Das vertauschte Gehirn
Author: Peter T. Lawrence
Date: 2013-09-09T22:00:00+00:00
Keywords: Horror; Roman
Publisher: Erich Pabel Verlag

VAMPIR INFORMIERT

Horror im Film-13

Frankenstein-Filme

Eines der klassischen Horrorthemen ist die Geschichte von dem aus Leichenteilen zusammengesetzten und von Menschenhand ins Leben gerufenen Ungeheuer Frankensteins.

Mary W. Shelley schrieb ihren Roman um den vom Schöpferwahn beseelten Baron Frankenstein im Jahre 1818. Fast hundert Jahre später wurde dieser Stoff vom Film entdeckt. Charles Ogle spielte zum ersten Mal Frankensteins Ungeheuer 1910 in einer kurzen Edison-Fassung. Aber erst mit James Whales Verfilmung 1931 erlangte das Monster (und dessen Darsteller Boris Karloff) internationale Berühmtheit. Der überragende Erfolg dieses Films veranlaßte die Firma Universal, einen großen Teil ihrer Produktion dem Horrorgenre zu widmen. In der Folge erblickte auch Frankensteins Monster noch des öfteren das Licht der Welt.

So inszenierte Whale 1935 die Fortsetzung BRIDE OF FRANKENSTEIN (wieder mit Karloff), wo Dr. Frankenstein seine Stromstöße durch das Nervensystem einer schaurigschönen Gefährtin (Elsa Lanchester) für das Monster jagt.

Der dritte Film mit Boris Karloff in der Rolle des Ungeheuers entstand 1939. Regie führte Rowland V. Lee: SON OF FRANKENSTEIN. Es spielten noch Bela Lugosi und Basil Rathbone. Danach ging es Schlag auf Schlag: 1942 kam THE GHOST OF FRANKENSTEIN und 1943 FRANKENSTEIN MEETS THE WOLF MAN, mit Bela Lugosi in der Darstellung des Monsters.

In HOUSE OF FRANKENSTEIN (1944) und HOUSE OF DRACULA (1945) war die ganze Monsteraristokratie versammelt, von Frankensteins Monster über Graf Dracula bis hin zum Werwolf. Dann wurde es etwas still um das klassische Filmungeheuer. Es folgte lediglich noch eine Parodie mit dem bekannten Komikerpaar Abbott und Costello: A + C TREFFEN FRANKENSTEIN (1949), wo Glenn Strange die Rolle des

Monsters übernahm.

Aber 1957 setzte Terence Fishers Hammer-Hit FRANKENSTEINS FLUCH in Farbe und mit extrem ausgespielten Gruselszenen neue Maßstäbe. Christopher Lee stellte das Ungeheuer dar, dessen Make-up aber nicht mehr dem kantigen Schädel des Universal-Monsters entsprach – es wirkte tatsächlich wie ein zusammengestückeltes Etwas. Der Erfolg des Films war so überragend, daß schon 1958 die Fortsetzung FRANKENSTEINS RACHE folgte. In beiden Filmen übernahm Peter Cushing die Rolle des Dr. Frankenstein.

Aus dem gleichen Jahr ist noch eine kläglich ausgefallene Nachahmung zu melden: I WAS A TEENAGE FRANKENSTEIN, ein Film der sattsam bekannten AIP-Produktion. Auch, DIE HEXENKÜCHE DES DR. RAMBOW und FRANKENSTEINS TOCHTER (beide 1958) waren keine Meisterwerke. In der Folgezeit überschwemmten eine Reihe rasch heruntergekurbelter, meist mexikanischer Streifen den Markt. Erst 1964 war mit Freddie Francis FRANKENSTEINS UNGEHEUER (Hammer), wieder eine gekonnte

Fassung des Themas zu sehen, nicht zuletzt dank Peter Cushing in der Titelrolle. Nach weiteren Abwegigkeiten (wie z. B. JESSE JAMES MEETS FRANKENSTEINS DAUGH-TER, 1965), setzte Terence Fisher mit zwei Verfilmungen den (bisherigen) Schlußstrich. In FRANKENSTEIN SCHUF EIN WEIB (1967) gelang Dr. Frankenstein alias Peter Cushing die Erschaffung eines weiblichen Geschöpfes von hinreißender Schönheit (Susan Denberg). Aber das Gehirn eines Mörders trieb auch hier zu blutigen Taten. Ein Film, der sich um die „seelischen“ Aspekte des Themas bemühte.

FRANKENSTEIN MUSS STERBEN (1969) bedeutet dennoch nicht das Ende des genialverbrecherischen Arztes. Und so wird Peter Cushing (neben vielen anderen) auch in Zukunft weiteroperieren – und Frankensteins Monster den Kinobesuchern eine Gänsehaut über den Rücken jagen.

Manfred Knorr

Szene aus dem Film „Frankenstein muß sterben“ mit Peter Cushing. (Foto: Warner Bros. – Seven Arts)

Das vertauschte Gehirn

Vampir Horror Roman Nr. 33

Peter T. Lawrence

Nach der Operation war John Morgan nicht mehr er selbst. Sein Gehirn lebte im Schädel eines anderen Menschen, und im Spiegel erblickte er ein bleiches, fremdes Gesicht. Sein neuer Körper war ihm verhaßt, aber er besaß plötzlich unheimliche Fähigkeiten. Was er sich mit aller Kraft wünschte, das geschah. Er konnte durch verschlossene Türen gehen und jeden Menschen in Sekundenschnelle sterben lassen, der ihm im Weg war.

Crowly rannte, als wäre der Leibhaftige hinter ihm her. Über die Treppe, durch den langen, schmalen Flur, dann stieß er die Tür auf und taumelte in das muffige Büro, wo er keuchend vor dem Schreibtisch stehen blieb.

„Sir!“ rief er atemlos. „Ich habe soeben etwas Unfaßbares gesehen! Ich …“ Er brach ab, sah sich hastig in dem kleinen Büroraum um und sagte dann gedämpfter Stimme: „Gerade machte ich meinen Kontrollgang durch Block A, wo sich die Todeszellen befinden, als ich Morgan auf dem Gang stehen sah. Ich schwöre, daß ich die Wahrheit sage, Sir. Morgan stand auf dem Flur und sah mir entgegen!“

Direktor Getman sprang auf.

„Und? Warum haben Sie keinen Alarm gegeben, Crowly? Wo steckt Morgan jetzt?“

Der Wärter trat erschrocken einen Schritt zurück und flüsterte dann mit erstickter Stimme: „In seiner Zelle, Sir. Ich habe die Pistole gezogen und bin nachsehen gegangen. Morgan sitzt auf seiner Pritsche, und die Zellentür ist von außen abgeschlossen und verriegelt. Aber nicht ich habe sie verriegelt. Sie war es bereits, als ich nachschaute.“

Getman sank wieder in seinen Stuhl zurück. Eine Weile betrachtete er angestrengt seine Fingerspitzen, dann hob er wieder den Kopf. „Gut, Mr. Crowly. Und nun erzählen Sie mir das Ganze noch mal. Aber richtig und vernünftig, wenn ich bitten darf. Oder wollen Sie mir im Ernst weismachen, das John Morgan durch eine verschlossene Stahltür auf den Zellengang hinaustrat?“

„Es klingt verrückt, ich weiß!“ Crowly strich sich über den roten Haarschopf und machte ein verzweifeltes Gesicht. „Aber genauso hat es sich abgespielt. Als ich um die Gangecke bog, stand er plötzlich da und sah mich überrascht an. Da habe ich ihn angerufen und …“

„Na, was denn nun?“

„Er löste sich in Luft auf. Wie ein Nebel. Weg war er wieder.“

„Crowly“, sagte er sanft. „Finden Sie nicht auch, daß Sie etwas überarbeitet sind? Kein Mensch löst sich einfach in Nichts auf und verschwindet wie ein Gespenst. Ich mache Ihnen einen Vorschlag: Sie gehen jetzt nach Hause und spannen ein paar Tage aus. Wenn es Ihnen bessergeht, kommen Sie wieder zum Dienst. Einverstanden?“

Crowly blickte den Direktor scharf an und meinte ärgerlich: „Aber ich bin doch nicht verrückt, Sir! Was ich gesehen habe, habe ich gesehen! Ich bin nicht überarbeitet. Im Gegenteil, die Arbeit macht mir Freude, auch wenn ich schon an die Sechzig ran komme. Ich schwöre bei allem, was mir heilig ist: Ich habe John Morgan auf dem Gang stehen sehen, und er hat sich in Luft auf gelöst.“

Getman machte eine ungeduldige Handbewegung.

„Und er hat nach Moder gerochen und irr gelacht, wie? Crowly, nehmen Sie Vernunft an, sonst muß ich Sie zu einem Arzt schicken, der Sie auf Ihren Geisteszustand prüft.“ „Sir – ich …“

„Kein Wort mehr von diesem Unsinn! Ich werde jetzt mit Ihnen Morgan in seiner Zelle aufsuchen. Da werden Sie dann sehen, daß er aus Fleisch und Blut ist. Also los, Corwly, kommen Sie!“

Die Zeit tropft dahin, seit ich wieder in meiner Zelle bin. Still liege ich auf der Pritsche, blicke zur Decke über mir, grüble, lausche nach draußen.

Unfaßbar, was ich eben erlebt habe! Ich kann es immer noch nicht glauben, muß den Versuch wiederholen, um Gewißheit zu haben. Aber, zum Teufel, ich kann mir das doch nicht alles eingebildet haben! In der letzten Stunde habe ich kein Auge zugetan, ich kann es also auch nicht geträumt haben. Ich weiß genau, ich habe draußen auf dem Flur gestanden, als plötzlich Corwly, das Hinkebein, um die Ecke bog und mich entsetzt anstarrte. Er rief etwas, ich glaube meinen Namen, und dann – dann …

An was hatte ich kurz vorher gedacht? Ah, jetzt fällt es mir wieder ein. Ich hatte auf meiner Pritsche gelegen und mir die Hinrichtung vorgestellt. Man hatte mir den Strick um den Hals gelegt, die Augen verbunden, und ein Pfarrer hatte ein Gebet gemurmelt. Auf die Sekunde genau hatte der Henker dann den Hebel der Falltür zurückgeschoben. Ratsch – aus!

Es geht meistens ganz schnell. Der Nackenwirbel wird eingedrückt, und dann hängt man da wie ein nasser Sack. Ja, daran hatte ich gedacht. Und das ich heraus wollte aus diesem Loch. Endlich heraus, weil ich unschuldig war und mich am Doc rächen wollte. Ich war an die Tür getreten, während die Gedanken in meinem Hirn ‚raus, raus!’ hämmerten. Mit aller Wucht ließ ich die Hand gegen den dicken Stahl sausen. Raus will ich, raus, brüllten meine Gedanken. Nichts wie weg aus dieser Zelle, schrie mein Wille und dann flog ich durch die Wucht und den Schwung meines Schlages durch die Stahltür auf den Gang hinaus. Sie war einfach kein Hindernis mehr gewesen, obwohl sie existierte. Ob mein Wille, meine Energie mir den Weg frei geschafft hatte? Ich werde frei sein! Mit einem mal glaube ich ganz fest daran. Ja, es wird mir gelingen, die Todeszelle zu verlassen. Ich muß es mir ganz intensiv wünschen, all meine Kraft und Energie in diesen Wunsch stecken. Ich werde frei sein. Frei für meine Rache an Doc Lundi!

Wenn ich erst draußen bin, dann werde ich die Nacht abwarten, mich in sein Haus schleichen, ihn erwürgen. Vielleicht ist es grausam, aber er hat den Tod verdient, dieser Teufel! Schließlich bin ich durch ihn in diese verdammte Lage geraten, und er hat nichts getan, um mich wieder herauszuholen. Er wird dafür büßen.

Im Geist sehe ich mich vor seinem Haus stehen. Leichter Nieselregen schlägt mir ins Gesicht, alles ist still. Vorsichtig schleiche ich mich auf das Haus zu, steige die Treppe hinauf, stehe in der Diele. Es ist finster, und seltsamerweise riecht es süßlich und nicht nach Krankenhaus und Medizin. Nach Räucherstäbchen vielleicht. Ein eigenartiger Duft, den ich im Augenblick nicht definieren kann …

Dann sein Zimmer. Ich höre seine Atemzüge durch die Tür. Ruhig und gleichmäßig. Er schläft den Schlaf der Gerechten, glaubt, daß er nichts zu befürchten hat. Aber da irrt er. Soll er ruhig weiterschlafen. Er wird noch früh genug merken, das ihm jemand die Luft abschnürt und ihn dabei anlächelt. Vorsichtig, unendlich vorsichtig drücke ich die Klinke nieder, öffne die Schlafzimmertür. Dicke Teppiche schlucken das Geräusch meiner Schritte. Durch das Fenster dringt etwas Mondlicht in das Zimmer, fällt auf das Bett und das bleiche Gesicht des Schlafenden.

Dann öffnen sich plötzlich die Lider. Ruhig sieht er mich an, lächelt.

„Hallo, John“, sagt er freundlich. „Nanu, du bist schon da?“

Ich stehe da wie erstarrt. Er lächelt mich an, und ich bin verwirrt, begreife nicht, warum er lächelt. Ich will den Mann doch töten, ihm die Kehle zudrücken – aber er lächelt.

„Hallo, Doc!“ höre ich mich sagen. „Ihr Diener ist wieder zurückgekommen. Ich bin bereit.“

Verdammt, was rede ich da! Du Satan, sollte ich ihm ins Gesicht schreien; du elende Bestie! Deinetwegen hätte man mich fast aufgehängt. Jetzt bin ich da, um Rache zu nehmen. Aber mein Mund gehorcht mir nicht, redet dumm daher, ohne meinen Gedanken zu folgen.

Weg hier! Weg, aus diesem verdammten Zimmer! Ich habe Angst vor diesem Scheusal. Mit einem Mal spüre ich die Kälte in diesem Raum. Eine unnatürliche Kälte, die von ihm ausgeht, als er das Bettlaken zurückschlägt und aufsteht. Entsetzt weiche ich zurück, ich will aufschreien, fortlaufen …

Schrrr …! Das ist der Riegel meiner Zellentür. Ich schaue mich verwirrt um. Ich bin wieder in der Gegenwart. Schrrr …! Der zweite Riegel, dann wird der Schlüssel im Schloß herumgedreht, und die Tür öffnet sich. Der Direktor und hinter ihm, bleich, verstört, Crowly, der Wärter mit dem Hinkebein. Der Direktor lächelt, aber Crowly sieht mich an, als käme ich von einem anderen Planeten. Er hat Angst, und ich weiß, wovor er sich fürchtet. Er kann mich verraten, oder er hat es bereits getan. Da der Direktor lächelt, hat er ihm die Geschichte nicht abgenommen. Aber ich muß auf der Hut sein, darf mich nicht verraten. Crowly, dieses Miststück, wird bestimmt nicht locker lassen und mich Tag und Nacht bewachen. Er ist eine Gefahr für mich geworden, und ich werde ihn töten müssen.

„Hallo, Direktor!“ Ich lächle Mr. Getman an.

Er geht durch mein Zimmer, sieht sich um, während Crowly in der offenen Tür steht und vor Angst fast zerfließt. Ich glaube, wenn ich eine Grimasse schneide, fällt er tot um.

„Nanu?“ Getman ist vor mir stehengeblieben und blickt mich erstaunt an. „Wo sind Sie denn so naß geworden, Morgan?“

Ich sehe an mir herunter. Tatsächlich, mein grauer Gefängnisanzug ist feucht, und an meinen Schuhen klebt Lehm. Mir dämmert es, daß ich tatsächlich bei Doc Lundi gewesen bin und daß ich das nicht geträumt habe. Mit einem Mal wird mir heiß, was soll ich machen? Wie kann ich ihm erklären, woher der Lehm an meine Füße kommt, ohne die Wahrheit zu sagen, und ohne das er merkt, daß ich lüge? Fieberhaft denke ich nach, aber mir fällt nichts ein.

„Sind Sie draußen herumspaziert, Morgan?“ Die Stimme Mr. Getmans wird scharf. „Wenn ja, wie sind Sie raus gekommen? Und erzählen Sie, mir nicht, der Lehm an Ihren Schuhen käme vom Staub in der Zelle!“

Crowly hält plötzlich eine Pistole in der Hand. Er wirkt gefaßter als vorhin. Es scheint ihn zu beruhigen, daß nun auch sein Chef zu überlegen beginnt.

„Er war draußen“, sagt er rasch und läßt mich dabei nicht aus den Augen. „Sir, hier geht etwas nicht mit rechten Dingen zu!“

Dann geht alles blitzschnell. Ich wünsche mich hinter ihn, höre ihn einen verblüfften Schrei ausstoßen, dann schlage ich ihm von hinten die Pistole aus der Hand. Getman greift sich an die Brust, sinkt zu Boden, während der Wärter herumwirbelt und mich fassungslos anstarrt.

„Crowly!“ sage ich und sehe ihm fest in die Augen. „Ich wünsche mir, daß du auf der Stelle stirbst.“

Crowly stößt einen erstickten Schrei aus, greift sich an den Hals, reißt den Kragen auf, als würde er ersticken. Mit aufgerissenem Mund geht er in die Knie, blickt mich dabei an, würgt, hustet und kippt dann zur Seite. Es ist still auf dem Flur, nur Crowly röchelt noch leise, aber dann verebbt auch dieses Geräusch.

Ich lehne mich gegen die Wand, schließe für ein paar Sekunden die Augen und denke nach. Vor mir liegen die beiden toten Männer, die Stille wirkt beruhigend auf mich. Plötzlich fühle ich mich müde und ausgelaugt. Zu viel Energie habe ich verbraucht. Ich muß erst einmal schlafen, brauche Ruhe.

Noch einmal fasse ich all meine Kraft zusammen, denke an Elisabeth und wünsche mich vor ihr Haus. Die Toten verschwimmen vor meinen Augen, es wird kühl, Nieselregen schlägt mir ins Gesicht. Ich sehe hoch. Ja, Elisabeth ist zu Hause.

Hinter den Fenstern ihrer Wohnung brennt Licht. Und dann sehe ich einen Schatten – und noch einen. Den eines Mannes. Sie hat mich vergessen, will mit einem Mörder nichts mehr zu tun haben, läßt sich von einem anderen küssen, streicheln …

Hass lodert in mir auf. Hass auf diesen Mann, der es wagt, mir Elisabeth wegzunehmen.

Langsam gehe ich über die Straße auf das Haus zu.

Tiefe Dunkelheit empfängt mich im Treppenhaus. Drei Stockwerke muß ich hinaufsteigen. Das kostet Kraft. Aber mich einfach die Treppe hinauf zu wünschen, würde noch mehr kosten. Und Kraft muß ich sparen. Wer weiß, wozu ich sie noch brauche.

Erschöpft stehe ich vor ihrer Tür, stehe einfach da, ringe nach Atem, versuche Kraft zu sammeln. Wer wird es sein, der Elisabeth umgarnt? Wie wird er aussehen? Ist er jung, alt, in meinem Alter? Der Hass auf dieses Individuum gibt mir neue Kraft. Ich werde den Kerl umlegen, zerquetschen wie eine Natter. Und Elisabeth soll mir zusehen dabei. Ich bin fertig mit ihr. Ein für allemal.

Der Klingelknopf. Ping-pong! Von drinnen höre ich jetzt Musik, und mein Herz krampft sich zusammen. Es ist die Schallplatte, die ich ihr einmal geschenkt hatte, meine Lieblingsmusik, Elisabeths Lieblingsmusik.

Und nun dieser Kerl!

Wieder drücke ich auf den Klingelknopf. Die Musik verstummt, dann, höre ich Elisabeths Stimme: „Du, hat es nicht eben geklingelt?“

„Ich weiß nicht, Liebling. Aber ich sehe mal nach.“

Diese Stimme! Das kann doch gar nicht sein. Ich will wegrennen, fort, egal wohin. Nur weg von dieser Tür und der Stimme, die durch sie hindurch dringt. Aber ich stehe da, wie angewurzelt, lausche den Schritten, die sich nähern. Darin öffnet sich die Tür, und er steht vor mir. Ich will schreien, zurückweichen, irgend etwas tun und stehe da, wie ein Baum, unfähig auch nur den kleinen Finger zu krümmen.

„Ja, bitte?“

Es ist dunkel auf dem Flur, und aus der Diele fällt nur ein schwacher Lichtschimmer auf meine Gestalt. Darum erkennt er mich nicht sofort. Ich versuche wieder, mich zu bewegen, strenge mich an, und dieses Mal gelingt es mir. Ich trete einen Schritt vor, bis das Licht auf mein Gesicht fällt. Der Mann reißt entsetzt die Augen auf.

„Mein Gott!“ kommt es erstickt über seine zusammen gepreßten Lippen. „Ich denke – ich denke, du sitzt in der Todeszelle!“

Kalt. Alles ist kalt in mir. Ich habe die Fassung zurückerlangt, denn jetzt weiß ich, wieso dies alles geschehen kann. Nur ein Mann ist schuld daran. Doc Lundi, dieser Teufel! Ihm allein habe ich alles zu verdanken, jeden dieser entsetzlichen, unfaßbaren Augenblicke meines Lebens. Dies ist das Werk des Satans, und Lundi muß mit ihm verwandt sein.

„Hallo, John Morgan“, sage ich zu dem Mann in der offenen Tür. „Ich glaube, es gibt einiges zu bereden.“

Ich trete ein und gehe an dem Mann vorbei. Für den Bruchteil einer Sekunde glaube ich, nun müßte irgend etwas geschehen. Aber es passiert nichts. Ich gehe an mir selbst vorbei, denn der Mann in der Tür bin ich.

Ich glaube, ich bin ein wenig durcheinander. Am besten, ich beginne die Geschichte ganz von vorn, denn sonst versteht mich niemand. Aber wo soll ich anfangen? Bei meiner Verurteilung? Oder bei der Verhaftung? Nein, noch früher. Um genau zu sein, begann alles am 2. September dieses Jahres. Das war, als ich zum ersten mal Doc Lundi gegenüberstand.

Der Doc war ein kleiner, schmächtiger Mann, und als ich sein Sprechzimmer betrat, saß er in einem weißen Kittel hinter einem Schreibtisch und sah mir entgegen. Er betrachtete mich interessiert, bot mir Platz und eine Zigarette an, lächelte freundlich.

„Sie wollen sich also Ihr Gesicht operieren lassen, Mr. Morgan“, eröffnete er unser Gespräch. „Nun, Sie sind bei mir genau an der richtigen Adresse. Ohne großsprecherisch zu sein, darf ich wohl sagen, daß ich auf dem Gebiet der chirurgischen Gesichtsveränderung der erfolgreichste Mann in der Welt bin. Sie sind also in guten Händen, Mr. Morgan.“

Er flößte mir sofort Vertrauen ein, und das ist wichtig für einen solchen Arzt. Der Patient muß an ihn glauben, sich auf sein neues Gesicht freuen, der Operation entgegen fiebern. Dann ist die neue Visage schon so gut wie gelungen. Und bei meinem Gesicht konnte er ohnehin nichts mehr verpfuschen. Wenn ich in den Spiegel sah, kam es mir vor, als würde ich einer Riesenkrähe in die Augen sehen. Zwar bin ich kein eitler Fratz, aber ich brauchte einfach ein neues Gesicht damals. Schließlich konnte ich Elisabeth nicht zumuten, ihr Leben lang mit einer Krähe durch die Straßen zu spazieren. Und ich wollte um ihre Hand anhalten, weil ich sie liebte. Liebte, wie nichts anderes auf der Welt.

„Hm“, sagte der kleine Doc. „Jetzt erzählen Sie mir doch mal, warum Sie ein neues Gesicht haben wollen, Mr. Morgan. Es muß doch einen Grund dafür geben, das Sie jetzt – ich schätze Ihr Alter auf etwa dreißig – zu mir kommen, obwohl Sie ein halbes Leben lang mit dem angeborenen Gesicht zufrieden waren.“

„Ich liebe ein Mädchen, Doc“, antwortete ich leise. „Zum ersten mal in meinem Leben liebe ich eine Frau so heftig, das ich für sie sterben würde, wenn es sein müßte. Und zum ersten mal spüre ich, das mich diese Frau auch lieben würde, wenn – nun, wenn ich nicht diese fürchterliche Fresse mit mir rum tragen müßte!“

„Also gut.“ Doc Lundi blickte mich prüfend an, machte sich ein paar Notizen und fragte dann unvermittelt: „Wie heißt diese Frau?“

Ich war verwirrt. Warum wollte er das wissen?

„Wieso interessiert Sie das?“

„Das Thema unserer Unterhaltung sollte einen Namen haben.“

„Sie heißt Elisabeth“, sagte ich leise. „Sie ist vierundzwanzig Jahre alt, schlank, und sie hat langes, blondes Haar, das bis zu den Schulterblättern hinab reicht. Ihre Augen sind groß und blau, wie unschuldige Kinderaugen, und wenn sie lächelt, dann – dann bleibt die Erde für mich stehen.“

Er hatte sich wieder ein paar Notizen gemacht, von denen er nun aufsah. „Ihre Stimme klang etwas wehmütig eben“, sagte er ruhig. „Hat Elisabeth einen Geliebten?“

Ich sah ihn überrascht an.

„Ja – woher …?“

„Ich dachte es mir.“ Er lächelte. „Und? Ist er kein Hindernis in der Zukunft?“

„Er ist ein Holzkopf!“ sagte ich. „Mike Holbers sieht zwar gut aus, aber er hat Stroh im Kopf. Ich weiß nicht, wie sie so verrückt nach ihm sein kann. Manchmal höre ich sie lachen, wenn ich im Bett liege, nachts, und alles still um mich ist. Die Zwischenwände sind nicht sehr dick, man kann vieles verstehen, was drüben geredet wird. Mike Holbers hat keinen Funken Charme.“

„Aber vom Aussehen her scheint er Elisabeths Typ zu sein. Um ganz sicher zu gehen, sollten Sie ihm in gewisser Weise gleichen.“

„Alles, nur nicht das!“ sagte ich heftig. „Ich hasse diesen Mann wie die Pest. Ich könnte meinen eigenen Anblick nicht mehr ertragen.“

„Nun, Sie sollen ja auch nicht ein Spiegelbild von Mike werden, sondern nur typenmäßig zur gleichen Kategorie Mann gehören.“

Hm, das klang nicht übel. Man kann völlig anders aussehen, trotzdem aber ein ähnlicher Typ sein. Was würde Elisabeth wohl sagen, wenn ich sie im Treppenhaus ansprechen würde? Nein, Treppenhaus war nicht gut! Ich würde einfach an ihrer Tür klingeln, ihr einen Strauß Blumen in die Hand drücken und mich als ihr neuer Nachbar vorstellen. Wir würden eine Flasche Sekt zusammen trinken, irgendwo in einem eleganten Restaurant essen, und sie würde sich bei unserem ersten Tanz in meine Arme schmiegen, ohne sich wegen meines Gesichtes schämen zu müssen.

„Wann kann ich kommen?“ fragte ich.

„In drei Tagen“, sagte Doc Lundi. „Bis dahin habe ich alles vorbereitet.“

Zwei Tage später waren wir uns wieder auf der Treppe begegnet, Elisabeth und ich. Sie trug ein hübsches, rotweißes Kostüm und lächelte mich an, als ich neben ihr nach oben ging.

„Ich werde morgen ausziehen“, sagte ich und gab das Lächeln zurück, so gut es meine häßliche Visage zuließ. „Leider muß ich London verlassen, dabei hat es mir so gut gefallen hier. Aber die Geschäfte fragen nicht danach.“

„Schade“, sagte sie, und es klang ehrlich. „Sie waren immer ein lieber Nachbar, Mr. Morgan. Bestimmt werde ich Sie vermissen.“

Bisher hat sie mich nicht vermißt, dachte ich, weil sie nach diesem Strohkopf Mike verrückt ist. Und sie wird mich auch zukünftig nicht vermissen. Aber es war nett gesagt, und ich freute mich über ihre Worte.

„Darf ich Sie heute Abend zum Essen einladen?“ fragte ich vorsichtig. „Ich würde mich sehr freuen, wenn Sie mir keinen Korb geben würden.“

Sie überlegte einen Moment, dann nickte sie.

„Wollen Sie zu mir rüber kommen? Sie werden sehen, ich bin eine hervorragende Köchin.“

Ich sagte zu, obwohl sie es nun war, die mich eingeladen hatte.

Um sieben stand ich in meinen besten Klamotten mit einem Rosenstrauß vor ihrer Tür und trug eine Flasche Sekt unter dem Arm. Sie hatte eine Schürze umgebunden, bat mich herein, bedankte sich für die Blumen und führte mich ins Wohnzimmer. Es war für drei gedeckt, und um halb acht erschien Mike Holbers, der mir wie ein alter Kumpel mit seiner behaarten Pranke die Hand drückte und erklärte, das er sich freue, mich einmal kennenzulernen. Elisabeth hatte mich als Nachbar eingeladen. Weiter nichts. Um neun bedankte ich mich für alles, verabschiedete mich von beiden und mußte wieder Holbers Hand schütteln. Ich begann diesen Mann, der mir diesen Abend verpatzt hatte, noch mehr zu hassen.

Ich schlief schlecht in dieser Nacht und morgens, als ich mich bei Doc Lundi meldete, fühlte ich mich wie gerädert. Ich mußte mich ausziehen und wurde auf eine Lederliege geschnallt. Der Doc narkotisierte mich selbst. Ich fiel in einen schweren, traumlosen Schlaf, und als ich erwachte, war um mich herum völlige Stille.

Ich schlug die Augen auf. Nichts. Völlige Finsternis. Dann war ein leises Scharren dicht neben meinem Bett zu hören. Jemand atmete verhalten.

„Ist dort jemand?“ Meine Stimme klang seltsam verändert, aber das mochte an den Nachwirkungen der Narkose liegen. Ich wollte mich aufrichten, wurde aber augenblicklich wieder von einer Hand in die Kissen zurück gedrückt.

„Sie müssen still liegen“, sagte eine sanfte Frauenstimme. „Jetzt brauchen Sie Ruhe, viel Ruhe.“

„Ich habe Durst“, flüsterte ich. „Ich möchte was trinken.“

Vorsichtig wurde mein Kopf angehoben, ich spürte den Rand eines Glases an meinen Lippen, schlürfte begierig die lauwarme Flüssigkeit, die man mir reichte, und sank wieder erschöpft zurück.

„Wie lange liege ich schon hier?“ fragte ich benommen. „Wo ist der Doc? Warum ist er nicht da?“

„Ich werde ihn rufen.“

Eine Tür klappte, dann schlief ich wieder ein. Als ich zum dritten mal aufwachte, erkannte ich die Stimme der Frau sofort wieder. „Ich glaube, er ist wach, Doktor.“

Dann die Stimme des Arztes: „Mr. Morgan!“

„Ja?“

„Ich bin’s, Doktor Lundi. Na, wie fühlen Sie sich denn heute?“

„Beschissen“, flüsterte ich schwach. „So, als hätte ich keinen einzigen funktionierenden Muskel mehr im Leib.“

„Das wird vergehen. Zwei, drei Wochen noch, dann können Sie schon wie ein Pfau durchs Zimmer stolzieren.“

Die meiste Zeit in Doc Lundis Krankenzimmer dämmerte ich dahin, aber die Abstände zwischen dem Erwachen wurden immer kürzer und die Wachzeiten länger. Ich spürte förmlich, wie ich von Tag zu Tag kräftiger wurde, Appetit bekam und schließlich wieder futterte wie ein Scheunendrescher.

„Doc?“

„Ja, ich bin’s. Ich werde Ihnen jetzt die Verbände abnehmen, Mr. Morgan. Und ich werde es in einem sehr düsteren Licht tun, damit sich Ihre Augen langsam an die Helligkeit gewöhnen. Morgen können Sie dann bei vollem Licht Ihr neues Aussehen bewundern.“

Eine Stunde später lag ich still im Bett. Angenehmes Dämmerlicht herrschte im Raum. Schemenhaft sah ich die kleine Gestalt Doc Lundis herum hinken.

„Die Haare müssen noch nachwachsen“, sagte er nach einer kurzen Untersuchung, bei der er mir eine Brille aufgesetzt hatte, durch die kein Lichtschimmer fiel. „Es sieht sehr gut aus. Haben Sie sich schon einen neuen Namen ausgedacht, Mr. Morgan?“

Ich nickte.

„George Wealer. Ich hatte mal einen Freund, der hieß so. Heute lebt er in Amerika.“

„Sehr schön, aber der Name paßt nicht zu Ihrem Typ. Nun, Sie werden ja morgen selbst sehen. Alles sollte auf Ihr Gesicht abgestimmt sein. Auch der Name.“

Er ging und ließ mich allein. Gern wäre ich aufgestanden und herumgelaufen. Aber ich wagte es nicht, hatte Angst, irgendwo anzustoßen und mir meine neue Nase einzurennen. Ganz vorsichtig tastete ich über mein Gesicht. Mir war ein ansehnlicher Bart gewachsen, und viel Neues ließ sich nicht erfühlen. Ich würde mich bis morgen gedulden müssen.

Dann zuckte ich plötzlich zusammen. Meine Hände hatten die Brust berührt, den Bauch. Und auch da waren mir Haare gewachsen. Zuvor hatte ich eine unbehaarte Brust gehabt, auch war sie schmächtiger gewesen als jetzt. Wie war das nur möglich?

Ich richtete mich im Bett auf, blickte an mir herunter. Nur undeutlich konnte ich meine Gestalt erkennen, aber ich kam mir breiter und muskulöser vor als früher. Doch wie ich auch grübelte und nachdachte, ich konnte mir dieses Phänomen nicht erklären. Irgend etwas war mit mir passiert während meiner langen Bewußtlosigkeit. Aber was?

Morgen, dachte ich, morgen werde ich Bescheid wissen.

Als ich erwachte, war es ziemlich hell im Zimmer. Eine Weile lag ich ruhig da, ließ meinen Blick durch das Zimmer schweifen, dann erhob ich mich. Meine Gelenke schienen eingefroren zu sein, aber schon nach einigen Minuten konnte ich, ohne mich irgendwo festzuhalten, durch das Zimmer gehen. Ich suchte nach einem Spiegel, begierig darauf, mein neues Gesicht zu sehen, aber es war keiner vorhanden. Dafür fand ich einen Klingelknopf neben meinem Bett.

Nach meinem Läuten setzte ich mich auf die Bettkante und wartete. Mir fielen meine Beobachtungen von gestern Abend ein. Mit zitternden Händen zog ich mir die Schlafanzugjacke aus und blickte an mir herab. Lieber Himmel! Das war nicht ich! Das war nicht der alte, ausgemergelte Körper von John Morgan. Das war ein durch trainierter, sportlicher und behaarter Körper. Was – um alles in der Welt – war geschehen in den letzten Monaten?

„Na, da ist ja unser neugieriger Patient.“ Ich sah auf. Der Doc stand lächelnd in der offenen Tür. Ich hatte ihn gar nicht hereinkommen gehört. Unter dem Arm trug er einen rechteckigen Spiegel und in der Hand ein kleines Köfferchen, das er lächelnd auf den Boden stellte.

„Rasierzeug“, sagte er und deutete auf mein Gesicht. „Sie sehen ja aus wie ein Gorilla, Mr. Morgan.“

„Ja“, sagte ich grimmig. „Und zwar am ganzen Körper. Vorher hatte ich kein einziges Härchen auf der Brust, und jetzt habe ich einen ganzen Wald. Wie kommt das, Doc?“

Er schloß die Tür mit einem Fußtritt, stellte den Spiegel an die Wand und lächelte.

„Tja, mein Lieber, ich bin Ihnen wohl eine Erklärung schuldig“, sagte er gelassen. „Ihr Fall hat sich als verdammt schwierig erwiesen, weil Sie nur noch Haut und Knochen waren. Da habe ich zum ersten mal ein Experiment gewagt, das ich zuvor nur an Tieren gemacht hatte.“

„Ein Experiment?“ fragte ich verwirrt und spürte, wie alle Farbe aus meinem neuen Gesicht wich. Der Doc nickte.

„Ja“, sagte er. „Ich habe Ihr Gehirn in den Körper eines anderen Mannes verpflanzt. Die Operation dauerte siebzehn Stunden. Ihr Gehirn ist immer noch John Morgan, aber der Körper ist …“

„Ist?“

„Mike Holbers“, sagte er kalt. „Sie sind Mike Holbers!“

Drei Tage bin ich noch bei ihm geblieben. Drei bittere lange Tage sah ich in den Spiegel des kleinen Krankenzimmers und blickte meinem Todfeind in die Augen. Wenn ich meinen Körper betastete, dann fühlte ich seinen, und wenn ich mich ansah, haßte ich mich.

Dann stand ich im Sprechzimmer, den Koffer mit meinen paar Habseligkeiten neben mir. Der Doc saß wieder hinter seinem Schreibtisch, der seinen Klumpfuß vor meinen Blicken verbarg und lächelte. Das Lächeln einer Schlange, die ein Kaninchen anstarrt.

„Die Operation war kostenlos“, sagte er freundlich. Seine dünne, helle Fistelstimme klang wie immer. Unbewegt, ruhig, monoton und doch irgendwie freundlich. „Geld spielte bei diesem ersten Versuch keine Rolle. Sie sind ein Kind meines Geistes, Mike Morgan. Ich bin stolz auf mein Werk.“

Am liebsten wäre ich ihm an die Gurgel gesprungen, aber auch das hätte nichts mehr geholfen.

„Was ist mit meinem Körper geschehen?“ fragte ich gepreßt. „Was haben Sie mit ihm gemacht, Doc?“

In diesem Augenblick begann ich den Doc ebenso zu hassen wie meinen neuen Körper, den ich nicht anschauen konnte, ohne daß die alte Eifersucht in mir aufstieg. Ich würde mich einmal rächen. Ganz bestimmt würde ich das tun.

Doc Lundi lächelte.

„Falls Sie mir früher oder später einmal an den Kragen wollen, Mr. Morgan, überlegen Sie sich das vorher sehr gut. Es könnte riskant für Sie werden. Außerdem können Sie mir nichts beweisen. Kein Mensch würde Ihnen glauben.“

„Und die Narbe an meinem Schädel?“

„Sie hatten einige Fältchen. Face-Lifting. Ich habe die Operation selbst ausgeführt. Außerdem habe ich noch Ihren toten Körper. Wenn er plötzlich auftaucht irgendwo in. London, sagen wir in der Themse, wird man Mike Holbers für den Mörder von John Morgan halten. Ich werde schon dafür sorgen. Also keine Dummheiten, ja? Es soll unser kleines Geheimnis bleiben.“

Ich riß den Koffer hoch und verließ ohne Gruß den Raum. Erst als ich draußen auf der Straße stand und die frische Winterluft einatmete, fühlte ich mich frei von der Beklemmung, die mich in den letzten Minuten bei dem Doc beschlichen hatte. Ich wußte dieses Gefühl nicht recht zu deuten. Vielleicht war es Angst, Grauen oder sonst etwas. Ich begriff nicht, warum mich die Gegenwart dieses Mannes so nervös machte. Jedenfalls war ich froh, daß ich draußen stand, auf einer Straße, die ich zum letzten mal vor Monaten gesehen hatte.

Ich ging sofort nach Hause. Der Doc hatte die Miete für mich – weiterbezahlt, das hatte er mir schon gestern gesagt. Alles war noch genauso, wie ich es verlassen hatte. Ich fühlte mich geborgen in meinen eigenen vier Wänden, beschützt wie ein Baby in den Armen seiner Mutter.

Um sieben hörte ich nebenan die Tür gehen. Die Zeit tröpfelte nur langsam dahin, und als endlich eine halbe Stunde verstrichen war, rief ich sie an.

„Hallo?“ Ihre Stimme schnitt tief in mein Herz. Elisabeth! Himmel, dachte ich, wann ist Mike Holbers eigentlich verschwunden? Ich hatte vergessen, Lundi danach zu fragen. Aber nun war es zu spät.

„Hier ist Mike“, sagte ich leise. „Ich bin wieder zurückgekommen, Elisabeth. Darf ich dich heute besuchen?“ „Mike? Du?“

„Natürlich!“ Ich lachte gekünstelt. „Wer denn sonst, Liebling? Vor drei Stunden bin ich angekommen?“

Plötzlich war ihre Stimme kühl.

„Was willst du, Mike?“

„Mit dir reden. Es tut mir leid, das ich einfach nichts mehr von mir hören ließ.“ Das war ein Schuß ins Blaue, aber er traf.

„Hast du vergessen, was du mir damals schriebst, als du weggegangen bist?“ fragte sie leise. „Was ist mit der anderen?“

Der Doc hatte ihr also einen Brief geschrieben oder Holbers gezwungen. Liebe Elisabeth, leider muß ich dich nun für immer verlassen, weil eine andere Frau …

Ich konnte mir schon denken, wie der Brief ausgesehen hatte.

„Ich liebe dich“, sagte ich leise. „Es tut mir alles so unendlich leid, Elisabeth.“

So hatte er bestimmt noch nie mit ihr gesprochen. Aber ich war ja auch ein anderer, fühlte und empfand anders als er. Und ich fand andere Worte für sie.

Sie schwieg eine Weile. Ich hörte nur ihren raschen Atem, dann sagte sie: „Nein, Mike, du hattest recht, als du schriebst, das wir im Grunde gar nicht zusammenpassen. Laß uns unsere gemeinsame Zeit vergessen. Es ist besser so, glaube es mir. Leb wohl, Mike.“

Klick. Sie hatte aufgelegt.

Der Doc! Warum hatte er ihr einen solchen Brief schreiben lassen? Warum wollte er es mir schwer machen? Kein anderer als er hatte mir diese Suppe eingebrockt.

Ich ließ den Hörer sinken, ging unruhig im Zimmer auf und ab. Nebenan summte die Klingel, dann hörte ich eine Stimme auf dem Flur; „Guten Abend, Liebling! Hallo, du siehst ja bezaubernd aus.“

Ich stand da wie vom Donner gerührt. Dann sprang ich zum Telefon und wählte wieder ihre Nummer. Es dauerte geraume Zeit, bis der Hörer abgehoben wurde, dann sagte eine Männerstimme: „Ja, bitte?“

„Ich werde Sie töten“, sagte ich dumpf. „Doc, ich bringe Sie um!“

Ich weiß nicht, wie lange ich durch die Straßen irrte. Jedenfalls war es früher Morgen, als ich nach Hause, zurückging. Er hatte sie mir genommen. Dieser Teufel mit seinem Klumpfuß hatte es gewagt, mir Elisabeth wegzunehmen. Erst hatte er Holbers umgelegt, dann mich und meinen Geist in dessen Körper verpflanzt. Und all die Monate über war er Elisabeths Liebhaber gewesen, hatte sie herum bekommen.

Oh, wie würde ich ihm den Hals umdrehen, diesem verdammten Bastard. Ich würde es ihm schon zeigen. Aber erst mußte ich meinen toten Körper in seinem Haus finden. Sonst würde er seine Drohung wahrmachen und mir einen Mord in die Schuhe schieben. Aber dann war meine Zeit gekommen. Die Zeit der Abrechnung.

Am kommenden Tag legte ich mir einen Plan zurecht, wie ich meine Leiche aus seinem Haus bringen würde. An Schlaf dachte ich kaum. Dazu war ich zu aufgewühlt. Nur noch ein Gedanke beherrschte mich. Meine Leiche mußte verschwinden, und dann würde ich mich dem kleinen Teufel widmen.

Nachmittags kaufte ich mir eine starke Stablampe und ein Messer, einen Glasschneider und Klebeband. Dann wartete ich auf den Abend.

Es war kalt, als ich das Haus verließ. Der Himmel war sternenklar, keine Wolke. Um halb neun war er wieder gekommen, hatte bei ihr geklingelt, war zu ihr hineingegangen. Gestern war er erst morgens gegangen, als ich schon wieder zu Hause war. Und heute würde er es wahrscheinlich genauso halten. Und das war gut so, denn wenn ich meine Leiche wegschaffte, brauchte ich keine Zuschauer. Und den Doc schon gar nicht.

Ich fuhr mit dem Wagen, weil ich nicht gesehen werden wollte. Eine Straße vorher parkte ich in einer dunklen Ecke und ging den Rest des Weges zu Fuß. In der Villa war alles dunkel. Der Wind strich durch das dürre Geäst der Bäume in dem kleinen Park vor dem Haus, und weit entfernt hörte ich das klägliche Geheul eines frierenden Straßenköters.

Vorsichtig näherte ich mich der Villa von hinten, blieb minutenlang im Schutz eines dichten, struppigen Busches stehen und lauschte. Nichts. Nur Stille um mich herum. Friedhofsruhe.

Vier, fünf Schritte, dann stand ich an einem der tief herunter reichenden Fenster und spähte hindurch. Es mußte der Warteraum seiner Praxis sein. „Die Leiche liegt im Keller“, hatte er gesagt, aber die Kellerfenster waren alle vergittert. Also mußte ich erst durch eines der oberen Fenster klettern und dann die Kellertreppe oder den Aufzug suchen.

Vorsichtig setzte ich den Glasschneider an die Scheibe, schnitt einen Kreis hinein, den ich mit dem Leukoplast verklebte, das ich heute Nachmittag gekauft hatte. Ein Schlag, und der herausgefallene Kreis pendelte an dem Klebeband. Ich griff hindurch, tastete nach dem Fenstergriff, drehte ihn herum. Zwei Sekunden später stand ich in dem dunklen Haus. Ich hielt den Atem an, horchte, zog die Vorhänge wieder zu und ließ kurz meine Taschenlampe aufblitzen. Ja, das war der Warteraum! Links davon befand sich das Sprechzimmer, die rechte Tür führte hinaus auf den Flur – Ich tastete mich hinaus und blieb wie erstarrt stehen. Ich hatte ein Flüstern gehört, ein leises, kaum hörbares, spöttisches Kichern. Mit angehaltenem Atem stand ich da, aber das Geräusch kam nicht wieder. Und doch, ich hatte eben etwas gehört. Ich richtete die Taschenlampe in diese Richtung und ließ sie aufblitzen. Nichts. Ich erinnerte mich plötzlich daran, daß es hier kein Fenster gab, also konnte ich unbekümmert meine Lampe einschalten. Draußen würde kein Lichtschimmer zu sehen sein.

Langsam ließ ich den Strahl umher leiten. Die Diele war leer. Eine Garderobe mit einer kleinen Anrichte, einem Spiegel und einem Schirmständer. Mehr nicht. Keine Menschenseele.

„John Morgan kommt“, flüsterte eine Stimme hinter mir. Ganz dicht. Und ich spürte den Atem in meinem Nacken. Ich wirbelte auf dem Absatz herum, leuchtete in alle Ecken, aber es war beim besten Willen niemand zu sehen. War ich verrückt? Oder litt ich an Halluzinationen?

Jemand kicherte, dann grapschte eine Hand nach mir. Meine Beine drohten zu versagen, und eiskalte Schauer jagten mir über den Rücken. Ich mußte nahe daran sein, den Verstand zu verlieren. Wie konnte man Stimmen hören, wo keine waren, Hände fühlen, wo sich niemand befand?

„Hallo?“

Kichern. Ganz leise, als würde ein kleines Mädchen mich auslachen. Der Schein meiner Lampe erfaßte den Lichtschalter. Mit einem Sprung hatte ich ihn erreicht und kippte ihn herunter. Helles, weißes Licht durchflutete den Vorraum. Es wurde still. Das Lachen des kleinen Mädchens war verstummt.

Bevor ich mich auf die Suche nach dem Kellereingang machte, zog ich das Messer aus der Tasche. Dann erst ging ich langsam weiter. Nein, noch einmal würde ich mich nicht narren lassen.

Nach ein paar Minuten hatte ich die Tür zum Keller entdeckt. Sie befand, sich neben dem Aufzugschacht, und eine schmale Betontreppe führte hinab. Die Wände links und rechts waren weiß gekachelt. Ein süßlicher Geruch wehte mir entgegen. Ähnlich wie Äther, nur angenehmer.

Ich knipste die Kellerbeleuchtung an und stieg leise die Stufen hinunter. Keine zehn Pferde hätten mich dazu bewegen können, weiter im Dunkeln durch das Haus zu tapsen. Und so lächerlich es auch sein mochte, ich hatte Angst. Ganz erbärmliche Angst vor den Dingen, die sich hier abspielten, und die ich nicht verstand.

Wo liegen Tote? In einem Kühlraum. Wo sonst, wenn sie nicht verwesen sollen? Als ich nach fünf Minuten sämtliche Kellergänge abgesucht hatte, war ich auf nichts dergleichen gestoßen. Aber irgendwo mußte er ja liegen, mein Leichnam. Der Doc hatte bestimmt nicht gelogen, als er es nebenbei erwähnte. Irgendwo mußte es eine Stelle in diesem Haus geben, wo man eine Leiche aufbewahren konnte. Aber wo?

Plötzlich fiel mir ein, daß mich jemand durch Flure gerollt hatte. Danach waren wir mit einem Aufzug gefahren. Nach unten. Wenn die Krankenzimmer aber alle auf dieser Kelleretage lagen, mußte es noch tiefer hinuntergehen.

Rasch ging ich zum Aufzug zurück, suchte nach einer Tür zum nächsten Kellergeschoß, aber es gab keine. Die Treppe war auf dieser Etage zu Ende. Ich mußte mit dem Lift meine Suche fortsetzen.

Ein leichter Knopfdruck, dann leuchtete eine Lampe über der Aufzugstür auf, und ein leises Summen ertönte. Lange, zermürbende Wartesekunden. Endlich öffnete sich die Tür. Ich löschte das Licht auf dem Flur, stieg ein und drückte auf den untersten Knopf der Tastatur. Fast geräuschlos schloß sich die Tür wieder, das Summen ertönte. Es ging abwärts.

Der Schein der Stablampe erfaßte eine hochgewachsene, weißgekleidete Gestalt, die keine fünf Schritte von mir entfernt stand und die Zähne bleckte. Das Gesicht der Gestalt – dem langen Haar nach mußte es sich um eine Frau handeln – war so entsetzlich, so grauenhaft, das es sich nicht beschreiben läßt. Das Weib hatte keine Lippen, und die Augen lagen tief in den dunklen Höhlen.

Ich stand da wie gelähmt, glaubte tot umfallen zu müssen, starrte nur diese häßliche Frau an, die nun einen Arm hob und mir ein Zeichen gab, sich ihr zu nähern.

„Er kommt“, flüsterte die Frau. „Er wird dich töten, John. Komm rasch, hab keine Angst.“

Wieder winkte sie mich mit der knochigen, dürren Hand heran. Ich hörte das Summen des Aufzugs hinter mir. Lundi war auf dem Weg nach unten, und wenn er mich hier fand, war mein Leben keinen Penny mehr wert. Langsam tappte ich auf die gräßliche Frau zu, senkte die Lampe, um nicht ihr Gesicht ansehen zu müssen.

„Komm!“ Nun war ihre Stimme ganz dicht bei mir. Die knochigen Finger um krallten meinen Arm, drückten die Lampe nach unten. „Licht aus! Schnell, er ist gleich da.“

Sie zog mich durch die Finsternis zu einer der Nischen, die ich vorhin gesehen hatte. Plötzlich hörte ich ein leises Kichern in meiner Nähe. Das Mädchenlachen von oben. Jetzt griff eine andere Hand nach mir. Eine warme, fleischige Hand, nicht die des lippenlosen Weibes. Das Kichern wiederholte sich, und ich spürte, wie die Hand an meine Kehle glitt.

Die Lampe entfiel mir, ich schlug um mich, riß die unheimliche Hand von meinem Hals und stach blitzschnell mit dem Messer zu. Ein leiser, spitzer Schrei war die Antwort, dann Wimmern, unendlich klägliches Wimmern.

Das Grauen beflügelte meine Schritte. Inzwischen hatte ich die Orientierung in dem fremden Gewölbe völlig verloren, und so konnte ich nur blindlings hinter der alten Hexe her stolpern, die immer noch meinen Arm um krallt hielt.

Hinter mir hörte ich die Lifttür aufgehen. Lampen flackerten auf. Aber wir waren aus ihrem Bereich heraus in einen Gang eingebogen, der nur schwach erhellt war. Eine Gittertür, ein Strohlager. Der Gestank in dieser Gruft war kaum noch zu ertragen, aber in meiner Angst war mir alles gleich. Ich hätte mich ebenso neben einen Toten in ein Grab gelegt, nur um hier unten nicht von dem Doc entdeckt zu werden.

„Morgan!“

Stimme des besessenen Arztes.

„Ich weiß, daß Sie hier sind. Kommen Sie raus aus Ihrem Versteck! Oder glauben Sie im Ernst, ich würde Sie nicht finden?“

Ich zitterte am ganzen Körper. Die Alte schob mich in eine Ecke der winzigen, stinkenden Zelle und drückte mich gegen die Wand, daß mir fast die Luft ausging.

„Er kommt!“ hauchte sie, und ihr Atem traf mich dabei wie ein Schlag ins Gesicht. Kalt war er, wie der Hauch des Todes und er roch modrig. „Keine Angst, er wird dich nicht finden.“

Sie kicherte vergnügt, deckte meinen Körper, so gut es ihre dürre Figur zuließ, gegen jeden eventuellen Blick von draußen ab und preßte ihr Gesicht an meinen Hals.

„Durst!“ lallte sie benommen. „Ich habe schrecklichen Durst, John!“

Ich wollte aufschreien, als sie ihre Zähne in das weiche Fleisch meines Halses schlug, aber ich brachte keinen Ton über die Lippen. Mein Gott, und ich war ihr gefolgt! Dabei hatte sie mich nur für sich allein haben wollen.

„Morgan!“ brüllte der Doc. „So seien Sie doch vernünftig, Mann! Hier kommen Sie nie mehr raus, wenn ich den Lift oben versperre.“

Warm lief das Blut mir in den Hemdkragen, sickerte über meine Brust. Ich spürte, wie meine Beine nachgaben, wie die Schwäche mich gleichgültig zu machen drohte, und stieß mit letzter, verzweifelter Kraft die alte Bluthexe von mir. Sie schrie enttäuscht und flog nach hinten, irgendwo in die Dunkelheit ihrer Zelle hinein.

„Morgan!“ rief Doc Lundi gereizt. „Zum letzten mal!“

Ich taumelte durch die Tür in den Gang hinaus. Mit einer Hand tastete ich mich an der Wand entlang, die andere preßte ich gegen die schmerzende Bißwunde an meinem Hals.

„Schon gut“, antwortete ich erschöpft. „Ich komme.“

Benommen schlug ich die Augen auf. Was war passiert? War ich ohnmächtig geworden, nachdem mir die Flucht aus den dürren Klauen dieses Ungeheuers gelungen war? Ich sah wieder den Gang vor mir, dunkel, unheilvoll. Hörte die Stimme des Docs. „Morgan, kommen Sie heraus! Zum letzten mal!“

Ich schaute mich um, glaubte meinen Augen nicht zu trauen. Ich lag zu Hause in meinem Bett. Sonnenlicht fiel durch das geöffnete Fenster, durchflutete den Raum. Helligkeit, keine Gruft, keine Vampire. Ich lebte, war noch einmal mit heiler Haut davongekommen. Aber wieso um alles in der Welt lag ich zu Hause in meinem Bett und schlief, als hätte es nie dieses grauenhafte Abenteuer für mich gegeben? Ich konnte doch nicht alles nur geträumt haben.

Der Biß! Die alte Hexe hatte mich in den Hals gebissen und Blut aus meinen Adern gesaugt. Es mußte eine Wunde geben. Vorsichtig tastete ich meinen Hals ab, fühlte aber nichts. Keinen Schorf, keine Narbe, nur glatte, unbeschädigte Haut. Das gab es doch nicht. Wenn ich gestern gebissen worden war und Blut verloren hatte, mußte doch ein Mal übriggeblieben sein. Und wäre es auch noch so winzig.

Ich stemmte mich in die Höhe, ging mit weichen Knien ins Bad und starrte in den Spiegel. Mike Holbers blickte mir mit bleichem Gesicht entgegen. Eine Minute brauchte ich, um mich an seinen Anblick zu gewöhnen, dann prüfte ich genau meinen Hals. Nichts. Kein Pünktchen, keine Bißwunde! Irgend etwas ging hier nicht mit rechten Dingen zu. Welche Teufelei hatte sich der Doc nun wieder ausgedacht?

Es klingelte an der Wohnungstür. Immer noch schwach auf den Beinen ging ich durch den Flur, um zu öffnen. Zwei Männer standen vor mir. Ein Dicker und hinter ihm ein schmächtiger Typ mit runden Kulleraugen.

„Mike Holbers?“ fragte der Dicke.

Ich nickte.

Der Dicke hatte plötzlich ein kleines Lederetui in der Hand, das er mir unter die Nase hielt. „Polizei, Inspektor Miles. Dürfen wir reinkommen?“

Ich sah ihn befremdet an, was ihn aber kaum zu beeindrucken schien. „Ich habe auch einen Haussuchungsbefehl dabei, Mr. Holbers. Machen Sie also keinen Unsinn.“

Einen Haussuchungsbefehl. Was sollte dieser Quatsch? Ich gab unwillig die Tür frei und führte die Männer ins Wohnzimmer. Einen Drink lehnten sie ab, aber ich brauchte jetzt einen. Während ich mir ein Glas randvoll mit Whisky einschenkte, sagte der Dünne mit krächzender Stimme: „Uns interessiert eines, Mr. Holbers: Können Sie uns sagen, wo sich der Vorbesitzer dieser Wohnung zurzeit aufhält? Sie kennen doch John Morgan – oder?“

Ich umklammerte mein Glas fester und sank in einen Sessel.

„Wieso wollen Sie das wissen?“

„Weil wir glauben, das Sie John Morgan ermordet haben.“ Der Dicke lächelte säuerlich. „Dürfen wir uns einmal in Ihrer Wohnung umsehen?“

„Natürlich“, würgte ich heraus. „Ich habe nichts zu verbergen. Sie können sich ruhig umschauen. Was erwarten Sie zu finden? Die Leiche von Morgan?“

Inspektor Miles nickte. „Erraten, Mr. Holbers. Wie kommt es überhaupt, das Sie in seiner Wohnung leben?“

„Ich – er hat sie mir überlassen“, antwortete ich lahm. „Soviel ich weiß, befindet er sich auf einer Europareise.“

Der dünne Mann kam aus der Küche zurück und sah mich leidenschaftslos an.

„Nein“, sagte er gelassen. „Er befindet sich auf gar keiner Reise, Holbers. Er liegt nämlich in Ihrer Kühltruhe, und er ist mausetot.“

Ich brauchte eine Weile, um diesen Schock zu verdauen. Er hatte seine Drohung also wahr gemacht. Er wollte mich vernichten, dieser Teufel! Aber jetzt würde ich auspacken, alles erzählen. Angefangen von der Gehirntransplantation bis zu seinem Schreckensgewölbe tief unter der Erde.

„Inspektor“, begann ich. „Ich habe ihn nicht umgebracht, das schwöre ich bei allem, was mir heilig ist. Ich wußte nicht einmal, daß er in der Truhe liegt. Oder glauben Sie im Ernst, das ich ein so belastendes Indiz in meiner Küche aufbewahren würde, damit die Polizei es auch ja findet?“

„Sie wußten ja nicht, daß wir kommen würden“, sagte der Inspektor. „Früher oder später hätten Sie die Leiche schon irgendwo verscharrt. Nur waren wir eben schneller.“

„Zum Teufel, wo sollte ich sie denn verscharren!“ schrie ich aufgebracht. „Der Boden ist knochenhart, und er wird es in ein paar Wochen auch noch sein. Glauben Sie, ich hätte ihn bis zum Sommer in der Truhe gelassen?“

Die beiden sahen sich vielsagend an und schwiegen. Ich begriff überhaupt nichts mehr. Was hatte ich denn nun schon wieder falsch gemacht? Was ich gesagt hatte, klang doch vernünftig und einleuchtend. Sie mußten mir einfach glauben.

„Es ist die Wahrheit“, beteuerte ich. „Auch wenn es unglaubhaft klingt. Durchsuchen Sie seine Villa, dann werden Sie sehen, daß ich nicht lüge. Der Mann ist besessen, und tief im Keller hat er ein Gewölbe, in dem er experimentiert. Die schrecklichsten Wesen laufen da herum. Sie müssen sein Haus auf den Kopf stellen, Inspektor, bevor er dort alles Belastende verschwinden läßt. Dieser Mann ist ein Teufel. Gestern habe ich es mit eigenen Augen erlebt.“

„Was haben Sie gestern erlebt?“ Inspektor Miles runzelte verständnislos die Brauen. „Und was faselten Sie eben von knochenhartem Boden? Ich glaube, Sie sind ein bißchen durcheinander, Holbers.“

„Aber es ist doch alles gefroren draußen“, stieß ich hervor. „Das habe ich gemeint. Und gestern war ich in dem unterirdischen Gewölbe vom Doc. Es geht da nicht mit rechten Dingen zu, Inspektor. Auch auf die Gefahr hin, das Sie mich für verrückt halten: Ich bin von einem Vampir angefallen worden.“

„Schluß jetzt!“ brüllte Miles plötzlich. „Jetzt reicht es endgültig, Holbers. Treten Sie mal ans Fenster! Los, los, machen Sie schon, was ich sage!“

Ich zog den Kopf ein und ging zum Fenster. Ich hätte mir ja denken können, daß er mir kein Wort glaubte. Wenn ich ihn doch nur dazu bekäme, Doc Lundis Haus auf den Kopf zu stellen. Ich war vor dem Fenster angekommen, und erst jetzt fiel mir auf, was mir schon nach dem Aufwachen hätte auffallen müssen. Es war warm draußen, und die Sonne stand hoch im blauen Himmel. Die Leute liefen in Sommerkleidung umher, ein paar Kinder tobten auf Rollschuhen durch die Straße.

Es war Sommer. Hochsommer.

Ein halbes Jahr später begannen die Verhandlungen. Der Gerichtssaal war brechend voll, und immer wenn ich eine Aussage machte, ging ein belustigtes Kichern durch die Reihen der Zuschauer. Ich hatte eine furchtbare Zeit mit Verhören, Fragen und Psychiatern hinter mir. Gutachten wurden vorgelesen, und man hörte nur allzu deutlich heraus, das man allgemein glaubte, Mike Holbers wäre ein Fuchs, der auf Unzurechnungsfähigkeit hinarbeitete, um dem Strick zu entgehen.

Im April wurde das Urteil gefällt: Tod durch den Strang. Alle nannten mich nur noch Morgan, weil ich immer wieder behauptet hatte, selbst Morgan zu sein, dessen Leiche man in meiner Gefriertruhe gefunden hatte.

Und dann kam ich in die Todeszelle. Crowly, das Hinkebein, paßte auf mich auf.

Da erlosch in mir der letzte Funke Glauben an das Gute im Menschen. Nur noch eines beherrschte meinen Geist: Ich wollte raus. Raus, um mich an den Menschen zu rächen. Raus, um noch einmal dem Satan gegenüberzustehen, der sich Doc Lundi nannte. Ich wollte raus, koste es, was es wollte.

Und dann stand ich plötzlich vor Elisabeths Haus.

„Hallo, John Morgan“, hörte ich mich leise sagen, als ich an meiner eigenen körperlichen Hülle vorbeigehe. „Ich glaube, es gibt einiges zu bereden.“

Er nickt, schließt die Tür hinter mir. Ich gehe voran ins Wohnzimmer, wo mir Elisabeth mit schreckgeweiteten Augen entgegensieht. Ihr Gesicht verliert von einer Sekunde zur anderen alle Farbe. Bleich und fassungslos sitzt sie da, starrt mich einfach an. Ich gehe zum Plattenspieler, schalte ihn aus. Die Ruhe tut mir gut, denn meine einstige Lieblingsmusik hasse ich heute. Ich erinnere mich flüchtig daran, wie ich ihr die Platte schenkte, weil sie mich im Lift auf die hübsche Musik angesprochen hatte, die sie zuweilen durch die Wand gehört hatte. Aber das ist schon lange her. Eine Ewigkeit fast.

„Mike!“ stammelt Elisabeth jetzt mit erstickter Stimme. „Mein Gott, Mike! Bist du ausgebrochen?“

Sie ist hübsch. Sie hat sich kaum verändert. Nur ihr blondes Haar ist gewachsen. Es reicht jetzt hinab bis unter die schmalen Schulterblätter. Ich nicke ihr zu, lasse mich erschöpft in einen Sessel fallen. John Morgan steht vor mir. Dürr, blaß und mit dem spitzgesichtigen Vogelkopf. Ich kann es kaum fassen, aber ich stehe vor mir und sehe mich an.

„Wer bist du?“ frage ich leise.

Mein Gegenüber sieht mich lange Zeit schweigend an, und plötzlich fällt mir ein, daß Elisabeth ja als Zeugin in meinem Prozeß aufgetreten ist. Sie weiß, daß ich zum Tod verurteilt wurde, weil ich angeblich John Morgan getötet haben soll. Und nun ist dieser Morgan in ihrer Wohnung. Sie muß Bescheid wissen.

Ein flüchtiges Lächeln fliegt über das Gesicht, das früher einmal mir gehörte, dann sagt der Mann: „Ich bin der Zwillingsbruder von John Morgan. Ich kam her, um ihm die letzte Ehre zu erweisen. Da habe ich Elisabeth kennengelernt.“

So ist das also. Er hat ihr dieses Märchen aufgetischt, um seine Ähnlichkeit mit dem Toten zu erklären. Jetzt kann er für die Welt wieder weiterleben. Aber ich habe und hatte nie einen Zwillingsbruder. Der Mann trägt meinen Körper spazieren. Aber warum?

Etwas später geht Elisabeth in die Küche, um Kaffee zu kochen.

„Wer bist du wirklich?“ frage ich gedämpft, damit Elisabeth mich nicht hören kann. „Hat der Doc dich zusammengeflickt?“

Der Mann nickt und lehnt sich bequem zurück.

„Kannst du dir nicht denken, wer in deinem alten Schädel lebt?“

Ich blicke ihn an, wie er dasitzt und so hämisch lächelt, wie ich es nie fertiggebracht hätte. Doch, ich weiß jetzt, wer in ihm steckt. Der Doc hat nur unsere Körper vertauscht.

„Mike Holbers!“ stoße ich hervor. „Aber wie kommst du in meinen Körper?“

„Der Doc hat ihn sich wieder besorgt, nachdem er von der Polizei freigegeben wurde. Er hat Großes mit mir vor, Jo. Ich bin bereits der Dritte, der in einer falschen Hülle für den Doc arbeitet. Und du wirst dies auch tun. Darum hat er dich gerufen.“

„Mich gerufen?“ Ich springe auf. „Was heißt das? Ich bin allein aus dem Zuchthaus gekommen. Ohne fremde Hilfe. Kein Mensch hat mich gerufen.“

„Und du glaubst im Ernst, daß deine neu erworbene Fähigkeit nur von dir ausgeht? Mein Gott, wann wirst du endlich begreifen, das dem Doc Möglichkeiten zur Verfügung stehen, die man nicht einmal erahnen kann.“

John Morgans Körper erhebt sich aus dem Sessel und lächelt Elisabeth an. „Wir werden jetzt fortgehen“, sagte meine frühere Stimme ruhig. „Mike hat zwar meinen Bruder getötet, aber er hat es nicht verdient, gehetzt zu werden. Ich glaube, er hat genug gelitten. Ich werde ihn in ein sicheres Versteck bringen.“

Elisabeths Blick hängt an seinen Lippen.

„Ja“, flüsterte sie und sieht dann scheu zu mir herüber. „Du wirst schon das Richtige tun, Liebling.“

Ihre Worte schneiden tief in mein Herz, treffen meine Seele. Ich weiß jetzt, daß ich sie immer noch liebe. Der Doc hat etwas vor mit ihr, sonst hätte er den Körper von John Morgan nicht zu ihr geschickt. Vielleicht will er sie zu seinem willenlosen Werkzeug machen, aber das werde ich zu verhindern wissen. Ja, ich helfe ihr. Auch dann, wenn sie sich weigert, meine Hilfe anzunehmen.

Ich erhebe mich ebenfalls, lächle ihr zu. Am liebsten würde ich ihr schon jetzt sagen, das ich in Mikes Körper und dieser in meinem lebt. Aber sie würde es mir nicht glauben. Ebenso wenig wie die Richter mir geglaubt hatten, die Reporter und die Zuschauer im Gerichtssaal.

Darum schweige ich und folge stumm meinem eigenen Körper.

Wir sitzen in meinem früheren Wagen, den nun mein angeblicher Zwillingsbruder fährt. Ich erkenne den Weg schon nach kurzer Fahrt. Er bringt mich zum Doc. Dorthin, wo ich schon so viel Schreckliches erlebt habe. Wie auf ein unsichtbares Zeichen hin öffnet sich das breite Tor an der Auffahrt zur Villa. Die Flügel schwingen zurück, wir fahren weiter und halten vor der Treppe des unheimlichen Hauses.

Seltsamerweise fürchte ich mich dieses Mal nicht. Vielleicht liegt es daran, daß jemand bei mir ist, oder daß ich weiß, daß der Doc mich erwartet.

„Wir müssen uns darüber einigen, wie wir uns anreden“, sage ich, während mein früheres Ich auf den Klingelknopf drückt. „Entweder benutzen wir die Namen, die unser Gehirn als eigene Namen anerkennt, oder die unserer körperlichen Hüllen. Soll ich also Mike oder John zu dir sagen?“

Er blickt mich an, lächelt.

„Ich bin so häßlich, das ich wenigstens meinen alten Namen behalten möchte. Nenn mich also Mike. Du bist John.“

Das ist mir nur recht, denn alles in mir wehrt sich dagegen, seinen Namen zu tragen. Es summt, dann öffnet sich die Tür. Mike Holbers geht vor mir her durch den Flur, in den ich zum ersten mal das leise Lachen des kleinen Mädchens gehört hatte. Dann stehen wir im Büro des Doc.

Er sitzt wie in alten Tagen hinter seinem mächtigen Schreibtisch, versteckt seinen Klumpfuß vor uns und lächelt uns freundlich entgegen.

„Hallo, John!“ Ich glaube, seine Stimme klingt ein wenig spöttisch. „Du bist also gekommen. Schön, dich wiederzusehen.“

Ich bin da zwar anderer Meinung, aber ich zeige ihm meine Gefühle nicht. Er mustert mich eindringlich, und sein Lächeln verschwindet so rasch, wie es gekommen ist.

„Deine Gedanken haben sich heute selbständig gemacht“, sagt er ein wenig unwillig. „Du wolltest mich umbringen und hast es bis zu meinem Bett geschafft. Wäre ich nicht rechtzeitig aufgewacht …“

„Dann wären Sie jetzt tot“, vollendete ich den Satz. „Ich habe immer noch vor, Sie zu töten, Doc. Und wenn Sie mir mit meinem eigenen Tod nicht zuvorkommen, wird es mir eines Tages auch gelingen.“

„Sie sind das Ergebnis eines schlechten Experiments“, sagt er gelassen. „Aber ich habe aus meinen Fehlern gelernt. Jeder fängt schließlich mal klein an. Sehen Sie nur Mike Holbers. Er tut alles, was ich ihm befehle. Keine Auflehnung, kein Hass gegen mich.

Sie sehen, Morgan, ich bin wieder ein Stückchen weiter gekommen. Wollen Sie Platz nehmen?“

„Nein, ich bleibe stehen.“

Ich will stehen bleiben. Ich sehe, wie sich der Doc konzentriert, wie meine Knie weich werden. Ich spüre, daß die Kraft aus meinen Muskeln weicht, und fühlte mich schwach wie ein Greis. Er will mich auf den Stuhl zwingen. Meine Knie beugen sich. Hoch! brüllt eine Stimme in mir. Du schaffst es. Du bist kein willenloses Bündel Mensch wie dieser Holbers.

Langsam kehrt meine Kraft zurück. Der Doc sinkt schlaff gegen die Lehne seines Sessels und blickt mich ausdruckslos an. „Schön“, meinte er. „Dann bleiben Sie eben stehen, Morgan. Aber Sie sollen wissen, das es Dinge gibt, die Sie ohne meinen Willen nie ausführen können.“

„Wenn Sie schlafen“, sagte ich langsam, „sind Sie ohne Macht über mich. Und dann werde ich Sie eines Tages umbringen, Doc.“

Er lacht.

„Eine solche Situation wird sich nicht mehr wiederholen. Ich sagte ja bereits, daß ich dazugelernt habe. Mein Schlaf wird ab nun bestens bewacht sein. Wollen Sie meinen Wachhund einmal kennenlernen, John?“ Er wartet meine Antwort nicht ab. Laut dringt seine Stimme durch das Haus: „Peter, komm doch mal ins Büro!“

Es geht alles ganz schnell und lautlos vor sich. Ich spüre nur unheimliche Kälte rechts neben mir, und ein Geruch steigt mir in die Nase, ähnlich wie der, den ich unten in der Gruft schon einmal wahrgenommen habe. Etwas Entsetzliches, Weiches klatscht mir ins Gesicht. Von Grauen geschüttelt, reiße ich die Hände nach oben. Dann spüre ich einen stechenden Schmerz in der Brust, und auf meinem Hemd wird ein Blutfleck sichtbar. Dann ist es still und ruhig. Nur die Kälte ist noch da und dieser widerliche Geruch.

„Was war das?“ höre ich mich flüstern. „Mein Gott, ich habe niemanden gesehen.“

„Sie kennen ihn bestimmt aus einigen Büchern, John.“ Der Doc grinst, und auch Mike Holbers scheint sich prächtig zu amüsieren. „Die kleine Behandlung verabreichte Ihnen der werte Peter McDoonley. Oder wenigstens das, was heute noch von ihm existiert. Bevor man ihn enthauptete, hat er etwa zweihundert Morde begangen. Er war blutrünstig und böse. Seinen Geist habe ich um Schutz angerufen.“

Ich presse die Hand an meine Brust. Es ist nur ein Kratzer, aber die Wunde schmerzt höllisch und blutet immer noch. Der Doc blickt mich mit funkelnden Augen an, dann sagt er leise: „Dies war nur der Geist von Peter McDoonley. Aber inzwischen bin ich soweit, daß ich ihn in einen Körper bannen kann, in dem er weiterlebt. Ich muß nur einen Menschen willenlos machen, dann ist er frei für Peter McDoonley und wird als Wolf im Schafspelz weiterleben. Wie gefällt Ihnen das, John?“

„Sie sind eine Bestie!“ stoße ich hervor. „Ich nehme an, das McDoonley nur der Anfang ist.“

„Sie haben recht. Es gibt viele Verbrecher, die ich zurückrufen werde, um ihnen neues Leben zu geben. Und Sie, John, werden mir dabei helfen.“

„Nein!“ schreie ich. „Nein, das werde ich nicht!“

Der Doc lächelt. Lächelt wieder sein Lächeln, das alles Böse auf dieser Welt zu verkörpern scheint.

„Doch“, widerspricht er mir sanft. „Sie werden mir helfen. Morgen werden Sie einen Menschen töten.“

Es ist mir geglückt. Ich habe mich in einem Augenblick, in dem mir der Doc unkonzentriert schien, ans andere Ende der Stadt gewünscht. Jetzt stehe ich frierend neben einer Bank im Green-Park und sehe mich um. Es ist dunkel und still. Die Bänke sind leer. Kein Mensch ist unterwegs.

Langsam beginne ich nach Norden zu gehen. Die Hände habe ich tief in die Taschen meiner Jacke vergraben. Nachdem ich den Park verlassen habe, marschiere ich etwa eine halbe Stunde lang durch die Straßen, dann sehe ich an einer Ecke ein Hotel, das mir für meine Zwecke geeignet erscheint.

Der Portier verfolgt ein Fußballspiel im Fernsehen und hat kaum Augen für mich. Nur unwillig kommt er seiner Pflicht nach.

„Sir?“

„Ich brauche ein Zimmer für die nächsten Tage“, erkläre ich ihm. „Haben Sie etwas frei?“

Er nickt mürrisch. „Ja, aber nur gegen Vorausbezahlung.“ Dabei mustert er mich mißtrauisch von oben bis unten.

„Ich bezahle morgen“, entgegne ich. „Ehrenwort!“

Er pfeift auf mein Ehrenwort, gibt mir ein Zeichen, zu verschwinden, und sinkt auf seinen Stuhl zurück. Mit einem Blick überfliege ich das Brett hinter dem Tresen, an dem die Zimmerschlüssel hängen. Nur noch vier Schlüssel hängen daran. Ich merke mir eine der Nummern, murmele einen Gruß und verlasse das Hotel wieder. Kurz darauf stehe ich in einer dunklen Nische und sehe zu dem alten Haus hinüber. Die Straße ist menschenleer. Wenn ich mich hier plötzlich in Luft auflöse, wird es niemandem auffallen. Und ich bin müde, todmüde.

Zimmer sechzehn ist frei. Der Schlüssel hing an dem Brett. Noch einmal blicke ich mich um, dann wünsche ich mich in das Zimmer hinauf.

Es ist ziemlich schäbig eingerichtet, aber das Bett ist sauber bezogen und lädt zum Ausruhen ein. Ich wage nicht, Licht anzumachen, weil sonst ein verräterischer Schein aus dem Fenster oder durch die Türritze fallen könnte. Und in den nächsten Stunden will ich auf keinen Fall gestört werden. Erst schlafen. Lange, tief und ruhig. Und dann werde ich darüber nachdenken, wie ich den Doc töten kann.

Denn jetzt muß ich ihn töten. Es ist keine Rache mehr, nur noch Angst.

Rasch habe ich mich ausgezogen und ins Bett gelegt. Eine Minute später liege ich schon in tiefem, schwerem Schlaf. Ich brauche ihn dringend, mir war hundeelend.

Der Doc begleitete Mike Holbers bis an die Tür. Es war drei Uhr nachts, und die Kälte ließ ihn unter dem Leinenkittel erschauern.

„Also, mach deine Sache gut“, sagte er ruhig. „Und denk daran, daß sie ein bißchen nach was aussehen soll. Irgendein Flittchen genügt mir nicht.“

„Ich bin Ihr Diener“, antwortete Holbers mit klangloser Stimme. Er nickte Doc Lundi noch einmal ehrfürchtig zu, dann ging er rasch zu seinem Wagen. Sekunden später fuhr er aus dem Tor auf die Straße hinaus.

Der Doc drehte sich um und ging ins Haus zurück. Sorgfältig verschloß er die Haustür, dann verschwand er für ein paar Minuten in seinem Büro, um schließlich zum Lift zu gehen und in den Keller hinunterzufahren.

Nachdem er auch die Lifttür sorgfältig verschlossen hatte, ließ er das helle Deckenlicht des Gewölbes aufflammen und sah sich um.

„Marga!“ rief er. „Komm her!“

Seine Stimme hallte von den hohen, kahlen Wänden wider. Hinter den Gittern der einzelnen Nischen wurde es augenblicklich lebendig. Doch heute ging er nicht an ihnen vorbei, um seine Freunde zu begrüßen. Die Zeit war knapp.

Die lippenlose Alte kam um eine Biegung geschlurft, fletschte die gelben Zähne zu einem unterwürfigen Lächeln. „Marga“, sagte er, „ich muß mit dir reden.“

„Ja, Herr.“

Sie kauerte sich vor ihm hin, blickte zu ihm auf, und wieder durchströmte ihn dieses herrliche Gefühl, mächtiger als Gott zu sein. Er, der Erschaffer seiner Wesen! Einmal würden sie die Welt beherrschen. Und er. Doc Lundi. der kleine Mann mit dem Klumpfuß, würde ihr König sein.

„Steh auf!“ befahl er.

Die Alte stemmte sich mühsam in die Höhe.

„Marga“, seine Stimme sank zu einem Flüstern herab. „Du weißt, daß ich dich immer noch liebe. Nichts hat sich geändert seit damals, als du mich verlacht und verspottet hast. Du warst einmal eine schöne Frau, bevor ich dein Gehirn in den Kopf einer Toten operierte, die schon einen Monat unter der Erde lag. Jetzt bist du ein häßlicher Krüppel, weiter nichts. Aber du hast lange genug gelitten. Ich werde dir wieder einen schönen Körper geben, damit du wie früher mein Auge erfreuen kannst. Aber du wirst weiterhin meine Dienerin bleiben, Marga. Hast du verstanden?“

Er strich ihr über das verfilzte Haar und versuchte den Geruch zu ignorieren, den sie ausströmte. „Ich werde dich töten müssen“, sprach er leise weiter. „Eine Operation wäre zu langwierig. Aber du brauchst dich nicht vor dem Tod zu fürchten. Dein Geist lebt weiter, wenn ich es will. Und ihn werde ich in den Körper einer schönen Frau bannen. Dort wird er weiterleben. Ich werde den lebenden Geist dieser Frau willenlos machen, dann kannst du ihren Körper beherrschen, Marga. Möchtest du das?“

Die knochige, halb zerfressene Hand umklammerte dankbar die seine. „Ja, Herr!“ flüsterte seine einstige Geliebte. „Ja, das möchte ich beherrschen …“

Er sah sie lange an. dann drehte er sich brüsk um und ging wieder auf den Lift zu.

„Gut, wenn es soweit ist, werde ich dich rufen.“

Linda Mertens arbeitete bis drei in der kleinen Bar. Eine halbe Stunde brauchte sie für die Abrechnung, und gegen vier traf sie meistens zu Hause ein. Um zwanzig nach drei war sie heute fertig. Sie schaute in den großen Spiegel hinter der Theke und fand, das sie müde und abgespannt aussah. Ein blasses Mädchengesicht blickte ihr aus dem Spiegel entgegen. Ein hübsches Gesicht zwar, aber man sah ihm die harte Arbeit an. Jedenfalls kam ihr das so vor.

Rasch kämmte sie ihr seidiges, schwarzes Haar, dann zog sie sich ein Pelzmützchen über, schlüpfte in den Mantel und kam hinter der Theke hervor. Ihr Chef, Donald Greek, nickte ihr zu. „Du bist müde, Linda, nicht wahr? Es war auch ein anstrengender Tag heute. Schade, daß du so kaputt bist. Kannst du dich an den dünnen Kerl erinnern, der als letzter gegangen ist?“

Natürlich konnte sie das. Er war ja erst nach drei gekommen, hatte ihr zwei Gläser Sekt spendiert und mit dem Chef geflüstert. Jetzt wußte sie freilich, was die beiden zu tuscheln hatten. Sie schüttelte den Kopf, lächelte schwach.

„Nein, Don. Ich bin wirklich hundemüde heute.“

„Er hat ja nicht für sich selbst, sondern für seinen Chef gefragt. Sagte, er wäre der Fahrer eines Grafen. Und hundert fünfzig Pfund wollte er zahlen. Ich habe gesagt, daß ich dich frage. Er wartet im Wagen.“

„Kannst du mich hinten raus lassen? Sage ihm, er soll morgen wiederkommen. Ich kann kaum noch auf den Beinen stehen.“

Daß sie zuweilen mit besonderen Gästen schlief, wußte nur Donald Greek, der ihr diese Rendezvous immer vermittelte. Sie wußte nicht, was er dafür bekam, aber umsonst tat er nie etwas. Für sie mußte auch eine Menge herausspringen.

„Dann mach was aus mit dem Mann“, sagte er jetzt. „Er hat mir schon fünfzig gegeben, nur damit ich mir dir rede. Du kannst jetzt nicht einfach verschwinden.“

Das hatte er sich ja schön ausgedacht. Aber er war ein netter Bursche, einen besseren Chef als Don würde sie nie wieder in London finden. Sie hatte ihm eine Menge zu verdanken, und er verlangte nie etwas. Er bat sie, und wenn sie ablehnte, akzeptierte er das.

„Gut“, sagte sie. „Ich werde mit ihm reden.“ Sie nickte Don zu, dann verschwand sie nach draußen.

Der Wagen stand direkt vor der Eingangstür der Bar. Die Scheibe des Seitenfensters war herunter gekurbelt. Ein hagerer Mann sah ihr entgegen.

„Hallo, Linda!“

„Hallo!“

„Hat Ihr Chef Ihnen gesagt, das ich …“

Sie lächelte müde. „Ja, hat er. Aber heute bin ich hundemüde. Wir hatten eine Menge Gäste. Es geht wirklich nicht.“

„Er ist ein kleiner, netter Mann“, antwortete der Mann im Wagen. „Er hinkt und darum hat er Angst, selbst zu fragen. Er würde sich die Sache was kosten lassen.“

„Morgen vielleicht.“

Der Mann musterte sie einen Augenblick, dann schien er nachzugeben. „Okay, das kann ich verstehen. Soll ich Sie nach Hause bringen?“

Irgendein seltsames Gefühl sagte ihr, das sie besser zu Fuß gehen sollte. Aber der Wind pfiff kalt durch die Straße, und sie hatte noch einen Fußweg von zwanzig Minuten vor sich. Der Mann hinter dem Steuer sah auch nicht aus, als würde er sie unbedingt vergewaltigen wollen. Sie nickte.

„Danke, gern. Ich friere erbärmlich.“

Er hielt ihr die Tür auf, fragte sie nach ihrer Adresse und fuhr los. Aus dem Radio kam leise Musik, und die Heizung des Wagens lief auf Hochtouren. Schön, so ein Auto. Irgendwann würde sie sich auch einmal ein gebrauchtes kaufen. Sie seufzte unhörbar.

Der Mann neben ihr schwieg. Er fuhr nicht allzu schnell, und sie war jetzt froh, daß sie seinen Vorschlag nicht abgelehnt hatte.

Vielleicht würde sie morgen tatsächlich zu dem kleinen Mann gehen, der hinkte und eine Frau haben wollte.

„Dreihundert, wenn Sie heute mitfahren“, sagte der Fahrer plötzlich. „Das ist eine Menge Geld.“

„Dreihundert?“ Sie glaubte sich verhört zu haben. „Und wo liegt der Haken?“

„Es gibt keinen.“ Der Mann mit dem dünnen Vogelkopf lächelte sie an. „Mein Chef hat Geld, das ist der einzige Haken. Und er ist großzügig. Wer weiß, wenn Sie ihm gefallen, wird er Sie vielleicht jede Woche bestellen. Er liebt die Abwechslung nicht besonders, glaube ich.“

Sie überlegte. Dreihundert Pfund. Das war ein kleines Vermögen für sie. Alle Müdigkeit schien auf einmal verflogen. „Gut“, sagte sie rasch. „Wir werden ja sehen.“

Mike Holbers wendete den Wagen und fuhr zur Villa von Doc Lundi weiter.

„Fertig, Mike?“

Holbers nickte. „Ja, Herr. Ich hoffe, sie gefällt Ihnen.

Sie hat sich schon ausgekleidet und wartet auf Sie.“

„Das ist gut.“ Doc Lundi griff nach der groben, braunen Lederpeitsche, die auf dem Schreibtisch lag, und verließ den Raum.

Mike Holbers hüstelte.

„Vielleicht brauchen Sie Hilfe.“

„Nein, die brauche ich nicht. Danke, Mike, aber du wartest besser hier.“

„Gut, Herr“, erwiderte Mike und trottete in das Büro zurück.

Der Doc wartete, bis er die Tür hinter sich geschlossen hatte, dann ging er nach oben, wo das Mädchen in seinem Schlafzimmer wartete. Sie lag nackt auf dem großen Bett und blickte ihm neugierig entgegen. Ja, Mike hatte guten Geschmack bewiesen. Er war zufrieden. Das Mädchen war groß und schlank. Das schwarze Haar reichte ihr bis zu den Brüsten hinab, und die Schenkel waren schmal und makellos. Auch das Gesicht des Mädchens war von außergewöhnlicher Schönheit. Der Mund war voll, sinnlich, und die dunklen, großen Augen erinnerten ihn an den Blick eines unschuldigen Kindes.

„Wie heißt du?“ fragte er mit heiserer Stimme.

„Linda.“ Ihre Stimme klang dunkel und verlockend. Ja, er mochte dieses Mädchen.

„Und weiter?“

„Mertens“, antwortete das Mädchen. „Linda Mertens.“

„Mertens ist ein deutscher Name, nicht wahr?“

Als sie nickte, fiel ihr Haar leicht zur Seite, und er konnte ihre vollen Brüste bewundern.

„Ja, meine Eltern waren Deutsche.“

Erst in diesem Augenblick fiel ihr Blick auf die Peitsche, die er in der Hand hielt. Ihre Augen weiteten sich vor Schreck, und sie sagte heftig: „Was soll die Peitsche? Davon hat Ihr Fahrer nichts gesagt!“

„Ich weiß, ich habe es ihm auch verboten. Vermutlich wärst du sonst nicht gekommen, Linda.“

Blitzschnell sprang sie aus dem Bett und begann sich wieder anzuziehen. Doch schon ein Schlag von ihm genügte, um sie in der Bewegung erstarren zu lassen. Regungslos stand sie da und blickte entsetzt auf den dünnen, roten Streifen, der sich um ihre Waden zog. Sie sah kaum, wie der Doc sich ihr näherte, wie sein Blick seltsam starr wurde und sein Gesicht sich in äußerster Konzentration anspannte. Als er redete, war es, als spräche er in ihrem Kopf. Die Stimme klang seltsam verändert, irgendwie hohl und wie aus weiter Ferne.

„Linda, sieh mich an!“

Sie hob den Kopf und blickte in zwei funkelnde, kleine Augen, die sich in ihre Seele hinein zu bohren schienen. Angst stieg in ihr hoch. Angst vor diesem Mann, der so klein und harmlos aussah, der ihr aber Grauen einflößte. Sie wollte sich gegen diese Angst auflehnen, senkte wieder den Blick, bis ein siedend heißer Schmerz über ihre Schultern zuckte. Sie schrie auf, wollte fortlaufen, aber ihre Beine gehorchten ihr nicht. So stand sie einfach da, leise wimmernd und mit gesenktem Blick.

„Sieh mich an!“ dröhnte die Stimme in ihrem Kopf. „Du brauchst keine Angst vor mir zu haben, Linda. Du mußt dich nur meinem Willen beugen. Sonst muß ich dir weitere Schmerzen zufügen. Ja, so ist es schon besser. Ich sehe, daß du bereit bist, und du selbst spürst diese Bereitschaft in dir ebenfalls. Du willst mir gehorchen, Linda. Du möchtest mir gehören. Ganz stark ist dieser Wunsch in dir.“

Sie sah ihn an, verstand die Welt nicht mehr, denn ganz tief in ihrem Inneren warnte sie etwas vor diesem Mann. Aber seine leisen Worte lullten ihre Bedenken ein. Er hatte Macht, oh ja. Es tat ihr gut, das zu wissen. Sie fühlte sich plötzlich geborgen unter seiner Obhut. Ja, sie würde sich ihm anvertrauen. Außerdem war sie müde, so unsagbar müde und schwach.

„Nicht wahr, du fühlst dich ganz sicher bei mir, Linda.“ Aus weiter Ferne drang die einschmeichelnde Stimme an ihr Ohr. „Und es ist richtig, das du so fühlst, denn ich werde dir nur Gutes antun. Vertraue mir deinen Geist an, Linda. Ganz und gar. Mache dich frei von deinen Gedanken, schenk sie mir, Linda. Es ist das schönste Geschenk, das du mir machen kannst. Und du willst doch auch mir Gutes tun, nicht wahr?“

„Ja“, hauchte sie kraftlos, „das will ich.“

„Es ist so einfach.“ Die Stimme sank zu einem merkwürdigen, schönen und lockenden Flüstern herab. „Mach dich ganz frei von deinen Gedanken. Lege deinen Körper auf das Bett zurück, denn er gehört dir nicht mehr, Linda. Er ist Ballast, weiter nichts. Du brauchst keinen Körper zum Leben. Nur den Geist. Und er soll frei sein. Ganz frei, mein Kind. Das möchtest du doch? Einmal ganz frei sein.“

Sie spürte es. Spürte genau, wie sie sich von dem Körper lossagte, ihn zurückließ, der Stimme folgte. Nein, sie brauchte ihren Körper nicht. So war es angenehmer, leichter. Es war, als wäre ihr Geist Musik, die durch den Raum klang. Frei von allem Übel.

„Fliege dahin!“ murmelte die Flüsterstimme. Sie kam aus dem Nichts, befahl, forderte. „Ich werde dich rufen, wenn ich dich brauche. Warte auf meinen Ruf, Linda. Einmal, irgendwann sollst du mir dienen und Großes tun.“

Sie sagte nichts. Warum auch? Alles war herrlich und so leicht. Ihr kam es vor, als schwebe sie durch den leeren Raum. Ja, sie war frei. Frei wie noch nie zuvor in ihrem Leben.

„Trag sie in den Keller hinunter“, sagte der Doc. „Ich werde gleich nachkommen.“

Mike Holbers griff unter den leblosen Körper des Mädchens und hob ihn an. Sie war nicht sehr schwer, und ihre nackte Haut war noch warm. Wortlos trug er sie zum Aufzug. Zehn Minuten später lag sie ausgestreckt auf dem hohen Felsblock, der inmitten des muffigen Gewölbes stand.

Ganz wohl war ihm nicht hier unten. Darum hielt er sich nicht lange auf und fuhr wieder nach oben. Der Doc stand bereits vor der Lifttür, als er im Parterre anlangte. Er lächelte.

„Alles in Ordnung, Mike?“

„Ja, Herr. Sie liegt auf der Steinplatte, wie Sie befohlen haben, Doc.“

„Gut. Dann mach uns Frühstück. In zehn Minuten bin ich wieder da. Und decke den Tisch für drei Personen.“

„Für drei?“

„Ja, ich schätze, daß das Mädchen auch Hunger hat.“

„Aber sie ist doch tot“, erwiderte Mike Holbers verblüfft. „Ich habe ihren Puls gefühlt, Doc. Sie ist mausetot, und so schnell können Sie auch wieder nicht operieren.“

Der Doc blickte ihn kalt an, dann sagte er leise: „In diesem Hause ist niemand tot, Mike. Und operieren werde ich auch nicht mehr. Ich habe einen einfacheren Weg gefunden. Und nun bereite endlich das Frühstück vor!“

Mike Holbers zog den Kopf ein und verschwand gehorsam in der Küche. Im Wohnzimmer deckte er den Tisch, wie es ihm der Doc befohlen hatte, dann wartete er darauf, daß das Kaffeewasser kochte. Als der Kaffee fertig war, stellte er die Kanne auf eine Heizplatte, aber schon eine Minute später hörte er, wie nebenan die Tür geöffnet wurde, und eine Frau sagte lachend: „Nichts hat sich inzwischen geändert, Liebling. Mein Gott, habe ich einen Hunger!“

Der Doc lachte, Stühle scharrten und Mike nahm den Kaffee von der Platte und trug ihn hinüber. Als er das Mädchen so vergnügt da sitzen sah, glaubte er zu träumen. Sein Herr war wirklich ein Genie! Man mußte ihn einfach bewundern.

Er stellte den Kaffee auf den Tisch und zwinkerte Linda zu. „Na, gefroren, Linda?“

Das Mädchen blickte hoch, sah ihn schweigend an. Dann sagte sie mit kühler, harter Stimme: „Ich heiße Marga, mein Junge. Und nun gießen Sie mir bitte eine Tasse Kaffee ein.“

Und Mike tat, wie sie ihm befohlen hatte.

Ich schrecke durch ein Geräusch an der Tür in die Höhe. Von draußen fällt helles Licht ins Zimmer, was bedeutet, das ich wenigstens sechs oder sieben Stunden geschlafen habe. Draußen wird ein Schlüssel ins Schloß gesteckt, herumgedreht, und noch bevor ich aus dem Bett bin, öffnet sich die Tür und eine Frau blickt mich verwundert an.

„Nanu, Entschuldigung.“ Sie schaute erst mich, dann den Schlüssel in ihrer Hand an. „Der Portier sagte, Zimmer sechzehn wäre frei. Na, dem werde ich was erzählen!“

Sie ist im Begriff wieder zu gehen, als ich sie anrufe:

„Einen Augenblick, bitte. Sie sind richtig. Zimmer sechzehn ist tatsächlich frei, Madam.“

„Aber …“ Mit meiner Antwort weiß sie anscheinend nichts anzufangen. Rasch stehe ich auf, ziehe sie ins Zimmer herein und schließe die Tür.

„Ich bin heimlich hergekommen“, sagte ich zerknirscht. „Er weiß nichts von mir. Ich war furchtbar müde, hatte kein Geld und mußte mich einfach irgendwo ausruhen.“

Sie stellt den Koffer auf den Boden und mustert mich lange Zeit, ohne ein Wort zu sagen, dann fragt sie: „Und wie sind Sie hier hereingekommen?“

Natürlich. Diese Frage mußte ja kommen.

„Mit einem Dietrich“, lüge ich. „Bitte, entschuldigen Sie. Ich werde sofort gehen.“

„Und wenn Sie jemand sieht?“

Ich zucke mit den Schultern, versuche Mitleid bei ihr zu erregen, indem ich sage: „Polizei …“

„Hm, meinetwegen können Sie bis zum Abend bleiben“, sagt sie nachdenklich. „Ich bin eben erst aus Liverpool gekommen und habe noch eine Menge Besorgungen zu machen. Ich hoffe, das ich den Koffer hierlassen kann, ohne das nachher die Hälfte fehlt.“

„Danke“, erwidere ich hastig. „Sie brauchen keine Angst zu haben, ich bin kein Dieb.“

Ich gehe zum Fenster, öffne es. Die Luft ist kalt und neblig, aber sie tut mir gut, erfrischt. Ich pumpe mir die Lungen voll, spüre, wie die Frau neben mich tritt und zur Straße hinab sieht.

„Wie heißen Sie?“ fragt sie weich. „Jo.“

Ein Lächeln überfliegt ihr Gesicht. „Nur Jo?“

„Jo Harper“, lüge ich. „Sie kommen aus Liverpool?“ frage ich dann.

„Mmh.“

„Ich bin dort geboren.“ Auf eine Lüge mehr oder weniger kommt es nun wirklich nicht mehr an. „London gefällt mir aber besser, obwohl ich hier auf den Hund gekommen bin. Ich hatte ein Geschäft in Liverpool. Herrenbekleidung. Ein großer, gutgehender Laden mit neunzehn Angestellten. Dann starb meine Frau und …“

Wir sehen uns an. Sie hat ein schönes, feingeschnittenes Gesicht und große, fragende Augen unter langen Wimpern. Ihre Lippen zittern ein wenig, als ich sage: „Sie sind sehr schön.“

Sie senkt den Blick. „Sie laufen ja in schrecklichen Klamotten rum, Jo. Warum lassen Sie sich so gehen? Glauben Sie, daß das Leben nicht mehr weitergeht?“

„Ich weiß es nicht.“

„Wann starb denn Ihre Frau?“

„Vor neun Monaten“, lüge ich, aber es klingt ehrlicher, als alles andere, was ich bisher gesagt habe. Der Duft ihres Haars steigt mir in die Nase, und wieder begegnen sich unsere Blicke.

„Glauben Sie nicht, daß das Leben trotzdem weitergeht, Jo?“

Ich hole tief Luft.

„Doch“, sage ich dann leise. „Jetzt glaube ich es wieder.“

Sie ist nicht mehr in die Stadt gegangen. Wir liegen still nebeneinander, während die Nacht sich erneut über die Stadt senkt. Die rote Leuchtschrift des Hotels wirft eigenartige, verzerrte Schattenmuster an die Decke. Ich fühle mich zum ersten mal seit vielen Stunden wohl. Wie schön wäre es doch, irgendwo weit fort mit ihr ein neues Leben zu beginnen. Aber da gibt es den Doc, und der würde mich immer finden, solange er lebt. Er würde mich aufstöbern, ich fühle es genau. „ Jo?“

„Ja, mein Liebes?“

„Woran denkst du gerade?“

„An uns. Es wäre schön, wenn wir zusammenbleiben könnten. Ich sehe jetzt wieder einen Sinn in meinem Leben. Morgen werde ich mir gleich vernünftige Kleidung zulegen und zum Friseur gehen. Jetzt sehne ich mich wieder danach, wie ein Mensch auszusehen.“

Ihr Gesicht liegt ganz nah an meinem und ich kann die Wärme spüren, die ihr Körper ausströmt. Ich lege den Arm um ihre Schultern, ziehe sie noch enger an mich. Ihre Gegenwart macht mir Mut. Und für das, was ich vorhabe, heute oder morgen, brauche ich Mut. Plötzlich fällt mir ein, daß ich nicht einmal ihren Namen kenne.

„Wie heißt du?“ frage ich in die Dunkelheit des Zimmers. Ihr Kuß ist warm und weich.

„Marga“, flüstert sie an meinen Lippen. „Gefällt dir der Name, Jo?“

Ich nicke mit dem Kopf. Aber weil sie es in der Dunkelheit nicht sehen kann, antworte ich leise: „Ja, er gefällt mir.“

Ihre Lippen streichen über meine Lippen, über das Gesicht, den Hals. Ein angenehmer Schauer durch rieselt mich. Ich fühle mich unsagbar wohl unter ihren Liebkosungen. Die Lippen verharren seitlich an meinem Hals, und wieder höre ich ihre leise, leidenschaftliche Stimme: „Doc Lundi schickt mich, John. Ich soll dich von ihm grüßen.“

Dann spüre ich ihren Biß.

Ich stürze von Panik ergriffen die Treppe hinunter, an dem überraschten Portier vorbei, taumele auf die Straße hinaus. Sie ist tot. Ich habe sie getötet, ihr ein Messer aus Elisabeths Küche ins Herz gestoßen. Mein Gott, wie sich dieses Gesicht veränderte, als sie starb! Es verzerrte sich zu einer grauenhaften Fratze, über deren Lippen Flüche und Verwünschungen quollen und dann dunkles, rotes Blut.

Nun renne, ich durch die nächtlichen Straßen, und immer, wenn ich unter einer Laterne durchkomme, glänzt der große Blutfleck auf meiner Brust. Jetzt weiß ich, wer Marga war. Sie muß die gräßliche Gestalt aus Doc Lundis Kellergewölbe gewesen sein. Wie sie gelacht und gebissen hat. Alles war zu ähnlich, zu sehr die lippenlose Alte. Ich weiß nicht, wie es der Doc fertiggebracht hat, das Gehirn der Hexe um zu operieren, aber ich weiß jetzt, daß er mich aufspüren kann, daß er mich im kleinsten Schlupfwinkel findet. Verstecken hilft nichts, gar nichts. Ich muß mich verteidigen, irgendwo einschließen und niemanden an mich heranlassen!

Aus den Augenwinkeln heraus sehe ich, daß ich an einem Waffengeschäft vorbeilaufe. Das bringt mich auf eine Idee. Ich brauche eine Pistole oder ein Gewehr. Am besten gleich ein Maschinengewehr, dann kann ich den Körper von Doc wie ein Sieb durchlöchern. Aber ich bezweifle, daß ich in diesem Laden ein Maschinengewehr bekommen kann.

Keuchend bleibe ich im Schatten eines Hauseinganges stehen, wo ich fieberhaft nach einem Ausweg suche. Ja, ich brauche ein Gewehr! Jetzt weiß ich, daß ich die Wesen Docs töten kann, und bestimmt wird er neue Wesen aus schicken, die mich zurückschaffen sollen. Oder die den Auftrag haben, mich zu töten.

Inzwischen bin ich etwas ruhiger geworden. Ich entspanne mich, atme tief durch. Klare, kalte Luft durchströmt meine Lungen, und die alte Kraft kehrt zurück. Noch ein paarmal durchatmen, ich stelle mir ein Bild vor, wünsche mich dorthin und stehe in einem dunklen Raum, in dem es nach Öl und Fett riecht. Ja, das muß sie sein, die Waffenkammer im Gebäude von Scotland Yard.

Ich brauche eine Weile, bis sich meine Augen an die Dunkelheit gewöhnt haben, dann kann ich als schwaches, helles Rechteck die Tür ausmachen. Vorsichtig taste ich mich dorthin, sorgsam darauf bedacht, mit den Füßen gegen nichts zu stoßen. Fast drei Minuten brauche ich für den kurzen Weg, dann befindet sich der Lichtschalter unter meiner rechten Hand.

Der Raum wird keine Fenster haben. Ich kann es riskieren, kippe den Schalter um, und augenblicklich flammen die Neonröhren an der Decke auf. Als ich mich umdrehe, stoße ich einen leisen, bewundernden Pfiff aus. Mit diesem Waffenarsenal könnte man ein ganzes Heer beliefern! Da wird schon einiges für mich drunter sein. Ich mache mich sofort auf die Suche.

Eine Viertelstunde später habe ich alles zusammen, was ich brauche, um mich zu verteidigen und den Doc zu töten. Ich überlege mir ernstlich, ob ich mich, den Finger am Abzug der Maschinenpistole, nicht einfach vor seinen Schreibtisch wünschen soll. Doch ich lasse den Gedanken rasch wieder fallen. Der Unsichtbare wacht vielleicht im Zimmer und ich kann den Abzug nicht so schnell betätigen, wie er mich anfällt.

Nein, ich werde warten und den Doc kommen lassen. Jetzt, da ich frei bin, bin ich zu einer Gefahr für ihn geworden. Zu vieles ist schon passiert, die Leute werden nachdenken, wenn ich ihnen meine Geschichte erzähle. Er muß mich einfach holen kommen.

Plötzlich lächle ich bei dem Gedanken, wie man morgen staunen wird, wenn man merkt, daß hier in der Waffenkammer des Yards einiges fehlt. Kein Kratzer am Türschloß, keine sonstigen Spuren. Sie hätte schon eine Menge Vorteile, diese Fähigkeit, sich irgendwohin wünschen zu können.

Aber es gibt den Doc und darum hat sie keine Vorteile.

Ich lösche das Licht, hänge mir die MP über die Schultern, stopfe die Patronenpäckchen in meine Jackentaschen. Noch einmal denke ich darüber nach, ob ich auch nichts vergessen habe. Nein, hier nicht. Essen brauche ich für mehrere Tage, ein paar Getränke, Decken für die Nächte und vernünftige Klamotten, die nicht nach Blut und Moder riechen. Aber diese Besorgungen zu machen ist kein Problem in der Nacht. London gehört mir. Mir und dem Doc.

Sie hatten eine Karte auf dem Schreibtisch ausgebreitet. Der Doc stand darüber gebeugt da und tippte auf eine Stelle, die als grüne Fläche mit kleinen Kreuzen eingezeichnet war.

„Meinen Sie, das er …?“ Mike Holbers blickte den kleinen Mann überrascht an. „Aber was will er da?“

Der Doc hatte seit zwei Nächten kein Auge mehr zugetan. Jetzt lächelte er müde, und bei diesem Lächeln sah man ihm die Strapazen der letzten Tage und Nächte noch mehr an.

„Weiß der Teufel, warum er jetzt auf dem Zentral-Friedhof haust. Ich nehme an, das er sich dort sicher vor uns fühlt. Er hat sich als Unterschlupf eine Familiengruft ausgesucht, die man durch eine kleine Tür betritt. Sie hat nur ein Fenster, und das befindet sich neben der Tür. Von keiner anderen Seite kann man sich ihm nähern. Und er hat einen guten Überblick über das ganze Friedhofsgelände.“

Holbers kratzte sich am Hinterkopf. Dann murmelte er: „Nachts muß man doch an ihn ran kommen. Hinter Grabhügeln und Steinen kann man sich bestimmt ungesehen nähern.“

„Wahrscheinlich. Und wenn wir vor der Eisentür stehen?“

„Alles wäre ein Kinderspiel, wenn ich mich, wie er, irgendwohin wünschen könnte, Herr. Warum geht das nicht bei mir?“

„Ich frage mich viel eher, wieso es bei ihm geht. Er muß einen sehr starken Willen haben.“ Der Doc seufzte leise. „Jedenfalls kann ich diese Fähigkeit nicht jemandem einimpfen wie ein Serum.“

Es wurde für eine Weile still, nur das Ticken der Wanduhr war zu hören, wie das ruhige Klopfen eines Menschenherzens. Doc Lundi griff, sich in das dünne Haar und schüttelte verzweifelt den Kopf. „das Marga auch so ein Pech haben mußte! Warum hat dieses verdammte Weibsbild auch nicht getan, was ich ihr befahl!“

„Sie wollte ihn umbringen, weil er ihr schon einmal entkommen ist.“

„Nein, ihr Blutdurst hat alles zerstört. Dieses Verlangen hat sich bei ihr in den letzten Jahren gesteigert. Ich dachte, in einem neuen Körper wäre das anders. Aber die Lust nach Blut ist geblieben.“

„Sie hätten eben keinen Menschen aus ihr machen sollen“, sagte Mike Holbers grinsend. „Menschen sind verletzlich. Auch wenn ein fremder Geist in ihnen wohnt.“

„Ich werde einen Weg finden!“ murmelte der Doc dumpf. „Und ich will Morgan lebend haben! Er soll leiden für seinen Ungehorsam. Tausend Qualen soll er erdulden.“

„Ja, Herr“, flüsterte Holbers glücklich. „Und – ich darf Ihnen dabei helfen.“

Holbers schluckte, als sich die Lifttür öffnete, und ihnen der scheußliche Modergestank entgegenschlug. Er mochte diese Schreckensgruft nicht, und immer wenn er hier unten stand, beschlich ihn das Grauen. Es kroch ihm den Rücken herauf, legte sich auf seine Brust, engte sein Herz ein.

Er schämte sich seiner Gefühle ein wenig. Aber schließlich war er ja ein Mensch und nichts weiter. Er war Mike Holbers, auch wenn er den Körper einer dürren Vogelscheuche mit sich herumschleppen mußte. Aber da er ein folgsamer Diener seines Herrn war, folgte er ihm in das unheimliche Gewölbe. In der Gegenwart des Doc hatte er nichts zu befürchten. Aber wenn man ihn hier mutterseelenallein einsperrte? Nein, mit Morgan wollte er nicht tauschen. Einen Mann wie Doc Lundi sollte man sich nicht zum Feind machen.

„Mike“, sagte der Doc, als sie vor dem großen Felsblock stehen geblieben waren, der sich fast genau in der Mitte des Gewölbes befand, „du wirst mir Morgan holen. Und dabei wirst du die beste Armee im Rücken haben, die es gibt. Aber du wirst dich erst an den Anblick dieser Wesen gewöhnen müssen. Denke daran, daß du später mit ihnen alleine bist. Da darfst du keine Angst zeigen. Hast du das alles verstanden?“

Mike schluckte den Kloß in seinem Hals runter und nickte. Was würde ihn erwarten? Wesen wie die nämliche, lippenlose Marga? Noch nie hatte er in eine der vergitterten Zellen hineingesehen.

Der Doc ging zu der ersten Zelle hinüber, blieb vor den hohen Stäben stehen, winkte ihn herbei. Holbers versuchte, dem Doc forschen Schrittes zu folgen, aber die Angst vor etwas Entsetzlichem stand ihm auf dem Gesicht.

Bösartiges Knurren drang ihm aus der Zelle entgegen, und der Geruch, der ihm in die Nase strömte, ließ ihn beinahe das Bewußtsein verlieren. So oder ähnlich mußte ein Leichnam riechen, der schon seit Monaten oder Jahren unter der Erde lag. In der Zelle selbst war es stockdunkel. Nur ein paar Augen funkelten ihm gelblich entgegen.

„Mein erster Versuch“, sagte der Doc leise. „Ich habe eine Leiche ausgraben lassen und ihr einen neuen

Geist zugesprochen. Ist dir der Name Jacubeck ein Begriff?“

Holbers schüttelte den Kopf.

„Ein Pole“, erklärte der Doc. „Er wurde unschuldig verurteilt. Man hat ihm den Kopf abgeschlagen. Kurz vor seinem Tod sprang er auf und erwürgte den Henker. Sieben Männer brauchte man, um ihn zu überwältigen. Ein achter schlug ihm mit der Axt den Kopf ab.“

„Mein Gott!“

„Ein armer Hund, dieser Jacubeck“, stimmte ihm der Doc zu. „Er muß über Bärenkräfte verfügt haben. Noch heute kann man nachlesen, das sein Körper nach der Enthauptung aufsprang und zu einem anderen Mann hin lief, den er auch noch erwürgte. Ohne Kopf! Dann starb er an dem hohen Blutverlust.“

Der Doc drehte einen kleinen Lichtschalter an der Wand an, Helligkeit durchflutete die Zelle. Hobers schrie vom Grauen geschüttelt auf, wich ein paar Schritte zurück, stierte ungläubig auf dieses Ungeheuer, das da in seiner Zelle kauerte und ihn mit bösem Blick an funkelte.

Das Wesen lag auf einer fauligen Decke und kam nun langsam in die Höhe. Es war nackt, nur um die Hüften hatte es sich ein Tuch gewickelt, um seine Blöße zu verdecken. Die Arme waren lang, wie die eines Menschenaffen, aber als es nun, aufgescheucht durch den hellen Lichtschein, eine Hand zur Faust ballte und diese schüttelte, fiel mit dumpfem Geräusch ein Stück Fleisch von dem Arm auf den Boden. Und dort, wo es nun fehlte, glänzte ein weißer Knochen.

„Die Verwesung ist bei ihm nicht aufzuhalten“, sagte der Doc leidenschaftslos. „Nur der Geist Jacubecks hält das halb zerfressene Gerippe noch auf den Beinen.“ Er wandte sich zu der schrecklichen Erscheinung und sagte laut: „Jacubeck, ich bin’s, dein Wohltäter, dein Herr! Hörst du mich?“

„Ja, Herr“, kam ein dumpfes, hohl klingendes Ächzen aus der Brust des Leichnams. „Ich höre dich.“

„Dieser Mann da hinter mir ist mein Freund“, fuhr der Doc mit lauter Stimme fort. „Er wird dich heute Nacht zur Stunde deiner Rache begleiten. Und du wirst tun, was er dir befiehlt!“

„Meine Rache …“ murmelte die dumpfe Stimme. Irgend etwas fiel aus dem Inneren seines Brustkorbes und klatschte auf den fauligen, mit Stroh bedeckten Zellenboden. Das Herz! Holbers glaubte, auf der Stelle tot umfallen zu müssen, so entsetzte ihn der Anblick dieser Gestalt, die redete, während ihr Herz auf den Boden fiel. „Gehorchen“, flüsterte die Stimme Jacubecks. „Ja, Herr.“

„Bereite dich auf die große Stunde vor“, sagte der Doc und schaltete die Lampe wieder aus. „In einer Stunde ist es soweit. Dann werde ich dich rufen.“

Während sie zur nächsten Zelle gingen, sagte er zu Holbers gewandt: „Ihn benutzt du als letzten Ausweg. Jacubeck wird von seinem Hass auch noch weiter getrieben, wenn ihm die Beine abfallen.“

Das Licht der nächsten Zelle flammte auf, und eine Greisin, dürr bis auf die Knochen, blickte sie aus tiefliegenden Augenhöhlen an. Sie lachte meckernd.

„Vor ihr solltest du dich in acht nehmen“, flüsterte der Doc Holbers zu. „Sie ist böse und falsch. Wem der Körper gehörte, weiß ich nicht mehr. Ich bekam ihn aus einer Klinik. Aber der Geist der Alten stammt von einer Kinderfrau, die nicht nur auf die Kinder aufgepaßt hat, wenn die Eltern nicht zu Hause waren. Sie mochte auch das Fleisch der Kleinen. Der Geist kommt aus dem 15. Jahrhundert, und soviel ich weiß, hat sie auch ihre eigenen Kinder gequält. Sie ist böse und kann das, Gute vom Bösen nicht unterscheiden.“

Holbers blickte die Alte an, die ihn so versonnen anlächelte, als überlege sie, ob er sich wohl gekocht oder gebraten am besten mache. Ihn schauderte vor dieser Hexe.

„Hör zu!“ sagte der Doc kalt zu der Alten. „Ich werde dich freilassen, wenn du mir heute einen Gefallen erweist. Tust du es nicht, bist du morgen für immer tot.“

„Ja, ich will leben und frei sein“, keuchte die Alte begierig. Dabei benutzte sie einen Dialekt, der Holbers so fremd war, daß er die Frau kaum verstand. „Und wenn ich frei bin, dann werde ich töten.“

Doc Lundi nickte.

„Das sollst du auch, aus diesem Grunde habe ich dir einen Körper gegeben, Anna. Aber vorher wirst du mit diesem Mann und anderen Freunden jemanden für mich töten. Wenn dies geschehen ist, kannst du gehen, wohin du willst. Du brauchst gar nicht mehr zurückzukommen.“

„Ich werde alles so tun, wie du es sagst“, sagte die Alte. „Komm nur herein und erzähle mir, wen ich töten soll.“

Doc Lundi schaltete die Lampe aus und ging weiter.

„Dreh ihr nicht den Rücken zu, wenn sie frei ist“, wiederholte er eindringlich. „Aus purer Freundschaft hat sie mich nicht zu sich in die Zelle eingeladen.“

Holbers blieb stehen. Sein Gesicht war totenblaß, die Augen unnatürlich geweitet. Der Doc sah ihn erstaunt an.

„Was ist?“

„Mir ist schlecht“, keuchte Holbers. „Ich muß an die frische Luft, Herr.“

„Nicht jetzt“, erwiderte der Doc kalt. „Erst muß ich dich noch mit den anderen neunzehn Wesen bekannt machen.“

Ich fühle mich wieder ein wenig müde und ausgelaugt. Vielleicht sollte ich mit meiner Energie etwas mehr maßhalten. Jedes mal, wenn ich mich an einen anderen Ort wünsche, verbrauche ich viel zu viel. Danach bin ich schlapp und sehne mich nach Schlaf. Aber jetzt darf ich nicht schlafen. Unmöglich. Wenn es stimmt, daß der Doc mich überall findet, dann muß ich auf der Hut sein. Noch einmal begebe ich mich nicht freiwillig in die Gewalt dieses Teufels. Eher bringe ich mich selbst um.

Aber, was wäre dann? Wenn er den Geist dieses Massenmörders rufen kann, wird er meinen auch aus dem Jenseits zurückholen können. Der Gedanke ist so schrecklich für mich, daß mir übel wird. Werde ich nie Ruhe vor diesem Scheusal finden? Weiter will ich doch nichts. Nur Ruhe und Frieden!

Um mir die Zeit zu vertreiben, öffne ich eine Büchse mit Obst. Während ich esse, stehe ich am kleinen Fensterchen der Familiengruft und beobachte durch die blinden, verdreckten Scheiben das ebene Friedhofsgelände vor mir. Ich bin zufrieden mit diesem Platz. Bis auf wenige Grabhügel und Marmorsteine habe ich einen guten Einblick, und jeder, der sich mir nähert, muß früher oder später über den Weg kommen, der sich vor der Gruft hinzieht. Spätestens dann werde ich schießen. Er soll nur kommen, der Doc.

Draußen herrscht Stille. Totenstille. Es riecht ein wenig muffig in dem kleinen, feuchten Gemäuer, aber das ist nichts gegen den schrecklichen Modergeruch in Lundis Kellergewölbe. Die beiden Särge wurden in die Wand eingemauert. Nur grauschwarze Marmortafeln zeigen an, wer dort hinter der Wand liegt. Ein Vater mit seiner Tochter. Beide bei einem Autounfall vor vierzehn Jahren ums Leben gekommen.

Der Raum, in dem ich mein Quartier aufgeschlagen habe, ist nicht sehr groß. Drei mal drei Meter vielleicht, mehr nicht. In eine Ecke habe ich Decken gelegt, die ich mir zusammen mit neuen Kleidern in einem Warenhaus besorgte, bevor ich hierherkam. Neben dem Bett, auf einem Tischchen, das wohl für Kerzen oder Weihwasserbehälter gedacht ist, habe ich Essen aufgestapelt. Zur Not halte ich es hier eine Woche aus, ohne die Gruft verlassen zu müssen.

Doch der Doc wird vorher kommen. Ich glaube nicht, daß er mich so lange warten läßt, denn ein sehr geduldiger Mensch ist er nicht, wenn er überhaupt ein Mensch ist.

Jetzt, da ich Zeit habe, darüber nachzudenken, bezweifle ich das fast. Kein Mensch kann so bestialisch handeln. Wieder erinnere ich mich an die Kinderstimme, die körperlos durch sein Haus irrte, an den Geist Peter McDoonley und an Marga. Dies alles kann nicht durch die Hand eines Menschen entstanden sein, auch wenn dieser noch so besessen oder genial ist. Der Doc ist mehr als nur ein Mensch. Aber es gibt vieles, das ich einfach nicht verstehe. Ich fürchte, ich werde auch nie hinter all diese Geheimnisse kommen.

Ich wittere es wie ein Tier. Gefahr ist im Anzug. Wie bei einem Wolf stellen sich bei mir die Nackenhaare in die Höhe. Irgend etwas kommt. Das Grauen vielleicht. Ich weiß nicht, was da auf mich lauert, doch ich spüre Angst in mir aufkommen. Fester fasse ich die MP, noch schärfer beobachte ich die Umgebung vor der Familiengruft. Nichts rührt sich, oder habe ich dort rechts gerade einen Schatten entlang huschen sehen?

Nein, ich glaube, ich habe mich geirrt. Alles ist still, und nirgends rührt sich etwas. Und doch ist da dieses Gefühl, das mich vor einer drohenden Gefahr warnen will. Die Angst schnürt mir fast die Kehle zu, und ich beginne unter meiner neuen Felljacke zu frieren.

Jetzt auf der anderen Seite. Eine flüchtige Bewegung nur, aber dieses Mal habe ich mich unmöglich getäuscht! Für den Bruchteil von einer Sekunde habe ich einen Schatten gesehen, der nun mit einem Grabstein verschmolzen ist, der keine zwanzig Meter von meinem Versteck in der Erde steckt.

Ich öffne das Fenster einen Spalt breit, bringe die Maschinenpistole in Anschlag, konzentriere mich auf den Grabstein, hinter dem der Schatten eben verschwand. Sekundenlang rührt sich nichts, dann kann ich sie deutlich sehen, die dürre, hohe Gestalt, die ein paar Meter nach vorne auf einen anderen Stein zuläuft. Und plötzlich sehe ich eine andere Bewegung. Direkt vor mir und keine zehn Schritte entfernt. Die Umrisse lassen sich nur schwer beschreiben, denn ein weiter Mantel verdeckt fast alles von diesem Wesen.

Als es für einen Augenblick hoch aufgerichtet zwischen einem Marmorkreuz und einem rechteckigen Stein steht, drücke ich ab. Das Rattern der Maschinenpistole zerreißt die Stille, dann ein langgezogener, fürchterlicher Schrei, wie ihn ein Mensch nicht ausstoßen kann. Der Schatten fällt in sich zusammen und wird von dem wehenden Mantel begraben.

Dann kommen sie von allen Seiten. Ich kann sie nicht zählen, denn dazu bleibt mir keine Zeit, aber es sind mindestens zwanzig Leute, die da auf mein Versteck zu rennen. Ein furchtbares Geheul kommt auf, bis ich nur noch das Rattern der MP höre. Einige der Wesen kippen still zur Seite, andere rennen, stolpern weiter und nähern sich immer mehr dem Weg, der sie von mir und meiner schützenden Behausung trennt. Dann taucht plötzlich ein Gesicht direkt vor dem Fenster auf. Es gehört einem Mann, glaube ich, aber der Anblick ist schrecklich, daß ich vor Entsetzen fast die Maschinenpistole fallen lasse. Die Augen des Ungeheuers funkeln mich böse und heimtückisch an, eine knochige Hand schiebt sich auf den Lauf der MP zu.

Dieses Monstrum muß sich von hinten an die Gruft herangeschlichen haben. Während ich auf die anderen Gestalten schoß, ist es dann um die Ecke geschlichen und vor meinem Fenster aufgetaucht.

Ich stoße angewidert und von Ekel und Grauen getrieben die knöcherne Hand fort. Es knackt, als bräche jemand in meiner Nähe einen trockenen Zweig in der Mitte durch, dann fällt die Hand auf das Fenstersims, wo sie bleich und unwirklich liegen bleibt.

„Rache!“ gurgelt das Wesen, von dem ich nur den Kopf sehe. Und dann wieder: „Rache!“

Ich drücke ab, sehe, wie der Totenkopf in hundert Teile zerreißt, da schiebt sich die zweite Hand des Ungeheuers durch das Fenster. Herr im Himmel! Ist dieses Wesen denn nicht abzuschütteln? Wieder stoße ich zu, bis die Hand zerfällt.

Auf dem Weg humpeln, springen, kriechen andere Gestalten heran. Zerlumpte Wesen, die kichern und schweigende, die sich wie Roboter dem Fenster nähern. Ich drücke ab, schieße. Ein paar brechen zusammen. Eine alte Frau humpelt kreischend zurück, aber immer noch kommen andere nach.

Klack! macht die Maschinenpistole. Leergeschossen. Ich stoße einen wilden Fluch aus, weiche an die rückwärtige Wand der Gruft zurück und schiebe ein neues Magazin ein. Ein Kind kommt durch das Fenster gekrochen, aber als es den Kopf hebt, sehe ich, daß dieses Wesen nur die Gestalt eines unschuldigen Kindes angenommen hat. Sein Gesicht ist zu einer bösartigen Fratze verzerrt, und in den Augen glitzert die blanke Lust am Töten.

„John Morgan stirbt“, kichert es. „Ich werde John Morgan töten!“

Ich erkenne die Stimme schon beim ersten Wort wieder. Es ist die gleiche, die ich schon bei meinem ersten Besuch im Gewölbe von Doc Lundi hörte.

Ich schließe die Augen und drücke ab. Das Hämmern der MP zerreißt mir fast das Trommelfell, aber ich schieße weiter, schwenke mit geschlossenen Augen den Lauf herum bis auch dieses Magazin leer geschossen ist. Erst dann blicke ich wieder zum Fenster. Schlaff hängt der Körper des Kindes nach innen. Plötzlich geht etwas mit ihm vor, das mich entsetzt aufschreien läßt. Das Haar verfärbt sich und fällt dann wie faules Stroh vom Schädel. Für Sekunden quillt der Körper auf, verformt sich und hängt dann schlaff als knochiges Skelett in den Raum herein.

Ich stehe erstarrt da, von Grauen gepackt und fühle mich wie tot. Sollen sie jetzt kommen! Sollen sie mich töten, mir das Blut aussaugen, es ist mir gleich. Zu viel Schreckliches habe ich in diesen letzten Minuten erlebt und gesehen. Ich kann nicht mehr, ich bin am Ende und nahe daran wahnsinnig zu werden.

Oder vielleicht bin ich es schon.

Die Wand, an der ich lehne, ist kühl und feucht. Die Nässe dringt durch die Jacke, kriecht mir über den Rücken wie die Finger eines Toten.

Ich lausche. Stille, Ruhe. Sie sind fort. Ich habe die Wesen besiegt.

Und dann beginne ich zu weinen. Still und lautlos, wie ein kleines Kind.

Gegen acht Uhr reißt mich ein heller, klagender Schrei aus dem Schlaf. Ich fahre in die Höhe, umklammere die Maschinenpistole und springe zum Fenster: Eine etwa dreißigjährige Frau in schwarzen Kleidern steht wie angewurzelt auf dem Weg. Sie hat den Mund weit aufgerissen und schreit laut. Auch mich packt wieder das Grauen. Jetzt, im fahlen Dämmerlicht des aufkommenden Morgens, kann man deutlich die leblosen Skelette erkennen, die verstreut auf dem Gelände herumliegen. Gekrümmt wie sterbende Würmer liegen sie da. Zerbrochen liegen einzelne bleiche Knochen entfernt von den Körpern. Aber eins erkennt man deutlich. Sie alle liegen in Richtung der Familiengruft, wo immer noch das Skelett des Kindes am Fenster hängt. Ich stoße es vom Fenstersims nach draußen, und es fällt klappernd zu Boden. Die Frau schreit noch einmal gellend auf und rennt wie von Furien gehetzt den Weg zum Friedhofseingang zurück.

Gleich wird die Hölle hier los sein. Ihr Geschrei wird eine Menge Leute herbeilocken und ein paar Mutige sind bestimmt darunter, denen es auffällt, das alle diese Wesen vor ihrem Dahinsterben auf die kleine Familiengrabkammer zu gekrochen sind. Man wird nachschauen, vielleicht die Tür aufbrechen. Ich muß schleunigst verschwinden.

Mit ein paar Handgriffen rolle ich die Decke zusammen, die Lebensmittel und verstecke sie hinter einem kleinen Betbänkchen, das ich in eine Ecke schiebe. Noch einmal schaue ich mich um. Die Patronenhülsen! Es ist eine Mordsarbeit, aber nach ein paar Minuten habe ich sie bis auf die letzte zusammengeklaubt und in die Tasche gesteckt.

Stimmen werden draußen laut. Drei Männer stürmen über den Weg heran, bleiben verblüfft stehen. Einer der Burschen, ein dicker, kahlköpfiger Endvierziger, beginnt zu schreien und rennt mit rudernden Armen zurück. Die anderen beiden stehen einfach da, glotzen ungläubig auf das Bild, das sich ihren Augen bietet und beginnen aufgeregt miteinander zu diskutieren.

Es wird Zeit für mich. Der Mann, der eben schreiend weglief, kommt mit ein paar anderen Männern zurück. Im Nu stehen zehn, fünfzehn Leute auf dem Weg herum. Einer faßt sich schließlich ein Herz, nähert sich einem der Gerippe, tippt mit dem Fuß dagegen. Es klappert leise, dann rollt der Kopf über den Weg, und der Mutige zuckt entsetzt zusammen.

Immer noch stehen sie unschlüssig herum, wissen nicht, was sie tun sollen. Aber ich bin davon überzeugt, daß die Presse von dieser Sache hier draußen Wind bekommen wird. Eins habe ich erreicht: Man wird reden und schreiben über die seltsamen Vorfälle. Und man wird nachdenken. Der Doc, glaube ich, hat seinen ersten Fehler gemacht.

Zum letzten mal sehe ich mich um. Auf den ersten Blick ist nichts Verräterisches zu finden. Die MP hängt gut versteckt unter meiner Felljacke. Vielleicht werde ich sie noch einmal brauchen, wenn ich den Doc doch besuchen sollte. Ich bin davon überzeugt, daß diese grauenhaften Wesen von heute Nacht aus seinem Kellergewölbe kamen. Vielleicht sind sie alle fort aus dieser Schreckensgruft, und es gibt keinen Grund mehr, sich zu fürchten.

Zwei Männer nähern sich jetzt vorsichtig der Grabkammer. Durch die blinden Scheiben sieht man deutlich die Angst auf ihren Gesichtern. Von ihnen habe ich nichts zu befürchten. Ein lauter Schrei, und sie fallen auf der Stelle ohnmächtig vor Schreck zwischen die bleichen Gerippe.

Doch sie sollen mich nicht sehen. Ich werde erst hierher zurückkommen, wenn wieder alles ruhig geworden ist. Wo soll ich jetzt hin? Gibt es überhaupt ein sicheres Versteck für mich? Ich weiß es nicht genau, aber ich weiß, daß ich hier nicht bleiben kann. Plötzlich kommt mir eine Idee, und endlich weiß ich, was ich zu tun habe.

Ich werde dem Doc eine Falle stellen.

Reif lag auf den Bäumen und überzog die Wiesen mit einem weißen, leicht grau schimmernden Schleier. Der ganze Green-Park sah unwirklich aus wie die Zeichnungen in einem Märchenbuch. Mr. Harrens blieb stehen und deutete in das Geäst eines hohen Baumes. Fünfundzwanzig Augenpaare folgten seinem Blick. Fünfzig Kinderaugen starrten die reifüberzogenen Äste an.

„Nun?“ fragte Mr. Harrens, ohne seine Schüler dabei anzusehen. „Wer kann mir sagen, was das für ein Baum ist?“

Schweigen.

Mr. Harrens seufzte.

„An dem Tag, an dem wir das durchgenommen haben, wart ihr mal wieder alle krank, was? Tom Check! Weißt du, was das für ein Baum ist?“

Der Kleine schüttelte den Kopf. „No, Sir. Es sind ja kaum Blätter dran.“

„Auch ohne Blätter kann man es ganz deutlich erkennen. Milly, kannst du sehen, um welchen Baum es sich handelt?“

Die blauen Kinderaugen richteten sich auf das Gesicht des Lehrers und blicken ihn treuherzig an. „Ein Ahornbaum“, antwortete sie zögernd. „Ich glaube schon, das es ein Ahornbaum ist, Mr. Harrens.“

„Es ist eine Kastanie. Himmel, ich hoffe, ihr könnt wenigstens eine Kartoffel von einem Apfel unterscheiden.“

Mr. Harrens ging weiter, und die Schar der Kleinen trottete mit roten Gesichtern und kalten Nasenspitzen hinter ihm her. Er blieb an einem Strauch stehen, der dürr und trocken aus dem Wiesenboden herauswuchs.

„Dies ist ein Ginsterbusch“, erklärte er. „Weiß jemand wie Ginster aussieht, wenn er blüht?“

„Gelb!“ antwortete man im Chor.

Eine alte Frau schlurfte über den Weg und blieb neugierig bei den Kindern stehen.

„Kluge Kinder“, lobte sie. „Es ist gut, wenn man sich in der Natur auskennt. Man interessiert sich viel zu wenig dafür. Dabei ist sie so wichtig, die Natur.“

Mr. Harrens nickte der Alten einen Gruß zu und lächelte freundlich. Dann gefror ihm das Lächeln im Gesicht. Blitzschnell hatte die Alte ein Kind am Arm gepackt, schob ihm den Mantelärmel in die Höhe und vergrub ihre Zähne im Unterarm des kleinen Mädchens. Das Kind brüllte vor Schmerz auf und sank dann ohnmächtig auf den Boden. Gellendes Kindergeschrei, entsetzte Gesichter. Ein paar rannten schreiend davon, während die Alte erneut nach einem Kind griff.

Für Sekunden hatte Harrens wie benommen dagestanden. Er glaubte zu träumen, aber als die Alte schmatzend und kauernd den kleinen Tom an sich riß, der ihr mit aufgerissenen Augen in das zerfurchte Gesicht starrte, kam Leben in ihn. Mit zwei, drei Sprüngen war er bei dem Kleinen, stieß die Alte zurück, der das frische Blut aus den Mundwinkeln lief. Die Frau fauchte wie ein bösartiges Tier, kam geduckt auf ihn zu und bleckte dabei ihr schreckliches Gebiß.

„Lauft!“ schrie Harrens die Kinder an. „Lauft und bittet jeden um Schutz, den ihr seht!“

Kreischend spritzten sie auseinander, stoben davon. Ihre dünnen, angstvollen Schreie waren von allen Seiten zu hören. Die Alte vor ihm stieß ein gurgelndes Geräusch aus, dann sprang sie ihn an. Er schlug ihr die Faust ins Gesicht, aber das Grauen hatte ihn so gelähmt, das er kaum Kraft hatte. Sie schien den Schlag gar nicht gespürt zu haben, knurrte wild und zerkratzte wie ein Raubtier sein Gesicht, während sie immer wieder mit gefletschten Zähnen nach ihm schnappte.

Er schlug auf sie ein, versuchte seinen Schlägen mehr Kraft zu verleihen, aber die Alte wich nicht zurück. Im Gegenteil, seine wirren Schläge nach ihr schienen ihre Bosheit noch anzustacheln, sie noch wilder zu machen. Sie wurde immer heftiger. Harrens spürte, wie ihm das Blut über das Gesicht lief, wie es ihm die Augen verklebte. Ein siedend heißer Schmerz durchzuckte seinen Oberarm. Wie benommen merkte er, daß sie sich in seinen Arm verbissen hatte, ihm das Fleisch vom Knochen riß. Einer Ohnmacht nahe, versuchte er sie abzuschütteln, aber sie hing an ihm wie eine Klette.

Sie macht dich fertig, diese Hexe, schoß es ihm durch den Kopf. Sie bringt dich um, wenn du dich nicht zusammenreißt. Und dann wird sie dich zerfleischen, wie ein ausgehungerter Wolf.

Er spürte jetzt kaum noch den Schmerz, stand stocksteif da, sah auf das Genick der Alten hinab. Dann holte er mit der freien Hand aus und schlug auf das Genick der Bestie.

Es gab einen hohlen, trockenen Laut, als die Knorpel auseinanderbrachen. Dann hing die Alte schlaff wie eine tote Puppe an seinem Arm. Jetzt erst hörte er, wie sich eilige Schritte näherten, eine Polizeipfeife trillerte, ein paar Männer schrien ihm etwas zu.

„Ganz ruhig“, sagte jemand neben ihm. „Es ist vorbei. Sie brauchen nicht mehr zu schreien, Sir. Haben Sie keine Angst. Ich glaube, Sie haben sie totgeschlagen. Sie wird Ihnen nichts mehr tun.“

Doch George Harrens schrie sich weiter in einen Wahnsinn hinein, aus dem er nie wieder erwachen würde. Seine Seele wollte sich frei brüllen von dem Grauen, dem er begegnet war, all seine Angst herausschreien und seine unmenschlichen Schreie entfernten ihn immer mehr von der Realität, bis sich seine Seele irgendwo in den Tiefen des Wahnsinns verirrte.

Der Reif hüllte immer noch die Bäume, die Wiesen, die tausend Sträucher des Green-Parks ein. George Harrens sah sich mit irrem Blick um, sein Schreien erstickte, und er flüsterte: „Das ist eine Kastanie, meine Kleinen. Ist sie nicht wunderschön?“

„Ja“, antwortete jemand mit belegter Stimme. „Sie ist wunderschön, Sir.“

Dann brachten sie ihn fort.

Ich habe mir Kaffee gekocht und sitze nun in einem Sessel im Wohnzimmer, wo ich warte. Ich bin zu Fuß hierhergekommen, weil ich glaube, daß der Doc meinen Schlupfwinkel nur dann herausfindet, wenn ich mich mit großer Willensanstrengung irgendwohin wünsche. Dann sind meine Gedanken so stark, so energiegeladen, daß er sie vielleicht empfängt. Ich weiß natürlich nicht, ob diese Theorie richtig ist, aber wie sonst hätte er so schnell herausfinden können, das ich in dem kleinen Hotel in Zimmer sechzehn schlief? Wie hätte er sonst seine Wesen zum Zentral-Friedhof schicken können? Ich glaube, ich habe recht mit meinen Überlegungen.

Und nun sitze ich hier und warte. Der Nachmittag tröpfelt dahin, während ich die Zigaretten auf rauche, die ich hier vorgefunden habe.

Um halb sechs höre ich, wie die Tür aufgeschlossen wird. Es ist schon dunkel, und im Flur wird das Licht angeknipst. Dann steht sie in der Tür des Wohnzimmers und schaltet auch hier die Lampe an. Sie zuckt zusammen, als sie mich so unerwartet hier sitzen sieht, aber sie verbirgt ihre Überraschung gut.

„Du, Mike? Wie bist du hereingekommen?“

„Ich werde es dir gleich erzählen, Elisabeth.“ Ich erhebe mich, helfe ihr aus dem Mantel und bringe ihn zur Garderobe. Als ich zurückkomme, sitzt sie auf der Couch. Prüfend mustert sie den vollen Aschenbecher, die Kaffeekanne.

„Du wartest schon lange?“

Ich nicke.

„Ja, den ganzen Tag.“

„Also?“ Ihre Brauen ziehen sich zusammen. „Warum bist du gekommen, Mike?“

Wieder sinke ich in meinen Sessel. Mein Gott, wie hübsch sie ist. Ob jemals meine Wünsche in Erfüllung gehen? Wird sie mich lieben können, wenn ich ihr die Wahrheit über mich und Mike Holbers erzähle? Ich muß es tun. Bestimmt wird sie mich verstehen.

„Ich bin nicht Mike“, sage ich gedehnt. „Darum bin ich gekommen. Das Durcheinander muß einmal geklärt werden, Elisabeth. Denn ich liebe dich, und nur aus diesem Grunde sind alle diese furchtbaren Dinge passiert. Und ich brauche deine Hilfe.“

Sie sieht mich mit seltsamem Blick an. Sie glaubt mir nicht. Und sie wird auch nichts glauben von dem, was ich ihr erzähle. Aber ich kann es ihr beweisen. Ich muß.

„Du bist also nicht Mike“, sagte sie mit einem leicht spöttischen Unterton in der Stimme. „Wer bist du dann, Mike?“

„Dein Nachbar. John Morgan. Erinnerst du dich noch an den Tag, als ich mich von dir verabschiedete? Wir haben hier bei dir gegessen und später kam Mike hinzu.“

„Ich erinnere mich. Natürlich erinnere ich mich, aber für mich bist du immer noch Mike.“

„Laß es mich dir erklären, Elisabeth. Und versprich mir, daß du dir Mühe geben wirst, mir zu glauben. Denn am Ende meiner Geschichte werde ich dir beweisen, das ich John Morgan bin.“

„Gut. Ich werde es versuchen.“

Ich zünde mir eine Zigarette an, lehne mich zurück und sehe sie dabei unentwegt an. Ja, ich liebe sie immer noch. Es ist gut, daß ich ihr die Wahrheit sage, denn das macht vieles leichter.

„Elisabeth“, beginne ich leise und eindringlich auf sie einzureden. „Ich wohnte neben dir in einer anderen Wohnung. Nur eine Wand trennte uns voneinander. Tag für Tag und Nacht für Nacht. Oft habe ich dich heimlich beobachtet, wenn du aus dem Haus tratest, die Straße überquertest. Ich habe dich vom ersten Augenblick an geliebt, als ich dich sah. Du warst nett zu mir, freundlich, und immer hast du gelächelt, wenn wir uns im Lift oder auf der Treppe trafen. Aber da war Mike Holbers.

Ich begann ihn zu hassen, weil er es war, dem du dein Herz geschenkt hattest. Die Zwischenwände unserer Wohnungen sind dünn, und manchmal hörte ich, was er sagte. Mike war weder charmant noch liebenswert. Aber er sah gut aus, und das hat dich verblendet.

Und wer war ich, John Morgan? Nichts als eine dürre, ausgemergelte Vogelscheuche, die dich liebte und nie auf Gegenliebe hoffen durfte. Und doch spürte ich, daß auch du mich lieben könntest, wenn ich nur anders aussähe. Wenigstens ein bißchen erträglicher.

Ich ging zu einem Gesichtschirurgen. Doc Lundi, der dir ja später den Hof machte. Alles mußte ich ihm erzählen. Warum ich ein anderes Gesicht wollte, wen ich liebte, wen ich haßte. Es gab kaum etwas, was er nicht wissen wollte. Angeblich deshalb, um aus mir den richtigen Typ für dich zu machen.“

Ich mache eine Pause, drücke die Zigarette aus und trinke einen Schluck Kaffee. Elisabeth sitzt mir mit halb geschlossenen Augen gegenüber, lauscht gespannt. Ich glaube, ich habe den richtigen Weg gefunden, sie zu überzeugen und rede weiter: „Es dauerte noch ein paar Tage, wir machten einen Termin miteinander aus, und ich erzählte dir, das ich fortziehe. Du solltest einen neuen Menschen zum Nachbarn bekommen, nicht einen veränderten John Morgan. Später hätte ich es dir einmal gestanden. Bestimmt hätte ich das getan. Du hast mich dann zu dir eingeladen. Ich bin früh gegangen, weil Holbers kam und den Abend verpatzte. Am nächsten Morgen fuhr ich zum Doc. Ich wurde operiert, und es dauerte Wochen, bis ich die Augen wieder aufschlug. Mike Holbers müßte also fast zur gleichen Zeit verschwunden sein wie ich damals. Natürlich wußte ich nicht, daß die Operation so lange dauern würde. Und der Doc hat die Zeit ausgenutzt und dich umgarnt. Er hat es getan, um meinen Hass zu steigern. Er wollte mich von sich abhängig machen. Du mußt mir glauben, das dies der einzige Grund war, Elisabeth.“

„Schrecklich!“ flüsterte sie. „Wenn das alles wahr ist, dann, dann …“ Sie findet keine Worte, schweigt, blickt mich mit geweiteten Augen an.

„Als er mir meine Verbände abnahm, und ich in den Spiegel schaute, sah ich in das verhaßte Gesicht meines Nebenbuhlers“, fahre ich fort. „Und der Doc erzählte mir, daß er lediglich mein Gehirn in den Körper Holbers umgepflanzt hat. Er erzählte mir nicht, daß mein toter Körper das Gehirn von Holbers bekommen hatte. Für den Doc war es ein Experiment, und Holbers dient ihm heute und tut willig, was ihm der Doc befiehlt. Er hat sich bei dir als John Morgans Zwillingsbruder vorgestellt, aber John Morgan hatte nie einen Zwillingsbruder.“

„Aber wie konnte er leben, wo seine Leiche doch in der Gefriertruhe nebenan lag?“

„Auch das habe ich erst später erfahren. Ich war das erste Experiment des Docs. Er drohte mir, meine eigene Leiche auftauchen zu lassen, wenn ich gegen ihn etwas unternähme. Darum wollte ich die Leiche verschwinden lassen. Aber dabei hat; er mich erwischt und mich über ein halbes Jahr festgehalten, ohne das ich davon etwas ahnte. Ich weißt nicht, was er in dieser Zeit getan hat, oder wo ich lebte, jedenfalls wurde ich wach in meinem Zimmer nebenan, und dann klingelte auch schon die Polizei. Nach meiner Verhaftung wurde der tote Körper freigegeben. Der Doc hat ihn sich irgendwie besorgt und dann das Gehirn von Mike Holbers eingepflanzt. Und ab da tauchte ja auch erst der angebliche Zwillingsbruder auf.“

Sie nickt mit blassem Gesicht, kann es kaum fassen, was ich da erzähle. „Wie bist du wieder frei gekommen?“ fragt sie mit brüchiger Stimme. „Sag es mir, John.“

Ich starre sie an.

„Du darfst nicht erschrecken. Ich werde es dir zeigen, Elisabeth. Sieh mich genau dabei an!“

Unverwandt liegt ihr Blick auf meinem Gesicht. Ich konzentriere mich, dann höre ich ihren Schrei im Wohnzimmer, während ich mitten in der Küche stehe.

„Ich bin hier!“ rufe ich aus und gehe ins Wohnzimmer zurück. Sie ist schreckensbleich, ringt nach Atem. Ich fasse nach ihrer Hand, presse sie fest zwischen meine Hände. „Beruhige dich, Elisabeth. Ich kann es dir erklären. Nur dieser Gabe habe ich es zu verdanken, das ich überhaupt noch lebe. Der Doc hat Angst, das ich ihn verrate, und er schickt die entsetzlichsten Wesen nach mir.“

„John!“ flüstert sie. „Du warst plötzlich weg. Wie ein Nebel hast du dich aufgelöst.“

„Ich weiß, Elisabeth“, antwortete ich weich. „Aber du mußt dich nicht fürchten vor mir. Es muß irgend etwas mit der Gehirnumpflanzung zu tun haben. Irgend etwas ist durch die Operation in mir wachgeworden, was vielleicht in jedem Menschen schlummert. Ich konzentriere mich auf einen Punkt, und schon bin ich dort.“

„John!“ Sie kann es nicht fassen, starrt mich immer noch ungläubig an, streicht über meine Hände. Aber sie träumt nicht. Meine Hände sind fest und warm und ich lebe, bin aus Fleisch und Blut wie jeder Mensch.

„Ich muß in einer Gestalt herumlaufen, die mir nicht paßt“, sage ich gedehnt. „Inzwischen gäbe ich etwas drum, wieder der alte Morgan zu sein. Häßlich und dünn, aber mit einem guten Herzen. Die Polizei sucht mich, der Doc jagt mich. Was habe ich nur Schlimmes getan, das ich so verfolgt werde.“

„Oh, John!“ Tränen schimmern plötzlich in ihren Augen. „Du tust mir so unendlich leid, John. Können wir denn nichts dagegen tun? Warum gehen wir nicht einfach zur Polizei?“

„Weil der Doc lebt“, erwidere ich dumpf. „Und es gibt für mich keinen Ort auf der Welt, wo er mich nicht früher oder später aufstöbert, Elisabeth. Ich muß ihn vernichten, vorher finde ich keine Ruhe. Der Gedanke schreckt mich nicht, denn der Doc ist kein Mensch, sondern eine Bestie.“

Über eine Stunde unterhalten wir uns, ich deute ihr dabei an, was ich schon alles erlebte, nur damit sie von der Gefährlichkeit dieses Teufels überzeugt ist.

„Willst du mir helfen, ihn zu vernichten?“ frage ich.

Sie hat Angst. Angst, wie ich sie seit Tagen habe. Wie gerne würde ich sie aus allem heraushalten, aber Elisabeth ist der einzige Mensch, dem ich vertraue. Und von ihr wird es abhängen, ob eines Tages die Menschheit von entsetzlichen Wesen regiert wird, die nur das Böse und die Gewalt kennen, oder von Männern, die Frieden wollen.

„Ich werde dir helfen, John.“ Ihre Stimme zittert ein wenig. Ich nehme ihr Gesicht in meine Hände, ganz behutsam und zärtlich. Wir sehen uns an, dann küsse ich sie. Ihre Lippen sind warm und weich und beben unter meinen.

„Ich liebe dich“, flüsterte ich. „Ich habe dich schon immer geliebt, Elisabeth.“

Eine Weile sitzen wir still da, dann sage ich: „Du mußt zu ihm gehen, Elisabeth. Und er darf nicht merken, daß du alles über ihn weißt. Du mußt versuchen an nichts zu denken, außer an das, was du ihm sagen willst. Es könnte sein, das er deine Gedanken auffängt, und du dich verrätst.“

„Was soll ich tun, John?“

„Wir werden ihm eine Falle stellen“, sage ich hart. „Eine Falle, aus der er nicht mehr lebendig herauskommt.“

Der Doc schlug mit der Faust auf die Zeitung, das es krachte. Für einen normalen Bürger mußte sich die Abendausgabe wie ein schauerlicher Gruselroman lesen. Viele würden sich am Abend nicht mehr auf die Straße wagen, nach dem, was in der Zeitung stand.

„SIND DIE TOTEN AUFGEWACHT?“ schrie die Schlagzeile auf der ersten Seite. Und darunter: „London. – Eine furchtbare Entdeckung machte heute morgen die Witwe Helen K., die auf dem Weg zum Grab ihres erst kürzlich verstorbenen Mannes war. Als sie von einem der Hauptwege auf einen Nebenweg abbog, bot sich ihr in der Nähe einer kleinen, alleinstehenden Familiengruft ein Bild des Schreckens. Sechzehn Skelette lagen verstreut hinter Grabhügeln, Steinblöcken und auf dem sandigen Weg zwischen dem Familiengrab und den übrigen Ruhestätten. Die Frau, die einen Nervenschock erlitt, berichtete unter Weinkrämpfen: ‚Eines dieser schrecklichen Gerippe wollte durch das Fenster, des kleinen Grabhäuschens klettern. Aber es schaffte es nicht und fiel nach draußen, wo es rasselnd auf dem Boden zerbrach. Da bin ich weggerannt.’

Herman Sherwood, ein Maschinenschlosser, der sich auf dem Weg zu seiner Arbeitsstelle befand, erklärte: ‚Die Frau kam aus dem Friedhof gestürzt und schrie und schrie. Überall lägen Gerippe herum, und eines würde in ein Familiengrab kriechen. Wir konnten die Ärmste kaum beruhigen, aber sie erklärte uns, wo sie das Furchtbare gesehen hätte. Eine Handvoll Männer rannte sofort los. Es war ein grauenhaftes Bild. Mir kommt es jetzt, wo ich darüber nachdenke, vor, als wären diese Knochengestelle alle auf die Familiengruft zu gekrochen. Ich glaube, dieses Bild werde ich nie vergessen.’

Der Polizei ist es bis jetzt noch ein Rätsel, woher diese Toten stammen. Keines der Gräber auf dem Friedhof war geöffnet, und eine genaue Untersuchung ergab, daß auch die Gräber sämtlicher anderen Friedhöfe in London und Umgebung unberührt sind. Was steht unserer Bevölkerung bevor? Eine Invasion des Grauens? Woher kommen diese Gerippe? Und wer ist der Mann, der auf sie geschossen hat?

Die Polizei fand eine Menge Geschosse, die von einer Maschinenpistole stammen. Spurlos verschwunden ist seit gestern früh eine MP aus dem Waffenarsenal von Scotland Yard. Und eines weiß man: Es gibt eine Person, die diesen Schreckenswesen den Kampf angesagt hat. Sie könnte uns aufklären, aber bis zu dieser Stunde weiß niemand den Namen dieser Person.

Bis zur endgültigen Klärung der Schreckensereignisse vom Central bittet die Polizei die Bevölkerung ruhig zu bleiben. Vermeiden Sie dunkle, einsame Straßen! Besuchen Sie nur in Begleitung die Friedhöfe der Stadt! Melden Sie eigenartige Vorkommnisse auf Ihrem nächsten Polizeirevier!“

Eine Spalte tiefer las man:

„DAS GRAUEN GEHT UM!“

Noch ein erschütterndes, geheimnisvolles Ereignis spielte sich in den Vormittagsstunden des heutigen Tages im Green-Park ab. George Harrens (42), Volksschullehrer in Biologie und Geschichte, war an diesem Morgen gegen halb zehn Uhr mit seiner fünfundzwanzigköpfigen Schulklasse zu einem Anschauungsunterricht unterwegs. Plötzlich näherte sich der Schulklasse eine alte, zerlumpte Frau, die laut die Kinder lobte, dann aber die achtjährige Milly Stevens an sich riß, um ihr wie eine Raubkatze ein Stück Fleisch aus dem Arm heraus zu beißen.

Nach den Aussagen mehrerer Kinder stürzte sich der Lehrer sofort auf die alte Frau, entriß ihr ein zweites Kind und stieß sie zurück. Während die Kinder schreckensbleich und wie gelähmt dastanden, entbrannte ein harter Kampf zwischen George Harrens und der alten Frau.

Der tapfere Lehrer rief seinen Schülern zu, sie sollten fortlaufen und Hilfe holen. Mehr weiß man nicht, denn als die ersten Menschen zu Hilfe eilten, hing die Alte mit gebrochenem Genick leblos am linken Arm des Mannes, wo sie sich festgebissen hatte.

Der blutüberströmte Lehrer schlug ihr vermutlich mit der Handkante seiner Rechten das Genick entzwei. George Harrens, der inzwischen von mehreren Ärzten untersucht wurde, hat den Schrecken nicht gesund überstanden. Das grauenhafte Geschehen hat seinen Geist völlig verwirrt und die Ärzte vermuten, daß er für immer wahnsinnig bleiben wird.

Die Frau wurde nach einigem intensivem Nachforschen als Mariette Hawkins identifiziert, die vor sieben Jahren an Altersschwäche starb.

Lundi blickte Mike Holbers wütend an. „Da siehst du, was du angerichtet hast. Viel zu früh beginnen sie jetzt draußen nachzudenken. In drei Jahren wäre ich soweit, die Welt zu beherrschen, aber du hast mein Werk zerstört! Sie sind jetzt aufmerksam geworden und werden vorsichtig sein. Ich müßte dich töten für diese Schwäche. Du hast den ewigen Tod verdient.“

Holbers senkte den Kopf.

„Ja, Herr“, flüsterte er niedergeschlagen. „Aber niemand hat wissen können, daß er mit einem Maschinengewehr bewaffnet ist. Er hat sie umgelegt, wie sie kamen. Was sollte ich tun?“

Doc Lundi starrte böse auf die Zeitung auf dem Tisch.

„Es ist passiert und nicht mehr zu ändern“, knurrte er. „Jetzt müssen wir Morgan bekommen. Und zwar lebend. Ich brauche ihn für meine Zwecke. Denn dadurch, daß er sich wie ein körperloses Wesen überall hin wünschen kann, ist er wertvoll für meine Zukunftsarbeit. Was nutzen mir die besten Geister, wenn sie in einem menschlichen Körper verletzlich und zu töten sind? Ich brauche Morgan dringender denn je. Und zwar lebend.“

Holbers blickte ihn verstört an.

„Aber wie soll ich das schaffen, Herr? Wenn er sich einfach fort wünscht bei einer Gefahr? Ich frage mich, warum er das gestern nicht schon getan hat.“

„Weil er den Kampf gegen uns aufgenommen hat“, brüllte der Doc aufgebracht. „Er weiß, daß er keine Ruhe findet, bis wir alle tot sind. Darum ist er nicht dem Kampf ausgewichen. Er hat regelrecht darauf gewartet, daß wir einen Fehler machen. Aber ich hätte es mir denken können. Und so was passiert mir nicht noch einmal. Dieses Mal werde ich mich selbst um ihn kümmern. Und wenn er merkt, daß die Gefahr zu groß wird, dann werde ich seine Gedanken blockieren, während die anderen ihn holen. Er darf und wird mir dieses Mal nicht entkommen, denn auch ich brauche mal Schlaf. Vier Nächte lang habe ich kein Auge zugetan. Aber wenn ich ihn habe, dann werde ich ausschlafen!“

„Sie könnten sich doch vorher ausruhen, Herr …“

„Nein.“ Der Doc schüttelte den Kopf. „Das kann ich nicht, weil McDoonley kein guter Schutz für mich ist. Es gibt eine Schwäche, hinter die Morgan noch nicht gekommen ist:

Er braucht sich nicht zu mir zu wünschen, um mich in einem Überraschungsaugenblick zu töten. Er müßte sich nur in meinen Körper hinein wünschen, und ich würde zerplatzen wie ein Luftballon, dem man zu viel Luft zuführt. Er kann das aber nur. wenn meine Gedanken abgeschaltet sind, also wenn ich schlafe. Daher kann ich mich nicht vorher ausruhen, bevor er mir sicher ist.“

„Und wie kann ich ihn kriegen?“

„Ich mache das“, erwiderte der Doc kalt. „Du kümmerst dich um die anderen, die noch frei herumlaufen. Es wurden nur sechzehn Skelette gefunden und Anna im Green-Park. Das sind siebzehn. Vier müssen noch frei herumlaufen. Und die wirst du suchen.“

„In London? Herr, London ist groß“, wandte Holbers ein. „Wo soll ich da suchen?“

Der Doc führte ihn zur Karte. Er tippte gelassen auf vier Punkte und sagte: „An diesen Stellen findest du sie. Ich habe ihre Gedanken aufgefangen. Am besten du fängst dort an. Da sitzt Jacubeck im Hause eines Richters und wartet auf dessen Heimkehr. Du weißt, er haßt alle Richter. Sieh zu, das du ihn hierher zurückbekommst.“

Holbers erbleichte. Jacubeck. Er fürchtete diesen bärenstarken Mann wie nichts anderes, aber er flüsterte: „Ja, Herr. Ich werde es versuchen.“

Holbers brauchte fast eine Stunde bis er das Haus des Richters gefunden hatte. Es war ein kleines, hübsches Einfamilienhaus mit nur einer Etage und einem Keller. Langsam fuhr er mit dem Wagen an dem Haus vorbei. Nichts rührte sich dort, und das Garagentor stand noch offen. Erleichtert registrierte er, daß der Richter also noch nicht nach Hause gekommen war.

Eine Querstraße weiter stellte er den kleinen Morris von Doc Lundi am Straßenrand ab, stieg aus und ging zu Fuß zum Haus des Richters zurück. Die Straße gehörte zu einer Wohngegend ohne Geschäfte, und es gab nur wenig Verkehr. Es waren kaum Fußgänger zu sehen, nur ein alter Mann führte seinen Hund spazieren.

Holbers überquerte die Straße, sah sich noch einmal um und ging dann auf die Tür zu. Natürlich war sie verschlossen, und auch auf sein Läuten hin wurde ihm nicht geöffnet. Niemand war zu Hause. Nur Jacubeck wartete irgendwo.

Langsam ging er um das Häuschen herum und bald schon fand er, was er suchte. Jemand hatte das Küchenfenster eingeschlagen, war ins Haus gestiegen und hatte das Fenster wieder verschlossen. Holbers spähte in den Raum, aber es war niemand zu sehen. Auch Jacubeck nicht, den er noch in schrecklicher Erinnerung hatte.

„Jacubeck!“ rief er leise. „Bist du hier? Ich bin es, Mike. Der Freund des Doc und dein Gebieter. Hörst du mich?“

Stille.

Mit einem Schwung hatte er sich hochgezogen und stand in der Küche. Er machte ein paar Schritte nach vorne und zuckte dann zusammen, weil sein Fuß auf etwas Weiches, Nachgiebiges stieß. Fast wäre er darauf ausgerutscht. Fluchend sah er nach unten, dann gefror ihm das Blut in den Adern. Es mußte ein Stück Fleisch aus Jacubecks Schenkel sein. Ihm wurde übel bei dem Gedanken, wie Jacubecks faulender Körper wohl inzwischen aussah. Aber er faßte sich ein Herz und ging weiter.

Auch im Flur empfing ihn Stille. Die Tür zum Wohnzimmer stand offen. Alles war säuberlich aufgeräumt, geschmackvoll hatte jemand die Möbel ausgewählt. Hier konnte man sich wohl fühlen.

Nach fünf, Minuten hatte er das Haus durchsucht, aber außer zwei weiteren Fleischbrocken keine Spur von Jacubeck gefunden. Jetzt gab es nur noch eine Möglichkeit: Jacubeck hielt sich im Keller verborgen.

Die Tür zur Kellertreppe fand er in der Küche, durch deren aufgebrochenes Fenster er ins Haus gelangt war. Schon als er sie öffnete, wußte er, daß er auf dem richtigen Weg war. Süßlicher, fauliger Geruch schlug ihm entgegen, vermischt mit jenem Kellergeruch, den man in jedem alten Haus findet.

Die Lampe über der Treppe leuchtete nur schwach, und er mußte sich vorsichtig die Stufen hinunter tasten, um sich nicht das Genick zu brechen. Der Geruch wurde strenger, je tiefer er kam. Holbers blieb stehen. Jacubeck mußte ihn einfach hören, wenn er ihn hier rief. Der Geruch war inzwischen so scheußlich geworden, daß ihm übel wurde. Keine einzige Stufe würde er mehr hinuntergehen!

Mühsam versuchte er mit seinen Augen das Dunkel zu durchdringen, aber er sah nichts. Rein gar nichts. Er roch nur, und das genügte ihm voll und ganz.

„Jacubeck!“ rief er mit gedämpfter Stimme in die Dunkelheit des Kellers hinein. „Hallo, Jacubeck, hörst du mich?“

Doc Lundi ging zur Tür und öffnete sie. Ein freundliches Lächeln spielte um seine Lippen, als er Elisabeth auf der Schwelle stehen sah. Er zog sie freudig an sich, legte seinen Arm um ihre Schultern und führte sie ins Büro, als er die Tür wieder verschlossen hatte.

„Hallo“, sagte er gutgelaunt. „So hoher Besuch im Hause eines kleinen Mannes. Setz dich, mein Liebes.“

Er deutete auf einen Sessel und setzte sich selbst auf die Kante seines Schreibtischs.

„Nun?“ fragte er. „Was führt dich denn zu mir, Elisabeth?“

Sie blickte ihn lange an, dann sagte sie: „Er war da. Er hat den ganzen Tag über in meiner Wohnung gewartet.“

„Ich weiß. Ich habe einmal für kurze Zeit seine Gedanken aufgefangen. Da hat er sich vom Wohnzimmer in deine Küche gewünscht. Warum dieser Blödsinn? Er hätte doch auch rüber gehen können?“

„Er hat mir alles erzählt“, antwortete Elisabeth leise. „Und damit ich ihm glaube, hat er mir seine Fähigkeit demonstriert.“

„Hm, und was wollte er?“

Sie blickte zu Boden. Der Doc registrierte es mit Erstaunen.

„Was ist mit dir, Liebes?“

„Ich glaube, ich liebe ihn“, kam es leise. „Ich möchte nicht, daß er stirbt.“

„Er wird nicht sterben, du Dummes. Ich brauche seine ungewöhnliche Fähigkeit für meine Zwecke. Nur willig muß ich ihn machen. Er muß mir gehorchen und darf zukünftig nicht seine eigenen Wege gehen, die meine Arbeit gefährden.“

Es wurde still im Raum, bis sie sagte: „Er will dir eine Falle stellen. Und ich soll der Lockvogel sein. Er glaubt, das ich auf seiner Seite bin.“

Der Doc wollte gerade etwas erwidern, als er die Hände hob und wie abwesend zur Decke blickte. Es schien, als lausche er irgendeiner unhörbaren Stimme. Nach einer Weile entspannte sich sein Gesicht wieder.

„Was ist?“ fragte Elisabeth. „Du erschienst mir so abwesend.“

Doc Lundi winkte lächelnd ab.

„Nicht viel“, sagte er mit zufriedener Stimme. „Ich habe Holbers zum Haus eines Richters geschickt, wo Jacubeck auf der Lauer liegt, um den Richter zu töten. Der Trottel hat doch tatsächlich geglaubt, Jacubeck würde ihm gehorchen.“ Er kicherte belustigt in sich hinein und sagte dann: „Jacubeck hat ihn mit den Oberarmen erwürgt. Hände hat er keine mehr, glaube, ich. Jetzt sitzt er wieder im Keller und wartet auf den Richter. Ich fürchte, er wird eine Menge Unheil stiften, bis man ihn fängt.“

„Mein Gott!“

Der Doc wurde bleich. „Dieses Wort nicht noch einmal in meinem Haus“, sagte er scharf. „Merk es dir endlich.“ Dann sagte er ruhiger: „Also erzähle, was hat John Morgan vor? Ich muß alles genau wissen, damit wir den Spieß umdrehen können.“

Elisabeth zündete sich eine Zigarette an und meinte nachdenklich: „Er vertraut mir. Es ist nicht recht, ihm nun eine Falle zu stellen.“

„Auch ich vertraue dir. Zu wem stehst du? Zu ihm oder zu mir.“

„Zu dir, Vater“, antwortete Elisabeth leise. „Ich werde immer zu dir stehen.“

Richter Mackson schloß das Garagentor und ging auf sein Haus zu. Umständlich suchte er in seinem Schlüsselbund nach dem richtigen Schlüssel für die Haustür, steckte ihn dann, als er ihn gefunden hatte, ins Schloß und drehte ihn herum. Er war froh, endlich zu Hause zu sein. Langsam wurde er alt, aber dieses eine Jahr würde er auch noch schaffen. Danach würde er sich zur Ruhe setzen, wie es sich für einen anständigen älteren Herrn gehörte. Er freute sich schon auf die Abende im Club, auf die Sommertage im Garten und das gute, alte Haus, das er schon seit siebzehn Jahren bewohnte. Auch heute, wo seine Frau schon über vier Jahre tot war, strahlte es immer noch jene behagliche Wärme aus, die ihm Dorothee damals verliehen hatte, als sie das Haus bezogen. Dorothee, dachte er, warum mußte sie nur schon so früh davongehen.

Er hängte den Mantel an die Garderobe, dann stieß er mit dem Fuß gegen etwas Weiches. Verwundert bückte er sich, um nachzusehen, was da in seiner Diele herumlag. Es schien sich dabei um einen Fleischbrocken zu handeln. Komisch. Wie, zum Donnerwetter, sollte ein Fleischbrocken in seine Wohnung kommen?

Kopfschüttelnd ging er in die Küche, um Kehrblech und Besen zu holen. Wieder stieß er gegen ein Stück herumliegendes Fleisch. Rasch kehrte er es auf die Schaufel und trat zum Fenster, um sich das Stück näher zu betrachten. Er bemerkte sofort, das jemand von draußen das Fenster eingeschlagen hatte. Einbrecher also! Aber die Sache mit dem Fleisch begriff er nicht.

Er hob die Schaufel in die Höhe, roch an dem Stück aus der Küche und ließ angewidert die Schaufel fallen. Er kannte diesen Geruch von unzähligen Graböffnungen her, denen er als Richter beiwohnen mußte. Dieses Fleisch roch nach Verwesung und Grab. Und er war sicher, daß es sich hierbei um Menschenfleisch handelte. Fauliges Menschenfleisch!

So schnell es seine Beine zuließen, lief er ins Arbeitszimmer hinüber, griff nach dem Telefon und wählte die Nummer der Polizei.

„Richter Mackson hier“, meldete er sich hastig, als am anderen Ende jemand den Hörer abhob. „Hören Sie, ich habe die Abendzeitung gelesen über die rätselhaften Vorfälle. Nun bin ich eben nach Hause gekommen und – und …“

Er hörte plötzlich ein Krachen in der Küche, als jemand die Kellertür aufstieß. Schlurfende Schritte näherten sich und eine dumpfe Stimme ertönte. „Rache!“ drang es zu ihm ins Zimmer.

„Hallo?“ fragte der Beamte am Telefon. „Warum reden Sie nicht weiter, Sir?“

„Ich habe verweste Fleischstücke in meiner Wohnung gefunden“, flüsterte der Richter von Angst gepackt. „Menschenfleisch. Überall liegt es herum. Und nun schlurft etwas über den Flur auf mein Arbeitszimmer zu. Bitte, kommen Sie rasch.“

Das Ding bog um die Ecke. Es hatte keinen Kopf, keine Hände, aber es wurde trotzdem vorwärtsgetrieben. „Rache!“ dröhnte die dumpfe Stimme durchs Zimmer. „Ich bin unschuldig.“

Es kam auf ihn zu. Wie ein Roboter, eine Maschine, vom Wunsch nach Rache getrieben.

„Sir!“ schrie der Polizist am Telefon. „Was geht da vor?“

Plötzlich wurde der Richter ruhig. Alles in ihm entspannte sich. Nein, er würde diesem Ding nicht entkommen, das ihn töten wollte. Er schöpfte tief Luft, wobei er versuchte, den scheußlichen Verwesungsgestank zu ignorieren, der das Zimmer erfüllte. Das Ding war jetzt höchstens noch sechs Schritte von ihm entfernt.

„Bleib stehen!“ sagte er ruhig. „Ich will mit dir reden.“

Das Monstrum schien zu zögern, machte noch einen Schritt nach vorne und blieb dann stehen.

„Wer bist du?“ fragte Richter Mackson und wunderte sich darüber, wo er plötzlich diese Ruhe hernahm. Vielleicht war er froh zu sterben, endlich bei Dorothee zu sein.

„Jacubeck“, antwortete ihm die dumpfe Stimme. „Ich werde dich töten! Ich bin unschuldig. Rache für meinen Tod!“

Das Ding machte wieder einen Schritt nach vorne. Mackson glaubte seinen Augen nicht recht zu trauen, als bei dieser Bewegung ein Fleischstück von der Brust des Ungeheuers abfiel und zu Boden plumpste.

„Bleib stehen“, sagte er zum zweiten mal. „Ich glaube dir, und ich habe auch keine Angst vor dem Tod. Doch vorher will ich dich von allem freisprechen. Ich glaube zu begreifen. Die Rache läßt dich nicht ruhen. Und wenn man so haßt, muß man tatsächlich unschuldig sein. Jacubeck, man hat dich gemordet, nicht verurteilt. Dir wurde großes Unrecht getan.“

Plötzlich begann die dumpfe Stimme ein Gebet zu murmeln, dann fiel die Gestalt wie eine Marionette in sich zusammen, und es wurde still.

„Jacubeck hat seinen Frieden gefunden“, murmelte er ins Telefon. „Sie können ihn holen kommen. Aber jetzt brauchen Sie sich nicht mehr zu beeilen.“

Er legte den Hörer fast sanft auf die Gabel zurück, dann lief er hinaus in den Garten, um sich zu übergeben.

Ich habe mir eine Abendzeitung gekauft und die Artikel gelesen, die über den Vorfall auf dem Friedhof berichten. Mir scheint, ich habe gute Arbeit geleistet, wenn auch eine Kreatur entkommen ist, um im Green-Park ihr Unwesen zu treiben. Jedenfalls hoffe ich, daß es nur diese eine ist. Wenn nicht, wird man früher oder später die anderen auch töten.

Man hat die Waffe nicht gefunden, sonst stünde das bestimmt auch in der Zeitung. Ich brauche mir also keine neue zu besorgen für heute Nacht, wenn ich den Doc töte. Ich habe ein ungutes Gefühl bei der Sache, aber jetzt, wo ich Elisabeth auf meiner Seite habe, fürchte ich mich nicht mehr so vor dem Doc. Es ist gut, nicht mehr ganz allein gegen ihn kämpfen zu müssen. Ich habe Elisabeth und ganz London hinter mir. Später, wenn der Doc in der Hölle schmort, dann werde ich mich zu erkennen geben. Aber erst muß der Doc sterben. Sonst bin ich, und die gesamte Menschheit ebenfalls, in Gefahr. Ich bin sicher, er wird kommen und blind in meine Falle tappen. Wenn Elisabeth sich bloß nicht verrät.

Er glaubt, daß ich mich mit Elisabeth treffen will. Auf dem Zentral-Friedhof. Er glaubt, daß ich mit ihr dann den Friedhof verlasse, um zur Polizei zu gehen. Er muß mich einfach suchen.

Aber er wird mich nicht finden. Erst werde ich ihn vor die Grabkammer locken. Er wird nachsehen wollen, ob ich noch da bin, oder ob es mir gelungen ist, ihm zu entschlüpfen. Dann werde ich schießen. Ganz nah lasse ich ihn herankommen. Ich muß sicher sein, das ich ihn nicht verfehle.

Ich werfe einen Blick auf eine Uhr, die auf einer Säule an einer Bushaltestelle angebracht ist. Sieben. Noch zwei Stunden, dann wird er sich zu mir auf den Weg machen. Er wird denken, daß Elisabeth bei mir ist, aber da täuscht er sich. Ich werde alleine auf ihn warten, während Elisabeth die Polizei benachrichtigt. Sie werden kurz nach dem Doc da sein, und andere werden sein Haus durchwühlen, während er mich auf dem Gelände sucht.

Armer Doc. Fast tut er mir leid, aber er hat den Tod verdient. Ich hasse ihn, weil er das Grauen und den Tod über die Menschen bringen will. Nur an mir liegt es, ihn zu vernichten, seine schrecklichen Gedanken nicht real werden zu lassen!

Gerade will ich die Bahn zum Friedhof nehmen, als auf der anderen Seite eine Frau zu schreien beginnt. Im Nu sind ein paar Passanten um sie herum. Die Frau schluchzt hysterisch und zeigt auf einen Hauseingang, in dem ein kleiner, buckliger Mann steht. Der Mann geht verwirrt auf sie zu, aber ihre Schreie werden noch lauter, noch schriller und angstvoller.

„Er kommt aus dem Jenseits!“ ruft sie mit sich überschlagender Stimme. „Seht nur seinen Blick!“

Aber der Ärmste schaut nur betroffen und verständnislos drein. Soweit ist es also schon gekommen. Sie sehen in jedem, der mißgestaltet ist. ein Gespenst. Fluch über den Doc.

„Haben Sie Feuer?“

Ich zucke zusammen, starre den Mann an, der mit einer unangezündeten Zigarette neben mir steht und sie sich an die Lippen hält. Vielleicht ist es gut, wenn sie Angst vor dem Doc und seinen Wesen bekommen, denke ich. Bestimmt gibt es noch eine Menge Leute, die alle Geschehnisse der letzten Tage und Stunden als dummes Gefasel abtun. Sie sollen aufwachen aus ihrer Lethargie, die Leute. Sollen sich etwas ausdenken, wenn es mir nicht gelingt, den Doc zu töten.

„Nein“, sage ich kalt, lächle den Mann an und wünsche mich in die Gruft. Für den Bruchteil einer Sekunde höre ich noch seinen entsetzten Aufschrei, dann ist Stille um mich herum. Ich bin wieder zu Hause.

Zu Hause, in meinem Totenhaus.

Sie lag still da und hielt die Augen geschlossen. Friedlich wie ein Engel liegt sie da, dachte der Doc. Für einen Augenblick lang schweiften seine Gedanken in die Vergangenheit zurück. Er sah das Gesicht von Mabel vor sich, wie sie blaß in ihrem Kissen lag mit farblosen Lippen und großen, dunklen Kinderaugen.

„Doktor“, hatte sie geflüstert. „Wird das Baby leben?“

Er war noch ein junger Arzt gewesen damals, seit drei Monaten in London, verwirrt von den Eindrücken der Stadt. Er hatte sie gemocht, diese Mabel, die von einem Mann vergewaltigt worden war. Wenn sein Dienst zu Ende war, hatte er noch lange an ihrem Bett gesessen, ihr von Schottland erzählt und von dem kleinen Dorf, wo er aufgewachsen war.

„Es wird leben“, sagte er damals und strich ihr dabei über die Stirn. „Es ist ein Mädchen und ein verdammt hübsches noch dazu. Ganz die Mutter.“

Sie hatte nach seinen Händen gegriffen, ihre blassen Wangen dagegen gepreßt. Ganz leise sagte sie: „Es wird in einem Heim aufwachsen, wenn ich tot bin, nicht wahr?“

„Sie werden nicht sterben, Mabel“, log er, lächelte sie an und verbesserte sich: „Du wirst nicht sterben, Mabel.“

Sie schwieg, sammelte Kraft.

„Ja“, flüsterte sie nach einer Weile. „Ich werde leben und mein Baby soll Elisabeth heißen, Doktor. Es soll Elisabeth heißen.“

Als sie eine Stunde später tot war, schwor er sich, Elisabeth ein Vater zu sein. Und sie hielt ihn bis zur Stunde für ihren eigenen Vater.

Wie sehr sie doch ihrer Mutter gleicht, überlegte er. Sie war ihm wirklich ans Herz gewachsen, aber was zählten schon Körper, wenn es darum ging, die Welt zu beherrschen?

Der Tod war ein alter Bekannter für ihn geworden, bis er später zur Gesichtschirurgie überwechselte. Seine Arbeit hatte ihn aber nicht befriedigt. Er wollte nicht nur Leben erhalten, Leben verschönern, er wollte auch neues Leben erschaffen. Und von diesem Tag an wurde der Tod wieder zum Gefährten für ihn.

„Elisabeth!“ rief er leise.

Das Mädchen im Bett schlug die Augen auf.

„Es ist soweit“, erklärte er. „Fühlst du dich entspannt und ausgeruht?“ Sie nickte.

„Aber ich fürchte mich ein wenig, Vater.“

„Das brauchst du nicht. Der Geist zählt, nicht der Körper. Und auch diesen wirst du zurückbekommen. Und denke daran, daß John Morgan bald hier sein wird. Du liebst ihn doch.“

„Ja, ich liebe ihn.“

„Schließe die Augen, mache dich frei von allen Gedanken.“ Seine leise, auffordernde Stimme drang bis tief in ihr Unterbewußtsein, schien ihr zu befehlen, ihren Willen zu unterhöhlen. „Es ist ganz leicht“, raunte die Stimme. „Ganz frei sollst du sein. Ganz frei von deinem Körper, denn den brauchst du nicht. Er ist Ballast, mein Kind. Schüttle ihn ab, komm, komm!“

Die Stimme lockte, flüsterte. Elisabeth gehorchte, fühlte sich frei und unsagbar leicht.

„Flieg“, hörte sie die Stimme sagen. „Flieg davon, Elisabeth, bis ich dich wieder rufe. Genieße deine Freiheit.“

Schlaff lag ihr Körper auf dem Bett. Doc Lundi nahm ihr Handgelenk und fühlte nach dem Puls. Nichts. Ihr Geist hatte sich von ihr entfernt, schwebte nun irgendwo in den Weiten des Alls. Elisabeth war tot.

Er trat einen Schritt zurück, schloß die Augen und hob beschwörend die Arme in die Höhe. Stille im Raum, die Welt schien für einen Augenblick stehen zu bleiben. Dann kamen leise, seltsame Worte über seine Lippen. Er sprach mit einer Stimme, die er selbst nicht hörte, die fremd klingend in eine andere Welt eindrang. Wiederum tiefe Ruhe um ihn. Er öffnete die Augen, spürte kaum den Schweiß auf der Stirn, fühlte aber wieder die Müdigkeit, die ihn seit Tagen zu erdrücken versuchte. Er blickte wieder zu dem Körper des Mädchens.

„Wach auf!“ befahl er herrisch. „Ich brauche dich, als meinen Diener!“

Sie schlug die Augen auf, kam in die Höhe.

„Wie heißt du?“ fragte er. „Sag mir deinen Namen!“

„Peter McDoonley“, antwortete das Mädchen mit heller, klarer Stimme. „Was soll ich tun, Herr?“

Ich stehe am Fenster meiner Totenbehausung und warte. Es ist halb zehn. Jetzt wird der Doc schon um das alte Kriegerdenkmal herumschleichen, weil er glaubt, daß ich mich da mit Elisabeth treffen will. Wenn er merkt, daß ich nicht komme, wird er nach mir suchen. Hier, beim Familiengrab. Und dann wird es von Polizisten nur so wimmeln.

Nur langsam vergeht die Zeit. Minuten werden zu Ewigkeiten. Meine drei Magazine sind alle nachgeladen, die MP liegt entsichert auf dem Fenstersims. Trotz meiner Pelzstiefel kriecht die Kälte an meinen Beinen hoch. Dunkelheit und Stille. Dann verschwindet die letzte Wolke am Himmel und der klare, runde Vollmond wirft sein fahles Licht auf die Gräber, die Wege, die Steinkreuze und Marmorblöcke. Kein Mensch ist weit und breit zu sehen. Ich bin froh, daß der Mond heute Nacht so hell scheint. So werde ich den Doc schon sehr früh sehen, wenn er sich der Familiengruft nähert.

Ich werfe einen Blick auf meine gestohlene Armbanduhr. Zehn. Jetzt müßte er schon am Denkmal sein, auf mich warten.

Plötzlich sehe ich eine schlanke, hoch aufgerichtete Gestalt zögernd über den Sandweg daherkommen. Ich greife nach der Maschinenpistole, versuche den Schatten zu erkennen, aber die Person ist noch zu weit von mir entfernt. Zehn, zwanzig Schritte kommt sie näher, bis ich sie endlich erkenne und mit einem erstaunten Ausruf die MP in die Ecke stelle und das Fenster öffne.

„Elisabeth!“ rufe ich durch das geöffnete Fenster. Sie bleibt stehen, blickt zu mir herüber und kommt rasch näher. Mir scheint, sie ist erleichtert, endlich eine menschliche Stimme in dieser Verlassenheit zu hören. Als sie dicht vor dem winzigen Fenster steht, höre ich sie schüchtern fragen: „John, bist du’s?“

„Ja, um Himmels willen, was suchst du hier? Ich habe dir doch verboten, zu mir zu kommen! Wo ist der Doc?“

„Er kommt nicht. Er glaubt, du hast mir das alles nur erzählt, um ihm eine Falle zu stellen, John. Ich konnte ihn nicht überzeugen, glaube ich.“

„Hat er dich durchschaut? Was glaubst du?“

Sie schüttelt den Kopf.

„Nein, aber dir traut er nicht. Er ahnt zwar nicht, daß ich in alles eingeweiht bin, aber er glaubt, daß du ihn herlocken willst. Was sollen wir jetzt tun, John? Hier können wir doch nicht ewig bleiben. Komm, wir gehen zu mir nach Hause.“

Ich überlege einen Moment, dann erwidere ich: „Einen Augenblick, ich komme.“

Im Nu stehe ich neben ihr, hebe sie in die Höhe und wünsche mich wieder in die Gruft. Als ich sie absetze, stößt sie einen leisen, erschreckten Schrei aus. „John! Wo sind wir?“

„In der Gruft“, erkläre ich ihr. „Du brauchst keine Angst zu haben, im Moment sind wir hier sicher. Ich glaube nämlich, daß er doch kommt. Diese Chance wird er sich nicht entgehen lassen.“

Ich blicke wieder aus dem Fenster und dann erkenne ich die kleine Gestalt, die neben einem großen Marmorblock steht. Also hatte ich recht! Er ist gekommen!

Sein Lachen dringt wie das Meckern einer Ziege an mein Ohr.

„Ich werde mich hüten, in deine Nähe zu kommen, John. Hier kann ich jederzeit in Deckung gehen.“

„Aber Sie sind doch gekommen, um mich zu holen!“ rufe ich. „Von da hinten kriegen Sie mich nie!“

„Ich bin gekommen, um deine Gedanken zu blockieren, mein Junge“, kommt seine Stimme. „Denn ich will nicht, dass du plötzlich wie vom Erdboden verschwunden bist. Versuch es nur. Du wirst sehen, daß du dein eigener Gefangener bist. Es gibt kein Entweichen mehr für dich, John.“

Ich versuche, mich in eine andere Ecke des Grabhäuschens zu wünschen, aber ich stehe da wie angewurzelt. Es geht nicht mehr. Er hat recht. Aber ich werde nicht aufgeben. Soll er meine Gedanken ruhig blockieren. Lebend wird er mich hier nicht herausbekommen. Schließlich muß er ja kommen, nicht ich!

„John!“ sagt Elisabeth plötzlich hinter mir, und dabei klingt ihre Stimme kalt und erbarmungslos. „Dreh dich um und sieh mich an!“

Langsam drehe ich mich um. Hinter mir höre ich weit fort das gellende Lachen des Docs.

„Was ist los?“ frage ich gepreßt. „Was ist mir dir, Elisabeth?“

In ihrer Hand blitzt etwas auf. Ein Messer. Und langsam, unendlich langsam nähert sie sich mir mit funkelnden, mordlustigen Augen. „Elisabeth!“ schreie ich. „Bleib stehen! Ich denke, du liebst mich! Was hast du mit dem Messer vor?“

Sie lächelt grausam und ihre klare Stimme sagt leidenschaftslos: „Ich bin nicht Elisabeth. Mein Name ist Peter McDoonley, John!“

Fassungslos stehe ich da, starre sie an und kann es einfach nicht glauben! Er hat sie also doch durchschaut! Sie getötet, ihren Körper benutzt, um ihn McDoonley zu geben, diesem Killer, der schon zu Lebzeiten über zweihundert Menschen abschlachtete.

Ich drehe mich herum, will nach der MP greifen, die an der Wand steht, aber mit bösartigem Knurren springt er mich an. Blitzschnell springe ich zur Seite, sehe die Klinge an mir vorbei sausen und an der Wand entlang kratzen.

Ich schlage zu, aber auch McDoonley ist schnell in seinen Reaktionen und darum erwische ich ihn nur mit einem Faustschlag an der rechten Schulter. Er stöhnt auf, dann hat er sich wieder in der Gewalt und kommt geduckt mit dem Messer in der Faust auf mich zu.

Schritt für Schritt weiche ich zurück. Dann spüre ich die Wand in meinem Rücken, und es geht nicht mehr weiter.

„Jetzt hab’ ich dich!“ flüstert das, was einmal Elisabeth gewesen war, die ich so liebte, für die ich meinen Körper verstümmeln ließ, meinen Geist vertauschen. „Ich werde dich langsam umbringen, Morgan. Ganz langsam!“

Der Geist dieses wilden Tieres verleiht dem schmächtigen Körper Elisabeths Bärenkräfte. Ich darf mein Gegenüber nicht unterschätzen, nur weil es eine Frauengestalt angenommen hat. Ich muß auf der Hut sein. Draußen höre ich wieder das Lachen des Docs. Wut schäumt in mir hoch. Wut und Hass auf diesen kleinen Giftzwerg, der mein Leben zerstört hat.

„Ich will ihn lebend!“ höre ich seinen Ruf. „Bring ihn mir lebend heraus, Peter!“

McDoonley stößt ein Knurren aus und springt mich zum zweiten mal an. Die Faust mit dem Messer stößt nach vorne, ich sehe die Klinge dicht vor meinen Augen blitzen und weiß in diesem Moment, das es Doonley völlig egal ist, ob ich sterbe oder nicht. Er will töten, weiter nichts. Die Befehle des Doc kümmern ihn nicht. Hauptsache, er kann Blut sehen, riechen und fühlen.

Mein Kopf schnellt zur Seite und im gleichen Augenblick reiße ich mein Knie in die Höhe. Er stößt einen hellen, spitzen Schrei aus und taumelt zurück. Sofort setze ich nach, meine Faust kracht gegen sein Kinn, und er fliegt gegen die rückwärtige Wand, hinter der sich die Gräber der beiden Toten dieser Grabkammer befinden.

Mit Wucht knallt sein Schädel gegen die Wand, das Messer entfällt seinen Fingern. Sofort bin ich bei ihm. Ein Haken in den Magen läßt dumpf die Luft aus seinen Lungen entweichen. Ganz dicht vor mir sehe ich sein Gesicht. Elisabeths schönes Gesicht. Fast spüre ich selbst den Schmerz, als ich mit Wucht aushole und die Faust in dieses zarte Gesicht knalle. Wieder und wieder, bis meine Kraft nachläßt, und der Kopf nur noch eine breiige, blutende Masse ist.

Ich glaube, daß er am Ende ist, lasse von ihm ab und ringe keuchend nach Atem. Das Mädchen sieht schrecklich zugerichtet aus, aber es richtet sich auf, gibt einen haßerfüllten Laut von sich und stürzt wieder auf mich.

Der Angriff kommt so plötzlich und so unerwartet, daß ich durch den Anprall stolpere und zu Boden falle. Heißer Schmerz durchflutet mich, als mein Ellenbogen gegen den Steinboden prallt, und für Sekunden bin ich wie gelähmt.

Mit einem Schrei liegt McDoonley über mir. Elisabeths Blut tropft mir auf das Gesicht, verklebt mir die Augen, perlt an meinen Wangen hinunter, und Ekel steigt in mir hoch, als mir ein paar dieser heißen Tropfen auf die Lippen fallen. Ich will den Kopf abwenden, aber die Hände, die nun in einem Würgegriff um meinen Hals gelegt sind, lassen es nicht zu. Tief pressen sich die feingliedrigen Finger in das weiche Fleisch meines Halses, schnüren mir die Luft ab, bis bunte Sterne vor meinen Augen ihren Reigen tanzen. Mit letzter Kraft werfe ich mich herum, reiße die Hände von meinem Hals und rollte mich zur Seite.

Etwas fällt neben mir klappernd zu Boden. Die Maschinenpistole! Während McDoonley über den Boden heran kriecht, rolle ich noch eine Umdrehung weiter, greife gleichzeitig nach der MP und drücke ab. Das Rattern zerreißt mir fast das Trommelfell. Der Mädchenkörper wird hin und her geschüttelt, bis ich den Finger vom Abzug nehme und es still wird.

Elisabeth liegt da, die Augen weit und anklagend auf mich gerichtet. Ich starre sie an, fühle mich bei ihrem Anblick hundeelend und völlig ausgelaugt. Ich versuche mir einzureden, eine Tote erschossen zu haben, aber irgendwie gelingt es mir nicht.

„Peter!“ höre ich draußen die Stimme des Docs. „Hast du ihn? Wer hat geschossen?“

Mühsam komme ich in die Höhe, blicke vorsichtig hinaus. Er steht immer noch an der gleichen Stelle und blickt in meine Richtung. Mehr als ein Meter trennt ihn von der schützenden Marmordeckung.

Ich hebe die MP hoch, schiebe langsam den Lauf durch den Fensterspalt und visiere die kleine Gestalt an.

„Ich habe geschossen!“ brülle ich all meine Wut heraus. „Und ich werde es wieder tun, Doc!“

Das Hämmern der MP zerfetzt die Gräber um ihn herum, aber er ist schnell wie ein Wiesel, hechtet mit einem gewaltigen Satz hinter den Marmorblock. Das Magazin ist leer. Ich schiebe ein neues ein, während ich weiter auf die mondbeschienene Totenlandschaft hinaus starre.

„John!“

„Kommen Sie her, Doc! Ich warte!“

„Was ist mit Elisabeth?“

„Elisabeth?“ Ich lache hart auf. „Elisabeth haben Sie umgebracht, Doc! Ich habe nur McDoonley getötet. Hoffentlich gibt dieses blutrünstige Vieh nun endlich Frieden.“

„John!“ Die Stimme des kleinen Mannes überschlägt sich fast. „Was haben Sie mit ihr gemacht! Ich habe ihren Körper McDoonley nur geliehen, um Sie zu überlisten. Vorher versprach ich ihr, das sie ihn wieder zurückbekommt.“

„Sie versprachen es ihr?“ frage ich höhnisch. „Wollen Sie etwa behaupten, daß Elisabeth ihren Körper freiwillig zur Verfügung stellte?“

„Natürlich, John. Sie ist doch meine Tochter.“

Ich stehe da, wie vom Donner gerührt, blicke zurück, wo im Dämmerlicht das tote Mädchen liegt. Seine Tochter! Dann muß sie schon alles gewußt haben, bevor ich es ihr erklärte. Mein Gott, wie hatte sie geheuchelt! Dabei hatte sie nichts Eiligeres zu tun gehabt, als dem Doc meinen Plan zu erzählen.

„So ist das also!“ höre ich mich niedergeschlagen sagen. „Nun gut, dann hat sie mich eben belogen, Doc. Jedenfalls ist ihr Körper nur noch ein blutiger Fleischhaufen. Ich glaube nicht, das sie auf ihn noch stolz sein kann, wenn sie ihn wiederbekommt.“

„Du Schwein, ich habe es ihr versprochen!“ Es klingt wie ein Heulen, dann gehen seine Worte in ein Wimmern über. Ich kann kaum etwas verstehen, dann spricht er wieder deutlicher: „Ich wollte dich lebend haben, John Morgan! Für mich und für Elisabeth, die dich liebte. Willenlos wollte ich dich zu meinem Diener machen, weil ich deine Fähigkeit, dich irgendwohin zu denken, für mich gewinnen wollte, für meine großen Ziele. Aber du hast jetzt den Tod verdient, John Morgan. Du wirst sterben!“

Seine Stimme wird lauter, immer heftiger, und sie nimmt einen Klang an, der mir Grauen einflößt. Es ist, als spräche er in einem großen, leeren Saal, von dessen Wänden die Stimme dreifach verstärkt zurück dröhnt.

Verschwommen sehe ich, wie er sich entfernt, bis er so weit steht, daß ich ihn mit der MP unmöglich treffen kann.

„John Morgan!“ brüllt die Stimme, in der plötzlich so unfaßbar viel Kraft steckt. „Du sollst sterben, wie noch nie ein Mensch zuvor! Du sollst vor mir im Dreck kriechen, wie die erbärmlichste Kreatur auf Erden! Dein Wimmern soll den Menschen in den Ohren dröhnen, damit sie sehen und spüren, das man Doc Lundi zu gehorchen hat!“

Entsetzen packt mich, ohne, das ich weiß warum. Während ich fieberhaft das leer geschossene Magazin nachlade, sehe ich ihn in einiger Entfernung auf einem Grab stehen. Eine kleine Silhouette gegen den bleichen Mond. Er steht da, die Arme erhoben, starrt zum Himmel hinauf und dann dröhnt wieder seine Stimme über das riesige Friedhofsgelände: „Ich rufe die Rache, ich rufe den Hass, das Böse und das Grausame! Ich rufe die Toten! Kommt und zeigt euch! Tötet den Mann in dieser Gruft! Tötet ihn und legt seine Gebeine vor mich, damit ich den Augenblick der Rache genießen kann!“

Das Grauen packt mich, als ich sehe, wie sich der Himmel zuzieht, Wolken den Mond verfinstern, und sich das Licht über den Gräbern in schwefliges Gelb verändert, ohne das es einen Grund dafür gäbe.

Wind pfeift plötzlich um die Gruft, rüttelt an der schweren Tür, und ein helles, klagendes Singen kommt auf. Mit weiten, aufgerissenen Augen sehe ich Lundi auf dem Hügel stehen, die Arme ausgebreitet mit starrem Rück in den Himmel hinaufschauend.

„John Morgan soll sterben!“ schallt seine Stimme über die Gräber. „Ich rufe die Toten! Der Himmel hat sich verfinstert, euer Hass hat den Wind entfacht! Kommt meine Freunde, kommt und nehmt teil an meiner Rache!“

Innerhalb von Sekunden hat der Wind zugenommen, braust nun heulend über die Gräber, fegt Blumensträuße und Kränze über die Wege. Ich stehe da, vor Entsetzen gelähmt, begreife nicht, was da um mich herum vorgeht! Der Mond ist nun völlig verdeckt, aber immer noch liegt gelblicher Lichtschimmer über den Gräbern, dünne Nebelfetzen wallen auf und plötzlich beginnt die Erde zu leben. Ich glaube ersticken zu müssen, beginne vor Angst zu brüllen, aber nichts halte ich auf. Erst jetzt merke ich, wie schwach ich doch bin, wie müde und ausgelaugt, wie sehr meine Nerven unter all diesen entsetzlichen Ereignissen gelitten haben. Ich stehe einfach da, schreie, glotze wie ein Irrsinniger aus dem Fenster, das längst vom tobenden Sturm aufgerissen worden ist.

Um mich herum, vorne, seitlich, hinten – überall bricht die Erde auf. Dann kommen sie. Wie Maulwürfe schieben sie sich aus dem aufgebrochenen Boden, während der Sturm über ihre bleichen Schädel heult und ihre klagenden Gesänge an meine Ohren weht. Ich weiß nicht, ob es noch eine Steigerung des Grauens gibt, wenn ich mir überlege, was ich schon alles gesehen habe. Aber dieser Anblick treibt mich dem Wahnsinn zu. Ich spüre es genau, sehe nur aus dem Fenster und kann nichts tun.

Plötzlich kracht es fürchterlich hinter mir. Ich zucke herum. Eine der beschrifteten Marmortafeln, die die Särge abdecken, ist von der Wand gefallen, und nun poltert auch die zweite, die des kleinen Kindes, zu Boden. Draußen tobt und heult immer noch der Wind, und weit entfernt, irgendwo in seinem Geheul, höre ich wieder die Stimme des Docs. Zerrissene Wortfetzen dringen an mein Ohr, geschriene Beschwörungen und Worte, deren Sinn ich nicht begreife.

Unerträglicher Gestank steigt mir in die Nase. Ich sehe, wie sich aus der oberen Öffnung in der Wand eine knochige, widerliche Hand schiebt, dann ein Kopf, der Körper. Darunter erscheint nun eine kleinere Hand, dann der Totenschädel eines Kindes. Ich weiche auf brüllend zurück gegen die Tür, als von draußen, trockene, harte Knochenhände gegen die Tür trommeln.

„Du mußt sterben“, flüstert eine weiche Mädchenstimme. „Er. hat es gesagt.“

Aus der oberen Öffnung klettert das Gerippe auf den Boden hinunter. Ein furchtbarer Anblick, aber schlimmer ist die Kälte und der dumpfe Modergeruch, der sich im Raum ausbreitet. Mit einem Aufschrei reiße ich die Maschinenpistole an die Hüften, drücke ab.

Ein hohles Röcheln dringt aus der Kehle des Gerippes, dann fällt es klappernd zu einem Knochenberg zusammen. Nur das Kind kommt rasselnd näher. Ich drücke wieder ab, dann liegen die beiden still nebeneinander. Mit einem Sprung bin ich am Fenster. Vorläufig bin ich in Sicherheit, denn den Rücken habe ich nun frei. Aber als ich einen Blick hinauswerfe, weiß ich, daß es nur eine Frage der Zeit ist, wann sie es geschafft haben.

Sie kommen von überall. Strahlenförmig schlurfen sie auf mein Versteck zu, viele können nur über den Boden kriechen, wie ekelhafte, gräßliche Würmer. Andere humpeln, werden gestützt oder getragen. Von ihren Schultern hängen zerlumpte Totenmäntel, zerfressene Hemden. Ein Meer von Toten, und draußen schlagen die ersten schon mit den Fäusten gegen die Tür!

Viele streben in Gruppen und Prozessionen auf mich zu, andere schlurfen allein, aber über dieser ganzen, schrecklichen Szene schwebt ein dünnes, zittriges Klagelied durch das Heulen des Windes. Mein Gott, etwas Schrecklicheres habe ich noch nie gesehen! Ihre Mäntel wehen im Wind, und das Geräusch ihrer schlurfenden Schritte dringt mir durch Mark und Bein.

Ich schiebe mit letzter Kraft den Lauf über die Fensterbrüstung und schieße einfach hinein in den Haufen. Es müssen wenigstens tausend Leichen sein, die da herannahen. Warum wehre ich mich überhaupt? Gut zwei Dutzend habe ich schon zusammengeschossen, aber es quillt von überall heran! Ich merke kaum, wie ich ein neues Magazin einlege, weiter schieße. Dutzende von Gerippen liegen bereits auf dem Weg. Andere kommen nach, steigen über sie, gehen wie Maschinen weiter, und dieser gräßliche Sterbegesang wird und wird nicht schwächer.

An der Tür splittert es, kracht es, dann springt sie auf. Ich fahre herum, schieße auf den Eingang der kleinen Gruft und schieße in die grauenhaften Fratzen hinein, die nur vom Hass vorwärtsgetrieben werden. Trotzdem wirken sie leidenschaftslos und gleichgültig. Sie kommen einfach, brechen unter dem Kugelhagel zusammen und andere folgen.

Am Fenster höre ich ein Kratzen. Drei Skelette versuchen gleichzeitig hereinzuklettern. Sie behindern sich gegenseitig und schon folgen andere nach. Nach ein paar Schüssen ist das kleine Fensterchen mit Knochen vollgestopft, aber die Maschinenpistole ist leer geschossen.

Wie eine Flut quillt es durch die Tür, während ich zurückweiche und mit bebenden Händen das letzte Magazin einrasten lasse. Ich höre mich brüllen wie ein Tier in Todesangst, verbrenne mir die Finger an dem glühenden Lauf der MP, schieße aber mit letzter Verzweiflung in den Haufen Toter hinein. Sie kippen übereinander, schweigend und stumm, andere kriechen über den stinkenden, mit Knochen übersäten Boden auf mich zu. Und ich schieße, schieße, schieße …

Dann ist es aus. Als das Knattern der MP abbricht, dröhnt nur noch das Schlurfen ihrer Schritte, das Schaben der hölzernen Knochen durch den Raum. Und ihr dünner wimmernder Gesang. Sie kommen, heben die Arme, strecken mir die Hände entgegen, und hinter ihnen ein Heer von bleichen Gestalten.

Die nackte Angst verleiht mir unbändige Kraft. Ich will leben, überleben! Ich will raus, aus dieser verfluchten, winzigen Zelle. Ich will frei sein, nichts als, frei sein. Ich will raus, brüllen meine Gedanken. Weg von dem Grauen, das ich mit ansehen muß.

Da ist etwas, was meine Gedanken blockiert, was mir einreden will, das ich nicht fort möchte, daß ich hier sterben will, das ich diese schrecklichen, dürren Hände an meinem Hals, meiner Kehle und auf meinem Gesicht spüren will.

Sie berühren mich jetzt! Jemand auf dem Boden umklammert mein Fußgelenk. Ich will fort. Aber da ist eine Sperre. Der Doc! Meine Güte, ich habe ihn doch schon einmal bezwungen, als er mir befahl, mich zu setzen! Ich schaffe es, schaffe es.

Die Hand kriecht mir über die Waden nach oben. Etwas anderes beginnt mich zu würgen. Ich stoße es von mir. Rasselnd fällt es gegen die anderen, reißt ein paar mit sich auf den Boden. Aber der Doc hat für Nachschub gesorgt. Sie steigen über die Gefallenen, klettern einfach über sie hinweg und kommen zu mir.

Ich trete gegen den Kopf des Gerippes, das sich an mir aufrichten will, und es fliegt gegen eine Wand, wo es knirschend zerbricht.

„Ich will fort!“ brülle ich. „Weg von hier! Du wirst es nicht schaffen, Doc! Ich bin stärker!“

Sein gellendes Gelächter dringt durch das Geheul des Windes zu mir. Ich bäume mich gegen seine Kraft auf, gegen diesen unbändigen, starken Willen, der die Toten geweckt hat. All meine Energie raffe ich zusammen, dann schreie ich meinen Wunsch heraus: „Ich hasse dich, Doc! Ich will raus!!!“

Plötzlich ist es still. Gräßlich still, herrlich still. Und dunkel ist es um mich herum. Die Finsternis beklemmt mich. Wo bin ich? In einem Sarg, einer Gruft? Und warum ist es so still um mich herum? Vielleicht bin ich nur taub und stumm vom Wahnsinn geworden.

„Ich will raus!“ brülle ich wieder und meine Stimme dröhnt in meinem Ohr. Ich zucke zusammen, ich bin also nicht taub. Hinter mir höre ich ein Geräusch, ich drehe mich herum, jemand ruft: „Halten Sie den Mund, Morgan! Gehen Sie in sich. Sie wissen doch, das Sie morgen gehenkt werden.“

Dann entfernen sich die hinkenden Schritte Crowlys wieder.

Ich stehe da, benommen, todmüde. Meine Güte, das war doch Corwlys Stimme, aber Crowly mußte längst tot sein! Er und der Direktor waren doch gestorben, als ich das Gefängnis verlassen hatte. Ich konnte doch dies alles unmöglich geträumt haben.

Ich rufe mir seine Stimme ins Gedächtnis zurück, seinen schleppenden Gang. Kein Zweifel, es war Crowly eben. In meinem Kopf dreht sich alles. Nichts begreife ich mehr. Erst einmal muß ich mich ausruhen. Ich sehne mich nach Schlaf, Sicherheit und Ruhe.

Kaum liege ich im Bett, da fallen mir auch schon die Augen zu. Ich bin müde, nur müde.

Als ich erwache, ist es immer noch dunkel. Auf dem Gang nähern sich Schritte, und ich höre Stimmen. Schließlich wird das Licht in meiner Zelle angeschaltet, und ich bin augenblicklich hellwach, obwohl ich mich noch schlafend stelle.

Jemand hüstelt, dann höre ich Crowlys Stimme: „Mike Holbers, es ist in einer Stunde soweit. Wachen Sie auf, der Pfarrer ist da.“

Der Pfarrer! Was, um alles in der Welt, soll ich mit einem Pfarrer? Es gibt noch eine Menge zu klären. Ohne mich umzudrehen, brumme ich verschlafen: „Wie komme ich hierher zurück? Ich denke, ich bin frei.“ Crowly kicherte.

„Sie wirkten in den letzten drei Tagen zwar ein wenig abwesend, so, als wären Sie nur zur Hälfte zugegen, Morgan – eh, Mike Holbers. Aber Sie sind immer noch hier und warten auf Ihre Hinrichtung.“

„Hinrichtung?“ Ich erhebe mich mühsam, denn ich fühle mich schwach nach allem, was ich mitgemacht habe. Als ich Crowly ansehe, reißt er entsetzt die Augen auf, dann rennt er schreiend nach draußen. Die Tür kracht ins Schloß, die Riegel werden vorgeschoben. Ich höre ihn wirres Zeug plappern, dann rennt er davon.

Ich sitze auf meiner Pritsche und begreife nichts mehr. Das Licht brennt noch. In meiner Zelle hat sich nichts verändert. Ich trage sogar noch die graue Gefängniskleidung. Was hat das alles zu bedeuten? Eigentlich müßte ich hier in einer Pelzjacke und mit gestohlenen Stiefeln sitzen. Dann fällt mein Blick auf meine Hände und ich zucke entsetzt zusammen.

„Nein“, stammle ich fassungslos. „Das kann doch nicht sein.“

Crowly rannte, als sei der Leibhaftige hinter ihm her. Ein, zwei Biegungen noch ein langer, schmaler Flur, dann stieß er die Tür auf und stürzte in das Büro des Direktors.

„Sir“, keuchte er. „Ich, ich muß Ihnen eine Meldung machen! Morgan, ich meine, der, der sich immer Morgan nennt, also Mike Holbers, mein Gott …“

Er brachte keinen vernünftigen Satz zustande, sank ohne Aufforderung auf den Besucherstuhl vor dem Schreibtisch des Direktors und versuchte, das was er gesehen hatte, zu verdauen.

„Was für eine Meldung wollen Sie mir machen?“ Direktor Getman sprang in die Höhe und war trotz der frühen Morgenstunde wacher als sonst. „Zum Teufel, Crowly, nun reden Sie endlich!“

„Morgan ist, ist steinalt geworden, Sir!“ keuchte Crowly. Noch immer stand der Schrecken in seinem Gesicht. „Die Angst vor dem Tod hat ihn altern lassen, glaube ich. So was habe ich noch nie gesehen. Einer, der ihn nicht kennt, würde ihn auf mindestens fünfundneunzig Jahre schätzen. Er sieht furchtbar aus.“

Sie rannten hinaus, Direktor Getman vorneweg. Fassungslos fanden sie den Pfarrer vor, der inzwischen ebenfalls einen Blick durch das Guckloch gewagt hatte.

„Der Herr im Himmel möge ihm beistehen“, flüsterte er tonlos. „Dieser Mann hat Furchtbares mitgemacht. Niemand darf ihn mehr richten. Er ist schon gerichtet.“

Getman drängte den Pfarrer von der Tür, schob die Klappe beiseite und preßte sein Gesicht an die Öffnung.

„Schrecklich“, murmelte er. Holbers stand da und starrte wie hypnotisiert auf seine Hände, an denen schlaff die Haut mit den winzigen, hervorquellenden Äderchen hing. Sie hatte die Farbe von altem Pergament, war faltig und zerknittert. Das Gesicht des Mannes war kaum wiederzuerkennen. Tief lagen die Augen in den Höhlen. Das wenige Haar, das er noch auf dem Kopf hatte, war gelblich weiß, blutleer die Lippen und die Augen trübe. Mike Holbers war steinalt.

Direktor Getman ließ die Klappe zufallen, blickte ratlos den Pfarrer, dann Crowly an. „Man muß etwas tun“, murmelte er. „Es ist schrecklich. Wir können doch nicht einen Greis aufhängen lassen. Ich selbst werde die Königin anrufen und um die Begnadigung Holbers bitten. Er muß eine schreckliche Nacht hinter sich haben.“

„Ein Alptraum?“ fragte der Wärter mit zitternden Lippen.

Getman schüttelte den Kopf.

„Unmöglich! Sie wissen doch selbst, wie abwesend er in den letzten drei Tagen wirkte. So, als befände er sich mit den Gedanken gar nicht bei uns. Essen hat er ja auch nicht angerührt.“

„Ich verstehe es trotzdem nicht“, murmelte Crowly, dem die Farbe immer noch nicht ins Gesicht zurückgekehrt war. „Er sah doch gestern Abend noch ganz normal aus.“

„Niemand wird es verstehen. Am wenigstens er selbst, glaube ich“, sagte der Pfarrer und bekreuzigte sich. „Ich werde für ihn beten.“

„Sie bleiben hier“, sagte Getman zu dem rothaarigen Wärter. Er hatte jetzt – seinen Entschluß gefaßt. „Ich werde mit dem Henker und den Zeugen reden und versuchen, das Königshaus telefonisch zu erreichen.“

Mit raschen Schritten eilte er davon.

Ich schaue auf die Hände eines Greises. Ich bewege meine Finger, und die Finger des Alten krümmen sich. Es sind meine eigenen Hände. Mein Gott! Ich fasse nach meinem Gesicht. Nichts als schlaffe, alte Haut!

Früher habe ich schon einmal von Leuten gehört, die aus Sorge und Kummer über Nacht ergrauten. Aber das das Grauen und die Angst einen Menschen um fünfzig Jahre altern läßt, habe ich nicht gewußt bis zum heutigen Morgen.

Als ich zum Fenster gehe, begreife ich endlich, das ich nicht müde bin und ausgelaugt, sondern, das die Schwäche des Alters in meinen Knochen steckt. Und ich merke, daß das Alter den Blick meiner Augen getrübt hat. Ich bin froh, daß es keinen Spiegel in der Zelle gibt. Irgendwann hätte mich die Neugierde bestimmt dazu getrieben, einen Blick hineinzuwerfen. Ich weiß nicht, ob ich den Anblick ertragen würde.

John Morgan ist ein alter, gebrechlicher Mann.

Ächzend setze ich mich auf die Pritsche. Dabei schmerzt mich mein Rücken. Ganz langsam geht ein Gedanke durch mein Gehirn. Ja, so muß es gewesen sein. Dieser letzte Energieverbrauch hat mich fertig gemacht. Als ich mit aller Kraft den Gedankenblock Doc Lundis durchschlug, muß ich die Kraft und Energie von unendlich vielen Lebensjahren zusammengerafft haben. Ich habe mich selbst auf dem Gewissen.

Dies wäre also geklärt! Aber wie kommt es, das Crowly lebt? Direktor Getman vermutlich auch, denn Crowly hätte doch sonst irgend etwas gesagt. Auch hier muß es eine Lösung geben. Ich muß nur darüber nachdenken.

Es ist schwierig. Ich glaube mein verdammtes Gehirn will nicht mehr so wie ich! Das Alter wird Schuld daran sein. Man wird alt und merkt es kaum, alles geht viel zu schnell.

Ich wollte doch über irgend etwas nachdenken. Was war das denn nur?

Ah, jetzt hab’ ich es wieder! Wieso lebt Crowly, wenn er eigentlich tot sein müßte? Hat er eben nicht gesagt, das er das Gefühl hatte, ein halber Morgan oder Holbers wäre nur noch in der Zelle gewesen. Ich muß unwillkürlich lächeln. Als er reinkam, wurde er regelrecht formell. Nie zuvor hat er mich Holbers genannt, weil ja alle Welt glaubt, daß ich Holbers bin. Immer hat er geäfft und mich Morgan genannt, weil ich vor Gericht immer wieder betont hatte, ich wäre Morgan.

Komisch! Ich ertappe mich dabei, wie ich wirres Zeug vor mich hin plappere. Im Augenblick fühle ich mich etwas frischer und kräftiger, aber sollte ich tatsächlich schon so alt sein, das mein Gehirn träge ist?

Ich höre Getrappel auf dem Gang, die Klappe vor dem Guckloch wird geöffnet, und jemand begafft mich. Sollen sie doch! Sollen sie einen alten Mann anglotzen, der die Welt gesehen hat.

Früher, als Kind, habe ich in der Nähe von London gewohnt. Nicht direkt in der Stadt, meine ich. Herrliche Gegend war das. Bäume und so. Da konnte man noch spielen und herumtollen. Junge, Junge, wie haben wir die Zeit damals ausgenutzt! Die gute, alte Jugend.

Moment mal, da fällt mir ein, daß ich immer noch nicht die Milch abbestellt habe. Herrgott, aber man kann ja schließlich auch nicht an alles denken! Damals in Teanson, wo ich mal in den Ferien war, hab’ ich die Milch direkt aus dem Kuheuter getrunken. Richtig unter der Kuh gelegen und gesoffen. Das war wenigstens noch Milch, Freunde!

Ich glaube, ich habe wieder vor mich hin geredet! John Morgan, reiß dich zusammen. Auch wenn du wie ein alter Tattergreis aussiehst, mußt du nicht wie einer daherreden! Ich versuche aufzustehen, aber ich fühle mich schwach und elend. Schön ist es nicht, alt zu sein! Doc Lundi, das hast allein du mir eingebrockt!

Wenn ich jetzt wieder in Teanson wäre, würde ich spazieren gehen. Morgens, wenn der Dunst noch über den Wiesen hängt, und die Luft frisch, wie kühler Tau schmeckt. Komisches Zimmer, wo ich hier sitze! Kenne ich gar nicht! Na ja, ist ja auch egal, Hauptsache, das ich erst mal ein vernünftiges ordentliches Nickerchen machen kann, wie sich’s für einen alten Mann gehört!

Mir fallen die Augen zu, dann rasselt es an der Tür und jemand tritt ein. Ich weiß nicht wer und es ist mir auch ziemlich gleichgültig. Außerdem kaufe ich grundsätzlich nichts an der Tür. Man hat schließlich seine Prinzipien!

„Ich kaufe nichts“, brumme ich böse. „Lassen Sie mich in Ruhe!“

Aber der Bursche weicht nicht von der Stelle.

„Mister Morgan!“ rief Getman leise. „Sie müssen aufwachen, Mister Morgan!“

„Ich kaufe nichts!“ wiederholte die zusammengekauerte Gestalt auf der Pritsche zornig. „Verschwinden Sie, junger Mann!“

Einer der Männer an der Tür schüttelte den Kopf.

„Es hat keinen Zweck, Mr. Getman. Er ist völlig hinüber, glaube ich. Mein Gott, ich kann es einfach nicht begreifen!“

„Was wollen Sie damit sagen?“ kreischte der Alte plötzlich und schien mit einem Mal hellwach. „Sie meinen wohl, ich bin verrückt, wie? Aber glauben Sie das nur nicht, mein Junge. Eine Rotznase wie Sie will immer alles besser wissen!“

Getman wandte sich schulterzuckend ab. Gerade, als er die Zelle wieder verlassen wollte, wurde der Blick des Gefangenen etwas klarer.

„Mr. Getman!“ sagte er heiser. „Sie leben also auch noch!“

Der Direktor blieb erstaunt stehen.

„Warum sollte ich nicht?“

Der gealterte Mann schwieg, dann sagte er plötzlich: „Bitte, sagen Sie mir eines: Hat es in den letzten drei Tagen Vorfälle in London gegeben, die man sich nicht erklären kann?“

Die Leute an der Tür zuckten zusammen, begannen zu tuscheln. Getman trat wieder einen Schritt auf den Greis zu und fragte mit gepreßter Stimme: „Was meinen Sie, Holbers? Sie können doch von nichts etwas wissen, da man Ihnen keine Zeitung brachte.“

„Von nichts etwas wissen …“ echote der alte Mann. „Dann bin ich also doch nicht verrückt. Sie werden etwas Schreckliches in den Morgennachrichten hören. Von tausend Toten …, ich, sagen Sie, ist es eigentlich noch weit bis Teanson?“

„Bis Teanson?“ fragte Getman verwirrt. „Wieso wollen Sie das wissen?“

„Wegen Klara“, murmelte der Greis. „Sie ist meine Freundin.“

Drei Tage später brachten sie den alten Mann zum Portal des Zuchthauses. Sein Fall hatte Schlagzeilen gemacht. Die Altersheime rissen sich nach der Begnadigung um ihn, aber man überließ ihn lieber der Obhut eines erfahrenen Arztes, der sich seiner annehmen wollte.

Als die schweren Eisentore aufgeschoben wurden, blitzten die Lampen der Fotografen auf, man rief durcheinander, drängelte, schubste sich herum, nur um den Alten bewundern zu können, den die Angst vor dem Strick so verändert hatte.

Getman drückte dem Greis die Hand.

„Leben Sie wohl, Mr. Holbers. Dort hinten steht ein Wagen, da werden Sie drei meiner Leute hin begleiten. Wenn Sie erst einmal eingestiegen sind, werden Sie Ruhe vor den Reportern haben. Und Sie sind in guten Händen.“

Der alte Mann lächelte dankbar und erwiderte schwach den Händedruck des Direktors.

„Danke für alles“, sagte er mit dünner Stimme. „Lassen Sie mich bis zum Wagen alleine gehen. Ich will nicht gestützt werden. Es sind ‚ja nur ein paar Schritte.“

Getman blickte zu dem Gefängnisarzt, der den Alten mehrmals untersucht hatte. Das Kopfnicken genügte ihm.

„Also gut“, sagte er leise. „Viel Glück, Mr. Holbers.“

Die Reporter traten zurück, es bildete sich eine Gasse, durch die der alte Mann mit wackligen Beinen auf den Wagen zuging.

Mein Gott, bin ich froh, wenn ich meine Ruhe habe! Es waren turbulente Tage. Viel zu hektisch für einen alten, schwachen Mann. Sie fotografieren mich für die Zeitung. Warum, weiß der Teufel. Ich wüßte nicht, was es an mir Besonderes gibt. Aber sollen sie. Aufrecht gehe ich zwischen ihnen hindurch auf den Wagen zu, der am Straßenrand geparkt steht.

Ein Mann mit einer Schirmmütze steht dort, hält mir den Wagenschlag auf und ist mir beim Einsteigen behilflich. Mein Rücken schmerzt bei dieser Prozedur ein wenig, aber vor all diesen Menschen will ich das nicht zeigen.

Ächzend lehne ich mich zurück, und als der Wagen anfährt, lächle ich aus dem Fenster hinaus. Ein paar von diesen jungen Naseweisen laufen noch neben mir her, fotografieren, was das Zeug hält, aber dann wird der Wagen zu schnell für ihre Beine, und sie bleiben zurück.

Neben mir hüstelt jemand. Ich drehe meinen Kopf zu ihm hin, nicke ihm einen Gruß zu, den er lächelnd erwidert. Der Mann sieht vornehm und gescheit aus in seinem dunklen Anzug. Er wird denselben Weg wie ich haben.

Wieder sehe ich nach vorne. Ich freue mich auf Teanson und auf meine Ruhe und bin gespannt, wann die ersten Häuser des Dörfchens in Sicht kommen.

Die Hand meines Nebenmannes legt sich auf meine Schulter, und plötzlich wird mir eigenartig heiß an dieser Stelle. Es kommt mir vor, als ströme die Hitze von hier durch meinen gesamten Körper, und als belebe sie mich mit neuer Kraft.

„Du willst doch frei sein“, höre ich seine sanfte, freundliche Stimme. „Nicht wahr, John, das möchtest du doch?“

„Ja, Herr“, antworte ich glücklich. „Das möchte ich.“

„Es ist gut, dann werde ich dir auch dabei helfen. Wir beide werden Großes tun. Die ganze Welt wird uns zu Füßen liegen.“

„Ja, die ganze Welt“, hauche ich und schließe die Augen. Er sagte etwas, das ich nicht verstehe, aber jetzt fühle ich mich frei, unsagbar frei und glücklich.

Wieder ist da seine Hand. Kühl und sanft bedeckt sie meine Stirn, und ich spüre deutlich, wie durch sie frische Kraft durch meine Adern pulsiert. Ich sehe meine Hände an. Frisch und mit glatter Haut liegen sie auf meinem Schoß.

„Es ist schön, daß du wieder da bist“, sagt Doc Lundi zu mir. „Aber ich fühle mich jetzt nach all den Strapazen ein wenig schwach. Auch mein Fuß schmerzt wieder.“

Besorgt beuge ich mich zu seinen Füßen hinunter, schnüre ihm den Schuh des Klumpfußes auf. Dann beginne ich seinen haarigen Fuß zu massieren, der fast von einem Pferd sein könnte.

Nach einer Weile frage ich: „Wie geht es dir, Luzifer?“

Er lehnt sich zurück, genießt mein Streicheln und schließt die Augen. „Viel besser, Elisabeth“, antwortet er zufrieden. „Ich hoffe, auch du bist glücklich in Johns Körper.“

„Das bin ich“, flüstere ich. „Ich werde mich schon an seinen Körper gewöhnen, Vater.“

Er streicht mir über den Kopf.

„Der Körper spielt nie eine Rolle“, sagt er fest. „Ich bin froh, daß du wieder da bist, Elisabeth.“

Ich sehe aus dem Fenster auf die Straße hinaus. Der erste Schnee fällt auf die Stadt. Dicke, weiße Flocken schweben vom Himmel herab, tanzen eine Weile im Wind und legen sich dann auf die Straßen, die Häuserdächer, Sträucher und Bäume. Schon bald wird ein weißer Mantel die ganze Stadt eingehüllt haben.

Wir biegen zum Haus ein, halten vor dem Portal.

„Wir sind da“, sage ich leise.

Aber mein Vater ist eingeschlafen.

ENDE