Komplott der toten Mörder
Author: Fritz Steinberg
Date: 2013-12-07T23:00:00+00:00
Keywords: Horror; Roman
Publisher: Erich Pabel Verlag

Liebe Mit-Vampire!

Allan Kardek, der Begründer des wissenschaftlichen Spiritismus und einer der bedeutendsten spiritistischen Schriftsteller, zweifelt keineswegs an der Existenz von Geistern und spukhaften Manifestationen. Er hatte selbst Spukerlebnisse. Hiervon sei eines wiedergegeben:

Mehrere Jahre nach Beginn meiner spiritistischen Studien, während ich noch mit der Arbeit beschäftigt war, ließen sich rings um mich her vier aufeinanderfolgende Stunden lang Schläge hören. Es war das erste mal, daß mir derartiges widerfuhr. Ich überzeugte mich, daß diese Schläge keine zufällige Ursache hatten. Mit Hilfe eines Schreibmediums fragte ich den Geist über den Zweck dieser Schläge.

,Es ist dein Schutzgeist, der mit dir reden wollte’, schrieb der Kontrollgeist. Und was wollte er mir sagen? ‚Du kannst ihn darüber selbst befragen, er ist da.’ Nachdem er sich mir unter einem angenommenen Namen zu erkennen gegeben hatte, bezeichnete er mir die Fehler meiner Arbeit, gab mir nützliche und weise Ratschläge und fügte hinzu, daß er immer mit mir sein und auf meinen jedesmaligen Anruf kommen werde. Seit jener Zeit hat mich dieser Geist niemals verlassen, und ab dieser unserer ersten Unterredung hörten die Schläge auf. Was wollte der Geist bewirken? In einen regelmäßigen Verkehr mit mir treten. Zu diesem Zwecke mußte er mich natürlich benachrichtigen. Nachdem diese Ankündigung erfolgt und die regulären Beziehungen hergestellt waren, wurden die Schläge unnötig.

Es ist zugegebenermaßen schwierig, solche Berichte zu glauben, wie immer sie auch beeidet und bezeugt sein mögen. Tatsächlich haben wir dabei immer das Gefühl, zu viele Dinge gerieten ins Wanken, wenn wir akzeptierten, daß unsere Welt Hintertüren hat, durch die Geister und Dämonen ein- und ausschlüpfen. Gleichzeitig muten uns diese seltsamen Methoden, mit denen diese spiritistischen Dinge (fast allen Beschreibungen nach) vor sich gehen, mittelalterlich und unlogisch an. Ich meine jetzt, abgesehen von allen religiösen Anschauungen, wäre es natürlich eine beruhigende Sache, (oder auch eine beunruhigende!), etwas Sicheres über eine Existenz nach dem Tode zu wissen. Aber was uns hier an Möglichkeiten geboten wird, ist bei näherer Betrachtung doch recht dürftig – in alten Tischen zu klopfen, in alten Häusern herumzuspuken, auf unmöglichste Art und Weise dumme Fragen zu beantworten. Es erinnert alles ein wenig an naiv-religiöse Vorstellungen, wie sie auch mit der Ufologie verknüpft sind – seit man angefangen hat, die Götter zwischen den Sternen zu suchen. Trotz aller Wissenschaftlichkeit, mit der zu Werke gegangen wird, und trotz aller unorthodoxen Forschungsmethoden, die nebenbei angewandt werden, konnte bisher nur ein Teil der Spuk- und Geisterphänomene geklärt werden. Vieles ist noch offen und mehr oder weniger eine Glaubensfrage. Kardec, Holzer und andere, die in Ideen und Methodik den Spiritismus vertreten, gestehen zu, daß bei einem großen Teil der außersinnlichen Phänomene, besonders den Spuk- und Gespenstererscheinungen, die Seelen der Abgeschiedenen im Spiel sind. Der Spiritismus bejaht diese Geister, versucht sich mit ihnen in Verbindung zu setzen und ihre Existenz wissenschaftlich nachzuweisen.

Der Spiritismus hat natürlich eine Reihe von Anziehungspunkten:

1) Etwas Magisches haftet ihm an, das aus der Vergangenheit her tief in uns verwurzelt ist, und von dem uns selbst die nüchterne Wissenschaft nur schwer freizumachen versteht.

2) Er nährt Volksglauben und Wunschvorstellungen. Die Möglichkeit eines Kontaktes mit den Verstorbenen ist zudem in Zeiten großen Leids, (etwa in den späten vierziger Jahren nach dem Zusammenbruch) ein tröstlicher Gedanke.

3) Er kommt nicht unmittelbar in Konflikt mit der christlichen Offenbarung. Er knüpft an verschiedene ihrer Grundvorstellungen an.

Aber auch mit Parapsychologie versucht man den Phänomenen auf den Pelz zu rücken. Außersinnliche Wahrnehmung. Außerhalb unserer regulären fünf Sinne. Der vielzitierte sechste ist schon solch ein Phänomen!

Und was viele zu weitreichenden Spekulationen veranlaßt – über Rassen- und Ahnengedächtnis bis zur Reinkarnation – ist das scheinbare Brachliegen eines gewissen Prozentsatzes unseres Gehirns. Wir könnten mit weniger auskommen, versucht man uns klarzumachen. Interessant, denken wir und wünschten im selben Moment, manch einer unserer Zeitgenossen hätte mehr.

Über die Entwicklung des Spiritismus berichten wir im nächsten Heft.

Ihre Vampir-Redaktion

Komplott der toten Mörder

Vampir Horror Roman Nr. 70
von Fritz Steinberg

Diese eigenartige und grauenhafte Geschichte wurde anfangs von den Behörden sorgfältig geheimgehalten. Als dann einige Tatsachen durchsickerten, brachten die Zeitungen lediglich kurze Notizen, die in der Fülle täglicher Mordnachrichten untergingen.

Es begann damit, daß Hassan Marfadra jene furchtbare Musik hörte.

Nur er – sonst niemand auf den Champs Elysees.

Ja, dort fing es an: mitten im dichtesten Großstadttreiben von Paris. Die blitzenden Autoschlangen auf dem breiten Boulevard, die vorüber hastenden Menschen, der Zauber dieser Abendstunde, in der das schimmernde Blau des Himmels nur noch ebenso hell ist wie die zahllosen Lichtreklamen; all dies schuf eine Aura der Faszination. Der Afrikaner, der dort drüben vor dem Boulevard-Café sich die Hände gegen den Kopf preßte, fiel da kaum auf.

Hassan Marfadra, ein nicht allzu großer, dunkler Mann aus Nordafrika, schwankte im Stehen vor und zurück. Noch hätten ihn die vielen Reiseeindrücke besänftigen müssen: die Eselskarawane aus seinen kabylischen Heimatbergen auf dem Weg in die kleine marokkanische Wüstenstadt Hufla – von dort die Busfahrt zur Hafenstadt Tanger – ab da der Flug in einer klapprigen alten Chartermaschine über Marseille nach Paris, wo er Arbeit zu finden hoffte.

Noch lag seine Landung in Orly keine zwei Stunden zurück – aber er hatte das alles vergessen. Denn unbeachtet von der Menge, die Hassan Marfadras Schwanken für gewöhnliches Betrunkensein hielt, kroch etwas Fremdes in sein Gehirn.

Er hörte langsamen, dumpfen Trommelschlag. Das Dröhnen riesenhafter Baß-Gongs ließ ihn zittern. Es war ihm, als stünde er am oberen Ende einer Treppe, in deren Tiefe er schleppend, aber unaufhaltsam etwas heraufsteigen hörte.

Er konnte diese Musik nicht loswerden. Immer lauter wurde die Melodie. Er stöhnte mit geschlossenen Augen vor sich hin und schwankte. In die unheimliche innere Ankündigung mischte sich ein Sirren. Und die Schritte aus der Tiefe kamen immer näher. Das Alleinsein damit war so schrecklich, daß er die Augen in panischer Angst wieder aufriß.

Vor seinem Blick stand alles doppelt. Er kniff ein Auge zu und hoffte, allein durch das andere besser zu sehen. Doch das Doppeltsehen blieb auch mit einem Auge. Und in diesen letzten Momenten, in denen es Hassan Marfadra als selbständiges menschliches Wesen noch gab, erkannte er die Ursache seiner verzweifelten Lage. Es war dieses Licht, das von den Hauswänden der fremden Stadt strahlte. Er faßte einen vorübergehenden Mann beim Ärmel. „Monsieur“, fragte er mit hartem Akzent. „was bedeuten die Lampen dort?“

Der Mann warf ihm einen Blick zu, als hätte er gefragt, ob Paris eine Stadt sei. „Neonreklamen“, antwortete er kurz und ging weiter.

Neonreklamen? Hassan Marfadra kam aus einem abgelegenen, zerklüfteten Bergland, in dem es nichts Derartiges gab. Er sah die Neonleuchten anders als die Menschen, die hastig an ihm vorüber eilten. Für ihn strahlten sie außer dem bunten Licht ein grelles, weißliches Feuer aus, das kreuz und quer über die Straße zuckte. Dieses widerliche Feuer hatte den Gesang und die Schritte und das Doppeltsehen hervorgebracht. Er spürte es mit solcher Deutlichkeit, daß er zu spät – den Entschluß faßte, aus dem Bereich des Lichtes zu fliehen.

Vielleicht war es besser, wenn er die Augen zu Boden gerichtet hielt, wenn er die „Neonreklamen“ nicht ansah … Marfadra nahm seinen abgeschabten Koffer vom Pflaster auf. Mit gesenktem Kopf setzte er seinen Weg fort.

Vom Himmel kam ein gewaltiges Lachen.

„A-a-aah?“ stöhnte Marfadra, ohne zu bemerken, daß er den Koffergriff losließ. Das Lachen war nicht einmal besonders heftig. Und doch rollte es wie Donner über Paris. Aber wie konnte es wie Donner rollen, wenn es nur in seinem Kopf vorhanden war?

An diesem Punkt der Entwicklung ist die Frage berechtigt und sogar notwendig, ob Marfadra verrückt war. Die Antwort war eindeutig: Nein. Stand er dann vielleicht unter dem Einfluß von Drogen? Nein. War er besonders abergläubisch? Wieder nein – er glaubte nicht einmal an alles, was im Koran stand.

Aber diese fremde Donnerstimme im eigenen Kopf. Nur ein winziger Rest von Stolz hielt ihn davon ab, in panischer Furcht schreiend durch die unbekannten Straßen zu rennen.

„Ruhe!“ flüsterte die Riesenstimme in seinem Kopf: „Beruhige dich!“ Seltsamerweise verstand er das Französisch, als wäre es sein eigenes Magreb-Arabisch gewesen.

Marfadra klammerte sich an einem Laternenpfahl fest.

„Ruhe!“

„Ist Ihnen nicht gut?“ Vor ihm stand ein französischer Polizist, der ihn kühl musterte.

„Sage, daß du krank vom Flug bist“, flüsterte die Stimme in seinem Kopf.

Hassan Marfadra: „Mir ist schlecht vom Flug.“

Polizist: „Sie sind gerade angekommen?“

Flüsterstimme: „So ist es gut.“

Marfadra: „Ja, ja. Heute.“

Polizist: „Ihren Paß!“

Marfadra: „Was soll das?“

Flüsterstimme: „Zeig ihm den Paß, Dummkopf.“

Polizist: „Den Paß, bitte. Oder wollen Sie, daß ich Sie zur Überprüfung mitnehme?“

Flüsterstimme: „Du sollst ihm den Paß doch nur zeigen.“

Marfadra legte seinen Koffer flach um, öffnete ihn, wühlte darin, wobei er alles doppelt sah, und reichte dem Polizisten seinen nagelneuen schönen Paß, für den er dem Beamten in seiner marokkanischen Heimat viel Bakschisch gegeben hatte. Er war kaum noch dazu imstande, einen klaren Gedanken zu fassen. Auch seine Glieder fühlten sich so schwer an. Es schien ihm, als bewegten sie sich von selbst. Sollte er dem Polizisten die Wahrheit sagen?

Flüsterstimme: „Wenn du die Wahrheit sagst, sperren dich die Franzosen für immer ein. In ein Haus für Verrückte.“

Polizist: „Einreise heute in Orly. Na gut. Hier ist Ihr Paß.“

Marfadra: „In ein Haus für Verrückte?“

Polizist: „Was haben Sie gesagt?“

Stimme: „Still, du Narr.“

Marfadra: „Ah! Nicht so laut. Mein Kopf. Ich habe nichts gesagt. Ich spreche nur mangelhaft Französisch.“

Der Polizist riet ihm: „Sehen Sie zu, daß Sie für die Nacht ein Dach über den Kopf bekommen. Und einen Arzt.“

Er warf dem Marokkaner einen letzten, kühl forschenden Blick zu und ging weiter. Marfadra bekam nach mehreren vergeblichen Versuchen seinen Koffer wieder zu. Er blieb in Kauerstellung daneben sitzen und wiegte sich stöhnend hin und her.

„Steh auf!“ flüsterte es in ihm.

„Willst du noch einmal auffallen?“

„Das Licht!“ sagte Marfadra stöhnend. „Die Neonreklame …“

„Steh auf! Sprich nicht laut vor dich hin. Ich höre deine stummen Gedanken laut genug.“

„Wer bist du?“ fragte Marfadra laut.

Keine Antwort. Seine Hand nahm automatenhaft den Koffergriff. Ebenso steifgelenkig richtete er sich auf. Etwas Fremdes lenkte seine Bewegungen.

Am liebsten hätte er jetzt geschrien, gewimmert, getobt. Aber das alles war ihm mit einem mal nicht mehr möglich. Sein Mund öffnete sich nicht mehr, wenn er es wollte. Seine Stimme versagte, weil ein fremder Wille es so befahl.

Mit hölzernen, fremden Bewegungen ging sein Körper weiter. Sein Kopf hob sich, seine Augen blickten voll in die Neonreklamen von Paris.

Das Doppeltsehen, das innere Schrittgeräusch und das Sirren hatten aufgehört. Marfadra wurde jetzt ferngelenkt wie ein Roboter. Er war ein Gefangener in seinem eigenen Körper.

„Wer bist du?“ fragten seine Gedanken.

Die Stimme flüsterte nicht mehr, es gab auch keinen donnernden Widerhall. Sie klang ganz normal.

„Du wirst es erfahren, wenn ich mit dir eins bin. Dann wirst du alles wissen.“

„Aber wie kommst du in mich hinein?“

„Siehst du das Licht?“

„Das Licht. Ja, ja. Das Licht. Was willst du von mir?“

„Nichts mehr. Ich habe deinen Körper übernommen. Es ist jetzt mein Körper.“

„Du hast mir meinen … Allerbarmender, allbarmherziger Allah – hilf mir! Ich bekenne, daß es keinen Gott außer Allah gibt, und daß Mohammed sein Prophet ist. Erlöse mich von dem Bösen, das mich ergriffen hat! Von dem verfluchten Geist der Tiefe! Dem gierigen Scheitan, dem eklen Wurm der Hölle – erlöse mich, erlöse mich.“

Aber keine göttliche Stimme antwortete ihm. Jetzt bewegte sich sein Körper schon natürlicher nach dem fremden Willen.

„Was hat das Licht mit mir gemacht?“

„Es hat … etwas in dir eingeschaltet. Etwas wie ein Morsegerät. Das Morsegerät hat mich … gerufen. Und jetzt sei still.“

„Aber …“

„Sei still!“

Marfadra spürte plötzlich, wie sich sein Gesicht völlig anders zu falten begann. Das Fleisch fühlte sich auf seinen Knochen an wie eine locker sitzende Maske. Das Wesen hielt seinen Körper vor einem Schaufenster an, aus dem ein Spiegel ihm entgegen blitzte.

Ein völlig unbekanntes Gesicht sah ihn an: schwer, würdig, spießbürgerlich – aber mit unübersehbaren grausamen Linien. Da auch die alten Linien noch andeutungsweise geblieben waren, wirkte die Haut wie aus Flicken zusammengenäht. Die Augen waren von europäischem Schnitt, aber zu Schlitzen gekniffen.

Hassan Marfadra fuhr zurück. Das heißt, er wollte zurückfahren, konnte es aber nicht. Sein übriggebliebener Persönlichkeitsfunke floh in den hintersten Winkel des Gehirns, das noch vor zwei Stunden ihm allein gehört hatte. Dort hinten weinte, kreischte und brüllte er in der gräßlichen Lautlosigkeit dessen, der keinen Mund und keine Augen mehr hat.

Wie viel Zeit verging, bis er aus seiner Betäubung wieder erwachte, wußte er nicht. Doch der lautlose Schreikrampf hatte ihm keine Erleichterung verschafft. Das Erwachen brachte nicht die ersehnte Erkenntnis, er habe sich etwas eingebildet. Jetzt war der Schrecken nur klarer, eisiger.

Er bemerkte, wie das fremde Wesen seine, Marfadras, Augen mit kaum versteckter Gier an jeder vorbeigehenden Frau entlanggleiten ließ. Er hörte in sich das teuflische Lachen.

Frauen in mittlerem Alter schienen den eingedrungenen Geist am meisten zu interessieren. Immer aber war eine eiserne Wand da, die Marfadra den Zutritt zu großen Teilen seines eigenen Gehirns verwehrte, so daß er außer diesen eher oberflächlichen Einzelheiten von dem eingedrungenen Bösen nichts erkennen konnte. Marfadras Gehirn ließ sich mit einem Haus vergleichen, in dem ihm nur noch ein kleines Gelaß gehörte, während er vorher unumschränkter Eigentümer des ganzen Gebäudes war.

Marfadra wurde in engere Straßen gelenkt. Vor sich erkannte er eine Menschenansammlung. Sein Körper hielt genau darauf zu.

Eine Menschenmenge umstand zwei Autos, die frontal zusammengestoßen sein mußten: Beide Wracks waren völlig ineinander verkeilt. Ein Murmeln und Wispern ging durch den Gafferkreis. Deutlich war in einem Fahrzeug der eingeklemmte, bewegungslose Fahrer zu sehen. Aus der Türöffnung des anderen Autos hing rücklings, mit dem Kopf voran eine Frau. Marfadra konnte sie nur mit dem Abstand sehen, der dem Unglück anderer gilt. So traf ihn der Aufruhr, den sein unheimlicher Gast in diesem Augenblick innerlich hervorrief, völlig unvorbereitet.

Durch Marfadras Gehirn hallten entsetzliche Schreie – nicht menschlich, nicht tierisch, nicht von dieser Welt. Die Gier, mit der der andere seine Blicke zwischen dem blutüberströmten Gesicht und den Schenkeln der Unglücklichen hin und her wandern ließ, durchraste den gemeinsamen Körper wie Höllenfeuer.

Hassan Marfadra sah, wer seinen Körper in Besitz genommen hatte.

Er befand sich in der Gewalt eines Toten, der aus der Hölle zurückgekommen war. Seinen Körper lenkte ein hingerichteter Massenmörder der Jahrhundertwende, dessen Fall damals ungeheures Aufsehen erregt hatte: Landru. Die Opfer waren immer Frauen gewesen.

Ein Krankenpfleger aus dem Unfallwagen deckte die verunglückte Frau zu. Das Toben in Marfadra ebbte ab und verstummte. Mit einem mal hörte er wieder die völlig normale innere Stimme: „Nun weißt du es ja. Deine Neugier ist lästig. Hier, da hast du etwas, was deine Neugier befriedigt.“

Eine fremde Erinnerung überflutete Marfadras Bewußtsein.

Es war ein kaltes, dumpfes Erlebnis, das kein Mensch dieser Erde gehabt haben konnte: Marfadra lag (so spiegelte die fremde Erinnerung ihm vor) in völliger Dunkelheit. Um ihn her waren ganz enge Wände, nur Zentimeter von seinen Füßen entfernt, nur Zentimeter über seinem Gesicht. Aber gleichzeitig waren diese Bohlenwände Ewigkeiten entfernt, denn er fühlte sich außerstande, sie zu berühren. Er lag, umgeben von Modergeruch, in einem Sarg und war tot.

Unendlich lange lag er so und bewegte sich nicht und dachte nichts, war aber da. Es war ein qualvolles Dämmern. Er fühlte sich wie in einer halb erstarrten Gummilösung eingebettet. Und obwohl dies für Marfadra nur eine vorübergehende aufgezwungene Täuschung war, durchlitt er, was ein Toter durchleidet. Die Täuschung war bestechend echt.

So also fing es an: Ein Marokkaner kommt nach Paris, wo er zum erstenmal in seinem Leben Neonlicht sieht. Auf ihn hat dieses ganz alltägliche Reklamelicht eine schreckliche Wirkung – er wird dadurch zum Medium, zum Sklaven eines hingerichteten Mörders. Was praktisch bedeutet, daß ein totes Ungeheuer durch das nächtliche Paris geht, ausgestattet mit großer Erfahrung darin, grauenvolle Taten zu begehen und hinterher zu entkommen. Und der Polizei völlig unbekannt, denn Verbrecherfotos von Landru verstaubten ja seit über sechzig Jahren im Kriminalmuseum der Präfektur.

Wir wissen nicht genau, warum der tote Landru dann noch zu einem so frühen Zeitpunkt begann, seine Gedanken und Absichten dem Afrikaner zu enthüllen. Wahrscheinlich erhöhte es seine satanische Genugtuung, daß er bei allem einen hilflosen Zuschauer hatte, der weder eingreifen noch reden konnte. Dabei profitierte er von der Tatsache, daß der Marokkaner auch dann von ihm besessen blieb, wenn er nicht direkt von Neonlicht beschienen wurde. Wichtig war nur, daß in der Stadt rings um ihn her solche Lichter die Luft mit ihren geheimen Strahlen durchsetzten.

Es war gegen elf Uhr nachts, als Marfadra vom Sarggefühl befreit wurde.

Er befand sich in einer leeren, engen Straße, an der alte Häuser standen. Landru lenkte alle Bewegungen seines Körpers.

Sie gingen die Straße hinunter – auf ein winkliges Haus zu, aus dessen Fenstern im ersten Stock noch ein warmer Halbschimmer von Lampenlicht kam. Landru blieb stehen. Er sah zu den Fenstern hoch. Nach einem kurzen Augenblick des Zögerns zog er sich in den Schatten des gegenüberliegenden Hauseingangs zurück.

Stille. Herbstlaub raschelte im schwachen Wind.

Zärtliche Weisen kamen aus dem Haus. Landru und Marfadra dachten an den flackernden Schein duftender Kerzen und an romantische Frauenröcke, die bis zum Boden reichten. Landru dachte an Biedermeier-Reifröcke, Marfadra träumte von nordafrikanischen Gewändern, aus denen schlanken Füße mit klingelndem Schmuck herauslugten. Dann gab es wieder Momente, in denen die Musik von überwältigender Feierlichkeit getragen war.

„Was ist das für eine Musik?“ fragte Marfadra.

„Klassische Musik. Sei still, ich muß nachdenken, wie ich da oben hineinkomme.“

„Die Leute in dem Haus werden Lärm schlagen, oder sie werfen dich gleich hinaus.“

„Die Leute? Riechst du nicht, daß dort oben nur eine einzige Person ist?“

„Riechen?“

„Ja – riechen. Dort oben ist eine Frau ganz allein.“

„So etwas riechst du?“

„Du nicht? Da du es erwähnst – ich konnte es vor meinem Tod auch nicht. Aber jetzt kann ich es. Wenn ich nur wüßte, wie ich … Still jetzt, da kommt …“

„Wo? Wer?“

„Wenn du mich weiter mit deinen törichten Fragen störst, wirst du dir noch wünschen, nie geboren zu sein!“ Landru trat hastig aus dem Schatten des Hauseinganges. Er blieb in der Gassenmitte stehen. Zur gleichen Zeit näherten sich Schritte. Eine junge Frau kam zögernd auf die Stelle zu, an der das menschlich-unmenschliche Doppelwesen stand.

Sie war zierlich vom Kopf bis zur Taille und kräftig von der Hüfte bis zu den Füßen. Sie mochte dreißig oder auch fünfunddreißig Jahre alt sein. Ihre Augen und ihre Gesichtszüge verrieten, soweit man das bei diesen Lichtverhältnissen erkennen konnte, Weichheit und Gefühl. Sie wollte vorbeigehen.

Landru machte eine zurückhaltende Handbewegung zum Fenster hinauf. „Welch schöne Musik“, sagte er in fließendem Französisch.

Sie blieb kurz stehen – ungewiß, ob sie es war, mit der er gesprochen hatte.

Landru drehte sich nicht nach ihr um. Er sah hinauf. „So wunderbare Dinge erzählt die Musik“, sagte er leise vor sich hin, so daß sie sich unwillkürlich etwas vorbeugte, um ihn zu verstehen. „Entzücken, Schmerz, Einsamkeit.“

Die Frau blieb hinter Landru-Marfadra einige Augenblicke lang schweigend stehen. „Einsamkeit ist doch nichts Wunderbares.“

Jetzt drehte sich Landru um, aber er sah sanft an ihr vorbei. Sein direkter Blick hätte vielleicht Unbehagen hervorgerufen – und das wollte er nicht. Sie sollte bleiben. Sie sollte nicht ohne ihn weitergehen. Mit dem Instinkt der jagenden Bestie ertastete der tote Mörder sich einen Weg, um diese unbekannte Frau in eine Falle zu locken.

„Doch“, sagte er leise. „Einsamkeit kann wunderbar sein. Für den Verzweifelten zum Beispiel, der Schluß machen will.“

„Schluß machen, Monsieur?“

Landru tat, als erwache er aus der Tiefe ganz privater, geheimer Gedanken. „Wie … wie bitte? Ach, das war nur so dahingesagt.“

„Ich habe ein Ohr für Echtes und Dahingesagtes! Sie wollen so etwas doch nicht wirklich tun?“

Landru schwieg.

„Monsieur …“

„Verzeihen Sie. Die Musik hat mich abgelenkt. Dieses Finale klingt wie der Eingang in eine andere Welt …“

Über ihnen brach die Musik ab.

Landru sah die Unbekannte an, als bemerke er sie erst jetzt. „Oh. Verzeihen Sie bitte, wenn meine Verzweiflung Sie belästigt haben sollte.“

„Nein, nein.“

„Ich weiß nicht, was mich so kurz vor … was mich so geschwätzig macht.“

„Mit irgend jemanden müssen wir doch alle einmal reden, wenn wir einsam sind. Deshalb braucht man doch nicht gleich an Selbstmord zu denken.“

„Meinen Sie? Ich glaube, das Miteinander-Sprechen hilft auch nicht immer. Ja. Also dann. Gute Nacht, Madame.“ Er ruckte an dem Koffergriff, als wolle er ihn für das Weitertragen besser in die Hand bekommen.

Der Gesichtsausdruck der Frau verriet, daß Landrus Worte zwei mächtige weibliche Triebkräfte in ihr geweckt hatten: Mitgefühl und Neugier. Sie kämpfte mit sich.

„Monsieur“, sagte sie. „ich wohne in der Nähe. Wenn Sie es nicht für aufdringlich halten … ich könnte Kaffee machen und Ihre Zuhörerin sein. Vielleicht kommen Sie dann über Ihre Niedergeschlagenheit hinweg.“

Landru sah sie wieder voll an – diesmal mit einem Ausdruck, der ihr sagen sollte, bisher habe er sie unterschätzt. Auch ein schlau kalkulierter Schimmer Dankbarkeit war dabei. „Es würde aber eine lange Nacht.“

„Ich weiß.“

„Und was Sie erfahren würden …“

„Sie brauchen mir nur das zu erzählen, was Sie für richtig halten.“

„Geh weg!“ schrie Marfadra der Frau zu. „Um Allahs Barmherzigkeit willen, geh doch endlich. Siehst du nicht, was er mit dir vorhat. Es ist so deutlich – geh, geh!“ Aber da seine Stimme ihm nicht mehr gehorchte, blieb es ein lautloser Schrei, den Landru mit Nichtachtung bedachte.

Marfadra begriff endgültig, daß er hilfloser Zuschauer eines furchtbaren Verbrechens werden sollte. Er begann in der Lautlosigkeit seines Körpergefängnisses zu weinen. Dann bemerkte er, daß über sein fremd gefaltetes Gesicht echte Tränen liefen – Tränen von ihm, Marfadra. Landru wischte sie ärgerlich ab, ohne etwas dagegen tun zu können.

Doch selbst dieses Zeichen des Entsetzens arbeitete dem toten Ungeheuer noch in die Hand. Denn sie glaubte, seine Tränen seien ein Zeichen dafür, daß ihre Hilfsbereitschaft ihn überrascht habe. Sie streckte eine Hand aus und legte sie ihm auf den Unterarm. „Reden Sie es sich nur von der Seele.“

Der tote Massenmörder stand mit nachdenklich gesenktem Kopf vor ihr wie jemand, der nicht weiß, was er tun soll. Dann schien er sich einen Ruck zu geben. „Auf eine Tasse Kaffee dann, Madame. Danach werde ich mich verabschieden.“

„Das wird sich noch ergeben. Kommen Sie nur.“

Sie hatten tatsächlich nur um eine Häuserecke zu gehen, bevor die Frau einen großen Schlüssel in das Türschloß eines altersgrauen zweistöckigen Hauses steckte. Der Treppenflur lag im trüben Licht einiger nackter Birnen verlassen da. Sorgfältig verschloß sie die Haustür von innen wieder. Sie führte ihn über ausgetretene Steinstufen nach oben.

Ihre kleine Wohnung war behaglicher eingerichtet, als das alte Haus hatte vermuten lassen. Sie traten in einen winzigen Vorraum, wo sie die Wohnungstür mit der gleichen Sorgfalt von innen abschloß und die Sicherheitskette vorlegte. „Ihren Koffer können Sie hier abstellen“, sagte sie.

Landru streifte mit einer Hand ihre Brust und entschuldigte sich, auf die Enge hinweisend.

Sie bat ihn in ein kleines Wohnzimmer, öffnete eine Verbindungstür zu ihrem ebenso kleinen Schlafzimmer und legte dort im Halbdunkel ihren langen Mantel auf das Bett. Sie kam wieder an Landru-Marfadra vorbei und machte sich in einer Kochnische zu schaffen. „Setzen Sie sich doch, der Kaffee wird bald bereitet sein.“

Marfadra bemerkte, wie Landru ihre weißen Kniekehlen anstarrte. Der Mörder war aus seiner Zeit keine kurzen Röcke gewohnt. Diese fremde Frau stand für seine Begriffe unbekleideter als in Unterwäsche da.

„Madame“, sagte er. „haben Sie wohl zufällig Heftpflaster im Haus? Recht breit und etwa zehn Zentimeter lang? Ich habe mir durch Unachtsamkeit einen Riß am Bein zugezogen.“

„Nein!“ schrie Marfadra.

„Heftpflaster?“ meinte sie lächelnd. „Na sehen Sie, jetzt denken Sie schon wieder an die notwendigen kleinen Dinge des Lebens. Warten Sie … ja, das habe ich hier.“ Sie ging an eine Schublade und holte eine Rolle Pflaster heraus. Von einem kleinen Bord nahm sie eine Schere. Beides gab sie Landru. „Es ist doch nichts Ernstes?“

„Nein, nichts Ernstes. Nur ein Riß, aber es soll zu keiner Infektion kommen. Warten Sie, Madame, ich gebe Ihnen die Rolle gleich wieder.“

Sie drehte ihm den Rücken zu, damit er sich ungeniert das Hosenbein hoch streifen konnte. Landrus Blick blieb an den vollen Rundungen ihrer Figur haften, die er dicht vor sich hatte. Dabei wickelte er einen Streifen Heftpflaster von der Rolle und schnitt ihn ab.

„Sie sehen sonnenverbrannt aus“, bemerkte sie, ohne sich umzudrehen.

„Ja. Nordafrika. So, ich bin fertig.“

Sie drehte sich wieder herum – und in diesem Moment klatschte er ihr ohne Hast das Pflaster fest über den Mund. Bevor sie begriff, was mit ihr geschah, hatte er ihre Handgelenke auf den Rücken gedreht und drängte sie vor sich her in das halbdunkle Schlafzimmer. Er warf sie auf das Bett und holte sich den losen Gürtel ihres Mantels.

Jetzt hatte sie den Schrecken überwunden. Sie begann sich zu wehren. Zu spät. Er kniete über ihr, um ihre Handgelenke an dem eisernen Bettgestell festzubinden: eine Hand rechts mit dem Gürtel, die andere links mit einem breiten Streifen, den er vom Bettlaken abriß, während er sie mit dem Gewicht des Oberkörpers niederhielt. Alles tat er mit der kalten Routine eines Mannes, der schon mehrere Momente im voraus weiß, wann seine Opfer welche Anstrengungen unternehmen.

Als sie gefesselt dalag, begann sie zu stöhnen und wild um sich zu treten. Doch Landru wich nur einen Schritt zurück. Gleich darauf sprang er wieder vor, riß ihre beiden Knie in seine linke Armbeuge und gab ihr einen heftig klatschenden Schlag auf die Unterseite der Schenkel. „Halt still!“ befahl er. Zu Marfadras Verblüffung ließ sie es darauf tatsächlich geschehen, daß er je einen Fußknöchel an einen der unteren Seitenpfosten fesselte.

Nun lag sie mit ausgebreiteten Armen und Beinen vor ihm. Ihre Augen waren weit aufgerissen. Hinter dem Klebestreifen kamen schwache Laute hervor.

„Und jetzt“, sagte Landru trocken. „der Kaffee.“

Als er nach Anfangsschwierigkeiten mit der elektrischen Kochplatte zurechtgekommen war – weder Landru noch Marfadra hatten so ein Gerät schon einmal gesehen – ging er mit der Kaffeetasse durch die Wohnung, öffnete Schränke und Schubladen. Viel kam nicht zutage: Sauber aufgehängte Kleider, ordentlich zusammengelegte Wäsche, dazwischen ein paar hundert Franc. „Sie lebt allein“, meinte Landru. „Ich wußte es ja, ich rieche so etwas.“ Das Geld steckte er ein, alles übrige ließ er so, wie es war. Darauf ging er mit seiner Kaffeetasse hinüber in das dämmerige Schlafzimmer und weidete sich an der Hilflosigkeit seines Opfers.

„Was hast du mit ihr vor?“ fragte Marfadra.

„Das ist eine naive Frage, mein Freund. Du weißt es doch schon seit vorhin.“

„Aber warum? Warum denn nur? Sie hat dir ja helfen wollen.“

„Helfen? Sie wollte etwas von mir. Nun hat sie es.“

„Ja – dieser kurze Rock. Unser Muezzin hätte ihr Betragen schamlos genannt. Aber der Koran gibt schamlose Weiber der Rache ihrer eigenen Familie preis, und dazu gehörst du nicht.“

„Der Koran, der Koran! Hör schon auf mit diesem Geschwätz. Übrigens kannst du mich von nichts abbringen, es ist alles beschlossen. Nach so langer Zeit wieder einmal.“

„Du bist ein toller Hund. Du bist eine Ausgeburt des Wahnsinns. Ein Auswurf stinkenden Unrats.“

„Du amüsierst mich.“

„Wenn ich mein Messer hätte …“

„Dann würdest du es dir in den eigenen Bauch stoßen? Übrigens Messer: Gut, daß du mich daran erinnerst. Ist es auch scharf geschliffen?“

Landru nahm Marfadras Messer aus der Tasche, ließ die blitzende Klinge heraus schnellen und betrachtete sie, schaute zur Gefesselten, dann wieder auf die Klinge. „Ja“, sagte er laut. „Es ist scharf genug für heute nacht.“

Er klebte ihr einen zweiten, größeren Streifen Heftpflaster über den ersten, der ihren Mund bereits verschlossen hielt. Er nahm einen letzten, schlürfenden Schluck von dem Kaffee, bevor er die Tasse beiseite stellte. Behutsam zerschnitt er ihr die Kleider auf dem Leib.

Plötzlich begann er sie mit harten Griffen zu kitzeln. Ihr Körper wand sich und zuckte. Ihr Gesicht lief rot an. Er ließ nicht einen Moment nach, bis ihr Schmerzenstränen über das Gesicht strömten.

„Ah“, sagte er sanft. „Schon müde?“ Er faßte sie beim Arm, und sein Gesicht drückte die zynische Gewißheit aus, daß er mit ihr alles anstellen konnte.

Sie schloß die Augen.

Da nahm er wieder das Messer in die Hand. In diesem Augenblick tat Marfadra etwas, wofür er insgeheim alle seine Kräfte gesammelt hatte. Daß Landru nichts von seinem Vorhaben ahnte, lag vermutlich nur daran, daß seine eigenen gierigen Phantasien ihn ablenkten. Oder vielleicht wußte er es, nahm den Marokkaner aber nicht ernst. Marfadra führte im Geist einen mörderischen Stoß gegen den Lebensfunken des Toten. Er aktivierte alle seine inneren Kräfte, um ihn zu überwältigen, ihn aus seinem Körper hinaus zu rücken …

Es gelang ihm fast im ersten Anlauf. Aber nur fast. Marfadra spürte einen teuflischen Schmerz im ganzen Körper.

Die Frau, die ein seltsames Keuchen hörte, öffnete ihre Augen wieder. Was sie sah, war so schrecklich und entsetzte sie derart, daß sie an ihren dumpfen Schreien hinter dem Heftpflaster zu ersticken drohte.

Das Ungeheuer stand unbeweglich neben ihrem Bett. Die Augen waren weit aufgerissen. Die Augen starrten schräg nach oben. Der Mund war leicht geöffnet. Die Gesichtshaut veränderte ihre Form pausenlos. Bald erschien hier eine Falte und verschwand wieder, dort eine Ausbuchtung und glättete sich erneut. Bald schien es, als werde das Gesicht die Form wieder annehmen, die die Frau kannte, bald hatte es ganz andere Züge.

Das Wesen keuchte wie ein Toter im Sarg, der zu Scheinleben erwacht. Innerhalb des Kopfes warf sich Hassan Marfadra mit der Verzweiflung eines Tieres auf das Etwas, das ihm sein eigenes Gehirn streitig machte. Aber der Schmerz war zu groß … zu groß! Marfadra spürte, wie seine Kräfte nachließen.

Dann war alles vorbei. Er fühlte sich aufs neue gefangen. Noch spürte er, wie von der ungeheuren Willensanstrengung alles an ihm zitterte, als Landrus wutbebende innere Stimme wieder zu ihm drang.

„Dafür könnte ich dich in meine Grabeserinnerung einsperren, bis du denkst, es hört nie auf. Bis du zu mir, mir, mir betest! Ha! Ich werde es tun. Aber zuerst weiß ich etwas Besseres. Schau hin! Schau genau hin.“

Das Messer näherte sich der Frau, die inzwischen vor Angst halb von Sinnen war.

Marfadra versuchte sich abzuwenden. Aber wie denn? Seine Augen sahen, was der mordende Tote ansah. Seine Hände verrichteten, was der Mörder ihnen befahl: Marfadras lautlose Schreie mischten sich mit denen des Opfers. Obwohl in dieser Nacht des Grauens, nur noch Landrus Züge in sein Gesicht eingegraben blieben, war dieses Landru-Gesicht eher von Schmerz als von Wollust verzerrt. Obwohl Landru keinen Augenblick die Kontrolle über den gemeinsamen Körper verlor, war dieser Körper in Marfadras Schweiß gebadet.

Selbst Landru schien erschöpft zu sein. Er wandte sich schwerfällig von dem ab, was jetzt auf dem Bett lag. Mit schleppenden Bewegungen reinigte er im Bad Hände und Kleidung von dem Blut, bevor er den Koffer nahm.

Er zog die Wohnungstür von außen zu und stieg langsam die ausgetretenen Steinstufen hinab. Plötzlich fiel es Marfadra trotz seines Schockzustandes ein, daß unten die Haustür abgeschlossen war. Und Landru hatte den Schlüssel nicht mitgenommen.

In die Wohnung konnten sie auch nicht mehr, ohne Lärm zu verursachen: Sie waren in dem Treppenflur gefangen – ein Mörder, nur wenige Schritte von dem Opfer entfernt.

Landru rüttelte unten an der Haustürklinke. Sie war abgeschlossen. Mit müden Schritten wankte er zum Hinterausgang. Dort lag eine Hoftür, in die eine grün weiße Milchglasscheibe eingelassen war. Auch sie war abgeschlossen.

Ein wilder Impuls überkam beide, die Milchglasscheibe mit dem Ellbogen einzuschlagen, sich durch die enge Öffnung zu winden oder zu schinden und fortzulaufen.

Der linke Ellbogen hob sich wenige Zentimeter. „Hör auf, du Narr“, sagte Landru. „Willst du das ganze Haus rebellisch machen?“

„Aber wir müssen hier raus!“

Im Haus herrschte Stille. Irgendwo betätigte jemand die Wasserspülung. Draußen auf der Straße ging ein einsamer Frühaufsteher vorbei.

Er konnte hier nicht warten. Seine, Hassan Marfadras, Fingerabdrücke waren überall in der Wohnung mit der entsetzlich verstümmelten Frau.

Landru zog das Messer heraus und ließ es aufklappen.

Als er die blanke Klinge sah, wurde Marfadra hysterisch. Sie war abgewischt, doch er sah immer noch Blut daran herunterlaufen. „Das Messer!“ rasten seine Gedanken. „Messermessermesser!“

„Ruhig.“ Landru steckte die Messerspitze in den Türspalt. Er drückte gegen einen verborgenen Widerstand und verstärkte die Hebelwirkung. Die Klingenspitze brach ab. Er schob den Klingenrest nach und drückte von neuem. Mit einem Schnappen, das in dem Treppenflur überlaut widerhallte, sprang die Tür auf.

Vor ihnen lag ein schmaler, düsterer Hof, von hohen Hauswänden umgrenzt. Nur an einer Seite befand sich eine zwei Meter hohe Trennmauer.

„Kommen wir hier raus?“ fragte Landru.

„Wir müssen es versuchen“, antwortete Marfadra.

Sie schleppten eine Mülltonne zu der Mauer hin, stiegen darauf und zogen sich hinüber auf die andere Seite.

Sie standen in einem anderen Hof, der ebenso klein war. Auch ohne freien Ausgang.

Landru betrachtete die hohen, schwärzlichen Wände. Aus seinem Mund kam ein dünnes Geheul, das an einen klagenden Wolf erinnerte.

„Sei still!“ herrschte ihn Marfadra an.

Landru hörte auf. Er sah sich verwundert nach allen Seiten um, als hätte er vorübergehend vergessen, wo er war. Er lief zu der Tür, die von diesem Hof in das Nachbarhaus führte.

Sie war unverschlossen.

Hinein in die Dunkelheit des Hausganges – die Vordertür abgeschlossen. Zurück nach hinten, die Kellertreppe hinunter. Endlich war ein Fenster zu sehen. Er stellte eine Kiste darunter und stieg hinauf.

Das Fenster war viel zu eng für ihn.

Aber er mußte hindurch. Er schob den Kopf seitlich durch das Eisengitter, schrammte sich ein Ohr auf, zwängte die Kinnpartie in die Öffnung. Da verloren seine Füße den Halt unter ihm. Die Kiste fiel polternd um.

Er zappelte herum, bis seine Finger neben dem Kopf einen schmalen Halt fanden, einen winzigen Halt. Er krallte sich fest und schnappte nach Luft.

Mit letzter Kraftanstrengung versuchte er seine Schulter in die Öffnung zu stemmen. Vergeblich. Ebenso wenig besaß er noch die Kraft, seinen Kopf wieder heraus zu zwängen.

Landru und Marfadra blickten in einen kleinen Schacht, wie man ihn meist vor den Kellerfenstern von Großstadthäusern hat. Etwa einen Meter darüber lag ein eiserner Rost. Und über dem Rost – die Straße. Verzweiflung ergriff sie beide, als sie in zitternder Anstrengung dort hingen. Für einen Zeitraum von einer halben Minute oder auch zwei Stunden erinnerten sie sich an nichts. Sie hingen zwischen Bewußtlosigkeit und Panik wie an einem Galgen.

Erst als ein vorbeikommender Fußgänger auf den Rost trat, kamen sie wieder zu sich.

Draußen war es heller geworden.

Landru gelang es, sich ächzend umzudrehen, so daß sein Gesicht nach oben zeigte. Jetzt konnte er die Knie anziehen und die Füße gegen die Kellerwand stemmen. Ein Zentimeter. Noch einer. Noch einmal. Er hielt schwer atmend an. Gleich darauf ein verzweifelter Ruck, und es gelang ihm, die Schulter durchzuzwängen.

Er saß so qualvoll in dem Fenster fest, daß er kaum Luft bekam. Aber jetzt konnte er seine Hände nach oben strecken, sich in die kleinen Vierecke des Rostes krallen und ziehen. Marfadra hatte das Gefühl, daß seine Finger abgeschnitten würden. Aber Landru achtete nicht darauf. Er zerrte und zerrte, bis nur noch die Knie in dem Fenster waren. Da sank er keuchend gegen die Schachtwand und schloß die Augen.

„Vorwärts!“ mahnte Marfadra. „Steh auf.“

Aber Landru war eingeschlafen. Marfadra blieb wach. Er sah sich als Wachender in der absonderlichen Traumwelt des toten Wesens gefangen. Landru träumte, daß er durch endlose kahle Gänge schwebte.

Die Gänge waren erfüllt von widerhallenden, gleichmäßigen Taktschlägen, etwa im Tempo einer alten Standuhr. Dazwischen erklang ein betäubendes Froschquaken. Eine Frau mit aschgrauem Gesicht und glasigen offenen Augen glitt stumm vorbei. Aus einem Seitengang kam zähnebleckend ein Neandertaler, der auf die kahle Wand zustürzte und in rasender Eile mit Schmutz und Unrat das Bild eines durchgeschnittenen Halses malte. Vor Landru erweiterte sich der Gang nach rechts, links, oben und unten trompetenförmig ins Unendliche. Fern von hier, in der Halbdämmerung, war ein graues Gebilde zu sehen. Es schien aus Stein zu bestehen, glich aber einem leeren Schädel, durch dessen Öffnungen weißlicher Rauch kam. Marfadra raffte feucht klebrigen Unrat vom Boden auf und malte damit riesengroß die Worte ‚Wach auf’ an die Wand. Immer wieder: ‚Wach auf. Wach auf’. Alle Wandflächen waren schließlich davon bedeckt.

Landru öffnete die Augen.

Er hockte zusammengesunken in dem Kellerfensterschacht. Schwerfällig stemmte er sich hoch, wobei er mit Schultern und Nacken den Rost abhob.

Die Straßen waren noch immer menschenleer. Er kroch auf die Straße hinaus und sah benommen die Steinplatten des Pflasters an. Er schob das Gitter wieder an seinen Platz, richtete sich auf und ging schwankend davon.

Marfadra bemerkte, daß sein Anzug zerrissen war. Sein Koffer stand unerreichbar in dem Keller, aus dem er entkommen war. Aber wenigstens steckten Reisepaß, etwas eigenes Geld und die mehreren hundert gestohlenen Franc hier bei ihm in den Anzugtaschen.

Marfadra fuhr mit einer Hand prüfend über seinen zerschundenen Hals. War in dem Koffer etwas, das ihn verriet? Denn bestimmt geriet das Gepäckstück doch in die Hände der Polizei.

Mit der Plötzlichkeit eines Hammerschlages wurde ihm bewußt, was geschehen war. Er – er selbst hatte die Hand zum Hals gehoben – nicht Landru! Seine Füße verloren den Takt ihrer Schritte, stolperten – gerade noch konnte er wieder die Kontrolle über sich gewinnen und weitergehen. Er, Marfadra, fing sich und ging weiter. Während er noch zu begreifen versuchte, spürte er, wie die unnatürliche fremde Gesichtsfaltung nachgab: ein wenig … noch etwas … noch etwas mehr …

Rasch hatte Marfadra sein eigenes Gesicht wieder.

Menschen begegneten ihm: Frühaufsteher, die vor dem großen Schwarm zur Arbeit gingen. Sie streiften Marfadra mit seltsamen Blicken, gingen aber wortlos weiter. Schließlich fand er im Schaufenster eines Optikergeschäfts einen Spiegel.

Sein Gesicht sah verquollen aus. Wo die fremden Gesichtslinien sich eine Nacht lang eingeprägt hatten, gingen rote Striemen über die Haut. Er rieb sein Gesicht heftig mit beiden Händen, erreichte aber nur, daß er noch verwahrloster aussah.

„Was ist los?“ fragte er laut.

Keine Antwort.

„He, Landru!“

Nichts.

Marfadra blieb stehen.

„Geh … weiter …“, hörte er in sich. Es war kein Flüstern, es war nur noch ein Wehen.

„Geh … doch weiter … wir sind noch zu … dicht … bei dem Haus …“

Automatisch setzte Marfadra erneut seinen Weg fort. Fünf Minuten später kam er an einem alten kleinen Springbrunnen vorbei. Mit einem Gefühl unglaublicher Erleichterung tauchte er seinen Kopf in das kühle Naß, wieder und immer wieder. Als er prustend auf seinen Beinen stand, tauchte die rötliche Sonne über den Horizont. Tief in Marfadra quiekte Landru.

„Was willst du?“ fragte Marfadra in sich hinein.

Die Antwort bestand nur in einem neuen Quieken. Wenn ein Mensch innerhalb kurzer Zeit schrumpfen und welken könnte, bis er wie ein Ballonrest klein und formlos daläge, schwache Bewegungen machte und quiekte – dann würde dies in etwa beschreiben, wie sich Landru in Marfadra anfühlte.

Vernichtete das Tageslicht die Gewalt, die der Geist des Massenmörders über ihn hatte? Oder lag Landrus Kraftlosigkeit darin, daß immer mehr Neonreklamen erloschen, die die Nacht hindurch und bis in den Morgen hinein gestrahlt hatten?

Was sollte er jetzt tun? Kein Mensch konnte ihm das glauben, was er in dieser Nacht erlebt hatte. Ging er zur Polizei oder erzählte er auch nur irgendeinem anderen Menschen davon, wurde er als abscheulicher Mörder behandelt. Oder – schlimmer noch – er wurde in eine dieser Anstalten für Verrückte gesteckt und nie mehr herausgelassen.

Marfadra blieb stehen, lehnte sich gegen die Wand und schloß die Augen. Landru quiekte.

„Sei still, du!“ dachte Marfadra zornig und angewidert. Doch Landru quiekte und quiekte. Landru hatte Angst vor diesem Stück Wand. Aber nein – es war ja keine Hauswand, nur eine hohe Umfassungsmauer. Und dann sah Hassan Marfadra in sich schattenhaft das Bild einer Guillotine – so dicht, wie sie im Morgenlicht nur ein Verurteilter zu sehen bekommt. Er blickte zum zweiten mal hoch. Es war eine hohe, düstere Mauer, an der er lehnte. Mindestens vier Meter hoch.

Marfadra konnte nicht ahnen, daß es die Mauer des berüchtigten Pariser Sante-Gefängnisses war. Doch nach einigen Augenblicken erfaßte er gefühlsmäßig, daß hinter der Mauer Landru hingerichtet worden war.

Der Tote quiekte und quiekte. Marfadra wollte absichtlich stehenbleiben. „Habe du jetzt auch einmal Angst“, dachte er. Und mit einemmal merkte er, daß seine Füße ihn weitertrugen – nicht, weil Landru sie wieder lenken konnte, sondern weil auch die schreckliche Ausstrahlung dessen, was hinter der Mauer geschehen war, weiter jagte.

Er ging ziellos durch Straßen, Straßen, die sich Zusehens mit hastenden, drängenden Leuten füllten. Die Anstrengungen der Reise und der grauenvollen Nacht überwältigten ihn derart, daß er im Stehen einschlief. Seine Füße trugen ihn automatisch weiter, während er mit halb geschlossenen Augen fern und undeutlich wahrnahm, wie die fremde Stadt um ihn her wogte. Ab und zu rempelte ihn jemand an, sagte je nach Temperament „Pardon Monsieur’ oder ‚Passen Sie doch auf!’

Erst der Klang einer tiefen, mächtigen Glocke erlöste ihn aus diesem Zustand.

Bilder von Notre Dame hatte er auf einem Prospekt im Flugzeug gesehen. Aber als er jetzt so dicht davorstand, kam sie ihm wie ein erdrückendes Felsengebirge vor.

Plötzlich mußte er an den blutüberströmten Körper der Frau denken, die seine Hände qualvoll zu Tode gemartert hatten. Das Felsengebirge Notre Dame schien auf ihn herabzustürzen, und darunter atmete Hassan Marfadra qualvoll weiter. Er fühlte sich seelisch und körperlich wie ein Toter. In seiner Kehle schien Sand zu sein und in seinen Gelenken Blei. Sein Magen rebellierte. Sein Gehirn schien aus zentnerschwerem Gallert zu bestehen. Er stolperte die Portaltreppen hoch und trat in den wohltuenden Schatten der Kathedrale. In diesem Augenblick schwieg die Glocke.

Stille umgab ihn. Das himmelstrebende Säulengewölbe beeindruckte ihn sehr. Betende Menschen knieten oder saßen auf den Bänken. Er befand sich in einer Moschee der Christen, die den Propheten leugneten.

Er verkroch sich in den tiefsten Schatten des Kirchenschiffs. Er begann zu beten: „Vollkommen und von Mängel frei bist du, oh Gott, und dein ist der Ruhm, und gesegnet dein Name …“ Er kannte die Worte, wie er seinen Atem kannte. Sie waren die Eröffnung des muselmanischen Gebets.

„Wahrlich, Allah hat den Menschen aus trockenem, tönendem Lehm erschaffen“, zitierte er aus der Koran-Sure Al-Hidschra. „aus schwarzem, zu Gestalt gebildetem Schlamm. Und die Dschinn erschuf Er zuvor aus dem Feuer des heißen Windes. Und gedenke der Zeit, da dein Herr zu den Engeln sprach: ‚Ich bin im Begriff, den Menschen aus trockenem, tönendem Lehm zu erschaffen, aus schwarzem, zu Gestalt gebranntem Schlamm. Wenn Ich ihn nun geformt und ihm von meinem Geist eingehaucht habe, dann fallet vor ihm dienend nieder. Da fielen die Engel alle zusammen nieder. Nicht also Iblis.

Er weigerte sich, unter den Niederfallenden zu sein … Und er sprach: ‚Wahrlich, ich will ihnen auf Erden das Böse verlockend erscheinen lassen, und wahrlich, ich will sie irreleiten!“

Aber heute spendeten die vertrauten Worte der muselmanischen Teufelslegende keinen Trost. Hassan wurde sogar noch unheimlicher zumute, als ihm gleich darauf ein Vers aus der Sure Al-An’am einfiel: „Kann denn einer, der tot war und dem Allah Leben gab und dem Er ein Licht machte, um damit unter den Menschen zu wandeln – kann so einer dem gleich sein, der von schwärzester Finsternis umfangen ist?“

Ja – es war unheimlich hier, in dieser Moschee der Christen. Dennoch blieb er mit dem Instinkt des Gejagten im Dämmerlicht der großen Kirche sitzen. Nur so erklärt es sich, daß die Pariser Polizei ihn nicht schon nach wenigen Stunden festnahm.

Zwei Hinweise waren für die Fahndung bedeutsam: Eine Putzfrau hatte die grausam zugerichtete Tote bereits früh am Morgen gefunden – und eine Nachbarin hatte Landru-Marfadra durch ihre Jalousien hindurch beobachtet, wie er aus dem Kellerschacht auf die Straße gestiegen war. Und was ausschlaggebend war: Sie hatte eine äußerst genaue Beschreibung des Täters geliefert.

So konnte die Polizei mit Hilfe jenes Legespiels verschiedener Gesichtsformen– und züge, aus dem sie nach Zeugenaussagen die „Fotos“ von Unbekannten zusammensetzt, zu einem ausgezeichneten Fahndungsbild kommen. Während Marfadra seine Blicke voll dumpfer Verzweiflung zwischen den Mosaikfenstern und den Heiligen-Altären von Notre-Dame umherwandern ließ, hatte jeder Polizist schon dieses Fahndungsbild in der Tasche, hinzu kam eine genaue Beschreibung von der abgeschürften, halb zerrissenen Kleidung des Flüchtigen. Diese Kleidung allein wäre ihm draußen auf den Straßen zum Verhängnis geworden.

Es war Inspektor Jacques Leburton vom Diebstahlsdezernat, das in diesem Fall nicht zuständig war, der das eigentlich Seltsame an dem künstlichen Täterfoto entdeckte. Leburton war jung und ehrgeizig. Er hatte den Kopf voll verrückter Ideen, und deshalb war er ja auch in das Diebstahlsdezernat abgeschoben worden, das nicht gerade als Sprungbrett für große Karrieren galt. Dieser Leburton begegnete auf der Präfektur-Treppe zufällig seinem Kollegen Morricourt von der Mordkommission.

„Hallo, Antoine“, sagte Leburton. „Wie du heute aussiehst. Ist dein Chef ein heimlicher Kindermörder? Eh?“

„Ha! Ha!“ machte Morricourt nicht sonderlich begeistert. „Immer der alte Jacques Leburton. Man wird dir noch einen Orden für Kalauer verleihen.“

„Was soll das heißen – immer der Alte? Schließlich fällt mir ständig etwas Neues ein. Ganz im Gegensatz zu euch Sargschnüfflern, die ihre Mörder nicht gerade reihenweise einharken.“

„Na, dann laß dir mal was einfallen, damit dir der hier begegnet“, sagte Morricourt noch mißmutiger. Er gab Leburton die Phantomzeichnung und wollte an ihm vorbei.

„He!“ rief Leburton. „Du willst mich wohl auf den Arm nehmen? Aber mit Leburton könnt ihr das nicht machen. Hier nimm dein Foto und zeig’s eurem Alten, der fällt bestimmt darauf ’rein!“

„Was ist denn jetzt wieder?“ fragte Morricourt.

„Was jetzt wieder ist? Du denkst wohl, ich bin noch nie im Kriminalmuseum gewesen. Das ist ein Foto von Landru! L-A-N-D-R-U, Massenmörder, mit der Guillotine hingerichtet in Großvaters Jugendzeit. Und nun entschuldigst du wohl, auf mich wartet nämlich ernsthafte Arbeit.“

Morricourt sah ihm nachdenklich nach. Er zog Augenbrauen und Schultern hoch: Komischer Typ, dieser Jacques. Was hatte er gesagt? Morricourt steckte das Foto wieder ein. Drei Treppenabsätze weiter holte er es noch einmal heraus, betrachtete es und ging den langen Gang hinunter, an dessen Ende sich eine Tür mit dem Schild „Kriminalmuseum“ befand.

Einige Minuten später legte er seine Phantomzeichnung fasziniert neben ein vergilbtes Foto. Eine verblüffende Ähnlichkeit.

Morricourt griff zum Telefon. Nun wurden sämtliche Pariser Streifenbeamte per Funk angewiesen, die ausgegebene Phantomzeichnung mit der Kleidungsbeschreibung nicht zu beachten. Denn wenn das herauskam – welche Blamage. Die Pariser Polizeipräfektur hatte die Fahndung nach einem Mann eingeleitet, der seit mehr als einem halben Jahrhundert tot war. Alle anderen Angaben der Zeugin wurden stillschweigend ad acta gelegt.

Der Fahndungs-Widerruf ging um 16.05 Uhr hinaus. Um diese Zeit erwachte Hassan Marfadra benommen, er hatte einige Stunden auf der Kirchenbank geschlafen. Das majestätische Lärmen eines Orgelkonzerts hatte ihn geweckt. Es flößte ihm Furcht ein. Er trat hinaus in den Herbstsonnenschein.

„Hoppla“, dachte der Polizeibeamte, der auf seinem Streifengang gerade an dem Kirchenportal vorbeikam. „Das wäre einer, auf den die Beschreibung paßt. Wenigstens die Kleidung. Aber die in der Präfektur wissen ja nicht, was sie wollen!“ Er wandte sich ostentativ von dem verstört wirkenden, abgerissenen Marokkaner ab und patrouillierte weiter.

Marfadra trat an einen Würstchenstand schlang heißhungrig etwas hinunter, was nach Pfeffer, heißem Fett und Curry schmeckte. Allah sei Dank – wenigstens gab es in diesem Frankreich Curry. Vielleicht hatte er einen dieser üblen Träume gehabt, wie sie einem nach schlechtem Essen – er dachte an die Mahlzeit im Flugzeug – beschieden waren.

Aber das entsprach nicht den Tatsachen. Denn wo war sein Koffer geblieben? Und wie konnte sein Anzug so erbärmlich zerfetzt aussehen? Er blinzelte und faßte in seine Tasche. Heraus kam seine Hand mit einem kleinen Bündel Banknoten, die ihm nicht gehörten.

Als er sich umdrehte, sah er, wie der Wurstverkäufer seine Kleidung und das Geld neugierig musterte. „Wenigstens habe ich mir bei dem Unfall nichts gebrochen“, sagte Marfadra in fließendem Französisch. „Aber mein Fahrrad ist völlig kaputt. Na ja! Geben Sie mir bitte noch einmal dasselbe.“

Er zahlte, schlang das Essen hinunter und ging. Im Gehen versuchte er über seine unerklärlichen neuen Französisch-Kenntnisse nachzudenken. War Landru noch in ihm?

Aber dieses Nachdenken wurde durch eine weitere Entdeckung gestört: Marfadra fand, daß er mit einer rätselhaften Kenntnis des französischen Alltagslebens durch die Straßen dieser ihm völlig fremden Stadt ging. Und – er konnte riechen, welche von den vielen Frauen, die ihm begegneten, allein lebte! Er konnte es riechen.

War von Landrus Persönlichkeit etwas in ihm zurückgeblieben? Die neue Kaltblütigkeit, mit der er alles betrachtete und bedachte, schien diese zweite Vermutung zu bestätigen.

Ich muß mich neu einkleiden, dachte er, ich ziehe zu viele Blicke auf mich.

In einem Trödlerladen kaufte er eine gebrauchte, sauber gebügelte Jacke mit fast dazu passender Hose. Beides zog er sofort an. Der Tag ging langsam in Dämmerung über, als er wieder auf der Straße stand.

Marfadra hörte ein schwaches Quieken.

„Du!“ sagte er in sich hinein. Mit einer energischen Willensanstrengung löschte er das neue Entsetzen, das in ihm aufsteigen wollte, aus. Aber ein untergründiges Grauen blieb.

Es kam keine Antwort. Hatte er ein fernes Reifenquietschen gehört? Das Kläffen eines Pinschers?

Es war gleichgültig. Vor Einbruch der Dunkelheit blieb ihm wenig Zeit, und er mußte weg aus dieser Gegend. Er lief die nächste Metro-Station hinunter, wurde beinahe zwischen die selbst schließenden Türen eines abfahrenden Zuges geklemmt und fuhr eine lange Strecke mit, bevor er an der Endstation ausstieg. Auch bei dem Türen-Zwischenfall beobachtete ihn ein Polizeibeamter, diesmal einer in Zivil. Doch erstens waren hastig rennende Leute, die ihren Zug noch erwischen wollten, hier unten nichts Ungewöhnliches. Zweitens entsprach Marfadra in keiner Weise mehr den Fahndungsangaben, die ja inzwischen zurückgezogen worden waren.

Als Marfadra aus der Metro-Unterwelt wieder auftauchte, fand er sich in einem Vorort mit niedrigen, meist einstöckigen Häusern und vielen Straßenbäumen.

Buntgefärbte Blätter fielen ringsherum zu Boden.

Er setzte sich auf die kniehohe Einfassung eines Vorgartens. Schräg gegenüber in der schmalen Straße flackerte die rosafarbene Neon-Schrift einer Metzgerei. Ein Sirren und Brummen begann in Marfadras Kopf.

Er sprang auf und hetzte so aufgeregt um die nächste Ecke, daß er beinahe mit einem schwarzbärtigen, jüngeren Mann im Rollstuhl zusammengestoßen wäre.

„Hallo“, sagte der Krüppel und legte seinen schief angewachsenen Kopf noch schiefer. „Wer es eilig hat, vertrödelt die Zeit, denn Eile macht das Leben kürzer. Wer sich Zeit nimmt, kommt immer zu früh, denn das wichtigste geschieht auf jeden Fall nach dem Weggehen. Verstehst du, was ich meine?“

Marfadra begriff jedes Wort und jede versteckte Nebenbedeutung des in schnellem Französisch Gesagten. Aber er rannte ohne zu antworten weiter. Er kam in eine Straße ohne Neonlicht, und doch hörte das widerliche Sirren nicht auf – als gingen die Strahlen der rosafarbenen Neonlichter durch Stein.

„Was du suchst, findest du nicht, aber was du nicht finden willst, das sucht dich!“ schrie der Krüppel hinter ihm her. Marfadra rannte bis ans Ende der Straße, dort war ein Park. Er verkroch sich zwischen hohen Bäumen im Gebüsch. Doch schon begann er alles doppelt zu sehen – wie am Abend vorher.

„Weg mit dir!“ rief er stöhnend.

„Geh weg, hörst du. Verschwinde …“ Er bekam keine Antwort, obwohl er wußte, daß da … etwas war. In ihm. Landru?

„Du Kreatur der Hölle!“ schrie Marfadra auf arabisch. „Ich hasse dich, ich verabscheue deinen Namen und die Mutter, die dich geboren hat und die Erde, auf der du gegangen bist.“

Es war nicht Landru, der die Tiefen von Marfadras Seele berührte.

Das uralte Etwas hörte ein Schluchzen. Es hörte auch, wie jemand es, das uralte Etwas, verfluchte. Das war ein langer Fluch: Sein Name wurde verflucht und die Mutter, die das Etwas geboren hatte, und die Erde, auf der es in alter Zeit gegangen war.

An alles konnte das Etwas sich nicht mehr erinnern. Man stirbt, und man liegt ohne Bewegung in der Erde, und während oben die Jahrhunderte dahingehen, sickert unendlich langsam immer mehr von der eigenen Persönlichkeit in diese modernde Erde. Es ist ein Rauschzustand.

Sterben dauert lange. Das wußte das uralte Etwas noch. Überall unter der Erde liegen die erdbetrunkenen Toten und denken ihre zähen Gedanken immer langsamer vor sich hin.

Es hob den Kopf. Nein – denn die Bewegung gelang nur teilweise. Es war noch zu erdberauscht, um zu wissen, wie man den Kopf hebt. Und zu viel von seiner gewesenen Persönlichkeit war weg … in die Erde versickert.

Doch beim zweiten Versuch hob sich der Kopf etwas mehr.

Das Etwas sah eine Hand. Es stellte sich vor, wie die Hand sich zusammenzog. Die Finger krümmten sich leicht. Es stellte sich vor, daß die Hand sich spreizte. Die Finger gingen auseinander. Hatte es denn wieder einen Körper?

Dem Etwas kam die Erinnerung an einen Namen. Raoul. Ritter Raoul. Es hatte auch einen Beinamen gehabt. Aber der fiel ihm nicht ein.

Ritter Raoul sah ringsumher Gesträuch und Abenddämmerung. Ein rauer Hauch von Herbst lag in der Luft. Ja, er hatte gewißlich wieder einen Körper. Und er spürte, daß jemand bei ihm war – mit ihm in diesen gleichen Körper eingesperrt.

„Sag an, was ist dein Name?“ fragte er. Aus seinem Mund kam nur ein Gurgeln, doch der andere verstand die Worte.

„Wer bist du?“ fragte der andere.

Raoul versuchte sich zu schütteln. Aber die Bewegung gelang nur halb, und in seiner Erinnerung wurde es nicht klarer. Wer war er?

Raoul sagte: „Ich bin … Raoul … Marfadra?“

„Hassan Marfadra ist mein Name!“

„Ich – bin der Sieur Raoul de … ich weiß nicht.“

Dieser seltsame und unerwartete Zustand, wieder in einem lebenden Körper zu sein, bereitete dem uralten Etwas Schmerzen. Eben noch war es so warm in Tod und Vergessen eingehüllt gewesen. Jetzt setzte ihm Eiseskälte zu.

„Geh weg! Verlasse meinen Körper. Ich will dich nicht haben.“

„Ich will ja gehen“, wisperte das uralte Etwas. „Ich will ja zurückkehren in die feuchte Erde, dort ist es schöner als hier. Aber wo ist der Weg zurück?“

„Du willst wirklich aus meinem Körper weggehen?“

„Ja! Hilf mir!“

„Wie soll ich das anstellen?“

Aus Marfadras Mund kam ein Schmerzenslaut. Sein Körper krümmte sich zusammen. Beide fühlten, wie sie ihre eigenen Persönlichkeiten verloren: Die Persönlichkeiten Hassan Marfadra und Sieur Raoul, genannt Blaubart, verschmolzen zu einer neuen Existenz.

Im beginnenden Abenddunkel hüpfte ein Kind vorbei. Eine ältere Frau mit Einkaufstasche ging vorüber. Ein Streifenwagen der Polizei fuhr langsam die stille Straße neben dem Park entlang. Irgendwoher kam das gedämpfte Dröhnen eines Fernsehapparates. Das Wesen, das einmal Marfadra gewesen war, stand mit einer seltsamen, altmodischen Grazie vom feuchten Parkboden auf.

Sein Gesicht glich nur noch entfernt dem des Marokkaners. Es war ein attraktives Gesicht voll böser Geheimnisse.

Er hielt sich eine Hand dicht vor die Augen, bewegte sie davor hin und her und lächelte. Er hob seinen Blick zu dem nebelverhangenen Mond, der wie ein riesiger roter Lampion zwischen den schwarzen Schatten der Äste hing.

Aus Raoul Marfadras Kehle drang Lachen. Wie von einer unhörbaren Stimme gerufen, ging er mit langsamen Schritten weiter in das Dunkel des Parks hinein. Er kam über sanft gewellte Rasenflächen und durch Buschgruppen. Ein Liebespaar, das sich auf dem feuchtkalten Boden aneinander schmiegte, sah ihn vorbeigehen. Beide blickten ihm fasziniert nach, bis er nicht mehr zu sehen war. Es lag große Schönheit in seinen langsamen Bewegungen – aber die Unaufhaltsamkeit dieser Motorik hatte etwas Furchterregendes an sich.

Milder Kerzenschein fiel aus den Fenstern eines Schlosses. Die zweiflügelige Tür zur Eingangshalle war offen. Darin konnte er viele Leute in kleinen Gruppen beisammen stehen sehen, die angeregt plauderten und lachten. Fast alle hielten Gläser in den Händen. Einige standen in zärtlicher Umarmung da. Dieser Anblick erfüllte den Geheimnisvollen mit neuem Schmerz.

Er hielt etwa zwanzig Schritte vor der offenstehenden Tür an. Seine Augen schlossen sich. Die Anstrengung einer ungeheuren Konzentration drückte sich in seinem Gesicht aus. Er begann stoßweise und mühsam zu atmen.

Vielleicht zwei oder drei Minuten hatte er dort verweilt, als das Reden und Lachen im Haus jäh von einer schrillen Stimme übertönt wurde. Eine andere fiel ein. Sie wollten sich gegenseitig übertrumpfen, was ihre Lautstärke anging. Andere mischten sich darunter. Innerhalb weniger Minuten herrschte wildes Stimmengewirr.

Aus der offenen Flügeltür kam eine Frau, die von einem Mann am Arm zurückgehalten wurde. Sie riß sich los, stolperte einige Schritte rückwärts in das Dunkel, blieb stehen. Rasende Beschimpfungen, die von aufgeregten Armbewegungen begleitet wurden, ließen den Mann, der unter der Tür stand, zur Statue erstarren.

Der Beschimpfte machte eine halbe Bewegung auf sie zu, als wollte er sie wieder ins Haus ziehen. Da drehte sie sich um und lief ins Dunkel, das unter den Bäumen herrschte.

In diesem Augenblick öffneten sich Raoul Marfadras Augen weit.

Die Frau sah die bewegungslose Gestalt nicht, an der sie dicht vorbei rannte. Sie nahm nicht wahr, wie die Gestalt sich geschmeidig umdrehte und hinter ihr her schritt. Auf einem mondbeschienenen Rasenfleck blieb sie endlich stehen, sah sich verwirrt um und kreuzte beide Arme vor der Brust, als wollte sie sich selbst umarmen.

Sie fröstelte.

Raoul Marfadra spürte, wie ein Lächeln seine Lippen verzog. Er schmeckte die Grausamkeit dieses Lächelns. Mit Schritten, die nicht zu hören waren, ging er auf sie zu. Er sah, wie sie ihn entdeckte, wie sich während seines Näherschreitens ihre Augen weiteten.

Bis sie zuletzt zu ihm entsetzt und schreckerstarrt hoch sah. Sie spürte, daß es diese dunkle Gestalt gewesen war, deren unnatürliche Kräfte sie hier herausgelockt hatten.

Er ließ sich Zeit, als er ihr sanftes, schmales Mädchengesicht betrachtete.

Das Mädchen blieb wie angewurzelt stehen, aber es zog vom Grauen geschüttelt den Oberkörper vor ihm zurück. Er löste ihre Hände von ihren schmalen Schultern und betrachtete ihre Knabenfigur in dem langen Abendkleid.

„Welch eine romantische Nacht“, sagte er. „Welch eine Nacht für langsame Tanzschritte. Das Mondlicht streift so sanft die Hügel. Wenn nur diese kleinen Stimmen nicht wären, die im Dunkeln kichern. Hören Sie sie nicht? Dieses Kichern in der Luft?“

Seine Fingerspitzen glitten über ihre Haut, Hals und Schultern, Rücken und Hüften.

„Ein Kichern erfüllt die Luft, und Sie hören nichts! Wissen Sie, daß Sie wie Guinnevere aussehen, das Burgfräulein, das ich … Aber das ist nicht wichtig. Ein paar hundert Jahre habe ich an Guinnevere gedacht.“ Er ließ seine tastenden Fingerspitzen erneut über ihren Körper gleiten.

Sie hielt still. Es war ihr, als müßte sie sich verzweifelt wehren, als müßte sie schreien und davonlaufen. Statt dessen erschien ein träumerisches Lächeln auf ihrem Gesicht, während die Augen weit geöffnet blieben. Raoul Marfadra legte beide Arme um sie. Er zog sie immer fester an sich. Sie gab ein angsterfülltes Stöhnen von sich.

Noch fester. Er beugte sich über ihre Lippen, als wollte er sie küssen. Doch langsam, ohne Hast, biß er sie blutig.

Sie fanden das Mädchen im Morgengrauen auf dem Rasen liegend. Ihr Genick war gebrochen. Doch ein träumerisches Lächeln lag noch auf ihrem sanften Gesicht. Der Grasboden um sie her sah nicht so aus, als hätte ein verzweifelter Kampf stattgefunden.

Ein seltsames Vorkommnis blieb den schweigend zusammengedrängten Partygästen in Erinnerung: Als der hastig herbeigeholte Vorstadtgendarm mit seinem Diensthund eintraf, stemmte das Tier fünf Meter vor der Leiche alle vier Läufe in die Erde und wollte trotz Zureden und Zerren nicht näher heran. Es benahm sich, als stünde der Mörder noch immer neben seinem Opfer – unsichtbar und drohend.

Gegen neun Uhr vormittags traf Inspektor Morricourt von der Mordkommission ein.

„Die sieht ja fast glücklich aus“, bemerkte Inspektor Leburton, der sich wie eine Klette an Morricourt gehängt hatte. Ihn faszinierten diese Frauenmorde, obwohl er dafür überhaupt nicht zuständig war.

„He, passen Sie ein bißchen auf, ja?“ Morricourt war beinahe rückwärts über einen schwarzhaarigen Krüppel mit schief angewachsenem Hals gestolpert, der grinsend zu ihm hoch sah. „Und gehen Sie bitte weiter!“ forderte Morricourt die Neugierigen auf. „Hier gibt es überhaupt nichts zu sehen.“

„Wer andere nichts sehen läßt, wird selbst nichts sehen“, kam da die krächzende Stimme des Krüppels.

„Mein Rollstuhl rollt! Wenn Sie auch so einen schönen Rollstuhl hätten wie ich, dann würden Sie viel mehr sehen, Polizist.“

Morricourt schaute sich verärgert um. Er fühlte sich von dem feixenden Blick des Mannes im Rollstuhl irritiert. Dabei galt dieser Blick gar nicht ihm – ja, nicht einmal der Toten. Vor diesem Blick lief wie eine Filmszene noch einmal ab, was der Mann nachts von seinem Rollstuhl aus gesehen hatte …

Eine schwarze Gestalt, die heftig atmend im Zickzack durch den mondgesprenkelten Park raste. Mit ausgebreiteten Armen in voller Wucht gegen Baumstämme knallte. Auf den Rollstuhl zukam.

Mit einem tiefen, knurrenden Stöhnen war der Fremde stehengeblieben und hatte auf den Krüppel herunter gesehen. Er hatte eine Hand gehoben, als wollte er den hilflosen Mann töten. Und der hatte ohne Furcht darauf gewartet, weil ein Ende seines einsamen Rollstuhllebens nur geringen Schrecken für ihn besaß. Doch dann beschrieb die erhobene Hand lediglich eine graziöse S-Kurve durch die Luft: Raoul Marfadra machte eine höfische Kavaliersverbeugung. „Kleiner Gevatter …“, sagte er.

„Großer Gevatter“, hatte der Mann im Rollstuhl geantwortet. „Warum gehst du denn schon wieder weg? Wo willst du hin?“

Jetzt, im trüben Licht des Vormittags, nickte der Schiefgewachsene den beiden Kriminalbeamten mit spöttischem Lächeln zu. Er schaute sekundenlang zu den oberen Stockwerken des Schlosses, wendete den Rollstuhl und machte sich davon.

„Die Lippen“, sagte Inspektor Leburton plötzlich.

„Bin schon von allein drauf gekommen!“ meinte Morricourt.

„Worauf, Antoine?“

„Auf die Lippen, mein lieber Jacques. Auch die Lippen dieser anderen Frau waren so zerschunden … oder eher noch würde ich sagen, zerbissen, eh?“

„Dracula, ohne Zweifel.“

„Jedenfalls der gleiche Täter.“

„Dann muß er heute nacht aber in einer ganz anderen Stimmung gewesen sein. Die Frau am Montparnasse war doch entsetzlich zugerichtet.“

„Sehr scharfsinnige Folgerungen. Aber du hast recht, das kommt mir vor wie die Tat eines Irren, den jede Nacht ein anderer böser Geist in Besitz nimmt.“

Die beiden Kriminalbeamten sahen sich mit einem schrägen Lächeln an, als wollten sie ausdrücken: Wir spinnen, wir beide. Morricourt meinte schließlich: „Komm weg hier, wir behindern nur unseren Fotografen und die Leute von der Spurensicherung. Ich werde dir sagen, Leburton, was ich mache. Erinnerst du dich an unsere charmante Kollegin Denise von der weiblichen Kripo?“

„Das ist ein Weib aus Eis, die wird dich auch nicht trösten.“

„Unser Lustmörder geht nur auf Frauen los, davon bin ich überzeugt. Und ist unsere schöne Denise nicht ein idealer Köder, auf den er fliegen wird?“

Leburton antwortete nicht gleich darauf. Er ging mit gesenktem Kopf neben Morricourt her. „Und nehmen wir mal an, Denise ist bereit dazu, dieses Spiel mitzumachen: Wo willst du das Köderchen eigentlich auslegen? Das sieht doch beinahe wie ein reisender Mörder aus – heute hier, morgen da, übermorgen vielleicht schon wieder ganz woanders. Hm?“

Morricourt zeigte auf das grau im Nebel liegende Schloß. „Da, mein Alter. Ich kann’s dir nicht erklären, aber mich juckt es in den Fingerspitzen, wenn ich diesen alten Kasten ansehe. Ich lasse das Ding vorübergehend räumen, und …“

„Das haben unsere Leute doch vom Keller bis zum Boden durchsucht.“

„Macht nichts! Da drinnen und nirgendwo anders wird Denise heute nacht auf ihn warten.“

Kriminalassistentin Denise Carson hielt den Taschenspiegel vor ihr Gesicht und zog sich die Lippen nach. Sie ertappte sich dabei, wie sie in die enge Spiegelfläche hinein schielte, um zu erspähen, ob in der uralten Bibliothek des Schlosses etwa jemand hinter ihr stand.

Natürlich war sie allein.

Sie gähnte, steckte den Lippenstift ein und nahm in einem tiefen, wuchtigen Ledersessel Platz. Ihr Blick wanderte zu dem tragbaren Funksprechgerät, das sie auf einen Eichentisch gelegt hatte. Das Gerät besaß eine Reichweite von dreihundert Metern. Ihre Kollegen warteten in nicht ganz zweihundert Metern Entfernung vom Schloß. Denise dachte schläfrig, daß Morricourt und seine Leute es in dem alten Geräteschuppen doch wesentlich ungemütlicher hatten als sie in der mollig geheizten Bibliothek, wo es zwar ab und zu in den alten Wänden knisterte …

Denise Carson war nicht nur das hübscheste, sondern auch das mutigste Mitglied der weiblichen Kriminalpolizei. Ihre Gelassenheit verführte sie zu einem folgenschweren Fehler.

Sie blinzelte, schloß die Augen, öffnete sie wieder und schloß sie von neuem. Dann schlief sie ein.

Als sie entsetzt aus ihrem Schlaf hochschreckte, war es um sie her stockfinster. Ein wüstes Traum-Durcheinander hatte sie gequält, in dem groteske, gelblich verfärbte, aus ihren Gräbern auferstandene Tote eine Rolle spielten. Wer war das? Atmete da nicht jemand im Raum?

Sie lauschte angestrengt. Nichts. Nichts als das Knistern in den Wänden … Und dieses merkwürdige schleifende Geräusch …

Jetzt wußte sie, daß da etwas war. Vorsichtig stand sie aus dem Ledersessel auf, doch das Leder knirschte so laut bei dieser Bewegung, als habe sie in den Raum gerufen: „Hier bin ich!“ Sie ging zum Eichentisch und tastete nach dem Funkgerät. Sie konnte es nicht finden.

Denise holte ihre Mini-Taschenlampe aus der Jackentasche und ließ den schmalen Lichtkegel hin und her gehen. Die Tischfläche war leer.

Jemand hatte ihr Funkgerät fortgenommen. Sie fuhr herum und leuchtete mit nervösen Bewegungen den Raum ab.

Mit einemmal blieb der Lichtstrahl an demjenigen Teil der bücherbedeckten Wand haften, der ihr gerade gegenüberlag. Dort ging vom Boden bis zur Decke ein tieferer Schatten zwischen zwei Bücherregalen hindurch, der sich zu einem Spalt erweiterte.

Die Wand bewegte sich. Das Schleifgeräusch, das sie vorher gehört hatte, wurde stärker. Ein kalter Hauch wehte ihr ins Gesicht. Knirschend und schleifend drehte sich die verborgene Tür weiter, bis sie ganz offen war. Ein schwarzes Viereck wurde sichtbar.

Die Gestalt, die in diesem Viereck stand, war im ersten Augenblick nur vage wahrzunehmen. Dann bewegte sich der unheimliche Besucher mit zwei langsamen Schritten in die Bibliothek hinein. Denise leuchtete ihn an.

Sie sah ein unvergleichlich schönes Männergesicht, in das sich um Mund und Augen böse Linien eingegraben hatten. Die Augen starrten in den Lichtkegel, ohne zu blinzeln oder sich zu bewegen.

„S-s-s-st!“ sagte er heiser. „Seien Sie leise. Hören Sie? Da ist es wieder. Es kichert. Es kichert. Überall dieses Kichern.“

Ein Instinkt warnte Denise davor, dieser irren Bemerkung zu widersprechen. „Es ist aber ziemlich leise, nicht?“ erwiderte sie.

Die Gestalt des Unbekannten, der lauschend ein paar Schritte weiter in den Raum hineingegangen war, schnellte zu ihr herum. „Jetzt haben Sie sich verraten!“ sagte er. „Denn im Moment kichert es gar nicht. Wie können Sie das Kichern hören, wenn es nicht da ist?“

Er kam dicht an sie heran und legte eine schwere Hand auf ihre Schultern. Sie verharrte abwehrbereit. Doch unerwartet ließ er ein trockenes Schluchzen hören, und seine Stimme klang ganz anders als zuerst. „Halten Sie Hassan Marfadra für verrückt?“ fragte er.

Denise hatte das seltsame Gefühl, plötzlich einem ganz anderen Mann gegenüberzustehen. Er heißt Hassan Marfadra, registrierte sie.

Aber bevor ihr eine Antwort einfallen konnte, richtete er sich aus seiner ratlosen Haltung wieder auf, seine Stimme klang wie zuvor: „Sehen Sie, wie hoch oben der Mond durch die Wolken wandert? Durch das schwarze Meer der Finsternis. So grenzenlose, dichte Finsternis. Ja, finsterer sind nur die Burgen der Edlen im Lande.“ Sein Gesicht verzog sich zu einem wissenden Lächeln. „Sie haben alle ihre geheimen Verliese, die Edlen im Lande. Da sind ihre Schandtaten verborgen. Ich – ich hatte nur das Unglück, daß mein Verlies mit den toten Ehefrauen entdeckt wurde.“

Er nahm Denises Gesicht in beide Hände. „Sie sind schön wie Guinnevere, die ich … aber das ist nicht wichtig.“ Kaum merklich verstärkte sich der Druck seiner beiden Hände um ihr Gesicht.

Denise wollte ihn mit einem Judogriff über ihre Schulter zu Boden werfen.

Er stand bewegungslos vor ihr, wie ein Steindenkmal.

Ihren Griff, der für normale Menschen bei jedem Sträuben schmerzhaft geworden wäre, schien er gar nicht zu bemerken. Aber seine Hände ließen ihr Gesicht los. Unvermittelt umfaßte er ihre Taille und riß sie zu sich heran. Seine andere Hand umklammerte wie ein Schraubstock ihr rechtes Handgelenk, das er bis in Augenhöhe hob.

„Tanz mit mir, Guinnevere!“ bat er heiser.

Sollte sie schreien? Durch diese dicken Mauern drang doch kein Geschrei weit genug. Sollte sie es noch einmal mit Judo versuchen? Aber dadurch reizte sie ihn nur. Er hielt ihr Handgelenk wie mit einer Stahlklaue umspannt. Wo war nur ihr Funkgerät?

„Warum tanzen Sie nicht? Ist die Musik nicht schön?“ Raoul Marfadra begann Denise im Kreis zu drehen – schneller, schneller, in rasendem Wirbel. Plötzlich blieb er stehen. Sie keuchte und klammerte sich an ihn, um das Gleichgewicht nicht zu verlieren.

„Des Mondes lange Reise durch die Nacht … so einsam. Wer begleitet den Mond, bis er untergeht? Sie tanzen schlecht, Mademoiselle. Wer sind Sie überhaupt? Wie kommen Sie hier herein? Das muß näher untersucht werden. Bis dahin sperre ich Sie zu meinen stummen Frauen.“

Er zerrte sie trotz ihres heftigen Sträubens zu der gähnenden Geheimtür hin. „Blaubarts Frauen: Sicher haben Sie doch schon davon gehört? Beschädigen Sie sie nicht!“ Er schleuderte sie mit solcher Wucht durch die Türöffnung, daß sie in der Finsternis hart gegen eine Steinkante prallte. Mit dumpfem Geräusch schloß sich hinter ihr die Geheimtür.

Aber es konnte nicht das Verlies mit Blaubarts toten Frauen sein. Es war nicht Blaubarts Schloß. Er mußte die Geheimtür einfach deshalb gefunden haben, weil sich alle Geheimtüren aus seiner Zeit glichen.

Konnte sie den Mechanismus bedienen? Um Himmels willen, dachte sie, wenn ich hier keinen Ausgang finde, sehen mich andere Menschen vielleicht erst wieder als grinsendes Skelett: Verhungert. Verdurstet.

In zehn Jahren?

In fünfzig Jahren?

In zweihundert?

Halt! Mach dich nicht verrückt, Denise.

Indes ging Marfadra zu einem der Fenster und betrachtete die ersten blassen Streifen der Morgenröte. Während er dastand, verlor sein Gesicht etwas von der teuflischen Schönheit.

„Es wird ja schon Tag“, meinte er. „Das Neonlicht läßt nach … ich spüre es – Allahu akbar! Ich, muß von hier fort. Dieses Paris ist verflucht.“

Er sah sich mit wildem Blick in der Bibliothek um, lief zur Tür, durch die Korridore und begann die leeren Zimmer wie ein Rasender zu durchstöbern. Im zweiten Stock fand er, was er suchte. Es war ein breiter Wandschrank, in dem dicht aneinandergereiht Anzüge, Smokings und andere Kleidungsstücke eines reichen Mannes hingen. Er riß eine Uniform aus dem Schrank, nahm die steife Offiziersmütze, drehte sie betrachtend vor seinen Augen hin und her und setzte sie auf. Die Kopfbedeckung paßte vorzüglich.

Der mannshohe Spiegel zeigte ihm ein seltsames und fremdes Gesicht, aus dem die Augen fiebrig glühten. Ohne die Mütze abzunehmen, ging er ins benachbarte Bad. Er fand ein altmodisches Rasiermesser.

Etwa zehn Minuten später, als ein älterer Mann mit Zeitungstasche sein Fahrrad vor einem der zahlreichen Nebenausgänge des Schlosses anhielt, ging die Tür auf. Ein Infanterie-Oberst trat heraus. „Guten Morgen, mein Lieber“, sagte der Oberst jovial. „Sie bringen wohl die Zeitung, was?“

„Ja, die Zeitung mon Colonel. Sie müssen ein Gast von Monsieur Longchamps sein, habe ich recht?“

„Sein Neffe, mein Lieber, sein Neffe.“

„Angenehm“, antwortete der Zeitungsträger bieder.

„Sagen Sie mal, kann man sich Ihnen ein Stück anschließen? Gegend kennenlernen?“

„Mit Vergnügen, mon Colonel. Ich muß da lang. Sie kommen irgendwo aus den Tropen, stimmt’s?“

Inspektor Morricourt und seine Leute, die durchgefroren und verdrossen in dem Geräteschuppen hockten, richteten sich mit einem Ruck auf. Sie sahen zwei Gestalten vom Schloß weggehen. „Schnell, das Fernglas!“ befahl Morricourt. „Na, gebt schon her, das Ding.“ Er blickte kurz hindurch, setzte das Glas ab und zuckte mit den Schultern. „Ein Zeitungsträger und ein Offizier. Nichts Besonderes.“

„Aber wir sollten sie doch wenigstens anhalten und fragen, ob sie was gesehen haben“, meinte Inspektor Leburton, der sich aus persönlichem Interesse mit Morricourts Leuten die Nacht um die Ohren geschlagen hatte.

Morricourt schüttelte den Kopf. „Es ist noch nicht ganz hell. Wenn wir uns jetzt offen sehen lassen, verpassen wir vielleicht gerade die entscheidende Chance. Laß sie sausen.“

Hassan Marfadra erreichte den ersten Metro-Zug. Er fuhr in die Pariser Innenstadt, wo er ein Taxi zum Gare de l’Est nahm.

Inzwischen entdeckte die Kriminal-Assistentin Denise Carson in ihrem dunklen Verlies das Sprechfunkgerät, das ihr am Vorabend abhanden gekommen war. Es lag neben ihr am Boden. Als Marfadra in der Bahnhofshalle gerade festgestellt hatte, wann und von welchem Gleis der nächste Fernschnellzug aus Paris abfuhr, hörten Morricourt und Leburton den Bericht ihrer Kollegin. Als Marfadra in einen internationalen Fernschnellzug stieg, hatten sie eine exakte Beschreibung des Phantoms. Zu spät.

Marfadra streifte das Schild an dem Zug mit einem uninteressierten Blick. Er wollte nur weg aus Paris. Paris-Düsseldorf-Hamburg-Kopenhagen stand auf dem Schild.

Er suchte sich ein Abteil und zog einen Pack Zeitungen heraus, den er auf dem Weg durch die Stadt mitgenommen hatte. Balken-Schlagzeilen verkündeten:

SEXUALSADIST SCHLÄGT WIEDER ZU

NACH DEM BLUTBAD EIN ROMANTISCHER MORD

DRACULA IN PARIS

PARISER POLIZEI JAGT EIN PHANTOM

Fast unmerklich fuhr der Zug an. Im Rauschen des Fahrtwindes und im Rollen der Räder blieb die Stadt der Gespenster hinter ihm zurück. Marfadra atmete tief durch. Er verschwendete keinen Gedanken an die Fahndung. Marfadra beschäftigte zu sehr, was in ihm selbst vorging.

Das schauerliche Abenteuer mit Blaubart war anders ausgegangen als die blutige Nacht mit dem Massenmörder Landru. Denn Landru hatte Marfadras Körper als ein Fremder gelenkt und war am Morgen zusammengeschrumpft. Aber das, was von Blaubarts Geist nach Jahrhunderten noch übrig gewesen war, hatte sich untrennbar mit ihm verschmolzen.

Marfadra stand auf und sah in den Spiegel des Zugabteils. Etwas von der satanischen Schönheit war aus seinem Gesicht geschwunden – jetzt, da nirgendwo mehr eine Neonröhre ihre unheimlichen Strahlen ausschickte. Und doch war es nicht mehr völlig das Gesicht Hassan Marfadras, des Marokkaners, das ihn da anstarrte. Es sah dem früheren Marfadra zwar noch ähnlich. Aber auch der Charme und der Wahnsinnsfunke Blaubarts waren darin. In sich hörte er ein schwaches Quieken. In seinem Gehirn war nach wie vor der Schrumpf-Landru.

„Pardon, mon Colonel: Sie überprüfen wohl den richtigen Sitz der falschen Uniform?“

Außer Marfadra waren vor der Abfahrt noch ein Major und eine attraktive allein reisende Frau in das Abteil gekommen. Die spöttische Bemerkung hatte der Major gemacht.

„Wie meinen Sie das?“ fragte Marfadra geistesabwesend.

„Nur, wie ich es gesagt habe, mon Colonel. Man wundert sich indessen …“

„Das ist Ihnen erlaubt“, antwortete Marfadra knapp im Ton eines Vorgesetzten, der weitere Gespräche abschneidet.

„Da Sie es mir erlauben, mich zu wundern, mon Colonel, wundere ich mich wirklich etwas – denn diese Uniform wird, wie Sie zweifellos wissen, in der französischen Armee wie eine Mutter um acht Waisenkinder kümmerte. Das trostlose Heimleben sollte den Kindern erspart bleiben.“

Ohne zu zögern schwang sich der Unbekannte über die halbhohe Vorgartenmauer, ging um das Haus herum, fand ein offenstehendes Fenster und kletterte hinein.

Er befand sich in einem Kinderschlafzimmer. Ohne auf die zwei kleinen Betten zu achten, ging er lautlos zur Zimmertür.

Der Korridor lag im Dunkel.

Er öffnete vorsichtig eine Reihe von Türen, bis er zum Wohnzimmer kam. Auch hier hielt sich niemand auf. Er trat ein, durchquerte den Raum und versteckte sich hinter den schweren Vorhängen.

Etwas mehr als eine Stunde verging. Unbeweglich verharrte er in seinem Versteck. Da ging die Tür auf. Helligkeit verbreitete sich im Raum. Jemand ging über den Teppich und setzte sich in einen leise quietschenden Sessel.

Der Unbekannte zog aus seiner Brusttasche ein altes Rasiermesser. Er klappte es auf und schlich sich näher …

In dem Sessel saß eine Frau mittleren Alters. Sie las in einer Zeitschrift. Ein Lachen war das letzte, was sie hörte. Sie fuhr erschrocken herum und sah noch eine Gestalt, die sich rasend schnell zu bewegen schien …

Die Frau wurde erst am nächsten Morgen gefunden – glücklicherweise von einer Aufwartefrau und nicht von den Kindern. Der Tatort bot einen ähnlichen Anblick wie die Telefonzentrale der Feuerwache.

Noch in der Nacht geschah ein drittes Verbrechen, dessen Grausamkeit die beiden anderen übertraf. Das Opfer war eine Krankenschwester, die ihren Nachtdienst versah.

Detektiv-Superintendent Albert Thomas stellte rasch fest, daß die Fingerabdrücke in allen drei Fällen von dem gleichen Täter stammten. Aber in der Verbrecherkartei waren diese Abdrücke nicht zu finden. Als die Presse am nächsten Tag über die Morde berichtete (das Verbrechen im Kinderheim war zur Zeit des Redaktionsschlusses noch nicht bekannt), gingen in Scotland Yard Dutzende von Hinweisen aus der Bevölkerung ein.

Die Detektive von Thomas’ Abteilung brachten den ganzen Tag damit zu, jedem einzelnen Hinweis nachzugehen – ohne Ergebnis. Die nebelumhüllte Stadt gab das blutige Geheimnis nicht preis. Der Tip kam am Abend, als der Superintendent völlig übermüdet sein Büro verlassen wollte. Es war ein Anruf aus Paris.

Eine Stimme mit so starkem französischem Akzent, daß Thomas das Englisch nur mühsam verstand, meldete sich mit der Frage: „Detektiv-Superintendent Thomas persönlich?“

„Ja, am Apparat.“

„Hier ist Inspektor Jacques Leburton von der Polizeipräfektur Paris.“

„Inspektor?“ sagte Thomas höflich.

„Ich habe in unseren Zeitungen die Geschichte von den drei Londoner Frauenmorden gelesen. Sie leiten doch die Untersuchungen über den Fall?“

Thomas seufzte.

Leburton nahm das Seufzen als Bestätigung. „Wir hatten hier in Paris vor ein paar Tagen zwei Frauenmorde ähnlicher Art.“

„Oh. Leiten Sie die dortigen Untersuchungen?“

„Nein … eigentlich nicht. Dies ist ein halbamtlicher Anruf, wissen Sie. Mehr von Kollege zu Kollege als von Amt zu Amt.“

„Ich verstehe. Sie vermuten, daß eine Verbindung besteht?“

„Ich werde mich hüten. Aber die Zeitungen schreiben doch, daß in London von einem zweiten Jack the Ripper gesprochen wird.“

„Ach, die Zeitungen – Sie wissen doch, was die manchmal schreiben.“

„Ich will Ihnen nicht widersprechen. Aber wir haben etwas ganz Merkwürdiges erlebt. Nach unserem ersten Frauenmord meldete sich eine Zeugin aus der Tatort-Nachbarschaft, die gesehen haben wollte, wie der Täter durch ein Kellerfenster des Mordhauses entkam. Die Haustür war nämlich zur Tatzeit abgeschlossen, da konnte er nicht hinaus. Die Zeugin beschrieb den Verdächtigen so genau, daß wir ein Phantombild von ihm anfertigen ließen.“

„Kann ich dieses Bild haben?“ hakte Superintendent Thomas sofort ein.

„Selbstverständlich. Aber ich muß Ihnen sagen, daß es kaum etwas wert ist. Es hat sich nämlich herausgestellt, daß dieses Bild nach Angaben der Zeugin zwar haargenau auf einen Mörder paßte – aber der Mann ist vor mehr als sechzig Jahren zum Tode verurteilt und hingerichtet worden.“

„Bitte wiederholen Sie“, bat Thomas leicht entgeistert.

„Ja, es klingt absurd. Wir dachten uns sofort, daß die angebliche Zeugin irgendwo ein Bild dieses berüchtigten toten Mörders gesehen haben mußte. Dann wurde in der Nachbarschaft dieser Mord ausgeführt, und sie bildete sich ein, den Täter gesehen zu haben. Bei der Beschreibung zeichnete sie einfach das Bild des toten Verbrechers. Hören Sie noch? Hallo! Hallo, London! Sind Sie noch am Apparat?“

„Ich bin noch hier. Wohl eine momentane Störung.“

„Sie sehen, weshalb ich Sie offiziell anrufe; in einem offiziellen Amtsgespräch könnte ich solche Dinge kaum erwähnen, nicht zuletzt, weil ich eben nicht zuständig bin. Die Zeugin beharrt darauf, eine korrekte Aussage gemacht zu haben. Nehmen wir mal an, daß ihre Täterbeschreibung doch stimmt …“

„Ziehen Ihre zuständigen Kollegen in Betracht, daß sie stimmen könnte?“ unterbrach ihn Superintendent Thomas sachlich.

„Nein! Aber nehmen wir es doch einmal an. Dann hätten wir hier in Paris einen Wahnsinnigen, der in einer gelungenen Maskierung als früherer Mörder Landru herumläuft. Und dann besteht doch auch die Möglichkeit, daß er bei Ihnen in London auftaucht, um Ihren berühmtesten Frauenmörder nachzuahmen: Jack the Ripper.“

„Möglich ist alles“, sagte Detektiv-Superintendent Thomas höflich reserviert. „Jedenfalls danke ich Ihnen, daß Sie sich die Mühe gemacht haben, mich anzurufen.“

„Moment noch, Superintendent. Wir hatten unseren Pariser Mörder einmal fast in der Falle. Dabei hat er einen Namen genannt – vielleicht seinen wirklichen Namen: Hassan Marfadra.“

Thomas nahm einen Kugelschreiber und notierte. „Danke, nochmals.“

Kopfschüttelnd legte er den Hörer auf. Jack the Ripper – also wirklich! Die Phantasie dieser Pariser Kollegen wucherte üppig. Thomas überlegte, ob er sich durch einen Rückruf in Paris vergewissern sollte, vielleicht gab es dort überhaupt keinen Inspektor Leburton? Doch die Angelegenheit kam ihm auch wieder nicht wichtig genug vor. Jack the Ripper.

Er machte das Licht aus, schloß sein Dienstzimmer ab und fuhr nachdenklich nach Hause.

Thomas hatte etwa zwei Stunden tief und traumlos geschlafen, als er plötzlich hoch fuhr. Jack the Ripper?

Unsinn. Nichts als Unsinn. Und doch … die Mordtaten des legendären Verbrechers von 1888 hatten sich im Osten Londons zugetragen. Und die drei sehr ähnlichen grausigen Verbrechen der vergangenen Nacht ebenfalls. Handelte es sich doch um einen Nachahmer?

Aber das waren müßige Überlegungen. Es galt nun, zu handeln. Der Gedanke an weitere entsetzlich zugerichtete Opfer trieb ihn voran.

Wo war doch gleich der Zettel mit diesem Namen? Mar … Mar …

Thomas befand sich in einem Mischzustand von Erschöpfung und hellwacher Aktivität, als er aus dem Bett sprang und Großalarm gab. Doch als der erste Mannschaftswagen den Hof von Scotland Yard im Westend verließ, stand das Medium der toten Mörder bereits vor der gesuchten Tür. Das Haus lag im Osten Londons.

Es war kaum mehr als eine sehr alte, aus schwärzlich-roten Backsteinen gebaute Baracke. Die aufgehende Tür gab den Blick auf einen winkligen vollgestellten Gang frei.

Es roch nach Tee, Orienttabak und Räucherstäbchen.

„Was wollen Sie?“ sagte Mohammed Marfadra in rauhem und etwas unbeholfenem Englisch.

Das Phantom antwortete: „Darf ich hereinkommen?“

„Aber was wollen Sie?“ Aus dieser erneuten Frage sprach das Mißtrauen des Nordafrikaners, der sich auch nach mehrjähriger Kellnertätigkeit in London noch nicht an die europäischen Sitten hatte gewöhnen können.

„Es handelt sich um Familienangelegenheiten“, sagte der Unbekannte.

Der Bruder des unglücklichen Hassan Marfadra musterte den anderen von Kopf bis Fuß. „Kommen Sie herein“, sagte er schließlich.

Sie kamen durch den winkligen Korridor in ein orientalisch möbliertes Zimmer.

„Bitte.“ Mohammed Marfadra deutete auf einen flachen Diwan. „Familienangelegenheiten?“

„Ja, Neuigkeiten von Ihrem Bruder.“

„Von Hassan? Der ist nicht in London.“

Das Mißtrauen in Mohammed Marfadras Augen war nicht geringer geworden. Unvermutet stellte er eine Frage: „Sind Sie Marokkaner?“

Er hatte den anderen damit überrumpeln wollen – aber auf das, was seine Worte auslösten, war er nicht vorbereitet. Denn plötzlich schienen die Gesichtszüge des Besuchers sich völlig zu verändern.

Aus dem Mund des Unbekannten kamen arabische Laute. Dann schaltete er mitten im Satz um und sprach wieder das kultivierte Englisch der britischen Oberschicht. Das ging ein paarmal so, bis Mohammed aufsprang und sich erregt über seinen Besucher beugte: „Was ist das? Was machen Sie? Wer sind Sie?“

Das Gesicht des Unbekannten veränderte sich so sehr, daß Mohammed sich für kurze Zeit fast seinem Bruder Hassan gegenüber zu sehen glaubte.

Der Unbekannte rief auf arabisch: „Mohammed – hilf mir.“

Dann hörte man wieder englische Laute: „Einen Moment, bitte.“

Schließlich benützte der seltsame Besucher erneut wieder die arabische Sprache: „Mohammed, er hat mich …“

Doch schon veränderten sich die Gesichtszüge von neuem. Der Fremde sah wieder so aus wie vorher.

„Ich verlange jetzt zu wissen, wer Sie sind und was Sie wollen“, sagte Mohammed.

„Gut. Ich glaube nicht, daß Sie unser Geheimnis verraten werden, Mohammed Marfadra. Die Wahrheit ist – wir sind zu zweit in diesen einen Körper hineingepfercht, den Sie hier vor sich sehen. Eigentlich sind sogar noch mehr hier drinnen bei uns, aber die anderen zählen nicht. Nur mit mir als dem Stärksten und Ihrem Bruder Hassan als dem ursprünglichen Besitzer dieses Körpers ist zu rechnen.“

„Wo ist mein Bruder?“

„Er sitzt vor Ihnen. Erkennen Sie ihn nicht? Das heißt – auch er sitzt vor Ihnen, außer mir.“

Mohammed Marfadra trat dicht an seinen seltsamen Besucher heran. Er betrachtete ihn aufmerksam, hob eine Hand und berührte die Warze, die der andere an der Schläfe hatte. „Hassan?“ rief er. „Gott! Was haben sie mit dir gemacht? Du bist ja … gar nicht wiederzuerkennen!“

Der Unbekannte lehnte sich auf dem Diwan lässig zurück. „Ich lasse Sie jetzt mit Ihrem Bruder sprechen, Mohammed Marfadra, und wenn ich selbst etwas zu sagen habe, schalte ich mich dazwischen.“

Mohammed Marfadra sah den anderen verstört an. Nach einer Weile sagte er mit unvermuteter Härte: „Ich höre.“

Raoul Marfadra rief: „Mohammed, mit mir ist etwas Schreckliches geschehen! Vielleicht kannst du mir auch nicht mehr helfen.“

Mohammed fragte: „Wer hat das getan?“

Der Unbekannte in Hassan Marfadras Körper schaltete sich ein: „Niemand. Es ist einfach geschehen. Obwohl ich darüber nicht gerade traurig bin. Wissen Sie, was ein Medium ist?“

Mohammed Marfadra sah ihn nur unverwandt mit einem harten Blick an, ohne zu antworten.

Der Unbekannte fuhr fort: „Ein Medium ist ein lebender Mensch, durch dessen Mund die Toten sprechen. Nach bestimmten Beschwörungen natürlich. Nun, die Sache ist einfach: Ihr Bruder Hassan ist so ein Medium, und ich bin ein Toter. Aber es besteht ein Unterschied zwischen Ihrem Bruder und anderen Medien: Bei den anderen sind die Geister nach kurzer Zeit erschöpft und müssen zurück nach drüben. Aber in Hassan Marfadras Körper bleiben sie, sie machen ihn zu ihrem eigenen. Sehen Sie? Dieser kleine Finger bewegt sich nach meinem Willen, nicht nach dem Ihres Bruders. Obwohl auch Ihr Bruder noch vorhanden ist, irgendwo hier drinnen.“ Er tippte mit der Hand an die Stirn. „Und noch etwas: Ihr Bruder zieht nicht irgendwelche beliebigen Geister an – er hat sich spezialisiert. Er ist ein Medium der toten Mörder.“

Mohammed Marfadra versank in ein stummes Gebet. Es hatte den Anschein, als sei er ganz allein im Zimmer.

Als er wieder hoch blickte, war er sich klar darüber, daß die phantastische Geschichte stimmte. Er fragte: „Warum sind Sie hergekommen? Meinem Bruder gehört mein Leben und mein Eigentum. Aber was hat Sie hergeführt?“

Der Unbekannte sagte: „Die Polizei ist hinter uns her. Wir könnten Hilfe gebrauchen.“

Raoul Marfadra meinte erklärend: „Er hat drei Kapitalverbrechen begangen – mit meinen Händen hat er Menschen umgebracht, und ich konnte nichts dagegen tun. Glaube mir, Mohammed, ich konnte keinen Finger bewegen. Ich mußte dabei sein und zusehen, wie er die Menschen abschlachtet.“

Das fremde Gesicht verzog sich zu einem höhnischen Lächeln. „Natürlich wird ihm das niemand abnehmen. Für alle ist der Mörder Hassan Marfadra, wenn sie uns fassen.“

„Er hält mich in meinem eigenen Körper gefangen! Es hat mich so aufgeregt, dich zu sehen, daß ich ihn überrumpeln konnte – aber sonst kann ich ohne sein Einverständnis kein einziges Wort sagen.“

Das Phantom grinste.

„Sie wollen, daß ich Ihnen helfe? Gegen die Polizei?“ Mohammed Marfadra begann mit unbewegtem Gesicht im Zimmer umherzuwandern. Er streichelte in Gedanken versunken eine Wasserpfeife. Nach einigen Schritten hielt er vor einem Lackkästchen an, um daran herum zu spielen. Er war ein Mann der Tat. Das Vertrauen seines jüngeren Bruders kam nicht von ungefähr. Endlich sagte er: „Einem Feind meines Bruders helfen? Glauben Sie im Ernst, daß ich das tun werde?“

„Aber wenn du ihm nicht hilfst, läßt du mich im Stich!“ rief Raoul Marfadra. „Du kannst dir nicht vorstellen, wie grauenvoll jeder wache Moment für mich geworden ist. Keine eigene Bewegung mehr machen können. Nicht bestimmen können, wann ich schlafe, wann ich mich hinsetze oder aufstehe! Mohammed – hilf mir doch.“

Mohammed Marfadra war dicht vor dem Mann stehengeblieben, in dem er immer mehr seinen Bruder erkannte – seinen Bruder, der ihn aus unbeschreiblicher Qual um Beistand anflehte. Und dazu sah er das siegessichere Lächeln des anderen.

In Mohammeds Hand blitzte das Messer, das er bei seiner Wanderung durch das Zimmer heimlich an sich genommen hatte. Er wollte zustoßen, mitten ins Herz. Aber der tote Mörder war schneller. Er griff zu und entwand ihm die Waffe.

Schweigend ging er fort.

Im getäfelten Scotland-Yard-Zimmer herrschte grünes Dämmerlicht. Das Telefon auf dem Schreibtisch von Detektiv-Superintendent Albert Thomas schnarrte. Er nahm den Hörer auf. „Ja?“

„Detektiv-Inspektor Corson, Einsatzleitung dritter Abschnitt. Wir wollten einen Verdächtigen anhalten, Sir. Der Mann ergriff sofort die Flucht, als er unsere uniformierten Beamten sah. Wir haben den Whitechapel-Block, in dem er verschwunden ist, abgeriegelt.“

„Gut. Sah der Mann wie ein Nordafrikaner aus?“

„Einen Augenblick, Sir. – Sir? Die Constabler sagen, er könnte ein Farbiger gewesen sein.“

„Halten Sie mich auf dem laufenden. Ich möchte sofort verständigt werden, wenn dieser Mann wieder auftaucht. Fordern Sie von Burks und Reynolds Verstärkung zum Durchkämmen dieses Blocks an. Ich will, daß jede Wohnung, jeder Lagerschuppen, jeder Dachboden, jeder Keller durchsucht wird. Ich sorge für den richterlichen Durchsuchungsbefehl. Und, Corson – nicht wieder so maulfaul sein wie neulich bei der Razzia in Soho, hören Sie? Ich will laufend Berichte hören, was vorgeht.“

Superintendent Thomas legte den Hörer auf. Seine ständige Müdigkeit, die ihn neuerdings tagsüber quälte, wich und machte dem Jagdfieber Platz, das ihn all die Jahre hindurch angetrieben und schließlich auf diesen Chefstuhl gebracht hatte.

Für seltsame Fälle hatte er ein besonderes Gespür.

Er dachte an den sturmgepeitschten Abend in dem alten schottischen Pfarrhaus. Skeptisch und mit einer gewissen Abneigung hatte er neben fünf anderen um einen runden Tisch gesessen, um den Poltergeist des Hauses zu rufen.

Im ganzen Haus war das Licht ausgeschaltet gewesen. Nur das Kaminfeuer hatte mit seinem Flackern die Schatten tanzen lassen. Durch die geschlossenen Vorhänge drang ab und zu der grelle Schein eines Blitzstrahls. Dann hatte der Tisch sich plötzlich unter seinen eigenen Händen in die Höhe gehoben. Und hinter dem Medium, einer derben alten Frau mit dem Gesicht eines verärgerten Papageis, war plötzlich eine schwach leuchtende, schwebende Gestalt sichtbar geworden. Eine hohe Stimme hatte den Namen des Mörders genannt, auf den Thomas zu dieser Zeit gerade Jagd machte.

Der Träger dieses Namens konnte tatsächlich als Mörder überführt werden.

Damals hatten seine jahrelangen Nachforschungen über Echtheit und Schwindel von Geisterbeschwörungen begonnen …

Das Telefon schnarrte. Er nahm den Hörer ab.

Es knackte und prasselte im Apparat. Die Stimme klang sehr fern.

„Hören Sie bitte? Hallo, London?“

„Ja, London. Hier ist Scotland Yard, Detektiv-Superintendent

Thomas.“

„Ich rufe Sie aus Düsseldorf an. Mein Name ist Rachel Halwi. Ich bin Journalistin aus Israel. Ich muß Ihnen eine dringende Warnung durchgeben. Auf dem Weg nach London oder bereits in London befindet sich ein Mann, der dringend Ihrer Hilfe bedarf. Er heißt Raoul Marfadra …“

„Wie sagten Sie?“

„Raoul Marfadra. Er ist …“

„Der Name lautet nicht zufällig Hassan Marfadra?“ beharrte Thomas.

Eine Zeitlang war nur das Rauschen und Knacken in der Leitung zu hören. Dann vernahm Thomas ein entferntes Stöhnen.

„Hallo? Miß Halwi?“

„Es ist schon wieder gut. Sie müssen diesen Mann finden. Er ist seelisch gestört, so kann man es jedenfalls nennen … und bedeutet eine große Gefahr. Besonders für alleinstehende Frauen.“

Thomas lächelte belustigt über diese Formulierung. Aber er verkniff sich die Bemerkung, daß Männer, die eine Gefahr für alleinstehende Frauen darstellten, nicht unbedingt ein Fall für die Polizei seien, sondern eher für das Standesamt. Statt dessen sagte er: „Würden Sie mir bitte sagen, weshalb Sie diesen Mann für gefährlich halten?“

„Wenn Sie ihm nicht helfen, wird er zum Mörder. In Paris hat er vor ein paar Tagen zwei Frauen auf grauenhafte Art umgebracht, und hier in Düsseldorf bin ich selbst um Haaresbreite seinem Überfall entkommen!“ Wieder erklang dieses Stöhnen.

„Sind Sie krank, Miß Halwi?“

„So könnte man es nennen. Hören Sie, dieser Mann ist trotzdem unschuldig. Nur wenn er seine Anfälle bekommt, ist er ein Tier. Wenn ich nur wüßte, wie ich Ihnen das erklären soll … Bitte halten Sie mich nicht für geistesgestört, Superintendent, aber am ehesten würden Sie die Wahrheit begreifen, wenn Sie an Geister glauben könnten.“

„Ich tue das“, sagte er trocken.

„Bitte, machen Sie sich nicht darüber lustig. Ich werde Ihnen erzählen, wie ich mit diesem Marfadra zusammengekommen bin, und was ich dabei erlebt habe.“

Thomas schaltete nun ein Tonbandgerät ein, das an das Telefon angeschlossen war. „Ja, bitte erzählen Sie, alles was Sie wissen, Miß Halwi. Wenn Sie nur ein wenig lauter sprechen könnten. Und seien Sie versichert, daß ich mit größtem Interesse Ihren Ausführungen folge.“

„Ich sah ihn …“ Ihre Stimme erlosch. Thomas hörte ein schweres Keuchen, als habe jemand einen Kampf durchzustehen. „Hören Sie mich noch?“ kam die Stimme aus Düsseldorf wieder. „Raoul Marfadra fiel mir zuerst im Fernschnellzug von Paris nach Düsseldorf auf. Er hatte …“

Eine Viertelstunde nach diesem Telefongespräch raste der schwarze Wagen des Mord-Chefs, so lautet sein Spitzname in Scotland Yard, durch das nächtliche London in Richtung Whitechapel. Er durchfuhr soeben das berühmte Zeitungsviertel an der Fleetstreet, als sich per Autotelefon Inspektor Corson meldete: „Sir, wir haben ihn aufgestöbert! Der Verdächtige sitzt in einem dieser Hinterhöfe und ist von meinen Leuten eingekreist.“

„Von der Schußwaffe nur Gebrauch machen, wenn unmittelbare Gefahr für das Leben unserer Leute besteht. Ich bin auf dem Weg. Sie konnten sich übrigens keinen ungünstigeren Zeitpunkt aussuchen, um mich anzurufen, Corson. Wir durchfahren gerade Fleetstreet, und die Brüder von der Presse empfangen mein Wagensprechgerät einfach erstklassig. Gleich werden wir sie im Nacken haben.“

Aber als Thomas am Einsatzort eintraf, kam ihm Corson triumphierend entgegen. „Wir haben ihn, Sir. Ohne Gegenwehr. Er hatte nicht mal eine Schußwaffe bei sich, nur ein Klappmesser.“

„Wo ist er?“

Der Beamte deutete zu einem gepanzerten Mannschaftswagen hin, der am Straßenrand parkte.

„Schnell rein da! Bevor die Presse hier ist.“ Thomas riß die hintere Tür des Mannschaftswagens auf, stieg ein und befahl dem Fahrer, schleunigst abzufahren. Hinter ihm sprang Corson mit einem Satz in den Wagen und fragte: „Soll ich durchgeben, daß der Einsatz beendet ist?“

Thomas nickte. Seine Aufmerksamkeit galt bereits völlig dem Gefangenen, der in Handschellen still neben zwei uniformierten Polizisten saß.

Thomas sah einen mittelgroßen Mann mit eingefallenem Gesicht, dessen schwarze Augen fiebrig glänzten. Der Mann machte einen halbverhungerten Eindruck. Seine Kleidung sah verknittert und schmutzig aus. Ein grauer Stoppelbart machte ihn vollends zur Trampfigur.

„Sind Sie Hassan Marfadra?“ fragte Thomas.

„Das haben Sie doch schon in meinem Paß gelesen“, antwortete der Gefangene in gepflegtem Englisch zur Überraschung aller Anwesenden.

Thomas bedeutete Corson und den beiden uniformierten Polizisten, sich nach vorne zu setzen. Er wolle mit dem Festgenommenen allein reden.

Er stand schweigend vor der kläglichen Gestalt, als seine Beamten gegangen waren.

„Wir wissen alles über Paris und Düsseldorf“, sagte er ruhig.

„Alles?“ Der ausgemergelte Mann richtete sich etwas auf. „Sie wissen nicht einmal den Anfang, Polizist.“

„Die Frau auf dem Montparnasse. Die andere Frau in dem Schloßpark. Die Frau aus dem Zug, die Sie dann auf einem Düsseldorfer Friedhof beinahe umgebracht hätten. War das nicht Ihre … Arbeit?“

„Meine?“

Plötzlich mußte sich Superintendent Albert Thomas gegen die Wand des Wagens stützen: Ein Schwindelanfall – so etwas wie ein leises Sirren, das seinen Kopf erfüllte. Er bildete sich ein, rauschende Baßgongs und einen schauerlichen, näher kommenden Gesang zu hören. In diesem Augenblick erinnerte er sich nicht an den Bericht, den er eine halbe Stunde vorher telefonisch aus Düsseldorf erhalten hatte. Er begriff nur instinktiv, daß er in Gefahr war. Er stemmte sich mit seiner ganzen Willenskraft gegen die merkwürdigen Empfindungen. Dann fiel ihm auf, daß die Umrisse des Gefangenen mehrere Male für Sekundenbruchteile vor seinem Blick verschwammen, bis der Mann doppelt dazusitzen schien.

Ein Ächzen kam aus Thomas’ Mund. Er mobilisierte seine letzten Kräfte. Und während er das tat, fing er den Blick des Gefangenen auf. Es war ein triumphierender Blick.

Thomas hörte tief in sich, wie der schauerliche Chorgesang näher und näher kam. Das Doppeltsehen kam wieder und blieb. Er spürte, wie ihn etwas berührte … kalt, schleimig, nicht von dieser Welt. „Sie sind Jack the Ripper!“ rief Thomas in höchster Bedrängnis.

Der Chorgesang, das Doppeltsehen und die gräßliche Berührung hörten mit einem Schlag auf, als seien sie nie dagewesen.

„Sie sind Jack the Ripper!“ wiederholte er langsam.

Der schmutzige, abgerissene Gefangene kreuzte mit einer eleganten Bewegung, die zu seinem Äußeren nicht im geringsten paßte, seine Arme vor der Brust und schlug beide Beine übereinander. „Ich bin Jack the Ripper“, sagte er. „Und was wollen Sie nun damit anfangen, Polizist? Wenn Sie darüber auch nur ein Wort zu anderen sagen, wandern Sie ins Irrenhaus.“

„Ich habe nicht die Absicht. Aber überlegen Sie mal, was man mit Ihnen tun wird, wenn ich wahrheitsgemäß die Presse wissen lasse, daß Sie Jack the Ripper zu sein behaupten? Nein, so kommen wir nicht weiter.“

„Was mich betrifft, ich bin nicht scharf darauf, weiterzukommen, wie Sie das nennen. Wenn Sie den Mann, dessen Körper ich augenblicklich benutze, zu lebenslänglich oder zum Tode verurteilen lassen, oder wenn er in ein Irrenhaus eingeliefert wird, dann bin ich schon längst in einem anderen Menschen, den Sie nicht kennen.“

„Zwei Fragen, Jack the Ripper!“

„Fragen können Sie ja. Ob ich antworte, steht auf einem anderen Blatt.“

„Erstens“, sagte Thomas. „Haben Sie eine Erklärung für das, was mit Ihnen geschehen ist? Ja, ich weiß – Neonstrahlen. Aber weshalb gerade Sie und Ihresgleichen? Weshalb nicht Albert Einstein? Christus? Kaiser Karl der Große?“

Das abgezehrte Gesicht verzog sich. „Weil wir in der Hölle so eine Art Elite bilden, nehme ich an. Obwohl zum Beispiel Kaiser Karl der Große ein paar tausend Menschen mehr umgebracht hat als ich.“

„Elite der Hölle? Wissen Sie denn, wie die Hölle aussieht?“

„Ich weiß es. Aber Sie können von mir keine Schilderung erwarten. Schneiden Sie doch auch ein paar Frauen kaputt, Polizist. Dann werden Sie es schon sehen.“

„Zweite Frage. Wer sind Sie?“

„Ich bin Jack the Ripper.“

„Sehr witzig! Welcher wirkliche Name verbirgt sich dahinter?“

Der Unbekannte lehnte sich zurück und lachte Thomas ins Gesicht. „Nein, mein Lieber. So machen wir das nicht, wie Sie es sich gedacht haben. Der berühmte Verbrecher der Neuzeit, nie gefaßt – und Sie lösen den Fall nach fünfundachtzig Jahren? Fast tut es mir leid für Sie – aber so geht es nicht. Jack the Ripper wird immer Jack the Ripper bleiben, und wenn ihr alle vor Neugier platzt!“

Der Wagen bremste stark ab und hielt mit einem Ruck. Thomas riß die Tür auf und sah hinaus. Vor ihm tauchte ein dunkelgesichtiger Mann mit Kraushaar auf, in dessen Hand ein Messer blitzte. Thomas machte instinktiv eine blitzschnelle Abwehrbewegung – und das Messer fuhr nicht in seine linke Brustseite, sondern in seinen Unterarm.

Bevor er sich fassen konnte, holte der Mann erneut aus. Thomas taumelte schmerzgequält zur Seite – das war seine Rettung. Doch der Angreifer war unglaublich schnell. Eine steinharte Handkante traf den Superintendenten an der Schulter. Es fühlte sich an, als sei er unter eine Dampf ramme geraten.

Um den Wagen herum kamen die beiden uniformierten Polizisten und Corson gerannt. Der schweigende Messerheld griff sie ohne zu zögern mit einer Wut an, als habe er an ihnen persönliche Rache zu nehmen. Ein Schuß fiel. Noch einer.

Der Angreifer stand bewegungslos da, als sei er gegen eine unsichtbare Wand gelaufen. Er sah Corson an, der seine Dienstwaffe auf ihn gerichtet hielt. Sein Messer klapperte zu Boden. Plötzlich sank er in sich zusammen und lag bewegungslos auf dem Pflaster.

Von vorn kam jetzt auch der Fahrer des Mannschaftswagens. „Er ist mir mit seinem Wagen genau vor den Kühler gefahren, Sir“, berichtete er. „Dann sprang er raus, und wir dachten, er sei weggerannt – bis wir hörten, daß hier hinten was los war.“

Thomas dankte. Er studierte die Gesichtszüge des Erschossenen. Er drehte sich um, verglich sie mit dem ausgezehrten Gesicht seines Gefangenen, und sah wieder zu dem Toten herunter.

„Mein Bruder Mohammed!“ sagte der Gefangene tonlos. Seine Stimme klang mit einem mal ganz anders. Die Polizisten blickten durch die offene Tür ihres Einsatzwagens zu dem Mann hin, der darin klein, schäbig und zusammengesunken vor ihnen saß.

„Wer sind Sie?“ fragte Thomas.

„Ich bin … Raoul Marfadra. Der … andere, mit dem Sie gesprochen haben, bevor mein Bruder kam – der ist weg.“

„Raoul Marfadra? In Ihrem Paß steht aber ein anderer Name: Hassan Marfadra.“

„Ja, das bin ich auch.“

Corson und die uniformierten Polizisten schauten betreten drein.

Thomas wandte sich an sie. „Paßt auf ihn auf!“ Er machte ein paar langsame Schritte in die stille Straße hinein, gähnte und reckte sich.

Am Himmel war der erste fahle Schimmer des neuen Tages zu sehen. Sein Arm schmerzte, schien aber nicht sehr stark zu bluten.

„Vergessen wir Jack the Ripper“, sagte er vor sich hin. „Niemand wird das glauben, und bestrafen können wir ihn kaum. Wie bestraft man die Geister von Toten? Das erledigen überirdische Instanzen. Vergessen wir auch Landru und diesen deutschen Mörder. Wie war doch sein Name? Na, egal. Vergessen wir sie alle. Bleibt noch dieser arme Teufel in dem Wagen da. Was wird mit dem? Zuchthaus? Todeszelle? Heilanstalt? Jack the Ripper hat genau erkannt, daß Marfadra nur eine von diesen drei Möglichkeiten bleibt, wenn er einmal vor Gericht steht. Aber ich kann doch nicht einen Unschuldigen an den Galgen liefern.“ Er pfiff leise und nicht sehr melodiös vor sich hin.

Seine Leute betrachteten ihn scheu aus einer Entfernung von zwanzig Metern.

„Der Chef führt wieder Selbstgespräche“, sagte der Fahrer leise. „Da ist was am Kochen.“

Um die nächste Ecke bog mit quietschenden Reifen ein zerbeulter Volkswagen. Er wurde so wild gebremst, daß er sich direkt neben den beiden Mannschaftswagen querstellte. Heraus sprang ein baumlanger, dürrer Mann mit Schnauzbart, Halbglatze und sechs Kameras: Kriminalreporter der krawallfreudigsten Boulevardzeitung Londons.

Thomas musterte ihn finster.

„Wo ist …“, begann der Reporter.

„Erst einmal stellen Sie Ihren Wagen ordentlich an den Straßenrand“, unterbrach ihn Thomas.

Der Reporter gehorchte gleichmütig. Er stieg wieder in seinen Wagen, fuhr ihn ein Stück weiter und parkte vorschriftsmäßig.

„Was mache ich jetzt mit diesem armen Kerl im Mannschaftswagen?“ sinnierte Thomas vor sich hin. Der Reporter kam erneut auf ihn zu.

„Wo ist …“, begann er wieder. Und zum zweiten mal wurde er von Thomas unterbrochen.

„Sie können sich gratulieren, mein Lieber“, sagte Thomas. Er hob die Stimme, damit seine eigenen Leute ebenfalls hören konnten, was er sagte. „Da drüben liegt der Londoner Frauenmörder erschossen auf dem Pflaster. Ich würde es begrüßen, mein Lieber, wenn Sie auch notieren wollten, daß wir ihn keine vierundzwanzig Stunden nach seiner letzten Tat gefaßt haben. Sein Name ist: Mohammed Marfadra. Was er hier in London sonst noch getrieben hat, wie er hergekommen ist, wie alt und so weiter, das werden wir noch ermitteln. Na, wollen Sie nicht fotografieren? Er liegt doch für Sie gerade richtig, mit dem Gesicht nach oben.“ Der Reporter bemerkte den beißenden Hohn in Thomas’ Stimme sehr wohl, aber er stakste auf seinen langen Beinen ungerührt hinüber und begann an seinen Kameras zu hantieren.

Als er den Festgenommenen sah, prasselten erneut seine Fragen auf die Polizisten nieder.

„Das ist der Bruder des Täters, völlig unwichtig, nur zu seinem eigenen Schutz vor den empörten Leuten in Whitechapel festgenommen“, gab ihm Thomas Auskunft. „Nein, mein Lieber – diesen Mann dürfen Sie nicht fotografieren. Ich sage Ihnen doch, er hat nichts auf dem Kerbholz.“

„Wenn er nichts auf dem Kerbholz hat, wird man ihn doch fotografieren können.“

„Sie können ihn fotografieren – aber dann müssen Sie damit rechnen, daß wir Ihre Telefonnummer vergessen und alle Tips in Zukunft nur noch Ihrer Konkurrenz zukommen lassen. Wollen Sie das?“

Der Reporter richtete seine Kamera ohne ein weiteres Wort auf den Toten, der am Boden lag. „Was machen Sie mit dem Bruder?“ fragte er nach zehn oder zwölf Aufnahmen.

„Ach, den schieben wir in seine Heimat ab. Ist besser so. Was soll er hier.“ Thomas knallte die Tür des Mannschaftswagens zu, bevor der Reporter knipsen konnte.

Der Mann von Scotland Yard stand fröstelnd auf dem Feld des Flughafens Heathrow. Da rollte die Maschine zum Start, die einen verwirrten, abgerissenen, ausgehungerten kleinen Mann in seine marokkanische Heimat zurückbringen sollte. Hassan – oder Raoul Marfadra, wie er sich nannte, war von Thomas gut ausgestattet worden: mit einem ordentlichen Ausreisevisum in seinem Paß, mit einer kleinen Geldsumme und einer Warnung.

„Hören Sie mir genau zu, Marfadra“, hatte Thomas dem Marokkaner gesagt. „Ich sehe, daß Sie seelisch am Ende sind. Aber nehmen Sie folgendes zur Kenntnis: Sie werden wegen Herumlungerns ohne feste Wohnung aus Großbritannien ausgewiesen. Und weil Ihr Bruder Mohammed schwerer Straftaten überführt wurde.“

„Aber …“

„Nein, jetzt rede ich. So und nicht anders ist es gewesen. Wir wissen, daß Sie unschuldig sind. Wir wissen, daß Sie ebenso das Opfer dieser entsetzlichen Geschichte geworden sind wie die ermordeten Frauen. Danken Sie Miß Rachel Halwi dafür, daß wir das wissen. Aber lassen Sie sich nie mehr in Europa sehen. Auch nirgendwo sonst, wo es Neonlichter gibt. Sie verstehen mich doch?“

Marfadra hatte ihn nur stumm angesehen und war müden Schrittes zum Flugzeug gegangen.

Die Maschine startete. Seufzend drehte sich Scotland Yards härtester Detektiv um und ging zu seinem Wagen.

Zur gleichen Stunde raste in Düsseldorf mit heulenden Sirenen ein Rettungswagen auf die Stelle zu, an der Rachel Halwi auf dem Pflaster lag. Sie hatte es nicht mehr ausgehalten, ihren Kopf und ihren Körper mit dem Geist einer toten Giftmörderin teilen zu müssen. Sie war aus dem achten Stockwerk ihres Hotels gesprungen.

Zur gleichen Stunde kam ein beunruhigtes Bauernehepaar aus der Umgebung Londons in die Aufnahmestation eines Krankenhauses und behauptete, seine kleine fünfjährige Tochter Mary-Magdalene sei von einem bösen Geist besessen. Der aufnehmende Arzt ordnete Röntgenaufnahmen des Gehirns an, die jedoch nichts zutage brachten. Das Kind wurde in eine psychiatrische Klinik gebracht.

Zur gleichen Stunde standen die Pariser Inspektoren Morricourt und Leburton erschüttert im Vernehmungszimmer eines kleinen Landgendarmerie-Postens bei Paris. Verhört wurde ihre Kollegin Denise Carson wegen Mordversuchs. Sie sprach plötzlich mit tiefer Baßstimme und behauptete, ein Mann zu sein.

Und zu dieser Stunde, während er vom Flughafen zu Scotland Yard zurückfuhr, hörte Detektiv Superintendent Albert Thomas in seinem Kopf von neuem das widerliche Sirren. Das Rauschen von Gongs. Den schauerlichen Gesang. Zum zweiten mal spürte er in seinem Inneren die kalte, schleimige Berührung. Da war etwas, das diesmal nicht mehr wich.

Es war ein trüber Tag, und alle Neonreklamen brannten.

Weit entfernt von allen Neonlichtern der Zivilisation, zwischen den kabylischen Bergen seiner marokkanischen Heimat, schaute ein ausgemergelter Mann stumm zum Sternenhimmel.

Raoul Marfadra hatte Schaum vor dem Mund. Er stieß unartikulierte Schreie aus. Dazwischen flüsterten seine aufgesprungenen Lippen Worte einer uralten Sprache, von der heute kein Mensch auf der Erde mehr etwas weiß. Der tote Mörder, der sein Medium diesmal ganz ohne Neonreklamen gefunden hatte, war über zehntausend Jahre alt.

ENDE

Dämonen, gibt es die?

Ihre Antwort wird ein kategorisches „Nein“ sein. Aber sind Sie sich wirklich so sicher?

Hand aufs Herz, es ist Ihnen sicher irgendwann selbst schon einmal so ergangen, daß Sie plötzlich in der Dunkelheit Geräusche gehört haben, und wenn Sie dann angestrengt lauschten, rumorte es auf einmal in allen Winkeln und Ecken. Man bekommt dabei ein recht mulmiges Gefühl. Warum eigentlich, wenn man nicht an Gespenster glaubt?

Der Gedanke, in einem abgelegenen, einsamen Haus eine Nacht zu verbringen, ist einigermaßen erschreckend. Auch reißt sich niemand darum, auf einem Friedhof zu nächtigen, und ich selbst gehe keine Wette ein, daß ich es eine Nacht lang zusammen mit einer Leiche in einem abgeschlossenen Raum aushalte. Hin erschreckender Gedanke, nicht wahr, obwohl man doch sagt, daß Tote einem nichts mehr zuleide tun können. Aber daran glaubt offenbar niemand so recht. Etwa, weil man die Untoten vom Hörensagen her kennt?

Doch lassen wir die Untoten, wir wollen sie um Himmelswillen nicht wecken. Es genügt, sich in seiner nächsten Umgebung umzusehen. Ihr Nachbar, z.B., der bei Einbruch der Dunkelheil aus dem Hause geht und vor Sonnenaufgang wiederkommt – der mit den dünnen, blutleeren Lippen und der unnatürlichen Blässe im Gesicht, der nie seine Zähne zeigt. Er mag sie verbergen, weil sie schlecht sind, und vielleicht arbeitet er in Nachtschicht und kommt deshalb nie an die Sonne. Vielleicht aber … werden Sie eines Nachts sein Geheimnis erfahren. Dann, wenn er Ihnen die Zähne zeigt und Sie sie fühlen läßt, dort, am Hals, wo die Schlagader pulst und das für ihn lebensnotwendige Blut sprudelt. Und der Adonis, dem Sie als Frau am Strand begegnet sind, dessen Lächeln, bei dem er sein Prachtgebiß zeigte, ihr Herz zum Flattern brachte, der mit dem starken Bartwuchs und der Matratze auf der Brust. Wünschen Sie sich lieber nicht einen Mondscheinspaziergang mit ihm, denn bei Vollmond wachsen ihm noch mehr Haare, überall, am ganzen Körper, und seine Zähne werden zu den stattlichen Fängen eines Werwolfs.

Zugegeben, man soll nicht alle Mädchen als Hexen verurteilen, die Männer den Kopf verdrehen und sie um den Fingerwickeln. Aber Vorsicht bei ‚Liebe auf den ersten Blick’! Wenn man den Bund fürs Leben erst geschlossen hat und feststellt, daß man immer mehr verfällt und bald nur noch dahinsiecht, während der Partner immer mehr erblüht, dann kommt jede Reue zu spät Sehen Sie sich vor, denn das Unheimliche existiert, das Böse ist überall! Doch der DÄMONEN-KILLER spürt sie alle auf. Er entlarvt die Hexen in der Maske braver Hausmütterchen und im knappen Bikini, die Werwölfe im Schafspelz, die Vampire im Smoking, die blutsaugenden Biedermänner und die heuchlerischen Ghoule. Der DÄMONEN-KILLER bringt sie alle zur Strecke, pfählt, köpft, verbrennt sie.

Folgen Sie dem DÄMONEN-KILLER auf seinem unheimlichen Weg durch das Weltreich der Schwarzen Magie – damit Sie für den Ernstfall gewappnet sind.

Vertrauen Sie dem DÄMONEN-KILLER, denn er wird nicht eher ruhen, als bis alle Heerscharen der Finsternis vertilgt sind.

Damit auch Sie keine schlaflosen Nächte mehr zu haben brauchen.