Die weisse Wölfin
Author: Neal Davenport
Date: 2013-12-15T23:00:00+00:00
Keywords: Horror; Roman
Publisher: Erich Pabel Verlag

Liebe Mit-Vampire!

Martin Burbach schreibt in seiner Abhandlung ‚Leben die Toten im Jenseits weiter?’

Der Spiritismus glaubt nicht nur an ein Jenseits, sondern auch an dessen Belebung durch die weiterexistierenden Geister der Verstorbenen, die sich dem Menschen unter bestimmten Voraussetzungen kundgeben. Er kennt auch verschiedene Möglichkeiten, mit dem Jenseits in Verbindung zu treten. Die Kommunikation mit den Geistern, meist Seelen der Verstorbenen, ist der eigentliche Sinn und das Ziel des Spiritismus. Man erhofft sich Botschaften aus dem Jenseits, Grüße von verstorbenen Verwandten und Freunden, Lebenshilfe, gute Ratschläge, geistige und religiöse Unterweisung. Jedoch ist offensichtlich nicht jeder Mensch in der Lage, den Verkehr mit der Geisterwelt aufzunehmen. Nur sensitive Menschen, sogenannte Medien, besitzen die Fähigkeit, die Botschaften der Geister zu übermitteln und verständlich zu machen. Je nach der Methode, die bei solch einem Kontakt angewandt wird, unterscheidet man verschiedene Arten von Medialität. Es gibt Medien, die ein einfaches Tischklopfen erzeugen können, Tieftrancemedien, durch deren Mund die Geister sprechen, Medien, die sogar Materialisationen, das heißt Verkörperungen von Geistwesen, hervorrufen können.

Die Kraft, die dazu notwendig ist, nennt Allan Kardec Fluid, Johannes Greber, ebenfalls ein Klassiker des Spiritismus, Od. Es handelt sich um eine nicht sichtbare, bislang nicht meßbare Kraft, bzw. Ausstrahlung, deren die Geister bedürfen, um sich in unserem stofflichen Bereich zu manifestieren, um von ihrer geistigen Ebene aus in unserer materiellen Welt Reaktionen hervorzurufen. Grundsätzlich verfügt jeder Mensch über ein gewisses Potential dieser Kraft, deshalb pflegt man den Verkehr mit Geistern meist in größerer Runde, in Zirkeln – und eine solche Sitzung nennt man Seance.

Wir wollen aber hier vorerst noch nicht auf Seancen und dergleichen eingehen, sondern einen kurzen Blick auf die Geschichte des Spiritismus werfen.

Vielfach wird das Jahr 1848 als das Entstehungsjahr des Spiritismus angesehen, und zwar in Zusammenhang mit einem Klopfspuk im Staate New York, in Hydesville. Dort lebte nämlich die Methodistenfamilie Fox, John Fox mit seiner Frau und zwei Töchtern. Der Spuk begann im März des Jahres 1848, in Form von Klopflauten, die meist nachts die Ruhe empfindlich störten. Daß es sich um einen Geist handeln müsse, daran gab es bald keinen Zweifel mehr. Eines der Mädchen forderte den Geist einer Eingebung folgend auf, eine bestimmte Zahl von Klopfzeichen zu geben, und der Geist tat es. Ein Nachbar schlug vor, ein Klopfalphabet aufzustellen, ähnlich den gerade erst aus der Taufe gehobenen Morsezeichen. In der Nacht vom 31. März kam es dann tatsächlich zu einer Verständigung. Charles Ryan, ein verstorbener Krämer, der in dem Haus gewohnt hatte, teilte ihnen mit Hilfe der Zeichen mit, daß er ermordet worden war, und daß seine Gebeine im Keller vergraben worden waren. Er wollte in Ehren begraben werden.

Man grub nach und fand tatsächlich das Skelett. Als man es begrub, hörten die Klopflaute allerdings nicht auf. Der gesprächige Geist brachte die Familie in Verruf. Sie wurde von der Kirche als vom Teufel besessen ausgestoßen und mußte Hydesville verlassen. Doch auch in Rochester, wo sie sich schließlich niederließ, tauchte der anhängliche Geist wieder auf. Untersuchungen wurden angestellt, aber kein Ergebnis erzielt.

Diese Kommunikationsmöglichkeit mit dem Jenseits gab dem Spiritismus einen ungeheuren Aufschwung. Spiritistische Zirkel schossen aus dem Boden. Bereits 1867 gab es in den USA 50 000 Medien und über 10 Millionen Anhänger des Spiritismus. In diesem Sinne also kann man wohl von einem Beginn sprechen, von einer Massenpopularisierung des Spiritismus. Und die religiösen Aspekte sind interessant, wenn man vergleichende Zahlen heranzieht, die besagen, daß zu dieser Zeit Katholiken und Protestanten zusammen in den USA keine 10 Millionen ausmachten.

Freilich ist der Glaube an ein Weiterleben nach dem Tod und an eine Geisterwelt so alt wie die Menschheit, und Medizinmänner, Schamanen und Zauberpriester waren es bei den Naturvölkern, die Kontakt mit der Geisterwelt praktizierten. Und viele dieser Praktiken stellen die zivilisierten Völker unserer Zeit vor große Rätsel.

Der Spiritismus ist so alt wie der Glaube an eine Existenz nach dem Tode.

Bis zum nächsten Mal

Ihre Vampir-Redaktion!

Die weiße Wölfin

Vampir Horror Roman Nr. 71
von Neal Davenport

„Mr. Hunter!“ sagte eine sanfte Stimme hinter mir.

Ich blieb stehen und wandte den Kopf. Der Mann war klein und trug einen unauffälligen grauen Anzug. Sein Gesicht war faltig und das Haar kurz geschnitten. Er sah wie ein pensionierter Bankbeamter aus.

„Ja?“ fragte ich.

„Der O.I. schickt mich“, sagte er.

Aus der Innentasche seiner Jacke holte er ein Etui, das ich nur zu gut kannte. Secret Service. Ich verglich das Foto mit meinem Gegenüber. Er hieß Turan Capote.

„Ich soll Sie abholen, Mr. Hunter“, sagte er. „Der O.I. erwartet Sie schon sehnsüchtig.“

„Weshalb schickte er keinen der mir unterstellten Agenten?“

„Sie sind alle mit einem wichtigen Fall beschäftigt“, meinte Capote.

Ich folgte ihm. Vor zehn Minuten war die Maschine, aus Wien kommend, in London gelandet. Ich hatte meine Ankunft nicht avisiert, aber der Geheimdienst verfügte über Möglichkeiten, die für mich noch immer nicht ganz zu durchschauen waren.

Wir verließen das Flughafengebäude. Das Wetter war scheußlich, der Himmel grau, und es nieselte leicht.

Vor einem beigen Morris blieb Capote stehen. Ich setzte mich in den Fond des Wagens und stellte den Koffer neben mich auf den Sitz.

„Sind Sie informiert, worum es geht, Mr. Capote?“ fragte ich.

Der kleine Mann schüttelte den Kopf und glitt hinters Steuer. Er startete und fuhr sanft an.

„Nein, Sir“, sagte Capote bedauernd. „Ich kann Ihnen leider nichts sagen.

Ich soll Sie nur ganz dringend zum O.I. bringen.“

Ich nickte. Der O.I. tat immer so geheimnisvoll. Trotzdem hatte ich kein gutes Gefühl. Der O.I. würde mir sicherlich einen Haufen Vorwürfe machen berechtigt, wie ich grimmig zu geben mußte. Ich war einfach aus London verschwunden und nach Wien geflogen, ohne ihm oder Coco Bescheid zu geben. Sicherlich wußte der O.I. bereits teilweise über die Geschehnisse in Wien Bescheid. Und vor allem Coco. Bei dem Gedanken an sie krampfte sich mein Herz zusammen. Ich hatte, ehrlich gesagt, Angst vor dem Zusammentreffen mit ihr. Sie mußte annehmen, daß ich am Tod ihrer Familie die Hauptschuld trug. Dabei hatte ich nichts damit zu tun.

Ich blickte auf die Uhr. Es war kurz nach siebzehn Uhr, Montag, vierter Juni.

Der Regen wurde stärker, und das monotone Geräusch der Scheibenwischer machte mich schläfrig. Ich schloß die Augen. Und irgendwie mußte ich eingenickt sein. Als ich die Augen wieder aufschlug, befanden wir uns in einer Gegend von London, in der ich noch nie zuvor gewesen war. Ich starrte verwundert aus dem Fenster. Es hatte zu regnen aufgehört. Der Himmel war dunkelblau.

„Wo sind wir?“ fragte ich überrascht.

„In der High Lane, Brentham“, sagte Capote. „Links liegt der Brent-Golf-Platz.“

Ich nickte.

„Wohin bringen Sie mich, Capote?“

„In die Manor Court Road, Sir“, sagte er.

Irgend etwas stimmte nicht. Ich war schläfrig, und mein Hirn war wie gelähmt. Ich starrte durch die Windschutzscheibe. Sie war staubtrocken, ebenso die Straße. Keine Spur, daß es vor kurzer Zeit noch geregnet hatte.

Capote erreichte die Church Road, verlangsamte das Tempo und bog in die Manor Court Road ein. Es war eine schmale Straße.

Links und rechts lagen großzügig angelegte Gärten, zweifelsohne eine Gegend, in der keine armen Leute wohnten.

Vor einem mit einem schmiedeeisernen Gitter umgebenen Grundstück hielt Capote an.

„Hier erwartet Sie der O.I.“, sagte Capote.

Vom Haus konnte ich nicht viel erkennen. Sträucher und Bäume versperrten die Sicht.

Capote stieg aus und öffnete die Tür. Ich kroch aus dem Wagen und blickte mich um. Capote hatte den Wagen zwischen einem Cadillac und einem Rover geparkt. Es stand noch ein ganzer Haufen sündhaft teurer Wagen auf der Straße, doch kein Mensch war zu sehen.

Ich hörte Vogelgezwitscher, und betäubender Rosenduft lag in der Luft.

„Das Tor ist offen, Sir“, sagte Capote.

Ich nickte ihm zu.

„Ich warte hier auf Sie, Sir“, sagte er.

Meine Schläfen fingen zu pochen an. Ich blickte in Capotes lächelndes Gesicht.

Irgend etwas stimmte nicht, dachte ich wieder und schüttelte den Kopf, doch der Nebel wollte nicht verschwinden. Jeder Gedanke fiel mir schwer.

Ich öffnete das Gartentor. Ein weißer Kiesweg führte zum Haus. Der Garten mußte von einem Künstler angelegt worden sein. Das Haus war indessen ein verrückter Bau: ganz aus Glas und Beton. Die tiefstehende Sonne spiegelte sich in den riesigen Scheiben.

Der Kies knirschte unter meinen Füßen. Ich ging langsam aufs Haus zu. Rasensprenger waren angestellt.

Ich stutzte. Als wir London überflogen, hingen düstere, graue Wolken über der Stadt, und inzwischen hatte es geregnet, doch der Kies war staubtrocken.

Ich wandte mich um. Vom beigen Morris und Capote war nichts mehr zu sehen.

Ich lief zur Straße zurück, aber Capote blieb verschwunden.

Einige Sekunden überlegte ich, was ich tun sollte, dann hob ich die Schultern und ging wieder den Weg zum Haus entlang.

Ich ging ziemlich rasch. Die Augen mußte ich zusammenkneifen. Das Sonnenlicht spiegelte sich zu stark in den Scheiben.

Je näher ich dem Haus kam, um so stärker wurde das Hämmern in meinen Schädel. Ich hatte dröhnende Kopfschmerzen und versuchte mich zu erinnern, wann ich je so starke Kopfschmerzen gehabt hatte, doch es fiel mir nicht ein. Meine Stirn war schweißbedeckt.

Alles wirkte friedlich, doch ich hatte kein gutes Gefühl. Ich verlangsamte meine Schritte, aber etwas trieb mich weiter.

Ich schwitzte noch stärker, als ich das Haus erreichte. Die Tür stand offen. Ich mußte drei Stufen hochsteigen. Dann wurde es schwarz vor meinen Augen.

Ich tauchte aus unergründlichen Tiefen empor. Die Kopfschmerzen waren weg. Dunkelheit war um mich. Doch durch eine halb offenstehende Tür fiel Licht.

Langsam gewöhnten sich meine Augen an das Dämmerlicht. Ich stand in einem Raum, den ich nie zuvor gesehen hatte. Die Wände waren schräg, den Boden bedeckte ein dicker Hochflorteppich. Undeutlich erkannte ich eine Sitzgarnitur und einige kleine Tischchen, auf denen Gläser und Aschenbecher standen.

Ganz langsam kehrte meine Erinnerung zurück.

Ich war von Capote abgeholt und zu einem Haus in der Manor Court Road gebracht worden, wo mich der O.I. erwarten sollte. Vor dem Haus war es mir plötzlich schwarz vor den Augen geworden. Zögernd machte ich zwei Schritte. Völlige Stille umgab mich. Ich erreichte die Tür und bemerkte, daß ich etwas in der rechten Hand hielt.

Ich betrachtete es und schüttelte den Kopf. Meine Hand umklammerte ein riesiges Krummschwert. Die Klinge funkelte. Ich sah sie näher an. Sie war mit Blut befleckt.

Überrascht starrte ich auf meine Hände und ließ das Schwert fallen. Meine Hände waren klebrig, voll Blut. Auch mein Anzug war blutbespritzt.

Ich hörte eine Tür zufallen und zuckte erschrocken zusammen.

„Hunter!“ rief eine Stimme, die ich kannte.

Es war Steve Powell, einer meiner Exekutor Inquisitoren.

„Hier bin ich!“ schrie ich.

Schritte kamen näher, und die Tür wurde aufgerissen.

Powells Augen weiteten sich, als er mich sah. Er war sechsundzwanzig, über einsachtzig groß und hatte brandrotes Haar. Sein Blick fiel auf das blutbesudelte Schwert, und er trat einen Schritt zurück. In der rechten Hand hielt er eine entsicherte Pistole.

„Was ist los?“ fragte er.

„Das frage ich mich auch“, sagte ich grimmig. „Wo ist der O.I.?“

„In seinem Büro“, sagte Powell verwundert. Er blickte mich mißtrauisch an. „Sie riefen uns an, Mr. Hunter. Wir sollten ganz dringend hierherkommen.“

„Ich rief niemanden an“, sagte ich. „Steve!“ brüllte jetzt eine Stimme. Ich kannte sie auch. Sie gehörte Marvin Cohen, einem meiner Agenten. „Steve!“

„Ich bin hier, Marvin!“ rief Powell. Cohen tauchte in der Tür auf. Er wirkte brutal, hatte schon einige Disziplinarverfahren hinter sich und war deshalb in meine Abteilung versetzt worden.

Sein Gesicht war jetzt bleich. Er starrte mich an, den Mund zusammengepreßt, und hob die Pistole. „Bewegen Sie sich nicht, Hunter!“ sagte er.

„Was soll der Unsinn?“ fragte ich wütend. „Ich – möchte …“

„Ich bin ja nicht gerade zartbesaitet“, sagte Cohen. „aber das, was Sie in diesem Haus anrichteten, das geht zu weit. Sie müssen verrückt geworden sein.“

„Ich verstehe kein Wort“, sagte ich und trat näher.

„Stehenbleiben!“ schrie Cohen. Die Mündung der Waffe war auf meinen Bauch gerichtet. „Einen Schritt noch, und ich schieße.“

„Ich bin Ihr Vorgesetzter!“ brüllte ich. „Ich dulde es nicht, daß Sie in so einem Ton mit mir sprechen. Ich werde …“

„Sie werden gar nichts“, sagte Cohen bestimmt.

„Das wird Sie teuer zu stehen kommen, Cohen“, keuchte ich.

„Abwarten!“ sagte er. „Steve, ruf den O.I. an! Er soll sich die Schweinerei mit eigenen Augen ansehen, die Hunter da veranstaltet hat.“

Steve blickte Cohen an und wandte sich schließlich unsicher an mich.

„Was soll ich tun, Mr. Hunter?“ fragte er.

„Nachdem Cohen anscheinend übergeschnappt ist“, sagte ich ächzend. „folgen Sie ihm.“ Kopfschüttelnd verließ Powell das Zimmer.

„Wollen Sie mir nicht endlich erklären, Cohen, was das alles zu bedeuten hat?“

Cohen lachte höhnisch. „Da gibt es nicht viel zu erklären. Sehen Sie sich doch an! Ihr Anzug und die Hände sind blutbesudelt. Dazu das Schwert! Ich habe ja schon einiges gesehen, aber das schlägt dem Faß den Boden aus. Der O.I. wird toben, wenn er die Sauerei sieht.“

Ich atmete einmal tief durch.

„Können wir uns nicht wie normale Menschen unterhalten, Cohen?“ fragte ich.

Er gab keine Antwort.

„Ich kam heute in London an“, sagte ich. „Ich wurde am Flughafen von einem Agenten namens Turan Capote abgeholt, der mich hierher brachte und mir sagte, daß mich der O.I. erwarte.“ „Unsinn!“ schnaubte Cohen. „Vor einer halben Stunde riefen Sie bei uns in der Baring Road an. Ihre Stimme schnappte fast über. Sie sagten, daß wir sofort hierher kommen sollten, Sie wären einer ganz großen Sache auf der Spur. Steve und ich fuhren wie die Wahnsinnigen. Wir durchsuchten das Haus, und da sah ich es. Ich muß Ihnen ehrlich sagen, so etwas hätte ich nie für möglich gehalten. Sie sind kein Mensch mehr, Hunter. Sie sind ein Monster, ein Ungeheuer!“ „So hören Sie mir doch zu!“ schrie ich ungehalten. „Ich habe keine Ahnung, was hier gespielt wird. Was haben Sie entdeckt?“

„Spielen Sie nicht den Naiven!“ sagte Cohen mit überschnappender Stimme.

Powell trat ins Zimmer.

„Ich habe den O.I. verständigt“, teilte er mit. „Er kommt sofort. Was ist los? Warum bedrohst du Hunter?“

„Geh in die Diele!“ sagte Cohen. „Die zweite Tür links. Aber blick nur kurz ins Zimmer! Du wirst den Anblick nicht ertragen.“

Steve entfernte sich.

„Was ist in diesem Zimmer, Cohen?“

„Sie wollen mich wohl für dumm verkaufen, Hunter, was?“

Wir blickten uns böse an.

„Sie hatten wohl einen Blutrausch, was?“ fragte Cohen.

„Ich verstehe Sie leider nicht.“

Steve Powell kehrte zurück. Er war leichenblaß. Seine Hände zitterten. Er schloß die Augen und stützte sich an der Tür. Dann sah er mich an. Er hatte den Blick eines gehetzten Tieres. Und plötzlich beugte er sich vor und übergab sich. Als er sich nach einiger Zeit aufrichtete, waren seine Augen blutunterlaufen.

„Wie konnten Sie das nur tun?“ fragte er entsetzt.

Er wich zurück, als wäre ich ein Ungeheuer.

„Was haben Sie gesehen?“ fragte ich.

Steve schüttelte nur immer wieder den Kopf.

„Reden Sie endlich, Powell!“ brüllte ich.

Er antwortete nicht. Und mir war nur eines klar: Ich war in eine Falle der Schwarzen Familie gelaufen. Meine blutbesudelten Hände, der blutbespritzte Anzug und das Krummschwert ließen in mir die bösesten Ahnungen aufsteigen.

Es hatte keinen Sinn, mit Cohen und Powell zu diskutieren. Ich konnte nur auf das Eintreffen des O.I. warten.

Bis vor wenigen Wochen war mir der Name des O.I., wie wir den Observator Inquisitor nannten, unbekannt gewesen. Ich hatte nur gewußt, daß er ein hohes Tier beim Secret Service war. Er hatte den Oberbefehl über die Inquisitions-Abteilung und war mein einziger Vorgesetzter.

Trevor Sullivan, der O.I., trat ins Zimmer. Er war ein kleiner, schmächtig wirkender Mann mit einem unscheinbaren Gesicht. Sein Alter war schwer zu schätzen. Er befand sich in Begleitung zweier hochgewachsener Männer, die ich nie zuvor gesehen hatte.

Der O.I. blieb vor mir stehen. Er warf mir einen flüchtigen Blick zu, wandte dann den Kopf ab und starrte gedankenverloren das Krummschwert an. Nach einer Weile hob er den Kopf wieder, und seine Lippen waren zusammengepreßt.

„Erstatten Sie mir Bericht, Cohen!“ sagte er.

Cohen hatte noch immer die entsicherte Pistole auf mich gerichtet.

„Um siebzehn Uhr zweiunddreißig bekamen wir von Hunter einen Anruf. Norman Winter war am Apparat. Hunters Stimme schnappte vor Erregung fast über. Er sagte, daß Powell und ich sofort in die Manor Court Road kommen sollen, er sei einer großen Sache auf der Spur. Powell und ich fuhren wie die Wahnsinnigen. Um achtzehn Uhr fünf trafen wir ein. Die Haustür stand offen. Von Hunter keine Spur. Wir machten uns an die Durchsuchung der Zimmer, und Powell fand Hunter hier, während ich …“ Cohen brach ab. „Ich zeige es Ihnen besser.“

„Warum bedrohen Sie Hunter mit der Waffe, Cohen?“ fragte der O.I.

„Das werden Sie gleich verstehen, Sir. Bitte, folgen Sie mir!“

„Ich möchte auch sehen, was es da Entsetzliches gibt“, sagte ich. „Ich bin nämlich völlig ahnungslos.“

Cohen schnaubte verächtlich.

„Kommen Sie mit, Hunter!“ sagte der O.I.

Cohen ging voraus, der O.I. und ich folgten. Hinter mir gingen Powell und die zwei mir nicht bekannten Beamten.

Cohen öffnete eine Tür, und wir traten in die Diele hinaus. Vor einer weiteren Tür blieb Cohen stehen. Er drehte den Kopf dem O.I. zu.

„Öffnen Sie die Tür!“ sagte der O.I. ungeduldig.

Cohen hob die Schultern und drückte die Tür auf. Er und der O.I. versperrten mir die Sicht. Ich beobachtete das Gesicht des O.I. Er streckte den Kopf vor, und sein Mund öffnete sich. Seine Brauen sträubten sich, und er atmete schwer. Dann schloß er die Augen, keuchte und wandte sich schaudernd ab. Sein Gesicht war grau geworden. Er sah mich nicht an, als er einen Schritt zur Seite trat. Ich stellte mich neben Cohen und warf einen Blick in das Zimmer. Ich hatte mit etwas Furchtbarem gerechnet, aber nicht mit dem, was ich zu sehen bekam. Mein Magen fing zu rebellieren an, und Schweiß trat auf meine Stirn.

Der Raum war groß und in mattes Licht getaucht. Ein Toter lag auf dem Boden, und er sah fürchterlich aus.

Ich schloß die Augen, und meine Finger krallten sich am Türstock fest.

„Nein“, sagte ich mit geschlossenen Augen und schüttelte den Kopf. „Nein!“

Ich wankte in die Diele zurück.

Der Raum drehte sich vor meinen Augen.

„Es ist eine Falle der Dämonen“, keuchte ich. „Seht ihr das nicht?“

Keiner antwortete. Das Schweigen war eine lautlose Anklage.

Endlich richtete der O.I. das Wort an mich, doch er blickte mich dabei nicht an. „Nun zu Ihnen, Hunter. Erzählen Sie mir Ihre Story!“

Ich nickte. „Ich kam heute kurz vor siebzehn Uhr in London an. Vom Flughafen holte mich ein Beamter des Secret Service ab. Er zeigte mir seinen Ausweis. Er hieß Turan Capote. Er sagte mir, daß Sie mich erwarten würden. Wir fuhren in einem beigen Morris, Wagennummer XB 478, hierher. Ich stieg aus und ging zum Haus. Als ich mich umwandte, war Capote verschwunden. Ich wollte eben das Haus betreten, da wurde es schwarz vor meinen Augen. Als ich wieder zu mir kam, stand ich in einem mir völlig unbekannten Zimmer, blutbesudelt, mit einem Krummschwert in der Hand, und plötzlich hörte ich Powell nach mir rufen.“

Der O.I. schwieg einige Minuten.

„Ich glaube Ihnen nicht“, sagte er schließlich, und seine Augen blickten so kalt wie zwei Kieselsteine. „Sie belügen mich.“

„Ich sage die Wahrheit“, protestierte ich wütend.

Der O.I. schüttelte den Kopf. „Sie sind nicht heute in London angekommen, sondern bereits gestern.“

„Unsinn!“ sagte ich.

„Sie wurden gestern auf dem Flughafen gesehen, Hunter“, sagte der O.I. „Und ich wunderte mich, daß Sie sich weder mit mir noch mit Coco in Verbindung setzten. Aber Sie hatten ja eine heiße Spur zu verfolgen, und das Ergebnis sahen wir soeben.“

Seine Stimme troff vor Spott.

„Zum Teufel!“ sagte ich ungehalten. „Ich bin doch nicht verrückt. Ich kam heute an. Heute am Montag, den 4. Juni.“

Der O.I. schüttelte den Kopf. „Heute ist Dienstag, der 5. Juni.“

Ich wollte etwas sagen, überlegte es mir aber und blickte auf das Datum meiner Armbanduhr. Eine Fünf leuchtete mir entgegen.

Ich hob den Blick und fixierte den O.I.

„Das erklärt einiges“, sagte ich. „Gestern regnete es. Ist das richtig?“

Der O.I. nickte.

„Und heute war strahlender Sonnenschein“, fuhr ich weiter fort. „Ich war einen Tag lang in der Hand der Dämonen.“

„Reden Sie sich nicht immer auf die Dämonen heraus, Hunter!“ sagte der O.I. scharf. „Diesmal sind Sie zu weit gegangen. Sie ermordeten einen unschuldigen Menschen, der ganz sicher nichts mit Dämonen zu tun hatte.“

„Wie können Sie das behaupten?“ fragte ich.

Der O.I. ging nicht darauf ein.

„Ich kenne den Toten“, sagte Cohen. „Es ist Lester Bent, ein bekannter Popsänger.“

Das ist allerdings böse, dachte, ich. Auf diesen Fall würden sich die Reporter mit Begeisterung stürzen. Und ich war dran. Alles sprach gegen mich. Ich war einen Tag lang verschwunden gewesen und …

Ein entsetzlicher Gedanke stieg in mir auf. Ich kannte die Macht der Schwarzen Familie. Es konnte durchaus sein, daß ich tatsächlich Powell und Cohen herbestellt hatte. Was aber noch schlimmer war: Möglicherweise hatte ich diesen Mord begangen, als Werkzeug der Schwarzen Familie, ohne etwas davon zu ahnen, ohne mich dagegen wehren zu können.

„Wir müssen Scotland Yard einschalten“, sagte der O.I.

Damit hatte mich der O.I. fallengelassen.

Sie führten mich in ein kleines Zimmer, und ich durfte mich setzen. An der Tür lehnte Cohen, der noch immer die entsicherte Pistole auf mich richtete. Der O.I. setzte sich mir gegenüber. Einer der Agenten stellte ein Tonbandgerät auf den Tisch und schaltete es ein.

In diesem Augenblick trat Powell ins Zimmer. Auf seinem rechten Arm hockte Donald Chapman, der mich entsetzt anstarrte. Wahrscheinlich hatte ihm Powell schon Bescheid gesagt.

„Hallo, Don!“ sagte ich.

Chapman nickte mir zu, und Powell setzte den dreißig Zentimeter großen Zwerg auf die Armlehne von Sullivans Stuhl.

Chapman war noch vor wenigen Monaten ein normaler Mann gewesen. Er hatte mich im Kampf gegen den Puppenmacher unterstützt, fast gegen seinen Willen, und dafür schrecklich büßen müssen. Er würde nie mehr ein normales Leben führen können.

„Powell“, sagte der O.I.. „Sie warten draußen! Sobald Inspektor Fletcher eintrifft, geben Sie mir Bescheid!“

Powell nickte und verließ das Zimmer.

„Erzählen Sie noch mal, Hunter!“ forderte mich der O.I. auf. „Sie verließen die Maschine, brachten die Zollabfertigung hinter sich, und dann?“

Ich steckte mir eine Zigarette an. Meine Hände zitterten leicht. Ich erzählte alles nochmals. Diesmal ganz genau. Der O.I. und Chapman hörten mir schweigend zu.

„Wir haben keinen Beamten beim Secret Service, der Turan Capote heißt“, sagte der O.I., als ich geendet hatte. „Ich glaube Ihnen kein Wort, Hunter.“

„Aber ich sage die Wahrheit! Sie kennen doch die Methoden der Schwarzen Familie zur Genüge. Sie können doch beurteilen, daß …“

„Gar nichts kann ich“, sagte der O.I. böse. „Sie tischen mir da eine unsinnige Story auf, die weder Hand noch Fuß hat. Ständig reden Sie sich auf die Dämonen hinaus. Wenn Sie sich tatsächlich einen Tag in der Gewalt der Schwarzen Familie befunden hätten, dann würden Sie mir wohl kaum lebend gegenüber sitzen.“

„Vielleicht hatte die Schwarze Familie ein Interesse am Tod Lester Brents. Und da glaubten sie, gleich zwei Fliegen mit einer Klappe zu schlagen: Lester Brent und mich. Alles spricht gegen mich, das ist mir klar.“

„Und was war in Wien los?“ fragte der O.I. „Ich bekam einen Bericht, daß die gesamte Familie Zamis tot ist. Sie können sich sicherlich vorstellen, was diese Nachricht für Coco bedeutet hat.“

Ich nickte.

„Dabei hatten Sie auch Ihre Hände im Spiel“, fuhr der O.I. fort. „Wo Sie auftauchen, Hunter, gibt es nur Schwierigkeiten und Tote. Meiner Meinung nach sind Sie völlig verrückt geworden. Sie sehen in jedem Menschen einen Dämon. Es würde mich nicht überraschen, wenn Sie glaubten, daß ich auch von einem Dämon befallen sei.“

Dieser Gedanke war mir schon gekommen. Der O.I. verhielt sich äußerst seltsam. Ich sah Chapman an, der bis jetzt noch kein Wort gesagt hatte, sondern mich nur unentwegt anstarrte.

„Glaubst du mir, Don?“ fragte ich den Zwerg.

„Ich weiß nicht“, sagte Don leise.

Powell betrat das Zimmer.

„Der Inspektor ist eben gekommen“, verkündete er.

Der O.I. stoppte das Tonbandgerät und stand seufzend auf.

„Lassen Sie Hunter nicht aus den Augen, Cohen!“ sagte er beim Hinausgehen. „Wenn er aufstehen will, dann …“

„Ich verstehe, Sir.“

Powell und der O.I. gingen aus dem Zimmer. Die Tür fiel hinter ihnen zu.

„Du mußt mir glauben, Don!“ sagte ich drängend. „Ich sprach die Wahrheit.“

Don sah mich zweifelnd an.

„Es wird nichts gesprochen!“ sagte Cohen grimmig.

„Davon hat der O.I. nichts gesagt“, meinte ich.

„Aber ich sage es!“

Ich lehnte mich zurück und schloß die Augen halb. Egal, wie ich es auch drehte und wendete, ich war fällig. Vom O.I. und seinen Beamten hatte ich keine Hilfe zu erwarten. Meine einzige Chance war Don Chapman. Ich mußte ihn überzeugen, daß ich die Wahrheit gesprochen hatte. Aber wie sollte ich das anstellen?

Ich blieb einige Minuten ruhig sitzen. Als ich wieder sprechen wollte, stoppte mich Cohen abermals. Dann wurde die Tür geöffnet, und Powell steckte den Kopf herein.

„Hunter soll herauskommen!“ rief er.

Ich stand langsam auf. Meine Muskeln spannten sich an. Ich wurde nur von einem Gedanken beherrscht: Flucht. Sekundenlang spielte ich mit dem Gedanken, mich einfach auf Cohen zu stürzen und ihm die Waffe zu entreißen, aber dazu kam ich nicht. Cohen war viel zu vorsichtig und stand außerhalb meiner Reichweite.

In der Diele wimmelte es von Polizeibeamten, und vor der Hautür waren zwei uniformierte Polizisten postiert.

Der O.I. stand neben einem kleinen dicken Mann, dessen Schädel glatt wie eine Billardkugel war.

Er hatte buschige Brauen und rote Wangen. Die Nase war ein blaurot schillernder Knollen.

„Das ist Hunter“, sagte der O.I.

„Ich bin Inspektor Fletcher“, sagte der Dicke.

Seine Stimme klang wie das Quaken eines Frosches. Er war mir auf Anhieb unsympathisch. Seine tiefliegenden Augen musterten mich verächtlich.

„Kommen Sie mit, Hunter!“ sagte der O.I.

Ich folgte ihm, blickte meine blutigen Hände an und schauderte.

Wir betraten das Zimmer, in dem ich aus meiner Erstarrung erwacht war. Das Krummschwert lag noch immer dort, wo ich es hatte fallen lassen. Der Raum war jetzt in helles Licht getaucht.

Ein Polizeifotograf umtänzelte mich und schoß ein Bild nach dem anderen ab. Er fotografierte mich von allen Seiten, dann widmete er sich dem Schwert.

Ein Beamter kratzte das Blut von meinen Händen und tat es in ein Plastiksäckchen, an dem er ein Schild befestigte. Ich mußte mir die Hände waschen, und das Wasser wurde in eine Flasche gefüllt. Ich ließ alles ruhig mit mir geschehen und erwachte nur für einen Augenblick aus meiner Erstarrung, als ein Beamter ins Zimmer trat. Er trug meinen Koffer in der Hand.

„Ist das Ihr Koffer, Hunter?“ fragte der O.I.

„Ja“, sagte ich mit gepreßter Stimme.

„Gut“, meinte der Inspektor. „Dann ziehen Sie sich um!“

Ich schlüpfte aus dem blutbesudelten Anzug und den Schuhen.

„Ziehen Sie sich auch das Hemd und die Socken aus!“ befahl der Inspektor.

Ich gehorchte.

„Suchen Sie sich etwas zum Anziehen aus Ihrem Koffer aus!“ sagte der O.I.

Ich wählte eine leichte Hose und ein Sporthemd und hängte mir eine Lederjacke um die Schultern. Bevor ich die Kleidungsstücke anziehen durfte, wurden sie von einem Beamten genau untersucht.

„Ich hätte gern meine Brieftasche“, sagte ich.

Der Inspektor schüttelte den Kopf. „Die bekommen Sie nicht zurück.“

Er reichte mir nur meine Zigarettenpackung.

Zwei Beamte des Spurensicherungsteams und der Polizeiarzt blieben neben dem Inspektor stehen. „Was haben Sie mir zu sagen, Doc?“ fragte der Inspektor.

Der Polizeiarzt, ein dürres Männchen, richtete nervös seine Brille zurecht.

„Hm“, sagte er und starrte mich an. „Es sieht ganz so aus, als wäre der Tote vor seinem Tod betäubt worden. Er war bewußtlos und konnte sich nicht wehren. Er wurde einfach -- ja, man kann es ruhig so sagen: niedergemetzelt.“

Ich schloß die Augen.

„Da ist kein Zweifel möglich?“ fragte der O.I.

„Nein“, sagte der Polizeiarzt entschieden. „Kein Zweifel. Wäre er nicht bewußtlos gewesen, hätte er sich sicherlich gewehrt. Ich fand keine Spuren, die auf irgendeinen Kampf hinweisen.“

„Wäre es möglich, daß das Opfer schon tot war, bevor es so bestialisch zerstückelt wurde?“

Der Arzt schüttelte den Kopf. „Nein. Er lebte, aber er war betäubt. Mehr kann ich Ihnen im Augenblick nicht sagen. Alles andere wird die Obduktion ergeben.“

„Danke, Doc“, sagte Fletcher.

Der Inspektor sah mich an.

„Ich habe schon einige scheußliche Verbrechen zu bearbeiten gehabt“, sagte er keuchend. „aber noch nie ein so entsetzliches. Was muß in Ihnen vorgegangen sein, als Sie diesen wehrlosen Mann erbarmungslos zerfleischten? Was?“

„Ich bin nicht der Mörder“, sagte ich mit fester Stimme.

Fletcher fauchte und reckte den Kopf angriffslustig vor. „Wer dann?“

Ich warf dem O.I. einen Blick zu. Sichtlich wartete er nur darauf, daß ich etwas von den Dämonen erzählte. Mir war nicht klar, inwieweit Fletcher über die Arbeit der Inquisitions-Abteilung Bescheid wußte, aber ich vermutete, daß er keine Ahnung hatte. Ich konnte mir auch gut vorstellen, wie alles weitergehen würde. Ich würde ins Gefängnis kommen, einen fairen Prozeß erhalten, und irgendein Psychiater würde feststellen, daß ich wahnsinnig war. Vom Secret Service hatte ich keine Hilfe mehr zu erwarten. Zumindest im Augenblick nicht. Ich war auf mich allein gestellt.

„Ich warte auf eine Antwort, Hunter“, sagte Fletcher drohend.

„Das sieht doch ein kleines Kind“, sagte ich. „daß ich in eine Falle gelockt wurde. Wäre ich sonst so dumm gewesen und hätte Cohen und Powell herbestellt?“

„Normalerweise würde ich sagen, daß Sie recht haben“, meinte Fletcher. „aber es muß wohl so etwas wie ein Blutrausch über Sie gekommen sein. Sie schlugen blindlings auf Ihr wehrloses Opfer ein, und als Ihnen klar wurde, was Sie getan hatten, verständigten Sie Cohen und Powell.“

Ich lachte spöttisch.

„Lachen Sie nicht so dumm!“ knurrte Fletcher. „Ihnen wird noch das Lachen vergehen. Wir können genau feststellen, ob die Blutspuren nachträglich auf Ihren Anzug geschmiert wurden oder drauf spritzten, als Sie Brent töteten. Und wie es jetzt aussieht, spricht alles dafür, daß Sie der Mörder waren.“

„Was hätte ich für ein Motiv haben sollen, Inspektor?“ fragte ich. „Ich kannte den Mann überhaupt nicht. Weshalb hätte ich ihn töten sollen? Weshalb?“

„Das werden wir schon noch herausbekommen, Hunter“, sagte Fletcher. „Darauf können Sie sich verlassen.“

Ich suchte noch immer nach einer Fluchtmöglichkeit. Im Augenblick hatte ich aber keine Chance. Zu viele Polizisten waren anwesend.

„Soll ich Hunter abführen lassen, Sir?“ wandte sich Fletcher an den O.I.

„Noch nicht“, sagte der O.I. „Ich muß ihn noch einiges fragen.“

Ich wurde zurück in das Zimmer geführt, in dem Chapman noch immer auf der Stuhllehne saß. Fletcher blieb draußen, was nur zu verständlich war, denn er hätte sich sicherlich über den Zwerg gewundert.

Ich setzte mich und steckte mir eine Zigarette an.

„So nehmen Sie doch Vernunft an, O.I.!“ flehte ich. „Ich war nicht der Mörder!“

Der O.I. kniff die Augen zusammen.

„Das wird das Gericht feststellen“, sagte er kühl. Mein Lachen klang verzweifelt. Ich inhalierte den Rauch tief.

„Ich frage auch Sie, O.I. welches Motiv sollte ich haben, einen mir völlig unbekannten Mann zu töten?“

„Wahrscheinlich glaubten Sie, daß er ein Dämon ist“, sagte der O.I. „Doch das wollte ich vor dem Inspektor nicht erwähnen. Meiner Meinung nach sind Sie wahnsinnig, Hunter.“

Er hatte ja eine recht schmeichelhafte Meinung von mir. Chapman starrte mich wieder an. Als er sich ans rechte Ohr griff und das Ohrläppchen langsam zu drehen begann, wurde ich aufmerksam. Ich hatte mit meinen Agenten eine eigene Zeichensprache entwickelt, über die der O.I. nur wenig wußte. Und Cohen lehnte an der Tür und starrte nur mich an. Er zollte dem Zwerg keine Aufmerksamkeit.

„Sie wollen es tatsächlich riskieren, mich vor ein ordentliches Gericht stellen zu lassen, O.I.?“ fragte ich. „Nun, ich werde nicht den Mund halten.“

„Sie sind ein Narr, Hunter“, sagte der O.I. verächtlich. „Wer wird schon Ihrem Geschwätz über Dämonen zuhören? Die Leute werden sich höchstens lustig über Sie machen und Sie für wahnsinnig halten, was Sie ja auch sind.“

Chapman hatte mir gedeutet, daß ich ihn packen sollte, ihn quasi als Geisel benützen sollte.

Ich blickte mich rasch im Zimmer um. Die hinter mir liegende Wand bestand aus Glas, und ich konnte in den Garten blicken. Es war dunkel geworden. Deutlich zeichnete sich das Fenster ab.

Nein, es war kein Fenster, es war eine Tür, die kaum zu erkennen war.

Es blieb mir keine, andere Wahl. Ich mußte rasch handeln.

„Es hat offensichtlich keinen Sinn, weiter darüber zu sprechen“, sagte ich und stand auf. „Sie glauben mir doch nicht, und ich kann nicht beweisen, daß ich die Wahrheit sage.“

Chapman zog wie zufällig seine Waffe aus der Tasche. Es war eine winzige Pistole, die vergiftete Pfeile verschoß. Die Waffe war speziell für Chapman konstruiert worden.

Ich beugte mich vor, als würde ich die Zigarette im Aschenbecher ausdrücken. Der O.I. erhob sich langsam. Ich fummelte noch immer im Aschenbecher herum und handelte dann blitzschnell. Mit der rechten Hand riß ich Chapman an mich, und mit der linken versetzte ich dem O.I. einen heftigen Schlag in den Nacken. Einen Sekundenbruchteil später kniete ich. Der Körper des O.I. lag halb auf mir. Ich packte Chapmans winzige Pistole und richtete sie auf Cohen.

„Werfen Sie die Waffe fort, Cohen!“ sagte ich gefährlich ruhig. „Ich habe Chapmans Pistole in der Hand.“ Ich richtete die Waffe auf das Gesicht des O.I. „Wenn Sie nicht augenblicklich Ihre Pistole fallen lassen, schieße ich dem O.I. einen vergifteten Pfeil in den Mund. Sie wissen, was das bedeutet?“

Cohen überlegte kurz, dann nickte er und wollte die Pistole fallen lassen.

„Halt!“ rief ich. „Zuerst sichern Sie die Waffe!“

Cohen verzerrte wütend das Gesicht. Er sicherte die Waffe und ließ sie dann zu Boden gleiten. „Gehen Sie drei Schritte nach rechts!“ befahl ich.

Er folgte meinem Befehl. Seine Augen funkelten böse.

„Sie haben keine Chance, Hunter“, sagte er.

„Das werden wir sehen“, meinte ich.

Cohen trat zur Seite, und ich richtete mich auf, die winzige Pistole auf ihn gerichtet. Der O.I. kullerte über den Boden und blieb reglos liegen. Ich sprang hoch, packte Cohens Pistole und entsicherte sie.

„Drehen Sie sich um, Cohen!“

Er folgte unwillig. Kaum zeigte er mir den Rücken, als ich auch schon los sprang. Er hatte mit meinem Angriff gerechnet, doch er reagierte einen Augenblick zu spät. Meine Faust traf ihn, und er sackte bewußtlos zusammen.

Schwer atmend blieb ich stehen.

„Danke, Don“, sagte ich.

„Was nun, Dorian?“ fragte Chapman.

„Ich brauche Geld“, sagte ich. „Sie haben mir meine Brieftasche abgenommen.“

Ich bückte mich, wälzte Cohen auf den Rücken, riß seine Brieftasche heraus und steckte sie ein. Dann beugte ich mich über den O.I. und nahm auch seine Brieftasche an mich.

„Ich versuche jetzt zu fliehen“, sagte ich. „Dich nehme ich als Geisel mit.“

Chapman nickte.

Ich hob ihn hoch und rannte zur Tür. Sie ließ sich leicht öffnen. Ich trat in den Garten hinaus. In der Ferne hörte ich Stimmen.

Es kam auf jede Sekunde an, denn es konnte nicht lange dauern, bis meine Flucht entdeckt wurde. Vielleicht wußten sie es schon.

Ich rannte quer durch den Garten. Chapman hatte ich auf dem linken Arm, die Rechte umklammerte Cohens Pistole. Doch niemand verfolgte mich.

Es war nun völlig dunkel, aber der Mond stand hoch am Himmel. Am Zaun blieb ich keuchend stehen und drehte mich um. Noch war alles ruhig.

Ich setzte Chapman ab, der leicht zwischen den Gitterstäben hindurch kriechen konnte. Dann schwang ich mich hoch und ließ mich auf der anderen Seite runterfallen.

Ich war auf einem schmalen Weg gelandet, der zwischen Gärten zum Golfplatz hinführte. Geduckt rannte ich weiter. Chapman hatte ich wieder auf den Arm genommen.

Fieberhaft überlegte ich mir, wohin ich flüchten sollte. Das beste war wohl, wenn ich mich in einem kleinen Hotel versteckte.

Ich erreichte den Golfplatz und blieb wieder stehen. Rechts lag die Church Road. Es hatte keinen Sinn, mich auf dem Golfplatz zu verstecken. Es war sicher, daß die Polizei Suchhunde einsetzen würde. Chapman war an sich ein Hindernis für mich, aber ich mußte ihn mitnehmen.

Ich drückte mich an einen Baum, als ein Auto mit abgeblendeten Scheinwerfern auf mich zukam. „Kennst du dich in dieser Gegend aus, Don?“ fragte ich.

„Ja, ein wenig“, sagte der Zwerg. „Ich spielte öfters auf dem Golfplatz. Der River Brent durchzieht ihn. Wenn du nach links gehst und den Fluß überquerst, kommst du zu einer Hauptstraße, der Greenford Road.“

Ich wandte mich nach links. Nach vielleicht zweihundert Schritten erblickte ich den Fluß. Eine schmale Brücke führte hinüber. Wieder kam uns ein Auto entgegen, und ich versteckte mich hinter einem Haselnußstrauch. Als das Auto vorbeigefahren war, sprang ich auf und rannte über die Brücke.

Der River Brent war ein kümmerliches Bächlein, das träge gurgelnd dahinfloß.

„Hast du eine Ahnung, ob es da irgendwo Boote gibt?“ fragte ich Don.

„Ja“, sagte Don. „Vor dem Klubhaus liegen einige.“

„Und wo ist das Klubhaus?“

„Du mußt geradeaus gehen“, sagte Don.

Ich folgte seinen Direktiven und lief den schmalen Weg entlang. Das hell erleuchtete Klubhaus tauchte auf. Es war ein bungalowähnlicher, langgestreckter Bau, vor dem einige Autos parkten.

Ich schlich vorsichtig näher heran. Eben stiegen einige Leute in einen Wagen. Ich hörte Gelächter, dann das Zuschlagen der Wagentüren. Ein Jaguar fuhr an, und Scheinwerfer flammten auf.

Mit einem Sprung suchte ich hinter einem Baum Deckung.

„Wo sind die Boote?“ fragte ich.

„Unterhalb des Klubhauses.“

Ich überquerte den Parkplatz, erreichte den Fluß und ging den schmalen Weg entlang, der parallel zum Fluß verlief. Kein Mensch war zu sehen.

Nach fünfzig Schritten erblickte ich die Boote. Ein einfacher Holzsteg führte einige Meter in den Fluß hinein. Das Bootshaus war klein und dunkel.

Ich blieb stehen und lauschte. Zögernd ging ich weiter. Die Bretter knarrten unter meinen Schritten.

Wieder blieb ich stehen. Ein leichter Wind war aufgekommen, der seltsame Geräusche erzeugte.

Am Bootssteg waren einige einfache Ruderboote festgebunden. Ein letztes Mal blickte ich mich um, dann kletterte ich eine einfache Holzleiter hinunter und sprang in eines der Boote.

Das Plätschern des Wassers verschluckte alle anderen Geräusche. Ich setzte mich und tastete nach den Riemen. Der Mond stand hoch am Himmel, und es war fast taghell, was mir nicht besonders gefiel. Chapman setzte sich auf mein rechtes Knie und krallte sich an der Hose fest. Ich machte das Boot los. Es wurde von der Strömung des Flusses getrieben und drehte sich einmal im Kreis. Ich korrigierte den Kurs und steuerte auf die Mitte des Flusses zu.

Der Fluß wand sich in sanften Windungen durch den Golfplatz. Nach einigen Minuten kamen wir an einem Vergnügungspark vorbei. Ich steuerte auf das linke Ufer zu.

Gelächter und Schreie hallten über den Fluß. Ich ruderte rascher. Das Boot schoß über die schwarze Fläche des Flusses.

Dann sah ich die Brücke auftauchen. Ich ruderte noch rascher. Schweiß perlte auf meiner Stirn.

Nach der Brücke tauchte rechts das hell erleuchtete County Mental Hospital auf. Der Fluß wurde etwas breiter. Ich sah am Ufer Spaziergänger, die mir aber keine Beachtung schenkten. Bei der Green Lane, kurz vor dem riesigen Osterley Park, mündete der Fluß in den breiten Grand Union Canal.

Bis jetzt war meine Flucht gut verlaufen, aber ich hatte Angst, daß die Polizei bereits meine Spur aufgenommen hatte, und wenn sie entdeckten, daß ich mit einem Boot geflohen war, konnte ich mir ausrechnen, daß einige Streifenwagen den Kanal absuchen würden. Ich mußte also bald an Land. Aber es war nicht so einfach, das Boot zu verlassen. Der Kanal war gut ausgebaut. Links und rechts ragten Betonwände mehr als fünf Meter hoch.

Ich ruderte an die linke Seite heran. Etwa alle zweihundert Meter führten eiserne Sprossen die Betonwände hoch.

Die Bootswand scharrte über die Mauer. Ich zog den linken Riemen ins Boot und ließ mich weiter treiben. Als ich vor mir die nächsten Sprossen sah, ließ ich den rechten Riemen los und packte im Vorbeifahren eine der Sprossen. Ich wurde fast aus dem Boot gerissen.

„Halt dich fest, Don!“ keuchte ich und neigte mich zu Seite.

Das Boot fing stärker zu schaukeln an, doch meine rechte Hand hatte eine Sprosse umklammert. Ich hielt mich fest und griff nach der nächsten Sprosse und dann noch eine höher. Schließlich schwang ich mich aus dem Boot, krümmte den Rücken und drückte ein Bein gegen eine Sprosse. Ich rutschte aus, und mein linkes Bein baumelte ins Wasser, doch ich hatte es geschafft. Das Boot trieb langsam weiter.

Rasch stieg ich die Sprossen hoch. Chapman hatte sich an meiner Jacke festgekrallt. Kurz bevor ich die Böschung erreichte, blieb ich stehen. Kein verdächtiges Geräusch war zu hören. Ich wartete eine Minute, kroch dann weiter und blieb oben auf dem Bauch liegen.

Vor mir lag eine große Wiese, die von einigen Bäumen eingesäumt wurde. Ich blieb fast fünf Minuten lang liegen, bevor ich mich aufrichtete und auf eine Baumgruppe zulief. Chapman hielt ich im Arm.

Die Gegend war mir völlig unbekannt. Ich drückte mich in die Schatten der Bäume und bewegte mich möglichst geräuschlos. Als ich Stimmen hörte, versteckte ich mich hinter einem umgestürzten Baumriesen.

Die Stimmen kamen näher. Ich zog die Pistole und entsicherte sie.

„Jetzt sind wir aber weit genug von der Straße entfernt, Judy“, vernahm ich eine helle Jungenstimme.

„Noch ein Stück!“ bat das Mädchen.

Ich grinste. Ein Liebespaar, das eine Stelle suchte, wo es ungestört war. Ich steckte die Pistole wieder ein.

„Hier ist es gut“, sagte der Junge.

Er konnte kaum zwanzig Schritte von mir entfernt sein. Undeutlich erkannte ich die Silhouette des Paares. Der Junge breitete eine Decke aus, dann sah ich sie nicht mehr.

Ich stand auf, kletterte vorsichtig über den Baumstamm und schlich leise weiter. Nach fünf Minuten lag eine hell erleuchtete, breite Straße vor mir.

„Das sollte die Manor Road sein“, sagte Chapman.

Es war warm. Ich schlüpfte aus der Jacke.

„Krieche in die rechte Innentasche!“ sagte ich zu Chapman.

Don kroch in die Innentasche und ich legte die Jacke über meinen rechten Arm.

„Es ist so eng“, hörte ich Dons gedämpfte Stimme. „Ich bekomme keine Luft.“

Ich rückte die Jacke etwas zurecht. „Ist es so besser?“

„Ja“, sagte der Zwerg.

Ich erreichte die Straße und blieb stehen. Weit und breit war kein Polizeiauto zu sehen. Ich wandte mich nach Süden und ging langsam die Straße entlang. Wie üblich, wenn man ein Taxi dringend benötigte, kam keines vorbei. Die ersten Häuser tauchten auf. Alte, schäbige Mietskasernen. Einige einfach gekleidete Männer kamen mir entgegen.

Kurz bevor ich die Great West Road erreichte, sah ich einen Bobby stehen, der mir den Rücken zukehrte. Unwillkürlich verlangsamte ich meine Schritte und trat rasch in einen Pub. Stickige Luft schlug mir entgegen, und es roch nach saurem Bier. Das Publikum setzte sich hauptsächlich aus einfachen Arbeitern zusammen.

Ich drängte mich zur Bar vor und bestellte eine Flasche Bier. Der Barkeeper, ein unglaublich dünner Kerl mit einem häßlichen quadratischen Schädel, knallte die Flasche vor mich hin und stellte ein wenig sauberes Glas daneben.

Kein Mensch zollte mir Beachtung.

Ich schenkte das Glas voll und trank es auf einen Zug leer. Hunger hatte ich auch, aber die Sandwichs sahen so wenig einladend aus, daß ich darauf verzichtete, eines zu bestellen.

„Noch ein Bier!“

Ich trank das zweite Bier rasch aus und zahlte. Die Gespräche der Männer, die um mich herum standen, drehten sich hauptsächlich um Fußball, Pferderennen und Politik. Ich blieb etwas über zehn Minuten in dem Pub, dann ging ich.

Der Bobby war verschwunden. Ich wartete etwa fünf Minuten, bis ich endlich ein leeres Taxi sah.

Es blieb auf mein Winken hin stehen. Ich stieg ein und lehnte mich bequem zurück.

„Wohin, Sir?“ fragte der Fahrer.

Meine Wohnung konnte ich nicht gut angeben und die Jugendstilvilla in der Baring Road auch nicht. Ich konnte mich nur in einem Hotel einquartieren oder in einer Pension.

„Fahren Sie mich nach Highgate!“ sagte ich. „Ecke East Finchley Road und Fortis Green Road.“

Der Fahrer nickte und fuhr los.

Ich steckte mir eine Zigarette an, legte die Jacke neben mich auf den Sitz und setzte mich so, daß mich der Fahrer nicht im Rückspiegel sehen konnte.

In der Park Hall Road kannte ich eine verschwiegene Pension. Die Besitzerin war eine alte Frau, die nicht viele Fragen stellte. Außerdem war sie stark kurzsichtig und trug nie eine Brille. Dort würde ich Unterschlupf finden.

Das Taxi quälte sich durch den starken Abendverkehr, und ich hing meinen trüben Gedanken nach. Ich mußte untertauchen, aber allein hatte ich nicht viel Chancen. Deshalb mußte ich mich mit Coco in Verbindung setzen. Sicherlich hatte der O.I. bereits angeordnet, daß das Telefon überwacht wurde, aber ich hatte vor langer Zeit mit Coco alle möglichen Pannen durchgesprochen und ihr einige Kennwörter gesagt, die für einen Außenstehenden bedeutungslos waren, Coco aber sehr viel sagten. Nach zwanzig Minuten blieb der Fahrer stehen. Ich zahlte und stieg aus. Fünf Minuten später stand ich vor der einfachen Pension in der Park Hall Road. Es war ein schmales dreistöckiges altes Haus und wirkte so ungepflegt wie die Besitzerin.

Ich öffnete die Tür und trat ein. Hinter einem Empfangspult saß Mrs. Mildred Hird, die Besitzerin der Pension. Sie war eine kleine Frau, deren Haar orangefarben gefärbt und zu kleinen Zöpfchen geflochten war. Ihr Gesicht war weiß. Es mußte sich mindestens eine ein Zentimeter dicke Make-up-Schicht auf der faltigen Haut befinden.

„Abend“, sagte ich und verstellte meine Stimme. „Haben Sie ein Zimmer frei?“

Sie kniff die Augen zusammen.

„Ja“, sagte sie gedehnt.

Ich legte eine Pfundnote auf den Tisch, und sie hob den Schein hoch, griff nach hinten und reichte mir einen Schlüssel.

„Zimmer sieben“, sagte sie. „Das ist im ersten Stock, den Gang nach rechts.“

Ich nickte ihr zu. Eine Wendeltreppe, die mit einem zerfledderten Kokosläufer bedeckt war, führte in den ersten Stock hinauf. Ich sperrte die Tür auf und trat ins Zimmer.

Die Einrichtung war mindestens dreißig Jahre alt: ein einfacher Kasten, zwei wackelige Stühle, ein winziger Tisch, ein Nachtkästchen und ein einfaches Stahlrohrbett.

Ich legte meine Jacke aufs Bett. „Du kannst herauskommen, Don“, sagte ich.

Die Vorhänge waren zugezogen. Ich setzte mich auf einen Stuhl und sah zu, wie Chapman aus der Jacke kroch. „Na endlich!“ sagte er. „Lange hätte ich es nicht mehr da ausgehalten.“

Ich nickte und stierte auf den Fußboden.

„Was nun?“ fragte Don.

„Ich werde mich mit Coco in Verbindung setzen“, sagte ich.

„Das Telefon wird sicher überwacht“, meinte Don.

„Das ist mir klar.“

„Von hier aus kannst du nicht anrufen, Dorian.“

Ich nickte wieder. „Ich rufe von einer Telefonzelle aus an, die möglichst weit entfernt ist.“

„Was willst du von Coco?“ fragte Don.

„Ich brauche Hilfe“, sagte ich.

„Ich weiß nicht, ob du da viel Glück bei Coco haben wirst“, meinte Chapman.

Ich sah ihn an. Er saß auf dem Bett und wischte sich mit einem winzigen Tuch den Schweiß von der Stirn. „Und weshalb?“

„Sie glaubt, daß du etwas mit dem Tod ihrer Familie zu tun hast“, sagte der Zwerg.

„Ich werde ihr alles erklären.“

„Viel Glück!“

Ich stand auf und nahm meine Jacke. „Ich gehe jetzt telefonieren. Du wartest hier auf mich.“

Chapman nickte.

Ich löschte das Licht, sperrte die Tür zu und verließ die Pension. Ich ging bis zur Southern Baronsmere Road. Nach einigen Minuten kam ein leeres Taxi vorbei. Ich ließ mich zum Alexander Park bringen.

„Wollen. Sie in die B.B.C.-Studios?“ fragte mich der Fahrer.

„Nein“, sagte ich. „Setzen Sie mich beim Cricket Platz ab!“

Ich stieg aus, ging in die Newland Road, betrat eine Telefonzelle und wählte die Nummer in der Baring Road. Es läutete dreimal, dann wurde der Hörer abgehoben.

„Ja?“ sagte eine weibliche Stimme, die ich unter Tausenden erkannt hätte.

„Coco?“

Ich hörte sie schnauben, doch bevor sie noch etwas sagen konnte, sprach ich schon.

„Ich bin unschuldig an dem Mord. Und ich habe auch nichts mit dem Tod deiner Familie zu tun. Du mußt mir glauben.“ Ich wußte, mir blieben nur wenige Sekunden, dann würde man feststellen, von wo ich anrief. „Die Königin liegt im Sterben. Ich habe Sehnsucht nach dir“, sagte ich daher rasch. Dann legte ich auf.

Ich ging in ein Restaurant in der Newland Road. Es war nur schwach besucht. Ich nahm an einem Tisch in der hintersten Ecke des Saals Platz.

Unser Code war sehr einfach. Die Königin liegt im Sterben bedeutete, daß ich sie im Queen’s Wood erwartete, und ich habe Sehnsucht nach dir, daß wir uns nach Mitternacht an einer Stelle dort treffen sollten, die nur sie und ich kannten.

Der Kellner brachte die Speisekarte, die ich rasch überflog. Ich entschied mich für ein Steak mit Bratkartoffeln und ein Glas Bier.

Zwanzig Minuten später war ich mit dem Essen fertig, zahlte und verließ das Lokal. Ich hielt ein Taxi an und ließ mich in der Nähe der Pension absetzen.

Donald Chapman lag im Dunkeln. Manchmal kamen Schritte am Zimmer vorbei. Er hörte Stimmen und Gelächter. Irgendwo tropfte ein Wasserhahn.

Er fühlte sich ziemlich verloren. Immer wieder fragte er sich, ob es richtig gewesen war, daß er Hunter die Flucht ermöglicht hatte.

Chapman hatte die Macht der Schwarzen Familie am eigenen Leib zu spüren bekommen. Anfangs hatte er Selbstmord begehen wollen, als er erkennen mußte, daß er für immer ein dreißig Zentimeter großer Zwerg bleiben würde. Doch Dorian Hunter und Coco Zamis hatten sich seiner angenommen, und dadurch hatte er neuen Lebensmut gewonnen. Seine einzige Aufgabe bestand nun in der Bekämpfung der Schwarzen Familie. Er hatte auf alles verzichten müssen, was ihm früher das Leben lebenswert gemacht hatte. Keine Frauen mehr. Das hatte ihn am härtesten getroffen. Er war dazu verurteilt, ein Leben zu führen, wie es kein Mensch vor ihm je zuvor geführt hatte. Er war hilflos, konnte sich nicht unter andere Menschen mischen und schwebte ständig in Gefahr.

Er setzte sich auf und kroch an den Bettrand. Hunter hätte eigentlich schon lange zurück sein müssen. Hoffentlich war er vorsichtig gewesen.

Chapman sprang auf den Boden, lief zum Vorhang und hantelte sich hoch, bis er das Fensterbrett erreicht hatte.

Das Fenster war nicht geschlossen. Er versuchte, den Vorhang zur Seite zu schieben, doch dazu reichten seine Kräfte nicht aus. So quetschte er sich in den schmalen Spalt und öffnete einen Fensterflügel etwas weiter. Anschließend nahm er sich die äußeren Fensterflügel vor. Dann schlüpfte er hinaus und klammerte sich am Fensterrahmen fest.

Kaum ein Mensch ging auf der Straße. Manchmal kam ein Auto vorbei, doch von Dorian Hunter war nichts zu sehen.

Ich warte noch eine Viertelstunde, dachte Chapman, wenn er dann noch nicht gekommen ist, werde ich aus der Pension verschwinden. Neben dem Fenster befand sich eine eiserne Feuerleiter, die er notfalls erreichen konnte.

Chapman kehrte ins Zimmer zurück, rutschte den Vorhang hinunter und blieb vor dem Bett stehen. Er packte die Bettdecke mit beiden Armen und kroch hinauf.

Seine kleinen Arme waren ungewöhnlich muskulös. Er hatte anfangs wochenlang geübt und konnte sich nun sehr behende bewegen.

Endlich hörte er Schritte, schwere Schritte, die vor der Zimmertür verstummten. Ein Schlüssel wurde ins Schloß gesteckt. Die Tür ging auf, und das Licht wurde angeknipst. Dorian Hunter trat ins Zimmer.

Chapman richtete sich auf. Irgend etwas stimmte mit Hunter nicht. Er lehnte sich an die Tür und hatte die Augen geschlossen.

Hunter war ein Meter neunzig groß. Die Jacke hing um seine breiten Schultern. Das schwarze Haar schimmerte feucht, das Gesicht war bleich, und der dichte Schnurrbart hing traurig nach unten. Er schlug jetzt die Augen auf. Sein Blick war verschleiert. Er wirkte betrunken.

Er schlug die Tür zu. Sein glasiger Blick wanderte durchs Zimmer und blieb an Chapman haften. „Auf dich habe ich gewartet, Chapman!“ keuchte Dorian. „Du bist eine Mißgeburt. Jemand, der keine Lebensberechtigung hat. Ich werde dich und alle Mißgeburten vernichten.“

Hunter torkelte zum Bett und setzte sich. Chapman kroch aus seiner Reichweite und spannte die Muskeln an. So hatte er Hunter noch nie gesehen. Seine Stirn war mit Schweiß bedeckt, und die Augen schimmerten fiebrig.

„Ich werde nicht nur die Dämonen vernichten“, sagte Hunter. „Ich vernichte alles, was nicht normal ist. Und dich werde ich auch töten, Chapman. Du bist kein Mensch, du bist ein Geschöpf der Dämonen. Und du mußt getötet werden.“

Chapman rutschte an den Bettrand, und Hunter griff nach ihm. Seine Bewegungen waren jedoch unsicher. Er verfehlte Chapman und stieß einen wüsten Fluch aus.

„Warte nur!“ keuchte er. „Ich erwische dich schon!“

Wieder griff er nach dem Puppenmann, doch Chapman ließ sich einfach auf den Boden fallen und versteckte sich unter dem Bett.

„Ich bekomme dich!“ schrie Hunter wütend.

Er kniete vor dem Bett nieder und tastete mit beiden Händen den Boden ab.

Er muß übergeschnappt sein, dachte Chapman.

Hunter legte sich auf den Bauch.

„Du entkommst mir nicht, du Mißgeburt!“

Er sah Chapman, doch der Zwerg war rascher und rannte zum Fenster.

Hunter richtete sich auf. Er mußte sich am Bett festhalten, als er aufzustehen versuchte.

Chapman erreichte den Vorhang, hantelte sich hoch und sprang aufs Fensterbrett.

Hunter stand schwankend im Zimmer.

„Du entkommst mir nicht, du Teufelsgeschöpf!“ tobte er. „Ich werde dich wie eine Wanze zerdrücken.“

Er taumelte ans Fenster und riß den Vorhang zur Seite.

Chapman hatte sich inzwischen durch den schmalen Spalt gequetscht. Vom Fenstersims aus lief er zur Feuerleiter.

Hunter öffnete das Fenster und lehnte sich hinaus. Mit fahrigen Bewegungen strich er über das Fensterbrett.

„Wo bist du?“ schrie er. „Wo bist du, du Monster?“

Er stierte auf die Straße und sah nicht, daß sich Chapman an der Feuerleiter festgekrallt hatte und gerade zu Boden glitt.

Langsam torkelte er zurück und fiel aufs Bett.

Ich richtete mich auf und blickte mich im Zimmer um.

„Don?“ fragte ich.

Keine Antwort. Verdammt noch mal, dachte ich, der Puppenmann muß sich doch im Zimmer befinden!

Ich stand auf, und feurige Kreise drehten sich vor meinen Augen.

Ich hatte in einem Restaurant ein Steak gegessen und war mit einem Taxi in die Nähe der Pension gefahren. Ich konnte mich noch erinnern, daß ich die Pension betreten hatte, dann war alles schwarz vor meinen Augen geworden, und ich war als nächstes in meinem Zimmer erwacht.

„Don?“ rief ich nochmals.

Doch es kam keine Antwort.

Ich stand auf und durchsuchte das Zimmer. Von Chapman keine Spur.

Ich trat ans Fenster und sah auf die Straße. Vielleicht war Chapman ungeduldig geworden. Oder er hatte vermutet, daß ich von der Polizei erwischt worden war.

Ich steckte mir eine Zigarette an und setzte mich aufs Bett. Wieder einmal hatte ich eine Gedächtnislücke. Kopfschüttelnd drückte ich die Zigarette aus und blickte auf die Uhr. Es war kurz vor elf. Nach Mitternacht hatte ich mit Coco eine Verabredung. Hoffentlich würde sie kommen.

Ich löschte das Licht und legte mich aufs Bett. Was sollte ich weiter unternehmen? Nein, ich hielt es nicht mehr länger im Zimmer aus.

Ich stand auf und verließ die Pension wieder. Mehr als zwanzig Minuten schlenderte ich ziellos durch die verlassenen Straßen, dann ging ich in Richtung Queens Wood.

Coco Zamis legte den Hörer auf. Ihr schönes Gesicht war eine unbewegte Maske.

Der O.I. saß neben ihr.

„Was hat Hunter von Ihnen gewollt, Miß Zamis?“ fragte er.

Coco hob die Schultern.

„Keine Ahnung“, sagte sie abweisend. „Er sagte nur, daß er an dem Mord und am Tode meiner Familie unschuldig sei. Und dann sagte er noch, daß die Königin im Sterben läge und er Sehnsucht nach mir hätte. Das ergibt keinen Sinn.“

Der O.I. blickte Coco mißtrauisch an. „Für mich ergibt es jedenfalls keinen Sinn“, sagte er langsam. „aber vielleicht für Sie?“

Coco schüttelte den Kopf. „Es wird wohl stimmen, was Sie mir erzählten. Dorian ist wahnsinnig geworden.“

„Wir konnten nicht feststellen, woher der Anruf gekommen ist“, sagte Cohen.

„Sicherlich wird sich Hunter später nochmals melden“, sagte der O.I.

Coco wußte natürlich genau, was Dorians Anruf zu bedeuten hatte. Er erwartete sie nach Mitternacht in Queen’s Wood. Doch sie war nicht sicher, ob sie hingehen sollte. Der O.I. war vor wenigen Minuten zusammen mit Cohen und Powell in der Jugendstilvilla in der Baring Road aufgekreuzt und hatte ihr von Hunters angeblicher Greueltat und seiner Flucht berichtet.

„Verheimlichen Sie mir vielleicht etwas, Miß Zamis?“ fragte der O.I.

„Nein“, sagte das Mädchen.

Sie war ziemlich groß für eine Frau. Ihr Haar war pechschwarz und fiel in weichen Wellen über ihre Schultern. Ihr Gesicht war ungewöhnlich anziehend: Die Backenknochen traten stark hervor, und die Augen schimmerten wie dunkelgrüne Bergseen. Sie trug einen dünnen schwarzen Pulli, unter dem sich ihre großen Brüste deutlich abzeichneten. Die langen Beine steckten in enganliegenden, schwarzen Hosen. Sie bewegte sich wie eine große Raubkatze: anmutig und geschmeidig. Ihr Gesicht war bleich, und sie versuchte möglichst gleichgültig auszusehen, was ihr aber nicht ganz gelang. Sie konnte ihre innere Unruhe nur schlecht verbergen.

„Ich glaube“, sagte der O.I. hart. „daß Sie mich belügen.“

Coco schüttelte entschieden den Kopf.

„Es hat keinen Sinn, daß Sie mir etwas verheimlichen wollen, Miß Zamis“, meinte der O.I., beugte sich vor und blickte Coco eindringlich an. „Ich vermute, daß die wenigen Sätze, die Hunter zu Ihnen sagte, eine besondere Bedeutung haben – ein Code sind, den nur Sie und er verstehen.“

„Da täuschen Sie sich. Ich habe keine Ahnung, was Dorian mir sagen wollte. Es stimmt, daß wir für Notfälle einen Code ausgemacht haben - aber dieses Gerede ergibt keinen Sinn für mich.“

Der O.I. blickte das Mädchen einige Zeit schweigend an.

„Sie glauben nicht, daß Hunter schuldig ist?“ fragte er, als das Schweigen fast unerträglich geworden war.

„Ich weiß es nicht“, sagte Coco leise.

Sie griff nach den Zigaretten und steckte sich eine an. Ihre Finger waren ruhig. Sie inhalierte den Rauch tief.

„Und Sie glauben auch nicht, daß Hunter etwas mit dem Tod Ihrer Familie in Wien zu tun hat?“

„Sie stellen mir Fragen, auf die ich keine Antwort geben kann“, sagte Coco. „Dazu müßte ich mit Dorian sprechen. Ich bin nur auf Ihren Bericht angewiesen, und von den Vorfällen in Wien weiß ich fast gar nichts.“

„Sie lieben Dorian noch immer“, stellte der O.I. sachlich fest. „Und Sie würden ihm helfen, falls Sie es könnten. Stimmt das?“

Coco hob hilflos die Schultern.

„Fragen Sie mich nicht“, sagte sie. „Es kommt alles so plötzlich. Ich kann einfach keine Stellung beziehen. Können Sie das nicht verstehen?“

Der O.I. nickte langsam. „Ich kann mir vorstellen, was jetzt in Ihnen vorgeht. Aber es gibt kaum einen Zweifel. Hunter hat Lester Brent ermordet. Und Sie können sich doch nicht auf die Seite eines Mörders stellen.“

Coco drückte die Zigarette aus und stand langsam auf.

„Ich gehe jetzt auf mein Zimmer“, sagte sie. „Ich muß nachdenken.“

Der O.I. stand ebenfalls auf.

„Verlassen Sie das Haus nicht! Ich bin sicher, daß Hunter nochmals Kontakt mit Ihnen aufnehmen wird. Und vielleicht erwischen wir ihn das nächste mal. Ich kann doch auf Ihre Unterstützung rechnen?“

„Ja“, sagte Coco schwach.

Sie ging auf ihr Zimmer.

„Was halten Sie von Hunters Anruf, Cohen?“ fragte der O.I.

Er rieb sich den Nacken, der noch immer schmerzte. Hunter hatte recht fest zugeschlagen.

„Sie lügt“, sagte Cohen. „Ich wette, daß sie das Haus verlassen wird.“

„Das glaube ich auch“, sagte der O.I. „Und wir werden ihr folgen. Sie wird uns zu Hunter führen.

Ich werde jetzt alles Notwendige veranlassen. Coco soll nicht aufgehalten werden, wenn sie das Haus verläßt.“

Cohen nickte.

Coco ging ruhelos in ihrem Zimmer auf und ab. Sie hatte das Fenster geöffnet, doch das Licht nicht angedreht. Immer wieder versuchte sie zu einem Entschluß zu kommen.

Es war erst wenige Monate her, seit sie Dorian Hunter kennengelernt hatte. Hunter hätte in eine Falle gelockt werden und durch einen seiner Brüder den Tod finden sollen. Doch Coco hatte sich in Dorian verliebt und war aus der Schwarzen Familie ausgestoßen worden.

Coco kannte wie kaum sonst jemand die Macht der Schwarzen Familie.

Ihr Entschluß stand somit fest: Sie würde sich mit Hunter treffen. Sie mußte mit ihm sprechen. Sie kannte ihn zu gut, um danach nicht genau beurteilen zu können, ob er die Wahrheit sprach oder ob er sie belog.

Sie blickte auf die Uhr. Noch fünfundzwanzig Minuten bis Mitternacht.

Sie trat ans Fenster und sah in den Garten. Das Grundstück, auf dem die Jugendvilla stand, war von einer hohen, efeuumrankten Steinmauer umgeben. Der Garten und das Haus waren durch unzählige Dämonenbanner gegen einen Angriff der Schwarzen Familie abgesichert. Cocos Zimmer lag im ersten Stockwerk.

Sie schwang sich aufs Fensterbrett und ließ die Beine baumeln. Ihre Tasche hängte sie über die linke Schulter, dann ließ sie sich einfach zu Boden fallen, ging in die Knie und sprang auf.

Lauschend blieb sie stehen. Aus den Fenstern des Erdgeschosses fiel gelbes Licht in den Garten. Sie lief zwischen einigen Sträuchern zum Gartentor. Und nach wenigen Schritten verschmolz sie mit der Dunkelheit.

Am Tor klammerte sie sich an der Steinmauer fest und erreichte mit einem Klimmzug das Mauerdach. Vor dem Tor stand ein Posten. Sie lief geräuschlos auf der Mauer entlang, bis der Agent nicht mehr zu sehen war, dann sprang sie auf die Straße.

Zu dieser Zeit herrschte kaum Verkehr in der Baring Road. Immer wieder blickte sie sich um. Kein Mensch verfolgte sie.

Nach fünf Minuten erreichte sie die Bahnstation Grove Park. Sie löste ein Ticket und hörte den Vorortszug einfahren. Blitzschnell raste sie die Stufen hinunter und sprang in einen Waggon. Kaum hatte sie die Tür zugeschlagen, als der Zug abfuhr.

Sie hatte die Absicht, bis zur Endstation Charing Cross zu fahren und sich dort ein Taxi zu nehmen. Der Vorortszug fuhr rasch durch die Nacht. Coco lehnte sich zurück und dachte nach. Sie hatte mehr als zwanzig Minuten Zeit, bis sie Charing Cross erreicht haben würde.

In Charing Cross reihte sie sich in den Strom der Fahrgäste ein und verließ den alten Bahnhof. Sie betrat den Strand und blickte zur Nelsonsäule auf. Auf dem Trafalgar Square herrschte noch reger Betrieb. Kurz sah sie sich wieder um, erkannte aber kein bekanntes Gesicht. Trotzdem fühlte sie sich verfolgt.

Endlich kam ein freies Taxi vorbei. Sie fuhr in Richtung Norden, stieg nach zehn Minuten aus, fuhr abermals ein Stück mit der U-Bahn und nahm sich dann wieder ein Taxi.

In der Muswell Hill Road verließ sie das Taxi und sah ihm nach. Sie hatte sich während der Fahrt immer wieder umgeblickt, doch es war ihr kein Wagen aufgefallen, der sie verfolgt hatte.

Sie erreichte die schmale Wood Lane, die direkt zum Eingang des Queens Wood führte. Zwei betrunkene, junge, ungepflegte Männer kamen ihr entgegen.

„Hallo, Süße!“ lallte der eine.

Er trug einen Vollbart, und seine Augen waren blutunterlaufen. Er griff nach ihr, doch sie trat einen Schritt zurück, und er verfehlte sie.

„Nicht so schüchtern, Süße!“ sagte der andere. „Komm mit auf unsere Bude!“

Coco warf ihnen einen eisigen Blick zu, der die beiden aber nicht sehr beeindruckte. Sie folgten ihr. Nach einigen Schritten blieb Coco stehen.

„Verschwindet!“ zischte sie.

Doch die beiden ließen sich nicht abschütteln. Sie verfolgten sie weiter.

Coco ging am Eingang zum Queen’s, Wood vorbei. Nach etwa fünfzehn Schritten sprang sie blitzschnell zwischen einige Büsche, wandte sich nach links und überquerte einen schmalen Weg. Dann verschluckte sie die Dunkelheit. Sie hörte das wütende Geplärre der beiden Männer noch kurze Zeit, dann war es still.

Der Himmel war wolkenlos. Irgendwo schrie ein Nachtvogel, etwas raschelte im Gebüsch.

Coco ging zielstrebig weiter. Es war kurz vor ein Uhr.

Gleich vor dem Eingang Connaught Road lag ein kleiner Teich, der von einem schmalen Weg umgeben war, auf dem Bänke standen. Das schwarze Wasser des Teichs schimmerte unergründlich im fahlen Schein des Mondes.

Coco blieb unter einer Buche stehen. Von Dorian Hunter war nichts zu sehen. Zögernd betrat sie den Weg und wandte sich nach rechts. Nach zwei Schritten blieb sie entsetzt stehen, preßte beide Hände gegen die Brust, und ihre Augen weiteten sich.

Jemand hatte abgestorbene Äste und Reisig auf einen Haufen gelegt, daneben stand eine Fünfliterkanne.

Panische Angst überfiel sie.

Schon einmal hatte sie so einen Scheiterhaufen gesehen. Das war damals in Wien gewesen, als Dorian geglaubt hatte, daß sie noch eine Hexe wäre, und sie verbrennen wollte. Und jetzt hatte er sie zu ihrem geheimnisvollen Treffpunkt bestellt. Und der Scheiterhaufen – da gab es für sie keinen Zweifel – war wieder für sie bestimmt.

Hinter sich hörte sie Schritte. Entsetzt drehte sie sich um. Und dann lief sie los, als wären sämtliche Dämonen der Welt hinter ihr her. Sie rannte, bis sie den Ausgang erreicht hatte. Keuchend bog sie in die Gardens Road ein.

Aus einem Gebüsch griffen zwei Hände nach ihr. Eine verkrallte sich in ihrer Schulter, die andere preßte sich auf ihren Mund. Verzweifelt wehrte sie sich.

„Halten Sie ruhig, Coco!“ vernahm sie Cohens Stimme.

Sie entspannte sich.

„Kommen Sie ins Gebüsch!“ befahl Cohen, und sie folgte.

„Wie haben Sie mich gefunden?“ fragte sie schwer atmend.

Cohen grinste.

„Das war recht einfach“, sagte er. „Wir plazierten in Ihrer Handtasche einen Sender. Weshalb sind Sie wie eine Verrückte aus dem Park gerannt?“

„Neben dem Teich ist ein Scheiterhaufen errichtet“, keuchte Coco.

Cohen kniff die Augen zusammen.

„Ich verstehe“, sagte er langsam.

Er wußte von Hunter, wie dieser Coco kennengelernt hatte. Sie hatten noch oft darüber gelacht, daß Hunter Coco damals in Wien verbrennen wollte.

„Wo ist der O.I.?“ fragte Coco.

„Er wartet in seinem Wagen“, sagte Cohen. „Wir haben fast zwanzig Leute im Einsatz. Der Park ist umstellt. Wir wissen nur nicht, ob Hunter schon da ist oder ob er erst kommen wird. Aber wir werden ihn erwischen. Sie müssen bei mir bleiben, sonst gefährden Sie unseren ganzen Plan.“

Coco schloß die Augen. Hunter mußte tatsächlich übergeschnappt sein, dachte sie, sonst hätte er sie nicht verbrennen wollen.

Ich erreichte den Park kurz nach Mitternacht. Er war völlig menschenleer. Ich schlenderte langsam zum Teich, setzte mich auf eine Bank, rauchte eine Zigarette und wartete zwanzig Minuten, dann stand ich auf und verließ Queen’s Wood wieder.

Es war mir nicht ganz klar, ob ich kurz nach Mitternacht zu dem vereinbarten Treffpunkt kommen sollte oder erst später.

Ich biß auf die Unterlippe und blieb überlegend stehen. Meine Gedanken gingen im Kreis.

Es war natürlich denkbar, daß Coco nicht kam. Außerdem war es auch möglich, daß sie unseren Treffpunkt dem O.I. verraten hatte.

Ich rannte fast aus dem Park in Richtung Queen’s Wood Road. Um diese Zeit war in dieser Gegend kein Lokal mehr geöffnet. Ich drückte mich in den Schatten eines Haustors und wartete.

Immer mehr Möglichkeiten fielen mir ein. Vielleicht wollte mich Coco wirklich treffen, aber sie konnte das Haus nicht verlassen. Oder sie wurde verfolgt.

Ich rauchte hastig eine weitere Zigarette. Es war nun halb eins geworden. Wenige Autos kamen an mir vorbei und kaum Fußgänger.

Ich beschloß, den Park zu betreten und mich in einem Baum zu verstecken. Nochmals sah ich mich um, doch es war nichts Verdächtiges zu bemerken.

Ich erreichte nach wenigen Schritten eine Baumgruppe. Es bereitete mir keine sonderlichen Schwierigkeiten, einen der Bäume zu besteigen. Ich kroch immer höher und lehnte mich dann gegen den dicken Stamm.

Von meinem Platz aus konnte ich einen Teil des Teichs sehen. Ich entspannte mich und ließ den Teich nicht aus den Augen. Sollte Coco tatsächlich kommen, dann würde ich einige Zeit warten, bis ich mich mit ihr in Verbindung setzte. Ich wollte kein Risiko eingehen.

Immer wieder blickte ich auf die Uhr. Es war zehn Minuten vor eins. Da hörte ich Schritte. Ich preßte mich enger gegen den Stamm.

Und dann sah ich Coco. Sie kam eben den Weg entlang, der rund um den Teich führte. Nach zwei Schritten blieb sie stehen, und ich sah, wie sie beide Hände gegen die Brust drückte und dann wie eine Verrückte davonlief.

Ich runzelte die Stirn. Sie war gekommen, doch irgend etwas hatte sie in panische Angst versetzt.

An eine Verfolgung war nicht zu denken. Ich konnte nur weiterhin auf dem Baum bleiben und warten.

Sicherheitshalber stieg ich noch einige Äste höher, blieb dann aber stehen, da der Baumwipfel sich zu heftig bewegte.

Es wurde halb zwei, und noch immer regte sich nichts. Doch irgend etwas warnte mich, den Baum zu verlassen. Ich sehnte mich nach einer Zigarette, doch ich wagte es nicht, mir eine anzustecken. Meine Muskeln verkrampften sich, und mein Rücken schmerzte.

Es wurde zwei. Ich wollte eben vom Baum gleiten, als ich zwei Männer sah, die zum Teich gingen. Beide trugen Maschinenpistolen in den Händen. Ich hörte leise, gedämpfte Stimmen und grinste verzerrt. Meine Ahnung hatte mich nicht getäuscht; der Park war umstellt. Ich wußte nur nicht, ob mich Coco wissentlich in die Falle hatte laufen lassen, oder ob man ihr gefolgt war.

Aber das war im Augenblick auch unwesentlich. Wichtiger war, wie ich aus der Falle herauskam.

Ich konnte nicht bis in alle Ewigkeit auf dem Baum hocken bleiben.

Als ich das Bellen und Hecheln hörte, blieb mir das Herz einen Augenblick stehen. Sie hatten Suchhunde eingesetzt.

Ich rutschte die Äste hinunter, ließ mich auf den Boden fallen und lief zwischen den Bäumen hindurch. Kurz bevor ich den Teich erreichte, blieb ich stehen. Mein Blick blieb an dem Scheiterhaufen hängen, und ich preßte die Lippen zusammen. Jetzt war mir klar, weshalb Coco in panischer Angst davongelaufen war.

Irgend jemand hatte den Scheiterhaufen errichtet. Wahrscheinlich ein Mitglied der Schwarzen Familie, und Coco hatte annehmen müssen, daß ich sie verbrennen wollte.

Von nun an konnte ich auch auf Cocos Hilfe nicht mehr zählen. Ich war ganz allein auf mich gestellt, von der Polizei und der Schwarzen Familie gehetzt.

Das Hecheln der Hunde wurde lauter.

Resigniert hob ich die Schultern, holte die Pistole aus der Brusttasche und entsicherte sie.

Ich würde es ihnen nicht leichtmachen, mich zu erwischen, dachte ich grimmig. Und dann sprintete ich einfach los. So schnell war ich in meinem ganzen Leben noch nicht gelaufen. Ich rannte am Teich vorbei, warf im Vorbeilaufen dem Scheiterhaufen einen bösen Blick zu und hatte kurz darauf den Ausgang zur Gardens Road erreicht.

„Da ist er!“ brüllte hinter mir eine Stimme.

Ich hatte keine Zeit, mich umzublicken. Ich lief auf die Straße. Aus einem Gebüsch sprang eine Gestalt, die ich nur schemenhaft erkennen konnte. Ich sah das Mündungsfeuer und hörte den Knall, als ich auch schon auf dem Boden lag.

Ich schoß zurück. Der Mann stieß einen Schrei aus. Die Pistole entfiel seiner Hand, und er warf sich zu Boden.

Ich rappelte mich hoch. Ein weiterer Mann kam auf mich zugelaufen. Ich schoß augenblicklich. Er ging in die Knie und richtete die Waffe auf mich. Ich schoß sie ihm aus der Hand.

Ein Bentley blieb stehen, und der O.I. stieg aus. Ein Mann folgte ihm.

Das war meine Chance.

Es dauerte alles nur Sekunden, doch es kam mir wie eine Ewigkeit vor. Der Begleiter des O.I. hob eine Maschinenpistole. Ich sprang auf den Mann zu, packte den Lauf der MP, riß sie hoch und schlug mit meiner Linken den Mann. Er torkelte zurück und krachte gegen den Wagen. Blitzschnell packte ich die entsicherte MP und lehnte mich an den Bentley.

„Hände hoch, O.I.!“ brüllte ich.

Er warf einen ’Blick in mein verzerrtes Gesicht und hob die Hände hoch.

„Verschränken Sie die Hände im Nacken!“ befahl ich.

„Das wird Sie teuer zu stehen kommen, Hunter“, keuchte er.

Ich stieß ihm den Lauf der MP in den Rücken.

„Befehlen Sie Ihren Männern, daß sie sich zurückziehen sollen, andernfalls leben Sie nicht mehr lange.“

Er schrie den Männern den Befehl zu. Sie entfernten sich langsam.

Aus den Augenwinkeln sah ich eine Bewegung. Coco trat aus einem Gebüsch. Sie kam auf mich zu. „Bleib stehen, Coco!“ schrie ich.

„Du wolltest mich verbrennen“, sagte sie grimmig und ging ruhig weiter.

„Ich wollte dich nicht verbrennen. Bleib stehen!“

Doch sie ging weiter. Nur noch wenige Schritte trennten sie von mir.

Ich wollte mich auf keine Diskussion mit ihr einlassen, dazu hatte ich keine Zeit. Ich mußte fliehen. Also gab ich dem O.I. einen Stoß, so daß er Coco in die Arme fiel.

Gleichzeitig riß ich die Wagentür auf und griff nach dem Lenkrad. Der Motor lief. Krachend schaltete ich den ersten Gang und ließ die Kupplung kommen. Der Wagen schoß wie eine Rakete los.

Die Tür pendelte in den Angeln. Ich duckte mich, als die ersten Schüsse los krachten. Die MP fiel zu Boden, ich klemmte mich fester hinters Lenkrad.

Zwei Streifenwagen nahmen die Verfolgung auf.

Ich drückte das Gaspedal durch und ging mit quietschenden Reifen in die Kurve.

Lange konnte es nicht dauern, und andere Funkstreifenwagen würden mir den Weg verstellen. In der James Road blieb ich stehen. Ein Streifenwagen bog eben um die Ecke. Ich hob die MP auf, zog einmal durch und traf die beiden Vorderräder. Der Fahrer hatte einige Schwierigkeiten, den Wagen unter Kontrolle zu bekommen. Er stellte sich quer, und ich fuhr wieder an. Auf diese Weise hatte ich einige Minuten Vorsprung gewonnen.

Ich bog in die Fortis Green Road ein. Kein Streifenwagen war zu sehen. Rasch sprang ich aus dem Bentley und rannte zu den parkenden Autos. Ich mußte einen Wagen stehlen, bevor die Polizei mich einholte.

Ich schlug die Scheibe eines Mini ein, schloß die Zündung kurz, und der Wagen sprang an.

Noch immer hatte ich keinen Streifenwagen gesehen. Nach zwei Minuten erreichte ich die Hatch Lane und fuhr in Richtung Norden weiter.

Ich fuhr mehr als eine Stunde kreuz und quer durch London. Langsam wurde es hell. Die Stadt erwachte zum Leben. Irgendwann stellte ich den Wagen ab und ging zu Fuß weiter.

Ich hatte keine Ahnung, wo ich mich verstecken sollte, keine Ahnung, was ich weiterhin unternehmen konnte. Sie würden mich hetzen, bis sie mich hatten. Und es würde eine gnadenlose Jagd werden.

Ich setzte mich auf eine Bank in einen Park und rauchte eine Zigarette. Müde sah ich den gurrenden Tauben zu, lehnte mich zurück und nickte ein.

Als ich erwachte, war es kurz nach sieben Uhr. Ich fühlte mich wie gerädert. Mühsam rappelte ich mich auf, klopfte mir den Staub von den Kleidern und verließ den Park.

In einem Tabakladen kaufte ich mir ein Päckchen Zigaretten und bei einem Zeitungsverkäufer einige Zeitungen. Danach ging ich in ein Pub, bestellte Schinken mit Ei, eine Kanne Kaffee, Bohnen und gegrillte Tomaten und versenkte mich in die Zeitungen.

Mein Fall wurde in großer Aufmachung gebracht. Ich wurde als bestialischer Mörder dargestellt, vor dem man sich schwer hüten sollte. Die Berichte der Zeitungen wichen stark voneinander ab. Der Daily Express lieferte detaillierte Schilderungen meines Äußeren, aber das sorgte mich nicht so besonders. In London mußte es mindestens hunderttausend Männer geben, die einen Schnurrbart trugen. Trotzdem würde ich mein Aussehen verändern müssen. Der verdammte Schnurrbart mußte verschwinden.

Der Schinken und das Ei wurden gebracht, die gegrillten Tomaten und die Bohnen. Ich trank eine Tasse Kaffee und fing zu essen an. Zehn Minuten später fühlte ich mich wie neugeboren. Ich zahlte und verließ das Pub.

Nach kurzem Suchen fand ich ein Postamt. Der einzige, der mir helfen konnte, war Timothy Morton.

Ich meldete ein Gespräch nach New York an und hoffte, daß Tim zu Hause war.

Zehn Minuten später hatte ich Tim am Apparat. Seine Stimme klang mißmutig. In New York war noch Nacht.

„Hier spricht Dorian“, sagte ich.

„Ach du meine Güte!“ brummte Tim unwirsch. „Ich bin vor zwei Stunden nach Hause gekommen, habe einen Brummschädel und wollte mich endlich mal richtig ausschlafen, aber nein, da …“

„Es ist dringend“, sagte ich. „Ich brauche deine Hilfe, Tim. Ich bin in eine Falle der Dämonen gelaufen.“

Plötzlich war er hellwach.

„Erzähle!“ drängte er.

In Stichworten berichtete ich ihm.

„Das sieht allerdings böse aus“, meinte er. „Sehr böse. Aber wie soll ich dir helfen, Dorian?“

„Ich muß irgendwo unterschlüpfen, aber ich bin sicher, daß alle Leute, die ich kenne, von der Polizei überwacht werden.“

„Da hast du sicherlich recht“, sagte er nachdenklich.

Er schwieg einige Zeit, dann grunzte er. Ich sah ihn deutlich vor mir. Er war zweiundvierzig, fast so groß wie ich, und sein Gesicht war schmal. Ich konnte mir vorstellen, wie er in diesem Moment die Lippen verzog, die Augen schloß und angestrengt nachdachte. Er war FBI-Beamter und so wie ich hinter den Dämonen her.

„Ich habe es!“ rief er schließlich zufrieden. „Der Name Sheldon Young wird dir nichts sagen, aber wende dich an ihn. Er ist mir noch einen großen Gefallen schuldig. Ich werde versuchen, ihn telefonisch zu erreichen. Er wohnt in der Parker Street. Es ist ein kleines Haus, das abbruchreif aussieht.

Du kannst es nicht verfehlen. Es wird dir geöffnet werden, wenn du folgendes sagst: Die Tage der Rache sind gekommen.’ Hast du das verstanden?“ „Ja“, sagte ich.

„Gut. Young ist ein Krüppel, ein ausgestoßenes Mitglied der Schwarzen Familie. Du kannst dich hundertprozentig auf ihn verlassen. Er wird dir helfen, wo immer er nur kann. Young ist faktisch der ungekrönte Herrscher der Krüppel von London.“

„Danke, Tim“, sagte ich.

„Du mußt mich später noch mal anrufen. Tu das aber von Young aus“, sagte Morton. „Vielleicht fällt mir was ein, wie ich dir helfen kann. Auf jeden Fall sitzt du ganz schön in der Tinte, aber damit war ja mal zu rechnen. Du hast zu viel Staub aufgewirbelt und bist zu lästig für die Schwarze Familie geworden. Bis bald!“

Er legte auf, und ich verließ die Telefonzelle, zahlte und trat auf die Straße.

Eine halbe Stunde später stand ich vor dem Haus in der Parker Street. Es war einstöckig. Der Verputz war abgeblättert, und die Ziegel erinnerten an Zahnreihen. Die Fensterscheiben waren unglaublich schmutzig und im Erdgeschoß waren sie zugemauert.

Ich blieb vor der Eisentür stehen und suchte nach einem Klingelknopf, fand jedoch keinen.

Ein kleiner Hund schnüffelte an meinen Beinen, und eine alte Frau kam vorbei. Sie trug eine große Einkaufstasche in der Hand und beachtete mich nicht.

Ich schlug mit der Faust gegen die Tür. Nichts rührte sich. Ich schlug nochmals dagegen, diesmal stärker. Dann trat ich einen Schritt zurück und starrte hoch. Kein Fenster wurde geöffnet. Alles blieb ruhig.

Ich probierte es nochmals. Diesmal schlug ich einige Male mit beiden Fäusten gegen die Tür. Da wurde endlich eine winzige Klappe zur Seite geschoben.

„Ja?“

Die Stimme klang sehr leise.

Ich blickte mich rasch um und drückte dann den Mund gegen die Öffnung, die durch ein feinmaschiges Gitter gesichert wurde.

„Die Tage der Rache sind gekommen“, sagte ich.

„Hoffentlich“, brummte die leise Stimme.

Ein Schlüssel wurde zweimal im Schloß umgedreht, dann wurden drei Riegel zurückgezogen. Das Öffnen der Tür verursachte einen Höllenlärm. Sie wurde nur einen schmalen Spalt breit geöffnet, und ich hatte Mühe, mich hindurchzuzwängen.

Die Tür wurde wieder zugedrückt, und ich hatte nun Gelegenheit, die seltsame Figur näher zu betrachten, die die Tür geöffnet hatte.

Sie reichte mir kaum bis an die Brust. Eine dunkle Kapuze bedeckte den unförmigen Schädel, und der Körper steckte in einem bodenlangen dunkelblauen Umhang. Für einen Augenblick sah ich die verkrüppelten Hände, die aber sofort in den weiten Ärmeln des Umhangs verschwanden.

„Ich bin Sheldon Young“, sagte der kleine Mann.

„Dorian Hunter“, stellte ich mich vor.

„Ich weiß“, sagte Young kichernd. „Morton telefonierte mit mir. Folgen Sie mir bitte!“

Ein seltsamer Geruch hing in der Luft. Young ging voraus.

„Könnten Sie nicht Licht machen?“ fragte ich.

Young schüttelte den Kopf.

„Später“, sagte er. „Ich vertrage Licht nicht besonders gut.“

Ich gab mich mit seiner Erklärung zufrieden. Außerdem war ich froh, bei ihm Unterschlupf gefunden zu haben.

Vorsichtig tastete ich mich vorwärts. Vor einer Treppe blieb der kleine Mann stehen.

„Halten Sie sich an meiner Schulter fest, Mr. Hunter!“ sagte er.

Ich strich über den weiten Umhang und spürte darunter dicke Geschwülste. Endlich hatte ich seine Schulter gefunden. Er ging langsam weiter. Es mußte sich um eine Eisentreppe handeln. Unsere Schritte hallten seltsam. Ich zählte die Stufen mit. Es waren genau zwanzig.

Noch immer waren wir in undurchdringliche Dunkelheit gehüllt. Der intensive Geruch, der mir so bekannt vorkam, den ich aber nicht definieren konnte, wurde stärker.

„Wir gehen jetzt nach rechts“, sagte Young.

Ich klammerte mich noch immer an seiner Schulter fest. Nach etwa einem Dutzend Schritten blieb er ohne Vorwarnung stehen, und ich stieß gegen seinen Rücken. Er öffnete eine Tür, und im selben Augenblick ging die Deckenbeleuchtung an.

Der Raum, der vor uns lag, war verschwenderisch ausgestattet. Der Krüppel regulierte die Lichtstärke, bis das Zimmer in weiches, gelbes Licht gehüllt war, das den Augen wohltat.

Ich sah Sheldon Young genauer an. Er drehte mir den Rücken zu. In der Kapuze befanden sich gut ein halbes Dutzend Schlitze, durch die mich verschiedenfarbige Augen anstarrten. Aber auch in den weiten Umhang waren Schlitze geschnitten, durch die Augen blickten. „Ich hoffe, daß Sie mich nie ohne Kapuze und Umhang sehen werden, Mr. Hunter“, sagte der Mißgestaltete. „Ich sehe entsetzlich aus. Mein Körper ist mit unzähligen Geschwülsten bedeckt, und überall an meinem Körper befinden sich Augen.“ Er lachte. „Einen Vorteil hat die Sache natürlich. Ich kann nach allen Seiten sehen.“

„Weshalb wurden Sie aus der Schwarzen Familie ausgestoßen, Mr. Young?“ fragte ich.

„Das ist eine lange Geschichte, Mr. Hunter“, sagte er. „Ich erzähle sie nicht gern. Ich bekam meine verdiente Strafe. Nehmen Sie doch Platz!“

Jetzt hatte ich Gelegenheit, den Raum zu betrachten. Er war quadratisch, ziemlich hoch und wurde von einem seltsamen Schreibtisch beherrscht, der in der Mitte stand. Der Tisch war halbrund und stand auf einem Sockel. Boden und Wände waren in Gelb gehalten. Vor dem Schreibtisch standen bequeme Lederstühle. An den Wänden hingen afrikanische Masken, und auf kleinen Tischchen standen unzählige Elfenbeinfiguren.

Young setzte sich hinter den Schreibtisch, und ich nahm in einem der Stühle Platz.

„Es wird einige Zeit dauern, Mr. Hunter, bis Sie sich an meinen Anblick gewöhnen“, sagte Young. „Ich weiß, wie seltsam es ist, wenn einen ein Dutzend Augen ansehen.“

Ich nickte. Er hatte nur zu recht. Ich fühlte mich in seiner Gegenwart unbehaglich.

„Grelles Licht wäre mein Tod“, sagte der Krüppel. „Am wohlsten fühle ich mich in völliger Dunkelheit. Aber kommen wir zu Ihnen, Mr. Hunter. Sie werden von der Polizei und den Dämonen gejagt. Sie befinden sich in einer wenig rosigen Lage, und ich kann Ihnen nicht viel helfen.“

„Sie helfen mir schon dadurch, daß Sie mir Unterschlupf gewähren“, sagte ich.

Der Anblick der unzähligen Augen machte mich nervös. Die Augen hatten alle eine andere Farbe und Form. Einige hatten einen freundlichen, einige einen bösen und einige einen fast haßerfüllten Ausdruck.

„Wir müssen Ihr Aussehen verändern“, sagte Young. „Das ist keine besondere Schwierigkeit, aber damit ist es auch noch nicht getan. Sie müssen auch Ihre Lebensgewohnheiten radikal ändern. Ich werde aus Ihnen einen völlig neuen Menschen machen. Niemand wird Sie erkennen. Aber das hat alles Zeit. Im Augenblick sehen Sie so aus, als hätten Sie Ruhe am dringendsten nötig.“

Er hatte recht. Ich fühlte mich hundemüde.

Young stand auf. „Bitte, folgen Sie mir, Mr. Hunter! Ich zeige Ihnen Ihr Zimmer.“

Ich folgte ihm. Er brachte mich in ein kleines Zimmer am Ende des Korridors. Es war einfach, fast spartanisch eingerichtet.

„Schlafen Sie sich erst einmal aus“, sagte Young. „Danach werden wir alles genau besprechen.“

Er schloß die Tür, und ich setzte mich aufs Bett, schloß die Augen und bettete den Kopf zwischen meine Hände. Ich blieb einige Minuten so sitzen und versuchte nachzudenken, doch meine Gedanken gingen im Kreis. Ich konnte mich nicht konzentrieren. Schließlich stand ich auf, schlüpfte aus meinen Kleidern, kroch unter die Bettdecke, löschte das Licht und schloß die Augen.

Es war warm im Zimmer. Ich drehte mich zur Seite und rollte mich wie ein Igel zusammen.

Der O.I. ging langsam im Zimmer auf und ab. Die Hände hatte er auf dem Rücken verschränkt. Während des Gehens sah er zu Boden. Und plötzlich blieb er vor Coco Zamis stehen und starrte sie mit unbewegtem Gesicht an.

„Sie haben mich belogen“, sagte er. „Ganz bewußt belogen.“

Coco gab keine Antwort. Sie war aus den Schuhen geschlüpft und hockte auf der Couch im großen Wohnzimmer in der Jugendstilvilla. Dunkle Ringe lagen unter ihren Augen.

„Antworten Sie!“ sagte der O.I. scharf.

„Ja“, sagte Coco: „Ich habe Sie belogen. Ich wollte mit Dorian sprechen. Ich wollte ihm gegenüberstehen und mich…“

Sie biß sich auf die Unterlippe.

„Sie wollten sich mit eigenen Augen überzeugen, daß er verrückt geworden ist?“

„Richtig.“

„Und zu welcher Ansicht sind Sie jetzt gelangt?“

„Ich weiß es nicht“, sagte Coco schwach.

Der O.I. gestikulierte wild mit den Händen in der Luft herum. „So oft ich Sie etwas frage, höre ich nur: Ich weiß es nicht. Er ist verrückt. Da gibt es nun keinen Zweifel mehr.“

„Was hätte er denn tun sollen?“ fragte Coco. „Sich vielleicht ergeben? Ihm blieb doch nur eine Wahl: die Flucht.“

„Sie stehen noch immer auf seiner Seite, Miß Zamis“, sagte der O.I. ärgerlich. „Er schoß auf Cohen, und Derek.“

„Beide wurden aber nur leicht verletzt“, sagte Coco.

„Darauf kommt es doch gar nicht an“, brüllte der O.I. ungehalten. „Hätten Sie uns informiert, wo Sie Hunter treffen wollten, dann hätten wir ihm eine Falle gestellt, aus der er nicht hätte entwischen können. So mußten wir improvisieren, und das nützte er aus. Nun ist er irgendwo untergetaucht. Weiß der Teufel, was er noch alles anstellen wird, bevor wir ihn erwischen.“

Der O.I. nahm wieder seine Wanderung im Zimmer auf. „Ich frage mich, wo Hunter Chapman versteckt hat.“

Coco antwortete nicht. Sie schloß die Augen, doch sie wußte genau, daß sie keine Ruhe finden würde.

An der Tür wurde geklopft.

„Herein!“ bellte der O.I.

Powell trat ins Zimmer, und hinter ihm stand Chapman. Der Zwerg sah ziemlich erschöpft aus. Powell hob ihn hoch und setzte ihn auf einen Stuhl.

„Auf Ihre Story bin ich gespannt“, sagte der O.I. wütend und blieb vor Chapman stehen.

„Hunter ist völlig übergeschnappt“, sagte Chapman. „Er wollte mich töten.“

„Erzähle, Don!“ bat Coco, die sich interessiert vorgebeugt hatte.

„Hunter packte mich, nachdem er Sie und Cohen ausgeschaltet hatte“, sagte Chapman. „Er stahl ein Boot, und damit gelang ihm auch die Flucht. Dann quartierte er sich in einer Pension ein, sperrte mich dort ein und ging weg. Er sagte, daß er Coco anrufen wolle, doch er blieb ziemlich lange fort. Als er zurückkam, war er völlig verändert. Er wirkte wie ein Betrunkener, nein, eher wie ein Rauschgiftsüchtiger. Er schrie mir zu, daß ich eine Mißgeburt sei, ein Geschöpf des Teufels, und er würde alle Mißgeburten vernichten. Er wollte mich packen, doch seine Bewegungen waren zu unsicher. Ich konnte ihm entwischen, lief zum Fenster, hangelte mich am Vorhang hoch und schlüpfte aus dem Fenster. Er schrie mir nach: „Du entkommst mir nicht, du Teufelsgeschöpf! Ich werde dich wie eine Wanze zerdrücken!“

Ich glitt die Feuerleiter hinunter, drückte mich gegen die Hausmauer und hörte ihn noch immer schreien und toben. Er blickte aus dem Fenster, konnte mich aber nicht sehen.“

Chapman schwieg erschöpft.

„Wann war das?“ fragte der O.I.

„Etwa gegen dreiundzwanzig Uhr“, sagte der Zwerg. „Ich blieb einige Minuten lang stehen und überlegte, wie ich in die Baring Road kommen konnte. Ich hatte ja kein Funkgerät bei mir. Es gelang mir, unbemerkt in eine U-Bahn-Station zu schleichen. Als der Zug anfuhr, sprang ich auf den Kupplungsschlauch und klammerte mich fest. Ich mußte die Züge einige Male wechseln, bis ich endlich Charing Cross erreichte. Aber es ging kein Zug mehr nach Grove Park. Ich suchte mir ein stilles Plätzchen und schlief einige Stunden. Am Untergestellrahmen eines Waggons festgeklammert, fuhr ich dann bis Grove Park. Von da aus war es ja relativ einfach, ungesehen in die Baring Road zu kommen.“

Der O.I. und Coco schwiegen kurze Zeit.

„Sie hatten also den Eindruck, Chapman“, sagte der O.I.. „daß Hunter wahnsinnig ist?“

„So würde ich es nicht sagen“, meinte Chapman nachdenklich. „Bei der Flucht wirkte er völlig normal. Er war nur verändert, als er in die Pension zurückkam.“

„Hm“, sagte der O.I. „Offenbar ist Hunter nicht völlig wahnsinnig. Gelegentlich hat er auch helle Momente. Wahrscheinlich kann er sich selbst nicht erinnern, was er in diesen Augenblicken des Wahnsinns tut. Hat er Ihnen etwas von seinen weiteren Planen gesagt, Chapman?“

„Nichts“, sagte der Zwerg. „Er wollte sich nur mit Coco in Verbindung setzen und sie davon überzeugen, daß er den Mord und am Tod ihrer Familie keine Schuld hat. Hat er dich erreicht, Coco?“ Das Mädchen nickte. Ihre Augen waren ausdruckslos. Sie schien in unendliche Weiten zu blicken. „Er traf sich mit Coco in Queen’s Wood“, sagte der O.I. „Wir umstellten den Park, doch es gelang ihm, zu flüchten. Er stahl einen roten Mini, den wir später fanden. Seither fehlt jede Spur von ihm. Er ist einfach verschwunden. Jeder Polizist hat eine genaue Beschreibung von ihm. Wo kann er sich versteckt halten?“

„Keine Ahnung“, sagte Chapman. „Er wird sich bestimmt schwer hüten, sich mit Bekannten in Verbindung zu setzen. Und eines ist klar: Er wird sein Äußeres verändern.“

„Das ist anzunehmen“, brummte der O.I. „Vielleicht wird er sich noch mal mit Coco in Verbindung setzen.“

„Das bezweifle ich“, sagte das Mädchen. „Ich nehme an, daß er möglichst rasch aus London verschwinden wird. Hier ist es viel zu gefährlich für ihn geworden.“

Der O.I. setzte sich mißmutig. „Das wird aber nicht einfach für ihn sein.“

Chapman lachte spöttisch.

„Nichts einfacher als das, Sir“, sagte er. „Er braucht doch nur sein Äußeres etwas zu verändern.

Geld hat er. Und sich einen Paß zu besorgen, ist für ihn ein Kinderspiel. Garantiert sitzt er jetzt schon in einem Flugzeug. Oder er verkriecht sich irgendwo in einer kleinen Stadt. Er kennt alle Tricks. Das dürfen Sie nicht vergessen.“

„Chapman“, sagte der O.I. „Sie verlassen das Haus nicht. Das gilt auch für Sie, Miß Zamis.“ Chapman nickte.

„Wir stehen also unter Hausarrest?“ fragte Coco.

„Nennen Sie es, wie immer Sie wollen“, sagte der O.I. böse.

„Und was geschieht nun mit der Inquisitions-Abteilung?“ erkundigte sich Chapman.

„Keine Ahnung“, sagte der O.I. „Wahrscheinlich wird sie aufgelöst werden.“

Coco stand auf und schob sich eine Haarsträne aus dem Gesicht.

„Das wäre aber böse“, sagte sie. „Je länger ich über alles nachdenke, um so sicherer bin ich, daß dies alles nur von Dämonen inszeniert wurde, um uns alle zu erledigen. Und wie es jetzt aussieht, ist ihnen das prächtig gelungen. Dorian wird von der Polizei gehetzt, und die Abteilung löst sich auf. Alles, was wir mühsam in einigen Monaten aufgebaut haben, ist nun fast gänzlich zerstört. Sie sollten auch einmal darüber nachdenken, O.I.“

Der O.I. grunzte unwillig. „Ich denke daran.“

„Hoffentlich kommt etwas dabei heraus“, sagte Coco spöttisch.

„Werden Sie nur nicht frech!“ fauchte sie der O.I. an.

Coco winkte ab. „Sie können mich nicht einschüchtern.“

„Das will ich auch nicht“, brummte der O.I. „Ich hätte nur gern Ihre Unterstützung.“

„Und wie stellen Sie sich die vor?“

„Ich möchte, daß Sie mir helfen, Hunter zu erwischen“, sagte der O.I.

„Ich kann Ihnen nicht helfen“, sagte Coco.

„Sie können, wenn Sie wollen“, meinte der O.I. „Sie kennen Hunter am besten. Sie kennen alle seine Schwächen. Sie wissen, wie er sich in dieser oder jener Situation verhält. Versetzen Sie sich in seine Lage! Was wird er jetzt tun?“

Coco setzte sich wieder, griff nach den Zigaretten, und der O.I. gab ihr Feuer. Sie schloß die Augen und lehnte sich zurück. Sie kannte alle, oder fast alle Freunde Hunters. Er hatte nicht allzu viele. „Meiner Meinung nach kann er sich nur an zwei Leute um Hilfe gewandt haben“, sagte Coco.

„Und die sind?“

„Jeff Parker und Tim Morton.“

„Parker ist nicht in London“, sagte Chapman. „Er kreuzt mit seiner Jacht irgendwo im Mittelmeer herum. Parker können wir also ausscheiden.“

„Und Morton?“ fragte der O.I.

„Da bin ich überfragt“, sagte der Zwerg. „Wahrscheinlich ist er in New York.“

„Da kann er Hunter aber auch nicht viel helfen“, meinte der O.I.

„Rufen Sie Morton an!“ sagte Coco. „Aber wenn er Hunter tatsächlich geholfen hat, dann glaube ich nicht, daß er Ihnen viel erzählen wird.“

Der O.I. zog die Stirn in Falten. „Nicht ich werde anrufen, sondern Sie werden sprechen, Miß Zamis!“

„Aber …“

„Ja, Sie!“ sagte der O.I.

Er hob den Hörer ab und meldete ein Gespräch mit Morton an. Er instruierte Coco ganz genau, was sie sagen sollte.

Coco hatte Morton nur einmal ganz kurz gesehen, das war vor wenigen Wochen in Hongkong gewesen, wo sie im letzten Augenblick den Ghouls entkommen waren. Morton war damals zu Hunters Begräbnis gekommen.

Es dauerte kaum fünf Minuten, und die Verbindung mit New York war hergestellt.

„Morton“, meldete sich der FBI-Agent.

Seine Stimme klang ziemlich unfreundlich.

„Hallo!“ sagte Coco. „Hier spricht Coco Zamis.“

„Das ist aber eine angenehme Überraschung!“ rief Morton, und seine Stimme war wie ausgewechselt. „Weshalb rufen Sie mich an, Miß Zamis?“

„Das ist eine lange Geschichte“, sagte sie. „Ich bin in Sorge um Dorian. Es sieht so aus, als wäre er in eine Falle der Schwarzen Familie gelaufen. Er wird jetzt vom Secret Service und der Polizei gejagt. Ich wollte ihm helfen, doch ich wurde verfolgt, und Dorian konnte im letzten Augenblick entkommen. Ich vereinbarte mit Dorian, daß er mit Ihnen Kontakt aufnehmen soll, wenn etwas schiefgeht. Sie sollen mir dann sagen, wo er sich versteckt.“

Morton schwieg einige Sekunden, dann brummte er: „Bei mir hat er sich nicht gemeldet. Aber vielleicht meldet er sich noch später. Was soll ich ihm dann ausrichten?“

„Er soll Ihnen sagen, wo er sich versteckt. Ich rufe Sie in zehn Stunden wieder an.“

„Gut“, sagte Morton. „Erzählen Sie mir mehr über die Falle, in die Dorian gelaufen ist!“

„Später“, sagte Coco. „Ich muß aufhören. Wiederhören!“

Sie legte den Hörer auf. „Das hat uns nicht weitergeholfen.“

Der O.I. saß mit auf die Brust gesunkenen Kopf da. Plötzlich richtete er sich auf.

„Morton kann gelogen haben“, sagte er. „Aber das werden wir bald wissen.“

„Und wie?“ fragte Coco.

Der O.I. lächelte. „Ich lasse feststellen, ob von London aus ein Gespräch mit Tim Morton geführt wurde. Wenn ja, dann können wir ziemlich sicher sein, daß es Dorian Hunter war.“

Zwanzig Minuten später hatte der O.I. die Antwort. Zehn Minuten nach acht Uhr wurde von einem Postamt in der East Sherman Avenue ein Gespräch mit Tim Morton geführt. Es dauerte genau neun Minuten.

Der O.I. sandte zwei Beamte in das Postamt, und zehn Minuten später meldete sich einer der beiden. „Sir“, sagte der Agent. „der Postbeamte kann sich nicht erinnern, wer der Anrufer war. Eines steht aber fest, es war ein Mann. Er konnte ihn nicht beschreiben.“ „Da kann man nichts machen“, sagte der O.I. enttäuscht. Er legte den Hörer auf. „Und jetzt werde ich veranlassen, daß mir augenblicklich jedes Gespräch gemeldet wird, daß mit Mortons Nummer von London aus geführt wird. Außerdem werde ich feststellen lassen, ob Morton mit London telefonierte. Das ist unter Umständen unsere Chance.“

Ich konnte nicht länger als zwei Stunden geschlafen haben, als jemand an meinen Schultern zupfte. Ich schlug die Augen auf und wälzte mich auf den Rücken.

„Ja“, sagte ich verschlafen.

Vor mir stand Sheldon Young

„Telefon!“ sagte er. „Morton ist am Apparat. Es ist sehr dringend.“

Ich sprang hoch und folgte dem Krüppel in sein Zimmer. Er hielt mir den Hörer hin.

„Hallo?“ meldete ich mich.

„Ruf mich auf keinen Fall von Young aus an“, sagte Morton aufgeregt. „Hast du verstanden?“

„Ja. Aber was…“

„Vor zwanzig Minuten bekam ich einen Anruf von Coco“, sagte Morton. „Sie behauptete, daß du mit ihr vereinbart hättest, daß du dich bei mir meldest. Ich sollte ihr sagen, wo sie dich treffen kann. Ich stritt ab, daß du angerufen hast, aber ich bin ziemlich sicher, daß der Secret Service in der Zwischenzeit schon herausbekommen hat, daß ich aus London angerufen wurde.“

„Aber“, sagte ich entsetzt. „dann wissen sie ja auch, daß du mit Young telefoniert hast!“

Morton grunzte verächtlich. „Ich bin nicht so blöd, wie du anscheinend glaubst. Ich rief Young nicht von zu Hause aus an, sondern von einem Postamt am Times Square, das die ganze Nacht offen hat. Und ich rufe auch jetzt von einem Postamt aus an. Ich kann mich nicht mehr bei dir melden, da ich sicher bin, daß ich ab sofort überwacht werde. Ich werde abstreiten, daß du es warst, der mich aus London angerufen hat. Rufe bitte Jim Clarke an! Nummer Holborn 8137. Du brauchst nur, Steppenwolf zu sagen, dann weiß er, daß der Anruf von mir kommt. Er wird ‚Todesmeteor’ erwidern.

Du sagst ihm, daß er mich angerufen hat. Er ist einer unserer Verbindungsleute in London. Er telefonierte vor zwei Tagen mit mir. Wenn er befragt werden sollte, dann soll er das Gespräch von damals wiedergeben. Hast du alles verstanden, Dorian?“

„Ja“, sagte ich.

„Ich kann dir nicht mehr helfen“, sagte Morton. „Ich drücke dir die Daumen. Kopf hoch! Es wird schon alles klappen.“

Dann hatte er aufgelegt.

Ich stierte den Hörer fast eine Minute lang an, dann schüttelte ich verzweifelt den Kopf. Ich würde es wohl nie lernen. Auf die naheliegende Idee, daß sich der Secret Service mit Morton in Verbindung setzen würde, war ich gar nicht gekommen.

Ich wählte Holborn 8137. Nach dem vierten Läuten wurde abgehoben. Eine helle Frauenstimme war am Apparat, die einfach die Nummer sagte.

„Mr. Clarke!“ bat ich.

„Einen Augenblick.“

Zehn Sekunden später meldete sich eine tiefe Stimme. „Clarke?“

„Steppenwolf“, sagte ich.

„Todesmeteor“, erwiderte er.

„Ich soll Ihnen etwas von Morton ausrichten.“

„Schießen Sie los!“

„Sie waren heute nach acht Uhr in der East Sherman Avenue im Postamt und telefonierten mit Morton. Es ist möglich, daß Sie vom Secret Service in die Zange genommen werden. Dann sollen Sie den Brüdern das Gespräch mitteilen, das Sie vor zwei Tagen mit Morton geführt haben. Haben Sie alles verstanden?“

„Ja“, sagte er. „Ich habe verstanden. Ich werde mich daran halten. Soll ich Morton irgendwann anrufen?“

„Davon hat er nichts gesagt“, meinte ich. „Er wird sich sicherlich mit Ihnen in Verbindung setzen.

Auf Wiederhören!“

Ich legte den Hörer sanft auf die Gabel. Der Krüppel hatte mir interessiert zugehört. „Schwierigkeiten?“ fragte er.

„Jetzt nicht mehr“, sagte ich und lächelte schwach.

Das war gerade noch gutgegangen.

„Wollen Sie weiterschlafen, Mr. Hunter?“

Ich schüttelte entschieden den Kopf.

„Nein“, sagte ich.

„Haben Sie Hunger? Durst?“

Ich schüttelte wieder den Kopf. „Nein. Ich möchte möglichst rasch mein Äußeres geändert haben. Ist das möglich?“

Der Krüppel nickte und drückte auf eine Taste auf der Schreibtischplatte. „Schicken Sie mir Trevor herein!“

Ich war nackt bis auf meine Unterhose. Young schob eine Zigarettenschachtel über den Schreibtisch, und ich holte mir eine heraus.

Die Tür wurde geöffnet, und ein kleines Männchen mit einem Koffer in der rechten Hand trat ein. „Guten Tag!“ sagte es und blieb vor mir stehen.

Ich riß die Augen auf.

„Das ist Trevor“, sagte Young. „Er wird Sie so verändern, daß Ihre eigene Mutter Sie nicht erkennen würde.“

Trevor war kaum einen Meter groß. Sein Schädel war unglaublich mißgestaltet und völlig kahl. Er hatte keine Nase, und das halbe Gesicht bestand aus fleischigen Lippen. Die Augen waren klein und farblos. Er trug einen seidenen Umhang, der seine dürre Gestalt noch kleiner erscheinen ließ.

Aber das Überraschendste für mich war, daß er vier Hände hatte, von denen je ein Paar auf langen, tentakelartigen Armen saß.

Er verzog den Mund. Das sollte wohl ein Lächeln sein.

„Hallo Trevor!“ sagte ich mit versagender Stimme.

Er stellte den Koffer ab.

„Stehen Sie, bitte, auf, Sir!“ sagte er.

Ich stand auf.

Er schlich einige Male um mich herum, wobei er grunzte; dann brummte er.

„Setzen Sie sich wieder, Sir!“ sagte er.

Ich setzte mich.

„Hm, hm“, machte der Krüppel.

Ich ließ ihn nicht aus den Augen. „Zuerst nehmen wir mal den Schnurrbart ab“, meinte er.

Ich nickte.

„Es hätte nur wenig Sinn, wenn ich Ihnen das Haar blond färben würde“, fuhr er fort. „Sie haben einen zu starken Bartwuchs. Kein Mensch würde Ihnen blonde Haare abnehmen. Ich kann nur Ihre Frisur ändern. Etwas kürzer und links einen Scheitel. Die Augenfarbe ist kein Problem. Ich werde Ihnen Linsen verpassen, dann sind Ihre Augen nicht mehr grün, sondern braun. Öffnen Sie bitte den Mund, Sir!“

Ich öffnete ihn. Er leuchtete mit einer Taschenlampe hinein, und seine Hände tasteten über die Zähne.

„Sie haben wunderschöne Zähne, Sir“, lobte er. „Nach meiner Behandlung werden sie gelb sein. Außerdem werde ich Ihr Gesicht voller machen. Sie werden staunen.“

Er öffnete seinen Koffer und fischte einen weißen Umhang heraus, den er um meine Schultern legte. Zuerst rasierte er mir den Schnurrbart ab, dann stutzte er meine Haare. Als er damit fertig war, holte er ein Fläschchen hervor und rieb mit einer unangenehm riechenden Flüssigkeit zweimal mein Gesicht ein. Dann mußte ich den Mund öffnen, und er pinselte eine scharf brennende Flüssigkeit über meine Zähne und das Zahnfleisch. Anschließend knetete er ein Stück Wachs, das er an meinen Backenzähnen befestigte. Etwa fünf Minuten mußte ich unbeweglich dasitzen und durfte nur leicht atmen.

Trevor trat einen Schritt zurück und nickte zufrieden.

„Wunderbar!“ schwärmte er. „Jetzt noch die Haftschalen. Es wird einige Zeit dauern, bis Sie sich daran gewöhnt haben. Ihre Augen werden tränen, aber da kann man nichts machen.“

Ich mußte die Augen aufreißen. Er träufelte mir eine Flüssigkeit hinein, dann wurden mir die Haftschalen verpaßt. Meine Augen fingen zu brennen und schmerzen an.

Trevor hielt mir einen Spiegel vors Gesicht.

Mein Haar war kurzgeschnitten, die Stirn trat stark hervor, die Haut war bleich, und mein Gesicht wirkte aufgebläht. Ich grinste und erschrak. Ich sah wie vierzig aus, wie ein Lungenkranker, der nur noch wenige Wochen zu leben hat.

„Nun, was sagen Sie dazu, Mr. Hunter?“

„Ich finde mich scheußlich“, murmelte ich kläglich.

Trevor kicherte. „Sie sehen nicht besonders hübsch aus, aber kein Mensch wird Sie erkennen. Stehen Sie jetzt bitte auf und gehen Sie einige Male durchs Zimmer!“

Ich ging mehr als ein dutzendmal durchs Zimmer. Trevor ließ mich nicht aus den Augen.

„Sie müssen die Schultern nach vorn hängen lassen“, sagte er schließlich. „Und die Füße nach innen drehen. Das gibt Ihnen einen ganz anderen Gang. Und das ist besonders wichtig. Sie müssen sich völlig ändern. Es genügt nicht, wenn nur Ihr Gesicht anders aussieht, jede Ihrer Bewegungen muß anders sein. Sie müssen alle Gewohnheiten ablegen, die Sie sich im Laufe der Jahre angewöhnt haben. Das ist schwierig, aber es geht nicht anders.“

Ich nickte und versuchte so zu gehen, wie Trevor es wollte. Er war nicht sehr zufrieden mit meinen ersten Versuchen, doch nach zehn Minuten ging es schon besser.

Trevor erkundigte sich nach all meinen Angewohnheiten. Ich sollte die Zigarettenmarke wechseln und kein Bier und keinen Bourbon mehr trinken. Er färbte noch meine Fingernägel und schließlich rieb er meinen Körper mit einer Flüssigkeit ein. Die Haut wurde bleich – fast durchscheinend.

Young hatte frische Unterwäsche, Schuhe und einen grauen Anzug für mich besorgt. Ich zog mich an. Der Anzug paßte wie angegossen.

„Gehen Sie jetzt auf den Spiegel zu, Mr. Hunter!“ sagte Trevor. „So wie ich es Ihnen beigebracht habe.“

Ich stand auf und ging zum Spiegel. Überrascht schüttelte ich den Kopf. Ich wirkte kleiner, wie ein verknöcherter Angestellter, der täglich fünf Überstunden macht und kaum an die frische Luft kommt. Ich war sicher, daß mich niemand in diesem Aufzug erkennen konnte.

„Sehr schön!“ lobte ich.

„Ein Problem haben wir noch“, sagte Trevor nachdenklich. „Das ist Ihre Stimme. Sie müssen sich einen anderen Tonfall angewöhnen und leiser sprechen. Irgendein Dialekt wäre auch nicht schlecht. Ihr Englisch klingt zu kultiviert.“

Ich grinste. Beim Lächeln entblößte ich meine gelben Zähne. Fürwahr, ein schauriger Anblick.

Ich hatte schon von Kindheit an meine Stimme verstellen können und damit meine Freunde immer wieder verblüfft.

„Sie haben gute Arbeit geleistet“, sagte ich und blickte Trevor an. „Wie gefällt Ihnen meine Stimme?“

„Ausgezeichnet!“ lobte er mich. „Sie sind ein neuer Mensch geworden. Niemand wird Sie erkennen.“

„Das hoffe ich.“

„Damit ist meine Arbeit beendet, Mr. Hunter“, sagte Trevor.

Er verbeugte sich.

„Recht herzlichen Dank.“

Trevor schnappte seinen Koffer und verließ das Zimmer. Er winkte mir flüchtig zu, und sein Gesicht verzog sich zu einer schauerlichen Grimasse.

Ich setzte mich Young gegenüber.

„Wie ist Ihr Verhältnis zur Schwarzen Familie?“ fragte ich.

„Sie wissen ja über uns Krüppel Bescheid“, sagte Young. „Wir gehörten alle einmal der Familie an und wurden ausgestoßen. Dafür gibt es eine Reihe von Gründen, aber das brauche ich Ihnen ja nicht zu erzählen, Mr. Hunter. Sie sind über die Gepflogenheiten der Familie bestens unterrichtet. Um auf Ihre Frage zurückzukommen: Wir wollen nichts mit den Dämonen zu tun haben, und sie lassen uns in Ruhe.“

„Und wie steht es mit Ihnen persönlich? Hassen Sie die Schwarze Familie?“

„Nein“, sagte Young. „Ich wußte genau, was ich tat. Es ging daneben, und ich wurde ausgestoßen.“ „Ich fragte Sie schon einmal, weshalb Sie aus der Schwarzen Familie ausgestoßen wurden, und Sie …“

„Mr. Hunter“, sagte Young, und seine Stimme klang jetzt hart. „ich will nicht darüber sprechen. Ich verdanke Morton einiges, und deshalb erklärte ich mich auch bereit, Sie bei mir einige Zeit aufzunehmen. Mehr kann ich für Sie nicht tun.“

Ich nickte. „Sie haben Angst, daß die Schwarze Familie etwas unternehmen wird, um mich …“

„Ja“, sagte er. „Ich glaube, daß die Schwarze Familie Sie holen wird. Bei normalen Menschen wird Ihnen Ihr neues Gesicht helfen, aber einen Dämon können Sie damit nicht täuschen.“

Ich wandte den Kopf. Irgendwie hatte ich den Eindruck, als würde mich jemand beobachten. Doch war nichts zu sehen.

„Ich habe nur eine Bitte an Sie, Mr. Young“, sagte ich.

„Und die ist?“

„Könnten Sie für mich in Erfahrung bringen, wem das Haus gehört, in dem der Mord begangen wurde, den man mir jetzt anlastet?“

Der Krüppel schwieg einige Sekunden.

„Ja“, sagte er schließlich. „Das kann ich herausbekommen. Was bezwecken Sie damit?“

Ich hob die Schultern. „Es sieht alles so aus, als hätte ich den Mord begangen, aber ich war es nicht. Die Schwarze Familie steckt dahinter. Und ich möchte dem wirklichen Täter auf die Spur kommen, damit ich rehabilitiert bin.“

„Das ist verständlich“, sagte Young.

Ich stand auf. „Ich danke Ihnen für Ihre Hilfe.“

Ich verließ sein Zimmer, betrat den dunklen Korridor, erreichte mein Zimmer, legte mich aufs Bett und, dachte nach.

Es war unwahrscheinlich, daß die Polizei auf meine Spur kam, aber ich war sicher, daß die Schwarze Familie wußte, wo ich mich aufhielt. Nochmals ging ich die Ereignisse der vergangenen Tage durch, konnte mir aber nicht erklären, welches Mitglied der Schwarzen Familie dahintersteckte. Lange konnte ich nicht ruhig liegen bleiben. Also stand ich wieder auf und wanderte im Zimmer auf und ab.

Nach zwei Stunden trat Young ein. Ich sah ihn erwartungsvoll an.

„Sagt Ihnen der Name Jennifer Jennings etwas, Mr. Hunter?“

Ich schüttelte den Kopf. „Nein, überhaupt nichts.“

„Sie ist die Besitzerin der Villa, in der der Mord begangen wurde.“

„Haben Sie sonst noch etwas erfahren, Mr. Young?“

„Nicht viel“, sagte der Krüppel. „Sie lebt in St. Albans. Dort besitzt sie ein großes Landhaus inmitten eines riesigen Parks. Die Villa in London hat sie Freunden zur Verfügung gestellt.“

„Ist Ihnen etwas über sie bekannt?“

„Nicht viel“, sagte Young vorsichtig.

„Erzählen Sie mir, bitte, was Sie über sie wissen!“

Young setzte sich aufs Bett.

„Sie ist eine seltsame Frau“, sagte er. „Ich sah sie vor Jahren. Da war sie noch ein ganz junges Mädchen. Bildhübsch. Sie arbeitete damals in einem Wanderzirkus, der ihrem Vater gehörte, mit großen Raubkatzen, Tigern, Löwen und Leoparden. Später dressierte sie Wölfe. Die Wölfe folgten ihr praktisch aufs Wort. Aber das ist alles schon Jahre her. Nach dem Tod ihres Vaters verkaufte sie den

Zirkus und zog sich nach St. Albans zurück.“

„Wölfe“, sagte ich nachdenklich.

Young schwieg.

„Ist sie ein Werwolf?“ fragte ich.

„Darauf kann ich leider keine Antwort geben“, meinte Young mit reservierter Stimme.

„Können oder wollen Sie nicht antworten?“

„Das dürfen Sie auslegen, wie immer Sie wollen, Mr. Hunter.“

„Eine Frage noch: Gehört sie der Schwarzen Familie an?“

„Auch darauf kann ich Ihnen keine Antwort geben, Mr. Hunter.“

Young hatte Angst. Er fürchtete die Rache der Schwarzen Familie. Und ich konnte ihn nur zu gut verstehen.

„Wie lange wollen Sie noch bei mir bleiben, Mr. Hunter?“

Seine Stimme bebte. Er hatte noch größere Angst, als ich vermutet hatte.

„Ich möchte dieser Jennifer Jennings einen Besuch abstatten“, sagte ich. „Und zwar noch diese Nacht.“

„Und wo wollen Sie übernachten?“

„Ich werde mir in St. Albans ein Quartier suchen“, sagte ich.

Von Young hatte ich keine weitere Hilfe zu erwarten. Er hatte getan, was für ihn möglich war. Und diese Jennings war mein einziger Anhaltspunkt.

„Das ist gut“, sagte Young, und Erleichterung schwang in seiner Stimme mit.

Aus einer Tasche seines Umhangs zog er eine Zeitung, die er aufs Bett legte. Es war die Evening News.

Young stand auf.

„Ich erwarte Besuch“, sagte er. „Es wird nicht lange dauern. Lesen Sie einstweilen die Zeitung!“

Ich sah ihm nach, dann nahm ich die Zeitung zur Hand. Mein Bild sprang mir von der Titelseite entgegen. Mörder entflohen, lautete die Überschrift. Diesmal war es der Zeitung gelungen, ein halbwegs gutes Bild von mir aufzutreiben. Ich las den Bericht durch. Er brachte nichts Neues. Ich wurde dringend der Tat verdächtigt.

Es war kurz nach siebzehn Uhr. Ich wollte noch eine Stunde warten und mir dann ein Taxi nach St. Albans nehmen. Plötzlich wurde ich jedoch seltsam unruhig. Ich stand auf, ging zur Tür, die Young geschlossen hatte, und öffnete sie einen Spalt. Es war dunkel im Korridor. Kein Laut war zu hören. Mein Unbehagen stieg. Ich trommelte nervös mit der rechten Hand gegen die Tür. Dann hörte ich Stimmen. Ich erkannte Youngs Stimme, verstand aber nicht, was er sagte.

Schwere Schritte stiegen die Treppe hoch. Vorsichtig steckte ich den Kopf heraus. Young öffnete eben die Tür zu seinem Arbeitszimmer, und für einen kurzen Augenblick konnte ich seinen Besucher erkennen. Es war ein hochgewachsener Mann, dessen langes Haar im Nacken zusammengebunden war. Das Gesicht des Mannes konnte ich nicht sehen. Er trat in Youngs Zimmer, und die Tür wurde geschlossen.

Ich zog den Kopf zurück und atmete schwer. Die Gestalt hatte mich an jemand erinnert. Ich ging im Zimmer auf und ab und versuchte mich zu erinnern, wer dieser Mann war, und wo ich ihn gesehen hatte. Ich spürte die Gefahr fast körperlich.

Bevor ich noch zu einem Entschluß gekommen war, was ich tun sollte, hörte ich einen schrillen Schrei. Dann noch einen.

Ich riß die Tür auf und stürzte in den Korridor. In diesem Augenblick wurde die Tür zu Youngs Zimmer geöffnet, und sein Besucher trat auf den Gang.

Andere Türen wurden aufgerissen, und ein halbes Dutzend Krüppel kam heraus.

Youngs Besucher wandte sich um. Der Lichtschein aus Youngs Zimmer fiel auf sein Gesicht. Ein Wolfsmensch stand vor mir.

Einer der Krüppel stieß einen Entsetzensschrei aus.

Ich riß die Pistole hervor und schoß. Die Kugel traf das Ungeheuer in die Brust. Es bäumte sich auf, doch mit normalen Patronen konnte ich es nicht töten.

Drei der Krüppel gingen auf den Wolfsmenschen los, der mit seinen Pranken nach ihnen schlug. Dann wandte er sich zur Flucht. Er rannte die Stufen hinunter. Einige Krüppel verfolgten ihn.

Ich lief den Korridor entlang und blickte in Youngs Zimmer. Young hing halb über seinem Schreibtisch. Die Kapuze war verrutscht und entblößte seinen entstellten Schädel. Schaudernd wandte ich mich ab.

Zwei Krüppel huschten an mir vorbei ins Zimmer und blieben vor ihrem toten Anführer stehen. Sie drehten sich um und starrten mich böse an.

„Sie sind am Tod Youngs schuld“, sagte der eine.

Seine Beine waren ungleichmäßig lang, und er hatte winzige Arme.

„Wie kommen Sie darauf, daß ich an Youngs Tod schuld bin?“ fragte ich ärgerlich.

Der Krüppel hob ein Blatt Papier hoch, das vor Young lag.

„Wer Dorian Hunter hilft“, las er vor. „der muß sterben.“ Er legte das Blatt zurück. „Hätte Ihnen Young nicht geholfen, dann wäre er noch am Leben.“

Plötzlich war ich von mehr als zehn Krüppeln umringt, die mir alle böse Blicke zuwarfen.

„Sie müssen augenblicklich verschwinden, Hunter“, sagte Trevor.

Ich nickte grimmig.

„Nennen Sie mir seinen Namen“, bat ich. „Youngs Tod soll nicht ungesühnt bleiben.“

„Laßt mich mit Hunter allein“, sagte er scharf zu den anderen.

Unwillig folgten sie dem Befehl.

„Kommen Sie herein, Hunter!“

Ich trat in Youngs Zimmer, vermied es aber, dem Toten einen Blick zuzuwerfen. Trevor schloß die Tür.

„Ich habe Ihnen auch geholfen, Hunter“, sagte Trevor. „Und ich bin sicher, daß die Schwarze Familie an mir Rache nehmen wird. Aber der Tod ist nicht das Schlimmste. Man stirbt so viele Tode in seinem Leben, und das Ende kann eine Erlösung sein. Ich war einmal ein gutaussehender Mann und wurde mehr oder minder gegen meinen eigenen Willen in ein Komplott verstrickt. Ich büßte dafür. Und ich hasse zum Unterschied von Young die Schwarze Familie. Ich will, daß sein Tod gerächt wird.“ Er schwieg, sah den Toten an und dann mich. „Ich weiß ziemlich viel über Sie, Hunter“, fuhr er fort. „Deshalb habe ich Ihnen auch geholfen. Ich weiß von Ihrem Kampf gegen die Schwarze Familie.“

Er schwieg, und seine Lippen bebten.

„Wer war Youngs Besucher?“ fragte ich.

„Sie kennen ihn“, sagte Trevor. „Jörg Eklund.“

„Eklund!“ rief ich.

Eklund war einer meiner Brüder. Ich wußte, daß er ein Werwolf war.

„Wo kann ich ihn finden?“

„Das kann ich Ihnen leider nicht sagen“, meinte Trevor. „Aber vielleicht kann Ihnen Jennifer Jennings weiterhelfen.“

„Können Sie mir nicht mehr sagen, Trevor?“ fragte ich drängend.

„Sie können mir glauben, Hunter, daß ich Ihnen alles sagen würde, was ich weiß, aber ich weiß leider nicht viel. Ich bin seit zehn Jahren aus der Schwarzen Familie ausgestoßen, und wir bekommen nur spärliche Nachrichten. Der letzte Krüppel, der zu uns gestoßen ist, kam vor drei Jahren.“ „Ist diese Jennings ein Mitglied der Schwarzen Familie?“

„Ja“, sagte Trevor. „ich weiß es nicht hundertprozentig, aber es spricht alles dafür. Und sie soll ziemlich mächtig sein. Viel mächtiger als Eklund, der nur ein unbedeutendes Mitglied der Familie ist.“

„Wissen Sie noch etwas, was mir weiterhelfen könnte, Trevor?“

Der Krüppel schüttelte den Kopf.

„Nein“, sagte er. „Seien Sie vorsichtig! Die Chancen stehen schlecht für Sie. Aber vielleicht kann ich Ihnen etwas mitgeben.“

Trevor trat an Youngs Schreibtisch, zog eine Lade auf und krame drin herum. Nach kurzer Zeit richtete er sich auf und hielt mir einen Gegenstand hin. Es war eine schwarze Blume. Der Stengel war dünn, die Blätter waren fleischig, und die Blüte hatte die Form einer Wolfsschnauze.

„Das ist eine Wolfsblume“, sagte Trevor. „Man nennt sie auch Blume des Schwarzen Blutes. Dieser Blume werden Zauberkräfte zugeschrieben. Die hier ist aus Ton. Ich kann Ihnen nicht sagen, ob die Nachbildung Ihnen nützen wird, aber vielleicht stoßen Sie auf eine lebende Wolfsblume, die könnte Ihnen sehr helfen.“

Ich hatte schon von so einer Blume gehört, sie aber noch nie gesehen. Ihr wurde eine unglaublich magische Kraft zugeschrieben.

„Gehen Sie jetzt, Hunter!“ sagte er. „Wir werden uns wahrscheinlich nie mehr sehen, aber ich hoffe, daß es Ihnen gelingt, Eklund zu erledigen, und daß ich so lange lebe und diese Nachricht noch höre.“

Ich steckte die Tonblume in die Tasche und fragte: „Sie haben nicht vielleicht zufällig Silberkugeln?“

Trevor schüttelte den Kopf und kniff die großen Augen zusammen.

„Nein“, sagte er. „Aber Young hatte einen …“

Er kniete vor dem Schreibtisch nieder und riß die Laden auf. Nach kurzem Suchen stand er auf. „Hier!“ sagte er. „Das wird Ihnen vielleicht helfen.“

Er reichte mir einen silbernen Brieföffner, der fast zwanzig Zentimeter lang war. Der Griff war kunstvoll verziert.

Ich steckte den Brieföffner in die Innentasche meiner Jacke.

„Und jetzt gehen Sie, Hunter!“

Er öffnete die Tür, und ich trat in den dunklen Gang hinaus. Keiner der Krüppel war zu sehen.

„Ich werde mein Bestes tun, Trevor“, versprach ich.

„Ich drücke Ihnen die Daumen.“

Undurchdringliche Dunkelheit umgab mich. Langsam stieg ich die Stufen hinunter, tastete mich vorsichtig weiter und erreichte die Haustür. Die Riegel waren zurückgezogen und das Schloß war auf. Ich öffnete die Tür und trat auf die Straße.

Grelles Sonnenlicht stach mir in die Augen. Ich schloß sie und blieb einige Sekunden lang stehen. Dann drückte ich die Tür langsam zu.

Meine Augen schmerzten, daran war aber nicht nur das Sonnenlicht schuld, sondern es waren vor allem die Haftschalen, die meine Augen tränen ließen. Ich sah alles wie durch einen Schleier.

Und wieder war ich auf mich allein gestellt. Ich wanderte ziellos durch die Straßen, kaufte ein Päckchen Zigaretten, trank in einem Pub ein Glas Bier und aß zwei Toasts. Nach achtzehn Uhr hielt ich ein Taxi an und kletterte hinein.

„Ich möchte nach St. Albans“, sagte ich.

Der Fahrer blickte mich überrascht an.

„Das sind aber über zwanzig Meilen, Sir“, sagte er. „Da müssen Sie die Rückfahrt bezahlen.“

„Ich weiß“, sagte ich. „Fahren Sie los!’’

Ich hatte genügend Geld bei mir. Das Geld stammte von Cohen und dem O.I. Ich würde es ihnen einmal zurückgeben – falls ich am Leben blieb.

Das Taxi kam quälend langsam vorwärts. Wir fuhren die Oxford Street entlang, und der Fahrer wandte sich nach Norden in Richtung Nationalstraße 5.

Es dauerte fast eine halbe Stunde, bis wir endlich die Nationalstraße erreichten. Ich lehnte mich bequem zurück und hing meinen Gedanken nach.

Es war schon Jahre her, seit ich das letztemal in St. Albans gewesen war. Es war eine recht interessante Stadt, die schon zu römischen Zeiten besiedelt war. Damals hieß sie Verulamium. Mit zehn Jahren hatte ich St. Albans zum erstenmal gesehen. Damals waren wir von der Schule aus hingefahren. Ich konnte mich noch deutlich an den Lehrer erinnern, ein schmächtiges Bürschchen, dessen Stimme vor Begeisterung fast übergeschnappt war, als er uns die Vergangenheit des Städtchens erklärt hatte.

Ich schloß die Augen und erinnerte mich an die Zeit vor zwanzig Jahren. Damals war ich ein hochaufgeschossener Junge gewesen, der sich für alles interessiert hatte. Ich war wie ein Hund hinter dem Lehrer hergelaufen und hatte begierig jedes seiner Worte geschluckt. Deutlich hörte ich noch seine Stimme in meinen Ohren.

Ich schlug die Augen wieder auf. Der Verkehr auf der Nationalstraße 5 war ziemlich stark, trotzdem kamen wir zügig vorwärts.

Schon damals – vor zwanzig Jahren – hatte ich mich sehr mit allem Übersinnlichen und Geheimnisvollen beschäftigt. Anfangs hatte ich die Geschichten von Werwölfen, Vampiren und lebenden Toten als Phantasiegeschichten abgetan, doch je mehr ich mich mit okkulten Dingen beschäftigte, je deutlicher war mir damals bewußt geworden, daß mehr als bloßer Aberglaube dahinterstecken mußte. Und jetzt wußte ich, daß es tatsächlich über die ganze Welt verteilt die unheimlichsten Geschöpfe gab, die eine Maske trugen und teilweise die Geschicke der Menschheit leiteten. Und ich hatte es mir zur Aufgabe gestellt, diese Dämonen in Menschengestalt zu bekämpfen. Ich hatte einige recht gute Ergebnisse erzielt, aber es war mir noch nicht gelungen, die Schwarze Familie entscheidend zu treffen. Ich mußte das Oberhaupt, Asmodi, vernichten. Nur dann hatte ich die Chance, die Schwarze Familie zu entzweien und sie in ihrer Schlagkraft zu beeinträchtigen.

Es wurde schon dunkel, als wir St. Albans erreichten. Der Taxifahrer verließ die Nationalstraße und verlangsamte die Geschwindigkeit.

„Wo soll ich Sie absetzen, Sir?“ fragte er.

„Vor dem Clock Tower in der High Street“, sagte ich.

Zehn Minuten später hielt der Fahrer vor dem Glockenturm. Ich zahlte, stieg aus und wartete, bis das Taxi gewendet hatte, um zurück nach London zu fahren.

St. Albans war ein verschlafenes Städtchen, an dem die Zeit spurlos vorbeigegangen war.

Ich überlegte, ob ich mich in einem Hotel oder einer Pension einquartieren sollte, verwarf aber den Gedanken. Vorerst wollte ich mich mal um Jennifer Jennings kümmern.

Ich ging nur wenige Minuten, bis ich das Fighting Cocks Inn erreichte. Eine Tafel neben dem Eingang verkündete stolz, daß es das älteste Gasthaus Englands war, was mich nur wenig beeindruckte. Es war ein uraltes Gebäude, das schon einige Male renoviert worden war und trotz allem wenig einladend aussah.

Ich betrat die Schankstube und stellte mich an den Tresen. Der Barkeeper war ein junges Bürschchen mit Pickeln im Gesicht. Ich bestellte einen Scotch mit viel Eis und Wasser. Vorsichtig nippte ich an meinem Drink, gewann ihm aber wenig Geschmack ab. Wenn man Bourbon-Trinker ist, so wie ich, dann kommt einem auch der beste Scotch wie scheußlicher Fusel vor. Meine Geschmacksnerven rebellierten, doch mit Todesverachtung stürzte ich den Drink hinunter und bestellte noch einen.

„Wollen Sie auch einen?“ fragte ich den pickeligen Jüngling.

„Keinen Scotch“, sagte er. „Ein Gingerale?“

Ich nickte. „Und mir geben Sie noch einen Scotch. Einen doppelten.“

Er nickte, stellte den doppelten Scotch vor mich und nahm sich ein Gingerale. Unwillkürlich preßte ich die Lippen zusammen. Leute, die Gingerale trinken, waren mir schon immer suspekt gewesen. Ich zahlte und gab dem Gingerale-Jüngling ein viel zu hohes Trinkgeld. Sein häßliches Gesicht verzog sich zu einer Grimasse, die wohl ein Lächeln darstellen sollte.

„Wie komme ich zu Jennifer Jennings?“ fragte ich ihn.

Er stützte sich mit beiden Händen auf die Bar auf.

„Das ist ganz einfach, Sir“, sagte er mit quakender Stimme. „Sie nehmen die Straße rechts neben dem Glockenturm. Sie führt direkt zum Anwesen von Miß Jennings.“

„Danke“, sagte ich.

Der Anblick des Gingerales verursachte mir Magendrücken.

„Sie sind wohl zu ihrer Party eingeladen, was?“

Ich nickte grimmig. Wenn ich etwas haßte, dann waren es plumpe Vertraulichkeiten von Barkeepern.

„Sie ist eine wunderschöne Frau“, schwärmte der Barkeeper.

Sein häßliches Gesicht verzerrte sich wieder, und seine Augen bekamen einen sehnsüchtigen Ausdruck. Wahrscheinlich stellte er sich vor, wie er mit Miß Jennings ins Bettchen hüpfte.

„Ja“, sagte ich knapp.

„Sie kommt gelegentlich zu uns“, fuhr er fort.

„So?“ ich zog überrascht die linke Braue hoch.

„Ja“, sagte er und beugte sich noch mehr vor.

Ich wandte mich schaudernd ab. Der Gingeralegeruch war zu stark.

„Sie ist sehr freundlich. Eine echte Dame.“

„Hm“. Ich griff nach meinem Glas und kippte heldenmütig den Scotch hinunter.

„Kennen Sie Miß Jennings schon lange, Sir?“

„Einige Zeit“, sagte ich lässig. „Hat sie noch immer die Wölfe?“

„Ja“, sagte der Jüngling. „Es sollen mehr als zwanzig sein. Sie laufen frei in ihrem Garten herum. Haben Sie vielleicht auch etwas mit Tieren zu tun, Sir?“

Ich nickte mit ernster Miene. „Ja. Deshalb will ich ja mit Miß Jennings sprechen.“

„Da haben Sie sich aber heute keinen guten Tag ausgesucht, Sir“, sagte er. „Sie gibt eine große Party.“

„Ich will ihr ein paar Wölfe abkaufen.“

Der Barkeeper schüttelte den Kopf. „Ich glaube nicht, daß Sie da viel Erfolg haben werden, Sir. Sie trennt sich nicht von ihren Wölfen.“

„Ich kann es ja probieren.“ Ich schob das leere Glas über die Theke und richtete mich auf. „Wiedersehen“, sagte ich und verließ das Lokal.

Die Straßenbeleuchtung war eingeschaltet. Ich schlenderte zum Glockenturm, steckte eine Zigarette an und sah die Auslagen der umliegenden Geschäfte. Es war noch nicht mal zwanzig Uhr.

Plötzlich hielt neben mir ein Rover. Nur mit Mühe unterdrückte ich einen Schrei und ging langsam weiter. Der Rover folgte mir.

Hinter dem Steuer saß Miß Pickford. Sie war an die Sechzig und hatte das graue Haar aufgesteckt. Was tut sie in St. Albans, fragte ich mich. Sie war Haushälterin in der Jugendstil-Villa und kümmerte sich hauptsächlich um Phillip Hayward, den Hermaphroditen, dessen Vormund ich nach dem Tod seiner Eltern geworden war.

Ich bog in eine schmale Seitengasse ein – doch der Rover folgte mir noch immer. Schließlich überholte mich Miß Pickford, öffnete die Wagentür und stieg aus. Sie sah mir mit gerunzelter Stirn entgegen. Ich ging ruhig auf sie zu.

Aus den Augenwinkeln sah ich die Bewegung im Wagen. Sie war nicht allein. Phillip Hayward befand sich bei ihr. Der Hermaphrodit kroch über die Sitzbank und blieb neben Miß Pickford stehen. Er zeigte mit der rechten Hand auf mich.

Phillips Haut war unglaublich blaß, fast durchscheinend. Das blondgelockte Haar hing ihm bis auf die schmalen Schultern herunter. Sein Gesicht war glatt, ohne den geringsten Anflug eines Bartes, ein Engelsgesicht mit vollen, sinnlichen Lippen. Die tief in den Höhlen liegenden Augen schimmerten golden und waren starr auf mich gerichtet.

Ich wollte an den beiden vorbeigehen, doch Phillip sprang auf mich zu. So hatte ich ihn noch selten gesehen. Er klammerte sich an mir fest.

Miß Pickford fixierte mich genau.

„Sie sind es, Mr. Hunter!“ rief sie schließlich aus. „Ich hätte Sie nie erkannt, aber Phillip läßt sich nicht täuschen.“

„Steigen Sie in den Wagen!“ zischte ich. „Und nehmen Sie Phillip mit! Setzen Sie sich in den Fond.“

Ich blickte mich rasch um. Kein Mensch war auf der Straße. Ich wollte Phillip abschütteln, doch der Junge klammerte sich immer fester an mich. Endlich gelang es mir, ihn ins Innere des Wagens zu zerren, doch er hielt sich noch immer an mir fest.

„Wie kommen Sie hierher?“ fragte ich und schlug die Wagentür zu.

„Phillip führte sich den ganzen Tag überaus seltsam auf“, sagte Miß Pickford. „Er verlangte die ganze Zeit nach Ihnen. Coco und ich versuchten ihn zu beruhigen, doch er führte sich immer verrückter auf. Er wollte aus dem Haus, und wir mußten ihn in seinem Zimmer einsperren. Daraufhin zerriß er sämtliche Zeitungen, die er finden konnte, nur die Berichte über Ihre angebliche Untat zerfetzte er nicht. Er stapelte sie, zerknüllte sie dann und sagte: ‚Lügen!’ Sie wissen ja selbst, Mr. Hunter, daß Phillip Fähigkeiten hat, die wir nicht durchschauen.“

Ich nickte. Der Junge war ein wandelndes Orakel.

„Ich kann Ihnen nur sehr undeutlich beschreiben, was dann geschah“, sagte Miß Pickford leise. „Es war, als hätte eine fremde Kraft von mir Besitz genommen. Ich handelte wie in Trance. Ich nahm den Rover und fuhr los. Niemand folgte mir. Nach etwa zehn Minuten Fahrt blieb ich in einer einsamen Straße stehen, stieg aus und öffnete den Kofferraum. Phillip lag darin. Er kroch heraus und setzte sich zu mir in den Wagen. Er sprach nichts, aber zeigte mir immer, wie ich fahren sollte. Und ich folgte seinen Anweisungen. Ich wußte, daß er mich zu Ihnen führen würde. Was er ja auch tat.“ Phillip klammerte sich noch immer an mich.

„Und noch etwas Seltsames ist geschehen“, sagte Miß Pickford. „Öffnen Sie Phillips Hemd!“

Der Junge trug ein mit Rüschen verziertes Hemd. Als ich seine Brust berührte, durchlief ein Zittern seinen Körper. Phillip bäumte sich auf und brach ohnmächtig zusammen.

Ich öffnete sein Hemd und hielt den Atem an. Üblicherweise hatte Phillip recht ausgeprägte Brüste, die jetzt jedoch verschwunden waren. Statt dessen wuchs mitten aus seiner Brust eine schwarze Blume.

Ich beugte mich vor. Jeder Zweifel war ausgeschlossen. Es war eine Wolfsblume. Der Stengel war dünn, die Blätter waren fleischig, und die Blüte hatte die Form einer Wolfsschnauze. Die Blume sah genauso aus wie jene, die mir Trevor gegeben hatte. Trevor hatte mir gesagt, daß eine echte Wolfsblume unglaubliche magische Kräfte besitzen solle. Die Blüte öffnete und schloß sich. Es war ein faszinierender, erschreckender Anblick.

Ich strich vorsichtig mit der rechten Handfläche über die Blume. Der Stengel krümmte sich, und die Blüte schien nach meiner Hand zu schnappen. Ich zog die Hand zurück und blickte in Phillips Gesicht. Ein Lächeln lag um seinen Mund. Er schlug die Augen auf, und goldene Funken tanzten darin. „Hm“, sagte ich verwirrt.

„Coco sagte, daß es eine Wolfsblume sei“, meinte Miß Pickford. „Sie ist sicher, daß dieser Fall etwas mit Werwölfen zu tun hat.“

Ich nickte.

„Da hat sie allerdings recht“, sagte ich grimmig. „Ich bin überzeugt, daß hinter allem einer meiner Brüder steckt. Jörg Eklund. Sie und Phillip müssen mich jetzt allein lassen.“

„Das wird schwer möglich sein, da Phillip nicht von Ihrer Seite weichen wird, Mr. Hunter.“

Da hatte sie recht.

„Sind Sie sicher, daß Ihnen niemand gefolgt ist?“ fragte ich.

„Ganz sicher“, sagte Miß Pickford.

Ich war nicht so sicher, daß es ihr, aufgefallen wäre, wenn man sie verfolgt hätte.

Ich startete und fuhr los.

„Was hält Coco von dem Mord?“ fragte ich.

„Nach Phillips Theater ist sie nun der Meinung, daß die Schwarze Familie hinter dem Mord steckt.“ Ich fuhr langsam. Immer wieder blickte ich in den Rückspiegel, doch kein Wagen verfolgte uns. „Coco und Chapman stehen unter Hausarrest“, fuhr Miß Pickford fort. Sie erzählte mir von den vergeblichen Anstrengungen des Secret Service, mich über Tim Morton zu erwischen.

„Was wollen Sie eigentlich in St. Albans?“ fragte Miß Pickford.

„Einer gewissen Jennifer Jennings einen Besuch abstatten“, sagte ich.

„Jennings?“ fragte sie. „Von ihr wurde auch gesprochen. Sie ist die Besitzerin der Villa, in der…“

„Ich weiß“, sagte ich knapp.

Phillip war näher gerückt. Seine linke Hand verkrallte sich leicht in meiner Schulter. Ein Zittern durchlief seinen Körper, und er atmete rascher.

Ich fuhr langsamer, und der Druck seiner Hand verstärkte sich. Er hatte die Augen halb geschlossen und starrte geradeaus.

Ich verließ St. Albans und fuhr eine gut ausgebaute Landstraße entlang.

Das Haus Jennifer Jennings war nicht zu verfehlen. Es stand auf einem kleinen Hügel und war hell erleuchtet.

Ein schwarzer Cadillac überholte mich. Hinter dem Steuer saß ein livrierter Chauffeur, die Schirmkappe tief in die Stirn gezogen. Im Fond des Wagens hockte ein Paar. Der Mann war weit über vierzig und sah wie ein degenerierter Adeliger aus. Die Frau neben ihm war um einige Jährchen jünger, trug das Haar hoch aufgetürmt, und um ihren Hals hing eine kostbare Perlenkette.

Ich folgte dem Cadillac.

Die Straße führte schnurgerade auf das Haus zu, das inmitten eines riesigen Gartens lag, der von einer mehr als zwei Meter hohen efeuumrankten Steinmauer umgeben war.

Der Cadillac hielt vor dem geöffneten Tor. Ich bog nach links in einen schmalen Feldweg ein und blieb nach fünfzig Metern stehen. Im Rückspiegel sah ich, wie der Chauffeur des Cadillac ausstieg und einem neben dem Tor stehenden Mann eine Karte reichte. Der Mann nickte. Der Chauffeur stieg wieder ein und fuhr weiter.

Ich wartete fünf Minuten, in denen einige Wagen eintrafen. Es waren lauter teure Schlitten.

Es hätte keinen Sinn gehabt, wenn ich einfach durch das Tor gefahren wäre, da hätte ich nur unnötiges Aufsehen erregt. Ich mußte über die Mauer klettern.

„Ich statte dem Haus einen Besuch ab“, sagte ich. „Sie warten hier mit Phillip auf mich.“

Miß Pickford nickte. Ich öffnete die Wagentür und stieg aus. Phillip folgte mir.

„Bleib bei Miß Pickford!“ sagte ich, doch Phillip schüttelte entschieden den Kopf. Seine Augen waren weit aufgerissen.

Ich preßte die Lippen zusammen. Das hatte mir noch zu meinem Glück gefehlt. Warum mußten auch Phillip und Miß Pickford noch auftauchen, so als ob ich nicht schon genug Schwierigkeiten hätte!

Seufzend ging ich zur Mauer. Sträucher und Bäume verdeckten die Sicht auf das Tor. Phillip ging hinter mir und Miß Pickford folgte ihm.

„Du wartest hier auf mich, Phillip“, sagte ich entschieden.

Der Junge reagierte nicht.

Ich sah mir die Mauer näher an. Es war keine Schwierigkeit, sie zu übersteigen. Ich streckte die Arme aus, erwischte das Mauerdach, und zog mich hoch. Dann hockte ich auf dem Mauerdach und sah in den Garten.

Vom Haus konnte ich nicht viel erkennen. Hohe Bäume verstellten die Sicht. Es war eine wolkenlose Nacht. Der Mond stand hoch am Himmel, und ein leichter Wind war aufgekommen, der die Blätter der Bäume zum Rascheln brachte. Aber da war noch ein anderes Geräusch. Irgend etwas schlich durch die Büsche.

Ich zögerte, in den Garten zu springen.

Das Rascheln im Unterholz wurde lauter. Zwischen zwei Büschen sprang ein schwarzer Schatten auf mich zu und blieb unter mir stehen. Es war ein schwarzer Wolf, dessen Augen mich böse an funkelten. Er zog die Lefzen zurück und knurrte böse.

Dann tauchte noch ein Wolf auf. Sein Fell war schneeweiß. Ich sprang wieder hinunter und blieb neben Phillip stehen.

„Verdammt!“ brummte ich. „Im Garten laufen Wölfe herum.“ Nachdenklich kratzte ich mich am Kinn. Wie konnte ich ins Haus gelangen?

Plötzlich zupfte mich Phillip am Ärmel. Ich sah ihn an. Er ging langsam die Mauer entlang und zog mich mit. Nach etwa zweihundert Metern blieb er stehen, ließ meinen Ärmel los und zeigte auf die Mauer.

Ich trat einen Schritt näher. In die Mauer war eine kleine Tür eingelassen. Ich griff nach der Klinke. Die Tür öffnete sich knarrend.

Ich zögerte noch immer, denn ich hatte wenig Lust, mich auf einen Kampf mit den frei herumlaufenden Wölfen einzulassen. Noch dazu, wo sich Phillip und Miß Pickford in meiner Begleitung befanden.

Phillip nahm mir die Entscheidung ab. Bevor ich noch reagieren konnte, schlüpfte er an mir vorbei durch die Tür und trat in den Garten.

„Phillip!“ rief ich mit gedämpfter Stimme und folgte ihm rasch.

Ich packte ihn an den Schultern und wollte ihn zurückziehen. In diesem Augenblick tauchte aus einem Gebüsch ein grauer Wolf auf, dessen Augen gelb funkelten. Er rannte auf uns zu. Verzweifelt wollte ich Phillip aus dem Garten schleppen, doch der Junge wehrte sich.

Der Wolf kam näher. Er duckte sich und setzte zum Sprung an. Ich riß die Pistole hervor und entsicherte sie. Doch ich brauchte nicht zu schießen. Der graue Wolf winselte plötzlich und verkroch sich hinter einem Busch.

Der Hermaphrodit schien irgend etwas an sich zu haben, was den Wolf eingeschüchtert hatte.

Phillip setzte sich in Bewegung. Normalerweise ging er ziemlich unsicher, doch jetzt schritt er zielstrebig auf das Haus zu.

Immer wieder hörte ich es in den Gebüschen rascheln und gleich darauf winselnde Laute, die sich rasch entfernten.

Geschickt umging Phillip das große Haus. Laute Musik, Gelächter und Stimmengewirr drangen zu uns heraus.

Phillip ging zwischen zwei Linden hindurch und blieb stehen. Den Blick richtete er auf die Rückseite des Hauses, die im Dunkeln lag. Ich konnte nicht viel erkennen, doch knapp über dem mit Kies bestreuten Weg entdeckte ich einige kleine Fenster. Hinter einem schimmerte Licht.

Der Kies knirschte unter unseren Schritten. Ich blieb vor dem erleuchteten Fenster stehen, bückte mich und richtete mich enttäuscht wieder auf. Die Fenster waren aus Milchglas, und ich konnte nicht hindurchsehen. Ich versuchte, es zu öffnen, doch es gelang mir nicht.

Wieder zupfte mich Phillip am Ärmel. Ich folgte ihm. Er blieb vor einem anderen Fenster stehen, das offenstand.

Ich kniete nieder und drückte die Flügel zurück. Undurchdringliche Finsternis lag vor mir.

„Haben Sie vielleicht eine Taschenlampe bei sich, Miß Pickford?“ fragte ich leise.

„Ja“, hauchte sie und öffnete ihre altmodische Handtasche.

Sie suchte kurze Zeit darin herum und reichte mir dann eine Bleistiftlampe. Ich knipste die Lampe an und beugte mich vor. Der Strahl der Lampe fiel auf eine Rutsche, die ins Innere des Hauses führte. Wahrscheinlich wurde die Rutsche dazu benutzt, Lebensmittel in den Keller zu schaffen.

„Ihr wartet hier auf mich“, sagte ich leise und setzte mich mit den Füßen voran auf die Rutsche.

In der linken Hand hielt ich die Lampe und in der rechten die entsicherte Pistole. Langsam schob ich mich durch die schmale Fensteröffnung, bis mein Körper lang auf der glatten Rutsche lag. Dann ließ ich los und glitt nach unten.

Ich hatte mich nicht getäuscht. Die Rutsche führte in einen Vorratsraum. Überall waren Kartons aufgeschichtet. Unter angekommen, richtete ich mich auf.

Zwischen den Kartons entdeckte ich eine schmale Eisentür. Ich leuchtete einmal flüchtig über die Kartons. Neben der Rutsche lehnten Säcke.

Erschrocken fuhr ich herum, als ich hinter mir ein Geräusch hörte.

„Verdammt!“ brummte ich unwillig.

Phillip glitt die Rutsche hinunter. Er blieb neben mir stehen. Nach wenigen Sekunden folgte ihm Miß Pickford.

„Ich sagte doch, daß ihr auf mich warten solltet!“

„Phillip ließ sich nicht zurückhalten“, sagte Miß Pickford mit weinerlicher Stimme. „Und allein wollte ich oben nicht warten.“

Ich seufzte. Es hatte keinen Sinn, sich aufzuregen. Vorsichtig durchquerte ich den Lagerraum und öffnete die Eisentür. Dahinter lag ein Weinkeller. In Regalen, die bis zur Decke reichten, lagen Hunderte von Flaschen.

Ich erreichte die gegenüberliegende Tür. Ein intensiver Geruch hing in der Luft. Ich hörte die Wölfe knurren. Die Tür war aus Holz und hatte ein Oberlicht, das halb offenstand. Ich zögerte, sie zu öffnen, und leuchtete mit der Lampe den Keller ab. Unweit der Tür standen Kisten. Ich packte eine, stellte sie neben die Tür, stieg hinauf und konnte nun durch das Oberlicht in den dahinter liegenden Raum sehen.

Der Raum war in mattes Licht getaucht. Gegenüber von der Tür führten Stufen nach oben. Ich wandte den Kopf nach links. Eine hohe Gitterwand teilte den Raum in zwei Hälften. Hinter dem Gitter erblickte ich mindestens zwanzig Wölfe. Die Tiere waren unruhig. Das Fell gesträubt, knurrten sie sich an. Sie drängten sich dicht an das Gitter, und plötzlich wurden die Tiere still. Sie setzten sich nieder und starrten hechelnd die Stiegen hinauf.

Ich hörte das Tapsen von Pfoten und zog mich etwas zurück. Gebannt starrte ich auf die Steinstufen. Ein sanftes Grollen war zu hören, das langsam immer durchdringender wurde.

Mit einem gewaltigen Sprung landete die weiße Wölfin in der Mitte des Raumes. Sie strich langsam am Gitter entlang, und die Blicke der gefangenen Wölfe folgten ihr.

Die weiße Wölfin war ein ungewöhnlich großes Tier.

Sie schlich einige Male am Gitter entlang und stieß seltsame Laute aus. Dann legte sie sich nieder, und die anderen Wölfe folgten ihrem Beispiel. Das Grollen wurde immer sanfter, immer einschmeichelnder. Aber plötzlich sprang die weiße Wölfin wieder hoch. Ihr Nackenfell sträubte sich. Sie öffnete das Maul und entblößte spitze Zähne.

Die Stufen rannte ein rotbrauner Wolf herunter. Er duckte sich und schlich auf die weiße Wölfin zu. Die beiden knurrten sich wütend an, und heisere Laute kamen aus ihren Mäulern. Der rotbraune Wolf schnappte nach der Wölfin, die auswich und stärker zu knurren begann.

Die gefangen gehaltenen Wölfe sprangen auch wieder auf und drängten sich eng an das Gitter. Der Raum war vom wütenden Geheul der Tiere erfüllt.

Ich ließ den großen rotbraunen Wolf und die Wölfin nicht aus den Augen. Sie knurrten sich noch immer an. Die weiße Wölfin wich zurück, und der rotbraune Wolf folgte ihr.

Dann flimmerte die Luft. Die weiße Wölfin erstarrte, und gleich darauf der rotbraune Wolf ebenfalls.

Beide verwandelten sich in Menschen.

Der Mann, der vor wenigen Augenblicken noch der rotbraune Wolf gewesen war, wandte mir das Gesicht zu, das ich nur zu gut kannte. Es war Jörg Eklund. Er war nackt, und das rote Haar floß über seine breiten Schultern.

Die weiße Wölfin hatte ebenfalls ihre Verwandlung abgeschlossen. Sie wandte mir den Rücken zu. Die Frau war fast so groß wie Eklund. Ihr dichtes, weißblondes Haar fiel bis zu den Hüften herab. Eklund griff nach ihr und zog sie an sich.

„Du gibst dich zu viel mit deinen Wölfen ab, Jennifer“, sagte er wütend, und sein Gesicht verzerrte sich. „Zu viel für meinen Geschmack.“

Das Mädchen versuchte, sich aus seinem Griff zu befreien, was ihr aber nicht gelang.

„Laß mich los, Jörg!“ keuchte sie.

Nun hatte ich Gelegenheit, sie auch von vorn zu betrachten. Sie war einen der schönsten Frauen, die ich je gesehen hatte. Ihr nackter Körper war perfekt geformt: die Beine lang, die Hüften rund, der Busen hoch angesetzt, groß und straff. Die bernsteinfarbenen Augen standen leicht schräg, die Nase war klein, die Lippen voll und aufgeworfen. Sie strahlte eine umwerfende Sinnlichkeit aus.

„Du gehörst mir“, keuchte Eklund und preßte sie enger an sich. „Nur mir. Nach der Bluthochzeit wird sich das alles ändern.“

Die Wölfe in den Käfigen führten sich wie verrückt auf. Immer wieder sprangen sie am Gitter hoch. Einer von ihnen gebärdete sich besonders wild. Es war ein großer, grauhaariger Wolf.

Eklund drückte seine Lippen auf Jennifers Schultern, und sie verkrallte ihre spitzen Fingernägel in seinem Rücken. Seine Lippen wanderten über ihren Hals und preßten sich verlangend auf ihren Mund. Sie erwiderte seinen heftigen Kuß.

Ich ließ den grauen Wolf nicht aus den Augen. Die Lefzen hatte er zurückgezogen, und er heulte wütend.

„Laß mich los!“ sagte Jennifer plötzlich und wandte den Kopf ab.

Eklund legte seine Hände auf ihre Hüften.

„Wir müssen hinaufgehen“, sagte Jennifer. „Unsere Gäste erwarten uns.“ Ein böses Lächeln lag um ihre Lippen. „Und wir werden Hochzeit feiern, Jörg. Eine Hochzeit, wie sie nur Werwölfe feiern können.“

Die Wölfe im Käfig hatten sich noch immer nicht beruhigt.

Jennifer schob Jörg zur Seite und blieb vor dem Gitter stehen. Sie breitete die Hände aus, und die Wölfe beruhigten sich etwas.

„Ihr kommt alle zu eurem Recht“, sagte das Mädchen. „Bald werdet ihr herausgelassen. Und Ihr könnt euch die Opfer unter meinen Gästen aussuchen.“

Sie bückte sich, öffnete die Käfigtür und trat zwischen die knurrenden Wölfe. Ihre Hände strichen über die Körper. Der graue Wolf drängte sich ungestüm zwischen den anderen hindurch und rieb seinen Schädel an ihren nackten Schenkeln.

Ich sah zu Jörg Eklund. Er blickte wütend den grauen Wolf an.

„Komm endlich, Jennifer!“ sagte er ungeduldig. „Unsere Gäste fragen sich sicherlich schon, wo du bleibst.“

„Sofort“, sagte Jennifer und kraulte den Nacken des grauen Wolfes, der behaglich zu schnurren begann.

Die junge, schöne Frau koste noch kurze Zeit den grauen Wolf, dann verließ sie den Käfig. Der Wolf blickte ihr nach, als sie gemeinsam mit Jörg Eklund die Stufen hochstieg. Die Wölfe wurden wieder unruhig und rannten aufgeregt im Käfig auf und ab.

Ich wartete, bis Eklund und Jennifer verschwunden waren, dann stieg ich von der Kiste herunter. „Haben Sie mitgehört, Miß Pickford?“ fragte ich.

Die Alte nickte.

„Aber Sie haben nicht sehen können, was geschehen ist“, sagte ich und erzählte ihr, was ich gesehen hatte.

Sie hörte schaudernd zu.

„Jennifer Jennings will die Wölfe loslassen und auf ihre Gäste hetzen. Das müssen wir verhindern.“ „Aber wie?“ fragte Miß Pickford mit vor Angst bebender Stimme.

Ich überlegte kurz. „Wir müssen die Gäste warnen.“

„Das ist klar“, sagte sie. „Aber wie stellen Sie sich das vor? Jeder weiß, daß Miß Jennings Wölfe hat, doch alle glauben, daß die Tiere zahm sind.“

„Trotzdem“, sagte ich. „Sie mischen sich unter die Gäste und versuchen, an ein Telefon heranzukommen. Versuchen Sie den O.I. zu erreichen. Er soll einige Beamte herschicken – per Hubschrauber. Wenn es Ihnen aber nicht gelingen sollte, zu einem Telefon zu kommen, dann fangen Sie in fünfzehn Minuten hysterisch zu schreien an, daß die Wölfe frei seien und schon einen Mann zerrissen hätten. Haben Sie das verstanden, Miß Pickford?“

„Ja“, sagte sie. „Ich habe verstanden. Und was werden Sie unternehmen?“

„Eklund und die Jennings waren beide nackt“, sagte ich. „Sie müssen sich ankleiden. Ich werde versuchen, die beiden auszuschalten. Kommen Sie! Wir haben keine Zeit mehr zu verlieren.“

Ich gab der Kiste einen Stoß und öffnete die Tür. Die Wölfe tobten, als ich am Gitter vorbeiging, doch als Phillip in der Tür erschien, fingen sie kläglich zu winseln an und zogen sich in eine Ecke des Käfigs zurück.

Von Phillip mußte eine unglaublich starke Ausstrahlung ausgehen, die Wölfen ganz und gar nicht behagte. Ich war sicher, daß daran die aus seiner Brust wachsende Blume schuld war.

Rasch stiegen wir die Stufen hoch. Ein breiter Gang lag vor uns. Links führten Stufen ins erste Stockwerk hinauf.

„Gehen Sie zu den Gästen!“ sagte ich zu Miß Pickford.

Miß Pickford nickte. Ihre Lippen waren dünn wie eine Messerklinge. Ihr Körper straffte sich, und sie trat auf eine der Türen zu.

Ich lief die Stufen hoch. Phillip folgte mir. Er hatte die Augen geschlossen und folgte mir nur sehr zögernd.

Ich zog aus der Brusttasche den silbernen Brieföffner, den ich von Trevor bekommen hatte, umklammerte ihn mit der rechten Hand, und nahm in die linke die Tonnachbildung der Wolfsblume. Endlich hatte ich das erste Stockwerk erreicht. Ein langer Korridor zog sich rund um das Haus. Es würde schwierig werden, die Zimmer zu finden, in denen sich Eklund und Jennings aufhielten.

Ich wandte mich nach rechts.

„Phillip!“ rief ich leise.

Der Hermaphrodit war neben dem Stufenaufgang stehengeblieben und drückte beide Hände gegen die Brust.

„Phillip!“

Er reagierte nicht. Ich hob die Schultern. Mir blieb nicht viel Zeit. Ich mußte Eklund und Jennings ausschalten, bevor es ihnen gelang, ihren wahnsinnigen Plan in die Tat umzusetzen.

Der Gang machte einen Bogen nach links. Er schien unendlich lang zu sein. Mehr als ein Dutzend Türen befanden sich auf der linken Seite. Die ersten vier waren geschlossen, die fünfte ließ sich öffnen. Ich blickte in ein geschmackvoll eingerichtetes Gästezimmer, das aber leer war. Danach kam ein verschwenderisch ausgestattetes Badezimmer.

Bevor ich die nächste Tür öffnen konnte, hörte ich ein Geräusch. Ich wandte den Kopf herum. Jennifer Jennings kam langsam auf mich zu. Ihr weißblondes Haar fiel lose über die Schultern und die hohen Brüste, die aus einem blutroten Abendkleid hervorsprangen. Das Kleid war aus Samt und bodenlang, das Oberteil schmiegte sich eng an ihren Körper an, und der Rock war weit und flauschig. Sie trug keinen Schmuck. Das hatte sie nicht nötig. Zwei Schritte vor ihr lief der graue Wolf, den sie im Käfig gekost hatte.

Wie war es ihr gelungen, so rasch den Wolf zu holen und sich umzuziehen? Hatte sie vielleicht auch die anderen Wölfe schon losgelassen?

Meine Hand umkrampfte stärker den Brieföffner.

Der graue Wolf knurrte mich wütend an. Sie stieß einen leisen Zischlaut aus, und der Wolf beruhigte sich etwas und blieb stehen.

„Welche Ehre!“ sagte Jennifer Jennings mit einschmeichelnder Stimme.

Ich hob die Wolfsblume hoch, und sie starrte sie an. Für einen Augenblick flackerten ihre bernsteinfarbenen Augen, und ein leises Zittern durchlief ihren Körper.

„Damit können Sie mir nichts anhaben“, sagte sie verächtlich und zeigte auf die Wolfsblume.

Ich überlegte, wie ich an sie herankommen konnte. Es blieb mir nur eine Möglichkeit. Ich mußte den Wolf an ihrer Seite ausschalten.

„Sie sind verändert, Mr. Hunter“, sagte sie. „Als ich Sie das erste mal sah, gefielen Sie mir besser.“ „Wir haben uns noch nie gesehen“, sagte ich und trat einen Schritt vor.

Der Wolf fletschte die Zähne.

„Bleiben Sie ruhig stehen, Mr. Hunter!“ sagte sie. „Noch eine Bewegung, und der Wolf zerreißt Ihnen die Kehle.“

Ich bewegte mich nicht. Der Wolf war vielleicht zwei Meter von mir entfernt. Mit einem Sprung konnte er mich erreichen. Und sein Gebiß sah furchterregend aus.

„Sie waren einen Tag lang Gast bei mir“, sagte sie spöttisch. „Sie erinnern sich doch daran, daß ein Tag aus Ihrem Gedächtnis gestrichen ist. Diesen Tag verbrachten Sie bei mir. Ich hätte Sie gern meinen Wölfen vorgeworfen, hatte aber den ausdrücklichen Befehl, es nicht zu tun. Doch jetzt ist die Situation anders. Sie haben nur noch eine Chance. Eine einzige!“

„Und die ist?“ fragte ich.

Sie kniff die Augen zusammen. „Geben Sie endlich Ihren hoffnungslosen Kampf gegen die Schwarze Familie auf!“

Ich lachte spöttisch.

„Nie!“ schwor ich.

„Hören Sie mir zu, Mr. Hunter. Es bleibt uns nicht viel Zeit. Sie werden von der Polizei und von der Schwarzen Familie gejagt. Egal, wie Sie Ihre Situation betrachten, Ihre Chancen sind gleich Null. Erwischt Sie die Polizei, dann wandern Sie lebenslang ins Gefängnis. Und der Schwarzen Familie können Sie ohnehin nicht entkommen. Asmodi glaubte schon, Sie ausgeschaltet zu haben, doch Sie sind zäher, als er angenommen hatte. Er will Ihnen eine Chance geben. Bekennen Sie sich zur Schwarzen Familie, dann wird sich alles in Wohlgefallen auflösen. Sie können zum Schein weiterhin als Dämonenkiller auftreten, werden aber in Wirklichkeit mit der Schwarzen Familie zusammenarbeiten.“

„Dieser Vorschlag kommt etwas überraschend“, sagte ich.

Ich dachte nicht eine Sekunde lang daran, diesen Vorschlag auch nur kurz in Erwägung zu ziehen, aber ich konnte ja zum Schein darauf eingehen.

„Sie haben nicht viel Zeit, Mr. Hunter“, sagte sie.

„Das alles hat mir doch Jörg Eklund, mein Bruder, eingebrockt“, sagte ich.

Jennifer Jennings lachte laut.

„Eklund!“ sagte sie verächtlich. „Der ist doch nur ein ganz unwichtiges Mitglied der Familie. Ein Schwächling, der sich nur über schwache Menschen hermacht. Als Werwolf ist er mir widerwärtig, da ist mir schon ein echter Wolf lieber – so wie…“

Jörg Eklund tauchte hinter ihr auf. Sicherlich hatte er alles gehört, was sie über ihn gesagt hatte. Er trug einen maßgeschneiderten Smoking, und sein dichtes, rotes Haar war mit einem Band im Nacken zusammengebunden.

„So ist das also!“ sagte Eklund und kam rasch näher. „Endlich erfahre ich, was du tatsächlich über mich denkst.“

Sein Gesicht verzerrte sich wütend. Der sinnliche Mund weitete sich, und die Nasenflügel wurden breiter. Und plötzlich waren seine Wangen mit dichtem Fell bedeckt. Die Augen glühten dunkelrot, und unter den wulstigen Lippen kamen Raubtierzähne zum Vorschein. Seine Hände verwandelten sich zu Pranken, sein Körper krümmte sich, und heisere Laute kamen über seine Lippen.

Er hatte sich nicht in einen Wolf verwandelt, sondern war zu einem Wolfsmenschen geworden. Keuchend sprang er auf Jennifer Jennings zu, die jedoch geschickt auswich. Eklund krachte zu Boden, richtete sich aber gleich wieder fauchend auf.

Das Mädchen gab wieder einen lauten Zischlaut von sich, und der graue Wolf an ihrer Seite ging auf Eklund los.

Die beiden Kämpfenden versperrten mir den Weg zu dem Mädchen. Sie trat einige Schritte zurück, und ihr Gesicht bekam Farbe, als sie dem Kampf Eklunds mit dem grauen Wolf zusah.

Eklund packte den Wolf und drückte mit beiden Pranken zu.

Jennifer Jennings wandte sich ab und verschwand um die Biegung des Ganges. Ich konnte ihr nicht folgen, das kämpfende Paar verstellte mir den Weg.

Für mich gab es eigentlich keinen Zweifel, wer den Kampf gewinnen würde. Der graue Wolf war kein Werwolf. Er war ein ganz gewöhnliches Tier und konnte Eklund sicher nicht töten.

Eklund schleuderte schließlich den Wolf gegen die Wand. Das Tier krachte zu Boden und brach sich das Genick. Dann richtete Eklund sich auf und starrte mich an.

Sein Schädel war nun völlig mit einem dichten Pelz bedeckt.

„Nun zu dir!“ keuchte er.

Seine Worte waren fast unverständlich.

„Auf diesen Augenblick habe ich mich schon lange gefreut“, zischte er. „Ich werde dich jetzt töten, Bruder. Und dann nehme ich mir Jennifer vor.“

Er ging auf mich los. Ich wich einen Schritt zurück und schleuderte ihm die Wolfsblume ins Gesicht. Er stieß einen Schrei aus, als die Tonblume seine Stirn traf. Die Blume hatte sich in seine Stirn gefressen. Er versuchte sie mit beiden Pranken abzureißen, was ihm auch nach einigen Anstrengungen gelang. Er schleuderte die Tonblume zu Boden, und sie zerbarst in Dutzende Stücke. Blut rann aus der Stirnwunde und tropfte auf seine Wangen.

Ich wich noch einen Schritt zurück, stand breitbeinig wie ein Boxer da und hielt den silbernen Brieföffner so, daß die Spitze nach oben wies.

Er sprang. Ich war darauf gefaßt gewesen trat einen Schritt zur Seite und der Brieföffner bohrte sich durch den Rücken in sein Herz. Eklund stieß einen durchdringenden Schrei aus. Das Silber zeigte Wirkung. Die Konturen seines abscheulichen Gesichts zerflossen, ein Großteil der Haare fiel aus. Das Silber würde seinen Körper langsam zersetzen. Alles, was von ihm übrigbleiben würde, war ein Haufen Staub.

Die Haare fielen jetzt büschelweise aus, doch ich hatte keine Zeit, mich weiter um Eklund zu kümmern.

Ich rannte zu den Stufen. Phillip bewegte sich leicht. Er war aus seiner Erstarrung aufgewacht.

Die Musik brach ab, und ich hörte laute Entsetzensschreie.

Miß Pickford war es gelungen, sich unauffällig unter die Gäste zu mischen. Das heißt, es wurden ihr schon gelegentlich befremdete Blicke zugeworfen. In ihrem altmodischen hochgeschlossenen Kleid wollte sie gar nicht zu den anderen Gästen passen. Der Großteil hielt sie für eine Bedienstete.

Sie sah sich rasch im großen Salon um. In der Mitte stand ein riesiger Tisch, auf dem sich in großen Silberschalen die erlesensten Köstlichkeiten befanden.

Sie schritt zielstrebig durch den großen Saal, schenkte den Gästen keine Beachtung und nahm auch kaum die kostbare Ausstattung des Raumes wahr. Sie wollte an ein Telefon. Durch eine große Tür strömten immer mehr Gäste in den Saal.

Sie wandte sich nach links, öffnete einige Türen und fand schließlich ein Zimmer, das wie ein Büro eingerichtet war. Auf dem Schreibtisch stand ein Telefon.

Erleichtert setzte sie sich hinter den Schreibtisch und wählte die Nummer der Villa in der Baring Road.

Winter meldete sich.

„Ist der O.I. da?“ fragte sie. „Hier spricht Miß Pickford.“

„Ja“, sagte Winter.

„Ich muß ihn sprechen. Ganz dringend!“

Fünf Sekunden später meldete sich der O.I. Mit vor Erregung überschnappender Stimmer erzählte Miß Pickford dem Geheimdienstmann von Jennings und den Wölfen, die auf die ahnungslosen Gäste losgelassen werden sollten.

Der O.I. versprach, sofort die Polizei von St. Albans zu verständigen. Er selbst wollte mit einigen Agenten in einem Hubschrauber nach St. Albans kommen.

Miß Pickford legte den Hörer erleichtert auf, wischte sich den Schweiß von der Stirn, stand schwankend auf und trat auf den Korridor hinaus. Es waren etwa zehn Minuten vergangen, und Hunter hatte gesagt, daß sie in fünfzehn Minuten los schreien sollte.

Sie mischte sich wieder unter die Gäste, durchquerte den Saal, und trat auf den Gang, der zu den Käfigen führte. Da vernahm sie das wütende Knurren der blutrünstigen Bestien.

Um ihren Auftritt wirkungsvoller zu gestalten, zerriß sie ihr Kleid – was ihr sehr schwerfiel, da sie an dem alten Stück sehr hing – und brachte dann ihre Haare in Unordnung.

Nach kurzem Zögern riß sie die Tür auf und stürzte mit verzerrtem Gesicht in den Saal.

„Die Wölfe sind frei!“ brüllte sie mit schriller Stimme.

Einige der Gäste sahen sie verwundert an.

„Die Wölfe sind frei!“ kreischte sie wieder. „Sie haben mich angefallen.“

Sie spielte eine Schwerverletzte. Taumelnd schritt sie auf das kalte Büfett zu und ließ sich einfach auf den Tisch fallen. Einige der Silberplatten krachten zu Boden.

„Rette sich, wer kann!“ keuchte sie. „Die Wölfe…“

Jetzt kam Unruhe unter die Gäste. Der Ruf: „Die Wölfe sind frei“, pflanzte sich fort. Immer mehr der Gäste verließen den Saal.

Ich raste die Stufen hinunter. Phillip folgte mir. Die Tür zum Saal stand weit offen, und ich erblickte einige Wölfe, die sich in den Saal drängten.

Der Großteil der Gäste hatte sich schon in Sicherheit gebracht. Es waren nur noch etwa zehn Leute anwesend, die sich verzweifelt gegen den Ansturm von mindestens zwanzig Wölfen wehrten. Unter den Wölfen erkannte ich Jennifer Jennings, die wieder die Gestalt der weißen Wölfin angenommen hatte.

Ich riß die Pistole heraus und feuerte auf die Wölfe. Es gelang mir, drei der Tiere zu töten. Und plötzlich – wie auf ein geheimes Kommando – ließen sie von ihren Opfern ab. Sie formierten sich zu einem Keil und kamen geduckter näher.

Ich warf die nutzlos gewordene Pistole zu Boden und wandte mich zur Flucht.

In diesem Augenblick betrat Phillip den Saal. Seine Augen standen weit offen.

Phillip stand erst wie eine Statue da. Plötzlich riß er sich jedoch das Hemd auf, und die schwarze Wolfsblume war zu sehen. Sie bewegte sich unruhig hin und her, und die Wolfsschnauze öffnete und schloß sich immer schneller.

Die weiße Wölfin schlich näher. Ihr Blick war wie hypnotisiert auf die Wolfsblume gerichtet. Vor Phillip blieb sie stehen. Der Hermaphrodit schloß die Augen. Die weiße Wölfin richtete sich auf, die Vordertatzen auf Phillips Schultern legend.

Ich sah fasziniert zu.

Die weiße Wölfin öffnete ihr Maul und strich mit der langen, rosigen Zunge über die Wolfsblume, die aus Phillips Brust sproß. Die Wolfsblume zuckte hin und her, so als wolle sie der Zunge entkommen. Dann schnappte die weiße Wölfin zu, und die Wolfsblume verschwand in ihrem Maul. Schwarze Blutstropfen erschienen auf Phillips Brust. Die Wölfin leckte sie ab und sprang zur Seite. Die weiße Wölfin blieb einige Sekunden lang stehen und lief dann fast anmutig an Phillip und mir vorbei.

Ich folgte ihr. Sie verließ den Saal. Eine Tür, die ins Freie führte, stand halb offen. Sie drückte mit dem Schädel die Tür weiter auf und sprang in den Garten.

Ich rannte ihr nach. Die weiße Wölfin verschwand zwischen den Büschen.

Es dauerte fast drei Minuten, bis ich sie gefunden hatte. Sie lag neben einer Eiche, alle vier Beine von sich gestreckt, und atmete schwach.

Ich blieb vor ihr stehen. Sie hob den Schädel. Ihre bernsteinfarbenen Augen leuchteten mich an. Sie knurrte leicht und wollte sich aufrichten, doch sie war zu schwach dazu. Ein Zittern durchlief ihren Körper. Ihre Augen fielen zu, und dann bewegte sie sich nicht mehr.

Ich bückte mich und berührte den noch warmen Körper. Die weiße Wölfin war tot.

Ich stand auf und starrte sie lange an. Ihre Todesursache war für mich ein Rätsel. Sie hatte die Wolfsblume, die aus Phillips Brust gewachsen war, aufgefressen, und innerhalb weniger Minuten war sie gestorben.

Meine Aufgabe war erfüllt. Jörg Eklund war zur Strecke gebracht und auch Jennifer Jennings, die hinter dem Mord gestanden hatte.

Miß Pickfords Bericht würden den O.I. und Coco überzeugen, daß ein teuflisches Komplott gegen mich geschmiedet worden war. Ich war rehabilitiert, und eigentlich hielt mich nichts davon ab, mich mit dem O.I. in Verbindung zu setzen. Doch ich schüttelte den Kopf. Mein Entschluß stand fest. Ich würde untertauchen und erst wieder offiziell in Erscheinung treten, wenn Asmodi tot war.

Der O.I. und einige seiner Beamten hatten sich im großen Saal der Villa versammelt. Auch Coco Zamis war mitgekommen.

Es war den Polizisten gelungen, die Wölfe zurück in die Käfige zu treiben. Nach dem Verschwinden der weißen Wölfin waren sie ganz ruhig geworden.

Einer der Beamten entdeckte im ersten Stock den getöteten Wolf und den halb zerfallenen Jörg Eklund.

„Das ist Jörg Eklund“, sagte Miß Pickford. „Einer von Hunters Brüdern, und Jennifer Jennings war die weiße Wölfin, die jetzt spurlos verschwunden ist.“

Der O.I. starrte den Toten an. Rund um ihn lagen Haarbüschel. Sein Gesicht war verzerrt und sah unmenschlich aus. Es löste sich immer mehr auf. Die blanken Knochen kamen zum Vorschein.

„Er war ein Werwolf“, sagte Coco Zamis und der O.I. nickte.

„Wo ist Hunter hingegangen?“ fragte der O.I.

„Er verfolgte die weiße Wölfin“, sagte Miß Pickford.

„Geben Sie mir einen genauen Bericht, Miß Pickford“, sagte der O.I., als alle wieder im großen Saal versammelt waren.

Phillip stand noch immer unbeweglich wie eine Statue da.

Schweigend hörten sie Miß Pickfords Bericht an.

„Das würde bedeuten, daß Hunter tatsächlich keine Schuld an dem Mord trägt“, sagte der O.I.

„Da gibt es keinen Zweifel“, sagte Miß Pickford.

„Wir müssen Hunter suchen“, sagte der O.I.

Sie durchsuchten den Garten, fanden von Hunter jedoch keine Spur. Auch der Rover war verschwunden. Hunter hatte sich aus dem Staub gemacht.

Der Rover wurde eine Stunde später neben dem Glockenturm in St. Albans gefunden.

„Was nur mit Phillip los ist?“ fragte Coco. „Er bewegt sich überhaupt nicht.“

Coco, der O.I. und Miß Pickford folgten ihm. Er ging quer durch den Garten und blieb nach einigen Schritten stehen.

Neben einer alten Eiche blühte eine Wolfsblume, um die einige Büschel weißer Haare herumlagen. Der O.I. knipste seine Stablampe an.

„Diese Blume wuchs aus Phillips Brust“, sagte Miß Pickford erregt. „Die weiße Wölfin fraß sie und…“

Der Stengel war dünn, die Blätter waren fleischig, und die Blüte hatte die Form einer Wolfsschnauze.

Coco bückte sich.

Die Blume war schwarz, aber bei genauer Betrachtung sah sie die weißen Stellen. Und die Blüte hatte auch eine etwas andere Form als die, die aus Phillips Brust gewachsen war. Die Blüte hatte Augen. Bernsteinfarbene Augen.

„Die Geschehnisse dieser Nacht werden wohl immer ein Rätsel bleiben“, sagte der O.I.

Coco grub die Blume mit beiden Händen aus. Die Wolfsblüte versuchte, sie in die Hand zu beißen, doch es gelang Coco, sie auszugraben. Der Knollen hatte die Form einer Frau.

Coco hob die Blume hoch. Innerhalb weniger Augenblicke verwelkte die Blüte, der Stengel brach ab, und der Knollen zerfiel zu Staub.

Ich hatte den Rover beim Glockenturm stehengelassen und ging nun die High Street entlang, bis ich einen Telefonautomaten sah, der auch für Ferngespräche geeignet war.

Ich wählte eine Londoner Nummer. Es dauerte ziemlich lange, bis endlich abgehoben wurde.

„Ja?“ sagte eine Stimme.

„Ich möchte mit Trevor sprechen“, sagte ich.

„Am Apparat.“

„Hier spricht Hunter.“

„Ja?“

„Ihr Wunsch ging in Erfüllung, Trevor. Eklund ist tot. Youngs Tod ist also gerächt.“

Ich hörte leises Keuchen. „Ich danke Ihnen, Hunter. Ich danke Ihnen.“

Ich legte auf, trat aus der Telefonzelle, hielt ein Taxi an und ließ mich nach London bringen. Ich wollte einige Tage in London untertauchen und dann in die Schweiz fliegen, wo ich ein Konto hatte. Es war warm im Wagen, und nach wenigen Minuten schlief ich ein. Ich ließ mich in einem Hotel in der Oxford Street absetzen. Am nächsten Tag kaufte ich mir neue Kleider und buchte einen Flug nach Zürich. Dann nahm ich mir die Zeitungen vor. Ich war rehabilitiert. Als Mörder wurde Jörg Eklund angegeben.

Ich verspürte den Wunsch, mit Coco zu sprechen, doch ich unterdrückte ihn. Niemand sollte etwas über meine Pläne erfahren. Auch Coco nicht.

Ich besorgte mir einen falschen Paß, und einige Stunden später verließ ich London. Die Maschine hob ab, und ich flog einer ungewissen Zukunft entgegen.

ENDE