Mord aus dem Jenseits
Author: Earl Warren
Date: 2013-12-12T23:00:00+00:00
Keywords: Horror; Roman
Publisher: Erich Pabel Verlag

Liebe Mit-Werwölfe!

Nachdem Herr G. aus Passau inzwischen bangend auf den Vollmond und seine Verwandlung in eine Wermaus wartet (wir berichteten über Herrn G. s eigentümliches Schicksal in der letzten Ausgabe), erscheint es uns angebracht, uns ein wenig über solcherlei Vorgänge zu informieren.

Was ist Lykanthropismus?

Der Werwolf (wer ist althochdeutsch und bedeutet Mann) oder Lykanthropus (griechisch lykos ist Wolf; anthropos ist Mensch) gehört einem dem Vampirismus sehr verwandten Legendenkreis an. Ist der Vampir mehr östlicher, slawischer Prägung, so finden wir den Werwolfglauben mehr in den westlichen, germanischen Bereichen. Aber das bezieht sich nur auf die Häufigkeit und Eingefleischtheit des Glaubens, denn beinah alle Völker haben ihre Wertiere. In Spanien nennt man ihn lob ombre, in Italien lupo manaro, in Frankreich, wo er tief verwurzelt ist, loup-garou. Und wo es Wölfe nicht gibt, helfen Wer-Schakale, Wer-Hyänen, Wer-Leoparden und Wer-Tiger aus.

Berichte von Wer-Hunden, Bären, Katzen, Füchsen, und sogar Fröschen sind bekannt.

Der Sage nach ist der Werwolf ein Mensch, der sich zu bestimmten Zeiten, meist bei Vollmond und meist ohne sein Zutun, in einen Wolf verwandelt. Dabei beherrscht ihn große Wildheit und Blutgier. Er überfällt Menschen und Tiere und tötet sie meist durch Zerreißen der Kehle. Er hat in der Regel keine Erinnerung an seine bestialische Existenz.

Es gibt manche Hinweise, Male, die einen Werwolf indizieren. Die Friesen und Sachsen glauben, daß der jüngste von sieben Söhnen einer ist. Menschen, denen die Augenbrauen über der Nase zusammengewachsen sind oder die sehr buschige Augenbrauen haben, sind Werwölfe. Man mag sie auch an einem behaarten Fleck auf dem Rücken erkennen.

Verschiedene Legendenkreise geben an, daß sich ein Werwolf, der eines natürlichen Todes stirbt, in einen Vampir verwandelt.

Zum Töten eines Werwolfs gibt es eine todsichere Methode: ein Schuß aus einem geweihten Gewehr mit einer silbernen Kugel. Freilich, treffen muß man auch hier. Und das Feuer frißt ihn, wie es alles verzehrt – die Legenden und die Bücher, in denen sie aufgeschrieben sind.

Dr. Leon lllus aus London meint, daß durchaus nicht alle der Geschichten erfunden wurden. So wie beispielsweise arsenhaltiger Boden das Verwesen von Leichen verhindern mag und der Fund solcher Leichen sicherlich manches zum Vampirglauben beitrug, so gibt es eine seltene, angeborene Krankheit, deren gelegentliches Auftauchen den Werwolf-legenden vielleicht neue Nahrung gegeben hat.

Die Krankheit heißt Porphyria. Ihre Symptome sind vor allen Dingen die einer ungewöhnlichen Reaktion auf Sonnenbestrahlung: Rotbraune Zähne und Geschwüre, die nach und nach zu einer Verzerrung des Gesichtes und der Hände führen. Solcherart entstellte Menschen mieden natürlich das Tageslicht und gingen nur nachts umher. Es gab möglicherweise auch den einen oder anderen unter ihnen, der geistesgestört war und sich wie ein wildes Tier benahm.

Freilich erklärt das noch nicht die Verwandlung: das Wandeln in der Gestalt eines Wolfes oder eines anderen Tieres. Aber die Phantasie ging mit den Menschen zu allen Zeiten durch, wenn die Angst groß genug war. Und der Wolf ist seit Anbeginn der Zeiten der Erzfeind des Menschen – der erbarmungslose, ausdauernde Jäger, der sich auch nicht scheut, den Menschen anzufallen. Kein anderes Tier ist so voll Haß gejagt und ausgerottet worden wie der Wolf.

Es haftet ihm ja auch etwas Dämonisches an – sein schauriges Geheul, sein oft nächtliches Auftauchen, seine glühenden Augen, die im Mondlicht gelb-grün leuchten. Für die Menschen früherer Zeiten, die abergläubische Furcht vor der Finsternis erfüllte, war es natürlich genug, im Wolf einen Dämon zu sehen, eine Kreatur des Teufels. Als die mancher Mensch sich offenbaren mochte!

Wir werden in einem späteren Beitrag noch näher auf den Werwolf und einige der Legenden eingehen.

Ihre VAMPIR-Redaktion

Die Zeichnung ist von Udo Linke.

Mord aus dem Jenseits

Vampir Horror Roman Nr. 84
von Earl Warren

„Was ist denn das für eine Sendung?“

Der kräftige Lastwagenfahrer las die Frachtpapiere. Als Absender war die Firma Cabral und Maniente Compania, Mexico City, angegeben. Der Empfänger war der in dem kleinen Taunusstädtchen ansässige Millionär Sebastian Braun.

„Die ist sicherlich für Brauns Sammlung bestimmt“, antwortete der Lademeister der Speditionsfirma.

Zwei Arbeiter waren damit beschäftigt, die Kiste zu verladen. „Er sammelt Antiquitäten und Kunstgegenstände aus vergangenen Epochen Amerikas und gibt eine Menge Geld für dieses Hobby aus. Na ja, er hat es ja.“

Die beiden Speditionsarbeiter wuchteten ächzend die schwere Kiste auf die Ladefläche des Lastwagens. Der Fahrer und der Lademeister hatten es nicht eilig. Sie unterhielten sich noch eine Weile über Sebastian Braun, den prominenten Mitbürger. Ein Mann, der selten ausging und auf gesellschaftlichen Kontakt im Städtchen wenig Wert legte, war ein bevorzugtes Gesprächsthema.

Der fünfundfünfzigjährige Millionär hatte vor zwei Jahren seine Kette von Lebensmittelsupermärkten an eine amerikanische Gesellschaft gut verkauft. Seitdem verbrachte er den größten Teil des Jahres in dem kleinen Ort, dem einige Quellen das Prädikat „Bad“ florierenden Kurbetrieb und Fremdenverkehr sowie eine gewisse Exklusivität eingetragen hatten.

Braun wohnte in der von ihm gemieteten Villa mit einer hübschen, wesentlich jüngeren Frau zusammen. Das gab für die Einwohner des Städtchens Grund zu Spekulationen und Gesprächsstoff.

„Ich möchte wissen, was in der Kiste drin ist“, sagte der Fahrer.

Der Lademeister versuchte, die Schrift auf dem Frachtbrief zu entziffern. Jemand hatte die spanischen, maschinegeschriebenen Worte per Hand auf Deutsch darübergeschrieben.

„Das eine heißt Mumie“, sagte der Lademeister. „Das andere kann ich nicht lesen.“

Der Lastwagenfahrer wischte sich mit einem rotkarierten Taschentuch den Schweiß von der Stirn. Es war Juli und sehr heiß.

„Glaubst du wirklich, da ist eine Leiche drin?“ fragte er.

„Doch keine Leiche!“ Der Lademeister hatte sich einmal mit Sebastian Braun unterhalten und wußte ein wenig Bescheid. Dieses Wissen spielte er nun aus. „Eine Mumie ist ein uralter, speziell behandelter und einbalsamierter Leichnam, der nicht verfällt oder verwest. Eine solche Mumie ist Jahrhunderte und sogar Jahrtausende haltbar.“

„So etwas“, staunte der Fahrer. „Solche Sachen sammelt der Braun also. Was mag denn so eine Mumie kosten?“

„Nun, das ist schwer zu sagen. Aber wenn sie das entsprechende Alter hat, ist sie sicher nicht unter einer Million zu haben.“

„So viel Geld für einen Toten“, legte der Fahrer los. „Da wüßte ich etwas Besseres mit einer Million anzufangen. Eine Weltreise und ein paar knackige Mädchen würde ich mir als erstes leisten. Meine Alte ist sehr tüchtig und wir kommen gut miteinander aus, aber sonst … Aber Spaß beiseite. Mich würde interessieren, wie die Mumie in der Kiste ausschaut. Ob wir mal einen Blick hineinwerfen?“

„Bloß nicht. Braun soll sehr unangenehm werden können, habe ich gehört. Ich will keinen Ärger, verstehst du? Und nun los, sonst schaffst du die Tour nicht mehr.“

Der Fahrer nickte dem Lademeister zu. Die Arbeiter hatten inzwischen die hintere Wagenklappe und die Plane geschlossen. Im Führerhaus des Lkw herrschte eine Bullenhitze.

Kein Wunder bei dreißig Grad im Schatten. Und der Wagen hatte in der Sonne gestanden. Der Fahrer öffnete beide Seitenfenster. Der Fahrtwind fegte hindurch und erfrischte ihn etwas.

Er erledigte seine Tour wie üblich. Die Kiste für den Millionär blieb bis zuletzt auf dem Wagen, denn dessen Villa lag abseits der Stadt.

Als er alle Sendungen abgeliefert hatte, fuhr er durch den Wald, der auf dem Hügel gelegenen Villa Sebastian Brauns entgegen. Plötzlich trat der Fahrer auf die Bremse und stieg aus. Er ging nach hinten, öffnete Plane und Ladekappe und kletterte auf den Lastwagen. Die Luft unter dem Verdeck war stickig und verbraucht.

Die Kiste reizte seine Neugier. Er überlegte kurz. Dann öffnete er geschickt die Kistenbretter. Er tat es so, daß er sie schnell wieder zunageln konnte und später niemand etwas merken würde.

Dem Fahrer stand der Schweiß auf der Stirn. Sein Atem ging schwer. Er war nicht mehr der Jüngste, und sein Herz nicht mehr so recht in Ordnung. Eigentlich hätte er sich längst nach einer leichteren Arbeit umsehen sollen, aber er verdiente gut und hatte früh Feierabend. Darauf wollte er nicht verzichten.

Der Inhalt der Kiste war in eine weiße Styroporschicht verpackt, damit er nicht beschädigt werden konnte. Der Fahrer hob die obere Kunststoffplatte ab. Ein schwarzes Tuch kam zum Vorschein, das den darunterliegenden Körper der Mumie verhüllte.

Er zog das Tuch weg.

Der Mann stieß einen entsetzten Schrei aus, wich zwei Schritte zurück und schlug voller Schreck die Hände vor den Mund. Abscheu und Ekel erfüllten ihn.

Das Gesicht der Mumie war schwärzlich und verwittert. Die leeren Augenhöhlen schienen den Betrachter anzustarren. Dunkle Zähne bleckten hinter den zusammengeschrumpften, zurückgewichenen Lippen. Die klauenartigen Hände waren über der Brust gefaltet. Die Mumie trug einen Wattepanzer und war mit einem Obsidianschwert gegürtet. Eine Federhaube lag auf ihrer Brust.

Auf dem Schädel wuchsen nur wenige, spärliche Haarsträhnen. Der Anblick versetzte dem Fahrer einen solchen Schock, daß sein Herz in der Brust aussetzte. Er spürte einen stechenden Schmerz in der Brust, der bis in die Fingerspitzen seines linken Armes ausstrahlte. Er konnte seinen Blick nicht von dem scheußlichen Gesicht wenden.

Eine grauenvolle Angst ergriff den Mann, als sein Herz wie von einer Riesenfaust zusammengeschnürt wurde. Röchelnd stürzte er auf die Ladefläche des Lastwagens nieder.

Ein Förster fand ihn zwei Stunden später, aber der rasch herbeigerufene Arzt konnte ihm nicht mehr helfen. Der Spediteur, der durch den Förster benachrichtigt worden war, verschloß die Kiste mit der Mumie wieder. Auch ihn hatte es beim Anblick des verwitterten Gesichtes eiskalt überlaufen. Er fuhr zu Brauns Villa.

Der Millionär hatte wegen des Ausbleibens der Sendung bereits die Firma angerufen. Zusammen mit dem Spediteur hob er die Kiste nun vom Wagen und trug sie ins Obergeschoß der Villa. Gerda Link, offiziell Haushälterin und Sekretärin Brauns, half den beiden Männern dabei.

Braun war mittelgroß und hatte dichtes, graues Haar. Er war ein Erfolgstyp. Seine Freundin war schlank, dunkelhaarig mit Kurven an den richtigen Stellen. Sie trug einen Minirock. Die Augen des Spediteurs ruhten wohlgefällig auf ihr.

Er berichtete nun, was sich zugetragen hatte. Braun öffnete sofort die Kiste. Gerda Link fuhr mit einem Schrei zurück. „Das Ding kommt mir nicht ins Haus – es hat schon einen Menschen das Leben gekostet.“

„Sei nicht kindisch, Gerda. Der Mann hatte ein schwaches Herz und wäre früher oder später ohnehin einem Herzschlag erlegen. Seinen Tod bedauere ich natürlich sehr, aber Cuitlahuac kannst du wohl kaum die Schuld daran geben.“

„Wem, bitte?“ fragte der Spediteur.

„Cuitlahuac“, antwortete Braun. „Er lebte im 15. Jahrhundert, Jahrzehnte bevor Cortez das Aztekenreich eroberte und vernichtete. Die Mumie ist ein Geschenk meines Freundes Professor Ramirez von der archäologischen Abteilung der Universität von Mexiko City. Cuitlahuac war zu Lebzeiten ein Oberpriester der Azteken. Der Professor schenkte mir die Mumie, weil ich verschiedene archäologische Expeditionen der Universität maßgeblich mitfinanziert habe.“

„Ein solches Geschenk würde ich meinem ärgsten Feind nicht machen“, sagte der Spediteur. „Unterschreiben Sie hier bitte, daß der Inhalt der Kiste unbeschädigt war, Herr Braun. Das macht dann noch acht Mark zwanzig für’s Ausliefern. Eine tragische Sache, das mit Wagner. Aber es war seine eigene Schuld, daran gibt es nichts zu rütteln.“

Braun unterschrieb und zahlte. Der Spediteur verabschiedete sich kurz und ging.

„Laß uns die Kiste jetzt in den Saal bringen“, sagte Braun zu seiner Freundin. „Auspacken und herrichten kann ich die Mumie allein. Ich werde sie in den Sarkophag legen, den ich vom Senckenberg-Museum gekauft habe. Cuitlahuac wird das Prachtstück meiner Sammlung.“

Gerda Link betrachtete schaudernd die reglose Mumie.

„Warum hast du sie denn nicht mit dem Spediteur hineingetragen?“

„Ich mag es nicht gern, wenn wildfremde Menschen in meiner Sammlung herumstöbern“, antwortete Braun. „Außerdem wollte ich mir Professor Ramirez’ Präsent erst einmal ansehen, bevor ich es meiner Sammlung einreihe.“

„Von dieser Mumie, die du Cuitlahuac nennst, geht eine böse Ausstrahlung aus“, sagte Gerda. „Eine unheimliche Aura. Die gebleckten Zähne wirken, als grinse Cuitlahuac uns an. Die Mumie hat etwas Lebendiges. Ja, lach nur, Sebastian. Ein finsteres, dämonisches Leben wohnt in ihr. Das sagt mir meine weibliche Intuition.“

„Ja, ja, die weibliche Intuition!“ spottete Sebastian Braun. „Hilf mir jetzt bitte, die Kiste in den Saal zu schaffen. Den Rest erledige ich.“

„Bitte, tragen Sie sich hier ein“, sagte der Portier an der Rezeption.

Calaveras schrieb seinen Namen auf das Meldeformular. Als Beruf trug er Gelehrter ein, als Heimatstadt nannte er Toluca in Mexico. Calaveras war ein untersetzter, stämmiger Indio unbestimmbaren Alters. Obwohl europäisch gekleidet, haftete ihm etwas Fremdartiges an. Sein Gesicht war so unbewegt wie eine steinerne Maske. Die dunklen, tiefliegenden Augen wirkten stechend.

Der Mexikaner füllte einen zweiten Zettel aus. „Antonio ist mein Diener“, sagte er zu dem Portier, während er schrieb. „Er ist taubstumm. Wenn es irgend etwas zu besprechen oder zu fragen gibt, wenden Sie sich an mich.“

„Wie Sie wünschen, Senor Calaveras“, antwortete der weißhaarige Portier mit unbewegtem Gesicht. Die schroffe, hochfahrende Art des neuen Gastes gefiel ihm nicht. Er nahm einen Schlüssel vom Brett.

„Zimmer 38“, sagte er laut zu Calaveras und dem Hausdiener, der das Gepäck des Indios und seines Dieners ausgeladen und in die Hotelhalle gebracht hatte.

Der Hausdiener ging zum Lift und drückte den Abwärtsknopf. Während er, Calaveras und der taubstumme Antonio warteten, betrachtete der Portier den Diener. Der war ein großer, auffallend blasser und ungelenker Mensch.

Antonio war ein Weißer. Der Portier hätte allerdings nicht sagen können, welcher Nation er angehörte.

Der Lift kam und entführte die merkwürdigen Gäste nach oben. Im ersten Stock schloß Calaveras selbst die Tür seines Zimmers auf. Dann schickte er den Hausdiener sofort hinunter, um die restlichen Koffer zu holen. Als der zurückkam, erwartete Antonio ihn auf dem Gang. Er nahm dem ächzenden Mann die beiden schweren Überseekoffer ab, trug sie mühelos ins Zimmer, und schloß die Tür vor der Nase des Überraschten.

„Unfreundliches Volk“, murrte der Hausdiener. „Ausländer, verdammte.“ Er stieg mürrisch die Treppe hinab.

In den Zimmern des Hotels waren alle Rolläden heruntergelassen, um die Hitze abzuhalten. Die Fenster aber standen offen. Bald nach der Ankunft der mexikanischen Gäste wurde die brütende Stille des Julinachmittags von schrillen, unmelodischen Flötentönen durchbrochen.

Es war eine Melodie, die durch Mark und Bein ging, disharmonisch, klagend, wie aus einer anderen Welt. Wer die Töne hörte, dem lief trotz der Hitze eine Gänsehaut über den Rücken.

„Was ist denn das für eine Katzenmusik?“ schimpfte der Hotelbesitzer August Trent. „Wo kommt der Lärm her?“

Die Wohnung der Familie Trent befand sich im dritten Stock des Hotels‚ Zum Hessischen Hof’. Trent erkundigte sich übers Haustelefon an der Rezeption. Auch der Portier hatte die Töne vernommen, die in der Stille durch Stein und Mauern zu dringen schienen.

„Ich will einmal nachschauen“, sagte der Portier. „Ich rufe dann gleich zurück.“

Er lauschte angestrengt. Die seltsame Musik kam von oben und hatte eine eigenartige Wirkung auf ihn. Er fühlte sich erregt und zugleich etwas eingeschüchtert.

Der Portier ging in den ersten Stock. Wie er es sich schon gedacht hatte, war der seltsame Flötenspieler hinter der Tür von Nr. 38 zu suchen. Er rief den Hotelbesitzer vom Etagentelefon aus an. Anderthalb Minuten später war August Trent da.

Er wirkte ein wenig verschlafen, denn er hatte gerade ein Nickerchen gemacht, als die seltsamen Klänge ihn unsanft weckten. August Trent klopfte.

Er drückte die Klinke nieder, doch die Tür war abgesperrt. Trent klopfte wieder, diesmal energischer. Das Flötenspiel brach mit einem schrillen Mißklang ab. Trent verzog schmerzlich das Gesicht.

Der Schlüssel wurde im Schloß gedreht. Julio Calaveras öffnete die Tür. Seitlich hinter ihm stand, mit glasigen Augen, halboffenem Mund und hängenden Armen, der Diener Antonio. Seine Gesichtsfarbe erinnerte den Hotelier an schimmliges Weißbrot.

„Was ist das für ein Lärm?“ fragte der Hotelier schärfer als er es beabsichtigt hatte. „Verschiedene Gäste haben sich beschwert.“

Das entsprach nicht ganz den Tatsachen.

„Was geht Sie das an?“ fragte Calaveras mit deutlichem Akzent. „Mache ich Ihnen Vorschriften, welche Musik Sie hören oder spielen? Wer sind Sie denn eigentlich?“

„Mein Name ist August Trent. Ich bin der Besitzer des Hotels.“

„Julio Calaveras, Privatgelehrter aus Toluca. Ich bin ein leidenschaftlicher Verehrer alter indianischer Volksweisen, Senor Trent, und ich liebe das Flötenspiel. Was die Gäste Ihres Hotels so aufgebracht hat, war eine Weise, die bis in die Zeit der Azteken zurückgeht. Sie heißt: Die Schwingen des Todes.“

Die Schwingen des Todes! In den Augenblicken zwischen Schlaf und Erwachen hatten schreckliche, grausige Bilder den Hotelier heimgesucht. Noch jetzt warfen die Alptraumvisionen ihre Schatten über sein Gemüt.

Trent sah die Koffer unausgepackt im Zimmer stehen. Er musterte die beiden merkwürdigen Gäste.

„Ihre Musikleidenschaft in Ehren, Senor Calaveras“, sagte der Hotelier. „Aber ich möchte Sie bitten, auf die anderen Gäste etwas mehr Rücksicht zu nehmen. Viele Leute kommen zur Kur hierher und brauchen Ruhe. Ihnen kann man eine Störung des Mittagsschlafes nicht zumuten. Es wäre überhaupt angebracht, wenn Sie nicht zu oft solch eigenartige Melodien spielen würden, Senor Calaveras.“

Der Mexikaner zeigte sich jetzt feindselig.

„Was geht es Sie an, welche Melodien ich spiele?“

„Nichts. Ich schätze jeden Gast, der bei mir wohnt aber Sie würden sicherlich auch reklamieren, wenn ich zum Beispiel einen Dudelsackbläser hier einquartierte und Sie mit seiner Musik zur Verzweiflung brächte.“

Calaveras zischte etwas auf Spanisch. Der Hotelier verstand nicht, was er sagte. Aber er hielt es für einen Fluch. Es funkelte gefährlich in den Augen des Mexikaners. Einen Moment glaubte Trent, der Indio wolle tätlich werden.

Der weißhaarige Portier – trotz seines Alters recht streitsüchtig und noch recht rüstig – trat näher.

Doch Calaveras klatschte nur scharf in die Hände.

„Antonio!“ rief er.

Der bleiche Mann richtete die glanzlosen Augen auf seinen Herrn. Es schien der starre Blick eines Toten zu sein.

Calaveras sagte rasch etwas in einer fremden Sprache. Antonio nickte mehrmals, ruckhaft wie ein Metronom. Er ging zum Fenster, zog den Rolladen hoch und blieb dann wieder reglos und steif stehen, dem Hotelier und dem Portier den Rücken zukehrend.

Grelles Sonnenlicht strömte ins Zimmer.

„Sehr oft pflege ich nicht zu musizieren“, sagte Calaveras. Er ließ sich nichts anmerken, doch aus einem dem Hotelier unerfindlichen Grund schien er erleichtert zu sein. „Wenn Sie derartigen Wert auf die Siesta Ihrer Gäste halten, Senor, werde ich die kurze Zeit, die ich mich mit der Flöte beschäftige, in die späten Morgen – oder frühen Abendstunden verlegen. Wenn ich außerdem noch das Fenster schließe, dürfte wohl niemand mehr Anstoß nehmen, oder?“

Das letzte Wort stieß er wieder scharf und aggressiv hervor.

„Sobald Sie nicht zu oft und zu lange spielen, Senor, wohl nicht. Ich bin kein Kenner alter indianischer und aztekischer Volksweisen, Senor Calaveras, und ich möchte Ihnen auch nicht zu nahe treten, doch der musikalische Geschmack der Völker ist verschieden. Ihnen mögen die Töne die Sie gerade Ihrer Flöte entlocken, schön erscheinen. Doch für die Mehrzahl meiner Gäste sind es atonale Dissonanzen.“

Voller Wut und Empörung sah der Indio den kahlköpfigen Hotelier an. Calaveras Brust hob und senkte sich in tiefen Atemzügen. Er schnaubte vor Grimm.

„Wir haben alles besprochen, was es zu besprechen gibt, Senor. Buenos Dias!“

Er warf dem Hotelier die Tür vor der Nase zu. Der blieb einen Augenblick im Flur stehen und überlegte, was er tun sollte. August Trent war trotz seines etwas ungeschlachten Äußeren ein alerter, sehr höflicher und beherrschter Mann. Dreißig Jahre im Hotel – und Gaststättengewerbe hatten seine Manieren geschliffen und ihn gelehrt, auch mit schwierigen Gästen umzugehen.

Trent beschloß, die Angelegenheit vorerst als erledigt zu betrachten.

„Gehen Sie wieder an die Rezeption zurück“, sagte er zu dem Portier, als sie den teppichbelegten Hotelflur entlangschritten. „Sind die Engländer schon gekommen, die sich für heute vormittag angesagt haben?“

„Nein, Chef. Haben Sie gesehen, wie der Indio sich aufgeregt hat, als Sie etwas über seine Katzenmusik sagten? Dem ist fast der Dampf aus Nase und Ohren geschossen. Ein finsterer Bursche, dieser Senor Calaveras. Dem möchte ich nicht im Dunkeln begegnen. Sein Diener sieht aus, als wäre er schon ein paar Wochen tot und hätte nur das Umfallen vergessen.“

Trent lachte.

„Wir sind schon mit schlimmeren Gästen fertiggeworden, Herr Bahlsen. Erinnern Sie sich noch an die Operettendiva, die mitten in der Nacht Koloraturen zu schmettern anfing? Dabei klang ihre Stimme wie eine rostige Garagentür, wenn sie in die höheren Tonlagen kam.“

„Wer könnte sie vergessen, Herr Trent. Aber schlimmer als der Mexikaner? Ich weiß nicht – mir sind die beiden unheimlich.“

Robert Romen preschte mit seinem knallroten Porsche Carrera RS die Auffahrt zur Villa Sebastian Brauns hinauf. Er stoppte vor der Treppe so hart, daß der Kies spritzte. Romen faltete seine Einsachtzig aus dem Schalensitz, in dem er wie im Cockpit eines Düsenjägers saß, und warf die Tür zu.

Noch ehe Romen die Klingel gedrückt hatte, öffnete Gerda Link die Haustür.

„Kommen Sie heute im Düsenjäger?“ fragte sie.

„War wohl ein bißchen rasant? Ich werde mich bessern, Frau Link. Sie werden immer hübscher. Wie machen Sie das nur?“

Gerda Link freute sich über das Kompliment. Sie trug eine hellblaue Leinenhose, Sandalen und eine buntbedruckte Bluse mit tiefem Ausschnitt, der ihre tadellose Figur betonte.

„Wie war die Tournee, Herr Romen?“

„Wie üblich. Kreischende Teenager. Wir waren ständig auf Achse, jede Nacht in einem anderen Hotel, stundenlanges Üben, bis alles selbst im Schlaf sitzt, Einstudieren der Bühnenauftritte, und Termine, Termine! Manchmal glaube ich, unser Manager hält uns für Maschinen.“

„Dafür verdienen Sie eine Menge Geld, Herr Romen.“

„Mag sein, aber es ist ein sauer verdientes Brot, glauben Sie mir. Das Publikum meint immer, ein Schlagerstar oder eine Starband trällert dreimal in der Woche ein paar Songs und Hits und macht sich in der restlichen Zeit einen schönen Lenz mit Mädchen, Schnaps und Rauschgift. Nur wenige wissen, daß jahrelange Vorbereitung der Karriere und harte Arbeit nötig sind, um an die Spitze zu kommen.“

„Armer Robby. Sie tun mir wirklich leid“, bedauerte ihn Gerda Link. „Wenn man Sie reden hört, glaubt man immer, Sie hätten nicht die Butter auf dem Brot.“

„Tja, schöne Frau, das ist alles nicht so einfach. Man muß sich ranhalten, solange der Rubel rollt. Sonst muß man noch mit Vierzig den fröhlichen Hoppsassa mimen, die Falten wegschminken, das Bäuchlein ins Korsett pressen und auf Twen machen. Aber wir wollen nicht über mich reden. Ich bin heilfroh, daß ich bis zur nächsten Tournee vierzehn Tage ausspannen kann. In dieser Zeit will ich nichts mit Musik zu tun haben.“

„Sebastian wartet schon sehnsüchtig auf Sie. Er ist im Kaminzimmer. Machen Sie sich auf etwas gefaßt. Er hat wieder ein neues Prunkstück in seiner Sammlung. Eine grausliche Mumie. Er wird sie Ihnen zeigen, bevor Sie noch den ersten Drink genommen haben.“

Gerda Link und der Musiker gingen plaudernd zum Kaminzimmer. Robert Romen war als Leader der Beatband‚ El Dorado’ bekannt. Die Gruppe hatte gerade zwei Hits auf den Markt gebracht, die sich als Kassenschlager erwiesen. Eine Gastspielreise quer durch Deutschland und Österreich hatte in allen größeren Städten die Konzertsäle – und hallen gefüllt.

Sebastian Braun begrüßte Robert Romen freundlich. Er hatte Romen schon als kleinen Jungen gekannt, denn sein Vater war Sebastian Brauns rechte Hand gewesen, als er noch Besitzer der Supermarktkette war. Für Robert war der Millionär eine Art Onkel, außerdem Ratgeber und Mentor in allen Wirtschaftsfragen.

Braun hatte dem Bandleader viele wertvolle Hinweise gegeben, wie er sein Geld anlegen und vermehren konnte.

Romen, einen Whisky sour in der Hand, erzählte von der Tournee. Braun und Gerda Link saßen ihm gegenüber.

„In Essen war es, nach einem Auftritt in der Gruga-Halle. Ich kam morgens um zwei mit …“

Ein lautes Klingeln unterbrach ihn. Gerda Link ging hinaus und kehrte wenig später zurück.

„Ein Senor Calaveras aus Mexiko, Sebastian. Er sagt, er muß dich dringend wegen der Mumie sprechen, die Professor Ramirez dir geschenkt hat.“

„Soll reinkommen.“

Julio Calaveras trat ein. Er musterte die beiden Männer, den grauhaarigen, braungebrannten Millionär und den schlanken Musiker, der die langen Beine lässig übereinandergeschlagen hatte. Romen ließ die Eiswürfel im Glas klingeln.

„Ich möchte geschäftlich mit Ihnen reden, Senor Braun“, sagte der Indio mit kehligem Akzent.

„Über meine Sammlung? Bitte. Ich habe keine Geheimnisse vor Herrn Romen. Schießen Sie los, Herr Calaveras. Darf ich Ihnen etwas zu trinken anbieten?“

„Danke. Senor Braun, Sie haben die Mumie des Cuitlahuac in Ihrem Besitz. Es war unverantwortlich von Professor Ramirez, den einbalsamierten und mumifizierten Körper des Aztekenoberpriesters außer Landes zu geben. Ich bin hier, um die Mumie von Ihnen zurückzukaufen und sie nach Mexiko zu bringen, wo sie hingehört.“

„Herr Calaveras, ich will nicht wie die Katze um den heißen Brei herumgehen. Die Mumie wurde mir geschenkt und ich behalte sie auch. Sie können sie sich gerne ansehen und meinetwegen auch an Ort und Stelle Untersuchungen daran vornehmen, aber einen Rückkauf schlagen Sie sich am besten gleich aus dem Kopf.“

Calaveras stand in der Mitte des Zimmers. Trotz der Mittagshitze trug er einen dunklen Anzug, ein weißes Hemd und eine altmodische Krawatte.

„Sie sollten sich das sehr genau überlegen, Senor Braun. Es gibt in Mexiko mächtige, einflußreiche Leute, die sehr an der Mumie des Cuitlahuac interessiert sind. Es handelt sich nicht nur um wissenschaftliche Gruppen, sondern auch um Bünde historischer und religiöser Prägung.“

„Religiöser Prägung?“

„Sie würden es Sekten nennen, Senor Braun. Die Azteken waren in manchen Dingen weiter fortgeschritten als wir Menschen des 20. Jahrhunderts. Sie besaßen ein fundiertes Wissen um die Geheimnisse der Natur, um das Diesseits und

Jenseits, das in unserer Zeit verdrängt und vergessen worden ist. Der Glaube der Azteken lebt in ihren Nachkommen fort.“

Braun deutete einladend auf einen Stuhl, doch Calaveras ignorierte den Hinweis. Er blieb stehen.

„Wenn ich Sie recht verstehe, Herr Calaveras, wollen Sie die Mumie im Auftrag einer Sekte zurückkaufen?“

„Legen Sie meine Worte aus, wie Sie wollen. Sie jedenfalls haben kein Anrecht auf Cuitlahuacs Körper. Er gehört denen, die den Glauben, die Überlieferungen und Riten … wie sagt man?“

„Praktizieren“, warf Romen ein.

„Ja, praktizieren.“

„Wieviel wollen Sie für die Mumie haben, Senor Braun?“

„Ich sagte Ihnen bereits, Cuitlahuac ist unverkäuflich. Ich bin froh, daß ich dieses Prunkstück in meiner Sammlung habe. Das ist mein letztes Wort, Herr Calaveras.“

Calaveras trat auf Sebastian Braun zu. Der Millionär erhob sich und stand dem Indio gegenüber. Calaveras dunkle, stechende Augen bohrten sich in die grauen Brauns.

„Es wäre besser für Sie, Senor Braun, wenn Sie auf mein Angebot eingingen.“

„Wollen Sie mir drohen?“

„Ich will Sie warnen. Geben Sie mir die Mumie!“

„Nein.“

„Bueno, wie Sie meinen, Senor. Falls Sie Ihre Meinung ändern, können Sie mich im Hotel‚ Zum Hessischen Hof’ erreichen. Ich wohne seit gestern dort.“

„Ich habe mich entschieden und will Sie nun nicht länger aufhalten. Gerda, sei so freundlich und bringe Herrn Calaveras zur Tür. Er möchte gehen.“

„Hüten Sie sich, Senor Braun, hüten Sie sich! Es gibt Mächte, von denen Sie nichts ahnen und die stärker sind als Menschenwille und Menschenkraft. Wenn die Schwingen des Todes Ihr Ohr streifen und Sie die Macht der Melodie des Grauens gespürt haben, werden Sie Ihre Ansicht revidieren.“

Sebastian Braun maß seinen Worten keine Bedeutung bei. Calaveras ging.

„Komischer Heiliger“, sagte er zu Romen. „Komm, Robert, wir wollen uns die Mumie ansehen, wegen der Herr Calaveras sich den weiten Weg von Mexiko gemacht hat.“

Die beiden Männer verließen das Kaminzimmer.

Auf der Treppe zum ersten Stock holte Gerda Link die beiden Männer ein.

„Er ist weg“, sagte sie.

Ein hoher, luftiger Raum von hundertzwanzig Quadratmetern empfing die drei. An der Rückwand prangte eine Reliefkarte von Tenochtitlan, der Hauptstadt des aztekischen Reiches. Brauns Sammlung umfaßte hauptsächlich Gegenstände aus dem Kulturbereich der Azteken, Inkas und Mayas. Andere Einflüsse und Kulturen waren nur wenig vertreten.

Romen sah prächtige gewebte Teppiche an den Wänden, Feder– und Mosaikarbeiten sowie kunstvolle Gold – und Kupfermasken. Am Boden standen Vasen und allerlei andere Gefäße mit prachtvollem Dekor. Auf langen Tischen lagen Erzeugnisse der Gold – und Silberschmiedekunst, Holzschwerter mit Obsidianklingen, Wurfspeere und viele Gegenstände, deren Zweck nicht immer auf den ersten Blick klar ersichtlich war.

An der einen Wand standen mehrere ausgestopfte Wattepanzer, an der anderen – der Westwand – war das Prunkstück der Sammlung aufgestellt. In einem dunklen, hölzernen Sarkophag mit prachtvollen Schnitzereien lag die Mumie Cuitlahuacs. Über dem Wattepanzer war das Obsidianschwert gegürtet, die Federhaube saß auf ihrem Kopf.

„Das ist er. Cuitlahuac, der Oberpriester des Huitzilopochtli, der blutigen Gottheit der Azteken. Cuitlahuac war ein Vorfahre des späteren Aztekenherrschers gleichen Namens.“

Romen betrachtete die Mumie. Die dunklen Zähne bleckten ihn an, das Gesicht war schwarz und rissig. Wie Leder saß die Haut auf den Knochen des fleischlosen Schädels.

Im ersten Augenblick empfand Romen Abscheu und eine ungewisse Furcht. Er faßte sich aber schnell und redete sich ein, daß solche Empfindungen kindisch seien.

„Ein schönes Stück“, sagte der Musiker, um Braun nicht zu kränken.

Der Millionär geriet ins Schwärmen. „Ein herrliches Exemplar!“ sagte er. „Sein Wert für die Wissenschaft ist unschätzbar. Ich werde die Mumie wohl einem Museum zur Verfügung stellen, damit auch andere sie sehen und bewundern können. Aber erst in ein paar Wochen oder Monaten, denn so lange will ich mich allein am Besitz dieses schönen Stücks erfreuen. Was ist denn das?“

Die beiden Männer und die Frau lauschten. Vor der Villa erklang eine Flötenmelodie. Makabre, disharmonische Töne, die sich seltsam unirdisch anhörten und aus einer anderen Welt zu kommen schienen, aus einer fremden, von Dämonen und Geistern bewohnten Welt.

Die Töne klangen klar und deutlich, kaum gedämpft durch Mauern und Entfernung, und schnitten ins Gehör der drei Menschen.

„Was … was ist das?“ stammelte Braun.

Robert Romen, der fünf Instrumente beherrschte und Musik studiert hatte, sagte: „Das ist eine völlig fremde Art der Komposition und Intonation. Gewisse Anklänge zu den Flötenmelodien der Inkanachkommen in den Anden sind zwar vorhanden, aber diese Melodie ist doch wieder ganz anders. Eine solche Melodie habe ich noch nie gehört.“

„Es klingt grausig“, sagte Gerda. „Schaurig und unirdisch. Ob das die Melodie des Grauens ist, von der er gesprochen hat?“

„Die Melodie des Grauens?“

Sebastian Braun, Robert Romen und Gerda Link standen an einem Fenster der Südseite, das den Blick auf den Park und die Ausfahrt freigab. Eine hohe, sorgfältig geschnittene Buchsbaumhecke schützte das Grundstück vor neugierigen Blicken. Innerhalb der Hecke befand sich ein Stacheldrahtzaun, der Unbefugten den Zutritt verwehrte.

Heller Sonnenschein lag über den Hügeln, Wäldern und Tälern des Taunus. Trotzdem erzeugten die disharmonischen Flötentöne eine kalte, bedrohliche Atmosphäre. Von dem Flötenspieler war nichts zu sehen. Er mußte irgendwo jenseits der Hecke stehen.

„Es sind die Schwingen des Todes, die unser Ohr berühren“, sagte Gerda Link voller Furcht. „Calaveras hat es dir gesagt.“

„Calaveras!“

Wie auf ein Stichwort trat der Indio hinter der Hecke hervor. Er stand vor dem schmiedeeisernen Tor an der Einfahrt, und hielt die Flöte am Mund, der er die fremdartige Tonfolge entlockte.

„Das lasse ich mir nicht bieten. Dem Kerl sage ich die Meinung!“ tobte Sebastian Braun wütend.

„Sebastian!“

Auf Gerdas Schreckensschrei wirbelten die beiden Männer herum. Jäh brach die Flötenmelodie ab. Die Töne schienen noch in der Luft zu schweben, klangen im Gehör nach.

„Was ist denn?“

„Die Mumie! Sie wollte aus dem Sarg steigen.“

„Wie bitte?“

„Ja sie hat sich aufgesetzt und zu uns hergesehen. Ihr beide habt ihr den Rücken zugekehrt. Aber ich habe es deutlich gesehen. Sie fletschte die Zähne und streckte die Klauenhände nach uns aus.“

„Gerda, hast du etwa wieder gehascht?“

„Nein, Sebastian.“ Die junge Frau war bleich geworden. Sie wandte sich Robert Romen zu.

„Es ist schon fast ein Jahr her, daß ich auf einer Party bei Freunden aus Neugierde Haschisch geraucht habe. Sebastian hat keinen Grund, mir das immer noch vorzuwerfen. Ich bin bei klarem Verstand. Die Mumie wollte wirklich aus dem Sarg steigen.“

„Unsinn – Cuitlahuac ist seit fünfhundert Jahren tot!“ rief Sebastian Braun. „Ich habe im Krieg in Rußland und Afrika jede Menge Tote gesehen, und ich weiß, daß keiner mehr aufsteht.“

Sebastian Braun und Robert Romen traten an den Sarkophag. Gerda Link, am ganzen Körper zitternd, blieb am Fenster stehen. Sie biß sich vor Erregung in die Hand, die sie vor den Mund gepreßt hielt.

Die Mumie lag reglos an ihrem Platz. Sebastian Braun berührte sie am Arm, hob ihn etwas an und ließ ihn in die vorige Lage zurückgleiten.

„Tot“, sagte er. „Mausetot. Vielleicht solltest du einen Arzt aufsuchen, Gerda. Du hast eine Halluzination gehabt.“

„Ich bin doch nicht verrückt. Ich weiß, was ich gesehen habe. Die Mumie richtete sich auf. Als die Flötenmelodie verstummte, glitt sie wieder in ihre frühere Lage zurück.“

„Welch ein Unsinn! Was soll denn die Flötenmelodie damit zu tun haben? Nun hör aber auf, Gerda.“

Sebastian Braun ging zum Fenster. Calaveras aber war nicht mehr zu sehen.

„Fräulein Trent, Fräulein Trent! Jessas, Maria und Josef.“

Das dicke Zimmermädchen keuchte. Ihr Gesicht war hochrot, so schnell war sie gelaufen. Sie preßte die Rechte auf den üppig wogenden Busen.

Uschi Trent, die Tochter des Hoteliers, befand sich in ihrem Zimmer. Sie war im Tennisdreß und wartete seit einer halben Stunde ungeduldig auf Robert Romen, ihren Freund.

„Was ist denn, Anna?“

Das Zimmermädchen stammte aus Österreich, aus einem kleinen Ort in der Nähe von Wien.

„Fräulein Trent, Fräulein Trent, a Unglück, a Katastroph’! Wenn ich nur dran denk – der Schreck – an Herzschlag hätt’ ich kriegen können!“

„So rede doch, Anna, was ist geschehen?“

Anna schlug die Hände zusammen und setzte ein paarmal zum Sprechen an. Sie war völlig aufgelöst und konfus. Endlich platzte sie heraus: „In Nr. 38 liegt ein Toter!“

„Bist du sicher, Anna?“

„Freilich. Der Bleiche ist es, der nichts ißt und trinkt, nie das Zimmer verläßt und dessen Bett immer unberührt ist.“

„Was ist denn das für ein verrücktes Zeug, Anna? Jeder Mensch ißt und trinkt.“

Das korpulente Zimmermädchen bekreuzigte sich mehrmals.

„Neben dem Bett hat er gelegen, auf dem Vorleger, ganz steif und kalt. Fast das Herz ist mir stehnblieben bei dem Anblick. Die Augen hat er noch offen gehabt, genau wie mein Großvater selig, als ihn in der Nacht der Schlag getroffen hat.“

„Komm, Anna, wir sehen uns den Herrn einmal an. Bei der Diät würde es mich nicht wundern, wenn er gestorben ist.“

„Spotten Sie nicht, Fräulein Trent. Das geht nicht mit rechten Dingen zu. Ich geh’ da nicht mehr rein.“

„Reiß dich zusammen, Anna. Du kannst ja mit dem Besen zuschlagen, wenn dir einer was tun will, und ich nehme meinen Tennisschläger mit – oder warst etwa wieder im Weinkeller?“

„Muß ich mir das gefallen lassen, daß ich als brave Frauensperson so verdächtigt werd’?“

„Komm, wir sehen in Nr. 38 nach. Welche Gäste sind dort zur Zeit?“

„Der Indio, der immer eine solche Katzenmusik macht, und sein Diener Antonio. Der Tote ist der Antonio.“

Anna ließ Uschi Trent vorangehen, die Rolläden waren heruntergelassen, Dämmerlicht herrschte. Die Betten waren gemacht, das Zimmer aufgeräumt.

Zwischen Bett und Fenster lag eine reglose Gestalt. Uschi Trent zog die Rolläden hoch. Das grelle Licht des Julinachmittags erfüllte das Zimmer. Das Mädchen blinzelte, um ihre Augen an die Helligkeit zu gewöhnen.

Antonio starrte mit glasigem Blick gegen die Decke. Seine Zunge hing über den rechten Mundwinkel, bläulich verfärbt. Eine Fliege spazierte über die Nasenspitze des Mannes.

Anna wagte sich bis an das Bettende, den Besenstiel fest umklammernd. Mit großen, runden Augen sah sie zu, wie Uschi sich über den am Boden Liegenden beugte, wie sie seinen Puls fühlte.

„Tatsächlich. Er ist ganz kalt, und der Puls schlägt nicht mehr. Hol mir rasch einen Spiegel, Anna.“

Eine halbe Minute später war Anna mit einem Badezimmerspiegel zurück.

„Anna! Einen kleinen Taschenspiegel brauche ich.“

Anna brachte den gewünschten Gegenstand. Uschi Trent hielt Antonio den Spiegel vor den geöffneten Mund.

Er beschlug nicht.

„Er ist tot“, stellte sie fest.

„Por Diablo! Mal detto! Putas idiotas!“ Ein spanischer Wortschwall, in höchster Erregung hervorgestoßen, folgte. In der Tür stand Julio Calaveras. Nach einer ganzen Weile erst faßte er sich soweit, daß er auf Deutsch brüllte: „Was haben Sie hier zu suchen?“

Voller Zorn kam der Indio auf Uschi Trent und das Zimmermädchen zu. Sein Gesicht war verzerrt. Die dunklen Augen loderten. Er sah aus, als wolle er die beiden schlagen.

„Ihr Diener ist tot“, sagte Uschi.

„Antonio? Ach was, Unsinn. Er kann gar nicht tot sein.“

„Sein Puls schlägt nicht, und sein Herz steht still.“

„Antonio leidet unter einer seltenen Krankheit, unter Katalepsie. Manchmal verfällt er in eine totenähnliche Starre, die aber nie sehr lange andauert. Ich spritze ihm ein Medikament, und nach einer Weile erhebt er sich wieder. Aber was geht Sie das an? Wie kommen Sie hier herein? Was haben Sie in meinem Zimmer zu suchen?“

Uschi Trent hielt den Tennisschläger fest umklammert. Sie war entschlossen, ihn dem Indio über den Kopf zu schlagen, falls er handgreiflich wurde, was ihm in seiner Wut durchaus zuzutrauen war. Calaveras hatte wieder zu schreien begonnen. Anna lugte ängstlich hinter Uschi hervor.

„Ich habe mein Medaillon verloren“, sagte sie. „Und habe es in allen Räumen gesucht.“

„Verlassen Sie jetzt mein Zimmer, damit ich mich um meinen Diener kümmern kann.“ Forderte der Mexikaner. „Ich werde ihm eine Spritze geben und etwas Musik machen, während das Medikament zu wirken beginnt. Ich glaube, die Flötentöne haben eine günstige Wirkung auf sein Unterbewußtsein.“

Calaveras drängte Uschi und Anna zur Tür.

„Wann wird Ihr Diener wieder bei Bewußtsein sein?“ fragte Uschi Trent.

„In etwa zehn Minuten. Gehen Sie jetzt. Das ist mein Zimmer, und Sie haben hier nichts verloren.“

„Ich warte so lange“, sagte Uschi entschlossen. „Ich möchte mir den Mann ansehen. Ich bin zwar kein Arzt, aber ich glaube, daß er tot ist. Katalepsie oder nicht, ich kann mir nicht vorstellen, daß dabei das Herz stillsteht, der Puls nicht mehr schlägt und der Atem ausbleibt.“

„Die Körperfunktionen sind in diesem Zustand auf ein Minimum reduziert. Von mir aus warten Sie, wenn Sie es nicht lassen können.“

Calaveras schlug die Tür zu. Uschi Trent blieb im Flur stehen. Sie schickte Anna, um ihren Vater zu holen. Anna ging, froh, der Nähe des unheimlichen Indios mit den stechenden Augen entkommen zu können.

Hinter der Tür erklang die Flötenmelodie. Die Töne schrillten durch Mark und Bein. Uschi fror trotz der hohen Temperatur. Sie fühlte die Gänsehaut auf ihrem Rücken, und am liebsten wäre sie davongelaufen, aber dann zwang sie sich zu bleiben.

Endlich kam August Trent. Anna folgte ihm. Uschi erklärte, was vorgegangen war.

„Wieder diese schreckliche Musik“, sagte der Hotelier. „Ein gräßlicher Mensch, der Calaveras. Hoffentlich reist er bald ab.“

Die drei warteten vor der Tür von Nr. 38. Nach ein paar Minuten verstummte das Flötenspiel mit einer letzten schrillen Dissonanz. Der Hotelier klopfte. Die Tür wurde geöffnet.

Antonio stand vor ihnen. Er war geisterhaft bleich und sah wirklich aus wie ein Toter, aber er lebte unbestreitbar und bewegte sich, wenn auch ruckartig. Dumpfe Laute kamen aus seiner Kehle, es war wie ein unartikuliertes, heiseres Bellen.

„Hier haben Sie Ihren Toten“, sagte Calaveras aus dem Hintergrund triumphierend.

„Ich weiß nicht …“ meinte Uschi unsicher. „Als ich ihn vorhin anfaßte, war er ganz kalt.“

Sie streckte die Hand aus und berührte Antonio am Gelenk. Die Haut fühlte sich trocken und kühl an, aber nicht kalt wie die eines Toten.

Uschi zog schnell ihre Finger zurück.

„Wollen Sie noch weitere Auskünfte?“ fragte Calaveras schroff.

„Ihr Ton gefällt mir nicht“, sagte der Hotelier.

„Mir gefällt nicht, wie ich hier belästigt werde. Mein Diener und ich stören niemanden, von ein paar Minuten Flötenspiel hin und wieder abgesehen. Es paßt mir ganz und gar nicht, daß während meiner Abwesenheit in meinem Zimmer herumgeschnüffelt wird, womöglich noch in diebischer Absicht!“

„Erlauben Sie mal!“ rief Anna aus.

„Sie haben jetzt gesehen, was Sie wollten und sich davon überzeugt, daß alles in Ordnung ist. Es ist empörend, daß ich die Krankheit des armen Antonio vor Ihnen enthüllen und in dieser Weise zur Schau stellen mußte. Und nun stören Sie mich nicht länger. Buenos Dias.“

Die Tür flog mit einem Knall zu. Demonstrativ schloß Calaveras von innen ab.

Die Schläfenadern des Hoteliers schwollen an. Er ballte die Fäuste.

„Ist das eine Art, unter meinem Dach mit mir zu reden?“ sagte er wütend. „Was glaubt der Kerl, wer ich bin?“

„Das geht nicht mit rechten Dingen zu“, murmelte das Zimmermädchen. „Dieser Antonio ißt, trinkt und schläft nicht. Das geht nicht mit rechten Dingen zu.“

„Vielleicht braucht er wegen seiner Krankheit nur sehr wenig Nahrung, oder er hält Diät ein“, sagte Uschi. „Ich will jetzt nichts mehr davon hören, Anna. Wir haben uns davon überzeugt, daß Antonio geht, steht und sich bewegt. Also lebt er auch.“

Trotz der logischen Folgerung blieb in Uschi ein unbehagliches Gefühl, wenn sie an Julio Calaveras und seinen Diener dachte.

Robert Romen war doch noch gekommen, und Uschi hatte ihm die Verspätung verziehen. Sie waren allein auf dem Platz. Uschi sah hinreißend aus in dem knappen weißen Tennisröckchen. Sie war flink, in guter Kondition und machte Romen schwer zu schaffen.

Die ersten beiden Sätze gewann Uschi. Romen fühlte sich in seinem männlichen Stolz verletzt.

„Du hast mehr Routine, das ist alles“, sagte er. „Aber den nächsten Satz werde ich gewinnen, denn ich habe mich jetzt eingespielt.“

„Wollen wir wetten, daß du wieder verlierst?“

„Gut, wetten wir um einen Kuß.“

„Wie das? Wenn ich verliere …“

„… mußt du mich küssen. Und wenn du gewinnst, küsse ich dich. Außerdem gehen die Getränke heute nachmittag auf Kosten des Verlierers.“

„Okay, Robert, dann zeig mal, daß du mehr kannst als auf deiner Gitarre herumzuklimpern.“

Romen entwickelte plötzlich ungeahnte Energien. Er fegte über den Platz wie Gottfried von Cramm in seiner besten Zeit.

Jetzt kam ihm zugute, daß er trotz seines strapaziösen Lebens etwas für seine Kondition tat.

Der Bandleader bevorzugte Waldläufe und ging oft schwimmen. Außerdem betrieb er, wenn er die Möglichkeit dazu hatte, Karate. Mit dieser Sportart wurde der ganze Körper trainiert, Fettansatz vermieden und die Reflexe wurden geschärft. Vor drei Jahren hatte Romen bei den Deutschen Meisterschaften seines Verbandes in seiner Gürtelklasse sogar den ersten Platz belegt.

Bald merkte Romen, daß seine Form noch nicht gut genug war. Uschi spielte routiniert und hatte eine verteufelte Rückhand, die ihm viel abverlangte. Doch vom Ehrgeiz getrieben und unter Aufbietung aller Reserven gelang ihm im dritten Satz ein 6:4 Sieg.

Als er wieder einigermaßen normal atmen konnte, sagte er: „Ich gebe dir Revanche.“

„Nein, bei der Hitze mag ich nicht mehr. Ich bin klatschnaß. Willst du jetzt deinen Gewinn einkassieren?“

„Natürlich.“

Sie küßten sich lange über das Netz hinweg. Der Platzwart, der gerade die Plätze abstreute, sah angelegentlich zu, denn die braungebrannte Hotelierstochter mit ihren langen, blonden Haaren war sehr appetitlich anzusehen. Sie sprühte vor Leben.

„Du spielst nur nicht weiter, weil du Angst hast, ich könnte dich wieder schlagen“, sagte Romen.

„Ich habe dich unterschätzt, Robert“, gestand Uschi und sah ihn bewundernd an.

Romen war zufrieden. Natürlich hätte das Spiel anders ausgehen können, wenn Uschi ihm nicht zu Anfang einige Bälle geschenkt hätte, doch das sagte sie ihm klugerweise nicht.

Nachdem sie sich umgezogen hatten, löschten Romen und Uschi im Restaurant des Tennisclubs ihren Durst.

Bis auf den Pächter, der hinter der Theke seine Zeitung las, und den beiden war niemand im Restaurant. Die Hitze brütete schläfrig über den Tennisplätzen.

Uschi berichtete ihrem Freund von dem makabren Erlebnis, das sie am Vormittag gehabt hatte. Als Romen den Namen Calaveras hörte, horchte er auf. Er erzählte nun seinerseits, was sich in der Villa des Millionärs abgespielt hatte.

„Dieser Calaveras ist mir unheimlich“, vertraute Uschi dem Musiker an. „Er ist so finster und schroff, sein Blick scharf wie ein Dolch. Ich würde ihn lieber heute als morgen ausziehen sehen.“

„Das wird so schnell nicht der Fall sein. Calaveras hat sich nämlich in den Kopf gesetzt, die Mumie Cuitlahuacs zu bekommen. Er sieht nicht aus wie ein Mann, der leicht von einem Vorsatz abzubringen ist.“

„Lassen wir den ollen Calaveras. Du hast mir versprochen, daß wir zu Braun schwimmen gehen. Beeil dich jetzt, du Faultier, sonst kommen wir erst morgen früh hin.“

Uschi zahlte an der Theke und die beiden verließen das große, mit hellen Möbeln eingerichtete Restaurant.

Romen wirkte sehr nachdenklich. Das Gespräch hatte ihn wieder an Calaveras erinnert und an die Melodie, die er wenige Stunden zuvor gehört hatte.

Nach einem vorzüglichen Essen saßen Sebastian Braun, Gerda Link, Robert Romen und Uschi Trent auf der Terrasse vor der Villa des Millionärs. Die Dämmerung brach herein.

„Wie ist es, Robert, wollen Sie uns nicht etwas vorsingen?“ fragte Gerda Link.

Romen hatte keine Lust. Er wollte so bald wie möglich weg, um mit Uschi allein zu sein.

„Was heißt hier singen?“ fragte er. „Ihr seid doch nicht so arm, daß ihr meine Platten nicht kaufen könnt. Außerdem wollen wir uns einen sehr interessanten Film ansehen, der heute zum letzten Mal im Städtchen läuft.“

„Nun, junge Leute soll man nicht aufhalten“, sagte Braun. „Schaut nur mal wieder herein. Ich wünsche noch einen angeregten und unterhaltsamen Abend.“

„Mußt du immer so anzüglich sein?“ fragte Gerda Link, als die beiden gegangen waren.

Romens Porsche flitzte die Ausfahrt hinunter.

„Ich und anzüglich? Kein Mönch könnte an meiner Redeweise Anstoß nehmen.“

Gerda Link saß auf der Hollywoodschaukel am Swimmingpool. Braun setzte sich zu ihr und zog die schlanke Frau an sich. Er küßte ihren Hals, ihre Ohren.

„Du, das kitzelt!“

„Das soll es auch.“

Brauns Hände glitten über den Körper der Frau, die sein Hemd aufzuknöpfen begann. Es wurde rasch dunkel.

„Im Freien auf der Hollywoodschaukel“, kicherte Gerda Link. „Wir sind doch keine Teenager mehr.“

„Na und?“

Braun küßte die Brust, die er mit heißen Händen entblößt hatte. In diesem Augenblick gellte ein schriller Mißton durch die Abenddämmerung. Sebastian Braun fuhr wütend hoch.

„Herrgottsakrament, ist der Kerl schon wieder da? Jetzt reicht es mir. Eine schlechtere Zeit hätte er sich auch nicht aussuchen können!“

Die enttäuschte und abrupt aus ihren Liebesträumen gerissene Freundin stimmte ihm zu.

„Eine Unverschämtheit ist das! Wo ich so schön in Stimmung war. Jag den Kerl zum Teufel, Sebastian!“

„Und ob ich das werde. Der soll mich kennenlernen.“

Der erzürnte Millionär schloß Hemd und Hose. Er lief über den Rasen und durch die Rosensträucher zum Tor. Der Kies knirschte unter seinen Tritten.

„Wenn ich den Kerl erwische!“ stieß Braun zornig hervor.

Er brauchte nicht lange zu suchen. Das schmiedeeiserne Tor wurde geöffnet, und Julio Calaveras kam die Auffahrt herauf. Langsam schritt er auf den Millionär zu und spielte die schrille, disharmonische Melodie, die in der Erde selbst zu vibrieren und aus Bäumen und Büschen klagend widerzuhallen schien.

„Hören Sie mit dem Gejaule auf!“ schrie Braun den Mexikaner an.

Unbeeindruckt kam Calaveras näher. Als er dicht vor Braun stand, holte der aus, um ihm mit einem gewaltigen Hieb die verhaßte Flöte aus dem Mund zu schlagen. Aber der Millionär konnte sich plötzlich nicht mehr rühren. Wie angewurzelt stand er da, die rechte Hand weit ausgestreckt. Er konnte keinen Laut hervorbringen.

Calaveras schritt an ihm vorbei wie an einem toten Gegenstand auf die Braun’sche Villa zu.

Grauen erfaßte den wie gelähmt dastehenden Mann. Kalter Schweiß brach ihm aus, während er versuchte, ein Glied zu rühren oder wenigstens zu rufen. Es war, als sei er in einen Starrkrampf verfallen. Sein Innerstes vibrierte wie eine Stimmgabel im Mißklang der schauerlichen Melodie.

Wenn die Schwingen des Todes dein Ohr streifen, ging es Sebastian Braun durch den Kopf.

Gerda Link kam auf ihn zu und schüttelte ihn.

„Sebastian! Sebastian! Was hast du? “

Mit der Berührung wich der Bann. Braun sah Calaveras ins Haus eintreten.

„He, Sie da“, rief er ihm nach. „Da haben Sie nichts verloren. Scheren Sie sich zum Teufel mit Ihrem albernen Gepfeife!“

Calaveras kümmerte sich nicht um die Rufe.

„Was ist denn passiert, Sebastian? Ist etwas mit dir?“

„Weiß der Teufel. Wollen doch mal sehen, ob der Kerl sich hier alles herausnehmen kann.“

Braun lief zur Villa. Gerda Link folgte ihm. In der geräumigen Diele des Erdgeschosses war es bereits dunkel. Braun tastete nach dem Lichtschalter. Die Beleuchtung flammte auf. Calaveras stand vor der Treppe zum Obergeschoß und entlockte seiner Flöte schrille, widerliche Töne.

„Na warte!“ knirschte der Millionär.

Er lief in sein Arbeitszimmer. Mit zitternden, unsicheren Händen schloß er die mittlere Schublade des mächtigen Schreibtisches auf. Eine schwere Mauser Parabellum, Kaliber 9 mm, lag zuoberst.

Er entsicherte die Waffe und kehrte in die Diele zurück.

„Zum Letzten Mal, verlassen Sie mein Haus, Calaveras!“

Unbewegt, mit höhnisch funkelnden Augen, sah der Indio den Millionär an. Er spielte weiter. Von oben, aus der Richtung des Saales, in dem sich Sebastian Brauns Sammlung befand, klang ein Poltern und Rumoren. Ein uriges Brüllen ertönte, ein Laut, der aus keiner menschlichen Kehle kommen konnte.

Calaveras setzte die Flöte ab.

„Für heute ist meine Aufgabe erfüllt, Senor Braun. Ich gehe. Rufen Sie mich an, wenn Sie mir Cuitlahuac verkaufen wollen.“

Ruhig ging er an dem Paar vorbei, dem Ausgang zu. Das Poltern und Rumoren oben dauerte an.

„Was … was ist das?“ fragte Gerda. „Es kommt aus dem Saal.“

„Das werden wir gleich sehen“, sagte Braun.

Er ging zur Treppe.

„Sebastian, geh nicht! Ruf die Polizei an.“

Unbeirrt stieg er nach oben. Er knipste das Licht im ersten Stock an. Vor der Tür des Saales blieb er einige Augenblicke stehen. Kein Zweifel, der Lärm kam von da drinnen. Es krachte und klirrte, als würde seine ganze Sammlung zerschlagen.

Braun drückte die Klinke herunter und stieß die Tür mit einem Fußtritt auf. Er zielte in den dunklen Raum und tastete nach dem Lichtschalter.

Der Schalter war aus der Wand gebrochen. Braun fand nur ein Loch im Verputz.

Aus dem Saal wehte ein eiskalter Hauch. Es roch dumpf und modrig wie in einer Gruft. Ein Gefäß zersplitterte an der Wand – eine von Brauns kostbaren Keramikvasen, deren Wert in die Tausende ging.

Der Millionär sah zwei grünlich leuchtende Punkte in Augenhöhe. Wie die Augen eines Raubtieres funkelten sie ihn an.

Braun feuerte. Drei Schüsse krachten. Er spürte den Rückschlag der Pistole in der Hand und wußte, daß er getroffen hatte.

Wieder ertönte das urige Brüllen. Braun erbebte. Er mußte seinen ganzen Mut aufbieten, um vor der Tür stehenzubleiben. Die grünlichen Punkte waren verschwunden.

„Wer ist da, zum Teufel?“ schrie er mit sich überschlagender Stimme.

Etwas tappte in dem dunklen Saal herum, stieß gegen verstreute, herumliegende Gegenstände. Der Mann hörte ein Kratzen und Scharren, das Schaben von Stoff über Holz.

„Gerda! Hol mir eine Taschenlampe, schnell!“

Von dem unheimlichen Eindringling war jetzt nichts mehr zu hören. Endlich kam Gerda Link mit einer Stabtaschenlampe.

Braun leuchtete in den Saal. Ein Bild der Verwüstung bot sich ihm. Teppiche und Kultmasken waren von den Wänden gerissen, die Ausstellungstische umgeworfen und alles im Saal verstreut. Fast alle Vasen waren zerschlagen, die ausgestopften Wattepanzer umgestürzt, und das Relief von Tenochtitlan wies lange Kratzer und mehrere Beschädigungen auf.

Fassungslos starrte Braun auf das Bild der Verwüstung. Er gebrauchte Ausdrücke, die Gerda Link noch nie von ihm gehört hatte. Er leuchtete im Saal herum.

Wenn er einen Einbrecher ertappt hätte, er wäre in seinem Zorn imstande gewesen, ihn auf der Stelle zu erschießen. Doch es war niemand zu sehen. Die Fenster waren geschlossen, die Rolläden heruntergelassen.

Braun guckte sogar hinter die Tür.

Es gab keinen Zweifel, wer auch immer diese Zerstörung angerichtet hatte, er mußte sich noch im Saal befinden, denn er war weder an Braun vorbeigekommen noch durch eines der Fenster entwischt. Dem Millionär wurde die Sache immer unheimlicher.

„Ruf die Polizeistation im Städtchen an“, sagte er zu Gerda Link. „Es soll gleich jemand herkommen.“

„Willst du etwa hierbleiben, Sebastian? Allein?“

„Nun mach schon.“

Zögernd gehorchte die junge Frau. Braun trat, wie von einer überirdischen Macht gezogen, zu dem Sarkophag, in dem die Mumie Cuitlahuacs liegen mußte. Ein tiefer Atemzug entrang sich seiner Brust.

Da lag die Mumie wie zuvor. Doch da sah Braun etwas, was ihn bis ins Mark erzittern ließ. Er hatte das Gefühl, seine Haare würden sich sträuben. Seine Eingeweide würden sich zu einem Klumpen zusammenballen.

Mitten in der Brust wies der Wattepanzer der Mumie ein kleines, sauber hineingestanztes Loch auf. Den Einschuß einer Pistolenkugel, Kaliber 9 mm.

In dieser Lage konnte Braun sie aber unmöglich in die Brust getroffen haben.

Romen wartete ungeduldig auf Uschi. Er hatte eine Dusche genommen und sich noch einmal rasiert. Jetzt duftete er nach einem herben Rasierwasser.

Uschi hatte schnell noch ihre Eltern aufgesucht, um ihnen zu sagen, daß sie den Abend mit Romen verbringen würde. Die Nacht würde ihnen beiden gehören.

Romen ging im Zimmer auf und ab. Einige Magazine waren auf einem Tischchen ausgebreitet. Auf der Couch lag seine Gitarre. In der Scheibe des geöffneten Fensters entdeckte der Bandleader sein Spiegelbild.

Er musterte sich abschätzend. Groß, schlank, gutaussehend. Man hätte ihn als schönen Mann bezeichnen können, wäre sein Gesicht nicht eine Spur zu kantig gewesen. Die Mädchen machten es ihm sehr leicht.

Schon seit seinem siebzehnten Lebensjahr hätte er an jedem Finger zehn Mädchen haben können. Er hatte seine Chancen ausgenutzt. Die Zahl seiner Freundinnen war Legion.

Nach dem ersten Hit hatte dann allerdings ein wahrer Run auf Robert Romen eingesetzt. Es gab Mädchen, die ihn gejagt hatten wie eine Trophäe. Kaum daß sie mit ihm geschlafen hatten, rannten sie schon zum nächsten Telefon um der besten Freundin zu erzählen, wie intim sie mit Robby Romen gewesen waren.

Er war in. Es war Mode, mit Romen im Gespräch zu sein, also mußten sie ihn haben. Er nahm es mit Humor und verlor sein jungenhaftes Lächeln und seinen charmanten Leichtsinn nicht, unter dem er allerdings eine Cleverness und Härte verbarg, die manchen schon erstaunt hatten.

Uschi Trent war für den Musiker vorerst nichts weiter als eine nette Abwechslung, ein Mädchen unter vielen. Er war in sie verliebt, nicht mehr. Sie hatten sich in Frankfurt kennengelernt und schnell ein unkompliziertes Verhältnis begonnen.

Romens Wunsch, seinen Urlaub in dem Taunusstädtchen zu verleben, in dem Uschi ihre Semesterferien verbrachte, entsprang einem raschen Entschluß. Mittlerweile sechsundzwanzig und nicht mehr ganz so leichtsinnig wie früher – brauchte er Ruhe, um über sich und seine weitere Karriere nachzudenken.

Der Musiker hörte einen leichten Schritt auf dem Flur. Uschi trat ein. Ohne sich lange mit Vorreden aufzuhalten, zog Romen das blonde Mädchen in die Arme. Sie küßten sich leidenschaftlich.

Uschi trug nichts unter der durchsichtigen Bluse. Romen spürte den weichen Druck ihrer Brüste. Seine Hand glitt sacht über ihren Rücken.

„Du siehst hinreißend aus. Du machst mich ganz verrückt, wenn ich dich nur ansehe.“

Mit der freien Hand sperrte Romen die Tür ab. Zu seinem Erstaunen machte Uschi sich frei. Er hielt das für eine neue Variante, doch sie sagte ganz ernst zu ihm: „Du mußt mir einen Gefallen tun, Robert.“

„Aber gern, jeden“, sagte Romen leichthin.

„Durchsuche Calaveras Zimmer.“

Da hatte er die Bescherung. Und er hatte leichtsinnigerweise auch noch zugesagt.

„Weshalb denn das?“ fragte Romen, nicht eben begeistert. „Kannst du jetzt an nichts anderes denken als an Calaveras und seine Katzenmusik? Das ist nicht gerade ein Kompliment für mich.“

„Ich muß wissen, was da vorgeht. Die Zeit ist günstig. Ich habe gesehen, wie Calaveras wegging. Er ließ sich an der Rezeption den Hausschlüssel geben und sagte, er werde sicher spät zurückkommen. Ich habe an der Tür von Nr. 38 gelauscht. Es regt sich nichts. Entweder ist Antonio nicht da, oder er liegt wieder in seiner Katalepsie. Du brauchst nur hinunterzugehen, aufzuschließen und das Zimmer zu durchsuchen.“

„Was jetzt?“

„Freilich. Wer weiß, ob eine solche Gelegenheit sich noch einmal ergibt. Bitte, Robert, tu es mir zuliebe.“

Dem flehenden Blick blauer Mädchenaugen hatte Romen noch nie widerstehen können. Er nahm den Schlüssel, den Uschi ihm hinhielt. Je eher er die Sache hinter sich brachte, desto schneller war er wieder zurück und konnte sich Uschi widmen.

„Also gut. Ich sehe mir das Zimmer an. Du bleibst hier, klar?“

„Natürlich, Robert.“

Mit einem letzten Blick auf seine Freundin verließ er den Raum.

Seufzend wandte sich Romen in Richtung der Nr. 38. Er lauschte eine Weile an der Tür. Nichts regte sich. Romen sah sich um. Der Hotelflur war leer.

Er schloß auf und huschte ins Zimmer. In dem dunklen Raum tastete er nach dem Schalter. Das Licht flammte auf. Die Rolläden waren heruntergelassen, die bis zum Boden reichenden Übergardinen zugezogen.

Romen ging um das Bett herum und fand Antonio auf dem Boden zwischen Bett und Fenster. Mit glasigen Augen und offenem Mund lag er reglos da.

Leise fluchend beugte der junge Mann sich über ihn.

Antonio war eiskalt. Romen konnte weder einen Pulsschlag noch Herztöne feststellen. Als medizinischer Laie hatte er keine Ahnung, in wieweit Katalepsie solche Symptome hervorrufen konnte. Romen wußte lediglich, daß es Fälle von Scheintod gab. In Indien sollte es sogar Fakire geben, die ihren Herzschlag soweit vermindern konnten, daß selbst mit dem Stethoskop nicht mehr wahrzunehmen war.

Romen befand sich in einer dummen Situation. Er konnte schlecht zugeben, daß er in Calaveras Abwesenheit in dessen Zimmer eingedrungen war. Und genau das mußte er tun, wenn er einen Arzt holen wollte. Einfach liegenlassen wollte Romen den Leblosen aber auch nicht.

Nach einer Weile fand Romen eine Lösung. Er verließ das Zimmer und kehrte zu Uschi Trent zurück. Sie erwartete ihn, auf der Bettkante sitzend.

„Na, was hast du entdeckt?“

„Der Diener liegt genauso da, wie du es mir geschildert hast. Wenn ich deine Geschichte nicht gehört hätte, würde ich alle Tantiemen des letzten Hits verwetten, daß er tot ist. Das beste wird sein, wir holen einen Arzt, der ihn untersucht.“

„Da mußt du doch sagen, daß du in Calaveras Zimmer eingedrungen bist.“

„Nicht unbedingt. Du bringst gleich den Zweitschlüssel wieder zurück. Ich gehe zum Portier und melde, daß ich bei Calaveras in Nr. 38 ein Stöhnen und einen dumpfen Fall gehört habe, und schon nimmt alles seinen Lauf.“

„Nicht schlecht, Robert.“

„Freut mich, daß du das anerkennst. Lauf jetzt und bring den Schlüssel weg. Ich will wissen, ob dieser Antonio tatsächlich tot oder was sonst mit ihm los ist.“

Polizeiobermeister Klapka faltete die Nachtausgabe der „Abendpost“ zusammen. „Sie sind Herr Braun?“ sagte er mit vollem Mund zu dem späten Besucher.

„Allerdings.“

Klapka schluckte den Bissen hinunter und spülte mit einem Schluck Kaffee aus dem Becherverschluß der Thermosflasche nach. Die Ankunft des Millionärs bedeutet Arbeit, und Klapka hatte sich schon auf eine ruhige Nacht gefreut.

„Polizeimeister Müller hat mich bereits verständigt, daß Sie wegen des Einbruchs in Ihrer Villa etwas zu Protokoll geben wollen, Herr Braun. Hat Müller Spuren sichern können?“

„Ja, Fingerabdrücke. Die werden allerdings mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit von meiner … äh, Haushälterin und verschiedenen Besuchern stammen. Sonst fand der Polizeimeister nichts.“

„Wollen Sie das Einbruchsdezernat hinzuziehen, Herr Braun?“

„Ich weiß nicht. Zunächst möchte ich mit Ihnen über die Sache reden. Polizeimeister Müller meinte, es wäre gut. Er sagte, das sei Ihre Sache, da Sie der Reviervorsteher sind.“

Klapka sah sich nun auch noch mit Verantwortung konfrontiert, was seine Laune nicht gerade hob.

„Bitte warten Sie im Nebenzimmer, Herr Braun. Ich komme gleich nach. Aus dem, was Polizeimeister Müller mir am Telefon sagte, bin ich leider nicht klug geworden. Es wurde nichts gestohlen, oder?“

„Nein, aber der Sachschaden ist beträchtlich.“

Braun ging an dem Tresen entlang. Die elektrische Uhr an der Wand zeigte 23.48 Uhr. Hinter der Barriere standen verschiedene Schreibtische, eine Funkanlage und ein Vervielfältigungsapparat.

„Die erste Tür rechts.“

Braun betrat einen kleinen, schmucklosen Raum mit einer Spindreihe, zwei Stühlen und einem Tisch, auf dem eine alte Schreibmaschine stand. Er setzte sich, stopfte seine Pfeife und wartete.

Polizeiobermeister Klapka aß derweil sein Wurstbrot fertig. Er verschraubte die Thermosflasche sorgfältig, erhob sich und zog das Koppel an seiner mageren Gestalt zurecht. Klapka war fünfundvierzig Jahre alt, hatte drei Kinder und haßte den Nachtdienst, seit er denken konnte. Am meisten aber haßte er es, im Nachtdienst arbeiten zu müssen.

Als Klapka das Zimmer betrat, in dem Braun saß, schnüffelte er mißbilligend. Er sagte aber nichts wegen des Pfeifenrauches, denn er wollte Braun, der ein sehr begüterter und einflußreicher Mann war, nicht verärgern. Klapka fand das Protokollformular und spannte es in die Schreibmaschine ein.

„Also, dann wollen wir mal. Ihre Personalien, Herr Braun. Vornamen, Wohnort, Geburtsdatum, Beruf.“

„Ich will die Geschichte doch erst mit Ihnen durchsprechen, Herr …“

„Polizeiobermeister Klapka. Bei Ihnen ist eingebrochen worden, also schreibe ich ein Protokoll. Was zu machen ist, ergibt sich später schon.“

„Nun gut.“

Braun nannte seine Personalien, machte alle notwendigen Angaben. Klapka hackte mit grimmig konzentrierter Miene auf die unschuldige Schreibmaschine ein.

Monoton klapperten die Tasten. Klapka reihte Satz an Satz. Als Braun ihm sagte, im Saal mit der Sammlung habe es modrig gerochen und sei es kalt gewesen, zögerte Klapka zum ersten Mal.

„Das ist Ihre persönliche Ansicht, keine Tatsache. Im Protokoll hat das nichts verloren.“

Die zweite Klippe kam, als Braun die grünlichen Augen erwähnte, die ihn aus der Dunkelheit angefunkelt hatten. Klapka kratzte sich mehrmals am Kopf, ehe er die richtige Formulierung fand.

„… nahm ich zwei grünliche Punke wahr, welche von stark leuchtender Art waren. Worum es sich bei diesen Punkten handelte, kann ich nicht sagen (Katzenaugen, Leuchtfarbe etc.) Jedoch war der Eindruck ein unheimlicher. Können wir das so ins Protokoll schreiben, Herr Braun?“

„Schreiben Sie.“

Braun hatte es längst aufgegeben, an Klapkas Ausführungen etwas verbessern oder ändern zu wollen.

„Weiter im Text, Herr Braun.“

Der Millionär sprach weiter, Klapka hämmerte die Sätze herunter. Als Braun ihm sagte, daß seines Erachtens als Urheber der Verwüstungen nur die Mumie Cuitlahuacs in Frage komme, sah der Polizeiobermeister erst Braun an, dann sein Protokoll, wieder Braun und abermals das Schriftstück. Er stand auf.

„Sie glauben wohl, weil Sie ein reicher Mann sind, können Sie sich über einen Staatsbeamten lustig machen, wie? Eine Mumie, die umhergeht und Sachen zerschlägt. Hat man so etwas schon einmal gehört! Wie soll das möglich sein?“

„Genau weiß ich das auch nicht. Aber ich nehme an, Calaveras Flötenmelodie hat etwas damit zu tun.“

Klapka sah Braun an, als wolle er ihn aufspießen. Er kniff die Augen zusammen.

„Sie fühlen sich doch wohl, Herr Braun?“

„Ich? Sicher.“

„Sie haben keine Schmerzen? Ich meine hier, im Kopf. Vielleicht waren Sie lange in der Hitze heute mittag?“

Braun sprang hoch.

„Herr, wollen Sie etwa andeuten, daß ich geistig nicht normal bin?“

„Natürlich nicht, Herr Braun. Setzen Sie sich nun wieder hin und rauchen Sie Ihre Pfeife. Ich will nur kurz die Mitternachts-Routinemeldung durchgeben, dann unterhalten wir uns weiter.“

Während er auf den Millionär einredete, ging der Polizeiobermeister zur Tür. In der Wachstube trat er ans Funkgerät. Es knackte und rauschte, dann meldete sich der Streifenwagen, den Klapka vor zweidreiviertel Stunden auf Gerda Links Anruf hin zur Villa geschickt hatte.

„Kommt gleich zum Revier“, sagte Klapka. „Der Kerl, der behauptet, bei ihm sei eingebrochen worden, ist komplett verrückt. Er erzählt mir von lebenden Mumien und was weiß ich noch alles. Habt ihr denn nichts gemerkt, als ihr mit ihm gesprochen habt?“

Durch die atmosphärischen Störungen kam mit fremder Akustik eine Stimme.

„Du meinst den Millionär Braun?“

„Ob Millionär oder nicht, der Kerl ist verrückt.“

„Uns hat er von einem Einbruch berichtet. Wir haben die Verwüstung in Augenschein genommen. Es sah aus, als hätten die Vandalen gehaust. Braun erzählte etwas von unheimlichen Ereignissen und Spuk, aber wir schrieben das dem Schock und der Aufregung zu, als er seine Sammlung plötzlich ruiniert sah.“

„Wahrscheinlich ist das sein Werk. Braun ist verrückt. Er muß in eine Nervenklinik. Fahrt unverzüglich zum Revier, verstanden?“

„Verstanden. Ende.“

Dr. Anselm Tropenhauer erhob sich. Er sah den Hotelier, Robert Romen, Uschi Trent und den weißhaarigen Portier Bahlsen bekümmert an.

„Der Mann ist zweifellos tot“, sagte er. „Der Körpertemperatur nach schon mindestens zwölf Stunden. Die Leichenstarre ist bereits eingetreten.“

„Unmöglich“, meinte der Portier. „Abends um sechs habe ich Antonio noch gesehen. Also kann er nicht vor zwölf Stunden gestorben sein.“

„Ich bin Mediziner“, erklärte der langgliedrige Dr. Tropenhauer angriffslustig. „Sie müssen schon mir überlassen, welche Diagnose ich stelle, verehrter Herr Portier. Der Leichnam ist kalt und starr. In Anbetracht der Wärme, die hier im Raum herrscht, läßt das nur den Schluß zu, daß der Tod vor ungefähr zwölf Stunden eingetreten sein muß.“

„Sind Sie sicher?“ Der Portier gab keinen Fingerbreit nach. „Und wen habe ich dann um sechs Uhr am Abend gesehen, Herr Dr. Tropenhauer?“

„Weiß ich es? Ich habe keine Lust, mich mit Ihnen darüber zu streiten. Ich bin zur Kur hier und will mich nicht mit Krankheits – und Todesfällen belasten. Ich habe die Untersuchung ohnehin nur aus Gefälligkeit durchgeführt, da ich nun einmal in diesem Hotel logiere. – Rufen Sie die Polizei an, Herr Trent. Es handelt sich um einen ausländischen Staatsangehörigen, und der Tod ist zumindest unter merkwürdigen Begleitumständen eingetreten. Der Amtsarzt soll den Mann untersuchen und dann den Totenschein ausstellen.“

Dr. Tropenhauer ging zum Waschbecken und wusch sich die Hände.

„Die Polizei? Denken Sie an den Ruf meines Hotels. Die Polizei, das bedeutet Unannehmlichkeiten und Ärger. Das Renommee meines Hauses leidet.“

„Es muß sein, Papa“, sagte Uschi Trent. „Vielleicht haben wir es mit einem Mord zu tun.“

Trent sank auf einen Sessel nieder.

„Ein Mord! Nicht auszudenken! Hätte sich dieser Calaveras nicht bei der Konkurrenz einquartieren können?“

Dr. Tropenhauer trocknete sich die Hände ab.

„Jammern hilft nichts, Herr Trent. Rufen Sie die Polizei. Falls die Herren Fragen an mich haben, wissen Sie ja, wo ich zu erreichen bin.“

„Glauben Sie, daß der Mann umgebracht wurde, Herr Doktor? Woran ist er gestorben?“

„Keine Ahnung. Das muß die Obduktion ergeben. Es kann ein Herzschlag gewesen sein, ein Gehirnschlag, Gift, was weiß ich. Äußere Spuren von Gewaltanwendung sind keine zu erkennen. Ich würde Ihnen allen raten, das Zimmer zu verlassen. Falls ein Verbrechen vorliegt, sieht die Polizei es nicht gerne, wenn Spuren vernichtet werden.“

Dr. Tropenhauer wandte sich zur Tür. August Trent, der einen Skandal befürchtete, gab noch nicht auf.

„Herr Doktor, der Mann könnte scheintot sein. Er leidet an Katalepsie. Wir sprachen schon über das makabre Erlebnis, das meine Tochter heute mittag hatte.“

„Gestern mittag“, berichtigte der pingelige Arzt mit einem Blick auf die Armbanduhr. „Es ist 0.45 Uhr. Ich möchte jetzt schlafen, wenn Sie gestatten. Ich bin redlich müde. Darüber, daß der Mann tot ist, gibt es überhaupt keine Diskussion. Gute Nacht allerseits.“

Der Arzt verließ den Raum. Betreten folgten ihm die anderen. August Trent schloß die Tür so leise, als gelte es, keinesfalls einen Schlafenden zu wecken.

„Was nun?“ fragte Robert Romen.

„Rufen Sie die Polizei, Herr Bahlsen“, sagte der Hotelier müde.

Der Portier ging nach unten. Kaum war er um die Ecke gebogen, da betrat Julio Calaveras die Eingangshalle. Als er die beiden Männer und das Mädchen sah, verdüsterte sich sein Gesicht.

„Was ist hier los?“

„Ihr Diener ist tot, Senor Calaveras“, antwortete der Hotelier.

„Unsinn. Er hat wieder einen Anfall. Waren Sie etwa in meinem Zimmer?“

„Ja ich habe einen Arzt hinzugezogen. Er hat einwandfrei Antonios Tod festgestellt, Senor Calaveras.“

„Por Diablo! So eine Unverschämtheit. Eine bodenlose Frechheit ist das, Sie … Sie …! Wer hat Ihnen denn erlaubt, in meinem Zimmer herumzuschnüffeln, he? Tun Sie das bei allen Ihren Gästen? Womöglich fehlt dann hinterher Geld oder Schmuck.“

August Trent wurde knallrot im Gesicht. Seine Schläfenadern schwollen an und seine Glatze sah aus wie mit Blut übergossen.

„Ich habe Ihnen schon einmal gesagt, daß Sie so mit mir nicht reden können“, brüllte er los. „Jetzt reicht es mir, Mann. Sie verursachen nichts als Unannehmlichkeiten und Scherereien und riskieren noch die große Lippe. Sie werden sich auf der Stelle für Ihre anzüglichen Bemerkungen bei mir entschuldigen, sonst können Sie sich ein anderes Hotel suchen.“

„Ich mich entschuldigen? Bei Ihnen, Sie Wurm? Sie wissen gar nicht, wen Sie vor sich haben.“ Calaveras atmete schwer. Seine Augen funkelten. Romen blieb vorsorglich in der Nähe, um die beiden Streithähne notfalls trennen zu können. „Wer macht denn hier Scherereien?“ legte Calaveras weiter los. „Sie doch, Sie Hintertreppenhotelier. Ich habe Ihnen schon gesagt, daß mein Diener krank ist und Anfälle bekommt. Was stecken Sie also Ihre Nase weiter in meine Angelegenheiten und kommen mit dummen Behauptungen daher?“

„Hinaus! Hinaus! Auf der Stelle ziehen Sie aus. Packen Sie und scheren Sie sich fort, sonst vergesse ich mich!“

„Papa, beruhige dich doch. Du kannst Herrn Calaveras überhaupt nicht hinausweisen, bevor die Polizei hier war und den Fall untersucht hat. Die Beamten werden gleich kommen.“

Überall im Hotel wurden jetzt die Türen aufgerissen. Männer und Frauen schimpften.

„Was ist denn das für ein Lärm?“

„Eine Unverschämtheit!“

„Ruhestörung!“

„Ich ziehe die Konsequenzen – das ist ein Irrenhaus hier.“

„Die Polizei kommt?“ fragte Calaveras erschreckt.

„Natürlich“, antwortete Uschi.

„Glauben Sie etwa, wir lassen Tote in unserem Hotel einfach herumliegen?“

„Antonio ist nicht tot. Ich mache ihm eine Injektion und verstärke die Wirkung des Serums mit der Flötenmelodie. Antonio wird in wenigen Minuten wieder auf den Beinen sein.“

„Wenn Sie auch nur einen Ton blasen …“ drohte August Trent.

Calaveras hörte nicht auf den Hotelier. Er betrat sein Zimmer, schlug die Tür zu und schloß von innen ab. Eine halbe Minute später begann die entnervende, schrille Flötenmelodie. Trent sah aus, als solle ihn jeden Moment der Schlag treffen. Er bebte vor Wut.

Einer der Hotelgäste trat zu dem geplagten Mann.

„Hören Sie, Herr Trent, das mache ich nicht länger mit. Erst der Lärm, jetzt diese Katzenmusik. Ich verlange, daß Sie auf der Stelle für Ruhe sorgen, sonst ziehen meine Frau und ich morgen früh in ein anderes Hotel. Das ist ja nicht zum Aushalten hier. Wie soll denn da ein Mensch schlafen können?“

„Der reinste Affenzirkus ist das!“ keifte eine dicke Frau.

Auch die anderen Hotelgäste machten ihrer Empörung lautstark Luft. Ein Tumult brach los. Es wurde geschrien, geschimpft, geflucht und gegen Wände und Decken geklopft.

August Trent hämmerte an die Tür von Nr. 38.

Durch den Lärm gellte unüberhörbar die Flötenmelodie. Sie drang durch Mark und Bein.

Robert Romen, der bisher schweigender Beobachter gewesen war, hielt den Hotelier zurück.

„Machen Sie keine Dummheiten, Herr Trent. Die Polizei wird in wenigen Minuten hier sein. Sehen Sie lieber zu, daß Sie Ihre Gäste beruhigen.“

„So ein Affront! Der Kerl verhöhnt mich mit seinem Gejaule und Gepfeife!“

„Das wird ihm schnell vergehen.

Bewahren Sie Vernunft, Herr Trent.“

Es schien, als ob die seltsame Melodie die Aggressionen und den Zorn aller Beteiligten noch steigern würde. Für den Musiker Robert Romen war dieser Aspekt sehr interessant. Er war Fachmann und wußte, was man mit Tönen alles anstellen konnte.

Töne können die Handlungen eines Menschen und seinen Gemütszustand äußerst stark beeinflussen, sehr viel mehr als Farben, die ebenfalls einen psychologischen Effekt haben.

Uschi Trent behielt die Nerven. Sie ging durch die Flure und beschwichtigte die aufgebrachten Gäste. Mittlerweile war das ganze Hotel erwacht, von einem tauben Dreiundachtzigjährigen abgesehen, der weiter wie ein satter Säugling schlummerte.

„Bitte beruhigen Sie sich doch!“ bat Uschi die Wütenden. „Wir haben bereits die Polizei verständigt. Bewahren Sie Ruhe, meine Herrschaften!“

„Ist der Kerl betrunken oder wahnsinnig, solche Dissonanzen von sich zu geben?“ fragte ein älterer Mann.

Eine Frau rief: „Otto, um Gottes willen, wo hast du mich hier hingeschleppt? Da ist eine Rauschgiftorgie im Gange.“

Endlich traf die Polizei ein. Polizeiobermeister Klapka und Polizeimeister Müller. Der Portier folgte ihnen. Fast im gleichen Moment brach die grausige Melodie ab.

„Was geht hier vor?“ fragte Klapka mit seinem Dienstbaß.

„Gott sei Dank, daß Sie da sind, Herr Wachtmeister. In diesem Zimmer da liegt ein Toter, und ein Gast randaliert bei der Leiche.“

August Trent war nahe an den Polizeiobermeister herangetreten und sprach flüsternd auf ihn ein. Es wurde nun ruhig im Hotel. Die Gäste traten neugierig näher, um zu sehen, was da vor sich ging. Die meisten waren nur mit Bademantel oder Pyjama bekleidet.

Ein weißhaariger Mann mit wirrem Haar und struppigem Schnurrbart trat hinzu. Sein stattlicher Bauchansatz beulte den Pyjama aus.

„Was ist denn los?“ fragte er. „Meine Frau ist zu Tode erschrocken. Du bist doch erschrocken, Liebes?“

„Ja, Herr Direktor.“

Die Blondine war an die vierzig Jahre jünger als der Alte. Als sie merkte, daß sie etwas Dummes gesagt hatte, verschwand sie mit hochrotem Kopf in ihrem Zimmer. Der weißhaarige Mann ließ sich durch vereinzeltes Kichern und ein paar spitze Bemerkungen nicht beirren.

Er blieb auch im Pyjama noch selbstsicher und ein Gentleman.

„Soso, ein Toter und ein randalierender Gast“, sagte Klapka laut.

August Trent sah aus, als hätte er sich gerade an einem heißen Eisen die Finger verbrannt.

„Nicht so laut, Herr Wachtmeister.“

„Polizeiobermeister Klapka“, berichtigte Klapka. „Na, da wollen wir gleich mal nach dem Rechten sehen!“

Er räusperte sich und klopfte dreimal kurz und hart gegen die Tür.

„Aufmachen! Polizei!“

Sofort wurde die Tür geöffnet. Calaveras stand im Rahmen, lächelnd, als könne er sich den ganzen Aufruhr nicht erklären. Hinter ihm war Antonio zu sehen. August Trent fielen fast die Augen aus dem Kopf.

„Aber das … aber der ist doch tot!“

„Was gibt es, por favor?“ fragte Calaveras verbindlich, als könne er kein Wässerchen trüben.

„Uns wurde gesagt, in diesem Zimmer sei ein Toter.“

„Ein Toter? Vielleicht ein toter Floh. In diesem Hotel würde mich das nicht wundern. Hier liegt ein Mißverständnis vor, an dem ich allerdings keine Schuld trage, Senor Guardia.“

„Polizeiobermeister“, antwortete Klapka mechanisch. „Na, wir werden uns das mal ansehen. Wir brauchen schließlich nicht auf dem Flur stehenzubleiben.“

Julio Calaveras ging zur Seite. Die beiden Beamten, der Hotelier, seine Tochter, Robert Romen und der Portier traten ins Zimmer Nr. 38. Als Polizeimeister Müller die Tür schließen wollte, drängte sich der lange Dr. Tropenhauer noch herein.

„Was wollen Sie hier?“ fragte der kugelrunde Müller den Arzt.

Dr. Tropenhauer hatte nur Augen für Antonio.

„Ich bin der Arzt, der den Toten untersucht hat“, sagte er. „Das gibt es doch gar nicht. Der Mann war eiskalt und steif, als ich ihn untersuchte.“

Müller schloß die Tür. Dr. Tropenhauer griff nach Antonios Handgelenk. Mit einem Ruck entzog ihm Antonio die Hand. Calaveras fuhr dazwischen.

„Lassen Sie Antonio in Ruhe, Medice Sie haben mit Ihrer stümperhaften Fehldiagnose schon genug Unheil angerichtet.“

„Erlauben Sie …“

„Wir wollen uns nicht streiten.“ Polizeiobermeister Klapka beherrschte die Situation. „Also, der Reihe nach. Wo soll hier ein Toter sein, und wer hat randaliert?“

Eine Viertelstunde später verließen zwei wütende Polizeibeamte, ein entnervter Hotelier, ein sehr nachdenklicher Robert Romen und eine verwirrte Uschi Trent Zimmer Nr. 38. Der völlig konfuse Portier und der an sich und der Welt zweifelnde Arzt folgten ihnen.

Als Calaveras die Tür hinter ihnen geschlossen hatte, lachte er voll bösem Hohn in sich hinein. Er sagte etwas in einer fremden Sprache zu Antonio. Der bleiche Mann legte sich auf eines der beiden Betten, wo er völlig angekleidet reglos liegen blieb. Mit weit offenen Augen starrte er zur Decke.

August Trent war so verwirrt, daß er nicht einmal bemerkte, wie seine Tochter Uschi mit Robert Romen zu dessen Zimmer ging. Der Arzt aber beschloß, seine Kur um vierzehn Tage zu verlängern und zu Hause ein paar Fachbücher zu studieren, in die hineinzusehen er schon lange nicht mehr für nötig erachtet hatte. Außerdem würde er jedes Jahr vierzehn Tage zusätzlich für seine medizinische Fortbildung verwenden.

„Die Anna hat gestern gesagt, er wäre tot, aber dann war er es doch nicht. Heute haben sie alle behauptet, Antonio sei tot. Es war wieder ein Irrtum. Verdammt noch eins! Nichts als Ärger hat man mit diesen Ausländern. Alois, einen doppelten Wacholder!“

Im Streifenwagen beklagte sich Polizeiobermeister Klapka bei seinem jüngeren Kollegen: „Ich möchte wissen, was heute los ist. Die Hitze hat die Menschen konfus gemacht. Erst der verrückte Millionär mit der lebenden Mumie, dann der angebliche Tote im Hotel. Dieser Dr. Tropenhauer nennt sich Arzt und kann einen Leichnam nicht von einem Lebenden unterscheiden. Wenn man einem solchen Quacksalber in die Hände fällt, dann gute Nacht.“

„Merkwürdig sah dieser Antonio schon aus“, sagte Polizeimeister Müller. „Und hast du seinen Namen im Paß gelesen?“

„Jetzt spinnst du auch noch, Muller. Der Paß war in Ordnung, und der von Calaveras auch. Naja, in zehn Jahren kriege ich meine Pension, dann kann mir der ganze Kram gestohlen bleiben.“

„Merkwürdig ist es schon.“ Sagte Müller, während der Streifenwagen durch das nächtliche Städtchen fuhr. „All diese unheimlichen Ereignisse. Die auferstandene Mumie und der lebende Tote. Wie in einem Gruselfilm.“

Auf den Gedanken, daß beide Ereignisse miteinander zu tun haben könnten, kamen die beiden Polizeibeamten nicht.

Mißgelaunt und müde klingelte Sebastian Braun am Einfahrtstor seines Grundstücks. Er mußte zehn Minuten Sturm läuten, was seine Laune nicht verbesserte. Endlich hörte er Gerdas Stimme aus der Sprechanlage.

„Wer ist da?“

„Wer wohl? Ich, Sebastian. Mach endlich auf!“

Gerda Link drückte im Haus auf den Knopf, so daß die Sperre am Tor beseitigt wurde. Sebastian Braun öffnete das Tor, stieg in seinen Mercedes 450 SEL und fuhr zur Villa.

Gerda Link erwartete ihn in der Diele. Sie trug einen Bademantel im japanischen Kimonoschnitt. Ihr Haar war zerzaust. Sie wirkte sehr hübsch und verschlafen.

„Was ist denn in der Polizeistation vorgefallen, daß sie dich die ganze Nacht dortbehalten haben, Sebastian? Am Telefon warst du reichlich kurz angebunden, als du mir erklärtest, du müßtest dort bleiben.“

„Ich war wütend. Und ich bin es noch. Stell dir vor, diese Trottel hielten mich glatt für verrückt, als ich erzählte, was vorgefallen war. Sie wollten mich am liebsten in die Nervenklinik transportieren.“

„Und?“

„Glaubst du, ich habe Lust, eine Woche in der Klapsmühle zu sitzen und alle möglichen Tests mit mir anstellen lassen, bevor die Psychiater mich endlich wieder laufenlassen? Ich habe gesagt, ich hätte mir einen Scherz erlaubt, weil das umständliche Getue des Beamten, der das Protokoll aufnahm, mir auf den Wecker fiel. Das glaubten sie mir sofort. Wegen Irreführung der Staatsgewalt und groben Unfugs behielten sie mich die Nacht über in einer Zelle. Ich könne noch froh sein, daß ich so billig weggekommen sei, meinte dieser Klapka, als ich endlich rausgelassen wurde.“

Sebastian Braun war unrasiert. Er hatte einen üblen Geschmack im Mund.

„Du hast lange gebraucht, bis du aufgemacht hast“, sagte Braun vorwurfsvoll.

„Vor lauter Angst und Sorge bin ich erst eingeschlafen, als es schon hell wurde. Da dauerte es natürlich seine Zeit, bis ich wach genug war, die Klingel zu hören und aufzustehen. Was jetzt, Sebastian?“

„Was wohl? Glaubst du, ich habe in der stinkenden Zelle auf der harten Pritsche ein Auge zu tun können? Wir gehen ins Bett, und schlafen uns richtig aus, Gerda.“

Ein ungestörter Schlaf sollte Sebastian Braun und Gerda Link aber nicht vergönnt sein. Schon kurz nach acht läutete es wiederum Sturm. Der Millionär vergrub sich brummend in die Kissen.

Gerda Link erhob sich schließlich seufzend. Sie eilte in die Diele und fragte über die Sprechanlage: „Wer ist da, bitte?“

„Julio Calaveras. Ich will Senor Braun sprechen.“

Gerda Links Herz begann unvermittelt rasch zu klopfen.

„Einen Augenblick.“

Sie eilte ins Schlafzimmer und rüttelte Braun wach.

„Wa … was ist denn?“

„Calaveras ist da. Er will zu dir.“

„Calaveras? Er soll zum Teufel gehen. Daß er noch die Stirn hat hierherzukommen, nach dem was gestern passiert ist. Sag ihm, er soll gehen.“

„Sag du ihm das, Sebastian. Ich … ich habe Angst vor ihm.“

Brummend und knurrend stand Braun auf. Er hatte die Augen zusammengekniffen, sein Haar stand zu Berge, er war unrasiert und zerknittert. Im Augenblick erinnerte er keinesfalls an den eleganten Mann, der sein Leben und seinen Reichtum zu genießen verstand.

Braun tappte zur Sprechanlage und drückte den Knopf.

„Calaveras!“ bellte er.

„Wollen Sie die Mumie verkaufen, Senor Braun?“

„Nein. Ihnen gebe ich nicht einmal das Schwarze unter dem Fingernagel. Bevor Sie Cuitlahuac kriegen, verbrenne ich ihn lieber. Lassen Sie sich hier bloß nicht mehr sehen, das rate ich Ihnen nur.“

„Wie Sie meinen, Senor Braun. Sie haben sich die weiteren Folgen selber zuzuschreiben. Heute nacht wird Ihr Schicksal Sie ereilen.“

Robert Romen hatte den Rest der Nacht auf angenehmste Weise mit Uschi Trent verbracht. Als sie um sechs Uhr morgens sein Zimmer verließ, drehte er sich auf die Seite und schlief tief und fest bis zum Mittag.

Das Klopfen des Zimmermädchens, das aufräumen wollte, weckte ihn. Romen schlief der Hitze wegen nackt. Er durchsuchte das zerwühlte Bett nach seiner Pyjamahose, um das Mädchen nicht in Verlegenheit zu bringen.

Er öffnete, und Anna schlurfte herein.

„Sie haben einen gesunden Schlaf“, sagte sie.

Romen gähnte und streckte sich. Anna betrachtete ihn bewundernd. Das wäre ein Mann nach ihrem Geschmack gewesen. Aber man bekam eben nicht alles, was man sich wünschte.

Anna schnupperte dem Hauch von Parfüm nach, der noch im Raum hing. Sie zog die Rolläden hoch. Sonnenlicht flutete ins Zimmer. Romen blinzelte.

Er duschte und rasierte sich, zog sich an und ging gleich zum Mittagessen. Im Restaurant traf er Uschi. Sie hatte auf ihn gewartet.

Romen küßte das blonde Mädchen auf die Wange.

„Nicht, Robert. Du machst alle auf uns aufmerksam.“

„Und? Was ist dabei?“

Er setzte sich an den Tisch. Während er die Speisekarte studierte, fragte Uschi: „Hast du dir überlegt, was wir im Fall Calaveras tun?“

„Ich denke, er zieht aus?“

„Er ist schon in ein anderes Hotel gezogen, mitsamt seinem Diener. Aber willst du deshalb den Fall auf sich beruhen lassen?“

Romen bestellte beim Kellner einen Kaffee und einen Orangensaft für Uschi. Er suchte sich auch gleich ein Menü aus.

„Viel tun können wir nicht“, meinte Romen, als der Kellner außer Hörweite war. „Ich fahre sofort nach dem Essen zu Sebastian, um mit ihm zu reden. Er hat bisher noch immer einen Rat gewußt. Außerdem kennt er eine Menge Leute. Willst du mitkommen?“

„Ja, natürlich. Ich esse jetzt mit meiner Familie. Fahren wir danach gleich los?“

„Ja, gut.“

Uschi ging. Sie trug knappste Hot Pants, die ihre tadellosen Beine ausgezeichnet zur Geltung brachten. Alle Männer im Restaurant sahen ihr nach. Aber nur in Robert Romen erweckte der Anblick äußerst lebhafte Erinnerungen und Gedankenassoziationen.

Nach dem Essen steckte sich der Musiker eine Zigarette an. Er hatte sie halb aufgeraucht, als Uschi zurückkam. Sie hatte ihre aufregende Oberweite jetzt in einer bunten Capribluse verpackt und trug eine TWA-Plastiktasche unter dem Arm.

„Gehen wir?“

„Sofort.“

Bis zu der außerhalb des Städtchens oben am Berghang gelegenen Villa Sebastian Brauns schaffte es Romen mit seinem Porsche in fünf Minuten. Er war guter Laune, denn er hatte mit einem bezaubernden Mädchen geschlafen und fühlte sich so frisch und ausgeruht wie schon lange nicht mehr.

In seiner gehobenen Stimmung betrachtete er sogar die makabren Erlebnisse der Nacht als nicht allzu schwerwiegend. Sicher würde alles eine natürliche Erklärung finden.

Sebastian Braun schien nicht so aufgeräumt wie am Tag zuvor. Der Millionär machte einen ausgesprochen mürrischen Eindruck. Er empfing Robert Romen und Uschi Trent auf der Terrasse, von der man einen herrlichen Blick über das im Sonnenschein liegende Tal hatte.

Alles wirkte so hell und freundlich, daß die düsteren Geschehnisse der Nacht einer anderen Welt anzugehören schienen.

Gerda Link saß neben Sebastian Braun. Auch sie trug Hot Pants und eine bunte Bluse. Die dunkelhaarige Frau wirkte zwar etwas reifer und älter als Uschi, aber nicht minder hübsch.

Sebastian Braun hatte heute kaum einen Blick für die Schönheit der beiden Frauen. Im Gegensatz zu sonst brachte er kein Kompliment über die Lippen.

Der Bandleader kam auf den Grund seines Besuches zu sprechen. Als Braun den Namen Calaveras hörte, zog ein Schatten über sein Gesicht. Romen erzählte von der schaurigen Flötenmelodie und von dem toten Antonio, der später wieder umhergehen konnte.

Braun neigte sich vor. Gespannt und erregt hörte er zu.

Als Romen geendet hatte, schlug er klatschend mit der flachen Hand auf den Tisch.

„Habe ich es nicht gesagt, Gerda? Sogar ein Arzt hat festgestellt, daß dieser Antonio tot war, mausetot. Calaveras hat ihn mit der Melodie des Grauens wiederbelebt, genau wie Cuitlahuac.“

„Cuitlahuac? Die Mumie? Wie das?“

Romen zog den Barwagen zu sich her. Er mixte einen sehr schwachen Cuba libre für sich und einen Acapulco-Flip für Uschi. Braun erzählte nun, was er und Gerda Link am vergangenen Abend und in der Nacht erlebt hatten.

„Unglaublich“, sagte Robert Romen. „Wenn ich nicht selbst Zeuge der Untersuchung gewesen wäre, und den ärztlichen Befund gehört hätte, würde ich diese Geschichte nie und nimmer glauben. Was wirst du nun tun, Sebastian?“

Braun sah sorgenvoll aus.

„An die Polizei kann ich mich nicht wenden. Und wo finde ich sonst Hilfe? Ich muß also selber sehen, wie ich mit Calaveras zurechtkomme.“

„Das alles geht nicht mit rechten Dingen zu“, sagte Uschi Trent. „Früher habe ich immer über makabre Ereignisse und Spukgeschichten gelacht. Aber jetzt kann ich das nicht mehr.“

Gerda Link forderte: „Gib Calaveras die Mumie, Sebastian. Du hast sie als Geschenk erhalten, und er will dir Geld dafür geben. Es ist sogar noch ein gutes Geschäft, wenn du ihm das Ding überläßt.“

„Nein, er kriegt sie nicht. Von dem Kerl lasse ich mich nicht ins Bockshorn jagen. Vielleicht kann dieser Calaveras durch die Melodie des Grauens übernatürliche Kräfte beschwören; vielleicht ist aber alles nur ein fauler Zauber. Jedenfalls lasse ich mich nicht so leicht einschüchtern.“

„Bedenke, er hat dir gedroht, Sebastian. Dein Schicksal soll dich heute nacht ereilen. Ich fürchte für dein Leben.“

„Das wollen wir erst einmal abwarten, Gerda. So leicht stirbt es sich nicht. Ich werde die Mumie in einer fest verschließbaren, mit Eisenbändern verstärkten Kiste unterbringen. Bei Einbruch der Dunkelheit werde ich mit geladener Schrotflinte hier im Haus warten.“

„Sebastian, diesen Spuk mache ich nicht noch einmal mit. Das halten meine Nerven nicht aus.“

Sebastian Braun sah über das Städtchen im Tal, schaute in den hellen Sonnenschein. Er mußte die Augen etwas zusammenkneifen. Er richtete den Blick wieder auf seine Lebensgefährtin, die schlanke, dunkelhaarige Gerda Link.

„Fürchtest du dich, Gerda?“

„Ja, ich habe schreckliche Angst. Am hellen Tag ist es leicht, große Worte zu sprechen. Aber wenn es Nacht ist, wenn die Dunkelheit angebrochen ist und die Melodie des Grauens erklingt, sieht es ganz anders aus. Auch du wirst dich fürchten, Sebastian.“

„Möglich, aber ich werde nicht davonlaufen. Ich bleibe hier in meinem Haus. Du kannst ins Hotel gehen, wenn du willst, Gerda. Ich bleibe und gehe diesem Spuk auf den Grund, wenn es sein muß, allein.“

„Ich bleibe bei dir, Sebastian“, sagte Romen entschlossen. „Vier Augen sehen mehr als zwei, und zwei Männer sind stärker als einer. Wir werden uns ein paar Überraschungen für Senor Calaveras ausdenken.“

„Es kann gefährlich werden, mein Junge. Ich kann das nicht von dir verlangen.“

„Ach was, Sebastian. Wir sind doch keine alten Weiber, die schon zu zittern anfangen, wenn mal ein Käuzchen schreit! Wir werden mit Calaveras und Co. Fertig, das sollte doch mit dem Teufel zugehen. Hast du noch eine zweite Schrotflinte im Haus?“

„Ja, in meinem Gewehrschrank sind Waffen genug. Ich werde gleich einen meiner Jagdfreunde anrufen und mir heute noch zwei scharfe Hunde holen, die auf den Mann dressiert sind.“

„Sehr gut, Sebastian. Dem Calaveras werden wir die Flötentöne beibringen, aber anders, als er sie spielt.“

Der Abend kam. Langsam brach die Dämmerung herein. Eine laue, schwüle Sommernacht lag über dem Tal. Grillen zirpten. Im Erdgeschoß der Villa brannte Licht.

Sebastian Braun, Robert Romen und die beiden Frauen saßen im Livingroom zusammen. Die Stereoanlage spielte leise Musik. Auf der schwarzen Ledercouch lagen zwei Schrotflinten. Gerda Link wäre für diese Nacht lieber ins Hotel gezogen, doch Uschi Trent hatte darauf bestanden, in der Braunschen Villa zu bleiben.

Also blieb Gerda Link wohl oder übel ebenfalls da.

Sie wollte gegenüber dem jungen Mädchen nicht ängstlich erscheinen und sich blamieren. Draußen auf dem Grundstück streiften drei scharfe Schäferhunde umher. Eigentlich hatte Braun nur um zwei Hunde gebeten, doch als der Jagdfreund ein gutabgerichtetes Trio anzubieten hatte, sagte er nicht nein.

Romen sah auf die Armbanduhr.

„Drei Minuten vor elf. Langsam könnte Calaveras hier sein.“

„Sicher kommt er stilgerecht genau um Mitternacht mit Donner und Blitz“, grinste Braun mit Galgenhumor.

„Vielleicht fährt er durch den Kamin.“ Meinte Uschi Trent.

„Über solche Witze kann ich nicht lachen“, beschwerte sich Gerda Link. „Ich wünschte, die Nacht wäre schon vorbei, und wir alle noch gesund und munter. Es wird etwas Schreckliches passieren, das spüre ich in allen Fasern meines Körpers.“

„Ja, Calaveras wird etwas passieren, falls er kommt“, sagte Braun. „Jetzt habe ich genug. Auf den nehme ich keine Rücksicht mehr. Die Verwüstung meiner Sammlung kostet mich Tausende.

Ich habe nicht eine Menge Zeit und Geld aufgewendet, um eine prächtige Sammlung aufzubauen, damit man mir darin herumtrampeln kann. Das soll Calaveras bereuen.“

„Mich überläuft schon ein Schauder, wenn du nur diesen Namen erwähnst, Sebastian.“

„Etwas Schlimmeres, als Ihre Sammlung zu beschädigen, hätte Calaveras Ihnen nicht antun können, Herr Braun?“ fragte Uschi.

„Schwerlich. Das war dasselbe, als wenn in früheren Zeiten einer einem Ritter in die Suppe spuckte. Wenn es um meine Sammlung geht, verstehe ich keinen Spaß und werde bitterböse. Übrigens, an mir als dem Ältesten ist es wohl, diesen Vorschlag zu machen. In dieser Situation sollten wir allesamt zum‚ Du’ übergehen. Wir beide haben nie auf Förmlichkeiten gehalten, Robert. Das ist Gerda.“

„Und das ist Uschi.“

„In Ordnung. Komm, Mädchen, stoßen wir an. Und da ich ein Kavalier der alten Schule bin, bestehe ich auf einen Kuß, um das‚ Du’ zu besiegeln.“

Braun hob das Glas mit dem Fruchtsaft.

„Skol.“

Sie tranken. Während Robert Romen und Gerda Link einen flüchtigen Kuß tauschten, zog Braun Uschi Trent ohne Umstände in seine Arme und küßte sie auf den Mund. Es dauerte längere Zeit, bis er sie wieder losließ. Gerda Link wirkte etwas pikiert.

„Da kommt mein Kreislauf so richtig in Schwung“, sagte Braun. „Uschi, du hast dir einen hartnäckigen Verehrer erworben. Wenn es dir nichts ausmacht, mit einem Mann gesehen zu werden, der schon graue Haare hat, können wir gelegentlich Tennis spielen.“

„Renommiere nicht so mit deinem Alter, Sebastian. Du nimmst es noch mit jedem Dreißiger auf“, sagte Romen.

„Ich weiß nicht. Manches läßt doch etwas nach. Die Jahre lassen einen ruhiger und abgeklärter werden.“

„Dir wächst noch ein Heiligenschein“, sagte Uschi.

Die kleine Episode hatte die Stimmung ein wenig aufgelockert. Doch hinter dem leichten, scherzenden Ton der vier lauerte die Erwartung des Schrecklichen, das alle kommen spürten. Draußen bellten die Hunde.

Sofort wurde Sebastian Braun ernst.

„Still, es kommt jemand.“

Die Tiere hatten etwas gewittert. Sie kläfften wild. Die Spannung in der Villa wuchs ins Unerträgliche.

Ein schriller Flöten ton durchdrang die Nacht. Die Melodie des Grauens ließ die Menschen erzittern. Braun sprang auf und griff nach dem Gewehr.

„Los, Robert, kommt mit. Ihr beide bleibt hier und rührt euch nicht von der Stelle. Versperrt die Tür hinter uns. Gerda, du weißt, wie die Mauser funktioniert?“

„Ich … ich weiß nicht, ob ich das Ding in die Hand nehmen kann, wenn es ernst wird. Sebastian, bleib hier, ich habe Angst. Geh nicht! Etwas Fürchterliches wird passieren.“

Sie legte die Arme um Braun und wollte ihn zurückhalten.

„Setz dich hin.“ Befahl er.

Schaurig gellte die Flöte durch die Nacht. Braun nahm die 9-mm-Pistole aus der Schrankschublade und legte sie auf den Tisch.

„Hier, Uschi, das ist die Sicherung“, erklärte er. „Die wird zurückgelegt. Halt das Ding fest, damit der Rückschlag es dir nicht aus der Hand schlägt. Glaubst du, du kannst die Waffe handhaben?“

„Wenn es sein muß, bestimmt.“

„Gut. Paß auf, daß du nicht aus Versehen auf einen von uns schießt. Los jetzt, Robert. Dem Calaveras hetze ich die Hunde auf den Hals.“

Uschi schloß hinter den beiden Männern ab, Gerda saß zitternd im Sessel. Sie schenkte sich einen doppelten Kognak ein. Der Flaschenhals klirrte gegen den Schwenker.

Draußen bellten die Hunde wie rasend.

Die makabre Melodie erfüllte die Nacht mit Grauen und spannte die Atmosphäre wie einen Bogen.

Braun und Romen entzündeten kein Licht in der Villa. Sie traten hinaus. Die Julinacht war so hell, daß man auf zwanzig Meter Entfernung die Zulassungsnummer von Romens Porsche Carrera RS erkennen konnte.

„Siehst du jemanden, Robert?“

„Nur die Hunde am Tor.“

Plötzlich verstummte das rasende, geifernde Bellen und Jaffen. Die Hunde jaulten und winselten. Sie flohen vom Tor auf das Haus zu. Wenige Meter vor der Villa blieben sie stehen, als seien sie gegen eine unsichtbare Mauer gelaufen.

Geduckt, mit eingezogenen Schwänzen, den Bauch fast am Boden, schlichen die drei Schäferhunde weg, den dunklen Schatten auf der Rückseite des Braunschen Grundstücks zu. Sie winselten angsterfüllt. Etwas jagte ihnen eine entsetzliche, hündische Furcht ein.

„Verdammt, was ist das?“ Braun nahm die Hundepfeife und blies einen scharfen Ultraschallton. Die Tiere reagierten nicht. „Hektor! Diana! Arras! Los. Kommt!“

„Sie haben sich verdrückt“, sagte Romen. „Sie gehen fast ein vor Angst.“

Vor dem eisernen Gittertor der Einfahrt erschien jetzt eine einsame Gestalt. Calaveras – die schaurig klingende Flöte am Mund. Braun fluchte erbittert, um sein Entsetzen zu überwinden. Eine Aura des Grauens ging von dem Flötenspieler aus, der sich keiner der beiden Männer entziehen konnte.

Calaveras setzte das Instrument ab.

„Ich habe Sie gewarnt, Senor Braun!“

Er blies die nächsten Kadenzen. Im Obergeschoß der Villa polterte und krachte es. Eine Tür wurde mit einem Knall aufgesprengt. Die Tür des Saales. Schritte tappten. Die Melodie gellte immer schneidender. Der Millionär erbebte.

„Robert! Robert! Mach Licht, Licht!“

Romen tastete nach dem Lichtschalter. Er fand ihn, aber das Licht flammte nicht auf. Statt dessen rief die Stimme Gerda Links aus dem Livingroom entsetzt: „Das Licht! Was ist mit dem Licht?“

Der Schimmer, der eben noch unter der Tür zu sehen war, erlosch. Romen tastete sich in der dunklen Diele zur Tür des Livingrooms und klopfte. Ein Entsetzensschrei gellte auf.

„Aaaaaah! Wer ist das? Was ist?“ rief Gerda in panischer Furcht.

„Ich, Romen. Was ist los da drin?“

Nach einer kleinen Weile antwortete Uschi Trent: „Das Licht ist ausgefallen. Ich habe Streichhölzer gefunden. Ich zünde gerade eine Kerze an. Sei nicht so hysterisch, Gerda.“

„Du hast gut reden.“

Sebastian Brauns Blicke irrten zwischen der Dunkelheit auf dem oberen Treppenabsatz und der Gestalt am Tor hin und her. Grauen schüttelte ihn. Er verlor die Nerven.

„Calaveras! Verschwinden Sie, Mann, oder ich schieße!“

Neben dem Haus – vom Kellerfenster her – hörte Braun ein Geräusch. Er riß das Gewehr hoch und feuerte auf den Flötenspieler. Zwei Schüsse krachten. Die Schrotladungen peitschten durch die Luft. Doch Calaveras war plötzlich verschwunden.

Im letzten Sekundenbruchteil war er hinter die Hecke entwichen. Braun fingerte zwei neue Schrotpatronen aus der Tasche.

„Warte, du Hund, dir wird ich’s zeigen!“

Ein Schritt auf der Treppe. Ein zweiter. Langsam kam etwas die Stufen herunter. Romen spürte, wie seine Nackenhaare sich sträubten. Er war von Grauen erfüllt, wie noch nie zuvor in seinem Leben. Er sah zwei grünliche Punkte leuchten und auf sich zukommen. Immer noch gellte die Flöte. Die Melodie des Grauens, die Schwingen des Todes.

Romen sprang vor die Treppe.

„Stehenbleiben! Stehenbleiben!“ rief er.

Die leuchtenden Punkte kamen näher.

„Keinen Schritt weiter. Oder …“

Ganz nahe vor Romen war die Erscheinung jetzt. Etwas pfiff durch die Luft. Romen riß den Doppelabzug durch. Er spürte einen Schlag gegen den Gewehrlauf, und die Ladungen gingen in die Decke. Im Aufblitzen des Mündungsfeuers erkannte Romen eine Gestalt mit einer Federhaube, ein gräßliches, unmenschliches Gesicht.

Die Mumie! Cuitlahuac, der Schreckliche war auferstanden.

Eine harte Knochenhand traf Romen am Kopf.

Er brach in die Knie und rutschte an der Wand zusammen. Er konnte sich nicht rühren, aber sein Bewußtsein schwand nicht ganz. Er spürte, wie die Gestalt über ihn hinwegschritt.

Braun hatte nachgeladen.

„Robert? Robert?“

Im Livingroom rief Uschi Trent den gleichen Namen.

„Was geht da draußen vor?“

Braun sah die leuchtenden Punkte näher kommen. Er richtete die Flinte auf die im Dunkel verborgene Erscheinung. Da umschlangen von hinten zwei starke Arme seinen Körper und zerrten ihn aus dem Haus auf den Vorplatz unter der Treppe.

Braun versuchte verzweifelt, freizukommen. Voller Wucht stampfte er den Absatz auf den Spann des Gegners. Knirschend brach dessen Fußknochen, doch der Unbekannte reagierte gar nicht. Mit einer Hand hielt Braun noch die Waffe, konnte sie aber nicht mehr in Anschlag bringen.

Aus der Tür trat die Mumie. Braun konnte die dunkle, hohe Gestalt in der hellen Nacht erkennen. Cuitlahuac hielt das Obsidianschwert in der Rechten. Die Klinge näherte sich dem Millionär. Braun sah das fleischlose Gesicht mit den leeren Augenhöhlen.

Er brüllte auf vor Schreck und Angst.

„Nein! Nein! Nein!“

Die wilde Flötenmelodie erreichte jetzt einen atonalen Höhepunkt.

„Aaaaaah! Ooooooh!“

Die Obsidianklinge zuckte nieder. Die Schrotflinte polterte auf die Fliesen. Brauns abgetrennte linke Hand umklammerte noch den Schaft. Die Mumie stieß zu, und die Klinge bohrte sich tief in den Leib des Millionärs.

Der Griff der Arme, die Braun umfangen hielten, lockerten sich. Röchelnd sank der Mann nieder. Aus seinem Armstumpf schoß im Rhythmus des Pulsschlags das Blut und bespritzte Cuitlahuacs Wattepanzer.

Mit einem schrillen Mißton brach die Melodie des Grauens ab. Die Mumie wandte sich um und schritt in den dunklen Flur der Villa.

Uschi Trent wollte die Tür des Livingrooms aufschließen, aber Gerda Link hing wie eine Klette an ihr.

„Nein, laß zu. Bist du verrückt, Uschi? Willst du uns umbringen?“

Das blonde Mädchen hielt eine brennende Kerze in der Hand. Die beiden Frauen rangen erbittert. Robert Romen richtete sich mühsam auf. Er hörte Tritte auf der Treppe.

Romen wankte zu dem sterbenden Sebastian Braun. In einer im Mond – und Sternenlicht schwarz wirkenden Lache geronnenen Blutes lag der Millionär auf dem Treppenabsatz.

„Robert! Cuitlahuac … Er hat … mich …“

Brauns Stimme erstickte in einem heiseren Flüstern. „Sebastian! Um Gottes willen, Sebastian!“

Romen sah eine Gestalt über das Tor der Einfahrt klettern. Er glaubte, Calaveras Diener Antonio zu erkennen. Die Gestalt sprang außerhalb des Grundstücks zu Boden und verschwand hinter der hohen Hecke.

Uschi Trent stieß Gerda Link unsanft zurück. Gerda verlor das Gleichgewicht und fiel zu Boden. Sie blieb auf dem Teppich kauern.

Uschi schloß die Tür auf. Mit der Mauser Parabellum in der Hand, trat sie aus dem Haus. Das flackernde Licht der Kerze beleuchtete den sterbend in seinem Blut liegenden Millionär.

„Müller!“ schrie Polizeiobermeister Klapka. „Müller!“

Der Polizeimeister kam gähnend aus der Tür des Bereitschaftsraumes, wo er sich zu einem Nickerchen hingelegt hatte. Der zweite Beamte, mit dem er im Streifenwagen hätte unterwegs sein sollen, hatte sich freigenommen. Deshalb verbrachte Müller den größten Teil der Nachtschicht im Revier und löste sich mit Klapka ab.

„Was gibt es denn?“

Klapka schnallte sich bereits das Koppel um und setzte die Dienstmütze auf.

„Ein Anruf aus Brauns Villa. Der verrückte Millionär ist ermordet worden.“

„Im Ernst? Ob das wieder so eine Ente ist wie mit dem Toten im Hotel gestern nacht?“

„Wenn das der Fall ist, soll die Bande mich kennenlernen. Kommen jetzt, wir müssen raus zu dem Grundstück.“

„Und wer macht den Revierdienst?“

„Weber. Ich habe ihn angerufen. Er kommt gleich.“

„Seine Frau wird schön schimpfen, wenn er außer der Reihe zum Revier soll.“

„Sie war am Telefon. Mir summt jetzt noch das rechte Ohr. Komm, wir müssen uns beeilen.“

Die beiden Polizeibeamten verließen das Revier und stiegen in den auf dem Hof parkenden Streifenwagen. Klapka schaltete Blaulicht und Sirene ein. Er trat das Gas voll durch und raste los.

Acht Minuten später hielten sie vor der Villa des Ermordeten. Klapka stieg aus. Er rückte an dem Koppel, das an seiner dürren Gestalt einfach keinen Halt fand.

„Wenn wir umsonst gekommen sind …“

Er sah die reglose Gestalt auf dem Vorplatz liegen. Robert Romen stand daneben. Der Bandleader hielt eine Taschenlampe in der Hand, die er jetzt aufleuchten ließ.

Klapka blinzelte ins Licht.

„Blenden Sie mich nicht. Gibt’s hier keine Beleuchtung?“

„Der Sicherungskasten im Keller ist zerschlagen worden. Das muß ein Elektriker reparieren.“

„Hol mal die Stablampen aus dem Wagen, Müller.“

Klapka nahm Romen die Taschenlampe aus der Hand. Er leuchtete den leblosen Braun an. Klapka sah sofort: Diesmal war es kein blinder Alarm. Braun war tot. Der Todeskampf hatte sein bleiches Gesicht schrecklich verzerrt. Die Augen starrten leer in die Nacht, die Schrotflinte lag neben ihm in der Blutlache. Ein Stück weiter sah Klapka die Hand liegen, die den Flintenschaft noch umklammerte.

Klapka war kein empfindlicher Mann, im Gegenteil. Es mußte schon allerhand geschehen, bis sein mürrischer Gleichmut erschüttert wurde. Doch jetzt würgte es den Polizeiobermeister in der Kehle.

„Wie ist das passiert? Wer hat es getan?“

„Braun war gestern bei Ihnen und erzählte Ihnen eine unwahrscheinlich anmutende Geschichte. Statt ihm zu helfen, haben Sie ihn eingesperrt. Jetzt ist er tot. Sie werden seine Geschichte nachprüfen müssen.“

„Sagen Sie nur nicht, daß die wandelnde Mumie Sebastian Braun getötet hat.“

„Ich sage gar nichts. Untersuchen Sie den Fall, und veranlassen Sie das nötige.“

Wenig später kam Romen in den Livingroom. Gerda Link hatte beim Anblick des toten Millionärs einen schweren Schock erlitten. Sie lag auf der Couch, das Gesicht zur Wand gedreht, und schluchzte leise.

Uschi Trent hatte sie mit einer Decke zugedeckt. Sie war bleich, aber gefaßt.

„Was ist?“ fragte sie.

„Das Morddezernat ist verständigt. Ein Arzt kommt, der sich um Gerda kümmern wird. Die beiden Polizisten sind gerade oben im Saal. Wir dürfen die Villa in der nächsten Zeit nicht verlassen. Mit der Nachtruhe wird es wohl heute nichts.“

„Nachtruhe! Wie kannst du jetzt nur an Schlaf denken? Mich beschäftigt diese schreckliche Geschichte. Sebastian Braun war so stark, so vital und lebenslustig. Ich sehe ihn noch vor mir, wie er gelacht hat und – wie er mich küßte. Ich kann nicht fassen, daß er tot sein soll, auf grausame Weise von einem Monstrum ermordet!“

„Leider ist es so, Uschi. Ich gehe jetzt noch einmal nach oben und zeige den beiden Polizisten Cuitlahuacs Mumie.“

„Sei vorsichtig, Robert. Mir ist fast das Herz stehengeblieben, als du vorhin hinaufgingst. Ich glaubte, dieses … dieses Scheusal würde dich auch umbringen. Du bist sehr tapfer, Robert.“

„Ach was. Ich war derart in Rage, daß ich überhaupt nicht überlegte. Erst später, als ich wieder herunterkam, haben mir die Knie geschlottert.“

Romen ging nach oben. Polizeiobermeister Klapka und Polizeimeister Müller inspizierten den Saal. Sie standen vor der Kiste, deren Eisenbänder von einer Urgewalt zersprengt worden waren. Sie war aufgebrochen worden. Der Deckel stand offen.

In der Kiste lag die Mumie.

„Scheußliches Ding!“ sagte Müller. „Wie man an so etwas Gefallen finden kann, ist mir schleierhaft. Aber was des einen sein Uhl, ist des andern Nachtigall. Woher rühren die beiden Einschüsse in dem merkwürdigen Panzer?“

„Das ist ein aztekischer Wattepanzer.“

„Wie bitte?“ fragte der kugelrunde, kleine Polizeimeister. „Was haben Sie gesagt?“

„Die Azteken waren ein Nahua-Indianerstamm, der im fünfzehnten Jahrhundert in Mexiko die Vorherrschaft errang und ein mächtiges Reich errichtete“, erklärte Romen geduldig. „Cortez vernichtete das Aztekenreich in der Zeit von 1519 – 1521 mit Hilfe der von den Azteken unterjochten Stämme.“

„Wußtest du das nicht, Müller?“ fragte Klapka, der soeben zum erstenmal von den Azteken gehört hatte. „Das weiß doch jeder. Außerdem steht es in jedem zweiten Kreuzworträtsel.“

„Ich bevorzuge Puzzle-Spiele.“

„In diesen Wattepanzer“, erläuterte Romen nochmals. „Habe ich mit der Schrotflinte zwei Löcher hineingeschossen.“

„Weshalb?“

„Um das mörderische Wesen zu töten, das Sebastian Braun ermordet hat.“

„Diese Mumie? Hören Sie, Herr Romen, es dürfte Ihnen doch wohl klar sein, daß Sie und alle andern hier im Haus unter Mordverdacht stehen. Sie sollten sich etwas Besseres einfallen lassen, als eine so hirnverbrannte These.“

„Ich sehe, Sie glauben mir nicht. Und wie erklären Sie sich das da?“

Mit zwei Fingern nahm Romen das Obsidianschwert der Mumie ganz oben am Knauf. Er zog es aus der Scheide. Die schartige Klinge war mit frischem Blut besudelt. Mit dem Blut Sebastian Brauns.

Romen und die schwarzgekleidete Gerda Link saßen Kommissar Walter in einem nüchternen Konferenzzimmer gegenüber. Sie befanden sich im Polizeipräsidium in Frankfurt, Friedrich-Ebert-Anlage 11, beim Morddezernat III. Der Kommissar war der moderne Prototyp eines Kriminalbeamten, der ganze Mitarbeiterstäbe souverän dirigierte und sich auf wissenschaftliche Analysen und Gutachten verließ, statt auf Kombinationen seiner Beamten. Im Zeitalter der Computerfahndung haben Männer, die mit der Pfeife im Mund und hochgestelltem Mantelkragen am Tatort umherschlurfen und ihre Fälle in stolzer Einsamkeit dank ihrer „kleinen grauen Zellen“ lösen, nichts mehr verloren. „Wir wollen heute den derzeitigen Stand der Ermittlungen im Mordfall Braun zusammenfassen“, sagte Kommissar Walter. „Allzu klug bin ich aus den verschiedenen Aussagen und Fakten nicht geworden, wie ich zugeben muß. Die ganze Angelegenheit ist reichlich mysteriös und verworren, obwohl der Fall auf den ersten Blick ziemlich klar gelagert zu sein scheint.“

Walter steckte sich eine Zigarette an. Er betrachtete Robert Romen und Gerda Link. Ein Topstar der Schallplattenbranche und eine hübsche junge Frau, die etliche Millionen von dem Ermordeten geerbt hatte.

„Sebastian Braun wurde am Donnerstag, den 13. Juli, um 23.14 Uhr in seiner Villa ermordet. Den Obduktionsbefund erspare ich mir hier, da die Todesursache uns allen bekannt ist. Anwesend waren der Bandleader und Schlagersänger Robert Romen, Gerda Link, die Geliebte des Ermordeten, und die Hotelierstochter Ursula Trent, Ihre Freundin, Herr Romen. Sebastian Braun wurde mit einem antiken Obsidianschwert aus dem 15. Jahrhundert ermordet. Sie bleiben bei Ihrer Definition, daß der Anstifter der Tat der mexikanische Staatsbürger Julio Calaveras war, der von Sebastian Braun eine aus dem 15. Jahrhundert stammende Mumie kaufen wollte?“

„Allerdings, Herr Walter.“

„Calaveras wurde vernommen. Er bestreitet, am Abend des 13. Sein Hotelzimmer verlassen zu haben. Das Gegenteil ist ihm nicht nachzuweisen. Für seine Aussage spricht, daß an diesem Abend verschiedene Hotelgäste Stimmen aus Calaveras Zimmer und sogar einige Flötentöne gehört haben.“

„Das kann ein Tonband gewesen sein.“

„Das ist möglich. Calaveras besitzt ein Tonband, das er erst am Tag vor dem Mord kaufte. Es ist aber auch vorstellbar, daß Calaveras und sein Diener Antonio zur Tatzeit im Hotelzimmer waren.“

„Unmöglich“, mischte sich Gerda Link ein. „Calaveras war bei der Villa und spielte die Melodie des Grauens“, sagte sie. „Sein Diener Antonio stieg durch das Kellerfenster, zerschlug den Sicherungskasten und sorgte so dafür, daß das Licht ausfiel. So glauben Sie uns doch, Herr Kommissar.“

„Liebe Frau Link, es geht nicht darum, was ich glaube oder nicht glaube, sondern darum, was sich beweisen läßt. Selbst wenn sich der Mexikaner zur Tatzeit in der Nähe der Villa befunden und diese Melodie des Grauens, wie Sie es nennen, gespielt hätte, wäre immer noch zu beweisen, ob er damit die Tat verursachte oder dazu beitrug.“

„Aber Herr Kommissar, diese Melodie ist doch der Schlüssel zu allem. Mit der Melodie hat Calaveras die Mumie Cuitlahuacs belebt und dazu gebracht, Sebastian Braun zu töten.“

„Frau Link“, sagte Kommissar Walter sehr geduldig und betont gelassen. „Ich gebe zu, daß makabre Aspekte im Fall Braun eine Rolle spielen mögen, aber Ihre Erklärung ist doch wohl etwas zu absurd. Ich weiß, Sie hatten einen schweren Schock und stehen unter einer schlimmen Nervenbelastung, aber wer soll Ihnen diesen Unsinn abnehmen? Sebastian Braun wurde von mindestens zwei Unbekannten ermordet, wie die Untersuchungen ergeben haben. Ich bin davon überzeugt, diese beiden Unbekannten sind genauso aus Fleisch und Blut wie Sie und ich. Wir werden die Täter finden, verlassen Sie sich darauf. Einen so spektakulären Fall läßt das Morddezernat nicht ungeklärt.“

„Hoffen wir es“, meinte Robert Romen. „Sie wollen zwar nicht akzeptieren, daß übernatürliche Kräfte in diesem Fall eine Rolle spielen, Herr Walter. Nun gut. Aber welche Schlußfolgerungen haben Sie gezogen?“

Walter blätterte in den Akten und Unterlagen auf dem Tisch vor sich. Es war Samstag vormittag, 10.30 Uhr. Draußen schien die Sonne, und der Asphalt flimmerte, so heiß war es. Eine Glocke, gemischt aus Hitze, Industriesmog und Autoabgasen, lag über Frankfurt.

Am Nachmittag sollte in dem Taunusstädtchen Sebastian Brauns Beisetzung stattfinden.

„Ich sehe den Fall so“, sagte der Kommissar. „Zwei Einbrecher beabsichtigten, die Mumie Cuitlahuac zu stehlen. Ob Julio Calaveras oder ein anderer sie beauftragt hat, will ich im Moment dahingestellt sein lassen. Einer der Einbrecher verschaffte sich Zutritt zum Keller, indem er das Fenster eindrückte und mit einer herumstehenden Spitzhacke den Sicherungskasten zerschlug, so daß im ganzen Haus das Licht ausfiel. Der zweite Einbrecher nahm die Sammlung Sebastian Brauns aufs Korn, in der die Mumie sich befand. Wie der zweite Mann unbemerkt ins Haus gelangte, ist noch nicht geklärt. In der Dunkelheit und der allgemeinen Verwirrung beabsichtigten die Ganoven, die Mumie aus dem Haus zu schaffen. Sie rechneten nicht mit der Wachsamkeit Sebastian Brauns und der Ihren, Herr Romen. Einer der beiden kam die Treppe herab, um die Lage zu sondieren und Widerstand gegebenenfalls auszuschalten. Das Obsidianschwert trug er bei sich. Sie schossen nun, Herr Romen, und der Einbrecher schlug Sie nieder. Sebastian Braun wurde von beiden Männern überwältigt und mit dem Schwert erstochen. Nach der Tat bekamen die beiden Männer Angst oder sie sahen ein, daß es nicht möglich war, die Mumie aus der Villa zu transportieren. Sie flohen und ließen die Beute zurück. Zuvor hatte der Mörder die Kaltblütigkeit besessen, die Tatwaffe an Ort und Stelle zurückzubringen. Was halten Sie von dieser Theorie?“

„Sie erscheint mir reichlich fadenscheinig“, sagte Romen. „Es gibt eine Menge ungeklärter Punkte. Nur ein Beispiel: Warum fielen die Hunde die Einbrecher nicht an, sondern flohen mit eingezogenen Schwänzen?“

„Sie wissen, das Gehör eines Hundes ist viel schärfer als das eines Menschen, Herr Romen. Ein Hund nimmt Töne im Ultraschallbereich wahr, auf die das menschliche Ohr längst nicht mehr anspricht. Ich habe es hier irgendwo in den Unterlagen. Ich glaube, Töne bis 20.000 Hertz kann das menschliche Ohr wahrnehmen. Es ist möglich, daß die Wachhunde mit Ultraschalltönen in die Flucht getrieben wurden. Ihre Aussage, daß Sie alle schrille mißtönende Klänge wahrgenommen haben, spricht dafür. Die Tiere können einen Teil der ausgestrahlten Schallwellen wahrgenommen haben.“

„Eine wunderschöne Erklärung, Herr Walter. Nur leider stimmt sie nicht. Eine weitere Frage. Wie soll einer der Einbrecher, denen Sie die Tat zur Last legen wollen, unbemerkt in den Saal gekommen sein? Haben Ihre Leute von diesem Mann eine Spur entdecken können? Und – last not least – weshalb wurde in der Nacht zuvor Sebastian Brauns Sammlung verwüstet?“

„Viele Fragen auf einmal, Herr Romen. Ich will sie der Reihe nach beantworten. Wie der Einbrecher in den Raum mit der Sammlung gelangte, können wir nur vermuten. Es gibt Spitzenkönner in dieser Branche. Spuren haben wir keine entdeckt, aber das hat nicht viel zu sagen. Einbrecher pflegen keine Visitenkarten zu hinterlassen. Weshalb Brauns Sammlung verwüstet wurde, dazu möchte ich mich beim derzeitigen Stand der Untersuchung nicht äußern. Vielleicht ein Racheakt, oder Braun sollte zum Verkauf eines Stückes gezwungen werden. Aber das sind Vermutungen. Was wir brauchen, sind Tatsachen.“

„Sie, Herr Walter haben die Tatsachen. Aber Sie verschließen die Augen davor.“

„Herr Romen, ich bin ein sehr geduldiger Mensen und habe mir längst abgewöhnt, mich bei Untersuchungen und Ermittlungen aufzuregen oder zu ärgern. Ich höre jeden Tag eine Menge mehr oder weniger phantastischer Geschichten, aber Ihre ist mit Abstand die absurdeste. Ich weiß nicht, ob Sie mir in gutem Glauben oder in böser Absicht dieses Mumienmärchen auftischen. In der Presse hat die Horrorstory auch bereits Furore gemacht. Ich habe Ihnen gesagt, wie ich den Fall sehe. Die Ermittlungen sind in vollem Gange und ich werde ihn aufklären, Herr Romen, verlassen Sie sich darauf. Calaveras Reisepaß wurde eingezogen, so daß er das Land nicht verlassen kann. Sie möchte ich ebenfalls bitten, sich zur Verfügung zu halten. Dasselbe gilt für Frau Link und Fräulein Trent.“

„Warum verhaften Sie Calaveras nicht?“ rief Gerda Link aufgebracht. „Er ist schuld an Sebastian Brauns Tod. Warum verdächtigen Sie uns, und dieses Ungeheuer läuft frei herum?“

„Aus welchem Grund sollte ich ihn verhaften? Weil er Flöte gespielt hat? Sie sind die Erbin des Ermordeten, Frau Link. Sie hätten ein wesentlich einleuchtenderes Motiv als Julio Calaveras, um hier einmal deutsch zu reden. Sie könnte ich ebensogut verhaften wie diesen Indio! Ich habe Sie jetzt über den Stand der Ermittlungen informiert. Sie wissen, daß Sie sich zur Verfügung halten müssen. Wie ich meine Untersuchungen führe und wen ich verhafte, überlassen Sie bitte mir.“

Gerda Link schluchzte auf. Wütend blickte sie auf den Kommissar, der ihr einen Mord an ihren Geliebten zutraute.

„Muß ich mir das gefallen lassen, Robert? Ich hätte doch mit einem Anwalt herkommen sollen. Ich habe Sebastian geliebt, Sie … Sie unverschämter Mensch.“

„Ich wollte nur die Tatsachen klären, Frau Link. Sie zu beleidigen, war nicht meine Absicht. Ermittlungen in einer Mordsache kann man nun einmal nicht mit Glacehandschuhen führen. Dafür bitte ich um Verständnis Frau Link, Herr Romen, Sie müssen sich sicher noch auf die Beisetzung Sebastian Brauns vorbereiten, und ich will Sie nicht länger aufhalten.“

Gerda Link war bereits draußen, als Robert Romen sagte: „Sie werden noch Ihr blaues Wunder erleben, ehe dieser Fall abgeschlossen ist, Herr Walter. Ich bin kein Mann, der an übernatürliche Mächte glaubt, aber ich sage Ihnen, Sie werden diese Mächte sehr schnell akzeptieren müssen.“

„Ist schon recht Herr Romen. Einen Rat möchte ich Ihnen noch geben: Wenn Sie in der Plattenbranche einmal keinen Erfolg mehr haben sollten, versuchen Sie es doch mit Horrorromanen. Die Verlage sind dankbar für derartige Geschichten. Aber ich nicht, verdammt noch eins. Und wenn Sie weiter solche Schauermärchen an die Presse geben, kann es leicht sein, daß Sie sich eines Tages in einer Gummizelle wiederfinden! Habe ich mich klar genug ausgedrückt?“

Romen ging. Hier war jedes weitere Wort überflüssig.

Am Mittwoch der nächsten Woche erfolgte die Testamentseröffnung. Brauns Haupterbin war seine Lebensgefährtin Gerda Link. Seine geschiedene Frau Elvira erhielt lediglich ein paar tausend Mark und eine geringe Rente.

Zu seinem Erstaunen sah auch Robert Romen sich mit zwanzigtausend Mark bedacht. Es folgten verschiedene Legate für Universitäten und gemeinnützige Organisationen.

Der Notar erledigte die Formalitäten schnell. Brauns frühere Frau war maßlos enttäuscht und zeigte das auch deutlich.

„Über dieses Testament ist das letzte Wort noch nicht gesprochen“, sagte sie zu dem Notar. „Ich werde es anfechten.“

Der Notar betrachtete angelegentlich seine Fingernägel. Er war ein jüngerer Mann mit einem gepflegten Bart.

„Das bleibt Ihnen überlassen, Frau Braun“, sagte er. „Ihr ehemaliger Gatte hat dieses Testament schon vor einigen Monaten mit mir aufgesetzt. Ich kann Ihnen versichern, daß alles seine Richtigkeit hat. Aber wenn Sie Ihr Glück versuchen wollen, möchte ich Sie nicht abhalten.“

Elvira Braun rauschte hinaus. Gerda Link sprach noch über die notwendigen Formalitäten hinsichtlich der Erbschaft mit dem Notar. Danach fuhr sie mit Robert Romen sofort zu einem Makler, denn sie wollte die Villa, in der sie drei Jahre mit Braun verbracht und in der sie so Schreckliches erlebt hatte, verkaufen. Brauns Sammlung beabsichtigte sie aufzulösen. Die Mumie Cuitlahuacs sollte später ein Museum bekommen.

Julio Calaveras hatte seit Brauns Tod nichts mehr von sich hören lassen, aber er wohnte nach wie vor in dem Städtchen.

Es sprach sich schnell herum, daß Gerda Link den Millionär beerbt hatte. Die junge Frau wohnte seit ein paar Tagen ebenfalls im Hotel‚ Zum Hessischen Hof’. Sie hatte nicht einen Tag länger in dem Haus bleiben wollen.

Die Kriminalpolizei tappte, trotz Kommissar Walters kluger Theorien, im dunklen. Der Fall Braun hatte zwar wegen der makabren Begleitumstände Schlagzeilen gemacht, doch das Interesse der Presse an diesem Mord flaute nach dem ersten Sturm etwas ab und wandte sich anderen Dingen zu.

Am Abend nach der Testamentseröffnung erhielt Gerda Link einen Anruf. Julio Calaveras war am Apparat. Im ersten Augenblick wollte sie gleich wieder auflegen. Aber dann hörte sie sich doch an, was Calaveras zu sagen hatte.

Er forderte sie auf, ihn in der Hotelhalle zu treffen.

„Ich … ich weiß nicht“, antwortete Gerda Link. „Ich will Sie nach all dem nicht sehen, Herr Calaveras.“

„Kommen Sie, Senora Link. Wir haben über einige wichtige Dinge miteinander zu reden. Ich warte auf Sie.“

Er legte auf. Gerda Link ließ sich mit Robert Romens Zimmer verbinden. Romen meldete sich sofort.

„Ja, Gerda, was kann ich für dich tun?“

„Calaveras hat sich gerade gemeldet. Er will mit mir sprechen. Ich habe eine Todesangst vor diesem Mann, Robert. Was soll ich bloß tun?“

„Ich begleite dich, und wir fragen ihn, was er will. Ihm auszuweichen hilft nichts. Irgendwann wird er eine Gelegenheit finden, um mit dir zu reden, Gerda. Außerdem soll er nicht glauben, daß wir uns vor lauter Angst vor ihm verkriechen. Ich komme vorbei und hole dich von deinem Zimmer ab.“

Drei Minuten später war der Bandleader da. Er trug ein verwaschenes Leinenhemd, Jeans und Sandalen. Er wirkte sehr selbstsicher. Seine bloße Anwesenheit beruhigte Gerda Link schon und nahm ihr einen Teil ihrer Ängste.

„Gehen wir, Gerda.“

Calaveras wartete auf einer Eckbank in der Halle. Der weißhaarige Portier fixierte ihn böse, aber der Mexikaner ließ sich dadurch nicht irritieren. Der totenbleiche Antonio saß neben ihm.

Gerda und Robert traten zu den beiden.

„Was wollen Sie, Calaveras?“ fragte Romen, der das Wort führte.

„Setzen Sie sich“, forderte der Indio. „Wir wollen in Ruhe über alles reden.“

„Was es mit Ihnen zu besprechen gibt, läßt sich im Stehen abmachen. Also reden Sie!“

„Ich will Cuitlahuac, die Mumie. Ich muß sie haben! Ich zahle einen guten Preis. Senora Link hat die Villa mit allem Inventar und Zubehör geerbt, wie ich gehört habe.“

„Sie sind gut informiert. Aber Sie kriegen die Mumie nicht. Sie nicht! Lieber packe ich sie in den Kofferraum, fahre zum Rhein und werfe sie hinein.“

Voller Haß schaute der Indio den jungen Mann an.

„Sie reden große Worte. Aber mit Ihnen verhandle ich sowieso nicht, sondern einzig und allein mit Senora Link. Kann sie nicht für sich selbst reden?“

„Herr Romen vertritt meine Interessen. Ich stimme seinen Entscheidungen hundertprozentig zu.“

Romen warf einen raschen Seitenblick auf Gerda Link. Ein so entschiedenes Auftreten hatte er von ihr nicht erwartet, denn sie fürchtete Calaveras wie den Teufel selber.

„Sie machen einen großen Fehler, Senora Link. Sebastian Braun hat den gleichen Fehler gemacht. Geben Sie mir Cuitlahuac. Ich zahle Ihnen jeden Preis, den Sie wollen. Wenn Sie aber keine Vernunft annehmen, wird es Ihnen ergehen wie Senor Braun, Senora Link.“

„Nicht für zehn Millionen bekommen Sie die Mumie“, sagte Romen. „Sie nicht! Niemals!“

„Sie sind genauso ein Narr wie Braun“, zischte der Indio. „Senora Link …“

Weiter kam er nicht. Robert Romen, der sich nicht mehr beherrschen konnte, packte ihn am Kragen und riß ihn von der Bank hoch. Er schlug Calaveras die Faust in den Magen und mehrmals hart ins Gesicht.

Blut strömte aus der Nase des Mexikaners und von seiner aufgeplatzten Oberlippe.

„Antonio!“ stieß Calaveras hervor.

Ein Satz in einer unbekannten Sprache folgte. Der bleiche Mann stand auf. Mit erstaunlicher Kraft packte er Robert Romen und riß ihn von seinem Herrn weg. Romen, jetzt völlig in Rage, schlug blindlings zu. Er traf Antonios Nasenbein und spürte, wie der Knochen unter seiner Faust knickte.

Doch es kam kein Blut. Der bleiche Mann reagierte überhaupt nicht, zeigte kein Anzeichen von Schmerz. Er kam auf den Musiker zu. Romen, der Calaveras und seinem Diener den Tod Sebastian Brauns, seines väterlichen Freundes, zur Last legte, trat Antonio voll‚ ins Gemecht’, wie der Bayer sagt.

Ein übler Tritt, der auch den stärksten Mann zu fällen pflegt. Doch der Mann verzog keine Miene. Seine kühlen, trockenen Hände schlossen sich wie Schraubstöcke um Romens Hals. Antonio hatte den Griff genau richtig angesetzt. Schon wurde es Romen schwarz vor Augen.

Er zerrte an den klammerartigen Händen und versuchte, den Würgegriff zu lockern. Umsonst. Romen brach in die Knie. Gerda Link versuchte, Antonio von dem jungen Mann wegzuzerren, doch vergebens. Erst Bahlsen, dem Portier gelang es, Antonio von hinten am Kragen und an den Haaren zu packen.

Er riß ihn von Romen weg, der halb ohnmächtig war. Aus dem Restaurant kamen einige Gäste und Alois, der Oberkellner. Romen erhob sich taumelnd und hielt sich den schmerzenden Hals, an dem sich rote Würgemale abzeichneten.

Wieder kam der bleiche Mann auf ihn zu, von Calaveras in einer fremden Sprache dazu angetrieben.

Der Indio wischte sich das Blut aus dem Gesicht. Haßerfüllt sah er den Musiker an.

August Trent, der Hotelier, und Uschi kamen die Treppe herunter. Trent sah gleich, was vorgegangen war.

„Verlassen Sie mein Hotel“, forderte er Calaveras und Antonio ruhig auf. „Ich will Sie hier nicht mehr sehen. Sie haben Hausverbot. Wenn Sie sich noch einmal blicken lassen, rufe ich die Polizei.“

Calaveras beachtete weder den Hotelier noch die neugierigen Gäste, die einen Kreis gebildet hatten und gespannt waren, was sich aus dieser Auseinandersetzung entwickeln würde. Der Mexikaner hatte nur Augen für Robert Romen und Gerda Link.

„Das werdet ihr bereuen“, sagte er. „Ich habe euch gewarnt, aber ihr habt meine Warnungen in den Wind geschlagen. Die Folgen eures Verhaltens habt ihr nun selber zu tragen.“

Calaveras griff zur inneren Brusttasche seines schwarzen Jacketts und zog einen schmalen, länglichen Gegenstand hervor, gerade soviel, daß Romen ihn zu erkennen vermochte. Es war die Flöte, auf der Calaveras die Melodie des Grauens zu spielen pflegte.

Von neuer Wut gepackt, machte Romen einen Schritt nach vorn. August Trent faßte seinen Arm und hielt ihn zurück. Ohne ein weiteres Wort ging Calaveras. Antonio folgte ihm wie eine Marionette.

In der Hotelbar nahmen Robert Romen, Uschi Trent und Gerda Link einen Schluck auf den Schreck. Gerda hatte der Auftritt mehr mitgenommen als den Bandleader, obwohl der sich gegen Antonio hatte wehren müssen.

Romen sah auf sein Glas. Die kaum abgeklungene Wut und Erregung vibrierten noch in ihm nach.

„Ich habe die Beherrschung verloren“, sagte er. „Als Calaveras Sebastian Brauns Namen nannte, sah ich rot. Ich hätte mich nicht zurückhalten können, auch wenn er noch mehr Schläger gegen mich eingesetzt hätte. Dieser feige, hinterhältige Mörder Calaveras läuft frei herum und … und …“

Die Stimme versagte ihm vor Grimm.

„Beruhige dich, Robert“, sagte Uschi.

„Ein so peinlicher Auftritt“, meinte Gerda Link. „Was die Leute gedacht haben mögen?“

„Das ist doch egal, Gerda“, mischte sich Uschi ein „Calaveras ist zu weit gegangen. Eine Unverschämtheit, nach dem Mord an Sebastian immer noch die Mumie kaufen zu wollen. Dieser Calaveras glaubt wohl, er kann sich alles erlauben. Prima, wie du es ihm gegeben hast, Robert. Ein Magier, der verprügelt wird!“ Sie lachte.

Romen grinste geschmeichelt. Uschi hielt offensichtlich zu ihm.

„Ich bin kein Schlägertyp und bin dagegen, Probleme mit Gewalt lösen zu wollen. Das ist primitiv. Aber manchmal geht es eben nicht anders, und irgendwo hat alle Geduld eine Grenze. Schon das Sprichwort sagt: Es kann der Frömmste nicht in Frieden leben, wenn es dem bösen Nachbarn nicht gefällt.“

„Der Frömmste bis du nun gerade nicht“, meinte Uschi. „Aber du hast schon recht, alles kann man sich nicht bieten lassen, sonst hat man schon bald kein Hemd mehr auf dem Hinterteil und keine Butter auf dem Brot.“

Gerda Link machte ein sorgenvolles Gesicht. Das Geplauder der beiden konnte sie nicht aufheitern.

„Ich habe eine Heidenangst vor Calaveras“, gestand sie. „Ich überlege dauernd, ob es nicht besser wäre, ihm die Mumie zu geben, damit nicht noch mehr Unheil entsteht.“

„Gerda!“ riefen Romen und Uschi. „Das kann doch nicht dein Ernst sein“, fuhr Romen fort. „Willst du dem Mann, der für Sebastians Tod verantwortlich ist, geben, was er haben will?“

„Wer weiß, was Calaveras noch alles tut, wenn er Cuitlahuac nicht bekommt. Dieser Mann ist zu allem fähig. Er hat unheimliche Verbündete. Ich fürchte um mein Leben.“

„Es kommt gar nicht in Frage, daß du ihm die Mumie auslieferst. Ich mache dir einen Vorschlag. Du überschreibst sie mir. Dann bist du nicht mehr der Besitzer und hast von Calaveras nichts zu befürchten. Ich will dieser Sache auf den Grund gehen und wissen, was hinter diesen makabren und schrecklichen Ereignissen steckt.“

„Wenn du die Mumie haben möchtest, Robert, von mir aus gern. Ich bin froh, das Ding loszuwerden. Ich schreibe dir nachher auf meinem Zimmer eine kurze Bestätigung aus, daß du der neue Besitzer bist. Was willst du mit der Mumie machen?“

„Zunächst lasse ich sie an Ort und Stelle im Keller der Villa, wenn du gestattest, Gerda. Ich will sehen, was passiert. Calaveras soll nicht ungestraft davonkommen. Ich bin davon überzeugt, er braucht die Mumie dringend für einen dunklen Zweck. Er wird auch weiterhin alles daransetzen, sie zu bekommen, und eines Tages präsentiere ich ihm die Rechnung für den Mord an Sebastian Braun.“

„Glaubst du, die Überschreibung wird ausreichend sein, mich der Gefahr zu entheben?“ zögerte Gerda Link.

„Natürlich. Die Mumie gehört dir, also kannst du sie verkaufen, verschenken, überschreiben oder verbrennen, ganz wie du möchtest.“

Da niemand mehr die Villa bewohnte, waren die wertvollen Stücke aus Sebastian Brauns Sammlung auf Drängen der Versicherung in den Keller des Hauses gebracht worden, wo sie hinter einer dicken Eisentür lagerten. Die örtliche Polizei hatte zudem den Auftrag, zwei – oder dreimal in jeder Nacht einen Streifenwagen im Rahmen der üblichen Rundfahrten in die Villa Braun zu schicken und zu kontrollieren, ob dort alles in Ordnung war.

Kommissar Walter hatte selbst veranlaßt, daß diese Kontrollen mit der nötigen Sorgfalt vorgenommen wurden. Trotz der Skepsis, die er den „Geistergeschichten“ gegenüber an den Tag legte, war der Kommissar davon überzeugt, daß die Mumie des Cuitlahuac eine beträchtliche Rolle im Mordfall Braun spielte. Allerdings nicht in der Art, die Romen dargelegt hatte. Auf jeden Fall wollte er aber verhindern, daß ihm die Mumie vor der Nase weggestohlen wurde.

Gegen einen Verkauf hingegen konnte er nichts einwenden.

Gerda Link trank aus.

„Ich bin müde“, sagte sie. „Nach einem so heißen Tag fühlt man sich wie ausgedörrt. Die Aufregung hat mir den Rest gegeben. Ich werde eine Tablette nehmen, mich hinlegen und tief und fest schlafen. Komm doch einen Augenblick mit auf mein Zimmer, Robert, dann schreibe ich dir schnell die Bestätigung aus. Wenn dieses Schauerdings mir nicht mehr gehört, werde ich viel besser schlafen.“

„Okay, Gerda. Wartest du hier so lange auf mich, Uschi?“

„Wenn ich keinen anderen Verehrer finde. Aber laß mich nicht zu lange warten. Du weißt, wir wollen zum Bowling.“

Robert Romen und die schwarzgekleidete Gerda Link gingen nach oben. Mehrere Blicke folgten ihnen. Als Erbin Sebastian Brauns stand sie im Mittelpunkt des allgemeinen Interesses, und Romen der Schlagerstar, hatte ohnehin eine ziemliche Publicity. Da beide zudem noch in einen geheimnisvollen Mordfall verwickelt waren, wurden schon immer neue Spekulationen angestellt, wenn sie nur einmal husteten. Romen sah seine Prügelei mit Calaveras und dessen Diener schon in den Skandalblättern und Magazinen seiner Fans veröffentlicht.

Sein Manager machte sich bereits ernste Sorgen wegen der Folgen, die sich aus diesem Mordfall ergeben konnten.

Zwei Hotelgäste beobachteten, wie Robert Romen und Gerda Link das Hotelzimmer betraten, das die junge Frau bewohnte. Sie hatten nichts Eiligeres zu tun, als die Nachricht schleunigst zu verbreiten und die tollsten Vermutungen anzustellen.

Gerda Link überschrieb Romen schnell und formlos die Eigentumsrechte an der Mumie Cuitlahuacs.

Romen hielt sich nicht länger auf, als er mußte. Er dankte und verabschiedete sich. Gerda Link sperrte die Tür hinter ihm zu. Als sie allein in ihrem Hotelzimmer saß, überkamen sie Einsamkeit und Trauer.

Sie hatte Sebastian Braun geliebt, daran gab es keinen Zweifel. Das Herz wurde ihr schwer, wenn sie nur an ihn dachte. Sechs Tage war der Millionär nun schon tot, und sie hatte sich noch nicht an den entsetzlichen Gedanken gewöhnen können.

Wenn sie morgens erwachte, glaubte sie meist, mit Sebastian Braun unterwegs in einem Hotelzimmer zu sein. Sie hatte das Gefühl, er sei nur einmal rasch ins Badezimmer gegangen und komme bald wieder. Der Verlust des geliebten Mannes hatte die junge Frau furchtbar getroffen. Und da sie sich in den letzten beiden Jahren völlig auf ihn gestützt hatte, mußte sie erst wieder lernen, selbständig zu denken und zu handeln.

Obwohl Gerda Link nicht mit Sebastian Braun verheiratet gewesen war, trauerte sie tiefer um ihn, als die meisten Ehefrauen um ihren Mann.

Niedergeschlagen und bedrückt kleidete Gerda Link sich aus. Sie machte sich Gedanken um die Zukunft. Im Augenblick ging das Leben an ihr vorüber, ohne daß sie etwas davon bemerkte. Sie dachte nur daran, die Unglücksvilla mit allem Inventar so schnell wie möglich zu verkaufen. Sobald das erledigt war, würde sie irgendwohin gehen, ins Ausland vielleicht.

Was sie weiter beabsichtigte, was sie mit dem Braunschen Vermögen tun wollte, darüber hatte Gerda noch kaum nachgedacht. Es war ihr auch gleichgültig, daß sie für die Mumie Cuitlahuacs einen hohen Betrag hätte erzielen können.

Gerda Link duschte lauwarm, um sich zu erfrischen. Es war unerträglich heiß. Auch der Ventilator brachte nur wenig Kühlung. Nackt kam sie aus dem Badezimmer zurück.

Ihr Körper war schlank, grazil und fest. Sie war durchaus begehrenswert. Die junge Frau zog einen Pyjama an und legte sich auf das Bett. Sie nahm eine Zigarette aus dem Päckchen in der Nachttischschublade und entzündete sie.

Während sie rauchte, starrte sie grübelnd an die weiße Zimmerdecke.

Es klopfte. Gerda Link sah, wie ein Zettel unter der Tür hindurchgeschoben wurde.

„Ja, bitte, wer ist da?“ Niemand antwortete. Gerda stand auf und bückte sich nach dem Zettel. „Triff mich um zwölf in der Pappelallee“, stand darauf. „Ich brauche dringend deine Hilfe. Sprich zu niemanden darüber. Unvorstellbare Dinge haben sich ereignet, und du bist in großer Gefahr. Nur ich kann dir helfen. Vertrau auf mich. Sebastian.“

Gerda Link kannte die Handschrift. Sie hatte sie oft genug gesehen. Es war Sebastian Brauns Schrift.

„Ich habe die fünf Kontinente gesehen. Ich war in allen Häfen der Welt, kenne Shanghai, Sidney, Maracaibo, Lagos und Mangalore. Ich war in Tanger, in Rejkjavik und Archangelsk, in New York und in Rio de Janeiro. Ich habe das Kap Hoorn umschifft und … und …“

„… und jetzt bist du besoffen, Otto.“

Die Stammtischrunde lachte. Otto Döpfner erhob sich schwankend. Er sah die Gesichter um den runden Tisch wie auf einer Perlenschnur aufgereiht. Er hob den Finger.

„Ein Seebär ist nie besoffen! Er ist auch nach zwei Flaschen Rum noch so nüchtern wie ein Lotsenfisch. Alkohol kann den nicht fällen, der dem Klabautermann ins Auge gesehen hat.“

„Jetzt ist es soweit“, sagte die Wirtin zu ihrem Mann. „Wenn er vom Klabautermann anfängt, steht’s ihm bis zur Unterlippe. Sag ihm, er soll nach Hause gehen. Sonst macht er wieder Rabbatz.“

Der magere Wirt mit der weißen Kellnerjacke und dem schwammigen Gesicht kam hinter dem Tresen hervor. Er legte Otto Döpfner die Hand auf die Schulter.

„Ja, der Klabautermann“, legte Döpfner gerade los. „Wißt ihr, was der mit Kerlen wie euch macht? Kielholen. Jawohl, kiel – hick – holen.“

„Genug jetzt, Otto“, sagte der Wirt. „Du hast dein Quantum. Geh jetzt nach Hause. Morgen kannst wiederkommen. Deine Frau wartet schon auf dich.“

Belustigt sahen die Gäste in der Kneipe‚ Zum Schwarzen Keiler’ auf den Wirt und den Betrunkenen. Döpfner war einen Kopf größer als der Kneiper, ein massiger, wuchtiger Mann mit verwaschenen Blauaugen, den ein widriger Wind von den sieben Weltmeeren in das kleine Taunusstädtchen geweht hatte. Immer noch haftete Döpfner ein Hauch der Ferne und der Weite des Ozeans an.

„Der Otto hat eben eine Leidenschaft für das nasse Element“, sagte einer der Gäste, der Förster Rottmann.

Alle rundum lachten. Unter gutem Zureden bugsierte der Wirt Döpfner zur Theke, wo die Wirtin die Zeche kassierte. Lautstark verlangte der Mann noch einen Rum auf den Heimweg.

„Nichts gibt’s mehr“, keifte die Wirtin und stemmte die Fäuste in die massiven Hüften. Sie hatte den zweieinhalbfachen Umfang ihres Mannes. „Du gehst jetzt nach Hause zu deiner Marie, Döpfner, die wird dir mit dem Nudelholz den Marsch blasen, du Saufaus!“

„Wie nennst du mich? Ich reiße die Kneipe zusammen, beim Klabautermann.“

„Ja, Klabautermann. Nach Hause gehst du, sonst wirst du die Marga vom‚ Schwarzen Keiler’ kennenlernen. Rudi, bring ihn vor die Tür!“

Die dicke Wirtin kam hinter der Theke hervor. Sie und der Wirt schoben und zerrten zu zweit den Ex-Seemann hinaus. Man hörte noch ein paarmal wirre Sätze, aus denen Worte wie‚ Kap Horn’ und‚ Klabautermann’ hervorstachen.

Dann kamen die beiden zurück. Die Wirtin blies sich eine Haarsträhne aus der Stirn.

„Daß der Kerl nie weiß, wann er genug hat. Jede Woche das gleiche Theater. Aber wir sind schon auf ihn eingespielt. Wenn er vom Klabautermann anfängt, ist er fällig“, erklärte die Wirtin.

„Als wir noch nicht genau Bescheid wußten, ließen wir ihn gewähren. Da spielte er einmal Taifun im Stillen Ozean und warf mit Stühlen, Gläsern und Aschenbechern. Bezahlt hat er den Schaden ja, aber trotzdem, so etwas gibt’s hier nicht. Wir sind hier im Taunus und da gibt’s keine Taifune.“

Otto Döpfner näßte derweil in ungehöriger Weise die Wirtshaustreppe. Dann schwankte er unter Absingen des Liedes‚ Wir lagen vor Madagaskar’ die Straße entlang. Er bog in die Pappelallee ein. Es war kurz vor Mitternacht. Wolkenfetzen jagten am bleichen Vollmond vorbei. Ein Käuzchen schrie.

Es war eine unheimliche Atmosphäre, für die Döpfner aber nur ein lakonisches‚ Hick’ übrig hatte. Er schwankte die Allee entlang. Döpfner machte immer zwei Schritte vor, schlug dann einen Haken und taumelte zur Seite. Dann wiederholte er das Manöver.

So näherte er sich dem Ende der Pappelallee. Manchmal, wenn der Alkohol ihn zu sehr vom Heimatkurs abbrachte, umarmte er einen der Bäume und klagte diesem die Nöte des Seefahrerlebens. Der Alkohol und die Hitze hatten Döpfner völlig erledigt. Seit er an der frischen Luft war, drehte sich alles in seinem Kopf.

Am Ende der Allee trat ihm ein bleicher Mann entgegen. Mit dem Ernst des Betrunkenen starrte Döpfner ihn an. Schwankend deutete er auf ihn.

„Sie … Sie kenne ich doch. Sie … Sie sind doch to-to-tot!“

Döpfner schüttelte den Kopf, um seinen alkoholumnebelten Blick zu klären. Er sah den Mann vor sich, zuerst einfach, dann doppelt – den Millionär Sebastian Braun – den er vom Sehen kannte.

Zwei weitere Männer traten zwischen den Bäumen hervor. Julio Calaveras und sein Diener Antonio. Döpfner sah verwirrt von einem zum andern. Er starrte die beiden bleichen Gestalten an, dann den fremdartigen Calaveras.

„Da – das gibt es doch gar nicht. Ich habe das Delirium tremens. Oh Gott, oh Gott, hätt’ ich doch nur nicht so viel getrunken.“

„Scheren Sie sich weg“, sagte Calaveras mit fremdartigem Akzent. „Sonst wird es Ihnen leid tun. Los, verschwinden Sie!“

„Da – das ist der Gottseibeiuns, beim heiligen Klabautermann. Hilfe! Zu Hilfe!“

Döpfner eilte davon, so schnell er es in seinem Rausch vermochte. Calaveras und Antonio traten in den Schatten der Pappeln zurück. Döpfner erreichte die hell erleuchtete Hauptstraße und bog bald darauf in eine Seitengasse ein, in der sich das Haus befand, in dem er wohnte.

Er fingerte den Haustürschlüssel aus der Tasche und suchte das Schlüsselloch auf der falschen Türseite. Da er es nicht gleich finden konnte, polterte er an die Tür. Drinnen wurden Geräusche laut, Stimmen. Nach einer Weile wurde geöffnet. Im Bademantel stand Döpfners Frau im Türrahmen, neben ihr zwei weitere Hausbewohnerinnen und ein Mann.

„Otto, du bist ja schon wieder blau!“

„Ich? Nein, Marie, keinen Tropfen habe ich getrunken, das schwöre ich beim Klabautermann.“

„Ah, soweit ist es also wieder! Freilich hast du getrunken, du Haderlump, du Tagedieb, du Saufaus, gottvergessener. Mach, daß du in die Wohnung kommst. Heute schläfst du auf der Couch. Du stinkst drei Meter gegen den Wind nach Bier und Schnaps.“

Die resolute Frau führte ihren schwankenden Ehegatten zur Treppe. Döpfner kämpfte sich hinauf. Er zog sich am Geländer hoch und seine Frau schob kräftig von hinten nach.

„Marie! Marie!“

„Ja, was ist denn? Du weckst das ganze Haus auf. Was sollen die Leute denken? Marsch, in die Wohnung, los, los.“

„Wir müssen die Polizei anrufen, Marie. Ich habe den toten Millionär Braun in der Pappelallee gesehen.“

Döpfner war kaum zu verstehen. Seine Aussprache war verwaschen. Er nuschelte und lallte. Seine Frau brachte ihn mit Mühe in die Wohnung. Drinnen fing er wieder von dem Toten an, den er in der Pappelallee gesehen hatte.

„Wir müssen die Polizei anrufen. Die Toten stehen auf. Der Klabautermann kommt.“

Er wollte zur Tür. Marie Döpfner, eine stämmige Frau Ende der Vierziger, holte das Nudelholz aus dem Schrank und baute sich vor der Wohnungstür auf.

„Gib jetzt Ruhe, sonst werde ich rabiat.“

Mit einem schrägen Blick auf das Nudelholz trollte sich Döpfner zur Couch und streckte sich in den Kleidern aus. Er brummelte noch etwas von dem toten Sebastian Braun und dem Teufel, die ihm in der Allee begegnet waren.

Dann begann er lauthals zu schnarchen.

„So ein Unsinn“, schimpfte Marie Döpfner. „Mal ist es der Klabautermann, wenn er geladen hat, mal ist es ein Toter vom Friedhof. Dir werd’ ich morgen eine Standpauke halten, Freundchen, daß dir der Klabautermann und der tote Braun vergehen, Hallodri, elender.“

Marie Döpfner öffnete die Fenster, denn der Alkoholdunst, der ihren Mann wie eine Wolke umnebelte, breitete sich im ganzen Zimmer aus. Marie Döpfner dachte nicht daran, dem betrunkenen Geschwafel ihres Mannes irgendwelche Beachtung zu schenken. Brummend und schimpfend ging sie wenige Minuten später zu Bett.

Erst am nächsten Morgen, als sie beim Milchholen die letzten Neuigkeiten hörte, wurde sie wieder an die Worte ihres Otto erinnert.

Gerda Link war am frühen Morgen in der Pappelallee gefunden worden, erwürgt, mit schrecklich verzerrtem Gesicht. In der erstarrten Hand hielt sie noch einen Zettel, auf dem Sebastian Braun sie zu einem mitternächtlichen Treffen aufforderte.

Der zweite Mord innerhalb einer Woche versetzte das kleine Taunusstädtchen in helle Aufregung. Der Fall Braun hatte sich zum Doppelmord ausgeweitet. Das Morddezernat III unter Leitung von Kommissar Walter war Tag und Nacht im Einsatz, ohne der Lösung des Falles näherzukommen.

Die verworrene Aussage eines früheren Seemanns und jetzigen Sägewerkarbeiters namens Otto Döpfner, der von seiner resoluten Frau zur Polizei getrieben worden war, lag irgendwo in den Akten begraben. Niemand hatte sie auch nur einen Augenblick ernstgenommen, zumal der Mann nicht bestritten hatte, betrunken gewesen zu sein. Die Erde auf Brauns Grab war etwas zerwühlt, aber der Friedhofsgärtner nahm an, es seien Mäuse gewesen, und brachte es stillschweigend in Ordnung.

Ein paar Tage wimmelte es in dem Taunusstädtchen von Zeitungsreportern, und Nachrichtenagenturen.

Die tollsten Spekulationen wurden laut. Die Pappelallee, sonst bevorzugter Treffpunkt der Liebespaare, wurde nach Einbruch der Dunkelheit gemieden.

Julio Calaveras und sein Diener Antonio waren im Rahmen der Ermittlungen von Beamten des Morddezernats und von Kommissar Walter selbst vernommen worden. Es war ihnen nichts nachzuweisen. Es stellte sich lediglich heraus, daß Antonio, der nur wenige Gesten der Zeichensprache beherrschte, wie ein Zombie auf die in spanischer Sprache gegebenen Befehle und Anweisungen seines Herrn angewiesen war.

Calaveras behauptete, Antonio habe durch seine Katalepsie schwere Gehirnschädigungen erlitten und sei daher so seltsam geworden.

Robert Romen hatte publik gemacht, daß er der Besitzer der Mumie Cuitlahuacs war. Von Gerda Links Erben – ihren in Hamburg lebenden Eltern und ihrem Bruder, einem Flugkapitän der Lufthansa – hatte er die Erlaubnis erhalten, die Braunsche Villa bis zum Verkauf zu bewohnen.

Zwei Tage nach dem Mord zog Romen dort ein, den Warnungen Uschi Trents zum Trotz. Am Samstag wurde Gerda Link neben Sebastian Braun beigesetzt, am Sonntagmorgen erhielt Romen bereits einen Anruf Julio Calaveras. Romen wußte, daß die Telefonleitung von der Kripo abgehört wurde.

Er nahm an, daß Calaveras darüber informiert war, versuchte aber trotzdem, ihn zu einer unbedachten Äußerung zu verleiten. Nach der kurzen, frostigen Begrüßung kam Calaveras zum Kernpunkt.

„Ich will nach wie vor Cuitlahuac, Senor Romen. Bestimmen Sie den Preis.“

„Sie bekommen die Mumie nicht, Calaveras. Nicht, nachdem Sie auch noch Gerda Link auf dem Gewissen haben.“

„Das ist eine unsinnige Unterstellung. Ich bin Gelehrter, Senor, kein Mörder. Es wäre besser, wenn Sie mir die Mumie verkaufen würden.“

„Niemals.“

„Sie machen den gleichen Fehler wie die anderen, Senor Romen“, sagte Calaveras und hängte ein.

Er hatte sich im Gespräch keine Blöße gegeben. Trotzdem erschien um die Mittagszeit ein junger, strohblonder Mann mit sympathischem Grinsen in der Villa. Er stellte sich als Harry Drewitz vom Morddezernat vor.

„Der Chef meinte, ich sollte mich hier für die nächsten Tage einquartieren“, sagte er. „Sie haben doch nichts dagegen?“

„Wenn es so wäre, würde Sie das abhalten?“

„Nein. Aber mir ist es lieber, wenn wir gut miteinander auskommen.

Oder haben Sie etwas zu verbergen?“

„Nein.“

„Nun, dann ziehen wir am gleichen Strang. Der Chef – Kommissar Walter – ist ein strohtrockener Mensch. Über die tolle Geistergeschichte, die Sie ihm aufgetischt haben, konnte er nicht einmal grinsen. Er meinte aber trotzdem, ich sollte in Ihrer Nähe bleiben, nachdem Calaveras an Sie herangetreten ist. Schaden kann es nichts.“

„Sie haben das Gespräch abgehört?“

„Sagen wir, wir haben unsere Informationsquellen. Kann ich diese Mumie mal sehen? Ich war drei Wochen in Las Palmas und bin gerade erst zurückgekommen. Die Kollegen haben bisher den Fall bearbeitet; ich hatte noch nicht das Vergnügen, Cuitlahuacs Bekanntschaft zu machen.“

„Einverstanden, ich muß aber erst den Schlüssel von der Polizeistation holen, wo er deponiert ist.“

„Nicht nötig, ich habe ihn bereits mitgebracht.“

„Gut. Entschuldigen Sie mich einen Moment. Ich werde uns einen Drink machen. Damit läßt sich der Anblick Cuitlahuacs leichter ertragen.“

„Da sage ich nicht nein“, meinte der braungebrannte junge Kriminalinspektor.

Romen ging ins Nebenzimmer um zu telefonieren. Die Stärkung für den Anblick der Mumie war nur ein Vorwand gewesen. Romen bekam sofort Verbindung. Er erfuhr beim Morddezernat, daß Harry Drewitz zur Kommission gehörte, die die Mordfälle Braun und Link bearbeitete, und daß er zur Villa Braun abkommandiert worden sei.

Romen ließ sich sogar noch eine Personalbeschreibung geben. Alles hatte seine Richtigkeit.

„Es ist völlig in Ordnung, daß Sie mißtrauisch sind und kein Risiko eingehen wollen“, sagte der Kripobeamte in Frankfurt. „Wir hoffen auf eine gute Zusammenarbeit, Herr Romen, damit die beiden Morde bald aufgeklärt werden können.“

„An mir soll es nicht liegen.“

„Ich wünschte nur, ich wäre jetzt draußen im Taunus. Zur Villa gehört doch ein Swimmingpool mit allem Drum und Dran, wenn ich recht informiert bin? Ich sitze hier am Sonntag bei einer Affenhitze im Büro und wühle mich durch Papierberge.“

„Versuchen Sie es eben mit einem kalten Fußbad“, empfahl Romen. Dann mixte er schnell zwei Drinks und kehrte zu Drewitz zurück. Die beiden Männer rauchten. Drewitz begann, von seinem Urlaub zu erzählen. Er war im Geist noch halb in Las Palmas.

„Überfüllt und eine Menge Trubel, klar, aber ich bin schließlich kein Tattergreis, der nach dem vierten Herzinfarkt seine Ruhe braucht. Einen Strand gibt es da, Palmen, Hotels, Bars, Diskotheken und Mädchen, sagenhaft! Deutsche, Engländerinnen, Schwedinnen! Ich könnte es das ganze Jahr da unten aushalten. Gerade in der letzten Woche habe ich eine phantastische Französin kennengelernt. Ein einmaliges Weib, sage ich Ihnen.“

„Warum sind Sie denn nicht noch ein paar Tage geblieben?“

„Das wollte ich ja, besonders, da mir noch Urlaub vom letzten Jahr zusteht. Aber der Chef hat mir ein Telegramm geschickt, und aus war es mit der Verlängerung. Das ist ein Beruf! Der bringt mich noch um das Glück meines Lebens.“

Drewitz kniff ein Auge zu, als er das sagte.

Als die Gläser leer waren, gingen die beiden Männer in den Keller. Drewitz schloß die massive Eisentür auf. Einige Ausstellungstische standen in dem großen, kühlen Kellerraum. Der Sarkophag mit der Mumie war in eine Ecke gerückt.

„Das ist Cuitlahuac.“

„Hübsch häßlich, wie Heinz Rühmann im Film zu sagen pflegte. Da sind mir die Mädchen auf Mallorca lieber. Haben Sie ihm die beiden Löcher in den Latz geballert?“

„Ja, nachdem Sebastian Braun ermordet worden war.“

„Ich habe das Protokoll gelesen, und den ganzen andern Papierkram auch. Ganz schön verrückte Geschichte, die Sie da aufgetischt haben, Senor Romen. Eines ist jedenfalls sicher, Gerda Link kann Cuitlahuac auf keinen Fall ermordet haben, denn zu der Zeit, als sie den Tod fand, war die Mumie hier in Keller eingeschlossen, richtig?“

„Stimmt. Ich kenne die Zusammenhänge noch nicht genau, Herr Drewitz, aber ich werde schon noch herausfinden, wie es geschah. Mir ist auch nicht klar, warum die Mumie nach dem Mord an Braun in den Saal zurückkehrte. Calaveras hätte sie doch leicht zwingen können, zu ihm zu kommen, dann hätte er gehabt, was er wollte.“

„Die Frage kann ich Ihnen beantworten, Herr Romen. Wie hätte Calaveras die Mumie aus dem Land bringen sollen, ohne Verdacht zu erregen? Er ist gezwungen, sie rechtmäßig und legal zu kaufen und nach Mexiko auszuführen, das ist die einzige Möglichkeit.“

„Natürlich, daß ich darauf nicht gekommen bin.“

Romen und Drewitz gingen wieder nach oben, nachdem der junge Kripobeamte die Eisentür verschlossen hatte.

„Wollen Sie nun wie eine Amme auf mich aufpassen?“ fragte Romen oben im Livingroom.

„Ach was. Was haben Sie jetzt vor?“

„Mittagessen mit meiner Freundin.“

„Da komme ich mit. Anschließend aale ich mich bis zum Abend am Swimmingpool in der Sonne. Nachts muß ich allerdings auf Sie aufpassen.“

Romen verzog das Gesicht.

„Rücken Sie mir nicht zu nah auf die Pelle. Es ist möglich, daß Uschi mitkommt. Da kann ich keinen Kripobeamten auf der Bettkante gebrauchen.“

„Kann ich gut verstehen. Kommen Sie, wir fahren zum Essen. Ich habe einen Hunger wie ein Wolf.“

Romen fuhr mit seinem Porsche vorneweg. Ihm folgte Harry Drewitz in einem BMW 2002.

Ein Stück hangaufwärts, direkt über der Villa, reflektierten Sonnenstrahlen auf den Gläsern eines Fernglases.

In einem Gebüsch versteckt saß Antonio und beobachtete die Braunsche Villa.

Am Abend kochte Uschi Trent für die beiden Männer. Robert Romen und Herry Drewitz duzten sich inzwischen. Sie fanden einander sympathisch. Am nächsten Morgen wollten sie zwei Trainingsstunden absolvieren, denn auch Harry Drewitz betrieb Karate.

„Von Zeit zu Zeit muß man etwas tun, wenn man keinen Bauch ansetzen will“, meinte er. „Außerdem ist es für einen Kriminalbeamten nicht verkehrt, wenn er sich verteidigen kann. Ab und zu hat man es mit ganz gerissenen Ganoven zu tun.“

Drewitz’ Redeweise war genauso leger wie sein Auftreten und seine Erscheinung. Er machte Uschi ungeniert Komplimente, als sie beim Swimmingpool ihre Steaks aßen.

„So einen Job wie hier habe ich mir schon lange gewünscht. Wenn du nun noch deinen Plattenonkel sausen läßt und mir Gesellschaft leistest, Uschi, bin ich wunschlos glücklich.“

„Selbst auf die Gefahr hin, deinen männlichen Stolz anzuknacksen, Harry, der Plattenonkel gefällt mir besser.“

„Das beweist nur, daß du die wahren Werte eines Mannes nicht zu schätzen weißt. Na, was nicht ist, kann noch werden.“

Uschi Trent, Robert Romen und Harry Drewitz hatten den Nachmittag an einem Badesee verbracht, wo es mehr Abwechslung gab als am Swimmingpool der Villa. Entgegen seiner ursprünglichen Absicht war Drewitz mitgefahren.

Nach dem Essen zogen Uschi Trent und Romen sich dezent in das Zimmer zurück, das der Musiker bewohnte. Drewitz blieb nur das Fernsehen. Er sah eine Tatort-Folge, und nicht die beste.

Er fragte sich, weshalb Romen wohl eine Tonbandanlage mit hochempfindlichen Mikrofonen in der Diele der Villa aufgebaut hatte. Er sollte es bald erfahren. Während Kommissar Trimmel auf der Mattscheibe seinen Bauch behäbig der Lösung des Falles entgegenschob, schrillte plötzlich ein Flötenton.

Der Kriminalinspektor richtete sich auf. Er zog die Dienstpistole aus der Schulterhalfter, die er lässig über die Sessellehne gehängt hatte. Es wurde ernst. Drewitz nahm eine Stabtaschenlampe vom Tisch.

Romen kam. Er steckte sich gerade das Hemd in die Hose. In der einen Hand hielt er eines von Sebastian Brauns Jagdgewehren.

„Es geht wieder los“, sagte er. „Jetzt wirst du dein blaues Wunder erleben, Harry.“

Die beiden Männer gingen nach draußen. Schrill und disharmonisch gellten die Flötentöne. Die Melodie jagte Drewitz einen Schauer über den Rücken. Unirdische, dämonische Klänge, die ihm durch Mark und Bein gingen.

In der Diele lief das Tonband. Romen hatte den Auslöser mit einem Verlängerungskabel gekoppelt und in seinem Zimmer sofort gedrückt, als der erste Flötenton auf schrillte.

Draußen war es schon dunkel, eine milde, linde Sommernacht. Der Flötenspieler war nirgends zu sehen. Von überall her schienen die Mißklänge zu kommen. Nach dem Fiasko mit den Schäferhunden hatte die Kripo darauf verzichtet, auf dem Braunschen Grundstück Wachhunde einzusetzen.

„Woher kommt das, zum Teufel?“ fragte Drewitz.

Die Melodie erreichte einen schaurigen Höhepunkt; sie schien gleichzeitig aus der Luft, der Erde und den Steinen des Hauses zu kommen.

„Verdammtes Gejaule! Schon allein dafür gehört der Calaveras hinter Gitter, ob er sonst noch etwas ausgefressen hat oder nicht“, schimpfte Drewitz. „Ich gehe zum Tor, Robert. Wenn irgend etwas passiert, ruf mich, klar?“

„Ja, Papi.“

Drewitz hatte keinen Sinn für Romens Humor. Auf halbem Weg hörte er Uschi Trents gellenden Schrei in der Villa. Schon spurtete Romen hinein. Drewitz war zehn Sekunden später bei Uschi Trent.

Sie stand schreckensbleich vor der Tür, die zum Keller führte. Sie hatte die Tür geöffnet. Dumpfe Schläge dröhnten durch das Gewölbe. Jemand hämmerte mit aller Gewalt von innen gegen die massive Eisentür.

Ein schauriges Gebrüll, gedämpft und verzerrt durch das Metall, hallte durch den Keller. Und immer noch schrillte schaurig die Melodie des Grauens.

„Ruf die Polizeistation an, Uschi“, sagte Drewitz. „Verdammt, ich möchte wissen, wer da drunten einen derartigen Lärm macht.“

„Cuitlahuac. Die Melodie des Grauens hat die Mumie wiederbelebt. Wer sonst sollte es sein? Du selbst hast die Eisentür abgeschlossen, Harry. Es war niemand in dem Kellerraum, bis auf Cuitlahuac.“

„Aber der ist seit fünfhundert Jahren tot, verdammt.“

„Du hörst doch, wie lebendig er ist.“

Von dem Telefon in der Diele kamen Uschi Trents abgehackte Worte.

„Polizei? Ja, ja, hier Villa Braun. Kommen Sie sofort. Schnell, der Spuk fängt wieder an. Ja, Inspektor Drewitz hat gesagt, Sie sollen kommen.“

Uschi kam zurück.

„Hoffentlich sind die Kollegen bald da“, sagte Harry Drewitz. „Damit ich da unten nach dem Rechten sehen kann.“

Die drei warteten oben an der Treppe zu den Kellerräumen. Das Hämmern wurde lauter. Wieder und wieder war das Gebrüll zu hören. Jemand war in dem Kellerraum hinter der Eisentür eingeschlossen und konnte nicht heraus. Sollte es wirklich die Mumie des Aztekenoberpriesters sein?

Harry Drewitz behielt den Sicherungskasten im Auge, der inzwischen wieder repariert worden war. Er hatte die Pistole in der Rechten und die Taschenlampe in der Linken, für den Fall, daß das Licht plötzlich verlöschen sollte.

Endlos dehnte sich die Zeit.

„Der da unten kann sowieso nicht heraus“, sagte Drewitz. „Ich sehe mich draußen um. Ihr bleibt hier.“

„Kommt nicht in Frage“, antwortete Romen. „Ich komme mit, damit ich dir Feuerschutz geben kann. Uschi, du plazierst dich bei der Eingangstür. Wenn etwas passiert oder wenn du etwas hörst, schreist du ganz laut.“

Als die beiden aus der Villa traten, gellte ein schauriges Gelächter auf. Zwei Männer lachten brüllend. Satanische Bosheit und Triumph klangen in dem Lachen. Und über dem Gelächter erhob sich schaurig und schrill die Flötenmelodie.

Das Gelächter brach ab. Die Melodie verstummte. Stille herrschte. Auch das Hämmern im Keller hatte aufgehört. Die plötzliche Ruhe zerrte an den Nerven.

Als wenig später die Funkstreife eintraf, war niemand mehr in der Nähe. Polizeiobermeister Klapka schloß die Eisentür auf. Cuitlahuacs Mumie lag in dem Sarkophag wie zuvor. Die dunklen Zähne bleckten wie in einem bösen Grinsen.

Am nächsten Morgen kam Calaveras zur Villa. Er wollte mit Robert Romen sprechen. Der unvermeidliche Antonio begleitete ihn.

„Ich lasse nicht zu, daß du allein mit ihm redest“, sagte Harry Drewitz zu Romen, während Calaveras in der Diele wartete. „Ich kann mir nicht erklären, was da vorgeht, aber es gefällt mir ganz und gar nicht. Dem Mexikaner traue ich nicht.“

„Du bleibst hier, Harry. Ich spreche im Park mit ihm. Wenn du dabei bist, geht er nicht aus sich heraus.“

„Na gut, aber ich werde euch vom Fenster aus beobachten.“

Romen führte Calaveras in den Park. Sie tauschten kein Grußwort. Jeder zeigte offen, wie sehr er den anderen haßte.

„Sie sind klüger, als ich gedacht habe“, sagte Calaveras. Sie hatten sich eine Strecke vom Haus entfernt. „Sie haben Cuitlahuac so eingeschlossen, daß er sich nicht entfernen konnte, eh?“

„Wenn Sie es wissen, warum fragen Sie mich dann? Was wollen Sie eigentlich mit der Mumie, Calaveras? Was macht sie so wertvoll für Sie, daß Sie selbst vor Morden nicht zurückschrecken?“

„Ich muß Cuitlahuac haben. Verkaufen Sie ihn, Senor Romen. Ich zahle jeden Preis.“

„Nein.“

„Sie Narr. Bisher ist jeder gestorben, der Cuitlahuac besaß und sich weigerte, mir die Mumie zu geben. Wenn Sie genauso starrsinnig sind wie die andern, werden auch Sie sterben müssen.“

„Glauben Sie, dann bekommen Sie die Mumie?“

„Oh ja. Der nächste Besitzer der Mumie wird nicht mehr so starrköpfig und verblendet sein, oder ich werde einen anderen Weg finden. Senor Romen, ich bin ein sehr mächtiger und stolzer Mann. Es gefällt mir nicht, daß ich immer wieder wie ein Krämer zu Ihnen kommen und Sie bitten muß, mir die Mumie zu verkaufen. Es erzürnt mich!“

Romen konnte sich nur noch mühsam beherrschen. Er wollte aus Calaveras so viele Informationen herauslocken, wie nur irgend möglich. Das konnte er aber nicht, wenn er seinen Zorn freien Lauf ließ und ihn zum Teufel jagte.

„Sie können die Mumie mit der Melodie des Grauens wiederbeleben, Calaveras?“

Die Augen des Indios funkelten.

„Ich habe große Macht. Die größte Macht, die ein Mensch je besaß. Eines Tages werde ich die ganze Welt beherrschen. Doch lassen wir das. Wenn Sie mich heute wieder wegschicken, Senor Romen, werden Sie zur Strafe sterben und mir Untertan sein wie die anderen Toten, die von der Melodie des Grauens zum Leben erweckt und zu meinen Kreaturen werden.“

„Wir werden sehen, Calaveras. Ich warne Sie. Mögen Sie auch mit finsteren, dämonischen Mächten im Bunde sein, mögen Sie auch übernatürliche Kräfte besitzen, auch für Sie gibt es eine Strafe. Ich werde nicht eher ruhen, bis Sie zur Strecke gebracht sind, Calaveras, oder bis ich tot bin.“

„Das werden Sie schneller sein, als Sie denken, Sie junger Narr.“

Der Mexikaner ging zur Villa zurück und holte Antonio, der dort auf ihn wartete. Ohne ein weiteres Wort gingen die beiden.

„Was wollte er?“ fragte Drewitz.

„Die Mumie“, erwiderte Romen knapp. „Wir müssen unser Karatetraining auf einen späteren Zeitpunkt verschieben, Harry. Ich habe Dinge zu tun, die keinen Aufschub dulden. Geh du zum Swimmingpool, lies Brauns Bibliothek durch, hör dir Schallplatten an oder tu sonst etwas, aber stör mich bitte nicht.“

„Das klingt mächtig geheimnisvoll. Ich bleibe hier in der Villa, Robert. Den Schlüssel zum Kellerraum habe ich bei meinen Sachen. Wenn du das Grundstück verlassen willst, sag mir vorher Bescheid, klar? Ich will dich nicht ärgern, aber das ist eine Anordnung, die ich dir als Kriminalbeamter geben muß.“

„Gut, Harry. Wir sehen uns gegen Mittag. Uschi kommt und bringt uns etwas zu essen.“

„Wir wollten doch in die Stadt“, sagte Drewitz.

„Ich habe es mir anders überlegt.“

Romen war mit seinen Gedanken weit weg, das merkte Drewitz. Der Kriminalinspektor ging in sein Zimmer und holte seine Badesachen. Er nahm einen Kassettenrecorder mit, der zu den Besitztümern des verstorbenen Millionärs gehörte, und einen Liegestuhl. In der Bibliothek suchte Drewitz sich einen Band aus, der ihm zusagte. Balzacs‚ tolldreiste Geschichten’.

Er hörte, wie Romen in der Diele mit Uschi telefonierte. Kurz darauf machte er es sich am Swimmingpool vor der Villa bequem. Drewitz zog die Badehose an. Er war groß und hager, hatte mehr Sehnen als Muskeln, und sein Körper war vom Urlaub auf den Kanarischen Inseln noch tiefbraun. Drewitz hechtete in das Wasser und kraulte zwanzig Bahnen. Danach gingen sein Atem und sein Herzschlag schneller; er spürte die Anstrengung.

Der Kriminalinspektor frottierte sich ab. Er schaltete den Kassettenrecorder ein. Die Rolling Stones dröhnten los’Standing in the shadow’. Drewitz streckte sich im Liegestuhl aus, schlug den Balzac auf und machte es sich gemütlich.

Als er fünf Seiten gelesen hatte, hörte er wieder diesen schrillen Flötenton. Er setzte sich auf. Kein Zweifel, die Flötentöne kamen aus dem Haus. Harry Drewitz nahm die Dienstpistole und ging zur Villa hinauf. Die häßlichen Laute kamen aus Romens Zimmer.

Drewitz klopfte. Die Tür war verschlossen. Robert öffnete.

„Was ist los? Was machst du?“

Romen hielt eine Flöte in der Hand.

„Ich übe. Ich studiere die Melodie des Grauens ein.“

Ein Tonbandgerät stand auf dem Tisch. Die Bänder drehten sich langsam. Leise erklang die Schauermelodie, die Romen am Abend zuvor aufgenommen hatte.

„Wozu?“

„Diese Melodie fasziniert mich, Harry. Vergiß nicht, daß ich Musiker bin. Ich habe Musik studiert und verstehe eine ganze Menge davon. Es klingt melodramatisch, aber Musik ist mein Leben. In diesen Flötentönen steckt mehr, als es den Anschein hat. Sie sind … faszinierend und schaurig. Auf der ganzen Welt gibt und gab es nichts Ähnliches.“

„Jetzt sag nur noch, daß du diese Mißtöne bei einer deiner Schallplatten verwenden willst!“

„Es wäre etwas Neues. Solch schrille, disharmonische Töne ergeben eine eigenartige Atmosphäre. Denk nur an‚ Das Lied vom Tod’. Das war keine Flöte, sondern eine primitive Mundharmonika, die da verwendet wurde. Aber diesen makabren, schauerlichen Effekt könnte man mit diesen Flötentönen aus der Melodie des Grauens noch wesentlich verstärken. Eine tolle Titelmelodie zum Beispiel für einen Horrorfilm oder einen Thriller.“

Kopfschüttelnd schloß Drewitz die Tür. Man mußte schon sehr in die Kunst – in diesem Falle die Musik-vernarrt sein und ihr mit Leib und Seele gehören, um in Anbetracht so schauerlicher Ereignisse, wie sie sich in der Villa abgespielt hatten, auf derartige Gedanken zu kommen. Doch Menschen, die sich völlig ihrer Kunst verschrieben hatten, waren anscheinend nicht zimperlich. Im Mittelalter war es Leonardo da Vinci, der mit seiner Staffelei aufs bluttriefende Henkersgerüst stieg, um lebensnahe und realistische Kunstwerke schaffen zu können. Unsere moderne Zeit kennt einige von der gleichen Prägung bis hin zu Hemingway, der die Impressionen für seine faszinierenden Romane und Stories nicht zu Hause im Lehnstuhl am warmen Kamin empfing, sondern in einem abenteuerlichen Leben bei Kriegen und Unruhen.

Während Drewitz draußen am Swimmingpool im Liegestuhl lag, hörte er immer wieder die schaurigen Flötenklänge. Er konnte nicht verhindern, daß ihn hin und wieder ein Schauer überlief, und daß er trotz der warmen Sonne fror.

Nach dem Essen fuhr Romen in die zehn Kilometer entfernte, größere Stadt. Drewitz begleitete ihn. Der Bandleader preschte mit seinem Porsche über die Landstraße.

„Ich will ja nicht meckern“, sagte Drewitz. „Aber wenn wir wegen Geschwindigkeitsübertretung gestoppt werden, sag nur nicht, daß ich bei der Kripo bin.“

In einer Tierhandlung kaufte Romen eine junge schwarze Katze.

„Was willst du mit dem Vieh?“ fragte Drewitz auf der Rückfahrt.

„Die Katze brauche ich.“

Drewitz fragte nicht weiter. Er wollte abwarten, wie sich die Sache weiterentwickelte. Romen war ein netter Kerl, nicht arrogant oder von sich eingenommen, wie manche anderen Schlagerstars. Aber Drewitz fragte sich ernsthaft, ob bei Romen im Oberstübchen alles stimmte.

In der Villa angekommen, rief Romen Uschi Trent an und sagte, daß er keine Zeit habe. Uschi war nicht begeistert. Sie hatte sich auf den Nachmittag mit ihrem Freund gefreut.

„Okay, dann komm eben und leiste Harry Gesellschaft“, sagte Romen. „Aber stört mich nicht. Ich habe zu tun.“

Er schloß sich erneut in seinem Zimmer ein. Die Katze nahm er mit. Wieder hörte Drewitz die Töne, die ihn frieren machten. Uschi Trent kam und legte sich neben Harry an den Swimming-pool.

Gegen drei Uhr wurde auf Anordnung Kommissar Walters ein Flammenwerfer gebracht. Ein Mediziner der Kriminalpolizei kam und sah sich die Mumie Cuitlahuacs an. Er konnte nichts Außergewöhnliches daran feststellen.

Er kannte den Bericht, den Harry Drewitz von den Ereignissen der Nacht gegeben hatte.

„Was auch immer an die Kellertür gehämmert hat“, sagte er. „Das da war es nicht. Eher klopft meine tote Großmutter an den Sargdeckel.“

Mit diesem nicht sehr originellen Witz ging er. Die Nacht sollte Harry Drewitz wieder in der Villa verbringen. Mit dem Flammenwerfer war noch ein Funksprechgerät angekommen. Mit ihm würde Drewitz Verbindung zu der Polizeistation halten. Außerdem stand eine Infrarotkamera mit Teleobjektiv für Nachtaufnahmen zur Verfügung. Mit diesen Hilfsmitteln hofften Kommissar Walter und Harry Drewitz, der Lösung des Falles näherzukommen und den sogenannten Spuk als faulen Zauber zu entlarven.

Die Untersuchungen, die Harry Drewitz gleich in der vergangenen Nacht mit den beiden Polizeibeamten von der örtlichen Polizeistation durchgeführt hatte, hatten keinerlei Spuren ergeben.

Als Drewitz wieder mit Uschi Trent am Swimmingpool lag, kam die kleine schwarze Katze, die Romen wenige Stunden zuvor gekauft hatte, mit hocherhobenem Schwanz aus der Villa spaziert. Sie rieb sich an Uschi Trents Beinen, schnurrte und lief davon, als das Mädchen sie nehmen und streicheln wollte.

Wenig später kam Romen. Es war schon Abend geworden. Der Musiker wirkte abgespannt und erschöpft. Seine Augen glänzten.

„Na, hast du genug von deinem Gepfeife?“ fragte Uschi spitz. „Harry und ich haben uns sehr angeregt unterhalten.“

„Schön. Mach uns etwas zu essen, Kleines, und fahr dann nach Hause. Du darfst nicht mehr in der Villa sein, wenn es dunkel wird. Es ist zu gefährlich.“

„Da hört sich doch alles auf. Erst hast du den ganzen Tag keine Minute Zeit für mich, dann soll ich schnell das Hausmütterchen spielen und mich stillschweigend verdrücken.“

„Ich habe keine Lust mich zu streiten. Ein Fertiggericht kriege ich auch selber hin. Begreif doch, es geht um Leben und Tod. Der Endkampf mit Calaveras steht bevor. Ich muß diesen dämonischen Mann zur Strecke bringen, bevor er noch mehr Unheil anrichtet. Es sind gräßliche Ereignisse zu erwarten. Dabei kann ich dich nicht gebrauchen, Uschi.“

„Ich habe schon verstanden. Du brauchst es mir nicht noch einmal zu sagen. Ich gehe.“

Als Uschis alter VW vor der Villa startete, sagte Harry Drewitz: „Einen Streit gibt es überall einmal. Soll ich den Koch spielen, oder willst du, Robert?“

„Ich koche.“

Während Romen in der Küche stand, schlich sich Drewitz in sein Zimmer. Zuletzt hatte Romen die schaurige Melodie des Grauens so gut hingekriegt, daß zu Calaveras’ Flötenspiel kein Unterschied mehr zu bemerken war.

Auf dem Tisch stand das Tonband. Unter dem Tisch lag die kleine schwarze Katze. Sie war starr, steif und tot. Drewitz runzelte die Stirn. Er hatte die Katze eine Viertelstunde zuvor lebendig und munter gesehen. In der kurzen Zeit konnte unmöglich die Leichenstarre eingetreten sein.

Drewitz erinnerte sich an die drei länglichen Kratzer, die Romen auf dem Handrücken gehabt hatte. Kratzer wie von Katzenkrallen.

Bei Einbruch der Dämmerung brachte ein Mann aus dem Städtchen einen Brief für Robert Romen. Der Absender war Calaveras. Der Mann sagte, der Indio habe ihm zwanzig Mark gegeben, damit er den Brief persönlich aushändige. Er hatte es eilig, wieder wegzukommen.

Romen öffnete den Umschlag und las.

‚ Sie werden mir die Mumie geben, sonst stirbt Uschi Trent, die sich in meiner Gewalt befindet’, stand in dem Brief.‚ Glauben Sie nicht, daß ich bluffe. Schalten Sie den Kriminalbeamten aus, der sich bei Ihnen in der Villa befindet. Zum Zeichen, daß Sie auf meine Bedingungen eingehen wollen, entzünden Sie in allen Räumen im Obergeschoß das Licht. Ich komme um Mitternacht. Uschi Trent bringe ich mit. Sie erhalten das Mädchen gegen die Mumie. Versuchen Sie keine Tricks und lassen Sie die Polizei aus dem Spiel. Die Tinte, mit der dieser Brief geschrieben ist, löst sich in kurzer Zeit in Nichts auf, so daß Sie keinerlei Beweise gegen mich haben.’ Unterzeichnet war der Brief mit einem gewundenen C, das an eine züngelnde Schlange erinnerte.

Während Romen auf den Brief starrte, begann die schwarze Tinte zu verblassen. Romen warf ihn in den Papierkorb.

Er atmete tief durch. Dann ging er ins Eßzimmer, wo Drewitz gerade die letzten Ravioli verspeiste.

„Wer war es?“ fragte der Kriminalinspektor mit vollem Mund.

„Eine Nachricht von Calaveras. Entschuldige bitte, Harry.“

„Was soll ich entschuldigen?“

„Das.“

Romen schlug Drewitz den schweren Kristallaschenbecher über den Kopf. Der Kriminalbeamte seufzte, verdrehte die Augen und fiel vom Küchenstuhl. Romen holte eine Wäscheleine aus der Wäschekammer und fesselte den Bewußtlosen. Er trug ihn in sein Zimmer und legte ihn aufs Bett.

Dann stieg Romen ins Obergeschoß und entzündete in allen Räumen die Lichter. Als er ins Erdgeschoß zurückkehrte, hörte er hinter der verschlossenen Tür Drewitz rufen und stöhnen.

„Was soll das, zum Teufel?“ rief Drewitz, als Romen eintrat. „Du hättest mir den Schädel einschlagen können.“

„Bei dem, was jetzt kommt, kann ich niemanden gebrauchen“, sagte Romen. „Calaveras hat Uschi Trent in seiner Gewalt. Er kommt um Mitternacht, um sie gegen die Mumie auszutauschen.“

Romen durchsuchte Drewitz’ Taschen. Er fand den Schlüssel zu dem Kellerraum mit der Eisentür.

„Darauf willst du dich einlassen? Du bist verrückt. Binde mich los, damit ich Meldung machen kann.“

„Du machst keine Meldung, Harry. Du bleibst hier liegen, bis die Sache vorüber ist. Schrei ruhig, wenn du willst. Außerhalb der Villa hört dich keiner.“

„Du blöder Kerl. Du wirst etwas erleben, das garantiere ich dir. Freiheitsberaubung, Körperverletzung, Widerstand gegen die Staatsgewalt. Von den Dingern, die ich dir verpasse, wenn ich wieder frei bin, will ich gar nicht reden.“

„Ich habe keine Zeit, mit dir zu diskutieren, Harry. Denk an Las Palmas, wenn dir die Zeit zu lange wird.“

Drewitz fluchte und schimpfte. Romen ging aus dem Zimmer und löschte das Licht. Wenige Minuten vor 22.30 Uhr meldete sich die Polizeistation per Funk. Romen konnte aus seiner Bundeswehrzeit her noch recht gut mit einem Funksprechgerät umgehen.

„Ist in der Villa alles in Ordnung?“ fragte Polizeimeister Müller. „Warum habt ihr die Festbeleuchtung brennen?“

„Das war eine Idee von Inspektor Drewitz. Der Lichtschein fällt hinaus in den Park und erhellt alles. Er ist gerade an jenem Örtchen, von dem aus er schlecht mit Ihnen sprechen kann. Hier ist alles okay. Falls etwas passiert, melden wir uns.“

„Gut, Herr Romen. Ich wollte mich nur vergewissern. Sagen Sie, können Sie mir bei Gelegenheit ein Autogramm geben? Meine drei Töchter sind ganz verrückt auf Ihre Schallplatten.“

„Natürlich, gern. Wir sehen uns sicher morgen.“

„Gut. Danke. Ende.“

Die Verbindung brach ab. Das nervenzermürbende Warten begann wieder. Romen wanderte ruhelos durch die Villa. Er war nervös und angespannt. Er vibrierte förmlich vor Ungeduld. Er spürte ein flaues unbehagliches Gefühl im Magen, wie immer, wenn eine wichtige Entscheidung bevorstand.

Nach Mitternacht würde sie fallen. Es ging um sein Leben und um das vieler anderer.

Zwei Minuten vor Mitternacht klingelte es. Romen schreckte zusammen, obwohl er darauf vorbereitet war. Er ging zur Sprechanlage.

„Ja?“

„Calaveras. Machen Sie auf.“

Romen drückte den Knopf. Er ging zum Fenster. Ein unbeleuchteter VW-Bus fuhr die Auffahrt hinauf. Vor der Eingangstreppe hielt er. Calaveras und Antonio stiegen aus. Der Diener öffnete die Seitentür.

Ein Mann und eine Frau stiegen aus. Sie halfen einem gefesselten Mädchen aus dem Wagen. Der Mann stellte sich hinter das Mädchen und setzte ein Messer an ihre Kehle. Im Lichtschein, der aus dem oberen Fenster fiel, erkannte Romen Sebastian Braun. Er stand dicht hinter Uschi. Die Frau war Gerda Link. Grauen erfaßte Romen. Die Toten gaben sich ein Stelldichein. Romens Herz hämmerte. Er bebte innerlich, doch er zwang sich, die Tür der Villa zu öffnen. Seine Hand umkrampfte den Griff von Sebastian Brauns Mauser Parabellum.

„Es ist soweit!“ rief Calaveras. „Wo ist der Kriminalbeamte?“

„In seinem Zimmer gefesselt. Er wird uns nicht stören.“

„Bueno, Senor Romen, bueno.“ Calaveras sagte einen Satz in einer fremden Sprache zu Antonio. Der bleiche Mann ging an Romen vorbei in die Villa. „Antonio sieht sich überall um, Senor Romen, ich will keine Überraschung erleben. Legen Sie jetzt die Waffe weg, die Sie sicher bei sich haben. Sie hilft Ihnen nichts. Selbst wenn Sie mich töten, ist es zwecklos. Die drei Toten würden Sie und das Mädchen umbringen.“

„Bist du okay, Uschi?“ fragte Romen.

Das Mädchen war fast ebenso bleich wie der tote Sebastian Braun.

„Wir haben keine Chance, Robert“, sagte sie. „Dieses Ungeheuer erweckt mit der Melodie des Grauens die Toten zum Leben und zwingt ihnen seinen Willen auf. Wir sind ihm beide auf Gedeih und Verderb ausgeliefert. Selbst wenn du Calaveras erschießt oder sonstwie umbringst, die Toten kannst du nicht umbringen, denn sie sind bereits gestorben.“

„Ruhig. Also, Senor Romen, die Waffe weg.“

Romen nahm die Parabellum aus der Tasche und ließ sie auf die Fliesen fallen.

„Ich verlasse mich darauf, daß Sie unsere Abmachungen einhalten, Calaveras“, sagte er.

„Durchsuchen Sie seine Taschen, Senora Link“, sagte Calaveras. Gerda Link bewegte sich auf Romen zu. Sie durchsuchte ihn gründlich.

„Gerda!“ sagte Romen eindringlich. „Gerda!“

„Schweig“, antwortete sie mit fremder, monotoner Stimme. „Ich tue, was mein Herr und Meister mir befohlen hat.“

Sie fand den Schlüssel in Romens Tasche. Sie klopfte flüchtig seine Hosenbeine ab, die über die halbhohen Stiefel fielen, die Romen trug. Gerda Link schüttelte den Kopf zum Zeichen, daß Romen keine Waffe verbarg.

Antonio kam zurück. Auch er schüttelte den Kopf. Calaveras fühlte sich jetzt sicher.

„Führen Sie uns zu Cuitlahuac“, sagte er.

Romen ging den anderen voran in den Keller. Ihm folgten wie eine Prozession Calaveras, Antonio, Uschi Trent, der Sebastian Brauns Messer an der Kehle saß, und zuletzt Gerda Link. Romen schloß die eiserne Tür auf und schaltete das Licht ein.

Mitten in dem kahlen Raum stand der Sarkophag mit der Mumie. Alle traten ein. Gerda Link schloß die Tür. Der dumpfe Klang, mit dem sie ins Schloß fiel, hatte etwas Endgültiges. In diesem kahlen Keller mußte die Entscheidung fallen. Und Calaveras hielt alle Trümpfe in der Hand.

„Endlich“, sagte Calaveras, als er die Mumie sah. „Endlich am Ziel.“

Auf sein Zeichen hin packten Antonio und Gerda Link Robert Romen so, daß er sich nicht zu rühren vermochte. Sie hielten seine beiden Arme auf dem Rücken fest. Calaveras trat vor den Sarkophag und zog die Flöte aus der Tasche.

„Als ich in Mexiko City hörte, daß Cuitlahuacs Mumie gefunden worden sei, war mir klar, daß ich sie haben mußte“, sagte der Indio. „Cuitlahuac war der oberste Priester und der mächtigste Magier seiner Zeit. Von ihm kann ich die Geheimnisse und Riten des schwarzen Kultes des menschenverschlingenden Huitzilopochtli erfahren. Wenn ich jene kenne, sind meiner Macht keine Grenzen mehr gesetzt. Cuitlahuac haßt mich, weil ich seinen ewigen Schlaf unterbrach, doch er muß mir gehorchen und alles an mich weitergeben. Auch Sie, Senor Romen, und Sie, Senora Trent, werden sterben und zu meinen Kreaturen werden.“

„Sie Bestie“, schrie Uschi Trent. „Sie Ungeheuer. Ausgeburt der Hölle!“

„Schweigen Sie, sonst werde ich mir auch für Sie eine Strafe ausdenken, wie für Senor Romen, der einen Denkzettel für seine Widerspenstigkeit erhalten wird. Vielleicht nehme ich Ihnen beiden bei vollem Bewußtsein die Stimmbänder heraus, wie Antonio. Auch wiederbelebte Tote spüren Schmerz, sie können ihn nur nicht zeigen. Das werden Sie noch zur Genüge erfahren.“

„Das könnt ihr doch nicht zulassen. Sebastian! Gerda!“ rief Romen.

Der Millionär hatte den linken Arm, dessen Hand abgehauen war, um Uschi Trent gelegt und preßte sie an sich. Die Wunde hatte sich ins Graue verfärbt. Weißliche Sehnen und Muskeln hingen heraus.

„Auch nach dem Tod gibt es noch den Schmerz, wenn das dämonische Leben des Jenseits den Leichnam aus dem Grabe zwingt“, sagte Sebastian Braun mit dumpfer Stimme. „Oh, wie hasse ich diesen Mann. Doch ich bin seinem Willen Untertan. Die Melodie des Grauens zwingt mich in seinen Bann. Ein schriller Ton, und all mein Widerstand wird zunichte.“

„Wie ist Gerda ums Leben gekommen?“ fragte Romen.

„Ich mußte sie in die Pappelallee bestellen. Als Calaveras hörte, daß sie nicht mehr die Besitzerin der Mumie sei, ließ er sie voller Wut von Antonio erwürgen.“

„Genug geredet jetzt“, rief Calaveras. „Schreiten wir zur entscheidenden, großen Tat. Ihr sollt noch miterleben, wie Cuitlahuac zum Leben erwacht, bevor ihr sterben müßt, Senor Romen und Senorita Trent!“

Calaveras setzte die Flöte an den Mund. Er entlockte ihr die schon bekannten schaurigen Dissonanzen der Melodie des Grauens. Es war schrecklich anzusehen, wie die Mumie des Cuitlahuac zu zucken und zu vibrieren begann. Die verdorrten Hände stemmten sich auf den Rand des Sarkophags. Cuitlahuac setzte sich auf, erhob sich und stieg aus dem Sarkophag.

Hochaufgerichtet, mit Federhaube und Wattepanzer bekleidet, stand die Mumie in dem Kellerraum, die Klauenhand an der Obsidianklinge. Das grauenhafte, unirdische Gebrüll, das Romen zuvor nur gedämpft und aus weiterer Entfernung gehört hatte, kam aus dem Rachen der Mumie.

Calaveras sagte einen Satz in einer unbekannten Sprache. Das Gebrüll verstummte. Die Flötenmelodie brach jäh ab. Calaveras lachte.

„Jedem in seiner Sprache“, sagte er. „Cuitlahuac kann ich in Nahuatls Befehle geben, der Sprache der alten Azteken, Antonio in Spanisch und den beiden anderen in Deutsch. Ein Magier muß viele Idiome beherrschen. Doch das ist das wenigste. Die Befehle können auch auf geistigem Wege übermittelt werden, doch das ist sehr anstrengend. Cuitlahuac wird Sie und Senora Trent nun töten, Senor Romen.“

Die Mumie zog das Obsidianschwert aus der Scheide. Romen riß sich aus der Umklammerung Gerda Links und Antonios los. Er floh in die am weitesten entfernte Ecke des Kellers. Auf einen Befehl Calaveras kam die Mumie auf ihn zu.

Romen zog eine kleine Flöte aus dem Stiefelschaft.

„Auch ich beherrsche die Melodie des Grauens!“ rief Romen. „Nach einer Tonbandaufnahme habe ich sie einstudiert und an einer toten Katze ausprobiert. Wir werden sehen, wem die Toten gehorchen, Calaveras!“

Romen blies die erste Dissonanz. Die Mumie hielt inne. Calaveras erbleichte. Er begann gleichfalls, die schaurige Weise zu spielen. Die schrillen Töne hallten in dem hohen Kellerraum wider. Die leeren Augenhöhlen der Mumie, in denen jetzt ein grünliches Leuchten irrlichterte, starrten von einem zum andern.

Plötzlich sprach Sebastian Braun mit Donnerstimme, und es war nicht er, der diese Worte sagte, sondern Cuitlahuac sprach aus ihm.

„Elender Calaveras, der du meinen jahrhundertelangen Todesschlaf gestört hast und meine Macht für deine niederträchtigen Zwecke einsetzen willst, stirb und sei verflucht. Wehe dem, der dem Tod seine Beute entreißt und Tote zu widernatürlichem Leben zwingt!“

Cuitlahuac schritt auf den zurückweichenden Calaveras zu. Die Obsidianklinge zuckte nieder, und mit gespaltenem Schädel stürzte der Indio zu Boden. Der Ton seiner Flöte verhallte.

Romen aber spielte die Schauermelodie zu Ende.

Gerda Link und Antonio ließen Uschi Trent los.

Sebastian Braun sagte: „Der Klang der zweiten Flöte hat den Bann aufgehoben, unter dem sich Cuitlahuac befand. Wir Toten sind in seiner Macht. Cuitlahuac, dessen Mumienkörper selber der Sprache nicht mehr mächtig ist, will, daß dieses Haus in Flammen aufgeht und in Schutt und Asche fällt, damit jede Spur von Calaveras getilgt wird und niemand mehr unseren ewigen Schlaf stören kann. Nur sechs Stunden währt das widernatürliche Leben, das die Melodie des Grauens erzeugt. Wer natürliches Leben in sich hat, möge dieses Haus verlassen.“

Robert Romen ließ sich das nicht zweimal sagen. Er nahm die schreckensbleiche Uschi Trent bei der Hand und führte sie hinaus. Sie banden Harry Drewitz los. Der wollte zuerst nicht gehen, aber als er sich der lebenden Mumie des Cuitlahuac gegenübersah, konnte er die Villa gar nicht schnell genug verlassen.

Minuten später flammte Feuerschein in der Villa auf. Bald schlugen die Flammen aus allen Fenstern. Das Heizöl im Keller begann zu brennen. Die Villa wurde zu einer einzigen Flammenhölle, in der alle Spuren des dämonischen Julio Calaveras, der lebenden Toten und der Mumie des Cuitlahuac verglühten.

Offiziell wurden die Mordfälle Braun und Link und der Tod des mexikanischen Staatsbürgers Julio Calaveras nie geklärt. Wer Antonio war, wurde nie festgestellt. Die Papiere, mit denen er sich legitimiert hatte, waren gefälscht gewesen. Für die Behörden in Mexiko existierte er überhaupt nicht.

Die ganze Affäre wurde als ungeklärter Fall zu den Akten gelegt. Nur wenige kannten die volle Wahrheit. Einige, wie Kommissar Walter vom Morddezernat III, akzeptierten sie nie. Die Öffentlichkeit erfuhr nur, bei einem Einbruch in der Villa Braun sei ein Brand entstanden, wobei die Einbrecher ums Leben gekommen seien.

ENDE