Wamboo und das kleine Mädchen
Author: Ed Whistler
Date: 2014-02-28T23:00:00+00:00
Keywords: Horror; Roman
Publisher: Erich Pabel Verlag

Liebe Mit-Vampire!

Herr Leopold Kinast, A-1120 Wien, Ignazgasse 38, schreibt unter anderem:

„Ihr Entschluß, endlich auch einmal die Leser an Ihrer Romanreihe mitarbeiten zu lassen, wird sicherlich bei allen Mit-Vampiren großen Anklang gefunden haben. Im Vergleich zu ähnlichen Reihen anderer Verlage sind Ihre VAMPIR Horror-Romane ein positiver Ausnahmefall. Hier gibt es (Gott sei Dank!) keine Laser-Strahler-bestückte Helden, die ausziehen, um den Monstren anderer Dimensionen das Gruseln zu lehren. Hier geht es den Vampiren noch mit der altbewährten Holzpfahlmethode an den Kragen, und man läßt die Opfer dieser Geschöpfe nicht im ewig lodernden Höllenfeuer grillen, sondern erlöst sie a la Bram Stoker mit Knoblauch und Kruzifix. Die Wesen, mit denen Sie uns in jedem Roman angenehme Geisterstunden bereiten, werden als Geschöpfe wie du und ich dargestellt, die ebenso wie wir gewöhnlich Sterblichen ein Recht auf Leben haben. Diese Art der Beschreibung geht zwar in das Jahr 1818 auf eine gewisse Mrs. Mary Wollstonecraft Shelley (FRANKENSTEIN) zurück, aber heute ist man eben immer mehr zu der überzeugten Meinung gelangt, daß jedes Lebewesen (untot oder tot ist dabei kein Hindernis) so weiterleben darf, wie es ihm paßt. (Das Haus der bösen Puppen von Hugh Walker). Leider gibt es immer wieder Unfälle, bei denen unsere armen Untoten um ihr schwarzes Leben kommen. Und so mancher Mit-Vampir wird den Tränen nahe gewesen sein, wenn er las, wie man mit der Hauptfigur aus Ich, der Vampir (Hugh Walker) verfuhr. Dabei kennt doch jeder den berühmten Vers: Pfähle nie einen Vampir zum Scherz, denn er hat wie du ein Herz!

Nun ja, – Hugh Walkers Beschreibungen unserer lieben Mit-Vampire sind manchmal wirklich nicht originell. In seinen Romanen Vampire unter uns, Die Herrin der Wölfe und Ich, der Vampir gehen die Schilderungen sehr weit von denen älterer Werke (ich möchte mich hier besonders auf Perreaud, Sprenger und Fritsche stützen) auseinander, aber das liegt bestimmt nur daran, daß sich eben auch die Vampire im Laufe der Jahrhunderte geändert haben. Allerdings kenne ich keinen Vampir, der das Blut aus Sekt-Gläsern schlürft. Sie etwa?

Die Titelbilder von C.A.M. Thole sind, geringschätzig ausgedrückt, Spitzenleistungen. Die Bilder, der Titel, der Autor – alles übersichtlich auf der Seite verteilt. „Einsame Klasse“, kann man da nur sagen. Was mir an der Titelbildgestaltung jedoch nicht gefällt, sind die mehr oder weniger phantasievollen Sprüche unter dem Titel. So stand z.B. in Die Klinik der Verlorenen zu lesen: „Seine Behandlung ist kostenlos, aber tödlich.“ Dabei sollten Sie eigentlich wissen, daß auch der Tod nicht umsonst ist; er kostet nämlich das Leben. Sprüche dieser Art empfinde ich als äußerst störend und geschmacklos. Doch um die Ehre der Titelbilder wieder herzustellen, sei gesagt, daß die Bände 7, 9, 15, 23, 30, 34, 43, 49, 50, 56, 61, 64, 66 einzigartige Gesamtaufmachungen aufwiesen. Über den Vorschlag von Herrn Wolfgang Stach (Heft 67), die Seite Da lacht der Vampir herauszunehmen, war ich nicht sonderlich begeistert. Etwas schwarzer Humor gehört schließlich in jeden guten „Grusler“. Und an so manchem Heft war der Witz noch immer das beste.

Wenn Herr Stach jedoch vorschlägt, Bilder aus der Welt des Okkulten, der Magie, oder hin und wieder ein gutes Filmfoto zu veröffentlichen, so bin ich voll und ganz seiner Meinung. Bringen Sie ein Lexikon heraus. Statt der Leseprobe genügt ein kurzer Abdruck von Titel, Autor und Erscheinungstermin. Auf dieser Seite könnte das Lexikon abgedruckt werden. Das würde für den treuen Leser der VAMPIR-Reihe eine interessante Bereicherung seiner Bibliothek bedeuten.“

Dieser interessante Brief, den wir seiner Länge nach nur auszugsweise wiedergeben konnten, wird sicher den einen oder anderen dazu anregen, uns seine Meinung zu schreiben. Im übrigen können wir versichern, daß auch Hugh Walker das Schicksal seines Helden aus Ich, der Vampir sehr nahe ging. Aber Mitleid ist hier nicht angebracht. Diese Hauptfigur war nämlich ein Abtrünniger! Wenn Sie den Bericht des Grafen von Haussenstein in „Vampir informiert 109“ gelesen haben, wissen Sie sicher, was wir damit meinen.

Die Illustration von Alex Newport (angeblich nach einem Foto entstanden!) zeigt solch einen abtrünnigen ANDEREN bei seinem Vertragsbruch.

Damit verabschiedet sich für diesmal

Ihre VAMPIR Redaktion

Wamboo und das kleine Mädchen

Vampir Horror Roman Nr. 112
von Ed Whistler

„Wamboo!“

Er fuhr zusammen, als er den unerwarteten Ruf hörte. Eilig versteckte er sich hinter dem Stamm eines Baumes und lugte zwischen einigen Lianen hindurch zum Pfad hinüber. Dort stand eine halbnackte, zierliche Frau.

„Wamboo-o-o!“

Er lächelte selbstsicher, zog sich noch etwas tiefer in seine Deckung zurück und lehnte sich mit dem Rücken gegen den Baum. Erneut rief die Frau seinen Namen. Wie zuvor dehnte sie die einzelnen Silben, als ob er seinen Namen dann besser verstehen könnte. Er rührte sich nicht.

„Wamboo, ich weiß, das du hier irgendwo bist. Komm sofort heraus!“

Er hielt den Atem an. Die Stimme klang, als sei Yariah schon ganz nah bei ihm. Er liebte und fürchtete diese Frau, die seltsame und unbegreifliche Dinge tun konnte, und die ihn bisher immer gefunden hatte, wo auch immer er sich versteckt gehalten haben mochte. Manchmal fragte er sich, ob sie seine Gedanken zu lesen verstand, oder ob er ungewollt laute Signale von sich gab, die sie auch in der Ferne noch vernahm.

Es begann zu regnen. Das Wasser stürzte in Strömen durch das Blätterdach herab und klatschte auf seine nackte Haut. Er vergaß Yariah und hob den Kopf gen Himmel. Er fühlte, wie die Tropfen auf seinen Körper prallten und über sein Gesicht liefen. Es war warm und angenehm. Er öffnete den Mund und benetzte seine Zunge.

„Wamboo-o-o!“

Yariah hatte sich schon weit von ihm entfernt. Er hörte ihren Ruf. Er kam von der Löwenlichtung, zu der nur er und sie sich hin wagten. Niemand sonst aus dem Dorf traute sich, in die Nähe der Lichtung zu kommen, auf der fast immer die großen, gelben Räuber anzutreffen waren.

Wamboo rannte los. Er eilte einen halb umgestürzten Baum hinauf, packte eine der herabhängenden Lianen und schwang sich damit über einen Bach hinweg. Weich landete er auf der anderen Seite und lief weiter. Sein großer, geschmeidiger Körper schnellte sich katzenhaft gewandt voran. Der Regen fiel so dicht, daß die Sicht auf wenige Meter beschränkt wurde. Wamboo machte das nichts aus. Im Gegenteil. Er fühlte sich Wohl dabei.

„Wamboo-o-o!“

Yariah war so weit weg, das er sie kaum noch hören konnte. Sie suchte in völlig falscher Richtung. So würde sie ihn niemals finden. Wamboo triumphierte. Dies war das erste Mal, das es ihm gelungen war, Yariah wirklich zu entkommen, denn bis jetzt hatte sie ihn immer aufgestöbert. Heute aber hatte sie nur wenige Schritte neben ihm gestanden und doch nicht erraten, wo er sich befand.

Er erinnerte sich nicht daran, sich jemals so frei und männlich gefühlt zu haben wie jetzt. Der Fluß tauchte vor ihm auf. Dann aber schien es, als sei er gegen eine Wand gelaufen.

Er blieb stehen und richtete sich hoch auf. Sein Gesicht verzerrte sich. Er fuhr sich mit beiden Händen über die fliehende Stirn. Das Regenwasser verklebte die Haare, die nicht nur seinen Kopf, sondern auch Schultern, Arme, Brust und Beine bedeckten.

Wamboo verharrte einige Sekunden in dieser Stellung, dann sanken die Schultern langsam herab. Er atmete tief durch. Sein dunkles Gesicht belebte sich wieder. Yariah!

Es war Yariah. Sie rief ihn mit ihrer Stimme, die sonst niemand hören konnte als er, mit einer Stimme, die so weh tat, daß sich ihm alle Muskeln verkrampften, wenn er sie vernahm.

Wamboo rannte am Ufer entlang, sprang ins Wasser und schwamm durch eine Bucht, weil er hoffte, der geheimnisvollen Stimme dadurch zu entkommen. Doch als er an das Ufer kroch, hörte er sie wieder. Er krümmte sich zusammen, stürzte in den Schlamm und wälzte sich darin hin und her, bis er über und über mit Schmutz bedeckt und kaum noch als Mensch zu erkennen war.

Dann richtete er sich auf. Tierische Laute kamen über seine Lippen. Seine Brust zuckte.

„Sei still, Yariah“, sagte er röchelnd. „Sei doch still!“

Doch die geheimnisvolle Stimme schwieg nicht. Sie ertönte erneut, als Wamboo sich gerade aufgerichtet hatte und weitergehen wollte. Sie traf ihn wie ein blitzendes Beil und schleuderte ihn erneut in den Schlamm zurück.

Keuchend wälzte er sich hin und her, schlug mit Armen und Beinen um sich und beruhigte sich erst, als die Stimme endlich verstummte. Heftig atmend lag er auf dem Rücken – eine nackte, menschliche Gestalt, die unter einer zentimeterdicken Schlammschicht verschwand.

Minuten vergingen, bis Wamboo endlich aufstand. Seine Augen waren unnatürlich geweitet. Er ging mit unsicheren Bewegungen durch den Regenwald.

Das Wasser stürzte in wahren Bächen vom Himmel herab und wusch einen Teil des Schmutzes von ihm ab. Wamboo achtete nicht darauf. Hin und wieder fuhr er sich mit dem Handrücken über die Augen, weil diese zu verkleben drohten. Lianenstücke blieben an seinem Kopf hängen und verliehen ihm das Aussehen eines Lebewesens, das zur Hälfte Pflanze und zur anderen Hälfte Mensch war. Doch auch die menschliche Seite war so fremdartig, als stamme sie aus einer anderen, längst vergangenen Zeit. Die runden, pyknischen Schultern, die überlangen, gestreckten Arme, die fliehende Stirn und die vorspringenden Lippen mit den großen, scharfen Zähnen paßten zu einem menschlichen Wesen, wie es vor Jahrtausenden auf der Erde gelebt haben mochte.

Hin und wieder blieb Wamboo stehen und drehte sich um. Sein Gesicht verzerrte sich. Er vernahm Geräusche aus weiter Entfernung, die das Ohr eines zivilisierten Menschen schon längst nicht mehr hätte auffangen können. Wieder war es die Stimme Yariahs, die quälend und schmerzhaft an sein Ohr drang.

Als sie endlich verstummte, krallte Wamboo seine Hände um einen Ast und rüttelte daran. Ein lautloses Lachen erschütterte seinen mächtigen Körper.

Er senkte den Kopf und horchte auf den prasselnden Regen, der auf seinen Rücken trommelte. Lange Minuten stand er völlig regungslos. Dann wurde es fast schlagartig still. Es hörte auf zu regnen. Nur noch vereinzelt fielen schwere Tropfen von den Blättern der Urwaldriesen herab.

Der Fluß gluckste irgendwo in der Nähe. Die Tierwelt erwachte. Eine Affenherde jagte kreischend durch die Krone eines Baumes. Deutlich erkannte Wamboo das Schmatzen des Flußschlammes, als die Krokodile sich ins Wasser wälzten. Aus dem Dorf der Enyhar klang das Lachen der Kinder herüber.

Wamboo hob den Kopf.

Seine Augen gingen aufmerksam hin und her. Er entdeckte einen Leoparden, der sich lautlos über die Äste eines mächtigen Baumes schob. Einen Herzschlag später schrie ein Vogel zum letzten Male in seinem Leben. Einige bunte Federn taumelten aus der Höhe herab.

Wamboo zog die Lippen über die Zähne zurück. Er lächelte. Seine Augen leuchteten auf. Er roch frisches Blut, und er begann mit dem Gedanken zu spielen, der Raubkatze die Beute abzujagen. Doch dann ließ er ihn wieder fallen, so verlockend er auch war.

Er duckte sich und eilte weiter, sorgfältig darauf bedacht, jegliches Geräusch zu vermeiden.

Am Fluß spielten die Kinder aus dem Dorf der Enyhar. Ihnen machte es nichts aus, daß Gras und Laub noch naß waren. Sie lachten und alberten. Als er nahe genug an sie herangekommen war, sah er, wie sie sich mit Schlamm bewarfen. Wer gar zu dreckig dabei wurde, sprang ins Wasser und wusch sich hastig ab.

Wamboo beobachtete, wie ein auffallend hellhäutiger Junge einen anderen mit dem Kopf zuerst in den Schlamm steckte. Die anderen weideten sich daran, wie das Opfer mit Armen und Beinen strampelte.

Kaum schoß der Gequälte aus der lehmigen Brühe wieder hervor, als er auch schon seinen Peiniger packte und in gleicher Weise mit ihm verfuhr, sehr zum Vergnügen der anderen, die übermütig um die beiden herumtanzten, so daß der Schlamm unter ihren Füßen nach allen Seiten hinweg spritzte.

Wamboo preßte sich an einen Baumstamm. Aus sicherem Versteck heraus beobachtete er das Geschehen. Sein Gesicht verzerrte sich, als er sah, wie ein neu hinzugekommener, stämmiger Junge den hellhäutigen und einen anderen Spielkameraden packte und sie gleichzeitig mit den Köpfen in den Untergrund bohrte, wo er sie länger als notwendig festhielt. Die Bewegungen der beiden Opfer wurden wild und verzweifelt, da die Jungen zu ersticken fürchteten.

Wamboo fühlte, wie sein Blut in Wallung kam.

Ihn empörte, daß der Stämmige seine überlegenen Kräfte derart ausnutzte. Er brüllte wild auf und raste aus seinem Versteck hervor.

Die Kinder schrien vor Schreck und Entsetzen, als die behaarte, schlammbedeckte Gestalt aus dem Busch kam, die ihnen wie ein Walddämon erscheinen mochte.

Der Stämmige schaltete schnell. Er ließ die beiden Jungen los und rannte davon, zusammen mit den anderen. Wamboo packte die beiden Gequälten und zog sie aus dem Schlamm. In ihrer Panik hatten sie gar nicht gemerkt, was geschehen war. Sie glaubten, von Anfang an von diesem gorillaähnlichen Wesen gefoltert worden zu sein. Der Hellhäutige kratzte und biß Wamboo.

Dieser verstand nicht, weshalb der Junge, den er gerettet hatte, so reagierte. Er wurde wütend. Vor seinen Augen tanzten rote Schleier auf und ab. Gerade in diesem Moment drang wieder Yariahs Stimme an sein Ohr.

Wamboo packte zu.

Seine Hände umklammerten die Hälse der Jungen. Er blickte seinen Opfern in die Augen, in denen sich grenzenlose Angst und Entsetzen widerspiegelten. Er bemerkte Blut, das ihnen über Stirn und Schulter lief.

Und eine Welt versank für Wamboo.

Als er wieder zu sich kam, lagen zwei Leichen vor ihm im Schlamm.

Im ersten Moment stand er völlig starr, dann überfiel ihn die Angst vor der Strafe Yariahs. Er wußte, daß sie ihn schlagen und peinigen würde, wenn sie erfuhr, was er getan hatte.

Er nahm einen der Kinderkörper und schleuderte ihn in den Fluß. Von drei Seiten her schossen die pfeilförmigen Leiber mehrerer Krokodile heran und schnappten nach dem Fleisch.

Wamboo entblößte seine Zähne.

Ein eigenartiges, röchelndes Lachen kam über seine Lippen. Dann bückte er sich, und der Vorgang wiederholte sich ein zweites Mal. Zufrieden lauschte er dem grausigen Knacken der Kiefer, die seine Schuld tilgten.

Plötzlich hörte er die Enyhar schreien, Sie kamen rasch näher.

Der Affenmensch flüchtete in den Regenwald. Er rannte einige hundert Meter weit, bis er eine Flußenge erreichte. Gestrüpp und umgestürzte Baumriesen bildeten eine Barriere, über die er an das andere Ufer des Flusses kommen konnte. In der sicheren Deckung der Bäume und Büsche kehrte er bis zu jener Stelle zurück, die dem Spielplatz der Kinder gegenüber lag.

Von hier aus beobachtete er mit funkelnden Augen, wie die Eingeborenen laut schreiend und gestikulierend sich dem Wasser näherten. Mit Knüppeln schlugen sie auf die Echsen ein. Sie schienen zu glauben, die Kinder noch retten zu können, aber die Krokodile hatten das grausame Vernichtungswerk schon längst beendet. Die Tiere, die vom Geruch des frischen Blutes wie rasend waren, ließen sich nicht vertreiben. Immer wieder stürzten sie sich mit weit geöffneten Rachen auf die Männer, die mit ihren primitiven Waffen wuchtig auf sie ein hieben, bis sie sich schließlich einige Meter weit zurückzogen.

Die Männer der Enyhar benahmen sich sehr sorglos, und hin und wieder gelang es einer der Bestien, sich zu nähern, so daß die Eingeborenen sich einem weiten Sprung in Sicherheit bringen mußten. Die anderen Krieger aber trieben die Krokodile immer wieder in die Flucht. Wamboo wandte sich ab. Er hatte sich gut amüsiert. Gemächlich trottete er am Fluß entlang, blieb aber schon nach etwa hundert Schritten wieder stehen. Er entdeckte eine junge Frau, die am Flußufer kauerte und Beeren sammelte.

Plötzlich erinnerte er sich an das, was er im Dorf häufig gesehen hatte, wenn junge Mädchen und ihre Freunde miteinander allein zu sein glaubten. Schon oft hatte er sich einem der Mädchen des Dorfes genähert, war aber jedes mal wild zurückgestoßen worden. Niemand wollte etwas mit ihm zu tun haben – ausgenommen Yariah, aber selbst sie erfüllte ihm gewisse Wünsche nicht.

Geräuschlos pirschte er sich an die halbnackte Frau heran. Sie war schlank und zierlich und so in ihre Arbeit vertieft, daß sie nichts merkte. Sie fuhr erst herum, als er unmittelbar hinter ihr stand und mit glühenden Augen auf sie herabblickte. Die Zunge hing ihm leicht zwischen den Zähnen hervor, und sein Atem ging laut und hechelnd. Er versuchte ein freundliches Lächeln, das ihm jedoch völlig mißlang. Mit baumelnden Armen trat er auf sie zu.

Sie wich vor ihm zurück. Ihre Augen weiteten sich. Sie legte eine Hand vor den Mund und schrie gellend auf.

Tapsig griff er nach ihr. Er verstand nicht, weshalb sie ihn zurückstieß. In seiner Verwirrung packte er kräftiger zu, als er eigentlich wollte. Seine Krallen bohrten sich ihr tief in die Schultern.

Der Schmerz beseitigte ihre Lähmung.

Mit beiden Fäusten trommelte sie auf ihn ein. Sie schlug ihm ins Gesicht und gegen die Schultern und versuchte, sich zu befreien. Er preßte sie an sich. Bemüht, zärtlich zu sein, biß er ihr leicht in Wangen und Schultern. Das steigerte ihre Panik bis zum Höhepunkt. Sie entwickelte unglaubliche Kräfte und konnte sich halbwegs befreien. Doch dann geriet ihre kleine Faust beim Zuschlagen zwischen seine Zähne. Unwillkürlich biß Wamboo zu. Die Knochen zerbrachen zwischen seinen Kiefern.

Ohnmächtig brach die Frau zusammen.

Wamboo blickte wie von Sinnen auf sie herab. Sie blutete an vielen Stellen, wo er sie mit seinen Zähnen und Krallen verletzt hatte. Dennoch ernüchterte ihn der Anblick ihrer Hilflosigkeit nicht. Er vergaß sich vollkommen. Wieder wallten rote Schleier vor seinen Augen, und er tat, wozu ihn die Sehnsucht trieb.

Die Frau erwachte, als er sich am Fluß das Blut abwusch. Sie schrie erstickt auf. Er fuhr herum, sah, daß sie fliehen wollte und rannte röchelnd und keuchend wie ein großer Affe hinter ihr her. Er erreichte sie, packte sie bei den Hüften, hob sie hoch über seinen Kopf und trug sie zum Fluß, obwohl sie wild und verzweifelt mit Armen und Beinen strampelte und sich zu befreien versuchte. Dann schleuderte er sie weit in die gelben Fluten hinein, bis in die unmittelbare Nähe der Krokodile.

Er blieb unter den Bäumen am Ufer stehen und beobachtete, wie die Bestien angriffen. Die Frau schwamm eilig durch das Wasser. In höchster Panik strebte sie dem Ufer zu, doch dann riß es sie in die Tiefe. Das Wasser färbte sich rot.

Wamboo verließ sein Versteck. Er eilte etwa fünfzig Schritte weiter, ging dann gelassen in den Fluß und säuberte sich von Blut und Schlamm. Er stand bis zu den Hüften im Wasser, als ihn pfeilschnell eine der Echsen angriff. Er blieb, wo er war, und wartete, bis das Tier ihn erreicht hatte. Dann hieb er ihm die Faust auf die Schnauze. Die Bestie bäumte sich auf, warf sich herum und tauchte weg.

Lachend kehrte Wamboo ans Flußufer zurück. Er kannte keine Angst, zumindest nicht vor Tieren und Menschen. Nur Yariah war ihm unheimlich. Er liebte und fürchtete sie zugleich. Die meiste Angst hatte er vor ihrer Stimme, die so weh tun konnte wie ein Messer, das sich einem ins Fleisch, bohrte.

War Yariah eigentlich auch ein Mensch?

Er wußte es nicht zu beantworten, aber Yariah war etwas ganz Besonderes.

Plötzlich blieb er stehen.

Er hörte einen Knall, wie er ihn noch niemals zuvor vernommen hatte. Er peitschte durch den Dschungel, fremd und drohend zugleich. Wamboo erkannte augenblicklich, daß in diesem Augenblick etwas in den Regenwald gekommen war, was nicht hierher gehörte.

Er blieb stehen und lauschte, aber das eigenartige Geräusch wiederholte sich nicht.

Der plötzliche Knall ließ Dr. Nick Pearlson aus seinen Gedanken hochfahren.

„Was ist denn los?“ fragte er verstört.

Ron Folder ließ das Jagdgewehr sinken und hielt es quer vor den Leib. Er spähte in den Dschungel. Offenbar sah er etwas, was der Arzt nicht erkennen konnte.

„Was ist los, Ron?“ wiederholte Pearlson unwillig. Er ging um den Jeep herum und gesellte sich zu dem Assistenten.

„Ein Leopard“, antwortete Folder endlich. „Da war ein Leopard. Ich habe ihn nicht erwischt, glaube ich.“

„Sie glauben, ihn nicht getroffen zu haben? Was soll das heißen, Mr. Folder?“

„Damit wollte ich sagen, daß ich nicht sicher bin, ob der Schuß gesessen hat oder nicht. Ist doch klar, oder?“

„Sie scheinen sich dessen nicht bewußt zu sein, was es bedeutet, wenn Sie hier wie ein Verrückter im Urwald herumballern.“ Dr. Pearlson blickte seinen Assistenten mißbilligend an.

„Wir haben die Lizenz zum Schießen.“

„Sicher haben wir eine Erlaubnis, auf Großwildjagd zu gehen. Leoparden gehören aber nicht dazu. Das sollten Sie eigentlich wissen. Ein guter Jäger knallt auch nicht sinnlos in der Gegend herum. Er schießt nur dann, wenn er sicher ist, seine Beute zu treffen. Gehen Sie hin und überzeugen Sie sich, ob das Tier Schweiß geworfen hat oder nicht.“

Ron Folder zögerte.

„Das ist doch nicht nötig.“

„Sie gehen!“ erklärte der Arzt energisch. „Ich werde nicht zulassen, daß Sie sich wie ein Wilder gebärden und dann nicht um das Wild kümmern, auf das Sie angelegt haben.“

Nick Pearlsons Gesicht rötete sich. Der sonst so verträumt wirkende Mann zeigte, daß er voller Energie steckte. Das von grauen Strähnen durchzogene Haar fiel ihm in die Stirn. Der Lippenbart reichte weit über seine Mundwinkel herab, und auch die Oberlippe verschwand völlig unter der etwas zerzaust wirkenden, männlichen Pracht.

„Afrika hat sich verändert, Ron. Es ist nicht mehr das wilde Land, in dem wir Engländer uns wie die Barbaren aufführen konnten. Es hat seine Gesetze und versucht, zivilisiert zu sein. Verderben Sie mir nicht durch Ihre Leichtfertigkeit die große Aufgabe!“

Er wandte sich ab und kehrte zum Jeep zurück. Er nahm eine Flasche mit Tee vom Sitz und trank ein paar Schlucke.

Ron Folder warf ihm zornige Blicke zu. Dann schulterte er sein Gewehr und drang in den Dschungel ein. Nach etwa fünf Minuten kehrte er zurück.

„Nun?“

Er schüttelte den Kopf.

„Nichts. Kein Schweiß, keine Haarbüschel, einfach nichts. Ich habe glatt vorbeigeschossen.“

„Sie sind vielleicht ein Held, Ron. Ich bewundere Sie!“ erwiderte Pearlson sarkastisch. „Auf Sie kann ich mich in gefährlichen Situationen bestimmt verlassen.“

Dr. Pearlson gab seinem Assistenten mit einer Handbewegung zu verstehen, daß er einsteigen sollte, während er sich selbst hinter das Steuer setzte. Er ließ den Motor aufheulen. Ruckend setzte der Jeep sich in Bewegung. Seine Räder wühlten sich durch den Dreck und gewannen dann endlich festeren Boden.

„Ich wünschte, wir wären aus dieser Hölle schon wieder heraus“, sagte Ron Folder so leise, daß der Wissenschaftler ihn nicht verstehen konnte. „Verdammt, das hatte ich mir anders vorgestellt!“

Der Pfad war schmal und morastig. Hin und wieder war er sogar so weit zugewachsen, daß der Jeep Büsche niederwalzen mußte und Ron Folder glaubte, sie wären vom Weg abgekommen. Aber Nick Pearlson war nicht zum erstenmal in den Tropen. Er kannte Afrika. Lange Jahre hatte er hier verbracht, als Arzt und als Forscher. Er hatte maßgeblichen Anteil am Aufbau der Gesundheitsorganisation gehabt, obwohl dieses Gebiet ehemals zur belgischen Kolonie gehört hatte. Nur ungern erinnerte er sich an das letzte Jahr seines Aufenthalts. Obwohl er viel für das Land und seine Menschen getan hatte, hatte man ihn – zusammen mit anderen Weißen – in einen Topf geworfen und mit Schimpf und Schande aus dem Land getrieben.

Hin und wieder blieb der Jeep in einer verschlammten Mulde stecken. Ron Folder mußte wohl oder übel absteigen und schieben oder graben, um das Fahrzeug wieder flott zu machen. Dann aber traten immer häufiger Eingeborene aus dem Dschungel. Sie halfen den beiden Männern, ihr Ziel zu erreichen – ein kleines Dorf mit Palmenhütten, das auf einem Hügel lag und von dem ständigen Regen nicht überschwemmt werden konnte.

Frauen, Kinder und vereinzelte Krieger umringten den Jeep, als er auf den Dorf platz rollte.

„Hier beginnt unser Abenteuer, Ron. Jetzt werden wir sehen, was dran ist an den Nachrichten, die wir bekommen haben“, sagte Pearlson. Er rutschte vom Sitz, zog sich die Hose höher und wartete, bis ein hochgewachsener, stämmiger Neger zu ihm trat. Er kannte diesen Mann. Lächelnd streckte er ihm die Hand entgegen.

„Blue, alter Freund“, rief er. „Ich habe gehört, daß du jetzt der Häuptling deines Stammes bist. Die Würde steht dir gut.“

Der Häuptling ergriff die Hand und schüttelte sie.

„Doktor Nick“, erwiderte er lachend. „Ich freue mich, Sie bei uns begrüßen zu können.“

Pearlson stellte seinen Assistenten vor und ließ sich dann von dem Häuptling, durch das Dorf führen. Stolz zeigte Blue ihm die modernen Einrichtungen, die er geschaffen hatte. Der Wissenschaftler hatte den Neger im Unabhängigkeitskampf kennengelernt und dieser dem Arzt das Leben gerettet. Pearlson hatte damals ebenfalls Gelegenheit gehabt, Blue zu helfen.

Der Häuptling berichtete, daß er einige kranke Kinder und Männer im Dorf habe, die behandelt werden müßten. Er sah den Arzt bittend an.

„Yariah stemmt sich zwar dagegen“, erklärte er, „aber wir werden keine Rücksicht auf sie nehmen. Sie muß begreifen, daß die Zeit der Zauberer vorbei ist – wenngleich sie über Fähigkeiten verfügt, die mich manchmal daran zweifeln lassen, ob das wirklich so ist.“

Yariah sah ganz anders aus, als Dr. Nick Pearlson sich vorgestellt hatte. Er hatte erwartet, eine mit Fellen, Tierkadavern und getrockneten Kräutern behängte Frau anzutreffen, deren Körper und Gesicht unter dicken Farbpasten nahezu verschwand. Doch Yariah hatte sich nur die Stirn mit roter Farbe bemalt.

Ihre Wangen trugen die rituellen Narbenzeichen des Stammes und der Zauberer, Ansonsten war nichts an ihr, was ungewöhnlich gewesen wäre – sah man einmal davon ab, daß sie saubere Khakikleidung angelegt hatte. Zwar hatte sie die Bluse falsch zugeknöpft, aber der Rock saß tadellos. Die Füße steckten in zwei verschiedenen Stiefeln, von dem der eine einem weißen Söldner mit Schuhgröße 47 und der andere einer Frau mit Schuhgröße 38 gehört haben mochte.

Sie reichte Pearlson nicht die Hand.

„Ich weiß nicht, was Sie wollen, Doktor“, sagte sie in gebrochener und nur schwer verständlicher französischer Sprache. „Ich bin eine modern ausgebildete Ärztin und heile alle Krankheiten. Es gibt keine gesundheitspolitischen Probleme irgendwelcher Art bei uns.“

Pearlson hatte Mühe, ernst zu bleiben. Er wußte, daß die Frau diese Worte irgendwo aufgeschnappt hatte und nun versuchte, sie so wiederzugeben, wie sie sie verstanden hatte.

„Selbstverständlich nicht“, erwiderte er und verneigte sich leicht. „Ich bin von Ihrer Qualifikation überzeugt, Yariah. Mein Wunsch war lediglich, von Ihnen zu erlernen, wie solche Krankheiten behandelt werden, die nur hier im Dschungel auftreten, nicht aber in den großen Städten an der Küste.“

Häuptling Blue grinste unverhohlen hinter Yariahs Rücken. Er wurde jedoch schlagartig ernst, als sie sich zu ihm umdrehte.

„Siehst du“, schrie sie mit keifender Stimme. „So ist das. Und du behauptest immer, ich töte mehr Menschen, als ich heile.“

„Die Frauen haben das Essen zubereitet, Doktor Nick“, lenkte der Häuptling ab. „Kommen Sie.“

Als Dr. Pearlson und der schwarze Häuptling nebeneinander zum Essensplatz gingen und niemand sie hören konnte, beugte sich der Arzt zu dem Eingeborenen hinüber.

„Gibt es den Uhrwaldmenschen wirklich?“ fragte er.

„Ganz bestimmt. Deshalb habe ich Sie ja rufen lassen.“

„Ich muß ihn sehen.“

„Später, Dr. Nick. Wenn wir gegessen haben. Er läuft Ihnen nicht weg.“

Wamboo kauerte in einer offenen Hütte auf einer primitiven Plattform, die zwischen zwei vertrockneten Bäumen errichtet worden war. Er blickte auf, als Pearlson, Folder, Blue und Yariah eintraten.

Der Häuptling ging zu ihm und klopfte ihm freundschaftlich gegen den Hinterkopf, wobei er so kräftig zuschlug, daß der Kopf jedesmal bis aufs Kinn vor flog.

„Er ist absolut gutmütig“, erklärte er. „Wirklich, er ist vollkommen harmlos.“

„Er tut niemandem etwas“, fügte Yariah hinzu. „Er ist unser aller Freund.“

Pearlson ging fasziniert um den Affenmenschen herum, der ihn mit den Blicken verfolgte und nicht aus den Augen ließ.

„Er erinnert mich irgendwie an einen Neandertaler, obwohl er natürlich keiner ist“, sagte der Arzt. „Er ist weder ganz Mensch noch Affe. Woher kommt er?“

„Aus dem Reich der Dämonen“, erwiderte die Zauberin. Sie führte ihre Hände an den Kopf und fuhr sich mit den Fingern durch das graue Haar. Ihr Gesicht legte sich in unzählige Falten. „Das Reich der Dämonen hat ihn ausgespien, weil er nicht bösartig, sondern gut ist.“

„Kann er verstehen, was wir sagen?“

„Nein. Nur Yariah kann mit ihm sprechen.“

Die Zauberin legte ihre Hand auf seinen Arm und näherte sich mit ihrem Mund seinem Ohr. Er neigte sich nach vorn und horchte, während sie ihm etwas zuflüsterte. Dann richtete er sich auf, hüpfte nach Art der Schimpansen hoch und antwortete mit einer Reihe von schnaufenden, röchelnden Lauten, die eher tierisch als menschlich anmuteten.

„Ich bin überzeugt davon, daß er intelligent ist“, sagte Dr. Pearlson. „Ron, wenn wir ihn lange genug beobachtet und auch behandelt haben, dann kann er eine wissenschaftliche Sensation werden. Er ist jedenfalls als Mensch einzustufen, und wir werden ihm zu einem menschenwürdigen Leben verhelfen.“

Ron Folder schüttelte den Kopf.

„Sie irren sich, Doktor Pearlson. Dieses Wesen kann nicht als Mensch bezeichnet werden. Ich glaube auch nicht daran, dass es intelligent ist. Wamboo steht auf einer Entwicklungsstufe, die als niedrig bezeichnet werden muß.“

„Das wird sich zeigen, Ron. Niemand kann das jetzt schon sagen. Yariah – werden Sie uns helfen?“

„Wobei?“

„Wir möchten Wamboo gern mit uns nehmen.“

Sie schüttelte den Kopf.

„Niemand wird Wamboo von meiner Seite reißen.“

„Kommt“, rief Blue. „Ich möchte noch etwas besprechen.“

Er gab Wamboo einen kräftigen Stoß vor die Brust, so daß dieser beinahe hintenüber gefallen wäre. Der Affenmensch nahm es ihm jedoch nicht übel. Er entblößte seine Zähne, die schief und krumm durcheinander gewachsen waren, und lachte meckernd und schnaufend.

„Er hat lange Jahre mit den großen Affen zusammengelebt“, erklärte Yariah. „Er hat vieles von ihrer Art angenommen, obwohl es gar nicht zu ihm paßt. Er kommt aus dem Reich der Dämonen, um das Gute auf diese Welt zu bringen.“

„Und was sagst du, Blue? Woher kommt er deiner Meinung nach?“

„Ich weiß es nicht. Sein Vater war ein Ausgestoßener, der im Regenwald lebte. Er brachte Wamboo eines Tages ins Dorf, als er noch ein Kind war. Später lief Wamboo weg. Wir fanden ihn bei den Affen wieder.“

Sie betraten die großräumige Hütte des Häuptlings und setzten sich. Dr. Pearlson stellte eine Flasche Whisky in die Mitte. Blue griff sofort gierig zu. Er blickte Yariah an.

„Ich war es, der Dr. Nick ins Dorf gerufen hat“, gestand er ihr.

„Du?“ Sie sprang auf. Ihre Augen blitzten. „Dafür werden dich die Dämonen strafen.“

„Setz dich!“ befahl er ihr streng. „Höre zu, Yariah!“

Widerwillig gehorchte sie.

„Die anderen Stämme hassen uns, weil Wamboo bei uns lebt. Sie fürchten sich vor ihm, und sie machen Wamboo für alles Unglück verantwortlich, das ihnen widerfährt.“

„Das ist Unsinn. Wamboo kann kaum eine Fliege töten. Er würde niemandem etwas tun.“

„Ich weiß, Yariah, aber darum geht es nicht. Die Enyhar und die anderen sind überzeugt, daß Wamboo ein Dämon ist, der Tod, Krankheit und Verderben über die Stämme bringt. Eines Tages werden sie Krieg gegen uns führen, um Wamboo zu vertreiben. Dann werden nicht viele von unserem Stamm überleben.“

„Das werden sie nicht tun“, empörte sie sich, doch ihre Stimme klang schon nicht mehr so energisch wie zuvor. In ihrem dunklen Gesicht zuckte es. Sie wußte offenbar, daß der Häuptling recht hatte. Wamboo wurde allmählich zu einer Gefahr für das ganze Dorf.

„Wenn er geht, dann gehe ich auch.“

„Du bleibst hier, Yariah. Wir benötigen dich, als Ärztin. Dr. Pearlson wird sich um Wamboo kümmern. Er wird ihn in die große Stadt bringen und ihm dort alles geben, was er braucht. Eines Tages wird Wamboo zurückkommen, und er wird reich sein. Er wird uns von seinem Reichtum abgeben, so daß wir uns alle neue Häuser bauen können.“

„So ist es“, bestätigte Dr. Pearlson. „Du kannst dich darauf verlassen, Yariah.“

Sie blickte unsicher von einem zum anderen. Sie spürte, daß sie bereits verloren hatte, aber sie wollte Wamboos Existenz so teuer wie möglich verkaufen. Da der Häuptling jedoch auf der Seite des Arztes und seines Assistenten stand und zudem fest entschlossen schien, Wamboo aus dem Dorf zu entfernen, konnte sie nicht viel ausrichten. Schließlich stimmte sie mit leiser Stimme zu.

„Ich weiß nicht, ob Wamboo mitgehen wird“, sagte sie. „Ich verlange aber, daß er es freiwillig tun muß. Sie sollen ihn nicht fesseln und verschleppen.“

„Das verspreche ich“, sagte Dr. Pearlson und hielt ihr seine Hand hin. „Wamboo wird aus freien Stücken mitgehen.“

Ron Folder hatte keine Angst vor Wamboo.

Aber das lag nicht nur daran, daß er seine Hand auf den Kolben eines Colts stützen konnte. Er fühlte sich dem Affenmenschen derart überlegen, daß ihm der Gedanke, dieser könne ihn tätlich angreifen, gar nicht kam.

Wamboo kauerte mit angezogenen Beinen und hängenden Armen auf der Plattform der Hütte. Er hätte ohne weiteres von hier fliehen können, denn der oben offene Rundbau hatte nur niedrige Wände aus aufrecht in den Boden gerammten Ästen, und er besaß keine Pforte.

„Tu nicht so, als ob du nicht bis drei zählen könntest“, sagte Folder. „Das glaube ich dir einfach nicht.“

Er ging um Wamboo herum. Der Affenmensch wandte sich nach ihm um und verfolgte ihn mit den Augen, bis er den Kopf nicht mehr weiter drehen konnte. Da fuhr er blitzschnell zur anderen Seite herum, bis er Folder wieder sehen konnte.

„Der Doktor hat recht“, sagte Folder. „Du hast es faustdick hinter den Ohren.“

Er bückte sich und nahm einen Knüppel auf. Dann trat er dicht an Wamboo heran und stieß ihn damit an. Der Affenmensch reagierte überhaupt nicht. Er tat, als ob er nichts spüre. Als Folder sich jedoch halb abwandte, fuhr seine rechte Hand unglaublich schnell vor, packte den Kolben des Colts und riß ihn heraus. Der Engländer erschrak heftig. Er wollte Wamboo die Waffe wieder entreißen, doch der Affenmensch sprang von der Plattform herunter und hüpfte wie ein übermütiges Kind an der Pfahlwand entlang. Folder eilte auf ihn zu. Wamboo hob den Colt und schoß. Die Kugel pfiff dem Assistenten über die Schulter. Folder blieb wie vom Schlag getroffen stehen. Er sah, das Wamboo die Waffe vor Schreck fallen gelassen hatte, doch sofort wieder nach ihr griff. Kichernd und glucksend entblößte er sein fürchterliches Gebiß. Er hüpfte auf der Stelle und trommelte mit der freien Faust auf den Boden.

Dann feuerte er den Revolver erneut ab.

Folder warf sich in den Schmutz. Die Kugel strich singend über seinen Kopf hinweg. Der Assistent zweifelte nun nicht mehr daran, daß Wamboo ihn getroffen hätte, wenn er stehengeblieben wäre. Wieder ließ Wamboo den Colt fallen.

Der Engländer schnellte sich hoch und warf sich auf Wamboo. Er prallte mit ihm zusammen. Es gelang ihm jedoch nicht, die Waffe zu packen. Der Affenmensch schleuderte Ron mit einer spielerisch wirkenden Bewegung zur Seite. Er nahm den Colt auf, rannte damit zur Plattform und spähte in den Lauf, wobei sein Finger den Abzugsbügel verdächtig weit bewegte. Dann schnüffelte er an der Mündung herum, bohrte sich den Lauf ins rechte Ohr, richtete ihn zum Himmel empor und feuerte einen weiteren Schuß ab.

Folder ging langsam auf Wamboo zu. Doch dann blieb er erbleichend stehen. Die Waffe zielte genau auf sein Herz. Sie lag ruhig, wie festgewachsen in der schwarzen Hand des Affenmenschen und zitterte nicht eine Sekunde. Wamboos Augen schlossen sich zu schmalen Schlitzen. Er stülpte die Lippen vor und gab zischelnde Laute von sich.

„Du Teufel“, sagte Folder.

Langsam wich er zurück, bis er mit dem Rücken gegen die Pfähle stieß. Wamboo glitt von der Plattform herunter und näherte sich ihm, wobei er scharf über den Lauf des Colts hinwegblickte. Folder wagte nicht mehr, sich zu bewegen. Er wartete nur darauf, daß Wamboo einen Fehler machen würde, um ihm dann die Waffe entreißen zu können. Doch als der Affenmensch nur noch einen Meter von ihm entfernt war, streckte dieser den Arm aus. Die Mündung des Revolvers bohrte sich ihm in die Brust. Er blickte auf die schwarze Hand herab. Er sah, wie sich der Finger krümmte.

„Nein, Wamboo“, sagte er keuchend. „Nein.“

Ihre Blicke begegneten sich.

Ron Folder erkannte abgrundtiefen Hass in den Augen seines Gegenübers. In dieser Sekunde begriff er, daß sein Leben zu Ende war.

„Wamboo!“

Folder zuckte zusammen. Die sanfte Stimme hatte den Affenmenschen wie einen Peitschenhieb getroffen. Wamboo ließ den Arm sinken. Er drehte sich langsam um und gab unartikulierte Laute von sich. Der Glanz in seinen Augen erlosch. Jetzt war kein Zeichen von Intelligenz mehr in seinem Gesicht zu sehen. Folder bückte sich rasch und nahm den Colt an sich.

„Was ist hier los?“ fragte Dr. Pearlson, der erregt hinzukam.

„Dieser Satan wollte mich erschießen“, erklärte Folder.

Pearlson rückte seine Brille zurecht, ließ sie dann aber an der Nase herunterrutschen und blickte seinen Assistenten darüber hinweg an.

„Erschießen wollte er Sie?“

„Ja. Mit meinem Colt.“ „Aha, mit dem Colt. Nicht mit dem bloßen Finger?“

„Dr. Pearlson, was erlauben Sie sich? Diese Bestie hat mir die Waffe abgenommen und hat damit herumhantiert, als ob sie seit eh und je wüßte wie man sie handhabt.“

„Wamboo hat noch nie eine Schußwaffe gesehen“, behauptete Yariah leise.

„Da kann ich doch nur lachen“, meinte Folder wütend. „Wamboo hat den Colt genommen, ihn mir aufs Herz gedrückt und wollte gerade abdrücken, als Yariah kam und ihn zurückrief. Sie müßte es doch gesehen haben. Natürlich hat sie es gesehen!“

„Was soll ich beobachtet haben Mr. Folder?“

Sie blickte ihn mit großen Augen fragend an. Ein stilles Lächeln lag auf ihren Lippen.

Ron Folder preßte die Lippen aufeinander. Er schob sich zwischen Wamboo und Dr. Pearlson hindurch und eilte aus dem Kral. Der Affenmensch trottete glucksend hinter ihm her, als wolle er ihn verhöhnen, kehrte am Ausgang des Dorfes jedoch wieder um und lief zu Yariah zurück. Er legte ihr seine Hand auf die Schulter und richtete sich hoch auf. Er war über zwei Meter groß und überragte sogar Dr. Pearlson, der unter seinen Bekannten als Riese galt, und in gutmütigem Spott gern als großer Wissenschaftler bezeichnet wurde.

Dr. Pearlson klopfte Wamboo mit der flachen Hand auf die Brust.

„Du bist schon ein Kerl, der einem Furcht einflößen kann, Wamboo“, sagte er lächelnd. „Aber ich glaube nicht, daß du bösartig bist. Der gute Mr. Folder wird ein wenig die Nerven verloren haben. Er wird leicht ungeduldig, und er ist manchmal reichlich ungeschickt. Wahrscheinlich hat er seine Waffe nur verloren, als er sich bückte. Waffen scheinen nicht seine Stärke zu sein.“

Er nickte Yariah zu.

„Die beiden werden sich sicherlich bald wieder miteinander versöhnen.“

„Das glaube ich auch, Doktor Nick.“

Dr. Pearlson verließ den Kral. Yariah, die Zauberin, blieb mit Wamboo allein. Sie ging auf die Plattform der Hütte zu und setzte sich. Der Affenmensch trottete zu ihr hinüber und nahm neben ihr Platz. Er blickte sie an.

Yariah griff nach einem seltsamen Amulett, das sie an einer Kette trug. Sie zog die Kette über den Kopf und ließ das Amulett zwischen den Fingern hin und her gleiten. Es bestand aus zahlreichen, hauchdünnen Silberstäbchen, die sternförmig zusammen geflochten waren und dabei einige Röhrchen aus Silber umschlossen. Wamboo beobachtete sie. Seine dunklen Augen leuchteten auf.

Nach einigen Minuten, in denen Yariah kein Wort gesagt hatte, reichte sie Wamboo das Amulett und hängte es ihm um den Hals. Es blinkte hell auf seiner schwarzen, behaarten Brust. Er grunzte stolz und strich Yariah, die er für seine Mutter hielt, zärtlich mit der Hand über das Haar.

Die Zauberin sprang von der Plattform hoch und vollführte einige tänzelnde Schritte, die sie mit beschwörenden Worten begleitete. Der Affenmensch erstarrte. Kein Muskel zuckte in seinem Gesicht. Yariah hob ihre Hände zum Kopf, sie wirbelte plötzlich mehrfach in einer Art Pirouette herum, verharrte dann einige Sekunden bewegungslos auf der Stelle, seufzte tief auf und eilte aus dem Kral, ohne Wamboo noch ein einziges Mal anzusehen.

Nur wenig später betrat Dr. Nick Pearlson zusammen mit Ron Folder den Kral. Wamboo saß noch immer auf seiner Plattform. Er spielte gedankenverloren mit dem Amulett.

Der Arzt setzte seinen Instrumentenkoffer neben dem Affenmenschen ab.

„Wamboo“, sagte er. „Leider habe ich Yariah nicht gefunden. Sie sollte mir helfen, sich mit dir zu verständigen. Aber ich glaube, wir werden es auch so schaffen. Ich muß dich untersuchen.“

Er klappte seinen Koffer auf. Wamboos Aufmerksamkeit wurde geweckt. Neugierig beobachtete er, was der Arzt tat. Er sträubte sich nicht, als Pearlson ihn zu untersuchen begann. Gelassen erduldete er alles, was der Engländer mit ihm machte. Er ließ sich in die Augen und in den Rachen sehen, abhorchen und den Blutdruck messen.

„Seien Sie vorsichtig, Doktor“, sagte Folder mahnend, als Pearlson eine Spritze hervorholte, um Wamboo Blut abzunehmen. „Das Biest könnte durchdrehen.“

„Haben Sie Angst, Ron? Ich habe doch nicht vor, Sie zu pieksen, sondern Wamboo.“

„Sie gehen zu weit. Sie wissen genau, daß ich mich vor keiner Spritze fürchte“, entgegnete Folder verstimmt.

„Dann geben Sie mir mal Ihren Arm, Ron.“ „Wozu?“

„Wir müssen Wamboo schließlich zeigen, daß wir nichts Böses mit ihm vorhaben.“

Folder streckte Pearlson den Arm entgegen. Der Arzt rieb die Haut in der Armbeuge mit einem Alkoholtupfer ab, stach die Nadel ein und entnahm dem Assistenten Blut. Dabei ließ er Wamboo nicht aus den Augen. Der Affenmensch beobachtete genau, was geschah.

Anschließend wechselte Pearlson die Spritze aus. Er kennzeichnete das dem Assistenten entnommene Blut sorgfältig, damit er es später nicht verwechseln konnte. Dann griff er nach Wamboos Arm. Er tastete die Armbeuge nach Venen ab und desinfizierte die Haut an der Einstichstelle. Vorsichtig setzte er die Nadel an.

Er sprach beruhigend auf Wamboo ein. Dann stach er zu.

Wamboo zuckte leicht zusammen. Er seufzte. Seine rechte Hand legte sich um das Handgelenk des Arztes.

Pearlson blickte dem Affenmenschen in die Augen.

Der Griff um sein Handgelenk verstärkte sich. Der Arzt spannte seine Muskeln an. Er verspürte den Widerstand Wamboos, dessen Hand aus purem Stahl zu sein schien, so hart und stark war sie. In diesem Moment erkannte Pearlson, daß Wamboo ihm ohne weiteres den Knochen zermalmen konnte, wenn er es nur wollte.

„Vorsichtig, Doktor“, sagte Folder nervös. Er griff nach seinem Colt.

„Lassen Sie die Waffe stecken“, befahl der Arzt energisch. „Damit machen Sie Wamboo nur nervös.“

Pearlson ließ die Spritze nicht los. Mit der freien Hand betätigte er den Stempel und zog Wamboo Blut aus; den Adern. Der Griff um seinen Arm veränderte sich nicht. Er blieb hart, aber nicht zu fest. Er schloß sich nicht weiter, löste sich aber auch nicht.

Als die Spritze mit Blut gefüllt war, löste Dr. Pearlson sie von der Kanüle ab und reichte sie Folder.

„Und nun geben Sie mir das Psychopharmakon, Ron“, sagte er und lächelte den Affenmenschen dabei so freundlich an, als habe er seinen Assistenten gebeten, ihm eine besondere Kostbarkeit für Wamboo zu reichen.

Er nahm eine Spritze mit einem Psychoregulans entgegen, koppelte sie an die Nadel und injizierte die farblose Flüssigkeit. Dann zog er die Nadel heraus, ließ sie in den Koffer fallen, und tippte Wamboo mit den Fingerspitzen auf den Handrücken.

„Es ist alles vorbei“, sagte er ruhig. „Du kannst meine Hand wieder loslassen.“

Wamboo gehorchte, als habe er den Arzt genau verstanden. Pearlson massierte sich sein Handgelenk.

„Ganz schön kräftig bist du, mein Freund“, stellte er fest. „Hoffen wir, daß du dich immer anständig benehmen wirst.“

Er klappte seinen Instrumentenkoffer zu, gab Folder einen Wink und verließ mit ihm zusammen die Hütte.

Die beiden Männer kamen nach einer Stunde mit dem Jeep zurück. Yariah und Häuptling Blue folgten ihnen.

Wamboo saß noch immer auf der Plattform. Er blinzelte in die Sonne und fühlte sich offensichtlich wohl. Er spielte mit dem Amulett. Dieses Geschenk schien ihm ganz besonders viel zu bedeuten.

Pearlson stieg aus dem Jeep und ging zu dem Affenmenschen. Er streckte ihm die Hand entgegen. Wamboo ergriff sie und rutschte von der Plattform. Willig und sanft wie ein Kind ließ er sich zum Jeep führen. Neugierig kletterte er hinein und setzte sich auf den Beifahrersitz. Pearlson klopfte ihm anerkennend auf die Schulter! Als Arzt konnte er mühelos feststellen, daß der Affenmensch unter dem Einfluß der starken Spritze stand. Die Wirkung war erheblich. Wamboo nahm seine Umgebung nicht mehr bewußt wahr. Er war völlig abwesend und zu keinen Reaktionen mehr fähig, die eine gewisse geistige Leistung von ihm erfordert hätten.

Davon merkte Yariah jedoch nichts.

Ganz anders Häuptling Blue. Er grinste versteckt. Er wußte genau, was Pearlson getan hatte, und er war froh darüber. Zugleich aber hatte er auch ein schlechtes Gewissen, denn er wußte nicht genau, ob die Gerüchte stimmten, die im Kral kursierten.

Am Fluß war es zu einer Katastrophe gekommen.

Wer war dafür verantwortlich? Wirklich ein Walddämon?

Blue glaubte nicht so recht daran, wie er überhaupt daran zweifelte, daß es solche Dämonen gab. Sollte Wamboo es gewesen sein, der die Kinder und die Frau getötet hatte? Auch das konnte Blue sich nicht recht vorstellen, denn der Waldmensch war noch nie gewalttätig geworden.

Dennoch – die Behauptungen verdichteten sich. Wamboo sei für alles Unglück, für Krankheiten ebenso wie für schlechte Ernten, verantwortlich. Was auch immer im Umkreis von hundert Kilometern geschah, man schob Wamboo die Schuld dafür zu, obwohl die wenigsten ihn je gesehen hatten. Blue dachte, daß es vielleicht gerade daran liegen mochte, daß die anderen so schlecht über Wamboo informiert waren. Es wäre vielleicht auch eine Lösung gewesen, ihn überall in den Dörfern der Umgebung herumzuzeigen, um die Nachbarn dadurch von seiner Gutmütigkeit und Harmlosigkeit zu überzeugen.

Häuptling Blue verabschiedete sich von den Weißen und von Wamboo. Er blickte dem Jeep noch lange nach, bis er ihm endlich aus den Augen entschwand.

„Nein“, sagte er leise. „Dies ist die beste Lösung. Wamboo ist weg, und niemand kann mehr sagen, daß er und mein Stamm irgend etwas Böses getan haben.“

„Vielleicht hätte es doch noch eine andere Möglichkeit gegeben“, entgegnete Yariah traurig.

„Welche?“

„Ich weiß es nicht. Irgendeine wäre uns vielleicht noch eingefallen.“

„Es hätte nur noch eine einzige gegeben, Yariah. Wir hätten Wamboo töten können.“

„Allmählich kommt er wieder zu sich“, sagte Ron Folder. Er drehte sich zu Dr. Pearlson um, der auf dem Rücksitz des Jeeps saß und in einem Buch las, obwohl das Fahrzeug mehr von Schlagloch zu Schlagloch hüpfte, als daß es rollte.

„Tatsächlich?“ Der Arzt hatte einige Mühe, sich in die Wirklichkeit zurückzufinden. Erst als er sah, daß Wamboos Arme zuckten, und daß sich seine Hände ruckartig öffneten und schlossen, begriff er.

Er nahm seine Instrumententasche, füllte eine Spritze ab, desinfizierte eine Stelle im Nacken des Affenmenschen und stach die Kanüle ein. Wamboo schüttelte sich, aber es gelang ihm nicht, Dr. Pearlson abzuwehren. Die wasserklare Flüssigkeit geriet in seinen Blutkreislauf und wirkte sehr schnell. Er sackte auf seinem Sitz zusammen. Sein Kopf fiel nach hinten. Er röchelte leise.

„Er ist bewußtlos“, stellte der Arzt befriedigt fest. „In den nächsten zwei Stunden wird er uns keinen Kummer machen.“

Er sollte recht behalten.

Wamboo schlief, während der Jeep sich durch den Schlamm wühlte, über steinige Pisten jagte und sich über Dschungelpfade nach Westen kämpfte. Er merkte nichts von alldem.

Hin und wieder tauchten Eingeborene am Wegrand auf. Sie warfen dem schlafenden Affenmenschen scheue Blicke zu. Folder war froh, daß sie kamen, denn der Jeep blieb immer wieder stecken, obwohl er über Allradantrieb verfügte. Manchmal half sogar die Seilwinde nichts, mit der sie sich in den meisten Fällen wieder frei ziehen konnten. Dann mußten die Eingeborenen mit anpacken. Sie taten es nicht immer gern und stets nur dann, wenn eine Belohnung winkte. Folder sah ihnen an, daß sie am liebsten vor Wamboo in den Urwald zurück geflüchtet wären. Ein Geschöpf wie ihn hatten sie noch niemals gesehen.

Auch Dr. Pearlson merkte bald, daß die Eingeborenen ein Problem darstellten.

„Hoffentlich kommt niemand auf den Gedanken, auf uns zu schießen oder Wamboo mit einem Speer anzugehen.“

„Wir können bald den Wagen wechseln“, entgegnete Folder. Ihm wäre es nicht unrecht gewesen, wenn Wamboo einem Unfall zum Opfer gefallen wäre. Seine Begeisterung für das Experiment Uhrwaldmensch war längst erloschen. Er stand Wamboo skeptisch gegenüber, und er glaubte nicht mehr daran, daß es wirklich richtig gewesen war, ihn aus dem Dschungel zu holen.

Ron atmete auf, als sie die kleine Stadt am Fluß erreichten, in der ihr VW-Bus stand. Er war von den Behörden gut bewacht worden. Niemand hatte sich daran vergriffen.

Als der Jeep über den Marktplatz rollte, entstand ein großer Menschenauflauf. Jeder wollte dieses außergewöhnliche Geschöpf sehen, das die beiden weißen Männer aus dem Dschungel geholt hatten. Doch Dr. Pearlson gab den Neugierigen keine Gelegenheit, Wamboo lange zu betrachten. Er verfrachtete ihn zusammen mit Folder und zwei Polizisten in den VW-Bus, wo er ihn auf eine Pritsche legte, fesselte und mit einer weiteren Injektion versah.

Wamboo schlief, als der Arzt den VW-Bus über eine gut ausgebaute Asphaltstraße nach Westen lenkte, Ron Folder folgte im Jeep. Doch bis Kinshasa war es noch weit. Die beiden Engländer benötigten zwei volle Tage, ehe sie die Hauptstadt des Landes erreichten.

Während dieser Zeit bekam Wamboo immer wieder Spritzen, so daß er ständig schlief.

Gwendolyn Pearlson fiel ihrem Vater um den Hals, als der Wagen vor dem Central-Hotel in Kinshasa hielt.

„Eigentlich müßte ich dir ja böse sein, weil du mich nicht mit in den Urwald genommen hast, Dad“, rief sie, „aber ich bin viel zu froh darüber, daß du wieder da bist.“

Er küßte sie lachend auf die Wange.

„Hast du Erfolg gehabt?“ Sie blickte ihn mit großen Kinderaugen an.

„Aber ja“, erwiderte er. „Deshalb komme ich ja hier vorbei. Ich will dich abholen, damit du ihn auf der Fahrt zum Hafen schon mal sehen kannst.“

„Ist er … gefährlich, Dad?“ fragte sie scheu.

Er schüttelte lachend den Kopf.

„Unsinn, Gwen, natürlich nicht. Wamboo ist ganz sanft.“ Dr. Pearlson nahm seine neunjährige Tochter der Hand und führte sie ins Hotel zurück, während Ron Folder die beiden Fahrzeuge bewachte. Er lächelte bei dem Gedanken, irgend jemand könnte den VW-Bus stehlen. Und er stellte sich vor, was dieser Dieb empfinden würde, wenn er während der Fahrt merkte, welcher Fahrgast hinter ihm im Wagen lag. Wahrscheinlich würde er noch während der Fahrt entsetzt abspringen und das Weite suchen.

Dr. Nick Pearlson beglich die Hotelrechnung und nahm seine Tochter dann mit zum Wagen. Gwendolyn hatte die vergangenen Tage in der Gesellschaft einer einheimischen Erzieherin verbracht. Das blonde Mädchen berichtete über diese ereignislose Zeit und ließ ihren Vater nun doch fühlen, wie enttäuscht sie gewesen war, daß er sie in Kinshasa zurückgelassen hatte. Pearlson hörte nur mit einem Ohr zu. Seine Gedanken waren bei Wamboo. Er lenkte das Gespräch wieder auf den Affenmenschen, zumal er merkte, wie sehr Gwendolyn sich für ihn interessierte. So entzog er sich weiteren Vorwürfen.

„Wir haben es wider Erwarten gut geschafft, Gwen“, sagte er. „Die BIRD liegt schon im Hafen, obwohl sie eigentlich erst morgen eintreffen sollte. Wir können also noch heute an Bord gehen.“

Kapitän Fred Brytain empfing den Wissenschaftler an der Gangway. Er war ein großer, hagerer Mann mit wasserblauen Augen, die ständig in die Ferne zu sehen schienen.

„Hatten Sie Erfolg, Sir?“ fragte er.

„Sie werden erstaunt sein, Kapitän.“

Dr. Pearison öffnete die hinteren Türen des Busses, stieg ein und richtete Wamboo behutsam auf. Der Affenmensch murmelte etwas vor sich hin. Unter dem Einfluß des Psychopharmakons ließ er sich bereitwillig lenken. Er kletterte aus dem Wagen und richtete sich hoch auf. Einige Beamte der kongolesischen Behörden, die Pearlson bis zum Schiff begleitet hatten, wichen furchtsam zurück. Der Kapitän wurde bleich.

„Sir, dieses … hm, Monster, ich meine, dieser Mensch trägt keine Fesseln?“

„Warum denn, Kapitän? Ich gebe zu, er sieht etwas monströs aus, er ist aber vollkommen harmlos. Ein absolut gutmütiges Geschöpf.“ Der Wissenschaftler war fest von dem überzeugt, was er sagte. Er hatte Wamboo ja noch nicht anders erlebt. Und Ron Folders Worten schenkte er sowieso keinen Glauben. Er war der Ansicht – die er jedoch nicht äußerte – daß sein Assistent Wamboo bewußt so lange provoziert hatte, bis dieser die Geduld verlor, ohne selbst in dieser Situation bedrohlich zu werden.

„Es tut mir leid, Dr. Pearison, aber ich muß darauf bestehen, dieses Wesen an Bord zu fesseln. Ich kann es weder den anderen Passagieren, noch der Besatzung zumuten, daß es frei herumläuft. Niemand kann voraussagen, wie es auf das Schiff und seine Besonderheiten reagieren wird.“

„Nun warben Sie erst einmal ab, Kapitän.“ Der Arzt führte Wamboo die Gangway hinauf. „Ich werde ihn an Bord ständig mit einem psychisch stark dämpfenden Mittel versorgen, so daß er gar kein Unheil anrichten kann, selbst wenn er es wollte. Er wird, wie besprochen, in die für ihn vorbereitete Kajüte kommen und sie während der gesamten Fahrt bis London nicht verlassen.“

In der Kabine war es heiß und stickig.

Gwendolyn konnte nicht schlafen. Sie wälzte sich von einer Seite auf die andere, stieß hin und wieder ihren Vater an, der laut schnarchte, und lauschte auf das Stampfen der Maschinen. Sie hörte, wie die Wellen gegen die, Schiffsflanken schlugen, und sie spürte die Erschütterung, die jedesmal durch das Schiff ging. Sie ängstigte sich. Ob es diesen Gewalten lange standhalten konnte, oder ob es früher und später auseinanderbrechen und sinken würde? Sie hielt es nicht mehr in der Koje aus. Leise erhob sie sich, streifte ihren Bademantel über und schlüpfte aus der Kabine. Draußen war die Luft besser. Eine warme, aber trockene Brise wehte von Afrika herüber und brachte den Geruch des Dschungels mit. Gwendolyn lehnte sich gegen die Reling und versuchte, das Land zu erkennen. Aber es war zu weit entfernt.

Hin und wieder blinkte ein Licht am Horizont auf. Dann wußte Gwendolyn, daß dort wirklich Afrika war, der Kontinent, von dem sie so viel geträumt, und von dem sie so wenig gesehen hatte. Voller Enttäuschung dachte sie daran, daß sie Kinshasa nicht ein einziges Mal verlassen hatte.

Was Wamboo wohl machte? Ob er auch unter der Hitze in der Kabine litt? Ob auch er auf das Stampfen der Maschinen lauschte? Vielleicht versuchte er, sich das Geräusch zu erklären. Er konnte nicht wissen, was es war, denn er hatte niemals ein Schiff gesehen, niemals Motorenlärm gehört, der von großen Dieselmaschinen verursacht wurde, und er kannte die Bewegungen nicht, zu denen das Schiff durch die Wellen gezwungen wurde.

Gwendolyn beschloß, nach ihm zu sehen. Sie ließ sich noch einige Sekunden lang den Wind ins Gesicht wehen, dann stieg sie die Treppen hinab. Vor Wamboos Kajüte blieb sie zögernd stehen. Ihr Herz klopfte schneller. Durfte sie zu dem Affenmenschen hineingehen? Ihr Vater hatte es ihr strikt verboten. Aber sie fand, daß es nicht richtig war, ihn allein zu lassen, selbst wenn er betäubt war und nur wenig davon merkte, was um ihn herum geschah.

Sie preßte ihr Ohr an die Tür und horchte.

In der Kajüte war alles still. Sie konnte noch nicht einmal hören, ob überhaupt jemand darin war. Leise drehte sie den Schlüssel herum, drückte den Türgriff herunter und trat ein. Es war fast völlig dunkel im Raum.

„Wamboo?“ sagte sie wispernd.

Ihre Blicke wanderten zu der Koje, in der er gelegen hatte.

Sie war leer.

Wamboo war nicht da!

Ihre Hand glitt zum Lichtschalter. Als sie ihn berührte, hörte sie, daß sich hinter ihr etwas bewegte. Eine behaarte Hand strich über ihre Schulter hinweg und hielt ihren Arm fest.

Die andere Hand des Affenmenschen schloß sich um ihren Hals. Sie war so groß, daß sie ihn mühelos umfangen konnte und Daumen und Zeigefinger sich über ihrer Kehle berührte…

Folder dachte nach den Anspannungen der letzten Tage gar nicht daran, zeitig ins Bett zu gehen. Er freute sich darüber, daß sie Zaire endlich verlassen hatten. Das Land hatte ihn von Anfang an mit Unbehagen erfüllt, obwohl heute nichts mehr von den Wirren zu spüren war, die es nach seiner Unabhängigkeitserklärung erschüttert hatten. Unter dem neuen Präsidenten war ein wirtschaftlicher Aufschwung spürbar geworden, der erstaunte. Zugleich aber versuchte man, den Menschen des Landes ein neues Nationalbewußtsein zu geben und wandte dabei Methoden an, die einen Mann wie Folder, der aus einem völlig anderen Lebenskreis kam, zumindest erstaunen mußten.

Der Assistent saß im Salon des Frachters mit einem weißhaarigen Mann zusammen, der den Vorstellungen des typischen Engländers, so wie die Kontinentaleuropäer ihn sahen, sehr nahe kam. Edward Brown hatte das gelassene und überlegene Gehabe eines Menschen, den nichts mehr erschüttern kann.

Ron Folder fühlte sich von diesem Mann angezogen. Er spürte, daß Brown schon viel erlebt hatte. Und jedes seiner Worte ließ darüber hinaus erkennen, daß er Afrika und seine Bewohner sehr gut kannte.

„Auf Ihr Wohl, Mr. Brown“, sagte Folder. Seine Zunge war etwas schwer, denn er hatte an diesem Abend bereits recht häufig das Glas erhoben und dem anderen zugetrunken.

„Cheers, Mr. Folder.“

Brown war nicht anzumerken, wie viele Gläser er geleert hatte. An ihm schien die Wirkung des Alkohols spurlos vorübergegangen zu sein. Dabei wußte Folder genau, daß er mindestens sieben oder acht Gläser Whisky mit ihm getrunken hatte.

„Wir Europäer meinen immer, die Zeit des alten Afrika sei nun vorbei und dieses Land schon bald ein Kontinent mit modern denkenden Menschen, mit denen man sich leicht verständigen kann. Da versammelt man sich in der UNO, hält große Reden und glaubt tatsächlich, die anderen würden sie begreifen. Man ist bestrebt, die Hungersnöte der Menschen einzudämmen und versucht, den Afrikanern zu beweisen, daß sich eine geringere Bevölkerung besser ernähren läßt als eine große. Also empfiehlt man ihnen, die Geburten einzuschränken, damit es den Menschen bessergeht.“

„Ich finde das genau richtig“, meinte Folder.

„Aus unserer Sicht gesehen, ja. Aber die Afrikaner haben eine andere Denkweise. Sie fragen, warum sollen wir das tun? Wir, brauchen Menschen für unsere jungen Nationen. Je mehr wir davon haben, desto größer wird ihre Bedeutung sein. Eine Nation mit stagnierender oder gar rückläufiger Bevölkerungstendenz wird aber nicht anerkannt. Niemand wird sie achten.“

„Aber das ist doch unvernünftig.“

„Vielleicht. Wir sehen das eben anders. Nicht aber der Afrikaner. Wobei ich bemerken möchte, daß man eigentlich gar nicht Afrikaner sagen darf. Schon die Verallgemeinerung ist sträflich.“

„Diese Nationen müssen doch wissen, daß sie eine ständig wachsende Bevölkerung gar nicht ernähren können.“

„Das wissen sie auch. Sie erwarten jedoch, daß die großen Industrienationen ihren eigenen Reichtum vermindern und dafür den der afrikanischen Nationen erhöhen.“

„Aha, sie möchten sozusagen eine zehnprozentige Entwicklungssteuer für die Dritte Welt.“

„So ungefähr.“

„Sie können doch nicht im Ernst glauben, daß sich diese Ideen jemals realisieren werden.“

„Doch, sie glauben daran. Und vielleicht schaffen sie es sogar, sie durchzusetzen.“

„Das begreife ich nicht.“

„Wir Europäer verstehen vieles nicht, Mr. Folder, oft so lange nicht, bis die Afrikaner ihr Ziel erreicht haben. Da fällt mir eine Geschichte ein.“

„Erzählen Sie. Zum Wohl.“ „Cheerio, Mr. Folder.“

„Also?“

„Die Sache ist im Kongo passiert. Opfer war einer meiner Freunde. Er hatte sich in einem der fruchtbarsten Gebiete angesiedelt, aber durch Mißverständnisse kam es schon bald zu Auseinandersetzungen mit dem dort ansässigen Stamm. Es ging um ein weites Tal, das sich hervorragend für die Viehzucht eignete, und das mein Freund gern haben wollte. Zuerst verhandelte er, als er jedoch merkte, daß er dadurch nichts erreichte, beschloß er, den Eingeborenen gegenüber Härte zu zeigen. Der Häuptling des Stammes war nicht bereit, das Land abzugeben. Er konnte es gar nicht, denn die Ndaka glaubten, dieses Tal würde den ihnen gewogenen Dämonen gehören.

Bedauerlicherweise kam es zu einigen unangenehmen Zwischenfällen. Zwischen den Ndaka und meinem Freund brach eine Art Krieg aus, in den sich das Militär einmischte und meinen Freund unterstützte. Es gab ungefähr fünfzig Tote bei dem Negerstamm. Danach war Ruhe. Mein Freund erhielt das Land.“

„Wunderbar“, sagte Folder. „Dann war ja alles in Butter.“

Brown lächelte.

„So sah es aus. Zwanzig Jahre lang geschah nichts mehr. Der Häuptling der Ndaka arbeitete eng mit meinem Freund zusammen. Die Ranch wurde zu einem der bedeutendsten Unternehmen im Osten des Kongo. Die beiden Söhne und die Tochter meines Freundes halfen ihrem Vater, wo immer sie konnten. Aber die Ndaka hatten nicht vergessen. Im Gegenteil, der Häuptling hatte inzwischen Hunde zu gefährlichen Bestien herangezüchtet …“

„Hat er den Kampf nach zwanzig Jahren etwa wieder aufgenommen?“

„Warten Sie ab, Mr. Folder“, erwiderte Brown. Das Lächeln verschwand aus seinem Gesicht. „Julie, die Tochter meines Freundes, hatte aus irgendeinem Grunde Angst vor Hunden. Deshalb duldete mein Freund keines dieser Tiere auf der Ranch. Er wollte seine Ruhe.

Eines Tages nun begann der Rachekampf der Ndaka. Mit einer Ultraschallpfeife ließ der Häuptling, als er selbst auf der Ranch weilte, ungefähr zwanzig seiner Hunde anlocken.“

„Ultraschallpfeife?“

„Hunde vernehmen auch noch Laute mit einer Schallfrequenz, die weit über 20 000 Hz liegt. Man kann sie daher mit einer Pfeife herbeirufen, die Geräusche von sich gibt, die für das menschliche Ohr nicht mehr wahrnehmbar sind.“

„Ich verstehe nicht.“

„Sie kennen den Trick nicht? Mr. Folder, es wäre dem Häuptling der Ndaka niemals gelungen, mit seinen Kriegern auf die Ranch zu kommen. Er hätte auch nicht mit zwanzig Hunden anrücken können. Mein Freund wäre sofort gewarnt gewesen. So tauchte er allein auf, während die drei Kinder und die Frau meines Freundes sich in einer Jagdhütte fünfzig Kilometer von der Ranch entfernt aufhielten. Mit der Ultraschallpfeife wurden die Hunde herbeigerufen. Um es kurz zu machen: Er hetzte sie auf die Frau und die drei Kinder. Sie können sich bestimmt vorstellen, was dann geschah …“

„Aber … Weshalb? Die Kinder waren doch damals noch gar nicht geboren, als der Rancher sich mit dem Stamm verfeindete.“

„Der Häuptling hat es meinem Freund erklärt. Das war der Abschluß seiner Rache. Zwanzig Jahre lang hat mein Freund dem Urwald Quadratmeter für Quadratmeter abgerungen und eine mustergültige Ranch aufgebaut. Zugleich hat er mit seinen Kindern alle Sorgen und Freuden erlebt, die ein Vater unter derart schwierigen Umständen haben kann. Sie waren ihm das Liebste, was er hatte. Und genau das mußte er den Ndaka opfern!“

„Normalerweise bringt doch ein Mann, der sich rächen will, denjenigen um, der ihm etwas angetan hat. Ich meine – in der Wildnis.“

„Normalerweise? Die Ndaka denken anders. Sie haben gelitten. Sie hatten fünfzig Tote, um die sie geweint haben. Für meinen Freund wäre alles vorbei gewesen, wenn sie ihn umgebracht hätten. Aber das wollten sie nicht. Sie wollten, daß auch er leidet, so wie sie gelitten haben. Sie gaben ihm Zeit, sich etwas aufzubauen, woran sein Herz wirklich hing. Und dann ließen sie ihn spüren, was es bedeutet, Frau und Kinder durch einen sinnlosen Mord zu verlieren, denn Mord, das war es, was er ihnen ihrer Ansicht nach vor zwanzig Jahren angetan hatte. Mein Freund war ein gebrochener Mann. Er hat noch einige Jahre gelebt, aber diese Jahre … Nun, lassen wir das. Ich kann nur sagen, daß die Rache der Ndaka wirklich vollkommen war.“

„Ihr Freund war Belgier?“

„Natürlich. Der Kongo war eine belgische Kolonie. Aber das tut nichts zur Sache. Cheerio, Mr. Folder.“

Ron Folder hatte Mühe, das Glas zu halten. Er wäre fast vom Stuhl gerutscht. Brown lächelte. Ihm war noch immer nicht anzusehen, daß er etwas getrunken hatte.

„Sagen Sie, Mr. Folder. Dieses Geschöpf, das Dr. Pearlson aus dem Urwald mitgebracht hat …“

„Vielleicht mit einer Ultraschallpfeife?“

Brown lächelte.

„Ein ungewöhnlicher Fall, nicht wahr?“ bohrte er weiter.

„Man sagt, daß die Zeit Wunden heilt. Das scheint für Afrika nicht zu gelten“, versuchte Folder abzulenken.

„Für die Ndaka nicht – und für manche andere vielleicht auch nicht. Wollten Sie mir nicht von dem Wesen erzählen, das Dr. Pearlson mit an Bord gebracht hat?“

„Wollte ich das?“

„Mich interessieren derartige Dinge, Mr. Folder. Afrika birgt noch viele Geheimnisse. Offenbar ist es Dr. Pearlson gelungen, eines von ihnen zu entführen.“

„Wamboo ist kein Geheimnis, Mr. Brown. Sie können ihn sehen, wenn Sie wollen.“

„Ich wüßte nicht, was ich lieber täte.“

Ron Folder erhob sich. Er mußte sich am Tisch festhalten, weil er Mühe hatte, das Gleichgewicht zu halten. Das lag jedoch nicht nur daran, daß das Schiff in der Dünung schwankte.

Edward Brown hielt sich so gerade, als sei er völlig nüchtern. Das aber war auch bei ihm nicht der Fall. Er folgte Folder und hielt sich dicht hinter ihm, als er merkte, daß der Assistent allein nicht gehen konnte. Er stützte ihn. Die beiden Männer verließen den Salon und traten in die frische Luft hinaus. Brown atmete tief durch die Nase ein.

„Wundervoll“, sagte er. „Ich rieche Afrika.“

„Mir ist übel.“

„Das gibt sich. Wo ist Wamboo?“

„Kommen Sie, Mr. Brown.“

Die beiden Männer schritten über die stählernen Platten an der Reling entlang und gingen dann die Treppe hinunter zu den Kabinen.

Als sie sich der Kabine näherten, in der Wamboo eingeschlossen war, hörten sie eigenartig abgehackte Laute.

„Er ist wach“, stellte Folder erschrocken fest.

„Und die Tür steht offen“, ergänzte Brown.

Gwendolyn blieb ganz ruhig stehen, als sie den Druck um ihren Hals fühlte.

Wamboo blickte mit funkelnden Augen auf sie herab. Er war hellwach.

„Du schläfst nicht?“ fragte sie leise. Dabei tippte sie mit dem Finger gegen die behaarte Hand, mit der er sie hielt. Er ließ los. „Ich habe keine Angst, Wamboo. Ich weiß, daß du gut bist und niemandem etwas tun kannst.“

Er legte die Fäuste gegen seine Brust, wie es die Gorillas tun, aber er trommelte nicht damit.

„Ich langweile mich, und mir ist viel zu heiß.“ Gwendolyn plapperte munter drauf los. Sie fürchtete sich wirklich nicht vor Wamboo. Und sie spürte, daß er Zutrauen zu ihr hatte. Seine Haltung lockerte sich. Hin und wieder gab er Laute von sich, die ihr verrieten, daß er sich wohl fühlte. Doch dann zuckte er immer wieder zusammen und richtete sich auf.

Schließlich merkte Gwendolyn, was es war, das ihn beunruhigte, Sie erhob sich, reichte ihm ihre kleine Hand und zog ihn mit sich. Er folgte ihr willig und schritt tapsig und unsicher hinter ihr her. Ab und zu ließ er sich nach vorn fallen und stützte sich auf die freie Hand.

Das Kind führte ihn die Treppe hoch bis an Deck.

Wamboo blieb stehen, als sei er gegen eine Wand gelaufen. Seine Finger glitten tastend über die Metallwände. Langsam ging er auf die Reling zu, und seine Hände schlossen sich um sie. Er blickte hinaus auf die See. Gwendolyn, die neben ihm stand, sah, daß er die Luft tief einatmete. Eine Ahnung von dem fernen Land am Horizont schien ihn zu überfallen. Hin und wieder blickte er sie fragend an. Sie verstand. Er wußte nicht, wo er war, und er hoffte, sie würde es ihm sagen. Aber sie beherrschte seine Sprache ebenso wenig, wie er ihre.

Wamboo stöhnte, drehte sich um und lehnte sich rücklings gegen die Reling. Gwendolyn fürchtete plötzlich, er könnte über Bord springen, um an Land zurückzuschwimmen. Aber sie wußte, daß ein solcher Versuch zum Scheitern verurteilt war.

Doch Wamboo ließ sich auf den Boden sinken. Er neigte seinen Kopf und drückte das Ohr gegen das stählerne Deck. Seine flache Hand klatschte im schnellen Rhythmus der stampfenden Maschinen auf das Metall. Dann blickte er Gwendolyn fragend an.

Sie wußte nicht, was sie ihm sagen sollte. Wie hätte sie ihm auch Dieselmotoren erläutern können? Sie begriff ja selbst noch nicht recht, wie ein Schiff funktionierte, das von solchen Aggregaten angetrieben wurde.

„Du brauchst keine Angst zu haben“, sagte sie. „Niemand wird dir etwas tun.“

Sie streckte ihm die Hand entgegen. Er erhob sich zögernd, ergriff sie und ließ sich mitziehen. Gwendolyn führte ihn in die stickige Kabine zurück. Er kroch aufs Bett, preßte seinen Rücken gegen die Wand und schlang seine Arme um die Beine, die er hoch anzog. In seinem primitiven Gesicht zeichnete sich absolute Ratlosigkeit ab.

Gwendolyn begriff, daß er sich vor einem vermeintlichen Gegner fürchtete, den er nicht greifen konnte, der mit seinen Geräuschen allgegenwärtig zu sein und ihn ständig zu bedrohen schien.

Besänftigend sprach sie auf ihn ein. Er schien wirklich Zutrauen zu ihr zu haben.

„Gwendolyn!“

Sie drehte sich herum. Hinter ihr stand Ron Folder. Sie sah, daß er betrunken war. Er wollte nach ihrem Arm greifen und sie aus der Kabine zerren.

Wamboo knurrte wütend. Er sprang vom Bett und stellte sich vor das Mädchen.

Gwendolyn schlüpfte unter seinen Armen hindurch und lehnte sich mit dem Rücken gegen ihn.

„Er tut mir nichts“, sagte sie. „Er ist mein Freund.“

„Kommen Sie, Mr. Folder. Sie ziehen sich besser zurück“, bemerkte Brown. Er legte dem Assistenten die Hand auf die Schulter und führte ihn aus der Kabine. „Und auch du solltest ins Bett gehen, Kind.“

Sie drehte sich um, legte Wamboo die Hand an den Arm und sagte: „Gute Nacht, Wamboo. Morgen sehen wir uns wieder.“

Edward Brown schloß die Kabinentür ab.

Während der Überfahrt nach London arbeitete Dr. Nick Pearlson täglich mehrere Stunden mit Wamboo. Folder, sein Assistent, half ihm dabei. Auch Gwendolyn hielt sich häufig mit in der Kabine auf. Und hin und wieder kam auch Mr. Edward Brown hinzu.

Die Tatsache, daß dieser Mann, der früher als Handelsbeauftragter einer englischen Firma in Afrika gearbeitet hatte, über Wamboo informiert worden war, gefiel Pearlson nicht. Aber er fügte sich, daß Brown nun einmal Bescheid wußte. Später führte er interessante Gespräche mit ihm und lernte diesen klugen, alten Mann immer mehr schätzen.

Mit Wamboo machte Pearlson jedoch nur kleine Fortschritte. Seine Hoffnung, möglichst bald mit ihm zu einer ausreichenden Verständigung zu kommen, erfüllte sich nicht.

„Er ist verstockt und verängstigt“, erklärte Pearlson dem alten Herrn. „Er muß erst mehr Vertrauen zu mir finden, ich bin schon froh, daß er einigermaßen ißt und wir damit keine Probleme haben. Später, wenn er gemerkt hat, daß ich wirklich sein Freund bin, wird er zugänglicher werden.“

„Am besten kommt Gwendolyn offenbar mit ihm zurecht“, entgegnete Brown. „Erstaunlich, wie dieses Kind mit ihm umgehen kann.“

„Ich hoffe, daß es mir gelingt, Zugang zu Wamboo zu finden. Aber Gwendolyn wird einen entscheidenden Anteil daran haben.“

Die beiden Männer verließen den Salon, wo sie mit dem Kapitän zusammen gegessen hatten. Ron Folder gesellte sich zu ihnen.

Sie stiegen zu der Kabine hinab, in der Wamboo sich mit Gwendolyn aufhielt. Der Affenmensch blickte kaum auf, als sie eintraten. Wieder begannen die Stunden, in denen Nick Pearlson und Ron Folder in mühseliger Arbeit versuchten, Wamboo begreiflich zu machen, daß er keinen Grund hatte, sich zu fürchten.

Am späten Nachmittag verließen der Arzt, Gwendolyn und Mr. Brown die Kabine. Folder blieb bei Wamboo. Er streckte die Hand aus und berührte die Brust des Affenmenschen.

„Wamboo“, sagte er sanft. „Ich möchte dein Amulett sehen.“

Behutsam schob er seine Finger vor, bis sie sich um das Amulett schließen konnten. Der Affenmensch zuckte zusammen. Seine Hand fuhr zu dem Schmuckstück, doch Folder ließ sich nicht abschrecken. Er hatte schon häufiger versucht ihm das Amulett abzunehmen! Jedes mal hatte Wamboo heftig reagiert. Er klammerte sich an das Erinnerungsstück, das Yariah ihm gegeben hatte.

Dieses Mal blieb Folder hartnäckig. Lange genug hatte er sich darum bemüht, Wamboo spüren zu lassen, daß er das Amulett ohne Furcht hergeben konnte, weil er es ihm zurückgeben würde. Jetzt drückte er Wamboos schwarze Hand zur Seite und hob ihm die Kette über den Kopf. Der Affenmensch begann zu zittern. Laut und rasselnd ging ihm der Atem über die Lippen.

Folder lächelte.

„Ruhig, Wamboo“, sagte er eindringlich. „Ich behalte es nicht lange.“

Er betrachtete das Schmuckstück, das erstaunlich gut gearbeitet war. Dann setzte er eine der feinen Röhren an die Lippen und blies kräftig hinein.

Die Reaktion, die er erzielte, war unglaublich. Sie hätte nicht größer sein können, wenn eine Bombe mitten in der Kabine explodiert wäre.

Wamboo schien von einem heftigen Schlag getroffen worden zu sein.

Er zuckte erst zusammen, dann fuhr er hoch und preßte seine Hände gegen die Ohren. Als die Qualen, die er erlitt, auch dann offensichtlich noch nicht nachließen, schlug er mit den Fäusten wild um sich. Sie prallten krachend gegen die Holztäfelung. Mit gekrümmten Fingern riß der Affenmensch das Bettzeug auseinander, und gleichzeitig schrie er mit voller Stimmeskraft wie ein waidwund geschossenes Tier.

Ron Folder ließ das Amulett sinken.

Wamboo beruhigte sich. Seine Lippen zuckten. Er fuhr sich mit dem Handrücken über den Mund und stöhnte leise. Seine Augen waren feucht.

Der Assistent nahm die Kette und streifte sich dem Affenmenschen über den Kopf. Er drückte Wamboo zurück, bis dieser sich auf den Rücken legte und entspannte. Die dunklen Augen verfolgten jede seiner Bewegungen.

Folder ordnete das Bett, soweit es ging, und bemühte sich, einige der Zerstörungen zu beseitigen, die Wamboo angerichtet hatte.

Die Tür flog auf. Dr. Pearlson stürzte herein.

„Was, zum Teufel, ist passiert?“ fragte er erregt.

Ron Folder blickte ihn an. Er zuckte mit den Schultern.

„Ich verstehe nicht, Doktor, wovon sprechen Sie?“

„Tun Sie nicht so, Ron. Ich habe Wamboos Gebrüll gehört. Jeder auf diesem Schiff hat es gehört.“

„Ach, das meinen Sie.“ Er lächelte vage. „Das hatte nicht viel zu bedeuten. Ich habe versucht, ihm das Amulett von der Brust zu nehmen.“

„Warum?“

„Ich wollte es mir nur ansehen“, behauptete Folder.

„Aber Wamboo wollte es nicht. Da haben Sie ihn geschlagen!“

„Wo denken Sie hin, Doktor? Das würde ich nie tun! Es ist ja auch gar nichts passiert. Wamboo schrie lediglich auf, als ich ihm das Schmuckstück abstreifte. Er hat mich nicht einmal angegriffen – nur gebrüllt. Da habe ich es ihm wieder angelegt.“

Dr. Pearlson sah sich mißtrauisch in der Kabine um. Er entdeckte einige Kratzer an den Holzwänden, auch das Bett erschien ihm ziemlich unordentlich. Aber was bewies das schon? Er hatte den Raum vorher nicht gesehen und wußte nicht, ob es sich um alte Spuren handelte.

„Ich vertraue Ihnen, Ron. Ich glaube nicht, daß Sie leichtfertig die Ergebnisse unserer bisherigen Arbeit aufs Spiel setzen werden.“

„Warum sollte ich, Doktor?“

„Natürlich, Ron, warum sollten Sie das tun. Das ist es, was ich mich auch gefragt habe.“ Er lächelte. Mit den Fingerspitzen strich er sich über den Bart. Dann rückte er seine Brille zurecht und fuhr fort: „Wir wollen ihn nun lieber etwas allein lassen. Er soll sich beruhigen.“

Die beiden Männer gingen hinaus. Folder blickte noch einmal zu Wamboo zurück. Ihm schien, als schlüge ihm blanker Hass aus den Augen des Affenmenschen entgegen. Doch als er die Tür hinter sich geschlossen hatte, war er davon überzeugt, sich geirrt zu haben.

Zwei Tage später machte der Frachter im Hafen von London fest. Die Passagiere gingen von Bord. Nur Dr. Pearlson, Gwendolyn, Ron Folder und Wamboo blieben noch in ihren Kabinen. Sie warteten, bis der Kapitän kam und, ihnen mitteilte, daß ein geschlossener Wagen für sie bereitstand.

„Gwendolyn, du mußt uns helfen“, sagte Pearlson. „Ich habe Wamboo zwar wieder eine Spritze gegeben, so daß er ruhig sein wird, dennoch halte ich es aber für besser, wenn du mit ihm von Bord gehst. Zu dir hat er Vertrauen.“ „Einverstanden.“

„Und Sie, Ron, achten bitte darauf, daß wir von niemandem belästigt werden. Ich denke vor allem an die Presse. Wir werden Wamboo erst dann der Öffentlichkeit vorstellen, wenn wir einige Ergebnisse erzielt haben, die wir vorzeigen können.“

Wamboo saß still und fast apathisch auf seinem Bett. Willenlos ließ er sich von Gwendolyn hochziehen und aus der Kabine führen.

Dr. Pearlson beobachtete ihn aufmerksam. Ihm war etwas unbehaglich zumute, weil er sich nicht völlig sicher war, wie die Öffentlichkeit reagieren würde. Er fürchtete, man könne in dem Affenmenschen vor allem eine Gefahr sehen. Das aber war Wamboo nach Ansicht des Arztes nicht.

Doch Pearlson hatte Glück. Es sah aus, als hielte sich kein Reporter in der Nähe des Schiffes auf. Die anderen Passagiere waren bereits abgefahren. Nur ein paar Dockarbeiter standen noch in der Nähe der Gangway.

Sie waren überrascht, als Wamboo auftauchte. Da er sich aber frei zwischen den beiden Männern und dem Kind bewegte, sahen auch sie sich nicht bedroht. Wahrscheinlich hielten sie ihn für einen großen Menschenaffen.

Pearlson war froh, als Wamboo auf der Pritsche im Wagen lag. Er setzte sich ans Steuer und fuhr ab. Die bereits vor Wochen informierte Zollkontrolle machte keine Schwierigkeiten. Sie konnten ungehindert passieren.

Wamboo hatte London erreicht.

Eine Bestie in menschenähnlicher Gestalt rollte halb betäubt mit drei ahnungslosen Menschen durch die Weltstadt. Wissenschaftlicher Übereifer und naiver Forschungsgeist hatten dazu geführt, daß ein mordlüsternes Ungeheuer bis in eines der Zentren der Zivilisation vordringen konnte.

Nur Ron Folder ahnte, wie gefährlich Wamboo werden konnte. Er aber verschwieg, was er mit ihm erlebt hatte – aus gutem Grund.

Pearlson überführte den Affenmenschen in sein anthropologisches Institut. Sicherheitshalber sperrte er ihn in einen Raum, der auf der einen Seite vergittert war, so daß er selbst jederzeit Einblick in die Zelle hatte, Wamboo aber nicht ausbrechen konnte. Danach verabreichte er dem Affenmenschen eine weitere Injektion, die ihn vierundzwanzig Stunden lang schlafen ließ.

Pearlson verabschiedete sich von seinem Assistenten. Er hatte bei den Behörden noch einiges zu erledigen. Gwendolyn wollte einige Besuche bei ihren Freundinnen machen und sich zurückmelden. So blieb Folder allein im Institut. Aber nicht lange.

Es war kaum eine Stunde vergangen, als sich ein weißhaariger Mann bei ihm meldete. Er war untersetzt und füllig, trug einen teuren Anzug, dem man ansah, daß er nicht von der Stange war, und rauchte eine Zigarette. An seinen Fingern glitzerten zwei Diamantringe, und auch seine Manschettenknöpfe verrieten, daß der Besucher wohlhabend war.

„Mr. Morrison, Sie?“ fragte Folder überrascht, als der Besucher sein Büro betrat. „Sie wissen, daß ich in London bin?“

Er erhob sich und kam um seinen Schreibtisch herum. Lächelnd streckte er dem Mann die Hand entgegen, doch dieser nahm sie nicht. Morrison setzte sich in einen Sessel und gab Folder mit einer Handbewegung zu verstehen, daß er wieder Platz nehmen sollte.

„Um es kurz zu machen, Mr. Folder, es gibt Probleme.“

„Wie darf ich das verstehen?“ fragte der Assistent frostig. Ihm gefiel nicht, wie Morrison sich benahm.

„Wir müssen das Kapital erhöhen, um gewisse Investitionen tätigen zu können.“

„Was heißt das? Investitionen? Was habe ich damit zu tun?“ Ron Folder war blaß geworden.

Seine Hände verkrampften sich ineinander.

Morrison blickte ihn prüfend an.

„Das ist doch ganz einfach, Mr. Folder. Sie sind mit zwanzig Prozent an der Atlantic Inc. beteiligt, obwohl Sie bisher keinen Penny eingezahlt haben.“

„Moment“, unterbrach Folder ihn scharf. „Meine Einlagen bestehen aus den beiden Patenten. Ich habe keine Verpflichtung, darüber hinaus etwas in unsere Firma einzuzahlen. Ihre Aufgabe, Mr. Morrison, ist es, die Patente zu verwerten. Dafür haben wir die Inc. gegründet.“

„Nun regen Sie sich nicht auf, Mr. Folder. Damit erreichen wir nichts. Wir stehen nun einmal vor dem Problem, daß wir Investitionen vornehmen müssen, um die Patente, die Sie in die Firma eingebracht haben, wirklich verwenden zu können.“

„Na und?“ fragte Folder aggressiv. „Was habe ich damit zu tun?“

„Sehr viel. Die Gesellschafter haben beschlossen, diese Investitionen durch eine Kapitalerhöhung zu finanzieren. Eine solche Kapitalerhöhung betrifft aber alle Gesellschafter. Also auch Sie.“

„Ich habe kein Geld. Das wissen Sie doch genau!“

„Tscha, Mr. Folder“, entgegnete Morrison seufzend. „Dann, fürchte ich, wird es doch einige Schwierigkeiten für Sie geben. Ich werde Ihnen helfen, soweit, ich kann, aber …“

„Was meinen Sie damit?“

„Nun, Mr. Folder, wenn ich Ihnen Ihre Anteile zu einem guten Preis abkaufe, sind Sie aus dem Schneider.“

„Und – wenn nicht?“

„Dann geht die Atlantic Inc. in Konkurs.“

„Konkurs? Das ist doch nicht möglich!“

„Leider ja.“

„Jetzt verstehe ich, Mr. Morrison. Sie wollen meinen Anteil, damit Sie bessere Geschäfte machen können. Sie wollen mich um die Früchte meiner jahrelangen Arbeit bringen. So etwas nenne ich Betrug!“

„Sie vergreifen sich im Ton, Mr. Folder. Ich bin Geschäftsmann, kein Gangster, falls Sie so etwas andeuten wollen.“ Morrison erhob sich. „Überlegen Sie es sich. Ich meine es gut mit Ihnen. Morgen fällt die Entscheidung. Bis dahin lassen Sie mich bitte wissen, was Sie tun wollen!“

Morrison lüftete seinen Hut und verließ das Büro. Folder blickte ihm nach. Er war wie gelähmt. Mehr als zehn Jahre hatte er an einem elektronischen Analyseverfahren gearbeitet und schließlich Geld aufnehmen müssen, um die Patente anmelden zu können. Zusammen mit einigen Geschäftsleuten, die als absolut seriös galten, hatte er die Atlantic Inc. gegründet. Auf diese Firma hatten sich seine ganzen Hoffnungen gestützt. Sie sollte soviel Geld abwerfen, daß er bei Pearlson kündigen und seine eigenen Forschungen betreiben konnte.

Sollte jetzt alles vorbei sein?

Er griff zum Telefon und versuchte, die anderen Gesellschafter zu erreichen. Mr. Baker ließ sich verleugnen. Eftyon und Heap erteilten ihm durchaus freundlich Auskunft. Danach stand für Folder fest, daß die Intrige von Morrison ausging. Er war der reichste Mann von allen. Ihm behagte es nicht, daß ein Besitzloser sich in den Kreis der Wohlhabenden drängen wollte, wenngleich es um die Verwertung dessen geistiger Leistungen ging.

Heap sagte es ganz deutlich: „Ich weiß, daß er Sie übers Ohr hauen will, Junge, aber ich kann nichts dagegen tun. Lassen Sie sich auszahlen. Dann fahren Sie am besten dabei.“

Ron Folder standen Tränen der Enttäuschung in den Augen, als er sich erhob. Er ging zu Wamboo hinüber, der still auf einer Pritsche hockte und eine Banane verzehrte. Folder begriff, daß er Morrison unterschätzt hatte. Morrison kannte keine Rücksicht. Wenn es um Geschäfte ging, dann zählten keine Gefühle.

„Wamboo“, sagte er leise. „In was für eine Welt haben wir dich geholt! Du ahnst ja nicht, um wie viel besser es im Dschungel war. Dort läßt sich Freund von Feind unterscheiden. Hier nicht. Hier sieht alles anders aus.“

Der Affenmensch beachtete ihn nicht. Schließlich wandte Folder sich ab und kehrte in sein Büro zurück. Vor seinem Schreibtisch stand ein schlankes, dunkelhaariges Mädchen.

„Hallo, Ron“, sagte sie. „Hast du mich völlig vergessen, oder warum muß ich durch einen anderen erfahren, daß du wieder in London bist?“

Sein Gesicht hellte sich auf.

„Belinda – ich dachte, du seiest noch in Schottland?“

„Wie du siehst, bin ich hier.“

Sie eilte auf ihn zu. Er zog sie an sich und küßte sie.

Am Abend des gleichen Tages suchte Ron Folder Morrison auf. Der Geschäftsmann bewohnte eine schloßartige Villa in der Nähe von Billericay. Hier sah alles nach Geld aus, nach sehr viel Geld.

Folder stellte seinen Mini-Cooper an der Landstraße ab und betrat den Park zu Fuß. Es dämmerte bereits, und im Haus brannte Licht. Vor dem Portal parkte der Rolls Royce des Besitzers. Daraus vermochte Folder jedoch noch nicht zu schließen, daß er auch zu Hause war, denn Morrison verfügte über mehrere Fahrzeuge des gleichen Typs. Das war es, was Folder nicht verstehen konnte. Der Mann, auf den er alle Hoffnungen gesetzt hatte, besaß derartigen Reichtum, daß es eigentlich keine Rolle mehr spielte, ob er mit der Atlantic Inc. noch mehr dazuverdiente. Ganz im Gegensatz zu ihm, für den jeder Penny wichtig war.

Der Assistent blieb vor der Villa stehen. Sein Herz klopfte schneller als sonst. Plötzlich wußte er nicht mehr, woher er den Mut und den Optimismus für diesen Besuch genommen hatte. Wie war er eigentlich auf den Gedanken gekommen, Morrison umstimmen zu können?

Er klingelte. Ein Butler öffnete ihm und bat ihn herein.

„Warten Sie bitte, Sir. Ich werde Mr. Morrison unterrichten.“

„Danke.“

Ron Folder überdachte noch einmal genau, was er Morrison sagen wollte. Der Butler betrat einen Salon, und Folder hörte von dorther eine Stimme, die er kannte. Er hatte das Gefühl, ihm würde der Boden unter den Füßen weggezogen. Er ging auf die Tür zu, durch die der Bedienstete verschwunden war, hörte jedoch nichts mehr. Ron trat zurück, und schon im nächsten Moment kam ihm der Butler entgegen.

„Mr. Morrison bedauert, Sir“, erklärte er. „Es geht zur Zeit wirklich nicht. Er erwartet Geschäftsbesuch.“

Ron Folder verstand gar nicht, was der Diener sagte. Er blickte an ihm vorbei auf eine Couch. In der Ecke des Möbelstücks lag eine Handtasche. Sie gehörte seiner Verlobten Belinda. Er wußte es genau, denn er hatte nicht nur ihre Stimme erkannt, er hatte ihr auch diese Tasche aus Marokko mitgebracht.

Entschlossen schob er den Butler zur Seite und stürmte in den Salon. Morrison saß in einem Sessel und hielt ein halbvolles Sektglas in der Hand. Folder, entdeckte noch eine Stola, die auf den Boden gefallen war. Auch sie gehörte Belinda.

„Dafür werden Sie zahlen, Morrison“, erklärte er mit einer Stimme, die vor Zorn und Enttäuschung nahezu erstickt klang. „Glauben Sie nur nicht, daß Sie sich mit Ihrem Geld alles kaufen können!“

„Verschwinden Sie, Folder“, erwiderte Morrison kalt. „Ich habe kein Verständnis für Ihr Verhalten.“

Der Butler legte dem Assistenten die Hand auf die Schulter. Folder gab nach. Er verließ die Villa.

„Wie unangenehm“, sagte Belinda, die wenig später aus einem Seitenzimmer in den Salon kam. „Wer konnte aber auch damit rechnen, daß er sich hierher wagen würde.“

Morrison lächelte abfällig.

„Mir egal“, erklärte er. „Das macht keinen Eindruck auf mich!“

„Aber er brauchte es nicht zu erfahren. Wenigstens nicht jetzt schon.“

„Das ändert auch nichts mehr, Liebes.“

Er streckte die Arme aus. Belinda lächelte. Sie setzte sich auf seinen Schoß, legte ihm ihre Hände an die Wangen, beugte sich über ihn und küßte ihn.

Morrison bedauerte sehr, daß Belinda nicht über Nacht bei ihm bleiben wollte, aber sie bestand darauf, nach London zurückzufahren. Morrison erteilte seinem Butler den Befehl, sie zu begleiten.

Er selbst blieb allein im Haus zurück.

Er setzte sich im Salon vor den Kamin, legte noch einige Stücke Holz auf und blickte nachdenklich in die Flammen. Er hatte kein schlechtes Gewissen, weder weil er Folder übervorteilt, noch weil er ihm seine Verlobte genommen hatte. Belinda war ein hübsches Mädchen, aber sie interessierte ihn im Grunde genommen nicht sonderlich. Belinda war ihm bei einer Verhandlung, die er mit Folder geführt hatte, begegnet. Es hatte ihn gereizt, sie näher kennenzulernen. Inzwischen wußte er, daß sich hinter der Fassade nicht viel verbarg. Sie war lediglich eine reizvolle Frau, mit der es Spaß machte, zusammen zu sein. Der Reiz dieser Liebelei erhöhte sich nun wieder für ihn, da Folder aufmerksam geworden war. Die Situation forderte zum Kampf heraus, und so etwas liebte er nun einmal.

Morrison stellte das Sektglas zur Seite und schenkte sich einen Whisky ein. Genießerisch trank er ihn aus. Es schmeichelte ihm, daß er in seinen Jahren noch so viel Erfolg bei Frauen hatte.

Er setzte das Glas ab. Unwillkürlich richteten sich seine Blicke auf die Tür. Er wußte nicht, warum. Irgend etwas zog ihn magisch an. Er erschrak.

Ein blutunterlaufenes Auge, das mitten im Türknauf saß, blickte ihn durchdringend an.

Morrison schüttelte benommen den Kopf und fuhr sich mit dem Handrücken über die Augen.

Er war doch nicht betrunken – er hatte kaum etwas zu sich genommen. Er schenkte sich einen zweiten Whisky ein, trank ihn hastig, aus und wandte sich dann erneut der Tür zu. Das Auge war noch immer da.

Morrison stöhnte leise. Er erhob sich und eilte zum Kamin hinüber. Das Auge folgte ihm.

Der Geschäftsmann nahm ein Holzscheit und ging damit bewaffnet auf die Tür zu. Als er bis auf zwei Schritte herangekommen war, verschwand die Erscheinung. Hinter ihm ertönte jetzt gedämpftes Gelächter. Er fuhr herum, aber außer ihm hielt sich niemand im Raum auf.

„Verdammt“, sagte er nervös. Wieder strich er sich mit der Hand über die Augen. Ihm schwindelte.

Irgend etwas strich knirschend über eine Fensterscheibe. Morrison lief ein eiskalter Schauer über den Rücken. Ihm war, als habe jemand mit Fingernägeln am Fenster gekratzt. Er eilte hin und blickte hinaus. Der Mond schien sanft und silbern und erleuchtete den Park.

Glitt dort nicht eine unförmige Gestalt unter den Bäumen hindurch?

Morrison begann zu zittern. Die Kehle schnürte sich ihm zusammen. Ausgerechnet jetzt war er allein im Haus. Er hatte dem Personal – außer seinem Diener – schon am Nachmittag frei gegeben. Er wich zurück, bis er mit den Beinen gegen einen Sessel stieß. Er spürte, wie ihn jemand ansah, doch als er sich umdrehte, war keiner hinter ihm. Doch in den vier Zierknöpfen am Kamingitter befanden sich nun vier Augen. Die Pupillen waren braun, fast schwarz.

Morrison schrie auf. Er eilte auf den Kamin zu, packte ein Stück Holz und schmetterte es mit voller Kraft gegen das Gitter. Er traf ein Auge. Hinter ihm schrie eine Stimme auf. Er sah, wie Blut aus dem Eisen spritzte, fuhr herum und fürchtete, einem Eindringling gegenüberzustehen. Aber da war kein Mensch.

Langsam wandte er sich wieder dem Kamin zu.

Aus der leeren Augenhöhle troff Blut auf den Teppich herab. Morrison wich zurück. Die restlichen drei Augen blickten starr auf ihn. Sie folgten jeder seiner Bewegungen, gaben ihn nicht frei.

Morrison suchte sein Heil in der Flucht. Er lief auf die Tür zu, die zum Vorraum führte. Doch als er nach dem Türgriff langte, verwandelte sich dieser in einen Schlangenkopf. Entsetzt fuhr er vor den blitzenden Giftzähnen und der gespaltenen Zunge des Reptils zurück.

Das Blut, das sich unter dem Kamin gesammelt hatte, bewegte sich schlängelnd auf ihn zu. An der Spitze des Rinnsals schwamm das halb zerschlagene Auge, dessen Pupille sich suchend auf den Mann richtete.

Morrison schrie gellend auf. Er rannte auf die gegenüberliegende Tür zu, doch plötzlich verformte sich auch hier der Griff. Ein dunkles Augenpaar musterte ihn feindselig.

Morrison stieß mit dem Fuß nach der Tür und sprengte sie auf.

In diesem Moment klirrte hinter ihm eine Fensterscheibe,. Aufschreiend wandte er sich um. Zunächst konnte er nichts sehen. Er vernahm nur ein eigenartiges Stöhnen und Röcheln, ein Scharren am Gemäuer, als ob sich jemand unter dem Fenster befände und vergeblich hereinzukommen versuchte.

Eine schwarze, stark behaarte Hand schob sich unendlich langsam über die weiße Fensterbank hinweg und krallte sich um ihre Innenkante. Sie war ziemlich groß und muskulös.

Morrison floh panikartig aus dem Salon. Er hastete die Treppe zum ersten Geschoß hoch. Dort befanden sich seine Waffen. In diesem Augenblick erinnerte er sich daran, daß er sich oft über andere Männer lustig gemacht hatte, die Gewehre und Pistolen in ihren Wohnräumen aufbewahrten, sowohl als Schmuck, als auch zum Schutz ihrer Person. Er hatte diese Maßnahmen stets als Angeberei empfunden. Jetzt dachte er anders darüber.

Das Wesen, das durch das Fenster hereinkam, brüllte zornig auf. Morrison hörte, wie ein Möbelstück umstürzte. Und wieder schrie der Eindringling – dieses Mal aber so laut, daß das ganze Haus erzitterte.

In seiner Eile stolperte Morrison auf der Treppe. Er rutschte die Stufen wieder hinunter, obwohl er verzweifelt versuchte, sich zu halten. Dabei geriet der Schwarze in sein Blickfeld.

Panik ergriff den Geschäftsmann. Aber er fand keinen Halt. Er rutschte und rollte direkt auf das Ungeheuer zu, das vornüber geneigt mit ausgestreckten Armen auf ihn wartete. Morrison hörte den keuchenden Atem, und er sah den Schaum auf den Lippen des unheimlichen Wesens.

„Nein“, schrie er kreischend. „Nein!“

Endlich gelang es ihm, sich abzufangen und auf die Füße zu kommen.

Er rannte die Treppe hinauf.

Hinter ihm brüllte und tobte der Eindringling in einer Weise, die ihm das Blut in den Adern gefrieren ließ. Morrison verharrte kurz auf dem ersten Treppenabsatz. Die Beine versagten ihm. Er sackte zu Boden.

Seine Augen weiteten sich.

Der Schreckliche stürzte sich geifernd und kreischend auf ihn. Morrison streckte ihm abwehrend die Arme entgegen, aber ebenso hätte er versuchen können, mit bloßen Händen einen Eisenbahnzug aufzuhalten.

„Ich habe es gleich gesagt“, meinte Dr. Pearlson. „Sobald wir erst einmal in London sind, werden wir entscheidende Fortschritte machen. Das Resultat beweist es.“

Der Arzt und Anthropologe blickte sichtlich zufrieden auf Wamboo, der in seinem Käfig hockte und in einen Spiegel blickte. Die Gittertür stand offen. Der Affenmensch hätte ohne weiteres herauskommen können.

„Er erkennt sich“, stellte Ron Folder fest. „Daran besteht wohl kein Zweifel.“

„Wenn wir nur erst soweit wären, daß wir uns mit ihm verständigen könnten“, erwiderte Dr. Pearlson. „Kommen Sie, Ron, wir machen jetzt den Eppitsch-Test. Wir wollen doch einmal sehen, wie schnell Wamboo lernt.“

Der Arzt und sein Assistent bauten eine einfache Apparatur auf, die nach dem Prinzip Strafe-Belohnung für richtige und falsche Handlungen und Überlegungen arbeitete.

Gwendolyn Pearlson kam herein. Sie ging sofort in den Käfig.

„Guten Morgen, Wamboo“, sagte sie.

Er wandte sich ihr zu und blickte sie an.

Sein Mund zog sich in die Breite.

„Gwendo!“

Nick Pearlson wandte sich überrascht um.

Geradezu fassungslos blickte er den Affenmenschen an, der seiner Tochter den Arm um die Schulter legte.

„Hat er … hat er Gwendo gesagt?“ fragte er.

Seine Tochter lächelte glücklich.

„Wamboo hat mich mit meinem Namen begrüßt“, erwiderte sie. „Hast du das nicht gehört?“

Pearlson betrat den Käfig.

„Wamboo, bitte, sag das noch mal.“

„Sag Gwendo“, bat das Kind.

„Gwendo“, antwortete der Affenmensch klar verständlich. „Gwendo.“

Pearlson klopfte ihm anerkennend auf die Schulter.

„Ich wußte, daß wir es schaffen werden, Wamboo“, sagte er. „Ich wußte es genau. Du bist viel intelligenter, als alle deine bisherigen Freunde angenommen haben. Wie klug du bist, das werden wir bald feststellen.“

Er wandte sich Folder zu.

„Sehen Sie, Ron“, bemerkte er. „Das ist der Beweis für meine Theorie. Hier in, London können wir mehr mit Wamboo erreichen als in Afrika. Dort ist zwar seine Heimat, dort wäre er in einer ihm vertrauten Umgebung gewesen, aber hier zwingt ihn die radikale Änderung seiner Umwelt, seinen Geist zu aktivieren. Und genau das ist es ja, was wir wollten.“

Mit glänzenden Augen blickte er Wamboo an.

Inspektor Peter Willington stieg langsam die Treppe zum ersten Stock der Villa hinauf. Die anderen Beamten hielten sich vorerst im Salon auf und untersuchten ihn nach Spuren. Nur Sergeant Villis blieb bei dem Inspektor.

„So etwas habe ich noch nicht gesehen, Sir“, sagte er.

„Ich auch nicht, Villis, und ich habe wirklich schon viel erlebt.“

Eine Blutspur führte die Stufen hinauf. Das Treppengeländer, das ehemals weiß gewesen war, sah völlig rot aus.

Am Ende der Treppe blieb der Inspektor stehen, ihm wurde übel. Er hatte im Laufe seiner vielen Dienstjahre noch niemals eine derartig zerstückelte und zerfetzte Leiche gesehen.

Blutige Striemen führten über die weiß getäfelten Wände. Abdrücke von einer Hand, die allerdings stark verwischt waren, zeichneten sich auf den Türen ab. Es war eine auffallend große Hand mit langen Fingern.

Bleich kehrten die beiden Beamten ins Erdgeschoß zurück.

„Das muß ein Verrückter getan haben“, sagte Villis und zeigte auf die Möbelstücke, die vollkommen zertrümmert worden waren. Die Bilder lagen zerrissen und zerschmettert auf dem Boden. Der Kamin war eingestürzt, und die Tapeten hingen lose von den Wänden herab.

„Ich kann mir nur schwer vorstellen, daß nur ein einziger an dieser Tat beteiligt war“, entgegnete der Inspektor ratlos. „Es sieht aus, als hätten wenigstens zwanzig Mann hier herum getobt.“

Die Männer der Spurensicherung gingen die Treppe hinauf und machten Aufnahmen. Zwei von ihnen kehrten Sekunden später bereits zurück und eilten nach draußen.

Peter Willington verließ den Salon ebenfalls.

Im Vorraum wartete der Butler bereits auf ihn.

Er war vollkommen verstört und verzweifelt.

„Ich begreife das alles nicht, Sir“, sagte er stammelnd. „Wer kann so etwas Entsetzliches getan haben?“

„Wir wissen es noch nicht. Hat Mr. Morrison Feinde gehabt?“

„Feinde, Sir? Mr. Morrison war Geschäftsmann. Da bleibt es nicht aus, daß …“

„Mr. Morrison ging über Leichen“, fügte Sergeant Villis hinzu. „Das wollten Sie doch sagen, nicht wahr?“

„Aber nein … ich wollte …“

„Wer war gestern Abend hier im Haus?“

„Nur Mr. Folder. Er kam spät und wollte Mr. Morrison noch sprechen. Er traf seine Verlobte hier an, die Mr. Morrison …“ Der Butler verstummte, doch Inspektor. Wellington gab sich nicht mit den spärlichen Auskünften zufrieden.

Er fragte so lange, bis er wußte, was vorgefallen war.

„Dann hatte Mr. Folder also allen Grund, über Mr. Morrison verärgert zu sein“, stellte er fest. „Okay, Villis, sehen wir uns diesen Mr. Folder einmal an.“

Ron Folder blickte überrascht auf, als die beiden Beamten sein Büro im Anthropologischen Institut betraten. Er erhob sich und kam höflich hinter seinem Schreibtisch hervor.

„Was kann ich für Sie tun, meine Herren?“

„Ich bin Inspektor Willington“, entgegnete der leitende Untersuchungsbeamte im Mordfall Morrison. „Wir haben einige Fragen.“

„Gern, meine Herren. Nehmen Sie doch Platz.“ Folder wirkte ruhig und gelassen. Er schien überhaupt keine Ahnung zu haben, weshalb die Kriminalbeamten zu ihm gekommen waren.

„Sie wissen nicht, weshalb wir hier sind?“ eröffnete Willington das Gespräch.

„Nein, wie sollte ich?“ Folder öffnete einen Schrank. „Darf ich Ihnen einen Tee anbieten?“

„Gern“, erwiderte der Inspektor.

„Nun, was führt Sie zu mir?“ fragte der Assistent, während er den Tee servierte.

„Wo waren Sie gestern Abend?“

„Ich bin vom Büro aus – ich habe etwa bis gegen 21 Uhr hier gearbeitet – zu Mr. Morrison hinausgefahren. Mr. Morrison ist Teilhaber der Atlantic Inc. Das ist eine Firma, die wir gemeinsam mit einigen anderen Geschäftsleuten gegründet haben. Warum fragen Sie?“

„Haben Sie eine Auseinandersetzung mit Morrison gehabt?“

„Das kann man wohl sagen. Mr. Morrison hat die Absicht, mich um mein Lebenswerk zu bringen. Darüber hinaus beschäftigt er sich allzu sehr mit meiner Verlobten. Ich werde unter diesen Umständen meine Verlobung lösen müssen.“

„Sie mögen Morrison nicht?“

„Mögen? Ich hasse ihn wie die Pest. Umbringen könnte ich ihn. Aber das sagt man wohl nicht in Gegenwart der Polizei.“

„Haben Sie es getan?“

Folder zuckte zusammen. Er senkte die Tasse, aus der er eben trinken wollte, und setzte sie auf dem Tisch ab.

„Was soll ich getan haben?“ „Haben Sie ihn umgebracht?“

„Wen?“

„Mr. Morrison natürlich.“

„Sind Sie verrückt. An so etwas würde ich noch nicht einmal denken.“

„Sie haben gerade gesagt, daß Sie es tun könnten.“

„Na ja. Wie man so etwas sagt, wenn man wütend ist.“

„Wo waren Sie gestern, nachdem Sie Morrison verlassen haben?“

„Sie fragen, als ob Sie mich in Verdacht hätten, ihn umgebracht zu haben.“

„Stimmt genau, Mr. Folder.“ „Das ist … das ist doch … Wo waren Sie?“

„Ich bin in die Europe-Bar gefahren und habe mich fürchterlich betrunken. Ich hatte einen entsetzlichen Zorn auf Morrison.“

„Gibt es Zeugen?“

„Aber natürlich. Die anderen Gäste und der Barkeeper haben mich doch gesehen. Soweit ich mich erinnere, hat man mich heute morgen um vier Uhr hinausgeworfen.“

„Um vier Uhr? Zu dieser Zeit war die Bar noch offen?“

„Sie hatte nicht geöffnet. Ich habe mit dem Keeper privat in der Bar zusammengesessen, bis es ihm zu viel wurde.“

„Seinen Namen, bitte.“

„Sie sehen so betreten aus, Inspektor. Paßt Ihnen nicht, daß ich ein Alibi habe?“

„Woher wissen Sie, daß dieses Alibi ausreicht? Sie kennen doch die Mordzeit gar nicht.“

„Ich sehe nur, wie enttäuscht Sie sind.“ Folder trank. Die Tasse lag ruhig in seiner Hand. Er blickte abwechselnd den Inspektor und den Sergeanten an. „Man hat ihn also wirklich ermordet?“

„Das kann man nicht unbedingt sagen“, entgegnete Peter Willington.

„Wieso? Wie soll ich das verstehen?“

„Man hat ihn auf eine Weise getötet, die unvorstellbar ist, die alles bisher Dagewesene in den Schatten stellt.“

Der Assistent lehnte sich in seinem Sessel zurück. Er zuckte mit den Schultern.

„Sie mögen überrascht und befremdet sein, Inspektor, aber mich läßt das völlig kalt. Mir kommt der Tod von Morrison sogar gelegen, denn jetzt habe ich wohl eine berechtigte Hoffnung, daß ich doch nicht jahrelang umsonst gearbeitet habe. Ich bin da ganz ehrlich.“

„Wären Sie das auch, wenn Sie kein einwandfreies Alibi hatten?“

Ron Folder lächelte unmerklich.

„Natürlich nicht, Inspektor. Das werden Sie doch wohl verstehen oder nicht?“

„Geben Sie uns jetzt die Namen Ihrer Zeugen, Mr. Folder.“

Der Inspektor und Villis betraten die Europe-Bar am Nachmittag, kaum das sie geöffnet hatte. Sie befragten den Barkeeper und wenig später auch einige Gäste nach Ron Folder. Ihnen wurde einwandfrei bestätigt, daß dieser sich in der Mordzeit in der Bar aufgehalten hatte.

„Das Ergebnis ist eindeutig, Sir“, stellte Villis fest, als sie wieder in ihrem Dienstwagen saßen. „Ron Folder ist es nicht gewesen. Auf gar keinen Fall.“

„Nein“, stimmte Willington zu. „Er kann es nicht gewesen sein.“

„Dabei hätte alles so gut gepaßt, Sir.“

„Wir werden den Mörder schon noch finden, Villis, verlassen Sie sich darauf. Haben Sie inzwischen herausgefunden, wo die Verlobte von Folder wohnt?“

Sergeant Villis zückte einen Notizblock. Er las die Adresse ab. Willington startete den Wagen.

„Ich möchte mich mit der Dame unterhalten“, sagte er. „Was ist sie von Beruf?“

„Grafikerin.“

Belinda Yarring war mit einem weißen Kittel und langen Hosen bekleidet, als sie den Kriminalbeamten die Tür öffnete. Sie wußte nicht, was sie sagen sollte, als Willington sich vorstellte.

„Was habe ich mit der Polizei zu tun?“ fragte sie endlich, während sie die beiden Männer hereinbat.

„Das werden wir Ihnen gleich erzählen“, antwortete Willington.

Die Grafikerin führte sie in ihr Studio, wo Ron Folder in einem Sessel saß. Er erhob sich, als die Beamten eintraten.

„Dann will ich nicht länger stören“, sagte er kühl.

„Haben Sie Miss Yarring bereits gesagt, daß …?“ fragte der Inspektor. Folder schüttelte den Kopf.

„Nein, Sir, das überlasse ich Ihnen.“

„Ich verstehe wirklich nicht“, sagte Belinda stammelnd. „Was ist denn passiert?“

Willington sagte es ihr. Sie setzte sich erbleichend auf einen Stuhl.

„Ermordet?“

Der Beamte nickte.

Ihr Kopf drehte sich langsam herum, und ihre Blicke richteten sich auf Ron Folder, der gelassen an der Tür stand und sich eine Zigarette anzündete. Er schüttelte den Kopf.

„Nein, Belinda, ich war es nicht“, erklärte er. Dann wandte er sich an die beiden Polizisten. „Sie benötigen mich sicherlich nicht mehr.“

Da weder Willington noch Villis Anstalten machten, ihn zurückzuhalten, verließ er die Wohnung.

„Erzählen Sie uns, was gestern Abend vorgefallen ist“, bat der Inspektor. „Möglichst genau!“

Während Belinda Yarring berichtete, trat Sergeant Villis ans Fenster. Die Wohnung der Künstlerin lag im sechsten Stockwerk eines alten Hochhauses. Auf den Dächern der niedrigeren Häuser spielten Kinder. Zwischen zwei Schornsteinen war Wäsche aufgespannt worden.

Ron Folder kehrte unverzüglich ins Anthropologische Institut zurück, wo er von Dr. Pearlson bereits erwartet wurde. Der Arzt hatte Wamboo aus seinem Käfig herausgeführt und war dabei, ihn zu kämmen.

Gwendolyn stand neben ihm und sprach besänftigend auf ihn ein. Der Affenmensch hatte sich sogar eine lange Hose anlegen lassen. Er sah eigenartig darin aus. Irgendwie paßte sie nicht zu ihm.

„Er macht Fortschritte“, sagte Dr. Pearlson. „Ich glaube, der große Durchbruch ist endlich gelungen.“

„Ich habe einige Tests ausgearbeitet, von denen ich mir viel verspreche“, erwiderte Folder.

Wamboo erhob sich und reckte sich. Er ließ seine mächtigen Muskeln spielen. Dann legte er sich die Hände auf die Brust und sagte: „Ron.“

„Ganz recht, Wamboo. Ich bin Ron – dein Freund.“

„Ich bin Ron – dein Freund“, wiederholte Folder, als er kurz nach Mitternacht an Wamboos Käfig herantrat. Der Affenmensch erhob sich. Unruhig lief er am Gitter auf und ab.

„Beruhige dich, Wamboo. Du brauchst keine Angst zu haben.“

Der Assistent drehte den Schlüssel im Schloß herum, öffnete die Tür und trat zurück. Er beobachtete Wamboo, der plötzlich stehengeblieben war und auf die Tür blickte. Rückwärts schritt Folder bis zur Labortür. Er trat hindurch und ließ sie ebenfalls offen. Dann eilte er die Treppe hinunter.

Es dauerte nicht lange, bis er die tastenden Schritte bloßer Füße hinter sich hörte. Er zog die Haustür des Instituts auf. Davor parkte ein Kleinlaster, der Pearlson gehörte.

Folder öffnete den Laderaum und wartete geduldig, bis die mächtige Gestalt Wamboos vor ihm auftauchte.

„Einsteigen“, befahl er knapp.

Der Affenmensch stöhnte leise, als ob er Schmerzen habe, aber er gehorchte. Er schob seine Füße über den Boden und kletterte dann in den Wagen. Er legte sich auf eine Pritsche. Ron Folder schloß die Türen, setzte sich hinter das Steuer und fuhr los.

Nach etwa einer halben Stunde Fahrt hielt er wieder an, stieg aus und zog die hinteren Türen des Lastwagens auf. Wamboo richtete sich hoch. Er wirkte unsicher und wußte nicht, was mit ihm geschah.

„Komm heraus, Wamboo.“

Die Nacht war dunkel. Die Straßen waren völlig leer. Niemand sah den Assistenten und den Affenmenschen. Ron Folder blickte zu einem Haus empor. Im sechsten Stockwerk brannte noch Licht.

Er schloß die Türen des Wagens und setzte sich hinter das Steuer. Durch das offene Fenster blickte er zu Wamboo zurück, der ratlos auf dem Bürgersteig stand.

„Na also“, sagte er. „Bis später, Wamboo!“

Belinda Yarring hatte ein eigenartiges Gefühl der Unsicherheit, wie sie es sonst gar nicht kannte. Irgend etwas störte sie an diesem Abend. Sie wußte jedoch nicht, was sie derart irritierte.

Wiederholt ließ sie ihre Pinsel sinken, wandte sich von der Staffelei ab und sah sich in ihrem Studio um. Alles war wie sonst.

Oder doch nicht?

Unten im Hof hörte sie mehrere Hunde bellen. Es kam öfter vor, daß die Tiere ausgesperrt wurden, weil ihre Halter meinten, sie auf diese Weise erziehen zu können. Doch noch nie zuvor hatten sie sich so unruhig gezeigt. Ihr Gebell hatte noch niemals so lange angehalten.

Belinda schüttelte den Kopf.

Sie war nervös. Vielleicht war doch alles so wie sonst, nur sie selbst hatte sich verändert. Vielleicht sah sie einfach nur Gespenster. Mittlerweile hatte sie mehr über Morrisons Tod erfahren. Zeitungen, Rundfunk und Fernsehen hatten darüber berichtet. Sie konnte sich nicht erklären, weshalb der Mörder ihres Geliebten so grausam gehandelt hatte. Gewiß, Morrison konnte geschäftlich sehr hart, fast brutal sein, aber das war doch kein Grund, ihn auf derart bestialische Weise zu töten.

Eine Zeitung sprach sogar die Vermutung aus, Morrison sei einem ausgebrochenen Raubtier zum Opfer gefallen. Aber das war nicht möglich. Hatte man nicht die Abdrücke einer blutigen Hand auf den Wänden, Tapeten und Fensterbänken gefunden?

Und war diese Hand nicht viel größer gewesen als die von Morrison?

Belinda zwang sich dazu, konzentrierter zu arbeiten. Sie wollte nicht mehr an Morrison denken, sondern nur noch an ihre Bilder und Skulpturen. Von ihnen mußte sie schließlich leben, nachdem nun ihr Verlöbnis mit Ron zerbrochen war. Darüber war sie eigentlich nur deshalb traurig, weil er ihrer Meinung nach nun glänzende Zukunftsaussichten hatte, nachdem Morrison ihn nicht mehr ausbooten konnte.

„Du hättest es nie und nimmer ein Leben lang an seiner Seite ausgehalten“, sagte sie laut.

Wieder bellten die Hunde wie wild, als ob jemand sie ständig schlage und quäle.

Belinda Yarring zündete sich eine Zigarette an und inhalierte tief. Dann griff sie zur Kognakflasche und schenkte sich ein großes Glas davon ein. Sie trank es auf einen Zug leer. Danach war ihr etwas wohler.

Irgend jemand schien die Hunde auseinanderzutreiben. Sie jaulten laut auf. Das Gebell entfernte sich.

Belinda blies sich eine Locke aus der Stirn. Ihr war heiß. Wieder wandte sie sich ihrer Arbeit zu. Sie malte an einem blauen Frauenkopf für eine Werbeagentur.

Als sie wieder vor der Staffelei stand, stutzte sie. Sie wußte genau, daß die Frau noch keine Augen gehabt hatte. Dennoch blickten ihr jetzt blaue Augen entgegen. Und der Mund, der eigentlich ernst aussehen sollte, zeigte das rätselhafte Lächeln einer Mona Lisa.

„Mädchen, du bist betrunken!“ sagte sie laut.

Belinda kniff die Augen zu. Als sie die Lider wieder öffnete, stand der Mund der Frau offen. Ihre Lippen entblößten ein blutverschmiertes Gebiß mit auffallend langen Eckzähnen. Die Grafikerin fuhr aufschreiend zurück. Sie prallte gegen die Skulptur eines unbekleideten römischen Gladiatoren, den sie für eine Fernsehproduktion angefertigt hatte. Zunächst beruhigte sie sich, als sie das kühle Metall an ihren Schultern fühlte, doch dann bog sich der rechte Arm der Figur nach vorn. Sie sah deutlich, wie sich die Finger auseinander spreizten und sich ihrem Hals näherten.

Sie wußte, daß leblose Dinge sich unmöglich aus eigener Kraft bewegen konnten und wollte sich mit aller Kraft zwingen, die Dinge nüchtern zu sehen, doch da schoß der andere Arm des Gladiators vor, und der Pfeil, den er darin hielt, bohrte sich in ihren Arm.

Belinda schrie gellend auf. Sie warf sich herum und stürzte zu Boden. Fassungslos blickte sie auf ihren blutenden Arm. Sie spürte den Schmerz bis in die Schultern hinauf.

Der Gladiator stand drohend über ihr, die Hand mit dem Pfeil zum Stoß, erhoben. Die metallenen Augen blickten sie an. Der Mund verzog sich zu einem sardonischen Lächeln.

Dann zuckte der Arm hoch und fuhr schwungvoll wieder nach unten. Belinda warf sich instinktiv zur Seite. Wenige Zentimeter neben ihrem Hals bohrte sich der Pfeil in den Holzfußboden, wo er zitternd steckenblieb.

„Oh, mein Gott“, stammelte sie. Sie kroch rückwärts von der Statue weg, ohne sie aus den Augen zu lassen, weil sie fürchtete, erneut angegriffen und von hinten überrascht zu werden.

Neben ihr tropfte etwas zu Boden. Unwillkürlich blickte sie auf ihre Hand herab, die naß geworden war. Rote Farbe rann, ihr über Handrücken und Finger.

Oder war es Blut?

Sie drehte sich um und sah nach oben.

Über ihr hing das Bild eines jungen Mannes. Aus seinen Augen rannen blutige Tränen. Sie rollten bis über den Rahmen herab und tropften von dort zu Boden.

Belinda wich zur Seite. Zitternd preßte sie sich gegen die Wand. Sie hörte, wie unter dem Fenster etwas über die Steine scharrte und begriff sofort, daß dort jemand lauerte, obwohl das eigentlich unmöglich war. Schließlich wohnte sie im sechsten Stock, und wer würde schon den Mut aufbringen, bis zu ihr hinaufzuklettern? Doch das Gefühl, in Gefahr zu sein, blieb.

Sie sprang in tödlicher Angst auf und rannte auf die Tür zu. Dabei kam sie dicht an den Filmplakaten vorbei, die sie für verschiedene Filmverleihe angefertigt hatte. Buchstäblich in letzter Sekunde sah sie den Colt in der Hand eines Krimihelden aufblitzen. Sie ließ sich auf die Knie fallen und geriet dadurch aus der Schußlinie. Die Kugel fuhr ihr sengend heiß über die Kopfhaut.

Belinda schrie. Namenlose Angst klang aus diesem Schrei, doch sie konnte das Grauen damit nicht abschütteln.

Die Scheiben klirrten. Entsetzt wirbelte sie herum, blieb aber auf dem Boden hocken. Durch das Loch in der Scheibe war ein schwarzes Gesicht zu erkennen. Blutunterlaufene Augen stierten sie gierig an. Eine riesige Faust zerschmetterte den Rest der Scheibe. Die Hand krallte sich um den Fensterrahmen und rüttelte daran. Knirschend zersplitterte das alte Holz. Der Flügel schwang auf.

Belinda starrte auf das dunkelhäutige, behaarte Wesen, dessen Lippen mit Schaum bedeckt waren. Es schien sich in Ekstase oder in einem Zustand nicht mehr beherrschbarer Wut zu befinden. Sie wollte aufstehen. Sie wollte weglaufen, doch ihre Glieder gehorchten ihr nicht mehr – ihre Beine versagten den Dienst.

Das riesige, Geschöpf kletterte durch das Fenster herein. Es sah aus wie eine Mischung zwischen einem Gorilla und einem Menschen. Tief vornüber gebeugt kam es mit baumelnden Armen auf sie zu. Ein unartikuliertes, heiseres Röcheln drang aus dem Mund.

Belinda kroch rückwärts auf die Tür zu. Sie wollte weg von diesem Ungeheuer, das so übermächtig und stark aussah. Sie stammelte etwas. Wie von Sinnen streckte sie die Hände aus und stieß sie dem Schwarzen entgegen, als könne sie ihn dadurch zurücktreiben.

„Nein, bitte nicht“, sagte sie wimmernd.

Die Klauen des Eindringlings streckten sich ihr entgegen. Sie krümmten sich, als schlossen sie sich schon jetzt um ihre Kehle.

Dr. Nick Pearlson wachte auf. Es war ungewöhnlich still im Haus, viel stiller als sonst. Nicht einmal das Ticken einer Uhr war zu hören. Ein eigenartiges Gefühl beschlich den Forscher, doch er maß ihm keine besondere Bedeutung bei.

Der Arzt versuchte sich einzureden, alles sei in Ordnung. Aber er konnte nicht wieder einschlafen. Er wälzte sich von einer Seite zur anderen. Dann glaubte er, einen gräßlichen Schrei gehört zu haben. Er fuhr hoch. Sein Herz klopfte wild. Er schaltete das Licht ein. Niemand hielt sich im Zimmer auf.

Pearlson tastete nach seiner Brille auf dem Nachttisch und atmete erleichtert auf, als er sie gefunden hatte. Er stieg aus dem Bett und ging zur Tür. Leise begab er sich ins Kinderzimmer und sah nach seiner Tochter. Gwendolyn schlief völlig entspannt in ihrem Bett.

Ein wenig beruhigt stieg Pearlson die Treppe zum Institut hoch. Er wußte Wamboo sicher hinter Gittern untergebracht. Dennoch wollte er nach ihm sehen. Überrascht blieb er stehen, als er bemerkte, daß die Tür zum Institut offenstand. Er nahm sich vor, Folder wegen dieser Nachlässigkeit zurechtzuweisen. Rasch ging er weiter, von einer plötzlichen Ahnung erfaßt, die ihn vorantrieb. Er knipste das Licht im Institut an, obwohl er wußte, daß er Wamboo damit wecken, und der Affenmensch danach die ganze Nacht keine Ruhe mehr finden würde. Atemlos eilte er bis zum Gitter vor der Spezialkabine. Seine Hände schlossen sich krampfhaft um die Stahlstreben der offenen Tür.

„Wamboo“, flüsterte er betroffen.

Pearlson wandte sich um und lehnte sich mit dem Rücken gegen das Eisen. Seine Knie zitterten. Er versuchte vergeblich, sich zu fassen. Offensichtlich war der Affenmensch ausgebrochen. Jetzt streifte er irgendwo draußen durch London – frei und unbewacht.

Der Arzt überlegte fieberhaft, was er tun konnte, doch ihm fiel nichts ein. Er wußte nicht, wo er Wamboo suchen sollte.

Draußen begann es zu regnen. Die Tropfen klatschten laut gegen die Fenster.

Pearlson verließ den Raum und ging langsam die Treppe hinunter. Als er seine Wohnungstür erreichte, kam ihm Gwendolyn entgegen.

„Dad – ist etwas mit Wamboo passiert?“ fragte sie.

„Er ist weg“, antwortete er, bereute aber sofort, seine Tochter informiert zu haben. „Er wird schon zurückkommen“, versuchte er das Kind zu trösten. „Es regnet, und es ist kalt draußen.“

„Er kommt nicht zurück“, erwiderte sie traurig. Ihre Augen füllten sich mit Tränen. „Wir müssen ihn suchen. Wir müssen ihm helfen!“

Sie drehte sich um und lief ins Kinderzimmer, um sich anzuziehen. Pearlson wußte, wie wenig Sinn es haben würde, Gwendolyn davon zu überzeugen, daß sie Wamboo nicht finden würde. Aber wenn sie sich etwas in den Kopf gesetzt hatte, dann pflegte sie das auch durchzusetzen. Er war sich dessen bewußt, daß er ihr gegenüber viel zu gutmütig war, aber er mochte dem einzigen Menschen, der ihm wirklich nahestand, nicht streng begegnen.

Unschlüssig strich er sich über die Enden seines Bartes, nachdem auch er sich angezogen hatte. Er nahm einen Regenschirm, griff nach der Hand seiner Tochter und verließ mit ihr die Wohnung.

„Vielleicht sollten wir die Polizei verständigen“, sagte er.

„Warum denn?“ fragte sie bestürzt. „Wamboo ist doch kein Ungeheuer. Er ist ein lieber, schutzloser Kerl, dem wir helfen müssen. Die Polizei würde ihm nur Angst einjagen.“

„Dennoch … wir sollten die Polizei aber doch …“

Ihr Gesicht verzog sich. Sie begann zu weinen. Mit gesenktem Kopf stand sie neben ihm. Ihre Schultern zuckten. Pearlson sank in die Hocke, um ihr ins Gesicht sehen zu können, aber sie wandte sich von ihm ab.

„Gwendolyn – wir müssen Wamboo finden, bevor es hell wird. Am Tag, wenn überall Menschen herumlaufen, die nicht wissen, daß er harmlos und gutmütig ist, kann es eine Katastrophe geben. Sei doch vernünftig.“

„Ich will aber nicht vernünftig sein.“

„Also – keine Polizei.“

„Nein, keine Polizei. Die schießen nur auf Wamboo.“

Pearlson gab es auf, noch länger auf Gwendolyn einzureden. Er wußte, daß sie dann nur noch mehr weinen würde und so lange Tränen vergießen würde, bis er nachgab. Da er keine Lust hatte, Zeit zu verschenken und später doch tun würde, was sie wollte, gab er lieber gleich nach.

Er tröstete sich über seinen Erziehungsfehler mit den Worten hinweg: „Der Klügere gibt nach.“

Damit war Gwendolyn zufrieden. Sie lief aufgeregt in den Regen hinaus, ohne sich darum zu kümmern, daß ihr Haar naß wurde.

„Wamboo“, rief sie. „Wamboo!“

Pearlson ging zu ihr und zog sie an sich, um sie und sich mit dem Regenschirm schützen zu können. Er blickte sich suchend um. Die Straße war leer. Alle hundert Meter schuf eine Laterne eine Lichtinsel. Die Häuser aber lagen im Dunkeln.

„Weit kann er nicht sein.“

„Woher weißt du das, Dad?“

„Ich habe nicht lange geschlafen, weißt du. Und Wamboo … Zum Teufel, ich weiß nicht, ob er noch in der Nähe sein kann oder nicht.“

Zusammen gingen sie die Straße hinunter. Dabei war er sich darüber klar, wie sinnlos es war, was er tat. Wamboo konnte in jeder Richtung geflohen sein. Nichts deutete darauf hin, daß sie gerade in dieser Richtung suchen mußten.

Doch dann hatten sie wider Erwarten Erfolg.

„Da ist er ja“, rief Gwendolyn plötzlich.

Sie blieb stehen und zeigte nach vorn.

Mitten auf der Fahrbahn war eine große, dunkle Gestalt erschienen. Obwohl Pearlson kaum etwas sehen konnte, glaubte er doch bemerkt zu haben, daß sie unbekleidet war.

„Wamboo“, rief das Mädchen.

Jetzt tauchte der Affenmensch aus dem Dunkel. Deutlich zeichnete sich seine mächtige Gestalt gegen das Licht einer Laterne ab.

„Wamboo!“ Gwendolyn riß sich los und rannte auf den Affenmenschen zu. Nick Pearlson folgte ihr langsamer, obgleich er besorgt war, weil seine Tochter abermals in den Regen geriet.

„Warte doch, Gwendolyn. Er läuft uns doch nicht weg.“

Wamboo stand wie zur Salzsäule erstarrt im Regen. Das Kind erreichte ihn und umklammerte sein rechtes Bein.

Dr. Pearlson hörte, wie sie aufgeregt auf ihn ein plapperte und ihn aus schalt wie ein ungezogenes Kind. Langsam kam er näher. Er verstand nicht, weshalb der Affenmensch sich nicht bewegte.

„Komm mit, Wamboo“, sagte er sanft, als er ihn erreichte. Er streckte ihm die Hand entgegen.

„Sei lieb“, forderte Gwendolyn. „Geh mit Dad!“

Sie stieß ihn kräftig an. Wamboo seufzte tief. Er schüttelte den Kopf und wischte sich mit den Händen das Wasser aus dem Gesicht. Dann setzte er sich schwerfällig in Bewegung.

„Du wirst ja ganz naß, Wamboo“, sagte das Kind. „Wenn wir zu Hause sind, werden wir dich abtrocknen, damit du dich nicht erkältest, nicht wahr Dad?“

„Natürlich, Gwendolyn.“

Unmittelbar vor dem Institut blieb Wamboo stehen. Der Regen wurde zum Wolkenbruch. Gwendolyn preßte sich an ihren Vater, um genügend Schutz unter dem Schirm zu finden. Wamboo aber hob das Gesicht zum Himmel und genoß es, daß das Wasser auf seine»Haut prasselte. Der Forscher wartete einige Minuten ab, dann streckte er erneut seine Hand aus.

„Du kannst hier nicht die ganze Nacht stehen und dich naß regnen lassen, Wamboo. Komm mit.“

Der Affenmensch seufzte erneut. Eine Reihe röchelnder, klagender Laute kam über seine Lippen. Dann schüttelte er sich, daß die Tropfen nach allen Seiten weg spritzten und betrat mit stampfenden Schritten das Institut. Willig ließ er sich zu seiner Käfigkabine führen. Gwendolyn blieb bei ihm und redete munter auf ihn ein, wobei sie fest davon überzeugt war, daß er alles verstand. Sie erklärte ihm, wie traurig sie über sein Weglaufen war, und sie drohte ihm mit dem Finger.

„Das darfst du niemals wieder machen, Wamboo.“

Seine Lippen verzogen sich zu einem gutmütigen Lächeln.

„Gwendo – lieb“, sagte er mit heiserer Stimme.

Sie umarmte ihn glücklich, ohne darauf zu achten, daß er vor Nässe triefte.

Dr. Pearlson betrat den Käfig. Er brachte einige Handtücher, reichte Wamboo eines davon und begann damit, ihn abzutrocknen. Der Affenmensch merkte, wie angenehm es war, sich so behandeln zu lassen. Er grunzte behaglich vor sich hin. Auch das Kind nahm ein Handtuch und half mit.

Gwendolyn war unendlich froh, daß ihr großer Freund wieder im Institut war.

„Dad, du solltest nicht abschließen,

Wamboo läuft nicht mehr weg“, sagte sie.

„Ich habe dabei nur an ihn gedacht, Liebes“, entgegnete der Arzt. „Er hat doch den Schaden, wenn er nicht hierbleibt. Als ich die Tür verriegelte, habe ich es nur seinetwegen getan. Ich wollte ihn vor den Menschen da draußen schützen. Sie haben doch kein Verständnis für ihn.“

Er schüttelte den Kopf.

„Aber gestern Abend muß ich wohl vergessen haben, den Schlüssel herumzudrehen und abzuziehen.“

Kriminalinspektor Peter Willington stand bleich im Studio von Belinda Yarring und betrachtete nachdenklich die Leiche der Künstlerin.

„Ich dachte, es wäre unmöglich, jemanden noch schlimmer zuzurichten als Mr. Morrison“, sagte er zu Sergeant Villis, „aber ich habe mich geirrt.“

„Ich begreife das nicht“, entgegnete der Sergeant. „Wer das getan hat, muß über und über mit Blut besudelt gewesen sein. So etwas bleibt doch nicht unentdeckt.“

Willington ging zum Fenster, als die Männer von der Spurensicherung ihm ein Zeichen gaben. Sie hatten ihre Arbeit dort abgeschlossen. Er zog den Flügel auf und blickte hinunter. Eine breite rote Spur führte über die Fensterbank hinweg. Er konnte sich nicht vorstellen, wie ein Mensch an dieser Fassade heruntergeklettert war. Sie bot kaum Vorsprünge, war alt und bröckelig. Doch die Spur war eindeutig. Es war klar zu sehen, wo der Mörder seine Füße und Hände angesetzt hatte. Etwa zehn Meter weiter unten verlor sie sich plötzlich. Dort zeichneten sich keine Flecken mehr ab. Der Regen mochte darüber hinaus das meiste abgewaschen haben.

Willington wandte sich um und lehnte sich gegen die Fensterbank. Villis stand neben ihm. Die beiden Männer blickten sich abermals im Studio um. Boden, Wände und Decke waren auch noch mit unzähligen Farbstreifen- und flecken übersät. „Es sieht aus, als habe der Mörder die Farbtuben in die Hand genommen und mit aller Kraft ausgequetscht, so daß die Farben im Strahl heraus gespritzt sind“, sagte Villis.

Willington schüttelte den Kopf.

„Das kann man sich kaum vorstellen“, entgegnete er und reichte dem Sergeanten eine Tube, die noch unversehrt war. „Versuchen Sie es mal.“

„Hier?“

„Wo sonst? Mehr als jetzt ist ohnehin nicht zu beschmutzen.“

Der Sergeant nahm die Tube in die rechte Hand, öffnete sie und drückte dann mit aller Gewalt zu. Der Farbstrang quoll heraus und fiel zu Boden.

„Dazu gehört ungeheure Kraft“, sagte Villis. „Ich kann das nicht. Dieser Kerl muß so stark gewesen sein, daß er meterweit damit spritzen konnte.“

Willington nickte. Einer der Männer von der Spurensicherung kam zu ihm.

„Eines können wir mit Sicherheit sagen, Sir“, erklärte er. „Die Spuren sind die gleichen wie im Mordfall Morrison.“

„Also der gleiche Täter?“

„Der gleiche, Sir.“

Willington fiel plötzlich ein kleiner Kasten auf, der zwischen Pinseln und Farbtöpfen auf dem Boden lag. Er ging hin und hob ihn auf. Er sah aus, als habe jemand mit einem Hammer auf ihm herumgeschlagen.

„Was ist das, Villis?“ fragte er.

Sergeant Villis, der im Polizeipräsidium dafür bekannt war, ein Hobbybastler zu sein, nahm das Gerät entgegen und untersuchte es. Mit Hilfe von etwas Terpentin reinigte er es, bis er die Schaltelemente und Einzelteile besser erkennen konnte.

„Das hat nichts zu bedeuten“, meinte er dann. „Vielleicht hat die Künstlerin es an irgendeine ihrer Skulpturen anhängen wollen. Die machen ja heute so verrückte Sachen.“

„Es ist nichts? Wirklich nichts?“ „Das kann man auch nicht sagen, Sir.“

„Also … was ist es?“

„Nun, man könnte es einen Mini-Kompressor nennen. Elemente von einem Funkempfänger sind auch dabei.“

„Verstehe ich nicht.“

„Ich ja auch nicht, Sir.“

Der Leutnant nahm das Gerät in die Hand und betrachtete es. Er fragte sich, warum der Mörder dieses scheinbar so bedeutungslose Ding zerstört hatte.

„Ein stabiles Gebilde“, sinnierte Willington. Er nahm es zwischen die Handballen und preßte mit aller Kraft dagegen, ohne auch nur die geringste Wirkung zu erzielen. „Wer es zertrümmert hat, der muß dazu alle Kraft eingesetzt haben, über die er verfügt. Warum aber konzentriert sich ein Mörder auf so ein Ding?“

„Er hat alles mögliche zerstört“, entgegnete der Sergeant.

Einer der anderen Beamten betrat das Studio. Er berichtete dem Leutnant, was die Nachbarn der Ermordeten gehört hatten.

„Die Leute hatten Angst“, faßte der Beamte seinen Bericht zusammen. „Sie haben zwar die nächste Polizeiwache alarmiert, aber das war auch alles. Sie dachten, hier oben wäre eine Massenschlägerei im Gange.“

Ein gebeugter Mann mit schlohweißem Haar stand in der Tür. Die Untersuchungsbeamten ließen ihn herein, nachdem die Leiche geborgen worden war. Dennoch sah es noch immer so entsetzlich im Studio aus, daß der Mann erbleichte und sich ans Herz griff.

„Das ist der Hausmeister“, rief einer der uniformierten Beamten. „Mr. Gibbs.“

Willington ging dem Mann entgegen und führte ihn behutsam in die Küche. Er wollte ihn nicht mehr belasten, als unbedingt notwendig. Doch Mr. Gibbs hatte immerhin schon soviel gesehen, daß er minutenlang am ganzen Körper zitterte und sich erst allmählich beruhigte. Danach konnte Willington mit dem Verhör beginnen. Gibbs redete zunächst völlig durcheinander. Er begann damit, was er zuletzt gehört hatte, schloß dann an, wie die Fensterscheiben geklirrt hatten und schilderte die Schreie und das Poltern, das er aus der Wohnung vernommen hatte.

Willington hörte ihm ruhig zu. Als Gibbs geendet hatte, sagte er: „Mr. Gibbs, nun erzählen Sie mir bitte alles noch einmal von vorn. Also … es begann damit, daß die Scheiben zersprangen?“

„Ja, Leutnant, danach ging es los.“ Der Hausmeister fuhr sich mit bebenden Fingern durch das schüttere Haar. Seine wäßrigen Augen blickten Willington nachdenklich an. Er schüttelte den Kopf. „Nein, Sir, das stimmt nicht. Da waren zuerst die Hunde …“

„Was für Hunde, Mr. Gibbs?“

„Die Hunde bellten und jaulten, als ob sie verprügelt würden. Aber das hat sicherlich nichts zu bedeuten.“

„Immerhin war es ungewöhnlich?“

„Das kann man wohl sagen. Dies ist keine ruhige Gegend, wirklich nicht, aber gestern Abend oder besser in der Nacht, war es besonders schlimm mit den Hunden.“

Leutnant Willington ließ den Alten weiter reden. Er hörte geduldig zu und wartete darauf, daß irgend etwas in ihm anklingen würde, daß er plötzlich auf etwas stoßen könnte, was greifbar war und ihn auf eine bestimmte Spur führte. Aber es gab nichts, was ihm weitergeholfen hätte.

Schließlich kehrte der Leutnant zu Villis zurück, der inzwischen weitere Hausbewohner verhört hatte. Einer von ihnen hatte eine große, dunkle Gestalt gesehen, die außen am Fenster vorbei geklettert war, aber er hatte es nicht gewagt, das Fenster zu öffnen.

Am späten Nachmittag schlossen die Beamten ihre Untersuchungen am Tatort ab, ohne der Aufklärung des Mordfalles einen Schritt näher gekommen zu sein.

„Wir werden uns nun mit Mr. Folder unterhalten, Villis“, sagte Willington müde. „Immerhin war er der Verlobte des Opfers.“

Die beiden Männer fuhren in ihrem Dienstwagen zum Anthropologischen Institut von Dr. Nick Pearlson. Der Hausdiener empfing sie am Eingang. Der Leutnant zeigte seinen Dienstausweis.

„Ich möchte Mr. Folder sprechen.“

„Er ist oben.“

„Können wir hinaufgehen?“

„Natürlich. Der Doktor wird nichts dagegen haben.“

Willington und Villis stiegen die Treppe hinauf. Sie fanden die Tür zum Institut nur angelehnt vor und traten ein. Aus einem Raum vernahmen sie Lachen und Brummen. Der Leutnant gab Villis einen Wink. Sie schritten auf die Tür zu, hinter der die Stimmen erklangen, öffneten sie und traten ein.

Verblüfft blickte der Leutnant auf das blonde Mädchen und den riesenhaften Affenmenschen. Die beiden standen mitten im Raum. Ein langes Gummiband schlang sich um ihre Beine.

„Was machst du denn da?“ fragte Willington.

„Ich spiele Gummi-Twist mit Wamboo.“

Der Affenmensch blickte den Leutnant an. Willington schluckte. Er fühlte sich nicht gerade bedroht, aber ihm war auch nicht wohl angesichts dieser mächtigen Gestalt mit den zottigen Haaren auf Schultern, Armen und Brust und dem primitiv wirkenden Gesicht mit der fliehenden Stirn. Wamboo trug eine lange blaue Hose, die seine muskulösen Beine so stramm umspannte, daß sie zu platzen drohte.

Gwendolyn sprang rasch von einem Bein aufs andere und dann im Kreuzschritt wieder zurück. Sie lachte hell auf, als Wamboo es ihr nachmachte und sich dabei im Gummiband verhedderte.

„Du hast wieder verloren, Wamboo“, rief sie vergnügt. „Komm, wir machen es noch einmal.“

Der Schwarze nickte. Dabei lächelte er und entblößte ein Gebiß, bei dessen Anblick Willington ein Schauer über den Rücken rann.

„Ich suche Mr. Folder“, sagte er zögernd.

„Ich bin hier“, ertönte eine eiskalte und abweisende Stimme hinter ihm. Er drehte sich herum. Der Assistent stand vor ihm, ein Reagenzglas in der Hand, das mit einer roten Flüssigkeit gefüllt war. Sein weißer Kittel zeigte deutlich die Spuren seiner Arbeit. „Was wünschen Sie?“

Die beiden Beamten verließen den Raum und traten mit Folder auf den Gang hinaus. Villis zog die Tür hinter sich zu.

„Können wir Sie in Ihrem Büro sprechen?“

„Gern.“

Ron Folder ging zu einer Tür, öffnete sie und bat die Besucher mit einer knappen Geste herein. Er folgte ihnen, bot ihnen Platz an und setzte sich selbst hinter seinen Schreibtisch, der mit Akten und einigen tierischen Trophäen bedeckt war.

„Was kann ich für Sie tun?“

„Mr. Folder, ich habe eine traurige Nachricht für Sie“, begann der Leutnant. „Ihre Verlobte, Miss Yarring, ist leider …“

Folder richtete sich etwas auf. Seine Wangen strafften sich.

„Sie ist … tot?“

„Ja, sie ist ermordet worden.“

Der Assistent ließ sich zurück sinken. Er blickte auf seine Hände. Kein Muskel in seinem Gesicht bewegte sich.

„Das tut mir leid“, sagte er leise. „Das hat sie nicht verdient. Weiß man schon, wer …?“

„Leider nicht“, erwiderte Willington. Er wartete einige Sekunden ab, dann fuhr er mit kaum erhobener Stimme fort: „Wir würden gern von Ihnen erfahren, wo Sie heute Nacht gegen 23 Uhr gewesen sein.“

Ron Folder blickte auf.

„Was soll das heißen? Verdächtigen Sie mich?“

„Das habe ich nicht gesagt, Mr. Folder. Ich würde nur gern eine Antwort von Ihnen haben.“

„Tut mir leid. Ich kann mich im Moment gar nicht erinnern.“

„Sie müssen doch wissen, wo …“

„Ja, ja, lassen Sie mir nur Zeit. Es wird mir schon einfallen.“ Folder zündete sich eine Zigarette an. „Warten Sie, bis einundzwanzig Uhr habe ich hier im Institut gearbeitet. Danach bin ich ins Oldy gegangen, das ist eine Kneipe gleich um die Ecke. Dort bin ich bis … hm, etwa zweiundzwanzig Uhr geblieben. Danach war ich noch einmal im Institut.“

„Warum?“

„Ich hatte eine Versuchsreihe laufen. Ein Apparat mußte abgeschaltet werden.“

„Und danach?“

„Danach bin ich nach Hause gefahren.“

„Gibt es dafür einen Zeugen?“

„Meine Mutter war noch wach, als ich kam. Ich habe mich mit ihr noch etwa eine Stunde lang unterhalten und bin dann ins Bett gegangen.“

Das Alibi des Assistenten schien tatsächlich lückenlos zu sein. Peter Willington konnte jedenfalls nichts Verdächtiges entdecken, auch dann nicht, als er sich diese Aussagen noch einmal von Folder wiederholen ließ.

„Sagen Sie, Mr. Folder“, fragte er abschließend, „dieses Wesen dort drinnen, läuft er frei herum?“

Folder lächelte.

„Warum fragen Sie?“

„Nur so.“

„Nein, Wamboo lebt fast ständig hinter Gittern. Wir lassen ihn nur zu Testzwecken heraus, und wenn er mit Gwendolyn spielen will. Er ist ein absolut friedliches und gutmütiges Wesen, das keiner Fliege etwas zuleide tun kann. Sie können unbesorgt sein. Er stellt keine Bedrohung für die Öffentlichkeit dar.“

„Erzählen Sie mir etwas über Wamboo. Er interessiert mich.“

Ron Folder schilderte, wie sie den Affenmenschen aus Afrika geholt hatten.

„Mit Genehmigung der Behörden“, fügte er hinzu, nachdem er Wamboo als unbedingt friedfertiges Geschöpf beschrieben hatte.

„Ich verstehe trotzdem nicht, warum Dr. Pearlson ihn nicht in Afrika gelassen hat. Und was will er überhaupt mit Wamboo?“

„Wamboo ist eine anthropologische Sensation, Leutnant“, erklärte Folder. „Seine Herkunft ist noch rätselhaft, aber auch nicht so wichtig. Entscheidend ist, daß er eine rückläufige Entwicklung der Menschheit darstellt. Er steht sozusagen zwischen dem Homo sapiens und dem Neandertaler. Und das ist Grund genug für eine wissenschaftliche Untersuchung, die uns Aufklärung vor allem über Intelligenz, psychische Grundlagen, Nervensystem, Instinkte und Antriebe geben soll.“

Der Leutnant erhob sich.

„Ich nehme an, Sie haben nichts dagegen, wenn ich Ihre Aussagen bezüglich Ihres Alibis überprüfe?“

„Ich bitte sogar darum, Leutnant.“

Folder begleitete die Beamten hinaus.

Als Willington und Villis wieder in ihrem Dienstwagen saßen, sagte der Sergeant: „Er hat den Tod seiner Verlobten schnell vergessen.“

„Sie waren nicht mehr verlobt, Villis, dennoch haben Sie recht.“

„Dieser Wamboo gefällt mir nicht.“

Willington lachte.

„Nun übertreiben Sie mal nicht, Villis. Sie wollen doch wohl nicht behaupten, dieser Affenmensch käme als Mörder in Betracht?“

„Warum nicht? Figur und Klettereigenschaften wären vorhanden.“

„Nein, nein, Villis, verrennen Sie sich nicht! Dieser Wamboo ist ein absolut friedfertiges Wesen. Glauben Sie im Ernst, Dr. Pearlson würde sein Kind mit ihm spielen lassen, wenn auch nur der Schatten einer Gefahr bestünde? Bestimmt nicht, Villis.“

„Es wäre so schön gewesen.“

„Sicher, aber Wamboo kann es nicht gewesen sein.“ Willington startete den Wagen. „Außerdem kannte er Morrison und Belinda Yarring überhaupt nicht. Er ist erst einige Tage in London, und er ist friedlich.“

Ron Folder kehrte an seinen Schreibtisch zurück. Es beunruhigte ihn, daß Leutnant Willington so schnell zu ihm gekommen war. Er hatte mit einem Verhör gerechnet, da er immerhin mit Belinda verlobt gewesen war, aber nicht so bald.

Er fragte sich, ob die Beamten von Scottland Yard etwas entdeckt haben konnten, was ihm gefährlich werden konnte. So lückenlos, wie er behauptet hatte, war sein Alibi nicht.

„Du mußt konsequent sein“, murmelte er. „Es hilft alles nichts. Auch wenn es dir nicht gefällt.“

Er erhob sich und ging in Dr. Pearlsons Büro hinüber. Der Arzt saß hinter seinem Schreibtisch und wertete einige Tests aus, die er mit Wamboo durchgeführt hatte.

„Ah, Ron“, sagte er. „Ich glaube, wir haben es geschafft. Wamboo macht jetzt wesentlich besser mit. Sehen Sie, hier.“

Folder nahm die Papierbogen, die der Arzt ihm reichte, und sah sich die Testergebnisse und Analysen an. Er nickte.

„Erstaunlich“, entgegnete er. „Wamboo leistet mehr, als ich erwartet habe.“

Dann teilte er dem Institutsleiter mit, daß er noch etwas zu besorgen habe.

„Gehen Sie nur Ron. Lange wird’s ja nicht dauern.“

„Bestimmt nicht.“

Der Assistent verließ das Büro und kehrte in seinen Arbeitsraum zurück. Gwendolyn saß auf dem Stuhl vor seinem Schreibtisch. Sie hielt ein kleines Gerät in den Händen.

„Was ist das?“ fragte sie. Er nahm es ihr hastig weg. „Das geht dich nichts an, Gwendolyn.“

„Sie können mir doch sagen, was das ist!“

„Ich Will nicht, verstehst du?“

Sie verzog das Gesicht und ging hinaus. Sie ließ die Tür krachend zufallen, um ihm zu zeigen, wie wenig ihr gefiel, wie er sie behandelte. Ron Folders Hände zitterten. Er war blaß geworden. Nervös drehte er die Apparatur in den Händen, die Gwendolyn gefunden hatte. Er wußte, daß er falsch reagiert hatte. Er hätte ihr irgendeinen Unsinn erzählen sollen. Sie hätte es geglaubt. Einem neunjährigen Mädchen kann man viel über technische Gerätschaften erzählen. Sie können bei diesen Dingen noch nicht zwischen Lüge und Wahrheit unterscheiden.

Folder dachte daran, daß sie ihren Vater fragen könnte. Er griff in seine Schublade und holte einige zusammen gelötete, dünne Röhrchen heraus. Nachdenklich betrachtete er sie. Dann erhob er sich und ging in den Raum hinüber, in dem Gwendolyn mit Wamboo spielte.

„Ich habe etwas für dich. Gwendolyn“, sagte er und reichte ihr die Röhrchen.

„Was ist das?“ fragte sie.

„Eine Ultraschallpfeife.“

„Und was kann man damit tun?“

„Sie ist für Wamboo gedacht. Wenn er einmal ungezogen sein sollte, dann brauchst du nur auf diesen Röhrchen zu blasen und er wird sofort gehorchen. Willst du es einmal versuchen?“

Sie steckte die Pfeife ein.

„Nein“, sagte sie. „Wamboo war ja nicht ungezogen. Danke, Mr. Folder.“

Sie lächelte ihm zu. Auf seiner Stirn stand Schweiß. Er schluckte, wandte sich ab und verließ den Raum.

Ron Folder klingelte an der Tür des abgelegenen Einfamilienhauses, das inmitten einer parkähnlichen Landschaft errichtet worden war. Es dauerte nicht lange, bis ihm eine weißhaarige, freundliche Dame öffnete.

„Oh, Mr. Folder, Sie besuchen uns?“

„Guten Tag, Mrs. Brown. Kann ich Ihren Mann sprechen? Ich hoffe, ich störe nicht.“

„Nein, im Gegenteil, Mr. Folder. Kommen Sie nur herein. Wir trinken gerade Tee.“

Die alte Dame führte den Gast in das Wohnzimmer, das gemütlich eingerichtet war und sofort erkennen ließ, daß der Bewohner lange Jahre in Afrika verbracht hatte.

Mr. Brown saß unter dem ausladenden Gehörn eines Watussirindes. Er erhob sich überrascht, als er den Assistenten sah, und ging mit ausgestrecktem Arm auf ihn zu.

„Seien Sie mir gegrüßt, Bote der. Wissenschaft“, sagte er scherzhaft, aber herzlich. „Ich freue mich, daß Sie mich besuchen. Trinken Sie einen Tee mit uns?“

„Gern, Mr. Brown.“

Ron Folder setzte sich und nahm die Teetasse von Mrs. Brown entgegen. Er wußte jetzt, die beiden Alten waren völlig ahnungslos.

„Ich kam zufällig hier vorbei, und da dachte ich, daß Sie sich über meinen Besuch freuen würden“, sagte Folder.

„Da hatten Sie recht“, erwiderte Brown. „Wie geht es Wamboo? Macht er Fortschritte?“

Folder lächelte. Er berichtete von dem Affenmenschen, schilderte, wie gutwillig Wamboo war, und wie intensiv er mitarbeitete. Mr. und Mrs. Brown hörten interessiert zu.

Folder triumphierte.

Er war noch nicht zu spät gekommen. Bis zu diesem Zeitpunkt hatte er befürchtet, der alte Afrikaforscher könnte die richtigen Schlüsse aus den letzten Ereignissen gezogen haben. Das war aber offensichtlich nicht der Fall. Er hatte noch nicht einmal über gewisse Vorfälle nachgedacht. Hätte er es getan, hätte er sich anders verhalten müssen. Davon war Folder überzeugt.

Unbemerkt tastete er mit den Fingern an der Unterkante seines Sessels entlang, bis er auf einen Metallbügel stieß. Von da an beruhigte er sich. Geradezu gelöst plauderte er mit dem Gastgeber. Zwischendurch mußte er an den Leutnant von der Polizei denken.

Willington hatte keine Chance! Davon war er mittlerweile fest überzeugt.

Peter Willington und Sergeant Villis betraten das technische Laboratorium von Scottland Yard. Ein dunkelhaariger Mann kam ihnen entgegen.

„Es tut mir leid, Leutnant, Dr. Haypitt ist zur Zeit nicht hier. Er wurde abberufen. Ich kann Ihnen jedoch den Untersuchungsbericht geben, wenn Sie möchten.“

„Sie werden es nicht glauben, Simms, der ist mir sogar wichtiger als Dr. Haypitt.“ Willington nahm einige beschriftete Papierbogen in Empfang, dankte und verließ zusammen mit Villis das Labor. Mit dem Fahrstuhl fuhren sie in sein Büro hinunter, wobei er die Papiere unter dem Arm hielt, ohne sie ein einziges Mal anzusehen.

„Sind Sie gar nicht neugierig?“ fragte der Sergeant.

„Doch, aber ich kann auch warten.“ Er schloß sein Büro auf und trat ein. Dann begann er zu lesen, während Villis in einem Sessel Platz nahm. Dabei wanderte der Leutnant langsam zum Fenster, lehnte sich schließlich an die Scheiben und ging den Bericht durch. Ab und zu gab er einige Laute von sich, mit denen Villis wenig anfangen konnte. Er schloß lediglich aus ihnen, daß der Leutnant überrascht war, aber doch auch auf Dinge gestoßen sein mußte, die er erwartet hatte. Endlich legte Willington die Papiere zur Seite. Villis fieberte seinen ersten Worten entgegen. Als der Leutnant sich jedoch ausschwieg, fragte der Sergeant. „Sir, finden Sie das fair?“

„Fair? Was?“ Willington schien überrascht zu sein. Dann begriff er. „Ach so. Natürlich sollen auch Sie erfahren, was darin steht.“

„Ich wäre Ihnen dankbar, Sir.“

„Das Gerät, das wir in der Wohnung der Belinda Yarring – und nach sorgfältiger Nachuntersuchung auch im Haus von Morrison – gefunden haben, ist tatsächlich so etwas wie ein Kompressor.“

„Ja – und?“

„Das Ding ist mit einem Funkempfänger gekoppelt, der es in Gang setzt. Dabei wird Luft ausgeblasen.“

„Wie interessant“, entgegnete Villis spöttelnd. Er konnte überhaupt nichts mit dieser Schilderung anfangen.

„Warten Sie ab, Villis, ich gebe ja zu, daß mir die Sache zunächst auch ein Rätsel war. Mittlerweile aber habe ich eine Theorie. Sie fußt auf dem, was Haypitt herausgefunden hat.“

„Und was ist das?“

Der Leutnant setzte sich. Er stützte die Ellenbogen auf den Schreibtisch und blickte den Sergeant an.

„Das Labor ist zu der Ansicht gekommen, daß das Gerät nicht vollständig ist. Es fehlt etwas.“

„Nämlich?“

„Eine Pfeife.“ Der Leutnant hielt es auf seinem Stuhl nicht aus. „Eine Ultraschallpfeife. Verstehen Sie? Diese Apparatur wurde von dem Mörder in der Wohnung der Opfer versteckt und aus großer Entfernung mit einem Funkbefehl in Betrieb gesetzt.“

„Ich verstehe und auch wieder nicht.“

„Das kann ich mir denken.“

„Ultraschall tötet doch nicht. Das Opfer hört ihn überhaupt nicht!“

„Das ist ja der Trick. Sowohl Morrison als auch Belinda Yarring waren ahnungslos, obwohl diese Apparatur Ultraschallsignale gab und damit …“

„Wozu?“ unterbrach Villis.

„Den Mörder anzulocken.“

„Und der wäre?“

„Ich kenne ihn noch nicht. Ich weiß nur, das man Hunde mit einer Ultraschallpfeife zu sich rufen kann. Ein Hund aber hat die beiden nicht umgebracht, sondern ein affenähnliches Wesen.“

„Wamboo?“

„Das habe ich nicht gesagt, obwohl es …“

„Sir, jetzt begreife ich erst. Nehmen wir einmal an, Ron Folder sei der Täter. Er hatte schließlich Zugang zu beiden Wohnungen. Wenn er per Funkbefehl die Ultraschallpfeife in Betrieb setzen konnte, dann war es nicht schwer für ihn, sich ein Alibi zu beschaffen. Er brauchte vorher nur jenes Wesen in die Nähe seiner Opfer zu bringen, um es zu aktivieren.“

„Es muß ein Geschöpf sein, das Ultraschall hören kann. Ein Mensch kann es daher nicht sein.“

„Also doch Wamboo!“

„Nicht so schnell, Villis. Wir haben selbst gesehen, dass Wamboo absolut friedlich ist.“

„Ist er das aber auch noch, sobald er eine Ultraschallpfeife hört?“

„Das ist die Frage.“

Leutnant Willington blickte auf seine Uhr. Es war schon spät. Draußen dämmerte es bereits.

„Wir brauchen die Fingerabdrücke von diesem Affenmenschen. Wir müssen Beweise haben, sonst können wir nichts ausrichten. Sehen wir uns Wamboo doch noch einmal an.“

„Wollen Sie einen Test mit Ultraschall machen?“

„Natürlich. Wir wollen mal sehen, ob wir uns eine Pfeife besorgen können. Falls noch jemand im Labor ist, dürfte das kein Problem sein.“

Leutnant Willington eilte so schnell hinaus, daß Villis Mühe hatte, ihm zu folgen.

Ron Folder öffnete den Käfig.

„Komm, Wamboo“, sagte er. „Ich habe etwas zu tun für dich.“

Der Affenmensch erhob sich gehorsam. Yariahs Amulett funkelte auf seiner schwarzen Brust. Der Assistent drehte sich um und eilte aus dem Raum: Wiederum ließ er die Tür hinter sich offen. Er wußte, daß Wamboo ihm folgen würde. Er wartete am Wagen auf ihn, und er brauchte nichts zu sagen. Wamboo kroch gehorsam in das Fahrzeug und legte sich auf die Pritsche.

Dann entfernte Folder sich rasch, vom Institut. Es dauerte nicht lange, bis er die Randbezirke von London erreicht hatte. In der Nähe eines einsam gelegenen Hauses, das in einer parkähnlichen Landschaft errichtet worden war, stoppte er den Wagten. Er stieg aus und öffnete die hinteren Türen.

„Komm heraus, Wamboo“, befahl er.

Der Affenmensch gehorchte. Folder griff nach seinem Arm und führte ihn zu einer Busch- und Baumgruppe. Hier veranlaßte er ihn, sich hinzusetzen.

„Warte“, sagte er. Danach kehrte er zum Wagen zurück und fuhr wieder stadteinwärts. Er erreichte ungesehen das Institut, und es gelang ihm auch, unbemerkt in sein Büro zu kommen. Dort hielt er sich eine Weile auf, dann wechselte er in den Raum über, in dem sich Wamboo noch hätte befinden müssen. Er stellte fest, daß niemand ihn betreten hatte. In seinem Büro wählte er seine eigene Telefonnummer, setzte aber noch die in dieser Zeit gültige Code-Nummer 115 davor. Er hatte kaum aufgelegt, als das Telefon schrillte. Er ließ es dreimal anschlagen, bevor er abhob und wieder auflegte. Dann rückte er seinen Stuhl laut zurück, so daß man es im Haus hören konnte und eilte in Wamboos Gefängnis hinüber. Danach lief er die Treppe hinunter und klopfte kräftig mit der Faust gegen die Wohnungstür von Dr. Pearlson. Sekunden darauf schon hörte er die Schritte des Arztes.

„Dr. Pearlson, machen Sie auf!“ rief er.

„Was gibt es denn?“ fragte der Anthropologe. Ihm war die Brille bis auf die Nasenspitze gerutscht, und er neigte den Kopf nach hinten, um durch die Gläser sehen zu können.

„Wamboo ist weg!“

„Wamboo ist … weg?“

Dr. Pearlson stieß Folder unerwartet heftig zur Seite und rannte die Treppe hoch. Ron Folder blieb unten und wartete, bis der Arzt zurückkehrte.

„Das begreife ich nicht“, sagte er kopfschüttelnd. „Wie ist das möglich.“

„Spielt das eine Rolle, Doktor?“ fragte Folder. „Ich habe soeben einen Anruf von Mr. Brown bekommen. Er schwört, Wamboo in der Nähe seines Hauses gesehen zu haben.“

„Wamboo ist weg?“ fragte eine Kinderstimme hinter ihm. Er drehte sich um und nickte.

„Leider, Gwendolyn.“

„Wir fahren sofort zu Mr. Brown“, rief Pearlson. Wieder blickte er den Assistenten durchdringend an. „Ich möchte wissen, wie es möglich war, daß Wamboo sich allein aus seinem Käfig befreit hat. Oder sollten Sie vergessen haben, abzuschließen?“

„Ich bin ganz sicher, daß ich abgeschlossen habe, Dr. Pearlson, allerdings … wenn ich überlege … hm …“

„Also nicht“, erwiderte der Anthropologe zornig. „Kommen Sie, wir fahren los!“

„Moment.“ Ron Folder eilte die Treppe hoch. Als er kurz darauf wieder herunterkam, hielt er einen Colt in der Hand. Mit der Linken schob er Patronen in die Trommel.

„Was soll das?“ fragte Pearlson scharf. „Sind Sie verrückt geworden?“

„Eine reine Sicherheitsmaßnahme“, entgegnete Folder kühl.

„Sie dürfen Wamboo nichts tun“, sagte Gwendolyn schrill. Sie hatte sich in der Zwischenzeit angezogen.

„Du bleibst hier“, befahl Dr. Pearlson.

„Auf sie hört er am besten“, wandte Folder ein. „Gwendolyn muß mitkommen.“

Dr. Pearlson wußte nicht, was er tun sollte. Er sah ein, daß Folder recht hatte, wollte aber auf der anderen Seite nicht, daß seine Tochter so spät am Abend noch mitfuhr.

„Sie muß morgen zur Schule. Sie schreibt eine Arbeit.“

„Und hier geht es vielleicht um ein Menschenleben, Doktor. Niemand weiß, wie Wamboo reagiert, wenn er sich plötzlich Menschen gegenübersieht, die ihn völlig falsch behandeln.“

„Also gut“, gab der Arzt seufzend nach. „Ausnahmsweise.“

Gwendolyn eilte den beiden Männern voraus zum Auto. Ihre kleine Hand schloß sich um die Ultraschallpfeife, die Folder ihr geschenkt hatte. Wamboo war unartig gewesen. Er war weggelaufen. Dies war eine gute Gelegenheit, Folders Geschenk auszuprobieren!

Die Entscheidung stand unmittelbar bevor. Folder zwang sich zur Ruhe.

Mr. und Mrs. Brown mußten sterben, so sympathisch sie ihm auch waren. Darauf konnte er keine Rücksicht nehmen, denn es ging immerhin um seinen eigenen Kopf. Sie waren die einzigen Zeugen, die darauf hinweisen konnten, daß es um Ultraschall ging. Brown hatte ihm die Geschichte von dem Ndaka und den Hunden erzählt, und er würde sich daran erinnern, sobald die Polizei herausfand, daß bei den Morden an Morrison und Yarring ebenfalls eine Ultraschallpfeife benutzt worden war. Folder traute ihm durchaus zu, die Zusammenhänge zu durchschauen. Deshalb mußten er und seine Frau sterben. Es gab keinen anderen Ausweg.

Mit dem Überfall auf die beiden alten Leute bewies Wamboo zugleich, wie grausam er tatsächlich war. Das würde ihm – Folder – die Gelegenheit geben, auf ihn zu schießen, zumal Gwendolyn auf ihn zugehen und ebenfalls die Ultraschallpfeife benützen würde. In diesem Moment – und Folder war sicher, daß sich diese Situation zwangsläufig einstellen würde – konnte er Wamboo erschießen und Gwendolyn damit das Leben retten.

Er lächelte bei dem Gedanken.

Die Polizei würde danach nichts mehr beweisen können, denn an Wamboos Leiche war nicht mehr nachzuprüfen, ob er im Ultraschallbereich hören konnte – jedenfalls war die Wahrscheinlichkeit dafür äußerst gering. Damit würde Scottland Yard aber auch nicht mehr nachweisen können, daß er Wamboo gesteuert und ihn zum Mord angestiftet hatte.

Das Lächeln auf Folders Gesicht vertiefte sich, als er den entscheidenden Funkimpuls gab, der die Ultraschallpfeife im Wohnzimmer der Browns einschaltete. Er wußte, daß Wamboo in der gleichen Sekunde zur reißenden Bestie werden würde.

Er mußte in dieser Art auf die Stimme Yariahs reagieren. Er konnte nicht anders. Auf diese Weise hatte die Zauberin im Dschungel ihn auch beherrscht, nur daß sie stets mit dem Pfeifen aufgehört hatte, wenn es kritisch wurde. Hier aber schrillte die Ultrapfeife so lange weiter, bis Wamboo nahe daran war, den Verstand zu verlieren. Vor Qualen wie von Sinnen, mußte er angreifen. Er würde die Pfeife zwischen seinen gewaltigen Fäusten zerquetschen, um sie zum Schweigen zu bringen.

Und natürlich würde er – wie bisher auch – in den Menschen, die sich in der Wohnung aufhielten, seine Peiniger sehen. Er würde über sie herfallen und sie zerreißen.

„Ich möchte wissen, wie er überhaupt in die Nähe der Browns gekommen ist“, sagte Dr. Pearlson nervös, als sie den Stadtrand erreichten. „Warum ist er ausgerechnet dorthin gelaufen?“

„Das muß ein Zufall gewesen sein“, entgegnete Folder. „Und wir sollten froh darüber sein, denn wäre er in eine andere Richtung gegangen, dann hätte niemand gewußt, wer zu benachrichtigen ist.“

Mr. Brown zündete sich eine Pfeife an, als Jerry zu heulen begann. Der Afrikafahrer blickte auf.

„Was hat er denn?“ fragte er und wedelte den Rauch mit der Hand weg. „Er ist doch sonst um diese Zeit immer ganz ruhig.“

Mrs. Brown eilte zur Tür und öffnete sie. Der Terrier lag winselnd auf dem Boden und kroch auf sie zu.

„Das verstehe ich nicht“, sagte sie. „Er hat gut gefressen und getrunken. Ob etwas nicht in Ordnung ist?“

Sie drehte sich um. Ihre Augen weiteten sich. Sie sah, daß sich das Gehörn des Watussirindes verbog. Die Spitzen zielten auf ihren Mann, als wollten sie ihn durchbohren.

„Aber, das ist doch …“, rief sie stammelnd.

Der Terrier kroch in das Wohnzimmer bis zu seinem Herrn. Winselnd schob er ihm die Schnauze in die Hand.

Die alte Elefantenbüchse, die seit Jahren ungeladen an der Wand hing, fiel plötzlich auf den Boden herunter, wobei sie sich wie zufällig auf Mr. Brown richtete. Krachend schlug sie mit dem Kolben auf den Boden, eine Stichflamme schoß aus der Mündung, und eine Kugel raste jaulend am Kopf des alten Mannes vorbei.

Brown sprang auf. Fassungslos drehte er sich um sich selbst, beobachtete, wie sich, von Geisterhand bewegt, ein Pfeil auf den Ndaka-Bogen neben dem Fenster legte, die Sehne spannte und die Spitze des Pfeiles auf seine Brust richtete. Geistesgegenwärtig ließ er sich hinter die Lehne seines Sessels sinken. Sirrend flog der Pfeil auf ihn zu und bohrte sich in den Sessel. Brown beobachtete mit geweiteten Augen, daß die Spitze durch das Polster drang und erst kurz vor seinem Gesicht zum Halten kam.

„Martha“, rief er stammelnd. „Der Zauber der Afrikaner! Er hat uns eingeholt. Wir …“

Seine Hand geriet gegen einen metallenen Kasten unter dem Sessel, als er sich aufrichten wollte. Er stutzte.

In diesem Augenblick dröhnte die Erde. Ein Gigant schien auf das Haus zuzulaufen und es bis in die Grundfesten zu erschüttern. Brown fühlte, wie der Boden unter ihm schwankte. Einige Messer und Tierpräparate stürzten von den Wänden. Mrs. Brown wich buchstäblich in letzter Sekunde einem Watussibeil aus, das von unsichtbarer Hand geschleudert, auf sie zu wirbelte.

Dann schien die Zeit stillzustehen. Brown glaubte, einen Film im Zeitlupentempo ablaufen zu sehen. Ein mächtiger Körper schnellte sich gegen das Fenster vor ihm. Die Scheibe zersplitterte, aber die Scherben flogen nicht mit der erwarteten Geschwindigkeit davon, auch die dunkle Gestalt stürzte nicht blitzschnell in die Stube. Alles lief unendlich langsam ab, als ob sich die Gegenstände in einer Art Schwebezustand befänden. Brown sah die Scherben langsam, unendlich langsam auseinanderstreben. Und zwischen ihnen formte sich deutlicher und deutlicher die zusammen gekrümmte Gestalt Wamboos, der sich mit einem mächtigen Sprung durch das Fenster geworfen hatte. Seine Augen waren blutunterlaufen. Die Lippen hatten sich weit über das fürchterliche Gebiß zurückgezogen, das sich geifernd geöffnet hatte.

„Martha …“, rief Brown.

Mrs. Brown schrie ihre ganze Angst heraus.

Brown aber krallte seine Hände um das Gerät, das er unter dem Sessel gefunden hatte. Ohne sich dessen bewußt zu werden, identifizierte er es als Fremdkörper. Er riß es unter dem Möbelstück hervor und richtete sich gleichzeitig auf, um Wamboo abzuwehren.

Dann erst merkte er, daß er etwas entdeckt hatte, was nicht in seine Wohnung gehörte. Er wollte es zur Seite schleudern, als ob es eine Bombe sei, die jeden Moment explodieren konnte. Doch dann blickte er darauf, sah die eigenartigen Röhrchen – und begriff augenblicklich. Er erkannte, warum Jerry, der Terrier, sich so eigenartig benommen hatte, und er wußte auch, weshalb Wamboo zu einer reißenden Bestie geworden war, die ihn nun bedrohte.

Blitzschnell griff er nach einem Messer, das auf den Boden gefallen war. Während Wamboo mit entsetzlichen Schreien auf Martha Brown zusprang, um sie zu zerreißen, stieß ihr Mann die Klinge mitten in die Apparatur und zerstörte sie.

Yariahs Stimme verstummte.

Es wurde still im Raum.

Wamboo erstarrte mitten in der Bewegung wie eine elektrisch gesteuerte Puppe, der der Strom abgeschaltet worden war. Nur Jerry verhielt sich normal. Er raste förmlich, als er auf den Affenmenschen eindrang und sich in seiner Wade verbiß.

Wamboo wimmerte. Er sank auf die Knie. Seine zitternden Hände krochen zu den Wangen hoch.

Mr. Brown eilte zu ihm hinüber, packte Jerry am Halsband und zog ihn entschlossen zurück. Er hielt den Hund fest und blickte auf Wamboo hinab, der sich langsam erhob. Das affenähnliche Wesen bebte am ganzen Körper. Und während Mr. Brown Wamboo betrachtete, erinnerte er sich an die Mordfälle Morrison und Yarring, und er begriff, was wirklich geschehen war.

„Wer hat das mit dir gemacht, Wamboo?“ fragte er leise.

Der Affenmensch drehte den Kopf herum und blickte ihn an. In seinen Augen lag tiefe Trauer. Er war verzweifelt. Brown aber war sich dessen nicht sicher, ob Wamboo wirklich wußte, was man mit ihm getrieben hatte.

Dr. Nick Pearlson hatte eine Reihe von Tests mit ihm veranstaltet. War es nicht durchaus möglich, daß Wamboo glaubte, in diesem Fall erneut getestet worden zu sein? Er hatte ja keine Ahnung, wozu die zivilisierte Gesellschaft fähig war, in die er ungewollt hineingeraten war. Er war ein primitives Wesen aus dem Urwald, zwar mit offensichtlich hoher Intelligenz ausgestattet, aber doch absolut uninformiert. Er kannte die soziologischen Strukturen der Gesellschaft nicht, in die er hineingeraten war.

„Es ist unverantwortlich, Wamboo, was man mit dir gemacht hat“, sagte Brown leise. „Man hätte dich in Afrika lassen müssen. Hier in London hast du absolut nichts zu suchen.“

Er legte ihm die Hand auf die Schulter und befahl ihm, aufzustehen. Wamboo gehorchte. Willig ließ er sich zu einem Sessel führen und setzte sich dort nieder.

„Du brauchst keine Angst mehr zu haben, Martha“, sagte Brown. „Ich werde Dr. Pearlson jetzt informieren. Sie können Wamboo abholen, und dann werde ich mich dafür einsetzen, daß er nach Afrika zurückgebracht wird – und daß ein gewisser Mr. Folder an den Galgen kommt.“

Er bückte sich und nahm das Gerät auf, das er zur Seite geworfen hatte, nachdem er es zerstört hatte. Er zog das Messer heraus, riß die Röhrchen ab und untersuchte die Apparatur. Da er wußte, welche Wirkung mit ihr erzielt worden war, durchschaute er ihren Mechanismus schnell.

„Einfach und raffiniert“, sagte er. „Ich möchte nur wissen, warum Mr. Folder uns damit umbringen wollte.“

„Weil du ihn auf diesen Gedanken gebracht hast“, entgegnete seine Frau.

Vor dem Haus quietschten die Reifen eines Autos. Türen knallten. Dann näherten sich hastige Schritte.

Schon als Ron Folder auf das Haus der Browns zulief, merkte er, daß etwas nicht stimmte. Es war viel zu ruhig darin. Wenn Wamboo auf die Ultraschallpfeife reagierte, dann mußte er toben und Lärm verursachen.

Folder fühlte, wie sich ein eiskalter Ring um sein Herz schloß. Vor ihm waren die Browns, hinter ihm ging Gwendolyn. Pearlson, der immer etwas umständlich war, kletterte erst aus dem Fahrzeug, als Folder das Haus schon erreicht hatte. Er klingelte nicht, sondern öffnete die Haustür. Die Tür zum Wohnzimmer stand offen. Gelbes Licht fiel in den Vorraum hinaus.

Ron Folder sah einen Schatten, der das gelbe Licht unterbrach, größer und größer wurde und weiter aus der Tür herauswuchs. An den Umrissen erkannte er Wamboo. Der tief auf den Schultern sitzende Kopf mit den zottigen Haarbüscheln, die baumelnden Arme und die leicht gekrümmten Beine waren sofort zu erkennen.

Folder blieb stehen, bis der Affenmensch durch die Tür trat und auf den Flur herauskam. Wamboo blickte den Assistenten an. Sein Gesicht war ruhig und entspannt. Nur die Augen wirkten etwas unstet.

„Wamboo“, sagte Gwendolyn mit kindlicher Stimme hinter Folder. „Du warst ungezogen. Ich werde dich bestrafen.“

Folder begriff nicht sofort, was sie meinte. Er blickte Wamboo an. Doch dann fiel es ihm wie Schuppen von den Augen. Er wirbelte herum und sah, daß Gwendolyn die Ultraschallpfeife an die Lippen setzte. Er hatte ihr dieses Instrument geschenkt, damit sie Wamboo wild machen sollte und er auf den Affenmenschen schießen konnte. Jetzt aber stand er zwischen Wamboo und dem Kind.

„Nein, Gwendolyn, nein!“ schrie er. Gleichzeitig griff er nach seinem Revolver.

In dieser Sekunde kreischte Wamboo wie eine große Raubkatze auf. Er vernahm Yariahs Stimme und verlor nahezu den Verstand, weil sie ihn allzu sehr peinigte und quälte. Er verwandelte sich in ein blutrünstiges, reißendes Ungeheuer. Seine Arme fuhren hoch, die Finger krümmten sich zu Klauen, der Rachen öffnete sich. Geifer rann über die messerscharfen Zähne.

Wamboo schnellte vor.

Ron Folder feuerte seinen Colt ab, doch die Kugel sirrte über die Schulter des Affenmenschen hinweg, da dieser dem Assistenten die Hand nach oben schlug. Die Linke mit den gekrümmten Fingern fuhr Folder mitten ins Gesicht. Die rechte Hand zuckte erneut nach unten, traf den Arm des Assistenten und zerschmetterte ihn.

Folder schlug wie ein Wahnsinniger um sich, obwohl die Schmerzen ihm nahezu das Bewußtsein raubten.

Er erlitt das gleiche Schicksal, das er Morrison und Belinda Yarring zugedacht hatte.

Dr. Nick Pearlson stand mit weit aufgerissenen Augen hinter Gwendolyn, die immer wieder und wieder in die Röhrchen blies, weil sie in ihrer kindlichen Naivität hoffte, Wamboo dadurch zur Vernunft bringen zu können. Sie ahnte nicht, daß sie ihn dadurch nur immer noch wilder machte und ihn bis an den Rand des Wahnsinns trieb. Endlich packte der Arzt seine Tochter, zog sie an sich und legte ihr den Arm um den Kopf, damit sie das grauenhafte Schauspiel nicht sehen mußte, das vor ihren Augen abrollte.

Wamboo wütete und raste. Er tobte allen Schmerz, der seinen Schädel fast zu sprengen drohte, an Ron Folder aus.

Das Ehepaar Brown verharrte regungslos im Salon. Der alte Mann hatte Angst um seine Frau. Viel zu spät faßte er den Entschluß, Wamboo unschädlich zu machen. Zu dieser Zeit war Ron Folder längst tot.

Als Brown endlich mit einer Elefantenbüchse auf den Flur hinaustrat, hatte der Affenmensch sich schon wieder etwas beruhigt. Laut keuchend kauerte er auf dem Boden. Folder interessierte ihn nicht mehr.

Nun sah er Brown mit dem Gewehr auf sich zukommen. Er erkannte die Waffe sofort und wußte, daß sie eine Bedrohung darstellte. In seiner Angst und seinem Schrecken wandte er sich an das einzige Lebewesen, das er liebte und dem er vertraute – an Gwendolyn.

Mit einem unglaublich kräftigen Satz schnellte er sich auf Nick Pearlson, der seine Tochter schützend in den Armen hielt. Er rempelte ihn um. Der Arzt und das Kind stürzten zu Boden.

In dieser Situation wagte Brown nicht zu schießen. Er konnte nicht sicher genug auseinanderhalten, wessen Körper er treffen würde. Er zögerte.

Wamboo aber stieß den Vater kraftvoll zur Seite, warf sich Gwendolyn über die Schulter und stürmte mit ihr zur Tür hinaus. Brown sah, daß das Mädchen sich nicht wehrte. In der linken Hand hielt sie die Röhrchen, die Brown als Ultraschallpfeife identifizierte.

„Laß das Ding fallen, Gwendolyn!“ schrie der alte Mann. „Laß es doch fallen!“

Sie tat es nicht. Sie verschwand mit Wamboo in der Dunkelheit und hielt das einzige Instrument fest umklammert, mit dem sie hoffte, den Affenmenschen bestrafen zu können.

Brown rannte an Pearlson vorbei, der sich aufrappelte, aber noch nicht zur Verfolgung entschließen konnte. Die Brille war ihm entfallen, und er suchte sie mit tastenden Händen auf dem Fußboden, ohne zu erkennen, daß es wesentlich wichtiger gewesen wäre, Wamboo aufzuhalten.

So fand sich Brown allein vor seinem Haus. Alles war dunkel –  von dem Affenmenschen nichts mehr zu sehen.

„Wamboo“, rief er. „Wamboo – komm zurück.“

„Wo ist er?“ fragte der Anthropologe ängstlich, als er endlich ebenfalls nach draußen kam. „Und wo ist Gwendolyn?“

„Sie sind beide weg“, erwiderte Brown. Der Arzt wollte weiterlaufen, doch Brown hielt ihn zurück. „Bleiben Sie hier. Doktor. Es wäre sinnlos, ihn in der Dunkelheit suchen zu wollen. Sie finden ihn jetzt doch nicht.“

„Was wollen Sie tun?“

„Wir müssen die Polizei verständigen. Sie wird uns helfen, Wamboo und Ihre Tochter zu suchen.“

„Bis dahin kann er Gwendolyn längst umgebracht haben!“

„Das wird er nicht tun.“ Brown brachte es fertig, diese Worte leichthin zu sagen und sogar ein wenig zu lächeln. Dabei war er ganz und gar nicht davon überzeugt, daß Wamboo sich nicht auch an dem Kind vergreifen würde. Im Gegenteil. Sobald Gwendolyn die Pfeife benutzen würde, konnte Wamboo sich erneut in eine reißende Bestie verwandeln.

Brown wagte nicht, daran zu denken.

Nur etwa eine halbe Stunde verstrich, dann trafen Leutnant Peter Willington und Sergeant Villis ein. Ihnen folgten im kurzen Abstand Spezialisten, für Spurensicherung, Ärzte, mehrere bewaffnete Streifenbeamte und Presseleute.

Mr. Brown führte seine Frau, die vollkommen zusammengebrochen war und unter Einwirkung eines Schocks stand, durch den Hinterausgang zu einem Krankenwagen. Sie wurde sofort in das nächstgelegene Hospital gebracht. Dr. Pearlson, der ebenfalls am Rande eines Zusammenbruchs stand, weigerte sich, das Haus zu verlassen.

Wieder standen Willington und Villis vor den Resten eines Menschen, den Wamboo auf dem Gewissen hatte. Brown, der erstaunlich gefaßt schien, schilderte, was geschehen war. Er zeigte den Polizisten auch die Apparatur, mit der Ron Folder den Affenmenschen in Raserei versetzt hatte.

„Wollen Sie nicht endlich meine Tochter suchen?“ fragte Pearlson, nachdem er eine geraume Weile wortlos zugesehen hatte, wie der Leutnant seine Untersuchung durchführte.

„Wir können nichts tun, bevor es hell wird, Doktor“, erklärte Willington. „Ich habe das gesamte Gebiet abriegeln lassen. Überall im Umkreis von dreißig Kilometern sind Straßensperren errichtet und Geländestreifen eingesetzt worden. Wamboo dürfte es schwerfallen, ungesehen zu entkommen. In etwa einer Stunde setzen wir sogar mit Infrarotsuchgeräten versehene Hubschrauber ein, die die Waldgebiete abkämmen werden. Sie werden jeden Menschen finden, der sich dort versteckt. Sie sehen, wir sind nicht ganz so untätig, wie es den Anschein hat.“

Brown führte Pearlson in seine Bibliothek und schenkte ihm dort einen Whisky ein.

„Haben Sie eigentlich beobachtet, daß Wamboo auch über telekinetische Fähigkeiten verfügt?“ fragte er.

Der Anthropologe schüttelte den Kopf. Er war völlig geistesabwesend und hörte überhaupt nicht zu.

„Ich mache mir Sorgen um Gwendolyn“, sagte er.

Brown gab nicht auf.

Er schilderte, was vorgefallen war, bevor der Affenmensch durch das Fenster eingedrungen war.

„Diese Dinge gehören zu den Geheimnissen des afrikanischen Dschungels“, schloß er. „Ich habe oft davon gehört, jedoch nie etwas Derartiges erlebt.“

„Sie müssen sich getäuscht haben“, erwiderte der Arzt, der nun doch mehr auf die Worte Browns achtete. „Wamboo zeigte nichts von diesen Fähigkeiten, als wir ihn im Institut getestet haben.“

Sein Kopf ruckte hoch.

„Oder doch? Vielleicht hat er auf diese Weise das Schloß seines Käfigs geöffnet?“

„Nein – das hat Folder getan“, entgegnete Brown. „Er muß Wamboo auch von den Spuren seiner Taten gereinigt haben.“

„Mein Gott, das arme Kind“, sagte Pearlson. Er sprang auf und ging an eines der Fenster. Er blickte hinaus, konnte jedoch nichts erkennen, weil es zu dunkel war. „Wamboo war ja über und über mit Blut besudelt. Wenn sie ihn morgen früh so sieht, wird sie sich an alles erinnern, was geschehen ist. Sie wird begreifen, daß er doch nicht das harmlose Wesen ist, für das wir ihn gehalten haben.“

Er schüttelte den Kopf, setzte sich, trank seinen Whisky aus und bedeckte das Gesicht mit den Händen.

„Können wir denn gar nichts tun, Mr. Brown?“

„Nein, Doktor. Nicht vor morgen früh.“

Als Gwendolyn aufwachte, wurde es gerade hell.

Sofort tauchten die gräßlichen Bilder in ihrer Erinnerung auf, die sie bis in den Schlaf verfolgt hatten. Sie sah Ron Folder vor sich, wie Wamboo sich wütend auf ihn stürzte. Unwillkürlich stöhnte sie auf. Ihr kleiner Körper versteifte sich vor Furcht, und sie wagte kaum, die Augen aufzuschlagen.

Wamboo hatte ganz blutig ausgesehen.

Sie hörte ihn in der Nähe atmen.

Vorsichtig und langsam, um ihn nicht auf sich aufmerksam zu machen, schlug sie die Augen auf.

Der Affenmensch saß nur knapp zwei Meter von ihr entfernt im Gras und wandte ihr den Rücken zu. Seine Haut glänzte schwarz, und die dunklen Haare, die besonders seine Schulter und die Arme bedeckten, waren sauber. Keine Spur mehr von einem Kampf.

Gwendolyn entspannte sich. Befreit atmete sie auf. Sie lächelte sogar. Wamboo wandte sich ihr zu. Jetzt wußte sie, daß alles nur ein böser Traum gewesen war, denn nie und nimmer hätte ihr bester Freund einen Menschen töten können.

Verwundert fragte sie sich, wie sie überhaupt auf einen solchen Gedanken gekommen war.

Aber irgend etwas schien trotzdem nicht zu stimmen.

War sie nicht zusammen mit ihrem Vater hinter Wamboo hergefahren, weil dieser weggelaufen war?

Und hatten sie ihn nicht im Hause von Mr. Brown gefunden, wo er Ron Folder gnadenlos …

Sie schloß die Augen wieder – und sagte sich, daß sie während der Fahrt im Auto eingeschlafen sein mußte. Wahrscheinlich hatte sie alles andere auch geträumt. Ja, nur so konnte es gewesen sein. Wie aber kam sie mit Wamboo in den Wald? Sie konnte sich nicht daran erinnern, ihn hierher begleitet zu haben. Aber Gwendolyn zerbrach sich nicht weiter den Kopf darüber.

Sie setzte sich auf und gähnte herzhaft. Wamboo beobachtete seine kleine Freundin. Er lächelte mit geschlossenen Lippen und nickte ihr zum Gruß zu.

„Guten Morgen, Wamboo“, sagte sie freundlich. „Hast du gut geschlafen?“

Das Lächeln in seinem Gesicht vertiefte sich. Quendolyn nahm es als Zeichen dafür, daß er sie verstanden hatte. Sie rieb sich die Arme, um sich zu erwärmen. Ihr war kalt. Im schwachen Morgenlicht konnte sie nur wenig von ihrer Umgebung erkennen. Anscheinend befanden sie sich auf einer Lichtung in einem Tannenwald, direkt an einem Teich. Leichter Nebel schwebte über der Wasseroberfläche.

Gwendolyn erhob sich und hüpfte einige Male auf der Stelle. Dann ließ sie sich auf die Hacken sinken und schmiegte sich fröstelnd an den Affenmenschen, der ihr leise summend den Nacken streichelte.

„Wie kommen wir hierher, Wamboo?“ fragte sie. „Gwendo“, antwortete er leise. „Weißt du es nicht?“ „Gwendo.“ „Ich habe Hunger.“ Er brummte gutmütig. „Und Durst habe ich auch.“ Sie löste sich aus seinen warmen Armen und ging langsam an das Ufer des Gewässers. Sie wollte einen Schluck trinken. Als sie näher an das Wasser herankam, sah sie, daß in einer kleinen Mulde vor dem Ufer eine rötliche Flüssigkeit schwamm. Sie blieb stehen.

Nachdenklich blickte sie auf die Vertiefung und begriff zunächst nicht, warum die Flüssigkeit so rot war. Dann fielen ihr Wamboos Fußspuren auf, die rund um die Mulde herum im Boden zurückgeblieben waren.

Blitzartig tauchten die schrecklichen Bilder der vergangenen Nacht wieder vor ihren Augen auf. Sie sah Ron Folder, wie er sich schreiend auf dem Boden wälzte, und sie sah Wamboo, wie er kreischend und brüllend über den Assistenten ihres Vaters herfiel und ihn mit Klauen und Zähnen angriff.

Plötzlich begriff sie, warum das Wasser in der Mulde so rot war. Wamboo hatte sich hier das Blut abgewaschen, das ihn von oben bis unten bedeckt hatte.

Gwendolyn blickte an sich selbst herunter. Ihr Kleid war schmutzig und voller dunkelroter, verkrusteter Flecken. Sie ekelte sich vor dem Anblick.

Die Knie begannen ihr zu zittern. Mit einem Schlag wurde ihr bewußt, daß Wamboo durchaus nicht der liebe und friedfertige Spielgefährte war, für den sie ihn stets gehalten hatte. Es erschreckte sie, daß er tatsächlich eine reißende Bestie war, die mit unvorstellbarer Grausamkeit töten konnte.

Das Kind taumelte, als es sich herumdrehte.

Der Affenmensch stand fünf Meter von Gwendolyn entfernt und beobachtete sie. Seine überlangen Arme baumelten schlaff von seinen Schultern herab, aber gerade darin erblickte Gwendolyn eine ganz besondere Bedrohung. Auch der Gesichtsausdruck ihres vermeintlichen Freundes war nicht mehr freundlich und harmlos. Wamboo ließ die Unterlippe hängen, und seine Augen sahen leicht verdreht aus. Er hielt den Kopf etwas schief, als sei er nicht mehr Herr seiner selbst. Leise, unartikulierte Laute kamen über seine Lippen …

Gwendolyn schrie auf vor Angst.

Sie wich vor Wamboo zurück und näherte sich dabei immer mehr dem Wasser. Sie ahnte nicht, welche Bilder der Erinnerung soeben in ihm wach wurden. Sie konnte nicht wissen, daß er in diesem Moment an eine ähnliche Situation, die er im fernen Afrika erlebt hatte, dachte, als er an spielenden Kindern seine Macht erprobt hatte.

Gwendolyn schossen die Tränen in die Augen.

„Wamboo, was ist denn mit dir?“

Sie streckte ihm ihre schwachen Ärmchen entgegen.

Plötzlich sah sie etwas im Gras blitzen. Sie blickte nach unten und bemerkte die Röhrchenpfeife, die Ron Folder ihr gegeben hatte.

Damit würde sie Wamboo bestrafen. Jetzt konnte sie ihn beherrschen. Mr. Folder hatte es doch gesagt!

Sie bückte sich rasch und nahm die Ultraschallpfeife auf.

Wamboo röchelte. Er machte zwei unbeholfene Schritte auf sie zu. Sein Mund zuckte, und die Lippen glitten über die Zähne zurück.

„Gwendo“, sagte er ächzend und kaum verständlich.

Sie setzte die Röhrchen an die Lippen und wich weiter zurück, wobei sie sich, immer rückwärts schreitend, am Ufer des Teiches entlang flüchtete. Je schneller sie sich bewegte, desto rascher folgte Wamboo ihr.

Er rief ihr etwas zu. Laut und röchelnd. Es waren unartikulierte und nicht verständliche Laute, die er von sich gab.

Wamboo war zerrissen von seinen inneren Qualen.

Er hatte das Instrument zwischen ihren Lippen als etwas Ähnliches erkannt wie das Amulett. Er begriff, daß in ihm die Stimme Yariahs wohnte, und er bettelte verzweifelt darum, daß Gwendolyn die Stimme nicht sprechen lassen sollte.

Wamboo fühlte, daß er am Rande eines erneuten Amoklaufes stand. Er konnte sich kaum noch beherrschen. Die Angst des Mädchens signalisierte ihm allzu deutlich, daß ihr bisheriges Freundschafts- und Vertrauensverhältnis endgültig zerstört war. Immer wieder tauchten vor seinem geistigen Auge die Bilder der vergehenden Leiber von Morrison, Belinda Yarring und Ron Folder auf. Er sah Gwendolyn plötzlich nicht mehr in ihren natürlichen Farben. Rot wallte es vor seinen Augen, als ob sie und ihre Umgebung in Blut getaucht wären.

Heftig und schmerzhaft fühlte er sein Herz gegen die Rippen pochen, und er hörte das Blut in seinen Schläfen rauschen. Er konnte nichts dafür, daß uhrweltliche Laute über seine Lippen kamen.

Da blies Gwendolyn in ihrer namenlosen Angst kräftig in die Röhrchen. Das Ultraschallsignal ertönte, aber es war nur für Wamboo hörbar.

In diesem Moment schien der Affenmensch förmlich zu explodieren. Er schnellte sich aus dem Stand etwa einen Meter hoch. Seine Arme krümmten, die Muskeln spannten sich. Er kreischte und schrie wie ein rasendes Ungeheuer, das sich in einen wahnsinnigen Blutrausch hineinsteigerte.

Wie durch ein mikroskopisches Fenster hindurch nahm er Gwendolyn wahr, und das auch nur noch mit einem winzigen Teil seiner Persönlichkeit. Das Kind schrie vor Entsetzen auf. Jetzt wußte Gwendolyn ganz genau, daß sie den fürchterlichen Kampf vom Abend vorher tatsächlich erlebt hatte.

Sie blies, so kräftig sie konnte. Die Pfeife war ihre letzte Hoffnung, an sie klammerte sie sich mit aller Inbrunst.

Nur durch sie, so glaubte sie, konnte sie sich noch retten.

Da raste Wamboo mit fürchterlicher Gewalt auf sie zu. Sein Rachen war weit geöffnet. Die messerscharfen Zähne blitzten im Licht der aufgehenden Sonne. Die gellenden Schreie, die er in seinem Blutdurst von sich gab, waren kilometerweit zu hören.

Gwendolyn sank vor Entsetzen auf die Knie.

Sie sah den Koloß auf sich zu kommen und streckte ihm die Arme abwehrend entgegen.

Da jagte ein deutscher Schäferhund aus dem Unterholz hervor und stürzte sich auf den Affenmenschen. Er verbiß sich in dessen Schulter und drängte ihn beim Aufprall gleichzeitig etwas aus der Bahn, so daß seine zupackenden Klauen Gwendolyn verfehlten.

Bevor Wamboo auf den einen Hund wirksam reagieren konnte, schossen vier weitere Schäferhunde aus dem Gebüsch heraus und hingen sich kläffend und knurrend an den Affenmenschen. Sie brachten ihn zu Fall.

Wamboo aber schleuderte sie alle wütend zur Seite. Er sprang hoch und stürmte erneut auf Gwendolyn zu.

Da peitschte ein Schuß durch den Wald. Auf Wamboos Stirn entstand ein roter Fleck. Taumelnd blieb er stehen und stürzte dann so plötzlich zu Boden, als habe ihm ein Unsichtbarer die Beine unter dem Leib weggerissen.

Peter Willington, Sergeant Villis, Brown und – in erheblichem Abstand Dr. Nick Pearlson – kamen heran. Der Leutnant erreichte die Lichtung als erster. Er ging sofort zu Gwendolyn und half ihr auf. Sie preßte sich schluchzend an ihn. Er streichelte ihr sanft über das blonde Haar.

„Du bist ein kluges Mädchen, Gwendolyn“, sagte er lobend. „Es war eine gute Idee von dir, die Pfeife zu benutzen. Dadurch hast du den Hunden gezeigt, wo du bist, und sie konnten dich ganz leicht finden. Das ist nämlich eine Hundepfeife, weißt du?“

Sie blickte mit tränennassen Augen zu ihm auf, dankbar, daß sie Wamboo entkommen war. Leutnant Willington zog sie zur Seite, so daß sie den toten Affenmenschen nicht länger sehen mußte, und führte sie ihrem Vater zu, der die Lichtung völlig außer Atem erreichte.

Pearlson sank zu Boden und zog seine Tochter an sich.

„Gwendolyn, mein Kind“, sagte er überglücklich und küßte sie auf die Wange. „Ich bin ja so froh, daß dir nichts passiert ist!“

Mr. Brown schulterte sein Gewehr. Er nickte Gwendolyn anerkennend zu.

„Du bist wirklich ein tapferes Mädchen, Gwendolyn“, sagte er.

ENDE