Mörderische Knochenhände
Author: Frank Sky
Date: 2013-12-15T23:00:00+00:00
Keywords: Horror; Roman
Publisher: Erich Pabel Verlag

Horror im Film – 41

Neu in unseren Kinos

Die Ankündigungen über neue Filme des Science Fiction- und Horror-Genres häufen sich – in erster Linie wohl ein Verdienst des im Herbst anlaufenden EXORZISTEN, von dem sich die Fachleute ja ein ähnlich gutes Geschäft wie in den USA versprechen. Deshalb wollen die Verleihfirmen „etwas Ähnliches“ bereit haben, wenn der Erfolg danach verlangt.

Das Rezept dabei ist höchst einfach: Man nehme einen x-beliebigen Horrorfilm, der gerade billig zu haben ist, und verweise in der Werbung auf den thematischen Bezug der Teufelsbeschwörung, sprich Exorzismus. Daß diese meist spanischen oder italienischen Produktionen damit selten etwas zu tun haben, scheint diese Leute nur am Rande zu interessieren.

So läuft z.B. der spanische Film LA REBELION DE LOS MUERTOS, der schon einige Jahre auf dem Buckel hat, unter dem beziehungsreichen Titel DIE BESCHWÖRUNG DES TEUFELS mit erheblichem Erfolg in unseren Kinos – die erfinderische Reklame macht’s möglich.

Allenfalls dem sympathischen Paul Naschy ist dieser Erfolg zu gönnen; wir sehen ihn übrigens noch einmal in dem neuen Streifen DR. JEKYLL Y EL HOMBRE LOBO, der gerade bei uns als DIE NACHT DER BLUTIGEN WÖLFE anläuft. Unter der Regie von Leon Klimovski, der auch in dem vorgenannten Film Regie führte, stellt Paul Naschy ein weiteres Mal einen Werwolf dar.

Aus Hollywood kommt BLUTNACHT DES TEUFELS (LOST EXORCISTS) zu uns. Diesmal hat sich Satan der Mitglieder einer Rockerbande bemächtigt, die sich danach dementsprechend aufführt.

Aber auch eine heimische Produktion versucht, auf der Erfolgswelle mitzuschwimmen. Da man sich jedoch über die Thematik des Films nicht ganz einig war, finden sich in MAGDALENA, VOM TEUFEL BESESSEN Anklänge an Arzt- und Liebesfilm, Exorzismus und Kriminalstory, das Ganze dann mit einer unpassenden Dosis Sex recht widerlich serviert – wie üblich der Abschaum auf diesem Gebiet.

Aber natürlich sind auch erfreuliche Filme zu melden.

SOYLENT GREEN, bei den Filmfestspielen in Paris und Triest recht erfolgreich gezeigt, ist endlich unter dem recht albernen Titel… JAHR 2022… DIE ÜBERLEBEN WOLLEN bei uns angelaufen. Es geht um eine überbevölkerte Welt der Zukunft, die der Ernährungsprobleme nicht mehr Herr wird, ebenso wie der Verschmutzung unseres Planeten. In recht eindringlichen Bildern von Regisseur Richard Fleischer nach dem Roman von Harry Harrison dargeboten. In den Hauptrollen Charlton Heston und Edward G. Robinson.

TANZ DER TOTENKÖPFE (LEGEND OF HELLHOUSE) schildert die Abenteuer in einem Spukhaus, dem in unseren aufgeklärten Tagen mit wissenschaftlicher Akribie zu Leibe gerückt wird. Ob allerdings mit mehr Erfolg, wird Ihnen der Film zeigen. Jedenfalls ein recht interessanter Streifen, wofür schon das Drehbuch von Richard Matheson bürgt.

In BIS DIE GÄNSEHAUT ERSTARRT (WIKKED, WICKED) ist wieder einmal Premiere für eine optische Spielerei DUOVISION! In diesem Psycho-Schocker hat man damit die Möglichkeit, auf der Leinwand zwei verschiedene Handlungsabläufe zusammen zu bewundern (natürlich nur in manchen Szenen).

Es geht um einen Phantom-Mörder, der sich bevorzugt um Blondinen kümmert. Eine recht unappetitliche Story ist CANNIBAL GIRLS – DER FILM MIT DER WARNGLOCKE. In einem abgelegenen Dorf frönen die Bewohner der Menschenfresserei und bringen drei Touristinnen derartig auf den Geschmack, daß diese flugs ihre Begleiter verspeisen. Das Ganze will humorvoll genommen werden (Guten Appetit) und bringt wohl auch aus diesem Grunde ebenfalls eine Spielerei, diesmal eben eine akustische – besagte – Warnglocke nämlich.

(Fortsetzung folgt).

Manfred Knorr

Szene aus dem Film MAGDALENA – VOM TEUFEL BESESSEN (Foto Constantin)

Mörderische Knochenhände

Vampir Horror Roman Nr. 90
von Frank Sky

Maria Petrarca zögerte, als sie vor der Kapelle des Schlosses stand. Sie wußte, daß es nicht recht war, wenn sie das Gebäude betrat. Alle im Dorf wußten, daß dieses Gebetshaus allein der Familie des Schloßherrn vorbehalten war.

Sie blickte sich verstohlen um. Das kleine Gebäude stand unter einer Blutbuche auf der Kuppe eines Hügels. Von hier aus reichte der Blick durch den ganzen Park bis zum Schloß hinüber. Niemand war in ihrer Nähe. Niemand würde sie sehen, wenn sie hier ihr Gebet verrichtete.

War es nicht ihr gutes Recht, dort zu beten, wo sie am ehesten hoffen konnte, erhört zu werden? Sie war ein einfaches Mädchen, das nicht viel galt im Dorf, vor allem, weil sie nicht von hier stammte, sondern aus Sizilien heraufgekommen war. Die Leute glaubten, sie herum schieben und ausnutzen zu können. Das sollte anders werden.

Maria betrat die Kapelle, Draußen hörte sie einen Nachtvogel schreien. Sie fröstelte und zog das Tuch, das sie sich um den Kopf gebunden hatte, noch etwas enger.

Im Dorf hatte man ihr schon oft erzählt, daß in dieser Kapelle aller Reichtum und alles Glück der Familie des Schloßherrn begründet lagen. Im Mittelalter, als der Marchese Luigi di Cosimo dieses Land verliehen bekommen hatte, hatte er als erstes die Kapelle errichtet. Und seitdem, so hieß es, blieb ihm das Glück treu – ihm und allen, die hier beten durften.

Maria Petrarca sank auf die Knie. Der Rosenkranz glitt durch ihre Finger. Ihre Angst legte sich. Sie wurde ruhig, und die Umwelt schien für sie zu versinken. Nur flüchtig dachte sie noch einmal daran, daß es ein Geheimnis um diese kleine Kirche gab – daß in gewissen Zeitabständen auch großes Leid von ihr ausgegangen war.

Draußen kam Wind auf. Die Tür knarrte und schwang in den Angeln hin und her. Das Geräusch beunruhigte Maria. Sie ärgerte sich darüber, daß sie versäumt hatte, die Tür zu schließen. Sie wurde abgelenkt. Der Wind heulte im Gebälk des alten Hauses. Ihr war, als ob jemand mit flüsternder Stimme zu ihr spreche. Sie horchte.

War sie nicht mehr allein?

Ihr Herzschlag beschleunigte sich. Was sollte sie sagen, wenn sie hier überrascht wurde?

Plötzlich blitzte es, dann folgte ein so mächtiger Donnerschlag, daß Maria glaubte, die Kapelle breche über ihr zusammen. Sie sprang auf. Die Lichter verlöschten. Nur noch ein schwacher Schein drang durch die Fenster. Regentropfen prasselten auf das Dach.

Das Mädchen eilte auf die Ausgangstür zu, doch bevor sie sie erreichte, warf der Wind sie ins Schloß. Maria rüttelte am Griff, aber die Tür ließ sich nicht öffnen. Es war, als ob jemand sie von draußen mit aller Kraft zuhielte.

Zitternd lehnte sie sich gegen das Holz. Sie versuchte, die Dunkelheit mit ihren Blicken zu durchdringen. Sie spürte, daß sie nicht mehr allein war, aber sie konnte niemanden sehen. Verängstigt suchte sie in ihren Taschen nach Streichhölzern. Sie atmete auf, als sie welche fand. Mit ausgestreckten Händen tastete sie sich auf den Altar zu, wo die Kerzen standen. Sie zündete ein Streichholz an, doch sie ließ es sofort wieder fallen.

Ein schwarzer Sarkophag stand zwischen ihr und dem Altar. Dabei wußte sie genau, daß er vorher noch nicht dagewesen war. Sie wich zurück. Eine eiskalte Hand schien ihr über den Rücken zu streichen. Irgend etwas ging hier nicht mit rechten Dingen zu. Eine so schwere und große Truhe konnte nicht von selbst hierhergekommen sein.

Maria fuhr herum und rannte wieder zur Tür. Dabei stolperte sie über einen Kerzenständer, der umgefallen war. Sie stürzte auf den Boden, sprang wieder auf und rüttelte erneut an der Tür, doch mit dem gleichen Ergebnis wie zuvor. „Maria“, wisperte sie. „Hilf mir.“ Abermals blitzte es. Maria sah ganz deutlich, daß sich der Deckel des Sarkophags leicht geöffnet hatte. Ihr Herz schien stehenzubleiben. Wie gebannt blickte sie auf die schwarze Truhe, die in der Dunkelheit nur einen verschwommenen Schatten bildete. Sie wartete voller Bangen auf den nächsten Blitz. Als er kam, beobachtete sie eine blasse Hand, die sich durch den Spalt herausschob.

Sie schrie auf, doch niemand hörte sie. Das Donnergrollen übertönte alle Geräusche.

Als es ruhiger wurde, vernahm Maria ein leises Knarren. Sie wußte, daß es der Deckel des Sarkophags war, der sich mehr und mehr hob. Wieder blitzte es. Maria sah, daß sie sich nicht geirrt hatte. Sie sank auf die Knie herab, sie konnte sich nicht länger auf den Beinen halten.

Dann wurde es still. Das Gewitter schien mit einem Schlag vorbei zu sein. Das Mädchen zündete mit bebenden Händen ein Streichholz an und hielt es an einen Kerzendocht. Jetzt wurde es wieder heller in der Kapelle. Der Sarkophag stand noch immer dort, wo er eben gewesen war. Der Deckel war offen.

Maria ergriff die Kerze, erhob sich und näherte sich der Truhe. Sie wagte es kaum, zu atmen. Am liebsten wäre sie geflohen, aber sie wußte, daß die Tür sich nicht öffnen ließ. Also folgte sie ihrer Neugierde. Sie mußte wissen, was sich in dem Sarg befand.

Wieder kam die weiße Hand hervor. Maria trat noch einen Schritt näher und sah ein unglaublich schönes dunkelhaariges Mädchen, das die Augen geschlossen hielt. Es trug einen Kranz aus weißen, blühenden Rosen auf dem Kopf. Es war bleich wie das Seidenhemd, mit dem es bekleidet war, und dennoch schien es nicht tot zu sein.

Einem unwiderstehlichen Zwang folgend beugte sich Maria über das Mädchen und berührte seine Hand. Sie fühlte sich eiskalt an.

Da schlug die vermeintlich Tote die Augen auf.

Maria schrie. Sie wollte ihre Hand zurückziehen, doch das Mädchen im Sarg griff nach ihr und zerrte sie mit unglaublicher Kraft zu sich heran. Maria verlor die Kerze, das Licht erlosch. Es wurde stockdunkel. Verzweifelt wehrte sich das Mädchen aus dem Dorf dagegen, in den Sarkophag gezogen zu werden, aber das Wesen im Sarg war stärker. Maria stürzte über sie. Ein eiskalter Arm schlang sich um ihren Nacken, und ihre Lippen berührten den Mund der anderen.

Maria spürte voller Entsetzen die Zähne der unheimlichen Gestalt.

Sie schrie aus Leibeskräften und schlug wild um sich. Doch da fiel der Deckel des Sarkophags nach unten. Er prallte gegen ihren Hinterkopf.

Maria stürzte in eine abgrundtiefe Dunkelheit.

Am Friedhof von Fiesole hielt ein postgelbes Auto. Das dunkelblonde Mädchen hinter dem Steuer nahm die Sonnenbrille ab und blickte verwundert zu dem Gottesacker hinüber, auf dem ein einsamer Pater mit vier Leichenträgern vor einem frischen Grab stand. Vor dem Eingang zum Friedhof parkte ein rasanter Sportwagen.

Carlotta Vespari trommelte unschlüssig mit den Fingerspitzen auf das Steuerrad, als sich ihr ein Mann näherte. Sie wußte nicht recht, ob sie ihn ansprechen sollte. Er bemerkte sie, blieb neben dem Wagen stehen und fragte: „Sie scheinen sich hier nicht auszukennen. Kann ich etwas für Sie tun?“

Carlotta Vespari lächelte erleichtert.

„Ich suche das Schloß“, erklärte sie.

„Sie wollen zu di Cosimo?“

„Ganz recht.“

Er nahm die Sonnenbrille ab, die seine Augen bisher verborgen hatte. Sie fand, daß er ein ausgesprochen gut aussehender Mann war.

„Sie können hinter mir herfahren“, sagte er. „Ich habe den gleichen Weg. Sie sehen dann schon, wo es zum Schloß weitergeht.“

„Das ist nett.“

Eine kleine Pause entstand, und sie wußte nicht, was sie sagen sollte. Er blickte mit selbstsicherem Lächeln auf sie herab und blieb stehen, während sie erwartete, daß er zu seinem Auto gehen und abfahren würde. Weniger aus Interesse, als vielmehr, um die Verlegenheitspause zu überwinden, deutete sie auf den Friedhof.

„Was ist das?“ fragte sie. „Eine seltsame Beerdigung. Gibt es keine Freunde und keine Angehörigen?“

„Nein. Sie hatte niemanden im Ort.“

„Wer ist das?“

„Ein Dienstmädchen, das aus Sizilien heraufgekommen ist, um hier bei irgendwelchen Leuten zu arbeiten. Sie hatte kein Glück, sie ist ermordet worden.“

„Ermordet? Wie entsetzlich.“

„Sie war ein wenig zu neugierig und zu vorwitzig, aber so ein furchtbares Ende hat sie nicht verdient. Man hat ihr die Augen herausgerissen.“

„Oh, bitte, seien Sie still. Meine Nerven sind nicht so stark, wie Sie vielleicht vermuten.“

Er lächelte ungläubig und blickte sie in einer Art an, die deutlich erkennen ließ, daß sie hier durch ihre ganze Erscheinung auffiel. Sie war nicht mehr in der Großstadt, wo sich die Frauen und Mädchen erheblich freier bewegen konnten als noch vor einigen Jahren.

„Würden Sie mir nun bitte zeigen, wie ich zum Schloß komme?“

„Sind Sie die neue Gesellschaftsdame für Silvana und Julia?“

„Sie kennen die beiden Mädchen?“

„Ich bin der Nachbar. Mein Name ist Piero di Abbaccio. Wir werden uns wohl in Zukunft öfter sehen.“ Er nickte ihr zu, überquerte die Straße und stieg in den Sportwagen. Sie war nun doch überrascht, denn dieses Fahrzeug hatte sie ihm nicht zugetraut. Er machte zwar den Eindruck eines selbstbewußten und wohlhabenden Mannes, hatte aber nicht das oft arrogante Benehmen der Reichen.

Der Priester wandte sich vom Grab ab und ging mit gemessenen Schritten auf das Tor des Friedhofs zu. Carlotta Vespari startete und fuhr eilig hinter dem Sportwagen her. Piero di Abbaccio legte ein viel zu hohes Tempo vor. Sie mußte ihm wohl oder übel folgen.

Außerhalb der Stadt ließ di Abbaccio sich wesentlich mehr Zeit, so daß sie gemütlich hinter ihm her bummeln konnte. Nach etwa zehn Kilometern sah sie das Schloß in einem Wäldchen liegen. Sie bog auf eine Seitenstraße ab, die direkt zu ihrem Ziel führte. Gemächlich ließ sie den Wagen durch die staubige Pappelallee rollen. Auf den Feldern wurden die Reispflanzen gesetzt. Einfach gekleidete Frauen arbeiteten tief gebückt in der glühenden Sonne.

Als Carlotta Vespari vor dem Schloßportal hielt, sah sie zwei Polizeiwagen unter den Bäumen parken. Einige Carabinieri kamen aus der Richtung einer Kapelle herbei.

Das Mädchen stieg aus, steckte die Sonnenbrille in die Handtasche und blickte sich suchend um. Ein kurzbeiniger, korpulenter Diener kam ihr entgegen. Er war wie ein englischer Butler gekleidet, verzichtete jedoch auf den obligatorischen Querbinder, und seine Haltung ließ jene gewisse Distanziertheit vermissen, die auf den britischen Inseln selbstverständlich ist.

„Sie sind Signorina Carlotta Vespari?“

„Die bin ich.“

„Willkommen, Signorina, wir freuen uns, daß Sie da sind. Sie werden schon erwartet. Darf ich Sie hereinführen?“

„Danke.“

Sie folgte dem Diener bis zum Portal. Dann fragte sie: „Was macht die Polizei hier?“

Er blieb stehen und wischte sich betroffen mit dem Handrücken über den Mund. Zögernd wandte er sich ihr zu.

„Eine traurige Geschichte, Signorina, ein Mord.“

„Das Mädchen, das heute beerdigt wurde?“

„Sie wissen davon?“

„Ich habe zufällig die Beerdigung beobachtet.“

„Ah ja. Ja, so war das.“

Er eilte weiter, dabei vergaß er, die schwere Tür aufzuhalten, so daß sie Carlotta Vespari fast gegen den Kopf geschlagen wäre. Mit einem raschen Schritt zur Seite wich sie aus.

In der Halle war es angenehm kühl. Die kostbare und geschmackvolle Einrichtung ließ erkennen, daß die Familie, die hier wohnte, über ein stattliches Bankkonto verfügen mußte. Eine breite Marmortreppe führte in das erste Stockwerk hinauf. Von dorther kamen Carlotta Vespari zwei junge Mädchen entgegen, die sich sehr ähnlich sahen. Überrascht blieb die Erzieherin stehen. Silvana und Julia di Cosimo schienen sich durch nichts zu unterscheiden. Die Zwillinge glichen einander tatsächlich so wie ein Ei dem anderen. Mit einem zurückhaltenden Lächeln gingen sie auf Carlotta Vespari zu und begrüßten sie.

„Du meine Güte“, sagte die Erzieherin. „Wie soll ich euch auseinanderhalten?“

„Das ist doch ganz einfach“, entgegnete das Mädchen, das sich als Julia vorgestellt hatte. „Silvana hat schwarze und ich habe braune Augen.“

„Tatsächlich, das habe ich übersehen. Deine Augen sind schwarz,

Silvana, und deine sind wie Bernstein, Julia. Ihr habt schöne Augen und seid sehr hübsch. Ich glaube, wir werden gute Freunde werden.“

„Das glaube ich auch“, entgegnete Silvana. „Ich mag Sie, darf ich Carlotta zu Ihnen sagen?“

„Bitte – ich würde mich freuen.“

„Darf ich Ihnen Ihr Zimmer zeigen?“ unterbrach der Diener. „Ich habe noch mehr zu tun.“

Julia lachte.

„Der alte Muffel verdirbt doch immer alles, egal, was geschieht.“

Die Erzieherin und Gesellschaftsdame der beiden Mädchen stieg mit dem dienstbaren Geist die Treppe hinauf. Julia und Silvana sahen ihr nach. Als sie allein waren, blickten sie sich an.

„Sie ist nett“, sagte Julia.

„Ich mag sie wirklich.“

„Ich hatte schon gedacht, daß wir so eine alte Ziege vorgesetzt bekämen.“

„Ich hatte mich schon auf eine mit Haaren auf den Zähnen vorbereitet.“

„Es wäre natürlich auch ein Spaß gewesen, wenn wir so eine alte Schnepfe täglich einmal bis zur Weißglut gebracht hätten.“

„Ich glaube, mit Carlotta gibt’s auch etwas zu lachen, aber nicht auf ihre Kosten.“

„Wir werden sie mal testen. Mal sehen, was sie so erträgt, ohne hysterisch zu werden.“

„Du meinst – Schocktherapie?“

„Warum nicht?“

„Hältst du das für geschmackvoll, nachdem diese Sache mit dem Mädchen aus dem Dorf passiert ist?“

„Hm – du hast recht.“

„Warten wir doch erst einmal ab.“

„Auf jeden Fall ist die faule Zeit vorbei. Jetzt heißt es wieder, fleißig zu lernen. Wie mich das ärgert!“

„Und mich erst. Aber – was hilft’s?“

„Ich möchte wissen, wie das mit dem Mädchen aus dem Dorf wirklich war.“

Die beiden Mädchen schlenderten in den Park hinaus. Sie trugen hautenge Jeans und genauso knapp sitzende Pullis, die sehr reizvolle Rundungen erkennen ließen. Die Carabinieri blieben stehen und blickten ihnen nach. Einer von ihnen bohrte sich schmunzelnd den Zeigefinger in die Wange – eine Geste, mit der die Männer Italiens ihre höchste Bewunderung ausdrücken.

Carlotta Vespari betrat das verdunkelte Zimmer, nachdem Rodrigo Rossetti, der Diener, ihr die Tür geöffnet hatte. Die Vorhänge waren zugezogen, so daß sie zunächst nicht wußte, wohin sie sich wenden sollte.

„Kommen Sie her, mein Kind“, sagte jemand.

Die Erzieherin gewöhnte sich langsam an das schwache Licht. Sie sah eine in sich zusammengesunkene, alte Dame, die in einem Winkel des Raumes in einem Sessel saß. Langsam näherte sie sich ihr.

„Nehmen Sie doch Platz.“

Carlotta Vespari setzte sich.

Die Marchesa Luisa di Cosimo, die Mutter der Zwillinge, war etwa 65 Jahre alt, sah äußerst gebrechlich aus und trug schwarze Kleider. Ihr kleines Gesicht war verschleiert.

„Ich vertrage das Licht nicht mehr so gut. Seit dem Tod meines Mannes vor einem halben Jahr habe ich eine sehr labile Gesundheit. Sie verstehen? Meine Augen…“

„Ich verstehe sehr wohl, Marchesa.“

„Ich vertraue Ihnen meine Kinder an, Carlotta, weil ich will, daß sie im Sinne der alten Traditionen Italiens und trotzdem zu modernen Menschen erzogen werden. Ich habe Sie unter zahlreichen Bewerberinnen ausgewählt, weil Sie sich in dieser Landschaft und in der Kultur von Florenz so ungewöhnlich gut auskennen. Bei Ihnen hatte ich das Gefühl, als hätten Sie schon einmal auf dem Schloß hier gelebt. Keine der anderen kannte sich mit den Kunstschätzen von Florenz so gut aus wie Sie. Ich lege besonderen Wert darauf, daß Silvana und Julia die Bedeutung von Florenz von Grund auf erfassen. Sie sollen lernen, wie man Konversation auf höchster Ebene betreibt, ohne dabei angeben zu müssen. Meine Töchter sollen einmal in die ersten Kreise Italiens einheiraten. Sie haben bereits alles, was sie dafür benötigen – nur fehlt noch der letzte, elegante Schliff, und den sollen Sie ihnen geben.“

„Ich verspreche Ihnen, Marchesa, daß ich mich sehr bemühen werde.“

Carlotta Vespari erhob sich, als die Mutter der Zwillinge ihr mit einer hochmütigen Geste zu verstehen gab, daß die Unterredung beendet war. Sie neigte ihren Kopf und verabschiedete sich mit einem warmherzigen Lächeln.

Vor der Tür blieb sie zunächst stehen, zögerte einige Sekunden und ging zu einem der hohen Fenster. Sie blickte in den Park hinunter. Die Zwillinge kamen von der Kapelle zurück.

Carlotta Vespari fühlte sich von diesem Gebäude, das unter einer weit ausladenden Blutbuche stand, magisch angezogen. Immer wieder fragte sie sich, was dort geschehen sein mochte. Ein Mädchen war ermordet worden – aber unter welchen Umständen!

Welcher Mörder verübt seine Tat ausgerechnet vor dem Altar? Und wer raubt seinem Opfer die Augen?

Nachdenklich ging die Erzieherin die Treppe hinunter. Sie erschrak, als der Diener Rodrigo aus einer Seitentür kam und lautlos vor ihr stand.

„Möchten Sie etwas essen, Carlotta?“

„O ja, gern. Ich bin hungrig.“

Er führte sie in einen kleinen Raum, von dem aus sie in den Park hinaussehen konnte. Auf dem einfachen Tisch lag eine Zeitung mit der Schlagzeile: „Der Mörder, der die Augen stahl!“

Sie setzte sich und las den Bericht durch. Danach wußte sie nur, daß kein Sexualverbrechen vorlag. Im gerichtsmedizinischen Institut von Florenz war festgestellt worden, daß Maria Petrarca noch unberührt gewesen war. Die Polizei stand offenbar vor einem Rätsel.

Maria Rossetti, die ihrem Mann Rodrigo seltsam ähnlich sah, brachte das Essen herein. Sie war rundlich und hatte kurze Beine. Ihr volles Gesicht strahlte Wohlwollen aus, und die flinken Augen schienen ständig jeden Winkel des Raumes zu überprüfen.

„Essen Sie nur, Signorina“, sagte sie mit heiserer Stimme. „Kümmern Sie sich nicht um diese Mordgeschichte, es wird alles maßlos aufgebauscht.“

„Aber immerhin ist ein Mord geschehen.“

„Sie glauben, der Mörder könnte sich ein zweites Opfer suchen?“ Sie winkte ab. „Daran glaubt hier keiner. Warum auch? Wir meinen, daß die Mörder unter der Mafia in Sizilien zu suchen sind. Wer weiß schon, weshalb das Mädchen hierherkam? Sie muß doch einen Grund gehabt haben. So ohne weiteres zieht doch ein anständiges Mädchen nicht in die Fremde. Und hier tat sie zumindest so, als ob sie anständig sei.“

Carlotta antwortete nicht. Was hätte sie auch gegen derartige Vorurteile sagen können? Sie machte sich hungrig über die Speisen her, die die Köchin ihr vorgesetzt hatte.

Julia di Cosimo wachte auf, nachdem sie etwa eine Stunde geschlafen hatte. Verstört blickte sie auf die Uhr, es war kurz nach Mitternacht.

Sie wußte nicht, was sie geweckt hatte, aber es mußte irgendein Geräusch gewesen sein. Sie schaltete die Nachttischlampe ein und stellte erleichtert fest, daß sie allein im Raum war.

Wer hätte auch hier sein sollen, dachte sie mit dem Versuch, sich über sich selbst lustig zu machen.

Ihr fiel auf, daß die Gardinen sich bewegten, obwohl sie doch die Fenster geschlossen hatte. Ihr Raum verfügte über Air-Condition, so brauchte sie nachts kein Fenster zu öffnen, nicht weil sie fürchtete, daß jemand bei ihr einsteigen könnte, sondern weil sie in den warmen Nächten so schlecht schlief.

„Ist da jemand?“ fragte sie.

Ihr war, als wäre es unnatürlich kalt im Zimmer. War das Gerät falsch eingestellt worden? Nein – das war Rodrigo noch nie passiert. Julia wollte aufstehen, aber dann zögerte sie. Allzu deutlich war, daß etwas nicht stimmte.

„Ich schreie“, sagte sie drohend – allerdings nicht sehr laut.

Ein erneuter Windstoß wirbelte die Vorhänge ins Zimmer. Sie hatte erwartet, unter dem Fenster die Füße eines Mannes zu sehen, doch offensichtlich befand sich wirklich niemand im Zimmer.

Sie gab sich einen Ruck und schlüpfte aus dem Bett. Dann nahm sie allen Mut zusammen und ging auf das Fenster zu. Sie hörte, wie der Wind über das Dach heulte. Weit vom Schloß entfernt blitzte es. Für einen kurzen Moment schien es ihr, als habe sie gegen den aufleuchtenden Himmel einen großen Vogel gesehen, der an ihrem Fenster vorbei geschwirrt war.

Sie schob die Gardinen zur Seite, dabei geriet sie mit dem Gesicht in ein Spinnennetz. Sie schrie entsetzt auf und wischte das Gespinst weg. Ihr Herz pochte wild, als sie sich neben dem Fenster an die Wand lehnte.

Sie fühlte, daß sich eigentlich nichts verändert hatte. Trotzdem war das Befremdliche, das sie aufgeweckt hatte, immer noch da und durchflutete das Schloß so, als sei es allgegenwärtig und könne durch ein paar geschlossene Türen oder Fenster nicht aufgehalten werden.

Julia hielt den Atem an. Sie horchte.

Leise zunächst, kaum wahrnehmbar, dann aber immer deutlicher hörte sie Klavierklänge. Sie erkannte sie sofort wieder. Irgend jemand spielte auf dem Flügel das Adagio aus dem Klavierkonzert Nr. 2 in B-Dur von Beethoven. Julia begann, am ganzen Körper zu zittern. Die Kehle schnürte sich ihr zu.

Nur ein einziger konnte die dynamischen Passagen des Adagios so brillant und einfühlsam interpretieren. Diese Anschläge waren wie eine Stimme, so deutlich, so markant und so unverwechselbar!

Julia vergaß, daß sie nur mit einem durchsichtigen Nachthemd bekleidet war. Sie lief auf die Tür zu und öffnete sie.

Im gleichen Augenblick gellte ein Angstschrei durch das Schloß. Eine Tür fiel krachend zu. Und wieder schrie jemand, als gehe es um sein Leben.

Julia fuhr zurück, als sei sie geschlagen worden. Sie wußte nicht, wohin sie sich wenden sollte. Sie hatte Angst, allein im Zimmer zu bleiben, und sie fürchtete sich auch davor, nach unten zu gehen, weil sie wußte, daß dort etwas Grauenhaftes passiert war. Sie mußte wieder an den Mord in der Kapelle denken.

Da endlich flammte das Licht auf. Stimmen wurden hörbar. Julia eilte zu ihrem Bett, streifte sich einen Morgenrock über und lief die Treppe hinunter.

In der Halle standen Rodrigo Rossetti, Carlotta Vespari und ihr Vetter Adriano di Cosimo, von dem sie gar nicht gewußt hatte, daß er im Schloß war.

„Was ist denn los?“ fragte Julia. Alles schien in Ordnung zu sein. Ihr fiel allerdings auf, daß Carlotta Vespari kreidebleich war.

„Das wissen wir selbst noch nicht, Julia“, entgegnete Adriano.

Carlotta setzte sich auf einen Stuhl. Sie wollte etwas sagen, als auf der Treppe auch die Marchesa Luisa erschien.

„Was ist das für ein Lärm?“ erkundigte sie sich mit überraschend kraftvoller Stimme. Sie legte ihre zitternde Hand auf das Geländer und kam langsam die Treppe herunter. „Warum seid ihr auf? Es ist nach Mitternacht.“

Die Marchesa hatte noch das gleiche Kleid an, das sie am Abend getragen hatte. Sie war offensichtlich noch nicht im Bett gewesen. Der zurückgeschlagene Schleier gab ein gut geschnittenes Gesicht frei.

„Mutter – es ist nichts weiter“, sagte Julia eilig, obwohl sie doch selbst nichts wußte. „Geh nur wieder auf dein Zimmer.“

„Nein“, erklärte die alte Dame energisch und blickte Julia dabei ärgerlich an. „Ich bleibe. Ich will wissen, was in meinem Schloß vorgeht.“

„Ich … ich habe Klaviermusik gehört“, berichtete Carlotta Vespari verstört.

„Was treiben Sie hier unten noch um Mitternacht?“ fragte die Marchesa scharf. Sie musterte einen nach dem anderen. Bis auf den Hausdiener und sie selbst trugen alle Nachtkleidung und Hausmäntel.

„Ich… ich hatte Durst“, antwortete die Erzieherin verschüchtert. „Ich wollte mir ein Glas Milch holen, dabei hörte ich Musik.“

Sie drehte sich um und streckte den Arm aus, bevor sie fortfuhr: „Aus diesem Zimmer.“

„Sie ist verrückt“, sagte die Marchesa leise.

„Jemand spielte Klavier, ich habe es deutlich gehört. Es war das Adagio aus dem Klavierkonzert Nr. 2 in B-Dur von Beethoven.“

Luisa di Cosimo kam endlich ganz die Treppe herunter. Sie ging auf Carlotta Vespari zu und beugte sich zu ihr herunter.

„Was haben Sie gehört? Sagen Sie noch einmal, was Sie gehört haben wollen.“

„Aber, Mutter, wie sprichst du denn mit Signorina Carlotta?“ sagte Julia betroffen. „Sie hat das Adagio gehört, Mutter, das Adagio. Sie kann doch gar nicht wissen, was es für uns bedeutet.“

Die Marchesa richtete sich auf und ging zu der Tür, die Carlotta bezeichnet hatte. Sie rüttelte am Türgriff, aber die Tür gab nicht nach.

„Sie ist verschlossen.“

„Sie ist immer verschlossen gewesen – seitdem“, erwiderte Julia.

„Aber ich habe die Tür vorhin aufgemacht“, erklärte Carlotta Vespari hartnäckig.

„So – haben Sie das?“

„Gewiß, Marchesa. Welchen Grund sollte ich haben, Sie zu belügen? Ich war noch nie in diesem Schloß. Ich weiß nicht, was Ihnen dieses Zimmer und diese Musik bedeuten. Ich habe jemanden Klavier spielen gehört.“

„Das habe ich auch“, bekräftigte Julia.

„Und ich auch“, fügte Silvana hinzu, die nun ebenfalls von oben herab kam. „Ganz deutlich. Und ich habe sofort gemerkt, daß es Vater war, der das Adagio gespielt hat. Niemand sonst spielt es so. Ich würde ihn unter Tausenden von Pianisten herausfinden, es war Vater.“

„Sei still, Kind“, rief die Marchesa mit einer Stimme, die sich fast überschlug. „Vater ist tot. Er ist seit einem halben Jahr tot. Oder nicht?“

Sie wandte sich an Adriano.

„Onkel Marco ist tot, Tante“, antwortete dieser ruhig. „Wir haben ihn begraben. Das wissen wir alle.“

„Also kann er hier nicht gespielt haben“, sagte sie triumphierend.

„Ich habe ihn aber gehört“, entgegnete Julia. „Wirklich.“

Adriano di Cosimo wandte sich an Carlotta Vespari.

„Weshalb haben Sie die Tür geöffnet?“

„Ich wollte wissen, wer so schön spielt. Ich liebe diese Musik. Ich liebe alles, was Beethoven geschrieben hat.“

„Sie konnten die Tür wirklich öffnen?“ fragte er ungläubig.

Sie nickte.

„Und? Was haben Sie gesehen?“ fragte die Marchesa höhnisch. „Haben Sie meinen Mann gesehen? Saß er am Klavier? War dort ein toter Pianist und intonierte Beethoven?“

„Das war es ja“, erwiderte die Erzieherin mit erstickter Stimme. „Am Flügel saß ein Mann, er sah entsetzlich aus.“

„Beschreiben Sie ihn“, forderte Adriano energisch.

„Er hatte schütteres, weißes Haar und trug eine Augenklappe.“

„Über welchem Auge?“

„Über dem linken.“

„Weiter.“

„Sein Gesicht war schmal. Er hatte einen Lippenbart, der über die Mundwinkel hinausreichte, und auf der rechten Wange hatte er eine Narbe, die mich an eine kleine Hand erinnerte.“

„Oh, mein Gott“, sagte die Marchesa wimmernd.

„Weshalb haben Sie geschrien?“ forschte Adriano.

„Es war so schrecklich, als der Mann seine Hände hob. Sie… sie waren halb verwest. Fleischfetzen fielen von den Fingern herab, ich habe die Knochen gesehen. Ich habe ihn…“

„Seien Sie still“, befahl Adriano zornig. „Es reicht. Für derartige Geschmacklosigkeiten haben wir kein Verständnis.“

Carlotta Vespari beugte sich vornüber und vergrub ihr Gesicht in den Händen. Ihre Schultern zuckten.

„Es war doch so, wie ich gesagt habe“, erklärte sie schluchzend.

„Das werden wir ja sehen“, erwiderte Adriano di Cosimo. „Verehrte Tante, ich möchte dich bitten, nun endlich vernünftig zu werden.“

„Was willst du, Adriano?“

„Den Schlüssel, Tante.“

„Nein.“

„Mutter – ich bitte dich. Wir können das Zimmer doch nicht ewig so lassen“, sagte Julia sanft.

„Wir müssen klären, was vorgefallen ist“, ergänzte Adriano mit einem feindseligen Seitenblick auf Carlotta Vespari. Die Marchesa zögerte. Ihre Hände zitterten noch heftiger als vorher. Alle sahen sie an. Auch die Erzieherin hob den Kopf. Schließlich seufzte die alte Dame.

„Silvana, den Schlüssel.“ Sie reichte ihrer Tochter einen Safeschlüssel. Das Mädchen mit den schwarzen Augen eilte die Treppe hinauf.

Die anderen warteten schweigend, bis sie nach etwa zwei Minuten zurückkehrte. Adriano nahm den Türschlüssel entgegen und schloß auf.

„Leer“, sagte er, betrat das Zimmer und ging sofort zum Flügel. Er rüttelte an dem Deckel, der die Tasten schützte. „Verschlossen.“

Auch die anderen kamen nach und nach herein. Alle näherten sich dem Flügel. Nur Carlotta Vespari blieb an der Tür stehen, als fürchte sie sich.

„Was ist das?“ fragte Julia. „Das riecht ja so!“

Auf dem Flügel befanden sich einige Tropfen einer zähflüssigen, schleimigen Substanz. Adriano beugte sich darüber und richtete sich wieder auf.

„Mutter Maria“, sagte er stöhnend. „Das ist Verwesungsgeruch.“

Er drängte die anderen zurück und sah sich auf dem Fußboden um, wo er noch einige weitere Tropfen und Fleischstückchen fand. Er wurde bleich und würgte.

„Das sieht aus, als habe er Fleischfetzen verloren.“

„Ich habe es doch gesagt“, bemerkte Carlotta stammelnd. „Dieser Mann saß am Flügel und spielte. Und er hob Hände, die verwest waren. Deshalb habe ich so geschrien. Ich habe die Tür zugeschlagen und wollte weglaufen, aber ich… ich konnte nicht… ich konnte einfach nicht so, wie ich wollte… ich…“

Adriano di Cosimo kam zu ihr.

„Schon gut, Signorina. Es tut mir leid, daß ich Sie vorhin so angefahren habe.“

„Aber so etwas gibt es doch nicht“, sagte Julia verstört. „Vater ist tot. Das wissen wir doch alle. Tote können nicht Klavier spielen. Sie können sich nicht mehr bewegen. Sie können nicht…“

Sie setzte sich auf einen Stuhl und blickte mit leeren Augen vor sich hin.

„Ich konnte ja nicht wissen, daß Ihr Vater so ausgesehen hat“, bemerkte Carlotta Vespari stockend. „Sonst hätte ich den Mann ganz anders beschrieben, um Ihnen den Schock zu ersparen.“

„Beruhigen Sie sich“, bat Adriano und legte tröstend den Arm um ihre Schultern. „Ich glaube, niemand von uns macht Ihnen einen Vorwurf.“

Er nahm einen Aschenbecher und ein Obstmesser von einem Tisch und kratzte etwas von der schleimigen Masse ab.

„Ich werde es untersuchen lassen“, kündigte er an. „Schließlich muß man ja feststellen können, ob dies wirklich menschliche Substanz ist, oder ob uns jemand einen üblen Streich spielen wollte.“

„Ich schlafe heute nacht nicht allein“, erklärte Julia.

„Wir können in einem Zimmer schlafen“, entgegnete Silvana.

„Ich biete mich auch gern an“, sagte Adriano lächelnd.

„Der Herr Cousin ist und bleibt ein taktloser Flegel“, erwiderte Silvana mit zornig blitzenden Augen.

Adriano grinste.

„Bitte, Signorina Carlotta, verzeihen Sie mir meine harten Worte von vorhin“, sagte er. „Sie waren nicht so gemeint. Sie können ja schließlich nichts für diesen unangenehmen Vorfall. Ich bin sicher, daß alles eine natürliche Erklärung finden wird. Dies ist ein ganz normales Schloß, in dem es nie gespukt hat, und in dem nie etwas Erwähnenswertes vorgekommen ist – es sei denn, man würde meine Geburt als ein besonderes Ereignis ansehen. Gute Nacht.“

„Gute Nacht.“

Die Erzieherin zog sich zurück. Adriano blickte ihr nach.

„Sie tut mir leid“, erklärte er, als sie die Treppe hinaufging. „Sie hat schließlich nichts mit diesen Dingen zu tun.“

„Ich möchte, daß du den Mund hältst“, erwiderte die Marchesa mit schneidend scharfer Stimme.

„Ich verstehe das alles nicht“, bemerkte Silvana. „Dies ist doch ein ganz normales Schloß. Adriano hat schon recht. Hier hat es nie gespukt – oder doch?“

„Ihr geht jetzt ins Bett“, befahl die Marchesa, ohne auf die Frage einzugehen.

Am nächsten Morgen herrschte bedrücktes Schweigen im Schloß. Alle schienen sich darin einig zu sein, den Vorfall der letzten Nacht nicht zu erwähnen. Dabei dachten sie doch ständig daran, so daß zu keiner Zeit eine gelockerte Konversation aufkam.

Carlotta Vespari widmete sich den Zwillingen. Sie wollte wissen, wie intelligent die Mädchen waren und was sie gelernt hatten. Obwohl Julia und Silvana sich keineswegs begeistert zeigten, prüfte sie sie den ganzen Tag über, so daß sie am Abend vollkommen erschöpft waren. Die Zwillinge erkannten, daß ihre neue Erzieherin über eine exzellente Ausbildung verfügte.

Silvana seufzte laut, als Carlotta Vespari endlich erklärte, daß es für heute genug sei.

„Ich bin erledigt“, gestand sie.

„Du wirst es überstehen“, entgegnete Carlotta Vespari lächelnd. „Ich muß euch beide loben. Ich bin sehr zufrieden.“

„Ich möchte noch in den Park gehen, Julia“, sagte Silvana. „Kommst du mit?“

„Sofort.“

Carlotta Vespari folgte den beiden Mädchen nach einiger Zeit, hielt sich aber immer so weit von ihnen entfernt, daß sie sich nicht beobachtet und überwacht fühlten.

Die Zwillinge gingen zur Kapelle. Zögernd blieben sie davor stehen.

„Was kann schon passieren?“ fragte Silvana. „Carlotta ist in der Nähe. Sie weiß, wo wir sind. Sie würde bestimmt verhindern, daß irgendein verrückter Mörder über uns herfällt.“

„Natürlich“, erwiderte Julia ernst. Ihre bernsteinfarbenen Augen verdunkelten sich. „Wir haben immer hier unser Abendgebet verrichtet. Warum jetzt eigentlich nicht mehr?“

„Du hast ja Angst.“

„Ein wenig.“

„Hast du so wenig Vertrauen? Es wäre doch eine Probe, wie wir tatsächlich beschützt werden.“

„Du versündigst dich.“

„Verzeih.“

Die beiden Mädchen betraten die Kapelle, die das gewohnte Bild bot. Nichts erinnerte mehr an das grausige Geschehen um das Mädchen aus dem Dorf. Dennoch waren Julia und Silvana unruhig und unkonzentriert. Vor allem die sensiblere Julia ließ sich immer wieder durch Kleinigkeiten ablenken, als sie vor dem Altar auf die Knie sanken und ihre Gebete begannen. Die Rosenkränze glitten durch ihre Finger.

Draußen wurde es still.

Silvana hatte die Holztür nicht geschlossen. Sie fühlte sich immer und überall bei geöffneten Türen wohler. Jetzt schwang die Tür langsam zu und fiel ins Schloß, doch die beiden Mädchen merkten es nicht.

Julia wurde erst nervös, als ihr das Flackern der Kerzen auffiel. Scheu blickte sie zur Seite. Sie sah seltsame Schatten über die Wände tanzen. Sie erschienen ihr im ersten Moment wie verzerrte, männliche Gestalten. Sie begann, sich zu fürchten.

Unsicher wandte sie sich an Silvana, aber diese kniete tief im Gebet versunken neben ihr.

Julia versuchte wieder, sich auf das Gebet zu konzentrieren, als ein fürchterlicher Donnerschlag die Kapelle erschütterte. Ein Sturzregen trommelte auf das Dach, und alle Kerzen erloschen – bis auf die eine direkt vor Julia.

Unwillkürlich schrie das Mädchen auf. Sie streckte ihre Hand nach ihrer Schwester aus, aber die Hand griff ins Leere.

„Silvana!“ rief sie.

Silvana war nicht mehr an ihrer Seite, sie war verschwunden.

Wieder und wieder blitzte es, und Julia erschien es, als würde bei jedem Donnerschlag die Kapelle einstürzen.

„Silvana!“ schrie sie. „Silvana!“

Keine Antwort.

Zitternd vor Angst richtete sie sich auf und drehte sich um. Sie war allein in der Kapelle, die von der einen Kerze nur unzureichend erhellt wurde. Die Blitze waren viel zu kurz, so daß Julia keine Einzelheiten erkennen konnte.

War da nicht ein Mann? Stand er nicht vor der verschlossenen Tür? Julias Augen weiteten sich. Sie glaubte, eine männliche Gestalt zu sehen, die ein langes Messer in den Händen hielt. Doch dann zuckte abermals ein Blitz herab und schlug in der Nähe ein. Er war hell genug, daß Julia ihren Irrtum erkannte.

Sie rannte zur Tür, um in den Regen hinauszufliehen, wo sie sich sicherer glaubte, aber das Schloß war verriegelt. Sie rüttelte am Türgriff, ohne jeden Erfolg. Jemand mußte von außen zugeschlossen haben.

Julia fuhr in panischer Angst herum und hastete auf den verborgenen Seitenausgang neben dem Altar zu. In der Dunkelheit stolperte sie gegen eine große, schwarze Truhe. Sie fiel über sie und stieß sich sogleich wieder von ihr ab, als habe sie ein Stromkabel berührt.

Knarrend sprang der Deckel des Sarkophags auf.

„Silvana!“

Julia sank zitternd auf den Boden.

Im Widerschein der Blitze sah sie die Leiche ihrer Schwester, die im Sarg lag. Die Tote trug einen Kranz von weißen Rosen auf dem Kopf.

Julia überwand ihre Angst. Sie streckte ihre Hand vor und tastete nach dem Arm Silvanas, die auf unbegreifliche Weise gestorben und in den Sarkophag gekommen war.

„Silvana“, flüsterte sie mit tränenerstickter Stimme.

Der Arm fühlte sich eiskalt an, als sei die Schwester schon seit Monaten tot. Als Julia ihre Hand zurückziehen wollte, packten die Hände Silvanas sie plötzlich und zerrten sie mit unwiderstehlicher Gewalt zu sich heran.

„Mir gehörst du – für alle Ewigkeit“, sagte Silvana mit geisterhaft tonloser Stimme.

Julia schrie verzweifelt um Hilfe, aber ihre Rufe gingen im Donnergrollen unter. Sie bemühte sich vergeblich, sich aus der Umklammerung ihrer Schwester zu befreien. Sie schlug mit den Füßen gegen den Sarg, und sie biß in ihrer Verzweiflung sogar in den kalten Arm Silvanas, wobei sie merkte, daß ihre Zähne nicht in das Fleisch eindringen konnten. Wie eine Ertrinkende kämpfte sie dagegen an, in den Abgrund gezogen zu werden, aber ohne den geringsten Erfolg.

„Nein, Silvana, nein“, schrie sie, jedoch es half ihr nichts.

Das Wesen im Sarg reagierte nicht auf ihr Bitten und Flehen. Mit unglaublicher Kraft zog es das Mädchen zu sich heran, bis Julia das Gleichgewicht verlor und in den Sarg stürzte. Ihr warmes, lebendiges Gesicht preßte sich an die eiskalte Wange der Toten.

Julia hatte das Gefühl, von einer unwiderstehlichen Macht hinweggeschwemmt zu werden. Sie verlor das Bewußtsein.

Der erste Donnerschlag kam auch für Carlotta Vespari überraschend, obwohl sie beobachtet hatte, wie schnell der Himmel sich verdunkelte. Sie hatte nicht mit einem Gewitter gerechnet und sich zudem auf ein Problem konzentriert, das sie am nächsten Tag mit den beiden Mädchen diskutieren wollte. Deshalb fuhr sie erschreckt zusammen, als es krachte. Es begann zu regnen.

Sie erkannte, daß es zu weit zum Schloß war. Sie würde vollkommen durchnäßt sein, bevor sie dort ankam. Deshalb stellte sie sich unter eine Rotbuche, obwohl sie sich des Risikos bewußt war. Bis zur Kapelle war es nicht weit. Sie brauchte nur etwa hundert Meter zu laufen und würde dann im Trockenen sein.

Als sie sich diesem Gebäude zu wandte, sah sie eine dunkle Gestalt auf die Kapelle zu rennen und dahinter verschwinden. Sie erschrak, denn sie wußte, daß die Zwillinge darin waren. Wer aber war der Mann? Sie hatte ihn in der kurzen Zeit nicht erkennen können.

Sie begann zu laufen. Der Regen prasselte in wahren Sturzbächen herab, aber das kümmerte sie jetzt nicht. Sie wollte wissen, was bei der Kapelle geschah.

Als sie bis auf fünfzig Meter herangekommen war, sah sie, daß Flammen von der Rückseite her hochschlugen, jedoch schon bald wieder vom Regen erstickt wurden. Der Blitz hatte die Kapelle getroffen.

In höchster Sorge um Silvana und Julia rannte Carlotta Vespari weiter. Sie erreichte den Haupteingang, drückte den Türgriff herunter und öffnete. Julia lag auf dem Boden, die Beine seltsam verdreht.

„Julia!“

Sie lief zu dem Mädchen, kniete neben ihm nieder und legte ihm die Hand unter das Kinn, um nach dem Pulsschlag zu fühlen. Julia lebte, sie war nur bewußtlos. Behutsam richtete Carlotta das Mädchen auf. Sie hörte schwere Schritte und blickte sich suchend um, da sie nicht erkennen konnte, aus welcher Richtung sich ihr jemand näherte. Ihr Herz schlug plötzlich schneller. Sie hatte Angst, denn sie mußte an das Verbrechen denken, das in dieser Kapelle verübt worden war.

Wieder schlug der Blitz in der Nähe ein. Für Bruchteile von Sekunden erhellte er das Innere der Kapelle.

Die Erzieherin sah eine große, unförmige Gestalt auf sich zukommen. Erschreckt fuhr sie auf und wich zurück.

„Signorina Carlotta? Signorina Julia? Ist alles in Ordnung?“ fragte die vertraute Stimme des Hausdieners Rodrigo.

Carlotta Vespari atmete erleichtert auf.

„Sie sind es, Rodrigo.“

„Natürlich bin ich es. Wer sonst?“

Er zündete zwei Kerzen an, so daß sie wieder sehen konnten.

„Ich wußte, daß die Kinder in der Kapelle waren, und ich hatte beobachtet, daß der Blitz einschlug. Ich holte zuerst Silvana heraus, als Julia noch betete. Dann schlug der Wind die Tür zu, und ich konnte zunächst nicht hereinkommen.“

„Der Regen hat den Brand gelöscht, es ist alles in Ordnung.“

Julia kam wieder zu sich. Verwirrt und verängstigt blickte sie um sich.

„Was ist passiert?“ fragte sie stockend.

„Der Blitz hat eingeschlagen“, entgegnete Carlotta ruhig. „Weiter nichts.“

Beim Abendessen herrschte eine gedrückte Stimmung, obwohl Piero di Abbaccio überraschend im Schloß erschienen war. Carlotta Vespari hatte seinen Sportwagen bereits gesehen, als sie sich in ihrem Zimmer umgezogen und abgetrocknet hatte.

Sie war von diesem Mann fasziniert, aber auch sie vermochte über seine scherzhaften Bemerkungen bei Tisch nicht zu lachen. Sie spürte, daß Julia etwas auf dem Herzen hatte, und sie wartete auf die Gelegenheit, mit ihr allein sprechen zu können.

Die Marchesa Luisa saß an der Stirnseite des Tisches und stocherte mit unnahbarer Miene in ihrem Essen. Sie hatte keinen Appetit und war verärgert darüber, daß die Zwillinge in der Kapelle gewesen waren, obwohl sie doch hätten merken müssen, daß ein Gewitter heraufzog.

„Sie sollten sich endlich dazu entschließen, Marchesa, einen Blitzableiter an der Kapelle anzubringen“, sagte di Abbaccio, nachdem Luisa di Cosimo nicht auf seine kleinen Erzählungen eingegangen war. „Sonst wird sie eines Tages wirklich abbrennen.“

„Ich wollte, der alte Kasten wäre in Feuer aufgegangen.“

„Warum reißen Sie sie nicht ab, wenn Sie sie so wenig mögen?“

„Es war der ausdrückliche Wunsch meines Mannes, sie zu erhalten.“

Piero di Abbaccio griff nach seinem Glas und trank einen Schluck.

„Dann allerdings werden Sie warten müssen, bis das Schicksal helfend eingreift. Hat jemand Streichhölzer dabei?“

„Ich finde Ihre Witzchen geschmacklos“, sagte die Marchesa.

„Witze sind immer geschmacklos“, erwiderte er ungerührt. „Zumindest, wenn sie auf Kosten anderer gehen – und das tun sie fast immer. Nun, da ich einzig und allein aus Sorge um Sie und Ihre Angehörigen sprach, liebe Marchesa, möchte ich Ihnen wenigstens empfehlen, die Kapelle so abzuschließen, daß niemand mehr hineingehen kann.“

„Warum?“

„Weil vorbeugen besser ist als heilen.“

„Man muß ja nicht unbedingt bei Gewitter in die Kapelle gehen. So – und jetzt reichts. Silvana, Julia, wie wäre es mit etwas Musik?“

„Gern, Mama“, erwiderte Silvana. „Gehen wir in den Salon hinüber, oder soll ich eine Platte spielen?“

„Eine Platte.“

„Hast du einen bestimmten Wunsch? Mozart, Beethoven, Chopin oder…“

„Nimm nur etwas, was du möchtest.“

Julia öffnete einen Schrank, der mit Langspielplatten gefüllt war. Sie blickte sich zu Piero di Abbaccio um, als erwarte sie, von ihm einen Hinweis darauf zu bekommen, was er hören wollte. Dabei griff sie wahllos in den Schrank. Sie legte die Platte auf, ohne sich vorher genau anzusehen, um was es sich überhaupt handelte. Carlotta, die sie beobachtete, gewann den Eindruck, daß sie sich überhaupt nicht für die Platte interessierte und auch keine Lust hatte, Musik zu hören, sondern nachlässig einfach nur tat, was man ihr aufgetragen hatte.

Julia wurde erst aufmerksamer, als die die Klänge eines Spinetts hörte.

„Was habe ich da erwischt?“ fragte sie überrascht und betrachtete die Plattenhülle.

Die Marchesa wurde blaß.

„Aufhören“, rief sie scharf. „Nimm die Platte sofort herunter.“

Ein weiblicher Sopran nahm die Melodie auf. Julia gehorchte nicht, neugierig ließ sie die Platte weiterlaufen.

Silvana stimmte in den Gesang ein: „Bernstein vergeht – Kohle besteht. Dein Leben verrinnt – wie der Sand im Wind.“

Die Marchesa erhob sich, eilte zum Plattenspieler und riß die Schallplatte herunter. Betroffen fuhr Julia zusammen. Sie blickte ihre Mutter an, ohne zu begreifen.

„Woher kennst du dieses schreckliche Lied?“ fragte die Marchesa zornig.

„Ich kenne es nicht.“

„Du hast es mitgesungen“, sagte Luisa di Cosimo anklagend zu Silvana.

Julia eilte an ihrer Mutter vorbei und verließ das Zimmer. Silvana lehnte sich trotzig auf ihrem Stuhl zurück und schwieg hartnäckig.

„Willst du mir nicht antworten?“

„Nein“, sagte Silvana. „Ich weiß nicht, was der Blödsinn soll.“

„Geh auf dein Zimmer.“

Silvana erhob sich, zuckte gleichgültig mit den Schultern, blickte Carlotta Vespari zaghaft lächelnd an, womit sie zu erkennen gab, daß sie sich darüber klar war, nicht korrekt gehandelt zu haben, und ging hinaus.

„Es tut mir leid, Piero“, sagte die Marchesa zu dem Nachbarn. „Die Mädchen waren in der Kapelle, als der Blitz einschlug. Wahrscheinlich haben sie einen Schock bekommen. So kenne ich sie sonst gar nicht.“

„Sie haben recht. Es wird der Schock sein.“

„Ich fühle mich nicht wohl, Piero. Würden Sie mir erlauben, mich zurückzuziehen?“

Di Abbaccio erhob sich höflich, reichte der Marchesa die Hand und wartete, bis er mit Carlotta Vespari allein war. Die attraktive Erzieherin ging zum Plattenschrank und verschloß ihn.

„Julia macht mir Sorge“, sagte sie.

Er setzte sich, zündete sich eine Zigarette an und beobachtete Carlotta genüßlich durch den aufsteigenden Rauch hindurch. Als er sie in ihrem Auto am Friedhof gesehen hatte, war ihm gar nicht aufgefallen, wie vollkommen ihre Figur war. Jetzt fand er, daß sie die noch etwas unreif wirkenden Zwillinge weit übertraf. Sie errötete leicht unter seinen Blicken, kehrte an den Tisch zurück und setzte sich ebenfalls. Sie griff nach ihrem Glas.

„Warum?“

„Ich weiß nicht. Sie war so verstört, als ich sie in der Kapelle fand. Mehr als sie es eigentlich hätte sein dürfen. Silvana dagegen schien überhaupt nichts davon gemerkt zu haben, daß der Blitz eingeschlagen hatte.“

„Das merken viele nicht“, entgegnete er zweideutig und blickte ihr in die Augen.

„Wirklich nicht?“

Sie lächelten.

„Wußten Sie, daß die Marchesa sich ernsthafte Hoffnungen macht, daß ich eine ihrer Töchter heiraten werde?“

„Nein. Ich hatte keine Ahnung“, antwortete sie überrascht. „Werden Sie es tun?“

„Was meinen Sie?“

„Ich weiß nicht.“

„Aber ich weiß es.“

Sein Lächeln vertiefte sich. Er legte seine Hand auf die ihre.

„Der Abend ist etwas ungemütlich verlaufen, Carlotta. Deshalb möchte ich Ihnen vorschlagen, mit mir in ein kleines Restaurant in Florenz zu fahren, in dem eine fröhliche Stimmung garantiert ist. Was halten Sie davon?“

„Sehr viel.“

„Dann wollen wir keine Zeit verlieren.“

Es war schon weit nach Mitternacht, als der Sportwagen vor dem Portal zum Schloßpark hielt.

„Bitte, Piero“, sagte sie. „Es ist besser, wenn du nicht bis vor das Schloß fährst. Ich werde hier aussteigen und zu Fuß gehen.“

„Allein durch den Park? Hast du keine Angst?“

„Muß ich allein gehen?“

„Natürlich nicht.“

Er zog sie in seine Arme. Sie schmiegte sich an ihn, und sie wehrte seine zärtlichen Hände nicht ab. Sie lösten sich erst voneinander, als ihnen ein Auto entgegenkam und sie in das Licht der vorbeigleitenden Scheinwerfer gerieten. Sie stiegen aus und schlenderten durch den Park. In der Nähe des Portals blieben sie unter einer Platane stehen und umarmten sich noch einmal.

„Man braucht noch nichts zu bemerken, Piero“, sagte sie leise. „Wenn du kommst, werde ich Sie zu dir sagen.“

„Die Marchesa wird sich damit abfinden müssen.“

Er verabschiedete sich von ihr und sie lief zum Schloß hinüber. Er blickte ihr nach, bis sie hinter der großen Tür verschwand.

Carlotta Vespari zog die Schuhe aus und stieg auf Strümpfen die Treppe hoch. Im Schloß war es still, nur das Ticken einiger Uhren war zu hören. Da sie nicht wollte, daß irgend jemand geweckt wurde, bewegte sie sich ganz leise. Sie erreichte ihr Zimmer und stellte ihre Schuhe auf den Boden.

Da vernahm sie eine leise Stimme. Sie wehte wie ein Hauch durch das Schloß. Carlotta Vespari kehrte zu der noch offenen Tür zurück und horchte, dabei sah sie sich um. Im Zimmer der Marchesa brannte noch Licht. Die Erzieherin erreichte auf Zehenspitzen die Tür, die zu den Räumen der Marchesa führte. Als sie näher kam, entdeckte sie eine Nische, in die ein Fenster eingelassen war. Vor dem Fenster stand eine Marmorsäule, die vom Licht aus dem Raum der Marchesa erhellt wurde.

Carlotta huschte zum Fenster und fand es nur angelehnt. Sie zog es auf und glitt auf den Balkon hinaus, der davor lag. Lautlos schob sie sich bis zum nächsten Fenster vor und blickte hinein. Auch dieses Fenster war nicht fest verriegelt, so konnte die Erzieherin die Stimme der Marchesa recht deutlich hören, obwohl sie nicht verstand, was die alte Dame sagte.

Luisa di Cosimo saß an einem Tisch, auf dem sie allerlei seltsame Dinge vor sich ausgebreitet hatte. Eine Kerze beleuchtete ausgestopfte Kleintiere, getrocknete Blumen und Kräuter, Schnitzereien und Blätter mit rätselhaften Zeichnungen. Im zuckenden Licht der Kerze erschien das Gesicht der Marchesa alt und hexenhaft. Die pechschwarzen Augen glänzten unheimlich.

Luisa di Cosimo blickte auf ein altes Medaillon. Carlotta glaubte, darauf die Gesichter von zwei Mädchen zu erkennen. Obwohl die alte Dame wenigstens eineinhalb Meter von ihr entfernt war, zweifelte Carlotta von Anfang an nicht daran, daß Silvana und Julia auf dem Medaillon abgebildet waren.

Die Marchesa sprach leise und beschwörend vor sich hin, ihre Stimme hob und senkte sich geheimnisvoll.

Sie holte Wachs aus einer Schublade unter dem Tisch hervor und begann, es zu kneten. Carlotta beobachtete das Geschehen bestürzt und fasziniert. Sie konnte sich keinen Reim darauf machen, was die Marchesa trieb. Erst als sie sah, daß aus dem Wachsklumpen eine menschliche Gestalt wurde, ahnte sie, was kommen würde.

Die Marchesa verglich die Wachspuppe immer wieder mit dem Medaillon. Dabei nahm sie öfters kleine Änderungen vor, bis sie schließlich zufrieden war. Ein geradezu diabolisches Lächeln verzerrte ihr altes Gesicht.

Sie nahm eine Stricknadel und hielt sie in die Flamme, bis die Spitze glühte. Dann bohrte sie sie mitten durch die Puppe, wobei sich ihre Stimme immer mehr hob, so daß Carlotta die grausigen Verwünschungen deutlich verstehen konnte, die sie dabei aussprach.

Die Kerze erlosch.

Carlotta Vespari zog sich bis an das Fenster zurück, durch das sie herausgestiegen war, und preßte sich mit dem Rücken gegen die Wand. Das Herz klopfte ihr bis zum Hals. Sie fürchtete, daß die Marchesa auf den Balkon herauskommen, oder daß sie von der anderen Seite her das Fenster verschließen könnte. In beiden Fällen wäre eine Situation für sie entstanden, die sie kaum hätte erklären können.

Einige Minuten verstrichen. Carlotta hörte, wie die alte Dame in ihrem Zimmer herumhantierte, ohne das Licht wieder anzuknipsen. Dann wurde es ruhig.

Das Mädchen schlüpfte lautlos durch das Fenster auf den Gang zurück und schlich sich in ihr Zimmer. Aufatmend zog sie die Tür hinter sich zu. Die Spannung fiel von ihr ab. Erst jetzt merkte sie, wie müde sie war.

Silvana, Julia und ihr Cousin Adriano di Cosimo saßen bereits beim Frühstück, als Carlotta Vespari eintrat. Sie fand die drei in heiterer Stimmung vor, die nichts mehr von der Beklemmung des gestrigen Abends ahnen ließ.

„Ich sehe, ihr habt euch von dem Schock erholt“, sagte die Erzieherin. „Gestern habe ich mir doch einige Sorgen gemacht, vor allem um dich, Julia.“

Das Mädchen mit den bernsteinfarbenen Augen wurde ernst.

„Ich war wohl wirklich durcheinander.“ Sie lächelte zaghaft. „In einem Zustand zwischen Wachsein und Bewußtlosigkeit habe ich mir Dinge eingebildet, die selbstverständlich unmöglich sind.“

Carlotta Vespari klangen diese Worte zu unnatürlich, aber sie sagte nichts. Sie setzte sich an den Tisch und ließ sich von Maria Kaffee servieren. Sie hatte kaum den ersten Bissen gegessen, als der Hausdiener Rodrigo ins Zimmer kam. Er war kreidebleich.

„Schnell, einen Arzt. Die Marchesa ist…“

„Was ist passiert?“ fragte Silvana erschrocken. Julia klammerte sich mit bebenden Händen an den Tisch.

„Ich weiß nicht. Ich fand die Marchesa. Sie liegt auf dem Boden und sie…“

„Ich rufe einen Arzt“, sagte Adriano, der erkannte, daß seine Cousinen kaum dazu in der Lage waren.

„Kommen Sie“, rief Carlotta Vespari. „Wir gehen wieder nach oben. Maria, geben Sie mir ein Tuch und kaltes Wasser.“

Die Haushälterin tränkte ein Tuch mit kaltem Wasser und reichte es ihr. Zusammen mit Rodrigo eilte sie die Treppen hinauf. Die Zwillinge folgten zögernd. Auf den letzten Stufen aber liefen die beiden Mädchen schneller, als hätten sie Angst, etwas zu versäumen. So erreichten sie die Tür zu den Räumen der Marchesa gleich hinter dem Diener und der Erzieherin.

Die alte Dame lag noch immer auf dem Boden. Carlotta und Rodrigo knieten neben ihr nieder und tupften ihr die Stirn ab, als Julia plötzlich aufschrie.

„Silvana – sieh doch!“

Das Mädchen stand am Tisch und blickte mit geweiteten Augen auf die Tischplatte herab. Carlotta, Rodrigo und Silvana kamen zu ihr.

„Deshalb ist die Marchesa ohnmächtig geworden“, sagte der Diener. Er würgte. Sein Gesicht verfärbte sich, und er eilte hinaus, weil er sich übergeben mußte.

Auf dem Tisch lagen in zwei kleinen Blutlachen zwei Augen mit bernsteinfarbener Iris. Sie waren offensichtlich einem Menschen herausgeschnitten worden.

„Es geht der Marchesa wieder besser“, erklärte der Arzt, als er den Salon betrat, in dem Silvana, Julia, Adriano und Carlotta Vespari zusammensaßen. Das Dienerehepaar Rodrigo und Maria Rossetti kam unmittelbar darauf herein. Sie reichten Rotwein.

„Die Marchesa hat einen leichten Schock erlitten. Sie wird bald wieder aufstehen können, das Herz ist gesund.“

„Wir danken Ihnen“, sagte Adriano. „Wir danken Ihnen vor allem, weil Sie so schnell gekommen sind.“

Es klopfte an der Tür. Piero di Abbaccio blickte herein.

„Nanu – ich sehe den Arzt? Ist etwas passiert?“

„Was für eine Frage“, entgegnete Adriano spöttisch. „In diesem Haus passiert doch immer etwas.“

„Ich gehe jetzt. Sollte noch etwas sein, dann rufen Sie mich bitte an“, sagte der Arzt. Adriano di Cosimo brachte ihn bis zum Wagen, während Carlotta Vespari es übernahm, dem Nachbarn zu berichten, was vorgefallen war. Dabei achtete sie sorgfältig darauf, daß sie ihn nie zu vertraulich ansprach.

„Ich habe vorgeschlagen, die Polizei zu verständigen“, schloß die Erzieherin. „Ich bin der Ansicht, die Kriminalpolizei sollte den Fall untersuchen.“

„Hm“, machte die Abbaccio. „Und was dann? In meinen Augen ist das ein ziemlich dummer Teenagerstreich.“

Silvana und Julia erröteten. Beide erhoben sich voller Zorn. Die sensiblere Julia war sprachlos, aber Silvana überfiel den Nachbarn mit einem wütenden Redeschwall, in dem sich ihr ganzes Temperament entlud.

Sie wurde unterbrochen, als die Marchesa unvermittelt hereinkam. „Was ist hier los?“ fragte sie herrisch.

„Der Teufel“, erwiderte Adriano ironisch. „Er sitzt auf Silvanas Zunge und gibt Gas.“

„Idiot“, sagte Silvana verächtlich.

„Ich bestehe darauf, daß Polizei hinzugezogen wird“, erklärte Carlotta Vespari. „Sie soll den Fall untersuchen.“

Die Marchesa griff sich ans Herz.

„Nein“, entgegnete sie scharf. Tiefe Falten bildeten sich in ihren Mundwinkeln. „Polizei will ich hier nicht sehen, es gibt gerade Aufregungen genug.“

„Marchesa, bitte, verstehen Sie doch. Dies ist kein Streich, der so ohne weiteres…“

„Können Sie denn keine Rücksicht auf meine Gesundheit nehmen?“ schrie die Marchesa mit schriller Stimme. „Ich bin bestürzt über Ihr Benehmen, Signorina Vespari. Ich will keine Polizei, und in diesem Haus bestimme immer noch ich.“

„Weshalb wollen Sie unbedingt die Kriminalpolizei holen?“ erkundigte Piero di Abbaccio sich.

„Liegt das nicht auf der Hand?“ fragte Carlotta. „Ich bin neu hier, der Verdacht könnte doch auf mich fallen.“

Marchesa Luisa di Cosimo blickte die Erzieherin überrascht an. Sie schüttelte den Kopf und legte ihr die Hand auf die Schulter.

„Machen Sie sich bitte keine Sorgen, meine Liebe. Sie würde ich nie verdächtigen, etwas so Häßliches getan zu haben.“

Carlotta Vespari senkte den Kopf. Sie verschränkte die Hände unschlüssig ineinander.

„Wer kann denn überhaupt so etwas tun?“ fragte sie.

„Ich weiß es nicht“, erwiderte die Marchesa fast heiter. „Lassen wir das Thema jetzt. Ich habe es schon fast vergessen. Habt ihr gehört, daß Liebermann in der Oper von Florenz inszenieren soll? Ich bin ganz außer mir. Endlich einmal wieder ein Intendant, der wirklich etwas von seinem Fach versteht.“

„Ihnen scheint es wirklich wieder besser zu gehen“, sagte Piero di Abbaccio lächelnd.

Julia legte schüchtern ihre Hand auf den Arm der Erzieherin.

„Carlotta, könnte ich Sie einen Moment sprechen?“

„Gern, komm, wir gehen nach draußen.“

Sie wechselte mit Piero di Abbaccio einen kurzen Blick, der sagen sollte, daß ihre Gefühle füreinander noch dieselben waren wie in der Nacht zuvor. Gemeinsam mit Julia ging sie in den Park. Sie schlenderten einige Minuten lang schweigend nebeneinander her, bis die Siebzehnjährige endlich den Mut fand, zu beginnen.

„Carlotta – ich habe Angst“, sagte sie. Die Erzieherin erwiderte nichts, sondern sah sie nur stumm an, um sie dazu aufzumuntern, weiter zu reden.

„Ich … ich beginne an meinem Verstand zu zweifeln, Carlotta.“

„Warum?“

„Ich habe in den letzten Tagen Dinge erlebt, die einfach nicht wahr und wirklich sein können.“

„Du bist ein gesundes, geistig normales Mädchen.“

Julia hängte sich bei der Erzieherin ein. Zunächst stockend, dann aber immer flüssiger, berichtete sie, was sie in der Kapelle durchgemacht hatte.

„Ich weiß, daß ich an der Tür war, sie war wirklich verschlossen. Ich weiß, daß diese Truhe wirklich in der Kapelle gestanden hat. Ich begreife nicht, warum sie jetzt verschwunden ist.“

„Julia – ich halte es für wahrscheinlicher, daß du beim Einschlag des Blitzes einen Schock erlitten hast. Alles andere, was du glaubst gesehen, gehört und gefühlt zu haben, ist so etwas wie ein Traum. Es kann nicht anders sein.“

„Warum sollte ich so etwas träumen?“

„Weil dieses Mädchen aus dem Dorf in der Kapelle ermordet worden ist. Du bist mit diesem Ereignis nicht fertig geworden, und dein Unterbewußtsein hat dir deshalb etwas vorgegaukelt, um dir ein Ersatzerlebnis zu liefern, um dir eine Vorstellung davon zu geben, was in jener Nacht geschehen sein könnte. Dabei bist du jedoch weit von der Wahrheit entfernt gewesen.“

Julia senkte den Kopf. Schweigend gingen die beiden Mädchen durch den Park. Als sie in die Nähe der Kapelle kamen, sagte Carlotta: „Dem Mädchen aus dem Dorf sind die Augen herausgeschnitten worden.“

„Woher wissen Sie das?“

„Es stimmt also.“

Julia nickte. Ihre Lippen zuckten.

„Das ist es ja. Wie kommen die Augen des Mädchens in das Zimmer meiner Mutter? Der Mörder muß bei ihr gewesen sein, um sie dort abzulegen. Aber wie ist er ins Schloß gekommen? Warum hat ihn niemand gehört? Und was soll das? Was hat meine Mutter mit dem Mord zu tun? Überhaupt nichts! Weshalb dann die Augen?“

„Ich kann das alles auch nicht beantworten, Julia. Du mußt die Nerven behalten, und du darfst nicht an deinem Verstand zweifeln. Ich weiß, daß du gesund bist.“

„Danke.“

„Du wirst sehen, die Polizei wird den Mörder bald finden, und dann ist alles vorbei.“

„Glauben Sie das wirklich?“

„Glaubst du, daß die Polizei nichts tut?“

„Nein – ich kann mir vorstellen, daß sie sehr intensiv an dem Fall arbeitet, auch wenn wir im Augenblick nichts davon merken.“

„Dieser Ansicht bin ich auch.“ Carlotta Vespari blieb stehen und überlegte. „Man sollte die Polizei trotzdem benachrichtigen. Vielleicht kann sie wichtige Hinweise gewinnen, wenn sie die Sache mit den Augen untersucht.“

„Wenn die Marchesa nicht damit einverstanden ist, dann sollte man das respektieren“, entgegnete Julia mit einem unmerklichen Lächeln. „Ich kenne meine Mutter. Wenn sie etwas nicht will, dann ist es nicht ratsam, ihr etwas aufzuzwingen.“

„Nun gut, dann schweigen wir.“

„Haben Sie keine Angst?“

„Doch, ich fürchte mich auch davor, daß noch mehr passieren könnte.“

„Glauben Sie an… übernatürliche Dinge?“

Carlotta Vespari blickte Julia forschend an. Ihr fiel die Unruhe auf, die sich in ihren bernsteinfarbenen Augen spiegelte.

„Was meinst du?“

„Nun, an Spuk und so etwas.“

Carlotta schüttelte den Kopf.

„Nein, daran glaube ich nicht. Ich bin überzeugt, daß es diese Dinge nicht gibt.“

Die Turmuhr des Schlosses schlug, als die Marchesa Luisa di Cosimo die Treppe hinaufging, um sich schlafen zu legen. Sie war müde und erschöpft. Zu ihrem Ärger waren doch einige Kriminalpolizisten erschienen, um noch eine Reihe von Fragen zu stellen. Dabei hatte sie, ganz gegen ihren Willen, berichtet, welch grausigen Streich man ihr gespielt hatte. Die Polizisten hatten darauf noch viele weitere Fragen gestellt, ohne allerdings eine Lösung zu finden, wie sie meinte.

Als sie die oberste Stufe erreicht hatte, blieb sie schwer atmend stehen.

„Wie ich diese Wichtigtuer hasse“, sagte sie leise.

„Luisa, Bäumchen“, wisperte es hinter ihr.

Sie erstarrte.

„Luisa, hörst du mich nicht?“

Sie fuhr herum und schlug die Hände vor das Gesicht. Entsetzt blickte sie auf das Wesen, das sich ihr schwankend näherte. Sie wich langsam zurück, unfähig zu schreien.

Die Gestalt verbreitete einen starken Modergeruch. Sie war halb verwest. Eines der Augen wurde durch eine Klappe verdeckt, das andere quoll groß und lidlos aus der Augenhöhle heraus, als müsse es im nächsten Moment herunterfallen.

Der tote Marco di Cosimo streckte seine Hände nach der Marchesa aus.

„Warum läufst du denn von mir weg, Bäumchen?“ fragte er flüsternd.

Er kam schwankend und unsicher auf sie zu, als sei er so entkräftet, daß er sich kaum noch auf den Beinen halten konnte. Doch gerade diese Hilflosigkeit wirkte grauenhaft auf Luisa di Cosimo, die nun doch aufschrie und durch die Tür in ihre Räume floh. Das Wesen eilte ihr nach und rüttelte an der Tür.

Die Marchesa drehte den Schlüssel im Schloß und rannte weiter bis in den anschließenden Raum, wo sie sich von Angst gepeinigt neben einem Fenster an die Wand preßte. Sie hörte, daß ein Kauz in den Bäumen unter ihrem Fenster schrie.

Wieder rüttelte jemand an der Tür. Die Marchesa sank schluchzend auf den Boden. Sie konnte sich nicht bewegen und erwartete, daß jeden Moment die Tür aufging.

„Marchesa Luisa? Was ist mit Ihnen?“ rief jemand. Sie glaubte, die Stimme von Rodrigo zu erkennen. Langsam erhob sie sich und bemühte sich, so leise wie nur möglich zu sein.

„Wer ist dort?“ fragte sie.

„Marchesa, sagen Sie doch etwas!“ brüllte der Hausdiener, der sie nicht gehört hatte. Seine Stimme war so laut, daß sie nun nicht mehr daran zweifelte, daß er es war, der vor der Tür stand. Sie durchquerte den Raum, blieb an der Tür stehen und rief: „Sind Sie es, Rodrigo?“

„Ja, Marchesa. Ich bin’s. Ist alles in Ordnung?“

Sie atmete erleichtert auf und drehte den Schlüssel herum.

„Wir haben uns große Sorgen um Sie gemacht, Marchesa“, sagte der Hausdiener, als er sie sehen konnte. Hinter ihm stand Carlotta Vespari. Silvana und Julia kamen erregt näher. „Warum haben Sie geschrien?“

„Ich … ich habe nicht geschrien, Rodrigo. Sie müssen sich getäuscht haben. Oder haben Sie wieder einmal um Hilfe gerufen, Carlotta?“

„Warum sollte ich es gewesen sein?“ Die Erzieherin schien betroffen über den brüsken Ton der Marchesa. Luisa di Cosimo merkte es, aber sie entschuldigte sich nicht.

Rodrigo Rossetti glaubte der Marchesa nicht, das war ihm deutlich anzusehen. Aber er respektierte, daß sie nicht sprechen wollte, obwohl er sie nicht verstand.

„Es ist nichts. Es ist wirklich nichts“, erklärte die Marchesa. „Gute Nacht.“

Sie schloß die Tür.

„Daraus soll nun jemand klug werden“, sagte Rodrigo brummig. Er nickte den drei Mädchen zu und ging die Treppe hinunter.

Carlotta Vespari seufzte.

„Ihr solltet auch ins Bett gehen“, sagte sie. „Es ist schon spät.“

„Ich kann nicht schlafen. Es ist so schwül“, entgegnete Julia.

„Versuche es wenigstens.“

„Das tue ich schon die ganze Zeit.“

Carlotta Vespari blickte den beiden Mädchen nach, bis sie in ihren Zimmern verschwunden waren. Dann kehrte sie in ihr eigenes Zimmer zurück, entkleidete sich und ging ins Bett.

Julia wälzte sich ständig von einer Seite auf die andere. Sie war müde und schlief doch nicht ein. Der Vorfall mit ihrer Mutter beschäftigte sie. Sie war fest davon überzeugt, daß sie nicht ohne Grund geschrien hatte. So leicht war die Marchesa nicht zu erschrecken. Julia hatte sich oft über ihre Nervenstärke und Ausgeglichenheit gewundert. Die Marchesa hatte oft erstaunlichen Mut gezeigt, jetzt aber hatte sie verstört ausgesehen. Sie war verletzend in ihrem Ton gewesen und hatte Carlotta Vespari ungerecht behandelt. Das mußte einen Grund haben.

Einige Zeit später blickte Julia auf die Uhr. Es war bereits nach Mitternacht. Noch immer hatte sie keine Ruhe gefunden. Sie beschloß, zu ihrer Mutter hinüberzugehen und mit ihr zu sprechen. Sie stand auf und streifte sich einen Morgenrock über, schlüpfte in ein Paar Sandalen und verließ ihr Zimmer.

Auf dem Gang war es so dunkel, daß sie kaum etwas erkennen konnte. Sie verzichtete jedoch darauf, Licht zu machen, weil sie niemanden wecken wollte. Leise schritt sie auf die Tür zu den Räumen der Marchesa zu.

„Julia!“ flüsterte jemand.

Sie blieb stehen und wandte sich um.

„Julia, hier bin ich, auf der Treppe.“

Sie fuhr erneut herum, und jetzt erkannte sie eine schemenhafte Gestalt.

„Komm, Julia, ich will dir etwas zeigen, komm.“

„Wer … wer sind Sie?“

Die Gestalt kicherte leise.

Sie schien im Nichts zu verschwinden und sich aufzulösen. Julia ging zwei schnelle Schritte auf die Treppe zu, dann sah sie, daß die Gestalt nach unten glitt. Sie schien schwerelos zu sein und wie ein Schemen dahin zu schweben.

„Komm, Julia, ich muß dir etwas zeigen.“

Ihr Herz klopfte rasend schnell. Sie wollte in ihr Zimmer zurück fliehen, doch sie konnte nicht. Von der Gestalt her wehte ihr eine Kälte ins Gesicht, die wie ein Sog wirkte. Sie konnte sich ihr nicht entziehen, sie mußte ihr folgen. Zögernd erst, dann aber immer schneller, lief sie hinter ihr her. Als sie die Halle erreichte, war die Gestalt verschwunden, doch die große Tür stand offen.

Julia näherte sich ihr unsicher.

Draußen war es drückend schwül.

Aus der Dunkelheit raste ein Schatten auf sie zu. Sie fuhr erschrocken zurück, um ihm auszuweichen. Entsetzt schrie sie auf, dann begriff sie, daß es nur eine Katze war, die ins Schloß flüchtete. Sie fühlte, wie das weiche Fell an ihren Beinen entlang strich.

„Mussolini – du bist es.“

Sie hätte erleichtert sein müssen, aber sie war es nicht. Langsam ging sie in den Park hinaus und sah sich um, bis plötzlich wieder jene schattenhafte Gestalt vor ihr erschien.

„Hattest du mich verloren, Julia? Du konzentrierst dich nicht.“

„Verzeih.“

Der Schatten wich vor ihr zurück. Sie folgte ihm Schritt für Schritt in die Dunkelheit hinein. Manchmal konnte sie ihn überhaupt nicht sehen, wenn sie unter die Bäume geriet, wohin das Licht der Sterne nicht reichte.

Julia ging schneller. Sie konnte ihre eigenen Schritte deutlich auf dem Kies hören, die der Unbekannten jedoch nicht. Sie wollte sich umsehen, um zu überprüfen, wie weit sie sich schon vom Schloß entfernt hatte, aber sie konnte es nicht. Eine fremde Macht zwang sie, in der Nähe der Unheimlichen zu bleiben und an nichts anderes zu denken.

„Wer … wer bist du?“ fragte sie erneut, erhielt jedoch keine Antwort. Ihr war, als lache die Fremde leise. Ihre Angst verlor sich etwas, und sie versuchte, näher an sie heranzukommen, doch das gelang ihr nicht. Etwas Unbestimmbares befand sich zwischen ihnen, das sie nicht überwinden konnte.

Plötzlich tauchte die Kapelle vor ihnen in der Dunkelheit auf. Julias Herz klopfte schneller. Sie mußte an jenen unbegreiflichen Vorfall denken, der sich hier ereignet hatte. War das alles wirklich nur ein Traum gewesen? Sie glaubte es nicht, sie hatte es erlebt. Sie wußte es besser als Carlotta Vespari.

Und sie erinnerte sich an das, was ihre scheinbar tote Schwester gesagt hatte: „Du gehörst mir – für alle Ewigkeit.“

„Silvana?“ flüsterte sie.

Das Wesen antwortete nicht. Es glitt an der Kapelle vorbei und schwebte auf den kleinen Friedhof an der Straße zu. Es wurde etwas heller, so daß sich die Konturen der Fremden schärfer abzeichneten.

„Silvana – bist du es?“

Die andere wandte sich um, aber das Tuch, das sie sich über den Kopf gelegt hatte, beschattete ihr Gesicht, so daß Julia es nicht erkennen konnte.

Julia blieb ebenfalls stehen. Sie hielt den Atem an, sie fürchtete sich vor der anderen. Am liebsten wäre sie zum Schloß zurück geflohen, aber ihre Beine waren wie Blei, sie gehorchten ihr nicht. Ihr schien, als blicke die andere sie strafend an.

Endlich bewegte sie sich weiter. Sie betrat den kleinen Friedhof, auf dem seit Jahrhunderten die Angestellten des Schlosses beerdigt worden waren. Als sie unter einem Baum hindurchging, verschwand sie im Nichts. Julia eilte zu dem Baum, sah sie jedoch nicht.

„Hallo? Wo sind Sie?“

Niemand antwortete ihr.

Hatte sie alles nur geträumt? Ihr war plötzlich kalt. Mit bebenden Händen zog sie den Morgenrock unter dem Kinn zusammen. Sie fürchtete sich. Eine Katze lief über die Mauer, die den Friedhof zur Straße hin begrenzte. Julia sah ihre glühenden Augen, und sie hörte, wie ihre Krallen über das Gestein kratzten. Das Geräusch jagte ihr einen Schauer über den Rücken. Sie hatte immer gedacht, daß Katzen sich lautlos bewegten.

Wie gebannt blickte Julia auf das Tier, bis es irgendwo im Dunkel verschwand.

„Julia?“

Sie fuhr herum. Die Dunkle stand vor ihr. Langsam streckte sie den rechten Arm aus und zeigte auf einen Weg. Das Mädchen gehorchte. Sie ging auf den hintersten Winkel des Friedhofs zu, bis sie vor einem offenen Grab stand. Eine eiskalte Hand legte sich ihr in den Nacken.

„Du bist am Ziel, Julia.“

„Ich … ich verstehe nichts.“

„Dieses Grab ist für dich bestimmt, Julia. Du wirst sterben.“

„Warum?“

„Weil du siebzehn bist.“

Das Tuch glitt zurück. Julia konnte das Gesicht der anderen sehen.

„Silvana?“

„Ich bin nicht Silvana.“

Das Gesicht der Frau wirkte durchsichtig. Julia glaubte, die Knochen und die Zähne sehen zu können.

„Wer bist du? Wer?“ Sie schrie es fast.

„Niemand, Julia, ich bin nur ein Bote, der dir sagen soll, daß du sterben wirst.“

„Ich will nicht sterben.“

„Es ist entschieden. Niemand wird dein Ende verhindern können, denn es gibt keine Macht, die stärker wäre.“

„Stärker als wer?“

„Du hast noch zwei Tage und zwei Nächte zu leben. Dann werden sie deinen Leichnam in dieses Grab legen und ihn mit Erde bedecken. Und sie werden versuchen, dich zu vergessen. Niemand wird deinen Namen mehr erwähnen, dann bist du ein Nichts.“

„Du lügst“, sagte Julia verzweifelt. „Du sagst nicht die Wahrheit.“

„Meinst du?“

„Ich weiß es, wenn ich einmal sterben sollte, wird man mich in der Familiengruft beisetzen – aber nicht hier.“

„Meinst du?“

„Ich bin eine di Cosimo“, rief Julia stolz.

Die Fremde kicherte boshaft, ihre Stimme verhallte. Julia sah, daß sie durchsichtig wurde. Ihre Konturen verwischten sich, und schließlich war sie ganz verschwunden. Julia stand allein vor dem offenen Grab.

Wind kam auf, er wirbelte ihr Haar durcheinander.

In der Nähe der Kapelle hustete jemand, sie hörte es ganz deutlich. Ängstlich preßte sie sich an einen Baum und hoffte, daß man ihren hellen Morgenrock in der Dunkelheit nicht erkennen würde. Sie mußte an den Mörder denken, der in der Kapelle das Mädchen aus dem Dorf getötet und ihr die Augen gestohlen hatte. Die Augen waren bernsteinfarben gewesen, wie ihre eigenen.

Hatte die rätselhafte Erscheinung das gemeint? Sollte auch sie ermordet werden? Bedrohte sie ein Geistesgestörter, der ihre Augen haben wollte?

Das Herz klopfte ihr bis zum Hals. Sie versuchte, die Dunkelheit mit ihren Blicken zu durchdringen, und sie wagte es nicht, sich von der Stelle zu bewegen. Der Mann mußte sich unmittelbar bei der Kapelle befinden, damit versperrte er ihr den Weg zum Schloß.

Sie überlegte, ob sie um Hilfe rufen sollte, sah dann aber ein, daß sie das nicht tun durfte. Der Mann wäre schneller bei ihr gewesen, als jeder andere aus dem Schloß. Sie konnte nur warten.

Da trat der Mann aus dem Schatten der Kapelle hervor. Er ging direkt auf Julia zu, die hinter dem Baum stehenblieb.

„Julia?“

Sie erkannte die Stimme, es war Carlotta Vespari.

„Carlotta?“ Sie lief auf die Erzieherin zu und begriff plötzlich nicht mehr, daß sie sie für einen Mann gehalten hatte. „Oh, Carlotta, ich bin ja so froh.“

Die Erzieherin legte ihr den Arm um die Schulter.

„Was machst du nur, Julia? Was treibst du hier draußen?“

„Woher wußten Sie, daß ich hier bin?“

„Ich wußte es nicht, ich sah dich zufällig, als du in den Park gingst, und ich habe mich gewundert. Ich konnte mir nicht vorstellen, was du mitten in der Nacht hier tun würdest, deshalb bin ich dir nachgegangen. Ich habe mir Sorgen gemacht.“

„Oh, Carlotta.“ Julia schluchzte.

Die beiden Mädchen gingen auf das Schloß zu.

„Haben Sie auch die Frau gesehen?“

„Du warst allein.“

„Eine Frau war da, sie hat mich aus dem Schloß geholt und auf den Friedhof geführt.“ Jetzt sprudelte es nur so aus Julia heraus. Sie erzählte alles, was sie erlebt hatte. Carlotta Vespari ließ sie reden, weil sie wußte, daß das Mädchen damit seine Spannungen und Ängste abbauen konnte.

Sie erreichten das Schloß und betraten die Halle. Julia atmete sichtlich auf, als die große Tür hinter ihnen zufiel.

„Wir beide gehen morgen früh noch einmal zum Friedhof und sehen uns alles an“, erklärte Carlotta Vespari.

„Sie hat gesagt, daß ich nur noch zwei Tage und zwei Nächte zu leben habe.“

„Das ist doch Unsinn, nimm diese Drohung nicht ernst, Julia. Alles wird gut werden.“

„Aber ich habe Angst.“

„Das kann ich verstehen. Bist du sicher, daß du die Frau wirklich gesehen hast?“

„Absolut sicher. Und ich irre mich auch nicht, wenn ich sage, daß sie sich in Luft aufgelöst hat. Ich bin nicht verrückt, Carlotta, ich weiß, was ich sage.“

„Ich glaube dir, Julia.“

Die Erzieherin führte das Mädchen die Treppe hinauf zu ihrem Zimmer und bestand darauf, daß sie sich ins Bett legte.

„Du kannst ja das Licht brennen lassen, wenn du Angst hast, Julia.“

„Bitte, Carlotta, können Sie nicht bei mir bleiben, bis ich eingeschlafen bin?“

„Gut, ich bleibe.“

Sie setzte sich auf einen Stuhl und griff nach einem Buch. Julia legte sich auf die Seite und schloß die Augen. Wider Erwarten dauerte es nicht lange, bis sie eingeschlafen war.

Carlotta Vespari erhob sich und ging lautlos hinaus.

In den Räumen der Marchesa brannte noch Licht.

Carlotta trat leise an die Tür heran und horchte. Ein unangenehmer Schwefelgeruch stieg ihr in die Nase. Sie überlegte kurz, dann eilte sie zu dem Fenster, das zum Balkon führte, öffnete es, stieg hinaus und schob sich an der Wand entlang.

Vor einem der Fenster kauerte eine schwarze Katze. Carlotta erschrak, als sie sie miauen hörte.

„Mussolini“, sagte sie seufzend. „Was treibst du hier?“

Sie strich der Katze sanft über das Fell und näherte sich dann einem erhellten Fenster. Es war geschlossen, dennoch konnte sie die Stimme von Luisa di Cosimo hören, die mit irgend jemandem zu sprechen schien. Vorsichtig blickte sie in das Zimmer, bereit, sofort zurückzuweichen, falls die Marchesa in ihre Richtung sehen sollte.

Die Marchesa kauerte auf dem Fußboden. Vor sich hatte sie aus weißen und gelben Bändern einen fünffach gezackten Stern errichtet, der sich vom Boden zur Decke und von Wand zu Wand spannte und so den Raum in zwei gleiche Hälften teilte. Davor schwelte ein Feuer, von dem gelblicher Rauch aufstieg. Carlotta Vespari vermutete, daß davon der penetrante Schwefelgeruch stammte. Ihr schien, daß der sich hoch schlängelnde Rauch einer menschlichen Gestalt ähnelte, die immer wieder auseinander floß und sich ständig neu bildete.

Die Marchesa eilte zum Lichtschalter, das Licht erlosch. Als sie zu dem Stern zurückkehrte, wurde ihr Gesicht nur noch von dem Schwefelfeuer beleuchtet. Es sah aus, als ob es mitten in der Luft schwebte. Die Augen quollen ihr weit aus dem Kopf. Carlotta blickte in eine Miene voller Haß, hinter der sich aber auch, wie sie meinte, abgrundtiefe Angst und Verzweiflung verbargen.

Beschwörend hob die Marchesa die Hände. Sie murmelte etwas vor sich hin, griff schließlich nach einem Messer und stieß es mit einem leisen Aufschrei mitten in den aufsteigenden Schwefelrauch, der dabei in alle Richtungen verwehte, so daß es lange dauerte, bis sich erneut eine scheinbar menschliche Gestalt bildete.

Und wiederum stieß die Marchesa mit dem Messer zu, wild und leidenschaftlich, als gehe es darum, ihr Leben zu verteidigen.

Carlotta Vespari schien es, als habe sie den Verstand verloren. Lautlos zog die Erzieherin sich zurück.

Silvana und Julia kamen zuletzt zum Frühstück. Luisa di Cosimo, die frisch und wie erlöst aussah, Carlotta Vespari und Adriano di Cosimo, der Verwalter des Gutes war, das zum Schloß gehörte, saßen bereits am Tisch, als die Zwillinge kamen.

„Guten Morgen, ihr beiden“, sagte Adriano übermütig. „Ich fürchtete schon, ich würde euch überhaupt nicht mehr zu sehen bekommen. Ist euer Nachtleben so ausschweifend, daß ihr morgens so lange schlafen müßt?“

„Nachtleben“, sagte Silvana, verächtlich durch die Nase schnaubend. Sie blickte ihre Mutter an. „Als ob wir wüßten, was das überhaupt ist.“

„Nun“, entgegnete Adriano und musterte Julia, als habe er sie schon lange nicht mehr gesehen. „Nachtleben, das ist, wenn man Ringe unter den Augen hat, so wie Julia heute morgen.“

Julia ergriff ihre Kaffeetasse und schleuderte sie Adriano mitten ins Gesicht. Ihr Vetter lachte nur, obwohl sie ihn auf die Nase getroffen hatte. Die Tasse fiel zu Boden und zerschellte.

„Muß dieser Flegel eigentlich mit uns zusammen essen, Mama?“ fragte Julia.

Die Marchesa preßte die Lippen zusammen.

„Du siehst allerdings nicht so aus, als hättest du die ganze Nacht über geschlafen, Julia, du bist blaß.“

„Vielleicht hat sie einen Freund? Hast du einen, Julia?“ fragte Adriano in verletzendem Tonfall. „So einen Touristen, der nichts will, als sich mit dir amüsieren, und der dich dann fallen läßt wie faules Obst?“

„Nichts dergleichen“, unterbrach Carlotta Vespari kühl. „Es ist etwas anderes vorgefallen. Ich war zufällig Zeuge, aber ich nehme an, daß Julia nicht darüber sprechen will, und ich möchte Sie bitten, diesen Wunsch zu respektieren.“

„Darf ich nicht wissen, was in meinem Haus geschieht?“ forschte die Marchesa mit schneidend scharfer Stimme.

„Mama – bitte.“

„Nun gut, Julia, du mußt es ja wissen.“

Mussolini, die Katze der Marchesa, kam durch die spaltbreit geöffnete Tür herein. Sie sprang auf einen Stuhl und miaute leise. Luisa di Cosimo streichelte sie zärtlich. Mussolini stieg mit müde wirkender Bewegung auf den Tisch und näherte sich der Milch.

„Also, muß das sein?“ fragte Silvana verärgert. „Das Vieh hat doch auf dem Tisch nichts zu suchen.“

„Mussolini ist kein Vieh“, entgegnete Adriano. „In Italien sollte niemand sagen, Mussolini sei ein Vieh gewesen.“

„Sehr witzig“, erwiderte Julia abfällig.

„Rodrigo?“ rief die Marchesa. „Hat Mussolini heute keine Milch bekommen?“

Aus ihrer Stimme klang Sorge um das Tier.

Rodrigo Rossetti erschien in der Tür zur Küche. Er blickte verwundert auf den Frühstückstisch, auf dem die Katze mit wackligen Beinen stand.

„Natürlich, Marchesa, wie jeden Morgen.“

Mussolini kippte um, als habe ihm jemand einen Stoß in die Seite gegeben. Regungslos blieb er liegen.

Luisa di Cosimo preßte ihre Hände vor den Mund und schrie gellend auf. Entsetzt blickte sie auf das tote Tier.

„Das Biest“, sagte Silvana wütend. „Dieses verdammte Biest, mir wird ganz schlecht.“

Rodrigo kam an den Tisch und nahm die Katze weg.

„Sie ist tot“, stellte er nüchtern fest. „Es tut mir leid, Marchesa, Mussolini ist tot.“

„Das kann doch nicht sein“, sagte Luisa di Cosimo mit tränenerstickter Stimme. „Eine Katze stirbt doch nicht so einfach.“

„So einfach?“ fragte Silvana höhnisch. „Das kann ich wirklich nicht einfach nennen, das war vielmehr ziemlich effektvoll, mir ist der Appetit verdorben.“

„Wie kannst du so reden“, sagte die Marchesa empört. „Mussolini ist tot, und du denkst nur ans Essen.“

„Ich erinnere mich, daß du vor Sorge um den Leichenschmaus fast umgekommen bist, als Vater beerdigt wurde, während du für ihn kaum etwas …“

„Du bist still“, schrie die Marchesa. „Ich verbiete dir jedes weitere Wort. Du solltest dich schämen, so mit deiner Mutter zu reden. Ich … ich sollte nur ans Essen gedacht haben. Ich war wie von Sinnen, als dein Vater starb. Mein Gott, habe ich gelitten, und du wagst es, mir so etwas ins Gesicht zu sagen, wie abscheulich.“

Sie sprang auf, drückte sich ein Taschentuch vor den Mund und eilte hinaus.

Betroffen blickten sich Julia und Silvana an.

„Na ja, es stimmt doch“, sagte Silvana unbehaglich.

„Du müßtest so etwas ja nicht sagen“, entgegnete Julia sanft.

„Ich werde den Tisch abdecken und alles neu herrichten“, erklärte Maria Rossetti.

„Ich habe keinen Appetit mehr“, sagte Silvana.

„Aber vielleicht Signorina Vespari?“

„Nein danke.“

„Adriano?“

„Danke – ich werde zu Mittag um so mehr essen.“

„Naja, wie Sie wollen.“

Rodrigo kam zurück. Er hielt ein Glas Wein in der Hand und trank einen Schluck daraus.

„Mussolini ist vergiftet worden.“

„Nein, Partisanen haben ihn erschossen“, sagte Adriano.

„Idiot“, entgegnete Silvana zornig. „Was sollen diese blöden Witze?“

Adriano di Cosimo grinste gleichgültig. Er bot Carlotta Vespari eine Zigarette an, reichte ihr Feuer und zündete sich dann selbst auch eine an.

„Na – und?“ fragte er gelangweilt. „Wen interessiert schon, ob das Vieh erschossen, erwürgt, erdolcht oder vergiftet wurde?“

„Mussolini ist vergiftet worden“, wiederholte Rodrigo töricht.

„Ich finde schon, daß das wichtig ist“, sagte Carlotta Vespari. „Wer bringt schon eine Katze um? Das sollten wir wissen.“

„Irgend jemand wollte die Marchesa ärgern“, erklärte Silvana müde und gelangweilt. „Vielleicht jemand aus dem Dorf, der Mama haßt. Es gibt genügend Männer und Frauen, die sie zum Teufel wünschen.“

„Silvana“, mahnte Carlotta ernst. „Vergiß deine Erziehung nicht.“

„Bitte, entschuldigen Sie, Carlotta.“

„Du solltest dich besser in der Gewalt haben. Eine Dame vergißt sich nicht so schnell.“

„Natürlich nicht.“

Adriano di Cosimo seufzte.

„Also, Kinder, was ist nun? Ich schlage vor, daß wir den Kadaver auf den Misthaufen werfen und es damit genug sein lassen.“

„Was willst du damit sagen?“ fragte Julia. „Willst du den Mörder nicht verfolgen?“

„Um Himmels willen, den Mörder! Daß ich nicht lache. Wir tun diesem Giftmischer doch nur einen Gefallen, wenn wir viel Wirbel um die tote Katze machen. Ich bin dafür, daß wir der Marchesa gar nicht sagen, daß Mussolini vergiftet worden ist. Weshalb sollen wir sie aufregen.“

„Du hast es getan“, behauptete Julia verächtlich.

„Quatsch.“

„Und jetzt willst du es vertuschen.“

„Noch mal Quatsch. Wie sollte ich es denn getan haben? Ich saß am Frühstückstisch, genauso wie die Marchesa und wie Signorina Vespari. Wenn ich… ach, das ist mir zu blöd.“

„Ich bin ebenfalls der Ansicht, daß man den Täter ermitteln sollte“, sagte Carlotta Vespari. „So etwas darf man nicht einfach übergehen.“

„Für Mutter ist der Tod der Katze ein Schock. Wenn sie erfährt, daß sie vergiftet wurde, wird sie noch mehr leiden“, erklärte Julia sanft. „Es war einfach eklig, wie Mussolini starb. Warum sollen wir Mutter noch mehr quälen? Damit würden wir genau das bewirken, was der Täter will, Adriano hat recht. Nur wenn wir keinen Wirbel um die Katze machen, verderben wir dem Täter die Freude.“

„Soll dieser Mensch denn ungestraft davonkommen?“ fragte Carlotta Vespari.

Adriano blickte die Zwillinge und das Haushälterehepaar fragend an.

„Stimmen wir ab. Was meint ihr?“

„Ich bin für eine Verschwörung“, sagte Silvana, die erkennen ließ, daß sie keine Lust mehr hatte, sich noch länger über die Katze zu unterhalten. „Vertuschen wir den Mordfall, und damit Schluß.“

„Begrab die Katze“, riet Julia. „Und dann vergessen wir sie.“

„Also, ich weiß nicht…“, sagte Rodrigo. „Richtig ist das nicht, aber wenn Sie’s so wollen.“

„Ich kann dazu nichts sagen“, ergänzte Maria hilflos.

„Ich bin dafür, daß der Fall geklärt wird“, sagte Carlotta Vespari entschlossen. „So geht es doch nicht.“

„Sie sind überstimmt, schöne Dame“, entgegnete Adriano grinsend. „Werden Sie bei der Bestattung gegenwärtig sein?“

„Ihr Spott ist unangebracht.“

„Du bist ein Flegel.“

„Das ist meine besondere Note, Silvana. Bei mir weiß man wenigstens immer, woran man ist. Bei dir dagegen…“

„Darf ich euch bitten, euch beherrschter zu zeigen?“ fragte Carlotta freundlich. Die Zwillinge blickten sich an, nickten verlegen und ließen sich nicht mehr von ihrem Vetter provozieren. Adriano stützte die Ellenbogen auf den Tisch.

„Wann werden Sie mit meiner Erziehung beginnen, Signorina?“ fragte er. „Wie wäre es heute abend in Florenz? Ich kenne eine fabelhafte Bar, in der man…“

„Ich glaube nicht, daß es noch Sinn hat, bei Ihnen an Erziehung zu denken, Adriano“, erwiderte Carlotta kühl. „Dafür ist es wohl endgültig zu spät.“

Ihr Ton wirkte wie eine kalte Dusche auf ihn. Silvana und Julia kicherten verhalten. Er wurde blaß. Zornig preßte er die Lippen zusammen und stand auf.

„Ich gehe.“

„Vergiß die Katze nicht“, riet Silvana spöttisch.

Julia wartete, bis sie mit Carlotta Vespari allein war.

„Ich möchte noch einmal zum Friedhof“, sagte sie dann. „Würden Sie so lieb sein und mich begleiten, ich habe Angst, allein zu gehen.“

„Wovor hast du Angst?“

„Ich weiß es nicht, es ist einfach so.“

„Gut, gehen wir.“

Der Park sah friedlich aus. Adriano di Cosimo hatte einige Männer und Frauen vom Gut abgestellt und sie beauftragt, die gärtnerischen Arbeiten im Park zu erledigen. Aus Florenz kamen drei ältere Damen, die die Marchesa besuchen wollten. Mit der heiteren Gelassenheit des Alters betraten sie das Schloß und ließen sich zu der Marchesa führen.

„Das sieht alles so normal, so natürlich und so selbstverständlich aus“, sagte Julia. „Ich begreife nicht, warum das nachts anders ist. Was geschieht hier eigentlich?“

„Du hast deinen Vater sehr geliebt, nicht wahr?“

Julia blickte überrascht auf.

„Woher wissen Sie das?“

„Ich habe dich beobachtet, als Silvana von der Beerdigung sprach.“

„Ja“, sagte Julia und senkte den Kopf. „Ich habe ihn sehr geliebt, ich vermisse ihn.“

„Er ist jung gestorben, nicht wahr?“

„Ja – viel zu jung, er war ja noch nicht einmal fünfzig Jahre alt.“

„Dann war er viel jünger als die Marchesa?“

„Nahezu sechzehn Jahre.“

Sie schwiegen, weil sie an einem Arbeiter vorbeigingen, der höflich seine Mütze zog. Julia hing ihren Gedanken nach.

„Es gibt einige Leute, die behaupten, mit Vaters Tod sei…“, sagte sie, brach dann jedoch ab und schüttelte den Kopf. „Nein, es ist nicht gut, davon zu sprechen.“

Sie erreichten den Friedhof. Julias Gedanken richteten sich wieder auf die Ereignisse in der letzten Nacht. Zögernd näherte sie sich dem Winkel des Gottesackers, in den sie von der schattenhaften Gestalt geführt worden war. Vor dem frisch aufgeworfenen Grab blieb sie stehen.

Carlotta Vespari sah, daß ihre Hände zitterten.

„Wer mag das getan haben?“ fragte Julia. „Wer mag das Grab ausgehoben haben?“

Sie blickte Carlotta Vespari an.

„Ich weiß es nicht, Julia.“

„Das kann doch kein… kein Geist getan haben.“

„Du meinst, irgend jemand wolle dir einen bösen Streich spielen?“ Die Erzieherin lächelte mitfühlend und schüttelte den Kopf. „Nein, Julia, das würde niemand tun. Und sagtest du nicht, die Gestalt sei durchsichtig geworden und habe sich aufgelöst?“

Das Mädchen nickte.

„Allerdings, und sie sagte, ich müsse sterben, weil ich siebzehn Jahre alt sei.“

Carlotta legte den Arm um Julia.

„Komm, laß uns gehen.“

„Nein, Carlotta. Ich muß erst wissen, was…“ Ihre Augen weiteten sich. „Haben Sie die anderen Grabsteine gesehen?“

„Ja, leider.“

Julia riß sich los, sie eilte zu den anderen Gräbern.

„Sehen Sie doch, Carlotta. Hier steht: 1605 – 1622. Siebzehn Jahre alt, aber kein Name. Und hier: 1783 -1800. Siebzehn Jahre alt! Und hier: 1821 – 1838, wieder sind es siebzehn Jahre, und wieder fehlt der Name. Was hat das zu bedeuten, Carlotta? Warum stehen auf diesen Grabsteinen keine Namen?“

Sie stand vor der Erzieherin und blickte sie verzweifelt fragend an. Ihre Augen füllten sich mit Tränen.

„Ich war noch niemals zuvor hier. Um diesen Friedhof habe ich mich nie gekümmert, er ist ja für die Dienerschaft und bietet keinen Anreiz für Kinder.“

„Wir könnten die Marchesa fragen.“

„Jetzt doch nicht, sie hat Besuch.“

„Sagte die Gestalt wirklich, daß du sterben müßtest, weil du siebzehn bist?“

„Ja, das sagte sie.“

„Wer könnte noch Bescheid wissen?“ Carlotta Vespari zeigte auf die Grabsteine. „Irgend jemand muß doch wissen, was das bedeutet.“

Julia zuckte hilflos mit den Schultern.

„Lassen Sie uns zurückgehen“, sagte sie leise.

Schweigend gingen sie zum Schloß, und beide hingen ihren Gedanken nach.

Carlotta rief Silvana und begann mit einem leichten Unterricht, aber sie mußte schon bald feststellen, daß beide Mädchen nicht in der Lage waren, sich ausreichend zu konzentrieren. So brach sie ihre Bemühungen schließlich ab und sagte: „Wißt ihr was? Wir fahren nach Florenz, und ich zeige euch einige Kunstschätze, von denen ihr bestimmt noch nie etwas gehört habt.“

Julia und Silvana atmeten erleichtert auf. Sie stimmten zu, obwohl sie nicht sehr begeistert waren. Carlotta aber war sicher, daß sich die Stimmung bald ändern würde.

Tatsächlich reagierten die Mädchen so, wie sie es erwartet hatte. Es gelang ihr, sie ganz von ihren trüben Gedanken abzubringen und sie für die Schätze zu erwärmen, die Florenz zu bieten hatte.

Gegen Mittag betraten sie ein kleines Restaurant im Stadtzentrum, um etwas zu essen. Silvana bat, ein paar Kleinigkeiten kaufen zu dürfen. Carlotta stimmte zu und hatte auch nichts dagegen, daß Julia sich ihrer Schwester anschloß. Sie war ganz gern einige Minuten allein, doch daraus wurde nichts, denn plötzlich tauchte Piero di Abbaccio an ihrem Tisch auf.

Überrascht und erfreut begrüßte sie ihn. Sie hatte überhaupt nicht damit gerechnet, ihn hier zu treffen.

Er küßte sie und setzte sich zu ihr. Sie plauderten angeregt miteinander und merkten gar nicht, wie die Zeit verging, bis ein alter, bärtiger Mann an ihren Tisch trat und Piero auf die Schulter klopfte.

„Piero – sieht man dich auch einmal wieder?“

„Angelo“, rief die Abbaccio lachend. „Angelo Berutti, setz dich. Darf ist vorstellen: Dies ist Carlotta Vespari – meine Verlobte.“

„Oh, das freut mich. Du hast eine gute Wahl getroffen, Piero.“

Carlotta lächelte überrascht, als Piero sie seine Verlobte nannte. Er hatte offenbar vor, kein Geheimnis mehr aus ihrer Beziehung zu machen.

„Carlotta ist zur Zeit noch als Erzieherin auf dem Schloß der Marchesa di Cosimo tätig“, fuhr Piero fort.

Angelo Berutti, der sich an den Tisch gesetzt hatte, zog erstaunt die Augenbrauen hoch.

„Bei der alten Giftmischerin?“

„Pst, Angelo, wenn das jemand hört!“

Berutti lachte verächtlich. „Das kann jeder hören, Piero. Ich weiß, was ich sage, die alte Hexe hat ihren Mann vergiftet.“

„Das ist nie bewiesen worden.“

„Weil dieser dämliche Doktor über schnell einen Herzinfarkt bescheinigt hat, so daß die Leiche gar nicht erst untersucht worden ist.“ Er schnaufte durch die Nase. „Dabei bin ich überzeugt, daß sie ihn mit einer kräftigen Dosis Gift unter die Erde gebracht hat, sonst hätte er die Hexe wohl auch dorthin gejagt, wo sie hingehört – in die Hölle, zum Teufel nämlich.“

Piero di Abbaccio lachte. Er klopfte seinem Freund auf die Schulter und sagte zu Carlotta: „So ist er nun einmal, der alte Angelo. Wenn er den Mund aufmacht, verspritzt er Gift.“

„So ist es auch wieder nicht, Piero. Meinen Freunden sage ich nur liebe Worte.“ Dabei zwinkerte, er Carlotta so schelmisch zu, daß sie lachen mußte.

„Bitte, sagt jetzt nichts“, flüsterte sie unmittelbar darauf, „die beiden Mädchen kommen.“

Silvana und Julia waren überrascht, den Gutsnachbarn hier zu sehen. Ihn begrüßten sie freundlich, während sie Berutti nur kühl zunickten.

Der Alte erhob sich, winkte allen fröhlich zu und ging.

„Ich möchte euch alle zum Mittagessen einladen“, sagte Piero di Abbaccio. „Wer hat etwas dagegen?“

„Sofern Sie mir garantieren können, daß uns keine Katze auf dem Tisch krepiert, habe ich keine Einwände“, entgegnete Silvana.

„Silvana! Bitte!“

„Entschuldigen Sie bitte, Carlotta“, Silvana senkte schuldbewußt den Kopf, „ich glaube, ich werde nie eine Dame.“

„Mit siebzehn Jahren ist das auch noch nicht notwendig“, bemerkte Piero di Abbaccio lächelnd. „Außerdem garantiere ich, daß dies ein katzenfreies Restaurant ist.“

„Wer ist eigentlich dieser Angelo Berutti?“ fragte Carlotta Vespari, als sie sich von Piero di Abbaccio verabschiedete.

„Berutti?“ Di Abbaccio lachte. „Oh, das ist ein Original aus Fiesole, er ist ein Spötter vor dem Herrn. Am liebsten beschäftigt er sich mit übernatürlichen Dingen. Zu ihm gehen die Leute, um sich Gürtelrosen besprechen zu lassen oder um absolut zuverlässige Liebesdrogen zu kaufen. Warst du etwa auch bei ihm?“

Carlotta lachte.

„Natürlich nicht.“ Sie sah sich vorsichtig um. Silvana und Julia hatten das Restaurant schon verlassen und gingen zum Wagen.

„Darüber hinaus weiß niemand sonst besser über das Schloß und die Familie di Cosimo Bescheid als er.“

„Warum hat er so häßliche Dinge über die Marchesa gesagt?“

„Das darf man nicht so wichtig nehmen. Nicht alles, was er sagt, entspricht der Wahrheit. Allerdings…“ Er zögerte, zwang sich dann jedoch zu einem Lächeln und legte Charlotta den Arm um die Schulter. „Was sollen wir uns unsere Finger verbrennen.“

„Jemand hat die Katze vergiftet.“

„Das hat bestimmt nichts mit dem Marchese zu tun, und auch nichts mit Luisa. Die Marchesa ist viel zu dumm, sie wüßte bestimmt nicht, was sie machen müßte, um irgend jemanden zu vergiften. Und ihre Lieblingskatze würde sie schon gar nicht umbringen. Wann sehen wir uns? Heute abend?“

„Ich rufe dich an.“

„Ciao, Carlotta.“

Die Erzieherin eilte den Zwillingen nach, die bereits im Wagen warteten.

„Ich habe Silvana erzählt, was heute nacht passiert ist“, sagte Julia.

„Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Glauben Sie, daß Julia so etwas wirklich erlebt haben kann? Sie hat bestimmt geträumt.“

„Nein, Silvana, das glaube ich nicht. Ich habe diese Frau zwar nicht gesehen, aber ich bin überzeugt, daß sie da war.“

„Aber so etwas gibt es doch nicht.“

„Vielleicht doch.“

Carlotta fuhr aus Florenz heraus. Die beiden Mädchen hingen schweigend ihren Gedanken nach, endlich fragte Carlotta: „Kennt ihr den alten Angelo Berutti?“

„Das ist ein widerlicher Kerl“, entgegnete Silvana.

„Er ist mir unheimlich“, fügte Julia hinzu.

„Er soll sehr gut über die Geschichte des Schlosses und seiner Bewohner informiert sein.“

„Das ist allerdings wahr“, gab Julia zu. Sie schreckte auf: „Meinen Sie, daß wir ihn…?“

Sie erreichten Fiesole. Carlotta nickte.

„Ja, wir sollten ihn fragen, Julia.“

„Ich gehe nicht in das Haus“, erklärte Silvana. „Ich habe keine Lust, mir die Pest, Tbc, die Cholera oder die Blattern zu holen.“

„So schlimm wird’s schon nicht werden.“

Julia zeigte Carlotta Vespari den Weg. Sie fanden das alte, verkommen aussehende Haus am Stadtrand sehr schnell.

„Hoffentlich ist er schon aus Florenz zurück“, sagte Carlotta. „Ich habe keine Lust, lange zu warten.“

„Ich bleibe hier“, wiederholte Silvana.

Julia drückte die Haustür auf und betrat vor der Erzieherin das Haus, in dem es nach Knoblauch und Kohl roch. Durch die geschlossenen Fensterläden drang nur wenig Licht ein.

Bevor Julia nach Berutti rufen konnte, tauchte dieser unvermittelt vor ihr auf.

Griesgrämig blickte er sie an.

„Sieh da, die stolze Julia di Cosimo! Was führt dich zu mir, mein Kind?“ Er räusperte sich. „Kommt herein.“

Er schob einen Perlenkettenvorhang zur Seite. Julia und Carlotta betraten einen düsteren Raum, der mit schweren, überraschend kostbaren Teppichen ausgelegt war. An den Wänden hingen Bilder, die Geschmack und eine nicht eben leere Brieftasche verrieten. Sonst aber befanden sich überall im Raum Anzeichen dafür, daß Berutti eine besondere Beziehung zu übernatürlichen Dingen hatte. Carlotta Vespari sah Sterne in der Art, wie die Marchesa einen konstruiert hatte, einen präparierten Frosch, Kerzen und einige Bücher, die sich mit Hexerei, Vampirismus und dem geheimnisvollen Wirken der Untoten befaßten, wie sie an den Titeln erkennen konnte. Sie setzten sich in Sessel, die mit Fellen bezogen waren. Angelo Berutti bot einen eiskalten Weißwein an, den Carlotta annahm, während Julia verstört ablehnte.

„Was führt Sie zu mir, meine Damen?“ fragte der Alte. Er fuhr sich mit dem Handrücken über das unrasierte Kinn. „Ich hoffe, Sie wollen nicht auch Gift für eine Katze.“

„Gift für eine Katze?“ fragte Carlotta wie elektrisiert. „Wer wollte Gift für eine Katze haben?“

„Sie nicht“, entgegnete Berutti genüßlich grinsend. „Es war nur der Kater, der sein Liebchen satt hatte.“

Der Alte lachte.

„Kann man sich mit Ihnen auch wie mit einem normalen Menschen unterhalten?“ fragte Julia hitzig.

„Durchaus“, erwiderte er ernsthaft. „Wenn Sie mir sagen, weshalb Sie gekommen sind.“

„Ich habe gehört, daß Sie besonders gut mit der Geschichte des Schlosses und seiner Bewohner vertraut sind“, sagte Carlotta ruhig.

„Das stimmt.“

„Dann können Sie uns vielleicht sagen, was es zu bedeuten hat, daß es auf dem Friedhof des Schlosses einige Gräber gibt, auf denen nur die Jahreszahlen verzeichnet sind. Offenbar sind in diesen Gräbern Siebzehnjährige bestattet worden.“

Angelo Berutti richtete sich auf und seufzte.

„Jetzt wird’s geschäftlich, meine Damen. Das hat seinen Preis.“

„Wieviel?“

Er sagte es ihnen. Verblüfft blickten die Mädchen sich an. Julia aber griff kurz darauf in ihre Handtasche und reichte dem Alten das verlangte Honorar.

„Ich laß es mir von der Marchesa wiedergeben“, erklärte sie.

„Also?“ fragte Carlotta.

„Nun, das ist eine lange und traurige Geschichte“, begann Angelo Berutti. „In den Gräbern liegen tatsächlich siebzehnjährige Mädchen.“

„Mädchen?“ fragte Carlotta Vespari.

Er nickte und blickte sie mit melancholischen Augen an.

„Ja, alles Mädchen mit dem Namen di Cosimo.“

„Di Cosimo?“ entfuhr es Julia. „Das kann nicht sein. Wir haben eine Familiengruft, in der alle aus unserer Familie bestattet worden sind. Es gibt nur einen Stephan di Cosimo, der in den Vereinigten Staaten beerdigt worden ist, er bildet die einzige Ausnahme.“

„Das ist leider ein Irrtum, Julia.“

„Das müssen Sie mir erklären.“ Carlotta Vespari hörte es der Stimme Julias an, daß diese den Alten für einen Betrüger hielt. Sie glaubte ihm einfach nicht, was er gesagt hatte.

„Beginnen wir also ganz am Anfang“, sagte Berutti. „Wie ich aus sicheren Quellen erfahren habe, hat sich im Jahre 1622 eine furchtbare Tragödie auf dem Schloß abgespielt. Simonetta di Cosimo, ein wunderschönes Mädchen mit kohlschwarzen Augen, hat in diesem Jahr ihre siebzehnjährige Zwillingsschwester Angelina aus Eifersucht ermordet. Diese Untat blieb jedoch unentdeckt, bis Simonetta sie auf ihrem Sterbebett gestand.“

Angelo Berutti brach ab, weil die Haustür energisch aufgestoßen wurde. Beunruhigt blickten die beiden Mädchen und der Alte auf den Perlenkettenvorhang. Adriano di Cosimo, der Vetter der Zwillinge, kam erregt herein.

„Die Marchesa verlangt, daß du sofort zum Schloß zurückkehrst“, rief er.

„Ich bleibe.“

„Julia, deine Mutter rast vor Zorn. Wenn du nicht sofort herauskommst, bringt sie dich um. Ich rate dir, komm. Und Ihnen, Carlotta, kann ich nur die gleiche Empfehlung geben, wenn Ihnen Ihre Stellung lieb ist.“

„Ich verstehe nicht“, sagte Julia stammelnd.

„Ich fuhr hier zufällig mit deiner Mutter vorbei, da haben wir den Wagen gesehen. Silvana sagte uns, wo ihr seid.“

„Gehen Sie nur, meine Damen“, bat Berutti, „es ist besser so. Außerdem wird sich eine andere Gelegenheit für eine Fortsetzung des Gespräches ergeben.“

Er lächelte.

„Sie sollen Ihr Honorar nicht umsonst bezahlt haben.“ Das klang wie eine Drohung. Carlotta Vespari sah ihn beunruhigt an, seine Augen glühten vor Haß. Irgend etwas mußte zwischen ihm und der Marchesa vorgefallen sein. Julia und Adriano verließen den Raum. Die Erzieherin wollte noch eine Frage stellen, aber der Alte schüttelte ablehnend den Kopf und schob sie hinaus.

Luisa di Cosimo saß in einem Auto vor dem Haus. Mit eisigem Gesicht wartete sie, bis Adriano sich hinter das Steuer gesetzt hatte, und Carlotta mit Silvana und Julia gestartet war. Dann fuhr sie hinter dem Wagen Carlottas her, als wolle sie ihn zum Schloß zurücktreiben. Wortlos eilte sie danach an ihren Töchtern vorbei ins Schloß.

„Au, verdammt“, sagte Silvana. „An ein paar saftigen Ohrfeigen fehlt nicht mehr viel.“

Carlotta Vespari ging auf ihr Zimmer, zog sich um und telefonierte danach mit Piero die Abbaccio. Er war ebenso überrascht wie erfreut, daß sie sich so schnell meldete. Sie erzählte ihm, was vorgefallen war.

„Ich würde gern in aller Ruhe mit dem Alten sprechen“, sagte sie. „Könnte ich das nicht bei dir tun?“

„Aber selbstverständlich, Carlotta. Wie wäre es mit heute abend um zwanzig Uhr? Ich bestelle Angelo zu mir aufs Gut. Wir werden zusammen bei mir essen, einverstanden?“

„Sehr sogar.“

Sie teilte Maria Rossetti mit, daß sie heute abend nicht im Schloß essen würde, und legte sich noch für eine kurze Zeit hin, um etwas auszuruhen und nachzudenken.

Julia fand keine Ruhe.

Immer wieder ging ihr durch den Kopf, was der Alte gesagt hatte.

Vor mehr als 350 Jahren war ein Mord auf dem Schloß geschehen, und es schien, als wirke er immer noch nach. Siebzehnjährige Töchter der Familie di Cosimo waren gestorben, aber nicht in der Familiengruft beigesetzt worden. Julia erinnerte sich, drei oder vier Gräber gesehen zu haben, auf denen nur Jahreszahlen verzeichnet waren. Diese Tatsache ließ ihr keine Ruhe.

Sie wagte es nicht, ihre Mutter zu fragen, ob Angelo Berutti die Wahrheit gesagt hatte, weil sie einen erneuten Zornausbruch fürchtete. Auf der anderen Seite fand sie keine Erklärung dafür, daß die Marchesa so heftig reagiert hatte. Gewiß, der Alte hatte keinen besonders guten Ruf, aber es durfte doch nicht verboten sein, sich zu informieren, wenn unbegreifliche Dinge geschehen waren.

Sie hatte gesehen, daß Carlotta Vespari das Schloß verlassen hatte. Sie lächelte bei dem Gedanken an die Erzieherin. Carlotta meinte sicher, daß die Zwillinge nichts bemerkt hätten. Aber es war so offensichtlich, daß sich zwischen ihr und Piero di Abbaccio etwas angebahnt hatte. Julia war ein wenig eifersüchtig, sah aber auch ein, daß es Pieros Entscheidung war, und daß man daran nichts ändern konnte. Silvana dagegen hatte etwas hitziger reagiert und in ihrer Eifersucht einige abfällige Worte über Carlotta gesagt. Als Julia sie daraufhin ermahnt hatte, war die Antwort zwar temperamentvoll gewesen, aber ihr folgte eine gewisse Einsicht.

Der Abend war heiß. Julia fühlte sich trotz Air-Condition nicht wohl auf ihrem Zimmer, deshalb ging sie gegen dreiundzwanzig Uhr noch einmal nach draußen. Es war noch nicht dunkel, aber auch nicht mehr so hell, daß alle Einzelheiten im Park zu erkennen waren.

Erst als sie allein über die Wege schlenderte, wurde ihr bewußt, daß es leichtsinnig von ihr gewesen war, niemanden zu verständigen. Konnte es nicht wieder zu rätselhaften und vielleicht sogar gefährlichen Ereignissen kommen?

Sie schüttelte ihre Angst ab.

Vor der Kapelle blieb sie zögernd stehen. Hier hatte alles begonnen, hier war ein Mord geschehen, der bis heute nicht aufgeklärt war. Julia spürte, daß er auf geheimnisvolle Weise mit allem anderen, was danach eingetreten war, in Verbindung stand.

Sie ging hinein, nahm Streichhölzer von einem Regal und zündete einige Kerzen an. Sie war ganz ruhig und ausgeglichen und fürchtete sich nicht. Ihr war, als könne ihr einfach nichts passieren.

Doch das änderte sich, als sie mit der Kerze in der Hand durch die Kapelle ging und jeden Winkel ausleuchtete. Irgendwo mußte doch der Sarkophag stehen, er konnte nicht einfach verschwunden sein.

Sie durchsuchte auch die beiden Nebenräume, in denen allerlei Geräte und Gerümpel abgestellt worden waren.

Plötzlich bewegte sich die Tür der Kapelle. Julia fuhr herum. Sie fühlte, wie es ihr kalt über den Rücken lief: Die Tür schwang knarrend in ihren Angeln hin und her, fiel jedoch nicht ins Schloß. Sie erinnerte sich daran, daß es ihr nicht gelungen war, die Tür zu öffnen, als der Sarkophag auf rätselhafte Weise in der Kapelle erschienen war. Sofort überfiel sie wieder die alte Angst. Sie rannte auf die Tür zu und hielt sie fest. Schwer atmend blickte sie nach draußen, konnte jedoch nichts erkennen, weil das Licht der Kerze sie blendete.

Sie löschte sie, schloß die Tür hinter sich und lehnte sich an die Mauer, die von der Hitze des Tages noch Wärme ausstrahlte. Erregt sah sie sich um. Ihre Augen gewöhnten sich allmählich an die Dunkelheit. Vorübergehend schien es ihr so, als warte wenige Meter von ihr entfernt eine männliche Gestalt unter einem Baum auf sie. Doch dann erinnerte sie sich daran, daß dort ein Busch stand. Sie bückte sich, hob mit bebender Hand einen Stein auf und schleuderte ihn auf den Busch. Sie atmete auf, als sie das Laub rascheln hörte.

Sie wartete einige Minuten, dabei wandten sich ihre Sinne immer mehr dem abgelegenen Friedhof zu.

Ihre Füße bewegten sich fast automatisch über den Kies. Julia stöhnte leise, als habe sie Schmerzen. Sie wollte nicht zu den Gräbern gehen. Sie fürchtete sich vor ihnen und vor dem Geheimnis, das sich mit ihnen verband. Aber eine Kraft, der sie sich nicht widersetzen konnte, trieb sie vorwärts. Schritt für Schritt näherte sie sich dem Friedhof.

Die Wolken rissen auf, und das schwache Mondlicht erhellte den. Park. Der Wind, der am Abend aufgekommen war und eine angenehme Kühlung mit sich gebracht hatte, flaute wieder ab. Wie bleiern lag die Luft über den Gräbern.

Julia legte die Hand auf die Mauer, die den Friedhof einfaßte. Sie fühlte eine kleine Metallschaufel unter ihren Fingern und nahm sie mit, bevor sie weiterging. Ihr Herzschlag beschleunigte sich.

Warum waren Töchter der Familie di Cosimo hier beerdigt worden und nicht in der Gruft? Was hatten diese Mädchen mit ihr gemein? Warum war ein Grab auch für sie ausgehoben worden?

Julia konnte sich die Zusammenhänge nicht erklären. Was unterschied sie denn von Silvana, ihrer Schwester? Nichts, absolut nichts, was von Bedeutung wäre.

Wären sie keine Zwillinge gewesen, so hätte Julia sich irgendeine abenteuerliche Geschichte zusammen spinnen können. Sie hätte etwa annehmen können, daß sie von einem anderen Mann gezeugt worden war als Silvana, daß ihr Blut nicht rein war oder irgend etwas anderes in dieser Richtung. So aber gab es wirklich keine Erklärung.

Vor dem ausgehobenen Grab blieb sie stehen. Sie fühlte, daß ihre Knie zitterten und ihr war sterbenselend. Am liebsten hätte sie sich übergeben. Vor ihren Augen flimmerte es, und sie verspürte einen unangenehmen Druck im Kopf, so als ob sie eine schwere Erkältung bekäme.

Warum hatte der alte Berutti gesagt, er wolle am Anfang beginnen, und warum hatte er dann den Mord erwähnt?

Julia sank vor dem Grabstein neben der offenen Grube auf den Boden. Sie beugte sich tief zu ihm herab, um die Jahreszahlen lesen zu können.

„1905 – 1922“, las sie mit gedämpfter Stimme.

Sie war wie gelähmt. Die Zahl 1905 wirkte wie ein Schock auf sie. Im Jahre 1905 war die Marchesa, ihre Mutter, geboren! Hatte sie eine Schwester gehabt?

Davon hatte sie nie etwas gesagt. Und doch mußte es so sein, wenn dies die Gräber der di Cosimos waren. Wenn die Schattengestalt und Angelo Berutti die Wahrheit gesagt hatten, dann mußte in diesem Grab die Schwester von Luisa di Cosimo liegen.

Es stimmte.

Julia erinnerte sich an etwas, an das sie vorher nie gedacht hatte. Ihre Mutter und ihr Vater waren sehr weitläufig verwandt gewesen. Beide hatten den Namen di Cosimo getragen.

Julias Hand klammerte sich um die Schaufel. Und dann plötzlich überkam es sie mit unwiderstehlicher Macht, sie konnte nicht anders. Sie senkte die Schaufel in das Erdreich und schleuderte es zur Seite. Sie begann wie eine Besessene zu graben.

Carlotta Vespari saß zur gleichen Zeit am reich gedeckten Tisch auf dem Gut von Piero di Abbaccio, der alles an Köstlichkeiten aufgeboten hatte, was sein Land hergab.

Angelo Berutti fand am meisten Gefallen am Rotwein. Nachdem der Gutsherr ihn einmal aufgefordert hatte, ungeniert zuzulangen, bediente er sich wirklich ungeniert und reichlich. Carlotta fürchtete bereits, er werde später nicht mehr in der Lage sein, das Gespräch fortzuführen, auf das es ihr vor allem ankam, aber sie irrte sich. Berutti hatte seine Eigenarten, und eine davon war seine Trinkfestigkeit.

„Echte Vampire trinken Blut“, sagte er, als die Diener den Tisch abdeckten. „Ich bin nur ein kleiner Hexenmeister. Ich begnüge mich mit Rotwein. Das ist auch nicht schlecht.“

„Signorina Vespari möchte vor allem gern wissen, wie die Geschichte weitergeht, die du heute begonnen hast, Angelo.“

„Grausig“, entgegnete der Alte. „Können wir uns nicht lieber über etwas anderes unterhalten?“

„Nein“, sagte die Erzieherin hartnäckig. „Gerade darum geht es mir ja. Ich muß wissen, wie die Dinge zusammenhängen.“

Berutti trank sein Glas aus und ließ sich schmunzelnd nachschenken. Dann aber wurde er ernst. Er blickte Carlotta forschend an, und jetzt merkte sie, daß er keineswegs betrunken war.

„Ich habe schon erzählt, daß im Jahre 1622 Simonetta Cosimo aus Eifersucht ihre Zwillingsschwester Angelina ermordet hat.“

„Ja – dabei wurden wir unterbrochen.“

„Seit diesem Mord lastet ein Fluch auf dem Schloß und der Familie di Cosimo. Sie hat seitdem keine Ruhe mehr gefunden.“

„Warum nicht?“ fragte Carlotta drängend, als der Alte abbrach und schweigend auf sein Glas starrte.

„Angelina hatte wunderschöne bernsteinfarbene Augen“, fuhr Berutti fort. „Simonetta dagegen tiefschwarze. Das war das einzige Merkmal, das die beiden Zwillinge voneinander unterschied. Siebenmal wurden seit 1622 wiederum weibliche Zwillinge auf dem Schloß geboren. Immer wieder hatte eines der beiden Mädchen bernsteinfarbene, und das andere schwarze Augen. Und nie, Signorina Carlotta, niemals ist das Mädchen mit den bernsteinbraunen Augen älter als siebzehn Jahre geworden. Niemals!“

Die Hände der Erzieherin verkrampften sich ineinander. Sie mußte an Julia denken, die siebzehn Jahre alt war und die Augen der offenbar Verfluchten hatte.

„Sind diese Mädchen auf dem Friedhof für das Gesinde beigesetzt worden?“ fragte sie.

Der Alte nickte.

„Der Wein ist gut, wirklich gut, Piero. Schade, daß der Krug leer ist.“

Di Abbaccio lächelte und schnippte mit den Fingern. Ein Diener kam herein und brachte einen weiteren Krug Wein. Berutti bediente sich sofort, nahm noch ein Stück Brot und verzehrte es nachdenklich. Als Carlotta ihn mit Fragen bedrängen wollte, gab Piero ihr mit einer Geste zu verstehen, daß sie ihn in Ruhe lassen sollte. Tatsächlich sprach er wenig später von selbst weiter.

„Ja“, antwortete er. „Diese Mädchen sind nicht in der Gruft, sondern auf dem Friedhof beerdigt worden. Die Familie di Cosimo beschäftigte einen eigenen Priester, der es verstand, ihr einzureden, die Bernstein-Mädchen seien verflucht. Von da an wagten es die di Cosimos nicht mehr, diese Mädchen so zu behandeln, wie sie es eigentlich verdient gehabt hätten. Man verscharrte sie, als seien sie unrein. Durch dieses Verhalten aber wuchs die Schuld der Familie weiter an, so daß ein Ende nicht abzusehen ist. Julia wird sterben, vielleicht heute nacht, vielleicht morgen nacht. Ich weiß es nicht. Ich weiß nur, daß sie sterben wird, bevor sie achtzehn Jahre alt ist.“

„Nein“, sagte Carlotta erschüttert. „Nein, wir dürfen das nicht zulassen.“

„Wie willst du das verhindern, mein Kind?“

„Nun, könnte Julia nicht verreisen? Was ist, wenn sie nicht auf dem Schloß ist?“

„Dann wird wahrscheinlich der Zug verunglücken, in dem sie fährt, oder das Schiff, mit dem sie reist, wird untergehen. Überleben wird sie nicht, egal, wo sie ist.“

„Damit finde ich mich nicht so ohne weiteres ab.“

Angelo Berutti seufzte. Er blickte Carlotta mitfühlend an und schüttelte den Kopf.

„Wenn ich wüßte, was man tun kann, dann würde ich es tun“, beteuerte er. Wiederum trank er sein Glas bis zur Neige aus. „Man glaubte, man könne alles totschweigen, aber man irrte sich.“

„Wann starb das letzte Mal ein Mädchen im Schloß?“

„Das ist noch gar nicht so lange her, wenn man bedenkt, daß die ganze Geschichte über einen Zeitraum von 350 Jahren geht. Das letzte Opfer war die Zwillingsschwester der Marchesa Luisa di Cosimo. Ich habe Teresa noch gekannt. Sie war ein wundervolles Mädchen, viel klüger, freundlicher und umgänglicher als ihre Schwester Luisa, die immer schon herrschsüchtig und kalt gewesen ist.“

„Was geschah mit Teresa?“

„Hast du noch Wein, Piero?“ Der Alte tat, als habe er Carlotta überhaupt nicht gehört. Piero di Abbaccio lächelte und schenkte neu ein. Berutti bedankte sich und trank.

„Teresa“, sagte er nachdenklich, „alle mochten sie. Ihr Vater, der Marchese, liebte sie abgöttisch. Und er wußte, welches Schicksal ihr bevorstand. Mit aller Macht versuchte er, es abzuwenden. Als sie siebzehn Jahre alt war, ließ er sie Tag und Nacht bewachen. Nicht einen Moment wollte er sie aus den Augen lassen.“

„Aber es geschah dennoch.“

„Sie haben recht, mein Kind. Eines Nachts schlief die Hofdame, die auf sie aufpassen sollte, ein. Teresa ging in eine Dachkammer hinauf, verriegelte die Tür hinter sich und stieg auf das Dach. Sie wußte offenbar nicht, was sie tat. Man sah sie vom Park aus und versuchte, sie zu retten. Aber man kam zu spät. Teresa stürzte vom Dach und brach sich das Genick, zwei Tage bevor sie achtzehn Jahre alt war. Der Marchese war so verzweifelt darüber, daß er ebenfalls bald starb.“

„Teresa starb im Jahre 1922?“

„Ganz richtig, 1922 war es.“

„Warum hat ihr Vater sie nicht in der Gruft bestattet, wenn er sie so geliebt hat?“

„Er tat es, aber die Marchesa hat sie nach seinem Tode umbetten lassen.“

„Man muß doch etwas tun können“, sagte Carlotta verzweifelt. „Julia darf nicht sterben.“

„Du hast dieses Mädchen wirklich gern, nicht wahr?“ fragte Piero.

Carlotta Vespari nickte.

„Wie eine Schwester, ich würde alles für sie tun.“ Sie trank einen Schluck Wein.

„Es muß etwas Besonderes an diesen bernsteinfarbenen Augen sein“, stellte Piero di Abbaccio fest.

„Ganz bestimmt“, entgegnete der Alte. „In den Augen liegt das Geheimnis. Wer dieses Rätsel löst, der kann, vielleicht, Julia retten.“

„Bernstein vergeht, Kohle besteht. Dein Leben verrinnt, wie der Sand im Wind“, zitierte Carlotta Vespari.

„Was ist das?“ fragte Piero.

„Ein altes Lied. Julia spielte es auf einer Schallplatte. Die Marchesa wurde wütend, als sie es hörte.“

Piero di Abbaccio beugte sich über den Tisch und griff nach der Hand Beruttis.

„Angelo! Du bist der Hexenmeister, laß dir etwas einfallen. Wir dürfen nicht zusehen, wie Julia getötet wird.“

„Getötet wird… wird?“

Berutti legte den Zeigefinger an die Nase und nickte bedächtig.

„Das war ein kluges Wort, Piero, ein sehr kluges.“

„Ich verstehe nicht“, sagte Carlotta.

„Nun, bisher haben wir doch angenommen, das tödliche Unglück gehe von den Mädchen mit den Bernsteinaugen aus. Das stimmt aber nicht. Ein ruheloser Geist führt sie in den Tod. Er ermordet die Mädchen, ihn müssen wir finden. Wenn wir das schaffen, dann können wir Julia retten.“

Carlotta Vespari mußte an die schattenhafte Gestalt denken, von der Julia erzählt hatte. Bis jetzt hatte sie immer noch daran gezweifelt, daß es diese Erscheinung wirklich gegeben hatte. Die Worte Beruttis beeindruckten sie tief. Es war falsch gewesen, Julia nicht ernst zu nehmen. Nur weil man ihr von Anfang an nicht geglaubt hatte, hatte alles seinen Fortgang genommen.

„Hoffentlich ist es noch nicht zu spät“, sagte Carlotta. „Ich bin sehr unruhig.“

„Julia sagte, ihr Tod sei ihr für morgen nacht vorausgesagt worden“, entgegnete Angelo Berutti, der nun doch eine schwere Zunge hatte. „Wir dürfen ruhig annehmen, daß der Geist sich an sein Wort hält. Er wird sich sein Opfer genau zu dem Zeitpunkt holen, den er vorausgesagt hat, und nicht früher. Wetten?“

„Ich wette nicht, wenn es um das Leben eines Menschen geht.“

„Sie sind ja auch stocknüchtern, mein Kind. In einem solchen Zustand kommen mir nie die richtigen Gedanken, jedenfalls nicht, wenn es um die Geisterwelt geht. In die kann man sich mit klarem Verstand nicht hineindenken, denn sie ist nicht so logisch wie unsere Welt.“

„Jetzt beginnt er zu philosophieren“, kündigte Piero di Abbaccio an. „Ich kann dir versprechen, daß es interessant wird.“

„Es zieht mich zum Schloß, Piero, ich möchte nach Julia sehen.“

„Du bleibst, mein Kind“, bestimmte der Alte. „Wenn du möchtest, daß ich dir helfe, dann bleibst du und hörst dir an, was ein weiser, alter Mann zu sagen hat.“

Piero nickte ihr unmerklich zu. Er schien davon überzeugt zu sein, daß Angelo Berutti ohnehin bald einschlafen würde. Aber in dieser Hinsicht sollte er sich gründlich irren, der Alte bewies eine unglaubliche Trinkfestigkeit.

Carlotta wurde immer unruhiger, sie mußte ständig an Julia denken. Es gefiel ihr nicht, daß sie so lange allein blieb.

Julia arbeitete wie eine Besessene.

Sie hatte vollkommen vergessen, wo sie war. Sie fürchtete sich nicht mehr vor der Dunkelheit, und nichts konnte sie mehr ablenken. Wild grub sie die Schaufel in das Erdreich, das im Laufe der Jahre hart geworden war und sich nur schwer aufreißen ließ.

Julia keuchte vor Anstrengung, aber sie gönnte sich keine Pause. Immer tiefer wühlte sie das Grab auf. Sie bemerkte nicht, daß eine schattenhafte Gestalt hinter ihr zwischen den Grabsteinen erschien und sie schweigend beobachtete. Sie schaufelte, als ob ihr Leben davon abhinge, den Sarg und die Leiche möglichst schnell freizulegen.

Hin und wieder stieß sie auf größere Steine, die sich nicht mit der kleinen Schaufel ausheben ließen. Dann packte sie mit bloßen Händen zu, scharrte sie frei und zog sie heraus. Ihre Fingernägel brachen ab, und an scharfen Kanten schnitt sie sich die Haut auf, aber sie merkte es nicht.

Dann endlich schabte die Schaufel über das morsche Holz des Sarges. Julia hielt keuchend inne und schnappte mühsam nach Luft. Jetzt spürte sie, wie sehr sie sich angestrengt hatte. Doch zugleich wurde ihr klar, daß sie nur noch eine wenige Zentimeter dicke Schicht Holz von der Lösung des Rätsels trennten. Wenn sie diese Bretter durchschlug, dann würde sie sehen, wer in dem Grab lag.

Irgend jemand rief nach ihr.

Sie richtete sich auf und lauschte. Wie in Fieberschauern schüttelte sie sich, als sie die hohle Stimme hörte. Und wieder überfiel sie die Angst. Kam die Unheimliche, um sie zu holen, um sie in den Tod zu führen?

Julia schlug die Schaufel gegen das Holz. Das Eisenblech verbog sich, aber sie achtete nicht darauf. Sie versuchte, das Holz gewaltsam aufzubrechen. Wieder und wieder setzte sie die Schaufel an und riß einige Holzsplitter heraus, bis das Blech auseinanderbrach. Sie warf die Reste der Schaufel wütend zur Seite und kratzte an dem Sarg. Sie griff nach einem Stein und schlug auf das Holz. Mit den Fingern riß sie immer wieder kleine Splitter heraus, bis sich endlich ein Loch bildete, durch das sie die Hand schieben konnte.

Ein unerträglicher Modergeruch schlug ihr aus dem Sarg entgegen. Julia drehte den Kopf zur Seite, um frischere Luft zu atmen, aber sie ließ nicht nach. Mit aller Anstrengung fetzte sie Splitter auf Splitter aus dem Holz, bis es ihr gelang, ein halbes Brett herauszuziehen. Knirschend gab es nach. Mit einem weiteren Ruck entfernte Julia ein zweites Brett.

Jetzt lag der Kopfteil des Sarges frei vor ihr.

Sie konnte den Schädel der Toten sehen, der noch teilweise von verwestem Fleisch bedeckt war. Im schwachen Mondlicht schimmerten die vollkommen erhaltenen Augen bernsteinbraun!

Julia wich entsetzt zurück. Sie zitterte am ganzen Körper. Wieder glaubte sie zu hören, daß jemand ihren Namen rief.

Da kam ein gequältes Ächzen aus dem Sarg.

Die Tote bewegte sich!

Voller Panik sah Julia, daß sich ihr eine Hand entgegenstreckte. Das in weiße Fetzen gehüllte Skelett richtete sich auf, Julia sah es ganz deutlich. Ihre Augen weiteten sich. Aufschreiend wich sie zurück. Namenlose Angst erfaßte sie. Sie wollte weglaufen, irgendwohin, weit in den Park hinein, doch ihre Beine versagten. Sie kauerte in dem Schmutz und war nicht fähig, sich zu erheben.

Die Tote richtete sich auf und breitete die Arme aus, als ob sie nicht sehen könnte und sich durch Tasten zu orientieren suchte. Die Augen wirkten unnatürlich groß in den vom Fleisch befreiten Höhlen. Sie glänzten – als ob sie von Tränen feucht seien.

„Julia, dein Grab ist schon offen“, wisperte eine körperlose Stimme, die aus dem Nichts zu kommen schien.

Julia blickte in grenzenloser Angst um sich. Sie war allein auf dem Friedhof. Oder doch nicht? Stand dort nicht jemand hinter dem Grabstein? Und kauerte dort nicht jemand unter dem Mandelbaum und beobachtete sie mit gierig glänzenden Augen?

Hohl klang der Ruf eines Uhus durch die Nacht.

„Julia, dein Grab wartet auf dich!“

Das Mädchen schrie auf. Es sah die Bernsteinaugen dicht vor sich. Julia fühlte die Knochenhände, die nach ihren Schultern und ihren Wangen griffen, als suchten sie das pulsierende Leben. Und der unerträgliche Gestank des verwesten Fleisches stieg ihr in die Nase.

Die Knochenhände legten sich um ihren Hals und drückten zu. Julia bäumte sich auf. Sie versuchte, die würgenden Finger abzuschütteln, aber ihre Hände glitten immer wieder an der schleimigen Substanz ab, die über den Knochen lag.

Jetzt spürte sie, wie sehr sie sich verausgabt hatte, als sie das Grab geöffnet hatte. Sie war am Ende ihrer Kräfte, sie konnte dem Würgegriff nicht entgehen.

Mit geweiteten Augen blickte sie auf das grinsende Totenschädelgesicht. Ihre Lippen bewegten sich in stummer Bitte um Gnade.

Endlich begriff sie, daß sie nichts gegen diese mörderischen Hände tun konnte. Es half ihr nichts, daß sie sich zu erklären versuchte, wieso die Tote sich überhaupt bewegen konnte. Sie mußte mit dem Unheimlichen fertig werden.

Die Bernsteinaugen schienen von innen heraus zu leuchten. Aus ihnen strahlte Julia der Triumph des Siegers entgegen.

Das Mädchen bäumte sich auf. Es schlug um sich, und dann bohrte es seine Finger in letzter, panikartiger Verzweiflung in die Augenhöhlen der anderen. Es fühlte die harten Bernsteinkugeln und riß sie heraus.

Ein Faustschlag schien Julia vor die Brust getroffen zu haben. Irgend etwas Unsichtbares schleuderte sie brutal vom Grab zurück. Sie rollte über den Boden und blieb einige Meter von der offenen Grube entfernt liegen. In jeder Hand hielt sie ein Auge.

Sie glaubte, entsetzliche, qualvolle Schreie zu hören. Irgend jemand wimmerte mit hohler Stimme: „Gib mir meine Augen wieder!“ Julia achtete nicht darauf. Sie keuchte und hustete, rang nach Atem und kämpfte gegen eine aufsteigende Bewußtlosigkeit an. Sie fürchtete sich davor, ohnmächtig zu werden, weil sie wußte, daß sie dann wehrlos war.

Allmählich klärten sich ihre Sinne. Sie richtete sich auf, alles war still. Das Skelett war wieder ins Grab gesunken. Niemand befand sich in ihrer Nähe.

Julia kroch auf allen vieren über den Boden. Die Hände hielt sie zu Fäusten geballt. Sie wollte die Bernsteinaugen nicht verlieren. Sie klammerte sich geradezu an sie, als seien sie das Leben.

Als sie die Umgrenzungsmauer des Friedhofs erreichte, stand sie auf. Ihre Arme baumelten kraftlos neben ihrem Körper. Müde und erschöpft ging sie auf die Kapelle zu. Sie hatte nicht mehr die Kraft, die Füße vom Boden zu heben.

Es begann zu regnen.

Julia blieb stehen. Sie hob den Kopf gegen den Himmel und ließ sich die Regentropfen ins Gesicht fallen. Sie hatte nur den einen Wunsch, das Wasser möge den unerträglichen Verwesungsgeruch von ihrem Körper spülen.

Carlotta Vespari mußte auf der Rückfahrt zum Schloß anhalten und das Verdeck ihres Cabrios schließen, um nicht naß zu werden. Danach fuhr sie langsam, weil sich die Fahrbahn als äußerst schlüpfrig erwies.

Als sie auf das Schloßportal zurollte, geriet eine schlanke, völlig verschmutzte und durchnäßte Gestalt in das Licht ihrer Scheinwerfer, Julia.

Die Erzieherin beschleunigte ihr Tempo, bis sie das Mädchen erreicht hatte, und hielt dann an. Bevor sie jedoch aussteigen konnte, war Julia bereits am Wagen vorbeigegangen. Sie torkelte und stolperte auf das Portal zu. Carlotta zögerte, da Julia der Tür ganz nahe war.

Plötzlich wuchs – wie aus dem Nichts – eine schattenhafte Gestalt vor dem Mädchen auf. Julia blieb schwankend stehen. Der Regen trommelte auf sie herab, aber sie schien es nicht zu merken. Die Schattengestalt breitete die Arme aus, offensichtlich um Julia den Eintritt ins Schloß zu verwehren.

Carlotta riß das Steuer herum und gab Gas. Der Wagen jagte auf die Unheimliche zu, und die Scheinwerfer beleuchteten sie voll. Erst kurz vor ihr trat die Erzieherin auf die Bremse.

Ihr stockte der Atem.

Die Schattengestalt hatte eine verblüffende Ähnlichkeit mit Silvana, obwohl sie uralt war. Das Gesicht war von tiefen Falten entstellt und schien an mehreren Stellen in Verwesung überzugehen. Nur Bruchteile von Sekunden konnte Carlotta die Erscheinung sehen, dann löste sie sich auf. Der Regen klatschte gegen die Fenster, als sei nichts gewesen.

Julia ging taumelnd auf die Tür zu, öffnete sie und verschwand im Schloß, als habe sie überhaupt nichts von Carlotta und dem Auto bemerkt. Sie schien völlig geistesabwesend zu sein.

Die Erzieherin ließ den Wagen zurück rollen, lenkte ihn zur Seite und stellte ihn ab. Sie löschte die Lichter, stieß die Tür auf und rannte durch den strömenden Regen ins Schloß. Die wenigen Schritte genügten, sie völlig zu durchnässen.

In der Halle war es dunkel. Carlotta schaltete das Licht an. Nasse Spuren führten die Treppe hinauf. Sie folgte ihnen bis in Julias Zimmer. Das Mädchen lag auf dem Rücken im Bett und blickte ins Leere. Die Hände hielt sie zu Fäusten geballt.

„Julia, was ist passiert?“

Das Mädchen antwortete nicht. Es schloß die Augen, legte sich auf die Seite, rollte sich zusammen und preßte die Fäuste gegen den Mund, die Schultern zuckten.

Die Erzieherin setzte sich auf die Bettkante und strich Julia das Haar aus der Stirn.

„Du brauchst mir nichts zu sagen, wenn du nicht willst, Julia. Ich möchte nur, daß du dich ausziehst, abtrocknest und dann wieder hinlegst.“

„Ich werde es tun“, antwortete Julia mit tränenerstickter Stimme. „Aber bitte, lassen Sie mich allein.“

„Ich werde später nach dir sehen.“

Julia nickte. Carlotta Vespari verließ das Zimmer und ging in ihr eigenes. Immer wieder fragte sie sich, wo Julia gewesen sein konnte. Schließlich nahm sie einen Regenmantel aus dem Schrank und eilte die Treppe hinunter. Sie blickte flüchtig auf die Uhr. Es war kurz vor drei. Es regnete in Strömen.

Carlotta lief zur Kapelle hinüber und fand sie unverschlossen. Einige Kerzen brannten, sie waren bis auf einen winzigen Rest herunter geschmolzen. Das deutete darauf hin, daß sie schon vor Stunden angezündet worden waren. Carlotta konnte sich nicht denken, daß Julia die ganze Zeit in der Kapelle verbracht hatte. Ihr fielen die Gräber mit den Jahreszahlen ein und da wußte sie, wo Julia gewesen war. Abermals ging sie in den Regen hinaus. Der Weg zum Friedhof war aufgeweicht und glatt, aber das störte die Erzieherin nicht.

Wenig später stand sie vor dem geöffneten Grab. Es war bereits so hell, daß sie den Schädel der Toten sehen konnte. Sie war keineswegs überrascht, daß die Augen fehlten. Plötzlich wußte sie auch, weshalb Julia die Hände so verkrampft hatte.

„Mein Gott“, sagte sie leise. „Das arme Kind.“

Sie kehrte zur Kapelle zurück, wo sie an der Mauer eine Schaufel gesehen hatte. Sie nahm das Gerät und begann damit, das Grab wieder zu verschließen. Als sie es fast geschafft hatte, packte sie jemand an der Schulter und riß sie ruckartig herum. Carlotta wäre fast gestürzt.

„Was, zum Teufel, treiben Sie hier?“ schrie die Marchesa Luisa di Cosimo.

„Das sehen Sie doch“, antwortete die Erzieherin heftig.

„Sind Sie zu uns gekommen, um die Gräber zu plündern?“

„Die Gräber der Dienerschaft?“ fragte Carlotta Vespari verächtlich. „Das glauben Sie doch wohl selbst nicht. Ich habe das Grab wieder zugeschüttet.“

„Wer hat es geöffnet?“ Die Marchesa packte die Erzieherin so wild an der Schulter und rüttelte sie so zornig, daß sie zu Boden stürzte. Statt Carlotta wieder auf die Beine zu helfen, stieß sie sie zurück, so daß sie abermals in den Schmutz fiel. Sie beugte sich über sie und krallte ihre Finger in ihr Haar.

„Wer hat es getan, frage ich Sie“, keifte sie mit sich überschlagender Stimme.

Carlotta Vespari befreite sich mit einem geschickten Griff. Die Marchesa rutschte auf dem glatten Boden aus und landete bäuchlings auf dem fast verschlossenen Grab. Wie eine Furie schnellte sie wieder hoch. Bevor sie Carlotta Vespari erneut angreifen konnte, schlug ihr diese kraftvoll die Hand ins Gesicht. Die Marchesa schrie auf. Ihre Augen glühten vor Haß. Die Erzieherin versetzte ihr noch eine zweite Ohrfeige. Wie erstarrt blieb Luisa die Cosimo stehen.

„Ich hoffe, Sie kommen nun endlich zur Vernunft“, sagte Carlotta scharf. „Wenn nicht, werde ich Sie so lange verprügeln, bis ich mit Ihnen wie mit einer Erwachsenen reden kann.“

„Sie wagen es, mich zu schlagen?“

Die Augen der Marchesa verengten sich zu schmalen Schlitzen.

„In diesem Grab liegt Ihre Schwester Teresa. Sie starb, weil sie siebzehn Jahre alt war und bernsteinfarbene Augen hatte, genau wie Ihre Tochter Julia.“

Die Marchesa sank in sich zusammen. Sie ließ die Arme hängen und blickte Carlotta Vespari fassungslos an.

„Was wissen Sie davon?“

„Ich weiß, daß Julia heute nacht hier war und das Grab geöffnet hat. Sie wollte vermutlich die Augenfarbe der Toten sehen. Ich hatte die Absicht, vor Ihnen zu verbergen, was Julia in ihrer Verzweiflung getan hat, aber es ist mir nicht geglückt.“

Die Marchesa senkte den Kopf. Ihre Schultern zuckten. Stumm wandte sie sich ab und ging durch den Regen davon. Sie schien die Erzieherin vergessen zu haben.

Carlotta Vespari nahm die Schaufel wieder auf und schloß das Grab. Außer ihr und der Marchesa brauchte niemand zu wissen, was vorgefallen war.

Als die Marchesa Luisa di Cosimo allein in ihrer Zimmerflucht war, ertönte plötzlich leise Musik. Die Klänge des Adagio aus dem Klavierkonzert Nr. 2 in B-Dur von Beethoven wehten durch die Räume. Sie blieb wie angewurzelt stehen. Das Regenwasser tropfte aus ihren Kleidern auf den Boden, aber sie merkte es nicht. Wie gelähmt lauschte sie den vertrauten Klängen nach.

„Marco“, wisperte sie. „Mein Gott, Marco, warum läßt du mich nicht in Ruhe?“

Die Klaviermusik schien aus allen Ecken zu kommen. Sie wurde von Sekunde zu Sekunde lauter. Deutlich konnte die Marchesa jemanden atmen hören, aber wohin sie sich auch wandte, sie entdeckte niemanden.

„Marco!“ schrie sie. „Marco – wo bist du?“

Sie hastete durch die Räume, eilte von einer Tür zur anderen, verriegelte sie, rannte zu den Fenstern, überprüfte, ob auch sie verschlossen waren, und zog die Vorhänge zu. Doch das half ihr nichts. Die Klavierklänge drangen von allen Seiten auf sie ein.

„Marco, bitte“, sagte sie wimmernd. Sie sank auf die Knie. Es knackte an der Tür. Sie blickte mit vor Angst geweiteten Augen auf. Die Türklinke bewegte sich unendlich langsam, dann öffnete sich die Tür einen Spalt breit. Sie erkannte eine menschliche Gestalt, die zu ihr herein spähte.

„Marco!“ Ihr Schrei gellte durch die Räume, erreichte jedoch nicht alle Winkel des Schlosses, da der Regen gegen die Fenster trommelte und sie übertönte.

Die Tür schloß sich wieder.

Auf allen vieren kroch sie auf die Tür zu. Wimmernd erhob sie sich. Sie überwand ihre Angst und stieß die Tür auf. Sie schwang zur Seite und gab den Blick in den abgedunkelten Salon frei. Die dynamischen Klänge des Adagios hallten ihr entgegen.

„Marco? Marco, wo bist du?“ fragte sie flüsternd.

Sie erhielt keine Antwort. Am ganzen Körper zitternd betrat sie den Salon. Sie drehte sich um sich selbst und preßte die Hände gegen die Ohren, um die Musik nicht mehr hören zu müssen, doch sie drang bis in ihr Innerstes.

„Das halte ich nicht aus. Marco, verzeih mir. Ich wollte dich nicht töten.“ Die Musik wurde schlagartig lauter. Die Töne hämmerten förmlich auf sie ein. „Ja, doch, doch, Marco, ich wollte dich töten, ich habe dich vergiftet. Ich haßte dich, oh, wie ich dich haßte, weil du die andere immer noch liebtest.“

Die Marchesa schleppte sich zu einer Weinkaraffe. Sie schenkte sich ein Glas ein und trank es in einem Zuge aus. Das genügte ihr noch nicht. Sie ließ ein zweites Glas folgen.

Dann schrie sie abermals gellend auf.

„Verschwinde, Marco. So verschwinde doch endlich!“

Die Musik wurde leiser und leiser, bis sie schließlich verklang. Doch die Marchesa fand keine Ruhe. Sie merkte, wie der Wein wirkte, aber alles war anders als sonst. Ihr flammender Haß und ihre Eifersucht auf die Rivalin erwachten wieder. Sie wankte durch ihre Räume, packte Gläser und Vasen und schleuderte sie gegen die Fenster und Wände. Die Scheiben zerbrachen. Luisa di Cosimo merkte es nicht einmal. Kreischend torkelte sie durch die Räume, stürzte zu Boden, raffte sich wieder auf, zerschmetterte eine Statue von unschätzbarem Wert und blieb danach vor einem Bücherschrank stehen. Er war nicht, wie sonst, mit den bedeutendsten Werken der europäischen Literatur gefüllt. Hinter den Scheiben ringelten und wanden sich Dutzende von Schlangen.

Die Marchesa wich ächzend zurück.

Sie wollte in den Nebenraum fliehen, doch jetzt sah sie dort zahllose Spinnen, die mit gierig leuchtenden Augen auf sie zu krochen.

Sie schrie gellend auf.

„Marchesa“, rief jemand. „Marchesa, was fehlt Ihnen?“

Wie von ganz fern drangen diese Worte an ihr Ohr, ohne ihren Verstand erreichen zu können.

Luisa di Cosimo stürzte sich auf einen Waffenschrank. Sie riß eine schwere Jagdbüchse heraus und zielte auf die Spinnen. Schuß auf Schuß feuerte sie ab, als sich farbige Schleier von der Decke herabsenkten und die giftigen Tiere vor ihren Blicken verbargen.

Die zyklopenartige Gestalt eines Ungeheuers schleuderte die Schleier zur Seite.

Luisa di Cosimo warf ihm die Waffe an den Kopf, doch das scheußliche Monstrum kam weiter auf sie zu und streckte die Arme nach ihr aus. Wie von tausend Furien gehetzt, rannte sie zum Waffenschrank, nahm eine zweite Waffe heraus und richtete sie auf die Bestie in Menschengestalt.

„Carlotta, Carlotta, hören Sie doch“, schrie Julia und rüttelte an der Tür zum Zimmer der Erzieherin. Immer wieder rief sie den Namen, bis Carlotta Vespari endlich öffnete.

„Was ist denn los, Julia?“ fragte sie verschlafen.

„Mama, irgend etwas ist mit Mama passiert.“

Carlotta Vespari vernahm die gellenden Schreie, die aus dem Teil des Schlosses kamen, in dem die Marchesa wohnte.

„Sie hat mehrere Vasen durch das Fenster hinausgeworfen.“

„Moment, ich ziehe mir eben etwas über.“ Carlotta kehrte kurz darauf mit einem Morgenmantel bekleidet auf den Gang zurück. Da eilte Adriano di Cosimo die Treppe herauf.

„Ist die Alte verrückt geworden?“ fragte er. „Kann man denn in diesem Schloß keine einzige Nacht ruhig schlafen?“

„Jetzt ist es soweit“, sagte Silvana, die ebenfalls aus ihrem Zimmer hervorkam. „Jetzt dreht sie durch.“

„Wie sprichst du von deiner Mutter!“

„Es ist doch so, Carlotta. Oder nicht?“

„Ich weiß nicht.“

Adriano di Cosimo rüttelte an der Tür zu der Suite der alten Dame.

„Tante Luisa!“ brüllte er so laut er konnte. „Tante Luisa, öffne, oder ich schlage die Tür ein.“

Die Marchesa kreischte, als befinde sie sich in höchster Todesangst. Dann fielen mehrere Schüsse. Eine Kugel durchschlug das Holz der Tür und verfehlte Adriano nur knapp. Der Cousin der Zwillinge fluchte in einer Weise, die ihnen zu anderer Zeit die Schamröte ins Gesicht getrieben hätte. Er lehnte mit dem Rücken neben der Tür an der Wand. Mit dem Daumen zeigte er über die Schulter.

„Ihr verlangt doch wohl nicht, daß ich da hineingehe, oder?“

„Wir müssen Mama helfen“, sagte Julia entschlossen. Sie eilte zu der Tür und trommelte mit beiden Fäusten dagegen.

Carlotta Vespari sprang zu ihr und riß sie zur Seite. Keine Sekunde zu spät, denn schon im nächsten Moment durchschlugen nacheinander vier Kugeln das Holz und klatschten an der gegenüberliegenden Wand in den Mörtel.

Rodrigo und seine Frau Maria stürmten atemlos die Treppe hoch. Sie stellten jedoch keine Fragen, denn die Situation war eindeutig. Die Marchesa schrie wieder, als werde sie von schrecklichen Ungeheuern verfolgt.

Rodrigo machte sofort kehrt und lief die Treppe wieder herunter. Während Julia, Silvana, Adriano und Carlotta Vespari beratschlagten, was zu tun war, kam der Hausdiener mit einer Axt zurück. Er stellte sich entschlossen vor die Tür und hieb auf sie ein.

„Vorsicht, die Alte schießt“, brüllte Adriano.

Tatsächlich feuerte die Marchesa kurz darauf ein Gewehr ab. Die Kugel zerfetzte das Holz und streifte Rodrigo an der Schläfe. Er brach bewußtlos zusammen. Adriano packte seine Füße und zog ihn aus der Gefahrenzone. Dann aber nahm er einen Anlauf von mehreren Metern, rannte auf die Tür zu und warf sich mit aller Kraft dagegen. Sie erzitterte in ihren Angeln, brach jedoch nicht auf. Adriano versuchte es abermals, und dieses Mal klappte es. Die Tür sprang auf. Er ließ sich sofort zu Boden fallen. Wiederum schoß die Marchesa. Die Kugeln strichen über Adriano hinweg.

„Zurück, Adriano!“ schrie Silvana.

Doch ihr Cousin kümmerte sich nicht darum.

„Sie ist im Nebenraum“, rief er, sprang auf und stürmte weiter vor, Carlotta und Silvana folgten ihm.

Sie sahen, daß er in der offenen Tür zum anschließenden Raum stehenblieb und die Arme hob.

„Nicht schießen, Tante“, sagte er mit weicher Stimme. „Ich bin es doch, Adriano. Ich will dir helfen.“

„Du Satan! Du Teufel“, schrie sie mit sich überschlagender Stimme. „Zurück, zurück.“

Carlotta blickte vorsichtig um die Ecke. Die Marchesa stand mit angeschlagenem Gewehr vor einem Fenster. Sie zielte auf die Brust Adrianos, der bedächtig zwei Schritte auf sie zu machte. Sie wich zurück.

Carlotta Vespari schob sich geschmeidig durch die Tür.

Die Marchesa kreischte auf. Sie schleuderte das Gewehr auf Adriano, fuhr in panischer Angst herum und prallte mit dem Rücken gegen das Fenster. Dieses war nicht geschlossen, sondern nur angelehnt. Luisa di Cosimo fand keinen Halt, kippte hintenüber, versuchte, sich noch festzuhalten, dabei ächzte sie vor Anstrengung und Angst.

Silvana sah, daß Adriano zum Fenster rannte und nach den Beinen der Marchesa greifen wollte. Carlotta folgte ihm, um ihm zu helfen, doch in der Hast waren sie sich gegenseitig im Weg. Adrianos Hände faßten ins Leere. Luisa di Cosimo stürzte in die Tiefe. Sie hörten den dumpfen Aufprall, als sie auf die Stufen vor dem Portal fiel.

Adriano und Carlotta drehten sich um und hasteten zusammen mit den anderen die Treppe hinunter.

Die Marchesa war tot.

Carlotta, die neben ihr niederkniete und ihren Kopf hob, sagte leise: „Sie hat sich das Genick gebrochen.“

„Was, zum Teufel, ist nur in sie gefahren?“ fragte Adriano erschüttert. „Was kann nur passiert sein? Ich verstehe das nicht.“

Er hob den Leichnam auf und trug ihn ins Haus, um ihn im Zimmer der Marchesa auf dem Bett niederzulegen.

„Wir müssen die Polizei rufen“, sagte Carlotta Vespari.

„Ist das wirklich nötig?“ fragte Silvana. „Genügt nicht ein Arzt?“

„Die Polizei wird wissen wollen, wie die Marchesa ums Leben gekommen ist. Und es ist besser, die Polizei selbst zu rufen, als später in einen Verdacht zu geraten.“

„Verdacht?“ fragte Julia verstört. „Sie ist aus dem Fenster gefallen, das haben wir doch alle gesehen.“

„Irgend etwas muß schließlich den Anfall bei ihr ausgelöst haben“, sagte Carlotta Vespari sanft. Sie blickte Julia an. „Ich glaube, Julia, wir sollten den anderen beichten, was du heute nacht getan hast.“

Das Mädchen erschrak. Sie versteifte sich.

„Ich habe nichts getan, was die anderen wissen müßten.“

„Julia, bitte, sei vernünftig.“

„Das finde ich auch“, sagte Silvana zornig. „Wenn irgend etwas geschehen ist, was mit dem Tod Mamas in Zusammenhang steht, dann sollten wir es erfahren.“

Carlotta Vespari beobachtete die beiden Mädchen und Adriano. Die drei schienen unter einem leichten Schock zu stehen, doch sie wurden von der Trauer über den Tod der Marchesa keineswegs überwältigt. Sie schloß daraus, daß das Verhältnis zwischen ihnen nicht übermäßig gut gewesen war. Das überraschte sie jedoch nicht. Ihre bisherigen Eindrücke wurden lediglich bestätigt.

„Also, heraus damit, Julia“, sagte Adriano scharf.

„Nicht so laut, bitte“, bemerkte Rodrigo Rossetti sanft. Er und seine Frau hatten Tränen in den Augen, ihnen ging der Tod der Marchesa nahe.

„Wir wollen in Julias Zimmer gehen“, schlug Carlotta vor.

Die anderen waren einverstanden. Nur das Dienerehepaar blieb bei der Toten. Als Silvana, Julia, Adriano und Carlotta Vespari allein waren, eröffnete die Erzieherin den anderen: „Julia hat heute ein Grab geöffnet.“

„Nein“, rief Julia.

„Doch, es stimmt“, bekräftigte die Erzieherin. „Ich war nach ihr auf dem Gesindefriedhof und habe es wieder verschlossen. Dabei wurde ich von der Marchesa überrascht. Sie bekam einen Wutanfall und schlug auf mich ein, bis ich ihr erklären konnte, warum Julia es getan hatte. Danach kehrte sie stumm ins Schloß zurück. Als ich auf meinem Zimmer ins Bett gegangen war, begann der Anfall. Ich nehme an, daß ein enger Zusammenhang besteht.“

„Julia, es wird Zeit, daß du uns sagst, was los ist“, mahnte Silvana.

„Willst du uns nicht zeigen, was du aus dem Grab genommen hast?“ fragte Carlotta Vespari.

Julia zuckte zusammen. Sie senkte den Kopf und schwieg. Die anderen sahen sie stumm an. Etwa zwei Minuten verstrichen, in denen niemand so recht wußte, was er sagen sollte. Dann ging Julia zu ihrem Bett, griff unter das Kopfkissen und holte zwei Bernsteinkugeln hervor. Sie waren so groß wie Augäpfel.

„Das“, erklärte sie. „Es sind die Augen der Toten. Es sind die Augen der Tante Teresa di Cosimo, der Schwester unserer Mutter. Sie starb, als sie siebzehn Jahre alt war, so wie ich.“

Die Erzieherin nahm eine der Kugeln in die Hand und betrachtete sie.

„Sie ist ganz hart. Es ist keine lebende Substanz gewesen.“

„Es muß aber eine gewesen sein, es waren die Augen“, entgegnete Julia stammelnd.

Sie zögerte, dann aber brach es aus ihr heraus. Sie schilderte in allen schrecklichen Einzelheiten, was am Grab geschehen war.

„Bitte, bitte, glaubt mir. Es ist alles so, wie ich es gesagt habe. Auch wenn es absolut verrückt klingt, bitte, glaubt mir“, schloß sie.

Ihr Gespräch wurde unterbrochen, als die Polizei aus Fiesole eintraf. Eine Reihe von Untersuchungen begann, die alle ermüdete. Gegen fünf Uhr morgens kam endlich ein Arzt, der die Leiche der Marchesa untersuchte.

Carlotta, Adriano und die Zwillinge saßen im Salon und tranken Kaffee, um sich wach zu halten, als Piero di Abbaccio eintrat.

„Ich bin erschüttert“, sagte er, reichte den Zwillingen und Adriano die Hand und sprach ihnen sein Beileid aus. „Wie ist denn das nur passiert?“

Carlotta übernahm es, ihn zu unterrichten.

„Das begreife ich nicht“, sagte er, als sie geendet hatte. „Ich kannte die Marchesa als etwas überspannte Person, aber so etwas hätte ich nicht erwartet.“

Der Arzt und der untersuchende Kommissar erschienen in der Tür.

„Kann ich auch eine Tasse Kaffee haben?“ fragte der Mediziner.

„Selbstverständlich, gern“, erwiderte Rodrigo Rossetti.

„Mir einen Espresso, bitte“, sagte der Polizist. Er setzte sich an den Tisch, zückte sein Notizbuch und schrieb etwas hinein.

„Sagen Sie, bitte“, fuhr er dann an Adriano di Cosimo gewandt fort, „war die Marchesa abergläubisch? Ich meine, glaubte sie an Hexen und dergleichen?“

„Wie kommen Sie darauf?“

„Glaubte sie?“

Der Kommissar war offensichtlich nicht bereit, seinerseits Auskünfte zu geben.

„Nicht, daß ich wüßte“, erwiderte Adriano verschlossen.

Fragend blickte der Kommissar die Zwillinge an.

„Das ist doch Blödsinn“, sagte Silvana.

„Davon habe ich nie etwas bemerkt“, erklärte Julia.

„Und Sie?“ fragte der Kommissar die Erzieherin.

„Ich? Nun, ich bin erst seit ein paar Tagen hier im Schloß.“

„Meinen Sie, daß das eine Antwort auf meine Frage ist?“

„Ich habe nichts bemerkt.“

„Sie sind doch sicher öfter in den Räumen der Marchesa gewesen?“ fragte er Silvana.

„Nicht sehr oft“, antwortete diese. „Aber was soll das alles? Wollen Sie uns nicht endlich erklären, was Sie mit diesen Fragen bezwecken?“

„Wir haben festgestellt, daß die Marchesa unter dem Einfluß einer halluzinogenen Droge stand, als sie starb.“

„Das ist doch verrückt“, rief Silvana und sprang auf.

„Ich finde das empörend“, sagte Adriano wütend.

„Wie können Sie sagen, daß meine Mutter Rauschgift genommen hat“, empörte sich Julia. „Das geht doch wirklich zu weit.“

Der Kommissar beobachtete sie sorgfältig.

„Das ist eine Tatsache. Der Arzt zweifelt nicht im geringsten daran, daß die Marchesa unter dem Einfluß einer Droge stand. Die gerichtsmedizinische Untersuchung wird dafür die Beweise erbringen.“

„Die arme Marchesa“, sagte Carlotta Vespari. „Jetzt verstehe ich auch, weshalb sie sich so seltsam benommen hat.“

„Wir haben Dinge in den Räumen der Marchesa gefunden, die darauf schließen lassen, daß sie okkultistische Sitzungen abgehalten hat.“

„Das hätten wir doch bemerken müssen“, erwiderte Silvana verstört.

„Ich habe das Gefühl, daß Sie mir etwas verschweigen.“ Der Kommissar blickte sie der Reihe nach an, aber keiner war bereit, die Vorfälle zu erwähnen, die dem Tod der Marchesa vorausgegangen waren. Julia hatte darum gebeten, weil sie nicht wußte, wie sie dem nüchtern denkenden Polizisten hätte erklären sollen, was am Grab auf dem Friedhof geschehen war.

„Sie benehmen sich, als glaubten Sie, daß wir die Marchesa aus dem Fenster geworfen hätten“, sagte Adriano di Cosimo wütend.

„Ich bin der Ansicht, Sie sollten Ihre Untersuchungen abschließen“, sagte Piero di Abbaccio. „Merken Sie denn nicht, daß die Damen vollkommen erschöpft sind?“

„Warum sind Sie zu dieser Stunde aufs Schloß gekommen?“

„Mein Diener hat beobachtet, daß hier überall Licht brannte, und daß mehrere Wagen zum Schloß fuhren. Das hat er mir mitgeteilt. Ich fuhr her, um nachzusehen, ob alles in Ordnung ist.“

Der Kommissar klappte sein Notizbuch zu. Er nickte.

„Wahrscheinlich werden wir die Räume der Marchesa eingehend untersuchen.“

„Warum?“ fragte Piero.

„Weil wir wissen wollen, ob da oben noch mehr Rauschgift versteckt ist.“

„Tun Sie, was Sie für richtig halten“, entgegnete Adriano mürrisch. „Von mir aus stellen Sie das ganze Schloß auf den Kopf. Vielleicht finden Sie dabei noch einen Schatz.“

Der Kommissar trank seinen Kaffee aus und erhob sich.

„Ich möchte Sie bitten, die Räume der Marchesa nicht zu betreten“, sagte er. „Es darf nichts verändert werden.“

„Die Marchesa hat uns schon zu Lebzeiten die Hölle heiß gemacht“, erklärte Adriano. „Ich hätte nicht gedacht, daß sie uns nach ihrem Tod auch noch Schwierigkeiten macht.“

„Wie geschmacklos“, sagte Silvana zornig. „Du bist ein Flegel.“

„Laß ihn nur“, warf Julia mit unerwartetem Zynismus ein. „Er kann nicht anders. Ich habe ihn für überflüssig gehalten. Aber das stimmt nicht. Jeder ist zu etwas gut, und sei es auch nur als abschreckendes Beispiel.“

„Julia, Silvana“, sagte Carlotta Vespari scharf. „Bitte.“

Die beiden Mädchen blickten sich an und wandten Adriano demonstrativ den Rücken zu.

„Immerhin hat Adriano versucht, eure Mutter zu retten. Er hat sein Leben aufs Spiel gesetzt.“

„Entschuldige, Adriano“, sagte Julia.

Silvana stand auf und ging in die Küche.

„Was wird jetzt?“ fragte Carlotta Vespari. „Piero, die Mädchen sind siebzehn Jahre alt. Sie haben keine Eltern mehr. Wer wird ihr Vormund? Jemand muß sich doch um sie kümmern.“

„Vorläufig wirst du für sie sorgen.“

„Ich? Piero, ich bin ihre Erzieherin, mehr nicht.“

„Es kommt ja zunächst einmal nur darauf an, für Ordnung im Haus zu sorgen. Und das wirst du schon schaffen.“

„Ich empfehle Ihnen, auf jeden Fall mit einem Anwalt zu sprechen“, sagte der Kommissar.

„Wieso mit einem Anwalt?“ fragte Piero di Abbaccio betroffen. „Zweifeln Sie etwa daran, daß die Marchesa verunglückt ist?“

„Darum geht es nicht. Ich meinte, hinsichtlich des Vormunds. Soviel ich weiß, geht es hier ja auch um ein beträchtliches Vermögen. Guten Morgen.“

Er verließ den Salon.

„Na ja, er hat recht“, bemerkte Piero di Abbaccio. „Es muß jemand bestimmt werden, der die vermögensrechtlichen Verhältnisse regelt. Ohne entsprechende Weisungen können die Zwillinge ja noch nicht einmal Geld von der Bank abheben. Adriano ist zwar Verwalter des Gutes, aber auch er hat keine Vollmacht, was das Vermögen der Marchesa betrifft. Wir müssen einen Anwalt haben.“

„Piero, würden Sie uns helfen?“ fragte Julia.

„Das ist doch selbstverständlich.“

„Würden Sie sich dann bitte um einen Anwalt bemühen?“

„Gern.“

Carlotta Vespari gähnte.

„Ich muß jetzt ins Bett“, sagte sie. „Ich kann mich kaum noch auf den Beinen halten.“

Die Schloßbewohner fanden nicht die Ruhe, die sie suchten. Adriano di Cosimo hatte mehrere Arbeiter und Arbeiterinnen vom Gut abgestellt. Sie sollten den Rasen mähen, wichtige Gartenarbeiten erledigen und die Schloßfassade reinigen. Da er es versäumte, sie wieder zurückzuschicken, ging es recht laut vor den Fenstern des Schlosses und teilweise auch im Schloß zu, da einige Frauen oft in die Küche gingen, um Getränke oder etwas zu essen für alle zu holen.

Maria Rossetti war ständig auf den Beinen, denn sie mußte alle versorgen, Einkäufe machen und das Mittagessen vorbereiten. Darüber hinaus erwartete ihr Mann, daß sie ihm bei seinen Arbeiten zur Hand ging.

Gegen neun Uhr am Vormittag eilte Maria die Treppe zum ersten Stockwerk hinauf, um sich ein paar Taschentücher aus ihrem Zimmer, das im Dachgeschoß lag, zu holen.

Dabei war sie tief in Gedanken versunken. Sie bemühte sich, leise zu gehen, um niemanden zu wecken und wandte sich gerade der zum zweiten Stockwerk führenden Treppe zu, als ihr etwas auffiel. Verwundert blieb sie stehen und drehte sich um. Sie sah, daß die Tür zu der Suite der Marchesa sich lautlos schloß. Der Türgriff hob sich und blieb in Normalstellung.

Maria erschrak.

Sie erinnerte sich an die Worte des Kommissars, der streng verboten hatte, daß irgend jemand diese Räume betrat. Sie fragte sich, ob jemand diese Anordnung vergessen haben konnte. Um mögliche Unannehmlichkeiten zu vermeiden, eilte sie auf die Tür zu und drückte den Griff herunter, aber die Tür ließ sich nicht öffnen.

„Wer ist denn da?“ fragte die Haushälterin.

Niemand antwortete.

„Der Kommissar hat doch verboten, daß jemand die Räume betritt“, rief sie. Verständnislos schüttelte sie den Kopf. Sie begriff mit ihrem schlichten Gemüt nicht, daß sich jemand den Befehlen der Obrigkeit widersetzen konnte.

„Ich werde Rodrigo holen“, sagte sie ärgerlich. Sie glaubte, daß es Julia oder Silvana war, und daß sich das Mädchen nun scheute, sich zu erkennen zu geben.

Sie trat fest auf, als sie die Treppe hinunterging, um ihren Mann zu rufen. Sie fand ihn jedoch nicht gleich, sondern mußte einige Minuten nach ihm suchen. Bis sie ihm dann beigebracht hatte, wie wichtig es ihrer Ansicht nach war, daß er mit ihr kam, verstrichen abermals einige Minuten.

Er holte sich einen Zweitschlüssel für die Tür und begleitete seine Frau nach oben.

„Der Schlüssel steckt von innen“, stellte er befriedigt fest. „Das bedeutet, daß dieser Jemand noch drinnen sein muß.“

Auch er zweifelte nicht daran, Julia oder Silvana in den Räumen vorzufinden. Geschickt stieß er den Schlüssel aus dem Schloß, um es dann mit dem Zweitschlüssel zu öffnen. Er drückte die Tür auf.

„Julia? Silvana?“ rief er.

„Vorsicht“, mahnte seine Frau. „Nichts anrühren.“

Die Arbeit der Polizei war für sie beide rätselhaft und undurchschaubar. Sie vermuteten, daß der Kommissar aus Dingen, die ihnen völlig unwichtig erschienen, schwerwiegende Schlüsse zu ziehen vermochte, die dann todsicher zu einem Schuldigen führen mußten. Doch dann fiel ihnen wieder ein, daß es in diesem Fall ja gar keinen Schuldigen geben konnte, weil die Marchesa verunglückt war, wie sie selbst gesehen hatten.

Als Rodrigo sich darüber klar wurde, trat er entschlossener auf. Er blickte sich flüchtig im ersten Zimmer um und durchsuchte die anderen vier dann ohne Scheu.

„Leer“, stellte er fest. „Es ist niemand hier, du mußt dich geirrt haben, Maria.“

„Der Schlüssel steckte von innen“, erwiderte sie, als sei damit schon alles gesagt. Rodrigo begriff, er nickte.

„Allerdings. Dann muß dieser Jemand noch hier sein.“

Sie suchten die Suite erneut und noch erheblich sorgfältiger durch, aber ohne Erfolg. Als sie schließlich hinausgehen wollten, kam ihnen Adriano entgegen.

„Was machen Sie denn hier?“ fragte er befremdet. „Der Kommissar…“

„Das wissen wir“, unterbrach ihn Rodrigo schnell. Er berichtete, was geschehen war.

„Das verstehe ich nicht“, sagte Adriano di Cosimo schließlich. „Wenn hier jemand war, kann er sich doch nicht in Luft aufgelöst haben.“

Er untersuchte die Fenster und fand sie alle verschlossen vor.

„Nun bin ich mit meiner Weisheit wirklich am Ende“, sagte er. „Maria, Sie müssen sich geirrt haben, anders ist es nicht möglich.“

„Was ist denn hier los?“ fragte Silvana, die durch die offene Tür hereingekommen war, ohne daß die anderen es gemerkt hatten. Julia und Carlotta Vespari folgten ihr, so daß nun alle das Verbot des Kommissars übertreten hatten. Maria erzählte ihnen ihre Beobachtung, und jeder begann noch einmal damit, die Räume zu durchsuchen. Sie blickten dabei auch in die Schränke, in die Truhen und unter das Bett, aber sie waren nicht erfolgreicher, als Maria und Rodrigo zuvor allein gewesen waren.

„Also, mir ist das auch alles egal“, bemerkte Carlotta Vespari schließlich seufzend. „Uns sollte es doch auf etwas anderes ankommen.“

„Worauf?“ erkundigte sich Adriano di Cosimo.

„Die schattenhafte Gestalt – ich vermute, daß es die Mörderin Simonetta ist – hat angekündigt, daß Julia heute nacht sterben wird.“ Die anderen blickten sie erschrocken an. Bis auf Julia schienen sie es alle vergessen oder zumindest aus ihrem Bewußtsein verdrängt zu haben. „Wir sollten uns voll und ganz darauf konzentrieren, wie wir es verhindern können. Alles andere ist unwichtig.“

„Sie haben recht“, stimmte Silvana zu. „Nur darauf kommt es an.“

„Zunächst sollten wir diese Räume verlassen“, schlug Carlotta vor. „Falls der Kommissar kommen sollte, braucht er nicht…“

„Er ist schon da“, meldete sich eine zornige Stimme. Der Untersuchungsbeamte betrat die Suite. „Wollen Sie mir bitte erklären, wie Sie dazu kommen, diese Räume…?“

„Schon wieder“, sagte Maria seufzend. „Wie oft soll ich das denn noch erzählen?“

Adriano di Cosimo lachte kopfschüttelnd.

„Ich glaube, ich bin in einem Narrenhaus“, sagte er, dann aber übernahm er es freiwillig, den Kommissar zu unterrichten.

„Unter den gegebenen Umständen werde ich veranlassen, daß das ganze Schloß durchsucht wird“, erklärte der Polizist.

„Machen Sie sich doch nicht lächerlich“, entgegnete Carlotta heftig. „Die Marchesa ist verunglückt. Niemand hat sie umgebracht, falls Sie das etwa meinen. Sollte sie wirklich heimlich ab und zu eine Droge genommen haben, dann brauchen Sie nun wohl nicht mehr zu befürchten, daß sie das auch weiterhin tun wird.“

Der Kommissar blickte sie bestürzt an. Von ihr hatte er offenbar derart ironische Töne am wenigsten erwartet.

„Ich bin ebenfalls der Meinung, daß Sie sich zu viel herausnehmen“, sagte Adriano di Cosimo energisch. „Sie werden Ihre alberne Aufführung so lange abbrechen müssen, bis unser Anwalt hier ist.“

„Sie haben sich einen Anwalt genommen? Warum, fühlen Sie sich schuldig?“

Adriano di Cosimo lachte ihm ins Gesicht.

„Ach, das möchten Sie wohl? Nein, wir haben einen Anwalt genommen, weil wir nicht daran denken, uns von Ihnen schikanieren zu lassen.“

„Wir zweifeln nicht an Ihrer Integrität, Kommissar, sondern an Ihren Fähigkeiten“, fügte Carlotta Vespari herablassend hinzu.

Der Polizist ging zu einem Tisch, der unter dem Fenster stand. Er hob eine Weinkaraffe auf.

„Sie ist leer“, stellte er fest. „Jemand hat den Wein weg geschüttet.“

Er öffnete sie und roch daran.

„Sie ist auch ausgespült worden.“

Carlotta Vespari seufzte.

„Wir können diesen Menschen nicht belehren, lassen wir ihn also gewähren, es macht ihn glücklich“, sagte sie und wandte sich ab. Die anderen folgten ihr. Lediglich der Kommissar blieb zurück. Er hielt sich bis zum späten Nachmittag in der Suite auf, dann erst kam er nach unten in den Salon, wo Carlotta Vespari, Julia und Piero di Abbaccio zusammensaßen. Er setzte sich zu ihnen an den Tisch.

„Ich habe einige Male mit Florenz telefoniert“, sagte er, „die Marchesa stand tatsächlich unter dem Einfluß eines Halluzinogens, das allerdings nicht unter das Drogengesetz fällt. Ein Grund, das Schloß deswegen zu untersuchen, besteht nicht. Ungeklärt bleibt, weshalb der Wein weg geschüttet wurde, in dem sich die Droge befand.“

„Sie vermuten, jemand hat der Marchesa die Droge mit dem Wein verabreicht. Sie hat die Droge also gar nicht freiwillig eingenommen?“ fragte Carlotta Vespari.

„So wird es gewesen sein, aber beweisen können wir es nicht.“

Er blickte Julia forschend an.

„Ich weiß aber, daß tatsächlich jemand in der Suite war und den Wein weg geschüttet hat.“

„Unmöglich“, entgegnete Carlotta. „Wir hätten ihn doch finden müssen.“

„Nein, er war nicht mehr drinnen.“

„Sie sprechen in Rätseln“, sagte Piero di Abbaccio.

„Der Unbekannte ist durch eine versteckte Geheimtür hinausgegangen. Die Tür führt in den Schloßturm. Dorthin ist der Unbekannte also verschwunden.“

„Dann kann es nur jemand gewesen sein, der sich hier im Schloß hervorragend auskennt“, stellte Piero di Abbaccio fest.

„So ist es“, sagte der Kommissar. Er erhob sich und verabschiedete sich.

„Das begreife ich nicht“, sagte Carlotta Vespari, als sie allein waren. „Wer kann das gewesen sein?“

Je näher die Dämmerung kam, desto unruhiger wurde Julia. Immer wieder beratschlagten Carlotta Vespari, Piero di Abbaccio, Silvana und Adriano di Cosimo, wie man ihr helfen konnte.

„Ich bleibe dabei“, sagte die Erzieherin. „Die beste Methode ist, sie ständig zu bewachen. Dann kann ihr eigentlich nichts passieren.“

„Wir müssen das Übel an der Wurzel packen“, erwiderte Piero di Abbaccio. „Wir müssen diese scheußliche Spukgestalt für alle Zeiten vertreiben.“

„Gut gebrüllt, Löwe“, sagte Adriano. „Aber wie?“

„Vielleicht sollten wir es mit einer okkultistischen Sitzung versuchen“, schlug Silvana vor. „Angelo Berutti müßte das doch eigentlich können.“

„Das ist eine blendende Idee“, sagte Piero begeistert. „Daß ich darauf noch nicht gekommen bin. Ich werde nach Fiesole fahren und ihn holen. Kinder, drückt mir den Daumen, daß ich ihn bald finde.“

„Suche die Weinlokale ab“, schlug Adriano di Cosimo vor. „Dann hast du ihn bald.“

„Ich bin müde“, sagte Julia.

„Wir gehen auf dein Zimmer, ich übernehme die erste Wache.“

„Danke, Carlotta.“

Die Erzieherin begleitete Julia nach oben. Sie kam zwei Stunden später wieder herunter.

„Sie schläft“, teilte sie Silvana und Adriano mit.

„Gut, ich gehe hinauf“, erwiderte Silvana und verließ den Salon.

„Piero ist noch nicht wieder zurück“, sagte Adriano. „Wahrscheinlich kann er diesen Alkoholiker nicht finden.“

„Er wird schon kommen.“ Carlotta Vespari ging in die Küche, um sich eine Tasse Kaffee zu holen. Sie blickte auf die Uhr, es war 23.30 Uhr.

Als sie in den Salon zurückkehrte, traf Piero di Abbaccio ein. Er sah enttäuscht aus.

„Ich habe sämtliche Lokale in Florenz abgesucht“, erklärte er. „Fehlanzeige, Angelo ist wie vom Erdboden verschwunden.“

„Dann müssen wir uns etwas anderes einfallen lassen“, sagte Adriano di Cosimo.

„Ich habe keine Ahnung von Okkultismus“, bemerkte Carlotta.

„Ich auch nicht“, gestand Piero di Abbaccio. „Ich weiß nicht, was Julia helfen würde, vermutlich können wir nur aufpassen.“

„Mir fällt etwas ein!“ rief Carlotta Vespari.

„Sag schon, was ist es?“ drängte Piero di Abbaccio.

„Julia hat der Toten doch die Augen entwendet. Sie bestehen aus Bernstein oder einem ähnlichen Material.“

„Richtig, weiter!“

„Was wird wohl geschehen, wenn wir so ein Auge zerstören?“

„Keine Ahnung“, sagte Piero. „Glaubst du, daß etwas passieren würde?“

„Vielleicht. Es ist doch wirklich sonderbar, daß immer nur die Zwillinge mit den bernsteinfarbenen Augen gestorben sind. Julia hat das Grab geöffnet und dabei festgestellt, daß der ganze Körper der Toten in Verwesung übergegangen ist, nicht aber die Augen. Sie verfallen nicht, sondern verwandeln sich in etwas, das nicht vergeht, ganz anders, als es im Lied heißt: Bernstein vergeht, Kohle besteht. Dein Leben verrinnt, wie der Sand im Wind.“

„Du hast recht, Liebling“, erwiderte Piero di Abbaccio. Adriano di Cosimo blickte verblüfft auf.

„Liebling? Dann darf man wohl gratulieren?“

„Nicht ablenken“, bat Carlotta Vespari lächelnd. „Ich bin gerade einem Denkfehler auf die Spur gekommen. Die Mädchen mit den bernsteinfarbenen Augen sterben mit siebzehn Jahren, aber ihre Augen bleiben bestehen. Die Mädchen mit den kohlrabenschwarzen Augen überleben. Es fragt sich nur, was aus ihren Augen wird, wenn sie tot sind. Wandeln sie sich auch um?“

„Das könnten wir doch eigentlich feststellen“, sagte Adriano. „Das wäre gar nicht so schwer. Wir brauchen nur in die Familiengruft zu gehen und einen der Sarkophage zu öffnen. Das ist kein Problem. Dann können wir ja sehen, wie es um die schwarzen Augen steht.“

„Einverstanden“, entgegnete Piero di Abbaccio. „Laßt uns keine Zeit verlieren.“

„Wir sollten noch einmal nach Julia und Silvana schauen“, schlug Carlotta vor, doch die beiden Männer winkten ab.

„Silvana ist zuverlässig, sie paßt bestimmt gut auf“, sagte Adriano.

Silvana di Cosimo kämpfte mit ihrer Müdigkeit. Sie hatte das Gefühl, daß ihr ständig eine unsichtbare Hand über die Augenlider strich. Die Augen brannten, und es war eine Erholung, sie zu schließen.

Silvana gab sich der Versuchung für einige Sekunden hin, merkte dann aber voller Schrecken, daß sie darüber fast eingeschlafen wäre. Julia lag ruhig im Bett, sie schlief tief und fest. Die Nähe ihrer Schwester wirkte offensichtlich beruhigend auf sie und verlieh ihr auch die Sicherheit, die sie benötigte.

Silvana erhob sich und wusch sich das Gesicht mit eiskaltem Wasser ab. Danach schien sie die Müdigkeit überwunden zu haben. Sie griff nach einem Buch und begann zu lesen.

Als es Mitternacht war, blickte sie kurz auf und gähnte. Im Schloß war es still. Sie lächelte flüchtig, weil sie tief in ihrem Herzen immer noch daran zweifelte, daß alles wirklich so gewesen war, wie Julia es geschildert hatte. Sie glaubte, daß Julia einiges doch geträumt haben konnte, wenn auch nicht alles.

Auf jeden Fall fürchtete sie sich nicht.

Der Kampf gegen die Müdigkeit begann erneut. Wieder sah sie auf die Uhr, die Zeit war noch nicht um. Sie mußte noch etwas aushalten, bis die Ablösung kam.

Sie senkte den Kopf und las weiter.

Hinter ihr erschien aus dem Nichts eine schattenhafte Gestalt, die in ihren Umrissen nicht deutlich zu erkennen war. Sie streckte die Arme aus, als ob sie blind sei, und hielt die Hände über den Kopf Silvanas.

Im gleichen Moment verlor diese ihren Kampf gegen die Müdigkeit. Ihr Kopf sank noch weiter nach unten, ihr Körper fiel nach hinten, und die Beine streckten sich. Silvana schlief ein.

Julia dagegen bewegte sich unruhig im Bett. Sie warf sich hin und her, drehte sich auf die Seite und murmelte etwas vor sich hin, als ob sie träume.

„Julia“, flüsterte der Schatten. „Ju1ia, gib mir meine Augen wieder.“

Julia bedeckte ihr Gesicht mit dem Unterarm, sie seufzte.

„Julia, du hast mir meine Augen genommen, gib sie mir wieder“, sagte die Schattengestalt.

„Ich habe sie nicht mehr“, antwortete das Mädchen im Schlaf. „Gib mir meine Augen.“

„Ich will nicht, ich will nicht.“ Der Schatten glitt hinüber zur Tür und legte die Hand auf den Lichtschalter. Das Licht erlosch. Trotzdem wurde es nicht viel dunkler im Zimmer, denn das Mondlicht schien herein und erhellte die Szene.

„Steh auf, Julia“, befahl die Unheimliche.

Gehorsam schob das Mädchen die Bettdecke zur Seite und stieg aus dem Bett. Sie hielt die Augen noch immer geschlossen. Unsicher taumelte sie einige Schritte durch das Zimmer, dann blieb sie ruhig stehen. „Julia, bitte, gib mir meine Augen wieder.“

„Nein, ich will nicht, nie mehr.“

„Dann muß ich dich töten.“ Das Mädchen mit den bernsteinfarbenen Augen wimmerte wie ein Kind, das einen schweren, beängstigenden Traum hat. „Ich habe keine Angst vor dir.“

„Geh hinaus, ich werde dich hinaufführen zu den Dächern.“

Julia öffnete die Tür. Mit geschlossenen Augen ging sie auf die Treppe zu. Die Schattengestalt folgte ihr flüsternd und murmelnd, die Arme leicht ausgestreckt, als wolle sie das Mädchen für keine Sekunde freigeben. Gehorsam stieg Julia die Treppe hinauf. Stufe für Stufe näherte sie sich jenem Bereich, aus dem die Schwester der Marchesa im Jahre 1922 abgestürzt war.

„Warum gibst du mir meine Augen nicht wieder?“ fragte der Schatten klagend.

Julia antwortete nicht. Sie blieb stehen, drehte sich um und schlug die Augen auf. Entsetzt blickte sie auf die schattenhafte Gestalt. Sie wich vor ihr zurück.

„Geh weiter, Julia.“

„Ich will nicht.“

„Geh.“

„Nein.“

Das Geisterwesen streckte seine Arme weit aus. Julia zuckte zusammen. Sie legte die Hände an den Hals und würgte.

„Geh!“

Julia gehorchte. Sie stieg die Treppe hinauf. Ihre Arme fielen schlaff herunter, und ihre Schultern neigten sich. Sie sah völlig entkräftet und willenlos aus, und immer wieder schien es, als würden die Beine unter ihr weg sacken.

Vor der Tür zu einer Dachkammer blieb sie stehen.

„Öffne, Julia.“

Einige Sekunden verstrichen, dann tat das Mädchen, was ihr befohlen worden war. Sie betrat eine dunkle Dachkammer, die nur Gerümpel enthielt. Der Schatten dirigierte sie auf eine weitere Tür zu und befahl ihr, auch diese aufzuschließen. Danach mußte Julia die erste Tür verriegeln und Gerümpel davor aufschichten. Das Mädchen handelte wie eine Marionette, sie hatte keinen eigenen Willen mehr.

„Und jetzt komm“, sagte der Schatten schließlich.

Julia verschloß auch die zweite Tür.

„Da ist das Fenster, Julia, mach es auf. Kennst du dieses Fenster?“

„Nein.“

„Durch dieses Fenster ist deine Tante in die Tiefe gesprungen, als sie siebzehn Jahre alt war. Sie starb so, wie du gleich sterben wirst.“

„Ich will nicht sterben.“

Die Unheimliche lachte höhnisch.

„Das Fenster ist noch nicht offen, Julia. Willst du nicht tun, was ich gesagt habe?“

Julia streckte gehorsam die Hände nach dem Fenster aus und zog es auf. Wäre sie in einem anderen Zustand gewesen, dann hätte sie von hier aus die Kapelle sehen können. Aber sie sah überhaupt nichts. Sie war nicht sie selbst, und sie befand sich in der Hand eines Wesens, das entschlossen war, sie in den Tod zu schicken.

Sie war absolut hilflos.

„Carlotta“, murmelte sie. „Carlotta, warum hilfst du mir nicht?“

Carlotta Vespari wich unwillkürlich zurück, als Adriano di Cosimo den Sarkophag öffnete.

„Es ist, wie ich vermutet habe“, sagte der Gutsverwalter. „Von der Leiche ist kaum noch etwas übrig, und von den Augen auch nicht.“

„Kohle vergeht doch“, fügte Carlotta hinzu.

Erschauernd blickte sie auf die mumifizierte Leiche. Nur noch eine hauchdünne, pergamentartige Haut spannte sich über den Schädel, die Augen waren eingetrocknet.

„Dann gibt es nur eine Möglichkeit“, sagte Piero di Abbaccio. „Wir müssen sämtliche Gräber der Bernsteinfarbenen auf dem Friedhof öffnen. Ich bin sicher, daß wir in allen diese seltsamen Kugeln finden werden. Wir werden sie zerstören und damit vielleicht jenen Fluch brechen, der seit Jahrhunderten über diesem Schloß liegt.“

„Dann muß Rodrigo uns helfen“, erwiderte Adriano. „Für uns allein ist es zu viel Arbeit.“

„Ich werde ihn holen“, erklärte Carlotta Vespari.

„Und wir beginnen mit der Arbeit“, sagte Piero.

Die Erzieherin eilte aus der Gruft. Sie lief auf das Schloß zu. Als sie es fast erreicht hatte, fiel ihr etwas Helles im Dachgeschoß auf. Sie hob den Kopf und blickte hinauf.

Julia kniete auf dem Fensterbrett eines offenen Fensters und war offensichtlich bereit, sich in die Tiefe zu stürzen.

„Julia!“ schrie die Erzieherin. „Julia! Julia!“

Sie wiederholte den Namen immer wieder, bis Piere di Abbaccio und Adriano di Cosimo zu ihr kamen. Das Mädchen im Fenster bewegte sich. Sie schien aus einem tiefen Schlaf zu erwachen. Entsetzt schlug sie die Hände vor das Gesicht.

Adriano di Cosimo rannte ins Schloß. Er raste wie ein Besessener die Treppen hoch. Piero di Abbaccio folgte ihm. Die beiden Männer warfen sich oben verzweifelt gegen die verschlossene Tür, ohne sie aufbrechen zu können. Sie meinten, sich die Zeit nicht nehmen zu dürfen, brauchbares Handwerk zu holen, und sie glaubten, es auch so schaffen zu können. Doch die Tür erwies sich als außerordentlich hart.

Carlotta stand währenddessen unter dem Fenster und schrie immer wieder Julias Namen. Sie sah die schattenhafte Gestalt hinter dem Mädchen auftauchen, und sie glaubte, die Worte der Fremden zu hören. Julia schwankte. Sie schien ihren ganzen Willen aufzubieten, um sich gegen die unheimliche Macht zu wehren, aber Carlotta konnte sehen, daß ihr Widerstand von Sekunde zu Sekunde schwächer wurde. Da gab sie es auf, Julia so helfen zu wollen. Sie rannte ins Schloß, hetzte die Treppe hoch und stürzte in Julias Zimmer. Sie sah, daß Silvana wie hypnotisiert schlief, kümmerte sich nicht um sie und holte unter dem Kopfkissen die beiden bernsteinfarbenen Kugeln hervor. Damit raste sie die Treppen wieder hinunter.

Unten blickte sie zu Julia hinauf.

Das Mädchen stand auf der Dachkante und schwankte hin und her. Sie mußte jeden Moment in die Tiefe stürzen.

Carlotta Vespari schrie gellend auf, aber sie konnte sehen, daß ihr Schrei auf Julia nicht wirkte. Da fuhr sie herum und lief, so schnell sie konnte, zur Kapelle hinüber, in der einige Kerzen brannten. In der Tür drehte sie sich noch einmal um. Julia stand noch immer auf der Dachkante.

Carlotta Vespari durchquerte die Kapelle, blieb vor dem Taufbecken stehen und goß etwas Weihwasser hinein. Dann ließ sie die beiden Bernsteinaugen hineinfallen.

Sie hatte erwartet, daß irgend etwas Besonderes geschehen würde, aber es geschah nichts. Die beiden Kugeln verschwanden einfach in der Flüssigkeit, so als wären sie nie gewesen.

Vom Schloß her kam ein grauenhafter Schrei. Carlotta lief es eiskalt über den Rücken. Sie wagte kaum, zur Tür zurückzugehen, weil sie Angst hatte, Julia unten zerschmettert auf dem Boden liegen zu sehen.

Als sie schließlich doch hinaustrat, sah sie, daß das Mädchen im Fenster kauerte und die Hände vor das Gesicht preßte. Zwei männliche Gestalten erschienen hinter ihr und zogen sie behutsam in Sicherheit.

„Die Augen in das geweihte Wasser zu werfen, war wirklich eine fabelhafte Idee“, sagte Silvana strahlend. „Carlotta, ich weiß gar nicht, wie ich Ihnen danken soll.“

„Ich bin so froh, daß Julia lebt, und daß jetzt alles in Ordnung ist.“

„Auch die anderen Augen sind im Weihwasser vergangen?“

„Alle, ich bin sicher, daß dieses Schloß nun für immer Ruhe haben wird.“

Sie reichte Silvana die Hand, nahm ihren Koffer und ging hinaus.

„Kommen Sie bald wieder, Carlotta, bitte“, sagte Silvana, die ihr bis zur Tür gefolgt war. „Wir werden Sie vermissen.“

„Ich verspreche, daß ich bald wiederkehren werde.“

„Danke.“

„Geh hinein, Silvana, du solltest dabei sein, wenn der Anwalt mit Julia und Adriano spricht. Schließlich geht dich das auch alles etwas an.“

„Ich wollte noch winken.“

„Das ist nicht notwendig.“

Die Schloßtür fiel zu. Carlotta Vespari ging die Stufen langsam hinunter zu ihrem Auto, vor dem bereits einige Koffer standen. Sie blinzelte in das helle Sonnenlicht und lächelte. Ein Sportwagen rollte auf sie zu, und wenig später küßte sie Piero di Abbaccio.

„Hilfst du mir, die Koffer zu verstauen?“ fragte sie.

„Das ist doch selbstverständlich, wir können sie auch in meinen Wagen legen.“

Er nahm einen der Koffer, um ihn in seinen Sportwagen zu stellen. Das Schloß öffnete sich, der Koffer ging auf, und alles, was darin war, fiel zu Boden. Carlotta Vespari schrie leise auf. Sie bückte sich rasch, um die Sachen aufzuheben, aber Piero di Abbaccio war schneller.

„Was ist das?“ fragte er und nahm eine Maske in die Hand. „Das Gesicht von Marchese Marco di Cosimo? Ein Tonbandgerät? Lautsprecher? Schlüssel?“

Er schaltete das Tonbandgerät ein, es lief mit Batterien. Das Adagio von Beethoven erklang.

Er öffnete eine der Schachteln, die mit herausgefallen waren, und verzog das Gesicht, als ihm ein betäubender Verwesungsgeruch entgegenschlug.

„Carlotta, das darf doch nicht wahr sein! Du?“

Ihr stiegen Tränen in die Augen. Sie wischte sie weg, erhob sich dann und preßte die Lippen trotzig zusammen.

Er packte alles wieder in den Koffer.

„Carlotta, warum?“

„Weil ich die Marchesa gehaßt habe.“

„Warum hast du sie gehaßt?“

„Weil sie meinen Vater ermordet hat.“

„Deinen Vater?“

„Den Marchese Marco di Cosimo. Ja, ich bin eine Schwester von Silvana und Julia. Mein Vater wollte meine Mutter heiraten, aber das gefiel Luisa di Cosimo überhaupt nicht. Luisa di Cosimo war wohlhabend, Marco di Cosimo war arm. Er brauchte Geld, um das Schloß erhalten und Schulden bezahlen zu können. Luisa versprach, meiner Mutter zu helfen. Sie verwickelte sie in Immobiliengeschäfte, bei denen meine Mutter hohe Gewinne erzielen sollte, mit denen wiederum die finanziellen Sorgen meines Vaters behoben werden konnten. Aber die Gewinne steckte nicht meine Mutter ein, sondern Luisa di Cosimo. Meine Mutter verlor fast alles dabei.“

„Und dann hat Luisa di Cosimo deinen Vater gezwungen, sie zu heiraten.“

„So war es, sie stellte ihn vor die Wahl, entweder Ruin und Armut oder sie. Er fühlte sich seiner Familie verpflichtet. Er wollte das Schloß und das Gut erhalten, und er heiratete sie. Aber er brach die Beziehung zu meiner Mutter nie ab. Er war oft bei uns und gab uns viel Geld. Er bezahlte meine Erziehung. Wir sprachen oft über Silvana und Julia, über das Schloß, über das Gut, über dich und auch über Luisa di Cosimo, die vor Eifersucht raste. Sie wußte, daß mein Vater ihr nicht treu war, und deshalb brachte sie ihn eines Tages um. Sie nahm meiner Mutter zum zweiten mal den Mann, den sie liebte. Sie nahm mir den Vater, und sie wurde noch nicht einmal dafür bestraft.“

„Du bist also aufs Schloß gekommen, um deinen Vater zu rächen. Du kanntest dich im Schloß gut aus, du hattest alle wichtigen Schlüssel, und du wußtest genau, was du tun mußtest. Daß der Fluch sich gegen Julia zu richten begann, war dir gerade recht, denn dadurch verwischte sich alles, so daß niemand Verdacht schöpfte. Und wenn der Koffer nicht aufgesprungen wäre, hätte niemand etwas bemerkt. Ganz schön raffiniert.“

Er zündete sich eine Zigarette an.

„Zu Anfang das Klavierkonzert in dem verschlossenen Raum, dann die vergiftete Katze, dann die Droge für die Marchesa, die diese in den Wahnsinn treiben sollte. Und jedes mal wolltest du eine genaue und sorgfältige Untersuchung. Du wolltest die Polizei haben, deshalb hat dich niemand verdächtigt.“

Sie nahm ihm den Koffer ab und verstaute das Gepäck in ihrem Auto.

„Und was geschieht jetzt?“ fragte er.

„Mein Vater hat ein klares Testament hinterlassen, ich werde meine Ansprüche geltend machen.“

„Es hätte so schön sein können, Carlotta.“

„Du zeigst mich nicht an? Die Polizei erhebt vielleicht Anklage wegen Totschlags gegen mich.“

„Du hast Julia gerettet, Carlotta, ich habe sonst nichts gesehen.“

Er reichte ihr die Hand.

„Schade“, wiederholte er. „Ich habe dich wirklich geliebt.“

Sie stieg ein, schlug die Tür zu und startete. Piero di Abbaccio blickte ihr nach, bis der Wagen auf die Landstraße abbog.

ENDE