Der Frauenhexer
Author: Earl Warren
Date: 2013-12-07T23:00:00+00:00
Keywords: Horror; Roman
Publisher: Erich Pabel Verlag

Horror im Film – 37

Wallace-Grusel im ZDF

Die deutschen Filmproduktionen nach den Romanen von Edgar Wallace waren über ein Jahrzehnt erfolgreich in den Kinos beheimatet. Von 1959 bis 1972 wurden über 30 Filme gedreht – sechzehn davon zeigt bzw. zeigte das ZDF in vierzehntäglichem Turnus noch einmal auf dem Bildschirm. Grund genug, sich etwas mit dieser Serie zu befassen, sind doch Horrormomente und Gruselatmosphäre in den meisten Filmen stark vorhanden.

Um Ihnen auch einmal einen aktuellen Tip zu geben, hier die Filme, die Sie noch sehen werden:

Der erste Streifen (1959) war DER FROSCH MIT DER MASKE (ZDF 13. 4. 1974), in dem ein furchterregender Mörder mit Umhang und Froschmaske umging und ganz London terrorisierte. Joachim Fuchsberger spielte seinen Gegner von Scotland Yard, und für die Komik sorgte Eddie Arent. Im Juli ist als zweiter Wallace-Thriller (ebenfalls von 1959) DER ROTE KREIS auf dem Bildschirm zu sehen. Ein Raubmörder wartet auf die Hinrichtung durch die Guillotine, aber das herunterrasende Fallbeil wird durch einen Nagel aufgehalten, den der betrunkene Henker falsch eingeschlagen hatte. Elf Jahre später bringt dieser Nagel vielen Menschen den Tod. Auf einem alten englischen Herrensitz treibt DER GRÜNE BOGENSCHÜTZE (ZDF 15. 4. 1974) sein Unwesen und tötet seine Opfer mit einem grünen Pfeil. Gert Fröbe bereitet dem Spuk aus der Vergangenheit ein Ende.

Mit von der Partie sind Karin Dor und Eddie Arent.

Einer der gruseligsten Filme der Reihe ist DIE TOTEN AUGEN VON LONDON (ZDF 2. 3. 1974). Eine Bande blinder Hausierer und Andy Berber als gorillaähnliches Ungeheuer sorgen für genügend Horrorszenen. Es spielen Joachim Fuchsberger und Karin Baal.

DER FÄLSCHER VON LONDON (Juni 1974) ist ein reiner Kriminalfilm um Geldfälscher und Mörder, gespielt von Karin Dor, Hellmut Lange und Siegfried Lowitz. In DIE SELTSAME GRÄFIN (ZDF 26. 3. 1974) dagegen ist mit einem Horrorstar wie Klaus Kinski wieder für Gänsehaut gesorgt. Er spielt einen verrückten Sanatoriumspatienten, der von dem leitenden Arzt für verbrecherische Pläne mißbraucht wird. Den Kommissar stellt einmal mehr Joachim Fuchsberger dar.

Ebenfalls mit Horrormomenten reich bestückt ist DAS GASTHAUS AN DER THEMSE (4. 5. 1974). Neben Elisabeth Flickenschildt als Gasthauswirtin ist ein vermummter Mörder, der „Hai“, zu bewundern, der seine Opfer mit einer Harpune tötet. Die weiteren Stars: Joachim Fuchsberger, Eddie Arent, Klaus Kinski.

DAS VERRÄTERTOR (Juli 1974) schließt den Reigen der Wallace-Filme im ZDF. Interessant ist, daß dieser Film von Horrorspezialist Freddie Francis gedreht wurde. Allerdings handelt es sich dabei um einen reinen Kriminalfilm ohne Horrorszenen.

Auch die weiteren, noch nicht im Fernsehen gebrachten Filme sind in punkto Gruselszenen recht interessant. Bei den ab 1966 in Farbe gedrehten Streifen handelt es sich teilweise um waschechte Horrorfilme: DER BUCKLIGE VON SOHO (1966), DIE BLAUE HAND (1967), DER MÖNCH MIT DER PEITSCHE (1967), IM BANNE DES UNHEIMLICHEN (1968), DER GORILLA VON SOHO (1968).

Übrigens spielte Horrorstar Christopher Lee in zwei Filmen dieser Serie (DAS GEHEIMNIS DER GELBEN NARZISSEN, 1961, und DAS RÄTSEL DER ROTEN ORCHIDEE, 1961) mit, stand aber beide Male auf der Seite von Scotland Yard.

Die Wallace-Filme sind, wenn auch nur in manchen Motiven und Szenen, ein kleiner deutscher Beitrag zum Horrorfilm. Die routiniert gedrehten Streifen bieten jedenfalls genügend Spannung, Gänsehaut und trockenen Humor, um ihr Comeback im Fernsehen zu begrüßen.

Manfred Knorr

Joachim Fuchsberger und Klaus Kinski in einer Szene aus dem Gruselfilm DIE TOTEN AUGEN VON LONDON (Bild: ZDF)

Der Frauenhexer

Vampir Horror Roman Nr. 64
von Earl Warren

Von der nahen Stadt her schlug die Kirchturmuhr. Zwölfmal. Geisterhaft hallten die Schläge durch das Tal, über die alten Gemäuer der Burg und das Gebäude am Waldrand. Mitternacht. Es war Vollmond. Sein bleiches Licht tauchte die Landschaft in silbrige Helligkeit.

Doch in dem alten Gebäude und in den Gewölben darunter war es finster. Nur in einem der Räume brannte Licht. Eine starke Batterieleuchte stand auf einem Mauervorsprung, unter dem ein Mann mit einer Taschenlampe stand.

Zwei Männer mit Spitzhacken bearbeiteten eine alte, feuchte brüchige Mauer.

„Sind Sie sicher, daß es hier ist?“ fragte der Mann mit der Taschenlampe.

„Freilich“, antwortete einer der Arbeitenden und wischte sich mit dem Jackenärmel den Schweiß von der Stirn. „Hier haben sie ihn eingemauert, damals, 1583. Wenn die Gerüchte stimmen, Otranto, dann sind wir bald reiche Leute.“

Angestrengt arbeiteten die Männer weiter. Ein Stein fiel nach innen aus der Mauer, gab eine dunkle Höhlung frei. Mit verdoppelter Anstrengung schlugen die Männer auf das alte Gemäuer. Bald schon klaffte ein großes Loch, wurde so weit vergrößert, daß ein Mann hindurchschlüpfen konnte.

Der Mann, der Otranto genannt worden war, leuchtete in den Raum, der sich hinter der Mauer befand.

Es war ein kleines, enges Geviert. Zwei Meter breit, zwei Meter tief, drei Meter hoch. Der Strahl der Taschenlampe fiel auf ein Bündel in der Ecke, ein altes, vermodertes Wams und Knochen. Auf dem Bündel lag ein Totenschädel, an dem ein paar braune Haarsträhnen klebten.

Otranto sagte: „Wir haben uns nicht geirrt. Das ist die Gruft, in der der Hexenmeister eingemauert wurde. Nun gilt es, die alten Beschwörungen zu sprechen, die Riten zu vollführen.“

Einer der beiden anderen Männer wich ein paar Schritte zurück.

„Tun Sie, was Sie wollen“, sagte er. „Sie haben mich dafür bezahlt, daß ich Ihnen helfe, in die Gruft einzudringen. Das habe ich getan. Mit allem weiteren habe ich nichts mehr zu tun. Wenn Sie auf mich hören, dann lassen Sie das verdammte Ding da drin in Ruhe. Das bringt nichts Gutes.“

„Reden Sie nicht soviel“, sagte der zweite Mann. „Ihre Arbeit ist getan, Ihr Geld haben Sie. Worauf warten Sie noch?“

Ohne ein weiteres Wort ging der Mann.

„Sie glauben wirklich, Sie können das da drin wiederbeleben?“ fragte der, der zuletzt gesprochen hatte, skeptisch. Otranto nickte.

„Wenn er wirklich ein Hexer war, dann konnte er nicht sterben. Ich bin nicht nur Hellseher, ich habe mich auch viel mit Magie und Zauberei beschäftigt, mit Parapsychologie und Spiritismus. Sie haben sich an den richtigen Mann gewendet.“ „Hoffen wir es“, sagte der andere, ein großer, hagerer Mann mit hartem Gesicht und weißem Haar. Er schien weit skeptischer als der dunkelhaarige, untersetzte Otranto mit seinen fanatischen Augen.

„Ihnen geht es um die Verwirklichung eines Traums, mir um Geld. Der da drin weiß, wo das sagenhafte Beuteversteck jener Räuber ist, die im 16. Jahrhundert diese Gegend und den Spessart unsicher machten. So steht es in einem alten Dokument, das ich in der Sammlung eines meiner Ahnen fand.“ „Worauf warten wir dann noch?“ Otranto trat an die Öffnung in der Mauer. Er rief lateinische Worte, Zauberformeln. Dann, dreimal: „Gilbert Signefeu!“ Dann fügte er hinzu: „Wo immer du auch sein magst, Gilbert Signefeu, ich rufe dich zurück in deine irdische Existenz, Hexer Signefeu!“ Es knackte in der Mauer.

„Achtung!“ schrie der Hagere, sprang vor und riß Otranto zurück.

Im letzten Augenblick. Die Mauer vor der Gruft wankte, stürzte ein.

„Verdammt, wie konnte das geschehen?“ rief der Hagere.

Otrantos Finger krallten sich in seinen Arm.

„Sehen Sie doch, dort!“

Der Hagere wandte den Kopf. Hinter dem Schutt der eingestürzten Mauer stand eine Gestalt.

„Wer … ruft … Gilbert Signefeu?“

Unwirklich, fern klang die Stimme, dumpf und hohl wie aus einem Brunnenschacht. Da stand ein Mann, groß und schlank, in ein schwarzes, besticktes Wams gekleidet. Die Arme hatte er vor der Brust verschränkt. Sein Gesicht lag im Dunkeln.

Der Hagere stand wie gebannt. Doch sein Begleiter sprach.

„Ich, Charles Otranto, habe dich gerufen, Gilbert Signefeu, um dir zu sagen, daß deine Gefangenschaft vorbei ist, daß du frei bist. Wir haben die Mauern deines Gefängnisses niedergerissen, Gilbert Signefeu.“

„Frei!“ Ein hohles Lachen folgte den Worten. „Was weißt du von den Mächten, die du geweckt hast, Menschenwurm? Dreihundertneunzig lange Jahre moderte und faulte mein Körper in dieser Gruft. Nur eine Stunde am Tag, zwischen Mitternacht und ein Uhr, erwachte ich zum Leben. Und du nennst mich frei?“

„Wir haben dich befreit“, sagte Otranto. „Du wirst uns sicher dafür belohnen, Hexer Signefeu. Du kennst doch das Schatzversteck der Räuber, die zu deiner Zeit die Gegend unsicher machten, die Kaufleute plünderten und einsame Höfe brandschatzten!“

„Belohnen? Ja, belohnen will ich euch. Als ich hundert Jahre gefangen war, als mein Geist im Zwischenreich wohnte, das Tote und Lebende scheidet, und mein Körper in dieser Gruft verwest war, da ersehnte ich einen Retter. Ich versprach, ihn zum reichsten, glücklichsten Menschen der Welt zu machen. Weitere hundert Jahre vergingen, und keiner kam. Da änderte ich meinen Sinn, und wenn mich nun einer gerettet hätte, er hätte es umsonst getan, ohne Lohn. Noch einmal hundert Jahre vergingen. Da schwor ich, jeden zu töten, der noch einmal in diese finstere Gruft eindringen würde.

Denn ich hatte zu lange gewartet.“ Dem Hageren stand der kalte Schweiß auf der Stirn. Er zerrte Otranto am Ärmel. „Kommen Sie, gehen wir. Nichts wie weg von hier.“ „So nehmt denn eure Belohnung von Gilbert Signefeu!“

Die hochgewachsene Gestalt trat ins Licht, die Hände wie Krallen vorgestreckt. Nun war das Gesicht zu erkennen. Es war bleich, grauenhaft bleich – das Gesicht eines Wesens, das seit ewig langer Zeit das Tageslicht nicht gesehen hat. Ein rotes Feuermal entstellte die linke Gesichtshälfte. Das Haar des Mannes, vermodert, verstaubt, hing in einer altmodischen Pagenfrisur bis auf den Nacken nieder. Seine Zähne bleckten wie die des Totenschädels, den Otranto kurz zuvor gesehen hatte.

Der Hagere wich zurück, bis er mit dem Rücken gegen die Wand stieß. Die Gestalt aber packte Otranto an der Kehle. Der dunkelhaarige, untersetzte Mann stieß einen wimmernden Schrei aus, brach in die Knie.

Der Hagere zerrte eine Pistole aus der Jackentasche, richtete sie mit zitternden Händen auf die schreckliche Erscheinung. Der Schuß krachte.

Die Kugel traf. Der Hagere sah, wie sie ein Loch in das schwarze Wams steppte. Doch nichts geschah. Wieder schoß der Hagere. Doch ebensogut hätte er auf einen Schatten feuern können.

Otranto lag jetzt reglos zu Füßen des Mannes mit dem Feuermal. Langsam kam dieser auf den Hageren zu. Der warf die Pistole weg, wandte sich zur Flucht. Er vergaß in seiner Angst, eine Lampe mitzunehmen.

Er stolperte im Dunkeln durch die Gänge des Gewölbes, die Treppe hinauf. Etwas war hinter ihm, das fühlte er. Der Schreckliche mit dem Feuermal, der wiedererweckte Hexer. Der Hagere spürte eine Berührung am Hals, eiskalte Finger. Er riß sich los, stieß sich den Kopf an einem Mauervorsprung blutig.

Dann stand er im Erdgeschoß des alten Gebäudes, in einem Raum, durch dessen verstaubte, spinnwebenverhangene Fenster bleiches Mondlicht hereinfiel. Er rannte zur Tür. Hinter sich sah er den Hexer kommen, den Mund zu einem lautlosen Schrei geöffnet, die Krallenhände vorgestreckt.

Die Tür war verschlossen. Verzweifelt warf der Hagere sich dagegen. Plötzlich gab die Tür nach, er taumelte ins Freie und stürzte zu Boden.

Wieder schlug die Turmuhr. Einmal. Im Schein des Mondlichtes löste der Mann mit dem Feuermal sich auf. Verschwand binnen Sekunden ins Nichts.

Keuchend stand der Hagere auf. War der unheimliche Verfolger abgeschüttelt? Doch da streifte etwas Kaltes sein Gesicht, und eine Stimme wie aus einem Grab sagte: „Auch du sollst Gilbert Signefeus Belohnung haben, den Lohn des Hexers!“

Der Hagere stieß einen Schrei aus. Sein Nackenhaar sträubte sich vor Entsetzen, und eiskalte Schauer liefen ihm über den Rücken.

„Nein“, schrie er. „Nein, nein, nein, nein!“

Er rannte quer über das Feld, lief und lief, bis die Kräfte ihn verließen. Er fiel hart, blieb schwer atmend liegen. Zwei Lichter näherten sich, doch er sah sie nicht.

Autotüren fielen zu. Ein Mann und eine Frau stiegen aus dem Wagen, gingen auf den am Boden Liegenden zu. Der Mann beugte sich über ihn, hob seinen Kopf und sah ihm ins Gesicht.

Er blickte in stumpfe, glanzlose Augen.

„Was ist passiert, Mann?“ fragte er. „Sind Sie verletzt?“

Keine Antwort.

„Vielleicht ist er betrunken?“ meinte die Frau.

„Nein, er riecht nicht nach Alkohol. Ich weiß nicht, er sieht so merkwürdig aus.“

„Signefeu?“ flüsterte der am Boden Liegende. „Signefeu?“ Er sprang auf, rannte davon, ehe der Mann oder die Frau ihn halten konnten. Sein schauriges Lachen hallte durch die Mondnacht. „Mich kriegst du nicht, Signefeu!“ schrie er. „Mich kriegst du nicht!“

„Was ist mit ihm?“ fragte die Frau.

„Ich bin kein Arzt“, antwortete der Mann. „Doch wir müssen die Polizei verständigen. Diese Augen, dieses Benehmen … Ich glaube, der Mann ist wahnsinnig. Ein entsprungener Irrer kann es nicht sein, hier gibt es keine Anstalt. Irgend etwas muß ihn um den Verstand gebracht haben.“

„Okay, Kinder, feiert nicht zu lange heute. Morgen ist ein langer Tag. Wir steigen gleich voll ein.“

Viktor Schultz-Breitenberg stand inmitten des Durcheinanders, das das Filmteam bei seiner Ankunft im Hotel verursacht hatte. Alle wohnten in dem modernen Hotel, Regisseur, Regieassistent, Schauspieler, Statisten, die Kameraleute, der Tonmeister, die Cutter, Scriptgirls, Beleuchter und Helfer. Zweiundfünfzig Personen waren gekommen mit zwei Aufnahmewagen, dem Tonwagen und allen technischen Geräten. Die Filmgesellschaft hatte das ganze Hotel für die Dauer der Dreharbeiten gemietet.

Schultz-Breitenberg schob seine zwei Zentner die Treppe hoch. Schauspieler, Statisten und einige andere folgten ihm. Die übrigen hatten noch zu tun. Es war acht Uhr abends, und es wurde schon dunkel. Pünktlich um acht Uhr am anderen Morgen sollte die Arbeit beginnen.

Linda Scholz und Thorsten Thorn, zwei der drei Hauptdarsteller, hatten Zimmer nebeneinander. Ihr Verhältnis war für niemanden ein Geheimnis. Linda packte nur oberflächlich aus, dann verließ sie ihr Zimmer, klopfte nebenan.

Thorsten Thorn öffnete.

„Hallo, mein Schatz, schon fertig?“

„Ich habe einen Riesenhunger, Thorsten. Komm, gehen wir essen. Hoffentlich ist die Küche hier in Ordnung. Das Hotel macht ja einen guten Eindruck.“

„Augenblick, ich komme gleich.“

Sie gingen in den Speiseraum im Erdgeschoß. Der Raum war geschmackvoll eingerichtet. Holzdielen, getäfelte Wände, offener Kamin, alte Ölgemälde.

Linda und Thorsten Thorn setzten sich zu einer Dreiergruppe.

„Sehen Sie doch, Linda“, sagte Thomas Leupolt. „Der Hotelbesitzer scheint zu Ihren Fans zu gehören. Dort über dem Kamin hängt ein Bild von Ihnen.“

Tatsächlich hing dort ein Ölgemälde, alt und von vielen kleinen Rissen durchzogen, das eine bildschöne blonde Frau zeigte. Sie trug eine Perlenkette um den Hals. Ihre Augen schienen dem Betrachter überall im Raum zu folgen.

Thorsten Thorn erhob sich, trat zu dem Bild.

Roxane von Falkenfels, las er. Anno Domini 1560 – 1583. Gott sei ihrer Seele gnädig. Thorsten Thorn runzelte die Stirn. Was zuerst wie eine nette Geste oder ein Ulk ausgesehen hatte, entpuppte sich als ziemlich makabrer Scherz. Das Bild schien sehr alt zu sein, doch es gab ja auch künstliche Mittel, ein Gemälde‚ nachzualtern’.

Thorsten Thorn sprach die Kellnerin darauf an.

„Wer hatte denn die glorreiche Idee, hier ein nachgemachtes Bild von Fräulein Scholz aufzuhängen?“

Die dickliche Kellnerin sah das Bild an, sah Linda Scholz an. Dann stieß sie einen Schrei aus, ließ das Tablett mit Gläsern fallen, das sie in der Hand hielt, und rannte aus dem Raum. Thorsten Thorn schüttelte den Kopf.

„So etwas Verrücktes!“

Zwei Minuten später kam der Hotelbesitzer. Auch er schien über die Ähnlichkeit Lindas mit dem Bild sehr bestürzt.

„Merkwürdig!“ sagte er. „Dieses Bild ist uralt. Es wurde von einem bedeutenden Künstler zu Lebzeiten der schönen Roxane gemalt.“

„So ein Unsinn!“ mischte Thomas Leupold sich ein. „Sie wollen doch nicht allen Ernstes behaupten, daß, unsere Hauptdarstellerin genauso aussieht wie jene Roxane von Falkenfels, die vor fast vierhundert Jahren als Hexe verbrannt wurde und die sie im Film spielen soll? Das muß ein dummer Scherz sein.“

„Für dieses Bild habe ich elftausend Mark bezahlt“, antwortete der Hotelbesitzer. „Es stammt aus dem 16. Jahrhundert. Die Ähnlichkeit ist wirklich verblüffend.“

Viktor Schultz-Breitenberg, der Regisseur, kam herein. Er sah den Auflauf, der um die Hauptdarstellerin und das Bild entstanden war, und lachte, als er hörte, um was es ging.

„Na und? Einen besseren Werbegag könnten wir doch gar nicht kriegen.“

„Dann stecken Sie also dahinter?“

„Kinder, ihr könnt mir ja viel zutrauen, aber darauf wäre ich nicht gekommen. Es sieht wirklich so aus, als hätten Sie im 16. Jahrhundert eine Doppelgängerin gehabt, Linda.“

Der Regisseur, der Regieassistent und zwei Kameraleute nahmen am Nebentisch Platz. An dem Tisch, an dem Linda Scholz und Thorsten Thorn saßen, wurde jetzt über das gesprochen, was sie alle beschäftigte: der Film.

„Wird gar nicht so einfach sein, den Hammer-Productions Konkurrenz zu machen“, sagte einer der Schauspieler. „In Deutschland wird sich der Streifen sicher gut verkaufen, aber im Ausland …“

„Es kann nichts schiefgehen“, sagte eine üppige, dunkelhaarige Frau voller Überzeugung. Sie spielte eine kleinere Rolle. „Linda Scholz, Thorsten Thorn und Thomas Leupolt in einem Film sind Kassenknüller. Dazu führt noch Viktor Schultz-Breitenberg Regie. Der Streifen selbst enthält von allem etwas: Horror, Hexenverfolgungen, Heimatfilmromantik, mittelalterliche Actionsszenen, gute Massenszenen, Liebe, Sex, alles, was das Publikum will. Es wird ein Erfolg, das sage ich.“

„Ihr Wort in Gottes Ohr, Marga“, sagte Thorsten Thorn und steckte sich eine Zigarette an.

Zwei Kellnerinnen brachten laufend Essen und Getränke. Viktor Schultz-Breitenberg machte sich über eine umfangreiche Kalbshaxe her. Linda Scholz schnitt lustlos an ihrem Schnitzel herum. Sie hatte keinen Appetit mehr.

„Gehen wir ein wenig an die frische Luft, Thorsten“, sagte sie, als er den Teller zurückschob.

Sie verließen den großen Raum.

Viktor Schultz-Breitenberg sah ihnen nach. Sie waren ein schönes Paar. Linda Scholz mittelgroß, zierlich, blond. Sie strahlte eine mädchenhafte Erotik aus, genau richtig für die Rolle der Roxane. Thorsten Thorn dagegen war einsneunzig groß, hatte dunkles Haar und ein ungleichmäßiges, häßliches, aber äußerst sympathisches Gesicht. Er würde etwas Schminke brauchen, um den dämonischen Hexenmeister Gilbert Signefeu verkörpern zu können, doch das rote Feuermal, das ihm der Maskenbildner verpassen mußte, würde Wunder wirken.

Linda Scholz und Thorsten Thorn spazierten zum Waldrand. Hinter dem Wald lag auf einem Hügel Burg Falkenfels. Zu ihrer Rechten war das alte Wirtshaus, das Galgenwirtshaus. Es hatte seinen Namen von dem verwitterten Galgen, der ganz in seiner Nähe bei einer großen Eiche stand.

„Warum bist du so still, Linda?“ fragte Thorn.

„Ach, dieses Bild geht mir nicht aus dem Kopf. Sicher glaube ich, daß es Doppelgänger gibt. Doch daß ausgerechnet eine junge Frau, die im 16. Jahrhundert als Hexe verbrannt wurde, meine Doppelgängerin sein soll, das bedrückt mich.“

Thorn lachte. Er legte den Arm um Lindas schlanke Taille.

„Dummerchen. Roxane war laut Drehbuch ein gutes Mädchen, das von einem Hexer in seine Netze gezogen wurde. Sie fand ein schlimmes Ende, doch das braucht dich nicht zu kümmern. Ein dummer Zufall, diese Ähnlichkeit, mehr nicht.“

Der Weg war kaum zu erkennen, denn Wolken verdeckten den Mond und die Sterne. Thorn und Linda gingen auf das alte Gemäuer, auf das Galgenwirtshaus zu. Ein Mann kam ihnen entgegen.

Zuerst sahen sie nur die hin und wieder aufglimmende Glut seiner Zigarre. Dann erkannten sie, daß er einen großen Hund an der Leine führte. Das Tier zerrte ihn vorwärts, winselte leise.

Sie grüßten freundlich. Der Mann erwiderte ihren Gruß, blieb stehen.

„Gehören Sie zu den Filmleuten?“

„Ja.“

Der Mond kam zwischen ein paar Wolkenfetzen hervor. In seinem Licht konnten sie einen älteren, kräftigen Mann erkennen. Der Schäferhund zerrte an der Leine.

„Dummes Vieh!“ sagte der Mann. „Fast jeden Tag gehen wir diesen Weg, am Galgenwirtshaus vorbei. Heute plötzlich stellt der Hund sich an, als wollte ihm etwas ans Leben. Er ist wie toll.“

„Vielleicht wittert er ein Kaninchen“, sagte Thorn.

„Nein, er will nicht wildern, er hat Angst. Sehen Sie denn nicht, wie er den Schwanz einzieht? Na, es hat mich gefreut, mal zwei richtige Schauspieler kennenzulernen. Habe ich Sie vielleicht schon mal auf der Leinwand oder auf dem Bildschirm gesehen?“

„Wir gehören zum Kamerateam“, log Thorn, denn er hatte keine Lust, womöglich noch ein Autogramm zu schreiben.

„Im Vertrauen gesagt, vielen in der Stadt war es gar nicht recht, daß dieser Film gedreht wird über den Hexer und das Galgenwirtshaus, das er bewohnte. Es gibt da viele alte Gerüchte. Man will bei Nacht im alten Galgenwirtshaus Stöhnen, Schreie und wilde Musik gehört haben. Niemand geht gern hier vorbei, außer mir und Hasso.“

In diesem Augenblick gellte ein irrer Schrei durch die Nacht. Alle drei zuckten zusammen. Durch ein Kornfeld, etwa einen halben Kilometer entfernt, rannte ein Mann.

„Signefeu!“ brüllte er. „Signefeu! Mich kriegst du nicht, Signefeu!“

„Mein Gott, was ist denn das?“ fragte Linda.

Eine Wolke zog vor den Mond, und es war wieder stockfinster.

„Das muß der Verrückte sein“, antwortete der Spaziergänger mit dem Hund. „Gestern nacht schon sah ihn ein Ehepaar, das spät nach Hause fuhr. Den ganzen Tag suchte ihn die Polizei, mit Hubschraubern und Hunden. Aber sie konnten ihn nicht stellen.“

„Eine reizende Gegend.“

Der Mann verabschiedete sich, ging weiter. Linda blieb stehen.

„Schlimm genug, daß wir etliche Szenen in diesem Galgenwirtshaus drehen müssen“, sagte sie. „Bei Nacht bringt mich keiner dorthin. Noch dazu, wo ein Irrer hier frei umherläuft.“

Thomas Leupolt klopfte. Eine Stimme aus dem Zimmer fragte: „Wer ist da?“

„Der Spessarträuber Jörn Freydag“, antwortete Thomas.

Die Tür wurde geöffnet. Leonora Rycka stand im Rahmen. Das Licht hinter ihr ließ ihren hauchdünnen Baby Doli durchsichtig erscheinen. Sie ging auf das Spiel ein.

„Wenn du dich zu einer Hexe traust, Räuber.“

Thomas drängte sie ins Zimmer, schloß die Tür hinter sich.

„Ich konnte nicht schlafen“, sagte er. „Wenn du in der Nähe bist, kann ich nie schlafen.“

„Ach, du!“

Leonora setzte sich auf die Bettkante, lächelte Thomas an. Sie spielte eine Nebenrolle im Film, eine sexbesessene, schwarzhaarige Hexe, die an keinem Mann vorübergehen konnte. Genauso war sie auch im Leben. Unter dem hauchdünnen Baby Doll waren deutlich ihre üppigen Brüste zu sehen.

Thomas Leupolt, Darsteller des biederen, großmäulig-tapferen

Spessarträubers Jörn Freydag, setzte sich neben sie und schloß sie in die Arme. Leonora drängte sich an ihn.

Er spürte den Druck ihrer Brüste, ihren Körper, und merkte, wie groß ihr Verlangen war.

Sie zerrte an seinen Kleidern. Thomas’ geübte Finger hatten ihr den Baby Doll innerhalb weniger Sekunden abgestreift. Sein Blick glitt über ihren Körper, die festen Brüste, die verführerischen Schenkel. Er warf die letzten Kleidungsstücke in die Ecke. Leonora zog ihn an sich.

Sie war leidenschaftlich, wand sich unter ihm. Als sie den Höhepunkt erreichte, hielt er ihr die Hand vor den Mund, denn er wollte nicht, daß sie das halbe Hotel weckte.

Dann lagen sie nackt nebeneinander auf dem Bett, rauchten Zigaretten und sahen zu, wie der Rauch sich zur Zimmerdecke emporkräuselte.

„Du bist kein übler Kerl, Thomas“, sagte sie und kraulte die Haare auf seiner Brust. „Ich habe bessere gehabt, aber du bist nicht übel. Wie spät ist es?“

Es war Viertel nach zwölf, aber Thomas, der genau wußte, daß Leonora um Punkt zwölf Uhr alle männlichen Besucher aus dem Zimmer verbannte, wenn sie am nächsten Tag Aufnahme hatte, sagte unbekümmert: „Kurz vor halb zwölf, Liebling. Wir haben noch etwas Zeit.“

Leonora drehte sich auf den Bauch. Sie nahm ihre Uhr aus der Schublade, sah die richtige Zeit.

„Allez hopp, mein Süßer. Glaubst du, ich will morgen unausgeschlafen, zerrupft und zerzaust vor die Kamera treten? Okay, ich bin für Liebe und Sex immer zu haben, aber meine Karriere geht vor.“

Seufzend drückte Thomas Leupolt die Zigarette aus, küßte Leonora. Er wußte, daß sie sich nicht umstimmen ließ. Also zog er sich an.

„Was war das?“

Thomas lauschte.

Vom Flur her drang ein unterdrücktes Stöhnen.

„Da ist jemand verletzt“, sagte Thomas Leupolt leise.

Wieder ertönte das schaurige Stöhnen. Dann klirrten Ketten. Schritte schlurften den Gang entlang.

Thomas Leupolt riß die Tür auf. Es war dunkel im Gang. Etwas tappte an Leupolt vorbei, stöhnend, kettenrasselnd. Dem Schauspieler stockte der Atem, und er hörte die Angst in seiner Stimme, als er sagte: „Was … was soll das?“

Etwas Kaltes streifte ihn. Leonora Rycka drängte sich hinter Thomas. Stöhnend und kettenrasselnd schlurfte der Unbekannte weiter. So grausig waren die Laute, die er ausstieß, daß Thomas Leupolt wie gelähmt stehenblieb. Nichts in der Welt hätte ihn in diesem Augenblick bewegen können, den Unbekannten zu packen.

Ein anderer hatte mehr Mut. Das Licht flammte plötzlich auf. Aus fast allen Türen schauten Leute. Thorsten Thorn stand am Ende des Flurs, die Hand am Lichtschalter. Linda Scholz steckte den Kopf aus ihrem Zimmer, die Hand vor den Mund gepreßt.

Am anderen Ende des Flurs aber ging eine makabre Erscheinung. Ein großer Mann in schwarzem Umhang, mit Ketten an Händen und Füßen. Er stöhnte gräßlich, rasselte mit den Ketten. Am Ende des Korridors drehte er sich um.

Leonora Rycka schrie auf. Aus der Kapuze über dem schwarzen Umhang grinste ein Totenschädel. Alle standen wie erstarrt.

Die schwarzen Augen der grauenhaften Gestalt schienen sich in die Lindas zu bohren. Eine Grabesstimme rief: „Roxane! Roxane! Du, Roxane?“

Thorn sprang vor. Mit dem Ruf: „Das soll dir leid tun, du Halunke! Das ist kein Scherz mehr!“ stürzte er sich auf die gespenstische Erscheinung. Der Unbekannte im schwarzen Umhang verschwand im Seitengang.

Gleich darauf stand Thorn im Seitengang. Niemand war zu sehen. Der Schauspieler wollte die Tür des Abstellraums aufreißen, aber sie war verschlossen.

Der Hotelier und der Regisseur kamen kurze Zeit später. Viktor Schultz-Breitenberg blinzelte verschlafen.

„Wenn ich einen bei dem Blödsinn erwische, dann fliegt er“, sagte er, als man ihm erzählt hatte, was geschehen war. „Drehen wir hier einen Film oder spielen wir Gespenster? Da muß doch der Maskenbildner die Hand im Spiel haben. Na warte!“

„Öffnen Sie die Tür da“, sagte Thorn zu dem Hotelbesitzer. „Der Kerl muß noch in dem Raum sein.“

„Es gibt nur den Hauptschlüssel“, sagte der Hotelbesitzer. „Der andere ging verloren, und wir konnten noch keinen neuen anfertigen lassen. Der Hauptschlüssel war die ganze Zeit bei mir. Es kann niemand in den Raum gelangt sein.“

„Wo soll er denn sonst sein? Schließen Sie die Tür auf!“

Der Hotelbesitzer öffnete. Die Abstellkammer war leer bis auf ein paar ausrangierte Möbel, Staubsauger, Putzeimer, Schrubber und Wischlappen.

In dem kleinen fensterlosen Raum war niemand.

„Das gibt es doch nicht“, sagte Thorsten Thorn. „Er muß hier sein. Er ging um die Ecke und verschwand. Und der Gang endet hier.“

„Wenn es ein richtiger Geist war, dann kann er durch Wände gehen“, sagte eine Frauenstimme.

Einen Moment sahen sie sich schweigend an. Selbst Viktor Schultz-Breitenberg mußte sich erst räuspern, ehe er sprechen konnte: „Unsinn! Wir machen hier zwar einen Horror-Film, aber

so was glaubt doch kein Mensch. Wir werden schon noch merken, was es war. Ein Geist auf keinen Fall. Es gibt keine Geister.“

Von irgendwo gellte Gelächter, so schaurig und höhnisch, daß alle ein kalter Schauer überlief.

Bei Drehbeginn am nächsten Morgen waren einige unausgeschlafen. Leonora Rycka, weil sie nach dem Spuk in der Nacht doch nicht allein bleiben wollte, Thomas Leupolt aus demselben Grund. Die erste Szene sollte vor dem Galgenwirtshaus spielen.

Thorsten Thorn als Hexenmeister Gilbert Signefeu traf hier eine Gruppe von Hexen, die er herbeibeschworen hatte. Leonora Rycka führte die Hexen an.

Thorsten Thorn trug schwarze Kleider, die Hexen Röcke und Blusen. Auf Leonora Ryckes Schulter saß eine schwarze Katze. Der Ausschnitt der schwarzhaarigen Leonora war mehr als gewagt.

Das Galgenwirtshaus hatte ein Wirtshausschild bekommen, die Fenster waren geputzt und zerschlagene Scheiben erneuert worden. Im Innern des Wirtshauses arbeiteten Männer an der Renovierung für später folgende Szenen. Der Kamerawagen fuhr der Hexengruppe entgegen. Viktor Schultz-Breitenberg arbeitete konzentriert. Gleich sollte eine Reitergruppe auf dem Hügel erscheinen und mit gezogenen Schwertern auf die Hexen losgaloppieren.

Schon erschienen die Reiter, gerieten in den Bereich der Kameras. Thomas Leupolt als Anführer Jörn Freydag hob die Hand mit dem Schwert, deutete auf die sieben Hexen. Thorn vor dem Haus sah jetzt die Reiter, breitete die Arme aus. Der Schimmel des Räuberhauptmanns bäumte sich wiehernd auf.

Einer der Arbeiter kam aus dem Haus, zupfte Viktor Schultz-Breitenberg am Ärmel.

„Was gibt es denn? Ich habe jetzt keine Zeit.“

Es war eine der Szenen aus dem letzten Teil des Films, der Kampf des Hexers mit dem Spessarträuber. Der Hexer und sein Gefolge sollten die Angreifer laut Drehbuch in die Flucht schlagen.

„Unten im Keller, Herr Schultz-Breitenberg.“

„Interessiert mich nicht.“

„Da liegt aber ein Toter.“

Mit einer Behendigkeit, die bei seiner Körperfülle niemand vermutet hätte, sprang Schultz-Breitenberg von seinem Klappstuhl hoch. Thorn sah irritiert zu ihm hin, die Hexen und die Kameraleute auf dem einen Wagen ebenfalls. Leupolt mit seinen acht Männern preschte den Hügel herunter am Galgen vorbei. Doch als sie sahen, daß die Aufnahmen unterbrochen waren, zügelten sie die Pferde und schoben die Schwerter in die Scheiden.

„Wo liegt der Mann, verdammt?“

Schultz-Breitenberg, Thorsten Thorn und die andern folgten dem aufgeregten Arbeiter in die düsteren Kellergewölbe. Zwei Männer mit Lampen erwarteten sie. Vor einer niedergestürzten Mauer, die einen kleinen Zellenraum abgeschlossen hatte, lag ein untersetzter, dunkelhaariger Mann, das Gesicht gräßlich verzerrt.

„Mein Gott“, sagte einer hinter Schultz-Breitenberg leise. „Der sieht ja aus, als hätte er den Leibhaftigen gesehen.“

Der Regisseur beugte sich über den Toten, ergriff sein Handgelenk.

„Die Leichenstarre hat bereits eingesetzt. Der Mann kann schon ein oder zwei Tage hier liegen. Es ist feucht und kühl, da setzt die Verwesung nicht so schnell ein. Verletzungen kann ich auf den ersten Blick keine erkennen. Jemand soll einen Arzt holen.“

Der Arzt, ein grauhaariger, rotnasiger Mann, kam eine halbe Stunde später. Die Dreharbeiten waren inzwischen unterbrochen. Schultz-Breitenberg addierte bereits die Kosten, die diese Verzögerung verursache würde. Er fluchte leise

Der Arzt untersuchte den Toten.

„Achtundzwanzig bis sechsunddreißig Stunden tot. Keine Verletzungen feststellbar. Bleibt die Frage, was er hier zu suchen hatte.“

„Woran ist er gestorben, Doktor?“

Der Arzt zuckte mit den Schultern.

„Herzschlag. Wenn man sein verzerrtes Gesicht sieht, dann möchte man sagen, das Herz ist ihm vor Schreck stehengeblieben.“

Zwei Stunden später wurde der Tote abtransportiert. Auch die Polizei war zur Stelle, denn es handelte sich nicht um einen alltäglichen Todesfall. Der Polizeihauptmeister aus der nahen Kleinstadt sprach mit den Arbeitern, die den Toten gefunden hatten, und mit dem Regisseur.

„Was sollten denn die Arbeiter hier? Wollen Sie hier unten auch drehen?“

„Natürlich“, antwortete Schultz-Breitenberg. „Eine so echte Staffage finden wir nicht wieder. Ein paar Hexen – und Folterszenen spielen hier, da die Gewölbe der Burg nicht zugänglich sind.“

Der Polizeihauptmeister überlegte. Er schien dem Regisseur etwas sagen zu wollen, schwieg dann aber. Als er die eingestürzte Mauer sah, die enge Zelle, schrak er zusammen. Er leuchtete mit der Taschenlampe den Raum ab. Dann hatte er es eilig, hinaus ins Freie zu kommen.

„Viel läßt sich im Augenblick nicht sagen“, sagte er zu Schultz-Breitenberg und Thorsten Thorn. „Ein natürlicher Tod. Die Frage ist nur, was der Tote in den unterirdischen Gewölben des verrufenen Galgenwirtshauses zu suchen hatte. Die Angelegenheit wird weiterverfolgt.“

Der Polizeihauptmeister war schon im Begriff, in den Streifenwagen einzusteigen. Da fragte ihn der Regisseur: „Warum ist das Galgenwirtshaus verrufen?“

Unwillkürlich senkte der Polizist die Stimme, als er sagte: „Manche behaupten, es spukt hier.“

„Schöne Gegend“, sagte Schultz-Breitenberg sarkastisch. Er erwähnte das Zwischenspiel in der vergangenen Nacht im Hotel mit keinem Wort. „Es spukt, Tote werden gefunden, Verrückte laufen frei herum.“

Der Streifenwagen fuhr ab. Schultz-Breitenberg scheuchte die in Gruppen umherstehenden Darsteller und Mitglieder des Drehstabes an die Arbeit. Die Unterbrechung hatte die Laune des Regisseurs nicht verbessert. Am frühen Morgen schon hatte er versucht herauszubekommen, wer für den makabren Spuk in der Nacht verantwortlich war, doch ohne Erfolg. Heute würde er sie alle herumhetzen, daß ihnen nachts die Lust zu spuken verging.

„An die Arbeit, Herrschaften, Zeit ist Geld. Wir könnten schon wieder drei Szenen im Kasten haben.“

In einem für sie hergerichteten Zimmer des alten Wirtshauses traf Linda Scholz die letzten Vorbereitungen für ihren Auftritt. Der Maskenbildner war gerade gegangen. Linda versuchte, sich auf ihre Rolle zu konzentrieren, doch ihre Gedanken schweiften immer wieder ab.

Kein Wunder bei den Geschehnissen der letzten vierundzwanzig Stunden!

Es klopfte an der Tür.

„Ihr Auftritt, Linda“, hörte sie die heisere Stimme von Max, dem Mädchen für alles.

Linda wollte aufstehen, doch sie konnte nicht. Ihr war, als verschwimme ihr Bild im Spiegel. Ein kalter Hauch streifte ihren Nacken, und eine Stimme sagte: „Roxane, du bist zurückgekommen.“

Linda zwang sich, den Kopf zu wenden. Sie sah sich im Raum um. Es war niemand da. Ihr Blick schweifte über die Wände, an die ein paar Fotos und Filmplakate geheftet worden waren, ihre Kostüme auf der Kleiderstange, einige Utensilien des Maskenbildners, des Friseurs und der Kostümgestalterin. Daneben lag das Drehbuch mit dem Titel:‚ Das Galgenwirtshaus’.

Energisch schüttelte Linda den Kopf. Sie erhob sich, wollte zur Tür gehen.

Da hörte sie wieder dieselbe Stimme: „Roxane!“

Sehnsucht und Verlangen klangen in dem Wort. Linda Scholz rannte aus dem Zimmer, aus dem alten Wirtshaus. Sie lief in den Regisseur hinein. Er hielt sie an den Schultern fest.

„Na, na, Sie sind ja ganz bleich, Linda. Was ist denn?“

„Irgend etwas … irgend jemand ist da drin, Viktor.“

„Was denn? Haben Sie jemanden gesehen?“

„Nein, aber ich hörte eine Stimme. Sie nannte mich‚ Roxane’.“

Ein paar Statisten und Mitglieder des Drehstabes, die in der Nähe standen, sahen einander an. Viktor Schultz-Breitenberg runzelte die Stirn.

„Sie haben das deutlich gehört, Linda?“

„Ja, und ich spürte einen kalten Hauch im Nacken.“

„Wohl wieder der Witzbold von gestern nacht. Der Vogel kann sich auf etwas gefaßt machen, wenn ich ihn erwische. Bringt mir den ganzen Drehplan durcheinander mit seinen dummen Scherzen. Beruhigen Sie sich, Linda. Ich sehe schnell im Haus nach, dann drehen wir die Szene ab, okay?“

Linda nickte. Schultz-Breitenberg verschwand im Haus. Kurz danach kam er zurück, zuckte mit den Schultern. Wie erwartet, hatte er niemanden angetroffen.

Linda und der Regisseur gingen hinter das alte Wirtshaus. Von hier aus hatte man einen schönen Blick auf das Tal, den kleinen Fluß und die Stadt, deren Kern aus einem Marktplatz, einem sehr alten Rathaus und einigen Fachwerkhäusern bestand. Linda setzte sich auf eine Bank, die in einer Laube aus wild wuchernden Rosen stand.

Rechts von ihr stand eine Kamera auf einer fahrbaren Bühne, die gehoben und gesenkt werden konnte. Eine zweite Kamera nahm Linda von vorn auf.

Die Szene stammte aus dem Mittelteil des Filmes. Linda – oder Roxane von Falkenfels – wartete auf ihren Geliebten, den Hexenmeister. Eine ernste Aussprache stand bevor. Linda sollte den Mann bitten, von seinem bösen Treiben abzulassen.

Die Kamera surrte. Linda blickte sorgenvoll über das Tal, wie die Rolle es vorschrieb. Plötzlich spürte sie eine Berührung auf der nackten Schulter. Eine kalte Hand lag dort, ganz leicht. Linda wandte den Kopf. Sie spürte die Berührung, aber sie sah nichts.

Eine leise Stimme flüsterte: „Roxane, Geliebte.“

Mit einem Schrei sprang Linda auf. Thorsten Thorn trat hinzu, im schwarzen Umhang und mit bleichem, dämonischem Gesicht.

„Aus, aus“, schrie Schultz-Breitenberg. „Die Einstellung müssen wir wiederholen. Linda, was war denn los?“

„Es war … wieder diese Stimme“, flüsterte Linda.

Ihr Gesicht war leichenblaß. Das hielt Schultz-Breitenberg davon ab, sie heftig anzufahren. Die Kameraleute sahen Linda Scholz merkwürdig an. Würde sie durchdrehen, vielleicht sogar einen Nervenzusammenbruch bekommen?

Schultz-Breitenberg nahm Linda auf die Seite und sprach väterlich auf sie ein.

„Also, Linda, was ist los mit Ihnen? Wir haben schon zwei Filme zusammen gemacht. Ich kenne und schätze Sie wegen Ihrer fachlichen Qualitäten, Ihrer Ruhe und Zuverlässigkeit. Sie sind ein Star ohne Allüren. Aber heute kenne ich Sie nicht wieder.“

„Wie soll ich es Ihnen erklären, Viktor? Ich höre eine Stimme. Sie nennt mich‚ Roxane’, wie jenes Mädchen, das ich zu spielen habe. Und etwas Kaltes berührt mich. Ach, Viktor, was ist das nur?“

Schultz-Breitenberg atmete tief durch.

„Versuchen Sie es noch einmal, Linda. Max wird sich ganz in Ihrer Nähe aufhalten. Das ist doch alles nur Einbildung.“

Gehorsam setzte sich Linda Scholz wieder auf die Bank unter den wilden Rosen.‚ Einstellung 203. Außen. Tag. Zweite.’ Schrieb der Klappenmann auf die Tafel.

„Ruhe, wir drehen“, rief der Regisseur. Eine laute, elektrische Hupe gab das Signal, daß die Aufnahme begann.

Das Surren der Kamera war das einzige Geräusch. Das Mikrophon war zwischen den wuchernden Rosen verborgen. Linda Scholz schaute über das Tal.

Thorsten Thorn in seinem schwarzen Umhang kam um die Ecke des Wirtshauses. Die zweite Kamera erfaßte ihn, begann jetzt gleichfalls zu surren. Thorn setzte sich neben Linda auf die Bank. Linda rückte ein wenig von ihm ab. Er ergriff ihre Hand.

„Roxane, wie lange haben wir uns nicht gesehen!“ sagte Thorn. „Ich hatte solche Sehnsucht nach dir.“

Er versuchte, Linda zu küssen, doch sie drehte den Kopf zur Seite.

„Ich muß mit dir reden, Gilbert. In der Stadt wird allerlei gemunkelt, von Hexensabbaten und dunklem Zauber im Galgenwirtshaus.“

„Altweibergeschwätz!“

„Du solltest es ernst nehmen. Mein Vater, Bodo von Falkenfels, wird dich verhaften lassen, wenn die Bauern und Bürger ihn weiter bedrängen. Auch der Abt des Klosters ist gegen dich.“

Thorn rückte an Linda heran, zog sie an sich. Die Kamera fuhr näher.

„Glaubst du ihnen etwa, Roxane? Gibst du etwas auf die Stimmen der Verleumder?“

„Manchmal weiß ich nicht, was ich denken und glauben soll. Sie alle sagen, du seiest ein Hexenmeister, Gilbert. Wenn ich an den Tod meines Bräutigams denke, an viele Ereignisse, dann kommt es mir vor, als seien böse, übernatürliche Mächte im Spiel. Und deine Augen blicken mich manchmal so seltsam an, so drohend.“

„Es sind nicht meine Augen. Es ist mein Gesicht, Roxane, und meine Herkunft. Mein Feuermal stört dich, und daß ich nur ein einfacher Mann bin, während du die Tochter eines Grafen bist.“

„Nein, Gilbert, das darfst du nicht glauben.“

Thorn küßte Linda. Die Kamera fuhr noch näher heran und machte eine Großaufnahme von den Köpfen des Mannes und der Frau. Plötzlich stieß Thorsten Thorn‚ einen Schrei aus, preßte die Hände auf die rechte Niere. Sein Gesicht verzog sich vor Schmerz.

„Aus, aus. Was ist denn jetzt schon wieder?“

Schultz-Breitenberg kam herbei, beugte sich über Thorn, der stöhnend und zusammengekrümmt auf der Bank saß.

„Jemand hat mich in die Niere geboxt“, sagte Thorn gepreßt. „Zum Teufel, Linda, was soll denn das?“

Linda Scholz war völlig verblüfft.

„Du glaubst doch nicht etwa, daß ich …?“ Sie sah sich um, sah den Regisseur an. „Was hat er denn nur?“

Thorn erhob sich, ging ein paar Schritte. Er massierte die schmerzende Stelle.

Linda sah den Kameramann und den Kameraschwenker an, die auf der fahrbaren Bühne hinter der Kamera standen. Die zweite Kamera war bei diesem Teil der Einstellung nicht gelaufen.

„Linda hat Ihnen nichts getan, Herr Thorn“, sagte der Kameramann. „Vielleicht sind Ihre Nieren nicht in Ordnung.“

„Das wäre mir neu. Teufel, Teufel, das war ein Schmerz.“

Schultz-Breitenberg schäumte vor Wut. Er hatte geglaubt, alle Schwierigkeiten zu kennen, die einen Regisseur behindern konnten, aber so etwas war ihm noch nicht vorgekommen. Es hatte sich herumgesprochen, daß bei den Dreharbeiten etwas Merkwürdiges vorging. Dreiundvierzig Personen bildeten einen Halbkreis um die Kameras und die Gruppe vor der Rosenlaube.

„Alle auf Ihre Plätze“, rief Schultz-Breitenberg. „Wer hier nichts zu tun hat, soll verschwinden. Wir drehen die Einstellung noch einmal.“

Thorsten Thorn biß die Zähne zusammen. Er war ein sehr disziplinierter Mensch und nickte dem Regisseur zu, als dieser ihn fragend ansah. Wieder saß Linda Scholz allein da, schaute sorgenvoll über das Tal. Thorn kam. Der bereits bekannte Dialog begann. Diesmal passierte nichts. Aber Schultz-Breitenberg war nicht recht zufrieden.

„Roxane ist Ihre Geliebte, Signefeu“, erklärte der Regisseur. Er hatte die Angewohnheit, die Darsteller mit dem Namen der Person anzureden, die sie im Film verkörperten. „Sie will Sie küssen, nicht beißen. Also verkrampfen Sie sich nicht so. Sie ist ein hübsches, reizvolles Mädchen, kein Boxer, der Ihnen einen Schlag versetzen will.“

Erst mit der vierten Aufnahme war Schultz-Breitenberg zufrieden. „12.35 Uhr – 13.20 Uhr: Einstellung 203. Okay. Vier Aufnahmen, 1,2 und 3 UB (unbrauchbar). 4 kopieren. Einstellung und Szene: Dialog Roxane von Falkenfels (Linda Scholz) und Gilbert Signefeu (Thorsten Thorn); Liebesszene. Verbrauchter Film: 88 Meter“, diktierte der rotblonde Regieassistent dem Script-Girl.

Nun wurden die Vorbereitungen getroffen, die Szene zu wiederholen, die durch das Auffinden des Toten unterbrochen worden war.

Die Aufnahmewagen mit der ersten Kamera fuhr auf den Hügel, hielt gegenüber dem Galgen. Thorsten Thorn postierte sich vor dem Haus. Hinter dem Hügel warteten Leonora Rycka und ihre‚ Hexen’ sowie Thomas Leupolt und die‚ Räuber’. Vor dem Haus war die zweite Kamera auf dem Aufnahmewagen drehbereit. Wieder wurde die Szene ohne Ton gedreht.

In dem alten Haus machten sich mehrere Darstellerinnen für ihren Auftritt fertig. Wenn die‚ Räuber’ die‚ Hexen’ angriffen, sollten sie herbeieilen und ihrem Herrn und Meister helfen.

Schultz-Breitenberg kontrollierte den Stand der Vorbereitungen.

„Kamera eins?“

„Okay.“

„Thorsten?“

„Okay.“

„Wie sieht’s da drin im Haus aus? Alles fertig?“

Ein schriller Schrei antwortete dem Regisseur. Die fünf Darstellerinnen kamen aus der Haustür gerannt, rafften ihre langen Röcke.

„Was ist denn los?“

„Kröten! In unserer Garderobe wimmelt es von Kröten. Niemand kann mir zumuten, daß ich mich in einem Zimmer aufhalte, in dem häßliche Kröten umherhüpfen. Wie die aussehen, igitt, igitt.“

Schultz-Breitenberg und Thorsten Thorn liefen ins Haus. Ein Raum war als Garderobe für die Nebendarsteller und Statisten eingerichtet worden. Der Regisseur und Thorsten Thorn sahen den Maskenbildner und den Friseur an der Tür stehen.

„Sehen Sie sich das an“, sagte der Maskenbildner. „Das waren etwa zwei Dutzend faustgroßer, warziger, häßlicher Kröten. Sie waren überall. Auf dem Boden, auf der Liege, auf Stühlen und Schminktischen. Sogar auf dem Schrank saß eine.“

„Wo kommen die denn her?“ fragte Thorn.

Der Maskenbildner und der Friseur begannen gleichzeitig zu reden. Auf einen Wink Schultz-Breitenbergs sagte der Maskenbildner: „Von dort, unter dem Schrank.“

Schultz-Breitenberg rief nach einer Taschenlampe. Er und Thorsten Thorn schauten unter den Schrank. Hinten an der Wand waren ein paar morsche, vermoderte Dielen eingebrochen. Aus der dunklen Öffnung mußten die Kröten gekommen sein.

„Wahrscheinlich aus dem Keller“, meinte der Regisseur. „Dieses alte Gemäuer ist so verwinkelt und verzweigt, daß niemand sich richtig auskennt.“

Es dauerte eine ganze Weile, bis ein paar Männer die Kröten eingefangen, in einen Sack gesteckt und hinausgebracht hatten. Bretter wurden über das Loch im Boden gelegt. Doch auch dann weigerten sich die Darstellerinnen noch, das Zimmer wieder zu betreten.

„Wir wollen eine ordentliche Garderobe, in der wir uns schminken und umziehen können“, sagte die Sprecherin, eine schwarzhaarige, sehr hübsche und sehr energische Person. „Es ist eine Zumutung, daß wir in ein finsteres, feuchtes Loch gepfercht werden, in dem es von Ungeziefer wimmelt.“

Das Zimmer war weder finster noch feucht, doch das spielte für die Schwarzhaarige keine Rolle. Auch die männlichen Darsteller schickten einen Sprecher zu Schultz-Breitenberg und forderten Räume außerhalb des alten Gemäuers. Als Linda Scholz sich diesen Forderungen anschloß, mußte der Regisseur wohl oder übel nachgeben.

„Also gut“, stimmte er zu. „Morgen werden wir anfangen, Baracken außerhalb des Galgenwirtshauses zu errichten. Aber heute müßt ihr eben noch einmal mit diesen Räumen hier vorliebnehmen. Wir müssen endlich weiterkommen. Es ist schon fast 15.00 Uhr, und wir haben erst eine Szeneneinstellung im Kasten.“

Als knapp vor 16.00 Uhr endlich alles für die Aufnahmen vorbereitet war, hatten sich dunkle Wolken am Himmel zusammengezogen. Das Licht war so schlecht, daß nicht gedreht werden konnte.

„Aus!“ schrie Schultz-Breitenberg wütend. „Verdammtes Gewitter! Das hat mir gerade noch gefehlt. Nicht einmal auf den verdammten Wetterbericht ist Verlaß. Und morgen ist wieder alles verregnet und matschig.“

Wütend stapfte er zum Hotel, denn für diesen Tag waren die Dreharbeiten beendet. Doch etwas wollte Schultz-Breitenberg noch erledigen.

„Ich will die Scholz und den Thorn im Hotel sprechen“, sagte er zu seinem Regieassistenten. „Später dann die andern auch. Mir scheint, jemand will aus irgendwelchen Gründen die Dreharbeiten sabotieren. Aber bei mir nicht. Bei mir nicht!“

Das Gespräch mit Schultz-Breitenberg brachte kein Ergebnis. Linda Scholz blieb bei ihrer Aussage, sie habe eine Stimme gehört und die Berührung einer kalten Hand gespürt. Thorsten Thorn erklärte noch einmal, daß er einen knallharten Schlag in die rechte Niere bekommen habe.

„Fühlt sich einer von Ihnen ernstlich krank?“ erkundigte sich Schultz-Breitenberg. Linda Scholz und Thorsten Thorn verneinten.

„Haben Sie eine Ahnung, was diese merkwürdigen Geschehnisse verursacht haben könnte?“

„Vielleicht spukt es im Galgenwirtshaus und in der Umgebung. So viele schlimme Dinge sind geschehen, seit wir hier sind“, sagte Linda Scholz.

„Erwarten Sie von mir, daß ich eine solche Erklärung akzeptiere?“ fragte der Regisseur schärfer, als er es beabsichtigt hatte.

Am Abend hielt er eine kleine Ansprache im Speisesaal. Es war drückend schwül, ein heißer Augusttag. Das Gewitter konnte jede Minute losbrechen.

„Meine Damen und Herren“, begann er. „Seit unserer Ankunft sind ein paar Dinge geschehen, die mir mißfallen. Dazu gehören dieser alberne Spuk in der Nacht und andere Dinge, über die mir von verschiedenen Personen hier im Raum berichtet worden ist.“ Er nannte keine Namen. „Ich ziehe daraus die Schlußfolgerung, daß entweder mehrere Mitglieder dieses Teams hochgradig hysterisch sind, oder daß jemand mit Absicht die Dreharbeiten sabotiert.‚ Das Galgenwirtshaus’ ist ein Experiment der Centra-Film. Ich brauche wohl nicht darauf hinzuweisen, daß von diesem Experiment viel abhängt. Der Konkurrenzkampf in der Filmbranche ist hart. Die Centra-Studios können sich einen Fehlschlag nicht leisten. Und auch Sie, meine Damen und Herren, wollen von diesem Filmprojekt profitieren. Zum einen finanziell, zum anderen auf Grund der Publizierung Ihrer darstellerischen Leistung, die Ihnen weitere Angebote bringen wird. Wenn also jemand hier irgend etwas weiß, was zur Aufklärung der Vorgänge in den letzten vierundzwanzig Stunden beitragen kann, soll er jetzt reden.“

Niemand sagte ein Wort.

„Nun gut. Falls diese Spukgeschichte sich wiederholt, oder falls andere Dinge geschehen, die Unruhe stiften und die Dreharbeiten behindern, dann hat der Urheber die Konsequenzen zu tragen. Das sind: Erstens fristlose Entlassung, zweitens Schadenersatzforderungen. Es ist mir dabei völlig gleichgültig, um wen es sich handelt und welche Position er innehat. Das war alles, meine Damen und Herren.“

Schultz-Breitenberg ging an die Hotelbar. Er war für den Rest des Abends mürrisch und verdrossen. Thorsten Thorn, Linda Scholz, Thomas Leupolt und Leonora Rycka tranken noch ein Glas zusammen, dann gingen Thorn und Linda nach einem kurzen Spaziergang auf Thorns Zimmer.

Es war drückend heiß und schwül. Das blonde Mädchen und der schwarzhaarige Mann mit dem sympathisch-häßlichen Gesicht lagen nackt nebeneinander auf dem Bett. Thorn fuhr mit dem Zeigefinger die Konturen von Lindas Gesicht nach.

„Du bist schön“, sagte er sanft.

„Manches an mir könnte besser sein“, antwortete Linda. „Mein Busen könnte größer sein, meine Beine länger. Manchmal frage ich mich, was das Publikum eigentlich an mir findet.“

„Frag mich, ich kann es dir genau aufzählen.“

„Na, dann fang doch an.“

„Da sind zunächst deine Augen.“

Thorn küßte Lindas Augen. Er zählte die Nase, den Mund, das Kinn, den Hals auf. Linda lag mit geschlossenen Augen da, spürte Thorns Küsse. Ihr blondes Haar war über das Kissen ausgebreitet.

„Ich weiß nicht, was du an deinem Busen auszusetzen hast“, sagte Thorn.

Linda spürte seine Hände an ihren Brüsten, seine Lippen. Plötzlich hielt er inne. Sie merkte, wie er sich neben ihr aufrichtete, und öffnete die Augen. Thorn schaute angespannt zur Balkontür.

„Was ist denn, Thorsten?“

„Da ist jemand auf dem Balkon“, flüsterte er. „Jemand beobachtet uns.“

Er sprang vom Bett, war mit zwei langen Schritten bei der Balkontür, riß sie auf, trat hinaus. Linda hörte einen Fluch, ein Keuchen, dann einen entsetzten Ruf Thorns und gleich darauf einen gellenden Schrei. Im selben Augenblick brach das Gewitter los. Ein Blitz zuckte aus der schwarzen Wolkendecke, beleuchtete für Augenblicke grell die Szenerie.

Der Balkon war leer. Thorsten Thorn war aus dem zweiten Stock in den Hof gestürzt. Der Donner krachte ohrenbetäubend in der Finsternis, die dem grellen Licht des Blitzes folgte. Nackt wie sie war, rannte Linda auf den Balkon hinaus. Im Schein des nächsten Blitzes sah sie Thorsten Thorn auf dem asphaltierten Hof liegen.

Er war sechseinhalb Meter tief abgestürzt. Linda zog ihre roten Jeans und die Bluse über, lief barfuß aus dem Zimmer, die Treppe hinab und in den strömenden Regen hinaus. Wieder blitzte und krachte es. Zugleich strömte der Regen vom Himmel, als sei in den Wolken ein Damm gebrochen.

Linda beugte sich über Thorn. Er hockte völlig benommen im Regen.

„Thorsten, Liebling, ist dir etwas passiert?“

Thorn erhob sich, bewegte Arme und Beine, betastete seinen Körper.

„Ich glaube nicht. Ich bin auf allen vieren gelandet. Es ist nichts gebrochen, wie es scheint.“

Linda nahm seinen Arm und führte ihn durch den strömenden Regen ins Hotel. Thorn setzte sich in einen Sessel nahe der Rezeption. Er stand noch unter der Schockeinwirkung.

„Wie konnte das passieren? Bist du ausgerutscht, Thorsten?“

Thorsten Thorn sah Linda an. In seinen dunklen Augen flackerte Angst. „Er hat mich über das Geländer gestoßen“, antwortete er.

„Er? Wer? Es war niemand auf dem Balkon, als ich hinauskam.“

Thorsten Thorn konnte keine weitere Auskunft geben, denn zwei Kameraleute und vier Schauspieler kamen die Treppe herunter. Ein Script-Girl und drei Schauspielerinnen folgten ihnen. Der Schrei, den Thorsten Thorn bei seinem Sturz ausgestoßen hatte, hatte sie alarmiert.

„Was war denn? Was ist passiert?“ fragte ein Kameramann.

„Ich habe mich zu weit übers Balkongeländer gelehnt, habe den Halt verloren und bin heruntergefallen“, antwortete Thorsten Thorn.

„Großer Gott! Sind Sie verletzt?“

„Nein, Nur Hautabschürfungen. Meine linke Seite schmerzt, aber das ist nur eine Prellung.“

„Da hatten Sie mehr Glück als Verstand, Thorsten. Sie hätten sich den Hals brechen können. Wie konnten Sie nur so unvorsichtig sein.“

Draußen krachten die Donnerschläge, zuckten die Blitze und tauchten für Bruchteile von Sekunden alles in grelles Licht. Der Regen rauschte. Plötzlich ertönte ein Poltern aus dem Speisesaal.

Ein Kameramann und ein Schauspieler gingen hinein, um nachzusehen. Sie kamen bald zurück.

„Lindas Bild …, das Gemälde jener Roxane von Falkenfels ist heruntergefallen.“

„Wenn es weiter nichts ist“, meinte Thorsten Thorn. Schwankend und noch immer blaß erhob er sich. „Ende der Vorstellung. Die Akteure gehen zurück auf ihre Plätze.“

Linda folgte ihm die Treppe hinauf. Im ersten Stock bog Thorn in den Hotelflur ab. Nach seinem Schrei und dem Füßetrappeln auf der Treppe hatten viele die Zimmertüren geöffnet, standen im Flur und debattierten, was jetzt wohl geschehen wäre.

Viktor Schultz-Breitenberg kam Linda und Thorsten entgegen.

„Können wir Sie einen Augenblick allein sprechen?“ fragte Thorn.

Schultz-Breitenberg gab die Tür frei. Sein Bett war zerwühlt. Er setzte sich auf die Couch, bot Thorn und Linda Platz an.

„Was gibt’s?“ fragte der Regisseur.

Thorn berichtete kurz von seinem Sturz. Schultz-Breitenberg schenkte ihm einen doppelten Kognak ein, für sich und Linda gleich auch einen.

Thorn leerte das Glas in einem Zug.

„Sie wissen noch nicht, wie es zu dem Sturz kam“, sagte Thorsten Thorn. „Ich sah eine dunkle Gestalt auf dem Balkon, als ich mit Linda im Bett lag. Natürlich rannte ich gleich hinaus. Ein Mann stand vor mir. Er war bleich und hatte ein Feuermal auf der linken Gesichtshälfte, das konnte ich erkennen, denn für einen Augenblick stand er im Lichtschein, der aus dem Zimmer fiel. Er war groß, so groß wie ich. Ich packte ihn am Kragen, und er packte mich. Seine Hände waren kalt wie Eis. Er hatte Bärenkräfte, denn er hob mich hoch wie eine Puppe und warf mich über das Balkongeländer hinunter in den Hof. Es war reines Glück, daß ich unverletzt davonkam.“

Schultz-Breitenberg musterte Thorn skeptisch.

„Sie drehen morgen nicht“, sagte er. Er sah auf die Uhr. „Das heißt eigentlich heute, denn es ist schon halb eins. Ich werde einen Arzt bestellen. Vielleicht haben Sie sich doch verletzt, Thorsten.“

„Sie glauben mir nicht! Sie glauben, ich stünde unter einem Schock oder ich hätte mir den Kopf angeschlagen. Linda, sag du es Viktor. Was hast du gesehen und gehört?“

Auch Linda war nun blaß geworden.

„Ich habe niemanden gesehen außer dir, als du hinausliefst. Dann hörte ich dich schreien. Als ich auf den Balkon kam, war er leer.“

Thorn konnte es nicht begreifen.

„Hier geht doch irgend etwas vor“, rief er. „Gestern dieser Unheimliche, der stöhnte und mit seinen Ketten rasselte. Die Vorfälle bei den Dreharbeiten. Die Kröten. Mein Sturz vom Balkon. Ich glaube nicht an Geister, Viktor, aber jetzt fange ich an, an meinem Verstand zu zweifeln.“

„Sie brauchen Ruhe“, sagte Schultz-Breitenberg. „Einer von den Arbeitern wird bei Ihnen im Zimmer Wache halten, Thorsten.“

„Ich bin doch kein kleines Kind, das im Dunkeln Angst hat.“

„Nun brausen Sie doch nicht gleich auf. So ein Sturz aus dem zweiten Stock ist keine Kleinigkeit. Der Mann soll Sie beobachten, denn ich möchte nicht, daß Sie um sieben Uhr tot im Bett liegen. Es ist möglich, daß Stunden später durch ein Blutgerinsel im Gehirn Komplikationen auftreten. Also widersprechen Sie mir nicht, wenn ich jemand zu Ihnen schicken will.“

Thorsten Thorn erklärte sich einverstanden.

„Gehen Sie einstweilen schon, Thorsten. Schicken Sie Reuter, den Regieassistenten, zu mir. Wir sprechen uns morgen wieder. Jetzt habe ich mit Linda noch etwas zu bereden.“

Thorn nickte und verließ das Zimmer. Draußen schauten ihn alle neugierig an, doch niemand stellte ihm eine Frage. Er traf den Regieassistenten auf der Treppe und schickte ihn zu Schultz-Breitenberg.

Als der Regieassistent eintrat, hörte er, wie Schultz-Breitenberg zu Linda Scholz sagte: „Es war also sicher niemand auf dem Balkon. Ist Ihnen in der letzten Zeit etwas an Thorsten aufgefallen? Redet er merkwürdig oder benimmt er sich seltsam?“

„Nein, er ist wie immer. Bis auf heute mittag, diesen unerklärlichen Schlag, den er bekommen haben will. Vielleicht hat er recht. Vielleicht spukt es hier wirklich. Bedenken Sie doch, was alles schon geschehen ist, seit wir da sind, Viktor.“

„Linda, ich habe mich bereit erklärt, einen Horror-Film zu machen. Aber nie und nimmer werde ich an Geister oder Gespenster glauben. Thorsten ist überarbeitet, oder er hat sich bei dem Sturz doch den Kopf angeschlagen. Ihre Nerven sind wohl auch nicht die besten in der letzten Zeit. Soll ich Ihnen eines von den Script-Girls schicken, damit Sie nicht allein zu sein brauchen?“

„Das ist nicht nötig, Viktor.“

Linda Scholz ging. Schultz-Breitenberg und der Regieassistent Reuter blieben allein zurück.

„Irgend etwas geht hier vor“, sagte der Regisseur. „Je mehr ich davon mitbekomme, um so weniger gefällt es mir. Sag ein paar zuverlässigen Männern Bescheid, Rainer, sie sollen ein Auge auf alles haben, besonders nachts. In der letzten Zeit ist zuviel passiert, als daß alles Zufall sein könnte. Dahinter steckt eine Absicht. Ich werde es herausfinden.“

Der robuste, rotblonde Rainer Reuter fragte: „Die Konkurrenz, Chef?“

Der Regisseur zuckte mit den Schultern.

„Bevor morgen früh die Dreharbeiten beginnen, rufen wir Dr. Heydenreich an, den Psychiater. Mir scheint, die Scholz und der Thorn sind nervlich ziemlich mitgenommen. Die beiden fangen tatsächlich an, Gespenster zu sehen.“

Linda Scholz war nicht so zuversichtlich und selbstsicher, wie sie sich bei Schultz-Breitenberg gegeben hatte. In ihrem Zimmer angekommen, sah sie zunächst überall nach, selbst unter dem Bett, obwohl sie sich dabei lächerlich vorkam. Sie verschloß die Tür von innen. Die Rolläden hatte sie fest heruntergelassen. Draußen blitzte es immer noch, der Donner krachte. Doch das Gewitter zog schon weiter. Die aufzuckenden Blitze wurden seltener, der Donner krachte weiter entfernt. Der Regen ließ allmählich nach.

Es war ein Uhr. Linda starrte in die Dunkelheit. Sie zwang sich zur Ruhe, zwang sich, an angenehme Dinge zu denken. Sie brauchte ihren Schlaf, denn Schlaf war das beste Schönheitsmittel. Irgendwann fielen ihr die Augen zu. Der Donner drang nur noch ganz leise in ihr Bewußtsein, verrollte in der Ferne.

Linda Scholz glitt vom Dämmerschlaf in einen tiefen, festen Schlaf. Zugleich begann ihr Traum.

Nach dem Gewitter war die Luft frisch und würzig. Es roch nach Humuserde, Waldluft, harzigem Holz. Die Vögel zwitscherten, und die Sonnenstrahlen machten aus jedem Tautropfen einen prächtigen Edelstein.

Roxane von Falkenfels hörte den Klang der Jagdhörner. Graf Bodo, ihr Vater, und die übrige Jagdgesellschaft waren weit entfernt. Roxane war das recht so. Sie liebte es, allein durch den Wald zu reiten.

Diesmal hatte sie einen besonderen Grund, sich von den anderen zu trennen. Sie trieb ihren grauen Zelter über die Waldwiese zu dem Windbruch. Roxane stieg aus dem Sattel, band ihr Pferd an.

Kurz danach hörte sie einen Reiter. Sie verbarg sich hinter einem Baumstamm.

Es war Arno von Schönhall, der da näher ritt, ihr Bräutigam. Er trug ein grünes Wams mit weiten Ärmeln, Kniehosen und hohe Schnürschuhe. Ein breites, federgeschmücktes Barett beschattete sein Gesicht. Er hielt eine Armbrust in der Hand. Ein kurzer Sauspieß steckte mit dem Schaft in einer Lederscheide am Sattel. Ein Dolch baumelte an Arno von Schönhalls Gürtel.

Er sah sich um.

„Roxane? Roxane!“

Roxane antwortete nicht, schmiegte sich enger an den Baumstamm. Arno ging auf das Spiel ein. Er band seinen Fuchs neben ihrem Zelter an, sah sich um. Er war ein guter Spurenleser und sah sofort das niedergetretene Gras, die Fährte, die zu dem einzigen noch stehenden Baum im Windbruch führte.

Doch er tat so, als habe er nichts bemerkt, suchte da und dort. Roxane mußte lachen, denn er tappte absichtlich ungeschickt umher. Da kam Arno auf sie zu. Sie trat hinter dem Baum hervor.

„Wen sucht Ihr, Herr Jägersmann?“

„Die Tochter des Grafen von Falkenfels. Doch ich nehme auch mit einer so hübschen Waldnymphe vorlieb, wie Ihr es seid.“

Arno zog Roxane an sich, und sie küßten sich. Sein kurz gestutzter Kinnbart kitzelte sie. Nebeneinander saßen sie auf dem weichen, trockenen Moospolster, den Rücken gegen einen gestürzten Baum gelehnt. Sie sahen in den blauen Himmel, zu dem Regenbogen, der sich über den Wald spannte.

„Wie schön so ein Regenbogen ist“, sagte Roxane versonnen.

„Wenn ich könnte, ich würde ihn dir vom Himmel holen.“

Von fern hörten sie das Gekläff der Hunde, das Signal der Jagdhörner. Arno horchte auf, als er die wohlbekannten Klänge vernahm.

„Sie haben einen Hirsch erlegt“, sagte er. Und nach einer Weile: „Der Kerl mit dem Feuermal hat sich heute wieder im Wald herumgetrieben. Dein Vater ist viel zu nachsichtig mit ihm. Er gehört längst an den Galgen.“

„Vater hält nichts von diesem Altweibergeschwätz über Zauberkunst und Hexerei“, antwortete Roxane. „Signefeu ist ein Schankwirt wie tausend andere auch. Er hat das Galgenwirtshaus gepachtet, das, wie du weißt, zum Besitz meines Vaters gehört. Gewiß, mit seinem Feuermal sieht er aus wie ein Kinderschreck, doch was hat das schon zu bedeuten?“

„Die Leute sagen, er ist ein Hexenmeister, Roxane. Er ist Herr eines Hexenzirkels, sagen sie, und er und seine Hexen treiben schlimme Dinge in den Vollmondnächten. Sie verehren den Teufel, feiern wilde Orgien im Wald, verhexen Vieh und Mensch, säen Krankheit, Not, Tod und Unglück.“

Roxane fror trotz des warmen Sonnenscheins.

„Geschwätz!“ sagte sie heftig. „Es gibt keine Beweise.“

„Beweise? Auf der Folter würde Gilbert Signefeu schon gestehen. Unterzieht ihn doch der Hexenprobe.“

„Nein. Er zahlt seine Pacht und den Zehnten. Er hält das Wirtshaus instand. Er ist ein treuer Untertan meines Vaters, des Grafen.“

„Ein Untertan des Satans ist er. Du weißt doch, wie er dich immer ansieht, Roxane, mit seinen dunklen, glühenden Augen. Vielleicht verhext er dich eines Tages noch.“

Roxane lachte glockenhell.

„Du bist ja eifersüchtig, Arno. Eifersüchtig auf einen Schankwirt, der einen üblen Leumund hat. Du Dummer! Eher friert der Fluß und brennt zugleich, als daß ich Gilbert Signefeu ein Zeichen meiner Gunst zukommen lasse. Und jetzt laß uns von etwas anderem reden. Hast du am Hofe des Herzogs nichts anderes gelernt, als zu Jungfrauen von Hexern und Hexen zu reden?“

Arno küßte Roxane wieder. Sie saßen noch eine Weile beieinander, doch als Arnos Zärtlichkeiten zudringlicher wurden, erhob sich Roxane.

„Noch sind wir nicht verheiratet, Arno von Schönhall. Du mußt Geduld haben.“

Roxane schwang sich in den Sattel und preschte davon. Arno von Schönhall jagte hinter ihr her. Er sah manchmal einen Schimmer ihres blonden Haares oder ihres himmelblauen Reitkleides zwischen den Bäumen. Doch er konnte sie nicht einholen, denn sie war eine ausgezeichnete Reiterin.

Sie erreichten die Jagdgesellschaft, die Treiber mit der Hundemeute, die Damen und Herren, die Graf Bodos liebstem Zeitvertreib frönten, der Jagd. Roxane ritt an die Seite ihres Vaters, des graubärtigen, stämmigen Grafen Bodo. Er hatte ihre Abwesenheit kaum bemerkt, so fesselte ihn das Waidhandwerk.

Arno von Schönhall hielt sich etwas hinter Bodo von Falkenfels und seiner Tochter. Plötzlich hörten sie seinen ärgerlichen Ruf. Graf Bodo wandte sich im Sattel um.

„Was gibt es?“

„Dort drüben in dem Gehölz, der Hexer Signefeu.“

„Was? Das ist unmöglich, Arno. Ich weiß, daß Ihr diesen Mann nicht leiden könnt, doch allgegenwärtig ist er wohl kaum. Vor einer halben Stunde noch sahen wir ihn drei Meilen zurück.“

„Ein guter Läufer kann das schaffen. Er stand dort in dem Stangengehölz und winkte mir zu.“

„Was sollte er hier? He, Treiber, habt ihr in dem Gehölz dort einen Mann gesehen?“

„Nein, Herr. Die Hunde wollten nicht hinein in das düstere Stangengehölz. Vielleicht ist ein Keiler oder ein Bär darin, oder sonst etwas.“

„Das sagt ihr jetzt? Verfluchte Bande. Los, abgesessen! Wer geht zuerst hinein? König der Jagd wird, wer das Untier da drinnen zur Strecke bringt.“

Die Hunde scharten sich um das Gehölz. Sie kläfften wild, aber keiner drang hinein, als sei dort etwas, das sie fürchteten. Die Jagdgesellschaft rückte im Halbkreis gegen das Gehölz vor. Wenn das Tier, das darinnen Zuflucht gesucht hatte, die Flucht ergriff, gab es eine wilde Hatz.

„Na, hat keiner den Mut, hineinzugehen? Gut, dann werde ich selbst es tun.“

„Nein, Graf Bodo. Ich will gehen.“

Arno von Schönhall löste den kurzen Sauspieß vom Sattel. Er lockerte den Dolch in der Scheide.

„Glaubtest du nicht, dort Signefeu zu sehen?“ flüsterte Roxane ihm zu.

Arno lachte böse. Er hielt den Spieß fest in der Hand.

„Falls er’s ist“, antwortete er ebenso leise. „Wird er allerhand zu erklären haben.“

Arno von Schönhall verschwand in dem Gehölz. Lange, bange Minuten vergingen. Schon wurde Graf Bodo ungeduldig. Da ertönte aus der Mitte des Gehölzes ein gellender Schrei, der in einem Röcheln erstickte.

„Mein Gott!“ rief eine der Damen.

Graf Bodo zögerte keinen Augenblick.

„Los, Männer“, rief er. „Worauf wartet ihr noch? Los, stehen wir ihm bei.“

Es krachte im Unterholz, Äste brachen. Dann stürmte ein Keiler aus dem Gehölz hervor. Wenige Schritte vor Jägern und Hunden blieb er stehen. Es war der größte Keiler, der je in diesem Revier gesehen worden war. Seine Lichter schienen zu glühen. Seine Hauer waren blutbeschmiert. Er war tiefschwarz, nur auf der linken Seite der Schnauze hatte er einen großen, roten Fleck.

Winselnd, mit eingezogenen Schwänzen, wichen die Hunde zurück. Wie gebannt blickten die Treiber und Jäger auf den mächtigen Keiler.

Dann ritt Graf Bodo auf ihn los. Aber vor dem Keiler scheute sein Pferd, stieg wiehernd auf der Hinterhand hoch, und Graf Bodo wurde aus dem Sattel geschleudert. Der Spieß entfiel seiner Hand. Wehrlos lag er vor dem mächtigen Tier.

Ein vielstimmiger Entsetzensschrei wurde laut. Doch der Keiler griff den Grafen nicht an. Er machte kehrt und stürmte ins Gehölz zurück. Graf Bodo war der erste, der ihm folgte, humpelnd, doch den Sauspieß fest in der Hand.

Mitten im Gehölz fanden die Jäger Arno von Schönhall, gräßlich zugerichtet. Er war tot.

Graf Bodo sah auf ihn nieder.

„Tausend Dukaten dem, der dieses schwarze Untier zur Strecke bringt“, rief er. „Los, Jäger, los, Treiber, wollt ihr die Bestie entkommen lassen, die Arno von Schönhall das Leben genommen hat?“

Mit halbem Herzen machten sich die Jäger an die Verfolgung. Auch die Treiber hatten keine Eile. Zu deutlich stand ihnen noch das Bild des mächtigen Untiers mit den blutbeschmierten Hauern und den glühenden Lichtern vor Augen.

„Er sah den Hexer dort im dunklen Gehölz, kurz vor seinem Tod“, flüsterte ein alter Treiber seinen Kameraden zu. „Es sollte mich nicht wundern, wenn dieser Keiler nur mit einer geweihten Silberkugel getötet werden könnte.“

Die Treiber bekreuzigten sich. Als sie mit ihren winselnden, verängstigten Hunden im Tannenwald ankamen, fanden sie von dem schwarzen Keiler keine Spur mehr.

Auf einer aus Stangen gefertigten Tragbahre wurde Arno von Schönhalls Leiche nach Burg Falkenfels gebracht. Die Beisetzung fand in aller Stille statt. Der Abt des nahen Klosters hielt die Totenmesse und die Ansprache vor der Gruft. Graf Bodo von Falkenfels und seine Tochter Roxane standen in der vordersten Reihe der Trauernden.

Vier Träger brachten den Sarg in die Gruft. Sie kamen wieder heraus, und die Tür wurde verschlossen.

Roxane stand noch vor der Gruft, als die andern schon gegangen waren. Schmerzerfüllt blickte sie auf das Gemäuer der von einem Kreuz gekrönten Gruft, in der Arno von Schönhalls sterbliche Überreste lagen.

Plötzlich hörte sie leise Schritte hinter sich. Roxane wandte den Kopf. Da stand ein Mann, hochgewachsen, bleich, dunkel gekleidet.

Ein Feuermal entstellte seine linke Gesichtshälfte. Sein Blick war auf Roxane gerichtet.

„Ihr, Signefeu?“

„Ja, Roxane von Falkenfels. Ich bin es, Euer ergebener Verehrer Gilbert Signefeu. Ich muß mit Euch sprechen, Roxane. Schon lange suchte ich die Gelegenheit, doch immer waren andere um Euch. Ich liebe Euch, Roxane.“

„Wie? Das sagt Ihr mir hier, am Grabe meines Bräutigams? Ihr vergeßt wohl Euren Stand, Gilbert Signefeu. Es sind böse Gerüchte über Euch im Umlauf. Ihr habt großes Glück, daß mein Vater ein so freidenkender Mann ist, sonst hättet Ihr schon längst mit dem Galgen Bekanntschaft gemacht, der Eurer Schenke den Namen gab.“

Gilbert Signefeus Blick schien Roxane zu durchbohren. Es war ihr, als wären diese dunklen Augen ein Schacht, in den sie fiel. Plötzlich verließen sie der Abscheu und die Empörung, die sie angesichts der Störung am Grabe Arno von Schönhalls empfunden hatte.

Ohne rechte Überzeugung sagte sie: „Geht, Gilbert Signefeu, und ich will Eure Worte vergessen. Eher friert der Fluß und brennt zugleich, als daß ich Euch ein Zeichen meiner Gunst gewähre.“

Ein dämonisches Feuer flackerte in Signefeus Augen.

„Kommt, Roxane“, sagte er.

Roxane gehorchte. Wie von einer fremden Kraft angetrieben, folgte sie dem hochgewachsenen Mann. Sie gingen durch den Wald und über die Felder, bis zu dem sonnenbeschienenen Fluß.

Gilbert Signefeu sah das blonde Mädchen an. Seine Hände führten seltsame Gesten aus. Er zeichnete Figuren in die Luft. Seltsame, unverständliche Worte kamen aus seinem Mund. Es war Roxane, als verdüstere sich das Sonnenlicht.

„Seht den Fluß, Roxane!“

Die Sonne stand heiß und grell am Himmel, denn es war Juli. Doch den Fluß überzog eine dicke Eisschicht, wie im kältesten Winter. Auf dem Eis begannen blaue und rote Flammen zu tanzen. Sie wirbelten umher, bildeten ein gespenstisches Geisterballett. Ein Singen und Klingen erfüllte die Luft, eine wilde, diabolische, nie gehörte Melodie.

Roxane von Falkenfels erschauerte bis ins Mark. Gilbert Signefeu klatschte in die Hände. Roxane blinzelte, als sei sie gerade aus einem Traum erwacht. Der Fluß lag im Sonnenlicht, glänzte wie ein silberner Spiegel, genau wie zuvor. Außer dem Zirpen der Grillen und dem Zwitschern einer Lerche war kein Ton zu vernehmen.

„Ihr … Ihr seid ein Hexer, Signefeu“, stammelte Roxane.

Der hochgewachsene Mann verzog verächtlich die Lippen.

„Wie wäre es jetzt mit einem Zeichen Eurer Gunst, Roxane? Ich würde alles tun, um Eure Zuneigung zu erringen.“

Roxane blickte in die dunklen Augen. Wider Willen fühlte sie sich zu Signefeu hingezogen. Sie streifte ihren Handschuh ab, gab ihn dem Mann. Er führte ihn an die Lippen.

„Das Zeichen meiner Gunst“, flüsterte Roxane.

Sie wandte sich um, rannte davon. Sie raffte ihren schwarzen Rock, lief so schnell sie konnte. Hinter sich hörte sie die Stimme Signefeus: „Morgen abend bei der alten Eiche. Vergeßt es nicht. Kommt!“ Es klang wie ein Befehl.

Roxane wußte, daß sie kommen würde. Sie konnte nicht anders.

Es klopfte an der Tür. Linda Scholz erwachte, war im ersten Augenblick noch in ihrem Traum gefangen. Die Stimme des alten Max brachte sie in die Wirklichkeit zurück.

„Es ist sieben Uhr, Linda. Sie müssen aufstehen.“

Linda gähnte, reckte und räkelte sich im Bett. Die schlimmen Ereignisse seit ihrer Ankunft im Hotel kehrten wieder. Die Traumbilder verblaßten.

Linda zog die Rolläden hoch. Sonnenlicht flutete ins Zimmer. Sie duschte, putzte die Zähne, zog sich an. Kurze Zeit später war sie im Speiseraum. Auch Thorsten Thorn war da.

„Das ist doch Unsinn, mich heute von den Dreharbeiten auszuschließen“, sagte er gerade zu Schultz-Breitenberg.

„Sie drehen nicht, bevor Dr. Heydenreich Sie nicht untersucht hat“, sagte der Regisseur bestimmt. „Es handelt sich hier nicht nur um einen Film mit Produktionskosten in Höhe von einer Million Mark, es handelt sich vielmehr um Ihre Gesundheit, Thorsten.“

Verärgert setzte Thorsten Thorn sich an einen freien Tisch, an dem auch Linda Platz nahm. Der Regisseur begrüßte sie freundlich.

„Gut geschlafen, Linda?“

„Danke. Sie auch?“

Schultz-Breitenberg antwortete höflich. Thomas Leupolt erzählte ein paar Witze, um Stimmung in die Gesellschaft zu bringen. Leonora Rycka lachte ausgelassen, bemühte sich, die düstere Atmosphäre zu zerstreuen, die über den Filmleuten lastete. Doch nur wenige gingen darauf ein.

„Der Boden ist naß und matschig“, sagte Schultz-Breitenberg am Nebentisch. „Ich habe veranlaßt, daß heute einige der Einstellungen in den Gewölben gedreht werden. Wir müssen uns ranhalten, denn wir sind bereits am ersten Drehtag in Verzug geraten.“

„Ja, das Wetter“, sagte der hagere Produktionsleiter. Er hieß Marksen. „Ich war von Anfang an dagegen, in Deutschland zu drehen.“

„Darüber haben wir genug diskutiert“, winkte der Regisseur ab. „Der Film kann nur in Deutschland gemacht werden. Die Szene, die wir gestern nicht hinbekamen, drehen wir morgen. Im August ist das Wetter auch in Deutschland beständig genug, um einwandfreie Außenaufnahmen zu garantieren. Das Wetteramt hat ein vierwöchiges Hoch vorausgesagt.“

„Hat es auch vorausgesagt, daß unsere Stars Gespenster sehen?“ fragte Marksen spitz.

Thorsten Thorn sprang auf. Sein Stuhl fiel zu Boden.

„Wollen Sie mir etwa unterstellen, ich hielte die Dreharbeiten absichtlich auf, Herr Marksen?“

Bevor Marksen antworten konnte, mischte Schultz-Breitenberg sich ein.

„Keinen Streit. Jeder tut seinen Job. Wir arbeiten miteinander, nicht gegeneinander. Von Ihnen, Herr Marksen, möchte ich keine spitzen Bemerkungen mehr hören. Und Sie, Thorsten, gehen nicht gleich hoch wie eine Rakete. Los, Leute, an die Arbeit.“

Zu Thorsten Thorn gewandt, fügte der Regisseur noch hinzu: „Ruhen Sie sich aus, Thorsten, machen Sie einen Spaziergang. Dr. Heydenreich wird gegen zwölf Uhr hier sein. Ich nehme an, Sie können heute mittag schon wieder drehen.“

Er klopfte Thorsten Thorn freundschaftlich auf die Schulter und ging mit den anderen hinaus. Thorsten Thorn sah ihnen nach, wie sie durch die Tür des Speiseraums drängten. Linda gab ihm einen flüchtigen Kuß, dann war auch sie weg.

Thorn saß noch da, als zwei Kellner die Tische abzuräumen begannen. Dann erhob auch er sich, ging hinaus.

Die Luft war frisch und würzig, kein Wölkchen stand am Himmel. Thorn sah einen Bauern mit seinem Traktor vor das Hotel fahren. Der Mann trug einen verblichenen blauen Arbeitsanzug und derbe Schuhe. Er ging ins Foyer des Hotels. Neugierig geworden, folgte ihm Thorsten Thorn und wurde Zeuge, wie der Bauer mit dem Hotelbesitzer sprach.

„Du hast doch Telefon“, sagte der Bauer. „Ich muß den Tierarzt anrufen.“

„Was gibt’s denn, Jochen? Das Vieh krank?“

Der Bauer nickte.

„Bei allen sechs Kühen war die Milch heute morgen ganz blutig. Hoffentlich gehen sie nicht ein. Hast du heute morgen den Sonnenaufgang gesehen, Rüger?“

„Nein“, antwortete der Hotelbesitzer. „Ich muß früh aufstehen, aber so früh doch nicht.“

Wieder nickte der Bauer.

„Der Himmel war gelb wie Schwefel“, sagte er. „So einen Sonnenaufgang habe ich mein Lebtag noch nicht gesehen. Als stecke die Sonne den Horizont in Brand.“

Er senkte die Stimme. „Das geht nicht mit rechten Dingen zu, Rüger. Ich sage dir, da ist Hexerei im Spiel. Das kommt alles nur, weil diese Filmleute den Film drehen über den Hexer Signefeu und die Grafentochter Roxane. Es bringt nichts Gutes, in den alten Geschichten herumzustöbern. Die wußten damals schon, warum sie den Signefeu einmauerten. Du weißt doch, was mit dem Mann geschah, der damals um 1900 das Galgenwirtshaus wieder herrichtete und bewohnen wollte?“

Der Hotelbesitzer winkte ab. Thorsten Thorn, der unbemerkt hinzugetreten war, stellte die Frage.

„Was war denn mit dem Mann?“

„Erhängt hat er sich“, antwortete der Bauer. „Und einen Brief hat er hinterlassen, er müsse es tun. Etwas zwinge ihn dazu. Seitdem wohnte niemand im Galgenwirtshaus. Es zerfiel wieder.“

Der Hotelbesitzer nahm den Bauern am Arm, führte ihn zum Telefon. Dann kam er zu Thorsten Thorn zurück.

„Die Landbevölkerung ist sehr abergläubisch“, sagte er.

„Bei allem, was hier so vorkommt, wundert mich das nicht“, antwortete Thorn. „Haben Sie einen Anhaltspunkt, wer für den Spuk in der vorletzten Nacht verantwortlich sein könnte?“

Der Hotelbesitzer zuckte zusammen.

„Um Gottes willen, lassen Sie das bloß den Bauern nicht hören.“

Thorsten Thorn verließ das Hotel. Er machte einen Spaziergang über die sonnenbeschienenen Felder, zum Wald hinüber. Es war kühl im Schatten der Bäume, und die Waldluft roch würzig.

Nach dem Spaziergang fühlte sich Thorn ruhiger. Sicher gab es für die unheimlichen Vorkommnisse eine natürliche Erklärung. Es mußte eine geben.

Thorsten Thorn studierte anschließend im Hotel bis zum Mittag seine Rolle. Gegen zwölf Uhr kam ein kleiner, magerer Mann in den Aufenthaltsraum, in dem sich Thorn befand. Er schüttelte ihm die Hand.

„Ich bin Dr. Heydenreich. Sie hatten einen Unfall, Herr Thorn?“

„Allerdings.“

Dr. Heydenreich begleitete Thorn auf sein Zimmer. Er untersuchte ihn gründlich, tastete seinen Kopf ab.

„Spüren Sie hier einen Schmerz?“

„Nein.“

„Oder da?“

„Nichts.“

Dr. Heydenreich packte das Stethoskop und die anderen Instrumente wieder ein. Er nahm ein kleines Diktaphon aus seinem Arztkoffer, schaltete es ein.

„Patient Thorsten Thorn äußerlich ohne Befund“, sagte er ins Mikrophon. „Wobei noch keine endgültige Diagnose gestellt werden kann. Eine Fraktur erscheint ausgeschlossen.“

Er schaltete ab.

„Erzählen Sie mir doch, wie es zu dem Sturz vom Balkon kam. Herr Schultz-Breitenberg hat mir bereits am Telefon alles geschildert, doch ich möchte es gern noch einmal von Ihnen hören.“

Geduldig berichtete Thorn, wie er auf den Balkon hinausgestürzt war, wo der Mann mit dem Feuermal ihn angriff. Dr. Heydenreich unterbrach ihn nicht.

„Haben Sie in der letzten Zeit vielleicht ein Rauschgift genommen, Herrn Thorn?“

Thorn sprang auf.

„Jetzt reicht es mir. Muß ich mir denn von allen möglichen Leuten Unterstellungen bieten lassen, weil hier ungewöhnliche Dinge passieren? Ich bin nicht rauschgiftsüchtig, zum Teufel. Ich bin Schauspieler, kein Spinner und kein Fixer.“

„Vielleicht ist das die Wurzel des Übels.“

„Wie soll ich das verstehen?“

„Sie sind Schauspieler, Herr Thorn. Sie identifizieren sich mit Ihrer Rolle, leben sie teilweise, um es laienhaft auszudrücken. Vielleicht ist bei Ihnen durch die Identifikation mit der Rolle des Gilbert Signefeu eine Psychose entstanden, eine Form der Paranoia. Sie fühlen sich von dieser Figur verfolgt, die Sie darzustellen haben.“

„Wollen Sie damit etwa sagen, ich sei verrückt? Diesen Spuk im Hotelflur in der vorletzten Nacht haben alle miterlebt, nicht nur ich. Auch Linda Scholz hörte Stimmen. Irgend etwas geht hier vor, Dr. Heydenreich.“

Thorsten Thorn schwieg. Wenn er Dr. Heydenreich von dem Bauern berichtete, von dem schwefelgelben Sonnenaufgang und der blutigen Milch, dann würde der Arzt seine Annahme nur bestätigt sehen.

„Ich weiß, was Sie jetzt denken, Dr. Heydenreich“, sagte Thorn kühl. „Ich nehme an, daß Sie nicht nur Mediziner sind, sondern auch Psychiater. Es gab Fälle von Paranoia bei Schauspielern, sogar bei sehr bekannten. Bei mir ist es anders, Dr. Heydenreich. So sehr identifiziere ich mich mit keiner Rolle. Sollte es jemals so weit kommen, dann werde ich diese Rolle abgeben, und wenn ich für den Rest meines Lebens durch Schadenersatzklagen wegen Kontraktbruchs ruiniert bin. Halten Sie besser Rücksprache mit den anderen Mitgliedern des Filmteams, ehe Sie ein vorschnelles Urteil fällen.“

„Sind Sie bereit, einige leichte Tests mitzumachen, Herr Thorn?“

„Nein, ich denke nicht daran. Ich will wieder an die Arbeit gehen. Schließlich bin ich Schauspieler, und da draußen wird gedreht, ein Film, in dem ich die Hauptrolle spiele. Beobachten Sie mich bei den Dreharbeiten, Dr. Heydenreich, dann werden Sie sich am ehesten ein Urteil bilden können, ob ich … ob mein Gehirn normal funktioniert oder nicht. Diese Arbeit verlangt ein Höchstmaß an Konzentration. Ein … ein Paranoiker könnte sie wohl kaum schaffen.“

„Sie legen meine Worte falsch aus, Herr Thorn. Auf Grund dessen, was Sie mir sagten, stellte ich lediglich eine Hypothese auf. Das war ganz und gar keine Diagnose.“

„Dann gibt es ja noch Hoffnung für mich“, meinte Thorsten Thorn spöttisch. „Es besteht also nur die Möglichkeit, daß ich falsch ticke, um es mit meinen Worten zu sagen?“

„So könnte man es sagen.“ Dr. Heydenreich lachte gezwungen. „Sie werden heute nicht an den Dreharbeiten teilnehmen. Wir bleiben für den Rest des Tages zusammen. Wenn alles gut verläuft, wie ich annehme, können Sie morgen wieder an die Arbeit gehen. Heute nicht, darüber brauchen wir nicht zu diskutieren. Die Centra-Film bezahlt mich, und ich bin es ihr schuldig, daß ich mich gründlich mit Ihnen befasse. Aber jetzt ist es Zeit zum Essen, Herr Thorn. Wir sehen uns dann im Speisesaal.“

Als der Psychiater gegangen war, saß Thorsten Thorn nachdenklich auf seinem Bett. Das hätte er sich denken können, als er Schultz-Breitenberg von seinem unheimlichen Erlebnis erzählte.

Es klopfte an der Tür. Auf Thorns‚ Herein’ kam Linda Scholz ins Zimmer. Sie trug das historische Gewand der Roxane, einen Traum aus blauer Atlasseide mit wallenden Rücken und tiefem Ausschnitt.

Linda hauchte Thorn einen Kuß auf die Lippen.

„Was vergräbst du dich bei dem schönen Wetter im Zimmer? Geh’ doch spazieren, geh schwimmen oder fahr in die Stadt. Der Marktplatz soll wirklich sehr hübsch sein. Wir sehen uns gleich beim Essen. Ich ziehe rasch meine Jeans an.“

Schon war sie wieder draußen. Thorsten Thorn erhob sich, trat ans Fenster und blickte hinaus. Er reckte und streckte sich. Bei dem strahlend schönen Wetter schienen ihm die Ängste und Zweifel der Nacht fern und ohne Belang.

Plötzlich streifte ein kalter Hauch seinen Nacken. Er wirbelte herum. Nichts war da. Trotzdem hatte er das Gefühl, etwas starre ihn an, belauere ihn. Er spürte, daß er nicht allein war.

Der kalte Schweiß brach ihm aus.

„Laß die Finger von Roxane“, sagte eine dumpfe Stimme. „Sonst wirst du es mit dem Leben bezahlen.“

Thorsten Thorn nahm seinen ganzen Mut zusammen und fragte: „Wer bist du und was willst du? Was habe ich dir getan?“

„Weißt du nicht, wer ich bin? Du hast mich in meiner leiblichen Existenz gesehen, heute nacht. Roxane gehört mir. Rühr sie nie wieder an, sonst wirst du sterben.“

Etwas streifte an Thorsten Thorn vorbei. Es war, als flimmere die Luft im offenen Fenster.

Thorn stürzte ans Fenster, stemmte sich mit beiden Händen auf das Fensterbrett und schrie aus Leibeskräften: „Signefeu! Signefeu!“

Gellendes Gelächter antwortete ihm.

Auf dem Balkon nebenan standen zwei junge Schauspielerinnen, brünett die eine, rothaarig die andere.

„Was machen Sie denn, Thorsten?“ fragte die Rothaarige.

Es kostete Thorn viel Willenskraft, sich wieder in die Gewalt zu bekommen.

„Was soll ich schon machen?“ meinte er ein wenig gereizt. „Ich lerne meine Rolle.“

Er trat zurück ins Zimmer, steckte sich mit zitternden Fingern eine Zigarette an. Ich bin nicht verrückt, hämmerte er sich immer wieder ein, ich bin nicht verrückt. An wen sollte er sich wenden? Wer konnte ihm helfen?

Plötzlich kam ihm eine Erleuchtung. Das geheimnisvolle Wesen beanspruchte Linda Scholz, die es als Roxane bezeichnete, für sich. Alle Attacken auf Thorn, von dem Fausthieb angefangen bis zu der Warnung vor wenigen Minuten, waren eine Reaktion auf Zärtlichkeiten, die Thorn und Linda ausgetauscht hatten.

Er mußte herausfinden, was dahintersteckte. Der alte Pfarrer in der Stadt fiel Thorn ein. Der Drehbuchautor hatte in der Pfarrhauschronik gestöbert und von dem Pfarrer manches Interessante erfahren.

Thorn zog ein frisches Hemd an, steckte Schlüssel und Autopapiere ein und ging in den Speisesaal.

Während des Essens fühlte er sich wie ausgeschlossen. Die andern lachten, scherzten, sprachen über ihre Arbeit. Drei Einstellungen hatten sie am Vormittag abgedreht. Am Nachmittag sollten Außenaufnahmen auf Burg Falkenfels gedreht werden.

Thorns Fehlen hatte den ursprünglichen Drehplan erheblich verändert. Thorn spürte, wie Dr. Heydenreichs und Schultz-Breitenbergs Blicke auf ihm ruhten. Der eine sah ihn forschend an, der andere besorgt.

Nach dem Essen wartete Thorn nicht, bis die kurze Mittagspause der andern vorbei war. Er bot Dr. Heydenreich an, mit ihm in die Stadt zu fahren. Der Psychiater stimmte sofort zu.

Wenige Minuten später saßen sie in Thorns hellrotem Wagen und fuhren los. Der asphaltierte, schmale Weg führte am Waldrand vorbei.

Thorn sah fünf Autos und einen Ambulanzwagen am Straßenrand stehen. Er hielt, stieg aus. Eine Gruppe von Männern stand im Wald. Thorn erkannte den Polizeihauptmeister, der am Tag zuvor im Galgenwirtshaus mit ihm und dem Regisseur gesprochen hatte, als man den Toten abholte.

Er trat zu den Männern. Dr. Heydenreich folgte ihm.

Thorn sah einen Mann am Boden liegen. Zwei Sanitäter standen bei ihm. Zwei andere Männer, offensichtlich Ärzte, beugten sich über den am Boden Liegenden. Sie hatten sein Hemd geöffnet, untersuchten ihn.

Man brauchte kein Arzt zu sein, um zu sehen, daß der Mann tot war. Die roten Strangulationsmale eines Stricks zogen sich um seinen Hals. Das Gesicht war‚ blaurot verfärbt, der Mund geöffnet. Einen Augenblick sah Thorn die schwärzliche Zunge im Mund, dann nahm ihm einer der Ärzte die Sicht.

Am Boden lagen ein durchschnittener Strick und ein umgestürzter Plastikeimer.

„Wer war der Mann?“ fragte Thorn den Polizeihauptmeister.

„Der Irre, der mehrfach hier in der Gegend gesehen wurde“, antwortete dieser. „Der Förster hat ihn vor einer Dreiviertelstunde gefunden.“

Einer der beiden Ärzte trat zu der Gruppe.

„Einwandfrei Tod durch Strangulation“, sagte er. „Er warf den Strick über den Ast der Eiche, befestigte das Ende an der Wurzel dort. Dann stellte er sich auf den umgestülpten Eimer, legte sich die Schlinge um den Hals und trat den Eimer weg. Exitus. Ich sehe ihn mir in der Anatomie noch einmal genauer an, aber ich glaube nicht, daß ich etwas feststellen kann.“

Die beiden Sanitäter legten den Selbstmörder auf die Bahre, breiteten ein weißes Laken über ihn und trugen ihn zum Ambulanzwagen. Die anderen Männer gingen zu ihren Autos. Auch Thorn und Dr. Heydenreich fuhren los.

Der Psychiater stellte Thorn einige Fragen über den Toten, aber Thorn antwortete ausweichend. Wozu dem Psychiater von dem Mann erzählen, der in panischem Entsetzen vor etwas Unheimlichem, Unsichtbarem geflohen war. Der Schrei, den Thorn in jener Nacht gehört hatte, hallte ihm noch in den Ohren.

„Signefeuuuu!“

Kurze Zeit später erreichen Thorsten Thorn und der Psychiater die Stadt. Enge, verwinkelte Gäßchen führten zum Marktplatz, der noch genauso aussah wie im 16. Jahrhundert.

Thorn parkte, stieg aus. Der Psychiater, ein begeisterter Freund alter Häuser und Gebäude, erzählte Thorn eine Menge über die Fachwerkhäuser, die Kirche, die aus dem 15. Jahrhundert stammen sollte, das alte Rathaus und den Brunnen mitten auf dem Marktplatz. Thorn hörte kaum hin.

„Wo ist das Pfarrhaus?“ fragte er einen Passanten.

Dieser deutete auf ein hohes, schmalbrüstiges, schiefergedecktes Haus gegenüber der Kirche.

„Dort, dieses Haus.“

„Was haben Sie vor, Thorn?“ wollte Dr. Heydenreich wissen.

„Ich möchte mir die alte Stadtchronik ansehen. Vielleicht können wir ein paar interessante Dinge erfahren über diesen Gilbert Signefeu, den ich im Film darstellen soll.“

Eine weißhaarige Haushälterin brachte die Männer zum Pfarrer. Benefiziat Hammer war ein kahlköpfiger, knorriger, alter Mann. Seine großen Hände mit den breiten Handgelenken sahen wie aus Tonerde geformt aus. Hammer wirkte eher wie ein alter Bauer als wie ein Geistlicher.

„Was kann ich für Sie tun, meine Herren?“ fragte er freundlich.

„Wir gehören zu den Leuten, die beim Galgenwirtshaus und auf Burg Falkenfels einen Film drehen“, sagte Thorn. „Ich spiele die Rolle jenes Gilbert Signefeu, der 1583 wegen Hexerei lebendig eingemauert wurde.“

Ein Schatten flog über das Gesicht Benefiziat Hammers.

„Es wäre besser gewesen, diese Dinge ruhen zu lassen. Dieser Drehbuchautor sagte mir, er schreibe ein historisches Werk über Hexenprozesse in Deutschland. Hätte ich gewußt, daß er an einem Filmdrehbuch arbeitet, nie hätte er die Informationen von mir bekommen.“

In knappen Sätzen erzählte Thorsten Thorn dem Pfarrer alles, was sich seit der Ankunft der Filmgesellschaft ereignet hatte. Hammer hörte schweigend zu, ohne Thorn zu unterbrechen.

„Das ist sehr, sehr schlimm“, sagte er, als Thorn geendet hatte. „Ich hörte schon viele Gerüchte, die in der Stadt umherschwirren. Doch ich hielt das meiste für Gerede. Da Sie jetzt aber alles bestätigen, bedeutet das, daß …“

„… Gilbert Signefeu aus seiner Gruft gestiegen ist“, beendete Thorsten Thorn den Satz.

Benefiziat Hammer nickte. Dr. Heydenreich lachte spöttisch.

„Sie werden doch nicht solchen Unsinn glauben! Wir leben im 20. Jahrhundert. Hexerei und Zauberei gibt es nicht.“

„So? Glauben Sie? Das Böse ist in mancherlei Gestalt gegenwärtig. Kommen Sie, meine Herren, ich will Ihnen etwas Interessantes zeigen.“

Der Benefiziat erhob sich mühsam, humpelte, auf seinen Stock gestützt, aus dem Zimmer. Er führte die Besucher in den ausgebauten Keller unter dem Pfarrhaus. Auf Regalen standen dort in der kühlen, trockenen Luft alte in Leder gebundene Folianten. Der Benefiziat deutete auf einen im obersten Regal. Thorsten Thorn holte ihn herunter.

Der Benefiziat öffnete die alte Akte.

Thorsten Thorn sah dem alten Mann über die Schulter, aber er konnte nicht entziffern, was auf dem vergilbten Pergament stand, denn der Text war in lateinischer Sprache abgefaßt. Der Anfangsbuchstabe jedes Abschnittes war jeweils mehrere Zentimeter hoch, kunstvoll verschnörkelt und verziert.

„Das ist ein Protokoll der Verhandlung gegen Gilbert Signefeu, drei Hexen und die unglückliche Roxane. Leider ist das Protokoll nicht vollständig. Doch hören Sie hier eine Textstelle, die die Untaten des Hexers beschreibt:

’ … auch plagt er gar viel Mensch und Tier mit arger, garstiger Krankheit und Not. Er konnte fliegen durch die Luft und war nicht zu sehen am hellen Tag, dieweil er unsichtbar geworden durch Kräfte, die ihm der Böse verliehen. Am Tag, an dessen Abend der Hexensabbat stattfinden sollte, ging die Sonne schwefelgelb auf, als stiege sie direkt aus der Hölle, und die Kühe gaben blutige Milch. Wer sich aber Signefeus Feindschaft zugezogen, den brachte er sicher in den Tod. Er zog gar viele Weiber an, die ihm als Hexen anhingen, und das Burgfräulein Roxane, die seine Buhlin war …’

Finden Sie es nicht merkwürdig, daß Dinge, die sich jetzt tatsächlich ereignen, in dieser jahrhundertealten Chronik aufgeführt sind, Dr. Heydenreich?“

„Vielleicht kannte auch der Bauer, der von dem Sonnenaufgang und den Kühen erzählte, die Chronik“, meinte der Psychiater unsicher.

„Oder nehmen Sie diese Stelle, die einen Spuk Signefeus beschreibt:, … tappte der Hexer stöhnend, kettenrasselnd und eisenklirrend durch die Burg Falkenfels, setzte jeden in Angst und Schrecken, der seiner angesichts ward. Denn Tür und Tor waren fest verschlossen, kein Mensch und kein Tier konnten in die Burg dringen …’

Hier folgt eine Liste derer, die des Bundes mit Signefeu und der Hexerei verdächtig waren. Zum Schluß stehen die Kosten, die die Hinrichtung verursachten. Sie sehen, auch unsere Vorfahren sahen schon aufs Geld und führten genau Buch. Hier steht es: „… drei Fuder Holz für die Verbrennung der Hexen Roxane von Falkenfels, Maria Steyrer und Anna Müllerin, Ehegespons des Müllers Josef. Per Fuder 6 Franken. 3 Franken für Strick und Ketten, die Hexen an den Pfahl auf dem Scheiterhaufen zu binden. 2 Dukaten endlich für den Henker und seinen Knecht. 12 Franken wurden für Stein und Mörtel bezahlt, den Hexenmeister einzumauern. 4 Franken Arbeitslohn erhielten die Männer, die seine Gruft unter dem Galgenwirtshaus verschlossen.’ So steht es hier geschrieben.“

„War das Einmauern damals eine übliche Bestrafung für Hexen und Hexenmeister?“

„Nein, es sollte in diesem Fall wohl eine besonders schwere Strafe sein. Der Mörtel für die Mauer, die den Hexer einschloß, wurde mit einem besonderen Wasser angerührt. Es sollte sie für Signefeus schwarze Künste undurchdringlich machen. Es muß etwas Schwerwiegendes vorgefallen sein, daß Signefeu lebendig eingemauert wurde, denn normalerweise wurden Verbrecher, Zauberer und Hexer in dieser Gegend durch den Strang hingerichtet.“

„Selbst wenn wir diesen Humbug in Erwägung ziehen wollten“, sagte Dr. Heydenreich. „Welche Pläne sollte Gilbert Signefeu denn dann Ihrer Ansicht nach heute verfolgen, Bene-fiziat? Was geht nach Ihrer Meinung vor?“

Der alte Mann schloß den ledergebundenen Folianten.

„Das ist schwer zu sagen“, antwortete er. „Wie es scheint, wurde Signefeu aus der Gruft befreit, was ihm ohne Hilfe nicht möglich gewesen wäre. Er verursachte den Tod der Männer, die ihn befreiten. Er wird seinen Hexenzirkel wieder errichten. Doch da ist noch etwas. Entweder ist er noch nicht im Vollbesitz seiner Kräfte, oder etwas leistet ihm

Widerstand, kämpft gegen ihn. Sonst hätte er Thorsten Thorn heute mittag nicht nur gewarnt. Ferner ist mir rätselhaft, warum Signefeu solches Interesse an Linda Scholz hat. Ihre zufällige Ähnlichkeit mit Roxane ist meines Erachtens kein ausreichender Grund.“

„Was können wir jetzt tun?“ fragte Thorsten Thorn.

Der alte Mann zuckte mit den Schultern.

„Seit dem Tod des Hexers wurde schon oft versucht, den Spuk im Galgenwirtshaus zu beschwören, doch ohne Erfolg. Ich nehme an, daß die Hexen, die zu Signefeus Zirkel gehörten und nicht verbrannt wurden, in manchen Nächten immer noch das Galgenwirtshaus heimsuchen. Ich weiß nicht, was geschehen wird oder was sie tun können. Ich für meine Person werde beten.“

Thorsten Thorn und der Psychiater verabschiedeten sich von dem alten Pfarrer. Er brachte sie bis zur Haustür. Dort stellte er Thorsten Thorn noch eine Frage.

„Stimmt es, daß der Vater von Linda Scholz von Hardenberg hieß?“

„Ich glaube schon. Linda stammt aus der ersten Ehe ihrer Mutter mit von Hardenberg. Nach der Scheidung nahm Lindas Mutter ihren Mädchennamen wieder an, Scholz, und auch die Kleine bekam diesen Namen. – Weshalb wollen Sie das wissen? Ist das wichtig?“

„Es ist nur so eine Idee von mir“, antwortete der Benefiziat. „Falls es eine Bedeutung hat, werden Sie es erfahren. Leben Sie wohl.“

„Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Entweder, es handelt sich um eine Massenpsychose oder um ein echtes parapsychologisches Phänomen.

Alle Leute in der Umgebung sind fest von der Rückkehr des Hexers überzeugt. Es existieren sogar alte Dokumente, die als Beweisstücke angesehen werden können.“

Schultz-Breitenbergs gute Laune verschwand, als der Psychiater ihm in seinem Hotelzimmer diese Eröffnung machte.

„Sagen Sie mal, Dr. Heydenreich, sind Sie Psychiater oder brauchen Sie selber einen?“ fuhr er den Arzt grob an. „Ich will von Ihnen wissen, was mit dem Thorn und der Scholz los ist, und Sie kommen mir mit dem gleichen Humbug, den auch die mir erzählen.“ Er explodierte plötzlich, brüllte: „Bin ich denn von lauter Idioten umgeben?“

Dr. Heydenreich schwieg. Reuter, der Regieassistent, der das cholerische Temperament des Regisseurs kannte, ebenfalls. Schultz-Breitenberg beruhigte sich ebenso schnell wieder, wie er aufgebraust war.

„Ihre Meinung zu dem Fall, Doktor?“

„Thorsten Thorn ist ebenso normal wie all die andern, die an die Wiederkehr des Hexers Gilbert Signefeu glauben. Bei Linda Scholz verhält es sich genauso. Eine genaue Diagnose läßt sich derzeit noch nicht stellen. Lassen Sie Thorsten Thorn ruhig weiterdrehen. Ich werde noch einige Tage hierbleiben. Und halten Sie auf jeden Fall Thorsten Thorn und Linda Scholz unter Beobachtung, Tag und Nacht.“

„Das ist leichter gesagt als getan“, erwiderte der Regisseur verstimmt. „Schließlich kann ich nicht mit Linda ins Bett steigen. Halten Sie die Lage wirklich für so ernst, Dr. Heydenreich?“

„Ernst genug, um mein Renommee als Fachmann und Wissenschaftler aufs Spiel zu setzen. Etwas geht hier vor, ich weiß nur noch nicht, was.“

„Okay.“ Schultz-Breitenberg nickte. „Dann bringen wir Thorsten Thorn bei, daß Sie für die nächsten drei Tage ein Doppelzimmer mit ihm teilen werden, Doktor. Bei Linda Scholz quartieren wir die Hillfahrt ein. Das ist eine resolute, zuverlässige Person mit einem Mundwerk, das sogar Geister in die Flucht schlägt. Nach diesen drei Tagen sehen wir weiter.“

So geschah es. Weder Thorsten Thorn noch Linda Scholz waren begeistert, als sie hörten, daß sie ihre Einzelzimmer aufgeben sollten. Doch Schultz-Breitenberg blieb hart. Er wies auf einen Artikel des Vertrages hin.‚ Der Darsteller’

Die Darstellerin verpflichtet sich, sich im Falle einer Krankheit oder einer gesundheitlichen Störung den Anordnungen des von der CENTRA-FILM gestellten Arztes zu unterwerfen’.

Das war klar genug. Besänftigt von der Zusicherung, daß alles nur drei Tage dauern sollte, bezogen Linda Scholz und Thorsten Thorn zwei nebeneinanderliegende Doppelzimmer im ersten Stock. Der Psychiater Dr. Heydenreich und die Schauspielerin Liliane Hillfahrt richteten sich wohnlich bei ihnen ein.

An diesem Abend waren alle Mitglieder des Filmteams bester Laune. Fünf Einstellungen waren abgedreht, es hatte keine störenden Zwischenfälle gegeben, alles war tadellos gelaufen.

Nach dem Abendessen spielten die Schauspieler und die Mitglieder des technischen Stabs im Hotel-Restaurant Karten oder unterhielten sich. Einige Paare tanzten ausgelassen zu den Klängen der Musikbox.

Schultz-Breitenberg ging um elf Uhr abends auf sein Zimmer und gab damit das Zeichen zum allgemeinen Aufbruch. Schon um halb zwölf war das Restaurant wie leergefegt, und eine halbe Stunde später schliefen die meisten schon. Thorsten Thorn schnarchte so, daß der Psychiater kein Auge zutun konnte. Linda Scholz war schon vor elf zu Bett gegangen. Im gleichen Augenblick fast, als sie in die dunklen Tiefen des Schlafes glitt, kam der Traum, jener erschreckend realistische Traum.

Roxane von Falkenfels band ihren Zelter vor dem Galgenwirtshaus an. Ein hochrädriger Marketenderwagen stand davor. Der Stallknecht führte gerade ein starkknochiges Reitpferd in den Stall. Aus dem Wirtshaus drang das Grölen der Zecher.

Wieder einmal waren Truppen in der Nähe, wie so oft in dem von der Kleinstaaterei zerrissenen, von vielen Fehden, Kriegen und Kämpfen zerrütteten Deutschland. Der Habsburger Rudolf II. hatte nicht die Kraft und die Energie, seine hochfliegenden Pläne zu verwirklichen und dem Land endlich Frieden und Einheit zu bringen.

Roxane zögerte einen Augenblick. Doch sie mußte hinein, mußte Gilbert Signefeu sehen, jenen Mann, der aus unerfindlichen Gründen aus Frankreich hatte fliehen müssen und der in Deutschland eine neue Existenz gefunden hatte. Das Verhältnis zwischen dem Hause Habsburg und dem französischen Herrscherhaus Valois war gespannt. Franzosen waren in Deutschland nicht eben beliebt. Es wurde gemunkelt, Gilbert Signefeu gehöre zu den Hugenotten, die nach der Bartholomäusnacht 1572 geflohen waren und bei deutschen Fürsten Aufnahme gefunden hatten. Andere Gerüchte besagten, Signefeu sei ein Spion und Schlimmeres gewesen.

All das ging Roxane von Falkenfels durch den Kopf, als sie das Wirtshaus betrat. Landsknechte saßen an den Tischen, tranken, grölten und würfelten. Ein häßliches Weib mit bunten Kleidern und einem Gesicht, in dem alle Laster standen, saß bei ihnen. In einer Ecke standen langläufige Arkebusen zu einer Gewehrpyramide zusammengestellt.

„He, Täubchen, du willst sicher zu mir?“ grölte ein schwarzbärtiger Landsknecht.

Wie die andern trug er weite Pluderhosen und einen engen, gefütterten, bunten Rock. Das Wehrgehänge hatte er abgelegt, die engen Schaftstiefel ausgezogen. Er stand auf, kam auf Roxane zu.

„Ich bin der Profos“, rief er. „Meine Kameraden und ich, wir haben einen Deserteur gefangen und gleich an eurem feinen Galgen aufgeknüpft.“ Er lachte rauh. „Jetzt versaufen wir die Kopfprämie. Komm, trink mit mir. Oder wollen wir gleich ins Heu?“

Die andern hatten ihr Würfelspiel unterbrochen und beobachteten den Profos. Jetzt lachten sie rauh. Roxane wich dem Mann aus, der sie mit ausgebreiteten Armen umfangen wollte. Sie lief zur Treppe, die zum Obergeschoß führte.

Einer der Landsknechte stellte ihr ein Bein. Roxane stolperte und fiel. Der Schwarzbart riß sie hoch, zog sie an sich. Er wollte sie küssen. Roxane sträubte und wehrte sich, aber der Landsknecht war bärenstark. Er lachte nur. Er roch nach Schweiß und Wein.

„Halt, Landsknecht! Laß sie los!“

Die Stimme war nicht laut, aber sie schnitt durch den Lärm im Wirtshaus wie ein Messer. Der Profos gab Roxane frei, hielt sie nur noch am Arm fest. Er sah zu dem Schankknecht, der sich hinter den groben Tresen drückte. Dann zu dem Mann, der auf der Treppe stand. Ein großer, bleicher, dunkel gekleideter Mann mit einem Feuermal im Gesicht.

„Was mischst du dich ein, Weinpanscher? Was kümmert’s mich, ob die Kleine da deine Tochter oder deine Frau ist. Verschwinde, sonst breche ich dir die Knochen und setze dir den roten Hahn aufs Dach.“

Signefeu trat auf den Profos zu. So zwingend war sein Blick, daß der Schwarzbart Roxane losließ und zwei Schritte zurückwich. Seine Kumpane stießen ihn an. Da zog er ein spitzes Dolchmesser unter seinem Wams hervor.

„Stirb, du Hund!“ schrie er, riß den Arm zurück und warf das Messer.

Es flog auf Gilbert Signefeu zu. Er schien verloren. Doch ohne daß er sich gerührt hätte, beschrieb das Dolchmesser in der Luft eine Parabel, zischte wie ein silberner Blitz zu dem Werfer zurück, grub sich tief in seinen Hals unter dem schwarzen Bart. Mit einem Schrei brach der Profos zusammen.

„Das … das ging nicht mit rechten Dingen zu“, rief einer der Landsknechte.

Und das häßliche Weibsbild schrie: „Packt ihn, schlagt ihn tot! Er ist ein Hexer.“

Signefeu deutete mit der ausgestreckten Hand auf sie. Es krachte wie ein Donnerschlag. Rauch quoll auf, verhüllte die Sicht. Gilbert Signefeu murmelte eine Beschwörung. Das Weib brüllte auf voller Schmerz und Todesnot.

Roxane hörte Schreie, Flüche, das Knurren und Hecheln eines großen Wolfes. Der Rauch wirbelte aus Türen und Fenstern. Nur undeutlich sah Roxane flüchtende Landsknechte und zwischen ihnen einen großen, schwarzen Wolf. Knurrend sprang die Bestie einem Landsknecht an die Kehle, warf ihn rücklings über den Tisch. Blut schoß aus seiner zerrissenen Halsschlagader.

Als der Rauch sich verzogen hatte, waren die Landsknechte geflohen. Ihre Arkebusen lehnten noch in der Ecke, der Marketenderwagen stand noch vor dem Wirtshaus. Zwischen den umgestürzten Tischen und Stühlen lagen tot die Marketenderin, der Profos und zwei Landsknechte. Die andern liefen um ihr Leben.

Der schwarze Wolf sah Roxane von Falkenfels mit glühenden Augen an. Ein rotes Mal zog sich über die linke Seite seiner Schnauze. Er strich so nahe an dem schreckensbleichen Mädchen vorbei, daß seine Rute ihr Kleid berührte, verschwand im Nebenzimmer. Wenige Sekunden später kam Gilbert Signefeu aus dem Raum.

Angewidert betrachtete er das Durcheinander, die Toten.

„Dieser Pöbel. Wagt es, die Hand gegen mich zu erheben!“

Er wandte sich Roxane zu, bot ihr den Arm und führte sie zur Treppe.

„Hol dir Hilfe und richte alles so her, als hätten sie sich wegen des Spieles oder wegen des Weibes gegenseitig umgebracht“, sagte Signefeu zu dem Schankknecht. „Beeil dich und mach keinen Fehler. Du kennst meinen Zorn.“

Er ging mit Roxane ins Obergeschoß, führte sie in sein Zimmer. Sie wollte protestieren, doch wie immer, wenn sie mit Gilbert Signefeu zusammen war, verstummten ihre Einwände vor den dunklen, zwingenden Augen.

Signefeu drängte Roxane rückwärts zu seinem Lager. Er streifte ihr die Kleider ab, verschlang den vollendeten Körper des blonden Mädchens mit seinen Blicken. Die finstere Lust eines Verdammten prägte sein entstelltes Gesicht, und eine dämonische Leidenschaft loderte aus den Augen des Hexenmeisters.

Seine Hände strichen über Roxanes weißen Körper. Sie erschauerte unter seiner Berührung. Er legte seine Kleider ab, umarmte Roxane und warf sich mit ihr auf das Bett. Roxane schloß die Augen, als er in sie eindrang. Sie empfand keine Lust, nur einen starken Zwang, sich diesem Mann hinzugeben.

Etwas drängte sie, ihm zu Willen zu sein, wie so oft schon. Sie haßte ihn und sehnte sich zugleich nach ihm mit allen Fasern ihres Fleisches, litt körperliche Qualen, wenn sie ihn einige Tage nicht aufsuchen konnte.

„Wir sind beide verdammt“, sagte sie, als er dann neben ihr lag.

Signefeu lachte nur.

„Du Närrin“, sagte er. „Wovor hast du denn Angst? Ich bin der Meister der Schwarzen Kunst. Ich bin stärker, klüger und mächtiger als sie alle. Selbst dem Kaiser sind nur Menschen Untertan, aber mir gehorchen die Mächte der Finsternis. Sieh doch, welch ein Leben du an meiner Seite führen kannst, Roxane. Du brauchst nur einzuwilligen, dann kannst du schon morgen nacht in unseren Kreis aufgenommen werden. Du wirst meine Gattin sein, die Gemahlin Gilbert Signefeus. Die Königin der Finsternis. Nur deine Einwilligung brauche ich, denn gegen deinen Willen kann ich dich nicht zu einer Hexe machen.“

„Nie. Nie, nie, nie. Magst du meinen Körper schänden, Gilbert Signefeu, meinen Geist selbst beherrschen, doch zu einer Hexe wirst du mich nie machen. Ja, ich habe sie gesehen, die schändlichen, grenzenlos boshaften und bösartigen Weiber, die dir Untertan sind. Ich kenne ihre Zaubermacht, sah sie auf Besen durch die Nacht reiten, zum Hexensabbat, sah sie den Bösen anbeten, ihm Menschen und Tiere opfern und widerliche Dinge treiben, um ihn zu entzücken. Diese letzte freie Entscheidung, die du nicht von mir erzwingen kannst, Signefeu, wird immer lauten: Nein.“

„Albernes Weib! Bisher war ich gut zu dir, denn ich empfinde etwas für dich, so beschämend das für einen Meister der Schwarzen Magie ist. Doch ich kann dich auch so behandeln, daß du mich anflehst, eine Hexe werden zu dürfen.“

Roxane wandte den Blick von dem durch das Feuermal entstellten Gesicht des Mannes neben ihr. Sie sah durch das Fenster auf ein Stück blauen Himmel.

„Laß uns weggehen von hier, Gilbert. Gib deine Schwarze Kunst auf. Vielleicht ist es noch nicht zu spät, dem zu entkommen, dem du dein Leben gewidmet hast. Ich will dein Weib werden, Gilbert, denn ich weiß, daß ich nicht mehr von dir loskomme. Doch du mußt diese schrecklichen Zaubereien und die Schwarze Magie aufgeben.“

Signefeu lachte, gellend, höhnisch.

„Du Närrin. Weißt du, was du da von mir verlangst? Gibt der Vogel das Fliegen auf, der Wolf das Jagen? Soll ich werden wie sie, die armen, kleinen, sterblichen Idioten? Werde du eine Hexe, Roxane, und du wirst als meine Gemahlin gleich mir unsterblich sein, unsterblich und ewig jung.“

Schluchzend vergrub Roxane das Gesicht in den Kissen. Sie würde ihn nie umstimmen können. Wieder zog Signefeu sie an sich.

Kurz danach klopfte es an die Tür. Signefeu öffnete. Der Schankknecht stand draußen.

„Ich habe einen Boten ins Lager der Landsknechte geschickt“, sagte er. „Und dem Obristen bestellen lassen, daß ein paar von seinen Männern sich im Streit um eine Marketenderin im Wirtshaus erschlagen haben. Bald wird eine Untersuchungskommission kommen.“

„Sehr, sehr gut, Heinrich. Die Landsknechte werden nicht wagen, dem Obristen ihre seltsame Geschichte zu erzählen. Doch sicher werden sie in der Nacht kommen, um uns den roten Hahn aufs Dach zu setzen. Aber da gibt es ja ein probates Mittel, sie abzuschrecken. Am Galgen hängt ein Gehenkter?“

„Ja, Herr.“

Der Schankknecht ging. Gilbert Signefeu zog sich an, ging hinunter in die Schankstube. Roxane von Falkenfels wollte die Nacht im Galgenwirtshaus verbringen. Sie besuche eine Freundin in der Stadt, hatte sie dem Vater, Graf Bodo, erzählt.

Nach einer Weile hörte Roxane Hufschlag vor dem Wirtshaus. Sieben Landsknechte stiegen vom Pferd, von einem Leutnant angeführt. Sie betraten das Wirtshaus. Roxane schlich oben an die Treppe, um der Unterhaltung zu lauschen.

„Wie der Streit entstanden ist, weiß ich nicht“, hörte sie Signefeu sagen. „Ich war im Nebenzimmer. Plötzlich krachten Schüsse. Ich schaute durch einen Türspalt und sah, wie die Männer mit Säbeln und Dolchen aufeinander losgingen. Die Marketenderin warf sich zwischen den Profos und den Blonden dort. Ein Säbel fuhr ihr in die Seite. Der Blonde erschlug den Profos, stieß ihm noch das Messer in die Kehle. Dann traf ihn eine Kugel. Als die andern sahen, welch ein Blutbad sie angerichtet hatten, flohen sie allesamt.“

„Der Obrist wird das untersuchen“, klang die helle Stimme des Leutnants. „Du hast Glück, Wirt, daß du an dem Kampf nicht beteiligt warst und auch keinen Anlaß dazu gegeben hast. Wenn wir die Streithähne finden, werden sie Spießruten laufen müssen. Das wird ihre heißen Köpfe abkühlen.“

Die Landsknechte luden die Toten auf den Marketenderwagen. Wenige Minuten später rückte die Abteilung ab. Roxane sah ihnen vom Fenster aus nach.

Die Sonne sank schon. Gilbert Signefeu forderte Roxane auf, ihn zum Galgen zu begleiten.

„Dort wirst du eine weitere Probe meiner Macht erhalten“, sagte er.

Es dämmerte bereits, als Roxane von Falkenfels und Gilbert Signefeu den Galgen erreichten. Schwarz hob er sich vom düsteren Himmel ab, an dessen Horizont noch das Abendrot glühte. Der Gehenkte baumelte im Wind.

„Meine Gefährtinnen sind schon unterwegs“, sagte Gilbert Signefeu. „Sie werden gleich hier sein.“ Er breitete die Arme aus, stand da wie zu Stein erstarrt. „Alraune, Copa, Larmilla!“ rief er.

Es sauste und brauste in der Luft. Drei Frauen, auf Besen reitend, kamen im Sturzflug vom Himmel. Knapp über dem Boden drehten sie ab, beschrieben eine Kurve und landeten direkt vor ihrem Herrn und Meister Gilbert Signefeu.

„Da sind wir, Meister“, sagte eine von ihnen, ein altes, zahnloses Weib.

„Gut. Stimmt in meine Beschwörungsformeln mit ein.“

Gilbert Signefeu zog ein Messer. Er trat zu dem Gehenkten, stellte sich auf die Zehenspitzen und schnitt den Toten vom Strick. Schwer fiel der leblose Körper zu Boden.

Gilbert Signefeu stellte sich über ihn. Seine Hände vollführten geheimnisvolle Gesten, er malte diffuse Figuren in die Luft. Die drei Hexen beschrieben die gleichen Figuren wie er, wiegten dabei die Oberkörper hin und her. Sie stimmten einen leisen, monotonen Singsang an.

Gilbert Signefeu murmelte Zauberformeln, die Roxane nicht verstand. Das Geschehen zog das Mädchen ganz in seinen Bann. Plötzlich schrie Gilbert Signefeu mit gellender Stimme, so unverhofft, daß Roxane zusammenzuckte: „Steh auf! Steh auf! Steh auf!“

Ein Zittern durchlief den Körper des Gehenkten. Roxane preßte die Hand vor den Mund, um einen Schrei zu unterdrücken. Der Gehenkte setzte sich auf, erhob sich, taumelnd zwar wie ein Betrunkener, aber er stand. Sein Hals war seitlich verrenkt, der Kopf saß schief auf dem gebrochenen Genick.

„Was soll ich tun, Meister?“ fragte der Gehenkte mit kaum verständlicher Stimme.

„Geh deinen Kameraden entgegen, die dich gehenkt haben“, antwortete der Hexer. „Wünsche ihnen einen guten Abend. Wenn du einen von ihnen packen kannst, dann bring ihn um.“

Der Hexer, Roxane von Falkenfels, die drei Hexen und der Gehenkte gingen zu dem Weg, der zum Galgenwirtshaus führte. Der Gehenkte blieb auf dem Weg stehen, die andern fünf verbargen sich in einem Gebüsch.

Inzwischen war es dunkel geworden, doch die Sterne und der Mond standen hell und klar am Himmel.

Roxane sah die Männergruppe schon in anderthalb Meilen Entfernung. Eine halbe Meile vor dem Galgenwirtshaus stiegen die Landsknechte von den Pferden, führten sie am Zügel, um sich nicht durch den Hufschlag zu verraten. Es waren zwölf Männer.

Sie näherten sich der Buschgruppe und dem Gehenkten, der mitten auf der Straße stand.

„Was ist denn das für ein merkwürdiger Patron?“ sagte einer der Landsknechte, als sie nahe heran waren. „Steht da und glotzt uns an. Heda, Gevatter, wenn du zu dem Gesindel im Wirtshaus gehörst, dann schließe mit deinem Leben ab.“

„Den kenne ich doch!“ sagte ein anderer Landsknecht.

Die Landsknechte umringten den Gehenkten. Plötzlich schrie einer von ihnen entsetzt: „Heilige Mutter Gottes und alle Heiligen, steht mir bei! Das ist doch Karl, den wir heute mittag gehenkt haben. Seht doch, wie schief sein Kopf auf dem Hals sitzt, wie verfärbt sein Gesicht ist!“

Mit verzerrter, gequetschter Stimme sagte der Gehenkte: „Guten Abend, Kameraden, ich habe auf euch gewartet.“

Einer der Landsknechte zog seinen Säbel. Die kalten Krallenhände des Gehenkten fuhren ihm an die Kehle. Er brach in die Knie. Ein Landsknecht schüttete Pulver auf die Pfanne seiner Arkebuse, stellte das lange Rohr in den Stützhaken, schlug mit einem primitiven Feuerzeug Funken.

„Weg da!“ rief er den andern zu, die den Gehenkten und sein Opfer umringten.

Ein Landsknecht holte mit dem Säbel aus, schlug dem Gehenkten mit einem Hieb den Kopf von den Schultern. Der Kopf rollte zu Boden. Kein Blut kam aus der Wunde. Der Rumpf blieb stehen, die Finger umklammerten weiter die Kehle des knienden Landsknechtes.

Schallendes triumphierendes Gelächter erscholl direkt neben den Landsknechten im Gebüsch. Die Arkebuse krachte, und die schwere Kugel schlug in den Rumpf des kopflosen Mannes. Auf solch kurze Distanz war der Aufschlag der Bleikugel furchtbar, doch der kopflose Rumpf blieb stehen.

Schreiend stoben die Landsknechte auseinander. Einige warfen sich auf die Pferde, preschten irgendwohin, die andern rannten einfach fort.

Gilbert Signefeu und Roxane traten aus dem Gebüsch. Der Landsknecht hing schlaff im Würgegriff des Kopflosen. Signefeu wartete eine Zeitlang, bis er sicher war, daß der Mann tot war. Dann machte er mit der Hand ein Zeichen, sagte mit gebieterischer Stimme: „Leben kraft meiner Magie, verlasse diesen Körper!“

Im gleichen Augenblick brach der kopflose Rumpf zusammen, fiel über den erwürgten Landsknecht.

Gilbert Signefeu wandte sich an Roxane.

„Hast du jetzt erkannt, wie groß meine Macht ist? Was sind sie alle gegen mich?“

Der Mond stand bleich am Himmel. Alle im Hotel schliefen. Linda Scholz warf sich im Bett hin und her. Liliane Hillfahrt, eine stämmige Frau um die Vierzig, die ihr als Schutz und Bewacherin zugeteilt war, schlief tief und fest auf der anderen Seite des Doppelbetts.

Im Nebenzimmer schnarchte Thorsten Thorn. Dr. Heydenreich, der Psychiater, rüttelte ihn an der Schulter. Thorn wachte nicht auf. Heydenreich drehte ihn auf die andere Seite, damit das Geschnarche aufhörte.

Plötzlich klopfte etwas am Fenster, rüttelte am Rolladen. Dr. Heydenreich fuhr zusammen. Er setzte sich auf, knipste die Nachttischlampe an.

Wieder klopfte es, hämmerte gegen den Rolladen. Dr. Heydenreich stieg aus dem Bett, schlüpfte in seine Pantoffeln und ging zum Fenster. Da fiel ihm ein, daß er bei Licht von draußen deutlich zu sehen sein würde.

Er löschte das Licht. Jetzt klopfte und rüttelte es am Rolladen der Balkontür. Kein Zweifel, da war jemand auf dem Balkon. Dr. Heydenreich fiel Thorsten Thorns unheimliches Erlebnis in der vergangenen Nacht ein. Er spürte, wie sich seine Haare sträubten.

Er packte den schlafenden Thorn an der Schulter, schüttelte ihn.

„Thorn! He, Thorn.“

Der Schauspieler rührte sich nicht. Wieder hörte der Psychiater das Rütteln am Rolladen. Er sah, wie der Rolladen ein Stück hochgehoben wurde.

„Thorn! Thorn!“

Keine Reaktion. Dr. Heydenreich nahm seinen ganzen Mut zusammen. Er ergriff die schwere Taschenlampe, mit der er im Fall eines Angriffs auch zuschlagen konnte, trat an die Balkontür und zog entschlossen den Rolladen hoch.

Er fuhr mit einem Schrei zurück. Im bleichen Mondschein sah er das uralte, verrunzelte, häßliche Gesicht einer Frau. Ein höhnisches Kichern drang an Dr. Heydenreichs Ohr.

Die Hexe hob die Hand. Gleich würde sie die Scheibe der Balkontür eindrücken, zu Dr. Heydenreich ins Zimmer treten. Die Zähne des Arztes schlugen hörbar aufeinander.

, Ein Trick’, sagte er sich, als er den ersten Schock überwunden hatte.‚ Sie wollen mich reinlegen.’

Er zwang sich, die Taschenlampe zu heben. Doch noch bevor er sie eingeschaltet hatte, sah er eine zweite Hexe. Sie schien reglos in der Luft zu sitzen. Bei genauerem Hinsehen erkannte Dr. Heydenreich, daß sie rittlings auf einem Besen saß. Sie war jünger als die andere auf dem Balkon, sah aber genauso bösartig und gefährlich aus.

Das war kein Trick, keine maskierte Schauspielerin, die Dr. Heydenreich erschrecken wollte. Der Arzt hörte, wie hinter ihm die Klinke der verschlossenen Tür niedergedrückt wurde.

Er wich bis an die Wand zurück.

Die zweite Hexe flog jetzt ebenfalls auf den Balkon, trat gleichfalls an die Tür. Auch sie hob die Hand, als wolle sie die Scheibe einschlagen.

Doch irgend etwas, eine unsichtbare Kraft, schien sie daran zu hindern. Die Hexen tuschelten miteinander. Jetzt wurde an der Türklinke gerüttelt.

Keine Macht der Welt hätte Dr. Heydenreich dazu gebracht, die Tür zu öffnen und nachzusehen, wer da draußen war.

Etwas schützte ihn und Thorn, hatte einen Bannkreis gezogen, den der Arzt auf keinen Fall durchbrechen wollte. Ein Mann trat zu den zwei Hexen auf dem Balkon, so plötzlich, als sei er durch die Wand des Zimmers nebenan getreten.

Es war ein großer, bleicher, dunkel gekleideter Mann. Im Mondschein sah Dr. Heydenreich das Feuermal auf seiner linken Gesichtshälfte. Das Grauen erfaßte den Psychiater. Der Hexer war aus seiner Gruft gestiegen. Gilbert Signefeu war zurückgekehrt.

Signefeu hob die Hand, doch auch er konnte den Bannkreis nicht überschreiten. Sein bleiches Gesicht verzerrte sich vor Wut und Haß. Dr. Heydenreich sah das Glühen in seinen dunklen Augen.

Der Arzt stand da wie gelähmt. Dann verschwand der Hexer, das Rütteln an der Türklinke verstummte. Die beiden Hexen flogen rittlings auf ihren Besen davon.

Dr. Heydenreich konnte immer noch kein Glied rühren. Es war, als hätte der drohende Blick des Hexers ihn hypnotisiert.

Es sollte eine lange Nacht werden für Dr. Heydenreich, denn der Bann hielt bis zum Tagesgrauen an. Thorsten Thorn schlief fest. Schlimmer noch als seine Hilflosigkeit war für den Psychiater aber die Ungewißheit über das Schicksal von Linda Scholz. War auch sie durch den Bannkreis einer unbekannten Macht vor dem Hexer und seinem Gefolge geschützt?

Der bleiche Mann schwebte hinüber zum Balkon von Linda Scholz’ Zimmer. Er murmelte eine Beschwörung. Im nächsten Augenblick trat er durch die verschlossene Tür. Liliane Hillfahrt schlief fest.

Der Hexer vertiefte ihren Schlaf noch durch einen Zauberspruch, so daß sie in den nächsten Stunden sicher nicht erwachen würde. Er trat zu der schlafenden Linda Scholz. Sie schien einen Alptraum zu haben, denn sie verzog das Gesicht, warf sich im Bett hin und her.

Der Hexer sah im Dunkeln wie eine Katze. Längst vergessene Erinnerungen überkamen ihn, als er das blonde Mädchen betrachtete.

„Roxane!“ flüsterte er. „Diesmal wirst du mir gehören. Du wirst eine der unseren werden, eine Hexe aus Gilbert Signefeus Zirkel. Wenn ich dich habe, werde ich jene Macht vernichten, die sich soeben meinen Plänen entgegengestellt hat.“

Er berührte Linda Scholz an der Schulter, rüttelte sie. Das Mädchen erwachte. Sie knipste die Nachttischlampe an. Der Hexer stand am Fuß ihres Bettes, die Arme vor der Brust verschränkt. Linda Scholz sah in das entstellte Antlitz, das sie in ihren Träumen verfolgt hatte.

Sie wollte schreien, doch ihre Stimme gehorchte ihr nicht.

Auf einen Wink des Hexers erhob sie sich, zog sich an. Sie öffnete die Balkontür, trat hinaus auf den Balkon. Ihr Geist war vor Schrecken und Entsetzen wie gelähmt. Ihr Körper gehorchte Signefeus Willen. Sie befand sich in der Gewalt des Hexers, wie ihre unglückliche Doppelgängerin Roxane im 16. Jahrhundert.

Linda stand im Mondlicht auf dem Balkon. Zwei Hexen auf Besen ritten durch die helle Nacht heran, packten Linda unter den Armen und trugen sie empor in die Lüfte. In sausendem Flug ging es durch die Nacht, hinüber zum Wald.

Linda Scholz sah den Boden unter sich dahinrasen. Sie schloß die Augen, als ihr die schwindelnde Höhe bewußt wurde.

Wachte sie oder träumte sie?

Plötzlich stürzte sie, hatte aber sofort Boden unter den Füßen. Sie erhob sich.

Linda befand sich auf einer Lichtung, in deren Mitte ein Feuer brannte. Der dunkel gekleidete Mann mit dem Feuermal stand vor den Flammen, die ihn zu umlodern schienen. Um ihn hatten zwanzig Frauen einen Ring gebildet. Linda sah alte Megären mit fast fleischlosen Gesichtern, deren Köpfe Totenschädeln ähnelten, und junge, schöne Frauen und Mädchen.

Wie gebannt blieb sie außerhalb des Kreises stehen.

„Ich, Gilbert Signefeu, bin wiedergekehrt“, hörte Linda den Hexer rufen. „Menschliche Habgier und Dummheit haben mein Gefängnis geöffnet. Ich habe meine irdische Existenz wieder, wenn auch nur für eine Stunde am Tag, die Geisterstunde. Während der übrigen Stunden bin ich als körperloser Geist anwesend, der nur in beschränktem Maß physische Aktionen durchführen kann.“ Linda erkannte, daß der Hexer nicht wirklich sprach, sondern daß sie seine Stimme in ihrem Gehirn hörte. „Ich bin euer Herr, ihr alten Hexen, die ihr mir schon vor 390 Jahren dientet, und die ihr all die Zeit mein Haus für mich freigehalten und euch dort in den Nächten getroffen habt.“

Die uralten, verrunzelten, kaum noch menschenähnlichen Weiber verneigten sich vor Signefeu.

„Und ihr, ihr jungen Hexen, die ich vor kurzer Zeit erst in meinen Zirkel gerufen habe, auch euer Meister bin ich. Ihr seid mir widerspruchslosen Gehorsam schuldig.“

Die jungen, hübschen Mädchen und Frauen verneigten sich vor dem Hexenmeister.

„Nun denn“, rief er. „Schreiten wir zur ersten Tat. Bringt die Gefangene.“

Zwei Hexen packten Linda Scholz, führten sie vor den Hexer. Er hob die Hand. Eine wilde Melodie klang auf. Die Hexen wirbelten in rasendem, ekstatischem Tanz herum. Einige stoben auf ihren Besen durch die Luft.

„Willst du zu uns gehören?“ fragte Gilbert Signefeu.

Linda schüttelte den Kopf. Der Hexer zischte eine Beschwörung. Eine große, glühende Schlange wuchs aus dem Feuer, hob den dreieckigen Kopf, als wollte sie zustoßen, ihre Giftzähne in Linda Scholz’ Fleisch graben.

„Wenn du nicht zu uns gehören willst, wird die Schlange dich töten“, rief Gilbert Signefeu. „Also, willst du?“

Wieder schüttelte Linda den Kopf.

Der Hexer rief einen Befehl. Sofort packten vier Hexen Linda, trugen sie in die Lüfte empor, bis sie das Feuer nur noch als einen kleinen, hellen Punkt sah.

„Wenn du nicht zu uns gehören willst, lassen wir dich in die Tiefe stürzen“, sagte eine der Hexen. „Willst du?“

Hätten nicht ihre Träume Linda all die Schrecken und Greueltaten des Hexers gezeigt, sicher hätte sie in ihrer Angst zugestimmt.

Doch so antwortete sie wiederum: „Nein.“

Die Hexen ließen sie los. Wie ein Stein stürzte Linda in die Tiefe. Rasend schnell wurde das Feuer größer.

„Die letzte Möglichkeit, dein Leben zu retten. Willst du eine Hexe werden wie wir?“

Roxanes Bild, ihr Ebenbild, stand in jenen Sekunden vor Lindas Augen. Unendlich traurig blickten die Augen des Mädchens. Sollte Linda sich dem Ungeheuer ausliefern, das dieses Mädchen ins Verderben und zu einem schrecklichen Ende geführt hatte?

„Nein, nein, nein.“

Im letzten Augenblick, als sie sich schon tot und zerschmettert auf der Lichtung sah, fingen die fliegenden Hexen Linda auf und setzten sie vor Gilbert Signefeu ab.

Zorn stand im Gesicht des Hexers, loderte aus seinen Augen.

„Du bist hartnäckiger als alle andern“, sagte der Hexer. „Nur eine habe ich gekannt, die so war wie du. Doch ich weiß, wie ich deinen Willen brechen kann.“

Die wilde Melodie verstummte. Die Hexen sammelten sich wieder im Kreis. Gilbert Signefeu murmelte Beschwörungen, die von den Hexen wiederholt wurden. Plötzlich sah Linda, deutlich wie auf einer Filmleinwand, einen Mann in seinem Bett. Es war Rüger, der Hotelbesitzer. Signefeu rief eine Verwünschung.

Auf der Projektion, die deutlich sichtbar in der Luft schwebte, sah Linda, wie Rüger sich im Bett aufsetzte, sich an die Kehle griff und röchelnd zur Seite fiel. Sie wußte, daß er tot war.

Dann erschien ein anderes Bild. Linda erkannte den friedlich schlafenden Thorsten Thorn. Wieder murmelte Signefeu Beschwörungen, die von den Hexen wiederholt wurden.

„Wenn du uns nicht angehörst, dann stirbt er“, sagte der Hexer. „Du hast nur eine Minute, dich zu entscheiden.“

Linda zauderte. Sie liebte Thorn. Konnte sie ihn dem Tod ausliefern? Vielleicht gab es eine Möglichkeit, die Einwilligung zum Beitritt zum Hexenzirkel zu geben und Signefeu später doch zu entkommen. Sie mußte es wagen, um Thorn zu retten.

„Willst du eine Hexe werden?“

Bevor Linda mit‚ Ja’ antworten konnte, verblaßte der Körper Signefeus, wurde durchsichtig. Die Projektion des schlafenden Thorsten Thorn verschwand.

„Zum Teufel“, rief der Hexer. „Die Geisterstunde ist vorbei. Ausgerechnet jetzt! In körperlosem Zustand reichen meine Kräfte nicht, den Zauber zu vollenden. Doch aufgeschoben ist nicht aufgehoben.“ Zu den Hexen gewandt, fügte er hinzu: „Bringt sie zurück, sie entgeht uns nicht.“

Der Körper Signefeus verschwand, löste sich in Luft auf. Wieder packten zwei Hexen Linda, führten sie durch die Luft davon. Sie brachten sie zurück in ihr Zimmer. Eine der Hexen murmelte einen Zauberspruch.

Daraufhin wurde Linda so müde, daß sie einen Augenblick später eingeschlafen war. Sie sah nicht einmal mehr, wie die Hexen durch die Lüfte davonflogen.

Erst am Morgen weckte das Sonnenlicht Linda Scholz. Die Balkontür stand offen. Linda wunderte sich darüber. Liliane Hillfahrt neben ihr schlief noch tief und fest.

Linda merkte, daß sie völlig angezogen war. Sie sah an sich herunter. Ihre Schuhe waren voller Erde.

Sofort standen die merkwürdigen, beängstigenden Alpträume wieder klar und deutlich vor Lindas Augen. Aber war der zweite tatsächlich nur ein Traum gewesen?

Linda hörte Schritte auf dem Flur, Rufe. Sie öffnete die Tür. Eine der Statistinnen kam gerade von der Treppe zum Erdgeschoß.

„Was gibt es? Was ist los?“

„Der Hotelbesitzer ist tot. Er ist heute nacht gestorben. Seine Frau behauptet, er sei immer kerngesund gewesen.“

Linda schloß die Tür. Fassungslos lehnte sie sich gegen die Wand.

Beim Frühstück waren alle bedrückt und schweigsam. Der plötzliche Tod des Hotelinhabers Rüger hatte die Zuversicht, die am Tag zuvor aufgekommen war, jäh zerstört. Die Dreharbeiten dieses Films standen unter einem Unstern, das war klar. Was würde noch geschehen?

Linda Scholz saß Thorsten Thorn und Dr. Heydenreich schweigend gegenüber. Sie sprach nicht über die Ereignisse der Nacht, über die schrecklichen Träume und makabren Erlebnisse, da sie um Thorsten Thorns Leben fürchtete. Der Hexer konnte ihn ebenso ermorden wie den unglücklichen Hotelbesitzer.

Dr. Heydenreich schwieg, weil er sich entschlossen hatte, seinen eigenen Augen nicht zu trauen. Er wollte noch am gleichen Tag nach Hause zurückkehren und sich in die psychotherapeutische Behandlung eines Kollegen begeben.

Thorsten Thorn hatte die ganze Nacht hindurch tief und fest geschlafen. Die unheimlichen Ereignisse seit der Ankunft des Filmteams im Hotel erschienen ihm heute unter einem anderen Aspekt. Irgendwie mußte es doch eine natürliche Erklärung geben!

Thorn brannte darauf, die Dreharbeiten an diesem Tag wieder aufzunehmen. Dr. Heydenreichs Erklärung, er sehe keinen Anlaß zur Sorge und er müsse nach Hause zurückkehren, unterstützte Thorn. Der gequälte Blick, den der Psychiater ihm zuwarf, entging ihm.

Nach dem Frühstück begann die Arbeit. Schultz-Breitenberg wollte endlich die schon zweimal verschobene Szene des Kampfes zwischen dem Hexer und seinem Anhang und den Spessarträubern abdrehen.

Kurz nach 8.30 Uhr war alles drehbereit. Thorsten Thorn mit seinem schwarzen Umhang, bleich geschminkt, ein Feuermal auf der linken Gesichtshälfte, stand vor dem Galgenwirtshaus. Die Gruppe der sieben Hexen, die Leonora Rycka anführte, kam über den Hügel. In halber Höhe des Abhangs stand der verwitterte alte Galgen. Der erste Aufnahmewagen war in Thorns Nähe postiert, der zweite wartete dem Galgen gegenüber.

„Ruhe!“ brüllte der Regieassistent ins Megaphon. „Einstellung 503 – Anfang. Kamera Eins: An!“

Der Kameramann auf dem Aufnahmewagen in halber Höhe des Abhangs nahm den Galgen auf, dann die Hügelkuppe, auf der jetzt die Hexen erschienen. Langsam, gemessenen Schrittes kamen sie näher.

„Kamera Zwei!“

Die zweite Kamera nahm Thorsten Thorn und das Galgenwirtshaus auf.

Als die Hexen sich auf halbem Weg zwischen Hügelkuppe und Wirtshaus befanden, brüllte der Regieassistent ins Megaphon: „Räuber – an! Einstellung und Aufnahme Kamera Eins.“

Die Kamera vollführte einen Schwenk von der Hexengruppe zur Hügelkuppe. Dort erschienen jetzt Thomas Leupolt und elf Spessarträuber. Thomas Leupolt deutete mit dem Schwert auf die Hexen.

„Kamera Zwei – an.“

Thorsten Thorn breitete die Arme aus, spreizte den schwarzen Umhang. Großaufnahme. Auf dem Hügel bäumte sich Thomas Leupolts Pferd auf, warf fast den Reiter ab. Leupolt zügelte es. Er und die Räuber preschten auf die Hexen los.

„Los, Verstärkung.“

Fünf weitere Hexendarstellerinnen kamen aus dem Haus geeilt, bildeten einen Halbkreis um Thorsten Thorn. Nur wenige Meter trennten die Räuber jetzt noch von den Hexen, die vor ihnen flüchteten.

„Sprengladung. Feuerwerk.“

Thorn winkte mit der Hand. Zwischen den Hexen und ihren Verfolgern wurde elektrisch die vorher vergrabene Sprengladung gezündet. Es knallte, Rauch stieg auf. Zugleich loderten Flammen auf, bildeten eine Linie. Die Räuber zügelten ihre Pferde, brüllten durcheinander.

Fast hatten die fliehenden Hexen Thorn und seine Gruppe erreicht.

„Jörn Freydag, Räuber, Action!“

Auf einen anfeuernden Ruf Leupolts hin trieben die Räuber ihre Pferde durch die Feuerlinie. Sie preschten auf die Hexengruppe zu, die sich nun vereinigten.

„Kampfszene.“

Die Räuber schlugen mit den Schwertern in die Luft, schrien, trieben ihre Pferde im Kreis. Plötzlich ließen sich zwei aus dem Sattel fallen. Einer rannte davon, der andere blieb im Gras liegen. Er hatte einen Behälter panchromatischen Blutes zerdrückt, das ihm jetzt über Gesicht und Hals rann.

Auch andere Räuber bluteten.

Leupolt sprang aus dem Sattel, zückte das Schwert.

„Sehr gut. Flucht.“

Die Räuber stoben davon. Während Kamera Eins die Fliehenden aufnahm, schminkte der Maskenbildner Thomas Leupolt zurecht. Dann lag der blonde Mann blutbeschmiert und mit zerfetzten Kleidern am Boden. Es sah aus, als sei seine Kehle aufgerissen.

Kamera Zwei wurde an ihn herangefahren. Das Auge an die Gummilinse gepreßt, nahm der Kameramann den‚ Toten’ aus nächster Nähe auf.

„Das war schon recht gut. Auf ein paar Kleinigkeiten müssen wir noch achten.“ Schultz-Breitenberg erklärte, was ihm aufgefallen war. „Das ganze noch einmal. Mit etwas Glück haben wir die Szene beim zweitenmal im Kasten.“

So war es auch. Die Mittagspause wurde eine Dreiviertelstunde verschoben. Dann notierte das Script-Girl: 8.45 Uhr-13.50 Uhr. Einstellung 503. Okay. Zwei Aufnahmen. Eins fehlerhaft, zwei brauchbar. Zwei kopieren. Szenen: Hexen ziehen zum Galgenwirtshaus, wo Hexer und andere Hexen auf sie warten. Räuber greifen an. Kampf zwischen Gruppe um Hexer und Räuber. Materialverbrauch: 508 Meter. Anmerkung: Trickeffekte (Studio) werden eingefügt.

„So, Kinder, das haben wir. Nach dem Essen geht es auf Burg Falkenfels weiter.“ Schultz-Breitenberg war sehr zufrieden mit der Leistung dieses halben Drehtags. „Jetzt habt ihr mal gesehen, wie so ein Spuk zustande kommt.“

Irgendwo in dem alten Haus gellte ein schauriges Gelächter. Als es verhallte, sahen die Schauspieler und die Mitglieder des technischen Stabes einander an.

„Schau mal rein, Rainer“, forderte Schultz-Breitenberg den Regieassistenten auf.

Der rotblonde junge Mann ging ins Galgenwirtshaus. Schon kurze Zeit später kam er wieder heraus, zuckte mit den Schultern.

„Also wieder keiner zu sehen“, sagte Schultz-Breitenberg grimmig. „Irgendwann erwische ich diesen Burschen, und dann zerkrümele ich ihn.“

Sie fuhren ins Hotel. Ein paar Männer und Frauen aus der Stadt warteten im Foyer. Sie musterten die Filmleute feindselig.

„Was haben die? Wir haben den Hotelbesitzer doch nicht umgebracht“, murrte einer der Schauspieler.

Gegen 15.00 Uhr traf das Filmteam auf Burg Falkenfels ein. Zunächst sollte die Hinrichtung zweier Hexen gedreht werden, danach die Gerichtsverhandlung und die Verurteilung Gilbert Signefeus, Roxane von Falkenfels’ und einer Hexe.

Im Burghof war der Scheiterhaufen bereits errichtet. Auf Anordnung des Regisseurs wurden Linda Scholz und Liliane Hillfahrt Rücken an Rücken an den Pfahl auf dem Scheiterhaufen gestellt, die Stricke und Ketten lose um ihre Hand – und Fußgelenke geschlungen.

Statisten umringten den Scheiterhaufen, unter ihnen Richter mit weißer Halskrause und zwei Henkersknechte mit freiem Oberkörper und roten, spitzen Kapuzen, die brennende Fackeln in den Händen hielten. Ein Priester betete in lateinischer Sprache. Aus den Fenstern der Burg und von den Quergängen sahen weitere Statisten als Zuschauer zu.

Für die Massenszene der Hinrichtung waren zweihundert Statisten angereist. Ihre Plazierung nahm einige Zeit in Anspruch.

Auch diese Szene wurde ohne Ton gedreht. Trotzdem mußte Linda den Text sprechen, denn die Mimik mußte mit dem später synchronisierten Text übereinstimmen.

„Weh mir, daß ich so unschuldig sterben muß“, rief Linda Scholz. „Fluch über dich, Gilbert Signefeu. In alle Ewigkeit sollst du im Höllenfeuer brennen!“

Ein Herold las das Urteil vor. Der gramgebeugte Graf Bodo von Falkenfels, der Vater der Unglücklichen, wurde aufgenommen. Dann stießen die Henker die Fackeln in den Scheiterhaufen. Flammen loderten, Rauch stieg auf.

Doch nur auf einer Seite des Scheiterhaufens. Als das Surren der Kameras verstummte, stiegen Linda Scholz und Liliane Hillfahrt auf der nicht brennenden Seite herunter. An ihrer Stelle wurden zwei Puppen an dem Pfahl festgebunden.

Die Menge der Statisten brach in Beifall aus, als die Flammen sich prasselnd ins dürre Holz fraßen, jetzt schon die Füße der Puppen, der gefesselten Hexen, umzüngelten.

„So soll es aller Hexenbrut ergehen“, rief der oberste Richter.

Plötzlich griff er sich an die Brust. Sein Gesicht verfärbte sich. Er brach zusammen. Gleichzeitig stürzten die beiden Henker, rangen röchelnd nach Luft.

Schultz-Breitenberg wurde aufmerksam, drängte sich durch die Menge. Nur die Kamera, die den brennenden Scheiterhaufen aufnahm, lief jetzt.

„Albert! Albert, was ist mit Ihnen?“

Rief der Regisseur und beugte sich über den am Boden liegenden Mann in der Richterrobe.

Thorsten Thorn kam hinzu.

„Das sieht aus wie ein schwerer Herzanfall“, sagte er. „Bringt ihn weg.“

Die beiden Schauspieler, die die Henker spielten, krümmten sich am Boden.

„Luft!“ röchelte der eine. „Luft!“

Hilfreiche Hände rissen ihnen die roten Kapuzen weg.

„Vielleicht ist das Holz imprägniert und der Rauch verursacht diese Erstickungsanfälle“, rief der Produktionsleiter, der gleichfalls hinzugetreten war. „Lassen Sie die Männer wegbringen und die andern zurücktreten. Die Szene muß abgebrochen werden.“

„Kommt gar nicht in Frage“, antwortete Schultz-Breitenberg scharf. „Bringt die Männer in die Burg. Die andern alle zwei Meter zurücktreten!“

Der Regieassistent wiederholte die Anordnungen durch das Megaphon. Die meisten hatten gar nicht mitbekommen, was vorgegangen war. Die unzureichend informierten Statisten hielten den Abtransport des Richters und der Henker für einen regulären Teil der Aufnahme.

Die Kameras begannen wieder zu surren. Schultz-Breitenberg ließ die Szene abdrehen. Erst als die Flammen schon in sich zusammensanken und die Aufnahmen beendet waren, ging der Regisseur in das Gebäude der Burg, in dem das Verwalterehepaar wohnte.

Die beiden Henkerdarsteller hatten sich wieder etwas erholt. Sie saßen schwer atmend am Tisch, das Gesicht noch vom Schreck und vom Luftmangel gezeichnet. Der Darsteller des Richters lag mit geschlossenen Augen auf der Couch.

Thorsten Thorn stand vor ihm.

„Was ist mit ihm?“ fragte der Regisseur. „Ist es schlimm?“

„Albert Seipel ist tot“, erwiderte Thorn.

Die erste Reaktion des Regisseurs war Unglauben.

„Das gibt es doch nicht.“

Er fühlte dem auf der Couch Liegenden den Puls, legte das Ohr an seine Brust.

Erschüttert richtete der Regisseur sich auf.

„Er ist tot“, sagte er leise. „Schon der dritte Tote bei diesem Film. Das erste Mitglied unseres Filmteams, das sterben mußte.“

Marksen, der Produktionsleiter, kam herein. Er sah Schultz-Breitenbergs und Thorns Gesichter, sah die Frau des Schloßverwalters leise schluchzen. Er verstand.

„Da ist etwas passiert im Burghof“, sagte der große, schlanke, kahlköpfige Produktionsleiter leise. „Sie konnten den Höllenlärm nicht hören, weil dieses Zimmer auf der dem Hof abgewandten Seite des Gebäudes liegt. Als der Scheiterhaufen fast heruntergebrannt war, wirbelte etwas die brennenden Holzscheite, die Reiser und das Geäst auseinander wie ein Wirbelsturm. Etliche Darsteller trugen Brandwunden davon, die zum Teil nicht gerade harmlos sind. Die verkohlten Puppen wurden quer durch den Hof geschleudert. Und wieder gellte dieses teuflische Gelächter.“

„Sind schwere Verletzungen vorgekommen?“ fragte der Regisseur.

„Zwei junge Schauspielerinnen haben böse Gesichtsverbrennungen erlitten. Die Leute weigern sich, die Dreharbeiten fortzusetzen. Erst wollen sie die makabren Geschehnisse der letzten Tage geklärt wissen. Wenn sie jetzt noch erfahren, daß Albert Seipel tot ist …“

„Die Dreharbeiten werden unterbrochen“, sagte der Regisseur. „Unter diesen Umständen kann ich die Fortsetzung nicht mehr verantworten. Wir verständigen die Kriminalpolizei.“

Die Schauspieler und die Mitglieder des Drehstabes saßen im Hotel. Zusammen mit dem Regisseur führten zwei Kriminalbeamte Verhöre durch. Während die andern im Speisesaal oder im Restaurant darauf warteten, in das für die Verhöre reservierte Nebenzimmer gerufen zu werden, waren Linda Scholz und Thorsten Thorn in Thorns Zimmer.

Zwei Männer und drei Frauen waren mit Brandwunden in die Klinik eingeliefert worden. Es war kurz vor 17.30 Uhr.

„Es ist unglaublich“, sagte Thorsten Thorn zu Linda. „Aber es gibt nur eine Erklärung für all diese Geschehnisse: Gilbert Signefeu, der Hexer, ist aus seiner Gruft gestiegen. Er lebt. Er will dich haben, Linda.“

Linda Scholz nickte.

„Ich weiß, Thorsten. Es ist schrecklich. Was können wir nur tun? Ob die Polizei etwas herausfindet?“

„Was soll sie denn herausfinden? Und selbst wenn, was kann sie tun? Ein paar vermoderte Knochen verhaften und anklagen? Anzeige wegen Hexerei erstatten? Das führt zu nichts, Linda. Schultz-Breitenbergs gute Absichten in allen Ehren, aber er verkennt die Situation völlig. Er vermutet Sabotage der Dreharbeiten durch einen menschlichen Widersacher.“

Linda Scholz legte den Mund an Thorsten Thorns Ohr. Mit leiser Stimme erzählte sie ihm von ihren Träumen und von dem Erlebnis, das sie in der vergangenen Nacht gehabt hatte. Sie berichtete ihm von Rügers Tod und der Gefahr, in der er schwebte, wenn sie nicht Gilbert Signefeus Gefolge beitrat.

„Hältst du mich jetzt für verrückt?“ fragte sie, als sie geendet hatte.

„Vor wenigen Tagen noch hätte ich es getan, wenn du mir eine solche Geschichte erzählt hättest, Linda. Doch jetzt nicht mehr. Wir müssen in die Stadt, müssen noch einmal im Archiv des alten Pfarrers nachsehen. Es muß ein Mittel geben, den Hexer zu erledigen. Das müssen wir finden.“

„Signefeu erwähnte eine geheimnisvolle Macht, die gegen ihn ankämpft. Vielleicht können wir uns mit ihr verbünden?“

„Davon weiß ich nichts. Außerdem“, fuhr Thorn fort. „Wer garantiert uns, daß wir da nicht vom Regen in die Traufe kommen? Der Hexer konnte 1583 gefangengenommen, vor Gericht gestellt und verurteilt werden. Er ist also nicht unbesiegbar.“

Sie beschlossen, gleich nach dem Gespräch mit den Polizeibeamten in die Stadt zu fahren. Thorn und Linda verließen das Zimmer, gesellten sich im Restaurant zu den anderen. Schweigsam und niedergeschlagen saßen alle an den Tischen. Selbst der sonst immer aufgekratzte Thomas Leupolt machte ein nachdenkliches Gesicht.

Endlich wurde Thorsten Thorn zum Verhör gebeten. Schultz-Breitenberg stand am Fenster. Die beiden Kriminalbeamten saßen am Tisch.

„Bitte, nehmen Sie Platz, Herr Thorn“, sagte einer der beiden.

Der andere stellte Thorn Fragen über den Spuk, der in der ersten Nacht im Hotel stattgefunden hatte. Als Thorn sagte, daß die geheimnisvolle Spukgestalt in einem verschlossenen Raum verschwunden sei, sahen die beiden Männer sich an. Mit solchen Aussagen konnten sie wenig anfangen.

„Am nächsten Tag hörte Linda Scholz dann Stimmen aus dem Nichts. Sie erhielten einen Faustschlag von einem Unsichtbaren und wurden in der Nacht vom Balkon gestürzt. Der Täter löste sich hinterher in Luft auf, wie es scheint. Bestätigen Sie diese Aussagen, Herr Thorn?“

Thorsten Thorn zündete sich eine Zigarette an und sagte dann:

„Genauso war es, meine Herren.

Das alles mag Ihnen unwahrscheinlich klingen, aber hier geschehen übernatürliche Dinge. Auch ich habe die Stimme gehört, die zu Linda Scholz sprach. Ich bin überzeugt, daß der Hexer Signefeu am Werk ist.“

„Aber das ist doch Unsinn, Herr Thorn. Dieser Mann ist seit dreihundertneunzig Jahren tot. Nein, hier handelt es sich entweder um eine raffiniert eingefädelte Werbekampagne oder es gibt ein paar Verrückte im Filmteam.“

„Meinen Sie damit mich?“

Thorn sprach mit gleichgültiger Stimme, als stelle er eine alltägliche Frage.

„Nein. Aber dieser Irre, der sich später erhängte, war hier in der Gegend. Vielleicht gibt es einen weiteren Wahnsinnigen, vielleicht sogar zwei, die aus irgendwelchen unerfindlichen Gründen diesen makabren Zauber veranstalten.“

„Und diese Männer sind wohl unsichtbar und gehen durch Wände, was?“ Thorsten Thorn wußte, daß er die Kriminalbeamten nicht überzeugen konnte. Er erwähnte Lindas Träume und ihr Erlebnis in der letzten Nacht nicht, denn er hatte keine Lust, ihr in einer Nervenklinik Gesellschaft zu leisten. „Meine Herren, die Lage ist ernst, ernster als Sie glauben. Was werden Sie tun?“

Die beiden Kriminalbeamten hoben gleichzeitig die Schultern.

„Unsere Aufgabe ist es nachzuprüfen, ob ein Verbrechen vorliegt. Wenn ja, dann müssen wir den Täter verhaften. Doch bis jetzt gibt es keine Anhaltspunkte für ein Verbrechen. Der Tote vor der Gruft starb an Herzversagen, der Irre erhängte sich, der Hotelbesitzer erlitt im Bett einen Herzschlag und der Schauspieler Albert Seipel starb ebenfalls den Herztod. Für den Spuk und diese makabren Phänomene, die wir dahingestellt sein lassen wollen, sind wir nicht zuständig.“

„Werden Sie wenigstens die Angelegenheit weiter untersuchen?“

„Selbstverständlich. Wir werden diese Nacht sogar in diesem Hotel verbringen. Aber ehrlich gesagt, Herr Thorn, glauben Sie dieses krause Zeug denn wirklich, das Sie da von sich gegeben haben?“

Jetzt mischte Schultz-Breitenberg sich ein.

„Glauben Sie, Sie hören hier Grimms Märchenstunde?“ rief der dicke Mann zornig. „Ich glaube auch nicht an übernatürliche Dinge, doch irgend etwas geht hier vor. Ich werde herausfinden, um was es sich handelt.“

Thorns Vernehmung war beendet. Er verließ den Raum. Nach ihm kam Linda Scholz an die Reihe. Schon nach fünf Minuten war sie fertig.

„Die beiden von der Kripo scheinen das Ganze als eine Art Gag aufzufassen“, sagte sie bitter. „Sie vermuten wohl einen geschmacklosen Reklametrick, um den Film ins Gespräch zu bringen.“

„Für Schlagzeilen ist auf jeden Fall gesorgt“, meinte Thorn. „Eines ist sicher: Der Schrecken ist noch lange nicht vorbei, im Gegenteil. Der Höhepunkt steht uns noch bevor.“

Linda Scholz wußte, daß Thorn recht hatte.

Es war bereits dunkel, als Linda Scholz und Thorsten Thorn in die Stadt kamen. Thorn parkte seinen hellroten Wagen auf dem Marktplatz. Er klingelte am Pfarrhaus. Die alte Haushälterin ließ ihn und Linda ein. Der Benefiziat war nicht da, er machte seinen Abendspaziergang.

„Am besten, Sie gehen ihm entgegen“, meinte die Haushälterin. „Er geht die Allee am Fluß entlang. Es ist möglich, daß er sich dann noch eine Weile in die‚ Ratsstube’ setzt und ein Viertel Wein trinkt.“

Die beiden befolgten ihren Rat. Sie gingen vom Pfarrhaus quer über den Marktplatz, durch enge und winklige Gäßchen hinunter zum Fluß. Einige Leute begegneten ihnen in der Pappelallee, ein paar Liebespaare saßen auf den Bänken.

Von dem Benefiziat war keine Spur zu sehen.

„Er wird schon in der‚ Ratsstube’ sein“, sagte Linda.

In der‚ Ratsstube’ sagte die Kellnerin, der Benefiziat sei vor wenigen Minuten nach Hause gegangen. Die Männer in der Gaststube, Honoratioren und Geschäftsleute der Stadt, musterten Thorn und Linda feindselig.

Als die beiden das Lokal verließen, sahen sie eine Gruppe von Menschen um Thorns Wagen. Schweigend warteten sie. Hinter Thorn und Linda kamen Männer aus der‚ Ratsstube’.

Wenn Thorn und Linda zum Pfarrhaus wollten, mußten sie an der Menge vorbei. Linda blieb stehen.

„Das sieht böse aus, Thorsten.“

„Geh weiter, Linda, die Leute sind verwirrt, verängstigt und aufgebracht. Vor allem keine Angst zeigen, das wird als Schuldbewußtsein ausgelegt.“

Entschlossen gingen sie auf die Menge zu. Ein breiter, stämmiger Mann mit derbem, rotem Gesicht trat Thorsten Thorn in den Weg.

„Warum kommt ihr jetzt auch noch hierher? Ihr habt genug Unheil gestiftet mit eurem verdammten Film.“

„Reden Sie keinen Unsinn!“ erwiderte Thorn scharf. „Gerade wir haben am meisten unter dem Spuk zu leiden. Wir sollten zusammenhalten und die dunklen Mächte gemeinsam bekämpfen.“

„Hören Sie, ich bin der Bürgermeister dieser Stadt. Ich werde dafür sorgen, daß Sie und die andern von hier verschwinden, damit endlich Gras über die alten Geschichten wächst. Mit eurer Ankunft hat der Spuk angefangen. Der Hexer ist erzürnt, weil ihr ihn im Film verunglimpft.“

„Das scheint mir eine reichlich unwahrscheinliche Erklärung zu sein. Was ist denn in der Stadt geschehen, daß ihr alle so aufgebracht seid?“

Mehrere in der Menge, die jetzt Thorsten Thorn und Linda Scholz umringte, lachten. Sie schrien durcheinander, voller Wut, Haß und Angst.

„Was geschehen ist, fragt er? Die Sonne geht schwefelgelb auf, Kühe geben blutige Milch, stinkender Unrat kommt aus der Wasserleitung.“

„Aus dem Nichts ertönen Stimmen, Gelächter. Bei den Bauern am Stadtrand ist das Vieh in den Ställen verreckt.“

„Hexen sind auf Besen durch die Luft geflogen.“

Linda drängte sich an Thorsten. Die haßverzerrten Mienen, die blinde Wut in den Gesichtern der Männer und Frauen erschreckte sie zutiefst.

„Wissen Sie jetzt, was alles geschehen ist?“ fragte der Bürgermeister. „Es ist nicht nur Signefeu. Er hat seinen Hexenzirkel wieder errichtet. Es sind Hexen in der Stadt, die uns alle verderben wollen, und wir kennen sie nicht.“

„Drei haben wir in einem Schuppen eingesperrt“, rief ein Mann.

Ein kleiner Anstoß genügte, um die Menge zu blinder Mordgier anzustacheln. Die Angst vor dem Übernatürlichen verbündete sich mit dem Haß auf die vermeintlich Schuldigen.

„Wir sind genauso von diesem Hexenzauber betroffen wie ihr“, versuchte Thorn noch einmal, vernünftige Argumente vorzubringen. „Wir sind nicht die Ursache dieses Übels.“

Der Bürgermeister drängte ihn zur Seite. Er zog Linda Scholz in den Lichtschein, der aus einem Fenster fiel.

„Die kenne ich doch. Natürlich, das Gemälde im Hotel. Das ist Roxane von Falkenfels. Die Geliebte des Hexers ist zurückgekehrt.“

Drohend drängte sich die Menge vor. Thorsten Thorn sprang vor Linda, schob sie in einen Hauseingang. Schreie wurden laut.

„Schlagt die Hexe tot!“

„Hängt sie auf!“

„Werft sie in den Fluß!“

„Ihr Idioten“, schrie Thorn. „Zurück! Zurück!“

Der Bürgermeister wollte Thorn ins Gesicht schlagen. Dieser fing den Schlag auf, riß das Knie hoch und versetzte dem Angreifer einen wuchtigen Kinnhaken. Der Bürgermeister ging in die Knie.

Männer drangen auf den Schauspieler ein. Thorn war ein großer, durchtrainierter Mann. Zudem erfüllte ihn jetzt eine wilde Wut über soviel Dummheit und Unverstand. Er schlug und trat um sich.

Obwohl seine Gegner ihm heftig zusetzten, blieb er auf den Beinen. Wenn du zu Boden gehst, treten sie dich tot, war sein einziger Gedanke.

Thorn hörte Linda hinter sich schreien. Dann krachte eine Faust an sein Kinn. Er taumelte nach rückwärts, versuchte immer noch, die Männer zurückzuhalten, die in den Hauseingang drängten. Der Bürgermeister kam an Thorn vorbei, packte Linda am Arm.

Plötzlich stieß der Mann einen Schmerzensschrei aus, stolperte zurück. Es sah so aus, als wollte er das Gesicht vor Schlägen schützen, die ein Unsichtbarer ihm versetzte. Wieder schrie er, krümmte sich auf dem Pflaster, die Hände an den Unterleib gepreßt.

Die Leute vergaßen für einen Augenblick Thorn und Linda, betrachteten den wimmernden Bürgermeister.

Ein Mann drängte sich durch die Menge, schwang einen derben Knotenstock. Es war der Benefiziat.

„Was macht ihr denn da? Ihr seid wohl verrückt geworden. Haltet ein! Zurück!“ rief er.

Ein blonder junger Bursche wollte den Geistlichen zur Seite drängen.

„Das ist nichts für Sie. Gehen Sie aus dem Weg!“

„Was? An einem alten Mann willst du dich vergreifen? Dir werd’ ich’s zeigen!“

Der Benefiziat hatte den Stock gehoben. Der Junge wich erschrocken zurück.

Der alte Pfarrer hatte durch sein beherztes Eingreifen die Lage entschärft. Noch einmal drohte er mit dem Knotenstock.

„Geht nach Hause. Die beiden hier sind nicht schuld an dem, was geschehen ist.“

Thorn wischte sich das Blut aus dem Gesicht.

„Danke“, sagte er. „Sie sind im rechten Moment gekommen.“

„Gehen wir ins Pfarrhaus“, antwortete der Pfarrer.

Thorn und Linda folgten ihm. Die Menge machte, wenn auch murrend, eine Gasse für sie frei. Die schwere, eichene Tür des Pfarrhauses fiel hinter ihnen ins Schloß.

Der Benefiziat führte Thorn und Linda in sein Arbeitszimmer. Thorn legte den Kopf in den Nacken, damit seine Nase zu bluten aufhörte. Er spürte zwar überall Schmerzen, wo Schläge ihn getroffen hatten, aber es war noch alles heil. Linda Scholz war mit dem Schrecken davongekommen.

„So ein Wahnsinn, da geben diese Leute uns die Schuld an den Ereignissen“, empörte sich Thorn. „Was haben ich und Linda mit dem Hexer Signefeu und seinem Hexenzirkel gemeinsam?“

„Sie wohl nichts, Herr Thorn, Linda schon etwas.“

„Wie soll ich das verstehen?“

„Mein Hobby ist die Ahnenforschung. Ich habe recherchiert. Gottfried von Falkenfels, der Bruder jener unglücklichen Roxane, hatte mehrere Kinder. Ich habe den Stammbaum durch die Jahrhunderte verfolgt. Es war schwierig, denn die Töchter der Sippe derer von Falkenfels nahmen durch Heirat alle möglichen Namen an. Trotzdem fand ich heraus, daß Siegfried von Hardenberg, Linda Scholz’ Vater, von der Familie derer von Falkenfels abstammt. Linda ist eine Nachfahrin jener Roxane von Falkenfels, die 1583 wegen Hexerei und Buhlschaft mit Gilbert Signefeu auf dem Scheiterhaufen sterben mußte.“

Außer der Aufklärung, daß Gilbert Signefeu in Linda Scholz ihre Vorfahrin Roxane sehe und verfolge, konnte der Benefiziat nichts Neues berichten. Die unvollständigen Aufzeichnungen, die sich mit dem Hexenprozeß im 16. Jahrhundert beschäftigten, enthielten keine Angaben, wie man die Zauberkräfte Gilbert Signefeus brechen konnte.

Es war zwar erwähnt, daß der Mörtel der Wand, die den Hexer jahrhundertelang in der Gruft gefangen gehalten hatte, mit einem bestimmten Wasser angerichtet worden war, doch Näheres über dieses Wasser berichtete die Chronik nicht. In verschiedenen der alten Folianten waren Beschwörungen verzeichnet, die im Galgenwirtshaus angewendet worden waren, doch keine hatte ein Resultat erzielt.

Der alte Benefiziat hatte alle Akten, die mit Gilbert Signefeu und seinem Wirken zu tun hatten, in sein Arbeitszimmer geholt. Er zeigte und erläuterte Thorn und Linda ein paar markante Stellen.

Nicht einmal die Flucht konnte Linda Scholz vor ihrem Schicksal retten, denn Gilbert Signefeu würde ihr rund um die Erde folgen, davon war der Benefiziat überzeugt.

„Verzweifeln Sie nicht“, sagte der alte Benefiziat. „Jede Kraft hat eine Gegenkraft, jeder Pol einen Gegenpol. Auch Gilbert Signefeus Macht ist nicht unbegrenzt. Sie müssen mutig und stark sein, Fräulein Scholz, und Sie ebenfalls, Herr Thorn. Signefeu wird sein Ende finden, davon bin ich überzeugt.“

„Hoffentlich findet er dieses Ende schnell und nicht erst in tausend Jahren“, antwortete Thorn. „Mir droht der Tod, und Linda ein Los, das schlimmer als Sterben ist.“

„Ich kann Ihnen keine bestimmte Hilfe bieten. Ich will für Sie beten.“

Thorn und Linda verließen den alten Mann. Niemand in der Stadt hielt sie auf, als sie zu ihrem Wagen gingen. Der Marktplatz war wie leergefegt, Türen und Fenster der Häuser verschlossen. Wenige Minuten später verließen Thorn und Linda die Stadt.

Sie fuhren direkt zum Hotel. Einer der Kriminalbeamten trat ihnen im Foyer entgegen. Es war schon gegen 23.00 Uhr.

„Es ist zwar reiner Unsinn nach meiner Ansicht“, sagte der Beamte. „Doch wir halten trotzdem diese Nacht im Hotel Wache. Sollte irgend etwas vorfallen, dann rufen Sie nur.“

Thorn begleitete Linda Scholz in ihr Zimmer. In dieser Nacht wollte die Schauspielerin nicht allein sein. Sie verschloß die Zimmertür, ließ die Fensterläden herab, obwohl es sehr warm war.

Thorn zog das schöne, blonde Mädchen an sich. Linda küßte ihn leidenschaftlich, als wolle sie in der Liebe Vergessen suchen. Sie fielen aufs Bett.

Thorn streifte Linda die Kleider ab. Seine Hände glitten über ihren Körper.

„Sollen wir es wagen? Du kennst Signefeus Eifersucht, Thorsten.“

„Ich liebe dich, Linda, und du gehörst mir. Kein Mann, sei er lebend oder tot, soll zwischen uns treten. Ich will dich haben, und wenn es das letzte Mal in diesem Leben ist.“

Thorsten und Linda liebten sich leidenschaftlich, vergaßen für Augenblicke alle Schrecken, die sie durchgemacht hatten.

Dann lagen sie nebeneinander im Bett, wie schon so oft. Linda schmiegte sich eng an ihren Geliebten.

„Wie lange sind wir jetzt schon zusammen, Thorsten?“

Er runzelte die Stirn, überlegte.

„Ungefähr acht Monate, drei Wochen, vier Tage und drei Stunden.“

„Wie kommst du gerade darauf?“

„Nun, ich weiß schließlich, wann der Presseball war, auf dem wir uns zum erstenmal trafen. Genau einen Tag vor meinem siebenundzwanzigsten Geburtstag.“

Linda lachte. Sie erschien Thorsten Thorn verführerischer denn je. Ihr herrliches Haar war über das Kissen ausgebreitet, ihr schlanker Körper wirkte wie eine von Meisterhand geschaffene Statue.

„Du bist so schön“, sagte Thorn. „Es ist vielleicht falsch, jetzt davon zu reden, doch wenn wir heil aus der Sache herauskommen, dann … nun, ja …“

„Was hast du denn, Thorsten? Du bist doch sonst nicht auf den Mund gefallen.“

„Sonst mache ich auch keine Heiratsanträge.“

Linda sah den schwarzhaarigen Mann mit dem sympathisch-häßlichen Gesicht an.

„Ach, Thorsten“, rief sie dann und schloß ihn in die Arme.

Thorn erwiderte Lindas stürmische Zärtlichkeiten. Nach einer leidenschaftlichen halben Stunde lösten sie sich voneinander. Es war schon nach zwölf Uhr, und noch kein Spuk hatte sich gezeigt.

Thorn wollte Linda darauf aufmerksam machen, doch eine bleierne Müdigkeit überkam ihn. Seine Zunge gehorchte ihm nicht mehr. Die Augen fielen ihm zu. Fast im selben Augenblick sank auch Linda in tiefen Schlaf.

Und mit dem Schlaf kam der Traum. Diesmal träumte nicht nur Linda Scholz. Auch Thorsten Thorn und Schultz-Breitenberg hatten das gleiche Traumerlebnis.

„Bist du wahnsinnig, Roxane? Gilbert Signefeu hält um deine Hand an. Ein Schankwirt will mein Schwiegersohn werden? Das sagst du mir so einfach ins Gesicht?“

Graf Bodos Gesicht war vor Zorn gerötet. Er stand im großen Ahnensaal der Burg und schrie, daß die Scheiben klirrten.

„Genug andere Fürsten und Edle haben schon Bürgerliche geheiratet, Vater. Es wird eine Zeit kommen, da die Schranken zwischen dem Adelsstand und dem Bürgerstand fallen.“

„Solange ich lebe, nicht. Sag Signefeu, er soll sich von der Burg scheren, sonst ist er ein toter Mann.“

„So hör ihn doch wenigstens an, Vater.“

„Genug. Genug. Am ersten Tag, als ich ihn sah, hätte ich den Kerl erschlagen lassen sollen. Du hast dich ins Gerede gebracht, hast mich zum Gespött der Leute gemacht, hast dich diesem Signefeu an den Hals geworfen. Jetzt wagst du es sogar noch, eine Ehe vorzuschlagen!“

Graf Bodo riß die Tür auf. Gilbert Signefeu saß am Tisch, schwarz gekleidet wie immer. Er hielt einen Weinbecher in der Hand, hatte die langen Beine ausgestreckt. Hinter ihm krachte und prasselte das Feuer im Kamin.

Ein Bediensteter verließ den Raum, eine wohnlich eingerichtete Kemenate, in der die Frauen abends vor dem Kamin saßen, Handarbeiten machten und plauderten.

„Hinaus!“ brüllte Graf Bodo in höchstem Zorn, als er Signefeu sah. „Eher gebe ich dem Teufel selber meine Tochter zur Frau als dir. Laß dich nie wieder hier blicken, sonst bist du ein toter Mann.“

Signefeu sah den Grafen seltsam an.

„Ich hoffe, Ihr wißt, was Ihr da redet. Es könnte Euch leicht gereuen.“

Graf Bodo riß den Dolch aus dem Gürtel. Gilbert Signefeu erhob sich, warf den schwarzen Umhang über die Schultern. Ohne Eile ging er hinaus, schritt über den Hof zum Burgtor. Dort drehte er sich noch einmal um, wandte sich an den Grafen, der aus einem Fenster sah.

„Ich gehe, Graf Bodo, aber ich komme wieder.“

„Die Hunde!“ schrie der Graf. „Hetzt die Meute auf ihn!“

Er rannte hinunter in den Burghof, tobte und fluchte. Die Diener holten die Meute der Jagdhunde herbei. Graf Bodo stieg auf den Söller. Roxane folgte ihm, beschwor ihn, die Hunde nicht auf Signefeu zu hetzen.

Doch Graf Bodo ließ nicht mit sich reden.

„Los, laßt sie frei!“

Heulend und kläffend hetzte die Meute hinter dem großen, schwarzgekleideten Mann her, der auf den nahen Wald zuschritt. Wenige Meter vor dem Waldrand erreichten sie ihn.

Gilbert Signefeu konnte sich losreißen, wenn auch sein Umhang dabei in Fetzen ging und er tiefe Bißwunden davontrug. Er rannte in den Wald hinein, verschwand zwischen den Bäumen.

„Das nutzt ihm nichts. Die Hunde reißen ihn in Fetzen.“

Graf Bodo von Falkenfels irrte. Plötzlich stoben die Hunde aus dem Wald hervor, winselnd und mit eingezogenen Schwänzen. Dreißig hatten Gilbert Signefeu in den Wald verfolgt, nur fünfundzwanzig kamen zurück. Viele von ihnen hatten tiefe, blutende Wunden.

„Da will ich doch verdammt sein“, rief Graf Bodo. „Sollte doch etwas an dem Gemunkel der alten Weiber sein, daß der Kerl ein Hexer ist?“

Nachdenklich verließ der Graf den Söller. Er befahl einen seiner Bediensteten herbei, trug ihm auf, zum Galgenwirtshaus zu gehen und Gilbert Signefeu die Pacht aufzukündigen.

„Er hat Zeit bis zum Tagesanbruch morgen früh, mein Gebiet zu verlassen, sag ihm das. Treffe ich ihn dann noch hier an, kann er mit seinem Leben abschließen.“

Der Knecht des Grafen verließ das Schloß. Graf Bodo ging ins Hauptgebäude. Er fand seine Tochter in ihrer Kammer. Sie packte Kleider und Wäsche zusammen. Der graubärtige, stämmige Graf sah ihr eine Weile unbemerkt von der Tür her zu. Dann räusperte er sich.

Seine schöne Tochter, bis vor kurzem sein ganzer Stolz und seine ganze Freude, drehte sich um, bleich im Gesicht. Graf Bodo erriet, was sie beabsichtigte.

„Du willst zu ihm!“ grollte er. „Hast du denn gar keinen Stolz und keine Ehre im Leib? Wie eine Troßhure wirfst du dich ihm an den Hals.“

„Laß mich gehen, Vater. Bitte, laß mich gehen, bevor ein Unglück geschieht. Du kennst ihn nicht. Er ist furchtbar in seinem Zorn.“

„Das klingt ja, als hättest du Angst vor ihm. Roxane, Kind, ich bin dein Vater. Mir kannst du vertrauen.“ Als er seinem Liebling in die Augen sah, Roxanes Kummer und ihre Sorgen erkannte, schwand der Zorn des Grafen. „Erzähle mir alles, und fürchte dich nicht. Ich will dir helfen.“

Einen Augenblick wollte Roxane sich an die breite Brust des Grafen werfen, ihm alles gestehen. Doch ihre Zunge gehorchte ihr nicht, weigerte sich, Silben und Worte zu formen.

So blieb Roxane mit hängenden Armen vor dem Grafen stehen. Die Minute, in der sie sich ihm hätte anvertrauen können, verging ungenutzt.

„Du willst nicht reden? Auch gut. Du bleibst hier, Roxane, in deinem Zimmer. Ich werde dich bewachen lassen. Ich weiß, daß du manchmal nachts heimlich die Burg verlassen hast, doch das ist jetzt vorbei. Morgen schreibe ich deiner Tante, der Äbtissin. Du kannst dich auf ein halbes Jahr im Kloster einrichten, Roxane.“

Graf Bodo drehte sich um, schlug die Tür hinter sich zu. Schluchzend warf sich Roxane auf ihr Lager. Schreckliche Vorahnungen quälten sie. Gilbert Signefeu war nicht der Mann, Demütigungen hinzunehmen.

Am Abend dieses kalten Novembertages klopfte ein Spielmann an das Tor der Burg. Graf Bodo ließ ihm ausrichten, er solle sich zur Hölle scheren.

Der Spielmann lachte. Ungerührt nahm er die Fiedel vom Rücken, spielte eine wilde, aufpeitschende Melodie. Die Soldaten, die Knechte und das ganze Gesinde liefen im Burghof zusammen, lauschten den Klängen. Es waren Töne, wie sie noch keiner auf Burg Falkenfels gehört hatte.

Der Verwalter, der mit Graf Bodo am Tisch beim Wein saß, schlug ihm vor, den Fiedler hereinkommen zu lassen.

„Ihr braucht eine Ablenkung, Graf Bodo. Die Musik wird Euch aufheitern. Vielleicht können diese Klänge sogar Fräulein Roxane auf andere Gedanken bringen, damit sie an etwas anderes denkt als an diesen Schankwirt.“

Der Graf wollte zuerst nicht, doch dann stimmte er zu. Der Burghauptmann selbst führte den Fiedler in den großen Saal.

Der Fiedler war ein großer, hagerer Mann in einem oft geflickten Anzug. Er zog den Hut mit der langen Feder, verneigte sich tief vor dem Grafen. Er hatte rotes Haar, verschiedenfarbige, helle Augen, und er hinkte.

„Meine Verehrung, Graf Bodo von Falkenfels. Darf ich Euch mit meinen Melodien unterhalten?“

Der Graf bedeutete dem hinkenden Fiedler, zu beginnen. Dieser setzte den Bogen an, und zauberhafte Klänge drangen durch den Raum. Bald versammelten sich vor den Fenstern im Hof alle Burgbewohner, vom Stallknecht bis zum adligen Burghauptmann, von der Magd bis zur Gesellschafterin Roxanes. Roxanes Bruder Gottfried trat in den Saal.

„Der fiedelt ja wie der Teufel selbst“, rief er aus. Ein Blick aus den tückisch glitzernden Augen des Fiedlers traf ihn.

„Laß uns hereinkommen, Vater“, sagte der Grafensohn. „Wir stehen uns draußen in der Kälte die Beine in den Bauch. Vergiß deinen Ärger über Roxanes Leichtsinn und sei vergnügt.“

Der Graf überlegte kurz, dann stimmte er zu. Er ließ sogar Roxane in den Saal holen, an dessen langer Tafel links und rechts die Burgbewohner saßen, Ritter, die dem Grafen dienten, der Verwalter, Knechte, Mägde, Diener und Dienerinnen, Knappen, die Frauen der Ritter, Roxanes Gesellschafterin, die Burgsoldaten und ihr Hauptmann. Gottfried und Roxane von Falkenfels saßen zu beiden Seiten ihres Vaters. Es war eine bunt zusammengewürfelte, ausgelassene, fröhliche Gesellschaft.

Schon tanzten Männer und Frauen zu den Klängen der Fiedel. Der Kerzenschein erhellte den Saal. Das Kaminfeuer prasselte. Vor den Fenster rieselten Schneeflocken vom Himmel.

„Aufgepaßt jetzt“, rief der Fiedler. „Jetzt werde ich eine ganz besondere Melodie spielen. Doch dafür verlange ich auch eine besondere Belohnung.“

„Die sollst du haben“, rief Graf Bodo, warf die wohlgefüllte Geldbörse auf den Tisch. „Spiel, Spielmann.“

Und der Fiedler spielte. Es war kaum zu glauben, welche Töne er seinem Instrument entlockte. Herrliche, schmeichelnde Töne, die aber trotzdem etwas Hinterhältiges, Böses auszudrücken schienen. So manchem der Anwesenden rann ein Schauer über den Rücken.

Als der Fiedler geendet hatte, brach ein wilder Beifall los. Graf Bodo öffnete die Geldbörse.

„Welche Belohnung willst du, Fiedler?“

Der Blick des Spielmanns richtete sich auf Roxane.

„Ich fordere kein Geld, Graf, ich fordere deine Tochter.“

„Was?“ Die Faust des Grafen krachte auf den Tisch, daß die Weinbecher sprangen. „Für solche Scherze habe ich keinen Sinn, Fiedler. Nenne deinen Preis und reize mich nicht.“

„Ich habe meinen Preis genannt, Graf. Ich verlange deine Tochter.“ Der Blick des Spielmannes bohrte sich in den des Grafen. „Du selbst wolltest deine Tochter lieber mir zur Frau geben als meinem Diener Signefeu, der dir zu gering war. Wohlan, löse dein Versprechen ein.“

Der Graf erblaßte. Es wurde totenstill im Saal.

„Packt ihn!“ schrie der Graf.

Der Fiedler lachte. Er setzte den Bogen an die Fiedel.

„Jetzt spiele ich dir einen Tanz, Graf, den du in alle Ewigkeit nicht vergessen sollst.“

Der hinkende Fiedler zog den Bogen über die Saiten, daß ein schriller Mißton erklang. Alle saßen wie gebannt, konnten sich nicht von der Stelle rühren. Bis auf den Grafen. Abrupt sprang er auf.

Er wollte sich auf den Fiedler stürzen, doch hohnlachend spielte dieser eine wilde, dämonische Melodie. Der Graf begann zu tanzen. Entsetzen stand in seinem Gesicht, als seine Beine zu springen anfingen, sein Körper zuckte, ganz gegen seinen Willen. Immer wilder, immer toller spielte der Fiedler, und immer wilder und toller tanzte der Graf.

Längst schon strömte Bodo von Falkenfels der Schweiß in Bächen über das Gesicht, doch der Fiedler hielt nicht inne. Die Füße des Grafen tanzten. Blut strömte dem Grafen aus Mund und Nase, es wurde ihm schwarz vor Augen.

Doch seine Füße trugen ihn weiter durch den Saal. Bodo von Falkenfels’ Puls raste, sein Herz hämmerte gegen die Rippen. Er bekam kaum noch Luft, röchelte. Sein Gesicht verfärbte sich. Und immer noch gehorchten seine Füße den dämonischen Klängen.

Plötzlich flog mit einem Krach die Tür auf. Gilbert Signefeu trat ein, gefolgt von sechs Frauen. Drei waren alt und häßlich, drei jung und schön. Eine fast körperlich spürbare Aura des Bösen ging von der Gruppe aus.

Höhnisch lächelnd betrachtete Gilbert Signefeu den taumelnden, blutenden Grafen. Sein Blick glitt über die stumm und regungslos an der Tafel sitzenden Menschen.

Graf Bodo griff sich an die Brust, brach zusammen. Sofort, mitten in der Melodie, hielt der Fiedler inne, entlockte seinem Instrument einen schrillen, kreischenden Ton.

„Danke, Meister“, rief Gilbert Signefeu. Er lachte laut. „Was glotzt ihr so? Ist noch einer unter euch, der etwas gegen meine Vermählung mit Roxane einzuwenden hat?“

Gottfried, Roxanes Bruder, sprang auf, daß der Stuhl hinter ihm krachend umstürzte.

„Nie wirst du meine Schwester bekommen.“

„Wart’s nur ab. In drei Tagen ist es soweit, dann ziehe ich auf der Burg ein, heirate Roxane und übernehme den ganzen Besitz derer von Falkenfels. Für dich ist dann kein Platz mehr hier, Jüngelchen.“

Der Mann mit dem Feuermal und der hinkende Fiedler wandten sich um, verließen den Saal. Die sechs Frauen folgten ihnen. Die entsetzte Gesellschaft sah ihnen nach. Noch einmal hörten sie die Fiedel in der Ferne. Dann war es ruhig.

Jetzt erst rannten Männer zu dem am Boden liegenden Grafen. Doch Bodo von Falkenfels brauchte keine Hilfe mehr. Sein Herz hatte die Überanstrengung nicht verkraftet, es hatte zu schlagen aufgehört.

Drei Tage später zog Gilbert Signefeu auf Burg Falkenfels ein. Zwölf Frauen waren sein Gefolge, bösartige, grausame Weiber. Gottfried von Falkenfels wollte Signefeu von der Burg weisen.

„Ergreift ihn und werft ihn ins Gefängnis!“ rief der Hexer den Burgsoldaten zu.

Seine schwarzen Augen blitzten dämonisch. So groß war die Kraft, die von ihm ausging, daß die Soldaten ohne Widerspruch gehorchten. Sie packten den jungen Grafen, Roxanes Bruder, und schleiften ihn ins unterste, finsterste Verlies.

„Ich bin jetzt der Herr auf Burg Falkenfels. Wer nicht für mich ist und mir und meinem obersten Herrn den Treueeid schwört, der soll gehen, solange er noch kann. Sonst werden der Beerdigung des Grafen Bodo weitere folgen.“

Noch in der gleichen Stunde begann ein allgemeiner Auszug von der Burg. Nur sieben Soldaten und Knechte, schlimme, verkommene Kerle, die sich längst einen Ehrenplatz in der Hölle verdient hatten, und eine alte, häßliche Dienerin, die selber eine Hexe war, blieben auf der Burg. Die andern flohen, nachdem es ihnen unter größten Mühen gelungen war, den jungen Grafen Gottfried von Falkenfels heimlich zu befreien. Am Grabe seines Vaters schwor Roxanes Bruder Rache.

„Zauber und Schwarzer Magie bist du zum Opfer gefallen. Wie einen Hund haben sie dich hastig verscharrt, voller Furcht vor ihm, den Roxane auf die Burg geholt hat. Doch ich werde dich rächen, das schwöre ich.“

Bei Nacht und Nebel verließ der junge Graf die Burg.

Eine Zeit des Grauens begann. Gilbert Signefeu, der Mann mit dem Feuermal, und sein Hexengefolge, die Soldaten und Knechte, die sich gleichfalls dem Bösen verschrieben hatten, feierten grausige Orgien und Rituale auf der Burg. In den umliegenden Dörfern und Städten wurden Männer, junge Mädchen und sogar Kinder entführt. Sie fanden ein schreckliches Ende unter den Händen von Signefeus Höllenbrut.

Gilbert Signefeu machte sich einen teuflischen Spaß daraus, Roxane alle grausigen Einzelheiten der Schwarzen Messen, Hexensabbate, dämonischen Rituale und Blutorgien miterleben zulassen.

Hexen ritten nachts auf Besen um die Burg, brachten neue Opfer herbei. Gräßliche Kreaturen der Finsternis wurden von Signefeu beschworen.

„Ich will die Herrschaft der finsteren Mächte wieder errichten“, sagte er zu Roxane.

Doch immer noch widerstand sie Signefeu, weigerte sich, eine Hexe zu werden.

„Du hinderst mich daran, meine Pläne zu verwirklichen“, schrie der Hexer Roxane an. „Wenn du mir nicht mehr widerstehst, dann werden auch die Geister der Finsternis mir Untertan sein. Wie sollen sie mir gehorchen, wenn ich nicht einmal einem Menschenweib meinen Willen aufzwingen kann? Nun, wenn du es nicht anders willst, dann muß die Folter deine Widerspenstigkeit brechen. Du hast drei Tage Zeit, deine Meinung zu ändern. Nach Ablauf dieser Frist gehörst du den Folterknechten.“

Gottfried von Falkenfels hatte den Herzog um Hilfe gebeten. Dieser glaubte die wilden Gerüchte nicht, die ihm von den Geschehnissen auf Burg Falkenfels zu Ohren kamen.

Doch er willigte ein, mit seinem Gefolge und einem Landsknechtsregiment nach Burg Falkenfels zu reiten und dort nach dem Rechten zu sehen.

Es dauerte allerdings mehrere Wochen, bis der Herzog die Zeit dazu fand. An einem kalten Januartag endlich, zwei Tage vor Ablauf der Frist, die der Hexer Roxane gesetzt hatte, erreichten Herzog Albrecht und seine Leute die Burg.

Auf dem Weg hatte der Herzog schreckliche Dinge über das Treiben des Hexers Signefeu gehört. Der Name des Mannes mit dem Feuermal wurde wie ein Fluch ausgesprochen.

Signefeu öffnete das Burgtor nicht. Er sprach vom Söller aus mit dem Herzog, der auf seinem herrlichen Apfelschimmel, prächtig in Samt, Seide und Hermelinumhang gekleidet, vor der Burg hielt. Das Regiment der Landsknechte hatte hinter dem Herzog Stellung bezogen. Gottfried von Falkenfels stand an Herzog Albrechts Seite.

„Ich fordere Euch auf, mich in die Burg einzulassen und Euch zu rechtfertigen für all das, was Euch vorgeworfen wird“, rief der Herzog.

„Du hast mir nichts zu befehlen. Verschwinde mitsamt deinen Männern und deinen Hofschranzen, alter Narr!“

„Signefeu, wenn Ihr nicht gehorcht, werde ich Euch meine Macht und meinen Zorn spüren lassen.“

Der Hexer lachte gellend. Roxane stand neben ihm. Ein Schleier verbarg ihr weißes Haar.

„Spürt ihr zuerst meine Macht!“ schrie der Mann mit dem Feuermal.

Er breitete die Arme aus, spreizte den schwarzen Umhang. Im Nu zogen sich dunkle Wolken am Himmel zusammen. Ein eiskalter Sturm brauste über den Herzog, die Landsknechte und die Höflinge hinter ihnen. Plötzlich tanzten bläuliche Flammen auf den Helmen der Landsknechte, auf den Klingen ihrer Säbel, den Rohren der Arkebusen.

Hexen auf Besen ritten über den Himmel, zogen Kometenschweife hinter sich her. Krachend flog das Burgtor auf. Eine schreckliche Erscheinung trat aus dem Torbogen.

Der Dämon füllte den Torbogen aus. Seine Haut war grau und rissig, seine Beine wie knorrige Baumstämme. Haarbüschel, in denen Schlangen und Skorpione nisteten, wucherten auf seiner Haut. Seine Hände waren Klauen mit langen Krallen, und fußlange, spitze Zähne ragten aus seinem Maul. Er schnaubte Rauch und Feuer. Sein Gesicht war eine scheußliche verzerrte Fratze, und seine Stimme grollte wie Donner.

„Wo … sind … sie? Ich will sie zerreißen, ihre Herzen fressen.“

Der Dämon war blind. Gilbert Signefeu rief eine Beschwörung. Ein Schwärm schwarzer Vögel und riesiger Fledermäuse stieg aus den Haaren des Dämons auf, flatterte auf den Herzog und sein Gefolge zu. Die Tiere wiesen dem Dämon den Weg, waren seine Augen.

In respektvoller Entfernung schloß der Herzog einen Belagerungsring um die Burg. Einen Angriff wagte er nicht.

Gilbert Signefeu aber zerrte Roxane in seine Gemächer, riß ihr die Kleider vom Leib und warf sie auf das Lager. Voller Ekel, Abscheu und Entsetzen mußte sie dem Schrecklichen mit dem Feuermal zu Willen sein.

Nach Einbruch der Dunkelheit ging Roxane zum Grab ihres Vaters. Der Friedhof war der einzige Platz, wo sie Ruhe fand vor dem Hexer und seinem Gefolge. Roxane setzte sich vor die Gruft und weinte.

Da berührte etwas ihre Schulter, leicht wie eine Spinnwebe. Sie sah auf. Eine bleiche, geisterhafte Gestalt stand vor ihr. Durch sie hindurch konnte sie die Steine der Gruft sehen. Sie erkannte die zerquälten Züge ihres Vaters, des Grafen Bodo von Falkenfels.

„Ich finde keine Ruhe im Grab“, sagte er mit hohler Stimme. „Du bist ein Opfer des Hexers, Roxane, ich weiß es jetzt. Ich bin gekommen, um dir zu sagen, wie man dem Treiben Gilbert Signefeus ein Ende bereiten kann.“

„Gibt es einen Weg? Welchen? Ich will alles tun, um Signefeu in die Hölle zu schicken, wo er hingehört.“

„Du mußt bei Vollmond um Mitternacht Wasser aus einer Quelle schöpfen, auf die der Schatten eines Kreuzes im Mondlicht fällt. Wenn Signefeu mit diesem Wasser besprengt wird, verliert er für vierzehn Tage seine Zauberkräfte.“

Die Geistergestalt verblaßte.

„Wo finde ich eine solche Quelle?“ fragte Roxane noch.

Wie ein Hauch kam die Antwort: „Am Wegkreuz eine Meile hinter dem Galgenwirtshaus.“

Dann war die Erscheinung verschwunden. Roxane wußte nicht, ob sie das alles erlebt oder nur geträumt hatte.

Sie holte ein metallenes Gefäß aus der Burg, schlüpfte durch eine kleine Mauerpforte und lief durch die helle Vollmondnacht zu der bezeichneten Stelle. Kurz vor Mitternacht erreichte sie die Quelle hinter dem Wegkreuz.

Von der Stadt her hallten die Schläge der Turmuhr. Zwölf mal. Der Schatten des Kreuzes lag im Mondlicht auf dem silbrig glänzenden Wasser. Wie dunkle Schemen hoben sich Bäume und Sträucher vom fahlen Nachthimmel ab.

Roxane schöpfte das Wasser aus der Quelle.

Sie machte sich auf den Rückweg zur Burg, riß unterwegs einen Zweig ab, den sie zum Versprengen des Wassers benutzen konnte. Gegen vier Uhr morgens erreichte sie die Burg.

Gilbert Signefeu trat ihr entgegen, als sie durch die Mauerpforte kam.

„Wo warst du? Und was hast du da?“

Roxane tauchte den Zweig ins Wasser, besprengte den Hexer.

„Verflucht sollst du sein, Gilbert Signefeu, für alles, was du mir und den Menschen angetan hast. Ich hasse und verachte dich, du Scheusal.“

Der Hexer stieß einen heiseren Schrei aus. Er wollte auf Roxane stürzen, doch als sie den vom Wasser benetzten Zweig nach ihm ausstreckte, wich er zurück.

Signefeu schrie Beschwörungen, Verdammungen und Zaubersprüche, doch es geschah nichts. Als die Hexen und Knechte auf seine Rufe herbeikamen, besprengte Roxane auch sie mit dem Wasser. Aufschreiend wich die dämonische Meute zurück.

Elf Hexen flohen auf ihren Besen, nahmen drei der Soldaten mit. Die anderen und der Mann mit dem Feuermal umlauerten Roxane, wagten sich jedoch nicht an sie heran, weil das Wasser sie brannte wie höllisches Feuer.

Roxane befreite einen jungen Mann, den die Höllenbrut als nächstes Opfer vorgesehen hatte. Gemeinsam öffneten sie das Burgtor, entrollten eine weiße Fahne.

Signefeu wußte, daß sein Spiel verloren war. Er, der sich immer auf seine Zauberkräfte verlassen hatte, verspürte zum erstenmal seit seiner Kindheit Angst. Während die Soldaten und Knechte Arkebusen holten, um Roxane und den jungen Mann zu erschießen, floh der Hexer von der Burg. Er wollte bei den Spessarträubern Zuflucht suchen, mit denen er paktierte.

Daraufhin gaben auch die andern auf und suchten ihr Heil in der Flucht. Gilbert Signefeu, die beiden Hexen und vier der Anhänger des Hexenmeisters wurden von den Belagerern gefaßt. Drei Männer und die alte Dienerin entkamen.

Am Nachmittag des gleichen Tages fand die Gerichtsverhandlung statt. Sie war kurz. Herzog Albrecht und die Richter verurteilten die männlichen Gefolgsleute des Hexers zum Tod durch das Schwert, die weiblichen zum Tod durch das Feuer. Gilbert Signefeu sollte lebendig in der Gruft unter dem Galgenwirtshaus eingemauert werden.

Der Herzog verbot, von dem Hexengericht und den Schreckenstaten des Hexers und seiner Anhänger der Nachwelt zu berichten. Natürlich wurden trotzdem heimlich Aufzeichnungen gemacht, aber sie waren von vornherein unvollständig.

Gottfried von Falkenfels, Roxanes eigener Bruder, sagte, vom Haß verblendet, gegen sie aus. Auch Roxane sollte auf dem Scheiterhaufen sterben, wie die beiden Hexen. Da sie jedoch gegen Gilbert Signefeu gekämpft hatte, gewährte der Herzog ihr die Gnade, erdrosselt zu werden, ehe der Scheiterhaufen entzündet wurde. Auf Roxanes eindringliche Bitten hin wurde der Mörtel, der für das Zumauern von Signefeus Gruft verwendet werden sollte, mit jenem Wasser versetzt, das Signefeus Zauberkraft gebrochen hatte.

Roxane sah zu, wie der Hexer eingemauert wurde. Seine Flüche und Verwünschungen schallten aus der Gruft. Als nur noch eine kleine Öffnung übrig war, in die der letzte Stein eingefügt werden sollte, reckte Gilbert Signefeu noch einmal die Hand aus der Gruft.

„Ich werde wiederkommen“, schrie er. „Ihr könnt mich nicht töten. Ich werde mich schrecklich rächen.“

Ein Schauer überlief das weißhaarige junge Mädchen.

„Verflucht sollst du sein, Signefeu! Für alle Zeit soll Feindschaft sein zwischen dir und mir.“

Der letzte Mauerstein wurde in die Öffnung gefügt, verschloß die Gruft des Hexers.

Die Sonne schien, die Vögel zwitscherten. Thorsten Thorn erwachte neben Linda. Es klopfte an der Tür.

„Linda! Linda! Der Regisseur will Sie und Thorsten sprechen.“

Auch Linda öffnete die Augen, wußte im ersten Moment nicht, wo sie sich befand.

„Ich komme gleich“, rief sie dann.

Thorn zog den Rolladen hoch. Helles Sonnenlicht flutete ins Zimmer.

„Heute nacht habe ich ebenfalls geträumt“, sagte Thorn. „Von der unglücklichen Roxane und ihrem teuflischen Liebhaber.“

„Merkwürdig, ich träumte ebenfalls, wie Roxane die Zauberkraft Signefeus brach und wie er dann eingemauert wurde.“

Sie erzählten einander ihre Träume. Sie stimmten genau überein. Weit größer war die Überraschung aber, als Thorsten Thorn und Linda Scholz von dem Regisseur erfuhren, daß er genau denselben Traum gehabt hatte.

„Das heißt, daß das Wasser aus dieser Quelle Signefeus Zaubermacht aufhebt“, sagte Schultz-Breitenberg. „Ich habe nie an solche Sachen geglaubt, doch die Ereignisse der letzten Tage und dieser Traum lassen mich zweifeln. Wir müssen das Wasser haben und Signefeu den Garaus machen.“

„Das geht nicht“, antwortete Thorn mutlos. „Der Mond nimmt schon wieder ab. Das Wasser muß bei Vollmond um Mitternacht geschöpft werden, sonst ist es wirkungslos. Der Hexer hat drei Wochen Zeit, seine dämonischen Kräfte auszuspielen. Er wird diese Zeitspanne nutzen. Ich fürchte, wir sind verloren.“

„Es ist alles umsonst“, seufzte Linda Scholz. „Wir sind diesem Ungeheuer ausgeliefert.“

Da klopfte es an der Tür. Der alte Pfarrer aus der Stadt trat ein. Er hielt ein metallenes Wassergefäß in der Hand, stellte es auf den Tisch.

„Sie hier, Fräulein Scholz?“ sagte er erstaunt. „Ich dachte, Sie seien weit weg?“ „Warum sollte ich das?“ „Nun, Sie waren doch gestern noch einmal bei mir, kurz nach Mitternacht. Sie gaben mir dieses Gefäß und sagten, ich solle es ins Hotel bringen, denn Sie müßten eine weite Reise machen. Es sei sehr wichtig, daß Herr Thorn dieses Wasser bekäme, sagten Sie, und dann gingen Sie, ohne auf meine Fragen zu antworten.“

Schultz-Breitenberg, Thorsten Thorn und Linda Scholz sahen einander an. Der Regisseur ging aus dem Zimmer, fragte die beiden Kripobeamten, ob jemand das Hotel verlassen habe.

„Alle Ausgänge waren verschlossen“, sagte er als er zurückkam. „Niemand konnte nach 23.00 Uhr das Hotel verlassen. Alles wurde bewacht.“

Thorn sprach den Verdacht aus, den alle hatten.

„Sollte Roxane von Falkenfels Ihnen das Gefäß gegeben haben, Benefiziat? Dann muß das Wasser aus der Quelle am Wegkreuz stammen, geschöpft bei Vollmond um Mitternacht, wenn der Schatten des Kreuzes aufs Wasser fällt.“

„Welches Wasser? Welches Kreuz?“

Thorn informierte den Benefiziat von dem Traum, den sie alle drei in der vergangenen Nacht gehabt hatten.

„Wir müssen handeln“, sagte der Benefiziat. „Heute nacht muß auf Burg Falkenfels ein Hexensabbat stattgefunden haben. Hexen ritten durch die Luft zu der Burg. Ein Bauer sah schreckliche Gestalten auf dem Söller und den Mauern, Menschen mit Tierköpfen und Dämonen, schlimmer als jeder Alptraum. Gilbert Signefeu sammelt die höllischen Mächte. Wir müssen ihn sofort vernichten, sonst ist es zu spät.“

„Wie können wir ihn fassen?“

„Er wird Linda Scholz holen wollen. Das soll sein erster Triumph sein. Das Galgenwirtshaus ist nach wie vor das Hauptquartier des Hexers. Dort werden wir ihn erwarten.“

An Dreharbeiten war an diesem Tag nicht zu denken. Vor der Burg war die gräßlich entstellte Leiche eines jungen Mädchens gefunden worden. Thorsten Thorn, Linda Scholz, Schultz-Breitenberg und der Benefiziat warteten ungeduldig auf den Einbruch der Dunkelheit.

Dann gingen sie zum Galgenwirtshaus. Ihre Kleider waren mit dem Wasser besprengt.

Der Höllenspuk begann gegen elf Uhr. Es stöhnte und ächzte in den alten Mauern. Schauriges Gelächter gellte. Hexen ritten über den Nachthimmel. Ein schwarzer Wolf mit glühenden Augen strich um die Gruppe. Vom Galgen her kamen drei Skelette, tanzten zu den Klängen einer Geistermelodie einen Reigen.

„Mein Gott“, ächzte der Regisseur immer wieder. „Mein Gott!“

Der Benefiziat betete. Thorn und Linda hielten sich an den Händen. Vom Wald her stapfte eine dunkle Gestalt, wurde größer, ragte wie ein Berg auf. Im Sternenlicht erkannten die vier entsetzten Menschen jenen Dämon, der vor 390 Jahren Herzog Albrecht und seine Männer in die Flucht geschlagen hatte.

Er tappte heran, riesig, grau, mit schwarzen Haarbüscheln bedeckt, in denen Schlangen züngelten, Skorpione herumhuschten.

Ein Donnerschlag krachte. Aus der Tür des Galgenwirtshauses trat ein Mann, groß, hager, schwarz gekleidet, das Gesicht von einem Feuermal entstellt. Gilbert Signefeu, der Hexer.

„Das Wasser“, rief der Benefiziat. „Das Wasser!“

Thorsten Thorn wollte den vor ihm stehenden Hexer mit dem magischen Wasser besprengen, doch seine Glieder gehorchten ihm nicht. Er stand reglos, wie gebannt. Auch die andern konnten sich nicht rühren.

„Ihr Narren“, rief Signefeu. „Ich kenne euer Zaubermittel, aber es wird euch nichts helfen. Pack sie, Archayimos, und töte sie. Alle, außer der Frau.“

Der Dämon streckte die Klauen aus. Modergeruch schlug aus seinem Maul, streifte die zitternden Menschen.

Da leuchtete ein helles Licht auf. Der Dämon wich zurück. Vor ihm stand eine bleiche, strahlende, durchscheinende Gestalt. Ein Ebenbild von Linda Scholz.

„Weiche, Höllenspuk“, rief die Erscheinung mit heller Stimme. „Und du, Hexenmeister, sieh mich an, damit du erkennst, durch wen du dein Ende findest.“ Signefeus Gesicht verzerrte sich.

„Roxane von Falkenfels“, knirschte er. „Also sind sie doch kein Trug, die Kräfte des Guten. Die ganze Zeit schon, während ich dachte, meine Kräfte schlummerten noch und erwachten erst langsam, hemmtest du mich!“

„Stirb, Signefeu, und sei verflucht! In die Hölle mit dir.“

Thorsten Thorn spürte, wie der Bann von ihm wich. Er besprengte den Hexer mit dem Wasser.

Es krachte. Thorn taumelte zurück. Der Hexer stand hochaufgerichtet da, wie erstarrt, in eine helle Flamme gehüllt. Die Flamme verzehrte ihn, bis nur noch das Skelett dastand. Dann brachen die Knochen zusammen. Das Häufchen am Boden brannte und glimmte weiter, bis kein Stäubchen mehr von Signefeu übrig war.

Mit einem Ausdruck überirdischer Glückseligkeit auf den Zügen blickte die Erscheinung Roxane von Falkenfels’ auf die Stelle, an der Gilbert Signefeu, der Hexer mit dem Feuermal, endlich vernichtet worden war.

Dann verblaßte das helle, strahlende Bild des Mädchens.

Von dem ganzen Spuk war nichts mehr zu sehen. Es war eine stille Sternennacht, ruhig und friedlich.

Schultz-Breitenberg bewies wieder einmal, daß er mit Leib und Seele ein Filmmensch war.

„Jetzt können wir‚ Das Galgenwirtshaus’ endlich abdrehen“, sagte er. „Doch an das, was sich wirklich abgespielt hat, kann der Film nie heranreichen.“

ENDE