Die Tochter der Hexe
Author: Hugh Walker
Date: 2013-09-09T22:00:00+00:00
Keywords: Horror; Roman
Publisher: Erich Pabel Verlag

VAMPIR INFORMIERT

Horror im Film – 20

Peter Cushing

Der 1913 in Surrey geborene Engländer hat sich zu einem der bekanntesten Stars im Horrorgenre entwickelt. Über Filme wie HAMLET (1948) und mehrere Fernsehrollen kam Cushing 1956 mit der Darstellung des Baron Frankenstein in FRANKENSTEINS FLUCH groß ins Gespräch. Er war die Verkörperung des dämonischen Arztes schlechthin. Seine unterkühlte Art zu spielen, der durchdringende Blick und das selbstverständliche Hantieren mit Skalpell und Injektionsspritze faszinierten die Filmbesucher. So war es selbstverständlich, daß Peter Cushing auch in den weiteren Frankenstein-Verfilmungen der Produktionsfirma Hammer die Titelrolle übernahm, von FRANKENSTEINS RACHE (1957) bis zu dem neuen FRANKENSTEIN AND THE MONSTER FROM HELL (1972) insgesamt sechs Mal!

Aber auch als Dr. Van Helsing, der große Gegenspieler des Vampir-Grafen Dracula, faszinierte er seine Zuschauer. In DRACULA (1957) begann der Zweikampf mit seinem späteren Freund Christopher Lee, um sich in Filmen wie DRACULA JAGT MINI-MÄDCHEN (1971) und DRACULA BRAUCHT FRISCHES BLUT (1973) fortzusetzen. Solcherart geübt im Umgang mit Holzpflock und Kreuz, wurde Peter Cushing in vielen Vampirfilmen eingesetzt, wie z. B. in DRACULA UND SEINE BRÄUTE (1960), GRUFT DER VAMPIRE (1970) oder DRACULAS HEXENJAGD (1971).

Auch in anderen Horrorfilmen sah man ihn meist als Gegenspieler der Ungeheuer, so der mordenden Mumie in DIE RACHE DER PHARAONEN (1959) und der unheimlichen Gorgone in DIE BRENNENDEN AUGEN VON SCHLOSS BARTIMORE (1963). Daneben spielte er in Science Fiction-Filmen wie YETI, DER SCHNEEMENSCH (1957), INSEL DES SCHRECKENS (1966) oder utopischen Monumentalfilmen wie HERRSCHERIN DER WÜSTE (1964).

Als Sherlock Holmes war er in vielen Fernsehinszenierungen erfolgreich und trat auch in der Hammer-Verfilmung DER HUND VON BASKERVILLE (1958) in dieser Rolle auf. Von seinen vielen Abenteuerfilmen seien genannt DAS SCHWERT VON ROBIN HOOD (1960) und DIE BANDE DES CAPTAIN CLEGG (1961).

Peter Cushing sieht seine Rollen im Horrorgenre äußerst positiv und freut sich über jeden Part, den er in diesem Genre darstellen kann: „Die Horrorfilme machen mir einfach Freude. Ich bin noch heute froh darüber, daß ich vor nunmehr sechzehn Jahren in diesem Filmgenre meine große Chance bekommen habe.“ Und im Hinblick auf sein fortgeschrittenes Alter: „Ich hoffe, man bereitet bei Hammer die Drehbücher vor, wo ich in künftigen Dracula- und Frankenstein-Verfilmungen im Rollstuhl spielen kann!“

Daß Peter Cushing aber noch lange nicht am Ende seiner Laufbahn ist, das beweisen seine so erfolgreichen Auftritte bei Filmfestivals wie dieses Jahr in Paris. Das beweisen aber auch seine vielen Filmrollen in der letzten Zeit wie in GESCHICHTEN AUS DER GRUFT (1971) oder HORROR-EXPRESS (1972).

Und daß er auch in Zukunft für seine Anhänge „da“ ist, zeigt ein Blick auf die Filme, die gerade mit Peter Cushing abgedreht wurden: THE BRIDE OF FENGRIFFEN, I, MONSTER und FEAR IN THE NIGHT.

Manfred Knorr

Szene aus dem Film FRANKENSTEINS FLUCH (1956) mit Peter Cushing und Christopher Lee

Die Tochter der Hexe

Vampir Horror Nr. 40
von Hugh Walker

Eine Frau verbrennt bei lebendigem Leib. Hoch über dem Marktplatz und wie von unsichtbaren Seilen gehalten. Sie hat ein Hexengesetz gebrochen. Deshalb muß sie sterben. So wie ihre Tochter Wilma, die im Moor versank. Aber Wilma findet im Grab keine Ruhe. Ihrer Schwester droht höchste Gefahr. Sie kehrt aus dem Jenseits wieder, um das junge Mädchen zu retten – und kommt zu spät.

Als ich zum Marktplatz kam, hielt die Stadt plötzlich den Atem an, und ich hörte das Schreien.

Es drang durch das offene Wagenfenster und war der Ausdruck höchster Qual. Ich zitterte und verspürte den impulsiven Drang, die Hände an die Ohren zu pressen, um es nicht mehr hören zu müssen. Verzweifelt klammerte ich mich an das Lenkrad und bremste scharf, denn die Gassenmündung war plötzlich mit Wagen und Menschen verkeilt. Vom Platz her aber kam eine flackernde Helligkeit, ungleich heller als die Straßenlaternen und Autoscheinwerfer. Und im nächsten Augenblick sah ich die Frau.

Sie hing etwa drei Meter über der Straße und brannte lichterloh. Sie war ein zuckendes, schreiendes Bündel hinter einem Vorhang von Flammen.

Die Menschen standen und. starrten. Warum half keiner? Ich kletterte aus dem Wagen und drängte mich zwischen den Menschen durch. Dann war ich nah genug, daß ich sah, was die Leute lähmte.

Die Frau schien in dieser Höhe zu schweben, oder an unsichtbaren Fäden zu hängen. Es war nichts weit und breit, das sie dort oben hätte halten können. Es war völlig absurd. Und doch schwebte sie dort und brannte wie eine Fackel – und litt furchtbare Qualen.

Hilflos blickte ich mich um. Großer Gott, was ging hier vor sich? Aber in keinem Gesicht war eine Antwort zu finden, nur stummes Entsetzen. Von weiter hinten, aus den Gassen, die zum Platz führten, kam Hupenlärm und verärgertes Stimmengewirr, aber es klang fern und bedeutungslos. Hier war nur das Schreien wirklich und die physikalische Unmöglichkeit dieser schwebenden, brennenden Gestalt.

Vorn knieten einige der Menschen nieder und begannen offenbar zu beten. Sie hielten es wohl für eine Art Wunder, ein Fanal Gottes. Ich bin kein sehr gläubiger Mensch, aber auch nicht abgebrüht genug, das Gefühl kalter Furcht zu ignorieren, das mich inmitten dieser erstarrten Szene erfaßte.

Unvermittelt brach das Schreien ab, verklang mit einem wimmernden Laut. Die Gestalt in den Flammen hörte auf zu zucken, aber sie krümmte sich zusammen unter der Glut. Die Flammen knisterten, und der scheußliche Geruch von brennendem, menschlichem Fleisch kam herab. Wenig später, während die Menge stumm nach oben starrte, wurde das Feuer kleiner und verlöschte, und Asche wehte über die weißen Gesichter, wie um alle Zweifel an der Realität des Geschehens auszulöschen.

Nur langsam löste sich die Starre in der Menge. Ich drängte meine aufgewühlten Gedanken in den Hintergrund und kämpfte mich zu meinem Wagen zurück. Das war nicht leicht. Anderen erging es nicht besser. Bald war die Gasse von Fluchen und Hupen erfüllt. Der Eindruck des eben Erlebten war fortgewischt – wenigstens für den Augenblick. Mit Mühe gelang es mir, die Wagentür zu öffnen und in den Fahrersitz zu klettern. Von irgendwo kam Sirenengeheul. Offenbar hatten nun auch amtliche Stellen vom Geschehen am Marktplatz gehört, oder sie rückten an. um die Verkehrsstauung zu beheben.

Es war nichts zu tun, als zu warten, bis die Straße frei wurde. Eine Weile beobachtete ich die Menschen, die an meinem Wagen vorüberdrängten. Sie waren noch immer recht blaß. Die Hinrichtung, die sie eben erlebt hatten, gleich ob sie es für einen Spuk oder Realität hielten, war ihnen in die Knochen gefahren.

Aber mir nicht weniger. Hatte ich tatsächlich so etwas wie ein Wunder erlebt? Oder waren wir alle nur einem faulen Trick von Massenhypnose zum Opfer gefallen? Ich schüttelte die Gedanken ab und bahnte mir im Schritttempo einen Weg auf der von zahlreichen Fußgängern bevölkerten Straße.

Ich war müde und wollte nach Hause.

Was würde wohl morgen in der Zeitung stehen?

Es stand nicht viel mehr im Zeitungsbericht, als ich selbst auch gesehen hatte. Eine Frau hing über dem Stadtplatz und brannte. Ich verwarf den Gedanken mit der Massenhypnose wieder. Sie konnte nicht so umfassend sein. Alle hatten die Frau gesehen, die zur fraglichen Zeit auf den Platz kamen. Alle.

Die Augenzeugen versorgten die Presse wohl mit den wildesten Spekulationen, so daß es diese vorzog, gar keine zu veröffentlichen. Es blieb also weitgehend bei der lapidaren Feststellung, daß eine brennende Frau gesehen worden sei – wobei man es erfolgreich vermied, die drei Meter Höhe zu erwähnen, in der sie geschwebt war, und im selben Atemzug berichtete, daß der örtlichen Polizei bisher keine Vermißtenmeldungen vorlägen, die mit der mysteriösen Affäre in Zusammenhang stehen könnten. Nur in einem Blatt wagte man sich daran, von Mord zu sprechen und auf die Schuldfrage hinzuweisen.

Es sprach für die Skurrilität der ganzen Sache, daß die Presse ratlos war. In unserer Zeit der Skepsis und des leicht auflodernden Unwillens war es nicht mehr so leicht, Unfaßbares an den Mann zu bringen. Und das war unfaßbar! Man konnte nicht einmal an dieses Bild glauben, selbst wenn man es mit eigenen Augen gesehen hatte. Konsequenterweise geriet die Sache auch bald in Vergessenheit. Was der menschliche Geist nicht erklären kann, wird verdrängt.

Mir gelang es weniger gut. Ich bin einer dieser romantischen Narren, in denen alles Phantastische einen wesentlich stärkeren Nachhall findet als reale Dinge – mochten sie auch noch so einprägsam sein.

Ich kam nicht los von dem Bild der brennenden Frau; ich sah ihr Gesicht vor mir, verzerrt vor Pein. Und plötzlich erkannte ich es. Ich hatte diese Frau bereits gesehen – aber wo?

Ich verbrachte die Nachmittagsvorlesungen über altenglische

Literatur grübelnd, und kurz vor Ende der letzten Stunde glaubte ich es zu wissen. Ein Buchladen im neunten Bezirk, in der Nähe des mathematischen Instituts. Ich kannte ihn gut genug von meinen vier vergeblichen Semestern Mathematik her. Abgesehen von den Lehrbüchern führte er auch ein umfangreiches Antiquariat, das ich oft genug nach alten Sammlerstücken durchstöbert hatte. Der alte Buchhändler war vor einem halben Jahr gestorben. Dann hatte diese Frau den Laden übernommen.

Es gab keinen Zweifel. Und je sicherer ich mir wurde, desto mehr sehnte ich das Ende der Vorlesung herbei. Es drängte mich danach, Gewißheit zu erhalten. Schließlich hielt ich es nicht mehr aus. Ich ignorierte Dr. Plechers vorwurfsvollen Blick, als ich den Saal verließ. Das Warten auf die Straßenbahn war unerträglich, und die Fahrt selbst war das, was sich eine Schnecke unter Geschwindigkeit vorstellt.

Aber endlich stand ich doch vor dem Geschäft und starrte in die finstere Auslage. Enttäuscht las ich den Zettel an der Tür.

HEUTE GESCHLOSSEN

Ich starrte durch das Glas ins Innere. Natürlich war nicht viel zu erkennen, aber Neugier ist nun mal mit Vernunft nicht beizukommen.

Dabei fiel mir ein, daß der Laden ja wohl geschlossen sein mußte, wenn die Inhaberin verbrannt war! Der Gedanke schien mir verrückt und, bedeutungsvoll zugleich. Aber ich fand sicher nicht viel heraus, wenn ich hier vor dem Laden stehen blieb. Irgendwie mußte ich erfahren, wie sie hieß – und sie aufsuchen.

Als ich mich abwandte, kam ein Mädchen über die Straße. Unwillkürlich hielt ich inne, denn die Ähnlichkeit mit der Buchhändlerin war verblüffend, nur daß ihr Alter so zwischen zwanzig und fünfundzwanzig liegen mußte, während die Frau gut doppelt so alt schien.

Ich wartete, bis sie heran war, Sie bemerkte mich erst im letzten Augenblick. Ein wenig erschrocken sah sie mich an. Ihr Gesicht war bleich und düster von Trauer, und das weckte in mir eine dumpfe Gewißheit, daß die brennende Frau keine Illusion gewesen war.

„Oh“, sagte sie. „Es ist sicher schlimm, daß das Geschäft noch immer geschlossen ist. Wollen Sie etwas kaufen?“ Sie wartete gar nicht auf eine Antwort. „Ich habe einen Schlüssel. Wenn Sie mir helfen, das zu suchen, was Sie möchten, dann will ich es Ihnen gern geben.“

Ich hatte nicht vor, etwas zu kaufen, aber das war die beste Gelegenheit, etwas zu erfahren. „Ja“, sagte ich deshalb. „Das läßt sich sicher machen.“

Sie nickte und schloß auf. Ich sah mich rasch um und hoffte, daß ich der einzige Kunde bleiben würde.

„War sie Ihre Mutter?“ fragte ich etwas unbedacht, als sich die Tür hinter uns geschlossen hatte.

Sie sah mich plötzlich scharf an. „War?“ erwiderte sie. Und ein Funken von Angst glomm in ihren dunklen Augen auf. „Wer sind Sie?“

„Keine Panik“, sagte ich rasch. „Ich will nichts von Ihnen. Ich kannte die Frau kaum. Ein – oder zweimal habe ich sie gesehen, wenn ich hier Bücher kaufte. Aber ich habe mir ein paar Dinge zusammengereimt, und nun bin ich neugierig.“

„Welche Dinge?“

„Ich habe kein besonderes Gedächtnis für Gesichter, aber es schien mir …“ Ich zögerte. „Als wären – sie ist doch Ihre Mutter, nicht wahr?“

Das Mädchen nickte unmerklich.

„Als wären Ihre Mutter und diese Erscheinung am Marktplatz gestern abend …“ Ich kam mir idiotisch vor, als ich es sagte. Es schien mir auf einmal wieder so absurd. „Ich meine …“

„Sind Sie von der Presse?“ unterbrach sie mich.

„Nein, Sie können beruhigt sein. Ich sagte schon, ich will nichts von Ihnen, ich – nun, ich erkannte plötzlich das Gesicht, und es ließ mir keine Ruhe mehr. Obwohl mir alles völlig verrückt erschien, mußte ich Klarheit haben. Vielleicht wissen Sie, wie das ist, wenn man …“

„Nein, ich weiß es nicht“, unterbrach, sie mich schroff. „Es ist besser, wenn Sie jetzt gehen.“

„Eines sagen Sie mir noch“, bat ich sie. „Wie ist der Name Ihrer Mutter?“

„Sie wollten gehen“, erinnerte sie mich.

„Hören Sie, Sie könnten mir den kleinen Gefallen wirklich tun, nachdem mich meine Neugier schon so weit hierher getrieben hat.“

Sie sah mich nur bleich und stumm an. Etwas an ihr war seltsam. Mir fiel nichts Besonderes auf, obwohl ich sie eingehend musterte. Es war mehr ein Gefühl, das sagte, mit der Kleinen ist nicht alles richtig.

Sie wollte mir offenbar nicht mehr antworten, und ich sah mich an einem toten Punkt angelangt. Ich bin überhaupt nicht der gesprächige Typ, was nicht bedeuten soll, daß ich vielleicht schüchtern oder unentschlossen bin. Im Gegenteil, ich hatte bereits einen Entschluß gefaßt.

Grüßend verließ ich den Laden und sah mich um. Gegenüber war ein kleiner Park. Ich lief über die Straße. Die Laternen brannten bereits, aber hinter den Hecken war ich gut verborgen und konnte das Geschäft im Auge behalten.

Ich wartete beinah eine halbe Stunde. Obwohl es schon ziemlich dunkel wurde, drehte sie seltsamerweise im Laden kein Licht an. Möglicherweise, um keine Kunden anzulocken. Aber was konnte sie in der Finsternis tun?

Als sie endlich herauskam, atmete ich auf. Ich hatte schon befürchtet, daß es so etwas wie einen Hinterausgang gäbe. Ein leeres Taxi kam die Straße herauf. Fluchend kam ich zwischen den Büschen hervor. Wenn sie einstieg, hatte ich das Nachsehen. Aber sie interessierte sich weder für das Taxi noch für meine Straßenseite, sondern schritt zielbewußt Richtung Innenstadt. Und ich hinter ihr her.

Sie hatte einen seltsamen fließenden Gang. Es mochte zum Teil auch an dem plissierten Rock ihres Kleides liegen, der wie ein Schleier um ihre Beine flatterte und an ihrem langen blonden Haar, das wie unter einem unsichtbaren Wind flog. Aber die Luft war still.

Als wir den Stadtplatz erreichten, hielt sie an und sah sich um. Dann schritt sie quer über den Platz, und mir war klar, wohin sie ging: zu jener Stelle, an der die brennende Frau gesehen worden war!

Ich irrte mich nicht.

Es war ein wenig schwierig, ihr über den offenen Platz zu folgen. Wenn sie sich umdrehte, mußte sie mich bemerken. Aber sie drehte sich nicht um. Es schien sie überhaupt nicht sehr zu kümmern, was um sie geschah, denn ein Wagen brauste heran und wich erst im letzten Augenblick aus, als ich schon den Atem anhielt. Sie starrte nur nach oben auf jenen imaginären Punkt, an dem die Frau geschwebt hatte. Die Scheinwerfer tauchten ihre schmale Gestalt einen Augenblick in grelles Licht.

Für einen Moment schienen sie durch sie hindurch, durch ihren Körper. Vielleicht hätte ich es später für eine Spiegelung des Lichtes gehalten, wenn nicht noch etwas geschehen wäre.

Als der Wagen quietschend hundert Meter weiter zum stehen kam, verschwand das Mädchen vor meinen Augen. Es war, als löschte sie jemand aus.

Ich begann auf den Punkt zuzulaufen, an dem ich sie zuletzt gesehen hatte. Auch der Wagen rollte heran. Sekundenlang dachte ich, daß alles ein Trugbild war und daß der Wagen sie niedergefahren hatte. Auch der Fahrer schien das gleiche zu denken. Er sprang aufgeregt und blaß aus seinem Wagen und sah sich verwundert um. Er bemerkte mich. „Haben Sie es gesehen?“ stammelte er. „Wo ist das Mädchen?“

Ich gab ihm keine Antwort. Ich sah mich gründlich um, aber ich ahnte, daß es vergeblich sein würde. Ich hatte das Mädchen verschwinden sehen. Ich mußte nur versuchen, es zu glauben!

„Sie ist verschwunden“, bemerkte der Mann neben mir wie zur Bestätigung, aber er meinte es anders. Er schüttelte den Kopf. „Da hat sie aber Glück gehabt.“ Und deutlich erleichtert fügte er hinzu: „Und ich nicht minder.“

Die Frage, wohin sie verschwunden sein könnte, kam ihm gar nicht in den Sinn. Er war zu erleichtert, um zu bemerken, daß es auf dem ganzen weiten Platz keine Möglichkeit gab, sich zu verbergen. Ich wußte, ich hätte sie sehen müssen. Sie konnte nicht so schnell laufen. Gewiß war das Lichtgemisch aus Neonreklamen und Straßenlampen trügerisch. Aber dennoch hätten wir sie sehen müssen.

Der Mann stieg in seinen Wagen, kam aber nach einem Augenblick zurück.

„Verzeihen Sie. Ich hätte gern Ihren Namen und Ihre Adresse. Als Zeugen, verstehen Sie, wenn die Sache vielleicht doch noch ein Nachspiel haben sollte.“ Er hielt mir einen Zettel und Kugelschreiber hin.

Er war offenbar einer der ganz Vorsichtigen, und das war ihm gar nicht einmal zu verdenken. Es war wirklich unheimlich.

Ja, das war das rechte Wort.

Unheimlich!

Ich ließ das Ganze nicht auf sich beruhen. Mehr denn je drängte es mich danach, mehr darüber herauszufinden. Etwas geschah in dieser Stadt, das sich nicht rational erklären ließ. Wenigstens noch nicht.

Ich bin nicht abergläubisch. Ich glaube nicht an Geister und Dämonen – wenigstens nicht in den Funktionen, die ihnen der menschliche Aberglauben zuschreibt. Aber ich glaube, daß das menschliche Gehirn Kräfte enthält, die die Wissenschaft noch nicht einmal ahnt. Ich glaube, daß es so etwas wie außersinnliche Wahrnehmung und andere paranormale Fähigkeiten gibt, wenn auch die Ergebnisse der Forschung noch dürftig sind. Was ich gesehen hatte, konnte ebenso gut ein perfektes Beispiel von Teleportation sein, von Bewegung mit der puren Kraft des Geistes.

Aber für die meisten Menschen war das noch immer gleichbedeutend mit Zauberei.

Warum auch nicht, dachte ich. Mutete es nicht an wie Zauberei? Was auch immer es war, ich wollte es genau wissen. Die ganze Nacht quälten mich Alpträume. Ich erinnerte mich nicht an sie, aber ich erwachte mehrmals schreiend und schweißgebadet. Es war wohl meine rege Phantasie, die mir diese Streiche spielte. Jedenfalls fühlte ich mich wie gerädert, als der Morgen endlich kam.

Aus dem Telefonbuch erfuhr ich noch während des Frühstücks den Namen der Frau, die das Geschäft im letzten halben Jahr geführt hatte. Kurtz, Elfriede Kurtz. Das war immerhin ein Anfang. Nun galt es herauszufinden, wo sie wohnte. Ich begab mich daher noch am Vormittag zur Stadtverwaltung und versuchte Auskunft aus der Meldekartei zu erhalten. Das gelang auch ohne Schwierigkeit mit einer plausibel klingenden Geschichte über Bücher, die ich bestellt hatte und dringend brauchte. Da der Laden schon seit Tagen geschlossen sei, müßte ich die Frau Kurtz dringend aufsuchen.

So erfuhr ich die Adresse und sah über die Schulter des Beamten hinweg auch noch, daß die Frau aus Bernheim zugezogen war.

Die Suche nach der angegebenen Adresse brachte mich in den siebenten Bezirk zu einem reichlich alten, siebenstöckigen Wohnblock.

Die Wohnungstür war abgeschlossen, auf mein Läuten antwortete niemand. Ich suchte den Hausmeister und befragte ihn über seine Mieterin. Aber er wußte wenig. Er kümmerte sich kaum darum, was seine Mieter taten oder nicht taten, gewiß sehr lobenswert, aber für mich nun von nicht sehr großem Nutzen. Er erklärte aber, etwas zögernd allerdings, daß er die Frau Kurtz schon seit einigen Tagen nicht mehr gesehen habe. Als ich ihn fragte, seit wann genau, murmelte er etwas von vorgestern morgen.

Das paßte. Er hielt es für unwahrscheinlich, daß sie verreist sein könnte. Außer einer monatlichen Wochenendfahrt, um ihre Tochter zu besuchen, war sie nie weggewesen. Während der Woche konnte sie nicht fort, da sie doch den Buchladen zu führen hatte.

Ich fragte ihn, ob er einen zweiten Hausschlüssel habe, und er meinte, natürlich, aber er würde sich nie erlauben, die Wohnung zu betreten, und mir noch weniger.

Ich ließ ihn gar nicht ausreden. „Es wäre möglich, daß sie tot ist“, erklärte ich. „An der Tür des Geschäftes steht nur HEUTE GESCHLOSSEN. Aber das schon den dritten Tag. Ihre Tochter hielt sich in der Stadt auf. War sie nicht hier?“

Er schüttelte verneinend den Kopf.

„Wir sollten wirklich nachsehen, ob nicht etwas passiert ist“, drängte ich ihn.

„Wie sah die Tochter aus?“ meinte er.

Ich gab ihm eine grobe Beschreibung. „Zierlich, blond, etwa zweiundzwanzig. Sie besaß einen Schlüssel für das Geschäft.“

Er nickte langsam. „Ja, wir sollten nachsehen“, stimmte er zögernd zu. „Warten Sie hier. Ich hole den Schlüssel.“

Das dauerte eine geraume Weile, daß ich schon ungeduldig wurde, als er endlich daherkam. Er sperrte umständlich auf, nachdem er erst fünf oder sechs falsche Schlüssel probiert hatte. Ich dachte an Donald Ducks autosuggestives Halt an dich                       , Donald’ und wartete geduldig.

Endlich ging die Tür auf, und er trat schnaufend in den Wohnraum. Die Luft war muffig. Ich schritt hinter dem Hausmeister her durch die Zimmer. Wir fanden nichts, aber ich sah mich gründlich um, wogegen der Alte nichts einzuwenden hatte; auch nicht, als ich mich für die Fotografien interessierte, die auf einem Nachttisch standen. Auf einer war die Frau zu sehen, und ich wußte nun, daß ich mich nicht getäuscht hatte. Sie war es! Zwei weitere zeigten junge Mädchen, eine schwarzhaarig, hübsch, achtzehn vielleicht, aber das mochte nicht mehr stimmen; die andere blond, älter, der Frau wie aus dem Gesicht geschnitten – das Mädchen, dem ich begegnet war!

Als ich mich umwandte, um dem Hausmeister einige Fragen zu stellen, merkte ich zu meiner Verwunderung, daß ich mich allein im Raum befand.

Aber von draußen kamen Stimmen.

Im nächsten Augenblick kam der Alte mit zwei Männern herein, die mich kühl musterten.

„Wie heißen Sie?“ fragte einer barsch.

„Fischer“, sagte ich. „Was soll das? Wer sind Sie?“

„Polizei“, erklärte der andere kurz. „Wir müssen Sie bitten, mitzukommen, Herr Fischer. Wir haben ein paar Fragen an Sie.“

„Erlauben Sie!“ entgegnete ich unfreundlich. „Was liegt gegen mich vor?“

„Herr Mielte“, er deutete mit dem Daumen auf den Hausmeister, „hat uns auf Sie aufmerksam gemacht. Er findet Ihre Neugier verdammt ungewöhnlich. Um so mehr, als Sie angaben, die blonde Tochter der Dame gestern getroffen zu haben, stimmt das?“

Ich nickte. „Ja, allerdings. Aber …“

Er ließ mich nicht ausreden. „Herr Mielte hält das für unmöglich!“

„Dann irrt er sich“, sagte ich nun meinerseits schroff.

„Sagen Sie es ihm“, forderte einer der beiden den Alten auf.

„Junger Herr, ich weiß nicht, was Sie vorhatten, aber Sie haben sich verraten. Frau Kurtz hat mir ein paarmal von ihren Töchtern berichtet, nicht daß ich neugierig gewesen wäre, oh nein, aber sie redete gern.“

„Und?“ meinte ich ungeduldig.

„Das blonde Mädchen, Wilma hieß sie, ist seit vier Jahren tot!“

Ich stand wie vom Donner gerührt.

In die lastende Stille fielen die Worte des Polizeibeamten. „Kommen Sie, Herr Fischer. Es liegt ja nichts gegen Sie vor. Aber es sieht so aus, als wären wir hier auf einen Vermißtenfall gestoßen. Und da Sie die Vermißte offenbar kennen, müssen Sie uns schon ein paar Fragen beantworten.“

Inspektor Pesch sah mich nachdenklich an. „Sie wollen mir doch keinen Bären aufbinden, oder?“

Ich schüttelte den Kopf. „Ich versuche Ihnen doch schon die ganze Zeit über zu erklären, daß das reine Mutmaßungen sind – bis jetzt.“ Natürlich hatte ich ihm nicht gesagt, auf welch mysteriöse Art das Mädchen verschwunden war, nur, daß ich sie aus den Augen verloren hatte.

Der Inspektor nickte. „Es sieht so aus, als wären Sie dabei tatsächlich auf etwas gestoßen. Wir werden der Sache nachgehen, Herr Fischer, obwohl mir noch völlig schleierhaft ist, was wir eigentlich suchen sollen. Es liegt nicht einmal eine Vermißtenanzeige für diese Frau Kurtz vor. Vielleicht ist dieses Mädchen, das Sie da aufgegabelt haben, der Schlüssel.“

„Ich wollte, ich hätte sie aufgegabelt“, bemerkte ich.

Er grinste. „Wir werden das Geschäft im Auge behalten. Das ist alles, was wir vorerst tun können. Und wir werden Sie im Auge behalten.“

„Danke“, sagte ich sarkastisch.

„Hier meine Nummer.“ Er reichte mir eine Karte. „Für den Fall, daß Sie das Gefühl haben, mir doch noch das eine oder andere erzählen zu müssen!“

„Kann ich mir nicht denken“, sagte ich leise.

„Das können sie erst alle nicht“, sagte er grinsend. „Die Polizei, dein Freund und Helfer, Herr Fischer. Vergessen Sie es nicht.“

Um zwei hatte ich wichtige Übungen im Lesesaal des germanistischen Instituts. Ich überlegte hin und her, aber ich kam zu der Einsicht, daß es äußerst unklug gewesen wäre, sie zu versäumen.

Ich mußte mein Vorhaben auf nach vier verschieben.

Was ich vorhatte, war einfach: Ich wollte diese andere Tochter der Frau Kurtz ausfindig machen, die Schwarzhaarige, und nicht nur ihres hübschen Gesichtes wegen. Da ich noch etwas Zeit hatte, zog ich ein paar Erkundigungen ein. Ich sah mir auf einer Karte an, wo Bernheim lag – im Norden, etwa achtzig Kilometer Luftlinie, wohl über hundert auf der gewundenen Landstraße. Im Telefonbuch fand ich drei Kurtz’. Das war immerhin ein Ausgangspunkt, wenn auch ein unsicherer, denn es mochte eine ganze Menge Kurtz’ geben, die kein Telefon besaßen.

Aber ich hatte unglaubliches Glück. Bereits mein zweiter Anruf war erfolgreich. Eine weibliche Stimme meldete sich.

„Kurtz.“

„Verzeihen Sie“, begann ich. wie auch beim ersten Anruf, bei dem sich ein Kolonialwarenhändler Kurtz gemeldet hatte, der allein lebte und nicht in Frage kam. „Hier ist Fischer von der Universität.“ Das beeindruckte im allgemeinen. „Sind Sie Frau Elfriede Kurtz?“

„Nein. Wenn Sie meine Mutter sprechen wollen, müssen Sie …“

„Sie sind die Tochter?“ unterbrach ist sie. „Wilma.“

„Gisela“, erklärte sie. „Wie ich schon sagte …“

Ich unterbrach sie erneut. „Ich habe schon vergeblich versucht, Ihre Mutter hier in der Stadt zu erreichen. Der Buchladen ist seit einigen Tagen geschlossen. Da dachte ich, Sie könnten mir vielleicht Auskunft über den Verbleib Ihrer Mutter geben. Ich hatte einige Bücher bestellt, und die Lieferung sollte längst hier sein.“

„Seit wann ist der Laden geschlossen?“ fragte sie. Die Angst in ihrer Stimme war nicht zu überhören.

„Seit vorgestern“, erklärte ich wahrheitsgemäß.

„Waren Sie auch in ihrer Wohnung, in der Kaiserstraße?“

Einen Moment zögerte ich. Dann sagte ich: „Nein.“ Es hatte keinen Sinn das Mädchen in Panik zu versetzen, bevor ich nicht dort war.

„Könnten Sie sie aufsuchen“, bat sie. „Wäre das möglich? Und auch, daß Sie mich dann noch einmal anrufen?“

„Natürlich“, erklärte ich.

„Ich habe solche Angst, daß ihr etwas zugestoßen sein könnte. Ich wäre Ihnen sehr, sehr dankbar, wenn Sie das für mich täten.“

„Aber sicher“, beruhigte ich sie. „Kein Problem. Ich habe nur eben noch bis vier an der Uni zu tun. Sagen wir, ich rufe Sie kurz nach fünf an. Ist das recht?“

„Ja, ich werde warten. Ich bin Ihnen sehr dankbar. Herr Fischer.“ „Gut, bis später.“

Ich hängte ein. Bis fünf mußte ich es schaffen, nach Bernheim zu kommen. Hoffentlich war sie geduldig genug, auf meinen Anruf zu warten. Sie hatte Angst um ihre Mutter. Das konnte eine ganz natürliche Reaktion sein. Aber vielleicht hatte sie auch einen bestimmten Grund.

Ich fuhr sofort nach den Übungen los. Man konnte nicht allzu schnell fahren auf der schmalen Straße. Es wurde viertel sechs, als ich Bernheim erreichte.

Es war ein kleiner, unscheinbarer Ort, der sicherlich nicht mehr als tausend Einwohner hatte. Es lag noch gute zehn Kilometer von der Landstraße entfernt in einem moorigen Tal. Ein wenig hangaufwärts hockten die Häuser, als lauerten sie darauf, auf jemanden herabzuspringen, der unachtsam die Straße entlang kam. Ich fragte mich, wie man hier wohnen konnte, und wer wohl die verrückte Idee gehabt hatte, sich hier anzusiedeln. Vielleicht war das Land vor ein paar Jahrhunderten anders gewesen, aber jetzt schien für die Bewohner nicht viel mehr übrig, als der trostlose Anblick auf die kahlen Hänge oder den Sumpf am Talgrund.

Ich brauchte eine weitere Viertelstunde, um das Haus der Kurtz’ zu finden. Ich war einigermaßen froh, als mir das Mädchen öffnete, und ich tatsächlich jemanden Lebenden hier fand.

Sie war noch hübscher als auf dem Foto. Ihr schmales Gesicht war ernst und verschlossen, und ich versuchte mir vorzustellen, wie sie aussehen mochte, wenn sie lächelte.

Sie sah mich erschrocken an, als ich mich vorstellte. Sie bat mich ins Haus, und ich berichtete ihr, daß ihre Mutter nicht aufzufinden sei und daß der Hausherr bereits die Polizei verständigt habe. Die Sache mit der brennenden Frau und das Auftauchen ihrer Schwester verschwieg ich. Ich wollte erst herausfinden, ob sie etwas Ungewöhnliches wußte.

„Drei Tage.”, murmelte sie bleich.

„Haben Sie noch Verwandte irgendwo, die sie besucht haben könnte?“

Sie schüttelte verneinend den Kopf.

„Was ist mit Ihrer Schwester? Ist sie wirklich tot?“

„Ja, sie starb vor vier Jahren.“

„Woran? Oder ist es zu unverschämt, wenn ich Sie danach frage?“

„Nein“, antwortete sie zögernd. „Sie waren so nett, mir zu helfen. Ich bin Ihnen sicher ein paar Erklärungen schuldig. Sie … sie kam im Moor um. Dort draußen.“ Sie deutete aus dem Fenster. „Irgend etwas trieb sie da hinaus, in die Dunkelheit, in die sich keiner aus dem Ort hinauswagen würde. Wir hörten sie schreien, aber wir fanden nicht mehr viel von ihr. Ihre Schuhe und ihren Schal.“ Sie brach ab.

„Es war ein schwerer Schlag für ihre Mutter?“ fragte ich.

„Ja“, flüsterte das Mädchen. „Sie sprach nie darüber, aber es war deutlich zu sehen, daß sie sich die Schuld an Wilmas Tod gab. Sie hatte Angst vor irgend etwas. Ich fragte sie oft danach, aber sie schwieg beharrlich. In diesen vier Jahren ist die Furcht nicht aus diesem Haus gegangen. Selbst die Nachbarn mieden uns nach Wilmas Tod. Ich spürte es weniger, denn ich war die meiste Zeit in Rosenheim, wo ich zur Schule ging. Seit Mutter fort ist, ist es ein wenig besser geworden. Die Leute sind freundlicher geworden. Die alte Dame, die in dem großen Haus jenseits des Moores wohnt, hat mich sogar schon ein paarmal eingeladen. Sie ist eine seltsame Frau. Dem Aussehen nach könnte sie eine Spanierin sein. Dem Namen nach – ich weiß nicht.“ Sie zuckte die Schultern. „Sie heißt Tamil. Elvira Tamil. Man sieht sie kaum im Dorf. Aber eine Menge Leute scheinen sie zu besuchen. Ich sah nachts oft Boote über das Moor fahren.“ Sie sah mich an und lächelte unsicher. Das Lächeln war sehr hübsch. „Sie sind ein guter Zuhörer“, stellte sie fest. „Sie geben mir sogar das Gefühl, daß Sie das alles interessiert.“

„Das tut es auch“, erklärte ich.

„Aber, ich verstehe nicht …“, begann sie.

„Lassen wir es dabei bewenden, daß ich Ihre Mutter gut kannte“, unterbrach ich sie. „Ich sah Ihr Foto auf ihrem Nachttisch. Sie gefallen mir noch besser, als auf dem Bild.“

Ein wenig verlegen erwiderte sie: „Danke für das Kompliment. Ich würde Sie gern zum Essen einladen, aber ich glaube, ich bin heute keine besonders gute Köchin!“

„Ich kann mir vorstellen, wie Ihnen zumute ist. Machen Sie sich keine Gedanken deshalb. Ich habe einen anderen Vorschlag. Fahren Sie mit mir zurück. Haben Sie einen Schlüssel zur Wohnung Ihrer Mutter?“

„Ja“, sagte sie erleichtert.

„Gut. Dann können Sie ja dort übernachten. Vielleicht finden wir auch irgendwelche Hinweise. Was die Polizei braucht, um der Sache offiziell nachgehen zu können, ist eine Vermißtenanzeige. Die können Sie ihr geben. Und lassen Sie nicht den Kopf hängen, es kann alles ganz harmlos sein.“

Aber daran glaubte ich nicht mehr. Das Mädchen hingegen war mir dankbar für meinen Optimismus und besonders dafür, daß sie nun ihre Aufregung und Ungewißheit durch zielbewußtes Handeln verdrängen konnte.

Während sie sich umzog und ein paar Dinge für die Nacht zusammenpackte, starrte ich durch das Fenster auf das Moor hinaus, dessen wäßrige Flächen im Mondlicht schimmerten. Es sah wie ein fleckiges Leichentuch in der Dunkelheit aus, und ich schauderte. Wie konnte man hier wohnen? Hier mußten selbst Philosophen abergläubisch werden.

Als ich mich umwandte, stand das Mädchen in der Tür. Sie hatte sich umgekleidet. Sie sah süß aus in dem gelben, ärmellosen Kleid. Blaß sah sie mich an.

„Das wird zu kühl sein“, warnte ich.

„Der Schlüssel ist nicht da“, sagte sie.

„Nicht schlimm“, meinte ich. „Der Hausmeister wird Sie reinlassen. Er hat einen.“

„Aber er müßte hier sein. Niemand braucht ihn.“

Ich dachte flüchtig an das blonde Mädchen. Wenn es sich als Wilma ausgegeben hatte – war sie vielleicht auch hier gewesen und hatte den Schlüssel? Nein, ich phantasierte wahrscheinlich. Aber andererseits, wenn das Mädchen in der Buchhandlung etwas gesucht hatte!

Ich würgte den Gedanken ab. Es war nutzlose Grübelei. Ich besaß keinerlei Anhaltspunkte für auch nur annähernd logische Schlußfolgerungen. Bis jetzt war alles höchst seltsam. Aber nicht mehr. Und ich fragte mich, ob ich nicht die Finger von allem lassen sollte. Schließlich ging es mich nichts an. Ich verbohrte mich da in eine Sache, deren Klärung eine Menge Zeit kosten und mich in Schwierigkeiten bringen würde. Und schuld war wieder einmal nur meine verdammte Neugier und meine zügellose Phantasie.

Aber diese brennende Frau war schon ein paar Überlegungen wert!

Und das blonde Mädchen, das seit Jahren tot war. nicht minder.

Dann sah ich das Mädchen vor mir an, Gisela, und wußte, daß es noch einen Grund gab, an der Sache dranzubleiben.

„Kommen Sie“, sagte ich. „Der Schlüssel ist nicht wichtig.“

Sie zögerte einen Augenblick. Dann nickte sie. „Ja, Sie haben recht. Fahren wir.“

Der Hausmeister war noch wach. Und er machte einen ziemlich aufgeregten Eindruck. Er schien erleichtert, uns zu sehen, sogar mich. Gisela kannte er ja, nicht nur vom Foto her. Sie war schon einmal hiergewesen.

„Oh, guten Abend, Fräulein Kurtz. Ich bin sehr froh, daß Sie kommen. Ich habe schon vor einer Stunde versucht, Sie anzurufen.“

„Da waren wir wohl bereits unterwegs“, erklärte ich. „Was ist geschehen? Sie sehen reichlich blaß aus.“

„Ja, Sie haben recht, es ist etwas geschehen. Ich habe Ihnen unrecht getan.“

„Unrecht?“ fragte ich verständnislos, während er das Tor hinter uns abschloß.

„Ja, Herr Fischer. Ich hielt Sie für einen Dieb, der sich hier einschleichen wollte. Ich war mir ganz sicher, als Sie behaupteten, Sie hätten die Schwester von Fräulein Gisela gesehen!“

„Wilma?“ fragte das Mädchen betroffen.

Der Hausmeister beachtete sie gar nicht. Die Erinnerung schien in ihm lebendig zu werden, während er sprach. „Ich habe sie auch gesehen“, stieß er heiser hervor.

„Sie haben …“ entfuhr es mir.

„Sie kam vor einer guten Stunde“, fuhr er fort, ganz im Bann der Erinnerung. „Ich hatte im Stiegenhaus zu tun, darum sah ich sie kommen.“

„Sie müssen sich getäuscht haben. Meine Schwester ist doch tot!“ wandte Gisela ein.

„Das weiß ich“, erwiderte der Hausmeister. „Das ist es ja gerade. Trotzdem wußte ich sofort, daß nur sie es sein konnte. Diese Ähnlichkeit mit Ihrer Mutter und mit dem Bild, dem Foto, das sie mir zeigte!“ Er sah mich wie um Hilfe heischend an, doch ich konnte seinen Blick nur stumm erwidern.

Mit zittriger Stimme fuhr er fort: „Selbst wenn ich gewollt hätte, ich konnte mich nicht bewegen. Mein Vater hatte immer gesagt, der Fortschritt sei nur eine Rüstung für den Menschen, in die er sich verkriecht, weil er die alten Ängste nicht los würde. Es gibt Geister, sagte er immer, und manchmal, da könne man mit den Toten reden.“ Er schüttelte sich. „Das fiel mir alles wieder ein, als ich das Mädchen sah.“

„Aber das ist unmöglich“, begann Gisela erneut. „Es muß sich um irgendein anderes Mädchen gehandelt haben. Vielleicht hat sie etwas damit zu tun, daß meine Mutter verschwunden ist.“

„Sie ging hinauf“, erwiderte der Hausmeister. „Ich folgte ihr nur so weit, daß ich erkennen konnte, vor welcher Tür sie stand. Es war die Ihrer Mutter. Sie schloß auf und …“

„Sie hatte einen Schlüssel?“ unterbrach ich ihn rasch. Es schien mir sehr bedeutungsvoll. Auch Gisela sah mich vielsagend an.

„Ja“, meinte der Mann, nun doch auch ein wenig verwundert. „Sie hatte offenbar einen Schlüssel. Sie verschwand im Zimmer. Dann hörte ich eine Weile nichts mehr. Aber nach einer Viertelstunde kam sie wieder heraus und ging fort. Sie – sie hat mich gesehen. Ihr Gesicht war ganz weiß. Sie – sie sagte nichts. Sie sah mich nur einen Augenblick an. Dann verschwand sie.“

„Sie verschwand?“ fragte ich aufhorchend.

„Ja – sie ging, ohne mich weiter zu beachten.“ Er zuckte hilflos die Schultern.

„Waren Sie schon oben, ich meine, nach ihrem Besuch?“

„Nein“, sagte er abwehrend. „Keine zehn Pferde hätten mich da hinaufgebracht.“

„Haben Sie sonst irgend etwas unternommen; die Polizei verständigt oder …“

„Nur das Fräulein Kurtz habe ich versucht anzurufen. Ich konnte doch niemandem erzählen, mir wäre eine Tote begegnet, oder?“

Ich ignorierte Giselas wilden Blick.

Ich konnte mir nicht helfen, ich mußte grinsen. Ich konnte mir seine Gewissensnot vorstellen. Er fürchtete, daß ihn jeder für verrückt halten würde, und gleichzeitig fürchtete er sich vor dem Unmöglichen, das er gesehen hatte. Von mir wußte er, daß ich es auch gesehen hatte. Es machte alles sichtlich leichter für ihn, einen Verbündeten zu haben.

„Sie haben recht“, stimmte ich zu. „Es hat mir auch schon eine Menge Mißtrauen bei Inspektor Pesch eingebracht, Herr Mielte.“

Gisela sah mich überrascht an. „Wollen Sie damit sagen, daß auch Sie Wilma gesehen haben?“

Ich nickte.

„Aber Sie kennen Sie doch gar nicht!“

„Wie Herr Mielte erkannte ich sie sofort. Und außerdem habe ich mit ihr gesprochen.“

„Sie haben mit ihr gesprochen?“ entfuhr es Mielte entsetzt.

„Allerdings. Im Buchladen. Immerhin bekam ich heraus, daß die Frau Kurtz, die ich suchte, ihre Mutter war. Und dann sah ich sie am Stadtplatz vor meinen Augen verschwinden.“

Der Hausmeister starrte mich an. Sein Gesicht war weiß wie die Wand. Meine Bestätigung seines noch immer nicht ganz eingestandenen Geisterglaubens gab ihm den Rest. Er zitterte am ganzen Leib.

Auch Gisela starrte mich an. Aber ihr war der Unglauben deutlich ins Gesicht geschrieben. Sie hielt mich für einen Verrückten und bereute wohl bereits, meine Bekanntschaft gemacht zu haben. Deshalb bedauerte ich meine Bemerkung sofort.

„Kommen Sie mit“, bat ich Mielte. „Sehen wir uns an, was unsere unbekannte Freundin in der Wohnung gesucht hat. Wer sie auch immer ist, ich glaube sie sucht etwas Bestimmtes.“

„Nein“, entgegnete der Hausmeister. „Wenn Sie nichts dagegen haben, werde ich hierbleiben.“

„Dann geben Sie uns den Schlüssel“, meinte ich ungeduldig.

Den gab er uns nach einem Augenblick mit noch immer recht zittrigen Fingern und starrte uns nach, während wir nach oben gingen. Ich vermied es, das Mädchen anzublicken. So ganz wohl fühlte ich mich nicht dabei, als ich aufschloß. Ich hatte nicht etwa Angst, aber da war so eine unangenehme Kälte, die mit klammen Fingern nach mir griff. Das Mädchen schwieg. Wenn auch ihr nicht ganz wohl zumute war, so gab sie es nicht zu erkennen.

Die Tür schwang auf, und wir stießen einander, als wir gleichzeitig einzutreten versuchten. Ich machte Licht. Was hatte ich eigentlich erwartet? Jedenfalls überkam mich das Gefühl der Enttäuschung, daß nach all dem Unbehaglichen gar nichts Ungewöhnliches unserer harrte. Ob Wilma die Wohnung durchsucht hatte, war nicht zu erkennen. Mir schien nichts verändert. Resigniert kam ich in das Wohnzimmer, wo Gisela sich zuletzt umgesehen hatte. Sie sah mir bleich entgegen. In ihrer heftig zitternden Hand hielt sie mir einen Zettel entgegen. Sie wollte etwas sagen, aber ihre Stimme schien zu versagen.

Verwundert nahm ich ihr den Zettel aus der Hand. In großen, rasch hingekritzelten Buchstaben stand darauf:

GIS, ICH WEISS, DASS DU HEUTE ABEND HIER SEIN WIRST. HAB KEINE ANGST. ICH MUSS MIT DIR REDEN. MORGEN ABEND UM SIEBEN IN DEM BUCHLADEN. SEI PÜNKTLICH. MIR BLEIBT NICHT MEHR VIEL ZEIT!

W

„Erkennen Sie die Schrift wieder?“ fragte ich sie.

Sie nickte stumm.

„Kein Zweifel?’’

„Nein“, sagte sie am ganzen Leibe zitternd.

„Dann gibt es nur eine Erklärung“, stellte ich fest. „Ihre Schwester lebt. Sie hat die ganze Zeit über gelebt, ohne daß Sie davon wußten!“

„Aber warum sollte sie das vor uns geheim halten?“

„Keine Ahnung. Vielleicht wird sie es uns sagen. Ihr Auftauchen hängt sicher mit dem Verschwinden Ihrer Mutter zusammen. Und wie mir scheint, braucht sie nun Ihre Hilfe.“

Meine Worte schienen sie zu beruhigen.

„Morgen“, fuhr ich fort, „wissen wir mehr.“

„Sie kommen mit?“ fragte sie.

Ich nickte. „Ich möchte Sie darum bitten“, sagte ich.

Sie lächelte ein wenig verlegen. „Ich kenne Sie kaum, aber diese Bitte werde ich Ihnen nicht abschlagen. Ich fürchte, es wird Sie einige Überredungskunst kosten, mich dorthin zu bringen.“

„Ich hoffe, es wird weniger schwierig sein, Sie zum Essen einzuladen“, erwiderte ich. „Wir könnten dabei in Ruhe unsere nächsten Schritte überlegen.“

Überraschend stimmte sie zu. Ich hatte das Gefühl, daß sie alles im Augenblick ertragen konnte, nur keine Einsamkeit. Wir fuhren in mein Stammlokal im neunten Bezirk. Dem Hausmeister gegenüber, der uns beim Weggehen neugierig entgegenkam, erwähnten wir nichts von Wilmas Nachricht.

Trotz der Spannung und Furcht, die das Mädchen in Bann schlügen, gelang es mir nach und nach, sie für so wichtige Dinge wie mich zu interessieren. Das förderte seltsamerweise auch ihren Appetit. Hatte sie beim Verlassen der Wohnung beteuert, keinen Bissen hinabwürgen zu können, so verdrückte sie nun einen umfangreichen Bauernschmaus mit derselben Leichtigkeit, als handelte es sich nur um einen kleinen Imbiß. Damit kehrte aber auch einige Farbe in ihr Gesicht zurück.

Wir blieben bis kurz vor Mitternacht – eigentlich unbeabsichtigt. Aber als ich sie einmal aus ihrer Reserve gelockt hatte, taute sie richtig auf und erzählte mir eine Menge über sich und das Leben in Bernheim.

Sie schien keine übermäßig fröhliche Kindheit gehabt zu haben, wofür in der Hauptsache die bedrückende Atmosphäre des einsamen Moorortes verantwortlich war. Es gab wenig Abwechslung. Irgendwie stand die Zeit still. Es gab Tag und Nacht, und es gab Jahreszeiten, aber wenn man genau hinsah, bemerkte man, daß sie sich wiederholten. Sie sagte es verbittert, und mir war klar, was sie eigentlich meinte: es gibt nichts Trostloseres als eine einsame Kindheit in Abgeschlossenheit und unter den Schatten einer bedrückenden Umwelt. Das Moor hatte für sie immer etwas Lauerndes gehabt, das auf die Menschen dort abgefärbt hatte. Und es barg eine Menge Geheimnisse, die nicht offen ausgesprochen wurden, die die Kinder von ihren Eltern erfuhren und verfluchten und mit diesem Fluch noch verschlossener lebten. Es hatte etwas zu tun mit den nächtlichen Fahrten über das Moor, an denen nur Eingeweihte teilnehmen durften.

Auch ihre Mutter hatte daran teilgenommen bis ein Jahr vor Wilmas Tod. Aber die beiden Mädchen hatten nie erfahren, was jenseits des Moores geschah, wo die alte Elvira ihr Haus hatte – diese alte Hexe mit den süßen Worten und den stechenden Augen.

Die Mutter hatte also mit der Tradition gebrochen und ihren beiden Töchtern die alten Geheimnisse nicht weitergegeben. Lag hier vielleicht eine Ursache für alles, was geschehen war? Welche Kräfte auch immer das Moor über die Menschen zu haben schien – selbst wenn sie nur in den abergläubischen Gehirnen der Menschen existierten, mochten sie auf die eine oder andere Art wirksam werden. Es war ein phantastischer Gedanke! Wilma war durch das Moor umgekommen, nicht wahr? Ohne Grund war sie im Moor verschwunden! Was taten die Leute nachts im Moor? Je düsterer ein Ort, desto mehr ist der Teufel in den Menschen lebendig!

Je mehr man sich in einen Gedanken verrennt, desto wichtiger scheinen einem plötzlich die bedeutungslosesten Details. Wilma hatte ihre letzten Tage in Bernheim verbracht. Sie stand kurz vor ihrer Heirat und hatte bereits eine Wohnung in Rosenheim, als es geschah – so als gäbe das Moor sie nicht frei. Ich wußte nicht, ob Gisela alle diese Gedanken schon einmal gewälzt hatte, oder ob diese Erwägungen nur von einem außenstehenden Beobachter vorgenommen werden konnten.

Sie war neunzehn und hatte neun Jahre ein Gymnasium außerhalb Bernheims besucht. Jetzt lockte sie die Universität. Sie wollte endgültig weg aus Bernheim.

Drohte ihr nicht die gleiche Gefahr?

Vielleicht war es wirklich nur Spinnerei, diese gespenstischen Zusammenhänge zu sehen. Aber ich war immer schon der vorsichtige Typ gewesen, der nie einen bedrohlichen Gedanken ganz verwarf. Ich wußte, ich durfte Gisela nicht mehr aus den Augen lassen. Ich hatte Angst um sie. Verdammt, ich war auf dem besten Weg, mich zu verlieben, und wenn es geschah, würde ich keine ruhige Minute mehr haben!

Wir vermieden bewußt die Geschehnisse der letzten Tage zu erwähnen. Es tat ihr gut, sich aussprechen zu können, und ich erzählte ihr ein wenig von mir, von meinem bisher recht erfolglosen Studium, von meiner recht ereignislosen Jugend und meinem verdammten Hang zu phantasieren und Dinge hinter den Dingen zu sehen, die gar nicht vorhanden waren, und die ich doch immer wieder zu finden hoffte.

Wir tranken Bruderschaft. Wir küßten uns – ein wenig vorsichtig, als wären wir unsicher, ob nun auch wirklich alles Fremde zwischen uns verschwinden würde, kannten wir uns doch erst so kurz. Aber Küssen löst im allgemeinen eine Reihe von physischen Reaktionen aus. Wenn es das nicht tut, sollte man es bleiben lassen.

Als wir aufbrachen, meinte sie verlegen: „Robert, ich möchte nicht, daß du es mißverstehst. Aber ich werde heute nacht in dieser Wohnung kein Auge zu tun. Würdest du mitkommen?“

„Der beste Einfall des Abends“, sagte ich.

Sie lächelte unsicher.

Wir fuhren erst zu meiner Bude. Frau Hirschwald, meine Zimmerwirtin, war bedauerlicherweise noch auf und musterte ‚mich mit vielsagenden Blicken, als ich mit vollgepackter Tasche wieder fortging. Sie stand meiner Art von Studentenleben höchst ablehnend gegenüber, obwohl ich nun wirklich nicht der Herumtreiber und verlotterte Typ bin. Es lag wohl daran, daß sie fürchtete, mein etwas zäher Studienfortgang könnte auf ihren Sohn Heinz abfärben. Früher oder später, das wußte ich, würde ich mir ein neues Zimmer suchen müssen.

Kurz vor eins kamen wir schließlich in die Kaiserstraße. Wir schlichen uns auf leisen Sohlen in die Wohnung. Dennoch hörte uns Mielte kommen und steckte seinen Kopf zur Tür heraus.

„Etwas Neues?“ fragte ich ihn.

„Nein“, flüsterte er. Er schien an Schlaflosigkeit zu leiden, die jedoch nicht altersbedingt war. Seine Augen waren rot unterlaufen vor Müdigkeit. Er tat mir direkt leid, und ich sagte: „Warum nehmen Sie nicht ein paar Tabletten, damit Sie schlafen können? Wovor fürchten Sie sich eigentlich? Von Ihnen will das Mädchen ja nichts. Wenn Sie mich fragen, hat sie es auf Fräulein Kurtz abgesehen, und die werde ich in den nächsten Tagen nicht aus den Augen lassen.“

Er nickte.

„Noch etwas“, sagte ich, als wir schon halb die Stufen hinauf waren, und er uns noch immer nachblickte. „Seien Sie doch so nett und rufen Sie am Morgen Kommissar Pesch an und teilen Sie ihm mit, daß Fräulein Kurtz in der Stadt ist. Wir werden morgen Vormittag aufs Kommissariat kommen.“

„Ja, Herr Fischer. Er ließ bereits nach Ihnen fragen.“

„Dachte ich mir. Er ist wie ein Tanzbär – immer in Bewegung. Aber das sagen Sie ihm lieber nicht.“

Natürlich, er hatte ja gesagt, er ließe mich beobachten. Ich hoffte nur, daß er uns morgen Abend nicht in die Quere kam. Wir wünschten Mielte eine gute Nacht. Als wir in der Wohnung waren, merkte ich erst, wie müde ich war. Ich würde Gisela keine sehr große Hilfe sein, wenn sie sich nachts wirklich fürchten sollte. Aber auch sie kämpfte bereits gegen die Müdigkeit. Es war eine ruhige Nacht. Wir hatten nicht einmal Alpträume.

Wir hatten am Vormittag eine Verabredung mit Kommissar Pesch. Meine war sehr kurz und endete mit dem Rat des Kriminalisten, meine Finger doch endlich von der Sache zu lassen. Ich blieb ihm eine Antwort darauf schuldig. Da er sich mit Gisela eingehender unterhalten wollte, um einiges über die verschwundene Mutter in Erfahrung zu bringen, hatte ich Zeit, in die Uni zu fahren, um eine wichtige Vorlesung zu hören.

Als ich sie gegen Mittag wieder traf, war sie recht niedergeschlagen. Das Interview mit Pesch hatte sie sehr mitgenommen. Sie war nun aus dem Traumzustand erwacht, in dem ich sie zu halten versucht hatte. Der Schmerz und die Furcht, ihre Mutter zu verlieren und ganz allein zu sein, denn ihren Vater hatte sie nie gekannt, unterdrückte alle anderen Gefühle. Es gelang mir auch nicht, sie zu trösten. Es war ein trauriger Nachmittag, den wir in der Wohnung ihrer Mutter verbrachten, und aus der ich sie nicht herauszulocken vermochte.

Erst am späten Nachmittag rüttelte ich sie auf, als ich schließlich verärgert feststellte: „Wir vergeuden nur die Zeit, wenn wir uns hier verkriechen und Trübsal blasen. Das bringt außerdem deine Mutter nicht zurück!“

Das löste ihre innere Verkrampfung. Offenbar hielt sie mich für ein kaltherziges Scheusal, denn sie erwiderte heftig: „Ich habe dich nicht gebeten, hierzubleiben. Wenn du gehen willst, geh!“

„Na also“, meinte ich unbeeindruckt. „Wenn du wütend bist, nimmst du mich wenigstens wahr.“

Sie ließ die Schultern wieder hängen. „Es tut mir leid“, sagte sie leise, bereits wieder halb abwesend.

Rasch ergriff ich ihren Arm und zog sie auf meinen Schoß. Bevor sie dazu kam, sich zu wehren, hatte ich sie in meinen Armen und küßte sie intensiv. Nun konnte sich weisen, ob sie etwas für mich empfand, oder ob ich es mir nur einbildete. Einen Augenblick lag sie weich in meinen Armen. Dann erstarrte sie und versuchte sich frei zu machen. Doch das nützte ihr nicht viel, ich hatte sie zu schön im Griff.

Aber nach einem Moment gab ich sie doch frei, als ihre Abwehr heftiger wurde. Es war nur ein spontaner Versuch gewesen. Ich wollte sie ja nicht zwingen. Mit vor Anstrengung krebsrotem Gesicht keuchte sie: „Du bist …“ Dann schien ihr das richtige Wort zu fehlen. Ihre Augen funkelten mich wütend an.

Rasch ergänzte ich: „Ja, du hast recht. Ich bin verliebt in dich!“

„Das ist …“, entfuhr es ihr.

Ich unterbrach sie: „Natürlich, es war ein Fehler, dich so lange im unklaren zu lassen. Besonders, da ich es schon seit heute morgen weiß. Aber dieser verdammte Kommissar hatte es so eilig. Und obwohl er im Grunde gar nichts weiß, hat er es fertiggebracht, dich mit Pessimismus vollzustopfen. Manche Leute haben ein Talent dafür. Dabei hatte ich gehofft, du würdest mich heute küssen. Aber der Nachmittag verging, und es sah gar nicht mehr danach aus, deshalb …“

Ich war so mit meinen Erklärungen beschäftigt, daß ich gar nicht merkte, wie der Zorn aus ihren Augen schwand. Sie unterbrach mich höchst wirkungsvoll, indem sie ihren Mund auf meinen drückte. Himmel, und mich hatte der Bruderschaftskuß am Vortag schon ziemlich aufgeregt. Aber das hier – das einzige, woran ich dachte, war, daß es mich ziemlich erwischt haben mußte, wenn ein kleiner Kuß schon solche Empfindungen auslöste. Meine bisherigen Erfahrungen mit Mädchen waren da eher nüchterner gewesen, auch wenn sie im Bett geendet hatten.

Nach dem Kuß sagte sie nichts, sondern hielt sich krampfhaft an mir fest und barg ihr Gesicht an meinem Hals. Ich rührte mich nicht. Es war angenehm, sie so zu halten, mit dem Bewußtsein, daß meine Gefühle offenbar erwidert wurden. Ich genoß es.

Plötzlich ließ sie mich los und sprang auf. „Ich sehe, du verstehst es, eine Situation zu nützen“, bemerkte sie vorwurfsvoll.

„Tut mir leid, daß du das denkst, Gis“, erklärte ich. „Ich hab mir die Situation nicht ausgesucht. Ich wünschte mir, diese schrecklichen Dinge wären nicht geschehen – aber dann hätte ich dich nicht kennengelernt, und das bringt mich in Konflikt mit meinen Wünschen.“ Ich zuckte hilflos mit den Schultern.

Sie kam wieder und schlang die Arme erneut um mich. „Es ist ja nicht so“, meinte sie ernst, „daß es mir leid tut. Wir kennen uns erst seit gestern, und vieles an dir ist mir noch fremd, aber ich fühle mich sicher in deiner Nähe, ich meine, innerlich sicher. Ich wäre bestimmt verzweifelt ohne dich. Ich merkte es heute Vormittag, als ich allein bei Kommissar Pesch war.“ Sie küßte mich erneut. „Ich mag es auch, wenn du mich anfaßt.“ Sie senkte verlegen den Kopf. „Aber ich werde ein Schuldgefühl nicht lös, Robert.“

„Ein Schuldgefühl?“ fragte ich verständnislos.

„Es ist, weil ich dich jetzt brauche, weil ich mir nicht sicher bin. ob ich mich in der augenblicklichen Situation nicht an jeden klammern würde, der freundlich zu mir ist!“

„Du meinst“, sagte ich. „es könnte sich nachher herausstellen, daß du mich gar nicht liebst?“

Sie nickte unglücklich.

Ich lächelte. „Das wäre in der Tat schmerzlich. Aber das soll dich nicht belasten, mein Liebling. Das ist mein Risiko. Wenn du nur ein anderes Risiko eingehst!“

„Ein anderes Risiko?“ Sie sah mich fragend an.

„Gewöhn dich an mich“, bat ich sie.

Sie meinte, das wäre nicht schwer, wenn ich so weitermachte.

Oh, das Weitermachen war auch nicht schwerer!

Um halb sieben, als ich zum Aufbruch drängte, sank ihre Stimmung beträchtlich. Wieder stand Angst in ihren Augen und ließ sich auch nicht mehr vertreiben. Mich packte die alte Neugier. Ich ahnte, daß einige Erklärungen bevorstanden und daß mich absolut nichts überraschen würde.

Wir kamen kurz vor sieben vor dem Buchladen an. Alles war dunkel. Ich beschloß, den Wagen nicht vor dem Geschäft zu parken, sondern in einer Seitenstraße. Kommissar Peschs Männer brauchten nicht unbedingt mit der Nase darauf gestoßen zu werden, daß ich mich hier befand.

Bevor wir auf den Laden zugingen, sah ich mich forschend um.

Nirgends schien ein Beobachter zu stehen. Dennoch war ich vorsichtig. Ich wartete, bis eine Straßenbahn kam. Dann huschten wir in ihrer Deckung auf den Laden zu. Von der jenseitigen Straßenseite aus hätte uns jedenfalls niemand bemerken können.

Die Eingangstür war offen.

Ich zog das widerstrebende Mädchen mit mir ins Innere. Die Tür fiel zu, und die Stille und Finsternis des Raumes schien uns zu verschlucken.

Einen Augenblick war Stille, dann sagte eine weibliche Stimme vor uns: „Gis? Du hast jemanden mitgebracht, nicht wahr?“

Ich spürte, wie Gisela zusammenzuckte, als hätte sie jemand geschlagen.

„Ja, Wilma“, erwiderte sie tonlos und klammerte sich an meinen Arm.

„Geh nach links, bis du die Tür erreichst“, kam die Stimme wieder. „Die Kammer dahinter ist ohne Fenster. Da können wir ungestört reden – bei Licht. Es ist wichtig, daß du mich siehst. Du würdest sonst nicht begreifen. Geh allein!“ Das letzte war ein deutlicher Befehl.

„Nein!“ widersprach Gisela rasch.

„Tu. was ich sage!“

„Nur mit ihm“, erwiderte Gis fest.

Nach einem Moment des Schweigens kam wütend die Antwort. „Also gut.“

Wir tasteten uns nach links. Nur seitlich zwischen den Rolläden kam ein wenig Licht durch die Fenster, aber es reichte nicht aus. Wesentliches zu sehen. Gis öffnete die Tür, und wir traten in die Kammer. Als sich die Tür hinter uns schloß, flammte das Licht auf. Wir standen dem blonden Mädchen gegenüber, dem ich hier schon einmal begegnet war.

Giselas Gesicht wurde totenblaß, als sie das Mädchen vor sich sah. „Wilma!“ flüsterte sie.

Die Blonde schien es nicht zu hören. Sie musterte mich mit wutfunkelnden Augen. „Ich sagte Ihnen schon einmal, Sie sollten gehen! Wenn Ihnen Ihr Leben lieb ist. kommen Sie mir nicht mehr in die Quere. Und lassen Sie die Finger von meiner Schwester. Sie haben genug geschnüffelt. Verschwinden Sie, so lange ich Ihnen noch Gelegenheit dazu gebe!“

„Ich werde nicht ohne Gisela gehen“, sagte ich ruhig. Ich spürte eine seltsame Kälte von ihr ausströmen, und ich fühlte plötzlich Furcht. Aber ich rührte mich nicht.

Sie kam auf mich zu und streckte ihre Hand aus. „Ich brauche dich nur zu berühren“, sagte sie kalt. Gis stellte sich schützend vor mich und streckte der Blonden abwehrend die Arme entgegen. Diese zuckte zurück. „Närrin!“ rief sie. „Komm mir nicht zu nahe. Oder du wirst meinesgleichen sein!“

„Ich liebe ihn“, stammelte Gis und drängte sich an mich. „Wir bleiben zusammen hier oder gehen zusammen fort.“ Sie starrte die Blonde furchtsam an. „Bist du es wirklich, Wilma?“

Diese beachtete ihre Frage nicht. Sie sah nur mich an. Es lag eine deutliche Drohung in ihrem Blick, bei der es mir kalt über den Rücken lief.

„Seien Sie gewarnt, daß ich Sie im Auge behalten werde“, zischte sie. Dann sah sie Gis an, und ihre Züge wurden weich. „Ja, ich bin es wirklich, mein Herz. Sieh her – erinnerst du dich nicht an das Kleid?“

„Aber wie ist es möglich?“ flüsterte Gisela. „Es gab keinen Zweifel, daß du ertrunken warst.“

„Ich bin es auch“, erklärte Wilma, und alles weiche verschwand aus ihren Zügen. „Jemand rief mich. Jemand wartete auf mich im Moor. Ich mußte dem Ruf Folge leisten. Aber ich fand niemanden. Nur den Tod. Sieh mich an!“ Sie trat vor das Licht. „Fällt es dir nicht auf? Du mußt genau hinschauen, denn jetzt bin ich sehr stark. In ein bis zwei Stunden wird es offensichtlicher sein, wenn die Kräfte nachlassen, und ich zurück muß.“

Im ersten Augenblick fiel mir nichts Ungewöhnliches auf, aber dann erkannte ich, was ich auch schon vor zwei Tagen auf dem Stadtplatz bemerkt zu haben glaubte: ihre Gestalt war durchscheinend. Nicht sehr – aber man konnte die Wandlampe schwach durch ihre Brust schimmern sehen. Und noch etwas fiel mir auf: sie warf keinen Schatten!

Und sie atmete nicht!

Wir starrten sie beide stumm an. Es war unmöglich! Aber es paßte zu allem, was bisher geschehen war. Ich fühlte mit einem Mal keine Angst mehr – nur noch Neugier.

Gisela blickte mit weiten Augen auf ihre Schwester. Sie schien Furcht und Mitleid zugleich zu empfinden.

„Mein Gott, Wilma – was ist mit dir geschehen?“ Sie machte einen Schritt vorwärts.

Wilma wich erschrocken zurück. „Bleib wo du bist!“ rief sie. „Ich bin zurückgekommen, um dich zu warnen.“

„Mich zu warnen?“ wiederholte Gisela bleich.

„Du bist in großer Gefahr, Gis. Jemand ist wieder draußen im Moor und ruft!“

„Mich?“ entfuhr es Gisela.

„Ja, dich, Schwester.“

„Ich habe nichts gehört“, stammelte sie.

Die Blonde nickte. „Eines Tages wirst du es hören. Dann wird es zu spät sein. Aber jetzt bin ich hier. Zusammen werden wir es schaffen. Du mußt mir nur helfen, ich bin so schwach!“ Es klang mutlos.

„Wilma, was kann ich tun?“

„Wer ruft sie?“ mischte ich mich ein.

Das tote Mädchen zögerte.

„Ja, wer ruft mich?“ fragte auch Gis.

„Ich weiß es nicht. Es gab nur einen Menschen, der es wußte: Mutter!“

„Mutter?“ entfuhr es Gis.

Wilma nickte. „Aber sie kann es uns nicht mehr sagen.“

„Ist sie tot?“

„Ja, Gis, sie ist tot. Und der gleiche Mörder hat sie auf dem Gewissen.“

„Ermordet?“ rief Gisela aus. „Oh. mein Gott!“ Sie schwankte. Ich fing sie, bevor sie fallen konnte. „Aber wer könnte Mutters Tod gewünscht haben?“

„Es war kein gewöhnlicher Mord“, erklärte Wilma. „Es gibt alte Kräfte, und Menschen, die sich ihrer bedienen. Es war jemand aus Bernheim, soviel weiß ich, jemand, der Mutter gut kannte!“

„Sie ist verbrannt, nicht wahr?“ fragte ich.

Wilma sah mich an. „Ja, sie verbrannte.“

Gisela starrte mich entsetzt an. „Verbrannt? Und du wußtest es? Und hast mir nichts gesagt?“

„Ich war bis jetzt nicht sicher, ob es stimmte. Was ich gesehen hatte, war einfach zu unglaublich.“ Ich erzählte es ihr und meine Vermutungen und daß daraus mein Interesse an der Sache geweckt worden war.

„Ist das wahr?“ Hilfesuchend sah sie auf ihre Schwester. Diese nickte. „Versuch es zu verstehen“, sagte sie drängend. „Es ist böse, primitive Zauberei. Ihr Lebenden wenigstens nennt es so.“

„Und Sie?“ fragte ich neugierig.

„Für mich ist es eine Kraft wie jede andere, aber auch ich verstehe ihre Gesetze nicht. Ich weiß nicht, warum ausgerechnet ich zurückkehren darf. Und ich weiß nicht, wie lange noch. Aber ich werde versuchen zu helfen, so lange ich kann.“

„Eure Mutter“, sagte ich zögernd, „konnte sie auch zaubern?“

„Wahrscheinlich. Alles deutet darauf hin, daß jeder in Bernheim dieser Kräfte mächtig ist!“

„Daran dachte ich auch schon“, stellte ich zur Verblüffung der beiden fest, „als du mir – von diesen nächtlichen Fahrten übers Moor erzähltest. Vielleicht übertragen die Eltern die alten Geheimnisse auf die Kinder.“

Wilma nickte. „Das könnte wohl sein.“

„Warum wißt ihr nichts?“ fuhr ich von plötzlichem Eifer erfüllt fort. „Eure Mutter muß Gründe gehabt haben, euch nicht einzuweihen. Und wenn ich mir vorstelle, welch strengen Gesetzen die Hexenzirkel zu allen Zeiten unterworfen waren, dann würde es mich nicht mehr wundern, wenn das der Grund für ihren und Wilmas Tod wäre.“

„Hexenzirkel?“ wiederholte Gisela.

„Ja, Gis, dein Freund hat wahrscheinlich, recht“, meinte Wilma. „Unsere Mutter war eine Hexe.“

Gisela brauchte eine Weile, bis sie das verdaute. Es war alles einfach zuviel für sie: daß sie mit ihrer toten Schwester sprach wie mit einer Lebenden, daß sie erfuhr, daß ihr Leben bedroht war, daß ihre Mutter ermordet worden war, noch dazu durch Zauberei. Verständlicherweise mußte das einem nüchternen, real denkenden Menschen wie Irrsinn erscheinen. Ich redete mir selbst immer wieder ein, daß ich nun bald aufwachen würde.

Aber der Beweis stand ja vor uns. Und Wilmas Kräfte schienen nachzulassen. Sie war durchscheinender geworden.

Gisela setzte sich schluchzend in einen Stuhl und begann haltlos zu weinen. Ich versuchte sie zu trösten, aber mir war klar, daß ich gegen eine Wand redete. Ihr bedrängtes Gemüt verschaffte sich Luft. Und das würde eine Weile dauern.

Ich sah Wilma hilflos an. „Sie muß sich ausweinen“, sagte ich.

Wilma schüttelte den Kopf. „Ich habe nicht mehr viel Zeit.“

„Sagen Sie mir, was wir tun können.“

Sie zögerte. Aber sie schien einzusehen, daß ihr gar keine andere Wahl blieb. „Mutter hatte ein kleines Buch mit Aufzeichnungen.“

„Ein Tagebuch?“

„Das wäre zuviel gesagt. Aber ich weiß von früher, daß sie sich viel aufschrieb, Adressen und Namen und dergleichen. Ihr müßt dieses Buch finden. Nur darin können wir auf einen Hinweis stoßen, wer uns umgebracht hat und nun auch Gisela nach dem Leben trachtet. Ich weiß, daß es nicht in Bernheim liegt. Mutter muß es mitgenommen haben. Es ist der Schlüssel zu allem. Aber ihr müßt vorsichtig sein. Sicher weiß auch jemand in Bernheim von dem Buch. Es ist für den Mörder ebenso wichtig wie für uns. Behaltet den Laden im Auge. Wenn es für die Toten noch so etwas wie ein Gefühl gibt, dann ist es die Nähe der Lebenden, die sie spüren. Jemand war heute im Laden – kurz bevor ich kam. Ich spürte es. Aber jetzt muß ich gehen. Ich werde morgen um die gleiche Zeit wieder hier sein. Ich werde es wenigstens versuchen. Beschützen Sie Gisela!“

Ihre Stimme war merklich leiser geworden. Es kostete sie Anstrengung zu sprechen. Sie ging auf die Tür zu. Es war mehr ein Schweben. Ich starrte ihr fasziniert nach. In diesem Augenblick erschien sie mir wirklich geisterhaft, gespenstisch – und ich zweifelte nicht mehr im geringsten, tatsächlich etwas Übernatürliches vor mir zu haben. Ich spürte, wie eine Gänsehaut meinen Kücken hinab lief und wieder hinauf.

„Wohin gehen Sie?“ rief ich.

„Zu … einem … Tor nach … drüben“, kam mühevoll die Antwort. Dann glitt das Mädchen durch das Glas und den Rolladen nach draußen. Wie ein Gebilde aus Rauch.

Ich zitterte am ganzen Leib.

Es dauerte keine halbe Minute – ich starrte noch immer auf die Tür. die sich nicht geöffnet, und durch die doch jemand hinausgegangen war – als jemand dagegen polterte und gegen den Rolladen schlug.

„Aufmachen! Fischer; machen Sie auf. Wir wissen, daß Sie drinnen sind!“

Das war Kommissar Peschs Stimme – unverkennbar in seiner brummigen Art. Er schien jedoch nicht allein zu sein.

Ich lief zur Tür. „Ja, ja!“ knurrte ich, beinah ungehalten über diese Ernüchterung, und gleichzeitig erleichtert. Die Tür war unverschlossen und der Laden auch, aber er war von außen leichter zu öffnen. Wieder schlug jemand dagegen.

„Schieben Sie doch das verdammte Ding zur Seite!“ rief ich verärgert.

Der Laden rasselte zur Seite. Pesch stürmte herein, zwei Männer hinter ihm. Sein Gesicht war ein wenig blaß, bemerkte ich mit Genugtuung. Zudem schwitzte er.

„Was war das, Fischer?“ keuchte er. Er sah sich um.

„Was?“ fragte ich und wußte einen Moment lang tatsächlich nicht, was er meinte.

Pesch winkte seinen Männern, die sich daraufhin gründlich umzusehen begannen. „Etwas quoll durch die Tür. Es sah aus wie Qualm!“

Ich atmete innerlich auf. Was er gesehen hatte, war wohl Wilmas Körper gewesen, der immer durchsichtiger geworden war – wie ein Schemen. Erschien es nicht erkannt zu haben. Aber was sollte ich ihm sagen?

Ich zuckte mit den Schultern.

„Staub“, sagte Gisela hinter mir. Ich hatte sie nicht kommen hören. Sie hatte sich offenbar wieder ganz in der Gewalt – wenigstens versuchte sie es. Ich griff beruhigend nach ihrer Hand. Die verweinten Augen würden wohl nichts verraten. „Staub vielleicht“, wiederholte sie. „Er liegt schon dick hier überall. Mutter wird eine Menge Arbeit haben, wenn sie zurückkommt.“ Es klang gepreßt, und ich drückte ihre Hand.

„Warum vergraben Sie sich eigentlich hier hinter den Läden?“ Der Kommissar musterte uns mit zusammengekniffenen Augen.

„Ich will niemanden sehen“, erklärte Gisela.

„Es ist ein ruhiger Ort, über vieles nachzudenken“, stimmte ich zu.

Er schüttelte den Kopf. „Sie sind aus einem bestimmten Grund hier. Und ich finde ihn heraus. Sie erschweren meine Ermittlungen nur, wenn Sie etwas verschweigen.“ Er ließ das einsickern. Dann, als wir nicht antworteten: „Sie haben nichts zu sagen? Nichts, das mich interessieren könnte?“

Einer Eingebung folgend erklärte ich: „Wir erwarten Besuch.“

Sein Blick wurde fast freundlich. „Sieh an. Jemanden, den wir kennen sollten?“

„Wir tappen wie Sie im dunklen“, entgegnete ich. „Ich denke an das blonde Mädchen, das ich schon einmal hier sah.“

„Sie ist nicht hier?“ meinte er überrascht.

„Sollte sie?“ fragte ich mit gut gespieltem Erstaunen.

Er sah mich wütend an. „Sparen Sie sich diese plumpen Tricks, Fischer. Wir sahen die Kleine vor einer guten Stunde in den Laden gehen und wollten schon zuschnappen, da kamen Sie daher, und wir hielten es für besser, noch abzuwarten. Bis dann der Qualm kam. und wir schon dachten, die Bude hätte Feuer gefangen. Becker, Makos, sucht die Kleine!“

„Aber Kommissar, sie ist nicht hier“, wandte ich ein, und Gisela stimmte hastig zu. Ich fragte mich, ob ihm ihre Unsicherheit noch lange verborgen bleiben würde, oder ob er sie längst wahrgenommen hatte.

„Unsinn“, stellte er fest. „Sie muß hier sein!“

„Hier ist jedenfalls niemand“, unterbrach ich ihn. „Vielleicht ist sie durch den Hintereingang verschwunden, als wir kamen. Wäre ja möglich, daß sie von unserem plötzlichen Auftauchen nicht sehr begeistert war.“

„Dann hätte Bärmann sie bemerken müssen. Holt mir Bärmann ’rein!“ befahl er seinen Untergebenen.

Kurz darauf erschien Bärmann. Er hatte niemanden bemerkt. Wie sollte er auch? Niemand hatte die Räume durch den hinteren Eingang verlassen. Ein wenig schämte ich mich ja meiner dreisten Lügerei. Aber hätte Pesch es geglaubt, wenn er mit der Wahrheit konfrontiert worden wäre?

Auch in den Räumen fanden seine Leute natürlich nichts. Als er sich schließlich gereizt verabschiedete, überzeugt, daß wir ihn aufs Kreuz gelegt hatten, beschloß ich, ihm einen Tip zu geben. Es mochte für meine und Giselas Sicherheit gut sein, und es hielt ihn uns vielleicht eine Weile direkt vom Leib.

Ich zog ihn zur Seite, als seine Männer aus dem Laden gingen. „Warten Sie noch“, sagte ich hastig. „Schicken Sie Ihre Männer hinaus. Ich denke, ich habe eine Spur.“

„Eine Spur? Ah, nun reden Sie endlich vernünftig.“ Er winkte seinen Männern, draußen zu warten. „Legen Sie los.“

„Waren Sie schon in Bernheim?“ fragte ich ihn.

Er schüttelte verneinend den Kopf. „Ich verspreche mir nicht viel davon. Die alte Dame würde nicht nach Bernheim verschwinden und ihre Tochter im unklaren lassen. Nein, Fischer, das ist eine falsche Fährte, die Sie da haben. Sie ist plötzlich verschwunden. Sie hat nichts gepackt. Sie verschwand hier in der Stadt.“ Er wollte sich abwenden.

„Warten Sie, Kommissar. Hören Sie mich erst an. Hat Ihnen Gisela nicht gesagt, daß ihre Mutter in den letzten Jahren nicht mehr sehr beliebt war in Bernheim, und daß jemand ihre Schwester nachts ins Moor lockte, wo sie ertrank. Ein netter Mord, auch wenn es scheinbar keinen Mörder gab!“

„Sie phantasieren, Fischer“, meinte Pesch. Aber er war doch nachdenklich geworden.

Rasch fuhr ich fort: „Sie müssen Bernheim sehen, dann halten Sie manches für möglich!“

„Sie waren dort?“ warf er ein.

Ich nickte.

„Haben Sie einen bestimmten Verdacht?“

„Nein. Aber Sie sollten es sich ansehen. Ich bin sicher, daß alle Spuren früher oder später doch dorthin führen.“

Er sah mich zweifelnd und wenig begeistert an.

„Noch etwas“, sagte ich eindringlich. „Ist einer Ihrer Männer ein Bernheimer?“

Er nickte überrascht. „Bärmann, warum?“

„Behalten Sie ihn während der nächsten Zeit im Auge.“

„Das ist alles?“ fragte er.

„Allerdings.“

Pesch schüttelte den Kopf. „Was meinen Sie zu dem, was Herr Fischer da sagt?“ Er wandte sich an das Mädchen.

Ich sah, daß sie ziemlich blaß war. „Ich meine, Sie sollten es ernst nehmen“, sagte sie leise. „Ich glaube, daß Mutter große Furcht hatte und deshalb den Ort verließ.“

„Wovor wissen Sie nicht zufällig, oder?“ fragte er sie mit spöttischem Unterton.

„Sie sprach nie darüber, ich hatte nur manchmal das Gefühl. Es fing an nach Wilmas Tod.“

„Hatte sie Feinde?“ fragte Pesch.

Gisela zuckte die Schultern. „Sie sollten mich fragen, ob sie Freunde hatte.“

„Hatte sie Freunde?“ fragte er ungeduldig.

„Nein, nicht mehr. Ich weiß, daß es früher anders war, als wir noch Kinder waren.“

Er musterte uns mit einem Blick, der deutlich kundtat, wie wenig ihm das alles gefiel. „Na ja“, meinte er dann. „In einem Punkt haben Sie recht. Wenn die alte Dame nicht bald auftaucht, muß ich doch hin. Ich kann es auch gleich tun. Aber Sie bleiben mir aus der Schußlinie. Sie machen mir die Sache verdammt schwer. Wir hätten die Blonde geschnappt, wenn Sie nicht daher gelatscht wären. Und das ist eine Spur, die mir verdammt besser gefällt. Eines Tages werde ich mir für Sie ein Motiv zusammenbasteln!“ Und mit dieser Drohung ging er.

Wir atmeten auf.

Wir schlossen die Türen ab, und ich ließ Gisela keine Zeit, ihren schmerzlichen Gedanken nachzuhängen. Ebenso wie ich zweifelte sie nicht daran, daß Wilma die Wahrheit gesagt hatte.

Wir mußten das Buch finden, von dem sie gesprochen hatte. Die Zeit drängte. Der Laden war vollgestopft mit Bänden. Irgendwo in dieser Fülle mußte es sein, vielleicht tief in den Regalen hinter den Büchern verborgen, oder in einer geheimen Lade. Und wir wußten nicht einmal, wie es aussah.

Wir gingen systematisch vor. Wir räumten alles um. Wir nahmen jedes einzelne Buch in die Hand und warfen einen Blick hinein, selbst jene, deren Titel uns bekannt waren. Es mochte Tarnung sein. Nach den Regalen im Laden kamen jene des Lagers an die Reihe; dann die Tische, die Kisten und Kartons, die zum Teil noch ungeöffnet im Lager standen. Aber da hatten wir bereits wenig Hoffnung. Hatte die alte Dame es doch nicht im Geschäft versteckt? Irrte Wilma?

Aber in der Wohnung hatte sie selbst bereits gesucht und nichts gefunden.

Müde und verzweifelt saßen wir auf dem Ladentisch. Es war fast drei Uhr morgens. Ich konnte es nicht ertragen, wie Gisela sich langsam von ihrem Schmerz überwältigen ließ. Natürlich konnte ich sie nicht ewig ablenken. Früher oder später mußte es ihr zu Bewußtsein kommen. Eine Weile versuchte ich sie zu trösten, sah aber ein, wie sinnlos das war. Ich konnte sie auch nicht herausreißen aus ihrem Jammer. Sie war zu müde und zu resigniert. Sie reagierte gar nicht auf meine Versuche, und wenn ich sie in die Arme nahm, wurde ihr Weinen nur heftiger. Aber sie wollte auch nicht fort.

So begann ich mangels einer besseren Ablenkung erneut zu suchen. Gesegnet sei meine Gründlichkeit. Ich fand einen Schlüssel und erinnerte mich, daß er mir auch bereits bei der ersten Durchsuchung aufgefallen war. Er schien zu einer Kammertür zu gehören.

Ich verließ das Lager durch den Hinterausgang. Auf dem dunklen Korridor befanden sich mehrere Türen. Eine führte zur Toilette. Der Schlüssel paßte nicht. Aber die Schlösser der nächstliegenden Türen glichen einander. Das konnten nicht lauter Toiletten sein. Ich probierte den Schlüssel und hatte schon bei der zweiten Tür Glück. Ich öffnete und starrte in eine dunkle Rumpelkammer, angestopft mit Besen, Eimer, einem kleinen Staubsauger, einer Werkzeugkiste und allerlei Zeug, das in dem spärlichen Licht nicht genau auszumachen war.

Aber etwas anderes erregte meine Aufmerksamkeit, an einem Haken hingen ein Mantel und eine Tasche. Ich nahm die Tasche, eine größere Damenhandtasche, öffnete sie und sah, daß sie ziemlich vollgestopft war. Ich nahm sie mit und schloß die Kammer. Irgendwo im Geschäft hatte ich eine Taschenlampe gesehen. Damit konnte ich später die Kammer untersuchen.

Am Ladentisch, neben Gisela, begann ich die Tasche auszuleeren. Sie enthielt offenbar die persönlichen Dinge von Frau Kurtz, die sie immer bei sich trug.

Und dann lag es vor mir, ein kleines Buch mit weichem roten Umschlag.

Ich hörte, wie Gisela zu schluchzen aufhörte. Sie starrte mit großen, verheulten Augen auf den Tisch.

„Du hast es gefunden“, flüsterte sie fast andächtig.

„Es sieht so aus“, antwortete ich heiser vor Aufregung. Ich nahm es neugierig und wollte es öffnen. Doch dann zögerte ich und gab es Gisela. Es war ihre Mutter, deren Aufzeichnungen es enthielt. Es war allein ihre Sache es zu lesen.

Sie nahm es dankbar, und dann vergaß sie eine ganze Weile ihre Umwelt. Ich dachte mir wohl, daß sie nun nichts davon abbringen würde, die Aufzeichnungen zu lesen und daß es gut war, wenn ich meine Neugier zügelte. Es würde ein paar Stunden dauern, bis sie damit fertig war. Deshalb schob ich mir zwei Stühle zurecht und machte es mir bequem, so gut es ging. Ich dachte nicht, daß es mir gelingen würde, in dieser unbequemen Lage Schlaf zu finden. Aber es war fast vier, und ich war hundemüde. Das Bewußtsein, daß wir gefunden hatten, was wir suchten, trug sicher auch dazu bei, daß ich der Müdigkeit bereitwillig nachgab.

Ich schlief innerhalb von Sekunden.

Ein Geräusch weckte mich. Dann spürte ich Giselas Hand auf meiner Schulter. Ich erkannte, ohne noch ganz wach zu sein, daß es Giselas Hand war; der zärtliche und beruhigende Druck verriet es.

„Robbie“, flüsterte sie und schüttelte mich leicht, „wach auf.“

„Ich bin wach“, antwortete ich ebenso leise.

Ich hörte sie erleichtert seufzen. Es war stockdunkel. Wieder kam das Geräusch – ein leises Klicken, metallisch.

„Hörst du es?“ flüsterte das Mädchen.

Ich nickte, was sie in der Finsternis jedoch nicht sehen konnte, deshalb fügte ich flüsternd hinzu: „Jemand ist an der Tür. Hast du eine Ahnung, wie spätes ist?“

„Kurz vor fünf.“

Ich erhob mich leise und tastete mich zur Tür des Lagerraums. Auf dem Regal daneben mußte die Taschenlampe stehen, wenn ich mich recht erinnerte.

Das Geräusch wurde intensiver. Es bestand kein Zweifel, jemand wollte herein und war mit einem Dietrich oder ähnlichen Gerät am Werk. Es konnte nicht mehr lange dauern.

Ich legte die Lampe so auf den Tisch, daß sie auf den Eingang strahlen mußte und unterwies Gisela, sie einzuschalten, sobald unser Besucher hereinkam. Dann sollte sie in Deckung gehen, der Eindringling konnte auch bewaffnet sein. Dann schlich ich zur Tür und postierte mich seitlich.

Ein paar Sekunden verstrichen, dann schien der Mann draußen Erfolg zu haben. Der Laden wurde langsam zur Seite geschoben. Dämmerlicht fiel herein. Eine Minute etwa fummelte er an der inneren Tür herum. Schließlich hatte er sie ebenfalls offen. Ich hoffte, daß Gisela nicht zu rasch war und ihm Zeit ließ, ganz hereinzukommen.

Er war der vorsichtige Typ. Vermutlich hatte er am Vortag bemerkt, daß das Geschäft beobachtet wurde. Er schloß den metallenen Laden wieder, und auch die Tür. Er machte einen Schritt ins Innere.

Da flammte die Lampe auf. Er stand genau im Lichtkegel, steif vor Schreck. Dann kam seine Hand hoch, und ich dachte, er wollte schießen.

„Vorsicht, Gis!“ brüllte ich und stürzte vor.

Er kam nicht mehr dazu, herumzufahren. Ich umklammerte seinen Hals und seinen Arm.

„Licht!“ rief ich und hielt ihn verzweifelt fest.

Gleich darauf flammte das Deckenlicht auf. Mein erster Blick galt dem Arm, den ich mit aller Gewalt hielt. Ich atmete auf. Er hatte keine Pistole in der Hand, nur eine Taschenlampe.

„Das ist doch Bärmann!“ rief Gisela überrascht.

Ich tastete ihn nach Waffen ab, fand aber keine. „Ruf Pesch an“, befahl ich Gisela.

Tatsächlich war es Bärmann – der Bernheimer von Peschs Männern. Er wehrte sich wieder, aber ich hielt ihn fest, bis das Mädchen Pesch an der Strippe hatte und ihm erklärte, welchen Vogel wir gefangen hatten. Plötzlich hielt sie uns den Hörer entgegen. „Laß ihn los, Robert. Der Kommissar will mit ihm sprechen.“

Vorsichtig gab ich ihn frei und beobachtete ihn wachsam. Ich hatte wenig Erfahrung mit solchen Dingen. Von Krimis hielt ich im allgemeinen nicht viel. Bärmann schüttelte mich zwar ab wie eine lästige Fliege, aber er verzichtete auf die üblichen Polizei- oder Schurkentricks, die man aus der Flimmerkiste kennen mochte. Statt dessen griff er nach dem Hörer. Peschs Stimme klang ziemlich aufgeregt, aber aus dieser Entfernung unverständlich. Bärmann sagte nur immer: „Ja, Chef’. Und das mit zunehmender Resignation. Dann legte er den Hörer auf und starrte uns kalt an.

Er mochte vierzig sein, hatte ein rundliches Gesicht mit harten, düsteren Zügen. Das dürftige Haar verstärkte den Eindruck eines zu früh gealterten und innerlich kalt gewordenen Mannes.

Wir musterten ihn unsicher, während er sich an den Ladentisch lehnte und wartete.

„Der Kommissar kommt her“, erklärte Gisela.

„Pech“, sagte ich zu Bärmann. „Sie werden einiges zu erklären haben.“

„Es ist nichts im Vergleich zu dem, was dir bevorsteht“, antwortete er mit einem zynischen Lächeln. „Morgen bist du so gut wie tot.“

Gisela wurde blaß, und ich erschrak. Es lag an dem Ton, wie er es sagte, an der Überzeugung.

„Was wollen Sie damit sagen?“ rief ich, heftiger als beabsichtigt.

„So geht es allen, die sich uns in den Weg stellen“, erwiderte er.

„Wer ist uns?“ fragte ich aufgeregt.

Er gab keine Antwort. Er zog sich von uns zurück, kapselte sich ab. Unsere Fragen blieben unbeantwortet. Er sah ganz einfach durch uns hindurch – als wären wir gar nicht mehr vorhanden.

So blieb es, bis der Kommissar kam – müde und verärgert – mit einem Begleiter, der nicht weniger erbaut von diesem frühmorgendlichen Einsatz war.

„Verdammt, Bärmann!“ rief er, als er hereinstürmte. „Haben Sie nichts Besseres zu tun. als außerhalb der Dienstzeit hier herumzuschnüffeln?“

Bärmann wollte antworten, aber Pesch ließ ihn nicht zu Wort kommen.

„Und Sie?“ Er sah uns an. „Sie haben sich hier wohl schon für die Flitterwochen eingenistet!“

Es war zum erstenmal in dieser Nacht, daß Gis wieder etwas Farbe bekam. Sie blitzte den Kommissar wütend an.

Ich sagte: „Sie haben vollkommen recht. Also nehmen Sie den Störenfried hier mit. Er wird Ihnen eine Menge interessanter Dinge aus Bernheim erzählen können, wenn Sie ihm die Fragen nachdrücklich genug stellen. Er weiß sogar schon, daß ich morgen tot bin!“

Pesch starrte auf Bärmann. „Hat er das gesagt?“

„Allerdings. Und fühlen Sie sich nicht allzu außenstehend. Er droht es allen an, die ihnen in die Quere kommen. Ihnen sicher auch, wenn Sie zu neugierige Fragen stellen.“

„Wer ist ‚ihnen’?“

„Seine – Bernheimers Freunde vielleicht“, riet ich. „Nehmen Sie ihn mit. Uns gefällt er nicht besonders. Seine Freunde werden nicht viel erfreulicher sein. Das ist was für Ihre Flitterwochen, Kommissar.“

Er grinste, was ich nicht erwartet hatte. „Ihre Spur fängt an, mich zu interessieren, Fischer. Sie werden gelegentlich noch ein wenig mehr auspacken müssen.“

„Vielleicht“, antwortete ich müde. „Aber nicht vor Mittag. Es hat keinen Sinn, wenn Sie es versuchen. Ich werde den Hausmeister erschlagen und Klingel und Telefon abstellen. Gute Nacht!“

Er nahm den deutlichen Wink gelassen hin. Er winkte Bärmann. In der Tür wandte sich Bärmann plötzlich um und fragte: „Habt ihr es gefunden?“

Wir starrten ihn einen Augenblick überrascht an.

„N-nein“, stammelte Gisela, und das war ein Fehler.

„Wovon redet er?“ hakte Pesch ein.

„Von einem Buch“, erklärte ich resigniert, „in dem steht, wer Frau Kurtz umgebracht hat.“

Trotz der Müdigkeit schlief ich nur bis neun. Dann trieb mich die Rastlosigkeit hoch. Ich war froh, daß Gisela noch schlief. Sie war mit den Nerven am Ende gewesen und brauchte Ruhe mehr denn je. Ich befürchtete, daß es mit der Ruhe ziemlich vorbei war, wenn erst Pesch sich wieder meldete.

Ich fragte mich, was Bärmann ihm wohl erzählte, und ich fragte mich auch, welche Funktion Bärmann erfüllte. War er für den Tod der alten Dame verantwortlich? War er so etwas wie der verlängerte Rachearm der Bernheimer?

Pesch schien nichts Wichtiges erfahren zu haben, sonst hätte er sich bereits gemeldet. Ich traute ihm nicht so ganz zu, daß er nur Rücksicht auf uns nahm. Vielleicht war der Hausmeister auch bloß fortgegangen, und niemand hörte das Telefon. Um so besser! Ich brauchte ein wenig Zeit, um mir Klarheit zu verschaffen.

Ich hob Frau Kurtz’ Notizen auf, die neben Giselas Sofa lagen und begab mich in die Küche. Dort suchte ich nach Kaffee. Meine Laune wurde beträchtlich besser, als ich ihn fand. Bereits der Duft während des Filterns machte mich wach und vertrieb dieses laue Gefühl, das ich immer hatte, wenn ich nicht ausgeschlafen war.

Fünf Minuten später brauchte ich keinen Kaffee mehr, um aufzuwachen.

Die Aufzeichnungen genügten vollauf. Sie waren unglaublich!

Es war klar, daß die Frau gelitten hatte und daß ihr dieses Niederschreiben eine Linderung bedeutet hatte – vielleicht, weil sie dabei mit sich ins reine kam, oder weil es ihr einfach ein Bedürfnis war, ihren Kummer jemandem anzuvertrauen und niemanden hatte außer diesem Buch.

Sie mußte unendlich einsam gewesen sein. Ein Zweifler unter Gläubigen. Furcht und Hoffnung und Ohnmacht sprachen aus den Zeilen, wo immer man es aufschlug. Nicht nur der Inhalt, auch die Schrift spiegelte die innere Zerrissenheit wider – sie war zittrig und eckig, und da waren verschwommene Flecken auf vielen Seiten, die Tränen sein mochten.

Die ersten Eintragungen stammten vom Mai 1960. Da schien alles Unheil seinen Anfang genommen zu haben.

Wilmas 14. Geburtstag.

Noch ist sie rein wie ein Engel, unbeschmutzt von den alten Mächten, die in uns lebendig sind. Wenn es einen Gott gibt, wird er sie vor dieser Fäulnis bewahren. Es gibt nur einen Weg: sie muß fort aus diesem verfluchten Ort, bevor die Wahrheit ans Licht kommt.

Ich werde sie nicht einweihen, auch wenn ich dafür büßen muß! Vielleicht werden sie mich töten, denn ich habe das Gesetz der Brut verletzt. Und ich werde es wieder verletzen. Auch Gisela soll frei sein!

Und einige Tage später:

Es ist geschehen. Sie wissen es alle, daß meine Kinder anders sein werden. Die ersten seit vielen hundert Jahren. Noch sind sie machtlos. Die Tamil rast. Aber nichts ist ihr so heilig wie die alten Gesetze. Nur die fleischlichen Eltern dürfen die Kinder weihen. Sie werden versuchen mich zu zwingen!

Und wieder einige Tage später:

Sie meiden mich alle. Mich und die Kinder. Wilma sieht es mit großen Augen und versteht es nicht. Selbst die anderen Kinder tuenden sich von ihr ab. In der Schule ist es unerträglich für sie. Es vergeht kein Tag, an dem sie nichtweinend nach Hause kommt. Ich muß sie wegbringen. Das schlimmste ist, ich kann ihr keine Antworten geben. Keine, die etwas erklären.

Ich wollte, wir könnten alle fortgehen und einfach vergessen. Aber das wäre das Ende. Die Gemeinde kennt kein Verzeihen, und die Magie ist stärker als alle Vernunft. Ihr Fluch würde uns am Ende der Welt finden …

Wochen, Monate vergingen. Die Eintragungen waren kürzer, meist nur einzelne Sätze voller Zweifel. Der ganze Ort wandte sich von ihnen ab. Es gab keinen einzigen, der gefühlt hätte wie sie. Sie fragte sich, warum ausgerechnet ihr klargeworden war, wie sehr sie alle den Teufel im Herzen hatten, wie sehr sich die Gemüter der Kinder mit einem Schlag verdüsterten nach der Weihe; wie sehr das Lachen in ihren Augen erlosch. Sie fragte sich, wozu das alles diente, wozu diese alten Mächte und Gesetze um jeden Preis erhalten werden mußten. War die moderne Welt nicht voller neuer Kräfte – reinerer Kräfte, für die man nicht mit seiner ganzen Seele bezahlte?

Dann wieder zweifelte sie, ob es richtig gewesen war, damit zu brechen. Denn auch so hatten ihre Kinder das Lachen verlernt.

Und es sah nicht so aus, als ob sie davon frei sein würden, auch wenn sie nichts davon wußten.

Es war eine Art von Zauberei, die mit einem alten Kult zusammenhing, soviel wurde mir während des Lesens klar. Sie waren alle Hexen! Männer, Frauen, Kinder – der ganze Ort. Sie waren eine verschworene Gemeinschaft, in die man nur hineingeboren werden konnte, und aus der es kein Austreten gab, keine Flucht.

Wie es geschehen konnte, daß diese Frau Kurtz als einzige seit Generationen plötzlich von dem Gedanken beseelt war, daß es unrein und teuflisch sei. was sie taten, ging aus den Aufzeichnungen nicht hervor. Vielleicht hing es mit ihrem Mann zusammen, den sie ein paarmal erwähnte, und der kurz nach dem Krieg umgekommen sein mußte.

Es war faszinierend. Wie gelang es dem Ort, so lange seine Abgeschlossenheit zu bewahren? Gewiß, er lag ein wenig abgelegen in dem sumpfigen Seitental. Es gab nur eine schmale Zufahrtstraße. Grundstücke wurden nicht an Fremde verkauft, und die Bauern der weiteren Umgebung waren sicher abergläubisch und eingeschüchtert genug, um den Bernheimern nicht in die Quere zu kommen. Andererseits bot das Tal auch keine besonderen Reize für Ansiedler.

Wenn ihre Magie tatsächlich so potent war, wie die alte Dame befürchtet hatte, oder vielmehr gewußt hatte. dann war sie wohl auch ein Mittel gewesen, die Menschen unter Druck zu setzen und den Status quo aufrecht zu halten.

Genaue Aussagen über die Art von Zauberei und die Art von Kult waren nirgends zu finden. In dieser Hinsicht war das Buch wenig aufschlußreich; alles, was es bot, war ein Motiv für einen möglichen Mord an Frau Kurtz – wenn es einen gegeben hatte. Diese seltsame Verbrennung, die ich gesehen hatte, mochte eine Illusion gewesen sein – oder tatsächlich ein Akt von Zauberei, wenn man gewillt war, an Zauberei zu glauben.

Ich war jedenfalls bereit dazu, nach allem, was ich erlebt hatte. Aber ich wäre nicht bereit gewesen, das jemandem einzugestehen. So zaghaft ist der Glaube manchmal. Aber es gibt keinen größeren Zauberer.

Geister entstehen dort, wo die Menschen an sie glauben! Konnten sie zum tödlichen Werkzeug werden, wenn diese Menschen haßten?

Ich fragte mich, ob Fesch mit seiner Nüchternheit etwas herausfinden würde. Gab es noch eine realistische Lösung? Oder mußte auch er schließlich auf das Übernatürliche stoßen, ob er nun daran glaubte oder nicht.

Ich brach meine Überlegungen ab und las weiter.

Diese Elvira Tamil schien so etwas wie eine Oberpriesterin zu sein, der das ganze Dorf gehorchte. Bei ihr fanden die nächtlichen Zusammenkünfte statt, und es wäre interessant gewesen, zu erfahren, was dort geschah. Beteten sie dort? Und zu wem – etwa zum Teufel? Oder zu einem anderen alten heidnischen Gott?

Frau Kurtz hatte keinen Zutritt zu diesen Versammlungen mehr. Sie erwähnte mehrmals, daß nun ein Fluch auf ihr laste, schrieb aber nie, welcher Art dieser Fluch war. Sie und Wilma mußten während dieses Sommers sehr gelitten haben. Einerseits wagte sie sich nicht fort, denn den Gesetzen nach war der Tod die einzige Entlassung, die, einzige Absonderung aus der Gemeinde, andererseits wurden sie von der Gemeinschaft vollkommen gemieden. Gisela war noch zu jung gewesen, um es voll zu erfassen. Aber sie waren sehr einsam.

Dann im Herbst schickte sie Wilma und Gisela nach Rosenheim zur Schule. Das beruhigte sie ein wenig. Die Kinder hatten nun Kontakt mit der Außenwelt. Sie würden Bernheim mit anderen Augen sehen. Was immer auch mit ihnen geschah, selbst wenn sie später gezwungen werden sollten, dem alten Kult beizutreten, sie würden im Besitz eines kritischen Bewußtseins sein, das Gut und Schlecht unterscheiden konnte.

Daß noch immer nichts geschah, ermutigte sie und erfüllte sie mit trügerischen Hoffnungen.

Jahre vergingen voller Hoffnungen, Vorwürfe, Bitterkeit, Unsicherheit.

Dann kam jener Augenblick, da sie das zweite Sakrileg begehen mußte, wollte sie nicht das erste umsonst begangen haben und all die Jahre umsonst gelitten haben. Sie mußte ein zweites Gesetz brechen.

Wilma hatte in Rosenheim einen Freund gefunden und wollte heiraten. Aber die alten Gesetze erlaubten keine Heirat außerhalb der Gemeinschaft. Neues Blut, selbst wenn es gläubig war, bedeutete es eine Verwässerung der alten Kraft.

Frau Kurtz ahnte wohl, was es bedeutete, erneut das Gesetz zu brechen. Aber ihre Kinder wären nie frei, immer einsam gewesen. Es gab nur zwei Möglichkeiten: entweder das Risiko auf sich zu nehmen und dafür wirklich frei zu sein, im Tod oder im Leben, oder zurückzukehren, wenn sie es noch gestatteten. Sie wußte nur eines – daß diese Isoliertheit nicht länger zu ertragen war.

Und diesmal reagierte die Gemeinschaft – rasch und tödlich! Sie duldete nicht, daß jemand ihr entrann.

Frau Kurtz schrieb am 17. August 1967 in ihr Buch:

Wilma kam heute zum letztenmal vor der Hochzeit zu Besuch. Ich hatte es ihr verboten, aber sie ließ es sich nicht nehmen. Sie ist so ahnungslos. Und sie wissen es, daß Wilma heiraten wird. Die Tamil hat ihre Schnüffler überall. Ich fühle, daß sie etwas tun werden. Aber ich bin allein zu schwach, mich zu wehren. Ich bin aus der Übung und habe keinen Zugang zu den alten Büchern. Dietmanris, Beschwörende Worte, wenn ich hätte, könnte ich es wenigstens versuchen.

Wilma hat berichtet, daß eine Frau sie kurz vor dem Ort aufhielt und bat, sie mitzunehmen. Sie hat die Frau beschrieben. Es muß Magda Peller gewesen sein, eine Oberpriesterin seit einem Jahr. Es sieht aus wie eine versöhnliche Geste, aber es bedeutet nur eines: sie hat Wilma etwas genommen! Wilma bestreitet es, aber ich weiß es. Sie sind sehr geschickt, wenn es darum geht. Das Opfer merkt nichts.

Wilma ist das Opfer!

Was kann ich nur tun?

Und einen Tag später:

Wilma ist tot. Sie haben sie ins Moor gelockt!

Vielleicht sollte ich auch gehen. Dann hätte alle Pein ein Ende. Aber da ist Gisela. Sie braucht mich mehr denn je. Ich muß versuchen, sie zu schützen, damit sie nicht ein ähnliches Schicksal erleidet.

Soll ich sie aufklären? Soll ich ihr sagen, welche Gefahren lauern? Würde sie mir glauben – frei und nüchtern wie sie ist? Eines hält mich aufrecht: Vielleicht kann ich eines Tages Rache nehmen! Nur ein wenig von dem, was ich leide, heimzahlen!

Wieder verging Zeit, ohne daß etwas Wesentliches geschah. Die Wunden vernarbten. Der Haß wuchs und verdrängte langsam die Furcht und den Schmerz, selbst das Gefühl der Ohnmacht. Die alte Dame wußte, daß die Bernheimer nur lauerten, bis sie den nächsten Schritt gegen ihre Gesetze tat. Das Moor war ein großes, bequemes Grab, das nicht einmal einer Schaufel bedurfte.

Sie schwieg. Gisela erfuhr nichts. Sie war so jung. Es blieb noch ein wenig Zeit.

Frau Kurtz beschloß, sie zu nützen. Sie wußte von einem geheimen Klub hier in der Stadt, der sich mit alten Kulten beschäftigte. Den Bernheimern war dieser Klub wohlbekannt, der Klub hingegen hatte offenbar keine Ahnung davon, daß sich ein lebendiges Studienobjekt in Bernheim befand.

Frau Kurtz war entschlossen, diesen Klub aufzusuchen. Durch ihn mochte sie die Mittel erhalten, die sie brauchte, vielleicht eines der Bücher, in denen die alten Formeln standen.

Tatsächlich gelang es ihr, Kontakt aufzunehmen. Sie fuhr häufiger in die Stadt ohne daß die Bernheimer in irgendeiner Weise reagierten. Sie fragte sich, ob man sie nicht beobachtete. Es schien ihr erst unwahrscheinlich, aber schließlich akzeptierte sie ihre scheinbare Freiheit. Sie wußte ja, daß sie selbst niemals frei sein würde. Die Macht der Tamil und damit der Bernheimer über sie hatte im Augenblick ihrer Weihe begonnen, als die Priesterinnen etwas von ihr nahmen, wie sie sich ausdrückte.

Ich verstand nicht ganz, was es bedeutete. Aber es mußte etwas sein, das den anderen Macht über sie gab, eine Macht, die überallhin reichte, selbst über den Tod hinaus!

Das war verwirrend. Es mutete an wie die abergläubischen Ängste eines kleinen Mädchens, und doch lag ein Ernst in diesen Zeilen, der mich bestürzte. Es war auch bedeutungslos, wieviel ich davon glaubte! Sie hatte es jedenfalls geglaubt. Aber so ganz beruhigend war das auch nicht. Denn Wilma hatte es nicht geglaubt, präziser gesagt, sie hatte nichts gewußt, und war trotzdem daran zugrunde gegangen.

Ich hatte so ein Gefühl, daß ich bereits zuviel wußte – mehr als gesund für mich war. Es gab jetzt kein Umkehren mehr.

Immer wieder erwähnte sie in der folgenden Zeit das Buch von Hannes Dietmann Beschwörende Worte. Es mußte so etwas wie ein Schlüsselwerk sein für ihren Kult, oder besser: für den Bernheimer Kult.

Der Klub besaß das Buch nicht. Man versprach ihr jedoch, alles zu tun, um es zu erlangen. Aber alles zog sich in die Länge. Um den Grund ihrer häufigen Anwesenheit, in der Stadt zu tarnen, pachtete sie den Buchladen, nachdem der vorige Pächter ihn überraschend aufgeben mußte. Während dieser Zeit befand sich Gisela wochentags in Rosenheim und kam ebenso wie ihre Mutter nur am Wochenende nach Bernheim.

Zwei Monate vor ihrem Tod – ich zweifelte inzwischen nicht mehr daran, daß ich wirklich ihren Tod miterlebt hatte – schien sie das Buch aufgetrieben zu haben. Sie erwähnte es nicht direkt, aber alles deutete darauf hin. Sie schrieb zum Beispiel:

Jetzt ist meine Zeit gekommen. Gisela werden sie mir nicht mehr wegnehmen! Wilma wird es mir verzeihen, wenn ich sie zu Hilfe rufe. Aber Gisela braucht einen Schutzgeist.

Mir lief es kalt über den Rücken hinab. Frau Kurtz selbst hatte also Wilma beschworen, oder Wilmas Geist oder wie immer man die Erscheinung der Toten bezeichnen mochte! Aus dem Jenseits gerufen! Aller physikalischen und logischen und wissenschaftlichen Gesetze zum Trotz.

Das Grab war also noch nicht das Ende!

Die letzte Aufzeichnung lag fünf Tage zurück:

Es ist beinah vollbracht. Ich fühle, daß Wilma mich hört. Sie wird meinem Ruf folgen. Sie wird es ganz sicher tun! Wenn sie mir nur noch ein wenig Zeit lassen!

Dann mußte es geschehen sein. Das Dorf hatte zugeschlagen, daran hegte ich keinen Zweifel. Und es war Frau Kurtz noch gelungen. Wilma zu beschwören. Aber wahrscheinlich erlebte sie diesen Triumph nicht mehr, denn Wilma wußte nicht, warum sie hier war, und nicht, wer sie gerufen hatte. Sie wußte nur, daß ihre Mutter tot war und daß Gisela in großer Gefahr schwebte.

Ich saß eine ganze Weile gedankenschwer da. Gis schlief noch immer. Mein Kaffee war kalt geworden, und ich kochte mir neuen. Hunger machte sich bemerkbar. Ich verließ kurz das Haus, um ein umfangreicheres Frühstück zu besorgen. Aus meinem Hunger wurde ein Bärenhunger. Ich war ziemlich sicher, daß es auch Gis nicht viel anders gehen würde, wenn sie aufwachte. Und ich dachte, daß ich Kommissar Pesch wahrscheinlich auffressen würde wenn er es wagen sollte, uns vor dem Frühstück zu stören.

Auch der Hausmeister ließ sich nicht sehen, als ob er meine Mordgedanken ahnte. Ich überlegte, ob ich Gis wecken sollte. Es war fast elf. Aber dann sagte ich mir, daß Schlafende nicht hungrig sind. So frühstückte ich erst mal allein und überlegte dabei, welche Konsequenzen sich aus den Aufzeichnungen ergaben.

Erstens: Frau Kurtz war tot. Das hatten wir zwar schon von Wilma erfahren, aber mit den Informationen aus dem Tagebuch fügte sich alles harmonisch zusammen. Frau Kurtz war durch Zauberei umgekommen, durch magische Kräfte, wenn man so wollte, jedenfalls aber auf eine Weise, die naturwissenschaftlich nicht zu erklären war.

Für Pesch gab es keine direkte Spur. Aber er mochte es zumindest ahnen, wenn er von der Verbrennung der Frau gelesen hatte und die richtigen Schlüsse zog. Jedenfalls würde er es aber auch nicht glauben, wenn wir ihn mit der Nase draufstießen. Er schien ohnehin unter dem Wahn zu leiden, daß ihm jedermann einen Bären aufband.

Ich hatte daher nicht vor, ihm dieses Schauermärchen zu erzählen, auch wenn es die Wahrheit war. Das würde uns natürlich in Schwierigkeiten bringen, denn er mußte früher oder später aus unseren Handlungen schließen, daß wir mehr wußten, als wir zugaben. Seiner Meinung nach benahmen wir uns ohnehin schon verdächtig genug.

Dazu kam noch das Auftauchen der toten Wilma. Er hatte sie zwar schon gesehen, aber er hielt sie für eine verdächtige Blondine, die er gern in die Finger bekäme. Ich versuchte mir sein Gesicht vorzustellen, wenn ich ihm erklärte, daß sie die tote Schwester Giselas sei, die ihre Mutter aus dem Jenseits beschworen hatte. Er würde wahrscheinlich nicht lange zögern und mich in die Nervenklinik einweisen lassen.

Blieb natürlich als echt vorhandenes Beweisstück das Tagebuch. Er würde das Ganze wahrscheinlich für einen mißglückten Gruselroman halten, für den sich begreiflicherweise kein Verleger gefunden hatte. Er würde nicht einmal die Echtheit der Handschrift anzweifeln. Aber das Buch wäre für ihn höchstens ein Motiv für einen Selbstmord gewesen. Die arme Frau war ja nicht mehr ganz richtig im Oberstübchen!

Nein, wir behielten das alles besser für uns; wenigstens vorerst.

Aber was konnten wir tun? Frau Kurtz war tot. Stand Gis ein ähnliches Schicksal bevor? Wilma schien eine Gefahr zu spüren. Sicher stand ich inzwischen ebenfalls auf der Abschußliste. Bärmanns Worte kamen mir in den Sinn: Morgen würde ich so gut wie tot sein!

Das war wahrscheinlich übertrieben, aber ich wußte, daß ich mich vorsehen mußte. Ich gab mich keinen Illusionen hin. Unsere einzige Chance bestand darin, daß wir rasch handelten. Aber was sollten wir tun?

Immerhin wußten wir aus dem Tagebuch, wer der Kopf der Hydra war – die Tamil. Elvira Tamil, so etwas wie die oberste Priesterin und Herrscherin von Bernheim. Und wir wußten, daß sie jenseits des Moores wohnte.

Ich mußte sie unverzüglich aufsuchen, heute noch!

Ein Geräusch riß mich aus meinen Gedanken. Gisela war aufgestanden. Sie kam in die Küche gerannt und sah mich da beim inzwischen wieder kalt gewordenen Kaffee sitzen.

„Robbie!“ rief sie erleichtert.

„Es sieht so aus“, sagte ich grinsend, „als hättest du mich vermißt!“

„Ich wachte auf“, erklärte sie, „und es war so still. Ich hatte solche Angst, du wärst fortgegangen …“ Sie brach ab. Die Angst war noch immer nicht ganz aus ihren Augen verschwunden.

Ich zog sie zu mir auf den Schoß und schlang einen ihrer Arme um meinen Hals. Mit dem zweiten tat sie es dann schon selber.

„Du hast eine viel zu interessante Familie“, stellte ich fest. „Und ich bin sicher, die Bernheimer rechnen mich schon fix dazu.“

Sie wurde bleich. „Du hast es gelesen?“ Sie deutete auf das Tagebuch.

Ich nickte.

„Glaubst du das alles?“

Ich nickte erneut.

„Ich beinah auch“, flüsterte sie. „Was sollen wir nur tun?“

„Ich hab mir alles schon überlegt“, erklärte ich. Ich spürte, wie sie zitterte, sicher nicht vor Kälte. Deshalb drückte ich sie an mich und küßte sie fest. „Ich muß mir nur noch über die Reihenfolge klar werden. Aber wir werden kämpfen, mein Liebling. Wir werden diesen Leuten in Bernheim die Sache wenigstens so schwer wie möglich machen. Es sei denn …“

Sie sah mich fragend an.

„Es sei denn, du möchtest zurück“, sagte ich ernst.

„Nein“, entfuhr es ihr. Sie machte sich frei.

Ich ließ sie widerwillig los. „Sie würden dich aufnehmen als eine der ihren, Gis. Sicherlich wäre das die geringere Gefahr für dich.“

„Nein, ich will nicht. Niemals!“ Sie schüttelte den Kopf. „Es wäre auch gar nicht möglich. Hast du es nicht gelesen?“

Nun sah ich sie fragend an.

„Es ist nicht möglich“, erklärte sie. „Das geheime Wissen kann nur von den Eltern auf die Kinder übertragen werden. Meine Eltern sind tot.“ Ihre Stimme wurde zu einem Flüstern. „Sie können mich nicht aufnehmen, und sie können mich nicht fortlassen. Ich weiß zuwenig und doch zuviel. Sie müssen uns töten, Robbie!“

„Schon möglich“, gab ich zu. „Aber ein Wörtchen werden wir dabei mitreden!“

„Wie lange haben wir noch Zeit?“ fragte sie leise.

Ich zuckte mit den Schultern. „Einen Tag, vielleicht auch zwei.“

Sie bekam plötzlich ein wenig Farbe im Gesicht. „Würdest du mit mir schlafen, wenn ich dich darum bitte?“ fragte sie stockend.

Mein Herz machte einen Sprung. Ich stand auf und sagte: „Wenn es nur die Angst ist?“

Sie schüttelte den Kopf. „Es ist nicht die Angst.“

Das entsprach nicht ganz der Wahrheit. Ich sah es ihr an. Ich lächelte ihr beruhigend zu. „Die Liebe ist zu allen Zeiten als ein Schutz gegen die bösen Mächte angesehen worden.“

„Ja“, sagte sie leise. „Es sieht so aus, als ob wir einen Verbündeten hätten.“

Um zwei waren wir noch immer ungestört. Wir hatten bereits gegessen und waren ein wenig unruhig. Warum meldete sich Pesch nicht? Irgendwie hatte ich erwartet, daß er uns mit frischer Energie auf die Pelle rücken würde. Bärmanns Auskünfte konnten nicht sehr befriedigend gewesen sein.

Mein Zusammensein mit Gisela hatte mir bestätigt, was ich bereits gefühlt hatte – sie mochte mich. Sie erwiderte meine Gefühle. Sie liebte mich. Das war eine sehr befriedigende Erkenntnis. Eine Zeitlang war mir danach, Bäume auszureißen (und sie der Tamil an den Kopf zu werfen), und auch aus Giselas Augen schwand für eine Weile die Angst.

„Was hält dich hier?“ fragte ich sie unvermittelt. „Ich meine, in Bernheim, oder Rosenheim?“

Sie sah mich erstaunt an. „Nichts“, antwortete sie und begann zu begreifen, was ich meinte.

„Warum gehen wir dann nicht einfach fort?“

Sie nickte langsam. „Ich dachte auch schon daran, aber …“

„Aber?“

Das Mädchen schüttelte den Kopf. „Ich glaube, sie würden uns finden, ganz gleich, wohin wir gehen.“

Natürlich hatte sie recht. Es gab kein Weglaufen. Sie würden uns nicht aus den Klauen lassen. Wir konnten nur versuchen, den Stier bei den Hörnern zu packen. Die Chancen, fand ich, standen gar nicht einmal so schlecht. Wir wußten, an wen wir uns halten mußten. Wir hatten immerhin einen ungewöhnlichen Verbündeten, auch wenn ich mir noch nicht klar war, wie sie uns helfen konnte: Wilma. Und Kommissar Pesch gehörte auch zu uns – auch wenn er das wahrscheinlich heftig bestritten hätte.

Ich mußte mir nur einen Plan zurechtlegen.

Wir würden zusammenbleiben, so lange es möglich war. Das erschien mir wichtig. Da konnte einer dem anderen helfen, wenn der Schlag kam.

Heute Nacht mußten wir nach Bernheim in das Haus der Tamil. Was wir dort tun wollten, war mir noch nicht klar. Aber es gab nur diesen einen Weg – in die Höhle des Löwen. Doch wollte ich erst Wilmas Erscheinen abwarten. Wenn sie von den Zusammenhängen erfuhr, konnte sie vielleicht helfen. Schließlich war sie tot! Und von ihrer Mutter beschworen worden, um Gisela zu schützen! Sie besaß vielleicht irgendwelche Kräfte, die uns dienlich sein konnten. Wir brauchten alle Hilfe, die wir mobilisieren konnten.

Bis zum frühen Abend mußten wir uns also gedulden. Aber wir konnten die Zeit nützen.

„Dieses Buch“, sagte ich zu Gis, „das deine Mutter immer wieder erwähnt, Beschwörende Worte …“

„Ja, sie muß es irgendwie bekommen haben“, bestätigte sie meine Vermutungen.

„Wir sollten es suchen“, schlug ich vor.

„Wozu, Robbie? Wir können doch nichts damit anfangen!“

„Aber Wilma vielleicht.“

Sie schauderte. „Das mit meiner Schwester“, sagte sie, „das ist mir das Unheimlichste. Sie ist so lebendig, und doch – ich konnte durch sie hindurchsehen. Glaubst du, daß es nur eine Illusion ist, irgendeine Art von Hypnose, mit der man uns verrückt macht?“

„Nein“, sagte ich nachdenklich. „Sie ist zu real. Sie ist …“ Ich zuckte hilflos die Schultern. „Ein Geist? Eine fleischgewordene Erinnerung, die deine Mutter mit ihren Formeln zum Leben erweckt hat? Ich bin nicht sicher, ob ich es wissen möchte. Aber sie tut mir leid.“

Wir durchsuchten die Wohnung mit aller Gründlichkeit, fanden aber weder das Buch noch andere Dinge, die von Interesse gewesen wären. Danach überredete ich Gisela, auch den Buchladen nochmals durchzusuchen.

Wir verließen die Wohnung gegen drei. Aus der nächsten Telefonzelle rief ich das Kommissariat an und erfuhr, daß Kommissar Pesch nach Bernheim gefahren sei, begleitet von Bärmann und daß nicht bekannt sei, wann er zurücksein wollte.

Ich hatte Mühe, einen Fluch zu unterdrücken. Dieser Narr! Ich machte mir bittere Selbstvorwürfe. Ich hätte ihn trotz allem aufklären und warnen müssen. Die Frage war nun: wie weit würden die Bernheimer gehen? Würden sie sich mit der Polizei anlegen? Aber andererseits: Wer würde eine Spur finden, wenn der Kommissar samt seinem Wagen im Moor verschwand? Bärmann konnten sie verbergen. Und den Kommissar hatten sie nie gesehen. Es war so einfach!

Auch Gis wurde bleich, als sie es hörte. Sie dachte offensichtlich in derselben Richtung.

Anschließend fuhren wir zu mir. Ich brauchte dringend frische Wäsche.

Frau Hirschwald erging sich höchst erregt darüber, was ich für seltsame Freunde hätte, die spät nachts noch unbedingt ins Zimmer gelassen werden wollten, obwohl sie ihnen sagte, daß ich nicht da sei.

Ich wurde sofort hellhörig.

„Wann war das, Frau Hirschwald?“

„Gestern nacht gegen elf, Herr Fischer. Ich schlief schon.“ Die Erinnerung erboste sie offenbar aufs neue. „Wenn das häufiger geschieht, das ist Ihnen doch klar, dann muß ich …“

„Ja, ja“, unterbrach ich sie ungeduldig. „Wer war es?“

„Er sagte seinen Namen nicht, aber er kam sich wie der liebe Herrgott persönlich vor, stolzierte hier herein und schob mich einfach zur Seite. Er müsse in Ihr Zimmer und er hätte nicht viel Zeit!“

„Wie sah er aus?“

„Unerfreulich“, erklärte sie. „Wie sollte jemand sonst aussehen, der nachts hier eindringt.“

„Frau Hirschwald“, bat ich. „Bitte, es ist wichtig. Der Mann war ohne mein Wissen hier. Wie sah er aus?“

Sie schien offenbar einzusehen, daß sie einen Fehler gemacht hatte, als sie den Kerl einließ, denn sie änderte ihren bissigen Tonfall. Beinah entschuldigend erklärte sie: „Er hätte Ihr Onkel sein können, oder so was. Er war mindestens vierzig.“

Ich mußte blaß geworden sein, denn sie sah mich erschreckt an. „Aber was haben Sie denn?“

„Hatte er eine recht fortgeschrittene Glatze und ein rundliches Gesicht?“

Sie nickte, ihre Hand auf den Mund gepreßt. „Er hatte so einen stechenden Blick, so streng, ich hatte Angst. Ich hätte ihn nicht aufhalten können.“

„Schon gut, Frau Hirschwald“, beruhigte ich sie, und fühlte mich selbst alles andere als beruhigt.

Bärmann also war hier gewesen. Was konnte er gesucht haben? Etwas Wesentliches jedenfalls; etwas, das ihn später im Buchladen zu der Bemerkung veranlaßte, ich wäre morgen so gut wie tot.

„Können Sie sich erinnern, was er getan hat? Haben Sie es gesehen?“

„Ja“, erwiderte sie. „Ich ließ ihn nicht aus den Augen. Er sah sich nur flüchtig um und ging dann stracks zu Ihrem Spiegel. Er fragte mich, ob Sie die Haarbürste allein benützten.“

Ich schüttelte verwundert den Kopf. „Die Haarbürste? Was haben Sie ihm gesagt?“

„Na ja, daß Sie sie allein benützten.“ Sie zuckte mit den Schultern.

„Und?“

„Er nahm sie in die Hand. Er drehte sich mit dem Rücken zu mir. Ich konnte nicht sehen, was er tat. Aber gleich darauf ist er wieder gegangen, und ich fragte mich, ob Sie wohl noch mehr so merkwürdige Freunde hätten.“

„Das ist auch keiner, Frau Hirschwald“, beruhigte ich sie.

Verdammt, was hatte er nur mit der Haarbürste gewollt! Ich packte grübelnd einige Sachen zusammen, die ich während der nächsten Tage brauchen würde. Als ich mich verabschiedete und die Stiegen hinab lief, kam mir schockartig die Erkenntnis. Ich klammerte mich an das Treppengeländer und versuchte der plötzlichen Schwäche Herr zu werden.

Es war eine Art von Voodoozauber! Bärmann hatte Haare von mir mitgenommen. Und gleichzeitig wurden mir die Worte aus Frau Kurtz’ Aufzeichnungen klar: ‚Sie haben etwas von mir!’

Sie hatten nun auch etwas von mir! Ich zweifelte keinen Augenblick an der Macht, die sie über mich hatten. Die Erinnerung an die brennende Frau Kurtz wurde erschreckend lebendig in mir. Jeden Augenblick konnte mir dasselbe zustoßen.

Ich zitterte und hatte Mühe, mich festzuhalten. Mir war übel vor Angst. Aber ich bekämpfte die Unlustgefühle. Gisela durfte es nicht erfahren. Je weniger Angst sie hatte, desto besser war es.

Als ich schließlich die letzten Treppen hinabstieg, atmete ich ein wenig auf. Morgen würde ich so gut wie tot sein, hatte Bärmann gesagt. Warum morgen? Das war um fünf am Morgen gewesen. Er hatte also kaum den heutigen Tag gemeint. Er konnte auch nicht gewußt haben, daß Pesch heute mit ihm nach Bernheim fahren würde. Ein Mittelsmann wäre früher in Bernheim gewesen – nicht erst morgen. Vielleicht hatte er die Haare in einem Brief geschickt.

Ich überlegte, ob ich zur Post gehen sollte, um den Brief irgendwo abzufangen. Aber ich wußte weder, ob Bärmann überhaupt einen Absender angegeben hatte, noch, an wen er ihn adressiert hatte. An Elvira Tamil wahrscheinlich. Aber selbst wenn es tatsächlich noch eine Möglichkeit gab, den Brief irgendwie auf seinem Weg zu stoppen, wie sollte ich mit den Postbeamten klarkommen. Ich war weder der Absender, noch der Empfänger; auch kein naher Verwandter. Sollte ich sagen, daß sich in dem Brief meine Haare befanden, und daß jemand mich damit umbringen wollte?

Unmöglich! Das glaubten sie mir nicht einmal, wenn ich vor ihren Augen das Zeitliche segnete. Die Klapsmühle wäre mir gewiß.

Nein, ich konnte nur versuchen, den Brief in Bernheim abzufangen – wenn nötig mit Gewalt! Immerhin war ich ziemlich sicher, daß mir noch etwas Zeit blieb. Ich hatte meine Beherrschung fast wiedererlangt, als ich zu Gisela in den Wagen stieg.

Wir fuhren zum Buchgeschäft und erlebten eine unangenehme Überraschung. Jemand war hier gewesen und hatte alles gründlich durchwühlt. Er war offenbar in ziemlicher Eile, denn er hatte sich nicht mehr die Mühe gemacht, alles wieder in Ordnung zu bringen. Überall lagen die Bücher herum, wie sie von den Regalen genommen worden waren.

Wir starrten auf das Durcheinander.

„Wer kann das gewesen sein?“ flüsterte Gis.

„Keine Ahnung. Aber sicher nicht Peschs Männer und sicher nicht Bärmann. Vielleicht jemand aus diesem Klub, den deine Mutter erwähnt hat. Wenn mich nicht alles täuscht, haben sie das gleiche gesucht wie wir. Das Buch! Und sie scheinen es gefunden zu haben, sonst wären diese Regale dort drüben auch ausgeräumt.“

„Was tun wir jetzt?“ fragte sie.

„Nicht viel. Auf Wilma warten.“

Während wir warteten, ließ ich mir von Gisela einen Plan von Bernheim aufzeichnen, soweit sie sich erinnerte. Aber außer dem östlichen Teil längst der Einfahrtstraße waren nur Bruchstücke in ihrer Erinnerung haften geblieben. In den meisten Teilen des Ortes war sie zum letztenmal gewesen, als sie sieben oder acht Jahre alt war. Danach hatte die Feindseligkeit der Dorfbewohner sie von größeren Exkursionen abgehalten.

Immerhin bekam ich einen gewissen Überblick über den Verlauf des Moores und den Ort, wo Elvira Tamils Haus stehen mußte. Mit Booten über den Wasserteil des Moores war der kürzeste Weg dahin. Aber an die Boote würden wir wahrscheinlich nicht unbemerkt herankommen. Dann gab es noch einen zweiten, beschwerlicheren Weg über die Hügel. Das schwierigste dabei war das Orientierungsproblem in der Finsternis. Aber ich mußte es versuchen.

Ruhelos studierte ich die Karte immer wieder und wünschte, Kommissar Pesch wäre auf unserer Seite. Es gab Augenblicke, da fühlte ich mich verdammt hilflos. Ich war absolut nicht der Abenteurertyp und hatte keinerlei Übung darin, um mein Leben zu kämpfen. Und um Giselas noch dazu. Der Gedanke, was ihr geschehen würde, wenn ich es nicht schaffte, verursachte mir ein kaltes Kribbeln.

Wilma kam gegen sieben, als wir schon unruhig zu werden begannen. Vielleicht irrte ich mich, aber sie schien mir schwächer geworden zu sein – instabiler. Selbst ihre Stimme klang kraftloser. Sie selbst sagte, sie wäre müde und sehnte sich zurück.

Wir berichteten ihr alles, was wir inzwischen erfahren hatten. Danach meditierte sie eine Weile und sagte schließlich traurig: „Ich weiß nicht, welche Kräfte ich hier habe und wie ich sie anwenden kann. Ohne eine leitende Hand bin ich nur eine Tote.“

Er klang wie Hohn in meinen Ohren. Der Verbündete, von dem ich mir am meisten erhofft hatte, der über das Leben erhaben sein müßte, weil er bereits tot war, schien ebenso hilflos zu sein wie wir.

„Sie sind doch bereits seit Jahren tot“, sagte ich. „Wissen Sie noch immer nicht, welche Kräfte Ihnen zur Verfügung stehen?“ Es klang vorwurfsvoll.

Sie schüttelte traurig den Kopf. „Drüben“, erklärte sie, „gibt es nichts zu tun, nicht so wie hier. Wir warten nur alle. Die einen gehen schneller, die anderen langsamer. Manche gehen nur durch und verschwinden gleich. Aber andere sind schon lange hier – weil sie berühmt waren, weil viele sich an sie erinnern. Weil sie in Geschichtsbüchern stehen oder in Lexika und jedermann von ihnen weiß.“

„Sie meinen“, unterbrach ich sie erregt, „man kann sich im Leben eine Art von Unsterblichkeit schaffen?“

Sie nickte zustimmend. „Aber es bedeutet nichts, weil auch das, was danach kommt, noch nicht das Ende ist.“

„Es klingt bitter, wie Sie es sagen. Ist dieses Warten auf das Vergessen werden nicht unerträglich?“

„O nein“, unterbrach sie mich. „Es ist nicht anders als die Gewißheit des Todes im einstigen Leben. Es ist auch kein Warten im irdischen Sinn des Wortes, mehr ein Meditieren. Ich kann es nicht beschreiben. Aber mir bleibt wenig Zeit. Wir sollten sie nicht vergeuden mit Dingen, die für das Leben wenig Bedeutung haben. Ich kenne meine Kraft hier nicht, weil es jenseits keine physikalischen Kräfte gibt. Sie haben es schon bemerkt: Ich habe keinen Körper. Er ist nur ein Teil der Beschwörung. Er besteht aus einer Art von Ektoplasma, wie es die Spiritisten nennen. Aber es stammt nicht aus dem Körper eines Mediums, es stammt nicht einmal aus dieser Welt. Ich weiß nicht, was es ist – nur manchmal ist mir. als hätte es Hunger nach lebender Materie. Ihr dürft mir nicht zu nahe kommen!“

Wir sahen sie betreten an, blaß vor Furcht.

Nach einer Weile fragte Gisela: „Was sollen wir tun?“

„Dem ursprünglichen Plan folgen“, rief Wilma. „Nach Bernheim fahren und die Tamil ausschalten. Es ist der einzige Weg. Und ich komme mit. Vielleicht ergibt sich doch eine Möglichkeit, wie ich tun kann, was Mutter wollte. Eines weiß ich sicher: gegen die Art von Zauber, die mich einst tötete, bin ich nun immun.“

Kurz vor halb zehn trafen wir in Bernheim ein. Der Ort war finster wie ein Grab. Nur zu unserer Linken, im Moor draußen, glaubte ich manchmal ein Flackern zu sehen, aber ich war mir dessen nicht so sicher.

Es war verdammt verräterisch, in den ausgestorbenen Ort zu fahren, aber ich hatte mir einen kleinen Trick zurechtgelegt. Wilma sollte sich möglichst aus dem Sichtbereich halten. Ich würde Gisela vor ihrem Haus absetzen und nach ein paar Minuten mit dem Wagen (und Wilma) den Ort wieder verlassen – gerade so weit, bis die Hügel die Sicht versperrten. Dort wollten wir den Wagen verbergen und uns an den beschwerlichen Weg über die Hügel machen, um zum Haus der Tamil zu gelangen.

Ich fuhr also mit aufgeblendeten Scheinwerfern durch die schmalen Gassen. Nichts geschah, und ich war fast enttäuscht. Gisela hatte Angst. Ich lächelte ihr beruhigend zu, aber die Angst war zu groß. Wilma kauerte auf dem Rücksitz unter einer Decke. Es war ja immerhin möglich, daß in der Dunkelheit jemand heranschlich und einen Blick ins Wageninnere warf, während ich Gis ins Haus begleitete.

Ich spürte, wie sie zitterte, als sie aufschloß.

„Keine Bange“, sagte ich. „Du wirst nicht lange allein bleiben. Ich komme zurück, so rasch ich kann. Schließ die Türen ab und halt uns die Daumen, daß alles glatt geht.“

Sie nickte. Wir traten in den finsteren Hausflur. Sie machte Licht, und wir verabschiedeten uns, als ob wir uns zum letztenmal sahen – was auch gut möglich war. Furcht beflügelt alle Gefühle!

Als ich auf den Wagen zuschritt, erklang plötzlich ein Schrei im Haus, der mich herumfahren ließ. Während ich von plötzlicher Panik erfaßt zur Haustür zurücklief, kam ein neuer Schrei – schrill und von namenlosem Entsetzen erfüllt. Ich trommelte gegen die Tür.

„Gis!“ rief ich verzweifelt. Aber sie hörte mich nicht, taub von ihrem Schrei, der nicht enden wollte, immer nur kurz unterbrochen, wenn die ausgepumpten Lungen Luft holten. „Oh mein Gott, Gis!“ Ich hetzte an die Forderfront des Hauses und wickelte dabei meinen Arm in meine Jacke. Ich schlug gegen das Fenster, das beim zweiten Schlag nachgab. Ich griff in die ausgezackte Öffnung, fand den Riegel und stieß das Fenster auf.

Mit einem Sprung war ich drinnen. Ein lauter summender Ton versetzte das Haus fast in Vibration. Ich stand in der Küche. Die Schreie kamen aus einem der hinteren Räume. Auch das Summen schien von dort zu kommen.

Hastig schob ich die Stühle zur Seite und lief nach hinten. Das Wohnzimmer stand leer. Die Tür daneben war zu. Ich stieß sie auf und hielt entsetzt inne. Nur mit Mühe unterdrückte ich die intensiven Fluchtgedanken.

Gisela lag am Boden. Ihre Augen waren vor Entsetzen weit aufgerissen. Sie schien von Sinnen vor Angst. Ihre Arme waren abwehrend erhoben. Aber es nützte wenig gegen den Alptraum, der mit bösartigem Surren über sie herfiel.

Eine gigantische Wespe von gut zwei Meter Länge kletterte über das hilflose Mädchen, ihre Flügel in rasender Bewegung, daß die Luftstöße mich taumeln ließen. Der riesige, gelb-schwarz gestreifte Hinterleib mit dem gefährlichen Stachel war zum Stich gekrümmt.

Ich weiß nicht, woher ich den Mut nahm, aber mit einem wilden Aufschrei stürzte ich auf die Bestie. Es war Giselas Tod, wenn der Stachel zustieß!

Ein betäubender Geruch von Honig war um mich. Im nächsten Augenblick prallte ich gegen den Schrank, zu benommen, um sofort zu begreifen.

Ich hatte ins Leere gegriffen. Ich war durch das Tier hindurch gefallen – im wahrsten Sinne des Wortes. Als wäre sie substanzlos. Und dann dämmerte mir, daß sie dies wohl auch war.

Ein magischer Trick! Die Tamil hatte zugeschlagen. Und wir waren direkt in die Falle gegangen. Es lag so nahe, daß sie in Giselas Haus etwas vorbereitete. Aber jetzt kamen Ärger und Reue zu spät. Gis hatte aufgehört zu schreien, einfach weil ihr die Stimme versagte. Sie wehrte sich noch immer verzweifelt. Ich sah den Stachel herabkommen. Verdammt, was konnte ich nur tun?

Ich mußte das Mädchen außer Reichweite der Bestie bringen. Ich sprang erneut dazwischen. Obwohl ich nun wußte, daß die Wespe nur eine Illusion war – für mich wenigstens, für Gis scheinbar nicht – gelang es kaum, das Grauen zu überwinden. Ich riß Giselas Beine zur Seite – buchstäblich im letzten Moment. Der Stachel zuckte auf den Boden, ein bösartiges Summen betäubte mich fast. Ich warf mich auf das Mädchen, um sie mit meinem Leib zu schützen, aber vergeblich. Die Beine des Insekts trampelten durch mich hindurch, als wäre ich gar nicht vorhanden. Aber ich spürte, wie sie tief in Giselas Fleisch einsanken. Der Stachel hatte sich wieder gehoben und schwebte nun über uns, aber der betäubende Honiggeruch schien die Wut der Wespe besänftigt zu haben. Emsig kletterte sie über uns, während ihre Mundwerkzeuge über Gis Körper wanderten. Die Flügelvibration hatte aufgehört. Es war still im Raum. Da waren nur Giselas ersticktes Stöhnen und undefinierbare Geräusche von dem Insekt.

Deutlich wurde mir in diesem Augenblick, da ich dicht an Gisela gepreßt lag und verzweifelt versuchte, ihre abwehrenden Bewegungen zu unterbinden, die die Wespe nur reizen mußten, bewußt, daß das Tier nur für sie real war. Die Beine traten durch mich hindurch und fanden elastischen Widerstand bei Gis. Es war Wahnsinn! Ich sah diese chitinösen Füße durch mich dringen und fühlte wie das Fleisch unter mir unter dem Gewicht nachgab. Giselas Gesicht war vor Grauen verzerrt. Stammelnde Laute, halbe Schreie kamen aus ihrem Mund. Aber ich vermochte sie bewegungslos zu halten, obwohl sie nicht zu begreifen schien, daß ich bei ihr war. Ich redete auf sie ein, beruhigend, bittend, erklärend, aber sie stand unter einem Schock, den ich nicht zu beseitigen vermochte, auch nicht mit Küssen und Zärtlichkeiten, mit denen ich sie in meiner Verzweiflung aus ihrem Grauen zu reißen versuchte.

Der Honigduft ging deutlich von ihr aus. Er war wohl der Köder für die Wespe. Wenn ich nur verhindern konnte, daß Gis sich wehrte und damit das Tier reizte. Vielleicht würde es verschwinden, wenn der ganze Honig weg war, aber das mochte Stunden dauern. Und ich konnte nichts tun. als sie festhalten, denn selbst der Honig war ein Teil der Illusion.

So blieb ich liegen und hielt Gis mit aller Kraft fest. Ich redete auf sie ein, fast beschwörend. Aber sie war zu taub vor Entsetzen; sie hatte nur Augen – weit aufgerissene Augen – für den gewaltigen Kopf des Insekts, der sich immer wieder auf sie herabsenkte.

Plötzlich wurde Gisela ruhig unter mir. Sie erschlaffte, und ich dachte, sie hätte das Bewußtsein verloren. Ihre Augen waren noch immer offen, aber leer, ohne Angst. Es war gut, so spürte sie nichts, und ich hatte Zeit, mir etwas einfallen zu lassen. Aber gleich darauf wandte sie den Kopf und sah mich an, ohne sich weiter um das Insekt zu kümmern, das geschäftig über sie krabbelte.

„Geh“, sagte sie drängend. „Du mußt in das Haus der Tamil. Ich weiß nicht, wie lange ich es aushalte. Du mußt den Zauber abbrechen.“

Ich war erstaunt über ihren plötzlichen Wandel, aber ich fühlte, daß die Dinge anfingen, sich zu überstürzen. Elvira Tamils Haus war der einzige Ort, von dem aus man diesen Wahnsinn beenden konnte. Ich hoffte sehr, daß ich dazu die Kraft hatte.

„Rasch“, drängte sie.

Ich ließ sie sorgsam los. Sie blieb ruhig liegen, aber ihre Fäuste ballten sich. Es war teuflisch zuzusehen, wie dieser Alptraum über sie kletterte. Ich riß mich los.

Als ich aus dem Haus stürzte, vermeinte ich Leute zu sehen, neugierige, hämische Gesichter, die rasch in die Dunkelheit zurückwichen. Einen Augenblick zögerte ich und überlegte, ob ich es wagen sollte, mit einem dieser Menschen als Geisel den kurzen Weg übers Moor zu erzwingen. Aber einige dieser Kreaturen wären sicher schneller gewesen als ich mit meiner Geisel, und die alte Tamil hätte Zeit gehabt, einen Empfang vorzubereiten.

Ich sprang in den Wagen. Während ich wendete, erkannte ich, daß der Rücksitz leer war. Wilma mußte ausgestiegen sein. Ich warf einen raschen Blick zurück auf das Haus, sah aber niemand. Zum Teufel, nun war ich ganz allein auf mich gestellt.

Einerlei, ich konnte nicht warten!

Ich raste mit aufheulendem Motor den schmalen Weg zur Straße hinab. Ein – oder zweimal glaubte ich Gestalten zu sehen, die mir aus dem Weg sprangen, aber ich war mir dessen nicht sicher, und es ließ mich kalt. Ich hätte sie ohne Zögern niedergefahren. Vor meinen tauben Sinnen sah ich nur Gisela und dieses Ungeheuer.

Ich erreichte die Straße und kam mit neunzig in der engen Kurve ins Schleudern. Aber ich fing mich, ohne vom Pedal zu steigen, und dann flog die nächtliche Landschaft an mir vorbei, und der Fahrtwind aus dem Seitenfenster ernüchterte mich. Ich begann mich darauf zu konzentrieren, was ich tat. Ich durfte nichts riskieren. Ich mußte es schaffen.

Als die Straße nach links abbog, und der erste Hügel sich vor den Ort schob, blendete ich ab und fuhr langsamer. Ein Karrenweg zweigte nach links ab. Ich folgte ihm eine Weile, bis einige Bäume und ein Heustadel auftauchten. Dort parkte ich den Wagen und machte mich auf den Weg.

Es war ein mühseliges Vorwärtskommen. Selbst die Hügel, die Wiesen waren sumpfig von herabfließendem Wasser; einige Bäche mußte ich durchwaten; dann kam ein Stück Wald, da wurde es einfacher. Ich hatte nie gedacht, daß es so schwierig sein könnte, nachts durch eine unbekannte Gegend zu stolpern. Ich sah überhaupt nichts. Eine Taschenlampe hatte ich zwar bei mir, aber ich wagte nicht, sie anzuknipsen. Meine einzige Orientierung war Giselas Haus, das ich weit unter mir sah, und das zudem noch das einzig beleuchtete war.

Ich brauchte über zwei Stunden, bis ich einen dunklen Bau erreichte, aus dessen Fenstern durch die Vorhänge ein schwacher Lichtschimmer drang. Allen Berechnungen nach, die ich entsprechend Giselas Angaben während des Weges unzählige Male angestellt hatte, mußt dies das gesuchte Haus sein.

Welch ein Gebäude war es! Selbst in der Finsternis konnte man erkennen, daß es sich mehr um ein kleines Schloß handelte, und der Teufel mochte wissen, wieso es in diesem sumpfigen Boden nicht längst versunken war.

Ich brauchte eine weitere halbe Stunde, bis ich die lange Außenmauer umrundet hatte und eine günstige Stelle fand, die ein Erklimmen möglich machte. Ich war schon nahe am Verzweifeln.

Niemand schien mich zu hören, während ich nicht gerade geräuschlos hochkletterte und ins Innere sprang. Ich landete auf unebenen, groben Pflastersteinen. Ich befand mich in einem Hof. Ein kleineres Gebäude ragte vor mir schwarz auf. Es mochte Vorratsschuppen und Waschküche und dergleichen enthalten. Ich hielt auf das Hauptgebäude zu und fand bald ein verschlossenes Tor. Die Versuchung, einfach dagegen zu trommeln und diesem entnervenden Herumstolpern in der Dunkelheit ein Ende zu machen, war stark. Nur die Verbissenheit, die sich während des ganzen Weges meiner bemächtigt hatte, hielt mich davon ab.

Immerhin gönnte ich mir einige Minuten Verschnaufpause. Ich versuchte nicht an Gisela zu denken. Es machte mich verrückt. Aber ich brauchte einen klaren Kopf, jetzt mehr denn je.

Gleich darauf fand ich eine Haustür. Sie lag unterhalb der Hofhöhe und führte vermutlich in den Keller. Sie war ebenfalls verschlossen. Aber daneben befand sich ein Fenster in bequemer Höhe zum Einsteigen.

Ich hatte in dieser Nacht ja schon Übung im Einschlagen von Scheiben. Aber diesmal mußte es so lautlos wie möglich gehen. Ich wickelte wiederum die Jacke fest um meinen Arm. Dann drückte ich gegen die Scheibe, nach einem starken Ruck barst sie klirrend. Die Splitter fielen ungeheuer laut ins Innere. Ich drückte mich eng an die Wand und hielt den Atem an.

Nichts regte sich. Nach einer Weile atmete ich auf. Diese alten Steinmauern waren nicht mit den dünnen Wänden der Neubauten zu vergleichen. Hier konnte man noch Partys feiern, ohne die Nachbarn zu wecken!

Vorsichtig griff ich hinein und tastete nach dem Riegel. Er ließ sich mühelos bewegen. Weitere Splitter fielen, als ich das Fenster öffnete und hineinstieg.

Ich wagte kurz die Taschenlampe einzuschalten. Ich befand mich in einer Werkstatt, wie sie ein Tischler oder ein Schnitzer haben mochte. Es roch nach Holzleim und Sägemehl.

Der Raum hatte einen Ausgang. Die Tür war nicht verschlossen. Das hielt ich nicht nur für ein gutes Omen, das gab mir auch eine Menge Auftrieb. Sie öffnete sich ein wenig knarrend, was mir Herzklopfen verursachte. Ich schlich einen kalten Korridor entlang und erreichte eine Treppe. Diese endete vor einer eisenbeschlagenen Tür, die zudem noch verschlossen war und meinem zügigen Vormarsch vorerst ein Ende setzte.

Ich war im Keller eingeschlossen. Was nun?

Ich konnte zurück in den Hof gehen und einen anderen Weg in das Haus suchen. Aber das sah nicht erfolgversprechend aus. Sollte ich hier warten, bis jemand in den Keller kam? Dazu war ich zu ungeduldig. Außerdem mochte das auch erst morgen sein.

Während ich noch überlegte, nahm mir das Schicksal die Entscheidung ab. Schritte näherten sich der Tür. So leise ich konnte, eilte ich die Stufen hinab und ging in Deckung, geschützt von einer Säule und einem alten Möbelstück, das sich in der Dunkelheit nicht identifizieren ließ.

Oben knarrte die Tür. Licht flammte hell auf. Verdammt, sie mußten mich sehen, wenn sie vorbeikamen!

„Vorsicht, gnä’ Frau“, sagte eine Mädchenstimme.

„Halt mich ordentlich, dummes Ding“, antwortete eine ältere weibliche Stimme. „Und du auch, Luvia.“

„Verzeihung“, erwiderten zwei Mädchenstimmen hastig.

Dann kamen sie herab geschritten, und ich drückte mich ganz dicht an die Mauer.

Sie blickten nicht in meine Richtung, und ich sah sie nur von hinten. Sie trugen alle drei schwarze, bodenlange Kleider, hochgeschlossen und mit langen Ärmeln. Die alte Dame in der Mitte hatte einen dünnen Schal um ihren Kopf. Die beiden Mädchen, die sie sorgsam führten, schienen sehr jung zu sein.

Sie traten in den Korridor, aus dem ich gekommen war. Nun im Licht erkannte ich zwei weitere Türen. Vor einer hielten sie, und die alte Dame sperrte auf. Sie öffnete die Tür und schob die Mädchen vor sich her. „Vorwärts“, kommandierte sie.

Die Tür blieb einen Spalt offen, als sie alle drei drinnen waren. Ich wartete eine Weile und lauschte ihren Stimmen, die gedämpft zu mir drangen. Ich konnte nicht verstehen, was sie sagten, aber ich hatte den Eindruck, daß die Alte Befehle gab. Meine Neugier wurde bald so groß, daß ich mir ein Herz faßte und näher schlich.

Viel sehen konnte ich nicht, denn der Raum war nur von ein paar Kerzen erhellt. Die drei Gestalten standen über einen Tisch gebeugt, auf dem etwas aufgebaut war, das einer Modellbauanlage nicht unähnlich sah – es sah aus wie eine Burg. Deshalb die Tischlerei, dachte ich und hatte das Gefühl, zu einer Bastelstunde zurechtgekommen zu sein. Die Alte schien die beiden Mädchen zu unterrichten – und zu dieser Nachtzeit bestimmt nicht im Basteln, das war mir klar.

„Ist sie tot?“ hörte ich eines der Mädchen fragen.

„Wir werden es bald wissen“, antwortete die Alte.

„Niemand hält das aus, wenn er sich nicht schützen kann, nicht wahr, gnädige Frau?“ fragte die zweite.

„Es ist gut, wenn du das nicht vergißt, Tavala. Nur wir, die wir an Liliths Altären stehen, kennen den Schutz“, erwiderte die Frau. „Und jetzt sprich dein Gebet, und dann wollen wir sehen, wie gut du deine Lektion gelernt hast. Und du öffnest das Fenster, Luvia, damit wir hören, wie erfolgreich unsere Schwester ist.“

„Ja, gnä’ Frau.“

Eines der Mädchen begann einen rhythmischen Singsang in einer Sprache, die nur aus Vokalen zu bestehen schien, wenn es überhaupt eine Sprache war. Aber es sollte ja ein Gebet sein. Dazwischen hörte ich, wie die andere das Fenster öffnete.

Ich lauschte gespannt, obwohl mir nicht klar war, wovon sie überhaupt sprachen. Jedenfalls ging es um eine ihrer verdammten Hexenmachenschaften, soviel war mir klar. Die beiden Mädchen lernten den ganzen Zauber offenbar erst. Bestimmt hatten sie nichts Gutes vor. Und dann diese Namen: Luvia, Tavala. Und Lilith! Sie beteten Lilith an!

Ich kramte in meinem Gedächtnis. Lilith war mir keine unbekannte Gestalt. Dem Talmud nach war sie Adams erste Frau, die aus dem Paradies gejagt wurde, weil sie sich ihm nicht hingeben wollte. Sie wurde dazu verdammt, als Geist weiterzuexistieren. Die Legende machte sie zum Todfeind neugeborener Kinder. Auf ihre Art war sie wohl die erste Hexe. Es schien so etwas wie einen Kult, eine Religion zu geben, denn diese Menschen hier in Bernheim beteten zu Lilith, mordeten in ihrem Namen – und offenbar mit höchst potenten magischen Kräften!

Meine Gedanken wurden durch einen peinvollen Schrei aus einer menschlichen Kehle unterbrochen. Er kam durch das offene Fenster von jenseits des Hofes, und ich erinnerte mich, daß sich dort das kleinere Gebäude befand. Der Schrei war langgezogen und wollte nicht enden. Ich schauderte.

„Genug!“ rief die Tamil scharf. „Du bringst ihn um!“

Das Mädchen, das sich am Tisch zu schaffen gemacht hatte, zuckte zurück.

Der Schrei brach ab, und im letzten, schrillen Ton war erkennbar, daß es sich um einen Mann handelte.

„Du mußt vorsichtiger sein, Tavala.“ schalt die Alte.

„Es ist so schwer, aufzuhören“, erwiderte das Mädchen mit berauschter Stimme, mit mühsam unterdrückter Erregung.

„Dann bezwinge dich. Du bist nicht die einzige, die noch zu lernen hat. Die Zeiten haben sich geändert. Es ist nicht mehr so gefahrlos zu töten. Wenn uns ein Opfer in den Schoß fällt wie dieses, das Lilith uns beschert hat, damit wir uns in ihren Kräften üben, so wollen wir es nicht leichtfertig vergeuden, jedenfalls nicht, um unserer Befriedigung willen. Sei gewarnt, kleine Bestie. Wenn du tötest ohne daß ich es beschlossen habe, ist es gegen ihren Willen. Du kennst die Strafe für Ungehorsam?“

„Ja, gnädige Frau.“

„Du wirst verbannt sein für alle Zeiten in das Reich der Stürme jenseits von Babylon“, fuhr sie fort, und es klang, als zitiere sie aus einem heiligen Buch.

„Ja, gnädige Frau.“ Die Stimme des Mädchens zitterte. Die Drohung mußte offenbar Schrecknisse bergen, die ich als Außenstehender nicht erkennen konnte. Vielleicht schien ihr dieses obskure Reich der Stürme gleich der Hölle, obwohl mir nicht klar war, wie sie es mit Lilith in Verbindung brachten.

„Jetzt du, Luvia. Versuch es, aber denke an meine Warnung!“

„Muß ich?“ fragte das Mädchen ebenso zitternd.

„Ich denke doch“, erklärte die Tamil mit einer Spur von Zynismus, der an der Kleinen wohl verloren war, deshalb fügte sie scharf hinzu: „Oder hältst du Zaghaftigkeit und Furcht für Eigenschaften, die sich einer zukünftigen Priesterin der Lilith ziemen?“

„Nein, gnä’ Frau“, erwiderte das Mädchen furchtsam.

„Nimm die Nadel!“

„J … ja!“

„Vorwärts, die Formel!“

Wieder begann dieser Singsang. Als er endete, sagte die Tamil ungeduldig: „Worauf wartest du?“

Drüben schrie wieder der Mann spitz auf, und in mir krampfte sich alles zusammen. Aber ich sah, daß auch das Mädchen sofort zurückzuckte. Der Schrei brach ab.

Dann brachte sie ihr Gesicht ganz nahe an die Szenerie auf dem Tisch.

„Die Puppe … sie …“ Ihre Stimme versagte beinahe. „Sie blutet!“

Auch die Alte beugte sich nun vor. Nach einem Augenblick sagte sie fast ehrfürchtig: „Du hast recht, Kind. Deine Kräfte sind außergewöhnlich. Du brauchst nicht länger auf die Weihe zu warten. Ich werde morgen unseren Schwestern davon berichten. Schon wenn der volle Mond kommt, wirst du am Altar stehen.“

In diesem Augenblick schlug eine Glocke oben im Haus an. Verdammt, wenn sie mich nun sahen. Ich zögerte keine Sekunde und huschte den Korridor zurück zu meinem Versteck unter der Treppe. Ich hatte mich kaum verborgen, als die Alte in Begleitung eines der beiden Mädchen heraus gestürmt kam. Sie eilten nach oben, ohne überhaupt in meine Richtung zu blicken. Die Glocke schlug erneut an.

„Das wird Nachricht aus dem Dorf sein, nicht wahr?“ fragte das Mädchen, während sie die Stufen hinaufstiegen.

Die Alte gab keine Antwort.

Wenn es stimmte, hing es sicher mit Gisela zusammen. Das mußte die Nachricht sein, auf die sie wartete. Ich spürte ein laues Gefühl im Magen, das sich nicht unterdrücken ließ. Ich kam zu spät. Gisela war tot, weil ich soviel Zeit vergeudet hatte. Aber was hätte ich tun sollen? Hineinstürmen und diese verdammten Weiber erschlagen?

Ich wußte einfach zu wenig, um den richtigen Hebel anzusetzen.

Die Bitterkeit weckte eine blinde Wut in mir, und sie entlud sich, als der Mann im Nebenhaus wieder zu schreien begann. Ich stürmte vor und in den Raum, ohne mir besondere Mühe zu geben, leise zu sein.

Das Mädchen war über den Tisch gebeugt und offenbar mit etwas sehr Amüsantem beschäftigt. Sie sah erst auf, als ich sie schon erreicht hatte, aber sie sah nicht mehr viel. Mit einem Fluch auf den Lippen schlug ich zu, und meine ganze Wut mußte sich mit diesem Schlag entladen haben, denn er war so gewaltig, daß die Göre durch das halbe Zimmer flog und gegen einen Schrank prallte. Sie fiel lautlos zu Boden. Im selben Augenblick war mir leichter. Auch das wahnsinnige Schreien hatte aufgehört. Ich dachte schon, ich hätte die kleine Sadistin umgebracht, aber als ich mich zu ihr hinab beugte, erkannte ich, daß sie nur bewußtlos war. In den Finger verkrampft hielt sie noch die winzige Nadel.

Ich ging zum Tisch zurück und sah mir das Ganze an, und es war wirklich ein faszinierender Anblick. Nicht nur das kleine Schloß der Tamil war auf dem Tisch aufgebaut, sondern ganz Bernheim.

Von dem kleinen Nebengebäude war das Dach abgehoben. In einem der winzigen Räume befand sich etwas, und zwar gleich in dem Raum neben der Eingangstür. Ich richtete den Strahl der Taschenlampe darauf, um genauer zu sehen, was ich da entdeckt hatte. Es war eine Puppe von der Größe eines Daumennagels, die mit einer Nadel aufrecht in den Boden gesteckt war. Sie bestand augenscheinlich aus Wachs und war zu grob geformt, um jemanden Bestimmten darzustellen. Nur ihre deutliche Männlichkeit stach ins Auge, und einige Haare, die um den winzigen Hals gewickelt waren. An einem der Beinchen war tatsächlich etwas Rotes zu sehen.

Ich unterdrückte den Impuls, die Puppe herauszureißen. Es hätte wahrscheinlich alles verraten. Dem Mädchen mochte man vielleicht nicht glauben, daß es niedergeschlagen worden war, wenn keine Veränderung vorlag. Dann kam mir etwas anderes in den Sinn. Ich löste die Haare und warf sie auf den Boden. Dann ging ich zu der Kleinen, riß ihr mehrere vom Kopf und schlang diese um die Wachsfigur. Wenn es tatsächlich auf diese Art funktionierte, würden sie eine böse Überraschung erleben, und das kleine Biest würde mal den Zauber am eigenen Leibe erleben.

Ein Summen unterbrach meine Gedanken. Es kam aus einem der Modellhäuser am Rande des Tisches.

Im nächsten Augenblick erkannte ich, daß es sich um Giselas Haus handelte und riß das Dach hoch. Das obere Stockwerk ging mit. und das untere lag offen vor mir. Das Summen rührte von einer Wespe her, die mit surrenden Flügeln die plötzliche Freiheit willkommen hieß und abschwirrte.

Es war etwas anderes, nur zu vermuten, daß es sich um Zauberei handeln könne. Aber den Beweis vor sich zu sehen …!

Diesmal ging ich kein Risiko ein. Ich nahm die Puppe heraus, entfernte die Haare und zertrampelte das Wachs am Boden, bis nichts mehr übrig war.

War damit die Gefahr beseitigt? Für den Augenblick sicher, obwohl mir der Gedanke absurd erschien. Es war schwer für den nüchternen Verstand, sich auf das alles umzustellen, auch wenn er bereits mehrmals überzeugt worden war. Jedenfalls bestand die starke Wahrscheinlichkeit, daß sie noch mehr Haare von Gisela besaßen, und mir blieb wohl nichts anderes übrig, als abzuwarten. Vielleicht konnte ich die Tamil ausschalten. Jedenfalls aber mußte ich bis zum Morgen warten und den Postboten abfangen, der meine Haare brachte.

Ich setzte das Haus wieder zusammen und schlich mich aus dem Raum. Das Mädchen konnte jeden Augenblick zu sich kommen, und wenn die Alte wieder herunterkam, saß ich in der Falle. Sicher hatten sie auch ein paar geeignete Formeln für diese Situation. Ich mußte vorsichtig sein, wenn ich nicht als Studienobjekt in einem der Schuppen nebenan landen wollte, wie der arme Teufel, den ich schreien gehört hatte.

Aber wohin sollte ich gehen?

Am besten nach oben, aber der Rückzugsweg mußte gesichert werden.

Ich schob den Riegel eines Fensters ‚zurück, so daß ich es von außen nur aufzustoßen brauchte. Dann begab ich mich in den Nebenraum, die Tischlerwerkstätte, und zog den Schlüssel ab, der außen steckte.

Anschließend schlich ich vorsichtig die Treppe hoch. Die Tür, die in die oberen Räume führte, war offen. Ich blickte vorsichtig in einen Vorraum, entdeckte aber niemand. Stimmen kamen aus einem Zimmer gegenüber. Sie klangen ziemlich aufgeregt. Ich sah mich rasch um. Eine Stiege führte weiter nach oben. Sonst gab es nur noch eine zweite Tür am anderen Ende des Raumes. Ich fühlte mich irgendwie eingekreist. Ganz gleich, woher jemand kam, er würde mich sofort entdecken. Aber ich mußte wissen, worüber sie redeten, deshalb schlich ich zur Tür und brachte mein Ohr so nah wie möglich an das Holz.

Die Tamil rief heftig: „Ihr seid wahnsinnig. Wir brauchten die Leiche des Mädchens. Wir müssen beweisen können, daß sie eines natürlichen Todes gestorben ist!“

„Natürlicher Tod“, lachte eine.

„Sie hätten jedenfalls nicht mehr als Herzschlag feststellen können!“

„Das stimmt schon, Schwester, aber was hätten wir denn tun sollen, sie starb ja nicht.“

„Sie einfach ins Moor zu werfen“, fuhr die Tamil wütend fort. „Sie werden nachforschen!“

„Und nichts finden“, unterbrach sie eine.

„Es genügt schon, wenn hier alles voller Polizei ist. Dieser Kommissar ist nicht der letzte.“

„Lebt er noch?“

In diesem Moment kamen hastige Schritte vom Keller. „Gnädige Frau!“ kreischte Tavalas Stimme. „Gnädige Frau!“

Ich sprang von der Tür zurück und eilte die Treppe hinauf. Während ich keuchend oben ankam, hörte ich, wie unten die Tür aufgerissen wurde.

„Gnädige Frau! Jemand … etwas … hat mich geschlagen!“

Gleich darauf sprang die Tür auf, daß sie gegen die Wand knallte. Alle schienen in den Keller zu stürmen.

Ich wartete noch einen Moment, bis sich die Stimmen und Schritte verloren, dann probierte ich die Tür vor mir. Sie ging geräuschlos auf, was ich in höchstem Maße erleichternd fand. Dahinter war wieder ein Vorraum. Aus dem führten mehrere Türen und eine weitere Treppe. Offenbar ging es von hier aus in einen der kleinen Türme. Ich versuchte die Türen der Reihe nach. Sie führten in ein großes Schlafzimmer, eine Toilette, ein Badezimmer und eine kleine Bibliothek. Es sah so aus, als wäre ich mitten im Allerheiligsten der Tamil gelandet.

Schritte näherten sich. Ich lief die Treppe hoch und sah ein Mädchen in das Schlafzimmer gehen. Gleich darauf kam sie wieder heraus und eilte nach unten. Undeutlich wurden wieder Stimmen hörbar. Das zerbrochene Fenster, die fehlende Puppe, die entflogene Wespe – ich hatte das Gefühl, daß meine Lage langsam gefährlich wurde.

Aber wenn sie nach mir suchten, dann hielten sie es offenbar hier oben für unnötig. Ich lauschte eine Weile auf Türen und Schritte, und schließlich beruhigte sich alles wieder. Welche Schlüsse sie gezogen hatten, blieb mir verborgen. Immerhin konnte ich mich mit einigem Glück hier unentdeckt aufhalten, bis alles schlief.

Ich huschte die Stiegen ganz nach oben und gelangte in ein Turmzimmer, von dem aus ein Blick auf das nächtliche Moor tief unter mir möglich war. Fackeln brannten am Ufer des Moorsees. Ich beobachtete fasziniert, wie fünf oder sechs Frauen aus dem Haupttor des Hauses kamen und auf Boote zuliefen, wo weitere Gestalten warteten. Sie stiegen ein und begannen hinauszurudern. Es sah unheimlich aus, wie das flackernde Licht sich im schwarzen Wasser spiegelte, und ich sah ihnen nach, bis sie das jenseitige Ufer erreicht hatten und das Ganze wie ein Spuk in der Dunkelheit verschwand.

Mit der Taschenlampe sah ich mich im Raum um. Ein runder Tisch stand da, dazu Bänke und kleinere Schränkchen, nicht höher als der Tisch, denn der ganze obere Teil der Wände bestand fast nur aus Fenstern und Vorhängen. Ein besonders sicheres Versteck war es nicht, aber wenn niemand hochkam, war es recht brauchbar, weil ich eine gute Übersicht über alles hatte, was sich außerhalb des Hauses abspielte.

Ich konnte nichts tun als warten.

Etwas mehr als eine Stunde war vergangen, als Schritte über die untere Treppe kamen und die Räume unter mir lebendig wurden. Vorsichtig wagte ich einen Blick durch das Treppengeländer nach unten.

Die Alte und ein junges Mädchen, das ich bisher noch nicht gesehen hatte, befanden sich im Schlafzimmer. Offenbar ging die Alte zu Bett. Die Mädchen schienen außer zukünftigen Priesterinnen auch willkommene Dienstmädchen zu sein.

Nach einer Weile führte eine der beiden die Tamil ins Badezimmer, wo sie sie umkleidete und ihr das Haar bürstete. Letzteres konnte ich genau durch die halb offene Badezimmertür beobachten, und es brachte mich auf einen dieser vorsorglichen Auf-alle-Fälle-Gedanken. Es war eine rote Bürste, und ich merkte sie mir.

Dann zog ich mich wieder zurück. Ich wollte kein Risiko mehr eingehen.

Was ich unten gehört hatte, als ich an der Tür lauschte, bezog sich ohne Zweifel auf Gisela. Gisela war tot! Sie hatten sie ins Moor geworfen! Ich tat alles, um den Schmerz zu unterdrücken. Er würde mich nur lähmen, und das durfte nicht geschehen. Es ging jetzt nicht mehr einfach nur um mein Leben – ich dürstete nach Rache. Sie hatten mir das Mädchen genommen, das ich liebte, und sie mußten dafür bezahlen. Es lag allein in meiner Hand, dafür zu sorgen. Niemand sonst wußte genug über die Vorgänge, um ihnen gefährlich zu werden.

Um Gisela heulen konnte ich später. Ich biß die Zähne zusammen. Ich war gleichzeitig auch freier. Giselas Tod war das einzige, vor dem ich wirklich Angst hatte. Nun gab es nichts mehr zu fürchten.

Es dauerte nicht lange, und es wurde still unter mir. Die Tamil war zu Bett gegangen. Ich lauschte und hörte, wie das Mädchen nach unten ging.

Ich ließ mir Zeit. Ich hatte die ganze Nacht, vor mir. Deshalb wartete ich noch eine Weile, bis ich sicher war, daß sich nichts mehr rühren würde.

Dann schlich ich nach unten. Die Treppe knarrte einmal, aber niemand schien es zu hören. Erst im Badezimmer wagte ich meine Taschenlampe wieder einzuschalten. Ich fand die rote Bürste und entfernte einige der Haare. Danach schlich ich in den Keller. Wie erwartet, war die Tür zum Raum mit den Modellhäusern verschlossen. Ich eilte weiter in den Bastelraum. Möglicherweise hatten sie das zerbrochene Fenster und das Fehlen des Schlüssels bemerkt. Wenn ja, dann schien es sie nicht besonders zu kümmern – oder einige der Mädchen lagen irgendwo auf der Lauer und warteten, daß ich kam.

Aber nichts regte sich. Ungestört konnte ich ins Freie klettern. Ebenso ungehindert fand ich das Fenster, dessen Riegel ich geöffnet hatte. Ich stieß es auf und kletterte hinein. Im Strahl der Taschenlampe betrachtete ich den Tisch. Nichts schien verändert worden zu sein. Die Kleine war wohl gleich losgestürmt, als sie aus ihrer Ohnmacht erwachte. Daß ich etwas verändert hatte, war ihnen anscheinend nicht aufgefallen.

Die Puppe im Schuppen hatte noch die Haare um den Hals, die ich ihr verpaßt hatte. Ich erkannte es an der Art, wie sie geschlungen waren. Auch Giselas Haus schien unverändert. Ich öffnete es. Es war leer.

Der Gedanke drängte sich mir auf, daß sie der Kleinen vielleicht gar nicht geglaubt hatten. Geblutet hatte sie ja nicht. Das konnte mir nur zugute kommen.

Ich entzündete eine der Kerzen, verdeckte sie aber mit der Hand, um jeden verräterischen Lichtschimmer zu verbergen. Nach einem Augenblick löschte ich sie wieder, nahm ein wenig von dem weichen Wachs und machte mich daran, eine kleine Puppe zu kneten. Ich formte auch kleine Brüste, wie ich sie an Giselas Konterfei gesehen hatte. Diese deutliche Unterscheidung zwischen männlichen und weiblichen Puppen schien wesentlich zu sein, sonst wären die Geschlechtsmerkmale nicht so betont. Anschließend wand ich die Haare der Alten um die kleine Figur. Zufrieden mit meinem Werk, überlegte ich, wohin damit. Ich besaß ja keine magischen Kräfte, um das Ganze, ins Rollen zu bringen. Das konnten nur sie selbst tun. Ich mußte sie verstecken und im geeigneten Moment austauschen. Das war mein Plan.

Ich öffnete Giselas Haus und legte die Puppe hinein. So würde das Verschwinden von Giselas Puppe nicht auffallen.

Nachdem ich alle Spuren beseitigt hatte, kletterte ich wieder aus dem Fenster und lief im Schatten der Mauer zum Nebengebäude. Ich wollte wissen, wer dort gefangen war. Vielleicht konnte ich ihm helfen.

Ich fand das Eingangstor. Es war nicht verschlossen. Es roch nach Stall, und von irgendwo aus dem Hintergrund kamen Geräusche von Tieren.

Mich interessierte jedoch nur der erste Raum zur Linken. Die Tür war verriegelt. Ich schob den schweren Riegel zur Seite, stieß die Tür auf und leuchtete hinein.

„Nein!“ rief eine gequälte Stimme. Eine Gestalt wich vor mir zurück, die Hände abwehrend erhoben. „Aufhören! Nein!“

Der Strahl erfaßte ein bleiches, angstverzerrtes Gesicht, dessen Anblick mir einen gewaltigen Schock verursachte.

„Kommissar Pesch!“ entfuhr es mir. als ich die Starre endlich abschütteln konnte. Rasch richtete ich die Lampe auf mich selbst. „Kommissar, ich bin es. Fischer.“

„Fischer?“ kam es hoffnungsvoll.

„Ja, erkennen Sie mich nicht mehr?“ fuhr ich fort.

„Es ist ein Trick“, murmelte er gequält.

„Kein Trick“, beruhigte ich ihn … „Kommen Sie, es ist besser, wenn wir hier verschwinden, bevor uns doch jemand entdeckt. Es will mir noch immer nicht in den Kopf, daß die hier alle so ruhig schlafen können.“

Er schien endlich einzusehen, daß ich tatsächlich Fischer sein mußte, denn er seufzte erleichtert. „Großer Gott, Fischer, was sind das nur für Teufel hier. Sie wußten es schon, bevor Sie mich auf die Fährte setzten, nicht wahr?“

„Mehr oder weniger“, gab ich zu. „Aber Sie hätten es mir doch nicht geglaubt.“

„Da haben Sie verdammt recht.“

„Und jetzt?“ fragte ich ihn neugierig. „Glauben Sie’s jetzt?“

Er schüttelte sich. „Den ganzen Tag und die halbe Nacht stand ich in diesem Käfig und konnte nicht mal einen Finger rühren. Und dann kamen diese Schmerzen, als ob jemand mit einem glühenden Eisen in mir herum stach – genauso hatte diese alte Hexe es mir prophezeit. Ich weiß nicht, was hier gespielt wird. Sagen Sie mir, was ich glauben soll – ich glaube es!“

„Na, jedenfalls ist erst mal die schlimmste Gefahr beseitigt. Ich habe ein wenig an den Puppen herumgebastelt, anscheinend nicht ganz erfolglos. Wenn Sie sich nicht wieder schnappen lassen, kann Ihnen nichts mehr passieren!“

„Was meinen Sie damit, Sie haben an den Puppen herumgebastelt? An welchen Puppen haben Sie herumgebastelt? Das scheint mir eine recht zweideutige Bemerkung, Fischer.“

„Ich sehe, Sie haben Ihren Humor wiedergefunden, Kommissar. Nein, ich meine nicht die Mädchen.“

Es machte alles leichter, einen Gefährten zu haben und in diesem verdammten Haus nicht mehr allein zu sein. Es schien ihn ebenso aufzumuntern wie mich.

„Diese glühenden Eisen, die Sie gespürt haben, kamen daher, daß ein Mädchen mit einer Nadel in einer Wachspuppe herumstocherte und ein paar alte Formeln murmelte.“

„Voodoo?“ entfuhr es ihm.

„So etwas Ähnliches“, stellte ich fest. „Aber verdammt potent!“

„Unsinn!“ erwiderte er. „Ich glaube nicht alles, Fischer. Die Phantasie geht mit Ihnen durch …“

„Kommen Sie“, unterbrach ich ihn. „Aber leise.“

Ich führte ihn über den Hof zu den Kellerfenstern. Ich schob das unverriegelte Fenster auf und ließ den Strahl der Taschenlampe über Miniaturbernheim gleiten.

Er zog scharf die Luft ein.

„Nur Mut“, sagte ich. Wir stiegen hinein.

Eine Stunde später glaubte er wahrscheinlich immer noch nicht alles, aber eine ganze Menge mehr. Ich erkannte es an der Angst in seinen Augen.

Er wollte so rasch wie möglich fort, nicht so sehr aus Furcht, sondern um etwas zu unternehmen. Ich fragte mich, wieviel er von meiner Geschichte wirklich glaubte und was er unternehmen wollte. Sobald er ein paar Kilometer von hier in Sicherheit war, würde ihm alles mehr als verrückt vorkommen, und wen wollte er dann noch von den Dingen überzeugen, die hier vorgingen?

Ich fragte ihn gar nicht erst danach. Es erschien mir sinnlos. Je später er zu zweifeln begann, desto besser. Da sein Wagen im Moor lag, verriet ich ihm, wo meiner stand.

Immerhin hatte er auch ein paar persönliche Gründe, wiederzukommen. Er hatte allerhand durchgemacht, ob nun Zauberei dabei im Spiel war oder nicht, war nicht so wesentlich. Dann würde er versuchen, Bärmann zu finden, dem er das alles verdankte. Und schließlich hatte er einen Polizeiwagen verloren, wofür er ein paar verdammt gute Erklärungen nötig hatte. Ich war überzeugt, daß er hier kräftig umrühren würde, wenn er zurückkam, offiziell oder inoffiziell. Das konnte mir nur recht sein. Er war die Trumpfkarte in meinem Ärmel, wenn etwas schiefging. Sehr viel zu verlieren hatte ich ja nicht mehr – außer meinem Leben.

Ich erklärte ihm die Sache mit den Haaren und mit dem Postboten, auf den ich wartete, weil ich sonst nicht frei und nirgends sicher sein würde. Ich berichtete ihm auch von Frau Kurtz und wies auf diese Verbrennung hin, für die es eine ganze Menge Augenzeugen geben mußte. Ich weiß nicht, ob er mir alles glaubte, aber er schwor, bis zum Morgen zurückzukommen. Ich beschrieb ihm den Weg über die Hügel genau.

Es war auch in anderer Hinsicht noch gut, wenn er verschwand. Alle verräterischen Spuren, die ich hinterließ in dieser Nacht, würden sie mit ihm in Verbindung bringen. Ich war also relativ sicher, wenn sie nicht auf den Gedanken kamen, Pesch würde sich hier verborgen halten, statt zu fliehen, und das ganze Schloß auf den Kopf stellen.

Immerhin würde wohl bis zum Morgen nichts mehr geschehen, und ich tat gut daran, mir ein sicheres Plätzchen zu suchen und ein paar Stunden zu schlafen, wenn ich konnte.

Aber ich irrte mich.

Als ich von der Mauer zurückkam, über die ich Pesch geholfen hatte, bemerkte ich den Schimmer von Kerzenlicht im Kellerraum. Vorsichtig schlich ich näher. Durch das Fenster sah ich nicht viel. Ich wagte mich auch nicht zu nah heran, weil ich fürchtete, daß man mich auf dem mondhellen Platz leicht entdecken konnte, wenn man aus dem Fenster blickte.

Daher kletterte ich in den Bastelraum und schlich mich über den Korridor heran. Aber die Tür war geschlossen. Ich lauschte einen Augenblick, doch im Haus war alles ruhig. Wer immer sich hier herumtrieb, tat es geheim. Das machte uns schon halb zu Verbündeten.

Ich bückte mich und versuchte einen Blick durch das Schlüsselloch. Sekundenlang sah ich nichts, außer einem Lichtschimmer, aber dann kam eine Gestalt in mein Blickfeld, und ich wußte, daß ich keinen Verbündeten hier hatte.

Da drinnen war Tavala offenbar emsig dabei, ihr sadistisches Spielchen wieder aufzunehmen. Es mußte ihr verdammt viel geben, wenn sie selbst gegen die Anweisungen der Tamil handelte und die Drohungen in den Wind schlug.

Ich hielt den Atem an und horchte. Ich war einigermaßen gespannt, was geschehen würde. Ich vernahm, wie sie leise die Formel sang. Gleich darauf beugte sie sich über den Tisch.

Ein spitzer Schrei entrang sich ihr. brach mitten im schrillsten Laut ab und setzte sich weit entfernt fort. Als er nicht aufhören wollte, stürmte ich in das Zimmer.

Es war leer!

Verblüfft sah ich mich um. Das Schreien kam vom Hof. Ich eilte zum Fenster. Das Schreien mußte selbst die Toten wecken! Es kam aus dem Schuppen. Aber wie kam das Mädchen dorthin? Schaudernd wandte ich mich der Puppe zu. Die Nadel stak noch in ihrem Bein. Ich zog sie heraus.

Das Schreien brach ab; ein gequältes Schluchzen war hörbar.

Ich nahm die Nadel und setzte sie an den Oberkörper der Puppe. „Für Gis“, flüsterte ich, preßte die Zähne aufeinander und stieß zu, direkt ins Herz, wie mir schien.

Da kam noch einmal ein markerschütternder Schrei.

Dann war Stille.

Nicht ganz. Schritte hallten durch das Kellergewölbe. Stimmen näherten sich. Ich kletterte aus dem Fenster, so rasch ich konnte. An der Hausmauer entlang schlich ich über den Hof, bis ich das Nebengebäude erreicht hatte. Ich konnte aber nicht mehr hinein. Licht flammte auf, erst in den Kellerräumen, dann an der Außenmauer, daß der ganze Hof beleuchtet war. Ich fand gerade noch spärlichen Schutz hinter einem Mauervorsprung, als die Kellertür aufflog und mehrere Mädchen in den Hof stürmten. Sie liefen in meiner Richtung. Ich bereitete mich auf eine Rauferei vor. und der Gedanke an Tavalas Gemeinheit und Bosheit ließ mich alle Rücksicht vergessen.

Aber eine Stimme aus dem Kellerraum hielt sie auf, bevor sie nahe genug kamen, daß sie mich entdecken konnten.

„Im Stall! Rasch, seht im Stall nach!“ Es war die Stimme der Tamil, und sie hatte einen leicht hysterischen Klang.

Erleichtert sah ich, wie die Mädchen, sechs oder sieben an der Zahl, auf das Nebengebäude zuliefen. Ich fragte mich, wie viele es wohl im ganzen waren, denn bei der Alten standen auch noch wenigstens vier. Vielleicht kamen alle jungen Mädchen des Ortes hierher, um ihre Weihe zu erhalten. Ich sah meine Chancen schwinden, wenn dieses Mädchenpensionat sich auf die Suche nach dem verschwundenen Kommissar machte.

Erschreckte Aufschreie drangen aus dem Gebäude. Gleich darauf kamen die Mädchen wieder heraus – mit einer schweren Last, die sie gemeinsam trugen.

Es war die leblose Gestalt Tavalas.

Sie trugen sie in den Keller. Ich hörte die wütende Stimme der Tamil, als sich die Tür bereits geschlossen hatte. Was sie sagte, verstand ich nicht. Ich wollte losspringen, aber ein Blick auf das Fenster lähmte mich. Zwei der Mädchen waren deutlich sichtbar. Sie standen nicht mit dem Rücken zum Fenster, wie die übrigen, sondern hatten ihre Blicke auf den Hof gerichtet.

Fluchend klammerte ich mich an den Vorsprung. Wenn ich hierblieb, mußten sie mich entdecken, sobald sie weit genug auf den Hof kamen. Wenn ich lief, sahen sie mich ebenfalls. Aber ich hatte einen gewissen Vorsprung, solange sie sich im Keller befanden. Ich sah mich nach einem Fluchtweg um. Durch die Ställe konnte ich mit einigern Glück die Mauer erreichen, und auf ihr das Hauptgebäude. Wenn sie erst alle auf meiner Fährte waren, würde es leichter sein, ins Haus zurückzugelangen. Im Freien waren sie zu viele Hunde für einen Hasen, die außerdem das Gelände besser kannten. Nur im Haus hatte ich eine gewisse Chance.

Wie diese Chance aussehen sollte, diesen Gedanken dachte ich nicht zu Ende.

Ich sprang los und verschwand im Nebengebäude. Ich wußte nicht, ob sie mich bemerkt hatten, und dachte schon, ich hätte unverschämtes Glück gehabt. Aber dann hörte ich sie auf den Hof stürzen.

„Bringt ihn! Lebendig!“ kreischte die Stimme der Tamil. „Er darf nicht entkommen!“

Um ihre Mädchen schien sie keine Angst zu haben. Der Gedanke verursachte mir einiges Unbehagen. Aber ich hatte keine Zeit mehr darüber nachzudenken. Ich stand plötzlich zwischen einer Menge Kühe und Pferde, und hinter mir stürmten die beutehungrigen Gören in den Korridor.

Ich kletterte an einer der Futterkrippen hoch und verschwand unter einem großen Haufen Heu. Nach Luft ringend fand ich mich auf einem Heuboden wieder, und es schien bequemere Aufgänge zu geben, als den, den ich gewählt hatte, denn ich hörte rasche trappelnde Schritte über eine Holztreppe hochkommen. Ich sah nach unten, aber sie gingen kein Risiko ein. Ein Paar blasser süßer Gesichter sah zu mir hoch, in die ich mich verliebt hätte, wenn nicht in ihren Augen etwas gewesen wäre, das mich schaudern ließ. Außerdem war die Lage verdammt ernst geworden. Eine Bodentür hob sich. Ein Kopf erschien, bemerkte mich und stürzte kreischend auf mich los.

Ich schlug zu, nicht zu fest, aber doch stark genug, daß die Kleine zurücktaumelte. Die nächsten Hände griffen bereits durch die Öffnung. Ich ließ die Tür zufallen und sah mit Genugtuung, daß die Finger eine Spur zu spät aus, der Öffnung verschwanden. Ein Aufschrei ertönte, der meine Beobachtung bestätigte.

Ich stellte mich auf die Tür, um zu verhindern, daß weitere der kleinen Biester nachkamen. Inzwischen hatte sich meine Gegnerin wieder gefangen. Sie stürzte mit wütverzerrtem Gesicht auf mich los. Ich fing sie an den Haaren, riß sie herum, wobei sie aufschrie vor Schmerz und mit den Nägeln nach mir kratzte. Ich zwang sie in die Knie.

„Willst du nicht doch lieber vernünftig sein und dich nicht wie eine wilde Bestie benehmen“, sagte ich wütend.

„Ungläubiger Hund!“ zischte sie und spuckte mir ins Gesicht.

Dafür hatte ich nun ausgesprochen wenig übrig. Ich war schon immer gegen jede Art von Missionstätigkeit. und Glaubensstreitereien hatte ich nie verstehen können. Außerdem sah ich an ihren glühenden Augen, daß jeder Versuch, sie zur Vernunft zu bringen, sinnlos war. Mit welcher Macht die Tamil sie auch in der Hand hatte, sie war jedenfalls ebenso potent wie der übrige Zauber. Deshalb verstärkte ich meinen Griff an ihrem Haar, bis sie sich vor Schmerz krümmte und ganz still hielt. Vorsichtig trat ich von der Tür, die unter den stoßenden Händen sofort hochschnellte, und warf den Heraufstürmenden das Mädchen entgegen. Während alle zurücktaumelten und die Leiter hinabrumpelten, schloß ich die Tür und erwischte, den Schreien nach zu urteilen, wieder einige Finger.

Diesmal hielt ich mich nicht auf. Die Gefahr, daß sie mich einkreisten, war zu groß. Der Speicher hatte ein Fenster, durch das ich mit einigem Glück das Dach erreichen konnte. Und von dort aus die Mauer.

Ich durfte keine Zeit verlieren. Ich kletterte hinaus, erreichte das Dachgebälk und schwebte einen Augenblick recht unsicher zwischen Himmel und Erde. Dann sprang ich. Ich landete auf der Mauer, und es war sekundenlang nicht sicher, ob ich oben bleiben würde. Aber ich blieb. Und wie notwendig das war, zeigte sich, als ich mich umsah. Außerhalb und innerhalb der Mauer liefen sie mit Fackeln auf mich zu. Ein halbes Dutzend auf jeder Seite, mit fliegenden weißen Nachthemden und weißen, hungrigen Gesichtern.

Ich lief auf der Mauer entlang, bis ich die Wand des Schlosses erreichte. Dort schien alles aus zu sein. Was von weitem wie ein harmloser Sprung ausgesehen hatte, war von hier aus unmöglich.

Rechts und links unter mir die grinsenden Gesichter, die bereits vor Triumph glühten; weiter hinten kletterten einige auf die Mauer und näherten sich mir vorsichtig.

Es schien mir besser, zu springen, als diesen kleinen Bestien in die Klauen zu fallen, selbst wenn sie nicht alle wie Tavala waren. Wenn sie mich erst hatten, brauchten sie nicht mehr auf den Briefträger zu warten.

Ich sprang, was mir einen vielfachen, bewundernden Aufschrei einbrachte. Tatsächlich erreichte ich mit den Fingerspitzen das steinerne Geländer des kleinen Balkons. Aber natürlich hätte ich es mit den Füßen erreichen müssen, oder wenigstens mit den ganzen Armen.

Ich fiel. Lichter tanzten um mich. Der Aufprall war überraschend weich. Mädchenarme fingen mich und hielten mich krampfhaft fest. Ich war zu benommen, um mich noch zu wehren. Undeutlich vernahm ich die aufgeregten Stimmen.

Dann hob jemand mein Gesicht hoch und hielt mir eine Fackel unter die Nase. Ich sah Elvira Tamils triumphierende Züge vor mir.

„Herr Fischer“, stellte sie fest. „Wer hätte das gedacht? Wenn das nicht Liliths Fingerzeig ist! Ich denke, wir werden ihr ein Opfer bringen. Was meint ihr?“ sie wandte sich an die versammelte Schar.

Vielstimmige Begeisterung war die Antwort.

Sie zerrten mich vorwärts auf den Keller zu. Es war alles aus. Ich hatte verloren.

Ich war noch immer benommen, als sie mich in den Kellerraum trugen. Sie schleppten mich vorbei an dem Tisch mit den Puppen auf einen Vorhang im Hintergrund des Raumes zu. Jemand zog ihn zur Seite, und ich traute meinen Augen nicht.

„Wer ist es? Monika? Lotte?“

Verborgen dahinter stand klobig ein gewaltiger steinerner Altar, über dem sich eine verhüllte Figur erhob, und schon durch das weiße Tuch waren die Formen dieser Gestalt zu erkennen: eine weibliche Statue, Lilith, wenn mich nicht alles täuschte. Auf ihrem Altar sollte ich geopfert werden!

Ich versuchte meine Kräfte zu sammeln, aber sie gaben mir keine Gelegenheit zur Gegenwehr.

Jemand riß das Tuch zur Seite. Ein steinernes Gesicht mit smaragdenen Augen starrte mich an. Große, spitze Brüste bohrten sich schmerzhaft in meine Rippen, als man mich dagegen drückte und an die Statue fesselte in der Travestie einer leidenschaftlichen Umarmung. Strick um Strick schnürten die Mädchen um mich, bis ich vermeinte, keinen Finger mehr bewegen zu können.

Dann traten sie zurück, beinah ehrfürchtig. Nur eine blieb. Sie griff in mein Haar und riß. Triumphierend hielt sie sie hoch.

„O Lilith!“ rief die Tamil fanatisch. „Wir, deine Dienerinnen, haben etwas von ihm. Und wir bringen ihn dir zum Opfer. Er soll dich lieben nach deinem Willen. Und die Erinnerung wird mit ihm sterben!“

Ich hätte reden oder schreien können – sie hatten mich nicht geknebelt – aber vielleicht wollten sie das gerade, daß ich schrie und um mein Leben bettelte. So schwieg ich und sah nur stumm und mit wachsendem Entsetzen zu, wie eines der Mädchen eine kleine Wachspuppe formte mit einem langen Penis, als Zeichen der Maskulinität. Es herrschte völlige Stille um mich, während das Mädchen die Haare an der Puppe befestigte. Ein kleiner Tisch wurde vor dem Altar aufgestellt.

„Luvia!“ befahl die Tamil. „Komm her! Es ist deine Weihe! Du wirst das Opfer bringen!“

Das Mädchen stand ganz, hinten. Ich sah, wie sie zusammenzuckte. „Ich, gnä’ Frau?“ fragte sie erschrocken.

„Ja, du. Komm.“

„Aber ich …“, begann die Kleine. Sie war ganz blaß.

„Komm her. Lilith braucht dich, Schwester.“

„Nein, bitte!“ Entsetzen stand in den Augen des Mädchens. Ich hatte beinahe Mitleid mit ihr. „Nein – Tamira kann …“

„Willst du unsere Göttin erzürnen?“ fragte die Tamil scharf.

„N … nein“, stammelte das Mädchen.

„Dann komm endlich.“

Mit gesenktem Kopf kam Luvia nach vorn. Die Tamil reichte ihr die Puppe und eine Nadel.

Ich spannte mich innerlich. Ich dachte an die Schreie des Kommissars, und später Tavalas.

„Die Formel!“ befahl die Alte.

Mir brach der Schweiß aus, während das Mädchen mit zittriger Stimme die seltsamen Worte sang. Als sie abbrach, schwankte sie. Ich dachte, sie würde fallen. Aber die scharfe Stimme der Tamil ließ sie zusammenfahren.

„Jetzt!“

Das Mädchen nahm die Nadel und stieß sie durch den Kopf und Körper der Puppe und ins Holz des Tisches. Wie es bei Pesch geschehen war.

Der Schmerz war unbeschreiblich. So sehr ich mich auch gewappnet hatte, ich schrie aus Leibeskräften. Gepfählt zu werden konnte nicht schlimmer sein. Ich weiß, daß ich ein paar Sekunden das Bewußtsein verlor.

Als ich wieder zur Besinnung kam, waren einige Mädchen auf den Altar gesprungen und schnitten meine Fesseln durch. Ich atmete innerlich auf. Vielleicht war alles doch ein harmloser Firlefanz und sollte mir nur Angst einjagen. Es gab ja eine Menge Hexenkulte, wo man allerlei Zeremonien praktizierte, die nicht besonders angenehm waren. Es schien alles vorbei zu sein.

Die letzten Stricke fielen. Ich wollte die Statue loslassen. Dann wußte ich. daß es kein harmloser Scherz war, und daß es erst richtig begann.

Ich konnte kein Glied und keinen Muskel rühren. Wie ein aufgespießter Schmetterling oder Käfer stand ich auf dem Altar. Und sie triumphierten über das Entsetzen in meinem Gesicht.

„Du hast eine sichere Hand, Luvia“, sagte die Tamil anerkennend.

Drei Mädchen kamen in den Raum und schüttelten verneinend die Köpfe, als die Tamil sie fragend ansah. „Keine Spur, gnädige Frau.“

Die Alte wandte sich drohend an mich. „Wo ist der Kommissar?“

Ich hoffte, daß er inzwischen den Wagen erreicht hatte. Wie lange ich hier durchhalten würde, war eine andere Sache. Jedenfalls antwortete ich nicht, was die Alte zu einem höhnischen Grinsen veranlaßte.

„Tamira!“ rief sie. „Nach Tavala warst du immer sehr geschickt in diesen Dingen.“

„Ja“, sagte ein blondes Mädchen, das nun zu dem Tisch trat.

Die Tamil reichte ihr eine Nadel. „Wir möchten zu gern wissen, wo der Kommissar ist.“

Das Mädchen nahm die Nadel und sang eine Formel. Dann machte sie sich an der Puppe zu schaffen, und der Schmerz begann erneut. Als ich keine Luft mehr zum Schreien hatte, hielt sie inne und sah mich fragend an.

Aller Augen waren mit einer fühlbaren Intensität auf mich gerichtet. Ich versuchte, die Benommenheit abzuschütteln. Ob ich solche Qualen noch einmal ertragen konnte, wußte ich nicht. Es war, wie Pesch gesagt hatte, als ob glühende Eisen sich ins Fleisch drückten, durch und durch.

„Nun?“ fragte die Tamil ungeduldig. Sie wollte schon ein weiteres Zeichen geben, als ihr etwas anderes in den Sinn kam. „Zwei gehen ’raus und geben Signale. Es ist unwahrscheinlich, daß er über das Moor schwimmt, aber die Männer sollen die Hügel im Auge behalten.“

Zwei Mädchen erhoben sich und verschwanden nach draußen. Ich hoffte, daß der Kommissar den Wagen bereits erreicht hatte und entschlossen genug war, Hindernisse niederzufahren. Sonst sah es verdammt schlecht für ihn aus.

„Nun?“ wiederholte die Alte.

Es hatte wenig Sinn weiterzuschweigen, wenn sie die Hügel ohnehin absuchten. Es waren beinah eineinhalb Stunden vergangen seit seiner Flucht. Er mochte es geschafft haben. Aber vielleicht konnte ich noch ein wenig Unsicherheit in die Gemüter streuen.

„Nein!“ rief ich rasch, als die Tamil das Zeichen geben wollte. „Ich werde reden. Nur das nicht mehr!“ Es wirkte sicher echt, denn ich brauchte gar nicht zu schauspielern. Nur diesen Schmerz nicht mehr, hämmerten meine Gedanken die ganze Zeit über. Ich sprach sie nun laut aus.

Die Alte nickte ungeduldig.

„Er ist nicht geflohen“, keuchte ich. „Er ist noch hier!“

„Im Schloß?“ forschte sie.

Ich nickte.

„Wozu?“

„Wir … wir wollten es … niederbrennen, aber …“

Sie wurde ein wenig bleich, ob vor Wut oder Schreck, ließ sich nicht feststellen. „Aber?“ fragte sie scharf.

„Er wird es wahrscheinlich nicht wagen, solange ich …“

Ich ließ den Satz unausgesprochen. Sie verstanden auch so, was ich meinte. Solange ich gefangen war. Es kam mir sogar selbst ziemlich glaubwürdig vor, was mir da in meiner Verzweiflung eingefallen war. Ob sie es glaubten, wirklich glaubten, konnte ich nicht herausfinden. Jedenfalls blieb der Befehl an Tamira vorerst aus, diese verdammte Nadel wieder zu gebrauchen. Mehr wünschte ich mir im Augenblick gar nicht.

Aber aufgeschoben war nicht aufgehoben, wie mir die Tamil deutlich klarmachte.

„Wir werden es nachprüfen, und wenn er hier ist, werden wir ihn finden. Wenn es eine Lüge war, werden Sie wünschen, sie wäre Ihnen nie in den Sinn gekommen!“ Sie wandte sich ab. „Tamira, Luvia, ihr bleibt hier und behaltet ihn im Auge. Wir wollen kein Risiko eingehen. Ihr anderen, kommt!“

Sie verschwanden, und ich atmete auf. Ein wenig Zeit hatte ich gewonnen, vielleicht auch für Pesch. Aber ich gab mich keinen Illusionen hin. Er würde in keinem Fall rechtzeitig wieder zurück sein, um mir noch helfen zu können.

Tamira musterte mich grinsend, während Luvia sich bemühte, mich nicht anzusehen. Ich fragte mich, was Mädchen wie Tamira und Tavala so werden ließ. Ein angeborener Hang zum Sadismus wohl. Luvia hingegen schien in tiefen Gewissensqualen mit sich und ihrem Glauben. Es wäre interessant gewesen, zu wissen, ob sich viele der Kinder in solchen Gewissensnöten befunden hatten, oder ob genügend Sadismus in uns allen war, um einem Kult wie diesem etwas abzugewinnen? Wie stand es wohl mit den Knaben dieser Gemeinde? Das Priesteramt schien jedenfalls ausschließlich Mädchen vorbehalten. Wie jede Art von Hexenkult schien auch dieser um Lilith dem Weiblichen eine dominierende Rolle zuzuordnen.

„Vielleicht sollten wir uns auch vergewissern, ob er die Wahrheit gesagt hat“, meinte Tamira und setzte die Nadel an.

Ich schrie auf.

Luvia ballte die Fäuste und stieß das Mädchen zur Seite. Die Pein hörte auf.

Wut leuchtete in Tamiras Augen.

„Als zukünftige Priesterin der Lilith befehle ich dir, damit aufzuhören!“ sagte Luvia fest.

„Du bist es noch nicht!“ zischte Tamira. „Du hast mir nichts zu befehlen!“

„Ich werde die gnädige Frau von deinem Ungehorsam unterrichten.“

„Nur zu“, erwiderte Tamira höhnisch. „Sie hält dich längst für eine Zimperliese. Wir werden sehen, wem sie recht gibt!“ Sie stieß die Nadel erneut in die Puppe, tiefer diesmal, daß mir rote Schleier das Bewußtsein raubten.

Als ich Sekunden oder Minuten später wieder zu mir kam, sah ich, daß der blonde Teufel reglos am Boden lag. Irgendwie mußte Luvia sie niedergeschlagen haben. Sie sah zu mir hoch.

„Verzeihen Sie“, bat sie. „Einige von uns wollen nur quälen. Ich schäme mich für sie und werde es nicht zulassen. Wir sind nicht alle so, und es kann nicht Liliths Wille sein!“

Ein Geräusch ließ sie herumfahren. Ihre Augen wurden weit vor Entsetzen. Die Tür wurde aufgestoßen, und eine dunkle Gestalt kam herein.

Ihre Dunkelheit rührte von dem Schlamm des Moores her, der sie triefend umgab und nicht mehr als Augen und Mund und Finger freiließ.

Ich erkannte sie sofort.

„Gisela!“ entfuhr es mir.

Sie sah zu mir hoch und bemerkte mich zum erstenmal. Ihr Gesicht verzog sich zu einer Grimasse, die unter dem Schmutz nicht zu deuten war. Dann kam sie auf mich zu, während das Mädchen mit einem Aufschrei floh.

Gis kümmerte sich nicht um sie. Sie erreichte den Tisch.

„Die Puppe, Gis. Zieh die Nadel heraus!“

Zögernd kam sie meiner hysterisch klingenden Bitte nach. Als die Nadel aus dem Wachs glitt, wich die Starre aus meinen Gliedern. Ich fiel zu Boden, so schwach fühlte ich mich, und rang keuchend nach Atem.

Sie warf angewidert die Nadel zur Seite und betrachtete die Puppe.

„Vernichten!“ krächzte ich. Schritte näherten sich vom Korridor. „Rasch, Gis!“

Sie hielt sie in die Flamme einer Kerze, und ich sah erleichtert, wie sie schmolz und das Haar verbrannte. Ich rappelte mich mühsam auf die Beine und fühlte die Kraft in die Glieder zurückkehren.

Sie hielt mir die Hände entgegen und half mir vom Altar.

„Daß du nur lebst“, murmelte ich glücklich.

„Wir haben nicht viel Zeit“, flüsterte sie.

„Wie bist du hereingekommen?“ Ich küßte sie rasch auf ihre lehmigen Lippen. „Und wie hast du es nur geschafft, diesen Mördern zu entkommen?“

„Später“, drängte sie. „Wir müssen fort, Robbie.“

„Nicht ohne …“, begann ich.

„Ohne was?“ rief jemand an der Tür.

Die Tamil stand dort, und hinter ihr drängten sich die Mädchen.

„Zu spät“, murmelte ich und griff nach dem kleinen Tisch vor dem Altar. „Aber diesmal nehme ich ein paar mit!“

„Keine Angst“, flüsterte Gisela. „Sie kann mir nichts anhaben.“ Sie drängte mich zurück. „Bleib hinter mir.“

Das war nicht nach meinem Geschmack, aber ich dachte, daß sie wohl wußte, wovon sie sprach. Schließlich lebte sie immer noch. Ich hielt aber trotzdem den Tisch bereit.

Die Augen der Tamil wurden auf einmal weit in plötzlichem Begreifen.

„Du bist nicht Gisela Kurtz“, sagte sie. „Du bist …“

„Halten Sie den Mund!“ sagte Gis scharf.

Die Alte schien jedoch ihren Schreck zu überwinden. „Du bist dennoch in meiner Gewalt“, sagte sie höhnisch.

Gis schüttelte den Kopf. „Sie können mir nichts anhaben. Nicht mehr.“

„Du irrst, Närrin! Dieser Körper ist in meiner Gewalt. Sieh her!“ Sie war mit einem Schritt am Tisch.

Die Alte hob den oberen Teil von Giselas Haus ab und deutete triumphierend auf die Puppe darin. „Auf ein Zeichen von mir befindet sich dieser Körper samt seinem größenwahnsinnigen Inhalt wieder in diesem Haus jenseits des Moores, und ich kann ihn mit meinem Daumen zerquetschen!“

Sie gab ein Zeichen. Eines der Mädchen begann zu rezitieren mit zitternder, aufgeregter Stimme. Gis wollte vorstürzen. Instinktiv hielt ich sie fest. „Keine Angst!“ sagte ich so leise, daß nur sie es hören konnte. „Warte!“

Aber sie gehorchte mir nur einen Augenblick, dann schien eine elementare Furcht sie vorwärts zu treiben.

In diesem Moment kam aber auch das Mädchen mit der Formel zum Ende.

Das Haus erbebte. Gis hielt erschrocken inne. Etwas kam aus der Luft herab, wie eine riesige Hand. Wir konnten es nicht genau sehen. Gis schrie schrill auf, und ich klammerte mich an sie. Ich hatte mich geirrt, rasten meine Gedanken.

Aber dann riß mich ein spitzer Schrei der Alten aus meiner Furcht. Sie wurde hochgeschleudert. Der Schrei brach in der Mitte ab, als sie vor unseren Augen verschwand.

Von draußen, weit über das Moor schien das Echo dieses Schreis zu kommen. Und ich ahnte, wo es herkam – von Gis’ Haus. Gis sprang vor, bevor sich noch eines der wie gelähmt dastehenden Mädchen rührte, beugte sich über das Haus, riß eine der Kerzen aus dem Halter und hielt die Flamme über die Puppe, bis diese geschmolzen war, und die Haare verbrannt. „Sie soll brennen wie Mutter!“ flüsterte sie.

Mir war, als würde das ferne Schreien peinvoller und schriller. Aber dann brach es ab und klang nur noch in den Ohren nach.

Es währte einige Sekunden, bis in die Gehirne der Mädchen einsickerte, was eben geschehen war: daß die Tamil starb! Einen Augenblick sah es so aus, als würden sie sich auf uns stürzen, und ich faßte den Tisch fester. Aber dann überwog wohl die Furcht. Sie wußten ja nicht, daß ich die Puppen vertauscht hatte. Sie waren unsicher.

Hatte nicht die gnädige Frau gesagt. Gisela wäre tot? Wenn sie aber nicht tot war, dann mußte sie Kräfte besitzen, die größer waren, als die ihrer Herrin. Das hatten sie ja eben miterlebt.

Als Gisela sich nach ihnen umwandte, liefen sie schreiend und mit weißen Gesichtern hinaus.

Nur eine stand noch in der Tür – Luvia. Sie sah uns seltsam an. bittend fast.

„Ich möchte fort“, sagte sie.

„Dann geh!“ sagte Gis barsch.

„Mit euch, bitte.“

Gis ballte die Fäuste. Ich hielt sie am Arm fest. „Sie ist anders“, sagte ich beruhigend. „Es fiel mir auf.“

„Sie ist eine von denen. Sie hat die Kraft.“

„Kann sie dafür?“ fragte ich. „Sie hatte keine Mutter wie du und Wilma, die ihren Kindern eine Chance gab. Ähnlich wie sie könnte eure Mutter auch gefühlt haben.“

Nach einem Moment entspannte sich Gis. Sie nickte. „Vielleicht hast du recht.“

Ich atmete auf. „Dann wollen wir keine Zeit mehr verlieren. Geht schon vor, ich habe hier noch eine Kleinigkeit zu erledigen.“

„Du mußt dich beeilen“, sagte Gisela drängend.

Ich nickte. „Geht schon.“ Ich wartete, bis die beiden Mädchen den Raum verlassen hatten, dann trat ich an den großen Tisch und hob ihn an der einen Seite hoch. Die Modellhäuser begannen zu rutschen, und dann war der Winkel stark genug, daß das ganze Bernheim von der Platte glitt. Eine Erschütterung ging durch die Mauern des Schlosses, als wäre irgendwo noch ein verdammter Zauber potent. Dann war die Platte leer bis auf die weißen Kreidestrich eines Pentagramms.

Ich ließ den Tisch zurückkippen. Als ich zur Tür eilte, entdeckte ich noch ein kleines Tischchen an der gegenüberliegenden Wand, halb verborgen von Vorhängen. Darauf stand etwas, das mir bekannt vorkam.

Ein Haus, aber keines dieser kleinen Einfamilienhäuser, wie sie hier in Bernheim üblich waren, sondern ein Hochhaus. Und die Fassade fing meinen Blick.

Verwundert trat ich näher und schob den Vorhang zur Seite. Dahinter lagen einige Fotografien. Vergrößerungen, die deutlich alle Details wiedergaben. Sie zeigten ein Hochhaus, und nach diesen Fotos war das Modellhaus gebaut worden.

Als ich die Fotos sah, erkannte ich es auch sofort wieder: es war das Haus, in dem ich bei Frau Hirschwald wohnte. Und mir war klar, was es zu bedeuten hatte.

Ich sah das kleine Kreidepentagramm, welches das Haus umgab. Probeweise versuchte ich, Etagen abzuheben. Nur eine ließ sich abheben – die, in der ich wohnte. In meinem Zimmer lag eine Puppe. Die Falle war für mich vorbereitet gewesen! Ich schauderte nachträglich.

Ich zerriß die Fotos, hob das Modell vom Tisch und warf es zu den anderen am Boden.

Dann lief ich hinaus. Auf dem dunklen Hof kamen mir zwei Gestalten entgegen – Gisela und Luvia. Sie drängten mich in den Keller zurück. Ihre Gesichter waren ungewöhnlich bleich.

„Um Himmels willen, was ist?“ rief ich. „Ihr seht aus, als stünden die ganzen Bernheimer vor den Toren!“

„Schlimmer!“ sagte Gis. „Da draußen ist nichts. Absolut nichts.“

Ich muß sie nicht gerade geistvoll angesehen haben. „Nichts?“

„Kein Moor, kein Bernheim, kein Tal, nichts. Wir schweben im leeren Raum, im Nichts.“ Hilflos brach sie ab.

„Ich weiß auch warum“, erklärte Luvia plötzlich. Ihr Blick war auf den Tisch gerichtet. „Oh, was haben Sie nur getan!“

Auch Gisela bemerkte nun den leeren Tisch. „Warst du das, Robbie?“

„Allerdings“, sagte ich aggressiv. „Ich habe dem verdammten Spuk ein Ende gemacht.“

„Weißt du denn, was du da angestellt hast? Die Formel muß noch gewirkt haben!“

Mir begann etwas zu dämmern. „Was?“ fragte ich. und Furcht klang in meiner Stimme mit.

„Wir haben die Wirklichkeit verloren“, sagte Luvia bebend. Sie war nahe am Weinen.

„Aber das ist Unsinn“, sagte ich ärgerlich. „Wo sollten wir denn sein?“

Die Kleine schüttelte den Kopf. „Ich weiß es nicht. Niemand weiß es. Einmal, da bestraften wir jemanden und schickten ihn dorthin. Aber wir erfuhren nie, wo das ist.“

Gis ging wie in Trance zum Tisch. „Vielleicht“, murmelte sie, „wenn wir das Pentagramm löschen!“

Luvia sprang vor und fiel Gisela in den Arm. „Nein! Nein!“ Sie drängte Gis zurück. „Wie bin ich dumm! Das Pentagramm ist die Tür. Vielleicht können wir doch noch zurück!“

Sie ballte ihre kleinen Fäuste und dachte angestrengt nach. Von draußen drangen schrille Angstrufe herein. Ich nahm an, daß die Mädchen auch die Tatsache entdeckt hatten, daß draußen vor den Toren nichts war.

„Wir brauchen Puppen, natürlich, wir brauchen Puppen, nichts weiter!“ Sie lief zu einer der Kerzen und nahm heißes Wachs. „Für jeden von uns eine“, sagte sie.

Wir folgten ihrem Beispiel, auch als sie sich einige Haare ausriß und ihre Puppe damit personifizierte. Dann winkte sie uns zum Tisch. Wir folgten ihr ein wenig mißtrauisch, aber ich hatte genau zugesehen, ob sie auch wirklich ihre Haare verwendete.

„Hier stand das Schloß“, sagte sie und legte ihre Puppe hin.

„Können wir nicht ans andere Ende des Tales gelangen“, wandte ich ein, „das würde uns den mühseligen Weg um das Moor sparen.“

„Ja, das müßte gehen“, stimmte das Mädchen zu. „Hier etwa?“

Ich nickte. Ich erinnerte mich, daß auf diesem Teil des Tisches das Ortsende von Bernheim gewesen war. Wir legten unsere Puppen hin. Dann traten wir einen Schritt zurück. Luvia streckte ihre Hände aus, die wir ergriffen. Sie begann den charakteristischen Singsang.

„Halt!“ rief ich.

Sie sahen mich erstaunt an.

„Die Puppen bleiben hier liegen, nicht wahr?“

Luvia nickte.

„Dann kann uns jede von den Mädchen zurückholen.“

Luvia nickte erneut und fügte hinzu: „Aber es gibt keinen anderen Weg.“

„Aber es ist Wahnsinn …“ Dann fiel mir etwas ein. „Können wir die Puppen nicht halten und mitnehmen, wenn das Ganze wirkt?“

„Das weiß ich nicht.“ Das Mädchen zuckte die Schultern.

„Dann werden wir es versuchen“, sagte ich grimmig und faßte meine Puppe, hielt sie aber gleichzeitig auf die Platte nieder. Die Mädchen folgten mir zögernd, und dann rezitierte Luvia nochmals.

Eine Sekunde oder so geschah nichts. Und als ich schon dachte, das Ganze funktionierte doch nicht, und wir säßen hier endgültig fest wie auf einer einsamen Insel, nur noch viel, viel einsamer, da griff jemand oder etwas nach uns. Alles war schwarz und von einem gewaltigen Wind erfüllt.

Als ich die Augen öffnete, war der Sternenhimmel über uns und feuchter Erdboden unter uns. Wir lagen auf einer Wiese. Gis richtete sich auf neben mir.

„Da wären wir ja“, stellte sie trocken fest.

Tatsächlich! Da war das Moor. Wir mußten uns an der Ausfahrt von Bernheim befinden. Ich entdeckte einen helleren Streifen in der Dunkelheit – die Straße.

„Ja“, bestätigte ich mit rauher Stimme, „es sieht so aus, als wären wir dort gelandet, wo wir wollten.“ Ich starrte auf meine verkrampften Finger. Sie waren leer. „Der Trick allerdings hat nicht funktioniert.“

„Wer weiß“, meinte Gis. „Vielleicht verloren wir die Puppen in dem Wind, sie waren schließlich nur aus Wachs.“

„Hoffentlich“, meinte ich. „Was ist mit Luvia?“

„Sie liegt hier“, sagte Gisela.

„Ist sie wohlauf?“

„Nicht leicht zu sagen. Hm. ich glaube, sie hat nur Angst, die Augen aufzumachen. Luvia, es ist alles in Ordnung.“

„Ich will diesen scheußlichen Namen nicht mehr hören. Ich heiße Daniela. Es hat geklappt, nicht wahr?“

„Ja“, erklärten wir fast gleichzeitig.

Sie lächelte zufrieden. Dann wurde sie ernst. „Ich bin ganz allein.“

„Unsinn, du hast uns“, stellte ich fest. „Jetzt, da die Tamil tot ist, wird es einfacher sein, deine Eltern davon zu überzeugen, daß du …“

„Meine Eltern?“ fragte sie erstaunt. „Habt ihr es noch nicht bemerkt? Bernheim haben Sie vom Tisch gefegt. Es gibt kein Bernheim mehr!“

„Du meinst …“ Ich sprach nicht weiter. Ich war zu sehr damit beschäftigt, in die Dunkelheit zu spähen. Man sah nicht viel, aber genug, um zu erkennen, daß sie die Wahrheit sprach. Nicht mehr als hundert Meter vor uns hätten wir die ersten Häuser sehen müssen. Da war jedoch absolut nichts. Nichts als die Wiesenhänge der Hügel und die streckenweise schimmernde Fläche des Moores. Zwischen beiden führte das merklich hellere Band der Straße. Aber es war deutlich zu sehen, daß sie in die Wildnis führte, nicht in ein Dorf.

„Es tut mir leid!“ sagte ich verwirrt.

„Es macht nichts“, sagte die Kleine. „Meine Eltern hätten es nicht verstanden. Ich bin jetzt frei. Sie verstanden es nie, wenn ich fragte, wie die übrigen Menschen leben. Ich glaube, sie hielten euch nicht für Menschen. Alle Bernheimer dachten so ähnlich. Ich fürchte mich.“

„Hab’ keine Angst“, versuchte ich sie zu trösten, und bemühte mich gleichzeitig, zu verarbeiten, was ich da gehört hatte. Das Ganze erschien immer mehr wie ein Alptraum. Alles, was geschehen war, verschwand Stück für Stück aus der Realität. „Wir werden dich nicht allein lassen.“

Bernheim verschwunden! Bernheim, das Schloß, die Tamil. Das alles gab es nicht mehr. Und ich ertappte mich bei den ersten Zweifeln. Hatte es das alles je gegeben? War ich aus einem Traum erwacht?

Ich schüttelte mich. Nein, es konnte kein Traum sein. Die Erinnerung war zu lebendig.

Als ich zum Aufbruch drängte, brach noch ein Stück der Vergangenheit ab – jenes, das mir am meisten bedeutet hatte.

Gis sagte: „Ich werde nicht mitkommen, Robbie.“

Ich verstand sie nicht. „Weshalb nicht, Gis. Du weißt, daß ich dich liebe. Ich …“

Sie unterbrach mich. „Du hast es nicht gemerkt, nicht wahr?“

Ich schüttelte verwundert den Kopf. „Was, um alles in der Welt?“

Traurig sagte sie: „Elvira Tamil wußte es. Ich bin nicht Gisela, Herr Fischer. Ich dachte, ich könnte Gisela retten. Aber als ich Sie fortschickte, da war es bereits zu spät. Der Schock! Gisela hatte den Verstand verloren. Sie war stärker als viele. Die meisten hätte der Schreck getötet, oder die Furcht. Als sie den Körper dann ins Moor warfen, lagen wir Stunden, und der Körper starb im Schlamm. Und als er schließlich hervorkroch, war ich es. die ihn leitete. Nur noch ich!“

Ich begann zu begreifen. „Wilma!“ flüsterte ich. Schmerz schnürte mir die Kehle zusammen, als sie bestätigend nickte.

„Ja, ich bin Wilma.“

Eine Weile stand ich da, zu verloren, zu betäubt von dem Bewußtsein, daß ich sie zum zweiten Mal verloren hatte – nicht wirklich, aber ich empfand es so. Ich hatte sie ja die ganze Zeit über für Gis gehalten. Schließlich würgte ich beinah wütend hervor: „Warum mußtest du es mir sagen? Ich liebte dich wie sie. Es hätte keinen Unterschied gemacht. Und eines Tages …“

„Ja, ich weiß, was Sie sagen wollen“, unterbrach sie mich. „Und ich wollte es tun, wenn es in meiner Macht gestanden hätte. Ich weiß nicht, ob ich eines Gefühls fähig gewesen wäre. Vielleicht genügt es, einen Körper zu haben, um zu fühlen.“ Sie hob die Hand, als wollte sie mich am Arm ergreifen. Aber auf halbem Weg hielt sie inne. „Verstehen Sie mich doch. Dieser Körper ist tot. Er wird zu faulen beginnen. Ich werde ihn dem Moor wiedergeben. Ich muß ihn verlassen. Es gibt keine Rückkehr der Toten. Es ist so finstere Magie, wie alles andere auch, das Sie erlebt haben. Ich bin nur eine Illusion, so perfekt, daß ich mir fast vorstellen kann, wie es ist zu weinen. Ich glaube, ich bin dem Leben sehr nahegekommen.“ Sie trat ganz nahe an mich heran, und ich sah zum erstenmal, daß ihre Augen gebrochen waren. Sie schloß sie, als hätte sie mein Erschrecken bemerkt. „Wenn Sie diesen Mund jetzt küssen, wird es für uns beide sein, für Gis und mich, ein letzter Abschied.“

Es klang bittend, und von Schmerz überwältigt, nahm ich sie in meine Arme und küßte sie und erschrak bis ins Innerste über die Kälte dieser Lippen. Und so sehr ich ihr von meiner Wärme geben wollte, ich vermochte es nicht.

Sie machte sich sanft frei. „Leb wohl, Robbie.“ Sie wandte sich ab und schritt die Straße hinab.

Reglos, wie festgewurzelt, starrte ich ihr nach, bis sie zwischen den Sträuchern des Moors verschwand. Eine Illusion, dachte ich. Eine verdammte Illusion. Aber sie war mir näher gewesen, als die Realität.

Ich spürte eine Hand, die nach der meinen griff und daran zog.

„Robbie?“ sagte eine Stimme ängstlich.

Ich fand in diese verdammte Realität zurück, und merkte, wie nah ich am Heulen war.

„Ich darf dich doch Robbie nennen?“

Ich unterdrückte das würgende Gefühl mit aller Macht. „Ja, natürlich. Komm, wir müssen uns beide einen Weg in die Wirklichkeit suchen, Daniela.“

Sie schien zu verstehen, was ich meinte. Sie behielt meine Hand in der ihren, als wollte sie mir bestätigen, daß sie keine Illusion war, die verschwinden würde.

Die Nachtluft ernüchterte mich. Und das Mädchen ließ mir keine Zeit, Trübsal zu blasen. Sie war neugierig und begann zu fragen. Kein Wunder, Bernheim war bisher ihre Welt gewesen.

Wir erreichten die Hauptstraße nach guten fünf Kilometern Fußweg, und ich hatte die Hoffnung, daß wir einen Wagen anhalten konnten, der uns in die Stadt mitnahm.

Aber der Verkehr war äußerst spärlich. Drei Wagen begegneten uns, und diese fuhren in der entgegengesetzten Richtung. Wir waren redlich müde.

„Sieht so aus, als hätten wir kein Glück“, sagte ich seufzend. „Es war eine Schnapsidee, dem Kommissar den Wagen zu überlassen.“

Sie murmelte etwas neben mir, das ich nicht verstand. Als ich sie fragte, winkte sie hastig ab, ohne ihre Murmelei einzustellen. Es hörte sich an, als ob sie betete, und ich störte sie nicht.

Jedenfalls wußte ich, daß wir nicht mehr viel weiter gehen konnten. Trotz meiner Jacke fror sie ein wenig in ihrem weißen Nachthemd. Schuhe hatte sie ja auch keine an. Das letzte Stück des Weges hatte ich sie getragen.

Aber nun sah sie erwartungsvoll die Straße zurück, als würde dort jeden Augenblick ein Wagen auftauchen. Tatsächlich sah ich im selben Moment die Lichter, die rasch näherkamen. Ich war zu verblüfft, um zu winken, und Daniela winkte auch nicht. Dennoch hielt der Wagen direkt vor uns. Die Tür wurde aufgestoßen. Eine brummige Stimme sagte: „Rasch, steigen Sie ein. Das arme Ding friert ja.“

Wir kletterten in den Rücksitz, und das Mädchen kuschelte sich zufrieden an meine Schulter, als wir losfuhren. Der Fahrer war ein älterer Herr. Er schien gesprächig, und ich hatte nichts dagegen.

„Komische Sache“, sagte er. „Ich will eigentlich nach Rosenheim.“

„So?“ bemerkte ich. „Dann fahren Sie aber in die falsche Richtung.“ Ich sah schon, wie wir wieder auf der Straße standen.

„Das ist mir klar“, antwortete er. „Und das ist ja das Komische. Ich konnte einfach nicht mehr weiterfahren. Aus irgendeinem Grund drehte ich da vorne um. Ich muß in die Stadt zurück.“ Er schüttelte den Kopf. „Wenn ich nur wüßte, warum! Haben Sie so was auch schon mal erlebt?“

Ich erinnerte mich plötzlich an Danielas Gemurmel, und dann wurde mir alles klar. Scharf sah ich sie an. Sie lächelte triumphierend.

Was sich da an meine Schulter kuschelte, war eine Hexe!

Darüber dachte ich während der ganzen Fahrt nach. Ich versuchte mir vorzustellen, welche Probleme das mit sich bringen würde, und ich sah mich außerstande, mir das vorzustellen – vor allen Dingen, weil ich nicht wußte, welche Kräfte in ihr schlummerten. Ich fragte mich, ob sie auch mit Frau Hirschwald fertigwerden würde. Wenn nicht, mußten wir uns gleich ein Quartier für die Nacht suchen. Ich schüttelte den Kopf.

Was in dieser Nacht geschehen war, war alles vollkommen verrückt. Das wußte ich. Und das ahnte sogar der Fahrer. Um nicht wieder in die alte Ungläubigkeit zu verfallen, klammerte ich mich an die Beweise, die es gab: an das Mädchen Luvia Daniela, und an die Tatsache, daß Kommissar Pesch den Irrsinn bezeugen konnte, wenigstens einen Teil davon.

Als wir in die Stadt kamen, fand ich noch einen dritten Beweis. Ich war nicht der einzige, der ihn fand, aber wohl der einzige, der die Ursachen kannte.

Das Haus, in dem ich bei Frau Hirschwald in Untermiete wohnte – existierte nicht mehr!

Es war nicht etwa zusammengestürzt, es war verschwunden wie Bernheim, so als hätte es nie dort gestanden. Auf dem Boden wuchsen Gras und Gänseblümchen. Ich sah es deutlich, denn Scheinwerfer waren auf den Platz gerichtet, und aufgeregte Menschen standen herum.

Unser Fahrer beugte sich aus dem Fenster und fragte einen Passanten. „Was ist denn hier los?“

„Ein Haus ist da vorn verschwunden“, erklärte der Mann aufgeregt.

„Ein Haus?“ wiederholte der Fahrer verblüfft.

Ich weckte das Mädchen, und wir stiegen aus. „Danke, fürs Mitnehmen“, sagte ich.

„Verstehen Sie das? Ein Haus ist verschwunden?“ fragte er unbeirrt.

Ich deutete gen Himmel. „Die da oben sind mal wieder am Werk.“

Ein wenig schauderte ich, daß ich der da oben gewesen war. Dann mußte ich grinsen und schlang den Arm um das Mädchen. Wir waren zwei frierende Götter auf der Suche nach einem Nachtquartier.

Ende