Chapman wartete mit laufendem Motor vor der O’Hara-Stiftung. Es war ein kalter, nasser Dezembertag, und die Kälte und Nässe drang einem durch die Kleider bis in die Knochen. Er hatte zusätzlich zur Heizung das Warmluftgebläse eingeschaltet, damit die Scheiben nicht anliefen.

Es schien, als starrte er durch die Windschutzscheibe ins Leere; in Wirklichkeit ließ er jedoch den Eingang der Stiftung nicht aus den Augen. Er prägte sich an jeder Person, die herauskam oder hineinging alle Einzelheiten ein. Das hatte keinen besonderen Grund; er tat es aus reiner Angewohnheit, die sein Beruf so mit sich brachte.

Donald Chapman war Secret Service Agent, dreiundfünfzig Jahre alt, groß und muskulös. Obwohl sein dunkles Haar von Silberfäden durchzogen war, wirkte er noch jugendlich. In seinem Bekanntenkreis zog man ihn damit auf. Man sagte, er hätte sich die Haare nur gefärbt, um mit seinen grau-melierten Schläfen eine größere Wirkung auf Frauen zu erzielen.

Er mußte unwillkürlich lächeln, als er daran dachte. In der Tat, er zog die Frauen an wie die Blumen die Schmetterlinge – aber er konnte nicht sagen, ob seine Haare, seine sonstige Erscheinung oder sein selbstsicheres Auftreten daran schuld waren. Er zerbrach sich auch nicht den Kopf darüber. Warum sollte er nach tiefsinnigen Erklärungen suchen und Analysen anstellen über etwas, das ihm – auf eine einfache Formel gebracht – Spaß machte. Er gefiel den Frauen, und sie gefielen ihm. Chapman beschäftigte sich wieder mit näherliegenden Problemen. Er ließ seine Blicke über die hohe, efeuüberwucherte Steinmauer der O’Hara-Stiftung wandern. Niemand würde ahnen, daß dahinter ein Irrenhaus lag. Freilich, die O’Hara-Stiftung war keines von jenen staatlich geleiteten Häusern, in denen renitente Patienten in Zwangsjacken schmoren mußten oder durch mittelalterliche Methoden zur Räson gebracht wurden. Die O’Hara-Stiftung war vielmehr ein Privatsanatorium, in dem psychisch Gestörte nach den neuesten Erkenntnissen der Psychoanalyse behandelt wurden – und wie man hörte, mit überragendem Erfolg. Dennoch blieb es für Chapman eine Klapsmühle.

In den zehn Minuten, in denen er in seinem Wagen vor dem Sanatorium gewartet hatte, waren drei Personen, zwei Frauen und ein Mann, herausgekommen und vier Frauen hineingegangen. Jetzt kam wieder ein Mann durch das Tor heraus. Er war ein Meter neunzig groß, hatte dunkle, stechende Augen und auf der Oberlippe einen dichten Bart, dessen Spitzen über die Mundwinkel nach unten hingen. Er hatte die Hände tief in die Taschen seines Trenchcoats vergraben, die Schultern eingezogen und den breiten Kragen aufgestellt.

Dorian Hunter wird nie lernen, sich zu kleiden, dachte Chapman, der selbst größten Wert auf ein korrektes Äußeres legte. Er öffnete die linke Vordertür seines Rovers.

Der Mann im Trenchcoat blickte herüber, zögerte, dann spiegelte sein Gesicht Erkennen. Er kam mit großen Schritten zum Wagen und ließ sich auf den Beifahrersitz sinken.

»Sauwetter!« sagte er inbrünstig und wandte sich dann erst Chapman zu. »Sie hätte ich hier nicht erwartet, Don!«

»Natürlich, weil Sie keinen sechsten Sinn haben, Dorian«, erwiderte Chapman und legte den ersten Gang ein.

Der Wagen fuhr langsam und ruckfrei an.

»Wie geht es Lilian?«

»Ihr Zustand hat sich gebessert«, antwortete Dorian Hunter stirnrunzelnd. »Aber nach den anfänglichen Erfolgen ist eine Stagnation eingetreten. Der Professor meint, ich müsse mich mit dem Gedanken vertraut machen, daß Lilian für längere Zeit in Behandlung bleibt. Er sagte es nicht, aber ich merkte, daß er nicht recht an eine endgültige Heilung glaubt.«

Chapman schaltete die Scheibenwischer ein und starrte auf die Straße vor ihm.

Lilian war Hunters Frau. Sie hatte vor etwa zwei Monaten unter mysteriösen Umständen im österreichischen Grenzgebiet den Verstand verloren. Die Geschehnisse, weswegen Lilian Hunter wahnsinnig geworden war, wurden nun Gegenstand von geheimen Untersuchungen, die Chapman persönlich leitete. Dabei hätte sich der Secret Service keineswegs eingeschaltet, wenn Dorian Hunter seine eigene Version des Vorfalls nicht zu Protokoll gegeben hätte. Seiner Aussage nach war Lilian das Opfer von Vampiren und Dämonen geworden. Die offizielle Version dagegen lautete: Hunter und seine Frau suchten zusammen mit acht anderen Reisenden in einem halbverfallenen Schloß Unterschlupf. Während der Nacht brannte das Schloß aus bisher unbekannter Ursache bis auf die Grundmauern ab, und nur Dorian und Lilian überlebten die Katastrophe.

Man hätte die Sache auf sich beruhen lassen, wenn Dorian nicht mit seiner haarsträubenden Geschichte an Chapman herangetreten wäre. Seine mysteriösen Abenteuer hatten noch eine Fortsetzung gefunden, die sogar noch unglaubwürdiger klang.

Als Dorian mit seiner Frau, die bis vor einem Monat in einem Sanatorium in Wien untergebracht gewesen war, in einem Privatflugzeug nach London zurückflog, entstand an Bord mit einem Blinden Passagier ein Kampf. Dorian schlug dem Mann mit einem mittelalterlichen Henkersschwert den Kopf ab. Diese drastische Maßnahme versuchte Dorian in einem Gespräch unter vier Augen Chapman gegenüber damit zu rechtfertigen, daß er behauptete, es hätte sich bei dem Mann um einen Untoten gehandelt; das heißt um einen vom Tode Wiederauferstandenen, der nur durch enthaupten endgültig getötet werden konnte. Dorian hatte noch mit einer Reihe von schaurigen Details aufgewartet, die Chapman, der durch und durch Realist war, nicht so interessant erschienen, wie ein anderer Umstand. Dorian hatte aus Wien nicht nur das mittelalterliche Henkersschwert mitgebracht, sondern auch ein junges hübsches Mädchen. Und wie war Dorian zu ihr gekommen? Ganz einfach. Coco Zamis, so hieß sie, war eine Hexe, die Dorian in eine Falle hatte locken sollen, aber sich dann in ihn verliebt hatte und bekehrt wurde.

O Mann, oh Mann! Das war vielleicht starker Tobak!

»Kommen Sie bei Ihren Nachforschungen voran, Don?« erkundigte sich Dorian.

Chapman seufzte. »Sie haben mir da vielleicht etwas eingebrockt, Dorian. Ich will einmal ehrlich sein: Von Ihren Schauermärchen glaube ich kein Wort.«

Dorian lächelte bitter. »Sie haben mich noch nie im unklaren darüber gelassen, daß Sie alles nur für ein Hirngespinst von mir halten und ich kann es Ihnen auch nicht verübeln, wenn Sie nicht an die Existenz von Dämonen glauben wollen. Aber welche andere Erklärung für das Vorgefallene könnte es sonst geben?«

»Ich habe eine«, sagte Chapman.

Sie kamen an eine rote Verkehrsampel. Als das Grünlicht aufleuchtete und sie weiterfahren konnten, sprach Chapman wieder.

»Sie kannten Coco schon seit einiger Zeit. Schließlich wurden Sie Lilians überdrüssig und tüftelten mit Coco einen teuflischen Plan aus, in den Sie Lilians labile Psyche mit einkalkulierten. Sie zu ermorden, widerstrebte Ihnen. Vielleicht aus Angst vor einer Entdeckung des Verbrechens. Deshalb inszenierten Sie irgendwelche Schrecken, die Lilian in den Wahnsinn trieben. Das ist eine ganz simple Dreiecksgeschichte – und eine für mich durchaus akzeptable Erklärung. Nur …«

»Ja?«

»Ich traue Ihnen ein so abscheuliches Verbrechen nicht zu, Dorian«, meinte Chapman seufzend. »Aber mit Teufel und Dämonen kann ich noch weniger anfangen.«

»Sie können Gift darauf nehmen, daß ich Sie eines Tages von der Existenz der Dämonen überzeugen werde«, sagte Dorian leidenschaftlich. »Ich werde Ihnen beweisen, daß sie unter uns leben und die Geschicke der Menschheit lenken. Wenn wir ihnen nicht bald Einhalt gebieten und rigoros gegen sie vorgehen, dann werden sie eines Tages die Erde beherrschen.«

»Sie haben die Chance, mich zu bekehren, Dorian.«

Die beiden Männer sahen einander kurz an. Dorian Hunter mit zweifelndem Blick, Chapman mit leichtem Spott.

»An mich ist ein Fall herangetragen worden, der Sie interessieren wird«, fuhr Chapman fort. »Es fällt jedenfalls genau in Ihr Gebiet. Es geht um einen Jungen, dessen Vater glaubt, daß er von Dämonen besessen ist. Ich habe versprochen, einen Fachmann hinzuziehen. Deshalb wende ich mich an Sie.«

Eine Weile fuhren sie wieder schweigend dahin. Schließlich brach Dorian das Schweigen.

»Sie verwirren mich, Don. Sie zweifeln erst daran, daß es Dämonen gibt, verleugnen alles, was Sie mit Ihrem Verstand nicht erklären können – und dann sprechen Sie im selben Atemzug von einem Besessenen. Das ist ein Widerspruch.«

»Der Widerspruch existiert nur scheinbar«, erwiderte Chapman. »Ich habe gesagt, daß der Vater behauptet hat, sein Junge sei von Dämonen besessen. Ich selbst halte nichts davon.«

»Und warum nehmen Sie sich dieser Geschichte dennoch an?«

Chapman seufzte. »Lord Elmer Scott Hayward, das ist der Vater des Jungen, ist ein Diplomat im Ruhestand. Er hat immer noch gute Beziehungen zu Regierungskreisen. Sie wissen, wie das ist, Dorian. Man kann solche Leute nicht einfach vor den Kopf stoßen. Also mache ich gute Miene und verspreche, alles zu tun, um Phillip Hayward von den Dämonen zu befreien.«

»Erzählen Sie weiter!« verlangte Dorian.

Er glaubte Chapman nicht recht, wollte sich aber ein abschließendes Urteil erst bilden, nachdem er ihn angehört hatte.

»Lord Hayward war früher in Hongkong im diplomatischen Dienst«, erzählte Chapman, während sie am Hyde Park vorbei und dann auf den Grosvenor Place in Richtung Themse fuhren. »Er heiratete vor fünfundzwanzig Jahren eine um achtundzwanzig Jahre jüngere Chinesin, mit der er auch heute noch zusammen lebt. Sie gebar ihm einen Sohn, Phillip, der jetzt dreiundzwanzig Jahre alt ist. Ich hatte vor zehn Jahren einmal wegen einer Spionagegeschichte in Hongkong zu tun. Damals lernte ich Lord Hayward kennen. Es war eher eine flüchtige Bekanntschaft, aber sie dürfte dafür ausschlaggebend sein, daß man mich mit diesem Fall betraute, als sich Hayward an meine Dienststelle wandte.«

»Er kam einfach zum Secret Service und sagte, daß sein Sohn von Dämonen besessen sei?« fragte Dorian verwundert.

Chapman lächelte. »Nein, so weltfremd ist nicht einmal dieser exzentrische Alte. Er sagte nicht, worum es ging, sondern forderte einfach einen tüchtigen Mann zu seiner Unterstützung an. Vielleicht nannte er sogar meinen Namen. Aber genug der Vorrede. Hayward rückte lange nicht mit der Sprache heraus. Erst bei meinem zweiten Besuch in seiner Villa ließ er die Katze aus dem Sack. Vorher ließ er mich schwören, daß ich zu niemandem auch nur ein Sterbenswörtchen darüber sage. Er tat überhaupt sehr geheimnisvoll und wollte nicht einmal, daß seine Frau davon erfuhr, daß er sich an den Secret Service um Hilfe gewandt hatte. Ich mußte mich als Versicherungsagent ausgeben und sollte so tun, als ginge es um eine Lebensversicherung für Phillip. Dasselbe gilt auch für Sie, Don. Auch Sie müssen so tun, als seien Sie ebenfalls von der Versicherung.«

»Jetzt weiß ich wenigstens, wohin die Fahrt geht«, meinte Dorian.

»Haywards Villa liegt am Ende der Baring Road«, erklärte Chapman. »Das ist auf der anderen Seite der Themse. Am südöstlichen Stadtrand. Ich flehe Sie an, Dorian, gehen Sie auf das Spiel des Alten ein! Mir ist aufgefallen, daß er vor irgend etwas ganz erbärmliche Angst hat. Und er dürfte felsenfest daran glauben, was er sagt. Er scheint eine schreckliche Katastrophe zu befürchten, für den Fall, daß herauskommt, an wen er sich um Hilfe gewandt hat. Versprechen Sie mir, daß Sie bei seiner Geheimnistuerei mitmachen und ihn nicht vor den Kopf stoßen?«

»Schon geschehen«, sagte Dorian. Sie überfuhren gerade die Themse auf der Vauxhall Bridge. »Aber können Sie mir nicht nähere Angaben über den Grund unseres Besuches machen?«

Chapman schüttelte bedauernd den Kopf. »Viel mehr gibt es nicht zu erzählen. Lord Hayward erklärte, daß er sich auf eine Sache eingelassen habe, die ihm nun über den Kopf zu wachsen drohe. Einzelheiten wollte er nicht preisgeben. Vielleicht ist er Ihnen gegenüber redseliger. Schließlich sind Sie der Dämonenaustreiber.«

»Mir scheint, Sie wollen sich über mich lustig machen«, sagte Dorian unwirsch.

Chapman streckte beide Hände abwehrend von sich und ergriff dann schnell wieder das Lenkrad, als der Wagen dem Straßenrand zustrebte.

»Ich will Ihnen kein faules Ei verkaufen, Dorian«, versicherte er. »Alles hat sich so zugetragen, wie ich es sagte. Aber nehmen Sie es mir nicht übel, wenn ich selbst die Angaben Lord Haywards bezweifle.«

»Und weil Ihnen die Angelegenheit suspekt erscheint, wollen Sie sie auf mich abwälzen«, sagte Dorian.

Chapman schüttelte den Kopf. »Ganz so ist es nicht. Ich muß sagen, daß ich nahe daran war, dem Alten zu glauben, nachdem ich seinen Sohn gesehen hatte. Zumindest kamen mir leise Zweifel an meiner Überzeugung, es gäbe keine Dämonen. Aber inzwischen habe ich wieder etwas Distanz gewonnen und sehe die Sache nüchterner.«

»Sie haben Phillip Hayward gesehen?« fragte Dorian. »Welchen Eindruck hatten Sie von ihm?«

»Ich … Es schien mir fast so, als sitze irgend etwas an ihm fest und sauge ihm langsam aber unerbittlich das Leben aus«, sagte Chapman bedächtig. »Er war – wie im Delirium und sprach konfuses Zeug, das keinen Sinn ergab. Ja, er wirkte geistesgestört, was er wohl auch ist. Phillip Hayward bietet einen schrecklichen Anblick. Er ist ein Sterbender. Mein Wort, Dorian, der Junge hat nicht mehr lange zu leben. Aber ich glaube nicht, daß Dämonen dafür verantwortlich sind, sondern ich vermute ein Verbrechen.«

Dorian nickte gedankenverloren. Er hätte Chapman jetzt über seine Verdachtsmomente bezüglich des vermuteten Verbrechens ausfragen können, aber davon wollte er nichts wissen. Wenn tatsächlich ein herkömmliches, sozusagen konventionelles Verbrechen vorlag, dann interessierte es ihn nicht. Deshalb ging er von der Voraussetzung aus, daß Dämonen mit im Spiel waren.

Er spürte, wie ihn eine seltsame Erregung erfaßte. Das war immer so, wenn er sich mit den Mächten der Finsternis konfrontiert sah. Er hatte den Dämonen den totalen Krieg erklärt und würde nicht eher ruhen, bis sie ausgerottet waren – oder bis sie ihn zur Strecke gebracht hatten. Aber um sein Ziel erreichen zu können, brauchte er starke Verbündete. Allein konnte er gegen die Tausende von Dämonen, die über die ganze Erde verteilt waren und sich in einer Organisation, der Schwarzen Familie, zusammengeschlossen hatten, nichts ausrichten. Sein Plan war es, einflußreiche Persönlichkeiten und Politiker von der Existenz der Dämonen zu überzeugen. Vielleicht bot sich jetzt die Gelegenheit, seinen Plan zu realisieren. Wenn Phillip Hayward tatsächlich von Dämonen gequält wurde, dann würde er sich die Chance nicht entgehen lassen, die Regierungsstellen davon zu unterrichten. Er würde den Verantwortlichen die Augen öffnen und ihnen beweisen, daß zwischen Himmel und Erde Dinge passierten, von denen sie nichts ahnten.

Und Donald Chapman sollte sein Verbindungsmann sein.

Dorian lächelte grimmig. Er freute sich fast diebisch auf den Moment, in dem der Secret Service Agent erkennen mußte, daß Vampire, Werwölfe und Hexen keineswegs nur Relikte aus Horrorfilmen waren, sondern auch heute noch existierten.

Dorian war so in Gedanken versunken, daß er gar nicht merkte, wie lange sie schon unterwegs waren. Als Chapman den Wagen plötzlich abbremste und an den Bordstein fuhr, schreckte er hoch. »Wir sind da«, sagte Chapman. Er deutete auf das nur wenige Meter entfernte Tor eines Grundstücks. »Leider hat mir Lord Hayward untersagt, in seinen Park zu fahren – auch so eine Schrulle von ihm – so daß wir das letzte Stück zu Fuß zurücklegen müssen.«

Chapman zog den Zündschlüssel ab und ermahnte Dorian noch einmal: »Sprechen Sie zu niemandem über den wahren Grund unseres Hierseins! Wir sind Angestellte von Lloyds.«

»Und wenn wir uns ausweisen müssen?« gab Dorian zu bedenken.

Chapman winkte ab. »Das würde nur Lord Hayward verlangen – oder seine Frau. Aber von ihr ist nichts zu befürchten. Die beiden Male, die ich hier war, habe ich sie nicht zu Gesicht bekommen. Hayward sagte, daß sie durch eine Krankheit vorübergehend ans Bett gebunden sei.«

Sie schickten sich gerade an, aus dem Wagen zu steigen, als die Pforte neben der Toreinfahrt aufging. Eine Frau in Schwarz trat heraus und wandte sich nach links. Sie trug einen langen, schwarzen Mantel und einen Hut mit einem Schleier, der ihr ganzes Gesicht verbarg.

Als sie in den Lichtschein der Straßenlaterne trat, sprang Chapman wie von der Tarantel gestochen aus dem Wagen und rief: »Lady Hayward, Lady Hayward, darf ich.«

Doch die Frau reagierte nicht auf den Anruf. Sie überquerte die Straße mit schnellen, trippelnden Schritten und verschwand in der nächsten Querstraße.

Chapman war unschlüssig stehengeblieben.

»Sagten Sie nicht eben, Lady Hayward sei bettlägerig?« fragte Dorian, der ebenfalls aus gestiegen war.

»Ich hätte schwören können, daß sie es war«, murmelte Chapman irritiert und hob die Schultern. »Wahrscheinlich habe ich mich geirrt, als ich meinte, durch den Schleier die Gesichtszüge einer Asiatin zu erkennen. Kommen Sie, Dorian! Lord Hayward wird uns bereits erwarten.«

Der Mann öffnete die Vorderfront, und im Puppenhaus gingen die Lichter an. Die Puppen waren in ihren kurzen Flitterröckchen und mit den enganliegenden Oberteilen zur Leblosigkeit erstarrt. Nur eine einzige Puppe bewegte sich. Sie war nackt und verbarg ihre Blöße mit den zierlichen Händen.

Aber obwohl in ihr mehr Leben war als in den anderen sechs, wirkte auch ihr Gesicht leer und ausdruckslos; die Augen blitzten nicht wie Diamanten, sondern waren stumpf.

»Seht nur, wie sie sich schämt, meine widerspenstige Puppe!« sagte der Mann amüsiert und spöttisch. »Oder ist ihr etwa kalt?«

Die nackte Puppe erschauerte.

»Ich habe dir etwas mitgebracht«, sagte der Mann und ließ ein Flitterkleidchen am Schulterträger von seinem Zeigefinger baumeln.

»Willst du es nicht anziehen?«

Die nackte Puppe rührte sich nicht.

Der Mann rückte den Zeigefinger, von dem das winzige Kleid baumelte, näher an sie heran. Als seine Fingerkuppe nur noch zwei Zentimeter von der Puppe entfernt war, fauchte sie plötzlich und bleckte ihre schwarzen Zähne. Noch ehe der Puppenmacher seinen Finger zurückziehen konnte, hatte ihn die Puppe gebissen.

Der Mann gab einen unterdrückten Wutschrei von sich und sog das Blut aus der Wunde. Dann hatte er sich wieder gefaßt und sagte mit seiner flüsternden Stimme, in der ständig unterschwellig Lüsternheit mitschwang: »Du kleine Rebellin willst doch deinen Herrn und Meister nicht verärgern? Mir scheint, du kommst mit deinen Gedanken nicht von deinem ehemaligen Liebhaber los. Das muß sich ändern. Ich werde dich lehren, nur noch mich zu lieben.«

Die nackte Puppe erschauerte wieder. Ihre Augen wurden auf einmal von einem inneren Feuer erhellt, glitzerten wie zwei sprühende Diamanten. Ihre Arme begannen konvulsivisch zu zucken; es war, als versuchte sie, die Arme in ihre Gewalt zu bekommen, während eine fremde Macht sie zur Bewegung zwang. Und dann breitete sie sie aus, riß sie nach hinten und stützte sich auf dem Boden auf. Ihr Körper hob und senkte sich, als würde ein Gewicht auf ihm liegen, von dem sie sich befreien wollte. Der Puppenmacher atmete schneller, während die Bewegungen des kleinen, nackten Puppenkörpers immer rhythmischer wurden, er paßte sich dem Rhythmus an; er atmete im Rhythmus der Puppe, er wiegte sich im Rhythmus der Puppe, und als sie plötzlich wild und in heftiger Abwehr fauchte, kam ein befreiendes Gurgeln aus seiner Kehle.

Die Puppe sank erschöpft zurück und blieb reglos liegen. Der Puppenmacher beleckte sich die Lippen und wischte sich den Schweiß von der Stirn. Dann lächelte er.

»Du wirst noch lernen, mich zu lieben, meine leidenschaftliche Puppe.«

Und dann streifte er ihr – zärtlich und behutsam – das Flitterkleidchen über den reglosen Körper. Er glaubte, über sie nun endgültig gesiegt und ihren Widerstand ein für allemal gebrochen zu haben; er glaubte, nun Herr und Meister über sie zu sein und sie nach seinen Worten tanzen lassen zu können. Doch er irrte sich. Er hatte keine Ahnung von dem Feuer, das in ihrem kleinen Herzen loderte; das Feuer der Liebe für ihren Geliebten, das Feuer des Hasses für ihn.

Während Chapman die drei Stufen zum Eingang der Villa hinaufging und so heftig an der Türglocke zog, daß das Gebimmel bis zu ihnen herausdrang, blickte sich Dorian um.

Der Park, durch den sie gekommen waren, wirkte verwahrlost. Auf dem Weg sproß zwischen dem Kies Unkraut hervor, das Laub vom Herbst lag noch herum, und die Ziersträucher waren verwildert. Die Villa selbst befand sich in einem ähnlichen Zustand. Obwohl in der Dunkelheit keine Einzelheiten zu erkennen waren und das Licht aus den Fenstern des Erdgeschosses ihn blendete, entging ihm nicht, daß an vielen Stellen der Verputz abblätterte. Einst mochte die Villa ein imposanter Bau gewesen sein. Sie stammte aus der Jahrhundertwende und wies typische Merkmale des Jugendstils auf – eine Stilrichtung, die in England weniger gepflegt worden war als zum Beispiel in vielen Ländern auf dem Kontinent; jetzt war aber nicht mehr viel vom Einfluß des Jugendstils zu sehen. Zwar wies die Vorderfront noch die Schlangenlinie auf, und die Fenster zierten Verschnörkelungen mit Medusenhäuptern und anderen Masken, aber da der Großteil abgebröckelt war, benötigte man einige Phantasie, um die einstige Pracht dieses Bauwerkes zu erahnen.

Ungefähr eine Minute nachdem Chapman geläutet hatte, wurde die Tür von einem noch ziemlich jungen Mann geöffnet. Er mochte so alt wie Dorian sein – ungefähr dreißig Jahre – und er war schlank, wirkte gepflegt und trug einen dunklen Abendanzug mit Fliege. In seinen Lackschuhen, die unter der Hose mit den hohen Stulpen hervorsahen, spiegelte sich das Licht eines Kristallüsters.

Als er die beiden Männer sah, legte er seine glatte Stirn in Falten, so daß seine schwarzen Haarlocken leicht aufgehoben wurden.

»Wie sind Sie denn hereingekommen?« herrschte er die beiden an.

Chapman blieb ungerührt.

»Die Gartenpforte war offen. Anscheinend hat Lady Hayward vergessen, sie abzuschließen, als sie das Anwesen verließ«, sagte er und beobachtete sein Gegenüber dabei scharf. »Im übrigen sind wir bei Lord Hayward angemeldet. Mein Name ist Donald Chapman – von Lloyds. Und das ist.« »Dorian Holborn«, sagte Dorian, einer plötzlichen Eingebung folgend.

Er fand, daß es nichts schaden konnte, wenn er nicht seinen richtigen Namen nannte.

»Ich wußte gar nicht, daß Lord Hayward heute Besuch erwartet«, meinte der junge Mann und gab den Weg ins Haus widerstrebend frei.

»Es ist auch nicht anzunehmen, daß Lord Hayward seine Bediensteten in seine Privatangelegenheiten einweiht«, entgegnete Chapman und trat ein.

Der junge Mann machte ein Gesicht, als hätte man ihn geschlagen, und sagte dann würdevoll: »Ich bin Gast in diesen Haus. Wenn ich Ihnen geöffnet habe, dann nur, weil die Diener im Augenblick nicht verfügbar sind.«

Mit diesen Worten wandte er sich ab und überließ es Dorian, die Tür zu schließen.

»Wer ist da, Henry?« fragte eine schrille Frauenstimme aus einem Raum links.

Der junge Mann, der offenbar mit Vornamen Henry hieß, warf ihnen einen abfälligen Blick zu und antwortete: »Niemand, Mutter. Nur zwei Hausierer. Angeblich sind sie mit Lord Hayward verabredet.«

»Tatsächlich?« sagte die Frauenstimme. »Nun, wenn sie es sagen, wird es schon stimmen. Scotty verkehrt ja mit den seltsamsten Leuten. Hi, hi! Führe die beiden doch in den Salon, bis er kommt. Ich möchte sie sehen.«

Henry machte ein säuerliches Gesicht und bedeutete Dorian und Chapman mit einer Handbewegung, in den Raum zu kommen, in dem sich seine Mutter aufhielt.

Als sie in den Salon traten, blickte ihnen eine ältere Dame aus einem mit Brokat bezogenen Ohrensessel entgegen. Ihr Gesicht war von einer dicken Puderschicht bedeckt, so daß die Falten, die sie vertuschen wollte, noch besser zur Geltung kamen. Ihre gekräuselten Haare waren grellrot gefärbt, die wulstigen, spröden Lippen grellrot geschminkt. Ihr tiefes Dekollete zeigte nebst einem schwergoldenen und mit Edelsteinen besetzten Halsband viel verwelkte Haut. Sie nähte gerade an einem Puppenkostüm. Jetzt legte sie ihre Arbeit in den Schoß und blickte den beiden Neuankömmlingen entgegen.

Zuerst gab sie nur ein überraschtes »Oh« von sich, dann lächelte sie einnehmend und sagte: »Henry ist ein unausstehlicher Lausebengel. Er muß immer übertreiben. Als er von Hausierern sprach, da habe ich natürlich an verwahrloste, heruntergekommene Gestalten gedacht. Sicherlich sind Sie gar keine Vertreter, die Scotty – ich meine Lord Hayward irgendwelchen Nonsens verkaufen wollen.« »Wie Sie schon sagten, Mylady, Henry hat übertrieben«, antwortete Chapman. »Wir sind Angestellte der Lloyds-Versicherungen und durchaus ehrenwert!«

»Daß Sie ehrenwert sind, das sehe ich Ihnen an. Ich habe einen Blick für Menschen«, sagte die alte Dame und streckte Chapman ihre abgemagerte Hand zum Kuß hin. »Ich bin Lady Hurst.«

»Sehr angenehm«, sagte Chapman und stellte sich und Dorian diesen als Mr. Holborn vor.

Lady Hurst nahm es ziemlich gelassen auf, daß er ihre Hand nicht küßte, sondern nur kräftig schüttelte.

»Ich will ja nicht neugierig sein«, sagte sie mit kokettem Lächeln, »aber Sie kommen sicher wegen der Lebensversicherung, die Scotty für seinen bedauernswerten Sohn abschließen mochte.« Chapman räusperte sich diskret.

»Wenn Sie ohnehin darüber informiert sind, brauche ich das wohl nicht zu leugnen. Ja, Lady Hurst, wir sind wegen der Lebensversicherung für Phillip Hayward hier.«

Die alte Dame wandte sich Dorian zu. »Dann sind Sie wohl der Arzt, der die Untersuchung des armen Jungen vornehmen soll?«

»Ja, so kann man wohl sagen«, gab Dorian zu und sagte dann interessiert: »Sie sprechen von Lord Haywards Sohn, als würde ihm Ihr ganzes Mitgefühl gehören, Lady Hurst. Steht es so schlecht um ihn?«

»Ja, wissen Sie denn nicht …«

»Mutter!« fuhr Henry Hurst dazwischen.

»Oh!« machte Lady Hurst betroffen. »Habe ich etwas gesagt, was sich ungünstig auf den Versicherungsabschluß auswirken könnte?«

»Wenn Philip Hayward leidend ist, dann könnte das schon eine Rolle spielen«, meinte Dorian.

Lady Hurst lachte und machte eine wegwerfende Handbewegung. »Etwas Ernstes ist es bestimmt nicht. Er hat in den letzten Tagen nur etwas kränklich aufgesehen, aber er besitzt einen gesunden Kern. Jawohl, einen gesunden Kern. Sie werden sich selbst davon überzeugen können.«

»Das werde ich tun«, sagte Dorian.

Lady Hurst nahm ihre Handarbeit wieder auf.

»Das ist meine Lieblingsbeschäftigung«, erklärte sie augenzwinkernd. »Ich nähe, häkle und stricke Puppenkostüme.«

»Für Henrys Puppen?« fragte Chapman scheinheilig und mußte dafür einen giftigen Blick des jungen Hurst einstecken.

»Nein«, sagte Lady Hurst lachend. »Henry spielt schon längst nicht mehr mit Spielzeugpuppen. Dafür interessiert er sich für eine andere Art von Puppen.« Sie deutete mit den Händen üppige Formen an. Dann blickte sie Chapman prüfend in die Augen und sagte anzüglich: »Sie sehen mir ganz so aus, als würden Sie sich ebenfalls sehr intensiv mit jungen Püppchen beschäftigen. Habe ich recht, Mr. Chapman, daß Sie kein Kostverächter sind?«

Chapman wurde der Kragen eng.

»Nun.« begann er.

Zu seiner Erleichterung wurde er einer Antwort enthoben, denn in diesem Augenblick erschien Lord Hayward.

Er war mittelgroß, etwa ein Meter achtzig, fast mager und er hatte langes, wirres, bis in den Nacken reichendes schlohweißes Haar. Um seine Augen zuckte es nervös, als er seinen Blick über die Anwesenden wandern ließ.

»Du hast Besuch, Scotty«, rief Lady Hurst, als sie ihn sah. »Ja, ich weiß«, sagte Lord Hayward und knetete nervös seine Hände.

Er hielt den Blick gesenkt, um niemandem in die Augen sehen zu müssen. Mit einer fahrigen Bewegung in Chapmans Richtung fügte er hinzu: »Wollen Sie mir, bitte, in mein Arbeitszimmer folgen, meine Herren?«

Lord Haywards Arbeitszimmer legte Zeugnis darüber ab, daß er in früheren Jahren viel durch asiatische Länder gereist war: Buddhafiguren auf den Schränken und auf dem Tisch, chinesische Drachenmasken an den Wänden, ein Schrumpfkopf polynesischer Kopfjäger und tausenderlei andere Souvenirs füllten den holz getäfelten Raum. In dieser erdrückenden Fülle von Erinnerungsstücken stach Dorian ein kleiner Bilderrahmen ins Auge, der in einem Regal stand. Er nahm ihn in die Hand und blickte auf das Foto eines etwa zehnjährigen Jungen, der ein schmales Gesicht hatte, große, ausdruckslose, Augen, die in unbekannte Fernen starrten, und einen vollen, sinnlichen Mund mit einem fein geschwungenen Amorbogen. Eigentlich hätte es viel eher das Bildnis eines Mädchens sein können, aber wegen des kurzen Haarschnitts und weil Lord Hayward einen Sohn und keine Tochter hatte, nahm er automatisch an, daß es sich um einen Jungen handelte.

»Ist das …«

»Phillip, ja«, vollendete Hayward den Satz. Er ging hinter seinen beladenen Schreibtisch und deutete auf die beiden bequemen Besuchersessel. »Nehmen Sie doch, bitte, Platz!«

Er setzte sich ebenfalls und spielte nervös mit einem, wie ein malaysischer Dolch geformten Briefbeschwerer.

Kaum daß Dorian und Chapman saßen, sprudelte es nur so über Haywards Lippen.

»Sie sind also Dorian Hunter. Und Sie glauben, daß Sie meinem Sohn helfen können? Ich würde alles dafür geben, wenn Ihnen das gelänge. Sie ahnen gar nicht, was wir schon alles versucht haben, um Phillip. Aber das gehört nicht hierher. Hat Ihnen Mr. Chapman meine Befürchtungen mitgeteilt? Ja? Schön. Dann kann ich mir lange Erklärungen sparen. Was meinen Sie, Mr. Hunter, werden Sie Erfolg mit Ihrer Teufelsaustreibung haben?«

Dorian holte Atem und sagte: »Sie schätzen mich falsch ein, Lord Hayward. Ich bin kein Exorzist, denn das, was man unter Teufelsaustreibung versteht, gehört in den Bereich der Scharlatanerie.« »Was sind Sie dann?« fragte Hayward scharf und warf Chapman einen rügenden Blick zu. »Glauben Sie etwa nicht an Dämonen?«

Dorian erwiderte nüchtern: »Ich glaube an Dämonen, weil ich weiß, daß es sie gibt. Aber man kann sie nur sehr schwer mit weißer Magie bekämpfen. Und besiegen kann man sie nur, indem man sie tötet. Die Magie ist das Element der Dämonen, und jeder Mensch, der sich in dieser Disziplin versucht, wird den kürzeren ziehen. Einen Vampir, zum Beispiel, kann ich vielleicht mit Knoblauch und einem Kruzifix in die Flucht schlagen, aber wenn ich ihn töten will, dann muß ich ihm einen Pfahl durchs Herz bohren. Das gleiche gilt für alle dämonischen Gestalten. Ich kann sie mit Hilfsmitteln – wie einem Drudenkreuz und magischen Formeln – in Schach halten, aber wenn ich für alle Zeiten von ihnen erlöst sein möchte, dann muß ich sie aufspüren und töten.«

»Ich sehe, Sie verstehen etwas von der Materie, Mr. Hunter«, sagte Hayward beeindruckt. »Aber gibt es neben diesen drastischen Maßnahmen nicht auch Möglichkeiten, die Dämonen so zu verbannen, daß sie nie mehr wiederkommen?«

»Das kommt auf den speziellen Fall an«, antwortete Dorian. »Die Beispiele sollten eigentlich nur dazu dienen, ihnen die Situation zu illustrieren. Dämonen sind keine Gespenster, sondern Wesen aus Fleisch und Blut – wenn auch schwarzes Blut in ihren Adern fließt. Sie können aussehen wie Menschen und sich auch so benehmen – wenn gleich ihr Denken und Fühlen in ganz anderen Bahnen verläuft. Sie sind eben in jeder Beziehung dämonisch, unmenschlich und in unserem Sinne böse. Aber es sind Wesen mit einem Körper. Keine Schemen.«

»Das ist mir nicht unbekannt«, erwiderte Hayward nach einer Pause. Er blickte auf die Platte seines Arbeitstisches und spielte mit dem malaysischen Dolch. Nach kurzem Schweigen blickte er Dorian in die Augen und sagte: »Ich vertraue Ihnen, Mr. Hunter. Wollen Sie jetzt Phillip sehen und ihn untersuchen? Danach möchte ich von Ihnen hören, welche Gegenmaßnahmen zu ergreifen wären.« »Bevor ich Ihren Sohn aufsuche, möchte ich noch einiges klären«, sagte Dorian. »Es interessiert mich, zu wissen, wie Sie dahinterkommen, daß Phillip von Dämonen befallen ist.«

»Das war nicht schwer zu erkennen«, antwortete Hayward und wich Dorians Blick aus. »Phillip hatte plötzlich Alpträume. Er schrie des Nachts und phantasierte am Tage. Und er verfiel sichtlich. Phillip war schon immer ein kränklich wirkender Junge, aber seit er von Alpträumen geplagt wird, verschlechtert sich sein Zustand von Tag zu Tag. Er nimmt kaum noch etwas zu sich und ist zu schwach, um das Bett zu verlassen.«

»Das sind aber alles noch keine Symptome, die auf Dämonen schließen lassen«, entgegnete Dorian. »Es passierten auch noch andere Dinge.«

Lord Hayward begann plötzlich zu zittern. Er öffnete den Mund, um fortzufahren, aber seine Stimme versagte ihm. Erst beim zweiten Versuch konnte er weiter sprechen.

»Phillip begann wie im Fieber zu phantasieren. Das sagte ich schon. Dabei schilderte er in schrecklichen Einzelheiten die Vorgänge, wie sie in früheren Zeiten bei Schwarzen Messen passiert sind. Ersparen Sie es mir, die Details wiederzugeben! Es war furchtbar für mich, denn Phillips Schilderung war so realistisch, als wäre er selbst dabeigewesen. Als hätte er an einer Schwarzen Messe teilgenommen. Aber das ist noch nicht alles. Als er wieder eines Nachts schrie, suchte ich ihn auf. In seinem Zimmer herrschte ein Chaos. Sein Bett war zerwühlt, er selbst lag auf dem Boden und schlug um sich, und auf seiner Brust hockten schwarze Gestalten, die ihn traktierten, als wollten sie ihm die Seele aus dem Körper reißen. Seit damals weiß ich, daß Phillip ein Opfer der Dämonen ist.«

Lord Hayward hielt erschöpft inne. Er lehnte sich in seinem Sessel zurück und wartete gespannt auf Dorians Reaktion.

»Weitere Hinweise auf die Existenz von Dämonen haben Sie nicht?« erkundigte sich dieser.

»Die benötige ich nicht, Mr. Hunter.« Hayward beugte sich wieder vor. »Ich weiß, welches Schicksal meinen Sohn ereilt hat. Was ich gesehen und gehört habe, ist mir Beweis genug. Wenn meine Angaben Ihnen nicht reichen, dann bedauere ich es sehr. Aber mehr kann ich Ihnen nicht sagen. Trotzdem hoffe ich, daß Sie noch immer bereit sind, meinem Sohn zu helfen.«

»Ich werde es versuchen, aber ich benötige in jedem Fall Ihre vollste Unterstützung«, sagte Dorian fest.

»Die werde ich Ihnen – im Rahmen meiner Möglichkeiten – geben«, versicherte Lord Hayward nicht sehr überzeugend.

Dorian und Chapman wechselten einen schnellen Blick. Sie waren sich darin einig, daß ihnen Hayward etwas verschwieg. Dorian unternahm noch einen Versuch, etwas mehr Licht in das Dunkel zu bringen.

»Welche Rolle spielen denn eigentlich Lady Hurst und ihr Sohn?« fragte er rundheraus.

Hayward zuckte zusammen, aber er faßte sich schnell und sagte empört: »Lady und Henry Hurst sind alte Freunde. Ich möchte, daß sie und meine anderen Gäste nicht von unserer Abmachung betroffen werden.«

»Welche anderen Gäste?« erkundigte sich Dorian.

»Das geht Sie nichts an!« krächzte Hayward, ließ sich dann aber doch noch zu einer näheren Erklärung herbei und fügte in gemäßigtem Tonfall hinzu: »Es handelt sich um insgesamt sieben Personen. Alles Freunde der Familie. Sie genießen mein vollstes Vertrauen. Ich verbiete Ihnen, sie zu belästigen.«

»Wenn diese Personen Ihr Vertrauen genießen, warum mußten wir uns dann als Versicherungsagenten aus geben?« wollte Chapman wissen, der die Führung des Gesprächs Dorian überlassen hatte. »Weil …« Hayward unterbrach sich, hob dann ruckartig den Kopf und fuhr mit fester Stimme fort: »Ich möchte nichts von meinen Maßnahmen verlauten lassen, um mich nicht lächerlich zu machen. Das können Sie doch verstehen, Mr. Chapman?«

Chapman nickte. Das war genau das, was er hören wollte.

Dorian war mit dieser Antwort weniger zufrieden. Er war überzeugt, daß Hayward log – nicht nur in diesem Punkt.

»Ich möchte Sie bitten, daß Sie mich den anderen gegenüber nicht bei meinem richtigen Namen nennen«, sagte er. »Ich habe mich als Dorian Holborn ausgegeben. Das hat keine besondere Bedeutung, sondern ist nur eine vorbeugende Maßnahme. Ich möchte mich nämlich ebenfalls nicht lächerlich machen. Und jetzt führen Sie uns, bitte, zu Phillip!«

Chapman mischte sich zum zweiten Mal ein. »Ich hätte noch eine Frage an Sie, Lord Hayward. Erinnern Sie sich noch, um welche Zeit Ihre Frau heute abend das Haus verlassen hat?«

»Heute abend?« wiederholte Hayward nachdenklich.

»Meine Frau hat schon seit Tagen das Haus nicht mehr verlassen. Warum stellen Sie diese unsinnige Frage, wo Sie doch wissen, daß Sie das Bett hüten muß? Sie befindet sich selbstverständlich auf ihrem Zimmer.«

»Würden Sie mir erlauben, sie zu sehen?« fragte Chapman.

»Nein!« lehnte Hayward kategorisch ab. »Sie benötigt absolute Ruhe, und ich kann nicht zulassen, daß sie gestört wird. Folgen Sie mir jetzt, bitte!«

Sie verließen das Arbeitszimmer und gingen über die Treppe ins Obergeschoß, dabei mußten sie am Salon vorbei. Dorian sah, daß sich jemand zu Lady Hurst und ihrem Sohn gesellt hatte. Es war ein Mann, von dem er jedoch keine Einzelheiten erkennen konnte, weil er nur einen Teil seiner Rückenansicht zu sehen bekam.

»Wo haben Sie eigentlich Ihre Dienerschaft?« erkundigte sich Chapman harmlos.

»Hören Sie endlich auf, mir ständig Fragen zu stellen, die nichts mit dem eigentlichen Problemen zu tun haben!« stieß Hayward ärgerlich hervor.

Sie erreichten die zweite Etage, und Hayward steuerte auf eine Tür nahe der Treppe zu. Er öffnete sie leise und gab den anderen beiden zu verstehen, daß sie sich still verhalten sollten.

Dorian trat hinter Hayward ein und blieb erschrocken stehen, als er ein Wesen aufrecht im Bett sitzen sah, das nur noch aus Haut und Knochen zu bestehen schien.

Als Chapman seinen Fuß über die Türschwelle setzte, wurde das Wesen im Bett von einem Schüttelfrost erfaßt und stammelte: »Tod. Todgeweihter. Totenkopf. Todesmal. Vom Tode gezeichnet.«

»Phillip!«

Lord Hayward eilte ans Bett und umfaßte den bis auf die Knochen abgemagerten Jungen.

»Sag mir, was los ist!« bat er besorgt. »Sind sie wieder da? Kommen sie, um dich zu quälen? Sage es mir!«

Der Junge starrte ins Leere. Seine Augen lagen tief in den Höhlen und waren blutunterlaufen. Seine knochige Rechte deutete irgendwo vor sich hin.

»Der Totenkopf!« sagte er mit einer gespenstisch hohlen Stimme.

»Da ist kein Totenkopf, Phillip«, sprach Hayward beruhigend auf ihn ein und drückte ihn sanft auf die Kopfkissen zurück. »Hier sind nur zwei Freunde. Die beiden Männer sind Freunde, Phillip. Ich habe sie mitgebracht, damit sie dir helfen.«

»Das Todesmal!« wiederholte Phillip und deutete diesmal auf Donald Chapman, der inzwischen das Fußende des Bettes erreicht hatte.

Chapman wand sich in gespieltem Unbehagen.

»Ich bekomme es direkt mit der Angst zu tun«, meinte er.

Dorian warf ihm einen zurechtweisenden Blick zu, worauf Chapman ein zerknirschtes Gesicht machte.

Hayward ließ seinen Sohn los, trat einen Schritt zurück, wischte sich über die Augen und sagte: »Das hat nichts zu bedeuten. Phillip geriet nur durch Ihr Erscheinen etwas in Aufruhr, aber jetzt hat er sich wieder beruhigt.«

Dorian hatte nun Gelegenheit, den Jungen näher zu betrachten.

Phillip Hayward hatte eine unglaublich blasse Haut. Die vollen, sinnlichen Lippen leuchteten wie ein rotes Signal aus seinem schmalen, kalkweißen Gesicht. Das blondgelockte Haar, wirr und ungekämmt, hing ihm bis auf die schmalen Schultern hinunter. Er hatte immer noch das glatte, feine Gesicht eines Engels – wie auf dem Foto –, wenngleich es vom Tode gezeichnet war; und auch wenn seine Wangen blutleer und die Augen von schwarzen Ringen unterlaufen waren, so war sein Gesicht immer noch schön. Er hatte etwas von einem Mädchen an sich; sein ganzes Gehabe, jede seiner Bewegungen hatte etwas Feminines. Ja, er wirkte albinoid. Aber seine Augen tief in den Höhlen leuchteten nicht rötlich, sondern hatten einen goldenen Glanz. Dorian hatte noch nie solche Augen gesehen. Er versuchte, ihren Blick auf sich zu lenken, um in ihnen lesen zu können, aber selbst als Phillip sich ihm zuwandte, blickte er durch ihn hindurch in unbestimmte Fernen.

Phillip hatte die schlanken, grazilen Hände eines Künstlers. Sie ruhten nie, sondern waren ständig in Bewegung.

Mal strichen sie über die Bettdecke, wobei sie jeder Falte, die der Stoff warf, nachfuhren, dann wieder liebkosten sie einander, wanderten weiter zum Bettrand, kamen zurück und betasteten Phillips Körper als wollten sie fühlen, daß er noch da war. Es schien, als hätten die Hände ein eigenes Leben. Ja, sie waren tatsächlich voll Leben, obwohl ihr Besitzer in den letzten Atemzügen dalag. Dorian war fasziniert und erschüttert zugleich. Phillip war eine außergewöhnliche Persönlichkeit. Irgendwie erinnerte er ihn an ein Orakel aus der griechischen Mythologie.

Dorian mußte sich gewaltsam in die Wirklichkeit zurückzwingen, damit seine Gedanken nicht ins Uferlose abrutschten. Er betrachtete Phillip wieder nüchterner und glaubte festzustellen, daß sich unter seinem Nachthemd zwei kleine mädchenhafte Brüste abzeichneten.

»Täusche ich mich«, fragte er verwirrt, »oder besitzt Phillip wirklich weibliche Geschlechtsmerkmale?«

Hayward griff schnell nach der Bettdecke und zog sie Phillip bis zum Hals hinauf.

»Das hat nichts zu bedeuten«, sagte er. »Es kommt in gewissen Zeitabständen vor, daß sich bei Phillip Brüste wie bei einer Frau entwickeln. Das ist auf die vielen Hormonspritzen zurückzuführen, die ihm die Ärzte gegeben, haben. Sie haben ihn total verpfuscht. Aber was kümmert Sie das? Sehen Sie ihn sich an, wie er leidet. Die Dämonen saugen das Leben aus ihm heraus. Er verwelkt wie eine Blume. Tun Sie etwas für ihn, Mr. Hunter!«

Dorian gab keine Antwort. Er schob Hayward sanft aber bestimmt beiseite und setzte sich auf den Bettrand. Für einen Moment schien es, als würde Phillip ihn ansehen, aber dann sah er wieder durch ihn hindurch. Dennoch mußte er Dorian bemerkt haben und sich seiner Anwesenheit bewußt sein. Denn plötzlich kam wieder Bewegung in seine Hände, sie glitten, nein, sie schwebten über die Bettdecke und tasteten sich an Dorian hoch. Phillip richtete sich im Bett auf, um seinen Händen nachzugeben, die bei dem Fremden auf Entdeckungsreise gingen.

»Überanstrenge dich nicht, Phillip.« ermahnte Hayward ihn.

»Lassen Sie ihn!« sagte Dorian. Und an Phillip gewandt: »Mein Name ist Dorian Hunter, Phillip. Dein Vater hat mich gerufen, weil er glaubt, daß Dämonen dich quälen. Weißt du etwas darüber, Phillip?«

Phillips Hände hatten Dorians Gesicht erreicht. Sie betasteten sein Kinn und den Unterkiefer und zuckten zurück, als sie mit Dorians Lippen in Berührung kamen. Aber die Finger verloren schnell die Furcht vor den weichen, feuchten Wölbungen und kamen wieder, um ihre Entdeckungsreise fortzusetzen. Dabei war Phillips Gesicht entspannt. Er wirkte entrückt.

»Kannst du die Dämonen wahrnehmen, wenn sie an dein Bett kommen, Phillip?« fragte Dorian wieder.

Phillips Hände erstarrten – und dann zogen sie sich langsam und zögernd, fast widerwillig zurück.

Er winkelte die Arme ab und preßte sie gegen die Brust.

»Du hast mich verstanden«, sagte Dorian. Es war eine Feststellung. »Du mußt an die schrecklichen Dämonen denken und dich fröstelt. Kannst du sie auch jetzt sehen?«

Phillip entspannte sich wieder. Er öffnete den Mund und sagte mit schwacher entrückter Stimme: »Wenn der Tag vergangen ist und der Mond die Sonne ablöst, dann kommt ihre Zeit. Dann triumphieren die Mächte der Finsternis. Sie streifen ihre Masken ab und zeigen ihre wahren Gesichter.

Das Böse bricht aus ihnen hervor und stürzt sich auf die ahnungslosen Kreaturen. Ach, Alina!« Phillip schluchzte auf. Sein ganzer Körper wurde wie von einem Weinkrampf geschüttelt.

»Wer ist Alina?« fragte Dorian.

Aber Phillip gab keine Antwort. Er streckte wieder den Arm aus und deutete in Chapmans Richtung. »Das Todesmal!« rief er erschrocken.

»Wer ist Alina?« fragte Dorian nochmals, diesmal drängender.

»Alina?«, wiederholte Phillip. Und dann entrang sich ein neuerliches Schluchzen seiner Kehle. »Alina! Alina!«

»Quälen Sie ihn doch nicht!« mischte sich Hayward ein. »Sehen Sie nicht, daß Sie ihm mit Ihren Fragen Schmerzen zufügen?«

»Ihn quält seine eigene Erinnerung«, entgegnete Dorian, ohne Phillip aus den Augen zu lassen. »Aber ich muß sie wachrufen, denn sie könnte der Schlüssel für das Geheimnis sein. Ich nehme an, daß Alina der Name eines Mädchens ist. Phillip muß in irgendeiner Beziehung zu ihr stehen.« »Phillip kennt kein Mädchen namens Alina«, behauptete Hayward bestimmt. »Er hat das Haus seit einer Ewigkeit nicht mehr verlassen. Ich müßte es wissen, wenn er eine Alina kennengelernt hätte.« »Da bin ich gar nicht so sicher«, erwiderte Dorian.

»Ich komme immer mehr zu der Ansicht, daß Sie Ihren Sohn überhaupt nicht kennen. Sie wissen im Grunde genommen nichts über ihn, nichts über seine Sorgen, Nöte und Empfindungen.« Dorian erstickte Haywards Einwand mit einer Handbewegung. Er wandte sich wieder Phillip zu und fragte: »Wo hast du Alina kennengelernt, Phillip? Erinnerst du dich daran? Kannst du mir sagen, wann und wo es war, als du Alina zum erstenmal sahst?«

Für einen Moment schien es, als würde Phillip ruhig bleiben. Aber dann überkam ihn wieder ein Schüttelfrost. Seine Zähne klapperten so stark aufeinander, daß alle im Raum es hören konnten.

»Die Mächte der Finsternis kommen an einen Ort. Black Sabbath! Alina!«

Es war der Aufschrei eines Verzweifelten.

Lord Hayward faßte Dorian an der Schulter und zerrte ihn vom Bett weg.

»Jetzt ist es aber genug.« herrschte er ihn an. »Sie sollen Phillip helfen, aber nicht noch mehr quälen.«

Dorian ließ sich widerstandslos wegbringen. Für den Anfang hatte er genug erfahren.

»Kennen Sie einen Ort, der Black Sabbath heißt?« erkundigte er sich bei Hayward.

Dieser machte eine wegwerfende Handbewegung. »So einen Ort gibt es wahrscheinlich gar nicht. Haben Sie denn nicht bemerkt, daß Phillip nur phantasiert?«

»Diesen Eindruck hatte ich gar nicht«, sagte Dorian und sah sein Gegenüber fest an. »Im Gegenteil, ich glaube, daß diese Art, sich mitzuteilen, bei Phillip vollkommen natürlich ist.«

Hayward starrte ihn an. »Was wollen Sie damit sagen?«

»Sie haben mich schon verstanden«, sagte Dorian. »Ich vermute nämlich, daß Phillips angebliches Phantasieren nichts mit Dämonen zu tun hat. Ist es nicht so, daß er auch früher nicht in der Lage war, sinnvoll und zusammenhängend zu sprechen, Lord Hayward?«

Hayward starrte ihn sekundenlang an, dann senkte er den Blick und ließ die Schultern hängen.

»Sie haben recht«, sagte er leise. »Phillip war schon immer anders als die anderen. Er fand zu keinem Menschen Kontakt, weil er nicht mit ihnen sprechen konnte. Er sprach immer schon in Rätseln, redete immer nur solch ungereimtes Zeug wie eben. Ich habe ihn von den anderen isoliert und versucht, ihn durch Privatlehrer zu schulen. Aber alles, was ich für ihn tun wollte, scheiterte. Ich bin mit ihm um die ganze Welt gereist, habe Hunderte von Ärzten konsultiert, aber alle konnten sie Phillip nicht helfen.« Lord Hayward schluchzte plötzlich. Als er zu Dorian aufblickte, schimmerten Tränen in seinen Augen. »Glauben Sie mir nicht, daß ich nur das Beste für Phillip will?«

Dorian mußte erst den Kloß hinunterschlucken, der in seiner Kehle steckte, bevor er sagen konnte: »Doch, ich glaube Ihnen. Und weil ich überzeugt bin, daß Sie in echter Sorge um Ihren Sohn sind, werde ich alles daransetzen, ihm zu helfen.«

»Was wollen Sie unternehmen?«

»Ich werde jemanden schicken, der die Nacht über in Phillips Zimmer Wache hält. Voraus gesetzt, Sie haben nichts dagegen.«

»Nein, ganz bestimmt nicht. Nur möchte ich nicht, daß irgend jemand etwas davon erfährt.«

»Es liegt an Ihnen, für Geheimhaltung zu sorgen. Wo kann ich hier ungestört telefonieren?«

»In meinem Arbeitszimmer.«

Bevor sie den Raum verließen, warf Dorian noch einen Blick auf Phillip. Er lag ausgestreckt in seinem Bett, die goldschimmernden Augen starrten an die Decke. Seine Lippen bewegten sich in einem stummen Selbstgespräch.

Dorian wählte die Nummer seiner Wohnung. Nach dem dritten Läuten wurde abgehoben, und eine tiefe, rauchig klingende Frauenstimme meldete sich: Coco, die ehemalige Hexe aus Wien, die ihn hätte töten sollen, sich aber in ihn verliebt hatte und aus der Schwarzen Familie ausgestoßen worden war; seitdem lebte er mit ihr zusammen.

»Dorian«, gab er sich zu erkennen. Ohne nähere Erklärungen kam er sofort auf den Grund seines Anrufs zu sprechen. »Ich bin hier in Lord Haywards Villa. Es scheint, daß sich sein Sohn in der Gewalt der Dämonen befindet. Sie suchen ihn Nacht für Nacht heim und richten ihn systematisch zugrunde. Würde es dir etwas ausmachen, diese eine Nacht Wache an Phillip Haywards Bett zu halten?«

»Wie ist die Adresse?« fragte Coco nur.

Dorian lächelte. Er schätzte an Coco, daß sie keines von jenen Mädchen war, die unnötige Fragen stellten. Er sagte ihr, daß Haywards Villa am Ende der Baring Road lag.

Hayward raunte ihm etwas zu, und Dorian fuhr fort: »Lord Hayward möchte aber nicht, daß du sofort ins Haus kommst, sondern daß du dich mit ihm am Golfplatz triffst, der an sein Grundstück grenzt. Er wird dich am Eingang des Starklubs erwarten. Kannst du in einer Stunde dort sein?«

»Wenn es der Straßenverkehr zuläßt, schon.«

»Gut. Dann sagen wir eben in eineinhalb Stunden.«

»Wirst du auch dort sein, Dorian?«

»Nein. Don ist bei mir, und wir wollen noch einiges besprechen.«

»Dann bis morgen also!«

»Ja. Da ist noch etwas, Liebling. Sagt dir der Name Black Sabbath etwas?«

Coco schwieg einige Sekunden, dann meldete sie sich wieder. »Die Bedeutung des Begriffes ist klar, aber ich nehme an, daß du etwas anderes meinst. Vielleicht einen Hexenklub, der so heißt?«

»Das könnte es sein!« rief Dorian und schnalzte mit dem Finger. »Was weißt du darüber?«

»Als du mich vor einigen Tagen ausschicktest, all jene Klubs genauer unter die Lupe zu nehmen, die sich mit Hexenkult und Schwarzen Messen befassen, war das eine Pleite. In letzter Zeit sind diese Klubs wie Pilze aus dem Boden geschossen, aber die Vorgänge, die sich dort abspielen, haben mit wirklichem Hexenkult nichts zu tun. Es handelt sich meist um Jugendliche, die des Rauschgifts überdrüssig sind und nach anderer Freizeitgestaltung suchen. Manchmal kommt es schon zu Orgien, aber das ist höchstens etwas für Voyeure und fällt nicht in unser Interessengebiet. Bei einem meiner Streifzüge fiel auch der Name Black Sabbath.«

»Und – hast du die Adresse erfahren?«

»Ich habe mich nicht weiter darum gekümmert, weil ich mir nichts davon versprach, aber ich kann es nachholen.«

Dorian sah, wie ihm Chapman ein Zeichen gab, und sagte: »Nicht nötig. Don wird sich darum kümmern. Das wäre dann alles. Bis morgen also!«

Dorian hängte ein und wandte sich an Hayward. »Vergessen Sie nicht, daß Sie in eineinhalb Stunden vor dem Starklub eine Verabredung mit einer jungen Dame haben. Sie ist zweiundzwanzig Jahre alt, ein Meter und siebzig groß, hat schwarzes Haar und dunkelgrüne Augen. Wahrscheinlich trägt sie einen schwarzen Ledermantel mit weißem Pelzkragen.«

»Wird sie Phillip wirklich helfen können?« fragte Hayward besorgt.

»Sie kann die Dämonen zumindest in Schach halten«, antwortete Dorian. »Deswegen können Sie beruhigt sein. Machen Sie sich keine Gedanken. Morgen werden wir dann mehr wissen.«

»Ich danke Ihnen«, sagte Hayward und schüttelte Dorian und Chapman zum Abschied die Hände. »Betrachten Sie es nicht als Unhöflichkeit, wenn ich Sie nicht hinausbegleite, aber.«

»Wir finden den Weg schon allein«, versicherte Chapman.

Sie begegneten keiner Menschenseele. Das Haus schien wie verlassen. Vor dem Salon war der Vorhang zugezogen; kein Geräusch drang zu ihnen heraus.

Als sie ins Freie traten, seufzte Chapman.

»Eine seltsame Geschichte«, meinte er und sah Dorian von der Seite her an. »Aber es gibt wohl keinen Zweifel daran, daß Sie dem Alten glauben.«

»Ganz im Gegenteil«, sagte Dorian. »Ich genieße ihn mit äußerster Vorsicht und bin überzeugt, daß jedes zweite Wort von ihm gelogen war und daß er uns darüber hinaus eine Menge verschweigt. Aber eines ist sicher: Phillip schwebt in Gefahr.«

»Mag sein. Aber die Gefahr droht ihm sicher nicht von Dämonen«, behauptete Chapman.

»Und wenn ich Sie vom Gegenteil überzeuge?«

»Lassen Sie sich nur nicht aufhalten!« Chapman lachte. »Ich werde Sie selbstverständlich unterstützen, da ich Sie in diese Geschichte hineingezogen habe. Ist es Ihnen recht, wenn ich einen meiner Leute ausschicke, damit er Erkundigungen über diesen Black-Sabbath-Klub einholt?«

Dorian deutete plötzlich nach vorn und rief: »Da! Sehen Sie, Don! Dort im Gras bewegt sich etwas!«

Chapman sah die Bewegung ebenfalls und sagte ungerührt: »Wahrscheinlich nur eine Ratte.«

Aber Dorian hörte nicht auf ihn. Er hatte sich bereits in Bewegung gesetzt und verfolgte das Etwas, das verhältnismäßig langsam durchs Gras lief. Wegen der herrschenden Dunkelheit konnte er jedoch keine Einzelheiten erkennen. Plötzlich verschwand das Ding in einem Busch. Dorian teilte die Äste, und noch ehe er eine Abwehrbewegung machen konnte, sprang ihn ein etwa fußgroßer Schemen an und biß ihn durch die Hose ins Bein.

Dorian taumelte mit einem Schmerzensschrei zurück. Als er sich wieder gefaßt hatte, war das Ding verschwunden.

»Es hat mich gebissen«, sagte Dorian, nachdem Chapman herangekommen war.

Dorian krempelte sich die Hose hoch und deutete auf die Bißwunde an seinem Schienbein.

Chapman lachte. »Ratten beißen eben, wenn man sie in die Enge treibt.«

Dorian schüttelte den Kopf. »Das war keine Ratte. Ich konnte es nicht genau erkennen, aber es war fleischfarben und schimmerte silbrig.«

Der Alte im Dufflecoat mit dem weißen, zurückfliehenden Haar war Coco unheimlich. Sie hatte zwar einen Großteil ihrer magischen Fähigkeiten eingebüßt, nachdem sie aus dem Schwarzen Kreis ausgestoßen worden war, aber sie besaß noch ein wenig die Gabe, das Dämonische intuitiv aufzuspüren und in Bann zu schlagen. Und von Lord Hayward ging etwas Dämonisches aus. Coco konnte es nicht klar fassen, aber sie war überzeugt, daß Haywards Schicksal unlösbar mit den Mächten der Finsternis verstrickt war. Dennoch folgte sie ihm durch das kleine Tor in der Steinmauer, zu dem er einen Schlüssel besaß.

»Ich habe Sie gleich erkannt«, sagte Hayward, während er das Tor hinter ihnen absperrte.

Dann nahm er sie am Arm und führte sie entlang der Mauer durch Sträucher zu dem etwa dreihundert Yard entfernten Haus, in dem auf der ihr zugewandten Seite nur ein Fenster im zweiten Stock erhellt war.

»Ihr Freund hat Sie mir ausgezeichnet beschrieben.«

»Warum machen Sie solche Umstände, um mich in Ihr Haus zu bringen?« erkundigte sich Coco unbehaglich.

»Es darf Sie niemand sehen«, antwortete Hayward. »Mr. Hunter weiß über alles Bescheid. Er wird Sie aufklären.«

Sie erreichten den Hintereingang der zweistöckigen Villa, die sich drohend vor ihnen erhob. Einst mochte sie ein imposanter Herrschaftssitz gewesen sein, aber jetzt wirkte sie verwahrlost.

Nachdem sie durch die Hintertür in einen schmalen Gang getreten waren, gebot ihr Hayward, zu schweigen. Er schlich bis zum Ende des Ganges, blickte durch das Guckloch in einer Pendeltür und winkte ihr dann zu.

»Niemand da«, sagte er aufatmend.

Sie kamen in eine dunkle Vorhalle. Es war geradezu unheimlich still. Hayward führte sie an der Hand zu einer im Bogen nach oben führenden Treppe und gab ihr beim Hinaufgehen zu verstehen, daß sie sich nahe des Stiegengeländers halten sollte. Am Rande knarrten die Holzstufen weniger als in der Mitte.

Sie erreichten die erste Etage und stiegen in das zweite Stockwerk hinauf. Hayward deutete auf eine Tür nahe der Treppe, unter der ein schwacher Lichtschein in den Korridor fiel.

»Das ist Phillips Zimmer«, raunte er ihr zu. »Gehen Sie zu ihm und bewachen Sie ihn gut! Beschützen Sie ihn – in Gottes Namen – vor den Dämonen!«

Coco erschauerte. Obwohl sie selbst bekehrt war und nicht mehr zu dem Kreis der Machte der Finsternis gehörte, bereitete es ihr Unbehagen, wenn jemand den Namen Gottes aussprach. Sie wußte, daß es eine Sache der Gewöhnung war. Da der Name Gottes so fließend über Lord Haywards Lippen kam, konnte er selbst unmöglich dem Schwarzen Kreis angehören.

Irgendwo knarrte eine Tür. Coco sah, daß am Ende des Korridors ein schmaler Lichtschein – so flackernd und unruhig, als stamme er von einer Kerze – auftauchte und langsam breiter wurde. »Meine Frau!« sagte Hayward erschrocken. »Gehen Sie schon in Phillips Zimmer! Sie darf Sie hier nicht sehen.«

Coco kam der Aufforderung sofort nach. Sie öffnete die bezeichnete Tür vorsichtig, schlüpfte lautlos durch den Spalt und drückte die Tür hinter sich zu.

Draußen hörte sie eine lockende Frauenstimme sagen: »Willst du nicht auf mein Zimmer kommen und mir Gesellschaft leisten, Scotty?«

»Nein, um Gottes willen, nein!« rief Lord Hayward entsetzt.

»Versündige dich nicht in meiner Gegenwart!« kam die gellende Stimme der Frau.

Danach hörte Coco nichts mehr. Sie hatte die Tür hinter sich geschlossen.

Coco spürte die Bedrohung fast körperlich, noch ehe sie sah, wie sich Phillip in seinem Bett unruhig hin und her wälzte. Auf dem Nachttisch stand neben dem Telefon eine Leselampe, die ein angenehmes, warmes Licht spendete. Aber außerhalb des Lichtkegels begann der Reigen der dunklen Mächte. Das Böse kam in Form von wirbelnden Schatten, sprühenden Irrwischen und nebelartigen Gebilden ins Zimmer. Es tanzte in den finsteren Winkeln, huschte über die Decke und drang durch die Fensterritzen herein.

Phillip wimmerte leise vor sich hin, als sich eine Nebelschwade auf seine Brust legte. Seine feingliedrigen Hände griffen in das körperlose Gebilde, versuchten es zu verscheuchen, zuckten jedoch sofort wieder zurück, als hätten sie sich daran verbrannt.

Coco nahm das silberne Kreuz ab, das sie an einer Kette um den Hals trug, und streckte es dem Nebelgebilde entgegen. So schritt sie langsam und bedächtig auf Phillips Lager zu. Der Nebel wurde wie von einer Sturmbö durcheinandergewirbelt und verschwand in irgendeinen Winkel des Zimmers. Ein Raunen und Keifen erhob sich; unflätige, obszöne Worte drangen an Cocos Ohr, aber sie ließ sich nicht beirren.

Sie wußte, daß sie sich eine Blöße gab, wenn sie auf die Beschimpfungen der Dämonen eine Reaktion zeigte. Sie kannte die Spielregeln der Dämonen, denn früher hatte sie selbst dazugehört. Sie kannte die Stärke der Geschöpfe der Finsternis, aber auch ihre Schwächen.

Coco hatte das Bett erreicht. Sie ergriff Phillips Hand und legte das silberne Kreuz hinein. Aber anstatt sich an dem Kreuz festzuklammern, zuckte Phillips Hand zurück, und aus seiner Kehle löste sich ein gurgelnder Angstschrei.

Das war seltsam. Es war im höchsten Grad erstaunlich. Kein normaler Sterblicher – und schon gar nicht jemand in dieser verzweifelten Lage – würde so reagieren.

Coco betrachtete Phillip eingehender. Sie sah einen jungen Mann in ihrem Alter, der vom Tode gezeichnet war; aber sie entdeckte auch, daß er einen ungewöhnlich grazilen Körper hatte, wie ein Mädchen; und unter seinem Nachthemd zeichneten sich kleine, feste Brüste ab.

War Phillip ein Junge oder ein Mädchen? Oder keines von beidem? War er ein Hermaphrodit? Ein Geschöpf – nicht Mensch, nicht Dämon – ein Wesen, das eine Mischung aus beidem war?

Nicht Mann, nicht Frau, sondern zweigeschlechtlich oder geschlechtslos? Er hatte das Engelsgesicht, die weiblichen Geschlechtsmerkmale, die feinen Hände – und er besaß die Übersensibilität, die ihn gegen alle Einflüsse von außen empfindlich machte und für alles zugleich empfänglich.

Coco wußte aus den Erzählungen ihrer Familie, daß alle hundert Jahre ein Wesen geboren wurde, das jenseits von Tag und Nacht, abseits von Gut und Böse stand. Es war kein Mensch und kein Dämon, sondern fast göttlich zu nennen.

Die Dämonen fürchteten diese Hermaphroditen. Schon dreimal waren solche Astralgeschöpfe geboren worden, aber sie konnten bald nach der Geburt von den Dämonen getötet werden. Es hieß, daß mit der Geburt eines Hermaphroditen die Dämmerung für die Dämonen begann. Niemand, vielleicht nicht einmal der Fürst der Finsternis, wußte, welche Fähigkeiten ein Hermaphrodit besaß und welche Bedrohung für die Mächte der Finsternis von ihm ausging und deshalb fürchteten die Dämonen diese Zwitterwesen.

Coco war überzeugt, in Phillip Hayward einen Hermaphroditen vor sich zu haben. Diese Erkenntnis traf sie wie ein Blitzschlag. Plötzlich war alles für sie klar. Die Dämonen würden alles daransetzen, um Phillip aus dem Weg zu räumen.

Ihr erster Gedanke war, Dorian anzurufen und ihn zu veranlassen, Phillip von hier fortzubringen. In Dorians Haus, das mit seinen vielen magischen Gegenständen ein Bollwerk gegen die Dämonen war, wäre Phillip viel sicherer gewesen. Hier jedoch war nur sie mit ihren bescheidenen Mitteln; sie konnte nicht sicher sein, daß es ihr wirklich gelingen würde, Phillip gegen die Mächte der Finsternis zu schützen.

Sie wollte schon nach dem Telefonhörer greifen, überlegte es sich dann aber anders. Sie mußte sich mit den Dämonen messen, um ihnen ihre eigenen Fähigkeiten zu demonstrieren.

Vielleicht konnte sie sie dadurch einschüchtern.

Sie mußte diese eine Nacht durchstehen und durfte Dorian erst am nächsten Tag informieren.

Coco spürte die Anwesenheit der Dämonen, die entlang der Wände lauerten. War Lord Hayward, Phillips Vater, einer von ihnen? Oder seine Frau? Nein, wohl kaum, denn dann hätten sie Phillip gleich nach der Geburt getötet und ihn nicht erst mehr als zwanzig Jahre alt werden lassen. Aber es war möglich, daß die Dämonen, die Phillip Nacht für Nacht heimsuchten, ihren Sitz in diesem Haus hatten. Am Tage würden sie von anderen Menschen kaum zu unterscheiden sein; nur des Nachts, wenn das Böse in ihnen durchbrach, wurde ihre unheimliche Veranlagung offenbar; dann wurden sie zu Druden und Trollen, Schatten und Nebeln, die sich auf ahnungslose Opfer stürzten und ihnen das Leben aussaugten.

Diese Quälgeister konnten Phillip aber nicht wirklich etwas anhaben, wenn er ein Hermaphrodit war. Die Dämonen konnten nur Menschen oder ihresgleichen vernichten, nicht aber ein Zwittergeschöpf, das zwischen den Dimensionen stand. Die Dämonen mußten sich schon der Hilfe der Menschen bedienen und sich eine List einfallen lassen, um einen Hermaphroditen zu Fall zu bringen. Magische Kräfte allein nützten nichts; damit konnte Phillip nur in Schach gehalten werden.

Coco zuckte zusammen, als irgend etwas gegen das Fenster stieß und die Scheiben klirren ließ. Im selben Moment ließen sich von der Decke drei dunkle, bucklige Kobolde fallen und krallten sich in Phillips Brust fest.

Phillip schrie auf. Seine Arme vollführten rudernde Bewegungen, seine Hände versuchten die Dämonen zu packen, doch sie griffen durch sie hindurch.

Coco schleuderte ihnen das silberne Kreuz entgegen, und über ihre Lippen sprudelten die Namen aller Heiligen, die ihr in den Sinn kamen. Doch damit richtete sie bei den Kobolden nichts mehr aus. Sie hatten sich an Phillips Körper schon zu sehr festgesaugt, um durch Bannsprüche verjagt werden zu können.

Coco resignierte erschöpft. Es hatte sie viel Überwindung und Kraft gekostet, die Heiligen anzurufen. Nun gab es nur noch eine Möglichkeit, Phillip wenigstens vorübergehend zu schützen.

Sie ergriff eine schwere Bronzefigur, die auf einer Anrichte stand und schlug damit gegen die Wand, bis der Verputz abbröckelte. Dann ergriff sie einen der größeren Brocken und begann, um das Bett einen magischen Kreis zu ziehen. Sie malte die magischen Schriftzeichen aus der Kabbala auf den Boden und zeichnete alle jene Formeln daneben, über die Dämonen stolperten oder in denen sie sich fingen.

Als sie endlich fertig war, atmete sie schwer. Sie war selbst noch zu sehr der schwarzen Magie verfallen, als daß die magischen Abschreckungsmittel sie völlig kalt gelassen hätten; aber sie hatte sich überwunden. Kraftlos ließ sie sich auf den Bettrand sinken.

Phillip war wieder ruhiger geworden. Sein Atem kam zwar schwach, aber regelmäßig. Seine feingliedrigen Hände schlugen nicht mehr in wilder Panik um sich, sondern streichelten liebevoll seinen Körper. Die Hände des Hermaphroditen führen ein eigenes Leben, durchzuckte es Coco.

Noch während sie den verführerischen Tanz der schlanken Finger beobachtete, kam Bewegung in Phillips Körper. Er richtete sich auf, öffnete die golden schimmernden Augen und starrte ins Leere – durch Zeiten und Räume hindurch. Seine Rechte kam in die Höhe und deutete aufs Fenster.

»Alina!« kam es krächzend über seine rotglühenden Lippen.

Coco begriff nicht sofort.

»Es ist alles wieder in Ordnung, Phillip«, sagte sie beruhigend und versuchte, ihn auf das Kissen zurückzudrücken.

»Die Dämonen können den magischen Kreis nicht überwinden – noch nicht.«

Doch da sah sie, wie eine der magischen Formeln wie von Zauberhand ausgelöscht wurde. Schnell ergriff sie den Mauerbrocken und zeichnete eine neue Formel auf die freie Stelle im Kreis. Die Antwort war ein wütendes Schimpfen, das aus den düsteren Winkeln und anderen Unterschlupfen der Quälgeister kam.

»Versuche zu schlafen!« sagte Coco und drückte Phillip wieder aufs Bett.

Aber er stemmte sich gegen sie und rief voller Verzweiflung wieder den gleichen Namen: »Alina!« Und nochmals: »Alina!« Dabei wies seine zitternde Hand aufs Fenster.

Jetzt erst erkannte Coco, daß er ihr ein Zeichen geben wollte. Sie versuchte nicht, Phillip zu befragen, denn aus der Überlieferung wußte sie, daß Hermaphroditen nicht in der Lage waren, klare Antworten zu geben. Das hatten schon die alten Griechen gewußt und für die Hermaphroditen den Begriff Orakel geprägt.

Coco erhob sich und ging zum Fenster. Aber als sie durch die Scheibe blickte, konnte sie nichts Außergewöhnliches entdecken.

»Alina! Komm, komm! Laß Alina herein!« forderte Phillip verzweifelt.

Coco blickte zu ihm hin. Er wand sich wie unter Schmerzen; aber diesmal waren es nicht die Dämonen, die ihn quälten, sondern sein Schmerz war ein ganz anderer.

Zögernd öffnete Coco das innere Fenster. Als sie wieder zu Phillip blickte, wirkte er schon gelöster. Sie hatte ihn also richtig verstanden. Er wollte, daß sie das Fenster öffnete.

Ohne länger zu überlegen, öffnete sie auch einen der beiden äußeren Fensterflügel. Ein kühler Luftzug schlug ihr entgegen; und mit der kühlen Brise kam ein winziges Geschöpf ins Zimmer. Es sprang vom Fensterbrett, rannte quer durchs Zimmer und verschwand unter Phillips Bettdecke.

Als Coco mit drei langen Sätzen sein Bett erreichte, traute sie ihren Augen nicht. Phillip schien in tiefem Schlaf dazuliegen; sein Gesichtsausdruck war entspannt, um seine vollen Lippen spielte ein seliges Lächeln. Und seine Hände hielten liebevoll eine fußgroße Puppe. Aber es war keine gewöhnliche Puppe, kein Spielzeug aus Plastik und Stoff, sondern ein lebendes Wesen; ein Mädchen mit blondem Haar und Augen, die wie Diamanten funkelten, wohlproportioniert und mit einem wunderschönen Gesicht – nur eben dreißig Zentimeter groß.

»Bist du Alina?« erkundigte sich Coco verwirrt.

Als Antwort wurde sie von der Puppe angefaucht.

Coco zuckte zurück, als sie die zwei Reihen schwarzer Zähne erblickte. Sie fröstelte. Ein kalter Lufthauch strich ihr über den Nacken, und sie wurde sich bewußt, da das Fenster immer noch offenstand.

Sie schickte sich an, es zu schließen. Doch da kamen schon weitere Puppen durch das Fenster. Drei – vier – fünf – es waren insgesamt sechs Puppen, die vom Fensterbrett ins Zimmer sprangen. Jede von ihnen hatte ein kurzes Röckchen und ein enganliegendes Oberteil an; beides war mit Flitter besetzt.

Bevor Coco ihre erste Überraschung überwinden konnte, hatten die Puppen sie erreicht. Die erste biß in ihre Wade. Coco ging mit einem Schmerzensschrei in die Knie. Dann sprangen die anderen fünf Puppen zu ihr hinauf. Sie verbissen sich mit ihren schwarzen Zähnen in ihrem Nacken, in ihren Oberarmen und in ihrer Brust.

Coco schwindelte. Sie spürte, wie eine bleierne Müdigkeit sie überkam. Das Zimmer drehte sich um sie, und dann hörte sie das Krachen, als ihr Körper auf dem Boden aufschlug. Schmerz verspürte sie keinen. Ihr letzter Gedanke, bevor sie das Bewußtsein verlor, war: die Zähne der Puppen sind vergiftet!

Es war nicht viel später, als sich die Tür öffnete und der Puppenmacher hereintrat. Er blickte sich um und nickte zufrieden.

»Brav, meine Puppen! Sehr brav!«

Er ging zu Coco und lud sie sich auf die Arme. Die sechs Puppen scharten sich wie gut gedrillte Zinnsoldaten um seine Beine. Nur die siebte Puppe, die in Phillips Händen Schutz gesucht hatte, rührte sich nicht.

»Willst du schon wieder unfolgsam sein, meine widerspenstige Puppe?« fragte der Puppenmacher mit sanftem Tadel in der Stimme.

Die Alina-Puppe erschauerte.

Der Puppenmacher starrte sie mit stechenden Augen an. Die Puppe reckte sich, Phillips Finger verstärkten den Druck; aber sie wand sich aus seinem Griff. Sie ging mit hölzernen Schritten zum Bettrand und sprang hinunter. Während sie sich zu den anderen Puppen gesellte, bäumte sich Phillip in seinem Bett auf.

»Alina!«

Der Puppenmacher lachte spöttisch.

»Alina gehört mir«, schleuderte er Phillip entgegen. »Aber eines Tages werde ich sie an dich zurückgeben – nur wird sie dann entweiht, geschändet und seelenlos sein. Ich werde sie dir ins Jenseits nachschicken – Hermaphrodit!«

Mit Coco in den Armen verließ der Puppenmacher, teuflisch lachend, Phillips Zimmer. Zurückblieb ein völlig gebrochenes Wesen, das keinen Platz in dieser Welt hatte – und dem man eben das einzige genommen hatte, das ihm etwas bedeutete: Alina.

Dorian Hunter war an einen Pranger gebunden. Man zwang ihn, als Zeuge an einer Auspeitschung teilzunehmen. Der Delinquent war ein Wesen – halb Mann, halb Frau – mit überdimensionalen Brüsten. Es wurde von einem Alten ausgepeitscht, der Schlitzaugen und schlohweißes Haar hatte, daß ihm in Büscheln nach allen Seiten vom Kopf abstand.

Plötzlich schrillte eine Glocke. Das Bild verblaßte, und Dorian fand sich in dem ledernen Fauteuil in seiner Bibliothek wieder. Die Leselampe brannte noch. Auf dem Tisch lag ein aufgeschlagenes Buch.

Dorian erinnerte sich wieder, daß er letzte Nacht noch schnell etwas hatte nachschlagen wollen, das mit Phillip Hayward in Zusammenhang stand. Er hatte bestimmte Vermutungen. Offensichtlich müßte er über seiner Lektüre eingeschlafen sein.

Wieder schrillte eine Glocke. Es war an der Eingangstür.

Dorian führ sich automatisch durch das Haar und band seinen Morgenmantel zu. Beim dritten Läuten war er hellwach. Ein Blick zu der Wanduhr, die inmitten von Marterinstrumenten,

Urkunden aus der Zeit der Hexenverbrennungen und anderen schaurigen mittelalterlichen Reliquien an der Wand hing, zeigte ihm, daß es sechs Uhr morgens war.

Wer mochte ihn zu so früher Stunde schon besuchen? Don! Es konnte nur Donald Chapman sein, der mit seinen Nachforschungen Erfolg gehabt hatte.

»Ich komme schon!« rief Dorian mürrisch, als die Türglocke erneut schrillte.

Er schlürfte durch den Korridor, gähnte und öffnete.

Draußen war es noch finster, Nebel hüllte das Haus ein. Die Sichtweite betrüg keine zehn Meter.

Es stand niemand vor der Tür. Als Dorian jedoch zu Boden blickte, lag dort ein Paket. Es war ein würfelförmiger, brauner Karton mit einer Seitenlänge von etwas mehr als einem Fuß. Dorian hob ihn vorsichtig auf und betrachtete ihn von allen Seiten. Der Karton war verhältnismäßig leicht und wies eine recht eigenwillige Verschnürung auf. Die mit schwarzer Farbe getränkte Schnür war kein einziges Mal überkreuzt, sondern nur über die Ecken gebunden worden; quer über die Flächen gewickelte Schnüre hielten die Eckverbindungen zusammen; darüber hinaus war die Schnur in Abständen von drei Zentimetern geknotet.

Dorian schüttelte den Karton und legte sogar das Ohr daran, aber kein Geräusch wies auf den Inhalt hin; dabei hätte es ihn nicht einmal verwundert, das Ticken einer Zeitbombe zu hören.

»Das ist ein Grüß vom Puppenmacher!« ertönte eine krächzende Stimme aus dem Nebel.

Dorian fuhr hoch.

Der Nebel hatte sich etwas gelichtet, und er sah die Gestalt eines Mannes in abgerissenen Kleidern vor sich. Er konnte sogar Einzelheiten in dem Gesicht erkennen – eingefallene Backen, tief in den Höhlen liegende Augen, eine scharf hervorspringende Nase.

Im nächsten Augenblick war die Erscheinung wieder verschwunden. Dorian sah ein, daß bei dem dichten Nebel eine Verfolgung keinen Sinn hatte, noch dazu im Morgenmantel und in Pantoffeln. Er warf die Eingangstür zu und kehrte in die Bibliothek zurück, die durch die mittelalterlichen Reliquien einen musealen Charakter bekam. Lilian, Dorians Frau, die in der O’Hara-Stiftung auf Heilung ihrer Psychosen wartete, hatte die Bibliothek immer nur Gruselkabinett genannt.

Dorian stellte den verschnürten Karton auf den Tisch und starrte ihn an. Er würde ihn öffnen, das war klar, aber bevor er es tat, wollte er einige Vorsichtsmaßnahmen treffen. Er zog mit weißer Kreide einen Kreis um den Karton und malte innerhalb und außerhalb Schriftzeichen und Formeln auf die Platte, die der Abschreckung und Bannung von Dämonen dienten. Dann erst durchschnitt er die Verschnürung.

Nichts geschah. Er wartete dennoch eine volle Minute, bevor er den Deckel abhob.

Dorian schrie erschrocken auf und hob abwehrend die Hand hoch, als ihn etwas aus der Schachtel ansprang. Das Ding prallte gegen seinen Unterarm und verbiß sich im Stoff seines Morgenmantels. Jetzt erst erkannte Dorian, daß es sich um eine menschenähnliche Puppe handelte; eine Puppe in einem Flitterkleid. Sie lebte. Sie blitzte ihn aus funkelnden Augen an, fletschte ihr schwarzes Gebiß und wollte noch einmal zubeißen.

Dorian schleuderte die Puppe von sich. Sie flog quer durch den Raum, prallte gegen die Wand und fiel zu Boden.

Ohne sich der Geschehnisse recht bewußt zu werden, ging er zu der Stelle, wo die fußgroße Puppe reglos und mit verrenkten Gliedern lag. Er stieß sie vorsichtig mit dem Zeigefinger an und drehte sie auf den Rücken.

»Coco!« entfuhr es ihm entsetzt.

»Coco als Puppe in einer Schachtel verpackt. Kommen Sie schnell, Don! Ich habe Coco getötet!«

Diese Worte begleiteten ihn während der ganzen Fahrt in die Wellington Road. Auch jetzt, während er an Dorians Haustür klingelte, hallten sie in seinem Geist nach.

Dorian öffnete mit einem undeutbaren Grinsen.

»Ich bin sofort nach Ihrem Anruf in den Wagen gesprungen, Dorian«, sagte Chapman, als er in den Flur trat.

Er verschwieg, daß er seiner Gefährtin für diese Nacht noch einen Klaps aufs nackte Hinterteil gegeben und sich einen doppelten Whisky genehmigt hatte – sozusagen als Heilmittel gegen den Schock, den ihm Dorians Anruf verursacht hatte.

»Was ist denn nun eigentlich passiert?« erkundigte sich Chapman, während er zielstrebig auf die Bibliothek zusteuerte.

»Tut mir leid, Don«, sagte Dorian bedauernd, »aber es war Fehlalarm.«

»Was?« Chapman wirbelte herum. »Da scheuchen Sie mich aus dem Bett, um mir dann zu gestehen, daß Sie alles nur geträumt haben?«

»Ganz so ist es nicht«, beschwichtigte ihn Dorian. »Es war schon alles so. wie ich es Ihnen geschildert habe. Nur irrte ich mich, als ich meinte, bei der Puppe handle es sich um Coco.«

Chapman blickte ihn streng an.

»Hauchen Sie mich an, Dorian!«

Dorian winkte ab. »Ich habe nichts getrunken. Aber jetzt könnte ich einen Schluck brauchen. Legen Sie ab, dann werde ich Ihnen alles der Reihe nach erzählen.«

Während Dorian zur Bar ging und zwei Drinks mixte, schilderte er, was passiert war.

Er endete: »Die Puppe sah Coco tatsächlich sehr ähnlich. Als ich merkte, daß ich sie getötet hatte, rief ich Sie in meiner ersten Panik an. Dann erst untersuchte ich die Puppe genauer und stellte an verschiedenen Kleinigkeiten fest, daß es sich nicht um Coco handeln konnte. Die Ähnlichkeit war verblüffend, aber nicht vollkommen. Es muß ein anderes Mädchen gewesen sein, das der Puppenmacher absichtlich so formte, daß ich es für Coco hielt. Das bedeutet, daß er unser Versteckspiel durchschaut hat. Es muß zwischen Phillip Hayward und den Puppen ein Zusammenhang bestehen.«

»Bremsen Sie sich, Dorian!« fiel ihm Chapman ins Wort. »Sie machen mir zu große Gedankensprünge. Mich interessiert vorerst nur eines: Bleiben Sie bei Ihrer Version, daß ein Bote Ihnen einen Karton gebracht hat in dem sich eine fußgroße Puppe aus Fleisch und Blut befunden hat?«

Dorian deutete lächelnd auf den Karton auf dem Tisch.

»Diesmal kommen Sie mir nicht aus, Don! Öffnen Sie den Karton! Dort werden Sie den Beweis finden.«

Chapman blieb skeptisch, aber er kam Dorians Aufforderung nach. Er nahm den Deckel ab und starrte in die Schachtel.

»Hm«, machte er und griff mit spitzen Fingern hinein.

Er beförderte ein Puppenkleid zutage.

Dorian sprang von seinem Sitz hoch, packte die Schachtel und kippte sie um. Nichts als eine Handvoll Staub rieselte auf die Tischplatte.

»Ich hätte es mir denken können«, sagte Dorian dumpf. »Die Opfer und Sklaven der Dämonen zerfallen nach ihrem Tod zu Staub. Das ist bei den Vampiren so, warum soll es bei den Puppen anders sein.«

»Ich habe mir gleich gedacht, daß Sie mir nur eine taube Nuß anzubieten haben«, meinte Chapman ärgerlich. »Ich befürchte, daß man Sie das nächste Mal dortbehalten wird, wenn Sie wieder in die O’Hara-Stiftung kommen, Dorian.«

»Sie sind ein Ignorant, Don!« rief Dorian heftig. »Was muß denn noch alles passieren, damit Sie merken, was um Sie vorgeht! Sind Sie denn blind?«

»Keineswegs«, antwortete Chapman kühl. »Ich habe sogar ein sehr scharfes Auge für die realen Dinge.« Er nahm wieder das Puppenkleid zwischen zwei Finger und hob es hoch. »Zum Beispiel das hier. Erinnern Sie sich noch, daß Lady Hurst ein ganz ähnliches Kleidchen nähte, als ich mit Ihnen in Haywards Villa kam?«

Dorian schlug sich gegen die Stirn. »Natürlich!«

»Sehen Sie, wie verblendet Sie in Ihrer Suche nach Dämonen werden. Sie verlieren ganz den Sinn für die Realität. Und das, meine ich, kann gefährlich werden. Ich glaube nicht, daß in diesem Kleid eine lebende Puppe gesteckt hat, aber vielleicht erhielten Sie tatsächlich eine Puppe, die Coco nachempfunden war. Haben Sie sie schon angerufen und sich erkundigt, ob es ihr gutgeht?«

»Das hielt ich nicht mehr für nötig, nachdem.«

Chapman hörte ihm nicht zu. Er ging zum Telefon und wählte Haywards Nummer. Nach einer Weile sagte er in die Muschel: »Ich möchte Lord Hayward sprechen. Hier ist Chapman von Lloyds. Es ist sehr dringend.« Chapman verdeckte die Muschel und raunte Dorian zu: »Das muß einer von jenen Gästen gewesen sein, die wir noch nicht kennengelernt haben. Es hört sich so an, als würde Dracula persönlich sprechen.« Chapman zwinkerte Dorian belustigt zu. »Hallo?. Lord Hayward?. Hätten Sie eine ruhige Nacht?. Dann hat unsere Maßnahme doch etwas genützt? Und in Phillips Zimmer ist alles in Ordnung?. Ja, von dieser Möglichkeit würde ich gern Gebrauch machen.« Chapman hielt wieder die Sprechmuschel zu und sagte zu Dorian: »In Phillips Zimmer gibt es einen Telefonanschluß. Hayward verbindet mich. Coco. Einen Moment! Dorian möchte mit Ihnen sprechen.«

Chapman überreichte ihm den Hörer.

Dorian schluckte, dann fragte er: »Ist alles in Ordnung, Liebling?«

»Ja«, antwortete Cocos Stimme.

»Warum bist du so einsilbig?« wollte Dorian wissen. »Kannst du nicht so sprechen, wie du willst?« »Ja, das stimmt.«

»Soll ich sofort zu Hayward kommen?«

»Nein, das ist nicht nötig. Es ist alles in Ordnung.«

»Dann werde ich im Laufe des Tages vorbeischauen. Ist dir das recht?«

»Ja, das ist mir recht.«

Bevor Dorian noch etwas sagen konnte, wurde die Verbindung unterbrochen, und das Besetztzeichen ertönte.

Er legte den Hörer langsam auf die Gabel. »Stimmt etwas nicht?« erkundigte sich Chapman.

»Es ist sicher nichts Besonderes«, meinte Dorian leichthin.

»Coco schien nicht besorgt. Wenn es Schwierigkeiten gäbe, würde sie mich zu sich bestellen.«

»Das ist beruhigend.« Chapman ging zur Bar und schenkte Dorian und sich selbst nach. »Dann können wir auf realistischere Dinge zu sprechen kommen. Sie wollten etwas über den Black-Sabbath-Klub in Erfahrung bringen. Nun, ich habe einige Hebel in Bewegung gesetzt und einiges herausbekommen.«

»So rasch?«

»Der Secret Service hat einen Vierundzwanzigstundentag«, sagte Chapman wie nebenbei. »Viel gibt es allerdings nicht zu berichten. Sie wissen darüber Bescheid, daß die Hexenklubs bei der Jugend im Augenblick groß in Mode sind. Überall wo man früher Trips unternommen hat, zelebriert man jetzt Schwarze Messen. Nicht alle Hexenklubs haben das gleiche Niveau. Es gibt solche und solche. Eingeweihte schwören jedoch, daß der Black Sabbath absolute Spitze ist. Wer in sein will, muß an einer Orgie im Black Sabbath teilgenommen haben. Allerdings sind nur wenige auserwählt. Die meisten wollen nur angeben, wenn sie behaupten, schon dort gewesen zu sein und dem Teufel den Hintern geküßt zu haben. Tatsächlich scheint aber niemand zu wissen, wo sich dieser Klub etabliert hat.

Aber wenn er existiert, dann werden meine Leute die Adresse herausbekommen. Darauf können Sie sich verlassen, Dorian.«

»Ich setze eher auf Phillip«, meinte Dorian. »Er muß etwas über den Black-Sabbath-Klub wissen. Wenn er auch nicht in der Lage ist, vernünftige Antworten zu geben, so hoffe ich doch, von ihm einen Hinweis zu erhalten. Es muß einen Grund haben, daß er ständig vom Black Sabbath phantasiert.«

»Er hat auch noch einen anderen Namen genannt.«

»Ja. Alina.«

»Dieser Anhaltspunkt erschien mir noch wichtiger, deshalb bin ich der Sache nachgegangen«, erklärte Chapman. »Ich habe zuerst routinemäßig alle Vermißtenanzeigen des letzten Monats durchgesehen. Darunter befand sich eine, die uns vielleicht auf eine heiße Spur führen könnte. In jenem Distrikt, zu dem auch Haywards Villa gehört, wurde das Verschwinden einer Alina Burdon gemeldet. Das war vor einer Woche. Das Mädchen ist bis heute nicht wieder aufgetaucht.«

»Haben Sie die Adresse?«

Chapman nickte.

»Das Mädchen wohnte bei ihren Eltern. Wenn Sie wollen, können wir sofort hinfahren.«

»Zu dieser frühen Stunde?«

»Der Secret Service hat einen Vierundzwanzigstundentag«, sagte Chapman wieder. »Wenn es sein muß, stöbere ich selbst den Teufel beim Hexensabbat auf und verhöre ihn.«

»Vielleicht kommt es noch dazu«, stellte Dorian in Aussicht.

Die Burdons wohnten in der Dawson Road. Hier reihte sich ein Einfamilienhaus an das andere, und alle sahen sie gleich aus. Am Anfang der Straße verkündete eine Gedenktafel, daß ein Architekt mit Namen Lee Cook für sie verantwortlich zeichnete. Nach Dorians Meinung hätte dieser Architekt nicht geehrt, sondern gelyncht gehört für dieses Musterbeispiel an Einfallslosigkeit und Monotonie.

Chapman hielt den Rover vor dem Haus Nummer 73 an. Sie stiegen aus, gingen durch den schmalen Vorgarten und klingelten an der Tür. Nach einer knappen Minute ertönten schlurfende Schritte, und die Tür wurde geöffnet. Eine Frau erschien, die um die Fünfzig sein mochte und so grau und nichtssagend wie die ganzen Häuser wirkte. Sie wischte sich eine graue Haarsträhne aus dem Gesicht, zog den grauen Morgenmantel enger und blickte abwechselnd Chapman und Dorian an.

»Ja?« fragte sie einsilbig.

»Mrs. Burdon?« fragte Chapman.

»Ja, das bin ich.«

»Mein Name ist Donald Chapman. Ich komme vom Secret Service. Und das ist Mr. Hunter. Wir kommen wegen Ihrer verschwundenen Tochter Alina.«

Für einen Moment erhellte sich das Gesicht der Frau, und ein Hoffnungsschimmer glomm in ihren ausdruckslosen Augen auf.

»Haben Sie sie gefunden?«

Als Chapman den Kopf schüttelte, sank die Frau wieder in sich zusammen.

»Kommen Sie doch, bitte, rein«, sagte sie matt und gab ihnen den Weg in den Flur frei.

»Wer ist’s denn?« fragte eine tiefe Männerstimme aus der Küche.

»Polizei«, antwortete Mrs. Burdon. »Es ist wegen Alina. Man hat noch keine Spur von ihr gefunden.«

»Dann sollen sie sich zum Teufel scheren!«

»Hören Sie nicht auf ihn!« sagte Mrs. Burdon und führte sie in ein Wohnzimmer, das einfach eingerichtet, aber sauber war.

Dorian konnte sich vorstellen, daß diese Frau im Moment andere Sorgen hatte, als sich um den Haushalt zu kümmern. Um so höher war es ihr anzurechnen, daß sie sich nicht einfach gehenließ. Er revidierte seine Meinung, die er sich nach dem ersten Eindruck gemacht hatte. Mrs. Burdon war vom Unglück gezeichnet, das sie getroffen hatte.

Sie bot ihnen Platz an und erkundigte sich, ob sie schon gefrühstückt hätten. Chapman und Dorian hatten den Eindruck, daß sie diese Frau kränkten, wenn sie ablehnten, und erbaten eine Tasse Tee. Während Mrs. Burdon in der Küche verschwand, erschien ihr Mann im Wohnzimmer. Er war nur mit einer Hose und einem Unterhemd bekleidet, hatte die Daumen unter die Hosenträger gehakt und wippte auf den Zehenballen.

»Was wollt ihr denn noch von uns?« fragte er angriffslustig.

Dorian, der ihm näher saß, spürte eine leichte Alkoholfahne. Im Laufe des Tages würde sie sicherlich noch intensiver werden. Dabei machte Mr. Burdon nicht den Eindruck eines Trinkers. Bestimmt hatte ihn nur das ungewisse Schicksal seiner Tochter zur Flasche greifen lassen.

»Es haben sich einige neue Aspekte ergeben«, sagte Chapman freundlich. »wir möchten Ihnen deshalb einige Fragen stellen.«

»Neue Aspekte! Fragen!« rief Mr. Burdon abfällig. »Bringen Sie uns besser Alina zurück!«

»Ich kann Sie natürlich nicht zwingen, meine Fragen zu beantworten, aber wenn Sie schweigen, helfen Sie Ihrer Tochter am wenigsten«, meinte Chapman.

Burdon senkte den Kopf und ließ sich langsam in einen Sessel sinken.

»Was wollen Sie denn noch? Haben wir denn nicht schon alles gesagt?«

»Wissen Sie, ob Ihre Tochter einen jungen Mann namens Phillip Hayward gekannt hat?«

»Alina hat zu uns nie über ihre Freunde gesprochen. Sie war völlig verstockt und hat sich uns nie mitgeteilt. Abgesehen von den paar Jugendfreunden aus der Umgebung – alles Jungens, mit denen sie aufgewachsen ist – wissen wir nichts über ihren Bekanntenkreis.«

»Sind Sie sicher, daß sie den Namen Phillip nie erwähnt hat?« bohrte Chapman weiter.

»Mir gegenüber bestimmt nicht.«

»Einmal hat sie schon einen Phillip erwähnt«, sagte Mrs. Burdon, die mit einem Tablett aus der Küche kam, auf dem neben der Teekanne und den Tassen auch eine Flasche Whisky stand – billiger Scotch. Sie wischte sich die Hände am Morgenmantel ab und fuhr fort: »Ich erinnere mich noch, daß sie gesagt hat, Edgar würde ganz schön in Rage kommen, wenn er erfahren würde, daß sie mit Phillip Freundschaft geschlossen hat.«

»Wer ist Edgar?«

Mr. Burdon antwortete für seine Frau. »Edgar Palmer. Er war einer von jenen Herumtreibern, die nichts Besseres zu tun haben, als in miesen Kellerlokalen herumzulungern und Rauschgift zu nehmen. Er stellte Alina dauernd nach, aber sie wollte nichts von ihm wissen. Einmal habe ich ihn dabei erwischt, wie er ihr unter den Rock.«

»Jack!« Mrs. Burdon sah ihn strafend an. »Das gehört nicht hierher. Außerdem schickt es sich nicht, von Toten schlecht zu reden.«

»Bedeutet das, daß Edgar Palmer nicht mehr am Leben ist?« hakte Chapman sofort ein. »Wie ist er gestorben?«

Mr. und Mrs. Burdon wechselten schnell einen Blick. »Wahrscheinlich hat er eine Überdosis genommen«, sagte er schließlich. »So ähnlich enden sie ja alle mal.«

»Aber sicher sind Sie nicht?«

»Die genaue Todesursache hat nicht einmal in der Zeitung gestanden«, antwortete Mr. Burdon. »Jedenfalls war sein Hals voller Einstiche.«

»Sein Hals?« wunderte sich Dorian. »Das ist seltsam. Ich habe noch nie gehört, daß sich jemand Rauschgift in den Hals spritzt.«

»Aber bei Edgar war es so«, behauptete Mr. Burdon. »Ich habe es in der Zeitung gelesen.«

»Und hatte Alina zu diesem Edgar immer noch Kontakt?« fragte Chapman wieder. »Ging sie mit ihm aus oder besuchte sie zumindest einmal mit ihm eines jener Kellerlokale?«

Mr. Burdon nickte. »Er verschleppte sie einmal in einen Klub. Wie hieß er denn noch? Es war ein ganz verrückter Name.«

»Vielleicht Black Sabbath?« vermutete Chapman.

»Genau. Black Sabbath hieß der Klub. Als ich davon erfuhr, habe ich Alina eine runtergehauen und ihr verboten, noch einmal dorthin zu gehen. Sie war – sie ist erst siebzehn.«

»Aber sie muß noch einmal hingegangen sein«, sagte Mrs. Burdon. »Denn dort lernte sie diesen Phillip kennen.«

»Und haben Sie nicht von ihr erfahren, wo dieser Klub ist?« fragte Chapman und beobachtete die beiden gespannt.

Mr. Burdon schüttelte den Kopf. »Ich bin ihr zwar nachgeschlichen, weil ich wissen wollte, mit wem sie sich herumtreibt – das war an dem Abend, als sie verschwand –, aber sie muß es gemerkt haben und hängte mich ab. Das habe ich alles schon zu Protokoll gegeben.«

»Und haben Sie dem nichts hinzuzufügen?«

Mr. und Mrs. Burdon schwiegen verbissen und schüttelten nur die Köpfe. Dorian merkte den beiden an, daß sie etwas verheimlichten. Da er die Angelegenheit aus einer ganz anderen Perspektive betrachtete als Chapman, glaubte er zu wissen, welcher Art das Wissen war, das die Burdons für sich behielten. Er sah den Zeitpunkt gekommen, sich einzuschalten.

»Ich könnte mir vorstellen, daß etwas vorgefallen ist, das Sie sich nicht erklären können«, sagte Dorian bedächtig. »Es muß etwas so Ungewöhnliches, etwas so Mysteriöses gewesen sein, daß Sie sich scheuen, darüber zu sprechen, weil Sie annehmen, niemand würde Ihnen glauben.«

Dorian sah, wie Mrs. Burdon die Hand ihres Mannes ergriff und sie fest drückte. Sie biß sich auf die Lippen und schloß die Augen. Mr. Burdon wich Dorians Blick aus. Er preßte die Zähne so fest aufeinander, daß seine Backenmuskeln hervortraten.

Dorian wußte, daß er richtig getippt hatte.

»Ich würde Ihnen schon glauben«, sagte er, und als Mr. Burdon ihm das Gesicht zuwandte: »Ich weiß aus Erfahrung, daß auf dieser Erde Dinge passieren, die man mit dem Verstand nicht erklären kann und deshalb nicht wahrhaben will. Und doch kann man sie nicht aus der Welt schaffen, wenn man sich ihnen verschließt. Wenn mir jemand sagt, daß er an Teufel und Dämonen glaubt, würde ich ihn nicht auslachen, denn ich selbst habe sie schon gesehen. Ich wurde von ihnen gejagt und habe viele von ihnen getötet. Und ich habe die berechtigte Vermutung, daß auch in diesem Fall überirdische Mächte mitspielen.«

Mrs. Burdon gab einen erstickten Laut von sich und barg das Gesicht in den Händen. Ihr Mann legte ihr behutsam den Arm um die Schultern und drückte sie an sich.

»Nun? Haben Sie uns immer noch nichts zu sagen?« fragte Dorian.

»Sag es ihm, Jack!« bat Mrs. Burdon mit leiser Stimme.

Ihr Mann schüttelte den Kopf. »Wir müssen uns geirrt haben. Es kann nicht wahr sein, denn Edgar ist tot. Ich war an seinem Grab.«

Mrs. Burdon schüttelte nur den Kopf und schluchzte leise vor sich hin.

»Es muß ein Irrtum gewesen sein, Martha«, fuhr ihr Mann eindringlich fort. »Ich bin sicher, daß sich jemand nur einen makabren Scherz erlaubt hat. Vielleicht hat sogar Alina selbst …«

»Sprich nicht weiter, Jack!« Mrs. Burdon wischte sich mit dem Ärmel ihres Morgenmantels die Augen ab, dann sah sie Dorian voll an. »Vor drei Tagen läutete es um Mitternacht an unserer Tür. Jack und ich dachten, Alina sei zurückgekommen und eilten beide zur Tür, um sie zu empfangen,
aber als wir öffneten, stand dort – Edgar Palmer.«

»Edgar ist tot«, versuchte ihr ihr Mann einzureden. »Er kann es nicht gewesen sein. Bestimmt haben sich seine Freunde einen dummen Scherz erlaubt. Ich bin sicher, daß Alina dahintersteckt.«

»Was wollte Edgar von Ihnen?« fragte Dorian, ohne sich seine Erregung anmerken zu lassen. Durch die Wiedergeburt Edgar Palmers wurde der Fall in ein neues Licht gerückt.

»Er überbrachte uns etwas«, sagte Mr. Burdon gepreßt. »Ein Foto von Alina. Aber es ist ebenso eine Fälschung, wie Edgar Palmer nicht echt war.«

»Dürfte ich das Foto mal sehen?« bat Dorian.

Mrs. Burdon nickte und ging wie in Trance zu einer Kommode. Sie öffnete die oberste Lade und kam mit zwei Fotografien zurück. Eine davon überreichte sie Dorian mit den Worten: »Das ist Edgar Palmer mit Alina. So hat er vor einem Jahr ausgesehen. Aber er hat sich kaum verändert. Als er an unsere Tür kam, wirkte er nur verwahrloster, als hätte er seit Tagen nicht geschlafen und nichts gegessen. Er sah aus wie – wie ein Gespenst.«

Dorian starrte auf das Foto. Es zeigte ein hübsches blondhaariges Mädchen mit einem Burschen in Hemd und Jeans. Er kannte den jungen Mann. Es war derselbe, der ihm letzte Nacht das Päckchen mit der Puppe überbracht hatte.

»Ich glaube, Sie sind keiner Täuschung zum Opfer gefallen«, sagte er bedächtig. »Edgar Palmer dürfte noch am Leben sein. Ich habe ihn vor wenigen Stunden selbst gesehen.«

Mrs. Burdon schrie auf.

Ihr Mann beugte sich vor und hielt Dorian seine große Faust drohend entgegen. »Wenn Sie sich über uns lustig machen wollen, dann schlage ich Ihnen die Nase ein.«

Dorian blickte ihm ruhig in die Augen. »Ich meine es ernst. Ein Irrtum ist ausgeschlossen. Edgar Palmer hat mir vor wenigen Stunden einen Besuch abgestattet.«

»Wissen Sie denn, was Sie da sagen, Dorian?« rief Chapman.

Dorian gab keine Antwort. Er nahm Mrs. Burdon das andere Foto aus den kraftlosen Fingern; es war nicht groß und quadratisch und offensichtlich mit einer Sofortbild-Kamera geschossen worden. Es zeigte das gleiche Mädchen wie auf dem anderen Foto, nur stand es auf der Handfläche eines Mannes, von dem sonst nichts zu sehen war. Wenn man die Männerhand als Maßstab nahm, so war Alina nicht größer als dreißig Zentimeter.

Dorian begann vor unterdrückter Wut zu zittern. Es war nicht so sehr der Anblick des Puppenmädchens, der ihn erregte, sondern die Hand; besser gesagt, die Narbe, die sich von der Daumenwurzel an strahlenförmig über den Handrücken verbreitete. Er hatte diese Narbe vor zwei Monaten schon einmal gesehen. Er hatte sie nur flüchtig wahrgenommen, aber jetzt erinnerte er sich wieder genau. Roberto Copello hatte die gleiche Narbe besessen. Der Argentinier war einer der acht Männer gewesen, die zusammen mit Dorian von der Hexe Anastasia von Lethian nach Asmoda gerufen worden waren. Die Hexe hatte ihnen offenbart, daß sie alle ihre Söhne wären; doch Dorian hatte sich geweigert, dies zu glauben. Er war kein Dämon – und er bewies dies, indem er die Mächte der Finsternis gnadenlos bekämpfte.

Als Burg Lethian brannte, glaubte Dorian, daß alle seine Brüder in den Flammen umgekommen wären; aber vor einem Monat war in Wien der Untote Bruno Guozzi aufgetaucht, und jetzt gab Roberto Copello ein Lebenszeichen von sich.

Der Argentinier, der sich als Kriminologe ausgegeben hatte und nach seiner eigenen Aussage von seinen Gegnern Schrumpfköpfe anfertigte, war der Puppenmacher.

Daran konnte es keinen Zweifel geben.

»Wenn Sie keine weiteren Fragen mehr haben, Dorian, dann können wir gehen.«

Sie verabschiedeten sich von den Burdons. Als sie schon auf der Straße waren, rief ihnen Mrs. Burdon nach: »Bringen Sie mir, bitte, Alina zurück!«

»Wir werden unser Bestes geben«, sagte Dorian mit rauher Stimme, dabei wußte er, daß keine Macht der Welt Alina helfen konnte.

Als sie den Wagen erreichten, hielt Chapman Dorian am Arm zurück.

»Warum haben Sie diese Leute in dem Glauben bekräftigt, daß Edgar Palmer noch lebt?« fragte er verärgert.

»Weil ich ihn mit eigenen Augen gesehen habe.«

»Das ist vollkommener Unsinn!«

»Meinen Sie?« Dorian starrte Chapman mit verkniffenem Gesicht an. »Ihre Ignoranz wird langsam penetrant, Don. Edgar Palmer lebt! Das heißt, er ist ein lebender Leichnam. Denn er starb durch den Biß eines Vampirs. Die Einstiche an seinem Hals, für die niemand eine Erklärung fand, stammen von Vampirzähnen. Dessen bin ich sicher. Aber wer das Opfer eines Vampirs wird, stirbt nicht wirklich, sondern erlebt eine Wiedergeburt und wird selbst zum Blutsauger. Und genau das ist mit Edgar Palmer geschehen.«

Chapman schwieg eine Weile, dann sagte er: »Ich muß zugeben, Ihre Art Gruselgeschichten vorzutragen, gehen einem unter die Haut. Ich sträube mich immer noch, sie für bare Münze zu nehmen, aber eine Chance will ich Ihnen noch geben. Ich werde zu Palmers Grab fahren und – wenn nötig -die Exhumierung seiner Leiche erwirken. Sollte ich dabei eine Pleite erleben, dann rühre ich keinen Finger mehr für Sie.«

Dorian lächelte dankbar. »Sie geben sich wirklich alle Mühe, Don, sich von mir überzeugen zu lassen. Ich bin sicher, daß es diesmal gelingt. Während Sie sich Palmers Grab ansehen, werde ich den Haywards einen Besuch abstatten. Vielleicht hat Coco Neuigkeiten für mich. Sie brauchen mich nicht hinzufahren, Chapman. Die paar hundert Meter bis zu Haywards Villa schaffe ich zu Fuß. Ein Morgenspaziergang schadet mir bestimmt nicht.«

Sie trennten sich, ohne sich für einen bestimmten Zeitpunkt zu verabreden. Dorian versicherte, daß er entweder in seinem Haus oder bei Lord Hayward zu erreichen sein würde.

Chapman fuhr zum nächsten Polizeirevier. Von dort aus setzte er sich telefonisch mit seiner Dienststelle in Verbindung und verlangte eine Exhumierung der Leiche Edgar Palmers.

Zuerst versprach man ihm die Erlaubnis für die Exhumierung bis morgen früh, als Chapman jedoch ein wenig Druck ausübte, wurde ihm die Erledigung der Formalitäten für den frühen Nachmittag garantiert. Das war nach Chapmans Meinung immer noch reichlich spät, aber schneller ging es nicht einmal für einen Secret Service Agenten. Er beschloß, die ihm verbleibende Zeit mit einer Besichtigung von Palmers Grab zu nutzen, um sich einen Überblick über die Gegebenheiten auf dem Friedhof zu verschaffen. Vielleicht konnte er sich auch diese oder jene Information beschaffen. Ein Konstabler, der ohnehin auf Streifendienst mußte, begleitete ihn im Wagen und zeigte ihm den Weg.

Der St. Anthony Friedhof war nicht besonders groß. Er war von einer verfallenden Steinmauer umgeben und lag eingebettet in einen Wald. Es führte nur eine gewundene Schotterstraße zu dem einzigen Eingang. Der Parkplatz, der maximal dreißig Autos fassen konnte, war leer.

Nachdem Chapman den Wagen abgestellt hatte, ging er zum Pförtnerhaus. Es war abgeschlossen. Er blickte durch das staubige Fenster, konnte jedoch niemanden erblicken. So betrat er auf gut Glück den Friedhof. Vielleicht begegnete er einem Gärtner oder einem Besucher, der ihm den Weg zu Edgar Palmers Grab zeigen konnte.

Chapman schritt gemächlich die verhältnismäßig breite Allee entlang, sah sich immer wieder um, konnte aber zwischen den Grabreihen keine Menschenseele entdecken. Außer dem Krächzen der Krähen war nichts zu hören. Die Luft war frostig kalt, die Bäume und Sträucher waren mit Rauhreif überzogen. Vielleicht würde es bald schneien. Es war auch höchste Zeit, denn Weihnachten stand vor der Tür. Nach dem schneereichen November hatte man eigentlich auch mit weißen Weihnachten gerechnet.

Chapman hatte fast vollkommen den Grund seines Hierseins vergessen. Doch plötzlich wurde er wieder daran erinnert.

Keine dreißig Meter links von ihm erhob sich inmitten von kahlen Sträuchern und niedrigen Nadelbäumen ein Gebäude: die Aufbahrungshalle; dahinter lag eine kleine Kapelle.

Vielleicht befand sich in der Aufbahrungshalle jemand, der ihm Auskunft geben konnte. Chapman schritt darauf zu. Als er nur noch wenige Meter von der Eingangstür entfernt war, stutzte er plötzlich. Ihm war, als hätte er ein Geräusch gehört. In seinem Rücken. Er wirbelte herum und griff automatisch unter seine Achsel, wo seine Pistole im Halfter steckte. Aber er zog die Waffe nicht; das Geräusch war nur von einer Krähe verursacht worden.

Chapman lächelte gelöst und wandte sich wieder der Aufbahrungshalle zu. Die Tür war nicht abgeschlossen. Sie öffnete sich unter dem Druck seiner Hand quietschend. Auf der Schwelle blieb er erst einmal stehen, um seine Augen an das Halbdunkel zu gewöhnen.

Noch bevor er die schattenhaften Umrisse des Mannes erkennen konnte, sprach ihn dieser an.

»Sie sind früher als erwartet eingetroffen, Mr. Chapman«, sagte der Unbekannte mit leicht südländischem Akzent.

Chapman zog blitzschnell seine Waffe. Seine Augen hatten sich inzwischen an das Dämmerlicht gewöhnt. Der Mann vor ihm war klein und drahtig. Er hatte einen dunklen Teint, und sein schwarzes Haar war pomadisiert. Er war Chapman auf Anhieb unsympathisch, aber mehr noch spürte er instinktiv die Gefahr, die von ihm ausging. Und dann fiel ihm noch etwas auf. Das Kruzifix an der Wand war verformt und die Inschrift – I.N.R.I. – bis zur Unkenntlichkeit verstümmelt.

Vom Gekreuzigten waren nur noch die festgenagelten Hände und Füße übrig. Rund um das deformierte Kreuz waren fremdartigen Schriftzeichen und eine Reihe von obszönen Schimpfworten hingekritzelt.

»Aber, aber, Mr. Chapman! Was wollen Sie denn mit der Pistole?« fragte der Unbekannte. Er näherte sich langsam und fuhr mit gesenkter Stimme fort: »Sie werden doch nicht schießen, ohne mich anzuhören? Ich habe Ihnen einen Vorschlag zu machen. Schließen wir einen Pakt. Helfen Sie mir, Dorian Hunter zur Strecke zu bringen, und ich schenke Ihnen die Freiheit!«

Chapman schoß. Er hatte noch nie in seinem Leben an die Existenz von Dämonen und Gespenstern geglaubt, nicht einmal als Kind, aber jetzt spürte er das Böse, das von diesem unscheinbaren Mann ausging und wußte, daß Dorian recht hatte. Es gab die Mächte der Finsternis, und dieser Mann gehörte zu ihnen.

Chapman drückte immer wieder ab, bis er das Magazin leergeschossen hatte, aber der Unbekannte lachte ihn nur aus.

»Wie Sie wollen, Mr. Chapman. Dann werden Sie eben nicht mein Verbündeter, sondern mein Sklave sein. Halte ganz still! Sei artig, mein stolzer, energischer Puppenmann!«

Chapman blieb gelähmt stehen.

Lord Hayward beobachtete Dorian Hunters Kommen aus dem Fenster seines Zimmers, das im zweiten Stock neben dem von Phillip lag. Langsam begann er daran zu zweifeln, daß es klug war, sich mit Hunter einzulassen. Dieser Mann verstand zweifellos etwas von der Materie, aber er begnügte sich nicht damit, Phillip zu helfen, sondern schnüffelte überall und in allem herum.

Hayward ging zur Tür, schob die beiden schweren Riegel beiseite, die er vor einer Woche selbst montiert hatte, schloß auf und lauschte. Im Haus war es vollkommen still. Er nahm an, daß seine Gäste noch nicht wach waren. Sie schliefen meistens bis spät in den Tag hinein.

Auf leisen Sohlen schlich er in den Korridor hinaus. Als er an Phillips Schlafzimmer vorbeikam, horchte er erneut. Kein Laut drang an sein Ohr. Seine Hand langte instinktiv zur Klinke, aber er drückte sie dann doch nicht hinunter.

Die Stille in Phillips Zimmer mußte nicht unbedingt etwas zu bedeuten haben. Er durfte nicht gleich das Schlimmste annehmen. Immerhin war diese Coco Hunters Geliebte. Sie hatte keine Veranlassung, sich an Phillip zu vergreifen.

Hayward biß sich auf die Lippen und eilte geräuschlos die Treppe hinunter. Darin besaß er schon einige Übung. Wie oft war er in den letzten Tagen durch sein Haus geschlichen!

Noch bevor der Dämonen-Killer zum Glockenzug greifen konnte, hatte Hayward die Tür aufgerissen.

»Ich habe Sie von meinem Fenster aus gesehen.«, erklärte er entschuldigend, als Hunter erstaunt zurückzuckte. »Es ist besser, wenn niemand etwas von Ihrem Besuch merkt.«

»Sind Ihre Gäste denn noch nicht wach?« fragte Dorian verwundert.

»Ich mache ihnen keine Vorschriften«, antwortete Hayward gereizt. »Sie können in meinem Haus tun und lassen, was sie wollen. Stört Sie das etwa?«

Dorian hob nur die Schultern und ging an Hayward vorbei ins Haus.

»Wie geht es Phillip?« fragte er dann.

»In seinem Zimmer ist alles ruhig«, antwortete Hayward. »Können wir zu ihm gehen?«

Hayward stieg vor Dorian die Treppe hinauf. Er hielt sich automatisch ganz nahe an der Wand des Stiegenaufganges. um kein unnützes Geräusch zu verursachen. Er hat Angst, durchzuckte es Dorian. Ganz erbärmliche Angst. Doch vor wem?

Sie kamen ohne Zwischenfall in die zweite Etage. Hayward lauschte wieder an der Tür von Phillips Zimmer, bevor er sie abrupt aufstieß und wie angewurzelt stehenblieb.

Dorian sah über seine Schulter, daß das Zimmer leer war. Die Decke von Phillips Bett lag zerknüllt auf dem Boden, die Kissen waren zerschlissen, die Daunen durch das ganze Zimmer verstreut.

»Was hat das zu bedeuten?« fragte Hayward tonlos.

»Es sieht so aus, als hätte ein Kampf stattgefunden«, sagte Dorian. »Haben Sie keine verdächtigen Geräusche gehört? Ihr Zimmer grenzt doch an das von Phillip.«

Hayward gab ihm keine Antwort.

»Phillip«, sagte er nur. »Wo ist Phillip?«

Er rannte ziellos durch das Zimmer, schaute unter das Bett und aus dem Fenster und wandte sich dann wieder Dorian zu. »Wo ist mein Sohn?«

»Ich habe doch erst heute morgen mit Coco telefoniert«, meinte Dorian.

Hayward nickte.

»Ich weiß, da war noch alles in Ordnung.«

»Und haben Sie tatsächlich keine verdächtigen Geräusche gehört?« fragte Dorian noch einmal.

»Wo ist das Telefon?« Dorian blickte sich suchend um.

»Es stand immer dort auf dem Nachttisch.«

Dorian folgte Haywards ausgestreckter Hand und entdeckte das Telefonkabel; es führte vom Nachttisch aus zu einem niedrigen Wäscheschrank und verschwand darin.

Mit drei schnellen Schritten war er dort und öffnete eine der beiden Türen. Phillip hockte zusammengekrümmt zwischen den Wäschestücken und hielt den Telefonapparat umklammert. Er blickte nicht auf, sondern preßte den Kopf gegen die Brust.

»Was machst du hier, Phillip?« fragte Dorian erschüttert.

»Ja«, sagte Phillip mit verstellter Stimme. »Ja, das stimmt.

Nein, das ist nicht nötig. Es ist alles in Ordnung.«

Dorian schwindelte, als er erkannte, daß Phillip mit Cocos Stimme sprach, und er erinnerte sich sofort, daß Coco die gleichen Worte am Telefon gebraucht hatte.

Nun fiel es ihm wie Schuppen von den Augen. Er hatte nicht mit Coco telefoniert, sondern mit Phillip. Aber wo war Coco?

Eine eisige Hand griff nach Dorians Herz. Er kniete vor dem Jungen nieder und fragte mit bebender Stimme: »Phillip, wo ist Coco? Erinnerst du dich, was passierte, als du mit dem freundlichen Mädchen allein warst?«

»Alina«, murmelte Phillip und krümmte sich noch mehr zusammen. »Alina, komm zu mir zurück!« »Wir können Phillip nicht da drinnen lassen«, sagte Hayward hinter Dorian. »Helfen Sie mir, ihn ins Bett zurückzutragen!«

Dorian nahm das Telefon aus Phillips verkrampften Händen,
schob seine Linke unter Phillips Kniekehlen und legte seinen rechten Arm um seinen Rücken. Phillip war leicht wie eine Feder; er konnte nicht mehr als hundert Pfund wiegen.

Dorian trug ihn ins Bett. Hayward hatte inzwischen die Decke geholt und breitete sie nun über seinen Sohn. Aber Phillip strampelte die Decke ab, legte sich auf die Seite und nahm wieder die Embryostellung ein. Seine Lippen bewegten sich, aber kein Laut kam darüber.

»Phillip, kannst du mich hören?« drang Dorian in ihn.

Phillip erschauerte und hielt seine gekrümmten Finger vor den Mund.

Dorian fuhr mit eindringlicher Stimme fort: »Willst du uns nicht helfen, Coco wiederzufinden, Phillip? Sie war dein Freund. Sie wollte dich beschützen. Weißt du nicht, was aus ihr geworden ist?« Phillip begann am ganzen Körper zu zittern.

»Lassen Sie ihn in Ruhe!« herrschte Hayward Dorian an. »Sehen Sie nicht, daß Sie ihn quälen?« »Ich versuche nur zu rekonstruieren, was vorgefallen ist«, entgegnete Dorian ungehalten. »In diesem Haus ist ein Mensch verschwunden. In Ihrem Haus, Lord Hayward. Es wäre auch Ihre Sache, alles zu unternehmen, Coco wiederzufinden.«

»Die naheliegendste Erklärung ist, daß sie das Haus aus eigenem Antrieb verlassen hat«, sagte Hayward, aber er schien selbst nicht an diese Möglichkeit zu glauben.

»Es ist die bequemste Erklärung«, erwiderte Dorian und wandte sich wieder Phillip zu. »Erinnerst du dich daran, was passiert ist, Phillip? Warum hast du dich im Schrank verkrochen? Nenne mir den Grund, Phillip! Vielleicht könnte uns das weiterhelfen.«

»Alina!« war jedoch alles, was Phillip antwortete.

Aber plötzlich löste sich seine Verkrampfung. Er richtete sich

im Bett auf und schwang seine Beine heraus.

»Leg dich wieder hin!« bat Hayward weinerlich. »Du brauchst nach den vergangenen Strapazen Ruhe.«

Er drückte seinen Sohn gewaltsam auf das Bett zurück, aber Phillip richtete sich sofort wieder auf und versuchte, das Bett zu verlassen.

Einer plötzlichen Eingebung zufolge, sagte Dorian: »Lassen Sie ihn, Lord Hayward! Vielleicht möchte er uns auf seine Art und Weise einen Fingerzeig geben.«

Hayward ließ zögernd von seinem Sohn ab.

Phillip schwang die Beine aus dem Bett und stand auf. Einige Sekunden lang stand er unschlüssig da. Seine golden schimmernden Augen durchforschten das Zimmer. Dann blieben seine Blicke an der Tür hängen, und er setzte sich darauf zu in Bewegung.

Lord Hayward versperrte ihm den Weg. »Ich kann nicht zulassen, daß er sein Zimmer verläßt.« »Lassen Sie ihn!« befahl Dorian schneidend. »Phillip scheint zu begreifen, was wir von ihm wollen. Zeige uns den Weg zu Coco, Phillip! Führe uns zu ihr!«

Dorian öffnete die Tür, und Phillip ging wie ein Schlafwandler auf den Korridor hinaus und strebte der Treppe zu.

»Er wird sich erkälten«, jammerte Hayward.

Dorian entledigte sich seines Trenchcoats und hängte ihn Phillip um die Schultern. Phillip schritt unbeirrt weiter die Treppe hinunter, Stufe um Stufe.

»Besorgen Sie ihm Hausschuhe!« trug Dorian Phillips Vater auf.

Hayward eilte in Phillips Zimmer zurück und kam bald darauf mit knöchelhohen Kamelhaarhausschuhen zurück.

Inzwischen hatte Phillip den Treppenabsatz im obersten Stock erreicht. Er blieb stehen, als müßte er sich orientieren. Sein Vater ergriff die Gelegenheit, um ihm die Hausschuhe überzustreifen. Dorian stützte Phillip, der diese Prozedur nur widerwillig über sich ergehen ließ.

Nachdem Dorian und Hayward wieder von ihm abließen, stieg Phillip weiter ins Erdgeschoß hinunter. Dabei gab er seltsame Laute von sich. Es war ein Schmatzen, das von leisen Seufzern unterbrochen wurde. Plötzlich sagte er: »Stört die Ruhe der Tagschläfer!«

»Was hat das zu bedeuten?« fragte Hayward.

Dorian hob die Schultern. »Vielleicht gar nichts. Es klang nicht sehr sinnvoll.«

Phillip hatte jetzt das Erdgeschoß erreicht und strebte auf den Eingang zu.

»Er will das Haus verlassen!« rief Hayward erschrocken.

Noch ehe er einen Einwand geltend machen konnte, hatte Dorian die Eingangstür geöffnet. Phillip schritt ins Freie. Draußen zögerte er wieder und wandte sich dann nach links.

»Was kann er denn hier nur wollen?« fragte Hayward und zog seine Hausjacke fröstelnd enger. »Mr. Hunter, das alles ergibt doch keinen Sinn! Wir sollten Phillip ins Haus zurückbringen.«

»Ich habe die Vermutung, daß alles, was Phillip sagt oder tut, einen verborgenen Sinn hat«, erklärte Dorian. »Er kann sich nur nicht für uns verständlich ausdrücken. Seine Botschaften sind verschlüsselt.«

»Aber was könnte er uns damit sagen wollen, wenn er uns in den Park führt«, grübelte Hayward. »Hier gibt es doch rein gar nichts zu sehen.«

»Er strebt auf das Dickicht zu«, sagte Dorian, während er hinter Phillip herging. »Er scheint zu wissen, was er tut.« »In der Richtung, in die er geht, liegt nur ein alter Schuppen, in dem Gartengeräte untergebracht sind«, erklärte Hayward. »Dort finden wir bestimmt nichts. Es ist besser, wir kehren um. Haben Sie verstanden, Mr. Hunter? Ich möchte, daß wir sofort ins Haus zurückkehren.«

»Warum denn plötzlich diese Panik?« erkundigte sich Dorian und blickte Hayward prüfend an. Hayward leckte über seine Lippen.

»Wir dürfen nicht weitergehen«, schrie er fast und beschleunigte seinen Schritt.

Als er Phillip überholt hatte, versperrte er ihm den Weg. »Hier geht es nicht weiter, Phillip! Du mußt umkehren!«

Aber Phillip wich ihm aus und ging in der ursprünglichen Richtung weiter. Hayward lief ihm wieder nach und ergriff ihn am Arm. Dorian gab ihm einen Stoß, daß er zurücktaumelte.

»Ich habe den leisen Verdacht, daß Sie etwas vor mir verbergen wollen, Lord Hayward.«

»Wir haben bei dem Schuppen nichts zu suchen!« rief Hayward verzweifelt.

»Wer sagt das?« wollte Dorian wissen.

Hayward schüttelte hilflos den Kopf. »Hören Sie auf mich, Mr. Hunter! Kehren wir um! Wenn Sie nicht auf mich hören, stürzen Sie uns alle noch tiefer ins Verderben.«

Phillip schien von der Auseinandersetzung der beiden Männer nichts zu bemerken. Er bahnte sich einen Weg durch die Büsche und erreichte die halbverfallene Holzscheune. Ohne nach links und rechts zu blicken, marschierte er auf die Tür los, rannte dagegen und gab einen unterdrückten Aufschrei von sich. Er schrie aus Wut darüber, daß ihm der Weg versperrt wurde; daß er die Tür nur zu öffnen brauchte, auf diesen Gedanken kam er nicht.

Dorian tat es für ihn.

»Bleiben Sie draußen, Mr. Hunter!« rief Hayward ihm noch nach, aber Dorian hatte die Scheune bereits betreten. Im ersten Augenblick sah er nur Gerümpel, alte, ausgediente Gartengeräte, einen Schrank, dessen beide Türen schief in den Angeln hingen, einige Pferdehalfter, eine Deichsel, und eisenbereifte Räder eines Karrens. Doch plötzlich erstarrte er.

Sein Blick fiel auf drei Särge. Deshalb also wollte ihn Hayward am Betreten der Scheune hindern! Dorian setzte über das Gerümpel hinweg, erreichte die Särge, hob den Deckel des ersten hoch und sah einen jungen Mann, der die Hände auf der Brust verschränkt hätte. Es war niemand anderer als Edgar Palmer. Zwei lange Vampirzähne ragten ihm über die Unterlippe.

Als Hayward interessiert näherkam und den Jungen im Sarg erblickte, stieß er einen überraschten Ausruf aus.

»Das – das habe ich nicht gewußt«, stammelte er.

Dorian hörte ihm nicht zu. Er hätte inzwischen die Deckel der beiden anderen Särge hochgehoben.

In einem lag ein junges Mädchen. Ihr Gesicht war wächsern und ausgemergelt wie das einer uralten Frau. Im dritten Sarg lag wieder ein Junge. Als Dorian seine Unterlippe herunterzerrte, sah er die beiden langen Eckzähne.

Der Haß gegen die Dämonen wurde noch übermächtiger. Das hier waren keine Dämonen, sondern ihre bedauernswerten Opfer. Durch den Biß des Vampirs waren sie selbst zu Blutsäugern geworden. Sie konnten durch keine Macht der Welt mehr gerettet werden. Es gab nur noch eine Möglichkeit, ihnen zu helfen.

Dorian blickte sich suchend um. Sein Blick fiel auf einen alten Billardtisch mit nur drei Beinen. Die Filzauflage war so stark abgewetzt, daß der Holzboden durchschimmerte. Er steuerte darauf zu. »Was haben Sie vor?« rief Hayward ihm nach.

Dorian brach drei Queues über seinem Knie auseinander und kehrte mit den verdünnten Enden zu den Särgen zurück.

»Einen Hammer!« verlangte er. Seine Stimme zitterte vor Erregung. »Ich brauche einen Hammer.«

Hayward überreichte ihm mit unsicherer Hand einen schweren Eisenhammer.

»Du zuerst, Edgar Palmer«, sagte Dorian.

Sein Gesicht war eine furchterregende Fratze, als er die Spitze des Queues dem Vampir auf die Brust setzte. Er holte weit mit dem Hammer aus und ließ ihn niedersausen. Einmal, zweimal, dreimal, bis das stumpfe Ende des Queues nur noch wenige Zentimeter aus der Brust ragte.

Edgar Palmer – oder das, was aus ihm geworden war – öffnete seinen Mund zu einem Schrei, aber nur ein trockenes Krächzen kam aus seiner Kehle. Seine Hände zuckten an die Brust und verkrallten sich über der Wunde.

»Mr. Hunter!« schrie Hayward von Grauen geschüttelt.

Er warf sich auf Dorians Rücken, aber dieser wimmelte ihn ab und wandte sich dem Mädchen zu. »Deine Seele ruhe in Frieden!« sagte er und trieb ihr den abgebrochenen Queue tief in das Herz. Sie bäumte sich in einem letzten Reflex auf und gab einen markerschütternden Schrei von sich.

Als Dorian sah, daß sich der Vampir im dritten Sarg rührte, wandte er sich ihm blitzschnell zu. Er schlug ihm den Hammer gegen den Schädel, dann erst durchbohrte er ihn.

Lord Hayward hatte sich abgewandt und übergab sich.

Phillip war zu Boden gesunken und krümmte sich. Es schien, als hätte er selbst verspürt, wie sich die Pfähle in die Herzen der Vampire bohrten.

Für Phillip konnte Dorian nichts tun, deshalb ging er zu Lord Hayward und legte ihm die Hand auf die Schulter.

»Geht es Ihnen wieder besser?« erkundigte er sich mitfühlend. Er war jetzt nicht mehr der haßerfüllte Dämonen-Killer.

»Sie Scheusal!« sagte Hayward voll Abscheu. »Was haben Sie nur getan? Sie sind ein Mörder!«

»Sie tun mir unrecht, Lord Hayward!« sagte Dorian milde. »Ich konnte nicht anders handeln. Die drei jungen Leute in den Särgen waren keine Menschen mehr. Seit sie von Vampiren gebissen wurden, waren sie blutsaugende Ungeheuer. Tote, die nicht sterben konnten und durch ihren Biß andere unschuldige Menschen infiziert hätten. Ich habe sie von ihrem schrecklichen Dasein erlöst. Vielleicht findet man eines Tages ein Mittel, um die Opfer der Vampire zu heilen und in die menschliche Gesellschaft zurückzuführen. Aber vorher müßten sich

Wissenschaftler finden, die an die Existenz der Vampire glauben. Und bis dahin gibt es keine andere Möglichkeit, als diese bedauernswerten Kreaturen zu töten.«

»In meinen Augen sind Sie dennoch ein bestialischer Mörder«, sagte Lord Hayward keuchend. »Blicken Sie in die Särge!« verlangte Dorian. »Sehen Sie irgendwo Leichen?«

Hayward kam der Aufforderung nur zögernd nach. Als er sah, daß in jedem der Särge nur noch ein Häufchen Asche lag, weiteten sich seine Pupillen.

»Aber …«

»Vampire verfallen nach ihrem Tod zu Staub«, erklärte Dorian. »Ohne Leiche kein Mord. Dieses Problem hat sich also von selbst erledigt. Es gibt indessen noch einige Dinge, die einer Klärung bedürfen. So würde mich zum Beispiel interessieren, wieso sich die drei Vampire ihren Unterschlupf ausgerechnet auf Ihrem Grundstück gesucht haben. Mir ist von Anfang an nicht entgangen, daß Sie mir viel verschweigen, Lord Hayward. Glauben Sie nicht, daß es an der Zeit ist, endlich die Karten aufzudecken?«

»Ich kann nicht«, sagte Hayward leise. »Um Phillips willen, lassen Sie mich in Ruhe! Vergessen Sie, daß ich Sie um Hilfe gebeten habe. Ich konnte nicht ahnen, daß Sie alles nur noch schlimmer machen würden. Sagen Sie mir, was ich Ihnen schulde, aber dann verlassen Sie mein Haus und lassen Sie sich nicht mehr blicken! Sie würden nur Verderben über Phillip bringen. Bitte, gehen Sie!« Dorian hatte Mitleid mit dem Alten, aber er konnte ihm beim besten Willen seinen Wunsch nicht erfüllen. Dabei ging es ihm nicht allein um Coco; er wollte auch Phillip helfen. Und das konnte er nicht, wenn er der Gefahr aus dem Wege ging und die Machenschaften der Dämonen ignorierte.

»So leicht werden Sie mich nicht mehr los, Lord Hayward«, sagte Dorian bestimmt. »Ich bleibe und werde diese Sache bis zur letzten Konsequenz durchstehen. Sie können mir helfen, indem Sie mir alles sagen, aber verjagen können Sie mich nicht.«

Lord Hayward blickte ihn flehend an.

Dorian hatte sich mit Phillip auf dessen Zimmer zurückgezogen, um hier auf Donald Chapman zu warten. Zwei Stunden waren vergangen, seit er die drei Vampire getötet hatte. Da klopfte es an die Tür.

Dorian öffnete. Draußen stand eine attraktive rothaarige, Frau Mitte der Dreißig. Sie hielt ein Tablett mit Sandwichs in den Händen. Bei Dorians Anblick lächelte sie kokett.

»So attraktiv hätte ich Sie mir gar nicht vorgestellt, Mr. Hunter«, meinte sie lächelnd. »Sie haben so etwas – Dämonisches an sich, das mir den Atem raubt.«

Er registrierte es ohne große Verwunderung, daß sie ihn mit seinem richtigen Namen ansprach, obwohl er sich als Holborn vorgestellt hatte. Also wußte man über seine wahre Identität Bescheid. »Sind Sie eine Angestellte Lord Haywards oder gehören Sie zu den Gästen des Hauses?« erkundigte sich Dorian unverbindlich. »Ich habe Sie noch nicht gesehen.«

»Ich heiße Pamela Bancroft.« Sie lachte. »Ich trete nur selten in Erscheinung, denn ich bin eine richtige Schlafmütze. Nur aufregende Männer muntern mich auf.« Sie reichte ihm das Tablett.

»Hier, nehmen Sie! Damit Sie bei Kräften bleiben.«

Dorian zögerte. »Ich habe eigentlich keinen Hunger.«

Sie lachte glockenhell. »Sie können die Sandwichs unbekümmert essen. Sie sind nicht vergiftet.« Dorian nahm das Tablett an sich. »Wollen Sie nicht hereinkommen?«

Pamela Bancroft schüttelte den Kopf. »Lieber nicht. Phillip kann mich nicht besonders leiden.« Dorian blickte zum Bett hin, in dem sich Phillip von einer Seite auf die andere warf und dabei leise stöhnte. Als sich Dorian wieder umdrehte, eilte Pamela Bancroft bereits die Treppe hinunter.

Dorian stieß die Tür mit dem Fuß zu und brachte das Tablett zum Tisch. Phillip hatte sich wieder beruhigt. Er lag mit offenen Augen auf dem Rücken; nur seine Hände bewegten sich. Die grazilen Finger tanzten über die Bettdecke und kosten einander.

Wer war Pamela Bancroft? Nach Phillips Reaktion zu schließen, gehörte sie dem Schwarzen Kreis an. Die Sandwichs sind nicht vergiftet, hatte sie gesagt Dorian glaubte ihr das.

Er nahm eines und biß herzhaft hinein. Es schmeckte. Er war hungriger, als er geglaubt hatte. Gedankenversunken aß er. Es wurde Zeit, eine Entscheidung herbeizuführen. Der Kreis begann sich zu schließen. Noch begriff er die Zusammenhänge nicht ganz, aber er war nun mehr denn je überzeugt, daß Phillip Hayward die Schlüsselfigur war. Phillip Hayward – der Hermaphrodit. Etwas Ähnliches hatte Dorian von Anfang an vermutet. Aber erst nachdem ihn Phillip zu den Särgen der drei Vampiropfer geführt hatte, besaß er Gewißheit.

Phillip war ein Zwittergeschöpf mit hellseherischen Fähigkeiten. Die Dämonen mußten ihn wie die Pest hassen, denn er konnte ihre Existenz gefährden.

Der Hermaphrodit war ein Wesen, das zwischen den Menschen und den Mächten der Finsternis stand. Deshalb konnten ihn die Dämonen auch nicht mit ihren magischen Fähigkeiten bekämpfen. Um ihn zu vernichten, mußten sie sich außerordentlicher Mittel bedienen.

Jetzt wußte Dorian auch, welche Rolle die Puppen spielten. Die Druden, Alpe und Trolle konnten Phillip nur in Schach halten, ihn quälen und verwirren, aber sein Leben auslöschen konnten sie nicht. Diese Aufgabe wurden wahrscheinlich die Puppen übernehmen, wenn die Zeit gekommen war. Sie waren menschlichen Ursprungs. Sie konnten Phillip töten. Aber Dorian würde den Dämonen einen Strich durch die Rechnung machen.

Er war satt und schob das Tablett zurück.

Wenn er nur Phillip dazu bringen konnte, ihm zu sagen, wo der Black-Sabbath-Klub untergebracht war. Es konnte keinen Zweifel mehr geben, daß alle Fäden dort zusammenliefen. Aber Phillip war nicht in der Lage, eine verständliche Aussage zu machen. Dorian hatte ihn gleich nach der Rückkehr aus der Scheune auszufragen versucht – doch ohne Erfolg. Phillip schwieg fast die ganze Zeit über, und wenn er sprach, dann ergaben seine Worte keinen Sinn. So blieb Dorian nichts anderes übrig, als zu warten.

Er wünschte Donald Chapman sehnlichst herbei. Die Exhumierung von Edgar Palmers Leiche hatte sich inzwischen erübrigt. Aber das konnte der Secret-Service-Mann nicht wissen. Andererseits, dachte Dorian, konnte es nur von Nutzen sein, wenn Don bei der Aushebung des Grabes auf einen leeren Sarg stieß. Vielleicht würde er dann endlich von der Existenz der Dämonen überzeugt sein, und Dorian hätte damit einen starken Verbündeten gewonnen.

Die Zeit verstrich nur langsam. Es war bereits nach vier Uhr nachmittags, und Nebel senkte sich über den Park. In wenigen Minuten würde es dunkel werden.

Phillip schlief, doch gerade als sich Dorian wieder von ihm abwenden wollte, richtete er sich in seinem Bett auf. Er schnappte wie ein Fisch auf dem Trockenen nach Luft und gab unartikulierte Laute von sich.

»Du brauchst dich nicht aufzuregen, Phillip!« sagte Dorian beruhigend. »Es ist alles in Ordnung. Und ich bin bei dir.«

Phillip vollführte heftige Bewegungen mit den Armen, als wollte er Dorian zum Schweigen bringen; dann legte er das Gesicht in die Hände.

»Viel Schwärze«, flüsterte er. »Schwärze überall.«

»Du mußt dich irren, Phillip«, besänftigte Dorian ihn. Phillip winkte wieder ungeduldig ab. »Finsternis kommt«, sagte er gequält. »Finsternis triumphiert, Finsternis spricht und lacht. Alles liegt im Dunkeln. Was das Auge sieht, ist Trug.«

»Sprich weiter, Phillip!« drängte Dorian. »Es ist da! Es ist gegenwärtig!«

Es klang wie ein gequälter Aufschrei. Phillip fiel auf sein Lager zurück und begann erneut, sich unruhig hin und her zu wälzen.

Dorian blickte sich im Zimmer um, sah aber keine drohenden Schatten und keine Irrwische. Vielleicht hatte Phillip gar nicht von diesem Zimmer gesprochen, sondern irgendeinen anderen Raum des Hauses gemeint? Jedenfalls glaubte Dorian, seinen Worten entnehmen zu können, daß irgend etwas oder jemand eingetroffen war. Sollte er ausharren und warten, bis derjenige in dieses Zimmer kam?

Er fühlte sich plötzlich wie in einer Falle gefangen. Ohne sich seiner Tat richtig bewußt zu werden, riß er die Tür auf und rannte auf den Korridor hinaus. Rasch warf er noch einen Blick auf Phillip zurück, der sich lautlos auf dem Bett hin und her warf. Es würde schon nichts passieren, wenn er ihn einige Minuten allein ließ.

Stimmen dröhnten durch das Stiegenhaus aus dem Erdgeschoß zu ihm herauf. Sich an der Wand haltend, wie er es bei Lord Hayward beobachtet hatte, stieg er die Treppe vorsichtig hinunter. Wenn er jemandem begegnete, konnte er immer noch irgendeine Ausrede erfinden. Schließlich hatte ihm Lord Hayward zugestanden, daß er sich im Haus frei bewegen konnte.

Dorian erreichte ungehindert die erste Etage. Die Stimmen waren noch lauter geworden, blieben aber unverständlich. Sie schienen aus dem Salon zu kommen.

Dorian ging weiter nach unten. Von der achten Stufe aus konnte er in den Salon blicken. Was er sah, ließ ihn erleichtert aufatmen.

Lady Hurst saß wieder in dem mit Brokat überzogenen Ohrensessel, den sie für immer mit Beschlag belegt zu haben schien. Hinter ihr stand ihr Sohn Henry. Er blickte zu einem Mann auf, der noch in Hut und Mantel war. Als der Mann den Kopf leicht zur Seite wandte, erkannte Dorian seinen Freund Donald Chapman.

Chapman sagte gerade: »Es entspricht vielleicht nicht den Gepflogenheiten, daß Versicherungsagenten im Haus ihrer Kunden übernachten, aber Sie müssen zugeben, daß der zu Versichernde völlig aus der Norm schlägt.«

»Sie haben recht, Mr. Chapman«, hörte Dorian eine Frau sagen. Der Stimme nach schien es sich um Pamela Bancroft zu handeln. »Dieser ungewöhnliche Fall verdient eine besondere Behandlung.«

»Ihr werdet mir sicherlich alle zustimmen, daß Mr. Chapman zweifellos der rührigste Versicherungsvertreter ist«, sagte Lady Hurst, ohne ihre Näharbeit zu unterbrechen.

»Danke, Lady Hurst«, sagte Chapman geehrt. »Ich sehe, daß Sie schon wieder an einem neuen Puppengewand arbeiten.«

Lady Hurst seufzte vernehmlich. »Ich komme kaum noch mit der Arbeit nach. Diesmal wird es ein Smoking für einen Puppenmann. Das verlangt viel mehr Geschicklichkeit und Konzentration als ein Ballettröckchen. Das können Sie mir glauben, Mr. Chapman.«

Dorian hatte das Ende der Treppe erreicht und steuerte auf den Salon zu. Henry Hurst erblickte ihn als erster.

»Da kommt ja Ihr Partner, Mr. Chapman!« sagte er spöttisch.

Als Pamela Bancroft Dorian sah, zwinkerte sie ihm zu und meinte lächelnd: »Glauben Sie mir nun, daß die Sandwiches nicht vergiftet waren?«

Chapman hatte sich umgedreht.

»Ich freue mich, Sie wohlbehalten vorzufinden, Dorian«, rief er so überschwenglich, als hätte er den Freund schon seit Wochen nicht mehr zu Gesicht bekommen.

»Mir fällt ein Stein vom Herzen, daß Sie wieder hier sind, Don«, sagte Dorian. »Was haben Ihre Recherchen ergeben?«

»Ich würde sagen, daß sie zu einem erfreulichen Ergebnis geführt haben, aber dieser Meinung sind Sie wahrscheinlich nicht«, antwortete Chapman. »Wir können uns später darüber unterhalten. Ich habe nämlich beschlossen, diese Nacht in Lord Haywards Haus zu verbringen. Was sagen Sie dazu, Dorian?«

»Keine schlechte Idee«, meinte Dorian.

Er fühlte sich plötzlich seltsam beklommen. Irgend etwas, das er nicht genau definieren konnte, kam ihm seltsam vor.

Lady Hurst hob den mit groben Stichen zusammengehefteten Frack in die Höhe, der für eine etwa dreißig Zentimeter große Puppe gedacht war.

»Wie gefällt er Ihnen, Mr. Holburn?« fragte sie erwartungsvoll.

Dorian erschauerte.

»Nicht schlecht«, sagte er mit belegter Stimme.

Chapman legte ihm den Arm um die Schulter und sagte zu den anderen: »Verzeihen Sie, wenn wir uns jetzt zurückziehen, aber wir haben noch einiges miteinander zu besprechen.«

»Sie werden uns heute abend doch Gesellschaft leisten?« fragte Pamela Bancroft hoffnungsvoll. »Falls es unsere Arbeit gestattet, gerne.«

Chapman verneigte sich leicht und zog sich mit Dorian zurück. Als sie im ersten Stock waren, konnte Dorian seine Neugierde nicht mehr bezähmen.

»Waren Sie bei Palmers Grab?« fragte er. Chapman nickte.

Dorian wurde ungeduldig. »Sagen Sie schon, was Sie herausgefunden haben!«

»Ich fürchte, ich muß Sie wieder einmal einer Illusion berauben, Dorian«, meinte Chapman bedauernd. »Um es kurz zu machen: Edgar Palmer lag in seinem Grab – so wie es sich gehört.«

»Aber das gibt es nicht!« entfuhr es Dorian.

»Und doch ist es so«, beharrte Chapman.

Dorian versteifte sich. Chapman log ganz offensichtlich. Warum tat er das? Er wirkte überhaupt vollkommen verändert. Was war der Grund dafür?

»Nehmen Sie es nicht tragisch, Dorian!« redete ihm Chapman zu. »Sie haben sich da in eine Sache verrannt, die jeglicher Grundlage entbehrt, aber vielleicht war alles doch nicht ganz umsonst. In diesem Haus ist ein Verbrechen geschehen, das ich in der kommenden Nacht zu klären hoffe.«

Sie hatten Phillips Zimmer erreicht. Dorian war wie benommen. Er öffnete die Tür und trat ein. Chapman wollte ihm folgen. Doch er hatte kaum einen Fuß über die Schwelle gesetzt, als Phillip sich in seinem Bett aufbäumte und markerschütternd schrie.

Chapman wich auf den Korridor zurück.

»Was ist nur in ihn gefahren?« fragte er verwundert.

»Mir scheint fast, daß Ihre Anwesenheit ihn zu dieser Reaktion veranlaßt hat«, meinte Dorian. »Seltsam.« Chapman schüttelte den Kopf. »Dann ist es wohl besser, wenn ich das Zimmer nicht betrete.«

Lord Hayward kam auf den Korridor gestürzt.

»Was ist passiert?« erkundigte er sich bestürzt.

»Nichts von Bedeutung«, erklärte Dorian. »Mr. Chapman wird es Ihnen erklären. Wir sehen uns dann später, Don.«

»Natürlich. Vielleicht können wir sogar gemeinsam an dem Fest teilnehmen, das die anderen geben. Was meinen Sie dazu, Dorian?«

»In Ordnung.«

Dorian betrat Phillips Zimmer, drückte die Tür ins Schloß und lehnte sich dagegen.

Er wußte, daß er nun ganz allein auf sich gestellt war. Er stand den Mächten der Finsternis einsam und verlassen gegenüber. Denn eines war sicher: Chapman hatte eine Wandlung durchgemacht. Er war nicht mehr er selbst. Irgend etwas war mit ihm passiert. Warum hätte er sonst die offensichtliche Lüge vorbringen sollen, daß Edgar Palmer friedlich in seinem Grab lag? Und warum hatte Phillip bei Chapmans Anblick einen hysterischen Anfall bekommen?

Dorian erinnerte sich an das Puppenkostüm, das Lady Hurst nähte. Einen Frack. Es war ein schrecklicher Gedanke, Donald Chapman damit in Zusammenhang zu bringen. Aber er durfte sich der Realität nicht verschließen. Er stand allein da gegen eine Horde von Dämonen, die ihm und Phillip Hayward nach dem Leben trachteten.

Der Puppenmacher öffnete das Puppenhaus.

»Komm heraus, Alina, mein Püppchen!« lockte er.

Aber die Alina-Puppe rührte sich nicht. Das Gesicht des Puppenmachers verzerrte sich vor Wut. »Bist du immer noch störrisch?« Er lachte wild. »Muß ich dich wieder bestrafen, damit du folgsam wirst?«

Die Alina-Puppe zuckte zusammen. Langsam, zögernd und widerstrebend kam sie an den Rand des Puppenhauses.

»So ist es schon besser«, lobte der Puppenmacher.

Alina stand aufrecht da. Auf ihren winzigen Schultern hatte sich eine Gänsehaut gebildet und während sie ins Halbdunkel starrte, begannen ihre Augen auf einmal zu funkeln; ein Feuer glomm in ihnen auf, das sie wie zwei Diamanten erstrahlen ließ.

»Nimm meine Kraft, Alina! Nähre dich davon!« raunte der Puppenmacher. »Meine magische Gabe belebt dich. Mein Gedanke beherrscht dich. Ich bin dein Meister, und du mußt mir dienen. Meine Feinde sind die deinen.«

Der Puppenmacher streckte die Handfläche aus, und Alina stieg darauf. Er hielt sie ganz nahe an sein Gesicht.

»Küsse mich, zum Zeichen deiner Demut!«

Er spitzte die Lippen. Alina kam mit ihrem Gesichtchen ganz nahe heran, fletschte plötzlich jedoch die schwarzen Zähne und biß zu.

Der Puppenmacher ballte die Hand zur Faust, aber Alina sprang zu Boden und verschwand unter dem Bett, bevor er gewahrte, in welche Richtung sie flüchtete.

»Nun gut, du widerspenstige Teufelin«, sagte er knurrend. »Du sollst deinen Willen haben. Deine Zuneigung für Phillip ist stärker als meine Macht. Ich sehe ein, daß ich dich nie beherrschen werde. Du willst die Freiheit? Gut, du sollst sie haben.«

Er lachte höhnisch, ging zum Fenster und öffnete es.

»Da hast du deine Freiheit!« rief er. »Laufe zu deinem unfähigen Geliebten und verkrieche dich bei ihm! Ich laß dich ziehen.«

Der Puppenmacher wich vom Fenster zurück. Als er die Mitte des Raumes erreicht hatte, kam Alina unter dem Bett hervor, lief zum Fenster, sprang hinauf und war gleich darauf verschwunden.

»Laufe nur zu deinem Geliebten!« rief der Puppenmacher ihr nach. »Und ziehe ihn und Dorian Hunter mit ins Verderben! Heute wird die Nacht der Entscheidung sein.«

Er ging zum Spiegel und betrachtete sich darin. Wer hatte den Aberglauben in die Welt gesetzt, daß Dämonen ihr Spiegelbild nicht sehen konnten? Dämonen waren Wesen aus Fleisch und Blut, ihre Opfer besaßen kein Spiegelbild.

Wir sind die wahren Herrscher dieser Welt, dachte er und überlegte, ob er diese Maske beibehalten oder sich sein ursprüngliches Aussehen geben sollte. Aber dann entschloß er sich, diese Mühe nicht auf sich zu nehmen. Auch wenn er Dorian Hunter nicht als Roberto Copello entgegentrat, würde dieser erkennen, wer ihm den Todesstoß versetzte.

Und Alina, diese rebellische Puppe, würde ihm, ohne es zu ahnen, alle Wege ebnen.

Dorian hätte am liebsten gehandelt, aber ihm waren die Hände gebunden. Er mußte aus zwei Gründen bei Phillip bleiben: Erstens war er nur in der Nähe des Hermaphroditen vor den Angriffen der Dämonen sicher; zweitens mußte er Phillip vor eventuellen Angriffen der Puppen schützen. Die Angriffe der Druden, Alpe und der anderen Quälgeister würde er einigermaßen mühelos mit magischen Zeichen abwehren können; außerdem drohte von ihnen keine besondere Gefahr; sie konnten Phillip nicht ernsthaft schaden. Anders verhielt es sich jedoch mit den Puppen.

Dorian hatte sich ein Stuhlbein zurechtgelegt, mit dem er die Puppen bekämpfen wollte. Außerdem hatte er immer noch seine Pistole. Eine Kugel richtete zwar gegen einen Dämonen nichts aus, aber eine Puppe konnte sie in Stücke reißen.

Das Warten zermürbte Dorian. Alles wäre ihm lieber gewesen, als hier zu sitzen und tatenlos der kommenden Ereignisse zu harren. Es war schon spät, beinahe zweiundzwanzig Uhr, und nichts hatte sich bisher ereignet; nicht einmal Lord Hayward hatte sich blicken lassen.

Dorian wurde aus dem Alten nicht klug. Er war selbst kein Dämon, aber er schien ihnen völlig verfallen zu sein.

Dorian zuckte zusammen, als etwas gegen das Fenster schlug. Er schaute hinaus, konnte aber nichts sehen. Als er jedoch die schweren Vorhänge zuziehen wollte, gab Phillip einen krächzenden Laut von sich. Er hatte sich aufgerichtet und fuchtelte verzweifelt mit den Händen in Dorians Richtung. Dorian verstand ihn. Er ließ vom Vorhang ab und begab sich zu Phillips Bett.

»Wenn ich nur all deine Hinweise verstünde«, meinte er niedergeschlagen.

Phillip öffnete den Mund.

»Alina«, kam es abgehackt über seine Lippen. Und wieder: »Alina!«

»Sie muß wohl deine große Liebe und deine große Enttäuschung zugleich gewesen sein«, sagte Dorian mitfühlend.

Phillip fuchtelte mit den Händen vor Dorians Gesicht herum. »Alina!« rief er und machte Anstalten, aus dem Bett zu klettern.

»Wohin willst du?« fragte Dorian, obwohl er wußte, daß er keine Antwort zu erwarten hatte.

Phillip kletterte aus dem Bett und kam stolpernd auf die Beine. Dorians Hände schüttelte er ab. Er schritt geradewegs auf das Fenster zu. Als er es erreicht hatte, suchten seine tastenden Hände nach dem Hebel, um es zu öffnen. Er war noch schlimmer dran als ein Blinder, ihm fehlte auch jeglicher Tastsinn. Phillip lebte in einer anderen Sphäre.

Vor Wut über sein Unvermögen, das Fenster zu öffnen, zerschlug er mit der Faust die Scheibe. »Phillip!«

Dorian war Sekundenbruchteile später an seiner Seite und half ihm. Phillip schien zufrieden. Er atmete die kalte Luft in tiefen Zügen ein.

Dann gewährte Dorian auf dem Fensterbrett plötzlich eine Bewegung. Er hob automatisch den Prügel, als er die blonde Puppe gewährte, und schlug zu. Aber die Puppe war bereits geflüchtet. Dumpf krachte das Stuhlbein auf das Fensterbrett.

Dorian verfolgte, wie die Puppe durch die Luft auf Phillip zuflog. Sie bekam sein Nachthemd in Hüfthöhe zu fassen, krallte sich daran fest und kletterte an ihm hoch. Wenn sie den Halsausschnitt erreicht, wird sie Phillip mit einem Biß ihrer vergifteten Zähne töten, durchzuckte es Dorian.

Er holte aus, um die Puppe mit einem Hieb davonzuschleudern, doch noch bevor er zuschlagen konnte, bekam er einen Stoß vor den Kopf, so daß er einen Schritt zurücktaumelte.

Verständnislos registrierte Dorian, daß es Phillip gewesen war, der seinen Angriff abgewehrt hätte. Phillip umschloß die Puppe schützend mit seinen Händen und preßte sie an seinen kleinen Busen. »Alina!«

Es klang wie ein Seufzer der Erlösung.

Dorian wagte nicht, sich zu rühren. Er erwartete jeden Augenblick, daß die Puppe Phillip biß, aber statt dessen schmiegte sie sich zärtlich an ihn.

Die Puppe war zweifellos Alina Burdon; das hätte Dorian sogleich erkannt; dennoch hätte er seine Seele verwettet, daß sie Phillip töten würde. Sie war ein Werkzeug des Puppenmachers; Roberto Copellos Sklavin. Daß sie Phillip aber nichts tat zeigte Dorian, daß ihre Zuneigung zu ihm stärker war als alle schwarze Magie.

Er atmete auf. Es stimmte also: Wo echte Liebe war, zerbrach die Macht der Dämonen.

Dorian sah mit der Ankunft Alinas seine Chance gekommen, das lange Warten endlich zu beenden. »Alina, ich bin Phillips Freund«, sagte er zu der Puppe. »Ich möchte ihm helfen. Führe mich zum Puppenmacher; damit ich ihn zur Strecke bringen kann! Nur wenn ich ihn töte, ist Phillip in Sicherheit.«

Die Antwort war ein wütendes Fauchen.

Dorian hatte leidenschaftlich mit den Händen gestikuliert, um seine Worte zu unterstreichen. Dabei war er der Puppe zu nahe gekommen. Sie mußte ihn mißverstanden haben, denn plötzlich zuckte ihr Kopf nach vorn, und ihre Zähne gruben sich in die Kuppe von Dorians Daumen.

Er zuckte kreidebleich zurück und starrte auf die Wunde. Sie konnte sein Tod sein. Im günstigsten Fall aber – wenn die Zähne der Puppe kein tödliches Gift enthielten, sondern nur ein Betäubungsmittel – würde er das Bewußtsein verlieren. Und auch das würde seinen Untergang bedeuten. Doch seltsamerweise verspürte er keinerlei Wirkung. Er begann wieder Hoffnung zu schöpfen und erinnerte sich des Zwischenfalls im Park bei seinem ersten Besuch. Auch damals war er von einer Puppe gebissen worden, deren Zähne nicht vergiftet gewesen waren. Zweifellos hatte es sich damals ebenfalls um die Alina-Puppe gehandelt.

»Willst du mich nicht doch darin unterstützen, Phillip zu helfen?« beschwor Dorian die Puppe.

Aber sie wandte sich ab und klammerte sich noch fester an Phillip.

Dorian resignierte. Wenn ihm die Puppe den Weg gezeigt hätte, wäre es ihm vielleicht möglich gewesen, zusammen mit dem Hermaphroditen Roberto Copello zur Strecke zu bringen.

Aber er konnte sie nicht zwingen. Ihre Angst vor dem Mann, der sie zu diesem Zwergendasein verdammt hatte, war verständlich.

Während Dorian noch überlegte, was nun zu tun war, setzte sich plötzlich Phillip in Bewegung. Mit der Alina-Puppe in den Händen strebte er der Tür zu.

Als Dorian hinter Phillip auf den Korridor trat, kam Lady Hayward aus ihrem Zimmer. Sie war so gekleidet wie damals, als Dorian und Chapman mit dem Wagen vor Haywards Grundstück vorfuhren und sie gerade auf die Straße trat.

Wieder trug sie den langen, schwarzen Mantel und den Hut mit dem schwarzen Schleier.

Als sie die beiden Männer sah, blieb sie stehen.

Eine Weile standen sich die drei schweigend gegenüber, dann sagte Lady Hayward mit schriller Stimme: »Schau, schau! Mein Sohn Phillip mit seinem Freund Hunter.«

Sie setzte sich wieder in Bewegung und kam langsam näher. Ihr Sohn wollte zur Treppe hin ausweichen, aber sie schnitt ihm den Weg ab. Phillips Körper wurde von heftigen Zuckungen befallen. Dorian schluckte und sagte: »Ich dachte, Sie müssen das Bett hüten, Lady Hayward.«

Sie kicherte. »Untertags, Hunter. Nur untertags. Bei Nacht werde ich munter.«

Dorian nickte verstehend. Kalte Wut befiel ihn.

»Bei Nacht schwärmen Sie aus, um sich in den dunklen Straßen Ihre Opfer zu suchen«, sagte er bedächtig und ballte die Hände zu Fäusten.

Lady Hayward lachte wieder. »Wollen Sie mir nicht Gesellschaft leisten, Hunter? Ich liebe junge starke Männer. Er ist schon ganz aus getrocknet. So blutleer, ohne Feuer. Für Sie könnte ich mich erwärmen, Hunter.«

Sie war nur noch zwei Meter von Dorian entfernt.

»Ich bin nicht abgeneigt«, meinte Dorian lauernd, »aber zuerst müßten Sie Ihren Schleier abnehmen.«

Sie kicherte wieder abstoßend. »Tun Sie es doch selbst, Hunter!«

Dorian machte eine unerwartete, ruckartige Bewegung und riß ihr den Schleier vom Gesicht. Der dranhängende Hut segelte durch den Korridor.

Lady Hayward zeigte ihre Vampirzähne.

In ihren blutunterlaufenen Augen glitzerte die Wollust. Gierig streckte sie die Arme nach Dorian aus. Doch noch bevor sie ihn fassen konnte, trat er gegen ihren Unterleib. Sie verlor das Gleichgewicht und kullerte hintenüber die Treppe hinunter. Aber nach dem zweiten Überschlag hatte sie sich wieder aufgerafft und kam in lauernder Haltung die Treppe erneut hoch.

»Jetzt hole ich mir dein Blut, du Bastard!« schrie sie geifernd. Phillip schrie markerschütternd, die Alina-Puppe fest an seinen Busen gepreßt.

Dorian wartete, bis Lady Hayward auf eineinhalb Meter heran war und zum entscheidenden Sprung ansetzte. Dann zog er die Pistole. Zweimal drückte er ab, und zwei kurze Detonationen hallten durch das Haus. Eine Kugel zerschlug Lady Hayward das Gesicht, die andere traf ihre Schulter. Sie wurde von der Wucht der Geschosse herumgerissen und gegen die Wand des Stiegenhauses geschleudert. Ihr Gesicht war eine breiige, unkenntliche Masse aus Fleisch und zersplitterten Knochen. Kopfüber rollte sie die Treppe bis in die untere Etage hinab. Ihr Schrei, aus Schmerz und Wut geboren, gellte gespenstisch durchs Haus.

Plötzlich tauchte Lord Hayward auf dem unteren Treppenabsatz auf. Seine Frau kullerte ihm geradewegs vor die Beine. Er schrie entsetzt, als er ihr formloses Gesicht sah. Schaudernd wich er ihren zuckenden Armen aus und kam die Treppe herauf. In seinen Augen war ein irres Leuchten.

»Das haben Sie getan, Hunter!« rief er anklagend. »Sie haben meine Frau auf dem Gewissen.« Er kam drohend näher. Dorian erwartete ihn gelassen.

»Sie ist nicht tot«, sagte er ruhig. »Aber mir wäre wohler, wenn ich sie von ihrem grauenvollen Dasein hätte erlösen können. Ihre Frau ist ein Blutsauger, Lord Hayward.«

»Haben Sie denn noch nicht genug Unheil angerichtet?« schrie Hayward und wollte sich auf Dorian stürzen.

Dieser packte ihn am Genick und schleuderte ihn gegen die Wand.

Als er in das untere Stockwerk blickte, war Lady Hayward bereits verschwunden. Er wandte sich wieder Hayward zu, der an der Wand lehnte und jämmerlich schluchzte.

»Ich habe nur das Beste für Phillip gewollt«, sagte er weinerlich und blickte auf seinen Sohn, der sich verschreckt an seine Zimmertür zurückgezogen hatte. »Ich wollte dir nur helfen, Phillip. Nur deshalb habe ich mich an diese Leute gewandt. Ich konnte doch nicht ahnen, daß alles so schrecklich enden würde.«

»Sie haben die Dämonen gerufen und wurden sie nicht mehr los«, sagte Dorian ohne Mitleid. Hayward schüttelte den Kopf, als könnte er das alles nicht begreifen.

»Sie müssen mich verstehen, Mr. Hunter«, sagte er.

»Wollen Sie noch immer schweigen?« fragte Dorian kalt.

Hayward schien ihn nicht gehört zu haben. Er starrte blicklos vor sich hin. Und dann begann er zu erzählen. Zuerst stockend, aber nachdem er sich überwunden hatte, sprudelten die Worte nur so über seine Lippen. Es schien, als sei er froh, endlich beichten zu können.

»Ich wußte in meiner Verzweiflung nicht mehr, was ich tun sollte. Nur deshalb ließ ich mich auf diesen Handel mit dem Teufel ein. Ich habe dreiundzwanzig Jahre hindurch versucht, das Leben für Phillip lebenswert zu gestalten. Bei wie vielen Ärzten war ich mit ihm! Ich habe sämtliche namhafte Spezialisten aufgesucht und mein Vermögen in sie gesteckt. Zuletzt war ich ein armer Mann und wußte weder ein noch aus und Phillip war immer noch nicht geholfen worden. Schließlich kam ich durch die Lektüre eines Buches auf den Gedanken, den Teufel anzurufen. Er war der einzige, der mir noch helfen konnte. Ich war immer ein gläubiger Mann gewesen und hatte nichts von Geisterbeschwörung gehalten, aber meine Verzweiflung trieb mich dazu, mich darin zu versuchen. Ich war skeptisch, glaubte nicht an einen Erfolg, doch ich wollte keine Chance ungenützt lassen, Phillip zu helfen.

Eines Tages kam dann – es war vor sechs Wochen – Lady Hurst in mein Haus. Sie sagte, daß mein Rufen gehört worden wäre und daß mir geholfen werden könnte. Lady Hurst brachte einen Mann mit, der Argentinier zu sein vorgab und sich Roberto Copello nannte. Er versprach, Phillip zu helfen, doch nur, wenn ich mein Haus dem Schwarzen Kreis zur Verfügung stelle. Ich willigte ein. Mir blieb keine andere Wahl. Aber wenn ich geahnt hätte. Lady Hurst nistete sich mit ihrem Sohn, Roberto Copello und weiteren vier Personen in meinem Haus ein. Am Tage verhielten sie sich normal, aber in der Nacht veranstalteten sie im Keller schreckliche Orgien mit Tieropfern und wüsten Ausschweifungen. Ich wurde einmal Zeuge dieser Szenen und mir graute. Ich wollte die Leute aus meinem Haus weisen, aber sie lachten mich nur aus und trieben es daraufhin noch ärger. Sie veranstalteten immer mehr schwarze Messen in den Kellerräumen und luden dazu unschuldige junge Leute ein.«

»Wurde Ihnen denn nicht klar, was mit diesen jungen Leuten dort unten passierte?« fragte Dorian anklagend.

Hayward schüttelte den Kopf. »Ich wollte nicht daran denken. Ich klammerte mich immer noch an die Hoffnung, daß diese schrecklichen Dinge nötig waren, um Phillip Heilung zu bringen. Aber dann passierte die Sache mit Alina.«

»Was geschah?«

»Phillip schlich sich einmal unbemerkt in den Keller und nahm an einer Orgie teil. Das war vor zwei Wochen. Daraufhin begab er sich jede Nacht in den Keller. Ich merkte es erst, als er vom Black Sabbath zu phantasieren begann – so nennt Roberto Copello den Hexenklub. In der nächsten Nacht beobachtete ich Phillip, als er in den Keller stieg. Und ich wurde Zeuge, wie er sich dort unten mit einem Mädchen abknutschte. Ich glaubte, wahnsinnig werden zu müssen, denn Phillips Gebrechen erlaubte es ihm nicht, mit Mädchen intim zu sein. Er mußte in der ewigen Verdammnis schmoren, wenn er weiterhin Unzucht trieb. Wieder wandte ich mich an Copello um Hilfe. Und damit lieferte ich mich ihm völlig aus. Alina verschwand, und Phillips Zustand verschlechterte sich rapid. Er verfiel von Tag zu Tag. Ich stellte Copello und die anderen zur Rede, aber sie lachten mich nur aus. Da wußte ich, daß die Dämonen ein falsches Spiel mit mir trieben. Ich sah keinen anderen Ausweg mehr, als mich an den Secret Service um Hilfe zu wenden. Von früher her hatte ich noch gute Beziehungen zu Regierungskreisen. Ich bat die zuständigen Stellen, Donald Chapman zu mir zu schicken, den ich von Hongkong her als tüchtigen Mann in Erinnerung hatte. Den Rest kennen Sie.«

Hayward hielt erschöpft inne. Er war ein völlig gebrochener Mann, und Dorian hatte jetzt trotz allem Mitleid mit ihm.

»Sie haben viel Unrecht getan, Lord Hayward«, sagte er milde, »aber ich will nicht Ihr Richter sein. Ich fühle mich nicht dazu berufen. Indessen habe ich mir die Aufgabe gestellt, die Dämonen zu richten. Stehen Sie auf und führen Sie mich zu Donald Chapmans Zimmer! Ich werde versuchen, zu retten, was noch zu retten ist.«

Hayward war in das untere Stockwerk vorangegangen. Dorian packte Phillip an seinem dünnen Oberarm und zwang ihn, ihnen zu folgen. Hayward hatte eine Tür erreicht und klopfte zaghaft dagegen.

»Mr. Chapman!« rief er verhalten. »Mr. Chapman, können Sie mich hören?«

Dorian stieß ihn zur Seite und trat die Tür mit dem Fuß ein. Sie sprang krachend auf und knallte gegen die Zimmerwand. Dorian trat ein und tastete die Wand nach dem Lichtschalter ab. Als er ihn fand, knipste er ihn an.

Der Raum war ähnlich eingerichtet wie Phillips Zimmer, nur stand hier außer den normalen Einrichtungsgegenständen noch ein – Puppenhaus.

»Bleiben Sie mit Phillip vor der Tür und rufen Sie mich, wenn jemand kommt!« trug Dorian Hayward auf und näherte sich dem Puppenhaus.

Es war an seiner höchsten Stelle eineinhalb Meter hoch und einen Meter breit und ebenso tief. Im übrigen bestand es aus Holzplatten und wies weder Fenster noch Türen auf. Die Außenseiten waren vollkommen schmucklos. Das leicht schräge Giebeldach bestand ebenfalls nur aus einfachen, farblos lackierten Brettern.

Als Dorian davorstand, erkannte er, daß sich die Vorderseite wie ein Schrank öffnen ließ und nur durch einen einfachen Riegel von außen versperrt war.

Zögernd langte Dorian nach dem Riegel, schob ihn zurück und klappte die beiden Flügel auf. Obwohl er geahnt hatte, welcher Anblick sich ihm bieten würde, stockte ihm der Atem.

Das Puppenhaus war in vier Etagen unterteilt, die wiederum durch Trennwände abgeteilt waren. Die Zimmer waren nie mehr als vierzig Zentimeter breit, dafür aber einen Meter tief; sie waren mit winzigen Stühlen und Betten eingerichtet. Birnen aus Taschenlampen beleuchteten die Räume, die von Puppen bewohnt wurden. Die Puppen waren durchwegs ehemalige Menschen, die der Puppenmacher mit seiner magischen Gabe zum Schrumpfen gebracht hatte. Es waren sieben an der Zahl: sechs Puppenmädchen und ein Puppenmann.

Dorian krampfte es das Herz im Leibe zusammen, als er in dem Puppenmann Donald Chapman erkannte. Er hatte jenen Frack an, an dem Lady Hurst am Nachmittag noch genäht hatte.

Die Puppen standen allesamt erstarrt da. Ihre Gesichter waren ausdruckslos, die Augen blicklos und ohne Glanz. Plötzlich glaubte Dorian jedoch, ein Aufleuchten in ihren Augen festzustellen. Es schien, als hätte eine unsichtbare Kraft ihnen den nötigen Funken eingegeben. Und in dem Maße, in dem ihre Augen zu leuchten begannen, kam auch Leben in ihre Körper. Zuerst zuckten die Arme, dann bewegten sich auch ihre Beine. Am Anfang waren ihre Bewegungen noch abgehackt, marionettenhaft, aber dann wurden sie immer geschmeidiger, bis sie ganz natürlich wirkten.

Die Puppen kamen langsam auf den Rand ihres Hauses zu. Ihre Augen funkelten wie Edelsteine. Dorian wich unwillkürlich einen Schritt zurück – und dann noch einen. Er konnte es nicht recht fassen, daß auch Donald Chapman ein Opfer Roberto Copellos geworden war und Copello das Aussehen von Chapman angenommen hatte. Demnach besaß er nicht nur die Gabe, Menschen nach Belieben schrumpfen zu lassen, sondern darüber hinaus auch noch Fähigkeiten, mit denen er sein Aussehen nach Wunsch verändern konnte.

Dorian wurde bewußt, daß Copello zu den gefährlichsten Dämonen gehörte; und er wollte plötzlich nicht mehr daran glauben, daß er ihn zur Strecke bringen konnte.

Donald Chapman und die sechs Puppenmädchen hatten den Rand des Puppenhauses erreicht.

»Don, ich bin es«, rief Dorian, um den Freund aus der Trance zu reißen. »Kommen Sie zu sich, Don! Der Puppenmacher hat jetzt keine Macht mehr über Sie!«

Doch Donald Chapman reagierte nicht auf seine Worte. Er fletschte seine schwarzen Zähne und fauchte tierisch.

Und dann sprang die erste Puppe Dorian an. Er hob blitzschnell die Waffe, zielte kurz und schoß. Die Kugel traf die Puppe in der Luft, zerriß sie förmlich und schleuderte die Überreste in das Puppenhaus zurück. Dann setzte auch Donald Chapman zum Sprung an.

Dorian hob erneut die Waffe, aber er brachte es nicht fertig, auf den Freund zu schießen, auch wenn er von einem Dämon besessen war. Er wandte sich zur Flucht, rannte aus dem Zimmer und schlug die Tür hinter sich zu. Ein leiser Aufschrei ließ ihn zu Boden blicken. Eine Puppe war in der Tür eingeklemmt.

Schaudernd wandte sich Dorian ab und suchte vergeblich nach Phillip. Der Hermaphrodit war verschwunden. Dann fiel sein Blick auf den am Boden liegenden Hayward. Über ihn war eine Frauengestalt gebeugt. Als sie den Kopf hob, erkannte Dorian das von der Pistolenkugel entstellte Gesicht von Lady

Hayward. Das Gebiß und die untere Gesichtshälfte waren mit frischem Blut besudelt. Sie ließ von ihrem Mann ab und flüchtete mit einem schaurigen Schrei.

Dorian ging zu Hayward, der mit einem seligen Gesichtsausdruck dalag. Er setzte ihm die Pistole an die Schläfe, aber er konnte auch diesmal nicht abdrücken. Im Moment hätte er ihn noch erschießen können, denn die Metamorphose hatte noch nicht eingesetzt. In einigen Stunden jedoch würde Hayward selbst zum Blutsauger werden. Doch obwohl Dorian das alles wußte, konnte er Hayward nicht töten. Hayward war noch kein Besessener. Deshalb hatte er Hemmungen.

Dorian wandte sich abrupt ab und rannte die Treppe ins Erdgeschoß hinunter. Er fand die Kellertür sofort und begab sich in den dahinterliegenden Raum. Er war eng und fünf Meter lang. Es roch nach Pech und verbranntem Wachs. In die eine Wand waren Nägel eingeschlagen. Daran hingen schwarze Mäntel mit Kapuzen. Die Zeremonienkleidung der Teufelsanbeter.

Dorian schlüpfte in einen der Mäntel, zog sich die Kapuze tief ins Gesicht und stieg die enge Treppe in den Keller hinunter.

Das erste, auf das er stieß, war ein brennendes Holzkreuz, das von der Decke hing. Er wußte nicht recht, wie er sich verhalten sollte, und da es ohne weiteres sein konnte, daß ihn jemand aus der Dunkelheit beobachtete, spuckte er in die Flammen. Es entstand ein zischendes Geräusch.

Dorian trat in das dunkle Gewölbe. Es brannten vereinzelte Fackeln. In dem spärlichen Licht waren die Gestalten in den Kapuzenmänteln nur schemenhaft zu erkennen. Das paßte Dorian ausgezeichnet; so konnte er wenigstens nicht leicht entdeckt werden.

Von der Treppe aus gingen drei Gänge ab; einer führte nach links, einer geradeaus und einer im rechten Winkel nach rechts. Die beiden Gänge seitlich von ihm machten nach zehn Metern einen Knick, der Gang vor ihm wurde nach vier Metern von einem querlaufenden Korridor unterbrochen und mündete nach zehn Metern in ein größeres Gewölbe. Dorian vermutete, daß auch die anderen Gänge dorthin führten.

Er war noch unschlüssig, in welche Richtung er sich wenden sollte, als eine kleine Statur aus dem Schatten vor ihn hintrat und ihn ansprach: »Bruder, willst du den Teufel küssen?«

An der Stimme erkannte er, daß es sich um ein junges Mädchen handelte.

»Ja, Schwester«, sagte Dorian beklommen.

»Dann nimm mich! In mir steckt der Teufel!« kreischte sie. Sie hielt plötzlich ein verbogenes und in Blut getränktes Kreuz in der Hand, hob ihren Rock und preßte es zwischen ihre Schenkel.

»Jetzt, Bruder!« keuchte sie.

Dorian versetzte ihr einen Schlag ins Gesicht, der sie gegen die Wand schleuderte. Da er erwartete, daß sie einen hysterischen Anfall bekam, preßte er ihr rasch die Hand auf den Mund. Sie hielt ganz still. Die Kapuze war ihr ins Genick gerutscht, und Dorian erkannte, daß ihre Augen einen glasigen Ausdruck hatten. Sie stand unter Drogen.

Er hielt ihr den Mund immer noch zu, doch als er ihre feuchte Zunge auf seiner Handfläche kreisen spürte, zog er die Hand schnell zurück und wandte sich angewidert ab.

Dorian betrat den Seitengang, in dem keine Fackel brannte. Dabei stolperte er beinahe über ein Pärchen, das sich hemmungslos auf dem Boden seiner Leidenschaft hingab.

Bisher sah alles noch so aus, als wäre er in einen Kreis von jungen Leuten geraten, die die Teufelsanbetung nur vorschoben, um ihre Ausschweifungen zu rechtfertigen. Aber er wußte, daß hinter allem die Dämonen steckten.

Sie stumpften die jungen Leute mit Drogen ab und machten sie willenlos und gefügig. Dorian bezweifelte, daß einer der hier Anwesenden noch wußte, was eigentlich um ihn herum vorging.

Er trat auf etwas Glitschiges und wäre beinahe zu Fall gekommen, wenn er sich nicht rechtzeitig an der Wand abgestützt hätte. Als er zu Boden blickte, sah er den Kadaver eines Tieres in einer Blutlache liegen. Er wollte weitergehen, doch da tauchte in dem Längsgang vor ihm eine Gestalt auf, die ihm irgendwie bekannt vorkam. Als die Gestalt für einen Moment vom Schein der Fackel beleuchtet wurde, glaubte Dorian unter der Kapuze das Gesicht Henry Hursts zu erkennen.

Henry war jetzt nicht mehr der arrogante Geck, als den Dorian ihn kennengelernt hatte. Sein Gesicht war zu einer Fratze entstellt; über seine Unterlippe ragten Vampirzähne.

»Bruder, willst du den Teufel küssen?« fragte jemand.

Henry wirbelte herum.

»Ja, Schwester«, sagte er erregt. »Mich dürstet nach der Berührung einer Teufelslippe.«

»Dann nimm mich!«

Dorian erkannte an der Stimme, daß es sich um das Mädchen handelte, das sich ihm vorhin an den Hals geworfen hatte.

Henry breitete die Arme aus, und das Mädchen näherte sich ihm mit verzücktem Gesicht. Der Vampir umarmte sie, und engumschlungen glitten sie in den unbeleuchteten Gang, in dem Dorian vor Schreck wie gelähmt stand. Was sollte er tun? Er konnte doch nicht zusehen, wie dieses blutjunge Geschöpf von dem Vampir ausgesaugt wurde.

Als Dorians Hände die Tür eines Kellerabteils ertasteten, riß er sie auf. Henry ließ sich von dem Geräusch nicht ablenken. Er hielt mit der einen Hand das Kinn des Mädchens fest und zog ihr mit der anderen den Umhang von der Schulter. Ihre Lippen bebten vor unterdrückter Erregung.

Dorian drang in das Kellerabteil ein.

Draußen hörte er Henry sagen: »Du wirst die Verzückung kosten, Schwester. Du wirst von einem Rausch erfaßt werden, der dir die Freuden der Hölle verheißt, wenn ich dein süßes Blut zum Quellen gebracht habe.«

Dorian tastete sich durch die Dunkelheit und fand unter dem Gerümpel eine Axt, deren Griff mit einem Streifen Stoff umwickelt war. Er löste den Fetzen vom Griff und spannte ihn zwischen den Händen. So näherte er sich Henry von hinten.

Als sich der Vampir über die freigelegte Halsschlagader des Mädchens beugte, warf ihm Dorian die Stoffschlinge über den Kopf und zog sie wie einen Knebel fest.

Der Vampir stieß einen erstickten Laut aus und schlug um sich. Dorian zog ihn jedoch mit übermenschlicher Anstrengung in das Kellerabteil und warf ihn zu Boden. Dann ergriff er die Axt und ließ sie auf Henry niedersausen. Er spaltete ihm auf Anhieb den Schädel. Doch dadurch wurde der Vampir nur vorübergehend aus geschaltet.

Dorian holte zum zweiten Schlag aus. Diesmal sauste das Beil auf Henrys Brustkorb hinunter und zersplitterte die Knochen über dem Herzen.

Mit einem armdicken Holzscheit tötete er den Vampir. Dann erhob er sich erschöpft, verließ das Kellerabteil und drückte den Verschlag hinter sich zu.

Er hatte eben die Welt von einem Dämon befreit, und ein junges Mädchen vor einem grauenvollen Schicksal bewahrt. Aber was hatte er damit erreicht? Hier unten lauerten noch weitere Vampire, die sich beim Höhepunkt der Schwarzen Messe auf die unter Drogen stehenden Teufelsanbeter stürzen würden.

Dorian vernahm ein wüstes Geschrei, das aus dem Hauptgewölbe kam. Jetzt würde der Höhepunkt bald erreicht sein.

»Luzifer, Satan, Leviathan und Astaroth, ihr Fürsten der Finsternis, wir rufen euch an!« hallte es aus dem Gewölbe durch die Gänge des Kellers.

Die Teufelsanbeter ließen alles liegen und stehen und drängten in die Richtung, aus der die Stimme kam.

»Wir verehren die Fürsten der Finsternis!« riefen sie.

Ein Mädchen begann hysterisch zu schreien, riß sich die Kleider vom Leib und brüllte mit sich überschlagender Stimme Gotteslästerungen. Ein junger Mann ging vor ihr in die Hocke, wippte von einem Bein auf das andere und klatschte in die Hände. Eine Hand mit einem Kelch erschien hinter dem Mädchen und entleerte den Inhalt auf sie. Mit dem Blut, den Innereien, Krallen und Augen eines Huhnes besudelt, ging das Mädchen mit zuckenden Gliedern zu Boden.

»Die Mächte der Finsternis haben uns erhört!« rief eine fanatische Stimme.

Dorian hatte das Gewölbe erreicht. Jetzt sah er den Zeremonienmeister, der die Jünger des Teufelskults mit seiner Stimme aufpeitschte und sie zur Raserei brachte. Er stand auf einem Podest und war von einem Dutzend Gestalten in Kapuzenmänteln umringt.

Insgesamt waren nicht mehr als sechzehn Teufelsanbeter anwesend; dennoch war es eine erschreckend hohe Zahl, wenn man bedachte, daß sie als Opfer für die Vampire auserkoren waren.

Dorian konzentrierte sich auf den Zeremonienmeister.

Er reckte plötzlich die Arme in die Höhe. In seiner einen Hand blitzte ein langer, gekrümmter Dolch, in der anderen hielt er einen Totenschädel. Der Größe nach zu schließen handelte es sich um den Schädel eines Kindes. Der Zeremonienmeister stieß die Arme gegen den Himmel und rief die Namen der Fürsten der Finsternis aus. Dabei fiel ihm die Kapuze ins Genick, und Dorian erkannte im Licht der Fackel Roberto Copello, aber schon im nächsten Moment hatte der Dämon das Aussehen Donald Chapmans angenommen.

Dorian empfand das als persönliche Verhöhnung und begann vor unterdrückter Wut zu zittern. Er mußte an sich halten, um sich nicht blindlings auf den Dämon zu stürzen.

Als für den Bruchteil einer Sekunde eine Lücke in der Menge entstand, erkannte er, daß vor Copello der nackte Körper eines Menschen auf einem Opferstein lag.

»Bringen wir den Mächten der Finsternis dieses Menschenkind als Opfer dar, auf daß sie uns ihre Gunst schenken«, rief Copello. Er senkte seinen Dolch. »Ich ritze jetzt das Zeichen Asmodis in deinen zuckenden Körper, du Dirne, und lasse mich von deinem hervorquellenden Blut berauschen.«

Dorian zuckte zusammen, als Copello mit dem Dolch einige rasche Bewegungen vollführte. Er meinte, den verhaltenen Aufschrei eines Mädchens zu hören, und stellte sich auf die Zehenspitzen, sich dabei auf seinen Vordermann stützend.

Und dann sah er sie. Coco! Sie war an den Beinen und an den Händen an einen Steinquader gefesselt. Auf ihrer linken Brust konnte er eine Reihe blutiger Schnitte erkennen, die jedoch nicht tief unter die Haut gingen.

»Kommt, Brüder, und trinkt das gallige Blut dieser Abtrünnigen, auf daß es euch stärkt!« rief Copello. »Diese Dirne hat die Fürsten der Finsternis verraten und deshalb muß sie geopfert werden. Stürzt euch auf sie, solange noch Leben in ihr ist! Schlürft ihren Lebenssaft, solange er quillt! Die Fürsten der Finsternis werden es wohlwollend vermerken.«

Die Jünger des Hexenkults gerieten in Verzückung. Einer hatte plötzlich ein Messer in der Hand und sprang auf den Opferstein zu. Er kniete auf Coco, vollführte rhythmische Körperbewegungen und senkte den Dolch auf ihre Brust, um ihr eine Schnittwunde zuzufügen.

Dorian sah Rot. Er konnte nicht länger an sich halten. Alle Vorsicht vergessend, stürmte er vor. Er stieß die Teufelsanbeter zur Seite und trat sie nieder.

Coco lag ergeben und mit geschlossenen Augen da. Als verbannte Hexe wußte sie, welches Schicksal sie erwartete.

Der Teufelsanbeter senkte seinen spitzen Dolch langsam und genüßlich auf sie herab. Als die Dolchspitze nur noch wenige Millimeter von ihrem Körper entfernt war, erhielt er einen fürchterlichen Faustschlag ins Gesicht, der ihn vom Opferstein fegte.

Dorian zerrte an Cocos Stricken, doch sie waren zu fest, als daß er sie auch nur lockern konnte. Roberto Copello lachte satanisch.

»Wußte ich es doch, daß du dich beim Anblick deiner Geliebten zu erkennen geben würdest, Dorian!« rief er. Und an die Teufelsanbeter gewandt: »Packt ihn, der es wagt, die Riten der Schwarzen Messe zu stören!«

Die Teufelsanbeter hatten sich schnell von ihrer ersten Überraschung erholt. Dorian spürte plötzlich den Druck unzähliger Arme. Füße traten nach ihm, Fäuste schlugen ihm in den Nacken, in die Seiten und in den Unterleib. Er krümmte sich vor Schmerz. Die Umgebung verschwamm vor seinen Augen und er meinte, sich übergeben zu müssen. Aber die Übelkeit schwand rasch und machte einem stechenden Schmerz in seinem Unterleib Platz. Jemand drückte ihm das Knie ins Kreuz, so daß er gezwungen wurde, sich zu strecken und Copello anzublicken.

»Kann ich dich endlich meinem Fürsten opfern, Dorian?« höhnte der Puppenmacher. Er streckte Dorian den Dolch entgegen, bis die Spitze nur wenige Zentimeter vor seinen Augen tanzte. »Du hast einen meiner Brüder auf dem Gewissen. Aber du wirst Bruno Guozzis Tod tausendfach sühnen.« »Ich habe Guozzi zur Hölle geschickt und ich werde euch alle nachschicken!« schrie Dorian und wollte sich aus dem Griff, der unzähligen Hände befreien, aber die berauschten Teufelsanbeter entwickelten übermenschliche Kräfte und hielten ihn eisern fest.

»Du zappelst nicht mehr lange«, versicherte Copello. »Bindet ihn zu dieser Dirne an den Opferstein! Und zwar so, daß sein Kopf zu ihren Füßen liegt. Sie sollen einander beim Sterben zusehen können.«

Dorian wurde auf das Podest gezerrt. Die Hände drückte man ihm auf den Recken, seine Beine wurden hochgehoben. Er war in diesem Augenblick völlig hilflos. Über ihm tauchte das Gesicht des Mädchens auf, das er bei seinem Eintreffen verstoßen und später vor dem Vampir gerettet hatte. Sie trank aus einem Kelch Blut und spie es ihm dann ins Gesicht.

»Gott wird dir vergeben«, sagte Dorian. »Du weißt nicht, was du tust.«

Das Mädchen kreischte auf und zerkratzte ihm mit den Nägeln das Gesicht.

Dorian spürte bereits den kalten Stein in seinem Rücken und die Arme wurden ihm so heftig nach unten gezogen, als wollte man sie ihm brechen. Er verbiß den Schmerz und hob den Kopf, um Coco ansehen zu können. Sie hatte die Augen geöffnet und erwiderte seinen Blick ausdruckslos.

»Soll das das Ende sein?« fragte er sie.

Coco zeigte keine Reaktion. Ihr Lebenswille schien gebrochen.

Tiefe Resignation befiel Dorian. Er glaubte nicht mehr, daß sie das ihnen zugedachte Schicksal abwenden konnten. Doch plötzlich ging mit den Teufelsanbetern eine Wandlung vor sich. Sie ließen von Dorian ab und wichen zurück.

Copello schrie vor Wut auf und rief: »Tötet sie alle!«

Aber seine Jünger gehorchten ihm nicht mehr. Etwas anderes hatte sie in Bann geschlagen, das mächtiger zu sein schien, als die suggestive Kraft des Dämons.

Dorian wandte den Kopf, um zu sehen, was das war.

Eine hochaufragende Gestalt, schlank, grazil und so unwirklich wie ein Wesen aus einem Traum war in das Gewölbe getreten. Es hatte die Augen geschlossen, aber es bewegte sich mit traumwandlerischer Sicherheit.

Phillip, der Hermaphrodit!

Die Teufelsanbeter wichen vor ihm an die Wände zurück, so daß sich eine Gasse bildete, durch die er schreiten konnte. Auch Copello zog sich zurück, bis er mit dem Rücken gegen die Wand stieß. Der Dolch entfiel seiner Hand und fiel klirrend zu Boden. Dann entglitt ihm der Totenschädel aus den klammen Fingern.

Dorian sprang vom Opferstein, griff nach einem Dolch, den ein Teufelsanbeter verloren hatte, und durchsäbelte die Stricke, die Coco an den Opferstein fesselten. Er half ihr auf die Beine und legte ihr seinen Kapuzenmantel um die Schultern. Sie schenkte ihm dafür ein zaghaftes Lächeln.

Dann konzentrierte sich Dorian wieder auf die Geschehnisse. Erst jetzt erkannte er die Bewegung zu Phillips Füßen. Dort schritt eine schweigende Prozession kleiner Wesen einher – allen voran die Alina-Puppe. Es war offensichtlich, daß sie die Führung über die anderen fünf verbliebenen Puppen übernommen hatte.

Dorian blickte kurz zu Roberto Copello hin. Sein Gesicht, das ständig das Aussehen änderte, war eine Maske des Entsetzens. Er stemmte die Hände gegen die Wand und stand sprungbereit da, aber er war zu keiner Bewegung fähig. Er starrte nur mit geweiteten Augen den Wesen entgegen, deren Herr und Meister er war, über die er jedoch keine Gewalt mehr hatte.

Jetzt hatten die Puppen das Podest erreicht und sprangen behende hinauf. Sie formierten sich zu einer Linie und marschierten weiter auf Copello zu.

»Nein!« sagte dieser krächzend.

Er hatte nichts Dämonisches mehr an sich. Er war nur noch ein vor Angst zitterndes Bündel, dem die Todesahnung ins Gesicht geschrieben war.

»Geht weg! Verschwindet! Asmodi, zertrete diese Ratten!« Aber Asmodi, der oberste Fürst der Finsternis, erhörte ihn nicht.

Die Puppen hatten ihn beinahe erreicht, als Dorian – einer plötzlichen Eingebung folgend – sich hinunterbeugte und die Chapman-Puppe ergriff. Chapman wehrte sich verzweifelt gegen die Riesenhand, die ihn ergriffen hatte, aber Dorian ließ ihn trotz Kratzens und Beißens nicht los. Inzwischen hatten die anderen fünf Puppen ihren Schöpfer erreicht. Sie schnellten sich wie auf ein Kommando vom Boden ab und sprangen ihn an. Copello versuchte sich ihrer zu erwehren, aber sie waren zu wendig und flink für seine lahm wirkenden Abwehrbewegungen. Zwei verkrallten sich in seiner Kehle, eine dritte saugte ihm ein Auge aus. Die anderen krochen ihm unter die Kleider. Copello bäumte sich noch einmal auf.

»Asmodi, hilf mir!« flehte er mit schauriger Stimme.

Diesmal erhörte ihn der Fürst der Finsternis. Er schickte einen Blitz, in dem der Puppenmacher mitsamt seinen Geschöpfen vernichtet wurde.

Stille lastete sekundenlang über dem Gewölbe, doch plötzlich war die Hölle los. Der Bann war von den Teufelsanbetern abgefallen. Obwohl sie noch immer unter der Einwirkung der Drogen standen, konnten sie die Situation einigermaßen richtig einschätzen. Hatte sie der Schreck im ersten Augenblick auch gelähmt, so beflügelte er sie jetzt. In wilder Panik flüchteten sie Hals über Kopf auf den Ausgang des Kellers zu. Das furchtbare Geheul der Vampire, die sich um ihre Opfer geprellt sahen, verfolgte sie, bis sie das Anwesen Lord Haywards verlassen hatte.

Dorian konnte aufatmen. Er hatte neuerlich einen Sieg im Kampf gegen die Dämonen errungen; aber wieder hatte er einige Opfer gekostet.

Da war Donald Chapman, der nie mehr ein normales Leben würde führen können. Nicht einmal der Tod des Puppenmachers hatte ihm sein ursprüngliches Aussehen zurückgegeben. Er würde auf Lebenszeit ein fußgroßer Zwerg bleiben. Aber zumindest war er psychisch wieder normal. Das bewies er, indem er mit leiser, piepsender Stimme rief: »Lockern Sie Ihren Griff, Dorian, sonst erdrücken Sie mich noch!«

Dorian öffnete seine Hand und stellte Donald Chapman auf den Opferstein, der beinahe von seinem Blut getränkt worden wäre.

»Alina!« rief Phillip verzweifelt und irrte suchend durch den Keller.

Der Hermaphrodit würde das einzige Wesen, zu dem er je emotionellen Kontakt gehabt hatte, nicht zurückbekommen. Alma existierte nicht mehr. Dorian konnte nur hoffen, daß der Hermaphrodit den Verlust ohne Schaden überwand; denn Phillip konnte im Kampf um die Dämonen unschätzbare Dienste leisten. Vielleicht heilte die Zeit seine Wunden.

Die Wunden jenes Mannes jedoch, der das wahrscheinlich größte Opfer gebracht hatte, würde niemand heilen können. Lord Hayward, der nur das Beste für seinen Sohn gewollt halte, dabei aber den falschen Weg gegangen war, war nicht mehr zu retten. Man konnte ihm nur helfen, indem man ihn von seinem Vampir-Dasein erlöste.

Eine schwache, wie von Ferne kommende Stimme, riß Dorian aus seinen Gedanken.

»Ich habe immer an der Wahrheit Ihrer Behauptungen gezweifelt, Dorian, aber jetzt glaube ich Ihnen. Bei Gott, ich glaube Ihnen!«

»Sie haben einen hohen Preis zahlen müssen, um zu dieser Überzeugung zu gelangen, Don«, meinte Dorian bedrückt.

»Wem sagen Sie das!« Chapman schwieg eine Weile, dann straffte er sich zu seiner vollen Größe von dreißig Zentimetern. »Ich werde mich mit meinem Los abfinden müssen, aber ich werde nicht resignieren, sondern alles daransetzen, damit Sie im Kampf gegen die Dämonen jene Unterstützung finden, die man Ihnen bisher verweigert hat. Es sollte mir möglich sein, meine Dienststelle dafür zu gewinnen.«

Dorian nickte.

»Ich weiß auch schon, wie«, murmelte er.

Die Lethargie war von ihm abgefallen. Er war wieder der Dämonen-Killer. Er holte eine Fackel aus der Halterung und durchstreifte den Keller. In den verschiedenen Abteilen fand er insgesamt sieben Särge. Sie waren verwaist, weil die Insassen die Nacht für die Jagd nach Menschenblut nutzten. Aber im Morgengrauen würden die Blutsauger zurückkommen.

Vor der Einfahrt zu Lord Haywards Grundstück hielten zwei schwarze Wagen. Dorian beobachtete vom Tor aus, wie sieben Männer ausstiegen. Kein unbefangener Beobachter hätte vermutet, daß es sich um Secret-Service Agenten handelte; und schon gar nicht hätte jemand geglaubt, daß der kleine, fast unscheinbar wirkende Mann an ihrer Spitze einer der führenden Männer des Geheimdienstes war.

Dorian ging ihm entgegen.

»Sind Sie Mr. Hunter?« fragte der kleine Mann knapp. Und als Dorian das bestätigte, fragte er weiter: »Was ist das für eine Sache, in die Sie da hineingeschlittert sind?«

»Zweifeln Sie an Mr. Chapmans Bericht?« fragte Dorian.

Der kleine Mann wirkte verstört. Er hob in einer hilflos wirkenden Geste die Arme und ließ sie wieder sinken. »Wenn man gesehen hat, was aus ihm geworden ist, dann zweifelt man an nichts mehr.« »Ich habe Sie hergebeten, um Ihnen einen weiteren Beweis zu liefern, Sir«, sagte Dorian. »Wenn Sie das gesehen haben, werden Sie auch Ihre letzten Zweifel über Bord werfen. Nur – ich würde vorschlagen, daß Sie Ihre Leute zurücklassen. Die Gründe für diese Maßnahme dürften Ihnen klar sein.«

Der kleine Mann nickte.

»Bleibt draußen!« trug er seinen Leuten auf und folgte dann Dorian auf Lord Haywards Grundstück. Während sie über den Kiesweg zur Villa gingen, meinte der Chef des Geheimdienstes: »Wir müssen äußerstes Stillschweigen bewahren, Mr. Hunter – egal wie sich diese Sache entwickelt. Wenn etwas an die Öffentlichkeit dringt, wird man uns für verrückt halten. Wir können nicht der ganzen Welt beweisen, was wir wissen. Und wenn wir es tun, dann würde ein unbeschreibliches Chaos die Folge sein. Es dürfen nur ganz wenige Personen eingeweiht werden.«

»Deshalb habe ich Ihnen vorgeschlagen, Ihre Leute zurückzulassen.«

Der kleine Mann nickte wiederum.

Sie erreichten die Villa und begaben sich auf die Rückseite. Dort standen auf dem Rasen sieben Särge.

»Das sind sie.« erklärte Dorian

»Machen wir es kurz.« sagte der kleine Mann gepreßt und zog eine Pistole.

Dorian ging zu den Särgen und hob nacheinander alle Deckel hoch. Dann zog er sich zum Geheimdienstchef zurück.

Die sieben Vampiropfer, die nach ihrem Tode dazu verdammt waren, als Blutsauger durch die Nachte zu geistern, stiegen aus ihren Särgen. Als sie sich plötzlich schutzlos dem Tageslicht preisgegeben sahen, hoben sie schützend die Hände vor das Gesicht und strebten dem nahen Wald und dem Haus zu, um der für sie tödlichen Grelle zu entfliehen, aber sie erreichten den Schutz des Waldes und des Hauses nie.

Ihre Todesschreie klangen schaurig durch den Park. Das Sonnenlicht versengte sie, trocknete ihre Körper aus. Sie verbrannten wie Stroh, sie schrumpften und wurden zu Staub.

Und dann war von Lord Hayward, seiner Frau und den fünf Unbekannten nichts mehr übrig. Nur ihre Kleidungsstücke – über einen Umkreis von vierzig Metern verstreut – waren die stummen Zeugen dieses Vorfalls.

Der Chef des Geheimdienstes stand so sehr unter dem Eindruck des eben Erlebten, daß er lange kein Wort über die Lippen brachte.

»Es – ist schrecklich«, sagte er schließlich stockend.

»Sie haben mich davon überzeugt, daß wir wirksame Maßnahmen ergreifen müssen, Mr Hunter.« »Das hoffe ich Sir, sagte Dorian zufrieden.

Er hatte sein Ziel erreicht – die organisierte Bekämpfung der Dämonen.

ENDE