Die Höllenhunde
Author: Thomas B. Daves
Date: 2014-02-28T23:00:00+00:00
Keywords: Horror; Roman
Publisher: Erich Pabel Verlag

Horror im Film – 55

Die Nacht der blutigen Wölfe

(DR. JEKYLL Y EL HOMBLE LOBO). Eine Filmkritik von Wolfgang Kühn, Münster Spanien 1971 Filmverleih.

Ein Farbfilm Apollo-Peper Regie: Leon Klimovski, Darsteller: Paul Naschy, Shirley Corrigan, Jack Taylor, Mirtha Miller.

Zu den beeindruckendsten Szenen zählt zweifellos schon die Gestaltung des Filmtitels: ein imponierendes Wolfsgebiß spuckt nacheinander in großen roten Lettern (nur) die aller notwendigsten filmtechnischen Angaben aus. Dem Durchschnittszuschauer sollen auf diese Weise Alter, Herkunft und ursprünglicher Titel verheimlicht werden, doch wenn Paul Naschy als Darsteller angekündigt wird, ahnt der „vorbelastete“ Besucher sehr richtig, daß hier eine von dessen Wolfsmensch-Rollen zu besichtigen ist. Und richtig: dem trügerischen deutschen Titel zum Trotz bleibt „Werwolf“ Naschy das einzige „wölfische“ Wesen der (abwechselnd) transsilvanischen und Londoner Szenerie. Eine junge Frau (Shirley Corrigan als Justine) kommt hinter das Geheimnis des Monsters Walter Daminski (Paul Naschy), verliebt sich allmählich in den rumänischen Schloßgrafen und veranlaßt ihn, auf die Heilkraft ihres Exfreundes zu vertrauen. Dieser, der Spezialist für Gehirntransplantation Henri Jekyll (Jack Taylor), ist just der Enkel des legendären, gleichnamigen Zauberchemikers, hat dessen Patentformel geerbt und will folglich den Teufel mit Beelzebub, sprich: den Werwolf mit Hyde, austreiben, woran anschließend der biedere Daminski sein Hyde-Ich besiegen soll. So löblich diese Persönlichkeitsaustausch-Idee ist, so konsequent schlägt sie fehl: die alte Liebe zwischen Henry und Justine erwacht, und Henry’s eifersüchtige Assistentin Sandra (Mirtha Miller) bringt den Zug des Gelingens gelungen zum Entgleisen. Nicht eine einzige der beteiligten Hauptpersonen überlebt das blutige Fiasko. Auch viele Randgestalten bleiben blutbeschmiert und in Großaufnahme fotografiert auf der Strecke, doch raubt das „Wie“ wohl keinem Zuschauer mehr den Atem.

In Transsylvanien beißen drei unerschrockene Selbstjustizler im Kampf mit dem Naschy-Wolf gekonnt ins Gras. In der Jekyll-Klinik bleibt ein Fahrstuhl stundenlang – natürlich gerade während der Vollmond strahlt – stecken (überflüssig zu sagen, daß er nur das Monster und eine schmucke Krankenschwester enthält). Hyde darf ausgiebig seine nächtlichen Possen treiben: Spaziergänger schocken, Diskotheken leeren, Nutten metzeln … Grobe Effekthascherei erstickt jede Plausibilität. Im Jekyll-Labor brodeln diverse Säfte emsig auf Doktors Schreibtisch, um dessen evidente Untätigkeit abwechslungsreicher erscheinen zu lassen. Abwechslungsreichtum ist so ziemlich das einzige, was diesem Film nicht abgesprochen werden kann. Viel nacktes Fleisch gibt’s zu sehen, selbst dem Sadismus und Flagellantentum wird gefrönt, nur schien die Zensur doch nicht ganz zu diesem Schritt nach vorn zu stehen: Justines zunächst makelloser Oberkörper weist nach dem ersten Hieb gleich ca. zwei Dutzend Striemen auf. Unwillkürlich grient der Zuschauer bei dem Gedanken, daß eine schlichte Schere manchmal wirkungsvoller sein kann als hundert teuflische Ambitionen.

Wer Paul Naschys minuziöse Werwolf-Metamorphose noch nicht erlebt hat, sollte diesen Film keinesfalls versäumen. Nicht vergessen; die Lupe beim Kinobesuch mitzunehmen: vielleicht entdeckt man damit ein weiteres, noch nicht gesehenes Detail.

Auf Wiedergähnen (- gruseln?)!

Szene aus dem Gruselfilm „Die Nacht der blutigen Wölfe“

(LOBO – DR. JEKYLL Y EL HOMBRE

Die Höllenhunde

Vampir Horror Roman Nr. 113
von Thomas B. Davies

Im Vorbeigehen tippte James Rose auf den Lichtschalter und die Leuchtröhren der Decke wurden dunkel. Im Hintergrund der Maschinenhalle aber blieben die Lampen an. Er ging zwischen den stummen Automaten hindurch, um auch dort noch das Licht auszuschalten. Seine Schritte klangen laut auf dem Betonboden. Kein anderes Geräusch war zu hören.

Er erreichte den Lichtschalter und drückte auf den Knopf. Wider Erwarten verdunkelten sich die Lichtbahnen an der Decke nicht. Noch einmal drückte er. In einer entfernten Ecke fing eine kleine Stanze an zu ticken. Rose kniff die Augen zusammen. Er hatte die Schaltpläne seiner neuen Halle im Kopf. Das konnte nicht sein – Licht und Kraftstrom liefen völlig getrennte Bahnen. Das rhythmische Ticken hörte auf.

Stille war wieder in dem weiten Raum. Er lauschte.

Und dann begann neben ihm ein Motor zu laufen. Ohne daß er einen Schalter berührt hätte, hatte sich die Presse in Gang gesetzt. Rose packte den Kunststoffüberzug und zerrte ihn von der Maschine. Das Schwungrad drehte sich wirbelnd, wurde immer schneller. Jetzt ging das Brummen des Motors in ein helles Singen über. Er blickte zum Schalter.

Der schwarze Knopf war hinein gedrückt, der rote stand heraus. Die Maschine war ausgeschaltet. Trotzdem lief sie. Die Presse war nicht gefüllt. Wenn sich die Drehzahl weiter steigerte, würde der Antrieb auseinander fliegen! Er drückte auf die Schaltknöpfe. Nichts änderte sich.

Er ließ die Plastikhülle fallen und hastete zu dem großen Steuerpult hinüber. Die meisten Meßinstrumente standen auf Null, auch das der Hallenbeleuchtung. Aber die Nadeln der Alarmeinrichtung tanzten um die rote Marke. Eigentlich hätte draußen jetzt eine Sirene heulen müssen. Der Temperaturanzeiger stand auf Überhitzung, aber James Rose fröstelte. Hinter ihm wuchs das Heulen des überdrehten Motors zu einem bösartigen Kreischen an.

Rose reckte sich und riß mit einem wütenden Ruck den Hauptschalter heraus.

Jetzt hätte jedes Geräusch ersterben, jedes Licht erlöschen müssen. Aber in allen Ecken der Maschinenhalle fing es an zu summen und zu pochen. Lampen flackerten unregelmäßig auf, und das Telefon am Eingang schrillte.

Was hier geschah, überforderte sein technisches Verständnis. Er hatte die Einrichtung seines neuen Werks entworfen, die Installation überwacht. Seit Tagen war alles in Ordnung, es lief seinen vorherbestimmten Gang, bis auf … nun, ja. Kleine technische Pannen passieren immer.

In plötzlicher Wut schlug er auf die Knöpfe der automatischen Sicherungen. Sie sprangen heraus. Aber der technische Hexensabbat hörte nicht auf. In das Heulen des Pressenmotors mischte sich ein plötzliches Poltern. James Rose wußte, daß sich durch die überhöhte Drehzahl in der Maschine irgendein Teil gelöst hatte, das jetzt herumgewirbelt wurde und das Gehäuse zerstören würde. Er duckte sich gerade noch rechtzeitig. Metall zerriß, etwas pfiff durch die Luft. Ein Hallenfenster zerbarst, es gab einen lauten Schlag.

Gleichzeitig wurden die Geräusche leiser. Die Motoren, die niemand eingeschaltet hatte, liefen langsamer. Das Pochen erstarb. An der Decke flackerten die Leuchtröhren. Einige behielten noch ihren fahlen, violetten Schein, ehe auch sie ausgingen. Das Telefon klingelte nicht mehr.

James Rose wischte sich den Schweiß von der Stirn. Jetzt war es dunkel in dem weiten Raum. Nur vom Kontrollpult her kam noch ein farbiger Schein. Er stand auf. Die Skalen der Instrumente waren nicht mehr erleuchtet, alle Schalter befanden sich in ihrer normalen Stellung.

In der Mitte aber flackerte der Leuchtschirm des Fernseh-Überwachungsgeräts. Rose riß die Augen auf. Wirre, farbige Linien waberten über die helle Fläche. Er starrte auf das Bild, das sich langsam daraus bildete. Auf der Glasscheibe formte sich das Gesicht Donald Ducks, der bekannten Comic-Figur. Der breite, gelbe Schnabel schien höhnisch zu grinsen, die Augen funkelten ihn an.

Er wollte den Blick von dem Bild lösen, aber es gelang ihm nicht. Seine Hände krampften sich um das Steuerpult, seine Knie wurden schwach, knickten ein.

Das Unheimliche, das er die ganze Zeit voll innerer Abwehr gespürt hatte, wurde fast körperlich greifbar.

Mit einemmal verschwand Donald Duck von der Mattscheibe. Statt der farbigen Fratze wuchs sein Spiegelbild aus dem Dunkel. Es war das Bild, das der Fabrikant jeden Morgen beim Rasieren sah, aber jetzt schien es verzerrt. Als er den Kopf bewegte, um seinem eigenen, starren Blick auszuweichen, folgte es nicht. Unter gesträubten Haaren stachen die Augen schwarz und mit engen Pupillen hervor, wurden immer größer, schienen das ganze Bild auszufüllen und ihn in sich hineinzusaugen.

James Rose seufzte. Seine Hände lösten sich vom Pult, er fiel zurück und schlug schwer auf den Boden.

Als er erwachte, hörte er das Rauschen des Wasserfalls. Seine Augen erblickten die hellen Sterne über den schwarzen Bergzacken ringsum, und er spürte den Duft von frischem, feuchtem Gras. Er versuchte, sich aufzurichten. Eine Hand griff ihm unter die Schultern.

„Geht es Ihnen etwas besser, Mr. Rose?“ fragte eine klare Mädchenstimme. Er wandte sich um und sah im Schimmer des nächtlichen Himmels das helle Gesicht Vivian McLeods, die neben ihm kniete und ihn stützte.

„Was ist passiert?“ fragte er, aber dann erinnerte er sich. „Bin ich verletzt?“

„Ich glaube nicht, Mr. Rose. Wollen Sie versuchen, aufzustehen? Es ist kalt hier draußen.“

Sie half ihm, und er richtete sich auf. Es war eine ganze Strecke bis zum Wohnhaus, das sich an die Bergflanke schmiegte und in seinem neuen, weißen Verputz leuchtete.

In der Halle ließ er sich in einen Sessel sinken.

„Hoffentlich haben Sie sich nicht erkältet, Miß McLeod“, sagte er besorgt. Sie hatte nur einen dünnen Morgenmantel über ihr Nachthemd gezogen und war barfuß. „Sie sollten uns einen ordentlichen Whisky einschenken.“

Sie ging zu dem Tisch mit den Flaschen hinüber, brachte eine angebrochene Flasche Tullamore Dew und zwei Gläser.

„Wie haben Sie mich eigentlich gefunden?“ fragte er nach dem ersten Schluck. „Sind Sie Nachtwandlerin, Vivian?“

Sie errötete leicht und schüttelte den Kopf.

„Ich hatte noch gelesen. Und dann wurde ich durch merkwürdige Geräusche aufmerksam. Es war, als liefen in der Halle die Maschinen. Als ich ans Fenster ging, sah ich das Licht. Es ging an und aus. Plötzlich gab es einen Krach, und etwas flog durch eines der großen Fenster. Danach war auf einmal alles still.“

„Das haben Sie gesehen und gehört?“ fragte Rose. Vivian McLeod nickte.

„Ich fürchtete, daß es einen Unfall gegeben hatte, lief die Treppe hinunter und rannte hinüber. Da kamen Sie aus dem Hallentor und brachen auf dem Weg zusammen.“

„Wie lange war ich bewußtlos?“

„Ich denke, fünf Minuten. Sie müssen einen Schock erlitten haben, Mr. Rose. Was ist passiert?“

James Rose führte das Glas noch einmal an die Lippen. „Ich wollte nur noch einmal nach dem Rechten sehen.“

Sie sah ihn prüfend an.

„Mr. Innes hatte mir heute nachmittag gemeldet, daß er Schwierigkeiten mit der Schleudergußmaschine hatte.“

Vivian McLeod nickte.

„Ich habe davon gehört. Er konnte sie nicht ausschalten, nicht wahr?“

„Das wissen Sie?“

„Jeder im Betrieb weiß es. So etwas spricht sich herum, und Unerklärliches verbreitet sich in Schottland schneller als ein Telegramm!“

„Ich dachte an einen Fehler im Schaltrelais. Bei Überlastung kleben die Kontakte manchmal.“

„Auch bei neuen Relais und Maschinen, die erst vor ein paar Tagen installiert wurden?“ fragte das Mädchen.

„Technisch ist das nicht unmöglich. Aber als ich die Anlage vorhin kontrollierte, war alles in Ordnung.“

„Aber …?“

Rose schwieg und drehte das Glas zwischen den Fingern.

„Vivian – Sie sind doch Naturwissenschaftlerin. Gibt es etwas, das man als Widersetzlichkeit von Maschinen bezeichnen könnte?“ fragte er.

„Das war es also“, sagte sie leise.

„Sie haben meine Frage nicht beantwortet.“

„Ich weiß. In der Naturwissenschaft vertraut man darauf, daß Maschinen keinen eigenen Willen entfalten.“

Er fuhr fort: „Sie wissen, daß es Computer mit einer gewissen Entscheidungskraft gibt, denen man nur Richtlinien eingegeben hat und die selbständig urteilen, nachdem sie das Für und Wider einer Frage abgewogen haben. Und Sie wissen auch, daß man an Computern arbeitet, die selbsttätig neue Computer konstruieren. Ich könnte mir denken, daß man ihnen nicht drein reden darf, wenn sie an der Arbeit sind. Aber bei uns haben wohl nur einfache Strangpressen und Stanzapparate rebelliert, nicht wahr?“

„Ungefähr, ja. Sie reagierten einfach nicht auf die Schalter. Für einen Techniker das Unheimlichste, was es geben kann. Vivian – da war noch etwas!“

„Ja?“

„Der Fernseh-Kontrollschirm.“

„Hat er sich auch eingeschaltet?“

„Ich weiß nicht. Jedenfalls hat er anders funktioniert, als es seine Aufgabe ist.“

„Wollen Sie mir nichts Näheres erzählen, Mr. Rose?“

James Rose stand auf, ging zum Tisch und schenkte sich das Whiskyglas noch einmal voll.

„Ich mache mich nicht gern lächerlich, Vivian.“

Sie nickte.

„Niemand tut das. Aber wir sind unter uns. Wenn Sie wünschen, werde ich schweigen.“

Er gab sich einen Ruck.

„Der Schirm hat ein farbiges Bild gezeigt, obwohl er nur für Schwarzweiß-Projektion eingerichtet ist. Sie werden nicht ahnen, wer mich aus diesem bunten Bild angrinste!“

„Eine Person?“ fragte sie. Im Kaminfeuer knackte es, und vor dem Haus rauschten die Bäume im Nachtwind.

„Donald Duck!“ platzte Rose heraus.

„Das ist allerdings merkwürdig“, sagte Vivian verwirrt. „War es nur sein Bild oder eine ganze Szene?“

„Nur sein alberner Kopf. Ich habe ihn gesehen! Aber das Ärgste kommt noch: das Bild verblaßte, und auf einmal sah ich mich selbst!“

Er ging zu seinem Sessel hinüber und ließ sich hineinfallen. Sie schwiegen eine ganze Weile. Dann erinnerte er sich an Vivian McLeods Worte.

„Ist eigentlich noch mehr passiert, Vivian? Etwas außer Mr. Innes’ widersetzlicher Strangpresse?“

Sie nickte.

„Wir hätten es Ihnen morgen gesagt. Patrick und ich haben heute nachmittag darüber gesprochen. Seit das Werk steht, hat fast jeder irgend etwas erlebt.“

„Wer? Und was?“

Sie wischte mit der Hand durch die Luft.

„Patrick und ich haben es zusammengestellt. Im Augenblick erinnere ich mich nur an einige Dinge. So hat Mr. Innes den Auftrag für bestimmte Preßformen bekommen, aber es gibt keinen Beleg dafür. Dem Lehrjungen ist vor seinen Augen ein Werkzeug vom Tisch verschwunden und nirgendwo wieder aufgetaucht. Das Werk hat am zweiten Tag doppelt soviel Strom verbraucht, wie es eigentlich möglich ist. Aber es war noch viel mehr. Die Leute sind ernstlich beunruhigt.“

„Obwohl sie bis auf wenige Ausnahmen Schotten sind?“ versuchte er zu scherzen.

„Weil sie Schotten sind, Mr. Rose. Sie tun derlei nicht einfach mit einer Handbewegung ab.“

Er dachte über ihre Worte nach.

„Ich denke, wir reden morgen darüber weiter, wenn Patrick da ist“, schlug er vor. „Ich bin zu sehr durcheinander, um logisch überlegen zu können. Und das erscheint mir sehr notwendig.“

Vivian erhob sich.

„Gebe der Himmel, daß uns hier Logik weiterhilft“, sagte sie. „Gute Nacht, Mr. Rose. Werden Sie schlafen können?“

„Ich glaube nicht. Aber ich habe sowieso vor, noch einiges zu lesen. Es gibt viele Dinge, die ich wissen muß. Gute Nacht, Vivian!“

Mit einem Blick auf das Kaminfeuer schritt sie über den Teppich zur Tür.

James Rose blickte ihr nach. Wieder einmal beglückwünschte er sich, daß er in Vivian McLeod nicht nur eine fähige Naturwissenschaftlerin gefunden hatte, sondern auch eine junge Frau, die das Interesse seines Sohns erregte. Sie war schlank und langbeinig, das kastanienrote Haar machte ihren klaren Teint nur noch attraktiver, und ihre Augen, deren Farbe vom hellen Grau zu tiefem Grün wechseln konnte, fand selbst er noch faszinierend.

Sein Blick fiel auf die Spur, die ihre nackten Füße auf dem Teppich hinterlassen hatten. Er riß die Augen auf. Das waren keine Abdrücke von Menschenfüßen. Wo hatte er solche Trittspuren schon gesehen? Er sprang auf und lief in den Raum hinein. Der Abdruck eines Ballens, von vier schmalen Zehen. Er rieb sich die Augen. Als er wieder auf den Boden starrte, begannen sich die Spuren aufzulösen. Sie schwanden dahin wie Schatten, die langsam heller werden.

Er starrte noch eine Weile auf das merkwürdige Schauspiel, ging mit schweren Schritten zum Bücherschrank und musterte die Reihe der Bände. Seit Jahren besaß er die Sammlung und hatte nie Zeit gefunden, in eines der Bücher hineinzuschauen.

„Physikalisch-physiologische Untersuchungen über Dynamide des Magnetismus, der Elektrizität, der Wärme und des Lichts, der Krystallisation, des Chemismus in ihren Beziehungen zur Lebenskraft“, hieß der schwere Band, den er herausnahm. Ein Phyiker namens Karl L. F. Freiherr von Reichenbach hatte das Buch um die Mitte des vorigen Jahrhunderts veröffentlicht, und James Rose fühlte sich auf unerklärliche Weise von dem umständlich klingenden Titel angezogen.

Ehe er sich wieder in seinen Sessel setzte, warf er noch einen Blick auf den Teppich, der jetzt wieder strahlend sauber war. Rose wandte sich noch einmal zum Schrank und holte ein Wörterbuch heraus, denn er traute seinen Deutschkenntnissen nicht mehr.

Patrick Rose sah seinen Vater erst am nächsten Morgen gegen zehn, als sie sich in seinem Arbeitszimmer zu einer Konferenz trafen. Vivian hatte ihm von den unerklärlichen Ereignissen der Nacht berichtet, und er musterte den alten Herrn sorgfältig. Er machte einen etwas abgespannten Eindruck, aber sonst war ihm nichts anzumerken. Mit schnellen Schritten kam er hinter dem Schreibtisch hervor, bat die beiden jungen Leute und Mr. Innes, Platz zu nehmen.

Draußen spannte sich ein blaßblauer Himmel über das enge Tal, zu dessen beiden Seiten die schroffen Berge emporstiegen. Die wenigen Bäume und Sträucher zwischen den Felsen waren schon herbstlich bunt. Mr. Innes, ein hagerer Schotte im grauen Fischgrätanzug, streckte die langen Beine von sich.

James Rose eröffnete die Besprechung.

„Wir haben Vorkommnisse im Werk gehabt, die Unruhe erzeugt haben. Ich hätte ihnen keine Bedeutung beigemessen, wenn ich mich nicht in der vergangenen Nacht hätte überzeugen lassen müssen, daß etwas vorgeht, was unerklärlich erscheint.“

Er fuhr fort: „Wir haben dieses Werk an einem – wie mir schien – sehr günstigen Platz aufgebaut. Hier gibt es gute Arbeitskräfte, die Energieversorgung und das Kühlwasser sind gesichert. Auch die Verkehrsverbindungen werden bald so sein, wie wir sie brauchen. Abgesehen davon, daß ich mein Geld hier investiert habe, bin ich der Meinung, daß kein Grund bestehen dürfte, daß wir uns von diesem Platz vergraulen lassen.“

Er blickte in die Runde. Patrick Rose zog ein Papier aus der Tasche.

„Wenn sich solche Vorkommnisse häufen, können wir keine ordentliche Arbeit mehr leisten, und die Leute laufen uns davon. Unser Stromverbrauch ist doppelt so hoch wie veranschlagt, und es gibt keinen vernünftigen Grund dafür. Das Kühlwasser greift die Rohre an, aber Vivian findet mit keiner Analyse einen Hinweis darauf, daß unser Wasser schädliche Stoffe enthält. Und was soll ich mit einem Elektronenrechner, der mir statt der Rohstoffkalkulation die erste Zeile eines Gedichts von Robert Burns präsentiert?“

„Was?“ Vivian McLeod fuhr aus ihrem Sessel hoch. Patrick reichte ihr einen Papierstreifen.

„Das ist heute früh passiert. Natürlich kann das auch ein Dummejungenstreich sein, obwohl ich hier kaum jemanden für fähig halte, meinen Computer mit klassischer schottischer Literatur zu programmieren.“

James Rose hob beschwichtigend die Hand.

„Wir wollen das Problem nüchtern angehen und uns nicht von einzelnen Erscheinungen verrückt machen lassen. Nehmen wir als gegeben an, was wir beobachtet haben.“

Sein Sohn nickte und hielt den Papierstreifen hoch.

„Schön. Oder vielmehr nicht schön. Unsere Ausbildung als Techniker, Kaufleute und Naturwissenschaftler erlaubt uns nicht, Erklärungen dafür zu finden oder gar Wege zur Abhilfe zu weisen. Ich denke, darin sind wir uns einig?“

Die anderen nickten. Mr. Innes räusperte sich.

„Sie sind anderer Meinung, Mr. Innes?“

Der hagere Mann wiegte den Kopf.

„Ist schon recht, wie Sie’s gesagt haben, Mr. Rose“, sagte er. „Nur – Sie suchen nach Abhilfe, Sir. Wir Schotten sind da ein bißchen vorsichtig. Nicht, daß ich anderer Meinung wäre, aber unsere Arbeiter machen sich ihre eigenen Gedanken.“

„Um so schneller müssen wir etwas unternehmen“, sagte James Rose kurz. „Für Gedanken, die das Werk und seinen Bestand betreffen, ist die Geschäftsleitung zuständig.“

„Was schlägst du vor, Dad?“ fragte Patrick.

James Rose entgegnete: „Wenn man mit einer Frage nicht zu Rande kommt, engagiert man einen Spezialisten. So habe ich Dr. Kenwood Philips aus London gebeten, herzukommen. Du kannst ihn heute nachmittag in St. Andrews abholen, Pat.“

„Philips? Kenne ich nicht. Ist das so eine Art Geisterbeschwörer?“

James Rose stand auf.

„Von Leuten, die glauben, daß es außerhalb unserer sinnlichen Erfahrungen und unserer gewohnten Kategorien von Raum und Zeit noch etwas gibt, was uns beeinflussen kann, wird Dr. Philips als Experte angesehen.“

„Und woher hast du seine Adresse?“ fragte Patrick.

„Vom zuständigen Bischof unserer Kirche“, sagte James Rose. „Man kann mir Unkenntnis in vielen Dingen nachsagen, aber nicht, daß ich auch nur das Geringste versäume, um Herr in meinem Haus zu bleiben.“

Patrick Rose war nach dem Essen nach St. Andrews gefahren und hatte sich bis zur Ankunft des Zuges damit unterhalten, im Teesalon des Ortes die Lokalzeitungen zu lesen.

In einer fand er einen Bericht über das Begräbnis eines jungen Mädchens, das vermißt gewesen war und erst vor zwei Tagen aufgefunden wurde.

„Jetzt hat die arme Seele hoffentlich ihre Ruhe“, meinte die Besitzerin des Teesalons, die ihm über die Schulter geschaut hatte. Patrick wandte sich um.

„Weiß man inzwischen Näheres?“ fragte er.

„Woher sollte man?“ gab die Frau zurück. „Sie ist auf dem Berg gefunden worden, bei einem der alten Schächte. Da braucht man nicht zu fragen, wie sie zu Tode gekommen ist.“

„Ich bin nicht von hier“, sagte Patrick. „Deshalb sollten Sie mir ein bißchen weiterhelfen. Ist es irgendwie gefährlich bei den Resten des Bergwerks?“

Die Frau lachte bitter auf.

„Gefährlich? Ich würde mich nicht einmal am Tag dorthin trauen!“

„Aber die alten Schächte müssen doch gesichert sein oder zumindest verschlossen!“ wandte Patrick ein.

„Gesichert? Da können Sie nichts sichern, Mister. Die Unterirdischen dringen durch jeden Bretterverschlag und schlüpfen durch die Schlüssellöcher!“

Patrick trat auf die Straße und ging zur Bahnstation hinüber. Jetzt kam die altersschwache Diesellok mit ihren drei Wagen heran geschnauft. Von der Straße, neben der die Geleise hergeführt hatten, bogen sie in den Hof des Bahngebäudes ein. Ein paar Einheimische stiegen aus, Schulkinder, die dort die High School besuchten. Der Geisterbeschwörer, wie ihn Patrick bei sich immer noch nannte, war nicht zu übersehen. Er machte in seiner grünen Windjacke und mit dem Reisesack auf der Schulter eher den Eindruck eines jungen Wissenschaftlers.

Patrick trat auf ihn zu und begrüßte ihn.

„Mr. Rose junior?“ sagte Dr. Philips. „Nett, daß Sie mich abholen.“

„Selbstverständlich, Doktor. Das Werk ist ziemlich abgelegen, und Sie hätten erst mit dem Kleinbus zurückfahren können, der abends die Arbeiter ins Tal bringt. Dies ist unser Jeep. Nicht besonders komfortabel, aber das Beste bei den augenblicklichen Wegeverhältnissen.“

Doch Kenwood Philips hatte seinen Reisesack schon auf den Rücksitz geworfen und schwang sich auf den Beifahrersitz. Patrick stieg ein und startete den Motor.

„Hatten Sie eine gute Reise? Sie sind geflogen?“

Philips nickte.

„Ein Stück. Dann bin ich mit dem Zug weitergereist. Ihr Herr Vater hat es ziemlich dringend gemacht.“

Patrick nickte und bog auf die schmale Schotterstraße ab, die in die Berge führte.

„Der Spuk beginnt unangenehm zu werden, vor allem für unsere Produktion und die Leute, die bei uns arbeiten.“

„Was stellen Sie her?“

„Kunststoff-Erzeugnisse. Halbfertigfabrikate, hauptsächlich für die Elektronik-Industrie.“

„Aha? Dann beschäftigen Sie wohl vornehmlich angelernte Arbeiter aus dieser Gegend?“

„Ja. Das war mit ein Grund, das Werk hier zu bauen. Hier gibt es noch Arbeitskräfte, und die Löhne sind nicht so übersteigert wie in den Industriezentren.“

„Verstehe. Und während sich alle guten Aussichten erfüllt haben, bekommen Sie es jetzt mit lokal spezifischen Schwierigkeiten zu tun.“

„Ja“, antwortete Patrick. „Sie sind Wissenschaftler?“

„Historiker“, bestätigte Philips. Er betrachtete das Tal, das in der herbstlichen Abendsonne lag, und ließ den Blick zu den Bergzacken hinauf schweifen, die es zu beiden Seiten einschlossen. Zur Linken schäumte ein Bach über die Felsen, und dann führte der Weg oberhalb eines zerfallenen Hammerwerks vorbei.

„Alte Bergbaugegend, nicht wahr?“

„Ja. Einiges von der früheren Wasserhaltung ist noch intakt, und wir nützen es. Sie kennen diese Gegend?“

Philips lächelte.

„Seine Vergangenheit, ja. Ich bin um so mehr gespannt, wie es heute hier aussieht und zugeht.“

„Hatten unsere Vorgänger vielleicht auch Schwierigkeiten mit ihren Bergbaubetrieben?“ fragte Patrick anzüglich, aber Philips nickte ernsthaft.

„Gewaltige Schwierigkeiten, allerdings anderer Art. Auseinandersetzungen zwischen Feudalsystem und früher Industrialisierung. Wenn es Sie interessiert, kann ich Ihnen darüber etwas zu lesen geben.“

Patrick trat heftig auf die Bremse. Mitten auf dem Weg stand Vivian McLeod und winkte ihm heftig. Dicht vor ihr kam der Jeep zum Stehen.

„Das ist Miß McLeod“, sagte Patrick. „Vivian – was ist geschehen?“

Das Mädchen war bleich.

„Es hat einen Unfall gegeben. Fahr sofort zurück und hol einen Arzt! Der Druckschlauch vom Dampferzeuger ist gerissen und hat Mary-Ann verbrüht.“

Dr. Kenwood Philips sprang aus dem Wagen. Patrick wendete und verschwand in einer Staubwolke.

„Ich bin Kenwood Philips“, sagte der junge Mann. „Patrick hat mir gesagt, daß Sie Miß McLeod sind.“

„Freut mich, daß Sie gekommen sind, Doktor. Kommen Sie – ich bringe Sie zum Werk! Ich fürchte, es gibt gleich zu Anfang etwas für Sie zu sehen.“

Sie stiegen das letzte Stück der steilen Straße hinan. Philips, der seine Begleiterin verstohlen von der Seite musterte, fand sie äußerst attraktiv.

Als sie das Werksgelände erreichten, führte sie ihn zu einem Anbau der großen Halle.

„Falls Sie mich zu der Verletzten führen wollen – ich bin Historiker, kein Mediziner“, erklärte er. Aber sie schüttelte stumm den Kopf, öffnete das Tor und schob ihn in den Raum.

Das Aggregat zur Dampfbereitung stand auf dem Boden und arbeitete anscheinend nicht. Aber Vivian McLeod wollte ihm etwas anderes zeigen. Sie wies auf die Wand, die mit Kunststoffplatten ausgekleidet war.

„Das ist es!“ sagte sie. Philips musterte die helle, glatte Fläche. Von oben nach unten und von links nach rechts zogen sich zwei breite Streifen darüber, wo der Kunststoff wie geschmolzen aussah. Nur in der Mitte, wo sich die Kreuzbalken treffen sollten, war ein unversehrter Fleck. Vivian war seinem Blick gefolgt.

„Genau da stand die Arbeiterin. Ihr ganzer Rücken ist verbrüht. In Kreuzform!“

„Soll ich den Betrieb vorerst schließen?“ fragte James Rose. Er saß mit Vivian McLeod, seinem Sohn und Philips im Wohnraum des Hauses und rauchte eine Zigarre. Philips hatte sich seine Pfeife angesteckt. „Ich kann es nicht riskieren, weitere Mitarbeiter in Lebensgefahr zu bringen. Wie geht es übrigens Mary-Ann?“

Vivian drückte ihre Zigarette im Aschenbecher aus.

„Nur oberflächliche Verbrennungen. Der Arzt hat sie versorgt und nach St. Andrews mitgenommen.“

„Na, Gott sei Dank! Was denken Sie, Dr. Philips?“

„Ich habe vorerst nur einen Verdacht, worum es sich bei diesen Vorfällen handelt. Die Nacht liegt noch vor uns. Lassen Sie die Arbeiter morgen wieder herkommen. Sollte es sich als notwendig erweisen, können Sie sie immer noch nach Hause schicken.“

Patrick Rose beugte sich interessiert vor.

„Aber Sie haben auch schon die Überzeugung, daß es sich hier nicht um Einbildung handelt?“

„So, wie Sie das Wort verstehen – nein. Man kann Sinnestäuschungen unterliegen. Vielleicht haben Sie auch schon erlebt, wie jemand plötzlich Brandblasen an den Fingern bekam, als man ihm in Hypnose ein Stück Holz gab und ihm sagte, es sei glühend heiß. Das ist ein beliebter Trick bei Hypnosevorführungen im Variete. Aber die ruinierte Maschine und die Verbrühungen auf dem Rücken der Arbeiterin sind Wirklichkeit.“

„Unbegreiflich“, nickte Patrick. „Sind Sie der Ansicht, daß Maschinen einen bösartigen Charakter haben können?“

„Patrick!“ mahnte James Rose, dem der aggressive Unterton in den Worten seines Sohnes nicht entgangen war.

„Aber ich muß das wissen, Dad“, entgegnete Patrick. „Eine ordentlich konstruierte Maschine sollte funktionieren, wenn man sie einschaltet. Muß ich ab jetzt auf ihre Launen Rücksicht nehmen oder besonders vorsichtig im Umgang mit der Technik werden? Das würde alles, was ich gelernt habe, umwerfen.“

„So weit gehe ich nicht“, sagte Philips. „Möglicherweise müssen Sie Ihr Wissen etwas erweitern. Das schadet niemandem. Ich gebe zu, daß Ereignisse, wie Sie sie hier erleben, verwirren können. Wo waren Sie, Miß McLeod, als der Unfall passierte?“

„Im Nebenraum der Dampfstation. Unerklärlicherweise greift unser klares Bergwasser die Rohre chemisch an. Ich finde die Ursache nicht. Deshalb analysiere ich es alle paar Stunden. Vielleicht führt das Wasser nur zu bestimmten Zeiten aggressive Chemikalien mit sich.“

Philips lächelte.

„Können Sie die Aggressivität Ihres Wassers durch eine kurze Probe feststellen?“

„Selbstverständlich. Die Tatsache kann ich leicht überprüfen, nur nicht die Ursache.“

„Dann kann ich Ihnen vielleicht helfen“, sagte Philips. „Gleichzeitig wird mir der Versuch Klarheit verschaffen. Würden Sie mir zeigen, wo der Hauptzufluß ist?“

Vivian stand auf. James Rose nickte ihr zu. Patrick blickte ihnen nach, als sie das Zimmer verließen. Vivian führte den Wissenschaftler zu einem langgestreckten Schuppen, der fast in die Bergflanke hinein gebaut war.

„Wir haben die größte Quelle gefaßt und leiten das Wasser in ein Bassin im Berg, das noch von früher stammt. Von dort läuft es durch das natürliche Gefälle in eine Filteranlage und in unser Rohrnetz.“ Sie schob die Tür auf und schaltete das Licht ein. Die Deckenlampe flammte auf, flackerte dann aber und erlosch.

„Verdammt“, sagte Vivian und biß sich auf die Lippen. „Entschuldigen Sie! Aber es sind überall neue Lampen, und doch haben wir andauernd Schwierigkeiten damit.“

Philips nickte.

„Das wundert mich nicht. Dies ist der Hauptzufluß?“ Er wies auf ein dickes Rohr, das aus der Wand kam und zum Anschlußstutzen einer Pumpe führte.

„Ja.“

Philips überlegte kurz.

„Ich brauche ein paar Meter blanken Kupferdraht“, sagte er dann. „Und eine Zange.“

„Entschuldigen Sie mich einen Augenblick, ja?“

Sie ging hinaus und Philips setzte sich auf das Stahlrohr. Mitunter knackte es im Inneren des Rohres, und in einem Kasten an der Wand summte der elektrische Strom.

Es waren etwa zehn Minuten vergangen, als Vivian wieder erschien. Sie trug einen großen, rötlich glänzenden Ring Kupferdraht und reichte ihm eine Zange.

„Ist das recht so?“

„Genau was ich brauche.“

Er begann, den blanken Draht in mehreren Windungen um das Rohr zu legen.

„Ohne Isolation?“ fragte sie. Er schüttelte den Kopf.

„Dies hat nur sehr entfernt etwas mit Elektrizität zu tun. Deshalb auch zum Schluß jetzt der mystische Knoten!“

Sie versuchte, seinen Händen, die den Draht zurechtbogen, mit den Augen zu folgen, aber er hantierte so schnell und geschickt, daß der verschlungene Knoten schon fertig war, als sie ihn erblickte.

„Das wär´s.“

„Wie meinen Sie?“

„Ich bin fertig. Sie können jetzt eine Wasserprobe entnehmen und nachprüfen, ob es noch irgend etwas zersetzt oder angreift.“

„Sie glauben wirklich, damit wäre das Übel kuriert?“

„Hatten Sie feurige Schlangen und heulende Dämonen erwartet?“ spottete er. „Die Kraft, die hier wirkt, schlägt mit denselben Mitteln zurück, die Ihr Wasser verdorben haben – quasi mit technischen. Es ist nicht die Art Technik, die auf Ingenieurschulen gelehrt wird. Machen Sie nur Ihre Analyse! Wir sehen uns bei Mr. Rose wieder.“

Er wandte sich ab und stapfte zum Haus zurück.

Als er eintrat, verstummten James Rose und Patrick, als hätten sie sich gestritten.

„Hat der Zauber gewirkt?“ fragte Patrick. „Es wäre nicht gut, wenn gleich die erste Nummer mißglückte, wie?“

„Wir werden sehen“, sagte Philips, ohne auf die Anzüglichkeit einzugehen. „Ist das Glas für mich?“

James Rose nickte.

Philips setzte sich in den Sessel neben dem Kamin und trank.

„Ausgezeichnet“, meinte er.

„Nicht mit verhextem Wasser gebraut?“ stichelte Patrick. James Rose ballte die Faust.

„Offensichtlich nicht“, sagte Philips. „Andernfalls wäre wohl schon dem Brenner der Kessel um die Ohren geflogen. Haben Sie Ihren Dampferzeuger schon vergessen?“

Patrick biß sich auf die Lippen und schwieg.

„Haben Sie etwas unternommen?“ fragte James Rose vorsichtig.

„Ja. Einen Test. Wenn er gelingt, haben Sie sauberes Wasser gewonnen. Da kommt Miß McLeod schon!“

Vivian McLeod trat ein.

„Na?“ fragte Patrick.

„Normale Reaktionen“, sagte sie strahlend. „Die Wasserprobe ist wie alle, die wir entnommen haben, ehe wir hier heraufzogen. Ich kann es zwar nicht recht begreifen, aber das Ergebnis stimmt.“

„Gratuliere“, sagte James Rose. „Sie sind sicher, daß das auf Ihre Maßnahmen zurückzuführen ist?“

„Ja, ziemlich sicher.“

Wie um sie alle zu narren, wurde bei seinen Worten das Licht der großen Deckenlampe dunkler. Patrick schlug sich auf die Schenkel.

„Und was ist das?“ fragte er. „Wenn Sie Fachmann für diese Dinge sind, sollten Sie etwas gegen diese Lichtspiele unternehmen. Es macht mir keinen Spaß, im Dunkeln intakte Leitungen und Schalter zu überprüfen.“

„Vielleicht sollten wir vorerst nachgeben und Kerzen anzünden?“ schlug Vivian zaghaft vor.

„Probieren Sie es“, riet Philips. Vivian ging zum Kaminsims, nahm einen dreiarmigen Leuchter herunter, stellte ihn auf den Tisch und zündete die Kerzen an. Sie starrten in die Flammen, die steil und ruhig aufstiegen. Patrick Rose wollte schon aufatmen, als die Lichter plötzlich unruhig wurden. Gleichzeitig strich ein eiskalter Hauch durch den Raum. Vivian McLeod, die ihn am stärksten spürte, erschauerte. Der Windhauch steigerte sich zu einem starken Zugwind. Die Luft war von einem Summen erfüllt. Die Kerzenflammen standen jetzt waagerecht ab, spitz und blau wie die Feuerzungen von Lötlampen. Aber sie erloschen nicht. Irgendwo schlug eine Tür knallend zu. Niemand wagte sich zu bewegen.

Jetzt schwenkten die Kerzenflammen herum. Ihre Spitzen wiesen auf James Rose. Kleine Tropfen flüssigen Wachses wurden vom Luftstrom mitgerissen und trafen ihn. Er hob die Arme, um sich zu schützen. Seine Augen waren schreckgeweitet. Jetzt ähnelte er seinem Ebenbild, das er auf dem kleinen Bildschirm gesehen hatte.

Dr. Philips löste sich als erster aus der Erstarrung. Er stand auf und ging zu Vivian McLeod hinüber. Vor ihr hielt er inne, als zaudere er. Dann hob er die Hand.

„Sorry“, sagte er, „aber es geht nicht anders!“ Und damit schlug er ihr die flache Hand ins Gesicht, links und rechts.

Bei dem Geräusch der Schläge und Vivians Aufschrei flammte die Deckenlampe wieder auf. Die Kerzenflammen brannten noch etwas unruhig, aber normal. An der Rückseite des Leuchters aber war das ganze Wachs weg gebrannt.

Patrick Rose fuhr auf.

„Was erlauben Sie sich?“ schrie er. „Sind Sie verrückt?“ Sein Vater strich sich verwirrt über die Augen. Philips hatte den Arm um Miß McLeod gelegt.

„Regen Sie sich nicht auf. Ich kann Ihnen alles erklären. Und Sie, Miß McLeod – entschuldigen Sie mich.“

Sie blickte ihn scheu von unten herauf an.

„Was ist denn geschehen?“ fragte sie mit zittriger Stimme. „Sie haben mich geschlagen?“

„Ich habe Sie zwar getroffen, aber nicht gemeint“, sagte Philips und ließ sie los. „Setzen wir uns doch alle wieder.“

„Das war äußerst merkwürdig“, sagte James Rose leise. „Ich bin sicher, Dr. Philips, daß Sie für Ihr Verhalten eine Erklärung geben können!“

„Einen Teil davon haben Sie alle miterlebt. Als ich Miß McLeod einen starken, psychischen Schock versetzte, hörten die merkwürdigen Erscheinungen im Zimmer auf.“

James Rose fuhr sich mit der Hand übers Kinn und löste einen Wachsspritzer von der Haut. Nachdenklich betrachtete er ihn, dann warf er ihn in den Aschenbecher.

„Was sollen wir daraus schließen?“

„Daß Miß McLeod in direktem Zusammenhang mit den Ereignissen stand.“

Patrick warf sich in seinem Sessel herum, und seine Augen funkelten.

„Halten Sie Vivian für verrückt?“

Dr. Philips schüttelte den Kopf.

„Nein. Keineswegs. Miß McLeod – würden Sie uns sagen, was Sie spürten, während hier das Licht ausgegangen war?“

„Ich weiß nicht“, sagte sie leise. „Ein merkwürdiges Gefühl. Als wäre ich elektrisch aufgeladen.“

„Haben Sie in der letzten Zeit dieses Gefühl schon einmal gehabt?“

Sie nickte.

„Gestern abend, als Mr. Rose im Werk war. Und heute nachmittag, als der Dampferzeuger durchging. Zunächst hatte ich es für Nervosität gehalten und mir nichts dabei gedacht. Aber wo Sie mich jetzt fragen …“

„Was soll das?“ fragte Patrick.

„Es sind alle Anzeichen gegeben, daß Miß McLeod zumindest zeitweise nicht mehr sie selbst ist.“

„Was?“

„Man hat diesen Zustand früher ‚besessen’ genannt. Eine fremde Macht wirkt dabei nicht nur in ihrer Psyche, sondern bedient sich auch ihrer körperlichen Energie, um irgendwelche Wirkungen zu erzielen“, sagte Philips.

Patrick starrte das Mädchen an. Sein Vater hatte sich vor geneigt.

„Um es ganz einfach auszudrücken: ein Geist hat ihr befohlen, unsere Kerzen auszupusten, wie?“

„Ganz so einfach ist es nicht“, meinte Philips. „Ich nehme an, daß die fremde Kraft auch Energie aus dem Lichtnetz abgezogen hat, um einen Sturmwind zu inszenieren und uns zu erschrecken. Deshalb wurden die Glühbirnen dunkel.“

„Wind durch Elektrizität?“ fragte Patrick.

Philips nickte. „Natürlich. Halten Sie einmal den Handrücken dicht vor einen Fernsehschirm, dann spüren Sie so etwas Ähnliches.“

„Und selbst wenn, dann erscheint mir dieser komische Geist aber auf billige Effekte versessen!“

„Das läßt sich nicht leugnen“, stimmte Philips zu. „Aber es ist auch gleichzeitig kennzeichnend für diese Art fremder Mächte. Vor Jahren gab es einmal in Rosenheim, in Deutschland, einen Poltergeist, der bis zu hundertmal in der Stunde die Telefonauskunft anwählte, Bilder umdrehte und Leuchtröhren zerknallte. Der Fall ist durch alle wissenschaftlichen Veröffentlichungen gegangen und auch durch die parapsychologische Literatur.“

„Und daran glauben Sie?“ fragte Patrick.

„Der Sachverhalt wurde amtlich festgestellt“, gab Philips zurück. „Und hier brauchen Sie sich nur die Kerzen anzuschauen und Ihren Herrn Vater, dem immer noch Wachsspritzer auf den Revers sitzen.“

„Dieser ganze Effekt ließe sich aber auch ohne überirdische Einwirkungen erzielen“, wandte Patrick ein. „Man braucht nur eine mit Sauerstoff angereicherte Luftströmung und einen zufälligen Spannungsabfall im Netz.“

„Freilich“, mußte Philips zugestehen. „Aber woher wollen Sie den Sauerstoff kriegen?“

„Kommen Sie mit!“ sagte Patrick. Sie gingen zur Tür, und er führte den Besucher in einen Raum an der rückwärtigen Seite des Hauses. Er diente als Bibliothek. Die Wände waren mit gefüllten Bücherregalen verstellt, in der Mitte standen einige Ledersessel und ein großer Tisch. Die Rückwand des Zimmers bot einen merkwürdigen Anblick. Hier hatte man die Wände nicht weitergeführt. Statt dessen zeigte sich roher Fels, der einen alten Stolleneingang umrahmte. Stützen aus uraltem, verwittertem Holz trugen einen Querbalken; darunter hing eine klobige Holztür in roh zusammen geschmiedeten Angeln.

„Was ist das?“

„Ein alter Stolleneingang in das Silberbergwerk, von dem ich Ihnen schon erzählte. Vater hat das Haus an dieser Stelle haben wollen. Aber es erschien ihm zu schade, alles einfach zuzumauern.“

„Ich finde die Idee sehr hübsch. Was ist dahinter? Kann man hineingehen?“

Patrick hob die Schultern.

„Ich war einmal drinnen, aber nur ein paar Meter. Ein alter Felsengang, roh aus gehauen und nicht sehr sorgfältig abgestützt. Wohin er führt, weiß ich nicht.“

Philips entsann sich plötzlich, warum ihm der junge Mann diesen alten Eingang gezeigt hatte.

„Sie meinen, daß von hier der Windzug gekommen sein könnte?“ fragte er. „Das erscheint mir unwahrscheinlich. Die Türen schließen dicht. Und selbst wenn sich im Berg Gase entwickeln könnten, dann bestimmt kein Sauerstoff, sondern Methan, Grubengas und Kohlendioxyd.“

Patrick geleitete ihn wieder hinaus, und sie kehrten in den großen Wohnraum zurück.

„Habt ihr die Lösung des Rätsels?“ fragte James Rose.

„Er hat sie mir wieder ausgeredet“, sagte er. „Mit stichhaltigen Argumenten.“ Er ließ sich in den Sessel fallen und legte die Beine übereinander.

„Wir müssen der Sache auf den Grund gehen“, sagte Philips. „Diese Formen der Besessenheit sind nicht nur unangenehm für die Umgebung, sondern können auch bei Miß McLeod zu ernsten psychischen Störungen führen.“

„Exorzismus?“ fragte Patrick kurz, und sein Gesichtsausdruck zeigte, daß er eine Teufelsaustreibung auf keinen Fall Dr. Philips überlassen würde. Dieser schüttelte lächelnd den Kopf.

„Nein. Das ist eine überaus schmerzhafte und anstrengende Sache, die nur bei gläubigen oder unaufgeklärten Menschen wirkt. Ich möchte dem Erleben Miß McLeods durch eine Befragung unter Hypnose beikommen, wenn sie einverstanden ist.“

„Willst du dich hypnotisieren lassen, Vivian?“ fragte Patrick.

„Ich glaube, ich sollte es tun. Ich spüre, daß in mir etwas vorgeht, das mir unheimlich ist. Je eher ich davon loskomme, desto besser. Auch für euch und das Werk. Nicht wahr, Dr. Philips?“

„Ja, ganz sicher.“

„Ich verstehe nichts davon“, sagte James Rose. „Aber wenn Vivian einverstanden ist und es bewirkt, daß wir etwas gegen unsere Schwierigkeiten unternehmen können, dann möchte ich raten, keine Zeit zu verlieren. Was brauchen Sie, Doktor?“

„Nur einen kleinen, störungsfreien Raum mit einer Liege. Gut wäre ein Tonbandgerät mit Mikrophon, um aufzuzeichnen, was Miß McLeod sagt. Möglicherweise muß ich im Dunkeln arbeiten und kann keine schriftlichen Notizen machen.“

„Genügt ein Diktiergerät?“ fragte Patrick.

„Gewiß.“

„Ich werde eines aus dem Büro holen. Es nimmt eine Stunde lang auf. Ich hoffe, das reicht!“ Offensichtlich war er froh, ein Tonbandgerät als Zeuge für die Zwiesprache von Vivian McLeod mit dem ‚Geisterbeschwörer’ zu haben.

„Wie fühlen Sie sich, Miß McLeod?“ fragte Philips.

„Körperlich geht es mir gut, glaube ich.“

„Es wird vielleicht nicht einfach werden“, warnte Dr. Philips. Sie lächelte tapfer.

„Ich fühle mich irgendwie infiziert. Und ich bin froh, wenn sich ein Weg ergibt, das zu ändern.“

Vivian McLeod lag auf einer Couch. Das kleine Zimmer war abgedunkelt. Nur eine schwache Lampe brannte.

„Entspannen Sie sich“, riet Philips. „Noch besser wäre es, wenn Sie das autogene Training beherrschten.“

„Ich kann es. Wenn ich soweit bin, bewege ich die rechte Hand.“

„Einverstanden.“

Er hörte das Mädchen ruhig atmen. Ihre Gesichtszüge glätteten sich, die Lippen waren halb geöffnet. Es dauerte keine zehn Minuten, bis er die schwache Bewegung ihrer Hand sah. Er schaltete das Diktiergerät ein, dessen Spulen sich leise summend zu drehen begannen. Dann streifte er seinen großen Ring vom Finger.

„Schauen Sie“, sagte er. Sie schlug die Augen auf. Er hielt ihr den glitzernden Siegelring vor das Gesicht.

„Konzentrieren Sie sich auf dieses Licht!“

Nach einer Weile bewegte er den Ring langsam von links nach rechts. Ihre Augen wanderten mit.

„Nun werden Ihre Lider immer schwerer. Ihr Atem geht ganz leicht und ruhig. Ihre Augen fallen zu, wohlige Wärme durchströmt Sie. Sie schlafen, und nun hören Sie nur noch meine Worte.“

Tatsächlich schien Vivian McLeod eingeschlafen zu sein.

„Wie heißen Sie?“ fragte er. Ihre Lippen bewegten sich leicht, aber die Antwort war klar und verständlich: „Ich heiße Vivian McLeod.“

„Wie hat man Sie als Kind gerufen?“

„Sie haben mich Vivi gerufen.“

„Erinnern Sie sich! Wer hat Sie gerufen, und wo war das? Beschreiben Sie die Szene!“

Eine Weile schwieg sie, als müsse sie sich erst erinnern. Dann sagte sie stockend: „Da ist eine kleine Wiese neben dem Haus in Cargill. Die Sonne scheint. Und … ein Junge kommt den Weg herunter gerannt … er hat einen neuen Ball. Und er ruft: Vivi!“

„Wer ist der Junge?“

„Das ist Barnie McLaine.“

„Wo sind Ihre Eltern, Vivi?“

„Mutter ist zu Haus, und Dad arbeitet. Er ist im Bergwerk, wie jeden Tag.“

„Welches Bergwerk ist das?“

„Es gehört Onkel Dave. Die Silbergrube von Kilgorlie.“

„Wem hat es früher gehört?“

„Immer den McLeods.“

„Wer war vor Onkel Dave?“

„Großvater Edward.“

„Und vor Großvater Edward?“

„Ich glaube, sein Vater hieß Josuah. Er war der Sohn von …“

„Von wem?“

Sie setzte zum Sprechen an, aber es kam kein Wort über ihre Lippen.

„Wessen Sohn?“ fragte Philips noch einmal. Ein Schauer schien durch ihren Körper zu laufen.

„Wir sprechen nicht darüber“, flüsterte sie.

„Wer hat es verboten?“

„Wir dürfen nicht davon sprechen.“

Philips versuchte es auf eine andere Weise. Vielleicht konnte er sie in die Zeit zurückversetzen, als es noch nicht verboten war, über den Vater dieses Vorfahren Josuah zu reden?

„Beschreiben Sie Urgroßvater Josuah“, bat er. Und unvermittelt in die sprachliche Form der Gegenwart fallend, drängte er: „Sie sehen ihn. Er geht über die Straße von Cargill. Die Leute schauen ihn an. Was sehen Sie?“

„Er geht über die Straße“, murmelte sie. „Er trägt einen Zylinder und einen schwarzen Gehrock. Seine Stiefel sind sehr blank, obwohl es gerade geregnet hat. In der Hand hat er einen Stock. Einen schwarzen Stock mit silberner Krücke. Er dreht ihn und schwenkt ihn in der Luft.“

„Wohin geht er?“

„Er geht zu der neuen Kirche, die er hat bauen lassen.“

„Ist er allein?“

„Er ist immer allein. Niemand darf mit ihm gehen, wenn er in der Kirche die Messe lesen läßt.“

„Warum ist er allein?“

Wieder wand sich das Mädchen auf der Ledercouch.

„Ich darf es nicht sagen.“

„Aber du weißt es?“

Sie nickte mit zusammen gepreßten Lidern. Ihr Körper schien verkrampft, als stehe sie unter einer starken Spannung. Philips, der sie genau beobachtete, entschied Schluß zu machen.

„Die Vergangenheit versinkt“, sagte er langsam. „Sie werden nun wieder Vivian McLeod. Sie sind im Haus von Mr. Rose eingeschlafen und werden allmählich wieder wach. Sie fühlen sich durch den kurzen Schlaf erfrischt und erinnern sich nicht mehr, was Sie geträumt haben.“

Er schaltete das Diktiergerät ab. Das scharfe Knacken schien in Vivians Bewußtsein zu dringen. Sie öffnete die Augen und blickte verwirrt um sich. Dann erkannte sie Kenwood Philips.

„Was … ist?“ fragte sie verwirrt.

„Alles ist gut“, beruhigte er sie. „Wenn Sie sich kräftig genug fühlen, können Sie aufstehen, und wir gehen wieder hinüber ins Wohnzimmer.“

Sie erhob sich und rieb sich die Augen.

„Ich glaube, ich bin über Ihrer Hypnose eingeschlafen“, sagte sie lächelnd. Philips schüttelte den Kopf.

„Nein. Sie waren in Hypnose, Miß McLeod. Die abschließende Schlafsuggestion ist nur eine Vorsichtsmaßnahme.“

„Was habe ich gesagt?“ fragte sie. Sie traten in den Wohnraum. James Rose schien müde, aber sein Sohn blickte ihnen gespannt entgegen.

„Nun?“ fragte er.

Philips schob Vivian einen Sessel hin und nahm daneben Platz. Aber erst als seine Pfeife brannte, begann er zu sprechen.

„Von wem haben Sie dieses Grundstück gekauft, Mr. Rose?“

„Von der Gemeinde St. Andrews.“

„War das Silberbergwerk immer schon Gemeindeeigentum?“

„Ich glaube nicht. In dieser Gegend haben die Gemeinden Grundeigentum meistens erworben, wenn der Besitzer in Schwierigkeiten kam. Viele sind ausgewandert und haben sich auf diese Art das Geld für die Überfahrt verschafft.“

„Nun, es mag sein, daß auch der ehemalige Eigentümer der Silbergrube in Schwierigkeiten war. Er hieß zumindest McLeod, und alles deutet darauf hin, daß Vivian McLeod mit ihm verwandt ist.“

„Ach? Und deshalb spukt er hier?“ fragte Patrick scheinbar erleichtert. Philips blickte ihn nachdenklich an.

„Es kann mit ein Grund dafür sein“, gab er zu. „Wenigstens, was die Wahl Miß McLeods als Kontaktperson angeht. Aber da ist eine Barriere, die ich nicht überwinden kann. Ein Geheimnis umgibt die Vorfahren von Miß McLeod und die Silbergrube von Kilgorlie.“

„Ahnen Sie, welche Art von Geheimnis das sein könnte?“

„Nein. Aber es muß sich um ein schweres Vergehen gegen irgendwelche Gesetze gehandelt haben, denn man hat später als Sühne die Kirche von Cargill bauen und zweimal am Tag Messen lesen lassen.“

James Rose schien Philips Worte jetzt als eine Tatsache hinzunehmen.

„Merkwürdig“, sagte er, „da plant man ein Werk, kauft den Grund und Boden und erfährt auf einmal, daß man eine Hypothek mit erworben hat, die alles in Frage stellen kann, ohne daß man irgendeine Schuld trägt. Sie sind sicher, daß die Ereignisse nicht allein an die Person von Miß McLeod gebunden sind?“

„Ja. Ich will nicht behaupten, daß Vivian McLeod zufällig hinein verwickelt ist. Dafür gibt es zu viele schicksalhafte Verknüpfungen, die wir nicht durchschauen. Ursächlich dürfte hier sein, daß Sie mit Ihrem Werksneubau einen Ort und eine Aura gestört haben.“

„Eine Aura?“ fragte Patrick zweifelnd.

Kenwood Philips war aufgestanden und zur Tür gegangen.

„Ja. Mittlerweile beginnt sich sogar die exakte Wissenschaft damit abzufinden, daß die Erinnerung an Ereignisse nicht nur in Personen weiterlebt, sondern auch an Sachen und Orte gebunden sein kann. Ich will Ihnen ein Beispiel erzählen. Vor zwei Jahren wurde ich zu Hilfe gerufen, weil ein Mann in seinem neuen Haus nicht zurechtkam. Seit dem Einzug kränkelte die ganze Familie. Er selbst war von einer krankhaften Unruhe erfüllt. Haustiere starben, scheinbar ohne Grund. Man hätte für die eine oder andere Erscheinung eine Erklärung finden können, aber nicht für alle. Ich habe mich als Historiker in der Vergangenheit des Ortes umgesehen. Er war Jahrhunderte hindurch gemieden worden, und niemand wußte mehr, warum. Ich fand heraus, daß hier vor Jahrhunderten eine Gerichtsstätte gewesen war, wo man angebliche Hexen einsperrte und sie zu Tode folterte. Ihre Qualen und ihr unmenschliches Leiden haben den Ort geprägt.“

„Was haben Sie getan?“

„Nichts“, sagte Philips. „Man kann Gräßlichkeiten von diesem Ausmaß nicht ungeschehen machen, indem man einen Zauberspruch murmelt. Der Mann hat das Haus verkauft. Sie entschuldigen mich? Kann ich den Jeep benutzen?“

„Wohin wollen Sie, Dr. Philips?“ fragte James Rose.

„Nach Cargill. Möglicherweise gibt es dort alte Kirchenbücher oder andere Quellen, durch die ich dem Geheimnis auf die Spur kommen kann.“

„Es ist halb zwei in der Nacht“, wandte Rose ein.

„Ich weiß. Aber wir haben keine Zeit zu verlieren. Und wenn dort jemand ist, der etwas von diesen Dingen weiß, erwartet er mich wahrscheinlich schon.“

Patrick stand auf und nahm die Wagenschlüssel aus seiner Hosentasche.

„Hier“, sagte er. „Ich habe ihn frisch aufgetankt. Die Strecke nach Cargill ist nicht zu verfehlen, aber wenn Sie wünschen, komme ich mit.“

„Danke.“ Philips lehnte ab. „Es wäre mir lieber, wenn Sie hierblieben – nicht, weil ich glaube, daß Sie gegen Geister etwas ausrichten könnten. Aber es tut Miß Vivian sicher gut, wenn sie einen psychischen Rückhalt hat.“

Damit verschwand er. Patrick kniff die Augen zusammen.

„Wie hat er das gemeint?“ fragte er. Vivian trat an ihn heran und legte ihm die Arme um die Schultern.

„In deiner Logarithmentafel steht es bestimmt nicht geschrieben“, sagte sie. James Rose stieß seinen Sessel zurück und räusperte sich.

„Da sich um meinen Zustand offenbar niemand Sorgen macht, werde ich mich jetzt hinlegen. Morgen früh erwartet man von mir, daß ich eine Kunststoff-Fabrik mit einer besessenen Laborchefin und einem verliebten technischen Leiter durch eine magische Krise steuere. Was für eine Welt!“

Unter einem mondhellen Himmel jagten dunkle Wolkenfetzen von Westen her über das zerklüftete Land. Philips hatte den Jeep nach St. Andrews gesteuert und dort einen Wegweiser nach Cargill gefunden. Die Straße schlängelte sich ein Stück an der Küste entlang und bog dann in eines der vielen Täler ab, die in die Berge hineinführten.

Es ging steil hinauf, in engen Windungen um einen Bergkegel herum. Auf der anderen Seite lag ein karges Tal, von dessen Wänden das Motorengeräusch widerhallte. Die Bohlen einer Brücke zitterten unter den Rädern, und Philips steuerte den Wagen durch einen schmalen Einschnitt. Er mußte sich jetzt auf der Rückseite des Kilgorlie-Bergmassivs befinden. Es konnte nicht mehr weit sein bis nach Cargill.

Er gelangte auf eine gut ausgebaute Straße, die er auf der Karte nicht entdeckt hatte und die zwischen den Bergen enden mußte. Vielleicht war es eine strategische Straße, die zu einer Radarstellung oder einem Raketenbunker führte.

Schon auf ein paar Meilen Entfernung sah er die Lichter von Cargill. Es waren nur ein paar Straßenlaternen, aber sie genügten ihm als Orientierung, als verschiedene Wege zusammen mündeten und vom Wegweiser nur noch der Stumpf übrig war.

Er rollte durch die schlafende, kleine Stadt. Alle Fenster waren dunkel.

Dann gelangte er auf einen freien Platz. Vor ihm erhob sich die Kirche. Das mußte die Sühnekirche sein, von der Vivian in der Hypnose gesprochen hatte. Er rollte den Wagen in den Schatten des breiten Turms und stellte den Motor ab. Steifbeinig stieg er aus. Das alte Städtchen schien versteinert. Er ging zur Kirchentür und probierte die Klinke. Selbstverständlich war die Tür verschlossen.

Nachdenklich wandte er sich um. Insgeheim wartete er darauf, daß es ihn in irgendeine Richtung ziehen würde. Aber es gab keine versteckte Regung, der er hätte folgen können.

Er stand einige Minuten unbeweglich auf dem Marktplatz. Da ging auf der anderen Seite des Platzes ein Licht an. Eine Haustür wurde geöffnet, und eine Gestalt erschien in dem erhellten Viereck.

Winkte ihm der Mann? Philips setzte sich in Bewegung, überquerte den Platz und erkannte im Näherkommen, daß ihn ein untersetzter, alter Mann erwartete.

Dieser sprach ihn an: „Tut mir leid, daß ich Sie warten lassen mußte. Aber Sie hätten sich anmelden sollen!“

„Dazu reichte die Zeit leider nicht“, antwortete Philips. „Ich bin Kenwood Philips.“

„Kommen Sie herein! Nachts ist es hier schon kalt!“

Er schob ihn in einen gemauerten Hausflur und von da in ein altmodisch eingerichtetes, gemütliches Zimmer, in dessen Kamin ein zusammengefallenes Feuer gloste.

„Nehmen Sie Platz! Ich bin der Küster, den Sie drüben vor der Kirche vergebens gesucht haben, und heiße Ingram.“

„Sie wissen, warum ich Sie so spät aufsuche?“

Ingram lächelte.

„Ich hatte jemanden wie Sie schon gestern erwartet, nach allem, was der neue Besitzer in Kilgorlie erlebt hat.“

„Können Sie mir weiterhelfen?“ fragte Philips.

Ingram nickte. „Natürlich. Dazu bin ich da. Was wollen Sie wissen?“

„Ich bin Historiker“, sagte Philips, „und kenne die Geschichte dieses Landstrichs einigermaßen. Als mich Mr. Rose hierher rief, wurde mir die Lücke bewußt, die es da gibt.“

Ingram hatte sich leicht vorgebeugt und nickte.

„Da sind die feudalen Besitzverhältnisse wie überall hier in der Mitte des vorigen Jahrhunderts. Die Landwirtschaft geht zugrunde. Es wird ein wenig Bergbau betrieben. Kilgorlie ist eine Mine wie viele andere, Cargill kein bemerkenswerter Ort. Dann kommt eine Zeit von ungefähr zwanzig Jahren, aus der keine Nachrichten erhalten sind. Auf einmal hat Cargill eine Kirche, andere Namen tauchen auf – walisische, und der Bergbau ist in eine fast bedeutungslose Rolle zurückgedrängt. Nur noch eine Mine arbeitet, auf dieser Seite des Berges. Was ist in der Zwischenzeit passiert?“

Ingrim nickte immer noch.

„Sie wissen nicht nur allerhand, sondern verstehen es auch miteinander zu verbinden. Wenn Sie die jetzigen Schwierigkeiten in Kilgorlie mit der Vergangenheit verbinden, haben Sie recht. Ob Sie etwas erreichen, steht zwar in den Sternen, aber ich will Ihnen gern zur Hand gehen.“

„Was schlagen Sie vor?“

Ingram stand auf.

„Wenn Sie mitten in der Nacht hier auftauchen, werden Sie sich nicht erst ausschlafen wollen. Gehen wir in die Kirche. Es gibt Aufzeichnungen über diese historische Lücke. Ich kann sie Ihnen zugänglich machen, wenn Sie den hermetischen Verschluß lösen können.“

„Ein hermetischer Verschluß?“

Ingram nickte.

„Die Chronik liegt in einer Gruft der Kirche. Das Gewölbe ist durch einen schweren Stein verschlossen. Es gibt eine rätselhafte Anweisung, wie er angehoben werden kann. Ich habe mich lange damit beschäftigt, bin aber nicht weit mit der Entzifferung gekommen.“

Er stand auf und ging zu einem eichenen Sekretär, dessen Schreibplatte er aufschloß. Aus einem Geheimfach holte er ein Papier, das er vor Kenwood Philips ausbreitete.

„Wenn an St. Lawrences heiligem Tag unschuldig Blut die Schmerzen fühlt, hebt beider Widerstreit vereint den Bann“, las er.

„Ich habe das abgeschrieben“, erläuterte der Küster.

„Zunächst klingt es unverständlich, aber das war wohl auch die Absicht. Sie sagten, ein schwerer Stein?“

„Ja. Und er liegt so, daß man auch mit Hebezeug nichts ausrichten könnte.“

„Das erinnert mich an einen Bericht aus Indien, bei dem es ebenfalls um einen schweren Stein geht. Wenn sich eine gewisse Anzahl von Gläubigen um eine bestimmte Zeit um den Stein versammelt und ein Lied aus genau festgelegten Tonfolgen singt, läßt sich dieser Stein heben. Man hat noch keine endgültige Erklärung dafür, obwohl der Vorgang schon mehrfach gefilmt wurde und man auch Tonaufnahmen gemacht hat. Vermutlich hängt es mit Schwingungen zusammen. Ob wir es hier mit einem ähnlichen Fall zu tun haben? Was geschieht an St. Lawrences heiligem Tag?“

„Nichts“, antwortete Ingram. „Wir haben einen Laurentius-Altar in der Kirche. Er wird nicht mehr benutzt, und keiner weiß, wie dieser Heilige hierher geraten ist.“

„Vielleicht hat man früher am St. Lawrences-Tag dort eine Messe gelesen. Es hat besondere Laurentius-Messen gegeben. Das würde uns ein Stück weiterbringen.“

„Ich kann ja einmal nachsehen. Mein Archiv ist komplett. Entschuldigen Sie mich ein paar Minuten?“

Es dauerte fast eine Viertelstunde, bis der Küster wiederkam. Philips hatte unterdessen angestrengt über den alten, geheimnisvollen Text nachgedacht und glaubte, ihn größtenteils entschlüsselt zu haben.

Der Alte legte ein vergilbtes Heft auf den Tisch.

„Sie haben recht. Dies ist eine Laurentius-Messe, und nach den Spuren zu schließen, muß sie auch früher oft hier gesungen worden sein.“

Philips blätterte die Seiten durch und hatte Mühe, die vergilbte Schrift zu entziffern.

„… unschuldig Blut die Schmerzen fühlt. Das deutet auf eine Darstellung der Leiden des Heiligen hin. Dafür finden sich allerdings keine Hinweise. Statt dessen gibt es hier einen Gesang, der die Heiligenlegende zum Gegenstand hat.“

„Wer singt die?“

„Die beiden Meßbuben, merkwürdigerweise. Das ist eine bemerkenswerte Seltenheit der Liturgie.“

„Und es erklärt den Passus ‚unschuldig Blut’.“

„Hebt beider Widerstreit den Bann. Wenn ich recht habe, muß es sich um eine polyphone Stelle handeln, um eine besondere Harmonie aus den beiden Singstimmen. Lassen Sie sehen!“

Er studierte die Notenschrift.

„Hier“, deutete er mit seinem knorrigen Zeigefinger auf die Noten. „Der Sprung von eins nach A bzw. G!“

Sie blickten sich stumm an. Philips zuckte die Schultern.

„Wir werden es ausprobieren. Nach meiner Theorie funktioniert das nicht nur am St. Lawrence-Tag.“

Ingram nahm einen Schlüsselbund vom Nagel und steckte eine Taschenlampe ein. Sie verließen das Haus und gingen über den Marktplatz.

„Alles schläft“, bemerkte Philips, und Ingram nickte.

„Theoretisch sollte die Polizeistation besetzt sein, aber seit die Armee abgezogen ist, schläft auch der Polizist.“

„Sie hatten die Army zu Gast?“

Ingram lachte leise.

„Zu Gast? Sie haben oben in den Kilgorlie-Bergen eine Radarstation gebaut und eine schöne, teure Straße.“

„Auf der bin ich hergekommen. Ich hatte mich schon gefragt, wohin sie wohl führt.“

Ingram nickte schmunzelnd.

„Ich hatte ja meine Bedenken, aber wer hört schon auf einen alten Dorfküster? So haben sie Tausende Pfund in den Felsen verbaut, und als sie die Radarschirme anknipsten, zeigten die nichts als äußerst merkwürdige Störungen.“

„Aha?“

„Ja. Es wurde allerlei gemunkelt über die seltsamen Bilder, aber die militärische Führung hat alles mit Geheimhaltung belegt. Es wurde von atmosphärischen Störungen gesprochen und von metallischen Einflüssen aus der alten Silbermine, und sie sind abgezogen.“ Ingram schloß die Kirchentür auf. „Ich habe die Tür vorsichtshalber geölt, weil ich manchmal in der Nacht hierher gehe. Die Leute würden sonst vielleicht an Spuk glauben und darüber reden“, erläuterte er.

Sie gingen durch das Kirchenschiff und um den Altar. Dahinter beleuchtete Ingram eine steinerne Bodenplatte.

„Helfen Sie mir? Zur Not schaffe ich es zwar auch allein, aber …“

Philips packte mit an, und sie hoben die Platte aus ihrem Rahmen. Eine Treppe tat sich auf, die hinunterführte. Ingram ging voraus. Es waren etwa zwanzig Stufen bis in die Krypta.

„Was für Sarkophage sind das?“ fragte Philips.

„Die McLeods und die McLaines sind hier begraben. Die ehemals feudalen Familien der Gegend. Und einige der Geistlichen, die in dieser Kirche gewirkt haben. Hier ist der Stein!“ Er richtete den Strahl der Lampe auf einen gewölbten, großen, behauenen Stein in der Mitte des Raumes. Auf den ersten Blick bot er keine Angriffsfläche, aber dann sah Philips, daß der Rand ringsum etwas gekehlt war, so daß man die Fingerspitzen darunter schieben konnte.

„Wir stellen uns am besten einander gegenüber auf. Stecken Sie die Fingerspitzen unter den Stein. Ich denke, er wird plötzlich so leicht werden, daß wir ihn so anheben können. Sehen Sie sich die Noten noch einmal an. Wir werden die Passage eventuell mehrmals wiederholen müssen.“

Der Küster nickte.

„Ich habe sie. Fangen wir an!“

Sie nahmen ihre Stellungen ein, und auf ein Kopfnicken von Philips begannen sie die Litanei. Sie wunderten sich über die klare Schönheit der Melodie.

„Noch einmal“, sagte Philips. Aber der Stein rührte sich nicht.

„Augenblick!“ Philips stoppte den Küster. „Wir haben etwas falsch gemacht. Dieser Cantus wurde von Knaben gesungen. Wir haben seine Noten automatisch in unsere Stimmlage transportiert. Wir müssen eine Oktave höher singen!“

„Ob ich das schaffe?“ fragte Ingram. Sie probierten es, und obwohl Ingrams Part nicht eben schön klang, spürten sie, wie der schwere Stein sein Gewicht verlor. Sie richteten sich auf. Jetzt schwebte der runde Granitbrocken kniehoch zwischen ihnen. Mit einer Kopfbewegung wies Philips zur Seite. Sie wollten ihn dort vorsichtig niedersetzen, aber plötzlich war der Stein so schwer wie vorher. Er entglitt ihren Fingern und schlug mit einem Donnerschlag zu Boden. Die Erschütterung teilte sich dem ganzen Gewölbe mit, und irgendwo fiel ein Stück Putz aus der Mauer.

„Das hätte schiefgehen können“, meinte Ingram.

„Aber wir sind zur Schwelle des Geheimnisses vorgedrungen. Leuchten Sie einmal hinein?“

Ingram ließ den Lichtschein in die Öffnung fallen, die sich im Boden unter dem Stein aufgetan hatte. Der quadratische Raum enthielt nur eine altertümliche Kassette.

„Darin dürfte verborgen sein, was ich suche“, meinte Philips.

Er stieg hinab und hob die Kassette an. Sie war schwerer, als er gedacht hatte.

„Was machen wir jetzt?“ fragte er. „Sollen wir versuchen, den schweren Stein über das Loch zu bugsieren?“

„Nein. Wenn Sie oben die Tür abschließen, wird niemand herunterkommen und sehen, was wir getan haben. Wer weiß überhaupt von dem Stein?“

„Hochwürden Emerson, der Pfarrer. Aber Genaues habe ich ihm auch nicht verraten.“

„Dann lassen wir ihn so liegen. Später werden wir die Kassette zurückbringen und dann versuchen, die Ordnung wieder herzustellen, falls es überhaupt noch nötig ist. Haben Sie ein Werkzeug hier? Die Kassette ist ziemlich solide.“

„Leider nicht.“

„Dann müssen wir sie hinauftragen. Schaffen wir es bis in Ihr Haus?“

„Versuchen wir´s!“ schlug Ingram vor. Es war nicht einfach, sie über die Stufen zu wuchten. Durch die Kirche ging es, aber vor dem Portal verließen den alten Mann die Kräfte. Philips, der nicht so kurz vorm Ziel aufgeben mochte, lud sich die Kassette auf die Schulter und trug sie über den Markt.

„Können Sie noch?“ fragte Ingram und schloß seine Haustür auf.

„Hm …“ entgegnete Philips mit zusammengebissenen Zähnen. Tatsächlich schaffte er es gerade noch bis ins Wohnzimmer.

„Solide Handwerksarbeit“, meinte Ingram. „Aber nicht einmal verschlossen! Merkwürdig!“

„Nein. Warum? Wer imstande ist, den Stein zur Seite zu rücken, der schafft auch jedes Schloß.“

„Verstehen Sie mich recht, Dr. Philips. Ich will nicht wissen, was in der Kassette ist. Vermutlich betrifft es die Vorfahren der Leute hier, und ich muß in diesem Ort leben. Es wäre mir schrecklich, wenn ich über irgendeinen ein Geheimnis wüßte – es würde mich gewiß beeinflussen. Der Rotwein steht da drüben. Brauchen Sie noch etwas?“

„Dies hier hat bisher immer genügt, wenn ich in Ruhe etwas lesen wollte“, erwiderte Philips lächelnd und hob den großen Ring an seiner rechten Hand. „Wundern Sie sich nicht, wenn ich morgen früh nicht mehr hier bin. Es kann sein, daß ich sofort wieder nach Kilgorlie zurück muß.“

Dies schreibt William Innes, der Schullehrer und Küster von Cargill. Es ist alles, was ich über das Geheimnis von Kilgorlie erfahren konnte, und weil ich weiß, daß ich nicht mehr lange mit meinem Wissen zu leben habe, lege ich es in dieser Schrift nieder. Wer es findet, wird von der Notwendigkeit getrieben sein, das Geheimnis zu lüften, und wenn er es findet, hat er wohl die erforderlichen Kenntnisse dazu. Ich werde die Gruft, in der ich die Kassette verberge, mit einem magischen Schloß versehen und erbitte Gottes Segen für den, der dieses eines fernen Tages lesen kann. Cargill, den 11. November 1867.

Kenwood Philips drehte das Blatt um.

Es ist mehr denn zweihundert Jahre, daß die Silberberge von Kilgorlie dem Geschlecht der McLeods gehören. Sie haben die Herrschaft über die Ortschaften Kilgorlie, St. Andrews, Bellyhowan, Cargill und St. Boniface on Sea. Durch Heirat sind sie den meisten großen Familien des Landes verbunden, vor allem aber den McLaines verschwägert, die ihre Gruben in Carrymore betreiben. Soweit die Leute in dieser Gegend zurückdenken können, haben ihnen die Bergwerke Brot und Verdienst gebracht. Landwirtschaft gibt es dagegen hier kaum, und die Fischerei ernährt nur wenige Familien.

Wie die Arbeitsmänner denn nun immer tiefer in die Berge vordrangen, so wurde auch das Silber spärlicher. Da sie ihren Lohn nicht danach bekamen, wie viel Gestein sie brachen, sondern was die Pochwerke schließlich an Silber daraus gewinnen konnten, ist vor zehn Jahren eine Not über die Gegend gekommen. Unser alter Herr McLeod hat sich der Leute erbarmt, aber als sein Sohn, der allerorten nur als der ‚Count’ bekannt gewesen, die Herrschaft übernommen hat, wurde die Not immer größer. Von denen, die ihm verpflichtet waren, forderte er immer höhere Abgaben, den Arbeitern verringerte er den Lohn, so daß sie ihre Familien kaum mehr ernähren konnten.

Schließlich ermannten sich sechs Männer von dem Gewerk und taten einen Bittgang zum Count. Eine Magd, die auf Kilgorlie Castle dienstbar war und gelauscht hatte, erzählte später, daß der Count sehr ergrimmt war über ihre Aufsässigkeit, wie er es nannte. Er hat die Männer ins Bergwerk führen lassen und ihnen Arbeit angewiesen, daß sie nie wieder ans Tageslicht gekommen sind. Es heißt, daß sie einen unterirdischen Fluß haben zähmen sollen, aber das Wasser hervorgebrochen ist und sie alle ersäufte.

Um diese Zeit ist Krankheit ins Land gekommen. Die Leute sind abgezehrt worden, haben blutig gehustet und sind dutzendweis gestorben. Von zehn Männern, die am Morgen eingefahren sind in die Silbergrube, kamen abends nur neun wieder heraus. Das hat den Count sehr verdrossen, weil der Ertrag sehr gering geworden, aber er hat nichts zur Hilfe unternommen.

Eines Tages aber war kaum noch jemand, der in den Gruben arbeiten konnte. Elend hauste in den Dörfern der Herrschaft, und Tod war in jedem Haus. Da hat der Count Leute aus Wales geworben. Ein ganzer Trupp ist gekommen mit Frauen und Kindern und kleinem Vieh wie Ziegen und Schafen. Der Count hat ihnen die verlassenen Häuser gewiesen, die ihm ja gehörten wie alles in und um Kilgorlie. Sie haben sich seßhaft gemacht, aber schlimmer gehaust wie die Zigeuner. Wohl war es ihnen angenehm, nicht mehr den stickigen Dunst in den heimatlichen Kohlenbergwerken atmen zu müssen, aber sie haben sich in unseren Bergen nicht ausgekannt. Das Klima schlug ihnen auf die Brust, und auch die Krankheit war noch nicht erloschen. Bald ging es ihnen nicht besser als den Leuten, die vordem hier gearbeitet hatten. Aber die aus Wales waren angeworbene Leute und dem Count nicht von altersher dienstbar. Deshalb empörten sie sich gegen ihn und stellten ihre Forderungen. Es sollte ein Spital gebaut werden und ein Arzt bestellt für die, welche im Bergwerk erkrankt oder verunglückt. Dann wollten sie richtiges Geld, denn bislang hat ihnen der Count nur eigene Münzen gegeben, die sie in seinem Kramladen einlösen mußten, weil sie nirgendwo anders angenommen wurden. Und endlich forderten sie, daß sie nach ihrer Art beten und die Sakramente empfangen dürften, denn sie hatten eine andere Religion. Und unter ihnen war einer, der galt als ihr Priester. Ihn nahmen sie als Wortführer, und er mußte dem Count ihre Wünsche vortragen.

Am Abend vor dem Osterfest des Jahres 1863 haben sie alle aufgehört mit der Arbeit und sind aus den Gruben gekommen, um das Fest nach ihrer Weise zu begehen. Ihr Priester hat dem Count berichtet, wie ihm aufgetragen, und um Gewährung ihrer Bitten nachgesucht.

Das war in Kilgorlie Castle. Es hat gestürmt, wie oft um diese Jahreszeit, aber alle, die von den Arbeitern und ihren Weibern und Kindern noch gehen konnten, sind mit zum Schloß gezogen und haben sich im Halbrund vors Tor gelagert.

Bis in die Nacht hat der Count mit dem Priester gesprochen, aber niemand weiß, wie es vor sich gegangen. Dann kam auf einmal unsägliches Geschrei aus dem Schloß, ein herzzerreißendes Klagen. Als die Uhr die Mitternacht schlug, tat sich das Tor auf, und der Priester wurde von den rohen Knechten des Count hinaus auf die Felsen geworfen. Er konnte sich nicht mehr erheben, denn sie hatten ihm mit eisernen Stäben sämtliche Gliedmaßen zerschlagen und die Knochen gebrochen. Das Volk drängte sich um ihn zusammen und geriet in Erregung. Flüche stiegen auf und Verwünschungen, der Ruf nach Vergeltung ging um – da tat sich noch einmal das Tor von Kilgorlie Castle auf, und die Hunde wurden hinausgelassen. Bluthunde, wie man sie sich vordem beim Sklavenhandel gehalten. Sie stürzten auf die Leute, und als erstes bekamen sie ein Mädchen zu fassen, das schon zu schwach war, um wegzulaufen. Sie zerrissen es bei lebendigem Leibe, und seine verzweifelten Schreie müssen furchtbar gewesen sein.

Da erhob sich der Priester. Und obwohl ihm kein Knochen mehr heil in den Armen und Beinen, stand er aufrecht und wendete sich gegen das Schloß. Die Höllenhunde verstummten, die Menge sank in die Knie. Mit lauter Stimme sprach er einen schrecklichen Fluch in unverständlichen Worten, und als er geendet, sprach ihm die Menge den letzten Vers nach. Sie schlugen dabei mit den Fäusten den Boden. Immer lauter wurde ihr Chor, die Felsen begannen im Rhythmus zu dröhnen. Vielleicht haben sie so vor Jahrhunderten ihre keltischen Götter beschworen. Stampfen und Donnern übertönte den Sturm. Die Zinnen des Schlosses begannen zu schwanken. Teile des Turms brachen herab. Noch lauter, noch unerbittlicher wurde der Chor. Schließlich lief er wie Wellen den harten Boden entlang. Eine Brandung von Felsgestein schlug gegen die Mauern des Schlosses, und als die Menge in einem Aufschrei endete, stürzte alles zusammen. Kilgorlie Castle versank, ein Krater tat sich auf und verschlang die ganze Spitze des Berges und riß auch die Walliser mit sich hinunter.

Kenwood Philips hielt inne und ließ das Buch sinken. Das war also des Rätsels Lösung. Der Untergang von Kilgorlie Castle! Er stopfte seine Pfeife und zündete sie an, ehe er weiter las.

Die Kunde des großen Unglücks drang erst spät nach draußen in die Welt. Der Sohn des Count weilte im Ausland, und ein halbes Jahr verging, bis er heimkehren konnte. Dann kamen Untersuchungsbeamte aus Edinburgh und forschten nach den Ursachen der Katastrophe. Wo Kilgorlie Castle gestanden, war nur noch ein Durcheinander von Felstrümmern. Man kam schnell zu der Vermutung, daß der unterminierte Berg die Last nicht mehr habe tragen können. Die Kommission reiste ab. Aber Josuah McLeod forschte weiter, und so erfuhr er, was in jener Osternacht geschehen war. Eine Frau, die Mutter jenes Mädchens, das die Höllenhunde des Count zerrissen hatten, war wunderbarerweise verschont geblieben, und als sie erkannte, daß Josuah McLeod anderen Sinnes als sein unbarmherziger Vater war, erzählte sie ihm alles. Mr. Josuah fühlte wohl die Verpflichtung, die das Unglück seiner Familie auferlegt hatte. Da die Leute, die das Schloß mit in die Tiefe gerissen hatte, kein christliches Begräbnisfinden konnten, errichtete er in Cargill eine Kirche. Das Bergwerk von Kilgorlie wurde geschlossen, und nur noch eine Mine auf dieser Seite des Berges blieb in Betrieb.

An dieser Kirche bin ich nun Küster, als einer der wenigen Einheimischen, die die Katastrophe überlebt haben. Niemand weiß, daß auch ich das Geheimnis jener furchtbaren Nacht kenne. Wir haben einen geistlichen Herrn bekommen, der die kleine Gemeinde betreut. Mr. Josuah läßt dreimal am Tag eine Messe lesen, und er allein wohnt ihr bei. Aber noch ist nicht alle Schuld getilgt. In gewissen Abständen holt sich der Berg weitere Opfer. Es ist zwar bekannt, daß die Schächte, die es noch überall gibt, sehr gefährlich sind. Aber mancher, der nicht daran geglaubt, wurde Tage später tot auf dem Berg gefunden. Und mehr noch. Man kann den Berg nicht vermessen. Es waren Geometer hier und haben versucht, Aufschluß über das Innere des Gebirges zu finden. Aber ihre Ergebnisse haben sie völlig verwirrt. Sie sind in größter Eile wieder verschwunden.

Wir beten unausgesetzt um die Erlösung der unschuldigen Toten im Berg. Aber es geschieht kein Zeichen, daß Gott sie aus der Gewalt des Count befreit habe. Er sei ihren armen Seelen gnädig!

Philips hatte das Buch sinken lassen und starrte auf das erloschene Feuer im Kamin, klappte die steifen Deckel zusammen und legte es in die Kassette zurück.

Er trat ans Fenster und blickte hinaus auf den Marktplatz. Der Himmel begann sich im Osten schon zu röten, die Nacht war bald vorbei. Ein leichter Dunst schien den Platz und die Gassen zu erfüllen. Aber es war nicht das Bild, das ihn fesselte. Auf der kalten Glasscheibe schien sich durch seinen Atem ein heller Belag zu bilden – nur war er nicht gleichmäßig, sondern gewann allmählich Konturen. Feine Linien wie die einer Landkarte zogen sich darüber. Regungslos stand er da und ließ die Erscheinung auf sich wirken. Nun erkannte er deutlich die Küstenlinie und die Straße, auf der er hergekommen war. Die Bergmassive zeichneten sich ab wie erhabene, zerklüftete Kegel – er meinte sogar die neue Straße zu erkennen, die zu der Radarstation hinaufführte. Wo sie stehen mochte, reckten sich die Mauern und Türme eines mittelalterlichen Schlosses.

Er hatte lange den Atem angehalten. Nun öffnete er den Mund und atmete aus. Das Bild war wie weggewischt.

„Hm“, sagte Philips zu sich selbst. „Wenn ich nicht irre, war das der erste Hinweis von der anderen Partei in diesem merkwürdigen Spiel.“

Er wandte sich ins Zimmer zurück und drehte die Lampe aus. Leise schloß er die Tür hinter sich. Kalt schlug ihm die Luft des frühen Morgens auf dem Marktplatz entgegen.

Der Jeep knackte in den Federn, als er einstieg, und der Sitz war eiskalt. Ärgerlich schüttelte er den Kopf. Wozu es ihn auf einmal reizte, war heller Irrsinn – man fährt nicht im Morgengrauen in ein unbekanntes Gebirge, das Schauplatz unerklärlicher Geschehnisse ist und äußerst gefährlich zudem. In Kilgorlie konnte er sich die nötige Ausrüstung holen und jemanden, der ihn begleitete. Er stieß den Zündschlüssel ins Schloß und startete den Motor. Vorsichtig lenkte er den Jeep durch die dämmrigen Straßen.

Philips war tief in Gedanken versunken und fuhr fast automatisch. So merkte er auch zu spät, daß er nun doch auf die Straße zur Radarstation im Gebirge geraten war. Verwirrt schaltete er herunter und blickte sich um. Noch hätte er wenden können. Aber eine innere Stimme riet ihm gegen alle Vernunft davon ab.

„Na, schön!“ sagte er entschlossen, gab Gas und ließ die Straßenkreuzung hinter sich.

In vielen Windungen zog sich die Straße an den Bergflanken entlang und stieg zunächst nur mäßig an. Unter ihm lag die bleigraue Fläche der See unter einem wolkenverhangenen Himmel. Er würde die Sonne nicht aufgehen sehen.

Die Straße war wie für die Ewigkeit gebaut. Zur Linken schäumte ein Gießbach herab, der in einem säuberlich betonierten Durchlaß unter der Fahrbahn verschwand. In den immer enger werdenden Kurven hatte man die Talseite mit niederen Bruchsteinmauern gesichert. Der Motor brummte gleichmäßig, und als das Kühlwasser heiß genug geworden war, schaltete er die Heizung ein.

Unvermittelt hinter einer scharfen Biegung mußte er scharf auf die Bremse treten. Eine Schranke aus schwarzweiß gestrichenem Stahlrohr sperrte die Straße, und ein Schild gab bekannt, daß hier militärisches Gelände beginne und die Durchfahrt verboten sei.

Dr. Philips stieg aus. Die Schranke war nicht gesichert, und er konnte sie mühelos aufheben. Gleich darauf fuhr er unter ihr hindurch.

Jetzt schraubte sich die Straße in kurzen Kurven zum Gipfel hinauf. Philips fuhr langsamer und betrachtete die Umgebung. Man konnte nicht mehr von einem Berggipfel sprechen – über eine halbe Quadratmeile erstreckte sich ein Trümmerfeld von überdimensionalen Felsbrocken und Gesteinsplatten, die bizarr durcheinandergewürfelt waren, überwuchert von bräunlichen Flechten und niederem Gestrüpp.

Die Radarstation hatte man in eine kleine ebene Senke gesetzt. Es war nicht mehr als ein Stahlturm mit einer Antennenschüssel, die an seiner Spitze schwenkbar befestigt war und sich zur Erde geneigt hatte, ein Gebäude, das wohl die technischen Einrichtungen beherbergte, und zwei Wohnbaracken.

Philips stellte seinen Jeep dort ab, wo sich die Straße etwas erweiterte und einen betonierten Wendeplatz bildete. Dann stieg er aus.

Die Tür zur Station war aus Stahl und mit kräftigen Vortreibern gesichert. Philips drehte sie herum, und die Tür schwang auf. Hinter ihm wurde sie vom Wind zugeworfen. Auf den ersten Blick erkannte er, daß man hier alles abgebaut und mitgenommen hatte, was von Wert gewesen war. Aus den Betonfundamenten hingen die Enden von Kabelsträngen, und auf dem Fußboden wiesen tiefe Schleifspuren zur Tür. Die Fensterscheiben klirrten unter dem Ansturm des Windes. Philips schüttelte den Kopf bei dem Gedanken, daß hier einmal ein bewohntes Schloß gestanden hatte.

Irgendwo schlug ein loses Kabelende gegen die Außenwand des Turmes, und in den unteren Räumen tropfte Wasser in ein Bassin. Philips hörte die Tropfen aufschlagen, hatte aber keine Lust, hinunterzusteigen und nachzusehen. Vermutlich hatte man eine Zisterne angelegt, um Wasser zum Baden, vielleicht auch für die Kühlung der Maschinen zu haben.

Er ging wieder hinaus. Es war ein warmer Wind, der die Wolken niederzudrücken schien. Tief kamen sie von See heran gefegt, und wurden von den Felsen scheinbar zerrissen. Philips ging zu den Unterkünften hinüber. Auch hier waren die Türen offen. Die Armee schien sich der alten Bergsteigerregel erinnert zu haben, nach der ein Unterschlupf im Gebirge stets offen sein muß, falls jemand seiner bedarf. Philips trat ein. Herd und Kühlschränke hatten sie mitgenommen, aber die Reste der spartanischen Einrichtung standen noch da. Er setzte sich auf einen Schemel.

Unter heftigen Böen erzitterte der leichte Bau. Philips holte Pfeife und Tabaksbeutel hervor. Wenn ihn tatsächlich eine Vision aus Ingrams Haus in Cargill hier herauf gelockt hatte, dann machte sie keine Anstalten, ihn weiterzuführen. Er überlegte und paffte eine Weile vor sich hin.

Mit einem mal merkte er, daß der Rauch seiner Pfeife nicht mehr hochstieg. Eine leichte Luftströmung schien ihn zu erfassen und mit sich zu ziehen. Er folgte den blauen Schwaden mit den Augen, wie sie in einem Verschlag am Ende der Kammer verschwanden.

Er stand auf und ging dem Tabakrauch nach. In der Holzwand war eine Tür. Er klappte sie auf und mußte lachen. Die Soldaten hatten das Problem der Toilette auf die einfachste Art gelöst. Das Becken war abmontiert, aber ein großes Loch im Boden, in dem noch die Schrauben steckten, zeigte, daß sie den ganzen Berg als Sammelbecken angesehen hatten.

Philips sog an seiner Pfeife und stieß den Rauch in die Luft. Er wurde fast mit Gewalt heruntergerissen und in das Loch gesaugt. Dafür gab es eine einfache Erklärung. Wenn der Berg tatsächlich unterminiert und durch Gänge und Stollen ausgehöhlt war, dann hatte er hier, wo er mit dem Schloß eingestürzt war, einen Zugang. So mußte ja ein natürlicher Durchzug entstehen. Der Luftzug ging in die falsche Richtung. In einem solchen natürlichen System mußte die Luft unten angesaugt und oben ausgeblasen werden. Oder gab es im Berg etwas, das eine Saugwirkung nach unten haben konnte? Wenn sich unten wassergefüllte Höhlen entleerten, konnte ein Sog Zustandekommen. So konnte eine Erklärung lauten.

Philips verließ die Unterkunft. Er sah in die zweite Baracke hinein, fand aber nichts Bemerkenswertes.

Dann stand er wieder im Freien zwischen den Baracken. Nach Norden war der Blick frei auf das Meer. In der anderen Richtung türmten sich die Kuppen und Felsnasen des Teiles von Kilgorlie, in dem man den Bergbau aufgegeben hatte.

Er wollte schon schulterzuckend zu seinem Jeep zurückgehen, als ihn etwas wie der Eingang zu einer Höhle fesselte. Ein paar Steinplatten lagen hier so übereinander, daß sie einen dunklen Hohlraum bildeten.

Philips ging hinüber. Es war, als zöge ihn etwas hin. Auf einem der Steine stand in verwaschener Schrift „Vorsicht“ gekritzelt. Anscheinend hatten die Soldaten gemerkt, daß hier Gefahr drohte. Möglicherweise war es ein weiterer Zugang zum Berg, vielleicht ein steiler Absturz ins Erdinnere oder ein Schacht. Philips beugte sich vor und spürte den Luftstrom, der ins Innere gesogen wurde.

Tiefer in der Höhlung weckte etwas sein Interesse. Da, wo man anscheinend nicht hin gelangen konnte, ohne sich in Gefahr zu begeben, war ein Zeichen an die Felswand gemalt. Er beugte sich etwas weiter vor. Sein Körper füllte fast die ganze Öffnung aus. Zu spät merkte er, daß sich die saugende Kraft auf ihn konzentrierte. Seine Hosenbeine flatterten, die Jacke wurde halb über seine Schultern gezogen. Mit aller Gewalt hielt er sich fest. Er wollte sich an die Seite drücken, daß die Luft an ihm vorbei strömen konnte und der Sog nachließ. Vergebens. Der Stein, an dem er sich hielt, gab nach. Er strauchelte und verlor den Boden unter den Füßen. Schwärze umgab ihn. Im Stürzen wollte er seinen Kopf schützen, aber da prallte er gegen ein Hindernis. Ein glühender Schmerz schoß ihm durch den Kopf. Er merkte noch, wie es auf einmal rasend schnell nach unten ging. Dann schwanden ihm die Sinne, und er verlor das Bewußtsein.

Vivian McLeod preßte die heiße Stirn an die Glasscheibe des Fensters. Mit einemmal hatte sie aus tiefem Schlaf die Augen aufgeschlagen, es hatte sie aus dem Bett getrieben, und instinktiv wußte sie, daß etwas geschehen war.

Im Dämmerlicht des frühen morgens lagen die Werkhallen friedlich vor ihr.

Sie schüttelte den Kopf, als könnte sie sich dadurch von einem Alpdruck befreien, nahm den Morgenmantel vom Haken und zog ihn über. Dann verließ sie ihr Zimmer, um hinunterzugehen in die Küche und sich einen Kaffee aufzugießen.

Sie schüttete gerade das Kaffeepulver in den Filter, als sich ein Arm von hinten um sie legte und sie rauhe Lippen an ihrem Ohrläppchen spürte. Sie fuhr herum.

„Pat! Du hast mich erschreckt!“

Er lachte.

„Das wollte ich nicht! Ich dachte nicht, daß man eine Hexe erschrecken kann. Hast du mich nicht mit deinem Zweiten Gesicht kommen sehen?“

Sie runzelte die Stirn.

„Ich mag nicht, wenn du so sprichst. Warum bist du schon auf?“

„Ich muß mich um die Sicherheit des Werks kümmern. Mehr Grund hätte ich zu fragen, warum du hier herum streichst.“

„Ich streiche nicht herum. Ich konnte nicht mehr schlafen und bin heruntergekommen, um mir Kaffee zu kochen.“

„Mit entzaubertem Wasser“, sagte er. „Was macht denn unser Hexenbanner? Hast du ihn schon gesehen?“

Sie schüttelte den Kopf und nahm eine Tasse aus dem Hängeschrank.

„Magst du auch einen Kaffee?“ „Ja gern. Der Jeep ist auch nicht da. Was ihn wohl so lange in Cargill festhält? Hat er auf einmal keine Sehnsucht mehr nach dir?“

Sie hielt inne und sah ihn forschend an. „Ich glaube fast, du bist tatsächlich eifersüchtig?“

„Möglich.“

Er ging auf Vivian zu und packte sie bei den Armen.

„Ich mag seine überhebliche Art nicht. Er weiß alles und kann alles. Er benutzt dich einfach. Aber du gehörst zu mir!“

Sie entwand sich seinem Griff.

„Er ist hier, um uns zu helfen. Dad hat ihn hergeholt. Du bist dumm, Pat!“

„Und du machst ihm schöne Augen und läßt dich von ihm beeindrucken“, entgegnete er wütend.

„Du hast recht. Er beeindruckt mich tatsächlich. Aber nicht als Mann, sondern weil ich durch ihn spüre, wer ich wirklich bin.“

„Vivian McLeod, Laborchefin der Rose-Werke und demnächstige Gattin des Juniors.“

„Vielleicht. Dad hat noch nicht zugestimmt. Außerdem bin ich eine McLeod. Fürchtest du nicht, daß das eine Belastung sein könnte nach allem, was hier vorgefallen ist? Vielleicht geschieht das ja nur, weil ich es bin, der hier stört. Wenn ich wegginge, wäre möglicherweise alles in Ordnung!“

„Quatsch!“

Sie schüttelte den Kopf.

„Ich spüre, daß ich das ernst nehmen muß. Du kannst die Welt nicht mit Logarithmentafeln erfassen.“

„Ich habe nichts anderes gelernt“, widersprach er. „Gib mir meinen Kaffee, ehe er geisterhaft aus der Tasse entschwebt.“

Sie griff nach der Tasse, hielt aber auf halbem Weg inne.

„Was ist denn jetzt schon wieder?“ fragte er ärgerlich. „Wenn du weiterhin Geister siehst, wirst du tatsächlich zu einer Belastung, Liebes!“

„Still!“ sagte sie. „Hör doch!“

„Nichts“, sagte er zufrieden. „Alles still!“

„Das ist es ja. Der Wasserfall rauscht nicht mehr!“

Seine Augen weiteten sich, als er begriff. Er nahm sie an der Hand und zog sie hinaus ins Freie. Das Brausen des Wasserfalls war verstummt. Sie liefen durch das taufeuchte Gras, umrundeten die vorspringenden Felsen und starrten auf die Wand, von der es nur noch leise tröpfelte. Das Bachbett unter der kleinen Brücke zu ihren Füßen war fast trocken.

„Das gibt es doch nicht“, sagte Patrick.

„Unser Wasser!“ stieß Vivian hervor. „Die Wasserversorgung! Sie kommt doch auch aus dem Berg.“

Sie lief zum Brunnenhaus, riß die Tür auf.

„Der Druckbehälter ist noch gefüllt“, sagte Patrick, der hinter ihr hereingekommen war. Er ging zu dem Handrad, das den Abfluß regulierte, und drehte es auf. Es blieb still in dem Raum. Kein Wasserrauschen, kein Ticken des Zählers.

Er traf die Feststellung mit wissenschaftlicher Sachlichkeit, aber Erregung schwang in seiner Stimme mit. Vivian konnte die Augen nicht von dem dicken Zuflußrohr lösen, um das sich immer noch die Kupferdrahtspirale mit dem merkwürdigen Knoten wand. Jetzt war auch sie zwecklos.

Patrick wandte sich zu ihr.

„Vielleicht gibt es im Berg eine Gesteinsverschiebung“, sagte er. „Möglicherweise wird das Wasser dadurch aufgestaut und braucht einige Zeit, bis es wieder fließt!“

„Glaubst du daran?“ fragte sie leise.

„Zumindest ist es die Erklärung, die sich einem Techniker anbietet. Wenn man einen Berg für die Wasserversorgung anzapft, muß man mit solchen Zwischenfällen rechnen. An einem anderen Ort würde ich das Wasserwerk anrufen und Krach schlagen. Aber hier? Kannst du nichts machen, Hexe? Ein kleiner Segensspruch? Oder ein Bannstrahl gegen den bösen Geist im Berg?“

Sie wandte sich ab und ging ohne ein Wort hinaus.

„Vivi!“ rief er. „Warte doch!“ Aber als er ins Freie kam, verschwand sie gerade im Wohnhaus und schlug die Tür hinter sich zu.

Kenwood Philips sah die glatten Wände eines Schachts an sich vorüber sausen. Er fiel immer schneller. Merkwürdigerweise verspürte er keine Panik. Beinahe kam er sich vor wie ein neutraler Beobachter seiner selbst.

Plötzlich merkte er, wie sich sein Fall verlangsamte. Von unten schien ihm eine Kraft entgegenzuwirken. Er glaubte, es sei ein Luftstau in der engen Röhre.

Lichter huschten an ihm vorbei. Es war, als schwebte er. Der kalte Luftzug hatte aufgehört, und er fühlte sich von angenehmer Wärme umgeben. Er lag, wie er verwundert feststellte, auf weichem Untergrund. Als er aufstehen wollte, um festzustellen, welche Verletzungen der bei seinem Sturz erlitten hatte, war es ihm unmöglich, sich zu bewegen. Seine Augen vermochten nicht das Dunkel zu durchdringen, das ihn umgab.

„Hast du Angst?“ wisperte eine helle Stimme neben ihm.

„Nein“, sagte Philips. Er hörte, daß er es sagte, aber das war nur der Widerhall in seinem Kopf. Nach außen schien der Schall nicht zu dringen.

„Du brauchst keine Angst zu haben“, sagte die Stimme. Es war ein menschliches Organ, vielleicht das eines Kindes, aber Philips hatte den Eindruck, als spräche eine Zikade.

„Wir haben dich gerufen, und du bist gekommen. Ich will dir etwas zeigen, Kenwood. Komm!“

Die Starre wich von ihm. Er konnte aufstehen. Ein Kind faßte nach seiner Hand. Er sah es nicht, wußte es aber.

„Wer bist du?“ fragte er, während er sich sanft nach vorn gezogen fühlte.

„Ich bin Mary Wesley. Komm, ich muß dir etwas zeigen, Kenwood!“

Es kam ihm merkwürdig vor, tief im Inneren dieses Berges mit seinem Vornamen angeredet zu werden, aber er folgte.

Vor ihnen wurde es dämmerig. Es war ein unbestimmter Schein. Gleichzeitig klangen Geräusche auf, ein gedämpftes Klirren, Klingen und Schlagen.

„Was ist das?“ fragte Philips.

„Sie arbeiten“, gab die Stimme Auskunft. „Wie seit mehr als hundert Jahren. Sieh nur!“

Das Mädchen führte ihn an eine Balustrade. Er konnte in einen weiten Raum hineinsehen, der von diffusem Licht erfüllt war. Die Geräusche waren laut und deutlich. Als Philips’ Augen sich an den milchigen Schein gewöhnt hatten, bemerkte er ringsum Bewegung. Schattenhafte Gestalten schienen mit schweren Hacken zu arbeiten. Es klang, als brächen sie Gestein los. Einer schaufelte es auf einen Wagen, ein anderer schien seine Hacke mit einem Stein zu schärfen. Der Raum war von unwirklichem Leben erfüllt.

„Schau sie dir nur näher an!“ forderte Mary Wesley ihn auf. Sie hauchte hinunter, und ihr Atem schien den Dunst beiseite zu schieben. Philips erkannte einen alten, ausgemergelten Mann in altmodischer Kleidung. Die Muskelstränge traten stark unter seiner dünnen Haut hervor. Um das linke Bein hatte er einen blutdurchtränkten Verband gewickelt. Ein anderer, dem ein Auge in der leeren Höhlung des Gesichts fehlte, hustete und spie blutigen Schleim, während er die schwere Hacke schwang. Ein dritter, dessen ganze rechte Körperhälfte aufgerissen war, trug nur Fetzen und konnte sich kaum auf den Füßen halten, aber auch er arbeitete verbissen und stumm.

„Wer ist das?“ fragte Philips ungläubig.

„Du kennst sie“, antwortete Mary. „Du hast heute nach von ihnen gelesen, die Bergleute, die unter Kilgorlie Castle begraben sind. Mich kennst du auch!“

Sie trat einen Schritt zurück und wandte sich zur Seite. Jetzt fiel der helle Schein aus dem Fenster zum Gewölbe auf sie. Das Mädchen war etwa vierzehn Jahre alt, hatte aber die Gesichtszüge einer alten Frau. Das dünne Musselinkleidchen hing in Fetzen von ihrem Körper, der von blutigen Striemen überzogen war. In einer tiefen Halswunde pochte die offene Schlagader. Ihr rechtes Bein war bis auf den Knochen aufgerissen.

„Du bist das Mädchen, auf das sich die Hunde gestürzt haben“, stellte Philips schaudernd fest. Sie nickte.

„Warum zeigst du mir dies alles?“

„Ich habe den Auftrag“, sagte sie. „Du wirst noch viel mehr sehen!“

Das Licht wurde dunkler, und er hatte das Gefühl, allein zu sein. Etwas legte sich schwer auf seine Brust. Fast fürchtete er, keine Luft mehr zu bekommen.

In plötzlicher Panik tastete Philips um sich. Lag er wieder am Boden? Hatte er geträumt? Er spürte einen schweren Balken, der quer über seiner Brust lag.

Seine rechte Hand glitt über feuchten Fels und geriet ins Wasser. Offenbar lag er in einer Pfütze. Aber wo war das Mädchen? Oder hatte er tatsächlich phantasiert?

Er beschloß, sich um das Nächstliegende zu kümmern, und stemmte beide Hände unter den Balken, der auf ihm lastete. Zentimeterweise konnte er ihn anheben, aber dann glitt er ab, und das Holz fiel auf seine Brust zurück. Der Druck preßte ihm die Luft aus den Lungen, aber er mußte sich befreien, sonst fand er in diesem Berg sein Ende. Noch einmal wuchtete er den Balken hoch. Befreit atmete er auf. Es knackte und krachte, als der Balken auseinanderbrach und die Stücke zur Seite fielen.

Philips versuchte sich aufzurichten. Er kam auf die Knie und stieß mit dem Kopf an zusammengebrochenes Gebälk. Vor ihm war freier Raum. Seine Hände stießen auf keinen Widerstand. Langsam schob er sich vorwärts. Dabei verwünschte er seine Neugier.

Kühle Luft zeigte ihm, daß er aus dem engen Stollen heraus gelangt war. Er richtete sich auf. Rechts und links tastete er noch Wände, aber über ihm war freier Raum.

Langsam ging er weiter und prüfte den nächsten Schritt, ehe er sein Gewicht verlagerte. Er wollte nicht noch einmal in eine unbekannte Tiefe stürzen.

Er hielt inne. Seine Ohren hatten ein Geräusch aufgefangen. Es war wie ein entferntes Plätschern von Wasser. Je weiter er ging, desto deutlicher wurde es. Gelangte er auf diesem Weg vielleicht in den Teil des Bergwerks, der noch in Betrieb war? Er hatte keine Ahnung, in welcher Richtung er gefallen war. Wenn der Eingang auch auf der Seite von Cargill war, konnten sich die begangenen Stollen doch weit hinüber ziehen.

Er ging langsamer vor. Ganz dicht vor ihm bewegte, drehte sich etwas.

„Hallo!“ sagte er halblaut. Keine Antwort. Wasserspritzer sprühten ihm ins Gesicht. Er mußte eines der Streichhölzer opfern. Die Schachtel war trocken geblieben. Es flammte auf. Philips schirmte seine Augen ab und hielt es hoch.

Direkt vor ihm, so daß er voller Schreck einige Schritte zurückwich, drehte sich ein mächtiges, altes Wasserrad. Das Holz war steingrau, die Schaufeln hatten zum Teil keine Böden mehr und liefen leer. Aus anderen tropfte Wasser. An der Seite hob und senkte sich ein riesiger Exzenter, der den Kolben einer Pumpe auf- und abgleiten ließ.

Das Streichholz war herunter gebrannt. Philips ließ es fallen. Es verlosch zischend in einer Pfütze.

Nachdenklich lehnte er sich an die Wand des Stollens. Er wußte, daß in alten Bergwerken die sogenannten Wasserkünste noch lange arbeiteten, nachdem der Abbau aufgegeben war – wassergetriebene Schöpfräder, die Pumpen betätigten und im Lauf der Zeit vom kalkhaltigen Wasser fast versteinert waren. Er mußte seine Hoffnung begraben, in einem befahrenen Teil der Mine gelandet zu sein.

Dicht an dem einige Meter hohen Wasserrad führte ein Steg vorbei, über den man vielleicht die andere Seite des Stollens erreichen konnte. Ob er noch eine Belastung vertrug? Wenn er zusammenbrach, konnte Philips nur noch versuchen, im Stürzen eine der Streben des großen Rades zu fassen und sich empor tragen zu lassen.

Kurz entschlossen tastete er sich vor. Er kam an die Schwelle der Abteufung. Seine Hand geriet an das Holz des Wasserrades, das sich dicht an ihm vorbei bewegte. Dann fand sie die Reste des Geländers. Er packte es, verlagerte vorsichtig sein Gewicht auf die glitschigen Bohlen des Steges und wartete mit angehaltenem Atem, ob er ihn trug. Tief unter ihm brach eine Strebe ab und polterte im Fallen gegen die Wände, ehe sie im Wasser aufschlug.

Er tat den zweiten Schritt. Noch immer hielt der Steg. Von oben tropfte eiskaltes Wasser auf ihn herunter. Weiter! Er sah nichts, glaubte aber zu wissen, wie er seine Füße setzen mußte.

Dann hörte das Geländer auf. Er konnte noch nicht die ganze Breite des Schachtes überwunden haben. Mit gestrecktem Arm beugte er sich nach vorn. Sein Fuß traf auf unebenen Fels. Hatte er sich in seiner Schätzung geirrt?

Er konnte hier nicht stehenbleiben. Mit einem Ruck warf er sich vor. Er prallte gegen eine Wand, und ehe er zurückfallen konnte, warf er sich mit aller Macht zur Seite. Eine Schaufel des großen Rades stieß ihm schmerzhaft in den Rücken, hob ihn empor und hätte ihn weiter mit sich getragen, wäre nicht der Stoff seiner Jacke gerissen. Er fiel, schlug auf, rutschte und kollerte über eine abschüssige Strecke. Hilflos war er der Bewegung ausgeliefert. Dann kam er auf die Idee, Arme und Beine zu spreizen, um zu vermeiden, daß er sich fortgesetzt überschlug.

Vor seinen Augen tanzten feurige Sterne. Er hatte sich verletzt, denn er spürte den Geschmack von Blut auf seinen Lippen.

Die letzten Meter rutschte er auf dem Gesicht, weil er den Kopf nicht mehr hochhalten konnte. Er war fast zufrieden, als ihm ein merkwürdiger Geruch in die Nase stieg, der ihn umnebelte. An einem Sandhaufen blieb er liegen, aber da schlief er schon mit offenem Mund. Dichte Schwaden betäubenden Gases wogten um ihn, aber er nahm es nicht wahr. Er lag auf nassem Sand, den ein unterirdischer Strom hier an der Biegung einer alten Schräge angeschwemmt hatte, und aus der Wunde an seiner Stirn rann das Blut.

Patrick Rose war fortgefahren, ohne gefrühstückt zu haben. Er hatte nicht gesagt, wohin. Vivian nahm an, daß er in Cargill nach Dr. Philips suchen wollte. Natürlich hätte er nie zugegeben, daß auch er sich von dem Historiker eine Lösung der Schwierigkeiten erwartete. Als technischer Leiter des Betriebs mußte er alles versuchen, um die Produktion wieder in Gang zu bringen.

Vivian kam aus ihrem Labor, als Mr. Innes auf seinem Motorroller vorfuhr. Da er früher im Werk war als die Arbeiter, benutzte er nicht den Kleinbus, der sie von St. Andrews brachte. Er stellte das Fahrzeug unter das Vordach der Garage und grüßte.

„Es wird nicht viel werden heute“, sagte Vivian voller Bedauern. „Wir haben kein Wasser.“

„Was?“

Sie nickte. „Plötzlich scheint die Zufuhr aus dem Berg versiegt zu sein. Auch der Wasserfall ist trocken.“

„Das gibt es doch nicht!“ protestierte Innes. „Der Berg ist voll Wasser, und es fließt seit Jahrhunderten.“

„Mr. Patrick meinte, es hätte eine tektonische Verschiebung stattgefunden, und das Wasser würde wohl eine Weile gestaut, ehe es wieder zu fließen begänne.“

„Glaubt er das wirklich?“ fragte Innes. „Miß Vivian – wir sind beide aus dieser Gegend. Ihren Vorfahren hat der ganze Berg gehört, und meine Ahnen haben in den Minen gearbeitet. Wollen wir uns als einheimische Schotten nicht zugeben, daß hier anderes im Spiel ist?“

Vivian senkte den Kopf.

„Ich fürchte, Sie haben recht, Mr. Innes.“

„Sie wollen den Junior heiraten, nicht wahr?“

Das Mädchen nickte.

„Es geht um das Schicksal der Arbeiter!“ sagte der Werkführer. „Wissen Sie, daß schon einmal ein McLeod Unglück über die gebracht hat, die ihm anvertraut waren? Haben Sie noch nie etwas vom Count gehört?“

Bei der Erwähnung dieses Titels überlief es Vivian eiskalt, aber sie wußte nicht, warum. Sie kannte keinen Count. Oder doch?

„Ich glaube nicht. Wer ist der Count?“ Innes zauderte.

„Er war der McLeod, der mit Kilgorlie Castle zugrunde ging und seine Arbeiter und ihre Familien mit sich riß“, sagte er hart. „In Ihrer Familie hat man ihn totgeschwiegen, und in der ganzen Gegend weiß kaum jemand noch etwas davon. In der Kirche von Cargill soll ein altes Dokument liegen, in dem alles aufgezeichnet ist. Aber es ist nicht aufzufinden. Ich weiß nur, daß ein Fluch über allem liegt, was mit Kilgorlie zusammenhängt. Deshalb passieren hier so merkwürdige Dinge.“

„Aber was können wir dagegen tun?“ fragte sie.

Innes beugte sich vor. „Dieser Dr. Philips ist ein kluger Mann, und er weiß allerhand. Aber er kommt aus London. Er ist ein Engländer und hat keine Ahnung, was in Schottland vorgeht. Wir müssen selbst versuchen, den Bann zu brechen.“

„Wie meinen Sie das?“

„Ich kenne ein paar von den alten Praktiken. Es sind Teufelsaustreibungen, Miß Vivian. Aber ganz christlich, mit Gebeten und so. Sie brauchen keine Angst zu haben!“

„Also meinen Sie auch, daß ich besessen bin?“

„Wenn Sie es mir nicht übelnehmen, ja. Sie können nichts dafür. Es befällt diesen oder jenen. Wenn ich helfen kann, würde hier vielleicht alles wieder anders. Das Werk könnte ungestört arbeiten, die Leute würden ihre Stellungen behalten. Und auch Mr. Patrick hätte keine Sorgen mehr!“

Sie überlegte.

„Es gibt kaum etwas, das man dagegen sagen könnte. Was müßte ich tun?“

„Sie brauchen nur dabei zu sein, wenn ich die alten Riten versuche. An der Straße hier herauf zweigt ein Weg in die Berge zu einer zerfallenen Felsenkapelle ab. Man hat sie vor sehr langer Zeit an der Stelle errichtet, wo jemand durch den Berg zu Tode gekommen ist. Dorthin müßten wir gehen, ehe die Sonne ihren höchsten Punkt erreicht hat. Es ist ganz ungefährlich für Sie!“

Jetzt, am Tag und vor der nüchternen Kulisse der Fabrik klang das merkwürdig. Aber Vivian hatte ihren Entschluß gefaßt. Sie wollte auch von sich aus jeden Versuch wagen, das Werk zu retten.

„Ich gehe mit, Mr. Innes“, sagte sie. „Was brauchen wir?“

„Sie sollten feste Schuhe anziehen und eine Wetterjacke mitnehmen. Ich habe mitgebracht, was nötig ist. Wenn ich meinen Dudelsack aus der Packtasche des Motorrollers hole, bin ich fertig.“

„Gut.“ Vivian nickte. „Ich bin gleich wieder zurück!“

Sie ging in ihr Zimmer und kleidete sich um. Bergschuhe gehörten seit je zu ihrer Garderobe. Sie warf sich einen gefütterten Parka aus Armeebeständen um die Schultern.

Als sie in die Halle kam, sah sie James Rose.

„Hallo“, grüßte er. „So früh schon unterwegs?“

„Ja. Ich will mit Mr. Innes nachsehen, warum wir kein Wasser haben.“

Er riß erschrocken die Augen auf.

„Kein Wasser mehr? Was soll das heißen?“

„Es kommt kein Wasser mehr aus dem Berg. Auch der Wasserfall liegt trocken.“

„Wo ist Dr. Philips?“

„Er ist noch nicht zurück. Ich glaube, Patrick ist nach Cargill gefahren.“

„Eine Morgenzeitung, die solche Nachrichten brächte, wäre bald pleite“, sagte er. „Wenn die Leute kommen, lasse ich sie am besten aufräumen und die letzten Lieferungen für den Versand fertigmachen. Dann haben wir wenigstens Ordnung, falls wir hier aufhören müssen!“

„Sie sollten nicht so schwarzsehen“, sagte Vivian. „Ich habe zu Dr. Philips großes Vertrauen. Vielleicht findet Mr. Innes ja auch einen Ausweg. Er ist aus dieser Gegend und kennt sich am Mt. Kilgorlie aus!“

„Das ist allerdings ein Vorteil“, räumte James Rose ein. „Ist vielleicht sonst noch etwas passiert?“

„Nichts, worum Sie sich Sorgen machen müßten“, antwortete sie leise. „Ich gehe jetzt.“

„Seien Sie vorsichtig, Vivian“, sagte er. „Es würde mich nicht wundern, wenn irgendwo eine große, braune Hand aus dem Berg käme und Sie beide packte. Und das meine ich ernst!“

„Wir können weitergehen“, sagte die Mädchenstimme dicht neben Philips’ Ohr. Verwirrt schlug er die Augen auf. Er sah den bleichen Schein ihrer Gestalt. Die Erinnerung kam ihm, als er ihre offene Halswunde sah, das zerrissene Kleid und das Blut an ihren Beinen.

„Was ist mit mir passiert? Bin ich gestürzt?“ fragte er und stand mühsam auf. Er versuchte sich zu erinnern, aber das erschien ihm nicht mehr so wichtig. Das Mädchen legte seine kühlen Finger in seine Hand.

„Komm mit, Kenwood!“ sagte sie. Er stolperte hinter ihr her. Der abschüssige Gang verlief gerade, und es war nichts mehr vom Kreischen des alten Schöpfwerks zu hören.

„Du mußt dich nicht fürchten“, sagte Mary Wesley. „Es ist nicht schön, was du sehen wirst, aber ich soll es dir zeigen. Wir kommen gleich an eine alte Fahrt. Kennst du das?“

Ihm fiel der bergmännische Begriff wieder ein. Eine Fahrt bestand aus einem geneigten Stollen, in dem Holzbohlen zu einer primitiven Rutschbahn zusammengefügt waren.

„Ich weiß, was eine Fahrt ist“, sagte er.

Der Gang erweiterte sich, und vor ihnen öffnete sich ein Schacht, der schräg nach unten führte.

„Da ist die Fahrt! Du mußt dich auf die Matte setzen. Ich komme dir nach.“

Er erkannte das obere Ende der Holzkonstruktion und sah einen Stapel fauliger Matten. Er nahm die oberste, legte sie auf die Holzrutsche und setzte sich darauf. Dann ließ er das morsche Geländer los und spürte, wie er sich in Bewegung setzte. Wieder war es völlig finster um ihn. Die Bohlen waren glatt, wie poliert. Früher mochten hier die Bergleute hintereinander abgefahren sein, wobei sie sich gegenseitig festhielten und der letzte bremsen mußte. Er wurde auf seine Matte gepreßt, als er das untere Ende der Fahrt erreichte, wo die Neigung aufhörte.

Als er aufstand, sah er vor sich wieder das Mädchen.

„Wie bist du heruntergekommen?“ fragte er verwundert. Sie lächelte traurig.

„Ich brauche die Fahrt nicht. Das weißt du doch. Komm!“

Sie zog ihn weiter. Mitunter warnte sie ihn vor einer Stelle oder einem Einbruch des Strebs. Philips hatte jedes Zeitgefühl verloren. Nur flüchtig dachte er daran, daß man ihn vermissen könnte.

Plötzlich wurden seine Schritte hallend. Das Mädchen bedeutete ihm, stehenzubleiben.

„Hier ist ein unterirdischer See“, wisperte sie. „Wir müssen mit dem alten Boot hinüber fahren. Warte, ich mache ein bißchen mehr Licht!“

Ihre Gestalt begann stärker zu schimmern. Sie hob den rechten Arm, und auf einmal ging von ihrer Hand ein Leuchten aus, das nach und nach das ganze Gewölbe erfüllte. Hier unten, tief im Berg, war vor Zeiten eine große Halle entstanden, und sie hatte sich teilweise mit Wasser gefüllt. Ein stiller See lag schwarz und regungslos zwischen den steilen Wänden. Am Ufer, wo der Stollen mündete, lag ein Nachen. Sie stiegen ein. Kreisförmige Wellen breiteten sich aus und liefen über die spiegelglatte Oberfläche.

„Du mußt dort hinüber rudern“, sagte Mary Wesley und nahm im Stern des Bootes Platz. Philips griff nach den zerfaserten Rudern und tauchte sie ein. Leises Plätschern war das einzige Geräusch in dem weiten Raum – eine unwirkliche Reise auf dem schwarzen See tief im Berg! Philips wußte, daß es in vielen alten Bergwerken solche unterirdischen Gewässer gab, und in einigen Salzbergwerken Österreichs gehören solche Kahnpartien zu den Attraktionen für Touristen.

Der Nachen stieß an das jenseitige Ufer. Sie stiegen aus.

„Wohin führst du mich, Mary?“ fragte er.

„Du sollst den Priester sehen.“ war ihre Antwort. Sie zog ihn durch einen breiten, hoch gewölbten Gang. Nach kurzer Zeit kamen sie in einen zweiten großen Raum. Seine Wände glitzerten im weißen Licht, das Mary Wesley aus ihren Händen strahlen ließ. Grüne und bläuliche Kristalle schienen ihr kaltes Feuer zu verschießen. Philips vermutete Kupfervorkommen, sah aber auch Formationen von Eisenglanz und Schwefelkies. Anscheinend waren Teile des Gebirges vulkanischen Ursprungs.

In der Mitte des Raumes erhob sich ein flacher Altar aus Stein, glatt geschliffen und glänzend.

„Geh zu ihm!“ forderte ihn das Mädchen auf. Er gehorchte und stand vor der verkrümmt hingestreckten Gestalt, in der er den Priester aus den Aufzeichnungen des Küsters erkannte. Der Mann trug einen Anzug aus grobem schwarzem Stoff, der fleckig vom Blut war. Die zerschlagenen Glieder lagen abgewinkelt vom Körper. Das hagere, asketische Gesicht schien von unendlichem Leiden gezeichnet. Der Mann hielt die Augen geschlossen.

„Er schläft“, sagte Mary. „Jede Nacht erwacht er. Dann kommen die Knechte des Count. Sie schlagen ihn, er spricht den Fluch über sie, dann sinkt er wieder in Schlaf.“

Philips umfaßte das Handgelenk des Schlafenden. Zu seiner Verwunderung schlug der Puls regelmäßig und leicht.

„Kann man ihn nicht aufwecken?“ fragte er leise.

„Nur wer die richtigen Worte weiß, kann den Bann von ihm und uns allen lösen“, sagte sie wie eingelernt. „Er hat den Fluch gesprochen und muß dafür büßen.“

„Kennst du die Worte des Fluchs?“

„Nein. Ich habe die Sprache nie gelernt, die unsere Leute daheim gesprochen haben. Niemand kennt sie hier im Land. Aber du bist nicht von hier. Vielleicht kannst du uns helfen!“

„Wo ist der Count!“ fragte Philips, einer plötzlichen Eingebung folgend. Sofort schwand das Licht, das Marys Hände verströmten. Es wurde finster. Ihre Gestalt war kaum mehr wahrzunehmen. Kälte breitete sich beinahe körperlich aus. Philips tastete sich vor, um sich an dem Altar zu stützen. Aber auch der steinerne Tisch schien verschwunden. Blind irrte er durch den Raum.

„Mary!“ rief er. Seine Stimme war ohne jeden Widerhall. Von Panik getrieben, beschleunigte er seine Schritte. Er wollte die gegenüberliegende Wand erreichen. Statt dessen platschten seine Füße durch knöcheltiefes Wasser, das schnell anstieg. Er änderte die Richtung. Es half nichts. Jetzt kam eine Strömung hinzu, die ihm beinahe den Halt raubte. Um ihn herum begann es zu rauschen, als stürzte Wasser von allen Seiten auf ihn ein. Er war sich nicht sicher, ob er alles wirklich erlebte oder nur träumte. Einen Augenblick lang wollte er aufgeben. Aber er wußte, daß in gewissen Bereichen des verborgenen Lebens die Grenzen zwischen Wachsein und Träumen verwischen, und daß auch der Tod nicht das Ende bedeutet.

Ein Strudel packte ihn unter den Achseln und wirbelte ihn herum. Er verlor die Orientierung. Wenn er sich den Fluten überließ, würde er irgendwohin getragen. Vielleicht gelang es ihm sogar, den Berg und seine geisterhaften Labyrinthe zu verlassen. Er schloß die Augen, fühlte sich ganz von der Flut eingeschlossen. Daß er noch atmen konnte, hätte ihn erstaunen müssen, aber er nahm es wie selbstverständlich hin.

Er trieb dahin. Es war ihm, als gleite er im Strom der Zeit, der ihn in die Gegenwart zurückbringen würde.

Wo der steinige Weg von der Schotterstraße in die Berge hinaufführte, stiegen sie im hellen Sonnenschein. Mr. Innes hatte seinen Dudelsack umgehängt, und die Pfeifen klapperten zuweilen aneinander. Vivian folgte ihm mit gleichmäßigen Schritten.

Mr. Innes hielt inne und blickte sich suchend um. Dann hatte er sich orientiert und ging weiter. Der kaum noch erkennbare Pfad führte in einen schmalen Einschnitt zwischen den Bergflanken. An seinem Ende erkannte Vivian eine Höhle, der ein Eingang aus roh behauenen Steinen vorgelagert war. Hier endete der Pfad.

Innes ließ den Dudelsack von seiner Schulter gleiten und sah in die Groote hinein.

„Alles noch wie vor Jahren“, sagte er. „Hierher kommt niemand. Sie haben alle Angst.“

„Wovor?“

„Es soll eine Verbindung zum Berginneren geben.“

„Und?“

Er machte eine unbestimmte Handbewegung.

„Im Berg haust das Böse – was immer man damit meinen mag.“

„Und das wollen Sie mit Ihrem Dudelsack bezwingen?“ fragte Vivian.

„Ich will es versuchen. Von meinem Großvater habe ich eine Melodie gelernt, die magische Kräfte haben soll. Aber wenn Leute mit dem Pendel versuchen, Kontakt mit dem Jenseits zu erlangen, dann kann ich es auch mit meinem Dudelsack. Mir ist es egal, wie man es nennt. Hauptsache, wir können diese Erscheinungen im Werk abstellen!“

Vivian mußte den Alten im stillen bewundern. In dieser Gegend waren alle Leute abergläubisch. Ob sie nun Grund dazu hatten oder nicht – sich mit diesen Fragen einzulassen, erforderte Mut. Innes besaß ihn, und er fragte nicht danach, was ihm passieren konnte.

„Was sollen wir tun?“ fragte sie.

„Genau weiß ich es auch nicht. Hab mich noch nie ernsthaft mit Magie beschäftigt. Vielleicht ist es besser, wenn wir nicht im Sonnenlicht sitzen.“

Sie traten in die alte Kapelle zwischen den Felsen. Man sah nur noch eine zerbrochene Stufe im Hintergrund, die wohl einmal den Altar getragen hatte. Innes setzte sich mit dem Rücken zum Eingang nieder; Vivian nahm ihm gegenüber Platz. Er ergriff den Dudelsack und brachte ihn in die richtige Position. Der Balg füllte sich mit seinem Atem und die ersten Töne erklangen. Nach ein paar Takten setzte er ab, schüttelte den Kopf und begann von neuem.

Vivian hörte andächtig zu. Zunächst ähnelten die näselnden Dissonanzen einer alten Totenklage, wie sie jeder Clan sein eigen nannte und erklingen ließ, wenn ein Mitglied der Familie gestorben war. Aber dann veränderte sich die Melodie, wurde lebendiger, bekam einen merkwürdigen Rhythmus und schlug das Mädchen in seinen Bann.

Als Innes abbrach, blieb sie bewegungslos sitzen. Stumm streckte er drei Finger in die Höhe, um anzudeuten, daß das Lied dreimal gespielt werden müsse, und begann von neuem. Diese Melodie hatte etwas Hypnotisches an sich. Innes bewegte die Finger wie in Trance, hatte die Augen geschlossen und wiegte sich hin und her.

Ehe er zum dritten Mal begann, versuchte sich Vivian aus dem seltsamen Bann zu lösen. Sie atmete tief ein, riß den Blick gewaltsam von Mr. Innes los und sah zum Höhleneingang hinaus. Es schien ihr, als habe sich der Himmel verdunkelt. Der Wind fuhr durch den Taleinschnitt und wirbelte kleine Staubfontänen auf. Sie ahnte plötzlich, daß sie sich auf ein Abenteuer eingelassen hatte, dessen Verlauf ihr jetzt ungewiß erschien.

Es wurde immer dunkler in dem engen Raum. Auf Innes’ Stirn glitzerten Schweißperlen. Er atmete schwer, um das Instrument zu meistern. Die Melodie zog ihn gleichsam mit sich. Selbst wenn er gewollt hätte, wäre es ihm unmöglich gewesen, aufzuhören.

Vivian wollte aufspringen und hinauslaufen, aber sie war wie festgenagelt. Im Hintergrund der Kapelle drangen aus einer Erdspalte Dämpfe, und beißender Geruch erfüllte den Raum. Vivian starrte auf den Werkführer, der mit letzter Kraft den Dudelsack mit Luft füllte und die Finger über die Pfeifen tanzen ließ. Mit einem schrillen Ton brach die Musik ab. Innes schien sich aufrichten zu wollen. Draußen erhob sich ein hohles Brausen. Steine prasselten gegen den Eingang der Höhle. Ein fahler Blitz huschte über die Wände. Donnergrollen brach sich vielfältig. Vivian schlug die Hände vors Gesicht und mußte das Entsetzliche sehen, das sich nun auf dem Boden der Höhle abspielte. Der Dudelsack war Innes Händen entglitten. Er wand sich auf den Steinplatten zu ihren Füßen. Immer wieder schlugen Blitze in den prallen Balg, fuhren bei jedem Einschlag die Pfeifen in die Höhe, als litten sie unsägliche Schmerzen. Es roch nach verbranntem Ziegenleder und Horn. Die Quasten und Troddeln wurden schwarz, immer faltiger wurde der Balg. Ein Pfeifenrohr wurde abgeschlagen und rollte beiseite. Die anderen folgten. Vivian mußte an abgehauene Medusenhäupter denken.

Dann ließ das schmetternde Knallen nach. Blitze irrlichterten noch über die Höhlenwände, aber langsam wurde es draußen wieder hell.

„Mr. Innes!“ rief das Mädchen. Der Alte war an der Stelle zusammengesunken, wo er gesessen und gespielt hatte. Vivian stand auf, berührte ihn an der Schulter. Er schwankte und fiel um. Mit weit offenen gebrochenen Augen lag er da.

„Mr. Innes!“

Sie faßte nach seinem Puls und zuckte zurück. Der entseelte Körper war glühend heiß.

Sie sprang auf und wich bis zum Eingang der Höhle zurück. Es gab keine Erklärung für das, was hier geschehen war. Der alte Mann war tot, sein Instrument lag zerstört am Boden. Vivian schauderte. Sie taumelte aus der Höhle und fand sich in der gleißenden Helligkeit des Tages wieder. Instinktiv rannte sie über den steinigen Pfad. Sie brauchte einen Menschen, dem sie das Entsetzliche berichten konnte.

Als Philips aus dem wirbelnden Strom herausgerissen und gegen das Hindernis geschleudert wurde, erwartete er, wieder in den seltsamen Wechsel aus Traum und Bewußtsein einzutauchen. Statt dessen erfaßte ihn eine plötzliche Klarheit.

Er fand sich schwer atmend zu Füßen eines Bretterverschlags auf dem Trockenen. Ungläubig tastete er sich ab, fand zahlreiche Hautabschürfungen, aber keine ernstliche Verletzung. Er stand auf und untersuchte die Bretterwand. Sie war nicht sehr fest gefügt. Nägel standen hervor, und ein Brett löste sich unter seinem Griff. Er benutzte es als Werkzeug, um die Lücke zu verbreitern.

Philips fühlte, daß er nahe an einem Ausgang des Labyrinths war. In einiger Entfernung vermeinte er sogar Lichtschein zu sehen. Das Holz brach splitternd unter seinen Bemühungen, und er konnte sich durch den Spalt zwängen.

Er stand in einem Gang, der aber nach wenigen Metern vor einer zweiten hölzernen Wand endete. Zwischen den Bohlen schimmerte es hell. Er ging dieses Hindernis an. Er mußte zurückgehen und eines der losgebrochenen Bretter holen, um etwas ausrichten zu können. Das Gebälk krachte, als er den Hebel ansetzte. Auf der anderen Seite polterte etwas zu Boden. Einen Teil des Verschlages mit drei, vier Brettern bekam er auf einmal los. Er warf sich dagegen, fiel in einen dämmrigen Raum und sah nichts als Staub.

Irgendwo ging eine Tür. Dann trat jemand in den Raum. Er befreite sich von den Trümmern und stand auf.

„Hallo!“ sagte er leise. Vor ihm, in der Bibliothek seines Hauses, stand ihm James Rose gegenüber. Er hielt den Mund offen und blickte ihn an wie einen Geist.

„Mr. Philips! Wie, um Himmels willen, sind Sie aus dieser Wand gekommen?“

„Es sieht so aus, als wäre ich durch das ganze Bergwerk gestürzt.“

„Durch das Bergwerk? Allerdings sehen Sie danach aus, wenn nicht noch schlimmer. Sie bluten ja.“

„Tut mir leid, daß ich das Bühnenbild ruiniert habe.“

„Das ist ja nebensächlich. Ich helfe Ihnen da heraus!“

Philips tat ein paar Schritte in die Bibliothek hinein und wäre fast gefallen.

„Ich glaube, ich nehme ein Bad und ziehe etwas anderes an“, sagte er erschöpft. „Wenn Sie dann ein Glas Whisky haben, werde ich bald vernehmungsfähig sein.“

James Rose geleitete ihn die Treppe hinauf zu seinem Zimmer, ging Hinunter und rief die Polizeistation von Cargill an. Er bat darum, seinem Sohn auszurichten, daß Dr. Philips aufgetaucht sei und daß er heimkommen könne.

„Durch das ganze Bergwerk gefallen?“ wiederholte Rose kopfschüttelnd. „Unglaublich!“

Er hob den Kopf und lauschte, sprang auf und lief hinaus, um die Hausecke zur kleinen Brücke. Der Wasserfall stürzte wieder die Felswand herunter! Es war, als hätte Philips Erscheinen die versiegte Flut dazu gebracht, sich zu ergießen.

„Mr. Innes!“ rief er. Dann ging er zur Werkhalle und fragte nach dem Werkmeister. Eine Frau, die einen kleinen Wagen mit Preßteilen herumfuhr, schüttelte den Kopf. Man habe Mr. Innes noch nicht gesehen.

„Und Miß McLeod?“

„Auch nicht. Aber der Motorroller von Mr. Innes steht drüben bei der Garage. Also muß er zumindest hier gewesen sein!“

Rose fand die Aussage bestätigt.

„Geben Sie Bescheid, daß wir wieder Wasser haben“, ordnete er an. „Die Arbeit kann wieder aufgenommen werden!“

Er wartete, bis die Maschinen anliefen. Dann ging er in sein Haus und fand Dr. Philips im großen Wohnraum. Im Gesicht und an den Händen hatte er einige Pflasterstreifen, aber er machte schon wieder einen munteren Eindruck.

„Eigentlich ist es noch ein bißchen früh dafür“, meinte Rose und ging lächelnd zu dem Tisch mit den Flaschen.

„Mir bitte einen Doppelten!“ sagte Philips. „Ich habe, glaube ich, so viel Wasser geschluckt, daß auch ein Dreifacher noch genügend verdünnt würde.“

„Dann sollen Sie ihn haben. Wasser haben wir übrigens auch wieder!“

„Wieso?“

„Der Wasserfall und damit unsere Versorgung waren heute morgen ausgefallen. Jetzt geht alles wieder!“

Philips nahm sein Glas und trank. Vielleicht ließ sich eine bergmännische Erklärung dafür finden, aber er hatte den Eindruck, daß die Wasser im Berg aus einem anderen Grund versiegt waren – genau für die Zeit, die er auf seinem Weg durch die Stollen und Klüfte gebraucht hatte.

„Nun erzählen Sie, was geschehen ist!“ forderte ihn James Rose auf. Aber Philips kam nicht dazu. Er hatte gerade das Whiskyglas zum zweiten Mal angesetzt, als die Tür geöffnet wurde. Vivian McLeod erschien völlig aufgelöst auf der Schwelle. Philips sprang auf, fing sie in seinen Armen und geleitete sie zu einem Sessel.

„Vivian – was ist passiert? Sie sind ja außer sich!“

Auch James Rose hatte sich erhoben und stand neben ihr. Sie bewegte die Lippen, aber es dauerte ein paar Sekunden, bis sie sprechen konnte.

„Mr. Innes … er ist tot! Oben am Berg in der alten, kleinen Kapelle!“

„Tot? Verunglückt?“

Sie schüttelte den Kopf.

„Ich weiß nicht. Er ist tot. Verbrannt. Oder von den Blitzen erschlagen!“

Philips blickte den Firmenchef fragend an.

„War hier heute morgen ein Gewitter?“

„Nein. Ich habe keine Ahnung, was sie meint. Ich kenne keine Kapelle und wüßte nicht, was Innes dort zu tun hätte!“

Vivian McLeod hatte sich gefangen und konnte zusammenhängend berichten.

„Ich hatte befürchtet, daß sich ein Einheimischer an diesen Dingen versuchen würde! Können Sie einen Arzt rufen? Ich habe medizinische Kenntnisse, aber ich kann keinen Totenschein ausstellen.“

James Rose ging zum Telefon und rief den Arzt an. Er verabredete sich mit ihm an der Abzweigung von der Straße.

„Ich glaube, ich muß bald auch noch einen Pfarrer beschäftigen“, sagte er.

„Zumindest den, glaube ich, kann ich in diesem Fall ersetzen“, meinte Philips.

Dr. Clyde richtete sich auf.

„Zweifellos tot“, sagte er. „Die Ursache erscheint mir allerdings seltsam. Sie sagten, er habe sich sehr heiß angefühlt, Miß McLeod?“

Vivian nickte lebhaft.

„Seine Haut war auffallend heiß, aber nicht, als ob er Fieber gehabt hätte. Es war fast ein Glühen.“

„Aber gesehen haben Sie nichts?“ fragte der Arzt prüfend. Vivian schüttelte den Kopf.

„Natürlich nicht. Ist es denkbar, daß elektrische Entladungen …? Die Blitze habe ich gesehen. Man kann die Spuren davon an den Wänden verfolgen, und der Dudelsack …“

Dr. Clyde unterbrach sie.

„Das ist es ja, was ich nicht begreife. Das Ding ist verbrannt, wobei sogar Metallteile geschmolzen sind. Woher soll hier oben eine solche Hitze kommen? Ich werde eine Autopsie vornehmen, obwohl ich dafür nicht eingerichtet bin.“

„Danke“, sagte James Rose. „Es liegt mir sehr viel daran, daß dieser Todesfall aufgeklärt wird. Das sind wir Mr. Innes schuldig, und auch der Öffentlichkeit. Es hat über mein Werk schon genug Gerüchte gegeben. Vor allem möchte ich festgestellt wissen, daß er sich keineswegs in dienstlicher Eigenschaft hierher begeben hat.“

„Das kann wohl nur Miß McLeod bezeugen. Damit habe ich nichts zu tun. Lassen wir ihn hinunter schaffen!“

Die beiden Männer, die mitgekommen waren, packten den Toten an Schultern und Beinen und legten ihn in eine längliche Kiste. Dann luden sie sich den behelfsmäßigen Sarg auf die Schultern und schritten davon. Vivian, James Rose und Dr. Philips folgten nachdenklich.

„Können Sie genau die Anzeichen schildern, nach denen sich etwas in der Kapelle veränderte?“ bat Philips. Vivian nickte.

„Es wurde langsam dunkel, wie vor einem Unwetter. Wind kam auf. Sogar kleine Steine wurden herumgewirbelt. Und dann war da ein sehr seltsamer Geruch.“

„Können Sie ihn beschreiben?“

„Das ist sehr schwer. Es gibt eine besondere Art Kunststoff. Wenn er heiß wird, dann riecht er ähnlich.“

„Also ein moderner Geruch?“ fragte Philips. Vivian nickte.

„Ich kann mir nicht vorstellen, daß vor hundert Jahren etwas so gerochen haben könnte. Glauben Sie an einen Hokuspokus? An einen technischen Trick, um Mr. Innes umzubringen?“

Philips entgegnete: „Das wäre leider zu einfach. Ein Geruch hat zwei Komponenten für sein Zustandekommen. Einmal seine tatsächliche Entstehung, und dann die aufnehmende Person. Wir beide können den gleichen Duft unterschiedlich empfinden. Bei gewissen Veränderungen im Gehirn nimmt man Düfte wahr, die nicht vorhanden sind. Die Mediziner können nach Art von Geruchshalluzinationen Krankheiten des Gehirns lokalisieren. Also ist es möglich, daß Sie in der Kapelle eine subjektive Empfindung hatten. Sie wollten darauf hinaus, daß Geister aus dem vorigen Jahrhundert keine Gerüche unseres Zeitalters produzieren können?“

„Einen ähnlichen Schluß wollte ich ziehen. Aber damit ist es wohl nichts, wie?“

„Nein. Tut mir leid.“

Sie folgten eine Weile schweigend den beiden Trägern. Endlich erreichten sie die Schotterstraße, wo sie ihre Wagen abgestellt hatten. Dr. Clyde hatte Schwierigkeiten, den Sarg in seinem Landrover unterzubringen.

„Ich lasse von mir hören“, versprach er und fuhr davon. Die anderen stiegen in James Roses Rolls Royce.

Auf halbem Weg zum Werk überholte sie Patrick Rose. Winkend fuhr er an ihnen vorüber. Als sie vor dem Wohnhaus ankamen, hatte er seinen Wagen schon geparkt und kam ihnen entgegen.

„Na?“ fragte er und sah sich irritiert um. „Kleinen Ausflug gemacht während der Arbeitszeit?“

Sein Vater antwortete: „Wir haben Mr. Innes geborgen. Er ist oben in den Bergen auf rätselhafte Weise umgekommen.“

Sie kamen sich vor wie die Hinterbliebenen nach einer Beerdigung, als sie im Wohnraum Platz genommen hatten.

„Was hast du in Cargill erreicht?“ fragte James Rose. Patrick blickte ihn verwundert an.

„Wieso? Dr. Philips ist doch wieder da!“

„Das habe ich auch schon gemerkt. Wie war es in Cargill?“

Patrick zündete sich eine Zigarette an.

„Man kommt mit diesen Schotten einfach nicht ins Gespräch. Stures Volk!“

„Danke“, sagte Vivian kurz. Er fuhr zusammen.

„Entschuldige. Natürlich habe ich nicht dich gemeint. Aber die Leute in dem Nest wollen nichts gesehen haben, obwohl unser Jeep neben der Kirche geparkt hat.“

„Sie können auch nichts gemerkt haben, Mr. Rose“, wandte Philips ein. „Als ich ankam, schlief alles bis auf den Küster, und den haben Sie wohl nicht befragt. Als ich abfuhr, war die Stadt noch nicht aufgewacht.“

Patrick murmelte etwas vom Zweiten Gesicht.

„Wollen Sie uns nicht von Ihren Erlebnissen berichten, Dr. Philips?“

Der Historiker nickte.

„Was passiert ist, erscheint schon unglaubwürdig genug, deshalb will ich damit anfangen. Ich bin auf den Berg hinauf gefahren, wo eine verlassene Radarstation vor sich hin rostet. Früher stand dort Kilgorlie Castle, ehe es vor mehr als hundert Jahren in einer bewegten Nacht versank.“

„Versank?“ fragte Vivian erstaunt. Philips fuhr fort: „Versank im Berg. Sie können heute noch die Spuren einer tektonischen Veränderung erkennen. Ich habe herausgefunden, daß es Zugänge zum Berginnern gibt, nicht nur unbedeutende Löcher, sondern Kamine und Schächte, in denen ein starker Luftzug herrscht. Einem dieser Schlünde bin ich wohl zu nahe gekommen. Der Sorg hat mich hineingerissen. Wie der Sturz gebremst wurde, kann ich nicht sagen, möglicherweise durch eine Luftkompression. Als ich wieder zu mir kam, habe ich mich durch ganze Stollensysteme getastet. Im alten Teil des Bergwerks bin ich eine Fahrt hinunter gesaust, über einen See gerudert, und dann geriet ich in einen Wasserstrudel, der mich davontrug. Hier unten, hinter Mr. Roses Bibliothek, erwachte ich schließlich, und er war zugegen, als ich mich dort zeigte.“

„Wirklich?“ fragte Patrick ironisch.

James Rose nickte. „Ich hörte Geräusche aus der Bibliothek, und als ich nachsehen ging, brach Mr. Philips gerade mit einem Teil der Verschalung ins Zimmer herein.“

„Ich bin gern bereit, Ihnen meinen unfreiwilligen Einstieg auf dem Mt. Kilgorlie zu zeigen, wenn Sie mit mir hinauffahren, um den Jeep zu holen. Der steht noch dort oben!“ ergänzte Philips. Vivian blickte ihn wie gebannt an.

„Aber das ist gewiß nicht das wesentliche Ergebnis Ihres Ausfluges?“ fragte sie leise.

„Nein“, sagte Philips gedehnt. „Aber ich habe Ihre Gutgläubigkeit schon so sehr strapaziert, daß Sie meinen weiteren Berichten nur noch mit sehr großen Zweifeln folgen werden.“

„Dr. Philips“, sagte James Rose. „Ich habe Sie engagiert, damit hier wieder ein geordnetes Arbeiten möglich ist. Für mich zählt nur der Erfolg, und den werde ich honorieren.“

„Nun, gut. Auf Einzelheiten brauche ich nicht einzugehen. Ich habe in Cargill herausgefunden, daß vor rund hundert Jahren das Bergwerk von Kilgorlie Schauplatz einer Tragödie gewesen ist. Nachdem soziale Ungerechtigkeiten und eine Seuche die Bevölkerung dezimiert hatte, holte der damalige Besitzer Bergleute aus Wales ins Land. Sie wurden genauso ausgebeutet wie die Hiesigen. Schließlich kam es zu einem Aufstand. Ihr Anführer wurde grausam gefoltert, ein Mädchen von Bluthunden zerrissen. Als Antwort legte dieser Anführer zusammen mit seinen walisischen Landsleuten das Schloß in Trümmer. In einer Nacht ging das Schloß mit seinen Einwohnern zugrunde und riß die Waliser mit ins Verderben. Das Ende von Kilgorlie Castle wurde also nicht durch gewöhnliche Gewalt herbeigeführt, sondern auf übersinnliche Art und Weise. Eine Regierungskommission hat das Rätsel nicht lösen können und ist mit fadenscheinigen Erklärungen wieder abgezogen. Weder die Kilgorlie-Leute noch die walisischen Bergarbeiter sind im religiösen Sinn eines normalen Todes gestorben. Der Fluch lastet auf beiden Teilen. Sie leben in einer anderen Form im Berg weiter.“

„Was?“ Patrick starrte Dr. Philips an.

„Sie können es auch anders nennen“, fuhr dieser fort. „Daß es neben der leiblichen eine geistige Existenz gibt, werden Sie nicht leugnen. Im Tod trennen sich diese beiden Daseinsformen. Der Körper vergeht, und der andere Teil des Menschen wird frei von allen irdischen Bindungen. In unserem Fall konnte er diese Freiheit nicht erlangen. Er reagiert zwar nicht auf stoffliche Einflüsse, aber auf Realitäten wie Schuld, Sühne, Rache, Liebe.“

„Und den luftigen Brüdern sind Sie im Berg begegnet?“

„Ja. Das geistige Wesen behält die körperähnliche Gestalt, solange es noch an die Erde gebunden ist. Es kann sich noch irdischer Kräfte bedienen, um Zeichen zu geben.“

„Wer treibt denn dann den Unfug in unserem Werk, die Waliser oder der alte Bergwerksbesitzer?“

„Ich nehme an, daß es die Waliser waren, die vorübergehend das Wasser abgestellt haben“, sagte Philips. „Sonst wäre ich bei meiner Erkundungstour durch den Berg jämmerlich ersoffen. So aber konnte ich eine Spur erkennen, auf der wir vielleicht eine Lösung finden.“

„Wirklich? Sie können den Spuk hier abstellen?“

„Ich hoffe es.“

„Dann überzeugen Sie sogar mich!“

„Das bezweifle ich“, meinte Philips. „Sie werden für das Aufhören dieser Erscheinungen eine technische Erklärung suchen wie für die Unterbrechung der Wasserversorgung.“

„Wie denkt denn unsere Laborleiterin darüber?“

Das Blut war aus dem Gesicht des Mädchens gewichen. Dr. Philips stand auf.

„Miß Vivian dürfen Sie nicht fragen. Sie ist in diese Vorkommnisse verwickelt. Jener Mann, der mit Kilgorlie Castle im Berg versank, hieß McLeod und ist ihr Vorfahr in direkter Linie.“

Philips hatte schon geraume Zeit auf einem Stein am Weg hinter dem Wasserfall gesessen. Das Rauschen hielt unvermindert an, und das bestätigte seine Theorie.

Ein leichter Schritt ließ ihn sich umwenden. Er hatte Vivian fast erwartet und war nicht überrascht. Stumm deutete er neben sich. Das Mädchen nickte und ließ sich nieder.

„Sie haben etwas mit mir angestellt, nicht wahr?“ sagte sie. Philips nickte.

„Da Sie es merken, Vivian, ist es mir wohl gelungen.“

„Wie haben Sie das bewirkt?“

„Ich habe Ihnen Ihre Identität wiedergegeben. Gegen sein eigen Fleisch und Blut ist der Count machtlos. Ich kam darauf, als ich hörte, daß Urgroßvater Josuah die Kirche gebaut hat.“

„Wieso?“

„Es hätte nahegelegen, daß der Count den Bau verhindert oder zumindest gestört hätte. Aber das war nicht der Fall.“

„Aber wen wird er jetzt benutzen?“

Er sah sie an und beide wußten, daß sie dasselbe dachten. Philips räusperte sich.

„Glauben Sie bitte nicht, daß ich das absichtlich getan habe. Sie sind mit Patrick verlobt, und das muß ich respektieren. Aber ich muß Sie an meiner Seite haben, wenn ich den Kampf bestehen will.“

„Wie soll es jetzt weitergehen?“ fragte sie.

„Ich habe mir einen Plan zurechtgelegt“, sagte er. „Mein Assistent in London gräbt sich gerade durch die Literatur, die ich ihm angegeben habe, und wird mir übermitteln, was ich brauche. Es handelt sich darum, den alten Fluch der Waliser aufzuheben.“

„Das haben aber schon viele versucht.“

„Versucht – ja. Aber mit untauglichen Mitteln. In der geistigen Welt gibt es zwar keine Nationalitäten, aber so etwas wie verschiedene Vorstellungen, durch unterschiedliche Sprachen ausgedrückt. Deshalb mußte es jedem Schotten mißlingen. Die Leute aus Wales sind ihrer Herkunft nach Kelten.“

„Sie müssen ihnen in ihrer Sprache begegnen?“

Philips nickte.

„Und damit in ihren Riten und Vorstellungen. Wenn ich versuche, den Fluch zu lösen, muß ich selbst Kelte sein, Waliser. Die Informationen, die ich benötige, werben heute oder morgen eintreffen.“

„Und dann?“

„Dann werde ich noch einmal in den Berg vordringen.“

„Ich begleite Sie.“

Philips widersprach nicht.

„Ich habe diese Reaktion erhofft. Welche Gefahren Ihnen drohen, wissen Sie.“

„Ich ahne es. Aber als eine McLeod ist …“

„Die letzte. Sie haben begriffen, daß Adel Verpflichtung bedeutet, ebenso wie Vermögen und Wissen.“

Von der Wegbiegung her kamen schnelle Schritte.

„Hier finde ich euch also, traulich vereint!“ schnaubte Patrick. „Sie sollten sich darum kümmern, was im Werk vorgeht, Philips!“

„Ich bin dabei.“

„Das sehe ich. Kommen Sie mit. Wir brauchen Ihre Hilfe!“

Philip stand auf und half Vivian hoch. Patrick betrachtete sie mit zornigem Blick und rannte davon.

„Was mag denn jetzt wieder los sein?“ fragte Vivian.

„Wir werden es gleich erfahren!“

Patrick hatte die Halle erreicht, blieb am geöffneten Tor stehen und wartete auf sie. Philips sah hinein. Die Arbeiter waren nach Hause gefahren, die Maschinen standen abgedeckt da. Alles schien ruhig.

„Ich kann nichts Besonderes feststellen!“

„Warten Sie ab!“ sagte Patrick. Er hob den Arm, als wollte er den Lichtschalter betätigen. Als seine Hand noch etwa drei oder vier Zentimeter davon entfernt war, sprangen plötzlich Funken über. Patrick war für einen Moment in ein fluoreszierendes Licht getaucht.

„Da! Was ist das?“ fragte er. Philips lächelte unmerklich.

„Eine defekte Isolation, würde ein Physiker sagen. Aber wie ist Hochfrequenz in Ihr Netz gelangt? Denn um hochfrequente Funken handelt es sich doch offenbar!“

„Ach? Das haben Sie erkannt?“

„Ja. Als Kind hatte ich einen Elektrisierapparat. Aber Sie sind Techniker, Patrick. Welche Erklärung haben Sie?“

„Keine.“ Er starrte auf den Lichtschalter. Philips berührte ihn. Die Leuchtröhren in der Halle flammten auf.

„Funktioniert das auch bei anderen elektrischen Geräten?“

„Sogar bei ausgeschalteten!“ stieß Patrick wütend hervor. Er ging zu einem kleinen Schneidapparat. Als er in die Nähe der elektrischen Zuleitung kam, sprühte es wieder bläulich durch die Isolation hindurch.

„Probieren Sie es am Telefon!“

Wortlos griff Patrick nach dem Hörer. Diesmal stob nicht nur ein Funkenregen auf, sondern auch die Glocke sprach an.

„Warten Sie!“ Philips nahm seine linke Hand.

„So. Jetzt noch einmal, bitte!“

Patrick griff an das Gehäuse des Apparats. Die Funken flogen, um seine rechte Körperhälfte waberte eine blaue Aura, aber die linke und Philips selbst blieben normal.

„Wieso greift das nicht auf Sie über?“ fragte Patrick ärgerlich. „Wir stehen doch in leitender Verbindung!“

„Mit den Gesetzen der Elektrizität können Sie das nicht erklären. Erinnern Sie sich, was ich über Besessenheit und Poltergeister erzählte. Eine fremde, geistige Macht kann sich irdische Einrichtungen zunutze machen und mißbrauchen. Das vollzieht sich gegen alle unsere Regeln.“ „Wollen Sie damit behaupten, daß ich besessen bin?“

„Es deutet alles darauf hin.“ Philips nickte.

„Und Sie wollen nichts dagegen unternehmen?“

„Ich kann nicht. Eine Weile werden Sie mit dieser neuen Fähigkeit leben müssen, Patrick. Sobald meine Informationen eingetroffen sind, werde ich dem Spuk ein Ende zu machen versuchen.“

„Sie sind mir ein schöner Hexenbanner! Jetzt könnten wir eigentlich heiraten. Zwei Besessene im Bett. Ein höllischer Spaß.“

Er lachte, bis er merkte, daß die beiden anderen ernst blieben.

„Kein Verständnis für einen kleinen Witz, he?“ Philips räusperte sich.

„Der Witz, wenn Sie so wollen, ist bei der Sache, daß Vivian nicht mehr besessen ist.“

„Sie haben sie geheilt? Und mich verhext?“

„Hören Sie auf!“ sagte Philips scharf. „Wenn Sie sich für die Sache interessiert hätten, wüßten Sie, daß ich so etwas nicht kann. Außerdem führt es zu nichts, wenn wir nicht einig sind und grundloses Mißtrauen gegeneinander hegen. Kommen Sie ins Haus. Vielleicht sind Sie da sicherer!“

Er schob ihn ins Freie und verschloß die Hallentür hinter sich. Als letzter betrat er den großen Wohnraum im Haus. Patrick setzte sich auf die Schnur der Klingel, mit der man das Mädchen rufen konnte. Für einen Moment saß er strahlend illuminiert da. Wenig später ging die Tür auf, und die Köchin streckte den Kopf herein.

„Sie haben geläutet?“ fragte sie.

„Ein … Irrtum!“ sagte Patrick mit zusammengebissenen Zähnen, und sie verschwand wieder. Philips schüttelte den Kopf.

„Wie Sie auch sehen, Patrick – geläutet haben Sie, wenn auch nicht auf herkömmliche Weise!“

Nach dem Abendessen, bei dem Patrick nur versehentlich einen Blitz gegen die Stehlampe und einen weiteren in die elektrische Warmhalteplatte geschickt hatte, setzten sie sich wieder in ihre Sessel. Die Atmosphäre war immer noch gespannt, zumal es Vivian sichtlich an der erwarteten Anteilnahme fehlen ließ.

Philips kehrte aus der Bibliothek zurück.

„Merkwürdig. Ich bekomme keine Verbindung“, sagte er. „Dabei kann die Leitung nicht gestört sein, denn es summt im Hörer, und man hört allerlei fremde Geräusche.“

„Das finden Sie merkwürdig?“ spottete Patrick. „Seien Sie froh, daß Sie nicht plötzlich das Dritte Programm der BBC aus dem Telefonhörer empfangen. Hier ist alles möglich!“

„Das bringt mich auf einen Gedanken“, sagte Philips. Er ging zu dem Radioapparat und schaltete ihn ein. Die Skalenbeleuchtung des Transistorenempfängers glomm auf. Als er den Programmwähler drehte, kam Knattern aus dem Lautsprecher.

„Elektronisch abgeschnitten“, erklärte Patrick. „Mit dem Fernsehen brauchen Sie es nicht zu versuchen. Hier bekommen wir auch unter normalen Verhältnissen kein deutliches Bild.“

„Das beunruhigt mich. Mein Assistent hätte sich längst melden müssen. Er sollte mir Bescheid geben, auf welchem Weg er das Material übermittelt. Anscheinend kommt er nicht durch. Ich würde am liebsten nach St. Andrews hinunterfahren und es von dort versuchen!“

Patrick machte Anstalten, sich aus seinem Sessel zu erheben.

„Bleiben Sie sitzen“, sagte Philips. „Was glauben Sie, wie die Autoelektrik verrückt spielt, wenn Sie einsteigen!“

„Aha? Dann würden Sie wohl gern sehen, daß Vivian Sie hinunterfährt? Der Jeep ist ja noch auf dem Berg!“

„Ich bin durchaus in der Lage, einen Wagen zu steuern“, gab Philips zurück. „Notfalls fahre ich auch mit dem Rad.“

„Nehmen Sie meinen Wagen“, sagte James Rose.

„Danke“, nickte Philips. Er ging hinaus, rangierte den Rolls Royce aus der Box und lenkte ihn auf die Schotterstraße. Die Entwicklung der Dinge beunruhigte ihn. Daß der Count versuchte, ihn von den Informationen abzuschneiden, zeigte ihm das wahre Ausmaß der Macht, gegen die er zu kämpfen hatte.

Er blickte aus dem Seitenfenster zu den Gipfeln des Mt. Kilgorlie hinauf.

Bald hatte Philips St. Andrews erreicht. Er parkte den Wagen vor dem Café und ging zum Postbüro. Es war schon geschlossen, aber hinter der Tür war noch Licht, und als er klopfte, wurde ihm geöffnet.

„Sind Sie etwa Mr. Philips?“ begrüßte ihn ein junger Mann. Philips nickte.

„Sie haben uns ganz schön in Atem gehalten! Ich wollte nur noch die Post aus dem Zug abwarten, dann wäre ich hinauf nach Kilgorlie gefahren.“

„Ist etwas für angekommen?“

„Den ganzen Nachmittag hat man versucht, Sie zu erreichen. Zunächst kam ein Anruf für Sie aus London, aber sobald ich durchstellte, brach die Verbindung zusammen. Ich habe es mindestens zehnmal versucht. Nichts zu machen. Wenig später rief mein Kollege aus Cargill an. Er hätte ein Telegramm für Dr. Philips in Kilgorlie aufnehmen wollen, aber der Apparat hat nur Ihre Anschrift durchgegeben und sinnlose Zeichen und Buchstaben getippt. Das ist ein paarmal so gegangen, bis die auf dem Telegrafenamt die Sache stoppten. Schließlich kam vor einer halben Stunde ein Fernschreiben auf der Dienstleitung durch. Ich habe keine Ahnung, wie das zustande gekommen ist, denn die Leitung ist nicht öffentlich, und einen Sinn ergibt der Text auch nicht. Aber sehen Sie selbst!“

Philips nahm den Papierstreifen und lächelte.

„Ich verstehe ihn“, sagte er. „Es ist aramäisch in englischer Lautschrift.“ Jetzt war er sicher, daß sein Assistent der Absender war. Es gibt nicht mehr viele Leute, auch nicht unter den Historikern, die Aramäisch sprechen, und deshalb hatten sie diese Sprache für ihre Mitteilungen gewählt. Das Telegramm besagte, daß Chester, der Assistent, das Gesuchte gefunden habe, aber bei der Übermittlung auf unüberwindliche Schwierigkeiten gestoßen sei. Er sei nun dabei, ein Sportflugzeug zu chartern und die Landeerlaubnis für einen Armeeflugplatz zwölf Meilen nördlich Cargill zu bekommen – dies scheine ihm die sicherste Möglichkeit zu sein, Dr. Philips das Gewünschte zu überbringen. Ob er vielleicht dorthin kommen könne?

Philips erkannte sofort die Chancen, die sich boten, aber auch die Gefahren. Er begann, aramäisch zu denken, damit keine unbekannte Kraft seinen Geist anzapfen und sein Ziel erfahren konnte. Diese telepathische Möglichkeit war nicht auszuschließen, wenn es um einen derart komplexen Fall ging. Der Postbeamte wunderte sich, als Philips mit einer Bemerkung in unverständlicher Sprache dankte und hinausging.

Der bewaffnete Posten am Tor des Militärflughafens wollte Schwierigkeiten machen.

„Kein Zutritt für Zivilisten“, sagte er.

„Schon gut“, sagte Philips und zog das Telegramm aus der Tasche. „Ich erwarte einen Kurier, der hier mit Sondererlaubnis landen wird. Hier – sehen Sie! Ach, Sie werden den Code nicht verstehen.“

„Sir!“ sagte der Posten protestierend.

„Aber hier … Sie werden doch Ihren kommandierenden General kennen! Das Telegramm hat Wing Commander Chester selbst aufgegeben. Sehen Sie seine Unterschrift?“

Der Posten warf einen Blick auf das Papier. Dann ging er zum Telefon, ohne Philips aus den Augen zu lassen, und rief wohl irgendeinen Vorgesetzten an. Verdutzt kam er zurück.

„Die Sache mit dem Kurier stimmt“, bestätigte er. „Seit wir hier oben NATO-Base sind, passieren die merkwürdigsten Sachen! Fahren Sie langsam bis zu der erleuchteten Baracke.“

Er klappte die Schranke hoch, und Philips fuhr erleichtert hindurch.

Vor der Baracke erwartete ihn ein Offizier.

„Sie erwarten einen Sonderkurier Ihrer Majestät, Sir?“

Verwundert nickte Philips. Dann ging ihm ein Licht auf. Sein Forschungsinstitut gehörte zur Royal Society, und das mußte sich Chester zunutze gemacht haben.

„Die Maschine ist gemeldet. Wir haben Funkkontakt und werden die Landebahn beleuchten. Es geschieht sehr selten, daß wir den Platz für eine zivile Maschine öffnen!“

„Die Behörden Ihrer Majestät werden Ihr Entgegenkommen zu würdigen wissen“, sagte Philips salbungsvoll.

Auf dem kleinen Tower kreiste ein blaugelbes Blinklicht und wischte mit seinem Lichtfinger weit ausholend über die See und den flachen Streifen Land, über den sich die Landebahnen zogen. Jetzt ging auch die Flugplatzbefeuerung an: blaue Lampen an den Bahnen, rote Begrenzungsfeuer und die huschenden Wanderlichter unter dem Gleitweg.

„Wird der Pilot wieder zurück starten?“ fragte der Offizier.

„Ich glaube nicht. Kann er seine Maschine bis morgen hier unterstellen?“

„Nach den Vorschriften ist das nicht zulässig. Aber ich werde mir von den NATO-Eierköpfen keine Vorschriften machen lassen, wie ich meine Landsleute zu behandeln habe!“

Hoch oben am Himmel näherte sich Motorengeräusch. Trotz des hellen Mondscheins war die Maschine nicht auszumachen.

„Der hat wohl seine Positionslichter vergessen!“ murrte der Offizier. Die Maschine ging tiefer, verschwand hinter dem Berg und kam zwischen zwei Hügeln hervorgeschossen.

„Das ist ein sehr unkonventioneller Anflug“, sagte der Offizier.

„Der Pilot hat auch noch keine zwei Dutzend Flugstunden“, gab Philips zurück, Chester setzte das Flugzeug so hart auf die Landebahn, daß es wie ein Känguruh sprang. Nur geringfügig abgebremst jagte es über die Piste, bog nach links ab und kam direkt auf sie zu. Philips winkte. Sein Assistent fand im letzten Moment noch die Bremse und brachte die kleine Maschine dicht vor ihnen zum Stehen. Er stellte den Motor ab, klappte die Cockpitverkleidung hoch und sprang mit einer Aktentasche herunter.

„Schönen Dank für die Beleuchtung, Commander! Im nächsten Krieg sind Sie hier sicher. Keiner wird Sie finden! Kann ich den Vogel parken?“

„Okay, okay“, sagte der Offizier. „Ich lasse Ihre Maschine versorgen. Sie haben es sicher eilig!“

Philips bedankte sich auch und zog seinen Assistenten zum Wagen.

„Haben Sie alles?“

„Ja. Nur war es nicht an den Mann zu bringen. Ich habe versucht, Sie telefonisch zu erreichen, per Fernschreiber und sogar über Bildfunk. Schließlich sah ich keine andere Möglichkeit, als selbst heraufzukommen. Einen schicken Dienstwagen haben Sie sich zugelegt, Chef! Sonst alles in Ordnung?“

„Natürlich nicht“, sagte Philips und fuhr an. „Hätte ich Sie sonst um frühkeltische Beschwörungsformeln per Eilboten gebeten?“

„Also ziemlich viel Ärger. Worum geht es?“

Philips wies ihn in das Nötigste ein.

Als sie Cargill erreichten, sagte Philips: „Auf dem Mt. Kilgorlie steht noch der Jeep. Wir fahren hinauf, und Sie übernehmen ihn, ja?“

„Einverstanden.“

Philips bog auf die verlassene Militärstraße ab. Diesmal schien der Weg viel kürzer. Dann standen sie vor der schwarzweißen Wegschranke.

„Merkwürdig. Als ich heute früh hindurch fuhr, habe ich sie offengelassen. Wer hat denn wohl außer mir noch ein Interesse, heraufzukommen? Chester – machen Sie bitte auf.“

Der Assistent mühte sich um die Schranke.

„Nichts zu machen, Sir“, sagte er. „Zu gerostet. Ohne eine Brechstange bekomme ich die Schranke nicht auf.“

Philips stieg kopfschüttelnd aus.

„Das ist unmöglich. Ich habe sie heute noch bewegt. Lassen Sie mich mal!“

Philips rüttelte und stemmte sich vergeblich dagegen. Er ging an ihr anderes Ende – vielleicht hatte jemand ein Schloß vorgelegt? Aber der eiserne Balken lag offen in der Gabel.

„Chester, schließen Sie den Wagen ab. Lassen Sie das Standlicht brennen.“

„Wollen Sie zu Fuß weiter, Sir?“

„Es sind nur wenige Meter bis zur Station. Wenn wir den Jeep herunterbringen, können wir die Schranke umfahren. Außerdem hat er eine Seilwinde. Vielleicht läßt sie sich damit hochziehen. Morgen haben wir keine Zeit dazu.“

Chester ließ den Rolls Royce ein Stück zur Seite rollen, damit niemand unvermutet darauf stoßen konnte. Dann schloß er ihn ab und flankte über die Schranke.

„Hübsch frisch hier oben“, meinte er und ließ den Blick über die Bergkuppen schweifen.

Die Straße stieg auf dem letzten Stück steiler an, als Philips in Erinnerung hatte.

„Niemand zu Haus“, stellte Chester fest. „Alles dunkel.“

„Natürlich. Die Station ist aufgegeben.“

„Hat das die Army zugegeben?“ fragte Chester.

„Man sprach von metallischen Störfaktoren aus der Mine.“

„Interessant, woran selbst Wissenschaftler glauben können. Wo ist Ihr Jeep?“

„Da vorn.“ Philips wies auf den Wagen, der im Schatten des Turms stand, Chester schüttelte den Kopf.

„Ich sehe nichts.“

„Aber er steht doch im hellen Mondlicht direkt vor Ihnen.“

„Sind Sie ganz sicher, Sir, daß da ein Jeep steht?“

Philips hielt inne und sah ihn an. Ein dummer Scherz war dies wohl nicht, Chester machte zwar jeden Unfug mit, aber nicht, wenn es um dienstliche Belange ging.

„Ich hatte gedacht, daß Sie aus dem Spiel bleiben könnten“, stellte er fest.

„Ich entnehme Ihren Worten, daß da vorn ein Jeep steht, und daß ich ihn nicht sehen kann. Was, glauben Sie, ist die Ursache?“

„Das wollen wir herausbekommen. Stellen Sie sich einen Jeep vor.“

„Ja. Ich hab ihn.“

„Projizieren Sie das Bild auf eine Stelle am Fuß des Turms.“

Chester strengte sich sichtlich an.

„Nichts zu machen. Es gelingt einfach nicht.“

„Gut. Geben Sie mir Ihre Hand!“

Er führte seinen Assistenten bis dicht vor das Fahrzeug.

„Sie stehen davor. Wenn Sie die Hand ausstrecken, werden Sie die Kühlerhaube berühren. Aber vorsichtig!“

Chester tastete nach vorn, bereit, die Hand sofort zurückzuziehen. Er berührte das kalte Blech.

„Entschuldigen Sie, Sir, aber ich habe mich verbrannt.“

Philips legte eine Fingerspitze auf die Kühlerhaube. Das Metall war eiskalt. Er nahm Chesters Hand und betrachtete sie. An den Fingerkuppen wuchsen kleine Brandblasen.

„Üble Sache. Das Ding scheint hypnotisch aufgeladen. Ich möchte wissen, wie man das macht. Sie haben den Jeep nicht gesehen, als Sie sich verbrannten?“

„Doch …“ sagte Chester. „Ich habe ihn da angefaßt, wo das Scharnier der Kühlerhaube ist. Stimmt das?“

„Genau. Bleiben Sie hier stehen, ja?“

Er kletterte auf den Fahrersitz. Der Zündschlüssel steckte. Als er ihn herumdrehte, kam der Motor. Er schaltete die Scheinwerfer ein und stieg wieder aus.

„Eine verrückte Sache“, rief Chester aus. „Ich höre den Motor, sehe das Licht der Scheinwerfer – aber das ist alles!“

„Tut mir leid, Chester. Sie müssen zu Fuß gehen. Halten Sie sich im Lichtkegel; ich rolle langsam hinter Ihnen her.“

„Okay, Sir!“

Chester setzte sich in Bewegung. Philips ließ ihn etwas Abstand gewinnen. Dann legte er den Geländegang ein und fuhr an. Der Assistent ging schnell und schwenkte die Aktentasche. Sie schien ein beträchtliches Gewicht zu haben, Chester ging ganz schief. Sie bewegten sich jetzt auf die letzte Kurve zu. Aber Chester folgte nicht der Leitlinie in der Mitte der Straße, sondern ging schlingernd geradeaus. Philips beschleunigte ein wenig, Chester war in einem Winkel zur Seite geneigt, stolperte über das schmale Bankett der Straße.

„Chester!“ schrie Philips. Der Assistent wollte sich umdrehen, aber da geriet er ins Stolpern und schlug hin. Die Aktentasche flog in hohem Bogen durch die Luft und in die Tiefe.

Mit einem Sprung war Philips aus dem Wagen und bei ihm.

„Chester! Was ist los?“

Der drehte sich verwirrt auf den Rücken.

„Der Jeep, Sir! Ich sehe den Jeep ganz deutlich!“

„Haben Sie sich verletzt?“

Chester schüttelte den Kopf.

„Nein. Aber warum sehe ich plötzlich den Jeep?“

„Weil die anderen ihr Ziel erreicht haben. Die Tasche ist verloren. In der Schlucht finden wir sie nie wieder“, meinte Philips, Chester sagte in Aramäisch.

„Um die ist es nicht schade, Chef. Ich habe mir die Unterlagen sicherheitshalber auf Mikrofilm kopiert.“

„Der Einfall war gut. Können Sie aufstehen?“ fragte er in derselben Sprache, Chester sprang auf die Füße.

„Gehe ich recht in der Annahme, daß sich jetzt auch die Schranke öffnen läßt?“ fragte er. Philips nickte.

„Es gibt keinen Grund mehr, sie geschlossen zu halten. Probieren Sie!“

Er kletterte in den Jeep und sah im Anfahren, wie sein Assistent ohne Mühe die Eisenstange in die Höhe schob.

„Fahren Sie den Rolls Royce“, sagte er. „Dieser Jeep ist mir unheimlich, aber mir wird nichts passieren. Sobald Sie irgendeine Unregelmäßigkeit bemerken, halten Sie an und werfen sich auf den Hupenknopf!“

„Klar“, sagte Chester. „Das Dumme ist nur, daß man alles, was einem in derartigen Situationen widerfährt, für normal hält.“ Er zog die Tür des Rolls Royce hinter sich zu und kurbelte das Fenster herunter.

„Ich weiß“, nickte Philips. „Nach meinen Erfahrungen in diesem Fall sollten Sie es mit Choralsingen versuchen.“

„Die Eingeborenen werden scheu blicken“, lachte Chester. „Aber Sie haben recht, Sir. Das hat oft eine überraschende Wirkung – auf die Gegenseite wie auf die eigene Psyche.“

Er wendete den Wagen geschickt auf der engen Straße.

Vivian McLeod stand trotz der späten Stunde vor dem Haus, als sie endlich in Kilgorlie eintrafen.

„Ich habe mir Sorgen gemacht“, sagte sie leise.

„Das tut mir leid, Vivian. Ich habe meinen Assistenten auf einem Militärflugplatz auflesen müssen, weil alle Leitungen blockiert sind. Und dann haben wir auch noch den Jeep vom Mount Kilgorlie heruntergeholt, weil wir ihn morgen brauchen. Wie geht es hier?“

„Nicht gut“, antwortete sie. „Mit Patrick ist es schlimmer geworden. Er kann nicht näher als einen Meter an etwas Elektrisches heran, ohne daß die Funken fliegen. Das scheint seine Nerven angegriffen zu haben. Wir mußten sein Bett in die Mitte des Zimmers rücken und die Hängelampe abnehmen. Ich habe ihm ein Beruhigungsmittel gegeben.“

„Das Ionisations-Phänomen“, erläuterte Philips seinem Assistenten, der den Jeep vor die Garage gefahren hatte und nun herbeikam. „Miß McLeod – das ist Mr. Chester.“

Sie nickten sich zu.

„Haben Sie schon versucht, einen faradayschen Käfig aufzubauen?“ fragte Chester. Philips schlug sich gegen die Stirn.

„Daran haben wir nicht gedacht. Ist Maschendraht im Haus, Vivian?“

„Im Schuppen liegen ein paar Rollen.“

„Fein“, sagte Chester. „Da habe ich gleich etwas zu tun.“

Er schlenderte davon, als wäre er in Kilgorlie zu Haus.

„Ein fixer Junge“, sagte Philips. „Er ist mit einem Privatflugzeug heraufgekommen und auf einer militärischen Base gelandet. Und oben auf dem Berg hat er ein unangenehmes Erlebnis gehabt, gewissermaßen als Einführung in unseren Kreis.“

„Das muß eine teuflische Macht sein!“ seufzte Vivian.

„So würde ich es auch ausdrücken. Was macht Mr. Rose?“

„Er hat Vertrauen zu uns, zu Ihnen. Aber trotzdem bereitet er manches vor für den Fall, daß er hier nicht weiterarbeiten kann. Wie schätzen Sie die Chancen ein?“

„Es wird schwierig werden.“

„Und wann wollen Sie den Einstieg in den Berg wagen?“

„Eigentlich wollte ich bis morgen nacht warten. Aber es sieht so aus, als würde der Tag noch schlimmere Beschwernisse bringen. Haben Sie übrigens einen Mikrofilmleser?“

Überrascht blickte sie auf.

„Ja, natürlich. In meinem Büro.“

„Chester hat die Unterlagen als Mikrofilm mitgebracht, zur Sicherheit. Die Tasche mit den originalen Abschriften ist verlorengegangen.“

„Wieso? Haben Sie nicht aufgepaßt?“

„Passen Sie mal auf, wenn jemand in Fernhypnose die Tasche in einen Abgrund schleudert!“ sagte Philips sarkastisch. „Ich muß mir die Formeln und Riten einprägen. Wie sollten dann ohne Rücksicht auf die Uhrzeit aufbrechen.“

„Brauchen wir nicht irgendeine Ausrüstung?“

„Ich glaube nicht. Bedenken Sie, daß wir uns auf ein geistiges Abenteuer einlassen. Heute morgen bin ich im Straßenanzug durch den Berg gerutscht, ohne Schaden zu nehmen!“

„Wenn Sie darauf vertrauen …“

Sie legte ihm die Hand auf den Arm und führte ihn ins Haus. James Rose saß über einem Stapel von Papieren.

„Glücklich zurück, Dr. Philips?“

„Ja. Ich habe alles, was ich brauche, und mein Assistent ist auch dabei.“

„Ach ja? Vivian – würden Sie dafür sorgen, daß er ein Gästezimmer bekommt?“

Vivian McLeod nickte und wandte sich zur Tür. Philips folgte ihr.

„Sie könnten mir ja gleich das Lesegerät zeigen, ja?“

In ihrem Arbeitszimmer, das sich an den Schlaf- und Wohnraum anschloß, klappte sie einen Arbeitstisch aus dem Wandschrank und holte das Mikrofilm-Lesegerät heraus.

„Es ist angeschlossen. Sie können wohl damit umgehen, denke ich. Wenn Sie mich brauchen – ich bin nebenan.“

Von der Tür aus sandte sie ihm noch einen Blick herüber, den er nicht deuten konnte. Er schaltete das Gerät ein und legte die Mikrofilme ein. Auf dem Schirm erschien die Schrift negativ hell, und er beugte sich darüber.

Es hatte mit dem Computer anfangs gewisse Schwierigkeiten gegeben. Sobald ein solches Gerät nicht nur registriert, sondern auch Fakten gegeneinander abwägt und Entscheidungen treffen muß, reagiert es unter besonderen Belastungen wie ein menschliches Gehirn. Es war unvermeidbar, Grausamkeiten und unmenschliche Verhaltensweisen aus manchen Kulturkreisen in dem Code zu verarbeiten. Wenn der Computer programmiert wurde, sie in Beziehung zu entsprechenden magischen Formeln zu setzen, versagte er. Chester, der noch neu in dieser Branche war, hatte einen Exorzismus vorgeschlagen und, als Philips zu spät widersprach, einen Geistlichen besorgt, der dazu bereit war. Das Verfahren hatte Erfolg. Für Philips war es eine wertvolle Erfahrung gewesen.

„Vivian!“ sagte er halblaut. Sie mußte auf seinen Ruf gewartet haben, denn sie trat sofort ins Zimmer.

Er deutete auf die Schrift auf dem Bildschirm des Lesegeräts: „Dies sollten Sie sich einprägen, Vivian. Sie brauchen es nicht zu verstehen, nur das Schriftbild in sich aufnehmen, um die Verse zu sprechen.“

„Was ist das für eine Sprache?“

„Ein frühkeltischer Dialekt. Ich bin nicht sicher, daß wir ihn richtig aussprechen, aber gewirkt hat es bisher immer. Ich mache Ihnen Platz!“

Konzentriert blickte sie auf den fremdartigen Text und bewegte ihre Lippen leicht beim Lesen. Philips trat an den Schreibtisch und notierte etwas auf einem Blatt Papier.

„Fertig“, sagte sie.

„Sie lernen schnell.“

„Mir war beim Lesen, als hätte ich die Worte schon einmal gut gekannt. Dabei verstehe ich sie wirklich nicht.“

Philips nickte.

„Aber Sie sind eine McLeod. Ich glaube, daß der Count nicht nur ein frühkapitalistischer Unternehmer ohne Skrupel war, sondern auch einen hohen Rang in der Magie seiner Zeit innehatte. Was er bisher gegen uns unternommen hat, läßt viel Wissen ahnen und ein magisches Können, das man nicht aus ein paar Büchern erlernen kann.“

„In den Highlands gibt es noch ein altes Lied über eine berühmte Hexe namens McLeod“, sagte Vivian nachdenklich. „Aber ich habe sie nie mit unserer Familie in Verbindung gebracht. Vielleicht sollte ich versuchen, bei Vollmond auf einem Besen zu reiten“, sagte sie. „Möglicherweise gelingt es!“

Philips legte ihr liebevoll den Arm um die Schultern, und sie ließ es geschehen.

„Sie sind an der Vergangenheit nicht schuld, Vivian. Und wenn wir heute nacht Erfolg haben, wird das trübe Kapitel in der Geschichte der McLeods endgültig abgeschlossen sein!“

Er führte sie hinaus.

„Sehen wir einmal nach Patrick? Chester wird seinen Faraday-Käfig fertig haben!“

Sie gingen über den Flur, und Philips hatte noch immer den Arm um das Mädchen gelegt. Erst kurz vor Patricks Tür dachte er, daß dieser Anblick wohl kaum geeignet war, die Nerven des Juniors zu beruhigen, und er nahm ihn herunter.

Patrick blickte ihnen wütend aus einem Käfig von Maschendraht entgegen, den Chester um sein Bett errichtet hatte.

„Hallo“, sagte er mit gepreßter Stimme, „jetzt habt ihr es ja wohl geschafft! Eingesperrt wie ein wildes Tier!“

„Ich verstehe Sie nicht ganz“, gab Philips zurück. „Fühlen Sie sich jetzt besser?“

„Ich beginne mich zu fragen, auf welcher Seite des Gitters die Verrückten sind“, schnaubte Patrick.

„Hier ist nicht die Rede von Verrückten, sondern von der Möglichkeit, Sie elektrisch abzuschirmen. Funktioniert das, Chester?“

Der Erbauer des gebrechlichen Käfigs stand selbstgefällig neben seinem Werk und nickte.

„Ich habe es mit der Verlängerungsschnur ausprobiert. Keine Reaktion.“

„Es geht darum, Ihnen ein paar Stunden Ruhe zu verschaffen“, erklärte Philips. „Sie können die Abschirmung verlassen. Aber ich möchte Ihnen raten, zu warten, bis wir heute nacht versucht haben, den Bann zu brechen.“

„Bann brechen!“ schrie Patrick Rose, „wenn ich das höre! Stellen Sie diesen Hokuspokus ab. Lassen Sie Miß McLeod in Ruhe!“ Er schlug mit der Faust auf die Bettdecke. „Sie werden Miß McLeod nicht mit Ihren Zauberkunststückchen behelligen. Ich verbiete es Ihnen!“

Philips blickte ihn ernst an. Vivian tat einen Schritt nach vorn und legte ihre Hand wie zufällig auf den Maschendraht.

„Bitte“, sagte sie, „sprich nicht über Dinge, von denen du nichts verstehst, Patrick. Ich werde dies hier durchstehen, und niemand kann mich daran hindern!“

„Dann geh doch!“ schrie er. Sie wandte sich stumm ab und verließ das Zimmer. Philips folgte ihr.

„Er tut mir so leid“, sagte sie auf dem Flur zu ihm.

„Mir auch. Manche Leute werden mit solchen Erlebnissen, die nicht in ihr Weltbild passen, einfach nicht fertig.“

„Ich fürchte …“

„Ja?“

„Es reicht nicht ganz zur Grundlage einer Ehe …“

Die Nacht war bitter kalt geworden. James Rose fror, als er vor das Haus trat, um sich von Vivian, Dr. Philips und Chester zu verabschieden.

„So wollen Sie wirklich in den Berg?“ fragte er. Sie hatten sich gefütterte Parkas übergezogen und Bergsteigerstiefel und Handschuhe besorgt.

„Das genügt“, meinte Philips. „Im Berg ist es sowieso wärmer.“

„Wann werden Sie zurückkehren?“

„Mit etwas Unglück können wir in eine Zeitverschiebung hineingeraten, so daß wir nach ein paar Minuten wieder hier stehen oder erst nach Jahren wiederkommen. Unternehmen Sie nichts, Mr. Rose. Es hat keinen Zweck, die Polizei zu alarmieren. Entweder schaffen wir es allein, oder niemand.“

„Und wenn Sie nicht zurückkommen?“

„Auch damit müssen Sie rechnen. Warten Sie ab. Allenfalls könnten Sie dem Küster von Cargill Bescheid geben. Er weiß, was er dann zu tun hat.“

Rose nickte. Dann trat er an den Jeep und reichte Vivian die Hand.

„Vivian …“ sagte er, aber sie schnitt ihm das Wort ab.

„Nein“, sagte sie leise. „Nicht jetzt.“

„Alles Gute, Vivian!“

Philips startete den Motor und knöpfte die Segeltuchtür fest. Langsam setzte sich die Fuhre in Bewegung.

Chester zündete sich eine Zigarette an.

„Ich gäbe was für ein Tütchen Salbei“, sagte er. „Die Vorstellung, daß dieser alte Jeep unter mir plötzlich wieder glühend heiß wird, behagt mir wenig.“

Vivian drehte sich zu ihm.

„Was wollen Sie dann mit Salbei?“

„Salbei hilft in solchen Fällen zuverlässig. Ein altes Mittel aus der Hexenapotheke.“

„Sie glauben daran?“ Er lachte.

„Zigarette?“

„Ja, danke.“

„Sehen Sie, Miß McLeod, Sie glauben ja auch an Tabak!“

Sie stimmte in sein Lachen ein.

„Die Beziehungen zwischen Magie und moderner Wirklichkeit sind manchmal verblüffend“, gab sie zu.

Sie erreichten St. Andrews.

„Bin gespannt, ob die Schranke offen ist“, meinte Chester, als sie an der Abzweigung vor Cargill auf die Militärstraße abbogen. „Würden Sie es als ein gutes Zeichen nehmen, Sir?“

„Das weiß ich nicht“, antwortete Philips.

Auch ihn hatte eine leichte Nervosität erfaßt. Er wartete schon seit ihrer Abfahrt auf ein Anzeichen der bevorstehenden Auseinandersetzung. Daß nichts geschah, irritierte ihn mehr als jede Störung, auf die er gefaßt war.

Sie gelangten zur Schranke. Sie stand unbewegt steil in den Nachthimmel. Philips fuhr darunter hindurch auf das Plateau hinauf. Nur wenige Meter vom Einstieg in den Berg stoppte er den Jeep und stellte den Motor ab. Die plötzliche Stille war unheimlich.

„Nehmen Sie die Handlampe, Chester! Wir wollen uns das Loch im Bau einmal ansehen!“

Sie stiegen aus und näherten sich der offenen Höhle. Sofort spürten sie den Sog.

„Merkwürdig, daß die Luft in den Berg hineinzieht“, bemerkte auch Chester.

„In der Tat. Sie werden den Jeep gut verankern müssen, damit uns die Seilwinde halten kann.“

Vivian McLeod betrachtete das dunkle Loch.

„Die Dunkelheit schreckt mich nicht“, sagte sie. „Ich bin schon in vielen Höhlen herumgekrochen. Aber was mir ein merkwürdiges Gefühl verursacht, ist die Tatsache, daß dort unten ein Wesen haust, mit dem ich verwandt bin.“

Philips trat neben sie.

„Wir kennen ein Mittel, ihm die Erlösung durch den endgültigen Tod zu geben, und daß die Bergleute seit mehr als hundert Jahren unter Qualen ebenfalls darauf warten, wissen wir!“

„Wenn ich nur sicher sein könnte!“

„Wir müssen sicher sein, Vivian! Und außerdem wird man uns helfen!“

Sie nickte.

„Fangen wir an!“

Philips ließ sich von seinem Assistenten die Gurte anlegen und befestigte das Stahlseil mit dem Karabinerhaken.

„Straff halten, sonst zieht es mich gleich in den Schacht hinein, und es wird nichts aus dem langsamen Abstieg! Los!“

Chester kletterte auf den Fahrersitz des Jeeps und betätigte die Bremsvorrichtung der Seilwinde. Als ihn das Seil freigab, schritt Philips der Öffnung zwischen den Felsen entgegen. Schließlich hockte er sich nieder, hielt sich an der seitlichen Steinplatte und glitt langsam in den Schacht.

Chester beobachtete sorgsam das Seil. Es blieb gestrafft, und er konnte es gleichmäßig hinunterlassen. Sie hatten es im Werk verlängert.

„Da …“ stieß Vivian hervor. Das Seil war kraftlos geworden. „Ist er schon unten?“

Chester schaltete den Scheinwerfer ein. Das Seil lag lose auf dem Boden, aber es bewegte sich nicht zum vereinbarten Signal.

Endlich straffte es sich wieder, und Chester spürte an der Bremse, daß es das volle Gewicht trug.

„Jetzt muß er bald ankommen. Das Seil geht zu Ende!“ sagte Chester und betrachtete die Trommel.

„Und wenn nicht?“

„Dann ziehe ich ihn wieder herauf, und wir müssen es an einem anderen Einstieg versuchen.“

Aber seine Befürchtungen waren umsonst. Wieder wurde das Seil locker, aber jetzt straffte es sich dreimal hintereinander und blieb dann lose liegen.

„Da haben wir’s!“ sagte der Assistent. Er startete den Motor, schaltete ihn auf die Seilwinde und wickelte das Stahlseil auf. Der Karabinerhaken schnellte aus dem Schacht und klirrte auf den Felsen, Chester drehte den Zündschlüssel herum, holte das zweite Riemengeschirr und half Vivian, es anzulegen.

„Stoßen Sie sich mit den Füßen an der Schachtwand ab, damit Sie Abstand halten! Den Lampengriff halten Sie mit den Zähnen, damit die Hände frei bleiben!“

Sie nickte und ging auf die Schachtöffnung zu. Der Luftstrom saugte sie fast hinein, aber dann spürte sie sich von dem Seil gehalten. Sie kauerte sich nieder, stemmte sich mit den Händen ab und ließ die Beine in die Tiefe baumeln. Das Seil gab nach. Jetzt hing sie nur noch an den Händen. Sie spreizte die Beine und ließ los. Mit einem Ruck kam sie von der Kante frei und schwebte nun am Seil.

Die Handlampe beleuchtete eine ziemlich glatte Schachtwand, in der sie sich bewegen konnte. Langsam fand sie den Rhythmus, in dem sie die Füße gegen die Wand stemmen mußte, um gleichmäßig hinabzusteigen. Vivian schloß die Augen, und als sie merkte, daß sie im Dunkeln genauso gut absteigen konnte, schaltete sie auch ihre Lampe aus.

Die Strecke erschien ihr endlos. Die saugende Luftbewegung hatte nachgelassen. Dumpfe Wärme umgab sie wie im Abzug eines erloschenen Ofens.

Plötzlich schob sich von hinten ein Hindernis unter ihren Körper. Überrascht blieb sie sitzen. Aber dann fiel ihr ein, daß auch bei Philips Abstieg das Seil einmal locker geworden war – gewiß hatte auch er hier gehangen und die Schwelle überwinden müssen! Sie schob sich vorsichtig nach vorn, kam zuerst mit den Beinen wieder frei, preßte sich an die Schachtwand und konnte durch die Verengung schlüpfen.

Jetzt mußte sie bald den Grund erreichen.

„Hallo!“ rief sie hinunter.

„Okay“, gab Philips zurück. „Alles in Ordnung!“

Sie hätte die letzten Meter lieber schneller zurückgelegt, aber das Seil hielt sie zurück. Endlich tasteten ihre Füße festen Boden. Von hinten umfingen sie zwei starke Arme und zogen sie seitlich herunter.

„Alles klar?“ fragte Philips dicht an ihrem Ohr.

„Alles klar. Machen Sie mir den Haken bitte los?“

Sie fühlte seine Hände, die sie von dem Seil befreiten. Der Haken schlug klingend gegen die Felswand.

Sie tastete umher und fand seine Hand.

„Bleibt das Seil hier unten?“ fragte sie.

„Ja. Ich gehe jetzt vor. Der Stollen ist nicht sehr hoch.“

Die Monotonie ihrer Schritte machte sie müde. Ihre Füße spürten den harten Untergrund nicht mehr. Seltsamerweise vernahm sie auch nicht den Klang ihrer Stiefel auf dem felsigen Boden. Vivian bewegte sich wie im Traum.

Sie hob die Hand, um sich eine Haarlocke aus der Stirn zu streichen. Aber in der Bewegung spürte sie auf einmal, daß ihr Arm gar nicht frei herunterhing, sondern auf einer harten Unterlage ruhte. Ging sie denn nicht durch einen dunklen Bergwerksstollen? Sie drückte die Finger der Rechten zusammen und spürte feuchten Sand hindurch rieseln. Schrecken erfaßte sie, und es war ihr, als wache sie auf.

Sie tastete um sich und stellte fest, daß sie auf dem Boden lag, zwischen Sand und Geröll. Aber wie war sie hierher gekommen? Ihre letzte Erinnerung war der Marsch durch den Stollen. Vorsichtig richtete sie sich auf.

„Ken!“ Ihre Stimme war seltsam verändert, als spräche sie durch ein dickes Tuch. „Ken!“

Ihre Hand geriet an Stoff, an einen Körper. Sie rüttelte ihn.

„Ja“, sagte er in der Dunkelheit. „Wo sind wir?“

„Ken – wir gehen nicht mehr durch den Stollen! Wir sind eingeschlafen!“

Ihre Worte brachten ihn ins Bewußtsein zurück.

„Oh“, sagte er, „das ist wie heute morgen! Du hast Ken zu mir gesagt?“ Er nahm ihre Hand. Sie lachte.

„Kenwood Philips – jetzt ist ja wohl kaum Zeit für einen Flirt! Siehst du auch den hellen Schein dort hinten?“

„Er kommt näher. Warte, und sei ganz ruhig!“

Der schwach leuchtende Nebel glitt lautlos näher und nahm die Gestalt eines jungen Mädchens an. Vivian konnte die Augen nicht von ihr lösen. Genau wie Philips entsetzte sie das zerrissene Kleid, die tiefe Wunde am Hals und der blutige Körper. Sie legte die Hand auf den Mund, um still bleiben zu können.

„Du bist wiedergekommen!“ sagte die kindliche Stimme. Vivian hörte Philips antworten: „Ich bin wiedergekommen und habe jemanden mitgebracht.“

„Ich weiß. Es ist Bibiena!“

„Wer?“

„Bibiena. Die kleine Tochter des Count, die er mit in die Tiefe gerissen hat und die unschuldig sterben mußte.“

„Du irrst. Vivian ist seine Urenkelin!“

„Das ist gleich“, beharrte die Stimme. „Hast du uns sonst noch etwas mitgebracht? Meine Freunde warten!“

„Bring uns zuerst zum Count!“ verlangte Philips.

Sie schien zu zögern, dann bewegte sie sich.

„Kommt! Ich hoffe, ihr seid stark genug!“

Sie erhoben sich und folgten dem Mädchen.

„Das ist Mary Wesley“, flüsterte Philips in Vivians Ohr. „Die Bluthunde des Count haben sie in jener Nacht zerrissen. Sie lebt immer noch in einer Art Zwischenreich.“

„Was hat sie über mich gesagt?“

„Sie hält dich für die Verkörperung der Bibiena.“

Der Gang setzte sich als eine holprige Treppe fort.

„Es geht nicht tief hinunter“, tröstete Mary Wesley. „Und dann ist es auch nicht mehr weit!“

Philips hatte das Gefühl, er sei hier schon gewesen. Er hätte gern seine Lampe eingeschaltet, aber er wußte, daß sich dann Mary Wesley vor seinen Augen auflösen würde.

„Führst du uns nicht zum Count?“ fragte er.

„Ich kann nicht“, antwortete sie. „Sie ziehen mich zum großen Saal. Sie wollen euch bei sich haben und helfen!“

Philips dachte über ihre Worte nach, als es heller um sie wurde. Der Gang hatte sich geweitet, aber er endete nicht auf einer Galerie, sondern führte in den Saal hinein. Die Arbeiter standen stumm im milchigen Dunst, stützten sich auf ihre Geräte und hatten sich ihnen zugewandt.

Vivian sah mit Grauen die Wunden und Verletzungen an den geisterhaften Gestalten. Langsam schritt sie an ihnen vorüber.

„Mein Gott“, flüsterte sie, „Die toten Augen! Sie sehen mich an!“

„Sie sind nicht tot“, gab Philips zurück. Die Lippen der Männer bewegten sich nicht, aber Vivian verstand, was sie sagten: „Bibiena! Bibiena ist hier! Bibiena! Sie ist gekommen!“

Hinter ihnen schloß sich die Gasse der durchscheinenden Leiber. Die Männer formierten sich und folgten ihnen. Nach einer Weile kamen aus seitlichen, dunkleren Gängen Ströme von Frauen und Kindern, die zu ihnen stießen. Mary Wesley hielt die rechte, blutige Hand in die Höhe, und in dem Licht, das sie aus sandte, sah Vivian die Halle voll Menschen.

„Wohin gehen wir?“ fragte Philips.

„Wir holen den Priester“, entgegnete das Mädchen. Wie eine große Prozession bewegten sie sich nun durch die Gewölbe, die vor ihnen auseinander zu weichen schienen.

Philips erkannte die andere Halle, in der am Morgen noch der Spiegel des Sees geglänzt hatte. Jetzt war das Wasser verschwunden. Nur der zerborstene Nachen erinnerte noch an die Flut.

Sie näherten sich dem glitzernden Raum, in dem der Priester auf dem steinernen Altar schlief. Hinter ihnen war ein stetes Raunen und das Getrappel vieler Füße, aber es endete, als sie den Saal des Priesters betraten.

Mary Wesley führte sie vor den Tisch. Sie trat an das Kopfende, wo der knochige Schädel des geschundenen Mannes lag, und senkte die Hand. Als sie den Kopf an der Stirn berührte, sprang das Licht auf die Gestalt des Priesters über. Das Mädchen erlosch, es löste sich auf. Mehr als hundert Jahre hatte Mary Wesley gewartet. Jetzt, da sie ihre Aufgabe erfüllt hatte, schwand sie dahin.

Ein Stöhnen kam aus der Brust des leuchtenden Mannes. Er atmete tief und regte sich.

„Wer ist da?“ Die Worte kamen wie aus weiter Ferne. Im Saal hob das Flüstern wieder an, schwoll zu einem Chor: „Bibiena ist da! Bibiena!“

Er schlug die Augen auf.

„Bibiena?“ Eine unsichtbare Kraft richtete ihn auf. Schwankend stand er vor dem steinernen Altar. Das Leuchten schien ihn jetzt von innen heraus zu erfüllen.

„Wer bist du?“ wandte er sich an Philips. Der sprach zu ihm unverständliche Worte, aber sie riefen bei ihm den Ausdruck tiefster Glückseligkeit hervor. Er antwortete in derselben Sprache und hob die Arme, als wollte er die Menge segnen. Langsam setzte er sich in Bewegung. Vivian und Ken folgten ihm. Die Menschen hinter ihnen schlossen sich an.

Sie betraten einen Gang, dessen Wände in strahlendem Blau und Grün blitzten. Von der Spitze der Prozession pflanzte sich ein schwingender Rhythmus fort, ein Summen erhob sich, wurde zu einer vielstimmigen Harmonie.

Der Blitz traf sie unvorbereitet. Zu ihren Füßen schlug er in die Felsen und schien sie zu sprengen. Der Donner ließ den Berg erzittern. Vivian klammerte sich an Ken Philips. Er strich ihr beruhigend über das Haar, das von Elektrizität erfüllt knisterte.

Der Priester stand reglos und unversehrt auf der Stelle, wo der Blitz eingeschlagen hatte. Der Gesang hinter ihnen war verstummt, aber schon regten sich wieder die Stimmen und nahmen die Melodie auf.

Der Priester machte ein Zeichen. Zu beiden Seiten drängten sich die unwirklichen Gestalten an Vivian und Ken vorbei in den Gang hinein. An den Wänden bildeten sie zwei Reihen mit erhobenen Händen. Ken Philips begriff und setzte sich ebenfalls in Bewegung. Nach einigen Schritten brach gleich ein ganzes Bündel knallender und zischender Blitze aus den Wänden, aber die Flammenzungen und Feuerstrahlen glitten an den erhobenen Händen und Armen ab. Vivian hatte plötzlich das Gefühl vollkommener Sicherheit, obwohl ihr die Augen schmerzten und die Ohren dröhnten.

Als sie das Ende des Ganges erreichten, blieb der Priester stehen. Die Halle, die vor ihnen lag, war dunkel. Er trat zur Seite und winkte Philips, den Weg freizumachen. Vivian fühlte sich nach vorn geschoben. Das Leuchten hinter ihr wurde schwächer. Sie blickte in völlige Schwärze hinein. Der Gesang war nur noch ein zaghaftes Summen und erstarb dann gänzlich.

In der Tiefe des Raums glomm ein Punkt zu rötlichem Glühen auf. Er wuchs und gewann eine unbestimmbare Gestalt. Die leuchtende Masse schien zu pulsieren. Schatten und dunkle Linien liefen darüber. Vivian glaubte die Umrisse einer riesigen Kröte zu erkennen, dann war es wie halb erstarrte Lava, schien sich zu einem Gesicht zu formen und glich doch wieder einer Landschaft. Als sie die wirkliche Form erkannte, traf es sie wie ein heftiger Schlag. Was die Halle zur Hälfte erfüllte, war ein zuckendes, wogendes, riesenhaftes Gehirn!

Sie wußte nicht, was sie dazu bewog, als sie einen Schritt nach vorn tat. Sie wurde von dem auf- und abschwellenden Leuchten erfaßt, und es war, als nähme das Wesen sie erst jetzt wahr. Seine Bewegungen wurden heftiger. Auf den Erhebungen tanzten bläuliche Flämmchen, liefen über seine Konturen, lösten sich ab und schwebten davon. Ein abgründiger Schlund tat sich auf und schnappte wieder zu.

Vivian spürte durch ihr lähmendes Entsetzen hindurch, wie Ken Philips hinter sie trat. Es war, als spräche er ihr die Worte vor, jene Beschwörung in alt-keltischen Versen. Ihre Lippen formten sie nach und brachten die Zeilen zu Ende. Noch einmal begann sie, aber ihre Stimme war nicht stark genug. Da fiel Ken Philips ein, und als sie die Worte zum dritten mal sprach, vernahm sie auch den Priester.

Das Wesen wogte immer stärker. Seine Ausläufer schlugen an den Wänden empor, Krämpfe schienen es zusammenzuziehen. Der riesige Schlund schnappte verzweifelt, und das Leuchten zog sich zu hektischen Flecken zusammen.

Vivians Stimme schien klarer und lauter zu werden. Dann merkte sie, daß es der Chor der unwirklichen Menschen war, der sie anschwellend begleitete. Die Worte der Beschwörung füllten den ganzen Raum, sie trafen das Wesen körperlich. Es bäumte sich auf und wand sich, quoll auf und sank wieder zusammen. Der Raum schien zu pulsieren. Vivian sprach wie unter einem unentrinnbaren Zwang. An der Decke bildeten sich Risse. Gesteinsbrocken fielen herab und tanzten auf der sich blähenden Haut. Es knackte laut in den Felsen, und fernes Krachen erschütterte die Wände. Vivian sah wie durch einen Schleier die hintere Wand der riesigen Höhle einbrechen. Wasser drang durch die stürzenden Trümmer und ergoß sich über das wild zuckende Wesen. Der Chor der Stimmen wurde zu einem Heulen, das sich mit dem Tosen der stärker werdenden Flut vermischte. Das Leuchten erlosch, wo das Wasser auftraf.

Vivian fühlte sich bei der Schulter gepackt und herumgewirbelt. Eine Kette bleicher Gesichter huschten an ihr vorüber. In den toten Augen schien jedes Leben erloschen, und die flüchtigen Gestalten waren nur mehr Konturen.

Donnernd stürzte ein weiterer Teil der Halle ein. Der Luftdruck traf sie von hinten und schleuderte sie weit in den Gang hinein.

„Ken!“ rief sie verzweifelt. In der krachenden Finsternis blitzten die bunten Kristalle, brachen in ganzen Partien herunter, und ihre Füße verfingen sich in dem Geröll.

Eine Druckwelle faßte sie und hob sie hoch. Zuckender Lichtschein lief durch den Gang, und sie glaubte, Kens entsetztes Gesicht zu erblicken. Der Boden unter ihr wankte, sie wurde fort geschleudert und fühlte sich von Wasser umgeben. Wirbel packten sie und zogen sie in die Tiefe.

„Ken!“ rief sie noch einmal, dann fiel sie und fiel …

Chester hatte gewartet, bis Miß McLeod unten angekommen war. Dann setzte er sich in den Jeep, schaltete die Beleuchtung aus und versuchte, im Autoradio Musik von einem Sender zu bekommen. Aber da war nur ein Knattern und Rauschen zu hören.

„Wenn sie die Störungen auch auf den Radarschirmen hatten, dann verstehe ich, daß sie das Ding einfach stehengelassen haben“, sagte er zu sich selbst und legte den Kippschalter um. Er zog die Parka um sich und war bald eingeschlafen.

Er erwachte von einem Stoß, der den Wagen schwanken ließ. Verstört fuhr er auf und packte das Steuer. Dann begriff er, wo er war, und lauschte.

Tief unten im Berg war ein leises Grollen zu hören.

Er sprang aus dem Wagen und lief zum Schachteinlaß. Der Sog hatte nachgelassen. Er beugte sich vor und nahm die unbestimmbaren Geräusche stärker wahr. Probeweise zog er an dem Seil. Er fand keinen Widerstand. Kurz entschlossen löste er es von der Trommel und wand das Ende um einen Felsbrocken, der ihm als Verankerung schwer genug erschien. Mitten in der Arbeit traf ihn ein zweiter Stoß. Er schwankte und wäre fast gestürzt. Das sah nach einem Erdbeben aus, aber Chester wußte nur zu gut, daß jetzt im Berg andere Gewalten entfesselt waren. Er lief zum Jeep zurück und startete vorsichtshalber den Motor.

Dann kam der dritte Erdstoß. Er war stärker als die beiden ersten. Entsetzt sah Chester, wie der stählerne Radarturm ins Wanken geriet. Die unteren Streben brachen, und die ganze Konstruktion stürzte krachend zusammen. Er legte den Gang ein und löste die Bremse. Als er wendete, hatte er für einen Moment das Gefühl, auf hoher See zu sein. Eine der Baracken löste sich buchstäblich in einer Staubwolke auf. Die Straße kam in Wellen auf ihn zu. Der Wagen bockte und sprang. Mit knapper Not zwang er ihn in die Kurve. Im Mondlicht sah er die Wegschranke zitternd in die Luft ragen. Kaum hatte er sie passiert, löste sie sich aus ihrer Verankerung und kippte sich überschlagend den Abhang hinunter.

Chester raste die Serpentinenstraße hinab. Die Verbauung eines Gießbachs riß wie eine platzende Papiertüte und überschwemmte die Straße. Mit blockierten Rädern rutschte der Jeep hindurch, fing sich wieder und glitt in die nächste Kurve, Chester sah hinter sich ein paar schwere Steinblöcke über die Straße hüpfen und fürchtete, daß sie ihn erreichen würden. Aber schon hatte er die Abzweigung erreicht und raste auf St. Andrews zu.

In der Luft war ein stets Grollen und Vibrieren. Aufgescheuchte Vögel flatterten mit klatschenden Flügelschlägen durch die Nachtluft. In den Häusern des Dorfs waren die meisten Fenster erleuchtet. Menschen standen am Straßenrand und winkten, aber Chester ließ sich nicht aufhalten und preschte hindurch.

Was ihn nach Kilgorlie zog, wußte er nicht. Aber er empfand Erleichterung, als er die Schotterstraße erreichte und in den kleinen Gang zurückschaltete.

Er kam bis zur halben Höhe. Von rechts schoß aus einem Einschnitt zwischen den Hügeln ein reißender Strom, der Geröll und ganze Felsen mit sich trug, Chester stoppte und betrachtete das faszinierende Schauspiel der schäumenden Wassermassen, die über die Straße quirlten.

Aber dann war er auf einmal mit einem Satz aus dem Wagen. Das kalte Wasser nahm ihm fast den Atem, als er sich hineinstürzte. Er warf sich gegen die Strömung, stemmte die Füße in den rutschenden Untergrund und schnappte keuchend nach Luft. Etwas Großes, Dunkles kam herangetrieben. Er packte es, schlug seine Finger wie Krallen in den nassen Stoff, der ihm in die Hände geriet, und strebte mit seiner Last aus den quirlenden Strudeln heraus.

Schwer atmend kam er in Sicherheit. Die Scheinwerfer des Jeeps gaben genug Licht, daß er die Gesichter der beiden Menschen erkennen konnte, die er aus dem Wasser gezogen hatte. Dr. Philips und Miß McLeod hielten sich auch in der Bewußtlosigkeit noch eng umschlungen. Beide hatten Schrammen im Gesicht, aus denen das Blut sickerte, aber sie atmeten noch.

Behutsam löste Chester sie voneinander und trug sie zum Jeep. Er bettete sie auf den Notsitz. Dann sah er prüfend auf die überflutete Straße. Nach seiner Meinung konnte er es wagen, die Stelle zu überqueren und nach Kilgorlie zu fahren.

Der Vierradantrieb faßte und wühlte sich durch das Wasser. Glücklicherweise war die Stelle nicht breit, und er bekam bald wieder trockenen Boden unter die Räder. Das letzte, leicht abschüssige Stück zum Werk hinunter rollte er mit weit aufgeblendeten Scheinwerfern.

Im Wohnhaus war Licht. Er bremste vor der Tür, die offenstand. Der Motor erstarb. Hinten im Wagen regte sich etwas.

„Kilgorlie House, Endstation“, sagte er und öffnete die Seitentüren. Kenwood Philips kroch aus dem Fond und stützte Vivian, die sich den Kopf hielt und wankte.

„Chester – Sie?“ fragte Philips verwirrt.

„Na, sicher. Sie kamen mir da oben auf der Straße entgegen geschwommen, und da habe ich Sie an Bord genommen. Wie geht es Ihnen, Sir? Kann ich Ihnen helfen, Miß McLeod?“

Vivian blickte um sich, als könne sie noch nicht recht begreifen, wie sie hergekommen war. Dann drehte sie sich wortlos um und fiel Ken Philips in die ausgebreiteten Arme.

Im hellen Viereck der offenen Haustür stand plötzlich Patrick Rose. Er schwankte leicht. Sein rechter Arm, dessen Hand eine Whiskyflasche umschloß, pendelte hin und her.

„Verdammt“, sagte er. „Hört denn dieses verdammte Erdbeben überhaupt nicht mehr auf?“ Sein Blick fiel auf Dr. Philips und Vivian McLeod, die immer noch eng umschlungen im Scheinwerferlicht des Jeeps standen.

„Machen Sie das Licht aus, Mann!“ fuhr er Chester an. „So schön ist das Bild nicht, daß Sie es beleuchten müssen.“

„Das Erdbeben ist vorüber.“ Er nahm ihm respektlos die Flasche aus der Hand und setzte sie an den Mund.

„Cheers!“ sagte Patrick. „Für die beiden da sollten Sie Gläser holen. Die sind ja naß wie Katzen! Hat es geregnet?“

Hinter der Kuppe stiegen die Lichtfinger von zwei Scheinwerfern in den Himmel. Sie senkten sich herab, und dann kam der schwarze Rolls Royce heran geschossen. James Rose bremste scharf und sprang aus dem Wagen.

„Gott sei Dank!“ Er atmete erleichtert auf. Philips und Vivian lösten sich endlich voneinander.

„Wie kommen Sie hierher? Ich habe in Cargill versucht, Rettungs- und Suchtrupps zu organisieren. Die Leute sind ja völlig verstört. Anscheinend ist der ganze Kilgorlieberg eingestürzt!“

„Nur ein Teil. Das alte Bergwerk. Sie kommen jetzt von Cargill?“

„Ja. Der Küster hat mich nach Hause geschickt. Es wäre alles in Ordnung, soll ich Ihnen sagen, und der Stein wäre wieder an Ort und Stelle. Der Himmel weiß, was das bedeutet!“

„Ich auch“, nickte Philips. „Damit dürfte unser Fall gelöst sein.“

„Sind Sie unverletzt?“

„Ja, so ziemlich.“

„Vivian – wie geht es?“

„Es war zu viel. Ich weiß nicht, was Wirklichkeit war und was Traum. Aber ich fühle mich wie neugeboren.“

„Bibiena“, sagte Philips leise. Sie schloß die Augen und lehnte sich an ihn.

„Wollt ihr hier draußen übernachten?“ fragte Patrick von der Tür her. „Vor mir braucht ihr keine Angst zu haben. Ich bin nicht mehr elektrisch.“

Sie gingen hinein.

„Sie glauben tatsächlich, daß der Spuk jetzt ein Ende hat?“ fragte James Rose halblaut.

„Dafür garantieren wir“, nickte Philips. „Ich muß zugeben, daß der Fall komplizierter war, als ich annehmen konnte. Ohne Miß McLeod hätte ich nichts bewirken können.“

„Hm“, machte James Rose nachdenklich und blickte Vivian von der Seite an. „Ich fürchte, daß ich mit dem Honorar nicht davonkomme. Ich werde Miß McLeod drein geben müssen.“

„Darauf werde ich allerdings bestehen“, nickte Philips.

Patrick streckte die Beine weit von sich.

„Sie hat ihn verzaubert“, brummte er und nahm noch einen tiefen Schluck. „Sie ist doch eine Hexe!“

ENDE