Der Geisterreiter
Author: Hivar Kelasker
Date: 2013-12-15T23:00:00+00:00
Keywords: Horror; Roman
Publisher: Erich Pabel Verlag

Liebe Mit-Vampire!

In den letzten Heften haben wir einige Beispiele gebracht für dramatische Spuk – und Geistererscheinungen. Der gesunde Menschenverstand steht solchen Phänomenen skeptisch gegenüber, vor allen Dingen deshalb, weil ihnen zuviel mittelalterliches Fluidum anhaftet, zuviel Hokuspokus, zuviel Aberglauben aus einer Zeit, da die Wissenschaft wenig galt.

Entweder man glaubt an Geister, oder man tut es nicht, das scheint die letzte Alternative zu sein, vor der man als Uneingeweihter steht. Die Leute, die behaupten, einschlägige Erfahrungen gemacht zu haben, sitzen meist unerreichbar irgendwo und schreiben Bücher darüber, recht beeindruckende Bücher. Kann man ihnen trauen? Die Parapsychologie, die sich mit der Erforschung noch weitgehend unbekannter geistiger Kräfte und Eigenschaften befaßt, hat dem Spiritismus zweifellos viel von seinem‚ Magischen’ genommen und ihm theoretische Grundlagen gegeben, auf denen seriöse Spekulationen möglich sind. Im einfachen Gemüt freilich sind Medialität und Hypnose und dergleichen Teufelswerk statt faszinierender Kräfte, die man zum Guten oder Schlechten verwenden kann, die man aber in jedem Fall studieren sollte. Es ist ein abenteuerliches Forschungsgebiet, das oft viel Gruseln und wenig Fakten verschafft, das aber auch verblüffende Dinge ans Tageslicht bringt, die sich weder als Halluzination abtun, noch mit unseren gegenwärtigen Erkenntnissen erklären lassen.

Sehen wir uns an ein paar Beispielen an, wie sie darüber urteilen – die Geisterjäger. Dr. Emil Mattiesen, bedeutender Forscher auf dem spiritistischen Sektor, meint: „Wir verstehen unter einem Spuk eine Erscheinung oder eine Gruppe von Erscheinungen, die sich mehr oder weniger an eine bestimmte Örtlichkeit, seltener an eine bestimmte Persönlichkeit oder Familie heften und dort oft lange Zeit hindurch mit leidlicher Gleichförmigkeit wiederkehren. Der typische Spuk schließt sich dabei an die vergangene Personengeschichte des Ortes an und zwar nicht selten an ein Ereignis von ausgesprochen dramatischem oder tragischem Charakter, welches er mitunter bis ins einzelne wiederholt, worauf dann eben seine dramatische Natur, aber auch sein sinnvolles Benehmen beruht.“

Martin Burbach schreibt in seiner Abhandlung „Leben die Toten im Jenseits weiter?“ dazu:‚ Die Erwähnung, daß es sich bei Spukerscheinungen oft um Vorgänge dramatischer Natur handelt, kann insofern verallgemeinert werden, daß eine affektive Situation im Bereich der gesamten Parapsychologie als phänomenfördernd erkannt wurde. Ob es sich nun um Telepathieexperimente zwischen zwei Menschen oder um Materialisationsversuche von Medien handelt, immer stellt sich ein wesentlich besseres Ergebnis heraus, wenn die Personen ein affektives, das heißt stark gefühlsbezogenes Verhältnis zueinander oder zu der betreffenden Sache haben.’

Und weiter:‚ Immer wieder treten Spukfälle nicht nur spontan, sondern in ganz speziellen Bezügen zum Tod, zu Leichen, verborgenen Gräbern und ähnlichem auf.’ Seit Jahren untersucht in Amerika der in Österreich geborene Parapsychologe und Geisterjäger Hans Holzer systematisch Spukfälle, die ihm zu Gehör kommen. Dabei behilft er sich mit Medien, sogenannten Sensitiven, deren besondere geistige Empfänglichkeit es möglich macht, mit der Geistperson in Kontakt zu treten. Wie sieht er diese Manifestationen: Geister sind auf jeden Fall Menschen oder ein bestimmter Teil ihrer selbst und werden daher von emotionalen Reizen dirigiert. Sie ziehen keine Zirkusschau ab, nur um Skepsis und Sensationshunger zu befriedigen. Auch sollte man nicht vergessen, daß eine solche Manifestation tatsächlich so etwas wie ein nochmaliger Ablauf eines früheren emotionalen Erlebnisses ist und damit eine sehr persönliche Angelegenheit. Und die Einstellung des Zuschauers ist nicht ohne Einfluß auf das Geschehen.

Im übrigen hält sich Holzer an den Grundsatz:‚ Zuviel Unglauben ist ebenso unwissenschaftlich wie zuviel Glauben.’ Vor Fakten, wie phantastisch sie auch sein mögen, schreckt er nicht zurück. Wie er den Geistern auf den Puls fühlt, davon werden wir in einem der nächsten Hefte berichten.

Mit besten Grüßen

Ihre VAMPIR-Redaktion

Der Geisterreiter

Vampir Horror Roman Nr. 65
von Hivar Kelasker

Im Norden wetterleuchtete es. Jetzt, in den Tagen der Sommersonnenwende, lag eine seltsam feuchte Schwüle über dem Land. Der Geruch des Hochmoores wehte zu uns herüber, als wir über die schmale Holzbrücke fuhren, deren Bohlen unter den Reifen des Volkswagens ächzten und knarrten. Ein langer Blitz erhellte den Horizont. Die Wipfel dunkler Tannen und das Blätterfiligran schlanker Birken zeichneten sich wie ein Scherenschnitt gegen den Himmel ab. Es war wie eine Momentaufnahme voll dunkler, ein wenig schauerlicher Schönheit.

„Hoffentlich regnet es nicht“, sagte Jürgen Sander neben mir. Er fuhr schnell und sorglos, denn die Gegend war ihm inzwischen so vertraut, daß er jedes Schlagloch der neun Kilometer langen Strecke kannte. Sein linker Ellenbogen ruhte auf dem Blech der Wagentür, die linke Hand hielt das Steuer. Den rechten Arm fühlte ich auf meiner Schulter.

„Seid ihr noch nicht fertig mit den Ausgrabungen?“

Jürgen lachte leise. Er war sehr gut gelaunt und hatte allen Grund dazu. Das Archäologenteam, mit dem er arbeitete, hatte einen beachtlichen Fund gemacht. Während seine fünf Kollegen bei den Wohnwagen und Zelten ein Freudenfest veranstalteten, war er zu mir nach Stalberg gekommen – in das Haus meiner Eltern. Seine Art, den Erfolg zu feiern, war mir sehr sympathisch.

„Nein, es bleibt noch viel zu tun, aber unser heutiger Fund ist außerordentlich kostbar. Selbst wenn die Grabung durch einen Platzregen überflutet und zerstört würde, könnte der Wert unserer Arbeit nicht gemindert werden, Ille!“ meinte er.

Das Fernlicht riß die Konturen des Hohlweges aus der Dunkelheit. Er wirkte wie ein langer Tunnel, der mitten in die Nacht hineinführte. Ich rückte näher an Jürgen heran, suchte die Nähe seines Körpers, aber sein Wagen war für romantische Augenblicke nicht geeignet. Ich sah aus dem Fenster und den Mückenschwärmen zu, die im Scheinwerferlicht wie Staubwirbel tanzten.

„Weshalb hast du es dann so eilig?“ erkundigte ich mich.

„Wir haben zwar die beiden Krieger aus dem Moor geborgen und in die Baracke gebracht, aber sämtliche Waffen und Grabbeigaben liegen noch draußen. Es wäre doch schade, wenn …“

„Verstehe.“

Durch das Summen des Motors hörten wir jetzt das erste ferne Donnern. Jürgen hatte recht. Das Wetter konnte jeden Augenblick umschlagen; denn schließlich hatte es sechs Wochen nicht mehr geregnet. Sie hatten unter sehr günstigen Bedingungen arbeiten können und wollten ihre Chance voll ausnutzen.

Ich hatte den Männern oft zugesehen, wie sie im Teufelsmoor gegraben hatten. Umsichtig, und doch von einer gewissen Besessenheit erfüllt, waren sie an die Arbeit gegangen.

Es begann damit, daß ein Förster ein guterhaltenes Hunnenschwert fand. Dann besichtigte Stadtschulrat Reiser die Fundstelle, ließ sie abriegeln und verständigte die zuständige Behörde. Eine Woche später war das Team der Universität da und begann zu graben. Schon nach zehn Tagen stand fest, daß die Männer ein Kriegergrab aus der Zeit des Hunnensturmes gefunden hatten.

Der Wagen schleuderte leicht auf dem ausgefahrenen Weg. Jürgen störte das nicht. Er streichelte meinen Nacken und sagte belustigt: „Die anderen werden morgen früh einen dollen Brummschädel haben. Bei dem Bierkonsum!“ „Schon möglich“, gab ich zurück. Wir verließen den schmalen Waldgürtel, der zwischen der Kreisstadt Stalberg, dem Dorf Sammerath und dem Hochmoor lag. Immer wieder zuckte ein Wetterleuchten über den Himmel und erhellte für Augenblicke das Moor, das unheimlich und gespenstisch vor uns lag. Die Scheinwerfer strichen über verkrüppelte kleine Eichen, deren gekrümmte Zweige sich wie drohend erhobene Finger zu bewegen schienen. Ein Gefühl der Angst erfaßte mich.

„Wie spät ist es, Jürgen?“ fragte ich bangend.

„Mitternacht ist vorbei!“ sagte er. „Dort vorn siehst du schon die Lichter!“

Das Biwak war noch mindestens eineinhalb Kilometer entfernt, nur die Lichter der Scheinwerfer stachen regungslos durch die Dunkelheit. Die Furcht ließ mich nicht los.

„Ich erkenne sie!“ erwiderte ich leise. Er mußte an meiner Stimme gemerkt haben, daß ich Angst hatte. Jürgen fuhr langsamer, nahm den Gang heraus und blendete ab, als wir auf einem einigermaßen ebenen Stück des Weges waren. Als der Motor abgeschaltet war, hörten wir deutlich den Donner des weit entfernten Gewitters und ein hohles, feines Sausen. Ein nächtlicher Wind kam auf.

„Was ist los mit dir, Illemädchen?“ fragte er und wandte sich zu mir um. Ich sah sein Gesicht im Licht der Armaturen und zog die Schultern hoch. Plötzlich merkte ich, daß ich an den Armen Gänsehaut hatte. Ein kalter Schauer lief über meinen Rücken. „Keine Ahnung“, antwortete ich und sah ihm in die Augen. „Mir ist ausgesprochen komisch, Jürgen.“

Er runzelte die Stirn und zog mich langsam an sich.

„Hast du etwas gegessen …?“

„Das ist es nicht!“ sagte ich hastig. „Ich weiß selbst nicht, wovor ich mich fürchte. Es ist eine Art Angst, wie man sie vor Prüfungen hat.“

„Unsinn, Mädchen“, sagte er besorgt und legte seine Hand auf meine Stirn. „Du kennst die Gegend doch – warst schon so oft hier. Und jetzt traust du dich nicht, den Wagen allein zurückzufahren?“

Ich schüttelte den Kopf und lehnte mich schwer gegen Jürgens Schulter. Seine Arme schlossen sich um mich. Er hielt mich wie ein kleines, furchtsames Mädchen.

„Das ist es nicht“, murmelte ich in den Stoff seines Hemdes hinein. „Ich weiß nicht, wie ich es dir erklären soll, Jürgen. Mir ist, als lauere dort vorn eine Gefahr auf uns – etwas Schreckliches, Unfaßbares!“

Jürgen betrachtete mich schweigend. Dann küßte er mich ganz zart, als wolle er mir sagen, daß ich in seiner Gegenwart keine Angst zu haben brauche.

Schließlich murmelte er neben meinem Ohr: „Gleich sind wir bei den anderen. Vielleicht haben sie noch einen Schluck für uns übriggelassen. Das wird dir helfen, Ille! Und nun denk’ nicht mehr daran.“

Ich nickte.

„Alles in Ordnung!“ sagte ich schwach.

Jürgen startete den Motor, und wir fuhren schaukelnd und schleudernd weiter. Die Bäume bewegten sich jetzt heftig im Wind. Ihre Zweige peitschten, auf und nieder, und ab und zu trieb ein breiter Staubschleier vorbei. Bisher war noch kein Tropfen Regen gefallen. Nur die Blitze und der Donner kamen näher.

Die Lichter des Biwaks verschwanden hinter den Büschen, kamen wieder, leuchteten stärker und stärker. Ein Fuchs schnürte über den Weg. Sekundenlang leuchteten seine

Augen wie die eines Gespenstes. Ein großer schwarzer Vogel flog in einer Staubfahne vorbei und schrie krächzend auf, als er sich zwischen die Büsche stürzte.

Jürgen fuhr nun etwas schneller, als freue er sich, zu seinen Freunden und Kollegen zu kommen. Ich versuchte, an den wunderschönen Nachmittag zu denken, der hinter uns lag – an das helle Sonnenlicht in meinem Zimmer, an Jürgen und seine Zärtlichkeit. Aber diese unergründliche Angst schwemmte selbst die glücklichen Erinnerungen hinweg.

Jürgen bog nach rechts ab. Unsere Scheinwerfer beleuchteten die Wohnwagen, den tragbaren Grill, das Zelt und die kleine Fertigteilbaracke, in der die Männer die Funde lagerten und präparierten. Die Tür stand weit offen, schlug im Wind hin und her und knallte dann donnernd gegen das Holz.

Wieder spürte ich, wie eine Welle der Angst meinen Körper durchflutete, als der Wagen langsamer wurde und auf den provisorischen Parkplatz zurollte. Die Rückleuchten eines dort abgestellten Autos strahlten dämonisch auf.

„Die schlafen tatsächlich schon!“ wunderte sich Jürgen und sah auf die Uhr. „Knapp ein Uhr – eine merkwürdige Feier! Ich habe die Jungens trinkfester in Erinnerung, wesentlich trinkfester!“

Ich stieg aus. „Vielleicht hat das Gewitter sie vertrieben“, sagte ich, glaubte aber nicht an diese Möglichkeit.

Jürgen ließ das Abblendlicht brennen und reichte mir die Hand. Wir gingen auf die Wohnwagen zu. Mir fiel auf, wie still es war. Keinerlei menschliche Geräusche drangen durch die Nacht. Kälte kroch meinen Rücken hinauf.

Plötzlich stolperte ich und schrie auf. Ich war gegen ein dickes Holzscheit gestoßen. Mein Schuh hatte die verbrannte Kruste abgerissen. Einige Funken sprangen auf und versengten die Haut meiner Beine. Ich sprang nach vorn.

„Merkwürdig!“ brummte Jürgen, einen seltsamen Unterton in der Stimme. Er schien unsicher und irgendwie stark beunruhigt.

Ein Windstoß trieb trockenes Laub vorbei. In der Ferne grollte der erste Donner. Sekunden später wurde die Szene von einem grellen Blitz erhellt, der uns in schonungsloser Deutlichkeit den leblosen Körper eines Mannes enthüllte.

„Glismann!“ stieß Jürgen entsetzt hervor. „Hier vorn …“

Den Rest verstand ich nicht mehr. Ich stand noch immer wie angewurzelt am gleichen Fleck. Meine Augen versuchten, die Dunkelheit zu durchdringen, doch das vage Licht, das aus einem der Wohnwagenfenster schien, ließ nur verschwommene Konturen erkennen.

Jürgen war zum Wagen gerannt und kam nun mit einer schweren, bereits eingeschalteten Taschenlampe zurück. Der Lichtkegel tanzte über den Boden und blieb dann voll auf der Gestalt liegen.

„Glismann!“ brüllte Jürgen und beugte sich zu dem Mann hinunter. „Seid ihr denn alle wahnsinnig geworden?“ Er glaubte wohl, einen Betrunkenen vor sich zu haben. Doch dann schien er ganz langsam zu begreifen.

Was wir sahen, lähmte uns völlig. In diesem Augenblick wurde mir bewußt, weshalb ich den ganzen Weg hierher diese undefinierbare Angst empfunden hatte. Es war die Vorahnung des kommenden Unheils gewesen.

Glismann war tot.

Er lag auf dem Rücken, die Beine leicht angewinkelt und die Arme weit ausgestreckt. Seine Kleidung – ein leichtes Hemd und die ehemals weißen, stark verschmutzten Leinenhosen – war versengt und geschwärzt. Aus seiner Brust ragte, genau unter dem Herzen, der Grillspieß.

Mir wurde übel. Ich mußte wegsehen. Doch der Ausdruck im Gesicht des etwa fünfzigjährigen Mannes verfolgte mich. Es waren nicht so sehr seine Züge, die von qualvollen Schmerzen zeugten, als die weitgeöffneten, schreckerstarrten Augen, die mich so sehr beeindruckten. Dieser arme Mensch mußte etwas unvorstellbar Scheußliches gesehen haben.

Wer mag ihn ermordet haben, dachte ich und sah verstört zu Jürgen hinüber. Er schien ähnlichen Gedanken nachzuhängen. Es mußte jemand gewesen sein, der über beachtliche Kräfte verfügte, denn der Leiter des Teams war ein ziemlich bulliger Mann gewesen.

„Wie entsetzlich!“ flüsterte ich, den Toten mit einem Blick streifend. „Bitte, mach die Lampe aus, Jürgen!“

Er hielt den Handscheinwerfer noch immer auf Glismann gerichtet und schien meine Worte gar nicht zu hören. Erst der nächste Donnerschlag riß ihn aus seiner Erstarrung. Mechanisch knipste er das Licht aus. Zitternd klammerte ich mich an Jürgen und spürte, daß er viel von seiner Sicherheit verloren hatte.

„Glismann“, sagte er dumpf. „Und wo sind die anderen …?“

Das Gewitter kam näher. In rascher Folge zuckten die Blitze vom Himmel herunter und durchschnitten die Dunkelheit. Krachend brach sich der Donner an hochaufgetürmten Wolkenbergen. Heulend raste der Wind über uns hinweg.

Jürgen gab sich einen Ruck und zog mich in weitem Bogen um den Leichnam herum auf den mittleren Wohnwagen zu. Wir gingen nur zögernd weiter, denn wir hatten beide Angst davor, was uns dort erwarten könnte.

„Wer kann das getan haben?“ fragte Jürgen sich laut. „Und warum?“

Ich konnte ihm keine Antwort geben.

Jürgen schaltete die Lampe wieder an. Er richtete den Strahl auf die geschlossene Tür des Wohnwagens. Er schien leer zu sein, jedenfalls hatten wir durch das Fenster nichts sehen können. Jürgen drückte die Klinke herunter und riß die Tür auf.

Ich schrie gellend auf und sprang instinktiv zur Seite. Ein Körper fiel uns entgegen. Er hatte an der Tür gelehnt, und als ihm der Halt entzogen wurde, rollte er nach draußen.

Während ich noch immer schrie, sah ich alles wie in einem Film vor mir ablaufen. Ein tiefer Schnitt klaffte in der Kehle des Mannes, dessen Kopf nur noch durch die Wirbelsäule am Körper gehalten wurde. Überall war Blut – ein einziger roter Nebel, in den ich einzutauchen schien, um das gräßliche Bild vor meinen Augen zu löschen.

Jürgen packte mich am Arm und schüttelte mich, bis ich wieder zu mir kam. Er bemerkte nicht einmal, daß er die Lampe noch immer auf den Mann richtete, dessen Gliedmaßen vorhin so merkwürdig geschlenkert hatten.

„Lohfeld!“ sagte er, zutiefst erschüttert.

Meine Zähne schlugen wie im Fieber aufeinander, doch ich zwang mich, hinzusehen. In dem Gesicht dieses Mannes spiegelte sich ein Ausdruck ungläubigen Staunens. Und wieder waren es nur die Augen, an denen man den ungeheuren Schrecken ablesen konnte, den der Mörder verbreitet hatte. Verwirrung, Verzweiflung und Hoffnungslosigkeit mischten sich in dem starren Blick des Toten.

Jetzt waren es schon zwei Männer, die der Fremde umgebracht hatte. Würden wir seine nächsten Opfer sein?

„Ich habe Angst!“ flüsterte ich. „Hier irgendwo schleicht ein Wahnsinniger herum … bitte, Jürgen, laß uns gehen! Ich will nicht …!“

„Halt endlich den Mund!“ fuhr Jürgen mich an. „Glaubst du, mir geht es anders? Aber wir müssen die anderen suchen!“

Laut rief er die Namen seiner Kameraden. „Höhne! Osten! Kiessinger! Rudolf – wo steckt ihr?“

Keine Antwort – nur das Dröhnen des Donners war in kurzen Zeitabständen zu hören. Es war nur noch eine Frage der Zeit, wann sich das Gewitter entlud.

„Wir müssen sie suchen“, meinte Jürgen mit einem schwachen Versuch, etwas Sinnvolles zu unternehmen. Er nahm meine Hand und hielt sie fest. Es war, als wolle er Halt bei mir suchen, dabei war ich den furchtbaren Eindrücken ebenso hilflos ausgeliefert wie er.

Voll furchtbarer Ahnungen gingen wir zu der Baracke hinüber.

Die Archäologen besaßen zwar ein kleines Notstromaggregat, aber uns fiel nicht ein, es anzuwerfen. So tappten wir in der Dunkelheit weiter, zögernd und voller Furcht, wieder auf die Spur dieses unfaßbaren Verbrechens zu stoßen.

Nichts rührte sich. Kein Laut kam aus dem Gebüsch ringsum. Nicht ein einziges Tier ließ sich hören oder sehen. Die gesamte Natur schien stumm und ergeben auf den erlösenden Regen zu warten. Nur die Zweige der Bäume wurden von dem böigen Wind hin und her geschüttelt, schienen nach uns greifen zu wollen, tasteten durch die Finsternis und erfüllten sie mit geheimnisvollem Rascheln und Flüstern.

„Mein Gott, Jürgen“, sagte ich, als wir vor der gähnenden Öffnung der Baracke standen, aus der uns ein dumpfer, modriger Geruch entgegenwehte. „Was sollen wir nur tun? Wir müssen Hilfe holen, die Polizei benachrichtigen – und einen Arzt …“

„Ich glaube, wir brauchen keinen Arzt mehr“, kam es dumpf aus dem Raum, den Jürgen als erster betreten hatte. „Aber ich muß wissen, was hier eigentlich passiert ist!“

Das Innere der Baracke schluckte das Licht der starken Lampe gänzlich. Dennoch konnten wir genug erkennen. Drei Schritte vom Eingang entfernt fanden wir einen dritten Körper. Er lag lang ausgestreckt und hatte die Arme dicht an den Leib gepreßt.

Es war Höhne, der junge Student, der immer auf Jürgen eifersüchtig gewesen war. Sein Kopf lag in einer großen Blutlache, eingeschlagen von einem schweren Gegenstand. Dieses Mal schrie ich nicht mehr. Es war einfach zuviel, und irgendwie hatte ich das Gefühl, daß dieser Mord noch nicht der letzte sein würde.

Jürgen leuchtete den Raum aus. Er fand die Waffe, die der Mörder benutzt hatte. Es war eine uralte Keule, mit bis zur Unkenntlichkeit verrostetem und verkrustetem Metall beschlagen, und stellte den ersten Fund des Ausgrabungsteams dar.

„Nein!“ schrie Jürgen auf.

Der Lichtstrahl irrte ab. Er verweilte auf einem Teil der Werkzeuge und auf den Tischen, die voller Fundstücke lagen. Die beiden provisorischen Bahren, auf die man die Mumien gebettet hatte, standen leer in der Ecke. Attila senior, wie die Archäologen ihr Prunkstück genannt hatten, und sein Begleiter waren verschwunden.

Nur Reste von Torf und Lehm, einige Erdklumpen und ein paar Stücke, von denen man später sagte, daß es Lederreste gewesen sind, lagen neben den glatten, nackten Brettern.

„Sie haben … sie haben die Mumien gestohlen!“ murmelte Jürgen. Er ließ meine Hand los. Ich stand allein in der Dunkelheit und fühlte mich verloren und hilflos. Wie gebannt blickte ich auf den Lichtkreis, der über Wände, Tische, dunkle, undefinierbare Haufen und den Boden schlich.

Ein Teil der Waffen war offensichtlich durcheinandergeworfen worden. Neben den Bahren, die auf hölzernen, roh zusammengezimmerten Schrägen standen, lagen dunkle, modrig stinkende Binden. Damit waren die Krieger umwickelt worden – offensichtlich in großer Hast – wie mir Glismann einmal erklärte.

Jürgen kam zu mir zurück und flüsterte: „Die Mumien sind gestohlen. Sonst nichts, soweit ich es übersehen kann. Aber wo sind Kiessinger und Osten?“

Die Mitglieder des Teams, abgesehen von Jürgen und Rudolf Osten, nannten sich merkwürdigerweise beim Nachnamen, duzten sich aber in den meisten Fällen.

„Komm, wir müssen sie suchen!“

Widerstrebend folgte ich ihm.

Wenige Meter entfernt fanden wir die Überreste des Festes; einige umgeworfene und zerbrochene Gläser, von denen keines zum anderen paßte, Würstchen, Steaks und Buletten aus gewürztem Hackfleisch, eine Spezialität von Osten. Das Fleisch war zur Hälfte verkohlt, lag aber noch auf dem erkalteten Grill, aus dem der Wind die Asche herausblies. Einige Flaschen lagen am Boden verstreut, das Kirschwasser war ausgelaufen.

„Es muß vor dem Essen passiert sein!“ murmelte Jürgen voller Verzweiflung.

Wir liefen weiter, im Zickzack durch die Büsche, hinter den Wohnwagen und an dem Zelt vorbei … Neben dem Zelteingang stutzte ich und hielt Jürgen an der Hand fest.

„Da. Dort vorn!“ sagte ich. Ich glaubte, eine am Boden liegende Gestalt gesehen zu haben. Jürgen leuchtete, und jetzt erkannten wir deutlich, daß es tatsächlich ein Körper war. Wir gingen näher heran.

„Mein Gott!“ sagte Jürgen völlig gebrochen. „Es ist Rudolf. Er ist mit dem alten Ding ermordet worden.“

Wir kauerten uns neben der Leiche nieder. Der vierte Tote! Und obwohl wir es beide nicht aussprachen, wir wußten, daß auch Kiessinger zu den Opfern des Wahnsinnigen zählte. Oder war er sogar selbst der Mörder, der seine Kameraden im Streit getötet hatte?

Eigentlich sprach alles gegen diese Theorie.

Rudolf Osten hatte offensichtlich auf dem leichten Feldstuhl gesessen und sich gegen den dicken Stamm einer verwitterten Birke gelehnt, als ihn der Tod überraschte. Auf der rechten Seite des Stuhles sah man ein Zahnputzglas, auf der linken die Rotweinflasche, die genau waagerecht in das spärliche Gras gefallen sein mußte und daher noch halb voll war. Osten mußte später heruntergerutscht sein.

Es war ein schrecklicher Anblick, wie sich die Hände des jungen Mannes um den rostigen, abblätternden Griff eines großen Dolches klammerten, der bis zum Heft in seinen Körper hineingestoßen worden war. Möglicherweise war die Waffe auch mit großer Wucht geworfen worden. Osten hatte die Augen geschlossen, und sein Gesicht zeigte die Spuren eines kurzen, sehr heftigen Schmerzes.

„Tot!“ sagte Jürgen neben mir. „Rudolf Osten tot – er war noch so jung – ein ganzes Leben lag vor ihm!“

Ich sah Jürgen an, wie er so verzweifelt auf den Toten starrte. Sein Gesicht wirkte wie erloschen. Dann zog er mich hoch und schloß mich in seine Arme. In diesem Augenblick löste sich die Sperre in mir, die der Anblick der gräßlich zugerichteten Menschen verursacht hatte. Ich klammerte mich an den Geliebten und weinte mich an seiner Schulter aus.

Mit mechanischen Bewegungen streichelte Jürgen über meinen Rücken, bis ich mich einigermaßen beruhigt hatte. Dann sagte er tonlos: „Ille, wir müssen weiter!“

Der böige Wind hatte sich inzwischen zu einem Sturm gesteigert. Er riß und zerrte an unseren Hemden und schlug die Jeans an unsere Beine. Ich nickte und wischte mir die Tränen ab.

Wir liefen an der Rückseite der Wohnwagen vorbei, leuchteten in das leere Zelt hinein, rochen den verschütteten Wein und nahmen einen schwachen Geruch nach Benzin war, der wohl aus dem kleinen Generator stammte.

„Hinüber zur Grabung!“ ordnete Jürgen an. Er wartete nicht auf meine Antwort, sondern zog mich mit sich. Seine Schritte wurden schneller. Schließlich liefen wir über den schmalen, ausgetretenen Pfad auf das terrassenförmige Loch im Moor zu und blieben an dessen Rand stehen. Karren, Siebe und Werkzeuge waren hier sauber zusammengestellt.

Jürgen leuchtete schräg abwärts. Etwas Grundwasser war ausgetreten, in ein Loch gesickert und zu einer braunen, jetzt tiefschwarz schillernden Brühe geworden. Halb darin versunken – nur der Oberkörper ragte noch heraus – lag Kiessinger. Wir erkannten ihn an seiner Wildlederjacke, die ihm eine Spur zu eng war. Neben ihm steckte ein Spaten, dessen Schneide vom häufigen Gebrauch glattgeschliffen war und wie Silber schimmerte.

„Der Schädel!“ rief Jürgen entsetzt.

Er war mit einem wuchtigen Hieb gespalten worden. Ich wandte mich schaudernd um.

„Alle fünf!“ murmelte Jürgen. Er wiederholte es mehrmals.

Mit war speiübel, und ich hatte nur den einen Wunsch, von hier wegzukommen – alles zu vergessen. Ich versuchte mir einzureden, daß das alles nur ein fürchterlicher Traum war, aus dem ich jeden Augenblick erwachen mußte. Doch Jürgen machte mir gleich darauf klar, daß es sich um Realitäten handelte.

Unnatürlich ruhig sagte er: „Wir müssen nach Stalberg zurück … Alle sind tot! Ermordet! Alle fünf – alle fünf …“

Mit zitternden Knien schleppten wir uns zu Jürgens Wagen. Zwei Menschen, die einem grausigen Tod ins Auge gesehen hatten und sich jetzt wie ausgehöhlt fühlten. Hinter uns erhellte Blitz um Blitz die makabre Szene. Ein Donnerschlag krachte nach dem anderen und rollte mit lautem Getöse durch den Himmel. Das Gewitter stand jetzt genau über uns.

Die Natur schien sich in einem ungeheuerlichen Aufruhr zu befinden.

Jürgen öffnete mir die Tür und kurbelte die Scheibe hoch, ehe er sie zuwarf. Dann schaltete er die Lampe aus und warf sie auf den Rücksitz.

Jürgen startete. Krachend legte er den ersten Gang ein, fuhr mit zu viel Gas los und jagte den roten Wagen förmlich auf den Weg hinaus.

Er fuhr unkonzentriert, viel zu schnell und wie im Fieber. Mit hundert Stundenkilometern jagten wir durch die ausgefahrenen Spuren, schleuderten und rutschten. Die Fernlichter hatten Mühe, den Weg vor uns zu erhellen, der in Wolken von Staub gehüllt war. Sandkörner prasselten gegen Blech und Scheiben.

Ich hielt mich krampfhaft fest und sah zu Jürgen hinüber. Sein Gesicht wirkte im grellen Licht des heftig tobenden Gewitters unnatürlich hart. Er hatte die Lippen fest aufeinandergepreßt. In seinen Augen loderten Haß und Wut, während sich seine Hände so fest um das Steuerrad preßten, daß die Knöchel weiß hervortraten. Dicht vor uns setzte ein Reh über den Weg, aber Jürgen nahm nicht einmal den Fuß vom Gashebel.

Blitze blendeten ihn, machten ihn sekundenlang blind und hilflos. Der Wagen schlitterte über Gras, die Hinterräder drehten rasend schnell durch, doch im nächsten Augenblick hatte Jürgen den Wagen wieder fest in der Hand und lenkte ihn auf den Weg zurück.

Der Donner machte uns taub. Die ersten schweren Regentropfen zerplatzten auf der Windschutzscheibe und erzeugten auf dem Dach seltsame, furchterregende Geräusche. Staub und Wasser vermischten sich zu einem schmierigen Brei und machten das Glas trübe.

Jürgen begann wild und unbeherrscht zu fluchen, denn die Scheibenwischer konnten den Schmutz nicht schnell genug beseitigen, um wieder klare Sicht zu schaffen.

„Willst du unbedingt einen Unfall bauen?“ fragte ich, als ich das Schlingern nicht mehr aushalten konnte.

„Schon gut“, knurrte er und nahm etwas Gas weg. „Du hast ja recht, es ist doch nichts mehr zu ändern!“

Über uns entluden sich jetzt die dicken, schweren Gewitterwolken. Der Regen sprühte durch das offene Fenster und lief in breiten Bahnen über das Glas. Jürgen kurbelte die Scheibe hoch. Sofort beschlug sich die Innenseite des Fensters.

„Fahr doch langsamer, Jürgen!“ brüllte ich ihn an.

Er schien mich nicht zu verstehen, denn der Wagen raste im gleichen Tempo durch riesige Pfützen. Donnernd schlug das Wasser in die Kotflügel und spritzte in breiten Bächen nach allen Seiten. Endlich schaltete er einen Gang tiefer und fuhr langsamer. Sein Gesicht war schweißüberströmt. In der Kurve, hinter der die schmale Brücke über das Flüßchen führte, bremste Jürgen endlich ab.

„Ich kann es noch immer nicht fassen, daß diese heimtückische Kreatur alle umgebracht hat – und aus welchem Grund?“

„Es ist wie ein Alptraum“, erwiderte ich laut, um den Lärm draußen zu übertönen. „Was ist das, dort vorn? Fahr vorsichtig!“

Wir überquerten die Brücke, deren Bohlen naß und schlüpfrig geworden waren. Die Reifen faßten nur schlecht. Dann kamen wir in den Wald und befanden uns nach etwa zwanzig Metern wieder in dem natürlichen Tunnel aus Baumwipfeln und überhängenden Zweigen. Jürgen beugte sich vor und stieß mit der Stirn fast an die Scheibe.

„Dort …!“ sagte er und deutete in den Lichtkegel.

Übergangslos trat er auf die Bremse. Ich wurde nach vorn geschleudert und im nächsten Augenblick zur Seite, als der Wagen in einen Busch hineinfuhr. Fluchend legte Jürgen den Rückwärtsgang ein und stellte ihn wieder gerade. Die Fernscheinwerfer bohrten sich in den halbrunden, dunklen Schacht.

Etwa hundert Meter vor uns standen zwei Gestalten. Ich wischte über die Scheibe und sah sie nun deutlicher. Zwei mittelgroße Männer, dunkel, mit leuchtenden Flächen an den Körpern. Sie wirkten irgendwie fremd und gespenstisch.

Wir sahen uns an, schienen beide die gleichen Gedanken zu haben, hielten sie aber für zu verrückt, um sie zu äußern. Jürgen faßte sie zuerst in Worte.

„Das ist unmöglich – das kann nicht sein!“ Er war völlig fassungslos. Aber eine Täuschung war unmöglich, denn wir sahen sie direkt vor uns, die mehr als tausendjährigen Leichen aus dem Moorgrab, lebendig und aufrecht stehend.

Ich wischte mir über die Augen, doch das Bild blieb. Attila senior und sein Grabgefährte trugen die Rüstungen, in denen man sie damals zur letzten Ruhe gebettet hatte – kupfern leuchtende Helme, dunkles Leder mit riesigen Schnallen, den kleinen Brustpanzer und die Schilde. Sie versuchten, aus dem Bereich der Scheinwerfer zu kommen, und bei ihren raschen Bewegungen sahen wir deutlich die langen, gekrümmten Schwerter von ihren Hüften baumeln.

„Fahr nicht hin! Sie bringen uns auch um!“

Ich hörte mich wimmern, war nur noch ein Bündel Angst. Ich fühlte ein Schaudern, das mich so direkt und ausweglos erfüllte, als käme es aus einer anderen Welt. In jedem von uns steckt wohl die Furcht vor irgendwelchen archetypischen Geistern aus der Vergangenheit. Jetzt wurden wir mit ihnen konfrontiert, und das Entsetzen ließ uns das Blut gefrieren. Ich hatte das Gefühl, wahnsinnig zu werden.

Nicht so Jürgen. Ihn schien lediglich die Wut gepackt zu haben. Der Motor des kleinen Wagens heulte auf. Jürgen fuhr auf die Stelle los, an der wir die beiden gesehen hatten. Wenden wäre hier ohnehin kaum möglich gewesen.

„Nein! Nicht!“ schrie ich.

„Sei ruhig!“ brüllte Jürgen grob. Er gab Gas. Der Wagen raste auf die beiden Gestalten zu, die zwischen den Tannenstämmen standen und uns entgegensahen. Sie waren geblendet. Als wir nahe genug waren, griffen sie zu ihren Schwertern. Wir sahen alles ganz deutlich, mit einer Art ungewohnter Klarheit, wie sie auch Betrunkene zuweilen haben. Dann waren wir vorbei.

Als der Weg in die breite Bundesstraße überging, wurden wir ruhiger. Die Gefahr lag hinter uns, weit draußen im Teufelsmoor, jenseits des Flüßchens. Als wir vor der Polizeistation hielten, hatte der Regen fast völlig aufgehört. Nur im Norden wetterleuchtete es noch.

Tief in dem Gebüsch verborgen, hatten die beiden Hunnen den pferdelosen Kampfwagen herankommen sehen. Er hatte vier riesige, grellweiße Augen an seiner Vorderseite, in deren Licht sie nicht blicken konnten, ohne vollständig geblendet zu werden. Mit schrecklichen Geräuschen war er näher und näher gekommen, jedoch ohne das Mahlen eisenbeschlagener Räder, das sie von ihren eigenen Wagen kannten.

„Ein furchtbarer Wagen!“ hatte Sheng gesagt und den Kopf zwischen die Schultern gezogen. „Er kommt aus der Richtung des Lagers, das wir eben verlassen haben.“

„Dann wissen sie auch, was mit ihren Freunden geschehen ist“, hatte Fürst Torras mit finster zusammengezogenen Brauen erwidert. Noch einmal waren die Gedanken des Herrschers von Nyrmada zu den verhaßten Grabräubern gewandert und zu dem Augenblick, in dem er zu neuem Leben erwacht war …

Fürst Torras von Nyrmada öffnete langsam die Augen. Sein Blick wanderte durch den fremden, dunklen Raum, der nur notdürftig von einem rötlichen Lichtschein, der von draußen kam, erhellt wurde. Er erreichte die Tische, auf denen eine Menge Waffen ausgebreitet waren – seine Waffen. Dort lagen Schilde, Speere und Dolche, die man ihm in das Lager des langen Schlafes mitgegeben hatte und sein Bogen, der schnellste und treffsicherste seines ganzen Volkes. Die Waffen waren vom Rost zerfressen und vermodert.

Torras lag gefangen in einer Jurte. Durch die offene Tür konnte er die Grabschänder erkennen, die ihn besiegt hatten. Jetzt rüsteten seine Feinde zu einer Feier.

„Euch soll die Lust zum Feiern vergehen“, schwor sich der Hunnenfürst grimmig. Er bewegte vorsichtig den Kopf, besaß jedoch noch nicht so viel Energie, um sich von seinem Lager zu erheben. In seinen Knochen spürte er das nahende Gewitter.

Es war das richtige Wetter, um seine Herrschaft wieder anzutreten, und es waren die Nächte, in denen in seinem Volk seltsame Dinge geschahen. Wenn der lange Sommer in die Zeiten des Schnees überging und die Sterne günstig standen, dann wirkte der magische Zauber. Er brauchte nur auf den Sturm zu warten, der aus einer bestimmten Richtung kommen mußte und auf den säftespendenden Regen. Sein langer Schlaf war jetzt zu Ende.

Torras von Nyrmada wandte den Kopf in eine andere Richtung. Morsches Gewebe, einstmals mit feinster Salbe und bestimmten Harzen getränkt, riß und fiel zu Boden. Seine Freunde hatten ihn und Sheng damit umwunden, damals, als sie auf dem Schlachtfeld gefallen waren.

Der Hunnenfürst sah zu seinen Feinden hinaus, deren kleine Häuser in den prächtigsten Farben des Krieges leuchteten und erhellt waren. Zwischen ihnen loderte ein kräftiges Feuer.

Unbändiger Haß flammte in Torras auf. Sein Blick wanderte zu den Waffen zurück, heftete sich mit magischer Gewalt darauf. Er fühlte deutlich, die Stunde war gekommen, in der er allein durch die Kraft seiner Augen die längst verrotteten Kriegsgeräte in neue, glänzende, scharfe Waffen verwandeln konnte. Er würde mit diesen Waffen kämpfen, bis er wieder der Alleinherrscher seines Volkes war. Wer heute noch auf seinem Thron saß, würde vor ihm zittern müssen. Und Sheng, der breitschultrige Kriegshauptmann, einer der vielen Nebensöhne seines Vaters, würde ihm bei diesem Machtkampf helfen – treu und unerschütterlich wie früher!

Der Mund des Kriegers öffnete sich. In der Dunkelheit leuchtete ein lückenloses, kräftiges Gebiß auf, dessen Eckzähne spitz zugefeilt und mit goldenen Kronen versehen waren; ein Zeichen seines königlichen Geblüts.

Draußen schleppten sie Pokale und Behälter mit Wein heran. Fleisch und kleine Würste wurden gebracht und auf den Rost gelegt. Die Feinde benahmen sich sorglos und laut. Torras’ Augen waren scharf, sein Verstand arbeitete hervorragend. Er beobachtete die Feinde ständig und zählte fünf verschiedene Männer. Ihre Kleidung stammte offensichtlich aus einer anderen Zeit.

Er und Sheng, sein Hauptmann, mußten lange geschlafen haben. Nun waren sie ausgeruht, ihre Wunden verheilt, und sie konnten wieder in den Kampf eingreifen.

Aber das Gewitter war noch zu fern, um die Voraussetzung für ein neues Leben schaffen zu können. Noch immer reichten seine Kräfte nicht aus, sich erheben zu können, um der kleinen Gruppe von Grabschändern zu entkommen und sie so zu bestrafen, wie es Brauch und Sitte war.

„Sheng!“

Es war nur ein Flüstern, fast unhörbar unter dem Knistern der Flammen und dem lauten Gemurmel fremder Stimmen.

„Herr?“

Eine wilde, heiße Freude durchzuckte Fürst Torras. Auch sein Kampfgefährte war erwacht. Er konnte schon sprechen.

„Was geht mit uns vor? Wo sind wir, Fürst?“

Torras gab keine Antwort. Er ließ die Männer nicht aus den Augen. Die fünf bereiteten ihr Fest vor. Vermutlich wollten sie ihre Schandtat feiern, das wertvolle und heilige Grab eines hunnischen Fürsten beraubt zu haben. Sicher würden sie die Waffen, die kostbaren Schilde und Rüstungen verkaufen oder verschachern.

Sheng und Torras wunderten sich. Warum hatten sie keine Weiber dabei, die doch jedes Fest durch Tanz und Hingabe verschönerten? In Gedanken zuckte Torras die Schultern. Was kümmerte es ihn!

Seine Aufgabe war es, sich zu befreien, die Täter zu bestrafen und zu kämpfen. Er mußte ein Weltreich erobern und vollenden, was ihm damals nicht gelungen war, ehe das Volk der Hunnen mit seinen ruhmreichen Kriegern für immer in die Welt der Sagen einging.

„Sieh dich um“, befahl der Hunnenfürst seinem Gefährten. „Präge dir alles genau ein, studiere ihre Gewohnheiten, dann ist es leichter, sie zu besiegen.“

Er sprach sehr leise. Eigentlich war es schon mehr ein Flüstern.

„Fühlst du schon genug Kraft in dir?“

„Noch nicht, Herr.“

Die beiden Männer warteten geduldig. Sie hatten so lange Zeit im Moor geruht, ohne es zu wissen und zu spüren, daß es jetzt auf ein paar Stunden nicht mehr ankam. Aber ihr Tatendrang wuchs, je mehr sich ihre Gedanken mit der Zukunft beschäftigten.

Draußen gingen die Vorbereitungen für den Mulatschak – das Siegesgelage – weiter. Eine schauerliche Musik klang zu den beiden Hunnen herüber. Fremdartige Instrumente, von unsichtbaren Musikanten gespielt. In dem Heer des Fürsten von Nyrmada wären diese Spieler längst ausgepeitscht worden.

„Sheng?“

„Ja, Herr?“

„Hörst du? Das Gewitter kommt näher. Bald werden wir frei sein und kämpfen!“

„Ich brenne darauf, wieder eine Waffe zu führen!“

Sie mußten sich ziemlich weit von dem großen Schlachtfeld entfernt befinden. Damals, als sie schwer verwundet und daraufhin hastig, aber mit allen Ehren begraben worden waren, hatten sich die Kämpfe an anderer Stelle abgespielt. Die berittene Abteilung – unter Führung des Fürsten – hatte einen Zug mit Nachschub, frischen Pferden und Verpflegung überfallen und mit den Männern der Begleitung gekämpft. Es war ein schneller, nächtlicher Kampf gewesen, beim Schein der Fackeln und dem Licht der Mondsichel. Eine Lanze, einige Schwerthiebe, die aus der Dunkelheit schwirrenden Pfeile – das waren die letzten Bilder, die Torras in seiner Erinnerung bewahrt hatte. Dann war das große Dunkel über ihnen zusammengeschlagen.

Bald würde sich das Blatt wenden.

„Wir werden mit aller Vorsicht kämpfen müssen, denn wir kennen das Terrain nicht. Vielleicht sind auch diese verfluchten Musikanten bewaffnet. Wir dagegen sind nur zwei!“

„Aber wir sind listig, Herr“, sagte Sheng.

Der Hunnenfürst lächelte. Er hatte diesen kleinen Mann mit den ungeheuren Muskeln und dem Stiernacken immer gern gemocht. Er entsann sich an eine Handvoll wilder Kämpfe, in denen er Sheng und dieser ihn begleitet und beschützt hatte. Sie zählten nicht mehr, wie oft der eine dem anderen das Leben gerettet hatte. Es war zu einer Selbstverständlichkeit geworden.

„Unsere Waffen sind hier. Wir werden sie nach der Rache schleifen müssen.“

„Ein Fürst schleift Waffen?“ erkundigte sich Sheng verwundert.

„Er tut die Arbeit Unwürdiger, wenn keine Sklaven in der Nähe sind“, flüsterte Torras.

Draußen wurde die schauerliche, fremde Musik lauter. Gläser klirrten. Das Feuer prasselte, Funken sprangen nach allen Seiten. Die Stimmen der fünf Grabräuber sagten fremde und bekannte Dinge. Sie waren vollkommen ahnungslos, diese Krieger. Seltsamerweise waren sie nicht bewaffnet. Sie schienen sich absolut sicher zu fühlen.

Fremde Kampfwagen standen auf dem Platz. Ihre Tiere schienen im Wald zu sein oder außerhalb des kleinen Lagers zu grasen.

Immer wieder erhellten Blitze die Nacht. In diesen kurzen, allzu flüchtigen Sekunden sahen Torras und Sheng den größten Teil des Lagers und prägten sich den Standort der Kampfwagen und des Zeltes ein, um für den Überfall gerüstet zu sein. In Gedanken suchten sie sich bereits die Waffen unter den Stücken aus, die sorgsam um sie herum aufgestapelt waren.

Mehr und mehr kehrte die alte Kraft in ihre Körper zurück.

Das Gewitter näherte sich.

„Hörst du es, Herrscher?“ wisperte Sheng. Seine Muskeln spannten und lockerten sich.

„Donner aus dem Norden“, erwiderte der Fürst leise. „Es ist der richtige Tag und die richtige Stunde, um die verborgenen Kräfte wirksam werden zu lassen!“

Torras von Nymada erinnerte sich an die Weissagung bei seiner Geburt. Eine gebückte, zahnlose Alte – als Hexe bekannt und als Wahrsagerin verschrien – hatte der staunenden Menge verkündet, daß aus diesem Knaben ein grausamer, aber guter Herrscher werden würde, dem drei Leben geschenkt seien.

Der Fürst glaubte an diese Vorhersage, denn als Kind war er schon einmal ins Wasser gefallen und beinahe ertrunken. Einen halben Tag hatte er wie tot dagelegen, dann waren seine Lebensgeister wieder erwacht. Jahre später, als er zum Krieger herangereift war, hatten ihn die Feinde auf dem Marsch nach Westen fast getötet. Vier Tage lang hatte man ihn auf der Schleifbahre von einem Pferd hinterher ziehen lassen und an seiner Genesung gezweifelt. Aber er war wieder gesund geworden und hatte weitergekämpft, als sei nichts geschehen. Nun würde sein drittes und letztes Leben beginnen.

„In zwei Stunden sind wir frei“, hörte er Sheng sagen, der sich in den heiligen Binden streckte, mit denen man seine Glieder umwickelt hatte. Er trug noch die prächtige Rüstung am Leib, mit der er begraben worden war – festgegürtet mit breiten Lederbändern.

„Länger kann es nicht mehr dauern!“ versprach der Hunnenfürst grimmig.

„Ich bin gerüstet!“

Sie warteten weiter, regungslos und mit offenen Augen, von Kopf bis zu den Zehen eingehüllt. Noch heute strömten die Binden einen wohltuenden Geruch aus. Langsam steigerte sich die Kraft in ihnen. Diese geheimnisvolle, nur den Alten bekannte Kraft aus den Wolken, die man kaum fühlen und nur in den Zeichen der Blitze wahrnehmen konnte, erfüllte sie mit wachsender Vorfreude. Bald würden sie sich bewegen, ihre Glieder regen können und von der Fessel der Starre befreit sein.

Die Ströme aus Erde und Luft – nur an diesem Tag des Jahres wirksam-vereinigten sich geheimnisvoll und lautlos in den Körpern der beiden Krieger und erfüllten sie auf wunderbare Weise mit neuer Energie.

Langsam erhob sich Torras, der Fürst, in sitzende Haltung. Er hörte, wie die breiten Binden über seinen Armen und dem Brustkorb rissen. Er holte tief Luft. Mit jedem Atemzug pumpte er die neu erwachte Kraft in die mächtigen Schultermuskeln, in die Arme und Muskelstränge des Halses.

Noch immer feierten die Männer dort draußen. Langsam begann es nach Fleisch und brennendem Holz zu riechen. Auch der Duft roten Weines, eines leichten Weines, stieg in die Nase des Fürsten.

Schlagartig wurden Erinnerungen dabei wach: Nächte an lodernden Lagerfeuern, wilde Ritte mit den Kampfgefährten, Pokale voller Wein und die köstlichen, knusprig gebratenen Schweine und Hirsche am heißen Spieß. Kämpfe, Verluste und Siege. Pferde, die mit hämmernden Hufen über weite Ebenen und durch finstere Wälder gesprengt waren.

„Das alles wird neu beginnen! Ich fühle es! Ich weiß es!“ stieß der Fürst hervor, von seinen Vorstellungen übermannt.

„Ich habe dich nicht verstanden, Herr!“ meinte Sheng leise.

„Ich erinnerte mich nur an vergangene Tage!“ sagte Torras. „Bist du bereit?“

„Noch nicht!“

Als der Fürst sich schwer aufstützte und die Beine von den Brettern schwang, rissen die letzten Leinenfetzen und fielen zu Boden. Das Gefühl tauben, nutzlosen Fleisches war jetzt völlig verflogen. Mit jedem Donnerschlag – das Gewitter kam schnell näher – erhöhte sich die Kraft und wuchsen die klaren Gedanken. Seine noch tauben Fußsohlen berührten den Boden.

Wie ein Glutstrom schoß es in diesem Moment durch den Leib des Fürsten von Nyrmada. Er sprengte die letzten Fesseln. In dem schwachen Lichtschein, der von der Tür her kam, sah er an sich herunter.

Alles an ihm war neu und unbenutzt. Die Teile der Rüstung, das Leder, der Stoff der Kleidung und die Pelze. Sogar die Sporen rasselten bei jedem Schritt; diese merkwürdigen Dinger, mit denen man ein erschöpftes Pferd noch schneller machen konnte. Mit drei Schritten war Torras an dem Tisch, fand seinen kostbaren Helm und setzte ihn auf.

„Sheng!“

„Herr?“

„Ich bin jetzt bereit. Nur noch die Waffen!“

Er nahm das Schwert mit der langen, gekrümmten Schneide. Es war von den Sklaven in unermüdlicher Arbeit gehärtet, mit Edelsteinen verziert und geschliffen worden. Zuletzt griff er nach den Dolchen und dem Speer.

Nur der Köcher mit den langen Pfeilen und der Bogen waren verdorben. Ihre Seele hatte den langen Schlaf nicht ausgehalten.

Langsam, wie vor dem Gefecht, rüstete Torras sich aus. Schließlich war er fertig, drehte sich um und lehnte sich gegen die Wand.

Blitze zuckten und kamen näher.

Krachende Donnerschläge erschütterten die Luft und bildeten die schauerliche Kulisse für den kommenden Kampf.

Von Norden zogen Schleier von Staub und dürrem Laub heran. Es war ganz wie in der Heimat, wenn sich vor undenklichen Zeiten der Zug der Hunnen formiert hatte und die auserwählten Krieger in den Kampf gezogen waren.

Vorsichtig spähte Torras durch die Öffnung der Jurte, die mit beträchtlichem Können gezimmert worden war. Vier der Feinde standen oder saßen um das Feuer herum. Sie hielten durchsichtige Becher in den Händen und sprachen laut miteinander. Die Flammen beleuchteten ihre Gesichter. Es schienen keine Kämpfer oder Krieger zu sein, eher Bauern oder Hirten.

Torras hob die Schultern und wandte den Kopf. Eben schwang sich Sheng von der roh gezimmerten Bahre. Er hob die Hand und sagte: „Ich fühle mich kräftig genug. Gleich schlagen wir los!“

„Gut so!“ gab der Fürst zurück.

Er wartete, während sich Sheng bewaffnete. Torras hörte das Reißen von Binden, dann bemerkte er, wie Leder gegen Metall klatschte und Eisen gegen Bronze und Kupfer schlug. Sheng hob seinen Streitkolben hoch und schwang ihn prüfend um seinen Kopf. Er gab das gewohnte, sausende Geräusch von sich.

Zufrieden flüsterte Sheng: „Wohin gehen wir, Herr?“

„Zu unserem Heer! Zurück zu den anderen!“

„Und wo finden wir unser Volk?“

„Im Westen, wie du weißt.“

„Kämpfen sie dort noch immer?“

Torras blieb seinem Hauptmann die Antwort schuldig. Die beiden Hunnenkrieger wußten nicht, wie lange sie in dem Moorgrab geruht hatten, aber sie würden reiten, bis sie ihr Volk gefunden hatten. Es würde nicht leicht sein, doch sobald sie die Pferde der Grabschänder besaßen, waren sie schneller und konnten in einem größeren Gebiet suchen.

Plötzlich hob der Fürst die Hand.

„Still! Einer von ihnen kommt hierher!“

Sheng flüsterte zurück: „Soll er kommen!“

Sie schlichen in den Schatten zurück. Fieberhafte Erwartung erfüllte die beiden Männer, während draußen noch immer die unsichtbaren Musiker lärmten, das Feuer prasselte, die Donnerschläge hallten und die Blitze rund um den Platz einschlugen.

Einer der fünf Fremden kam, einen Becher in der Hand, näher heran. Er war jung und bewegte sich sorglos, nicht wie ein geübter Krieger. Kurz vor dem Eingang blieb er stehen, drehte sich um und rief den anderen etwas zu. Die beiden Hunnen verstanden nur einzelne Worte, aber aus dem Klang und dem Tonfall konnten sie annähernd erkennen, was er meinte.

„Ich muß mir die beiden noch einmal ansehen. Kommen Sie mit, Glismann?“

Eine undeutliche Antwort vom Feuer her. Der junge Mann zuckte die Schultern, lächelte unschlüssig und kam näher. Er durchquerte den Eingang und ging geradewegs auf die beiden leeren Bahren zu. Dann blieb er plötzlich wie gelähmt stehen.

„Die beiden Mumi …“

Er kam nicht weiter. Sheng schwang seinen Streitkolben und bewegte den Arm im Halbkreis. Das dicke Ende der Waffe, mit schwerem Metall beschlagen, krachte von vorn gegen den Schädel des Mannes. Im hohen Bogen flog der durchsichtige Becher davon, der Inhalt sprühte über den Fürsten. Der Fremde knickte in den Knien ein, legte die Arme an die Seiten und fiel um wie ein gefällter Baum. Ein dumpfes Krachen war zu hören, als der Körper zwischen den Binden zu Boden fiel.

Der Bann war gebrochen – ihre Waffen gehorchten ihnen wie in vielen früheren Schlachten. Ein Blutrausch ohnegleichen kam über die beiden Hunnenkrieger, die erst ruhten, als alle ihre Feinde tot am Boden lagen.

Torras von Nyrmada atmete schwer. Wild sah er sich um.

Wo waren die Musikanten? Die Pferde? Die Weiber?

Seine Augen durchbohrten das Dunkel. Die vielen kleinen Lichter aus den Häusern und vom Feuer her erhellten annähernd eine runde Zone um das Lager, an deren Rand jetzt Sheng wieder auftauchte. Auch die flackernden Blitze machten die Umgebung deutlich.

„Ich habe keine Pferde gesehen, auch keine Spuren!“ rief Sheng vom anderen Ende des Lichtkreises her.

Torras hob die Hand.

„Und ich keine Musikanten!“ rief er.

Langsam ging er in Richtung des Feuers. Die heiße Glut der Holzkohlen hatten inzwischen die Fleischstücke hart und schwarz werden lassen. Brandgeruch stieg auf.

Auf einem hohen Tisch sah der Fürst einen schwarzen, von silbernem Metall umrahmten Kasten. Als er näher trat, hörte er aus dem Kasten ein Wispern und Brummen. Zögernd ging der Fürst auf den sprechenden Kasten zu. Er bemerkte Knöpfe und andere, seltsame Verzierungen.

Torras streckte die Hand aus und berührte einen der Knöpfe. Plötzlich hörte er die Musiker wieder, aber er konnte sie nicht sehen. Ungläubig starrte er auf den Kasten. Kein Zweifel, die Musik kam aus der merkwürdigen Maschine vor ihm.

Der Herrscher von Nyrmada wich zurück. Zorn entstellte sein Gesicht. Er riß sein Schwert aus der Lederscheide, holte aus und zerschmetterte mit einem einzigen wuchtigen Hieb den Kasten. Noch einmal jaulte die Musik auf, dann verstummte sie gänzlich.

Schaudernd und sich schüttelnd schob der Fürst die Waffe in die Scheide zurück.

„Teufelszeug!“ murmelte er. „Musik aus einem Kasten – Häuser auf Rädern und keine Pferde! Was tun wir jetzt?“

„Plündern“, schlug Sheng vor, der neben den Fürsten getreten war.

„Hier gibt es nichts zu plündern. Sie waren selbst arm. Aber wir brauchen unbedingt Pferde, Sheng!“

„Richtig, Herr!“ war die Antwort. „Wir werden suchen, bis wir Pferde finden.“

Aufmerksam sahen sich die beiden Männer um. Ihre Augen, die geübt darin waren, jede wichtige Einzelheit bei einer Jagd oder einem Kampf genau wahrzunehmen, registrierten unzählige neue Dinge.

Sie befanden sich hier in einer ihnen völlig fremden Welt. Noch niemals hatten sie derartige Dinge gesehen, geschweige denn von ihnen gehört. Und in dieser Umgebung sollten sie das Heer finden, in dem sie damals gekämpft hatten? Es würde schwierig sein, besonders deshalb, weil sie die Sprache der Menschen nicht verstanden.

„Still!“ sagte der Fürst plötzlich und faßte Sheng am Arm. „Hörst du?“ Er deutete auf einen fernen Punkt im Westen. Dort geisterten dicke Lichtstrahlen hinter den Bäumen umher. Ein Rasseln und Rattern, wie von tausend wütenden Hornissen, kam näher. Es vermischte sich mit dem Heulen des Windes und dem grollenden Donner zu einem furchtbaren Klang.

Die beiden Krieger lauschten dem Geräusch nach, das schnell näher zu kommen schien. Ohne sich weiter um die Toten zu kümmern, rafften sie eilig ihre Waffen zusammen und rannten über einen breiten Pfad mit tief ausgefahrenen Radspuren den schwankenden, auf und niederzuckenden Lichtern entgegen.

„Ein furchtbarer Kampfwagen“, murmelte Sheng abermals. Seine dunklen Augen verfolgten wie gebannt das Herannahen des Gefährtes, das ihm uneingestandene Furcht einflößte. Im Inneren des Wagens konnte er zwei Gestalten ausmachen. Ein junger Mann und ein Weib saßen darin.

„Sie haben alles gesehen, Fürst!“ rief Sheng.

Torras von Nyrmada wurde durch die Stimme des Kampfgenossen aus seinen Gedanken gerissen. „Weshalb erschreckt dich dieser Wagen so?“ fragte er.

Der Hunne zuckte die Schultern.

„Das liegt daran, daß du seine Funktionen nicht kennst, Sheng“, belehrte der Hunnenfürst seinen Waffenbruder. „Alle Dinge verlieren ihren Schrecken, wenn man mit ihnen umzugehen weiß. Dann ist es auch einfach, sie zu vernichten.“

„Glaubst du, Herr?“

Torras nickte. „Komm!“ ermunterte er Sheng. „Wir müssen weiter.“

Mit zwei langen Sätzen überquerten sie den Pfad, in dessen Fahrrinnen lehmiges Wasser stand. Plötzlich wurden die beiden Krieger von den Lichtern des Wagens erfaßt. Sie blieben stehen und sahen ihm entgegen. Er schleuderte hin und her, als ob die unsichtbaren Pferde durchgegangen wären.

„Sie wissen, daß wir die Herrschaft wieder an uns gerissen haben!“ rief der Fürst durch das Heulen des Sturmes. Der Regen kam in Strömen vom Himmel herunter. Die Bäume bogen sich, peitschten mit ihren Zweigen nach den Männern und überschütteten sie mit nassem Laub. „Sie werden ihrem Volk von uns berichten“, fuhr Torras fort. „Die anderen werden Angst bekommen, vor uns zittern und uns den nötigen Respekt entgegenbringen!“

Der Wagen kam näher, die weißen Augen wurden größer und das Licht stechender. Geblendet und unsicher bewegten sich die Krieger, glitten aus dem Bereich des Lichts hinaus und blieben zwischen einigen Büschen stehen.

„Sie greifen an!“ grollte Sheng und faßte nach seinem Schwert.

„Nein!“

Die Stimme des Herrschers ließ ihn mitten in der Bewegung innehalten. Der Wagen hielt, drehte sich halb, fuhr rückwärts wie von Geisterhand bewegt und kam dann auf den Weg zurück. Wieder hörten sie das ratternde Geräusch. Der Wagen schoß auf sie zu, und jetzt erfaßte auch den Fürsten ein Gefühl der Angst. Aber es war nicht die Furcht vor diesem Wagen, sondern davor, daß er die neue Welt nicht kannte und sein Wissen keine Gültigkeit mehr hatte.

„Zurück!“ befahl Fürst Torras.

Sie verbargen sich in dem schützenden Dunkel.

Von einer geheimnisvollen Kraft getrieben, ratterte der Wagen an ihnen vorbei. Vielleicht war es die gleiche Kraft, von der auch sie ihren Antrieb empfingen. An der Rückseite des Wagens glühten zwei große, rote Augen auf und warfen das Licht schwelenden Brandes über Bäume und Büsche.

Langsam verklang das fremde, unheimliche Geräusch und verlor sich in der Dunkelheit des Waldes.

Der Fürst sagte entschlossen: „Dorthin – in diese Richtung, Sheng! Wo der Kampfwagen hinfährt, finden wir bestimmt auch Pferde und können uns umsehen oder Auskünfte bekommen.“

Sein Kampfgefährte nickte.

Der Weg der beiden Hunnen führte nach Westen. Sie hatten sich schnell an die Dunkelheit gewöhnt. Zudem erhellten Blitze in immer schnellerer Folge die Landschaft. Mit jedem dieser grellen, zuckenden Strahlenbündel fühlten sie neue Lebensenergie durch ihre Leiber pulsen.

Torras und Sheng kamen gut voran, und sie verschwendeten keinen Gedanken mehr an das Blutbad, das sie in dem Lager angerichtet hatten. Für ihre Begriffe herrschte Krieg zwischen den Völkern, und Tote waren eine Folgeerscheinung von Schlachten, Überfällen und nächtlichem Gemetzel.

„Wir werden fünf Tage lang in der Nähe der nächsten Siedlung bleiben und sie beobachten“, sagte der Herrscher von Nyrmada. „Es wäre unklug, einen Feind anzugreifen, den man nicht genau kennt. Leider haben wir keine Sklaven, die wir als Späher ausschicken könnten.“

Sheng lachte rauh. „Wir werden unsere eigenen Späher sein, mein Fürst. Und dabei werden wir Proviant, Pferde und Waffen erbeuten!“

Seine Augen glühten vor Begier, endlich etwas Handfestes unternehmen zu können – Beute zu machen, wie es gute, alte Hunnensitte war.

„Fünf Tage …“ wiederholte Torras.

Die Menschen in den umliegenden Dörfern und dem nahen Städtchen ahnten nicht, was in dieser stürmischen Gewitternacht geschehen war, welche Gefahr der zu neuem Leben erwachte Hunnenfürst und sein Kriegshauptmann für sie darstellten. Schritt um Schritt näherte sich das Unheil – zunächst der kleinen Stadt Stalberg, die im Westen des Hochmoores lag.

Es dämmerte bereits, aber im Zimmer brannte noch kein Licht. Jürgen und ich saßen uns gegenüber und schwiegen. Es war der sechste Abend nach dieser schrecklichen Gewitternacht, und wie ein schlechter Film rollten die Ereignisse immer wieder vor unseren Augen ab. Ein Film, in dem wir unfreiwillig die Rollen laienhafter Hauptdarsteller übernommen hatten.

Ich erinnerte mich an das ungläubige Staunen in der Polizeistation, nachdem wir, immer noch angstgeschüttelt, von unseren Erlebnissen berichtet hatten. Wieder glaubte ich den Zweifel zu spüren, den uns die Beamten entgegenbrachten.

Es folgten unzählige Untersuchungen, endlose Verhöre, bis uns die Kriminalbeamten aus der Landeshauptstadt endlich bestätigen konnten, was wir längst wußten – daß wir unschuldig waren am Tod der fünf Archäologen.

Wir waren beim Abtransport der Leichen dabei und führten die noch notwendigen Arbeiten aus, die mit der Grabung zusammenhingen. Ein letzter Blick auf den Platz, auf dem fünf Männer auf mysteriöse Weise ums Leben gekommen waren, aber auch ein Ort, an dem unsere Liebe begonnen hatte.

Schließlich war die Meute der Reporter und Journalisten über uns hergefallen. Wir mußten neugierige, aufdringliche Fragen über uns ergehen lassen und standen im Mittelpunkt des Interesses eines ganzen Landstriches. Seltsamerweise kümmert sich kaum jemand um die Vorfälle im Teufelsmoor! Und wir schwiegen jetzt über unsere Beobachtungen.

„Es ist schwer, sich vorzustellen, daß zwei Mumien plötzlich wieder zum Leben erwacht sein sollen“, unterbrach Jürgen endlich die Stille, die drückend und schwer auf uns lastete. „Und doch muß ich es glauben, nach allem, was vorgefallen ist!“

Er saß zusammengesunken und elend aussehend in Vaters Sessel, ein halbvolles Whiskyglas in der Hand.

„Halte mich bitte nicht für verrückt, Jürgen“, sagte ich. „Aber ich bin davon überzeugt, daß es so ist!“

„Es“, das war die wahnwitzige Theorie, die unsere täglichen Gespräche erfüllte, die beiden mehr als tausend Jahre alten Mumien – die Spukgestalten auf dem Teufelsmoor.

Unterhaltungen dieser Art hatten wir in den letzten Tagen immer wieder geführt und waren zu keinem Ergebnis gekommen. Zwar kannte jeder die Argumente, die Fragen und Antworten des anderen, aber keiner von uns wollte sich offen zu der These bekennen, ob eine solche Umwandlung möglich sei oder nicht.

„Illemädchen“, meinte Jürgen leise. „Ich glaube, wir sollten aufhören, davon zu reden. Seit dem unheilvollen Tag sind wir wohl beide ein bißchen verstört und bilden uns Dinge ein, die nicht den Tatsachen entsprechen können!“

Er wehrte sich offensichtlich gegen die Vorstellung, daß die beiden Hunnenkrieger in unserer modernen Welt neu erwacht sein sollten und sich auch auf diese einstellen konnten.

Ich rief mir den Einbruch in dem nahegelegenen Reiterhof ins Gedächtnis. Am zweiten Tag nach der schreckenerfüllten Mordnacht waren unbekannte Täter dort eingedrungen. Sie hatten sechs Pferde, zwei Sättel, Zaumzeug und Reitpeitschen mitgehen lassen. Wie der Besitzer und Reitlehrer den Reportern versichert hatte, handelte es sich um die besten Tiere seines Stalles. Es waren Pferde, die für die Military-Prüfung ausgebildet waren. Dieser Umstand ließ darauf schließen, daß die Diebe außerordentlich gute Pferdekenner waren.

„Sicherlich wird das abergläubische Volk unseren Spukgestalten den Diebstahl in die Schuhe schieben“, sagte Jürgen, der mich nicht aus den Augen gelassen hatte und mir meine Gedanken vom Gesicht abzulesen schien. Er nahm einen großen Schluck aus dem Glas. „Dabei kann es sich um einen reinen Zufall handeln, wenn ausgerechnet jetzt Pferdediebe ihr Unwesen treiben!“

„Im Prinzip hast du recht, aber es ist schon sehr ungewöhnlich, daß man weder Reifenspuren eines Lastautos noch eines anderen großen Wagens fand, auf dem die Pferde hätten abtransportiert werden können. Dafür gab es deutliche Spuren von zwei Männern, die Schuhe mit weichen Ledersohlen getragen haben. Außerdem hat man die Huf abdrücke der sechs Pferde gefunden, die in östliche Richtung – also auf das Teufelsmoor zu – führten. Deuten diese Anzeichen nicht darauf hin, daß …?“

„Ich bitte dich, Ille, zieh keine voreiligen Schlüsse! Es kann sich auch um eine besonders raffinierte Diebesbande handeln, die sich die Furcht der Bevölkerung zunutze macht.“

Möglich war es schon, aber ich konnte nicht so recht an diese Version glauben, auch wenn Jürgen versuchte, meine Gedanken in andere Bahnen zu lenken. Innerlich war er doch selbst davon überzeugt, daß Attila senior und sein Kampfgefährte die Tiere gestohlen hatten.

Ich sah zu Jürgen hinüber.

Er sah müde und verbraucht aus.

Die Ferngespräche, die er mit den Angehörigen seiner toten Partner geführt hatte, schienen ihn um Jahre älter gemacht zu haben.

Jetzt erhob er sich schwerfällig. „Mich beschäftigt besonders der Einbruch in die Metzgerei“, sagte er.

„Ich muß auch immer wieder daran denken“, gestand ich und legte meinen Arm um Jürgens Hüfte. „Aber ich habe, was unsere Ortspolizei betrifft, kein besonders gutes Gefühl.“

Einen Tag nach dem die Pferde gestohlen worden waren, entdeckte man einen zweiten Einbruch. Innerhalb von dreißig Minuten – diese Zeitspanne ließ sich genau rekonstruieren – war das Lager einer Metzgerei aufgebrochen worden, die sich an einen kleinen Supermarkt anschloß. Schinken und Würste, große Stücke Steakfleisch, eine Menge anderer Nahrungsmittel und einige besonders schwere Fleischermesser waren gestohlen worden.

Einer der Polizisten hatte festgestellt, daß nur solche Waren abhanden gekommen waren, auf deren Verpackung sich farbgetreue Abbildungen des Inhalts befunden hatten. Er schloß daraus, bei den Dieben müßte es sich entweder um Gastarbeiter oder um Männer handeln, die die deutsche Sprache nicht zu lesen verstanden.

Was die Bevölkerung diesmal in eine gewisse Aufregung versetzte, war der Umstand, daß im Umkreis des kleinen Supermarktes und der Metzgerei nur die Spuren von drei Pferden zu finden waren.

„Aber es gibt doch Augenzeugen!“ stöhnte Jürgen und strich über mein Haar. Ich fühlte, wie seine Hand zitterte.

„Die Augenzeugen scheinen selbst nicht genau zu wissen, was sie gesehen haben!“

Um Mitternacht war ein Angestellter des Umspannwerkes an dem Supermarkt vorbeigekommen und hatte nichts Verdächtiges bemerkt.

Das Geschäft war wie immer durch die Sparbeleuchtung erhellt gewesen.

Zwanzig Minuten später hatten zwei leicht angetrunkene Radfahrer die Stelle passiert, ein Pferd wiehern hören und ihre dummen Späße darüber gemacht. Die Zeit ließ sich genau nachprüfen, denn der Wirt hatte das Lokal zehn Minuten nach Mitternacht geschlossen.

Die dritte Zeugin wurde nicht ernst genommen. Es war eine alte Frau, deren Hund unruhig geworden war. Sie hatte sich kurz vor zwölf Uhr dreißig angezogen und das Tier auf die Straße geführt. Sie wohnte mindestens fünfhundert Meter von dem Supermarkt entfernt in einem alten Haus am Ortsausgang und war nicht wenig erschrocken, als ihr Hund wie rasend zu kläffen begann. Zwei Reiter preschten in Richtung des Teufelsmoores an ihr vorbei, ein drittes Pferd, das schwer beladen war, hinter sich herziehend. Als die Polizisten pausenlos auf die alte Frau einredeten, verwirrten sie sie derart, daß sie schließlich glaubte, sich vielleicht doch geirrt zu haben. Nur die Tatsache, daß ein Hund auffallend lange und laut gebellt hatte, war geblieben. Aber das war bei Hunden keine Seltenheit. Sie bellten oft ohne Anlaß. Deshalb maß man diesem Umstand keinerlei Bedeutung bei.

„Sie werden es niemals glauben“, meinte Jürgen. „Was sollen wir tun, Ille? Wäre es nicht unsere Pflicht, die Menschen trotzdem zu warnen?“

„Eigentlich schon“, gab ich ihm zögernd recht. „Aber ich bin nicht sicher, daß es etwas nützen würde. Erinnere dich doch, wie die Polizei reagiert hat! Wir beide haben die Hunnenkrieger dicht vor uns gesehen und ahnen die Zusammenhänge, aber die anderen … Nein, es wird am besten sein, wir warten, bis meine Eltern aus dem Urlaub zurück sind.“

„Wenn du meinst“, murmelte Jürgen. Er machte einen ziemlich niedergeschlagenen Eindruck. Ihm war unbehaglich bei dem Gedanken, noch länger schweigen zu sollen. Lieber hätte er gehandelt.

In drei Tagen würde mein Vater wieder zu Hause sein. Ich hatte mit ihm ein langes, von vielen Störungen unterbrochenes Ferngespräch geführt, und er hatte mir versprochen, mit Mutter so schnell wie möglich aus Spanien zurückzukommen. Er war Landrat und würde bestimmt etwas unternehmen.

„Ich bin gespannt, was als nächstes passieren wird!“ äußerte Jürgen seine Befürchtungen.

„Denk doch nicht immer daran“, flüsterte ich und schmiegte mein Gesicht in seine Hand. Plötzlich wußte ich, was ich tun konnte, um ihn abzulenken.

Ich liebe Jürgen. Die vergangenen Tage, in denen wir alles gemeinsam unternommen hatten, waren besonders geeignet gewesen, mir das ganz deutlich zu machen. Ich war mir jedoch nicht klar darüber, ob er meine Gefühle erwiderte, immerhin hatte es den Anschein.

„Du mußt verstehen“, sagte Jürgen, während er aus dem Fenster starrte. „Es geht darum, daß ich an meinem Weltbild zu zweifeln beginne. Fünf Morde sind immerhin logisch erklärlich, auch wenn diese Tatsache schrecklich genug ist und wir eine enge Beziehung zu den Opfern haben – aber die Sache mit den beiden Mumien, das ist einfach unfaßbar! Das grenzt an Vorstellungen aus dem Mittelalter, wie Schwarze Magie oder Hexenwahn. Begreif doch, was im Teufelsmoor geschehen ist, wäre demnach ständig wiederholbar! Es wäre dasselbe, als ob sich der Pharaonenfürst Tutenchamun aus seinem Sarkophag erheben, zu reiten, zu töten und zu rauben begänne!“

Mich gruselte bei dieser Vorstellung. Gleichzeitig tat mir Jürgen leid. Er besaß offensichtlich nicht meine Fähigkeit, unangenehme Dinge zur Seite zu schieben und sie in kleinen Dosen zu verarbeiten. Wie ein Gewitter war es an jenem Abend über ihn hereingebrochen, hatte ihn gleichsam überrollt, und jetzt versuchte er vergeblich, sich davon zu befreien.

„Versuch doch“, flüsterte ich und legte die Arme um seinen Hals. „Nicht mehr daran zu denken. Denke ein bißchen an mich, ja?“

Er nickte zerstreut. Ich drängte mich an ihn und küßte ihn. Jürgen war nur langsam aus seiner Starre herauszubringen, aber schließlich schien er die lastenden, quälenden Gedanken zu vergessen und zu bemerken, daß ich versuchte, ihn zu verführen. Einige Minuten später waren nur noch unsere Atemzüge zu hören.

Wir waren eingeschlafen, denn das Telefon klingelte mehrere Male, ehe ich registrierte, daß dieses Geräusch mich aufgeschreckt hatte. Ich sprang auf und suchte meinen Morgenmantel. Ehe ich den Hörer ergriff, warf ich einen langen Blick auf Jürgen, der ausgestreckt, mit angewinkelten Armen auf dem Bett lag und schlief. Sein schlanker, sonnengebräunter Körper zeichnete sich auf dem weißen Laken ab. Sein Gesicht wirkte entspannt und friedlich.

„Ille Wachholz!“ sagte ich leise, um ihn nicht zu wecken.

„Hier spricht Kommissar Schlüter. Störe ich?“

Es war der Leiter unserer Polizeistation, ein Freund von Vati. Ich kannte ihn gut. Er war ein vernünftiger Mann von etwa fünfzig Jahren, der oft bei uns zu Gast war. Sein Atem ging heftig, und seine Stimme klang alarmierend aufgeregt.

„Ein bißchen schon, Herr Schlüter“, sagte ich und schirmte die Sprechmuschel ab. „Was ist los?“

Er machte eine Pause. Ich blickte von meinem Schaukelstuhl auf Jürgen, der sich jetzt unruhig bewegte. Gleich würde er erwachen.

„Unsere Station wurde überfallen. Und Christina Gloede ist verschwunden!“

Ich begriff kein Wort. Ich war noch so wunderbar schläfrig und konnte mir nichts Schöneres vorstellen, als neben Jürgen zu liegen, den Kopf in seiner Armbeuge, einen Arm über seiner Brust. Langsam kam ich ganz zu mir.

„Was hat das mit mir zu tun?“ fragte ich leise. Jürgen bewegte sich heftiger und drehte sich auf den Rücken.

„Ist Herr Sander bei Ihnen?“

„O ja“, erwiderte ich und verbiß mir ein Lachen. „Er ist hier. Aber ich kann ihn jetzt nicht stören. Warum wollen Sie ihn sprechen?“

Ich blickte auf die kleine Uhr an meinem Handgelenk. Es war nach ein Uhr nachts.

Er wiederholte: „Unsere Station ist überfallen worden …“

„Ich verstehe. Und …?“

„Ich habe deutlich gesehen, daß es zwei bewaffnete Männer waren. Sie saßen auf Pferden, hatten schwarzes Haar, lange Schnurrbarte und eine Rüstung. Ich muß mit Sander sprechen. Können Sie ihn an den Apparat bitten?“

Ich schüttelte den Kopf. Im gleichen Augenblick fiel mir ein, daß der Mann mich ja nicht sehen konnte.

„Wissen Sie eigentlich, wie spät es ist?“ fragte ich ziemlich kurz. „Wenn es wirklich so eilt, Herr Schlüter, kommen Sie bitte zu uns.“

Schlüter zögerte sekundenlang, dann sprach er hastig weiter. Er schien tatsächlich verzweifelt zu sein und ließ nicht locker.

„Selbstverständlich weiß ich, wieviel Uhr es ist, aber ich würde Sie nicht stören, wenn es nicht wirklich ganz dringend wäre. Entschuldigen Sie, Ille, aber …“

„Gut kommen Sie, Kommissar. Soll ich Ihnen einen Kaffee machen?“

Er lachte sarkastisch auf.

„Den könnte ich gut gebrauchen. Und wenn es nicht zu unbescheiden ist, auch einen großen Kognak!“

„In Ordnung!“ antwortete ich und legte auf.

Ich blieb einige Minuten nachdenklich neben dem Bett stehen. In dem schwachen Licht einer weit entfernten Straßenbeleuchtung, das durch die Vorhänge fiel, sah ich, daß Jürgen die Augen geöffnet hatte.

Langsam zog ich mich aus und setzte mich neben ihn.

„Was war los?“ murmelte er und streckte die Hand aus.

„Nichts Besonderes“, sagte ich. „In einer Stunde gibt es Kaffee und Kognak.“

Er verstand mich nicht recht und war noch viel zu schläfrig, um nachzudenken. Während wir uns liebten, dachte ich vage an das, was wir in sechzig Minuten erfahren würden. Vermutlich bewies es, daß Jürgen und ich keine Phantasten waren.

Als ich Schlüter die Haustür öffnete, erschrak ich. Er sah aus, als hätte er eine Prügelei hinter sich. Über seiner Stirn klebte ein breites Pflaster, durch das in der Mitte etwas Blut gesickert war. Er hinkte ein bißchen und ächzte, als er seinen Uniformrock auszog.

„Ist Herr Sander schon wach?“ fragte er nach einem schweigenden Blick auf meine Leinenhosen und den dünnen Pulli, unter denen ich nichts trug.

„Sie brauchen nicht so anzüglich zu schauen“, sagte ich. „Dort entlang.“

„Entschuldigung …“, murmelte er.

Ich kann es nicht leiden, wenn sich Vaters Bekannte oder Mutters Freundinnen als Tugendwächter aufspielen.

Jürgen saß auf der Couch, und auf dem kleinen Tisch standen schon Tassen und Gläser. Ich goß den Kaffee ein und Jürgen den Kognak. Schlüter wirkte nicht nur sehr erregt, sondern er sah aus wie einer, der von Gespenstern heimgesucht worden war. Noch jetzt zitterten seine Finger, und sein Gesicht war grau.

„Sie wollten mich sprechen?“ erkundigte sich Jürgen.

Schlüter kippte den Kognak hinunter und setzte das Glas hart ab. Er sah mich an, dann ging sein Blick zu Jürgen hinüber. Wir beide hatten in den vergangenen Tagen genügend oft mit ihm zu tun gehabt.

„Wir sind überfallen worden!“ sagte er endlich.

„Und?“ Jürgen zog das Wort künstlich in die Länge. Schlüter schien Hemmungen zu haben, weiterzusprechen.

„Sie haben recht!“ stieß Schlüter hervor. „Es waren die beiden … Mumien. Wenigstens sahen die Männer so aus. Sie haben, als sie mit unseren Gewehren wegritten, Christina mitgenommen. So etwas habe ich noch nie erlebt.“

„Wir auch nicht!“ meinte ich trocken und mit deutlicher Ironie. „Wie war es nun wirklich? Der Reihe nach, bitte!“

Schlüter hob mit zitternden Fingern die Kaffeetasse, trank geräuschvoll und sagte dann leise: „Also, es war fast Mitternacht …“

Nur noch drei Beamte befanden sich in der kleinen Polizeiwache, die eifrig damit beschäftigt waren, Einzelheiten zu dem fünffachen Mord zusammenzutragen. Auf dem großen Schreibtisch des Kommissars häuften sich die Anfragen aus allen Teilen der Bevölkerung, Fernsehteams wollten Informationen, mußten abgewimmelt werden. Es war kein Ende abzusehen. Schlüter war froh, daß sein Dienst in drei Minuten zu Ende ging.

Mainer hob den Kopf und sah unter seiner Schreibtischlampe zu seinem Vorgesetzten hinüber.

„Machen Sie Überstunden, Chef?“

„Was bleibt mir anderes übrig! Verdammt, sehen Sie sich die Akten an!“

„Thomas!“ sagte der dritte Beamte, der eben die Thermosflasche zuschraubte. Schlüter warf einen langen, sehnsüchtigen Blick auf den Plastikbecher.

„Ja, was gibt’s?“

„Wir müssen auf Streife! Es ist gleich zwölf!“

„Komme sofort!“

Vor der Station warteten zwei Einsatzwagen. Die Stadt lag in tiefstem Frieden, als sei nichts geschehen. Von der Angst, die hinter den Mauern um sich griff, war nichts zu spüren. Schlüter hob den Kopf und blickte aus seinen Akten hoch.

„Paßt bloß auf!“ sagte er zu den beiden jüngeren Beamten. „Ich habe ein ganz schlechtes Gefühl.“

Thomas Mainer warf ihm einen Blick zu, in dem eine deutliche Spur Mitleid oder Unverständnis enthalten war.

„Keine Sorge. Wir werden schon nicht von den archäologischen Hunnen überfallen werden!“

Als die Beamten ihre Dienstwaffen umschnallten und den Raum verließen, steckte sich Schlüter eine Zigarette an und stand auf. Die Lehne des Schreibtischstuhles kippte gegen die Wand. Langsam folgte der Kommissar den Beamten.

„Die große Tour!“ sagte der eine. Mainer sperrte den Wagen auf und langte hinüber, um die andere Tür zu öffnen. Schlüter stand neben den Stufen des Eingangs und zog an seiner Zigarette. Drei große, gelbe Vierecke zeichneten sich auf dem Kies vor dem Gebäude ab. Das Licht spiegelte sich schwach auf den Scheiben und dem Lack der Dienstwagen.

Schlüter meinte halblaut: „Ich bin ungefähr noch eine Stunde lang hier. Auf keinen Fall länger!“

„Okay“, sagte Mainer. „Wir halten uns daran.“

Von rechts hörte Schlüter plötzlich ein kurzes, pfeifendes Geräusch. Ein helles, fauchendes Schwirren. Es brach mit einem dumpfen Laut ab. Bohle schrie auf und wurde vom Wagen weggerissen oder weggeschleudert. Ehe er rückwärts in den Kies fiel und sich überschlug, sah Schlüter den langen, gefiederten Pfeil in seiner Schulter.

„Vorsicht!“ rief er und versuchte, seine Dienstwaffe zu ziehen. Der Verschluß der Tasche klemmte; er war vor Monaten zum letzten Schießtraining gewesen.

Wieder dieses sirrende Geräusch.

Mainer war im Begriff, sich hinter das Steuer zu setzen. Er hielt den Zündschlüssel bereits in der Hand, da traf ihn der Pfeil in die Brust.

Schlüter warf einen Blick nach rechts und sah den langen, weißen Bogen in der Hand des einen Reiters, der plötzlich aus dem Schatten der alten Kastanien aufgetaucht sein mußte.

Thomas Mainer war zunächst wie gelähmt. Seine Augen waren vor Entsetzen geweitet, der Schock verhinderte jegliche Reaktion. Langsam kippte er aus dem Wagen. Seine Lippen öffneten sich zu einem fürchterlichen, langgezogenen Schrei.

Bohle lag inzwischen wimmernd auf dem Kies und wälzte sich vor Schmerzen hin und her.

Kommissar Schlüter versuchte noch immer, die verdammte Tasche aufzubekommen. Erst, als das Hufgetrappel eines zweiten Pferdes zu hören war, blickte er auf.

Im Schein der Bogenlampe sah er ein Bild, das ihn sein Leben lang verfolgen sollte: Etwa zwanzig Meter vor ihm zügelten zwei Reiter ihre Pferde. Es waren die beiden Rapphengste aus dem Reiterhof. Die Tiere stiegen steil in die Höhe und wieherten grell. Wie festgeschmiedet saßen die Männer im Sattel, ein Bild drohender Stärke. Einer der Reiter warf seinen Bogen über die Schulter, ließ das Pferd mit den Vorderbeinen den Boden berühren und ritt dann scharf an. Dabei schlug er mit der flachen Seite seines Schwertes auf die Flanken des Hengstes. Er ritt direkt auf Kommissar Schlüter zu, der jetzt endlich seine Waffe in der Hand hielt.

Schlüter tastete mit dem Fuß rückwärts, erreichte die erste Stufe und zog sich langsam, den anstürmenden Hunnen im Auge behaltend, in das Revier zurück. Zwischen der Hauswand und dem Wagen drängte der kleine, breitschultrige Mann mit dem runden Helm aus leuchtendem Metall vorwärts. Schlüter zielte und drückte ab, aber der Schuß verfehlte den Reiter, der sich dicht an den Leib seines Reittieres gepreßt hatte.

„Nein!“ ächzte der Kommissar. Er stolperte über die Schwelle, warf die Arme zur Seite, um sich abzustützen und seinen Fall zu bremsen. Dabei glitt ihm die kurzläufige Dienstwaffe aus der Hand. In hohem Bogen flog sie durch den Raum und schmetterte gegen einen Stahlschrank. Ein Schuß löste sich und erfüllte den Raum mit einem donnernden Schlag, der Schlüter schmerzhaft in die Ohren sprang. Der Kommissar ging zu Boden und riß im Fallen einen Stuhl um.

Durch die Tür sah er den zweiten Krieger heranpreschen. Er ritt auf den Wagen zu, neben dem die beiden Polizeibeamten zusammengebrochen waren. Er hielt sein Schwert in der Hand, schwang es von hinten nach vorn. Nur noch zwei Meter war er von Mainers Kopf entfernt.

Schlüter wurde übel, aber noch ehe er einen Entschluß fassen konnte, sprang der Hunne aus dem Sattel. Obwohl ihn der leuchtende Brusthämisch und die schwere lederne Jacke behinderten, lief er leichtfüßig die wenigen Stufen hinauf und landete mit einem gewaltigen Satz mitten im Raum.

Noch war der Kommissar durch den Stuhl gedeckt, aber ohne seine Waffe war er dem Hunnen wehrlos ausgeliefert, der sich staunend in dem Dienstzimmer umsah. Schlüter wußte, daß er nur eine winzige Chance hatte. Er mußte versuchen, hinter dem Rücken des Kriegers an seinen Revolver heranzukommen. Die Augen auf sein Ziel gerichtet, stützte er sich seitlich hoch. Als er sich jedoch mit einem Ruck aufrichten wollte, prallte er mit der Stirn gegen das eiserne Tischbein und sackte mit einem Schmerzensschrei zusammen. Schwarzer Nebel wallte vor seinen Augen – dann spürte er nichts mehr.

Der Reiter schnellte wie eine Katze herum. Mit wildem Blick sah er auf den Bewußtlosen zu seinen Füßen. Doch im gleichen Augenblick wurde sein Interesse auf die am Boden liegende Waffe gelenkt. Er hob sie auf, hantierte ein wenig damit herum und legte den Finger an den Abzug. Die Waffe in seiner Hand zuckte zurück, die Finger wurden nach oben gerissen, und wenige Zentimeter neben Schlüters Stirn schlug das Projektil in die Dielenbretter.

Der kurze, scharfe Knall mußte Kommissar Schlüter aus seiner Ohnmacht gerissen haben. Er öffnete die Augen, schloß sie jedoch sofort wieder, als er die Beine des hunnischen Kriegers vor sich sah.

„Sheng!“ brüllte Torras von Nyrmada, während er die Waffe in den breiten Gürtel schob.

Schlüter nahm mehrere Geräusche gleichzeitig wahr.

Vor dem Haus scharrte unruhig ein Pferd und schnaufte laut durch die Nüstern. Gleich darauf erklang ein helles Wiehern, das von einer schnellen Folge von Huf schlagen begleitet wurde. Wenig später stand Sheng in der Tür, das Schwert in der Hand und vor Schweiß triefend.

Ein ekelhafter Gestank ging von dem Manne aus.

„Du hast gerufen, Herr?“

„Sieh her, sie sind zwar arm, aber sie besitzen die Waffen, die wir schon ein paarmal gesehen haben!“

Kommissar Schlüter war jetzt wieder vollkommen klar. Er spürte, wie es ihm warm und klebrig über die Stirn rann. Blut! Es kitzelte seine Haut. Aber er wagte nicht, sich auch nur um einen Millimeter zu regen. Nur, wenn sie ihn für tot hielten, hatte er noch Aussicht, mit dem Leben davonzukommen. Schlüter klammerte sich geradezu an diesen Gedanken, der ihm die Kraft gab, noch länger in seiner schmerzhaften, gekrümmten Haltung zu verharren.

„Dort drüben!“ Sheng deutete erregt an die Rückwand des Zimmers. „Dort sind die langen Feuerrohre! Nimm sie, Herr! Die kleinen Waffen habe ich den beiden Männern draußen schon abgenommen.“

Mit einigen schnellen Schritten war der Fürst bei dem Ständer mit den Gewehren. Ein einziger Schlag mit der Waffe sprengte klirrend Schloß und Kette auf.

Schlüter, der ganz vorsichtig den steifgewordenen Arm unter seinem Körper hervorzog, sah flüchtig, wie Torras das Schwert in die Scheide zurückschob und die Gewehre an sich nahm. Sheng drehte sich wieder um, hob den Fuß, spuckte kräftig aus und trat gegen die Schläfe des am Boden liegenden Mannes. Schlüters Schädel wurde hart gegen den Boden geschlagen, aber es gelang ihm trotz des heftigen Schmerzes, sich leblos zu stellen. Er wußte, was von seiner Reaktion abhing.

„Vermutlich ist er tot“, bemerkte Sheng heiser. Dann erinnerte er seinen Herrn: „Wir brauchen auch die glänzenden Dinger, die man in die Feuerrohre lädt.“

„Ich suche sie gerade.“

Sheng huschte zur Tür und spähte hinaus, aber er sah nur die beiden aufgeregten Pferde, die er an einem geschwungenen Stück Eisen festgebunden hatte.

Torras riß einen Schrank nach dem anderen auf. Seine rechte Hand fegte alles aus den Fächern, was darin lag oder stand. Jede kleine Schachtel, die er entdeckte, öffnete er und blickte kurz hinein. Wenn er nicht fand, was er suchte, ließ er die Behälter fluchend wieder fallen. Tür nach Tür, Lade um Lade riß er auf. Wenn sich die Schubladen nicht öffnen ließen half er mit dem Schwert nach. Endlich fielen ihm einige schwere, schwarze Schachteln in die Hände, in denen fingerlange und kürzere, golden schimmernde Dinger nebeneinander lagen.

Er zerrte einen Mantel von dem Wandhaken, breitete ihn auf dem Boden aus und warf in seine Mitte, was er brauchen konnte. Minuten später glich das Revier einem Trümmerhaufen.

Schlüter wirkte plötzlich erschöpft und alt. Er sah mich an und nickte dankend, als ich sein Glas wieder füllte.

„Es dauerte vielleicht ein oder zwei Minuten, bis ich mich zu erheben wagte. Ich war noch immer wie benommen, doch die Kameraden fielen mir ein, die hilflos draußen lagen. Beide hatten schlimme Fleischwunden …“

Er stockte, schien sich an den Moment zu erinnern, in dem er die Polizisten gefunden hatte.

„Ich rannte zurück, suchte in dem Durcheinander nach Verbandszeug, dann versorgte ich die Männer notdürftig und rief einen Krankenwagen. Mainer hat außer seinen Verletzungen eine schwere Gehirnerschütterung davongetragen, aber der Arzt versicherte mir, er würde beide wieder zusammenflicken.“

Der Kommissar griff mit zitternden Fingern nach seinem Glas, nahm wieder einen Schluck und berichtete weiter: „Das Revier ist in einem unbeschreiblichen Zustand. Fünf Gewehre, vier Pistolen beziehungsweise Revolver haben sie mitgenommen. Rund fünfhundert Schuß Munition für beide Waffenarten fehlen! Aber ich habe die Männer deutlich gesehen!“

Jürgen, der bisher schweigend zugehört hatte, konnte sich ein kleines Lächeln nicht verkneifen.

„Sie werden mir doch nicht etwa die Geschichte mit den Mumien abgenommen haben, Herr Schlüter?“

Schlüter stöhnte verzweifelt auf und erwiderte: „Ehrlich gesagt befinde ich mich in einer Klemme. Mein Verstand sagt mir, daß so etwas nicht möglich ist – mein Erlebnis wäre eher ein Beweis für das Gegenteil. Was soll ich also machen? Ich habe mir selbst einen Kompromiß vorgeschlagen.“

„Und wie lautet der?“ fragte ich gespannt.

„Es handelt sich um zwei verkleidete Männer, die diesen Mumienfund dazu benutzen, Angst und Schrecken zu verbreiten, um auf diese Weise ungehindert stehlen und einbrechen zu können.“

Jürgen lachte kurz auf und schüttelte den Kopf.

„Das ist doch absurd, Kommissar Schlüter!“

„Sie haben ja recht“, war die Antwort. „Aber was soll ich glauben?“

Die Frage hing im Raum – wer wußte eine Antwort darauf?

Wir ahnten, was nun kommen würde. Der Fall würde erneut aufgerollt werden. Kriminalbeamte, Reporter, Fernsehen, sie alle würden sich immer wieder damit beschäftigen. Es würde Verdächtigungen und Spuren geben, aber zum Schluß würde man wohl so klug wie vorher sein.

Es war gut, daß Kommissar Schlüter zu diesem Zeitpunkt noch nicht wußte, welche Schreckenstat die beiden Hunnen inzwischen begangen hatten. Er kannte lediglich die Vorgänge innerhalb des Reviers. Doch draußen stand Sheng und wartete ungeduldig auf seinen Herrn.

Er hielt die Zügel beider Pferde. Quer über seinem Rücken leuchtete der neue, weiße Bogen, der allerdings nicht so gut war wie diejenigen, die von den Alten seines Volkes gemacht worden waren.

Mit unendlicher Geduld hatten sie die todbringenden Waffen hergestellt. Geheimnisvolle Beschwörungen wurden über sie ausgesprochen, um die Krieger, die später diese Bogen benutzen würden, vor Gefahren zu schützen und sie als Sieger aus den Kämpfen hervorgehen zu lassen.

Der Kriegshauptmann verspürte auf einmal eine wilde Sehnsucht danach, endlich zu dem großen Heer der Hunnen zu stoßen.

„Fürst Torras!“

Seine Stimme war dunkel vor Erregung. Er drehte den Kopf und blickte in die hell erleuchtete Revierstube hinein.

„Was gibt’s?“

Bedächtig knotete der Herrscher die vier Enden des Mantels zusammen und warf sich das schwere Bündel auf den Rücken.

„Die Hunde werden uns verraten. Aber ich sehe sie nicht alle, und ich kann sie mit meinen Pfeilen nicht erreichen!“

Breitbeinig schritt Torras aus dem Raum. Schon wieder hatten sie einen Sieg errungen. Eines Tages – und dieser Tag war nicht so fern – würde ihnen die Bevölkerung dieses Ortes Geschenke bringen und sie als Herren anerkennen. Und sie würde ihnen sagen, wo sich das große, ruhmreiche Hunnenheer befand.

„Was kümmern dich die Hunde?“ sagte Fürst Torras, als er neben seinem Hengst stand und das Bündel hinter dem Sattel befestigte. Die Pferde waren von ihnen binnen zweier Tage gezähmt und auf ihre Art zugeritten worden. Erst jetzt taugten die Gäule etwas. Sie scheuten zwar noch immer, aber sie gehorchten den Sporen, der Peitsche und Kandare.

Nichts! Aber sie locken Menschen an.

Torras hielt sich an der Mähne fest und schwang sich mit einem wilden Ruck in den Sattel. Seine weichen Lederstiefel fuhren in die Steigbügel. Die großen, geschliffenen Sporen bohrten sich in das Fell des schwarzen Pferdes. Ein scharfer, kurzer Ruck am Zügel, das Tier stieg hoch und drehte sich tänzelnd auf den Hinterbeinen. Aus seiner Kehle kam ein erschrecktes Wiehern.

„Weg! Zurück in unser Gemäuer!“ sagte Torras hart.

Sheng sprang vom Boden in den Sattel; an Geschicklichkeit auf dem Pferderücken war ihm niemand gleichgekommen.

Torras beugte sich weit über den Hals des Hengstes und setzte die Peitsche ein, die an seinem rechten Handgelenk baumelte. Er sprengte die schmale Straße entlang. Die tiefhängenden Äste der Bäume streiften ihn fast, und die Hufe seines Pferdes verursachten einen heftigen Wirbel. In den kleinen Häusern und Vorgärten begannen die Hunde wütend zu kläffen.

Schräg hinter Torras ritt Sheng. Seine Augen waren begehrlich auf die Feuerrohre gerichtet, die bei jedem Galoppsprung des Pferdes gegen den Rücken des Fürsten schlugen.

Ganz vorn, wo die Straße aufhörte und in Felder und Gärten überging, sah Torras eine Bewegung. Etwas Weißes verließ den dunkelgrünen Schutz der Hecken. Er ritt, ohne auf eine etwaige Gefahr zu achten, weiter. Sein Rücken wurde durch Sheng gedeckt. Die etwas nachtsichtigen Augen des Fürsten erfaßten jetzt genau die Gestalt, die zirka fünfzehn Meter von einer übermannshohen Hecke entfernt in der Mitte der Straße stand. Es war ein ungefähr zwölfjähriges Mädchen in einem langen, halb durchsichtigen Kleid. Torras handelte instinktiv und sicher.

Er beugte sich rechts aus dem Sattel, ritt links an dem Kind vorbei und faßte es mitten im Galopp um die Hüften. Ein schwerer Ruck, dann warf sich der Fürst nach links, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren. In den Angstschrei des Mädchens und das geifernde Kläffen vieler Hunde mischte sich sein dunkles, rauhes Gelächter.

„Jetzt haben wir jemanden, der für uns kocht!“ schrie er seinem Hauptmann zu und rammte die Fersen nach hinten. Das Pferd unter ihm streckte sich, der Galopp wurde schneller und raumgreifender. Schließlich jagten die beiden Reiter, in den Bügeln stehend, tief über die Hälse der Tiere gebeugt, aus dem Bereich der letzten Lampe hinaus.

Torras von Nyrmada wandte sich um. Hinter ihnen kläfften die Hunde wie besessen, doch niemand verfolgte sie. Er lachte wild. In seinen Augen glitzerte der Triumph.

„Ein guter Beutezug, Herr!“ rief Sheng, der inzwischen aufgeholt hatte.

„Das war erst der Anfang, Sheng!“ erwiderte der Hunnenfürst. „Mit den Feuerrohren haben wir an Macht gewonnen!“

Es war ihr fünfter Raubzug. Auch heute hatten sie blitzschnell zugeschlagen, ohne ihren Gegnern auch nur die geringste Chance zu einer Verteidigung zu lassen. Sie durften kein Risiko eingehen, wenn es ihnen beiden gelingen sollte, die Macht über viele Menschen zu erringen. Die erbeuteten Waffen würden ihnen das Vorhaben erleichtern.

„Wir brauchen Zeit, die Waffen auszuprobieren!“ rief Torras, der inzwischen in einen Feldweg eingebogen war und das Tempo verringert hatte. „Sie sind anders als unsere Pfeile und Lanzen, und wir müssen erst lernen, damit umzugehen!“

„Richtig, Herr!“ gab Sheng zu.

In gemäßigtem Galopp ritten die beiden Krieger durch die Felder. In der Ferne, etwa fünf Kilometer hinter der Stadt, lag ihr Ziel. In einem Gürtel aus Wäldern, Moorflächen, Felsgeröll und schmalen, tief eingeschnittenen Tälern lag die Ruine der Woffelsburg. Sie lag gut versteckt und nur schwer zugänglich für Menschen, die gewöhnt waren, mit dem Auto zu fahren. Dort verbargen sich die Krieger.

In den nächsten Tagen hörte man hin und wieder einen Schuß aus dieser Richtung, aber wer achtete schon darauf, wenn ein Förster auf der Jagd war?

Ein schrilles Klingeln riß mich hoch. Endlich begriff ich, woher es kam. Schlaftrunken nahm ich den Hörer ab.

„Ille Wachholz“, meldete ich mich.

Eine erregte Stimme überschüttete mich mit einem hastig hervorgesprudelten Wortschwall. Erst nach einigen Sätzen wurde mir der Sinn des Gesagten bewußt.

„Meine Eltern?“ flüsterte ich erschreckt und fühlte, wie mein Herz hart und schnell schlug.

„Entschuldigen Sie, ich hätte Sie vielleicht nicht so überfallen sollen“, kam es aus der Leitung. „Aber ich dachte …“

„Was ist mit ihnen?“ unterbrach ich den Mann ungeduldig. „Sie sind auf dem Weg hierher!“ Eine furchtbare Ahnung stieg in mir hoch. Plötzlich fühlte ich mich schwach. Ich setzte mich auf die breite Lehne des Sessels.

„Stimmt“, sagte der anonyme Anrufer. „Jemand hat draußen auf der Straße nach Sammerath einen Baum über die Fahrbahn gelegt. Der Wagen mit Ihren Eltern ist verunglückt.“

Ich schwieg einige Sekunden lang und fühlte, wie meine Haut eisig kalt wurde.

„Mein Gott“, sagte ich. „Was ist passiert? Leben sie …?“

Der Anrufer, vermutlich ein Polizist – schien mich beruhigen zu wollen. Er sagte hastig und etwas zu laut:

„Ja, sie leben. Beide. Ihre Mutter hat nur einige Rippenbrüche und eine Gehirnerschütterung und vermutlich viele blaue Flecken, wenn sie aus dem Krankenhaus entlassen wird. Ihr Vater, bei ihm ist es etwas ernster. Im Augenblick kann der Arzt noch nichts Genaues sagen.“

„Sind sie im Krankenhaus …?“ flüsterte ich. Mir war übel vor Angst und Schrecken.

„Ja. Ihre Eltern sind dort gut aufgehoben. Es ist sinnlos, hinzufahren, Fräulein Wachholz. Man läßt Sie sowieso nicht ins Krankenzimmer. Aber wir würden Sie bitten, uns zu helfen. Könnten Sie zu uns herauskommen? Es sind fünf Kilometer, die Bundesstraße nach Sammerath entlang. An der Brücke über die Blanke Kyll treffen Sie uns!“

„Gut, ich komme“, sagte ich. „In einer halben Stunde!“

„Danke. Sie würden uns wirklich sehr nützen. Und – entschuldigen Sie bitte die Störung mitten in der Nacht. Wir hätten nicht, wenn …“

Vor Aufregung begann er zu stottern. Ich legte den Hörer auf und begann nachzudenken. In dieser Nacht hatten wir Vati und Mutter erwartet.

Ich riß mich zusammen, zog mich schnell an und weckte Jürgen, der in unserem Gästezimmer schlief.

Er verstand sofort, setzte sich auf und sagte kurz: „Das waren die Krieger!“

Ich blickte ihn an, als sei er wahnsinnig geworden.

„Ich bin sicher!“ sagte er. „Mach bitte eine Tasse Kaffee, ich komme gleich.“

Zehn Minuten später fuhren wir in seinem Wagen durch die nächtlichen Straßen Stalbergs in Richtung Sammerath.

Schon von weitem erkannten wir die Lichter dicht vor der Brücke. Mindestens ein halbes Dutzend Autos standen hier. Polizeifahrzeuge, ein schwerer Kranwagen und Feuerwehr und einige Personenwagen, die angehalten worden waren und warteten, bis die Feuerwehr das Hindernis beseitigen würde.

Jürgen fuhr scharf an den rechten Straßenrand, stellte den Motor ab und ließ das Standlicht brennen.

„Verdammt“, sagte er, durch die Scheibe nach draußen blickend. „Der Wagen sieht nicht gut aus!“

Wir stiegen aus und gingen auf eine Gruppe Menschen zu, die neben dem Feuerwehrauto stand.

„Das ist Fräulein Wachholz!“ sagte Jürgen laut, um die Polizisten auf uns aufmerksam zu machen. „Der verunglückte Mercedes gehört ihren Eltern.“ Dann nickte er mir kurz zu und lief nach rechts, auf den umgestürzten Baum zu. Er betrachtete sich den Stamm eingehend. Es war eine mittelgroße Fichte, die sich quer über die Fahrbahn gelegt hatte.

Dumpfes Murmeln kam aus der Menschengruppe. Ich konnte nur einzelne Worte verstehen.

„… nur ein Verrückter!“

„Ist ja kriminell …!“

„… auf alle Fälle mit einer Axt!“

„… unerhört! Einsperren sollte man die Kerle!“

Die Fichte, die dicht neben der Straße auf einer Böschung stand, war mit der Axt in etwa einem Meter Höhe stark ausgekerbt worden. Schließlich hatte sie sich auf die errechnete Seite geneigt und war quer über die Straße gekracht. Auf der Böschung lagen noch helle Abschläge und lange Holzsplitter. Ein Drittel des Durchmessers bestand aus zerfetztem, merkwürdig verdrehtem, langfaserigem Holz. Jürgen kletterte hinauf, blieb lange stehen und schien sehr interessiert Spuren zu betrachten. Ich sah noch, wie er wenig später auf dem nassen Gras ausrutschte.

Dann stand ich vor dem Wagen meiner Eltern. Der hellgraue Mercedes sah furchtbar aus. Die Windschutzscheibe und beide Scheinwerfer waren zerbrochen, die Scherben lagen auf der Fahrbahn vor, auf und hinter dem Baumstamm. Der Kühler war eingedrückt, die Motorhaube aufgesprungen und zusammengestaucht und verknittert wie Papier. Vater fuhr immer recht zügig. Im Licht der aufgestellten Scheinwerfer sah ich die tiefschwarzen, langen Bremsspuren auf dem Asphalt.

Jürgen kam zurück, sah kopfschüttelnd den Wagen an, dessen Fond von dem nach vorn geschleuderten Gepäck übersät war.

„Jemand hat diesen Baum zur Hälfte gefällt, dann wartete er. Der erste Wagen, der ankam, mußte daran glauben. Daß es deine Eltern waren, ist sicherlich Zufall …“

Der Rest des Satzes blieb unverständlich. Die Motorsäge der Feuerwehr kreischte auf und fraß sich in den Stamm. Sägemehl und Späne wirbelten wie Schneegestöber durch die Luft. Die langen Schatten der Menschen im stechenden Licht der Scheinwerfer, die Kommandos und das Murmeln schufen eine düstere, gespenstische Atmosphäre. Ich fühlte, wie ich meine Beherrschung zu verlieren drohte.

Mit einem heulenden Geräusch lief die Säge aus.

„Bitte Platz machen!“ schrie jemand.

Nachdem Jürgen mir über den Stamm geholfen hatte, sah er ins Innere des Wagens. Zwei Polizisten kamen auf uns zu.

„Ich habe die Abdrücke eines weichen Lederschuhes gefunden und andere Spuren. Seltsam ist, daß derjenige, der den Baum umgeschlagen hat, Sporen getragen hat.“

Ich starrte Jürgen entsetzt an.

„Sie sind Fräulein Wachholz?“ fragte einer der Verkehrspolizisten. Ich erinnerte mich nicht, ihn jemals gesehen zu haben.

„Ja.“

„Wir wären Ihnen dankbar, wenn Sie das Gepäck aus dem Wagen nehmen könnten. Er muß abgeschleppt werden!“

Er deutete auf den Feuerwehrwagen.

„Natürlich!“ sagte Jürgen. „Gibt es etwas Neues aus der Klinik?“

Der andere Beamte nickte eifrig. Er war sehr jung, und dies schien einer seiner ersten Einsätze zu sein. Er sagte aufgeregt: „Ich habe eben über Funk mit dem Revier gesprochen. Ihr Vater scheint weniger schwer verletzt zu sein, als wir angenommen haben.“

„Brauchen Sie uns noch, nachdem wir das Gepäck sichergestellt haben?“ erkundigte sich Jürgen.

„Nein, danke. Heute nicht mehr. Ein Beamter wird später bei Ihnen vorbeikommen, Fräulein Wachholz. Die Klinik hat Ihre Nummer. Man wird Sie benachrichtigen, falls es etwas Neues gibt!“

Ich nickte schwach.

„Danke!“

Im gleichen Augenblick heulte die Säge erneut auf. Einige Feuerwehrleute schnitten den Stamm in meterlange Abschnitte, die sie in den Straßengraben warfen.

Jürgen nahm meine Hand und hielt sie fest. Er spürte wohl, in welcher Verfassung ich war.

„Sobald die Straße geräumt ist“, sagte er halblaut. „Laden wir das Gepäck um und fahren wieder zurück.“

„Ja, ich möchte so schnell wie möglich nach Hause. Es ist vielleicht kindisch von mir, aber mir graust vor diesem Platz!“

Ich sah in seine Augen. Jürgen lächelte schwach, doch plötzlich irrte sein Blick ab und richtete sich auf einen bestimmten Punkt der Straße, die von den starken Scheinwerfern der Wagen erhellt wurde. Ich wandte mich um und versuchte zu erkennen, was ihn da so interessierte.

„Nein, das ist nicht zu fassen“, murmelte Jürgen vor sich hin. Er deutete nach vorn, in Richtung Sammerath.

Unbewußt registrierte ich die merkwürdige Stille um uns herum.

Die Motorsäge war mit einem häßlichen Kreischen ausgelaufen. Alle sahen in die Richtung, in die Jürgen wies.

Dort, etwa vierzig Meter entfernt, stand eine kleine, schmale Gestalt, die ein Kleidungsstück trug, das bis zum Boden reichte. Es schien ein Kind zu sein. Meine Gedanken überschlugen sich, dann schrie ich auf: „Es ist Christina! Christina Gloede, die seit Tagen vermißt wird!“

Zwei Polizisten, Jürgen und ich begannen gleichzeitig zu laufen. Vor uns tanzten unsere Schatten. Das Kind stand regungslos da und blickte uns entgegen. Auch hinter uns rührte sich niemand. Alle waren im Bann dieser verrückten, unwahrscheinlichen Szene gefangen.

Jürgen erreichte Christina als erster und blieb neben ihr stehen, dann beugte er sich zu ihr hinunter. Ich hörte, wie er sagte: „Christina! Wo kommst du her?“

Das schwachsinnige Mädchen blickte ihn starr aus großen, dunklen Augen an. Dann verzog es weinerlich das Gesicht.

„Mir ist kalt!“ sagte die Kleine leise. „Meine Füße sind steif. Der Mann hat gesagt, ich soll zu euch gehen!“

Ich kannte Christina. Vielleicht erinnerte sie sich sogar noch an mich.

„Komm her!“ sagte ich und hob sie auf. „Ich bringe dich dorthin, wo es warm ist.“

Jürgen hielt mich am Arm zurück.

„Die Mumien!“ sagte er, vielleicht ein wenig zu laut. „Dieser verdammte Hunnenfürst! Ich habe geahnt, daß er eines Tages auch die Bevölkerung terrorisieren wird!“

„Was sagten Sie?“ erkundigte sich einer der Polizisten atemlos.

Jürgen Sander tat, als habe er nicht verstanden.

Der Beamte lief voraus und hielt die Tür eines Wagens auf, der mit laufendem Motor dastand. Das Gebläse summte, und im Innern des Wagens wurde es schnell warm.

Wir setzten Christina auf dem Rücksitz ab, schlossen die Türen und schalteten die Innenbeleuchtung ein. Mit hochgezogenen Knien saß das Mädchen da. Es zitterte am ganzen Körper und weinte wie im Halbschlaf vor sich hin.

„Hat jemand Kaffee da?“ schrie Jürgen zum offenen Fenster hinaus. Wir sahen das Mädchen besorgt an. Christina blickte ängstlich von einem zum anderen. Um den Wagen bildete sich ein dichter Ring von Zuschauern.

Endlich sagte ein dicker Vertretertyp: „Ich hole mein Thermosflasche!“

Wir warteten.

Alle, die schon von den beiden Mumien aus dem Teufelsmoor gehört hatten, schienen mehr oder weniger genau zu‚ spüren, daß sich eine Sensation anbahnte. Das Mädchen war entführt und wieder zurückgeschickt worden. Die beiden Krieger hatten sie zu ihrer Botin gemacht. Und der Wunsch des einen Kriegers, den Jürgen und seine Kollegen angesichts der reichen Grabbeigaben als „Fürst“ erkannt hatten, schien klar und deutlich zu sein. Er wollte, daß Stalberg ihm gehorchte. Es war eine verrückte, wahnsinnige, aber aus der Sicht des Hunnen dennoch logische Sache. Ein Fürst war aufgewacht und schickte sich an, seine Herrschaft wieder anzutreten.

Nachdem sich das Kind beruhigt und den heißen Kaffee getrunken hatte, berichtete es.

Was Christina sagte, war teilweise wirr und unzusammenhängend und entsprach nicht dem zeitlichen Ablauf. Durch gezielte Fragen und dadurch, daß ich ihr immer wieder aushalf, konnten wir trotzdem einige notdürftige Informationen aus ihr herausholen.

Sie war lange auf einem Pferd durch die Nacht geschleppt worden. Dann kamen die beiden Reiter an ein „altes Haus“, das zerbrochen war. Es konnte sich nur um die alte Woffelsburg auf dem Berg handeln, der halb aus nacktem Felsen, halb aus kargem Wald bestand.

Dort hatten die Männer ein großes Feuer gemacht und Fleisch gebraten. Das Fleisch, die Würste und der Schinken hingen von einem dicken Stein herunter.

Sie, Christina, hatte helfen sollen, aber sie konnte nicht kochen, wie es die Reiter verlangten.

„Ja“, sagte Christina. „Die Männer habe mich verstanden. Sie sprechen langsam, wie Ausländer.“

Jürgen und der Polizist wechselten einen langen Blick. Dann fragten wir weiter.

Die beiden, die aussahen wie „im Karneval“, wie sich Christina ausdrückte, hatten sechs Pferde bei sich. Sie tranken viel Wein, aßen dauernd und sangen Lieder an dem mächtigen Feuer. Sie übten oft mit vielen Gewehren und Pistolen. Sie waren auch böse, denn jedesmal, wenn sie etwas nicht konnte, war sie geschlagen worden. Heute nacht hatte der Mann mit den Hörnern am Helm sie vor sich in den Sattel gesetzt und war bis zur Brücke geritten.

„Woher hatte er ein Beil, Christina?“ fragte der Polizist.

„Ach, irgendwo geklaut!“ war die Antwort.

Der Reiter hatte den Baum zur Hälfte eingekerbt, und als man die Lichter gesehen hatte, war der Baum umgefallen. Gerade, als das helle Auto kam. Das Klirren und Krachen war furchtbar gewesen.

Christina schüttelte sich wieder, obwohl es im Wagen inzwischen stickig und heiß geworden war. Der Fremde hatte zugesehen und war dann dorthin – sie deutete in die Richtung, in der wir sie gefunden hatten – geritten. Er hatte ihr noch einmal eingeschärft, was sie sagen sollte und war verschwunden.

„Was sollst du sagen?“ erkundigte ich mich.

Christina blickte mich an und erwiderte: „Ich hab’s vergessen.“

Wir sahen uns ratlos an. Langsam kurbelte ich ein zweites Fenster hinunter. Die ärgste Hitze wich aus dem Inneren.

„Jetzt weiß ich’s wieder!“ sagte das Kind schließlich fröhlich. Die Kleine schien es zu genießen, einmal echter Mittelpunkt zu sein. „Der Mann hat gesagt, er ist der Fürst Torras. Ja, das hat er immer wieder gesagt: Fürst Torras.

Die Stadt, in der wir alle sind, gehört ihm. Wir sind seine Leute und müssen ihm Abgaben bringen und ihm sagen, wo sein Heer ist. Wenn wir nicht tun, was er will, wird er uns alle umbringen!“

Der Polizist lachte, aber als er den Ernst der Lage begriffen hatte, wurde er sehr unsicher und leise.

„Und …“, begann Christina noch einmal. „Ich soll in einer Woche wieder hier sein. Dann wird er mir noch andere Sachen sagen.“

Fast unnatürlich ruhig meine Jürgen: „Zuerst sollten wir dich nach Hause bringen. Deine Eltern haben sich bestimmt Sorgen gemacht. Sie werden sich freuen, wenn ihr Mädchen wieder bei ihnen ist.“

„Ach, ich weiß nicht“, antwortete Christina.

Dann rollte sie sich auf dem Rücksitz zusammen und schlief sofort ein.

Wir hatten den kleinen roten Wagen restlos vollgepackt, so daß kaum noch Platz für uns beide übrig war. Langsam verliefen sich die Menschen, die unfreiwillig aufgehalten worden waren. Fast alle sahen jetzt recht nachdenklich aus.

Auf der Fahrbahn kehrte ein Polizist Scherben und Sägemehl zusammen. Die Stämme lagen inzwischen sauber aufgeschichtet neben der Straße, und schließlich fuhr auch der Feuerwehrwagen weg.

Jürgen startete und sagte leise zu mir: „Zuerst nach Hause und dann ins Krankenhaus … Ist dir das recht?“

„Ja“, sagte ich. „Nur weg von hier!“

Die Sterne verblaßten allmählich, die Nacht ging in ein ungewisses Zwielicht über, als wir wieder vor dem Haus meiner Eltern parkten und die aufgeplatzten Koffer und Taschen, die wir in dem zertrümmerten Wagen gefunden hatten, ins Haus räumten.

Nach einer kurzen Kaffeepause fuhren wir dann ins Krankenhaus. Vater durften wir nicht sehen, aber bei Mutter war Besuch gestattet.

Eine nette Schwester führte uns in ihr Zimmer.

Der Raum lag im Halbdunkel. Ich ging auf Zehenspitzen zum Bett und sah, daß sie wach war.

„Ich bin’s, Ille!“ flüsterte ich. Die Schwester neben dem Bett erhob sich und deutete mit einer Handbewegung an, daß ich Mutter keinesfalls aufregen dürfe. Ich nickte.

„Wie fühlst du dich?“

Ich beugte mich zu Mutter hinunter und streichelte ihre Wange. Sie war bis zum Hals zugedeckt. Um ihren Kopf lag ein dicker Verband. Die Hände konnte sie offensichtlich bewegen, die Arme anscheinend nicht. Sie lächelte schwach.

„Du brauchst dir keine Sorgen zu machen, Ille!“ sagte sie leise. „Ich habe keine Schmerzen. Aber wie geht es Willy?“

Willy war mein Vater, ihr Mann. Ich versuchte ein Lächeln und erwiderte: „Er schläft. Übrigens – der Wagen sieht halb so schlimm aus!“ log ich. Ich wußte, daß sie mich danach fragen würde und kam ihr damit zuvor. „Am besten wird sein, du versuchst auch zu schlafen, Mutter. Wir kommen morgen wieder.“

„Heute!“ korrigierte Jürgen hinter mir.

Meine Mutter sah ihn erst jetzt und fragte: „Wer ist dieser junge Mann?“

Ich küßte sie leicht auf die Wange.

„Das erzähle ich dir, wenn ich wiederkomme. Schlaf jetzt. In einer Woche bist du sowieso wieder zu Hause!“

„Vielleicht!“

Sie schloß die Augen. Wir nickten der Schwester zu und verließen den Raum.

„Und was jetzt, Illemädchen?“

„Am liebsten würde ich die Stadt verlassen – irgendwohin ans Mittelmeer fahren, denn hier finden wir doch keine Ruhe mehr! Glaub mir, in den nächsten Tagen wird sich das Spektakel wiederholen, und …“

Jürgen legte den Arm um meine Schultern und zog mich fest an sich. Wir wußten beide, daß es unmöglich war, wegzugehen. Meine Eltern brauchten mich jetzt hier und ich konnte nicht mehr ohne Jürgen sein, der durch seinen Auftrag im Augenblick noch an diese Stadt gebunden war.

Aber ich fühlte eine irrsinnige Angst in mir, Angst davor, was sich in den nächsten Tagen ereignen würde. Schon draußen an der Unfallstelle hatte ich immer das Gefühl gehabt, vom Wald her beobachtet zu werden. Die Vorstellung, der Hunnenfürst habe seine schwarzen Augen auf mich gerichtet, ließ es mir kalt über den Rücken rieseln. Was hatte er vor?

Ich wollte mit Jürgen darüber sprechen, doch dann unterließ ich es wieder, ohne eigentlich zu wissen, weshalb.

Inzwischen war die Sonne aufgegangen, und damit verblaßten auch die Eindrücke der Nacht.

„Es wird sicherlich einige unangenehme Tage für uns geben“, meinte Jürgen ernst. „Aber auch die gehen vorbei. Im Augenblick habe ich keinen anderen Wunsch, als zu schlafen. Ich bin hundemüde!“

„Ich auch.“

Wir fuhren schweigend nach Hause.

Die „Sensation aus dem Teufelsmoor bei Eichelsbrunn“ machte Schlagzeilen. Ich erfuhr es im Supermarkt, als ich einkaufen ging.

In Sommerath und Stalberg hatten sich zwei Gruppen gebildet. Ein Teil der Bevölkerung schien von heute auf morgen in das dunkelste Mittelalter zurückgefallen zu sein, in die Mystik der Gotik oder in die Jahre der Hexenverbrennungen. Die Leute glaubten allen Ernstes, daß man die beiden Hunnen nur versöhnen und von weiteren Morden abhalten konnte, wenn man tat, was sie forderten.

Die andere Gruppe bestand aus realistischen Menschen. Das heißt, sie glaubten nur, Realisten zu sein. Sie verbarrikadierten ihre Häuser, ließen nachts ihre Hunde los und räumten alles ins Haus, was ihrer Meinung nach die Hunnen anlocken konnte.

Lediglich der zuständige Minister handelte realistisch.

Als er sich davon überzeugt hatte, daß tatsächlich zwei Bewaffnete mit sechs Pferden in der Nähe des Teufelsmoores hausten, forderte er Polizei und Grenzschutz an und ließ Patrouillen fahren.

In der kommenden Nacht sah man auf jedem einigermaßen befahrbaren Weg geländegängige Fahrzeuge, die nach den Verbrechern suchten. Sie waren tatsächlich eine echte Beruhigung für die Bevölkerung, aber auch sie konnten nicht verhindern, was am nächsten Tag passierte.

Ein Fernsehteam machte sich auf den Weg zur Woffelsburg, um den, wie es hieß, unglaublichen und merkwürdigen Vorgängen auf die Spur zu kommen und die Wahrheit ans Tageslicht zu bringen.

Gegen Morgen fuhren die drei Männer los, begleitet von einem Jeep des Grenzschutzes. Die Polizei von Stalberg hatte darauf bestanden.

Der Weg zur Woffelsburg war nicht mehr als ein schlecht markierter Wanderpfad, den man zunächst über verschiedene Feldwege und schließlich kaum zu erkennende Pfade ansteuern mußte.

Den ganzen Tag über quälten sich die Wagen mit Vierradantrieb und Geländegang durch die Gegend. Sie fuhren im Zickzack, blieben ab und zu im Moor stecken und konnten nur manchmal kurze Abschnitte guter Strecken befahren.

Das dreiköpfige Fernsehteam mußte zwei Pausen einlegen, um sich bis auf vierhundert Meter Luftlinie an die Burgruine heranzuarbeiten. Am frühen Abend hielten sie endlich auf einer kleinen Anhöhe, völlig erschöpft und am ganzen Körper voller blauer Flecken.

„Hier bleiben wir!“ sagte der Regisseur. Kameramann und Toningenieur sprangen aus den Sitzen und streckten sich. Zwischen der kleinen Windbruch-Lichtung und der Burg lag ein enges Tal, das von viel wildwucherndem Gras, Büschen und vereinzelten Bäumen bewachsen war.

„Morgen bei Sonnenaufgang drehen wir die ersten Aufnahmen!“ sagte der Chef.

Mit heulendem Motor schob sich der Jeep mit den vier bewaffneten Grenzschutzbeamten die letzte Anhöhe herauf und blieb heiß und stinkend neben dem Wagen des Fernsehteams stehen. Als der Motor ausgeschaltet wurde, wirkte die Stille plötzlich doppelt beängstigend. Die sieben Männer konnten sich eines unheimlichen Gefühls nicht erwehren.

„Sie wollen hier übernachten, Meister?“ erkundigte sich der Fahrer des grünen Geländewagens.

„In der Tat.“

„Da nehmen Sie sich aber ganz hübsch etwas vor!“ sagte der Beamte.

„Haben Sie wenigstens genug Verpflegung da?“

„Ja, und sogar Schlafsäcke!“

„Ausgezeichnet! Da kann ja nichts passieren!“

Die Fernsehleute bauten ihre Geräte auf und schützten sie mit den wasserdichten Überzügen. Eigentlich hatte der Regisseur vorgehabt, einen ersten Erkundungsgang zur Ruine zu unternehmen, aber etwas hielt ihn davon ab. Er wußte selbst nicht, was es war.

Auf dem Kühler des Wagens sitzend, einen Becher mit leidlich heißem Kaffee in der Hand, blickte er immer wieder hinüber zur Ruine. Sie zog seinen Blick geradezu magisch an. Auch die anderen Männer hatten ihre künstlich hochgespielte Fröhlichkeit verloren.

„Ein einmaliger Blick!“ murmelte der Teamleiter.

Nach Westen ragte ein ungeheurer gelbbrauner Felsblock aus dem Hügel hervor. Im Osten wurde die Anhöhe von Wald umgeben. Auf dem höchsten Punkt lag die Ruine der Woffelsburg, von der man sicherlich einen grandiosen Blick über das Hochmoor und weit ins Land hinein hatte. Ein runder Turm, noch ziemlich gut erhalten, fiel ins Auge, während ein viereckiger in sich zusammengefallen war. Mauerreste, wie eine dicke Schlange vom nackten Fels ausgehend, legten sich kreisförmig um die Bergkuppe. Überall wucherten Büsche auf den Mauern, die an einigen Stellen mit den Kronen uralter Laubbäume zu verschmelzen schienen. Vermutlich gab es unterhalb der Burg auch Höhlen, geheime Gänge oder eingestürzte Kammern.

„Sie wollten doch rüberklettern!“ meinte der Toningenieur und testete sein Gerät.

„Heute nicht mehr“, wich der Chef aus. „Schon zu dunkel. Ich würde mir auf dem Rückweg alle Knochen brechen.“

„Da haben Sie natürlich recht.“

In der Nacht schliefen die Männer kaum. Zwischen den Mauern glaubten sie Schatten zu sehen. Der Wind brachte Rauch zu ihnen herüber und den Geruch verbrannten Fleisches. Einmal wieherte ein Pferd.

Kurz nach Mitternacht erwachte der Kameramann aus einem flachen, unruhigen Schlaf. Er rieb sich die Augen und starrte hinüber zur Woffelsburg.

Zwischen den Mauern des Turmes brannte ein riesiges Feuer. Immer wieder flackerte es auf, wenn sich Gestalten zwischen die Flammen und ihn schoben. Dieses Mal war das Wiehern deutlicher zu hören. Vielleicht waren die beiden verrückten Verbrecher von einem nächtlichen Streifzug oder Raub zurückgekommen und feierten ihren Erfolg! Solch eine irrsinnige Idee hatte gerade noch gefehlt – zwei Gangster, die sich als Hunnen verkleideten und auf Pferden das Land unsicher machten.

Der Unsinn, der pausenlos in aller Welt passierte, und von dem schließlich auch er lebte, beschäftigte ihn eine Weile. Dann schlief der junge Mann wieder ein. Er warf sich unruhig von einer Seite auf die andere und war froh, als die Nacht vorüber war.

Schon vor Sonnenaufgang machte das Fernsehteam die größere Kamera fertig. Langsam erwachten auch die Leute vom Grenzschutz und bereiteten fluchend und schlechtgelaunt ihr Frühstück zu. „Okay, Jungens! Der Himmel wird hell. Fangen wir an!“ rief der Regisseur seinen Leuten zu.

Als die ersten Sonnenstrahlen die alten Mauern in rötliches Licht tauchten, begann die Kamera zu surren. Nachdem die Aufnahmen im Kasten waren, machten sich die Männer, ausgerüstet mit Tonband und Handkamera, an den Abstieg. Das Gras und die dornigen Brombeerranken waren noch feucht vom Tau.

Langsam tappten und rutschten sie den Abhang hinunter und bahnten sich einen Weg durch die hohen Gräser und das verfilzte Unterholz.

Etwa fünfzig Meter hinter ihnen folgten zwei Grenzschutzleute.

„Dort hinüber, in den Wald!“ sagte der Regisseur. Er hatte bereits festumrissene Vorstellungen über den Charakter der Filmreportage. Er wollte weiter, aber eine lange Ranke hielt ihn fest. Er riß den Fuß hoch, um sich zu befreien, da hörte er plötzlich von rechts ein Geräusch, das ihm bekannt schien, er aber nicht genau ausmachen konnte.

„Achtung! Kamera!“ sagte er leise, aber scharf.

Die Männer gingen in die angegebene Richtung. Vögel flogen auf. Im Gebüsch knisterte und raschelte es, als unsichtbar und schnell kleine Tiere flüchteten. Und wieder dieses rhythmische Geräusch. Sie hörten genauer hin. Es war das Trappeln von Hufen.

Also doch! Vielleicht glückten ein paar gute Schüsse.

„Los! Filmen! Sie müssen dort auftauchen. Reservekassette!“

„Ist schon klar, Chef!“ sagte der Kameramann.

Und sie kamen wirklich. Zwischen den Baumstämmen jagten in einem halsbrecherischen Galopp zwei Reiter heran. Wie Indianer hingen sie in den Sätteln. Aber es waren Hunnen, beziehungsweise Männer, die sich perfekt kostümiert hatten.

Der vordere Reiter war ein kleinwüchsiger, aber breitschultriger Mann, der zum Kostüm der Hunnenkrieger seltsamerweise ein Gewehr trug. Er hielt es ausgesprochen lässig in der rechten Hand.

Hinter ihm – die Sonnenstrahlen erreichten eben den Taleinschnitt und ließen das Metall der Rüstungen und Helme auffunkeln – ritt wohl derjenige, der sich Fürst Torras nannte. Er ritt ohne Zügel und dirigierte sein Pferd nur durch Schenkeldruck. In seinen Händen hielt er einen mittelgroßen, hellen Bogen. Er war gespannt.

Der Mann im Sattel machte eine heftige Bewegung. Das Pferd griff plötzlich aus und rannte auf den Regisseur zu. Die Kamera surrte unentwegt.

„Die sind doch wahnsinnig!“ schrie der Toningenieur auf. In schnurgerader Richtung preschten die beiden Reiter auf das Fernsehteam zu. Der Regisseur stand wie erstarrt. Damit hatte er nicht gerechnet.

Mit dem brennenden Schmerz, der unterhalb seines Schlüsselbeines aufflammte und dem harten Schlag, der ihn auf den Rücken warf, nahm er gleichzeitig das Geräusch wahr, mit dem die Sehne gegen das glänzende Metall am Arm des Fürsten schlug. Und er hörte das Heranheulen des Pfeiles. Ehe er bewußtlos zusammenbrach, erreichte ihn noch der Knall eines kurzen, peitschenden Schusses.

Das schwere Pferd setzte mit einem riesigen Satz über den Körper des Mannes hinweg und wurde auf der Hinterhand herumgerissen.

Torras von Nyrmada sah flüchtig auf seinen Gegner hinunter. Er hatte keine Ursache, diesen Späher zu töten, er mußte ihm jedoch seine Überlegenheit beweisen.

Der trockene Knall eines Feuerrohres riß den Fürsten aus seinen Gedanken. Er blickte zu Sheng hinüber, der aus der Hüfte geschossen und den kleinen Mann getroffen hatte, der vorhin einen seltsamen Kasten trug. Seine Ohren waren durch eigentümliche runde Scheiben verdeckt, die über dem Kopf mit einem Bügel zusammengehalten wurden. Jetzt ließ er den Kasten ins Gras fallen und torkelte, die Hand an die Schulter gepreßt, schreiend davon. Zwischen seinen Fingern lief dick das Blut hervor.

Der dritte Mann hielt einen merkwürdigen Gegenstand vor sein Gesicht, von dem ein helles Summen ausging. Er wandte sich langsam um, richtete die Öffnung des Gerätes zunächst auf Sheng, dann auf ihn, den Fürsten. Er schien jede seiner Bewegungen zu verfolgen, sogar dann noch, als er das Pferd herumriß und ein zweites Mal anritt.

Das Summen schien lauter zu werden.

„Verdammt sollst du sein!“ schrie Torras, riß sein Schwert heraus, hielt den Schwertarm waagerecht vom Körper weg, holte aus und ritt auf das Ziel zu. Er lenkte sein Pferd so, daß er den Mann rechts passieren würde und schlug zu, als er knapp an ihm vorbei war.

Der Schlag ging in den Zauberkasten und fetzte ein Stück des dicken Rohres heraus. Der Mann machte einen Satz nach hinten, drehte sich und deutete mit dem Rohr wieder auf Sheng, der jetzt ruhig dastand und das Feuerrohr hob.

Torras zügelte sein Pferd.

„Meine Beute, Fürst!“ rief Sheng.

„Schnell! Sie kommen von dort und haben Feuerrohre!“ schrie der Fürst und deutete mit dem Schwert auf die Männer, die rutschend und fallend den Hang herunterkamen.

Sheng feuerte.

Der Mann, in den Rücken getroffen, weil er sich in der letzten Sekunde noch flüchtend weggedreht hatte, ließ den summenden Kasten fallen, riß die Arme hoch und fiel aufs Gesicht. Sheng feuerte langsam drei Schüsse auf die schnell herankommenden Verfolger ab, dann warf er sich das Feuerrohr auf den Rücken und ritt auf den Fürsten zu.

„Wir haben gesiegt! Die Spione werden nicht mehr wiederkommen!“

„Diese nicht!“ sagte der Fürst. „Aber wahrscheinlich andere. Komm, wir reiten in die Stadt und holen uns Weiber!“

„Mit Vergnügen, Herr!“ erwiderte Sheng.

Binnen einer Minute waren sie im Wald verschwunden, ritten einen geheimen Pfad entlang und kamen an einer Stelle auf das Moor hinaus, die außer ihnen niemand kannte. Als sie, jede Deckung ausnutzend, auf die Stadt zuritten, hörten sie über sich diese seltsame Flugmaschine, die schon mehrmals ihr Burgversteck überflogen hatte. Sie würden auch dieses Mal nichts sehen und finden, weil er und Sheng in der letzten Nacht Pferde und Vorräte, Decken und Wein weggeschafft hatten. Und noch immer waren sie ohne eine Spur des großen Hunnenheeres.

Wir sahen die Bilder in der Abendschau. Schon bei den ersten Worten des Sprechers, der die Aufnahmen ankündigte und von weitreichenden Konsequenzen sprach, riß es uns hoch. Jürgen stürzte zum Farbfernseher und schob den Lautstärkeregler bis fast an den Anschlag. Die Stimme des Sprechers hallte durch den Wohnraum.

Dann erlebten wir, was der unerschrockene und geistesgegenwärtige Kameramann gefilmt hatte.

Im hellen Tageslicht wirkten die beiden Mumien nicht weniger bedrohlich und furchtbar als damals in der Gewitternacht. Aber hier waren sie lebendig, waren als Reiter in ihrem ureigensten Element. Wir sahen zuletzt, wie der Kriegshauptmann auf den Kameramann anlegte, als dieser die Kamera schwenkte und Fürst Torras erfaßte. Zuletzt kam der sich drehende Erdboden auf die Zuschauer zu, der einen dunklen Vorhang vor der Linse bildete.

Der Sprecher teilte mit, daß ein Großeinsatz aller zur Verfügung stehenden Kräfte unmittelbar bevorstünde.

Jürgen drosselte die Lautstärke wieder und sagte: „Das wird nicht viel helfen. Der Hubschrauber konnte nirgendwo landen, die Grenzschutzleute kamen zu spät – es ist lächerlich! Im zwanzigsten Jahrhundert kapitulieren wir vor zwei Kriegern, die nach mehr als tausend Jahre alten Regeln kämpfen.“

„Ich begreife es auch nicht!“ sagte ich.

Für morgen hatte uns eine Kommission ins Moor hinaus gebeten, die sich aus Archäologen und Kriminalbeamten zusammensetzte und versuchen wollte, die Ereignisse zu klären. Wir beide hatten das Gefühl, daß auch dabei nicht viel herauskommen würde, aber wir mußten mitmachen. Schließlich war Jürgen Sander der letzte Überlebende der Archäologengruppe.

Die Arbeit zog sich bis zum späten Abend hin. Das Gebiet, in dem wir damals die Toten gefunden hatten, war von der Polizei umstellt. Wir gingen also kein Risiko ein. Dennoch wurde in Jürgen und mir noch einmal alles aufgewühlt, was wir an dem Ausgrabungsort erlebt hatten: Der Leichenfund inmitten der schauerlichen Gewitternacht, unser Entsetzen und die fürchterliche Angst, selbst Opfer dieser beiden unheimlichen Mumien zu werden. Erst nach und nach hatten wir begriffen, daß hier etwas Einmaliges, Unfaßbares geschehen war.

Als es zu dämmern begann, wandte sich einer der beiden Professoren an Jürgen und sagte: „Wir haben inzwischen sämtliche verbliebenen Fundstücke genau durchgesehen. Nach allem, was wir aus dieser Zeit wissen, haben Sie einen hunnischen Gebietsfürsten ausgegraben und seinen Kriegshauptmann.“

„Das mutmaßten wir schon während unserer Grabung“, erwiderte Jürgen.

Der Professor wirkte ernst und niedergeschlagen. „Anhand der Fernsehbilder, die wir uns immer wieder in Zeitlupe vorspielen ließen, haben wir eine erstaunliche Tatsache feststellen können!“

Jürgen und ich ahnten, was der Professor sagen würde.

„Die Ausrüstung, die Kleider – bis auf die Gewehre natürlich – sogar die Haltung der Reiter auf den Pferden, die viel größer sind als die damaligen Hunnenpferde … alles entspricht exakt dem Geschichtsbild, das wir von diesem Reiter – und Kriegervolk haben.“

„Ich wußte dies schon früher“, sagte Jürgen. „Ich bin nach wie vor davon überzeugt, daß es sich um die beiden Moorleichen handelt, die‚ auferstanden’ sind. Nehmen Sie es mir nicht übel, aber ich glaube daran. Wie und warum, könnte ich Ihnen nicht erklären. Es ist wohl mehr Gefühlssache.“

Der Professor zuckte über derartigen Aberglauben die Schultern und drehte sich wieder herum, um im letzten Licht des Tages ein Fundstück zu studieren.

Jürgen grinste, sah zum Himmel und murmelte: „Es wird dunkel. Ich habe keine Lust, hier eine zweite Nacht zu verbringen. Holst du bitte den Wagen?“

„Gern“, erwiderte ich. „Außerdem habe ich Hunger.“

Ich verließ die Männer, sah das Aufflammen von Blitzlichtern und schüttelte mich. Aber die Gedanken an das, was vorgefallen war, ließen sich nicht so einfach verdrängen, und die Gefahr war noch gegenwärtig. Wir befanden uns, zwar gut geschützt, direkt im „Machtbereich“ des Fürsten Torras.

Langsam ging ich den ausgetretenen, staubigen Pfad entlang. Irgendwo außerhalb meines Blickfeldes unterhielten sich einige Männer und lachten. In der Ferne brummte der Motor eines Grenzschutzfahrzeugs. Meine Gedanken waren bei meinen Eltern, bei dem zerstörten Wagen, bei der Gefahr, der wir alle ausgesetzt waren, obwohl wir sie nicht sahen. Bei dem Überfallenen Fernsehteam und den Männern, die die Woffelsburg gestürmt und dort nur eine hastig geräumte Höhle gefunden hatten.

Hinter den Büschen sah ich das Rot des verstaubten Wagens. Wir hatten ihn hier stehengelassen, weil wir nicht die Spurensuche behindern wollten. Ich griff in die Tasche der Jeans, um den Schlüssel herauszufischen. Als ich das Geräusch hörte, war es schon zu spät.

Eine große, harte Hand legte sich auf meinen Mund. Mein Kopf wurde zurückgerissen. Ein Knie bohrte sich in meine Kniekehlen, und ich sackte zusammen.

Ich überwand meine Erstarrung und begann mich zu wehren.

Eine zweite Hand ergriff meinen Arm, drehte ihn herum und schob ihn flach über den Rücken nach oben.

„Du kommen. Wir dich brauchen!“ sagte eine Stimme. Ich konnte sie deutlich verstehen. Sie war dunkel und heiser, fast kehlig. Daß es sich um einen der beiden Hunnen handelte, überraschte mich nicht mehr, denn ich rechnete seit Tagen ständig damit, ihnen irgendwo zu begegnen. Aber jetzt erfüllte mich eine grauenhafte Angst vor diesen beiden Männern, die auf so unwirkliche Weise in mein Leben getreten waren.

„Nein!“ schrie ich zwischen den schmutzigen, nach Pferd, Ruß und Fett stinkenden Fingern hindurch. Der Druck der Hand und der erbarmungslose Griff um meinen Arm verstärkten sich. Ich wurde hochgehoben und weggetragen. Einen Augenblick lang sah ich das Metall des Hemdes und den ledernen, metallbeschlagenen Armschutz. Ein rasender, fast lautloser Lauf durch Büsche und zwischen Baumstämmen hindurch begann.

Der Mann trug mich ohne Mühe. Ich schlug mit dem freien Arm um mich und erreichte nur Stoff und Leder. Als ich mit den Fingerknöcheln hart gegen Metall traf, durchzuckte ein wütender Schmerz meinen Arm.

Wie wild strampelte ich mit den Füßen, aber alles, was ich damit ausrichten konnte, war, daß meine Haut von Ranken, Dornen und Nadeln zerschnitten wurde.

Nach etwa fünfzig Metern lockerte der Mann seinen Griff, aber er nahm die Hand nicht von meinem Mund. Ich drehte mühsam den Kopf und sah in sein Gesicht.

Ich erschrak ein drittes Mal.

Ein rundes, gelblichbraun gegerbtes Gesicht war über mir. Die weitauseinanderstehenden Augen des Mannes blitzten mich kurz an, dann irrte sein Blick ab und heftete sich auf den Weg. Er trug einen Helm mit ledernen Bändern, unter dem fettige, schwarze Haare hervor hingen. Sein Oberlippenbart setzte sich zu beiden Seiten des Mundes fort und baumelte bis über das Kinn. Er roch unbeschreiblich ekelhaft.

Viele kleine, verschorfte Schnitte bedeckten seine Wangen. Es sah aus, als habe er sich mit einem Stein rasiert.

Jetzt erkannte ich den Mann deutlich. Es war nicht der Fürst, sondern sein Hauptmann.

Etwa vier Minuten lang rannte der Hunne mit mir durch dichte Sträucher, deren Zweige peitschend zurückschnellten, dann befanden wir uns in einem kleinen Wäldchen. Ich hatte jetzt völlig die Orientierung verloren und verhielt mich still. Im Augenblick hatte ich keine Chance, zu entkommen.

Vor uns wieherte ein Pferd.

„Wir reiten. Feiern großes Fest. Mulatschak!“ sagte der Mann und lachte. Dieses Gelächter würde ich niemals wieder vergessen. Es wirkte auf eine eigenartige Weise unbeteiligt und dennoch höhnisch und grausam.

Er änderte plötzlich die Richtung und rannte auf das Pferd zu. Das Tier stand, hinter Büschen gut getarnt, an einen Baumstamm gebunden. Es war ein brauner Wallach. Der Hunne ließ mich auf den Boden herunter und drehte mich mit einem einzigen, schnellen Ruck herum. Er starrte mich an und musterte mich durchdringend vom Scheitel bis zu den Zehen.

„Du schreien, du sterben!“ sagte er und zog langsam einen langen, nadelspitz zugeschliffenen Dolch aus der Lederscheide. „Komm!“

Er packte mich an den Hüften, und warf mich förmlich in den Sattel hinauf. Dann band er das Pferd los und sprang, kaum den Steigbügel berührend, hinter mich. Mit der linken Hand hielt er die Zügel, mit der rechten faßte er mich um den Magen und richtete den Dolch auf meine Brust.

„Haha!“ rief er und lachte laut.

Das Pferd zuckte unter uns zusammen, sprang los und wurde immer schneller. In einem wilden Ritt ging es der untergehenden Sonne entgegen, also nach Westen. Dort lag Stalberg, von der Fundstelle aus gesehen.

Ich bemühte mich, die härtesten Stöße abzufangen und wartete. Ich zitterte am ganzen Körper, aber allmählich wich mein panischer Schrecken einer klaren Überlegung.

„Stadt nicht gehorchen! Keine Steuern, kein Tribut. Wir sehr böse!“ rief der Hunne. Wir schossen förmlich zwischen den Stämmen hervor und verließen den Wald. Das Pferd galoppierte, immer wieder schmerzgepeinigt wiehernd, durch Büsche und flache Moortümpel. Jedesmal spritzte das braune, stinkende Wasser hoch, und eine Flut von Dreck und abgestorbenen Pflanzenteilen überschüttete uns. Ich schloß die Augen, hob die Hand und rieb den Schmutz von meinem Gesicht.

„Du heute baden!“ lachte der Hunne. Das Pferd wurde schneller und ging in einen rasenden Galopp über. Vor uns, in etwa einem Kilometer Entfernung, sah ich einen flüchtigen Lichtschein. Offensichtlich kam er von einem der Polizeifahrzeuge, das gerade wendete und die Scheinwerfer angeschaltet hatte. Die Sonne war nur noch zu einem Viertel sichtbar. Der Himmel schien merkwürdig klar. Nicht eine einzige Wolke war zu sehen.

Was sollte ich tun?

Konnte ich wirklich etwas unternehmen?

Wenn ich aus dem Sattel sprang, dann brach ich mir sämtliche Knochen. Wartete ich noch lange, dann wurde ich zur „Kriegsbeute“ der Hunnen, die mich vergewaltigen würden. Außerdem hatte ich die Aussicht, in ihrer stinkenden Höhle für sie kochen zu müssen, womöglich mußte ich auch noch die Pferde versorgen!

Der Hunne schien meine Absichten zu erraten, denn er verstärkte plötzlich den Druck seiner Hand und seines Armes. Der Dolch deutete noch immer auf meine Brust oder meinen Hals. Wir galoppierten in gerader Linie nach Westen. Jetzt wußte ich, wohin der Hunne ritt. Sein Ziel war der Hochwald, der das Teufelsmoor umgab. Dort kam er noch schneller vorwärts als hier.

Ich mußte unbedingt vorher fliehen! Aber wie?

Im Augenblick konnte mir niemand helfen. Ich blickte nach rechts und links. Der Wagen, der eben gewendet hatte, fuhr in Richtung Stalberg. Wir befanden uns auf einer völlig ebenen Fläche, die man von allen Seiten übersehen konnte. Aber auch wir sahen alles.

Plötzlich durchfuhr mich eine wilde Freude. Rechts schob sich, keine fünfzig Meter entfernt, ein schwerer Geländewagen des Grenzschutzes aus den Büschen und Schilfhalmen. Sie hatten uns noch nicht gesehen, aber wir ritten so, daß wir den Wagen an einer bestimmten Stelle treffen mußten, vorausgesetzt, beide hielten Richtung und Geschwindigkeit bei.

„Tausende werden nach euch suchen!“ sagte ich laut und bemühte mich, meiner Stimme einen festen Klang zu geben. „In ein paar Tagen werdet ihr gefangen sein!“

Der Hunne lachte dicht an meinem Ohr. Es war ein fürchterliches Gelächter.

„Sie uns nicht finden. Gutes Versteck! Neues Versteck!“

Ich sagte eindringlich: „Es ist ein riesiges Heer! Sie werden jeden Busch umdrehen!“

Meine Worte schienen ihn nicht zu beeindrucken.

Wir ritten weiter geradeaus. Ich sah den Wagen jetzt deutlicher, obwohl sein Unterbau durch Gestrüpp verdeckt wurde. Aber die fünf Männer blickten nicht in unsere Richtung. Der Hunne hinter mir hatte sie offensichtlich noch nicht bemerkt. Ich mußte ihn ablenken. Nur noch einige Sekunden, und ich war – vielleicht – gerettet.

Ich schrie: „Sie werden euch töten!“

Wieder lachte der Hunne höhnisch. Es war das Lachen eines Mannes, der seiner selbst und seines Zieles durchaus sicher war.

„Wir entkommen! Wir uns verstecken!“

Nur noch zwanzig Meter. Ich spannte alle Muskeln an und holte ganz langsam Luft. Dann wartete ich noch ein paar Sekunden und schrie, so laut ich konnte: „Hiiiilfe!“

Der Hunne war tatsächlich ein geübter Krieger. Er begriff sofort, was passiert war, aber er schien seine Beute deswegen nicht umbringen zu wollen. Er riß sein Pferd in eine andere Richtung, aber die Männer in dem halbverdeckten Fahrzeug hatten uns bereits gesehen. Auch sie handelten schnell und, im Gegensatz zu den Begleitern des Fernsehteams, mit beachtlicher Umsicht.

Während der Hunne zu fliehen versuchte, wurden die Scheinwerfer voll aufgeblendet. Grelles Licht überschüttete uns von rechts. Dann heulte der Motor auf. Es war ein schweres Fabrikat. Er holperte zunächst, fuhr dann schneller und versuchte, uns den Weg abzuschneiden.

„Halt!“ schrie jemand. „Halten Sie an! Wir schießen!“

Das Pferd stolperte durch einen Moortümpel, doch der Hunne riß es am Zügel wieder hoch. Wasser und Schlamm spritzten auf.

Der Wagen kam beängstigend schnell näher. Auf den Rücksitzen stand ein Mann und zielte mit einer kurzläufigen Waffe auf uns. Vermutlich war es eine Maschinenpistole.

Noch einmal brüllte jemand aus voller Kehle: „Halt! Wir schießen wirklich!“

Der Hunne beugte sich nach vorn und drückte mich auf den Hals des Pferdes. Der Galopp wurde kürzer und holpriger. Aber das Pferd, das am ganzen Körper schwitzte und betäubend stank, rannte weiter, als verfüge es über Zauberkräfte.

Plötzlich hämmerte die Waffe auf. Ich sah nichts von ihrer Wirkung, aber jeder Muskel meines Körpers versteifte sich. Unwillkürlich erwartete ich den Schmerz einer Kugel, eines Schusses, der mich anstelle des Hunnen traf. Es kam mir wie eine kleine Ewigkeit vor, ehe die Detonation vieler Schüsse an mein Ohr klang.

Der Wallach stolperte, riß den Kopf hoch und wieherte laut. Es klang wie ein langgezogener Schmerzensschrei. Das Pferd knickte in den Vorderbeinen ein – der Hunne und ich wurden in hohem Bogen aus dem Sattel geschleudert. Meine Arme und Beine ruderten hilflos durch die Luft, dann fiel ich mitten in einen Moortümpel, der zum Glück fast zugewachsen war. Die stinkende Brühe klatschte über mir zusammen, aber die weichen Pflanzen und der Schlamm dämpften meinen Aufprall.

Der Hunne hatte sich überschlagen, kam aber wie durch ein Wunder wieder auf die Beine und rannte geduckt davon. Er entwickelte eine beträchtliche Geschwindigkeit dabei und schien sich der Gefahr durchaus bewußt zu sein.

Keine drei Meter neben mir brach das Pferd zusammen. Ich versuchte gerade mich aufzurappeln, aber der Schwall des braunen Wassers, den das stürzende Tier verursachte, riß mich wieder von den Füßen und warf mich nach vorn.

In diesem Augenblick war der Wagen heran. Zwei Beamte sprangen heraus und liefen auf mich zu.

„Wir haben das Pferd erwischt!“ schrie einer. Die Männer waren sehr aufgeregt. Ich fühlte mich dem Zusammenbruch nahe, aber ich schaffte es noch, von selbst auf die Beine zu kommen und damit den Pferdehufen auszuweichen, die mir bedrohlich nahe waren. Ich wankte aus dem braunen Brei heraus. Hinter mir wieherte hilflos das Pferd. Es war der letzte Angstschrei einer qualvoll gepeinigten Kreatur.

„Geben Sie dem Tier den Gnadenschuß!“ hörte ich einen der Männer im Befehlston rufen.

„Wird gemacht! Verdammt, das schöne Pferd!“

Zwei Männer ergriffen meine Arme und halfen mir. Meine Beine fühlten sich wie Gummi an und drohten jeden Augenblick umzuknicken. Ich wischte mir den Dreck von Stirn und Augen und bat: „Bringen Sie mich bitte zur Fundstelle zurück. Dort wartet mein Freund auf mich. Bitte, schnell!“

„Beruhigen Sie sich!“ sprach der eine Beamte auf mich ein. „Wir werden alles für Sie tun! – Er hat Sie entführen wollen, nicht wahr?“

Mir gingen plötzlich die Nerven durch und ich schrie den Mann an: „Glauben Sie vielleicht, ich bin dem Kerl freiwillig gefolgt?“

Blitzartig wurde mir bewußt, in welcher Gefahr ich geschwebt hatte, und vor meinen Augen begann sich alles zu drehen. Wie durch einen dichten Schleier bemerkte ich, daß mich die beiden Männer zum Wagen trugen und in den Sitz neben dem Fahrer hoben.

Ich hörte nur noch einen dumpfen Knall hinter mir, dann verlor ich das Bewußtsein.

Jürgen kümmerte sich rührend um mich. Seine Nähe wirkte wohltuend und beruhigend zugleich. Leider würde ich die Angst und den Schrecken, die ich eine knappe Viertelstunde lang ausgestanden hatte, nicht mit einem heißen Bad und einem Glas Kognak hinunterspülen können.

Wir fuhren mit Jürgens Wagen zurück, hatten ein Polizeiauto vor und ein Fahrzeug des Bundesgrenzschutzes hinter uns, die über unser Leben wachen sollten.

Plötzlich bremste Jürgen.

„Siehst du das Zeichen dort drüben?“ fragte er und deutete an meinem Gesicht vorbei nach rechts.

„Ja, was ist damit?“

Es handelte sich um eine Stange, auf der ein Tierschädel stak, vermutlich ein Rehschädel, einige Jahre alt und von Ameisen abgenagt. An den gebleichten Knochen und einigen verschieden langen Querbalken flatterten Bänder. Ein gespenstischer Anblick, der im Licht der Scheinwerfer noch schauerlicher wirkte.

„Was bedeutet das?“ erkundigte ich mich, nicht besonders interessiert. Ich fühlte mich schwach und sehnte mich förmlich danach, endlich wieder in den Bereich unserer städtischen Straßenbeleuchtung zu kommen.

„Das ist der Platz, an dem die Hunnen Nahrungsmittel für den täglichen Bedarf vorgefunden haben.“

„Welche Nahrungsmittel?“

„Verschiedene Leute aus Stalberg und Sammerath haben tatsächlich Tribut entrichtet, wie die Hunnen es durch Christina gefordert hatten. Das beweist immerhin, daß sie an das Vorhandensein der Hunnen glauben! Die Polizei hat einen beachtlichen Vorrat gefunden – einen Querschnitt durch den Supermarkt!“

„Offensichtlich haben sie die Seife vergessen“, meinte ich. „Der Hauptmann stank bestialisch!“

Wie auf eine geheime Absprache hin vermieden wir es, über die Geschehnisse des heutigen Abends zu sprechen. Das Erlebnis war noch zu frisch, die Angst noch zu tief in mir. Vielleicht gelang es mir, in der Sicherheit und Ruhe meines Zimmers zu erzählen, welch schreckliche Minuten ich durchlebt hatte.

Schweigend fuhren wir weiter. Endlich tauchten die ersten Lichter von Stalberg auf. Es war wie eine Erlösung, als der Wagen, flankiert von den anderen beiden Fahrzeugen, vor dem Haus meiner Eltern hielt.

„Gut abschließen!“ rief uns einer der Polizisten zu. „Wir fahren ab und zu vorbei!“

„In Ordnung!“ rief Jürgen zurück und nahm meine Hand. Sekunden später fiel die Haustür hinter uns ins Schloß.

Endlich zu Hause, dachte ich, als wir die Diele betraten. Ruhe und Geborgenheit umfing uns. Eng aneinander geschmiegt blieben wir eine Weile stehen. Ganz langsam fand ich in die Wirklichkeit zurück, aber der Gedanke, was geschehen wäre, wenn ich nicht durch einen Zufall gerettet worden wäre, ließ mich noch nachträglich bis ins Innerste erbeben.

Jürgen wartete, bis ich mich wieder ein wenig beruhigt und mein Zittern aufgehört hatte. Er war weiß Gott kein Heldentyp, aber er hatte das richtige Gespür dafür, wie es in anderen Menschen aussah und verstand es, sich in sie hineinzudenken.

„Ist es noch immer so schlimm, Illemädchen?“ flüsterte er. „Gleich wird es dir wieder bessergehen – nach einem Bad – du stinkst nämlich ganz fürchterlich!“

„Ich habe furchtbare Angst gehabt!“ gestand ich. „Wie soll das nur weitergehen, Jürgen?“

Er streichelte mich zärtlich und sagte: „Sie werden die beiden Hunnenkrieger suchen und finden. Es kann nicht mehr lange dauern, Ille, denn schließlich sind Polizei und Grenzschutz in der Überzahl und mit Waffen ausgerüstet, denen auch der erfahrendste Kämpfer auf die Dauer nicht gewachsen ist. Am besten wird sein, du legst dich erst einmal in die Wanne. Ich werde inzwischen etwas Eßbares auftreiben und später fahren wir ins Krankenhaus.“

Ich nickte. Wie gut, daß Jürgen hier war und sich um mich kümmerte.

Inzwischen war es mir zur Selbstverständlichkeit geworden, ihn immer um mich zu haben, und der Gedanke, es könnte einmal anders sein, erschreckte mich. In drei Wochen liefen seine Semesterferien ab und ich kannte seine Pläne noch nicht. Bisher hatte er darüber geschwiegen.

Im Bad ließ ich heißes Wasser in die Wanne laufen und machte mir ein herrlich duftendes Schaumbad zurecht.

„Kann ich da drin servieren?“ rief Jürgen nach einer Weile.

„Gute Idee“, erwiderte ich. „Aber ich wünsche auch Tafelmusik!“

„Wird gemacht, gnädiges Fräulein!“

Ich lag in einem Berg von Schaum und genoß das Gefühl, unter zivilisierten Menschen leben zu dürfen und viele Annehmlichkeiten zu haben, denen ich bis heute keine besondere Bedeutung beigemessen hatte. Und ich entspannte mich, versuchte meine Ängste zu verdrängen, aber es wollte mir nicht recht gelingen. Irgendwo hatte sich ein Rest festgesetzt und ließ sich nicht vertreiben. Mir war, als hätte mich ein Zauber aus grauer Vorzeit berührt, den ich nicht abschütteln konnte, ohne das entsprechende Codewort zu wissen.

Jürgen kam mit dickbelegten Broten und einer Flasche Sekt. Aus Vaters Stereo-Anlage erklang Musik.

Ich lächelte – es war eine merkwürdige Situation.

„Du lachst ja schon wieder, Illemädchen“, sagte Jürgen.

„Ich hab’ auch noch nie einen Mann gesehen, der im Badezimmer auf dem Teppich sitzt und Sekt aus der Flasche trinkt.“

„Es gibt immer ein erstes Mal“, meinte Jürgen und setzte die Flasche an. So unvernünftig und unlogisch es klingen mag, dies war der Augenblick, in dem ich feststellte, daß ich Jürgen liebte. Verliebt hatte ich mich früher schon des öfteren, aber mit der Liebe ist es eben doch eine andere Sache.

Jürgen fuhr sehr schnell durch die nächtliche Stadt. Er wußte, daß ich im Augenblick nicht gern bei Dunkelheit unterwegs war.

Im Zentrum wurden wir von einem Streifenwagen gestoppt.

„Ach, Sie sind es“, sagte der Streifenführer, der uns inzwischen gut kannte. „Sie sollten eigentlich wissen, wie gefährlich es ist, so spät noch herumzufahren! Es tut sich so manches!“

„Wir haben die Eltern von Fräulein Wachholz besucht“, erwiderte Jürgen, seinen Kopf aus dem Fenster steckend.

„Das ist natürlich etwas anderes. Wie geht es dem Landrat?“

„Er ist außer Gefahr und wird in etwa zehn Tagen entlassen.“

„Das freut mich.“

„Und wie geht es bei Ihnen weiter?“ erkundigte sich Jürgen.

„In den nächsten Tagen werden wir dem Spuk ein Ende bereiten. Wir kreisen die beiden ein. Unterstützung ist bereits angefordert.“

„Wer ist‚ wir’?“

„Polizei, Grenzschutz und Bundeswehr. Wir haben inzwischen Schießbefehl. Übrigens – einer der Fernsehleute ist seinen schweren Verletzungen erlegen.“

„Verdammt!“ fluchte Jürgen. „Das ändert vieles.“

„Wir werden Sie jetzt nach Hause begleiten. Übermorgen beginnt das große Kesseltreiben, dann können auch die Eltern von Christina Gloede wieder ruhig schlafen …“

„Das wäre gut“, murmelte ich und dachte unwillkürlich an die schmutzige Hand über meinem Mund. Wer weiß, was noch passieren würde, wenn man die Hunnen nicht bald einfing!

Jürgen grüßte kurz, kuppelte ein und fuhr links an dem Streifenwagen vorbei, der uns in wenigen Metern Abstand folgte.

Wir hatten schon fast das Haus erreicht, da sahen wir einen Radfahrer, der auf seinem Gepäckträger ein umfangreiches Bündel transportierte.

„Ich wette, das ist einer derjenigen, die ins Moor hinausfahren und Lebensmittel abladen“, sagte Jürgen. „Diese Idioten!“

In dieser Nacht verschloß er den Wagen in der Garage und ging zweimal ums Haus, um alle Türen und Schlösser zu kontrollieren. Dann waren wir beruhigt. Es schien undenkbar, daß die beiden Hunnen mitten in der Stadt in ein Haus eindrangen, um sich die Beute zu nehmen, die ihnen schon einmal entgangen war.

„Meinst du“, flüsterte ich, als ich spät in der Nacht neben ihm lag. „Daß diese Großfahndung Erfolg haben wird?“

Jürgen überlegte lange, ehe er antwortete.

„Ich denke schon. Wenn unsere Theorie richtig ist, dann sind diese beiden Krieger an eine ganz andere Kampfart gewöhnt. Sie haben gegen moderne Waffen und Methoden nicht viele Chancen. Auch wenn sie sich ständig ein neues Versteck suchen – man wird sie finden und fangen. Ich beginne mir gerade vorzustellen, was ein Prozeß gegen die Hunnen ergeben würde. Es ist ausgesprochen phantastisch, Ille.“

Auch ich mußte lächeln, wenn ich an eine solche Version dachte. Aber es war viel wahrscheinlicher, daß die beiden Krieger bei der kommenden Auseinandersetzung getötet wurden. Sie würden buchstäblich bis zum letzten Atemzug, bis zum letzten Funken Energie, kämpfen.

In dieser Nacht überfielen die beiden Hunnen ein Fahrzeug des Grenzschutzes. Sie töteten die vier Beamten, die darin saßen, raubten ihre Waffen und zündeten den Wagen an.

Das beschleunigte und intensivierte die Vorbereitungen ihrer Verfolger. Wir erfuhren es aus den Morgennachrichten. Presse und Rundfunk veranstalteten einen gewaltigen Wirbel, und man verlangte vom zuständigen Minister, öffentlich dazu Stellung zu nehmen oder zurückzutreten. Es sei undenkbar, hieß es, daß im zwanzigsten Jahrhundert solche Dinge passierten, ohne daß der Staat die Verantwortlichen bestrafte.

Am nächsten Abend glich Stalberg einem Heerlager. Ununterbrochen rollten Fahrzeuge mit bewaffneten Uniformierten durch den Ort.

Sie bildeten einen großen Kreis um das Teufelsmoor.

Der letzte Akt dieses merkwürdigen, einmaligen Dramas konnte beginnen.

Ahnten die beiden Krieger aus der Vergangenheit, was ihnen drohte? Wußten sie, gegen welche Macht sie zum Kampf antreten mußten?

Als ich das Krankenhaus verließ, packte mich wieder diese merkwürdige Stimmung, die ich immer dann hatte, wenn eine Prüfung bevorstand. Ein harter Klumpen ballte sich in meinem Magen zusammen – es war wie eine Vorahnung auf unangenehme Dinge. Eigentlich hatte ich nicht den geringsten Grund dazu, denn meinen Eltern ging es täglich besser. Als ich Jürgens Wagen erreicht hatte, blieb ich stehen. Er war kaum mehr zu erkennen, so schmutzig war er. Wir hatten ihn noch immer nicht zum Waschen bringen können. Ich sah mich um.

Das Krankenhaus lag etwa drei Kilometer außerhalb der Stadt, von einem noch jungen Park umgeben, der in den Wald überging. Rundherum war Stille. Nur das Licht aus den vielen Fenstern wirkte tröstlich und warm. Ich sah auf die Uhr. Sie zeigte einige Minuten nach acht.

„Es ist ruhig!“ sagte ich leise und öffnete die Tür. „Zu ruhig!“ Ich wußte, daß es zwischen Stalberg, Sammerath, Eichelsbrunn und Mündt von Männern geradezu wimmelte, deren einzige Aufgabe es war, die beiden Hunnen einzukesseln und zu fangen.

Ich bog in die Hauptstraße ein, fuhr aber nicht zu schnell, denn durch die verschmierte Scheibe sah ich nicht besonders gut. Der Wasserbehälter der Scheibenwaschanlage war leer, und die Wischerblätter ratterten quietschend über das Glas.

Zehn Minuten später bremste ich.

Weit vor mir rannte jemand über die Fahrbahn. Ich fuhr langsamer und blickte aus dem Seitenfenster. Undeutlich sah ich ein Kind mit langen blonden Haaren zwischen den Büschen am Straßenrand stehen. Es schaute ängstlich zu mir herüber. Ich erkannte das Mädchen. Es war Christina Gloede.

Ich fuhr an die rechte Seite und rief: „Christina! Was tust du hier? Es ist doch schon spät!“

Sie antwortete nicht. Anscheinend war sie wieder einmal von zu Hause weggelaufen und begab sich, ohne es zu wissen, in Gefahr. Kurz entschlossen stieg ich aus und überquerte die Straße.

Ich sprang über den niedrigen Graben und sagte in ruhigem Ton: „Christina, du kennst mich doch?“

Das Kind nickte und blickte mich schweigend an. Ihr Gesicht wirkte ernst und irgendwie verkniffen.

„Was tust du hier, Mädchen?“

Sie erwiderte trotzig: „Ich warte auf den Mann mit dem Pferd. Er soll mich mitnehmen!“

Ich war verblüfft und streckte den Arm aus, um Christinas Hand zu ergreifen. Schnell zog sie die Hand zurück, als fürchte sie sich vor mir.

„Warum soll er dich mitnehmen?“ fragte ich und überlegte, wie ich sie auf möglichst schnelle und undramatische Weise zu mir in den Wagen bringen konnte. Mir fiel nichts ein, also fragte ich weiter. Das Gefühl von irgendeinem kommenden Unheil stellte sich ein, stärker und dringender.

„Weshalb soll dich der Mann mitnehmen? Du weißt doch, daß es böse Männer sind!“

Christina biß sich auf die Unterlippe und kaute an einer Antwort herum. Dann sagte sie schnell: „Weil nämlich … zu Hause wollen sie mich nicht. Und wenn ich den Männern sage, daß sie alle nach ihnen suchen und sie totschießen wollen, dann nehmen sie mich mit, und ich kann den ganzen Tag reiten und am Feuer schlafen.“

Ich erschrak. Bisher hatten wir alle immer geglaubt, das schwachsinnige Mädchen sei der Liebling ihrer Familie. Ich griff ein zweites Mal nach ihrer kleinen Hand, die sie mir jetzt willig überließ und sagte eindringlich: „Hör mir mal gut zu, Christina! Die Männer werden gejagt. Auch heute, in dieser Nacht! Hörst du?“

Ich deutete in die Richtung des Teufelsmoores. Ein undeutliches Brummen war zu hören. Hin und wieder, kaum zu erkennen, huschten die Lichtstrahlen von Autoscheinwerfern über das Gelände.

„Ja … Und?“

„Diese beiden Männer mit ihren fünf Pferden werden von der Polizei gefangen. Sie haben viele Leute umgebracht, und sie werden auch dich töten. Und du möchtest doch nicht sterben, nicht wahr?“

Christina sah mich aufmerksam an, in ihrem Gesicht zuckte es. Dann begann sie zu weinen und klammerte sich an mich. Ich bückte mich, hob sie auf – sie war schwerer, als ich mir vorgestellt hatte – und trug sie langsam hinüber zum Wagen, der mit laufendem Motor dastand. Die Blinklichter bildeten große rote und gelbe Farbkleckse in der Dunkelheit.

„Wir fahren jetzt nach Hause“, sagte ich, als sie auf dem Nebensitz kauerte. „Es ist nämlich gar nicht wahr, daß sie dich daheim nicht mögen. Weißt du, Erwachsene und Kinder verstehen sich nicht immer, deshalb sind sie ärgerlich und schimpfen. Später wird das besser …“

Christina nickte stumm. Es war eine fromme Lüge, aber mir fiel nichts anderes ein. Außerdem hatte ich keine Wahl, denn ich konnte das Kind unmöglich allein lassen.

Ich verließ die Bundesstraße und steuerte auf die hellen Lichtkreise der Straßenbeleuchtung zu. Nur dort, wo es dunkel war, lauerten Gefahren, bildete ich mir ein.

Ich hielt vor dem Haus, in dem Familie Gloede wohnte.

„Da sind wir, Schätzchen!“ sagte ich. „Endstation, alles aussteigen!“

Christina bedachte mich mit einem düsteren Blick, als wolle sie ausdrücken, daß ich in ihren Augen eine Verräterin sei. Aber sie öffnete gehorsam die Tür und sprang hinaus. Ich ging um den Wagen herum und nahm wieder ihre Hand, dann drückte ich den Klingelknopf an der Gartentür. Es war kurz nach halb neun Uhr.

Ich hörte das Läuten im Innern des Hauses. Niemand rührte sich. Ich klingelte ein zweites Mal – wieder nichts.

„Sind deine Eltern nicht da?“ wollte ich wissen.

Christina zog die Schultern hoch. Sie wußte es selbst nicht oder wollte es nicht sagen. Ich versuchte es noch einmal. Endlich ging das Licht hinter einem der Fenster an. Ich sah einen Schatten, dann wurde das Fenster halb aufgestoßen und Mutter Gloede rief: „Wer ist da?“

„Ihre Tochter!“ sagte ich etwas gereizt. „Ich bringe Sie Ihnen zurück!“

„Moment, ich komme gleich.“

Das Fenster wurde zugeschmettert. In das Klirren mischte sich ein anderes Geräusch. Es kam aus der Gegend des Krankenhauses.

Ein Schuß! Kurz darauf folgte ein zweiter. Ich erschrak, drehte mich langsam um, aber da war nichts zu sehen. Und da war wieder die Angst, dieses panische Erschrecken. Ich wollte ins Haus hinein, weg von der Straße, in den Schutz von Mauern und Türen.

Langsam ging jetzt die Haustür auf. Frau Gloede machte einen Knoten in den Gürtel ihres Morgenrocks und kam näher. Sie hob das Gesicht, blickte an meinem Kopf vorbei, und ich sah, wie sich ihre Augen weiteten.

Frau Gloede riß den Mund auf. Ein gellender, langgezogener Schrei zerschnitt die Nacht. Ich ließ die Hand des Mädchens los und wandte mich um. Zwischen den Reihenhäusern und Gärten uns gegenüber kamen die beiden Reiter auf uns zu. Der weiche Boden hatte bisher das Geräusch der Hufe verschluckt. Erst als die Tiere den Asphalt betraten, schlug das schnelle Trappeln an unsere Ohren.

Christina riß sich los und lief auf den vordersten Reiter zu. Sie kreischte wie besessen: „Nimm mich mit! Nimm mich mit! Sie wollen euch umbringen!“

Noch zwanzig Meter trennten uns von den Hunnenkriegern. Frau Gloede schrie noch immer. Überall begannen Hunde zu kläffen. Eine schnelle Folge von Schüssen war zu hören. Ich stand wie gelähmt da und sah die Männer, die der Vergangenheit entflohen schienen.

Sie ritten schnell, aber nicht so rasend wie sonst. Hinter den Reitpferden liefen die Packtiere. Sie waren schwer beladen. Von den Sätteln der Reitpferde führten lange Leinen zu den Köpfen der drei folgenden Tiere. Die Kavalkade kam aus dem schmalen Weg heraus und direkt auf uns zu.

„Nein!“ schrie ich, aber es war schon zu spät, etwas zu unternehmen. Der Freund des Fürsten, in dessen erbarmungslosem Griff ich schon einmal gezappelt hatte, bückte sich seitlich aus dem Sattel, streckte den Arm aus und legte ihn, während er scharf an Christina vorbeiritt, um die Hüfte des Kindes. Eine Sekunde später saß sie vor dem lachenden Krieger im Sattel. Er galoppierte weiter und ließ den Lichtschein hinter sich. Nur noch das Trappeln der Pferde erinnerte an das soeben Geschehene.

Jetzt hatte der Fürst uns gesehen!

Er riß seinen Rappen hoch, der die Vorderbeine in die Luft warf und fast auf den Hinterbacken rutschte. Frau Gloede rannte in panischer Furcht ins Haus zurück. Der Fürst zog einen Revolver aus dem Gürtel und feuerte drei Schüsse hinter ihr her. Glas barst klirrend, von der Mauer lösten sich handgroße Stücke des Verputzes. Krachend fiel die Haustür ins Schloß.

Ich stand zwischen Wagen und Gartenzaun eingeklemmt und starrte dem Hunnen entgegen. Der Hengst stand jetzt wieder auf dem Boden, das Saumtier mit den Gepäckballen und einigen Gewehren dazwischen blieb gehorsam stehen und setzte sich erst in Bewegung, als sich das Leitseil straffte. Der Fürst zielte mit dem Revolver auf meine Stirn, hielt das Pferd zwei Meter vor mir an und sagte hart: „Komm!“

Ich wandte den Kopf. Der andere Hunne war mit Christina verschwunden. Niemand war zu sehen, der mir hätte helfen können. Vielleicht telefonierte Frau Gloede mit der Polizei, aber vermutlich hatte sie gar kein Telefon. Verzweifelt schob ich mich mit dem Rücken am Gartenzaun entlang. Harte Zweige streiften über meine Arme und Hände.

„Komm her! Schnell!“ wiederholte der Hunnenfürst. Er lächelte grausam und feuerte einen Schuß ab, der dicht über meinem Kopf ins Gebüsch schlug. Meine Gedanken überschlugen sich. Ich war ihm hilflos ausgeliefert. Es würde noch schrecklicher sein als damals. Ich bereute, daß ich mich hier aufgehalten hatte.

Dicht vor dem Pferd des Hunnen blieb ich stehen. Das Tier war schweißüberströmt.

„Aufsteigen! Du meine Geisel!“ sagte der Fürst und zog den rechten Lederstiefel aus dem Steigbügel. Ich blickte auf. Sein Gesicht, noch wilder und drohender anzusehen als das seines Kriegshauptmannes, war vor Wut verzerrt. Der schwarze Schnurrbart schien sich aufwärts zu sträuben.

Das also war der Mörder der fünf Archäologen! Wo war Jürgen und wo hielten sich die vielen Polizisten und alle die anderen auf? Wer hatte geschossen? Wer verfolgte die beiden Reiter, die sich geschickt aus der Einkesselung davongemacht hatten? Ich schob den Fuß in den Steigbügel, die Hand des Hunnen krallte sich in meinen Oberarm, ich stieß einen Schmerzenslaut aus und wurde hochgerissen. Dann saß ich im Sattel.

„Wir neues Versteck! Du Geißel!“ sagte der Fürst.

Er setzte die Sporen ein und gab die Zügel frei. Hinter uns heulten und kläfften ein paar Dutzend Hunde, aber niemand wagte sich auf die Straße.

Wir ritten mitten durch die stille, menschenleere Vorortzone von Stalberg.

Die Hunnen schienen sich genau abgesprochen zu haben, und offensichtlich kannten sie jeden Weg und jede Fluchtmöglichkeit. Nach zweihundert Metern bog der Fürst nach links ab und ritt auf den Feldweg hinaus, der nach dem Weiler Buir führte. Weit voraus glaubte ich den anderen Hunnen zu sehen, aber dies konnte eine Täuschung sein. Alles war wie vor ein paar Tagen. Ich sann verzweifelt nach einer Fluchtmöglichkeit. Aber hier gab es keinen Wagen, der mich aus meiner schrecklichen Lage hätte befreien können.

Wohin führte der Weg?

Nicht weit von Buir, einige Kilometer hinter dem großen Umspannwerk der Elektrizitätsgesellschaft, erstreckte sich ein neuer Waldstreifen. Ein Teil davon war Wasserschutzgebiet und Naturschutzgelände, voll von seltenen Vögeln. Wollte sich der Hunnenfürst dort verstecken? Angst und Verzweiflung machten mich mutlos und ließen mich nicht mehr aus ihrem würgenden Griff.

Jürgen Sander saß vor dem offenen Fenster und rauchte. Von Minute zu Minute wurde er unruhiger. Zwanzig Minuten war es her, seit er im Krankenhaus angerufen hatte. Dort sagte man ihm, Fräulein Wachholz sei vor etwa fünf Minuten abgefahren. Wo blieb Ille? Seine Sorge wuchs. Er hätte doch mitfahren sollen!

Er drückte die Zigarette aus und stand entschlossen auf, ging zum Telefon und wählte die Nummer des Polizeireviers. Nach fünfmaligem Zeichen meldete sich eine Stimme: „Hier Polizeikommando Stalberg, Schlüter.“

„Herr Schlüter“, sagte Jürgen erleichtert. „Hier ist Jürgen Sander, der Freund von Ille Wachholz. Ich mache mir Sorgen …“

Er berichtete, was ihn bedrückte. Mitten im Gespräch rief Schlüter: „Moment! Hier kommt gerade eine Meldung … warten Sie …!“

Jürgen konnte hören, daß aus verschiedenen Lautsprechern quäkende Durchsagen kamen. Dann schrie Schlüter: „Ruhe!“

Und etwas leiser: „Eben haben wir die Nachricht erhalten, daß Christina Gloede und Ihre Freundin von den Hunnen verschleppt worden sind. Ich schicke Ihnen sofort einen Wagen. Keine Sorge, heute entkommen sie uns nicht mehr!“

Jürgen murmelte niedergeschlagen und von der Sorge um Ille fast überwältigt: „Das können Sie leicht sagen!“

Schlüter hatte bereits aufgelegt.

Jürgen Sander holte seine Jacke und rannte aus dem Haus. Er blieb auf der Straße stehen und wartete voller Ungeduld auf den Einsatzwagen. Ille zum zweiten mal in der Gewalt der Hunnen! Ein entsetzlicher Gedanke! Endlich hörte er die Sirene des Wagens und rannte, mit beiden Armen winkend, auf die Scheinwerfer zu. Dicht vor Jürgen bremste der Wagen, eine Tür flog auf, und er zwängte sich auf den Beifahrersitz. Drei junge Beamte mit energischen Gesichtern saßen in dem Auto, das sofort wieder anfuhr. Auf den Knien der Männer lagen Maschinenpistolen. Ihre Dienstwaffen steckten in den offenen Schutztaschen.

„Was ist los, verdammt noch mal?“ wollte Jürgen wissen.

„Die Hunnen sind gesichtet worden. Der Knecht hatte das kleine Mädchen bei sich und befindet sich auf dem Weg nach Mündt. Der Fürst hatte Ihre Freundin im Sattel und reitet wie der Leibhaftige in Richtung Buir.“

„Wo ist Buir?“ fragte Jürgen.

Sie erklärten es ihm. Während sie sich laut unterhielten, raste der Wagen mit aufgeblendeten Scheinwerfern und heulender Sirene durch die Stadt. Die Straßen waren wie leergefegt, aber aus vielen Fenstern schauten die Menschen und sahen dem Wagen nach.

„Wohin fahren wir?“

„Dem Hunnen mit den drei Pferden hinterher. Er ist langsamer, und der Weg, auf dem er reitet, führt ebenfalls zum Weiler Buir.“

„Aber …“, rief Jürgen erregt und wandte sich an den Fahrer.

„Ich weiß, was Sie sagen wollen“, winkte der Beamte ab und jagte den Wagen mit aufkreischenden Reifen über den Marktplatz. „Die Gegend ist schon so gut wie abgesperrt!“

„Was kann ich tun? Kann ich irgendwie helfen?“ schrie Jürgen durch das Wimmern der mißhandelten Reifen.

„Im Augenblick nicht!“ sagte der Fahrer. „Vielleicht später. Können Sie gut schießen?“

„Mäßig!“

„Auch recht!“ knurrte einer der Beamten von den Rücksitzen.

Die rasende Fahrt ging weiter. In einer Serie halsbrecherischer Manöver, in denen sie langsamere Fahrzeuge des Grenzschutzes und einen vollen Mannschaftstransporter riskant überholten, jagten sie aus der Stadt hinaus. Jetzt begann die Problematik, denn sie sahen nichts außer dem Stück der Straße, da sie vom Licht der Scheinwerfer erfaßt wurde.

„Wie weit ist es noch?“

„Eigentlich müßte er dicht vor uns sein!“

Der Fahrer fuhr in hohem Tempo. Der Wagen schlingerte über den staubigen, aber überraschend ebenen Feldweg. Seine Scheinwerfer bestrichen ein schmales Stück rechts und links der Fahrbahn. Das Licht erfaßte Bäume und Sträucher, eine Hausruine, hohe Gräser und Strohschütten auf einem abgeernteten Feld. Eine Erntemaschine stand da, aber von einem Reiter mit zwei beladenen Packpferden war nichts zu sehen.

„Achtung!“ sagte Jürgen scharf und deutete schräg nach vorn. Dort ging soeben eine rote Leuchtkugel hoch.

„Sie haben ihn offenbar!“ knurrte der Fahrer und rammte das Gaspedal in den Boden. Der Wagen schaukelte, die Räder drehten durch, dann machte das Fahrzeug einen Satz und wurde schneller. Weit vor ihnen geisterten jetzt Scheinwerferstrahlen durch die Gegend, irrten ab, bewegten sich aufwärts, bestrichen das Land. Der Motor des Wagens arbeitete in den höchsten Drehzahlen. Wieder flammten Leuchtkugeln auf und Übergossen blendend weiß das Land mit einem zitternden, kalkigen Licht.

„Tatsächlich!“ sagte Jürgen. „Dort scheint etwas los zu sein.“

Nach einigen Kurven, die in leichtsinnig scharfem Tempo durchfahren wurden, kamen die Gebäude des Weilers in Sicht.

Plötzlich sahen die Männer zwei Pferde, sie standen mitten auf dem Weg.

Geistesgegenwärtig bremste der Fahrer, fuhr rechts über den Feldweg in eine Wiese, schleuderte herum und raste mit durchdrehenden Rädern, die Gras und Erdreich trommelnd und in zwei weiten Fontänen nach hinten schleuderten, wieder um die erschrocken angaloppierenden Pferde auf den Weg zurück. An den weißen Leuchtkugeln erkannten die Beamten, daß der Weiler fast vollständig umzingelt war. Viele Wagenscheinwerfer bildeten einen Wall aus runden, stechenden Lichtern um eine Scheune und ein langgestrecktes Stallgebäude. Ein Hund rannte wie verrückt hin und her und konzentrierte seine Angriffe auf das offene Scheunentor.

Einige Schüsse bellten auf.

Der Polizeiwagen hielt, setzte sich dann wieder in Bewegung und fuhr bis in die Mitte des Hofes. Im Wohnhaus waren sämtliche Lichter eingeschaltet, aber niemand traute sich ins Freie. Der Fahrer des Wagens richtete die Scheinwerfer so aus, daß sie in das Innere der Scheune leuchteten. Dann betätigte er den Schalter. Fernlicht flammte auf.

Gleichzeitig sprang ein großer, schwarzer Hund unbestimmbarer Rasse durch das Tor. Von innen blitzten zwei, drei Schüsse auf. Lange Flammenzungen leckten aus dem Dunkel der Scheune, die bis zu einer gewissen Höhe ausgeleuchtet wurde.

Der Hund jaulte auf und verharrte sekundenlang mitten im Sprung, als sei er gegen eine Mauer gerannt. Dann überschlug er sich nach hinten, zuckte noch ein paarmal mit den Läufen, wandte hilfesuchend den Kopf und blieb dann still liegen. Langsam breitete sich eine Blutlache um ihn aus, die größer und größer wurde.

„Dort drinnen ist der Kerl!“ sagte der Fahrer. Die Polizisten auf den Rücksitzen kurbelten die Scheiben herunter und entsicherten die Maschinenpistolen.

„Um Gottes willen!“ gab Jürgen zu bedenken. „Er hat Christina bei sich!“

„Das wissen wir!“

Die Männer warteten. Einige Sekunden lang geschah nichts, abgesehen davon, daß sich der Ring der Verfolger immer enger um den Weiler schloß. Eine Leuchtkugel flammte direkt über dem Hof auf.

„Vorsicht!“ keuchte Jürgen. Er hatte, das Gesicht dicht an die Frontscheibe gepreßt, in dem Halbdunkel der Scheune eine Bewegung bemerkt. Es war wie das Anheben von Pferdehufen gewesen. Der Hunne plante also einen Ausbruchsversuch.

„Was heißt hier Vorsicht?“ fragte der Fahrer des Polizeiwagens.

Das zitternde Licht einer weit heruntergesunkenen Leuchtkugel erhellte jetzt jede Einzelheit des Hofes und gleichzeitig die Scheune.

„Er bricht aus!“ sagte Jürgen scharf und starrte angespannt nach vorn.

Der Hunne setzte alles auf eine Karte. Er galoppierte an, gleichzeitig schoß er ununterbrochen. Es schien ein Schnellfeuergewehr zu sein, denn er brauchte nicht zu repetieren. Die Schüsse kamen ungezielt und sollten ablenken oder eine Gasse freimachen. Das Tier scheute, aber der Krieger hatte es voll unter Kontrolle. Er ritt geradewegs auf den Polizeiwagen los und schoß abermals.

Eine Kugel riß das Dach der Länge nach auf und heulte als Querschläger davon.

Eine zweite traf einen Scheinwerfer und riß das Deckglas in tausend Fetzen.

Die dritte durchschlug zwischen Jürgen und dem Fahrer die Windschutzscheibe und bohrte sich in das Heckfenster. Vor Schreck ließ der Fahrer die Kupplung los und trat auf das Gaspedal. Der Motor heulte auf, und der Wagen machte einen Satz nach vorn.

Jürgen Sander reagierte nicht schnell genug und konnte deshalb nicht verhindern, daß der Wagen das scheuende, durchgehende Pferd frontal rammte.

Ein dumpfer Aufprall. Der schwere Körper sackte auf die Motorhaube. Das laute, schmerzerfüllte Wiehern des Tieres jagte selbst den härtesten Männern einen kalten Schauer über den Rücken.

Schüsse peitschten durch die Nacht. Laute Rufe erklangen von allen Seiten. Motoren wurden angelassen.

Jürgen rieb sich die Stirn. Er war bei dem Zusammenprall gegen die Tür geschleudert worden.

„Raus! Wir haben ihn!“ brüllte der Fahrer. Die Türen wurden aufgerissen, die Männer mit den Maschinenpistolen sprangen nach draußen. Jürgen suchte etwas benebelt nach dem Griff, schließlich konnte er auch seine Tür öffnen und sprang geduckt nach draußen.

„Zurück! Halt! Vorsicht!“

Alles schrie durcheinander. Jürgen federte vom Boden hoch und drehte sich herum. Dicht neben ihm lag das Mädchen, das auf Knien und Händen vom Wagen wegkroch. Christina schien unverletzt zu sein. Jürgen machte einen Satz, packte die Kleine und hob sie auf. Dann rannte er schnell in Richtung des dunkel gähnenden offenen Scheunentores davon.

Hinter sich hörte er eine knatternde Salve, der vier einzelne Schüsse folgten. Die nächste Leuchtkugel erhellte das ungeheure Durcheinander auf dem Hof.

Dreißig Mann Grenzschutz sprangen vom Wagen und rannten auf die Mitte des Quadrates zu. Das Pferd lag halb vor, halb auf dem Streifenwagen, der vorn tief eingedrückt war. Es bewegte nur noch schwach seine Läufe, die Augen waren geschlossen, der Atem kam stoßweise durch die Nüstern.

Jürgen Sander hielt den Kopf des Mädchens, das noch unter dem Eindruck des Schocks stand, gegen seine Schulter gepreßt. Er wandte sich halb um und sah, wie ein Beamter seine Waffe an das Ohr des Pferdes setzte und abdrückte. Es gab einen gedämpften Knall. Die Qual des Tieres war vorbei.

Der hunnische Kriegshauptmann sah sich einer erdrückenden Übermacht ausgesetzt, und obwohl er angeschossen war, rannte er über den Hof. In jeder Hand hielt er einen Revolver – das leergeschossene Gewehr hatte er weggeworfen – und feuerte damit abwechselnd auf seine Feinde, die von allen Seiten auf ihn zukamen.

Er war in Panik und hatte seine vorherige Konzentration verloren, dennoch bildete er noch immer eine Gefahr für die Männer des Grenzschutzes, die ihn einzukreisen versuchten.

Die beiden Polizisten, in deren Wagen Jürgen mitgefahren war, handelten ziemlich kaltblütig. Sie knieten hinter dem Heck und der Motorhaube des Wagens nieder, zielten mit den Maschinenpistolen auf den im Zickzack rennenden Hunnen und feuerten nahezu gleichzeitig. Zwei Garben aus den automatischen Waffen trafen den Flüchtenden und warfen ihn nach vorn. Jeder Einschlag trieb ihn eine Handbreit weiter auf das Wohngebäude zu, in dem einige Schüsse die Fensterscheiben zersplittert hatten. Plötzlich stolperte der Hunne und fiel wie eine Marionette zu Boden, deren Fäden ruckartig gekappt worden waren.

„Was tun die Männer?“ rief Christina.

„Sie nehmen den bösen Mann gefangen!“ sagte Jürgen und sah sich um. Er entdeckte einen anderen Polizeiwagen, der langsam hinter einem Grenzschutzfahrzeug vorbeifuhr. Jürgen lief mit dem Mädchen im Arm darauf zu und hielt den Wagen an.

„Bringen Sie das Kind so schnell wie möglich zu seinen Eltern“, sagte er laut. „Es ist Christina Gloede.“

„Wir kümmern uns darum!“ klang es uninteressiert zurück.

Jürgen blickte auf das Nummernschild und sagte deutlich:

„Aber möglichst schnell. Was hier passiert, ist nichts für ein zwölf jähriges Mädchen!“

„Okay!“

Jürgen setzte Christina auf einem leeren Rücksitz ab, warf die Tür zu und lächelte sie freundlich an. Dann wandte er sich um und rannte auf die Stelle zu, an der er den Hunnen zuletzt gesehen hatte. Augenscheinlich war er tot.

Etwa fünfzehn schwere Taschenlampen und batteriegespeiste Handscheinwerfer vereinigten ihr Licht auf den lang hingestreckten Körper. Die Männer schwiegen. Je näher Jürgen der Menge kam, desto ruhiger wurde es.

Jürgen schob und drückte sich durch den Kreis und starrte auf die Leiche hinunter. Ihm wurde klar, weshalb die Männer so tief erschrocken und verstummt waren.

Der Hunne lag auf dem Rücken, die Beine leicht angewinkelt. Eine Hand hielt noch einen Revolver, die andere lag jetzt um den Griff des Schwertes. Ganz langsam, gewissermaßen von Sekunde zu Sekunde, trat der Verfall des eben noch so lebendigen Körpers ein.

Das Fleisch schien zusammenzuschrumpfen, die Haut runzelte sich zusehends und endlich war eine Jahrtausende alte Mumie aus dem Krieger geworden.

Die Farben seiner Kleidung und Rüstung hatten sich geändert. Einzelne Teile zerfielen und rieselten als Staub zu Boden, das glänzende Metall wurde stumpf und fleckig, setzte Rost an. Alle Lederteile sahen jetzt schwarz und brüchig aus. Lediglich der Bogen des Kriegers blieb hell und neu.

Dann war der Prozeß der Umwandlung abgeschlossen. Niemand wußte, wie er sich das Unfaßbare erklären, was er sagen sollte.

Jürgen Sander, der nur vorübergehend durch den Hunnen abgelenkt worden war, zuckte zusammen.

Ille! Sein Illemädchen schwebte nach wie vor in Gefahr.

„Es waren doch zwei Hunnen!“ sagte er. Er sprach nicht laut, aber in dem entsetzten Schweigen waren die Worte unüberhörbar.

„Der Fürst ist noch irgendwo dort draußen und hat Ille Wachholz bei sich!“

Die Männer schalteten sofort und waren froh, von dem seltsamen Ereignis abgelenkt zu werden. Sie hielten sich lieber an Realitäten.

Sie verteilten sich nach allen Richtungen. Sprechfunkgeräte wurden eingesetzt, Befehle gegeben.

Jürgen suchte nach einem Fahrzeug, das ihn dorthin bringen würde, wo sich das Ende des Dramas abspielen würde, in die Nähe von Mündt oder weit hinter Buir.

Während des schnellen Rittes durch die Felder langte Fürst Torras hinter sich und schnitt mit einem harten Ruck das Seil durch, mit dem das Lastpferd an unseren Sattel gebunden war.

„Wir finden neues Versteck! Sheng kommt bald!“ lachte der Fürst. Ihm schien die wilde Jagd Freude zu bereiten, vielleicht deshalb, weil er die Zahl seiner Gegner nicht kannte oder ihren Kampfgeist unterschätzte.

Ich war noch immer wie gelähmt, aber der Umstand, daß ich eine Frau und den Strapazen nicht gewachsen war, ließ den Mann völlig gleichgültig. Das ließ immerhin vermuten, daß er mich wirklich nur als seine Geisel betrachtete.

Torras hielt mich mit den Oberarmen umschlossen. Jede plötzliche Bewegung, und wäre sie noch so vorsichtig ausgeführt, mußte er bemerken. Ich konnte also nichts tun, als mich mit meiner Lage abzufinden. Natürlich hatte ich mit dem Gedanken gespielt, einen Fluchtversuch zu unternehmen, denn wir waren oftmals an dichtem Gesträuch, kleinen Bachläufen und Feldern vorbeigekommen, in denen man sich hätte verbergen können. Aber ich hatte es nicht gewagt, mich aus dem Sattel fallen zu lassen. Die Angst vor der Wut des Hunnen war größer gewesen als mein Mut.

Rechts von uns gingen rote und weiße Leuchtkugeln hoch. Wagen mit aufgeblendeten Scheinwerfern, Salven aus Maschinengewehren und einzelne Schüsse waren zu sehen und zu hören.

„Dort drüben töten sie deinen Freund Sheng!“ sagte ich laut. Die Ohren des Pferdes bewegten sich dicht vor mir. Der Hunnenfürst lachte laut und nicht einmal unangenehm. Ich ahnte, daß er zu seiner Zeit eine große Faszination auf die Menschen ausgeübt haben mochte.

„Sie können Sheng nicht töten!“ sagte er.

Ich widersprach ihm, fühlte aber, wie wenig überzeugend meine Stimme klang.

„Sie werden euch beide töten!“ wiederholte ich trotzdem hartnäckig.

Der Gedanke schien Torras zu amüsieren. Wieder ließ er sein gänzlich sorgloses Lachen hören.

Wir ritten in einem Tempo durch die Nacht, als befänden wir uns auf einer glatten Rennbahn. Das Pferd schien seinem Reiter voll zu vertrauen und gehorchte jedem Schenkeldruck. Vielleicht spürte es, wie gut Torras in der Finsternis sehen konnte.

Mir kam es wie eine Ewigkeit vor, seit wir die Stadt verlassen hatten, und noch immer ahnte ich nicht, wohin der Hunne mich entführte. Irgendwie kam mir die Landschaft bekannt vor. Die nächste Leuchtrakete gab mir Gewißheit. Wir befanden uns unweit des Weilers Buir, in dem etwa ein Dutzend Menschen lebten.

Plötzlich flammten rechts von uns, aus der Richtung des Dorfes her, zahlreiche Scheinwerfer auf. Das weiße Licht lag direkt auf uns, und es war undenkbar, daß man uns nicht bemerken sollte.

„Jetzt haben sie uns!“ schrie ich erregt.

Der Hunne hatte sofort reagiert. Seine harten Arme preßten mir fast die Luft ab, als er den Hengst in eine andere Richtung dirigierte.

„Noch lange nicht!“ rief er laut, während er dem Pferd die Sporen gab.

Offensichtlich hatte uns die Suchmannschaft doch bemerkt, denn direkt über uns detonierte jetzt eine weiße Leuchtkugel mit zischendem Geräusch. Sie erhellte das Land ringsum. Ein Schuß krachte.

Vor uns lag das große Umspannwerk, dahinter die Autobahn mit dem Zubringer nach Stalberg.

„Zauberei!“ knurrte der Hunne unwillig.

In diesem Licht sah ich auch den Zaun aus Maschendraht, der sich quer über den Weg spannte. Überall hingen die bekannten gelben Schilder mit dem schwarzen Blitz. Als sei die Leuchtkugel ein Signal gewesen, näherten sich von allen Seiten andere Fahrzeuge und schalteten ihre Lichter ein. Es mußten Hunderte sein, die hier nach uns suchten. Aus den Augenwinkeln sah ich überall Scheinwerfer, rund um den ganzen Horizont verteilt. Auf einigen Wegen näherten sich in schneller Fahrt schwere Fahrzeuge.

Aber wo war Jürgen? Wußte er überhaupt, was vorgefallen war? Ich konnte keinen klaren Gedanken fassen, wußte aber, wie gefährlich meine Situation war.

Fürst Torras riß sein Pferd herum und jagte dicht neben dem Maschendrahtzaun entlang, der rund zweieinhalb Meter hoch war. Die Büsche, die unseren Weg versperrten, wurden einfach niedergeritten oder übersprungen. Hundert Meter lang ritt Torras geradeaus, dann hörte der Zaun auf.

Ein zischendes Geräusch. Der schwarze Hengst scheute wie vor einer Schlange, doch Torras gelang es, das Tier zu zügeln. Mit zitternden Flanken blieb es stehen.

Über uns flammte eine weitere Leuchtkugel auf. Gleichzeitig schaltete der Fahrer eines ziemlich großen Wagens seine Scheinwerfer ein. Keine dreißig Meter trennten uns von dem Kühler der Maschine. Ich hörte aufgeregte Stimmen, verstand aber nicht, was sie sagten.

Der Hunne riß das Pferd herum und galoppierte zurück. Die Haare der Pferdemähne schlugen hart in mein Gesicht. Torras ritt nicht an dem Zaun entlang, sondern wieder zurück ins freie Feld. Erst, als er das Pferd abermals in eine neue Richtung zwang, erkannte ich, was er vorhatte. Er wollte über den Zaun springen, den er für ein Hindernis hielt, hinter dem wir unseren Ritt fortsetzen konnten. Die Oberkante des Zaunes, durch zwei straff gespannte Stacheldrähte deutlich gekennzeichnet, war leicht zu erkennen.

Als wir bis auf fünf Meter herangekommen waren, fühlte ich, wie sich der Reiter verkrampfte, ich griff in die Zügel und riß daran. Das Pferd, das eben zum Sprung ansetzte, kam aus dem Takt, stellte sich quer, stolperte und prallte mit der Seite in den Zaun.

Ein reißendes Geräusch ging durch den Maschendraht.

„Verflucht bist du!“ schrie Torras, hob seinen Arm und gab mir einen furchtbaren Stoß. Ich verlor den Halt, und als das Pferd, durch Sporen, Schenkeldruck und Peitschenhiebe wieder unter Kontrolle gebracht war und zur Seite sprang, fiel ich aus dem Sattel. Ich hielt mich an der Mähne fest, wurde aber abgeschüttelt. Ein zischendes Pfeifen. Die Reitpeitsche des Hunnen klatschte um Fingerbreite an meinem Gesicht vorbei. Ich rollte in das hohe Gras und schlug mich an einem Stein blutig.

„Zurück du Mähre!“ tobte der Hunne. Er galoppierte wieder zurück, ließ das Pferd wenden und versuchte den zweiten Sprung. Dabei galoppierte er genau auf mich zu. Das Tier hatte die Augen weit aufgerissen. Ich sah den schreckerfüllten Blick und rollte, so schnell ich konnte, seitlich über den Boden. Dann schlugen die Hufe dicht neben meinen Füßen ein. Das Pferd sprang hoch – und kam haarscharf über den Zaun.

Ich beobachtete diesen Gewaltsprung.

Das Tier schien einen Augenblick lang in der Luft zu schweben, aber es kam ungünstig auf. Die Vorderbeine knickten ein, der Kopf rammte gegen den Boden und der Hunne wurde aus dem Sattel geschleudert. Er flog waagerecht durch die Luft, riß die Arme hoch und kam mit den Füßen auf. Dann lief er geradeaus weiter und hielt, was ich ganz erstaunlich fand, ein Schnellfeuergewehr in der linken Hand.

Wieder stieg eine Leuchtkugel hoch.

Wagen kamen näher. Überall schrien Männer, quarrten Stimmen aus kleinen Lautsprechern, dazwischen wieherte ein Pferd.

Ich war unfähig, mich zu rühren. Es schien, als erschlafften meine Muskeln einzeln und hemmten jede Bewegung. Es war wohl die Reaktion auf die Furcht und den Schrecken, die ich ausgestanden hatte.

Jenseits des Zaunes kam das Pferd wieder auf die Beine und lief dem Hunnen mit baumelnden Steigbügeln nach.

Ganz in meiner Nähe hielt jetzt ein Wagen. Ich achtete nicht weiter darauf, sondern lag, das Kinn auf meine Unterarme gestützt und blickte in die Richtung, in der Torras zwischen Isolatoren, Schutzmäuerchen und Kabeln der Schaltstation verschwunden war. Der Hengst trabte ihm nach und wieherte leise.

Schritte näherten sich aus verschiedenen Richtungen. Hände griffen nach mir und hoben mich auf.

Irgendwie konnte ich es immer noch nicht fassen, daß ich dem Hunnenfürsten entkommen war. In mir war ein seltsames Gefühl der Leere.

Ein junger Mann in der Uniform des Grenzschutzes sah mich prüfend an. Er erinnerte mich an jemand – an wen nur?

„Jürgen!“ hörte ich mich sagen.

„Wer ist Jürgen?“ fragte eine helle Stimme.

„Ich will Jürgen sehen – sofort!“ begehrte ich eigenwillig. „Wo ist er?“

„Keine Ahnung, mein Fräulein. Wir werden versuchen, den Herrn aufzutreiben. Inzwischen sollten Sie sich in unseren Mannschaftswagen setzen. Die Polizei ist bereits unterwegs, vielleicht weiß sie mehr …“

„Danke“, sagte ich leise. Ich schämte mich. „Bitte, entschuldigen Sie, ich bin …“

„Schon gut“, winkte er ab. „Der Herr da …“, er deutete in Richtung der Umspannstation. „Hat Sie wohl nicht gerade zart behandelt. Jetzt brauchen Sie keine Angst mehr zu haben! Gleich ist es aus mit ihm!“

Ich nickte und ließ mich von ihm zu dem Auto führen, von dem aus ich den Einsatz miterleben konnte.

Von allen Seiten stürmten bewaffnete Männer heran und verteilten sich um die Station. Ununterbrochen leuchteten jetzt diese verflixten Leuchtkugeln auf und sanken flackernd, einen Faden verbrannter Gase hinter sich herziehend, zur Erde zurück.

Alle Scheinwerfer waren auf den Zaun gerichtet und somit auf den Hunnen, der sich in diesem Viereck verborgen hielt. Ein Megaphon wurde eingeschaltet und erfüllte die Nacht mit einem weithin hallenden Ton.

„Letzte Warnung! Geben Sie auf! Wir haben die Station umstellt … Sie haben nicht die geringste Chance, zu entkommen!“

Viele solcher Parolen wurden in die Nacht gebrüllt. Ich hörte gar nicht mehr hin und hatte das Gefühl, mich ginge der ganze Zauber da draußen nichts an. Ich hatte nur noch den Wunsch, zu schlafen und zu vergessen.

„Feuer frei!“ erklang es plötzlich wie von weit her.

Es dauerte eine ganze Weile, ehe ich begriff, daß die Töne aus einem kleinen Lautsprecher dicht neben meinem Knie kamen.

„Seid ihr wahnsinnig? Das ist schließlich eine Energiestation! Seht ihr nicht die Hochspannungsleitungen?“

Wie im Traum erlebte ich den Fortgang der Jagd nach dem Hunnen. Irgendwo dort drinnen, von dieser Seite aus nicht sichtbar, steckte der Fürst, nur begleitet von einem gestohlenen Pferd, das ihn als seinen Herrn anerkannte.

Wieder plärrte das Megaphon.

„Geben Sie auf! Wir eröffnen das Feuer!“

Eine erwartungsvolle Stille trat ein, die lediglich von dem Wiehern des verängstigten Hengstes durchbrochen wurde.

Die Umspannstation mit ihren futuristisch anmutenden Aufbauten und Verbindungen war zu einem Gewirr aus glänzenden Teilen, Lichtreflexen und tiefen Schatten geworden. Mitten zwischen diesen Schatten nahmen die Verfolger eine undeutliche Bewegung wahr. Sie konnten aber nicht ausmachen, ob es sich um den Hunnen oder das Pferd handelte.

„Letzte Warnung! Wir schießen!“ röhrte das Megaphon noch einmal.

Der Krieger reagierte nicht auf die Zurufe.

Dann fiel der erste Schuß. Der Schütze hatte in die Richtung gezielt, aus der die undeutliche Bewegung kam. Augenblicklich erwiderte der Hunne das Feuer. Seine Schüsse saßen genau im Ziel. Ein Scheinwerfer nach dem anderen zerbarst. Die Grenzschutzleute feuerten wütend zurück.

Die Nacht war von einem infernalischen Lärm erfüllt. Motoren donnerten, Schreie und Flüche kamen aus der Dunkelheit, und dazwischen knallte es von allen Seiten.

Hinter mir hörte ich lautes Hupen. Ich blickte aus dem Rückfenster des Wagens. Zwei Polizeifahrzeuge näherten sich in schneller Fahrt. Auf ihren Dächern drehten sich die Blaulichter. In diesem Augenblick wünschte ich mir, Jürgen säße in einem der Autos, denn ich sehnte mich danach, von ihm in die Arme genommen und getröstet zu werden.

„Vielleicht“, flüsterte ich vor mich hin. Ich fühlte mich elend, war völlig fertig und merkte nicht einmal, daß ich weinte.

Draußen erfolgte wieder ein rascher Schußwechsel. Die Soldaten und Polizisten schossen, hinter ihren Wagen oder zwischen den Rädern versteckt auf den Schatten, der ab und zu zwischen den Isolatoren auftauchte.

Er ließ nicht auf die Antwort warten. Seine Schüsse waren auch jetzt gut gezielt. Inzwischen schien er sich noch besser auf die gleißende Helligkeit eingestellt zu haben, die seine nachtsichtigen Augen immer wieder blendete.

In kurzen Abständen erhellten die Leuchtkugeln das Kampffeld. Eine irrte in flacher Kurve über den Zaun und ging genau an dem Platz herunter, an dem sich der Hunne bis jetzt verborgen gehalten hatte.

Was sich in jenen Minuten ereignete, ist nur schwer zu beschreiben.

Torras sprang auf. Dabei mußte er mit der Hand an eine der elektrischen Leitungen gekommen sein. Augenblicklich leuchtete der Körper des Hunnen in einem phosphoreszierenden Licht auf. Aus seiner anderen Hand züngelte ein mehrere Meter langer Blitz, der mit einem lauten, trockenen Knall in die Erde einschlug.

„Vorsicht!“ schrie einer der Männer. Flüche wurden laut. Eine allgemeine Verwirrung entstand, denn keiner der Belagerer konnte fassen, was in diesem Augenblick mit dem seltsamen Krieger geschah.

Staunend und furchtsam beobachteten sie, wie ein zweiter Blitz, aus der Hand des Hunnen geschleudert, eine riesige Öffnung in den Maschinenzaun fraß. Das Drahtgewebe zwischen zwei eisernen Pfählen glühte plötzlich auf wie der Leuchtfaden einer Glühbirne. Für Sekunden bildete sich ein weißglühendes Netzmuster, das wie eine letzte, unüberwindliche Trennwand zwischen dem dämonischen Krieger und uns lag. Der Draht, dessen Kunststoffisolierung als schwarze Wolke stinkend auf uns zutrieb, ringelte sich zusammen und riß auseinander.

Torras hatte sich eine neue Fluchtmöglichkeit geschaffen, aber er schien genau zu wissen, daß seine Gegner nicht zu unterschätzen waren.

Ein dritter Blitz zuckte auf.

Er traf auf einen Mannschaftstransporter. Unter dem ohrenbetäubenden Krachen zahlloser kleiner Blitze und Lichtbogen wurde das Fahrzeug sekundenlang zu einer Silhouette aus Flammen und strahlenden Flächen. Dann explodierte der Benzintank. Fetzen und glühende Teile, vermischt mit brennendem Benzin, flogen nach allen Seiten. Eine Feuersäule flammte auf und stieg in den dunklen Nachthimmel. Schwarzer, fettiger Rauch breitete sich aus.

Meine Angst wuchs plötzlich ins Riesenhafte. Der nächste Blitz konnte den Wagen treffen, in den ich mich geflüchtet hatte. Ich drückte die Tür auf und ließ mich instinktiv auf den Boden fallen. Ich knickte im Gras ein, fing mich mit den Händen ab und kroch rückwärts.

Fürst Torras schien sich seiner wunderbaren Macht durchaus bewußt zu sein. Obwohl die Männer glaubten, ihn verwundet zu haben, stand er breitbeinig da und griff wieder mit einer Hand an die Leitung oder einen Isolator. Wieder schimmerte sein Körper in diesem seltsamen Licht und die andere Hand diente als Zielgerät für die Blitze, die er jetzt nach allen Seiten schleuderte.

Er setzte noch zwei kleinere Fahrzeuge in Brand, dann schlugen seine Blitze in den Boden und vertrieben die Männer, die sowieso schon völlig kopflos waren. Ein Munitionsfahrzeug detonierte und vergrößerte den Tumult.

Nachdem seine Feinde geflüchtet waren, nahm Torras die Hand von der stromführenden Leitung. Schlagartig herrschte wieder Dunkelheit in dem Gebiet der Umspannstation.

Ich hatte die ganze Zeit über regungslos am Boden gekauert, einen Sicherheitsabstand von etwa sieben Metern zwischen mir und dem Fahrzeug. Eigenartig, bis jetzt hatte ich mich hier draußen sicherer gefühlt als in dem Wagen. Als mir jedoch schlagartig klar wurde, daß mir die verwirrt herumrennenden Männer keinen Schutz bieten konnten und der Hunne seine Freiheit wiedergewinnen würde, erfüllte mich von neuem die panische Furcht, Torras könne mich noch einmal in seine Gewalt bringen.

Nur das nicht! Wie von Furien gejagt lief ich auf eines der beiden Polizeifahrzeuge zu. Plötzlich wurde die Tür aufgestoßen und in dem schauerlich flackernden Licht der brennenden Wagen sah ich Jürgen stehen.

Mit einem Schrei warf ich mich in seine Arme.

„Illemädchen! Mein Kleines!“ sagte er und hielt mich fest an sich gepreßt.

Scharfe Befehle trieben die Männer erneut nach vorn. Wagen wurden angelassen, Schreie und Flüche mischten sich in das Geräusch der Motoren. Man versuchte, die Mannschaften zu sammeln und gab neue Instruktionen.

Drei Wagen brannten vollständig aus. Der schwache Wind trieb den Gestank und die Hitze nach Osten. Irgendwo aus der Dunkelheit klang eine Feuerwehrsirene zu uns herüber.

Schließlich hörten wir lautes Wiehern und das Klappern von Pferdehufen. Aus dem Gewirr von Isolatoren und Leitungen donnerte der Hunnenfürst hervor. Im Schein des Feuers konnte man erkennen, wie er seitlich auf dem Pferd hängend und durch dessen Körper vollständig gedeckt, blitzschnell zwischen den brennenden Wagen hindurchgaloppierte und das freie Feld zu erreichen suchte.

„Laß uns nach Hause fahren“, sagte Jürgen. „Für den Rest mögen die anderen sorgen!“

Ich nickte. Wir vermieden beide, von meiner zweiten Entführung zu sprechen, aber ich spürte genau, wie froh Jürgen war, daß er mich heil und gesund wiedergefunden hatte. Jetzt würde er nicht mehr von meiner Seite weichen, bis die Gefahr endgültig vorüber war.

„Aber du hast doch gar keinen Wagen hier“, sagte ich.

„Es stehen genug herum.“

Wir fanden schließlich einen leeren Polizeiwagen. Jürgen winkte ab, als ich Bedenken anmelden wollte. „Ich rufe dann sofort an oder stelle das Fahrzeug vor dem Revier ab. Zufrieden?“

Erschöpft ließ ich mich in die Polster sinken. Jürgen startete und fuhr los.

„Wohin muß ich eigentlich fahren? Ich kenne hier keine einzige Straße.“

Ich deutete nach vorn.

„Hinter der Umspannstation ist ein Weg, der auf die Bundesstraße führt. Von dort erreichen wir den Autobahn-Zubringer. Wir können in zwanzig Minuten zu Hause sein.“

Wir fuhren langsam an, fanden den Feldweg und kamen an einer langen Reihe von Fahrzeugen vorbei. Viele Männer standen in kleinen Gruppen beisammen und diskutierten laut, aber niemand hielt uns auf.

Jürgen erkundigte sich: „Wie geht es dir, Ille?“

Ich gähnte, kroch tiefer in den warmen Sitz hinein und murmelte: „Ein bißchen besser, aber ich wünschte, ich wäre bald im Bett. Weißt du, manchmal kommt mir das alles wie ein böser Traum vor, irgendwie unwirklich … und trotzdem habe ich Angst, der Hunne könnte …“

Jürgen ließ sich nicht auf ein Gespräch ein. Was hätte er mir auch sagen sollen?

Wir fuhren mit mäßiger Geschwindigkeit, denn die Bundesstraße war ziemlich kurvenreich. Ich ertappte mich dabei, wie ich die Straßenränder absuchte. Das Gefühl, Torras noch einmal zu begegnen ließ mich einfach nicht los.

Bald würden wir die Schnellstraße erreichen. Im Wagen war es wärmer geworden. Ich wurde schläfrig und schloß die Augen. Wirre Träume verfolgten mich. Ich sah mich wieder vor dem Hunnen im Sattel sitzen, spürte seine harte Hand auf meinen Brüsten und hörte sein Lachen. Von Zeit zu Zeit merkte ich, wie ich zusammenzuckte. Dann wurde ich wieder wach.

„Wo sind wir denn?“ fragte ich und versuchte, die Augen offenzuhalten.

„Gleich an der Schnellstraße“, erwiderte Jürgen.

„Was ist das dort vorn? Kommen wir wieder an dem Umspannwerk vorbei?“ fragte er plötzlich.

Ich schaute in die angegebene Richtung. Hinter einer Biegung sah ich einen roten Lichtschein. Ich hatte keine Ahnung, was das sein konnte, und das sagte ich Jürgen auch.

Der Wagen raste weiter, die leichte Steigung hinauf und dann aus der Rechtskurve wieder hinunter.

Als das zweite Hinweisschild auf den Parkplatz vorbeihuschte, sahen wir, was geschehen war.

„Feuer! Ein Tankzug … das ist ja furchtbar!“ rief Jürgen und bremste stark ab. Langsam rollten wir näher. Ein schauriges Bild bot sich uns.

Sieben Wagen waren ineinander gefahren. Sie bildeten ein dichtes Knäuel und standen kreuz und quer über der Fahrbahn. Es schien nur Blechschaden gegeben zu haben, denn die Menschen, die am Rand des Parkstreifens standen und in die Flammen starrten, machten keine Anstalten, jemanden aus den Flammen zu ziehen. Koffer und andere Gepäckstücke standen und lagen herum.

In den riesigen Blechhaufen war noch ein Tankwagen hinein gefahren. Kein schwerer Sattelschlepper, sondern nur ein mittelgroßes Fahrzeug. Der Tank oder ein Anschluß war aufgerissen, das Benzin auf die Straße gelaufen und hatte sich an den heißen Auspuffrohren entzündet. Inzwischen brannten fast alle sieben Fahrzeuge. Nur der vorderste Wagen war noch nicht von den Flammen erreicht worden.

„Verstehen Sie doch … ich habe nicht mehr bremsen können!“ hörte ich hinter mir eine laute Männerstimme sagen. „Ich konnte auch nicht mehr ausweichen! Dieser irrsinnige Reiter tauchte ganz plötzlich aus dem Wald auf, konnte sein Pferd auf dem Asphalt nicht gleich abbremsen und galoppierte im Zickzack über die Straße.“

Jürgen und ich sahen uns an. Wir wußten beide, es konnte sich nur um den Hunnenfürsten handeln.

Während der Fahrer des ersten Wagens noch mit dem Verkehrspolizisten diskutierte, rannten wir nach vorn.

Am Kopf der Wagenschlange stand ein heller Mercedes. Der schwere Wagen war völlig demoliert, der Kühler wie eine Ziehharmonika zusammengedrückt und der Kofferraum auseinandergerissen. In den Scherben der Windschutzscheibe und der Scheinwerfer lag der schwarze Hengst.

Er war tot.

Ein neuer Schwall des aus dem Tankwagen laufenden Benzins kam über die Straße, rieselte unter dem Mercedes weiter und versickerte im Kies der Bankette. Flammen züngelten dem dunklen, feuchten Streifen nach. Jeden Augenblick konnte ein Tank explodieren.

Wir gingen einige Meter zurück und liefen ein Stück die Straße entlang, die sich wie ein rötliches Band zwischen den Wäldern hinzog.

„Hier ist er!“ rief Jürgen, die Reste betrachtend, die von dem Hunnenfürsten übriggeblieben waren. Er schien erschüttert.

Und auch mir, die ich allen Grund gehabt hätte, mir den Tod dieses Mannes zu wünschen, erging es ganz ähnlich.

Fürst Torras! Da lag er auf dem Rücken, die Arme nach beiden Seiten ausgebreitet. Bei ihm war die Rückverwandlung bereits vollzogen, aber alle seine Gliedmaßen lagen in merkwürdigen Winkeln auf dem Straßenbelag. Sie schienen mehrmals gebrochen zu sein.

„Sind Sie verrückt geworden?“ schrie jemand. „Der Wagen kann jeden Augenblick explodieren!“

Wir brauchten einige Sekunden, bis wir merkten, daß wir gemeint waren. Schritt um Schritt wichen wir zurück.

Inzwischen war die Straße, die nach vorn ein wenig abfiel, mit ganzen Bächen von Benzin Übergossen. Die Flammen leckten über den Asphalt und breiteten sich weiter aus! Schließlich erreichten sie den Fuß des Hunnen, der sich sofort entzündete und mit heller, leicht bläulicher Flamme verbrannte.

Jürgen blickte auf die Mumie.

„So habe ich ihn damals gesehen!“ erinnerte er sich.

Das Gesicht unter dem alten, zerbeulten und zerfressenen Helm zeigte keinerlei Ausdruck mehr. Es war zusammengeschrumpft und voller Falten.

Eine dumpfe Explosion riß uns aus unseren Betrachtungen. Scheiben zerplatzten klirrend, und der Wind trug Ruß und Hitze heran.

Jetzt erfaßten die Flammen den Körper des Hunnen und ließen ihn hell auflodern. Nur die Umrisse seiner Gestalt blieben auf der Fahrbahn zurück.

Sirenengeheul klang auf und kam rasch näher. Die Feuerwehr rollte an.

In der allgemeinen Aufregung liefen wir schnell zu dem Polizeiwagen zurück, fuhren vorsichtig aus der Parkzone heraus und kamen gerade noch an den roten Anhängerwagen vorbei, ehe die Straße abgesperrt wurde.

Schweigend fuhren wir auf der Schnellstraße weiter. Unsere Gedanken waren bei dem Krieger, den ein rätselhaftes Geschick in eine Zeit versetzt hatte, die ihm fremd war und in der er sich gegen eine erdrückende Übermacht zu behaupten versuchte.

Wir wußten, daß es uns versagt war, die geheimnisvollen Zusammenhänge zu ergründen, aber wir wurden in unserem Glauben bestärkt, daß es Dinge zwischen Himmel und Erde gibt, die sich nicht mit dem menschlichen Verstand erfassen lassen.

„Jetzt können wir in Ruhe leben“, meinte Jürgen und griff nach meiner Hand.

„Ja, der Spuk ist vorbei!“ erwiderte ich. Aber ich wußte auch, welcher Gefahr ich mit knapper Not entgangen war, und ich ahnte, daß ich noch lange Zeit brauchen würde, um die schrecklichen Ereignisse aus meiner Erinnerung zu tilgen.

ENDE