Die Totenhand auf dem Hügel
Author: Thomas B. Davies
Date: 2014-05-10T22:00:00+00:00
Keywords: Horror; Roman
Publisher: Erich Pabel Verlag

Liebe Mit-Vampire!

Hans Wegerter, 607 Langen, Südliche Ringstraße 191 schreibt:

„Zuerst einige Fragen und Vorschläge:

1) Man findet in Ihren VAMPIR-Romanen immer weniger Illustrationen. Wie wäre es, wenn Sie wieder wie in den ersten Romanen Ihrer Reihe Szenenbilder aus den betreffenden Romanen bringen würden, so könnte man sich die Geschichte viel besser vorstellen. Sicher würden das auch viele andere Leser begrüßen, nachdem Sie nun auch die einzige Illustration DA LACHT DER VAMPIR ebenfalls herausgenommen haben. Warum eigentlich? (Ist Ihren Zeichnern nichts mehr eingefallen?) Ich erinnere nur an PERRY RHODAN und DRAGON. Da geht es ja schließlich auch.

2) Viele Leser interessieren sich nicht nur für die Romane, sie wollen auch etwas über die Autoren wissen, die diese Romane schreiben. Ich möchte deshalb den Vorschlag machen: Warum bringen Sie nicht nacheinander die Autorenporträts von allen Ihren Autoren?

3) Sie haben in Ihren Romanen die Anzeige erscheinen lassen, daß es jetzt ein DÄMONENKILLER-TASCHENBUCH gibt, ich habe mich beim Zeitschriftenhändler natürlich sofort danach erkundigt. Nichts. Diese Woche nun auch wieder. Wieder nichts. Wäre es möglich, daß das Taschenbuch erst in einigen Wochen erscheint, und Sie vorsichtshalber schon einige Wochen früher diese Anzeige herausgebracht haben?

4) Ich schreibe selbst an einem Gruselroman. Deshalb möchte ich Sie fragen, wie wird man bei Ihnen Schriftsteller, wenn dies überhaupt möglich ist. Diese Frage interessiert mich brennend. Ich wäre Ihnen sehr dankbar, wenn Sie mir darauf antworten würden.

Zum Schluß möchte ich noch ein paar Worte zu den Autoren sagen:

Hugh Walker:

Einer der besten Autoren. Seine Stärke liegt in seinen Ich-Romanen. Man kann sich bei ihm richtig in die Romane hineinversetzen. Besonders gut kann er Vampire schildern (die ja fast in allen seinen Romanen vorkommen). Seine besten Romane waren: DRAKULA LEBT (Vampir 46), DIE BLUT GMBH (Vampir 45), DRAKULAS RACHE (Vampir 81) als Fortsetzungsgeschichte. Ich hoffe, daß bald eine neue Folge dieser Geschichte erscheint. Als Einzelromane waren besonders gut: VAMPIRE UNTER UNS (Vampir 1), HERRIN DER WÖLFE (Vampir 16), DIE TOCHTER DER HEXE (Vampir 40).

James R. Burcette:

Von ihm war besonders gut der FRANKENSTEIN-DREITEILER (Vampir 13, 17, 21).

Peter Randa:

Sein Roman DER LEBENDE LEICHNAM (Vampir 6) war schon fast ein Science-Fiction- Roman, aber trotzdem sehr gut gemacht. Das war einer der besten Romane Ihrer ganzen Reihe. Dagegen war sein Roman DAS GESPENSTERSCHLOSS (Vampir 57) das genaue Gegenteil. Ich habe mich selten so gelangweilt.

Besonders gut waren auch die Romane von:

D. H. Keller TAGEBUCH DES GRAUENS, J. R. Burcette DIE NACHT DER AFFEN, Neal Davenport WÖLFE IN DER STADT, Peter T. Lawrence DAS VERTAUSCHTE GEHIRN und INVASION DER KÄFER, Garry Patrick DER TODESSCHWARM, Hivar Kelasker DER GEISTERREITER Hivar Kelasker DER WERWOLF und DER SATANSPRIESTER, Gay D. Carson DIE RATTEN KOMMEN und DER TODESKUSS“

Um es gleich vorwegzunehmen, diese Aufzählung von Lieblingsautoren und Romanen ist natürlich nur eine Meinung. Wie weit die Ansichten beispielsweise auseinander gehen, zeigt etwa die Tatsache, daß Burcette zwar sehr häufig an erster oder zweiter Stelle unter den Lieblingsautoren genannt wird, seine FRANKENSTEIN-TRILOGIE aber weniger gelobt wird. Ähnlich ist es mit Walkers DRAKULA-ZYKLUS. Es ist wohl in der Hauptsache davon abhängig, ob einer Serien und Zyklen mag, oder nicht. Das mit den Zeichnungen ist meist eine sehr terminbelastende Sache, besonders bei einer wöchentlichen Reihe. Aus Erwägungen in dieser Richtung wurden die Illustrationen aufgegeben. DA LACHT DER VAMPIR war leider von zu unterschiedlicher Qualität und hat auch wenig Anklang gefunden. Wie Sie inzwischen bestimmt bemerkt haben, wurden in den Leserkontaktseiten der DÄMONENKILLER-Serie Autorenporträts begonnen und sollen auch weitergeführt werden.

Es läßt sich nicht immer genau koordinieren, daß eine Ankündigung mit dem Erscheinen einer neuen Reihe zeitlich genau übereinstimmt. Oft laufen die Ankündigungen bereits Wochen vorher. Keine Angst also. Inzwischen ist das DÄMONENKlLLER-Taschenbuch sicher auch bei Ihnen erhältlich. Was die schriftstellerischen Ambitionen betrifft: es ist ein wenig auch Glücksache – neben dem Können. Wenn Sie ein gutes Expose haben (eine mehrseitige Inhaltsangabe), welches das Interesse weckt, dazu eine etwa 20-seitige Stilprobe, die ebenfalls gefällt, dann schickt man die Unterlagen entweder an eine literarische Agentur oder direkt an einen Verlag. Wenn man dann noch das Glück hat, im rechten Augenblick zu kommen, da der Verlag neue Autoren braucht, kann die Sache schon klappen. Ein paar Grundvoraussetzungen müssen natürlich vorhanden sein – als da sind: Talent, gute Ideen und ein gewisses Maß an Rechtschreibung.

Damit verabschiedet sich

Ihre VAMPIR-Redaktion

Die Totenhand auf dem Hügel

Vampir Horror Roman Nr. 127
von Thomas B. Davies

„Es war das holprige, altertümliche Pflaster einer ansteigenden Gasse, auf dem die matt blinkende Aluminiumwanne stand. Eine rechteckige, längliche Wanne, wie man sie vielleicht in Schlachthöfen verwendet. Und in der Wanne lag, so daß er sie gerade ganz ausfüllte, ein nackter männlicher Torso. Ein Körper ohne Arme, ohne Beine. Kein Blut, nicht die Spur einer weiteren Verletzung. Und der Kopf bewegte sich leicht, die Lippen öffneten und schlossen sich, aber kein Laut drang hervor. Um so dringender war die Sprache der Augen. Sie blickten klar und verfolgten jede meiner Bewegungen. Hellblaue Augen in dem bleichen Gesicht, und immer wieder schienen die grauen, schmalen Lippen Worte zu formen.

Ich riß mich von dem grauenhaften Anblick los und stolperte die Gasse hinan. Oben, gewissermaßen auf ihrem Höhepunkt, war sie von einer Reihe niederer Häuser gesäumt, und das erste war eine Bar, Drei, vier dunkle Fenster unter einem schiefen Dach und eine offene Tür, aus der Stimmen drangen und das leise Zischen einer Kaffeemaschine. Ich ging hinein, fand mich zwischen den Männern, deren Joppen vom Regen feucht waren, im Rauch ihrer Pfeifen und schwarzen Zigaretten. Dicht gedrängt umstanden sie die Theke, hinter der ein Mann in Hemdsärmeln wirtschaftete. Er goß den Calvados in dickwandige, kleine Gläser, zog die Hebel der Kaffeemaschine herunter und ließ die dampfende braune Brühe in die Tassen gurgeln.

Ich tippte ein paar von den Männern auf die Schulter, machte mich bemerkbar und wies hinaus.

Da liegt ein Mann in einer Wanne, ohne Arme und Beine. Aber er lebt noch. Man muß eine Ambulanz holen.

Sie nickten, als wäre ihnen das bekannt, aber keiner rührte sich, um etwas zu unternehmen. Einer gab mir einen Schnaps. Ich weiß noch, daß ich mich zu dieser frühen Morgenstunde davor ekelte, ihn trotzdem hinunterkippte und sogleich das Gefühl wohliger Wärme empfand und so etwas wie Gleichgültigkeit gegenüber dem Fortgang der Geschichte.“

Der junge Mann saß vor mir und hatte den Kopf in beide Hände gelegt.

„Wie kamen Sie in diese Gasse?“ fragte ich ruhig. Er verharrte in seiner zusammengekauerten Haltung.

„Ich war mit meinem kleinen Jungen in einem großen Haus. Ich glaube, es war ein Kaufhaus, aber wir irrten durch die rückwärtigen Räume, bewegten uns wie hinter Kulissen. Wir fuhren mit einem großen Lastenaufzug, gingen über einen kahlen Flur und wären durch eine breite Klapptür beinahe in die Verkaufsräume gelangt. Aber da kam uns ein Lagerverwalter entgegen mit zwei, drei Verkäuferinnen in hellen Nylonkitteln, und wir kehrten um.

An der Außenseite des großen Backsteingebäudes, an dessen Rückseite ein schmutziger, flacher Fluß dunkel vorüberquirlte – er war voller Industrieabwässer – zog sich ein Gerüst entlang.

Eine Stahlkonstruktion wie für eine Schwebebahn.

Aber man konnte die Kabine des Lastenaufzugs in das Gerüst hineinlenken, und dann fuhr sie auf Schienen weiter, über den Fluß, dann durch Gebüsch. Wir stiegen da aus, wo sich die steile Gasse den Berg hinaufzog.“

„Und diesen Traum hatten Sie dreimal hintereinander?“

Er ließ die Hände sinken und blickte auf. Dann nickte er.

„Dreimal habe ich das geträumt, bis in alle Einzelheiten. So intensiv, so eindringlich in allen Phasen, daß mir die Szene fast vertrauter ist als meine tägliche Umgebung. Aber ich habe keinen kleinen Sohn, ich bin nie in einer solchen Umgebung gewesen.“

„Das besagt nichts“, konnte ich ihn beruhigen. „Träume sind immer verschlüsselt.“

„Sie meinen, daß dieser Traum, diese drei Träume einen Sinn haben?“ fragte er mit wachen Augen.

„Es deutet einiges darauf hin.“

„Dann werden sie sich wiederholen? Ich muß das alles noch einmal erleben?“

„Nein. Die magische Zahl drei stellt eine Botschaft für Sie dar. Wenn Sie nicht darauf eingehen, wird man sich jemand anders suchen, der die Zeichen versteht und auf sie reagiert.“

„Eine Botschaft? Für mich? Aber ich habe doch gar nichts damit zu tun. Ich bin Jim Capman, Angestellter bei Lerrydale & Sons, alleinstehend, lebe in meinem kleinen Haus in Hampstead und kümmere mich um solche Sachen überhaupt nicht.“

„Warum sind Sie dann zu mir gekommen?“ fragte ich.

„Dr. Jenner, ich kann mit der Erinnerung an diesen Traum nicht weiterleben. Die Bilder verfolgen mich. Ich muß wissen, was mir der Torso sagen wollte, sonst werde ich verrückt. Ich kann an nichts anderes mehr denken. Helfen Sie mir? Können Sie mir helfen?“

„Vielleicht“, sagte ich. „Ihr Traum hat immerhin einige konkrete Anhaltspunkte. Sie haben französisch gesprochen?“

Verwirrt sah er mich an.

„Der Calvados“, erinnerte ich ihn. Er nickte lebhaft.

„Tatsächlich. Da Sie es erwähnen – dabei ist mein Französisch gar nicht besonders. Aber in den Träumen …“

„In den Träumen wirkt nichts Nebensächliches. Gab es irgendeinen anderen Hinweis auf den Ort, an dem Sie sich befanden?“

Jim Capman überlegte.

„Ich fühlte mich direkt nach dem Erwachen an eine deutsche Stadt erinnert. An Wuppertal, wenn Sie davon schon gehört haben. Ich war während meiner Militärzeit bei der Rheinarmee dort.“

„Das läßt sich erklären. In Wuppertal gibt es eine Schwebebahn, das ist ein Stahlgerüst über einem ziemlich schmutzigen, kleinen Fluß. Wahrscheinlich hat sich Ihre Erinnerung daran mit dem Traumgeschehen vermischt. Ich halte die Männer in der kleinen Bar, die Calvados tranken und französisch sprachen, für wichtiger. Trotzdem werden wir natürlich auch diesem Hinweis nachgehen, wenn alle anderen zu nichts führen.“

Jim Capmans Gesicht leuchtete auf.

„Dann wollen Sie sich meiner Sache annehmen?“

„Dazu bin ich verpflichtet“, bestätigte ich, ohne vorerst auf die Art meiner Verpflichtung einzugehen. „Kommen Sie morgen gegen Abend wieder zu mir. Ich hoffe, bis dahin mehr zu wissen.“

Er erhob sich.

„Glauben Sie, daß Sie mich von diesem Traum befreien können, Dr. Jenner?“ fragte er. Auch ich stand auf und ging ein paar Schritte hin und her.

„Von dem Traum? Das ist nicht schwer, Mr. Capman. Aber Sie sind da in etwas hineingeraten – der Himmel weiß, wie und warum gerade Sie – das viel weiterreicht. Wie weit, kann ich jetzt noch nicht beurteilen. Aber es wird uns beide wohl eine ganze Weile beschäftigen. Lassen Sie mich sehen. Morgen abend weiß ich vielleicht schon mehr.“

Am selben Abend noch fuhr ich hinaus nach Berkeley Hill und suchte Jane Hazleton auf.

Jane ist eine patente, junge Frau von Mitte Dreißig, die tagsüber bei der staatlichen Energiebehörde arbeitet. Sie hat eine sechzehnjährige Tochter, mit der zusammen sie ein hübsches Apartment bewohnt, sehr einfallsreich und recht modern eingerichtet. Abgesehen von dem natürlichen Altersunterschied der beiden kommen sie mir stets eher wie Schwestern vor, was nicht bedeuten soll, daß sie keine Probleme miteinander hätten. Betty, die Tochter, geht gern aus, läßt sich von einem ganzen Kranz junger Männer verwöhnen. Jane, die Mutter, ist eines der besten Medien, die ich kenne.

Sie empfing mich in der kleinen Diele, offenbar gerade mit dem Abendessen fertig.

„Hallo, Tom“, sagte sie fröhlich. „Nett, daß du wieder einmal kommst. Ist es etwas Besonderes, oder hast du nur Appetit auf meine Crepes Suzettes?“

„Ich fürchte, ich muß dich wieder einmal plagen“, gab ich zu, aber das hatte sie entweder längst gewußt oder meinem Gesicht angesehen.

„Komm herein. Wir sind ungestört. Betty ist mit einer Schar braunhäutiger junger Männer zum Nationalfeiertag irgendeiner exotischen Botschaft auf gebrochen.“

Sie nahm noch eine Tasse aus dem Wandschrank und schenkte mir Kaffee ein. Ich setzte mich ihr gegenüber in einen tiefen Sessel und kam ohne Umschweife zur Sache.

„Das dürfte ein bißchen schwer werden“, meinte sie. „Ich kann schlecht ganz Frankreich abhorchen.“

„Ich glaube nicht, daß das nötig ist. Nach allem, was mir Jim Capman erzählt hat, dürfte es sich um das belgisch-französische Industriegebiet handeln, eine historisch interessante Gegend mit gestörter Entwicklung.“

Sie nickte.

„Das könnte ein guter Ausgangspunkt sein.“

„Fühlst du dich wohl, Jane?“ fragte ich vorsichtig.

„Ausgezeichnet. Es ging ein bißchen wild her im Amt, und ich bin etwas müde, aber völlig entspannt. Wollen wir?“

„Gern.“

Jane stand auf und ging zu einem Lehnstuhl, dessen Rückenpolster sie in Schräglage brachte. Sie legte sich auch noch ein Kissen unter, dann ließ sie sich hineinsinken und legte die Arme locker auf die Seitenlehnen.

„Möchtest du eine leichte Hypnose?“ fragte ich, aber sie schüttelte den Kopf.

„Irgendeinen französischen Text zum Einstimmen. Das genügt.“

Jane hob die linke Hand und ließ sie wieder sinken. Ich beugte mich vor und sprach leise einige französische Sätze.

Sie atmete flach, aber regelmäßig, und ich wußte, daß sie sich schon in Trance befand. Natürlich konnte ich ihr Unterbewußtsein trotzdem erreichen.

„Sainte Chapelle“, sagte Jane auf einmal. Ich sah, wie sich ihre Augäpfel unter den geschlossenen Lidern bewegten, als blicke sie umher.

„Was siehst du?“ fragte ich verhalten. Ihre Lippen flüsterten, zunächst unverständlich, dann lauter.

„Das ist ein merkwürdiges Land. Mich friert. Aber der Himmel ist rot. Unerträglicher Lärm. Der Atem ist heiß und riecht übel. Dieses Klappern, es kommt näher, es geht. Da heult es. Aber zwischen den kleinen Bergen ist Stille. Da steht ein stiller Turm.“

Sie rümpfte die Nase.

„Fe203“ sprach es verächtlich aus ihr. „CO, Ferromanganit. Das stört, ich bin etwas beunruhigt. Der Turm will stürzen. Man kann doch nicht einfach neue Schächte zu den alten graben – alles gerät durcheinander. Warum sagt es ihnen keiner? Na, schön, sie werden umkommen. Aber es ist schade um den Turm. Den Alten halten sie für verrückt. Man muß helfen.“

Der letzte Satz war drängend, fast verzweifelt gekommen, und jetzt verstummte sie. Ich ließ ihr Zeit zum Erwachen.

Sie schlug die Augen auf und wischte sich mit dem Handrücken über die Stirn. Mit einem fast um Entschuldigung bittenden Lächeln fragte sie: „Hast du etwas damit anfangen können? Ich war sehr verwirrt. Zu viele unterschiedliche Einflüsse, fürchte ich. Altes und Neues. Und es war nicht schön.“

„Das hast du gesagt“, stimmte ich zu.

„Da war ein Ortsschild.“

„Sainte Chapelle.“

„Stimmt. Eine gräßliche Gegend.“

„Beim Abstich eines Hochofens ist keine Gegend schön“, bemerkte ich. Sie wunderte sich.

„Das war es also?“

„Ja. Ziemlich exakt beschrieben, sogar mit chemischen Formeln, Eisenoxyd und so. Aber da war noch etwas anderes. Ein stiller Turm, der aus irgendeinem Grund gefährdet erscheint.“

„Ja. Ganz gewiß keine Fördereinrichtung oder so etwas. Viel älter und viel wichtiger.“

„Kannst du etwas Näheres darüber sagen? Hast du einen solchen Eindruck schon einmal gehabt?“

Sie legte den Kopf in die Hand und dachte nach. Dann sah sie mich aus verschleierten Augen an.

„Pyramiden“, sagte sie zögernd. „Aber nicht die ägyptischen. Gibt es in Frankreich Pyramiden?“

„Allerdings. In Falicon, bei Nizza, gibt es eine Pyramide. Fast keiner kennt sie, obwohl sie mehr als zwanzig Meter hoch ist. Darunter befindet sich eine Höhle, in der die Templer im 12. Jahrhundert …“

Sie hatte einen unwillkürlichen Laut ausgestoßen und die Hand vor den Mund gepreßt.

„Die Templer, das ist es.“

„Du meinst, daß die Templer mit dem Turm von Sainte Chapelle zu tun haben?“

Jane nickte lebhaft.

„Ich bin sicher. Du weißt, das ist mit Worten nicht zu erklären. Ein Gefühl der Bindung, der Verwandtschaft von Bildern und Begriffen. Ich habe es gespürt und konnte es nur nicht identifizieren. Jetzt, da du die Templer erwähnt hast, ist es mir wieder deutlich geworden.“

Ich überlegte. Wenn die Templer damit zu tun hatten, konnte der Fall des jungen Jim Capman schwierig werden. Diese Gemeinschaft hat seit ihrem Verbot und ihrer Verfolgung im 14, Jahrhundert stets im Untergrund weitergelebt. Ursprünglich ein Ritterorden zum Schutz der Pilger im Heiligen Land, erwarben die Templer sehr viel geheimes und magisches Wissen, das sie zu einer Macht im Staat der mittelalterlichen Menschheit werden ließ. Eingeweihte wissen davon zu berichten, daß manche ihrer Überlieferungen noch bis in unser Jahrhundert reichen.

„Tut mir leid“, sagte Jane, „aber ich kann ja nur widerspiegeln, was wirklich ist.“

„Das ist richtig. Trotzdem wären mir ein paar simple Vampire oder Dämonen lieber, denen man mit einem Drudenfuß auf der Türschwelle beikommen kann.“

Jane lachte.

„Das ist die Kehrseite deines Wissens, Tom. Du mußt es einsetzen und zum Guten verwenden.“

„Du hast recht. Da war noch von einem Alten die Rede, den man für verrückt hält. Könnte das eine Kontaktperson sein?“

„Ein Alter? Laß mich nachdenken. Ja, ein alter Mann. Er scheint einiges zu wissen. Solltest du hinfahren, wirst du ihn ganz gewiß finden: Er muß sehr bekannt sein, als Sonderling.“

„Wahrscheinlich werde ich hinfahren.“

Jetzt konnte ich ihr die ganze Geschichte von Capmans Traum im Zusammenhang erzählen, ohne sie damit unzulässig zu beeinflussen. Jane hörte aufmerksam zu, und dabei spielte sie mit einer kleinen, silbernen Figur, die sie klirrend auf die gläserne Tischplatte legte, als ich endete.

„Kein Kontakt“, sagte sie schulterzuckend. „Dieser Jim Capman scheint ein unbeschriebenes Blatt zu sein. Aber das will natürlich nichts besagen. Vielleicht besteht eine Verbindung über seinen Vater oder einen anderen Verwandten. Möglicherweise hat er auch nur eine Sache in Besitz genommen, die mit Sainte Chapelle zusammenhängt. Vielleicht kriegst du es noch heraus.“

„Wie schätzt du die Bedeutung der ganzen Sache ein, Jane?“

„Die Bilder waren von außerordentlicher Intensität. In Sainte Chapelle geht etwas sehr Wichtiges vor. Ich hatte den Eindruck … Stell dir ein Schiff vor, das in Not ist, und der Funker sendet laufend seine Hilferufe auf allen möglichen Wellenlängen in der Hoffnung, daß ihn irgend jemand hört. So kam es mir vor.“

„Dann sollten wir schleunigst einmal nachsehen, was in Sainte Chapelle los ist“, meinte ich und stand auf. Jane strich sich die dunklen Haare zurück.

„Ich weiß, daß du mir in allen magischen Praktiken überlegen bist, Tom“, sagte sie und brachte mich zur Tür. „Aber vielleicht darf ich dir doch einen Rat geben?“

„Natürlich, Jane.“

„Benutze möglichst kein Flugzeug und auch keinen Hubschrauber. Ohne Kontakt mit der Erde könntest du ziemlich hilflos sein.“ Ihre Worte waren von einer unergründlichen Angst erfüllt, aber ich verstand sie sehr wohl.

„Du kannst beruhigt sein. Wir werden mit einem guten, altmodischen Dampfer hinüberfahren und auf dem Kontinent in die bewährte Eisenbahn steigen.“ Ich umarmte sie, und sie legte ihren Kopf für eine Weile an meine Wange. Und wie immer, wenn sie anderswo gewesen war, duftete sie leicht nach Lavendel.

Der Bus schaukelte über die ungepflegte belgische Landstraße.

Wir waren ohne Schwierigkeiten über den Kanal gekommen und mit dem Zug bis Charleroi gefahren. Die Strecke London-Paris hatte sich als schneller erwiesen als der Weg über Lüttich. Dann war vorerst Schluß mit dem angenehmen Reisen gewesen, und nach Stunden hatten wir diesen Bus erreicht, der durch das ganze Hinterland rumpelte und auf seinem verschlungenen Weg auch Sainte Chapelle berühren sollte. Vor allem besorgte er wohl den Nahverkehr; wir schienen die einzigen Leute zu sein, die eine größere Strecke damit fuhren.

Es ging eine Anhöhe hinauf. Der Fahrer mußte den asthmatischen Motor ein paarmal zurückschalten. Belaubte Äste wischten an den Fensterscheiben vorbei.

Jim Capman stieß einen überraschten Laut aus.

„Sehen Sie, wie sich das Land verändert“, sagte er und wies hinaus. Tatsächlich war es, als hätten wir so etwas wie eine Wasserscheide überquert. Hinter uns dehnte sich das hügelige, abwechslungsreiche Land fast wie ein Park, aber auf der anderen Seite der Berge war es weniger hübsch. Fabrikschornsteine wuchsen aus den Tälern. Rauch stand über dem Horizont, und kahle Halden erhoben sich an verschiedenen Stellen wie rasierte Berge.

„Spüren Sie etwas?“ fragte ich und blickte Jim Capman forschend von der Seite an. Er schien in sich hineinzuhorchen.

„Merkwürdig, ja. Ich kann es kaum erklären. Aber mir ist, als würde mich da vorn etwas erwarten. Aber was? Ich bin wirklich noch nie in meinem Leben hiergewesen, und doch …“

Die Straße senkte sich in Serpentinen hinab. Es ging durch eine kleine Schlucht, in der ein finsteres Wasser rauschte. Der Bus donnerte über die Bohlen einer Brücke, nahm heftigen Anlauf und prustete eine weit geschwungene Kurve hinan. Plötzlich befanden wir uns in einer schmutzigen, kleinen Stadt, ratterten zwischen rußgeschwärzten, armseligen Mietskasernen hindurch, an einer langen, bräunlichen Mauer vorüber.

Jim Capman stand auf und griff nach dem Koffer im Gepäcknetz. Verwundert folgte ich seinen Bewegungen mit den Augen.

„Wo wollen Sie hin, Jim?“

Er schrak zusammen und blickte sich verwirrt um.

„Ich … es war mir so, als wären wir da“, stammelte er entschuldigend. Ich hatte keine Ahnung, wo wir uns befanden. Aber der Bus hielt, der Fahrer wandte sich zu uns um und sagte: „Sainte Chapelle, Messieurs, voila.“

Ein unsicheres Lächeln glitt über Jims Gesicht. Ich nahm ebenfalls meine Reisetasche aus dem Netz, und wir stiegen aus. Hinter uns fauchte die Tür wieder zu, und der Bus rumpelte in einer bläulichen Dieselwolke über den kleinen Platz, an dessen Rand er uns abgesetzt hatte. Wir sahen uns an.

„Na?“ fragte ich. Capman hob die Schultern. Wir standen direkt vor dem Eingang eines Hotels, aber er nahm den Koffer auf und marschierte los. Ich folgte ihm neugierig. Er schien sich über die Beweggründe seines Handelns keine Gedanken zu machen, sondern eilte über den Platz wie jemand, der täglich hier ankommt und seinen Heimweg genau kennt. Zielstrebig marschierte er auf ein altes, graues und kalt wirkendes Haus zu.

Das Schild mit der verschnörkelten Aufschrift „Au bonne auberge“ fiel nicht gerade in die Augen, aber er stieß die Tür auf und trat ein, und wir fanden uns in der Diele eines kleinen Hotels. Jetzt erst schien Jim Capman wie aus einem Traum zu erwachen. Er setzte den Koffer ab und wischte sich über die Augen.

„Haben Sie eine Ahnung, wie wir hierhergekommen sind, Dr. Jenner?“ fragte er, fast komisch verzweifelt. Ich nickte.

„Allerdings. Aber es würde ein bißchen zu lange dauern, das jetzt zu erklären.“

Hinter der Theke wurde eine Tür aufgestoßen, und eine junge Frau, ganz in Schwarz gekleidet und mit einem schwarzen Kopftuch über den zu früh ergrauten Haaren, erschien. Sie maß uns mit aufmerksamen Blicken.

„Bonjour, Madame“, grüßte ich, aber sie hielt die Augen auf Jim Capman geheftet und sagte auf Englisch: „Zwei Einzelzimmer für die Herren?“

Jim nickte. Sie nahm zwei Schlüssel vom Brett und trat hinter der Theke hervor. Wir folgten ihr die Treppe hinauf. Sie öffnete die niederen Türen zweier nebeneinanderliegender Zimmer und verschwand ohne ein Wort irgendwo in den düsteren Gängen des oberen Stockwerks.

Ich schwang meinen Koffer auf den altmodischen, hölzernen Ständer, trat ans Fenster und öffnete es. Unter mir lag der kleine Platz. Er war von grauen Häuserzeilen umsäumt. Auf der gegenüberliegenden Seite erhoben sich hinter den Häusern die Stahlgerüste einer Fabrik. Aus zwei hohen Schornsteinen stiegen gelbliche Rauchschwaden in den blassen Abendhimmel, und weiter rechts sah ich die Silhouette eines Förderturms, dessen großes Rad sich drehte.

Industriegebiete üben auf mich immer eine besondere Faszination aus. Modernen Raffinerien kann ich dabei nicht viel abgewinnen, aber alte Gruben, Eisenhämmer und Stahlwerke erfüllen mich mit seltsamen Gefühlen. Hier kam etwas dazu, das ich noch nicht deuten konnte. Es war nicht nur die leise Schwermut, die von dem Nebeneinander alter Fabriken und waldreicher Natur ausgeht und von ihrer gemeinsamen Düsterheit – es lag etwas Bedrückendes über dem ganzen Land. Selbst der helle Sonnenschein mußte hier unfroh machen und blauer Himmel leer und drohend wirken.

Ich wandte mich um und prallte gegen Jim Capman, der unbemerkt eingetreten war. Er hob die Hände, als müsse er sich erst zurechtfinden.

„Jetzt spür ich’s wieder“, sagte er leise.

„Was?“

„Ja, was? Ich weiß es nicht. Wollen wir nicht hinausgehen und ein wenig herumspazieren?“

Ich ahnte, daß es ihn an den Ort seines nächtlichen Traums zog. Nichts war in diesem Augenblick natürlicher.

„Gehen wir“, meinte ich. Als wir die Stiege hinunterkamen, war die Diele leer. Wir legten die Zimmerschlüssel auf die Theke und traten hinaus auf den Platz. Er war fast menschenleer.

Jim Capman führte mich eine Seitenstraße hinunter. Wir kamen an einigen Läden vorbei, die noch geöffnet hatten, und an einer Wirtschaft, wo wir durch die Glastür viele Männer in Arbeitskleidung an der Theke stehen sahen. Aber es war wohl nicht die Bar, von der Capman geträumt hatte, denn er ging weiter.

Schließlich war die Straße zu Ende. Sie wurde von einem eisernen Geländer abgeschlossen. Wir traten heran und schauten hinab in ein strudelndes, schnell dahinströmendes Gewässer zwischen gemauerten Ufern. Tief war es nicht, denn runde Steine sahen zwischen den kleinen Wellen hervor. Und es roch übel wie typisches Industrie-Abwasser. Jim Capman sog prüfend die Luft durch die Nase. Dann sah er mich an.

„Das ist der Fluß“, sagte er leise. Er wandte sich nach rechts, und wir gingen den schmalen Uferweg entlang.

Plötzlich stockte er wieder. Vor uns erhob sich ein hohes Gebäude, das direkt am Wasser stand. Der Uferweg verlor sich hier in einer steilen Böschung voller Unkraut.

„Das Haus“, stieß er hervor. Ich sah es mir an. Es maß vielleicht fünf oder sechs Stockwerke. Große Fenster mit blinden, kleinen Scheiben, von denen viele zersprungen waren. Auf halber Höhe öffnete sich in der Backsteinmauer ein Tor, und verrostetes Eisengestänge führte um das Haus zum Fluß, wo es in den Kronen alter Bäume verschwand. Vermutlich ein ehemaliges Fabrikgebäude, dessen ursprünglicher Zweck nicht mehr zu erraten war.

„Sie erkennen es wieder?“ fragte ich vorsichtig. Jim nickte lebhaft.

„Aus der Öffnung in der Mauer kam die Aufzugskabine. Wir fuhren auf dem Gerüst, da drüben, wo jetzt die Bäume alles verdecken, muß es hinaufgehen zu einer Art Schwebebahn. Und da oben ist auch die kleine Bar.“

Es war schon sehr dämmerig geworden, und ich konnte nicht erkennen, was sich hinter den Bäumen verbarg. Von hier aus schien es jedenfalls keine Möglichkeit zu geben, den schmutzigen Fluß zu überqueren.

„Gehen wir einmal um den ganzen Komplex herum“, schlug ich vor. „Vielleicht kommen wir auf der anderen Seite weiter.“

Wir gingen die Straße entlang. Das große Haus ragte wie ein rotbrauner Klotz neben uns auf. An seiner Vorderseite befand sich eine etwas breitere Straße. Hier herrschte lebhafterer Verkehr, aber die Tore des Hauses über der langen Rampe waren verschlossen. Etwa hundert Meter weiter machte die Straße einen scharfen Knick nach links und stieg steil an. Jim warf mir einen bedeutsamen Blick zu. Ich verstand. Es mußte hier einfach hinaufgehen, denn die kleine Bar, hatte er erzählt, lag in einem höheren Bezirk der Stadt.

„Wie auf dem Montmartre“, waren seine Worte gewesen, und als wir die steile Gasse hinaufklommen, mußte ich ihm recht geben. Unter uns war jetzt das Dach des alten Fabrikgebäudes.

Jim Capman trat an das morsche Geländer, das die Gasse auf der linken Seite säumte, umfaßte es mit beiden Händen und sah hinunter.

„Hier ungefähr kam der Pfad herauf“, bemerkte er. „Und auf halber Höhe konnte man aussteigen. Da haben wir die Kabine verlassen.“

„Hat sich viel verändert?“ fragte ich ihn, als sei er tatsächlich schon einmal hiergewesen. Er nickte.

„Doch, ich glaube, ja. Die ganze Schwebebahn-Anlage ist nicht mehr da. Sie war früher viel größer.“

Wir gingen langsam weiter. Aber nach vielleicht zwanzig Schritten blieb Capman erneut stehen. Er heftete seinen Blick auf das grobe Kopfsteinpflaster.

„Hier ist es. Hier stand die Wanne mit dem Torso.“ Er schloß die Augen, als er das grausige Bild noch einmal beschwor.

Wir hatten den höchsten Punkt der Gasse erreicht. Auf der anderen Seite führte sie zwischen niedrigen, verkommenen Hütten wieder leicht abwärts. Aber vorn, zur Linken, war eine Bar. Das einstöckige Haus mit seinem abblätternden weißen Putz stieß wie ein Finger auf uns zu, und die vordere Ecke öffnete sich wie ein Maul zu einer offenstehenden Flügeltür. Stimmengewirr drang heraus, der Lärm von Spielautomaten und einer Musikbox.

„Kommen Sie, Jim“, sagte ich. „Gehen wir einmal hinein. Es ist die Bar, nicht wahr?“

Er nickte stumm und setzte fast mechanisch einen Fuß vor den anderen.

Der Schankraum war genauso, wie ich ihn mir vorgestellt hatte. Es duftete nach einem guten Kaffee und nach Calvados. Die Theke war dicht belagert. Trotzdem fanden wir einen Platz. Ich schaute mich um. Der dicke Wirt in Weste und Hemdsärmeln spülte seine Gläser. Jim Capman bestellte geistesabwesend Kaffee und Calvados. Der Wirt blickte auf. Er ließ die Hand mit dem Handtuch sinken. Dann zwinkerte er ein paarmal. Er packte ein kleines Mädchen, das sich ebenfalls hinter der Theke herumtrieb, an der Schulter, ohne den Blick von Jim Capman zu wenden. Dann sagte er: „Geh, Lisette, der Engländer ist da.“

Das Mädchen nickte und verschwand im Hintergrund.

„Man hat uns anscheinend erwartet, Jim“, bemerkte ich. Er wandte den Kopf.

„Natürlich“, sagte er. „Ich habe es die ganze Zeit gespürt. Jetzt bin ich da!“

Wir hatten den scharfen Apfelschnaps getrunken und mit dem heißen Kaffee nachgespült und warteten. Auf einmal stand das kleine Mädchen neben Jim und zupfte ihn an der Hand. Es sagte etwas in belgisch gefärbtem Französisch, das Jim nicht verstand.

„Sie will, daß wir mit ihr kommen“, erläuterte ich.

„Ja? Wohin?“

„Folgen wir ihr nur.“

Sie ging uns voran durch die Gaststube und achtete darauf, daß wir sie in dem Gedränge nicht verloren. Ein enger Flur nahm uns auf, vollgestopft mit Bierkästen und alten Fässern. Und dann fanden wir uns in einer altmodisch eingerichteten Wohnstube, in der einzig der Fernsehapparat einen Bezug zu unseren Tagen herstellte. Aus der gleichen Epoche wie die Möbel schien mir auch die Frau zu sein, die mit einer zerschlissenen Decke über den verkrümmten Beinen in einem Lehnstuhl lag. Die dünnen, weißen Haare waren zu einem Knoten gebunden. Faltig und grau schimmerte ihr Gesicht, und was dem schmalen Mund an Leben fehlte, ersetzten die Augen. Sie waren hell, wach und klar.

Die Alte musterte meinen Begleiter. Dann nickte sie und schickte das Kind hinaus. Mit einer Handbewegung wies sie auf zwei Stühle.

„Setzt euch“, sagte sie mit zittriger Stimme. „Das ist Capman“, fuhr sie fort. Sie nickte Jim zu, dann faßte sie mich ins Auge. „Wer sind Sie, junger Mann?“

„Dr. Jenner, aus London. Jim Capman hat mich gebeten, ihn auf dieser Reise zu beraten.“

Sie nickte.

„Verstehen Sie denn etwas davon?“

„Ich denke, ja. Zumindest habe ich aus Mr. Capmans Träumen erkannt, daß seine Anwesenheit hier in Sainte Chapelle dringend gewünscht wird. Haben Sie ihn gerufen?“

Sie lächelte müde.

„Das kann ich nicht. Ich bin eine alte Frau, die von allen diesen Dingen nicht viel versteht. Man hat mir nur gesagt, daß der junge Capman herkommen würde. Jim heißt er?“

„Ja.“

Sie versank in Erinnerungen und schloß die Augen.

„Cyril war Ihr Vater?“ fragte sie endlich. Er schüttelte verwirrt den Kopf.

„Nein, Madame. Cyril Capman ist mein Großvater gewesen. Kannten Sie ihn?“ fragte er mit großen Augen. Die alte Frau lächelte wehmütig.

„Oh, ja. Cyril Capman – gegen Ende des letzten Krieges war er hier. Bei mir ist er gewesen. Und gestorben. Wußten Sie das nicht?“

„Nein. Man hat mir nur erzählt, daß er im Krieg gefallen ist, als Soldat. War es nicht so?“

„Ja, vielleicht. Mag sein, daß er einen militärischen Rang hatte. Aber er ist nicht als Soldat gefallen. Ich meine, es traf ihn keine feindliche Kugel oder ein Granatsplitter. Er kam bei einer Explosion ums Leben. Hier im Haus hat er seinen letzten Atemzug getan.“

„Bei einer Explosion? Er ist dabei schwer verletzt worden?“ fragte Jim Capman angstvoll.

„Es hat ihm beide Arme und Beine abgerissen. Man trug ihn in einer Zinkwanne hierher, und hier ist er dann gestorben.“

Jim Capman biß sich auf die Lippen. Ich konnte ihm nachfühlen, wie es ihn getroffen hatte, daß jener Mann in seinen Träumen sich als sein eigener, unbekannter Großvater herausstellte. Mir kam die Verbindung nicht überraschend. Irgend etwas dieser Art hatte mir Jane Hazleton vorausgesagt, und ich war darauf gespannt gewesen.

„Erzählen Sie uns mehr, Madame“, bat ich.

„Was soll ich erzählen? Es war, wie es immer gewesen ist und auch immer sein wird. Ein junges Mädchen in einem Dorf, über das der Krieg hinweggegangen ist. Entbehrungen. Gefahren, Tod und schlimme Zeit. Ein junger Mann, der mit der fremden Armee durchs Land marschiert und hier einquartiert wird. Man trifft sich, man lernt sich kennen, man liebt sich. Niemand denkt an später, denn der Krieg ist schrecklich, und nur die Augenblicke zählen. Wenn er abends nach Dienstschluß hereinkommt und sich über die Theke beugt, und ich ihm sein Glas hinüberschiebe. Wenn wir in der Nacht beieinanderliegen, während draußen die Hochöfen abgestochen werden und die Geschütze donnern. Wenn er mich morgens im grauen Dämmerlicht vor der Reveille verläßt. Das zählt. Und eines Tages bringt man ihn, und er stirbt.“

„War es eine Explosion in der Fabrik?“

„Nein“, antwortete sie. „Mit den Werken hatte er nichts zu tun. Er fuhr im Land herum und machte Vermessungen, unterhielt sich mit betagten Leuten und mit den Pfarrherren. Hinter alten Akten war er her; er suchte Dokumente aus vergangenen Zeiten.“

„Merkwürdig für einen Soldaten, nicht wahr? Und dabei ist er ums Leben gekommen?“

„Soldaten tun so viele Dinge, die einem jungen Mädchen unverständlich sind. Aber er hatte mit den Türmen zu tun.“

Da war es wieder, das Wort, das mir Jane Hazleton schon in der Trance genannt hatte. Türme? Sie war auf einen Vergleich mit Pyramiden gekommen.

„Was für Türme meinen Sie, Madame?“

„Die alten steinernen Türme. Niemand weiß, wozu sie einmal dienten.

Sie stehen in den Wäldern; einige sind nur noch Steinhaufen. Aber einer davon ist noch sehr gut erhalten. Sie können ihn von der letzten Halde drüben sehen.“

„Und da ist es passiert?“

Sie machte eine unbestimmte Handbewegung.

„Man sagt es. Aber Spuren sind nie gefunden worden, obwohl die Militärverwaltung alles hat untersuchen lassen. Cyril wäre an eine vergessene Sprengladung geraten, hat man schließlich behauptet. Aber die Leute hier in der Gegend glauben nicht daran. Der Turm ist unheimlich, und niemand traut sich nahe heran.“

„Waren Sie einmal dort?“

Sie nickte.

„Als Cyril gestorben war, wollte ich die Stelle finden, wo ihn das Unglück getroffen hatte.“

„Was haben Sie damals gesehen?“

Sie dachte nach.

„Nicht viel, den Turm, wie er immer schon auf der Anhöhe gestanden hat, mit der dunklen Öffnung am Boden. Von einer Explosion konnte ich nichts feststellen. Aber vielleicht verstehe ich auch nichts davon.“

„Hat Ihnen mein Großvater noch etwas sagen können?“ fragte Jim. Sie schüttelte den Kopf.

„Er wollte sprechen. Er hat immer noch die Lippen bewegt, aber es kam kein Ton mehr aus seinem Mund.“

„Wie in meinen Träumen“, flüsterte Jim.

„Wissen Sie, warum man uns gerufen hat?“ fragte ich nun direkt.

„Der alte Maroquin hat mir ausrichten lassen, daß Cyrils Enkel kommen würde. Es wäre sehr wichtig und hinge mit dem Geheimnis der Türme zusammen. Das ist alles, was ich weiß.“

„Wer ist das – der alte Maroquin?“

„Er lebt draußen zwischen den Halden. Da hat er eine Hütte. Die Leute hier glauben, daß er ein bißchen verrückt ist. Aber ganz bestimmt weiß er mehr als die anderen. Im ersten Weltkrieg ist er mit den Soldaten aus Marokko gekommen, und als der Krieg zu Ende war, blieb er hier.“

„Will er sich mit uns in Verbindung setzen?“

„Vielleicht.“

Es war nun völlig dunkel geworden in dem kleinen Zimmer. Ich stand auf und machte Jim ein Zeichen.

„Wenn Sie erlauben, kommen wir wieder“, sagte ich. Vielleicht war die alte Frau eingeschlafen, aber mir schien es, als nickte sie uns zu.

Wir tasteten uns durch den finsteren Flur und in die Gaststube. Sie war fast leer, und als ich bei dem dicken Wirt bezahlen wollte, machte er eine abwehrende Handbewegung. Wir schoben uns zwischen den Tischen und Stühlen hindurch zum Ausgang.

„Au revoir, Monsieur“, sagte ich.

Er wünschte uns eine gute Nacht und ich glaubte in seinen Worten einen leicht spöttischen Unterton zu hören. Aber warum sollten wir nicht gut schlafen?

„Verstehen Sie, daß ich ziemlich durcheinander bin?“ fragte Jim, als wir die steile Gasse hinunterschritten.

„Bedenken Sie, daß Sie keinerlei Erfahrungen auf diesem abseitigen Gebiet des menschlichen Daseins besitzen“, tröstete ich ihn.

„Aber was soll das alles? Ich werde auf eine ziemlich seltsame Weise in ein fremdes Land gerufen, finde hier Leute, die meinen Großvater kannten, und erfahre, daß er sich während des Krieges mit merkwürdigen Steinhaufen befaßt hat. Wo liegt der Grund, daß mich solche Träume plagen? Wozu braucht man mich?“

„Das werden wir schon noch erfahren. Vertrauen Sie darauf, daß Sie irgendeine Fähigkeit besitzen oder eine verborgene Eigenschaft, die hier vonnöten ist.“

„Zuweilen glaube ich, daß ich aus meinen schrecklichen Träumen noch gar nicht richtig aufgewacht bin.“

„Daran könnte etwas Wahres sein. Wollen wir mit einem guten Abendessen versuchen, Sie einstweilen in die Wirklichkeit zurückzubringen?“

„Gern. Aber nicht in dem finsteren Hotel, wo wir wohnen, ja?“

Wir hatten den Marktplatz erreicht.

„Gehen wir doch da drüben ins ‚Cafe de Paris’. Es sieht nicht übel aus“, schlug ich vor, und er folgte mir über den Platz in das Lokal, das strahlend hell erleuchtet war. Wir nahmen an einem Fenstertisch Platz, und eine junge, schwalbenhafte Kellnerin brachte uns die umfangreiche Karte.

Zwei Tische weiter tafelte eine junge Dame. Ich hatte sie nicht im rechten Blickwinkel und konnte sie nur in einem Wandspiegel beobachten. Jim schien von ihrem Anblick sehr angetan und konnte die Augen kaum von ihr lassen. Ich schätzte sie auf Mitte Zwanzig. Sie war sehr schlank, schwarzhaarig und schmalgliedrig. Ein etwas harter Zug um den Mund störte mich zunächst, später merkte ich, daß er sehr gut zu ihr paßte.

Etwas Zigeunerhaftes ging von ihr aus, dabei war sie tadellos gekleidet und wurde von dem Kellner sehr aufmerksam bedient.

„Sie ist recht attraktiv“, sagte ich unvermittelt. Jim war so in seine Gedanken vertieft, daß er wie selbstverständlich nickte.

„Ich finde sie faszinierend“, gab er zu. „Dabei weiß ich selbst nicht, war um. Mein Ideal war bisher das genaue Gegenteil.“

„Sie scheint Sie ebenfalls interessant zu finden“, sagte ich.

„Aber sie kann mich doch gar nicht sehen“, protestierte er und wurde fast ein wenig rot dabei.

„Selbstverständlich kann sie Sie sehen, es gibt ja genug Spiegel hier. Haben Sie vielleicht auch von ihr schon einmal geträumt?“

Er schüttelte den Kopf wie ein ertappter Schuljunge. Die kleine Kellnerin kam herbei und legte uns von der großen Platte nach.

„Wer ist die junge Dame da drüben?“ fragte ich sie leise. Es gab nur die eine im ganzen Raum, und so brauchte sie den Kopf nicht zu wenden, als sie ebenso leise antwortete: „Vicomtesse Marie-Anne, Monsieur.“

„Hier aus Sainte Chapelle?“

„Ja. Ihr gehören große Ländereien im Nordosten der Stadt.“

„Merci“, bedankte ich mich. Und zu Jim: „Sie haben sich in den lokalen Landadel vergafft, mein Junge.“

Vicomtesse Marie-Anne hatte ihr Souper beendet. Sie zahlte und gab dem Kellner wohl ein großzügiges Trinkgeld, denn er verbeugte sich tief. Dann stand sie auf, ließ sich einen großen, gestrickten Schal um die Schultern legen und rauschte dicht an unserem Tisch vorbei.

Der Patron hielt ihr die Tür auf. Sie nickte ihm zu und ging hindurch. Aber er schloß sie nicht hinter ihr, sondern blickte sich suchend in seinem Lokal um, als erwarte er noch einen Begleiter der Vicomtesse. Jim konnte ihn gar nicht sehen und sein seltsames Verhalten nicht bemerken, aber er wurde plötzlich unruhig. Er legte das Besteck nieder, stand auf, murmelte etwas, das ich nicht verstand, und ging mit schweren Schritten zur Tür. Der Wirt verneigte sich auch vor ihm, ließ dann den Türknauf los und rieb sich gewohnheitsmäßig die Hände, als er auf seinen Platz neben der Theke zurückkehrte.

Ich ließ ebenfalls Messer und Gabel sinken. Spiegelhypnosen sind für mich nichts Außergewöhnliches. Jim Capmans Reaktion wunderte mich nicht. Was mir zu denken gab, war der Umfang des ganzen Geschehens. Sogar der Wirt hatte unter hypnotischer Einwirkung gestanden. Das mußte ich nachprüfen. Ich winkte die Kellnerin heran.

„Wissen Sie, wohin mein Begleiter gegangen ist?“ fragte ich. Sie blickte mich aus großen Augen an.

„Ihr Begleiter?“ wiederholte sie verständnislos. „Der Herr gehörte doch zur Vicomtesse.“ Dann sah sie das zweite Gedeck auf meinem Tisch und schüttelte den Kopf. „Warum hat er dann hier gegessen?“

Auch die kleine Kellnerin stand also unter dem hypnotischen Eindruck. Sie tat mir leid.

„Vielleicht wollte die Vicomtesse allein sein“, vermutete ich. Die Kellnerin nahm die Erklärung dankbar an.

„Sie ist fast immer allein“, bestätigte sie. „Darf ich Ihnen nun den Käse bringen, Monsieur?“

„Ja, bitte“, sagte ich. Aber ehe sie ging, räumte sie Jim Capmans Gedeck ab, als wollte sie die Spuren des für sie Unerklärlichen beseitigen.

Ich strich mir die Butter auf das grobe, schwarze Brot. Was mich jetzt beschäftigte, war der Gedanke, warum ich als einziger von der ganzen Suggestion ausgenommen worden war. Was für Gründe konnte das haben? Brauchte man mich als neutralen und unvoreingenommenen Zeugen für irgend etwas?

Ich hatte ein leises Zittern wohl bemerkt, als ich im ‚Cafe de Paris’ gesessen und gehört hatte, wie mein Besteck auf dem Teller klirrte. In Bergbaugebieten darf man nichts darauf geben, da ist die Erde stets ein wenig in Bewegung. Daß diesmal mehr passiert sein mußte, merkte ich, als ich hinaustrat auf den Platz. Aus den Gassen kamen Leute, die alle in eine Richtung strebten: auf das Zechengelände zu. Etwas Geisterhaftes hatte ihr Zug, denn ich hörte nur das Klappern ihrer Schuhe auf dem Pflaster. Keiner sprach.

Aus der Ferne tönte das Signal der Feuerwehr. Es kam näher, brach sich in den engen Straßen und wurde laut und gellend, als die roten Wagen über den Platz rollten und die Menschenmenge teilten.

Nachdenklich folgte ich dem allgemeinen Strom.

Vor dem Drahtzaun des Bergwerks stauten sich die Leute. Bewegungslos standen sie in dicht gedrängten Reihen davor und schauten hinüber, wo in den Maschinenhäusern und in der Halle, aus deren Dach der Förderturm wuchs, schwache Lichter hin und her wanderten.

Ich wollte mehr erfahren und ging auf das Zechentor zu, das sich gerade hinter den einfahrenden Feuerwehrwagen schloß. Selbstverständlich war der ganze Bezirk abgesperrt, aber das bedeutete für mich kein Hindernis. Was die Vicomtesse konnte, war mir schließlich auch möglich. Der Wärter am Tor sah mir lange genug in die Augen, daß ich ihm das Nötige suggerieren konnte. Vorsichtig öffnete er eine Seitenpforte im Drahtzaun, ich schlüpfte hindurch und dankte ihm.

„Einer Ihrer Kollegen ist schon da“, sagte er. Vermutlich hielt er mich wirklich für einen Zeitungsmann. „Er ist zum Schacht gegangen.“

Ich eilte über den weiten Hof der Fabrikanlage. Aus einer Tür des Förderhauses kam Licht. Als ich eintrat, fand ich mich unter zahlreichen verschmutzten Gestalten und anderen Leuten in grauen Kitteln mit bunten Helmen auf dem Kopf. Sie hatten einen Kreis gebildet, in dessen Mitte ein Steiger mit müden Gesten berichtete.

„ … die nordöstlichen Streben wieder. Braquer, Phlibe, Gruvon und Mevissen tot. Erschlagen, vernichtet.“

„Beschreiben Sie das näher“, forderte ihn einer im weißen Kittel auf. Der Steiger schüttelte den Kopf.

„Wie soll ich das beschreiben? Zusammengedrückt. Plattgeschlagen und versengt. Als wären sie in großen Druck und große Hitze zugleich geraten. Nicht verbrannt. Die Einwirkung kann nur kurz gewesen sein. Sekundenbruchteile. Gewiß keine Explosion. Aber völlig verrückte Umstände. Braquer hat es die Kleider vom Leib gerissen. Er war nackt. Gruvon stand zusammengekrümmt an der Wand, starr und steif. Als ich ihn anrührte, fiel er um, aber sein Schatten blieb in die Felsen eingebrannt.“

„Und die elektrischen Anlagen?“ fragte ein anderer. „Wieder wie früher?“

„Genauso. Als gäbe es nichts mehr, was isoliert. Kabel an mehreren Stellen durchschlagen. Alles stinkt nach Ozon da unten. Ich habe gemacht, daß ich fortkam. Da ist mehr Ozon in der Luft, als ein Mensch atmen kann.“

Neben mir schrieb ein junger Mann eilig mit, was er zu hören bekam. Vermutlich ein Presseberichter.

„Was ist denn eigentlich geschehen?“ fragte ich ihn leise. Er blickte nur kurz auf.

„Wenn das einer wüßte. Ein Grubenunglück. Aber keines der üblichen Art. Man kann sich nicht erklären, was da unten geschehen ist. Unbekannte Kräfte. Die Leute sind tot, und alle elektrischen Anlagen scheinen ausgefallen zu sein.“

„Das ist nicht das erste, nicht wahr?“

„Nein. Soviel ich weiß, das drittemal, daß so etwas passiert ist. Jedenfalls in neuerer Zeit.“

„Wie meinen Sie das?“

Er sah sich scheu um und wurde fast noch leiser. Ich hatte Mühe, ihn zu verstehen.

„Die Leute sagen, früher wären auch schon so merkwürdige Unfälle auf dieser Zeche vorgekommen. Man hat dann angeblich die Stollen zugemauert und an anderer Stelle weitergegraben. Jetzt aber wird da die Kohle knapp, und sie versuchen sich wieder in den alten Schächten. Und prompt geht das Unheil wieder los. Aber die Grubenleitung will nichts davon wissen. Ich habe das Thema einmal in einer Pressekonferenz zur Sprache gebracht. Sie hätten mich fast hinausgeworfen.“

„Und was sagen die Behörden? Die Gewerkschaften?“

„Was sollen sie sagen? Man kann ja nicht einmal die Unfälle erklären. Wie soll man sie da verhindern?“

„Indem man die gefährdete Strebe aufgibt.“

„Dann wird eine halbe Belegschaft arbeitslos, und das kann sich hier auch kein Politiker leisten. Wer sind Sie überhaupt?“ fragte er mit plötzlichem Mißtrauen. „Ich habe Sie noch nie gesehen.“

„Jenner von der ‚Times’“, sagte ich und mußte nicht einmal lügen, denn für die ‚Times’ schreibe ich tatsächlich zuweilen einen Artikel. „Wir haben in England ähnliche Probleme“, fuhr ich fort. „Deshalb interessiert mich das hier. Wie wird es weitergehen?“

„Nach zwei, drei Tagen haben sich die Verhältnisse im Berg soweit normalisiert, daß man hinunter kann, die Toten bergen und die ganzen elektrischen Einrichtungen erneuern.“

„Waren Sie einmal unten?“

„Nach dem letzten Unglück. Auf den ersten Blick scheint alles unverändert. Das ist ja das Merkwürdige bei diesen Erscheinungen: kein Feuer, keine Explosion, kein Erdbeben im herkömmlichen Sinn. Eher so, wie es der Steiger eben geschildert hat. Mich erinnert das an eine Atomexplosion. Kurze, aber ungeheure Einwirkung von Druck und Hitze.“

„Aber es sind keine Atomexplosionen?“

„Radioaktivität wurde nicht mehr als gewöhnlich festgestellt.“

Ich glaubte, genug zu wissen. Unbemerkt entfernte ich mich und sah einem Trupp Monteure zu, die sich an den Kabelzuführungen des Schachts zu schaffen machten und die Stränge abklemmten, die zu den beschädigten Abteilungen führten. Dann schloß ich mich einer Gruppe von Helfern an, die unverrichteter Dinge das Zechengelände durch das große Tor verließen. Die Menschenmenge verharrte immer noch schweigend vor dem Drahtzaun. Das Bild ist in allen Bergwerksdistrikten der Welt das gleiche, wenn der Berg wieder einmal zugeschlagen hat und Menschen das Wagnis, in seine Tiefen vorzudringen, mit dem Leben bezahlen mußten. In diesen Stunden wird die Gefahr fast greifbar deutlich, die man sonst im Alltag des Zechenbetriebs gern verdrängt und vergißt.

Wenn hier zutraf, was ich aufgrund der Schilderungen vermuten mußte, dann war die Gefahr größer, als jemand ahnte. Dann war nicht nur die Kohlengrube bedroht, sondern der ganze Ort.

Jetzt verstand ich, wie dringlich der Ruf gewesen war, den Jim Capman vernommen hatte.

Unter normalen Leuten und gewöhnlichen Umständen wäre es verrückt gewesen, jetzt in der Nacht noch aufzubrechen und zwischen den hochgetürmten Abraumhalden der Zechenlandschaft nach einem einzelnen Mann zu suchen. Aber im Lauf meiner Arbeiten habe ich ein paar Praktiken kennengelernt, jemanden auch im Dunkeln und in unbekanntem Gelände zu finden, wenn man ihn nur richtig sucht. Und bei dem alten Maroquin konnte ich zudem auch noch hoffen, daß er mir und meiner Suche in gewisser Weise entgegenkommen würde, da er mich oder Jim Capman erwartete.

Der Pfad, der sich neben dem Werkszaun her schlängelte, war augenscheinlich wenig begangen. Aber da, wo er sich vor zwei Halden teilte, stand ein verkrüppelter Baum, und darunter hatte jemand mit einem Herz für Liebende eine Bank aufgestellt. Ich ließ mich darauf nieder und lehnte mich zurück. Der Nachthimmel war hell, weil vermutlich irgendwo die offenen Feuerschlünde eines Stahlwerks ihre Glut leuchten ließen. Davor reckten sich die schwarzen Gestänge der Fördereinrichtungen von Sainte Chapelle wie Silhouetten aus Filigran. Sterne konnte ich nicht entdecken, aber ein Satellit zog langsam seine strahlende Bahn.

Plötzlich wußte ich, wohin ich mich bewegen mußte. Ich schlug den rechten Pfad ein. Es war sehr still. Ganz weit weg, irgendwo in der Ferne, rauschte ein Eisenbahnzug durchs Flachland. Hinter mir kollerte ein Felsbrocken den Abhang hinunter.

Ich kam über einen erhöhten Sattel, der sich zwischen zwei Abraumhalden gebildet hatte. Eine kurze Strecke Weg lag noch vor mir, dann hob sich das Gelände wie das Ufer eines riesigen ausgetrockneten Sees. Als dunkles Band krönte ein Wald die helleren Flächen des sandigen Abhangs.

Unten aber, fast am Ende des Weges, glomm jetzt ein Licht auf und erhellte das Fenster einer niederen Hütte. Ich wußte, daß es ein Zeichen für mich war, und marschierte darauf zu, ohne mich umzuschauen.

Als ich noch ein paar Schritte davon entfernt war, knirschte eine Tür, und eine dunkle Gestalt trat heraus. Der Mann erwartete mich.

„Dr. Jenner?“ sagte er mit rauher Stimme und hob die Sturmlaterne hoch, so daß sie sein Gesicht beschien. Er war ein uralter Mann mit verwittertem Aussehen. Seine braune Haut war von unzähligen Falten durchzogen, und die Spitzen eines dünnen, immer noch dunklen Schnurrbarts hingen melancholisch über seine Mundwinkel.

„Le Maroquin?“ fragte ich, und er nickte bedächtig.

„Kommen Sie herein.“ Er stapfte mir voran in die Hütte. Sie barg nichts als eine offene Feuerstelle unter dem Rauchabzug, ein unordentliches Lager aus Decken und Strohsäcken, Tisch, Stuhl und eine Anzahl von Kisten, die mit der offenen Seite nach vorn aufeinandergetürmt waren. Er bot mir den Stuhl mit einer Handbewegung an, und ich setzte mich vorsichtig darauf. Der Mann stellte die Lampe auf den Tisch, holte eine große Flasche ohne Etikett und zwei Gläser hervor und schenkte den wasserhellen Schnaps ein.

„Sante M’sieur!“

„A la votre“, tat ich ihm Bescheid, und wir tranken.

„Sie haben gehört, was heute abend wieder im Bergwerk passiert ist?“ fragte er und setzte das Glas hart auf den Tisch.

„Ich war dort und habe gehört, was einer der Steiger, der herausgekommen ist, berichtete.“

Er nickte.

„Dann wissen Sie auch, wie es um die Sache steht?“

„Ich kann es mir vorstellen. Aber was versprechen Sie sich von Jim Capman? Er ist Cyrils Enkel, mehr nicht.“

Le Maroquin zog ein Zigarettenpäckchen hervor und steckte sich eine schwarze Gauloise an.

„Ich habe ihn nicht gerufen“, antwortete er dann diplomatisch. „Wenn ich wüßte, was zu tun wäre, brauchte ich nicht einmal Sie, Dr. Jenner. Aber ich weiß es nicht. Cyril Capman war der letzte, der es gewußt haben könnte. Aber ihn hat sein unvollständiges Wissen das Leben gekostet und vielleicht noch einiges mehr.“

„Was wissen Sie denn überhaupt?“ fragte ich ihn direkt. Er wiegte den Kopf und paffte an der Zigarette, die er zwischen Daumen und Zeigefinger hielt.

„Was weiß ich? Sehen Sie, Monsieur, ich bin als Besatzungssoldat nach dem ersten Weltkrieg hierher verschlagen worden. Der alte Vicomte hat mich aufgenommen und zum Feldhüter bestimmt. Damals gab es hier noch nicht die Halden der Zechen. Ich habe mich auch nicht viel um das gekümmert, was in der Welt vorging, aber mit der Zeit und mit den Jahren sieht man doch einiges und lernt dazu. Als der alte Vicomte starb, hat er mich rufen lassen und mir die Aufsicht über die alten Türme übertragen. Und gewarnt hat er mich davor, daß etwas daran verändert werden würde. Unglück käme über die ganze Gegend, hat er gesagt. Jetzt sieht es so aus, als wäre es soweit. Ich habe mein Amt hier oben nach bestem Wissen erfüllt. Aber was die unten im Berg angestellt haben, daran konnte ich nichts ändern.“

„Was haben die Türme mit den Bergwerken zu tun?“ stellte ich meine Fangfrage. Aber der Alte wußte Bescheid.

„Sie reichen sehr tief ins Erdinnere hinab, die Türme. Die Schächte, die sich in ihnen auftun, haben keinen Grund. Und tief unten hat man sie gestört, indem man nach Kohlen grub. Schon vor zwanzig oder dreißig Jahren ist das geschehen. Damals begriffen die Leute, was los war, und zogen sich zurück. Cyril Capman hat alles untersucht, aber ehe er etwas unternehmen oder auch nur mitteilen konnte, ist er getötet worden.“

„Was meinen Sie, wie es geschah?“ fragte ich. Er schüttelte den Kopf.

„Die entfesselten Mächte der Tiefe“, sagte er. „Wir kennen sie nicht und können nichts darüber sagen. Wollen Sie uns helfen, Dr. Jenner?“

„Wenn ich es kann?“

Er stand auf.

„Gehen Sie zur Vicomtesse. Bringen Sie sie dazu, daß sie ihren Widerstand aufgibt. Sonst geht diese ganze Gegend zugrunde.“

„Welchen Widerstand? Wem gegenüber?“

„Gegenüber jedem, der etwas verändern will, um das Land zu retten. Gehen Sie nur, Monsieur. Sie wird es Ihnen schon zeigen. Aber sehen Sie sich vor. Sie ist eine Hexe.“

Ich trank mein Glas leer.

„Das ist sie ganz bestimmt nicht“, sagte ich und erhob mich. „Aber ich verstehe, warum Sie das Mädchen dafür halten. Meinen Begleiter hat sie auch schon verhext. Ich werde mal mit ihr reden. Haben Sie übrigens einmal etwas über die ‚Templer’ gehört, Maroquin?“

Ich hatte den Alten unterschätzt. Kaum, daß ich das Wort ausgesprochen hatte, ließ er sich auf den Boden fallen und rutschte kniend mit unglaublicher Schnelligkeit im Kreis. Dabei stieß er hastig lateinische Worte aus. Ich glaubte eine alte Bannformel zu verstehen. Endlich blieb er ruhig hocken und blickte mich aus seinen dunklen Augen unergründlich an. Vorsichtig streckte ich einen Fuß nach vorn, aber was ich befürchtet hatte, war eingetroffen: Der Alte hatte tatsächlich einen magischen Kreis um sich gezogen, der undurchdringlich war. Meine Schuhspitze stieß gegen den harten, unsichtbaren Schild. Ich ärgerte mich.

So etwas zählt zur primitiven Schwarzen Magie. Aber so lächerlich diese alberne Praxis im Atomzeitalter wirken mag, sie ist zuverlässiger als die Bannmeile um unser englisches Parlament oder die Strahlenschutzzone um Calder Hall, unser ehrwürdiges erstes Kernkraftwerk.

„War das denn nun nötig?“ fragte ich. „Ich habe doch nur nach den Templern gefragt.“

Als ich das Wort noch einmal aussprach, wollte er schon wieder in Rotation verfallen. Da mußte in ihm wohl eine mehr als empfindliche Stelle berührt werden, wenn er so hysterisch reagierte. Von dem Kreis, den er um sich auf dem Erdboden gezogen hatte, stiegen sich kräuselnde Rauch Wölkchen auf. In den nächsten Minuten würde er wohl dazu übergehen, mir mit allen möglichen magischen Albernheiten auf die Nerven zu fallen. Ich hatte absolut keine Lust, mich plötzlich inmitten eines auch nur eingebildeten Flammenmeers zu finden, denn auch das kann tüchtige Brandblasen erzeugen. Ich wollte mich auch nicht gegen ein Heer suggerierter Riesenschaben wehren müssen oder knietief in stinkendem Unrat stehen. Deshalb wandte ich mich kurz um und war mit ein paar Schritten aus der Hütte heraus in der klaren Nachtluft.

Als ich zwischen den Halden hervortrat, war die Nacht noch heller geworden. Aber der rötliche Schein kam nicht von der Zeche, sondern aus der Richtung des Stahlwerks, das in ihrer unmittelbaren Nachbarschaft flußabwärts lag. Die Luft war von merkwürdigen Gerüchen erfüllt, sie war anders als sonst. Was mich aber am meisten neugierig machte, war der zuckende Schein des blauen Blinklichts zwischen den hohen Gebäuden. Hatte auch hier die Feuerwehr etwas zum Eingreifen gefunden?

Ich änderte meine Richtung und ging auf das Werk zu. Hier hinderte mich kein Zaun, die großen Vorräte an altem Schrott und Berge von grobem Koks hatte man einfach auf die Wiesen der Umgebung geschüttet. Ich stieg über die Geleise einer Werksbahn, geriet in zähen, schwarzen Schlamm und stand auf einmal neben den mächtigen Fundamenten eines aufragenden Hochofens. Überall in seinem Gestänge blinkten Lichter. Ein Feuerwehrwagen hatte seine lange Leiter ausgefahren, und ich sah Männer an der Spitze des Gerüsts arbeiten.

Ich trat neben einen Uniformierten, der am Wagenschlag lehnte und gleich mir aufmerksam hinaufblickte.

„Na“, sagte ich unbefangen, „wie sieht’s aus?“

Er winkte ab.

„Sie hätten vorhin nicht abstechen sollen“, sagte er. „Jetzt ist der Ofen ohne Füllung, und das mindert die Festigkeit noch mehr. Ich glaube nicht, daß sie die Risse dichtkriegen.“

Demnach hatte der Hochofen einen Riß?

„Wie ist es denn überhaupt passiert?“

„Wie passiert so was? Der ganze Kram hat eben gewackelt, als die Explosion unten in der Zeche war, und da hat es einen Riß gegeben. Ist ja sowieso ein Blödsinn, ein Stahlwerk direkt neben ein Bergwerk zu bauen. Nur weil sie die Transportkosten für die Kohle sparen wollen, stellen sie die Öfen auf so unsicheren Boden. Den hier können sie ausblasen und stillegen, wette ich.“

Ich hätte ihm am liebsten geraten, sofort sämtliche Hochöfen der ganzen Gegend auszublasen. Aber er war wohl nicht die richtige Instanz dafür. Jedenfalls, wenn es schon soweit war, daß Hochöfen in Gefahr gerieten, hatten wir keine Stunde mehr zu versäumen.

Ich murmelte einen Gruß und verließ den Werksbezirk.

Es war kaum damit zu rechnen, hier und zu dieser Stunde ein Taxi zu bekommen. Da halfen auch keine magischen Praktiken und Beschwörungen. Als diese formuliert und gefunden wurden, gab es noch keine Taxis. Außerdem wäre der Aufwand viel zu groß, da doch an fast jeder Ecke ein Telefon hängt, mit dem man sich einen Wagen herbeirufen kann, falls man ihn braucht.

Gleichmütig wandte ich mich in Richtung der Stadt. Da ich nicht wußte, wo die Vicomtesse Marie-Anne residierte, mußte ich sowieso erst einmal jemanden aufstöbern, den ich um diese Zeit nach ihr fragen konnte.

Ein paar hundert Meter hatte ich zurückgelegt, als neben mir ein Wagen bremste und anhielt. Es war eine schwarze Limousine französischer Bauart, und zwar das Präsidentenformat.

Eine Seitenscheibe senkte sich, und der Fahrer sagte höflich:

„Darf ich Sie bitten, einzusteigen, Dr. Jenner? Die Vicomtesse schickt mich.“

„Danke“, antwortete ich amüsiert und stieg in den Fond des teuren Automobils. Das war natürlich der einfachste Weg, meine Gedanken telepathisch anzuzapfen und darauf so zuvorkommend zu reagieren. Leider verfügte ich nicht über die mechanischen Hilfsmittel der beliebten Bühnenzauberer, sonst hätte ich jetzt einen schönen Blumenstrauß aus dem Jackenärmel geholt, um ihn der Vicomtesse zu überreichen.

Wir fuhren gar nicht lange, brauchten die Stadt auch nicht erst zu durchqueren, ehe wir Marie-Annes Residenz erreichten. Der einem alten Schlößchen ähnliche Landsitz lag am Ende einer Pappelallee, von einem spiegelnden Wassergraben umgeben. Die Bohlen der kleinen Brücke dröhnten, als wir durch das Portal fuhren und im Hof anhielten. Ich stieg aus, und zu gleicher Zeit ging im Haus eine Tür auf, und in dem erleuchteten Viereck erblickte ich die Silhouette der jungen Frau.

„Hallo!“ grüßte sie erfreut. Ich ging auf sie zu und bemerkte, daß sie barfuß war. Über einem wadenlangen, weit schwingenden Rock trug sie eine geknotete Bluse, und ihr Haar war zerzaust. „Wie nett, daß Sie meiner Einladung gefolgt sind, Dr. Jenner. Treten Sie ein.“

Der Wohnraum war so groß, daß sich seine Dimensionen im Dunkel verloren. Vor dem Kamin, in dem noch ein zusammengesunkenes Feuer gloste, lagen Kissen auf dem Teppich. Von einer Couch war die Decke halb heruntergeglitten, und ich sah Jim Capman, der die Beine auf ein Sofa gezogen hatte und mit offenem Mund schlief. Marie-Anne folgte belustigt meinem Blick.

„Wir können ruhig laut sprechen, er wacht davon nicht auf“, erklärte sie und zog mich vor den Kamin und auf den Boden. „Sitzen Sie bequem?“

Ich saß keineswegs bequem. Doch dann streifte ich die Schuhe ab und faltete meine Beine in den Schneidersitz und fühlte mich augenblicklich wohl.

„Danke, daß Sie mir den Wagen geschickt haben“, sagte ich lächelnd. Sie neigte leicht den Kopf, beugte sich zurück und zog einen wohlbestückten Barwagen heran.

„Ich war einfach ungeduldig, Sie zu sehen“, erklärte sie in schöner Offenheit. „Jim ist ein lieber Junge, aber ich fürchte, daß er hier nicht viel helfen kann. Da scheine ich mich ein bißchen verrechnet zu haben. Was trinken Sie?“

„Le Maroquin hat mir so ein wasserhelles Getränk angeboten.“

„Ein schauriges Zeug, das er selbst aus Alkohol und allerlei Beeren- und Kräuterauszügen braut. Angeblich mischt er auch noch Fliegenpilze hinein. Damit kann ich nicht aufwarten. Aber einen garantiert zwölfjährigen schottischen Whisky habe ich.“

„Einverstanden. Sie haben uns also gerufen, indem Sie Jim diese erschreckenden Träume sandten?“ fragte ich unvermittelt. Sie schüttelte den Kopf, daß ihre rabenschwarzen Haare flogen, und reichte mir das Glas.

„Nein, Dr. Jenner. Der Hilferuf kam nicht von mir. Ich habe ihn zwar auch vernommen und bemerkt, daß er irgendwo aufgefangen wurde, aber daß es Cyril Capmans Enkel war, der darauf reagierte, wußte ich zunächst nicht.“

„Wenn Sie weiterhin zu mir Doktor sagen, nenne ich Sie in aller Förmlichkeit Vicomtesse“, drohte ich.

„Okay, Tom“, sagte sie lachend und hob ihr Whiskyglas.

„Wer aber war es dann? Ich halte Sie in der Parapsychologie für so erfahren, Marie-Anne, daß Sie diesen Vorfall auch als einen echten Hilferuf einschätzen.“

„Danke. Ja, das tue ich. Vielleicht Cyril selbst?“

„Das wäre eine gute Erklärung. Er hat damals etwas begonnen, was ihn umbrachte. Jetzt, wo die Gefahr erneut entsteht, will er jemanden finden, der sein Werk dort fortsetzt, wo er starb. Und daß es höchste Zeit ist, wurde heute abend deutlich genug. Die Explosion hat nicht nur im Bergwerk erheblichen Schaden angerichtet, sondern auch einen Hochofen ruiniert, wie ich vorhin erfahren habe.“

„Sie werden noch die ganze Gegend in die Luft jagen, wenn man nicht die Finger von den Schächten läßt“, fauchte die junge Frau. Ihre Augen schossen Blitze, und sie atmete so heftig, daß ein Knopf ihrer Bluse absprang und davonflog. Es war ein ziemlich wichtiger Knopf gewesen. Ihr schien es egal zu sein.

„Dann stehen die Unglücksfälle tatsächlich in Zusammenhang mit den Türmen der Templer?“

Sie fuhr herum.

„Natürlich. Ich habe sie oft genug gewarnt, die Direktoren, die Aktionäre, die Aufsichtsräte. Aber sie kennen ja nur ein Ziel: soviel Kohle wie möglich aus der Erde zu raffen, Geld damit zu verdienen und immer nur Geld. Als ob es nichts Wichtigeres gäbe auf der Welt. Nun werden sie hoffentlich spüren, worauf sie sich eingelassen haben.“

Ein bißchen ähnelte sie jetzt einer Furie, aber einer außerordentlich hübschen Furie. Sie war mit einem Satz auf den Füßen und stand breitbeinig vor dem Kamin. „Gar nichts wissen sie, diese Idioten. Und mir wollen sie nicht glauben.“ Wütend feuerte sie ihr Glas in die Glut. Als es zersprang, schien auch die übersteigerte Spannung von ihr abzufallen. Sie blickte zu mir herunter und verzog den Mund zu einem Lächeln. Ich wußte, was kam, denn die kleine Hexe konnte tatsächlich Gedanken lesen. „Ach, Tom, ich rege mich über die Zukunft des Landes auf, und du ziehst mir im Geist die Bluse aus.“ Sie hockte sich vor mir nieder. Ich sah ihr in die Augen und hinderte sie damit wenigstens im Augenblick, noch tiefer in meine Gedankenwelt einzudringen.

Die letzten Stunden der Nacht waren ruhig gewesen. Vor den Weingeistern fliehen alle anderen.

Am Morgen trat ich auf den Balkon. Vor mir dehnte sich die Pappelallee, und an ihrem Ende gab sie den Blick auf die entfernten Bauten des Stahlwerks frei. Eine große Dampfwolke stand über den Anlagen, weißer Dampf, aber er kam nicht aus den Kühltürmen, soweit ich sehen konnte.

„Ein bißchen ungewöhnlich, nicht wahr?“ sagte Jim Capman, der auf dem Balkon des Nebenzimmers erschien und ebenfalls die Gegend musterte. Er reckte sich und gähnte. „Was war denn eigentlich heute nacht hier los?“ fragte er und blickte mich verwundert an. „Und wie kommen Sie hierher, Doktor?“

„Ach, nichts Besonderes. Marie-Anne und ich haben ein bißchen gezaubert, zum Zeitvertreib. Und Sie schliefen wie ein sattes Baby. Kommen Sie, Jim, wir wollen sehen, ob es hier ein herrschaftliches Frühstück gibt, oder ob die Nachbarschaft Frankreichs schon abgefärbt hat.“

Wir gingen hinunter in die Halle. Ein Diener, den ich noch nicht gesehen hatte, kam uns entgegen.

„Pardon, Messieurs“, sagte er, „Madame la Vicomtesse muß sich leider entschuldigen lassen. Sie hat in aller Frühe eine Nachricht erhalten, die sie sofort aufbrechen ließ. Das Frühstück ist im kleinen Salon serviert.“

Wir folgten ihm verwundert und fanden uns an einer sehr ordentlich bestückten Frühstückstafel wieder.

„Sie hat nicht gesagt, wann sie zurückkehrt?“ fragte ich. Der Diener nahm den silbernen Deckel von einer warmgehaltenen Schüssel mit Gebratenem und schüttelte den Kopf.

„Leider nicht, Monsieur. Sie läßt Ihnen nur ausrichten, daß Sie sich Ihren Aufenthalt hier so bequem wie möglich machen sollen. Es ist allerdings anzunehmen, daß Madame la Vicomtesse vor Einbruch der Dunkelheit zurückkehren wird. Heute nacht ist … nun, sie wird gewiß kommen.“

Anscheinend wollte er sich nicht weiter über die Bedeutung der kommenden Nacht auslassen. Mir mußte es recht sein. „Gibt es neue Nachrichten von der Zeche und aus dem Stahlwerk?“ fragte ich.

„Soviel ich gehört habe, bereitet man die Evakuierung eines Teils der Ortschaft vor. Wenn einer der Hochöfen bei einem neuerlichen Erdbeben zusammenstürzt, ist die Bevölkerung in großer Gefahr.“

Capman und ich sahen uns bedeutungsvoll an. Die Dinge schienen schneller in Gang zu kommen, als wir geahnt hatten. Der Diener verschwand, nachdem er uns alles in Reichweite gerückt hatte.

„Was gedenken Sie heute morgen zu unternehmen?“ fragte Jim und bestrich seinen Toast dick mit Butter. Ich berichtete ihm kurz, was ich am vergangenen Abend alles erlebt hatte.

Er wunderte sich ein bißchen, aber dann sagte er: „Wir werden Schwierigkeiten bekommen, Dr. Jenner. Marie-Anne scheint mir äußerst starrköpfig, was diese merkwürdigen Türme angeht. Sie hat mich über alles mögliche ausgehorcht, aber dabei merkte ich doch, daß sie unter irgendeinem Zwang steht. So glaubt sie, daß die Zechen stillgelegt werden müssen, damit nicht geheime und zerstörende Kräfte freiwerden. Auf den Gedanken, diese Kräfte zu überwinden und zu zähmen, scheint sie nicht kommen zu wollen. Dabei steht, soweit ich das bisher beurteilen kann, das Wohlergehen einer ganzen Stadt auf dem Spiel.“

„Ich fürchte, daß Sie die Sache zu einfach sehen. Die Kräfte, vor denen Marie-Anne warnt, sind außerordentlich gefährlich und kaum zu bändigen. Es gibt nur sehr wenige Menschen, die davon eine Ahnung haben. Auch Marie-Anne kennt sich damit nicht aus.“

„Aber die Türme stehen auf ihrem Land.“

„Sie ist die Tochter eines der letzten Templer, kennt jedoch nicht die Geheimnisse des alten Ordens, denn die sind immer nur Männern vorbehalten gewesen. Was sie von ihrem Vater erfahren hat, sind lediglich Bruchstücke des Wissens.“

„Immerhin reicht es für allerhand eindrucksvollen Zauber. Wenn ich allein daran denke, wie sie mich aus dem Cafe hierhergebracht hat.“ Er schüttelte sich und nahm einen tiefen Schluck aus seiner Kaffeetasse. „Erzählen Sie mir etwas über die Templer. Ich weiß nur, daß sie ein Ritterorden des Mittelalters waren, der mit den Kreuzzügen zu tun hatte.“

„Das waren ihre Anfänge. Durch ihren Aufenthalt im Orient haben sie damals sehr viel geheimes Wissen erworben. Vieles davon stand in absolutem Gegensatz zu den von der Kirche sanktionierten Lehrmeinungen, denn es entstammte nicht nur einem anderen Kulturkreis, sondern auch Zeiten, die ihre Wurzeln weit vor den europäischen Kulturen hatten.“

„Eine verzwickte Situation, wie?“

„Allerdings. Die eigentliche geschichtliche Dummheit war jedoch, den Orden zu verbieten. Dadurch wurde er in den Untergrund gedrängt, wo er alle Freiheit fand, seine Kenntnisse zu bewahren und zu überliefern. Es gibt heute noch in Frankreich zahlreiche Burgen und Schlösser, in denen man das jahrhundertelange Wirken der Templer nachweisen kann. Sie waren eine geheime Macht, deren Vertrauensleute auch auf die offizielle Tagespolitik Einfluß genommen haben und vielleicht sogar noch nehmen.“

„Glauben Sie das wirklich?“

„Ich gebe Ihnen nur weiter, was man mir anvertraut hat. Einige wissenschaftliche Erfolge, die selbst Kenner der französischen Verhältnisse in jüngster Zeit überraschten, werden von manchen Leuten auf das Weiterwirken templerischer Einflüsse zurückgeführt.“

„Aber was können die Ritter damals im Orient erfahren haben? Dinge, die unser technisches Wissen von heute übertreffen?“

„Es deutet sehr viel darauf hin, daß es einmal einen Kulturkreis gegeben hat, der das heutige Mittelamerika sowie Teile von Südamerika und Nordafrika bis zum Zweistromland zugleich umfaßte. Die Mayas aber verfügten über Naturkräfte, die uns noch unbekannt sind. Wenn Sie mir einen ganz großen Sprung über die Jahrtausende erlauben: Was gegenwärtig hier tief unter uns die Erde erzittern läßt, könnte diese Kraft sein, mit der die Mayas ihre unbegreiflichen Urwaldstädte bauten.“

Jim blickte mich zweifelnd an.

„Man braucht allerdings viel Phantasie, um das zu glauben, nicht wahr?“

„Wenn man sich mit den Quellen nicht beschäftigt hat und nichts über die Aktivitäten der Templer in unseren Tagen weiß, ja. Mir ist es kein so absurder Gedanke.“

„Und wie wollen Sie den Schwierigkeiten beikommen?“ fragte Jim nun noch einmal.

„Indem ich den präzisen Anweisungen Ihrer Träume folge und da beginne, wo Ihr Großvater Cyril aufhören mußte. Bei den Türmen der Templer.“

Das Unterholz war unglaublich dicht und verfilzt. Jahrelang war hier niemand gewesen, der sich einen Weg gebahnt hatte, und es fehlte auch jede Spur von Tieren, die es doch in diesem Wald geben mußte. Wir arbeiteten uns den Hang hinauf, mußten mehrmals umkehren und eine Stelle suchen, wo die Büsche weniger dicht wuchsen. Ich bereute schon, keine Machete mitgenommen zu haben. Der Diener in Marie-Annes Schlößchen hätte sie gewiß ebenso bereitwillig hervorgezaubert wie das lange Nylonseil, das ich von ihm erbeten hatte.

Plötzlich tat sich vor uns eine freie Stelle auf. Jim blieb heftig atmend stehen. Wir schauten beide auf den klobigen Turm, dem wir uns unvermittelt gegenüberfanden.

„Wieso wächst hier nichts?“ fragte Jim verdutzt. Er hatte recht: im Umkreis des runden, grauen Bauwerks fehlte jeder höhere Pflanzenwuchs. Nur der Boden war mit Moosen und niederen Gewächsen bedeckt.

„Vorsicht“, warnte ich. „In den Richtfunkschneisen von UKW-Sendern gibt es dieselbe Erscheinung. Falls dieser Turm irgendein Kraftfeld ausstrahlt …“

Aber meine Warnung kam zu spät.

Jim Capman war gestrauchelt und gestürzt. Das Entsetzliche war, daß er im Fallen verschwand. Ich kann es nicht anders erklären: Er verschwand einfach, wurde unsichtbar. Und zwar so, wie sein Körper eine bestimmte Linie überschritt, zunächst der Kopf, dann Schultern und Leib und zuletzt die Beine. Nur sein rechter Fuß, der sich in einer Ranke verfangen hatte, zuckte noch, bis er sich losreißen konnte und über die unheimliche Grenze gezogen wurde.

„Jim“, rief ich. Meine Stimme fand nicht einmal ein Echo. Sie wurde von der Luft aufgesogen.

Vorsichtig trat ich einen Schritt zurück und setzte mich ins Gras. Und dann begann ich die Situation zu analysieren. Was war hier soeben vor meinen Augen passiert?

Entmaterialisierungen sind eine schwierig zu erklärende Sache. Es fragt sich in allen Fällen, ob hier eine chemisch-physikalische Veränderung vorgegangen ist oder ob die Zeit dabei die Hauptrolle spielt.

In diesem Fall schien mir alles auf eine Zeitgrenze zu deuten. Es hatte zwar so ausgesehen, als verschwände Jim Capman wie in einer Flüssigkeit, aber er konnte sich nicht chemisch aufgelöst haben, denn auch nach seinem Verschwinden hatte er noch Gewalt über seinen Fuß besessen, den er bewegte.

Ich überlegte weiter: wenn Jim in einen anderen Zeitabschnitt eingetaucht war, wieso sah ich dann noch den Turm und das Gras zu seinen Füßen? Gedankenvoll steckte ich mir eine Zigarette an und warf das Streichholz in die Richtung, in der mein Gefährte verschwunden war. Auch das Streichholz verschwand im Flug. Ich sah es „drüben“ nicht einmal niederfallen, kein Grashälmchen wurde geknickt. Ich blies den Zigarettenrauch hinterher. Er wurde wie von einem unsichtbaren Filter aufgesogen.

Logischerweise blieb mir nur ein Schluß: was ich vor mir sah, der Turm, das Gras, war nicht die Szene von heute. Im engen Umkreis des alten Bauwerks herrschte eine andere Zeit, und ich sah den Turm, das Gras von morgen, übermorgen, oder wie es gestern gewesen war, vielleicht auch vor hundert Jahren. Jim aber, deutlich dem heutigen Tag zugehörig, paßte nicht in dieses Zeitbild, und ich konnte ihn daher auch nicht erblicken.

Ich wartete eine ganze Weile. Wenn er mich nicht mehr neben sich sah, würde er doch vielleicht versuchen, zurückzukommen. Oder war das eine falsche Überlegung? Ich stellte mir vor, Jim wäre plötzlich neben mir verschwunden, während ich fiel.

Und dabei sah ich meinen Irrtum ein: Jim Capman, wenig in solchen Verhältnissen und Überlegungen geschult, mußte ja annehmen, daß ich abhanden gekommen war. Also würde er sich wohl auch kaum um meinen Verbleib kümmern können. Nicht er hatte unsere Zeit verlassen, sondern ich fehlte ihm plötzlich.

Diese Gedanken bestärkten mich in meinem Entschluß, ihm zu folgen. Erstens, weil ich gewissermaßen für ihn Sorge zu tragen hatte, zweitens, weil dieser Turm dringend untersucht werden mußte, in welcher Zeit er sich auch gerade befand. Und drittens war ich einfach neugierig. Neugierig wie jeder Wissenschaftler, der Unbekanntem gegenübersteht. Ich möchte den Kollegen sehen, der sich plötzlich vor einer Zeitschwelle findet und zögert, sie zu überschreiten.

Merkwürdigerweise spürte ich kaum eine Veränderung. Nur die Luft schien mir mit einemmal frischer, das Gras ein bißchen grüner. Und Jim Capman war natürlich wieder da. Er stand ein paar Schritte von mir entfernt und starrte mich mit offenem Mund an, wie ich so auf einmal aus dem Nichts, wie ihm scheinen mußte, auftauchte.

„Woher kommen Sie? Wo sind Sie gewesen?“ fragte er verblüfft.

„Ich komme aus dem 3. Oktober“, sagte ich wahrheitsgemäß. „Wo wir uns gegenwärtig befinden, kann ich leider nicht sagen.“

Er schüttelte den Kopf, als hätte er die Ohren voll Wasser. Aber das half natürlich nichts. Ich versuchte ihm zu erklären, was uns geschehen war, aber ich bin nicht ganz sicher, ob er mir glaubte.

„Sie haben doch eine Uhr mit Datumsanzeige“, fiel mir ein. „Sie müßte den 3. zeigen, ungefähr halb zwölf.“

Er sah aufs Zifferblatt.

„Kaputt“, sagte er. „Aber völlig. Sie zeigt den 1. und als Uhrzeit sieben Uhr.“

„Im Gegenteil: die Uhr geht. Nur kann sie uns nicht sagen, welchen 1. wir haben, Oktober oder Januar oder April. Die Zeit dürfte morgens sein, das Gras ist noch feucht und die Luft riecht frisch. Im Grunde ist es gleichgültig. Ich schaue mir jetzt den Turm an. Sollte ich noch einmal spurlos verschwinden, kommen Sie mir einfach nach. Ich kann noch nicht genau erklären, wie das funktioniert, aber es scheint jedenfalls zu gehen, ohne daß man Schaden nimmt.“

„Können wir denn wieder zurück?“ fragte Jim angstvoll.

„Das probieren wir, wenn wir hier fertig sind. Wie fühlen Sie sich?“

„Ich habe Hunger“, sagte er. „Trotz des guten Frühstücks.“

„Da, wo wir jetzt sind, ist es sieben Uhr morgens, und demnach haben Sie heute noch gar nicht gefrühstückt“, wies ich ihn grinsend zurecht. Ich machte ein paar Schritte auf den Turm zu und sah mit Wohlgefallen, daß ich jetzt im Gras Spuren hinterließ, wie es sich gehört.

„Bin ich noch da?“ fragte ich über die Schulter zurück.

„Ja, sicher. Darf ich nachkommen?“

„Kommen Sie, Jim.“

Wir fanden uns direkt am Turm zusammen. Ich berührte das Mauerwerk. Es machte einen ganz normalen Eindruck, war kühl und ein bißchen feucht.

„Gehen wir einmal herum. Irgendwo soll eine Öffnung sein“, schlug ich vor. Wir umrundeten den Turm. Auf der entgegengesetzten Seite fanden wir das Loch. Es war nicht gemauert, sondern anscheinend nachträglich gebrochen, einen knappen Meter im Durchmesser, und führte in absolute Finsternis.

„Wollen Sie da etwa hinein?“ fragte Jim schaudernd.

„Es wird mir nichts anderes übrigbleiben, wenn ich etwas über diesen Turm erfahren will. Aber vorher werde ich die Verhältnisse überprüfen.“

Ich nahm das kleine Meßgerät aus der Tasche und stellte es vorsichtigerweise auf den Höchstwert ein. Es mißt die elektrische Aufladung der Atmosphäre und, wenn man will, auch die von isoliert stehenden Gegenständen. Zunächst führte ich es an das Gemäuer. Es zeigte nichts an. Dann hob ich es über meinen Kopf und senkte es langsam bis zum Boden. Dasselbe versuchte ich mit einer anderen Einstellung. Nichts rührte sich.

„Merkwürdig“, sagte ich. „Normalerweise gibt es in der freien Luft ein Spannungsgefälle, hier nicht.“

Ich brachte das Gerät vor die Öffnung des Turms. Im Nu schlug der Zeiger wild aus, und ich mußte hinaufschalten. Das Ergebnis war ziemlich unglaubhaft, aber weitere Messungen bestätigten es. Ich richtete mich auf.

„Ein sehr starker Elektronenstrom fließt in das Loch hinein. Er entspricht einer Ladung von einigen Zehntausend Volt.“

„Wie kann hier ein Strom fließen?“ fragte Jim verständnislos. „Ich sehe keinen Draht, nichts.“

„Es handelt sich um ionisierte Luft. Die Luftmoleküle tragen diese unheimliche Ladung.“

„Und wieso strömt das dann in den Turm hinein und nicht heraus?“

„Das möchte ich selber gern wissen“, antwortete ich wahrheitsgemäß. „Die Sache ist sehr merkwürdig. In dem Turm ist etwas, das der Luft hier draußen die natürliche Elektrizität entzieht und sie zusammen mit der Luft einsaugt.“

„Dann muß sich aber da drinnen eine ganze Menge Ladung sammeln“, meinte Jim und kam damit auf das Nächstliegende.

„Ich ahne, was da gestern abend das Bergwerk verwüstet hat“, sagte ich. „Sie auch?“

Er runzelte die Stirn.

„Merkwürdige Sache. Glauben Sie, daß diese Zeitverschiebung, in der wir sitzen, etwas damit zu tun hat?“

Damit brachte er mich nun etwas in Verlegenheit. Rechnen ist nicht meine starke Seite. Ich stellte mir die Einsteinschen Relativitätsvergleichungen vor. Wenn man in einer Gleichung eine Seite verändert, dann ändert sich auch die andere. Energie kam bei Einstein vor, und wenn man etwa …

„Möglich ist es schon. Aber ich kann es Ihnen hier auf der grünen Wiese nicht beweisen.“

„Haben Sie so etwas denn schon einmal erlebt?“

„Nein. Es gibt eine ganze Menge theoretischer Überlegungen zu unserem Fall, aus der Parapsychologie sind auch ähnliche Vorkommnisse bekannt. Aber wenn ich bisher in eine Zeitverschiebung geraten bin, dann nur, weil mein Wecker stehengeblieben war.“

Jim lachte. Es klang seltsam, ohne Widerhall.

„Gehen wir wieder zurück, Dr. Jenner? Mir wird allzu unheimlich.“

Ich sah ihn genau an. Sein Gesichtsausdruck hatte sich irgendwie verändert. Auch ich fühlte mich etwas unbehaglich. Wir mußten vorsichtig sein. Körperliche Veränderungen hatten wir wohl nicht erlitten, aber wir konnten nicht wissen, wie das geistige Wesen eines Menschen auf einen Zeitsprung reagiert. Ich nickte. Noch einen Blick warf ich auf die unheimliche Öffnung in dem grauen, massigen Bauwerk. Dann gingen wir nebeneinander über die Wiese.

Irgend etwas knackte leicht, und dann hatte die Luft einen anderen Geruch, betäubend und süßlich, wie faulendes Unterholz in der heißen Mittagssonne riecht.

„Sind wir hinüber?“ fragte Jim unsicher.

„Ich glaube, ja. Mir scheint, als hätte Ihre Uhr eben einen Sprung getan. Wie spät haben wir?“

Er hob das Handgelenk vor die Augen.

„Fast zwölf Uhr.“

„Und welches Datum?“

„Den dritten.“

Es war fast ein Uhr, als wir in Sainte Chapelle das „Cafe de Paris“ erreichten und uns zu Tisch setzten. Ich machte mir etwas Sorgen um Jim, denn er schien mir geistesabwesend und achtete überhaupt nicht darauf, was um ihn vorging. Auf dem Marktplatz war reges Leben, die Szene ähnelte einer Generalmobilmachung. Eine Militäreinheit war mit schweren Lastwagen aufgefahren, das Rote Kreuz hatte eine Kolonne von Krankenwagen nach Sainte Chapelle entsandt, und die Leute, die durch die Gassen und Straßen gingen, hatten keine frohen Gesichter.

„Hat sich die Lage verschlechtert?“ fragte ich die kleine Kellnerin, die noch schmaler als sonst aussah. Sie brachte uns die Speisekarte.

„Man sagt, daß es noch weitere Erdbeben geben wird, und im Stahlwerk ist ein Hochofen beschädigt.“

„Wozu dann das Militär?“

„Die Häuser um das Werk sollen evakuiert werden, damit niemand zu Schaden kommt, falls sich eine Katastrophe ereignet“, wiederholte sie, was sie wohl gehört hatte. Jim blickte auf.

„Was denn für eine Katastrophe?“ fragte er mißmutig.

„Explosionen“, antwortete, ich kurz. „Bei einem Erdbeben platzen oft die Gasleitungen, die Hochöfen können einen Riß bekommen, und dann ist höchste Explosionsgefahr. Stellen Sie sich vor, daß ein paar Tonnen flüssiges Eisen durch die Gegend spritzen, dann wissen Sie, warum man die Leute aus der näheren Umgebung des Werks wegbringt.“

Er riß die Augen auf.

„Sie glauben nicht, daß sich das unterirdische System durch den Knall in der vorigen Nacht irgendwie entspannt hat?“

„Das ist keine Glaubenssache, mein Lieber. Die Energiezufuhr durch den Templerturm hält an, und da niemand etwas dagegen tut, wird sich da unten neue Spannung aufbauen und irgendwann in einem vielleicht noch größeren Knall lösen. Die Bergleute sind nun einmal in die Gefahrenzone vorgestoßen.“

Die kleine Kellnerin brachte uns die Vorspeise.

„Wie nimmt es denn die Bevölkerung auf?“ fragte ich.

Sie hob die Schultern.

„In einer Bergwerksstadt ist man auf so was immer gefaßt. Aber …“

„Was denn?“

„Ich weiß nicht. Es wird von einem Gottesgericht geredet und von unheimlichen Dingen. Ich verstehe nichts davon, aber mein Schwager hat mit einem Bauern gesprochen. Der hat finstere Sachen vom Teufel erzählt, den die Bergleute in seiner glühenden Hölle gestört hätten, und jetzt wäre er los. Blödsinn, nicht wahr? Als ob es da unten einen Teufel gäbe. Pater Pierre will heute abend eine Sühneandacht abhalten. Ich glaube, er wird viel Zulauf haben, denn die Leute sind sehr von den Zeichen beeindruckt.“

„Von welchen Zeichen?“

„Die Luft riecht so merkwürdig. Auf dem Turm von St. Pierre ist die Uhr stehengeblieben, und der Uhrmacher kann sie nicht wieder in Gang bringen. Und bei verschiedenen Leuten sind die Hausbrunnen plötzlich trocken. Wir haben nämlich noch nicht überall fließendes Wasser“, fügte sie erklärend hinzu.

„Was halten Sie davon?“ fragte Jim und rührte unentschlossen mit dem Löffel in seiner Schüssel.

„Typische Anzeichen für seismische Vorgänge. Es muß da tatsächlich Verschiebungen gegeben haben. Ich denke, wir kümmern uns als erstes einmal um die Uhr von St. Pierre. Panik in der Bevölkerung aufgrund von Mißdeutungen solcher einfachen Vorgänge können wir jetzt am wenigsten brauchen. Kommen Sie mit?“

Diese Aussicht schien ihn zu freuen. Er nickte lebhaft.

„In meiner Jugend habe ich manchmal Uhren repariert, als Hobby. Und bei alten Kirchturmuhren kenne ich mich ein bißchen aus.“

In seiner plötzlichen Begeisterung wollte er schon aufstehen und losstürmen, aber ich brachte ihn dazu, noch etwas zu essen.

Dann gingen wir los. Der Turm von St. Pierre war nicht zu verfehlen. Wir sahen uns nach dem Küster um, aber niemand schien sich im Moment für diese Kirche zu interessieren. Die Tür zum Aufgang in den Turm stand offen, und so machten wir uns an den Aufstieg. Gewohnheitsmäßig zählte ich die Stufen der steilen Wendeltreppe und kam bis 340, ehe wir in die Glockenstube traten.

Vor uns hingen die drei großen Glocken im staubigen Gebälk. Jim inspizierte sie flüchtig. Dann drehte er an verschiedenen Stellschrauben.

„Die Klöppel sind zu empfindlich eingestellt. Wenn es wirklich noch ein Beben gibt, würden sie anschlagen und noch mehr Furcht vor einem Gottesgericht verursachen“, sagte er. Anscheinend hatte er sich doch in die Lage der Stadt und ihrer Bewohner hineingefunden.

Dann untersuchten wir die große Uhr. Jim rückte an den Zahnrädern, aber sie hatten alle Spiel.

„Haben Sie wohl eine Lampe?“ fragte er und streckte die Hand aus wie ein Chirurg, der ganz im Bann seiner Operation steht. Ich gab ihm meine kleine Stableuchte. Er knipste sie an und legte sie auf eine der vier Wellen, die nach allen Seiten zu den Zeigern an der Außenwand des Turms gingen.

„Ah, das ist es.“ Zufrieden wandte er sich zu mir. „Der Turm hat sich anscheinend auf einer Seite um ein paar Millimeter gesenkt. Im Uhrwerk macht das nichts aus, aber bei den langen Achsen, sie klemmen.“

„Was ist da zu tun?“

Er beschäftigte sich schon mit den Durchführungen an den Zifferblättern.

„Glücklicherweise gibt es hier Justiereinrichtungen. Der Erbauer der Uhr hat wohl mit solchen Veränderungen in diesem Bergbaugebiet gerechnet.“

Es dauerte nur ein paar Minuten, dann war er fertig. Er trat an eine Handkurbel.

„Ich stelle die Turmuhr jetzt genau. 13.56, nicht wahr?“

„Ja. Heißt das, daß wir das ganze Geläute der letzten zwei Stunden hier über uns ergehen lassen müssen?“

Er lachte.

„Nein. Ich kann das Geläut separat verstellen.“

Die Räder knirschten, und ich sah durch das Gitterwerk eines Zifferblatts die Zeiger herumwandern. Unversehens kam auch das große Pendel in Gang und schwang bedächtig hin und her.

„So“, sagte Jim Capman und rieb sich die Hände. „Genaue Zeit haben die Leute von Sainte Chapelle wieder. Ich wünschte nur, alles andere wäre ebenso in Ordnung.“

Wir blickten noch einmal in die Runde. Dann machten wir uns an den Abstieg.

Auf der Straße standen diskutierende Menschengruppen. Irgend etwas lag in der Luft, auch ich spürte es deutlich. Wir gingen in Richtung auf den Marktplatz. In diesem Moment begann die Uhr von St. Pierre zu schlagen: vier hallende Glockentöne und dann noch ein hellerer.

Ruckartig fuhren die Köpfe hoch, alles schaute wie gebannt auf die Kirchturmuhr, die wieder ging. Mit einemmal war die ganze Gasse voll erregter Ausrufe, lebhafter Stimmen.

Eine dicke Frau mit heruntergerutschten Strümpfen und Haarwicklern faßte Jim an der Schulter und wies mit ausgestrecktem Arm in die Höhe. Jim lächelte ihr freundlich zu, und ich nickte.

„Wir haben sie repariert“, sagte ich. „Sie war wegen des kleinen Erdbebens stehengeblieben. Nichts Ungewöhnliches.“

In der Hoffnung, daß sie diese Kunde weiterverbreiten würde, machten wir uns los und gingen davon. Es konnte für die Stimmung der Einwohner nur gut sein, wenn wenigstens dieser Fall auf einfache Weise seine Erklärung fand.

An der nächsten Ecke blieben wir stehen. War da nicht eine neue Erschütterung gewesen? Mir schien es, als sei eine kleine Welle durch den Boden gelaufen, habe mich für einen Augenblick leicht angehoben. Im Schaufenster eines Porzellangeschäfts neben uns klirrte es. Eine Tasse war heruntergefallen und lag nun auf dem Samt der Auslage.

„Jim“, sagte ich, von einem plötzlichen Einfall erfaßt, „die Männer in dem großen Haus.“

Er sah mich verständnislos an.

„Welche Männer?“

„Erinnern Sie sich an Ihre Träume. Sie waren in dem Fabrikgebäude, das Ihnen wie ein Warenhaus vorkam. Sie befanden sich gewissermaßen hinter den Kulissen, wie Sie sich ausgedrückt haben. Und dann kamen Männer aus den Verkaufsräumen, und vor denen sind Sie geflohen.“

„Richtig. Was ist damit?“

„Sie könnten eine Deutung sein, was unsere Gegner betrifft. Marie-Anne steht zwar auch auf dem Standpunkt, daß man das Bergwerk schließen müsse und den Templerturm nicht angreifen dürfe, aber ich vermute, daß sie da unter einem gewissen Zwang handelt. Es müssen andere Leute hinter der ganzen Sache stehen. Die Leute, die dagegen waren, daß Sie hinter die Kulissen sahen. Sie haben das Wort gebraucht wie ein Sinnbild. Träume sind Sinnbilder. Wir sollten uns in der Fabrik umschauen.“

Wortlos setzten wir uns in Bewegung und schlugen den Weg zum Fluß ein. Der große, kubische Klinkerbau wuchs vor uns empor, je näher wir kamen. Jetzt, bei Tag, schien er mir noch größer und vor allem drohender. Der Himmel hatte sich bezogen und wirkte wie eine einheitlich graue Fläche. Überall in der Stadt roch es nach den Abgasen der Hochöfen, als könnten sie auf einmal nicht mehr hochsteigen und sich verflüchtigen. Vielleicht waren auch tatsächlich schon Leitungen undicht geworden, ohne daß man es bemerkt hatte?

Dann standen wir vor der Rampe, die sich an der ganzen Vorderseite des Gebäudes hinzog. Verschiedene Türen mündeten darauf, aber sie waren verrammelt.

Ein Halbwüchsiger kam vorbei, zog einen mit Gerumpel beladenen Karren hinter sich her und musterte uns. Ich nickte ihm zu.

„Was ist das für ein Haus?“ fragte ich ihn.

Er sah scheu an dem braunen Gemäuer empor.

„Das ist doch die alte Pulverfabrik“, antwortete er.

„Sie ist nicht mehr in Betrieb?“

Er schüttelte den Kopf.

„Wem gehört sie denn?“

Jetzt blickte er uns nur durchdringend an, zog sich den Gurt wieder über die Schulter und zerrte das Wägelchen eilig über das grobe Pflaster davon.

„Merkwürdig, nicht wahr? In meinen Träumen war das ein Warenhaus.“

„Das kann auch eine verschlüsselte Aussage gewesen sein. Jede Pulverfabrik wird zu einer Art Warenhaus, wenn sie nicht nur für die Landesverteidigung arbeitet, sondern ihre Erzeugnisse an jedermann verkauft. Es ist denkbar, daß die Fabrik erst für Belgien arbeitete, dann mit den einmarschierten Deutschen kollaborierte und später wieder für die Alliierten Pulver herstellte. In der Rüstungsbranche ist das nicht ungewöhnlich, wer zahlt, wird beliefert. Nur spricht man nicht gern davon. Das könnte die Männer erklären, die Sie im Traum hinauswiesen.“

„Einleuchtend. Wollen wir einmal hinein?“

„Zumindest möchte ich es versuchen. Aber nicht hier vorn, wo uns jeder sieht, wenn wir uns an den Schlössern zu schaffen machen. An der Seite, hinten zum Fluß hin, habe ich gestern abend ein Pförtchen bemerkt.“

Wir gingen um die Ecke und an den schmutzigen, abweisenden Mauern entlang.

„Hier.“ Es war eine kleine Tür aus soliden Brettern mit Klinke und Schlüsselloch. Jim, der immer mehr technische Fähigkeiten entwickelte, blinzelte mir zu, als er einen Bund Dietriche aus der Tasche holte und im Schloß herumzustochern begann.

„Ziemlich einfaches Schloß“, bemerkte er. „So, jetzt müßte es gehen.“ Er drückte die Klinke herunter, zog, aber die Tür ging nicht auf.

„Nanu? Ich möchte wetten, daß ich das Schloß aufgesperrt habe. Ist die Tür vielleicht zugenagelt?“

Ich untersuchte den Rahmen.

„Nein, zumindest nicht von außen.“

„Wenn drinnen Riegel angebracht wären, müßte sich die Tür wenigstens ein paar Millimeter bewegen lassen. Aber sie ist ja geradezu hermetisch verschlossen.“

„Hermetisch? Wie kommen Sie auf das Wort?“

„Weiß ich auch nicht. Ich brauche es sonst nie. Plötzlich hatte ich es auf der Zunge. Was bedeutet ‚hermetisch’ eigentlich?“

„Es leitet sich von dem griechischen Gott Hermes ab und bedeutet ‚erschlossen’ in einem besonderen Sinn. Geheimes Wissen, das nur Eingeweihten zugänglich ist, wird als hermetisch bezeichnet. Und in weltlichem Sinn bedeutet das Wort soviel wie luftdicht, aber das ergibt hier ja keinen Sinn. An wen denken Sie gerade?“ schoß ich meine Frage unvermittelt los.

Er errötete sanft.

„An Marie-Anne.“

„Dacht ich’s mir. Sie hat ihre hübschen Hände im Spiel. Eine hermetische Tür. Lassen Sie es mich versuchen.“

Hermetische Türen sind nichts Besonderes. In den meisten Fällen sichert man sie durch einfache Zeichen, die nur von Eingeweihten benutzt werden. Etwas Ähnliches findet man heute überall, wo sich für Unbefugte eine Gefahr ergeben könnte, an Transformatorenhäuschen beispielsweise, wo ein Schild mit gezacktem, gelbem Blitz den Eintritt verwehrt. Das alles ist nicht viel anders als in der Magie: Zeichen warnen vor dem Betreten und verhindern das Eindringen. Mißachtet man das Zeichen, setzt man sich vernichtenden Kräften aus und wird gewissermaßen bestraft.

Ich fand das Zeichen, ein ägyptisches Siegel, an allen vier Ecken der Tür. Es war eingebrannt.

„Haben Sie etwas gefunden?“ fragte Jim, der mich scheinbar ziellos herumtasten sah.

„Ja.“ Ich hätte die Strahlen des Siegels mit dem Messer umkerben können, aber dann wäre die Tür für jeden und immerfort offen gewesen. Lieber versuchte ich, die Linien mit meinem Kugelschreiber weiterzuziehen und zu einem Kreis zu schließen, damit sich ein Zeichen von gegenteiliger Bedeutung ergab. Halbwüchsige Jungen machen das manchmal in der Bahn an den Schildern „Nicht rauchen“, indem sie die beiden „n“ und das „t“ wegkratzen. Man sollte nicht glauben, daß sie das aus Langeweile tun. Hernach sitzen sie dann nämlich ohne schlechtes Gewissen da und qualmen. So retten sich alte, magische Praktiken durch die Jahrhunderte, ohne daß man sie auf den ersten Blick wiedererkennt.

„Probieren Sie jetzt einmal, Jim.“

Die Tür schwang lautlos auf.

„Fabelhaft“, sagte er anerkennend. Ich steckte den Kugelschreiber ein.

„Hoffentlich geraten wir jetzt nicht wieder in eine andere Zeit“, spottete er. Ich wurde aufmerksam.

„Haben Sie dabei wieder an Marie-Anne gedacht?“

„Verflixt, ja. Was soll das heißen?“

„Daß wir uns vorsehen müssen. Es sei denn, Sie dachten überhaupt an nichts anderes mehr als an die Vicomtesse.“

Er antwortete nicht. Wir stiegen eine steinerne Treppe hinauf und fanden uns in einem dämmerigen Saal. Von der hohen Decke hingen abgerissene Kabelstränge. An den Wänden waren kleine Wannen eingemauert mit Zuflüssen und Abflußrinnen. Größere Becken hatte man in den Hallenboden eingelassen. Ihre Wände waren gelblich-braun verfärbt, aber man konnte nur noch raten, wozu sie einmal gedient hatten. Jim schien sich jedoch auszukennen.

„Klärbecken“, sagte er und wies auf die Rohrstutzen, die aus den Wänden kamen. „Salpetrige Salzlaugen. Die ehemaligen Mischräume müssen sich hier drunter befinden. Vermutlich in den Felsen gehauen. Die Abwässer gingen dann einfach in den Fluß. Jetzt kann ich mir auch den Gestank erklären.“

„Ich rieche nichts.“

„In meinen Träumen hat es ganz übel gestunken.“

Wir durchschritten die Halle. An ihrem Ende ging es in ein Treppenhaus.

„Ich würde gern einmal im zweiten Stock nachsehen, ob ich die Gänge wiedererkenne“, sagte Jim, und wir kletterten die gesprungenen Steinstufen hinauf.

„Dieser Raum war es. In den habe ich hineingesehen, und zwar von da hinten, wo heute die Türen offenstehen.“ Er lief durch die gekachelten Abteilungen, und ich folgte ihm. Wir kamen auf einen Gang. Aufgeregt wies er auf ein Fenster: „Hier war eine Öffnung in der Wand, durch die wir mit der Kabine fuhren.“

„Es deutet alles darauf hin“, stimmte ich zu. An der Decke waren noch die Befestigungen für die Laufschienen zu erkennen, und in der Wand gähnte ein leerer Aufzugschacht. „Man hat hier später anscheinend umgebaut. Hören Sie?“

Wir verhielten uns vollkommen still. Aus den Tiefen des Gebäudes kam ein stetes, leises Summen.

„Es dringt aus dem Aufzugsschacht“, sagte Jim und trat näher. „Sehen kann man nichts, aber wenn man näher herankommt, wird es lauter. Was mag das sein? Irgend etwas ist da noch in Betrieb.“

„Und das werden wir uns ansehen. Gehen wir hinunter in die Keller.“

Der Keller bestätigte unsere Vermutung, daß sich hier die Misch- und Abfüllräume befunden hatten. Dicke Trennmauern, von denen einige rauchgeschwärzt waren, das Fehlen jeglichen Metalls …

„Aber das ist nicht der ganze Keller“, erklärte Jim, der ihn mit langen Schritten ausgemessen hatte. „Hier muß es noch eine andere Abteilung geben, aus der auch das Geräusch kommt.“

Wir ließen die Blicke umherschweifen. Viel Licht gab es nicht, denn die Fenster waren klein und mündeten in enge Schächte.

„Da ist Mauerwerk“, sagte ich. „Es paßt nicht in diese unterirdische Architektur und steht meiner Ansicht nach auch an der falschen Stelle. Hier war früher ein Durchgang.“

Jim trat gegen die Klinkersteine. Staub wirbelte hoch.

„Hey“, sagte er überrascht. „Die Mauer ist ja weich, sehen Sie.“

Noch einmal trat er dagegen, und der Stein zerbröckelte, wo er ihn getroffen hatte. „Gibt es so was?“

„Ja“, meinte ich ernst. „Unter der Einwirkung von Radioaktivität und in bestimmten elektrischen Feldern. Lassen Sie mich nachsehen.“ Ich holte das kleine Universalinstrument heraus und maß an der Mauer herum. Eine erhöhte elektrische Ladung, aber keine radioaktive Strahlung, wie ich vermutet hatte.

„Vorerst ungefährlich. Wollen wir versuchen, die Mauer einzureißen?“

„Natürlich.“ Jim blickte sich suchend um, aber da war kein Werkzeug, von einem zersplitterten Balken abgesehen.

„Der wird’s auch zur Not tun.“ Er wuchtete ihn hoch und rammte ihn gegen die Mauer. Immer wieder stieß er dagegen. Ein Riß zog sich durchs Mauerwerk. Steinbrocken fielen heraus. Dann fuhr der Balken bis zur anderen Seite hindurch.

„Stoß“, sagte ich und hielt mein Instrument in die Öffnung. Der Zeiger wies noch nicht in den gefährlichen Bereich.

„Weiter!“

Unter Jims kräftigen Stößen brach die Wand immer weiter ein. Schließlich warf er den Balken zur Seite. „Das dürfte genügen. Schade, daß wir kein Licht haben.“

„Meine kleine Lampe wird es noch eine Zeit tun. Lassen Sie mich vorangehen, Jim.“

Er zögerte, dann half er mir durch die Bresche und fragte sogleich: „Wie ist’s, Dr. Jenner? Sind Sie noch da?“

„Natürlich. Sie können nachkommen.“

Der Lichtfinger meiner Taschenlampe irrte über Wände, die sich nicht von denen des Kellers unterschieden. Der Raum war leer. Aber die Luft schien leise zu schwingen, fast wie in einer elektrischen Schaltstation. Jim trat neben mich.

„Da vorn geht es noch tiefer hinunter.“

Vorsichtig betraten wir die Treppe. Sie war breit und neuer als der übrige Teil des Hauses. Ich zählte zwanzig Stufen. Dann standen wir in einer unterirdischen Halle, ließen unsere Hände über den groben Beton gleiten, in dem wir noch die Spuren der Holzverschalung ertasteten, und blickten verwundert auf die seltsame Maschine, die schwarzglänzend in der Mitte des Raums stand.

„Das ist das Ding, das summt“, flüsterte Jim. „Aber was ist es?“

Mannsdicke Rohre, die aus dem Boden kamen. Schwere Ventile, wie ich sie in diesem Kaliber noch nie gesehen hatte. Über jedem Flansch silbrig glitzernde Abschirmgitter, von denen blanke Leitungen zu einer kupfernen Sammelschiene führten.

„Eine Art Abfülleinrichtung?“ riet Jim heiser.

„Aber für gewaltigen Druck“, stimmte ich zu. Wer sich ein wenig mit Technik beschäftigt hat, kann aus den Abmessungen einer Maschine unschwer auf die Kraft- und Druckverhältnisse schließen, die darin auftreten. Was auch immer durch diese Leitungen floß oder geflossen war, mußte ein paar Hundert Atmosphären aufweisen.

„Und wozu sind die Abschirmungen?“

Das konnte ich mir auch nicht gleich erklären. Beim Abfüllen schnell bewegter Gase entstehen zwar statische elektrische Reibungsladungen, aber um die abzuführen, braucht man nicht so komplizierte Vorrichtungen.

Der Lichtstrahl meiner Lampe wanderte zufällig zur Seite. In einem niederen Regal erblickte ich große Stahlzylinder, die dort nebeneinander lagen. Waren das die Behälter, in die man etwas abgefüllt hatte? Aber was? Ich trat heran und leuchtete sie ab. Einige hatten an ihrem Ende eine Art von Leitblech, als wären sie zum Abwurf aus Flugzeugen gedacht. Ein anderer war unten aufgeschraubt und offen. Ich betrachtete verwundert das Gewinde. Auch die Wandung der Zylinder entsprach meinen Vorstellungen unglaublicher Druckverhältnisse.

„Bomben“, sagte Jim.

„Wie bitte?“

„Ich habe ‚Bomben’ gesagt. Aber fragen Sie mich nicht, wie ich darauf komme. Es war so wie vorhin, als ich das Wort ‚hermetisch’ brauchte, ohne es zu wollen.“

„Hm. Und ich glaubte schon, ich hätte einen guten Kontakt mit der Vicomtesse.“ Aber ich hatte ihn auch. Das bewies die Gedankenkette, die sich auf einmal vor meinem Erinnerungsvermögen abzurollen begann. Bomben, Überdruck, hochgespannte Elektrizität …

„Jim“, sagte ich.

„Ja?“

„Ich fürchte, ich habe Sie in eine sehr unangenehme Lage gebrächt.“

„Wieso? Ist schon wieder vorgestern?“

„Das nicht. Aber Sie haben etwas gesehen, was Sie auf der Stelle wieder vergessen müssen, sobald wir ans Tageslicht kommen.“

„Vergessen? Was denn? Und kann man das denn überhaupt?“

„Ich werde Ihnen helfen. Sie dürfen sich um diese Anlage und um die Behälter nie wieder Gedanken machen, verstehen Sie?“

„Warum muß ich die Superbomben denn vergessen? Es gibt ja auch noch andere Leute, die davon … Himmel, was habe ich da gesagt? Superbomben?“ Er war richtiggehend erschrocken. Mich packte eine gelinde Verzweiflung. Wenn ihm Marie-Anne auch diesen Begriff noch suggeriert hatte, dann mußte sie entschlossen sein, ihn in die letzten Geheimnisse der Templer einzuweihen. Es war die Frage, ob sie das beide überleben würden.

„Kommen Sie, Jim! Wir gehen wieder, und draußen werde ich Ihnen erzählen, was Sie nun doch wohl erfahren müssen.“

Verwirrt folgte er mir durch die Mauerbresche. Er warf noch einen letzten Blick zurück und schauderte zusammen.

„Dr. Jenner, eine Frage. Was wäre Ihrer Meinung nach passiert, wenn ich … na, sagen wir mal, eines der Ventile da drinnen aufgedreht hätte?“

„Das kommt auf Ihre Vorstellungen vom Leben nach dem Tod an“, antwortete ich wahrheitsgemäß. Er schwieg betroffen und hatte es sehr eilig, die unheimliche, verlassene Pulverfabrik zu durchqueren. Wir kamen zu der hermetischen Pforte, und als ich sie hinter mir zuschlug, hielt er ein wenig unentschlossen die Dietriche in der Hand.

„Die nützen wohl nicht viel, nicht wahr?“ sagte er bedrückt.

„Überhaupt nichts“, bestätigte ich. „Aber ich werde diese Tür noch ein bißchen wirksamer verschließen, als sie es ohnehin war. Geben Sie mir das spitze Ding da.“

Ich ritzte mit einem der Dietriche ein Zeichen ins Holz, groß und unübersehbar. Es verschloß die Tür und warnte überdies jeden Eingeweihten, der versuchen würde, den hermetischen Bann zu lösen. Ungefähr so, wie man die innersten Strahlenbezirke unserer Atomkraftwerke sichert.

„Wohin wollen Sie jetzt?“ fragte Jim. Es war dämmerig geworden. Nur über dem Stahlwerk stand ein roter Schein.

„Warten Sie einen Moment“, gab ich zur Antwort. „Gedanken sind zwar schnell, aber Autos brauchen ihre Zeit.“

Ich steckte mir eine Zigarette an. Nach dem dritten Zug kam Marie-Annes große, schwarze Limousine lautlos um die Ecke gerollt und bremste sanft vor uns.

„Zumindest unser telepathischer Taxiruf funktioniert noch.“ Ich lächelte Jim Capman an und hielt ihm die Wagentür auf.

Marie-Anne blickte flüchtig auf, als wir eintraten. Das Zigeunerische ihrer Erscheinung hatte einer gewissen Strenge Platz gemacht. Vielleicht lag das aber auch nur an ihrem schwarzen Kostüm und dem übergroßen Brillanten, den sie an einer dünnen Kette im spitzen Ausschnitt der Kostümjacke trug. Er glitzerte in atemberaubender Schönheit, und wenn ich nicht genau gewußt hätte, daß er ein geheimes Rangabzeichen war, hätte ich sie wegen ihres Geschmacks bewundert. Sie wies auf zwei Sessel, läutete nach dem Diener und ließ Kaffee und Kognak servieren. Sie rauchte mit nervösen Bewegungen und wartete, bis der Diener das Zimmer wieder verlassen hatte. Dann stieß sie die Zigarette in den kristallenen Aschenbecher und blickte uns unter ihren langen, dunklen Wimpern an.

„Es gibt nun nicht mehr viel zu verbergen, nicht wahr?“ fragte sie einfach. Ich nickte.

„Es war Ihre Entscheidung, Marie-Anne.“

„Reden wir nicht mehr davon. Vielleicht war es nicht richtig, was ich getan habe, aber das wird sich herausstellen.“

„Viel Zeit bleibt nicht mehr“, wandte ich ein. „Die Zeche muß über kurz oder lang stillgelegt werden, wenn nicht der ganze Ort in die Luft fliegen soll, und das Stahlwerk ist aufs höchste gefährdet. Sie haben gesehen, welche Maßnahmen man trifft.“

„Ja. Deshalb bin ich in aller Frühe losgefahren und habe mich mit einigen Leuten besprochen. Ach, Quatsch, was rede ich drum herum“, rief sie auf einmal zornig. „Ich habe meine Verwandten besucht, Onkels, Vettern, einen Großonkel.“ Sie fixierte mich. „Templer.“

Ich verneigte mich andeutungsweise, aber sie wischte meine Gebärde mit einer Handbewegung fort.

„Nur, um sicherzugehen. Die letzte Entscheidung liegt bei mir. Und sie konnten sie mir nicht abnehmen.“

„Welche Entscheidung?“ fragte Jim Capman, und in diesem Moment war er nur jemand, der die Geliebte in Bedrängnis sieht und ihr auf irgendeine Weise helfen will. Sie umfaßte ihn mit einem Blick voller Zuneigung.

„Ob ich in das alte System der Templer eingreifen soll, die mit ihren Türmen die Welt im Gleichgewicht gehalten haben, oder ob ich diese Stadt in einer Katastrophe untergehen lassen muß“, sagte sie hart.

„Wie wollen Sie zu dieser Entscheidung gelangen, Marie-Anne?“ fragte ich.

„Heute ist der Todestag meines Vaters. Dieses Datum gibt mir die Möglichkeit, ihn zu befragen. Und auch das geht nur, wenn die Belange des Templerordens gefährdet sind. Aber das dürfte ja leider der Fall sein“, schloß sie resigniert.

Mich hielt es nicht länger in meinem Sessel. Ich stand auf und ging ein paar Schritte hin und her.

„Sie hätten sich an meiner Stelle schon entschieden, Tom, nicht wahr?“ sagte sie, und ihre Stimme war auf einmal glockenhell. Ich nickte.

„Es gibt für mich genügend Anzeichen dafür, daß das alte System der Templer längst gestört ist und einen Eingriff rechtfertigt.“

„Ich weiß“, sagte Marie-Anne. „Schließlich bin ich ja nicht blind. Aber verstehst du auch, daß ich durch meine Verpflichtung, das Templer-Erbe zu bewahren, gebunden bin? Ich kann nur etwas tun, wenn man mich durch ein Zeichen davon entbindet. Und das erwarte ich heute nacht.“

„Dürfen wir dich begleiten?“

„Ja. Das müßt ihr sogar, denn wie es auch ausfällt, ihr werdet ja irgend etwas unternehmen oder unterlassen müssen, das euch Verantwortung auferlegt.“ Sie stand auf. Jetzt, da sie ihren Entschluß gefaßt und verkündet hatte, wirkte sie wieder unbeschwerter. Sie löste die Kette mit dem großen Brillanten von ihrem Hals und ließ den Stein um ihren ausgestreckten Finger kreisen.

„Gehen wir essen?“ Sie legte ihre Hand in Jim Capmans Nacken und schob ihn zur Tür. „Irgend etwas wird die kalte Küche schon auftreiben. Ich habe mich in den letzten Tagen nicht sehr um meinen Haushalt kümmern können, aber Engländer sind ja nicht so verwöhnt.“

Wir nahmen im Speisezimmer an einer Tafel Platz, die auch für ein ganzes Geschlecht von Templern ausgereicht hätte. Nach einer Weile erschien der Diener mit einem großen Servierwagen und begann den Tisch mit reichhaltigen Platten zu besetzen.

„Es kommt doch noch ein ganz passables Mahl zustande“, bemerkte ich.

Sie wechselte das Thema. „Du mußt mir noch etwas erzählen, Tom. Diese Bomben im Keller der Fabrik, hat man sie eigentlich einmal eingesetzt? Ich war ja im letzten Krieg nicht dabei“, fügte sie fast entschuldigend hinzu. „Über diesen Teil der Geschichte schweigt sogar meine Familie betreten.“

„Ich kenne zwar das Prinzip dieser Bomben, mit Höchstspannung aufgeladene Preßluft. Es ist das alte Prinzip, mit dem die Mayas ihre Städte bauten, mit dem die Pyramiden errichtet wurden, und das, mißbräuchlich angewandt, die mittelamerikanischen Urwaldmetropolen vernichtete. Über alles Weitere gibt es nur Gerüchte. Danach haben sich die Templer im letzten Weltkrieg unter dem Druck der Ereignisse bereitgefunden, einen Teil ihres einschlägigen Wissens zur Verfügung zu stellen und eine Superbombe zu bauen, mit der das Kriegsende herbeigeführt werden sollte.“

„Sie haben sie gebaut“, behauptete Marie-Anne. „Ich habe die Reste selbst in jenem Keller gesehen und die Anlage zu ihrer Füllung.“

„Zweifellos sind einige Exemplare gebaut worden, und ich glaube auch zu wissen, daß man ein Exemplar oder zwei eingesetzt hat. Gegen Kriegsende gingen in Deutschland Gerüchte davon um, nur glaubte man, daß es sich um die versprochene Wunderwaffe handelte. Der Irrtum war verständlich, denn bei ihrem ersten Einsatz wirkte die Bombe so verheerend auf beiden Seiten, daß man ihre Produktion einstellte.“

„Wie wirkte sie denn?“ fragte Jim Capman neugierig.

„Durch Druckwellen. In dem einen Augenblick wurde die Luft unglaublich komprimiert, im nächsten herrschte in dem Gebiet praktisch Luftleere. Aber das sind nur unbestimmte Nachrichten, die von dem Experiment nach außen gedrungen sind.

Es hat im letzten Krieg ein paar solcher Versuche gegeben, die ins Auge gingen. Vielleicht haben Sie von dem sogenannten Philadelphia-Experiment gehört, bei dem ein ganzes Schiff samt Besatzung in einer anderen Dimension verschwand. Die übersinnlichen Kräfte lassen sich nun einmal nicht für niedere Zwecke mißbrauchen, von der Goldmacherei über die richtigen Lottozahlen bis zu gewonnenen Kriegen ist da glücklicherweise nichts zu machen.“

Marie-Anne nickte nachdenklich. Jim Capman schien von meinen Worten eher ein bißchen enttäuscht.

„Könnten Sie denn beispielsweise richtige Lottozahlen vorhersagen?“ fragte er neugierig.

„Vermutlich“, sagte ich. „Probiert habe ich’s noch nicht, weil mich so etwas nicht sehr interessiert. Aber ein tschechischer Kollege hat es einmal beim Pferderennen versucht.“

„Mit Erfolg?“

„Wie man’s nimmt. Das Medium hatte die Reihenfolge der Pferde zwar richtig vorhergesagt, aber die Rennleitung erkannte auf ein totes Rennen zwischen den ersten beiden Gäulen.“

Der Diener kam herein.

„Madame la Vicomtesse“, sagte er, „le Maroquin hat soeben angerufen, und ich habe mir erlaubt, das Gespräch anzunehmen, um nicht zu stören.“

„Was wollte er denn?“

„Im Wald hinter seiner Behausung ist anscheinend eine Quelle aufgebrochen, und sie überschwemmt nun die ganze Niederung zwischen den Halden. Außerdem wurde beschlossen, auch den zweiten Hochofen ausbrennen zu lassen. Die jüngsten Erschütterungen haben sein Mauerwerk irreparabel beschädigt.“

Marie-Anne zuckte zusammen.

„Danke“, sagte sie. Und als er den Raum verlassen hatte, bemerkte sie mit schmerzlich verzogenem Mund: „Er würde auch den Weltuntergang noch formvollendet melden. Lieber Gott, ich brauche doch diese Nacht noch. Hoffentlich bleibt mir soviel Zeit.“

Es war kurz vor Mitternacht, als wir uns zum Aufbruch rüsteten.

„Werden wir nicht zu früh da sein?“ fragte Jim Capman. „Es ist noch keine zwölf.“

„Das hat nichts zu sagen“, antwortete ich. „Mitternacht als angebliche Geisterstunde hat längst ausgedient. Früher, als die Leute eher schlafen gingen und mit Sonnenaufgang wieder aus den Federn krochen, war das wirklich die Mitte der Nacht. Wer etwas Heimliches zu besorgen hatte, wählte diese Stunde. Heute ist das alles anders.“

Marie-Anne kam aus dem Haus und trug eine Tasche.

„Wir fahren allein und nehmen den Jeep“, bestimmte sie. Jetzt trug sie Stiefel und eine grüne Parka über dem weiten Rock. Sie ging uns voran zu der Remise, in der ein alter Militärjeep stand. Wir kletterten hinein, sie startete den Motor, und dann rumpelten wir über die hölzerne Brücke in die Pappelallee hinaus.

„Das sieht nicht gut aus da vorn“, meinte Jim. Über dem Stahlwerk standen rot angeleuchtete Wolken von Dampf und Qualm.

„Sie blasen zwei Hochöfen aus“, bemerkte Marie-Anne kurz. „Das Vernünftigste, was sie tun können.“

Ohne anzuhalten, bog sie auf die Provinzialstraße ein und fuhr auf Sainte Chapelle zu. Trotz der späten Stunde war noch Betrieb auf den Straßen. Mehr als ein böser Blick folgte uns, und ich war froh, daß ich nicht alle Zurufe verstand, die uns galten.

„Sie sind nicht sehr beliebt hier?“ fragte ich. Die junge Vicomtesse trat das Gaspedal noch tiefer durch und ließ den Jeep durch die engen Gassen preschen.

„Sie sind aufgehetzt von der Werksleitung“, sagte sie, „und nun glauben sie, ich wollte ihnen die Arbeitsplätze nehmen. Als ob ich angefangen hätte, blindlings im Boden herumzuwühlen. Jahrhundertelang sind unsere Türme wichtiger gewesen als alle Kirchen und Schlösser. Aber davon will jetzt niemand mehr etwas wissen. Kohle, Kohle und Stahl. Was geschieht denn damit? Blech machen sie daraus, Autos und Panzer und Kanonen.“ Sie war wütend. Ich legte ihr die Hand auf den Arm.

„Marie-Anne.“

Sie atmete noch ein paarmal heftig. Dann wandte sie sich zu mir und lächelte plötzlich. Sie trat auf die Bremse und lenkte den Wagen nach rechts, von der Straße hinunter auf einen überwachsenen Feldweg.

„Hier geht es doch nicht zum Grab deines Vaters?“

„Nein. Aber ich brauche den Maroquin, und er dürfte sich da unten bei seinem Freund verkrochen haben. Seine Hütte steht ja wohl unter Wasser.“

Die Zweige peitschten gegen die Windschutzscheibe und mir ins Gesicht. In halsbrecherischen Kurven jagte der Jeep durch das hügelige Gelände. Schließlich hielt Marie-Anne vor einer Baracke und drückte auf die Hupe.

Die Barackentür ging auf. Licht fiel heraus.

„Maroquin?“ fragte sie.

„Oui, Madame.“

„Steig ein, ich brauche dich!“

Der Alte kam herbeigehumpelt, scheu und geduckt, und kletterte hinten in den Jeep und setzte sich neben Jim. Marie-Anne wendete scharf, wobei sie halb in einen brüchigen Gartenzaun hineinfuhr, und nahm einen kleinen Abhang im Geländegang. Ich kannte die Gegend nicht, durch die wir fuhren, aber jetzt schien die Vicomtesse einen Bogen um den Ort zu schlagen.

Als sie stoppte, befanden wir uns in einer flachen Mulde. Irgendwo gluckerte ein Wasser, und der Nachtwind bewegte die Kronen der alten Bäume.

„Hier ist es?“

Marie-Anne nickte und wies zum Hügel empor. Jetzt sah ich auch das Kreuz, das die Anhöhe krönte.

Die Vicomtesse entnahm der Tasche einen weiten, hellen Umhang. Der Maroquin griff danach und legte ihn ihr um die Schultern.

„Ihr könnt mitkommen, müßt euch aber ein Stück unterhalb des Hügelkamms halten. Allons!“

Zu viert stiegen wir hügelan. Der Himmel darüber war rot. Als wir hoch genug waren, um auf der anderen Seite ins Land blicken zu können, sahen wir die zuckenden Flammen über den offenen Hochöfen des Stahlwerks von Sainte Chapelle stehen und die schweren Wolken, die in flackernder Beleuchtung langsam davonzogen.

„Hier müßt ihr bleiben“, sagte Marie-Anne und winkte dem Maroquin, ihr zu folgen.

Wir sahen sie die letzte Spitze des Hügels erreichen und neben dem Kreuz stehenbleiben. Die Vicomtesse neigte den Kopf, dann richtete sie sich wieder auf. Der Maroquin trat ein paar Schritte zur Seite, und wir vernahmen Marie-Annes Stimme, die offenbar eine Litanei betete.

„Was macht sie da?“ raunte Jim Capman.

„Wahrscheinlich betet sie eine Totenbeschwörung. Es gibt verschiedene Arten davon, die Templer haben gewiß eine eigene. Schauen Sie hin, vielleicht können Sie etwas sehr Seltenes miterleben.“

Der Wind bauschte Marie-Annes Umhang, und ihr Haar wehte zur Seite. Plötzlich war alles still, dann ertönte ein Poltern, als bräche die Erde auf. Jim Capman biß sich beinahe die Lippen blutig und beugte sich so weit vor, daß er ins Taumeln geriet. Oben jedoch, auf der Höhe, stieg neben Marie-Anne etwas aus der Erde, reckte sich. Der Maroquin ließ einen Schrei hören, drehte sich auf dem Absatz um und rannte in panischem Schrecken den Abhang hinunter.

Mit einemmal waren da auch wieder die Geräusche der Nacht. Marie-Anne hatte sich zu uns herumgedreht und winkte. Wir kletterten zu ihr hinauf. Stumm wies sie auf die Erde. Was da herausstand, hätte ich zunächst fast für einen dürren Ast gehalten, aber dann sah ich, daß es ein menschlicher Arm war, der mit ausgestreckter Hand in eine bestimmte Richtung wies.

Marie-Anne legte den Finger auf die Lippen. Ich verstand. Jeder plötzliche Laut konnte die Erscheinung auslöschen. Mit dem Absatz markierte ich meine Stellung im weichen Boden. Dann visierte ich über die Totenhand einen Punkt am Horizont und merkte ihn mir genau.

Fragend sah mich das Mädchen an. Ich nickte. Aufatmend ließ sie den hellen Umhang von ihren Schultern gleiten. Jim fing ihn auf. Gleichzeitig knirschte und donnerte es zu unseren Füßen in der Erde. Als ich hinsah, war der Arm verschwunden. Nichts zeigte an, daß hier ein Zeichen gegeben worden war, das über Leben und Tod einer ganzen Stadt entscheiden konnte.

Marie-Anne erschauerte. Beruhigend strich ich ihr übers Haar.

Eigentlich hätte das ja auch Jim Capman tun können, aber der stand da und blickte auf das Templergrab, auf die Stelle, wo aus dem Jenseits eine direkte und greifbare Mahnung an uns Lebende gekommen war.

Ein Wagen brummte heran, bog in die kleine Schlucht ein und kam neben unserem Jeep zum Stehen. Ich sah, daß es ein Militärfahrzeug war, aus dem ein Offizier kletterte. Er winkte zu uns herauf.

„Alles in Ordnung?“ rief er. Wir schauten uns erstaunt an. Er machte sich an den Aufstieg, und als er neben uns stand, salutierte er.

„Hauptmann Roux.“

„Marie-Anne Ravigneaux de Sain-te Chapelle“, sagte die Vicomtesse. „Dr. Jenner und Mr. Capman. Was führt Sie her, Captaine?“

Er hob verwundert die Augenbrauen.

„Wir sahen die seltsame Lichterscheinung in der Stadt, und ich habe mich aufgemacht, um nachzusehen. Es war sehr merkwürdig.“

„Welche Lichterscheinung?“ fragte ich. „Hier?“

„Hier, genauer gesagt um diesen ganzen Hügel herum. Eine Lichtglocke, bläulich-orange, flackernd. Auf den Nachtsichtgeräten war sie nicht festzustellen, aber das Bordradar auf unserem Bergungspanzer zeichnete sie wie einen festen Bestand auf. So etwas habe ich noch nicht erlebt, und wir können es uns auch nicht erklären. Waren Sie die ganze Zeit hier?“

„Ungefähr eine halbe Stunde lang, ja.“

„Und Sie haben nichts davon gemerkt?“

„Nein“, sagte Marie-Anne zögernd. Mir kam ein Gedanke.

„Vermutlich nicht, da wir uns innerhalb der Glocke befanden.“

Er musterte mich stirnrunzelnd.

„Ein Experiment, nicht wahr?“ fragte er mißtrauisch. Ich nickte.

„Nennen Sie es so. Für eine gewisse Zeit herrschten hier auf dem Hügel andere Verhältnisse als in der Umgebung. Das mag die Fluoreszenz hervorgerufen haben.“

Er strich sich das Kinn.

„Mit Verlaub“, meinte er auf eine etwas altmodische Art und wandte sich zur Vicomtesse, „ich gehöre zur Pioniertruppe, und der kann man im allgemeinen nichts Schlechtes nachsagen, was ihren aktuellen Ausbildungsstand angeht. Aber die Bergwerksdirektoren hatten schon Schwierigkeiten, mir zu erklären, was unten in ihrer Grube vorgeht, und jetzt diese Erscheinungen … Wissen Sie vielleicht, was in der Gegend hier los ist?“

Ich lächelte ihn an, denn Marie-Anne schien nicht gesonnen, das Militär in ihre esoterischen Geheimnisse einzuweihen.

„Es betrifft nicht den Stand Ihres aktuellen Wissens, Hauptmann, was Sie sich hier nicht erklären können, sondern längst vergangene Dinge und Techniken, die anscheinend zu vorübergehendem Leben erwachen. Von Magie werden Sie nicht viel halten, aber wir versuchen, sie in den Griff zu bekommen, um Sainte Chapelle vor dem Untergang zu bewahren.“

„Magie?“ echote er zweifelnd. „Hokuspokus?“

Ich wollte mich nicht mit einem Soldaten in einen Streit über geistige Probleme einlassen.

„Kommen Sie“, sagte ich daher und ging den Hügel hinab in die Richtung, die der Maroquin zur Flucht gewählt hatte. Wenn da eine Lichtglocke gewesen war, dann nur aufgrund irgendeiner Energie. Totenbeschwörungen holen ja nicht die Toten in unsere Zeit, sondern bringen eine Verbindung mit dem Zeitlosen, mit der Ewigkeit zustande, wenn sie glücken. Und dabei werden Kräfte wirksam, die man zwar nicht zu messen vermag, die jedoch ans Leben und an die Lebenskraft gehen können.

Das Gestrüpp reichte mir bis zu den Knien. Ich konnte die Spur des Maroquin leicht verfolgen. In seiner Panik hatte er niedergetrampelt, was ihm in den Weg kam, bis er zusammenbrach.

Ich leuchtete ihn an.

„Das ist ja schrecklich“, sagte der Hauptmann leise, als er neben mich trat und die hingestreckte Gestalt des alten Mannes erblickte. Seine Kleider waren in tausend Fetzen zerrissen, das Gesicht sah wie ein Totenkopf aus. Eine unheimliche Kraft mußte seine Haut an das Knochengerüst gepreßt haben, so daß sich überall Blutergüsse gebildet hatten.

„Was ist mit ihm passiert?“ fragte der Hauptmann entsetzt.

„Er ist in das Kraftfeld zwischen unserer Gegenwart und der Ewigkeit geraten“, versuchte ich zu erklären. Roux sah mich von der Seite an wie einen Irren, über dessen Gefährlichkeit er sich noch nicht recht schlüssig war. „Wenn Sie das nicht verstehen, machen Sie sich nichts daraus. Solche Dinge gehören leider noch nicht zum Lehrstoff unserer polytechnischen Schulen. Deshalb wird der Arzt auch beträchtliche Schwierigkeiten haben, hier eine Todesursache anzugeben. Haben Sie noch Platz im Wagen, daß wir ihn mit in die Stadt nehmen können?“

Er mußte sich sichtlich überwinden. Aber als er sah, wie Marie-Anne neben dem Maroquin niederkniete und ihm über die verfärbte Stirn strich, riß er sich zusammen und nickte.

„Ich fahre meinen Wagen herauf“, sagte er leise und lief durch die hohen Unkrautbüsche davon.

Jim Capmans Stimme war rauh, als er fragte: „Hätte uns das auch passieren können?“

„Wenn wir versucht hätten, den Kreis zu durchbrechen.“

„Ich konnte nichts dagegen tun“, entschuldige sich Marie-Anne. „Dabei hat er mir schon manchmal geholfen, wenn … Seltsam, daß er heute nacht plötzlich in panische Angst verfiel und davonrannte.“

„Vielleicht hat er etwas gesehen, was uns anderen entgangen ist.“

Der Hauptmann kam mit seinem geländegängigen Fahrzeug heran. Wir hoben den Toten hoch und legten ihn auf den Rücksitz des Wagens.

„Verzeihen Sie, Hauptmann. Sie haben doch sicher eine genaue Karte dieser Gegend dabei, nicht wahr?“

„Gewiß.“ Er nahm sie aus der Seitentasche der Türverkleidung. „Wollen Sie den Fundort markieren?“ fragte er, aber ich schüttelte den Kopf.

„Nein. Ich müßte von der Spitze des Hügels eine Richtung bestimmen. Darf ich mir die Karte einen Moment ausleihen?“

Ich nahm das Blatt und ging den steilen Weg zurück. Die anderen folgten mir.

Auf der Hügelkuppe fand ich im Schein des immer noch rot glühenden Nachthimmels die Markierung, die ich mit dem Absatz in den weichen Boden gedrückt hatte. Ich legte die Karte aus und zog mit dem Fingernagel einen Strich auf den Punkt am Horizont, den ich mir gemerkt hatte.

„In diese Richtung wies die Hand“, sagte ich. Marie-Anne beugte sich über die Karte. Ich nahm meine Lampe heraus und leuchtete. „Wissen Sie, was gemeint war?“

Sie nickte.

„Der Turm“, raunte sie. „Der defekte Templer-Turm. Du kennst ihn, Tom.“

Wir standen auf, und ich faltete die Karte zusammen und gab sie dem Hauptmann zurück.

„Fahren wir!“

Der Weg zurück war leichter. Hauptmann Roux fuhr uns voraus. Auf den Straßen herrschte immer noch reges Leben. Die Evakuierung der Häuser machte Fortschritte, man brachte die meisten Leute in anderen Wohnungen unter. Die Zelte, die das Rote Kreuz auf einer Wiese aufgeschlagen hatte, brauchten vorerst nicht benutzt zu werden. Die Leute von Sainte Chapelle gingen in dieser Nacht nicht zu Bett. Alle Wirtschaften waren voller Menschen. Vor den Häusern standen sie und diskutierten.

Als sie Marie-Annes Jeep hinter dem Militärfahrzeug erkannten, ballten einige die Fäuste und sahen uns finster nach. Marie-Anne hielt den Kopf hoch und schien sich nicht darum zu kümmern.

Im Schloßhof gab sie den Dienern Anweisungen, was mit dem Toten zu geschehen habe. Er wurde aufgebahrt. Dann bat uns die Vicomtesse in den Kaminsaal. Hauptmann Roux, der sich unter seinen Soldaten wohl besser gefühlt hätte, nahm die Einladung nur zögernd an.

„Wie lauten Ihre Anweisungen, Capitaine?“ fragte Marie-Anne. Sie hatte sich in einen ihrer tiefen Sessel gekuschelt. Der Hauptmann zwinkerte verwirrt.

„Nun, wir sollen für Ordnung sorgen und notfalls die erforderlichen Hilfsmaßnahmen treffen, falls durch die Zeche und das Stahlwerk irgendeine Gefahr für die Bevölkerung entsteht“, sagte er schließlich.

„Und dabei sind Sie weitgehend auf Ihre eigenen Entscheidungen gestellt, nicht wahr?“

„Allerdings. Meine Befehle lassen mir sehr großen Spielraum.“

„Dann möchte ich Sie bitten, mit Dr. Jenner zusammenzuarbeiten“, sagte sie. „Er dürfte nämlich der einzige sein, der hier noch etwas zum Guten wenden kann.“ Sie stand auf. „Tom, du hast freie Hand. Was willst du tun?“

Die plötzliche Entscheidung traf mich etwas unvorbereitet.

„Das muß ich mir noch überlegen“, antwortete ich. „Und vor allem brauche ich das Archiv dieses Hauses und seiner früheren Herren. Sie haben sicher die technischen Einzelheiten irgendwo niedergeschrieben, und die muß ich kennen, ehe ich mit der praktischen Arbeit beginne.“

„Gut. Du bist zwar der erste Fremde, der Einblick nehmen wird, aber ich trage die Verantwortung. Mich hat die Tradition ausgewählt dafür, und das Zeichen war eindeutig. Meine Verwandten werden uns Schwierigkeiten machen, ich will sehen, daß ich den Cure dazugewinne.“

Hauptmann Roux räusperte sich.

„Bitte halten Sie mich nicht für aufdringlich, Vicomtesse. Aber ich weiß eigentlich noch immer nicht, worum es eigentlich geht. Man hat mich und meine Männer nach Sainte Chapelle befohlen, weil durch ein Grubenunglück und dessen Folgen ganz reale Gefahren entstanden sind, die es von der Bevölkerung abzuwenden gilt. Nun werde ich mit sehr merkwürdigen Dingen konfrontiert, mit scheinbar unerklärlichen Ereignissen. Ehe ich Ihnen helfen kann, sollte ich wenigstens wissen, was hier vorgeht. Ich bin für meine Männer verantwortlich und muß dem Ministerium Bericht erstatten.“

Marie-Anne nickte.

„Ich verstehe Sie, Capitaine. Das Ministerium wird keine Fragen stellen. Dafür bürge ich. Der Staatssekretär gehört zu meiner Familie und ist unterrichtet. Was die praktische Seite angeht, wird Ihnen Dr. Jenner vielleicht Aufklärung geben können, während ich mich mit dem Pfarrer in Verbindung setze.“

Sie neigte den schönen, schmalen Kopf und ging hinaus. Der Offizier blickte mich verwirrt an. Ich berührte ihn leicht am Arm und führte ihn zu einer etwas abseits stehenden Sesselgruppe.

„Ich sollte vielleicht Nachricht geben, wo man mich finden kann“, meinte er. Ich wies auf einen elfenbeinfarbenen Telefonapparat, der auf dem Tisch stand. Hauptmann Roux hob den Hörer ab und ich vernahm das Freizeichen. Dann, ehe Roux wählen konnte, drang eine Stimme aus der Muschel. Der Hauptmann runzelte verwundert die Stirn.

„Capitaine Roux“, meldete er sich. „Natürlich will ich meinen Adjutanten sprechen. Aber woher wissen Sie das?“

Er bekam keine Antwort. Statt dessen meldete sich offenbar jemand aus seiner Kompanie. Der Hauptmann gab durch, wo er zu erreichen sei, und legte kopfschüttelnd wieder auf.

„Gibt es von hier eine direkte Verbindung mit dem Postamt?“ fragte er.

„Das weiß ich nicht. Es ist sicher auch nicht wichtig. Ich möchte Ihnen erklären, was hier vorgeht und was wir zu unternehmen gedenken.“

„Bitte, ich höre, Monsieur.“

„Ich mache es kurz und beschränke mich auf die physikalischen Tatsachen, soweit möglich. Sie wissen, daß die Erde so etwas wie ein großer Magnet ist. Sie hat zwei magnetische Pole, und man kann Kraftfelder nachweisen, die sich um den Erdball ziehen.“

„Vollkommen klar.“

„Nun ist der Magnetismus nicht gleichmäßig in der Erde verteilt. Durch Ozeane, metallische Gesteine und andere Einflüsse verändert sich die magnetische Kraft. Sehen Sie es so wie den Zustand des menschlichen Körpers, der eigentlich im gesunden Gleichgewicht ist, aber durch fremde Einflüsse gestört wird und erkrankt.“

„Ein gutes Bild. Demnach halten Sie die Erde für krank oder gestört?“

„Nicht ich, sondern alte Kulturen vor unserer Zeit hatten diesen Eindruck. Und sie fanden eine Möglichkeit, die Störungen auszuschalten. Sie bauten an genau bestimmten Punkten der Erdoberfläche Pyramiden, Türme und Tempel, um elektrische Reize abzuleiten.“

Hauptmann Roux strich sich nachdenklich das Kinn.

„Ich habe davon gehört“, sagte er. „Kollegen von einem amerikanischen Institut haben versucht, die ägyptischen Pyramiden elektronisch auszumessen und haben unerklärliche Ergebnisse auf ihren Lochstreifen bekommen.“

„Gut, daß Sie das wissen. Ich verrate Ihnen kein Geheimnis, wenn ich Ihnen sage, daß die alten Tempelritter im Nahen Osten allerlei Geheimnisse erwarben und hier in ihrer Heimat die entsprechenden Schlüsse daraus zogen. Wo sich gegenwärtig das belgisch-französische Industriegebiet erstreckt, ist eine Störung des erdmagnetischen Gleichgewichts. Die Templer bauten hier ihre geheimnisvollen Türme und beseitigten damit die Störungen, die sich unter anderem auch auf Pflanzen-Wachstum und auf die Psyche der Menschen auswirkten.“

„Tatsächlich?“

„Sie können die Türme zum Teil noch sehen, und auf Ihren Karten sind einige eingetragen. Leider geriet das ganze System in Unordnung, als man hier mit dem Bergbau anfing. Die Schächte und Stollen brachten die Kräfteverhältnisse noch einmal und auf eine andere Art und Weise durcheinander. Eine Reihe von Unglücksfällen ist der Beweis.“

Hauptmann Roux dachte nach.

„Aber dann müßte das doch auch in anderen Bergbaugebieten der Fall sein?“ schloß er endlich seine logische Gedankenkette.

„Nein“, sagte ich. „Hier gelangen wir an einen Punkt, wo ich Ihnen nichts mehr beweisen kann und darauf angewiesen bin, daß Sie mir glauben. Nicht, weil es um Magie und Zauberei geht, sondern weil wir vor einem der bestgehüteten militärischen Geheimnisse des letzten Weltkriegs stehen. Eingeweihte, auch aus Kreisen der Templer, haben versucht, sich die besonderen Verhältnisse im Erdinneren zunutze zu machen und unter Anwendung von geheimen Kräften eine Art Superbombe zu bauen. Dazu mußten sie einen Prozeß in Gang setzen, der sich ihrer Kontrolle entzog und immer noch unterirdisch weitergeht. Der Plan wurde dann fallengelassen, aber unter uns ist nach wie vor ein Reservoir von Energie, das wir technisch nicht beherrschen.“

Roux blickte unwillkürlich nach unten, als hörte er es im Inneren der Erde grollen. Das wäre nicht einmal unwahrscheinlich gewesen.

„Aber was ist da zu machen? Soll ich das ganze Gebiet räumen lassen? Wann bricht das los?“ fragte er schließlich.

„Es ist bereits losgebrochen“, antwortete ich. „Man hat anscheinend ein Reservoir dieser Energie angebohrt, unten in der Grube. Die Folgen müssen entsetzlich gewesen sein. Und was man dagegen tun kann? Ich habe herausgefunden, wo gewissermaßen ein Ansaugrohr dieser Energie ist. Einer der Türme hat ein Loch, wo keines hingehört.“

„Verstopfen Sie es“, riet Capitaine Roux mit der Naivität eines Mannes, der gewöhnt ist, seinen Problemen mit Planierraupen und Bergungspanzern zuleibe zu gehen. Ich hätte fast gelacht.

„Gegen Ende des letzten Krieges hat das jemand versucht. Er verstand etwas davon, trotzdem hat es ihm beide Beine und Arme abgerissen, und er konnte nicht einmal mehr eine Warnung anbringen. Und als ich mich gestern dem Turm näherte, befand ich mich plötzlich in einer anderen Zeit.“

„Wie meinen Sie das?“

Ich hob resigniert die Schultern.

„Wie ich es sage. Sie müssen es glauben. Werden Sie damit fertig oder nicht – es war so.“

Hauptmann Roux hielt sich die Schläfen mit den gespreizten Fingern beider Hände. Ich betrachtete ihn anerkennend. Obwohl mit technischem Gerät und verhältnismäßig groben Methoden befaßt, schien er doch etwas von mentaler Praxis zu verstehen.

Im Hof bremste ein Wagen, das der Kies spritzte. Wenig später erschien der Diener an der Tür.

„Madame läßt Monsieur le Docteur bitten“, sagte er in meine Richtung. „Der Geistliche ist zur Öffnung des Archivs erschienen.“

Der Priester war ein stabil aussehender Landpfarrer, den man sich sehr gut mit lehmigen Stiefeln unter der Soutane vorstellen konnte. Seine kräftig rote Gesichtsfarbe schien mir gleichermaßen vom Aufenthalt im Freien herzurühren, wenn er seine Schäflein bei Wind und Wetter besuchte, wie vom einheimischen Kornbranntwein, der dabei aufgetischt wurde.

Die junge Vicomtesse führte uns eine breite Kellertreppe hinunter. Dies mußte der älteste Teil des Schlosses sein; ich merkte es an den alten, aus groben Quadern gemauerten Wänden. Marie-Anne sperrte einen Zugang auf, für dessen geschmiedetes Schloß sie einen ebenso kunstvoll geschmiedeten Schlüssel benutzte, der sicher ein paar hundert Jahre alt war.

Wir traten in einen weiten Kellerraum, dessen etwas muffige Luft sofort verriet, daß hier Bücherschätze und alte Dokumente aufbewahrt wurden. In der Mitte stand ein mittelalterlicher Refektoriumstisch, auf dem ich meine elektrische Handlampe abstellte. Ihr Schein erhellte eine Reihe wuchtiger Schränke und Glasvitrinen, in denen sich vergilbte Schriftrollen stapelten.

„Der Schrank mit den geheimen Dokumenten ist durch eine alte Kirchenlitanei verschlossen“, erklärte der Geistliche. „Ich nehme an, daß man dadurch einen gewissen Bildungsstand derer garantieren wollte, die den Schrank öffneten. Der jeweilige Pfarrer unserer Kirche hat den einen Teil der Liturgie, und der Erbe dieses Hauses den anderen, in diesem Fall die Vicomtesse. Beginnen wir?“

Er trat mit Marie-Anne vor den Schrank, und sie fingen laut und vernehmlich mit der Wechselrede an. Soviel ich verstand, handelte es sich um eine unbekannte Lukas-Litanei, die auch ich noch nie gehört hatte.

„ … apertus sit“, sagte der Pfarrer mit fester Stimme, und Marie-Anne vollendete: „Ad majorem dei gloriam.“

Sie trat einen Schritt vor, faßte den Knauf der Schranktür und zog sie auf. „Danke, Vater.“ Sie nickte dem Geistlichen zu. Der deutete eine Verbeugung an und rieb sich die Hände.

„Traditionsgemäß muß ich den Pfarrer nun oben mit Brot und Wein bewirten“, erklärte mir Marie-Anne. „Auch wenn es schon spät in der Nacht ist. Es gehört einfach zum Ritus. Darf ich dich hier unten allein lassen, Tom? Ich bin sicher, daß du in diesen Büchern findest, was nötig ist. Hernach mußt du die Tür einfach zudrücken, aber sieh zu, daß du dann alles hast, was du brauchst. Andernfalls müssen wir Hochwürden noch einmal bemühen.“

Er ließ ihr galant den Vortritt, als sie den Keller verließen. Ich machte mich über die dickleibigen Bücher her, deren Rücken sich mir entgegenwölbten.

Die meisten Bände betrafen Grunderwerb und Rechtsentscheidungen der Templer. Ich fand eine gebundene Handschrift, die sich mit dem Bau der Türme befaßte. Sie war altfranzösisch geschrieben, aber leicht zu entziffern, wenn man sich erst einmal etwas eingelesen hatte. Im Grunde bestätigte sich nur meine Ansicht über die Ursprünge der alten Bauwerke.

Was mir fehlte, waren neuere Aufzeichnungen. Vom Beginn der Industrialisierung an mußte die Angelegenheit für mich interessant werden. Ich ging die ganzen Bücherreihen durch und fand das gesuchte Material endlich in einer zweiten Reihe.

Den wichtigsten Band, eine Art technische Chronik der Zechen von Sainte Chapelle, nahm ich mit zum Tisch und zog mir einen hölzernen Sessel heran, um in Ruhe zu studieren.

Die bräunlichen Blätter raschelten, wenn ich sie vorsichtig umwandte. Immer deutlicher wurde mir die Geschichte dieser Gegend. Die Industrie zog ins Herrschaftsgebiet der adligen Templer ein. Zunächst geduldet, dann in Aufsicht und Eigentum genommen, schließlich zum Teil an moderne Finanzierungsgesellschaften verloren. Von Schwierigkeiten war die Rede, die sich für mich eindeutig auf die unterirdischen Verhältnisse zurückführen ließen.

Gesetze ergingen und beleuchteten die weitreichenden Beziehungen der Tempelritter aus ganz Frankreich und Belgien zu den höchsten Regierungsstellen. Langsam schwand ihre Macht, die Firmen wuchsen neben dem Grundbesitz in neue gesellschaftliche Verhältnisse. Die Bevölkerung änderte sich, der Ort wurde größer.

Und dann kamen Passagen in dem Buch, die auch ich nicht entziffern konnte, weil sie in Geheimschrift abgefaßt waren.

Für mich erschien allein wichtig, daß im Keller der alten Pulverfabrik ein Zugang zu den verborgenen Kräften bestand. Das wurde hier bestätigt. Ich hatte die Rohre, die überdimensionalen Ventile gesehen. Langsam gewann mein Plan Gestalt. Ich klappte das Buch zu und stellte es in den Schrank zurück, dann schloß ich die Türen.

In der Halle empfing mich Aufregung. Der Hauptmann stand an einem Tischchen und telefonierte. Marie-Anne ging hin und her, während Jim Capman auf mich zukam und seine ganze Gelassenheit verloren hatte.

„Es hat schon wieder ein Beben gegeben“, rief er. „Ein Haus ist zusammengestürzt, oben am Berg, wo die kleine Bar ist. Erinnern Sie sich?“

Als ob ich mich an die kleine Bar nicht erinnerte.

Roux legte den Hörer auf und trat mit umwölkter Stirn zu uns.

„Um das baufällige Haus ist es nicht schade“, meinte er. „Aber in der Stadt versuchen verschiedene Leute, Vorteil aus der Situation zu ziehen. Man berichtet mir von einem Sektenprediger, der Gläubige um sich schart. Auf der anderen Seite rühren sich die örtlichen Anarchisten und wollen zum Sturm auf die Zechenverwaltung blasen. Ich habe vorsorglich Alarm gegeben und Posten an die strategisch wichtigen Punkte der Stadt gestellt. Wie wird das weitergehen, Dr. Jenner?“

Ich winkte Marie-Anne. Sie unterbrach ihren ruhelosen Marsch.

„Hast du eine Lösung gefunden, Tom?“

„Vielleicht. Die technischen Zusammenhänge sind mir jetzt klar. Aber im Grunde stehen wir immer noch da wie jemand, der zwar den Verlauf der elektrischen Leitungen im Haus kennt, aber keine Ahnung hat, was da hindurchfließt. Ich hatte erst vor, den Templerturm drüben im Wald zu schließen. Aber das ist unmöglich, solange er von der Zeitverschiebung umgeben ist. Nun will ich versuchen, die angestaute Spannung in der alten Pulverfabrik abzulassen. Vermutlich geht sie dabei zum Teufel, aber darauf kann ich keine Rücksicht nehmen.“

„Macht auch nichts“, sagte das Mädchen. „Sie gehört sowieso mir, und wir können damit anstellen, was wir wollen.“

Ich schaute sie an. Das hätte ich früher wissen sollen.

„Gut denn. Wir müssen umfangreiche Schutzmaßnahmen treffen.

Ich brauche den Bürgermeister und den Polizeichef.“

„Das dürfte zu machen sein“, bemerkte Marie-Anne und läutete. Wenig später trat der Fahrer ein. Es war inzwischen fast drei Uhr morgens, aber er war wie selbstverständlich dienstbereit. Er fand augenscheinlich auch den Auftrag nicht verwunderlich, den Bürgermeister und den Polizeichef abzuholen.

„Die Herren werden Sie erwarten“, sagte Marie-Anne und lächelte mir zu.

„Wo hast du das gelernt?“ wollte ich wissen, als der Fahrer hinausgegangen war.

„Das bißchen Fernhypnose?“ fragte sie unschuldig zurück. „Mein Vater fand es bequemer als die umständliche Telefoniererei. Und er haßte es, nach jemandem zu rufen. Mich hat er schon in frühester Jugend vom Spielen im Garten auf diese Weise zu Tisch geholt, wenn es Essen gab.“

„Das Nato-Kommando der Luftstreitkräfte und die Beamten der Flugsicherung kannst du damit aber nicht hierherbringen?“ scherzte ich.

„Ich kenne die Herren leider nicht. Wozu brauchst du sie?“

„Wenn ich die Pulverfabrik in die Luft jage, könnte es sein, daß es im Luftraum darüber nicht sehr ruhig zugeht. Wir müssen das entsprechende Planquadrat für die zivile und die Militärluftfahrt sperren lassen.“

„Das kann ich tun“, meinte Hauptmann Roux. „Ich rufe das Hauptquartier an.“

Marie-Anne zog mich ein Stück beiseite.

„Hast du dir das genau ausgerechnet, Tom?“ fragte sie sorgenvoll. Ich mußte den Kopf schütteln.

„Genau ausrechnen kann hier niemand etwas. Das einzige, was ich von der Kraft weiß, die ich da entfesseln will, ist, daß sie sich verhältnismäßig einfach richten läßt. Das Fabrikdach wird draufgehen, viel mehr aber nicht. Ob sich dabei Regenbogen bilden oder silberner Schnee vom Himmel fällt, müssen wir abwarten.“

Sie schob die Unterlippe vor und sah aus wie ein kleines Mädchen. Was sie sagte, rückte die Verhältnisse wieder zurecht: „Ich habe zwar nicht viel Ahnung davon, aber ich würde eher mit einer ordentlichen Zeitverschiebung rechnen. So wie beim Turm oben, wo dieselbe Kraft wirkt.“

„Schon möglich. Ich werde es erleben.“

„Wir werden es erleben“, berichtigte sie. „Denke daran: das ist eine Angelegenheit der Templer, und ich bin die Tochter der Templer.“

Ich hatte zwei Stunden geschlafen und war dann allein in die Stadt gefahren. Hauptmann Roux hatte sich von einem Wagen seiner Einheit abholen lassen, nachdem wir alle Maßnahmen besprochen hatten, und so war mir sein Jeep geblieben.

Nachdenklich rollte ich an den braunen Mauern der alten Pulverfabrik vorüber, bog dann nach links in die steil emporführende Gasse ein und schaltete zurück. Es ging über das wohlbekannte Katzenkopfpflaster. Dann hatte ich die Höhe des Hügels erreicht und stoppte vor der kleinen Bar.

Es war das Nachbarhaus, das in der Nacht zusammengebrochen war. Der Morgenwind raschelte mit den Tapetenfetzen, die noch an den Balken klebten. Eine stehengebliebene Wand war geschwärzt, vermutlich hatte es auch noch gebrannt.

Ich kletterte aus dem Wagen und betrat die Bar. Trotz der frühen Stunde hatte sie geöffnet, und die Theke war besetzt wie bei unserem ersten Besuch. Oder wie in Jim Capmans Träumen. Der Wirt erkannte mich und schob mir schweigend ein Glas Calvados herüber. Der dampfende heiße Kaffee folgte, und ich nahm die Zigarette, die mir jemand anbot.

„Stimmt es, daß Sie das Bergwerk sprengen wollen?“ fragte er. Ich schüttelte den Kopf.

„Man sagt, Sie wollten den Templerturm sprengen?“ mischte sich ein agiler, junger Mann ein, dem man den Reporter von weitem ansah.

„Auch das nicht. Wer erzählt so etwas?“

Der junge Mann hob die Schultern.

„Es gehen die tollsten Gerüchte um. Sie sind doch der Mann, der auf den Ölfeldern die brennenden Ölquellen mit Dynamit ausbläst?“

„Da haben Sie sich aber eine schöne Ente eingefangen“, sagte ich lachend. Im Grunde war ich froh, einen Macher der öffentlichen Meinung aufgegabelt zu haben. Es kam uns allen darauf an, jetzt einer Panik entgegenzuwirken. Dies war eine gute Gelegenheit. „Ich bin englischer Historiker und eigentlich mehr zufällig hierhergeraten. Daß ich zur Zeit des Grubenunglücks kam, hat sich irgendwie ergeben. Und daß ich eine unterirdische Verbindung fand, die ein bißchen unter Überdruck steht, ist als reiner Glücksfall zu betrachten.“

Um uns hatte sich ein Kreis gebildet, und alle Gespräche waren verstummt.

„Unterirdische Verbindung, Überdruck? Er wird also doch sprengen.“ Die erregten Ausrufe klangen durcheinander. Ich hob beschwichtigend die Hand.

„Es gibt eine Möglichkeit, diesen Druck abzulassen“, gab ich bekannt, indem ich die Verhältnisse mehr als eigentlich zulässig vereinfachte. „Wir werden heute versuchen, die Gefahr ein für allemal zu beseitigen.“

„Wer – wir?“ fragte ein alter, vierschrötiger Mann in blauem Pullover. Seine Frage hatte etwas Herausforderndes. Ich sah ihm ruhig in die Augen.

„Mein Lieber, Sie werden es nicht glauben: die Vicomtesse und ich.“

Jetzt hörte ich Murmeln und Raunen ringsum. Ein paar Männer verließen die Bar. Der Alte hielt meinem Blick stand und sagte nach einer Pause: „Wissen Sie, worauf Sie sich einlassen, junger Mann? Gegen Ende des letzten Krieges hat schon einmal ein Engländer versucht, die Gewalten der Tiefe zu bannen. Da draußen hat er gelegen, in einer Zinkwanne des Metzgers. Er hat genau hineingepaßt, denn beide Arme und Beine sind ihm abgerissen worden. Gelebt hat er noch eine Weile, aber sprechen konnte er nicht mehr. So war es.“

„Ich weiß. Sein Enkel hat mich herbegleitet. Wir müssen vollenden, was damals versäumt werden mußte. Sonst lebt Sainte Chapelle nicht mehr lange.“

Er fixierte mich noch einmal und nickte dann.

„Gott helfe Ihnen und uns allen“, sagte er, wandte sich um und ging.

Ich zahlte ebenfalls und drängte mich zwischen den lebhaft diskutierenden Männern hindurch in den Flur. Ich klopfte an die Tür des Zimmers. Drinnen antwortete eine zittrige Stimme, und ich trat ein.

Die alte Frau saß noch in derselben Stellung, wie wir sie vor anderhalb Tagen verlassen hatten. Sie schien mich erwartet zu haben.

„Es wird Zeit“, sagte sie. „Die Erde bebt, und Sainte Chapelle wird bald untergehen. Cyril hat es vorhergesagt, und jetzt ist es soweit.“

„Was hat Cyril gesagt?“ fragte ich und setzte mich leise auf einen Stuhl.

„Daß es sich so ankündigen wird. In der Zeche wird es Unglücksfälle geben, die niemand erklären kann. Dann wird die Erde schwanken. Und schließlich wird sie aufbrechen. Aufbrechen und alles hier zu Staub zerblasen.“

„Zu Staub zerblasen, hat er gesagt?“

„Das waren seine Worte.“

„Wo wird sie aufbrechen?“

„Drüben hinter dem Abhang am Fluß, wo die alte Pulverfabrik steht. Auch das hat er sicher gewußt.“

Ich dachte nach. Cyril mußte ziemlich genau berechnet haben, was passieren würde.

„Hören Sie“, konterte ich, „es kann auch anders kommen. Ich will versuchen, die Stadt zu retten. Aber auf diesem Hügel ist es tatsächlich gefährlich. Sie müssen fortgehen. Die Soldaten werden Ihnen helfen.“

Störrisch schüttelte sie den Kopf.

„Ich gehe nicht fort. Cyril hat gewußt, was kommen wird, und dagegen kann man sich nicht wehren.“

„Cyril war ein verdammter Narr“, stellte ich fest. „Er war unvorsichtig und ist deshalb gestorben. Ich habe dieselben Erfahrungen wie er. Auch ich war bei dem Turm der Templer, aber ich bin davongekommen. Wenn Sie sich für einen Tag den Soldaten anvertrauen, sind Sie gerettet.“

Der Wirt kam herein, erfaßte die Szene mit einem Blick und neigte den Kopf.

„Soldaten sind draußen, Madame. Sie wollen, daß wir das Haus räumen.“

Die Alte schüttelte nur den Kopf.

„Wir müssen fort, alle anderen werden schon weggebracht. Komm!“

Mir fiel etwas ein.

„Wo haben Sie Cyril begraben?“ fragte ich.

„Auf dem alten Friedhof bei der Kirche“, antwortete der Wirt.

„Wollen Sie nicht zu seinem Grab und dort abwarten, was geschieht?“ redete ich der alten Frau zu. Sie blinzelte verwirrt.

„Bei Cyril?“ flüsterte sie. Ich nickte.

„Natürlich, wo sonst?“

Sie regte sich in ihrem Sessel. Der Wirt sprang hinzu und half ihr hoch, reichte ihr die beiden Krücken. Auf wackligen Beinen und mit ganz kleinen Schrittchen durchquerte sie das Zimmer. Ich folgte.

Auf der Straße stand ein Militärlastwagen, ein Krankenwagen parkte dahinter. Soldaten versiegelten die niederen Häuser, die schon verlassen waren. Der Wirt wartete, bis die alte Frau im Krankenwagen saß und sich die Türen schlossen. Dann blickte er wehmütig auf seine kleine Bar. Ein Sergeant hatte sie abgeschlossen und reichte ihm nun den Hausschlüssel.

„Ob ich das jemals wiederfinde?“ fragte der Mann leise und drehte den Schlüssel in den Händen. Plötzlich packte er mich am Arm. „Hören Sie? Es kommt näher!“

Ich hörte das dumpfe Grollen, das aus dem Erdboden zu kommen schien, und spürte die Straße schwanken. Irgendwo lösten sich ein paar Dachziegel und polterten auf die Pflastersteine.

„Schnell jetzt, wir haben wirklich keine Zeit mehr zu verlieren.“

Er kletterte auf den offenen Lastwagen, zwei Soldaten halfen ihm, und dann rollte der Wagen davon.

„Kommen Sie mit hinunter?“ fragte mich der Sergeant und wies auf sein Motorrad.

„Danke, ich habe den Jeep da drüben. Den kann ich nicht zurücklassen.“

Der Mann trat den Starter und knatterte auf der anderen Seite des Berges hinab. Ich warf noch einen Blick in die Runde. Schon wieder donnerte es im Inneren des Hügels.

Ein Zittern lief durch die Baumkronen. Ich stieg in den Jeep und löste die Bremse. Die Erdstöße folgten einander so schnell, daß ich Angst bekam. Angst davor, daß wirklich eintraf, was die alte Frau gesagt hatte: zu Staub zerblasen ganz Sainte Chapelle.

Die Straße war leer bis auf Hauptmann Roux’ Wagen, an dem eine lange Antenne wippte. Er parkte vor der alten Pulverfabrik. Der Himmel war noch immer nicht heller geworden, obwohl die Sonne längst aufgegangen war. Aber ich hatte jetzt keine Zeit, über das merkwürdige Phänomen nachzudenken. Ich stoppte den Jeep an der Rampe. Marie-Anne kam auf mich zu. Neben ihr stand ein junger Mann in Monteurkleidung. Ich blickte genauer hin und erkannte Jim Capman.

„Hey, junger Mann, von Ihnen war aber nicht die Rede“, sagte ich überrascht. Marie-Anne legte die Hand auf seinen Arm.

„Er kann mit Schraubenschlüssel und Schweißbrenner umgehen“, wandte sie ein. „Und außerdem – er läßt mich nicht allein.“

Das war das einzige Argument, das ich gelten lassen mußte.

„Hauptmann Roux, wie ist die Lage? Können wir anfangen und arbeiten?“ fragte ich.

„Der Hügel und die Häuser hier unten im Umkreis sind geräumt. Die Zeche liegt still, und im Stahlwerk stehen die Leute vom Katastrophenschutz einsatzbereit. Sie haben den einen Hochofen nicht leerbrennen können. Die Zeit reichte nicht.“ Der Tonruf seines Funkgeräts pfiff. Er nahm den Hörer auf und horchte hinein.

„Gas und Wasser und Elektrizität für dieses Viertel sind abgestellt“, gab er dann bekannt. „Das war die letzte Meldung, auf die ich noch gewartet habe. Sie können loslegen.“

Ich hörte einen Hubschrauber und hob den Kopf.

„Was für ein verdammter Vogel treibt sich im Sperrgebiet herum?“ fragte ich scharf.

„Das Fernsehen“, vermutete Roux. „Was soll ich machen? Abschießen?“

„Können Sie ihn nicht über Funk erreichen?“

„Das haben wir schon getan. Sie bleiben auf eigene Verantwortung in der Luft.“

„Dann sind sie so gut wie verloren.“ Ich griff haltsuchend nach Marie-Anne. Der Bürgersteig schien sich gehoben zu haben, und die Luft vibrierte. „Wir können nicht länger warten. Wegen der Idioten da oben setze ich nicht den ganzen Ort aufs Spiel. Gehen wir.“

Jim Capman nahm die schwere Werkzeugkiste auf. Ich wollte zur Ecke hinübergehen, um die kleine hermetische Tür zu benutzen, aber Marie-Anne schüttelte den Kopf.

„Wir können hier vorn hineingehen. Ich habe den Schlüssel.“

Daran hatte ich nicht gedacht. Ich half ihr auf die Rampe, schwang mich hinterher und reichte Jim beide Hände, als auch er sich heraufzog. Hauptmann Roux saß schon in seinem Wagen.

Marie-Anne schloß eine der großen Türen auf. Roux winkte uns noch einmal zu, ehe wir in dem Fabrikgebäude verschwanden. Dann rollte sein Wagen als letzter davon und auf den Sperrkreis zu, den wir in weitem Bogen um das Gelände gelegt hatten.

Unsere Schritte hallten in dem leeren Gebäude. Diesmal hatten wir starke Lampen mitgebracht. Marie-Anne ging uns voran. Sie fand die Treppe zum Keller fast ohne sich umzublicken, und als erste stieg sie auch hinab.

Ich überlegte vielleicht zum zehntenmal, ob unsere Sicherheitsvorkehrungen auch wirklich ohne Lücke waren. Mit dem Bürgermeister und dem Polizeichef zusammen hatten wir alles bedacht und in unsere Berechnungen einbezogen. Sogar der Bus, der um diese Zeit kommen mußte, war umgeleitet worden. Weit vor der Stadt hatte die Polizei ihre Sperren und Umleitungen eingerichtet.

Wir standen vor der teilweise eingestürzten Mauer, die sich durch den Keller zog. Verwundert betrachtete Marie-Anne die Trümmer.

„Habt ihr die Mauer kaputtgemacht?“

„Wir haben das Loch da gebrochen“, gab ich zu. „Aber es war nicht schwer. Die Steine zerfallen, wenn man sie nur anstößt.“

„Wieso? Aus solchen Ziegeln ist die halbe Stadt gebaut.“

„Vermutlich gibt es eine undichte Stelle in der Anlage“, sagte ich. „Zu messen ist nur eine leicht erhöhte Luftelektrizität, aber auf die Dauer zersetzte sie wohl das Mauerwerk. Nun, hier wird bald noch mehr zu Bruch gehen, fürchte ich. Jim, die Lampen.“

Er stellte sie so auf den Boden, daß sie die schwarz glänzenden Rohre beschienen und die gewölbten Ventilkammern mit ihren umfangreichen Handrädern. Marie-Anne schauderte zusammen.

„Unheimlich sieht das aus. Man ahnt direkt die Gefahr, die davon ausgeht. Ich habe wirklich keine Angst vor Maschinen, aber das hier ist …“

Ich inspizierte die Vorrichtungen. Es gab mehrere Ventile. Die eigentliche Mündung des Rohrs war nach unten gebogen.

„Das müssen wir ändern. Wenn ich richtig vermute, dann strömt aus dem Rohr nicht nur komprimierte Luft mit hochgespannter Elektrizität, sondern so etwas wie eine direkt wirkende Kraft. Und wenn die den Boden trifft, zerstört sie alles, von den Fundamenten angefangen bis in die tiefen Erdschichten.“

Jim Capman hatte schon einen schweren Schraubenschlüssel in der Hand.

„Ich löse die Muttern an dem Flansch. Dann können wir das Rohrknie nach oben drehen und wieder festschrauben. An dieser Stelle dürfte ja wohl noch kein Druck vorhanden sein, nicht wahr?“

„Ich kann es nicht sagen. Sobald der Flansch undicht wird, müssen Sie außer Reichweite einer eventuell hervorbrechenden Strahlung sein.“

Er nickte und löste die erste Schraube.

„Hätten wir uns denn gar nicht irgendwie schützen können?“ fragte Marie-Anne. Sie sorgte sich am meisten um Jim Capman, der ohne jeden Schutz an dem gefährlichen Rohrsystem arbeitete. Ich hob die Schultern.

„Gegen stark komprimierte Luft und übergroße Spannungen könnte vielleicht ein Panzer-Taucheranzug helfen, wenn man ihn erdet. Aber wir hatten keine Zeit mehr, so etwas zu besorgen.“

Wie um meine Worte zu unterstreichen, rumorte es unter uns und hinter den Kellerwänden. Gespannt blickte ich auf den winzigen Spalt im Beton neben dem Austritt des dicken Rohrs. Er veränderte sich noch nicht.

Jim Capman drehte die erste Schraube mit bloßen Händen los und steckte sie in die Tasche seines Overalls. Dann setzte er den Schraubenschlüssel an die zweite. Acht gab es insgesamt.

„Vorsicht, Jim!“ rief ich. „Zwei Schrauben können schon genügen, um die Verbindung undicht zu machen.“

Er trat einen Schritt zur Seite und bewegte den schweren Schlüssel.

„Mach die Augen zu“, riet ich Marie-Anne.

Falls hier Elektrizität austrat, waren außerordentlich helle Blitze nicht ausgeschlossen. Ich selbst mußte hinsehen, um näheren Aufschluß über die Art der Energie zu erhalten, die hier auftreten würde, und Jim …

Die Helligkeit war unbeschreiblich. Die Augen wurden regelrecht geblendet, als der Blitz aus dem haarfeinen Spalt zwischen den beiden Stahlplatten hervorschoß. Und das Zischen riß uns fast die Trommelfelle entzwei, ehe es langsam schwächer wurde und dann ganz erlosch. Marie-Anne hatte sich an mich geklammert und nur mit Mühe einen entsetzten Schrei unterdrückt. Jim Capman taumelte, einen Arm vor den gepeinigten Augen, umher. Ich sah ihn wie auf einem Negativbild.

Alles, was dunkel gewesen war, hatte auf einmal eine rote Farbe angenommen, und die hellen Partien waren schwarz. Nur langsam wich dieser falsche Eindruck. Als erstes glommen die Birnen unserer Lampen wieder auf. Das Rot vor meinen Augen ließ nach. Aber ein Lichtschein blieb, der vorher nicht dagewesen war.

„Sieh nur“, rief Marie-Anne und deutete schräg nach oben. Ich rieb mir die Augen. In der Kellerdecke war ein länglicher Schlitz. Aber nicht nur darin, die gleiche Öffnung zeigte sich in den drei betonierten Zwischendecken des Fabrikgebäudes und im Dach. Die unheimliche Energie hatte zum erstenmal gewirkt und sich in einem scharf umgrenzten Strahl Bahn gebrochen.

„Teufel“, sagte Jim beeindruckt, als er endlich auch wieder sehen konnte. „Das ist ja unglaublich. Und das war nur ein kleiner Rest aus einer undichten Stelle. Wollen Sie sich darauf wirklich einlassen, Dr. Jenner?“

„Ich fürchte, es bleibt uns nichts anderes übrig. Sie können die restlichen Schrauben lösen. Es wird vorerst nichts mehr passieren.“

Er warf mir einen schwer zu deutenden Blick herüber und machte sich erneut an die Arbeit.

Wir hatten den Rohrstutzen abgenommen und mit der Öffnung nach oben wieder aufgesetzt. Jim drehte die Schrauben fest, nachdem er die aneinanderliegenden Metallflächen sorgfältig gereinigt hatte. Einen Blitz in der falschen Richtung wollten wir nicht noch einmal riskieren.

„Wie das wohl von draußen ausgesehen hat?“ fragte Marie-Anne leise und sah hinauf in den schmalen Ausschnitt des grauen Himmels.

„Ein ganz normaler Blitz, nehme ich an, der nur in ungewohnter Richtung zuckte und allerhand Trümmer mit sich schleuderte. Zumindest glühenden Staub. Ich wollte selbst, ich wüßte mehr über die Technologie der alten Mayas oder auch nur der Pharaonen.“

„Ich auch“, bemerkte die junge Vicomtesse zu meiner Verwunderung. „Da sie sogar Zeitverschiebungen bewirken kann, dürfte sie weit über unsere Mittel hinausgehen. Wer so etwas beherrscht …“

Ein ungewohnter Glanz trat in ihre Augen.

„Typische Tochter der alten Templer“, spottete ich. Sie tat ertappt. „Dabei willst du das alles doch gerade loswerden, denke ich.“

Jetzt wurde sie sogar rot. Ich hatte ihr noch nichts von all dem erzählt, was ich in ihrem Archivkeller gelesen hatte, aber nun wußte sie, daß in ihr Geheimnis eingeweiht war.

„Fertig“, meldete Jim Capman und verstaute den Schraubenschlüssel in seinem Werkzeugkasten. „Was jetzt?“

„Ihr legt euch flach auf den Boden“, ordnete ich an. „Die Ohren fest zustopfen und die Augen geschlossen halten. Nach unseren bisherigen Erfahrungen dürfte es verdammt laut und hell werden.“

Marie-Anne nahm die mit Wachs imprägnierten Wattepfropfen heraus, zu deren Anfertigung ich ihr geraten hatte, und verteilte sie.

„Wir können uns jetzt nur noch durch Zeichen verständigen“, sagte ich.

„Was ist, wenn sich die Energie hier im Raum sammelt, ehe sie ausbricht?“ fragte Jim.

„Sie hat sich schon ein Ventil geschaffen“, beruhigte ich ihn und wies nach oben. „Wir müssen es probieren.“

Das letzte, was ich hörte, ehe ich mir die Ohren zustopfte, war ein gespenstisches Knacken, das von den Betonwänden zu kommen schien. Es wurde allerhöchste Zeit, den leibhaftigen Teufel loszulassen.

Marie-Anne und Jim legten sich dicht nebeneinander auf den Boden. Jim hob die Hand, um anzudeuten, daß sie fertig wären. Ich ging mit langsamen Schritten auf die schwarzen Rohre mit ihren Handrädern zu.

Was denkt man in einem solchen Augenblick? Worauf achtet man? Ich habe immer wieder festgestellt, daß man sich am besten auf seine Aufgabe konzentriert. Wo es um Entscheidungen von solcher Tragweite geht, ist man nur ein Rädchen im kosmischen Getriebe, und wenn das funktioniert, ist getan, was man kann.

Ich beugte mich zu dem großen Handrad hinunter. Der Lampenschein fiel von der Seite darauf, und mit großer Erleichterung erkannte ich eine ins Metall eingeschlagene Zahl. Es war die 1, und sie konnte nur bedeuten, daß dieses das erste zu öffnende Ventil war.

Das Rad ließ sich kaum bewegen. Ich stemmte mich mit aller Kraft dagegen. Ganz langsam lockerte es sich, und dann ging es auf einmal leicht. Ich glaubte, einen Ruck zu verspüren, der durch die ganze Maschine lief. Prüfend blickte ich mich um. Marie-Anne und Jim lagen unverändert da und hatten anscheinend nichts Verdächtiges bemerkt.

Das zweite Ventil ließ sich leichter öffnen. Wieder der Ruck, der mir beinahe das Handrad aus den Fingern riß.

Jetzt kam das dritte Absperrad. Es war das letzte. Was würden die nächsten Sekunden bringen?

Ich lockerte es nur ein wenig. Fast augenblicklich war ich von einem gleißenden Schein umspielt, spürte aber nichts außer dem bekannten Gefühl, in einem Hochspannungsfeld zu stehen. Meine Haare sträubten sich, und die Haut prickelte. Entschlossen ruckte ich noch einmal am Rad. Wie von einer Explosion freigegeben, füllte hohes Kreischen den Raum, es drang durch meine verstopften Gehörgänge und stach mir wie mit Nadeln ins Gehirn. Das würde ich auf keinen Fall lange aushalten. Vielleicht ging es zurück, wenn ich die Austrittsöffnung vergrößerte? Ich schob das Rad mit geschlossenen Augen noch eine halbe Drehung weiter nach links. Durch die Lider hindurch gewahrte ich den Lichtschein. Gleichzeitig erzitterte der Boden unter meinen Füßen. Jetzt vernahm ich auch kein Kreischen mehr, sondern einen undefinierbaren Lärm um mich, der alles andere Wahrnehmen auslöschte und unmöglich machte. Alles? Nein. Ich spürte auf einmal Marie-Anne ganz nahe bei mir. Wahrscheinlich lag sie noch immer bewegungslos da, aber sie erfüllte die wenigen Gedanken, die ich noch fassen konnte.

,Dreh weiter auf’, suggerierte sie mir. Eigentlich neigte ich, hilflos und in unbeschreiblicher Weise gepeinigt, mit aller Macht dazu, mich gegen dieses verfluchte Handrad zu werfen und es zuzudrehen. Aber vielleicht sah Marie-Anne etwas, wußte sie, fühlte sie mehr als ich? Das Rad wirbelte durch meine Hände.

Verwundert merkte ich, wie der Lärm nachließ. Die Helligkeit ging so weit zurück, daß ich es wagte, die Augen aufzuschlagen. Ich öffnete den Mund, es knackte in meinen Ohren.

Der Kellerraum war taghell. Vor mir stieg aus dem nach oben gerichteten Rohr ein fahler, gar nicht mehr gleißender Schein. Er schien durch die Decke zu dringen, aber das konnte ich nicht genau sehen.

Neben mir war eine Bewegung. Ich drehte mich um und blickte dem Mädchen ins Gesicht. Sie bedeutete mir, die Pfropfen aus den Ohren zu nehmen. Ich tat es, und da war nur ein stetes Rauschen. Hatte ich das Hörvermögen verloren?

Marie-Anne spürte wohl, was mich bewegte, denn sie sagte mit klarer Stimme: „So ging es mir auch. Aber wir können hören, und wir können sehen. Jim hat es zuerst ausprobiert“, vollendete sie ihren Satz stolz.

„Was ist das?“ fragte er. Wir standen vielleicht drei Meter von der kompakten Flammensäule entfernt. „Da haben wir mit Explosionen gerechnet, und jetzt strömt das da ruhig heraus wie aus einem normalen Gasbrenner.“

„Ja“, fragte nun auch das Mädchen, „wie ist das zu erklären, Tom? Eine kleine Menge Energie, die ausströmt, macht einen unerträglichen Lärm und brennt einem fast die Augen hinter den Lidern aus, und wo du das Rohr voll aufgedreht hast, wird es leise und fahl?“

Die Lösung des Rätsels traf mich wie ein Faustschlag. Ich faßte nach Marie-Annes Handgelenk und fühlte ihren Puls. Er schlug normal. Natürlich, wir befanden uns ja in einem anderen Zeitablauf. Auch unsere Uhren würden scheinbar normal weitergehen. Trotzdem konnte es nicht so sein. Es gab nur eine Erklärung.

„Hier strömt nichts langsam und still aus“, sagte ich. „Was wir miterleben, ist eine urgewaltige Explosion. Denen draußen muß sie entsetzlich vorkommen. Wir wohnen ihr gewissermaßen in Zeitlupe bei. Die austretende Energie dehnt die Zeit.“

„Wie?“ fragte Jim verblüfft.

„Wenn ich recht habe, werden wir es sehen. Nacheinander werden wir alle Phasen einer Katastrophe erleben. Es fängt schon an.“

Ich wies auf das Rohr. Seine Mündung hatte sich soeben rot verfärbt, schon glühte sie weiß. Kleine Metallpartikel wurden losgerissen und verschwanden in dem Strom emporjagenden glühenden Gases, ohne daß man ihnen mit den Augen folgen konnte. Immer kürzer wurde das Rohrstück. Gebannt blickten wir auf das Schauspiel. Jetzt war nur noch das Ventil sichtbar, aus dessen Öffnung der dicke Gasstrahl schoß. Hier mußte der Druck am stärksten sein. Wenn der Strahl hier abgelenkt würde … Ich kam nicht dazu, den Gedanken zu Ende zu denken. Das ganze gebogene Rohr richtete sich auf, das Knie streckte sich, und weiter ging der Strahl nach oben. Der Ventilflansch brannte weg, die Spindel schmolz dahin, und dann löste sich das Handrad und flog in Fetzen nach oben. Intensiver wurde der Energiestrahl, und das Rauschen war jetzt ein Brausen.

„Das wird noch stärker werden, wenn das zweite Reduzierventil weggebrannt ist. Interessant, eine solche Explosion Phase für Phase zu sehen, nicht wahr?“

Jim nickte.

„Wieviel Zeit mag draußen vergangen sein?“

„Vielleicht eine hundertstel Sekunde, vielleicht zwei hundertstel. Am Gebäude hat sich ja noch nicht viel verändert.“

Wir hatten alle einen Druck auf den Ohren. Marie-Anne runzelte die Stirn, auf der helle Schweißtropfen standen. Kam die Hitze von der Flammensäule, oder sammelte sie sich doch schon im Raum?

Marie-Anne stieß mich an und zeigte nach oben. Da, wo die Decke mit der Seitenwand einen Winkel bildete, schien sie sich anzuheben. In zwei Stücken wölbte sie sich hoch. Risse wanderten durch den Beton, so langsam, daß wir sie verfolgen konnten. Jetzt wurde uns deutlich, wie sehr die Zeit, in der wir uns befanden, gedehnt war. Brocken lösten sich und wurden nach oben gepreßt. Eine ganze Betonplatte riß sich los und stieg hoch.

„Das Kellergeschoß explodiert“, stellte Marie-Anne fest. Dafür, daß es ihr eigenes Haus war, das sich zusehends in seine Bestandteile auflöste, schien mir ihre Stimme ruhig und kühl. Aber die Atmosphäre des Unwirklichen hielt uns alle in ihrem Bann. Langsam zerbröckelte die ganze Kellerdecke über uns und wurde nach oben gerissen.

„Wieso können wir eigentlich noch atmen?“ fragte Jim. Auch er bewies mehr wissenschaftliche Nüchternheit, als ich ihm zugetraut hatte. „Die Flamme müßte doch allen Sauerstoff verbrauchen oder zumindest mit sich reißen, so daß wir in diesem Kellerloch elend ersticken würden.“

Ich überlegte. Eigentlich hatte Jim recht. Oder war es gar keine normale Flamme?

„Plasma“, sagte ich, fast gegen meinen Willen. Ich sah Marie-Anne an, und sie schüttelte den Kopf.

„Ich habe es selbst suggeriert bekommen“, erklärte sie. „Ich weiß nicht, woher.“

„Aber es ist richtig. Plasma, der vierte Aggregatzustand der Materie. Dieses Glühen ist keine Verbrennung im herkömmlichen Sinn, sondern eine Zustandsänderung der Elemente unter dem Einfluß starker Magnetkräfte und elektrischer Phänomene.“

In diesem Augenblick wurde mir fast alles über die Natur dieser unheimlichen Energie klar. Plasma, dessen Erzeugung und Aufrechterhaltung unsere modernsten Laboratorien erst für kleinste Sekundenbruchteile erreicht haben, war die Energie der alten Zivilisationen. Damit türmten sie ihre Pyramiden aufeinander, bohrten sie die unerklärlichen Tunnels ihrer Wasserversorgung durch die Anden, überwanden sie die unglaublichen Entfernungen mit schwersten Lasten. Waren ihre Kulturen vielleicht sogar in grandiosen Plasma-Explosionen versunken? Ging darin Atlantis zugrunde?

Ich konnte den Gedanken nicht weiterverfolgen. Die ganze Kellerdecke war nun über uns verschwunden. Es hatte wohl auch die Betonböden der oberen Stockwerke mit in die Luft gerissen und pulverisiert. Wir sahen, wie die Innenwände des Gebäudes mit ihren leeren Fensterhöhlen dunkel wurden. Die äußeren Schichten des Mauerwerks verdampften.

Mit einem Ruck löste sich das Hauptventil, und nun schoß der Energiestrahl ungehemmt mit Donnergetöse aus dem Rohr dicht über dem Boden. Er war auch nicht mehr so scharf begrenzt. Mauerpartien rissen sich wie brennende Kulissen los und stürzten zum Himmel empor, ich muß sagen: stürzten, denn jetzt war uns nicht nur die Zeit verlorengegangen, sondern wir verloren auch fast die Orientierung. Das Unten, auf dem wir nach wie vor standen, wurde gleichgültig. Das ist das richtige Wort. Vermutlich brach die Schwerkraft auf dem Höhepunkt dieser Explosion stellenweise zusammen. Hätten wir uns mit den Füßen abgestoßen, wären wir vermutlich aufgestiegen.

Und dann gab es auf einmal überhaupt keine festen Dimensionen mehr.

Die Flammenwand vor uns war plötzlich voller Bilder. Riesengroße Gesichter tauchten darin auf, Figuren standen in der fahlen Helligkeit still und wirbelten wieder davon. Keiner von uns sprach ein Wort, es wäre ohnehin in dem donnernden Brausen nicht zu vernehmen gewesen. Und doch wußten wir, daß sich vor uns die andere Welt geöffnet hatte. Wie zwischen zwei Vorhängen hindurch blickten wir in den gestaltlosen Lichtschein, der den seltsamen Wesen als Lebensraum diente.

Für einen Moment füllte eine Männergestalt die ganze Flammensäule. Ich konnte keine Einzelheit erkennen, hatte jedoch den Eindruck, daß es sich um jemanden aus unserer Zeit, aus unserem Kulturkreis handelte. Marie-Anne erkannte ihn auch, und als sie mich mit der Spitze ihres Mittelfingers an der Schläfe berührte, wußte ich, wer sich da sekundenlang manifestiert hatte. Es mußte der Erbauer dieser Apparatur gewesen sein, der patriotische Templer, der mit der Superbombe gegen Ende des Krieges umgekommen war. Andere Gestalten füllten jetzt den Ausschnitt, das Fenster zur fünften Dimension.

Ich nahm ihre Namen in mich auf, ohne zu wissen, wie, kannte ihre Geschichte auf unerklärliche Art und vergaß sie augenblicklich wieder, wenn sie verschwanden und anderen Platz machten. Einer bewegte sich heftig, als wollte er etwas mitteilen. Jim Capman hob die Hand wie zu einer Antwort. Ich erkannte in der wesenlosen Silhouette seinen Großvater Cyril und erschrak im nächsten Moment, als die alte Frau aus der kleinen Bar auftauchte und weggesogen wurde. Hatte sie sich doch nicht in Sicherheit bringen lassen?

Drei seltsame Figuren tanzten in einer quirlenden Pirouette vorbei. Auch diese Ahnung hatte sich also erfüllt: der Hubschrauberpilot, der Kameramann des Fernsehens und der Sprecher befanden sich schon nicht mehr auf unserer Seite der Welt. Sie zogen einen merkwürdigen, verwickelten Schleier hinter sich her.

Marie-Anne sank auf einmal neben mir auf die Knie und neigte das Haupt. Das alte Siegel der Tempelritter stand wie ein glühendes Zeichen vor uns, minutenlang, wie mir scheinen wollte. Aber wer wollte jetzt über Zeitabläufe und Zeitdauer entscheiden? Der helle Schein, der es umgab, wurde schwächer.

Seine Farbe wechselte in ein kaltes Gelb, ein hohles Blau. Auch das strahlende Siegel flackerte. Es verlor seine Konturen, verschwand.

Ging die Explosion ihrem Ende zu? Verbrauchte sich der in Jahrzehnten unterirdisch angesammelte Vorrat an Plasma langsam?

Ich bedeutete den beiden, ihre Pfropfen wieder in die Ohren zu tun. Wenn die Plasmaflamme auf einmal erlosch, mußte die Zeit rasend schnell beschleunigt werden.

Das Feuer vor uns verlor immer mehr an Intensität. Wir blickten uns um, erkannten langsam wieder etwas von der Umgebung, aber von einer völlig veränderten Umgebung. Nur der Boden unter unseren Füßen war geblieben. Die Wände fehlten. Der Blick ging irgendwie eine Weile ins Leere, ehe er sich an Hausruinen fing und auf der anderen Seite an den Baumstrünken des total verkohlten Hügels, auf dem die kleine Bar gestanden hatte. Wir standen in einem trichterförmigen Kessel.

Auf einmal wurde mir sehr heiß. Ich fühlte meinen Herzschlag bis in den Hals hinein und hatte das Gefühl unendlicher Müdigkeit. Marie-Anne schwankte und griff haltsuchend nach Jim Capman, aber der kauerte schon auf dem Boden, und sein Kopf pendelte hin und her.

„Kreislaufschock“, dachten wir beide wie im Chor. „Zeitbeschleunigung.“

Ich glaubte noch zu stehen, als ich mich plötzlich auf dem Boden sitzend fand. Neben mir lag die junge Vicomtesse mit keuchendem Atem.

Der letzte optische Eindruck, den ich hatte, war der Stumpf des dicken Rohrs vor mir. Kein Flammenstrahl wuchs mehr aus seiner verbrannten Öffnung. Rauch stieg auf. Ein seltsamer Geruch erfüllte die Luft. Mir war immer noch zum Ersticken heiß. Und dann wurde es endlich schwarz vor meinen Augen, und ich versank in eine Bewußtlosigkeit ohne Gesichter und Träume.

„Puls stark erhöht, Atmung flach, Temperatur weit über normal“, meldete eine Stimme an meinem Ohr. Es war angenehm, eine Stimme zu vernehmen, die von etwas recht Alltäglichem sprach. Puls stark erhöht? Ich spürte eine Hand auf meinem Arm und schüttelte sie ab.

„Er hat sich bewegt.“ Es war wie ein Schrei. Ich schlug die Augen auf und blickte gegen eine grüne Zeltbahn.

„Hallo“, wollte ich sagen, aber es kam nur ein Krächzen aus meiner Kehle. Vorsichtig probierte ich meine Glieder und stellte erfreut fest, daß sie alle noch zu gebrauchen waren. Meine Haut brannte, und ich fühlte mich wie erschlagen.

„Scheußliches Gefühl“, dachte neben mir Marie-Anne. Eine warme Welle von Sympathie und Freude wallte durch mich hindurch.

„Wenn wir jetzt nicht aufstehen, bringen sie uns noch ins Krankenhaus“, dachte ich intensiv, und Marie-Anne antwortete zustimmend.

„Wie geht es Jim?“ Auch das fragte ich nur in Gedanken. Marie-Anne sandte eine wahre Sturzwelle freundlicher Empfindungen aus, so daß ich keine andere Antwort brauchte. Ich stemmte mich von der Bahre ab, auf die sie mich gelegt hatten, richtete mich auf und öffnete die Augen noch einmal.

Ich befand mich in einem Zelt. Neben mir versuchten Marie-Anne und Jim, sich ebenfalls zu erheben. Ein Arzt kam herein, gebückt und mit entsetzten Augen.

„Um Himmels willen, Sie dürfen sich nicht bewegen. Das kann Ihren Tod bedeuten!“

Ich stand endgültig auf und stieß mit dem Kopf gegen die Zeltbahn. Er wich vor mir zurück, und ich konnte hinaustreten.

„Doktor“, sagte ich, und jetzt klang meine Stimme schon fast wieder normal, „da, wo wir waren, mißt man mit anderen medizinischen Maßstäben. Und wenn wir hätten sterben sollen, wären wir wohl gleich dageblieben. Wo ist Hauptmann Roux?“

„Er kommt gleich“, versicherte der Arzt. „Er wird nebenan behandelt.“

„Behandelt?“ wunderte sich Marie-Anne, die nun auch aus dem Sanitätszelt kam. „Was ist ihm denn passiert?“

„Nun …“, zögerte der Arzt, „die Druckwelle, der Blitz und die Hitze …“ Er maß uns mit einem ungläubigen Blick und verschwand dann. Wir blickten uns an. Alle drei hatten wir gerötete Gesichter. Die Kleidung war wie mit feinem Staub überpudert, und als ich an meinem Anzug entlangstrich, löste sich das Gewebe oberflächlich ab.

„Was war das zuletzt?“ fragte das Mädchen und hielt verständnislos ein Stück ihres verschmorten Ledergürtels in der Hand.

„Vermutlich haben wir uns mit der Zeitdehnung an die abnormen Temperaturen gewöhnt gehabt, unsere Kleidung jedoch nicht“, versuchte ich eine Erklärung. Hinter uns entstand Lärm. Hauptmann Roux taumelte aus einem anderen Zelt. Er schien noch viel mehr mitgenommen als wir und trug eine blaue Brille auf der verbrannten Nase. Fassungslos stolperte er auf uns zu, befühlte uns und schüttelte den Kopf.

„Dieses Inferno haben Sie überlebt?“ flüsterte er.

„Augenscheinlich. Wie sah es denn eigentlich von hier draußen aus?“ fragte ich. „Wie hat es sich abgespielt?“

„Abgespielt? Eine brüllende Riesendetonation. Ein unglaublich greller Blitz, der sekundenlang dastand und alles in sich hineinsaugte, was es im Umkreis von zwanzig, dreißig Metern gab. Bäume, Mauern, Ihr Jeep, alles wurde hineingerissen, schien zu Pulver zu werden und stob als ein glühender Strom von Materie nach oben.“

„Sekundenlang, sagen Sie?“

„Ja. Haben Sie den Krater nicht gesehen, in dem man Sie gefunden hat?“ Er wies auf den verbrannten Hügel, zu dessen Füßen sich tatsächlich eine völlig leere Mulde dehnte.

Wo einmal die alte Pulverfabrik gestanden hatte, wo die hohen Bäume den Blick auf den Fluß verdeckt hatten, war nichts mehr. Nur noch das abgeschmolzene Rohr sah ich wie einen dunklen Punkt, aus dem es leicht rauchte.

„Wie lange ist das alles her, Hauptmann?“

„Wie lange? Nun, vielleicht eine Viertelstunde. Wir haben den Sperrkreis noch gar nicht aufgehoben, weil wir warten wollten, ob Sie noch ins Leben zurückkehrten und in dem Fall vielleicht irgendwelche Anweisungen hätten.“

„Hm. Ich glaube, Sie können die Sperren beseitigen. Wie sieht es in der Stadt aus? Haben Sie Meldungen von der Zeche, vom Stahlwerk?“

„Nichts Besonderes. Ehe sich die Explosion ereignete, hat eine Reihe von Erdstößen den zweiten Hochofen noch ein bißchen mehr angekratzt. Aber im Bergwerk scheint nichts weiter passiert zu sein. Das ist ja überhaupt das Merkwürdige: die Auswirkungen sind ganz eng begrenzt, nach allen Seiten.“

„Nur in der Höhe nicht. Hoffentlich haben wir weiter oben nicht irgendeinen Satelliten erwischt.“

Wir wandten uns zum Gehen. Hauptmann Roux hielt uns fest.

„Was soll ich den Berichterstattern erzählen? Sie werden sehr genau wissen wollen, was hier geschehen ist. Ich kann doch nicht mit der Wahrheit herausrücken, zumal ich sie selbst ja kaum kenne.“

„Doch. Sagen Sie ihnen, wir hätten eine alte Pulverfabrik gesprengt, weil Reste von Sprengstoff, die noch darin lagerten, durch Korrosion in die Luft zu fliegen drohten.“

Ein breites Grinsen zog sich über sein kantiges Soldatengesicht.

„Das ist gut“, meinte er zufrieden.

„Fabelhaft ausgedrückt. Das kann ich glatt in meinen Bericht an die vorgesetzte Dienststelle übernehmen.“

Marie-Anne und Jim Capman standen eng umschlungen im hochen Gras und blickten auf die Öffnung im alten Turm der Templer. Als ich zu ihnen ging, geriet ich auch nicht um eine Sekunde aus der herrschenden Zeit hinaus, und als ich eine Handvoll Staub vor dem Loch in der Mauer herunterrieseln ließ, wurde sie nicht hineingesogen oder auch nur ein wenig abgelenkt.

„Du solltest das Loch trotzdem zumauern lassen, Marie-Anne“, sagte ich. Nachdenklich blickte sie in die finstere Höhlung.

„Glaubst du, daß sich im Inneren der Erde immer weiter Plasma bildet?“

„Nicht, wenn die Zufuhr von Luftelektrizität von hier oben unterbunden ist. Die Türme der Templer haben immer ihre Aufgabe erfüllt, so lange niemand daran herumbastelte. Wie einer deiner Vorfahren im letzten Krieg, um mit Hilfe der Türme eine Superbombe zu bauen, die ihm dann glücklicherweise selbst um die Ohren flog.“

„Ob es damals auch eine Zeitdehnung gegeben hat?“ fragte Jim Capman verträumt.

„Ich habe keine näheren Angaben gefunden. Aber es ist anzunehmen, zumal den meisten Leuten der Krieg sowieso viel zu lange dauerte. Fahren wir hinunter in die Stadt? Ich habe uns im Cafe de Paris ein vernünftiges Mittagessen bestellt, und der Teufel soll dich holen, Marie-Anne, wenn du mir den Jim wieder telepathisch auf Abwege lockst!“

„Warum sollte ich?“ fragte sie und hängte sich übermütig bei mir ein. „Ich habe ihn ja jetzt für immer.“

„So?“ fragte ich mit gespielter Verwunderung. „Ich dachte, daß die Tochter der Templer nicht heiraten dürfte.“

„Das hast du nur gedacht, ehe du in meinem Keller von dem Wissen meiner Väter genascht hast“, berichtigte sie mich. Und ernster werdend fuhr sie fort: „Die Aufgabe, die mir zugedacht war und die ich mit eurer Hilfe gelöst habe, bindet mich nicht mehr. Als die Flamme sank, leuchtete das Siegel der Templer noch einmal auf. Es war mein Zeichen. Das Zeichen, daß der Fluch, den die letzten Tempelritter mit dem Bau der Superbombe auf sich geladen hatten, gelöscht ist. Ich bin frei.“

„Und was gedenkst du mit deiner Freiheit zu tun?“ fragte ich und hielt ihr den Schlag des Wagens auf, mit dem wir heraufgefahren waren.

Sie stieg in den Fond und schlug die langen Beine übereinander.

„Ein beträchtlicher Teil der Zeche wie des Stahlwerks gehört mir. Das heißt: uns“, verkündete sie überraschend und umfing Jim Capman mit einem vielsagenden Blick. „Und da, wo die alte Pulverfabrik gestanden und gewissen Leuten in ihren Träumen Angst eingejagt hat, ist ja auch einiges aufzubauen.“

„Vielleicht stellst du da ein brauchbares Hotel hin“, schlug ich vor. „Die ‚Bonne Auberge’ dürfte kaum den Fremdenverkehr von Sainte Chapelle heben, und die kleine Bar auf dem Berg ist ja nun hin. Wußtest du, daß die alte Frau in dem Augenblick gestorben ist, als die Explosion erfolgte? Weitab davon, und trotzdem zur selben Minute?“

„Vielleicht hatte sich ihr Dasein damit auch erfüllt“, gab Marie-Anne gedankenverloren zurück. „Vieles bleibt unerklärlich.“

Ich startete den Motor, löste die Bremse und gab Gas.

„Manches findet aber auch eine späte Deutung“, sagte ich und lenkte vorsichtig über den Waldweg. „Wie zum Beispiel der kleine Sohn, mit dem Jim in seinen Träumen durch die alte Pulverfabrik lief.“

„Das hast du geträumt?“ fragte sie ihn erstaunt. Jim Capman nickte und wurde fast ein wenig rot dabei.

„Aber nicht mit Absicht“, erwiderte er verlegen. „Zumindest nicht am Anfang.“

Der Wagen schwankte erheblich, als sie ihm um den Hals fiel.

„Aber warum hast du mir das denn nicht gleich gesagt, du Dummer“, flüsterte die Tochter der Templer, die kleine Hexe. „Dann hätte ich mich doch nicht erst in Tom verlieben müssen.“

Es gibt eben auch Fälle, wo die beste Telepathie versagt.

ENDE