Der Geistervogel
Author: James R. Burcette
Date: 2013-09-07T22:00:00+00:00
Keywords: Horror; Roman
Publisher: Erich Pabel Verlag

VAMPIR INFORMIERT

Horror im Film – 18

Festival Triest 1973

Bereits zum elften Mal ging in der italienischen Hafenstadt vom 7. bis 15. Juli das internationale Festival des Science Fiction-Films über die Bühne.

Von den angekündigten zwölf Spielfilmen konnten zwei der interessantesten (THE NEPTUN FACTOR und SOYLENT GREEN, beide USA) nicht gezeigt werden. Zwei weitere Filme BRAZIL 2000, eine satirische Zukunftsoperette, und BABA YAGA (Italien), nach der Comic-Figur „Valentina“, liefen außer Konkurrenz.

So war das Angebot, abgesehen von den teilweise recht interessanten Kurzfilmen (29 Stück), mit ganzen acht Spielfilmen nicht gerade beeindruckend. Dazu kam, daß die Qualität der gezeigten Filme recht unterschiedlich war. Der tschechische Beitrag „Operation Bororo“, eine üble Schnulze mit politischen Ambitionen, bildete dabei die negativste Überraschung.

Den „Goldenen Asteroiden“ für den besten Film durfte der auf dem Festival anwesende amerikanische Produzent Jack H. Harris für seinen Streifen SCHLOCK in Empfang nehmen – einer zwar recht lustigen, aber anspruchslosen Parodie auf verschiedene Filmklischees, mit einem Affenmenschen als Titelfigur. Weitaus interessanter und technisch ausgezeichnet war der mit einem Spezialpreis ausgezeichnete Zeichentrickfilm LA PLANETE SAUVAGE des französischen Karikaturisten Topor. In grafisch hervorragender Manier wurde eine fantasievolle SF-Geschichte geboten. Hier wäre der „Goldene Asteroid“ eher angebracht gewesen. Der beste Film des Festivals aber kam aus Belgien: Harry Kümel schuf mit MALPERTUIS, nach dem Roman von Jean Ray, eine eindrucksvolle Horrorstudie mit beklemmender Atmosphäre, hervorragend fotografiert und schauspielerisch ebenso überzeugend dargeboten. Die englische Schauspielerin Susan Hampshire erhielt für ihre drei weiblichen Hauptrollen in diesem Film zu Recht den „Silbernen Asteroiden“ für die beste Darstellerin.

Ansonsten sah man nur Durchschnittsware: Den fünften Film aus der Affen-Serie DIE SCHLACHT UM DEN PLANET DER AFFEN, den etwas zu lang geratenen, dreiteiligen Episodenfilm DER DRITTE VON DER SONNE aus Bulgarien und den russischen Beitrag DAS LAND SANIKOV, ein wohl mehr für die Jugend gedachter, romantischer Abenteuerfilm mit einigen recht stimmungsvollen Aufnahmen.

Aus der großen Anzahl der Kurzfilme – meist gut gemachte, wissenschaftliche Berichte der NASA – ragte der italienische Streifen RADS 1001 hervor, eine subtil gestaltete und in ihrer Eindringlichkeit einmalige Nachatom-kriegs-Vision. John Steiner spielte mit ungeheurer Intensität einen Überlebenden nach einer Atombombenexplosion und erhielt für diese Leistung den Preis für den besten Darsteller des Festivals. Für ein international inzwischen so bekanntes Festival wie Triest war das gebotene Programm einfach zu wenig umfangreich und dabei qualitativ nicht einmal überzeugend. Drei gute Filme sind zu wenig, um das auch in diesem Genre inzwischen verwöhnte Publikum weiter nach Triest zu locken. Die „Profis“, Produzenten, Regisseure und Schauspieler, zeigen mit wenigen Ausnahmen sowieso schon längst die kalte Schulter. So ist, sollte man sich nicht zu mehr Aktivität durchringen und zu einigen grundlegenden Wandlungen entschließen, die Existenzberechtigung des ersten Festivals für den fantastischen Film tatsächlich in Frage gestellt.

Denn mit Paris und Sitges sind zwei Konkurrenzveranstaltungen dabei, Triest sowohl in Bezug auf Qualität und Quantität des gezeigten Filmangebots als auch im interessanteren Rahmenprogramm zu überrunden.

Manfred Knorr

Der Geistervogel

Vampir Horror Roman Nr. 38
von James R. Burcette

Die Vögel sterben. Zu Tausenden liegen sie tot am Strand. Sturmfluten verheeren die Insel. Alpträume quälen die Bewohner. Frauen werden im Schlaf vergewaltigt. Zwei Mädchen kommen ums Leben. Kurz hintereinander und auf grauenvolle Weise. Es ist, als läge ein Fluch auf der Insel. Da beobachtet der Student Jan nachts einen riesigen weißen Vogel. Er fliegt zum Leuchtturm. Jan folgt ihm und macht eine grausige Entdeckung.

Das Mädchen war nackt und lag auf dem Bauch.

Der Himmel war schiefergrau und die See wild bewegt. Ein eisiger Wind regte über die Dünen. Die Gischt spritzte hoch und überschüttete die Strandwälle.

Das Mädchen bewegte sich nicht. Es war klein und zierlich und konnte nicht viel älter als sechzehn sein. Das Haar war schwarz und reichte bis zu den Hüften. Der Wind verfing sich in den Haaren und wirbelte sie umher.

Das Mädchen war seit Stunden tot.

Es war ermordet worden.

Unzählige Wunden bedeckten den schlanken Körper.

Wunden, die aussahen, als hätte ein Wahnsinniger mit einer Zange Fleischstücke aus dem Körper gerissen.

Der Wind wurde zum Sturm, die ersten Regentropfen prasselten nieder. Einige Silbermöwen kreisten hoch am Himmel und stießen klagende Laute aus.

Das Mädchen mußte einmal hübsch gewesen sein, aber nun bot es ein Bild des Grauens. Das Genick war gebrochen der Kopf seltsam verdreht, die Augen weit auf gerissen, der Mund zu einem Schrei geöffnet. Ein junges Mädchen, das gern gelebt und viel gelacht hatte.

Ein junges Ding, das einen fürchterlichen Tod gestorben war.

Jan Hansen fühlte sich in der unförmigen Jacke unbehaglich. Er war es seit langem nicht mehr gewöhnt, solches Zeug zu tragen. Er warf Haike Petersen, die neben ihm ging, einen kurzen Blick zu. Sie war ähnlich wie er gekleidet. Die Jacke, die sie trug, war zu lang, zu groß für ihren schlanken Körper. Unwillkürlich mußte Jan lächeln.

„Nicht gerade das ideale Wetter für einen Spaziergang“, sagte er und schaute übers Meer. Er blieb stehen und atmete tief ein. Als kleiner Bub war er hier oft gewesen, hatte sich gesetzt und auf die See geblickt und von fernen Ländern geträumt. Einmal war er in seiner Phantasie ein kühner Seeräuber gewesen, dann wieder ein Wikinger, der sich zur Entdeckung Amerikas auf den Weg machte. Später dann, als er die Romane Foresters gelesen hatte, gab es für ihn nur eines: er wollte so wie Hornblower sein.

Jetzt war er vierundzwanzig und konnte über die Träume seiner Kindheit lächeln. Er war groß, fast zwei Meier lang, breitschultrig. Ein gutaussehender junger Mann, dessen Gesicht nichts Jungenhaftes mehr aufwies. Es war ein hartes Gesicht, mit einem kräftigen Mund, weit auseinander stehenden grauen Augen und einer Römernase. Sein Haar war dicht, dunkel-blond und ziemlich lang.

Das Mädchen neben ihm wirkte wie eine Puppe. Sie reichte ihm kaum bis zu den Schultern. Das lange weißblonde Haar trug sie offen, es wehte wie ein dichter Schleier hinter ihr her. Sie war noch nicht achtzehn, verspielt wie ein junges Kätzchen, und sehr verliebt.

„Scheußliches Wetter für Ostern“, sagte Jan und schlug den Kragen der Jacke hoch.

Haike war das Wetter gleichgültig, sie war froh, daß Jan bei ihr war, alles andere zählte nicht.

Sie setzten sich auf einen Felsbrocken, Haike kuschelte sich, so eng es ging, an Jan. Vor mehr als fünf Jahren war Jan von der kleinen Insel fortgezogen, er hatte Streit mit seinen Eltern gehabt. Und vergangene Weihnachten war er plötzlich wieder aufgetaucht, so überraschend, wie er seinerzeit verschwunden war.

Als er damals fortging, war sie ein kleines Mädchen gewesen, dem er kaum Beachtung geschenkt hatte, obwohl sie ihn angehimmelt hatte. Er studierte in Hamburg Medizin und kam jetzt jedes Wochenende zu Besuch.

Die ersten Tropfen fielen, und sie zogen die Kapuzen über.

„Gehen wir zurück“, sagte Jan und stand auf. „Vielleicht wird es am Nachmittag schöner.“

Er warf dem Himmel einen zweifelnden Blick zu und ging langsam voraus. Sie wanderten den Strand entlang. Der Sturm zerrte an ihren Jacken. Lachend ergriff er ihre Hand und zog sie mit, er mußte sich gegen den Sturm anstemmen, die Brandung rollte ungestüm heran und überschüttete sie mit Wasserfontänen.

Plötzlich blieb Jan überrascht stehen.

„Sieh mal“, sagte er. „Da liegt jemand!“

„Das ist Ingrun!“ rief Haike entsetzt.

Rasch liefen sie weiter. Jan kniete neben dem toten Mädchen nieder und blickte in das entstellte Gesicht. Es war tatsächlich Ingrun, eine von Haikes Freundinnen.

„Schau nicht her“, sagte Jan und stand auf. Doch Haike konnte den Blick nicht von der Toten wenden. Alle Farbe war aus Haikes Gesicht verschwunden, Tränen rannen über ihre Wangen. Sie schluchzte. Jan legte einen Arm um ihre Schulter und führte sie einige Schritte zur Seite.

„Ist sie tot?“ fragte Haike und preßte das Gesicht gegen seine Schulter.

„Ja“, sagte Jan. Er hatte schon eine einige Leichen gesehen, aber keine war darunter gewesen, die so wie Ingrun ausgesehen hatte. Er löste sich sanft von Haike und kehrte zur Toten zurück. Er untersuchte sie genau und Stand schließlich kopfschüttelnd auf. Er konnte sich die unzähligen tiefen Wunden nicht erklären, die der Körper der Toten aufwies. Es sah ganz so aus, als sei das Mädchen aus großer Höhe zu Boden gestürzt und habe sich dabei unzählige Brüche und innere Verletzungen zugezogen. Aber das konnte nicht möglich sein. Die Insel war flach, das höchste Gebäude war der Leuchtturm am Westufer, der war aber einen Kilometer entfernt.

„Wir müssen die Polizei verständigen“, sagte Jan, als er neben Haike stehen blieb, die noch immer weinte.

„Sie kann nicht tot sein”, schluchzte das Mädchen. „Vor wenigen Stunden unterhielt ich mich doch noch mit ihr. Es war vor Tagesanbruch gewesen. Wir waren hinausgegangen, um Osterwasser zu holen. Da lebte sie noch. Und jetzt ist sie tot.“

Haike stützte sich auf Jan, und langsam gingen sie weiter.

„Da fällt mir etwas ein“, sagte Haike und blieb stehen. Sie blickte Jan aus tränen verschleierten Augen an. „Ingrun erzählte mir von einem seltsamen Ereignis. Sie war nicht sicher, ob sie es geträumt hatte, oder ob es real gewesen war.“

„Erzähle“, bat Jan.

„Ingrun erzählte mir, daß ihr heute Nacht eine schwarzgekleidete Frau erschienen sei, die einen dichten schwarzen Schleier getragen hatte. Diese Frau hatte sie aufgeweckt und ihr eine Warnung überbracht. Sie sagte, daß Ingrun nicht das Haus verlassen solle. Dann verschwand sie. Ingrun machte sich noch darüber lustig.

Und jetzt ist sie tot.“

Nachdenklich ging Jan weiter. Er glaubte nicht, an seltsame Erscheinungen und nicht an Träume, in denen jemand eine Warnung mitgeteilt bekam.

Er hatte mit Ingrun kaum Kontakt gehabt, sie sehr selten gesehen und dabei nur ganz kurz. Er hatte sie als lebenslustiges Ding in Erinnerung, das bei jeder passenden und unpassenden Gelegenheit kicherte. Ein einfaches, unkompliziertes Mädchen, das noch das ganze Leben vor sich gehabt hatte.

Für Jan gab es keinen Zweifel, daß Ingrun ermordet worden war. Er konnte sich nur nicht erklären, wie es geschah. Aber das war nicht seine Aufgabe.

„Hat Ingrun nur dir diese Geschichte erzählt, oder auch den anderen Mädchen?“

„Sie erzählte es uns allen“, sagte Haike. „Sie lachte dabei, als sie es uns erzählte, aber es war kein natürliches Lachen.

Irgendwie wirkte sie verängstigt. Aber das war sie schon seit einiger Zeit. Sie hatte vor irgend etwas Angst, doch sie sagte mir nie, wovor sie sich fürchtete.“

„Erzählte sie öfters von solchen Träumen?“ Haike schüttelte den Kopf. „Nein. Es war das erste Mal, daß sie so etwas erzählte.“

Sie erreichten die ersten Häuser, die auf künstlichen Hügeln gebaut waren, die zwischen vier und fünf Meter hoch waren und als Schutz gegen die häufigen Sturmfluten dienen sollten. Der Ort bestand aus etwa fünfzig solcher Häuser, die sich alle ähnlich sahen und sich nur in der Größe voneinander unterschieden.

Die Insel war nicht einmal zwei Kilometer lang und an der breitesten Stelle etwas mehr als einen Kilometer. Eine kleine Welt, in der einfache Menschen wohnten, die alle ziemlich arm waren. Die einzige Verbindung mit dem Festland war das tägliche Fährschiff, das von Husum Post und Lebensmittel brachte.

Die meisten Bewohner lebten vom Fischfang und im Sommer von einigen wenigen Touristen, die aber nur kurz blieben.

Der Regen war stärker geworden, kein Mensch war zu sehen.

Kommissar Elko Friedsen war vor einer Woche fünfundfünfzig geworden und konnte kaum den Tag erwarten, an dem er in Pension gehen konnte. Er war ein mittelgroßer unscheinbarer Mann mit stark gelichtetem Haar. Mit Vorliebe trug er alte, zerbeulte Hüte, die ihm das Aussehen eines Landstreichers verliehen. Seit fünf Jahren führte er einen zähen Kampf gegen seine Magengeschwüre, und er versuchte seine Leidenschaft für klare Schnäpse zu dämpfen, was ihm aber nicht recht gelingen wollte.

Er rieb sich nachdenklich die fleischige Nase, betrachtete die Tote aufmerksam und schwieg. Zusammen mit seinem Assistenten Hans-Dieter Weber, dem Polizeiarzt und dem Spurensicherungsteam war er mit einem Polizeiboot zur Insel gekommen. Friedsen stammte aus Flensburg, hatte aber vor zehn Jahren um Versetzung nach Husum nachgesucht, was auch bewilligt worden war, und seit dieser Zeit war er dort beschäftigt.

Der Polizeiarzt untersuchte das tote Mädchen gewissenhaft.

Dr. Bodo Bäumler war für seine Genauigkeit und Umständlichkeit bekannt. Er sah so aus, wie man sich einen Arzt der Jahrhundertwende vorstellte. Sein Gesicht war streng, der Kneifer verstärkte nur noch diesen Eindruck. Er war immer peinlich korrekt gekleidet, ein unendlich langer, hagerer Mensch, der wie ein preußischer Unteroffizier sprach.

„Nun, was ist, Doktor?“ fragte der Kommissar, der seine Ungeduld kaum verbergen konnte. „Daß das Mädchen tot ist, können wir selbst sehen. Todesursache und ungefähren Zeitpunkt des Todes, bitte!“

Der Regen fiel in dichten Schnüren. Hans-Dieter Weber hielt einen riesigen Schirm über den Arzt, der sich bedächtig aufrichtete und den Kommissar anblickte.

„Todeszeit: ungefähr zwischen fünf und sieben Uhr morgens“, sagte er. „Todesursache: da will ich mich nicht festlegen.“

„Na hören Sie mal“, protestierte Kommissar Friedsen. „Sie müssen doch etwas festgestellt haben!“

„Das schon.”, sagte der Arzt abweisend. „Einiges sogar. Es hört sich alles ziemlich unwahrscheinlich an, deshalb will ich nicht meine Vermutungen zum besten geben, ich warte lieber auf die Ergebnisse der Obduktion.“

„Nichts da” knurrte Friedsen. „Heraus mit der Sprache, Doktor!“

Dr. Bäumler seufzte. „Nun gut“, sagte er. „Die Wunden sehen aus, als hätte ein großer Vogel Fleischstücke heraus gehackt. Es sind auch einige Spuren am Körper zu sehen, die von riesige Krallen herstammen könnten. Arm und Beine sind mehrfach gebrochen das Genick ebenfalls, wahrscheinlich ist das auch die Todesursache. Das Mädchen kann aber schon vorher tot gewesen sein. Es sieht so aus, als wäre …“ Er schwieg und preßte die Lippen zusammen. „Es sieht ganz so aus, als wäre das Mädchen von einem Flugzeug abgeworfen worden!“

Friedsen sah den Arzt überrascht an. „Ich weiß“, sagte Bäumler. „Es hört sich dumm an. Aber Sie können sich sicherlich noch an den Fall vor zwei Jahren erinnern, wo sich bei einem Fallschirmspringer der Fallschirm nicht geöffnet hatte und er wie ein Stein Boden fiel. Ich führte damals die Obduktion durch. Und diese Tote sieht genauso aus. Sie fiel aus großer Höhe zu Boden.“

Kommissar Friedsen rieb sich weiter die Nase. „Wenn ich Sie richtig verstanden habe, dann würde das bedeuten, daß ein Riesenvogel das Mädchen in seinen Krallen gehalten hätte, Fleischstücke aus dem Körper gepickt hätte und dann den Körper aus großer Höhe niederfallen ließ. Das ist doch Unsinn!“

„Das habe ich auch nicht behauptet!“ tobte Bäumler los. „Sie legen mir Worte in den Mund, die ich …“

„Ist schon gut“, unterbrach ihn Friedsen. Er winkte ab.

„Ich sage Ihnen nichts mehr“, stellte Dr. Bäumler beleidigt fest. „Sie bekommen dann den Obduktionsbefund.“ Er wandte sich ab.

„Was halten Sie davon, Weber?“ fragte der Kommissar seinen Assistenten.

Weber zuckte mit den Schultern. Er war dreißig, seit einem Jahr verheiratet und wäre lieber zu Hause bei seiner Frau gewesen, als hier am Strand. Wenn man Weber das erste Mal sah, hielt man ihn für einen Dorftrottel: seine Stirn war niedrig, die Augenbrauen buschig, die Nase glich einer klobigen Kartoffel. Er stand meist mit vorgerecktem Kinn da, die Unterlippe über die Oberlippe geschoben, und sein Blick war starr. Aber der äußere Eindruck täuschte, er war ein durchaus intelligenter Polizeibeamter, der überdies noch freundlich und hilfsbereit war.

„Keine Ahnung“, sagte Weber. „Das mit dem Riesenvogel war ja ein Scherz von Ihnen, aber ich kann mir einfach nicht vorstellen, daß jemand das Mädchen in ein Flugzeug gesteckt hat und dann über der Insel abwarf. Die Wunden sehen ebenfalls sehr merkwürdig aus. Das scheint ein Fall zu sein, bei dem sich Ihre Magengeschwüre vermehren werden, Chef.“

Friedsen grinste, warf der Toten einen Blick zu, und das Grinsen wurde zu einer Grimasse.

„Nehmen wir uns die Bewohner der Insel vor“, sagte Friedsen seufzend.

„Einen Unfall können wir wohl ausschließen?“ fragte Weber.

„Allerdings“, meinte der Kommissar. „Wenn sich hier eine Steilküste befinden würde, dann könnte man einen Unfall annehmen, aber diese verdammte Insel ist flach wie ein Pfannkuchen. Es gibt eine Möglichkeit.”

„Sie denken an den Leuchtturm, Chef?“

Der Kommissar nickte. „Genau“, sagte er. „Aber der ist einen Kilometer entfernt. Nehmen wir nun mal an, jemand hat das Mädchen vom Leuchtturm heruntergeworfen, dann muß er es aber hierher gebracht haben. Na ja, wir werden uns auch mit dem Leuchtturmwärter unterhalten.“

„Und die Wunden?“ fragte Weber.

„Sie stellen heute ziemlich einfältige Fragen, Weber“, brummte der Kommissar. „Halten Sie mich für einen Hellseher? Keine Ahnung. Der Doktor behauptet doch, es sehe aus, als hätte ein großer Vogel … Blödsinn, hier gibt es keine großen Vögel.“

Das Spurensicherungsteam hatte die Arbeit abgeschlossen, einer der Beamten blieb vor dem Kommissar stehen.

„Was gibt es, Heidrich?“ fragte Friedsen. „Haben Sie etwas entdeckt?“

„Nicht viel, Chef“, sagte Heidrich. „Der Regen zerstörte alle vorhandenen Spuren. Trotzdem, irgend etwas kommt mir seltsam vor. Sehen Sie selbst.“

Das Mädchen war fortgebracht worden, doch die Fundstelle war noch deutlich zu erkennen. Der Körper hatte sich tief in den Sand gegraben.

„Sie haben recht“, sagte Friedsen. „Wenn jemand das Mädchen nur einfach so hingelegt hätte, dann würden sich kaum so deutliche Abdrücke des Körpers im Sand abzeichnen. Es sieht so aus, als hätte der Doktor mit seiner Vermutung recht. Der Körper des Mädchens hat sich wie eine Bombe in den Sand gegraben. Das würde bedeuten, daß sie aus großer Höhe abgeworfen wurde.“ Heidrich nickte. „Das ist genau meine Vermutung.“

„Das heißt dann, daß wir mit ziemlicher Sicherheit ausschalten können, daß sie vom Leuchtturm heruntergestürzt und hierher gebracht wurde. Und ein Flugzeug oder ein Hubschrauber sollte eigentlich aufgefallen sein.“ Zuerst unterhielt sich Kommissar Friedsen mit Jan Hansen und Haike Petersen, welche die Tote gefunden hatten.

Er hörte schweigend zu, zog aber überrascht die Brauen hoch, als Haike vom Traum erzählte, den Ingrun gehabt hatte.

Danach sprach er mit Ingruns Eltern und ihrer Schwester.

Gunda Thorensen sah wie fünfzig aus, obwohl sie noch nicht einmal vierzig war. Eine einfache Frau, die es noch immer nicht fassen konnte, daß ihre älteste Tochter tot war.

Gerd Thorensen war ein hünenhafter Mann, der nur mühsam die Beherrschung bewahrte. Ihre zweite Tochter war kaum fünfzehn, ein unscheinbares Mädchen, dessen Gesicht vom Weinen aufgedunsen war.

Das Innere des Hauses war einfach eingerichtet, doch alles blitzte vor Sauberkeit. Kommissar Friedsen und Weber nahmen Platz, lehnten aber den angebotenen Schnaps ab.

„Ich bedauere es aufrichtig, daß ich Sie mit Fragen belästigen muß“, begann der Kommissar.

„Fragen Sie nur“, sagte Thorensen. Er saß dem Kommissar gegenüber und hatte seine abgearbeiteten Hände auf die Tischplatte gelegt. Immer wieder ballte er die Hände zu Fäusten.

„Wann verließ Ingrun heute das Haus?“ fragte er.

„Es muß gegen fünf Uhr morgens gewesen sein“, sagte der Vater. „Alle unverheirateten Mädchen trafen sich. Sie wollten Osterwasser holen, ein alter Brauch.“

„Ich weiß“, nickte der Kommissar verständnisvoll.

„Silke ging auch mit“, sagte Thorensen. „Sie kann Ihnen mehr erzählen.“ Das Mädchen trocknete sich die Tränen ab und sah Friedsen schüchtern an. Ihr Haar war schwarz wie das ihrer Schwester. Sonst war aber nicht viel Ähnlichkeit zu bemerken. Ingrun war ein hübsches Mädchen gewesen, während Silke ein unscheinbares Mauerblümchen darstellte.

„Wir trafen uns bei Haike“, sagte Silke stockend. „Alle Mädchen. Kurz nach halb sechs Uhr gingen wir los. Da erzählte meine Schwester von einem seltsamen Traum …

Nein. sie sagte, es sei kein Traum gewesen. Es sei wirklich gewesen. Eine schwarzgekleidete Frau habe sie aufgeweckt und gesagt, daß sie nicht aus dem Haus gehen solle. Wir lachten alle darüber. Es war noch dunkel. Als wir mit dem Osterwasser zurückkehrten, war plötzlich Ingrun verschwunden. Ich dachte mir nichts dabei. Sie war in letzter Zeit immer seltsam gewesen, sie wollte viel allein bleiben. Als sie aber zum Frühstück nicht auftauchte, machten wir uns Sorgen. Vater und ich gingen sie suchen, doch wir fanden sie nicht. Vater war ziemlich zornig. Wir glaubten, daß sie zu Haike gegangen war. Ich ging hinüber, doch Haike war mit Jan spazieren gegangen. Dann kam Haike zurück und sagte uns, daß meine Schwester tot sei.“ Das Mädchen fing wieder zu weinen an.

„Hatte Ihre Tochter irgendwelche Feinde, Herr Thorensen?“

„Nein, keine. Sie war überall beliebt. Sie war ein hübsches Mädchen, alle hatten sie gern. Sie arbeitete beim Leuchtturmwärter. Sie führte ihm und seiner Frau den Haushalt.“

„Sie können sich also nicht vorstellen, wen man mit dem Tod Ihrer Tochter in Verbindung bringen könnte?“

„Nein, das kann ich mir nicht vorstellen“, sagte er. „Sie war ein hübsches Mädchen, vielleicht ein …“

„Sie denken an einen Sexualmörder?“

„Na ja, so etwas Ähnliches“, brummte Thorensen. „Aber das kann niemand von unserer Insel gewesen sein. Wir sind alle

…“ Er blickte nachdenklich auf die Tischplatte.

„Was wollten Sie sagen, Herr Thorensen?“

„Hm. Seit einiger Zeit häufen sich die seltsamsten Ereignisse, Herr Kommissar. Tiere starben. Es gab merkwürdige Unfälle. Und vor allem die Sturmfluten. Es kommt mir vor, als wäre plötzlich unsere Insel verhext. Und alles begann, als …“

„Das kannst du nicht sagen, Gerd“, unterbrach ihn seine Frau.

„Es ist aber wahr“, brummte Thorensen.

„Wann begann alles?“

„Ja, ich weiß nicht …“ Thorensen warf seiner Frau einen Blick zu, dann hob er die Schultern. „Es begann mit dem Auftauchen von Jan Hansen.“

Der Kommissar beugte sich interessiert vor. „Ich dachte, daß Hansen von hier stammt?“

„Das stimmt auch“, sagte Thorensen. „Er wurde hier geboren und wuchs auch hier auf. Aber er war anders als wir. Schon als Kind sonderte er sich von den anderen ab. Er war ein Grübler. Er konnte stundenlang am Strand sitzen und übers Meer blicken. Und er las Bücher, unglaublich viele Bücher. Er verschlang sie geradezu. Als er mit der Schule fertig war, hatte er noch nicht genug vom Lernen. Er machte das Abitur. Fernkurs. Sein Vater wollte. daß er hier bleibe, doch Jan wollte nicht. Er hatte Streit mit seinen Eltern, und von einem Tag auf den anderen war er fort. Wir hörten nichts mehr von ihm. Erst vergangene Weihnachten tauchte er wieder auf. Er versöhnte sich mit seinen Eltern.

Er studiert in Hamburg. Und seither kommt er fast Wochenende zu Besuch. Es ist klar weshalb er kommt. Er ist in Haike Petersen verliebt. Und jedes mal, wenn er zum Wochenende hier ist, geschieht irgend etwas. Vergangene Woche brach sich der alte Hein das rechte Bein. Vor zwei Wochen hatten wir eine Sturmflut, wie wir sie noch nie erlebt hatten. Und so könnte ich Ihnen noch ein Dutzend Beispiele aufzählen.“ „Wollen Sie damit andeuten, daß Hansen etwas mit diesen Vorfällen zu tun hat?“

Thorensen schwieg kurz. Er schenkte sich einen Schnaps ein. „Ich will gar nichts damit sagen“, meinte er stur. „Aber ich finde es seltsam, daß wir jahrelang keine besonderen Vorfälle hatten, und seit er wieder da ist, häufen sie sich.

Und sie treten immer nur auf, wenn er da ist.“

„Sie wollen also behaupten, dieser Hansen habe den bösen Blick, oder etwas in dieser Art?“

„Man macht sich seine Gedanken, Herr Kommissar.“

„Das ist doch Unsinn“, sagte Friedsen schärfer, als er gewollt hatte.

Thorensen lächelte schwach. „Sie bezeichnen es als Unsinn, Herr Kommissar, aber es gibt Dinge, die man einfach nicht erklären kann.“

„Wir leben immerhin im zwanzigsten Jahrhundert“, sagte der Kommissar. „Mit haltlosen Vermutungen kommen wir nicht weiter.“

Thorensen preßte die Lippen zusammen. Auf die weiteren Fragen des Kommissars antwortete er nur sehr einsilbig.

Schließlich verabschiedeten sich Friedsen und Weber.

„Aberglaube“, sagte der Kommissar zu Weber. „Man sollte es nicht für möglich halten, wie einfältig und dumm Leute sein können. Da braucht nur einer anders als alle zu sein, und schon dichtet man ihm etwas an. Dieser Hansen macht auf mich den Eindruck eines völlig normalen jungen Mannes, der recht intelligent sein dürfte.“

Kopfschüttelnd ging er weiter. Der Regen hatte aufgehört, der Himmel war noch immer bedeckt, und der Wind war eisig.

„Jetzt nehmen wir uns den Leuchtturmwächter vor, Weber.“ Ein Polizist kam ihnen entgegen. Er blieb vor dem Kommissar stehen und salutierte.

„Was gibt es, Hartmann?“

„Herr Kommissar“, sagte der Polizist. „Eine Frau will Sie sprechen. Sie wohnt hier in diesem Haus. Sie heißt Erna Nielsen. Sie hat angeblich etwas beobachtet. Was es ist, wollte sie mir nicht sagen. Sie will unbedingt mit Ihnen sprechen.“

Der Kommissar nickte. „Dann wollen wir mal. Etwas anderes, Hartmann: Hörten Sie irgend etwas davon, daß heute ein Flugzeug über die Insel geflogen ist?“ Der Polizist schüttelte den Kopf. „Ich unterhielt mich mit einigen Leuten“, sagte er. „Aber es wurde kein Flugzeug gesehen.“

„Da kann man nichts machen“, meinte Friedsen.

Eine alte Frau empfing sie, die ein selbst gehäkeltes Wolltuch um die schmalen Schultern geschlungen hatte. Ihr Haar war streng nach hinten gekämmt und im Nacken mit einer altmodischen Haarspange zusammengehalten. Ihr Gesicht war faltig, die Augen lagen tief in den Höhlen und blinzelten den Kommissar kurzsichtig an. Sie ging nach vorn gebeugt, und ihre rechte Hand zitterte stark.

„Nehmen Sie bitte Platz“, sagte sie. Ihre Stimme war fast unhörbar. Schwerfällig ließ sie sich in einen alten Stuhl fallen

„Sie wollten mit uns sprechen, Frau Nielsen?“ begann Friedsen.

„Ja“, sagte die Alte. „Ich muß unbedingt mit Ihnen sprechen.

Es geht um Ingruns Tod.“

„Und was wollen Sie mir da berichten?“

„Ich sah den Vogel“, sagte sie noch leiser.

„Was sahen Sie?“

„Den Vogel”, wiederholte sie. „Ich sah ihn schon öfters.“

Friedsen und Weber wechselten einen vielsagenden Blick.

„Und was war das für ein Vogel, Frau Nielsen?“ fragte der Kommissar, ohne sich seine Ungeduld anmerken zu lassen.

„Ein Riesenvogel. Herr Kommissar“, erläuterte sie.

„Frau Nielsen“, sagte Friedsen, schon wesentlich weniger geduldig. „Sie sind stark kurzsichtig, nicht wahr?“

„Ja“, sagte die Alte und nickte. „Ich habe aber eine Brille.“

Sie zog eine Nickelbrille aus ihrer Schürze und setzte sie auf. „Mit dieser Brille sehe ich aus wie ein Junge.“ Sie lachte glucksend. „Ich kann mir vorstellen, was Sie denken, Herr Kommissar. Die Alte spinnt, das denken Sie doch. Sie brauchen nicht zu antworten. Ich spinne nicht. Und ich kann mich darauf verlassen, was ich gesehen habe.“

„Nun gut“, seufzte der Kommissar. „Was sahen Sie?“

„Den Riesenvogel“, sagte sie. „Er ist mindestens mannsgroß.“

„Hm“, meinte Friedsen skeptisch.

„Seine Flügel sind mindestens vier Meter groß“, sagte sie.

„Sein Gefieder ist weiß, fast durchsichtig. Es sieht wie Nebel aus. Er hat riesige Krallen und einen großen Schnabel. Er sieht aus wie ein Adler.“

Der Kommissar seufzte wieder, und Weber stimmte in das Seufzen ein. Sie glaubten der Alten kein Wort.

„Ich sah diesen Vogel schon ein paarmal“, sagte sie. „Er tauchte immer auf, wenn dann etwas Furchtbares geschah.

Bei der Springflut vor zwei Wochen sah ich ihn auch. Sie glauben mir doch, Herr Kommissar?“

„Das hört sich alles ein wenig unwahrscheinlich an, Frau Nielsen“, sagte Friedsen.

„Es ist aber so“, sagte sie spitz. „Und heute sah ich diesen Riesenvogel wieder. Ich sage immer Geistervogel, wenn ich von ihm spreche. Und heute trug er etwas zwischen den Krallen. Ich konnte nicht erkennen, was es war. Es strampelte hin und her. Ich sah den Vogel nur wenige Sekunden lang, dann war er verschwunden.“ Friedsen stand auf. „Sie haben uns sehr geholfen, Frau Nielsen“, sagte er reserviert. Er hatte keine Lust, sich diesen Unsinn noch länger anzuhören.

Die Alte lächelte schwach, dann schüttelte sie traurig den Kopf.

„Sie glauben mir nicht“, sagte sie. „Für Sie bin ich eine verrückte Alte, die sich Stories ausdenkt, nicht wahr?“

„Nochmals herzlichen Dank, Frau Nielsen.“

Die Alte sah den beiden Männer nach, schloß die Augen und schüttelte wieder den Kopf. „Niemand glaubt mir. Aber ich habe den Vogel gesehen. Und er trug Ingrun zwischen den Krallen!“

„Was sagen Sie dazu, Weber?“ schnaubte Friedsen wütend.

„Da hat irgend jemand nicht dichtgehalten und Schauergeschichten erzählt, die wahrscheinlich die Alte aufgeschnappt hat und sich nun wichtig machen will. Ein Geistervogel! Haben Sie schon mal so einen Blödsinn gehört?“

„Nein“, kicherte Weber. „Manche Leute haben eine rege Phantasie.“

„Das kann man wohl sagen“, knurrte der Kommissar ungehalten. „Ich bin gespannt, was uns der Leuchtturmwächter für eine Story auftischen wird.“

„Ich auch“, sagte Weber. „Vielleicht erzählt er uns etwas von Riesenseeschlangen, die sich jede Nacht beim Leuchtturm treffen!“

Friedsen lachte. „Möglich ist alles“, sagte er.

Auf der Insel gab es kein Auto. Man ging zu Fuß oder fuhr mit dem Fahrrad. Den beiden Polizeibeamten blieb nur die erste Möglichkeit offen. Verdrossen stapften sie durch den knöcheltiefen Schlamm.

Ihre Laune hatte den Nullpunkt erreicht, als sie beim Leuchtturm eintrafen. Ihre Ankunft war beobachtet worden.

Ein kleines, verhutzeltes Weibchen öffnete die Tür und lächelte scheu. Früher mochte sie mal hübsch gewesen sein, jetzt war nicht viel davon übrig geblieben. Das Gesicht war hager, die Nase sprang wie ein Geierschnabel hervor.

Ihre Augen waren dunkel, und sie schielte ein wenig. Der farblose Mund war scharf wie eine Messerklinge. Das dunkle Haar, das ihr in die Stirn hing und im Nacken aufgestellt war, wies silberne Strähnen auf. Das graue Kleid, das sich um den mageren Körper schmiegte, mochte vor zwanzig Jahren modern gewesen sein, jetzt war es ein formloser Fetzen.

„Guten Tag“, sagte sie mit zittriger Stimme. „Sie sind von der Polizei, nicht wahr?“

Der Kommissar nickte.

„Ich bin Hanna Brockenhausen“, sagte sie. „Mein Mann ist der Leuchtturmwärter, er …“

„Wer ist da, Hanna?“ hörten sie eine tiefe Männerstimme, die wie Trommelschlag klang.

„Die Polizei, Pieter.“

Sie hörten das Trampeln von Stiefeln, dann tauchte der Leuchtturmwärter auf. Er war um einen Kopf größer als seine Frau. Ein kräftiger, breitschultriger Mann, sein Gesicht war rund und rosig, das Haar blond und kurz geschnitten. Er schob seine Frau zur Seite und streckte den Beamten die rechte Hand entgegen.

„Guten Tag“, sagte Brockenhausen und ergriff Friedsens Hand, die er kräftig drückte, dann nahm er sich Webers Hand vor. „Kommen Sie herein. Es geht um Ingrun, was?

Scheußliche Sache. Sie führte uns den Haushalt. Ein nettes Mädchen. Kommen Sie nur weiter.“

Friedsen und Weber traten ein. Sie stiegen eine schmale Wendeltreppe hinauf. Nach kurzer Zeit blieb der Leuchtturmwärter stehen und öffnete eine Tür. Der Raum war winzig. Sie setzten sich, Brockenhausen bot Bier und Schnaps an, und diesmal nahmen Friedsen und Weber dankend an.

Brockenhausen holte einige Flaschen Bier, stellte sie ab, und seine Frau brachte Gläser. Dann brachte er eine Flasche eisgekühlten Schnaps und schenkte ein.

Der Kommissar trank einen Schluck Bier, dann stürzte er den Schnaps hinunter und spürte, wie seine Magengeschwüre zu rebellieren begannen, doch er achtete nicht darauf.

„Erzählen Sie mir etwas über Ingrun“, bat Friedsen.

„Sie führte uns den Haushalt“, sagte Brockenhausen und trank sein Glas leer. Er schenkte sich nach. „Sie arbeitete seit einem Jahr bei uns. Meine Frau ist kränklich. Ihr wurde die Arbeit zu schwer. Sie hat Schwierigkeiten beim Stiegen steigen. Ingrun war ein aufgewecktes Mädchen, fleißig und hilfsbereit. Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie sehr es mir leid tut, wie sehr ich es bedauere, daß sie tot ist. Sie war gern bei uns, und wir konnten sie gut leiden. Sie brachte Leben mit, wenn Sie verstehen, was ich damit meine. Wir sind beide alte Leute, und es tut gut, wenn man Jugend um sich herum hat, das ist so, als würde man vor einem offenen Kamin sitzen, und das Feuer erwärmt einen. So erwärmte uns Ingrun innerlich. Wir freuten uns immer, wenn sie kam.“

„Hatte sie irgendwelche Feinde, Herr Brockenhausen?“

„Feinde? Wo denken Sie hin! Sie war beliebt, alle hatten sie gern. Sie hatte keine Feinde. Ich kann mir nicht vorstellen, wer sie getötet hat. Eines ist sicher, von unserer Insel war es sicherlich niemand, das scheidet völlig aus.“

„Etwas anderes“, sagte Friedsen. „Hörten Sie heute ein Flugzeug über die Insel fliegen, oder sahen Sie einen Hubschrauber?“

Brockenhausen schüttelte entschieden den Kopf.

„Und Sie, Frau Brockenhausen?“

Sie schüttelte ebenfalls den Kopf.

„Weshalb fragen Sie das. Herr Kommissar?“ Friedsen ging auf die Frage nicht ein. „Kennen Sie Jan Hansen?“

„Natürlich kenne ich ihn“, sagte der Leuchtturmwärter.

„Schon als Kind war er ein aufgewecktes Bürschchen. Er kam oft zu mir und schaute vom Leuchtturm übers Meer. Ich mußte ihm Geschichten erzählen. Er war ein verdammt guter Zuhörer. Er konnte stundenlang zuhören. In meiner Jugend war ich Matrose gewesen und bin in der ganzen Welt herumgekommen. Ich konnte ihm einiges erzählen.

Dann verschwand er plötzlich. Wir dachten, er habe auf einem Schiff angeheuert. Ich war einigermaßen überrascht, als er plötzlich wieder auftauchte. Er studiert in Hamburg.“

„In letzter Zeit sollen einige seltsame Vorkommnisse gewesen sein, stimmt das?“

Brockenhausen stopfte sich bedächtig eine Pfeife, steckte sie an und nickte. Er stieß eine Rauchwolke aus, und Friedsen unterdrückte mit Mühe einen Hustenanfall. Der Leuchtturmwärter rauchte ein gräßliches Kraut, das wahrscheinlich eine Mischung aus Seegras und Heu war.

„Stimmt“, sagte Brockenhausen. „Schiffe kenterten. Unfälle passierten, es gab laufend Sturmfluten. Einige behaupten, die Insel sei verhext, was natürlich Unsinn ist. Weibergeschwätz.“

„Ich hörte, daß ein Riesenvogel gesehen wurde.“

„Ein Riesenvogel?“ Brockenhausen lachte. „Wer hat Ihnen diesen Unsinn erzählt?“

„Frau Nielsen“, sagte der Kommissar.

Brockenhausen lachte wieder. „Die spinnt“, sagte er. „Sie behauptet auch, daß Jan Hansen der Urheber aller Unfälle auf der Insel ist. Aber das sagen auch andere. Das ist alles Blödsinn. Ich sah keinen Riesenvogel und ich bezweifle auch, daß es einen gibt. Die Nielsen liest lauter unsinniges Zeug, Bücher über Hexen und Zauberer. Sie ist nicht mehr ganz richtig im Kopf.“ „Das dachte ich mir auch“, sagte der Kommissar. „Wann sahen Sie Ingrun zuletzt?“

„Das war am Karfreitag“, sagte er. „Sie blieb aber nicht lange. Sie mußte nach Hause, um ihrer Mutter bei den Ostervorbereitungen zu helfen.“

„Das Mädchen war heute nicht bei Ihnen?“

„Nein, sie war nicht da.“

Nachdenklich kehrten die Polizeibeamten ins Dorf zurück.

Sie sprachen mit allen Dorfbewohnern, doch es kam nichts dabei heraus. Sie mußten sich allerlei unsinniges Gerede anhören, aber es war nichts darunter, was sie einen Schritt weitergebracht hätte.

Es wurde später Abend, bevor sie die Insel verlassen konnten. Die Ergebnisse waren alles andere als befriedigend.

Auf der Fahrt nach Husum ging Kommissar Friedsen noch einmal alle Fakten durch, die er hatte. So sehr er aber auch überlegte, er kam zu keinem Ergebnis. Er brummte immer wieder unwillig vor sich hin, zermarterte sich das Hirn, doch alles nützte nichts. Er stand vor einem Rätsel.

Als sie in Husum angekommen war, setzte er sich sofort mit Doktor Bäumler in Verbindung, der die Obduktion abgeschlossen hatte. Das Mädchen hatte schwerste innere Verletzungen erlitten und zahllose Brüche. Die Todesursache war das gebrochene Genick gewesen. Ein Sexualverbrechen war auszuschließen, da das Mädchen noch Jungfrau gewesen war. Die Todeszeit legte der Arzt zwischen sechs und sieben Uhr fest.

„Um halb sechs Uhr gingen die Mädchen los“, sagte Friedsen zu Weber. „Ingrun blieb mindestens eine halbe Stunde verschwunden. Der Arzt sagt, daß sie zwischen sechs und sieben Uhr getötet wurde. Was geschah in dieser Stunde? Wohin sind die Kleider des Mädchens geraten?

Eines steht fest, sie wurde aus großer Höhe abgeworfen und starb dabei. Die Wunden wurden dem Mädchen beigebracht, als es noch lebte. Verdammt noch mal, ich sehe überhaupt nicht klar. Es wurde kein Flugzeug gesichtet, der höchste Punkt der Insel ist der Leuchtturm, der scheidet aber aus, da das Mädchen über der Stelle abgeworfen wurde, wo sie gefunden wurde. Ich stehe vor einem Rätsel.“

„Gehen wir mal von der Voraussetzung aus, daß diese Nielsen richtig gesehen hat und es diesen Riesenvogel gibt“, sagte Weber. „Das würde dann alles erklären, nicht?“

„Fangen Sie jetzt nicht auch mit diesem Unsinn an, Weber“, brüllte Friedsen. „Der Vogel hat das Mädchen ausgezogen, was?“

„Sie haben ja recht, Chef“, sagte Weber mürrisch.

„Das ist ein Fall, den wir nicht aufklären werden“, sagte der Kommissar leise. „Das sagt mir mein Gefühl. Wir haben ja im Lauf der Jahre eine Reihe seltsamer Morde gehabt, aber das ist der seltsamste, den ich je bearbeiten mußte.“

Das Leben auf der kleinen Halliginsel ging weiter. Das Begräbnis von Ingrun war vorbei, doch sie war nicht vergessen, noch nicht, aber es würde nicht lange dauern, und nichts mehr würde an sie erinnern. Gelegentlich sprachen sie noch über Ingrun und dabei vor allem über den seltsamen Tod, den sie gefunden hatte.

Die Polizei hatte die Nachforschungen eingestellt, sie hatte keinerlei Anhaltspunkte gefunden, die Hinweise auf den Täter geben konnten. Es war ein kriminalistisches Rätsel, das wie so viele andere nicht gelöst wurde. Die Akte wanderte in einen Schrank und wurde vergessen.

Vierzehn Tage nach Ingruns Tod entschloß sich Silke, das Angebot von Peter Brockenhausen anzunehmen, ihm und seiner Frau den Haushalt zu führen. Ihre Eltern hatten nichts dagegen. Sie waren froh, daß sich Silke eine Kleinigkeit verdiente.

Gunda Thorensen hatte noch immer nicht den Verlust ihrer Tochter verwunden, sie würde ihn auch nie verwinden. Sie war schon immer eine einsilbige Frau gewesen, jetzt sprach sie kaum mehr ein Wort. Meist ging sie wie eine Traumwandlerin herum, sah und hörte nichts, war ganz von ihren düsteren Gedanken umwoben. Sie wurde immer schwermütiger, tat ihre Arbeit mechanisch, kochte und wusch und wartete darauf, daß ihr Mann vom Meer zurückkam.

Gerd Thorensen war ein lebenslustiger Mensch und stolz auf Ingrun gewesen. Er hatte die Art gemocht, wie sie sich bewegt hatte, wie sie lachte. Er hatte sie über alles geliebt.

Er begann zu trinken und dachte viel an Ingrun. Sie war ihm wesensverwandt gewesen, während Silke ganz ihrer Mutter glich.

Silke dachte oft an ihre tote Schwester, sie war für sie das große Vorbild gewesen, das sie hingebungsvoll bewundert hatte. Sie war das genaue Gegenteil ihrer Schwester. War Ingrun klein und zierlich gewesen, so war Silke groß und grobknochig. Ingrun hatte sich anmutig bewegt, Silke tapste wie ein Trampeltier herum, sie war verschlossen, schüchtern und linkisch.

Es hatte lange gedauert, bis sie sich endlich dazu durchgerungen hatte, bei den Brockenhausens zu arbeiten.

Hanna Brockenhausen war ihr immer ein wenig unheimlich gewesen. Einige Mädchen behaupteten, daß sie den bösen Blick hätte.

Silke wanderte den Strand entlang. Sie ging ganz langsam, als würde ihr jeder Schritt Anstrengung bereiten. Es war ein strahlender Frühlingsmorgen, der Himmel war blau und das Meer ruhig. Weit draußen erkannte sie einige Schiffe. Sie blieb kurz stehen, dann schritt sie weiter.

Der Leuchtturm tauchte auf. Irgendwie flößte ihr das hohe Gebäude Furcht ein. Sie wußte, daß ihre Furcht unbegründet war. Ingrun hatte ihr viel von ihrer Arbeit bei den Brockenhausens berichtet ihr erzählt, wie nett Hanna war und wie freundlich Pieter.

Die Tür stand offen, und sie kam vorsichtig näher. Zögernd trat sie ein.

Hanna Brockenhausen empfing sie lächelnd, nahm ihre Hände und sagte freundlich: „Fein, daß du gekommen bist, Silke.“

Silke nickte, sie wußte nicht, was sie antworten sollte.

„Komm mit“, sagte Frau Brockenhausen. „Zuerst trinken wir mal einen schönen Kaffee, dann zeige ich dir, was du zu tun hast. Es wird dir gefallen.“

Die Küche war klein und düster. Frau Brockenhausen stellte Wasser auf und zeigte Silke, wo sie die Lebensmittel verwahrte, und wo das Küchengeschirr verstaut war.

Sie setzte sich an den Tisch, und Frau Brockenhausen schenkte den dampfenden Kaffee ein, der ziemlich stark war, zu stark für Silke, die viel Milch nahm.

Silke hatte erst einen Schluck getan, als der Leuchtturmwärter eintrat. Er lächelte freundlich, klopfte Silke auf die Schulter und setzte sich.

„Ist noch eine Tasse für mich übrig?“ fragte er, und seine Frau nickte.

Silke stand auf und brachte noch eine Tasse.

„Es wird dir bei uns gefallen, Silke“, sagte er und schlürfte geräuschvoll den Kaffee. „Du hast nicht viel zu tun.

Zusammenräumen und kochen. Und wenn du einen Tag nicht kommen kannst, dann brauchst du es nur zu sagen.“

Silke nickte. Sie fühlte sich noch immer verlegen.

Nachdem sie den Kaffee getrunken hatten, führte Brockenhausen sie durch den Leuchtturm, sie stiegen die Stufen hoch, er zeigte ihr alle Räume, die sie reinigen mußte.

„Und was ist mit diesem Raum?“ fragte sie, als der Leuchtturmwärter an einer Tür vorbeiging.

„Das ist mein Arbeitszimmer”, sagte er gleichgültig. „Da räume ich selbst zusammen, das hat dich nicht zu interessieren.“

Silke gab sich mit dieser Antwort zufrieden, doch ihre Neugierde war geweckt. Sie warf der hohen Holztür einen scheuen Blick zu und folgte Brockenhausen.

Der Tag verging im Flug. Als es zu dämmern begann, machte sich Silke auf den Heimweg. Es wurde rasch dunkel. Düstere Wolken bedeckten den Himmel, und das Meer war wild bewegt.

Plötzlich hatte sie Angst. Der Wind zerrte an ihrem Haar, und unsichtbare Schattengebilde griffen nach ihr.

Unwillkürlich begann sie zu laufen. Sie drehte sich um. Da war etwas. Irgend etwas lauerte in der Dunkelheit. Sie blieb entsetzt stehen. Der Sand unter ihren Füßen bewegte sich, rollte in Wellen auf sie zu, bildete eine Gestalt, die rasch größer wurde.

Der Wind wurde stärker, die Wolkenbänke rissen auf, und der Mond kam zum Vorschein.

„Ingrun!“ schrie sie. Die Gestalt zu ihren Füßen hatte das Gesicht ihrer toten Schwester angenommen.

Der Mond verbarg sich wieder hinter den Wolken, und Ingruns Gesicht verschwand. Nur der Sand schimmerte matt.

„Ich träume.“ dachte Silke. „Ich sehe Gespenster.“ Sie bückte sich und schaute den Sand an. Keine Figur war zu sehen, kein Gesicht. Nichts, nur Sand.

Sie richtete sich auf. schüttelte den Kopf und ging weiter.

Doch die Angst blieb.

Sie kam an einigen Sträuchern vorbei, die sich im Wind wiegten. Und es kam ihr vor, als würden die Zweige nach ihr greifen.

Entsetzt rannte sie weiter, endlich erreichte sie die ersten Häuser und ging langsamer. Ihr Gesicht war schweißnaß, sie zog das Taschentuch hervor und trocknete sich ab.

Sie war bleich, und ihre Hände zitterten, als sie ins Wohnzimmer trat. Ihr Vater saß im Schaukelstuhl und blickte auf, als sie eintrat.

„Wie war’s, Silke?“ fragte er.

„Ganz nett“, sagte sie stockend.

„Was hat du?“

„Nichts, Vater”, sagte sie. „Ist Mutter in der Küche?“ Er nickte. „Du bist so bleich. Ist etwas?“

Sie schüttelte den Kopf und zwang ein Lächeln aufs Gesicht. „Alles in Ordnung Vater.“

„Dann ist es gut“, sagte er, ließ sie dabei aber nicht aus den Augen. Silke ging rasch in die Küche.

Sie fühlte sich völlig verwirrt. Sie hatte Ingruns Gesicht im Sand gesehen, sie konnte sich nicht getäuscht haben, es war zu deutlich zu sehen gewesen, und es hatte ihr zugelächelt. Dann war das Lächeln verschwunden, und der Mund war weit offen gestanden. Rasch endete der Spuk.

Sie atmete schwer, als sie neben ihrer Mutter stehen blieb, die flüchtig aufsah.

„Du bist schon zurück?“ fragte ihre Mutter. „Ich dachte, du würdest später kommen. Hast du schon gegessen?“

„Ja“, sagte Silke. „Soll ich dir helfen, Mutter?“

„Das ist nicht notwendig. Geh zu Vater zurück.“

Silke wunderte sich, daß ihre Mutter sich nicht erkundigte, wie es ihr bei den Brockenhausens gefallen hatte. Aber ihre Mutter war seit dem Tod Ingruns seltsam geworden. Es kam Silke vor, als würde sie die Welt nicht mehr richtig sehen.

Silke kehrte nicht ins Wohnzimmer zurück, sie ging in ihr Zimmer, das jetzt ihr ganz allein gehörte. Früher hatte sie es mit Ingrun geteilt. Sie öffnete die Tür und setzte sich aufs Bett. Ar. der Wand hingen noch die Poster, die Ingrun vor einem Jahr aus Hamburg mitgebracht hatte. Auf dem Nachtkästchen lagen einige Taschentücher, Krimis, die von Ingrun besonders gern gelesen worden waren. In der Ecke lehnte eine alte Gitarre, die Ingrun vor zwei Jahren zum Geburtstag bekommen hatte.

Tränen rannen über Silkes Wangen, als sie an ihre Schwester dachte. Der Raum war leer ohne sie, ohne ihr Lachen, ohne die kleinen harmlosen Geheimnisse, die sie Silke immer anvertraut hatte.

Das Zimmer war noch so, wie es Ingrun verlassen hatte, damals vor vierzehn Tagen, als sie Osterwasser holen gegangen war und nicht mehr zurückkehrte.

Silke wischte sich die. Tränen fort, legte sich aufs Bett und erwartete, daß jeden Augenblick die Tür geöffnet werden und Ingrun lachend eintreten würde. Doch nichts geschah.

„Silke!“ hörte sie ihren Vater rufen. „Wo steckst du?“

„Ich komme“, rief sie und stand rasch auf.

„Du hast geweint“, stellte ihr Vater fest, als sie zögernd ins Wohnzimmer kam. „Du sollst nicht so viel an Ingrun denken, Kind. Das ist nicht gut.“

„Ich muß aber an sie denken”, sagte Silke trotzig. „Und wenn ich an sie denke, da muß ich …“

Mühsam unterdrückte sie die Tränen, setzte sich rasch und wandte den Kopf zur Seite, damit ihr Vater nicht ihre tränengefüllten Augen sehen konnte.

Das Abendbrot wurde schweigend eingenommen, Silke aß nicht mit. Nach dem einfachen Essen stand Gerd Thorensen auf. „Ich gehe einen Schluck trinken“, sagte er.

Silkes Mutter gab keine Antwort, sie räumte das Geschirr auf ein Tablett und trug es in die Küche. Silke folgte ihr.

Gerd sah ihnen finster nach, fuhr sich mit der Lippe über die Zunge und zuckte mit den Schultern.

Silke wusch das Geschirr ab, ihre Mutter sah ihr dabei schweigend zu.

„Was hast du, Mutter?“ fragte Silke und räumte das Geschirr in den Schrank.

„Ich habe nichts“, sagte ihre Mutter leise. „Gar nichts.“

„Du bist so anders. Mutter.“

„Ich bin so wie immer. Ich gehe schlafen. Gute Nacht. Kind.“

Silke sah ihr nach. Wie eine aufgezogene Puppe, dachte das Mädchen. Sie geht so unsicher, so hölzern, die Schultern weit nach vorn gebeugt.

Silke blieb unschlüssig stehen, sie wollte nicht in ihr Zimmer zurück, zu viel erinnerte sie an Ingrun.

Sie setzte sich ins Wohnzimmer und schaltete das Radio ein. Unwillkürlich suchte sie einen der Piratensender, die Ingrun besonders gern gehört hatte. Ingrun hatte englische Popmusik geschätzt, sie hatte gar nichts für deutsche Schlager übrig gehabt, die sie als dumm und nervtötend bezeichnet hatte.

Silke hörte einige Zeit zu, doch ihr gaben diese Lieder nichts. Sie verstand den Text nicht, und sie mochte es, wenn sie mitsingen konnte.

Nach einigen Minuten drehte sie ab, blieb sitzen und griff nach der Zeitung, die sie flüchtig durchblätterte. Sie las nicht gern, es war zu anstrengend, fand sie. Sie hätte gern ferngesehen, aber sie hatten keinen Fernsehapparat.

Schließlich stand sie auf und ging im Zimmer auf und ab.

Sie war ruhelos. Sie dachte an Pieter Brockenhausen und seine Frau, an ihre Arbeit, und dann fiel ihr Ingruns Gesicht ein, das sie im Sand gesehen hatte.

Um neun Uhr lag sie im Bett. Sie hatte die Augen offen und konnte nicht schlafen. Der Wind rüttelte am Haus, als wolle er eindringen. Es hörte sich wie klagende Stimmen an.

Unruhig wälzte sich das Mädchen hin und her und konnte keinen Schlaf finden.

Sie hörte, wie ihr Vater zurückkam, wie er ins Schlafzimmer ging. Dann war es wieder ruhig im Haus.

Der Wind wurde stärker, die Scheiben der Fenster klapperten. Sie stand auf, blieb vor dem Fenster stehen und zog den dicken Vorhang zur Seite.

Sie sah den zuckenden Schein des Leuchtturms, dessen Scheinwerfer sich durch die Nacht kämpften. Irgendwo schrien einige Vögel, in deren Gekreisch sich das Heulen einer Schiffssirene mischte.

Es wurde neblig. Die Wellen rollten heran, brachen sich und fielen zusammen. Diese Geräusche war sie gewöhnt, sie kannte sie seit ihrer Kindheit.

Silke zog den Vorhang zu und kroch zurück ins Bett, sie rollte sich zusammen, und irgendwann schlief sie ein.

Es war ein unruhiger Schlaf, immer wieder schreckte sie hoch.

Ein Gerippe griff nach ihr, aus den leeren Augenhöhlen krochen unzählige dicke Würmer, die immer größer wurden und nach ihr griffen. Schreiend fuhr sie hoch. Sie atmete schwer und wagte es nicht, eine Bewegung zu machen.

Sie schloß die Augen und zitterte.

Das Zimmer war voller Geräusche. Die Bodenbretter krachten, es war, als würde ein Unsichtbarer durchs Zimmer gehen. Dann knarrte das Bett, als hätte sich eine schwere Gestalt niedergesetzt.

Silke zog sich die Decke übers Gesicht. Ihr Herz schlug rascher. Ihr war eiskalt.

Endlich faßte sie Mut, und schob die Decke zur Seite und sah sich um. Niemand war im Zimmer. Sie atmete erleichtert auf und schloß die Augen.

Sie konnte nicht mehr einschlafen.

Aber nicht nur Silke fand in dieser Nacht keinen Schlaf.

Erna Nielsen hatte Alpträume seit Ingruns Tod. Es war immer der gleiche Traum.

Undurchdringliche Schwärze umgab sie. Langsam hellte sich die Dunkelheit etwas auf. Flügelgeflatter war zu hören.

Sie konnte die Umgebung erkennen, sie stand am Strand und starrte aufs Meer hinaus. Unzählige Vögel flogen auf sie zu und verschwanden wieder.

Und dann tauchte der Geistervogel auf.

Sie wollte davonlaufen, doch es gelang ihr nicht. Sie war wie gelähmt. Der riesige Vogel kam näher, sie wollte die Augen schließen, vergeblich, sie wollte schreien, doch kein Laut kam über ihre Lippen. Der Geistervogel erreichte sie, schlug seine Krallen in ihre Schultern und hackte mit seinem gewaltigen Schnabel nach ihrem Gesicht. Er zerfetzte ihre Nase, riß die Wangen auf. Der Schnabel verwandelte sich, wurde zu einem riesigen Maul mit scharfen Zähnen, die ihre Kehle durchbissen.

Laut schreiend wachte sie danach immer auf.

Jede Nacht hatte sie diesen Alptraum. Sie bekam Angst vor dem Einschlafen.

Erna Nielsen saß im Bett, das kleine Nachtlämpchen brannte. Sie hörte dem Heulen des Windes zu, der ums Haus raste und an den geschlossenen Fensterläden zerrte.

Sie war müde und sehnte sich nach dem Schlaf, doch sie hatte Angst, die Augen zu schließen. Der Wind wurde stärker. Es war ihr, als wolle er die Fensterläden zertrümmern und ins Innere des Hauses rasen und sie mitzerren.

Dann hörte sie die Stimme. Sie war weich und einschmeichelnd. Sie lockte.

Langsam entspannte sie sich.

Sie löschte das Licht und schloß die Augen.

Die Stimme war eine zärtliche Liebkosung, die beinahe körperlich zu spüren war.

Endlich schlief sie ein.

Die Stimme, die aus dem Nichts zu kommen schien, flüsterte und lockte weiter.

Erna Nielsen bewegte sich unruhig.

Das Locken wurde immer stärker, sie atmete schwer.

Schließlich stand sie auf. Die Augen hatte sie noch immer geschlossen. Sie knipste das Licht nicht an, sie benötigte es nicht. Ihre Bewegungen waren steif und ungelenk. Sie trug ein altes Flanellnachthemd, das bis zum Boden reichte.

Erna Nielsen durchquerte das Schlafzimmer, öffnete die Tür und trat in die Diele.

Als sie die Haustür öffnete und der klare Wind ihr ins Gesicht fuhr, erwachte sie aus der Betäubung.

Verwundert sah sie sich um und konnte sich nicht erklären, weshalb sie aus dem Haus gegangen war. Sie drehte sich um und wollte rasch in die Diele zurückkehren, als sie wieder die unsichtbare Stimme hörte.

Alles in ihrem Innern krampfte sich zusammen, sie preßte beide Hände gegen die flache Brust und seufzte. Ihre Augenlider wurden schwer.

Wie eine Schlafwandlerin stieg sie die Stufen hinunter, wandte sich nach links und ging in Richtung Meer.

Der Wind zerrte an ihrem Nachthemd, der Himmel war bedeckt, und das Toben der See vermischte sich mit dem Heulen des Windes.

Eine einsame, kleine Gestalt, die rasch weiterging.

Sie ging durch die Dünnen, die Stimme in ihrem Inneren führte sie weiter.

Sie erreichte den Vorstrand. Ihre nackten Füße versanken bei jedem Schritt im feuchten Sand.

Dann hatte sie den Strandwall erreicht und blieb stehen.

Die ersten Wellen umspülten ihre Beine. Sie spürte nicht die eisige Kälte des Wassers, nicht den Wind, der an ihrem Nachthemd riß.

Das Wasser reichte ihr bis zu den Waden, doch Unbeirrt ging sie weiter.

Sie hörte nicht das Flattern großer Flügel, sie hörte nur die Stimme, die sie verhext hatte und weiter trieb.

Silke fühlte sich am nächsten Morgen völlig zerschlagen.

Sie stand zeitig auf. es war dunkel, als sie das Frühstück machte. Der Wind hatte nachgelassen, sie öffnete ein Fenster und sah hinaus. Langsam wurde es hell.

Vom Küchenfenster aus hatte sie einen guten Überblick übers Dorf. Aus einigen Fenstern drang Lichtschein, die ersten Türen wurden geöffnet. Sie wunderte sich, daß die Tür von Erna Nielsens Haus offen stand, immer wieder drückte sie der schwache Wind zu, doch sie schwang zurück.

Zwei Männer gingen an Nielsens Haus vorbei, auch ihnen fiel die offen stehende Tür auf. Sie blieben stehen und unterhielten sich, dann stieg einer die Stufen hoch.

„Frau Nielsen“, hörte ihn Silke rufen. „Frau Nielsen.“ Er verschwand im Haus, und der zweite Mann folgte ihm.

Eine halbe Minute später kamen sie kopfschüttelnd zurück und sprachen leise miteinander. Sie gingen dann weiter, drehten sich aber einmal um und starrten zum Haus zurück.

Silke deckte den Tisch, dabei dachte sie an Frau Nielsen.

Sie konnte sich nicht vorstellen, daß die Nielsen schon aus dem Haus gegangen war. sie schlief immer ziemlich lange.

Silkes Mutter kam in die Küche. Sie war bleich, und wirkte übermüdet.

„Guten Morgen“, sagte Silke, doch ihre Mutter gab keine Antwort.

„Was ist mit dir. Mutter?“

„Ich habe unerträgliche Kopfschmerzen.“ sagte sie und setzte sich. Sie stützte die Hände auf den Tisch und vergrub ihren Kopf in den Handflächen. „Ich schlief schlecht. Hatte Alpträume.“

„Ich auch“, sagte Silke. „Ich konnte nicht schlafen.“

Ihr Vater tauchte in der Tür auf. Er sah auch nicht gerade frisch aus. „Morgen“, sagte er knapp. „Wo sind die Schmerztabletten?“

Silke holte sie aus einer Lade heraus. „Hast du auch Kopfschmerzen, Vater?“

Er nickte und schluckte zwei Tabletten. „Ich glaube, mir platzt der Kopf“, sagte er brummig. „Was ist mit dir los, Gunda?“ wandte er sich an seine Frau.

„Ich habe auch Kopfschmerzen“, sagte sie und versuchte ein Lächeln, das kläglich mißlang.

Thorensen setzte sich. „Noch nie in meinem Leben hatte ich Kopfschmerzen“, sagte er. „Das geht jetzt schon seit ein paar Tagen so. Aber heute ist es ganz besonders schlimm.

Ich sage euch, bei uns stimmt einiges nicht. Ich kann mir nicht helfen, diese Insel ist verflucht.“ Er schenkte sich eine Tasse Tee ein. Vor dem Haus waren Stimmen zu hören, die aufgeregt durcheinander riefen.

Thorensen stand auf und trat ans Fenster.

„Was ist los?“ rief er den Männern zu.

„Frau Nielsen ist verschwunden, Gerd“, antwortete einer der Männer. „Ihr Haus ist leer. Wir wollen sie suchen gehen.“

„Ich komme“, sagte Thorensen, trat vom Fenster zurück und trank seine Tasse leer.

Das halbe Dorf war schon vor Frau Nielsens Haus versammelt, als Thorensen und Silke auf die Straße traten.

Silke stellte sich zu Jan Hansen und Haike Petersen.

„Ist sie tatsächlich verschwunden?“ fragte Silke.

Jan nickte. „Ja“, sagte er. „Das Haus ist leer. Ihre Kleider liegen sauber zusammengelegt auf einem Stuhl. Es sieht so aus, als wäre sie ganz plötzlich aus dem Haus gegangen.

Ihr Schlafrock liegt neben dem Bett, sogar ihre Pantoffeln stehen noch da.“

Die Bewohner der kleinen Insel schwärmten aus. Sie gingen in Gruppen den Strand entlang und ließen keine Stelle aus.

Einer der Männer entdeckte ein blaues Flanellnachthemd, das völlig durchweicht war und am Strand lag.

Von Erna Nielsen fanden sie keine Spur. Sie blieb verschwunden.

Silke ging weiterhin zu den Brokkenhausens. Die Arbeit machte ihr Freude, und langsam schwand ihre Schüchternheit. Vor Frau Brockenhausen hatte sie noch immer ein wenig Angst, sie war ihr unheimlich, doch Herrn Brockenhausen mochte sie sehr. Er steckte ihr immer eine Kleinigkeit zu, einmal eine Tafel Schokolade, dann ein Tütchen Bonbons.

Silke fühlte sich nicht wohl, ihre Gedanken beschäftigten sich weiterhin viel mit ihrer toten Schwester, und die Alpträume verfolgten sie jede Nacht.

Sie aß kaum etwas, wurde noch einsilbiger und ängstlicher.

Innerhalb weniger Tage nahm sie fast fünfzehn Pfund ab. Ihr Gesicht war grau, die Augen lagen tief in den Höhlen und glänzten fiebrig. Sie schlief nur wenige Stunden täglich, meist lag sie schwer atmend im Bett und schwitzte.

Die Alpträume verfolgten sie aber auch tagsüber. Überall sah sie seltsame Schatten, die nach ihr greifen wollten.

Dem Vater fiel die Veränderung seiner Tochter auf, doch er machte sich wenig Gedanken darüber. Er hatte fast die ganze Zeit unerträgliche Kopfschmerzen, so wie seine Frau, die wie Silke immer mehr verfiel. Es war, als würde etwas Unsichtbares die Lebenskraft aus ihr saugen, sie auffressen.

Thorensen ging zum Arzt, der ihm aber auch nicht helfen konnte.

Die einzige, die Anteil an Silkes Veränderung nahm, war Frau Brockenhausen, die sich rührend um das junge Mädchen kümmerte. Sie bot Silke geheimnisvolle Tränkchen an, die sie aber immer weg schüttete. Sie traute dir Alten nicht, die ihr trotz ihrer Freundlichkeit noch immer unheimlich war.

Zehn Tage nach dem Verschwinden von Erna Nielsen ging Silke den Strand entlang. Es war ein schöner Frühlingsabend, sie sah einigen Sandregenpfeifern zu und fühlte sich zum ersten mal seit langer Zeit wieder wohl. Es war dämmrig, die Luft warm. Sie schlüpfte aus den Schuhen, nahm sie in die rechte Hand und lief über den warmen Sand. Für wenige Minuten war sie glücklich. Sie vergaß die Alpträume, die sie verfolgten, und dachte nicht an ihre tote Schwester.

Sie bückte sich, hob einige Muscheln auf und warf sie in die sanft heranrollende Dünung.

Sie lachte und lief ausgelassen weiter.

Doch die fröhliche Stimmung hielt nicht lange an.

Im schwindenden Tageslicht verwischten sich alle kleinen Dünen, die vom Wind gebogenen Bäume sahen wie drohende Finger aus.

Silke blieb entsetzt stehen.

Auf einem Strandwall lag Erna Nielsen.

Sie lag auf der Seite, zusammengerollt, als würde sie schlafen. In ihrem Haar hing Seegras, und der Körper war mit Blasentang bedeckt.

Ein Lächeln lag um die Lippen der Toten, die Augen waren geschlossen. Sie sah aus, als würde sie jeden Augenblick aus dem Todesschlaf erwachen, aufstehen und davongehen.

Silke lief laut schreiend davon. Sie rannte, als wäre der Teufel hinter ihr her.

Ihr Vater konnte zuerst ihrem Gestammel nichts entnehmen, sie vermochte vor Aufregung kaum zu sprechen. Es dauerte einige Minuten, bis sie sich halbwegs beruhigt hatte und zusammenhängend reden konnte.

Sie weigerte sich, die Männer zur Stelle zu führen, wo sie Erna Nielsen gefunden hatte.

Einige Männer holten die Tote ins Dorf. Sie wies keine sichtbaren Verletzungen auf. Der Arzt stellte später fest, daß sie ertrunken war.

Die Atmosphäre auf der Insel war bedrückend. Die Menschen hatten Angst.

Silke zog sich in ihr Zimmer zurück.

Überraschenderweise schlief sie bald ein. Sie schlief tief und ruhig und hatte keine Alpträume. Es war weit nach Mitternacht, als sie aufwachte. Verschlafen drehte sie sich zur Seite, jemand hatte sie am Arm geschüttelt. Sie schlug die Augen auf und wollte schreien, doch eine kühle Hand preßte sich über ihren Mund.

„Schrei nicht. Silke“, sagte die verschleierte Gestalt, die auf dem Bett saß. Im Zimmer war es dunkel, Silke konnte nur undeutlich die Frau erkennen. Sie war schwarz gekleidet, und vor dem Gesicht hatte sie einen dichten Schleier. „Habe keine Angst.“

Silke zitterte vor Furcht.

„Ich bin gekommen, um dich zu warnen“, sagte die geheimnisvolle Frau. „Verlasse heute nicht das Haus. Bleib hier. Hast du mich verstanden, Silke?“

Das Mädchen nickte ängstlich.

„Du darfst das Haus nicht verlassen“, sagte die verschleierte Frau beschwörend.

Bevor Silke noch etwas sagen konnte, war die schwarze Gestalt verschwunden. Sie hatte sich einfach aufgelöst.

Silke drehte das Licht an und sprang aus dem Bett. Die Zimmertür war verschlossen, das Fenster ebenfalls.

Kopfschüttelnd setzte sie sich aufs Bett und blickte sich verwirrt um. „Habe ich geträumt?” fragte sie sich. „Nein, das ist nicht möglich.” dachte sie. Zu deutlich spürte sie noch die kühle Hand auf ihrem Mund. Das war kein Traum gewesen.

Eine Frau hatte sich bei ihr im Zimmer aufgehalten. Sie konnte sich aber nicht erklären, wie sie hereingekommen war, da doch die Tür und die Fenster geschlossen waren.

Augenblicklich dachte sie an ihre Schwester, die ebenfalls von einer schwarzgekleideten Frau gewarnt worden war, aber nicht auf diese Warnung gehört hatte, und ein paar Stunden später vom Tod ereilt wurde. Sie hatte in letzter Zeit oft über diese Warnung nachgedacht und sich gewundert, wieso sie damals nicht auch diese schwarzgekleidete Frau gesehen hatte, da doch Ingrun bei ihr im Zimmer geschlafen hatte.

Und jetzt war ihr diese schwarzgekleidete Frau selbst erschienen. Sie war überzeugt, daß sie das Haus nicht verlassen würde.

Silke hörte ihre Eltern aufstehen, doch sie blieb in ihrem Zimmer. Die Tür hatte sie abgesperrt.

Immer wieder fragte sie sich, ob sie geträumt hatte, oder ob die schwarzgekleidete Frau Realität gewesen war. Sie fand auf diese Frage keine Antwort.

Die Erscheinung war zu real gewesen, aber vielleicht hatte sie sich das alles nur eingebildet. Je länger sie darüber nachdachte, um so größer wurden ihre Zweifel.

Trotz allem beschloß sie aber, nicht aus dem Haus zu gehen, sie würde sich krank stellen und ihren Eltern nicht die Wahrheit sagen.

„Silke!“, hörte sie ihren Vater rufen. „Wo steckst du?“ Sie gab keine Antwort. Ihr Vater versuchte die Tür zu öffnen, er riß an der Türklinke.

„Aufstehen“, sagte er und klopfte mit der Faust gegen die Türfüllung.

„Ich komme“, rief Silke und kroch aus dem Bett. Sie sperrte die Tür auf, und ihr Vater trat ein.

„Was ist mit dir los, Silke?“ fragte er.

„Ich fühle mich nicht gut“, sagte Silke. „Mir ist schwindlig, ich habe Kopfschmerzen, und mir ist übel.“

Er musterte seine Tochter. „Du siehst aus, als hättest du ein Gespenst gesehen.

Sie zuckte zusammen.

„Du mußt zum Arzt gehen, Silke“, sagte er. „Du isst kaum etwas und verfällst zusehends.“

„Es wird schon Vorbeigehen“, sagte sie. „Ich bleibe heute im Bett. Morgen ist alles sicher wieder gut.“

„Ich weiß nicht, was mit uns allen los ist.“ sagte der Vater nachdenklich. „Seitdem Ingrun tot ist, hat sich alles geändert. Wir haben Kopfschmerzen. Alpträume verfolgen uns. Es kommt mir vor, als wären wir verflucht. Und dieser Fluch scheint sich nur auf unsere Familie zu erstrecken.

Mutter sieht wie eine wandelnde Leiche aus, und du stehst ihr da nicht viel nach. Und mir selbst geht es auch nicht besser.“

„Aber das ist doch Unsinn, Vater“, stellte Silke mit wenig Überzeugung in der Stimme fest.

„Das ist kein Unsinn“, sagte er stur. „Bis zu Ingruns Tod waren wir immer gesund, wir hatten keine Sorgen, und wie ist es jetzt? Ich kann vor Schmerzen nicht arbeiten, und der Arzt kann sich nicht erklären, woher meine Kopfschmerzen kommen. Ich fahre heute mit Mutter zu einem Spezialisten nach Husum, da nehmen wir dich gleich mit.“

„Nein“, rief Silke entsetzt. „Ich gehe nicht mit. Ich fühle mich zu schwach. Ich bleibe im Bett.“

Er schüttelte entschieden den Kopf. „Nein, du kommst mit.“

„Vater, ich kann nicht mitkommen“, sagte Silke zitternd. „Ich kann kaum gehen, alles dreht sich vor mir.“ Er kniff die Augen zusammen. „Heraus mit der Wahrheit“, sagte er scharf. „Weshalb willst du nicht mitkommen?“ Ihre Lippen zitterten. „Ich wollte es nicht sagen, Vater. Aber mir ist heute Nacht die schwarzgekleidete Frau erschienen, die auch Ingrun …“

Sie schluckte und preßte die Lippen zusammen.

„Weiter“, sagte er drängend. „Sprich weiter.“ Sie nickte. “Ich bin mir jetzt nicht mehr sicher, ob es nur ein Traum war, oder ob sie wirklich war. Aber das ist auch nicht so wichtig. Sie warnte mich. Sie sagte, daß ich heute das Haus nicht verlassen solle.“

„Ist das jetzt die Wahrheit, Silke?“

„Ja, Vater. Das ist die Wahrheit. Ich wollte es nicht sagen, da du dir ohnedies schon viel zu viele Gedanken über alles mögliche machst. Ich wollte dich nicht damit auch noch belasten. Und außerdem hatte ich Angst, daß du mir nicht glauben würdest. Du glaubst mir doch?“

„Ich glaube es dir“, sagte er. „Du verläßt das Haus nicht, Silke. Ingrun bekam auch diese Warnung und befolgte sie nicht. Ich will nicht, daß dir auch etwas passiert. Du bleibst hier. Und ich fahre erst morgen mit Mutter nach Husum.“

„Das ist nicht notwendig, Vater“, sagte Silke. „Ich kann allein bleiben. Du kannst ruhig fahren.“

Es hatte einige Zeit gedauert, bis Silke ihren Vater doch zur Fahrt nach Husum überredet hatte.

Sie stand am Fenster und sah ihren Eltern nach. Ihr Vater war in den letzten Tagen zusehends gealtert. Er ließ die Schultern hängen und ging wie ein uralter Mann. Ihre Mutter nahm kaum mehr die Umwelt wahr.

Silke blieb am Fenster stehen und grüßte einige der Vorbeikommenden. Es versprach ein wunderschöner Frühlingstag zu werden. Der Himmel war strahlend blau und die Luft warm.

Ich muß den Brockenhausens Bescheid geben, daß ich heute nicht komme, überlegte Silke.

Haike Petersen ging vorbei und winkte ihr grüßend zu.

„Hallo, Haike“, rief Silke. „Hast du einen Augenblick Zeit?“

„Ja, was ist los?“ fragte Haike und kam näher.

„Komm rein“, sagte Silke und öffnete die Haustür.

Haike trat ein. Sie war ein außergewöhnlich hübsches Mädchen. Das weißblonde Haar trug sie zu einem Schweif zusammengebunden. Sie hatte das Gesicht eines Engels mit großen dunkelblauen Augen, die immer freundlich blickten. Die Nase war winzig, die Lippen klein und rot wie Kirschen. Sie hatte das Gesicht eines Mädchens und den Körper einer vollerblühten Frau. Eine rot-weiß karierte Bluse spannte sich um volle Brüste, die abgewetzten Jeans betonten ihre langen, schlanken Beine und das aufreizende Hinterteil.

„Du siehst fürchterlich aus“, stellte Haike fest. „Bist du krank, Silke? Du solltest zum Arzt gehen! Du hast doch fast zwanzig Pfund abgenommen und bist bleich wie ein Bettlaken.“

„Mir ist auch nicht gut“, sagte Silke und lächelte gequält. „Ich habe eine Bitte an dich. Könntest du zu Frau Brockenhausen gehen und ihr sagen, daß ich heute nicht kommen kann?“ „Das tu ich gern“, meinte Haike freundlich.

„Und du legst dich ins Bett. Soll ich dir etwas holen? Eine Zeitung vielleicht? Oder soll ich dir Tee kochen?“

„Das ist lieb von dir, Haike, aber ich brauche nichts. Ich lege mich nieder.“ „Sind deine Eltern nicht zu Hause?“ „Sie sind nach Husum gefahren. Sie wollen zum Arzt gehen.“

„Und weshalb nahmen sie dich nicht mit, Silke?“ Das Mädchen schwieg.

„Was ist mit dir los, Silke?” fragte Haike und legte einen Arm um die Schultern des Mädchens.

Silke hatte nicht sprechen wollen, doch plötzlich sprudelte es aus ihr heraus. Jetzt hatte sie das Bedürfnis, Haike alles zu erzählen. Sie ging in ihr Zimmer und setzte sich aufs Bett. Haike nahm ihr gegenüber Platz und hörte schweigend zu.

Silke erzählte alles: die seltsamen Alpträume, die sie jede Nacht verfolgten, die Erscheinungen und geheimnisvollen Schatten, die zu Leben erwachten und schließlich berichtete sie auch von der Warnung der schwarzgekleideten Frau.

Haike wußte nicht, was sie von Silkes Erzählung halten sollte. Sie war nicht abergläubisch. Aber andererseits hatte Ingrun auch von der schwarzgekleideten Frau gesprochen …

„Bildest du dir das nicht alles nur ein, Silke?“

„Nein“, sagte sie fest. „Ich bilde mir das nicht ein.“

„Das hört sich alles so seltsam an, Silke“, sagte Haike leise.

„Die Alpträume, die Erscheinungen. Ich glaube, du stehst noch immer unter dem Schock des Todes deiner Schwester.

Du mußt dich davon lösen. Du mußt zu einem Arzt gehen.“

„Du willst damit sagen, daß ich verrückt bin, was?“ Haike schüttelte den Kopf. „Nein, das will ich damit nicht sagen, Silke. Du bist nicht verrückt, aber wahrscheinlich entstehen diese Alpträume, weil du dich noch immer zu sehr mit Ingruns Tod beschäftigst.“

„Ich kann sie aber nicht vergessen“, sagte Silke. „Ich muß immer wieder an sie denken. Hier, sieh dich nur in diesem Zimmer um. Da erinnert mich so viel an Ingrun.“

„Da haben wir es ja“, sagte Haike. „Du mußt endlich darangehen alles zu entfernen, was dich an Ingrun erinnert. Alles.“

„Das kann ich nicht“, stöhnte Silke. „Ich will es auch nicht.“

„Dann werden die Alpträume nie aufhören, Silke.“

„Ich glaube nicht daran, daß die Alpträume etwas damit zu tun haben, daß ich an Ingrun denke. Die Alpträume sind ganz anders, da kommt Ingrun gar nicht vor. Meist träume ich von Gerippen, nicht nur von menschlichen, auch von Tierskeletten, Skeletten von Hunden, Katzen, Vögeln, und alle diese Gerippe wollen mich fassen. Sie umkreisen mich in meinen Träumen, versuchen mich zu beißen. Ich laufe davon und dann falle ich … Es ist. als würde ich in einen tiefen Brunnenschacht fallen. Ganz dunkel ist es um mich herum. Ich höre schreiende Stimmen, die immer lauter werden … So laut, daß ich glaube, mein Kopf zerspringt. Der Fall ist endlos. Dann spüre ich den Schmerz und wache auf.

Und jede Nacht habe ich diesen Traum. Nicht nur einmal, oft bis zu fünfmal in einer Nacht.“

„Hast du schon mal Schlaftabletten genommen?“

„Ja, aber das nützt überhaupt nichts. Die Alpträume kommen trotzdem. Du glaubst mir nicht!“

„Ich glaube dir schon“, sagte Haike. „Ich glaube, daß du die Alpträume hast. Aber das hängt sicherlich mit deinen Gedanken an Ingruns Tod zusammen.“

„Und was ist mit meinen Eltern?“ fragte Silke und reckte das Kinn vor. „Mein Vater hat unerträgliche Kopfschmerzen, er kann nicht mehr arbeiten, oft werden die Schmerzen so unerträglich, daß er fast bewußtlos wird. Meine Mutter hat auch Schmerzen, und sie verfällt völlig. Hast du sie in letzter Zeit gesehen, Haike?“

„Ja, sie sieht sehr krank aus. Als ich sie gestern grüßte, sah sie mich geistesabwesend an. Es war, als ob sie mich nicht erkennen würde. Sie ging weiter, und ich sah ihr nach. Auch anderen Leuten, die sie grüßten, ging es so wie mir. Sie antwortete nicht, sondern ging einfach weiter.“

„Und wie erklärst du dir das?“

„So wie bei dir“, sagte Haike. „Deine Eltern denken so wie du zu sehr an Ingrun. Und dein Vater hat einige sehr böse Dinge erzählt.“

„Welche?“

Haike fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. „Er behauptet, daß Jan an allem Schuld habe. Die Insel sei verflucht, seit er zurückgekommen ist. Er sei ein böser Geist, ein Hexer, ein Dämon.“

„Das glaube ich nicht“, sagte Silke schwach.

„Ich habe es selbst gehört“, sagte Haike. „Er kommt ja fast jeden Tag in die Wirtsstube. Ich half Mutter in der Küche, und da hörte ich deinen Vater reden. Es war vor drei Tagen.

Er wurde immer lauter. Ich ging aus der Küche, und da hörte ich ihn brüllen. Er klagte Jan an. Ich wurde wütend und lief in die Wirtsstube und sagte ihm, er solle nicht so einen Unsinn behaupten. Doch er blieb dabei. Seiner Meinung nach sei Jan an allem schuld, und man solle ihn von der Insel verjagen.“

„Und was sagten die anderen dazu?“ Haike zuckte die Schultern. „Einige ergriffen seine Partei, die anderen lachten nur über die Anschuldigungen deines Vaters. Alle schrien durcheinander, es war ein entsetzlicher Streit. Eine Zeitlang sah es so aus, als würde es zu einer Rauferei kommen, die aber mein Vater im letzten Augenblick verhindern konnte.

Aber die Worte deines Vaters haben Wirkung gezeigt.

Einige Leute sehen mich böse an. Es paßt ihnen nicht, daß ich oft mit Jan zusammen bin. Und wenn er zum Wochenende da ist, wird er von allen angefeindet. Jans Eltern werden gemieden. Die Atmosphäre auf der Insel ist vergiftet. Glaubst du vielleicht auch, daß Jan mit den Vorfällen zu tun hat?“

„Nein“, sagte Silke. „Das glaube ich nicht. Aber irgend etwas stimmt nicht. Es geht schon das ganze Jahr so. Das kannst du doch nicht abstreiten, oder?“ „Das tue ich auch nicht.

Aber es ist doch völliger Unsinn zu behaupten, daß Jan etwas damit zu tun hat. Er wohnte doch früher ständig hier, und da geschah nichts. Und jetzt auf einmal soll …“

„Er war aber fünf Jahre fort“, sagte Silke rasch, „da könnte er doch …“

„Jetzt fängst du auch damit an“, sagte Haike böse. „Ich sage Frau Brockenhausen, daß du heute nicht kommst. Ich komme am Nachmittag nochmals vorbei, Silke. Versuche zu schlafen und vergiß die rätselhafte Erscheinung, das hast du sicherlich nur geträumt.“

Zum ersten mal seit Wochen schlief Silke ruhig. Als Haike gegangen war, hatte sie eine Tasse Tee getrunken, ein Butterbrot gegessen und sich niedergelegt. Sie war augenblicklich eingeschlafen.

Sie wachte kurz nach zwei Uhr auf und fühlte sich wohl. Sie stand auf, wusch sich und kleidete sich an. Sie hatte keine Lust etwas zu kochen und begnügte sich mit einigen Broten, dann setzte sie sich ins Wohnzimmer und blätterte in einer Illustrierten.

Es war friedlich. Eine Fliege summte im Zimmer umher, es war warm und ruhig. Sie legte die Illustrierte zur Seite und schloß die Augen.

Dann hörte sie das Geräusch. Sie schlug die Augen auf und stieß einen Schrei aus.

Der Tisch schien sich vor ihren Augen zu bewegen, die Tischplatte warf große Blasen, und die Tischbeine verbogen sich.

Entsetzt sprang Silke auf und lehnte sich gegen die Wand.

Das Zimmer wurde lebendig. Der Sessel griff nach ihr, der Lüster fing zu schwingen an, der Teppich rollte sich zusammen.

Es dauerte einige Zeit, bis sie das Klingeln der Türglocke hörte. Rasch rannte sie aus dem Zimmer und öffnete. Es war Haike.

„Was ist denn mit dir los?“ fragte Haike überrascht. „Dein Gesicht ist ja ganz eingefallen, und du schwitzt.“ Silke konnte vor Entsetzen nicht sprechen. Sie zog Haike mit sich ins Wohnzimmer.

„Sieh selbst“, sagte sie keuchend, doch es war nichts zu sehen. Alle Möbel standen an ihren Plätzen, völlig unversehrt. Silke blickte sich ungläubig um.

„Was soll ich sehen?“ fragte Haike verwundert.

Silkes Gesicht krampfte sich zusammen. dann begann sie haltlos zu weinen. „Ich werde verrückt“, schluchzte sie.

„Bevor du gekommen bist, glaubte ich. daß die Möbel nach mir greifen wollten. Der Tisch verbog sich, der Stuhl rannte auf mich zu. Und jetzt ist alles in Ordnung.“ Haike machte sich ernstlich Sorgen um Silke. Es war schlimmer, als sie befürchtet hatte. Sie hatte jetzt auch schon tagsüber Halluzinationen. Haike hatte noch nie so etwas Verrücktes gehört: Möbel, die lebendig wurden.

„Deine Phantasie hat dir einen Streich gespielt“, sagte Haike.

„Ich sah aber wirklich, wie sich die Möbel bewegten“, behauptete Silke fest. „Das kann man sich nicht einbilden.

Glaubst du vielleicht, ich denke mir so etwas Verrücktes aus?“

„Deine Nerven sind überreizt, Silke. Du mußt unbedingt zu einem Arzt. Zu einem Spezialisten. In zwei Stunden kommt Jan. Er ist zwar noch nicht mit seinem Studium fertig, aber er soll dich mal ansehen. Vielleicht kann er dir einen Spezialisten empfehlen.“

„Ich glaube nicht, daß mir ein Arzt helfen kann, Haike.

Schön langsam glaube ich selbst, daß ich wahnsinnig werde. Ich kann schwören, daß sich die Möbel bewegt hatten. Warst du bei Frau Brockenhausen?“

„Ja, sie war sehr freundlich. Sie sagte, du sollst nur zu Hause bleiben und dich auskurieren. Sie wünscht dir baldige Besserung.“

Silke nickte. Sie plauderte eine halbe Stunde lang mit Haike über alles mögliche belanglose Zeug, dann ging Haike. Sie versprach zurückzukommen, sobald Jan eingetroffen war.

Fünf Minuten nachdem Haike gegangen war, fing das Haus wieder an verrückt zu spielen.

An der Wand hingen einige Fotos von Familienangehörigen.

Und es schien Silke, als ob die Gesichter sie anblicken würden. Die Augen folgten ihr überall hin. Sie blieb stehen und fixierte die Fotos. Es gab keinen Zweifel, die Augen bewegten sich.

Sie lief aus dem Wohnzimmer in ihr Zimmer, öffnete das Fenster und sah hinaus. Sie hatte Angst, zurück ins Wohnzimmer zu gehen.

Dann hörte sie das Anschlagen einer Gitarrensaite.

Blitzschnell wandte sie den Kopf. Die Augen quollen ihr fast aus den Höhlen. Ingruns Gitarre lehnte noch immer in der Ecke, doch eine unsichtbare Hand strich über die Saiten, die sich ganz deutlich bewegten. Immer rascher vibrierten die Saiten, immer lauter wurde die Musik.

„Nein“, schrie Silke und raste aus dem Zimmer.

Hinter sich hörte sie lautes Gekicher, sie drehte sich um.

doch kein Mensch war zu sehen. Das Kichern kam näher, und ein eisiger Luftzug strich über ihren Körper.

Wie von Furien gehetzt flüchtete sie in die Küche, schlug die Tür hinter sich zu und blieb schwer atmend stehen.

Doch der Spuk war noch nicht zu Ende.

Eine Küchenschranklade sprang auf und krachte zu Boden, allerlei Küchengerät kollerte über den Boden.

Silke war erschrocken zusammengezuckt. Sie bückte sich und hob die Lade auf. Ein Teigrädchen schwebte plötzlich in der Luft, fuhr über ihren Handrücken und riß eine tiefe Wunde, die sofort zu bluten begann. Sie ließ die Lade überrascht fallen und trat einen Schritt zurück.

Ihre Augen waren weit aufgerissen, sie keuchte vor Angst.

Ein Wiegemesser wurde von einer unsichtbaren Hand gehoben und flog auf sie zu, eine Stielpfanne folgte.

Jetzt gab es kein Halten mehr für Silke.

Halb verrückt vor Angst riß sie die Küchentür auf, rannte die Diele entlang und stieß die Haustür auf. Sie konnte keinen klaren Gedanken fassen, sie wollte nur fort.

Sie rannte zwischen den Häusern hindurch, bis sie das Meer erreicht hatte.

Vergessen war die Warnung der schwarzgekleideten Frau.

Sie versank bei jedem Schritt im Sand, kam öfters ins Stolpern, konnte aber immer das Gleichgewicht bewahren.

Nach einigen Minuten blieb sie stehen und rang nach Luft.

Sie zitterte am ganzen Leib. Angstvoll starrte sie zum Haus zurück.

Nichts in der Welt konnte sie zum Zurückgehen veranlassen. Sie blickte ihren Handrücken an, sie hatte nicht geträumt: die tiefe Wunde war deutlich zu sehen, die das Teigrädchen verursacht hatte.

Langsam beruhigte sie sich.

Das Haus mußte verflucht sein, anders konnte sie sich die rätselhaften Vorgänge nicht erklären. Jetzt fiel ihr die Warnung ein. Sie durfte das Haus nicht verlassen, doch sie hatte es getan.

Silke wußte nicht, was sie tun sollte.

Einerseits spielte das Haus verrückt, andererseits war da die Warnung.

Sie blickte sich um. Unwillkürlich war sie in Richtung Leuchtturm gelaufen, der kaum dreihundert Meter entfernt war. Kein Mensch war zu sehen.

Silke entschloß sich, beim Leuchtturmwärter Schutz zu suchen. Langsam setzte sie sich in Bewegung. Immer wieder blickte sie sich scheu um, doch alles blieb ruhig.

Schließlich ging sie rascher. Sie erreichte das eingezäunte Kräutergärtchen Frau Brokkenhausens, ging daran vorbei und stieg die wenigen Stufen hoch, die zum Leuchtturm führten.

Die Tür stand offen. Nach der Hitze im Freien kam es ihr kühl wie in einem Keller vor.

„Frau Brockenhausen“, sagte Silke, doch sie bekam keine Antwort. Es war ruhig, unnatürlich ruhig. Zögernd öffnete sie die Tür zur Küche, dann klopfte sie an Frau Brockenhausens Zimmer an, doch auch hier rührte sich nichts.

Wieder war die Angst da. Der Leuchtturm war leer, doch Herr Brokkenhausen mußte hier sein. Wahrscheinlich war er in seinem Zimmer.

Vorsichtig stieg sie die Stufen hoch. Endlich hatte sie Brockenhausens Arbeitszimmer erreicht. Rasch klopfte sie an. Es blieb still.

„Herr Brockenhausen!” rief sie. Sie rüttelte an der Türklinke und schlug mit den Fäusten gegen die Tür. „Herr Brockenhausen, ich bin es, Silke!”

Keine Antwort. Sie überlegte kurz, dann stieg sie weiter hoch. Nachdem sie etwa zehn Stufen gestiegen war, blieb sie stehen. Eine Zwergseeschwalbe lag auf dem Rücken, die Beine weit von sich gestreckt. Der Vogel mußte schon längere Zeit tot sein.

Silke hatte immer schon Angst vor toten Tieren gehabt, sie getraute sich nicht weiterzugehen.

Endlich überwand sie ihre Angst und ging weiter, aber nach fünf Stufen blieb sie wieder stehen.

Viele andere Vögel lagen tot auf den Stufen. Sie erkannte darunter einige große Silbermöwen und auch zwei Austernfischer. Alle toten Vögel lagen auf dem Rücken.

Von einer Sekunde zur anderen änderte sich das Bild. Die toten Tiere bewegten sich, sprangen auf und flogen auf Silke zu, die vor Entsetzen wie gelähmt war. Eine Möwe flog auf ihren Kopf und hackte mit dem Schnabel auf ihre Stirn.

Laut schreiend drehte sich Silke um und stürzte die Stufen hinunter. Die Vögel folgten ihr. Sie ruderte mit beiden Armen umher und versuchte den Angriff abzuwehren. Sie erwischte eine Schwalbe und zerdrückte sie, dabei rannte sie weiter.

Sie stolperte, schlug mit dem Ellbogen gegen die Wand, riß sich das Gesicht blutig und stürzte kopfüber die Treppe hinunter.

Das Fährschiff landete um 16.35 Uhr. Jan Hansen hatte die kurze Fahrt von Husum zur kleinen Insel genossen. Er war mittags von Hamburg mit seinem alten klapprigen VW losgefahren, hatte einen Freund in Heide abgesetzt und war rasch weitergefahren, damit er die Fähre rechtzeitig erreichte.

Er fühlte sich müde, als er das Schiff verließ. Das Studium strengte ihn mehr an, als er erwartet hatte. Da er von seinen Eltern keine Unterstützung bekam, war er darauf angewiesen, sich sein Geld selbst zu verdienen. Er arbeitete dreimal die Woche als Aushilfskellner in einer üblen Kneipe auf der Reeperbahn. Dieser Job gefiel ihm gar nicht, aber er brachte ihm das Geld, das er zum Leben benötigte.

Bevor er sich in Haike verliebt hatte, war alles leichter gewesen, da hatte er nur zum Wochenende gearbeitet, aber das kam jetzt für ihn nicht in Frage, da er zum Wochenende zu Hause sein wollte.

Er freute sich, daß er Haike gefunden hatte und sich wieder mit seinen Eltern verstand.

Während der Überfahrt hatte er Gerd und Guna Thorensen gesehen, sie freundlich gegrüßt, doch sie hatte auf seinen Gruß überhaupt nicht reagiert, und er hatte ihn nur finster angeblickt.

Jan wußte, daß Thorensen die wildesten Gerüchte über ihn verbreitete, doch er hatte keine Lust, es auf eine Auseinandersetzung mit ihm ankommen zu lassen.

Er war aber über den Anblick entsetzt, den Gerd und Gunda Thorensen boten. Beide mußten krank sein.

Seine Gedanken kreisten oft um den mysteriösen Tod Ingruns und das Verschwinden von Erna Nielsen. Er wußte noch nichts davon, daß Erna Nielsens Leiche gestern von Silke gefunden worden war.

Es fiel ihm auch auf, daß er, so oft er auf der Insel schlief, Alpträume hatte und sich am nächsten Tag wie zerschlagen fühlte.

Aber im Augenblick dachte er nur an Haike. Er lächelte, als er an sie dachte, und beschleunigte seine Schritte. Doch zuerst ging er zum Haus seiner Eltern, das eines der ersten Häuser des Dorfes war. Er stieg die Warft hoch und öffnete die Tür. Das Haus war klein, ein uralter Bau, der von seinem Urgroßvater errichtet worden war. Die winzigen, niedrigen Räume machten einen düsteren Eindruck.

„Hallo“, rief Jan fröhlich. „Ich bin’s.“ Seine Eltern saßen im Wohnzimmer. Er trat ein, stellte seinen Seesack ab und drückte seiner Mutter einen Kuß auf die Wange. Sie war eine mittelgroße Frau, deren dunkles Haar in den letzten Jahren einem tristen Grau weichen mußte. Ihre sanften Augen waren umschattet. Die Schönheit schwand mit den Jahren dahin, hatte Falten und Krähenfüßen weichen müssen. Es war das Gesicht einer Frau, die ein intensives Leben geführt und jeden Augenblick bis zur Neige genossen hatte.

Er drückte seinem Vater die Hand. Er hatte Fotos von ihm gesehen, als er ein junger Mann gewesen war. Er war überrascht gewesen, wie gut sein Vater ausgesehen hatte.

Jetzt gehörte er zu den Sechzigjährigen. Ein großer breitschultriger Bär, der seine Freude meist hinter einem unwillig klingenden Brummen verbarg. Das Haar war ihm schon mit Dreißig büschelweise ausgegangen, jetzt wies der Schädel nur noch einen schmalen, schneeweißen Haarkranz auf.

„Was ist mit euch los?“ fragte Jan und setzte sich.

Sein Vater brummte.

„Silke fand gestern Erna Nielsen“, sagte seine Mutter. „Sie lag am Strand. Tot.“

„Das befürchtete ich“, sagte Jan.

Sein Vater sog an der alten Pfeife. „Das ist aber nicht alles“, sagte er bedächtig. „Dieser Thorensen erzählt überall herum, daß du mit den seltsamen Vorfällen zu tun hast.

Haike erzählte es mir.“

Jan seufzte. „Das war zu erwarten.

Er machte doch schon die ganze Zeit so eigenartige Andeutungen. Es wird mir wohl nichts anderes übrig bleiben, als ein ernsthaftes Wort mit ihm zu reden.“

„Laß das lieber bleiben“, sagte sein Vater und blies den Rauch zur Decke. „Das ist zwecklos. Es hört ohnedies kaum jemand auf diesen Unsinn.“

„Diesem Gerede muß einmal ein Ende bereitet werden“, sagte Jan böse. „Ich habe keine Lust, mir diese Unverschämtheit noch länger bieten zu lassen.“

„Sei friedlich, Sohn. Den Aberglauben kann man nicht ausrotten. Es kursieren so dumme Gerüchte, daß es fast unglaublich ist.“

„Was sind das für Gerüchte, Vater?“

„Darüber will ich gar nicht sprechen“, sagte er. „Vor einer halben Stunde war Haike hier. Du sollst sofort zu ihr kommen. Geh zu ihr. Es ist dringend.“

Jan stand auf. „Sagte sie, worum es geht?“

„Irgend etwas mit Silke. Sie soll übergeschnappt sein. Hat Alpträume und sieht Gespenster.“

„Bis später“, sagte Jan und ging zum Wirtshaus, das Haikes Eltern gehörte. Das Lokal war ziemlich groß, alt und unmodern. Aber Haikes Eltern hatten nicht das notwendige Geld, um es zu renovieren. Das Lokal hieß „Zum alten Friesen“, was kein besonders origineller Name war, aber keinen störte.

Das Wirtshaus war schon gut besucht, mehr als die Hälfte der Tische waren besetzt. Die Männer tranken vor dem häuslichen Abendbrot rasch noch ein Bier und ein paar Klare.

Jan grüßte freundlich, er kannte alle Anwesenden seit seiner frühesten Jugend, doch nur wenige grüßten zurück, die meisten wandten sich peinlich berührt ab.

Jan ließ sich von dieser feindseligen Reaktion nicht beirren und schlenderte zur Theke, hinter der Haikes Vater stand.

Fritjof Petersen war Mitte Vierzig, ein bulliger Mann mit weißblondem Haar und tiefbraunem Gesicht. Er trug ein weißes Hemd, dessen Ärmel aufgerollt waren und unglaublich stämmige Unterarme entblößten. Er grinste Jan freundlich zu, stellte das Glas ab, das er eben abgewaschen hatte und deutete mit dem Daumen zur Küchentür. Jan grinste zurück und trat in die Küche, in der Haike und ihre Mutter mit einem Küchenmädchen arbeiteten.

„Guten Tag“, sagte Jan. Haike hob den Kopf und lächelte, sie umarmte Jan und küßte ihn zärtlich auf die Lippen, dann löste sie sich von ihm, und er drückte ihrer Mutter die Hand.

Marlies Petersen sah gar nicht wie Haikes Mutter aus, sie wirkte eher wie ihre ältere Schwester. Ihr kurzgeschnittenes Haar war um eine Spur dunkler als das ihrer Tochter. Ihr hübsches Gesicht hatte noch keine Falten, und sie war schlank. Ihr Busen war üppig, hoch angesetzt und so stattlich, daß fast jeder Mann einen zweiten Blick darauf warf. Einige der Gäste wurden öfters zu vorgerückter Stunde frech und versuchten die hübschen Hügel näher zu erforschen, was schon manchem eine ordentliche Maulschelle eingebracht hatte.

„Vater sagte mir, daß du mich dringend sprechen willst, Haike.“

„Stimmt“, sagte Haike. „Es geht um Silke. Kann ich eine halbe Stunde fortgehen, Mutter?“

Marlies nickte. „Aber nicht länger, Kind.“

„Ich verspreche es“, sagte Haike. Sie wusch sich die Hände, dann gingen sie durch den schmalen Korridor, der an den Toiletten vorbei zum Hinterausgang führte.

Haike drückte sich ungestüm gegen Jan, schlang ihre Arme um seinen Nacken und küßte ihn wild auf die Lippen.

Schwer atmend löste sie sich nach einiger Zeit. „Ich bin froh, daß du wieder da bist, Jan“, sagte sie.

„Ich auch“, erwiderte Jan. „Du fehlst mir immer mehr. Am liebsten würde ich gar nicht mehr fortgehen, sondern ganz bei dir bleiben.“

Sie küßte ihn wieder, diesmal aber sanft und zärtlich.

„Was ist mit Silke?“ fragte er, als sie das Wirtshaus verlassen hatten.

„Sie ist völlig aus dem Häuschen“, berichtete Haike. „Meiner Meinung nach sieht sie Gespenster. Sie hat mindestens zwanzig Pfund abgenommen, die Wangen sind eingefallen.

Sie hat Alpträume, die aber auch den Tag über anhalten.

Heute behauptete sie doch allen Ernstes, daß die Möbel lebendig wurden und nach ihr griffen.“

„Und was soll ich nun tun?“

„Mit ihr sprechen.“

„Und wie stellst du dir das vor, Haike? Auf der Überfahrt waren Silkes Eltern auf dem Schiff, sie beachteten mich nicht. Und jetzt soll ich zu ihnen gehen? Er läßt mich sicherlich nicht mal ins Haus. Du hast doch meinem Vater erzählt, daß Thorensen die wildesten Gerüchte über mich verbreitet.“ „Versuche es wenigstens, Jan.“ Jan schüttelte entschieden den Kopf. „Nein“, sagte er. „Es dürfte besser sein, du gehst zu Silke, und wir unterhalten uns mit ihr anderswo.“

„Das wird nicht gehen“, sagte Haike. „Sie verläßt heute nicht das Haus.“ „Weshalb verläßt sie das Haus nicht?“

„Eine schwarzgekleidete Frau ist ihr im Traum erschienen, die sie gewarnt hat, das Haus zu verlassen.“

„So wie bei Ingrun“, sagte Jan. „Ich frage mich, ob diese ganze Insel übergeschnappt ist.“

„Das frage ich mich auch manchmal. Gut, ich werde mit Silke sprechen, vielleicht kann ich sie dazu bewegen, daß sie aus dem Haus kommt. Wenn es mir nicht gelingt, dann kannst du dich ja morgen mit ihr unterhalten.“ Sie schlenderten auf Silkes Haus zu. Jan blieb stehen, während Haike zur Eingangstür ging und läutete. Es dauerte fast eine Minute, bis die Tür geöffnet wurde. Guna Thorensens Kopf erschien. Sie blickte Haike ausdruckslos an.

„Kann ich Silke sprechen?“ sagte Haike.

„Wer sind Sie, Fräulein?“ fragte Guna. Ihre Gesichtszüge waren starr. „Ich bin doch Haike, Frau Thorensen, erkennen Sie mich denn nicht?“ „Nein, ich kenne Sie nicht“, sagte Guna.

Jan hatte interessiert zugehört und schlenderte näher.

„Kennen Sie mich. Frau Thorensen?“ rief Jan.

Guna wandte ihm den Kopf zu, blickte ihn kurz an, dann schüttelte sie verneinend den Kopf.

„Ist Ihr Mann da, Frau Thorensen?“ fragte Haike.

„Nein“, sagte sie. „Er ist Silke suchen gegangen.“

„Sind Sie ganz sicher, daß Silke nicht im Haus ist?“ Guna hob leicht die Schultern. „Mein Mann sagte es, und ich glaubte ihm. Er ist Silke suchen gegangen. Wer sind Sie, und was wollen Sie von Silke?“ „Wir sind Freunde von Silke“, schaltete sich Jan ein. „Wir kommen später vorbei.“

„Tun Sie das“, sagte Guna, nickte ihnen zu und schloß die Tür.

„Sie sieht erschreckend aus“, bemerkte Jan leise, als Haike neben ihm stehen blieb. „Sie erkannte uns nicht. Entsetzlich.

Sie muß umgehend in ärztliche Behandlung.“

„Silke erzählte mir. daß ihre Eltern heute in Husum bei einem Spezialisten waren. Ich verstehe aber nicht, weshalb Silke das Haus verlassen hat. Sie war so ängstlich nach dem Traum, den sie gehabt hatte. Vielleicht hat sie es sich doch überlegt und ist zum Leuchtturm gegangen. Schauen wir rasch vorbei.“

Jan hatte nichts dagegen. Sie verließen das Dorf und erreichten den Strand. Das Meer war ruhig, ein sanfter Wind strich über ihre Gesichter. Es war still und friedlich. Einige Sandregenpfeifer liefen erschreckt davon.

„Irgend etwas stimmt nicht mehr auf unserer Insel“, sagte Haike. „Lache nicht, Jan, aber es ist doch so. Diese seltsamen Vorfälle, alle Leute sind gereizt, und sieh dir nur Frau Thorensen an. Das ist doch nicht normal. Irgend etwas Unheimliches geht hier vor.“ „Um Himmels willen, Haike, fang jetzt nicht auch du damit an. Es gibt keine Hexen und Zauberer. Alles wird seinen natürlichen Ursprung haben.

Jahrelang blieb die Insel vom Unglück verschont, und kaum passieren einige Unglücksfälle, bricht schon der Aberglaube durch. Laß dich davon nicht anstecken.“

„Ich glaube nicht an Hexerei, Jan. Aber es kann doch vielleicht auch etwas anderes dahinter stecken.“

„Und was sollte das sein?“

„Vielleicht ein Wahnsinniger, der es sich zum Ziel gesetzt hat, uns alle ins Unglück zu stürzen.“

„Komm, Haike, du liest zu viele Krimis.“

Sie blieben stehen, als die Tür des Leuchtturms geöffnet wurde, und Gerd Thorensen heraustrat. Auf den Armen trug er Silke, ihr Gesicht war blutüberströmt, und der Kopf baumelte unnatürlich hin und her. Hinter Thorensen tauchte Frau Brockenhausen auf, die entsetzt die Hände rang.

Schließlich kam auch der Leuchtturmwärter heraus, der Thorensen nachlief und ihm etwas zurief, was Haike und Jan nicht verstehen konnten, da sie zu weit entfernt waren.

„Was ist mit Silke?“ fragte Haike ängstlich.

Jan gab keine Antwort. Wie Silkes Kopf hin und her pendelte, war er sicher, daß das Mädchen tot war. Sie mußte sich das Genick gebrochen haben.

Brockenhausen packte Thorensen an der Schulter und schrie ihm wieder etwas zu, doch er reagierte nicht. Stur ging er weiter, seine Tochter in den Armen.

Thorensens Gesicht sah erschreckend aus. Es war eine verzerrte Fratze, die Augen quollen fast aus den Höhlen und flackerten unruhig. Plötzlich blieb er stehen, er hatte Jan und Haike gesehen. Sein Mund öffnete sich, und er fletschte die Zähne wie ein Raubtier. Vorsichtig legte er Silke auf den Sand, sprang über die Tote und rannte auf Jan und Haike zu. Drohend schwang er seine Arme. Schweiß rann über sein Gesicht. Er kam rasch näher. Der Leuchtturmwärter folgte ihm keuchend, er fiel aber weit zurück.

„Was hat Thorensen vor?“ fragte Haike angstvoll und drängte sich gegen Jan.

Jan konnte es sich denken, er schob Haike zur Seite und trat einen Schritt vor. Thorensen war völlig von Sinnen.

Schaum stand vor seinem Mund, und er rollte die Augen.

„Bleib stehen, Gerd!“ brüllte der Leuchtturmwärter, der etwa dreißig Meter hinter Thorensen lief.

„Jetzt geht es dir an den Kragen, du Mörder“, brüllte Thorensen. Er war noch zehn Meter von Jan entfernt. „Du Hexer, du verdammter.“

„Du mußt davonlaufen, Jan!“ rief Haike aufgeregt. „Er bringt dich sonst um.“

Doch Jan hörte nicht auf das Mädchen, er ging noch einen Schritt vor und blieb breitbeinig stehen. Unwillkürlich ballte er die Hände zu Fäusten.

Da war auch Thorensen heran. Er versuchte Jan zu packen, der blitzschnell zur Seite trat und Thorensen ins Leere laufen ließ. Der Rasende taumelte einige Schritte weiter, blieb stehen, drehte sich um und ging wieder zum Angriff vor. Ungestüm rannte er auf Jan zu, diesmal schwang er aber die großen Fäuste.

„Nehmen Sie Vernunft an, Thorensen“, sagte Jan.

„Ich bring dich um, du Mörder!“ brüllte Thorensen. Er änderte seine Taktik, blieb kurz stehen und schlich geduckt näher, dann schoß er die rechte Faust nach vorn, doch Jan blockte den Schlag ab und gab dem Tobenden einen Stoß vor die Brust, der ihn zurücktaumeln ließ.

„Ich bekomme dich schon“, keuchte Thorensen. Mit der linken Hand wischte er sich den Schweiß von der Stirn.

„Aufhören, sofort aufhören“, schaltete sich Brockenhausen ein.

„Halte du dich heraus, Pieter!“ tobte Thorensen. „Dieser verfluchte Hexer muß jetzt dran glauben.“ Wieder ging er auf Jan los, diesmal schlug er mit beiden Fäusten wild um sich. Ein Schlag traf Jan auf den Mund, ein anderer auf die Brust. Er wollte Thorensen nicht schlagen.

„Jetzt geht es dir an den Kragen, du Ungeheuer“, brüllte Thorensen. „Ich zerschlage dich zu Brei!“ Brockenhausen blieb hinter dem Tobenden stehen, packte ihn an den Schultern und riß ihn zurück.

„Laß mich sofort los, Pieter“, knurrte der Rasende, und trat mit den Beinen nach dem Leuchtturmwärter.

„So nehmen Sie endlich Vernunft an, Thorensen“, sagte Jan.

Es gelang Thorensen sich loszureißen, und augenblicklich ging er wieder auf Jan zu, dessen Geduld erschöpft war. Er duckte sich, wehrte einen Schlag ab, ballte die rechte Hand zur Faust und jagte eine knallharte Gerade an Thorensens Kinn. Der Schlag war so kräftig gewesen, daß Thorensen wie ein Sack zu Boden fiel und bewußtlos liegen blieb.

Jan richtete sich schwer atmend auf und blickte Brockenhausen an. „Was ist geschehen?“

„Ist er tot?“ fragte Brockenhausen und kniete neben Thorensen nieder.

„Nein“, sagte Jan. „Nur bewußtlos. Er wird bald aufwachen und sich ziemlich groggy fühlen, hoffentlich ist seine Kampfeslust dann vorbei. Was ist mit Silke geschehen?“

„Sie ist tot“, sagte Brockenhausen. Thorensen bewegte sich leicht. „Sie muß die Stufen hinuntergefallen sein, dabei hat sie sich das Gesicht zerschrammt und das Genick gebrochen.“

Thorensen richtete sich stöhnend auf, blickte Jan böse an und rieb sich das Kinn.

„Haben Sie jetzt Vernunft angenommen, Thorensen?“ fragte Jan.

„Geh zum Teufel, du Zauberer“, sagte Thorensen. „Du hast schon genug Unglück über mich gebracht. Zuerst Ingrun, jetzt Silke. Und meine Frau ist halb wahnsinnig. Daran bist nur du schuld, du bist mit dem Teufel im Bund.“

„Reden Sie nicht so einen Unsinn“, herrschte ihn Jan an.

„Ich kann mir vorstellen, wie Sie sich fühlen, aber deshalb brauchen Sie nicht unsinnige Behauptungen aufzustellen.“

Er drehte sich um und ging zur Stelle, wo Thorensen seine Tochter niedergelegt hatte. Brockenhausen half Thorensen beim Aufstehen, er stützte ihn. Haike folgte ihnen zögernd.

Endlich hatte er das tote Mädchen erreicht. Er untersuchte Silke flüchtig. Sie war tot. Soweit er es beurteilen konnte, hatte sie das Genick gebrochen. Sie mußte mit dem Kopf gegen eine Stufe gefallen sein, die Platzwunde sprach dafür, und so unglücklich aufgefallen sein, daß sie sich das Genick brach. Noch im Tod waren die Züge zu einer Fratze verzerrt. Jan richtete sich langsam auf. Sein Blick fiel auf die rechte Hand der Toten, die zu einer Faust geballt war. Er bückte sich nochmals und öffnete die zusammengepreßten Finger. Überrascht beugte er sich vor. Denn in der Hand der Toten lag das Skelett eines kleinen Vogels …

Die Begeisterung des Kommissars hatte sich in erträglichen Grenzen gehalten, als er von einem neuen Todesfall auf der kleinen Halliginsel gehört hatte. Es sah wie ein Unfall aus, aber schon öfters hatten sich Unfälle dann als Mord entpuppt.

„Sie fanden die Tote. Herr Brockenhausen?“ fragte Friedsen.

„Richtig“, sagte der Leuchtturmwärter.

„Wann war das?“

„Das weiß ich nicht genau, dürfte so gegen fünf Uhr gewesen sein.“

„Lassen Sie sich nicht die Würmer einzeln aus der Nase ziehen, Mann“, sagte der Kommissar ungeduldig.

„Na hören Sie mal“, protestierte Brockenhausen. „So brauchen Sie mit mir nicht zu reden. Es war doch ein Unfall, ich verstehe überhaupt nicht, was Sie eigentlich von mir wollen.“ „Jetzt hören Sie mir mal gut zu, Brockenhausen“, sagte Friedsen kalt. „Ob es ein Unfall war, wird die Untersuchung ergeben. Genauso gut kann sich herausstellen, daß das Mädchen ermordet wurde.“

„Und da käme wohl ich als Täter wie gerufen, was?“

„Lassen wir das“, sagte Friedsen. „Geben Sie mir endlich einen Bericht, wie und wann und wo Sie das Mädchen gefunden haben.“

Brockenhausen starrte den Kommissar verärgert an. „Es war gegen fünf Uhr, wie ich schon sagte. Ich befand mich ganz oben am Leuchtturm und stieg die Stufen hinunter.

Ungefähr bei der Hälfte des Turmes angelangt, hörte ich Gerd rufen.“

„Sie meinen Herrn Thorensen?“

„Ja, den meine ich. Ich hörte ihn schreien. Er rief nach mir.

Ich antwortete. Er brüllte, ob Silke hier sei. Ich schrie zurück, daß sie nicht da sei, dabei ging ich weiter. Und da sah ich Silke. Sie lag mit dem Kopf nach unten auf den Stufen. Überall war Blut, ich bückte mich und sah, daß sie tot war. Da schrie ich nach Gerd. Er kam die Stufen hoch.

Als er seine Tochter sah, erstarrte er zur Salzsäule. Ich redete auf ihn ein, doch er hörte mich nicht. Er stierte nur seine Tochter an. Dann hob er sie hoch und stieg die Stufen hinunter. Ich folgte ihm und redete ununterbrochen auf ihn ein, doch er reagierte nicht. Er verließ den Leuchtturm.

Meine Frau war aus ihrem Zimmer gekommen und folgte ihm auch. Er ging durch die Dünen, dann erblickte er Jan Hansen und Haike Petersen, legte seine Tochter ab und lief zu Jan, den er beschuldigte ein Hexer und Mörder zu sein.

Es kam zu einer Auseinandersetzung zwischen Gerd und Jan, wobei Gerd ohnmächtig geschlagen wurde. Das war’s.“

„Sie wußten also nicht, daß sich Silke im Leuchtturm aufgehalten hatte?“

„Nein, das wußte ich nicht. Am Vormittag kam Haike bei uns vorbei und sagte, daß sich Silke nicht wohl fühle und heute nicht kommen würde. Meine Frau machte das Mittagessen, nachher legte ich mich auf zwei Stunden nieder, und gegen drei Uhr stieg ich hinauf. Ich mußte einige Dinge erledigen, die Geräte müssen gelegentlich gewartet werden. Das dauerte bis gegen fünf Uhr. Ich hatte keine Ahnung, daß sich Haike im Turm aufhielt.“

„Und ihre Frau?“

„Da müssen Sie sie schon selbst fragen.“

„Frau Brockenhausen, wußten Sie, daß sich Silke hier befand?“

Die kleine Frau schüttelte den Kopf. „Nein, das wußte ich nicht. Ich fühlte mich nicht wohl und legte mich nach dem Essen gemeinsam mit meinem Mann nieder. Er stand dann auf, und ich blieb liegen. Ich schlief weiter, bis gegen halb fünf Uhr, dann stand ich auf. Ich hörte nicht, daß Silke in den Turm gekommen war.“

„Mit einem Wort, Sie und Ihr Mann haben nichts gehört und nichts gesehen, so ist es doch?“

Beide nickten.

„Sie glauben doch nicht, daß wir etwas mit dem Tod Silkes zu tun haben, Herr Kommissar?“ fragte Brockenhausen, diesmal nicht mehr so selbstsicher.

„Bei meinem Beruf nützt einem „glauben“ nichts, Herr Brockenhausen. Ich brauche Beweise und keine Vermutungen.“

„Sie schließen es aber nicht aus. daß wir etwas mit dem Tod Silkes zu tun haben?“

„Ich schließe prinzipiell nichts aus.“ Friedsen stand auf.

„Zeigen Sie uns die Stelle, wo Sie Silke gefunden haben.“ Brockenhausen ging voraus. Friedsen und Weber und zwei Männer des Spurensicherungsteams folgten ihm.

„Das Mädchen hielt ein Vogelskelett in der rechten Hand, Herr Brockenhausen. Können Sie sich erklären, wie es zu dem gekommen ist?“

„Das kann ich mir schon erklären“, sagte Brockenhausen schnaufend. „Es passiert öfters, daß sich Vögel in den Turm verirren und nicht mehr herausfinden. Einige geraten dann so in Panik, daß sie gegen eine Wand fliegen und dabei sterben. Ich finde öfters an den unmöglichsten Stellen tote Vögel und auch Vogelskelette. Möglicherweise fand Silke so ein Skelett, erschrak, rannte die Stufen hinunter und rutschte aus und …“

Der Kommissar nickte. Das wäre eine Möglichkeit gewesen.

Nach einigen Minuten erreichten sie die Stelle, an der Silke gefunden worden war. Die Spurensicherungsleute hatten starke Lampen mitgebracht. Sie fotografierten und vermaßen alles ganz genau. Sie fanden deutliche Spuren, wo das Mädchen ausgeglitten war. Silke hatte Schuhe mit einer dunklen Gummisohle getragen. Sie konnten auch deutlich die Stelle erkennen, wo sie sich das Gesicht blutig geschlagen hatte. Je länger sie die Spuren prüften, um so sicherer wurde der Kommissar, daß es sich tatsächlich um einen Unfall gehandelt hatte. Aber es war natürlich nicht auszuschließen, daß jemand dem Mädchen einen Stoß gegeben hatte, das konnte aber eigentlich nur Brockenhausen oder seine Frau gewesen sein. Aber es war auch nicht auszuschließen, daß sich jemand anderer im Turm aufgehalten hatte und vielleicht von Silke überrascht wurde, die fliehen hatte wollen und dabei den Tod fand.

„Scheint ein Unfall gewesen zu sein“, sagte Weber, als sie den Leuchtturm verließen.’

Friedsen schnaufte. „Diesen Eindruck habe ich auch.

Warten wir mal auf die Ergebnisse der Obduktion.“

Gerd Thorensen konnte nicht sitzen bleiben. Er ging unruhig im Wohnzimmer auf und ab. Seine Frau saß im Schaukelstuhl und nahm die Umwelt nicht wahr.

Friedsen und Weber waren entsetzt gewesen, als sie die Veränderung bemerkten, die mit den beiden in der Zeit vor sich gegangen war, als sie sie das letzte Mal gesehen hatten.

Frau Thorensen reagierte auf keine Frage, sie stierte sie nur verständnislos an, und er war so zerfahren, daß er kaum ein vernünftiges Wort herausbrachte.

„Wie war das mit dem Traum, Herr Thorensen?“

„Ich sagte es Ihnen doch“, sagte er und ging weiter hin und her. „Sie hatte einen Traum, so wie Ingrun. Eine Frau warnte sie, nicht aus dem Haus zu gehen. Sie wollte nicht aus dem Haus gehen, doch irgend etwas brachte sie dazu. Was es war, kann ich Ihnen nicht sagen. Dabei wollte ich nicht nach Husum fahren, sondern die Fahrt verschieben, doch Silke überredete mich.

Wäre ich nur nicht gefahren, dann würde sie noch leben, da ich sie auf keinen Fall aus dem Haus gelassen hätte.“

„Aber ich bitte Sie, Herr Thorensen“, sagte der Kommissar sanft. „Sie werden doch nichts auf dieses abergläubische …“

Thorensen blieb abrupt stehen und musterte den Kommissar finster. „Ich gebe sehr wohl etwas auf dieses abergläubische Geschwätz, Herr Kommissar. Meine Töchter hatten beide diese Erscheinung. Beiden erschien die schwarzgekleidete Frau. Beide erhielten die Warnung. Und beide starben unter seltsamen Umständen. Und da kommen Sie mir daher und quasseln etwas von abergläubischem Geschwätz.“

Thorensen rang nach Luft. „Und ich weiß auch, wer dahintersteckt. Ich sagte es Ihnen schon einmal. Es ist dieser gottverdammte Jan Hansen. Er hat Unglück über unsere Insel gebracht. Meine Töchter sind tot, meine Frau ist wahnsinnig. Sehen Sie sich meine Frau an. Sie sitzt da und versteht nichts mehr. Sie lebt in einer Welt, die nicht die unsere ist. Ich werde mir diesen Hansen kaufen, das schwöre ich.“

„Ich will es Ihrer begreiflichen Erregung zuschreiben“, sagte Friedsen, „daß Sie so haltlose Behauptungen aufstellen.

Aber ich muß Sie trotzdem bitten, sich zu mäßigen und keine Drohungen auszustoßen. Ich weiß, daß Sie Jan Hansen angriffen und ihn umbringen wollten, eigentlich sollte ich …“

„Was sollten Sie?“ brüllte Thorensen und blieb vor Friedsen stehen. „Vielleicht mich verhaften, was? Da suchen Sie sich den Falschen aus. Halten Sie sich an Hansen, der ist der Mörder.“

Friedsen stand auf. „Können Sie mir verraten, wie Hansen Ihre Tochter ermorden hätte sollen? Er befand sich mit Ihnen auf dem Fährschiff, ging dann zu seinen Eltern und danach zu Haike. Gemeinsam gingen die beiden zu Ihrem Haus, Sie waren nicht da, und sie gingen Sie suchen. Wie hätte er da in den Leuchtturm kommen können?“ Thorensen stieß ein höhnisches Lachen aus. „Ich sage Ihnen doch, er ist ein Hexer. Er ist mit dem Teufel im Bunde.

Für ihn gibt es keine Entfernungen. Er kann gleichzeitig an verschiedenen Punkten sein, er …“

„Genug“, sagte Friedsen scharf. „Ich habe keine Lust, mir diesen Unsinn länger anzuhören. Ich bedauere sehr, daß Ihre Töchter tot sind, und mein Mitgefühl ist bei Ihnen. Aber ich kann es einfach nicht gutheißen, welchen Unsinn Sie da reden. Reißen Sie sich zusammen, Mann, sonst schnappen Sie noch über.“

„Ich werde Ihnen jetzt etwas sagen, Sie Obergescheiter“, sagte Thorensen und ballte die Hände zu Fäusten. „Sie können mich nicht von meiner Überzeugung abbringen, und ich werde überall herum erzählen, daß Hansen am Tod meiner Kinder schuld ist. Das werde ich tun, das verspreche ich. Und ich …“

„Jetzt ist es aber endgültig genug“, brüllte Friedsen und lief rot an. „Wenn Sie das tun, dann ist Ihnen doch hoffentlich klar, daß Hansen Sie wegen böswilliger Verleumdung belangen kann.“

„Dann soll er es doch tun“, kreischte Thorensen.

„Kommen Sie, Weber“, sagte der Kommissar. „Wir gehen.

Auf Wiedersehen, Herr Thorensen.“

Thorensen gab ihm keine Antwort. Er stierte ihnen nach; als sie das Zimmer verlassen hatten, holte er eine Flasche Schnaps aus dem Kühlschrank, stellte die Flasche auf den Tisch und füllte ein Bierglas voll mit Schnaps. Er setzte das Glas an die Lippen und trank es auf einen Zug leer, sofort schenkte er sich noch ein Glas ein.

„Schweine“, knurrte er. „Alles Schweine.“ Mit der geballten Faust schlug er auf die Tischplatte, daß das Glas und die Flasche zu tanzen begannen. „Polizei“, sagte er verächtlich.

„Scheißkerle. Aber ich nehme die Sache selbst in die Hand.

Ich erledige diesen Hansen. Und zwar noch heute. Er muß sterben, dieser verfluchte Hexer, dann wird alles wieder gut.

Er darf nicht noch mehr Unheil anrichten.“ Guna hatte die Augen geschlossen und lächelte.

Ihr Mann blickte sie an, und der Anblick ihres lächelnden Gesichtes verstärkte seine Wut.

„Guna“, sagte er, stand auf und rüttelte seine Frau an der Schulter. „Guna!“

Sie schlug die Augen auf und sah ihn an. „Wer sind Sie?“ fragte sie leise. „Stören Sie mich nicht, ich habe gerade so schön geträumt. Lassen Sie mich schlafen.“ Thorensen trat einen Schritt zurück, seine Wut wurde immer größer.

„Erkennst du mich nicht mehr, Guna?“ fragte er. „Ich bin es, Gerd. Dein Mann.“

„Mein Mann?“ Sie kicherte. „Ich habe keinen Mann. Mein Mann ist schon lange tot. Wissen Sie, er ist tot. Sie können nicht mein Mann sein.“

„Verdammt noch mal“, brüllte Gerd. „Ich bin dein Mann.“

„Nein“, kicherte Guna. „Mein Mann ist tot. Ich habe ihn erschlagen.“

„Was hast du?“ Seine Stimme versagte fast.

„Ich habe ihn erschlagen“, sagte sie fröhlich. „Mit einem Beil.“

„Du hast ihn erschlagen?“ fragte er.

„Ja, soll ich es Ihnen zeigen, wie ich es getan habe?“

„Nein, zum Teufel. Bleib sitzen und schlafe weiter.“ Guna folgte, sie schloß die Augen und lächelte.

Gerd glotzte sie einige Minuten lang an, trank noch ein Glas Schnaps und murmelte leise vor sich hin. Seine Frau schaukelte noch immer auf dem Stuhl, dieses ewige Auf und Ab machte ihn ganz nervös.

Er wandte den Kopf und blickte zum Fenster. Er hatte noch Zeit. Erst nach Mitternacht würde er zum Haus der Hansens schleichen, sein Gewehr in den Händen und dann …

Gerd grinste, als er daran dachte, wie er Hansen erschießen würde.

Guna lächelte noch immer. Seit vielen Tagen hörte sie die Stimme in ihrem Gehirn. Eine sanfte Stimme, die einschmeichelnd war und ihr hübsche Geschichten erzählte.

Nur manchmal waren die Geschichten nicht so hübsch, da hatte sie Angst, da verwischte sich alles zu einem blutroten Schleier, der alles einhüllte und ihre Furcht steigerte. Da sah sie Tote vor sich, die aus den Gräbern stiegen und im Mondlicht tanzten, und dann kam der große weiße Vogel, hüllte mit seinen Schwingen alles ein, und alles lief wie in Zeitlupe ab.

Die Stimme flüsterte ihr unendlich vieles zu, das meiste davon verstand sie nicht, aber es war angenehm, der weichen Stimme zuzuhören, sie fühlte sich so wohl dabei.

Die Stimme trieb sie aus dem Stuhl hoch. Unsicher stand sie auf.

„Was willst du?“ fragte Gerd, doch sie hörte nicht auf ihn.

Er sah ihr kopfschüttelnd nach, als sie aus dem Zimmer ging. Wie ein Roboter, von einem fremden Willen getrieben, ging sie in die Küche. Sie öffnete die zweite Lade des Küchenschrankes, und ihre Hände umklammerten den Griff des Beils.

Die Stimme lobte sie, und sie lächelte glücklich. Sie hatte es gern, wenn ihr die Stimme nette Dinge sagte, und jetzt war sie einschmeichelnd und süß.

Sie schloß die Lade, drehte sich um. öffnete die Küchentür und schritt durch die Diele. Vor der Wohnzimmertür blieb sie stehen und legte die rechte Hand, die das Beil umklammerte, auf den Rücken.

Langsam drückte sie die Klinke herunter und trat ein. Sie blieb wieder stehen. Der Mann, der am Tisch saß, und den sie nicht kannte, blickte sie an.

„Geh weiter.“ befahl die Stimme, und sie folgte.

Der fremde Mann sagte etwas, doch sie verstand nicht, was er sagte. Er mußte zornig sein, sein Gesicht war aufgedunsen und rot. Er nahm einen Schluck aus dem Glas, stellte es ab und sagte wieder etwas.

„Geh noch weiter“, befahl die Stimme. „Lächle. „ Vorsichtig ging sie weiter und lächelte.

„Bleib stehen!“

Sie gehorchte wieder. Sie stand nun einen Meter vor dem fremden Mann, der sie anschrie. Sie verstand die Worte nicht, doch das Schreien gefiel ihr gar nicht.

„Schlag mit dem Beil zu!“

Sie nahm die rechte Hand vom Rücken fort, schwang sie über ihren Kopf, der Mann wollte aufstehen, da ließ sie die Hand fallen. Das Beil bohrte sich in die Stirn, teilte sie, Blut spritzte hervor und durchtränkte ihr Kleid.

Friedsen und Weber waren in das Wirtshaus gegangen. Er wollte nochmals mit Jan Hansen und Haike Petersen sprechen.

Sie nahmen am Ende des Raumes an einem kleinen Tisch Platz.

„Wir kommen gerade von Thorensen“, sagte der Kommissar. „Der Mann ist völlig übergeschnappt, und seine Frau scheint wahnsinnig geworden zu sein. Ich werde heute noch veranlassen, daß beide untersucht werden. Er ist ja eine Gefahr für die Öffentlichkeit. Ich habe gute Lust und nehme ihn noch heute mit. Er wirft nur so mit Drohungen um sich.“

Jan nickte. „Er will mich töten, das schrie er mir zumindest zu, aber er wird sich schon wieder beruhigen.“

„Da bin ich mir nicht so sicher“, sagte Weber. „Vielleicht dürfte es doch besser sein, wir nehmen ihn gleich mit seiner Frau mit.“

Friedsen runzelte nachdenklich die Stirn. „Sie haben recht, Weber, wir nehmen ihn sofort mit. Ich habe keine Lust, daß der Mann sich vielleicht tatsächlich zu einer Straftat hinreißen läßt.“

„Ich glaube nicht, daß das notwendig sein wird“, sagte Jan.

„Seine Erregung wird sicherlich nachlassen.“

„Das kann möglich sein“, sagte Friedsen. „Aber was, wenn es nicht so ist? Wenn er sich in der Nacht zu Ihnen schleicht und …“

Jan lachte schwach. „Ist das nicht alles ein wenig weit hergeholt, Herr Kommissar?“

Friedsen schüttelte entschieden den Kopf.

Haike tauchte mit einem Tablett auf, stellte drei große Biere und drei Schnäpse auf den Tisch und setzte sich neben Jan.

„Mir will die ganze Atmosphäre auf der Insel nicht gefallen“, sagte Friedsen und trank einen Schluck.

„Sie ist völlig vergiftet“, bestätigte Haike. „Sie brauchen sich ja nur hier umzusehen. Wie bedrückt alle sind. Früher, ging es hoch her. Da waren alle lustig und vergnügt. Und jetzt - man könnte glauben, man sei auf einem Begräbnis.“ Friedsen nickte. „Sie haben das richtig ausgedrückt, Fräulein Petersen.“

„War es nun ein Unfall, oder …?“ fragte Jan.

Der Kommissar rieb sich die Nase. „Ich glaube schon“, sagte er. „Alles weist darauf hin. Aber ich will noch das Ergebnis der Obduktion abwarten. Was ich nicht verstehe, ist, daß Silke aus dem Haus ging. Sie hatte doch Angst und glaubte an den Traum und an die Warnung.“

Haike nickte. „Sie hatte aber auch im Haus Angst. Sie sagte mir, daß sich die Möbel bewegt hätten und nach ihr griffen.

Frau Carlsen erzählte mir, daß sie Silke kurz vor halb fünf aus dem Haus laufen gesehen hatte. Sie sagte, daß Silke gerannt sei, als wäre der Teufel hinter ihr her. Sie sei Richtung Strand gelaufen. Frau Carlsen habe ihr etwas nachgerufen, doch sie habe nicht auf sie gehört.“

„Hm“, meinte Friedsen. „Sie lief also aus dem Haus, und wahrscheinlich suchte sie im Leuchtturm Schutz. Was hatten Sie von Silke heute für einen Eindruck?“

„Sie war hysterisch, völlig aus dem Häuschen. Ein zitterndes Nervenbündel, völlig verschreckt.“

„Hm“, machte der Kommissar wieder. „Sie rannte in den Leuchtturm, wahrscheinlich wollte sie zu Brockenhausen, lief die Stufen hoch und fand vielleicht dieses Vogelskelett.

Darüber erschrak sie so, daß sie wieder zurück wollte, dabei wie eine Wahnsinnige die Stufen hinunterlief, ausrutschte und sich das Genick brach. So könnte es gewesen sein.“

Die Gaststubentür wurde geöffnet, und Haike blickte auf.

„Frau Thorensen ist gekommen“, sagte sie überrascht und erhob sich.

Frau Thorensen blickte sich rasch um, dann setzte sie sich in Bewegung. Sie lächelte freundlich. In der rechten Hand trug sie einen Einkaufsbeutel. Sie ging zwischen den Tischreihen hindurch auf den Tisch zu, an dem die drei saßen. Jan wandte den Kopf und blickte die Frau an, die rasch näher kam.

Frau Thorensens Lächeln wurde stärker.

„Was sie wohl will?“ fragte Haike leise.

Frau Thorensen blieb neben Jan Hansen stehen und blickte ihn unverwandt an, dann hob sie den Einkaufsbeutel und griff hinein. Sie kicherte, die Hand verschwand ganz im Beutel, Jan beugte sich vor und versuchte zu erkennen, was sich darin befand.

„Was ist los, Frau Thorensen?“ fragte der Kommissar, doch sie gab keine Antwort.

Sie kicherte wieder, ihre Bewegungen waren langsam und steif. Doch von einer Sekunde zur anderen änderte sich das. Blitzschnell riß sie das blutbesudelte Beil hervor, schwang es über den Kopf und ließ es niedersausen.

Haike reagierte als erste, gab der Frau einen Stoß in den Rücken, dadurch verfehlte sie Jans Schädel, nach dem sie gezielt hatte, und das Beil bohrte sich krachend in die Sessellehne. Jetzt kam Leben in die anderen. Jan sprang auf, trat einen Schritt zurück und packte den Stuhl mit beiden Händen.

Frau Thorensen lächelte immer noch. Wieder hob sie das Beil und wollte aufs neue zuschlagen, da rannte ihr Jan den Stuhl in den Bauch, sie torkelte zur Wand, doch die Waffe hielt sie weiterhin umklammert.

„Sie ist völlig übergeschnappt“, keuchte Weber. Er packte sich auch einen Stuhl, und drängte gemeinsam mit Jan die Wahnsinnige in die Ecke.

Die Gäste des Lokals waren neugierig näher gekommen.

Alle schrien wild durcheinander.

Doch Frau Thorensen nahm das alles nicht wahr. Für sie gab es nur eines: sie wollte Jan töten. Die Stimme in ihrem Innern forderte sie dazu auf.

Wild schlug sie mit dem Beil gegen die Stuhlbeine, die sie immer dichter gegen die Wand drückten. Holz zersplitterte, als sie wieder zuschlug. Sie beugte den Oberkörper vor und versuchte Jan zu treffen, und als es ihr nicht gelang, heulte sie wütend auf. Endlich gelang es den beiden sie mit den Stühlen so zu bedrängen, daß sie hilflos gegen die Wand gedrückt wurde; der Kommissar schlug ihr das Beil aus der Hand, das zu Boden fiel.

Von einem Augenblick zum anderen blieb Frau Thorensen ruhig stehen. Ihr Gesicht wurde leer, nur die Lippen bewegten sich ununterbrochen, sie schloß die Augen und atmete schwer.

„Legen Sie ihr Handschellen an, Weber“, sagte Friedsen.

Sie ließ sich widerstandslos fesseln, reagierte aber auf keine der an sie gestellten Fragen. Sie schwieg einfach, und man hatte den Eindruck, als würde sie die Fragen gar nicht verstehen.

„Das Beil ist blutig“, sagte Weber. „Wir sollten mal zu ihrem Mann sehen, vielleicht …“

„Gehen Sie hinüber, Weber“, sagte der Kommissar.

„Nehmen Sie aber zwei Beamte mit.“

Sekunden später verließ Weber das Wirtshaus in Begleitung zweier uniformierter Polizisten.

Sie betraten Thorensens Haus. Die Haustür stand offen, in der Diele brannte Licht.

Weber sah sich sorgfältig um und blieb überrascht stehen, als er auf einem Stuhl ein blutbesudeltes Kleid fand. Rasch trat er ins Wohnzimmer.

Thorensen lag am Boden, überall war Blut, und sein Schädel war bis zur Nasenwurzel gespalten.

Schaudernd wandte sich Weber ab. Jetzt hatten sie es mit einem Mord zu tun, da gab es keinen Zweifel, und es stand fest, wer der Mörder war.

Weber verständigte das Spurensicherungsteam und kehrte zum Kommissar zurück.

Mit dem Tod von Gerd Thorensen kehrte Ruhe auf der Insel ein, die seltsamen Vorfälle hörten auf. Seine Frau war in eine Anstalt eingeliefert worden. Sie hatte ihr Gedächtnis verloren und war hilflos wie ein Säugling. Sie konnte nicht mehr sprechen und mußte gefüttert werden. Spezialisten bemühten sich um sie, doch ihr Zustand verschlimmerte sich immer mehr. Alles Leben wich aus ihr, sie wurde innerhalb weniger Tage zu einer Greisin, und eine Woche nach dem Tod ihres Mannes starb sie.

Die Tage wurden länger, das Wetter war prächtig, die ersten Touristen kamen auf die kleine Insel.

Einige Bewohner behaupteten nun, daß Gerd Thorensen der Urheber all der seltsamen Vorfälle gewesen sei und nur zu seinem Schutz das Gerücht ausgestreut hatte, daß Jan Hansen ein Hexer und Zauberer sei.

Dann war der Sommer da und mit ihm die Ferien. Immer mehr Touristen kamen, eine sensationslüsterne Meute, die vor dem Haus der Thorensens stand, fotografierte und filmte und sich von den Inselbewohnern alles haarklein berichten ließ.

Es war eine Horde unkultivierter Lärmer, lautstarke Schwätzer, die ihre Verachtung für die Inselbewohner ziemlich offen zur Schau trugen.

Die Inselbewohner waren aber derartiges seit vielen Jahren gewöhnt, dachten sich ihren Teil dabei und hielten bereitwillig die Hände auf, wenn es ans Zahlen ging.

So waren alle zufrieden, die käsegesichtigen Büroheinis und biederen Arbeiter, die das ganze Jahr vom Urlaub träumten.

Sie lagen faul am Strand, ließen sich von der Sonne rösten und trugen ihren Teil zur „Verschönerung“ der Insel bei.

Überall lagen leere Flaschen, Zeitungen und Illustrierte, zerknüllte Eisbecher und Zigarettenstummel herum.

Das Geschäft florierte, alle Zimmer waren vermietet, manches Ehepaar überließ das eigene Schlafzimmer einem zahlungskräftigen Großstädter und nahm dafür gern die bedrückende Enge der Dachkammer in Kauf.

Die Meteorologen brachten täglich neue Hiobsbotschaften, angefangen von unübersehbaren Tiefs, die über der Nordsee hängen sollten, bis zu Sturmfluten und Hagelschauern. Doch sie irrten. Eine schützende Hand hing über der Insel, das Wetter blieb schön, die See war warm, und die Leute waren glücklich.

Ein kleines Paradies in einer feindlichen Welt.

Aber am 6. August wurde die schützende Hand fortgezogen.

An diesem Tag kam Jan Hansen mit dem Fährschiff zur Insel. Er hatte den Juli über hart gearbeitet, um sein Budget fürs nächste Jahr einzubringen.

Zwei Stunden nach seiner Ankunft begann es zu regnen.

Die Touristen saßen mißmutig in ihren Zimmern oder im Wirtshaus und starrten hinaus in den Regen. So hübsch die Insel bei Sonnenschein war, so bedrückend wirkte sie bei Regen. Was das Ganze aber besonders ärgerlich machte, war die Tatsache, daß die Wetterfrösche lang anhaltendes Schönwetter vorausgesagt hatten. Na ja, die Wettervoraussagen waren ein Kapitel für sich, einem Roulette vergleichbar, wo die Kugel, nur selten auf die Zahl fiel, auf die man gesetzt hatte.

Man sprach übers Wetter, über die Politiker, über die galoppierende Geldentwertung, über Arbeitslosigkeit und alles mögliche andere. Einige spielten Karten, wenige entdeckten, daß es auch Bücher gibt, Schachbretter wurden hervorgeholt.

Als es drei Tage später noch immer regnete, reiste ein Großteil der Gäste ab.

Es war kalt geworden, nichts erinnerte mehr an den Sommer, obwohl es erst August war. Es war wie im November, der Himmel grau gelb, die See eine trübe Brühe, und der Regen fiel mit unverminderter Wucht.

Ein unfreundlicher Morgen dämmerte über der Insel hoch.

Der Strand war mit toten Seevögeln bedeckt. Es mußten Tausende sein. Die Flut hatte sie ans Land gespült und zu hohen Bergen aufgeschüttet. Da lagen sie, die Flügel von sich gestreckt, das Gefieder klitschnaß. Schwalben, Möwen und Austernfischer.

Ein heimkehrender Fischer erzählte, daß er des Nachts einen riesigen weißen Vogel gesehen hatte, der Tausende anderer Vögel vor sich her auf die kleine Halliginsel getrieben hatte.

Ein böses Omen, raunten die Inselbewohner einander zu.

Immer mehr Touristen flüchteten vor dem schlechten Wetter.

Nur einige wenige blieben, meist ältere Leute.

Dann setzten die Alpträume ein. die meisten Inselbewohner bekamen sie, und seltsamerweise waren sie alle gleich.

Immer spielte ein riesenhafter Vogel die Hauptrolle. Er war weiß, das Gefieder durchscheinend wie schwacher Nebel.

Der Kopf war nie zu erkennen. Der Geistervogel schwebte hoch am Himmel, dann ließ er sich fallen, die Krallen griffen nach den Schlafenden, der Schnabel erschien aus dem Nichts und schlug zu.

Haike Petersen fühlte sich wie gerädert. Es war nun schon die dritte Nacht, in der der Alptraum mit dem Geistervogel sie verfolgt hatte.

Mißmutig half sie ihrer Mutter in der Küche, die das Frühstück für die wenigen verbliebenen Pensionsgäste bereitete.

„Wieder die Alpträume?“ fragte ihre Mutter, als sie ihre Tochter genauer betrachtet hatte.

„Ja“, sagte Haike. „Diese Träume sind scheußlich. Ich wache gut ein dutzendmal jede Nacht auf und kann dann nur sehr schwer wieder einschlafen. Und kaum schlafe ich, kommt gleich dieser Alptraum.“

„Vater hat ihn diese Nacht auch gehabt. Es ist so seltsam, daß so viele Menschen denselben Traum haben. Das kann doch nicht mit rechten Dingen zugehen.“

„Ich sprach mit Jan gestern darüber“, sagte Haike. „Er will es natürlich psychologisch erklären. Massenhysterie ist seine wenig schmeichelhafte Bezeichnung dafür.“ Ihre Mutter lächelte. „Vielleicht hat er damit gar nicht so unrecht. Irgend jemand hat von diesem Traum einmal erzählt, und schon träumen alle davon.“

„Diese Erklärung gefällt mir nicht sonderlich“, sagte Haike.

„Egal, was dahinterstecken mag, die Tatsache bleibt bestehen, daß mich und viele andere Leute diese Alpträume verfolgen.“

Sie nahm die ersten beiden fertigen Frühstücksteller und brachte sie in die Gaststube. An einem der Tische saß ein Ehepaar aus Hannover, einige Tische entfernt zwei ältere Frauen aus Köln, denen sie das Frühstück servierte.

Als sie dem Ehepaar das Frühstück servierte, blickte der Mann auf, seine Augen waren glasig.

„Sagen Sie Ihrer Mutter, sie soll uns die Rechnung fertigmachen“, sagte er.

„Sie wollen doch nicht schon abreisen?“ fragte Haike. „Das Wetter wird heute sicherlich …“

Der Mann winkte ab. „Darauf kommt es nicht an“, fuhr er fort. „Ich tue keine Nacht ein Auge zu. Immer habe ich denselben verfluchten Alptraum.“

„Das redest du dir nur ein, Wolfi“, sagte seine Frau.

„Ich rede mir gar nichts ein“, knurrte er. „Immer wieder kommt der Alptraum, irgendein Riesenvogel will mich zerfleischen.“

„Und was hat der Traum mit der Insel zu tun?“ fragte seine Frau angriffslustig. „Den kannst du überall sonst auch haben!“

„Blödsinn“, schnaubte er. „Diese ganze Insel ist verhext.“ Seine Frau kicherte. Sie war eine hübsche Blondine, mit aufreizenden Rundungen ausgestattet. Leider paßte das Gesicht überhaupt nicht zum hübschen Körper, es war farblos mit großen Froschaugen.

Sie kicherte dümmlich, und er warf ihr einen bösen Blick zu.

„Wir fahren“, sagte er bestimmt. „Keine Widerrede.“

„Wir fahren auch“, erklärte eine der beiden älteren Damen.

„Der Herr hat ganz recht, wir haben auch Alpträume.“ Haike kehrte in die Küche zurück. Wütend drosch sie die Tabletts auf die Anrichte.

„Was hast du?“ fragte Haikes Mutter. „Die Zimmermanns wollen zahlen“, sagte Haike böse. „Und Frau Lüttke und Frau Gervais ebenfalls.“

„Aber wieso denn?“

„Die Alpträume“, sagte Haike. „Sie haben auch die Alpträume und haben genug davon. Ich kann es ihnen nachfühlen, ich würde auch abreisen, wenn ich es könnte.“

„Rede keinen Unsinn, Haike.“

„Das ist kein Unsinn“, sagte Haike fest. „Du hast ja nicht die Alpträume, du kannst es nicht beurteilen.“

„Ach was“, meinte die Mutter. „Ich habe auch schon öfters Alpträume gehabt, deshalb stirbt man nicht.“

„Das sind aber ganz andere Alpträume, Mutter. Sie sind von einer unglaublichen Intensität. Man glaubt, daß man es tatsächlich erlebt, wie einen der Riesenvogel zerfleischt.“

„Ich will nichts mehr von diesen Alpträumen hören, Haike“, sagte die Mutter scharf. „Jetzt, bleiben uns als Gäste nur mehr das Ehepaar Ziegler und Frau Martens. Dabei hat diese Saison so gut angefangen.“

„Ich wette mit dir, daß die auch noch abfahren werden“, meinte Haike sarkastisch.

„Male nicht den Teufel an die Wand, sieh lieber nach, ob noch jemand etwas wünscht.“

Haike blickte ins Gastzimmer. Das Ehepaar Ziegler hatte Platz genommen. Frau Ziegler war eine große, schlanke Frau, nicht besonders hübsch, aber sehr nett und freundlich.

Sie war bleich wie ein Gespenst, und ihr Mann sah nicht viel besser aus.

„Die Zieglers sind da“, sagte Haike, schnappte das Tablett und ging hinaus.

„Guten Morgen“, sagte sie freundlich, als sie vor dem Tisch stehen blieb, die Kaffeekanne abstellte und ein Körbchen mit frischen Brötchen daneben stellte.

„Morgen“, sagte Ziegler unwillig, und seine Frau nickte nur schwach. „Wann fährt das erste Fährschiff nach Husum?“ Haike lächelte schwach. Sie hatte recht gehabt, auch das Ehepaar Ziegler’ wollte abreisen. „Kurz nach elf Uhr“, sagte sie. „Sie wollen doch nicht schon abreisen, Sie sind doch erst seit zwei Tagen hier!“

„Diese zwei Tage reichen mir aber“, sagte er und schnitt ein Brötchen durch. „Der ständige Regen und diese Träume, einfach scheußlich, ich halte es nicht mal mehr einen Tag hier aus.“ Haike nickte, nahm das leere Tablett und ging gereizt in die Küche. „Wie ich es vermutet habe“, sagte sie.

„Die Zieglers fahren auch.“

„Wenn jetzt noch Frau Martens abreist, dann haben wir keine Gäste mehr, da können wir gleich zu sperren. Ich werde mal mit ihnen sprechen.“ „Das wird nicht viel nützen“, sagte Haike.

„Ein Versuch kann nicht schaden.“ Marlies Petersen legte die Schürze ab, strich sich das Kleid gerade und trat in die Gaststube.

„Einen schönen guten Morgen“, sagte sie freundlich.

Mißmutige Blicke, die wenig freundlich waren, empfingen sie, gelegentlich war ein undeutliches „Morgen“ zu hören.

„Heute wird es schön“, sagte sie unbeirrt. „Der Regen hat schon fast aufgehört, es …“

„Es hat keinen Zweck, Frau Petersen“, unterbrach sie Zimmermann. „Sie können uns nicht umstimmen, wir fahren.“

„Aber wieso denn, meine Herrschaften?“

„Das fragen Sie noch“, sagte Ziegler ungehalten. „Fast jeder hat Alpträume, niemand schläft länger als ein paar Stunden.

Das geht doch nicht mit rechten Dingen zu. Diese Insel ist verhext.“

„Aber ich bitte Sie“, lächelte Marlies.

„Sie brauchen gar nicht so zu grinsen“, brummte Zimmermann. „Herr Ziegler hat recht, diese Insel ist verflucht, wie wäre es sonst möglich, daß wir alle die gleichen Alpträume haben?“

Bevor Marlies noch antworten konnte, wurde die Tür aufgerissen, und Frau Martens wogte ins Zimmer. sie war eine kleine Frau, doch was ihr in der Länge fehlte, hatte sie in der Breite überreichlich. Um es respektlos zu sagen: sie war fett. Alles an ihr schwabbelte, das Kinn, der Busen und die dicken Schenkel. In der rechten Hand trug sie einen Koffer, in der linken eine Reisetasche. Sie ließ Koffer und Tasche fallen und wandte sich schnaufend an Marlies.

„Die Rechnung“, sagte sie ungehalten. „Ich fahre. Nicht eine Minute länger bleibe ich hier. Ich fahre nach hause.“

„Sie wollen auch abreisen?“ fragte Marlies entsetzt.

„Allerdings, will noch jemand abreisen?“

„Ja“, sagte Ziegler. „Wir alle. Darf ich Sie fragen, weshalb Sie von der Insel fort wollen?“

Frau Martens zwängte sich zwischen den Tischreihen hindurch. „Sie dürfen“, sagte sie. „Ich kann nicht schlafen.

Heute war es besonders arg, ein weißer Vogel verkrallte sich in meinem Haar und hackte mir die Augen aus.“

„So wie bei mir“, sagte Frau Gervais.

„Wir haben, so scheint es, alle den gleichen Traum gehabt“, sagte Zimmermann, „mit Ausnahme von meiner Frau, die nichts geträumt hat.“

„Aber bei mir kam noch etwas dazu“, sagte die dicke Martens lautstark. „Der Riesenvogel sagte mir, daß ich sterben müsse, wenn ich nicht augenblicklich die Insel verlasse!“

Alle schrien durcheinander, auch einige der anderen hatten diese Warnung erhalten.

Marlies Petersen versuchte vergeblich die Gäste zum Bleiben zu überreden, nach wenigen Minuten gab sie es auf, es war hoffnungslos. Mißmutig stellte sie die Rechnungen zusammen, kassierte und sah den Gästen nach, als sie gemeinsam das Haus verließen und zum Fährschiff gingen.

Aber nicht nur Petersens Gäste verließen die Insel. Alle Gäste brachen fluchtartig auf.

Nach elf Uhr war nicht ein einziger Fremder mehr auf der Insel.

Kurz vor zwölf Uhr betrat Jan Hansen die Gaststube und wunderte sich, daß sie leer war. Nur Fritjof Petersen stand hinter dem Tresen. Sonst war er immer fröhlich, doch heute blickte er Jan finster entgegen und nickte nur auf seinen freundlichen Gruß.

„Was ist denn hier los?“ fragte Jan und wies auf die leeren Tische.

Petersen sagte verbittert: „Alle Gäste sind heute abgefahren. Und das am 11. August. Schön langsam glaube ich auch daran, daß unsere Insel verflucht ist.“ Jan blieb vor der Theke stehen. „Sie meinen diese Träume?“

Petersen nickte. „Das geht nicht mit rechten Dingen zu.

Hast du auch die Alpträume?“

Jan schüttelte den Kopf. „Nein“, sagte er. „Sie?“

„Ja, ich und Haike. Meine Frau hat sie seltsamerweise nicht.

Hast du dafür eine Erklärung, Jan?“

„Nein. Anfangs glaubte ich an eine Massenhysterie, aber das kann man jetzt wohl ausschließen. Ich finde keine Erklärung dafür. Und ich kann mir jetzt gut denken, daß die wildesten Gerüchte entstehen werden.“

Petersen stieß ein freudloses Lachen aus. „Entstehen werden?“ sagte er grimmig. „Sie sind schon da. Und wer.

glaubst du, ist der Urheber der Träume?“

„Ich kann es mir denken“, sagte Jan. „Ich wahrscheinlich.“

„Genau“, sagte Petersen. „Gestern wurden die ersten Stimmen laut die behaupteten, daß du an allem schuld seiest.“

„Ich kann mir einfach nicht verstellen, wer so einen Unsinn behaupten kann.“

„Es wird aber behauptet. Und das Ganze klingt für manche Ohren recht überzeugend. Sie sagen, daß es kurz nach deiner Ankunft zu regnen begonnen hatte, und dann setzten die Alpträume ein. Immer geschieht etwas, wenn du dich auf der Insel aufhältst. Sie wollen dich vertreiben.“

„Und glauben Sie diesen Blödsinn, Herr Petersen?“ Der Wirt schwieg und polierte seine Gläser weiter. Dann räusperte er sich. „Natürlich glaube ich nicht daran“, sagte er lahm. „Aber es wäre mir lieber, du würdest Haike nicht so oft sehen. Du mußt verstehen, die Leute sehen das nicht gern, die reden darüber und das ist schlecht für …“ Er brach ab und sah verlegen zur Seite.

Jans Gesicht war angespannt. „Schlecht für’s Geschäft, was?“ fragte er leise. „Das hätte ich nie von Ihnen erwartet, Herr Petersen. Auch Sie lassen sich von dummen Gerüchten anstecken!“

„Du mußt mich verstehen, Jan“, sagte Peterson unglücklich.

„Ich glaube ja nicht daran, aber es wird so vieles geredet, zum Beispiel sollst du …“

„Was soll ich?“

„Hm, na ja, es ist so, die Leute … ja, sie sagen, du hättest Haike verhext, und deshalb sei sie in dich verliebt!“ Jan starrte Petersen an.

„Blödsinn“, sagte der Wirt schwach, „ich weiß, aber ich kann mich nicht gegen das Gerede wehren. Du mußt es verstehen.“

„Was sagt Haike dazu?“

„Die weiß nichts davon.“

„Ich möchte mit ihr sprechen.“

„Sie ist nicht da“, sagte Petersen und stellte die Gläser ins Regal.

„Wo ist sie?“

„Zu den Brockenhausens gegangen.“ „Zu den Brockenhausens? Was tut sie dort?“

„Nach Ingruns und Silkes Tod will niemand mehr dem Leuchtturmwärter den Haushalt führen, die Mädchen haben davor Angst. Haike hat sich aber bereit erklärt, gelegentlich zu helfen.“

„Davon hat sie mir aber nichts gesagt“, stellte Jan überrascht fest.

„Pieter sprach gestern Abend mit mir, und ich sagte es heute Haike. Sie war damit einverstanden, ein- oder zweimal die Woche auf ein paar Stunden zu helfen, da verdient sie sich wenigstens ein paar Mark dazu. Geld kann man immer gebrauchen.“

Jan war damit gar nicht einverstanden, daß Haike bei den Brockenhausens arbeitete. Und noch weniger war er über das erbaut, was ihm Petersen vorher erzählt hatte.

„Ich will Haike heiraten“, sagte Jan. „Ich weiß“, flüsterte Petersen. „Aber es wäre wirklich besser, du würdest sie seltener sehen, Jan. Die Leute, die …“ „Ich pfeife auf die Leute“, sagte Jan ungehalten. „Ich liebe Haike, und ich sehe nicht ein, weshalb ich sie nicht sehen soll, nur weil ein paar verkalkte Idioten behaupten, ich sei ein Hexer! Ich mache da nicht mit.“

„Überlege es dir noch, Jan“, bat Petersen.

Jan drehte sich wütend um und stapfte grußlos aus der Wirtsstube.

Es hatte zu regnen aufgehört, der Himmel war noch bewölkt und es war kühl - aber es versprach ein schöner Tag zu werden.

Jan steckte sich eine Zigarette an und ging zum Strand.

Immer wieder schüttelte er den Kopf. Er verstand die Menschen nicht mehr. Und er verstand es nicht, wie so dumme Gerüchte entstehen konnten, an die die Leute glaubten.

Er warf die Zigarette in die Brandung und ging weiter. Kein Mensch war zu sehen. Der Leuchtturm wurde bei jedem Schritt größer. Er wollte mit Haike sprechen.

Die Tür stand offen, er klopfte trotzdem an, trat ein und wandte sich zur Küchentür. Als Junge war er oft hier gewesen und hatte Brockenhausen zugehört, der ihm die seltsamsten Geschichten erzählt hatte.

Er öffnete die Küchentür, Haike wandte ihm überrascht den Kopf zu. Sie war allein.

„Du!“ sagte sie überrascht und blieb vor ihm stehen. Sie schmiegte sich an ihn und küßte ihn sanft auf die Lippen.

„Ich muß mit dir sprechen, Haike“, sagte Jan drängend.

„Worum geht es, Jan?“

„Das will ich dir hier nicht sagen, es ist aber wichtig.“

„Nun gut“, sagte sie und runzelte die Stirn. „Ich sage Frau Brockenhausen, daß ich für einen Augenblick fortgehe.“ Sie verschwand im Schlafzimmer der Alten und kehrte eine Minute später zurück.

„Gehen wir“, sagte sie und hakte sich bei Jan ein.

Sie gingen schweigend einige Schritte. „Weshalb bist du plötzlich bei den Brockenhausens?“

Haike zuckte mit den Schultern. „Brockenhausen sprach gestern mit meinem Vater. Niemand will ihnen helfen, alle haben Angst vor ihr, dabei ist sie so eine nette Frau. Na ja, und da alle Gäste abgefahren sind und wir kaum etwas zu tun haben, dachte ich, warum nicht. Ich helfe ja nur zweimal die Woche auf ein paar Stunden. Und du hockst den ganzen Tag hinter deinen Büchern und studierst, da kann ich genauso gut hier helfen. Hast du etwas dagegen, Jan?“ Er hatte einiges dagegen, aber er sagte nichts davon.

Schließlich schüttelte er den Kopf.

„Weshalb wolltest du mich so dringend sprechen, Jan?“

„Ich unterhielt mich mit deinem Vater“, sagte er langsam.

„Die Inselbewohner spielen wieder mal verrückt. Ich stecke ihrer Meinung nach hinter allem. Außerdem soll ich dich verhext haben.“

Haike blieb stehen und lachte. „Das stimmt auch“, sagte sie und schmiegte sich an ihn … Du hast mich auch verhext, ich bin unglaublich verliebt in dich. Das sage ich auch allen Leuten.“

„So meinen es aber die Leute nicht“, stellte Jan bitter fest.

„Das ist doch Quatsch“, sagte sie verächtlich.

„Ich würde das nicht so sagen, dein Vater hat schon darauf reagiert.“

Sie sah ihm in die Augen.

„Er will, daß ich dich nicht so oft sehe!“ Haike preßte die Lippen zusammen. „Das will er wirklich?

Das verstehe ich nicht. Ich kann es nicht glauben, Jan.“

„Es ist aber so“, stieß Jan wütend hervor. „Es ist schlecht fürs Geschäft.“

„Ich werde mit ihm sprechen“, sagte sie.

„Tu das. Ich hielt mich ziemlich zurück, sonst hätte ich mit ihm den schönsten Streit gehabt.“

Die Alpträume hörten so plötzlich auf, wie sie gekommen waren. Es war warm, und einige Urlauber kamen zur Insel.

Haike ging weiterhin zu den Brockenhausens, meist blieb sie nur zwei, oder höchstens drei Stunden.

Mit Frau Brockenhausen verstand sie sich recht gut, obwohl ihr die Alte ein wenig unheimlich wurde. Sie war immer freundlich, doch je näher Haike sie kennen lernte, um so mehr wurde sie von ihr abgestoßen, sie konnte sich nicht erklären, was daran schuld war. aber sie fühlte sich in ihrer Gegenwart immer beengt.

Oft fragte sie sich, was wohl Herrn Brockenhausen dazu gebracht hatte, diese unscheinbare häßliche Frau zu heiraten, die so gar nicht zu ihm paßte. Sie wußte, daß beide an die Sechzig waren, sie wirkte aber viel älter, während er wie vierzig aussah, ein Mann, der kräftig und agil war. Ein Mann der oft und gern lachte. Es schien ihr. als würde sie immer älter werden und er immer jünger.

Vor allem störte sie der dumpfe Geruch. den Frau Brockenhausen an manchen Tagen ausströmte. Es war ein Geruch, der an alte ungelüftete Räume und faulendes Fleisch erinnerte. Frau Brockenhausen war meist zu schwach, etwas zu tun. sehr oft blieb sie den ganzen Tag im Bett.

Haike wunderte sich, daß Herr Brockenhausen kaum je den Leuchtturm verließ. Er ging höchstens einmal im Monat ins Dorf, und wenn sie im Turm war, bekam sie ihn nur selten zu Gesicht. Meist hielt er sich tagsüber in seinem Arbeitszimmer auf, das immer abgesperrt war.

Als sie das dritte Mal bei den Brockenhausens war und eben gehen wollte, kam sie am Arbeitszimmer des Leuchtturmwärters vorbei. Sie wunderte sich, daß die Tür einen Spalt offen stand. Neugierig schlich sie näher. Zögernd griff sie nach der Klinke, doch die Neugierde war stärker als ihre Bedenken. Sie zog sie weiter auf und trat einen Schritt näher, da hörte sie hinter sich rasche Schritte. Überrascht drehte sie sich um.

„Was willst du da?“ fragte Brockenhausen scharf.

Im Halbdunkel des Ganges wirkte in Gesicht wie eine teuflische Fratze, das sonst so gutmütig wirkende Gesicht war entsetzlich verzerrt, die Haut bleich und verfallen.

Er wollte noch etwas sagen, doch nur abgehackte Laute drangen aus seiner Kehle. Entsetzt wich Haike zurück.

Brockenhausen hob seine Faust, die merkwürdig knochig und fleischlos wirkte. Wieder stieß er ein Krächzen aus. griff in die Rocktasche und holte einen Schlüssel hervor.

Blitzschnell schloß er die Tür und sperrte ab.

„Ich sagte dir“, stieß er zischend hervor. „Dieser Raum hat dich nicht zu interessieren.“

Plötzlich hatte Haike Angst. Nichts mehr erinnerte an den Brockenhausen, den sie kannte. Er sah wie ein uralter Mann aus. Sie konnte sich nicht erklären, was diese Veränderung bewirkt hatte.

„Ist Ihnen nicht gut, Herr Brockenhausen?“ fragte sie ängstlich.

„Mir geht es prächtig“, krächzte er. „Aber Sie sehen so ganz anders aus“, stellte sie fest und trat einen Schritt näher.

„Bleib stehen“, keuchte er und hob die Hände. „Alles ist in Ordnung, du kannst gehen, Haike.“

„Soll ich nicht doch …“

„Gehe“, kreischte er. „Laß mich allein.“

Drohend ballte er die Hände zu Fäusten. Entsetzt drehte sich Haike um und rannte aus dem Leuchtturm. Schwer atmend blieb sie stehen und blickte kopfschüttelnd zurück.

Der Leuchtturmwärter war ihr unheimlich geworden. Sie fragte sich, was die Veränderung hervorgerufen haben mochte.

Nachdenklich ging sie nach Hause.

Als sie später Jan von dem seltsamen Vorfall erzählte, bestand er darauf, daß sie nicht mehr zu den Brockenhausens ging. Sie willigte ein, da sie vor Brockenhausen Angst bekommen hatte.

Es war weit nach Mitternacht, als Haike aufstand und in ein dünnes Kleid schlüpfte. Vorsichtig öffnete sie das Fenster und blickte hinaus. Es war ruhig, das Dorf schlief schon. Es war eine herrliche Spätsommernacht, der Mond stand hoch am Himmel, das Meer war ruhig.

Sie blieb eine Minute lang stehen, doch nichts rührte sich.

Rasch stieg sie aufs Fensterbrett, kletterte hinaus und blieb gegen die Wand gelehnt stehen.

Der Mond spendete genügend Licht, leise huschte sie ums Haus, verschmolz mit den Schatten und lief weiter.

Da ihre und Jans Eltern Puritaner waren, blieb ihnen keine andere Möglichkeit, als sich heimlich in der Nacht zu treffen.

Sie lief zwischen den Häusern hindurch zum Strand und blieb stehen.

„Hier bin ich“, flüsterte ihr Jan zu. Er trat aus den Schatten, und das Mondlicht erhellte sein lächelndes Gesicht. Zärtlich nahm er sie in seine Arme und küßte sie fest auf die Lippen.

Sie drängte sich ungestüm gegen ihn und erwiderte hungrig seinen Kuß.

„Nicht hier“, sagte sie schwer atmend. Jan nickte und hob die Decke auf, sie verschwanden zwischen den Dünen. Sie hatten vor einigen Tagen ein Plätzchen gefunden, wo sie völlig sicher vor Störungen waren.

Jan breitete die Decke aus, und Haike setzte sich.

„Du bist wunderschön“, flüsterte Jan und setzte sich neben sie auf die Decke. Ihr weißblondes Haar leuchtete wie Silber, die großen dunkelblauen Augen waren zwei blitzende Sterne. Verlangend zog er sie an sich. Sie schloß die Augen und gab sich seinen fordernden Lippen und dem Gefühl seiner tastenden Hände hin, die zärtlich über ihre Brüste glitten. Sekunden später klaffte ihr Kleid weit auf, und sein Gesicht lag zwischen den bebenden Brüsten.

Beide brannten vor Verlangen nach einander. Jan konnte seine Begierde nur mühsam bezähmen. Seine Lippen und Hände waren überall an ihrem Körper, zärtlich schmiegte er sich gegen sie, und sie seufzte vor Glück, als er sich mit ihr vereinte.

Ihre Bewegungen waren ungestüm und wild wie die heranbrausende Flut.

Erschöpft und glücklich blieben sie eng aneinander geschmiegt liegen, blickten in den wolkenlosen Himmel und warteten, bis sich das Schlagen ihrer Herzen beruhigt hatte.

Minuten später richtete sich Haike auf. „Ich will schwimmen“, sagte sie.

Jan nickte und stand auf. Er nahm ihre linke Hand, und gemeinsam rannten sie auf die Wellen zu und stürzten sich in die Fluten. Das Wasser war warm, weich und anschmiegsam wie die Haut einer Frau. Sie schwammen lachend nebeneinander. Jan drehte sich auf den Rücken und kämpfte gegen die mächtiger werdende Flut an. Haike folgte seinem Beispiel.

„Hörst du es auch?“ schrie Haike.

„Was soll ich hören?“

„Es hört sich wie das Schwirren einer riesigen Vogelschar an“, rief Haike.

Jetzt hörte es auch Jan. Es war, als würden über ihnen Tausende Vögel herumfliegen, doch es war nichts zu sehen.

Die Geräusche wurden lauter.

„Schwimmen wir zurück“, sagte Jan. Er tauchte unter und stieß sich machtvoll vorwärts. Seine Beine arbeiteten, und er streckte die Hände nach vorne. Es schien ihm, als würde er tiefer gezogen, etwas Unsichtbares packte ihn und wollte ihn weiter ins Meer hinaus ziehen. Verzweifelt kämpfte er gegen die unsichtbare Gewalt an. Seine Lungen drohten zu platzen, rote Kreise drehten sich vor den Augen. Er mobilisierte all seine Kräfte, und dann schaffte er es, im letzten Augenblick erreichte er die Wasseroberfläche und schnappte gierig nach Luft.

Rasch blickte er sich um, konnte aber Haike nicht sehen.

„Haike“, schrie er entsetzt. „Haike!“

Keine Antwort. Panik kam in ihm hoch. Verzweifelt blickte er sich um. Das Vogelschwirren war noch immer zu hören.

„Haike“, brüllte er wieder und kämpfte gegen die stärker geworden« Flut an, die ihn ins offene Meer hinaus zerren wollte. „Haike!“

„Hier bin ich, Jan“, hörte er ihre Stimme. Er wandte den Kopf, konnte sie aber nirgends sehen. „Hier, am Ufer“, schrie sie.

Er wandte den Blick und tatsächlich: sie stand am Ufer.

Rasch schwamm er weiter. Er konnte sich nicht erklären, wie sie so rasch an Land gekommen war. Sie waren etwa fünfhundert Meter hinaus geschwommen, eine Strecke, die man nicht in einer Minute bewältigen konnte.

Jan fühlte sich schwach, als er das Ufer erreicht hatte.

„Wieso bist du schon da?“ fragte er keuchend.

„Ich verstehe es auch nicht“, sagte sie nachdenklich. „Ich drehte mich um und wollte an Land schwimmen, als ich plötzlich in die Tiefe gezogen wurde. Ich kämpfte gegen die Strömung an und als ich auftauchte, war ich nur mehr zwei Meter vom Ufer entfernt. Es ist mir völlig unverständlich, was da passierte.“

„Und ich hatte den Eindruck, als wolle mich etwas ins Meer hinunter ziehen“, sagte Jan. „Ich hatte entsetzliche Angst, als ich dich nicht sah, ich glaubte, du …“

Er zog sie an sich. Sie zitterte. Es war plötzlich kalt geworden. Sie hörten wieder Flügelschlagen und blickten auf.

„Der Geistervogel“, schrie Haike entsetzt. Jan blickte auf, und auch er sah den Vogel, der hoch über ihnen kreiste.

Seine Flügel waren riesig, den Schädel konnten sie nicht erkennen. Der Geistervogel war nur wenige Sekunden lang zu sehen, dann löste er sich auf, wie Nebel in der Morgensonne.

„Mir ist kalt“, sagte Haike, die am ganzen Leib zitterte. „Ich habe Angst. Du hast ihn auch gesehen?“

Jan nickte. Rasch kleideten sie sich an. Schweigend gingen sie zurück.

Haike war noch immer eiskalt, als ihr Jan ins Zimmer half.

Er blieb vor dem Fenster stehen, rauchte eine Zigarette, und blickte über den Himmel. Keine Wolke war zu sehen, es war ruhig.

Kopfschüttelnd ging er nach Hause.

Haike lag im Bett und konnte nicht einschlafen. Immer wieder mußte sie an den Geistervogel denken. Sie hatte ihn ganz deutlich gesehen, und nicht nur sie, auch Jan hatte ihn bemerkt.

Der Vogel hatte ganz so ausgesehen wie in den Alpträumen, die sie vor ein paar Tagen gehabt hatte.

Plötzlich sah sie das Gesicht Brockenhausens vor sich. Den ganzen Abend hatte sie nicht an die erschreckende Veränderung denken wollen, die der Leuchtturmwärter durchgemacht hatte, doch jetzt erinnerte sie sich wieder daran.

Sie wälzte sich hin und her, doch der Schlaf wollte nicht kommen. Schließlich hielt sie es nicht mehr im Bett aus. Sie stand auf und trat ans Fenster. Der leichte Wind bewegte die Stores, sie wollte sie gerade zur Seite ziehen, als sie das Flügelflattern hörte. Sie erstarrte mitten in der Bewegung, beugte sich vor und blickte angestrengt hinaus.

Der Geistervogel landete vor dem Haus der Borgholms. Sie konnte ihn deutlich erkennen. Der Körper des Tieres war mannsgroß, es hatte dünne, kurze Beine, die in riesigen Krallen endeten. Die Spannweite der Flügel war gewaltig, sie mußte mindestens vier Meter sein. Das Gefieder war weiß, an manchen Stellen durchscheinend. Sie versuchte den Schädel zu erkennen, der im Schatten lag, doch sie konnte keine Einzelheiten ausmachen, er schien ihr aber menschenähnlich. Der Geistervogel schlug kurz mit den Flügeln, dann preßte er sie eng an den Leib und drückte sich gegen das Haus.

Haikes Augen weiteten sich, mit Mühe unterdrückte sie einen Aufschrei.

Der Geistervogel ging einige Meter nach links und blieb vor einem Fenster stehen, das offen stand. Er beugte den Kopf vor und blickte in den Raum hinein.

Plötzlich drehte er sich blitzschnell um, die Flügel flatterten, er hob vom Boden ab und flog auf Haike zu, die zwei Schritte zurücktrat. Das Flügelflattern wurde lauter, dann verstummte es.

Haike atmete schwer. Sie wollte schreien, doch kein Laut kam über ihre Lippen. Sie wollte sich bewegen, doch ihr Körper war wie gelähmt.

Ihre Gedanken verwirrten sich, wanderten hin und her. Ihr Atem wurde ruhiger, bis er fast gänzlich aufgehört hatte. Sie schloß die Augen, und dann spürte sie etwas in ihrem Gehirn, eine sanfte Stimme, die immer stärker und drängender wurde. Eine einschmeichelnde Stimme, die ihr geheimnisvolle Dinge zuflüsterte.

Sie trat zum Fenster, die Augen noch immer geschlossen, und zog den Vorhang zur Seite. Eisige Luft fuhr ihr ins Gesicht, doch sie spürte sie nicht.

Minutenlang stand sie unbeweglich da, lauschte der flüsternden Stimme in ihrem Inneren, wandte sich schließlich ab und kroch ins Bett; sie schlief augenblicklich ein.

Erika Burger befand sich seit zwei Tagen auf der Insel. Sie hatte bei den Borgholms ein Zimmer gemietet und fühlte sich recht wohl auf der winzigen Insel.

Sie wohnte seit fünf Jahren in Stuttgart und hatte vor einigen Tagen durch ihren Anwalt die Scheidung einreichen lassen. Sie wählte diese Insel als Erholungsort, weil sie ganz ungestört sein und zu sich selbst finden wollte.

Sie wachte auf, hob den Kopf und sah sich um. Es war nicht ganz dunkel im Zimmer, der hoch stehende Mond spendete genügend Licht. Sie hörte ein Geräusch vor dem Fenster, richtete sich auf und sprang schließlich aus dem Bett.

Sie blickte aus dem Fenster, sah aber nichts.

Kopfschüttelnd kehrte sie ins Bett zurück, und wenige Minuten danach war sie wieder eingeschlafen.

Erika Burger merkte nicht den Schatten vor dem Fenster, sie hörte nicht, wie die Vorhänge zur Seite geschoben wurden und eine weiße, gefiederte Gestalt ins Zimmer sprang, stehen blieb und lauschte.

Sie merkte nicht, wie das Bettlaken zur Seite geschoben wurde, wie Finger an ihrem Nachthemd herum nestelten und es über ihren Kopf zogen.

Sie spürte nicht die Gestalt, die sich neben sie legte und sie umarmte. Sie schlief ruhig weiter.

Eiskalte Hände huschten über ihren Körper, ein schwerer Körper schob sich über den ihren.

Davon merkte sie nichts.

Sie hatte nur einen seltsamen Traum. Sie träumte von einem riesenhaften weißen Vogel, der sie mit seinen Flügeln einhüllte und sich mit ihr vereinte.

Sie stöhnte leise im Schlaf, und ihr Körper begann sich zu bewegen. Ihr Atem kam rasch, sie wand sich auf dem Bett hin und her.

Minuten später atmete sie ruhig, drehte sich zur Seite und schlief traumlos weiter.

Als Erika Burger aufwachte, war es hell im Zimmer. Sie schlug die Augen auf und schloß sie sofort wieder. Das grelle Sonnenlicht war schmerzhaft. Sie hatte Kopfschmerzen, und ihr Mund war ausgetrocknet. Sie fühlte sich, wie man sich nach einem Abend fühlt, an dem man zuviel getrunken und geraucht hat. Sie stand auf und setzte sich sofort wieder. Sie fühlte sich unendlich schwach, und ihr war übel.

So schwach hatte sie sich noch nie in ihrem Leben gefühlt.

Sie versuchte nochmals aufzustehen, diesmal ging es. Sie torkelte durchs Zimmer, warf einen Blick in den Spiegel und erstarrte.

Ihr Gesicht war bleich, die Wangen eingefallen, und dunkle Ringe lasen unter den Augen. Ihr schwarzes Haar war farblos, und die Lippen aufgesprungen.

Sie wunderte sich, daß sie nackt war. wandte den Kopf zum Bett, sah das Nachthemd am Boden liegen. Das Bett war zerwühlt, und ein fremdartiger Geruch hing im Zimmer.

Wieder blickte sie in den Spiegel. Ihre Schultern waren mit blauer. Flecken bedeckt, und die Brüste wiesen Bißwunden auf.

Kopfschüttelnd starrte sie ihr Spiegelbild an.

Undeutlich konnte sie sich an den Traum erinnern, sie grübelte darüber nach, doch es fielen ihr keine Einzelheiten ein.

Sie hatte keine Ahnung, daß sie nicht geträumt hatte, daß alles real gewesen war und sie Besuch vom Geistervogel gehabt hatte …

Aber nicht nur Erika Burger hatte diese Nacht Besuch gehabt, zwei andere Sommergäste, Helga Sommer und Rosi Dannheimer, waren ebenfalls vom Geistervogel besucht worden, konnten sich aber gleich Erika Burger nicht daran erinnern.

Und beide sahen ebenso ramponiert wie Erika aus.

Haike Petersen schien verändert nach dieser Nacht.

Sie war gereizt und gab nur einsilbige Antworten. Als Jan mittags vorbeikam, reagierte sie ganz anders als sonst. Sie war kühl und abweisend. Als Jan sie küssen wollte, wandte sie den Kopf ab.

„Was hast du?“ fragte Jan verwundert. doch sie gab keine Antwort und wandte sich ab.

Jan suchte Haikes Mutter und fand sie schließlich in der Küche.

„Was ist mit Haike los?“ fragte er.

Marlies Petersen hob die Schultern. „Ich weiß es nicht“, sagte sie. „Sie ist völlig verändert. Sie verrichtet ihre Arbeit mechanisch, lacht aber nicht, ist abweisend und schlecht gelaunt. Ich kann mir nicht vorstellen, was ihr über die Leber gelaufen ist. Sie beantwortet keine Fragen. Weiß der Teufel, was in sie gefahren ist. Habt ihr Streit miteinander gehabt?“ Jan schüttelte den Kopf. „Nein, alles war gestern noch in bester Ordnung, und heute ist sie wie ausgewechselt. So habe ich sie noch nie erlebt.“

„Es wird sich schon wieder geben.“

„Hoffentlich. Ich werde später nochmals vorbeischauen.“ Doch Haikes Laune änderte sich nicht. Sie blieb weiterhin verschlossen und abweisend, als hätte sie einen unsichtbaren Panzer um sich gelegt, den niemand durchdringen konnte.

Nach dem Mittagessen, als alle Gäste bedient waren, verließ sie grußlos die Gastwirtschaft, ging zwischen den Dünen hin und her und setzte sich.

Sie blickte übers Meer, entspannte sich und lehnte sich zurück.

Jan hatte sie im Gasthaus gesucht, nicht gefunden und war sie suchen gegangen. Schließlich fand er sie in den Dünen auf dem Bauch liegend. Er blieb stehen und beobachtete sie. Sie hatte die Hände aufgestützt und den Kopf zwischen den Handflächen vergraben. Unentwegt schaute sie übers Meer.

Jan schlenderte langsam näher, setzte sich und blickte in Haikes Gesicht. Sie merkte seine Anwesenheit nicht einmal.

Ihr Blick war starr und in unendliche Weiten gerichtet.

„Haike“, sagte er leise und legte seine Hand auf ihre Schulter. Sie zuckte zusammen, hob den Blick und schüttelte seine Hand ab.

„Greif mich nicht an“, fauchte sie. „Greif mich nie wieder an.“

„Was ist mit dir los?“

Sie gab keine Antwort.

„Ist etwas geschehen, Haike?“

„Ja“, sagte sie böse. „Ich will dich nicht mehr. Es ist aus zwischen uns. Hast du verstanden? Es ist aus!“

„Das kann doch nicht dein Ernst sein“, sagte er.

„Es ist mein vollster Ernst“, sagte sie. „Ich will allein sein. Ich will nicht mit dir sprechen, alles, was zu sagen war, habe ich gesagt.“

„Weshalb magst du mich nicht mehr, Haike?“

„Das ist unwesentlich“, sagte sie. „Laß mich in Frieden. Ich will dich nicht mehr sehen.“

Er glaubte nicht richtig zu hören. Was hatte diese plötzliche Veränderung hervorgerufen? Gestern noch war alles in Ordnung gewesen, sie waren am Strand gewesen und hatten sich leidenschaftlich geliebt, und sie hatte ihm zugeflüstert, wie sehr sie ihn liebe und wie sehr sie ihn brauche und daß sie ohne ihn nicht mehr leben könne. Und heute war alles vorbei, sollte es vorüber sein, alles aus sein.

Da mußte etwas dahinter stecken, doch Jan konnte sich nicht erklären, was es war.

„Erinnere dich an die vergangene Nacht, Haike“, sagte er drängend. „Erinnerst du dich?“

„Nein“, sagte sie. „Ich will mich auch nicht erinnern.“

„So nimm doch Vernunft an, Haike“, sagte er gequält. „Was ist geschehen?“

Sie richtete sich auf und klopfte den Sand von ihrem Kleid, dann stand sie auf und ging den Strand entlang. Jan folgte ihr. Er griff nach ihr, aber sie schlug seine Hand zur Seite, blieb stehen und blickte ihn an. Ihre Augen funkelten wütend.

„Greif mich nicht mehr an“, keuchte sie. „Mir ekelt vor deiner Berührung, verstehst du? Mir ekelt vor dir. Laß mich in Ruhe.“

Er zuckte zurück und legte die Stirn in Falten. Das konnte nicht mit rechten Dingen zugehen. Aber im Augenblick war es sinnlos, weiter mit Haike zu sprechen.

Sie ging weiter. Er folgte ihr, hielt aber einen Abstand von mehr als hundert Metern. Nach einigen Minuten wurde ihm klar, wohin sie ging: zum Leuchtturm.

Haike ging immer rascher, es kam ihm vor. als würde jemand sie zum Leuchtturm ziehen. Die letzten Meter lief sie, riß die Tür auf und verschwand darin.

Jan blieb stehen, setzte sich und beobachtete den Leuchtturm.

Gestern hatte ihm Haike von der seltsamen Verwandlung Brockenhausens erzählt. Sie hatte vor Angst gezittert und ihm erklärt, daß sie nie mehr in den Leuchtturm gehen werde. Und heute war sie hingegangen.

Und in der Nacht hatten sie den seltsamen Riesenvogel gesehen, der sekundenlang Kreise über ihnen gezogen hatte.

Jan nahm ein Stück Holz und zog seltsame Figuren in den Sand. Schließlich warf er das Hölzchen fort, steckte sich eine Zigarette an und überlegte weiter.

So sehr er sich auch gewehrt hatte, an übernatürliche Dinge zu glauben, jetzt war er langsam geneigt daran zu glauben, daß hinter all den Vorkommnissen eine unbekannte Macht steckte.

Er legte sich auf den Rücken, schaute in den wolkenlosen Himmel und dachte nach.

Er rief sich noch einmal alle Ereignisse der vergangenen Monate ins Gedächtnis zurück, angefangen von den Sturmfluten, über Ingruns und Silkes Tod, bis zum Amoklauf Frau Thorensens. Er dachte an das Vogelsterben und die Alpträume.

Je länger er über alles nachdachte, um so sicherer wurde er, daß dahinter eine unbekannte Kraft steckte, eine Kraft, die immer stärker geworden war.

Etwas fiel ihm ganz besonders auf: die Opfer waren immer Frauen gewesen, die Alpträume hatten aber auch Männer bekommen. Aber es schien ihm, als hätte die unsichtbare Kraft besonders Gewalt über Frauen.

Nachdenklich drückte er die Zigarette aus und beobachtete weiterhin den Leuchtturm. Nach einer Stunde kam Haike heraus. Sie lächelte. Doch nach wenigen Augenblicken erlosch das Lächeln, und sie sah finster drein. Sie bemerkte ihn nicht, obwohl sie nur wenige Meter an der Stelle vorbeiging, wo er lag.

Jan folgte ihr wieder. Sie kehrte ins Dorf zurück und verschwand im Gasthof ihrer Eltern.

Er rieb sich das Kinn, blieb einige Minuten ruhig stehen, dann kehrte er in Gedanken versunken nach Haus zurück, setzte sich in sein Zimmer, holte ein Notizbuch hervor und begann zu schreiben. Er machte sich eine Aufstellung von allen mysteriösen Vorfällen, über die er Bescheid wußte. Die Liste war ziemlich lang, als er damit fertig war.

Eines stand für ihn fest: er würde in den nächsten Nächten sehr aufpassen und Haike nicht aus den Augen lassen.

Als Jans Eltern schlafen gegangen waren, schlich sich Jan in die Dachkammer. Von hier aus hatte er einen herrlichen Überblick übers ganze Dorf. Er hatte ein starkes Nachtglas mitgenommen, eine Schachtel Zigaretten und ein paar Flaschen Bier.

Es war kurz nach elf Uhr, als er sich setzte und das Dorf zu beobachten begann. In einigen Fenstern brannte noch Licht.

Kurz nach acht Uhr war er noch mal zu Haike gegangen, die ihn aber nicht beachtet und auf keine seiner Fragen reagiert hatte. Er hatte mit Haikes Eltern gesprochen, die über das merkwürdige Verhalten ihrer Tochter bestürzt waren. Haikes Vater gab Jan das Versprechen, Haike nicht aus den Augen zu lassen, trotzdem fühlte sich Jan höchst unbehaglich.

Nach zwölf Uhr brannte nur mehr vereinzelt ein Licht im Dorf. Er hob das Nachtglas und beobachtete der Reihe nach die Häuser, dann setzte er es ab und rauchte eine Zigarette.

Es war eine sternklare Nacht, keine einzige Wolke stand am Himmel, der Mond war eine runde gelbe Scheibe, die genügend Licht spendete.

Um ein Uhr schlief das ganze Dorf. Ein leichter Wind kam auf, der über die Dachschindeln huschte und fremdartige Geräusche erzeugte.

Und dann sah er plötzlich den weißen Vogel. Er schwebte langsam über dem Dorf, zog einen weiten Kreis.

Jan riß das Glas hoch und beobachtete den Geistervogel.

Er versuchte den Kopf zu erkennen, doch so sehr er sich auch bemühte, mehr als ein schattenhaftes Gebilde konnte er nicht feststellen, es war ein menschlicher Schädel, darüber gab es keinen Zweifel, aber die Einzelheiten verwischten sich zu einer blassen, konturlosen Scheibe.

Der Vogel kreiste weiterhin über dem Dorf, dann ging er nieder, flatterte noch einige Male mit den Flügeln, landete neben einem Haus und blieb stehen.

Es war das Haus der Borgholms. Der Vogel blieb vor einem Fenster stehen und kletterte hinein. Nach zehn Minuten kam er wieder heraus. Er sah sich um, stieß sich ab und flatterte wieder über dem Dorf, nochmals ging er nieder, doch diesmal konnte Jan nicht erkennen, wo er gelandet war.

Diesmal mußte Jan eine halbe Stunde warten, bis der Vogel wieder auftauchte. Er hob ab, flog langsam eine Runde und wandte sich dann dem Meer zu.

Jan sah ihn ganz deutlich durch das Glas, doch plötzlich flimmerte der Vogel, das Gefieder wurde durchsichtig, und er löste sich auf.

Jan setzte das Glas ab, trank einen Schluck Bier und rauchte eine Zigarette.

Der Vogel war Wirklichkeit. Er war real, da gab es nun keinen Zweifel.

Und morgen würde es ihm an den Kragen gehen, das schwor sich Jan. Er würde nächste Nacht wieder hier sitzen, doch da würde er das Gewehr seines Vaters mitnehmen und dem Vogel ein paar. Kugeln zwischen die Federn setzen.

Der Geistervogel hatte einigen Leuten seinen Besuch abgestattet; Jan hatte gesehen, wie er durch ein offen stehendes Fenster gestiegen war und einige Minuten in dem Zimmer verweilt hatte.

Sekundenlang überlegte er. dann kam er zu einem Entschluß. Er wollte sich sofort überzeugen, was der Vogel dort getan hatte. Er steckte eine Taschenlampe ein, stieg die Stufen hinunter und verließ das Haus. Rasch ging er zum Borgholmhaus, er hatte sich genau das Fenster gemerkt, durch das der Vogel gestiegen war.

Jan blieb stehen und holte die Taschenlampe hervor. Der Wind bewegte die Vorhänge, vorsichtig zog sie Jan zur Seite, beugte sich vor und hielt die Taschenlampe in den Raum. Er knipste sie an und ließ den Scheinwerferstrahl wandern.

Es war ein Gästezimmer. Der Strahl tastete sich über den Boden, blieb auf einem halb durchsichtigen Nachthemd hängen, erreichte das Bett und zog eine nackte Frau ins Licht, die auf dem Rücken lag und ruhig atmete. Es war eine hübsche Frau. Ihr schwarzes Haar war zerrauft und die Brüste mit Bißwunden bedeckt. Es war ein Sommergast, den Namen kannte Jan nicht, aber er hatte die Frau schon zweimal gesehen. Es roch seltsam im Zimmer.

Der Geistervogel hatte diese Frau besucht. Die Vermutung, die sich Jan aufdrängte, schob er beiseite, sie kam ihm zu unwahrscheinlich vor.

Langsam und nachdenklich kehrte er zu seinem Haus zurück. Es dauerte ziemlich lange, bis er endlich einschlief.

Nach dem Mittagessen ging Jan am Strand spazieren und suchte die Frau, die der Geistervogel besucht hatte.

Er mußte nicht lange suchen, bis er sie gefunden hatte. Sie lag auf einer Decke unter einem Sonnenschirm. Sie trug einen knappen gelben Bikini, der wohl gerundete Formen sehen ließ. Jan fielen vor allem die vielen blauen Flecken auf, die den Körper der Frau bedeckten. Sie trug eine riesige Sonnenbrille. die fast das ganze Gesicht verhüllte.

Sie hob den Kopf, als er neben ihr stehen blieb, und blickte abweisend.

„Darf ich mich setzen?“ fragte er lächelnd.

Sie schüttelte den Kopf. „Lieber nicht“, sagte sie. „Ich lege keinen gesteigerten Wert auf Gesellschaft.“ Jan setzte sich trotzdem, er beschloß sie ohne viel Einleitung zu fragen.

„Haben Sie heute gut geschlafen?“ fragte er.

„Was geht Sie das an?“ fragte sie aggressiv und richtete sich auf.

„Mich interessiert es“, sagte Jan. „Ich sah heute Nacht, wie jemand in Ihr Zimmer schlich, zehn Minuten bei Ihnen blieb und dann wieder verschwand.“

Ihre Lippen bebten. „Das ist ungeheuerlich“, stieß sie hervor. „Niemand war bei mir im Zimmer.“

„Ich sah es“, stellte Jan fest. „Sie wohnen doch bei den Borgholms, nicht? Das dritte Fenster von links ist Ihr Zimmer.“

Sie nickte. Ihre Finger zitterten, als sie nach den Zigaretten griff. Jan gab ihr Feuer, und sie nickte dankbar.

„Haben Sie tatsächlich jemanden in mein Zimmer steigen sehen?“ fragte sie um eine Spur freundlicher.

„Ja“, sagte Jan. „Ich konnte aber nicht erkennen, wer es war.“

Sie rauchte hastig.

„Und Sie haben nichts bemerkt?“ bohrte Jan weiter.

Sie zögerte mit der Antwort, dann schüttelte sie den Kopf.

Ihr Gesicht war nachdenklich geworden. „Ich hatte nur einen seltsamen Traum und …“ Sie schwieg. „Aber das geht Sie nichts an.“

„Woher haben Sie die vielen blauen Flecken?“ fragte Jan geradeheraus. „Und Sie haben auch Bißwunden.“ Sie knabberte an ihren Lippen. „Das fragte ich mich auch“, sagte sie leise. „Wenn es tatsächlich stimmt, daß jemand in meinem Zimmer war, dann würde das einiges erklären.“

„Was?“ ließ Jan nicht locker.

„Das geht Sie nichts an“, sagte sie scharf.

„Ich glaube, daß Sie im Schlaf vergewaltigt wurden“, sagte Jan brutal.

Sie zuckte zusammen, und er merkte deutlich, daß sie das auch gedacht hatte.

„Sie sind verrückt“, sagte sie lahm.

Jan stand auf. „Entschuldigen Sie die Störung.“ Erika Burger sah Jan verwundert nach. Sie drückte die Zigarette aus und streckte sich sofort eine neue an. Sie hatte sich gestern und heute Gedanken gemacht, heute war sie wieder völlig zerschlagen aufgewacht, und wieder hatte sie Bißwunden an ihrem Körper gehabt. Aber es war doch unmöglich, daß sich jemand zu ihr ins Zimmer geschlichen hatte, sie mißbraucht und wieder gegangen war, da hätte sie doch aufwachen müssen, oder?

Jan war sicher, daß seine Vermutung stimmte. Der Vogel hatte mit Erika Burger geschlafen. Dann schüttelte er den Kopf, das war doch Blödsinn, ein Vogel konnte nicht …

Plötzlich blieb er stehen. Aber was war, wenn es gar kein Vogel gewesen war? Vielleicht war es ein Mensch, der sich in einen Vogel verwandelte? Unwillkürlich mußte er lachen, jetzt fange ich auch schon mit so einem Blödsinn an, dachte er. Doch je länger er überlegte, um so plausibler kam ihm seine Vermutung vor.

Er versuchte mit Haike zu sprechen, doch sie weigerte sich, ihn zu sehen.

Mißmutig schlich er in sein Zimmer. Er legte sich nieder und schlief einige Stunden. Er wollte heute Nacht frisch sein.

Nach dem Abendessen ging er in sein Zimmer. Er zerlegte das Gewehr seines Vaters, reinigte und ölte es. Dann lud er es sorgfältig.

Um elf Uhr nahm er wieder seinen Beobachtungsposten in der Dachkammer ein.

Nichts rührte sich im Dorf. Es wurde Mitternacht, dann ein Uhr. Der Vogel ließ sich nicht blicken.

Plötzlich sah er eine Bewegung. Rasch griff er nach dem Glas. Er hob es hoch und blickte hindurch.

Er hatte sich nicht getäuscht. Es war Haike, die aus ihrem Fenster stieg und zum Strand ging. Ihre Bewegungen kamen Jan sehr seltsam vor, sie ging so aufrecht, als habe sie einen Stock geschluckt. und ihre Bewegungen wirkten eigenartig steif.

Er hängte sich das Glas um den Hals, griff nach dem Gewehr und rannte aus dem Haus.

Haike hatte fast fünfhundert Meter Vorsprung. So rasch er konnte lief Jan durch die Dünen. Endlich erkannte er Haikes Gestalt, sie ging ziemlich rasch und war nur mehr wenige Meter vom Leuchtturm entfernt.

Irgend etwas stimmte nicht, stellte Jan fest. Dann erkannte er, was ihn gestört hatte. Die Scheinwerfer des Leuchtturmes waren nicht eingeschaltet.

Die unbekannte Stimme in Haikes Inneren trieb sie weiter.

Seit zwei Tagen war die Stimme ein Teil ihrer selbst geworden. Sie hatte sich niedergelegt und war von der Stimme geweckt worden. Ohne Widerstand. völlig willenlos war sie in ein Kleid geschlüpft, aus dem Zimmer gehuscht und zum Strand gegangen.

Sie beschleunigte ihre Schritte, schließlich rannte sie, so schnell sie konnte. Sie war barfuß, der Sand war kühl unter ihren Füßen, doch sie merkte es nicht.

Sie erreichte den Leuchtturm, die Tür stand offen, rasch huschte sie hinein, und die Stimme trieb sie weiter.

Haike rannte die Stufen hoch und blieb kurz stehen.

Ein seltsamer blauer Lichtschein drang aus Brockenhausens Arbeitszimmer. Zögernd kam sie näher.

Die Tür war nur angelehnt. Sie öffnete sie ganz und trat ein.

Der blaue Lichtschein ging von einer kleiner.

Schreibtischlampe aus, die auf einem riesigen Schreibtisch stand, der mit Büchern und Papieren übersät war. Die Wände waren ringsum mit Regalen bedeckt, in denen unzählige Vogelskelette standen. Neben dem Schreibtisch stand auf einem Holzsockel das Gerippe eines mannsgroßen Vogels.

Langsam löste sich die geheimnisvolle Erstarrung von Haike. Sie blickte sich verwundert um, und es dauerte Sekunden, bis sie erfaßte, wo sie sich befand.

Die unzähligen Skelette flößten ihr Angst ein. Zitternd wandte sie sich ab und wollte zur Tür hinaus.

Sie stieß einen spitzen Schrei aus. als sie Brockenhausen erkannte, der ihr den Weg grinsend versperrte.

„Du bist gekommen, mein Täubchen“, flüsterte er zufrieden.

Brockenhausen wirkte so verändert, daß ihn Haike fast nicht erkannt hätte. Sein Gesicht war eingefallen, die durchscheinende Haut spannte sich über den Backenknochen, der Mund war klein und häßlich wie der einer Vogelspinne. Aber am entsetzlichsten fand Haike das böse Grinsen, einem Zähnefletschen ähnlicher als einem Lächeln. Er musterte Haike mit einem gierigen Wolfsblick, der sie erstarren ließ.

Er schlug die Tür zu, sperrte ab und wandte sich wieder Haike zu. Sie wich angstvoll zurück.

„Du bist mir in die Falle gegangen, meine Schöne“, sagte er kichernd. „Aber noch habe ich keine Zeit für dich. Du mußt dich noch ein wenig gedulden.“

„Was haben Sie mit mir vor?“ schrie Haike entsetzt. Seine Worte hatten ihr eine Gänsehaut verursacht.

„Ich mache dich zu meiner Gefährtin.“ sagte er und griff nach ihr. Sie war vor Angst wie gelähmt. Seine Hände waren eisig. Sie zuckte zusammen, wollte weiter zurückweichen, doch sie stand gegen ein Regal gepreßt und konnte sich nicht bewegen.

„Es dauerte lange, bis ich meine Fähigkeiten richtig anwenden konnte“, sagte Brockenhausen. Seine Augen leuchteten dunkelrot. „Anfangs ging einiges schief. Aber jetzt bin ich am Höhepunkt angelangt. Ich weiß über meine Fähigkeiten Bescheid und kann sie so verwerten, wie ich es will. Und auf dich habe ich schon lange ein Auge geworfen, mein Täubchen.“

Er fuhr mit beiden Händen unter ihr Kleid und verkrallte sich in ihre Schultern. Eine eisige Kälte durchraste ihren Körper, fraß sich in ihr Inneres. Sie glaubte erfrieren zu müssen.

Jan hatte Haike im Leuchtturm verschwinden sehen. Er hatte ihr nachgerufen, doch sie hatte nichts gehört.

Schwer atmend blieb er stehen, öffnete die Tür und trat ein.

Es war ruhig im Leuchtturm. Kein Licht brannte. Er zog die Taschenlampe hervor, nahm sie in die linke Hand, seine Rechte umklammerte das Gewehr.

Vorsichtig öffnete er die Küchentür. Die Küche war leer.

Er blickte in das Wohnzimmer, dann öffnete er die Schlafzimmertür.

Er konnte einen Entsetzensschrei nicht unterdrücken.

Ihm gegenüber auf einem Stuhl saß Frau Brockenhausen.

Sie trug ein schwarzes Kleid und einen schwarzen Schleier.

Die knochigen Hände hatte sie im Schoß verschränkt.

Der Schein der Taschenlampe huschte über die reglose Gestalt.

Es stank unbeschreiblich im Zimmer.

Jan strahlte den Kopf der Reglosen an. Der Schleier war so dicht, daß er das Gesicht nicht erkennen konnte.

„Frau Brockenhausen“, sagte er leise, doch die Frau bewegte sich nicht.

Jan fühlte sich unbehaglich. Die reglose Gestalt flößte ihm Furcht ein, endlich überwand er sich und kam näher.

Vorsichtig klopfte er der Gestalt mit dem Gewehrlauf auf die Schulter. „Frau Brockenhausen“, sagte er nochmals.

Er hängte sich das Gewehr um die Schulter und streckte zögernd die rechte Hand aus. Er ergriff den Saum des Schleiers, zögerte wieder, dann hob er ihn hoch.

Er blickte in das Gesicht einer Toten. Einer Frau, die einmal Frau Brockenhausen gewesen war. Das Gesicht war mumifiziert, die Haut durchlöchert, an vielen Stellen schimmerten die Knochen durch. Die Augenhöhlen waren leer.

Entsetzt ließ er den Schleier fallen. Seine Hände zitterten.

Es gab für ihn keinen Zweifel, Frau Brockenhausen mußte seit mindestens einem halben Jahr tot sein. Ihr Körper war schon in Verwesung übergegangen.

Das erklärte auch den Geruch, der in der Luft hing.

Aber wie war das möglich? fragte sich Jan. Sie war doch noch gesehen worden, und da war sie lebendig gewesen.

Rasch lief er aus dem Zimmer. Er mußte Haike suchen.

Hastig rannte er die Stufen hoch.

Haike konnte sich nicht bewegen. Der Leuchtturmwärter hatte sie noch immer an den Schultern gepackt.

„Ich bin mächtig“, lachte Brockenhausen. „Niemand weiß, wie mächtig ich bin. Ich kann sogar Tote zum Leben erwecken. So wie meine Frau.“ Er kicherte wieder.

„Niemand ahnt, daß ich sie vor einem dreiviertel Jahr erstochen habe. Ich erweckte sie zum Leben, wann ich es wollte, und keiner merkte etwas davon. Es machte mir Spaß. Besonders als sie herumgeisterte und Warnungen aussprach, die aber nichts nützten. Sie wollte dich auch warnen, meine Hübsche, aber ich verhinderte es.“ Haike wollte etwas sagen, doch ihr Mund war wie gelähmt.

Nur heisere, unverständliche Laute kamen über ihre Lippen.

„Du brauchst keine Angst zu haben, meine Schöne“, sagte Brockenhausen. „Dir geschieht nichts. Ich muß mindestens einmal im Monat irgend jemanden töten, daraus beziehe ich meine Kraft. Der Lebenshauch des Toten geht auf mich über, ich werde immer jünger und kräftiger. Aber dich will ich nicht töten, du wirst meine Gefährtin, die mir bedingungslos gehorchen wird. Aber jetzt habe ich noch etwas zu erledigen.“

Er nahm die Hände von ihren Schultern und trat einen Schritt zurück.

„Es wird dich interessieren, was ich vorhabe“, sagte er höhnisch. „Heute Nacht wird Jan sterben. Er wird sterben, und du wirst ihn vergessen, so wie du in den vergangenen Tagen nicht an ihn gedacht hast.“

Er trat ans Fenster und stieg aufs Fensterbrett.

„Es dauert nicht lange, mein Liebling“, lachte er. „In wenigen Minuten bin ich zurück. Freue dich der wenigen Minuten Freiheit, die dir noch bleiben.“

Haike versuchte sich zu bewegen, doch es gelang ihr nicht.

Sie war wie gelähmt. Plötzlich schwang sich Brockenhausen in die Luft und verschwand. Im gleichen Augenblick verschwand auch das mannsgroße Vogelskelett. Für Sekunden erkannte Haike vor dem Fenster den weißen Geistervogel, der die Flügel rasch bewegte und in Richtung Dorf flog.

Es dauerte nur Sekunden, und die Lähmung fiel von Haike ab. Sie rannte zur Tür und versuchte sie zu öffnen doch es gelang ihr nicht. Wütend riß sie an der Klinke.

„Haike“, hörte sie von draußen Jans Stimme.

„Ich bin hier drinnen“, brüllte sie. „Brich die Tür auf. Rasch.

Mach rasch. Jan.“

Die Tür erbebte, als sich Jan dagegen warf, doch sie hielt seinem wütenden Ansturm stand.

Haike zitterte vor Angst. Plötzlich hörte sie Geräusche im Zimmer, sie drehte sich um und erstarrte. Die kleinen Vogelgerippe gerieten in Bewegung. Ein Klappern lag in der Luft, ein unheimliches Klappern, gebildet aus Tausenden von winzigen Vogelknochen, die aneinander schlugen. Dann war ein hohles Singen zu hören.

Haike ging in die Knie. Sie war halb bewußtlos vor Angst, als sich die Vogelgerippe aus den Regalen erhoben, sich abstießen und über ihr hinweg aus dem Fenster hinausflogen. Ein dichter Schwarm von Skeletten flog hinaus, es dauerte nur wenige Augenblicke, und das Zimmer war leer.

Jan versuchte noch immer die Tür aufzubrechen, doch sie war zu stabil.

„Kannst du mich hören, Haike?“ keuchte er.

„Ja“, sagte das Mädchen und richtete sich auf.

„Geh von der Tür fort“, sagte Jan. „Ich versuche das Schloß herauszuschießen.“

„Ich habe verstanden“, sagte Haike und stand auf. Ihre Knie zitterten, angstvoll drückte sie sich gegen ein Regal. Jeden Augenblick konnte Brockenhausen zurück sein, dann war alles verloren.

Sie hörte einen Schuß, dann noch einen. Endlich schwang die Tür auf, und Jan sprang ins Zimmer. Haike fiel ihm um den Hals.

„Wir müssen fort“, sagte sie atemlos. Brockenhausen ist der Geistervogel. Er ist davongeflogen, um dich zu töten. Und da er dich nicht finden wird, kommt er sicherlich zurück. Wir müssen fliehen.“

Sie drängte sich zitternd gegen ihn.

„Flucht hat keinen Sinn“, sagte Jan grimmig. „Wir müssen ihn töten.“

„Aber wie, Jan? Wie willst du ihn töten?“ Jan hob das Gewehr. „Damit“, sagte er und lud die Waffe nach. Er trat ans Fenster und blickte hinaus. Vom Geistervogel war nichts zu sehen.

„Ich habe Angst“, stammelte Haike. „Er wird dich töten. Und mich will er zu seiner Gefährtin machen. Er sagte so sonderbare Dinge, so unverständlich, so grauenvolle Sachen. Er ist der Geistervogel, ich sah es mit eigenen Augen. Er stieg aufs Fensterbrett und ließ sich fallen, und in demselben Augenblick verschwand ein großes Vogelskelett, und Sekunden später tauchte der Geistervogel vor dem Fenster auf.“

Jan nickte.

„Ich kann mir aber nicht erklären, wie es möglich ist, daß sich Brockenhausen in einen Vogel verwandeln kann“, schluchzte Haike. „Das kann es doch nicht geben, dabei sah ich es mit eigenen Augen.“

Jan gab keine Antwort. Angespannt beobachtete er den Himmel.

„Wir müssen das Licht abdrehen“, sagte er.

„Nein“, keuchte Haike. „Ich komme sonst um vor Angst.“

„Es bleibt uns aber keine andere Wahl“, stellte Jan fest. „Er sieht mich sonst und ist gewarnt.“

Jan drehte das Licht ab und stellte sich wieder zum Fenster.

Er glaubte zu träumen, das alles konnte nicht Wirklichkeit sein. Doch als er sekundenlang in Haikes entsetztes Gesicht starrte, wußte er, daß er nicht träumte.

Er umklammerte die entsicherte Waffe und hielt sie schußbereit in den Händen. Seine Nerven waren aufs äußerte angespannt.

Haike lehnte sich an ihn und behinderte ihn, aber er wollte sie nicht zur Seite schieben, da sie sonst vor Angst umgekommen wäre.

Das Warten zerrte an ihren Nerven. Jan sehnte sich nach einer Zigarette, hatte aber Angst davor, auch nur eine Sekunde lang die Beobachtung des Himmels aufzugeben.

Eine Wolkenbank schob sich vor den Mond, und Jan stieß einen wütenden Fluch aus. Für Sekunden konnte er kaum etwas erkennen.

Endlich kam der Mond wieder hinter den Wolken hervor.

Und dann sah er den weißen Schatten, noch ziemlich weit entfernt. Er schob Haike zur Seite und hob das Gewehr.

Mühsam unterdrückte er das Zittern seiner Hände. Er konzentrierte sich.

Der weiße Schatten wurde größer, doch er war noch zu weit entfernt, um einen Schuß zu riskieren.

Haike hielt den Atem an und drückte ihre Hände so fest zusammen, daß sich ihre spitzen Fingernägel in die Handballen gruben, doch sie merkte den Schmerz nicht.

Jetzt war der Vogel deutlich zu erkennen. Er ging etwas tiefer und schwebte rasch näher.

Jans Finger krümmte sich um den Abzugshahn. Er hob die Waffe etwas an, zielte genau und wollte schon abdrücken, als der Geistervogel sich einige Meter fallen ließ. Jan biß die Zähne zusammen und senkte die Waffe.

Er durfte sich keinen Fehlschuß leisten.

Der Geistervogel stieg sanft höher, die mächtigen Flügel arbeiteten rascher, dann war das Rauschen zu hören, das das Toben der See übertönte.

Er zog den Abzug durch. Er hörte nicht den Knall des Schusses und roch nicht den Pulverdampf. Er hatte nur Augen für den Geistervogel. Er hatte ihn getroffen, aber nicht gut genug, der rechte Flügel hing lahm zur Seite, und das gespenstische Wesen verlor an Höhe und kämpfte verzweifelt um sein Leben.

Jan zielte nochmals und drückte ab.

Die Kugel bohrte sich in den Leib des Geistervogels. Rasch schoß er nochmals.

Der Geistervogel machte noch einige kurze Bewegungen mit den Flügeln, drehte sich um die eigene Achse und fiel leblos aufs Meer. Jan setzte das Gewehr ab und riß das Nachtglas hoch.

Deutlich konnte er den leblosen Geistervogel erkennen. Er ging langsam unter, und nach einer Minute hatte ihn das Meer verschlungen.

Jan setzte das Glas ab und wischte sich den Schweiß von der Stirn.

„Brockenhausen ist tot“, sagte er schwach. „Der Spuk ist vorüber.“

Glücklich umarmte er Haike und küßte sie zärtlich auf die Lippen.

„Wir haben es geschafft“, sagte er freudestrahlend. Er knipste das Licht an und sah sich genau im Zimmer um.

Haike blieb dicht an seiner Seite. Sie fühlte sich unendlich müde und schwach.

Jan blieb vor Brockenhausens Schreibtisch stehen und blätterte in den herumliegenden Papieren.

„Gehen wir, bitte“, flehte Haike. „Ich halte es hier nicht länger aus.“

Jan raffte die Papiere zusammen, verstaute sie in einer Mappe und richtete sich auf. „Wir müssen noch etwas tun“, sagte er. „Die Scheinwerfer sind nicht eingeschaltet. Ich muß hinauf gehen und sie einschalten.“

Haike folgte ihm widerstrebend.

Eine Viertelstunde später verließen sie den Leuchtturm und gingen den Strand entlang zum Dorf. Überall lagen Vogelskelette herum. Es waren die kleinen Gefährten, die in Brockenhausens Regalen gestanden waren und die mit seinem Tod nochmals starben.

Haike weigerte sich, allein in ihrem Zimmer zu bleiben, deshalb blieb Jan bei ihr.

„Was sollen wir morgen erzählen?“ fragte sie.

Jan überlegte kurz. „Wir sagen gar nichts“, stellte er fest.

„Wir tun. als würden wir von nichts wissen. Wenn wir etwas erzählen, hält man uns für verrückt. Sie werden Frau Brockenhausens Leiche entdecken, aber er selbst ist ja verschwunden. Hoffentlich taucht er nie wieder auf.“ Jan steckte sich eine Zigarette an und öffnete die Mappe mit den Papieren, die er mitgenommen hatte.

Er fing zu lesen an. Es handelte sich um stichwortartige Aufzeichnungen Brockenhausens. Je länger er las. um so mehr verstand er alles.

Nur eines blieb ihm ein Rätsel: wie es Brockenhausen gelungen war, sich in einen Vogel zu verwandeln, darüber stand kein Wort in den Aufzeichnungen.

Aber alles hatte mit dem Tod von Brockenhausens Frau begonnen. Er hatte sie ganz bewußt ermordet und danach seine Fähigkeiten entwickelt. Es gelang ihm immer mehr, Gewalt über seine Mitbürger zu bekommen, besonders anfällig waren junge Mädchen.

Er hatte Ingrun in der Gestalt des Geistervogels geraubt, getötet und danach auf den Strand fallen lassen. Er war an allen Ereignissen schuld, am Tod Erna Nielsens, Silkes und auch an Thorensens Tod sowie am Wahnsinn von Frau Thorensen. Er hatte die Alpträume verursacht und die Gerüchte ausgestreut.

Seine Macht war immer größer geworden. Er konnte manche Leute völlig beherrschen und von ihnen verlangen, was er wollte. Er hatte sich des Nachts zu Frauen geschlichen, und sie vergewaltigt, ohne daß sie etwas davon wußten.

Nachdem er die Aufzeichnungen fertig gelesen hatte, verbrannte Jan sie.

Es wurde hell, und beide dachten nicht ans Schlafen.

Sie lagen eng aneinander geschmiegt auf dem Bett und sprachen nicht viel. Sie lauschten dem Schlagen ihrer Herzen, und langsam löste sich die Spannung.

Einem Fischer fiel auf, daß noch immer die Scheinwerfer des Leuchtturm; brannten. Er fand die tote Frau Brockenhausen, vom Leuchtturmwärter entdeckte er aber keine Spur.

Die Polizei wurde eingeschaltet, konnte aber keine Erklärung für das Verschwinden Brockenhausens geben.

Der Arzt stellte fest, daß Frau Brockenhausen seit mindestens sieben Monaten tot sein mußte, etwas, das kein Mensch verstand, da sie doch noch vor wenigen Tagen lebendig gewesen war.

Die beiden, die das Rätsel hätten aufklären können, schwiegen.

Zwei Wochen später wurde der Geistervogel an den Strand getrieben. Es war schon fast dunkel, als ihn das Meer freigab.

Frau Sigrun Froster entdeckte ihn. Neugierig kam sie näher, denn so einen riesigen Vogel hatte sie noch nie gesehen.

Sie bückte sich und starrte ihn interessiert an.

Plötzlich richtete sie sich leichenblaß auf und rannte laut schreiend ins Dorf.

Im Nu bildete sich eine Menschenansammlung. Neugierig strömte die Menge zum Strand, wo der Geistervogel lag.

Jemand faßte sich ein Herz, zog einen der Riesenflügel zur Seite, und da sahen sie es alle.

Die Leute schrien auf.

Der Riesenvogel hatte einen menschlichen Kopf. Der Vogel lag auf dem Bauch, und man konnte nur das kurz geschnittene blonde Haar sehen. Sie drehten den Vogel um, und alle sahen es.

Brockenhausen blickte sie aus gebrochenen. rotglühenden Augen an. Der Mund war weit offen, wie zu einem Schrei geöffnet.

Haike und Jan standen in der Menschenmenge. Sie drängte sich eng gegen ihn.

Jan legte seinen Arm um ihre Schulter. Dann gingen sie rasch davon und drehten sich nicht mehr um.

Ende