Ein Superteam betritt die Szene
Author: Stefan Wolf
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: Zusammen lösen Locke (15), das Mädchen mit der widerspenstigen Mähne, und ihr Freund Tom (16) die irrsten Fälle. Ob Erpresser, Umweltgangster oder Tierfänger — vor den beiden Kids ist niemand sicher, der seine Finger in schmutzige Geschäfte steckt. Im Dickicht der Millionenstadt riskieren die zwei manchmal Kopf und Kragen, denn bei ihren wagemutigen Abenteuern im Namen der Gerechtigkeit geraten Tom und Locke nur allzuoft in Lebensgefahr. Im Großstadtdschungel ist eben ständig Action an gesagt... Drei superspannende Romane in einem Band Ein Faß voll Gift im Häusermeer Tom und Locke sind den Erp
Publisher: Pelikan

© 1996 Lentz Verlag
in der F. A. Herbig Verlagsbuchhandlung GmbH, München

Alle Rechte, auch der photomechanischen Vervielfältigung und des auszugsweisen Abdrucks, vorbehalten

Umschlaggestaltung und Illustrationen: Michael Hellmich, Bielefeld

Satz: Schaber, Satz- und Datentechnik, Wels

Gesetzt aus 10/12 Punkt Palatino in PostScript

Druck und Bindung: Finidr, Cesky Tesin

Printed in the Czech Republic

ISBN 3-88010-415-8

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 02.07.2014

Inhalt

Ein Faß voll Gift im Häusermeer

Verstärkung durch Nicki

Elf Fässer im Kartoffelacker

Wer hat Tom geküßt?

Ein Wirrkopf spielt Krieg

Wiedersehen im Wachlokal

XT 44 — das schlimmste Gift aller Zeiten

Ein Berg öffnet sich

Mike ist vielen treu

Ein rücksichtsloser Fabrikant

Kußhand und Bauchweh

Der Ganove nebenan

Wie ein Todesurteil

Entsetzliches Erwachen

Tom taucht in schaurige Tiefen

K.o. im »Bierbrunnen«

Wozu ein Druckfehler gut ist

Gefangen auf dem Hochhausdach

Die Höhle im Kornfeld

Der beraubte Räuber

Nur einer hat ein Alibi

Der seltsame Kommissar

Pfeffer im Po

Die Salami muß weg

Im Hauptquartier der Terror-Bande

Heiße Spur

Schützenfest mit Ziegelsteinen

Unter Einsatz des Lebens

Zwei Ganoven tauchen unter

Ein Überfall wird vorbereitet

Brüderlein und Schwesterlein

Das Kuckucksei im Möbelwagen

Horror hinter hohen Mauern

Volle Pulle nach Pesseldorf

Toms nasser Anzug

Roter Zucker in der Limo

Streifschuß auf eine Katze

Mensch und Tier

Bankraub

Rauschgift in der Blitzbuche

Die Zahl auf dem Hunderter

Verfolgung durch den Park

Bezahlte Schläger

Ein kühner Plan

Haussuchung bei Tschilkes

Caruso und die Bratwurst

Mäuchler beim Frühschoppen

Im Vorzimmer zur Hölle

Gesindel ohne Gewissen

Verstärkung durch Nicki

Locke stieg aus dem Schwimmbecken und nahm die Badekappe ab. Gechlortes Wasser perlte auf ihrer Haut.

Höllenlärm füllte das Schwimmbad. Mindestens 2000 Besucher waren hier, zu Wasser und zu Lande, aalten sich in der Sonne oder planschten in einem der vier Becken. Die Sprungbretter erzitterten unter dem Ansturm der Springer. Gestern hatten die Sommerferien begonnen.

Locke beugte sich über den Beckenrand. »Also gut, ich frage ihn«, sagte sie zu Gina.

»Wenn du’s ihm richtig sagst, macht er’s bestimmt.« Gina war noch im Wasser und hielt sich an der Überlaufrinne fest.

»Klar. Wäre ja auch nett. Ich hätte Lust.«

»Dir schlägt er doch nie etwas ab. Deinetwegen würde er sich ein Bein ausreißen«, behauptete Gina.

Sie meinte Tom.

Locke lächelte. Sie war braungebrannt. Der himmelblaue Bikini paßte hervorragend. Ihr Haar war nur an den Spitzen naß, umrahmte das Gesicht und fiel lang auf den Rücken.

»Ich warte hier«, sagte Gina.

Sie war eine zierliche Blondine mit vielen Sommersprossen, die älteste von drei Geschwistern und Lockes Freundin seit kurzem.

Während sie im Wasser blieb, durchquerte Locke das Gewimmel. Eine Menge Jungs lag herum und ließ die Mädchen Spießruten laufen.

Locke hörte begeistertes Gejohle und anerkennende Pfiffe und wußte, daß sie gemeint war. Sie überquerte die Liegewiese bis in die hinterste Ecke.

Dort lag Tom auf der Decke, bäuchlings, und las. Auch er war braungebrannt, aber nicht ganz so wie Locke.

Sie setzte sich neben ihn. Mit feuchter Hand klatschte sie ihm auf den Rücken.

»Au! Na, wie war’s?«

»Hast du Lust zum Zelten? Ich habe Lust.«

»Zelten? Wann? Wo?«

»Du mußt auch noch fragen, mit wem. Denn wir wären insgesamt fünf.«

»Fünf?« meinte er entsetzt. »Ich dachte, wir zwei... Und wer sind die anderen?«

»Die Mücken.«

Das bezog sich auf Gina, ihre zehnjährige Schwester Annegret und den achtjährigen Bruder Max-Peter. Die drei hießen mit Nachnamen Mück.

Tom blinzelte. Locke versuchte, in seiner Miene zu lesen. Begeistert ist er nicht, dachte sie. War ja zu erwarten. Gina nervt ihn mit ihrem verliebten Getue, wobei sie gar nicht spannt, daß alle andern es merken. Und auf die beiden Kleinen muß man aufpassen wie — ja, wie auf eine Tüte Mücken.

»Wer hatte denn diese Schnapsidee?« erkundigte sich Tom.

»Mäxchen und Anne. Du weißt doch: Seit Frau Mück geschieden ist, fehlt es hinten und vorn. An eine Urlaubsreise können die Mücken nicht denken. Aber sie haben den Schrebergarten draußen am Rosenweg. Mäxchen und Anne wollen dort unbedingt zelten. Und natürlich im Zelt übernachten. Darum geht’s ja. Aber Frau Mück läßt das nicht zu, weil es zu gefährlich ist. Wegen den Leuten aus der Barackensiedlung.«

Die Barackensiedlung war berüchtigt. Dort verging kaum eine Nacht ohne Polizeieinsatz. Schlägereien gehörten zur Tagesordnung. Die Siedlung lag in der Nähe der Schrebergärten.

»Hm.« Tom knurrte. »Und?«

»Die Mücken haben ihre Mutter bekniet. Sie erlaubt es nur, wenn die drei in guter Obhut sind. Dich hält sie für verantwortungsvoll — mag der Himmel wissen, wie sie darauf kommt.«

»Wenn du mich ärgerst, sage ich nein.«

»Eigentlich wollte ich dich gar nicht fragen.« Sie lächelte süß. »Ich wollte dir nur mitteilen, daß wir heute nacht im Mückschen Schrebergarten zelten. Gina sorgt für das Abendessen. Auch für die Zelte ist gesorgt. Die Mücks haben zwei. Das große nehmen Gina, Arme und ich. Das kleine kannst du mit Mäxchen beziehen. Es hat Löcher.«

»Löcher? Heute nacht soll es regnen.«

Locke stand auf. »So, dann werde ich Gina die Freudenbotschaft überbringen. Wahrscheinlich fällt sie dir um den Hals.«

»Noch ein Grund, nein zu sagen.«

Locke lachte. »Was kann sie dafür, daß sie nicht dein Typ ist? Sie findet dich toll. Sei froh! Es gibt nicht viele, die das von dir denken. So, und nun lies weiter!«

Sie schritt davon. Tom sah ihr nach, vertiefte sich wieder in sein Buch und hörte dann, wie beim Becken gejohlt und gepfiffen wurde. Das galt Locke. Geschieht ihr recht, dachte er schmunzelnd.

*

Alle Mücken waren blond, alle hatten Sommersprossen. Anne sah aus wie eine Elfe, Mäxchen wie ein Lausejunge. Die beiden vertrugen sich, spielten auch miteinander.

So was kommt vor — sogar unter Geschwistern.

Die Sonne stand tief. Abendrot übergoß den Himmel im Westen. Dort, unweit des Bahndamms, standen die Baracken. Aus Blechschornsteinen stiegen dünne Rauchsignale. Gestalten gingen umher. Wagen kamen an. Viele der Bewohner hatten Motorräder. Das Röhren drang bis hierher, obwohl die Entfernung erheblich war.

Tom hatte die beiden Zelte im Mückschen Schrebergarten aufgestellt, saß jetzt auf der Gartenbank an der Laube und sah zur Siedlung hinüber. Was dort vorging, interessierte ihn nicht. Aber zwischen der Schrebergarten-Kolonie und dem verrufenen Viertel lag freies Feld, ein Brachland — der bevorzugte Spielplatz von Anne und Mäxchen.

Auch jetzt waren sie dort. Sie spielten Federball. Tom ließ die beiden nicht aus den Augen.

Er paßt auf, dachte Locke. Sie war mit Gina in der Laube. Die beiden bereiteten das Abendessen. Das heißt, sie belegten Brote.

Gina war genauso alt wie Locke, aber fast noch kindlich und — ungeküßt, wie sie ihrer Freundin verraten hatte. Neuerdings schien sie aufzuholen, was ihre seelische Entwicklung betraf, und verliebte sich in jeden Jungen, der halbwegs nett war.

Daß sie Tom himmlisch finde, hatte sie Locke anvertraut — und neidlos hinzugefügt: »Aber für den sind ja alle andern Mädchen Luft. Der hat nur Augen für dich. Bestimmt heiratet er dich. Ja, lach nur! Ich wette darauf.«

Das fiel Locke jetzt ein, während sie hinausging und sich neben Tom setzte. Er legte den Arm um ihre Schultern.

»Abendstille!« sagte Locke. Sie legte den Kopf an seine Schulter. »Gib zu, daß die Mücken nett sind. Mäxchen ist begeistert von dir. Er ist ja noch klein. In seinem Alter irrt man sich oft. Anne findet zwar alle Jungs doof, aber dich läßt sie gelten. Wahrscheinlich, weil du ihre Rollerblades repariert hast. Hat euer Zelt viele Löcher?«

»Nicht mehr als ein Schweizer Käse. Wenn ich heute nacht nicht schlafen kann, werde ich die Sterne beobachten.«

»Du und nicht schlafen können? Du wirst schnarchen, daß die Barackenleute Ruhe schreien.«

»Hoffentlich nicht. Ich bin doch der Wachhund.«

»Wachhund? Da fällt mir ein: Warum hast du Nicki nicht mitgebracht?«

Nicki, das Haustier der Conradis, ist ein kraftstrotzender Mischling aus Boxer und Wolfshund. Nicki liebt alle Conradis und alle Rehms. Fremde erfüllen ihn mit Mißtrauen.

»Er ist Bequemlichkeit gewöhnt«, lachte Tom. »Was wir uns hier zumuten — auf schlappen Luftmatratzen unter wurmstichiger Zeltbahn — für einen Hund wäre das Tierquälerei.«

Gina steckte den Kopf aus der Laube. »Wir können gleich essen. Holst du die Kleinen, Tom?«

Er machte sich auf die Socken, flankte über den niedrigen Zaun und folgte der Straße. Sie führte durch die Kolonie, dann über das Brachgelände und an der Barackensiedlung vorbei.

In den Gärten war Stille. Die Schatten verschmolzen zur Dämmerung. Nirgendwo brannte Licht. Man hatte die Lauben abgeschlossen. Morgen wurde weiter gegärtnert. Aber für heute war Schluß.

Wir sind die einzigen, dachte Tom.

Die Straße senkte sich etwas. Er ging an einem Dutzend Gärten vorbei. Anne und Mäxchen spielten noch immer.

Tom sagte, es gäbe jetzt Abendessen. Durch die Dämmerung stiefelten sie zurück.

Mäxchen redete unaufhörlich. Er hoffte, daß es hier Gespenster gäbe und heute nacht was los sei.

Die Straße beschrieb eine Biegung. Da sie außerdem anstieg, sah Tom den Mückschen Garten erst, als sie näher kamen. Im selben Moment hörte er die Stimmen. Männerstimmen.

Es waren zwei. Einer stand an der Pforte. Der andere hatte den Garten betreten und war bis zur Laube vorgedrungen, »...finde ich aber gar nicht nett, daß ihr uns nicht zum Essen einladen wollt«, sagte er gerade. »Ihr zwei Süßen seid wohl einsam auf weiter Flur? Wer wird da so kratzbürstig sein!«

Tom legte einen Schritt zu.

Locke sah ihn. Erleichtert atmete sie auf. Sie war dem Kerl in den Weg getreten, aber ihr schlotterten die Knie. Die Empörung in ihren Glutaugen loderte. Aber genützt hätte das nichts, zumal sich Gina angstvoll an die Bretterwand der Laube preßte, das Tablett mit einem Berg belegter Brote in den zitternden Händen.

Sie gehörten zur Barackensiedlung, die beiden Kerle. Das war offensichtlich.

Der Eindringling hatte glotzige Froschaugen und das Gesicht voller Bartstoppeln. Er war mittelgroß und kräftig.

»Verschwinden Sie!« fuhr Locke ihn an. »Sie dürfen hier nicht eindringen. Das ist... Hausfriedensbruch.«

»Aber, Süße, wo ist denn hier ein Haus.«

Er grinste und machte einen Schritt auf sie zu.

Der Kerl an der Pforte pfiff.

Er hatte Tom bemerkt. Der Pfiff sollte warnen.

Froschauge drehte sich um, sah Tom und die Kinder und war beruhigt. Nur ein Halbwüchsiger. Also keine Gefahr.

Tom erreichte die Pforte, wo der Pfeifer stand, ein schlanker Typ. Er war ziemlich groß, hatte schmale Lippen und tiefliegende Augen. Das schwarze Haar war zur Bürste geschnitten.

»Weg da!« Tom wedelte mit der Hand, denn der Stoppelkopf stand im Weg.

»Geh weiter, Söhnchen! Das hier geht dich nichts an. Misch dich nicht ein! Ist besser für dich.«

»Tom, wir werden belästigt«, rief Locke.

»Gehen Sie zur Seite!« sagte Tom. »Noch mal sage ich’s nicht.«

»Spiel dich nicht auf, sonst...«

Tom stieß mit der flachen Hand zu, blitzartig, mit einer Hand wie Beton. Stoppelkopf taumelte zurück. Aus seiner Nase schoß Blut. Er grunzte, hustete, ließ sich nach vorn fallen und wollte Tom mit dem Kopf rammen. Tom wehrte ihn locker ab, und Stoppelkopf ging zu Boden.

»Au Backe!« meinte Mäxchen. »Das hat gesessen!«

Tom stieg über den Gegner und ging auf Froschauge zu.

»Hausfriedensbruch kann man auch hier begehen. Sie sind eingedrungen, obwohl die Mädchen Ihnen erklärt haben, daß Sie unerwünscht sind, daß Sie draußen bleiben sollen. Sehe ich das richtig, Locke?«

»Richtig und glasklar!« rief sie. »So war es.«

Tom lächelte. Nur eine Armlänge trennte ihn von dem Kerl. Der hatte die Beine gespreizt. Eine Hand steckte in der Hosentasche. Was sie dort umklammerte, erriet Tom durch den schmuddeligen Stoff.

»Wenn Sie mich mit Ihrem Messer bedrohen«, sagte er, »mache ich Kleinholz aus Ihnen. Sie dürfen jetzt die Hand aus der Tasche ziehen — ohne das Messer — und abzischen. Aber nehmen Sie den Schlappmacher mit, bevor er uns den ganzen Eingang versaut. Klar?«

Froschauge zögerte. Sein Gesicht schwitzte. Aber er nahm die Hand leer aus der Tasche, trampelte über ein Blumenbeet, um nicht zu dicht an Tom vorbei zu müssen, und stakte zur Pforte. Mäxchen und Anne, die noch auf der Straße standen, wichen ihm aus.

Stoppelkopf regte sich. Er brauchte Froschauges Hilfe, um auf die Beine zu kommen. Schwankend hielt er sich an seinem Kumpan fest.

Durch die Zähne sagte Froschauge: »Ihr zeltet wohl hier, was? Wollt hier die Nacht verbringen?« Er grinste. »Das wird bestimmt lustig. Da wünsche ich eine angenehme Ruhe!«

Er schleppte Stoppelkopf ab, in den allmählich Leben zurückkehrte. Bevor sie die Biegung erreichten, konnte er allein gehen. Die Dämmerung verschluckte die beiden.

Tom ließ ihnen Vorsprung. Dann pirschte er hinterher.

Locke nahm Gina das Tablett ab und stellte es auf den Gartentisch, wo mit Papptellern und Plastikbechern für alle gedeckt war. Sie zündete das Windlicht an.

»Gina, was ist? Bist du erstarrt?«

»Mein Gott! Das war ja furchtbar. Ein richtiger Überfall. Die haben uns gesehen, sind einfach reingekommen und... Wäre Tom nicht gewesen, hätten die... Was hätten die mit uns gemacht?«

»Bestimmt hätten sie die Brote weggegessen«, meinte Mäxchen. »Das waren Verbrecher aus der Barackensiedlung, nicht wahr?«

»Ich weiß nicht, ob es Verbrecher sind«, sagte Locke. »Aber sie haben uns belästigt und angepöbelt. Ich fürchte, da kommt noch was nach.«

»Du meinst, die kommen zurück?« fragte Anne.

»Vielleicht. Wie Froschauge uns angenehme Ruhe gewünscht hat — das war doch Hohn. Das heißt, heute nacht wird es bestimmt nicht lustig. Sondern... ja, die werden es uns heimzahlen. Diese Typen sind rachsüchtig.«

»Was machen wir jetzt?« Gina, der geborene Hasenfuß, rang die Hände.

»Es gibt zwei Möglichkeiten«, meinte Locke. »Entweder wir brechen unsere Zelte ab, buchstäblich, und fahren nach Hause. Oder...«

»Nein!« jammerte Mäxchen. »Ich habe mich so gefreut. Ich bleibe hier. Jetzt, wo es spannend wird, gehe ich nicht weg. Ich will im Zelt schlafen. Die kommen ja gar nicht. Und wenn sie doch kommen, verhauen wir sie.«

»Wir vier können gar nichts machen«, wurde er von Locke belehrt. »Und Tom allein wird mit einer Übermacht nicht fertig. Deshalb wäre die zweite Möglichkeit, wir holen Verstärkung.«

»Und wen?« fragte Gina.

»Ich weiß keinen Besseren als Nicki.«

»Oh! Das wäre prima«, freute sich Mäxchen. »Der schläft dann bei mir, ja? Hat er Flöhe?«

»Nicht mehr als du«, lachte Locke.

»Ich habe keine. Ach so! Nicki also auch nicht. Dann darf er unter meine Decke.«

»Laß ihn lieber bei Tom. Der ist sein Herrchen. Da kommt er ja.«

Tom trabte die Straße herauf, verriegelte die Pforte und kam zu Tisch. »Die sind aus der Barackensiedlung. Wahrscheinlich besuchen sie uns heute nacht.«

»Wir haben gerade beschlossen, hier zu bleiben. Aber wir holen Nicki«, sagte Locke.

»Gute Idee! Können wir erst was essen?«

Später löschten sie das Windlicht. Die Fahrzeuge wurden auf die Straße geschoben. Die Mücken hatten Drahtesel, Locke und Tom ihre Motorroller.

Sie fuhren zu den Conradis, was nicht weit war, und holten Nicki, der vor Freude minutenlang tobte. Dann wurde er von Tom an die Leine genommen, und zurück ging’s zu den Schrebergärten, wo jetzt keine Menschenseele mehr war.

Elf Fässer im Kartoffelacker

Die Nacht brach an. Nur wenige Sterne funkelten, aber ein buttergelber Mond goß mildes Licht auf die Stadt und das Umland. Wieder brannte das Windlicht. Locke und Tom saßen auf der Gartenbank. Die Luft war lau, was aber nicht daran hinderte, sich aneinander zu kuscheln.

Mäxchen und Anne streiften im Garten umher. Zum ersten Mal erlebten sie das bei Nacht. Bäume und Büsche wisperten. Dort piepste ein Vogel im Schlaf, hier huschte eine Maus. In einem anderen Garten schrien Katzen, und die Geräusche der Stadt waren fern.

Gina setzte sich zu dem Pärchen. Nicki hatte sich vor Locke auf den Boden gestreckt. Sein schwerer Schädel lag auf ihren Füßen. Ab und zu richtete er sich auf, wenn ein unbekanntes Geräusch zu ihm drang. Leise knurrte er dann.

»Ob sie uns wirklich überfallen?« Gina schlang fröstelnd die Arme um sich.

Tom hob die Achseln, was nur Locke merkte.

»Warten wir’s ab«, meinte sie. »Jedenfalls ist es besser, wenn die Kleinen in der Laube schlafen und sich einriegeln.«

Das war beschlossen. Mäxchen hatte nur schwach protestiert.

»Ich liiiebe solche Nächte«, sagte Gina. »Ich bin nämlich sehr romantisch.«

»Ich weiß«, sagte Locke.

»Mit dem richtigen Typ könnte ich nächtelang umherstreifen — durch die Natur, meine ich.«

»Ja, der richtige Typ muß es sein«, bestätigte Locke — und dachte: Hoffentlich schwatzt sie keinen Unsinn.

»Du, Locke«, flüsterte Gina vertraulich, als würde Tom nun weghören, »Bärbel Kutsche hat gesagt, Wolfgang Mitschel hätte gesagt, er finde mich hinreißend.«

»Wenn er mit dir gehen will, wird er dir’s selber sagen. Wie spät ist es eigentlich? Wir haben deiner Mutter versprochen, daß Mäxchen und Anne nicht zu spät ins Bett kommen. Sie werden bestimmt sehr früh wach.«

Gina rief nach den beiden. Sie kamen erst nach der dritten Aufforderung.

»Wenn uns die Typen überfallen, dann bestimmt erst später«, sagte Tom, als die drei allein waren. »Nach Mitternacht, vermute ich.«

»Ich... habe Angst«, gestand Gina.

»Ich auch«, meinte Locke. »Jedenfalls ein bißchen. Aber so ist es nun mal. Man kann nicht alles vermeiden, was einen ängstigt. Und wenn man durch ist — durch die Situation, fühlt man sich stärker. Wir sollten auf Vorrat schlafen.«

»Gute Idee!« Tom gähnte. »Falls was los ist — ihr bleibt im Zelt. Klar? Was zu tun ist, besorgen Nicki und ich.« Er stand auf. »Gute Nacht, Gina.«

Er küßte Locke auf den Mund, nahm Nicki am Halsband und führte ihn zum kleinen Zelt. Es stand zwischen der Pforte und dem Zelt der Mädchen. Der Eingang lag straßenseitig.

Locke sah, wie Herr und Hund im altersschwachen Wigwam verschwanden, und hoffte inständig auf eine ruhige Nacht.

Gina faselte noch eine Weile von Wolfgang Mitschel, dann schlüpften die Mädchen in ihre Trainingsanzüge und ins Zelt.

Gina wälzte sich eine Weile von rechts nach links, blieb dann auf dem Bauch liegen und schlief ein, was tiefe Atemzüge verkündeten.

Locke lag so, daß sie durch den Spalt des Eingangs hinaussehen konnte. Es war jetzt sehr still in den Schrebergärten. Nur Grillen zirpten noch, und leise raschelten Blätter im Nachtwind.

Vielleicht passiert gar nichts, dachte sie. Ohne es zu merken, sank sie in den Schlaf. Etwas rumpelte. Der Lärm weckte sie. Erschrocken setzte sie sich auf. Sie hörte, wie Nicki knurrte. Aber er war noch bei Tom im Zelt. Sie spürte, wie ihr Herz klopfte. Dennoch atmete sie erleichtert auf, denn das Rumpeln wurde von einem Fahrzeug verursacht. Und der Lärm war gar kein Lärm. Im Gegenteil: Der Wagen fuhr leise. Aber in der Stille der Nacht erschien jedes Geräusch gewaltig.

Es schien ein Lastwagen zu sein. Er kam aus Richtung Stadt und fuhr jetzt am Garten vorbei.

Locke schob den Kopf durch den Zelteingang. Das Licht der Scheinwerfer war abgeblendet, der Laster ein silbriges Ungetüm — jedenfalls sah er im Mondlicht so aus. Er rumpelte vorbei, die Straße hinunter. Das Geräusch entfernte sich. Locke fiel in eine Art Halbschlaf. Später, viel später hörte sie, wie der Laster zurückfuhr.

*

Seine Barackenwohnung bestand aus zwei Zimmern, die er nie säuberte. Ungeziefer wohnte zur Untermiete. Die Nachbarn wußten das. Aber hier, in der Siedlung, regte sich niemand deshalb auf. Werner Schrenk, der Stoppelkopf mit den tiefliegenden Augen, war einer von ihnen. Ein durchtriebener Halunke. Das hieß, man respektierte ihn.

Wie peinlich, daß ihm das mit dem Jungen passiert war. Die Nase hatte noch lange geblutet. Er war schlapp und elend gewesen und — voller Wut.

Auch Leo Börner, der Kerl mit den Froschaugen im Bartstoppelgesicht, war wütend. Wie blamabel, vor einem Halbwüchsigen zurückzuweichen.

Die Verabredung war getroffen. Um halb drei morgens, wenn noch alles schlief, wollten sie beim Schrebergarten sein. Der Junge sollte Prügel beziehen, die er sein Lebtag nicht vergessen würde.

Um ganz sicher zu gehen, hatten sie Verstärkung engagiert. Für eine Pulle Schnaps als Bezahlung war Walter Stangl dabei, ein 20jähriger Raufbold, dumm wie Bohnenstroh und roh wie ein Folterknecht.

Es war jetzt halb eins. Schrenk verließ die Baracke, folgte der Gasse zwischen zwei Gebäuden, stieß im Dunkeln gegen ein abgestelltes Motorrad und fluchte. Er ging zur Straße und wandte sich in westliche Richtung. Dort waren Felder und Wiesen, in der Ferne Wald, und die Straße führte zum nächsten Dorf.

Als schwarzen Strich konnte er den Bahndamm erkennen. Freilich — hier verlief nur eine eingleisige Nebenstrecke, und der letzte Zug fuhr gegen 22 Uhr.

Schrenk ging eine Weile. Mondlicht fiel auf das Brachland, wo Bauern Dunghaufen errichtet hatten, wo bisweilen die Kinder aus den Schrebergärten spielten, wo man im Herbst Drachen steigen ließ und der Boden an einigen Stellen wie ein Rübenacker aussah.

Schrenk blieb bei einer Buschgruppe stehen, klopfte seine Taschen nach Zigaretten ab, fand aber keine.

In diesem Moment bemerkte er den Laster, ein silbrigglänzendes, modernes Fahrzeug. Fast lautlos rollte es die Straße herab.

Schrenk traute seinen Ohren nicht. Tatsächlich — der Motor war ausgeschaltet. Der Laster rollte mit der Geschwindigkeit, die er von der abschüssigen Straße erhielt.

Spinnt der? dachte Schrenk.

Eine Steinwurfweite vor ihm bog der Wagen ab. Dort war der Boden geröllig, aber nur dicht bei der Straße. Dahinter war er erdig und weich — wie ein Kartoffelacker nach dreitägigem Regen. Und Kartoffeln hatte man hier auch tatsächlich angebaut — früher. Jetzt umschlossen Büsche den Acker wie ein U, wobei die Öffnung zur Straße wies.

Schrenk sah, wie der Wagen hielt. Dann erloschen die Scheinwerfer.

Nanu! Was geht denn da vor? So geheimnisvoll um ein Uhr früh!

Während er näher schlich, wurden die Türen der Fahrerkabine geöffnet, fast gleichzeitig. Männerstimmen murmelten, Metall klirrte. Aber alle Geräusche waren gedämpft.

Schrenk erreichte die Büsche und bog ein paar Zweige zur Seite. Dann sah er die Männer — stämmige Figuren in Arbeitskleidung. Der eine trug eine Baseballkappe, der andere eine Art Jeanshut.

Sie hatten sich ein Stück vom Wagen entfernt, stießen ihre Spaten in den Boden und begannen, die schwere Erde auszuheben. Sie arbeiteten rasch. Kein Wort fiel. Nur ganz selten ertönte ein Klirren, wenn das Spatenblatt auf einen Stein stieß.

Mich laust der Affe! dachte Schrenk. Was wollen die vergraben?

Vielleicht gab der Wagen Aufschluß.

Er huschte hinter ihn, prägte sich das — hiesige — Kennzeichen ein und schlich dann zu der von den beiden Männern abgewandten Seite.

Es war ein Laster, vermutlich ein Firmenwagen, und Firmenwagen sind meistens beschriftet. Und hier? Nichts.

Doch dann sah er, daß da eine Folie klebte. War die Beschriftung überklebt?

Er zupfte an einer Ecke. Die Folie ließ sich lösen. Vorsichtig zog er sie ab.

Fannke-Chemie las er. Na, also! Fannke! Ein stadtbekannter Mann, ein Fabrikant. Seine Fabrik stellte irgendwelche Chemikalien her — Düngemittel. Oder waren es Schädlingsbekämpfungsmittel?

Bisher hatte Schrenk sich dafür nicht interessiert. Aber jetzt sah die Sache anders aus.

Er pappte die Folie fest und zog sich hinter die Büsche zurück.

Die beiden Männer arbeiteten wie im Akkord, keuchten und fluchten bisweilen.

»Das reicht, Kappold«, sagte der eine.

»Ja, ist tief genug«, bestätigte Kappold. »Es muß ja auch nicht für alle Ewigkeit verschwinden, das Teufelszeug. Es reicht, wenn die Fässer nicht gleich gefunden werden. Sei vorsichtig beim Abladen, Lehmann.«

Lehmann grunzte, was wohl hieß, daß er vorsichtig sein werde. Beide kamen zum Wagen und öffneten die Hecktür. Mit großer Vorsicht wurden Fässer herausgehoben. Sie waren nicht groß, schienen aber schwer zu sein, doch ein kräftiger Mann wurde fertig damit. Jeder schleppte ein Faß zur Grube, legte es behutsam hinein, lief zum Wagen und holte das nächste. Kappold ging sechsmal, Lehmann fünfmal. Nach dem elften Faß schaufelten sie die Grube zu. Sie glätteten den Boden.

»Ein paar sind fast durchgerostet«, sagte Kappold.

»Das kann was geben.«

»Ist nicht unsere Sache.«

Lehmann lachte. »Man fragt sich nur, wie hier Kartoffeln gedeihen konnten — wo doch die Fässer schon so lange im Boden liegen. Na, solange sie dicht bleiben.«

Sie legten die Spaten in den Wagen und stiegen ein. Der Motor wurde angelassen. Der Laster setzte zurück. Erst als er in Richtung Stadt rollte, schaltete der Fahrer Abblendlicht ein. Schrenk sah ihnen nach.

Mann, das war eine Sache! Der große Fannke ließ seine Abfälle verstecken! Gift? Na, und ob! Fannke? Oder machten die beiden Kerle das auf eigene Rechnung? Wohl kaum. So oder so — da bot sich eine Möglichkeit, den Industriellen ein bißchen unter Druck zu setzen. Wenn das hier bekannt wurde, gab es einen Skandal. Umweltverschmutzung! Gift im Boden, Gift im Grundwasser — zur Katastrophe konnte es kommen.

Mal sehen, dachte Schrenk, was dem Fannke mein Schweigen wert ist. Er beschloß, Leo Börner einzuweihen.

Wer hat Tom geküßt?

Tom schlief, aber sein Schlaf war leicht. Wenn Nicki knurrte, wurde er jedesmal wach. Der mächtige Hund lag neben ihm und hob jetzt den schweren Schädel. Dumpfes Grollen drang aus der breiten Brust. Die Nackenhaare sträubten sich.

»Ruhig, Nicki!«

Tom wälzte sich herum und spähte durch den Zeltspalt zur Straße. Sie badete im Mondlicht. Dann sah er die drei.

Sie kamen die Straße herauf und bemühten sich, leise zu sein. Sie hielten Knüppel in den Händen. Tom erkannte Froschauge und Stoppelkopf. Der dritte war ein stämmiger Typ.

»Ruhig, Nicki!« Er flüsterte. »Wir warten, bis sie im Garten sind. Dann müssen wir uns wehren.«

Tom trug Jeans und Sweatshirt und hatte auch die Turnschuhe anbehalten. Auf dem Bauch liegend, beobachtete er die drei. Nicki, dicht neben ihm, beobachtete ebenfalls und war voller Mißtrauen.

Die drei schlichen. Froschauge öffnete die Pforte. Nicki hechelte. Ein Strahl Mondlicht fiel auf seine Reißzähne.

Tom spürte, wie der Körper des Hundes sich spannte, und das waren 40 Kilo brettharter Muskeln.

Sie kamen näher, die Eindringlinge, waren jetzt im Garten. Fünf Schritte... vier Schritte noch... war der erste entfernt.

Tom wollte Nicki das Kommando geben. Aber dazu kam es nicht mehr. Mit einem geifernden Wutlaut schoß der Hund aus dem Zelt.

Tom, in Startposition, hechtete hinterher.

»Nicki, faß!« befahl er.

Aber das war nicht mehr nötig.

Zähnefletschend sprang der mächtige Hund den ersten Ganoven an. Mit der Wucht einer Kanonenkugel prallte er dem Kerl an die Brust. Der wurde zu Boden gerissen, brüllte auf vor Entsetzen, verlor seinen Knüppel, landete rücklings zwischen Radieschen und Schnittlauch und — erstarrte vor Angst.

Nicki stand über ihm und fletschte schauerliche Zähne Zentimeter vor seinem Hals. Stangl — er war der Überrumpelte — starb fast vor Angst. Hitziger Atem traf sein Gesicht. Zwei harte Vorderpfoten drückten seine Schultern in das Beet. Stangl war dumm, aber er wußte: Die geringste Gegenwehr — und er sah die Radieschen, auf denen er lag, auch von unten.

Rasend schnell hatte sich das ereignet.

Dem Ganoven hinter Stangl fuhr Entsetzen in die Knochen. Fast unabsichtlich riß er den Arm mit dem Knüppel hoch. Nicht um Nicki zu schlagen — das hätte er nicht gewagt — , aber um auf den Gegner loszuprügeln, der jetzt vor ihm auftauchte.

Tom sah die Bewegung. Die Waffe des Eindringlings war lebensgefährlich. Tom ging kein Risiko ein. Mit einem Karatetritt klärte er die Situation.

Schrenk, der Stoppelkopf, erhielt zum zweiten Mal eine Kostprobe von Toms Nahkampftechnik. Der Ganove prallte gegen Börner.

Börner taumelte zur Pforte. Schrenk fiel auf den Weg und blieb liegen.

Börner sah sich allein, sah die unschlagbaren Gegner und begriff, daß nichts mehr auszurichten war. Er sprang auf die Straße, schleuderte den Knüppel von sich und rannte, was die Beine hergaben.

Tom ließ ihn laufen.

Nicki blickte kurz auf, senkte aber das Gebiß wieder auf Stangls Gesicht. Dann wurde seine rechte Hinterpfote naß. Er wandte sich um und beschnupperte Stangls Hose.

Tom rief Nicki zurück, lobte ihn und tätschelte seinen Hals.

»Tom!« rief Locke vom hinteren Zelt her. »Alles klar?«

»Alles klar. Der Dritte ist verduftet. Und den beiden hier langt es. Nicki hat gezeigt, was er kann.«

Er trat zu Stangl. »Steh auf!«

Stangl gehorchte, bewegte sich aber wie in Zeitlupe, um Nicki nicht zu reizen.

»Wie heißt du?«

»Ah... Walter...«

»Den ganzen Namen!«

»Stangl. Walter Stangl.«

»Zeig deine Brieftasche.«

Stangls Hose tropfte. Hoffentlich merkt das niemand, dachte er und gab Tom die Brieftasche.

Tom nahm den Personalausweis heraus, gab dem Kerl die speckige Brieftasche zurück und versuchte, sein Gesicht zu erkennen. Aber dazu reichte das Mondlicht nicht.

»Die beiden haben dich angestiftet, bei dem Überfall mitzumachen, nicht wahr?«

»Wie?... Äh... ja... Äh... Wußte ja nicht, daß du so einen Köter... äh... Hund hast. Mann, ist der gefährlich!«

»Hau ab!« befahl Tom. »Aber langsam. Sonst hast du meinen Hund im Genick. Klar?«

»Ich... soll gehen?«

»Hörst du schwer?«

»Nein, aber...«

»Keine Sorge. Deinen Ausweis behalte ich. Den gebe ich der Polizei. Da kommt dann was auf dich zu. Verschwinde!«

Stangl schlich ab, wobei er behutsam über Schrenk stieg, der immer noch am Boden lag und nach Luft rang. Toms Tritt hatte das Brustbein getroffen.

Tom beugte sich über ihn. »Spiel nicht den Schwerverletzten! So hart war’s nicht. Hoch mit dir, los!«

Schrenk war am Boden zerstört — was seine Moral betraf. Diese Pleite! Wieder Prügel. Mühsam stellte er sich auf die Füße. Auch er mußte Tom seinen Namen nennen und den Ausweis aushändigen.

»Und wie heißt der dritte?« fragte Tom.

»Wer?«

»Schrenk!« Toms Ton warnte. »Wenn ich meinen Hund nicht zurückhalte, zieht er dir nicht nur die Hose aus, sondern die Haut gleich mit ab. Also?«

Hinter dem kleinen Fenster der Laube ertönte Gekicher. Mäxchen und Anne hörten zu.

»Leo Börner«, murmelte Schrenk.

»An euch drei wird sich die Polizei wenden. Und jetzt sieh zu, daß du Abstand gewinnst.«

Auch Schrenk ließ Vorsicht walten beim Rückzug, um Nicki nicht zu reizen.

Locke und Gina hatten alles beobachtet. Gina seufzte erleichtert und lockerte ihre verkrampften Finger.

Scharf! dachte Locke. Wirklich toll, wie Tom und Nicki das gemacht haben. Sind mit drei Ganoven fertig geworden, und die hatten Knüppel. Das muß belohnt werden.

»Ihr habt euch was verdient«, sagte Locke. Sie trat zu Herr und Hund. »Für den einen stifte ich einen großen Kalbsknochen, für den andern... also, der kriegt einen Kuß.«

»Wie ich Nicki kenne, zieht er den Knochen vor«, lachte Tom. »Ich hingegen...«

Er sprach nicht weiter, sondern blickte zur Straße, wo die nächste nächtliche Störung auftrat. Eine Gestalt näherte sich im Laufschritt, kam die Straße herauf — also aus Richtung Siedlung — und fuchtelte mit irgendwas Langem. Nicki knurrte. Noch ein Angreifer?

Mit gedämpfter Stimme sagte Gina: »Der bescheuerte Goldmann! Der hat den Schrebergarten ganz am Ende. Hat seine Laube zur Festung ausgebaut. Manchmal übernachtet er dort.«

Besagter Goldmann kam näher.

»Was ist hier los?« rief er. »Ich hörte Lärm. Kampfgetümmel. Hah! Mir entgeht nichts bei meiner nächtlichen Patrouille. Sind Außerirdische gelandet? Bedroht uns das Weltall?«

Wohl ein Spaßvogel! dachte Locke. Erstaunt sah sie dann, daß Goldmann bewaffnet war. Und wie! In der einen Hand trug er ein Mordwerkzeug, das wie eine mittelalterliche Streitaxt aussah, in der andern ein altertümliches Gewehr, einen Vorderlader. Außerdem hatte der Mann sich mit Pfeil und Bogen ausgerüstet.

Bei der Gartenpforte blieb der Typ stehen.

Mäxchen und Anne waren aus der Laube gekommen.

Goldmann erkannte sie und Gina.

»Ah, die drei Fliegen«, stellte er fest. »Aber jetzt und hier? Kinder gehören ins Bett. Sind das die Feinde?« Er wies auf Locke und Tom.

Nicki knurrte mit Nachdruck, wurde aber von Tom am Halsband gehalten.

»Nein, nein, Herr Goldmann«, rief Gina. »Das sind unsere Freunde. Aber sie haben sich nicht verhört. Wir wurden tatsächlich überfallen. Drei Typen aus der Barackensiedlung sind mit Knüppeln über uns hergefallen. Tom und Nicki haben sie vertrieben.«

Goldmann blickte die Straße hinauf und hinab, zog den Kopf ein, schickte noch einen Blick in die Runde und teilte dann geheimnisvoll mit: »Das war nur die Vorhut. Da braut sich was zusammen. Seit Tagen mache ich meine Beobachtungen. Wir stehen vor einem Bürgerkrieg. Es wird ein schreckliches Blutbad geben«. Er lauschte und fuhr dann fort: »Jeder kämpft gegen jeden. Aber ich bin darauf vorbereitet. Merkt euch: Die Feinde schlafen nicht. Sie lauem überall. Und die Gärten hier sind durchsetzt von Spionen. Traut keinem! So, ich muß meinen Rundgang fortsetzen. Bei besonderen Vorkommnissen gebe ich Nachricht.«

Er strammte sich zu einer Art militärischem Gruß, was aber nicht so recht gelang. Vielmehr schien er sich mit der Streitaxt eine Kopfnuß zu geben.

Dann zog er ab, umhüllt von Mondlicht — ein 50jähriger Mann, eher klein, korpulent, mit grauem Spitzbart und funkelnden Brillengläsern. Er verschwand hinter der Biegung.

»Spielt der Krieg?« fragte Locke. »Oder ist er vom letzten Fasching übriggeblieben?«

»Er tickt nicht richtig.« Gina lachte. »Er wittert überall Feinde und warnt alle Welt. Er ist überzeugt, daß böse Mächte ihn verfolgen. Aber er ist harmlos. Alle hier kennen ihn. Er hat eine Laube.«

»Uns schenkt er Bonbons«, ließ Mäxchen sich vernehmen. »Er ist nett. Aber komisch.«

»Mal nennt er uns Mücken, mal Fliegen«, sagte Anne. »Zu mir sagt er manchmal auch ›Biene‹.«

Tom tippte Locke mit dem Finger auf die Nase. »Den Kalbsknochen für unseren Vierbeiner kannst du zwar erst morgen besorgen, aber was den zweiten Teil der Belohnung betrifft...«

Er sprach nicht weiter, grinste, schob den Kopf vor und schloß die Augen. In der Haltung erwartete er die versprochene Belohnung.

»Du darfst die Augen erst öffnen, wenn ich es sage«, befahl Locke. Sie kniff die zarten Lippen zusammen, als halte sie einen Kirschkern dazwischen, küßte ihren Freund rasch, zog dann Gina herbei und stellte sie vor ihn hin.

»Nun rat mal, wer dich eben geküßt hat!«

»Waaas?«

»Augen auf!«

Tom sah Gina an, und sein Kinn sackte fast auf die Brust. Das Mädchen war dunkelrot angelaufen, obwohl völlig unschuldig.

»Eh... ja«, murmelte Tom. »Irgendwas war anders.«

Locke lachte und half den beiden aus der Verlegenheit.

»Ich bin empört, Engelbert. Du müßtest merken, daß ich es war. Habe die Futterluke nur ein bißchen verkniffen. Und schon läßt du dich hinters Licht führen.«

»Nein, nein!« wehrte er sich. »Ich sagte ja nur, irgendwas war anders. Aber natürlich warst du’s. Das würde ich unter Tausenden... eh... herausfinden.«

»Untersteh dich!«

Mäxchen, der dabei stand, grinste bis zu den Ohren, fand aber doof, was die Großen so trieben. Er — das stand für ihn fest — würde sich später anders beschäftigen, jedenfalls nicht mit solchen Kinkerlitzchen.

Annegret, die zwei Jahre älter war und damit erheblich reifer, kicherte verschämt.

»Ob die Ganoven noch mal kommen?« fragte Gina.

»Die sind wir los!« meinte Tom. »Aber nur für heute nacht. Daß sie Rachepläne schmieden, ist ihnen zuzutrauen. Sie wissen, daß wir die Polizei verständigen. Also werden sie sich was anderes ausdenken. Was Gemeines, Hinterhältiges, das nicht nachweisbar ist. Vielleicht legen sie Giftköder aus, um Nicki zu treffen. Oder sie legen Feuer. So oder so — morgen können wir hier nicht übernachten. Mäxchen, Anne — es tut mir leid für euch. Aber es wäre unverantwortlich. Ihr kämt vielleicht in große Gefahr. Und eure Mutter wird’s ohnehin nicht erlauben, wenn sie erfährt, war hier los war.«

Die beiden Kleinen sahen das ein.

»Aber jetzt gehen wir noch nicht nach Hause!« meinte Mäxchen. »Heute bleiben wir hier, nicht wahr? Bis zum Frühstück. Mindestens solange, daß ich die Regenwürmer sammeln kann, ja?«

»Was willst du sammeln?« erkundigte sich Locke.

»Regenwürmer«, fiel Anne ihrem Bruder ins Wort. »Er spinnt. Aber er hat sich das ausgedacht. Hinten beim Kartoffelacker will er Regenwürmer sammeln — mindestens 50 — und hier aussetzen. Weil wir keinen Hund und keine Katze haben, sollen hier Regenwürmer kriechen.«

»Na gut«, sagte Gina. »Aber jetzt wird geschlafen.«

Ein Wirrkopf spielt Krieg

Es war noch sehr früh, als Mäxchen ins Zelt der Mädchen sah. »Ich geh jetzt zum Kartoffelacker. Anne geht mit.«

Nicki schaute aus dem vorderen Zelt, als die beiden abzogen. Anne lief zu ihm und streichelte seinen Kopf, was den Vierbeiner zu freudigem Wedeln veranlaßte. Freilich — Körper und Schwanz befanden sich im Zelt, und der wedelnde Schweif strich wie ein Scheibenwischer über Toms Gesicht. Er nieste im Schlaf. Wach wurde er nicht.

Die Kinder liefen los. Goldenes Sonnenlicht überschüttete die Schrebergärten.

Mäxchen hatte eine Kinderschaufel geschultert. Anne trug den Plastikeimer, der das Gewürm aufnehmen sollte.

»Aber nachher trägst du den Eimer«, bestimmte sie. »Wenn die ekligen Würmer drin sind, fasse ich ihn nicht an.«

Mädchen sind doof, dachte Mäxchen. Wie die sich immer haben. Schreien bei jeder toten Maus und rennen vor Blindschleichen weg. Nur gut, daß ich ein Junge bin.

Als sie bei Goldmanns Garten vorbeikamen, schob sich ein Gewehrlauf aus dem Fenster der Laube. Anne winkte. Mäxchen benutzte seine Schaufel als Gewehr und schoß zurück. Im Fenster wurden blitzende Brillengläser sichtbar — unter einem feldgrauen Stahlhelm.

»Keine Vorkommnisse!« rief Goldmann. »Der Feind verhält sich ruhig. Alle Mücken an die Front. Aber mit höchster Wachsamkeit.«

»Peng! Peng! Peng!«

Mäxchen erzielte noch ein paar »Treffer«, dann rannte er in Richtung Kartoffelacker. Anne hopste und war nicht ganz so schnell. Sie erreichten den Acker, den die Büsche U-förmig umstanden. Der Chausseegraben war an dieser Stelle in Kanalröhren verlegt, der Boden darüber mit Geröll aufgeschüttet. Trecker und Erntewagen konnten auf den Acker fahren. Die dunkle Erde glänzte feucht.

Mäxchen lief auf den Acker, was dem ehemaligen Weiß seiner Turnschuhe den Tod gab, und stieß seine Schaufel in den Boden.

»Stell den Eimer hierher«, befahl er seiner Schwester.

Er wurde ihm vor die Füße geworfen, denn Anne blieb auf dem Geröllboden. Auch sie trug weiße Turnschuhe, die allerdings — verglichen mit Mäxchens Tretern — wie neu aussahen.

Der Junge grub. Seine Schwester sah zu.

Klirrend stieß die Schaufel auf Metall.

»Nanu?«

Er schippte Erde beiseite. Ein Faß kam zum Vorschein. Es war von Rost überzogen und sah alt aus. Aber Reste bunter Farbe hafteten noch hier und dort am Blech.

»Ich habe einen Schatz gefunden«, freute sich Mäxchen.

Eifrig legte er das Faß frei, indem er die Erde in hohem Bogen beiseite warf. Anne kam näher.

»Das ist kein Schatz, du Spinner, sondern ein altes Faß. Und ganz bestimmt leer.«

Er versuchte, es hochzuheben. Das mißlang.

»Es ist voll. Und sehr schwer. Und ich bin kein Spinner. Du spinnst. Weil du Angst hast vor Regenwürmern. Da ist schon einer.«

Er zog einen fetten Wurm aus dem Boden und warf ihn in den Eimer. Dann wandte er sich wieder dem Faß zu.

»Was da wohl drin ist?«

Er schlug mit seiner Schaufel auf das Blech. Rost löste sich ab. Farbreste zerkrümelten. An einigen Stellen schien das Faß zu schwitzen. Feuchtigkeit drang durch das Blech wie durch die Poren einer Haut.

»Wenn du mit anfaßt, können wir’s zur Straße rollen«, ermunterte er seine Schwester. Aber dazu war Anne nicht bereit.

Sie deutete auf eine Mulde, die wenige Meter entfernt war. Die glattwandige Vertiefung zeigte deutlich: Auch dort hatte ein Faß gelegen. Nebenan türmte sich als kleiner Hügel frische Erde. Offensichtlich hatte sie das Faß bedeckt.

»Da war noch eins«, sagte Anne. »Jetzt ist es weg. Jemand hat’s weggeholt. Siehst du die Fußspuren?«

Sie drückten sich in den Boden.

»Dann ist es wertvoll«, meinte Mäxchen. »Also doch ein Schatz. Ich rolle es zur Straße.«

Er packte hart an, konnte das Faß etwas bewegen und stemmte sich dabei fest in den Boden. Er spürte, wie weiche Erde unter seinen Füßen nachgab. Dann trat er auf was Hartes. Er ließ von dem Faß ab, schaufelte dort, wo das Harte lag, und entdeckte ein zweites.

»Du, der ganze Acker ist voll«, verriet er seiner Schwester. »Mindestens tausend Fässer.«

»Du spinnst. Wir wissen nur von dreien. Und eins davon ist weg.«

»Ich wette, es sind mehr.«

»Na und? Was wird drin sein? Jauche. Du hast tausend Fässer Jauche entdeckt. Ich denke, du willst Regenwürmer sammeln.«

»Da kommt Goldmann.« Er sah an ihr vorbei.

Anne hörte Marschschritte auf der Straße, drehte sich aber nicht um. Der komische Kauz gehörte hier zum Bild. Die Kinder sahen ihn nahezu täglich. Er kam heran, seinen Vorderlader in der Hand.

»Guten Morgen, Kinder!«

Er zog eine Bonbon-Tüte aus der Tasche und bot beiden an. Dann nahm er selbst eins, wobei er den alten Schießprügel zwischen die Beine klemmte. »Habt ihr Verfolger bemerkt?«

Anne schüttelte den Kopf. Mäxchen wickelte sein Bonbon aus dem Papier.

»Aber laßt euch nicht täuschen«, ermahnte Goldmann. »Sie sind überall. Auch der Laster von heute nacht brachte für den Feind Verstärkung. Was ist das?«

Er wies auf die Fässer.

Hätten sie gefunden, erklärten sie ihm.

Goldmann brachte seinen ungeladenen Meuchelpuffer in Anschlag und näherte sich vorsichtig.

»Material vom Feind. Ohne Zweifel!« stellte er aufgeregt fest. »Getarnte Raketen sind das. Atombomben. Wie gut, daß ihr sie entdeckt habe. Ihr habt euch verdient gemacht. Hier!«

Da Verdienste belohnt werden müssen, teilte er abermals Bonbons aus. Darin schien ehr lichter Moment seinen verwirrten Kopf zu erhellen.

»Am besten, ich melde es der Polizei.«

Er nahm den Stahlhelm ab und starrte ihn an, als hätte er keine Ahnung, wie er an das Ding komme.

»Ich telefoniere, Kinder. Ja, ich telefoniere. In der Marienburg«, das war seine Laube, »habe ich Telefon.«

Er rannte zur Straße.

»Telefon.« Anne lachte. »In der ganzen Kolonie ist kein Telefon. Heute spinnt er wieder besonders schlimm.«

Mäxchen wischte sich die Hände an der Hose ab. Sie waren etwas feucht — sicherlich von dem Schmierfilm auf dem Faß. Langsam verloren die Kinder das Interesse an den Fässern.

Mäxchen besann sich auf seine Regenwürmer und sammelte eifrig. Anne ging zu der Wiese auf der anderen Seite der Straße und pflückte Wildblumen. Schließlich liefen die Kinder zurück.

Im Mückschen Schrebergarten herrschte reges Leben. Tom hatte die Zelte abgebrochen und marschbereit verpackt. Nicki tollte umher. Locke hatte ihr Haar gebürstet und trug bereits ihren verwegenen Herrenhut, diese liebgewordene Erinnerung an ihren verstorbenen Großvater.

Tom drängte zum Aufbruch. Er wollte zur Polizei und Anzeige erstatten gegen Börner, Schrenk und Stangl. Locke und Gina sollten ihn als Zeugen begleiten. Die beiden Kleinen wollte man vorher nach Hause bringen.

Sie machten Ordnung, schlossen die Laube ab, verstauten alles Gepäck und schoben die Fahrzeuge zur Straße. Tom transportierte beide Zeltbündel auf seinem »Hirsch«.

Sie fuhren stadtwärts. Von den Fässern hatten weder Mäxchen noch Anne was erwähnt.

*

In der Barackensiedlung ging es laut zu, wie es üblich ist unter Menschen, die keine Rücksicht nehmen auf andere.

Die drei Ganoven hatten sich bei Börner versammelt.

Zum Frühstück gab es Zigaretten und Bier.

Börner schloß das Fenster, um den Lärm auszusperren.

»Was diesen Mistkerl betrifft, lassen wir uns noch was einfallen. Aber das hat Zeit. Wichtiger ist, was wir der Polizei sagen.«

»Ja, was sagen wir denn?« Stangl glotzte dümmlich.

»Darüber müssen wir nachdenken«, meinte Börner. Und dachte: Schrenk und ich müssen nachdenken.

»Der Bursche hat meinen... meinen... Wie heißt das noch?« Stangl schob die borstigen Brauen zusammen.

»Personalausweis«, murmelte Werner Schrenk.

»Ja! Den hat er.«

»Meinen auch. Und damit geht er zu den Bullen. Und die kennen uns. Jeden von uns. Wir sind vorbestraft. Aber letztlich — ja, letztlich steht Aussage gegen Aussage. Beweisen können die nichts. Kinder gelten nicht als Zeugen. Und die Mädchen — was haben die schon gesehen?«

»Am besten ist«, sagte Börner, »wir überlisten die Bullen, indem wir angreifen, statt zu verteidigen.«

»Und wie?« fragte Schrenk.

»Indem wir die Rollen vertauschen.«

»Aha, du meinst...«

»Das verstehe ich nicht«, sabbelte Stangl dazwischen. »Wir sollen die Polizei angreifen?«

»Neiiiiin, Walter!« Börner runzelte die Stirn. »So meine ich das nicht. Wir greifen an, indem wir den Spieß umdrehen. Wir gehen zur Polizei und machen Anzeige. Gegen den Jungen und seinen Hund. Verstehst du? Nicht wir sind über die hergefallen, sondern die über uns.«

»Die über uns?« fragte Stangl erstaunt. »Ja, richtig. Aber doch nur, weil wir in den Garten eingedrungen...«

»Mensch, Walter, kapier doch!« Börner verdrehte die Augen. »Wir kamen von einem nächtlichen Spaziergang, wir drei. Ahnungslos sind wir an dem Schrebergarten vorbeigegangen. Plötzlich griff uns der Junge mit seinem Hund an. Dich hat der Hund zu Boden gerissen. Werner wurde zusammengeschlagen. Ich... äh... konnte fliehen. Euch hat der Kerl die Ausweise abgenommen. Das war’s. Deshalb zeigen wir ihn an — wegen Körperverletzung. Weshalb er uns angriff, wissen wir nicht. Vielleicht war’s eine Verwechslung.«

Stangl nickte.

»Geh jetzt in deine Bude!« Börner wies mit dem Daumen zur Tür. »Und merk dir, was du zu sagen hast. Nachher sind wir bei den Bullen. Werner und ich holen dich ab.«

Stangl verzog sich.

Schrenk strich über seine schwarzen Stoppelhaare.

»Hoffentlich geht das gut. Er ist blöd.«

»Mitnehmen müssen wir ihn. Der Junge hat Walters Ausweis.«

Schrenk nahm die nächste Flasche aus dem Bierkasten, der unter dem Tisch stand.

»Ich habe Walter weggeschickt«, sagte Börner, »weil ihn die andere Sache nichts angeht.« Die andere Sache — von der hatte Schrenk ihm heute nacht erzählt, nach dem mißglückten Überfall. »Noch mal, Werner! Du hast wirklich gesehen, wie elf Fässer im Kartoffelacker vergraben wurden?«

»Von zwei Typen«, nickte Schrenk, »die Kappold und Lehmann heißen. Und es war ein Laster der Fannke-Chemie-Fabrik.«

»Hm, hm, hm.«

»Geh hin und sieh nach!«

»Ich glaub’s dir ja.«

»Für mich ist klar: Fannke läßt Giftabfälle vergraben. Die vorgeschriebene Beseitigung kostet bekanntermaßen ein Schweinegeld. Soviel ich weiß, werden giftige Chemieabfälle in Deponien gesammelt. Und entweder nach besonderen Verfahren vernichtet, oder weit draußen im Meer versenkt, weshalb« — er lachte — »mancher Seefisch so mies schmeckt und auch nicht mehr so gesund ist wie früher. Jedenfalls — die Beseitigung von dem Gift, das in manchen Fabriken bei der Herstellung anfällt, ist teuer.«

»Den Zaster will Fannke sparen«, nickte Börner.

»Hat’s doch schon oft gegeben, daß skrupellose Fabrikanten ihren Dreck einfach in die Umwelt leiten.«

»Zum Beispiel in die Flüsse. Die Zeitungen waren voll von diesen Fällen. Die Fische sind verreckt. Die Umwelt war verseucht. Die Übeltäter wurden schwer bestraft — so man feststellen konnte, wer’s war.«

»Schlecht für Fannke.« Schrenk grinste, obwohl ihm alle Rippen schmerzten. »Ich werde ihn ein bißchen erpressen. Entweder er zahlt mir Schweigegeld, oder ich lasse ihn auffliegen. Du bist natürlich beteiligt, Leo. Ich brauche Rückendeckung.«

Börner nickte. In seinen Froschaugen lag ein Schimmer, als zähle er Geld.

»Mußt aber vorsichtig sein, Werner. Fannke ist ein mächtiger Mann.«

»Dann macht’s ja erst richtig Spaß, dem eins auszuwischen.«

»Wann willst du’s machen?«

Schrenk grinste. »Bald. Aber erst bringen wir die Sache mit den Bullen hinter uns. Und ein bißchen Erholung«, er befühlte sein Brustbein, »täte mir gut.«

Sie saßen noch eine Weile beisammen. Schrenk meinte dann, er lege sich für eine Stunde aufs Ohr. Als er gegangen war, stellte Börner die leeren Bierflaschen in den Kasten zurück. Aber seine Gedanken drehten sich nur um das Faß.

Heimlich hatte er’s geholt — vorhin, noch während der Dunkelheit. Schrenk wußte nichts. Jetzt lag das Faß in Börners Schuppen, gut versteckt unter Gerümpel. Genau hatte er sich das Faß angesehen. Bunte Farbe blätterte ab. Die Schrift war unleserlich. Bis auf eine Stelle, die dem Verwittern getrotzt hatte. Dort stand in bröckligem Schwarz auf orangefarbenem Grund: XT 44. Dahinter warnte ein halber Totenkopf. Die andere Hälfte war in der Erde geblieben.

»XT44«, murmelte Börner. »Das schlimmste Gift aller Zeiten. Aber in meinen Händen wird daraus pures Gold.«

Wiedersehen im Wachlokal

Die kleinen Mücken wurden nach Hause gebracht und die Zelte abgeladen. Dann fuhren Locke, Gina und Tom zu den Conradis, wo Nicki bleiben sollte.

Toms Mutter, die Tierärztin Dr. Helga Conradi, kam für einen Moment aus der Praxis und begrüßte die drei. Tom küßte seine attraktive Mama auf die Wange, was er freilich nur tat, wenn die Galanterie ihn packte. Seit er älter wurde, mehrten sich diese Anfälle.

Helga umarmte Locke, die für sie fast eine Tochter war, und erkundigte sich, wie es denn gewesen sei — nachts in Zelt und Laube.

Sie wußte nicht, weshalb die Kids Nicki gestern abend geholt hatten. Sie war nicht zu Hause gewesen. Lockes Vater, ihr zukünftiger Mann, hatte sie ausgeführt zum Griechen.

»Drei Ganoven haben uns überfallen.« Locke berichtete.

Helga legte die Hände aneinander wie im stillen Gebet. »Euch ist nichts passiert, wie? Das ist das Wichtigste.«

Ihr tiermedizinisch geschulter Blick suchte die drei nach etwaigen Verletzungen ab. Aber alle Gliedmaßen schienen noch vollzählig vorhanden.

Locke erzählte ausführlich. Helga machte eine ergebene Miene. Sich hinterher zu sorgen, hatte wenig Sinn. Es ist nun mal bekannt: Locke liebt Abenteuer, und Tom scheut keine Gefahr. Zusammen sind die beiden ein Quell ständiger Aufregung — für Umwelt und Familie.

Durch die Millionenstadt, die schon lange erwacht war, fuhren die drei dann zu dem für die Schrebergarten-Kolonie zuständigen Polizeirevier.

Ein freundlicher Polizist fragte, was anliege. Locke berichtete. Tom legte die Ausweise vor von Stangl und Schrenk. Der Polizist — ein junger Wachtmeister mit Schnauzbart — war verblüfft.

»Das ist ja ein Hammer«, meinte er. »Die beiden«, er tippte auf die Ausweise, »sind bekannt. Schrenk ist ein ganz linker Vogel, Stangl wird regelmäßig in Schlägereien verwickelt. Daß du mit denen«, wandte er sich an Tom, »fertiggeworden bist — Donnerwetter! Und was Börner betrifft — da seht euch vor! Der ist besonders gefährlich.«

»Wir meinen«, sagte Locke, »ein Überfall ist eine schlimme Straftat. Deshalb erstatten wir Anzeige.«

»Da habt ihr ganz recht.«

Sie konnten Platz nehmen auf einer Holzbank. Der Wachtmeister setzte sich an seinen Schreibtisch, um das Protokoll zu tippen. Ein älterer Kollege kam herein und erklärte, in der Bleibetreu-Straße und rund um die Sebastians-Kirche breche der Verkehr zusammen. Aber das sei ja nichts Neues.

Im Nebenraum quäkte ein Sprechfunkgerät. Locke spitzte die Ohren, verstand aber kein Wort. Vermutlich verstanden auch die Beamten nichts, denen die Durchsage galt.

»So, dann wollen wir mal.« Der Wachtmeister tippte fünf Buchstaben und blickte dann auf.

Drei Männer traten ein. Schrenk schritt voran. Stangl wurde von Börner geschoben, Stangl sah unglücklich aus. Verblüfft starrte er Locke, Gina und Tom an und ließ die schwere Kinnlade hängen . Börner versuchte, seine Frosch- in Schlitzaugen zu verwandeln, aber die blieben glubschig.

Was wollen die denn? dachte Locke erstaunt.

»Ja, bitte?« fragte der ältere Wachtmeister.

»Wir erstatten Anzeige«, erklärte Schrenk forsch. Ein giftiger Blick strich über die drei Jugendlichen.

»Worum geht’s?«

»Wir wurden überfallen«, log Schrenk. »Letzte Nacht. Draußen in der Schrebergarten-Kolonie.«

»Hermann, laß mich das machen«, sagte der junge Polizist; und sein Kollege — froh darüber — schlurfte ab in den Nebenraum, wo der Sprechfunk noch immer quarrte.

»Sie wurden also überfallen?« stellte der Wachtmeister fest.

Schrenk und Börner nickten. Stangl glotzte die drei Teens an, als könnte er sich nicht sattsehen am Anblick der Gegner.

»Ja, so war’s!« nahm jetzt Börner das Wort. Anklagend spießte ein knubbliger Zeigefinger in Toms Richtung. »Der Typ da hat uns überfallen. Hatte einen gefährlichen Hund dabei. Eine tollwütige Bestie. Die müßte eingeschläfert werden, wenn Sie mich fragen. Rätselhaft ist uns vor allem, wie es dazu kam. Weshalb, meine ich. Schließlich sind wir friedfertige Menschen.«

»Das ist aktenkundig und durch zahlreiche Vorstrafen bewiesen«, meinte der Wachtmeister ironisch.

»Na ja, was früher war, ist vorbei.« Börner grinste schief. »Der Mensch ändert sich und lernt dazu. Unsere Jugendsünden kann man uns nicht endlos Vorhalten, oder? Was war, das war. Wir haben schon lange ein neues Leben angefangen.«

»Ich bin beeindruckt«, nickte der Polizist. »Und wie war das mit dem Überfall?«

»Also, Schrenk, der Stangl und ich kommen wir von ‘nem nächtlichen Spaziergang durch die Straße im Schrebergartenviertel, da passiert es. Plötzlich wie der Blitz aus heiterem Himmel fallen der Lümmel und... Also die beiden fallen über uns her. Der Hund reißt Stangl zu Boden und geht ihm an die Gurgel. Schrenk wird niedergeschlagen. Ich... äh... konnte gerade noch entkommen. Dann hat der Junge meine Freunde ausgeplündert. Hat ihnen die Ausweise gestohlen.«

»Ihre Ausweise sind hier.« Er wandte sich Locke zu, die mit der Hand wedelte. »Ja, Fräulein Rehm?«

»Ich möchte Herrn Stangl was fragen.«

»Bitte!« nickte der Wachtmeister.

»Warum haben Sie eigentlich mitgemacht bei dem Überfall auf uns, Herr Stangl? Sind Sie mit den beiden Herren befreundet, oder stimmt es, daß die ihnen 100 Mark gegeben haben?«

»Waaas? 100 Mark? Wer... wer sagt das? Ist ja gelogen. Eine Flasche Schnaps habe ich gekriegt. Sonst nichts.«

»Halt den Mund!« fuhr Börner ihn an.

Locke lächelte. »Also für eine Flasche Schnaps waren Sie bereit, uns zu überfallen. Nicht aus Freundschaft zu Börner und Schrenk?«

»Doch... äh... befreundet sind wir auch. Und weil sie Hilfe brauchten, weil sie sagten, daß sie allein mit dem Jungen nicht fertig werden...«

»Hören Sie nicht auf ihn!« rief Schrenk. »Er ist behämmert, weiß nicht, was er sagt. Dem können Sie alles in den Mund legen.«

Der Wachtmeister nickte. »Auch falsche Aussagen, nicht wahr?«

»Geh raus, Walter! Warte draußen!« zischte Börner den Dümmling an.

»Stangl bleibt hier!« sagte der Wachtmeister. »Er hat nämlich soeben zugegeben, daß er zum Überfall angestiftet wurde. Wenn Stangl vernommen wird, käme sicherlich die Wahrheit zutage.«

Börner und Schrenk wechselten einen Blick.

»Wir... kommen noch mal wieder«, murmelte Schrenk.

Er machte kehrt, zog Stangl am Arm und hatte es eilig, hinauszukommen. Börner stampfte hinterher.

»Der Stangl kriegt es jetzt«, lachte Locke. »Er hat ihnen den schönen Plan verpatzt.«

Der Wachtmeister lächelte. Für zwei, drei Sekunden versank er in Lockes Anblick. Soviel Lieblichkeit und Rasse zugleich! Und auch noch Köpfchen.

Tom räusperte sich.

»Die kommen nicht wieder«, sagte der Wachtmeister rasch. »Jedenfalls nicht freiwillig. Aber sie werden vom Amtsgericht hören, wenn wir eure Anzeige weiterleiten. Im übrigen, Fräulein Rehm — das war sehr geschickt, wie Sie den aufs Glatteis geführt haben. So machen das unsere Verhör-Spezialisten.«

Das Protokoll wurde aufgenommen, damit verbunden die Anzeige. Sie unterschrieben. Im Nebenraum schwieg der Sprechfunk. Statt dessen schrillte das Telefon, und der ältliche Kollege meldete sich.

Locke hörte, wie er sagte: »Ja, die sind noch da. Ja, das richte ich aus. Selbstverständlich gern! Wiederhören!«

Er kam herein.

»Eine Frau Mück hat eben angerufen. Ihr möchtet sofort zu ihr kommen.«

Gina war blaß geworden. »Ist... was passiert?«

»Gesagt hat sie nichts. Aber sie schien etwas aufgeregt.«

Hier war alles erledigt. Die drei bedankten sich und stoben hinaus.

Die Mücken wohnten in einem Mehrfamilienhaus, Parterre links. Eine aufgeregte Mücken-Mutter öffnete den dreien.

»Mäxchen geht’s nicht gut. Ich habe Dr. Jakob verständigt. Er kommt gleich. Was ist nur mit Mäxchen? Hat er was Schlechtes gegessen? Ihr müßt es doch wissen!«

»Wir haben alle das gleiche gegessen«, sagte Locke.

»Uns fehlt nichts«, stellte Tom fest.

»Worüber klagt er denn?« fragte Locke.

»Er schnappt nach Luft, kann nicht atmen. Er wurde ganz blau im Gesicht. Dann ging’s wieder. Außerdem ist ihm übel. Hat sich schon zweimal übergeben. Und seine Hände haben sich gerötet. Auch die Unterarme. Es schmerzt so, daß er nichts anfassen kann. Hat auch Blasen auf den Handflächen. Ob das ansteckend ist? Mein Gott, Anne ist bei ihm. Aaaaanne!«

Anne kam aus dem Zimmer am Ende des Flurs und schloß die Tür hinter sich.

»Er weint«, berichtete sie. »Es tut ihm weh.«

Alle waren ratlos.

»Ob es was mit dem Gewürm zu tun hat?« überlegte Locke.

»Womit?« fragte Frau Mück.

»Er hat heute früh Regenwürmer gesammelt. Eine verweste Maus war auch dabei.«

Es klingelte. Dr. Jakob, der Hausarzt, hatte sich beeilt. Er war noch recht jung und ständig in Eile. Frau Mück führte ihn zu Mäxchen.

Schon nach kurzer Zeit kam sie aus dem Krankenzimmer. »Es ist eine Vergiftung. Mäxchen muß sofort ins Krankenhaus. Dr. Jakob wird gleich den Rettungswagen bestellen. Mein Gott! So was! Woher hat er das? Die Hände sind verätzt! Auch das ist von dem Gift.«

Dr. Jakob ging in den Wohnraum, wo das Telefon stand. Sie hörten ihn sprechen. Dann kam er auf den Flur.

»Ihr wart also seit gestern abend ständig zusammen«, stellte er fest. »Max-Peter ist mit hochgiftiger Substanz in Berührung gekommen. Also mit etwas sehr Gefährlichem. Das muß euch doch aufgefallen sein.«

Keiner hatte was bemerkt.

Locke sagte: »Bestimmt nicht im Schrebergarten, wo wir waren. Aber die Würmer hat er nicht dort gesammelt, sondern auf dem Kartoffelacker.« Sie sah Anne an. »Du warst doch dabei.«

Das Mädchen machte plötzlich große Augen und hob eine Hand an den Mund. »Oh! Die Fässer!«

»Was für Fässer?« fragte Dr. Jakob.

»Alte, verrostete Fässer. Ein bißchen bunte Bemalung ist noch dran. Mäxchen hat zwei im Kartoffelacker gefunden und eins ausgegraben. Es war schwer. Er konnte es nicht wegschaffen.«

»Also hat er das Faß berührt?«

Anne nickte. »Mit beiden Händen. Er dachte, er hätte einen Schatz. Ich habe es nicht angefaßt.«

»Vielleicht ist das die Ursache«, meinte der Arzt. »Ein altes Faß — da kann eine undichte Stelle sein. Und wer weiß, was drin ist. Am besten, wir verständigen die Polizei.«

Während er das tat, verabschiedeten sich Locke und Tom. Mit einem Blick hatten sie sich verständigt. Klar, daß ihr nächster Weg zum Kartoffelacker führte.

XT 44 — das schlimmste Gift aller Zeiten

In der Schrebergarten-Kolonie herrschte reges Leben. Das schöne Wetter lockte die Hobby-Gärtner an. Überall spielten Kinder, und hinter manchem Zaun kläfften Hunde.

Locke und Tom hatten sich beeilt. Als sie den Kartoffelacker erreichten, war von der Polizei noch nichts zu sehen.

Aber Erich Goldmann schritt neben der Straße auf und ab, selbstverständlich bewaffnet. Er erkannte Locke und Tom.

»Ah! Ihr gehört zu den Mücken, nicht wahr?«

Während Tom das bestätigte, überlegte Locke, wieviel man dem Wirrkopf sagen könnte. Gleichwohl — auch er mußte gewarnt werden.

»Herr Goldmann«, sagte sie, »auf dem Acker hier liegen Fässer. Vergrabene Fässer. Wahrscheinlich enthalten sie ein gefährliches Gift. Mäxchen hat eins der Fässer berührt und ist schwer erkrankt. Nur damit Sie’s wissen, ja? Also nichts anfassen.«

Goldmann lächelte schlau. Sonnenlicht funkelte auf den Gläsern der randlosen Brille. Der Spitzbart stand schief. »Gift? Aha! Oder getarnte Raketen, wie? Nein, ich glaube, ihr habt recht. Gift! Natürlich. In Fässern ist immer Gift. Soso! Das heißt also, der Feind ist schon unter uns. Und heute nacht, der Laster! Jawohl! Der hat das Gift gebracht. Uns allen gilt der Anschlag. Kinder, seid auf der Hut!«

Plötzlich schien ihm etwas einzufallen. Hastig wandte er sich ab und eilte in Richtung seines Gartens.

Tom hatte seinen Roller geparkt. Suchend ging er umher. »Siehst du ein Faß? Ich nicht.«

Locke nahm den Helm ab und schüttelte ihr Haar. »Vielleicht sind wir an der falschen Stelle.«

Aber es war die richtige Stelle. Denn Tom entdeckte eine Vertiefung, in der zweifellos ein nicht allzu großes Faß gelegen hatte. Muldenförmig war die weiche Erde eingedrückt. Wenige Schritte entfernt zeugte ein zweiter Abdruck davon, daß es sich um — mindestens — zwei Fässer gehandelt hatte.

Fassungslos sahen die beiden sich an.

»Mein Gott!« flüsterte Locke. »Jemand hat sie weggeholt!«

»Wer? Und warum? Weiß der Betreffende, wie gefährlich der Inhalt ist — falls Dr. Jakobs Vermutung zutrifft?«

Sie musterte den Boden. Ein kleiner Teil der Fläche wirkte dunkler. Die Erde war frischer — also umgegraben.

»Und das heißt, Tom: Die Fässer wurden erst vor kurzem vergraben. Vielleicht erst heute nacht.«

Er nickte, brach sich einen Stock von einem der Büsche und begann im Boden zu stochern. Sofort wurde er fündig, stieß nämlich auf was Hartes, kratzte Erde beiseite und legte Teile von einem Faß frei. Sie betrachteten ihre Entdeckung, hüteten sich aber, das Faß zu berühren.

»Also, ein Weinfaß ist das nicht!« meinte Tom.

»Auch kein Tintenfaß. Die bunte Bemalung wurde bestimmt nicht aus Gründen der Schönheit angebracht. Ich meine, das ist Signalfarbe. Sie soll warnen.«

»Warnen! Ja! Heh, was ist da los? Hat Goldmann die Kleingärtner gewarnt?«

Er hatte. Zwar wußte jedermann, daß es eine Ausgeburt seines Wirrkopfs sein konnte. Aber wenn ein Gärtner von Gift im Boden hört, ist er alarmiert — und überzeugt sich erst mal, ob an der Sache was dran ist. Man eilte herbei. Hemdsärmelige Männer kamen im Laufschritt — Pensionäre, Frührentner, Sonnenblumenzüchter, Grünkohl-Liebhaber, aber auch Petersilie-Mütterchen und Kinder von ganz klein bis fast zu Lockes Jahrgang hinauf. Fast gleichzeitig betrat die Polizei die Szene, das heißt, sie rollte in einem Streifenwagen herbei, und zwei Uniformierte stiegen aus.

Tom berichtete. Die Beamten verbannten die Gaffer zur Straße. Das Pärchen, das Superteam, durfte bleiben.

Der ältere der beiden Polizisten, ein Graukopf, starrte in die leeren Mulden und auf das halb ausgegrabene Faß.

»Das gibt’s doch nicht!« murmelte er. »Diese Bemalung! Die kenne ich doch. Wenn das...« Er streckte Tom die Hand entgegen. »Gib mal den Stock!« Damit scharrte er weitere Erde weg, zuckte zurück und erbleichte sichtlich. »Ich glaube, meine Vermutung trifft zu. Das ist ein XT44-Faß.«

»Ein — was?« fragte sein junger Kollege.

»XT44!«

»Nie gehört.«

Der Graukopf wich mit ausgebreiteten Armen zurück, wie um auch die andern fernzuhalten — von dem Unheil, das da im Boden lag.

»XT 44«, erklärte er heiser, »ist sicherlich eins der grausigsten Gifte, die jemals produziert wurden. Eine Flüssigkeit. Ein Kampfmittel. XT 44 wurde im Zweiten Weltkrieg hergestellt, aber dann doch nicht eingesetzt — aus welchen Gründen auch immer. Einen Tropfen auf der Zunge — kleiner als ein Fliegenschiß — und du bist hin. Es ätzt durch Mark und Bein, wenn du das Zeug berührst. Sickert es in den Boden, ist der Boden verseucht. Alles geht dann kaputt, jedes Lebewesen, jede Pflanze. Das Zeug im Grundwasser — nicht auszudenken! Ich meine mich zu erinnern, daß es noch eine andere Eigenschaft hat: In Verbindung mit Luft — oder war’s Wasser? — bildet es Gas. Tödliches Gas.«

»Hübsche Erfindung«, stellte Tom sarkastisch fest. »Der Chemiker, dem das gelang, hat sich hochverdient gemacht um die Menschheit.«

»So ist das nun mal«, murmelte der Polizist. »Aber jetzt müssen wir alle zuständigen Stellen verständigen.«

Eine halbe Stunde später wimmelte es vor dem Kartoffelacker von Behördenvertretern, Polizisten, Stadtarbeitern, Vertretern des Gesundheitsamtes und Politikern. Je höher der Rang, um so größer die Entfernung zu den Giftfässern. Da wollte keiner was riskieren — schließlich wurde man anderweitig noch gebraucht.

Immerhin — der zweite Bürgermeister trat ganz nah an das Giftfaß, starrte es todesmutig und empört neun Sekunden lang an und zog sich dann schleunigst zurück, wobei er sich viel Schweiß vom Gesicht tupfte.

Fachleute mußten mehr wagen. Männer in Schutzanzügen begannen, systematisch zu graben.

Neun Fässer wurden entdeckt und freigeschaufelt. Und der Verdacht, daß es sich um das gefährliche Gift handele, verdichtete sich zur Gewißheit. Auf zwei Fässern war die Beschriftung noch leserlich.

XT44!

Locke war gleich zum Meisenweg gerollert, wo es eine Telefonzelle gab, und rief ihren geliebten Papi an, Gunter Rehm, den Chef der Lokalredaktion vom Tagblatt, der größten hiesigen Zeitung.

»Ein Verbrechen an der Umwelt«, meinte er, nachdem sie erzählt hatte. »Gewissenlosen Typen verdanken wir das.«

»An die Fässer, Papi, kommt keiner mehr ran.«

»Ich schicke Helma Hartig. Kümmere dich um sie — weißt ja, welche Informationen sie braucht.«

»Klar, machen wir.«

Ihr Vater schien nachzudenken. »Wer hat die Fässer vergraben? Wer hat die beiden fehlenden geklaut? Und: Was will er damit?«

»Was will jemand, Papi, der sich Gift beschafft?«

»Nur keine Panik, Locke. Der Dieb weiß wahrscheinlich gar nicht, was für eine Dauerkonserve er da hat. Daß er krank wird, ist leider vorprogrammiert. Denn eins der fehlenden Fässer muß undicht sein. Deshalb hat Mäxchen sich verätzt. Sicherlich ist nur eine unwahrscheinlich geringe Menge — nur ein Hauch von XT44 — durch die Faßwand entwichen, sonst wäre der Junge noch schlimmer dran.«

»Du meinst, sobald der Dieb erkrankt, wird bekannt, wer es ist?«

»Das ist die eine Möglichkeit, Locke. Die zweite wäre tragisch. Nämlich, wenn der Dieb eine alleinstehende Person ist, stärker mit dem Gift in Berührung kommt — und stirbt. Aber Spekulation bringt jetzt nichts. Ich schicke Helma.«

Locke rollerte zum Kartoffelacker zurück. Noch mehr Menschen drängten sich auf der Straße und gafften erwartungsvoll.

»Was sagt Gunter?« fragte Tom.

Er sah in ihm seinen künftigen Stiefvater, einen Stiefvater, für den er durchs Feuer ging. Gunter Rehm war sein Vorbild — und der einzige Mann, der die Liebe seiner — Toms — Mutter verdiente. Deshalb fühlte Tom auch keinerlei Eifersucht. Genauso empfand Locke. Für sie bestand die gleiche Situation. Ihr war Helga Conradi die beste mütterliche Freundin, die sie sich denken komite.

Locke erzählte.

Tom nickte. »Das ist es, worauf sich die Sache zuspitzt: Wer hat das Teufelszeug vergraben? Wer hat die beiden Fässer entwendet? Nun, Schatz? Was ist? Sag’s endlich!«

Sie lächelte. »Wußte ich’s doch, du wachst auf. Hallo, Tom! Ein Fall für uns! Das muß doch rauszukriegen sein.«

»Weshalb sollten wir uns reinhängen?«

»Da fragst du? Wer vor so einem Verbrechen an seiner Umwelt nicht zurückscheut, der hat sein Gewissen an der Garderobe abgegeben. So einer handelt immer wieder verbrecherisch. Wenn wir ihn entdecken, helfen wir der ganzen Stadt, unserer Millionenstadt und all ihren Einwohnern.«

Er grinste. »Stimmt.«

»Papi schickt Helma Hartig her. Sie will Journalistin werden und volontiert beim Tagblatt. Sie wird dir gefallen.«

»Du gefällst mir.«

»Das ist ja ein alter Hut.«

»Hohoh! Mir gefällt’s immer wieder, wenn ich dir gefalle.«

»Du hast mir noch nie gefallen.«

»Dann kann ich ja zugeben, daß ich die beiden Fässer habe. Nachher werde ich den Inhalt in die Badewanne entleeren und mich hineinstürzen. Wird dir schon leid tun, wenn nichts von mir übrig bleibt.«

»Gleich weine ich. Du, was machen die denn?«

Sie beobachteten, wie Männer in Schutzanzügen die Fässer zu einem Lastwagen trugen.

»Sie bergen das Gift. Sie haben nämlich inzwischen die Fässer untersucht. Sind dicht. Alle neun.«

»Und wohin bringen sie die Fässer?«

Tom hob die Achseln. »Wahrscheinlich stapelt sie der Oberbürgermeister in seinem Vorzimmer.«

»Das täte er nur, wenn morgen sein Nachfolger antritt. Da, Helma kommt!«

Ein Auto-Winzling hopste die Straße herab, hupte — was sich anhörte wie das Nebelhorn eines Überseedampfers — und bahnte sich den Weg. Das Auto war knallrot. Das Schild Presse nahm fast die Hälfte der Windschutzscheibe ein. Hinter der anderen Hälfte saß Helma und kämpfte mit dem Lenkrad wie mit einem störrischen Esel.

Sie parkte am Ende der Autoschlange. Die angehende Redakteurin war 20, schmal und busenlos dünn, aber apart mit dunkelblondem Pferdeschwanz und spitzbübischem Gesicht. Meistens paffte sie selbstgedrehte Zigaretten, hatte aber keine braunen Zähne — noch nicht, jedenfalls.

»Hallo, hallo!«

Locke wurde rechts und links auf die Wangen gebusselt, wobei sie beinahe den Hut verlor.

»Papi sagte mir, daß du kommst. Von diesem Burschen habe ich dir erzählt. Das ist Tom Conradi.«

»So übel ist er ja gar nicht.« Helma lachte, als sie Toms verdutztes Gesicht sah. »Nicht doch! War nur ein Scherz! Locke erzählt nur das Beste von dir. Ihr habt also die Fässer entdeckt? Aber gehen wir mal der Reihe nach vor.«

Das Pärchen berichtete. Dann ergänzte Tom: »Vorhin hörte ich, daß es hier bis 1944 eine Fabrik gab, die das Gift herstellte. Der Standort war irgendwo am Stadtrand, nahe von Westkirchen. Aber die Fabrik wurde damals aufgelöst, und von verbliebenen Giftfässern wußte niemand. Elf blieben aber übrig. Den Beweis haben wir jetzt. Die Frage ist: Wo lagerten die Fässer bisher? Und weshalb wurden sie von dort hierher gebracht?«

»Das heißt außerdem«, nickte Locke, »daß es sich nicht unbedingt um einen modernen Umweltverschmutzer handeln muß. Damit meine ich... nanu!« Ihr Erstaunen galt dem Geschrei.

Alle reckten die Köpfe.

Ein groteskes Bild bot sich dem Blick.

Dort, wo die Straße — genannt Rosenweg — in die Gartenkolonie führte, stieg der Boden an. Ein Halbdutzend Leute rannte die Straße herab. Sie waren in Panik, schrien, stolperten und — wurden verfolgt.

Hinter ihnen rollte ein Faß. Es war groß, gelb und orangefarben bemalt, und die fette schwarze Schrift konnte nichts anderes heißen als — XX 44.

Das Faß holperte und polterte, wurde schneller, sprang scheppernd über Schlaglöcher und Frostaufbrüche und — kam gefährlich nahe an die Fliehenden heran.

»Mein Gott!« Locke preßte eine Hand an den Mund.

»Herr Kunert!« rief Helma. »Ein Foto! Schnell.«

Auch Kunert, der Pressefotograf, war inzwischen eingetroffen. Er sprang bereits los wie vom wilden Affen gebissen und zückte die Kamera.

Jetzt holte das Faß die Fliehenden ein, rollte einer jungen Frau gegen die Beine und warf sie fast um. Aber nur fast. Die Frau konnte zur Seite weichen, schrie jedoch, als hätte die Pest sie befallen. Das Faß hatte nun Schlagseite, trudelte seitlich, streifte ein Bäumchen, prallte gegen einen Pfosten und blieb liegen.

»Das Ding ist leer«, sagte Tom.

Locke blickte den Rosenweg hinauf.

In der Kurve standen drei Jungs. Lausbuben — und keiner war älter als zehn. Sie feixten und hüpften umher. Was der eine über dem Kopf schwang, war zweifellos ein Pinsel. Aber jetzt spürten sie, daß ihr Benehmen auffiel. Sie verschwanden wie der Blitz.

»So eine Frechheit!« sagte Locke. »Das ist kein XT44-Faß, sondern eine alte Regentonne.«

»Diese Bürschchen«, Tom grinste, »haben sie bemalt und beschriftet. Die Farbe ist ja noch feucht. Seht mal, wie der Dreck daran klebt. Aber so eine Attrappe genügt, um Panik auszulösen.«

Kunert hatte Bilder geschossen und das Faß aus der Nähe gesehen. Er kam zu Helma. Enttäuschung breitete sich über sein Windhundgesicht.

»Das ist nur ‘ne Regentonne.«

Helma sagte, das hätten sie schon gemerkt.

»Mehr tut sich hier nicht«, Locke sah Tom an. »Ich glaube, wir können abzittern.«

Ein Berg öffnet sich

Die Menge zerstreute sich. Der Wagen mit den Fässern war abgefahren. Die Autos der Amtspersonen folgten. Zwei Männer, die den Rummel schweigend beobachtet hatten, entfernten sich gemächlich: Dieter Kappold und Ferdinand Lehmann.

Dieter Kappold war ein grobschlächtiger Kerl in mittleren Jahren, hatte Warzen im Gesicht und einen unsteten Blick.

»Ich bin im nachhinein froh«, sagte er, »daß wir so vorsichtig waren. Hast du das von dem Jungen gehört? Ohne unsere Spezialhandschuhe wären wir jetzt genauso verätzt.«

»Nur ein Faß war undicht«, erwiderte Ferdinand Lehmann. Er hatte die Ohren aufgesperrt und alles erfahren, was man hier erfahren konnte. »Nur eins. Weiß nicht, wer von uns beiden das angefaßt hat. Jetzt ist es jedenfalls verschwunden. Das hat der, dem die beiden Fässer so gefielen. Wer zum Teufel das wohl ist?«

»Das juckt mich nicht. Für uns ist die Sache vorbei.«

Lehmann nickte. Er hatte Kappolds Statur, aber ein glattes, bleiches Gesicht mit wasserhellen Augen. Eine frische Platzwunde spaltete den linken Mundwinkel.

»Schöner Tag so ein freier Tag«, meinte Lehmann. »Ich fahre ins Klippental. Vielleicht zappelt ein Braten in der Schlinge. Kommst du mit?«

Kappold sagte, er hätte nichts Besseres vor.

Lehmanns Wagen parkte am Ende des Rosenwegs. Sie stiegen ein und fuhren durch die Millionenstadt. Jetzt, um die Mittagszeit, flaute der Verkehr etwas ab.

Beide arbeiteten seit Jahren für die Fannke-Chemie. Reinold Fannke war ihr Chef. Er bezahlte sie gut. Ja, er wußte, was er an ihnen hatte. Sie erledigten Heikles. Und wenn sie Überstunden machten wie letzte Nacht, war der nächste Tag selbstverständlich frei.

Sie fuhren aus der Stadt hinaus. Eine Straße führte durch Wald, dann zu den Bergen. Dort, in einem Naturschutzgebiet, lag das Klippental: ein tiefer Einschnitt zwischen zwei Bergen, bewaldet und düster, der Grund modrig.

Das war Lehmanns bevorzugtes Gebiet. Er wilderte. Aber nicht mit dem Gewehr, sondern mit der Drahtschlinge, in der Hase oder Reh erst nach stundenlangem Todeskampf ersticken.

Es ist die grausamste und verwerflichste Weise, dem Wild nachzustellen. Lehmann war darin Spezialist.

Schweigend fuhren sie das letzte Stück Weges, Der Himmel hatte sich verdunkelt. Schwarze Wolken schoben sich über die Berge. Aber in der Luft war kein Hauch.

»Hier schwirrt ein neuer Revierjäger rum«, sagte Lehmann, »ein gewisser Brettschneider. Soll ein scharfer Hund sein. Sind uns schon zweimal begegnet, ganz zufällig. Ich glaube, er sieht mich nicht gern.«

»Sei bloß vorsichtig! Nicht, daß du dich durch so eine Albernheit in Teufels Küche bringst.«

Die Straße war schmal. Lehmann hielt auf einer Ausbuchtung. Der Wagen rollte bis an eine Schichtholzbank. Sie stiegen aus.

Es war still. Sogar die Vögel schwiegen.

Lehmann spähte in den schmalen Pfad, der wie ein Wildwechsel durch das Unterholz führte. Er kannte den Pfad, hatte auch hier Schlingen gelegt und ging voran. Er horchte und war auf der Hut. Der Pfad stieg an. Der Boden war glitschig. Sie näherten sich der Felswand, die fast senkrecht aufragte. Oben, 80 Meter über dem Talgrund, wuchsen Kiefern; und der Berg türmte sich stufenweise auf wie ein gemütlicher Kegel.

Lehmann blieb so plötzlich stehen, daß Kappold gegen ihn stieß. »Was ist... Ach so!«

Jetzt sah auch Kappold den Jäger, einen jungen Mann mit gebräuntem Gesicht und hellen Augen. Das Gewehr hing ihm über der Schulter. In der Hand hielt er ein Rehkitz, ein weibliches Rehkind. Es war tot. Er hielt es an den Hinterläufen. Der Kopf mit dem rosigen Lecker, dem Maul, baumelte herab. Um den Hals zog sich eine häßliche Wunde. Die Augen waren starr und noch im Tod voller Leid. Das Rehkitz war in einer Schlinge verendet.

»Tag!« sagte Lehmann. Er bemühte sich um einen neugierigen Ausdruck und starrte das Kitz an.

»Was machen Sie hier?« fragte Brettschneider.

»Wir vertreten uns die Füße.«

»Nicht das richtige Gelände dafür, wie?«

»Doch! Wir sind gern im Wald.«

Brettschneiders Augen verengten sich. »Ihnen bin ich schon begegnet.«

»Das ist möglich. Ich bin Naturfreund und gehe häufig spazieren. Und zwar dort, wo es einsam ist. Nicht dort, wo Menschenmassen sich rumtreiben. Wohin führt der Pfad?«

»Zur Straße, aber erst nach zwei Kilometern.«

»Das ist die richtige Strecke für uns. Was ist denn mit dem jungen Hirsch?« Er stellte sich dumm.

»Das Kitz wurde gewildert. Ein Fallensteller legt Schlingen aus. Aber nicht mehr lange. Den erwische ich.«

Seine hellen Augen musterten Lehmanns Gesicht, als müsse er sich jede Einzelheit einprägen.

In diesem Moment geschah es.

Der Boden schien zu schwanken. Zweige rauschten. Krachend löste sich ein Baum von der Kante der Felswand. Er stürzte herab. Steine polterten aus großer Höhe auf den Talboden. Die Felswand ächzte. Knirschend schien das Gestein zu zerspringen. Ein Riß zog sich über eine Felsplatte. Geröll rieselte heraus.

Schreckensbleich sah Lehmann seinen Komplizen an. Kappolds Mund stand offen.

»Was... was war das?« stammelte er.

Brettschneider war gegen den Stamm einer Fichte getaumelt, hatte aber Halt gefunden mit ausgestrecktem Arm.

»Das... nicht zu glauben! — war... ja, das war ein Erdstoß. Ein Beben. Ein Erdbeben bei uns!«

»Ich würde es nicht glauben«, murmelte Lehmann, »wenn mir das einer erzählt. Ich dachte, in Mitteleuropa gibt es so was nicht.«

»Doch, doch!« Brettschneider hatte seinen Argwohn vergessen. »Aber nur selten. Und nicht so stark. Das war ja gewaltig. Seien Sie vorsichtig, wenn Sie weitergehen. Besser wäre, Sie kehren um.«

Kappold war bereit. Aber Lehmann meinte, von so einem Erdstoß ließe er sich doch nicht vertreiben.

Brettschneider nickte den beiden zu und entfernte sich in Richtung Straße.

»Wir gehen noch ein Stück«, sagte Lehmann laut.

Sie stapften weiter.

Außer Hörweite fragte Kappold: »Wohin denn, um Himmels willen?«

»Pst. Ich habe drei Schlingen gelegt. Aber der Dummkopf, da wette ich, hat nur eine entdeckt.«

Sie näherten sich der Felswand.

Lehmann verharrte, blickte den Pfad zurück, wartete einen Moment und kroch dann nach rechts unter Büsche.

Kappold hörte, wie er raschelte. Einen Moment später kam er auf allen vieren zurück. »Nichts.«

»Ist die Schlinge noch da?«

»Klar. Eine hübsche Drahtschlinge über einem Wildwechsel. Wenn ein Vieh mit dem Kopf reingerät, zieht sie sich zu — und aus ist es.«

»Vielleicht hat Brettschneider die Schlinge entdeckt.«

»Niemals. Dann wäre sie nicht mehr am Platz.«

Sie liefen weiter. Der Pfad zog sich jetzt in immer gleichem Abstand zur Felswand hin. Ein Saum dichter Büsche trennte ihn vom Fels.

Lehmann blieb stehen.

»Dort habe ich die andere Schlinge«, meinte er leise.

Diesmal kroch er nicht, sondern drängte sich durch die Zweige — vorsichtig, um keinen zu knicken.

Kappold blieb auf dem Pfad. Sekunden verstrichen.

»Kappold!« Lehmann rief leise. »Komm mal her! Mann, das ist sensationell.«

Kappold arbeitete sich durch die Büsche, dort, wo sein Kumpel verschwunden war. Es ging besser, als er dachte. Dann versperrte die Felswand das Weiterkommen. Steil ragte sie auf, fast senkrecht. Die Büsche berührten sie nicht, sondern hielten Abstand, weil der Boden steinig war. Nur spärliche Grashalme wuchsen dort. Außerdem verlief ein fußbreiter Trampelpfad entlang der Felswand — wohl der Wildwechsel, denn an einem querstehenden Ast hing die leere Schlinge.

Aber dafür hatte Lehmann keinen Blick.

»Da! Sieh dir das an!« Er wischte sich über den Mund. »Der Berg hat sich geöffnet.«

Kappold glotzte. »War das vorher nicht?«

»Nein. Das muß eben passiert sein. Durch das Erdbeben.«

Der Berg hatte sich geöffnet. So war es. Eine türgroße Steinplatte hatte sich aus der Felswand gelöst — aus dem Fuß der Wand. Unten stand nur noch eine Stufe. Die Felsplatte war so dick wie ein Grabstein und nahezu rechteckig — tatsächlich vom Format einer Tür.

Sie lag auf dem Boden und gab eine Öffnung frei. Tageslicht fiel in einen schwarzen Schlund, in einen Gang mit bröckligen Wänden, von denen es tropfte.

»Sieht aus wie eine Höhle.« Kappold staunte. »Und davon war vorher nichts zu sehen?«

»Nichts. Die Felswand war geschlossen, glatt und ohne Fugen. Aber nur diese Steinplatte hat die Höhle verdeckt.«

»Die Natur macht Witze.«

Lehmann trat vor die Öffnung. Etwa fünf, sechs Meter weit konnte er in den Tunnel hineinspähen. So weit reichte das Tageslicht. Dahinter waberte Finsternis.

Es war kein Gang, eher ein unförmiger Schlauch, der sich in den Berg hineinzog: an die zwei Meter breit und ebenso hoch. Durch nichts unterschied sich der Boden von den Seitenwänden und der Decke. Alles war kantig, schartig und unregelmäßig. Steinspitzen ragten hervor.

»Das ist unberührter als der Mond«, sagte Lehmann. »Hier war noch keiner. Wir haben die Höhle entdeckt, Kappold. Und sie bleibt unser Geheimnis.«

»Wenn Brettschneider her kommt, sieht er sie auch.«

»Nichts wird er sehen. Denn wenn wir nachher abhauen, passen wir die Steinplatte in die Öffnung ein. Dann ist die Wand geschlossen wie vorher. Klar, das Steinchen ist schwer. Aber zu zweit schaffen wir’s. Mensch, Kappold! Bin direkt froh, daß ich dich mithabe. So! Und jetzt erkunden wir, wie tief die Höhle ist.«

Er stieg über die Stufe und arbeitete sich langsam voran, über einen Boden, der fast so spitzig war wie die Decke einer Tropfsteinhöhle. Kappold folgte ihm und fühlte sich, als spaziere er über ein vermintes Feld. Die Luft roch dumpf. Es war kühl. Der Berg schien Luft auszuhauchen durch diesen Schlund. Nach fünf Metern knipste Lehmann sein Feuerzeug an.

»Vielleicht kommt uns ein vorzeitliches Monster entgegen«, unkte Kappold.

Lehmann antwortete nicht. War das eine Höhle? Eher eine steinerne Röhre, eine Ader des Berges.

Lehmann prüfte jeden Fußbreit Boden. Es gab keine Spur von Lebewesen. Eine Biegung. Lehmann blickte sich um. Der Eingang war nicht mehr zu sehen. Nur noch schwach fiel Tageslicht auf die jenseitige Wand.

Er kletterte weiter, wollte über eine hüfthohe Steinbarriere steigen, streckte den Fuß — und prallte zurück.

Sein Fuß fand keinen Boden.

Lehmann hielt das Feuerzeug höher und verharrte stocksteif. Ihn schauderte.

Die Röhre endete hier. Die Wände wichen zur Seite. Die Decke hob sich zur Höhe, als höhle sie den Berg aus. Es war ein Raum von der Größe eines Kirchenschiffes. Lehmann ahnte die Ausmaße mehr, als daß er sie wahrnahm, denn die kleine Lichtquelle reichte nicht weit.

Hinter ihm stieß Kappold einen Laut aus, als werde er gewürgt.

Lehmann blickte nach unten: ins Nichts.

Es gab keinen Boden. Hinter der Steinbarriere, über die er beinahe gestiegen wäre, ging es senkrecht hinunter. Ein schwarzer Kessel war das, ein rundes Loch in der Welt — groß genug, um ein Haus zu verschlucken. Wie tief?

Er beugte sich vor, streckte den Arm aus und starrte in die Schwärze, die ihn anzog wie mit Magneten.

Kappold, jetzt neben ihm, beugte sich nicht so weit vor.

»Ist ja schauerlich, Lehmann.«

»Also doch eine Höhle.«

»Der Berg ist hohl.«

»Zum Teil jedenfalls.«

Ihre Stimmen hallten von den Wänden.

Lehmann brach von einer Steinspitze ein morsches Stück ab und warf es in den Schlund.

Sekunden vergingen. Dann hörten sie den Aufschlag — weit unten.

»Mindestens 50 Meter«, flüsterte Kappold.

»Vielleicht setzt sich die Höhle unten fort. Vielleicht ist der ganze Berg von leeren Kanälen durchzogen.«

»Von mir aus. Ich steige bestimmt nicht runter, um das zu erkunden.«

Lehmann brach ein weiteres Stück Stein ab. Diesmal warf er es weiter hinaus. In der Tiefe platschte es. Der Stein war in Wasser gefallen.

»Du würdest wenigstens nicht verdursten — dort unten.« Lehmann lachte.

»Ich kriege Platzangst. Mir ist das zu eng. Raus hier!«

Kappold machte kehrt und hatte es so eilig, daß er sich an einer schartigen Kante das Knie stieß. Er fluchte und wartete auf Lehmann, der noch immer das Feuerzeug hielt.

Als sie durch den Eingang ins Freie stiegen, atmete Kappold auf.

Lehmann lauschte. War jemand auf dem Pfad? Er hörte nichts Verdächtiges.

»Faß an, Kappold! Wir schließen den Einstieg.«

»Wozu? Ist doch nur eine Schinderei.«

»Denk nach!« zischte Lehmann. »Diese Höhle ist Gold wert. Fannke wird uns umarmen.«

Kappold glotzte. »Du meinst... Hier... In der Höhle... könnte man Fässer verstecken?«

»Verstecken? Versenken! Auf Nimmerwiedersehen! Die Schlucht im Innern nimmt jede Menge auf. Das wird die größte und geheimste Deponie für giftige Industrieabfälle, die es jemals gegeben hat.«

Sie richteten die Felsplatte auf und paßten sie in die Öffnung ein. Dann beseitigte Lehmann die Schlingen. Die waren nicht mehr wichtig. Im Gegenteil! Jetzt mußte vermieden werden, daß Brettschneider sich bei der Felswand herumtrieb. Künftig würde es hier keine Fallen mehr geben.

Mike ist vielen treu

Tom begleitete seine Freundin nach Hause. Sie wohnte in einem lauschigen Viertel, das von Künstlern bevorzugt wurde. Das kleine Haus stand in einer Seitenstraße und verfügte — hinten hinaus — über einen sehenswerten Garten, wo immerhin fünf Obstbäume gediehen.

Die Garage war offen. Mikes Motorrad stand auf seinem Platz. Das hieß, Lockes älterer Bruder war da.

Die beiden stellten ihre Roller in die Einfahrt und betraten das Haus, wo hinter der Tür die Schiefertafel hängt, auf der die drei Rehms — Locke, Gunter und Mike — sich mitteilen, was es mitzuteilen gibt. Zum Beispiel, wann, wo, wer anzutreffen sei.

Komme mittags — G. stand jetzt auf der Tafel.

»Papi kommt«, sagte Locke mit einem Hauch Zärtlichkeit in der Stimme, fügte aber gleich hinzu: »Hoffentlich denkt er nicht, daß ich deshalb koche.«

»Du — und kochen? Wer dich kennt, käme nie auf die Idee.«

»Na und? Es gibt eben Hausmütterchen und solche, die sich nichts daraus machen. Ich glaube, Mike ist auf der Terrasse. Nimm ihm ‘ne Cola mit. Er humpelt wieder. Irgendwer hat ihn geholzt.«

Das spielte zart auf Mikes Hobby an, seine Leidenschaft für Fußball. Er ist Libero in seiner Vereinsmannschaft und setzt sich ein, ohne Rücksicht auf die eigenen Knochen. Prellungen, Zerrungen und blaue Flecke begleiten ihn durch den Alltag.

Folgsam nahm Tom zwei Flaschen Cola aus dem Eisschrank, um sich zu Mike zu gesellen.

Während Tom zur Terrasse ging, versorgte Locke ihre weiße Maus, die Helena heißt, aber Mausi genannt wird.

Mit einem Glas Milch, ihrem Lieblingsgetränk, gesellte sich Locke dann zu den Jungs.

Mikes linker Unterschenkel war bandagiert.

»Hallo, Prinzessin!« begrüßte er seine Schwester. »Wie ich von Tom erfahre, war ja inzwischen was los. Donnerwetter! Und ihr wieder mitten drin.«

»Was schreibst du?« Sie deutete auf den Tisch, wo Briefpapier lag.

»Briefe.«

»An wen?«

»Nun, da ich nächste Woche zu einer Rucksacktour durch Frankreich und umliegende Ortschaften aufbreche, muß ich mich von einigen Girlies verabschieden — bis zum Ende der Ferien. Diesmal mache ich das schriftlich.«

»Er verfaßt also einen Rundbrief«, spottete Locke. »Gerichtet an die beiden Abiturklassen der hiesigen Mädchenoberschule, an die Süßen aus der eigenen Klasse, an die weiblichen Stammgäste aus der Shocker-Disko und an den Nachwuchs der Damen-Bowling-Mannschaft. Habe ich recht?«

Mike seufzte. »Wie sie mich darstellt! Als wäre ich der Ladykiller vom Dienst. Ihr ist es ein Dorn im Auge, daß ich nicht ständig mit demselben Mädchen ausgehe. Dabei bin ich treu. Aber eben nicht nur einer.«

Lauschend reckte Locke den Kopf.

Auch die Jungs hörten, wie der Saab vor dem Haus hielt. Gunter kam, und Locke eilte ihm entgegen.

Gunter Rehm, der Journalist, ist von Beruf neugierig. »Helma hat mir alles erzählt. Eure Informationen sind wertvoll. Dieser Giftalarm zieht Kreise. Die ganze Stadt spricht davon. Da kommt noch was nach. Und wie steht’s hier?«

»Papi«, sagte Locke, »die beiden nerven mich schrecklich. Ich soll Mittagessen kochen.«

Sprachlos sahen Tom und Mike sich an.

»Kein Wort wahr«, sagte Tom. »Diese Schlange! Nicht im Traum, Gunter, haben wir an so was gedacht. Nie hätten wir diesen Wunsch zu äußern gewagt.«

»Aber die Blicke, Papi, hättest du sehen sollen«, stichelte Locke. »Der reinste Psychoterror war das.«

Mike grinste. »Deine Tochter ist ein Luder, Dad. Laß dich nicht um den Finger wickeln.«

»Doch«, lächelte Gunter, »bei so einer Tochter bleibt mir nichts anderes übrig. Ich...«

In diesem Moment erfolgte der Erdstoß.

Das Zentrum des Erdbebens lag rund ums Klippental und die flankierenden Berge. Hier in der Stadt bebte die Erde nur wenig. Doch es war spürbar — und reichte aus, um Tom, der mit seinem Stuhl auf den Hinterbeinen kippelte, aus dem Gleichgewicht zu werfen. Er plumpste rücklings.

Der Gartentisch hopste wie von Geisterhand gestoßen. Mikes Cola fiel um.

»Was war denn das?« Locke machte große Augen.

Tom sprang auf die Füße.

»Das war ein Erdstoß«, Gunter blickte zum Haus, als erwarte er, daß Mauern einstürzen oder mindestens Risse zeigen.

»Huch!« Locke musterte den Rasen. »Täusche ich mich, oder stehen jetzt die Halme schief? Und die Bäume wackeln. Mir war ganz schwindlig.«

»Es war wirklich ein Erdbeben.« Gunter stand auf. »Das hat Seltenheitswert. Hier jedenfalls. Wenn es überall so sanft verlief, ist wohl kein Schaden entstanden. Aber wir müssen uns darum kümmern.«

Damit meinte er seine Mitarbeiter in der Lokalredaktion, weshalb er auch gleich telefonierte und Anweisungen gab. Dennoch — auf die Mittagsrast brauchte er nicht zu verzichten. Er lud die Junioren in seinen Saab und fuhr zu dem Stammlokal der Rehms.

Locke bestellte nur Salat. Die Herren entschieden sich für Fisch vom Grill. Der Kellner notierte die Bestellung. Kaum hatte er sich entfernt, hüpfte Locke vom Stuhl hoch.

»Tom! Der Laster!«

»Himmel! Warum erschreckst du uns?«

Mike tat verstört und hielt sich das Herz.

Gunter sah sein Töchterchen an und schob fragend die Brauen hoch.

»Jaaaaah!« dehnte Tom und riß die Augen auf. »Der Laster! Warum fällt er uns erst jetzt ein?«

»Uns?« Locke brachte Po und Sitzmöbel wieder in Kontakt zueinander. »Mir ist er eingefallen.«

»Aber ich wußte sofort, was du meinst.«

»Hast ihn also auch gesehen?«

»Klar. Und gehört. Das heißt, er fuhr leise. Verdächtig leise. Denn daß unser Schlaf ihm heilig war, nehme ich nicht an.«

»Das war bis jetzt sehr interessant«, sagte Gunter. »Aber würdet ihr den Schleier des Geheimnisses von eurem Zwiegespräch lüften? Damit auch so Unbedarfte wie Mike und ich was verstehen.«

Locke lächelte. »Mitten in der Nacht fuhr ein Lastwagen durch den Rosenweg in Richtung Kartoffelacker. Ein fetter, metallischer Brummi. Tom sagt ganz richtig, er fuhr verdächtig leise. Später kam er zurück — etwa nach einer Stunde, meine ich. Diese Zeit braucht man, um elf Fässer einzubuddeln.«

Tom nickte heftig.

»Könnt ihr den Wagen beschreiben?« fragte Gunter.

»Vielleicht würde ich ihn wiedererkennen«, meinte Tom. »Beschreiben? Nee!«

Locke sah ihren Vater an und hob die Achseln. »Du weißt ja, wie weit mein technisches Verständnis reicht. Ich kann einen Lastwagen von einer Eisenbahn unterscheiden — und einen Schnellzug von einem Flugzeug.«

»Für ein Mädchen«, sagte Mike, »ist das beachtlich. Au!« Er verzog das Gesicht. »Wenn du mich unterm Tisch trittst — dann, bitte, gegen das unverletzte Schienbein.«

»Ich konnte noch einiges erfahren«, sagte Gunter. »Zum Beispiel darüber, wann die Fässer vergraben wurden. Die Polizei glaubt, das sei erst letzte Nacht geschehen.«

»Damit kommt unser Laster noch besser ins Spiel«, meinte Locke.

Gunter nickte. »Aber nur, wenn er gefunden wird, hilft er uns weiter. Was das XT44 betrifft, da hat es hier bis Kriegsende eine Fabrik gegeben. Die war draußen in Westkirchen und wurde dann abgerissen. Wißt ihr schon, ja? Das ehemalige Fabrikgelände gehört jetzt der Fannke-Chemie, ist aber unbebaut, dient nur als Lager- und Abstellplatz. Die Polizei war gleich bei dem Firmeninhaber Reinold Fannke. Aber da weiß man nichts von XT 44-Fässern. Das Teufelszeug hat also woanders gelegen. Dort wurde es von irgendwem entdeckt und zu dem Kartoffelacker gebracht. Weshalb? frage ich mich. Ist doch sinnlos. Das Nächstliegende wäre gewesen, den Fund zu melden und die Fässer beseitigen zu lassen.«

Nach dem Essen chauffierte Gunter die drei zurück und fuhr weiter zum Tagblatt. Mike setzte sich wieder auf die Terrasse und verfaßte Briefe voller Abschiedsschmerz.

Tom saß in Lockes Zimmer auf dem Schaffellteppich und beobachtete Mausi, die auf der Tretmühle ackerte.

»Wir müssen den Laster finden«, sagte Locke.

»Hm. Es gibt viele Laster.«

»Aber der sah anders aus als die andern. Mehr wie so ein Heizölwagen — ganz aus Metall.«

»So sah er zwar nicht aus. Aber er hatte jedenfalls keine Plane. Willst du die Stadt nach ihm absuchen?«

»Nicht die Stadt! Aber diese Fannke-Chemie wäre ein guter Anfang.«

»Die Polizei war schon dort.«

»Die weiß nichts von dem Laster. Außerdem — mich interessiert das Gelände der ehemaligen Giftfabrik. Komm, Engelbert! Mittagsschlaf ist nichts für dich! Wir sehen uns um.«

Während sie durch die Stadt rollerten, dachte Locke an Mäxchen. Wie es ihm wohl ging? Nachher, beschloß sie, rufen wir seine Mutter an.

Westkirchen war häßlich. Man hatte Industrie angesiedelt. Die meisten Betriebe kamen ohne dreckspeiende Fabrikschlote aus, aber die Gebäude dienten nur ihrem Zweck; und an architektonische Schönheit hatte niemand gedacht.

Sie fuhren durch Straßen, an denen nur Lagerhäuser standen, bis dorthin, wo die Stadt ins Umland überging. Fannke-Chemie überdeckte ein großes Gelände — mit flachdachigen Gebäuden, Hallen aus Glasbausteinen, einer alten Fabrikmauer, die das Ganze umgab, und einem Tor für die Spedition.

Es gab noch ein zweites Tor, das nur von Fußgängern benutzt wurde. Wenn die Schicht begann oder Feierabend war, strömten dort sicherlich die Beschäftigten. Jetzt strömte niemand. Lediglich ein einzelner Typ stand am Glaskasten des Pförtners, eines älteren Mannes mit amtlicher Schirmmütze und der Aufgabe, keinen Unbefugten hereinzulassen. Die beiden redeten miteinander.

Locke machte große Augen unter ihrem Helm.

»Tom! Täusche ich mich — oder ist das dieser Schrenk?«

»Ist er!« Tom fuhr dicht neben sie. »Und er hat uns noch nicht bemerkt. Wir verkrümeln uns hinter die Büsche.«

Die gehörten zu einer Grünanlage. Das Pärchen rollerte in Deckung. Sie stellten die Motore ab, obwohl das kaum nötig war. Die Geräusche ringsum übertönten die kleinen Maschinen.

Locke bog Zweige beiseite, um Schrenk zu beobachten. Er trug keine Kopfbedeckung. Der dunkle Stoppelschnitt glänzte fettig. Offenbar trug er seinen besten Anzug, was Kariertes mit Hochwasserhosen. Dazu ein weißes Hemd und einen müden Schlips.

»Der sucht doch nicht etwa einen Job?« meinte Tom.

»Du meinst, weil er so fein ist? Ich weiß nicht. Kannst du dir vorstellen, daß der hier arbeiten will — daß der überhaupt arbeiten will?«

Sie beobachteten. Schrenk schien auf den Pförtner einzureden wie mit Engelszungen. Dazu gestikulierte er beschwörend. Schließlich zuckte der Alte die Achseln. Er schrieb was auf einen Zettel, und den gab er Schrenk.

Der Ganove dankte, steckte den Zettel in die Brusttasche und trollte sich an der Fabrikmauer entlang zu einem alten Motorrad, das dort lehnte. Bevor er aufstieg, sicherte er die Hosenaufschläge mit Stahlklammern. Dann zuckelte er los.

»Ihm nach!« sagte Locke. »Da ist irgendwas im Busch. Das spüre ich wie Liebeskummer im kleinen Zeh.«

»Dort schlägt wohl dein Herz, wie?«

Sie streckte ihm einen Fuß hin, der nackt in einer leichten Sandale steckte.

»Kannst ja mal fühlen?«

»Gern.« Tom lachte. »Aber dafür nehme ich mir Zeit.«

Sie folgten Schrenk. Der fuhr langsam. Nicht weil ihn Vernunft dazu anhielt, sondern weil die Verkehrstauglichkeit seines Kraftrades zu wünschen übrig ließ. Der Auspuff war durchgerostet und lärmte höllisch. Ob die Bremsen griffen, hing sicherlich vom Zufall ab.

Sein Ziel war ein Villenviertel der Millionenstadt.

Nanu? dachte Locke. Was hat der hier verloren?

Sie ließen sich zurückfallen. Hier floß wenig Verkehr. Da fiel beinahe jeder auf. Aber Schrenk bemerkte sie nicht, sondern rollte jetzt langsam durch die Zedernstraße und zählte offenbar die Hausnummern ab.

Hinter einer hohen Hecke hob sich das Dach einer prächtigen Villa. Man sah nur das Obergeschoß, vom Garten nichts, denn die Hecke war dicht gewebt und das Tor der Einfahrt geschlossen. An der Pforte verhinderte ein Tor den Zutritt.

Schrenk stellte sein Motorrad an den Zaun, nahm die Stahlklammern von den Hosenaufschlägen, schob die Krawatte in die Jacke, straffte sich von der Wade bis zum Genick und klingelte.

Locke und Tom waren in eine Einfahrt gerollert. Ein Schild hing dort: Parken und Wenden verboten. Aber von Verstecken und Beobachten war nicht die Rede.

Sie linsten um die Ecke.

Dem Schrenk wurde aufgetan, die Pforte vermutlich Per Summer geöffnet. Der Ganove trat ein.

»Wen er da wohl besucht?« sinnierte Locke.

»Man könnte nachsehen.«

»Mach du das!«

Tom kehrte nach weniger als einer Minute zurück. »Du glaubst es nicht. Weißt du, wem Schrenk seine Aufwartung macht?«

»Ich ahne es. Dem Besitzer des Chemie-Werks.« Tom nickte. »Richtig! In der Villa dort wohnt Reinold Fannke.«

Ein rücksichtsloser Fabrikant

Er befand sich im Hobbyraum und war beschäftigt mit seiner Bergsteigerausrüstung. Bergsteigen war Fannkes Leidenschaft — allerdings: Sehr hoch hinaus war er noch nicht gekommen. Dazu fehlten ihm Kondition und auch Mut. Aber wer ihn erzählen hörte, schätzte ihn anders ein. Das klang immer, als hätte er sämtliche Achttausender im Alleingang bezwungen.

Jetzt polierte er an seinem Steinschlaghelm herum und dachte an Urlaub, an frische Luft, blauen Himmel und weite Touren. Am liebsten wäre er noch heute in die Berge gefahren. Aber der Betrieb brauchte ihn.

Es knackte in der Sprechanlage, die den Kellerraum mit der Diele verband.

»Reinold?« Die Stimme seiner Frau riß ihn aus angenehmen Träumen. »Da ist so ein Kerl. Will dich unbedingt sprechen. Ich wollte ihn abwimmeln. Aber der ist hartnäckig. Es sei wichtig für dich.«

»Worum geht’s?«

»Das sagt er nur dir.«

Fannke stampfte die Treppe hinauf.

Er war groß, 42 und überheblich. Er hatte die Fabrik geerbt, und der Reichtum war ihm zu Kopf gestiegen. Fannke hielt sich für den Nabel der Welt, alle anderen für Dummköpfe, die man ausnutzen mußte, um selber voranzukommen. Meistens verbarg er seine Menschenverachtung hinter einer Maske herablassender Freundlichkeit, die so ehrlich war wie die Wahlversprechen der Politiker.

Er trat in die Diele.

Rosy, seine Frau, hatte den aufdringlichen Kunden inzwischen eingelassen. Der Kerl stand vor dem venezianischen Spiegel und musterte sich. Offenbar gefiel ihm der Anblick. Er grinste.

»Ja?« fragte Fannke barsch.

Schrenk drehte sich um. »Herr Fannke?«

»Bin ich. Was wollen Sie?«

»Das ist nicht mit einem Wort zu sagen.«

»Dann sagen Sie’s mit zweien.«

»Ich glaube, Herr Fannke, es wäre in Ihrem Interesse, wenn wir uns ungestört unterhalten.«

»Na, schön! Zwei Minuten. Haben Sie auch einen Namen?«

»Keinen so bekannten wie Ihren«, er grinste noch breiter, »aber dafür einen ehrlichen. Gestatten: Werner Schrenk.«

»Hier lang!«

Fannke führte ihn in sein Arbeitszimmer, einen noblen Raum mit Ledermöbeln und holzgetäfelten Wänden. Der Raum war so groß, daß er drei Türen verkraftete. Daß Fannke hier arbeitete, war noch nicht vorgekommen. Aber das Zimmer hieß nun mal so.

Schrenk durfte sich setzen. Fannke nahm hinter dem Schreibtisch Platz und eine Zigarette aus dem Kasten aus gehämmertem Silber.

»Nun?«

»Es ist so, Herr Fannke. Ich bin arbeitslos. Die Unterstützung reicht nicht für ein anständiges Leben. Für ein Leben in Saus und Braus, meine ich. Da dachte ich, Sie könnten mir mit einem Sümmchen unter die Arme greifen. So mit etwa — sagen wir: 20 000 Piepen.«

»Ach?«

Fannke verzog keine Miene. Aber seine Gedanken jagten. Er hatte begriffen. Der Kerl spaßte nicht und war auch nicht übergeschnappt. Der forderte 20 000 — und das aus gutem Grund. Erpressung! Was wußte er? Womit wollte er Druck ausüben?

Eigentlich belämmert! dachte Fannke. Wenn man ständig ein schlechtes Gewissen hat — vielmehr: haben müßte. Schert mich ja sonst einen Dreck — es sei denn, mir will jemand ans Fell. Wie dieser Prolet.

»Ja«, nickte Schrenk. »20 000 Piepen. Ist nicht zuviel — fürs erste.«

»Wenn Sie Hunger haben, Schrenk, schenke ich Ihnen vielleicht fünf Mark, aber bestimmt keine 20 000!«

»O doch, Fannke! Das werden Sie!«

Das saß. Noch niemals hatte jemand Fannke mit »Fannke« angeredet. Meistens katzbuckelte man mit »Herr Direktor« vor ihm. Innerlich war er zusammengezuckt. Äußerlich blieb er kühl wie eine Scheibe Lachs.

»Reden Sie nicht lange rum, Schrenk! Weshalb sollte ich Ihnen soviel Geld schenken?«

Ist ein zäher Hund! dachte Schrenk. Klar, das sind diese Kapitalisten alle. Aber den kriege ich weich. Der wird noch froh sein, wenn er mich verwöhnen kann — mit großen Summen, steuerfrei und ohne Quittung.

»Ist doch ganz einfach, Fannke! Ich erpresse Sie, weil ich Sie in der Hand habe. Ich kann Sie hochgehen lassen. Mit den Fässern. Klar?«

»Womit?«

»Mit den XT 44-Fässern!«

Verwundert schüttelte Fannke den Kopf. »Meinen Sie die Fässer, die man heute morgen irgendwo am Stadtrand gefunden hat? Was habe ich damit zu tun?«

»Es sind Ihre Fässer.«

Fannke glotzte ihn an. Seine Miene war dümmlich.

»Meine... Sagen Sie mal: Ist Ihnen nicht wohl? Sind Sie vielleicht betrunken?«

Schrenks tiefliegende Augen funkelten. Er genoß es, diesen hochnäsigen Geldsack zu demütigen.

»Ich erwarte nicht, daß Sie’s zugeben, Fannke. Aber das ist gar nicht nötig. Ich habe nämlich zufällig beobachtet, wie die zwei Kerle — Kappold und Lehmann, so redeten sie sich an — wie die zwei jene elf XT 44-Fässer verbuddelten. Wie ich auf Sie komme? Die Fässer wurden mit einem Ihrer Firmenwagen transportiert. Fannke-Chemie — stand groß an den Türen. Das war zwar mit Folie überklebt. Aber ich habe mir erlaubt, unter die Folie zu sehen. Pech, was?«

Fannke lächelte. »Das haben Sie sich hübsch ausgedacht. Aber aus der Erpressung wird nichts. Erstens: Ich kenne keinen Kappold und keinen Lehmann. Zweitens: Ich weiß nichts von irgendwelchen Giftfässern. Drittens: Ich halte es für unmöglich, daß einer meiner Firmenwagen zweckentfremdet wurde — für eine solche Aktion. Wann soll denn das gewesen sein?«

»Letzte Nacht.«

»Wissen Sie eigentlich, was in meiner Fabrik produziert wird? Alles mögliche, aber kein XT 44! Und bei keiner Herstellung fällt ein XT44-ähnliches Gift an.«

»Das behauptet ja niemand. Aber Ihnen gehört der Grund und Boden, auf dem während des Zweiten Weltkrieges jene Fabrik stand, der wir das Gift verdanken.«

»Na und?«

»Sie haben die Fässer gefunden und auf den Kartoffelacker bringen lassen.«

Fannke verdrehte die Augen, dann brach er in Gelächter aus. »Klar, Schrenk! Ist ja logisch. Ich war’s. Ich bin ein böser Umweltverschmutzer. Wer sonst? Man stelle sich vor: Auf meinem Gelände werden Giftfässer aus dem Zweiten Weltkrieg gefunden. Dafür kann ich ja nichts, und niemand wäre mir deshalb gram. Ich brauchte ja auch nur zum Telefon zu greifen, und fünf Minuten später wäre der Katastrophenschutz da und würde die Fässer bergen. Und man wäre mir dankbar, weil ich Schlimmes verhüte. Aber nein! Das mache ich natürlich nicht. Vielmehr — ich setze meine Existenz aufs Spiel. Ich riskiere Gefängnis. Ich schlüpfe in meine Rolle des schändlichen Umweltverschmutzers, lasse die Fässer bei Nacht und Nebel wegschaffen und verbuddeln. Schrenk, ich müßte ja hiiiiirnverbrannt sein. Mann, wo haben Sie Ihren Verstand!«

Das Grinsen rutschte aus Schrenks Gesicht. Die Unterlippe hing. Betroffenheit stand in den Augen.

Verdammt! Was Fannke sagte, leuchtete ein. Von der Seite hatte er die Sache noch gar nicht betrachtet. Der Geldsack wäre ja mit dem Steinbeil behämmert, wenn er die Fässer nicht meldet, sondern klammheimlich wegschafft.

»Sie... äh... haben bestimmt einen Grund.«

»Klar, Schrenk! Mir fällt zwar keiner ein. Aber Sie wissen ihn sicherlich. Nun?«

»Ich... äh... muß nachdenken.«

»Das müssen Sie auch. Aber nicht hier. Gehen Sie zur Polizei! Zeigen Sie mich an. Sagen Sie, Sie hätten mich ein bißchen erpreßt. Aber es hätte leider nicht geklappt, weil die Voraussetzung nicht stimmte. Und jetzt raus! Aber schnell! Sonst rufe ich die Polizei.«

Er griff zum Telefon.

Schrenk sprang auf. »Schon gut! Vergessen Sie’s! Das heißt, vielleicht sehen wir uns noch mal. Sie sitzen drin, Fannke! Das spüre ich. Und ich kriege noch spitz, wie das alles zusammenhängt.«

»Raus!«

Fannke nahm den Hörer ab.

Schrenk ließ die Tür hinter sich offen, polterte durch die Diele, riß den Eingang auf und trat wütend gegen die Wand aus Keramikkacheln. Er schmetterte die Tür zu und hoffte, die Fenster würden klirren. Aber die Villa war wie eine Festung gebaut. Nichts klirrte. Nur der Türrahmen empörte sich, indem er leise mit den Eichenzähnen knirschte.

»Ja, um Gottes willen, was war denn los?«

Rosalinde Fannke, Rosy genannt, kam zu ihrem Allerliebsten ins Arbeitszimmer. Entsetzt sah sie ihn an.

Fannke war fahl wie eine Portion Haferbrei.

»Reinold!«

»Laß mich jetzt in Ruhe! Wir sind knapp an einer Katastrophe vorbeigeschlittert. Verflucht, verflucht!«

»Reinold!«

»Ich weiß, wie ich heiße!« brüllte er.

Sie erschrak. Daß Reinold die Fassung verlor, kam selten vor — eigentlich nur, wenn man ihm einen Fehler nachwies. Fehler unterliefen ihm zwar häufig. Aber meistens ließen sich Fehlentscheidungen, Irrtümer und Patzer anderen zuschieben. Das verstand er meisterlich. Und er brauchte das auch, um an dem Denkmal seiner eigenen Unfehlbarkeit zu bauen. Mancher seiner Angestellten konnte ein Lied davon singen, wenn er plötzlich verantwortlich war für das, was der Chef vermurkst hatte.

»Willst du einen Kognak?« erkundigte sich Rosy.

Er stand auf. Sie gingen ins Terrassenzimmer, das rückseitig lag — mit Blick in den üppigen Garten, auf Swimmingpool und gemauerten Gartengrill.

Rosy goß zwei Drinks ein, einen kleinen für sich, einen Doppelten für Reinold.

Sie war eine kalbsäugige Mittdreißigerin mit dem Hang zu Firlefanz. Sie hatte keine Kinder, aber viel Zeit und zuviel Geld. Sie reiste gern von einer Schönheitsfarm zur andern. Sie hielt sich für eine Expertin in Sachen Mode. Sie glaubte, ohne Partys nicht leben zu können.

Jetzt wartete sie ab. Ihn nur nicht reizen. Er würde schon reden, wenn er sich erst mal beruhigt hatte.

Sein Gesicht bekam wieder Farbe. Die Augen wurden schmal, die Lippen auch. Es war dieser Ausdruck von Rücksichtslosigkeit, den sie so sehr an ihm mochte. Glaubte sie doch, daß alle bedeutenden Männer so sein mußten: Industrielle, Staatsmänner, Wirtschaftskapitäne. Es gab sogar Tage, an denen sie ihren Reinold bewunderte.

»Du weißt doch«, sagte er, »daß ich damals das Gelände gekauft habe, auf dem während des Krieges die Giftfabrik stand.«

Natürlich wußte sie das. Sie nickte.

»Du läßt dort Abfall vergraben.«

Sie hatte sich nie dafür interessiert. Es betraf ja den Betrieb, und das ging nur Reinold an.

»Ja. Abfall? Hm. Nennen wir’s beim Namen. Gift. Es ist nicht so gefährlich wie XT44. Es kann nicht daran tippen. Aber es würde die Umwelt verseuchen, wenn es ins Grundwasser gelangt. Deshalb bin ich verpflichtet, dieses Umweltgift ordnungsgemäß zu beseitigen. Hab’ dir ja erzählt, wie streng da die Vorschriften sind. Die Entsorgung ist teuer. Im Laufe der Jahre läppert sich ein Vermögen zusammen. Und das, mein Liebling, habe ich gespart.«

»Weil du das Gift einfach dort vergraben hast«, nickte sie.

»Nicht alles. Das wäre aufgefallen. Denn daß sich bei der Herstellung meiner Erzeugnisse Rückstände bilden — giftige Rückstände — , ist bekannt. Etwa zehn Prozent ging den vorgeschriebenen Weg und wurde beseitigt. Aber den Löwenanteil haben wir auf dem ehemaligen XX 44-Gelände vergraben. Das geschah immer nachts. Lehmann und Kappold machen das. Und sie machen es gut. Im Laufe der Jahre haben sich dort Hunderte von Fässern angesammelt. Es reicht, Rosy, um das halbe Land zu vergiften. Wenn das in den Boden geht und ins Grundwasser, dann Gute Nacht!«

»Aber es bleibt in den Fässern, Reinold. Nicht wahr? Die Fässer sind stabil.«

»Irgendwann rostet jedes Faß durch.«

»Aber dann wäre ja eines Tages das Unglück da.«

Er lächelte kalt. »Das ist nicht unser Bier, Rosy.«

Sie schluckte. »Ich dachte immer, das wäre für... alle Zeiten gesichert.«

Er schüttelte den Kopf. »Mit meiner privaten Müllbeseitigung habe ich ein Vermögen verdient. Aber ich habe auf Zeit gespielt. Daß das nicht ewig so geht, war mir klar. Nächstes Jahr, Rosy, stelle ich die Produktion ein, bei der die Gifte anfallen. Sofort wird dann das ganze Gelände — den Fässer-Friedhof, meine ich — mit einer Betondecke überzogen. Und asphaltiert. Ich mache einen großen Parkplatz daraus. Damit sind die Fässer für immer vergraben. Klar — in einigen Jahrzehnten werden sie durchrosten. Vielleicht auch schon in Jahren. Dann sackt das Gift in den Boden. Dann ist das Grundwasser beim Teufel. Aber ich glaube nicht, daß man die Giftquelle findet. Außerdem — zu der Zeit haben wir die Fabrik längst verkauft. Wir sind verduftet von hier und leben in unserem Haus in der Schweiz.«

»Ach?« Sie war verstört. Was er ausführte, war völlig neu für sie und kam überraschend. Der Gedanke, im Alter wegzugehen, mißfiel ihr. Sie war gern in dieser Millionenstadt. Aber — Reinold würde es schon richtig machen. Und sie vertraute ihm ganz.

»Ja, mein Liebling«, meinte er. »So habe ich unsere Zukunft geplant. Und soweit ist alles klar. Aber jetzt ist die Sache mit den elf Fässern passiert.«

»Davon weiß ich noch gar nichts.«

»Soll ich dich mit jedem Mist behelligen? Ich dachte, ich könnte es mit links erledigen. Leider ist das anders gelaufen. Es gibt Schwierigkeiten.«

Er machte eine Pause.

Sie fragte, ob er noch einen Kognak wollte. Er wollte.

»Es war vorletzte Nacht«, erzählte er. »Kappold und Lehmann sollten ein Dutzend Fässer verscharren. Sie gruben ganz hinten auf unserem Gelände, an einer Stelle, die bis dahin noch jungfräulich war — total unberührt, hahahah! Jedenfalls glaubten wir das. Aber dann... Du entsinnst dich, daß ich gegen drei Uhr früh angerufen wurde.«

»Ich weiß. Ich war ja so erschrocken. Ich dachte, deiner Mutter wäre was zugestoßen.«

Fannkes Mutter lebte im Altersheim. Schon vor Jahren hatte man sie dorthin abgeschoben — verständlicherweise, denn hier in der Zwölf-Zimmer-Villa war kein Platz für die alte Dame, die sich allein nicht mehr helfen konnte. Immerhin — es war ein teures Altersheim, und seine Mutter hatte sich mit der Einsamkeit abgefunden. Sie weinte auch nicht mehr so viel.

»Lehmann rief mich an«, fuhr er fort. »Er und Kappold waren auf elf XT44-Fässer gestoßen. Überbleibsel von damals. Eine Sauerei! Jahrzehnte hat das dort im Boden gelegen — auf unserem Gelände. Und das Gift ist das grausigste, das je ein Chemiker zusammengemixt hat. Eine Gefahr für uns alle. Eine akute Gefahr. Damit stand fest, daß das Zeug sofort weg muß.«

Er nippte an seinem Glas. »Die Behörden konnte ich nicht verständigen, um die Fässer bergen zu lassen. Dir ist doch klar, weshalb das nicht geht?«

Sie dachte nach, bemühte sich um eine verständige Miene, begriff aber nichts.

Er seufzte. Ein Dussel als Frau, dachte er, ist ja im allgemeinen ganz bequem. Aber wäre sie etwas weniger vernagelt, brauchte ich nicht alles zu erklären.

»Man hätte natürlich nicht nur die elf Fässer beseitigt«, setzte er ihr auseinander, »sondern das ganze Gelände durchsucht, umgegraben, abgestochert. Wegen der großen Gefahr, es könnten noch andere XT44-Fässer dort liegen, mein Engel. Es liegen aber nur Hunderte von Fannke-Fässern dort, die nicht aus dem Krieg stammen, sondern aus den letzten Jahren. Damit hätte man mich am Arsch. Und ich wäre aus dem Knast nicht mehr rausgekommen, mein Engel. Also mußten die XT44-Fässer weg, irgendwoanders hin! Versteht das dein schlaues Köpfchen?«

Sie zog einen Flunsch. »Ich muß mich doch erst reindenken in deine Probleme.«

»Aber ja, mein Engel!«

»Sei nicht so gereizt. Ich bin an der Sache nicht schuld.«

Er nickte. »Entschuldige. Jedenfalls — dieser Kerl, der eben hier war, hat Lehmann und Kappold beobachtet, als sie die hochgiftigen Fässer, die sie auf unserem Gelände gefunden hatten, hinter den Schrebergärten wieder verscharrten. Er wollte mich erpressen.«

»O Gott!«

»Ich konnte ihn abwimmeln. Aber das ist ein zäher Bursche. Der gibt nicht auf. Das gibt noch Schwierigkeiten.«

»O Gott!«

»Laß den in Ruhe. Der hilft uns nicht. Helfen muß ich mir selbst.«

»Was wirst du jetzt tun, Reinold?«

»Telefonieren.«

Er stellte sein Glas auf die Hausbar und ging ins Arbeitszimmer zurück. Für eine Weile starrte er auf die Schreibtischplatte. Dann griff er zum Telefon.

Lehmann meldete sich sofort.

Fannke erklärte ihm, was sich inzwischen ereignet hatte. »Wir müssen den Kerl irgendwie loswerden«, setzte er hinzu. »Am besten, er kriegt einen Denkzettel, daß er sich nichts mehr getraut.«

»Läßt sich einrichten, Chef. Habe ich den Namen richtig verstanden? Werner Schrenk?«

»So hat er sich vorgestellt.«

»Vielleicht kenne ich den. Er ist groß, schlank, hat tiefliegende Augen, dunkles Haar und Bürstenschnitt.«

»Mensch, das ist er! Also stimmt der Name.«

»Dann weiß ich auch, wo wir den finden, Chef. In der Barackensiedlung.«

»Danach sieht er aus. Woher kennst du ihn?«

»Persönlich kenne ich ihn nicht. Er weiß auch nicht, wer ich bin. Mit einem gewissen Dallmüller hat er mal ‘nen Bruch gemacht. Und dabei den Hausbesitzer halbtot geschlagen. Wer die Einbrecher waren, ist aber nie rausgekommen. Mit Dallmüller saß ich in ‘ner Kneipe, als Schrenk draußen vorbeiging. Dallmüller erzählte mir, wer das sei, und den Typ habe ich mir gemerkt. Weil Dallmüller sagte, es wäre ein ganz gemeiner Hund.«

»Könnte man ihm diese Sache noch nachweisen?«

»Das glaube ich nicht. Und Dallmüller ist seit ‘nem halben Jahr tot. Hat sich Heroin reingeschossen, der Idiot, und dabei zuviel erwischt. Mit Schrenk werden wir fertig, Chef.«

»Gut! Kommst am besten gleich her, damit wir uns was einfallen lassen. Bring Kappold mit.«

»Hm. Ja...« Lehmann druckste. »Der ist im Moment nicht da.«

»Wo ist er?«

»Im Betrieb. Beim Fuhrpark. Er... na ja, ist ja nicht schlimm, wenn ich’s sage... er hat letzte Nacht vergessen, die Folien von den Türen des Lasters abzuziehen. Vorhin ist ihm das eingefallen. Jetzt macht er’s.«

»Seid ihr des Teufels!«

»Ist wirklich nicht schlimm, Chef. Wir haben den Laster ganz hinten an der Mauer geparkt. Da kommt niemand hin.«

»Verdammt! Ich muß mich auf euch verlassen können.«

»Klar, Chef! Können Sie! Übrigens haben wir eine Überraschung für Sie! Sie werden staunen. Vorhin waren wir im Klippental, und... Nee! Das erzähle ich, wenn ich da bin.«

»Beeil dich!« Fannke wollte schon auflegen, als ihm noch was einfiel. »Hast du die K.o.-Tropfen besorgt?«

»Habe ich. Die hätte ich sowieso mitgebracht.«

Fannke ging ins Terrassenzimmer, um sich noch einen Kognak zu holen. Seine Frau rumorte in der Küche.

Albernheit! dachte er — und meinte die K.o.-Tropfen. Das war ein Betäubungsmittel, das angeblich wie der Blitz wirken sollte — geruchlos und von neutralem Geschmack. Ganoven benutzen das, um ihre Opfer auszuschalten. Schon in mancher anrüchigen Nachtbar war plötzlich ein einsamer Gast umgekippt, um dann im Morgengrauen irgendwo in der Gosse aufzuwachen — allerdings ohne Brieftasche.

K.o.-Tropfen gibt’s in keiner Apotheke. K.o.-Tropfen gibt’s nur in der Unterwelt. Lehmann hatte Beziehungen und kannte die Quellen. Klar, daß er ein Fläschchen für seinen Chef besorgte.

Freilich — Fannke wollte niemanden ausrauben. Was er sich ausgedacht hatte, war ein Scherz à la Fannke, nämlich ohne Rücksicht auf Mitmenschen.

Bei einer Party am nächsten Wochenende — zu der er und Rosy geladen waren — wollte er, heimlich, versteht sich, die berühmte und von allen geschätzte Sommerbowle der Gastgeber mit K.o.-Tropfen anreichern.

Das würde ‘ne Show werden! Wenn alle umkippten und nur Reinold Fannke senkrecht blieb!

Wäre ja noch schöner! dachte er. Meinen Spaß lasse ich mir nicht nehmen. Nicht durch diese kleine Panne mit dem XT 44!

Kußhand und Bauchweh

»Achtung! Er kommt!« sagte Locke.

Sie und Tom hatten sich ein besseres Versteck gesucht — hinter einem randvollen Müllcontainer an der Ecke Zedernstraße/ Wacholdergasse.

Jetzt beobachteten sie, wie Schrenk das Fannke-Grundstück verließ — im Sturmschritt, als wollte er sich die Absätze schieftreten.

»Hm.« Tom grinste. »Wohl nix geworden mit dem Job?«

»Job?« Locke klopfte an ihren Helm. »Wenn der einen Job sucht, schlafe ich ab heute mit Helm.«

Schrenk fuhr ab. Sie folgten ihm nach bewährter Methode. Wollte der Kerl zur Fannke-Chemie-Fabrik? Oder heim? Er wandte sich, beziehungsweise das Vorderrad, stadtwärts, hielt schließlich vor einer Kneipe, die sich Ottos Biergarten nannte, und parkte sein Motorrad zwischen zwei PKW.

Ottos Biergarten ließ sich mühelos mit drei Dutzend Gästen füllen — ein von Fliederbüschen umrahmtes Gartenstück zwischen der eigentlichen Kneipe und dem Nachbarhaus. Die Fliederbüsche welkten, aber eine schöne Kastanie stand in der Mitte und spendete Schatten. Auf der anderen Straßenseite war ein ewiglanger Bretterzaun, hinter dem gebaut wurde.

Das Pärchen ließ die Motorroller dort, wo der Zaun begann und ein Schild Unbefugten das Betreten untersagte. Hinter dem Zaun liefen sie bis in Höhe des Biergartens.

Locke äugte durch ein Astloch, Tom durch einen Spalt zwischen zwei Brettern. Bauarbeiter waren in der Nähe, beobachteten die beiden, lachten, und einer fragte, vor wem sie sich denn versteckten. Locke warf ihm ein Kußhändchen zu, hatte sofort alle Maurerherzen gewonnen und widmete sich wieder dem Astloch.

»Er sitzt bei Börner am Tisch«, sagte sie leise.

»Froschauge rasiert sich wohl nie.«

»Weißt du, was ich glaube, Tom?«

»Sicherlich dasselbe wie ich.«

»Schrenk war heute nacht beim Kartoffelacker. Bevor er mit Börner und Stangl zu uns kam — zwecks Überfalls.«

»Richtig.«

»Das paßt auch zeitlich genau. Denn da kam ja der Laster.«

Tom zupfte Splitter aus dem Spalt, um das Gesichtsfeld zu verbreitern. »Und beim Kartoffelacker, Locke, hat er gesehen, wie die Fässer vergraben wurden.«

»Und er stellte fest, der Wagen gehört der Fannke-Fabrik. Und deshalb war er eben bei Fannke, dem Chef persönlich, um ihm ein bißchen Schweigegeld aus dem Kreuz zu leiern. Dann wäre also Fannke der Umweltsünder. Und die Frage ist: Hat er Schrenk Geld gegeben — oder nicht?«

Börner saß seitlich zu ihrer Blickrichtung. Sein Froschprofil verriet nichts. Dem Stoppelkopf konnten sie frontal ins Gesicht sehen. Es wirkte verkniffen.

»Da ist nichts nach Wunsch gelaufen«, meinte Tom. »So fröhlich wie die sind, passen sie auf jede Beerdigung.«

»Immerhin haben wir jetzt einen Verdacht.«

Tom stocherte wieder in dem Spalt. Sein Blickwinkel war ungünstig. Von Börner sah er nur die Nasenspitze.

»Den Verdacht, Locke, müssen wir auf solide Füße stellen. Wir brauchen Beweise, zumindest Indizien.«

»Du meinst den Laster?«

»Wenn der zur Fannke-Chemie gehört, sind wir schon ein Stück weiter. Wiedererkennen würde ich den Brummi, glaube ich. Vorausgesetzt, ich stehe vor ihm. Also werde ich diese Begegnung herbeiführen. Gehen wir!«

Die Bauarbeiter johlten, als das Pärchen abzog. Locke verteilte noch Kußhändchen und bekam die Geste dutzendfach erwidert. Sie rollerten zur Chemie-Fabrik zurück.

Dort hatte sich nichts verändert. Der Pförtner saß in seinem Glaskasten, las Zeitung und hatte die Mütze etwas nach hinten geschoben, was seinem Rentnerkopf einen Hauch von Kühnheit verlieh.

Sie schoben ihre Roller hinter die Büsche der Grünanlage. Tom streckte den Arm aus.

»Ganz im Hintergrund stehen Laster — hinter den Lagerhallen. Das habe ich gesehen. Die Mauer umgibt offenbar das ganze Gelände. Ich laufe zur Rückfront und steige hinüber. Nimm inzwischen ein Sonnenbad.«

»Das ist ja eine Arbeitsteilung wie in alten Zeiten, als die Männer noch ritterlich waren.«

»Ich bin ritterlich und trotzdem neuzeitlich.«

Sie lachte. »Also gut, ich warte.« Sie setzte sich auf eine Bank, legte Hut und Helm neben sich und hielt das Gesicht in die Sonne.

Tom schlich auf Zehenspitzen heran. Sie merkte es, als sein Schatten über sie fiel. Deshalb landete sein Kuß auf der Nase.

»Das gehört wohl auch zur Ritterlichkeit?« Sie blinzelte durch ihre seidigen Wimpern.

»Klar. Also, ich gehe. Wenn ich bis Mitternacht nicht zurück bin, haben sie mich zu Kunstdünger verarbeitet.«

»Den besorge ich mir dann — und verteile dich in unserem Garten. Dann gedeihen sie bestimmt toll, die Begonien, Dahlien, Lupinen, Margeriten, Gerbera, Gladiolen, Löwenmäulchen und Chrysanthemen. Hm?«

»Dein Gemüt ist so zart wie ein Blütenkelch.«

Sie sahen sich an. Er las Besorgnis in ihren Glutaugen. Das schoß ihm wie Heldenmut in die Adern und er trabte los.

Eine Gasse führte an der Schmalseite des Fabrikgeländes entlang — begleitet von der alten Mauer. Auf der anderen Seite standen Schuppen und Lagerhäuser, halb verfallen und offenbar unbenutzt.

Die Gasse führte auf freies Feld, verwandelte sich aber auf dem letzten Stück in einen holprigen Sandweg, um den niemand sich kümmerte. Weshalb auch? Er endete auf einer häßlichen Stoppelwiese, die keiner betrat. Sie sah irgendwie räudig aus — vielleicht weil die Industriebetriebe zuviele Schadstoffe ausspuckten.

Die Mauer war über mannshoch.

Tom hüpfte, um hinüberzusehen.

Sämtliche Gebäude standen in der vorderen Hälfte. Die hintere war offenbar ungenutzt, obschon ebenfalls von der Mauer umgeben. Hinter einer flachen Halle parkten etliche Lastwagen.

Er vergewisserte sich, daß er unbeobachtet war, hechtete an der Mauer hoch, erwischte die Krone und hielt sich fest. Nach einem Klimmzug schob er den Kopf über die Mauer.

Der rückwärtige Teil des Fabrikgeländes war groß wie ein Fußballfeld und schrundig wie ein aufgebrochener Acker — aber der Boden nicht dunkelerdig, sondern sandig, weshalb dort nur dürre Halme wuchsen, vielmehr kränkelten.

An einigen Stellen lag Baumaterial, Bretterstapel türmten sich. Plastiksäcke mit irgendwelchen Abfällen schmorten in der Nachmittagssonne. Das übrige Fabrikgelände war asphaltiert, zehn oder zwölf Laster parkten in langer Reihe. Es waren Wagen unterschiedlichen Fabrikats.

Er äugte zu den Gebäuden, sah niemanden, schwang sich über die Mauer, landete weich im Sand und rannte zu den Brummis, die dicht an der Mauer standen. Als er den ersten erreichte, fühlte er sich sicher. Jetzt war er abgeschirmt gegen Blicke.

Alle Fahrzeuge waren beschriftet, trugen deutlich sichtbar den Firmennamen. Tom ging an der Reihe entlang.

Der erste war ein geländegängiger Kleinlaster mit Allradantrieb, dann folgten mehrere Schwerlastzüge mit Plane, schließlich ein Sattelschlepper-Tankzug, hinter dem ein Dreiseitenkipper stand. Der nächste war ein Kleinlasttransporter in Kastenausführung, rundum metallisch und — so klein eigentlich nicht. Im Mondlicht, garantiert, sah dieser Laster noch größer aus.

Das ist er! schoß es Tom durch den Kopf.

Er kniff die Augen zusammen und versuchte sich vorzustellen, wie der Laster nach Mitternacht am Schrebergarten vorbeifuhr. Dann bemerkte er die Folie. Sie klebte an der Beifahrertür, aber eine Ecke hatte sich gelöst und hing herab. FAN war zu lesen — und noch ein halbes N.

Überklebt? Weshalb?

Die Entdeckung durchfuhr ihn wie ein Stromschlag. Im selben Moment hörte er die Schritte.

Jemand kam und war schon nahe. Tom zog sich zurück, duckte sich hinter das Fahrerhaus des Kippers und spähte durch die Bodenfreiheit.

Der Mann trug klobige Schuhe und Arbeitshosen, stand jetzt neben dem fraglichen Laster und schien sich was in den Bart zu brummeln.

»...wie konnte ich das vergessen!« verstand Tom.

Raaaaatsch? Anscheinend war auch die Fahrertür mit Folie beklebt. Sie wurde abgerissen. Dann kam der Mann ums Fahrerhaus herum, zur anderen Seite, wo die Folie zipfelig hing. Raaaaatsch!

»Ein Glück!« murmelte er. Offenbar neigte er zu Selbstgesprächen.

Tom richtete sich auf. Den mußte er sehen! Tom machte einen lautlosen Schritt, blickte über die Motorhaube — und dem Mann ins Gesicht.

Beide erschraken.

Mochte der Himmel wissen, weshalb Kappold sich umgedreht hatte. Vielleicht warnte ihn sein Instinkt.

Tom sah ein grobes Gesicht voller Warzen.

»Heh!« röhrte Kappold. »Was machst du hier?«

Tom grinste. »Ich schnappe nur mal frische Luft.«

»Was du hier machst?«

»Hab ich doch gesagt.«

Der Kerl kam auf ihn zu. »Wie bist du reingekommen?«

»Reingekommen? Mann, ich arbeite hier. Bin der neue Azubi.«

»Ach nee. Und in welcher Abteilung?«

»Was geht Sie denn das an!« Tom wies auf die zusammengeknautschten Folien, die der Kerl in der Hand hielt. »Wohl letzte Nacht mit dem Firmenwagen eine kleine Spritztour gemacht, wie? Und vorher die Karre getarnt!«

Hätte er ihn vors Schienbein getreten, wäre dasselbe passiert. Die Visage erbleichte für Sekunden, um dann wutrot anzulaufen. Hinter der niedrigen Stirn brannten Sicherungen durch. Dann mußte Tom einem fürchterlichen Schwinger ausweichen. Das tat er geschickt. Eine pfundschwere Faust knallte auf die Motorhaube des Kippers. Blech wimmerte. Der Kerl brüllte.

Besser, ich türme, dachte Tom, ehe der Werkschutz anrückt.

Lockes Freund wollte mauerwärts sprinten. Aber sein Gegner hatte zwei Fäuste, und die zweite war unverletzt. Als wollte er Tom umbringen, drosch er auf ihn los.

Tom mußte sich wehren. Mit einem Yoko-Geri-Ke-Komi stoppte er den Wüterich — einem Seitwärtstritt vor den Bauch.

Kappold blubberte, als werde er getaucht, flog gegen den Kipplaster, sackte zu Boden und blieb sitzen, nach Luft ringend.

Eichhörnchenschnell sauste Tom an der Mauer hoch und hinüber. Er jagte durch Sandweg und Gasse, erreichte die Frontseite des Fabrikgeländes und fiel ins Schlendern, um den Pförtner nicht mißtrauisch zu machen.

Locke saß auf der Bank und öffnete die Augen, als sie ihn hörte. »Nanu? So erhitzt?«

»Ich mußte klettern, kämpfen und fliehen.«

Nachdem er erzählt hatte, meinte sie: »Ein toller Erfolg! Gratuliere! Aber ich meine, es ist kein Beweis gegen diesen Reinold Fannke. Während du rumgewetzt bist, habe ich nämlich Gehirnarbeit geleistet und bin zu dem Schluß gekommen: Fannke kann nicht dahinter stecken. Es sei denn, er wäre von allen guten Geistern verlassen. Denn, Tom: Für die XT44-Eässer ist doch niemand mehr verantwortlich. Sie stammen, wie wir wissen, aus dem Krieg — und das ist, Gott sei Dank!, lange her. Wer auch immer sie damals irgendwo vergraben hat — heutzutage kann man diesen Umweltsünder nicht mehr zur Rechenschaft ziehen. Nicht wahr?«

»Stimmt.«

»Wer die Fässer findet, riskiert also gar nichts, wenn er sie den Behörden meldet. Im Gegenteil. Der Betreffende wird noch belobigt. Annegret, der wir die Entdeckung verdanken, kriegt sicherlich eine Anerkennung.«

»Ich begreife, worauf du hinauswillst. Wer die XT 44-Fässer meldet, handelt recht. Nur wer sie nicht meldet, sondern anderswo vergräbt, der riskiert Strafe. Und daß sich ein Industrieller wie Fannke darauf einläßt — du liegst richtig, Schatz! Warum sollte er? Das XT44 ist ja nicht sein Dreck. Trotzdem bin ich mir sicher: Der Laster mit den Folien ist der Laster von letzter Nacht. Und Warzengesicht hat mit der Sache was zu tun.«

»Erst die Kartoffelacker-Aktion macht aus der Sache ein Umweltverbrechen. Aber das hat Fannke nicht nötig. Wer dann?«

»Jemand, der ihm schaden will, zum Beispiel. Vielleicht ist das Ganze ein Racheakt. Oder ein Schachzug der Konkurrenz.«

»Also geht es gegen Fannke. Vielleicht gehört das Warzenferkel zu seinem Betrieb. Dann müssen wir Fannke warnen. Vielleicht ist da ein Komplott angezettelt, um den Industriellen zu erpressen. Könnte doch sein, Schrenk und Börner gehören dazu. Und sie sahen das Verbuddeln der Fässer nicht zufällig, sondern sind bestellte Zeugen, um Fannke jetzt unter Druck zu setzen.«

»Schlau!« lobte Tom.

»Ist angeboren«, erklärte sie bescheiden. Dann reckte sie den Kopf und sah an Tom vorbei durch die Büsche. »Da kommt einer. Ist er das?«

Tom drehte sich um.

Kappold kam durch das Fußgängertor und schien unter Bauchweh zu leiden.

»Das ist er«, nickte Tom, »Der will wohl nach Hause und eine Wärmflasche auflegen. Tja, von einem Yoko-Geri-Ke-Komi hat man lange was.«

Sie beobachteten, wie Kappold wartend vor dem Tor stehenblieb, eine Hand an den Leib gepreßt.

»Der wird abgeholt«, vermutete Locke.

Ein Taxi näherte sich, und Kappold stieg ein.

Locke schob ihren Hut auf den Rücken und setzte den Helm auf. »Vielleicht können wir Anschluß halten, Tom. In Richtung Innenstadt ist jetzt der Verkehr ziemlich dicht. Da kann das Taxi nur langsam fahren. Wenn wir wissen, wo er wohnt, kriegen wir auch raus, wie er heißt. Dann können wir Fannke den Namen sagen.«

Sie machten sich an die Verfolgung.

*

In Ottos Biergarten wurde es ruhiger.

Schrenk zog ab, ließ Börner in mieser Stimmung zurück und hatte selbst nur Galle auf der Zunge, wenn er an Fannke dachte. Das war fehlgeschlagen. Verdammt!

Während Schrenk mit seinem Motorrad abfuhr, winkte Börner der Bedienung.

»Wo kann ich hier telefonieren?«

»Hinten, wo’s zu den Toiletten geht, ist das Telefon.«

Die Telefonkabine war sicherlich nicht schalldicht. Aber er wollte ja nicht schreien.

Was er vorhatte, war eine Erpressung in ganz großem Stil. Damit seine Forderung erfüllt wurde, brauchte er den Druck der Öffentlichkeit. Was lag also näher, als die Presse einzuschalten. Die würde veröffentlichen, und damit war die allgemeine Panik vorprogrammiert. Um die zu verhindern, mußten sie auf seine Bedingungen eingehen — die Vertreter der öffentlichen Hand. Er suchte im Telefonbuch. Der Anschluß vom Tagblatt — da war er schon. Er wählte. Eine Telefonistin meldete sich. Er verlangte »den Chef«. Aber da gab es mehrere. Nach entnervendem Hin und Her zu Vorzimmern, wo wohl gerade Kaffeepause war — denn niemand hob ab — , meinte die Fernsprechvermittlerin, sie werde ihn nun mit Herrn Rehm verbinden, dem Leiter der Lokalredaktion.

Börner brummelte Einverständnis, war aber zusammengezuckt, als er den Namen hörte.

Rehm? Rehm! Fräulein Rehm! — so hatte, zum Henker, der verdammte Bulle das Mädchen genannt. Heute morgen im Wachlokal, wo die langhaarige Hübsche mit ihrem schlagstarken Freund die Ausweise abgeliefert hatte. War sie verwandt mit diesem Rehm? Sicher nicht. Wohl ein Zufall.

»Rehm«, meldete sich Gunter.

Börner räusperte sich. »Ah... wissen Sie von den XT 44-Fässern?«

»Natürlich. Wer spricht dort, bitte?«

»Ich werde mich hüten, meinen Namen zu nennen. Wären Sie bereit, zwischen mir und der Stadt zu vermitteln?«

»Sie brauchen einen Vermittler?«

»Ja, brauche ich. Also?«

»Gut. Ich bin bereit. Haben Sie die beiden fehlenden Fässer?«

»Heller Junge, der Herr Lokalredakteur!« lobte Börner. »Es stimmt nämlich fast. Ich habe ein Faß. Ein XT44-Faß.«

»Und das wollen Sie jetzt meistbietend verkaufen?«

»Nett, wie Sie das ausdrücken. Ja, das will ich. Allerdings zu einem festen Preis.«

»Verschleudern Sie’s. Das Zeug ist nichts wert.«

»O nein! Verschleudern werde ich’s nicht. Und wert ist es doch was. Viel sogar, wenn man richtig damit umgeht. Dann verwandelt sich das Gift in Gold.«

»Wieviel?« fragte Gunter.

»Ich will eine Million. Für die öffentliche Hand ist das nicht viel, für mich schon. Eine Million will ich von der Stadt. Sagen Sie dem Oberbürgermeister, man soll das Geld bereithalten.«

»Was geschieht, wenn man Ihr Ansinnen zurückweist?«

»Dann vergifte ich das Trinkwasser der Stadt. Dann leite ich XT44 in die öffentlichen Schwimmbäder. Dann wird diese Gegend unbewohnbar. Klar?«

»Ungezählte Menschen würden umkommen. Das berührt Sie wohl nicht?«

»Überhaupt nicht. Um die meisten ist es nicht schade.«

»Sie haben eins der Fässer. Und wo ist das zweite?«

»Keine Ahnung, Rehm. Vielleicht hat noch einer was vor. Aber ich bestehe auf meiner Million. Sie sind der Vermittler. Bei Ihnen melde ich mich wieder. Ende.«

Er legte auf, war zufrieden mit sich und ging an seinen Platz zurück, um das Bier auszutrinken.

Inzwischen rief Gunter den Oberbürgermeister an.

Das Stadtoberhaupt stöhnte, informierte gleich den Polizeipräsidenten; und man kam überein, sich zunächst mal zu dritt zu treffen, um abzusprechen, was zu tun sei bzw., wie sich Gunter als Vermittler verhalten solle.

Der Ganove nebenan

Das Taxi kam nur langsam voran. Locke hatte richtig vermutet. Das Pärchen konnte folgen, ohne die Motörchen der Roller zu überdrehen. Die Verfolgung endete in einem angenehmen Wohnviertel, wo Reihen- und Doppelhäuser standen.

Das Pärchen hielt Abstand, um nicht entdeckt zu werden von Warzengesicht.

Sie sahen, wie das Taxi vor einem Doppelhaus stoppte. Der Kerl stieg aus. Steifbeinig schleppte er sich durch den Vorgarten zur Tür der einen Haushälfte, schloß auf, trat ein und ward nicht mehr gesehen.

»Hier wohnt er«, sagte Locke.

Ein Zaun teilte den Garten. In der anderen Hälfte wurde Wäsche auf die Leine gehängt. Das Mädchen mochte 17 sein. Ein blonder Zopf wedelte zwischen ihren Schulterblättern.

»Die frage ich«, sagte Locke und rollerte zum Zaun.

Als sie hielt, blickte sich das Mädchen um. Locke sah ein freundliches Gesicht, in dem die Nase etwas lang geraten war.

»Tag! Kann ich dich mal was fragen?«

Die Bezopfte kam zum Zaun.

»Ich heiße Nina«, sagte Locke. »Ich sah, wie ein Mann in die drüben liegende Haushälfte ging. So ein plumper Typ mit dem Gesicht voller Warzen. Ist das dein Nachbar?«

Das Mädchen nickte. »Leider. Er heißt Kappold. Dieter Kappold. Ist was mit ihm?«

»Ich bin mir nicht sicher«, schwindelte Locke, »ob er der Gesuchte ist. Aber ich glaube, ja. Vor drei Tagen hat mich nämlich ein Wagen gestreift. So, daß ich stürzte. Und ich meine, dieser Kappold saß drin. Hat er einen Wagen?«

»Er nicht. Aber Lehmann«, gab die Bezopfte bereitwillig Auskunft. »Der fährt meistens. Ferdinand Lehmann.« Sie nannte den Wagentyp und die Farbe.

Locke nickte. »Das könnte stimmen. Was sind das für Leute?«

Karin — so hieß sie — erwies sich als mitteilsam.

»Kappold und Lehmann«, berichtete sie, »wohnen zusammen. Aber sie passen nicht hierher. Das ist Lumpengesindel. Wir sind todunglücklich, seit wir die als Nachbarn haben. Mindestens zweimal in der Woche bringen die nachts üble Gesellschaft mit.« Sie senkte die Stimme. »Straßenmädchen. Leichtfertige Personen — du verstehst. Und dann feiern sie, trinken und lärmen. Aber der Hauseigentümer setzt sie nicht raus, weil sie pünktlich die Miete bezahlen.«

»Tut mir leid für dich und deine Familie. Was arbeiten denn die beiden?«

»Das wissen wir bis heute nicht. Aber sie haben Geld. Bist du verletzt worden?«

»Nein, nicht sehr. Nur eine Schürfwunde. Aber... mein Roller mußte repariert werden.«

»Schlimm!« nickte Karin. »Ich bin überzeugt, das waren die beiden. Es paßt zu ihnen.«

»Und ihr wißt nicht, wo sie arbeiten?«

»Keine Ahnung. Nur soviel: Oft sind sie nachts unterwegs.«

Locke dankte für die Auskunft, rollerte zu Tom zurück und berichtete ihm.

»Vielleicht sind das Ganoven, Tom, die auf Bestellung Verbrechen ausführen. Dann haben sie die XT 44-Fässer verbuddelt.«

»Und dazu haben sie sich Fannkes Laster ausgeliehen«, nickte er. »Heimlich, natürlich. Sicherlich arbeitet dieser Kappold in der Chemie-Fabrik. Oder beide sind dort angestellt. So oder so — wir müssen Reinold Fannke verständigen, wie wir es vorhatten.«

»Der wird froh sein, wenn wir ihm die Augen öffnen. Ich glaube jetzt wirklich, daß es sich um ein Komplott handelt. Reinold Fannke soll der Dumme sein. Und Kappold und Lehmann stecken mit Schrenk und Börner unter einer Decke.«

Sie wollten keine Zeit verlieren, rollerten also zur Zedernstraße, machten aber unterwegs bei einer Telefonzelle Halt. Locke rief Frau Mück an, erkundigte sich nach Mäxchen und erfuhr, es ginge ihm besser. Zwar müsse er noch im Krankenhaus bleiben, sei aber außer Gefahr.

Tom freute sich, als er das hörte.

»Sein Glück war«, berichtete Locke, »daß er fast gar nicht mit dem Gift in Berührung kam. Ein wirklicher Kontakt hätte schlimme Folgen gehabt.«

»Ich möchte wissen«, meinte Tom nachdenklich, »wer die beiden fehlenden Fässer hat!«

*

Reinold Fannke schritt auf dem kostbaren Orientteppich auf und ab, trank schluckweise Kognak und lächelte.

»Mensch, Lehmann! Das ist ja wie ein Lotto-Gewinn!«

Lehmann saß auf der Ledercouch und bemühte sich um eine bescheidene Miene. Eben hatte er seinem Chef über das Naturwunder berichtet, über die unterirdische Höhle im Klippental, über dieses Verlies der Natur, das niemand sonst kannte.

Auch er trank Kognak.

»Es kommt wie bestellt.« Fannke blieb vor dem Terrassenfenster stehen. »Jetzt kann nichts mehr passieren. Wir werden sämtliche Fässer dorthin bringen. Sämtliche Fässer, die auf unserem Gelände verscharrt sind.«

»Dann können Sie auch riskieren, Chef«, nickte Lehmann, »daß dieser Schrenk Sie anzeigt. So was ist bei dem drin. Natürlich wird er’s anonym machen und selbst im Hintergrund bleiben. Aber sobald unser Gelände sauber ist, können die Bullen dort pflügen.«

»Sobald! Du sagst es. Aber das dauert. Es sind Hunderte von Fässern! Das geht nicht von heute auf morgen. Ihr seid nur zu zweit, Lehmann. Und ihr könnt nur nachts transportieren, damit euch dieser Brettschneider nicht erwischt. Das heißt, wir brauchen Zeit. Wenn du meinst, daß von Schrenk Gefahr droht — dann machen wir ihn fertig.«

Fannkes Gesicht nahm einen gemeinen Ausdruck an. »Vielleicht«, fuhr er fort, »wäre auch Schrenk in der Höhle gut aufgehoben.«

Lehmanns fischige Augen wurden noch kälter. »Ich hätte keine Bedenken. Nach dem kräht kein Hahn.«

Im Nebenzimmer klingelte das Telefon.

Fannke ging hinüber und meldete sich. Es war Kappold.

Fannke merkte sofort, daß was nicht stimmte. Der skrupellose Handlanger druckste herum, als hätte er den Hals in der Schlinge.

»Chef, es ist so... Ich weiß nicht, ob Ihnen Lehmann schon gesagt hat, daß ich noch beim Laster war, um die Folien...«

»Weiß ich alles!« fuhr Fannke dazwischen. »Was ist?«

»Nun, da war ein Bengel. Ein kräftiger Bursche, so 16 oder 17 Jahre alt, blond. Der...« Er unterbrach sich und hüstelte verlegen, »...also, der hat mich zusammengeschlagen. Mit Karate und so. Und wie er sich beim Laster rumtrieb, war das, meine ich, irgendwie verdächtig. Er hat mich beobachtet und so was Komisches gesagt. Von wegen ‘ner Spritztour letzte Nacht, und ob ich den Wagen vorher getarnt hätte.«

»Verflucht!« zischte Fannke.

Kappold nahm allen Mut zusammen. »Ich glaube, Chef, der hat uns letzte Nacht beobachtet.«

»Ihr habt Mist gebaut. Ich habe es Lehmann schon gesagt. Er ist hier. Wir besprechen gerade, wie wir unsere Fässer in die Klippental-Höhle bringen. Aber jetzt spitzt die Situation sich zu. Du weißt nicht, wer der Junge ist?«

»Nee. Nie vorher gesehen. Er ist abgehauen.«

»Wäre gut, wir fänden ihn.«

»Er hatte Jeans an und ein dunkelblaues T-Shirt.«

»Das hilft uns weiter, was?« höhnte Fannke. »Na ja, wir müssen abwarten, ob er was unternimmt. Bist du groggy, Kappold?«

Kappold sagte, es ginge schon wieder.

Fannke gebot ihm, zu Hause zu bleiben und sich zur Verfügung zu halten, legte auf und ging ins Terrassenzimmer zurück, wo Lehmann gerade die Kognakflasche hatte und sich ein Glas füllte bis zum Rand.

Fannke sagte, was Sache war, und Lehmann ließ den Mund offen.

»Das gibt’s doch nicht!«, flüsterte er. »War letzte Nacht denn alle Welt auf den Beinen?«

»Das bestimmt nicht. Aber ihr habt die Stelle schlecht gewählt.«

»Hm. Eigentlich, Chef, ist dort nach Mitternacht total tote Hose.«

»Himmel, wer ist der Bengel? Vielleicht gehört er zu Schrenk? Klar, das könnte es sein. Was sage ich? Das ist es. Während Schrenk mir hier einheizt, sucht der Junge nach dem Laster — und findet ihn auch.«

»Dann haben sich beide ihr Grab geschaufelt, Chef.«

Es klingelte an der Haustür, weich und melodisch, damit der Gong niemanden erschrecke. Fannke hörte, wie Rosy öffnete. Aber das Gemurmel der Stimmen war nicht zu verstehen. Dann kam sie ins Terrassenzimmer und schloß die Tür hinter sich.

»Ich habe gesagt, ich will nachsehen, ob du zu sprechen bist, Reinold.«

Er schob die Brauen zusammen. »Wer ist da?«

»Ein süßes Pärchen.« Sie lächelte. »Jugendliche.«

»Was wollen sie, zum Teufel?«

»Ach so. Das habe ich nicht gefragt. Warte! Gleich!«

Sie ging wieder zum Eingang und war nach wenigen Augenblicken zurück. Jetzt hatte sie das Lächeln gelöscht. In ihren Kalbsaugen stand Besorgnis.

»Es wäre wegen der Fässer«, flüsterte sie.

Für einen Moment herrschte Stille.

»Wie sieht der Bengel aus?« Fannkes Stimme klang heiser.

»Er? Nun, Reinold, besonders hübsch ist das Mädchen. Sie...«

»Ich will wissen, wie er aussieht«, fuhr er seine Frau an. »Er! Der Bengel! Verstehst du mich!«

Sie erschrak. Außerdem war es ihr peinlich, daß er vor Lehmann, diesem üblen Werkzeug seiner Machenschaften, so mit ihr umsprang. Aber sie wußte, es wäre noch schlimmer gekommen, wenn sie sich jetzt mit ihm stritt.

»Der Junge ist 16 oder 17, kräftig, blond, sympathisch, wirkt unerschütterlich und trägt ein blaues Hemd zu Jeans.«

Fannke schluckte. »Danke, Rosy«, sagte er ruhig. »Bitte, geh wieder in die Küche. Sollte ich dich brauchen, rufe ich.«

Ihre Neugier war geweckt. Aber ohne Widerspruch zog sie sich an ihren Elektroherd zurück.

»Jetzt kommt’s«, sagte Fannke leise. »Gleich wissen wir mehr. Ich wette, jetzt werde ich zum zweiten Mal erpreßt. Scheint heute dafür das richtige Klima zu sein.«

»Soll ich hierbleiben?« fragte Lehmann.

»Daß die dich sehen, ist nicht nötig. Geh nach nebenan. Da verstehst du jedes Wort.«

Lehmann nahm sein Glas mit. Leise schloß er die Tür.

*

Sie warteten vor dem Eingang. Die Tür war angelehnt. Locke trug ihren Herrenhut. Sie hatten die Roller dicht am Zaun geparkt, aber die Sturzhelme mitgenommen.

Ein Mann zog die Tür auf.

Aha, das ist Fannke, dachte Locke — und musterte ihn, der gut gekleidet war, nach Chef aussah und weisungsgewohnt. Sein Gesicht war glatt und verriet nichts. Sicherlich konnte er Empfindungen verstecken, daß man danach suchen mußte wie nach Ostereiern.

»Ja, bitte?« Er lächelte knapp.

»Entschuldigen Sie die Störung«, sagte Locke. »Aber wir haben Ihnen was mitzuteilen. Es ist wichtig für Sie.«

Sein Lächeln erwärmte sich.

»Dann darf ich euch hereinbitten. Darf man noch duzen? Ja, gut. Mit wem habe ich das Vergnügen?«

Sie stellten sich vor und wurden ins Terrassenzimmer geführt, wo Locke mit einem Blick feststellte: Die Einrichtung war kostbar, sogar prahlerisch, aber ohne Geschmack. Na ja, den hat nun mal nicht jeder. Und Geld allein macht noch nichts.

Fannke nötigte sie, Platz zu nehmen, griff nach seinem Glas und setzte sich Locke gegenüber.

Der hat Augen wie eine Registrierkasse, stellte sie fest. Aber Industrielle müssen wohl so sein, sonst machen sie Pleite.

»Herr Fannke«, begann Locke, »möglicherweise spielt sich etwas hinter Ihrem Rücken ab, wovon Sie nichts ahnen. Wir vermuten, es handelt sich um ein Komplott gegen Sie. Und wir sind hier, um Sie zu warnen.«

»Ein Komplott?«

Seine Stimme drückte milde Überheblichkeit aus, als spräche er mit Kindern, denen man geduldig zuhören muß.

Lockes Glutaugen blitzten ärgerlich.

»Ja, ein Komplott, Herr Fannke! Und ich glaube nicht, daß wir Gespenster sehen. Vermutlich war auch dieser Schrenk vorhin hier, um Sie zu erpressen. Stimmt’s, oder habe ich recht?«

Das saß. Sie merkte, wie er zusammenzuckte, aber nur innerlich. Äußerlich blieb er der Industrielle Reinold Fannke mit unbewegter Miene.

Ohne Lockes Frage zu beantworten, sagte er: »Nun erzählt doch mal.«

»Ein gewisser Kappold — Dieter Kappold — hat vermutlich, nein, mit Sicherheit!, einen Ihrer Laster benutzt, um letzte Nacht elf XT 44-Fässer — darüber wissen Sie sicherlich Bescheid — in dem Kartoffelacker am Rosenweg zu verbuddeln. Ein gewisser Lehmann — Ferdinand Lehmann — half ihm dabei. Schrenk beobachtete das, konnte die Spur bis zur Fannke-Chemie zurückverfolgen und denkt jetzt, er hätte Sie beim Wickel. Das ist die eine Möglichkeit. Aber wir halten die zweite für wahrscheinlicher, nämlich daß Schrenk, Kappold und Lehmann Zusammenarbeiten und das mit den Fässern gemacht haben, um Sie in eine mißliche Lage zu bringen. Entweder sollen Sie erpreßt werden. Oder das Komplott hat größere Dimensionen. Damit meinen wir: Vielleicht sind die drei bezahlt — von der Konkurrenz. Und man will Ihnen einen Knüppel zwischen die Beine werfen oder Sie ins Gefängnis bringen. Ob wir richtig vermuten, können Sie selbst am besten beurteilen. Sie kennen Ihre Feinde, falls Sie welche haben.«

Lockes Rede hatte Fannke die Sprache verschlagen. Er schluckte. Sein Blick glitt zwischen den beiden hin und her.

»Ist ja nicht zu fassen. Wie seid ihr denn den... äh... drei Typen auf die Schliche gekommen?«

Sie erzählten es. Tom schilderte sein Erlebnis auf dem Fabrikgelände und knüpfte an, zumindest Kappold müsse dort beschäftigt sein.

»Ich kenne zwar keinen Kappold«, murmelte Fannke, der jetzt sichtlich um Fassung rang, »aber das heißt nichts. Bei so vielen Arbeitnehmern — wie sollte ich da jeden Namen wissen.«

Locke nannte die Adresse von Kappold und Lehmann.

»Und was wollte Schrenk vorhin?« fragte sie.

»Ihr meint diesen Stoppelkopf, der hier war? Der hat dumm rumgeredet und wollte nicht raus mit der Sprache. Habe nicht begriffen, worum es ging, und ihn dann an die Luft gesetzt.«

»Der hatte wohl im letzten Moment Schiß«, stellte Tom fest. »Aber dann wird er Ihnen telefonisch mitteilen, was läuft.«

Fannke nickte, wischte sich mit der Hand über die Stirn und griff dann erst zum Taschentuch.

»Ihr beide seid ja beängstigend tüchtig. Was diesen Kappold betrifft — um den werde ich mich kümmern. Jedenfalls ist das eine Angelegenheit für die Polizei. Habt ihr sie schon verständigt?«

Locke schüttelte den Kopf. »Erst wollten wir’s Ihnen sagen.«

Fannke stand auf. »Dann werde ich gleich mal bei den Ordnungshütern anrufen. Bitte bleibt noch. Ich habe noch Fragen. Meine Frau bringt euch eine Erfrischung. Cola oder Orangensaft?«

Sie entschieden sich für Orangensaft.

Fannke lächelte und ging hinaus.

»Ich mag ihn nicht«, sagte Tom.

»Ich auch nicht. Aber das steht auf einem anderen Blatt.«

Wie ein Todesurteil

Erst als die Tür hinter ihm ins Schloß fiel, gestattete sich Fannke, die Farbe zu verlieren. Sein Gesicht wurde fahl.

»Ich habe alles gehört«, zischelte Lehmann. »Sind Sie sich darüber klar, Chef: Wenn die beiden den Bullen erzählen, was sie wissen, fliegen wir auf.«

»So soll mein Lebenswerk nicht zusammenbrechen«, flüsterte er. »So nicht! Wir müssen Zeit gewinnen, Lehmann! Und wir müssen verhindern, daß die beiden irgendwem was erzählen. Hast du die K.o.~ Tropfen mit?«

Lehmann glotzte. Dann verzog sich das bleiche Gesicht zu einem Grinsen. »Mensch, Chef! Im richtigen Moment ist doch immer Rettung da.«

Er griff in die Tasche und zog ein kleines Fläschchen hervor. Es war braun und ohne Etikett. Fannke nahm es entgegen.

»Wieviel pro Glas?«

»Zwölf Tropfen. Auf keinen Fall mehr als 15.«

»Und wie wirkt es?«

»Etwa nach einer Minute. Dann ganz plötzlich. Die kippen um und sind mindestens zwei Stunden außer Gefecht. Wir bringen sie in die Höhle, ja?«

Fannke nickte.

»Aber da kommen sie nicht wieder raus«, sagte Lehmann. »Da verrecken sie.«

»Unsinn!« Fannke wischte durch die Luft, als verscheuche er ein lästiges Insekt. »Ich sagte es schon. Zeit gewinnen! Sobald das Fabrikgelände sauber ist, holen wir die beiden wieder raus. Das heißt, wir geben der Polizei einen anonymen Hinweis. Kein Mensch kann uns beweisen, daß wir dahinterstecken«, setzte er lahm hinzu — so lahm, daß zu spüren war: Er glaubte selbst nicht an das, was er sagte.

Lehmann zuckte die Achseln. Ihm war alles recht, solange die Kohle stimmte. Und Fannke würde sich nicht lumpen lassen.

»Und das gleiche machen wir mit Schrenk«, sagte Fannke.

»Wie?«

»Den räumen wir auch weg. Darüber reden wir noch. Jetzt...«

Seine Hand umklammerte das Fläschchen. Er wandte sich ab und ging durch eine zweite Tür, die in die Diele führte. Von dort eilte er in die Küche. Seine Frau stand bei der Anrichte und schälte exotische Früchte.

»Rosy«, sagte er. »Ich werde in die Enge getrieben. Ich muß mich wehren und bin zu Maßnahmen gezwungen, die dir nicht gefallen werden. Sie gefallen auch mir nicht. Aber ich habe keine Wahl, denn es geht um unsere Existenz. Bitte, stell jetzt keine Fragen! Und rede mir nicht rein! Klar? Später erkläre ich dir alles. Am besten, du gehst hoch in dein Schlafzimmer.«

Aus erschreckten Augen sah sie ihn an. »Aber...«

»Hast du mich verstanden? Jetzt ist keine Zeit für Gerede.«

»Und... der Früchtesalat?«

»Verdammt noch mal! Mach, daß du rauskommst!«

Sie ließ fallen, was sie in der Hand hielt, und verließ die Küche im Eilschritt. Er wußte: War erst die Angst überstanden vor einer möglichen Entdeckung — dann würde Rosy mit allem einverstanden sein. Hauptsache, sie lebte bequem und im Wohlstand.

Er füllte zwei Gläser mit Orangensaft. Er schraubte das Fläschchen auf und ließ die Tropfen in das Getränk fallen. Er zählte mit. Das eine Glas erhielt zwölf Tropfen, das andere 15. Er rührte um, stellte die Gläser auf ein Tablett und ging ins Terrassenzimmer zurück.

»Die Polizei schickt jemanden«, behauptete er. »Aber das dauert noch etwas. Erst mal stoßen wir an.«

Er reichte Locke das Zwölfer-Glas, Tom das andere, füllte sich Kognak nach und prostete beiden zu. Sie tranken. Tom hatte Durst. Mit einem Zug leerte er das nicht allzu große Glas. Locke begnügte sich mit knapp der Hälfte.

»Austrinken, Nina«, wurde sie von Fannke lächelnd ermuntert. »Meine Frau bringt gleich noch mehr. Sie hat selbstgemachten Saft. Aus den Früchten unseres Gartens.«

Hoffentlich nicht wieder so bitter, dachte Locke, leerte aber, um die Gastgeber nicht zu kränken, ihr Glas.

Fannke trat zur Hausbar, kehrte ihnen den Rücken zu, beschäftigte sich angelegentlich und schielte zum Sekundenzeiger seiner Uhr.

Jetzt! Die Minute war um.

»Locke!« sagte Tom. Seine Zunge lag wie Blei zwischen den Zähnen. »Gibt’s... Gewitter? Wird ja plötzlich so...«

...dunkel, wollte er sagen. Aber dazu kam es nicht mehr. Wie ausgeknipst endete sein Bewußtsein. Er kippte zurück. Der Kopf sank auf die Sessellehne. Schlaff hingen die Arme herab.

Eine schwarze Woge schien Locke entgegenzubranden. Sie wollte aufspringen, aber ihre Beine gehorchten nicht mehr. Sie wollte schreien, aber die Stimme versagte. Die schwarze Woge türmte sich auf und fiel über sie. Dann sank Locke in einen endlosen Abgrund, und das Bewußtsein erlosch.

Fannke drehte sich um.

Locke war vom Sessel gerutscht und lag auf dem Teppich. Sie hatte den Hut verloren, und die dunkle Mähne umgab ihren Kopf wie ein Schleier.

»Lehmann!« brüllte Fannke.

Der Handlanger stürzte herein.

»Ruf Kappold an«, befahl Fannke. »Soll herkommen. Sofort. Dann siehst du dich draußen um. Die beiden haben Helme, sind also sicherlich mit dem Motorrad gekommen. Schieb es in die Garage. Es muß weg von der Straße.«

Lehmann erledigte, was ihm aufgetragen war, kam zurück und berichtete, es wären zwei Motorroller.

Fannke stand noch am selben Fleck, als hätte er Wurzeln geschlagen.

»Ihr beide müßt Schrenk überwältigen«, sagte er, und seine Stimme klang völlig ruhig. »Unauffällig. Er verschwindet von der Bildfläche, und niemand weiß, wo er geblieben ist. Klar?«

»Wird besorgt, Chef.«

»Ich belohne euch fürstlich.«

»Klar, Chef. Machen Sie ja immer.«

»Verdammt, wo bleibt Kappold?«

»Der kommt gleich. Hat wohl auf die Schnelle kein Taxi gekriegt.«

Lehmann betrachtete die beiden. Tom atmete flach. Locke lag mit dem Gesicht nach unten, als hätte sie’s im Teppich vergraben. Ihr bunter Rock bauschte sich. Das rechte Bein — schlank und braun — war abgespreizt.

»Was brauchen wir, Lehmann, um sie in die Höhle zu bringen? Seile. Sicherheitsgurte, in die wir sie reinhängen. Was sonst?«

»Wir sollten Ihnen Decken mitgeben. Und eine Tampe. Vielleicht noch einen Korb mit Proviant.«

»Das ist wichtig. Unbedingt.«

Lehmann sah ihn an. »Ich habe nachgedacht, Chef. Wenn wir die beiden samt Schrenk in die Höhle verfrachten und später — anonym — mitteilen, wo sie stecken — dann müssen wir die Fässer woanders unterbringen, nicht wahr? Denn dann wird ja die Höhle bekannt. Aber wohin mit den Fässern?«

Fannke begegnete seinem Blick. Jeder wußte, was der andere dachte.

Fannke sagte: »Das alles will wohlüberlegt sein. Im übrigen: Wäre es ein Unglück für die Menschheit, wenn die drei in der Höhle umkommen? Bestimmt nicht. Aber wenn meine Firma kaputtgeht und Hunderte arbeitslos werden — das wäre ein Unglück, Lehmann. Ganz abgesehen davon, daß wir — du, Kappold und ich — dann im Knast landen. Deshalb: so eine Entscheidung muß man sorgfältig abwägen. Aber entschieden habe ich mich noch nicht.«

Längst hast du dich entschieden, dachte Lehmann. Dir bleibt auch nichts anderes übrig. Wohin denn mit Hunderten von Fässern, die sich in Jahren angesammelt haben?

Fannke deutete auf die Bewußtlosen. »Müssen wir sie fesseln?«

»Nicht nötig. Die wachen erst in der Höhle auf.«

»Wir nehmen meinen Geländewagen. Da hat alles Platz, einschließlich der Motorroller.«

»Wollen Sie mitkommen ins Klippental?«

Fannke nickte. »Zu dritt geht es schneller. Außerdem will ich die Höhle sehen.«

Kappold traf ein. Sie erklärten ihm die Lage. Er verbarg seinen Schreck. Dann trat er zu dem bewußtlosen Tom und schlug ihm ins Gesicht.

»Ich kann jetzt noch nicht atmen — so hat der mich getreten. Von mir aus kann er in der Höhle verrecken.«

Fannke holte Seile aus dem Keller und zwei Klettersitze. Das alles gehörte zu seiner Bergsteigerausrüstung.

Den Bewußtlosen wurden die Klettersitze angelegt — ein ausgeklügeltes Geschirr, das Körper und Schenkel umgibt.

Fannke füllte einen Henkelkorb mit der Henkersmahlzeit: Brot, Käse und Hartwurst — legte eine große Taschenlampe dazu und raffte Wolldecken zusammen. Alle Gegenstände, die er auswählte, waren alt. Niemand würde feststellen können, woher sie stammten. Außerdem: Was einmal in der Höhle war, sollte nie wieder auftauchen.

Eine Tür verband Haus und Garage, in der drei Wagen standen. Kappold und Lehmann schleppten Tom, Fannke trug Locke. Er vermied es, sie anzusehen. Auch jetzt — in tiefer Bewußtlosigkeit — war ihr Gesicht von lieblicher Anmut.

Beide landeten auf der Ladefläche. Decken wurden über sie gebreitet. Fannke verstaute die übrigen Sachen. Es blieb noch Platz für die beiden Motorroller. Kappold und Lehmann hoben sie in den Wagen. Dann fiel die Heckklappe zu.

Fannke ging ins Haus zurück — und zu seiner Frau ins Obergeschoß.

»Rosy, du weißt von nichts. Klar! Die beiden Jugendlichen sind niemals hier gewesen. Du kennst sie nicht.«

»Reinold, aber was...«

»Frag jetzt nicht. Mach, was ich sage! Und denk immer daran: Es geht um uns. Wenn wir sie schonen, bleiben wir auf der Strecke. Sie oder wir! Ich habe keine andere Wahl. Sie wollten es so. Sie haben mich m die Enge getrieben.«

»Reinold«, Entsetzen zitterte in ihrer Stimme, »heißt das, du... du bringst sie um... die beiden? Sie sind doch so jung, fast noch Kinder.«

»Ich bringe sie nicht um, Rosy. Aber wir sperren sie in eine Höhle, aus der sie vielleicht nicht mehr herausfinden. Das ist dann nicht meine Schuld. Ich kann sie auch laufen lassen, Rosy. Aber dann verlieren wir alles, und ich lande im Gefängnis. Eine dritte Möglichkeit gibt es nicht. Also?«

Er sah sie an. Ihre Kalbsaugen überzogen sich mit hartem Glanz. Sie wandte sich ab, trat zum Fenster und blickte in den blühenden Garten hinunter.

»Ich vertraue dir, Reinold. Du wirst es richtig machen.«

»Das tue ich, mein Schatz. Und ich entscheide mich für uns.«

Er ging zur Garage zurück. Lehmann hatte inzwischen das Tor der Einfahrt geöffnet.

Kappold stand bei ihm und blickte die Zedernstraße entlang. Sie war leer. Fannke kletterte in seinen Geländewagen und setzte rückwärts auf die Straße. Die beiden stiegen zu.

»Ich lotse Sie, Chef«, sagte Lehmann.

Aber Fannke kannte den Weg zum Klippental. Die Fahrt ging glatt. Sie erreichten ihr Ziel.

Inzwischen neigte sich der Tag dem Abend zu. Die Berge warfen lange Schatten. Aber die Luft war noch warm. Niemand begegnete ihnen auf dem letzten Stück Weges. Sie hielten an derselben Stelle, wo Kappold und Lehmann geparkt hatten.

Fannke blieb im Wagen, während seine Handlanger ausschwärmten, um die Gegend zu erkunden.

Waren Wanderer unterwegs? Holzknechte? Pilzsucher? Trieb sich dieser Brettschneider im Forst herum, um den Schlingenleger endlich zu erwischen?

Kappold, der links der Straße den Späher machte, kam nach einer halben Stunde zurück.

»Weit und breit niemand, Chef.«

Fannke hatte nach Locke und Tom gesehen. Sie lagen in tiefer Bewußtlosigkeit.

Lehmann blieb länger aus, meldete dann, die Luft sei rein und der Eingang der Höhle unversehrt.

Dämmerung senkte sich an den steilen Wänden herab. In der Ebene draußen war noch heller Tag, obschon die Sonne den Horizont bald berühren würde. Hier im Tal herrschte Zwielicht; und unter den Bäumen dunkelte es.

»Jetzt ist der richtige Moment«, sagte Lehmann.

Er und Kappold schleppten Tom. Fannke folgte mit Locke. Sie hasteten den Pfad entlang, drängten sich durch die Büsche und erreichten den Eingang der Höhle. Locke und Tom wurden auf den Boden gelegt.

Fannke keuchte. »Wo... ist hier eine Höhle?« japste er.

Lehmann klopfte an die Felswand. »Das ist der Eingang.«

Fannke trat bis dicht an den Fels, konnte aber auch jetzt nichts entdecken.

Inzwischen rannte Kappold zum Wagen zurück, um die Ausrüstung zu holen.

Lehmann hatte einen Flachmeißel mitgebracht. Damit stieß er in den Spalt. Vorsichtig wurde die Steinplatte gelockert.

Die beiden anderen griffen zu, dann war der Eingang frei. Staunend blickte Fannke in den düsteren

Schlund.

»Vorsicht, Chef!« warnte Lehmann. »Man stößt sich sonst die Knochen kaputt.«

Er nahm die Taschenlampe und ging voran. Fannke tappte hinterher. Ihn schauderte. Kappold blieb draußen.

An der Steinbarriere, wo die Röhre endete, standen Fannke und sein Handlanger nebeneinander. Lehmann ließ den Strahl der Taschenlampe wandern. Das Licht glitt über die Felswände, hinauf in die Kuppel, wo Stalaktiten von der Decke herabwuchsen.

»Nicht zu glauben!« Fannke flüsterte.

Lehmann senkte den Lichtstrahl, führte ihn langsam abwärts — in einen schwarzen Abgrund, der sich auftat wie der Eingang zur Hölle.

Tiefer und tiefer glitt das Licht hinab. Es glitt über Kristalle an den Wänden, Kristalle, die wie Hundezähne drohten, über Klumpen von Gips, die tropfendes Wasser geformt hatte, über Gebilde — ähnlich wie Eiszapfen — und Bittersalz-Blumen, die an gesponnenes Glas erinnerten.

Dann berührte das Licht den Boden der Höhle.

Er war nur zur Hälfte fest. Der jenseitige Teil bestand aus schwarzem Wasser. Es ruhte still wie eine Grabplatte.

»Die Wände sind senkrecht«, sagte Fannke. Er fröstelte. »Da klettert keiner hoch.«

»Vielleicht, Chef, würde es ein erfahrener Bergsteiger schaffen. Einer wie Sie.«

»Aber nur mit technischen Hilfen.«

Lehmann grinste. »Die werden staunen, wenn sie da unten aufwachen.«

Fannke antwortete nicht. Er nahm Lehmann die Taschenlampe aus der Hand und leuchtete ringsum die Wände an.

Sie waren steil, steil, steil.

»Seilen wir sie ab«, meinte Lehmann, »bevor sie aufwachen.«

Sie gingen zurück. Fannke atmete auf, als sie wieder im Freien waren. Er kniete neben Locke und Tom, überprüfte die Gurte der Klettersitze, befestigte die Seile und bedeutete beiden Handlangern, erst Tom hineinzutragen.

Es gestaltete sich schwierig, denn bei der Steinbarriere war wenig Raum.

Während Kappold die Lampe hielt, ließen Fannke und Lehmann den Jungen hinunter. Bewußtlos hing er im Gurt. Der Kopf war auf die Brust gesunken. Sobald sie ihn über die Steinbarriere geschoben hatten, begann sich sein Körper zu drehen. Er hing senkrecht — mit den Füßen nach unten — über dem Abgrund.

Unterhalb der Steinbarriere wich die Felswand etwas zurück. Das verhinderte, daß er gegen sie stieß.

Fannke hatte sich in den Boden gestemmt, führte das Seil über die Schulter und gab Stück für Stück nach, Lehmann half, indem er bei der Barriere kniete und das Seil durch die Hände laufen ließ.

»Jetzt ist er unten.« Kappold hatte sich vorgebeugt, schaudernd, und sah, wie Toms Füße den Boden berührten. »Etwas noch. Jetzt liegt er zwischen zwei Steinspitzen.«

Fannke nahm die restlichen Schlingen des Seils von der Schulter und schleuderte sie in die Tiefe.

Dann holten sie Locke. Auch sie regte sich nicht. Mit einem zweiten Seil wurde sie hinuntergelassen. Dicht neben Tom sank sie auf den feuchten Boden der Höhle.

Fannke opferte auch das zweite Seil, weil er das so Wenig wie Toms Seil von hier oben ausklinken konnte.

Mit dem dritten ließen sie den Proviantkorb und die Decken hinunter. Auch die eingeschaltete Taschenlampe lag in dem Korb. Ihr Licht geisterte über die Wände. Der Korb landete neben den Bewußtlosen.

Fannke schwitzte trotz der Kühle. Er war sich bewußt: Eben hatten sie an den beiden Jugendlichen das Todesurteil vollstreckt.

Draußen dunkelte es. Sie holten die beiden Motorroller und schoben sie in die Felsröhre.

Entsetzliches Erwachen

Diese Kälte! Locke fror. Wo ist meine Bettdecke?

Langsam tauchte sie aus ihrer Bewußtlosigkeit auf. Aber den Kopf füllte Watte. Sie konnte nicht denken — noch nicht. Empfand nur dumpf Unbehagen, während Gewichte auf ihr lasteten und die Lider wie zugenäht waren.

Sie regte sich, fror, spürte Kälte und Feuchtigkeit und den harten Boden, auf dem sie lag. Plötzlich dann war sie da, voll da. Der Nebel hob sich wie ein Vorhang vom Gehirn, und die Bereitschaft aller Sinne kehrte zurück.

Sie öffnete die Augen.

Finsternis. Doch nur vor ihr. Hinter ihr war Licht.

Sie wälzte sich herum, merkte, daß sie auf feuchtem Fels lag und ihr Körper in Riemen eingeschnürt war.

Sie stieß gegen den Proviantkorb, sah den keilförmigen Strahl der Taschenlampe und die schaurige Felswand.

Verstört setzte sie sich auf.

Wo bin ich? Was ist los? Warum friere ich so? Ihre Glieder schienen erstarrt. Als sie die Beine anzog, stieß sie gegen etwas Weiches. Noch ehe sie erschrecken konnte, merkte sie, daß es Tom war. Reglos lag er neben ihr.

Sie griff nach der Taschenlampe und leuchtete ihn an. Sie sah das Geschirr, in dem er steckte, und das Seil — und gewahrte die gleiche Ausrüstung an sich selbst.

Mein Gott! Träume ich?

Das Licht fiel auf Toms Gesicht. Sie sah, daß er atmete. Jetzt blinzelte er.

»Tom!«

Er richtete sich auf, drehte den Kopf nach rechts und nach links, streckte einen Arm aus und berührte ihre Schulter.

»Habe ich geschlafen? Sind wir im Keller? Verdammt, was ist los?«

»Ich weiß nicht«, flüsterte sie. »Mein Kopf ist so benommen.«

»Meiner auch. Waren wir nicht eben bei Fannke?«

»Jaaaaa...« Sie erinnerte sich. »Aber wo sind wir jetzt?«

»Gib mal die Lampe.«

Er nahm sie, stand auf, taumelte und stolperte über das Seil. »Verflixt! Wer hat mich da eingeschnürt?«

Bevor er sich davon befreite, leuchtete er die Umgebung ab.

Der Strahl glitt über Felswände, über felsigen Boden, über die schaurige Wasserfläche, wanderte dann die steilen Wände hinauf.

Lockes Blick folgte. Ihr Atem stockte. Sie sah keine Öffnung, keinen Ausgang, kein Loch in den Wänden. Ihr Hirn weigerte sich, das zu begreifen, während sich der Lichtstrahl weiter und weiter in schwindelnde Höhe hinauftastete.

In dieser Sekunde begriff sie, was die seltsamen Geschirre und die Seile bedeuteten.

»Tom!« Ihre Stimme zitterte. »Wir sind in einer Höhle. Und... der... der... Eingang muß oben sein. Ganz oben. Irgendwer hat uns... hat uns hier hinuntergelassen.«

»Es scheint, du hast recht«, murmelte er. »Dort oben — das sieht wie der Eingang aus. Direkt über uns. Jedenfalls ist da ein gewaltiges Loch in der Wand.«

Sie sah es. »Es ist dunkel, Tom. Schwarz. Kein... Tageslicht dahinter.«

Er leuchtete auf seine Armbanduhr. »Bei mir ist es halb zehn. Abends, sicherlich! Jetzt verstehe ich überhaupt nichts mehr. Wie kommen wir in diesen Abgrund?«

Er senkte die Lampe und entdeckte den Korb und die Decken. »Da sind Fressalien. Und Wolldecken. Wie aufmerksam! Du, ich glaube, wir sollen hier bleiben. Das ist so eine Art Gefängnis.«

Schlagartig wurde ihr die Situation im vollen Ausmaß bewußt, dieser Alptraum, der nicht wahr sein durfte, der aber nicht wich und jetzt — nach ungläubigem Entsetzen — Panik auslöste.

»Tom!« flüsterte sie. »Das ist schlimmer als ein Kerker. Hier kommen wir nicht raus. Nie! Wo ist das nur? Diese entsetzliche Höhle. Wie will man uns denn hier rausholen? Das geht doch gar nicht.«

»Und ob das geht! Man hängt Seile herunter. Wir machen sie vorn an den Haken fest, und schon schweben wir aufwärts. Jetzt weiß ich auch, was das für Geschirr ist. Klettergürtel sind’s. Braucht man zum Bergsteigen. Aber meiner drückt. Ich schnalle ihn ab.«

Er half auch ihr, sich aus den Riemen zu befreien, hüllte sie dann in eine Decke, in die dickste, und faltete eine andere, auf die sie sich setzen konnte. Sich selbst hängte er die dritte und letzte Decke über die Schultern.

Locke schluchzte.

Er hockte sich zu ihr und legte die Arme um sie.

»Hab keine Angst, Locke! Da erlaubt sich jemand einen üblen Scherz mit uns. Aber das kann ja nicht endlos dauern.«

»Das glaubst du doch selbst nicht«, schnüffelte sie. »Das ist kein Scherz, sondern blutiger Ernst. Und das hier«, sie stieß gegen den Korb, »unsere Henkersmahlzeit. Wir sollen hier bleiben, Tom, sterben und vermodern; und unsere Überreste werden vielleicht niemals gefunden.«

»Unsinn! Wer sollte...?« Er stockte.

»Fannke!« sagte Locke. »Erinnere dich! Wir waren bei ihm. Er hat uns Saft angeboten. Kaum hatte ich ihn getrunken — ja, jetzt weiß ich’s wieder! Mir wurde so komisch und ängstlich. Was riesenhaft Schwarzes kam auf mich zu. Dann ist der Film gerissen. Das heißt, ich bin umgekippt. Und bei dir war’s sicherlich genauso.«

»Das hieße, er hat uns betäubt.«

»Jawohl! Und dann hierher gebracht.«

Toms Zähne knirschten. »Also will er uns aus dem Weg räumen.«

»Er hat uns aus dem Weg geräumt, Tom. Es ist ihm gelungen. Wir leben zwar noch, werden aber elend verschmachten.«

»Das wäre ja Mord. Warum sollte er das tun?«

Noch während er das sagte, wußte er die Antwort.

Locke sprach es aus: »Er, Tom, ist der Umweltsünder. Wir wollten ihn warnen vor der Sache, die er selbst veranlaßt hat. Bestimmt sind Kappold und Lehmann seine Helfershelfer — und haben ihm auch geholfen, uns in dieses Verlies zu werfen. Haben wir falsch kombiniert? Aber was hat ihn bewogen, die Fässer im Kartoffelacker vergraben zu lassen — statt sie ordnungsgemäß zu melden?«

»Er muß einen Grund haben«, nickte Tom. »Und es muß noch mehr dahinter stecken — Belastendes für ihn, sonst... eh... wäre er nicht so weit gegangen, das hier mit uns zu machen.«

»Tolle Erkenntnis!« seufzte sie. »Leider kommt sie zu spät.«

Er streichelte ihr Gesicht. »Wir kommen hier raus, Locke. Bestimmt!« Eine Weile schwiegen sie. Plötzlich schien es Tom, als ermatte der Strahl der Taschenlampe. Um Himmels willen! Wie lange brannte die schon? War die Batterie verbraucht?

»Ich mache mal die Lampe aus, ja. Wir müssen sparsam mit unserer Energiequelle umgehen. Überlegen können wir auch im Dunkeln.«

Sie erwiderte nichts.

Als die Lampe erlosch, fühlte selbst Tom sich beklommen. Die Finsternis war so dick und so schwarz, so betäubend und einhüllend — als müsse man ein neues Wort dafür erfinden. Vielleicht ist so der Tod, dachte er — aber dann schob er den Gedanken rasch von sich. Fehlte ja noch, hier mit hängenden Ohren auf das Verhungern zu warten. Nicht mit mir, Herr Fannke! Tom Conradi gibt niemals auf.

Locke lehnte sich an ihn und unterdrückte die aufsteigenden Tränen. Sie dachte an ihren Vater und an Mike, an Toms Mutter und Nicki. Ob sie die jemals wiedersah?

Stille umgab die beiden, als wären sie fernab im Weltall.

»Ich probier’s«, sagte Tom.

»Was?«

»Ich klettere hoch.«

»Nein! Es ist unmöglich.«

»Ich habe die Seile.«

»Aber nichts, um sie festzumachen.«

»Trotzdem.«

Er stand auf, schaltete die Lampe ein, leuchtete die Wände ab und wählte eine Stelle, wo Scharten und Vorsprünge das Klettern ermöglichten, freilich nur auf den ersten Metern. Weiter oben wölbte sich die Wand nach innen.

»Du bist mein Beleuchter, Schatz.«

Locke hielt die Lampe, während er sich an den Aufstieg machte. Langsam arbeitete er sich aufwärts. Er fand Risse und Vertiefungen, in die er sich krallen konnte. Er zog sich hoch, nutzte jeden noch so kleinen Vorsprung. Mehrmals rutschten seine Füße ab. Aber er fand immer wieder Halt.

»Siehst du, wie ich vorankomme?«

Locke antwortete nicht. Sie stand schräg unter ihm und leuchtete, so gut es ging. Sie wußte, daß er sich vergeblich bemühte.

»Bitte, komm wieder runter. Unmittelbar über dir wird die Wand wie ein Hohlspiegel.«

»Wenn ich nach links ausweiche, dann...«

Es geschah plötzlich, und der Schreck schnitt ihm das Wort ab. Etwa in vier Meter Höhe befand er sich jetzt. Ein griffiger Felsvorsprung bot sich als Halt an. Und Tom hing auch schon dran. In dieser Sekunde brach der Felsvorsprung ab — löste sich aus der Wand, als wäre er nur drangeklebt.

Tom stürzte. Noch hielt er den Stein in den Händen. Der konnte Locke treffen. Tom schleuderte ihn im Fallen wasserwärts, krümmte sich und landete elastisch auf den Füßen — nur eine Armlänge von einem dolchspitzen Stalagmiten entfernt.

Lockes entsetzter Schrei schien sich hinaufzuschrauben in die Kuppel der Höhle.

»Nichts passiert!«

»Tom! Es hat keinen Sinn! Zu diesem Eingangsloch kommst du nie hinauf. Aber vielleicht hört man uns, wenn wir schreien.«

»Gute Idee!«

Er trat an den Rand der Wasserfläche und hielt trichterförmig die Hände vor den Mund. »Haaaaallooooo! Hööööört ihr uns? Wir brauchen Hiiiiilfe!«

Schaurig füllten seine Vokale die Höhle. Aber die Wände des Berges ließen nichts durch.

Wieder setzten sie sich nebeneinander, in die Decken gehüllt. Die Lampe wurde ausgeschaltet; und noch nie hatte sich Locke im Dunkeln so sehr gefürchtet. Etwas Grauenvolles schien von allen Seiten auf sie zuzuschleichen. Verzweifelt kuschelte sie sich an Tom.

*

Auf Gunters Schreibtisch häufte sich Arbeit, und er wäre sicherlich bis Mitternacht im Pressehaus geblieben; aber Mike rief an.

»Locke ist noch nicht da«, teilte er seinem Vater mit. »Ich habe bei Helga angerufen. Sie sorgt sich bereits, denn Tom glänzt auch mit Abwesenheit. Wenn mich nicht alles täuscht, stochern die beiden in der Fässer-Affäre rum.«

»Das ist zu befürchten.«

»Und wie ich unsere nimmermüde Prinzessin kenne und ihren unerschütterlichen Begleiter — also, ich könnte mir vorstellen, die haben was rausgefunden.«

»Ich hole dich ab, Mike. Dann fahren wir zu Helga. Wir müssen sie suchen, die lieben Kleinen, die so groß einsteigen in jeden heißen Fall. Bis gleich.«

Er drückte auf die Gabel, rief seine Liebste an und teilte ihr mit, was beschlossen war. Dann holte er Mike ab. Sie fuhren weiter zu Helga.

Die attraktive Tierärztin wartete vor dem Haus und hatte Nicki an der Leine. Freudig begrüßte er die beiden Männer.

»Ich wünschte«, sagte Helga, »die Kids wären ein bißchen ängstlicher. Dann hätten wir weniger Sorgen.«

»Ich schlage vor«, erwiderte Gunter, »wir fahren zur Barackensiedlung und hören uns dort um. Vielleicht sind die Kinder abermals mit den Schlägern zusammengestoßen. Schrenk — so hieß der eine. Aber die Namen der andern fallen mir nicht ein.«

»Börner und Stangl«, sagte Mike.

Gegen 22.30 Uhr erreichten sie die Schrebergärten. Die Gegend war still, niemand zu sehen. Faserige Wolken umschwammen den Mond.

Der Mücksche Garten schlief in der Sommernacht. Langsam fuhr Gunter den Rosenweg hinab. Niemand begegnete ihnen. Sie hörten nur das Zirpen der Grillen.

Jetzt rollten sie an dem letzten Garten vorbei.

Nicki, der hinten neben Mike im Fond saß, begann zu knurren. Er drückte die Schnauze an die Scheibe, die spaltweit geöffnet war.

»Er verwarnt«, sagte Helga. »Da ist irgendwas.«

Gunter hielt. Sie sahen zu dem Garten hinüber. Aber dort war niemand, und nichts rührte sich. Die Fenster der Laube waren dunkel.

»Vielleicht hat er eine Wildkatze gerochen«, sagte Helga.

Sie hielten kurz beim Kartoffelacker, wo der Boden aufgewühlt und das Gebiet mit Seilen abgegrenzt war. Ein Schild war angebracht — vermutlich ein Warnschild.

Gunter fuhr über die Abzweigung zur Siedlung und hielt bei den Schuppen. Helga blieb mit Nicki im Wagen. Gunter und sein Sohn stiegen aus. Sie näherten sich einer Gruppe Anwohner. Gunter grüßte, fragte, ob man hier ein Pärchen mit seinen Motorrollern gesehen hätte, und beschrieb die beiden. Alle bedauerten. Niemand war den beiden begegnet.

»Jetzt fällt mir ein Name ein«, sagte Gunter. »Schrenk — oder so ähnlich. Den wollten sie besuchen.«

»Werner Schrenk«, nickte eine Frau. »Den gibt’s hier. Aber er ist vorhin in die Stadt gefahren. Und so durstig wie der aussah!« Sie lachte. »Da kommt er vor morgen früh nicht zurück. Vielleicht weiß sein Freund was. Börner wohnt dort.« Sie wies auf eine Baracke. »Da geht er ja. Der mit dem Bart.«

Der Typ entfernte sich. Gunter und Mike holten ihn ein.

»Herr Börner!«

Er wandte sich um. »Ja?« fragte er unwillig.

»Guten Abend! Mein Name ist Rehm. Ich...«

Verblüfft beobachtete er, wie Börner zurückprallte. Fast, daß er taumelte. Beängstigend traten die Froschaugen hervor.

»Ah... ja, bitte? Was wünschen Sie?«

Mike grinste. Glaubte Börner, sie wollten ihn vermöbeln — wegen des Überfalls auf die Kinder? Offenbar. Und das hatte der Name Rehm ausgelöst. Aber Mike irrte.

»Ich bin Nina Rehms Vater«, sagte Gunter — und dachte das gleiche wie Mike. »Was sich letzte Nacht bei den Schrebergärten abspielte, hat Folgen für Sie, Schrenk und Stangl. Aber auch das läßt sich steigern. Sollten Sie abermals was gegen unsere Kinder unternommen haben, möchte ich nicht in Ihrer Haut stecken. Haben Sie verstanden?«

Verstört schüttelte der Ganove den Kopf. »Kein Wort. Was wollen Sie von mir? Ich habe nichts getan.«

Um die Erpressung mit diesem Rehm als Vermittler ging es offenbar nicht, wie Börner erleichtert feststellte.

»Waren meine Tochter und ihr Freund heute bei

Ihnen?«

»Bei mir? Neiiiiin! Warum sollten sie?«

Das klang ehrlich.

»Waren die beiden bei Schrenk oder Stangl?«

»Bestimmt nicht. Das wüßte ich.«

Gunter überließ Börner eine seiner neuen, druckfrischen Visitenkarten — mit der Weisung, ihn anzurufen, falls Tom und/oder Locke hier auftauchten, wandte sich dann ab. Mit Mike ging er zum Wagen zurück.

Sie stiegen ein. Als sie fuhren, gaben die zerzausten Wolken den Mond frei. Silberlicht übergoß das Brachland und die Schrebergärten. Beim Kartoffelacker kamen ihnen zwei Radfahrer entgegen, die offenbar zur Siedlung wollten. Als die vorbei waren, blendete Gunter das Fernlicht auf. Es traf den letzten Garten, der vorhin Nickis Unmut erregt hatte.

Das gleiche geschah jetzt. Kaum daß sie sich näherten, knurrte der Hund. Er sprang über Mikes Schenkel zum anderen Fenster und starrte hinaus. Das Rückenhaar sträubte sich.

Gunter hielt.

»Das ist kein Zufall, wie Nicki sich aufführt. Da stimmt was nicht. Ich seh mal nach.«

Auch Mike kletterte aus dem Wagen.

Tom taucht in schaurige Tiefen

Wie in einer Gruft! dachte Locke. Da kann es nicht anders sein. Trotz der Wolldecke rannen ihr Schauer über die Haut. Die Finsternis schien wie mit Zentnergewichten von allen Seiten zu drücken. Locke spürte Toms Arm um ihre Schultern. Daß er bei ihr war, bedeutete viel.

»Schläfst du?« fragte er leise.

»Wie könnte ich.«

»Nach dem Betäubungsmittel, das der uns eingeflößt hat, wäre es nicht verwunderlich.«

»Müde bin ich überhaupt nicht. Auch nicht mehr benommen. Das macht die Aufregung.«

»Diese verdammte Höhle!«

»Bestimmt ist sie völlig unbekannt. Oder hast du schon von ihr gehört?«

Er verneinte.

»Das bedeutet, hier kommt niemand her. Und der Eingang ist verschlossen, sonst wäre ein Lichtschimmer zu sehen oder ein Lufthauch zu spüren.«

»Hm.« Er atmete tief. »Die Höhle erforschen! Das ist es. Das ist unsere einzige Chance.« Er knipste die Lampe an und sprang auf die Beine.

»Erforschen? Was willst du hier erforschen?«

Er trat an den Rand der Wasserfläche und beugte sich vor. Ihm war, als blicke er auf schwarze Tinte. Die Fläche war nicht größer als ein mittlerer Swimmingpool.

Tom tauchte eine Hand ins Wasser. »Scheißkalt.« Er schöpfte eine Handvoll, roch daran und kostete. »Du, das ist kein bißchen brackig, sondern frisch, fast wie Quellwasser.«

»Vielleicht sogar eine Heilquelle — und angezeigt bei Gallensteinen. Aber uns nützt das nichts.«

Er schob den Arm ins Wasser, um nach dem Grund zu tasten, fühlte aber nichts. Offenbar fiel der Fels hinter der Uferkante steil ab.

»Das scheint ein Trichter zu sein«, meinte er, »und der ist wahrscheinlich sehr tief. Aber das Wasser ist frisch. Und es kommt irgendwoher. Da muß ein Zulauf sein.«

»Die Oberfläche bewegt sich doch gar nicht.«

»Das könnte bedeuten, daß in der Tiefe Wasser abfließt und Wasser zufließt. Das hält sich im Gleichgewicht, und hier oben merkt man nichts davon. Aber dieser See ist unten offen.«

Sie zog die Decke enger um sich. »Komm, setz dich wieder her.«

»Eine Röhre, Locke, führt hinaus.«

»Bestimmt suchen unsere Leute längst nach uns. Und spätestens um Mitternacht wird die Polizei alarmiert.«

»Wenn die Röhre nicht zu eng ist, Locke, und nicht zu lang, könnte man sie durchtauchen.«

»Bist du übergeschnappt?«

»Ich probier’s.«

»Um Himmels willen! Du hast einen Höhlenkoller. Ich dachte, es gibt nur einen Höhenkoller. Aber...«

Sie sprach nicht weiter. Fassungslos sah sie, daß er ernst machte. Er streifte das T-Shirt ab, zog Turnschuhe und Socken aus, dann auch die Jeans. Seine Boxershorts waren kariert.

»Tom! Spinn nicht! Das lasse ich nicht zu. Du ertrinkst. Du erfrierst. Du verklemmst dich zwischen Felsen und kommst elend um. Wahrscheinlich lauert in der Tiefe ein Ungeheuer, ein Krake. Zieh dich an! Du bleibst.«

Sie war aufgesprungen. Ihre Stimme kiekste — wie immer bei großem Entsetzen oder ehrlicher Empörung. Lächelnd küßte er sie auf die Nasenspitze.

»Du sollst sehen, Liebling, das wird gar nicht schlimm. Ist nur eine Frage der Nerven. Man darf sich nicht gruseln vor diesem schwarzen Loch. Die Kälte könnte verhängnisvoll werden. Aber ich bleibe ja ohnehin nur solange, wie die Puste reicht.«

»Tom, bitte nicht!«

»Es muß sein.«

»Keine zehn Pferde, Tom, kriegen mich da rein — nicht mal zehn Seepferde.«

»Wir machen es so, daß du mich an der Leine hältst, ja. Ich binde mir das Seil um. Du läßt das andere Ende nicht los. Wenn ich rucke, brauche ich deine Hilfe. Dann ziehst du.«

»O Gott!«

»Ist doch nur eine Vorsichtsmaßnahme.«

Er griff nach dem Seil, legte sich eine Schlinge um die Hüften und machte einen lockeren Knoten. Locke hielt die Taschenlampe, mit der anderen Hand das Ende des Seils. Sie war aufgewühlt. Das Herz pumperte gegen die Rippen.

Tom kniete an der Kante, schöpfte Wasser und kühlte sich ab. Es war wirklich saukalt. Er fing schon jetzt an zu bibbern.

»Mach dir keine Sorgen«, schnatterte er, »wenn ich nicht sofort wieder da bin. Wie du weißt, kann ich sehr lange tauchen. Bis gleich, also!«

Er stieg über die Kante. Die Kälte war wie ein Schock.

Verzerrt grinste er Locke an, während er die Lungen mit Luft füllte. Dann ließ er sich absinken.

Für einen Moment glaubte er, die Kälte ersticke ihn. Sie schien seine Brust einzudrücken und lähmte die Muskeln.

Nur für eine Minute, dachte er. Höchstens.

Dann stieß er den Kopf abwärts und strebte mit kraftvollen Stößen in die schwarze, schaurige Tiefe.

*

Bei der Gartenpforte riß Gunter ein Streichholz an. Es beleuchtete ein kleines Messingschild, auf das der Name des Besitzers geprägt war: Erich Goldmann.

»Von dem hat Locke erzählt«, sagte Mike. »Das ist der mit dem Dachschaden.«

Sie hörten, wie Nicki im Wagen knurrte. Aufmerksam verfolgte der Vierbeiner ihren Weg.

Gunter öffnete die Pforte und trat in den Garten.Ein Wall aus Brennesseln umgab die Laube. Nur zum Eingang hin war ein Pfad freigetrampelt.

Sie spähten umher. Nichts schien ungewöhnlich.

Sie näherten sich der Laube — und in diesem Moment hörten beide das Stöhnen. Es kam aus der Laube und klang sterbensmatt. Sie rannten zum Eingang. Das Stöhnen war verstummt. Gunter drückte auf die Klinke. Die Tür gab nach, stieß aber, als er sie halb geöffnet hatte, gegen ein Hindernis, das auf dem Boden lag.

Gunters Zündholz beleuchtete einen spitzbärtigen Mann. Er lag auf dem Rücken. Die Augen waren verdreht. Der aufgerissene Mund rang nach Luft. An der Brust war das Hemd geöffnet. Blasen bildeten sich dort, wässerige Blasen und Beulen auf der Haut, als hätte der Mann Pest und Pocken und andere längst überwundene Krankheiten. Auch von den nackten Unterarmen schien sich die Haut abzulösen.

»Um Himmels willen!« flüsterte Mike entsetzt. »Was ist denn mit dem?«

In dieser Sekunde erlosch die Zündholzflamme. Aber Gunter hatte gesehen, was hinten in der Ecke lag. Sofort strich er ein neues Zündholz an.

»Mike, dort!« Er deutete auf das Faß.

Es war nicht übermäßig groß. Ein kräftiger Mann konnte es tragen. Rost und Erdreste bedeckten das Metall. Aber an einigen Stellen schimmerte bunte Farbe durch.

»Ein... XT44-Faß!« Mike spürte, wie ihm Schauer über den Rücken liefen.

»Und dieser armselige Trottel hat es aus dem Acker geklaut. Faß an! Wir bringen ihn ins Freie.«

Mike lief zum Meisenweg, wo eine Telefonzelle war. Wenig später kam der Krankenwagen. Goldmann wurde mit Sauerstoff versorgt, und ab ging’s mit heulender Sirene. Gleichzeitig mit der Polizei trafen Spezialisten vom Katastrophenschutz ein, das Faß wurde geborgen.

*

Tom hatte keine Ahnung, wie tief er getaucht war. Vier Meter? Fünf Meter? Die Kälte schien bis in den Kern des Körpers zu dringen, als bilde sich Eis in allen Organen. Um ihn war Schwärze, der schwache Schimmer der Taschenlampe längst nicht mehr wahrnehmbar.

Noch reichte die Luft.

Wie tief ist dieser Schlund? überlegte er. Tiefer, als ich tauchen kann, dann...

Schmerzhaft schrammte seine Schulter über Fels.

Aber das war nicht der Grund des Gewässers, sondern eine Seitenwand. Sie trat hervor. Verjüngte sich der Schlund? Hatte er tatsächlich, wie Tom vermutete, die Form eines Trichters?

Seine Lungen brannten. Bald mußte er auftauchen.

In diesem Moment spürte er die Bewegung des Wassers.

Einbildung? Nein. Sein Körper wurde umspült. Da war ein Sog von links, und aus entgegengesetzter Richtung erfolgte Druck.

Also doch? Dieser unterirdische See hatte Zu- und Abfluß.

Daß er, Tom, nicht in die Quelle hineintauchen konnte, war klar. Die kam sicherlich — aus unendlicher Tiefe, aus dem Erdinnern, aus Gesteinsschichten, die Erdgeschichte gemacht hatten.

Aber der Abfluß — wohin führte der? Auch in die Tiefe?

Oder?

Feurige Kreise erschienen vor seinen Augen, begannen sich zu drehen und wurden immer schneller.

Es war höchste Zeit aufzutauchen.

Er machte kehrt. Beinahe hätte er sich im Seil verheddert. Er strebte aufwärts. Fürchterlicher Druck schien seine Lungen zu sprengen. Er starrte hinauf. Dort war nur Schwärze. Hatte Locke die Lampe ausgeschaltet? Dann bemerkte er den Schimmer. Im nächsten Moment brach er durch die Wasserfläche wie ein auftauchendes Ungeheuer, riß den Mund auf und japste nach Luft.

Locke stand am Rand, hielt die Lampe und das Seil und blickte aus großen Augen.

»Gott sei Dank, Tom! Ich bin fast gestorben vor Angst.«

Er schwamm an die Kante und kletterte hinaus. Seine Zähne klapperten. Er rang noch nach Luft, streifte das Wasser mit den Händen ab und hüllte sich in eine der Decken.

»Ich... habe mich nicht geirrt, Locke. Unten wird der Tümpel gespeist, und es ist auch ein Abfluß da. Himmel, ich brauchte eine Unterwasserlampe. So geht’s zu wie bei den Maulwürfen.«

»Na, schön. Alles fließt — wie schon die alten Griechen sagten — also auch das Wasser. Was nützt uns das?«

»Auf jeden Fall werde ich den Abfluß erkunden. Ich weiß jetzt so ungefähr, wo das ist. Wenn ich schnurstracks dorthin tauche, gewinne ich Zeit.«

»Aber du willst nicht in diesen Abfluß hineintauchen?«

»Nur so weit, daß die Luft noch zum Umkehren reicht.«

»Aber wirklich keinen Meter weiter!«

»Ich bin doch nicht lebensmüde.«

»Na, ich weiß nicht. Was du anstellst, bewegt sich jenseits von Mut und Kühnheit. Es sieht schaurig aus, wenn du abtauchst. Als hätte ein Ungeheuer seinen Rachen aufgesperrt — und du schwimmst ihm zwischen die Zähne.«

»Meine klappern nicht mehr«, stellte er fest. »Ich pack’s noch mal.«

»Die Batterie wird immer schwächer«, sorgte sich Locke. »Wenn wir im Dunkeln sitzen — was dann?«

Er antwortete nicht, warf die Decke ab und glitt wieder ins Wasser. Er hatte gehofft, er wäre jetzt an die Kälte gewöhnt. Aber sie war so lähmend wie zuvor. Er pumpte die Lungen voll, tauchte und strebte hinab, so schnell er konnte. In kürzerer Zeit als beim ersten Mal erreichte er die Stelle, wo sich die Felswand einwärts dellte. An glitschigem Gestein zog er sich abwärts. Jetzt spürte er den Sog. Er tauchte nach links, schwamm weiter und weiter, aber nicht mehr abwärts, sondern in waagerechter Wasserlage. Wohin?

Plötzlich hatte er das Gefühl, eingeengt zu sein.

Er streckte einen Arm nach oben. Seine Finger berührten Fels, sein linker Fuß stieß gegen Gestein.

Er schwamm nach rechts, wollte das jedenfalls und schurrte mit der Schulter über marmorglatten Felsen.

Ohne Zweifel — er befand sich in einer Röhre, in einem Abflußkanal, den die Natur gefräst hatte in Jahrmillionen.

Das Wasser floß jetzt schneller. Der Sog wurde stärker.

Umkehren!

Die Luft war verbraucht. Die Brust schien sich zu verengen. Ihm war, als presse eine Riesenfaust ihn zusammen. Und wieder tauchten die feurigen Kreise auf, schienen aus der Schwärze des Wassers auf ihn zuzukommen.

In diesem Moment begriff er, daß er den Rückweg nicht mehr schaffen konnte. Zu spät — er hatte sich verrechnet.

Ein grausiger Fehler. Die Lungen schienen zu bersten. Vor den Augen flammte eine Feuerwand auf.

Rückkehr war unmöglich. Also weiter! Wohin der Sog ihn auch führte. Für einige Sekunden reichte die Kraft noch.

K.o. im »Bierbrunnen«

Schrenk war mit sich unzufrieden. Die verpatzte Erpressung wurmte ihn. Freilich — was diesen Fannke betraf, da war noch nicht aller Tage Abend. Aber hatte der wirklich was auf dem Kerbholz? Oder war er unantastbar — und die beiden Ganoven Kappold und Lehmann hatten sich lediglich seinen Laster ausgeliehen, heimlich?

Sein Mißmut brauchte Bewegung. Schrenk war in die Stadt gefahren, hatte den Abend verbummelt und hockte jetzt in einer Kneipe.

Dann bemerkte er den Typ, einen klotzigen Kerl mit Warzen im Gesicht. Er kannte ihn nicht, obschon ihn Gestalt und Bewegung an irgendwen erinnerten. Warzengesicht äugte verstohlen zu ihm her. Schrenk tat, als merke er nichts. Der andere saß drei Tische entfernt und schielte jetzt zum x-ten Mal über den Rand seiner Zeitung.

Was will der? Verdammt! Verwechselt der mich?

Schrenk winkte der Bedienung, bezahlte und ging in den Abend hinaus.

Laue Luft wehte ihn an. Über den Himmel in Richtung Flughafen brummte ein Jet. Seine Positionslichter blinkten. Und Dutzende von Passagieren freuten sich sicherlich, bald wieder festen Boden unter den Füßen zu haben.

Schrenk schlenderte weiter. Nach 50 Metern blieb er vor einem Porno-Schuppen stehen, um sich an den Bildern zu ergötzen, scheinbar. In Wahrheit wollte er unauffällig hinter sich blicken.

Und richtig! Da war das Warzenschwein.

Er folgt mir! Schrenk war alarmiert. Zufall ist das nicht. Was will er? Mich ausrauben? Nee! Nach Reichtümern sehe ich nicht aus. Ist das etwa Fannkes Kettenhund?

Er bummelte weiter, bewegte den Gedanken im Gehirn und erwärmte sich daran.

Wäre toll! dachte er. Dann stimmte ja alles, was ich mir zusammengereimt habe. Fannke hat Dreck auf seiner weißen Weste und jetzt Schiß, weil ich ihm im Genick sitze. Deshalb schickt er einen Schläger hinter mir her und...

Er blieb stehen, als hätte er sich die Nase plattgedrückt an einer unsichtbaren Wand, und stieß einen Pfiff aus.

Ein Mädchen, das vor ihm ging, drehte sich um. Es war wasserstoffblond, trug hohe Absätze und einen hautengen Rock.

»Halloooooh!« flötete sie.

»Geh weiter!« knurrte er. »Bist nicht gemeint.«

Sie nahm das gelassen hin, und er konzentrierte sich wieder auf seine Erkenntnis.

Also kenne ich ihn doch! dachte er. Natürlich! Im Mondlicht war das Gesicht nicht zu sehen — aber die plumpen Bewegungen waren mir doch gleich so vertraut. Das ist einer der beiden: Kappold oder Lehmann? Fannke läßt mich beobachteten. Also fürchtet er mich. Ganz richtig, mein Bester! Dazu hast du Grund. Jetzt gibt’s doch noch den Aderlaß. Und ich werde den Preis erhöhen. Mit 20 000 geht nichts mehr. Das Sümmchen wird verdoppelt.

Der Gedanke beflügelte ihn.

Er ging mehrere Straßen weit, spürte anfangs den Verfolger hinter sich, aber dann nicht mehr. Und tatsächlich — Warzengesicht war verschwunden.

Wahrscheinlich rief er seinen Chef an und erstattete Bericht.

Schrenk hatte wieder Durst.

In einer Seitenstraße war ein Stehausschank. Bierbrunnen nannte sich der häßliche Laden. Mit brusthohen Plastiktischen, auf denen Bierlachen lächelten.

Mit seinem Glas stellte sich Schrenk an einen der Tische.

Im Moment war er der einzige Gast. Aber jetzt wurde die Schwingtür aufgestoßen.

Warzengesicht?

Schrenk atmete auf, als er sah, daß es ein anderer war.

Der Typ hatte einige Schnäpse zu viel geladen, war aber freundlich wie ein Gitarrist bei der Heilsarmee. Jedenfalls grinste er unentwegt. Er verlangte ein großes Bier, ein »schönes Bier«, gab soviel Trinkgeld, daß sich der Wirt dreimal bedankte, und nahm durstig den ersten Schluck.

Schlingernd näherte er sich dem Tisch, an dem Schrenk stand.

»Ha... Ha... llo, Kumpel.«

Er stellte sich ihm gegenüber und setzte sein Glas ab.

Schrenk grinste. »Na, geht’s noch?«

»Sicher... Klar!... Ha... be heute ‘nen Glückstag.«

»Gratuliere.«

»Danke! Prost!«

Es war ein stabiler Typ mit bleichem Gesicht und blassen Fischaugen. Aus der Nähe sah er nicht sehr betrunken aus — aber jetzt schielte er, als säße ein Maikäfer auf seiner Nasenspitze.

Schrenk prostete ihm zu.

»...‘nen Glückstag«, lallte der Betrunkene.

»Aha.«

»Willste nicht wissen, warum?«

»Na?«

Aber der Glückliche trank erst noch und hatte dann einen Schnurrbart aus Bierschaum.

»Meine... Alte ist abgehauen«, lallte er.

»So? Sie taugte wohl nichts?«

»Nichts!«

»Und wenn sie zurückkommt?«

»Kommt... sie nicht. Und... wenn doch...«, er fuchtelte in der Luft herum, »schmeiße ich sie raus. Prost.«

Schrenks Glas war halb leer. Er bedeutete dem Zapfer, das nächste zu beginnen.

»Heh...«, nuschelte der Betrunkene. Er blickte an Schrenk vorbei durchs Fenster. »Was will’n der?«

Schrenk drehte sich um und sah gerade noch, wie Warzengesicht am Fenster vorbeihuschte.

War er also wieder da, der Beschatter. Schrenk überlegte. Sollte er ihn zum Bier einladen? Wäre witzig, aber wohl doch nicht so angebracht.

Er wandte sich seinem Glas zu, trank es auf einen Zug leer und beobachtete grinsend, wie sich der Betrunkene an der Tischkante festhielt.

Einige Augenblicke vergingen. Dann hob der Betrunkene den Kopf. Er schielte nicht mehr. Seine Augen waren klar und eiskalt. Er stand aufrecht, und die Unsicherheit war verflogen.

Der ist ja gar nicht..., dachte Schrenk. Im selben Moment trübte sich sein Blick. Was er sah, verschwamm, als wallten Nebel vor den Augen. Eine unsichtbare Hand drückte auf sein Gehirn, und er spürte noch, wie ihm die Knie wegsackten und er zu Boden stürzte.

Aber er schlug nicht auf.

Wie ein Wiesel sauste Lehmann um den Stehtisch herum. Sozusagen im Flug erwischte er den Bewußtlosen. Schrenk wurde auf Lehmanns Schulter gehievt.

Offnen Mundes glotzte der Wirt.

Drohend wies Lehmann auf ihn.

»Du hast nichts gesehen, verstanden? Sonst... grrrrrgggggh!«

Mit flacher Hand fuhr er sich über die Kehle. Dann rannte er hinaus, den Bewußtlosen auf der Schulter.

Verständnislos sah der Bedrohte ihm nach. Er hatte tatsächlich nichts gesehen, jedenfalls nicht, wie Lehmann blitzartig K.o.-Tropfen in Schrenks Glas kippte. Er strich Schaum von dem halbgefüllten Bierglas und hoffte, daß bald ein neuer Gast käme. Im übrigen ging ihn das alles nichts an. Er hatte andere Sorgen.

Draußen stieß Kappold die rechte Hintertür von Lehmanns Wagen auf, und der Bewußtlose landete im Fond, ehe irgendwer aufmerksam wurde.

»Ging wie geschmiert.« Lehmann blickte umher. Aber sie hatten keine Zeugen.

»Der Chef wird sich freuen«, brummelte Kappold. »Wir sind unser Geld wert, was!«

Lehmann setzte sich hinters Lenkrad. Kappold stieg hinten ein, schob den Bewußtlosen in eine Ecke und rückte ihn so zurecht, daß es wirkte, als schliefe er.

»Ab mit ihm in die Höhle!« Lehmann ließ den Wagen an.

*

Der Sog zog ihn. Mit verzweifelten Schwimmstößen half Tom nach. Finsternis umgab ihn — in diesem unterirdischen Kanal, den das Wasser füllte wie einen Schlauch. Toms Gedanken verwirrten sich. Rote Flammen schienen in seinem Gehirn zu lodern. Atemluft, Sauerstoff fehlte.

Locke! dachte er. Wie soll sie ohne mich...

Er fühlte: Nur Sekunden trennten ihn von der Ohnmacht.

Seine Hände stießen gegen Stein, dann seine Beine. Aber über ihm war Platz.

Er streckte sich. Ein Beinschlag trieb ihn aufwärts. Sein Kopf stieß durch die Wasserfläche — war über dem Wasser, im Freien, in Luft, Luft, Luft!

Er riß den Mund auf, schnappte danach, gurgelte, sank zurück, ging unter, kam abermals an die Oberfläche und atmete und atmete.

Mein Gott! Er zitterte. Seine Lungen schmerzten. Aber er lebte. Die feurigen Halluzinationen flohen aus seinem Kopf, und Gedanken formten sich.

Gerettet in letzter Sekunde! Ein wiedergeschenktes Leben!

»Danke, Schutzengel!« sagte er laut. »Aber bitte nie wieder so knapp. Das geht nämlich an die Nieren.«

Er horchte. Widerhall? Nein. Seine Stimme grummelte tief, als spräche er in ein Kissen hinein. Hm? Wo war er hier? In einer Nebenhöhle? Er sah auch jetzt nicht die Hand vor Augen. Aber soviel war klar: Der durchtauchte Kanal verband dieses Gebilde hier mit dem Trichtersee nebenan. Doch der Kanal lag tiefer.

»Drei Meter länger — und ich wäre ersoffen.«

Er sprach laut. Das gab Mut.

Aber wie ging es weiter?

Er hob einen Arm — und stieß gegen Fels.

Hm! Soviel Kopffreiheit wie in einem Sarg.

Er schwamm umher und erkundete die Ausmaße der Höhle.

Sie war klein, eher nur ein Loch; und wenn er weiter so schnaufte, hatte er das Luftpolster bald weggeatmet.

Plötzlich wurde ihm bewußt, daß auch hier das Wasser in eine Richtung floß.

Vorsichtig schwamm er mit. Nach wenigen Metern spürte er einen Ruck um die Mitte. Das Seil! Weiter reichte es nicht. Und Locke hielt noch immer das Ende fest.

Er überlegte. Dann löste er den Knoten, und Fannkes Bergseil sank unter ihm weg.

Er folgte dem Abfluß, tauchte aber nicht, sondern blieb mit Mund und Nase in der Luft. Und plötzlich spürte er den Hauch.

Luft! Frische Luft. Sie wehte ihn an. Nicht gerade heftig, doch immerhin... Was war das?

Vor ihm schimmerte Grau, ein meterlanger Strich Grau, ein flacher Rundbogen, fußhoch etwa.

Grau! Nicht Erdinnern-Schwarz! Grau! Das bedeutete Licht!

Helligkeit! Es war das strahlendste Grau seines Lebens.

Er schwamm darauf zu, erreichte die Stelle, wo das Wasser als sogenannter Drei-Herren-Stein-Quell den Berg, die Hohe Klippe, verläßt, und stieß sich fürchterlich den Kopf.

Der Spalt, durch den das Wasser ins Freie sprudelte, war zwar einen knappen Meter breit, aber weniger als halb so hoch.

Ohne Zweifel: Der Berg spitzte die Lippen. Deshalb blubberte das Wasser. Zwischen ihm und der oberen Kante war eine Handbreit Luft.

Tom spähte hinaus in die Nacht, erkannte Bäume und Sträucher, konnte nicht fassen, was er sah, und fühlte sich unendlich erleichtert.

Mühsam zwängte er sich durch den Spalt.

Das Wasser stürzte einen Meter tief in ein Felsbecken, von der Natur geformt, mannstief und knallvoll.

Auch Tom fiel hinein und büßte noch etliche Hautlappen ein — an Knien und Ellbogen. Aber was machte das? Er war so dankbar. Beinahe hätte er lauthals einen Choral angestimmt.

Er stieg an Land. Wie lau die Nacht war! Er sah Sterne, den Mond, hohe Berge ringsum mit steiler Wand, über ihm dichte Büsche und Tannen dahinter. Er rupfte trocknes Gras und rubbelte sich damit ab. Den Rest würde der Wind trocknen. Die nassen Shorts zog er aus, wußte er doch, wie schnell man sich mit nassen Textilien erkältet.

»Und wo sind wir hier?« murmelte er.

Dann entdeckte er die Bank. Sie stand bei den Büschen. Und am nächsten Baum hing ein Schild. Als er ganz nahe trat, konnte er die schwarze Schrift auf weißem Grund entziffern.

Drei-Herren-Stein-Quelle.

Aha! Also war er im Klippental.

Aber wo, zum Teufel, gab es hier eine Höhle?

Mehr als einmal hatte er das Klippental besucht — als Pfadfinder mit seiner Gruppe, später mit seiner Mutter, einmal mit der Schulklasse — und überhaupt! Hier kannte er sich aus. Aber nie hatte er eine Höhle betreten, nie von ihr gehört.

Aber das ist ja der Witz! dachte er. Niemand kennt die Höhle. Deshalb hat uns Fannke dorthin gebracht. Hat uns unter der Erde begraben, wo niemand uns findet. Hoffentlich finde ich den Eingang. Sonst müßte ich durchs Wasser zurück. Gegen den Strom. Bliebe das der einzige Weg — herrje, wie kriege ich Locke dann raus? Sie schwimmt zwar gut. Aber so weit kann sie nicht tauchen.

Er machte sich auf die Suche.

Ein Wildwechsel führte dicht an der Felswand entlang, zunächst aufwärts, dann geradeaus und ohne Höhenunterschied. Hier mußte irgendwo der tunnelartige Einstieg sein, den sie beide aus der Tiefe der Höhle gesehen hatten.

Barfuß tappte er über Stock und Stein, über Disteln und scharfkantigen Kies. Er lief sich die Füße wund, fand aber keinen Eingang zur Höhle.

Immerhin — das Mondlicht beschien den Fels. Meter um Meter begann er jetzt die Wand abzusuchen. Dahinter und tief unten lag die Höhle. Aber wo war der Einstieg?

Plötzlich flammte Licht auf. Es war auf ihn gerichtet, traf ihn aber von hinten, denn er war dem Fels zugewandt.

»Stehenbleiben!« befahl eine harte Stimme. »Keine Bewegung!«

Dann schwankte die Taschenlampe. Der Mann trat näher.

»Sie sind ja nackt«, stellte er verwundert fest.

»Aber meine Unterhose«, sagte Tom, »die ich zur Badehose umfunktioniert habe, ist fast wieder trocken. Gestatten Sie?«

Er schlüpfte in seine Boxershorts.

Unverwandt blieb der Lampenstrahl auf ihn gerichtet.

»Ziemlich schlau!« sagte der Mann. Es klang böse. »Aber der Trick zieht bei mir nicht. Auch ein Nackter kann Schlingen legen und erdrosseltes Wildbret einsammeln. Nicht wahr?«

Tom hatte sich umgedreht. »Was meinen Sie?«

Verblüfft stellte er fest, daß blauer Stahl im Lampenlicht glänzte. Ein Gewehrlauf war auf ihn gerichtet.

»Ach, ein Jugendlicher. Pfui, Teufel! Hast du kein Mitleid mit den Tieren?«

Tom blinzelte. »Ich verstehe nur Bahnhof. Im übrigen habe ich sehr viel Mitleid mit Tieren. Ich bin Mitglied beim Tierschutzverein, und ich liebe meinen Hund. Verdammt, nehmen Sie die Knarre weg! Was ist eigentlich los? Halten Sie mich für einen Wilddieb?«

»Du bist der Schlingenleger! Deinetwegen habe ich mir manche Nacht um die Ohren geschlagen. Aber das ist jetzt vorbei.«

Tom stöhnte. »Kaum hat mich die Welt zurück, passiert mir das! Herr Forstrat, ich bin ziemlich geschlaucht! Trampeln Sie nicht noch auf meinen Nerven herum. Ich brauche Hilfe, denn ich muß meine Freundin befreien. Daß Sie hier sind, verdanke ich sicherlich meinem Schutzengel. Der macht heute Überstunden. Hoffentlich ist das auch da oben«, er wies himmelwärts, »tariflich geregelt. Übrigens heiße ich Engelbert Conradi, werde aber Tom genannt. Wer sind Sie?«

Knurrig nannte Brettschneider seinen Namen. Er war verunsichert. Mit einem nackten Schlingenleger, noch dazu mit einem so jungen, hatte er nicht gerechnet.

»Herr Brettschneider! Als Revierjäger wissen Sie hier Bescheid, nicht wahr? Wo ist die Höhle?«

»Höhle? Hier gibt’s keine Höhle.«

Tom klatschte an die Felswand. »In der Hohen Klippe ist eine tiefe Höhle. Ich war eben drin.«

»Willst du mich auf den Arm nehmen?«

»Meine Freundin ist noch drin.« Tom hob die Stimme. »Und wahrscheinlich halbtot vor Angst. Verdammt! Wir müssen sie rausholen, bevor sie völlig Verzweifelt.«

Brettschneider senkte die Mündung seines Jagdgewehrs. Gefahr drohte wohl nicht von dem Jungen. Leider war er übergeschnappt. Vielleicht stand er unter Drogen? Weshalb sonst sollte er hier nachts nackt herumlaufen?

»Ja, ja, mein Junge! Jetzt gehen wir erst mal zu meinem Wagen, und ich fahre dich nach Hause.«

Tom blieb die Spucke weg.

»Haben Sie mich nicht verstanden?« brüllte er. »Meine Freundin ist hier drin.« Er schlug an die Felswand. »Im Berg! In der Hohen Klippe! In einer Höhle.«

»Ja, ja. Und du warst auch drin.«

»Allerdings. Und das war kein Vergnügen.«

»Aha. Und seit wann seid ihr dort drin — im Berg, in der Hohen Klippe, in der Höhle?«

»Genau weiß ich das nicht. Wir wurden von einem Ganoven betäubt. Er hat uns hineingebracht, vermutlich mit Helfershelfern. Erst in der Höhle wachten wir wieder auf.«

»Betäubt hat er euch? Mit Drogen?«

»Was weiß ich! Mit einem Betäubungsmittel, wahrscheinlich. Können wir jetzt endlich was unternehmen!«

»Nur ruhig, mein Junge! Nicht aufregen! Wird ja alles wieder gut. Äh, nur verrat mir noch bitte: Wie bist du herausgekommen aus dem Berg?«

»In der Höhle ist ein See mit eiskaltem Wasser. Ich bin hinuntergetaucht, dann durch einen unterirdischen Kanal geschwommen und dabei fast ersoffen. In letzter Sekunde geriet ich in eine kleine Nebenhöhle, wo, Gott sei Dank!, eine Luftkammer war. Von dort fließt das Wasser durch einen Spalt aus dem Berg heraus. Und dieser Spalt ist die Drei-Herren-Stein-Quelle.«

Brettschneider antwortete nicht sofort. Dann sagte er: »Ich kann nur wiederholen: Hier gibt es keine Höhle. Ich kenne jeden Fußbreit Boden.«

»Sie glauben mir nicht«, seufzte Tom. »Aber das ändert nichts an der Wahrheit. Ich war in der Höhle, und meine Freundin Nina Rehm, genannt Locke, ist noch drin. Aber nicht mehr lange. Ich hole sie raus, und wenn ich den verdammten Hügel mit der Spitzhacke abtrage. Weidmann! Können Sie bis drei zählen? Weil kein Aas die Höhle kennt — nicht mal Sie — , deshalb wurde sie unser Gefängnis, in dem wir verrecken sollten. Klar?«

Brettschneider nahm den Hut ab und wischte sich Schweiß von der Stirn. Er konnte nicht glauben, was der Junge behauptete. Dieses Märchen... Nein, es war einfach unmöglich.

»Hah!« sagte Tom. »Jetzt weiß ich’s. Wir brauchen einen Fährtenhund. Nicki muß her. Der findet die Spur und damit auch den Eingang.«

»Du hast einen Hund?«

»Sagte ich doch. Und was für einen! Ist eine Mischung aus Boxer und Wolfshund. Er nimmt...«

»Moment mal!« unterbrach ihn Brettschneider. »Den Hund kenne ich. Sagtest du, Conradi wäre der Name? Ist deine Mutter etwa die Tierärztin?«

»Sie ist es, Gott sei Dank!«

»Ach sooooo«, dehnte Brettschneider. »Weißt du, ich bin seit Jahren ihr Patient. Das heißt, meine Hunde... Ich bin geplättet. So verhält sich das also? Jetzt ist alles klar. Nur dich habe ich noch nie gesehen.«

»Ich bin nicht immer zu Hause«, sagte Tom. »Die meiste Zeit verbringe ich nämlich in unterirdischen Höhlen. Ist ein Hobby von mir. Himmel, wir reden und reden. Und die Batterie der Taschenlampe ist bestimmt schon am Ende.«

»Was meinst du mit Taschenlampe?«

Tom wollte es ihm erklären, hörte aber in diesem Moment den Wagen.

Er fuhr auf der Straße, näherte sich und hielt. Scheinwerferlicht war nicht zu sehen. Der Wald mit seinem dichten Unterholz ließ nur Geräusche durch. Der Motor wurde ausgeschaltet. Einen Moment später fiel eine Tür zu.

»Pst!« machte Brettschneider. »Vielleicht ist das der Wilddieb. Gut, daß ich meinen Wagen versteckt habe.«

»Was interessiert mich der Wilddieb?« zischte Tom. »Hier geht’s um meine Freundin. Jede Minute länger in der Höhle sind Qualen für sie.«

»Eins nach dem andern!« flüsterte Brettschneider.

Tom wollte noch schärfer widersprechen, doch im selben Moment fiel ihm ein: Wie nun, wenn das nicht der Wilddieb ist, der da kommt, sondern — Fannke?

*

Mitternacht war vorbei. Und im Hause Rehm, wo es sonst meistens fröhlich zugeht, herrschte Trübsinn. Gunter konnte nicht stillsitzen, lief umher, grübelte und kam zu keinem Ergebnis. Helgas Gesicht spiegelte Niedergeschlagenheit. Sie saß auf der Couch und hatte die Arme um sich geschlungen, weil sie aus der Seele heraus fröstelte. Mike blätterte schon zum dritten Mal ein Journal durch, ohne die Fotos zu sehen, geschweige denn, daß er eine Zeile gelesen hätte. Nicki lag unterm Tisch und schnarchte. Dank seiner Aufmerksamkeit war Erich Goldmann gerettet worden, gerade noch in letzter Minute. Woher sollte der brave Hund wissen, daß Locke und Tom überfällig waren — wieder mal.

Immerhin — die Besatzungen aller Streifenwagen waren angewiesen, die Augen offenzuhalten; und jeder Uniformierte kannte die Beschreibung der beiden. Aber niemand wußte, wo man nach ihnen suchen sollte.

Mike legte das Journal weg. Gunter ließ sich in einen Sessel fallen, lächelte seine Liebste an und meinte, es werde schon alles gut werden, aber aufgeweckte Kinder wären nun mal strapaziös.

Helga seufzte und erbot sich, Tee aufzubrühen. Aber das wollte Gunter übernehmen. Bevor er in die Küche ging, wurde er von Mike gefragt, wo er die neuen Visitenkarten hätte.

»Liegen dort im Sekretär«, erwiderte Gunter.

Mike trat zu dem antiken Möbel, fand den Stapel Karten und nahm eine heraus, um sie auch Helga zu zeigen.

»Sieht gut aus«, meinte sie — sah genauer hin und entdeckte: »Aber da stimmt was nicht. Eure Telefonnummer ist falsch.«

Mike überzeugte sich. »Tatsächlich. Die endet auf fünf, statt auf vier. Aber das reicht leider, um uns telefonisch vom Rest der Welt abzuschneiden.«

Gunter hatte die Türen offen gelassen und mitgehört.

»500 Karten sind’s«, rief er. »Entweder wir verbessern die Endziffer 500mal, oder wir können alle wegwerfen.« Er klapperte mit Kanne und Teedose. »Nur gut, daß ich noch keine verteilt habe.«

»Eine!« rief Mike. »An Börner.«

»Ach ja. Aber das zählt nicht. Der ruft sowieso nicht an.«

Wozu ein Druckfehler gut ist

Brettschneider hatte seine Lampe gelöscht. Tom duckte sich neben ihn. Von der Straße her näherte sich jemand. Zweige knackten. Eine Männerstimme murmelte, eine andere erwiderte was. Es klang keuchend, gepreßt, wie unter Anstrengung.

»Es sind zwei«, flüsterte Brettschneider, als hätte nur er das begriffen. »Sie kommen über den Pfad. Der führt ganz dicht hier vorbei.«

Laub raschelte, und das Keuchen wurde lauter.

»Der ist schwerer, als er aussieht«, murrte eine Stimme.

Beinahe wäre Tom in die Höhe geschnellt. Die Stimme! Unverkennbar. Das war Kappold, mit dem er sich — Himmel, das war ja erst nachmittags gewesen und doch schon endlos lange her! — gekeilt hatte, auf dem Parkplatz der Fannke-Chemie.

»In der Höhle wird er abnehmen«, erwiderte der andere.

Mann! Tom war wie elektrisiert. Sie sprachen von der Höhle. Dann waren Kappold und der andere — Lehmann, vermutlich — Fannkes Komplizen! Wie vermutet. Und jetzt schleppten sie jemanden, der auch in die Höhle sollte.

Büsche rauschten, als die Ganoven sich durchzwängten. Sie verließen den Pfad, waren nahe, keine zehn Schritt entfernt.

Tom beugte sich zu Brettschneider.

»Noch nichts unternehmen«, hauchte er ihm ins Ohr. »Das sind die Verbrecher, die auch uns hergebracht haben.«

Brettschneider machte eine Bewegung, die Zustimmung bedeutete.

Jetzt sah Tom die Gestalten. Aus dem Schatten der Büsche traten sie ins Mondlicht. Sie trugen jemanden, der offenbar bewußtlos war. Seine Arme baumelten. Der Kopf rollte auf der Brust hin und her. Bei der Felswand ließen sie den Mann fallen.

»Das war’s!« Keuchend stützte Kappold die Hände auf die Knie.

»Das Pärchen wird sich wundern«, sagte der andere, »wenn es plötzlich Besuch kriegt.«

»Vielleicht sind sie schon verreckt«, äußerte sich Kappold gefühlvoll.

»So schnell geht das nicht. Aber wenn der Proviant erst mal verbraucht ist, dann wird’s hart da unten. Und jetzt Schrenk noch dazu! Das kann lustig werden.«

»Ist die beste Lösung, wenn die da unten verschwinden — auf Nimmerwiedersehen. Fannke kann aufatmen. Was kriegen wir eigentlich für die Schwerstarbeit, die wir hier erledigen?«

»Darüber reden wir noch mit ihm. Zu kurz gekommen sind wir ja nie.«

Sie hatten verschnauft. Jetzt rührten sie sich.

Tom hielt den Atem an. Schrenk! Auch der sollte verschwinden? Das konnte nur eins bedeuten: Er hatte versucht, Fannke zu erpressen — heute nachmittag. Nicht zu fassen, wie dieser Chemiefabrikant um sich schlug. Offenbar ließ der jeden aus dem Wege räumen, der ihm gefährlich wurde.

Metall klirrte. Lehmann hielt was Längliches in den Händen und bohrte damit in der Felswand herum, zwängte Stemmeisen oder Meißel in einen Spalt und begann zu hebeln. Fels ächzte. Gestein knirschte. Eine türgroße Steinplatte schob sich heraus. Auch Kappold griff zu. Vorsichtig ließen sie die Platte auf den Boden sinken.

Sesam, öffne dich! dachte Tom. Wer hätte das gedacht!

»Hast du das Seil?« fragte Lehmann.

»Vergessen. Es liegt noch im Wagen.«

»Hm. Er krepiert zwar sowieso — aber ihn einfach runterschmeißen... Nee, hol’s! Ich sehe inzwischen nach meinen Schlingen. Ach, so! Die habe ich ja abgeräumt. Damit der dämliche Brettschneider Ruhe gibt.«

Bei dem Revierjäger brannten in dieser Sekunde die Sicherungen durch. Das Reizwort »Schlinge« ließ ihn jede Vorsicht vergessen.

Seine Taschenlampe flammte auf. Das Licht fiel auf Kappold und Lehmann.

»Hände hoch!« rief Brettschneider. »Und keine Bewegung, sonst schieße ich.«

So weit, so gut — aber statt sie in Schach zu halten, rannte er auf sie zu. Dabei passierte es. Er stolperte. Das Gewehr fiel ihm aus der Hand. Klirrend landete es auf den Steinen.

»Los, auf ihn!« schrie Lehmann. »Den machen wir fertig!«

Brettschneider bückte sich zwar. Doch Lehmann war schneller und stürzte sich auf ihn.

Keine Chance hätte der Revierjäger gegen die beiden gehabt. Als Vierter wäre er in der Höhle gelandet.

Doch plötzlich tauchte ein Gespenst auf, eine helle Gestalt jedenfalls, die sich lautlos — weil barfuß — im Mondlicht bewegte.

Lehmann erschrak. Seine Abwehr kam zu spät — und hätte ohnehin nichts genutzt. Er erlebte den sehr harten Zusammenstoß von einem Ellbogen und einem Kiefer — seinem Kiefer. Das verursachte einen durch Mark und Bein dringenden Laut. Aber den hörte Lehmann nicht mehr. Er flog gegen die Felswand und fiel dann zu Boden, wo er so reglos liegen blieb, als hätte er sich den Rest der K.o.-Tropfen einverleibt.

Blitzschnell ging das.

Der anstürmende Kappold konnte nicht mehr bremsen. Im letzten Moment erkannte er, wer die helle, nämlich halbnackte Gestalt war.

Aber der ist doch in der Höhle! dachte er entsetzt.

Dann traf ihn der zweite Yoko-Geri-Ke-Komi des Tages. Schlimmeres konnte ihm nicht widerfahren. Er brüllte, markerschütternd, aber kurz. Dann fiel er um und verlor das Bewußtsein.

»Donnerwetter!« staunte Brettschneider. »Du hast aber allerhand drauf. Ohne deine Hilfe wäre ich...«

»...in der Höhle gelandet«, unterbrach ihn Tom. »Glauben Sie mir jetzt? Ich bin immer noch wie vom Donner gerührt. Der Eingang tarnt sich mit einer Geheimtür!«

Brettschneider leuchtete in den tunnelartigen Einstieg. Dann gab er Tom die Taschenlampe.

»Hol deine Freundin raus. Inzwischen fessele ich die beiden.«

»Zu der Höhle geht’s senkrecht hinunter«, erklärte Tom. »Etwa 30 Meter. Wir brauchen ein Seil, um Locke hochzuziehen. Klettergürtel sind unten. Seile auch. Aber ich glaube nicht, daß sie uns eins hochwerfen kann. Wir... Herr Brettschneider! Wenn Sie die beiden gefesselt haben, holen Sie das Seil aus deren Wagen, ja. Meine Füße sind wund.«

»Klar. Mache ich. Aber da drin scheint es kalt zu sein. Hier, nimm meinen Mantel.«

Tom zog ihn an. Dann betrat er den Eingang zur Höhle.

Das erste, was er sah, war — sein Roller. Dahinter stand Lockes Gefährt. Und daneben lagen die Sturzhelme.

Keine Spur sollte von uns bleiben! dachte er.

Die Kaltblütigkeit dieser Verbrecher entsetzte ihn.

*

Locke hatte den Ruck am Seil gespürt. Als sie dann, wie verabredet, zog, ließ es sich federleicht einholen.

Um Himmels willen! War Tom aus der Schlinge gerutscht? Hatte sich der Knoten gelöst?

Das Ende tauchte auf aus dem schwarzen Wasser, und Locke ließ das Seil neben die Taschenlampe fallen, die sie auf den Boden gelegt hatte, um beide Hände frei zu haben.

Was war passiert?

Tränen stiegen ihr in die Augen.

War Tom ertrunken — dort unten, in schauriger, lichtloser Tiefe?

Ihre Phantasie malte entsetzliche Bilder. Noch nie war sie so verzweifelt gewesen. Zitternd setzte sie sich auf die Decke. Unentwegt starrte sie auf die Wasserfläche. Aber nichts rührte sich.

Sie sah auf ihre Uhr. 20 Minuten waren vergangen. Fröstelnd hüllte sie sich in beide Decken.

Dumpfe Trauer überfiel sie. Die Verzweiflung lähmte. Sie beobachtete, wie der Schein der Taschenlampe matter und matter wurde. Nicht mehr lange, und sie würde erlöschen. Wie furchtbar, dachte sie. Papi, Helga und Mike werden niemals erfahren, wo wir geblieben sind. Sie werden hoffen, daß wir eines Tages doch wieder auftauchen. Aber dann sind wir längst tot und begraben in diesem schrecklichen Berg.

Zeit verging. Die Taschenlampe schimmerte nur noch wie eine erlöschende Kerze.

Und dieser Fannke bleibt ungeschoren! dachte Locke. Niemand wird ihn zur Rechenschaft ziehen.

Sie dachte an Tom. Wäre er doch hier geblieben, statt sich auf dieses Wagnis einzulassen. Sie hätten sich aneinanderkuscheln können, und jeder wäre des andern Trost gewesen — auch wenn es keine Hoffnung mehr gibt.

»Lieber Tom«, flüsterte sie, »bestimmt sehen wir uns wieder — in der anderen Welt.«

Die Lampe erlosch. Locke schloß die Augen, um die Finsternis nicht zu sehen.

»Heh, Locke! Du schläfst doch nicht etwa?«

Toms Stimme riß sie hoch, als wäre ihr Sitz explodiert. Seine Stimme kam von oben. Aus großen Augen sah sie hinauf.

Dort, wo das Loch in der Wand war — 30 Meter über ihr — strahlte eine Lampe auf, fast so hell wie die Sonne. Tom bewegte seinen Scheinwerfer.

»Tom!« Ihre Stimme kiekste.

»Was sagst du nun, Schatz? Ich habe einen Ausgang gefunden. Durch ziemlich viel Wasser. Hat mich rausgespült bei der Drei-Herren-Stein-Quelle. Irre, was! Im Hinblick auf Wasser ist mein Bedarf gedeckt. Diese Woche, das schwöre ich, werde ich nicht mal mehr duschen. Wie geht’s?«

»Jetzt ganz phantastisch! Aber die Lampe hat schlappgemacht. Woher hast du deine?«

»Von Brettschneider. Ist der Revierjäger hier. Er holt gerade das Seil, damit wir dich hochziehen. Er holt’s aus dem Wagen, mit dem Kappold und Lehmann gekommen sind. Ja, du hörst richtig. Die wollten Schrenk zu uns runterlassen. Auch der ist dem Fannke lästig. Aber jetzt pennen die beiden.«

Locke schnüffelte.

»Geht’s dir wirklich gut?« fragte Tom besorgt.

»Ich heule vor Freude, glaub mir.«

*

Was in diesen Morgenstunden geschah, machte anderntags Schlagzeilen.

Auf dem Polizeirevier fielen sich Locke, Tom, Gunter, Helga und Mike in die Arme. Nicki war auch dabei, verstand zwar die allgemeine Aufregung nicht, verteilte aber zärtliche Schnauzenstöße an Lockes und Toms Adresse. Auch Brettschneider, der so angenehm nach Jagdhunden roch, wurde freundlich begrüßt.

Um Lehmann, Kappold und Schrenk kümmerte sich die Kripo. Die Ganoven waren am Boden zerstört. Und geständig. Was Reinold Fannke ihnen zu tun befohlen hatte, war klar Mordversuch — an Locke, Tom und auch an Schrenk.

Kappold und Lehmann nannten das Motiv zu diesem verbrecherischen Vorhaben. Damit kam alles ans Licht, was die Fässer betraf: sowohl die mit dem Inhalt XT 44 als auch jene Unmenge, die der Industrielle seit Jahren auf eigenem Grund verbuddeln ließ. Um 3.00 Uhr früh wurde Fannke aus dem Bett geholt und verhaftet. Später, bei der Gerichtsverhandlung, wurden exemplarische Strafen verhängt.

*

Am Mittag nach dieser ereignisreichen Nacht versammelte man sich in trauter Runde bei den Rehms, und die beiden Jüngsten erzählten zum x-ten Mal, was sie am gestrigen Tag erlebt hatten.

Dann erfolgte die Störung.

Das Telefon klingelte. Gunter meldete sich.

»Ich bin’s«, kratzte eine heisere Stimme. »Sie erkennen mich, ja? Ich habe das XT 44-Faß und will die Million. Ist das Geld bereit?«

»Die Stadt hat das Geld bereitgestellt.«

»Aber keine Tricks! Ich warne.«

»Sie erhalten das Geld im Austausch gegen das Giftfaß.«

»Gut, gut! Aber erst kriege ich das Geld. Dann sage ich euch, wo das Faß ist. Klar?«

»Wo soll das Geld übergeben werden?«

»Das teile ich Ihnen mit.« Der Erpresser legte auf.

Seltsam! dachte Gunter. Ich glaube, ich kenne die Stimme.

*

Gunter war mit Helga in die Stadt gefahren. Mike und das Pärchen saßen auf der Terrasse. 500 Visitenkarten lagen vor Mike auf dem Tisch.

»Das wird wie Steineklopfen«, meinte er.

»Was denn?« Locke hatte die Augen geschlossen und hielt das Gesicht in die Sonne.

»Ich muß — nein, ich habe mich erboten, 500mal eine fünf in eine vier zu verwandeln.«

»Was denn?« forschte Tom. »Haben die Karten einen Druckfehler?«

»Die Tagblatt-Rufnummer stimmt«, nickte Mike. »Aber unsere Privatnummer endet um eine Ziffer zu hoch. Unser Erzeuger will die Karten trotzdem verwenden. Euch würde kein Zacken aus der Krone fallen, wenn ihr mit dem Griffel in der Hand aus der Fünf eine Vier machtet und... Oh, Verzeihung! Ihr habt ja noch den Höhlenkoller und seid nicht ansprechbar.«

»Brüderlein!« sagte Locke. »Du nervst. Kennst du denn überhaupt keine Rücksicht?«

»Ich habe gehört«, sagte Mike, »die neue Klippental-Höhle soll nach euch benannt werden. Wie wird sie dann heißen? Engelbert-Nina-Verlies? Oder Locke-Tom-Höhle?«

»Merkst du’s, Tom? Er platzt vor Neid.«

Tom döste. »Ich verbitte mir jeglichen Spott, Mike«, lachte er. »Mal deine Ziffern und freu dich, daß durch unseren Einsatz diese Stadt von einem Kerl wie Fannke befreit ist.«

»Ja«, Mike wurde ernst. »Ihr habt euch wirklich verdient gemacht und viel riskiert.«

Eine Weile herrschte Schweigen. Nur Mikes Kugelschreiber kratzte.

»Würde zu gern wissen«, Locke lachte, »wer den andern Anschluß hat!«

»Was meinst du?« fragte Mike.

»Die andere Telefonnummer! Unsere, aber mit der Endziffer fünf statt vier.«

»Wer weiß, ob’s den Anschluß überhaupt gibt.«

Locke stand auf. »Ich probier’s. Falls sich eine deiner Freundinnen meldet, gebe ich dir Bescheid.«

Sie ging ins Haus und zum Telefon, nahm den Hörer ab und wählte.

»Henzelmann«, meldete sich der Teilnehmer.

»Guten Tag, Herr Henzelmann«, sagte sie. »Mein Name ist Nina Rehm. Ich...«

»Rehm?« wurde sie von Henzelmann unterbrochen. »Ach! Jetzt wird’s heiter.«

»Wie bitte? Darf ich erst mal erklären, weshalb ich Sie anrufe! Ich bin einfach neugierig. Unsere Telefonnummer unterscheidet sich nämlich von Ihrer nur durch die Endziffer. Wir haben eine Vier, Sie eine Fünf. Und als mein Vater jetzt Visitenkarten drucken ließ, schlich sich ein Fehler ein. Ihre Nummer, Herr Henzelmann, steht nun auf unserer Karte. Aber das wird geändert.«

»Da bin ich aber froh. Dann gibt es hoffentlich keine weitere Belästigung.«

»Wie?«

»Na, was glauben Sie denn! Vorhin rief mich doch so ein Verrückter an. Verlangte einen gewissen Rehm, redete dauernd, er hätte das XT44-Faß, ob ich mich denn nicht erinnere. Und wie es mit der Million stünde! Hat gedauert, bis der merkte, daß ich der Falsche bin.«

»Das wird nicht wieder vorkommen«, sagte Locke. »Hat mich gefreut, Herr Henzelmann! Auf Wiederhören!« Sie lief auf die Terrasse zurück. »Könnt ihr euch das erklären«, meinte sie atemlos. »Der Erpresser hat bei der falschen Nummer angerufen, bevor er vorhin mit Papi sprach.« Sie erzählte.

Mike ließ seinen Kugelschreiber fallen. »Ich werd’ nicht wieder«, rief er. »Das ist die verrückteste Sache, von der ich je gehört habe. Prinzessin! Du hast soeben den Erpresser entdeckt.«

Locke sah ihn an. »Wer von uns war denn in der Höhle? Du oder ich? Bitte, Mike, dreh nicht durch! Du...«

»Hört zu!« Er sprang auf. »Eine einzige Visitenkarte mit der falschen Nummer wurde gestern von unserem Familienvorstand ausgegeben. Eine einzige! Und was geschieht? Jener, der sie erhielt, ruft bei der falschen Kummer an. Und gibt sich als Erpresser zu erkennen.

Als der Erpresser! Als unser Erpresser! Schön! Er merkt seinen Irrtum. Er ruft dann — vermutlich — beim Tagblatt an, erfährt die richtige Nummer und meldet sich hier. Aber er hat sich verraten, Freunde! Er hat sich verraten!«

»Zwingende Logik«, nickte Tom. »Und wer ist der Mensch?«

»Euer Börner!«

Locke und Tom sahen sich an. Plötzlich war alles klar.

»Dann hat er das zweite Faß«, sagte Locke. »Kunststück! Er war ja ganz in der Nähe, als Kappold und Lehmann die Fässer verbuddelten.«

*

Der Rest war Routine. Die Polizei durchsuchte Börners Behausung und den Schuppen. Das Faß wurde entdeckt. Im Verhör schwammen Börner die Felle weg. Er gestand, daß er sich als Erpresser versucht hatte.

Wie man ihm auf die Spur gekommen war, erfuhr er freilich erst während der Gerichtsverhandlung.

Die fand am selben Tage statt, an dem Mäxchen Mück und Erich Goldmann aus dem Krankenhaus entlassen wurden. Beide waren völlig gesund, was bei Goldmann aber nur die Verätzung betraf. Denn seinem Tick blieb er treu. Er spielte auch weiterhin Vaterlandsverteidigung.

Am nächsten Wochenende lud Gunter alles in seinen Wagen, was Rehm oder Conradi hieß. Sie fuhren ins Klippental, damit Gunter, Helga und Mike nun endlich die Höhle sahen. Schaudernd blickten sie in den Abgrund, den Scheinwerfer erleuchteten. Hinunterstürzen konnte allerdings niemand. Bei der Steinbarriere schloß ein stabiles Gitter den Tunnel ab.

»Jetzt begreife ich, was ihr durchgemacht habt«, sagte Mike. »Andere hätten da glatt durchgedreht.«

Leise sagte Helga: »Sie waren zu zweit. Und sie können sich aufeinander verlassen. Das — und nur das — hilft in der größten Not.«

Die Höhle im Kornfeld

Nicki tobte und sprang von einer Pfote auf die andere. Er hat — wie alle Hunde — nur vier; aber bei seinem Temperament schien es Locke, sie müsse einen Tausendfüßler bändigen. Tom sah zu und grinste.

»Hilf mir doch endlich!« rief sie.

»Weshalb? Er zeigt dir doch nur, daß er dich zum Fressen gern hat.«

»Das bin ich auch von anderen gewöhnt.«

Sie schob ihren verwegenen Herrenhut zurecht. Bei dem Gerangel mit Nicki hatte er seinen Sitz verloren auf ihrer braunen Langhaarmähne, in der Naturlocken knistern.

Tom nahm Nickis Leine vom Garderobenständer und hakte den Karabinerhaken ans Halsband.

Nicki stieß ein Wolfsgeheul aus. Jetzt wußte er, daß Herrchen und Locke ihn mitnehmen würden, und er begann vor Aufregung zu hecheln.

Sonne hatte die Sättel der Feuerstühle aufgeheizt. Locke spürte es durch ihren Rock und kam sich vor, als sitze sie auf einer Wärmflasche. Sie fuhr einen Mofaroller mit bescheidenem Motörchen — war ihr doch aus Alters- bzw. Jugendgründen schwereres Kaliber versagt.

Tom war da besser dran, sein Motorroller zu einer Höchstgeschwindigkeit von 78 km/h fähig — wobei er, der Motor, dann freilich brüllte. Aber Tom war ja mit 16 ein sattes Jahr älter als seine Freundin.

»So ein Ausflug«, meinte Locke, »ist wie ein Vorgeschmack auf die Sommerferien. Aber dann, darauf bestehe ich, fliegen wir alle zusammen aus — zum Picknick. Du, ich, Helga, Papi und Mike. Wir müssen langsam fahren. Damit Nicki nicht schlappmacht.«

»Hast du das gehört, Nicki? Empörend, wie sie dich unterschätzt. Du mit deinen 50 Prozent Wolfsblut. Und ein Wolf schafft 60 Kilometer in einer Nacht.«

Auf kürzestem Weg verließen sie die Stadt, die Millionenstadt voller Hektik und Lärm. Die Sonne strahlte. Wolken hatte man schon seit Tagen nicht mehr gesehen. In Gärten wurde gesprüht und bewässert, und der Boden lechzte danach.

Bald rollerten Locke und Tom im »Hundetrabtempo« eine Landstraße entlang. Sie führte über Kirschenhof und Traumbach nach Erpendorf und bestand eigentlich nur aus Schlaglöchern. Sie wurde wenig befahren, denn in gleicher Richtung verlief auch eine Schnellstraße, pfeilgerade und eben fertiggestellt. Hier war das Land flach wie ein Rasierspiegel.

»Wir werden Durst haben — nachher«, rief Tom.

»Um so besser! Weißt doch, wie meine Omi sich freut, wenn wir ihren selbstgemachten Fruchtsaft trinken.«

Davon hatte Oma Rehm nie weniger als 50 Flaschen im Keller; und Gunter Rehm, ihr Sohn und Lockes Vater, bedauerte jedesmal, daß es Fruchtsaft und kein Beerenwein war.

Fünf Kilometer vor Erpendorf deutete Locke zu einem Waldstück, das sich — eine Steinwurfweite rechts der Straße — zwischen den Kornfeldern behauptete: 30 oder 40 Bäume höchstens, aber eine verschworene Gemeinschaft und stolz wie ein Urwald.

»Pause, Tom! Nicki muß mal!«

»Woher willst du das wissen?«

»Er hat’s mir eben gesagt.«

Ein Weg, der kaum als solcher zu erkennen war, führte unter schattenspendende Fichten.

Sie holperten über Stock und Stein, dann verstummten die Motoren.

»Na, denn!« Tom ließ seinen Hund von der Leine, denn weit und breit war kein Wagen zu sehen.

Sekunden später war Nicki verschwunden.

Locke sagte, sie werde sich die andere Seite des »Dschungels« mal ansehen, aber Tom solle gefälligst hierbleiben. Sie ließ ihn die Roller bewachen und kehrte alsbald zurück.

»Wo ist Nicki?«

»Keine Ahnung. Ich dachte, er schnuppert bei dir rum.«

»Hat er nicht. So achtest du also auf deinen Hund. Wo hier doch jede Heuschrecke Maul- und Klauenseuche hat. Mein Gott, wenn er Hasen jagt...«

»...kriegt er sie nie. Kein Hund kriegt einen Hasen. Weil der irre Haken schlägt. Wegen der langen Hinterbeine kann er das. Die hast du zwar auch, aber dich würde jeder Hund erwischen.«

Locke sah auf ihre gebräunten Füße, die nackt in Sandalen steckten. Daß Tom die Länge ihrer Beine bemerkt hatte, gefiel ihr. Wußte sie doch genau, daß es sich um 83,5 Zentimeter handelte.

»Mich beißen Hunde nicht. Mich lieben sie«, erklärte sie großartig. »Hol Nicki!«

Tom pfiff. Als das nichts bewirkte, pfiff er auf zwei Fingern, dann auf vier Griffeln.

»Dieser Dickschädel!« schimpfte er, weil Nicki nicht kam. »Das ist der Boxer in ihm. Niiickiii!«

Gebell antwortete.

Er ist mitten im Kornfeld, dachte Locke. Was er da Wohl treibt?

Nicki zeigte zwar durch Bellen seine Anwesenheit, blieb aber, wo er war.

Tom seufzte und bahnte sich einen Weg durch brusthohes Getreide. Es raschelte und knisterte. Locke folgte ihm, direkt auf den Fersen, um die Schneise schmal und damit den Flurschaden gering zu halten. Dann fanden sie Nicki.

Er bellte den Einstieg zu einer Erdhöhle an.

»Was ist denn das?« staunte Locke. »Mitten im Feld.«

Die Höhle war mit Brettern ausgeschalt. Und mit Decken gepolstert. In einem großen Karton lagen Konservendosen.

»Sieh dir das an, Locke: Fressalien. Corned beef, Erbsen, Leberwurst, Pflaumen, Pfirsiche, Hirschragout, Maiskolben und Sauerkraut.«

»Da will wohl einer der Zivilisation bye-bye sagen.«

Tom legte den Kopf in den Nacken und blickte zum Himmel. »Nehmen wir mal an...«

»...dort oben kreist ein Polizeihubschrauber«, fiel Locke ihm ins Wort. »Könnten die Ordnungshüter die Höhle entdecken? Nein. Nicht mal im Tiefflug. Der Einstieg ist geschickt angebracht. Über ihm wiegen sich Ähren im Sommerwind. Und tarnen alles. Nichts, aber auch gar nichts ist zu sehen. Nicht wahr?«

»Sehr wahr. Du meinst also auch, daß dieses Luxusapartment kriminellen Zwecken dienen soll?«

»Der Verdacht drängt sich ja geradezu auf. So versteckt, wie das ist. Heh, Tom! Ich glaube, ich hab’s.«

Auch er hing Vermutungen nach, ließ aber ihrer Meinung den Vortritt. »Ja?«

»Werden nicht in Erpendorf manchmal Häftlinge zur Feldarbeit eingesetzt? Strafgefangene, denen man trauen kann — wie man meint. Im allgemeinen haben die zwar nicht mehr viel abzusitzen, so daß sich Flucht nicht lohnt. Aber ich könnte mir vorstellen: Einer will die Kurve kratzen. Ein anderer hilft ihm dabei. Dieser andere ist in Freiheit und hat die Höhle gebuddelt. Und nun sieh dir die Gegend an: endlos und flach. Bis zum Horizont kann man glubschen. Wer da türmt, hat es schwer. Kriechen müßte er, sonst entdeckt man ihn sofort. Aber kriech mal von Erpendorf bis zur Stadt! Also, was tun?«

»Sein Kumpel, der in Freiheit lebt, lädt ihn in den Wagen, und sie hauen ab.«

»Wirklich? Und wohin fahren sie — auf dieser Holperstraße, die keine Abzweigung hat? Ein Anruf aus Erpendorf, und die Polizei sperrt die Straße ab — und ringsum die andern. Hier überblickt man doch alles. Für einen, der weg will, ist das ‘ne Mausefalle. Aber bis hierher kann er’s schaffen. Und hier bleibt er tagelang, ernährt sich von Corned beef, Pflaumen und Sauerkraut und wartet ab, bis die Luft rein ist. Richtig?«

»Manchmal denkst du wie ein Junge: logisch und genau.«

»So scharf denkt kein Typ.«

Tom grinste. »Deine Erklärung überzeugt. Und was machen wir nun?«

Locke war schon auf dem Rückweg. »In Erpendorf ist eine Polizeistation. Allerdings nur eine kleine. Mit höchstens ein Mann Besatzung.«

»Was das mindeste ist«, brummelte Tom. »Halbe Beamte gibt’s ja noch nicht — es sei denn, man mißt sie am Arbeitseifer. Wenn ich da an einige unserer Pauker denke! Mein Gott, diese Achtelportionen.«

Locke lachte. »Aber es ist nicht so, daß sich acht emen Arbeitsplatz teilen. Volles Gehalt wollen sie alle.«

Ihre Entdeckung spornte das Superteam an. Wenig später rollerten sie durch Erpendorf, vorbei an bäuerlichen Anwesen und den höchsten Misthaufen der Gegend.

Polizei- und Poststation waren im Erdgeschoß desselben Hauses untergebracht, vor dem eine Linde wuchs, deren Stamm man mit einer achteckigen Bank um gürtet hatte. Niemand saß dort. Aber Spatzen stritten um ein Butterbrotpapier, das offenbar noch eine Menge Krümel enthielt.

Vor dem Eingang zur Polizeistation parkten drei Fahrzeuge: ein Polizeiwagen, auf dem sich viel Staub niedergelassen hatte, ein goldfarbener Mercedes mit großstädtischem Kennzeichen und ein kleiner Sportwagen.

Locke las die Reklameaufschrift an der Fahrertür: »B. Funkelstein — Ihr Juwelier / Im Graben 17 / Marktstraße 11 / Sandgasse 5a«.

Das waren Adressen in der Millionenstadt.

Die Haustür stand offen. Locke ging voran. Tom verkürzte Nickis Leine und hieß ihn, bei Fuß zu gehen. Der Rüde vergalt das mit einem Blick, als wäre sein Herrchen nicht ganz bei Trost. Immerhin zog er dann nur noch wie ein halbes Maultiergespann.

Ein schmaler Flur führte zur Wache. Auch die Tür war geöffnet, offenbar hoffte man auf einen Lufthauch.

Ein Mann sagte gerade: »Also wirklich, Karl-Friedrich! Da hast du wieder mal recht.«

Die Stimme klang, als hätte der Mann Sperrholz gekaut und noch nicht alles hinuntergeschluckt.

Locke trat ein und grüßte. Mit einem Blick erfaßte sie, daß das hier nicht Scotland Yard war.

Die Wände hätten Tünche vertragen, den Dielen fehlte Farbe, und die Büromöbel wären auch auf dem Flohmarkt Ladenhüter geblieben. Der Polizist, der Fier Dienst tat, war groß und dürr wie ein abgenagter Knochen. Er hatte gelbgesprenkelte Augen und ein müdes Gesicht. Neugierig sah er Locke an.

Dem zweiten gehörte sicherlich der Protz-Mercedes. Es war ein fleischiger Typ am Ende der mittleren Jahre. Er hatte ziemlich viel Glatze, Goldzähne und dazu ein unangenehmes Glitzern in den fischigen Augen. Sein cremefarbener Sommeranzug war garantiert vom besten Schneider und so knitterfrei wie eine Fensterscheibe. Der Mann rauchte Zigarre.

»Wir wollen etwas melden«, erklärte Locke.

Sie spürte Tom hinter sich. Nicki seufzte, legte sich nieder und hechelte ihr heißen Atem in die Kniekehlen.

»Einen Unfall?« fragte der Polizist.

Er hatte die Sperrholzstimme, also war der andere Karl-Friedrich.

»Keinen Unfall, eine Entdeckung.«

Der Polizist lächelte und rückte an dem Schild auf seinem Schreibtisch. Darauf stand: Polizeihauptwachtmeister Heinz Söckl.

»Kannst ruhig reden, kleines Fräulein. Um ein Staatsgeheimnis wird es sich wohl nicht handeln. Und Herr Ehrenhorn ist mein Freund, ein vertrauenswürdiger Bürger. Also?«

»Wir sind da auf etwas gestoßen«, begann sie. »Könnte sein, daß es die Vorbereitung zu einem Verbrechen ist. Zumindest zu einem Ausbruchsversuch.«

Sie berichtete und beschrieb, wo sich die Erdhöhle befand.

Söckl lächelte. Es sah aus wie Gallenschmerzen. Karl-Friedrich Ehrenhorn rauchte genüßlich und verschlang Locke mit Blicken.

»Tja«, sagte Söckl. »Ist ja nett, daß ihr das meldet. Ich würde sagen, da will ein Liebespaar eine laue Sommernacht im Freien verbringen. Nichts weiter.«

»Unmöglich!« erwiderte Tom. »Ist zu eng. In der Höhle hat nur einer Platz.«

Ehrenhorn grinste fettig. »Verstehst du denn nicht? Das macht doch die Sache noch reizvoller.«

Tom schüttelte den Kopf. »Nein, so sieht die Höhle nicht aus. Von Romantik keine Spur. Außerdem glaube ich nicht, daß ein Liebespaar sich mit Leberwurst und Sauerkraut verpflegt.«

Söckl lachte schallend. »Da kennst du die Landbevölkerung schlecht. Was Champagner und Austern sind, weiß man hier nur aus dem Fernsehen.«

»Ich meine«, schaltete Locke sich abermals ein, »diese Erdhöhle sollte nicht Gegenstand von Witzen, sondern Anlaß zu Nachforschungen sein.«

»Ja, ja, kleines Fräulein. Ich weiß schon, wie ich meinen Dienst tue.«

Locke strich sich das knisternde Haar über die Schultern und erwiderte nichts. Tom schwieg so eisig, als hätte er den Mund voller Eiswürfel.

Ohne sich umzudrehen, wußte Locke, mit welcher Verachtung er den Polizisten jetzt ansah. Wobei man sich streiten konnte, welches seiner Augen geringschätziger blickte: das linke, das blau war, oder das rechte, das grüne. Tatsächlich — er hat verschiedenfarbige Augen. Ein Streich der Natur!

»Also gut«, sagte Söckl. »Ich werde mich darum kümmern. Vielen Dank für euren Hinweis.«

Er nickte und lächelte, und das hieß: Nun haut ab!

»War uns ein Vergnügen!«

Am liebsten hätte Locke den Kalender von der Wand gerissen und durchs Wachlokal gefeuert. Also wirbelte sie auf dem Absatz herum, um hier möglichst schnell rauszukommen, bevor ihr Temperament die Zügel zerriß.

Sie beherrschte sich, bis sie im Freien waren. Aber dann: »Nie hätte ich gedacht, daß ein so dürrer Mensch soviel Blei im Hintern hat. Nichts wird er machen. Der hat’s jetzt schon vergessen. Und uns hält er für Wichtigtuer. An die Erdhöhle wird man erst wieder denken, wenn bei der Erntearbeit ein Mähdrescher mit dem Rad drin hängen bleibt. Rrrrhhh!«

»Reg dich nicht auf!« Er tätschelte ihr den Arm, während Nicki nach einer Fliege schnappte. »Ist sein Bier, nicht unseres. Wir halten uns an den Fruchtsaft deiner Oma.«

Locke sah an ihm vorbei. Erst jetzt bemerkte sie, daß ihr Gespräch mitgehört wurde.

In dem kleinen Sportwagen mit der Funkelsteinschen Reklameaufschrift saß eine junge Frau. Sie hatte das Fenster heruntergekurbelt.

»Sprecht ihr von meinem Vater?« fragte sie.

Au Backe! dachte Tom. Aber Locke stemmte die Hände in die Hüften.

»Wir sprechen von Polizeihauptwachtmeister Heinz Söckl.«

»Ich bin Paula Söckl, seine Tochter. Im übrigen habt ihr recht. Mit ihm ist nichts mehr los. Früher war er anders. Dann hat das Schicksal ihm ein Bein gestellt. Jetzt... na ja, das ginge zu weit. Wenn ihr was wirklich Wichtiges habt, wendet euch lieber an eine Dienststelle in der Stadt.«

»Vielleicht tun wir das«, nickte Locke.

Paula Söckl lächelte und kurbelte dann die Scheibe hoch.

Nicht zu fassen, daß die seine Tochter ist, dachte Locke.

Ähnlichkeit bestand tatsächlich nicht. Paula war eine elegante Blondine mit grauen Augen und pfirsichfarbener Haut. Im Gegensatz zu ihrem Vater sah sie äußerst gesund aus. Vermutlich arbeitete sie bei Funkelstein.

Sie winkte, als sie abfuhr. An den Fingern schimmerten Ringe.

»Wir haben unsere Pflicht getan«, sagte Tom. »Alles andere geht uns nichts an.«

Sie mußten noch ziemlich weit fahren, ehe sie auf die Abzweigung stießen. Sie folgten ihr. In der Ferne sahen sie die Autobahn. Dann bogen sie auf einen Feldweg.

Die Landschaft wandelte sich. Die Felder blieben zurück. Sie fuhren durch Wald, dann über eine Wiese und sahen den Ortsrand von Birkenrode. Vor ihnen lag das hübsche Grundstück von Oma Rehm: mit dem kleinen, verwinkelten Haus, der Gartenbank davor, den Heckenrosen, den großen Sonnenblumen und dem paradiesischen Garten, in dem Obstbäume und Beerensträucher wuchsen.

Sie hielten beim Gartentor. Nicki jaulte freudig. Auf der Gartenbank saß Frau Holle, Omas grauweiße Katze. Bei Nickis Anblick machte sie einen Buckel. Der Rüde hechelte, schob die Nase durch die Sprossen des Gartentors und leckte sich die Lefzen.

Mit einem Satz verschwand Frau Holle zwischen den Büschen.

Inzwischen hatte Elisabeth Rehm — die liebe, 72jährige Großmutter — die beiden gehört und kam ihnen entgegen. Locke umarmte sie, die Oma umarmte Tom. Nicki umtanzte die drei und ließ sich von der Oma kraulen.

Wenig später saßen sie am Gartentisch und schmausten. Nicki hatte frisches Wasser gesoffen und zermalmte einen Hundekuchen mit seinem Prachtgebiß.

»Wir sind über Erpendorf gekommen, Omi«, erzählte Locke. »Was wir dort erlebt haben — also, mancher Polizist ist wirklich kein Ordnungshüter und sollte lieber in Pension gehen.«

»Erpendorf?« sagte Oma Rehm. »Das kam doch eben in den Radionachrichten.«

Lockes Hand, die ein Stück Marmorkuchen hielt, blieb in der Luft hängen. In der gleichen Haltung erstarrte Toms Arm, der gerade ein Glas zum Mund führen wollte.

»Wie bitte?« fragte Locke.

»Da ist vor einer halben Stunde ein Bankraub gewesen«, nickte Oma Rehm. »Ich war ganz entsetzt. Weil es doch hier in der Gegend ist. Daß die Verbrecher jetzt auch die Dörfer heimsuchen! Also nein!«

»Bankraub?« Tom setzte sein Glas ab. »Bei der Landwirtschaftsbank?«

»Ja, genau. Der Kerl hat 80 000 Mark erbeutet. Es war ein Mann in schwarzer Motorradkluft. Bewaffnet war er auch. Und sehr rücksichtslos. Er hatte einen roten Sturzhelm und eine Motorradbrille. Nach dem Bankraub ist er aus dem Ort rausgebraust. Zur Stadt. Aber man wird ihn wohl fangen. So hieß es jedenfalls. Mit Straßensperren.«

Locke ließ ihren Kuchen auf den Teller fallen und sprang auf.

»Das ist es, Tom. Deshalb die Erdhöhle. Kein Ausbruchsversuch, sondern Bankraub. Ob Söckl jetzt spurt?«

Tom schüttelte den Kopf. »Der stellt da keinen Zusammenhang her. Sonst hätte er’s weitergemeldet, Und der Täter wäre längst gefaßt. Was machen wir?«

»Da fragst du noch! Schläfst du? Hallo, Tom! Ein Fall für uns! Zurück zur Erdhöhle. Omi, was das zu bedeuten hat, erzählen wir dir später. Jetzt haben wir’s furchtbar eilig.«

Sie lief zum Gartentor. Tom folgte ihr und hielt Nicki an der Leine.

Der beraubte Räuber

Im Wachlokal der Erpendorfer Polizeistation roch die Luft säuerlich. Söckl schwitzte. Er war jetzt allein und hatte einige Schlucke aus der Schnapsflasche genommen. Seine Hände zitterten, während er den Telefonhörer ans Ohr preßte.

Vorhin bei der Landwirtschaftsbank hatte er sich lange mit Nichtigkeiten aufgehalten. Lange genug, um den Bankräuber nicht verfolgen zu müssen, weil das längst aussichtslos war. Freilich — daß der in Richtung Großstadt geflüchtet war, hatte er sofort zum Präsidium durchgegeben, samt Personenbeschreibung, die der Filialleiter zum fünften Mal wiederholt hatte.

Eben hatte sein Vorgesetzter, ein Hauptkommissar vom Präsidium, ihn angerufen.

»...bleiben Sie in Erpendorf, Söckl. Alle Straßen sind abgesperrt, der Täter kann nicht entwischen. Entweder er ergibt sich — angesichts der Sperren, oder er kehrt um und kommt zu ihnen zurück. Nach Erpendorf, meine ich. Postieren Sie sich auf der Hauptstraße. Sie wissen, was zu tun ist?«

»Selbstverständlich... Herr Hauptkommissar.«

»In einer halben Stunde ist dann die Kripo bei der Bank. Ende.«

Söckl legte den Hörer zurück. Dann nahm er noch einen Schluck aus der Flasche.

Verflucht, verflucht! Wenn dieser bewaffnete Kerl tatsächlich zurückkam... Der würde doch versuchen, sich den Weg freizuschießen.

Wieder klingelte das Telefon. Er meldete sich.

Eine Stimme näselte. »Herr Söckl selbst?«

»Ja, hier Hauptwachtmeister Söckl.«

»Ich bin Dr. Mattesen vom Luisenkrankenhaus. Ich rufe über Autotelefon an. Im Augenblick befindet sich unser Notarztwagen zwischen Kirschenhof und Traumbach. Können Sie sofort her kommen?«

»Jetzt nicht, Herr Doktor. Ich kann hier nicht weg.«

»Herr Söckl, es handelt sich um — Ihre Tochter.«

»Was?« Er schrie. Seine Hand umkrampfte den Hörer. »Um Paula? Ist sie verletzt?«

»Offenbar hat sich ihr Wagen mehrfach überschlagen. Es sieht sehr... Ich will es mal so ausdrücken: Vielleicht, Herr Söckl, würden Sie sich später Vorwürfe machen, wenn Sie nicht herkommen.«

Er atmete schwer. Seine Stimme gehorchte ihm nicht.

»Ich... komme«, brachte er heraus. Dann krachte der Hörer auf die Gabel.

Sekundenlang hielt er sich an der Schreibtischkante fest. Der Raum begann sich um ihn zu drehen. Er kämpfte den Schwindel nieder, ohne nochmals zu trinken. Mit dem Ärmel wischte er sich über die schweißnasse Stirn.

Es sieht sehr... Wie sieht es aus? Schlimm! Also hoffnungslos. Deshalb soll ich hinkommen. Deshalb eilt es. Großer Gott! Warum tust du mir das an? Erst stirbt Gudrun durch meine Schuld. Und jetzt verliere ich meine Tochter!

Er stolperte hinaus. Der Schreck schien ihn zu betäuben. Er handelte mechanisch, wußte nicht, was er tat, als er den Wagen startete und dann durchs Dorf raste, in Richtung Stadt, über die Holperstraße, immer geradeaus, vorbei an dem Gold der Kornfelder.

Er schreckte auf, als ein tiefes Schlagloch den Wagen fast von der Fahrbahn warf. Er starrte nach vorn. Als sein Blick verschwamm, wischte er die Tränen aus den Augen. Weiter!

So weit er sehen konnte — kein Fahrzeug, kein Mensch. Die Bauern arbeiteten heute auf der anderen Seite des Dorfes.

Er sah die Zubringerstraße nach Traumbach. Er preschte vorbei. Nur ein Stück noch bis Kirschenhof. Himmel, warum war das geschehen? Paula fuhr doch immer vernünftig, haßte Raser, war konzentriert am Lenkrad. War ein anderer beteiligt?

Er fürchtete sich vor dem Anblick: dem zerfetzten Wagen, dem Notarztwagen, den geschäftigen Sanitätern, den Apparaturen, an die sie sicherlich längst angeschlossen war, seine tödlich verletzte Tochter. Lebte sie noch?

Gleich kam Kirschenhof. Aber nichts war zu sehen, die Straße leer — so weit das Auge reichte.

Dann, weit voraus, näherte sich ein Traktor.

Söckl hielt, als sie auf gleicher Höhe waren, und gab dem Mann ein Zeichen. Jetzt erkannte er ihn, einen Bauern aus Traumbach.

»Hallo, Schneidewind! Ist Ihnen ein Unfallwagen begegnet?«

Der Bauer schüttelte den Kopf. »Nee, Herr Wachtmeister.«

»Waren Sie in der Stadt?«

»Nee, ich habe meine Scheune repariert. Hat reingeregnet — neulich.«

»Sie müssen doch den Unfall bemerkt haben. Hinter Kirschenhof ist es passiert.«

»Hier ist nichts passiert, Herr Wachtmeister. Jedenfalls nicht während der letzten Stunde. Solange war ich bei der Scheune. Was soll denn gewesen sein?«

»Ich wurde verständigt. Meine... meine Tochter hätte... also, sie wäre verunglückt.«

»Die habe ich gesehen. Ist vorhin zur Stadt gefahren. Hat mir noch zugewinkt.«

»Wo...«, seine Stimme zitterte, »wo war das?«

»Na, ich war bei der Scheune.«

»Ist.:. ist Paula schnell gefahren?«

»Nee, langsam. Richtig gemütlich. Mein Anton lacht schon immer und sagt, wozu die wohl einen Sportwagen hat, wo sie doch nur schleicht. Da täte es doch auch was Lahmes mit Sparmotor. Na ja, ist ja schick, der Wagen. Und Ihre Tochter ist auch schick! Arbeitet sie noch bei Funkelstein?«

Söckl antwortete nicht. Seine Gedanken jagten. Hoffnung keimte auf. Vielleicht war alles ein Versehen. Andererseits... kann ein Notarzt sich so irren? So verantwortungslos sein?

Er spähte die Straße entlang. In der Ferne erhob sich die Skyline der Millionenstadt aus der Ebene: Hochhäuser, Kirchtürme, Hochhäuser, Sendetürme, Hochhäuser, Fabrikschlote.

Die Straße war leer. Söckl wendete mit jaulenden Reifen und preschte zurück.

Seine Gehirnwindungen verknoteten sich. Alle Gedanken entglitten ihm. Er schwankte zwischen Verzweiflung und Hoffen. Im Wachlokal griff er zum Telefon.

Paula arbeitete in dem Funkelstein-Geschäft Sandgasse 5a. Er wählte. Nach dem zweiten Läuten wurde abgenommen.

»Juwelier Funkelstein, Paula Söckl am Apparat. Guten Tag.«

Er ließ sich auf seinen Bürostuhl fallen.

»Hallo?« fragte Paula.

»Ich... bin’s«, stammelte er. »Du... du bist nicht verletzt? Alles in Ordnung, ja.«

»Was ist denn los mit dir, Vater?« Ihre Stimme kühlte ab. »Hast du getrunken?«

»Nein, nein! Ich erhielt eben einen Anruf, du seist verunglückt. Ich bin hingerast — zu dem angeblichen Unfallort. Aber dort war nichts.«

»Da hat sich jemand einen Scherz erlaubt. Eine Gemeinheit! Mir fehlt jedenfalls nichts. Ich habe auch keinen Unfall gesehen.«

»Gott sei Dank! Paula, gib auf dich acht!«

»Ich passe schon auf mich auf. Das weiß ich selber. Dazu brauche ich deinen Rat nicht.«

Er spürte ihre Kälte. Sie würde ihm nie verzeihen. Sie hatte ihre Mutter geliebt. Und durch seine Schuld, durch seine Nachlässigkeit, war Gudrun umgekommen. Daß er damit noch leben konnte! Lebe ich denn noch? dachte er. Es ist doch nur, daß ich noch da bin. Und selbst das hielte ich ohne den Schnaps nicht mehr aus.

»Ist noch was, Vater?« drang Paulas Stimme durch den Draht.

»Nein. Also, bis später dann.«

Er horchte. Aber sie legte ohne Erwiderung auf.

*

Sie fuhren denselben Weg zurück, Locke und Tom mit Nicki. Bei der Abzweigung stießen sie auf eine Straßensperre. Ein Streifenwagen blockierte die Straße, und ein Polizist lehnte an der Tür, langweilte sich und hielt die MP im Arm. Sein Kollege saß auf der Motorhaube, ließ die Beine baumeln und äugte durch ein Fernglas. Wohin er spähte? Natürlich in Richtung Erpendorf. Aber auf der Straße war tote Hose.

Locke hielt an. Braunes Haar, in dem der Sommerwind spielte, umrahmte ihr Gesicht. Sie sah zum Anbeißen aus.

»Was tut sich denn hier?« fragte sie, während Nicki die Polizisten mißtrauisch beobachtete. Der MP-Polizist lachte sie an. »In Erpendorf hat einer die Bank ausgeraubt. Wir warten darauf, daß er hier vorbeikommt.«

Locke warf Tom einen lodernden Blick zu. Kein Wort! hieß das. Beiß dir auf die Lippen! Wir erkunden erst mal die Erdhöhle — und zwar auf eigene Faust!

»Wenn wir ihn sehen, schicken wir ihn her!« sagte sie. »Wir dürfen doch durch? Wir wollen nach Hause. Nach Erpendorf.«

Sie wird nicht mal rot, wenn sie lügt, dachte Tom.

»Die ganze Gegend ist abgeriegelt«, erwiderte der Polizist. »Rein darf jeder. Aber wer raus will, der wird kontrolliert. Schönen Hund habt ihr da? Wie heißt er denn?«

»Nikolaus vom Conradi-Schloß. Ist edelstes Blut.«

»Du willst mich wohl auf den Arm nehmen? Das ist doch ein Mischling.«

Locke lächelte. »Aber trotzdem edelstes Blut.«

Sie rollerten weiter und fühlten sich beobachtet. Denn der mit dem Fernglas starrte in ihre Richtung.

»Eins wollen wir mal klarstellen«, sagte Tom. »Die Erdhöhle erkunden Nicki und ich. Du bleibst außer Sichtweite. Der Kerl ist bewaffnet und sicherlich — wie hat die Oma gesagt? — rücksichtslos. Nicki und ich pirschen lautlos an, gedeckt von den Halmen. Der Kerl zählt bestimmt seine Beute. Ich werde ihn überraschen und ihm einen Hira-Ken-Tsuki verpassen, daß er denkt, der Erpendorfer Kirchturm fällt auf seinen Nüschel. Nein — denken wird er gar nichts mehr, sondern höchstens träumen.«

Locke schob die Unterlippe über die Oberlippe, verfuhr dann umgekehrt und schien zu überlegen. Ihr Mund ist etwas breiter als üblich und schön geschwungen. Daß sie warme Lippen hat, weiß Tom sehr genau. Jetzt zog sie eine Schnute und schüttelte den Kopf.

»Nein, das will ich nicht. Ist zu gefährlich für dich. Wenn der schießt, nützt dein ganzes Karate nichts. Außerdem könnte er Nicki verletzen. Das wäre nicht auszudenken.«

»Er wird nicht schießen, Locke. Denn er wird mich erst bemerken, wenn ich ihm im Genick sitze. Und Nicki schleicht wie ein Tiger. Nicki allein könnte ihn fertigmachen.«

»Es ist zu gefährlich.«

»Ist es nicht. Außerdem: Was willst du eigentlich? Wenn wir’s nicht machen, muß die Polizei her. Aber bei der Absperrung eben hast du mich angesehen, daß ich ja den Mund halte. Oder nicht?«

»Doch. Und natürlich machen wir das. Aber zu dritt!«

»Und dann, meinst du, wäre es weniger gefährlich? Himmel! Du würdest mich nur behindern. Oder glaubst du, ein Lächeln von dir — und der Bankräuber streckt die Waffen? Bestimmt findet er dich hinreißend, aber 80 000 sind 80 000! Nur wegen deiner schönen Augen wird er sich nicht ergeben.«

Locke beschloß einzulenken. Ausnahmsweise mal. Tom hatte wohl recht. Weiblicher Charme war jetzt nicht gefragt.

Sie erreichten Erpendorf. Viele Leute standen auf der Dorfstraße. Man spürte die Aufregung. Ein Bankraub! Diese Sensation! Jetzt stand der Ort im Mittelpunkt des Weltgeschehens. Oder? Vor der Landwirtschaftsbank war eine Menschentraube. Aber Locke und Tom hielten sich nicht auf, sondern fuhren weiter, ließen das Dorf hinter sich und folgten der Holperstraße.

Schließlich sahen sie das Waldstück, das jetzt links der Straße war: jene 30 bis 40 Bäume, wo sie vorhin gerastet hatten.

Sie spähten über die Felder. Lauer Wind wehte. Die Ähren waren in Bewegung. Brusthoch standen die Halme.

»Neugierig ist er nicht«, sagte Locke. »Oder siehst du ihn?«

»Du meinst, der reckt sich und späht zur Straße? Warum sollte er? Hat er doch gar nicht nötig in seinem sicheren Versteck.«

»Falls er dort ist.«

»Ist er. Ich spür’s im großen Zeh.«

Sie hielten.

»Hier schon?« fragte Locke.

Sie waren noch weit entfernt von dem Weg, der zu den Fichten führte.

»Näher können wir nicht ran«, sagte Tom. »Sonst hört er meinen Hirsch.« So hatte er seinen Motorroller getauft. »Du bleibst hier bei den Feuerstühlen. Ich pirsche mit Nicki querfeldein.«

Er stellte seinen Roller auf den Grünstreifen, neben Lockes Gefährt, verkürzte Nickis Leine und gebot ihm mit erhobenem Finger: »Ganz still ist der Hund! Ganz leise!« Ein Kommando, das der Rüde kannte und befolgte.

»Setz dich bitte ins Gras, Locke. Könnte ja sein, der riskiert doch mal ein Auge. Vielleicht wird er dann mißtrauisch, wenn er deinen Herrenhut sieht. Vielleicht hält er dich für einen verkleideten Polizisten.«

»Und du rufst um Hilfe, wenn es brenzlig wird, klar?«

Tom holte tief Luft. »Also, das ist ehrenrührig!« Er strich ihr über die Wange. »Bis gleich. Komm, Nicki! Und ganz still ist der Hund! Ganz leise!«

Aus klugen Augen blickte der Rüde zu ihm auf, während sie das Kornfeld betraten. Tom ging geduckt. Nicki hielt den Kopf an seinem Knie. Langsam arbeitete Tom sich voran.

Etwa 300 Meter hatte er zurückgelegt. Weit konnte es nicht mehr sein. In diesem Moment stemmte Nicki die Vorderpfoten in den Boden. Er schob den Kopf vor, die komischen Schlappohren zuckten. Gerade als er warnend grollen wollte, legte ihm Tom die Hand auf die Schnauze.

»Ganz still ist der Hund!« wisperte er ihm ins Ohr.

Nicki bedankte sich für die scheinbare Liebkosung, indem er die Zunge herausschnellen ließ. Feuchtwarm leckte er über Toms Wange.

Sie pirschten weiter, waren noch vorsichtiger und vermieden jeden Laut.

Dann hörte Tom das Stöhnen.

Nicki stellte vom Schwanz bis zum Nacken eine gewaltige Bürste auf und grummelte tief unten in seiner mächtigen Brust. Tom schob sich weiter, teilte die Halme mit einer Hand, war zum Sprung bereit und hielt Nickis Leine so, daß er ihn sofort loslassen konnte.

Das Stöhnen war schwächer geworden, klang irgendwie erstickt, jedenfalls nicht so, als verzweifle der Bankräuber, weil er nur Falschgeld erwischt hatte.

Noch wenige Meter.

Nicki knurrte dumpf und fletschte die Zähne.

Dann standen sie vor der Erdhöhle. Tom überblickte die Lage, faßte Nickis Leine fester und richtete sich auf.

Erst beschnupperte der Rüde die schwere Maschine, eine japanische, die neben der Höhle lag. Dann wandte er sich dem Fahrer zu, wurde aber von Tom zurückgehalten.

Es war ein feister Kerl, der da bäuchlings im Korn lag. Von der Ferse bis zum Nacken steckte er in schwarzer Lederkleidung, was bei diesem Sonnenbad in der Hitze bestimmt nicht angenehm war. Noch unangenehmer war freilich die blutende Beule am Hinterkopf. Auch die auf dem Rücken gefesselten Hände trugen nicht zum Wohlbefinden bei. Mit dem gleichen Strick hatte man dem Kerl die Füße zusammengeschnürt. Über seinen roten Sturzhelm, der etwas zur Seite gekullert war, krabbelten Fliegen.

Tom ließ es zu, daß Nicki den Kerl beschnupperte und dann das Interesse verlor.

»Mann, nimm den Köter weg!«

Der Bankräuber war bei Besinnung und hatte das Gesicht zur Seite gedreht. Es war roh und knollig, mit tiefliegenden Augen.

»Sag nicht noch mal Köter!« warnte Tom.

»Mach mich los, Mann! Siehst du nicht? Ich wurde überfallen!«

»Und wen hast du überfallen? Die Landwirtschaftsbank! Und hier wolltest du dich verstecken, weil du aus der Gegend nicht entkommen kannst. Wer hat dich niedergeschlagen? Dein Komplize?«

Der Bankräuber schwieg. Seine Hoffnung, Tom wisse noch nichts, zerplatzte wie eine Seifenblase.

»Nach dem Geld brauche ich wohl gar nicht zu suchen«, sagte Tom. »Das hat der andere. Aber ich will wissen, wer’s ist.«

Keine Antwort.

»Komm, Nicki!« sagte Tom. »Der Herr möchte noch ein bißchen in der Sonne schmoren. Und die Nacht hier verbringen. Und den morgigen Tag. Verpflegung hat er ja genug. Also dann.«

»Ich habe keinen Komplizen.« Der Bankräuber stöhnte. »Ich hab’s allein gemacht. Mann, bin ich fertig! Ich kam her. Als ich die Maschine hingelegt hatte, nahm ich den Helm ab. Da war einer hinter mir. Der hat mir eins übergebraten, daß sofort Nacht war. Hat den ganzen Zaster, das Schwein. Und meine Kanone. Hab’ nichts gesehen und nichts gehört von ihm, Scheiße!«

»Das nenne ich eine Pleite! Jetzt wirst du verknackt für nichts und wieder nichts!«

Er nahm ihm die Fußfessel ab. Erst mit Toms Hilfe konnte der Kerl aufstehen. Sein Gesicht war fahl. Tom vergewisserte sich, daß er keine Waffe mehr bei sich trug. Dann löste er auch die Handfessel.

»Aber keine Zicken! Das würdest du bereuen. Wie heißt du?«

Er hieß Franz Honolke. Plötzlich wurde ihm ziemlich übel.

»Mein Kopf! Dieses Schwein! Hätte mich totschlagen können. Und läßt mich dann in der Sonne liegen. Mein Schädel zerplatzt. Bestimmt ist das ein Schädelbruch. Ooouuuhhh!«

»Keine Müdigkeit vorschützen!« sagte Tom. »Jetzt geht’s nach Erpendorf. Und zwar schnell. Die Beule bringt dich nicht um, Honolke.«

Der Kerl mußte vorangehen. Er schlurfte, als hätte er Blei in den Füßen. Locke hörte sie kommen und stand auf. Honolkes Anblick war abstoßend. Der Kerl glotzte erstaunt, sagte aber nichts. Tom berichtete, wie er ihn vorgefunden hatte.

»Das heißt«, sagte Locke, »der Unbekannte hat ihm aufgelauert.«

»Und ist jetzt mit der Beute verduftet.«

Sie zupfte an ihrer ärmellosen Bluse. »Honolke, wann haben Sie die Erdhöhle gebaut?«

»Wann? Warum willst du das wissen? Na, von mir aus! Gestern nacht habe ich das gemacht. Hintereinander, fertig und aus! Hab den Aushub mit der Maschine weggekarrt und... Oh, verflucht! Umsonst, umsonst! Und ich brauchte das Geld so dringend. Habe Schulden bis unters Dach.«

»Auf diese Weise kann man keine Schulden tilgen.« Ihr Gesicht glühte, als sie sich Tom zuwandte. »Begreifst du, daß das den Täter kreis verkleinert? Was sage ich! Der Kreis wird zum Punkt.«

Tom nickte. »Außer uns hat niemand die Erdhöhle entdeckt. Da wette ich. War ja auch bei uns nur Zufall. Wegen Nicki. Wem haben wir davon erzählt, wem haben wir’s berichtet?«

»Er war mir gleich nicht sympathisch«, sagte sie. »Und ein schlechter Polizist ist er auch.«

Nur einer hat ein Alibi

Honolke unternahm keinen Fluchtversuch. Ihm schlackerten die Knie. Er verfiel in Schweigen, trottete mit gesenktem Kopf und blickte erst auf, als sie in Erpendorf vor der Polizeistation ankamen.

Von der Dorfbevölkerung hatten sie nichts gesehen. Die hielt sich bei der Landwirtschaftsbank auf, wo Kripobeamte aus der Millionenstadt Wirbel machten. Sie suchten nach Spuren, die es nicht gab, und befragten die Angestellten.

Söckl war dort gewesen, aber inzwischen wieder zurück. Bei der Bank fühlte er sich überflüssig. Jetzt saß er in seiner Wachstube und widerstand dem Wunsch, abermals zu trinken.

Das Telefonat, das er eben mit dem Luisenkrankenhaus geführt hatte, verwirrte ihn. Dort, das hatte man ihm klipp und klar gesagt, gäbe es keinen Dr. Mattesen. Auch niemanden, der so ähnlich heißt. Und es liege auch keine Unfallmeldung vor für den Straßenabschnitt Kirschenhof-Traumbach.

Also hatte man ihm tatsächlich einen gemeinen Streich gespielt. Warum?

Als Locke hereinkam, schoben sich Söckls Brauen zur Stirn. »Nanu, kleines Fräulein?«

Sie trat beiseite und deutete auf Honolke, den Tom vor sich herschob. Nicki hechelte und schnupperte in Richtung Papierkorb. Dort roch es nach Butterbrot.

»Das ist der Bankräuber«, sagte Locke. »Er heißt Franz Honolke. Wir haben ihn bei der Erdhöhle gefunden. Er lag dort und war gefesselt. Ein Unbekannter hat ihn hinterrücks niedergeschlagen und sich die Beute genommen. Jetzt sind Sie dran, Herr Hauptwachtmeister!«

Nach einer Weile schloß Söckl den Mund. Er sah von einem zum anderen, sah sogar Nicki an.

Honolke hielt den Kopf gesenkt und hätte Modell stehen können für schlechtes Gewissen. Söckl brauchte nicht mehr zu fragen.

»Ihr... ihr habt also... ihr seid zu der Erdhöhle hin? Oh! An die habe ich nicht mehr gedacht.«

Locke tauschte mit Tom einen Blick. Dann sagte sie: »Bevor Sie ein Protokoll anfertigen — oder was sonst zu tun ist hätten wir was mit Ihnen zu besprechen, Herr Söckl. Können Sie Honolke einsperren?«

»Eine Zelle habe ich hier nicht, aber im Keller geht’s.«

Er brachte ihn hinunter. Honolke stöhnte zwar, leistete aber keinen Widerstand.

Dieses Würstchen! dachte Locke, als Söckl zurückkam. Sieht aus wie der Tod auf Latschen und ist nicht halb so munter. Der und Überfall? Eigentlich kaum zu glauben. Andererseits — das Aussehen verrät wenig. Manche hält man für Seelsorger, und es sind dann die schlimmsten Halunken.

»Nun?«

Söckl war kleinlaut, seine Überheblichkeit abgeflossen wie Wasser aus der Kloschüssel. Er wagte kaum, die beiden anzusehen, sondern richtete den Blick zwischen sie, als säße dort jemand im Rang eines Vorgesetzten.

»Bevor wir mit unserem Verdacht zur Kripo gehen«, sagte Locke, »sollen Sie sich rechtfertigen können, Herr Hauptwachtmeister. Wir glauben nämlich, daß Sie der Unbekannte sind, daß Sie Honolke hinterrücks betäubt und jetzt die Beute haben: immerhin 80 000 Mark. Wir glauben das, weil nur Sie von der von der Erdhöhle wußten. Und vor allem: Weil Sie sich widersetzten, dort nachzusehen.«

Söckls Knochengesicht verlor die Bleichsucht. Jetzt hatte es überhaupt keine Farbe mehr.

»Was? Ich? Das ist doch nicht euer Ernst.«

»Wir wollen keine Comedy-Show abziehen«, erwiderte sie. »Das haben Sie vorhin gemacht. Wir servieren Tatsachen.«

»Ist ja lächerlich!« Er atmete tief, denn Empörung braucht Luft. »Ich bin Polizeibeamter, kein Räuber. Zugegeben: Ich hielt eure Meldung für unerheblich. Gut, ich habe mich geirrt. Aber ich war nicht bei der Erdhöhle. Ich weiß gar nicht, wo sie ist.«

»Sie waren nicht bei der Erdhöhle?« schaltete Tom sich ein. »Wo waren Sie dann — vor etwa 50 Minuten?«

»Hier!« Söckl wehrte sich nicht gegen das Verhör. »Das heißt...« Er blickte auf seine Hände. »Ich... äh... war unterwegs. Bin bis Kirschenhof gefahren.«

»Dann können Sie auch bei der Erdhöhle gewesen sein.« Locke hätte fast in die Hände geklatscht. »Dieses Alibi ist kein Alibi, Herr Hauptwachtmeister.«

Söckl zog ein Taschentuch hervor und wischte sich übers Gesicht. Er starrte das Telefon an wie einen Feind. Panik breitete sich über sein Gesicht.

»Mein Gott!« murmelte er. »Der Anruf! Was hat das zu bedeuten? Besteht da ein Zusammenhang?«

Das Pärchen sagte nichts, fragte auch nicht, sondern wartete, bis er von selbst redete. Und das tat er. Von dem angeblichen Unfall seiner Tochter erzählte er den beiden und daß er zwar den Bauern Schneidewind als Zeugen habe. Aber zur Entlastung tauge das nicht. Denn der könne ja nur bestätigen, daß er, Söckl, die Straße zwischen Traumbach und Kirschenhof befahren habe. Was ja nicht ausschließe, daß er den Abstecher gemacht hätte — zur Erdhöhle.

»Ich... ich weiß nicht«, stammelte er, »ob dieser Anruf erfolgte, um mich dorthin zu locken. Um mich in Verdacht zu bringen. Das hieße ja, hinter der einen Gemeinheit steckt noch eine andere.«

Für einen Moment herrschte Schweigen.

Dann sagte Locke: »Könnte sein, es stimmt.« Sie wandte sich an Tom. »Eben fällt es mir ein: die Terrorbande! Stell dir vor, sie steckt dahinter!«

»Wer?«

Sie lächelte wie jemand, der mehr weiß als andere. »Wie gut, wenn man an der Quelle sitzt und alles sofort erfährt, sozusagen aus erster Hand. Mein Papi ist nämlich Lokalredakteur beim Tagblatt«, erläuterte sie für Söckl, »von ihm weiß ich, daß in der Stadt was im Busch ist — oder vielmehr, daß da Verbrechen ausgeführt werden, bei denen immer das Telefon mitspielt. Verbrecher benutzen es, um ihre Opfer reinzulegen. Die Sache vorhin, Herr Söckl, könnte so was sein.«

»Von der Terror-Bande habe ich gehört«, nickte der Polizist. »Aber wieso kommen die auf mich? Euer Verdacht ist verständlich. Wenn nun die Kollegen von der Kripo genauso denken — o Gott!«

»Verweisen Sie auf die Terror-Bande und darauf, wie die ihre Verbrechen einfädelt. Und lassen Sie Honolkes Maschine abholen. Die liegt noch im Kornfeld. Wir müssen jetzt weiter. Unser Hund braucht sein Fressen. Sehen Sie nur, wie unruhig der ist!«

Söckl und Tom sahen Nicki an. Der lag wie aus Bronze gegossen auf dem Bauch, regte nicht mal die Schwanzspitze und döste mit geschlossenen Augen. Ans Fressen schien er nicht zu denken.

Söckl verstand nicht, was Locke meinte. Tom ahnte, Weshalb sie aufbrechen wollte.

Die beiden verließen das Haus. Unter der Linde tanzten Mückenschwärme, die Luft schien zu zittern.

»Du hast es aber eilig.« Tom lächelte.

Locke bog an der Krempe ihres Herrenhutes. »Und weißt du, warum?«

»Es gibt da noch einen, der von der Erdhöhle weiß.«

Sie nickte. »Einen feisten Zigarrenraucher mit Glatze und Goldzähnen. Der war mir gleich so sympathisch wie Bauchschmerzen, der Karl-Friedrich Ehrenhorn. Und weil er vorhin zufällig im Wachlokal saß, hat er alles mitgekriegt. Wie sagte Söckl: Herr Ehrenhorn ist mein Freund, ein vertrauenswürdiger Bürger. Die Vertrauenswürdigkeit wäre erst noch zu beweisen, stimmt’s?«

»Du sprichst mir wieder mal aus der Seele. Der Mercedes hatte ein städtisches Kennzeichen. Also wohnt Ehrenhorn in der Stadt. Damit steht die Richtung fest.«

Sie fuhren zurück.

Der Nachmittag neigte sich. Schwüle legte sich über Stadt und Land.

»Weißt du«, sagte Locke, »was Söckl betrifft, habe ich gründlich nachgedacht. Und meine Meinung geändert. Der ist nicht schlecht. Der ist nur beschränkt. Aber wenn so ein Tropf in der Tinte sitzt, muß man ihm helfen. Kann sein, daß seine Kollegen ihm glauben. Kann aber auch sein, sie denken, wie wir anfangs dachten. So einen Verdacht wird man nicht los. Deshalb müssen wir ihm helfen. Und rausfinden, was hinter dem Anruf steckt. Ob Ehrenhorn im Telefonbuch steht?«

*

Ehrenhorn besaß sogar drei Anschlüsse. Er war Makler und vermittelte Immobilien.

In Toms Zimmer wälzte Locke das Telefonbuch. Tom saß unterdessen auf dem Teppich und zupfte auf seiner Gitarre. Nicki haßt Musik. Er zog sich in die Diele zurück, wo sein Lager lockte: eine dicke Hunde-Matratze. Nach dem weiten Ausflug war die Ruhe verdient.

Locke notierte die Ehrenhorn-Adresse und schob den Zettel in ihre Umhängetasche.

Dr. Helga Conradi, Toms Mutter, kam herein. Sie hatte geduscht und trug einen mitternachtsblauen Bademantel, knöchellang.

»Tag, Helga!«

Locke lief zu ihr und erhielt einen duschfeuchten Kuß auf die Wange.

Das »Du« zwischen allen Rehms und allen Conradis ist selbstverständlich, denn im Grunde handelt es sich um eine große Familie — mit getrennten Haushalten. Eigentlich fehlt nur noch der Trauschein. Aber damit haben es die beiden nicht eilig: Gunter, Lockes Vater, und Helga.

»Ihr wart draußen bei der Oma?« Helga rubbelte ihr Haar.

»Jaaa«, sagten beide.

»Und sonst war nichts?«

»Kaum der Rede wert«, meinte Tom.

»Um Himmels willen!« Helga hielt inne, und das nasse Haar fiel ihr ins Gesicht. »Was ist denn geschehen?«

»Nicki fand die Erdhöhle«, sagte Locke, »und wir fanden dann den Bankräuber. Er war schon gefesselt, sonst hätte Tom ihn... Aber Gewalt war diesmal nicht nötig.«

Sie berichtete. Helgas Gesicht gewann die frische Farbe zurück, die der Schreck ihr genommen hatte.

Sie ist eine berückende Blondine, blauäugig und schlank. Tom verehrt seine Mutter, und Locke kann sich keine bessere Freundin wünschen.

Helga staunte. Dann gewann ihre Besorgnis die Oberhand. »Und was habt ihr jetzt vor?«

»Wir wollen nur .mal den Ehrenhorn fragen, ob er ein Alibi hat.« Locke lächelte.

»Der wird sich freuen. Das heißt, er wird euch hochkantig rauswerfen. Wenn er Makler ist, ist er auch ein Ehrenmann. Alle Makler legen Wert darauf, daß man sie für ehrlich hält. Scheint am Beruf zu liegen.«

»Wenn er uns rauswirft, machen wir die Polizei auf ihn aufmerksam.« Tom stand auf. »Bis nachher, Mom.«

»Aber laßt Nicki hier. Er ist müde.«

*

Ehrenhorn Immobilien — das Büro lag in einer Seitenstraße.

Locke und Tom stellten ihre Roller am Bordstein ab. Locke sah an dem sechsstöckigen Haus empor, wobei sie ihren Hut festhalten mußte. Das Haus war alt, aber mit viel Aufwand erneuert worden. Es strahlte mehr Würde aus als der Geschäftsinhaber im Erdgeschoß.

Im Vorzimmer saß eine junge Frau hinterm Schreibtisch. Sie telefonierte. Den Hörer hielt sie mit den Fingerspitzen, als sei er zerbrechlich.

»...geht in Ordnung, Herr Seim. Ich notiere den Termin. Danke! Auf Wiederhören.« Sie legte auf. »Ja, bitte?« wandte sie sich an die beiden.

»Wir wollen zu Herrn Ehrenhorn«, sagte Locke.

»So? Und in welcher Angelegenheit?«

»Es ist was Persönliches.«

»So?« Sie schien zu überlegen.

»Herr Ehrenhorn kennt uns«, sagte Tom.

Inzwischen hatte die Dame entschieden, man könne den Chef stören — bei seiner segensreichen Tätigkeit. Jedenfalls teilte sie ihm mit, hier befänden sich zwei Teens, die ihn sprechen möchten. Um diese Botschaft zu übermitteln, benutzte sie die Gegensprechanlage. Ehrenhorn zeigte sich geneigt und öffnete selbst die Tür zu seinem Chefzimmer.

»Ah, ihr?« staunte er. »Meine jungen Freunde besuchen mich. Na, so was!«

Woher nimmt der die Frechheit, uns »seine Freunde« zu nennen, dachte Locke. Und daß wir jung sind, wissen wir selbst. Alter Esel!

Aber um nicht gleich Kampfstimmung auszulösen, lächelte sie mit ihrem schön geschwungenen Mund.

»Nett, daß Sie sich an uns erinnern.«

»Aber, aber... Könnte ich denn anders?«

Er schloß die Tür und bot ihnen Platz an auf der gelben Ledercouch.

Locke setzte sich auf die Kante, strich den Rock glatt, nahm ihren Hut ab und legte ihn auf die Knie. Die Locken waren eine Pracht, die man stundenlang bewundern konnte.

Ehrenhorn setzte sich hinter seinen Schreibtisch und nahm die qualmende Zigarre aus dem Aschenbecher. Er saugte an der Havanna wie ein Säugling am Schnuller. In seinen glitzernden Augen stand Wachsamkeit.

»Wissen Sie schon, was sich vorhin in Erpendorf ereignet hat?« fragte Locke.

»Ereignet? In dem Kaff?« Er lachte. »Wurde ein Huhn überfahren?«

»Sie wissen es also nicht. Ein Ganove hat die Bank ausgeraubt. Danach wollte er sich in der Erdhöhle verstecken. Erdhöhle! Sie entsinnen sich? Wie könnten Sie denn anders.«

»Natürlich entsinne ich mich. Alle Wetter! Wer hätte das gedacht! Dann lagt ihr beinahe richtig — mit eurer Vermutung. Und? Was ist nun geschehen?«

Locke erzählte es und fügte an: »Wir meinen, nur fünf Personen wußten von der Erdhöhle: Honolke, Söckl, Tom, ich und — Sie, Herr Ehrenhorn. Wer hat Honolke niedergeschlagen und das Geld genommen? Tom und ich waren es nicht. Hauptwachtmeister Söckl hat zwar kein Alibi, scheidet aber — davon sind wir überzeugt — als Täter aus.«

»Ganz bestimmt!« nickte Ehrenhorn, wobei er eine Wolke paffte. »Ich kenne doch Heinz. Er ist ein bißchen vertrottelt, aber die ehrlichste Haut, die man...« Er stockte. »Heh! Moment mal! Da bleibt ja keiner außer mir.«

Locke nickte. »Deshalb sind wir hier. Wir wollen feststellen, ob Sie für die Tatzeit ein Alibi haben.«

Verblüffung malte sich in sein Feistgesicht. Beinahe hätte er am falschen Ende der Zigarre genuckelt.

»Ob ich ein Alibi habe? Ja, seid Ihr denn von der Polizei?«

Locke lächelte. Ihr Liebreiz füllte das nüchterne Büro, als verströme hier ein Meer von Rosen seinen Duft — jedenfalls kam es Tom so vor, als er sie von der Seite betrachtete.

»Alibi?« Ehrenhorn hatte sich gefangen. »Nö, habe ich nicht. Wieso auch? Woher sollte ich denn wissen, daß ich ein Alibi brauche? Natürlich war ich in dem Kornfeld. Ich bin auf dem Bauch gekrochen. Seht meinen Anzug an!« Es war noch derselbe wie vorhin, cremefarben und knitterfrei. »Ist total ruiniert. Aber umziehen konnte ich mich noch nicht. Mußte erst die Beute verstecken. Übrigens: Niedergeschlagen habe ich diesen Honolke mit einer Ähre. Man glaubt ja nicht, wie schwer die sind.«

Nach dieser Albernheit wollte er sich ausschütten vor Lachen.

»Also kein Alibi«, stellte Tom fest.

Ehrenhorns Gelächter verstummte. »Für welche Zeit? Stop! Mir fällt ein: Ich habe ein Alibi. Klar! Um Himmels willen! Beinahe hätte ich’s vergessen. Also, mal genau! Wann etwa wurde dieser Honolke niedergeschlagen?«

»Zwischen viertel und halb vier.«

»Da war ich längst bei Franco.«

»Einem Bekannten?«

»Franco ist ein italienisches Lokal, eine Pizzeria. Bin sehr häufig dort. Vom Koch bis zur Putzfrau kennen mich alle. Bestimmt können die bestätigen... Ja, bestimmt sogar. Ich wollte nämlich eine Pizza, mußte aber warten, weil der Koch beim Frisör war. Damit läßt sich das zeitlich genau bestimmen, hoffentlich. Im übrigen«, er sah auf die Armbanduhr, »werde ich mich jetzt abermals dorthin begeben. Habe nämlich Appetit auf einen süffigen Wein. Euch lade ich ein. Pizza, Spaghetti, Eis — was ihr wollt! Solcher Eifer muß belohnt werden. Finde ich fabelhaft, wie ihr euch einsetzt. Ihr könnt dann gleich mein Alibi überprüfen. Ihr werdet feststellen: Es muß noch jemanden geben — außer Söckl, euch und mir — noch jemanden, der von der Erdhöhle wußte. Und der ist der Täter.« Lächelnd fügte er hinzu: »Es tut mir fast leid, daß ich euch enttäuschen muß. Aber ich war es wirklich nicht.«

»Vielen Dank für die Einladung!« sagte Locke. »Wir kommen gern. Bei Franco gibt’s doch sicherlich gemaischten Salat? Finden Sie nicht auch, daß wir fair sind? Statt gleich die Polizei auf Sie aufmerksam zu machen, wollten wir erst mit Ihnen reden. Das ist nun geschehen.«

»Und jetzt können wir feiern«, nickte Ehrenhorn.

Locke und Tom gingen voran und warteten draußen bei ihren fahrbaren Untersätzen, während Ehrenhorn seiner Vorzimmerdame noch Anweisungen gab.

»Ich wundere mich, daß du angenommen hast«, sagte Tom. »Auch wenn er’s nicht war — ein schleimiger Kerl bleibt er trotzdem.«

Locke nickte. »Ich komme nicht wegen der Salatblätter mit, sondern um sein Alibi zu überprüfen. In gelockerter Stimmung geht das am besten.«

Ehrenhorn trat aus dem Haus und sagte, es wäre nicht weit, nur um die Ecke, er lasse den Wagen hier und laufe.

Die beiden rollerten voraus und entdeckten das Franco. Es sah aus, als gehöre es zur gehobenen Kategorie. Der Eindruck verstärkte sich, als sie eintraten. Schwarz-weiß gekleidete Kellner mit roten oder grünen Schürzen umschwärmten die weißgedeckten Tische.

Der Chef selbst empfing Ehrenhorn. Er hieß Franco Pestalzo, wie Locke später auf der Speisekarte las. Er machte ein Gewese um den Makler, als hätte sein Restaurant diesen Glanz noch nie erlebt. Er riß einen Tisch zurück, damit Ehrenhorn sich durchzwängen konnte. Locke wurde mit feurigen Blicken bedacht. Tom erntete immerhin ein Grinsen, das einen langen Eckzahn entblößte.

Franco sah aus, als erledige er Kapitalverbrechen für die Mafia. Er hatte nur Kanten und Winkel im Gesicht. Die schwarzen Augen waren wie Eis. Wenn er lachte, sträubte sich der Schnauzbart. Und er lachte nach jedem dritten Wort, aber mit Heiter- oder Herzlichkeit hatte das nichts zu tun.

Ehrenhorn bestellte eine Flasche Wein für sich, Locke einen Salat. Dazu wollte sie Milch, ihr Lieblingsgetränk. Aber die Kuh hätte Urlaub, sagte man ihr, weshalb es dann auch ein Mineralwasser tat. Tom hatte Hunger und entschloß sich zu einer Pizza.

Franco notierte die Bestellung. Bevor er davon eilte, sagte Ehrenhorn: »Als ich heute nachmittag herkam, Franco — weißt du zufällig, wann das war?«

»War früher Nachmittag, Herr Ehrenhorn.«

»Richtig. Aber ich würde es gern genauer wissen.«

»Hm. Als Sie bestellten, war Hans beim Frisör. Er kam vor drei Uhr zurück, wie ich mich entsinne. Sie saßen schon eine ganze Weile beim Espresso. Sie müssen vor halb drei gekommen sein. Ist es wichtig?«

»Jetzt nicht mehr. Danke!«

Der Italiener entfernte sich. Ehrenhorn sah die beiden an.

»Zufrieden?«

»Jetzt endgültig«, nickte Locke. »Der Verdacht, Herr Ehrenhorn, ist von Ihnen genommen. Hätte uns auch gewundert, wenn es anders wäre. Ein Ehrenmann wie Sie plündert keinen Bankräuber aus.«

Der Makler lachte. »Da hast du recht. Was das betrifft, halte ich mich an meine Kunden.«

Der seltsame Kommissar

Schon als Schulmädchen hatte Paula Söckl davon geträumt, sich mit Schmuck zu behängen. Vor jedem Juweliergeschäft war sie stehen geblieben. Mit leuchtenden Augen hatte sie die Kostbarkeiten bewundert. Inzwischen hatte ein Teil ihres Traums sich verwirklicht.

Sie arbeitete in der Sandgasse — einer ruhigen Gegend am Rande eines Einkaufsviertels für gehobene Ansprüche. Der späte Nachmittag füllte die Straße mit warmem Licht. Aber kein Kunde kam, und die wenigen Passanten strebten in Richtung Biergarten oder nach Hause.

Als Paula den Verschluß einer Smaragdkette überprüfte, klingelte das Telefon.

»Juwelier Funkelstein, Paula Söckl am Apparat. Guten Tag.«

»Kriminaldezernat vier. Augenblick! Ich übergebe an Kommissar Bringmann.«

Paula behielt den Hörer am Ohr.

»Bringmann.« Die Stimme klang jung und sympathisch. »Mit wem spreche ich?«

»Paula Söckl. Ich leite die Funkelstein-Filiale Sandgasse.«

»Aha. Es geht darum, Frau Söckl: Heute bieten wir Ihnen einen kostenlosen Service der Polizei.« Er lachte. »Sie haben sicherlich schon von Hans-Joachim Siebenschläfer gehört? Nein? Manchmal nennt er sich auch anders. Na ja, wenn Ihnen der Name kein Begriff ist. Kurz gesagt: Siebenschläfer ist Spezialist für Juwelen. Aber bezahlt hat er sie noch nie. Er raubt. Wie wir wissen, hält er sich zur Zeit in der Stadt auf.«

»Da wird er bei uns kein Glück haben, Herr Kommissar. Unsere Alarmanlage hat viele Auslöserknöpfe. Die sind versteckt angebracht. Ich muß acht geben, daß ich sie nicht aus Versehen berühre. Und alle wertvollen Schmuckstücke befinden sich in einbruchsicheren Vitrinen.«

»Trotzdem ist Vorsicht geboten. Siebenschläfer gehört zwar nicht zu den Gewalttätern, hat aber Tricks im Ärmel wie kein anderer. Achten Sie auf einen schlanken, südländischen Typ mit auffallend engstehenden Augen und einer kreuzförmigen Narbe auf der linken Wange. Er...«

»Ungefähr 40 Jahre alt?« fiel ihm Paula ins Wort.

»Das ist er. Woher kennen Sie ihn?«

»Vor etwa anderthalb Stunden war er hier. Er zeigte sich sachverständig, will nachher wiederkommen und eine größere Summe in Diamantschmuck anlegen.«

»Lassen Sie ihn — um Himmels willen! — nicht rein. In zehn Minuten, Frau Söckl, bin ich bei Ihnen.«

*

Locke stocherte in ihrem Salat. Er schmeckte nicht. Toms Pizza ließ auf sich warten. Ehrenhorn aber sprach seinem Wein zu. Es sah aus, als steuere er die zweite Flasche an.

Er hatte die Jacke abgelegt, die Krawatte hing auf Halbmast — und auch die Zunge.

Momentan erzählte er von seinem Duz-Freund Heinz Söckl.

»...ein anständiger Kerl, das könnt ihr glauben. Aber leider vertrottelt. Und dann hat das Schicksal ihm eine verpaßt. Seitdem läuft er rum wie ein halber Mensch. Die andere Hälfte steckt in der Schnapsflasche«, er schenkte sich Wein nach, »muß wohl so sein. Sonst könnte er sein Schuldgefühl nicht ertragen.«

»Woran ist er denn schuld?« fragte Locke etwas undeutlich. Ihr lag eine Scheibe matschiger Tomate auf der Zunge.

»Am Tod seiner Frau. Die Sache war so. Gudrun konnte zwar Auto fahren, hatte aber keinen Führerschein. Sie war nämlich nachtblind. In der Dunkelheit sah sie rein gar nichts. So was gibt’s. An einem Septembertag vor zwei Jahren waren sie bei Bekannten in Rollsfelden. Weite Strecke bis dorthin. Zum Abendessen waren sie eingeladen, und daß anschließend hart getrunken wurde, versteht sich von selbst. Von Paula, der Tochter der beiden, weiß ich: Gudrun bat ihren Mann inständig, nicht so viel zu trinken. Aber er hat schon immer gern einen gekümmelt, und zum Schluß war er sternhagelvoll. Ein Taxi war nicht zu kriegen. Außerdem wollte er das nicht. Betrunkene haben ja einen Dickkopf wie zehn Elefanten. Auch der Gastgeber konnte nicht einspringen. Der lallte selbst, was aber in seinem Fall nicht so schlimm war, denn er brauchte nur noch ins Bett zu fallen. Gudrun trank nie. Also mußte sie fahren. Heinz lag auf dem Rücksitz und schnarchte. Der Wagen kam von der Straße ab. Weshalb — das wurde nie geklärt. Er überschlug sich mehrmals. Bei Heinz bewahrheitete sich, daß Betrunkene einen Schutzengel haben. Er blieb nahezu unverletzt. Aber Gudrun war tot. Genickbruch.«

»Schrecklich!« Locke empfand Mitleid für Söckl. Es mußte unerträglich sein, mit diesem Schuldgefühl zu leben.

»Ja, so kann’s gehen. Beruflich hat ihm das natürlich geschadet. Er ist abgestempelt. Und seit er trinkt — na ja, dort in Erpendorf wird er wohl bis ans Ende seiner Tage bleiben. Eine Beförderung ist nicht mehr drin.«

Franco brachte Toms Pizza. Sie war etwas angebrannt.

»Wir kennen Paula Söckl«, sagte Tom.

»Tatsächlich?« Der Makler hatte seine Flasche geleert und bedeutete Franco, die zweite zu bringen.

»Ob sie schon weiß«, Tom sprach zu Locke, »wie es um ihren Vater steht? Daß er vielleicht verdächtigt wird — von seinen Kollegen.«

»Er war’s nicht, Tom. Was sollte er mit 80 000 Mark?«

»Aber!« Ehrenhorn blökte, daß drei Tische entfernt Gäste aufblickten. »Die kann doch jeder gebrauchen.«

»So ganz überzeugt sind Sie wohl doch nicht von Söckls Unschuld?« fragte Locke.

»Doch. Ich meine nur, 80 000... eh..., die nimmt doch jeder, wenn er sie — ja, schenk ein, Franco! gleich voll das Glas! — nimmt jeder, wenn er sie kriegen kann.«

Locke lehnte sich zurück und sah Tom an. Sein kräftiger Kiefer zermahlte den harten Boden der Pizza.

»Der Anrufer«, sagte Locke, »muß erstens Söckl kennen, zweitens gewußt haben, daß dessen Tochter gerade zur Stadt gefahren war, und drittens muß er auf Söckl wütend sein.«

Ehrenhorn nickte. »Ich meine, es war jemand aus dem Dorf. Nur ein Dorfbewohner kommt in Frage.«

*

Es dauerte etwas länger. Aber das wunderte Paula nicht. »In zehn Minuten bin ich bei Ihnen.« Das ist eine Redensart, die Kürze ausdrückt, aber nicht wörtlich zu nehmen ist.

Paula sah durch die Glastür, wie ein Wagen an der bordsteinkante hielt. Am Lenkrad saß ein sportlicher Typ - Kommissar Bringmann? Jetzt schien er einen günstigeren Parkplatz zu entdecken — in den langen Reihen der Fahrzeuge, die zu beiden Seiten der Sandgasse parkten. Der Wagen fuhr weiter.

Wenig später stand der Mann vor der Tür. Er trug einen eleganten Sommeranzug, hielt seinen Ausweis gegen das Glas und lächelte.

Die Tür war noch verschlossen. Paula öffnete.

Bewundernd sah er sie an.

»Bringmann«, stellte er sich vor. »Sie sind Frau Söckl?«

Lächelnd nickte sie.

»Dieser Siebenschläfer ist mir ein Rätsel. Wie kann ein Mann nur im Traum daran denken, eine Frau wie Sie zu berauben! Der Kerl wird mir immer unsympathischer, obwohl ich als Polizist persönliche Gefühle aus dem Spiel lassen sollte.«

»Berauben?« Sie schüttelte den Kopf. »Hier wird er sich die Zähne ausbeißen.«

»Wirklich?«

»Alle Schmuckstücke sind in den beiden Vitrinen. Er kann sie betrachten. Aber wenn er sie in die Hand nehmen will, rufe ich in unserer Zentrale an. Minuten später sind dann zwei Hausdetektive hier. Dafür haben die meisten Kunden Verständnis. Was dort liegt, kostet immerhin einige Millionen.«

Bringmann sah sich um, nickte und schien zufrieden.

Ihr fiel auf, daß er hinkte. Er schleppte das linke Bein etwas mühsam, allerdings nur, wenn er sich schnell bewegte. Das Knie schien steif zu sein. Ansonsten sah er gut aus: mit vergißmeinnichtblauen Augen und dem Kopf voller Krause, dunkelblonder Locken. Er war dieser Typ, der das jungenhafte Aussehen nie verliert, selbst als Großvater nicht.

»Aber wenn er Sie zwingt, die Vitrinen zu öffnen«, sagte er jetzt.

»Das wäre so, als würde ich Alarm auslösen.« Sie strich eine blonde Welle zurück. »Die Schlösser sind kompliziert. Sie enthalten eine zusätzliche Sicherung. Nicht mal Ihnen darf ich verraten, wie das funktioniert. Ich kann zwar verhindern, daß in der Zentrale das rote Licht aufblinkt. Aber wenn ich gezwungen werde, die Vitrinen zu öffnen — dann würde ich natürlich Alarm auslösen. Ohne daß der Räuber was merkt!«

Bringmann nickte. »In Gegenwart Ihrer Detektive versucht der Gauner nichts. Wie ich schon sagte: Er hat’s nicht mit der Gewalt. Aber wir könnten den Kerl überführen. Gemeinsam könnten wir das. Verstehen Sie? Auf frischer Tat ist er dann ertappt.«

Der Blick seiner Blauaugen ließ sie nicht los. Sie überlegte, ob er wohl verheiratet sei. Er trug keinen Trauring.

»Würden Sie mir einen Gefallen tun?« fragte er.

»Gern. Wenn ich kann.«

»Helfen Sie mir, dem Kerl Handschellen anzulegen.«

»Wie soll ich dabei helfen?«

»Ich übernehme die Verantwortung für alles. Und ich weiß, was ich sage. Dort in dem Büro könnte ich mich verstecken. Und Sie — Sie öffnen die Vitrinen, wenn Siebenschläfer darum bittet.«

Paula zögerte.

»Sie können sich auf mich verlassen.« Er lächelte.

»Hm. Ja, ich glaube, Sie werden mit ihm fertig. Sind Sie bewaffnet?«

Er öffnete sein Jackett und zeigte ihr die Dienst-Pistole.

*

Das Gespräch tröpfelte nur noch. Tom blieb sich treu: wen er nicht leiden kann, mit dem redet er nicht. Ehrenhorn — den konnte er nicht leiden. Wozu also Worte verschwenden? Locke hatte erfahren, was sie wissen wollte. Jetzt langweilte er sie, der feiste Makler.

Weniger langweilig ging es freilich in der Küche zu. Dort entbrannte Streit.

Locke saß so, daß sie über fünf Tische und die Ausschanktheke in die Küche sehen konnte. Der Blick durch die Durchreiche bot zwar nur einen Ausschnitt. Aber der wütende Koch trat immer wieder ins Bild: ein blonder, grobschlächtiger Mensch, dem die Zigarette im Mundwinkel hing. Sogar bei der Küchenarbeit!

»An mir bleibt es hängen«, raunzte er. »An mir, an mir, an mir! Verdammt noch mal! Soll er sich seine Spaghetti an die Ohren hängen.«

»Reg dich nicht auf, Schloti«, sagte eine Frau. Sie wurde verdeckt von der Wand, trat aber jetzt zu Schloti — vielleicht wurde er so genannt, weil er wie ein Schlot rauchte — und legte ihm die Hand auf den Arm.

Das scheint er zu mögen, stellte Locke fest. Jedenfalls grinste er auf die Frau hinunter. Er war groß, sie klein.

»Eigentlich rege ich mich nur deinetwegen auf«, sagte er. »Weil er hinter dir her ist, Helene.«

Helene sah verführerisch aus: mit roten Löckchen und frechen Augen. Sie war stark geschminkt und trug was Hellgrünes. »Ach, Schloti, du weißt doch — ich mag euch beide.«

Ist ja spannend, dachte Locke. Aber wer ist der andere?

Bis auf sie, Tom und Ehrenhorn war jetzt das Restaurant leer. Hielt Schloti es deshalb für unnötig, die Stimme zu dämpfen?

Ehrenhorn trank seinen Wein und schien nichts zu hören. Er starrte ins Leere. Allerdings — auf seiner Stirn hatten sich zwei Falten gebildet.

Zwei! dachte Locke. Trotzdem sieht er einfältig aus.

Die beiden Kellner beschäftigten sich damit, Gedecke auf die Tische zu legen. Daß Schloti schimpfte, ließ sie kalt.

Aber jetzt tauchte Franco im Hintergrund auf. Vielleicht war er in den Privaträumen gewesen oder auf der Toilette. Er blieb bei den Kellnern stehen. Den Kleinen, der ein zernarbtes Gesicht hatte, redete er mit Toffy an. Toffy solle nachher Tisch 13 bis 22 übernehmen. Der andere hieß Ewald und war ein klotziger Typ mit großen Füßen. Er wurde für den Dienst an den übrigen Tischen eingeteilt, also wohl an Nr. 1 bis 12.

Mit einem Blick zu dem Metallschild stellte Locke fest, daß sie an Tisch 7 saßen.

Dann ging Franco zur Theke.

»Helene!« forderte er halblaut. »Mach uns einen Drink!«

»Helene bleibt hier«, sagte Schloti. »Wir wollen was besprechen.«

»Helene, mach mir einen Drink!« beharrte Franco. In seiner Stimme lag Schärfe.

Schloti kam zur Durchreiche. »Mach ihn dir selber, Mann! Und häng dir Spaghetti an die Ohren. Damit 1T)an dich nicht mit ‘nem Gorilla verwechselt.«

Donnerwetter! dachte Locke. Springt der mit seinem Chef um! Und das vor uns Gästen. Scheint ja ein komischer Laden zu sein.

»Geh an deine Töpfe!« zischte Franco durch die Zähne. »Und koch was Genießbares! Versuch’s wenigstens.«

»Sag das noch mal — und ich schlitze dich auf, du Kanake.«

Locke sah Tom an. Faßt du das? hieß der Blick. Auch Tom machte Stielaugen.

In diesem Moment hob ein anderer die Stimme.

»Jetzt reicht’s mir!« brüllte Ehrenhorn. »Wo sind wir denn hier? In der Gosse? Ich bin Gast. Zahlender Gast. Und solange ich hier bin, verlange ich, daß man darauf Rücksicht nimmt. Tragt euren Streit sonstwann aus.«

Stille.

Toffy und Ewald hatten sich umgedreht. Sie blickten erschreckt. Schloti tauchte hinter die Wand und war nicht mehr zu sehen. Helene kam aus der Küche, trat hinter die Theke und sagte mit melodischer Stimme: »Entschuldigen Sie, Herr Ehrenhorn! Sie haben völlig recht. Es ist unmöglich, wie sich diese Mannsbilder benehmen. Vielleicht liegt es an der Hitze. Bei Schloti in der Küche ist es immer zu heiß, und Franco hat ein hitziges Temperament. Nicht wahr, Franco?«

Der lächelte. In Ehrenhorns Richtung sagte er: »Tut mir leid. Sie waren so still — ich hatte für einen Moment vergessen, daß Sie noch da sind.«

Der Makler brummelte was. Es klang versöhnlich.

Locke stand auf. »Wir müssen gehen, Herr Ehrenhorn. Es ist schon halb sechs. Vielen Dank für die Einladung.«

Auch Tom bedankte sich. Der Makler gab beiden die Hand. In seinen Glitzeraugen lag ein seltsamer Ausdruck.

*

Siebenschläfer kam gegen 17.20 Uhr.

Er trug einen Aktenkoffer bei sich und behielt ihn fest in der Hand. Das sollte wohl bedeuten: Da ist viel Geld drin — die angekündigte, größere Summe.

Paula spürte, wie ihre Hände feucht wurden. Kaum, daß sie reden konnte.

»Da bin ich wieder.«

Das Blut pulste in seiner kreuzförmigen Narbe auf der Wange. Die engstehenden Augen blickten kühl, belauerten sie.

»Freut mich!« Paula stotterte fast. Aber er merkte nichts.

Er deutete auf eine der Vitrinen.

»Die Kollektion interessiert mich.«

»Eine unserer schönsten...«

»Kann ich sie mal aus der Nähe sehen?«

Es widerstrebte ihr. Aber sie wußte Kommissar Bringmann hinter sich. Sie öffnete die Vitrine und nahm die Tabletts mit den Schmuckstücken heraus. Auch die Diamanten aus der zweiten Vitrine wollte er untersuchen.

Was jetzt auf dem Tresen lag, kostete... Paula rechnete siebenstellig. Ein astronomischer Wert!

Hans-Joachim Siebenschläfer zog eine Lupe aus der Tasche. Konzentriert beugte er sich über Juwelen und Schmuckstücke.

Über seine Schulter sah Paula zur Bürotür. Sie war spaltweit geöffnet. Bringmann nickte ihr zu. Aber Paulas Kehle war pelzig, und das Herz hämmerte wild.

Hoffentlich, dachte sie, geht alles gut. Bringmann hätte nicht allein kommen dürfen.

»Ich nehme alles«, sagte Siebenschläfer.

Er öffnete seinen Aktenkoffer. Der war leer. Ohne auf Paula zu achten, schüttete er hinein, was auf den Tabletts lag.

Aus dem Mundwinkel sagte er: »Geh zart mit ihr um, Martin. Sie ist ein netter Typ, und sie fliegt auf dich.«

Bringmann kam aus dem Büro. Lächelnd hob er die Hände, als wollte er sich entschuldigen.

Rasch trat er zur Tür und schloß von innen ab. Dann zog er den blauen Samtvorhang zu, der — nach Feierabend — gegen neugierige Blicke schützen sollte.

»Sie rühren sich bitte nicht von der Stelle, Frau Söckl.« Bringmann — oder wie auch immer er heißen mochte — lächelte verbindlich. »Wegen der versteckten Alarmknöpfe, Sie wissen schon. Was hier läuft, haben Sie wohl inzwischen begriffen. Es geht eben auch ohne Gewalt. Zur Polizei gehöre ich nicht. Und mein Dienstausweis ist eine ziemlich plumpe Fälschung. Leider muß ich Sie jetzt fesseln. Seien Sie vernünftig, dann geschieht Ihnen nichts.«

»Nein!«

Die Lähmung wich von ihr. Sie begann zu zittern.

»Wenn sie hysterisch wird«, knurrte Siebenschläfer, »ziehen wir die Samthandschuhe aus. Dann kriegt sie eins auf den Scheitel.«

»Ist nicht nötig, Henry. Sie ist ein gutes Kind. Sie spielt nicht verrückt. Bei ihrem Gehalt ist das nicht drin. Nicht wahr, Paula? Kommen Sie!«

Paula ließ es zu, daß er ihren Arm faßte und sie ins Büro führte. Sie mußte sich auf den Boden legen. Bringmann zog Lederriemen aus der Tasche, fesselte ihr Hände und Füße und knebelte sie.

Er ging hinaus. Paula zitterte. Sie hörte, wie die beiden das Geschäft verließen. Die Tür wurde abgeschlossen. Dann umgab sie Stille.

Paulas Finger starben ab. Die Fessel war eng. Mit der Zunge versuchte sie, den Knebel hinauszustoßen. Es war unmöglich. Er saß zu weit hinten im Hals.

Luft! dachte sie. Ich kann nicht richtig atmen. Ich werde ersticken. O Gott!

*

»War das nichts?« sagte Locke. Sie strich über den Lenker ihres Mofarollers. »Mein matschiger Salat, deine verbrannte Pizza. Keine Milch, dafür aber einen Blick hinter die Kulissen. Jedenfalls wissen wir jetzt, wie im Franco das Personal mit dem Chef umspringt. Wie die sich anmotzen, diese Geier. Aber unser Schleimer hat ihnen gezeigt, was ein zahlender Gast ist. Jawohl.«

»Vielleicht ist dieser Franco gar nicht der Chef.«

»Du könntest recht haben. Denn der Chef ist im allgemeinen der, der auch die schärfste Lippe riskiert.«

»Du sagst es. Und wer hat die schärfste Lippe riskiert?«

Sie bückte sich etwas, um im Rückspiegel zu prüfen, ob der Herrenhut richtig saß.

»Unsinn, Tom! Wieso sollte Ehrenhorn der Chef sein? Das heißt... Moment mal! Engelbert, du bist ja gar nicht so dumm! Wer behauptet das nur immer? Also, wenn...«

»Nina Rehm!« unterbrach er sie streng. »Ich bin Schüler der 10. Klasse des Goethe-Gymnasiums und erreiche mit einem Nichts an Arbeit den Schnitt von 1,7. Ist das dumm?«

»Das ist Begabung. Mit Intelligenz hat es nichts zu tun«, erklärte sie mit weiblicher Logik. »Nun laß mich Weiterreden! Ich will deine nebelhafte Idee ausbauen, sie sozusagen auf solide Füße stellen. Du bist nämlich auf dem richtigen Dampfer, möglicherweise. Und weißt du warum?«

In ihren schwarzen Augen sprühten Funken.

»Ich weiß es«, sagte er ergeben. »Aber du wirst mir gleich erklären, was ich denke.«

»Was ich denke! Nämlich: Das Franco ist nicht besonders. Es macht nach außen was her. Aber wer dort einmal gegessen hat, weiß Pommes-Buden wieder zu schätzen. Wieso latscht Ehrenhorn dauernd dorthin? Ißt nachmittags Pizza, trinkt vorher seinen Espresso, süffelt literweise Wein? Alle kennen ihn. Und wie erschrocken die waren, als er brüllte. Tom, ich wette, dem Ehrenhorn gehört der Laden. Er ist sozusagen der heimliche Chef, oder — wie heißt das? — der stille Teilhaber. Der alleinige Teilhaber.« Sie atmete tief. »Überzeugt dich das?«

»Es überzeugt mich«, nickte er, »zumal mir der Gedanke bereits vorher bekannt war. Im übrigen gibt es keinen alleinigen Teilhaber. Denn dann hat er nicht nur einen Teil, sondern das Ganze. Dann ist er Eigentümer.«

»Von mir aus. Solche Spitzfindigkeiten ändern nichts an der Wahrheit. Aber warum sagt er’s uns nicht?«

Tom hob die Achseln. »Vielleicht schämt er sich, weil der Koch nicht kochen kann, sondern in der Küche raucht und mit Franco um Helene streitet.«

Locke nickte. »Und uns hat er hierher eingeladen, um sich zu rächen. Hintenrum. Rache für den Verdacht. O weh! Ob Salat und Pizza vergiftet waren?«

»Nur mit den üblichen Konservierungsstoffen.«

Locke kramte in ihrer Umhängetasche. »Jetzt habe ich doch tatsächlich meine Telefonkarte vergessen.«

»Nimm meine. Wen rufst du an?«

»Paula Söckl. Wir sollten ihr sagen, daß ihr Vater möglicherweise in der Tinte sitzt. Hätten wir längst machen sollen.«

Das andere Thema war fürs erste beendet. Franco und Ehrenhorn interessierten im Moment nicht mehr.

Eine Telefonzelle stand auf der anderen Straßenseite — direkt vor einer Schnellreinigung, aus der Hitze flutete wie aus einer Sauna.

Locke blätterte im Telefonbuch. Es enthielt noch fast alle Seiten. Sie rief das Funkelstein-Geschäft Markstraße 11 an und erfuhr, Paula Söckl arbeite nicht dort, sondern Sandgasse 5a. Man nannte Locke auch gleich den Anschluß. Sie wählte, hörte auf das Rufzeichen und wartete. Niemand hob ab. Sie sah auf die Uhr. Geschäftsschluß war noch nicht. Sie ging zu Tom zurück.

»Meldet sich nicht. Wir können ja vorbeifahren. Die Sandgasse — das liegt am Weg, nicht wahr?«

»Wozu eigentlich?«

»Weil Söckl ein hilfloses Würstchen ist. Paula sah so aus, als hätte sie Schneid. Söckl braucht Hilfe — und wenn’s nur moralische Hilfe ist. Seine Tochter wird ihm beistehen.«

»Hm. Na gut! Vielleicht überläßt Paula uns dann Geschmeide zum Vorzugspreis. Das nächste Weihnachten kommt bestimmt, und ich weiß nie, was ich meiner Mutter schenken soll.«

»Geschmeide? Nicht übel. Ich kaufe für Gunter und Mike wollene Fäustlinge und behaupte, ich hätte sie selbst gestrickt. Das macht Freude.«

»Bezaubernd!«

Das Pärchen rollerte zur Sandgasse.

Pfeffer im Po

Lockes Haare wehten, obwohl sich kaum Luft rührte in diesen engen Straßen des Altstadtviertels. Die verwegene Krempe ihres Herrenhuts wippte, und in den dunklen Augen stand Nachdenklichkeit. Ihr etwas breiter, schön geschwungener Mund bewegte sich wie im lautlosen Selbstgespräch. Offensichtlich wälzten sich Gedanken hinter der Stirn.

Tom, der mal neben ihr fuhr, mal voran rollerte, dachte: Sie wird jeden Tag hübscher. Einfach zum Anbeißen! Wer da nicht Appetit kriegt. Ich glaube, ich würde alles riskieren, damit sie mir treu bleibt.

»Denkst du nach?« fragte er.

»Ich denke immer«, belehrt sie ihn. »Sogar, wenn ich döse. Meine Gehirnzellen haben Pfeffer im Po.«

Das machte ihn sprachlos.

Doch Locke fuhr fort: »Vorhin haben wir überlegt, ob die Terror-Bande dahintersteckt. Weil die doch alles durchs Telefon anleiert. Aber ich glaube, es kann nicht sein. Wir waren zu wenig Mitwisser.«

»Es sei denn, einer von uns gehört zur Terror-Bande«, lachte Tom. »Ich wasche meine Hände in Unschuld. Und Söckl und Ehrenhorn mangelt es — wie sagt man? — an krimineller Energie. Aber du kannst so perfekt mit dem Telefon umgehen, daß ich mich tatsächlich frage... Auuuhhh!« jodelte er.

Mit Daumen und Zeigefinger kniff sie in seinen Oberarm. Es hätte kaum gereicht, um eine Mücke zu zerquetschen. Aber Tom führte sich auf, als säße er auf einem heißen Gartengrill.

Locke lächelte. »Diese Rollerakrobatik kannst du nur in ‘ner Einbahnstraße abziehen. Wo sind wir den hier?«

»In ‘ner Einbahnstraße. Aber wir kommen aus der falschen Richtung.«

»Huch! Dann aber schnell.«

Bei der nächsten Ecke scharf rechts — und sie fädelten sich, vorschriftsmäßig, in die Sandgasse ein.

»Hier ist Nummer 81«, rief Locke. »Dann liegt 5a am anderen Ende.«

»Paß auf!« rief er.

Aber für Locke, die vor ihm fuhr, kam die Warnung zu spät.

Ein parkender Wagen scherte plötzlich aus der Reihe — ohne zu blinken, ohne daß der Fahrer nach hinten sah.

Mit der Stoßstange — vom links — erwischte er Lockes Hinterrad. Der Wagen stupste nur an, denn der Fahrer stieg sofort auf die Bremse. Aber Lockes Roller schlingerte wie ein abstürzender Jumbo. Sie kippte.

Ein weniger gewandtes Geschöpf hätte mindestens ein Bein unter dem Roller begraben. Aber Locke hielt sich fit und geschmeidig mit täglichen Yoga-Übungen. Sie reagierte wie eine Katze und sprang vom Roller, klugerweise nach rechts, wo sie gegen den nächsten, parkenden Wagen prallte, was aber ohne Verletzung abging.

Ihr Roller freilich lag auf der Seite und drehte sinnlos die Räder in der Luft. Stotternd gab der Motor seinen Geist auf.

Der Wagen hielt, halb noch in der Parklücke.

Schreckensbleich drehte Locke sich um.

»Tom, nicht!«

Die Warnung war angebracht.

Tom sah rot. Jemand hatte Locke gefährdet — ein idiotischer Kfz-Lenker, Trunkenbold, Penner oder Rowdy. Er hatte Locke gefährdet! Toms Schläfenadern schwollen. Tausend Ameisen juckten in seinen Karate-Fäusten.

Sein Roller blockierte dem Wagen die Ausfahrt. Tom stand bereits neben seinem Gefährt und zog es auf die Raststütze. Dann riß er bei dem Wagen die Fahrertür auf.

»Sind Sie wahnsinnig?« schrie er den Mann hinterm Lenkrad an. »Wo haben Sie Ihre Augen? Beinahe hätten Sie meine Freundin überfahren. Sehen Sie’s! Sie ist gestürzt.«

Zwei Männer saßen im Wagen.

Der Fahrer war ein südländischer Typ mit engstehenden Augen. Die kreuzförmige Narbe auf der Wange sah aus wie aufgeklebt. Der andere, ein jungenhafter Typ, hatte blaue Strahleraugen und eine dunkelblonde Haarkrause.

Sie kniffen die Lippen schmal. Der mit den Vergißmeinnicht-Augen schoß Blicke hin und her — wie ein Tier in der Falle. Der andere zischte über die Zähne. Zwischen den beiden — auf der Handbremse — stand ein Aktenkoffer.

»Nun reg dich nicht auf«, sagte Narbengesicht. »Ist ja nichts passiert.«

»Stellen Sie den Motor ab«, sagte Tom. »Oder erwägen Sie Fahrerflucht? Aber dann müssen Sie an mir vorbei. Und das schaffen Sie nicht — nicht mal mit ‘nem Panzer!«

»Wer redet denn von Fahrerflucht«, sagte Blauauge. »Wir werden uns doch einigen.«

Tom ließ eine Hand auf der Wagentür und drehte sich zu seiner Freundin um.

»Bist du verletzt, Locke?«

»Ich glaube nicht.«

»Aber dein Roller ist beschädigt.« Tom ließ die Tür nicht los. Er spürte, daß die beiden Kerle wie auf Kohlen saßen. Der Fahrer schwitzte vor Aufregung.

Locke stellte ihr »Hirschkalb« auf die Räder und beäugte Blech, Sattel und Lenker. Sie entdeckte eine Beule und zwei Kratzer.

»Er hat was abgekriegt, ist aber fahrbereit.«

»Na also!« röhrte der Fahrer.

»Waaas also?« fauchte Tom ihn an. »Der Roller ist beschädigt. Hinzu kommt der Schreck. Das kostet Schmerzensgeld. Nicht wahr, Locke? Wo tut’s weh?«

»Am Knie.«

»Am Knie. Also, Reparatur, Schmerzensgeld und eine Anzeige wegen Verkehrsgefährdung. Stellen Sie jetzt den Motor ab, oder soll ich das machen?«

Der Fahrer knirschte mit den Zähnen. Seine Antwort hätte Tom wieder auf 100 gebracht. Aber Blauauge griff begütigend ein.

»Der junge Mann hat recht, Henry. Es war dein Fehler. Dafür müssen wir geradestehen.« Er beugte sich vor, schaltete den Motor aus und zog den Zündschlüssel ab. »Aber«, wandte er sich an Tom, »sicherlich finden wir einen gemeinsamen Nenner, ohne Aufruhr zu machen.« Er zog ein dickes Bündel Geld aus der Brusttasche. »Wieviel?«

Tom schüttelte den Kopf. »Also, so geht’s nicht. Woher sollen wir wissen, was die Reparatur kostet? Und wieviel Schmerzensgeld meiner Freundin zusteht? Nein, wir werden jetzt Ihre Adressen notieren. Später gehen Ihnen die Rechnungen zu.«

»Dann muß das auf Treu und Glauben geschehen«, sagte Blauauge rasch. »Ich kann mich nämlich nicht Ausweisen. Habe keine Brieftasche mit. Du?« fragte er Henry.

Der schüttelte den Kopf. »Hab nur etwas Geld in der Tasche.«

Toms Blick glitt über die Sommerjacketts. Na schön, vielleicht waren das keine Brieftaschen, die sich unter dem Stoff abzeichneten — vielleicht waren es Tabakbeutel, Taschenbücher oder Schinkenbrote als Wegzehrung. Aber höchstwahrscheinlich waren es Brieftaschen. Der Vorschlag roch nach Betrug.

»Auf Treu und Glauben geht nichts.«

»Junge, bist du ein Dickschädel. Du kannst doch unser Kfz-Kennzeichen notieren.«

»Wozu die Umstände? Wir holen die Polizei. Dann ist auch die Schuldfrage eindeutig geklärt.«

»Also gut!« Henry, der Fahrer, lenkte überraschend ein. »Ich wohne in der Nähe. Ich habe Telefon. Ich rufe an. Laß mich mal raus.«

Tom trat zur Seite.

Der Mann strich vorsichtig über seine Narbe, stieg aus, nahm den Aktenkoffer, beugte sich in den Wagen und zischelte dem andern was zu.

»So oder so«, verstand Tom, »das feiern wir nachher... hm-hm-hm-... im... Drink.«

Blauauge grinste. Henry ging eilig die Straße hinunter, den Aktenkoffer fest am Griff.

Tom trat zu Locke. »Du bist wirklich heil?«

»Wirklich.«

»Keine innere Verletzung?«

»Tom, ich habe mir doch nur das Knie gestoßen.«

»Tut’s sehr weh?«

»Jetzt nicht mehr.«

»Und auch keine Gehirnerschütterung? Ich meine, vielleicht ist den Gehirnzellen der Pfeffer rausgefallen aus dem...«

»Deine Besorgnis ist rührend.« Sie lachte, beugte sich vor und küßte ihn auf die Wange.

Für einen Moment legte er ihr den Arm um die Schultern. Dann spähte er in die Richtung, in die Henry gegangen war. Von ihm war nichts mehr zu sehen.

Sie warteten. Von den wenigen Passanten achtete niemand auf sie. Blauauge war ausgestiegen, lehnte abgewandt am Wagen und rauchte. Zehn Minuten
vergingen.

»Ich sehe mal nach, wo er bleibt«, sagte Blauauge. »Hoffentlich ist nichts passiert.«

»Was meinen Sie damit?« Toms Mißtrauen erwachte.

»Mein Freund hatte vorhin einen Herzanfall. Wir wollten gerade zum Arzt.«

»Herzanfall? Und da lassen Sie ihn fahren?«

»Ich habe keinen Führerschein.« Er grinste bedeutungsvoll. »Nicht mehr. Erst in einem Jahr kriege ich ihn zurück. Außerdem — Henry war wieder fit. Aber man weiß nie, ob sich so ein Anfall wiederholt.«

Ist doch ‘ne faule Kiste! dachte Tom. Stimmt hinten und vorn nicht.

Der Mann bemerkte sein Zögern.

»Absetzen, junger Mann, werden wir uns bestimmt nicht. Nicht, so lange unser Wagen hier steht. Und damit ihr ganz auf Nummer sicher geht — hier ist der Schlüssel.«

Er warf ihn Tom zu, sagte »hep« und grinste wie eine Laus im Blutrausch. Tom fing den Schlüssel auf und ließ ihn in die Tasche gleiten. Hurtig folgte Blauauge seinem Freund. Er verschwand unter den Kolonnaden, ohne zurückzublicken.

»Gleich halb sieben«, sagte Locke. »Und die Sache kann noch dauern. Wenn du hier wartest, laufe ich mal rasch zum Funkelstein-Geschäft.«

»Gut. Bist übrigens toll aus dem Sattel gehechtet. Alle Achtung! Aber weißt du, was ich glaube? Die Kerle legen uns rein. Ich weiß nicht, wie. Aber daß sie verduftet sind, stinkt zum Himmel.«

»Sie haben doch ihren Wagen hier... Heh, Tom! Vielleicht gehört er ihnen gar nicht! Vielleicht ist er geklaut.«

Er zog den Zündschlüssel aus der Tasche. Vorwurfsvoll sah er ihn an. Dann wurde sein Gesicht lang.

»Locke! Ich Hornochse! Das ist kein Zündschlüssel! Das ist der Sicherheitsschlüssel für eine Tür.«

Tom saß schon im Wagen, stocherte vergebens am Zündschloß und gab seinem Grimm die Sporen.

»Jetzt ist aber der Bär los. An wen sind wir denn da geraten? Locke, auf zu Paula! Dort gibt’s ein Telefon. Die Polizei muß her!«

*

Um 18.26 Uhr parkten sie ihre Roller vor dem Funkelstein-Geschäft Sandgasse 5a. Locke lief zur Tür. In Goldbuchstaben standen dort die Öffnungszeiten.

»Wir haben Glück, Tom. Bis halb sieben ist offen.«

Hineinsehen konnte sie nicht. Ein nachtblauer Samtvorhang hing hinter dem Glaseinsatz. Locke drückte gegen die Tür.

»Verschlossen! Verstehst du das?«

»Dann war sie auch vorhin schon weg, als du angerufen hast. Wahrscheinlich hat ihr Vater sie verständigt, und sie ist nach Erpendorf gefahren.«

»Womit sich unsere Benachrichtigung erübrigt. Aber wir brauchen ein Telefon.« Sie sah Tom an. Sein Blick war nach innen gerichtet. »Träumst du?«

Ohne aufzublicken, schüttelte er langsam den Kopf. Seine Hand kam aus der engen Jeanstasche hervor. Zwischen Daumen und Zeigefinger hielt er den Sicherheitsschlüssel.

»Es ist völlig lächerlich, Locke. Ich weiß, ich spinne. Aber mein Augenmaß schätzt auf den Millimeter genau. Nur auf kurze Entfernung, versteht sich. Nun — mich trennt nur eine Armlänge von dieser Tür. Ich sehe das Sicherheitsschloß, und ich sehe diesen Schlüssel.«

»Und?«

»Es ist völlig irre. Selbstverständlich haben Schloß und Schlüssel nichts miteinander zu tun. Die kennen sich gar nicht. Wie könnten sie auch! Und mein Augenmaß — hah! Wer wollte da richtig schätzen — auf den Zehntelmillimeter genau? Unmöglich!«

Er schob den Schlüssel zurück in die Tasche.

»Probier’s!« sagte Locke.

»Wenn uns jemand beobachtet, denkt der, wir brechen ein.«

»Probier’s!«

»Ich sehe auch keinen Zusammenhang. Oder sind die beiden Kerle Funkelstein-Angestellte, die mit der Tageskasse durchbrennen wollen? Ist doch lächerlich!«

»Du regst mich auf! Probier’s! Oder gib den Schlüssel her!«

»Völlig irre!«

Tom schob den Schlüssel ins Schloß.

»Das kann unmöglich sein.«

Er öffnete die Tür, und sie traten ein.

Pocke sah zwei geöffnete Vitrinen aus stabilem Glas. Sie trat näher, bückte sich und betrachtete die Samttabletts. Dann richtete sie sich auf.

»Warum stöhnst du?«

»Ich habe mich nicht gemuckst.« Tom wies auf eine Tür. »Das kam von nebenan. Sehen wir mal nach!« ;

*

Paula erholte sich zusehends. Tom hatte inzwischen die Polizei verständigt.

Locke entschied, daß Paula jetzt von den — vergleichsweise harmlosen — Problemen erfahren könne, die möglicherweise auf ihren Vater zukamen.

»Mein Vater hat diesen Honolke bestimmt nicht beraubt«, sagte Paula, nachdem sie alles gehört hatte. »Dazu wäre er nicht fähig. Charakterlich, meine ich. Und Ehrenhorn... na ja! Was ich von dem halten soll, weiß ich bis heute nicht. Er hat ein Landhaus in Erpendorf. Das schönste Anwesen weit und breit. Vater kennt ihn, wie er nahezu alle im Dorf kennt.«

Die Funkstreife traf ein. Unmittelbar darauf erschienen zwei Kripobeamte. Paula berichtete. Dann waren Locke und Tom an der Reihe. Sofort kümmerten sich die Uniformierten um den Wagen, der immer noch im hinteren Teil der Sandgasse stand. Über Funk wurde im Präsidium nachgefragt. Wenig später stand fest: Es handelte sich um ein gestohlenes Fahrzeug.

Der Eigentümer hieß Jürgen Bollmann. Erst vor einer halben Stunde hatte er den Diebstahl bemerkt. Aus der Garageneinfahrt war der Wagen — ein zweitüriger BMW — gestohlen worden, irgendwann innerhalb der letzten zwei Stunden. Daß Bollmann den Wagen nicht abschloß und den Zündschlüssel stecken ließ, war natürlich grobe Fahrlässigkeit.

Die Salami muß weg

Tom brachte Locke nach Hause.

Die Rehms — Locke, ihr Vater Gunter und Bruder Mike — wohnen in einem romantischen Viertel. Das kleine Haus — mit Garten, versteht sich — steht in einer Seitenstraße. Die Garage war geöffnet. Der Saab, Gunters Wagen, und Mikes schweres Motorrad waren im Stall.

»Komm mit rein!« sagte Locke. »Wir müssen Gunter berichten. Und er soll uns über die Terror-Banden aufklären.«

Locke schloß auf und warf einen Blick auf die Schiefertafel, die hinter der Eingangstür hing. Wer immer von der Familie das Haus verläßt, vermerkt dort, wo er hingeht und wann er zurückkehrt. Das hat sich bewährt, zumal die drei viel unterwegs sind.

Die Schiefertafel war abgewischt, schlampig — wie nur Mike das machte. Keine Mitteilung. Warum auch? Aus der Küche drangen Geräusche. Vater und Sohn saßen dort bei einem Imbiß.

»Da sind sie«, sagte Mike, als sähe Gunter das nicht selbst. »Hallo, Tom!«

»Erst begrüßt man die Dame!« wies Locke ihn zurecht.

»Stimmt. Aber wo ist hier ‘ne Dame?« grinste Mike.

Zu ihrem Freund sagte Locke: »Kannst du jetzt verstehen, warum ich ihn hasse? Er behandelt mich noch schlechter als seine Freundinnen. Und die haben den Scheiterhaufen für ihn schon errichtet. Ich werde die Zündhölzer beisteuern.«

Alle lachten.

»Setz dich und iß was«, sagte Gunter zu Tom. »Diese Riesensalami muß endlich weg. An der essen wir schon über eine Woche.«

»Du und ich«, nickte Mike. »Unsere Prinzessin sieht zu und amüsiert sich.«

Tom grinste, schnitt sich ein knappes halbes Pfund ab und nahm ein Stück Brot dazu.

Locke hatte sich ein großes Glas Milch geholt und zwei Bananen. Sie ißt immer sehr wenig. Am liebsten mag sie Honig, Milch und Obst.

Sie setzte sich zu den drei Männern und stützte, wie sie, die Ellbogen auf.

Gunter kniff seiner Tochter in die Wange. »Schön braun siehst du aus. Wie das nur möglich ist — bei deinem mächtigen Hut?«

»Das macht nicht die Sonne, das macht meine gesunde Kost.« Sie schwenkte ihre Banane.

»Wenn ich vorhin richtig verstanden habe«, sagte Gunter, »kam euer Anruf von der Polizei. Was war los?«

Die beiden erzählten.

»Von einem Karl-Friedrich Ehrenhorn habe ich schon gehört«, sagte Gunter.

»Ach?« staunte Locke.

»Nur gehört. Persönlich kenne ich ihn nicht. Er soll ein skrupelloser Geschäftemacher sein, sagt man. Baut Wohnklos mit Kochnische und verkauft sie für teures Geld — oft an der Grenze zum Betrug.«

»So sieht er auch aus, der Widerling«, nickte Locke. »Und wenn du mit Helga Pizza essen willst — geh bloß nicht ins Franco. Das hieße ja, den Kerl unterstützen — diesen alleinigen Teilhaber!«

Herausfordernd sah sie Tom an bei den letzten drei Worten. Aber der aß seine Salami. Er hatte noch ein Stück abgeschnitten.

»Trotzdem«, Gunter schnippte gegen sein Bierglas, »ist auch das die Handschrift der Terror-Bande. Der Anruf des angeblichen Unfallarztes — doch sonderbar, wie? Sieht aus, als wolle man Söckl in Verdacht bringen. Aber weshalb?«

»Rache?« schlug Locke vor.

»Hm.«

»Wenn der Verdacht auf Söckl fällt«, sagte Mike, »fällt er eben auf ihn und nicht auf einen anderen.«

»Aber Ehrenhorn hat ein Alibi«, überlegte Locke, »und er... Moment mal! Zwischen meinen Gehirnzellen strahlt ein Scheinwerfer auf! Jetzt weiß ich, warum der uns nicht gesagt hat, daß er beim Franco der Chef ist! Es entwertet sein Alibi. Damit unterstelle ich, daß die Typen dort für ihn lügen.«

»Richtig!« nickte Tom. »Eigentlich hat er kein Alibi. Andererseits: Kannst du dir vorstellen, daß dieser Dickwanst durchs Kornfeld schleicht? Und Honolke niederschlägt, einen bewaffneten Bankräuber?«

Locke schüttelte den Kopf.

»Ich werde mich umhören«, sagte Gunter. »Vielleicht läßt sich feststellen, ob das Franco ihm gehört. Bis jetzt vermutet ihr nur. Was ihr beobachtet habt, ist zwar aufschlußreich, aber kein Beweis.«

»Jedenfalls ein schwarzer Tag für die Söckls«, Meinte Mike. »An soviel Zufall glaube ich nicht.«

»Bei dem Juwelenraub gibt’s keinen Zweifel«, nickte Gunter. »Das war die Terror-Bande.«

»Was macht die sonst?« fragte Locke.

»Terror. Der Überfall auf das Juweliergeschäft ist ein Beispiel. Meistens rollt es so ab: Es kommt ein Anruf. Unter einem glaubwürdigen Vorwand werden wohlhabende Leute irgendwo hingelockt — in eine Falle. Unbekannte plündern sie aus. Viele Opfer werden niedergeschlagen und schwer verletzt.«

»Und die Polizei hat keine Spur?« forschte Locke.

»Keine. Obwohl die Verbrecher nicht maskiert auftreten, sondern ihr Gesicht zeigen. Wie im Juweliergeschäft. Man hält es nicht für möglich, wie das mit dem Weglocken klappt. Vorige Woche hat die Terror-Bande nachts in Eggenweiden zugeschlagen. Habt ihr’s gelesen? Nein. Es geschah wieder per Anruf. Die Polizeistation dort ist schwach besetzt. Ihr wurde ein schwerer Unfall mit zahlreichen Verletzten gemeldet. 15 Kilometer vor der Stadt. Polizei, Rotes Kreuz und Notarzt sausten los. Sie suchten nach dem Unfall. Wie Söckl. Inzwischen war die Terror-Bande in Eggenweiden und räumte ein Pelzgeschäft aus. Die Beute wird auf 300 000 Mark geschätzt.«

»Pelze?« Tom schüttelte den Kopf. »Und das mitten im Sommer.«

»Ich werde nie einen Pelz tragen«, versprach Locke. »Weil mir die Tiere leid tun. Sie müssen sterben, damit bekloppte Weiber sich schmücken können. Aber davon werden die Gesichter nicht schöner. Und das geschieht ihnen recht.«

Ihre drei Zuhörer nickten. Lockes Tierliebe ist bekannt, auch wie Locke sich einsetzt für gequälte Vierbeiner. Wobei Tom ihr zur Seite steht.

Gunter sah auf die Uhr. »Noch Fragen?«

»Mußt du weg?« erkundigte sich Locke.

»Ich muß nicht, ich will.« Er lächelte versonnen. Dann sah er Tom an. »Helga und ich gehen zu einer Vernissage in die Fränkel-Galerie. Anschließend sind wir mit Bekannten in der Tiffanys-Bar. Kann spät werden.«

Mike seufzte. »Bei mir ist es genau umgekehrt. Ich will nicht, aber ich muß. Bin mit Martina verabredet. Kann auch spät werden. Ein Glück, daß morgen Samstag ist.«

»Ja, richtig!« nickte Tom. »Morgen können wir ausschlafen. Das heißt, ich kann nicht. Nicki weckt mich immer zur selben Zeit.«

Die Tafelrunde löste sich auf. Gunter telefonierte mit der Tagblatt-Redaktion und ging dann in sein kombiniertes Schlaf-Arbeitszimmer, um sich umzuziehen.

Mike stellte vier Teller, drei Gläser und drei Messer in die riesige Geschirrspülmaschine.

Locke sagte zu Tom, wenn er sich anständig benehme, dürfe er mitkommen in ihr Zimmer.

Dort bedecken Poster die fröhlichen Tapeten, Poster von Tieren und Landschaften. Auf der Bettcouch versammeln sich Puppen und Plüschtiere. Bücher — wohin man sieht! An drei Garderobenständern hingen weite, schwingende Röcke. Alle waren selbstgenäht. In Schränken, der Kommode und auf Regalen breitete sich aus, was Locke mit Leidenschaft sammelt: Anstecker, Zuckerstücke — verpackt, natürlich — , Münzen und verschiedenfarbige Bleistifte.

In dieser Umgebung fühlt Helena sich wohl, die weiße Maus, die allerdings nur Mausi gerufen wird.

Locke nahm sie aus dem Käfig. Sofort flitzte Mausi an Lockes nacktem Arm hinauf, machte Männchen auf der Schulter und beschloß dann, durch die Haarmähne zum Gipfel aufzusteigen.

Tom setzte sich auf den Boden und sah zu, wie Mausis winziger Futtertrog mit Haferflocken gefüllt wurde. Dann durfte Lockes Haustier an einer Strippe turnen und klettern.

»Ich wette, daß Paula mit ihrem Chef Ärger kriegt«, Sagte Locke. »Also müssen wir ihr helfen. Wir haben die beiden gesehen.«

»Haben wir. Und wir würden sie wiedererkennen. Aber unsere Millionenstadt ist kein Dorf. Bis du hier mal einen triffst, zufällig, den du treffen willst, können Jahre vergehen.«

»Es sind Ganoven.«

»Na und?«

»Damit scheiden gewisse Plätze von vornherein aus. Ich denke an Kirchen, Schulen, Kinderspielplätze und Kunstausstellungen. Aber wo trifft man Ganoven?«

»In Nachtlokalen, Bars, Spielhöllen, an Umschlagplätzen für Rauschgift und anderen Stätten des Lasters.«

»Du sagst es. Sieh mal, wie geschickt Mausi ist.«

»Sehr geschickt. Worauf willst du hinaus, liebste Nina?«

»Wir lassen die Sache doch nicht im Sand verlaufen. Wir werden die Kerle finden.«

»Du meinst, wir suchen sie? In Nachtlokalen, Bars, Spielhöllen und anderen Stätten des Lasters.«

»Logisch. Gunter und Mike schwirren gleich ab. Helga ist dann auch nicht zu Hause. Wer vermißt uns?«

»Du meinst, heute nacht noch?«

»Wann denn sonst? Weihnachten? Schließlich gibt’s hier ein echtes Ganovenviertel. Die Stadtverwaltung nennt es Vergnügungsviertel. Dort steht ein anrüchiger Schuppen neben dem andern. Wir sehen uns um.«

Tom klatschte sich aufs Knie. »Mir fällt ein, was Henry zu Blauauge sagte, bevor er mit dem Aktenkoffer abzog: Wir feiern das nachher mit Drinks. Ich habe zwar verstanden: Das feiern wir nachher im... Drink. Aber das ergibt keinen Sinn. Fest steht: Sie wollen einen auf die Lampe gießen.«

»Und wie die gebaut sind, Tom, machen sie das nicht zu Hause, sondern... Hm?...«

»...in Nachtlokalen, Bars, Spielhöllen oder anderen Stätten des Lasters.«

»Wie du das weißt«, staunte sie.

Im Hauptquartier der Terror-Bande

Kein Gast saß im Franco. Toffy, der kleine Kellner mit dem zernarbten Gesicht, gähnte. Dann ging er umher. Auf drei Tischen brannten noch die Kerzen. Er löschte sie.

Sein Kollege Ewald — der klotzige Typ mit den großen Füßen — stand in der Nähe, sah ihm teilnahmslos zu.

In der Küche erlosch das Licht. Schloti, der Koch, kam heraus, trat hinter die Theke und goß sich einen Schnaps ein. »Wo ist’n Helene?« fragte er.

»Im Hinterzimmer.« Ewald lachte. »Mit Franco.«

»Sehr witzig, hahah!«

Die Tür zum sogenannten Hinterzimmer öffnete sich. Franco Pestalzo schob seinen kantigen Schädel heraus.

»Macht den Laden dicht. Henry und Martin sind da. Und haben was mitgebracht.«

Es war noch früh, aber ein Ansturm der Gäste nicht mehr zu erwarten. Während Toffy, der mit Nachnamen Leiner hieß, den Eingang verriegelte, latschten Schloti und Ewald ins Hinterzimmer. Um einen langen Tisch gruppierten sich Sessel. Helene saß am Kopfende und rauchte. Für einen Moment ging ihr Blick zwischen Schloti und Franco hin und her, als erwäge sie, wem der Vorzug zu geben sei. Im Lampenlicht schimmerten ihre roten Locken.

Schloti, Ewald und Franco setzten sich an eine Seite des Tisches. Toffy kam hinzu. Alle Gesichter spiegelten Erwartung. Die Blicke waren auf ihre beiden Kumpel gerichtet: auf Blauauge und Henry, den Kerl mit der Narbe.

Grinsend standen die beiden am Tisch. Der Aktenkoffer lag vor ihnen. Blauauge hörte auf den Namen Martin Bisam. Henry Kunkel, alias Hans-Joachim Siebenschläfer, klopfte mit dem Knöchel auf den Aktenkoffer.

»Das war ein Fischzug! Erste Sahne!«

»Bis auf die Panne zum Schluß«, sagte Schloti. Es klang hämisch.

»Das war Pech. Kann jedem passieren.«

Helene betrachtete die beiden und lächelte selbstgefällig. »Wenn ich euch so sehe, wird mir bewußt, wie toll ich arbeite. Aber jetzt verwandelt euch mal wieder.«

Sie stand auf, trat zu Martin Bisam und nahm ihm die Kraushaarperücke ab. Dünne Strähnen kamen zum Vorschein. Sie zupfte an seinen Brauen. Auch die lösten sich ab. Nur die blauen Augen blieben unverändert.

»Vorher warst du schöner«, lachte Henry Kunkel.

»Auch du läßt gleich Federn.« Helene polkte mit ihren Nägeln an der kreuzförmigen Narbe auf seiner Wange.

Einen Moment später war die Narbe verschwunden.

»Die saß fest wie Kitt«, sagte er. »Womit klebst du die eigentlich?«

»Mit Spucke.« Helene kratzte an seiner Stirn. »Nee, die braune Farbe wasch dir mal selber ab.«

»Heute nacht lasse ich die drauf«, erklärte er. »Ich gefalle mir als südländischer Typ. Aber ihr hättet gehen sollen, wie die kleine Mieze im Funkelsteinladen auf Martin geflogen ist. Als ich reinkam, hatte sie Blitzlichter in den Äuglein.«

»Macht endlich den Koffer auf, damit wir die Beute sehen«, verlangte Franco.

»Moment noch!« Kunkel wies zu einer Tür im Hintergrund. »Der Boß ist gleich da. Er hat Jürgen abgeholt.«

Für einen Moment machte sich Stille breit. Jeder hing seinen Gedanken nach. Zwischen Franco und Schloti schien ein elektrisches Spannungsfeld zu liegen. Anfangs hatte keiner der beiden was gegen den andern gehabt. Aber dann bereicherte der Boß seine Bande mit Helene, der gelernten Maskenbildnerin; und seit diesem Tag bestand Rivalität zwischen Franco Pestalzo und Hans Geyger, genannt Schloti.

Die andern sahen das mit Besorgnis. Denn bei ihren riskanten Coups konnte sich die Terror-Bande keine Schwachstelle leisten.

Die Tür im Hintergrund wurde geöffnet. Karl-Friedrich Ehrenhorn stampfte herein. Mit seinen Goldzähnen hielt er die unvermeidliche Zigarre fest.

Hinter ihm kam ein blonder, rosiger Typ, der trotz ordentlicher Kleidung abgerissen wirkte. Vielleicht lag das an seiner teigigen Figur, die den Anzug an den falschen Stellen ausfüllte. Jürgen Bollmann gehörte zur Bande. Sein Aussehen täuschte. Er war kaltblütig. Eben erst hatte er das wieder bewiesen, als er seinen BMW bei der Polizei abholte — den angeblich gestohlenen Wagen.

»So, da sind wir vollzählig versammelt.« Ehrenhorn kaute die Worte, ohne die Zahnreihen weiter zu öffnen, als die Zigarre das zuließ. Er setzte sich. »Erst sehen wir uns den Schmuck an. Dann wird berichtet. Anschließend besprechen wir das neue Vorhaben. Nun mal her mit den Klunkern.«

Kunkel öffnete den Aktenkoffer.

Gierige Gesichter schoben sich näher.

»Prachtvoll!« flüsterte Helene. »Soll ich den Behang mal anlegen? Damit ihr seht, wie er wirkt.«

»Das sehen wir auch so«, meinte Ehrenhorn ungalant. »Für ‘ne Show ist jetzt keine Zeit.«

Die Beute wurde rumgereicht, befingert, bestaunt. Man machte sich Gedanken, was der Verkauf beim Hehler einbringen würde. Dann wanderte alles in den : Aktenkoffer zurück. Der Boß nahm ihn an sich.

»War ein ereignisreicher Tag«, meinte er, während er seine Zigarre im Aschenbecher ausdrückte. »Ihr wißt zum Teil schon, wie die Sache in Erpendorf gelaufen ist. Der Zufall hat uns ein bißchen geholfen. Aber vor allem kam es darauf an, rasch und entschlossen zu handeln. Es war so: Die Erdhöhle, von der die beiden Teenies berichtet hatten, interessierte mich. Von der Polizeistation fuhr ich zu meinem Landhaus, wo Jürgen wartete. Er stieg ein, und wir fuhren über die Landstraße bis zu der Stelle, wo der Feldweg abzweigt. Jürgen sollte sich die Erdhöhle genau ansehen. Ich hatte — welch glücklicher Zufall! — meine Aktentasche im Landhaus vergessen. Ich sagte Jürgen, daß ich ihn in zehn Minuten abhole, und fuhr zurück. Unterwegs kam mir ein Motorradfahrer entgegen. Mit ‘nem Affenzahn. Das war der Bankräuber. Aber zu der Zeit ahnte ich das nicht. Ich holte also meine Aktentasche. Als ich dann wieder die Stelle erreichte, wo ich Jürgen abgesetzt hatte... Aber, Jürgen, vielleicht erzählst du weiter...«

Jürgen Bollmann knetete seine dicke Unterlippe. »Tja, ich bin also durchs Kornfeld, finde auch gleich die Höhle und seh mir alles an. Habe ja Zeit. Ich setze mich, da höre ich, wie ‘ne schwere Maschine über den Feldweg prescht. Dann kommt sie — einfach so — mitten durchs Korn auf mich zu. Bin ich gleich ein Stück weg und auf Tauchstation. Der Fahrer hält, keine drei Schritte von mir. Er steigt ab und wirft ‘nen Campingbeutel zum Eingang der Höhle. Aber der Beutel fällt nicht dort rein, sondern mir fast vor die Nase. Ich brauche nur die Hand auszustrecken. Neugierig wie ich bin, sehe ich nach. Ja, da war der Zaster drin. Ist ‘ne Gelegenheit, denke ich. Der Bursche dreht mir den Rücken zu und nimmt seinen Helm ab. Da habe ich ihm eins verplättet. Und ihn gefesselt. Wie ich dann mit dem Geld an der Straße warte, kommt der Boß und staunt nicht schlecht.«

Wieder nahm Ehrenhorn das Wort. »Noch während wir hielten, sah ich im Rückspiegel, wie ein Wagen sich näherte. Es war ein Mann aus Erpendorf. Vor Aufregung hätte ihn fast der Schlag getroffen. Wir kennen uns. Also hielt er, und Jürgen und ich erfuhren, was sich eben ereignet hatte. Und daß der Bankräuber mit dem Motorrad getürmt sei. Der Dorfdepp raste weiter zur Stadt. Weiß der Himmel, ob er die Verfolgung aufnahm. Na, und wir wußten Bescheid. Also, ab durch die Mitte, bevor die Falle zuklappt. Was genau richtig war, denn kaum hatten wir die Gegend hinter uns, als auch schon die Straßensperren standen. Noch während der Fahrt wurde mir klar, daß die Sache ins Auge gehen kann. Von Heinz Söckl war nichts zu befürchten. Aber diese beiden Teenies machten einen aufgeweckten Eindruck. Dieses Pärchen, sagte ich mir, kann bezeugen, daß außer ihnen nur Söckl und ich von der Erdhöhle wissen. Also mußte ich dafür sorgen, daß im Falle eines Falles der Hauptwachtmeister dumm dasteht — verdächtig ist und kein Alibi hat. Und das, Freunde, ist mir gelungen. Indem ich ihn aus seinem stinkigen Wachlokal weglockte — in die Nähe der Erdhöhle. Freilich — einfach war das nicht. Wegen des Bankraubs hielt Söckl die Stellung im Dorf. Vielleicht hatte er auch Weisung, dort zu bleiben. Aber ich habe ihn weggelockt. Denn für einen Augenblick habe ich mich in einen Dr. Mattesen verwandelt«, er näselte jetzt mit verstellter Stimme. »Dr. Mattesen, Notarzt vom Luisenkrankenhaus. Schönen Schreck habe ich Söckl eingejagt.«

Er erzählte Einzelheiten. Alle grinsten.

»Nichts hat er gemerkt, der Dummkopf. Jetzt steht er da ohne Alibi. Ich bin mir sicher, daß er die Sache ausbaden muß, denn sein Ruf ist im Eimer — seit der Geschichte mit seiner Frau. Die Vorgesetzten wissen das. Auch, daß er trinkt. So einer kommt schon mal auf die Idee, sich 80 000 unter den Nagel zu reißen.«

»Aber die beiden Teenies sind anderer Meinung«, sagte Franco.

Ehrenhorn nickte. Seine Miene verdüsterte sich.

»Nina Rehm, genannt Locke. Und Engelbert Conradi, genannt Tom. Hätte es nicht für möglich gehalten, wie zäh die sind. Stimmt schon! Die sind mir gefährlich nahe gekommen. Haben erkannt: Auch ich könnte es gewesen sein. Ohne das Alibi von euch säße ich in der Tinte. Aber jetzt sind sie zufrieden, die beiden. Mich haben sie freigesprochen von jedem Verdacht.«

»Um so schlimmer haben sie uns zugesetzt«, sagte Martin Bisam. »Mußten die auch ausgerechnet durch die Sandgasse kommen, als wir abfahren wollten.«

Ehrenhorn hatte sich eine frische Zigarre angezündet und ging zum nächsten Thema über.

»Also, unser nächster Coup: der Geldbote Otto Liwert. Toffy und Ewald, ihr übernehmt das. Haltet euch an Liwerts Schwester. Mit der schönen Melanie bin ich einig. Sie gibt uns den Tip. Sie sagt uns, wie, wann und wo. Dann müßt ihr sofort starten.«

»Erfährt sie denn rechtzeitig, wann Bruder Otto mit dem Geld unterwegs ist?« fragte Ewald.

Ehrenhorn nickte. »Der vertraut ihr. Er ist dämlich. Erzählt ihr alles. Sie heuchelt Interesse, und er sagt, was sie wissen will. Aber ihr geht nicht zu hart um mit Otto. Klar? Das macht Melanie zur Bedingung.«

»Er wird’s überleben.« Ewald lachte.

Heiße Spur

Die Nacht brach an. Es war warm. Am Himmel flimmerten Sterne. Freitagnacht in einer Millionenstadt — alle Welt schien auf den Beinen zu sein. Da durften Locke und Tom nicht fehlen.

Sie hatte sich umgezogen, Tom hatte sich lediglich die Hände gewaschen — als Vorbereitung für den langen Abend im Vergnügungsviertel der Stadt. Allerdings — ob der Abend vergnüglich wurde, das stand in den Sternen.

Das Pärchen rollerte bis zur Trautwein-Straße und bog dann ab in Richtung Michaelis-Kirche. Dahinter begann die Gegend, in der Kinder und Tugendsame nach Einbruch der Dunkelheit nichts verloren haben.

Es herrschte Betrieb, begünstigt durch das schöne Wetter. Aus Kneipen, Bars, Nachtlokalen, Spielhallen Und anderen Etablissements drangen Lärm und Musik. Vor den Discos bildeten sich Menschentrauben.

»In der Menge«, sagte Locke, »gehen die beiden unter.«

»Eben habe ich einen gesehen«, grinste Tom, »der sah Blauauge ähnlich. Das ist doch schon was.«

»Heiß, heiß — wir sind dicht dran. Kannst ihn ja fragen, ob er der Bruder ist.«

Zweimal fuhren sie die Straße ab. Ihre Zuversicht bröckelte. Sie quetschten sich an parkenden Autos vorbei, wurden angehupt und einmal beschimpft. Es war ein Betrunkener, der ihnen in den Weg lief.

»Das war die Hauptachse«, sagte Tom. »Jetzt nehmen wir uns die Nebenstraßen vor.«

»Ich glaube, es ist sinnlos. Wenn die sich betrinken, Tom, werden sie nicht auf der Straße rumhängen. Aber wir können unmöglich in jede Kneipe reinsehen.«

Sie rollerten bis zur nächsten Ecke, wo sie abbiegen wollten — in die Belgrader Straße. Dort ging es beinahe still zu. Locke hielt an der .Ecke, um auf Tom zu warten, der einer johlenden Gruppe auswich.

An der Ecke lauerte ein langnasiger Mensch, hielt den Arm voller Reklamezettel und sprang wie angestochen hin und her, um jedem Passanten einen zu geben.

Anreißerisch blökte er dazu: »Kommen Sie ins Longdrink! Über 100 Whiskysorten. Die Bar der Zukunft! Zivile Preise! Looongdrink! Looongdrink!«

Auch Locke erhielt einen Zettel, was sie mit Empörung vermerkte. Sah man ihr denn nicht an, daß sie nur Milch trinkt?

Longdrink.

Sie blickte auf den Reklamezettel.

Tom stoppte neben ihr. Seine nervige Hand um’ schloß ihren Unterarm. »Nina, Herzblatt!« zischelte et »Hast du’s gehört? Longdrink!«

»Manchmal, Tom, ist es beängstigend, wie unsere Gedanken sich gleichen. Ich getraue mir kaum noch, was Schlechtes zu denken.«

»Hah! Wie sagte Henry zu Blauauge, wörtlich: So oder so, das feiern wir nachher im... Drink! Doch kein Hörfehler. Nicht mit Drinks, wie ich hinterher berichtigt habe, sondern im... Drink, nämlich im Longdrink. Alles klar?«

»Dann sind wir am Ziel.«

Die Belgrader Straße protzte mit gehobenem Niveau. Teure Wagen parkten zu beiden Seiten. Das Longdrink lag auf der linken.

Locke und Tom hielten schräg gegenüber, wo eine Telefonzelle stand. Hinter ihr öffnete sich eine Hofeinfahrt wie ein schwarzer Schlund. Ein Bettler saß dort auf dem Boden, war aber nicht im Dienst, sondern machte Pause und widmete sich einem verwahrlosten Hund, der aus treuen Augen zu seinem Herrchen aufblickte.

»Da können wir parken«, sagte Tom — und schob seinen »Hirsch« in die Einfahrt.

Locke stellte ihr »Hirschkalb« daneben. Dann standen sie neben der Telefonzelle und sahen zum Longdrink hinüber.

Die »Bar der Zukunft« befand sich in einem freistehenden Haus. Auf der einen Seite lagen 20 Quadratmeter Rasen im Todeskampf. Abgase hatten in die Grasdecke Löcher gefressen, und zwei Limousinen — vermutlich die der Longdrink-Manager — zerdrückten hie Grünfläche zusätzlich.

Auf der anderen Seite umgab eine mannshohe Backsteinmauer den hauseigenen Parkplatz für Gäste, einen großen und dunklen Hinterhof. Man hatte das Tor entfernt, um das Ein- und Ausfahren zu erleichtern. Ein gutes Dutzend Nobelkutschen wartete auf die Lenker, die unterdessen unter mehr als 100 Whiskysorten wählten.

»Die Polizei hat die Nummer 4 54 56 66«, sagte Tom. »Wenn Blauauge und Henry drin sind, rufen wir an.«

Er klopfte gegen die Glaswand der Telefonzelle.

»Ich bin aufgeregt wie vor einer Mathe-Arbeit«, sagte Locke. Für einen Moment kuschelte sie sich in seinen Arm, wobei sie fast den Hut verloren hätte, weil die Krempe im Weg war.

»Du spürst es auch?« fragte Tom.

»Was?«

»Daß sie drin sind.«

»Hm. Ich glaube es erst, wenn ich sie sehe. Sitzt mein Hut?«

»Könntest auf den Laufsteg — so schick.«

Sie strich über ihren langen Rock, der eng geschnitten und vorn hoch geschlitzt war. Aber über den Rock sagte Tom nichts, er äugte zur Bar hinüber.

An der Tür aus schwerem Holz befand sich eine Klingel. Wer hineinwollte, drückte den Knopf. Dann tat sie sich auf wie von Geisterhand. Fand Gesichtskontrolle statt?

Dann, dachte Tom, haben wir keine Chance. Uns sieht man an, daß wir keine dreistellige Zeche machen.

»Ein Türsteher«, sagte er. »Der läßt nicht jeden rein.«

»Wir sagen, wir wollen zu unserem Herrn Papa, es sei wichtig. Zu Dr. Ohrenthaler-Podelsky wollen wir. Ich wette, der Typ kennt nicht jeden Gast mit Namen.«

»Gute Idee!«

Sie überquerten die Straße. Locke hatte Tom eingehakt.

»Wenn wir ihnen plötzlich gegenüberstehen«, sagte Locke, »tun wir so, als erkennen wir sie nicht. Und dann nichts wie raus!«

»Während du telefonierst, passe ich auf, daß die sich nicht heimlich verkrümeln. Du weißt die Nummer?«

»6 66 54 54 — von rückwärts.«

»Phantastisch.«

»Du, ich glaube, ich habe Flöhe im Bauch.«

»Nur Milch und Bananen. Das Kribbeln ist Aufregung.«

Er drückte ihren Arm, dann ihre Hand. Die Finger waren etwas kühler als sonst.

Unter der Klingel neben der Tür war ein Leuchtschriftschild angebracht: Bitte läuten!

Tom läutete. Die Tür sprang auf — fernbedient. Kein Türsteher, keine Gesichtskontrolle. Keine Notwendigkeit für phantasievolles Schwindeln.

Sie traten in einen halbdunklen Vorraum, wo Garderobe und Zigarettenautomaten sich befanden. Er war menschenleer. Ein schwerer Vorhang füllte einen Rundbogen-Durchgang. Dahinter murmelten Stimmen. Eine Stereoanlage untermalte mit südamerikanischen Klängen.

»Bleib dicht neben mir!« flüsterte Tom.

Locke schritt aufrecht. Daß sie sich an seinem Arm festklammerte, hätte Tom nie behauptet. Er ist Kavalier.

Sie traten ins Longdrink. Die Beleuchtung war schummerig. An der Theke saßen vier Paare. Jeder Zeigte sich dem Partner zu, hatte nur Interesse für ihn. Die übrigen Gäste verteilten sich an die Tische. Ein schwarzlockiger Kellner bediente. Eine blondlockige Bardame schüttelte den Mixbecher.

Locke und Tom gingen an der Bar vorbei. Toms Blicke spießten förmlich — hierhin und dorthin. Lockes Blicke wieselten über die Gesichter.

Sie erreichten fast das Ende der Theke, ehe der schwarzlockige Kellner sie abfing.

»Einen Zweiertisch?« erkundigte er sich. Mit einer Miene, als wolle er sich vorher das Taschengeld zeigen lassen.

»Nein!« sagte Tom harsch.

»Sondern?«

»Wir suchen unseren Vater«, sagte Locke.

»Euren... ach so.«

»Aber der Ach-so scheint nicht hier zu sein«, murmelte Tom — und sah sich nochmals gründlich um.

»Es ist nämlich wichtig«, sagte Locke zum Kellner. »Wir haben ein süßes Baby bekommen. Eben gerade. Das heißt, unsere Mama hat’s geboren. Unser Papa, dachten wir, feiert schon. Aber er ist nicht hier.«

»Herzlichen Glückwunsch«, sagte der Kellner. »Wie ist denn der Name?«

»Annette. Sie wiegt sieben Pfund.«

»Nein, ich meine, wie euer Vater heißt. Damit ich’s ihm sagen kann, falls er noch kommt.«

»Dr. Ohrenthaler-Podelsky«, sagte Tom.

Locke konnte nicht anders — sie kicherte.

»Komm, Schwester lein!« meinte Tom mit steinerner Miene. »Der alte Trunkenbold hockt wahrscheinlich woanders.«

Sie machten kehrt. Arm in Arm schritten sie hinaus. Stirnrunzelnd sah der Kellner ihnen nach.

»So eine Enttäuschung«, sagte Locke, als die Nachtluft ihr Gesicht streichelte.

»Es ist ja noch früh. Vielleicht kommen sie später.«

Sie blieben vor der Bar stehen, unschlüssig, wie es jetzt weitergehen sollte.

Ich verstehe nicht, dachte Locke, daß wir so danebengreifen. Die Spur stimmt doch. Die Spur ist heiß!

Arm in Arm schlenderten sie drei, vier Schritte an der Backsteinmauer entlang, die den Longdrink-Parkplatz umschloß. Eben war dort ein Wagen reingerollt. Gesehen hatten sie ihn nicht mehr, aber die quietschenden Reifen gehört.

Nur eine Lichtquelle erhellte den Hof, eine schmiedeeiserne Laterne an der Hauswand. Unter ihr parkte ein dunkler Mercedes ein.

Locke konnte nicht erkennen, wer drin saß, und sie wurde in diesem Moment abgelenkt.

Tom hatte sich umgedreht, vielleicht zufällig, vielleicht aus Instinkt, jedenfalls gerade noch rechtzeitig. Er sah, wie sich der Bettler — der mit der Promenadenmischung — an Lockes Roller zu schaffen machte.

Tom ließ ihren Arm los, war mit drei Sätzen über die Straße und hatte den Kerl schon am Kragen, wobei er freilich mit spitzen Fingern zufaßte, denn die Pennerklamotten wurden sicherlich bewohnt — von Läusen und anderem Ungeziefer.

»Hände weg, Wolkenschieber!«

Der Schnorrer sackte fast in die Knie. Er war ein kleiner Kerl mit schiefem Wieselgesicht.

»Nicht doch, Junge! Will ja gar nichts. Will ja nur schauen! Interessiert mich doch! Ich bin Motor-Fan!«

»Frag gefälligst vorher!« Tom ließ ihn los. »Dann gibt’s keine Mißverständnisse.«

Der Schnorrer griff sich sein Bettelschild und tippelte mit seinem Hund die Straße hinauf.

Grinsend wandte Tom den Blick ab. Wo blieb Locke?

Der Platz vor dem Tor war leer.

Tom sah nach rechts, nach links, straßauf, straßab. Nachtbummler schlenderten. Es waren nur wenige. Locke war nicht darunter.

Tom rannte hinüber. Er wollte auf den Parkplatz. Nur dort konnte sie sein. Am Tor prallte er mit einem Mann zusammen, der von rechts hinter der Backsteinmauer hervortrat. Der Anprall warf den Mann gegen den Kofferraum eines Sportwagens.

Tom hatte die Entschuldigung bereits auf der Zunge, stutzte aber und sah genauer hin. Himmel! Den kannte er. Das war doch... Nein! Blauauge hatte krauses Haar und kräftige Brauen. Dieser Kerl hier ähnelte ihm zwar, was Gesichtsschnitt und Augen betraf, hatte aber...

»Halt bloß die Luft an!« zischte der Mann. »Sonst ist es aus mit deiner Locke.« Er stützte sich gegen den Kofferraum.

Also doch! Ein Atemzug genügte, und Tom hatte seine Verblüffung überwunden.

Blauauge! Etwas verändert zwar, aber er war’s. Hatte also vorhin eine Perücke getragen.

»Was ist mit Locke?«

»Geh langsam weiter! Auf die Laterne zu! Los! Dann siehst du die Kleine. Sie sitzt bei meinem Kumpel im Wagen. In dem schwarzen Mercedes. Los, geh hin! Überzeug dich! Mein Kumpel hat ein nadelspitzes Messer. Wenn du eine falsche Bewegung machst, ist es aus mit dem Mädchen.«

»Was?«

Blauauge lächelte. »Du machst, was ich sage, oder deine Freundin büßt es.«

Toms Blut schien zu erstarren. Er ging auf den Wagen zu. Als er nahe war, sah er Locke.

Sie saß auf dem Rücksitz, und in ihren Augen stand Entsetzen. Henry hockte neben ihr. Seine Hand krallte sich in ihre Schulter. In der anderen Hand hielt er ein Messer. Die Spitze berührte Lockes Kehle.

Schützenfest mit Ziegelsteinen

Sie hatte Angst, aber sie wollte nicht zittern. Im Schoß preßte sie die Hände aneinander. Die Finger waren eiskalt. Henry, der Narbige, der aber jetzt keine Narbe mehr hatte, roch nach Zwiebeln und Bier. Seine Hand war wie eine Klaue. Die Finger bohrten sich in ihre Haut. Bestimmt entstanden dort blaue Flecke. Außerdem tat es weh. Sie schluckte. Bei jeder Bewegung ihres Halses spürte sie das Messer. Flehentlich blickte sie Tom durch die Scheibe an.

Lauf weg! dachte sie. Lauf doch! Hol Hilfe!

Aber Tom stand wie ein Fels, starrte herein, und vom Hals her stieg dunkle Röte in sein kräftiges Gesicht.

Nicht doch! dachte sie. Wenn ihn jetzt die Wut übermannt, ist alles aus.

Die Tür war verriegelt, aber die Scheibe spaltweit geöffnet. Locke hörte, was Blauauge sagte.

»Du siehst«, sagte Blauauge, »sie ist in unserer Gewalt. Sie war ein bißchen zu neugierig, die Hübsche, Und kam näher, als wir ausstiegen. War sich wohl nicht schlüssig, ob wir’s sind oder nicht. Ja, ein bißchen verändert haben wir uns. Leider nicht genug. Tritt dort an die Wand! Los!«

»Wenn meiner Freundin was geschieht«, sagte Tom, »bringe ich euch um.«

»Hast du gehört, Henry?« Blauauge lachte. »Der Herr Conradi spielt den Helden. Aber das wird dir noch vergehen, mein Lieber! Los, an die Wand! Oder willst du, daß deiner Freundin wirklich was passiert?«

Tom mußte gehorchen. Mit der Stirn mußte er sich an die Wand lehnen. Blauauge befahl ihm, die Hände auf den Rücken zu strecken. Tom wurde gefesselt. Der Lederriemen schnitt tief in die Haut. Es schmerzte. Hände und Finger verloren jedes Gefühl.

In ohnmächtiger Wut schielte Tom zum Tor. Natürlich. Jetzt kam niemand.

»Du setzt dich auf den Beifahrersitz«, befahl Blauauge. »Mach keine Zicken! Das Mädchen hätte es zu leiden.«

Er schob Tom auf den Beifahrersitz, schlug die Tür zu und ging um den Wagen herum.

»Es... tut mir leid, Tom!« Lockes Stimme kiekste. »Ich bin zu nah an sie rangegangen. Blauauge kam mir so bekannt vor. Aber ich dachte nicht, daß er’s ist. Hab’ mich nur gewundert, daß es solche Ähnlichkeit gibt.«

Henry lachte. Abgesehen von der fehlenden Narbe sah der Kerl noch so aus wie vorhin. Blauauge glitt hinters Lenkrad.

»Ein Anruf von euch«, sagte er, »und wir haben die Bullen auf dem Hals. Deshalb ziehen wir euch aus dem Verkehr. Wir brauchen Vorsprung.«

»Ihr wollt uns einsperren?«

»Einsperren! Aussperren! Laß dich überraschen! Und ich warne dich nochmals. Keine Faxen, wenn wir durch die Stadt fahren.«

Er verriegelte Toms Tür, ließ den Motor an, setzte den Wagen zurück und ließ ihn auf die Straße rollen.

Locke lehnte sich in die Polster, nicht behaglich, sondern erschöpft. Unsere Roller, dachte sie traurig. Bestimmt werden sie gestohlen. Einsperren? Aussperren? Sind die Kerle wahnsinnig! Wie behandeln die uns?

Sie sah Tom an. Er hatte sich zur Seite gedreht, wollte Blickkontakt mit ihr aufnehmen.

»Dreh dich um!« sagte Henry. »Sonst kriegst du eins in die Zähne!«

»Dir traue ich’s zu, daß du einen Gefesselten schlägst.«

»Worauf du dich verlassen kannst«, erwiderte Henry. »Ich haue dir die Visage zu Brei und hab’ dabei nicht die geringsten Gewissensbisse.«

»Henry!« tadelte Blauauge. »Wir haben eine junge Dame an Bord. Was soll sie von uns denken!«

»Das sage ich lieber nicht«, fauchte Locke.

Blauauge lachte. Tom sah hinaus, beobachtete, prägte sich die Route ein. Bis jetzt war daran nichts Besonderes.

Alle schwiegen. Der Wagen glitt über den Rathausplatz. Drüben auf der anderen Seite war das Rats-Café, ein Abendlokal und beliebter Treff der reiferen Teenies. Abiturienten, Mikes Kragenweite, waren dort ständig anzutreffen. Und jetzt, tatsächlich, saß auch er dort: Lockes Bruder.

Mit anderen und der hübschen Martina saß er am Tisch, zu weit entfernt, um den Wagen zu bemerken, geschweige, daß er auf die Insassen geachtet hätte.

Locke seufzte, daß sich ein Stein in Pudding verwandelt hätte.

Es ging stadtauswärts.

»Wohin bringt ihr uns?« fragte Tom.

»Wart’s ab!« Blauauge beugte sich übers Lenkrad.

Jetzt will ich’s wissen! dachte Locke. Aber ob die’s verraten.

»Gehört ihr zur Terror-Bande?« fragte sie.

Keiner antwortete.

Keine Antwort ist auch eine Antwort, dachte sie.

Neben ihr regte sich Henry. »Halt den Mund!« sagte er leise. Es klang gefährlich.

Der Wagen fuhr durch unbeleuchtete Straßen, näherte sich dem Weichbild der Millionenstadt, wo sie übergeht in Vororte, hinter denen das Umland liegt. Sie passierten einen Bahnübergang, folgten einer — Schnellstraße, bogen wieder ab, fuhren durch Lückeberg, einen nordwestlichen Vorort, und rollten dann über eine Landstraße.

Wollen die uns etwa nach Klein-New-York bringen? dachte Locke.

Offiziell hieß es anders, nämlich: Hochhaussiedlung . Wieseneck. Aber der Volksmund hatte es Klein-New-York getauft, weil es von weitem so aussah.

Die Hochhaussiedlung lag sechs Kilometer von der Stadtgrenze entfernt und war auf freiem Feld entstanden: acht Wohntürme mit je zehn oder zwölf Etagen. Es sollten Luxuswohnungen und Luxusapartments werden — für stadtmüde Pendler, die gern außerhalb schlafen, Wiesenduft schnuppem und Stille schätzen.

Eine Baufirma hatte dieses Großvorhaben auf wacklige Füße gestellt und dann Pleite gemacht. Ohne Geld ging’s nicht weiter. Deshalb existierte Klein-New-York bis jetzt nur als gigantische Bauruine.

Die Rohbauten waren fertig. Aber durch leere Fensterhöhlen pfiff der Wind. Auf die Flachdächer trommelte Regen, und in den unteren Räumen sammelten sich Bauschutt und Ungeziefer. Freilich — daß Penner dort nächtigten, kam selten vor. Für Fußgänger war Klein-New-York zu stadtfern. Erreichbar war es ohnehin nur mit dem Wagen, denn das U-Bahn-Netz hatte noch keinen Faden in diese Richtung gewebt.

Scheinwerferlicht strich über die Landstraße. Die Sterne flimmerten, die Nacht war klar. Sobald die Augen sich an die Dunkelheit gewöhnt hatten, konnte man weit sehen.

Schwarze Schemen hoben sich aus der Ebene: die Hochhäuser, die Bauruinen.

Blauauge ließ den Wagen am ersten Rohbau vorbeirollen, auch am zweiten und hielt dann zwischen zwei Zwölfstöckern, die sich gegenüberstanden.

Der Motor verstummte. Blauauge schaltete Standlicht ein.

»Aussteigen!« Henry sprang ins Freie.

»Tom, die wollen uns hier einsperren.« Locke war entsetzt.

»Keine Angst, Locke! Wir packen das.«

Henry zerrte Tom aus dem Wagen. Dessen Hände waren wie abgestorben.

»Dort setzen wir sie aus.« Blauauge wies auf das rechtsstehende Hochhaus.

Henry sagte: »Dann müssen wir sie so fesseln, daß sie sich nicht rühren können. Hier sind nämlich nirgendwo Türen.«

Blauauge lachte. »Mir ist was Besseres eingefallen. Wir bringen sie aufs Dach. Sind alles Flachdächer. Der einzige Ausstieg ist eine türgroße Luke. Und diese Luke ist aus Stahlblech. Ich war oben und habe mir das angesehen, weil ich ein Apartment kaufen wollte. Du wirst staunen, wie das funktioniert. Wenn man die Luke von innen verriegelt, läßt sie sich von außen nicht öffnen.«

Henry pfiff durch die Zähne. Dann ging ihm auf, was bevor stand.

»Heißt das etwa, wir müssen zwölf Etagen höchsteigen?«

»Wirst es schon schaffen.«

Henry fluchte und trat gegen einen Blecheimer, der dann scheppernd über den Boden rollte.

Tom verfluchte seine Hilflosigkeit. Wäre Locke nicht dabei gewesen, hätte er dennoch versucht, die beiden zu überrumpeln: mit Karate-Tritten und Schulterstößen. Aber er hatte keine Garantie, daß das gelang. Und sie hatten gedroht, es Locke büßen zu lassen.

Blauauge hatte eine Taschenlampe und leuchtete die Türöffnung an. Sie war breit und ungleichmäßig.

»Los!« befahl Blauauge. »Rein in die gute Stube! Und dann immer die Treppe hoch. Herr Conradi geht voran, gefolgt von Fräulein Rehm. Wer schlappmacht, fliegt in den Aufzugschacht! Klar? Aber so taumelig und stolperig wird wohl keiner sein, wie? Ich leuchte euch. Los!«

Henry kaute zwei, drei Flüche durch die Zähne. Offenbar haßte er körperliche Anstrengung.

Sie gingen über Schutt, über Steine und Balken. Sie traten in den Rohbau.

Blauauges Taschenlampe richtete sich auf die Treppe. Nackte Betonstufen führten hinauf. Die Wände waren rauh und stahlbetongrau.

»Wohntürrme stehen schwarz und stumm«, murmelte Tom. »Im Winde klirren die Rohre.«

»Was ist?« fragte Henry.

»Nichts.«

Das klang wie zwei Zeilen von Hölderlin, dachte Locke. Aber Tom hat’s abgeändert.

Stufe um Stufe ging es hinauf. Tom ist athletisch und bewältigte den Aufstieg spielend, trotz der gefesselten Hände. Ab der fünften Etage spürte Locke die Anstrengung. Ihr Herz hämmerte.

Unsere Leute werden sich Sorgen machen, dachte sie. Aber jetzt noch nicht. Erst nachher, wenn sie heimkommen und merken, daß wir nicht da sind. Das gibt Aufruhr. Schöner Mist!

Vom achten Stock an verlangsamte sich das Tempo merklich. Locke spürte schon jetzt den Muskelkater in ihren schlanken Schenkeln.

Irgendwann war der Aufstieg zu Ende. Tom stoppte. Blauauge leuchtete eine Stahlluke an. Sie war eingelassen in die Betondecke über ihnen. An der Luke endete die Treppe.

Blauauge gab seinem Komplizen die Lampe, trat an Locke und Tom vorbei und öffnete die Lukenverriegelung.

»Hier«, er schnappte nach Luft, »ist das Ding... schon eingebaut. Damit’s nicht reinregnet. In den andern... Kästen... sind noch keine.«

»Du... warst... tatsächlich... schon mal hier, Martin? Wahnsinn!«

Martin, aha! dachte Locke. Henry und Martin! Eigentlich leichtsinnig, wie die uns mit Auskünften versorgen. Ob sie mir auch die Telefonnummer verraten?

Mit einer Stahlstange stemmte Martin die Luke hoch. Sternenhimmel wurde sichtbar. Die Luke kippte Zur Seite, aber ihre Scharniere ließen nicht zu, daß sie aufs Dach klappte. In stumpfwinkliger Schräglage rastete sie ein.

»Raus mit euch!« befahl er.

»Und was dann?« fragte Tom. »Sollen wir dort oben verhungern?«

»Stell dich nicht so an! Sobald es hell wird, könnt ihr euch bemerkbar machen. Ihr könnt rufen und winken. Es ist nicht am Ende der Welt. Und jetzt raus!«

Sie mußten aufs Dach steigen. Wind wehte und ließ Lockes Rock flattern. Aber der Wind war lau. Er orgelte um zwei gemauerte Schornsteine. Das Dach war eben und ohne Begrenzung. Ziegelsteine lagen herum, dünne Rohre und Bohlen.

Tom trat neben Locke. »Tolle Aussicht«, sagte er.

»Aber ich vermisse das Penthouse.«

Sie wandte sich um und sah, wie Martin mit der Stahlstange die Luke schloß. Krachend fiel sie in ihren Stahlrahmen. Metall kratzte auf Metall: Das war die Verriegelung.

»Eingesperrt«, sagte Tom. »Nein, ausgesperrt. Das also hat er vorhin gemeint. Locke, so haben wir uns den Verlauf des Abends nicht vorgestellt.«

Sie trat hinter ihn und tastete nach dem Riemen an seinen Handgelenken. »Ist das ein Knoten! Den kriege ich nicht auf. Da brechen mir nicht nur die Nägel, da brechen mir auch die Finger ab. Wo ist dein Taschenmesser?«

Sie fand es in seiner linken Hosentasche.

»Siehst du genug?« fragte er besorgt.

»Falls ich dir aus Versehen eine Hand amputiere, nimm’s nicht persönlich.«

»Und so eine behauptet, sie gehöre zum zarten Geschlecht.«

Locke säbelte an dem Riemen herum und durchtrennte ihn schließlich, ohne Tom die Haut zu ritzen.

Er schüttelte Arme und Hände, rieb die Gelenke aneinander und wartete, bis Gefühl in die tauben Gliedmaßen zurückkehrte.

»Es kribbelt. Schreiben könnte ich jetzt nicht. Auch keine Uhr reparieren. Aber ich könnte Ohrfeigen austeilen.«

Wütend schlug er die Handkante gegen einen der Schornsteine. Locke lehnte sich auf der windgeschützten Seite dagegen, verschränkte die Arme und blickte umher.

Silberlicht lag über der Ebene, in der Ferne das funkelnde Häusermeer der Stadt. Es war weit bis dorthin, unendlich weit. Stille umgab sie. Nur der Wind fauchte, und er war nicht angenehm, denn der Aufstieg hatte sie erhitzt.

Tom schritt das Dach ab und blickte auf allen Seiten hinunter. »Ziemlich hoch«, rief er ihr zu.

»Wie zwölf Stockwerke nun mal sind.«

Sie ging zu ihm. Als sie am Abgrund stand, schauderte sie. Nichts war da, was sich zwischen sie und den Sog in die Tiefe stellte — kein Geländer, keine Brüstung, keine begrenzende Mauer.

»Ich glaube, Tom, ich bin nicht schwindelfrei.«

»Ich auch nicht.« Er lachte.

Locke beugte sich vor. »Ist das der Wagen? Wie klein! Ein Spielzeugauto. Du, die sind noch nicht weg. Na ja, runter geht’s leichter, aber nicht unbedingt schneller. Was meinst du, wie lange müssen wir hier bleiben?«

»Weiß nicht. Hoffentlich nur die eine Nacht. Solange es dunkel ist, entdeckt uns keiner. Und wenn’s hell wird — hm.«

»Du kannst einem Mut machen. Wirklich, den Bogen hast du raus!«

»Wäre doch blöd, Locke, wenn wir uns Sand in die Augen streuen. Sobald es hell wird, versuche ich, die Luke zu öffnen. Das ist unsere einzige Chance.«

»So ein Kack! Ich könnte mich schwarzärgern. Sieh mal, da hinten! Die Stadt! Mein Bett winkt. Mein gemütliches Zimmer! Mausi wartet. Ich könnte ein Glas Milch trinken und selig schlummern. Statt dessen schlage ich mir die Nacht um die Ohren auf diesem zugigen Dach, wo man nicht mal weich sitzt. Und Durst habe ich auch.«

»Nicht so sehr wie ich. Eure Salami war gesalzen. Hätte ich gewußt, daß ich jetzt auf dem Trocknen sitze, wäre ich zurückhaltender gewesen. Aber Gunter hat sie mir regelrecht aufgedrängt.«

»Ach? Jetzt ist wohl mein Papi schuld?«

»Natürlich nicht. Keiner kann für die Umstände. Ich will nur sagen, daß ich Durst habe. Und das ist bekanntlich schlimmer als Heimweh. Also leide ich unter meinem Durst mehr als du unter der Sehnsucht nach deinem Bett.«

Locke lachte. »Spinner! Aber sieh mal hinunter! Könntest du das Auto treffen — mit einem der schönen, großen Steine, die hier liegen?«

»Glänzende Idee! Wir warten noch einen Moment, bis die beiden fast unten sind. Noch mal schaffen die den Aufstieg nämlich nicht. Und wenn doch, kommen sie so schlapp an, daß ich sie am Ausstieg einhändig fertigmache. Bin ja jetzt ohne Fessel. Und du könntest dich hinterm Schornstein verstecken.«

Gebückt sammelte Tom Ziegelsteine ein. Sechs Stück brachte er zur Dachkante. Locke fand zwei.

»Aber beug dich um Himmels willen nicht zu weit vor«, warnte er. »Nur die Steine sollen den Wagen treffen.«

Er nahm den ersten Ziegelstein mit beiden Händen, hob ihn über den Kopf und warf.

Es war nicht leicht, denn das Sternenlicht täuschte, verkürzte Entfernungen, flimmerte und narrte. Mit Blicken ließ sich die Flugbahn des Steins nicht verfolgen. Aber Tom hatte Ball- bzw. Steingefühl.

Krachend schlug der Stein auf den Wagen. Blech dröhnte, und das war Musik in den Ohren der beiden. Weithin hallte der Lärm in der Stille der Nacht.

Irgendwo unten im Rohbau brüllten Stimmen.

»Phantastisch, Tom! Große Klasse!«

Locke warf, war aber zu hastig. Werfen war ohnehin nicht ihre Stärke. Der Ziegelstein plumpste wirkungslos auf den Boden.

Tom erzielte den zweiten Treffer. Es klang, als schlage die Klamotte durchs Karosserieblech. Der dritte Wurf erwischte offenbar nur die Stoßstange, die dann wie eine Windharfe sang.

»Die Windschutzscheibe!« wünschte er sich. »Das wäre Spitze.«

Der Volltreffer blieb ihm versagt. Aber er feuerte jetzt sozusagen aus allen Rohren, schickte hinunter, was das Flachdach an Zement- und Ziegelsteinen bot. Auf den dunklen Mercedes ging ein Geschoßhagel nieder, ein Steinschlag, als wäre Erdbeben in den Alpen. Und jeder Treffer wurde lautstark bejubelt. Locke tanzte umher und feuerte ihn an. Tom schrie jedesmal »Tor«! Und die beiden Ganoven, die jetzt sicherlich wie die Irren hinabstolperten, heulten vor Wut, was hier oben freilich nur wie ein Wimmern zu hören war.

Auch Locke traf zweimal, Tom noch siebenmal. Er Wurde Schützenkönig, sie seine Königin. Dann hatten sie die Munition verfeuert — bis auf ein einziges Geschoß.

Tom. stand am Dachrand und äugte hinunter.

»Den kriegen sie aufs Haupt.«

»Nein, Tom. Nicht! Es könnte sein, du triffst wirklich einen der beiden. Es sind Ganoven, ja. Aber du willst doch nicht, daß einer tot auf der Strecke bleibt.«

»Nein! Hast recht. Einen Stein aus der Höhe — da ist die Rübe weg. Aber der gute Stern auf allen Straßen kriegt’s noch mal! Entschuldige, Auto! Gegen dich persönlich haben wir nichts, nur gegen deine Besitzer. Peng!«

Offenbar knallte der letzte Stein auf den Kofferraum, denn der Klang war heller, freundlicher, fast wie ein C-Dur-Akkord.

»Das ist kein Auto mehr«, Locke lachte. »Das ist jetzt ein Schrotthaufen. Damit fallen sie auf, wenn sie in unsere Weltstadt hineinfahren. Wie die das wohl erklären, wenn sie gefragt werden?«

»Mutwillige Beschädigung, werden sie behaupten. Wie das die Jugend von heute so treibt in ihrer Freizeit, sich selbst und andern zur Freude. Kennst doch die Sprüche. Und wer nicht gerade ‘ne gute Beziehung zu unsereins hat, der fährt voll darauf ab und findet wieder mal sichtbar bestätigt, wie schlecht wir doch sind.«

»Aber denen haben wir’s gegeben. Da sind sie.«

Henry und Martin stürmten ins Freie. Aus der Vogelperspektive sah man nur zwei Schatten, schwarze Flecke in der Dunkelheit. Sie flitzten, stolperten, rannten, als gelte es ihr Leben. Der eine sauste um den Wagen herum. Weiteren Geschoßhagel schienen sie nicht zu befürchten. Oder doch? Statt den Schaden zu besichtigen, warfen sie sich in ihr verbeultes Vehikel-Anscheinend ließen sich die Türen noch öffnen.

Der Motor wurde angelassen. Die Scheinwerfer blieben dunkel. Man wollte kein Ziel bieten. Im Rückwärtsgang rumpelte der Wagen aus der Gefahrenzone hinaus. Mit Getöse überfuhr er Blecheimer und anderes Gerümpel. Erst als der Fahrer sich sicher dünkte, schaltete er die Scheinwerfer ein.

Der Wagen wendete und fuhr zur Stadt.

Lange konnten die beiden seinen Weg verfolgen.

»Also«, sagte Locke. »Rache ist süß. Aber ein Löffel Honig wäre mit lieber. Was meinst du, werden die uns anzeigen wegen Sachbeschädigung?«

Tom lachte. Er hatte sich vorgenommen, Zuversicht auszustrahlen. Irgendwie mußten sie die Nacht durchstehen, und Trübsal blasen half da nicht.

»Und nun?« Locke strich sich über die Haare, in denen der Nachtwind spielte.

»Wir üben uns in Geduld.«

»Das fällt mir schwer. Aber wenn wir die Sterne zählen, vergeht die Zeit schneller.«

Sie sah auf ihre Uhr, aber die war so klein, daß sie nichts erkennen konnte. Toms Chronometer hatte ein anderes Format.

»Soeben war es null Uhr zwanzig«, verkündete er. »Hier ist das dritte Programm. Wir setzen unsere Sendung ›Pop nach Mitternacht‹ fort. Hallo, Fans! Hier ist die brandneue heiße Scheibe von eurer Gruppe, den...«

»Tom, bitte mach das Radio leiser! Ich will jetzt schlafen.«

»Selbstverständlich! Darf ich dir meine Schulter als Kopfkissen anbieten?«

»Nur, wenn du vorher die Knochen rausnimmst. Ich liege gern weich. Wann wird’s eigentlich hell?«

»Zwischen vier und fünf, vermute ich. Wird toll aussehen — der Sonnenaufgang. Einfach umwerfend von hier oben. Ich freu mich schon drauf. Daß wir das bloß nicht verpassen.«

»Das habe ich mir immer gewünscht. Den Sonnenaufgang mal erleben auf dem Dach eines Hochhauses. Und jetzt geht’s in Erfüllung. Das ist ja wie Weihnachten.«

»Gott sei Dank schneit’s nicht!«

»Es ist aber trotzdem scheißkalt.«

Sie setzten sich nebeneinander: an die windgeschützte Seite des breiteren Schornsteins. Tom legte den Arm um ihre Schultern, und sie schmiegte sich an ihn. Er streichelte ihren nackten Arm und entschuldigte sich, weil sein T-Shirt so verschwitzt war. Sie lehnte den Kopf an seine Brust und meinte, das wäre doch egal — morgen könnten sie duschen. Ihr Haar fiel wie ein Vorhang über seinen Hals. Er küßte ihre Wange und schlang auch den anderen Arm um , sie.

Er wärmt mich so gut, dachte sie. Er ist der tollste Freund. Ohne ihn wäre es hier nicht auszuhalten. Mit ihm ist es gar nicht so schlecht. Wenn ich nur ein Glas Milch hätte! Ach, Tom! Wenn du mich so festhältst, ist das fast wie ein Federbett.

Sie wurde schläfrig.

Vier Stunden noch, mindestens, dachte er, kann ich sie so im Arm halten. Viel zu kurz! Tage müßten es sein. Wie zart ihre Haut ist. Wie frisch sie duftet. Ihr Haar fühlt sich seidig an. Locke, du weißt gar nicht, wie bezaubernd du bist.

Ihre Atemzüge, sanft und ruhig, zeigten, daß sie eingeschlummert war.

Tom hielt sie fest und sah zu den Sternen hinauf.

Unter Einsatz des Lebens

1.07 Uhr.

Mike kehrte heim. Er fuhr langsam, mit wenig Gas, um unnötiges Gedröhn zu vermeiden, damit die Nachbarn ihm gewogen blieben. Er lenkte die schwere Maschine in die Einfahrt. Das Scheinwerferlicht stach in die geöffnete Garage. Papas Saab fehlte. Klar. Gunter und Helga saßen bestimmt noch in der Tiffanys-Bar.

Als er seine Maschine abstellte, fiel ihm auf, daß Lockes Mofaroller fehlte. Mike starrte in die leere Ecke, rieb sich die Augen, ging in den Vorgarten, sah sich um — ergebnislos, furchte die Stirn und schloß die Eingangstür auf.

Er sah auf die Schiefertafel. Nichts! Leise öffnete er die Tür ihres Zimmers. Es war dunkel, die Jalousie geschlossen.

Er horchte auf Atemzüge. Aber nur aus dem Mausekäfig drangen Geräusche. Mausi trainierte auf ihrer Tretmühle zu den unmöglichsten Zeiten.

Er machte Licht.

Das Bett war unbenutzt, nicht mal aufgeklappt.

»Nur keine Panik, Mike!« sagte er laut. »Tom ist ja bei ihr.«

Er rannte in die Diele zum Telefon, riß den Hörer ans Ohr, wählte die Conradi-Nummer und hörte das Läuten, wieder und wieder. Niemand hob ab.

Also war auch Tom nicht zu Hause!

1.11 Uhr! Mike sah seine Uhr an, als könnte die Auskunft geben. Dann suchte er die Tiffanys-Nummer aus dem Telefonbuch, zögerte, überlegte und entschied, daß die Verantwortung für ihn einfach zu groß sei, wußte man bei dem kühnen Pärchen doch nie, welcher Gefahr es gerade trotzte. Zur Zeit forschten die beiden der Terror-Bande nach, um den Söckls zu helfen. Zum Henker!

»Tiffanys-Bar«, meldete sich eine dunkle Frauenstimme.

»Hier ist Michael Rehm. Ist mein Vater noch da?«

»Aber ja, Mike«, kam die freundliche Antwort. »Ihr Vater und Frau Dr. Conradi — Augenblick!«

Er wartete.

»Mike?« Es war Gunter.

»Ja. Du, Locke ist nicht da.«

»Nicht... wie, nicht zu Hause?«

»Nicht zu Hause. Ihr Roller ist auch nicht da. Hab’ schon bei Tom angerufen. Aber der meldet sich nicht.«

»Wollten die beiden noch weg?«

»Zu mir haben sie nichts gesagt. Ich bin ja nach dir gegangen. Da waren sie noch in Lockes Zimmer und haben ganz friedlich Schach gespielt. Auf der Tafel steht nichts.«

»Wie spät ist es — wow!«

Zwanzig Minuten später stoppte Gunter seinen Saab vor dem Haus seiner Lebensgefährtin.

Helga hatte ihr blondes Haar hochgesteckt, trug ein türkisgrünes Cocktail-Kleid und eine dunkelblaue Seidenstola. Sie sah hinreißend aus. Die Komplimente, die man ihr an diesem Abend gesagt hatte, hätten ein Poesie-Album gefüllt.

»Die Garage ist geschlossen«, sagte sie. »Das bedeutet aber nichts. Tom schließt sie immer.«

Sie gingen ins Haus. Nicki empfing sie in der Diele und sprang — außer sich vor Freude — an ihnen hoch, um die Gesichter zu lecken.

Zu dritt liefen sie die Treppe hinauf in Toms Zimmer.

»Das beunruhigt mich.« Helga hatte Licht gemacht und blickte auf das leere Bett. »Offensichtlich ist er gar nicht hier gewesen.«.

»Nein, Liebling! Unsere Kinder jageni auf heißer Fährte. Ich kriege noch graue Haare.«

»Die hast du schon. O Gott!«

»Ist doch kein Unglück, die paar grauen Haare!«

»Mach jetzt keine Witze! Du weißt, daß ich die beiden meine. Wo sind sie?« Für zwei Sekunden umklammerte sie seinen Arm. »Wenn die Kinder nun... Du sagtest doch, daß sie der Terror-Bande nachspüren?«

Er strich ihr übers Haar. »Ich wußte nicht, daß sie’s damit so eilig haben. Aber ich hätte es wissen müssen.«

»Wir müssen sie suchen. Aber wo?«

Gunter überlegte. »Ich kenne mein Töchterlein. Bestimmt hat sie jetzt den Ehrgeiz, die beiden Schmuckräuber aufzuspüren: diesen südländischen Typ namens Henry und den andern, den sie Blauauge nennen.«

»Wie wollen sie die finden?«

»Es ist unmöglich, ich weiß. Aber Locke würde das nicht glauben. Mit Tom zusammen hat sie vor nichts Angst. Die beiden sind auf eigene Faust losgezogen — so, wie sie es sich denken. Wo sucht man Ganoven?«

»Die wimmeln doch überall rum.« Sie lächelte kläglich. »In allen Berufen, Behörden, Ämtern, Gremien, Clubs, Vereinen und...«

Sanft unterbrach er sie. »Über diese Erkenntnis aufgrund von Lebenserfahrung verfügen die beiden noch nicht. Locke und Tom siedeln Ganoven nur in der Unterwelt an. Dort werden sie suchen.«

»Unterwelt? Was ist das? Die U-Bahn?«

»Ich denke eher ans Bahnhofsviertel oder... ja, noch besser — ans sogenannte Vergnügungsviertel. Henry und Blauauge sind dort bestimmt nicht, aber vielleicht stöbern Locke und Tom in Kneipen und Bars herum.«

Helga wandte sich zur Treppe. »Wir nehmen Nicki mit. Als Fährtenhund ist er unübertroffen.«

Nicki wunderte sich, daß es zu nachtschlafender Zeit noch mal Gassi ging, war aber sehr damit einverstanden und sprang auf den Rücksitz des Saab.

»Wir holen Mike ab«, sagte Gunter.

Mike war aufgeregter als vor einem Fußball-Match, bei dem sein Verein, der FC Eintracht, alle Hoffnungen auf ihn als Libero setzt.

»Nein, nichts!« sagte er gleich. »Auch kein Anruf. Mir ist ganz flau.«

Er stieg zu Nicki ein, der ihn wie wild begrüßte.

Wenig später fuhren sie die gleiche Strecke ab wie Locke und Tom Stunden zuvor.

In dem halbseidenen Viertel hinter der Michaelis-Kirche war noch immer Betrieb. Sie spähten hinaus, entdeckten auch viele Jugendliche, die die Freitagnacht zum Volksfest machten, aber keine Spur von Locke und Tom. Nicki wachte und knurrte warnend, wenn ein Typ dem Wagen zu nahe kam. Dann suchten sie die Nebenstraßen ab.

In der Belgrader Straße sah Gunter eine Telefonzelle, schräg gegenüber einer Bar, die sich Longdrink nannte.

»Ich ruf rasch mal zu Hause an«, sagte er. »Vielleicht sind sie inzwischen zurück.«

Er hielt neben der Telefonzelle.

»Schatz!« Helgas Stimme jubelte. »Die beiden Motorroller dort! In der Einfahrt! Das sind ihre! Natürlich!«

Einen Moment später standen sie bei den Feuerstühlen und überzeugten sich, ja, zweifellos, Lockes Roller, Toms Roller dösten hier in der Sommernacht. Die Motoren waren kalt wie nach stundenlangem Parken.

»Wir haben mehr Schwein als Verstand«, stellte Mike respektlos fest.

Helga streichelte die beiden Lenker und hatte ein strahlendes Lächeln aufgesetzt, das aber in sich zusammenfiel — im nächsten Moment.

»Gunter, hier ist was passiert! Locke und Tom sitzen doch niemals in einer Bar.«

»Nein, bestimmt nicht.« Gunter sah sich um, richtete den Blick aufs Longdrink und dann die Straße hinauf. Vor einem Weinlokal hatte ein Bettler Stellung bezogen, ein kleiner Kerl mit schiefem Frettchengesicht. Ein Schild, das Auskunft gab über seine Nöte, lehnte neben ihm an der Wand. Offenbar hoffte der Typ auf angeheiterte Gäste, denen zu später Stunde der Geldbeutel locker saß.

Mike hatte Vaters Blick aufgefangen und marschierte schon ab. »Ich frage mal.«

Als er den Bettler erreichte, las er, was auf dem Schild stand: »Ich habe Hunger!«

»Na, wie geht das Geschäft?« Mike zog einen Zehn-Mark-Schein aus der Tasche.

»Schlecht, schlecht!« jammerte der Kerl. »Ist kein Mitleid mehr unter den Menschen.« Er schielte auf die Banknote. »Was soll ich ‘n machen dafür?« Er hatte begriffen.

»Es geht nur um eine Auskunft. Wir suchen zwei Jugendliche, ein hübsches Mädchen, 15 Jahre, mit langem, braunem Haar und einem Herrenhut. Und einen etwas älteren Jungen. Er ist blond und athletisch. Ihre Motorroller stehen dort in der Einfahrt.«

»Die beiden habe ich gesehen«, nickte der Schnorrer. »Aber das ist zwei oder drei Stunden her.«

»Du hast sie gesehen?«

»Klar. Die waren im Longdrink, aber nur kurz. Waren dann auf dem Hofparkplatz. Sah dann, wie sie in dem Wagen wegfuhren.«

»In einem Wagen?« fragte Gunter. Er und Helga waren herangekommen.

»In ‘nem schwarzen Mercedes«, antwortete der Bettler. »Fuhren weg mit zwei Männern, glaube ich. Ja, zwei Männer waren das. Der eine fuhr. Neben ihm saß der Junge. Das Mädchen und der zweite Mann hockten hinten.«

»Wie sahen die Männer aus?« Gunter sprach ruhig, hatte seine Stimme im Griff.

»Weiß nicht! Keine Ahnung! Darauf habe ich nicht geachtet.« Der Bettler mußte an sich halten, um nicht nach dem Geldschein zu schnappen.

»Aber das Kfz-Kennzeichen weißt du?« forschte Gunter.

»Nee! Wirklich nicht. Kriege ich jetzt den Schein?«

Er erhielt ihn, dankte artig, stand auf und sagte, das wär’s dann für heute, nun könnte er Schluß machen und noch in Ruhe ein Bier trinken.

Helga und die beiden Männer gingen zum Wagen zurück. Gunter sprach aus, was alle dachten.

»Schlimm! Die Kinder sind offenbar auf die Ganoven gestoßen, aber nicht mit ihnen fertig geworden. Es sieht verdammt nach Entführung aus. Wahrscheinlich sind die Ganoven bewaffnet. Nehmen wir an, einer hat sich Locke gegriffen und sie mit der Waffe bedroht. Dann mußte Tom stillhalten. Weil die beiden getrennt saßen, einer vorn, einer hinten im Wagen — deshalb ist es vermutlich so gelaufen.«

»Sie... werden ihnen doch nichts antun.« Helgas Stimme zitterte.

»Das wäre hirnverbrannt. Aber um sich vor Entdeckung zu schützen, müssen sie die beiden Zeugen ausschalten. Wir verständigen die Kripo. Die wird feststellen, ob Henry und Blauauge im Longdrink waren, beziehungsweise, ob sie dort bekannt sind.«

Gunter trat in die Telefonzelle und rief beim Präsidium an, wo er mit einem Kommissar verbunden wurde, der Nachtdienst hatte und den er gut kannte. Wenig später trafen der Kripo-Mann und ein Kollege ein. Sie wußten Bescheid über den Schmuckraub bei Funkelstein, wußten auch, welche Rolle Locke und Tom dabei spielten.

Gunter berichtete, wie jetzt die Situation stand.

Im Longdrink befragten die Kriminalbeamten das Personal, was wenig Zeit beanspruchte.

»Sie waren drin, die beiden«, berichtete der Kommissar dann, »vor etwa zweieinhalb Stunden. Haben angeblich ihren Vater gesucht, jemanden mit einem unaussprechlichen Doppelnamen. Weil die Mama ein Baby bekommen hätte und der Papa schon irgendwo rum sumpfe. Also umsehen wollten sie sich. Vielleicht haben sie einen Tip erhalten, Henry und Blauauge wären im Longdrink. Mehr weiß der Kellner nicht. Er kennt auch niemanden, der wie Henry oder Blauauge aussieht.«

»Aber es muß was geschehen!« Helga sah besorgniserregend blaß aus.

»Wir kurbeln die Suche an«, nickte der Kommissar. »Über die Zentrale verständigen wir sämtliche Streifenwagen. Außerdem erfolgt eine Suchmeldung über den Rundfunk. Dazu brauchen wir eine genaue Personenbeschreibung.« Er sah Gunter an. »Machst du uns die?«

*

Locke erwachte. Verwirrt blickte sie um sich. Morgendämmerung zog im Osten herauf. Die Luft war kühl. Tau hatte sich auf dem Betonboden niedergeschlagen. Sie fröstelte. Tom lag dicht neben ihr und schlief. Ihr Kopf ruhte an seiner Schulter. Sie hob den Arm und sah auf die Uhr. 4.02 Uhr. Sehr früh — eigentlich noch mitten in der Nacht.

Tom seufzte im Schlaf. Sie kuschelte sich an ihn und schloß die Augen. Im nächsten Moment schlief sie abermals ein. Als sie zum zweiten Mal erwachte, beugte er sich über sie.

»Entschuldigung!« murmelte er. »Wollte dich nicht wecken.«

»Macht doch nichts! Morgen, Tom!«

»Morgen, Locke!«

Er zögerte einen Moment, dann küßte er sie auf den Mund. »Selbst mit ungeputzten Zähnen schmeckst du frisch«, stellte er fest.

»Ein Tag, der mit so einem Kompliment beginnt, muß gut werden.«

Sie stand auf, streckte sich, klopfte ihren Rock ab und fuhr mit beiden Händen in die dichte Mähne. Finger mußten den Kamm ersetzen.

»Jetzt haben wir den Sonnenaufgang verpaßt«, bedauerte sie.

»Wie spät ist es denn?«

»Viertel nach sechs!«

Locke blickte zur Stadt. Jetzt, bei Tageslicht, schien sie nicht mehr so fern zu sein. In der Ebene waberte Dunst. Die Berge im Süden wirkten schwarz und steif wie Kulissen. Wohin sie auch sah — überall war die Aussicht grandios.

Das Frühstück fiel aus. Statt dessen gingen sie am Dachrand entlang und äugten hinunter. Aber keine Menschenseele zeigte sich.

»Jetzt breche ich die Luke auf.«

Tom kniete nieder und untersuchte das Stahlblech. Fugenlos ruhte die Luke im Rahmen. Es gab zwar einen Ring auf der Außenseite. Er packte ihn und zog aus Leibeskräften. Aber damit verschwendete er nur seine Kraft.

Mit der Klinge seines Taschenmessers versuchte er, an den inseitigen Riegel heranzukommen. Die Klinge brach ab.

»Hier kommen wir nicht raus. Elender Mist!«

Locke kämpfte die aufsteigenden Tränen zurück. »Dann machen wir uns bemerkbar, sobald jemand in die Nähe kommt.«

»Das kann morgen sein, nächste Woche oder vorläufig nie.«

»Sei nicht so trübsinnig! Vielleicht entdeckt uns ein Polizeihubschrauber oder der Pilot eines Sportflugzeugs.«

»Rumsitzen werde ich jedenfalls nicht. Ich seile mich ab.«

Er ging zu dem zweiten Kamin. Dort lag eine Kabelrolle: dickes Kabel, Telefonkabel — vermutlich.

Tom faßte ein Ende, hielt es fest und schleuderte den aufgerollten Rest übers Dach, wobei sich das Kabel auf volle Länge streckte.

»Etwa 30 Meter, Locke. Das genügt.«

»Du willst doch nicht ernsthaft den Alpinisten spielen?«

»Doch.«

»Ich denke, du bist nicht schwindelfrei.«

»Dafür wird’s schon reichen. Wenn mir übel wird, mache ich die Augen zu.« 1

»Ich will auf keinen Fall, daß du irgendwelche Kletterkunststücke aufführst!«

»Komm mit!«

Am Dachrand neben ihm mußte sie sich auf den Bauch legen.

Die Tiefe gähnte sie an, eine grausige Tiefe. Locke spürte Kribbeln auf dem Rückgrat, und der Abgrund schien mit unsichtbaren Händen nach ihr zu greifen.

»Sieh mal!« sagte Tom. »Das Dach ragt nur einen halben Meter über die Hauswand hinaus. Unter uns sind die Fenster — vielmehr die Fensterhöhlen der zwölften Etage. Man kann sie erreichen. Und zwar so: Ich befestige das Kabel am Schornstein, lasse mich hier hinunter, schwinge am Kabel, bis ich den Fenstersims fassen kann — na, und dann bin ich schon drin. Von innen öffne ich die Luke, ünd meine Locke ist frei.«

»Kommt nicht in die Tüte!« sagte sie. 3

»Was?«

»Wenn das Kabel reißt...«

»Das reißt nicht«, unterbrach er, »da könntest du 20 von meinem Format dranhängen.«

»Na, schön! Mag das Kabel halten. Aber du könntest abrutschen. Glatter Wahnsinn! Nein!«

»Locke, wir haben keine andere Wahl.«

»Wir können warten.«

»Ich warte nicht.«

Als sie aufstand, hatte sie Tränen in den Augen. Ihr schmaler Fuß stampfte auf den Betonboden.

»Ich will nicht, daß du abstürzt.«

»Ja, glaubst du, ich will mich umbringen? Ich schaffe es, bestimmt.«

Er trat zu dem nächsten Schornstein, umschlang ihn mit dem Kabel und versuchte, es zu knoten. Das mißlang. Es war zu steif.

»Dann nehme ich’s doppelt.«

Er legte zwei Schlingen um den Schornstein, zog die freien Enden gleichlang, flocht sie mehrfach umeinander und ließ das Ende des Doppelkabels über den Dachrand hängen.

Mit dem Rücken zum Abgrund kniete er nieder. Er faßte das Kabel und sah Locke an.

»Bitte, mach nicht so ein Gesicht, als wenn du mich zum letzten Mal lebend siehst.«

Sie bückte sich und küßte ihn auf den Mund.

Tom grinste. »Zum Frühstück sind wir zu Hause. Länger halte ich’s auch gar nicht mehr aus — so einen Hunger habe ich. Bis gleich — an der Luke.«

Mit beiden Händen packte er das Kabel. Langsam ließ er sich über den Rand gleiten. Lockes Herz blieb fast stehen. Das Kabel scheuerte auf der Betonkante hin und her. Beim Schornstein knirschten Mörtel und Ziegel, als sich das Kabel unter Toms Gewicht spannte.

Locke legte sich bäuchlings, schob sich vor bis zum Rand und sah hinunter.

Tom hing anderthalb Meter unter ihr. Mit nervigen Händen klammerte er sich fest. An Hals und Schultern traten die Muskeln hervor. Er begann zu schwingen — wie ein Urwaldaffe an einer Liane.

Mörtel und Steinstaub rieselten von der Dachkante auf ihn hinab. Zwölf Stockwerke tief war Abgrund. Leere Luft, fast bodenloses Nichts.

Locke schloß die Augen. Ihr Magen schien sich zu heben. Dann zwang sie sich, nur auf Tom zu achten. Fast hätte sie aufgeschrien. Eben war er, unabsichtlich, ein Stück tiefer gerutscht. Dem Kabel fehlte Griffigkeit.

Wieder schwang er, indem er die Beine wie ein Pendel bewegte. Unterhalb des Fensters prallten seine Knie an die Wand. Er ließ das Kabel los, warf die Arme über den Sims und — glitt ab.

Lockes Herzschlag setzte aus. Gerade noch, daß sie den Schrei unterdrückte. Toms Arme schrammten über Stahlbeton. Im letzten Moment krallte er die Hände über den Sims. Er hing an der Wand. Vergebens suchten die Füße Halt. Langsam, um nicht vollends abzurutschen, zog er sich hoch. Er schob den Kopf über die Kante, stemmte sich in die Fensteröffnung hinein und zog die Beine nach.

Sie hörte, wie er keuchte. Aber jetzt war er drin und in Sicherheit, jetzt konnte nichts mehr passieren.

Sie robbte zurück, richtete sich auf und lief zur Luke. Kurz darauf hörte sie, wie er an der Verriegelung rumorte. Dann öffnete sich die Luke, und die beiden lagen sich in den Armen.

»Ich habe dich beobachtet, Tom. Ich bin fast gestorben vor Angst.«

»Im Vertrauen: ich auch.« Er grinste. Sein Gesicht war fahl. »Mir ist noch ganz übel. Eins weiß ich genau: Ein Alpinist werde ich nie.«

»Muß ja nicht sein. Mein Held bist du auch so.«

Sie ließen die Luke offen und machten sich an den Abstieg. Endlich kamen sie unten an. Wo letzte Nacht der Mercedes gestanden hatte, war der Boden übersät mit schwarzen Lacksplittern. Das Superteam machte sich auf den Rückweg. Die Sonne stieg. Es wurde heiß — trotz früher Stunde. Über den Wiesen waberte die Luft. Sie folgten der schlaglochreichen Straße. Niemand begegnete ihnen. Nur einmal drehten sie sich um. Drohend und unheilvoll hoben sich die gigantischen Bauruinen vor dem Himmel ab. Aber die Bedrohung war vorbei.

Ein Stück voraus parkte ein Wagen. Über einen Feldweg trabte ein Jogger heran, ein Mann in mittleren Jahren.

Keuchend blieb er beim Wagen stehen. Während er sich mit einem Handtuch das Gesicht trocknete, sah er den beiden entgegen.

Sie grüßten, und Tom fragte, ob er sie mitnehmen könnte — zur Stadt. Es wäre sozusagen ein Notfall. Verbrecher hätten sie entführt und auf dem Hochhausdach ausgesetzt, von wo sie gerade entkommen seien.

»Waaas?« staunte der Mann. »Dann seid ihr Nina Rehm und Engelbert Conradi?«

Verblüfft sahen sie sich an.

»Die Polizei sucht euch«, erklärte der Frühsportler. »Vorhin kam die Meldung im Radio. Hab’s zufällig gehört. Tja, die Beschreibung stimmt. Ihr seid’s tatsächlich. Ist ja ein Ding! Steigt ein! Wohin darf ich euch bringen?«

Als sein Wagen schließlich vor der Rehmschen Adresse hielt, bedankten sich die beiden überschwenglich.

Locke wies zur Garage. »Fast ein Fuhrpark: Papis Auto, Mikes Maschine, dein ›Hirsch‹ und mein Mofaroller. Das heißt, sie haben uns gesucht und unsere Feuerstühle entdeckt. Toll, was?«

»Klasse! Ich war überzeugt, wir würden die Roller nie wiedersehen.«

Sie waren zur Haustür gegangen. Locke nahm den Schlüssel aus der kleinen Reißverschlußtasche an ihrem Rock. Im selben Moment erklang freudiges Winseln hinter der Tür.

»Das gibt’s doch nicht! Nicki ist hier.«

Er sprang an ihnen hoch und schleckte wie toll.

Im Haus war es still. Die Tür zum Wohnraum stand offen. Leise traten sie ein.

Helga lag auf der Ledercouch, trug noch ihr Cocktail-Kleid, hatte sich mit der Seidenstola zugedeckt und schlief. Ihr Gesicht zeigte Erschöpfung. Gunter schlief in einem Sessel. Dunkle Ringe lagen unter seinen Augen. Mike hatte sich in einem anderen Sessel zusammengerollt, mit den Knien an der Brust. Er schnarchte vernehmlich.

Locke legte einen Finger auf die Lippen.

»Wir machen ganz leise ein tolles Frühstück und decken den Tisch für alle«, hauchte sie Tom ins Ohr. »Dann wecken wir sie.«

Nicki begleitete das Pärchen in die Küche und erhielt ein paar leckere Brocken. Tom erwies sich als anstellig, röstete Toast und ließ den Kaffee durch die Maschine laufen.

Lautlos deckten sie im Wohnraum den Cocktail-Tisch, um den sich die Schlafenden gruppiert hatten. Sie merkten nichts. Eine durchwachte Nacht lag hinter ihnen, und zusätzlich erschöpfte die Sorge.

Als der Kaffee eingegossen war, setzten sich die beiden an den Tisch.

Laut sagte Locke: »Ich glaube, Tom, wir müssen allein frühstücken. Außer uns hat niemand Hunger.«

Gunter fuhr hoch. Ruckartig richtete Helga sich auf. Mike unterbrach sein Geschnarche und blinzelte.

»Liebling«, sagte Gunter — an Helgas Adresse, »habe ich Wahnvorstellungen — oder sind sie’s wirklich?«

»Kinder!« rief Helga. Sie schwang die Beine von der Couch, stürzte sich auf Sohn und künftige Stieftochter und drückte beide an sich.

»Bis jetzt, Locke, war’s leicht«, murmelte Tom an der Schulter seiner Mutter. »Aber das dicke Ende kommt noch.«

Zwei Ganoven tauchen unter

Am frühen Vormittag trafen sie sich im Hinterzimmer des Franco: Martin Bisam, der Blauäugige, Henry Kunkel, sein Komplize, und Karl-Friedrich Ehrenhorn, der Chef der Terror-Bande.

Bisam berichtete von den Ereignissen der Nacht.

»Ihr seid doch die letzten Idioten!« Ehrenhorn verdrehte die Augen. »Es darf nicht wahr sein! Seid ihr also schon wieder mit den beiden zusammengerempelt. Ich glaube, beim dritten Mal schaffen sie euch.«

»Es war bestimmt kein Zufall«, maulte Bisam. »Die haben nach uns gesucht.«

»Und jetzt? Auf dem Hochhausdach? Sollen sie da bleiben?«

Bisam grinste. Kunkel sagte: »Die werden nicht bleiben, sondern versuchen, irgendwie runterzukommen. Vermutlich über die Dachkante in die leeren Fenster. Dabei könnte es natürlich passieren, daß sie abstürzen. Das wäre dann ein Unfall, der uns nichts angeht; und ich glaube, keiner von uns würde sich in Tränen auflösen. Hm?«

Auch Ehrenhorn grinste. »Wäre sogar eine elegante Lösung für uns. Die Polizei wird vermuten, die beiden wären hochgestiegen, um ungestört zu sein — wie das nun mal ist bei junger Liebe, wo Romantik eine Rolle spielt und so eine Sternennacht auch. Allerdings — wie sind sie dorthin gekommen? Die Roller stehen doch noch in der Belgrader Straße, oder?«

»Verdammt!« murmelte Bisam. »Daran haben wir nicht mehr gedacht. Trotzdem! Es könnte ja sein, jemand hat das Pärchen mitgenommen. Ungeklärte Umstände gibt’s überall mal.«

»Und wenn sie nicht runter klatschen?« Ehrenhorn schlürfte seinen Kaffee.

»Ich weiß, worauf du hinauswillst«, meinte Kunkel. »Der Wagen! Vielmehr das, was nach dem Bombardement noch übrig ist! Vielleicht haben sie sich das Kennzeichen eingeprägt. Zwar halte ich das für unwahrscheinlich, denn die Situation war nicht so, nicht beim Longdrink und nicht in Klein-New-York, aber möglich wäre es doch — deshalb haben wir vorgesorgt!«

Er deutete auf die Koffer. Der schwarze Mercedes war auf Bisams Namen angemeldet. Damit bestand für ihn und Kunkel höchste Gefahr. Also mußten sie untertauchen.

»Wo ist der Schrotthaufen jetzt?« fragte Ehrenhorn.

»Du sagst es. Schrotthaufen. Also ist er auf dem Schrottplatz. Ausgeschlachtet, natürlich. Ohne Nummernschilder. Und gänzlich unauffällig inmitten der anderen Wracks. Abmelden werden wir ihn freilich erst in ‘nem halben Jahr — vorausgesetzt, die Bälger wissen das Kennzeichen nicht. Himmel, sah die Karre aus! Habe mich fast geschämt, damit zum Schrottplatz zu fahren. Wir, Boß, verschwinden jetzt erst mal für einige Zeit von der Bildfläche. Wir ziehen ins Ausweichquartier.«

Das bestand aus gemütlichen Zimmern im Dachgeschoß dieses Hauses.

Die andern wohnten in der zweiten und dritten Etage: Franco, Schloti, Toffy, Ewald und die verführerische Elelene. Jürgen Bollmann besaß eine Wohnung am Stadtrand, unweit der Apartments von Kunkel und Bisam.

»In Ordnung.« Ehrenhorn stand auf. »Bis später dann. Ich fahre in mein Landhaus.«

Er ging ins Restaurant, wo zwei Putzfrauen mit Staubsaugern Lärm machten. Helene saß an der Theke, schrieb in einem Kassenbuch und rauchte. Jürgen Bollmann, der teigige Typ, stand in der Nähe.

»Nun, Chef? Fahren wir?«

»Sobald Helene fertig ist«, sagte Ehrenhorn.

»Bin fertig«, erwiderte sie, ohne aufzublicken.

Sie schrieb noch zwei Zahlen, klappte das Buch zu und schubste es auf den umlaufenden Innentisch der Theke. Franco würde es an seinen Platz legen.

Ehrenhorns Mercedes stand vor dem Lokal. Die drei stiegen ein und fuhren nach Erpendorf, vorbei an Kirschenhof und Traumbach.

Die Kornfelder wogten im Sommerwind, Klatschmohn leuchtete rot. Am Feldrain wuchsen Kornblumen — so blau, wie das Sprichwort es sagt.

Sie überholten einen Radfahrer, einen etwa 14jährigen Jungen mit auffallendem Blondschopf und nettem Gesicht.

»Das ist Jörg Müller«, sagte Ehrenhorn, »der Sohn von Stadtrat Müller.«

Das war ohne Bedeutung. Er sagte es eigentlich nur, Weil seit Fahrtbeginn alle schwiegen.

»Kenne seinen Vater«, murmelte Helene. »Der hat mir kürzlich eine Wohnung weggeschnappt, für die ich den Mietvertrag fast schon hatte. War eine Traum-Wohnung, nahe beim Stadttheater. Er hat die gekriegt, der Müller, weil er Beziehungen hat. Dagegen konnte ich nicht anstinken. In die Wohnung ist dann seine Sekretärin eingezogen.«

»Tja, Beziehungen sind alles«, sagte Bollmann.

Sie erreichten Erpendorf, Stille war überall, der Dorfplatz verwaist. Ehrenhorns Landhaus lag auf der Südseite, abseits vom Nachbarn — dem reichsten Bauern — und war mit mannshoher Hecke umgeben. Ehrenhorn hielt vor dem Tor.

»Mach’s mal auf!« befahl er Bollmann. »Und laß es offen. Ich fahre nämlich erst noch zu meinem lieben Freund Söckl.«

Bollmann lachte. »Falls du den antriffst. Könnte ja sein, er hat sich in die Erdhöhle verkrochen.«

»Schon möglich!« Ehrenhorn zeigte seine Goldzähne. »Nachdem ich den Bullen ein bißchen auf die Sprünge geholfen habe, sitzt er jetzt vielleicht in der Tinte.«

»Was hast du denn gemacht?« forschte Helene.

»Habe die Kripo angerufen, anonym natürlich. Habe sie auf Söckls Rolle in dem Honolke-Fall hingewiesen. Denn schließlich«, er grinste, »ist die Polizei für jeden Tip dankbar.«

Bollmann hatte das Tor geöffnet.

Das Landhaus war groß, besaß zwei Terrassen und im ersten Stock einen umlaufenden Balkon. Helene und Bollmann stiegen aus. Ehrenhorn fuhr eine enge Kurve auf dem Vorplatz und dann zur anderen Seite des Dorfes hinüber. Er parkte vor der Polizeistation und ging hinein.

Das Wachlokal war unbesetzt. Aber Söckl kam aus seiner Wohnung herunter.

»Ich bin’s«, rief Ehrenhorn. »Wollte nur mal sehen, was du machst, Heinz.«

Söckl sah noch schlechter aus als sonst und trug schlampige Freizeitkleidung, keine Uniform.

»Tag, Karl-Friedrich.«

Ehrenhorn drückte eine lasche Hand und bemühte sich, Besorgnis zu heucheln.

»O je! Stimmt was nicht? Du wirkst irgendwie mitgenommen.«

»Bin beurlaubt.« Söckl sank auf seinen Schreibtischstuhl. »Weißt ja, was das heißt. Solange nicht erwiesen ist, daß ich eine weiße Weste habe, ist mein Diensteifer nicht mehr erwünscht.«

»Was?« staunte Ehrenhorn. »Du machst Witze.«

»Danach ist mir nicht zumute. Irgendwer hat mich angeschwärzt.«

»Wie das?«

»Nachdem der Honolke-Fall im ganzen Dorf bekannt war, erhielt die Kripo einen anonymen Anruf. Man solle doch mal überprüfen, wie es mit mir stehe. Ich sei nämlich zu der fraglichen Zeit bei dem Kornfeld gewesen, wo sich die Erdhöhle befindet. Man hätte mich gesehen. Also käme ich als Täter in Frage.«

»Ist ja eine Gemeinheit!« empörte sich Ehrenhorn. »Und deine Vorgesetzten lassen sich davon anmachen?«

»Was bleibt ihnen denn übrig? Tun sie nichts, heißt es, bei der Polizei hacke eine Krähe der andern kein Auge aus.«

»Schlimm, Heinz! Aber die Wahrheit wird sich herausstellen.«

»Weißt du, was mir mein Vorgesetzter unter vier Augen gesagt hat, Karl-Friedrich! Jeder, hat er gesagt, könnte mal durchdrehen. Und ich wäre ja schlimm dran — seit Gudruns Tod. Jetzt wäre aber, sagt er, noch Zeit, die Verfehlung wieder in Ordnung zu bringen. Wenn ich die 80 000 zurückgebe, könnte ich mit Milde rechnen. Das heißt, er glaubt, daß ich’s war.«

Ehrenhorn schüttelte den Kopf. »Keinen blassen Schimmer von Menschenkenntnis!«

»Paula ist völlig niedergeschlagen«, setzte Söckl sein Klagelied fort. »Sie kann sich selbst nicht verzeihen, daß sie so leichtgläubig war. Funkelstein schäumt. Der Schmuck war natürlich versichert, aber offenbar nicht ausreichend. Jedenfalls gibt es da Schwierigkeiten mit der Versicherung. Katastrophen auf der ganzen Linie.«

Ehrenhorn stand auf. »Ich muß los, Heinz. Ich erwarte Besuch. Wirst sehen, bei euch wendet sich alles zum Guten!«

Als er zum Landhaus zurückkam, waren Helene und Bollmann im Keller.

Es gab dort einen Raum mit vergittertem Fenster, schwerer Stahltür und Tresor. Der war so groß wie eine Apfelsinenkiste und stand bescheiden in der Ecke.

Helene und Bollmann sahen zu, wie der Chef den Funkelstein-Schmuck und die 80 000 Mark aus der hiesigen Bank deponierte.

Dann prüften sie die Beute der vorigen Woche, die Pelze aus Eggenweiden. Helene war hingerissen.

»Da ist ja einer schöner als der andere. Kann ich einen für mich nehmen? Das heißt, ich kaufe ihn — natürlich zum Vorzugspreis, beziehungsweise als Gegenwert für meinen Anteil.«

»Aber nimm einen, der nicht auffällt.« Ehrenhorn grinste. »Und trenn das Etikett raus. Besser noch, du setzt ein anderes ein.«

»Mache ich«, freute sie sich — und tat verliebt mit einem Luchsmantel. »Außerdem, Chef, bis zum Winter ist noch lange hin. Inzwischen wächst Gras über die Pelze.«

»Die übrigen werden ins Ausland gebracht und dort zum Hehler«, verfügte Ehrenhorn. »Aber das hat Zeit. Auch der Schmuck soll erst abkühlen.«

»Helene hat noch was vor«, sagte Bollmann.

Ehrenhorn sah sie an, entdeckte das Glitzern in ihren Augen und verzog das Gesicht.

»Willst wieder Terror machen, wie?«

»Kannst du Gedanken lesen?«

»Nicht direkt. Aber ich kann zwei und zwei zusammenzählen. Willst Stadtrat Müller eins auswischen, wie?«

»Verstehst du das nicht?«

»Dafür habe ich keinen Nerv.«

»Dich interessiert nur, ob eine Sache Geld bringt.«

»Na und? Was ist daran falsch?«

»Sie meint«, Bollmann gluckste, »es gibt auch noch höhere Interessen — gibt es, meint sie.«

»Ja, das meine ich.« Helene nickte. »Etwas, das die Seele labt! Verstehst du, Chef. Ist ein irres Gefühl. Ich greife zum Telefon, rufe jemanden an und weiß, daß er mir ausgeliefert ist. Ich kann ihn fertigmachen. Heute ist dieser Müller dran.«

Ehrenhorn zuckte die Achseln.

Bollmann blieb der Frau auf den Fersen, als sie in den Wohnraum hinauf ging. Hier stand das Telefon.

Helene suchte die Rufnummer von Stadtrat Alfons Müller aus dem Telefonbuch und wählte.

Fast augenblicklich wurde abgehoben.

»Müller«, meldete sich eine Männerstimme.

»Ich rufe aus Traumbach an.« Sie bemühte sich um Aufregung und spielte perfekt. »Eben... o Gott!... auf der Landstraße, wissen Sie... da... da... hat sich ein Unfall, also, der Wagen ist einfach abgehauen. Weg! Fahrerflucht! Aber der Junge... er...«

»Welcher Junge? Wieso rufen Sie mich an?«

»Der Junge konnte noch sagen, daß er... daß er der Sohn von Alfons Müller wäre. Ich weiß nicht, ob Sie...«

»Wie heißt er?« schrie Müller. »Jörg?«

»Ja, ich glaube. Ist so ein Blondschopf. Er fuhr auf dem Rad. Etwa 14 ist er, würde ich sagen. Und...«

»Was... was... um Gottes willen! Was ist mit Jörg?«

»Als ich zum Telefon lief, war er ohne Bewußtsein. Es... sieht schlimm aus. Der Blutverlust! Ich habe den Notarzt schon verständigt.«

»Gut! Danke!« Müllers Stimme hetzte. »Ich komme. Die Landstraße bei Traumbach, ja?«

»Ja.«

»Ich komme. Danke! Mein Gott! Jörg wollte doch nur...«

Mehr hörte sie nicht. Stadtrat Alfons Müller hatte aufgelegt.

Ein Überfall wird vorbereitet

Locke schlief bis gegen Mittag. Tom ebenfalls. Auch Helga und Mike holten versäumten Schlaf nach.

Lediglich Gunter blieb auf den Beinen. Er teilte der Polizei mit, wie Martin und Henry aussahen — ohne ihre Hilfsmittel Perücke, falsche Brauen und angeklebte Narbe.

Während des Überfalls bei Funkelstein hatte Blauauge gehinkt, links, mit steifem Knie. Paula hatte das ausgesagt, war aber offensichtlich einer Finte aufgesessen. Denn weder Locke noch Tom hatten etwas Derartiges bemerkt — nicht beim Zusammenstoß in der Sandgasse und schon gar nicht in der letzten Nacht. Geradezu leichtfüßig hatte der Kerl die zwölf Stockwerke bewältigt.

Gegen Mittag drückte schwüle Hitze auf die Millionenstadt und das Umland. Locke duschte, versorgte Mausi, nahm sich ein großes Glas Milch und ging in den Garten — den kleinen, aber feinen Garten hinter dem Haus, wo auf einem sehenswerten Rasen immerhin fünf Obstbäume wuchsen. In den Hecken zu beiden Seiten nisteten Vögel. Amseln führten ihre Brut aus und fütterten sie mit Kirschen und halben Regenwürmern.

Locke breitete ihre Turnmatte aus und machte Yoga-Übungen. Gerade als sie sich zur Kobra durchbog, hörte sie Toms Roller.

Gunter ließ seinen künftigen Stiefsohn ein. Sie redeten, dann kam Tom durch die Terrassentür, sagte Hallo und sie solle sich nicht stören lassen, er könne ja zuschauen, sei ja toll ihre Beweglichkeit.

»Bin sowieso fertig.«

Locke setzte sich auf die Hollywoodschaukel und trank ihre Milch, die jetzt von der Sonne erwärmt war.

»Ich wollte dir noch sagen, Locke, daß ich’s toll finde, wie du dich heute nacht verhalten hast. Andere Mädchen wären ausgeflippt vor Angst, hätten geheult und gejammert.«

»Danke für das Kompliment«, lächelte sie, »aber ich glaube, du unterschätzt die Mädchen im allgemeinen. Die sind nicht so, daß sie gleich heulen und jammern. Das wird ihnen nur angedichtet. Mädchen können härter sein als Jungs. Oder willst du behaupten, daß man unter Jungs nur eiskalte Helden findet?«

»Nee.« Er grinste. »Da bin ich ‘ne Ausnahme.«

»Angeber! Das heißt, du bist wirklich toll geklettert. Das war lebensgefährlich. Hast enormen Mut bewiesen, Herr Conradi.«

»Danke, Fräulein Rehm.«

»Herr Conradi! Fräulein Rehm! Ist es dir auch aufgefallen: So haben die Ganoven uns angeredet.«

Tom nickte. »Und wie mir das aufgefallen ist! Woher kennen sie unsere Namen? Mit keiner Silbe haben wir die in der Sandgasse erwähnt. Und auch später nicht. Oder?«

»Nein! Wir haben uns nicht vorgestellt. Die sich ja auch nicht! Du hast wohl mal Locke gesagt, und ich habe dich Tom genannt. Aber das läßt keine Rückschlüsse auf die Nachnamen zu.«

Er lachte. »Vielleicht sind unsere Spitznamen so bekannt, daß jeder Ganove in der Stadt sofort weiß, wer gemeint ist.«

»Um Himmels willen!«

Im Haus klingelte das Telefon. Sie hörten, wie Gunter redete, verstanden aber die Worte nicht.

Wenig später kam er auf die Terrasse.

Daß er nur eine Stunde geschlafen hatte — und das im Sessel — , war ihm nicht anzumerken.

»Mein Informant hat angerufen. Eure Vermutung trifft zu. Karl-Friedrich Ehrenhorn hat das Franco vor einem Jahr gekauft, tritt aber nirgendwo in Erscheinung. Ein gewisser Franco Pestalzo führt sich als Eigentümer auf.«

»Hah!« sagte Locke. »Also kein Alibi — Herr Ehrenhorn! Nein, da hat ein Angestellter für seinen Chef gelogen. Und wir sollten die Dummen sein.«

»Wahrscheinlich hast du recht. Wenn ich morgen abend zurück bin, rufe ich Kommissar Weigand an. Soll der dem Herrn Ehrenhorn mal ein bißchen auf den Zahn fühlen.«

»Morgen abend?« fragte Locke. »Weshalb nicht gleich?«

»Weigand ist vorhin verreist. Übrigens haben Helga und ich das gleiche vor. Nachher zittern wir ab zum Landgasthaus Murmelstein.«

»Viel Spaß«, sagten Locke und Tom wie aus einem Munde.

»Ihr seid eingeladen. Kommt mit! Mike kann leider nicht. Er hat heute nachmittag ein Spiel.«

»Vielen Dank, Papi! Ist riesig nett. Und sonst wahnsinnig gern. Aber heute... also, mir wäre es lieber, ich könnte mich hier erholen. Außerdem möchte ich Mausi nicht ohne Aufsicht lassen. Sie ist momentan etwas fummelig.«

»Ich«, meinte Tom, »schließe mich den Worten meiner Vorrednerin an. Ich bin auch etwas fummelig.«

Gunter kniff ein Auge zu. Prüfend sah er die beiden an.

»Wie das? Einen Familienausflug laßt ihr euch doch sonst nicht entgehen. Ich hoffe sehr, daß ihr jetzt Zurückhaltung übt. Was eure Alleingänge betrifft, meine ich.«

Locke nickte. »Keine zehn Pferde kriegen mich auf ein Hochhausdach.«

»Mich auch nicht«, echote Tom.

»Das beschwichtigt meine Besorgnis nicht«, meinte Gunter. »Ich wende mich jetzt wirklich an eure Vernunft. Riskiert bitte nichts! Noch so eine Aufregung wie letzte Nacht — und Mike fällt durchs Abitur. Nehmt auch auf die strapazierten Nerven eurer geplagten Elternteile Rücksicht.«

»Machen wir«, versprach Locke, »natürlich ohne euch zu verweichlichen.«

»Ich sollte dich einschließen«, überlegte Gunter.

»Untersteh dich! Das wäre Freiheitsberaubung.«

»Also, wir übernachten im Murmelstein und sind morgen abend zurück. Ihr habt die Telefonnummer. Benehmt euch wie brave Kinder! Tom, paß auf sie auf!«

Tom nickte. »Noch mal kommt keiner an sie ran. Oder nur über meine Leiche. Aber sag das nicht der Mama! Sie nimmt es so wörtlich.«

Eine halbe Stunde später bestieg Gunter mit kleinem Gepäck seinen Saab und empfahl sich.

Locke und Tom standen vor der Garage und winkten.

»Bevor die Kripo alles vermurkst«, sagte Locke, »kümmern wir uns um Ehrenhorn und seinen Laden, oder? Ist doch sonderbar! Wir kommen immer wieder aufs Franco zurück. Hast du schon mal kühne Schlüsse gezogen? Ich mach’s jetzt. Und überlege mir, woher Martin und Henry unsere Familiennamen kennen. Ehrenhorn weiß sie.«

»Hm. Also... Immerhin... Es gibt keinen Hinweis, daß er und die beiden Schmuckräuber freundschaftlich oder gaunerhaft miteinander verbunden sind.«

»Ach, Hinweise! Ideen sind besser. Und mein Instinkt sagt ja.«

»Na, schön! Warum auch nicht? Keiner kann’s uns verbieten, und selbst das wäre egal. Es ist die einzige Spur, die wir haben. Also auf zu der Pizza-Bude!«

»Aber erst rufen wir bei den Söckls in Erpendorf an. Ob’s der Paula jetzt besser geht, ja?«

Es ging ihr nicht besser, sondern miserabel, vor allem seelisch. Sie weinte am Telefon, und Locke suchte alles zusammen, was ihr an Tröstungen einfiel. In Einzelheiten erfuhr sie, wie es jetzt um die Söckls — Vater und Tochter — stand, wie man dort die Ohren hängen ließ und nicht mehr ein noch aus wußte. Lockes Mitgefühl brandete auf zur haushohen Woge. Den Söckls mußte geholfen werden. Und Hilfe bedeutete: den Hauptwachtmeister vom Verdacht befreien und für seine Tochter den gestohlenen Schmuck beschaffen.

Sie verließen das Haus und fuhren zum Franco.

Es war früher Nachmittag, die Innenstadt leer. Jedermann strebte aufs Land, ins Grüne, an die Seen. Zwischen den Häusern der Millionenstadt brütete die Hitze. Die beiden erreichten den Anfang der Straße, in der das Franco lag. Sie hielten.

Schräg gegenüber hatte ein kleines Café geöffnet. Die Serviererin faulenzte mangels Gästen, lehnte neben dem Eingang an der Wand und hielt das Gesicht in die Sonne. Markisen spannten sich über den Gehsteig, rot-weiß gestreift. Kleine Tische im Freien luden ein.

»Das Café habe ich gemeint«, sagte Locke.

Tom sah sie verständnislos an, denn von dem Café war nie die Rede gewesen.

»Hier können wir uns hinhocken«, fuhr sie fort, »und Ehrenhorns Pizza-Quelle beobachten. Den Eingang sehen wir, aber uns sieht man nicht.«

»Okay!«

Unter einer Markise setzten sie sich in den Schatten. Die Serviererin unterbrach ihr Sonnenbad und fragte nach den Wünschen. Locke bestellte eine Mokka-Milch, Tom einen Eiskaffee.

»Wenn wir Pech haben«, meinte er, »sitzen wir uns Schwielen an den Hintern — und nichts passiert.«

»Hast du einen besseren Vorschlag?«

»Wir gehen ins Franco und fragen nach Ehrenhorn. Zwar sehe ich seinen Wagen nicht, aber vielleicht ist er trotzdem da; oder sie sagen uns, wo er steckt. Dann geben wir ihm eins auf die Nase, indem wir sein Alibi anzweifeln. Mal sehen, was er macht.«

»Er wird sich rausreden und ist dann gewarnt. Wenn ihn morgen abend die Kripo vernimmt, hat er sich bestimmt was zurechtgelegt.«

Das Franco war etwa 150 Meter entfernt, lag auf der anderen Straßenseite. Lange Schatten streckten sich vor der Hausfront. Ein mehrstöckiges Gebäude, gelb verputzt. Rechts befand sich die Einfahrt zum Hof.

Am Straßenrand parkten vier Wagen, zwei trugen ortsfremde Kennzeichen. Niemand kam, niemand ging. Das Franco schien keine Goldgrube zu sein.

Die Serviererin brachte die Getränke. Lockes Milchmix war übergelaufen. Die Untertasse schwamm, das Glas war klebrig.

»Wie soll ich denn das anfassen?« erkundigte sie sich. »Mit Gummihandschuhen?«

»Ich kann’s umtauschen«, bot die Bedienung an.

Aber Locke verzichtete und griff mit den Fingerspitzen zu. Zeit verging. Tom versank in den Anblick seiner Freundin. Sie streckte ihm die Zunge raus.

»So finden wir die Terror-Bande nie.« Tom setzte seine Tasse ab.

»Hör mal!« Sie hob den Kopf.

Ein Motorrad röhrte. Hauswände warfen das Gedröhn zurück, das sich jetzt dem geöffneten Gittertor näherte.

»Tom, zahlen!«

Sie nestelte an ihrer Umhängetasche. Aber Tom war schneller.

Eine schwere Maschine rollte aus dem Tor auf die Straße. Zwei Männer saßen drauf.

Locke erkannte sie sofort. Den Kleinen, einen der Kellner, hatte Franco mit Toffy angeredet. Es war der mit dem Hackepeter-Gesicht. Jetzt saß er hinten wie ein Affe auf dem Schleifstein, ohne Helm, in karierter Hose und Baumwollhemd. Ewald, der klotzige Typ mit den großen Füßen, lenkte den Feuerstuhl. Auch er hatte auf die vorgeschriebene Warmluftglocke verzichtet. Sie bogen ab in entgegengesetzter Richtung.

Tom saß schon auf seinem Roller. Als Locke startete, behelmt, den Herrenhut auf dem Rücken, sprintete die Serviererin ins Freie.

»Das könnte euch so passen! Erst wird bezahlt!«

»Liegt alles auf dem Tisch«, rief Tom. »Wir sind keine Zechpreller.«

Sie zischten los. Und die Verfolgung schien sich zu lohnen. Die Route führte über Öhmkirchen aus der Stadt hinaus, ins hügelige Vorland, wo Baggerseen in der Sonne verdunsteten, in der Ferne ein Hochmoor grünte und der wochenendliche Ausflüglerstrom in weitem Bogen vorbeifloß.

Ewald fuhr langsam, gemessen an der Kraft der Maschine. Vielleicht weil er keinen Helm trug.

Dennoch reichte Lockes Höchstgeschwindigkeit nicht aus. Mit allem Gas der Welt — mehr als 29 km/h waren nicht rauszuholen aus ihrem Roller.

»Ich halte Anschluß«, rief ihr Tom zu, als die Stadt hinter ihnen lag. »Du kommst langsam nach. Nichts riskieren!«

Dann drehte er auf; und auf 78 km/h ließ sich sein Untersatz hochjubeln — vorausgesetzt, daß Tom in Windschlüpfiger Ei-Form erstarrte, tief gebeugt, das Kinn auf der Brust.

Locke sah ihm nach. Die Kellner entschwanden eben über eine Hügelkuppe, weit voraus, und ahnten nichts von ihren beharrlichen Fährtenhunden.

Ach! Locke krauste die Nase, und ihr hübscher Mund schmollte. Wenn ich doch erst 16 wäre — dann könnte ich diesen Kinderroller gegen was Richtiges eintauschen!

Sie erreichte die Hügelkuppe. Die Sicht reichte weit über welliges Land. Die Straße schlängelte sich. Vereinzelte Wagen kamen stadtwärts, Radfahrer zogen Schweißtropfenspuren hinter sich her.

Einen guten Kilometer hatten Toffy und Ewald jetzt Vorsprung. Aber Tom lag nur einige hundert Meter zurück. Sein Motorroller sprang förmlich über alle Unebenheiten der Fahrbahn.

Die Entfernung entmutigte Locke. Aber niemand wollte ihr das Spiel verderben, nicht mal Ewald, der jetzt scharf links lenkte und auf einen sandigen Weg bog.

Locke beobachtete, während sie hinterher fuhr. Der Sandweg schien plötzlich zu enden, möglicherweise an einem Abgrund, denn die beiden Kellner verschwanden, als hätte sie der Erdboden verschluckt.

Tom war bereits abgebogen. Auf seinem blauen Helm blitzte die Sonne. Es sah aus, als stehe er auf seinem Roller. Dort, wo der Weg abfiel, drosselte er das Tempo, kroch jetzt fast, wie Locke bemerkte, und verschwand dann abwärts.

Endlich langte sie bei der Abzweigung an. Was sie für einen Sandweg gehalten hatte, war eine unbefestigte Straße — mit splittigem Boden. Ein verwittertes Schild gab Auskunft: »Zum Steinbruch.«

Locke rollerte ein beträchtliches Stück. Die Straße stieg an, dann fiel sie steil ab. Vor Locke vertiefte sich die Landschaft zu einem Kessel, dem Steinbruch. Er hatte schiefergraue Felswände und war mindestens 150 Meter tief. Die Straße führte hinunter.

Dreißig Meter voraus türmte sich Schotter zu einem Hügel. Dort stand Toms Roller. Der Helm lag auf dem Sitz. Tom war ein Stück weiter gepirscht, kauerte hinter einem Felsstück, drehte sich um und legte warnend den Finger auf die Lippen.

Locke stellte ihren Motor auf Sparflamme und parkte neben Toms Roller, ließ den Helm zurück und den Hut auf dem Rücken und lief zu ihrem Freund.

»Da bin ich.«

Er klopfte ihr auf die Schulter, ohne den Blick vom Steinbruch abzuwenden.

Es war ein Logenplatz.

Verwundert sah sie, was sich unten abspielte.

Mitten im Steinbruch stand ein Möbelwagen. Er war groß und gelb, die Beschriftung verblichen. Franco Pestalzo lehnte an der Fahrertür und sah seinen Kollegen zu.

Ewald und Toffy kurvten umher, fuhren Kreise und Achten und schossen dann — pfeilgerade — auf den Möbelwagen zu.

Seine zweiflügelige Hecktür war geöffnet. Die Ladefläche befand sich mehr als meterhoch über dem Boden. Eine breite Metallschiene führte von der Kante zum Boden. Das Motorrad jagte darauf zu.

Locke und Tom konnten in den Möbelwagen hineinsehen. Er war leer. Aber Matratzen polsterten die Wand hinter der Fahrerkabine.

»Was soll denn das?« wunderte sich Locke.

Mit Vollgas raste das Motorrad die Metallschiene hinauf. Augenblicklich drosselte Ewald das Tempo. Aber der Schwung reichte. Die Maschine sprang förmlich auf die Ladefläche. Und wurde gebremst, daß die Reifen kreischten. Nur sanft stieß sie gegen die Matratzen, denn die Maschine kippte nicht um, und niemand fiel runter.

Beide stiegen ab, die Maschine wurde hinuntergeschoben, Franco klatschte Beifall, Ewald und Toffy saßen wieder auf, preschten weg, fuhren Kreise und Achten, jagten abermals auf den Möbelwagen zu — und wiederholten das Manöver mit demselben Erfolg.

»Die proben«, sagte Locke.

»Wozu?«

»Für einen Coup. Einen Überfall.«

»Den Ewald und Toffy ausführen. Danach müssen sie verschwinden, denn sie werden verfolgt. Und wie zaubern sie sich von der Bildfläche weg? So!«

»Dann können die Verfolger lange suchen. Guter Trick.«

Eben probten die beiden Kellner zum dritten Mal.

Kaum landeten sie auf der Ladefläche, sprangen sie ab. Ewald lehnte die Maschine an die Seitenwand. Toffy hechtete zur Kante und zog die Metallschiene ein. Klirrend fiel sie auf die Ladefläche. Schon hatte Ewald den einen Türflügel gepackt, Toffy den anderen. Mit vernehmlichem Knall schlossen sie die Hecktür.

»Klappe zu, Affe tot«, sagte Locke. »So soll’s also gehen. Der Coup — und weg sind sie! Raffiniert!«

»Wie sie’s machen wollen, wissen wir jetzt. Aber wo? Bei wem? Wer soll das Opfer sein?«

Die Hecktür öffnete sich. Ohne Hast schob Toffy die Metallschiene hinaus. Franco war hinter den Wagen getreten. Ewald fuhr die Maschine hinunter. Dann redeten die drei.

»Gleich kommen sie«, meinte Tom. »Wir zischen ab. Hinter den Schotterhügel.«

Dorthin schoben sie die Roller, legten sie auf den Boden und gingen bäuchlings in Deckung. Keine Sekunde zu früh. Ewald und Toffy preschten vorbei. Sie wirkten zufrieden.

»Ich sause hinterher«, sagte Tom. »Falls du den Anschluß verlierst — ich komme zu dem Café.«

Er pfefferte los. Als Locke die Straße erreichte, waren Tom und die Kellner entschwunden. Einem Instinkt folgend, blickte sie zurück.

Da kam er, der Möbelwagen — weit hinter ihr. Und näherte sich. Denn er fuhr schneller als Locke.

Unter ihrem Helm fühlte sie sich sicher. Der maskierte. Dennoch bog sie in eine Gasse ein, als sie in der Stadt ankam.

Franco fuhr vorbei. Locke folgte ihm. Die Straßen waren eng. Die meisten Ampeln zeigten Rot. Sie konnte Anschluß halten.

Francos Ziel war ein Biergarten, einer der größten, in dem tausend Gäste Platz fanden unter schattenspendenden Bäumen. Franco ließ den Möbelwagen auf dem Parkplatz, ging durch den Eingang und dann suchend umher.

Locke äugte um das Heck eines Lieferwagens und beobachtete den Kerl. Auf seinem Gesicht fror das Grinsen fest, als er auf eine Frau losstürmte. Sie saß allein am Ende eines langen Tisches. Am anderen Ende aß eine fünfköpfige Familie Kartoffelsalat und Bratwurst.

Franco begrüßte die Frau und setzte sich zu ihr.

Seine Flamme ist das nicht, dachte Locke.

Die Frau war älter als er, welkte schon erheblich, wehrte sich aber dagegen mit allen Mitteln, die die Kosmetik-Industrie hervorbringt. Die Frau trug farbenfrohen Girlie-Look und rauchte mit Zigarettenspitze. Das blondierte Haar fiel lang auf den Rücken.

Franco redete. Die Frau nickte. Er fragte. Sie lächelte kokett. Franco bestellte bei der Bedienung. Sie redeten weiter. Beider Gesichter blieben jetzt ernst. Franco erhielt ein Bier und bezahlte sofort — auch für die Frau, die sich an Kaffee gelabt hatte.

Beide standen auf. Unsicher stützte sich die Frau auf die Tischkante. Franco hielt es nicht länger. Er verabschiedete sich und verdrückte sich zu seinem Möbelwagen.

Wer ist die Frau? dachte Locke. Was hat sie mit Franco zu tun?

Die Blonde wandte sich dem Ausgang zu und — humpelte stark. Sie ging schief, ihr rechtes Hüftgelenk war defekt. Sie ging zu einem Kleinwagen. Das Einsteigen bereitete ihr Mühe. Sie manövrierte ungeschickt, brauchte lange, um aus der Parknische herauszukommen, holperte dann zur Straße und wartete dort, bevor sie einbog.

Notfalls, dachte Locke, könnte ich zu Fuß folgen.

Und so war es dann auch.

Die Frau glich ihre Unsicherheit durch Schneckentempo aus, kam aber irgendwann zu Hause an und hatte nicht gemerkt, daß sie verfolgt wurde.

Das Haus stand in einer stillen Gegend der Stadt, hinter einer Gärtnerei, war alt, aber schmuck. Der Garten war idyllisch. Efeu rankte sich um die Stämme alter Bäume. Wilder Wein kletterte an der Hausfront empor. Farne und Nachtschattengewächse wuchsen überall.

Ein Mann arbeitete im Garten. Daß es ihm Spaß machte, verriet die fröhliche Miene. Die Blonde lenkte ihren Kleinwagen zur Garage. Der Mann im Garten stützte sich auf den Stiel seiner Hacke.

»Hallo, Melanie!« rief er der Frau zu.

Brüderlein und Schwesterlein

Locke beeilte sich. Was sie vorhatte, ging nur mit Tom. Seine Muskeln wurden gebraucht. Hoffentlich, dachte sie, rauscht er nicht irgendwo rum, sondern sitzt im Café und wartet auf mich. Sehnsüchtig, wie sich das gehört.

Sie sah ihn von weitem. Er saß am selben Tisch wie vorhin, sogar auf demselben Stuhl. Sein Roller parkte am Bordstein, und der Helm lag auf dem Sitz. Tom trank zur Abwechslung Cola und war erleichtert, als er Lockes Mofa-Knattern vernahm.

»Warst du erst noch zu Hause?«

»Hast schon schlauer gefragt. Sind die beiden im Franco?«

Er nickte. »Fuhren schlankweg zurück, und jetzt, nehme ich an, kellnern sie wieder.«

»Komm, es eilt! Sonst hört Otto Liwert mit der Gartenarbeit auf. Er rodet Wurzeln alter Bäume, ist aber zu schlapp dazu.«

Als sie nebeneinander fuhren, berichtete Locke.

»...tja, und wie Franco und die Blonde tuschelten — mir kam das verschwörerisch vor. Nicht so locker und selbstverständlich, als wenn zwei Bekannte sich treffen und dann reden. Sie waren verabredet, zweifellos. Die Frau heißt Melanie Liwert. Der Mann, der im Garten arbeitet, muß Otto Liwert sein. Beide Namensschilder sind an Gartenpforte und Briefkästen. An zwei Briefkästen! Otto und Melanie wohnen im selben Haus, aber es scheint, jeder führt seinen Haushalt für sich. Ein Ehepaar? Wohl kaum. Aber Bruder und Schwester. Sie sehen sich ähnlich. Wir nehmen Kontakt auf.«

»Aha! Sehr schön! Und mit wem willst du Kontakt aufnehmen? Mit Melanie oder Otto?«

»Mit Otto.«

»Damit wir von ihm erfahren, woher Melanie den grimmigen Franco kennt.«

»Du folgerst messerscharf.«

»Ist meine Spezialität. Du erwähntest die Wurzeln alter Bäume, die er roden will, der Otto, wozu er aber zu schlapp ist. Soll das die Kontaktbrücke sein?«

»Klar! Wir rollern oder schlendern am Garten vorbei. Du siehst, wie er sich abmüht. Darf ich Ihnen helfen? rufst du. Ich bin nämlich ein Herkules, und das Wurzelroden ist meine Leidenschaft. Dann legst du dich ins Zeug, unentgeltlich — und Otto ist so begeistert von der Hilfsbereitschaft der heutigen Jugend, daß er freimütig ausplaudert, wenn wir ihn mit geschickten Fragen so nebenhin löchern.«

»Wenn die Wurzeln sehr fest sitzen, mußt du ihn löchern. Mit fehlt dann vielleicht der Atem zum Plaudern.«

»Klar. Das ist Arbeitsteilung! Und sie entspricht unseren Fähigkeiten.« Sie lachte. »Du setzt Muskeln ein, ich mein Gehirn. Wir sind da. Das romantische Häuschen. Nanu, was machen die denn?«

Der Mann, den sie als Otto Liwert identifiziert hatte, befand sich im Garten. Nahe dem Zaun stand er, aber nicht direkt am Zaun. Zur Drohgebärde hatte er die Arme erhoben. Das galt drei Typen.

Locke erkannte sofort: Rocker. Sie trugen Nietenjeans, grellbunte T-Shirts und Motorrad-Nierengürtel. Aber sie waren zu Fuß, hatten die Maschinen offenbar in der Nähe geparkt. Sie lehnten am Zaun, dem Mann zugewandt. Die Zeichen standen auf Sturm.

»...rufe ich die Polizei«, rief Liwert.

Grölendes Lachen antwortete ihm.

»Aber mach dir vorher nicht in die Hose«, rief einer der drei. Er war gut genährt und hatte Pickel im Gesicht.

Tom überholte seine Freundin und hielt bei der Gruppe. Er schaltete den Motor aus, blieb aber auf seinem »Hirsch« und ließ den Helm auf dem Kopf.

Die drei wandten sich um.

Sie waren etwa in Toms Alter und so angenehm wie Schuppenflechte. Einer rauchte. Der Picklige hielt eine Bierflasche in der Hand. Der dritte spuckte auf den Boden.

Tom drehte sich zu Liwert. »Werden Sie belästigt?«

»Ja, das heißt, die wollen meinen Zaun beschädigen, wollen Latten abreißen, weil sie die brauchen, wie sie sagen, als Brennmaterial. Für ein Lagerfeuer.«

Der Zaun war ein Jägerzaun, geteert und das Holz knattertrocken.

»Hier wird nichts abgerissen«, sagte Tom, ohne die Stimme zu heben. »Aber ihr, Freunde, könnt jetzt ‘ne Fliege machen. Solange euch die Füße noch tragen.«

»Hohoh!« lachte der Picklige. »Hast wohl noch alle Zähne im Maul, wie?«

Der zweite spuckte in die Hände. »Soll ich ihn von einem Trittroller runterholen?«

Der Raucher kniff die Augen zusammen. Ein gespannter Ausdruck trat auf sein Vorstadtgesicht.

»Haut ab!« sagte Tom. »Oft sage ich das nicht mehr.«

»Junge«, rief Liwert. »Wenn ich die Polizei verständige...«

»Ist nicht nötig«, unterbrach Tom. »Samson, Pilli und Hartmut treten auch so ab.«

Zwei glotzten, der Picklige und der Spucker.

Der Raucher zog den Kopf zwischen die Schultern. »Ah... du bist... Tom Conradi, ja? Nimm doch mal den Helm ab.«

»Ich bin Tom Conradi.« Den Helm nahm er nicht ab.

»Habe dich an der Stimme erkannt«, nickte der Raucher. Kleinlaut fügte er hinzu: »War ja nur ein Spaß, das mit den Latten. Brennen ja sowieso nicht richtig.«

Dann zischelte er seinen Kumpanen was zu.

Locke, die hinter Tom in Sicherheit war, verstand nichts.

»Ach der?« ließ sich der Picklige vernehmen. »Hm. Aber zu dritt schafft er uns nicht, Pilli.«

»Kannst es ja versuchen«, antwortete der Raucher gedämpft. »Ich besuche dich dann im Krankenhaus.«

Damit wandte er sich ab und marschierte los.

Die Kumpane zögerten, wollten ihr Gesicht wahren und nicht so ruhmlos abzittern nach den großen Sprüchen, hatten es aber dann doch recht eilig, was Otto Liwert offnen Mundes verfolgte. Sein Zaun war gerettet.

»Woher kennst du die?« fragte Locke.

»Aus dem Karate-Club«, Tom grinste. »Sind aber nicht mehr dabei, diese Flaschen. Pilli habe ich mal voll erwischt, versehentlich. Der Trainer mußte den Arzt holen.«

»Das war Rettung in letzter Sekunde.« Jetzt getraute sich Liwert an den Zaun. »Ich danke dir, Junge. Äh... ich danke Ihnen.«

»Sie können mich ruhig duzen.« Tom lächelte. »Was das betrifft, sind wir nicht pinselig. Nicht wahr, Locke?«

»Das wäre ja albern.« Sie hatte den Helm gegen ihren Herrenhut vertauscht. »Ich bin Nina Rehm, das ist Engelbert Conradi. Unerhört, was diese Lümmel mit Ihrem Zaun vorhatten! Ist das ein schönes Grundstück! Also, so einen Garten würde ich mir wünschen! Hach! einmal in so einem Garten spazieren!«

Schlange! dachte Tom. Aber sie erreicht bestimmt, was sie will.

Und richtig! Der Mann stellte sich als Otto Liwert vor. Dann griff er Lockes Herzenswunsch auf, »einmal in so einem Garten zu spazieren«.

»Bitte, kommt doch rein! Ich würde mich freuen. Stellt eure Roller vor die Garage, ja?«

Tom sauste gleich los, als hätte er nur darauf gelauert.

Otto Liwert begrüßte beide mit der Hand. Er war lang gewachsen, aber schmächtig. Über einem freundlichen Pferdegesicht dehnte sich die Glatze bis zum Hinterkopf. Er mochte Mitte vierzig sein, war also vermutlich Melanies jüngerer Bruder.

»Darf ich euch den Garten zeigen, ja? Interessiert euch das? Ich habe seltene Pflanzen.«

Und eine welke im Haus, dachte Locke. Aber auf die kommen wir später.

Otto führte sie umher. Er zeigte nicht jeden Grashalm, aber seine Ausführlichkeit nervte. Das Pärchen versicherte immer wieder, wie herrlich das doch sei, so ein Garten.

Otto bestätigte das, erklärte auch, warum er keine Gewürzkräuter anbaue, auf Kürbisse verzichte und auch auf Rosenbeete. Auf die Wurzeln, die er vorhin gerodet hatte, kam die Sprache. Das wäre Schwerarbeit — und überhaupt, für heute hätte er genug. Jetzt tät eine Erfrischung gut, er hätte auch noch frische Hefeteilchen von vorgestern — ob sie, Locke und Tom, ihm die Ehre erwiesen, dort hinten am Gartentisch Platz zu nehmen.

Sie gaben ihm die Ehre. Er eilte ins Haus. Das Pärchen tuschelte. Melanie, die Runzelbiene, ließ sich nicht blicken.

Schließlich kam Otto mit den Hefeteilchen zurück. Außerdem brachte er eine große Kanne Tee und drei verschiedene Tassen. Auf jener, die Locke erhielt, stand: »Bahnhofsgaststätte«.

Ottos Miene zeigte Verdruß.

»Entschuldigt, es ist nur Beuteltee. Trinke lieber den andern, aber das klappt bei mir nie. Mit dem Aufbrühen, meine ich. Und Melanie hat heute einen unfreundlichen Tag. Rührt mal wieder keinen Finger für mich.«

»Ihre Frau?« erkundigte sich Locke.

»Nein, nein! Ich bin Junggeselle. Melanie ist meine Schwester.« Er dämpfte die Stimme, obwohl sie weit entfernt waren vom Haus. »Sie ist ledig geblieben. Unfreiwillig. Hätte gern geheiratet. Das macht sie so unleidlich. Es ist wirklich schwer, mit ihr auszukommen. Sie braucht meine Hilfe. Aber sie haßt mich.«

»Ach, wirklich?« Locke machte Augen wie ein Reh. »Einen Mann wie Sie, einen so freundlichen Charakter kann man doch nicht hassen.«

Liwert lächelte. »Danke! Nett, daß du mich so einschätzt. Aber bei Melanie liegen die Gründe tiefer. Ich... äh... kann’s ja ruhig sagen. Ist kein Geheimnis. Und in der Nachbarschaft weiß es jeder. Bei meinen Eltern — als die noch lebten — war ich der Liebling, der Kleine, der Nesthocker. War nicht richtig von meinen Eltern, daß sie mich so bevorzugten. Aber Melanie war ein unleidliches Luder, und deshalb haben sie ihre ganze Liebe mir zugewandt. Das hat sie meinen Eltern nie verziehen. Und mir auch nicht. Hat geglaubt, ich erzähle meinen Eltern Lügen über sie. Na ja.«

»Sie sind freiwillig Junggeselle?« forschte Tom.

»Ja. Ich liebe meinen Garten.«

Als ob das ein Ersatz wäre, dachte Locke.

»Aber Ihre Schwester wollte heiraten?« fragte sie.

Er nickte. »Leider fand sich keiner.«

Das verlangte eine Erklärung.

»Ach?« Locke machte noch größere Augen.

»Sie war früher recht hübsch«, entsann sich Liwert. »Aber sie ist behindert.«

»Geistig?«

»Nein. Sie hat einen Hüftgelenkschaden. Lahmt, sozusagen. Wenn das Wetter umschlägt, kann sie nur mit einer Krücke gehen.«

»Das ist natürlich sehr traurig«, sagte Locke mit ehrlicher Überzeugung. »Wer sich damit rumschleppt, dem muß man Launen nachsehen.«

Liwert nickte. »Sie war 17, als das passierte. Und ich bin schuld. Darunter leide ich sehr. Deshalb bin ich auch immer für Melanie da — solange ich lebe, egal, was sie mir antut, wie sie mich behandelt, ob sie mich haßt. Ich habe sozusagen ihr Leben zerstört. Seit damals ist sie verkrüppelt — wenn wir’s so nennen wollen.«

»Sie haben absichtlich...«, Locke stockte.

»Ich war gerade zwölf. Es passierte auf einem Rummelplatz. Wir hatten gestritten. Ich bebte vor Wut. Als wir dann zusammen in einer Luftschaukel waren, habe ich sie rausgestoßen. Natürlich wollte ich Melanie nicht umbringen. Nicht mal verletzen wollte ich sie. Es war ein Wutausbruch, bei dem ich mir nichts gedacht habe. Aber die Folgen waren schrecklich.«

Er biß in ein Hefeteilchen, in ein frisches von vorgestern.

»Melanie verunglückte schwer«, fuhr er fort. »Sie wurde operiert. Aber die Ärzte machten Murks. Von da an war sie gehbehindert. Aber jetzt erzählt mal von euch. Ihr besucht sicherlich die Oberschule?«

Das bestätigten sie. Beide erzählten von zu Hause, dann ausführlich von Nicki — was Otto, der außer Pflanzen auch Tiere mochte, sehr interessierte.

Schließlich lenkte Locke auf ihn. »Machen Sie beruflich etwas Ähnliches?« Sie deutete in den Garten.

»Nein«, er lachte, »ich bin weder Gärtner noch Forstbeamter. Unsere Eltern hinterließen so viel Vermögen, daß Melanie und ich davon leben können. Bescheiden zwar, aber es reicht. Ich bin ein bißchen faul. Doch seit fünf Jahren arbeite ich als Geldbote bei einer Bank.«

Bestimmt stehen meine Haare rechts und links ab, dachte Locke, weil ich so große Ohren kriege. Geldbote! Aha! Soso! Und Franco kennt die böse Schwester, die den Otto zum Teufel wünscht.

»Ist das eine gefährliche Aufgabe?« erkundigte sich Tom.

»Wie man’s nimmt. Ich wurde noch nicht überfallen. Obschon ich oft mit Riesensummen unterwegs bin.«

»Sie haben keine Angst?« wollte Locke wissen.

Er lachte. »Am Anfang schon. Aber jetzt ist das alles Gewohnheit. Ich bin angestellt bei der Vermögens-Bank in der Anger-Straße.«

»Ich dachte«, sagte Tom, »heutzutage werden alle größeren Geschäfte bargeldlos abgewickelt.«

Liwert nickte. »Aber die Banknoten gibt’s nun mal. Und Geldinstitute brauchen sie. Und irgendwer muß sie holen von der Zentralbank. Mit Brieftauben macht man das nicht. Und Panzerwagen sind für das tägliche Hin und Her auch nicht das richtige. Also geht der Geldbote los — sozusagen von Bank zu Bank. Geldboten sind unauffällig. Das bietet einen gewissen Schutz vor Überfällen. Als Transportgerät benutze ich einen unauffälligen Aktenkoffer. Ganz aus Stahl ist der — und mit Sicherheitsschloß. Mit einem Stahlkettchen schließe ich mir den Koffer ans Handgelenk an.«

»Sind Sie zu Fuß unterwegs?« fragte Locke.

»Immer.«

Er blickte an ihr vorbei und runzelte die Stirn.

»Das ist meine Schwester.«

Locke drehte sich um.

Die blonde Melanie verließ eben das Haus. Sie hatte sich umgezogen und humpelte zur Garage. Für die Tee-Runde hatte sie keinen Blick übrig.

»Jetzt fährt sie sicherlich zu ihrem Verehrer.« Liwert seufzte. »Aber ich weiß: Der ist nur auf das Grundstück hier scharf. Schließlich gehört es ihr zur Hälfte, ich kann ihn nicht leiden, diesen Ehrenhorn.«

Melanie holperte mit ihrem Kleinwagen aus der Garage, rückwärts, streifte fast einen Torpfosten, wendete, legte krachend den ersten Gang ein und zuckelte los.

»Sie fährt seit 32 Jahren«, sagte Liwert.

Locke bat um eine weitere Tasse Tee.

Tom fragte, ob Liwert denn täglich als Geldbote unterwegs wäre.

»Jeden Tag«, nickte der. »Aber die größten Summen fallen am Montagvormittag an. Gleich, nachdem die Schalter öffnen. Was ich da manchmal in meinem Koffer habe — ihr würdet staunen.«

»Übermorgen ist wieder ein Montag«, sagte Locke.

Liwert lächelte. »Falls ihr mich überfallen wollt, gebe ich euch einen heißen Tip. Zwischen neun und zehn in der Anger-Straße. Es lohnt sich. Diesmal transportiere ich noch mehr als sonst. Für eine halbe Stunde — da wette ich — bin ich der reichste Mann in der Stadt.«

»Wir werden zur Stelle sein«, versprach Tom.

Dann lachten alle wie über einen gelungenen Spaß.

*

Liwert stand am Zaun und sah ihnen nach.

»Er denkt an nichts Böses«, sagte Locke, als sie außer Sichtweite waren. »Ein argloser Mensch. Und so einer ist Geldbote. Man glaubt es nicht.«

»Vielleicht sind er und seinesgleichen am besten geeignet. Andere kommen nur auf krumme Gedanken, wenn sie eine Million spazieren tragen.«

»Eins ist jedenfalls klar: Ihm gilt der Überfall-Ehrenhorn hat sich Melanie gefügig gemacht. Von ihr erfährt er, wann das Brüderchen mit besonders großen Summen unterwegs ist. Und sie verrät das nicht aus Versehen, sondern ganz absichtlich, Tom. Vielleicht auch, weil sie ihren Bruder haßt. Daß sie Komplizin ist von Ehrenhorn, Franco und den andern — darauf weist, meine ich, ihr Treffen mit Franco im Biergarten hin. Zumindest liegt die Vermutung nahe. Weshalb sonst sollte sie den Angestellten ihres Bekannten dort treffen?«

Tom nickte. »Stimmt.«

Sie bog rechts ab.

»Nach Hause geht’s hier lang«, rief Tom.

»Wer will denn nach Hause? Meinst du nicht auch, wir sollten mal wieder nach Erpendorf fahren?«

»Da waren wir lange nicht«, lachte er. »Und weshalb fahren wir hin?«

»Paula Söckl hat uns doch erzählt, daß Ehrenhorn dort ein Landhaus hat — das tollste weit und breit. So was interessiert mich.«

Zwischen Kirschenhof und Traumbach parkten zwei Fahrzeuge am Straßenrand: ein Streifenwagen der Polizei und eine Limousine mit städtischem Kennzeichen.

Locke schaute erstaunt. Das war doch Stadtrat Müller, der dort mit den Polizisten redete.

Müller gehörte zu Gunters Bekannten. Auch Tom kannte ihn; und Jörg ging in Lockes Klasse.

Noch bevor sie die Gruppe erreichten, stiegen die beiden Uniformierten in ihren Wagen und fuhren in Richtung Erpendorf. Auch Müller wollte in seine Limousine steigen. Dann bemerkte er die beiden.

»Tag, Locke! Tag, Tom! Habt ihr Jörg gesehen? Nein, auch nicht. Ihr kommt aus der Stadt, ja? Stellt euch vor — ich bin seit Stunden hier. Und suche nach Jörg. Auch die Polizei sucht nach ihm. Aber er ist wie vom Erdboden verschwunden. Dabei — in allen Krankenhäusern haben wir angerufen. Er wurde nirgendwo eingeliefert.«

»Wieso?« fragte Locke erschrocken. »Ist er krank?«

»Da war dieser Anruf. Eine Frau rief an.« Müller erzählte. »Aber hier weiß niemand von einem Unfall«, setzte er hinzu. »Und es war auch kein Notarztwagen da.«

»Wie die Sache mit Söckl«, rief Locke.

Sie erklärten es ihm. Müller schüttelte den Kopf. Beruhigt war er nicht.

»Aber wo ist Jörg?«

»Wohin wollte er denn?« erkundigte sich Tom.

»Einfach so ins Blaue. Er hat gestern ein neues Rennrad bekommen. Das wollte er einweihen.«

»Da kann er sonstwo... Nein!« unterbrach Locke sich selbst. »Dort kommt er.«

Und tatsächlich — aus Richtung Erpendorf näherte sich ein Zweiradathlet, tief über den Lenker gebeugt.

*

Erpendorf schien wie ausgestorben. Aber sie entdeckten eine alte Bäuerin, die vor dem Haus auf der Bank saß und Gemüse putzte. Sie kannte Ehrenhorns Landhaus und wußte, der Herr Ehrenhorn sei vorhin in Begleitung einer Dame zur Stadt zurückgefahren. Ja, meinte die Bäuerin, das hätte sie gesehen.

Tom und Locke registrierten das. Unter einem schattigen Baum stellten sie ihre Roller ab. Das letzte Stück gingen sie.

»Das muß es sein«, sagte Locke. »Ja, am Pfeiler steht sein Name: K. F. Ehrenhorn. Hat sich gut abgeschirmt. Mit Hecke und hohem Tor. Aber so ist es nun mal: Wer das Licht scheuen muß, bleibt gern im Dunkeln.«

»Tolles Haus! Viel zu schade für den Kerl. Ich seh’s mir aus der Nähe an. Nein, du bleibst hier! Bitte, Locke! Es genügt, wenn einer sich strafbar macht. Außerdem — du mußt Schmiere stehen, ja? Wenn jemand kommt, pfeifst du.«

»Ich kann nicht gut pfeifen.«

»Dann singst du.«

»Gut, ich singe. Einen besonderen Wunsch? Etwas aus den Top Ten? Oder darf’s was Klassisches sein?«

»Ist mir schnurzegal! Nur, bitte, laut genug!«

Locke lehnte sich ans Tor und sah ihm nach, als er an der Buchsbaumhecke entlang lief und — am Ende des Grundstücks — um die Ecke verschwand.

Die Rückfront wies auf die Felder. Dort war niemand, der ihn hätte beobachten können.

Sie wartete, ging auf und ab, spähte die Straße zum Dorf hinunter, beobachtete ein Sportflugzeug, das am Horizont entlangbrummte, und genoß die Stille.

Wieder lehnte sie sich ans Tor.

Schreck durchfuhr sie, als neben ihr die Pforte quietschte.

Sie wirbelte herum. Tom? Nein. Ein teigiger Kerl starrte sie an. Er war semmelblond, seine Haut rosig. Er kam aus dem Grundstück, mußte geschlichen sein und war nur eine Armlänge entfernt.

»Was machst du denn hier, schönes Kind?«

»Ich... eh... gehe spazieren.«

»Spazieren? Aha. Aber jetzt machst du eine Pause, wie?«

»Allerdings. Ich habe mich ausgeruht. Aber was geht Sie das an?«

Er grinste. Das sah aus, als zerlaufe Speck in der Bratpfanne. »Mir war, als hätte ich Stimmen gehört. Wo ist denn der andere, schönes Kind?«

»Wer? Ich bin allein. Wenn Sie Stimmen hörten — das war ich. Habe gesungen. Wollen Sie’s hören?« Sie atmete tief. »Aaaaabendstiiihille üüühüberall — nuuuur am Baaaaach die Naaachachtigal singt...«

»Willst du mich für dumm verkaufen?« Hart packte er ihren Arm. Es schmerzte.

»Lassen Sie mich los! Was fällt Ihnen ein?«

»Hier war noch wer? Wo ist der?« brüllte Bollmann.

»Hier«, sagte Tom hinter ihm.

Der Kerl fuhr herum, ohne Locke loszulassen. Sie wurde mitgerissen und prallte gegen das Tor. Schmerzhaft schrie sie auf.

Locke so zu behandeln, ist lebensgefährlich — jedenfalls in Toms Gegenwart.

Ein Schmiedehammer — oder etwas Ähnliches — traf Bollmann am Kinn. Er fiel um wie vom Blitz getroffen, rollte in den Sand und vergaß die Welt und alles andere. Seine Bewußtlosigkeit war traumlos und tief.

»Locke!« Tom riß sie an sich, legte beide Arme um sie und war blaß vor Schreck. »Hat er dich verletzt?«

»Nein, nur... bestimmt kriege ich blaue Flecken an der Schulter. Ist ja eine Roheit, mich so an das Tor zu schleudern. Was denkt der sich denn?«

Tom befühlte ihre Schulter und fand, es sei soweit alles in Ordnung.

»Locke, den kennen wir noch nicht.« Er beugte sich über ihn. »Mal sehen, ob er sich ausweisen kann.«

Er zog Bollmanns Brieftasche aus dem Jackett. Sie enthielt eine Menge Geld, den Personalausweis, Führerschein und Kraftfahrzeugschein.

Der Kfz-Schein war ausgestellt auf einen zweitürigen BMW. Tom las das Kennzeichen — und traute seinen Augen nicht.

»Locke«, sagte er heiser. »Weißt du, wer dieser Herr Bollmann ist? Der Eigentümer des gestohlenen Wagens, mit dem Blauauge und Henry uns reingelegt haben.«

»Neiiin!« Sie ließ sich den Kfz-Schein zeigen. »Tom, das ist ein Glücksfall! Jetzt haben wir einen Beweis, der ist ja — also, da schlägt jeder Staatsanwalt einen Purzelbaum. Man bedenke: Bollmann ist in Ehrenhorns Landhaus. Gehört also zu unserem Makler. Der Wagen, den Henry und Martin in der Sandgasse zurückließen, ist sein, Bollmanns, Eigentum. Und wann hat er den gestern abend als gestohlen gemeldet? Zu einer Zeit, als uns die beiden Schmuckräuber schon entkommen waren. So wie die Sache jetzt steht, heißt das doch: Der Wagen wurde nie gestohlen. Bollmann meldete das nur, um nicht als Komplize der Schmuckräuber dazustehen, die seinen Wagen benutzt hatten. Und ihn wegen uns zurücklassen mußten. Wem borgt man seinen Wagen? Freunden, Bekannten, Komplizen. Bollmann und die Schmuckräuber gehören zusammen. Bollmann hat mit Ehrenhorn zu hm. Die Schmuckräuber wußten unsere Nachnamen — und redeten uns damit an. Woher wußten sie’s? Von Ehrenhorn. Der Kreis schließt sich, Tom. In der Beweiskette fehlt kein Glied. Und ich wette meinen Roller gegen ein Schaukelpferd — Ehrenhorn hat auch Honolkes Beute. Muß ja nicht er selbst gewesen sein, der den Bankräuber bei der Erdhöhle niederschlug. Nein. Wozu hat Karl-Friedrich denn soviel Personal? Die Dreckarbeit wird von anderen gemacht.«

»Dem wäre nichts hinzuzufügen. Da! Er kommt zu sich.«

Bollmann ließ einen blubbernden Laut zwischen den Zähnen zergehen und zuckte mit einem Arm.

Tom stopfte die Brieftasche in Bollmanns Jackett zurück.

»Gehen wir!« meinte er leise. »Der muß ja nicht Werken, daß wir alles durchschaut haben.«

Sie trollten sich. Als sie zurückschauten, war Bollmann auf die andere Seite gerollt, lag aber immer noch flach.

Schwerer K.o.! stellte Tom mit Genugtuung fest.

Das Kuckucksei im Möbelwagen

Ehrenhorn hielt vor dem Franco.

Verwundert sah er, daß der Eingang geschlossen war.

»Was fällt denen denn ein!« stieß er durch die Goldzähne. »Montag ist Ruhetag. Heute ist Samstag, verdammt! Faules Volk!«

Helene lachte. »Hast wohl ganz vergessen, daß Franco, Toffy und Ewald im Steinbruch proben wollen.«

»Aber sie müßten längst zurück sein.«

Sie gingen über den Hof. Dort stand das schwere Motorrad, das Toffy und Ewald für den Überfall auf Otto Liwert benutzen sollten.

»Sag ich’s doch!« knurrte Ehrenhorn. »Sie sind zurück, aber sie tun nichts. Machen einfach die Bude dicht — egal, was die Gäste denken. Verdammt noch mal! Wir sind trotz allem ein Restaurant. Auch wenn’s nicht läuft und sich die Gäste mit Grausen wenden — als Tarnung müssen wir es weiterführen. Und so geht das nicht.«

Sie traten durch die Hintertür, gingen an der verwaisten Küche vorbei und hörten Stimmen im Restaurant.

Toffy, Ewald, Martin und Henry saßen am Stamm-tisch. Die Mienen waren bedrückt.

Ehrenhorn wollte loswettern, merkte aber, daß was nicht stimmte. »Weshalb habt ihr geschlossen?«

Henry grinste freudlos. Martins Blauaugen trübten sich ein. Ewald hatte den massigen Schädel in die Hände gestützt und kaute auf der Unterlippe. Toffys narbiges Hackepeter-Gesicht spiegelte Enttäuschung.

»Ist ‘ne Katastrophe mit Franco und Schloti«, sagte Martin. »Deinetwegen«, er sah Helene an, »haben sie sich vorhin in die Haare gekriegt. Aber diesmal richtig. Da sind die Fetzen geflogen. In der Küche sind sie aufeinander los. Wir hörten das Kampfgetümmel zu spät. Als wir dazu kamen, war die Schlacht schon geschlagen.«

»Das darf nicht wahr sein«, sagte Ehrenhorn.

»Doch.« Henry grinste schadenfroh. »Schloti fehlen drei Zähne. Außerdem hat er einen Riß auf der Stirn. Bei Franco sieht’s noch schlimmer aus. Sein rechter Arm ist gebrochen. Wir haben beide ins Krankenhaus gefahren. Zur Zeit werden sie behandelt. Nachher können wir sie abholen. Der Arzt ruft uns an.«

Ehrenhorn stöhnte und sank auf einen Stuhl. »Dann, verflucht!, können wir die Sache mit Liwert vergessen.«

»Ohne den Möbelwagen«, meinte Ewald, »ist es viel zu riskant. In dem Banken-Viertel sind Streifenwagen. Überhaupt — der dichte Verkehr. Mit der Maschine kommen wir nicht weg. Es geht nur, wenn uns der Erdboden verschluckt.«

»Und das meinetwegen!« Helene stampfte auf. »Jetzt langt’s mir. Franco oder Schloti — die können fttir beide gestohlen bleiben. Männer? Halbstarke sind das. Ich ziehe aus. Unter diesem Dach bleibe ich nicht länger.«

»Das interessiert jetzt kein Aas«, knurrte ihr Chef. »Wichtig ist, wie retten wir am Montag den Coup? Franco kann den Möbelwagen nicht fahren. Wer sonst außer mir hat einen Führerschein für Lastwagen?«

Niemand meldete sich.

Ehrenhorn zog seine Brieftasche hervor und studierte den Führerschein. Er durfte Lastwagen fahren. Da stand es schwarz auf weiß. Er grinste.

»Ich übernehme Francos Rolle. Toffy, Ewald — alles bleibt wie geplant.«

Die beiden zeigten wenig Begeisterung.

»Hast lange keinen Laster gefahren, Chef«, meinte Toffy.

»Na und? Ich kann’s trotzdem noch. Außerdem kenne ich die Strecke wie kein anderer.«

Er zündete eine seiner Zigarren an.

Hinter der Theke klingelte das Telefon.

Helene nahm den Hörer ab und meldete sich.

»Ja, Jürgen!« Sie meinte Jürgen Bollmann. »Gut, ich sag’s dem Chef. Und du meinst, ein Arzt ist nicht nötig. Ja, tschüs!« Sie legte auf.

»Es war Jürgen«, erklärte sie überflüssigerweise. »Vor dem Haus trieb sich ein Mädchen rum. Aufgrund seiner Beschreibung gibt’s keinen Zweifel: Nina Rehm. Jürgen kennt sie ja nicht. Er hat sie hart angefaßt — und plötzlich, wie aus dem Nichts, tauchte Tom Conradi auf — und hat ihm eins an die Rübe gehauen, daß Jürgen bewußtlos war. Er ist jetzt noch ganz wacklig, meint aber, er käme klar.«

Ehrenhorn biß auf seine Zigarre.

»Diese Bälger! Also haben sie bei mir rumgeschnüffelt. Verdammt noch mal, warum? Denen haben wir doch bewiesen, daß ich unverdächtig bin.«

»Vielleicht haben sie’s nicht geglaubt«, sagte Helene. »Die sind zäh und schlauer, als wir denken.«

»Erst den Coup am Montag!« sagte Ehrenhorn. »Dann unternehmen wir was, um uns die beiden vom Hals zu halten. Und zwar so, daß ihnen das Detektivspielen für alle Zeiten vergeht.«

*

Am Sonntagmorgen machte Locke Frühstück — ausnahmsweise auch für Mike.

Er war verletzt. Beim gestrigen Fußballspiel hatte er sich eine Prellung zugezogen. Am Oberschenkel. Immerhin — er hinkte graziös. Die Verletzung störte ihn nicht. Ärgerlich war, daß sie 3:4 verloren hatten.

Sie erzählte ihm, wie es mit den Ermittlungen nach der Terror-Bande stand. Mike staunte.

Später wurde Locke von Tom abgeholt. Ihm knurrte der Magen. Daß er sich selbst versorgte, war undenkbar. Ohne Helga wäre er auf die Dauer verhungert. Zu Hause trank er nur einen Pulverkaffee — und damit Schluß.

Freilich — seinen vierbeinigen Hausgenossen, den hatte er erstklassig versorgt. Nicki erhielt nur vom Besten. Was Tom auch zu raten war, sonst hätte Locke ihm Beine gemacht.

Sie erbarmte sich. Auch er durfte frühstücken.

»Aber bildet euch nicht ein, daß das zur Gewohnheit wird«, sagte sie. »Nur heute mal. Weil ich sonnig gestimmt bin.«

Die Jungs grinsten.

»Warum hast du Nicki nicht mitgebracht?« fragte Locke.

»Hm, ja. Warum eigentlich nicht? Wir können ihn Hoch holen.«

Das taten sie dann, und der prächtige Mischling tobte vor Freude. Mit ihm an der Leine fuhren sie zur Anger-Straße. Die Gegend rund um die Vermögens-f Bank mußte erkundet werden.

Es war ein belebtes Viertel der Innenstadt: mit Geldinstituten, Geschäften, Kaufhäusern, einer nahen Fußgängerzone und Restaurants unterschiedlicher Kategorie.

Sie fanden die Zentralbank. Dreimal fuhren sie die Strecke zwischen ihr und der Vermögens-Bank ab. Zu Fuß benötigte man 20 Minuten.

»Schwer zu sagen, wo sie ihn überfallen werden«, meinte Tom. »Jetzt ist es hier leer, weil sonntäglich. Aber morgen tritt man sich auf die Füße. Da eilen die Massen. Es wird so sein: Ewald hält. Toffy springt ab und — ran an den Otto. Er reißt ihm die Tasche weg. Mit ‘nem Bolzenschneider durchtrennt er die Stahlkette. Rauf aufs Motorrad — und ab! Aber dann hat irgendwer die Polizei schon alarmiert. Wohin fahren die Räuber?«

»Zum Möbelwagen.«

»Wo steht der?«

»An einsamer Stelle, Tom. Denn natürlich darf niemand beobachten, wie das Motorrad reinfährt. Damit wäre die Wirkung verpufft.«

Tom grübelte. »Kenne mich doch aus hier. Also — ja, klar! Hinter dem Neptunia-Hallenbad ist das ehemalige Industrie-Gelände. Die Firmen wurden ausgesiedelt, an den Stadtrand verbannt, wo sie die Luft verstänkern dürfen — irrerweise, als käme der Mief nicht überall hin. Jedenfalls — auf dem Gelände soll später mal gebaut werden. Aber vorläufig ist dort tote Hose. Die Gebäude vermodern. Saniert wird erst noch. Zur Zeit hausen dort Kakerlaken. Wenn Franco zwischen den Schuppen parkt — kein Aas würde bemerken, wie das Motorrad reinfährt.«

Sie fuhren hin.

Hinter dem Neptunia-Bad wurde die Gegend einsam.

Auf dem ehemaligen Industrie-Gelände sah es übel aus. Schuppen, Gebäude und Lagerhallen verfielen. Schutt häufte sich.

Die beiden rollerten kreuz und quer. Nicki hechelte mit.

Dann, unversehens — hinter einer Halle wären sie fast gegen den Möbelwagen geprallt.

Er war abgeschlossen und langweilte sich. Aus der Nähe sah er schäbig aus. Wer weiß, dachte Locke, wo Ehrenhorn und Konsorten ihn abgestaubt haben.

Tom rüttelte an der Hecktür. Auch sie war verschlossen.

Er grinste. »Mehr wollten wir gar nicht wissen, was? Der Plan ist wirklich gut. Bis hierher mit dem Motorrad — das schaffen die beiden. Aber dann, wenn die Fahndung läuft, wenn die Streifenwagen umhersausen, wenn die Innenstadt abgeriegelt wird — dann sind sie verschwunden, und nur ein alter Möbelwagen verläßt die Gefahrenzone.«

Gegen Abend kehrten Gunter und Helga von ihrem Landausflug zurück und waren bester Stimmung. Locke und Tom berichteten. Helga war sprachlos.

Gunter sagte: »Wenn ihr so weitermacht, werdet ihr Ehrenmitglieder bei der Kripo. Kommissar Weigand wird sich freuen. Gleich mal sehen, ob er zurück ist.«

Er war zurück und erhielt erste Informationen durchs Telefon. Zehn Minuten später stand er bei den Rehms vor der Tür.

*

In der Nacht zum Montag schlug das Wetter um. Es goß wie aus Kübeln, auch noch am Morgen.

Locke trug einen kupferfarbenen Regenumhang. Nur die Knie wurden naß. Aber sie hatte auf einen ihrer weitschwingenden Röcke verzichtet und Jeans angezogen.

Toms Windjacke saugte Regen auf, dicke Tropfen prallten auf die Sturzhelme.

Sie parkten in der Anger-Straße — etwa 200 Meter von der Vermögens-Bank entfernt. Als Zaungäste wollten sie genießen, was sich hier nachher abspielen würde. Das, fand Locke, hatten sie sich verdient.

Also schwänzten sie die Schule, was so kurz vor den Sommerferien nicht weiter tragisch war.

Der Regen fegt die Straßen leer, dachte Locke. Ist das günstig oder schlecht?

Immerhin — es gab noch genug Passanten. Sechs, sieben oder acht Männer mehr — das verkraftete das Straßenbild. Sie hielten sich in der Nähe der Vermögens-Bank auf, warteten auf Otto Liwert, den ahnungslosen Geldboten. Er wußte nichts. Kommissar Weigand hielt das für besser.

Unbefangen mitzuspielen, als sei alles in Butter — das hätte Otto vermutlich nicht gebracht. So belastungsfähig war der schmächtige Gartenfreund nicht. Aber die Falle konnte nur funktionieren, wenn sich der Köder wie immer verhielt.

Für Ottos Sicherheit war gesorgt.

Die sechs, sieben oder acht Männer waren ausgewählte Kripo-Beamte.

In der Nähe parkte ein großer Lieferwagen mit Hecktür. Er sah aus wie ein Fahrzeug der Bundespost, gehörte aber zur Kripo. Im Kastenraum warteten zwei junge Beamte — brillante Motorradfahrer. Hans Pohl und Bernd Woltan ähnelten Toffy und Ewald — figürlich. Das gehörte zum Plan.

Die Minuten krochen vorbei.

Locke war aufgeregt. Tom merkte das und streichelte ihr liebevoll die Hand.

Dann war es soweit.

Otto Liwert kam aus der Bank. Er trug Regenmantel und Hut. Der Aktenkoffer war verschrammt und sah aus, als enthalte er alte Zeitschriften und ein Frühstücksbrot.

»Jetzt ist der Koffer leer«, sagte Tom. »Das wissen die Ganoven natürlich. Aber wenn Otto von der Zentralbank zurückkommt — ein klotziges Vermögen trägt er dann zur Vermögens-Bank.«

Locke beobachtete, wie Otto von Beamten umschwirrt wurde. Sie lösten sich ab, wechselten ständig die Manndeckung. Mal war dieser neben Otto, mal jener.

Wer nicht Bescheid wußte, dem konnte nichts auffallen.

Mit großem Abstand fuhren Locke und Tom hinterher.

Auch der Lieferwagen, in dem Pohl und Woltan hockten, nahm Fahrt auf.

Locke spähte umher. Aber von Ewald und Toffy war noch nichts zu sehen.

Liwert verschwand in der Zentralbank. Er blieb nicht lange. Als er zurückkam, hatte sein Aktenkoffer Gewicht angespeckt.

Der Ring der Kripobeamten um den ahnungslosen Gartenfreund verengte sich. Aber davon merkte er nichts.

Er marschierte die Strecke zurück.

Locke und Tom standen an der Einmündung einer Nebenstraße.

»Da sind sie«, sagte Tom.

Locke sah sie im selben Moment. Toffy und Ewald trugen schwarze Motorradanzüge. Die Sturzhelme waren weiß. Von den Gesichtern sah man nichts. Aber das war auch nicht nötig — jedenfalls nicht für Locke und Tom. Sie kannten die Maschine, sie kannten die Ganoven — Verwechslung war ausgeschlossen.

Tom streckte die Arme aus und rieb sich die Hände.

Das war das verabredete Zeichen. Jetzt wußten die Beamten Bescheid.

Ewald fuhr langsam. Die Maschine näherte sich dem Geldboten. Er ging auf der Innenseite des Gehsteigs, aber das machte für Toffy nur zwei Schritte mehr aus.

Maschine und Geldbote bewegten sich in die gleiche Richtung.

»Jetzt sind sie neben Otto.« Toms Stimme war heiser.

Rasend schnell ging alles.

Ewald stoppte. Toffy grätschte ab, hechtete über den Gehsteig, war schon bei Otto, hatte den Aktenkoffer gepackt und riß ihn an sich — mit einer Hand. In der anderen schimmerte das blaue Metall des Bolzenschneiders. Otto taumelte. Dann schnappte die Falle zu.

Vier Männer warfen sich auf Toffy und rissen ihn zu Boden. Er war überwältigt, ehe er pieps sagen konnte.

Drei andere packten Ewald. Aber der klotzige Kerl riß sich los. Auf der Straßenseite fiel er vom Motorrad. Auch das stürzte auf den Asphalt. Ewald schnellte hoch. Ein Wagen bremste. Reifen kreischten. Ewald rannte über die Fahrbahn — auf die Seitenstraße zu, wo Locke und Tom standen.

Tom erkannte die Situation sofort und bereitete sich auf einen seiner gefürchteten Karatetritte vor. Doch in dem Augenblick verhakte er sich mit seinem Ärmel am Lenker seines »Hirschs«. Tom stockte der Atem, per Gauner würde entkommen!

In der gleichen Sekunde knallte der Typ zu Boden. Locke hatte ihm elegant das Bein gestellt, und Ewald knutschte den Asphalt.

»Gut gemacht, Locke!« rief einer der Beamten, die dem Fliehenden gefolgt waren.

Dann hoben sie Ewald auf und schleppten ihn, ebenfalls im Laufschritt, zu dem Lieferwagen, in dem Pohl und Woltan warteten.

Passanten standen und glotzten. Der Verkehr stockte. Aber plötzlich waren uniformierte Polizisten da und sorgten dafür, daß das Straßenbild wieder alltäglich aussah.

Einige Beamte umringten Liwert. Andere kümmerten sich um die Maschine. Ewald und Toffy befanden sich längst im Lieferwagen.

Locke und Tom wußten, was dort mit ihnen geschah. Sie mußten Helme und Anzüge ablegen — und zwar schnell.

Keine zwei Minuten vergingen, da öffnete sich der Lieferwagen. Ewald und Toffy — nein, Pohl und Woltan — sprangen heraus und stiegen auf die Maschine. Nichts unterschied die beiden von den Ganoven: Schwarze Anzüge, die offenbar gut paßten. Dazu die Meißen Helme. Alles stimmte.

Pohl, der Kleinere, saß hinten auf. Mit einem Arm umklammerte er einen Aktenkoffer, der Liwerts Transportgerät ähnelte.

Mit dumpfem Röhren preschte die Maschine davon.

*

Ehrenhorn war nervös. Er saß hinter dem Lenkrad des Möbelwagens, sah immer wieder in den Rückspiegel, hörte dann die Maschine.

Und da waren sie auch schon — Toffy und Ewald. Und sie hatten die Beute. Die Hecktür stand offen. Die Schiene, die als Auffahrtsrampe diente, war angebracht. Das Motorrad raste hinauf. Er hörte die Bremsen und den dumpfen Anprall, als das Vorderrad gegen die Matratzen stieß. Klirrend wurde die Schiene eingezogen. Die Hecktür fiel zu. Ehrenhorn startete den Motor.

Gut gemacht, Jungs! dachte er. Sagen konnte er es ihnen nicht — jetzt noch nicht, denn zwischen Fahrerkabine und Laderaum bestand keine Verbindung.

Er fuhr vorsichtig. Bald lag das ehemalige Industriegebiet hinter ihnen. Er fuhr aus der Stadt hinaus, über die holperige Landstraße, vorbei an Kirschenhof und Traumbach nach Erpendorf.

Er saugte an seiner Zigarre, war zufrieden und zählte in Gedanken das Geld. 800 000 Mark mußten es sein. Das hatte Melanie — diese dumme Kuh — versprochen.

Er fuhr zu seinem Landhaus. Das Tor war geöffnet. Bollmann wartete im Regen.

Ehrenhorn machte ihm das Siegeszeichen mit zwei Fingern, und der Möbelwagen rollte auf den Platz vor der Garage. Eilig schloß Bollmann das Tor. Ehrenhorn stieg aus und ging nach hinten.

»Hat alles geklappt, Chef?« Bollmann grinste.

»Wie immer.«

»Gratuliere! Heh, ihr!« Er klopfte an die Hecktür. »Ihr könnt euch wohl nicht trennen vom Anblick der Moneten.«

Die Hecktür wurde aufgestoßen. Dem Makler fiel die Zigarre aus dem Mund. Bollmann glotzte und konnte nicht fassen, was er sah.

Zwei fremde Männer standen vor ihnen und hielten Pistolen in den Händen.

»Polizei!« sagte Woltan — und zeigte mit der linken Hand seine Dienstmarke. »Hände hoch!«

*

Etwa zur gleichen Zeit war das Franco umstellt. Die Beamten stießen auf keinerlei Widerstand.

Ehrenhorns Landhaus wurde durchsucht, die Beute sichergestellt: die Pelze, Funkelsteins Schmuck, die 80 000 aus der Landwirtschaftsbank und anderes, was die Terror-Bande geraubt und gestohlen, aber noch nicht verhökert hatte.

Auch Melanie Liwert wurde festgenommen, später allerdings auf freien Fuß gesetzt, weil keine Fluchtgefahr bestand.

Für ihren Bruder Otto brach eine Welt zusammen. Daß ihr Haß gegen ihn so weit ging, hätte er niemals geglaubt.

Das Ende der Terror-Bande machte Schlagzeilen in der Presse. Gunter veröffentlichte ein Interview mit Locke und Tom. Ein bißchen sonnten sich die beiden in diesem Glanz. Aber wichtig war anderes.

»Söckls Ehre ist wieder hergestellt«, sagte Locke. »Für ihn gibt’s eine Zukunft — trotz der Schicksalsschläge. Und Paula behält ihre Stellung bei Funkelstein. Der ist versöhnt und meint jetzt, eine junge Frau Wie sie könnte aus so einer Sache nur lernen.«

»Den beiden habt ihr wirklich geholfen«, sagte Helga.

»Die Terror-Bande verschwindet hinter Gittern«, sagte Mike. »Zum Glück. Ohne Leute wie Ehrenhorn lebt sich’s besser in unserer schönen Millionenstadt.«

Tom sah seine Freundin an. »Wenn die Gerichtsverhandlung stattfindet — was meinst du: Gehen wir hin?«

Locke schüttelte den Kopf. »Das sähe aus, als würden wir unsere Rache genießen. Aber ich hasse niemanden. Daß sie keinen Schaden mehr anrichten, ist genug.«

»Ehe ich’s vergesse«, sagte Gunter. »Vorhin hat Hauptwachtmeister Söckl angerufen. Er lädt uns ein. Für morgen abend. Und nun ratet, wohin!«

»Doch nicht etwa ins Franco?« rief Locke.

»Nein«, lachte Gunter, »ins Dorfgasthaus von Erpendorf.«

»Erpendorf?« murmelte Tom. »Den Namen kenne ich doch. Locke, waren wir da nicht schon mal?«

Volle Pulle nach Pesseldorf

Fahrtwind kühlte ihr Gesicht und wagte sich auch in die Ärmel des T-Shirts. Mit einem Band hatte sie ihren verwegenen Herrenhut festgebunden. Was er an Schatten spendete, hätte für zwei gereicht. Aber so dicht ließ sie höchstens Tom an sich heran.

Ihr Mofaroller knatterte. Nina, genannt Locke, fuhr Höchstgeschwindigkeit, also satte 28 km/h, hatte die Millionenstadt hinter sich gelassen und ratterte die Chaussee entlang nach Birkenrode zur Oma.

Sommerwind strich über Getreidefelder und wiegte die Ähren. Von einer Weide glotzten Kühe herüber. Locke hielt den Lenker mit beiden Händen und sah auf die Uhr. Ihr Freund Tom war sicherlich längst bei der Oma. Er hatte die letzte Schulstunde geschwänzt und wollte schon vor dem Essen mit seinem Motorroller zu Oma Rehm fahren. Sie brauchte Hilfe, denn ihre lauschige Laube hinten im Garten mußte dringend gestrichen werden.

Locke drehte das Gas voll auf. Das würde zwar den Benzinverbrauch auf volle zwei Liter steigern, aber der Rausch der Geschwindigkeit kitzelte sie.

Noch berauschter schien sich der Porschefahrer zu fühlen, der in diesem Moment laut hupend heranfegte.

Roter Lack glänzte. Statt zu überholen, blieb der Wagen neben Nina. Das rechte Fenster war geöffnet. Daniel »Danny« Tschilke kroch fast hindurch, saß halb auf dem Beifahrersitz; und der Porsche bewegte sich in Schlangenlinien.

Dieser Kotztyp! Kam der wieder mit blöden Sprüchen?

Locke sah geradeaus, als gäbe es den Verkehrsrowdy nicht.

»Hallo! Was für ein schöner Anblick! Die junge Fee auf ihrem Feuerstuhl. Und wieder bricht sie alle Geschwindigkeitsrekorde. Kleines Rennen gefällig?«

Dieser lausige Angeber! War gerade erst 19, machte die 12. Klasse zum zweiten Mal und schmiß mit Geld nur so um sich. Mit dem Geld seines Vaters, versteht sich. Der war Tierhändler und sein Ruf miserabel.

»Sprichst wohl nicht mit mir?« erkundigte sich Danny durchs Fenster. »Da entgeht dir aber was. Habe mir nämlich gerade überlegt, ob ich dich mal in die Disco mitnehme.«

»Mit einem Affen wie dir würde ich mich nicht mal auf dem Friedhof sehen lassen«, rief Locke in den Fahrtwind. »Und nun zisch endlich ab! Sonst erzähle ich Tom, wie du mich belästigst.«

»Hah? Und was wäre dann?«

»Wenn du dich mit Tom anlegst, kannst du in deiner Disco als Frankenstein auf treten.«

»Daß ich nicht lache!«

Aber es klang nicht sehr überzeugt, wie er das sagte. Wußte doch jeder am Goethe-Gymnasium, wer Engelbert Conradi, kurz Tom genannt, war: ein 16jähriger, bärenstarker Typ. In seinem Karate-Club hieß er: Tom mit der eisernen Faust.

Dem ekligen Tschilke schien das jetzt einzufallen. Jedenfalls rutschte er wieder hinters Lenkrad, und die rote Rakete schoß die Landstraße entlang.

Nicht zu fassen! dachte Locke. Gleich klebt er am Baum. Danny, der Widerling!

In der Schule munkelte man, er sei Dealer. Zuzutrauen war ihm das. Aber auf bloße Gerüchte gab Locke nichts.

Schlaglöcher rüttelten sie durch. Sie verminderte das Tempo. Außerdem rückte die Abzweigung näher.

Wie an der Spitze eines Tortenstücks mündete die Straße am Wald. Dort gabelte sie sich. Links ging es nach Birkenrode und am Lurchensee vorbei, rechts in Richtung Pesseldorf, wo auch die Tschilkes — allerdings außerhalb — ihr Anwesen hatten, hoch umzäunt mit Hecken, Bretterzäunen und Schilfmatten als Sichtblenden. Immer wieder wurde erzählt, wie erbärmlich Hunde dort winselten und Kälber blökten. Gut behandelt wurden die Tiere bestimmt nicht, die durch Tschilkes Hände gingen.

Locke näherte sich der Abzweigung, sah in den Rückspiegel, minderte das Tempo und wollte schon abbiegen, als sie das Fahrzeug bemerkte. Es parkte auf dem kleinen Sandplatz, dicht am Waldrand und war eine Art Wohnmobil, rot und gelb lackiert und flaschengrün beschriftet.

»Gloria’s Puppentheater« stand an der Seitenfläche.

Daß es so was noch gibt, dachte Locke. Sie rollerte auf den Parkplatz, reckte den Hals und blickte neugierig durchs Fenster. Drin war es wohnlich. Auf einem Tisch lagen Kasperlpuppen. Von Gloria, der Puppenspielerin, war nichts zu sehen. Locke rollerte weiter. Aber nur bis zum Straßenrand. Denn dort kam die Frau.

Was ist denn mit der los? Locke war verblüfft. Himmel, sie weint. Und ihr Haar ist pitschnaß. War die im Lurchensee?

Die Frau lief, stolperte, verlor jetzt eine Sandale, schluchzte und streifte auch den zweiten Schuh ab, um schneller voranzukommen.

»Hast du den Kerl gesehen?« rief sie.

Locke stellte ihren Motor ab. »Welchen Kerl?«

Außer Atem machte die Frau bei ihr halt.

Sie sah aus wie eine Zigeunerin, hatte aber hellblaue Augen, die jetzt von Tränen verschleiert waren. Das blauschwarze Haar klebte naß an den Schultern. Ihren roten Pulli hatte sie verkehrt herum an. Immerhin: Ihre Jeans saßen richtig. Sie hatte ein freundliches Gesicht mit vollen Wangen.

»Ein junger Kerl!« keuchte sie. »Er hat meine Hunde gestohlen. Eben! Ich hörte dann, wie er abfuhr. Seinen Wagen konnte ich nicht sehen. Aber es klang nach was Schnellem. Ein Sportwagen vielleicht.«

»Ihre Hunde gestohlen?« Lockes Stimme kiekste — wie immer bei Empörung.

Die Frau nickte. »Ich war im Lurchensee. Habe gebadet. Es war ein plötzlicher Einfall. Eigentlich wollte ich nur meine Dackel spazieren führen. Topsi und Brummel. Sie sind noch kein Jahr alt. Rauhhaardackel. Die Hitze, weißt du... Jedenfalls habe ich die beiden an einem Bäumchen festgebunden und bin rasch mal ins Wasser gehüpft. Ohne Badeanzug. Es war ja niemand in der Nähe. Ich bin ein Stück rausgeschwommen. Topsi und Brummel hatten wohl Angst. Jedenfalls haben sie gekläfft. Als ich mich umsah, war dieser Kerl da. Er hat sie losgebunden und beide gepackt. Geschrien habe ich, er solle meine Hunde in Ruhe lassen. Aber das hat ihn nicht gestört. Der gemeine Kerl hat sie gestohlen.«

»Wie sah er aus?«

»Jung. Höchstens zwanzig. Hellblonde Haare. Und ein auffälliges Hemd — blauschillernd, glaube ich.«

»Lila!« nickte Locke. »Gestreift und mit Metallic-Effekt. So was trägt er nicht nur in der Disco, damit kommt er sogar in die Schule, dieser Mistkerl. Ich weiß, wer das ist!«

»Was... macht er mit meinen Hunden?«

»Wahrscheinlich will er sie verkaufen. Sein Vater ist Tierhändler. Aber... Moment, ich muß nachdenken!«

Ihre Brauen schoben sich zusammen. Die Spitze des Zeigefingers berührte die Unterlippe. Und die Empörung in ihren Glutaugen wich wilder Entschlossenheit.

»Keine Sorge, Frau...«

»Ich bin Gloria Wanders.«

»Sie kriegen Ihre Dackel zurück, Frau Wanders. Die jagen wir ihm ab. Das heißt, Tom wird das machen. Kommen Sie! Und gebe der Himmel, daß das Telefon nicht kaputt ist!«

»Telefon?« fragte Gloria.

»Dort hinten bei der Bushaltestelle ist ein Fernsprechhäuschen.«

Sie beeilten sich. Locke rollerte voraus. Im Rückspiegel sah sie, wie Gloria in das Wohnmobil stieg. Es wurde gestartet. Gloria holte auf und blieb dann hinter Locke, bis sie die Bushaltestelle erreichten. Dort war die Telefonzelle.

Locke sauste hinein. Der Apparat? Gott sei Dank in Ordnung!

Sie schob ihre Telefonkarte in den Schlitz, wählte Omas Rufnummer, wartete klopfenden Herzens und sah, wie die Puppenspielerin aus ihrem Fahrzeug kletterte und den Motorroller, der umgekippt war, aufrichtete.

»Tag, Omi, ist Tom schon da?«

»Seit einer halben Stunde, Locke. Er mischt bereits die Farben und... Tag, mein Kind...«

»Bitte, gib ihn mir! Rasch! Es ist brandeilig.«

»O je! Ich hole ihn.«

Es dauerte nur wenige Augenblicke, dann erklang Toms Junioren-Baß. »Hier Lauben- und Freiluftmaler Conradi.«

»Hallo Tom, hier Locke!« sprudelte sie hervor. »Leg sofort den Pinsel weg. Ein starker Mann wird gebraucht. Nimm sofort deinen Roller! Und volle Pulle nach Pesseldorf! Zu Tschilke! Danny, der Mistbolzen, hat hier beim Lurchensee — von wo ich anrufe — einer lieben Frau die beiden Dackel geklaut. Rauhhaardackel, noch kein Jahr alt. Topsi und Brummel! Der Diebstahl war eben erst. Wenn du Dampf machst, bist du dort, bevor Danny mit seinem Porsche...«

Klick machte es, und die Verbindung war unterbrochen.

Locke lächelte und legte auf.

Gloria hatte zugehört. »Dieser Tom ist dein Freund?«

Locke nickte. »Und auf den können Sie Wolkenkratzer bauen. Manchmal ist er etwas ruppig! Aber ich zähme ihn. Das erfordert Geduld. Aber wir sind ja noch jung. Ihre Beschreibung, Frau Wanders, paßt auf Daniel Tschilke. Wenn der Ihre Dackel hat, hat er sie nicht mehr lange. Das garantiere ich Ihnen.«

Gloria rang die Hände und kämpfte wieder gegen Tränen. »Ich habe keine Familie, weißt du. Hunde sind mein Lebensinhalt.«

»Kann ich verstehen. Bin nämlich auch ganz vernarrt in Tiere. So, und jetzt fahren wir zu meiner Oma und warten dort auf Tom.«

Toms nasser Anzug

Der Hörer fiel auf die Gabel. Tom sauste an Oma Rehm vorbei und wäre Frau Holle, der grauweißen Katze, fast auf den Schwanz getreten.

»Aber, Tom, was ist denn?«

Bestürzung malte sich auf Oma Rehms gütiges Gesicht.

»Muß eben mal nach Pesseldorf!« rief Tom.

»Aber doch nicht so!«

»Keine Zeit zum Umziehen.«

Und draußen war er. Sein Motorroller stand vor dem Gartentor. Es war ein anderes Fabrikat: stärker und schneller als Lockes Feuerstühlchen. Jener, den sie fuhr, war für 15jährige zugelassen. Also eine eher harmlose Ausführung. Tom, schon 16jährig, fuhr einen »Hirsch« — wie er ihn nannte.

Mit einem Bocksprung in den Sattel. Start! Und los!

Tschilke! dachte er grimmig. Als Hundedieb! Richtige Rolle für ihn. Braucht wohl Nachschub für seinen Alten?

Birkenrode und Pesseldorf liegen dicht beieinander. Die direkte Verbindung führt durch Wald. Die Strecke ist kürzer als der Weg vom Lurchensee nach Pesseldorf.

Wer Tom sah, hätte ihn für einen Malerlehrling gehalten. Er steckte in einem ehemals weißen Overall, den er immer dann trägt, wenn zu Hause oder bei Oma Rehm Malerarbeiten anfallen.

Tom ist groß und athletisch. Er könnte in vielen Sportarten Spitzenleistungen erreichen, verlegt sich aber ganz auf Karate, das er seit vier Jahren betreibt und inzwischen meisterlich beherrscht.

Die Straße verließ den Wald. Hundert Meter noch bis zur Abzweigung, dem Zubringer. Tom drehte auf. Jetzt sah er das Tschilke-Anwesen.

Es war umgeben von brachliegendem Feld, lag etwa 300 Meter von der Straße entfernt und trotzte der Umwelt mit Sichtblenden: Hecken und Bretterzäunen, alles mehr als mannshoch. Dächer von Ställen und Gebäuden ragten darüber hinaus. Das ehemalige Bauernhaus war zur Villa aufgeblüht.

Auf der Zubringerstraße wehte eine Staubfahne. Der Porsche schleppte sie. Sein Vorsprung betrug eine! halbe Minute.

»Nur ruhig, Topsi und Brummel!« murmelte Tom durch die Zähne. »Ich komme.«

Halsbrecherisch legte er sich in die Kurve. Der Staub schwebte noch über der Straße. Tom kniff die Augen zusammen. Als er vor dem Haus hielt, war der Porsche* schon angekommen. Danny Tschilke stand neben dem Wagen. Fenster und beide Türen waren geschlossen. Das mußte sein, denn Topsi und Brummel zeigten deutlich, daß es ihnen auf dem Rücksitz des Porsche nicht gefiel.

Sie hatten sich aufgestellt, drückten die Nasen an der Seitenscheibe platt, winselten jämmerlich und kratzten am Rahmen.

Tom rollte noch zwei Meter, schaltete den Motor aus und stieg ab. Ohne Hast stellte er seinen »Hirsch« auf die Stütze.

Danny Tschilke lehnte eine Hand gegen den Wagen. Sein etwas schiefes Gesicht mit der breiten Nase verlor allmählich die Frische.

»Kein Mensch hat dich eingeladen, Conradi. Deine Mieze, äh, deine Freundin, meine ich, spinnt, wenn sie behauptet, ich hätte sie belästigt. War ja nur Spaß — das mit der Disco-Einladung. Ich meine, das wird wohl noch erlaubt sein.«

»So? Meinst du?«

Tschilke blickte rasch zum Haus. Aber von dort kam keine Hilfe. Offenbar saßen Mama und Papa beim Essen, und das Goldsöhnchen war für einen Moment ganz auf sich gestellt.

»Das von der Belästigung weiß ich noch gar nicht«, sagte Tom. »Das käme also hinzu.«

»Wie? Was?« Tschilke wich bis zum vorderen Kotflügel zurück.

»Hübsche Hunde hast du da«, sagte Tom. »Übrigens: der eine heißt Topsi, der andere Brummel.«

Tschilke grinste schief. »Die Dackel? Ach, du meinst die Dackel? Stell dir vor, die habe ich eben gefunden. Irgend so ein Unmensch hat sie ausgesetzt, hat sie einfach im Wald angebunden. Beim Lurchensee. Eine Gemeinheit, nicht wahr! Aber ich habe mich erbarmt. Konnte es einfach nicht mit anhören, wie die armen Köter... äh... Hündchen kläfften. Ich werde sie nachher beim Tierheim abliefern.«

Gar nicht so dumm! dachte Tom. Mit der Ausrede hat er den Diebstahl schon abgestritten.

»Ausgesetzt?« Tom hob eine Braue. »Man würde doch keinen Hund mit seiner Steuermarke aussetzen. Denn wenn er die trägt, kann man den Besitzer feststellen — logisch, wie!«

»Steuermarke?« Tschilke riß die Augen auf. »Sag bloß, die beiden haben...« Er blickte staunend in den Wagen. »Mich laust der Affe! Himmel, in der Aufregung vorhin habe ich das gar nicht bemerkt. Die haben ja tatsächlich ihre Steuermarken am Halsband.«

»Schön deutlich sogar. Sozusagen unübersehbar, Tschilke. Zwei junge Dackel mit kostbarem Halsband, neuer Leine und Hundemarke sind irgendwo festgebunden. Und du erbarmst dich ihrer, du A...! Wolltest Vohl deinem Vater einen Gefallen tun, Hundedieb. Mich schickt die Besitzerin. Ich werde ihr empfehlen, dich wegen Diebstahls anzuzeigen. Leider wird’s nicht nachweisbar sein. Aber vielleicht achtet die Polizei dann ein bißchen auf dich.«

»Was?« brüllte Tschilke. »Einen Dieb nennst du mich? Verschwinde, du Hampelmann, bevor wir dich wegjagen.«

Dieser Heldenmut und das »wir« sprachen Bände.

Tom wandte den Kopf. Richtig! Es nahte Verstärkung für Danny Tschilke. Ein Mann kam durch das Holztor, das zu den umzäunten Ställen führte.

Er war vierschrötig und plump, seine Arbeitskleidung verdreckt. Häufiges Schnapstrinken hatte das Gesicht aufgedunsen. In den wässerigen Augen stand kein Funke Mitleid. Wie der mit Tieren umging, konnte man sich vorstellen. Offenbar war er hier Knecht oder Stallbursche.

»Edwin!« rief Danny. »Hier braucht einer ‘ne Abreibung. Dieses Bürschchen beleidigt mich.«

»Sag ihm auch, daß er dir deinen Schnuller bringen soll«, sagte Tom. »Oder lutschst du lieber am Daumen, während Edwin mich verkloppt?«

»Du hast es gehört, Edwin«, sagte Tschilke. »Hau ihm eine rein.«

Edwin, der Brocken, walzte heran. Er hatte Narben um die Augen.

»Wird besorgt, Herr Tschilke!« Seine Stimme fistelte.

»50 Mark, wenn er blutet«, sagte Danny voller Haß.

»Wird gemacht, Herr Tschilke.«

Tom schüttelte den Kopf. »Du feiger Hund läßt diesen Dummkopf ins Messer laufen. Sag ihm wenigstens, daß ich Karateka bin und den ersten Kyu-Grad habe. Vielleicht ahnt er dann, was ihm blüht.«

Aber Edwin verstand nur Bahnhof und hob die Faust.

Ein Yoko-Geri-Ke-Komi, ein Fußstoß seitwärts. Edwin wurde auf dem Schenkel getroffen wie von einem auskeilenden Ackergaul. Die Wucht fegte ihn von den Füßen. Mit glockenhellem Schrei landete er vor Danny auf dem asphaltierten Boden. Dort blieb er sitzen und hielt sich den Schenkel.

»Die 50 Mark solltest du ihm trotzdem geben«, sagte Tom gönnerhaft. »Als Schmerzensgeld. Das Bein wird tagelang weh tun.«

Er trat zum Porsche, öffnete den Schlag und faßte den ersten Dackel am Nackenfell. Der kleine Kerl kläffte. Tom öffnete den Reißverschluß seines Overalls bis zum Gürtel und schob den drolligen Welpen hinein: rechts vor die Rippen. Der andere Vierbeiner wurde links verstaut, dann der Reißverschluß etwas zugezogen.

Die beiden strampelten. Acht kleine Pfoten wühlten auf Toms T-Shirt herum. Er fühlte ihre warmen Bäuche. Aber raus konnten sie nicht. An der Taille schnitt ihnen der Gürtel den Fluchtweg ab, vorn der Reißverschluß.

Tom schob seinen Roller von der Raststütze, saß auf und ratterte den Weg zurück, den er gekommen war. Die haßerfüllten Blicke, die ihn bis zur Straße verfolgten, störten ihn nicht.

Wer ihn unterwegs beobachtet hätte, wäre verwundert gewesen. Denn Tom lachte, daß er fast vom Roller fiel. Offenbar hatten es die Welpen darauf angelegt, ihn zu kitzeln. Sie krabbelten wie Wühlmäuse, zwickten ihn in die Rippen, kletterten bis unter die Achseln und schienen sich allmählich wohl zu fühlen, gaben aber deshalb keine Ruhe.

Kurz vor Birkenrode passierte es dann. Ob es Topsi oder Brummel war, wird nie geklärt werden, denn die beiden hatten sich vor seinem Magen aneinander gekuschelt — zu einem Klumpen junger Hunde.

Einer jedenfalls gab einem natürlichen Drang nach. Warm und feucht wurde es unter dem Overall.

Tom wußte nicht, ob er lachen oder schimpfen sollte — als er bepinkelt wurde. Er trug’s mit Humor.

Ich hätte ahnen müssen, dachte er, daß ihr noch nicht stubenrein seid.

Roter Zucker in der Limo

Oma Rehm und Gloria Wanders saßen auf der Gartenbank vor dem Haus. Der Sonnenschirm war aufgespannt. Frau Holle, die Katze, sonnte sich auf der Türschwelle.

Locke kam mit einem Tablett aus der Küche und servierte eisgekühlte Limonade.

Inzwischen wußte Oma Rehm, was vorgefallen und weshalb Tom so überstürzt weggefahren war.

»Im Moment können wir nichts tun«, sagte Locke. »Wir müssen warten, bis Tom zurückkommt. Falls er nichts erreicht hat, verständigen wir die Polizei. Dann muß eben Tschilkes Tierhandlung durchsucht werden.«

Gloria schluchzte. »Vielleicht war es gar nicht dieser Danny Tschilke. Vielleicht jemand anders, der ihm ähnelt. Ich muß an diese Hundefänger denken, von denen man jetzt so häufig in der Zeitung liest.«

»Hundefänger?« erkundigte sich Oma.

»Verbrecher sind das«, sagte Locke ergrimmt. Sie schüttelte ihre lockige Mähne und streckte die Beine aus. »Leider weiß man nicht, wer dahinter steckt. Fest steht nur: Täglich verschwinden Tiere. Hunde und Katzen. Sie werden einfach gestohlen.«

»Aber weshalb denn?« fragte die Oma. »Wer ein Tier haben will, kann es doch kaufen. Oder aus dem Tierheim zu sich nehmen. Das muß nicht immer viel kosten.«

Locke setzte sich auf. In ihren Glutaugen schienen kleine Blitze zu zucken.

»Du hast doch sicher schon von Tierversuchen gehört, Omi. Versuche an lebenden Tieren, die dabei unglaubliche Qualen erdulden müssen. Für medizinische Zwecke wäre das manchmal noch gerechtfertigt, behaupten manche Wissenschaftler. Ich finde es grausam und scheußlich und menschenunwürdig, daß man unseren hilflosen Schöpfungskameraden so was zufügt. Und der Gipfel der Grausamkeit ist ganz bestimmt, wenn man Tausende von Hunden, Katzen, Affen, Meerschweinchen und was weiß ich in endlosen Versuchsreihen opfert, um kosmetische Mittel zu erproben, Seifen oder Waschpulver. Das ist pervers. Und den Verantwortlichen sollte man die Haut abziehen, damit sie mal spüren, wie das ist.«

»Aber was hat das mit Topsi und Brummel zu tun?«

»Diese Versuchsanstalten«, erklärte Locke, »haben großen Bedarf an Tieren. Woher nehmen und nicht stehlen? Nun, es gibt genug Diebe. Und Frau Wanders befürchtet mit Recht, Topsi und Brummel gehen diesem Schicksal entgegen.«

»Das ist ja entsetzlich!« rief Oma. Sie beugte sich vor, um nach der Katze zu sehen. »Auf dich, Frau Holle, werde ich jetzt ganz besonders achten.«

Gloria berührte Lockes Arm. »Du weißt aber gut Bescheid.«

»Ich erfahre alles aus erster Hand. Von meinem Papi.«

»Mein Sohn ist Redakteur bei der Tageszeitung«, ergänzte Oma Rehm.

»Mein Papi«, lächelte Locke, »ist verantwortlich für den Lokalteil. Bei einer solchen Millionenstadt fällt da was an. Neugierig, wie ich nun mal bin, löchere ich ihn, sobald er zu Hause ist. Und er erzählt mir wirklich fast alles. Oft weiß ich schon von Sachen, die erst am nächsten Tag in der Zeitung stehen.«

Das Knattern eines Motorrollers brachte die drei auf die Beine.

»Das ist Tom«, rief Locke. »Unverkennbar!«

Jetzt sahen sie ihn.

Und Locke erschrak. Tom lenkte beidhändig, hatte weder Korb, noch Rucksack, noch ein anderes Behältnis bei sich, in dem er die Dackel hätte transportieren können. Also ein Fehlschlag!

»Jetzt ist es aus!« flüsterte Gloria mit bebender Stimme. »Ich werde meine Hündchen nicht wiedersehen. O Gott!«

Tom hob eine Hand, winkte lässig, grinste und hielt neben Lockes Roller.

Als er abstieg, gab er einen jaulenden Schluchzer von sich.

Er? Nein!

Mai wieder typisch! dachte Locke. Er transportiert die Dackel irr der Hosentasche. Aber er hat sie. Nur das ist wichtig.

»Hallo!«

Er kam durchs Gartentor. Seine Taille war angewachsen. Unter dem Overall, den er jetzt geöffnet hatte, randalierten die beiden. Wie auf Kommando streckten sie die Köpfe heraus und dann je eine Pfote.

»Da sind sie!« rief Gloria.

Sie lief Tom entgegen. Ehe er sich versah, küßte sie ihn auf die Wange, was er über sich ergehen ließ. Dann reichte er ihr die Welpen, die jetzt wild leckend sein Gesicht waschen wollten.

»Sie glauben nicht, Tom, wie dankbar ich Ihnen bin«, schluchzte Gloria und preßte die Hündchen an sich.

Tom blieb breitbeinig stehen und sah an sich hinunter. Aus seinem Overall tropfte es.

»Du bist doch sonst so kaltblütig«, sagte Locke. »Aber diesmal hast du dich wohl vor Angst naß gemacht?«

»Klar!«

Locke lachte und schüttelte ihr knisterndes Haar. »Welcher war es denn, oder haben dich beide...«

»Ich glaube, nur einer«, sagte Tom. »Trotzdem reicht es. Er hat es gebracht, ohne das Bein zu heben. Aber diese Gewohnheit entsteht ja erst später.«

»O je!« Gloria war entsetzt. »Topsi, Brummel — dankt man so seinem Retter?«

»Schnell ausziehen!« befahl Oma Rehm lachend. »Der Overall kommt gleich in die Waschmaschine.«

Tom säuberte sich im Badezimmer, schlüpfte in seine Jeans, und kam zurück.

»Ich habe dich noch nicht vor gestellt«, sagte Locke. »Frau Wanders, dieser Jüngling heißt Engelbert. Aber lieber läßt er sich mit Tom anreden, was auch besser paßt. Für den Engelbert kann er nichts. Damit hat man ihn in der Wiege gestraft, als er sich noch nicht wehren konnte. Den Namen verdankt er dem Andenken seines seligen Großvaters. Es war sicherlich ein sehr netter Großvater, aber über diese Art der Ahnenpflege kann man sich streiten. Jedenfalls — wer Tom mit Engelbert anspricht, muß mit einem Fudschijama rechnen.«

Die Oma und Gloria lachten.

»Womit?« fragte Tom.

»Na, mit so einem Karate-Trick.«

»Der Fudschijama ist ein Berg. Mit Bergen hauen wir nicht um uns.« Tom schüttelte den Kopf.

»Nun sei nicht so kleinlich. Schließlich bin ich des Japanischen nicht mächtig. Erzähl endlich!«

»Was?«

»Na, was wohl? Wie du Topsi und Brummel befreit hast.«

»Danny Tschilke hatte sie. Behauptet, er hätte geglaubt, sie wären ausgesetzt. Habe sie ihm weggenommen. Er hat einen miesen Typ — Stallknecht oder so — auf mich gehetzt. Mußte ihm einen Fudschija... Teufel! Du bringst mich schon ganz durcheinander. Jedenfalls mußte ich mich wehren.«

»Er erzählt immer so kurz«, sagte Locke zu Gloria. »Mit seinen Aufsätzen ist er in zehn Minuten fertig. Komischerweise steht das Wichtigste drin — aber ohne ein Wort zuviel. Na ja, in Physik ist er gut.«

Tom nickte.

»Hast du Durst?« fragte Locke.

Er nickte abermals.

»Dann hol dir ein Glas aus der Küche«, sagte sie lächelnd. »Die Limonade steht im Eisschrank.«

Tom senkte einen Mundwinkel, stand auf und ging ins Haus. Auf der Schwelle drehte er sich um.

»Für dich auch noch was?«

»Ja. Bring die Limoflasche mit.«

Als sie ihn in der Küche klappern hörten, sagte Oma Rehm: »Aber Locke! So kannst du doch mit deinem Freund nicht umspringen. Tom ist ein so lieber Kerl.«

»Nicht so laut!« Locke kicherte. »Das muß er nicht hören. Er ist nämlich wirklich ein verläßlicher Typ. Im übrigen, Omi: Der wehrt sich schon, wenn’s ihm zuviel wird.«

Mit komischer Verzweiflung sah Oma Rehm die Puppenspielerin an. »Also, die heutige Jugend! Na ja, sie ist genauso, wie wir damals waren. Nur etwas anders.«

Tom kam zurück. Seit er sich umgezogen hatte, trug er Jeans, die über den Knien abgeschnitten waren, und ein schwarzes T-Shirt, unter dem sich seine Muskeln abzeichneten.

Er stellte Locke ein volles Glas hin. Dann schenkte er sich selbst aus der Flasche ein. Oma und Gloria wollten nichts mehr.

Locke trank einen Schluck, hielt inne, riß den Mund auf und noch mehr die Augen.

»...das... um Himmels willen! ... brennt ja wie Feuer.«

»Hab’ die Limonade etwas gesüßt«, sagte Tom.

»Gesüßt?«

»Mit dem roten Zucker aus der grünen Dose«, sagte er zu Oma Rehm.

»Aber das ist doch der extra scharfe Paprika, Tom.«

»Ach so.« Er grinste.

Locke faltete die Hände wie im Gebet. »Ruhig bleiben, Nina Rehm!« befahl sie sich. »Nicht die Nerven verlieren! Wer wird sich denn an einem Halbstarken vergreifen, der mit japanischen Bergen herumschlägt. Und den die Hündchen... hahah! Schade, daß nur einer mußte!«

»Seid ihr wirklich miteinander befreundet?« fragte Gloria lachend.

»Er mit mir schon«, erwiderte Locke, »aber ich nicht mit ihm.«

Tom lächelte gutmütig.

Locke sagte: »Überlegen wir mal, ob dieser Tschilke — der Vater, meine ich — vielleicht was mit den unbekannten Hundedieben zu tun hat. Ob der Tiere stehlen läßt, die er dann an Versuchsanstalten verkauft. Dazu würde Dannys Verhalten passen. Überhaupt — die Hundejäger! Heute abend werde ich Gunter ausquetschen! Ob das eine Bande ist? Oder nur einzelne? Ob die Polizei schon eine Spur hat? Ich finde, Tom, darum sollten wir uns kümmern.«

Tom schlug die geballte Rechte auf den linken Handteller. »Lumpengesindel!«

Erschrocken richtete Frau Holle sich auf, sank dann aber wieder in wohlige Entspannung zurück und setzte ihr Sonnenbad fort.

Tom deutete zu dem Wohnmobil. »Puppentheater? Toll! Aber rentiert sich das noch in unserer Zeit — im Computerzeitalter mit Internet-Surfern?«

»Also leben kann man vom Puppenspiel nicht«, erzählte Gloria. »Dafür sind die Einnahmen zu gering. Aber ich bekomme Unterhalt von meinem geschiedenen Mann, bin damit wirtschaftlich unabhängig. Kinder habe ich leider keine. Um nicht rumzusitzen und Däumchen zu drehen — nach meiner Scheidung wollte ich mir eine sinnvolle Aufgabe suchen, die auch richtig Spaß macht. So bin ich aufs Puppenspiel gekommen. Das war ja lange Zeit tot, weil es mit dem Fernsehen nicht konkurrieren kann. Aber die Glotze ist für manche Kinder wohl doch zu perfekt — und damit zu seelenlos. Jedenfalls erlebt das Puppenspiel zur Zeit einen Boom. Neuerdings gibt es kein Volksfest mehr ohne Puppentheater. Wir haben immer volle Bänke. Und ihr könnt euch nicht vorstellen, wie hingerissen die Kinder zuschauen.«

»Finde ich toll!« meinte Locke. »Solche Traditionen muß man erhalten.«

Streifschuß auf eine Katze

Das harte Gesicht war braungebrannt und wirkte wie mit Leder überzogen. An seinem grauen Bergsteigerhut steckten eine lange Feder und 20 Abzeichen. Der Hut war sein Stolz. Ansonsten trug er zerrissene Hosen, ausgelatschte Schuhe und einen für die Jahreszeit viel zu warmen Mantel mit Löchern an den Ellbogen.

Rudi Porczik schritt kräftig aus, und er hielt den Rücken gerade.

Im Gewühl der Innenstadt fiel der Penner nicht auf.

Im Vorbeigehen schlug er mit der Faust an die Parkuhren. Dann verhielt sein Schritt, denn eben entstiegen ein feister Mann und eine rosig gemästete Dame einem Mercedes. Der Dicke schwitzte. Porczik trat auf ihn zu.

»Entschuldigung, mein Herr! Ich bin gerade aus der Haft entlassen und habe Hunger. Hätten Sie eine Kleinigkeit?«

»Gib ihm nichts«, sagte die Frau. »Diese Leute sollen gefälligst arbeiten wie andere auch.«

»Das ist leichter gesagt als getan«, meinte Porczik. »Die guten Posten in den Chefetagen sind nämlich schon alle vergeben. Und die Hände möchte ich mir nicht schmutzig machen. Das verstehen Sie doch, Süße.«

»Werd nicht frech!« sagte der Mann.

Porczik starrte ihn an. »Na, was ist nun? Fünf Mark wird es Ihnen doch wert sein, daß Sie ihr schönes Auto unbeschädigt wiedersehen?«

Der Dicke öffnete den Mund, besann sich, griff in die Tasche und fischte ein Zwei-Mark-Stück hervor.

»Besten Dank!« Porczik grinste, während er seine Brieftasche, die auch ein Münzfach enthielt, aus dem Mantel zog. »Kleinvieh macht auch Mist, nicht wahr?«

Er öffnete die Brieftasche. Das Banknotenbündel — Fünfziger und Hunderter — war mindestens zwei Zentimeter dick. Er schob die Münze in ihr Fach.

»Für Trinkgeld. Ich bin da nicht knickerig, wissen Sie. Schönen Tag noch! Auch für dich, Süße!« wandte er sich an die Frau. Dann setzte er seinen Weg fort.

Eigentlich Zeitverschwendung, dachte er. Aber ich nehme jede Mark mit. Wo und wie auch immer ich sie kriegen kann. Dem Grundsatz bleibe ich treu.

Er bog in eine Seitenstraße ein und näherte sich einer trostlosen Gegend. Ausländer wohnten hier. Aber auch Fred Lämmel hatte sich in einem Eckhaus eingemietet.

Porczik ging durch die Hofeinfahrt, suchte unter den Namensschildern an der Haustür und klingelte.

»Ja?« fragte eine Männerstimme durch die Gegensprechanlage.

»Ich bin’s.«

»Hallo, Rudi! Ich drücke auf den Summer. Dritter Stock links, ja.«

Als Porczik dort ankam, hatte Lämmel die Wohnungstür geöffnet. »Nanu, kein Gepäck?«

»Nicht mal ‘ne Zahnbürste, Fred. Was ich brauche, kaufe ich mir. Geld habe ich noch genug.«

Sie hatten sich eine Zeitlang nicht gesehen, machten aber deshalb aus der Begrüßung keine Oper.

Lämmel führte seinen Kumpel in die Zwei-Zimmer-Wohnung, zeigte ihm Bad, Küche und ein mit alten Möbeln vollgepfropftes Zimmer.

»Das ist meins, Rudi, deine Bude ist nebenan.«

Sie enthielt nur Tisch, Bett, Schrank und einen wackligen Stuhl. Aber Porczik grinste, als beziehe er die Fürsten-Suite im Grandhotel.

»Nicht schlecht. In mageren Zeiten sogar sehr gut. Was uns fehlt, Fred, sind die ständigen Einnahmen. Was Solides, Dauerhaftes. Mit den Banküberfällen wird’s immer schwieriger.«

Lämmel nickte. »Aber den Coup morgen machen wir. Den habe ich vorbereitet. Da kann nichts schiefgehen. Danach... das wollte ich dir noch sagen... aber komm erst mal in die Küche! Erst mal ein Bier! Dann können wir reden.«

Lämmel hatte Kellner gelernt. Zur Zeit war er arbeitslos. Was außer Porczik niemand wußte: Vier Banküberfälle in diesem Teil des Landes gingen auf sein Konto. Porczik war immer dabei gewesen: ordentlich gekleidet und maskiert, so daß niemand in dem zweiten Bankräuber einen Landstreicher vermutet hätte. Seinesgleichen traute man Diebstähle zu, aber nicht schwere Verbrechen mit der Waffe in der Hand.

Sie gingen in die Küche. Lämmel nahm zwei Bierflaschen aus dem Eisschrank und riß die Kronenkorken an der stahlgefaßten Tischkante ab.

Sie prosteten sich zu, tranken; und Lämmel wischte sich über den Mund. Er war jünger als Porczik, das schmale Gesicht gut geschnitten. Nur die Augen standen etwas eng, was ihm einen füchsischen Ausdruck gab. Er hatte dunkle Haare und ein gepflegtes Obelippenbärtchen.

»Nun?« Porczik sah ihn an. »Jetzt haben wir unser Bier. Worüber müssen wir reden?«

»Wahrscheinlich mache ich nur noch den einen Coup.«

»Ach? Und weshalb? Sag nichts! Ich seh’s dir an. Du hast wieder ein Mädchen aufgerissen und denkst nur noch an sie.«

»Ich träume von ihr.« Lämmel grinste.

Porczik verdrehte die Augen. »Mann, o Mann! Und jetzt willst du dich ehrlich machen, wie? Wieder arbeiten.«

»Warum nicht! Was wir machen, lohnt sich auf die Dauer doch nicht. Du sagst es selbst. Was erbeuten wir denn? Da mal 10 000, hier mal 8000. Und das höchste waren 23 700. Nicht viel für zwei. Vor allem, wenn man dann lange davon leben muß. Und das Risiko ist riesig. Irgendwann geht was schief, und sie haben uns am Kragen.«

Porczik trank aus seiner Flasche. »Du hast eben gesagt, den Coup morgen machen wir.«

»Klar, den machen wir. Der ist sicher. Wird zwar nicht viel einbringen, aber immerhin... Danach treten wir kürzer.«

»Na, schön! Ich gehe nicht unter. Und du?«

»Wenn alle Stricke reißen, kellnere ich wieder.«

»Hm. Das Mädchen muß ja ‘ne Wucht sein.«

»Ich erwarte nicht, daß du das verstehst. Aber eine wie Verena finde ich nie wieder. Ihre Augen solltest du sehen. Märchenhaft! Als ich zum Angeln in Tirol war, habe ich sie kennengelernt. Seit gestern ist sie hier in der Stadt.«

»Du hast sie also hergelotst?«

Lämmel schüttelte den Kopf. »Nein. Sie wollte schon immer hierher, hat eine Stellung gesucht und auch gefunden. Ich weiß nicht, wo sie arbeitet. Es hat wohl was mit Buchhaltung zu tun. Jedenfalls rief sie mich gestern an und sagte, sie sei da. Kannst dir vorstellen — am liebsten wäre ich gleich zu ihr hin. Wir sind zwar noch kein Paar, aber ich werde alles dransetzen. Deshalb höre ich auf mit den Banküberfällen.«

»Wann triffst du sie?«

»Morgen abend.«

»Hat sie ‘ne Wohnung?«

»Ein Apartment. Daß sie zu mir zieht, hätte ich ihr ohnehin nicht angeboten. Diese Behausung ist nichts
für sie.«

»Nicht gut genug, wie?«

»Genau.«

Porczik griff wieder zur Bierflasche. Er saß mit dem Rücken zum Fenster. Es war geöffnet. Die Aussicht ging auf einen Hinterhof. Und auf verwinkelte Dächer von Gebäuden, die etwas niedriger waren als das hohe Eckhaus.

Lämmel bog den Kopf zur Seite und sah an seinem Komplizen vorbei.

»Da ist sie wieder.«

Porczik drehte sich um. »Meinst du die Katze?«

»Ich kann diese Viecher nicht leiden.«

Lämmel griff hinter den Küchenschrank, wo ein Luftgewehr stand. Ohne die Katze aus den Augen zu lassen, lud er mit einem Bleigeschoß.

Die Mieze war weiß und braun gestromt, hatte einen buschigen Schwanz und stolzierte anmutig auf dem Dachfirst. Die Entfernung bis zu ihr betrug 20 Meter.

Lämmel stützte die Ellbogen auf den Küchentisch Urid nahm das Luftgewehr an die Schulter. Porczik war zur Seite gerückt. Lämmel zielte sorgfältig.

»Ich muß sie in den Kopf treffen«, murmelte er, »sonst wird’s nichts. Haben sieben Leben, diese Viecher.«

»Waidmanns Heil!« wünschte Porczik und sah erwartungsvoll zu.

Lämmel krümmte den Finger. Mit einem Platzlaut peitschte das Geschoß aus dem Lauf.

Die Katze sprang steil in die Höhe. Braune Haare wirbelten über ihr. Sie schien sich um sich selbst zu drehen, landete aber sicher auf den Pfoten und sprang in langen Sätzen davon.

»Hast sie nur gestreift.« Porczik lachte schadenfroh.

»Das nächste Mal erwische ich sie«, versprach Lämmel. Und seine Augen glitzerten auf eine unangenehme Weise.

*

Ein fröhlicher, wenn auch arbeitsreicher Nachmittag lag hinter Locke und Tom. Sie hatten die Laube gestrichen und sogar noch Unkraut gejätet. Oma Rehm steckte beiden etwas Geld zu. Locke nahm es ohne Gewissensbisse an. Aber Tom genierte sich.

Im goldbraunen Licht des frühen Abends rollerten sie zur Stadt zurück. Am Markt trennten sich ihre Wege. Zum Abschied hielt Locke ihrem Freund die Wange hin, die er mit einem Bussi streifte, wobei er sich so weit herüberbiegen mußte, daß er fast vom Roller fiel.

»Du hast noch einen hellblauen Fleck auf der Nase«, sagte er. »Jetzt weiß ich, warum die Farbe kaum gereicht hat. Gute Nacht, Locke!«

Sie rollerten in verschiedene Richtungen und winkten noch mal, bevor sie sich aus den Augen verloren. Locke fuhr durch lauschige Straßen. Ihr Zuhause lag in einem netten Viertel, wo es alte Häuser und kleine Gärten gab, Kellerlokale und Cafés mit besonderer Note.

Die Rehms bewohnen ein kleines Haus in einer Seitenstraße. Fünf kleine Obstbäume wachsen im Garten, und in den Hecken zu beiden Seiten nisten Vögel.

Locke öffnete die Garage und stellte ihren Roller ab. Von ihren Leuten war noch niemand zu Hause. Papas Wagen fehlte. Nur der Ölfleck auf dem Boden hatte sich etwas vergrößert. Die Ecke, wo ihr Bruder Mike — wie Michael Rehm von allen genannt wird — sein Motorrad abstellt, enthielt nur staubige Luft.

Locke ging ins Haus. Hinter der Eingangstür hängt eine Schiefertafel. Sie dient der Mitteilung. Denn es ist durchaus üblich im Hause Rehm, daß Locke ihren Vater oder Bruder nur frühmorgens oder spätabends sieht. Zu beschäftigt ist jeder der drei. Und eine Mutter gibt es nicht.

Natürlich — weder Locke noch Mike sind vom Himmel gefallen. Ihre Mutter heißt Madeleine. Zwei Jahre nach Ninas Geburt war sie in ihre Heimat, nach Paris, zurückgegangen. Die Ehe mit dem vielbeschäftigten Journalisten Gunter Rehm wurde geschieden. In Paris kehrte Madeleine zu ihrem unsteten Leben zurück. Auf die Kinder hatte sie verzichtet. Weder Locke noch Mike hegten deshalb Groll gegen sie. Die beiden hatten längst verstanden, daß nicht jede Ehe ins Glück führt, und an Nestwärme hatte es ihnen niemals gefehlt.

Auf der Tafel stand:...bin beim Fußball. Rückkomme abends. Hunger!...

Also Mike. Fußball ist seine Leidenschaft. Und es grenzt ans Wunderbare, wie er seine vielen Freundinnen, die Vorbereitung fürs Abitur und das Kicken zeitlich unter einen Hut bringt. Sogar Locke bewundert sein Organisationstalent, aber nur heimlich. Mike ist vier Jahre älter als sie.

Sie nahm ihren Hut ab, schüttelte die Haare und sah in den Garderobenspiegel.

Den hellblauen Farbfleck auf der Nase suchte sie vergebens. Hat er mich wieder mal reingelegt, dachte sie lächelnd. Dafür kriegt er morgen einen Fudschijama — oder so was Ähnliches.

Sie ging in ihr Zimmer, machte Licht und schloß die Vorhänge. Die Wände haben geblümte Tapeten, von denen man freilich nicht viel sieht. Poster sind fast nahtlos aneinandergereiht. Der Raum quillt über von Büchern, selbstgenähter Garderobe, Ansteckern, Zuckerstückchen — papierverpackten, natürlich — und seltenen Münzen. Sie besitzt 100 verschiedene Bleistifte.

Vor einem der Fenster ist ein kleiner Platz ausgespart für eine Turnmatte. Auf ihr übt Locke Yoga.

Sie stieg über Kästen und Schachteln zum Fußende der Bettcouch. Dort auf dem Wandregal steht ein Käfig, der eine Tretmühle enthält und auch sonst alles, was eine kleine weiße Maus zu ihrer Lebensfreude braucht.

Locke machte: »Zzzz... eheheh... Mauauausiii!«

Die Maus heißt zwar Helena, wird aber Mausi gerufen. Sie ist zahm, klettert an Stricken entlang, die Locke zwischen den Händen spannt, und turnt an ihrem Hutrand.

Mausi kam hervor, reckte schnuppernd die rosige Nase, wurde aus dem Käfig genommen, krabbelte Lockes nackten Arm empor und setzte sich auf die Schulter.

Locke ging in die Küche und holte sich ein Glas Milch. Mausi erhielt Haferflocken und durfte dann ausgiebig an einem Schnürsenkel turnen. Locke setzte Mausi in den Käfig zurück, zog ein rotes Trikot an und streckte sich auf die Turnmatte.

Yoga-Übungen sind eine besondere Form von Gymnastik. Locke war gerade in der Pflugstellung erstarrt, als Mikes Motorrad mit sattem Röhren in die Garage rollte. Sie hörte, wie ihr Bruder die Tür aufschloß. Er kam durch den Flur — mit ungleichem Schritt, humpelte also, was bedeutete, daß er beim Fußballtraining mal wieder eins in die Knochen gekriegt hatte. Lockes Tür wurde geöffnet.

»Du sollst anklopfen, Herr Bruder!«

»Wußte ja nicht, daß du da bist«, sagte Mike.

»Wieder verletzt?« Sie lag auf dem Rücken, hatte die Füße hinter den Kopf gestreckt und sprach gegen ihren Nabel.

»Nur das übliche! Bei Oma alles in Ordnung?«

»Sie und Frau Holle sind gesund und munter. Ich erzähle nachher.«

»Also war noch was?«

»Jaaah! Ich erzähle nachher.«

»Machst du Abendessen?«

»In Gottes Namen, ja. Aber wir warten auf Papi.«

»Klar. Er wird ja gleich hier sein. Ich werde schon mal...«

Das Klingeln des Telefons unterbrach ihn.

Der Apparat stand in der Diele. Mike humpelte hin und vergaß natürlich, die Tür zu schließen.

»Michael Rehm«, meldete er sich. Dann: »Hallo, Susanne. Tag! Ja, bin eben zurück. Nein, Locke war auch nicht da. Tut mir leid, daß du so oft angerufen hast... Klar, gern! Freue mich! Halb neun? Gut, ich hole dich mit meiner Maschine ab. — Machen wir, Susi. — Ja, ich dich auch! So long!«

Er legte auf, und Locke kehrte aus der Pflugstellung in eine normale Lage zurück.

Ihr Yoga-Programm war beendet. Sie stand auf und Zog ein Jeanskleid an, während Mike in seinem Zimmer rumorte.

Locke ging in die Küche, stellte den Elektroherd an, schob zwei Fertig-Pizzen in den Grill und deckte den Tisch.

Wieder klingelte das Telefon. Locke nahm den Hörer ans Ohr. »Nina Rehm.«

»Hallo, Locke! Hier ist Claudia. Ist Mike da?«

»Augenblick, Claudia!« Sie wandte sich zur Treppe und hob die Stimme, als müßte sie eine Konzerthalle füllen. »Miiike! Für dich! Es ist Claudia.«

Er kam die Treppe herunter, humpelnd. Aber der betretene Ausdruck auf seinem Gesicht hatte nichts mit dem lädierten Knie zu tun. Offenbar war Claudia im Moment nicht erwünscht.

Locke gab ihm den Hörer, trat einen Schritt beiseite, verschränkte die Arme und sah ihren Bruder unverwandt an.

Mit einer Handbewegung versuchte er, sie wegzuscheuchen — vergebens natürlich. Dann säuselte er in den Hörer: »Claudia, hallo! — Wie? — Tut mir leid, mein Schatz! Ich bin angeschlagen. Ja, kann kaum laufen! — Beim Training. Hm, hm. — So was kommt eben vor. Man muß Opfer bringen für seinen Sport. Sogar die eigene Gesundheit, jedenfalls ein bißchen davon. Tut mir sehr, sehr leid, mein Schatz, aber heute abend geht es wirklich nicht. Morgen bin ich sicher wieder fit. — Danke! Es wird schon wieder! Ja, tschüß!« Er legte auf. »Was gibt’s denn zum Essen?«

»Mit Susanne gehst du aus. Und Claudia wird verschaukelt!«

»Schwesterlein! Das verstehst du erst, wenn du groß bist.«

»Du fängst gleich einen Fudschijama ein, daß dir der Tritt von deinem Bolzer wie eine Liebkosung vorkommt.«

»Einen was?«

»Lenk nicht ab! Du verhältst dich unfair. Sag Claudia gefälligst, daß du mit Susanne ausgehst. Und lüg nicht so feige.«

»Du verstehst das wirklich nicht. Ich mag eben beide. Keiner will ich weh tun. Morgen werde ich mich Claudia widmen. Mit der ganzen Kraft meiner Seele.«

»Ein Glück, daß Tom nicht so ist. Ich würde ihn umbringen.«

Mike beugte sich vor. Lächelnd küßte er sie auf die Stirn. »Tom weiß, was er an dir hat, Schwesterchen. Er müßte wahnsinnig sein, wenn er deinen Unmut hervorruft. Wer sich deiner Gunst erfreut, der kennt keine Claudia und keine Susanne.«

Das ging ihr zwar runter wie Öl. Aber bestechlich wurde sie deshalb noch lange nicht.

»Wenn du nicht mein Bruder wärst«, zischte sie, »würde ich dich verpetzen. Aber bilde dir nicht ein, daß du nur auf Grund der Verwandtschaft für alle Zeiten geschont wirst. Mir tut Claudia leid.«

»Mir ja auch, Schwesterchen. Deshalb — wie gesagt — werde ich ihr morgen einen herrlichen Abend bereiten. Hast du das Bier kaltgestellt?«

Locke lächelte. Dann sagte sie ein sehr unfeines Wort. Aber Mike wußte, wie das gemeint war. Denn Wo gab es das sonst, daß sich ein 19jähriger mit seiner 15jährigen Schwester so gut versteht?!

Für die vielen Freundinnen konnte Mike eigentlich nichts. Es geschah ohne sein Zutun. Jedenfalls brauchte er sich wegen eines Mädchens kein Bein auszureißen.

Locke sah nach den Pizzen. Der Käse war zerlaufen. Wenn ihr Vater nicht bald kam, würde das Essen recht knusperig werden. Aber dann hörte sie, wie sein Saab in die Garage rollte.

Gunter Rehm kehrte nach einem arbeitsreichen Tag zu seinen Kindern zurück.

Mensch und Tier

Zwei Pizzen durch drei zu teilen, ist schwer. Gerecht kann es dabei nicht zugehen. Bei den Rehms war es trotzdem machbar. Weil Locke sich mit wenig begnügt. Ihr Teller sieht immer aus, als hätte der Zwergjüngste seinen Hungertag. Mike hatte schon öfter den Verdacht geäußert, sie besäße wohl gar keinen Magen, allenfalls ein Verdauungsorgan für Milch, denn die trinkt sie — zu jeder Jahreszeit, morgens wie abends.

»War mal wieder hervorragend.«

Gunter Rehm legte das Besteck auf seinen Teller.

»Brauchst das gar nicht so zu sagen, Papi.« Locke setzte ihr Glas ab. »Ich bin nun mal keine Hausfrau und werde nie eine werden. Kochen interessiert mich nicht. Wozu gibt es Fertiggerichte. Wäre ja hirnverbrannt, in der Küche kostbare Zeit zu vergeuden.«

»Ich akzeptiere deine Einstellung.« Gunter Rehm lächelte. »Aber so denken nicht alle. Es gibt immer noch Frauen, die sehr gern kochen.«

»Mich würde es einengen. Ich habe andere Dinge zu tun. Wichtigeres.«

»Schon gut. Wir sind ja begeistert, wie du uns verwöhnst.«

»Mit Ironie kommst du bei mir auch nicht weiter.«

Mike lachte. »Man sollte Tom warnen, Vater. Er kennt nur ihr Sonntagsgesicht. Vielleicht hält er sie für eine perfekte Köchin, weil wir beide nur geringfügig unterernährt sind.«

Locke kicherte. »Unterernährt? Wenn du dich so fühlst, Bruderherz, liegt das nur an deinem Lebenswandel. Da würde ich aber ganz still sein. Immerhin könntest du ja versuchen, ob dich Susanne, Claudia, Stefanie, Julia, Sabrina, Melanie, Nadine, Kathrin, Nicole und Andrea mit zusätzlicher Kost versorgen.«

Gunter Rehm trank sein Bier aus. »Du sagst, du hättest Wichtigeres zu tun?«

»Habe ich.«

»Ja, sie wollte noch was erzählen«, nickte Mike. »Draußen bei der Oma ist was schief gelaufen.«

»Nicht bei der Oma«, stellte Locke richtig. »Vielmehr auf dem Weg dorthin. Nämlich...«

Sie erzählte, was sich abgespielt hatte — zwischen Danny Tschilke und Gloria Wanders wegen der Dackel Topsi und Brummel. Vater und Bruder hörten mit ernsten Mienen zu.

»Das hat Tom hervorragend gemacht«, lobte Gunter Rehm. »Aber sein Einsatz war nur möglich, weil du schnell geschaltet hast, Locke. Euer Handeln zeichnet euch aus. Ich fürchte, die beiden Hündchen wären in einem Laboratorium für Tierversuche gelandet.«

Locke preßte die Hände auf die Kante der Eßtheke. »Papi, du hast doch darüber geschrieben. Über Tierversuche, meine ich.«

Er nickte. Nachdenklich sah er sein Töchterchen an, als erwäge er, was und wieviel er ihr über dieses Thema sagen dürfe.

»Bitte, Papi!« drängte sie. »Ich weiß einiges, aber noch zu wenig. Und wissen will ich es! Alles!«

»Also gut! Tierversuche sind, wie du weißt, Versüße an lebenden Tieren. Wissenschaftliche Versuche! Zum Wohle der Menschheit, heißt es wenigstens. An Tieren wird erprobt, ob uns ein neues Mittel guttut. Tatsache ist, daß man dank dieser Experimente immerhin eine Reihe von Krankheiten in den Griff bekam. Das heißt, man fand aufgrund der Versuche Mittel gegen diese Krankheiten. Es sind: Tuberkulose, Kinderlähmung, Geschlechtskrankheiten, Bluthochdruck, Diabetes und alle Arten von Organverpflanzungen. Das führen die Befürworter der Tierversuche an. Auch, daß weiterhin Tierversuche notwendig seien, um Mittel gegen die Krebskrankheit zu finden. Soweit die eine Seite der Medaille.«

Gunter Rehm stand auf. »In meinem Arbeitszimmer habe ich Unterlagen.« Seinen Dessertteller mit grünen Oliven nahm er mit.

Zu dritt stiegen sie ins Dachgeschoß hinauf, das er sich als Studio ausgebaut hatte: einen weitläufigen Raum, der die ganze Grundfläche des Gebäudes überdeckte. Eine Staffelei mit einem halbfertigen Porträt von Helga Conradi, Toms Mutter, stand unter einem breiten Atelierfenster. Außer Bett, Schreibtisch und Kleiderschrank enthielt der Raum hunderte Bücher.

Locke sank im Schneidersitz auf ein Schaffell. Mike bevorzugte einen orientalisch aussehenden Hocker und streckte das lädierte Bein aus.

»Da habe ich’s.« Gunter nahm eine Mappe aus einem der Regale und setzte sich an den Schreibtisch. »Die andere Seite der Medaille sieht leider sehr traurig aus.« Er beugte sich über einen Pressebericht. »In Deutschland werden nach Expertenschätzung jährlich zwei Millionen Tierversuche unternommen. Leider ist das eine Dunkelziffer, also ungenau, eben geschätzt. Davon erfolgen etwa 7000 Eingriffe völlig ohne Narkose. 60.000 Experimente wurden als besonders schmerzhaft eingeordnet. Tiere wurden mit Elektroschocks und ähnlichen Methoden zur Herbeiführung von Streß und Furcht behandelt. Gehirnoperationen und Eingriffe ins zentrale Nervensystem mußten Mäuse, Ratten, Katzen und Hunde über sich ergehen lassen. Meerschweinchen mußten chemische Abgase einatmen, Kaninchen mußten Verbrennungen und Verbrühungen ertragen — weil man so die Einwirkung der Sonne nachahmen wollte. Die Erlösung von dieser Qual — der Tod — tritt oft erst nach Wochen ein.«

Locke hatte Tränen in den Augen. »Papi, um Gottes willen! Warum wird das gemacht?«

Ihr Vater griff nach einem anderen Papier. »Der Gesetzgeber verlangt unter anderem Tierversuche für die Neuzulassung chemischer Stoffe, also auch kosmetischer Inhaltsstoffe, um dem Verbraucher eine trügerische Sicherheit und den Herstellern ein beruhigendes Alibi zu geben. In der Praxis der Tierversuche bedeutet das: Prüfung der Berührungsempfindlichkeit an der Meerschweinchenhaut, Augenreiztest an Kaninchen, Test auf unmittelbare Giftigkeit bei Einnahme durch den Mund der Ratte. Der Einnahmetest ist der sogenannte LD 50-Test. Dabei müssen die Tiere das fertige Produkt in solchen Mengen fressen, daß die Hälfte daran stirbt. Das wissenschaftliche Ergebnis dieser grausamen Versuche ist oft nur eine lächerliche Erkenntnis. Zum Beispiel die, daß man weiß: Ein Mensch könnte eine ganze Tube Make-up verspeisen, ohne daran zu sterben.«

»Es ist unfaßlich«, sagte Mike erschüttert, »was Menschen ihren Schöpfungskameraden, den Tieren, antun.«

Locke konnte für einen Moment gar nicht reden. Sie zitterte vor Empörung.

An seinen Sohn gewandt, sagte Rehm: »Nur wenige Menschen verzichten auf Fleisch, Leder, Kosmetika, Waschmittel, Medikamente und so weiter, auf Dinge also, für die Tiere nach einem Leidensweg vorzeitig sterben müssen. Die meisten kennen die Hintergründe nicht, sind also ahnungslos. Andere sind gleichgültig. Immerhin gilt bei uns der Mord, den wir Jagd nennen, als edles Weidwerk. Angeln ist schick, aber ich möchte kein Fisch sein. Den blutigen Stierkampf lehnen schon viele Menschen ab. Aber dieselben Leute jubeln oft dem Springreiter zu, der sein Pferd zu Sprüngen zwingt, zu denen es nur in einem Zustand der äußersten Panik fähig ist. Und mit welchem Behagen verspeisen wir Fleisch! Wenn du einmal bei den Massenschlachtungen dabei warst, Mike, wenn du die vollautomatischen Anlagen gesehen hast — dann, Mike, ist der Schritt zum Vegetarier nicht weit. Es stimmt: Der Mensch tut den Tieren Böses an, und das, obwohl wir auf einer höheren Entwicklungsstufe stehen. Oft geschieht Tierquälerei auch aus Gedankenlosigkeit. Wenn es aus Bösartigkeit geschieht und nicht notwendig ist — dann muß man einschreiten.«

»Das werde ich tun!« Lockes Stimme kiekste.

Rehm nickte. »Jedes zivilisierte Land hat heutzutage ein Gesetz, das Versuche an Tieren staatlicher Aufsicht unterstellt. Und das Experimente, bei denen Schmerzen hervorgerufen werden, verbietet oder nur in dringenden Ausnahmefällen gestattet. Was diese Ausnahmefälle betrifft, sollen Hunde und Katzen, die für Tierversuche verwendet werden, nur noch aus kontrollierten Spezialzuchten stammen. Die Zahl der Versuche soll erheblich eingeschränkt werden. Außerdem sollen die Tiere ständig unter staatlicher Aufsicht stehen. Damit wird angeblich gewährleistet, daß sie bei den Versuchen nicht leiden müssen. Halten sich die mit Tierversuchen beschäftigten Personen an die gesetzlichen Vorschriften? Da gilt zunächst einmal Artikel 5, Absatz 3 des Grundgesetzes, und der lautet: Kunst und Wissenschaft, Forschung und Lehre sind frei. Die Freiheit der Lehre entbindet nicht von der Treue zur Verfassung. — Da aber auf dieser höchsten Ebene des Rechts Tierschutz nicht ausdrücklich als Staatsziel und Grundwert geregelt ist, wird das Tierschutzgesetz ausgehebelt — ganz cool und millionenfach. Dazu ein Beispiel! Das Tierschutzgesetz läßt — wie ihr wißt — Tierversuche nur zu, wenn sie ›unerläßlich‹ und ›ethisch vertretbar‹ sind. Um dies bewerten zu können, wurde bisher der dafür zuständigen Behörde eine Prüfungspflicht zuerkannt. In diesem Rahmen verweigerte der Berliner Gesundheitssenator Dr. Peter Luther 1992 einem Tierexperimentator die Genehmigung von besonders qualvollen Tierexperimenten. Dem Hirnforscher Prof. Otto-Joachim G. wurde untersagt, weiter Affen von Geburt an ein Auge zuzunähen, über der Bindehaut eine schmerzhafte Kupferdrahtspule zu implantieren, Schrauben in ihren Schädel zu bohren und die hochintelligenten Tiere pro Tag mehrere Stunden lang mit dem Kopf in Bändigungsapparaten zu fixieren. Derart hochentwickelte Tiere aus einem abstrakten Forschungsinteresse heraus solchen Dauerqualen auszusetzen, erschien dem Berliner Gesundheitssenator, gestützt von dem Gutachten einer Sachverständigen, ethisch nicht mehr vertretbar. Aber das Bundesverfassungsgericht und das Berliner Verwaltungsgericht entschieden im Juni/Dezember 1994 ganz anders: Eben weil der Tierschutz vom Verfassungsgeber nicht ausdrücklich ins Grundgesetz aufgenommen wurde, so die Richter, dürfe das im Grundgesetz uneingeschränkt anerkannte Recht der freien Wissenschaft nicht durch das — demgegenüber untergeordnete — Tierschutzgesetz eingeschränkt werden. In der Konsequenz heißt das: Tierversuche sind zulässig, auch wenn sie für den Menschen keinerlei Aussagekraft besitzen und wenn sie noch so qualvoll und grausam sind.«

Locke war leichenblaß geworden, ihre Augen füllten sich mit Tränen.

Mike murmelte: »Bestialität unter den Talaren.«

»Du sagst es«, nickte Gunter. »Denn im Universitätsbetrieb sieht’s bei Studenten der Biologie und Zoologie so aus: Geraten sie an einen Professor, dem Tiere nichts bedeuten, müssen sie unter anderem betäubten Ratten den Bauch aufschlitzen, nur um die Nahrungsaufnahme im Dünndarm zu beobachten, bis die Tiere während des Experiments oder durch die Todesspritze sterben. Während seiner Ausbildung muß ein Student im Schnitt 50 Tiere töten!«

»Und diese Folterkammern«, schluchzte Locke, »werden zusätzlich noch beliefert von Tierdieben — wie Tschilke und Konsorten.«

Gunter nickte. »Private Versuchsanstalten haben Bedarf. Dort erfolgen die nicht erfaßten Verfahren, bei denen Tiere allein zu dem Zweck getötet werden, um ihnen Organe zu entnehmen. Auch über Tierversuche für die Gentechnik gibt es keine Statistik. Da sind 5,2 Millionen Versuche nicht zu hoch geschätzt. Offiziell dürfen ja nur zweckgezüchtete Tiere für Versuche verwendet werden — Tiere aus der Natur nur mit besonderer Genehmigung. Aber die wird immer wieder unterlaufen. Und da blüht der Weizen für die Tierdiebe. Ja, Locke, für Tschilke und Konsorten. Was kümmert sie die Qual eines Tieres? Sie sehen nur das Geld und handeln nach dem Grundsatz: so billig wie möglich einkaufen, so teuer wie möglich verkaufen. Bei wem kaufen sie ein? Bei Tierdieben. Und die gibt es leider in unserer schönen Stadt. Kein Tag vergeht, an dem nicht mindestens ein Dutzend Tiere unauffindbar verschwindet. Daß Georg Tschilke gestohlene Tiere aufkauft, wird behauptet. Beweise liegen nicht vor. Aber er steht auf der schwarzen Liste der Tierschützer, wie auch das private Vivisektionslabor von Dr. Anton Mäuchler in Stepperheide. Daß Tschilke ihm Tiere liefert, ist bekannt.«

Locke schluckte. »Der Weg eines gestohlenen Tieres führt also über drei Stationen in den Tod: Dieb, Händler, Versuchsanstalt. Danny Tschilke hat heute eindeutig bewiesen, daß er ein Dieb ist.«

Ihr Vater nickte: »Man sollte der Polizei einen Tip geben.«

Locke lächelte geringschätzig.

»Du meinst«, sagte er, »es kommt nichts dabei raus?«

»Wenn die Polizei bis jetzt nichts gegen diese Tierschinder unternommen hat, Himmel! — was erwarten wir dann?«

»O weh!« sagte Mike. »Ich fürchte, in unserer Locke ist ein eiserner Entschluß gereift.«

»Nein, Nina!« sagte Rehm besorgt. »Du hast da nichts vor, nicht wahr? Du siehst ein, daß ein junges Mädchen gegen diese Berufsverbrecher nichts unternehmen kann. Daß es sich nur in Gefahr begeben Würde — in eine Gefahr, die überhaupt nicht abzuschätzen ist.«

Locke lächelte, griff rasch auf den Teller ihres Vaters und grapschte ihm eine Olive weg. Auf der kaute sie hingebungsvoll. Dann spuckte sie den Kern in die Luft und fing ihn auf — mit der Stirn.

»Du könntest im Zirkus auftreten«, sagte Mike. »Oder ist das eine Yoga-Übung?«

»Locke!« Rehm kniff seinem Töchterchen in die Wange. »Du hast mich doch richtig verstanden. Nach diesen Hundejägern zu suchen, ist Sache der Polizei. Halt dich diesmal, bitte, zurück! Auch wenn dein Gewissen dich drängt, den armen Tieren zu helfen.«

Lockes glutvolle Augen waren auf ihren Vater gerichtet. »Versprechen kann ich nichts, Papi.«

»Ich sehe Schreckliches auf uns zukommen«, seufzte Mike. »Sie ist schon halb auf dem Kriegspfad, und sie wird Tom anstiften, dabei mitzumachen. Treu, wie er ist, folgt er ihr dann durch dick und dünn.«

»Er hat ein Herz für Tiere«, sagte Locke. »Soviel steht schon mal fest. Im übrigen, Mike, bist du heute abend mit dem Abwasch dran.«

Seit die Geschirrspülmaschine defekt war, wechselten die Rehms sich damit ab. Gestern war Gunter an der Reihe gewesen. Heute traf das schwere Los Mike. Morgen — das hatte der Kundendienst versprochen — sollte endlich der Monteur kommen.

Daß Locke die Einteilung zum Abwaschdienst vorgenommen hatte, versteht sich von selbst.

Bankraub

Rudi Porczik — Landstreicher und Bankräuber in einer Person — beschleunigte den Schritt. Er trug eine graue Hose, eine beige Windjacke, war rasiert und gekämmt. Auf seinen Hut mit den vielen Abzeichen hatte er verzichtet. Unter der Windjacke steckte eine Pistole im Gürtel.

Er näherte sich dem Parkplatz am Ende der Hindenburgstraße. Es war früher Vormittag. Die Sonne brannte vom Himmel. Die Dunstglocke über der Millionenstadt hatte sich aufgelöst. In den Parks und Grünoasen war es heute fast so schön wie in den idyllischen Vororten. Aber Porczik hatte keinen Blick dafür, sondern sah nur, wie Fred Lämmel — sein geschniegelter Komplize — den Parkplatz durchkämmte.

Lämmel war unauffällig gekleidet. Daß auch er eine Pistole im Gürtel trug, hätte niemand vermutet. Der Parkplatz war unbewacht. Lämmel entschied sich für einen älteren Ford. Und brauchte eine Minute, um die Tür mit Schraubenzieher und Drahtschlinge fachgerecht zu knacken. Schweiß lief ihm in die Augen. Er war ein bißchen aufgeregt, wie immer, aber auf eine prickelnde Weise. Er glitt hinters Lenkrad. Das Kurzschließen der Zündung würde etwas länger dauern. Hoffentlich paßte Porczik gut auf. Klar, der machte das. Auf ihn war Verlaß.

Gewohnheitsmäßig öffnete Lämmel das Handschuhfach. Eigentlich nur, um nicht irgendeine fette Beute zu übersehen. Denn den Wagen würden sie höchstens 20 Minuten benutzen, nur bis der Bankraub gelaufen war und sie die Gegend verlassen hatten. Er erwartete auch nichts, aber — wie leichtsinnig — im Handschuhfach lagen die Zweitschlüssel. Sie hingen an einem Ring. Lämmel nahm ihn.

Der kleine Schlüssel sah aus, als könnte man damit einen Briefkasten öffnen, der zweite war wohl der Wohnungs- bzw. Hausschlüssel, und der schmale mit hem Gummiring — das...

Lämmel schob ihn ins Zündschloß.

Na also! Das vereinfachte ja alles. Damit entfiel auch das Risiko, mit laufendem Motor vor der Bank zu parken.

Er fuhr zum Ausgang und hielt kurz, damit Porczik einsteigen konnte.

»Was? Du hast die Schlüssel«, staunte der.

»Lagen im Handschuhfach.«

»Dummheit müßte bestraft werden.«

»Wird sie ja auch. Wenn der Besitzer kommt, ist sein Wagen weg.«

»Aber er kriegt ihn wieder.«

»Nun sei nicht so gehässig.«

»Das mußt gerade du sagen! Wo du auf Katzen schießt und Fliegen die Flügel ausreißt.«

Lämmel lachte. »Du gönnst mir wohl gar nichts.«

»Doch.« Porcziks Ledergesicht verzog sich zu einem Grinsen. »Heute gönne ich dir eine Riesenbeute. Und mir davon die Hälfte.«

»Wird schon schiefgehen.«

Lämmel spuckte aufs Armaturenbrett. In seinem eigenen Wagen hätte er durchs Fenster gespuckt. Aber soviel Rücksichtnahme stand fremdem Eigentum nicht zu.

Sie fuhren durch enge Straßen. Es war schattig. Der Wagen rumpelte über Kopfsteinpflaster.

Die Bankfiliale lag in ruhiger Gegend. Lämmel parkte.

»Alles klar, Rudi?«

Porczik zog ein Stoffgebilde unter der Windjacke hervor.

»Alles klar!«

Sie stiegen aus. Die Türen blieben offen. Lämmel steckte den Schlüsselring ein. Dann überquerten sie die Straße. Porczik drückte die gläserne Eingangstür auf.

Der kleine Vorraum lag so, daß man von hier zwar in die Kundenhalle hineinsehen konnte, aber nicht zu Kasse und Schalter. Also hoffnungslos verbaut.

Porczik entfaltete sein Stoffgebilde, aus dem jetzt eine sackartige Kapuze wurde, die nur Sehschlitze freiließ. Über den Kopf gestülpt, machte sie ihn unkenntlich.

Auf die gleiche Weise hatte Lämmel sich maskiert. Er wußte, wie es’ in der kleinen Kundenhalle aussah: links der Glaskasten des Kassiers, rechts daneben die Schalter mit zwei ältlichen Angestellten. Die würden sich in die Hose machen — beim Anblick zweier Pistolen.

»Fertig?« zischte Lämmel.

»Fertig.«

Sie stürmten hinein.

»Niemand rührt sich! Das ist ein Überfall!« brüllte Lämmel.

Kein Kunde war da. Lämmel rannte zum Schalter. Die beiden ältlichen Männer fuhren hinter ihren Schreibtischen hoch. Ängstlich hoben sie die Arme.

Jetzt war Porczik neben Lämmel, richtete seine Waffe auf die beiden und würde dafür sorgen, daß keiner auf den Alarmknopf trat.

Lämmel hielt seine Pistole in der Rechten, in der Linken einen Leinenbeutel und wandte sich zum Glaskasten des Kassierers.

Aber — dort war kein Kassierer! Dort saß eine junge Frau.

Schreckensstarr sah sie ihm entgegen.

Es war — Verena! Seine Angebetete, die Frau, für die er die Kriminalität an den Nagel hängen wollte.

Sein Schritt stockte. Unerträglich heiß wurde es Unter der Maske. Die Verwirrung lähmte ihn. Er starrte durch die Sehschlitze auf ihr hübsches Gesicht. Seine Gedanken wirbelten durcheinander.

Das also ist ihr Job! Nicht Buchhaltung, sondern Bankfach! Warum habe ich nicht hingehört? Aber wer konnte das ahnen! Seit gestern ist sie hier. Heute ihr erster Arbeitstag. Erkennt sie mich? Nein! Unmöglich! Aber — meine Stimme! Was mache ich?

»Worauf wartest du?« jaulte Porczik hinter ihm.

Krächzend stieß Lämmel hervor: »Alle Scheine in den Beutel! Tempo! Wenn du nicht spurst, legen wir die beiden um.«

Verenas Hände zitterten. Aber sie gehorchte. Hastig füllte sie den Beutel. Doch ein Vermögen war das nicht.

»Mehr!« brüllte er. »Alles.«

»Das tue ich ja.« Sie hatte sich gefaßt. Ihre Stimme klang ruhig. Verena würde nicht in Ohnmacht fallen, nein. Aber würde sie Dummheiten machen und den Alarmknopf drücken?

Lämmel riß ihr den Beutel aus der Hand. Seine Finger waren schweißig. Kaum daß er die Waffe halten konnte. Die Kapuze rutschte zu tief. Er sah nichts mehr. Als sie hinausstürmten, kam er sich vor wie ein Blinder. Im Vorraum rissen sie die Masken herunter. Tempo zum Wagen! Nicht umdrehen! Sicherlich — die vergitterten Fenster hatten Milchglasscheiben. Aber Verena war zuzutrauen, daß sie einen Blick durch die Tür riskierte.

Mit durchdrehenden Reifen preschte der Ford um die Ecke. Erst in der Brand-Straße atmete Lämmel auf. Im selben Moment weiteten sich seine Augen vor Schreck. Mit rotierendem Blaulicht kam ihnen ein Streifenwagen entgegen.

»Die wollen uns!« keuchte Porczik.

»Ruhig bleiben!«

Lämmel wich auf die äußerste rechte Seite aus. Der Streifenwagen zischte vorbei — zur Bank.

»Noch mal Glück gehabt«, murmelte Porczik.

Sie fuhren zu einem Parkhaus, stellten den Ford in der dritten Etage ab und ließen den Schlüsselring auf dem Fahrersitz liegen. Unbemerkt — denn niemand war in der Nähe — rannten sie in die vierte Etage hoch, dort stand Lämmels VW.

Sie fuhren zu Lämmels Adresse.

»Was ich noch sagen wollte, Fred: Du warst heute verdammt langsam.«

»Wieso?«

»Statt der Kassiererin Dampf zu machen, hast du dich an dem Beutel festgehalten. Für einen Moment dachte ich, du hättest dir’s anders überlegt.«

Lämmel erwiderte nichts, sondern warf den Leinenbeutel auf den Tisch. Banknoten raschelten. Aber der Lärm war nicht so, daß man sich die Ohren zuhalten mußte. Wie er so dalag, sah der Beutel aus, als wäre er leer.

»Ich wage gar nicht hineinzusehen«, sagte Porczik. »Sonst trifft mich vor Freude der Schlag. Sind wir jetzt Millionäre? Vielleicht Multi-Millionäre? Oder reicht es nur für die Miete und drei Mahlzeiten an der Würstchenbude? Verdammt! Seit die Banken ihre Sicherheitstechnik haben, liegt kein Geld mehr herum.«

»Es reicht für etliche Jahre Knast, wenn sie uns erwischen.«

Mit zwei Fingern faßte Lämmel eine Ecke des Beutels und schüttelte das Geld heraus. »Verdammter Mist!«

Sie zählten. Sie zählten zweimal. Aber es wurden nicht mehr als 6720 Mark, meist Hunderter.

»Und dafür riskiert man Kopf und Kragen«, stöhnte Porczik.

»Ich habe noch mehr riskiert.«

»Was?«

»Ich habe riskiert, daß ich Verena verliere — bevor wir überhaupt ein Paar sind.«

»Du wirst ihr ja nicht auf die Nase binden, wie du dir dein Taschengeld bisher verdient hast.«

»Aber sie hätte mich erkennen können.«

»Sie... was?« Porczik starrte ihn an, verstand noch nicht, wurde dann Ton um Ton blasser, begriff endlich, was Lämmel meinte, und sperrte den Mund auf wie ein Karpfen.

»Willst du... damit... sagen, die Kassiererin...«

»Ja«, sagte Lämmel. »Das war Verena. Ich hatte keine Ahnung, daß sie dort arbeitet.«

Porczik sank auf einen Küchenstuhl. »Hat sie dich erkannt?«

»Nein.«

»Bist du sicher? Vielleicht sagt sie dir heute abend, daß sie ein Drittel der Beute für sich beansprucht.«

»Wofür hältst du sie!« zischte Lämmel. »Verena ist so anständig, so wahrhaftig, so aufrichtig...«

*

Eben hatte es im Goethe-Gymnasium zur großen Pause geläutet. Wer Beine hatte, strömte ins Freie.

»Ich verabscheue ihn«, sagte Locke und biß in einen rotwangigen Apfel.

»Wieso? Schmeckt er nicht?« Tom sprach etwas undeutlich. Er hatte sich die Hälfte eines Leberwurstbrotes hinter die Zähne geschoben.

»Wie? Ach so, sehr witzig. Ich meine nicht dieses Kernobst aus deutschen Landen, sondern den da.«

Ihr Daumen wies in eine schattige Ecke des Schulhofs.

Danny Tschilke hatte dort den »Abschaum der Oberstufe«, wie Locke zu sagen pflegte, um sich versammelt: ein Dutzend lässiger Typen und Tussis. Alle pafften. Einer hatte sogar eine gewaltige Zigarre, die er in jeder Pause ein Stück kürzer rauchte.

»Der Tschilke verdient nicht mal deinen Abscheu, Locke.«

»Jedenfalls gibt er wieder an, der Hundedieb.«

Das Pärchen stand unter einer Ulme, hatte die Köpfe zusammengesteckt und zeigte damit: Was sie zu bereden hatten, war nicht für ein fünftes und sechstes Ohr bestimmt. Klassenkameraden und Freunde kannten das und hielten sich fern. Die beiden waren beliebt. Als Klassensprecherin, die kein Blatt vor den Mund nimmt, macht sich Locke seit drei Jahren um ihre Mitschüler verdient. Daß sie Toms Freundin ist, weiß jeder an der Schule — sogar der Direktor. Die beiden gelten als eisernes Pärchen, was auf der einen Seite zahlreiche Jungs, auf der anderen Seite fast ebenso viele Mädchen bedauern. Heimlich, natürlich.

»Er darf auf keinen Fall merken, daß wir ihm auf der Spur sind«, sagte Locke. »Ihm und den anderen Hundejägern. Denn mehrere müssen es sein. Das ist klar.«

»Hamhüm«, sagte Tom durch sein Leberwurstbrot.

»Was?«

»Edwin.«

»Sehr richtig. Damit sind es schon zwei. Aber die Werden sich wundern.« Sie warf das Apfelgehäuse in einen Papierkorb. »Also, Tom, unser Entschluß steht. Wir werden Danny Tschilke beobachten. Ihn, Edwin Und wer sonst noch bei dem alten Tschilke in Diensten steht. Damit — ich spüre es förmlich — werden wir die Bande der Tierdiebe entlarven.«

»Wahrscheinlich.«

Locke lehnte sich an den Stamm der Ulme, schüttelte ihre braune Mähne, schob eine Hüfte etwas vor und stützte eine Hand in die Taille. Ihre dunklen Augen waren auf den asphaltierten Boden gerichtet. Über der schmalen Nase kerbte sich eine nachdenkliche Furche in die Stirn.

Tom dachte: Wie süß sie wieder angezogen ist.

Das war nun eigentlich übertrieben. Locke trug lediglich einen roten bauschigen Rock, der in Indien oder ähnlicher Gegend geschneidert worden war, und dazu einen schwarzen Sommerpulli ohne Ärmel. Aber an ihr sieht alles toll aus. Die Trägerin macht es.

Ihre langen Haare fielen nach vorn und umrahmten das Gesicht. Jetzt hob sie den Kopf, ihr Blick wanderte zu der Tschilke-Gruppe hinüber.

Hoppla! Was will der denn? Lockes Augen wurden groß. Ein Junge trat zu Danny Tschilke, sprach ihn an.

»Das ist Werner Urban«, sagte Tom. »Der fixt.«

»Wirklich? Der nimmt Rauschgift?«

»So sagt man. Und wie der aussieht...«

Damit hatte er recht.

Werner Urban war 17, ein hagerer Typ mit fahler Haut. Er wirkte krank und hatte eine nervöse Art, sich die Nase zu wischen.

»Jetzt wird Tschilke als Dealer gebraucht«, sagte Tom.

Tschilke löste sich von der Gruppe und trat mit Urban beiseite.

»Weißt du, was die jetzt reden«, sagte Tom leise. »Urban fragt nach Stoff. Sieh dir Tschilkes Visage an! Wie der sich ziert. Moment, ja, ich kann’s ablesen!«

Tom kniff die Augen zusammen und starrte zu Tschilke hinüber. Das mit dem Ablesen ist eine — erlernte — Fähigkeit, die Locke an ihrem Freund bewundert. Tom kann nämlich außer Hörweite Gesprochenes von den Lippen ablesen. Gelernt hat er das bei einem Lehrer für Gehörlose.

»Er sagt: Ich weiß zwar nicht, Urban, warum du... damit ausgerechnet...zu mir kommst. Aber ich... kenne einen Dealer.«

»Rätst du, oder stimmt das?« staunte Locke.

»Stimmt Wort für Wort! Jetzt sagt er: Um... nicht erkannt zu werden, verhökert der seinen Stoff über tote Briefkästen. Zum Beispiel benutzt er... den hohlen Stamm der... Blitzbuche. Ja, Locke! Blitzbuche! Jetzt: Ich werde ihm sagen,... daß du dort heute zwei große Scheine... hinblätterst. Punkt drei Uhr. Dann haust du ab! Eine halbe Stunde später liegt dort... dein Stoff.«

»Phantastisch!« lobte Locke. »Das mußt du mir beibringen.«

»Nee!« lachte er. »Wenn du das alles selbst kannst, besteht die Gefahr, daß du mich nicht mehr brauchst.«

Locke knuffte ihn in die Rippen. »Unersetzlich bist du zwar nicht. Aber vorläufig habe ich noch Verwendung für dich.«

Sie beobachtete, wie Werner Urban abzog und Tschilke zu seinen Bewunderern zurückkehrte.

Also doch! dachte sie. Es ist nicht nur ein Gerücht. Danny Tschilke handelt mit Rauschgift. Der faßt jeden Dreck an. Hauptsache, es bringt Geld.

Sie wandte sich wieder Tom zu. Dabei fiel ihr Blick auf Claus Bader.

Der — ein 18jähriger — lungerte im Schatten der Hof-Bauer, hatte die Lippen aufeinandergepreßt und starrte zu Tschilke hinüber.

Noch einer, der ihn nicht leiden kann, dachte sie.

»Also«, sagte Tom, »was machen wir?«

»Da fragst du? Wir sind kurz vor drei an der Blitzbuche. Denn über seine Feinde kann man nicht genug wissen. Und Tschilke ist unser Feind.«

Rauschgift in der Blitzbuche

Auch Claus Bader hatte den Vorgang beobachtet — und erraten, worum es ging. Er war Schüler der 12. Klasse. Sein Notendurchschnitt lag bei 1,3 — was er weniger seiner Begabung verdankte als vielmehr seinem maßlosen Ehrgeiz.

Er war hochgewachsen, sah trotzdem unscheinbar aus und kam aus einfachen Verhältnissen. Seinen Eltern war er entfremdet. Im Grunde verachtete er sie. Was er wollte, wußte er genau: raus aus seinem Milieu, aufsteigen um jeden Preis. Dorthin kommen, wo einer wie Danny Tschilke von Geburt an gewesen war. Bei den Wohlhabenden, bei den Reichen. Vielleicht war das der Grund, warum er ihn, Danny Tschilke, so abgrundtief haßte. Sicherlich — Tschilke hatte ihm nie was getan. Sie kannten sich kaum. Aber Claus empfand tiefe Verbitterung, wenn er sah, wie Tschilke mit Geld um sich warf, die hübschesten Mädchen in seinem Porsche spazierenfuhr und in den Nobeldiskotheken der gefragteste Typ war.

Claus Baders Leben verlief anders. Morgens vor der Schule trug er Zeitungen aus. Begriffsstutzigen Schülern gab er abends Nachhilfestunden. Und während der Ferien plagte er sich mit Jobs ab, die seiner Intelligenz nicht entsprachen. Es war zuviel. In letzter Zeit fragte er sich immer öfter, wie lange er das noch durchhalten konnte.

Tschilke dealte nicht, weil er Geld brauchte. Sein berüchtigter Vater, der Tierhändler, besaß genug. Tschilke dealte, weil er das schick fand, weil er sich vor beknackten Typen gern als großer Macher aufspielte und in seiner Überheblichkeit glaubte, Gesetz und Ordnung hätten für ihn keine Gültigkeit.

Du bildest dir ein, du kannst dir das erlauben, dachte Claus Bader. Nicht mehr lange, du Kotztyp! Denn dich mache ich fertig.

Das Läuten unterbrach seine Gedanken.

Die Pause war beendet.

*

Nach der Schule holte Locke ihren Roller aus dem Fahrradschuppen. Am Tor wartete sie auf Tom.

»Lädst du mich zum Essen ein?« fragte sie.

»Klar. Allerdings... ich habe nur noch zwei Mark und...«

»Wir wollen doch keinen Wirt reich machen«, unterbrach sie. »Ich meine, bei dir zu Hause.. Helga hat bestimmt nichts dagegen.«

»Meine Mutter liebt dich mehr als mich.««

»Unsinn! Du bleibst bei ihr die Numero eins. Dicht gefolgt von meinem Papi. Ist doch süß, wie die beiden sich mögen, nicht wahr?«

Tom nickte. Sein Vater war schon so lange tot — er hatte ihn gar nicht gekannt. Um so mehr hing er an Gunter Rehm. In ihm sah er — mit Recht — steinen künftigen neuen Vater. Denn Gunter Rehm und Helga Conradi, Toms Mutter, waren seit Jahrein das, was man ein festes Verhältnis nennt.

Locke fragte: »Hast du dir schon mal überlegt: Wenn die beiden eines Tages heiraten, bist du mein Bruder, Engelbert.«

»Stiefbruder! Und so werde ich mich auch immer benehmen.«

Sie starteten ihre Motorroller und fuhren durch die Stadt. Es war Mittagszeit. Die nächste Rush-hour würde erst in einer halben Stunde einsetzen.

Die Conradis — Mutter und Sohn — wohnen in einem grünen Viertel, unweit der Innenstadt: ein L-förmiger Bungalow, umgeben von einem großen Garten, den Tom pflegen muß, was er zähneknirschend tut, steht ihm doch immerhin ein elektrischer Rasenmäher neuesten Fabrikats zur Verfügung.

Am Gartentor hängt ein Schild: »Dr. Helga Conradi — Tierärztin. Sprechstunden Mo-Fr 9-12 Uhr und nach Vereinbarung.«

Sie gingen zum Privateingang. Bevor sie ihn erreichten, erhob sich die Stimme eines Löwen hinter der Tür.

»Nicki hat dich gehört«, sagte Tom.

»Uns hat er gehört«, stellte sie richtig. Wußte sie doch, daß ihr Freund — was Nicki betraf — ein bißchen eifersüchtig war. Denn Nicki liebte Locke mit jeder Faser seines Hundeherzens. Es kam vor, daß er in ihrer Gegenwart vor Glück die Augen verdrehte.

Tom schloß auf, öffnete die Tür spaltweit und taumelte zur Seite. Im Vorbeispringen stupste Nicki ihn liebevoll mit der Nase, dann machte er Männchen vor Locke. Das heißt, er legte ihr beide Vorderpfoten auf die Schultern, wedelte mit dem Schwanz, daß im Garten die Blumen schwankten, und bemühte sich, Locke das Gesicht abzulecken.

»Hilfe!« Sie lachte. »Nicki, nicht so wild!« Mit beiden Händen hielt sie seinen mächtigen Schädel, um der Wäsche zu entgehen.

Es dauerte eine Weile, bis Nicki sich beruhigte. Dann warf er sich auf den Rücken, streckte alle viere in die Luft und ließ sich von Locke am Bauch kraulen.

Tom sah nachdenklich zu. »Mir kommt eine Idee. Was hältst du davon: Wir binden Nicki irgendwo an und warten, bis Danny Tschilke ihn klauen will. Dann gibt’s einen Hundejäger weniger.«

»Zu rabiat!« lachte sie. »Ich bin nicht für gewaltsame Lösungen.«

Das Haustier der Conradis ist 19 Monate alt, eine Mischung aus Tiger-Boxer und Wolfshund. Brettharte Muskeln zeichnen sich unter dem Fell ab. Es ist goldbraun, Nickis Gesicht fast schwarz, der lange Schwanz dicht behaart. Komisch sind die Ohren: kleine, dreieckige Schlappohren wie bei einem Pinscher.

Nicki ist im Tierheim aufgewachsen, bis Helga Conradi ihn dort entdeckte.

Locke führte ihn am Halsband ins Haus, wo er ihr nicht mehr von der Seite wich. Dann saß das Pärchen am Tisch. Nicki streckte sich zwischen ihnen aus und brummte zufrieden. Sein Kopf lag auf Lockes Füßen, was er himmlisch fand. Die Haushälterin hatte gekocht und trug auf.

In dem gefliesten Flur, der zum Praxistrakt hinüberführt, erklangen Schritte. Absätze klapperten.

»Luise«, rief Helga Conradi, »mach mir bitte rasch einen Kaffee. Sind die Kinder da?«

Offenbar hatte sie beobachtet, daß beide gekommen waren.

»Die beiden essen«, kam die Antwort aus der Küche. »Wollen Sie nicht auch, Frau Doktor?«

»Nur Kaffee.«

Toms Mutter kam herein. Nicki sprang ihr freudig entgegen. Mit einer Hand wurde er gekrault. Mit der anderen umarmte sie Locke. Tom küßte seine Mutter auf die Wange.

»Ich würde euch gern Gesellschaft leisten«, sagte Helga. »Aber ich habe noch 30 Patienten bis heute abend. Und spätestens um sieben muß ich fertig sein.« Sie lächelte. »Du weißt es sicherlich, Locke. Gunter und ich gehen ins Theater. Anschließend essen wir in der Theaterklause.«

»Richtig!« Locke lachte. »Gestern hat er’s gesagt. Aber bei mir ist nur hängengeblieben, daß er spät heimkommt. Um so besser! Dann kann Mike sich sein Spiegelei selbst braten. Mich wird die Küche nicht sehen.«

»Im Moment bin ich zwar satt«, sagte Tom. »Aber das wird nicht bis Mitternacht Vorhalten. Wäre das nicht ‘ne Idee, Locke, wenn wir beide so zwischen zehn und elf in der Theaterklause aufkreuzen. Vielleicht sitzen da ganz zufällig spendable Elternteile, die uns ein Feinschmeckeressen auf drängen.«

»Untersteht euch!« lächelte Helga. »Wir wollen Händchen halten und nichts von euch sehen. Kinder von eurer Größe erinnern einen nur daran, daß man kein Teenager mehr ist.«

»Also, Mom!« sagte Tom mit dem tiefsten Baß, zu dem er fähig war. »Wie 42 siehst du wirklich nicht aus. Höchstens... na ja, 40 oder 41. Aber keinen Tag mehr.«

»Paß auf, du! Gleich tunke ich dich in die Linsen.«

»Ihr Kaffee, Frau Doktor!« sagte die Haushälterin und brachte ein kleines Tablett.

Helga trank im Stehen. Locke tauschte mit ihr einen Blick, und beide lächelten.

Was Besseres als Helga, dachte Locke, konnte Papi nicht passieren. Eine tolle Frau. Mein Vorbild. Himmel, wenn wir alle doch nur ein bißchen mehr Zeit hätten. Sind wir nicht wie eine große Familie: Papi, Mike, Helga, Tom und ich. Aber wann sind wir schon mal alle zusammen?

Helga rührte in ihrer Tasse und trank den letzten Schluck. »Also, Kinder! Ich sehe euch noch.« Sie eilte hinaus.

»Und wenn ich mal 30 bin«, sagte Tom düster, »wird sie mich immer noch wie ein Kind behandeln.«

»Was willst du denn? Soll Helga dich mit Sie anreden?«

Steil richtete Tom sich auf. »Ich bin ein Jüngling, kein Kind.«

Kichernd hielt sich Locke eine Hand vor den Mund. »Dann sieh mal auf die Uhr, Jüngling! Wir wollen rechtzeitig bei der Blitzbuche sein.«

Er beäugte den umfangreichen Chronometer an seinem Handgelenk. »Hast recht! Laß uns gehen!«

*

Unweit der Autobahn-Auffahrt erstrecken sich Felder. Dahinter wächst der Stadtforst, zu dem Wege und Straßen führen. Die »Blitzbuche« gehört zu den markanten Punkten am Waldrand.

Locke und Tom hockten hinter dichten Büschen, die auch ihre Roller verdeckten. Mittagshitze brütete über dem Land. Bienen summten. Niemand war in der Nähe.

»Wie spät?« fragte Locke.

»Zehn vor drei.« Tom zerklatschte eine Mücke.

»Er kommt.«

Sie wies nach links, wo der Weg in einen Steinbruch abfiel. Von dort quälte sich ein Radfahrer die Steigung herauf.

»Urban ist das nicht«, sagte Tom.

Locke bog einen Zweig zur Seite, um besser zu sehen.

»Du, das ist Claus Bader.«

»Richtig.«

»Tom, mir ist aufgefallen, wie wütend der den Tschilke angestarrt hat. Heute morgen auf dem Pausenhof.«

»Soso.«

Bader radelte heran, hatte den Kopf vorgeschoben, spähte, fuhr an der Blitzbuche vorbei und sprang vom Rad. Hastig wurde es hinter hüfthohen Farnen versteckt.

Eine Kamera mit langem Objektiv baumelte ihm von der Schulter. Er atmete schwer, war abgekämpft und blickte in die Richtung, aus der er gekommen war. Dann rannte er zu einer mächtigen Eiche, faßte den untersten Ast und zog sich hinauf. Gewandt kletterte er weiter und verschwand im grünen Blätterkleid.

»Kneif mich mal!« staunte Locke. »Der hat doch was vor!«

»Wo soll ich dich kneifen?«

»Pst! Esel! Ich meine doch nur...«

Sie sprach nicht weiter, denn im Steinbruch klirrte was.

Werner Urban, der ausgemergelte Fixer, kam die Steigung herauf. Er schob sein Rad. Trotzdem lief ihm Schweiß vom Gesicht.

»Jetzt begreife ich«, flüsterte Locke. »Bader hat beobachtet, wie Tschilke von Urban angehauen wurde, hat sich das Richtige gedacht, hat Urban beschattet und so erfahren, wann und wo das Treffen stattfinden soll. Um vor Urban hier zu sein, hat er ihn auf dem letzten Stück Weges überholt und abgehängt.

Klar?«

»Ich kann bis drei zählen.«

»Dann errätst du auch, daß Bader das Rauschgiftgeschäft fotografieren will.«

»Vielleicht ist er Fotoamateur und wild auf Schnappschüsse.«

»Pst!«

Urban näherte sich. Er japste. Sein Gesicht war totenbleich. Offensichtlich hatte das Rauschgift bereits seine katastrophale Zerstörung begonnen. Er schob sein Rad zur Blitzbuche.

Der Baum lebte nicht mehr, stand aber immer noch aufrecht. Vor Jahren hatte ein Blitz ihn gespalten.

Urban legte sein Rad auf den Boden, griff in die Tasche und zog Geldscheine heraus. Er untersuchte den Stamm und entdeckte ein faustgroßes Astloch, den Zugang zu einer Höhlung, wovon er sich überzeugte, indem er bis zum halben Unterarm hineingriff. Er legte das Geld hinein, stieg auf seinen Drahtesel und rollte in den Steinbruch hinunter.

»Brauchst du Taschengeld?« fragte Tom grinsend.

»Hier wird nicht geklaut. Außerdem würde Bader uns sehen.«

Zu sehen war von ihm zwar nichts, aber oben in der Eiche bewegten sich Zweige.

»Bestimmt hat er alles fotografiert.« Locke wechselte vorsichtig die unbequeme Kniehaltung, legte sich auf den Bauch und stützte das Gesicht in die Hände.

Zehn Minuten vergingen. Tom vertrieb sich die Zeit damit, Locke mit einem Grashalm im Ohr zu kitzeln. Sie feuerte mit großem Atemaufwand drei Breitseiten Pusteblumen auf ihn ab.

In der Feme röhrte ein Sportwagen.

»Porsche!« sagte Tom.

Danny Tschilke kam nicht durch den Steinbruch, sondern von der anderen Seite, wo eine sandige Straße verlief, befahrbar bis zum Waldrand.

Dreist rollte er bis vor die Blitzbuche. Er hielt ein weißes Kuvert in der Hand, nahm das Geld aus der Höhlung und verstaute den »Stoff«. Ohne nachzuzählen, stopfte er das Geld in die Hosentasche.

Der Porsche wendete, die Reifen wirbelten Sand und Steine auf. Wie unter Hagelschlag flatterten die Büsche, hinter denen die beiden lagen. Rasch versteckten sie das Gesicht zwischen den Armen.

»Das wird er büßen!« knurrte Tom. »Fünf Steinchen sind mir an die Rübe geprallt.«

»Was liegst du auch hier rum!« kicherte Locke. »Achtung!«

Das galt Bader. Der turnte so eilig vom Baum, daß er die letzten drei Meter beinahe im freien Fall zurückgelegt hätte. Auf sicherem Boden angekommen, hetzte er, die Kamera in der Hand, zur Blitzbuche. Er holte den weißen Umschlag hervor, öffnete ihn, überprüfte den Inhalt, fotografierte alles und stopfte dann das Rauschgift in die Blitzbuche zurück. Abermals kletterte er auf die Eiche.

»Tschilke sieht schlechten Zeiten entgegen«, meinte Locke. »Er weiß es nur noch nicht. Bader kann ihn nicht leiden — das steht schon mal fest. Der verknipst einen ganzen Film für die Beweise. Mit den Fotos wird er zur Polizei gehen. Und damit, Tom, ist Danny Tschilke geliefert. Ein Hundedieb weniger. Mir soll s recht sein.«

»Rauschgifthandel gehört zu den gemeinsten Verbrechen. Wer anderen Rauschgift verschafft, bringt sie nach und nach um.«

»Jedenfalls brauchen wir keinen Finger zu rühren. Was Tschilke betrifft, ist jetzt Claus Bader zuständig.«

Sie beobachteten, wie Urban zurückkam, seinen »Stoff« abholte und sich trollte. Bader kletterte von der Eiche. Sein mageres Gesicht zeigte einen Ausdruck der Zufriedenheit. Er holte sein Rad aus den Farnen und fuhr in Richtung Stadt.

Locke stand auf und klopfte ihren Rock ab. Tom drang tiefer in die Büsche ein, dorthin, wo die Roller versteckt waren. Er schob beide zum Weg.

Lockes Miene war nachdenklich. »Jeden Tag ein Dutzend, Tom! Das muß man sich vorstellen!«

»Du denkst an die Tiere, die gestohlen werden?«

»Es geht mir nicht aus dem Kopf. Es ist zu grausig. Und bis jetzt haben wir nichts dagegen unternommen. Mag sein, daß Tschilke ins Gefängnis kommt. Aber sein Vater und Edwin — die machen weiter.«

»Wollen wir draußen in Pesseldorf Wache schieben — und jede Tierlieferung, die der alte Tschilke erhält, überprüfen?«

»Das ist zeitlich unmöglich.«

»Was dann?«

»Tschilke und die Versuchsanstalt von diesem Dr. Mäuchler stehen auf der schwarzen Liste der Tierschützer. Ich wette, hinter den Zäunen des Tschilker Hofs und hinter den Mauern der Versuchsanstalt würden wir die gestohlenen Tiere finden.«

»Das ist auch meine Meinung. Aber unsere Überzeugung nützt den armen Viechern nichts.«

»Du sagst es.« Mit beiden Händen warf Locke ihre Mähne über die Schultern zurück. »Was nützt ihnen? Nur die Freiheit. Das heißt, wir müssen sie rausholen.«

Tom saß auf seinem Roller, einen Fuß auf den Boden gestützt. Versonnen sah er über die Felder.

»Schön wär’s, Locke. Aber es ist leider unmöglich.«

»Meinst du?« Sie stieg in den Sattel. »Das wäre ja gelacht. Aber wir brauchen Hilfe, nämlich ein geräumiges Transportfahrzeug samt Fahrer. Außerdem müssen wir die Aktion bis ins Kleinste austüfteln. Du, Tom!« Die Begeisterung ließ ihre Glutaugen aufleuchten. »Daraus wird was. Das spüre ich.«

Die Zahl auf dem Hunderter

Griechische Musik rieselte aus versteckten Lautsprechern. In der Nische herrschte trauliches Dämmerlicht.

Lämmel war piekfein in Schale, sein Gehirn umnebelt. Den Dunst verdankte er aber nicht dem griechischen Wein, sondern Verenas Nähe machte das. Sie war ein Blickfang. Rotes Haar, blaue Augen, viel Wimperntusche.

Lämmel hatte seine anfängliche Nervosität überspielt: mit Gerede, Komplimenten und ständigem Grinsen. Inzwischen hatten sie das Essen beendet und waren bereits bei der zweiten Flasche Wein. Er hielt ihre Hand.

Ausführlich hatte Verena von dem Überfall berichtet und hinzugefügt, daß wohl einige Möglichkeit bestehe, die Täter zu fassen.

»Peinlich ist nur, Fred, wie die Polizei mich verhört hat.«

»Dich?«

»Weil ich doch den Job erst seit heute habe.«

»Versteh ich nicht.«

»Mir schien, die Bullen denken am Ende noch, ich stecke mit den Bankräubern unter einer Decke.«

Das Wort »Bullen« ging ihr glatt von der Zunge.

»Aber das glauben die doch nicht im Ernst. Ist ja lächerlich.«

Sie nickte. »Gehen wir noch in die Bar, die du vorgeschlagen hast?«

»Und ob!« Er winkte dem Kellner wegen der Rechnung.

Verena griff nach ihrer Handtasche, schaute in den Spiegel, frischte die Bemalung der Lippen auf und sah zufällig hin, als Lämmel einen Hunderter auf den Teller mit der Rechnung legte. Der Kellner zählte Wechselgeld ab. Lämmel gab ein großzügiges Trinkgeld. Dann verließen sie das Restaurant. Lämmels VW parkte in der Nähe.

Sie stiegen ein. Als er den Zündschlüssel ins Schloß schob, legte sie eine Hand auf seinen Arm.

»Was ich dich noch fragen wollte, Fred. Mir war, als hätte ich dich heute gesehen. Warst du in der Stadt?«

Ein kalter Schauer kroch über sein Rückgrat. »Das ist... äh... nicht gut möglich.« Seine Stimme klang heiser. »Ich war den ganzen Tag zu Hause. Habe mich buchstäblich nicht vor die Tür gerührt.«

»Aber du hattest Besuch. Jemand hat seine Schulden bei dir bezahlt.«

»Wie kommst du darauf?«

Sie lehnte sich zurück. Unverwandt sah sie ihn von der Seite an. Ihre Hände lagen ruhig im Schoß.

»Fred, mich haut’s um. Jetzt begreife ich. Also, nein!« Sie lachte. »Wenn ich dich nun frage, wie du an den Hunderter gekommen bist, mit dem du eben bezahlt hast — ich wette, du stotterst rum und weißt keine Antwort. Oder?«

»Der... der... Hunderter?« Er stotterte tatsächlich.

»Wieso?«

»Weil ich genau diesen Schein heute morgen den Bankräubern ausgehändigt habe, Fred. Minuten zuvor hatte ich auf dem Rand eine Zahl vermerkt. Ziemlich klein und mit Kugelschreiber. Dir ist das wahrscheinlich gar nicht aufgefallen. Aber ich habe scharfe Augen. Dieser Schein gehört zur Beute der Bankräuber. Wie bist du an ihn gekommen? Warst du in der Stadt und hast einen 500er eingewechselt? Und diesen markierten Schein als Wechselgeld erhalten? Du warst nicht in der Stadt. Es ist auch niemand zu dir in die Wohnung gekommen. Daraus folgt... Und jetzt weiß ich auch, weshalb mir der Bankräuber irgendwie vertraut erschien. Es war nur so ein Gefühl. Vielleicht, weil sein Gang und seine Bewegung mich an jemanden erinnerten. Du warst es also.«

Er war starr wie ein Stück Holz. Sein Gehirn schien gelähmt. Schweiß sickerte ihm aus den Achseln.

»Fred!« Ihr Lachen klang, als werden Glocken angeschlagen. »Mach nicht so ein Gesicht.«

»Verena! Ich... ich... wußte ja nicht, daß du dort... Und... überhaupt: Mein... äh... Kumpel... hat mich dazu überredet. Aber nie wieder werde ich... Es tut mir leid! Wirst du mich anzeigen?«

Sie hob eine Hand und zog den Fingernagel über seine Wange. »Wofür hältst du mich? Für ein Tugendschaf?«

Verstört griff er nach ihrer Hand. Was kam jetzt? Behielt Porczik recht mit seiner Unkerei? Wollte sie nun, da sie Mitwisserin war, ihren Anteil?

»Ihr seid vorgegangen wie ein gut eingespieltes Team. Es war nicht euer erster Banküberfall.«

»Aber... der letzte! Das habe ich geschworen. Ich will nicht im Knast landen. Die Coups werden immer gefährlicher, immer riskanter — und die Beute lohnt nicht. Du weißt ja, was du uns rausgereicht hast.«

Sie nickte. »Das große Geld liegt in den Tresorautomaten, und die reagieren nur, wenn ich die Kontonummer des Kunden über Computer eingebe. So einfach wie früher geht das nicht mehr.«

»Du... verurteilst mich nicht?«

»Ich sagte es doch schon: Hältst du mich für ein Tugendschaf? Du kennst mich noch nicht. Aber ich habe Vertrauen zu dir. Deshalb decke ich meine Karten auf, Fred. Weißt du, warum ich die Stellung gewechselt habe und in die Stadt gekommen bin? Weil mir dort, wo ich zuletzt war, der Boden ein bißchen zu heiß wurde unter den Füßen.«

»Ich falle aus allen Wolken. Was hast du getrieben?«

»Darauf würdest du nie kommen. Ich fange Viecher.«

»Was?«

»Ich klaue Hunde, Katzen und was ich sonst noch kriegen kann. Seit zwei Jahren mache ich das. Es bringt Geld. Aber das ist es nicht allein. Der Spaß kommt hinzu. Ein Reiz, ein Prickeln — für mich ist das wie ein Abenteuerurlaub: ein bißchen riskant und immer wieder anders. Außerdem hasse ich Tiere. Was ist denn dran an einem Köter! Entweder sie kläffen, daß einem die Ohren schmerzen, oder sie scheißen die Straßen voll. Von diesen Kötern können gar nicht genug verschwinden.«

Lämmel schlug sich auf die Schenkel. »Ganz meine Meinung! Und was wird mit den Viechern?«

»Ich habe einen Abnehmer.«

»Der bezahlt dich?«

»Ein gewisser Tschilke, ein Tierhändler. Wohnt in Pesseldorf.«

»Macht der Büchsenfleisch draus?«

»Nein. Er versorgt Tierversuchsanstalten. Die haben ungeheuren Bedarf.«

»Hab’s gehört.«

Sie nahm eine Zigarette aus ihrer Handtasche und ließ sich von ihm Feuer geben. Dann atmete sie den Rauch tief ein. »Fred, hättest du Lust mitzumachen?«

»Warum nicht? Wenn’s was bringt! Außerdem — mit dir zusammen. Klar, schon deswegen! Aber meinst du denn, daß ich da noch einsteigen kann?«

»Tschilke wird dich mit offenen Armen empfangen. Hast du noch nicht von den Hundejägern gehört?«

»Doch.«

»Das sind wir: ich, Edwin Herbst und Bruno Aspe. Beide sind als sogenannte Tierpfleger bei Tschilke angestellt. Aber den beiden fehlt der Grips.«

»Mit mir, Verena, kannst du rechnen.«

»Großartig. Weißt du noch jemanden, der sich anheuern ließe?«

»Meinen Kumpel Rudi Porczik. Ich kenne ihn seit langem. Wir haben alle Coups zusammen gemacht. Er ist bisher als Penner rumgestreift, aber neuerdings wohnt er bei mir.«

»Der alte Tschilke zahlt mir eine Prämie, wenn ich euch beide anbringe. Kannst du nicht gleich mit Porczik reden? Wenn er einverstanden ist, fahren wir heute noch zu Tschilke.«

»Daß sich der Abend so entwickelt, mein Schatz!«, meinte er grinsend, »hätte ich mir nicht träumen lassen.«

*

Während der großen Pause am nächsten Vormittag schoben sich Locke und Tom witternd wie Jagdhunde durch die Menge der Schüler. Locke speiste eine spätreife Banane, Tom hatte Leberwurst auf dem Frühstücksbrot.

»Da ist er.« Locke blieb stehen.

Der Blick ihrer Glutaugen zeigte die Richtung an. Nämlich zur Ulme. Claus Bader stand dort. Es schien, als frühstücke er.

Bei näherem Hinsehen erkannte Locke freilich, daß er nur an den Nägeln kaute. Er wirkte nervös.

»Und Danny Tschilke«, sagte sie leise, »ist immer noch auf freiem Fuß. Verstehst du das, Tom? Sieh ihn nur an.«

Tschilke, umringt von seinen öden Mitläufern, stand auf derselben Stelle wie gestern. Heute trug er ein schwarzes Hemd mit Silberfäden. An den Schläfen hatte er sich etwas Grün ins Haar gefärbt. Er gab sich locker und großspurig wie immer. Daß er Ärger hatte mit der Polizei, war ausgeschlossen.

»Da ist noch nichts gelaufen«, sagte Tom.

»Warum zögert Bader?«

»Fragen wollen wir ihn lieber nicht. Diese Sache ist seine Sache.«

»Klar. Und... Ach so! Natürlich! Jetzt weiß ich’s.« Mit beiden Händen griff sie in ihre braune Mähne, der anzusehen war, daß sie morgens und abends mit mindestens 100 Bürstenstrichen gepflegt wurde. »Bader Will den Film erst entwickeln und der Polizei dann die fertigen Fotos bringen. Deshalb die Verzögerung.«

»Woher will er wissen, ob die Fotos was geworden sind. War doch ziemlich schattig unter den Bäumen.«

»Kannst recht haben.«

»Bestimmt. Pst!«

Sie zischte nur leise, denn Leo Sivert und Pamela Klein — nette Klassenkameraden — waren schon nahe, traten eben in Hörweite, gesellten sich zu ihnen. Pamela hatte eine große Tüte Kirschen mit und bot allen an. Sie wäre gern Lockes »beste Freundin« gewesen, hätte aber mit deren Temperament nicht mithalten können.

Leo Sivert war mit Tom locker befreundet. Das gemeinsame Interesse am Gitarrespielen brachte sie bisweilen zusammen. Wenn sie dann — in Toms Bude — gemeinsam in die Saiten griffen, türmte Nicki in den entferntesten Winkel des Hauses, wo er sich mit dicken Pfoten die Schlappohren zuhielt. Nicht, weil die Jungs schlecht gespielt hätten. Nicki war nun mal, was Musik betraf, äußerst geräuschempfindlich. Einen Schlagzeuger hätte er in den Garten geschleppt und im Mistbeet verbuddelt.

Während die vier zusammen gluckten, hatte Locke immer einen wachsamen Blick für Bader und Tschilke übrig. Ihr entging nicht, daß Tschilke von Bader beobachtet wurde. Doch das war schon alles.

Nach der Schule sagte sie zu Tom: »Also, sobald ich alles zusammen habe, rufe ich an. Du bist zu Hause, klar!«

Er grinste. »Deinem Befehl, Nina Rehm, würde ich mich niemals widersetzen.«

Sie standen, startklar mit ihren Rollern, am Schultor. Die Menge der Schüler ergoß sich zur Straße. Dennoch beugte sich Locke zu Tom, und ihre Lippen streiften seine Wange.

»Bis nachher, Engelbert!«

Sie stieg auf und rollerte mit wehendem Haar an einer Gruppe Jungs vorbei. Einige glotzten begehrlich, andere neidvoll zu Tom.

Währenddessen rollerte die Hochgeschätzte nach Hause. Auf der Schiefertafel war keine Eintragung, im Kühlschrank nichts, was ihren Appetit angeregt hätte. Helena, genannt Mausi, wurde versorgt und durfte an ihrer Strippe klettern. Dann — mit Herrenhut im Genick und Schutzhelm auf der Mähne — rollerte die 15jährige zum Pressehaus.

Das Gebäude ist ganz aus Glas und Stahl, steht im Zentrum der Millionenstadt und wird auf der Südseite von tosendem Straßenverkehr umspült. Die Nordseite gehört zu einer Fußgängerzone. Dort hallen nur Schritte, und ein hübsches Café hat sich mit Stühlen und Tischen auf die Straße ausgedehnt.

Vom Wärter der Tiefgarage bis zum Portier — jeder kennt Locke. Im unterirdischen Autosilo durfte sie ihren Roller neben Gunter Rehms Saab abstellen. Dann fuhr sie mit dem Lift in die siebte Etage.

Im Vorzimmer saß Katharina Frühauf, eine nicht mehr ganz junge, aber sehr gepflegte Dame, deren Zuverlässigkeit als Redaktionssekretärin sprichwörtlich war. Für Gunter Rehm, ihren Chef, hätte sie sich ein Bein ausgerissen. Daß sie heimlich verliebt in ihn war, wußte jeder im Haus. Nur Katharina glaubte, es sei allein ihr süßes Geheimnis. Die Zusammenarbeit litt nicht unter ihrer stillen Schwärmerei. Wußte Katharina doch, daß Gunter Rehm bei Helga Conradi in festen Händen war. Das hinderte die Sekretärin freilich nicht daran, ihn zu bewundern und von ihm zu träumen. Gunter behandelte sie freundlich, hielt aber Distanz.

»Hallo, Locke! Sieht man dich mal wieder?« freute sich Katharina.

»Tag, Frau Frühauf. Oh, ist das eine schicke Bluse!«

»Habe ich mir selbst genäht.«

»Nicht zu glauben! Sieht aus wie ein Modell aus der teuersten Boutique. Ist wer bei Papi drin?«

Die Tür zu Rehms Redaktionsbüro war geschlossen.

»Dr. Schüler. Aber ich glaube, es dauert nicht lange.«

Im selben Moment öffnete sich die Tür, und Dr. Schüler — ein zwergiger Mann mit wallendem Haar — kam heraus. Er war der dienstälteste Redakteur und erzählte stets und ständig, daß Journalisten in seiner Jugend viel härter gearbeitet hätten. Mittlerweile — er ging auf die siebzig — nahm ihn niemand mehr ernst. Von ihm wurde behauptet, daß er einen seiner Querbinder, die sogenannte Fliege, auch im Bett trage. Jedenfalls hatte man ihn noch nie ohne gesehen.

Er verbeugte sich tief und begrüßte Locke mit einem Handkuß. »Welche Freude, daß uns allerschönste Prinzessin beehren.«

»Diese Huld, lieber Doktor, gewähre ich nur der Lokalredaktion.«

Sie hörte, wie ihr Vater im Nebenraum lachte.

Dr. Schüler verschwand unter ständigen Verbeugungen.

»Ihr Diener, Prinzessin. Verfügen Sie über mich. Was auch immer Sie benötigen.«

»Ich werde mich Ihrer erinnern, edler Ritter.«

Der edle Ritter lächelte verschmitzt, ehe er die Tür von außen schloß. Locke ging zu ihrem Vater hinein und rieb ihre Nase an seiner Wange. Sein Schreibtisch war mit Manuskripten übersät.

»Na, Töchterchen?« Er lächelte. »Willst du mal kontrollieren, ob ich auch fleißig bin? Oder brauchst du Geld?«

»Daß hier nicht gearbeitet wird, weiß ich doch längst. Und Geld — ph! Was ich haben will, klaue ich mir.«

»Haben Sie das gehört, Frühauf?« rief er.

»Sie wird bestimmt mal eine gute Journalistin«, antwortete die Sekretärin.

»Meine beruflichen Interessen«, schwindelte Locke, »sind aber ganz anders gelagert. Ich schwanke noch zwischen Wahrsagerin, Eisbärdompteuse und Schrankenwärterin bei der Bahn.«

»Und so was besucht das Goethe-Gymnasium«, seufzte Rehm.

Lachend nahm Locke ihren Hut ab. Sie setzte sich in den einzigen und ziemlich verschlissenen Clubsessel und hängte die Beine über die Lehne.

»Papi, ich brauche deine Hilfe.«

»Also doch, ich höre.«

»Du hast bestimmt eine Liste mit den Tierdiebstählen der... sagen wir: letzten zwei Monate.«

»Hm. Könnte sein. Wozu?«

»Tom und ich wollen die Augen offenhalten. Vielleicht begegnet uns irgendwo ein gestohlener Vierbeiner.«

»Und sonst habt ihr nichts vor?«

»Vielleicht doch. Ehrenwort, daß du’s dann als erster erfährst. Vielleicht wird’s eine brandheiße Meldung für den Lokalteil.«

»O weh!«

»Was wollt ihr denn anzetteln?« rief Katharina aus dem Vorzimmer.

»Ist noch streng geheim«, sagte Locke. »Jedenfalls brauche ich eine Liste, aus der hervorgeht, was für ein Tier gestohlen wurde und wer der Besitzer ist.«

»Also gut!« nickte Rehm.

Während der nächsten Viertelstunde studierte Locke eine erschreckend lange Liste.

Zwei Anschriften notierte sie sich: die einer Senta Lehmann, Übersetzerin; und eines H. H. Alderich Finke. Beiden hatte man Hunde gestohlen: einen halbjährigen Dalmatiner-Bullterrier-Mischling und einen Mischling aus Chow-Chow und Pinscher.

Solche Kunterbunt-Vierbeiner sind leicht wiederzuerkennen, dachte Locke, während sie den Zettel in ihre Tasche schob.

Verfolgung durch den Park

Als Locke bei Tom ankam, war ihr Freund nicht zu Hause.

»Aber er muß gleich wieder kommen«, tröstete die Haushälterin. »Ist schon seit einer Stunde mit Nicki spazieren.«

Locke setzte sich in den Garten, brauchte aber nur kurze Zeit zu warten. Tom trabte die Straße herunter, Nicki an langer Leine neben ihm her. Der Hund trug einen Teil der Leine im Maul, und es war durchaus nicht klar, wer hier wen führte. Tom war erhitzt. Die Arme zeigten ein Ornament zarter Kratzspuren.

»Ich kann’s ihm nicht abgewöhnen«, seufzte er. »Wenn er mir zeigen will, wie sehr er mich mag, schnappt er sich einen meiner Unterarme und kaut liebevoll darauf rum.«

Locke kicherte, während sich Nicki aufgerichtet hatte und ihr das Gesicht lecken wollte. Nach beendeter Begrüßung wurde er ins Haus gebracht, und Tom holte seinen Roller.

Locke zeigte ihm die Adressen. »Der eine Diebstahl liegt zwei Wochen zurück. Der andere war am Freitag.«

»Das heißt«, nickte Tom, »die Hunde leben vielleicht noch.«

»Schlimmstenfalls sind sie schon in der Versuchsanstalt von diesem Dr. Mäuchler. Hauptsache ist, Lehmann und Finke haben Fotos ihrer Lieblinge. Na, wir werden sehen.«

Senta Lehmanns Adresse lag näher. Es war ein bescheidenes Reihenhaus mit Blumenkästen vor den Fenstern. Locke klingelte.

Die Frau, die ihnen öffnete, war jung, hatte aber schon graue Fäden im dunklen Haar, trug Jeans, die unten abgeschnitten waren, und eine kittelartige Bluse. Senta war barfuß und hatte ein sympathisches Gesicht.

»Guten Tag! Wir wollen zu Frau Lehmann.«

»Ja, bitte?«

»Ich heiße Nina Rehm. Das ist mein Freund Tom Conradi. Uns empören die Tierdiebstähle, die ja jetzt immer häufiger vorkommen. Wie wir hörten, sind auch Sie betroffen. Deshalb wollten wir mit Ihnen sprechen.«

Senta Lehmann nickte. Ihre Augen wurden feucht. »Ich habe Himmel und Hölle in Bewegung gesetzt, um meinen Eros wiederzukriegen. Habe inseriert, sogar eine Belohnung ausgesetzt. Vergebens. Kommt rein.«

Locke und Tom wurden in einen Wohnraum geführt, der wohl auch als Arbeitszimmer diente. Der Schreibtisch war überladen, in die elektrische Schreibmaschine ein Blatt eingespannt. In der Ecke unterm Fenster stand ein ausgepolsterter Hundekorb. Ein zerlegter Turnschuh, ein halber Knochen aus Büffelleder und ein Tennisball lagen darin.

»Ihr Eros ist ein Dalmatiner-Bullterrier-Mischling«, sagte Locke, »und sechs Monate alt. Haben Sie ein Foto von ihm?«

»Viele.«

»Könnten Sie uns eins überlassen?« Locke bemerkte den fragenden Blick und erklärte: »Wir haben eine Aktion vor. Und müssen Sie bitten, nicht darüber zu reden. Es besteht nämlich Verdacht — begründeter Verdacht, daß die gestohlenen Hunde zu bestimmten... Adressen gebracht werden. Dort wollen wir uns umsehen. Bei einem Tierhändler und einer Tierversuchsanstalt. Wenn wir dort gestohlene Hunde entdecken, kann die Polizei eingeschaltet werden. Vielleicht wird dadurch die ganze Bande der Hundejäger — es muß eine Bande sein — entlarvt. Wir...«

»Das habt ihr vor? Großartig! Ich bewundere euch. Aber seid euch im klaren: Von den Behörden habt ihr keine Unterstützung zu erwarten. Für die meisten Bürokraten ist ein Tier eine Sache und sonst nichts. Da rührt sich kein Finger.«

»Eben drum!« nickte Locke. »Es wird viel zu wenig getan. Deshalb wollen wir uns einsetzen. Es gibt andererseits — Gott sei Dank! — viele Tierschützer, die kein Opfer scheuen. Aber was wir vorhaben — jedenfalls ist es besser, wir ziehen da niemanden hinein.«

»Ihr braucht also ein Foto?«

»Damit wir Ihren Eros erkennen. Wir haben zwei Hunde ausgewählt, die sich deutlich von anderen unterscheiden — Mischlinge, die sicherlich unverwechselbar aussehen: Ihren Eros und einen Chow-Chow-Pinscher namens Othello.«

Senta Lehmann faltete die Hände, als wollte sie beten. »Wenn ich meinem Eros wieder bekäme — dafür würde ich sonstwas geben.«

»Versprechen können wir nichts«, dämpfte Tom die Erwartung. »Aber wir tim unser Bestes.«

»Natürlich! Verstehe!« Sie wischte sich Tränen aus den Augen. Dann holte sie die Fotos.

Tom sah den beiden über die Schulter. »Prächtig!« meinte er. »So einen Mischling sollte man weiterzüchten.«

Eros hatte den schweren Schädel des Bullterriers, wie auf allen Fotos deutlich zu sehen war, und die elegante Figur des Dalmatiners. Das weiße Fell wies kräftige schwarze Tupfer auf. Dunkel war auch das linke Auge eingefaßt.

Locke wählte ein Foto aus und steckte es in ihre Umhängetasche.

»Bitte, verständigt mich, wenn ihr etwas über Eros erfahrt«, bat Senta Lehmann, als sich die beiden verabschiedeten.

H. H. Alderich Finke, ein Pensionär, wohnte in einem südwestlichen Vorort, einem Nobelviertel, das den Reichsten der Reichen vorbehalten ist.

»Dort hätte ich nur Rassehunde vermutet, deren Stammbaum bis zum Schoßhund Karls des Großen zurückgeht«, sagte Locke. »Daß Finke eine Promenadenmischung namens Othello hatte, spricht für den Mann.«

»Ist ziemlich weit bis dorthin.« Tom bewegte die Lippen, als zuzele er an einem Strohhalm. »Fahren wir am Professor-Adam-Park vorbei! Da ist ein Supermarkt. Ich verdurste nämlich bald. Bin mit Nicki nur gerannt.«

»Dann kannst du mich zu einer Tüte Milch einladen.«

Sie rollerten zum Supermarkt. Er lag in einer stillen Straße, die am Park verlief, und war die kleinste Zweigstelle einer großen Ladenkette. Die Leute aus dem Viertel kauften hier, ältere Leute meist, denen der Weg in die turbulente Innenstadt zu weit war.

Es war immer noch sehr heiß. Im Westen baute sich eine Gewitterwand auf. Vor dem Supermarkt parkten Fahrzeuge. Tom stellte seinen Roller auf die Raststütze.

»Kakao, Locke? Oder einfach nur Kuhsaft?«

»Kuhsaft pur.«

Tom ging in den Supermarkt, Locke fing schon an, sich zu langweilen, aber dann sah sie den Pudel. Es war ein kleiner, schwarzer Rüde mit gelocktem Krönchen. Am Fahrradständer war er angebunden, und der stand ein ganzes Stück vom Eingang entfernt. Weshalb Herrchen oder Frauchen den Hund dort zurückgelassen hatte, war offensichtlich. Eine mächtige Linde spendete Schatten. Nur dort. Vor dem Eingang und über den Parknischen kochte die Luft.

Heiß war es trotzdem für den Kleinen. Er hechelte, obwohl er artig wartete und den Eingang nicht aus den Augen ließ.

Ist der niedlich! dachte Locke amüsiert. Sie beobachtete ihn. Und ihrer Aufmerksamkeit verdankte der kleine Hund sein Leben. Denn Schicksal oder Zufall richteten es ein, daß sich jetzt und hier die Wege zweier Widersacher kreuzten, obschon sie, die Widersacher, sich bis jetzt noch nicht kannten. Aus dem Park trat ein Mann.

Locke bemerkte ihn aus den Augenwinkeln. Aber er war kein Typ, für den ein hübscher Teenie einen zweiten Blick übrig hat.

Der Mann überquerte die Straße. Locke sah zum Eingang. Hinter der Glasfront waren drei Kassen. Doch der Andrang der Kunden schien sich in Grenzen zu halten. Nur eine Kasse war besetzt. Tom war nicht zu sehen. Vielleicht konnte er sich nicht entscheiden, ob er Mager- oder Vollmilch kaufen sollte.

Locke sah wieder zum Pudel hin und war augenblicklich hellwach.

Der Mann — nein, der Kerl, der aus dem Park gekommen war — näherte sich dem Hund.

Er trug einen Bergsteigerhut, der über und über mit Abzeichen besteckt war. Die Krempe beschattete ein hartes, braungebranntes Ledergesicht. Gekleidet war der Kerl wie ein Penner: zerlumpt. Er trat zu dem Pudel.

Locke hörte, wie er beruhigend murmelte. Aber die Entfernung war zu groß, um die Worte zu verstehen.

Er bückte sich und kraulte den Hund hinterm Ohr. Mit der anderen Hand hielt er ihm etwas hin, das wie ein Stück Wurst aussah. Der Pudel nahm es und fraß.

Außer Locke war niemand in der Nähe. Der Kerl sah kurz zu ihr her und schien sie als ungefährlich einzustufen. Denn jetzt bückte er sich. Seine Hand griff zum Karabinerhaken, der Lederleine und Halsband zusammenhielt.

»Halt!« schrie Locke. »Was tun Sie da? Hände weg von dem Hund!«

Der Motor ihres Rollers heulte auf. Fast daß die Reifen durchdrehten, als sie über den Gehsteig kurvte, an drei, vier parkenden Autos vorbeisauste und erst vor dem Fahrradständer bremste.

Der Pudel sprang zurück, so weit es seine Leine erlaubte, an der er zum Glück noch hing.

Der Penner hatte sich aufgerichtet. Wütend starrte er Locke an.

»Sie wollen den Hund stehlen«, ihre Stimme kiekste. »Ich habe es beobachtet. Sie wollen ihn stehlen.«

»Bist du übergeschnappt?« brüllte er. »Hast du ‘nen Sonnenstich? Ich und stehlen? Werde ich wohl noch einen Kö... einen Hund streicheln dürfen, was?«

»Sie wollten ihn losmachen. Sie hätten ihn gepackt und mitgenommen. Mit einem Stück Wurst haben Sie ihn vorher beruhigt. Der Fall liegt klar. Und die Polizei wird mir recht geben.«

»Polizei?« Drohend trat er einen Schritt auf sie zu. »Verschwinde, du Kröte! Sonst schmiere ich dir eine.«

»Ich werde nicht verschwinden. Und auch Sie werden hier bleiben, bis die Polizei kommt. Vielleicht sind Sie einer der Hundejäger, dann...«

»Sei ruhig! Oder ich schlage zu.«

Himmel! dachte sie. Die Polizei muß verständigt werden. Wo bleibt Tom? Ich kann hier nicht weg. Andererseits — festhalten kann ich ihn auch nicht.

Sie blickte zum Eingang. Kein Tom zu sehen.

»Sie kommen jetzt mit in den Supermarkt«, befahl sie. »Die Polizei wird verständigt, damit Ihre Personalien...«

Wahrscheinlich war es das Wort Polizei, das den Kurzschluß auslöste. Locke selbst hätte es nicht für möglich gehalten. Sie war gewöhnt, daß Jungs — und auch Männer — ihr Komplimente machten, sie bewunderten und sich stets von der besten — männlichen — Seite zeigten. Prügel hatte ihr noch niemand angeboten. Und daß gar versucht wurde, diese Rohheit in die Tat umzusetzen, war unfaßlich.

Aber Rudi Porczik — natürlich war es Rudi Porczik — drang mit erhobener Faust auf sie ein.

»Tooom! Hiiilfe!«

Entsetzt sprang sie auf der abgewandten Seite vom Roller. Er fiel um und dem Kerl vor die Füße. Aber Lockes Sandale hatte sich an der Raststütze verfangen, ihr Bein wurde mitgerissen. Sie stürzte.

Kläffend sprang der Pudel hin und her. Der Penner warf sich herum. Offenbar hatte er begriffen, daß außer Schwierigkeiten nichts zu holen war. Er rannte über die Straße. Gerade als er im Park verschwand, kam Tom aus dem Supermarkt.

»Hast du geru...«

Verblüfft sah er sich um. Dann entdeckte er seine Freundin, die sich in diesem Moment vom staubigen Boden erhob. Der Helm saß schief. Sie hatte ihren Hut verloren. Am nackten Ellbogen war die Haut zerschunden. Es schmerzte. Sie wollte es nicht — aber ihr traten Tränen in die Augen. Auch vor Empörung.

»Tom! Dort! Der Kerl da im Park. Der Vagabund! Ein Hundejäger! Er wollte den Pudel stehlen.«

Aus seiner Position sah Tom keinen Pudel. Autos verdeckten ihn. Aber Lockes Mitteilung genügte.

Wie ein Stromstoß durchzuckte es ihn. Von dem Kerl sah er nur noch eine Bewegung hinter Büschen. Der Vorsprung war groß. Der Park bot Verstecke. Also nichts wie hinterher!

Zwei Getränketüten — eine mit Frucht-, die andere mit Kuhsaft gefüllt — prallten auf den Asphalt und überlebten das nicht. Sie platzten auf. Milch mischte sich mit Orange, während Tom in den Sattel sprang.

Er startete mit heulendem Motor. Die Straße war frei. Er preschte hinüber. Und ab in den Park! Dort Aar Fahren verboten. Aber Tom sauste über die kiesbestreuten Wege, daß Tauben und Spatzen entsetzt in üie Bäume flüchteten.

Wo war der Hundejäger? Dort hinten lief er.

Ein alter Mann humpelte am Stock und war so taub, daß er Tom — der von hinten nahte — nicht hörte.

Tom riß seinen »Hirsch« auf den gepflegten Rasen. Abgefetzte Halme wirbelten in die Luft. Halsbrecherisch umrundete er den Opa, der von allem nichts merkte. Tom kurvte auf den Weg zurück und raste an einer Bank vorbei. Zwei Frauen saßen dort und aßen Kuchen aus einer Tüte. Offenen Mundes starrten sie ihm nach. Die eine verschluckte sich. Hustend versprühte sie Blätterteig.

»Unerhört, diese Halbstarken!« rief die andere. »Man ist ja seines Lebens nicht mehr sicher.«

Tom sah, wie der Penner über einen Graben sprang, sich umschaute und sofort auf eine Buschgruppe zuhastete.

Der Graben stoppte Tom. Er mußte halfen, absteigen, den Roller hinüberheben. Dann sauste er weiter. Er umrundete die Buschgruppe. Dahinter war der Park zu Ende. Ein Radweg trennte ihn von der Straße. Leitplanken bildeten das nächste Hindernis.

Ein Pulk radelnder Freizeitsportler kam von links. Tom hielt. Wo zum Teufel war der Hundejäger?

Drüben auf der Straße setzte sich ein Wagen in Bewegung: ein VW. Zwei saßen drin. Tom sah sie nur von hinten. Der auf dem Nebensitz nahm seinen Hut ab und duckte sich. Der Wagen beschleunigte. Das Kennzeichen war nicht zu erkennen, der Vorsprung betrug schon 400 Meter — aussichtslos!

Vorschriftsmäßig fuhr Tom zum Supermarkt zurück.

Ein Streifenwagen parkte dort. Locke redete nut zwei Polizisten. Sie trug wieder ihren Herrenhut. Das Gesicht glühte vor Empörung.

Eine ältere Dame stand dabei. Sie hielt ihren Hund, den schwarzen Pudel, auf dem Arm.

Locke wies in Toms Richtung, und alle Gesichter wandten sich ihm zu.

Er stoppte und schaltete den Motor aus.

»Du hast ihn nicht erwischt«, stellte Locke fest. »Schade! Die Herren von der Polizei kamen zufällig vorbei. Zehn Minuten eher — und dieser gemeine Hundedieb stünde jetzt in Handschellen da.«

Der ältere Polizist lächelte. »Na ja, hm. Immerhin — daß der Verdächtige sofort die Flucht ergriff, scheint Ihre Beobachtung zu bestätigen, Fräulein Rehm. Und die Beschreibung, die Sie uns gegeben haben«, er klopfte auf ein dickes Notizbuch, »wird nützlich sein.«

»Hoffentlich!« sagte Locke. »Es war einer der Hundejäger, und er wollte mich angreifen.« Sie wandte sich an Tom. »Hast ihn aus den Augen verloren?«

»Keine Chance. Er hatte zuviel Vorsprung.«

*

Danny Tschilke fand eine Parklücke am Straßenrand und lenkte seinen Porsche hinein. Schräg gegenüber War das Café »Jahrhundertwende«, ein beliebter Treffpunkt in der Innenstadt. Tschilke grinste sich im Rückspiegel an, strich noch mal über die Haare und stieg aus. Er war neugierig. Neugierig auf Claus Bader. Was hatte der Spinner am Telefon gesagt? »Entweder, Tschilke, du bist punkt vier Uhr in der ›Jahrhundertwende‹, oder du sitzt heute abend hinter Gittern.«

Hm. Der kam sich wohl großartig vor, dieser Streber.

Mal hören, was anliegt, dachte Tschilke — und betrat das Café.

Es war im Stil der Jahrhundertwende eingerichtet — ein bißchen plüschig, sozusagen mit künstlichem Staub. Es gab drei Räume, die ineinander übergingen. Wegen des schönen Wetters war wenig Betrieb.

Claus Bader saß im mittleren Raum an einem Tisch im Hintergrund und trank Tee.

Tschilke trat zu ihm. Geringschätzig blickte er auf den anderen hinab.

»Du hast Glück, Bader, daß ich hier zufällig mit Freunden verabredet bin. Deinetwegen wäre ich nicht angetanzt. Oder glaubst du, ich springe, wenn du pfeifst, du Armleuchter.«

»Ja, das glaube ich. Setz dich, Tschilke!«

Tschilke blieb stehen. »Was willst du?«

»Setz dich. Du sollst dir was ansehen.«

»Also schön.« Er ließ sich nieder.

Bader öffnete eine Kollegmappe, die vor ihm auf dem Tisch lag, nahm einen Stapel Schwarzweiß-Fotos heraus und schob sie Tschilke hin.

Der sah das erste an, dann das zweite. Sein Gesicht wurde starr.

»Schöne Fotos, was?« Baders Stimme zitterte etwas. »Sie zeigen in allen Phasen, wie du Werner Urban Rauschgift verkauft hast. Das sind Beweise, Tschilke!«

Tschilke färbte sich fahl wie Asche. »Was... soll das?«

»Ich saß oben in der Eiche. Habe ‘ne gute Kamera mit Teleobjektiv.«

»Was soll das?«

Bader trank einen Schluck Tee. Auch seine Hand zitterte. »Ich finde, Tschilke, es wird höchste Zeit, daß man einem Dreckskerl wie dir eine Lektion erteilt. Zur Polizei werde ich nicht gehen. Jedenfalls nicht, wenn du spurst.«

»Was... heißt das?«

»Du kannst die Fotos kaufen. Und natürlich die Negative dazu.«

»Du bist wahnsinnig!«

»Sie kosten nur 20 000 Mark, Tschilke. Was du ja aus der Westentasche bezahlst. Ich verstehe das als Freundschaftspreis.«

»Das ist Erpressung.«

»Na und? Willst du dich moralisch entrüsten? Gerade du? Was machst du denn, heh? Wie viele gehören denn zu deinen Stammkunden? Wie viele bringst du ratenweise um? Mit Drogen!«

»Mensch, ich zwinge keinen zum Fixen. Jeder weiß, was er tut, wenn er Stoff von mir will.«

»Ich weiß auch, was ich tue, wenn ich 20 000 Mark von dir will.«

Tschilke starrte ihn an. »Warum? Das ist doch sonst nicht deine Art. Du bist doch der Brave, der Tugendhafte, der den rechten Weg nicht verläßt.«

»Mach dich nur lustig. Im Knast wird dir der Spaß vergehen, denn ich mache ernst, Tschilke. Warum? fragst du. Weil das Geld meine Chance ist. Damit kann ich aufhören, mich zu verzetteln. In Ruhe kann ich mich aufs Abitur vorbereiten, ohne auf irgendwas verzichten zu müssen. Wer im Geld schwimmt wie du, wird das niemals begreifen.«

Die Bedienung kam, eine ältere Frau mit geschwollenen Füßen. »Ja, bitte?«

»Kaffee!« bestellte Tschilke. »Und für meinen Freund noch mal Tee.«

Als sie gegangen war, beugte er sich vor. »Also gut, Bader! Du hast mich in der Hand. Ich zahle. Aber in der Westentasche habe ich das nicht. 20 000 sind 20 000. Auch für mich. Ein bißchen Zeit mußt du mir lassen.«

»Wie lange?«

»Ich sage dir Bescheid, wann ich flüssig bin.«

»Ich gebe dir nicht länger als eine Woche.«

Tschilke lächelte dünn. »Solange wird es nicht dauern.«

Bezahlte Schläger

Ein niedriger Zaun trennte die Grundstücke. Das eine war klein und verwilderte. Die Villa im Hintergrund zählte sicherlich hundert Jahre. Sie war — verglichen mit ihren jüngeren Schwestern in dieser Gegend — bescheiden. H. H. Alderich Finke wohnte hier. Jetzt stand er an besagtem Zaun und unterhielt sich mit seinem Nachbarn.

Was dem an Grund und Boden gehörte, war mindestens zehnmal so groß: ein Park. Ein modernes Prachthaus verbarg sich hinter Bäumen. Der endlose Rasen war gepflegt wie ein Golfplatz. Eine gewundene Auffahrt führte zur Garage.

Locke hielt an Finkes Gartenpforte. »Hier ist es, Tom.«

Die beiden Männer hörten das und blickten her. Sie lehnten — jeder auf seiner Seite — am Zaun, und der nachbarliche Plausch schien in vollem Gange zu sein. Jetzt schwiegen sie.

Der vom kleineren Grundstück sagte mit knarrender Stimme: »Wollt ihr zu mir?«

»Zu Herrn Finke«, antwortete Locke.

»Der bin ich.«

Er war alt, knorrig wie eine Eiche, und aus eben diesem Holz schien auch sein Gesicht geschnitten. Unter der Hakennase hing ein weißer Schnauzbart und zwischen den künstlichen Zähnen der Stiel einer Shagpfeife.

»Dürfen wir reinkommen?« fragte Locke.

»Wenn es sein muß.«

Leise sagte Tom: »Mit der Adresse hast du dich offenbar vergriffen.«

»Abwarten«, flüsterte sie, ehe sie laut erwiderte: »Wir möchten um eine kurze Unterredung bitten, Herr Finke. Es betrifft Tierschutz im weitesten Sinne.«

»Ich spende nichts«, kam die Antwort.

»Wir wollen kein Geld.«

Locke stellte ihren Roller an den Zaun und ging, gefolgt von Tom, durch die Pforte.

Die beiden Männer rührten sich nicht.

Der andere war erheblich jünger als Finke, aber auch schon Mitte Fünfzig. Er trug eine schwarzweißkarierte Hose. Der Speck von Bauch und Hüften quoll über den Gürtel. Durch das Netzhemd schimmerte rosige Haut. Rosig war auch das feiste Gesicht mit dem Doppelkinn. Er schien ständig zu lächeln.

Mit bezauberndem Lächeln sagte Locke: »Ich heiße Nina Rehm, das ist mein Freund Tom Conradi. Wir machen uns Sorgen wegen der zunehmenden Tierdiebstähle. Leider unternehmen die Behörden fast nichts. Deshalb wollen wir versuchen, den Hundejägern das grausige Handwerk zu legen. Auch Ihr Othello wurde gestohlen.«

Finke musterte die beiden. Seine Miene war grimmig. Und das blieb sie. Lockes Lächeln prallte an ihm ab, als hätte er längst vergessen, daß ein hübsches Mädchen Männer um den Finger wickeln kann. Den Schimmer ihrer dunklen Augen schien er nicht zu bemerken.

»Was wollt ihr? Euch mit den Hundejägern anlegen? Wohl ein Witz, hähähäh.«

»Keineswegs«, sagte Locke.

»Und wie stellt ihr euch das vor?«

Locke zögerte. Tom schien recht zu haben. H. H. Alderich Finke war anscheinend nicht der Richtige für ihr Vorhaben. Ihn ins Vertrauen zu ziehen, würde der Sache schaden. Außerdem war da noch dieser feiste Mensch in seiner karierten Hose. Der glubschte, daß die Neugier ihm fast aus den Augen lief.

»Wir sammeln Fotos von gestohlenen Tieren«, antwortete sie auf Finkes Frage. »Von Tieren, die sich deutlich aus ihrer Rasse abheben. Seltene Mischlinge, zum Beispiel. Die Fotos wollen wir vervielfältigen und unter uns Schülern verteilen. Wenn alle die Augen offen halten, wird das eine oder andere Tier vielleicht gesichtet.«

»Damit erreicht ihr gar nichts.« Finke biß auf seinen Pfeifenstiel. »Ist dummes Zeug. Und nutzlos. Meinen armen Othello bringt mir niemand zurück.«

»Könnten Sie uns trotzdem ein Foto von ihm geben?« Locke blieb hartnäckig.

»Ich fotografiere nicht.«

»Sie haben kein Foto?«

»Nein. Nicht mal von mir.«

Totale Pleite! dachte Locke. Aber...

»Vielleicht kann ich aushelfen«, mischte der Feiste sich in ihre Gedanken. »Vor zwei Wochen habe ich hier im Garten geknipst. Othello stand am Zaun. Aufgerichtet. Ich glaube, er ist ganz gut zu erkennen.«

»Das wäre ja super«, freute sich Locke.

Finke machte ein Gesicht, als hätte er noch eine abfällige Bemerkung auf seiner vom Tabaksaft gebräunten Zunge. Doch eine Frauenstimme kam ihm zuvor.

Sie kam aus einem Fenster des Finkschen Hauses, der alten Villa. Eine Gardine freilich, die schlaff in der Windstille hing, verdeckte die Frau.

»Hans-Henning!« keifte sie. »Vielleicht kommst du endlich rein! Oder soll ich allein weitermachen?«

Worum es ging, blieb ungesagt. Vermutlich um eine Hausarbeit, vor der Hans-Henning sich bis jetzt gedrückt hatte.

Immerhin: So harsch er sich gab — der Respekt vor seiner Ehehälfte saß ihm im Blut. Er war förmlich zusammengezuckt, und die Pfeife schuckelte zwischen seinen Zähnen, daß ein bißchen Glut zu Boden fiel.

»Mein Tiger verlangt nach mir. Bis später, Helmut«, sagte er zu dem Feisten — und strebte zum Haus.

Helmut grinste. »Kommt rüber!« sagte er. »Muß ich euch siezen?«

Locke schüttelte den Kopf. »Darauf legen wir keinen Wert, wenn man uns ansonsten höflich behandelt.«

»Ich heiße Schmied«, sagte er. »Wie der Kupferschmied. Nur ohne Kupfer. Hahahah.«

»Oder wie der Grobschmied. Nur ohne Grob«, sagte Tom.

Schmied schaute verdutzt und wiederholte dann seine Einladung.

Tom folgte ihr, indem er über den Zaun flankte. Für Locke war das nicht so einfach, trug sie doch einen Rock, unter dem sieben Unterröcke Platz gehabt hätten.

Für die Dauer eines Atemzugs stand sie hilflos da. Dann beugte sich Tom zu ihr, legte einen Arm um ihre Taille, den anderen in die Kniekehlen und hob sie herüber — mühelos, als sei der Hut das Schwerste an ihr.

Schmied starrte für einen Moment auf ihre nackten Beine — so weit die zu sehen waren — und blieb bei seinem Lächeln. Sie gingen über den Rasen.

Außer Hörweite sagte Schmied: »Daß er so unwirsch ist, ist nun mal seine Art. Ein alter Oberst. Ein Militär. Hat zeitlebens rumkommandiert. Den Ton kann er sich nicht abgewöhnen. Nur seine Frau wird mit ihm fertig. Bei der kuscht er wie ein Hund.«

Locke fühlte sich unangenehm berührt. Zu dem Oberst hatte Schmied freundlich getan, nachbarlich nett. Jetzt machte er ihn lächerlich.

Die Prachtvilla war in einen Hügel gebaut. Zu der vorgelagerten Terrasse führten zehn Steinstufen hinauf. Die Villa war weiß verputzt und überdeckte eine große Grundfläche. Die Terrasse schien unterkellert zu sein.

»Klara«, sagte Schmied. »Hier sind Nina und Tom, die den Hundejägern das grausige Handwerk legen wollen. Dabei können wir sie vielleicht unterstützen.«

Oh! dachte Locke. Ist das seine Frau?

Weiße Gartenmöbel. Die Hollywoodschaukel war bunt bespannt und ebenso überdacht. Sie schaukelte ein wenig. Klara besorgte das, indem sie sich mit der Fußspitze abstieß.

Sie hätte Schmieds Tochter sein können, war bestimmt noch nicht 30. Doch Locke spürte, daß es sich um Schmieds Ehefrau handelte — in diesem Falle nicht unbedingt um die schönere Hälfte.

Ihr orangefarbenes Haar wäre in einer Apfelsinenkiste nicht aufgefallen. Hier wirkte es sonderbar. Vielleicht sollte es die Stare von den Kirschbäumen fernhalten. Klara war stark geschminkt, trug goldene Ohrringe und hatte die Angewohnheit, sich mit künstlichen Wimpern Luft zuzufächeln. Ein Augenaufschlag folgte dem andern — und das paßte zu ihrem dümmlichen Puppengesicht.

Während sie Locke und Tom ansah, führte sie ihre Zigarettenspitze zum Mund.

Die beiden grüßten.

Klara sagte: »Ihr wollt die Hundediebe jagen?«

Locke nickte.

Sie mußten sich setzen. Ob sie Tee wollten? Das taten sie. Die Schokoladentorte, auf der eine Wespe herumkroch, fand keine Gnade bei dem jungen Paar. Aber Schmied nahm noch zwei Stücke, obwohl er — wie die Spuren auf seinem benutzten Teller verrieten — vorhin bereits zugelangt hatte, und zwar kräftig.

Klara blickte mißbilligend, sagte aber nichts.

»Finde ich gut, was ihr vorhabt«, meinte Schmied.

»Wir haben keine Tiere«, sagte Klara. »Nur Wühlmäuse im Garten.«

»Ist aber schade«, meinte Tom. »Auf dem Gelände könnte sich ein ganzes Gestüt austoben. Oder ein Rudel Windhunde.«

Klara sah ihren Mann an und lachte schrill. »Möchtest du Windhunde anschaffen, Helmut?«

»Später vielleicht. Erstmal nehme ich noch einen Windbeutel.« Grinsend legte er sich das sahnegefüllte Gebäckstück auf den Teller.

Statt uns was vorzufuttern, dachte Locke, sollte er das Foto holen, verdammt noch mal!

Als hätte Schmied ihre Gedanken gelesen, stand er auf. Mit vollem Mund erklärte er, nun nach dem Foto zu suchen.

»Das, auf dem Othello drauf ist«, fügte er für seine Frau hinzu und ging ins Haus.

»Warum wollt ihr die Hundefänger jagen?« fragte Klara.

»Warum?« Locke verstand nicht sofort. »Weil die sonst ungehindert weiter stehlen.«

»Warum regt ihr euch deshalb auf?«

Locke setzte ihre Tasse ab. »Weil wir es nicht richtig finden, daß Tiere gestohlen werden, Frau Schmied.«

»Ja, ja. Aber daß ihr euch so reinhängt!« Sie steckte eine frische Zigarette in die goldene Spitze. »Für mich wäre das nichts. Ich hätte Angst. Und all die Mühe! Überhaupt — ich glaube nicht, daß ihr was erreicht. Die meisten Hunde sind sicherlich schon tot.«

»Wieso?«

Klara hob die Achseln. »Ich habe gelesen, daß gestohlene Tiere in Tierversuchsanstalten gegeben werden. Für wissenschaftliche Zwecke.«

Locke wurde einer Antwort enthoben, denn Schmied kam zurück. Er schwenkte ein Foto. »Ich hab’s!«

Tom und Locke steckten die Köpfe zusammen. Gestochen scharf war das Bild. Es zeigte Klara auf dem Rasen, nahe dem Zaun. Klara trug weißen Tüll und lächelte kuhäugig in die Kamera. Fotogener als sie war der Hund. Er hatte sich aufgerichtet, stützte die Pfoten an den Zaun und blickte herüber.

»Bildschön!« sagte Tom.

»Ist ein Modellkleid.« Klara war geschmeichelt. »Hat mir mein Mann geschenkt. Er hat Geschmack.«

Tom ließ sie in dem Glauben, er hätte das Kleid gemeint.

Othello sah aus wie ein hochbeiniges Füchschen: mit spitzer Schnauze, lebhaften Augen und rotbraunem Fell.

»Können Sie uns das Foto für ein paar Tage überlassen?« fragte Locke.

»Aber ja!« Schmied nickte.

Klara sah ihn ausdruckslos an. Dann schüttelte sie den Kopf, als verstünde sie sein Verhalten nicht.

*

Etwa um dieselbe Zeit an diesem Nachmittag hielt draußen in Pesseldorf ein VW vor dem Tschilke-Anwesen. Lämmel zog den Zündschlüssel ab, stieg aus und blickte über den Zubringer zur Straße. Porczik, immer noch als Penner gewandet, stampfte seine Zigarette in den Aschenbecher. Verena war diesmal nicht dabei. Sie hatte noch Dienst in der Bank.

»Bin gespannt, was er will«, sagte Lämmel und strich über sein Bärtchen.

Georg Tschilke, der Tierhändler, hatte angerufen. Und sie zu sich befohlen. Bekannt und handelseinig, was die Aufnahme bei den Hundedieben betraf, waren sie mit ihm bereits.

Der Nachmittag neigte sich. Die Schwalben flogen tief. Über den Feldern flimmerte die Luft. Die Turmuhr der Dorfkirche schlug die volle Stunde.

Irgendwo hinter Hecken und Bretterzäunen winselten Hunde. Bei den Ställen fiel eine Tür zu. Eine barsche Stimme fluchte. Das war Bruno Aspe. Ihn und auch Edwin Herbst hatten Lämmel und Porczik kennengelernt.

Georg Tschilke trat ins Freie. »Kommt rein«, sagte er. Seine Stimme war rauh. »Es eilt.«

Sie folgten ihm durch die Diele in einen holzgetäfelten Wohnraum. Danny saß am Tisch und trank Bier aus der Flasche. In seinem schiefen Gesicht sorgte Wut für ein ungesundes Rot. Mit der Faust wischte er sich über die Nase.

»Hallo Fred, hallo Rudi!« Er gab ihnen die Hand.

Georg Tschilke war ein großer, schwerer Kerl, trug viel Fleisch mit sich rum, hatte ein rotes Gesicht, kaum noch Haare und fischige Glotzaugen. Unter den Nasenlöchern klebte eine Bürste. Es sollte wohl ein englischer Schnurrbart sein, sah aber aus wie ein Schmutzfleck.

»Nun?« fragte er. »Schon auf Jagd gewesen? Wie sieht’s aus?«

Porczik hatte lange überlegt, ob er von seinem Fehlschlag berichten sollte. Und sich entschlossen, ihn nicht zu verschweigen. Vermutlich würde eine kurze Meldung in der Zeitung stehen — vielleicht mit Beschreibung des Täters. Also war es besser, der Blamage vorzubeugen.

»Vorhin habe ich vielleicht ein Ding erlebt«, sagte er und erzählte.

Schweigend hörte der Tierhändler zu. Als Porczik dann die Beteiligten beschrieb, fuhr Danny in die Höhe.

»Was? Noch mal! Wie sah das Mädchen aus?«

»Verteufelt hübsch, wie gesagt. Hat langes braunes Haar und dunkle Augen. Ist schlank, hat ‘ne freche Klappe, ‘nen großen Herrenhut und ‘nen Mofaroller.«

»Nina Rehm!« sagte Danny durch die Zähne. »Die und ihr verdammter Typ...« Er wandte sich an seinen Vater. »Dieser Tom Conradi war’s, der Edwin fertiggemacht hat.«

»Etwa so’n stabiler Blonder mit Motorroller?« forschte Porczik.

Danny nickte.

Sein Vater sagte: »Tauchen die denn immer dort auf, wo sie nichts zu suchen haben? Das ist jetzt schon der dritte Hund, den wir ihretwegen einbüßen. Mir scheint, die brauchen einen Denkzettel.«

Danny grinste. »Gute Idee, Vater! Conradi muß Dresche kriegen, daß er in keinen Sarg paßt. Aber einer allein schafft das nicht. Der Kerl kann Karate. Wir müssen...«

»Das kommt später«, wurde er von seinem Vater unterbrochen. »Jetzt geht’s um was anderes.« Er räusperte sich. Danach war seine Stimme noch rauher. »Danny wird erpreßt«, erklärte er. »Der Erpresser heißt Claus Bader. Ich zahle jedem von euch«, gemeint waren Lämmel und Porczik, »einen Tausender, wenn ihr das ausbügelt.«

»Wir?« fragte Lämmel verblüfft.

»Wer sonst? Edwin und Bruno sind zu blöde dazu. Ihr sollt Bader zusammenhauen und ihm gewisse Fotos wegnehmen. Und vor allem die Negative.«

Lämmel und Porczik sahen sich an.

»Warum nicht!« meinte Lämmel.

Zu seinem Sohn sagte Tschilke: »Und wenn du noch einmal Drogen anrührst, bist du der nächste, der Dresche kriegt. Ist das klar? Dealen ist zu gefährlich! Zu gefährlich für dich! Wir verdienen unseren Kies mit den Viechern. Ich will nicht, daß die Polizei hier aufkreuzt! Nur weil du Blödsinn treibst. Und noch was«, wandte er sich an die andern. »Keins der Viecher hierher liefern! Die dämlichen Tierschützer haben mich im Visier. Könnte sein, daß wir beobachtet werden, sobald irgendwo ein Hund verschwindet. Deshalb: Alle Tiere zuerst zu der Adresse in der Stadt. Dort bleiben sie eine Woche. Unseren Freund verdächtigt niemand. Bei ihm sind die Köter gut aufgehoben. Klar?«

Alle nickten. Das Telefon klingelte. Tschilke nahm ab und meldete sich.

»Ah, Doktor Mäuchler! Ja, danke! — Ihnen hoffentlich auch. Wie? Zwölf Hunde und zwei Katzen? Tut mir leid! Im Moment habe ich nur drei Hunde. Sie wissen ja, ich beliefere auch andere Versuchslabors. Aber keine Sorge — bis Freitag ist der Nachschub da. Doch, doch! Dafür verbürge ich mich. Ich habe jetzt neue Leute. Tüchtige Leute. Die werden dafür sorgen, daß in der Stadt die Einnahmen durch Hundesteuer bald einen Tiefstand erreichen, hahahah! Ja, danke! Wiedersehen!«

Er legte auf.

»Ihr habt’s gehört. Zunächst die Sache mit Bader! Und dann ran an die Viecher!«

Ein kühner Plan

Tom hielt es für überflüssig. Aber Locke bestand darauf, Helga — seiner Mutter — Blumen mitzunehmen. Es kam von Herzen. Doch ein kleines bißchen Überlegung war auch dabei. Galt es doch, Helga milde zu stimmen.

Tom sah das ein und äugte in die Gärten, an denen sie vorbeikamen. Dort hätte er sich bedient — als Blumendieb. Doch auch damit war Locke nicht einverstanden. Sie hatte noch etwas Geld. Also betraten sie ein kleines Blumengeschäft an der Ecke Danziger Straße und erstanden ein buntes Sträußchen.

Als sie bei den Conradis anlangten, tobte Nicki an langer Leine im Garten. Bei der temperamentvollen Begrüßung konnte der Strauß nur gerettet werden, indem Tom ihn mit doppelter Armdeckung verteidigte.

Helga saß in der Küche bei einer Tasse Kaffee. Sie hatte noch Patienten und mußte gleich in die Praxis zurück. Aber die kurze Pause zwischen Impfungen, Untersuchungen und kleineren Operationen ließ sie sich nicht nehmen.

»Für mich?« staunte sie, als Locke die Blumen überreichte. »Habe ich denn schon wieder Geburtstag?«

»Dann fiele er größer aus«, lachte Locke. »Und wir hätten vorher gespart. Der ist nur mal so zwischendurch, um dir Freude zu machen. Ich stelle ihn in die Vase.«

Helga sah zu, wie Locke geschickt hantierte, wobei sie auch die Stiele nachschnitt. Tom hatte sich ein Stück Hartwurst aus der Speisekammer geholt und kaute in Zeitlupe.

Helga sah erst ihn, dann Locke an. »Wo brennt’s?«

»Wie meinst du?« forschte Locke.

»Wo euch der Schuh drückt?« Helga lächelte und strich sich eine blonde Welle aus der Stirn.

»Das wäre zuviel gesagt.« Locke ordnete die Blumen in die Vase. »Wir wollten dich nur mal was fragen.«

Helga machte eine Also-jetzt-kommt’s-Miene und lehnte sich zurück.

»Unsere Frage ist rein theoretisch«, begann Locke. »Nur mal angenommen, wir hätten plötzlich — sozusagen von heute auf morgen, beziehungsweise über Nacht — 20 oder 30 Hunde. Und wüßten nicht, wohin damit? Aber sie müßten für zwei oder drei Tage untergebracht werden. Was tun?«

»Soso?« sagte Helga. »20 oder 30 Hunde.«

»Kleinere und größere«, ergänzte Tom.

Helga spitzte die Lippen. »Herrenlose Hunde?«

»Zunächst ja«, nickte Locke.

»Hm. Das Tierheim ist zwar meistens überfüllt. Aber bei der derzeitigen Witterung gäbe es dort eine Möglichkeit. Wir«, damit meinte sie den Tierschutzverein, zu dessen Vorstand sie gehörte, »haben ja jetzt ein neues Freigehege errichtet.«

»Würdest du veranlassen, daß das klappt?« fragte Locke.

»Das würde ich. Aber was, in Gottes Namen, habt ihr vor? Gunter sagte mir vorhin am Telefon, er sei stark beunruhigt, weil sein Töchterchen wieder mal forsche Betriebsamkeit entfalte.«

Tom sagte: »Bis jetzt, Mom, ist noch alles Theorie. Wir checken erstmal, ob es gelingen kann. Dann wäre es eine verdammt gute Tat. Aber... äh... der Zweck müßte die Mittel heiligen. Deshalb ist es besser, wenn ihr möglichst wenig davon wißt. Könnte sein«, er grinste, »ihr versteigt euch sonst zu einem Verbot. Und liebe Kids wie Locke und ich sind nicht gern ungehorsam.«

Helgas Augen blitzten belustigt. »Wir alten Eltern bemühen uns zwar um Verständnis für euch. Aber ihr dürft uns nicht überfordern. Daß ihr unsere Hilfe habt, wißt ihr. Nur eins erwarte ich: Bringt euch nicht in Gefahr.«

»Würde einem Hasenfuß wie mir nicht im Traum einfallen«, erklärte Locke mit harmlosester Miene.

Tom grinste.

Helga wies auf ihn. »Der ist kein Hasenfuß.«

»Ich passe auf ihn auf«, meinte Locke.

Helga erhob sich. »Ich muß in die Praxis.« Fragend sah sie die beiden an. »Können eure Elternteile noch beruhigt schlafen?«

»Wenn es euer Gewissen zuläßt«, sagte Tom. »Unseretwegen immer.«

Helga knuffte ihn zärtlich, als sie hinausging. Sie hörten, wie ihr flotter Schritt im Flur verhallte.

»Das hätten wir«, meinte Locke. »Jetzt müssen wir Mike auftreiben.«

Sie verließen das Haus, fuhren zu Locke — und kamen gleichzeitig mit Mike an, der eben sein Motorrad in die Garage lenkte. Aber an der schweren Maschine war irgendwas mit der Kupplung nicht in Ordnung. Jedenfalls war Toms technischer Rat erwünscht. Alsbald hatte jeder einen Schraubenzieher in der Hand, und die Umwelt war vergessen.

Locke stand dabei und drehte ihren Herrenhut zwischen den Händen. »Ich gehe schon mal rein«, sagte sie, »und schreibe auf die Tafel, daß ich da bin.«

Tom sagte: »Ich hab’s! Hier müssen wir anziehen.«

»Wir kommen gleich«, meinte Mike über die Schulter.

»Wenn ihr fertig seid, könnt ihr euch gleich um meinen Roller kümmern.«

»Wieso?« sagte Tom zum Motorblock. »Da ist doch alles in Ordnung.«

»Mitnichten. Die Klingel muß gestimmt werden. Um einen halben Ton höher.«

Mike lachte. »Wir kommen wirklich gleich.«

Locke ging ins Haus, schlüpfte aus den Sandalen, lief barfuß umher, hängte ihren Hut auf, nahm Mausi aus dem Käfig und setzte sie sich auf die Schulter.

Mike und Tom kamen herein. Mit ölverschmierten Händen. Im Bad säuberten sie sich. Dann gingen sie in den rückseitig gelegenen Wohnraum, wo Locke sich auf die Ledercouch drapiert hatte. Mausi turnte an ihrem linken Ohr herum und übte sich gerade in Hangwaage und Oberarmkippe bzw. Oberpfotenkippe.

»Nicht mehr lange, und Mausi beherrscht den einarmigen Handstand.« Mike sank in einen der Sessel.

»Hast du gehört, Mausi«, sagte Locke. »Er setzt olympische Hoffnungen in dich. Aber er weiß noch nicht, daß wir — Tom und ich, nämlich — auch auf ihn hoffen. Also, Brüderlein, wie mutig bist du wirklich, wenn’s darauf ankommt?«

»Sobald die andern fliehen, renne ich pfeilschnell vornweg.«

Locke lachte. »In diesem Fall müßtest du fahren, nicht rennen. Wir brauchen nämlich einen Fahrer, der den Führerschein der Klasse drei hat, also einen Kleintransporter über bundesdeutsche Straßen bewegen darf. Tom und ich dürfen das nicht — aus Jugendgründen.«

»Und was soll ich für euch transportieren?«

»Tiere.«

Mikes Haltung spannte sich. »Giraffen, nehme ich an?«

»Giraffen werden es vermutlich nicht sein. Aber Hunde, vielleicht auch Katzen. Tom und ich werden nämlich in einer der nächsten Nächte verbotenerweise bei Georg Tschilke einbrechen. Wir werden seine Ställe untersuchen — und jene Tiere befreien, die offensichtlich nicht für den Nutztierhandel bestimmt sind. Sondern für Mäuchlers Tierversuchsanstalt. Vornehmlich Hunde und Katzen. Die bringen wir zum Tierheim. Dann verständigen wir sämtliche Leute, denen in letzter Zeit Hund oder Katze gestohlen wurde. Papi hat ja die Liste. Sollst mal sehen, wie viele gestohlene Vierbeiner von Herrchen und Frauchen identifiziert werden.«

Mike sah Tom an. »Habt ihr das tatsächlich vor?«

Tom nickte.

»Und ihr glaubt, Tschilke läßt euch einfach so rein?«

»Locke hat eine Idee. Die Tschilkes werden nicht da sein. Sie werden telefonisch weggelockt.«

»Ach? Einfach so?«

»Halt uns doch nicht für blöd!« schnappte sie. »Natürlich nicht einfach so. Wir haben einen Köder, mit dem wir sie locken können — ob sie wollen oder nicht. Das heißt, Claus Bader hat ihn. Den müssen wir auf unsere Seite ziehen. Das steht noch aus. Aber ich bin überzeugt, daß er mitmacht — wenn er erstmal hört, worum es geht.«

»Was für einen Köder hat Bader?«

»Fotos. Von Danny. Als der auf ziemlich umständliche Weise an Werner Urban Rauschgift verkaufte.« Sie erzählte.

Mike pfiff durch die Zähne.

»Wir dachten«, erläuterte Locke, »Bader würde den Film gleich bei der Polizei abliefern. Aber das ist offensichtlich nicht geschehen. Also entwickelt er die Fotos erst oder läßt sie entwickeln. Schön! Wir werden ihn beknien, daß er uns hilft. Und das stellen wir uns so vor: Bader ruft abends bei Tschilke an, erklärt ihm die Sache mit den Fotos und verlangt ein Treffen mit beiden — Vater und Sohn — noch am selben Abend. Er bestellt sie nach — sagen wir: Großenrode ins Gasthaus ›Blaue Traube‹. So haben wir genügend Zeit für unsere Nacht-und-Nebel-Aktion.«

»Sehr durchtrieben, Locke! Wirklich! Ich muß mich wundern, was unter deiner Lockenpracht so vor sich geht.«

»Werd nicht unsachlich und vermeide es, mich zu beleidigen, weil ich sonst Mausi auf dich hetze.«

»Gut«, sagte Mike. »Aber Georg und Daniel Tschilke sind doch nicht die einzigen dort draußen. Es gibt noch zwei Helfer, die keinen guten Leumund haben: Edwin Herbst und Bruno Aspe.«

»Die locken wir auch weg.«

»Aber es ist Einbruch.«

»Der Zweck heiligt die Mittel«, sagte Tom.

Locke machte eine wegwerfende Geste. »Und von dir, Mike, wird niemand was erfahren. Da schweigen wir wie Grüfte.«

»Was soll denn das heißen? Wenn ich die Sache mache, stehe ich auch dazu.«

»Machst du mit?«

»Ist doch klar.«

Locke stand auf. »Den Transportwagen, Mike, mußt du bei einem Autoverleih besorgen. Aber das macht bestimmt keine Schwierigkeiten. Jetzt müssen wir nur noch Claus Bader überzeugen. Und das machen wir sofort. Los, Tom! Erheb deine schwache Gestalt.«

*

Der Spätnachmittag war heiß. Claus Baders Zimmer hatte eine Tür zum Hof. Wegen der Hitze ließ er sie offen. Zwar lag der Schlachthof gegenüber, aber jetzt herrschte dort Ruhe. Claus konnte sich auf sein Deutschreferat vorbereiten. Genau 40 Minuten sollte das dauern. Claus stand an seinem Schreibtisch, einem uralten Möbelstück, wie an einem Pult und redete laut. Vor ihm türmte sich heilloses Durcheinander: Bücher, Hefte, Schnellhefter, Zeitschriften, Zeitungen. Als die Hoftür sich verdunkelte, blickte er auf.

Zwei Männer standen dort.

Der mit dem sonnenverbrannten Ledergesicht sah aus wie ein Penner, der andere war elegant und geschniegelt.

Sie starrten ihn an. Ihre Mienen verrieten nichts Gutes.

Gerade wollte er fragen, was sie hier verloren hätten — da kamen sie auf ihn zu.

In diesem Moment wußte er, was sie wollten und wer sie geschickt hatte.

»Schönen Gruß von Danny Tschilke«, sagte der Schnurrbärtige und schlug ihm ins Gesicht. »Wir sind seine Geschäftsfreunde, und wir werden dir zeigen: Von einem Pinscher wie dir läßt sich ein Dealer nicht erpressen. Wo sind die Negative und die Fotos?«

Claus biß sich auf die Lippen und schwieg. Er wehrte sich, als sie ihm einen Knebel in den Hals preßten. Aber er hatte keine Chance. Erbarmungslos wurde er zusammengeschlagen.

Als er rücklings zu Boden stürzte, prallte er mit dem Hinterkopf auf die Kante einer Truhe. Dumpfer Schmerz zuckte durch den Schädel bis zu den Augen. Dann verlor er das Bewußtsein.

Lämmel und Porczik brauchten nicht lange zu suchen. Es gab nur einen Schrank. Fotos und Negative lagen in einem Fach.

»Das ging ja schnell«, kaute Porczik durch die Zähne. »Aber sieh dir den Kerl an. Der rührt sich nicht.«

»Sieht ziemlich käsig aus.« Lämmel stieß ihn mit dem Fuß an. »Aber das ist seine Sache. Los, hauen wir ab!«

»Wie der geredet hat, bevor er uns bemerkte. Hörte sich wie ein Vortrag an. Aber ganz ohne Publikum.«

»Er hat nur geübt. Los, weg jetzt!«

*

»In dieser Gegend war ich noch nie«, sagte Locke.

»Freiwillig kommt niemand hierher«, meinte Tom. »Wußte gar nicht, daß er beim Schlachthof wohnt.«

Die beiden mußten suchen, bis sie Baders Adresse fanden: ein schmales Haus. Neben dem Eingang stand eine Mülltonne. Zwei ausgetretene Steinstufen führten zur Tür.

Tom klingelte. Niemand öffnete.

Aus dem Nachbarhaus, das auch nicht besser war, trat eine dicke Frau, gehüllt in ein Kittelkleid voller Flecke.

»Wir wollen zu Claus Bader.« Locke rückte an ihrem Herrenhut.

»Der ist zu Hause.«

»Aber er öffnet nicht.«

»Jedenfalls ist er nicht weggegangen — das habe ich gesehen. Vielleicht hört er die Klingel nicht. Sein Zimmer liegt nach hinten raus, zum Hof.«

»Vielen Dank! Wir probieren es noch mal.«

Tom klingelte sich den Daumen breit. Aber das nützte nichts. Er drückte auf die Klinke. Die Tür ließ sich öffnen.

Die beiden sahen in einen Flur mit gekalkten Wänden. Er führte nach hinten.

»Claus!«

Toms Stimme hätte einen Scheintoten aufgeweckt.

Irgendwo auf der Rückfront schlug knallend ein Fenster zu — durch die Zugluft.

»Ich seh’ mal nach, ob er in der Badewanne eingeschlafen ist«, sagte Tom. »Du bewachst die Roller, ja?«

Locke lehnte sich wartend an die Hauswand, ging dann auf langen Beinen auf und ab.

»Locke!«

Sie fuhr herum. In Toms Gesicht stand Entsetzen.

»Ja?« Sie lief zu ihm.

Wortlos machte er kehrt. Sie folgte ihm durch den Flur.

Claus Bader lag auf dem Boden. Sein Gesicht war blutverschmiert. Aufgeplatzte Lippen, Hautrisse und Blutergüsse — das hatten brutale Schläge als Spuren hinterlassen. Er war bewußtlos, schien nicht zu atmen, und aus dem Mund ragte ein Stoffetzen.

»Such ein Telefon!« sagte Tom. »Erst den Notarzt. Die Nummer ist 22 22. Dann die Polizei. 45 45 56 66. Ich versuche, ihm zu helfen.«

Der Wohnraum lag straßenseitig. Dort war das Telefon. Die Notarztzentrale meldete sich sofort.

Locke nannte die Adresse. Mit wenigen Worten beschrieb sie den Zustand des Verletzten. Der Anruf bei der Polizei beanspruchte noch weniger Zeit. Locke lief zurück.

Claus Bader war jetzt von dem Knebel befreit, aber immer noch bewußtlos. Verwundert sah sie, daß Tom sich über den Schreibtisch beugte. Dort stand ein kleines Tonbandgerät. Es war eingeschaltet, aber die Spule abgelaufen. Ihr Ende schlug an bei jeder Umdrehung.

»Es läuft noch«, sagte Tom. »Die Zeitung hier war aufgeschlagen, eine Seite darübergedeckt — zufällig wohl.«

»Du meinst, er hat Musik gehört?«

Tom schüttelte den Kopf. »Er hat was aufgenommen. Hier, das Mikrofon!« Es war — unsichtbar für Locke — hinter einem Stapel Bücher versteckt. Tom hob es hoch. »Das Gerät ist auf Aufnahme geschaltet.«

Er tippte auf zwei engbeschriebene Bögen. »Sieht aus wie ein Deutschreferat. Vielleicht hat er’s auf Band gesprochen, um sich dann selbst abzuhören. Und vielleicht, Locke, ist nicht nur das drauf.«

»Das wäre ja irre.«

Tom ließ das Band zurücklaufen. Die Stopptaste knackste. Dann wollte es der Zufall, daß Tom auf Anhieb die richtige Stelle fand.

»Schönen Gruß von Danny Tschilke«, sagte eine unangenehme Stimme.

Haussuchung bei Tschilkes

Kommissar Lambert vom 4. Dezernat hatte sich alles erzählen lassen, was Locke und Tom wußten. Es reichte, schloß die Vorgänge bei der Blitzbuche ein und beleuchtete damit den Hintergrund dieses Verbrechens. Zweimal hatte Lambert sich die unfreiwillige Tonbandaufnahme der beiden Schläger angehört. Alles war eindeutig.

Locke, erschüttert bis ins Innerste, mußte loswerden, was sie sich dachte.

»Wir glaubten, Claus Bader würde seine Fotos der Polizei übergeben. Aber er hat offensichtlich versucht, Daniel Tschilke zu erpressen. Und der hat ihm die beiden Rambos geschickt. Die haben jetzt die Fotos und natürlich auch die Negative.«

Lambert nickte. »So ist es.«

Sie saßen im Polizeiwagen. Locke und Tom hinten, Lambert und ein Polizist vorn. Der Uniformierte fuhr. Lambert hielt das Tonbandgerät auf den Knien.

Erstes Ziel war das Polizei-Präsidium. Lambert sagte, er käme gleich zurück, und verschwand in dem großen Gebäude.

»Er besorgt einen Durchsuchungsbefehl«, sagte der Polizist. »Und beordert sicherlich einige Kollegen nach Pesseldorf, damit wir bei den Tschilkes das Haus filzen können.«

Und kein Zeuge, dachte Locke, hat die Schläger gesehen.

Selbstverständlich hatte die Polizei alle Nachbarn befragt. Aber die Verbrecher, soviel stand fest, waren über den Hof gekommen.

Lambert kam zurück. »Zu diesem Werner Urban habe ich einen Kollegen geschickt. Wir brauchen Urban als Zeugen.«

Als sie abfuhren, beobachtete Locke, wie drei Uniformierte in einen Streifenwagen stiegen und ihnen folgten. Die wurden für die Haussuchung gebraucht.

Dämmerung brach an. In der Stadt flaute der Verkehr ab. Es war immer noch warm.

Sie fuhren nach Pesseldorf. Locke hielt ihren Hut auf den Knien. Toms Hand kroch zu ihr herüber, ohne daß er den Blick von der vorbeihuschenden Landschaft abwandte. Er griff nach ihrer Hand, hielt sie fest, und beider Finger verflochten sich. Auch Locke sah aus dem Fenster. Sie spürte, wie Toms Daumen ihren Handrücken streichelte. Niemand sagte ein Wort. Auch Lambert schien in Gedanken versunken. Die Fahrt verging rasch.

Tom und Locke schreckten auf, als beide Fahrzeuge vor dem Tschilke-Hof bremsten. Dort standen zwei Wagen: Dannys roter Porsche und ein schwarzer Mercedes. Weiter entfernt, an der Hecke bei den Ställen, parkten ein Geländewagen, ein Viehtransporter, ein zweitüriger Ford und ein VW mit eingedrücktem Kotflügel.

Alle stiegen aus und gingen zum Haus. Lambert Wollte klingeln, aber in diesem Moment wurde die Tür aufgerissen.

Ein großer, fleischiger Kerl stand auf der Schwelle. Das rote Gesicht sah aus, als platze es gleich. Er hatte böse Augen. Unter den Nasenlöchern klebte eine stachelige Bürste.

»Polizei?« raunzte er. »Sie haben sich wohl in der Adresse geirrt?«

»Sind Sie der Vieh- und Tierhändler Georg Tschilke?« fragte Lambert.

»Wer denn sonst! Vielleicht der Weihnachtsmann?«

»Bleiben Sie höflich! Ich bin Kommissar Lambert. Wir haben einen Durchsuchungsbefehl. Es geht um schwere Körperverletzung in Tateinheit mit Rauschgifthandel. Ich hoffe, Sie machen keine Schwierigkeiten.«

»Was?« brüllte Tschilke. »Höre ich richtig? Wo sind wir denn hier? In einem Rechtsstaat oder... Wie kommen Sie auf so was? Nichts haben wir damit zu tun! Weder ich noch mein Sohn, und meine Frau ist schon lange unter der Erde. Wenn Sie sich einbilden...«

»Ich habe die Zeugen mitgebracht«, unterbrach ihn Lambert: »Nina Rehm und Engelbert Conradi. Von ihnen werden Sie gleich hören, in was sich Ihr Sohn Daniel verstrickt hat. Um ihn geht es nämlich. Lassen Sie uns rein!«

Tschilke ballte die Fäuste. Sein Gesicht schwoll an.

Gleich trifft ihn der Schlag, dachte Locke. Himmel, sieht der niederträchtig aus! Klar, der handelt mit Tieren wie andere mit Schrott. Daß das Lebewesen sind, hat der nicht gecheckt.

Immerhin — Georg Tschilke beherrschte sich. Mit einem ekligen Räuspern, als spucke er innerlich aus, machte er kehrt und stampfte voran, daß die Dielen dröhnten, in einen holzgetäfelten Wohnraum, wo Danny am Tisch saß. Das schiefe Gesicht sah käsig aus.

»Sie sind Daniel Tschilke?« fragte Lambert.

Danny nickte. Als sein Blick zu Locke wanderte, loderte kalte Wut in den Augen.

So hat mich noch niemand angesehen, dachte Locke. Wenn ich mit dem jetzt allein wäre, hätte ich Angst.

Lambert wandte sich an Tschilke senior und wies ein Dokument vor, den richterlichen Durchsuchungsbefehl.

»Ich protestiere!« raunzte Tschilke.

»Das können Sie. Wir durchsuchen trotzdem. Daß Ihr Sohn mit Heroin handelt, ist erwiesen. Vermutlich befindet sich Rauschgift im Haus. Außerdem...«

»Das ist Verleumdung!« Danny bemühte sich um Gelassenheit. Aber seine Stimme war schrill. »Wie kommen Sie darauf?«

»Das will ich gerade erklären. Sie sind beschuldigt, dem Schüler Werner Urban Rauschgift verkauft zu haben. Das Geschäft wurde bei der sogenannten Blitzbuche abgewickelt, ohne daß Sie beide sich dabei begegneten. Ein gewisser Claus Bader hat den Vorgang jedoch fotografiert und dann versucht, Sie mit den Fotos zu erpressen. Daraufhin haben Sie ihm zwei Schläger geschickt. Um die Fotos, einschließlich der Negative, zu beschaffen. Bader wurde lebensbedrohlich verletzt, ist noch immer ohne Bewußtsein und befindet sich zur Zeit auf der Intensivstation des Städtischen Krankenhauses.«

Danny war noch blasser geworden. Seine Zähne klickten aufeinander. Sogar sein Vater hatte die Farbe gewechselt. Sein Ballongesicht wurde lila — und rund um die Knollennase grau.

»Kein... kein Wort wahr«, stotterte der Jüngere.

»Unverschämtheit!« Der Alte schlug mit der Faust in die Luft.

Lambert sah Locke und Tom an. »Auch ihr habt den Vorgang beobachtet.«

Beide nickten.

Locke sagte: »Wir lagen hinter dem Gebüsch am Waldrand, etwa zwölf Meter von der Blitzbuche entfernt. Daß Tschilke und Urban sich dort treffen wollten, wußten wir. Morgens auf dem Schulhof hatten wir belauscht, wie sich die beiden verabredeten und...«

»Ist ja völlig unmöglich!« schrie Danny dazwischen. »Ihr standet viel zu weit entfernt!«

Tom grinste. »Aber ich kann von den Lippen lesen — wie ein Gehörloser. Das habe ich gelernt. Und daß ich mich nicht verlesen habe, beweist ja, was dann nachmittags geschah. Locke, erzähl du!«

Knapp gefaßt, berichtete sie.

Dannys Kiefer begann zu zittern.

»Ist alles gelogen«, ächzte er schließlich. »Die wollen mir was anhängen und...«

Das Telefon schrillte. Der Alte nahm ab und meldete sich. Mürrisch reichte er Lambert den Hörer. »Für Sie!«

Der Kommissar lauschte, sagte, es sei in Ordnung, und legte auf. »Weiteres Leugnen, Daniel Tschilke, ist sinnlos. Werner Urban hat soeben zugegeben, daß er von Ihnen Heroin erhielt. Was Nina Rehm und Engelbert Conradi aussagen, wurde von ihm in allen Einzelheiten bestätigt. Außerdem läuft am Goethe-Gymnasium das Gerücht um, man könne bei Ihnen Rauschgift beziehen. Ich frage Sie deshalb: Wer beliefert Sie?«

Dannys Gesicht zuckte, als werde die Haut mit Nadeln gestochen. Hilflos sah er seinen Vater an. Der starrte auf seine Fäuste.

Durch die Zähne preßte er: »Siehst du, Danny, so kommt’s. Ein einziges Mal machst du eine Dummheit — nur weil dir dieser Urban leid tut — , und schon bist du dran.«

»Ja, Vater.« Danny wirkte erleichtert. Fast hätte er gelächelt. Hatte ihm doch sein abgefeimter Papa soeben gezeigt, wie er sich verteidigen sollte.

An Lambert gewandt, sagte Danny: »Ein einziges Mal habe ich Rauschgift vermittelt. Nur diesem Urban. Sonst nie. Wer mich beliefert? Niemand. Das bißchen habe ich von einem Kerl gekauft, der betrunken im Bahnhof rumhing. Vor zwei Wochen war das. Wollte 20 Mark von mir. Weil ich Mitleid hatte, gab ich ihm das Geld. Er steckte mir einen Briefumschlag zu — mit so komischem Zeug. Daß es Rauschgift ist, erfuhr ich erst, als ich es meinem Vater zeigte. Vater weiß, wie das aussieht. Ich sollte es wegwerfen. Habe ich leider nicht getan. Im Gegenteil! Um anzugeben, habe ich in der Schule rumerzählt, daß ich deale. Aber das war reine Angabe. Ich bin doch nicht bescheuert. Dann kam Urban. Naja, und da dachte ich: Gibst ihm das Zeug. Machst ein Geschäft. Jetzt tut es mir leid.«

»Mir kommen die Tränen«, sagte Lambert. »Wie kann ein Unschuldsengel wie Sie nur in solchen Verdacht geraten? Vermutlich wäre es Ihnen auch nicht im Traum eingefallen, zu Claus Bader diese Schlägertypen zu schicken.«

»Nicht im Traum.«

»Aber die Schläger berufen sich auf Sie!«

»Wieso? Sind sie gefaßt worden?«

»Noch nicht. Festnehmen werden wir sie erst, wenn Sie uns die Namen genannt haben.«

»Ich kenne keine Schläger, und ich habe niemanden zu Claus Bader geschickt.«

Lambert zog einen Zettel aus der Tasche. »Als Claus Bader überfallen wurde, war er gerade dabei, einen Deutschvortrag auf Band zu sprechen. Das Tonbandgerät lief weiter während des Überfalls, unbemerkt von den Schlägern. Was die beiden sagten, lese ich Ihnen vor: Schönen Gruß von Danny Tschilke! Wir sind seine...«

Der Kommissar wiederholte den gesamten Wortlaut.

Locke beobachtete den Beschuldigten und seinen Vater. Dannys Gesicht schien einzusinken. Die Zuversicht, die ihn eben noch beflügelt hatte, war wie weggeblasen. Aber der Alte gab nicht auf.

»Danny«, sagte er zu seinem Sohn, »du scheinst Feinde zu haben. Hinterhältige Feinde, von denen du nichts ahnst. Sie wollen dir was einbrocken. Sie müssen gewußt haben, daß dieser Claus Bader dich erpressen will. Also schicken sie ihm Schläger. Logisch, daß der Verdacht dann auf dich fällt. Dafür sorgen schon...«

Er sprach nicht aus, wen er meinte. Aber ein tückischer Blick aus seinen Glotzaugen richtete sich auf Locke und Tom.

»Doch es kommt noch besser«, fuhr er fort. »Zufällig läuft ein Tonbandgerät. Natürlich bemerken das die Schläger. Deshalb posaunen sie sofort deinen Namen aus, Danny. Und reden von Fotos und Negativen. Damit du auch richtig belastet wirst. Das ist so leicht zu durchschauen. Aber die Polizei fällt darauf rein.«

»Sie sollten Märchentante werden«, sagte der Kommissar. »Wir durchsuchen jetzt. Vielleicht finden wir die Fotos, die Negative oder Rauschgift. Bin gespannt, was Sie uns dann erzählen.«

Er winkte den Polizisten. Die Durchsuchung begann.

Die Tschilkes blieben sitzen. Ihre Ruhe war nicht aufgesetzt, sondern echt.

Vergeblich! dachte Locke. Die Polizisten werden nichts finden. Entweder ist das Versteck entdeckungssicher, oder hier befindet sich nichts, was das Licht scheuen müßte.

Die Haussuchung dauerte über eine Stunde. Leider ohne Erfolg.

»Für eine Festnahme reicht es nicht«, sagte Lambert zu Locke und Tom.

»Wenn ich ein Tschilke wäre«, sagte Locke, »würde ich meine Heimlichkeiten nicht hier im Haus verstecken, sondern drüben in den Ställen. Das wäre doch einen Blick wert.«

»Na, gut«, sagte Lambert.

Danny kam mit, um das Tor aufzuschließen.

Vielleicht entdecken wir Eros oder Othello, hoffte Locke, und ihr Herz pumperte vor Aufregung.

Sie betraten das erste Gebäude. Welche Enttäuschung! Es war fast leer. Nur ein Dutzend Kälber stand in den Boxen.

»Und dort?« Lambert wies auf ein barackenartiges Gebäude.

»Das ist für Hunde und Katzen.« Danny schnüffelte nervös.

Lambert ging voran.

Jetzt werden wir’s erleben! dachte Locke aufgeregt. Sie blinzelte Tom zu.

Danny öffnete die Tür und knipste Licht an. Klägliches Winseln ertönte.

Locke blickte in einen Mittelgang, der schlaucheng durch das Gebäude führte. Rechts und links waren Boxen abgeteilt — ein Dutzend auf jeder Seite. Strenger Geruch lag in der Luft. Der Boden war verdreckt, der Gitterdraht an vielen Stellen zerrissen. Wohin sie auch sah — alle Boxen waren leer.

»Im Moment haben wir nur drei Hunde.« Danny schob die Hände in die Taschen.

»Hm. Das war’s«, meinte Lambert. Er wollte kehrt machen.

»Augenblick, bitte!« Locke hatte die Hunde entdeckt.

Sie befanden sich in der letzten Box links: drei junge Schäferhunde, höchstens fünf Monate alt.

Sie lief zu ihnen. Die Welpen stellten sich am Gitter auf, winselten und schoben ihre niedlichen Schnauzen durch den Draht. Zwei Rüden und eine Hündin. Daß sie aus einem Wurf stammten, sah Locke sofort. Alle waren tief schwarz, aber alle trugen einen lohfarbenen, T-förmigen Fleck auf der Brust.

»Tom!« rief sie. »Bitte komm doch mal! Und sieh dir das an.« Während sie durchs Gitter griff und mal diesen, mal jenen kraulte, fuhr sie fort: »Ich weiß nicht, hat’s heute oder hat’s gestern in der Zeitung gestanden. Aber genau weiß ich, daß ein Geländewagen, der hinter dem Neptun-Schwimmbad abgestellt war, aufgebrochen wurde. Und...« Sie wandte sich um. »Herr Lambert, das wird auch Sie interessieren. Denn aus dem Wagen wurden drei Schäferhundwelpen gestohlen. Zwei Rüden und eine Hündin. Alle fünfeinhalb Monate alt, alle schwarz, alle mit einem hellen, T-förmigen Abzeichen auf der Brust. Ich behaupte: Hier sind sie.«

Der Kommissar trat näher. »Donnerwetter! Du kannst recht haben. Ich habe es auch gelesen. Ja, die Beschreibung paßt.«

Alle sahen Danny Tschilke an. Der öffnete den Mund, als erwarte er eine Belohnung. Dann schloß er ihn wieder. Seine Augen wurden trüb.

Gleich macht er schlapp, der Mistkerl! dachte Locke. Himmel, dann hat sich’s ja doch gelohnt.

»Nun, Herr Tschilke!« forderte Lambert in scharfen Ton.

»Das kann ich erklären«, ertönte die Stimme des Alten.

Er stand beim Eingang, war also unbemerkt nachgekommen und im richtigen Moment zur Stelle, um seinem Sohn beizustehen.

»Die drei Köter haben wir einem Landstreicher abgekauft«, behauptet der Senior, während er seine massige Gestalt näher schob. »Ist noch keine zwei Stunden her. War ein ziemlich abgeluderter Kerl. Aber daß der einen Geländewagen aufbricht und... Nee, also wirklich! So sah der nicht aus. Hätte ich nie vermutet. War so ein kleiner Schmächtiger mit ‘nem ängstlichen Mausgesicht.«

»Ja, ja«, echote Danny. »Ich habe ihn gesehen: ein ängstlicher Kleiner mit einem schmächtigen Mausgesicht. Hast du ihm viel bezahlt, Vater?«

»Nicht viel. Aber immer noch zuviel. Denn wenn die Köter wirklich gestohlen sind, ist jede Mark verloren. Daß dieser Landstreicher gefunden wird, daran glaube ich nicht.«

»Darin stimme ich mit Ihnen überein«, nickte Lambert. »Ich wette sogar, daß die kleine Maus mit dem schmächtigen Angstgesicht vom Erdboden verschwunden ist. Auf Nimmerwiedersehen. In Luft hat er sich aufgelöst, der Kerl. Ihnen, Herr Tschilke, gilt mein Mitgefühl. Es muß schrecklich sein, wenn einem selbst oder dem Herrn Sohn soviel Böses widerfährt. Da wird ihm, dem Sohn, einfach so Rauschgift geschenkt. Dann schicken böse Feinde Schläger zu Claus Bader, nur um Ihren Sohn in Verdacht zu bringen. Und ein diebischer Landstreicher verkauft Ihnen gestohlene Hunde. Was für ein schwarzer Tag für Sie, Tschilke.«

Die Ironie beeindruckte den Tierhändler wenig. Er nickte, als wären Lamberts Worte bierernst.

»So geht’s eben manchmal. Aber da muß man durch. Und dann kommen wieder bessere Zeiten.«

»Darauf würde ich mich nicht verlassen — an Ihrer Stelle«, sagte Lambert kalt. »Betrachten Sie die drei Hunde als sichergestellt. Der Besitzer wird benachrichtigt und dann herkommen, um die Tiere zu identifizieren. In der anderen Angelegenheit hören Sie noch von uns.«

Im Wagen sagte Lambert: »Tut mir leid, daß ich euch so anschaulich vorführen muß, wie das Unrecht die Oberhand behält.«

»Wir sehen das schon richtig«, erwiderte Locke.

»Außerdem«, merkte Tom an, »ist noch nicht aller Tage Abend.«

Caruso und die Bratwurst

Es dunkelte bereits, als Locke und Tom beim Polizei-Präsidium auf ihre Roller stiegen. Sie hatten zu Hause angerufen, damit weder Gunter noch Helga sich Sorgen machten. Auch eine Nachricht aus dem Krankenhaus lag vor. Claus Bader sei nicht mehr in Lebensgefahr.

Der Abend war lau. Sterne kamen nicht hervor. Aber der Mond sah aus, als hätte er zu lange in der Sonne gelegen und sich die Haut verbrannt.

Für Tom war es selbstverständlich, daß er Locke nach Hause brachte. Sie fuhren durch leere Straßen. Zwischen den Häusern staute sich die Hitze des Tages. Motten umkreisten Laternen. Viele Fenster standen offen.

»Mit unserer Nacht-und-Nebel-Aktion bei Tschilke ist ja nun nichts«, stellte Tom fest. »Oder wollen wir die Kälber befreien?«

»Die sind für den Schlachthof bestimmt. Ist auch ziemlich traurig. Aber da können wir nichts machen. Wir können die Menschen nicht zwingen, vegetarisch zu leben.«

Tom atmete auf. Er hatte sich gerade ausgemalt, wie ihm nachher eine Portion Schweinebraten schmecken würde.

»Die Aktion machen wir trotzdem«, sagte Locke.

»Aber dabei kommt doch nichts raus. Tschilke ist jetzt gewarnt.«

»Wer redet denn von Tschilke. Wir gehen dorthin, wo Hilfe am dringendsten nötig ist: nach Stepperheide, in Mäuchlers Tierversuchsanstalt.«

»Aha!« Tom nickte und dachte: Völlig klar! Warum ist mir das nicht eingefallen?

»Morgen ist Samstag, Tom. Morgen fahren wir nach Stepperheide und sehen uns um. Wann holst du mich ab?«

Sie einigten sich auf neun Uhr.

Das Viertel war still. In Lockes Straße brannten nur zwei Laternen. Sie hielten vor dem Haus. Tom lehnte seinen Hirsch an den Zaun. Ritterlich schob er Lockes Mofaroller in die Garage, wo die übrigen Pahrzeuge der Lamilie Rehm sich bereits auf die Nacht vorbereiteten.

Vor der Garage war es dunkel. Ein Glühwürmchen schwebte vorbei. Im Garten spielten die Grillen in großer Besetzung. Blühende Sträucher verströmten starke Düfte. Tom trat zu Locke. Sie roch noch angenehmer als die Blüten.

»Eigentlich komisch«, sagte er. »Seit ich dich kenne, brauche ich keinen Freund mehr. Ich meine, ich habe ja Freunde. Aber lieber bin ich mit dir zusammen. Notfalls rund um die Uhr.«

»Notfalls?«

»Ich meine, ich hätte nichts dagegen. Und das will was heißen. Im allgemeinen brauche ich nämlich meinen Freiraum, wie man so sagt.«

Sie lachte leise. Behutsam nahm er ihr den Herrenhut ab.

»Der steht dir nicht, Tom.«

»Ich weiß.«

Er hängte den Hut an den Griff des Garagentors, dann zog er Locke an sich und legte beide Arme um ihre schlanke Gestalt. Einen Moment standen sie so. Er spürte ihre Wärme und dachte: Wie schmal sie ist! Sein Mund strich über ihre Wange und berührte dann zart ihre Lippen. Als sie einen Arm um seinen Nacken schlang, hämmerte ihm das Herz bis in den Hals; er wagte kaum zu atmen.

»Wahrscheinlich bist du eine kleine Hexe«, murmelte er durch das knisternde Haar in ihr Ohr.

»Wieso?« flüsterte sie.

»Mich hast du jedenfalls verhext. Oder du bist eine Zauberin und hast mich verzaubert.«

»Jetzt ist es raus. Du hast mich durchschaut. Aber nicht weiter sagen, daß ich zaubern kann.«

Er küßte sie auf den Hals, wo das Blut unter der Haut pochte. »Aber du mußt versprechen, daß du deinen Zauber nur bei mir anwendest.«

»Mache ich. Simsalabim!« Sie löste sich von ihm und nahm ihren Hut. »Ich muß jetzt rein, Tom. Gute Nacht!«

Zum Abschied küßte sie ihn auf den Mund. Dann lief sie die Stufen zum Eingang hinauf.

Er sah ihr nach, ohne sich zu rühren.

Sie winkte, bevor sie die Tür hinter sich schloß.

Nein! dachte er. Es wäre albern, wenn ich mich hier vor den Eingang lege und ihren Schlaf bewache. Aber wenn’s nötig wäre, täte ich’s sofort. Und nicht nur
das!

Er schob seinen »Hirsch« bis zur Straßenecke. Die Ehrfurcht vor der weihevollen Stimmung gebot ihm, den röhrenden Motor erst dort anzuwerfen.

*

Er hieß Caruso, war also nach dem berühmten Sänger benannt, obwohl er überhaupt nicht singen konnte und auch keine italienischen Vorfahren hatte. Er war eine Promenadenmischung, in der sich Spitz, Pudel, Spaniel — und vermutlich noch eine Rasse — eindrucksvoll vereint hatten. Sein Frauchen war eine schrullige Alte namens Erna Pöckemeier.

Sie liebte Caruso — genauer gesagt: beide Carusos, den längst verstorbenen Sänger und ihren Hund. Sie bezog eine beachtliche Pension, war nämlich Studiendirektorin gewesen, aber nun schon 13 Jahre im Ruhestand.

Ihre Wohnung am Messepark sah nur noch selten Besucher. Aber Erna Pöckemeier kam auch allein zurecht. Um ihre Musikanlage hätte ein Hifi-Fan sie beneidet. Stundenlang hörte sie Musik — mit Kopfhörer, versteht sich. Denn ihre Schwerhörigkeit nahm zu, was größere Lautstärke erforderte. Diesen Kunstgenuß ohne Kopfhörer — da hätten die Nachbarn nicht mitgemacht.

Drei Spaziergänge täglich hielten beide fit, Caruso und sein Frauchen. Und jetzt, gegen 21.40 Uhr an diesem lauen Sommerabend, war es wieder soweit.

Caruso jagte die Treppe hinunter und verharrte an der Haustür, wo Erna Pöckemeier ihn an die Leine nahm. Sie traten ins Freie. Caruso schnupperte nach links und nach rechts, ob etwa der bissige Terrier aus dem Neubau drüben wieder durch die Gegend strawanzte, was für den typisch war; denn der hatte, obwohl reinrassig, überhaupt keine Lebensart.

Die Luft war rein. Sie überquerten die Straße und betraten den Messepark.

An diesem Abend waren in der Millionenstadt 96 Prozent aller Fernsehapparate eingeschaltet. Ein wichtiges Fußballspiel im Europapokal wurde übertragen. Das fegte die Straßen leer. Und in den Parks waren Insekten, Nachtvögel, Igel und streunende Katzen unter sich.

Wo niemand ist, dachte Erna Pöckemeier, da sind auch keine Räuber. Vor denen fürchtete sie sich. Gesehen hatte sie noch keinen. Aber man las ja in der Zeitung, daß die Überfälle immer dreister wurden.

Zwanzig Schritte parkeinwärts ließ sie Caruso von der Leine. Raketengleich schoß er davon. Er war noch jung und dank der vielrassigen Blutauffrischung voller Kraft. Zwar kannte er im Messepark jeden Weg und jeden Strauch, aber andere Hunde pinkelten täglich aufs neue ihre Hoheitsbezirke ab — und das war immer wieder interessant.

Erna Pöckemeier folgte ihm, so rasch sie konnte. Der Park war groß, sein Wegenetz nur aus dem Flugzeug überschaubar. Die Büsche standen dicht beieinander, Bäume gruppierten sich. An Laternen hatte die zuständige Abteilung der Stadtverwaltung gespart. Und der Mond mit seinem Sonnenbrand spendete heute wenig Licht.

Erna Pöckemeier verlor Caruso aus den Augen.

Doch das beunruhigte sie nicht, geschah es doch jeden Abend. Caruso tobte sich aus und kehrte dann, ohne daß sie ihn pfiff — was sie ohnehin nicht mehr konnte, seit sie die dritten Zähne hatte — , zu ihr zurück.

Von der finsteren Gestalt, die unweit von ihr durch die Büsche pirschte, ahnte die alte Dame nichts.

Fred Lämmel, der ehemalige Bankräuber und derzeitige Schläger und Hundedieb, trug einen reißfesten Sack unterm Arm. Seit einer Stunde suchte er die einsamen Parks ab. Das Fußballspiel interessierte ihn nicht. Außerdem sagte er sich, daß seine Chancen an so einem Abend gut stünden. Denn schließlich — was ein Hund ist, der muß raus und sein Geschäft machen, gleichgültig ob auf der Mattscheibe gekickt wird oder die 50. Wiederholung eines alten Spielfilms vorbeiflimmert.

Jetzt schien seine Rechnung aufzugehen.

Er hatte Erna Pöckemeier und Caruso beobachtet. Keuchend rannte er, links des Weges, in die Richtung, in die Caruso gehetzt war.

Dessen Vorsprung war erheblich. In diesem Augenblick hechelte er um eine Biegung und dann zu dem Platz mit dem Springbrunnen, wo ringsum Bänke standen und dahinter Pyramidenbäume, Kegelbäume und zentnerschwere Steinvasen, die stark beschädigt und daher diebstahlssicher waren.

Die Fontäne des Springbrunnens stieg auf, fiel klatschend ins Überlaufbecken, von wo das Wasser ins Bassin hinabplätscherte. Manchmal badete Caruso dort — bei großer Hitze. Jetzt lockte ihn was anderes an: der Duft einer Bratwurst.

Bruno Aspe, Tschilkes zweiter Tierwärter, saß im Dunkeln. Er war schlechter Stimmung. Erstens, weil er bis jetzt weder Hund noch Katze erwischt hatte; zweitens, weil draußen in Pesseldorf der Teufel los war. Jedenfalls — als Tschilke ihn vorhin angerufen hatte, klang es so: »Kein Vieh mehr hierher«, sagte der. »Alle zu unserem Freund in der Stadt. Der beliefert Mäuchler dann direkt. Auf mich passen die verdammten Bullen auf.«

Jetzt machte Aspe Pause. In einer Imbißbude auf der anderen Seite des Parks hatte er sich zwei Bratwürste und eine Flasche Bier geholt. Die Flasche war geleert. Eben biß er die zweite Wurst an.

Das Sprühen, Klatschen und Plätschern des Springbrunnens übertönte die andern Geräusche. Außerdem herrschte hier Finsternis wie in einer zugenähten Hosentasche.

Aspe bemerkte Caruso erst, als der ihn mit der Schnauze anstupste. Gib mir ein Stück von der Bratwurst! hieß das in Carusos kumpelhafter Art.

Aber Aspe war zusammengezuckt wie das leibhaftige schlechte Gewissen. Seine knochige Gestalt beugte sich vor. Das Totenschädelgesicht näherte sich dem kleinen Hund.

Vielleicht hätte Caruso sich bei Tageslicht gegraust. Außerdem roch Aspe übel — wie die meisten Kettenraucher. Aber die Bratwurst roch verlockend, und Caruso war verfressen.

»Heh!« Aspe hustete, was er häufig tat. »Wo kommst du denn her, Köter? Allein?«

Caruso jaulte erwartungsvoll. Aspe hielt ihm ein Stück Wurst hin. Caruso schnappte es, wollte mehr und stellte die Vorderpfoten auf die Bank.

Aspe spähte die Wege entlang.

So weit er sehen konnte — niemand.

Er gab Caruso ein zweites Stück Bratwurst. Gleichzeitig zog er den zusammengerollten Sack unter der Jacke hervor.

»Gutes Hündchen!« sprach er beruhigend. Und im gleichen Ton: »Wenn du kläffst, schlage ich dich tot, Mistköter.«

Er entrollte den Sack, stellte einen Fuß in die Öffnung, weitete sie mit einer Hand und warf — mit der anderen — den Rest der Wurst hinein.

Caruso sprang hinterher. Für ihn war das eine Höhle, ähnlich seinem Körbchen zu Hause.

Aspe schnellte auf die Füße und riß den Sack hoch, wobei er die Öffnung zusammenraffte.

Caruso fiel kopfüber, wußte nicht, wie ihm geschah, verstand nicht, was los war mit dieser Höhle, fand aber — während er zappelnd oben und unten erkundete — den Rest der Bratwurst.

Aspe drehte den Stoff der Sacköffnung, als wringe er Wäsche. Mit einer Hand suchte er dann in der Hosentasche nach einer Schnur zum Zubinden.

Caruso hatte die Wurst gefressen, schlug unfreiwillig einen Purzelbaum und winselte leise.

»Mistköter!« zischte Aspe. »Maul halten, sage ich!«

Caruso jaulte.

»Maul halten!« Aspe trat gegen den Sack.

In dieser Sekunde griff Lämmel ein.

Er war gerannt, was das Zeug hielt, hatte den Springbrunnenplatz erreicht und gerade noch gesehen, wie so ein Kerl den Hund — seinen Hund, seine Beute! — in den Sack stopfte. Wer das war, erkannte Lämmel in der Dunkelheit freilich nicht.

Dem zeige ich’s! dachte er. Wildert in meinem Bezirk. Der kann was erleben!

Von hinten sprang er ihn an. Aspe schrie auf. Der Anprall warf ihn zu Boden. Seine Hände ließen den Sack fahren. Aspe prallte auf die Brust. Sein Gesicht schrammte in den Kies. Damit nicht genug — Lämmel kniete sich auf ihn. Er riß Aspe an den Haaren. Gleichzeitig schlug er auf ihn ein. Das gebot ihm die Angst. Denn er merkte erst jetzt, daß sein Gegner kein Kümmerling war, sondern ein starkknochiger Hüne. Also schnell ihn fertigmachen, ehe der die Überraschung abschüttelt!

Aspe hustete in den Kies. Dann schleuderte er den rechten Arm sensenartig hinter sich. Seine Faust, groß wie eine Kokosnuß, traf Lämmel am Kopf. Es krachte. In Lämmels Hirn gingen die Lichter aus. Er fiel zur Seite. Aspe wälzte sich herum. Wütend stieß er ihm die Faust ins Gesicht. Lämmel kippte in den Kies. Blut lief ihm aus der Nase, aber ganz groggy war er noch nicht. Als Aspe sich aufrichtete, trat Lämmel ihn ans Kinn.

Aspe sank aufs Kreuz. Lämmel blieb liegen und keuchte. Wieder hustete Aspe. Es klang bedrohlich, als sondere er seine Lunge stückweise ab: eine Folge der täglichen 80 Zigaretten, ohne die er nicht leben konnte.

In Lämmels Kopf war es aufgeklart. Er hörte das Husten. Erinnerung durchzuckte ihn.

»Aspe?«

»Was?« Aspe lallte. Er war noch benommen. Außerdem hatte er sich auf die Zunge gebissen.

»O Mann! Das darf nicht wahr sein.« Lämmel stöhnte, ohne seine Haltung zu verändern.

»Was?«

»Ich bin’s! Lämmel! Erkennst du mich nicht?«

»Lämmel? Ach, Lämmel!«

»Aspe! Mensch, hätte ich das gewußt!«

»Lämmel, der Neue, nicht wahr? Scheiße!«

»Das kannst du laut sagen. Nein, doch lieber nicht!«

Lämmel stützte sich auf die Hände.

»Warum greifst du mich an, du Rindvieh?« murmelte Aspe.

»Hab nicht gesehen, daß du’s bist. Dachte, ein anderer... Heh, wo ist der Köter?«

»Im Sack!«

»Da war er. Aber jetzt... Da rennt er. Dort! Weg ist er.«

Aspe richtete sich auf. »Hast du sauber hingekriegt. Ich hatte ihn schon. Neue Besen kehren gut, wie?«

»War doch ein Irrtum«, murmelte Lämmel zerknirscht. »Kann passieren.«

»Der Köter ist weg.«

»Ja, ja, er ist weg.«

Aspe befühlte sein Kinn. »Scheint dein Pechtag zu sein, Lämmel. Kann aber auch sein: Du und Porczik — ihr seid zu allem zu blöd.«

»Wie meinst du das?«

Aspe berichtete von der Haussuchung bei Tschilke.

Lämmel erstarrte. Dann brach ihm kalter Schweiß aus. »Von dem Tonbandgerät haben wir nichts gesehen. Verdammt!«

»Da habt ihr dem Chef was eingebrockt.«

»Pst? Da kommt wer.«

Erna Pöckemeier näherte sich. Als sie die beiden umrißartig sah, saßen sie nebeneinander auf der Bank.

»Entschuldigung! Ich suche meinen Hund. Haben Sie ihn zufällig gesehen?«

»Wir sind noch nicht lange hier«, antwortete Lämmel. »Eine Wildsau ist vorbeigekommen, und das andere war wohl ein Marsmensch. Ein Hund war nicht dabei.«

»Wie bitte? Ja, danke! Entschuldigen Sie, daß ich gestört habe.«

Eilig machte sie kehrt, lief den Weg zurück und hörte am Parkeingang Carusos Winseln. Er saß neben einem Abfallkorb, hatte wohl gewartet und sprang ihr jetzt freudig entgegen. Sie kraulte ihm den Kopf und leinte ihn an. Zusammen überquerten sie die Straße.

Zu Hause erhielt Caruso sein Gute-Nacht-Leckerli.

Das Erlebnis mit den Hundejägern hatte er bereits vergessen — nicht ahnend, wie knapp er einem grausigen Schicksal entgangen war.

Mäuchler beim Frühschoppen

Vor dem Morgengrauen hatte es geregnet, aber jetzt strahlte die Sonne, und die Pfützen auf der Landstraße nach Stepperheide trockneten aus. Tom und Locke fuhren flott.

Die Tierversuchsanstalt lag am Ende des Dorfes. Das Gelände war umzäunt. Die Straße führte vorbei.

Mein Gott! Hier geschieht das alles! dachte Locke. Der Gedanke an die gequälten Tiere genügte. Sie fühlte sich, als wäre sie selbst in der Folterkammer.

»Ist ja ein riesiges Grundstück«, sagte Tom. »Aber man sieht nichts.«

Dr. Anton Mäuchler hatte sich abgeschirmt. Jenseits des Zaunes wuchs eine dichte Hecke. Wo sie nicht dicht oder hoch genug war, hatte man Schilfmatten als Sichtblenden aufgehängt — ähnlich wie beim Tschilke-Hof. Im Hintergrund, weit vom Tor entfernt, standen mehrere Gebäude.

»Zunächst müssen wir erkunden«, meinte Locke, »wie viele Typen dort ihr Unwesen treiben. Aber wie?«

Locke rollerte bis zum nächsten Grundstück, bis zu Mäuchlers Nachbarn, und hielt.

In einem Garten mit blühenden Blumen stand ein windschiefes Häuschen. Ein alter Mann, knorrig wie eine Baumwurzel, strich seinen Gartenzaun an. Mit Teerfarbe. Er schmauchte Pfeife und legte jetzt den Pinsel aus der Hand.

»Ja, wenn das nicht die kleine Rehm ist... Oder täusche ich mich?«

Locke staunte. Sie kannte den Mann nicht.

»Ich bin Nina Rehm.«

Der Alte lachte. »Da wunderst du dich, wie? Begegnet sind wir uns noch nicht. Aber dein Vater hat mir Fotos gezeigt. Bist ja in Wirklichkeit noch hübscher. Ich bin Oswald Hüven.«

Jetzt war alles klar. Sie gab ihm die Hand und stellte Tom vor. »Du mußt wissen, Tom: Herr Hüven ist freier Mitarbeiter beim Tagblatt und für meinen Papi unersetzlich. Herr Hüven berichtet über alles, was hier im Landkreis wichtig ist. Und schreibt druckreif, wie Papi sagt«, setzte sie hinzu.

»Naja«, schmunzelte Hüven, »ich gebe mir Mühe. Und ihr macht einen Ausflug?«

»Mehr oder weniger.« Locke nahm den Hut ab und schüttelte ihr Haar. »Wir interessieren uns für alles, was am Wegesrand liegt. Ist das die Tierversuchsanstalt von diesem Dr. — eh — wie heißt er noch gleich?«

»Mäuchler.« Hüvens Gesicht umwölkte sich. »Beinahe hätte ich gesagt: Eine Schande, daß dieser Mistkerl mein Nachbar ist.«

»Mistkerl?« Locke gratulierte sich. Das Gespräch lief richtig.

»Na, und ob! Was für ein Mensch ist das wohl, der mit Tieren so was anstellt? Im Interesse der Wissenschaft? Daß ich nicht lache! Nur ein Sadist kriegt das fertig. Wäre da drüben nicht alles schalldicht, hielte ich’s hier nicht aus. Ich könnte die Schmerzensschreie nicht ertragen. Ich mag Tiere. Daß sie gefoltert werden, treibt mir die Galle ins Blut.«

»Schrecklich!« nickte Locke. »Tom und ich denken da wie Sie. Macht dieser Mäuchler das allein?«

»Nein. Er hat zwei sogenannte wissenschaftliche Assistenten.«

»Wohnen die auf dem Gelände?«

»Die kommen morgens aus der Stadt und fahren abends heim.«

»Mäuchler wohnt also allein?«

»Im Hause, ja. Er ist Single. Aber im Garagenanbau wohnt sein Hausmeister — oder wie man den bezeichnen soll. Ein gewisser Kobrutschik. Den habe ich gefressen. Ein ekliger Kerl! Wenn ich nicht da bin, reißt er meinen Blumen die Köpfe ab.«

»Ihr Garten ist herrlich!« lobte Locke.

Damit lag es auf der Hand, sich den Blumen zuzuwenden. Aber dazu kam es nicht mehr. Sie wurden abgelenkt.

Ein weißer Opel bog von der Straße ab und hielt vor Mäuchlers Tor. Die Fahrerin stieg aus. Sie blickte kurz zu den dreien her, wandte sich dann dem Tor zu und drückte auf die Klingel.

Die Frau war jung und hatte rotes Haar.

»Wer ist denn das?« murmelte Hüven. »Die habe ich hier noch nie gesehen.«

Das Tor wurde geöffnet. Ein bulliger Kerl trat hervor.

»Das ist Kobrutschik«, sagte Hüven.

Wie in Großaufnahme sah Tom den Mund der Frau.

Verstehen konnte er nicht, was sie und Kobrutschik redeten. Aber von ihren Lippen las er wie aus einem Buch.

»Mein Name ist Verena Paulsen«, sagte die Frau. »Ich möchte Dr. Mäuchler sprechen. Georg Tschilke schickt mich.«

Was Kobrutschik antwortete, entging Tom, denn der Hausmeister stand mit dem Rücken zu ihm.

Aber Verena Paulsen zeigte sich — unfreiwillig — von ihrer nettesten Seite, indem sie lächelnd das Wichtigste wiederholte.

»Zum Frühschoppen? Aha. Und wo finde ich die ›Waldschänke‹?«

Kobrutschik beschrieb den Weg. Sie nickte, bedankte sich und stieg in ihren Wagen.

»Wo geht’s denn hier zur ›Waldschänke‹?« wandte Tom sich an Hüven.

»Ach, das hat sich wohl rumgesprochen, daß man da gut ißt? Ihr fahrt ortseinwärts, dann die zweite Straße links — und immer geradeaus bis zum Waldrand.«

»Dann wollen wir Sie nicht länger aufhalten.« Locke gab ihm die Hand.

Als sie ein Stück gerollert waren, sagte Tom: »Sie heißt Verena Paulsen, ist von Georg Tschilke geschickt und will zu Mäuchler. Der sitzt beim Frühschoppen in der ›Waldschänke‹.«

»Dein Lippenlesen ist Gold wert, Tom. Nichts wie hin!«

Vor der »Waldschänke« parkten zwei Dutzend Fahrzeuge. Aber der weitläufige Speisesaal war dem Ansturm gewachsen und nur zu einem Drittel gefüllt.

Als Locke und Tom eintraten, sahen sie, wie Verena Paulsen mit einer Bedienung sprach. Die wies nach hinten, wo gemütliche Nischen abgeteilt waren. Künstliches Weinlaub verkleidete die Trennwände. Verena ging auf die zweite Nische zu. Dort saß Mäuchler. Allein. Die Weinflasche, die vor ihm stand, nicht gerechnet. Nur die zweite Nische war besetzt.

»Los, Tom! Wir belauschen sie.«

Die beiden schlugen einen Bogen, näherten sich gleichsam von hinten, gingen an der sechsten, fünften und vierten Nische vorbei, um dann lautlos in die dritte zu schlüpfen. Niemand hatte sie gesehen: weder Verena Paulsen noch Mäuchler.

Sie setzten sich an die Trennwand und lehnten die Köpfe zurück. Wie sie jetzt feststellten, handelte es sich nicht um Holzwände, sondern um Gitter. Blätter und Reben aus Plastik schlossen dicht wie ein Vorhang. Blicke konnten nicht durch, Geräusche fast alle.

»...hat mir Georg schon von Ihnen erzählt, Verena«, sagte eine kantige Männerstimme. »Vor allem, daß Sie beim Beschaffen von Nachschub die anderen in den Schatten stellen.« Er lachte. »Liegt wohl an der weiblichen Raffinesse.«

»Mir macht’s Spaß«, sagte sie. »Ich hasse Tiere. Besonders Hunde und Katzen.«

»Freut mich. Weshalb schickt Georg Sie?«

»Er wollte nicht selbst kommen. Offenbar befürchtet er, daß die Polizei ihn beobachtet. Gestern ist nämlich die Katastrophe über ihn hereingebrochen. Und das war so...«

Sie berichtete. »Das alles«, fuhr sie fort, »ist ein verdammtes Pech. Es zwingt Tschilke, jetzt erst mal kurzzutreten. Denn die Polizei wird ihn im Auge behalten. Vorläufig jedenfalls. Letztlich verdankt er alles diesen verdammten Gören Nina Rehm und Engelbert Conradi. Aber die kriegen noch ihr Fett. Lämmel und Porczik — das sind die beiden, die Claus Bader vermöbelt haben — werden sich demnächst um sie kümmern. Aber es darf natürlich nicht wie Rache aussehen, weil der Verdacht dann gleich auf die Tschilkes fiele.«

»Wäre ja noch schöner, wenn uns Jugendliche die Geschäfte verderben. Aber wer hat denn nun Baders Fotos?«

»Die sind bei meinen Freunden Lämmel und Porczik. Und da sind sie sicher.«

»Hm. Na gut. Das ist die eine Sache. Danny bleibt ja hoffentlich bei seiner Aussage, was das Rauschgift betrifft. Daß er’s von einem Unbekannten hat. Und nicht von mir.«

»Dabei bleibt er garantiert.«

»Schön. Kann ich also beruhigt sein. Aber ich brauche Versuchstiere. Dringend. Ich muß die Aufträge meines Geldgebers erfüllen. Das darf sich nicht verzögern. Eine Versuchsreihe muß abgeschlossen werden. Dafür ist Nachschub erforderlich.«

»Ich weiß«, sagte sie kleinlaut. »Georg Tschilke weiß das ebenso. Schließlich sitzen wir alle in einem Boot. Und ich kann Ihnen versprechen: Es geht weiter. Aber nicht über Tschilke, sondern über die Stadtadresse. Lämmel, Porczik, Herbst, Aspe und ich — wir werden alles tun, damit Sie Ihren Nachschub erhalten.«

»Hoffentlich! Ich habe noch nicht gefragt, wozu ich Sie einladen darf.«

»Das nächste Mal gern, Herr Doktor. Heute muß ich leider zurück.«

Verena verabschiedete sich.

Mit den Lippen an Toms Ohr hauchte Locke: »Dein Hirsch ist schnell genug. Du kannst ihrem Wagen folgen. Ich beobachte Mäuchler. Später treffen wir uns bei dir.«

Er nickte. Sie warteten, bis Verenas Schritte sich entfernten. Locke linste um die Ecke und sah, wie die Frau durch den Eingang verschwand. Rasch verließen beide die Nische. Mäuchler schien nichts zu merken.

Locke setzte sich an einen Tisch in der Nähe. Tom eilte hinaus.

Eine Bedienung kam zu Locke. »Tut mir ja leid, Fräulein, daß Sie so lange warten mußten. Aber ich habe alle Hände voll zu tun. Ihr Freund ist wohl sauer, daß er nicht bedient wird.«

»Nein, nein. Er wollte ohnehin nicht bleiben. Ich bekomme eine Portion Tee.«

Ihr Platz war günstig gewählt. Sie konnte Mäuchlers Nische beobachten und auch durch die Fenster hinaussehen. Verena fuhr ab. Einen Moment später setzte Tom sich auf ihre Spur.

Locke legte Hut und Tasche neben sich. Als sie aufblickte, kam Mäuchler aus seiner Nische.

Seine Augen glitzerten. Im Mund schimmerten Goldkronen. Er schien sich für einen Frauentyp zu halten und trug ein weißes Seidenhalstuch zum blauen Hemd. Er mochte Mitte Vierzig sein.

Interessiert sah er zu Locke her, blieb dann aber bei seinem Entschluß, zur Toilette zu gehen.

Die Serviererin brachte Locke den Tee.

Ich kann’s noch nicht fassen, dachte sie. Wer auf Draht ist, wird eben belohnt. Jetzt wissen wir’s. Fast alles wissen wir. Nur weil wir im richtigen Moment am richtigen Ort waren. Naja, und ein bißchen Glück muß man haben. Lämmel und Porczik — so heißen die Schläger. Außerdem sind’s Hundejäger — wie Aspe, Herbst und — diese Frau. Und Mäuchler ist obendrein der Rauschgiftlieferant.

Während sie über alles nachdachte, wurde ihr Blick zum Eingang gelenkt.

Nanu! Die kenne ich doch.

Aber das war kein Grund, sich zu freuen.

Helmut und Klara Schmied — die Nachbarn des unleidlichen Oberst Alderich Finke — traten soeben ein: Schmied, Helmut — speckig und rosig, wie sie ihn kannte; Schmied, Klara — auch heute mit orangerotem Haar und üppiger Kriegsbemalung.

Viele Tische waren noch frei. Aber Schmied wandte sich mit fragender Miene an die Bedienung.

Die wies mit dem Daumen über die Schulter — etwa in Lockes Richtung, gab Auskunft und eilte dann, mit einem großen Tablett leerer Gläser, zur Schanktheke.

Die Blicke der Schmieds suchten und entdeckten Locke. Wie angeknipst strahlte Lächeln auf. Er sagte was zu Klara. Dann kamen beide heran.

Schmied streckte zur Begrüßung die Hand aus.

»Das Fräulein Nina! Grüß dich, Nina! Ganz allein?«

Er hielt ihre Hand zu lange fest. Sie zog sie zurück, nicht mit einem Ruck, aber merklich.

»Ich wollte eine Freundin besuchen«, schwindelte sie. »Unangemeldet. Und jetzt ist niemand zu Hause.«

»So geht’s einem. Ist mir auch schon passiert«, lärmte er. »Dürfen wir uns zu dir setzen? Das heißt, ich muß rasch mal wohin.«

Er grinste, als erwarte er Beifall dafür, daß er mal mußte, schwenkte rechts und eilte zum Klo.

Klara setzte sich und ordnete ihre Füße. Sie trug Sandalen mit etwa zwölf Zentimeter hohen Absätzen.

»Schönes Wetter heute«, sagte sie.

Locke nickte. »Fast so schön wie gestern. Vielleicht sogar noch schöner. Und morgen soll‘s auch schön werden.«

»Aber irgendwann gibt’s dann wieder Regen, und dann kommt man nicht raus.«

Du bestimmt nicht! dachte Locke. Sonst würden die Modellkleider naß.

Klaras Gesprächsstoff war erschöpft. Sie lächelte nichtssagend in die Gegend. Locke trank ihren Tee.

In diesem Augenblick kam Mäuchler zurück.

Die Flasche auf seinem Tisch in der Nische war noch nicht leer. Aber sein Durst schien gestillt, denn Mäuchler strebte zur Bedienung und bezahlte.

Die schaute verwundert und sagte auch was. Mäuchler erwiderte knapp und mit Kopf schütteln. Dann verließ er die »Waldschänke«, die sich jetzt — es ging auf Mittag — mehr und mehr füllte.

»Man könnte hier gut essen, hörten wir«, sagte Klara.

»Habe ich auch gehört«, nickte Locke.

Klara winkte der Bedienung und ließ sich die Speisekarte bringen.

Schmied nahte. »Hab ich einen Hunger!« verkündete er strahlend. Vermutlich hatte er den immer. Er rieb sich die noch nicht ganz trockenen Hände. »Wir laden dich zum Essen ein, Nina.«

»Das ist sehr freundlich, Herr Schmied. Vielen Dank! Aber ich muß leider weg.«

Locke verabschiedete sich und fuhr los. Sie erreichte die Kreuzung. Links ging es zur Stadt zurück, rechts zum Ortsende von Stepperheide, wo Mäuchlers Folterinstitut war und Hüvens Häuschen.

Locke fuhr nach rechts. Sie hatte eine Idee.

*

Es war leichter, als Tom erwartet hatte. Verena Paulsen fuhr gemächlich. Tom mußte nicht mal voll aufdrehen, um den weißen Opel im Auge zu behalten.

Sie erreichten die Stadt, wo der Verkehr noch dichter wurde. Tom konnte aufrücken. Verena fuhr eine Einbahnstraße am Mühlbach entlang und bog dann in ein trostloses Wohnviertel. Sie parkte am Bordstein. Tom rollerte in einen Torweg und lugte um die Ecke. Verena betrat ein mehrstöckiges Eckhaus. Er wartete. Eine Katze kam durch den Torweg. Sie war weißbraun gestromt, ihr Schwanz buschig. Übers Genick zog sich eine oberflächliche Wunde — wie ein Riß. Mißtrauisch wurde Tom von der Mieze beäugt. Dann kam sie näher, strich schnurrend um seine Beine und ließ sich den Kopf kraulen.

»Na, Maunzerle«, redete er mit ihr. »Was hat dich denn verletzt? Sieht ja aus wie ein Streifschuß. Aber daß jemand auf Katzen schießt — das ist hoffentlich nur ein böses Gerücht.«

Sie schnupperte, verhielt dann, machte einen Buckel und lugte — wie er — um die Mauer.

Verena und zwei Männer kamen aus dem Haus.

Augenblicklich machte die Katze kehrt und sauste in den Hof zurück.

Tom kniff die Lider zusammen. Das also waren Lämmel und Porczik. Den geschniegelten Typ mit dem Bärtchen sah er zum ersten Mal. Aber den verkommenen Kerl mit dem Ledergesicht — den kannte er. Und wie er den kannte! Das war der Typ, den er durch den Professor-Adam-Park verfolgt hatte.

So sieht man sich wieder! dachte er. Hundedieb und Schläger! Aber das ist jetzt vorbei. Auf euch wartet der Knast.

Die drei stiegen ein. Tom ließ ihnen etwas Vorsprung, ehe er folgte.

Nach kurzer Fahrt hielt der Wagen vor einem italienischen Restaurant. »Franco« nannte es sich. Markisen überspannten den Eingang.

Hinter einer Hausecke verborgen, beobachtete Tom, wie die drei eintraten. Er konnte durch große Fenster hineinsehen. Ein Kellner in grüner Weste führte die Gäste zu einem Fenstertisch und teilte dann Speisekarten aus.

Wenn da einer aufsteht, dachte Tom, geht er höchstens zur Toilette. Ist kein Risiko, wenn ich sie für einen Moment aus den Augen lasse.

Auf dem Herweg war er an einem kleinen Postamt vorbeigekommen. Zwei Telefonzellen warteten dort auf Benutzer.

Tom wählte die Sammelnummer des Polizei-Präsidiums und hatte Glück. Lambert sei in seinem Büro, hörte er vom Beamten in der Vermittlung. Dann kam die Verbindung zustande.

»Lambert.«

»Hier ist Engelbert Conradi. Herr Kommissar, wir haben sie. Das heißt, ich weiß, wo sie stecken. Die Verhaftung müssen Sie vornehmen.«

»Du meinst die gesuchten Schläger?« fragte Lambert hellwach.

»Erstens sind’s die Schläger, die den Claus Bader zugerichtet haben. Zweitens gehören sie zu den Hundejägern, diesen grausamen Tierschindern. Drittens haben wir — Locke und ich — einen Hinweis auf den Kerl, der Danny Tschilke das Rauschgift liefert. Soviel Abschaum wie da zusammenkommt — es kann einem schlecht werden.«

»Mal langsam«, sagte Lambert. »Willst du damit sagen...«

»Ich berichte mal kurz, was wir belauscht haben«, unterbrach ihn Tom. »Soviel Zeit haben wir noch. Denn die drei — eine Frau gehört auch dazu — speisen jetzt erstmal in einem italienischen Lokal. Im ›Franco‹.«

Tom berichtete.

»Wir holen dich beim Postamt ab«, sagte der Kommissar.

Tom hatte noch Kleingeld, rief zu Hause an und erfuhr von der Haushälterin, daß Locke noch nicht da sei. Also trug er der rundlichen Küchenfee auf, Locke solle zum Restaurant »Franco« kommen. Er nannte die Adresse.

Dann fiel ihm ein, daß die Verhaftung vielleicht nur wenig Zeit in Anspruch nehmen würde.

»Falls ich dort nicht mehr bin«, fuhr er fort, »soll sie zur Ecke Lagerhausstraße-Frühlingsweg kommen. Zum Eckhaus, klar?«

Im Vorzimmer zur Hölle

Sie kamen zu dritt, in zwei Fahrzeugen, die nicht wie Polizeiwagen aussahen. Lambert und seine beiden Kollegen waren in Zivil. Tom wurde vorgestellt.

»Lämmel und Porczik sind sicherlich Profis«, sagte der Kommissar. »Es könnte gefährlich werden. Das heißt, Tom, du bleibst draußen.«

Schweigend sah Tom ihn an.

»Also gut!« seufzte Lambert. »Aber halt dich hinter mir.«

Tom grinste. Mit seinem Roller folgte er den Wagen.

Kurz vor dem »Franco« überholte er.

Als die Kriminalbeamten ausstiegen, hatte Tom seinen »Hirsch« schon geparkt und war eben im Begriff, das Restaurant zu betreten.

Die Ganoven aßen mit Hingabe, wie er sah. Ledergesicht hatte Tischmanieren wie im alten Rom. Jedenfalls beugte er sich über den Teller, als wollte er mit der Nase in Spaghetti und Tomatensoße wühlen.

Deshalb bemerkte er weder Tom noch sonstwen, hatte als Horizont nur den Tellerrand.

Tom trat ein, ging an dem Kellner vorbei und zu dem Fenstertisch. Ledergesicht drehte ihm den Rücken zu. Verena Paulsen, schräg gegenüber, blickte auf. Auch der Geschniegelte neben ihr hob den Kopf. Er hatte etwas Tomatensoße im Mundwinkel.

Tom hörte die Kriminaler näherkommen. Aber den Spaß wollte er sich gönnen. Er tippte Ledergesicht auf die Schulter. Der Kerl wandte den Kopf. Von unten starrte er ihn an. Spaghettis hingen ihm aus dem Mund.

Den Grad der Verblüffung konnte Tom daran ablesen, wie die Spaghettis sich verlängerten. Langsam rutschten sie heraus. Es war kein schöner Anblick.

»Guten Appetit!« sagte Tom. »Außerdem wollte ich Ihnen sagen, daß es Claus Bader schon besser geht.«

Verenas Gesicht wurde kalkweiß. Dem Geschniegelten fiel die Gabel aus der Hand, Ledergesicht die Pasta aus dem Mund — nun endgültig.

Lähmende Stille legte sich über den Tisch.

Tom spürte die Kriminalbeamten hinter sich. Lambert trat vor. Mit der linken Hand zeigte er seine Blechmarke.

»Kriminalpolizei! Wer von Ihnen heißt Lämmel, wer Porczik?«

»Ich bin Lämmel«, stotterte Lämmel.

»Sie, Lämmel, Sie, Porczik, Sie, Verena Paulsen, sind festgenommen. Sie werden beschuldigt... aber das erfahren Sie später. Die Mahlzeit ist beendet. Mitkommen!«

Vielleicht widersetzen sie sich, dachte Tom. Hoffentlich! Aber sie taten es nicht.

Im Anschluß wurde Lämmels Wohnung in der Lagerhausstraße systematisch durchsucht.

Einer der Polizisten wurde fündig und stellte eine Kiste auf den Tisch.

Tom sah das glänzende Metall zweier Pistolen. Der Beamte zog Stoffgebilde hervor: sackartige Kapuzen mit Sehschlitzen, dann unmodische Windjacken.

»So waren die beiden maskiert, die die Bankfiliale überfallen haben«, sagte Lambert.

Alle sahen die Ganoven an.

Gleich erleben wir, wie die drei in Ohnmacht fallen, dachte Tom. Gleich machen sie schlapp.

Der Beamte hatte einen zerkratzten Schreibtisch geöffnet. »Und hier ist die Beute«, verkündete er, wobei er Hunderter schwenkte. »Noch banderoliert. Ja, es ist die fragliche Bank.«

Verena begann zu lachen, kreischend, mit verzerrtem Mund. »Und gleich werden Sie sagen, daß ich Komplizin bin«, keuchte sie. »Komplizin beim Bankraub. Ich... ich arbeite nämlich dort als Kassiererin. Das... das hätten Sie ja sowieso festgestellt. Aber, ich schwöre, ich habe nichts damit zu tun.«

»Natürlich nicht«, sagte Lambert. »Sie sind die Unschuld in Person. Sie wissen von nichts. Nichts vom Bankraub, nichts von dem Überfall auf Bader, nichts von dem Rauschgift, das Danny Tschilke von einem gewissen Dr. Mäuchler erhält. Und mit den Hundedieben — um Gottes willen! — , mit denen haben Sie auch gar nichts zu tun, nicht wahr?«

Schreck weitete ihre Augen. »Das... wissen Sie alles?«

»Alles. Aber das ist nicht mein Verdienst. Euch haben zwei Teenager zur Strecke gebracht, falls ich mal so sagen darf: Nina Rehm und Engelbert Conradi. So, und jetzt können Sie aussagen. Geständnisse sind das einzige, was Ihnen noch hilft.«

»Tut mir leid, Verena«, murmelte Lämmel. »An das Zeug«, mit dem Kinn deutete er zu der Kiste, »hatte ich nicht mehr gedacht. Ich glaube, es ist aus. Sie haben uns am Wickel.«

Tom trat zum Fenster und sah auf die Straße hinab.

Aus der Vogelperspektive sah er von Locke nur den verwegenen Herrenhut, ihre Hände, die den Roller aufbockten, die schlenkernde Umhängetasche und etwas Rocksaum.

Er riß das Fenster auf. »Hier sind wir, Locke! Dritter Stock, links.«

Sie blickte herauf, winkte und lief zum Eingang.

Tom erwartete sie an der Tür.

»Der Kommissar und sein Kollege haben die drei festgenommen. Und stell dir vor: Das sind außerdem Bankräuber.«

Er erzählte, während Locke durch die geöffnete Tür in den Wohnraum sah. Sie erkannte Porczik, den Kerl, der sie vor dem Supermarkt bedroht hatte.

»Das ist das Ende der Hundejäger, Tom. Wir können uns gratulieren.«

Sie gingen hinein.

Lambert sagte gerade: »Wenn Sie unsere Arbeit unterstützen, indem Sie ohne Vorbehalt auspacken, werde ich das vor Gericht vermerken. So was macht einen guten Eindruck. Also?«

Er begrüßte Locke.

Sie und Tom zogen sich in eine Ecke zurück. Aber natürlich durften sie bleiben. Und zuhören. Denn die Verbrecher hatten sich entschlossen, nur noch an sich selbst zu denken und ihren Vorteil zu wahren. Keine Rücksicht mehr auf Komplizen und Auftraggeber.

Sie gestanden den Bankraub, stellten aber richtig, daß Verena nicht daran beteiligt war. Sie gestanden den Überfall auf Claus Bader und zeigten, wo sich die Erpresserfotos samt Negativen befanden. Sie erklärten, daß Georg und Danny Tschilke die Auftraggeber waren. Und sie gaben zu, daß sie sich den Hundejägern angeschlossen hatten — bisher freilich ohne Erfolg.

»Außer euch gehören also nur die Tschilkes, Edwin Herbst und Bruno Aspe dazu?« vergewisserte sich Lambert.

Verena sagte: »Der Alte hat keine Tiere gestohlen. Die Dreckarbeit überließ er anderen. Er hat den Profit.«

Über Mäuchler wußten die drei nichts, jedenfalls behaupteten sie das. Immerhin — Verena räumte ein, sie hätte ihn heute kennengelernt.

»Aber da wäre noch was«, sagte Tom. »Es betrifft die Tierdiebstähle. In dem Zusammenhang ist von einer Stadtadresse die Rede. Offenbar ein Ausweichquartier für gestohlene Hunde und Katzen. Die sollen dort untergebracht werden, weil Tschilke sich beobachtet fühlt.« Fragend sah er die Ganoven an. »Wo ist das?«

Lämmel und Porczik tauschten einen Blick und blieben stumm wie Fische.

Als Tom seine Frage wiederholte, zuckten sie die Achseln. »Keine Ahnung. Nie gehört.«

Offensichtlich Lüge, dachte Locke. Die wollen nichts sagen. Alles andere haben sie zugegeben. Weshalb weigern sie sich jetzt? Aus Schikane bestimmt nicht. Aber wenn das stimmt, was ich vorhin noch ermitteln konnte — dann verstehe ich die beiden. Sie haben Angst, einem einflußreichen Mann auf die Füße zu treten. Einem, der ihnen schaden kann, dessen Rache sie fürchten müssen. Aha!

»Und Sie?« fragte Tom. Das galt Verena.

Sie riß an ihren Fingern, als müßten die unbedingt länger werden.

»Ich weiß nicht, woher du deine Weisheit hast, junger Mann. So eine Stadtadresse gibt es nicht. Wir hatten lediglich vor, ein Ausweichquartier zu schaffen. Aber dazu ist es nicht mehr gekommen.«

Tom sah sie zweifelnd an. »Die Weisheit haben wir von Ihnen. Wortwörtlich haben Sie zu Mäuchler gesagt: Ich verspreche Ihnen, es geht weiter. Aber nicht über Tschilke, sondern über die Stadtadresse. Ich meine, das klingt eher so, als gäbe es die bereits.«

Verena schüttelte den Kopf. »Diesmal seid ihr auf dem Holzweg.«

Damit war dieses Thema für Lambert und seine Kollegen beendet.

Die Beweisstücke wurden sichergestellt. Man versiegelte die Wohnung. Nächstes Ziel war das Polizei-Präsidium, wo das Ganoven-Trio in Gewahrsam blieb.

Lambert erwirkte Haftbefehle gegen beide Tschilkes und deren Helfer Herbst und Aspe.

Zwei Streifenwagen fuhren nach Pesseldorf, um das Gesindel dingfest zu machen.

Lambert und seine Kollegen wollten nach Stepperheide, aber ohne Begleitung.

Locke stellte sich vor Lamberts Schreibtisch und stemmte die kleinen Fäuste in die Hüften. Temperament glühte in ihren Wangen, die Augen verschossen Blitze.

»Herr Kommissar, das können Sie uns nicht antun. Wir müssen mit! Auch wenn das gegen eine Dienstvorschrift verstößt. Dann ernennen Sie uns eben zu Hilfspolizisten — und schon stimmt’s wieder. Ich erinnere ungern daran — aber ich glaube, wir haben das alles ins Rollen gebracht. Und ermittelt. Und Ihnen gemeldet. Wir müssen in dieses Folterinstitut hinein. Um zu sehen, wie es um die Tiere dort steht.«

Dann beugte sie sich vor, senkte die Lider mit den langen Wimpern und hob sie so langsam, als müsse sie Lamberts Anblick in Zeitlupe genießen.

»Bitte, Herr Kommissar! Wir stören auch überhaupt nicht.« Ihre Stimme klang wie von Honig umhüllt.

»Locke!« sagte Tom. »Du hast versprochen, deinen Zauber nur bei mir anzuwenden.«

Lamberts Kollegen feixten, er selbst sah Locke schmunzelnd an.

»Sollte ich jemals eine Tochter bekommen, Locke, müßte sie so werden wie du.« Er seufzte. »Also, in Gottes Namen, kommt mit!«

*

Locke und Tom hatten ihre Motorroller beim Präsidium zurückgelassen und fuhren in einem der Wagen mit.

Der Nachmittag war heiß. Die Luft roch nach Gewitter, als sie in Stepperheide ankamen und vor Mäuchlers Tierversuchsanstalt hielten.

Lockes Herz klopfte bis zum Hals. Tom spürte, wie aufgeregt sie war. Er nahm ihre Hand und streichelte ihre Finger.

Alle stiegen aus. Einer der Beamten hatten geklingelt. Es dauerte eine Weile, bis Kobrutschik, der Hausmeister, die Pforte neben dem Tor öffnete.

Lambert wies sich aus. »Ist Dr. Mäuchler da?«

»Er schläft. Ich darf ihn nicht wecken. Worum geht’s?«

»Sie werden ihn wecken«, sagte Lambert. »Wir haben einen Haftbefehl. Außerdem wird das Haus durchsucht.«

Der Mann war wie vom Donner gerührt. Dann gehorchte er schweigend, öffnete das Tor und sah zu, wie die beiden Wagen vor das Wohnhaus fuhren.

Kobrutschik mußte die Beamten führen. Locke und Tom schlossen sich an.

Mäuchler lag im Kaminzimmer auf einer Ledercouch und schnarchte. Auf dem Tisch stand eine Weinflasche, eine Literflasche. Leer.

Mäuchler fuhr hoch, als er von Kobrutschik an der Schulter gerüttelt wurde.

»Was ist los? Heh!« Er rieb sich die Augen und glotzte. »Wer sind die, Max? Was wollen die?«

»Kriminalpolizei!« sagte Lambert. »Sie sind verhaftet. Hier ist der Haftbefehl. Sie werden beschuldigt, Rauschgift zu vertreiben. Packen Sie ein paar Sachen zusammen, aber nur Gegenstände des täglichen Gebrauchs. Sie kommen in Untersuchungshaft. Wir sind berechtigt, Ihr Haus zu durchsuchen. Sie haben das Recht, dabei zu sein.«

Mäuchlers Augen glitzerten. In einem Mundwinkel war Speichel getrocknet, sein Haar verschwitzt. Er riß den Mund auf, als wollte er losbrüllen. Aber er rang nur nach Luft. Sein Blick huschte zu einem Eckschrank, einem antiquarischen Möbel mit reicher Verzierung.

»Dort suchen wir zuerst«, wies Lambert seine Kollegen an.

Mäuchler stampfte mit dem Fuß auf. Dann tat er etwas, das Locke und Tom nicht für möglich gehalten hätten.

Wütend stieß er sich die geballte Faust in den weit aufgerissenen Mund.

Locke hörte, wie ein Goldring gegen Goldkronen prallte.

Angewidert betrachtete sie den Kerl, bei dem jetzt irgendwas aushakte. Jedenfalls stieß er immer wieder die Faust gegen seine Zähne, biß gleichzeitig zu und verdrehte die Augen.

Er bot den Anblick eines Verrückten.

Lambert blieb bei ihm stehen. Seine Kollegen filzten den Schrank. Sofort wurden sie fündig.

»Das sieht mir sehr nach Heroin aus.«

Lamberts Kollege brachte einen kleinen Karton, in dem durchsichtige Plastikbeutel lagen. Sie enthielten weißliches Pulver. Er roch daran, prüfte, indem er es zwischen den Fingern rieb, und nickte.

»Ungefähr ein halbes Kilo. Er hat vorgesorgt, der Herr Doktor.«

Mäuchler war auf die Couch zurückgesunken und knabberte an seiner Faust.

»Das wär’s«, sagte Lambert.

Locke zupfte ihn am Ärmel. »Sie wissen doch, weshalb wir mitgekommen sind!«

»Natürlich!« Er wandte sich an den Hausmeister. »Wir wollen die Versuchsanstalt sehen. Zuerst die Käfige, in denen die unverletzten Tiere sind. Ich meine die Tiere, mit denen noch kein Versuch durchgeführt ist.«

»Da haben wir kein Stück. Nichts!« Kobrutschik schüttelte den häßlichen Schädel. »Wir warten ja dringend auf neues Material.«

»Trotzdem! Wir sehen uns alles an.«

Kobrutschik hatte nicht gelogen. Sämtliche Käfige, erbärmlich kleine Käfige, waren leer.

Enttäuschung malte sich auf Lockes Gesicht. Wieder vergeblich!

Kein Tier, das sie retten konnten. Waren alle schon tot, verbraucht, geopfert für sinnlose Versuche?

»Was ist dort?« fragte Lambert, der mitgekommen war. Er wies auf ein langgestrecktes Gebäude. Die wenigen Fenster waren schmal, die Scheiben undurchsichtig grau.

»Die Labors«, antwortete Kobrutschik.

»Wollt ihr euch dort umsehen?« fragte Lambert.

Locke nickte.

Der Hausmeister schloß auf und ging voran.

Locke, Tom und der Kommissar betraten das große Labor der Tierversuchsanstalt, eine Hexenküche, vielleicht auch das Vorzimmer zur Hölle oder die Hölle selbst. Was sie sahen, war mehr, als ein Mensch — der nicht abgestumpft oder sadistisch ist — ertragen kann.

Locke konnte nicht mehr sprechen. Ihr Herz schlug, als wollte es durch die Rippen entfliehen. Für einen Moment wurden ihre Knie so schwach, daß sie sich an Tom festhalten mußte.

Tom war totenbleich und spürte, wie ihm kalter Schweiß aus den Achseln floß.

Der Kommissar preßte sein Taschentuch vor den Mund. Ihm wurde übel. Er schloß die Augen. Aber — sagte er sich — ich darf nicht schlappmachen. Die beiden zwingen sich, das anzusehen, und sind bis auf den tiefsten Grund ihrer Seele erschüttert.

Die Luft roch nach Angst, nach Chemikalien, nach Folter und Tod.

Kaninchen, Meerschweinchen, Hamster, Ratten und Katzen — etwa 50 Tiere, insgesamt — waren in stählernen Gestellen festgeschnallt. Sie konnten sich nicht rühren, nicht lecken, nicht kratzen. Nur ihre Augen, in denen namenloses Entsetzen stand, zeigten noch Leben.

Offensichtlich wurden chemische Präparate untersucht.

Einem Teil der Tiere waren die Proben gewaltsam in den Magen gefüllt worden. Die Schnauzen dieser Tiere waren in stählerne Spangen geschraubt und weit geöffnet. Sie röchelten. Einige verendeten bereits.

Anderen Tieren hatte man die Artikel in die Augen geträufelt. Um die Augen offen zu halten, waren auch dort stählerne Haken und Klammern angebracht. Viele Augen gab es nicht mehr.

Zitternd ging Locke an den verstümmelten Geschöpfen vorbei. Was sie und Tom und der Kommissar sahen — nein, schlimmer konnte es auch in der Hölle nicht sein.

Locke weinte. Tränen liefen über ihr Gesicht. Sie wollte die Hand ausstrecken, dort ein Kaninchen streicheln, dort einen Hamster, dort ein Meerschweinchen, dort eine Katze.

Tom hielt sie zurück.

»Es hilft ihnen nicht«, flüsterte er. »Sie leben nicht mehr, aber sie sind noch nicht tot. Unsere Hilfe kann nur darin bestehen, daß wir sie von diesen Qualen befreien.«

Durch einen Schleier aus Tränen sah Locke ihren Freund an. »Tom, ich bleibe hier. Ich setze mich auf den Boden und gehe erst weg, wenn ein Tierarzt hier ist und diese armseligen Geschöpfe einschläfert.«

»Ich bleibe auch«, sagte Tom. Er wandte sich um und sah in Lamberts bleiches Gesicht. »Mäuchler ist ein Verbrecher und muß mit Gefängnis rechnen. Das heißt, die Versuchsanstalt besteht nicht mehr. Damit müßte es auch rechtlich möglich sein, die Tiere einzuschläfern. Oder?«

»Das ist mir völlig egal«, sagte Lambert. »Ich rufe sofort einen Tierarzt an. An den Kosten beteilige ich mich. Himmel, ich habe zwar einen Kanarienvogel zu Hause, aber ich keime keinen Tierarzt.«

»Rufen Sie Dr. Helga Conradi an«, sagte Locke. »Toms Mutter ist Tierärztin. An der Rechnung brauchen Sie sich nicht zu beteiligen. Es wird keine geben.«

Kobrutschik hatte zugehört. Er grinste.

Tom ging auf ihn zu. »Du hast jetzt noch eine Sekunde, um dein Grinsen einzustellen, du Dreckhaufen. Sonst — das schwöre ich — bleibt weniger von dir übrig als von diesen Tieren.«

Der Kerl sah Tom an, und das Grinsen erlosch.

Sie verließen das Labor. Locke trocknete ihre Tränen. Lambert ließ sich von Tom die Telefonnummer geben.

Tom sagte: »Ich komme nicht mit rein. Wenn ich diesen Mäuchler sehe — ich weiß nicht, was dann passiert.«

Helga Conradi wurde verständigt. Sie sagte, sie käme sofort, und machte sich unverzüglich auf den Weg — mit jenem Medikament, das zur schmerzlosen Tötung gebraucht wird. Es dient Tierärzten, um Tiere einzuschläfern, deren Leben nur noch Qual wäre: alte Tiere, kranke Tiere, verletzte Tiere. Es ist ein Mittel, das völlig schmerzlos und gnädig vom Leben in den Tod überleitet.

An diesem Nachmittag befreite Helga Conradi die Versuchstiere von ihrer Qual. Als das geschehen war, fuhr sie mit Locke und Tom zur Stadt zurück.

Lambert und seine Kollegen waren bereits aufgebrochen. Sie hatten nicht nur Mäuchler mitgenommen, sondern auch den Hausmeister. Er sollte verhört werden. Vielleicht war er mitschuldig.

Als sie sich der Stadt näherten, sagte Locke: »Ich verstehe es nicht. Ich verstehe es nicht! Warum tun Menschen so was? Warum tun sie Tieren das an? Wie wichtig sind diese sinnlosen Versuche? Müssen deshalb Millionen Tiere elend verrecken?«

»Sie müßten es nicht«, sagte Helga. »Aber leider können sich die Auftraggeber auf den Gesetzgeber berufen, wenn sie Mäuchler und Konsorten für diese grausigen Versuche besolden. Denn der Gesetzgeber schreibt unter anderem vor, daß chemische Substanzen, die in Kosmetika enthalten sind, auf ihre Unbedenklichkeit für den menschlichen Gebrauch geprüft werden müssen. Dazu gehören Konservierungs-, Farb- und Duftstoffe.«

»Das heißt also«, sagte Locke, »die Qualen der Tiere dienen der Eitelkeit der Menschen und den Geschäftsinteressen der Hersteller.«

Helga nickte. »Hinzu kommt, daß die meisten Versuche tatsächlich völlig sinnlos sind — aus wissenschaftlicher Sicht. Denn die Erkenntnisse, die man aus Tierversuchen gewinnt, lassen sich nicht einfach auf den Menschen übertragen. Was ein Tier noch aushält, könnte einen Menschen bereits krank machen. Und umgekehrt. Im übrigen gibt es zahlreiche Kosmetikfirmen, die auf Tierversuche verzichten. Diese Firmen stellen natürliche Produkte her, die garantiert nicht schaden. Es gibt Listen, Locke, auf denen aufgeführt ist, welche Finnen Tierversuche machen und welche nicht. Jeder Tierschutzverein und die Arbeitsgruppe gegen Tierversuche stellt diese Listen zur Verfügung. Ich habe sie auch. Nachher gebe ich sie dir. Welche Produkte ich benutze — du kannst es dir denken.«

»Wir müssen dafür sorgen«, Locke ballte die Fäuste, »daß die Artikel der anderen Firmen boykottiert, ja geächtet werden! Ist das nicht eine Selbstverständlichkeit für jeden, der Tiere mag?«

Gesindel ohne Gewissen

Alpträume quälten Locke in dieser Nacht. Mehrmals wachte sie auf. Jedesmal sah sie nach ihrer Mausi.

Tom erging es nicht anders. Nicki wunderte sich, weil Tom dreimal in dieser Nacht zu ihm kam, sich an sein Lager kniete und ihn streichelte. Nicki bedankte sich, indem er ihm die Hände leckte und freundlich wedelte. Dann schlief er weiter.

Am nächsten Morgen — es war Sonntag — holte Tom seine Freundin ab. Gunter und auch Mike schliefen noch. Locke sah etwas blaß aus, hatte aber ihre Fröhlichkeit wiedergewonnen.

»Ich war gestern völlig kaputt, Tom. Deshalb konnte ich’s dir nicht mehr erzählen. Ich habe nämlich was herausgefunden. Es betrifft diese sogenannte Stadtadresse, von der Lämmel, Porczik und Verena Paulsen angeblich nichts wissen.«

»Nämlich?« fragte er gespannt.

»Ich schildere mal, was sich abgespielt hat. Du ziehst dann sicherlich dieselben Schlüsse. Also: Kaum bist du aus der ›Waldschänke‹ weg, tauchen — du rätst es nicht — die lieben Schmieds auf: Klara und Helmut. Sie kommen rein, wenden sich gleich an die Serviererin, fragen. Offensichtlich suchen sie jemanden. Nach einem Platz fragen sie bestimmt nicht, denn der ist in Hülle und Fülle vorhanden. Die Serviererin weist hinter sich — so etwa in meine Richtung. Dort sitzt aber — außer mir — nur noch Mäuchler. Das heißt, er hat dort gesessen. Denn momentan befindet er sich auf dem Klo. Die Schmieds entdecken mich, kommen sofort auf mich zu, sondern ihr schleimiges Gerede ab — und während Klara sich zu mir setzt, verschwindet Helmut zum — Klo. Klara unterhält mich. Vielmehr: Sie ödet mich an. Dann erscheint Mäuchler. Aber er geht nicht zum Platz zurück, sondern zahlt und verkrümelt sich. Die Serviererin — das habe ich bemerkt — schaut verwundert. Weshalb wohl?«

»Weil die Schmieds vorher nach ihm gefragt haben.«

»Genau. Aber jetzt verduftet er, ohne von Klara Notiz zu nehmen. Denn natürlich hat Helmut auf dem Klo mit ihm geredet. Daraus folgere ich...«

»...Schmieds wollen vermeiden, daß du sie mit Mäuchler zusammen siehst. Weil sie wissen, daß du nach gestohlenen Tieren suchst und nach den Hundejägern.«

»Perfekte Logik!« lobte Locke.

»Aber dünnes Eis. Viel Vermutung. Wenig Beweise.«

»Du sagst es. Was tue ich? Ich rollere zu Herrn Hüven, dem Mäuchlerschen Nachbarn. Der sieht und hört alles — und das nicht nur, weil er freier Mitarbeiter beim Tagblatt ist. Ich beschreibe ihm, wie die Schmieds aussehen, und er erkennt sie sofort. Mindestens ein Dutzendmal, sagt er, sind die schon bei Mäuchler gewesen. Aber nicht als irgendwelche Besucher, Freunde, Bekannte — sondern als Lieferanten. Sie kamen nämlich jedesmal mit einem geschlossenen Kastenwagen.«

»Mich haut’s um.« Tom fuhr sich mit beiden Händen durchs Haar. »Du meinst, sie haben ihm gestohlene Tiere gebracht?«

»Was sonst? Kohlköpfe oder Altpapier? Denk doch mal an die Schmiedsche Villa! An das riesige Grundstück. An die Distanz zum Nachbarn. An die verschwiegene Einfahrt. An die unterkellerte Terrasse, wo man hundert Tiere einsperren könnte. Ich wette, Helmut und Klara Schmied — das ist die besagte Stadtadresse.«

Tom prüfte die Vermutung von allen Seiten, nickte dann und begann, mit dem Daumennagel gegen seine Zähne zu klopfen.

»Hm. Ja. Aber der Verdacht reicht nicht, um dort Haussuchung zu machen. Da spielt die Polizei nicht mit.«

»Nein, da spielt sie nicht mit. Daß die Schmieds reich sind — enorm reich, liegt auf der Hand. Wo viel Geld ist, ist auch viel Einfluß. Schmied kann sicherlich Himmel und Hölle in Bewegung setzen, wenn jemand ihm in die Quere kommt. Auf sein ewiges Grinsen gebe ich nichts. Das ist so falsch wie ein 70-Mark-Schein. Jedenfalls ist mir klar, warum Lämmel, Porczik und die Paulsen angeblich nichts wußten — von der Stadtadresse. Ganz bestimmt wußten sie nämlich, daß Schmied ihnen erheblich schaden kann, wenn sie ihn verraten. Selbst jetzt kann er das noch. Weiß man denn, wie seine Verbindungen sind — zu Rechtsanwälten, Staatsanwälten und Richtern? Stimmst du mit mir überein?«

»Völlig. Locke, wir müssen jetzt rauskriegen, wer dieser Helmut Schmied eigentlich ist!«

Sie lächelte. »Das ist schon geschehen. Ich hatte so eine Ahnung, Tom. Deshalb habe ich das Material durchgewühlt, das mein Papi verwendet hat — für seine Artikel gegen Tierquälerei, gegen Tierversuche, gegen Kälbermast und Batteriehühner. Dabei bin ich auf — noch unveröffentlichte — Unterlagen gestoßen. Sie betreffen skrupellose, verbrecherische Geschäftemacher. Gesindel ohne Gewissen. Verdacht besteht, daß sie Unrecht tun. Aber es fehlen die Beweise. Einer von ihnen ist unser geschätzter Helmut Schmied. Und nun rate mal, womit der sein Geld verdient!«

»Wenn du jetzt sagst, er ist Hersteller von kosmetischen Artikeln — dann haut’s mich wirklich um.«

»Hoffentlich fällst du weich.«

»Wirklich?«

»Ihm gehört eine Fabrik. Und die — es ist fast zum Lachen — steht auch auf der Liste, die Helga mir gestern gegeben hat. Schmied führt die Reihe jener Firmen an, die ihren kosmetischen Dreck an unschuldigen Tieren erproben. Wie, das wissen wir jetzt.«

Tom rieb die verhornten Stellen an seinen Karate-Fäusten. »Dann ist er der — gestern ebenfalls erwähnte — Geldgeber. Und Mäuchlers Auftraggeber.«

»Und Schmied macht sich einen Jux daraus, Versuchstiere zu beschaffen. Kaufen könnte er sie ja auch. Nein, sie werden gestohlen. Für Schmied ist das ein Sport. Vielleicht denken diese Reichen, sie wären unverwundbar.«

»Es wäre nicht das erste Mal. Wie gehen wir vor?«

»Denk an unsere Nacht-und-Nebel-Aktion, Tom. Bei Tschilke war’s nicht mehr nötig. Bei Mäuchler lief es anders. Jetzt nehmen wir die Schmieds aufs Korn. Ich bin überzeugt, daß sie von den Verhaftungen noch nichts wissen. Frühestens in der Montagszeitung lesen sie davon. Von Verena Paulsen wissen wir, daß sie mal diesen, mal jenen Typ als Hundejäger angeworben hat. Warum nicht einen, den Schmied noch nicht kennt: einen neuen. Dieser Neue ruft Schmied heute abend an, beruft sich auf die Paulsen, weiß über alles Bescheid und sagt, daß er einen prächtigen Hund gefangen hat, den er jetzt bringen will.«

»Gute Idee! Vielleicht gelingt es. Einen Versuch ist es jedenfalls wert. Aber Schmied kennt unsere Stimmen.«

»Aber nicht die von Mike.«

Tom pfiff durch die Zähne. »Und? Nehmen wir an, Schmied willigt ein. Und Mike soll den Hund bringen. Was dann?«

»Dann geht Mike hin.«

»Mit leeren Händen?«

»Mit Nicki.«

*

Gegen Abend fiel leichter Regen. Der Boden lechzte danach. Es dunkelte früher als sonst. Ein geschlossener Lieferwagen, der einem Autoverleih gehörte, hielt vor einer Telefonzelle in der Hindenburgstraße. Locke, Mike und Tom stiegen aus. Nicki, der seit zehn Minuten im Laderaum tobte, mußte dort bleiben. Zu dritt zwängten sie sich in die Telefonzelle. Mike wählte Schmieds Nummer. Endlich meldete er sich.

»Schmied.«

»Ich bin’s. Hellbrich! Otto Hellbrich.« Mike gab seiner Stimme einen verschwörerischen Klang.

»Ja, und?«

»Ich habe einen.«

»Wovon reden Sie, Mann!«

Mike schwieg einen Moment, als müßte er das erst verdauen. »Ja, hat Ihnen denn Verena Paulsen nicht gesagt, daß ich jetzt dabei bin? Ich will mir ein paar Mark verdienen und habe einen prächtigen Köter erwischt. Erst wollte ich ihn zu Tschilke bringen. Aber Verena sagte, das ginge zur Zeit nicht. Zu Ihnen soll ich ihn bringen.«

»Ach, so ist das.« Schmied lachte fettig. »Dann bringen Sie ihn her, Hellbrich. Haben Sie ein Fahrzeug?«

»Klar.«

»Sie dürfen nicht gesehen werden. Kommen Sie durch die Einfahrt. Fahren Sie bis ans Haus! Wie lange brauchen Sie?«

»In zehn Minuten bin ich bei Ihnen.« Mike legte auf.

Toms Faust schlug dröhnend gegen die Stahleinfassung der Wand. Die Telefonzelle wackelte.

Locke preßte die Hände aneinander. »Es hat geklappt. Er ist es. Tom, Mike, wir sind am Ziel.«

»Noch nicht ganz.« Mike lächelte.

Laternen erleuchteten die Villenstraße. Aber in den Parks war rabenschwarze Nacht. Bei Finkes brannte Licht.

Daß auch einige Fenster der Schmiedschen Villa erleuchtet waren, sahen die drei erst, als der Lieferwagen die Auffahrt hinaufrollte. Locke und Tom saßen hinten und spielten mit Nicki. Mike hielt vor der Villa. Über der Eingangstür flammte Licht auf. Schmied trat heraus. Grinsend kam er zum Wagen.

Mike stieg aus und wurde mit Handschlag begrüßt.

»Sie haben den Köter im Laderaum?« erkundigte sich Schmied.

»Habe ich. Aber treten Sie beiseite. Der Hund ist nicht ungefährlich. An mich hat er sich schon gewöhnt. Eine Wurst hat unsere Freundschaft besiegelt. Aber ich weiß nicht, wie er bei Ihnen reagiert.«

»Wenn er erstmal in meinem Keller ist, wird er schon merken, was Kuschen heißt. Holen Sie ihn!«

Mike ging nach hinten und öffnete die Tür. Nicki sprang ihm freudig entgegen. An der Leine führte Mike ihn zum Eingang. Bei Schmieds Anblick knurrte Nicki vernehmlich. Der Kosmetikhersteller wich eilig in seine Villa zurück, gefolgt von Mike, der Nicki ganz kurz an der Leine faßte.

»Jetzt!« flüsterte Tom.

Locke und er stiegen aus. Sie liefen zum Eingang. Aber Schmied hatte die Tür geschlossen.

»Macht nichts!« flüsterte Tom.

Sie warteten eine Minute. Dann preßte Tom den Daumen auf die Klingel.

Locke hörte stöckelnde Schritte hinter der Tür.

»Wer ist da?« fragte Klara.

»Polizei!« behauptete Tom — mit verstellter Stimme. »Aufmachen! Sofort!«

Als Klara spaltweit öffnete, drückte er die Tür auf.

»Das ist Hausfriedensbruch. Ich weiß, verehrte Frau Schmied. Aber immer noch besser als ein Knochenbruch.« Er schob sie zur Seite. »Wo geht’s in den Keller?«

Die Frau war kalkweiß geworden. Entsetzt starrte sie die beiden an.

Eine Antwort war nicht nötig. Die erleuchtete Kellertreppe wies den Weg. Locke und Tom liefen die Stufen hinab. Ein langer Gang zog sich nach hinten. Hinter der Biegung hörten sie Stimmen. Eine Stahlblechtür stand offen. Sie führte in den weitläufigen Raum unter der Terrasse.

Schmied sagte gerade: »Und den Kadaver da können Sie mitnehmen. Bezahle ich Ihnen extra. Ich mußte es totschlagen, das Vieh. War ein Dalmatiner-Bullterrier-Mischling und erst halbjährig, aber nicht zu bändigen.«

Eros! dachte Locke. Senta Lehmanns Hund! O Gott! Sie hat so an ihrem Eros gehangen.

»Und der dort«, sagte Mike. »Der ist ja noch recht munter. Sieht aus wie ein Fuchs.«

Schmied schien sich auszuschütten vor Lachen. »Das ist Othello. Gehörte unserem verkalkten Nachbarn. Den Köter habe ich selbst beschafft. Ein Witz, was? Weil mich das Vieh kennt, ist es treu und brav mitgekommen.«

Tom nahm Locke bei der Hand. Sie traten durch die Tür.

Das Gewölbe hatte dicke Mauern. Ein Dutzend käfigartige Verschläge waren abgeteilt. Bis auf zwei waren alle leer. In einem lag der tote Eros. Das Blut an seinem Schädel war verkrustet und dunkel. In einem anderen Verschlag stand Othello, Nicki beschnupperte ihn durchs Gitter, wedelte und leckte ihm freundlich die Schnauze.

Schmied stand mit dem Rücken zur Tür und merkte nichts von den beiden. Als Tom ihm die Hand auf die Schulter legte, drehte er sich um. Das Grinsen fiel aus seinem Gesicht. Fassungslos glotzte er die beiden an.

»Sie fetter, widerwärtiger Mistkerl!« rief Locke. »Sie Tiermörder! Es macht Ihnen noch Spaß, wie? Und Sie verdienen viel Geld an Ihrem kosmetischen Dreck? Hoffentlich werden Sie hart bestraft!«

Dann spuckte sie ihm ins Gesicht.

Der Schock für den Kerl war zu groß. Er hatte sich nicht mehr in der Gewalt. Seine Sicherungen brannten durch. Und er wußte vermutlich nicht, was er tat, als er sich mit einem Wutschrei auf Locke stürzte.

Bevor er Locke auch nur ein Haar krümmen konnte, war Nicki mit einem mächtigen Satz dem Rasenden an die Gurgel gesprungen. Schmied knallte gegen einen der Verschläge und stürzte dann zu Boden. Nicki stand mit bedrohlichem Knurren über ihm, die scharfen Zähne nur um Haaresbreite von Schmieds Kehle entfernt.

Nicki war Tom wieder einmal zuvorgekommen.

»Braucht er ärztliche Hilfe?« fragte Mike.

Tom grinste. »Das soll Klara entscheiden.«

*

Diese Sonntagnacht war das Ende der Hundediebe und ihrer Hintermänner. Die Polizei schaltete sich ein.

Gunter Rehm und Helga Conradi erfuhren erst im nachhinein, mit welchem Eifer ihre Kinder sich eingesetzt hatten — und noch einsetzten: für das Wohl der Tiere, für ihr Recht auf ein Leben ohne Qual.

Gunter Rehm sorgte dafür, daß im Tagblatt ausführlich berichtet wurde: über das, was Locke und Tom erreicht hatten, und über das Anliegen aller engagierten Tierfreunde. Eines Abends, als sich alle Rehms — einschließlich der Oma — und alle Conradis bei einem gemütlichen Essen versammelten, konnte Locke stolz mitteilen: »Heute haben Tom und ich in der Schule den ›JsT‹ gegründet. Das bedeutet: Jugendliche schützen Tiere. Wir verstehen uns als Jugendgruppe, die sich für den Tierschutz einsetzt und mit aller Kraft gegen Tierversuche vorgeht. Wir sind bereits — hört und staunt! — 79 Mitglieder. Ernstzunehmende Mitglieder, die nicht nur reden, sondern auch handeln werden. Ich finde, das ist ein guter Anfang. Wenn wir mehr werden und immer mehr werden, gibt es wieder Hoffnung — für die Tiere, für unsere Schöpfungskameraden.«

Table of Contents

- Verstärkung durch Nicki
- Elf Fässer im Kartoffelacker
- Wer hat Tom geküßt?
- Ein Wirrkopf spielt Krieg
- Wiedersehen im Wachlokal
- XT 44 — das schlimmste Gift aller Zeiten
- Ein Berg öffnet sich
- Mike ist vielen treu
- Ein rücksichtsloser Fabrikant
- Kußhand und Bauchweh
- Der Ganove nebenan
- Wie ein Todesurteil
- Entsetzliches Erwachen
- Tom taucht in schaurige Tiefen
- K.o. im »Bierbrunnen«
- Wozu ein Druckfehler gut ist
- Die Höhle im Kornfeld
- Der beraubte Räuber
- Nur einer hat ein Alibi
- Der seltsame Kommissar
- Pfeffer im Po
- Die Salami muß weg
- Im Hauptquartier der Terror-Bande
- Heiße Spur
- Schützenfest mit Ziegelsteinen
- Unter Einsatz des Lebens
- Zwei Ganoven tauchen unter
- Ein Überfall wird vorbereitet
- Brüderlein und Schwesterlein
- Das Kuckucksei im Möbelwagen
- Volle Pulle nach Pesseldorf
- Toms nasser Anzug
- Roter Zucker in der Limo
- Streifschuß auf eine Katze
- Mensch und Tier
- Bankraub
- Rauschgift in der Blitzbuche
- Die Zahl auf dem Hunderter
- Verfolgung durch den Park
- Bezahlte Schläger
- Ein kühner Plan
- Haussuchung bei Tschilkes
- Caruso und die Bratwurst
- Mäuchler beim Frühschoppen
- Im Vorzimmer zur Hölle
- Gesindel ohne Gewissen