Die Lady mit dem Schlangenblick
Author: Thomas B. Davies
Date: 2014-05-11T22:00:00+00:00
Keywords: Horror; Roman
Publisher: Erich Pabel Verlag

Liebe Mit-Vampire!

„Oh ihr sterblichen Wesen, ihr schwachen, gebrechlichen Menschen! Höret meine Warnung, ich beschwöre euch; erzittert vor eurer Verwegenheit, wenn ihr verblendet genug seid, zu glauben, ihr seid in irgendeine bedeutende Tiefe des Wissens und wahrer Wissenschaft eingedrungen. Wie könnt ihr aber gar zu der Vermessenheit euch versteigen, im Besitz der großen, der geheimen Wissenschaft euch zu wähnen, weil Narren euch solches vorgeschwatzt haben!“

So beginnt das sechste Buch Moses. Und wir erfahren aus seinen Seiten, wie es uns gelingen mag, den Teufel zu beschwören und einen Pakt mit ihm zu schließen. Von den einzelnen Anrufungsgebeten, allerlei Beschwörungsanleitungen, einer Liste von notwendigen Ingredienzien, bis zum Siegel Luzifers und seinen höchstwahrscheinlichen Worten bei seinem Erscheinen ist alles da.

So heißt es im wichtigen vierten Kapitel:

„Wer jemals an der erhabenen Weisheit des großen Moses zweifeln wollte, der lese aufmerksam diese Anrufung und bekehre sich. Er erteilt zwei große Lehren: einmal, daß man um alles, sogar auch um den Teufel, zuerst freundlich und höflich bitten solle, und erst dann das Rauhe herauskehre, wenn Erhörung nicht erfolgt. Zweitens lehrt er: daß man in allen Dingen die Formen des Anstandes und der feinen Sitte im Auge behalten soll …“

Unter dem Herauskehren des Rauhen versteht er ein tüchtiges Peitschen sämtlicher Geister, in dem man die beiden Enden des Zauberstabes in Feuer steckt. Dabei dürfe man sich nicht über das entsetzliche Jammergeheul aus allen Ecken erschrecken. Auch die Unwilligsten der Geister vermag man solcherart herbeizuholen. Schließlich geschieht dann folgendes:

„Die Erde wird erbeben und alle Himmel werden erzittern und es wird euch so furchtbar und schauerlich durch alle Gebeine rieseln, als stündet ihr mitten in Gewitterwolken, umzüngelt von Tausenden von Blitzen und Donnern. Aber alles dauert nicht länger als das Zucken einer Augenwimper. Wenn alles Licht plötzlich verschwunden ist, dann wird vor euch ein Wesen stehen, so schön wie keine Erdentochter je eins geboren hat! Das Antlitz ein Ebenbild Gottes, nur leicht entstellt durch einen Zug von Hochmut, durch ein unheimliches Gefunkel der Augen und einem Anflug von höhnischer Verneinung in den Mundwinkeln: das ist der große Luzifer, der gefallene Erzengel und oberster aller Teufel, der Herr der Unterwelt.“

Nun, in dieser Beschreibung steckt schon ein wenig der Faszination und Romantik für den Gruselfan und Horrorliteraten. Ansonsten ist diese Moses zugeschriebene magische Geisterkunst für alle, die vielleicht bestimmte mystische Vorstellungen damit verbanden, eher ernüchternd in ihrer Dokumentation volkstümlich-einfältiger mittelalterlicher Glaubensvorstellungen. Das Problem mit diesem Buch ist, daß wir darüber lächeln müssen, ob wir nun wollen oder nicht. Es beflügelt die Phantasie nicht. Das liegt einfach daran, daß es uns ein kindlich-naives Zerrbild der christlichen Vorstellungswelt zeigt, dem wir längst entwachsen sind. Und es liegt auch daran, daß die christliche Vorstellungswelt noch immer unsere ist. An ihr ist uns nichts fremd. Unsere Vernunft steht der Faszination an Magie nicht im Wege. Warum von selbst fiktiven Büchern wie das NECRONOMICON eine solche düstere Faszination ausströmt, das liegt an ihrer Fremdartigkeit. Da ist von alten Göttern die Rede (nicht von dem einen Gott, an den wir unsere Seele hängen), monströse Wesenheiten aus den Weiten des Kosmos mit Kräften jenseits des Physischen. Da sind der Phantasie noch Möglichkeiten gegeben, uns die Haare zu Berge stehen zu lassen, so unglaublich uns auch sonst Dämonen und Zauberei und dergleichen anmuten.

Es sind Bereiche, in denen vieles, wenn nicht alles möglich ist. Es ist derselbe beflügelnde Impuls, der uns auch bei Dänikens Spekulationen erfassen mag, und der nichts mit Rationalität zu tun hat – ein Erfinden von Geheimnissen, vor denen wir zurückschrecken.

Von all dem hat das Sechste Buch Moses sicherlich nichts, aber es ist amüsant zu lesen, es ist bestimmt ein Sammlerstück für den Horror-Fan, und es mag dem Autor manch interessante Anregung bieten. Und solcher Art ist auch die Neuauflage der Bücher Moses im Planet-Verlag Braunschweig zu verstehen – für literarische Interessierte. Sechs Bücher Moses (vom sechsten bis zum zwölften) erschienen in dieser dreibändigen Reihe.

Mehr darüber und auch über das NECRONOMICON in der nächsten Ausgabe.

Ihre VAMPIR-Redaktion

Die Lady mit dem Schlangenblick

Vampir Horror Roman Nr. 133
von Thomas B. Davies

Als sie in die Zelle trat, sah Milena den blitzenden Helm mit seinen vielen Schnüren, und sie schauderte zusammen. Ihr Fuß stockte an der Schwelle, aber sie wußte, daß sie hineingehen mußte. Und sie meinte jetzt schon, die unheimlichen Gewalten aus den Elektroden in ihr Gehirn fließen zu spüren. Die grauenhaften Bilder, die unbegreiflichen Gefühle, die sie völlig ausfüllen würden. Das Entsetzen, wenn sie sich in dem Taumel der fremden Empfindungen verlieren, wenn sie zu einer anderen Person werden würde.

„Machen Sie keine Schwierigkeiten“, sagte die Aufseherin hinter ihr und schob sie vorwärts. „Sie wissen, wie unangenehm es ist, wenn wir Sie erst wieder ausrichten müssen.“

Milena wußte es. Drei-, viermal hatte sie erlebt, wie man alle ihre Gedanken tötete, in flutenden Schmerzwellen auslöschte, bis da nichts mehr war als aufnahmebereite Leere in ihrem Kopf. Und die Angst, ohne Anweisung zu denken, zu empfinden.

Langsam schlurfte sie zu dem Liegestuhl und setzte sich vorsichtig hinein.

„Entspannen Sie sich!“ befahl die Aufseherin. Milena lockerte ihre Muskeln, legte die Hände auf die hölzernen Seitenlehnen und schloß die Augen. Über ihre nackte, geschorene Kopfhaut lief ein Prickeln. Die Aufseherin bemerkte es wohl und wartete, bis es vorüber war. Dann zog sie den metallenen Helm an seinem Schwenkarm heran und senkte ihn vorsichtig über den Schädel des Mädchens. Er war gleich zu Anfang auf ihre Maße justiert worden, die Elektroden preßten sich auf die vorherbestimmten Stellen ihrer Kopfhaut.

„Ich schalte probeweise ein“, sagte die Wärterin. „Was sehen Sie?“

Milena kannte das Bild, das vor ihren Augen erscheinen mußte, wenn der Helm sich in der richtigen Stellung befand.

„Den Kreis“, antwortete sie leise und gab damit den Eindruck wider, der sich in ihrem Gehirn bildete. „Die Wellen laufen senkrecht hindurch.“

„Farben?“

„Der ganze Regenbogen.“

„Gut. Sie wissen Bescheid. In fünf Minuten wird man Sie zuschalten.“

Das Bild wurde schwächer, und Milena wußte, daß sie nun ein paar Minuten der Konzentration haben würde. Aber an diesem Morgen wollte es ihr nicht gelingen, die Gedanken zu unterdrücken, die wie aus einem dumpfen Untergrund in ihr hochstiegen. Sie wehrte sich dagegen, denn das durfte nicht sein. Ihr Geist war „gereinigt“ worden, leergefegt, um für das Neue hier aufnahmebereit zu sein. Aber stärker als in den vergangenen Tagen erinnerte sie sich an sich selbst, an ihre Vergangenheit. Altvertraute Begriffe schwammen durch ihr Bewußtsein.

„Paris“, dachte sie, „Unilab“, und „Procop“.

Unwillkürlich schüttelte es sie. Der Helm verrutschte ein wenig, und es ging wie eine Bildstörung durch ihren Kopf. Vorsichtig griff sie mit beiden Händen nach dem kühlen Metall und rückte es wieder zurecht.

„712“, sagte eine Lautsprecherstimme, „etwas nicht in Ordnung?“ Sie kam von irgendwoher in die Zelle, und Milena war sich nicht einmal sicher, ob es eine menschliche Reaktion war. Vielleicht hatte man auch nur ein Tonband mit diesen Worten bereit, das sich auf ein Signal der elektronischen Überwachung einschaltete.

„Alles in Ordnung“, erwiderte sie leise. Tatsächlich nahm sie das Testbild wieder klar und deutlich wahr. Die alten, dumpfen Vorstellungen verschwanden. Nur der Name ihres Freundes blieb. „Procop“, dachte sie noch einmal, und sie spürte das brennende Verlangen, mit ihm in Verbindung zu treten, ihn zu erreichen.

Aber dann hatte sie plötzlich die Empfindung, daß sie von einer anderen Kraft erfüllt würde. Auch das kannte sie: die unmodulierte Trägerwelle aus der Computerzentrale war auf ihren Helm geschaltet worden. Bald würde sie von den ersten Informationen überflutet werden. Von Bildern, die sie verarbeiten mußte wie bizarre Träume, analysieren, beurteilen, gedanklich weiterentwickeln, vier anstrengende Stunden lang in der klimatisierten Atmosphäre dieser Zelle.

Sie schlug die schlanken Beine übereinander und kuschelte sich in den Liegestuhl.

Langsam wuchs aus dem Grau ihres aufnahmebereiten Bewußtseins das feiste Gesicht eines Mannes. Die wimpernlosen Lider waren über den Augen geschlossen, und zwischen den vorgestülpten Lippen pfiff leise der Atem des Schlafenden. Sie konzentrierte sich auf seine Stirn, die von winzigen Schweißperlen bedeckt war. Dahinter pulste lichtgrau sein Gehirn. Als sie in seine Gedanken eindrang, erschrak sie unwillkürlich. Der Mann war ein vielfacher Mörder. Ohne jede Skrupel kalkulierte er mit Menschen, die für ihn lediglich Kontingente waren, Gruppen, Bevölkerungsanteile unterschiedlicher Art.

Dann begann das Bild sie zu faszinieren. Sie folgte den Überlegungen des Schlafenden, von dem sie weder den Namen kannte noch die Stellung oder auch die Weltgegend, in der er lebte.

„Hunger“, dachte der schlafende Mann, „zwei Millionen, vielleicht zweieinhalb. Mangelkrankheiten, Dauerschäden vier bis fünf, Totgeburten vielleicht auf acht bis elf Prozent …“

Die Lichter huschten über das Paneel des Datenschreibers. Procop Bastien sah ihnen ohne Interesse zu. Der Computer arbeitete. Seit acht Uhr morgens hatte der junge Mann Zahlen eingegeben, von denen er nicht einmal genau wußte, was sie bedeuteten. Vielleicht waren es die Lagerbestände eines Großhändlers. Genausogut mochten es die Umsätze eines Kaufhauses sein oder die Kontenbewegungen einer kleinen Bank. „Unilab“ stellte ihre Anlagen jedem zur Verfügung, der sie brauchte und bezahlte. Jetzt stellte der Computer die Zahlen nach neuen Gesichtspunkten zusammen, addierte, rechnete Prozente aus, und bald würde er auf fast endlosen Papierstreifen seine Ergebnisse ausdrucken: Fehlbestände, Bestellungen, Salden.

Procop sah, daß der Blattschreiber ein paar sinnlose Reihen von Zeichen auf das hellgrün gestreifte Papier geworfen hatte. Solche Störungen kamen zuweilen vor. Er zog das Blatt ein Stück heraus und riß es ab. Eine rote Lampe glomm auf und zeigte die Beendigung des Rechenvorgangs an. Der junge Mann nickte der Maschine ironisch zu und drückte auf eine matt schimmernde Taste. Sogleich begann der Schreibkopf über das Blatt zu rasen. Ruckweise schob es sich, mit immer neuen Zeilen und Zahlenkolonnen bedeckt, weiter und faltete sich im Ablagekorb zusammen.

„Hallo“, sagte plötzlich eine Männerstimme neben Procop. Er hatte nicht gehört, daß jemand durch den Saal gekommen war. Der Tartanboden schluckte jeglichen Schall.

„Hallo“, grüßte er nachlässig zurück. Es war Jerome, der eigentlich in der Auftragsabteilung arbeitete. Er hielt einen Brief in der Hand.

„Post für dich! Ich hab’s gleich mitgebracht. Ein Liebesbrief, was?“ Er kniff ein Auge zu und blickte auf den Absender. „Tatsächlich, die Milena! Ich wußte gar nicht, daß du etwas mit der kessen, kleinen Katze hattest.“

Procop war zusammengefahren. Seine Hand zitterte leicht, als er sie nach dem Brief ausstreckte.

„Gib her!“

Jerome maß ihn mit schiefem Blick.

„Komisch, sonst schreiben die Mädchen, die in die Zentrale versetzt werden, höchstens noch mal ihren Kolleginnen. Hatte es euch erwischt?“

Procop mußte sich zwingen, ein gleichgültiges Gesicht zu machen.

„Ach, weißt du, wir kommen aus demselben Dorf.“

Jerome nickte.

„Ihr seid ja beide irgendwo da hinten aus Böhmen, nicht wahr?“ Für die Franzosen war alles, was sich östlich von Bayern erstreckte, Böhmen, wo man noch barfuß ging und abends beim offenen Herdfeuer auf zerschrammten Geigen herumkratzte. „Arme Milena, ob sie sich in Stanton zurechtfindet?“

„Warum nicht?“ antwortete Procop schulterzuckend. „Wir haben uns doch hier auch schon ganz gut eingewöhnt.“ Er steckte den Brief mit der amerikanischen Marke in die Tasche seines weißen Kittels.

„Nochmals – danke schön“, sagte er. Jerome wandte sich ein bißchen enttäuscht ab. Wahrscheinlich hätte er gern gewußt, was Milena geschrieben hatte. In unregelmäßiger Folge wurden besonders fähige Operatorinnen ausgesucht und in die amerikanische Zentrale versetzt. Von dort schrieben sie dann meist noch einen begeisterten Brief, ehe sie Paris vergaßen und von ihrer neuen Umgebung aufgesogen wurden. Sie schwärmten vom luxuriösen Leben, von Bungalows am Meeresstrand, schweren Wagen und lustigen Partys nach Dienstschluß und den amerikanischen Männern, die so ganz anders seien als in Europa.

Dieser Punkt machte Jerome manchmal Sorgen. Wieso waren sie anders, und was ließ sie in den Augen der Mädchen so begehrenswert erscheinen? Er hatte schon versucht, einen dieser Briefe zu lesen und zu verstehen, aber was darin mitgeteilt wurde, war ihm als ziemlich belangloses Geschwätz erschienen.

Eine Glocke erklang und zeigte an, daß das laufende Programm ausgedruckt war. Procop nahm den Blattstreifen aus dem Korb und die Magnetbandspule aus dem Computerschrank. Er packte beides zusammen in einen beschrifteten Karton, den er mit einem Klebeband verschloß. Da keine weiteren Aufträge vorlagen, brachte er ihn zur Auftragsabteilung. Dann schlenderte er hinaus auf die Straße und zündete sich eine Zigarette an. Die Sonne schien, und nach ein paar Schritten setzte er sich vor ein kleines Cafe und bestellte einen Pernod.

Dann konnte er sich nicht mehr beherrschen. Er zog den Brief aus der Tasche und riß ihn auf. Das Gefühl einer gegenständlichen Bedrohung erfaßte ihn, sobald er den eng beschriebenen Bogen in der Hand hielt. Gab sie ihm jetzt endlich eine Erklärung für ihr langes Schweigen, für den überstürzten Abschied, ihr merkwürdiges Benehmen während der letzten Stunden ihres Zusammenseins? Er begann zu lesen. Die Kellnerin brachte ihm den Pernod und einen Wasserkrug und Eis, aber er merkte es kaum.

Was war das? Was für einen Unsinn schrieb ihm sein Mädchen? Zweimal las er das hingekritzelte Geplauder, die Sätze ohne Zusammenhang. Dann endlich dämmerte ihm, daß Milena ihr altes System der versteckten Mitteilung benutzt hatte. Er erinnerte sich der Regeln: jedes dritte Wort in einem Satz, der mit einem Vokal beginnt, dann jedes zweite und im Wechsel das vierte gilt. Natürlich konnten die eigentlichen Sätze dabei wenig Sinn ergeben. Aber sie bedeuteten ja auch nichts. Er nahm einen Bleistift und unterstrich die Worte, die in Frage kamen. Dabei wurde ihm heiß, und sein Puls schlug um so schneller, als er die fast unglaubliche Mitteilung entzifferte.

Als er damit fertig war, las er sie zweimal, flüsterte sie mit trockenen Lippen: „Du wirst falsch informiert. Ich bin mit anderen gefangen bei einem gebirgigen Volk und Bestandteil eines Rechenzentrums. Zweifelhaft jedoch euch gesund wiedersehen.“

Er ließ das Blatt sinken. Alles andere, was in dem Brief stand, war ohne Bedeutung. „Du wirst falsch informiert“ besagte nicht nur das, sondern mehr. War die ganze Geschichte von der Versetzung in die amerikanische Zentrale falsch?

„Gefangen bei einem gebirgigen Volk“ – er erschrak. Sie hatten sich einmal über eine Sammlung von Stilblüten deutscher Professoren amüsiert, und da war die Redewendung vorgekommen: „Die Afghanen sind ein sehr gebirgiges Volk“. Das hatte ihnen so gut gefallen – es war ein Ausspruch Galettis – daß sie es manchmal zitierten, wenn ihnen in ihrer neuen französischen Heimat etwas merkwürdig vorkam. Aber konnte das sein? Milena in Afghanistan gefangen? Von wem denn um Himmels willen? Und Bestandteil eines Rechenzentrums? Wie sollte er das verstehen? Nicht Angestellte oder Mitarbeiterin – „Bestandteil“?

Gedankenvoll goß er sich etwas Wasser zu dem Anisschnaps und trank das Glas in einem Zug leer. Soviel war ihm klar: Milena befand sich in Gefahr, war bedroht. Vor allem brauchte er Hilfe, um diese karge Mitteilung besser zu verstehen. Er schob den Brief in die Tasche, merkte aber nicht, wie er danebenglitt und zu Boden fiel. Dann stand er nachdenklich auf, legte das Geld für die Kellnerin auf die kleine Marmorplatte und ging davon.

Im „Deux Magots“ hatte er gefunden, wen er suchte: Bob, den Kanadier. In den ersten Tagen, gleich nach ihrer Ankunft in Paris, hatten sie ihn kennengelernt, den angeblichen Studenten mit der fülligen Gestalt und der wüsten Mähne. Er war zu jeder Tages- und Nachtzeit mit seiner offenen Weste über dem grünen Hemd auf dem Montparnasse zu finden. Wenn man ihm glauben konnte, hatte er die Welt schon ein paarmal umrundet, ehe er sich hier in den Cafes und Bistros niederließ.

Bob brauchte nur kurz nachzudenken, um sich an Procop zu erinnern.

„Der Tscheche!“ rief er dann. „Wo ist die kleine Schwarzhaarige? Ihr seid doch damals zusammen nach Paris gekommen, nicht wahr?“

Procop setzte sich zu ihm und bestellte etwas zu trinken.

„Sie ist nicht mehr hier“, wich er aus. Die große Faust des Kanadiers griff nach Zigaretten und steckte sich eine in den wild wuchernden Bart. „Du, Bob, ich brauche einen Rat.“

„Natürlich, schieß los! Schwierigkeiten, Junge?“

„In gewisser Weise. Wie komme ich nach Afghanistan? Viel Geld habe ich nicht, aber ich muß hin. Irgendwie.“

Bob blickte ihn überrascht an und runzelte die Stirn.

„Hm? Zum Fliegen reicht’s nicht, was?“

Procop schüttelte den Kopf.

„Macht nichts. Die meisten haben kein Geld für’s Flugticket. Mit Bahn und Bus brauchst du keine dreihundert Schweizer Franken. Hast du’s eilig?“

„Ziemlich.“

„Na, bis Kabul mußt du schon mindestens neun Tage rechnen. Hast du ein Stück Papier?“

Procop fuhr mit der Hand in die Tasche. Wo war Milenas Brief? Er konnte sich nicht erinnern, wo er ihn aufbewahrt hatte. Statt dessen fand er einen leeren Zettel und schob ihn Bob hin. Der holte einen Bleistiftstummel hervor und begann zu schreiben.

„Am besten fährst du nach Zürich. Da kriegst du den direkten Zug nach Istanbul und von dort aus Anschluß nach Erzerum. Das ist auch noch in der Türkei. Ab Erzerum geht es mit dem Bus weiter nach Teheran und über Mashad nach Herat. Von Herat an der afghanischen Grenze sind es noch gute tausend Kilometer bis Kabul. Aber wenn du durchfährst, sparst du natürlich die Hotels.“

„Kennst du die Strecke?“

Bob lachte.

„Junge, das war eine Zeitlang fast so etwas wie ein Linientrip für die Leute, die weiter nach Nepal wollten, und davon gab’s eine ganze Menge.“

„Kann man das allein machen?“

Bob trank seinen Kaffee aus.

„Du wirst nicht lange allein sein. Bis du in Kabul ankommst, hast du eine Masse Freunde gefunden. Sind immer noch viel Tramper unterwegs. Nette junge Leute. Ich hab’s schon dreimal gemacht, einmal sogar über Bali weiter bis nach Perth, Australien. Vollkommen ungefährlich.“

„Gut. Dann kannst du mir vielleicht noch ein paar Tips für unterwegs geben?“

„Sicher. Wechsle dein Geld in Cash Dollars und Travellerschecks, wenn’s ein bißchen mehr ist. Besorge dir morgen früh einen Studentenausweis und dann die Visa. Und setz dich in den Bussen nicht auf die rechte Seite.“

„Warum?“ fragte Procop verblüfft.

„Weil das auf der Reise nach Osten die Sonnenseite ist. Und in Persien mußt du aufpassen. Drogen-Dealer werden da noch erschossen.“

„Ich habe nichts damit zu tun.“

Bob musterte ihn neugierig.

„Es geht mich ja nichts an. Aber wenn du mir sagst, was du in Kabul wirklich suchst, kann ich dir vielleicht ’nen Tip geben.“

„Ich suche da jemanden, ein Mädchen.“

„Der Bus, mit dem du ankommst, hält in der Nähe der Altstadt. Du kannst im Hotel Helal wohnen, aber geh zum Essen wo anders hin. Nicht ins Khyber Restaurant – das ist nicht mehr so wie früher. Besser ist das Shari Golgola gegenüber der Blauen Moschee. Und laß dich im American Center sehen, in der Char Rahl Sadarat. Vielleicht findest du jemanden, an den du dich wenden kannst. Ist dein Mädchen … ich meine, hat sie einen Paß?“

„Keine Ahnung.“

„Dann fragst du besser nicht bei der Fremdenpolizei nach ihr. Möglicherweise triffst du meinen alten Freund Gilal abends im Goethe-Institut. Montags zeigen sie da – glaube ich – Filme. Er spricht Französisch. Den solltest du fragen.“

Bob schien die Sache damit für erledigt zu halten. Er schwieg. Doch nach einer Weile sagte er:

„Neben der Tür sitzt eine ziemlich wuchtige Type. Dunkle Hochfrisur, dicke Ringe an den Fingern. Scheint sich für dich zu interessieren. Sieh nicht hin, wenigstens nicht sofort.“

Procop wartete eine Weile, dann wandte er den Blick und erkannte Bogena, die Ausbildungsleiterin der Unilab. Was suchte die Frau hier?

„Sie ist aus unserer Firma. Bogena, auch eine Tschechin, aber schon kurz nach dem Krieg hergekommen.“

„Welche Firma?“

„Unilab. Die ‚Laboratoires Unis’, Tochtergesellschaft eines amerikanischen Computerkonzerns.“

„Da arbeitest du?“ fragte Bob verwundert. Procop nickte.

„Und das Mädchen, das ich suche, auch. Das heißt, Milena hat da gearbeitet.“

„Du bist hinter Milena her? Aber die ist doch nicht nach Afghanistan verschwunden?“ fragte Bob erstaunt.

„Angeblich ist sie nach den USA versetzt worden. Der Brief, den sie mir heute geschickt hat, trug auch eine US-Marke und war in Stanton abgestempelt. Trotzdem kam er aus Afghanistan.“

„Verstehst du das?“ fragte der Kanadier verwirrt. Procop schüttelte den Kopf.

„Nein. Deshalb muß ich hin.“

Bob nickte ein paarmal.

„Glaubst du, daß deshalb die Dicke hinter dir her ist?“

„Ich weiß nicht.“

„Sie macht einen unangenehmen Eindruck. Ich geb´ nicht viel auf solche Gefühle. Aber vor der würde ich mich vorsehen, Junge.“

Procop stand auf und gab Bob die Hand.

„Danke dir, Bob“, verabschiedete er sich. Der Kanadier sah ihm nach. Die Bogena war von ihrem Platz am Eingang verschwunden. Draußen verharrte Procop und schlug sich den Rockkragen hoch, denn es hatte fein zu regnen begonnen. Gegenüber, bei Lipp, nahmen zwei Taxis eine Gruppe elegant gekleideter Leute auf, die dort wohl in der Jugendstil-Dekoration gegessen hatten. Plötzlich fühlte er eine Hand auf seiner Schulter. Bob war ihm gefolgt.

„Ich fürchte, du wirst in Schwierigkeiten kommen“, sagte er leise. „Wenn ich auch nicht ganz begreife, was da los ist, soviel habe ich mitgekriegt, daß da handfeste internationale Interessen im Spiel sind. Und gegen die kommst du allein nicht an.“

„Willst du mitkommen?“ fragte Procop, und für einen Moment hatte er tatsächlich die Hoffnung, daß Bob nicken würde. Zutrauen konnte man es ihm. Aber der schmuddelige, riesenhafte Bursche steckte ihm nur einen Zettel zu.

„Wende dich in Kabul an Sadat Sikh. Das ist einer von den bärtigen Geldwechslern mit Turban, die im Saray Shazada sitzen -ein Hinterhof bei der modernen Moschee am Kabulfluß. Nicht zu verfehlen. Vielleicht hilft er dir. Und laß dich hier mal wieder sehen, falls du zurückkommst.“

V.

Er konnte Milanas Brief nicht finden. Überall in seinem kleinen Zimmer hatte er gesucht, hatte rekonstruiert, wo er am vergangenen Tag gewesen war und mußte sich mit dem Verdacht bescheiden, daß er den Brief unterwegs verloren hatte.

Die einzige Gefahr bestand, daß ihn jemand von der Unilab finden würde. Da konnte zwar nur die Bogena Tschechisch, aber er hatte dummerweise die gültigen Wörter nach dem Code unterstrichen. Procop fuhr sich mit dem Finger zwischen Hals und Kragen. Die Wahrscheinlichkeit war gering, aber wenn der Brief in Bogenas Hände fiel …

Er rechnete schon sicher damit, daß die Frau etwas mit Milenas Verschwinden zu tun hatte. Und in Gefahr befand sie sich ohnehin.

Er durfte keine Zeit verlieren. Insgeheim verfluchte er die Umstände, die ihm bisher nicht erlaubt hatten, irgendwelche Ersparnisse zurückzulegen. Mit dem Flugzeug wäre er schnell in Kabul gewesen, aber vielleicht kam er auch so noch nicht zu spät.

In aller Frühe hatte er sich einen Studentenausweis besorgt und die Runde bei den Konsulaten gemacht. In seiner Tasche knisterten Dollarscheine und Travellerschecks. Auch das Gepäck für die Reise war komplett. In Jeans und Pullover und Parka fühlte er sich wohl, und die Reisetasche barg nur das Notwendige, wozu allerdings auch ein Schlafsack gehörte. Er erinnerte sich der Erfahrungen, die er während seiner Flucht über verschiedene europäische Grenzen gesammelt hatte. Es war ein sonderbares Gefühl. Paris, der Job bei der Unilab, das möblierte Zimmer als feste Adresse schienen ihm wie ein Übergang, aus dem er wieder in ein anderes, wirklicheres Leben glitt.

Er ließ den Blick noch einmal durch das kärglich möblierte Dachkämmerchen gleiten. Was hierblieb, konnte er entbehren. Dann öffnete er die Tür und trat hinaus auf den Treppenabsatz. Von unten kamen Stimmen. Er hörte die Concierge, eine kleine, alte Elsässerin, aufgeregt sprechen. Reglos blieb er stehen, als sein Name fiel. Männerstimmen mischten sich ein.

„Das Haus hat er nicht verlassen“, sagte einer, und dann setzte sich der altersschwache Lift in Bewegung, als er hinuntergeholt wurde. In Procop Bastien wurden alte Instinkte wach. Er huschte in sein Zimmer zurück und schloß die Tür hinter sich ab. Dann stellte er den Radioapparat an, machte das Fenster auf und schwang sich mit seiner Reisetasche hinaus aufs Dach. Es war nicht schwer, an der breiten Regenrinne entlang zu balancieren und die Dächer der Nachbarhäuser zu erreichen. Am Ende des Häuserblocks wehte ihm aus einem offenen Mansardenfenster eine Gardine entgegen. Nach einem schnellen Blick ins Innere stieg er ein, durchquerte das leere Zimmer und fand die Treppe. Seine Füße flogen die Stufen hinunter und trugen hin hinaus auf die sonnenwarme Straße. Vorsichtig sah er zum Eingang seines Hauses hinüber. Ein schwarzer Ford hielt davor. Im Fond des Wagens glaubte er die hochgetürmte Frisur der Bogena zu erkennen, aber er war sich nicht ganz sicher.

Er wartete, bis beim nächsten Grün eine Gruppe von Leuten die Straße überquerte. Er drängte sich hinein und gelangte unbeobachtet zur Treppe der Metrostation. In seiner Tasche fand er noch ein Billett. Mit dem nächsten Zug fuhr er bis zur Station Chatelet und stieg dort in die Linie 4 zur Porte d’Orleans um.

Soviel er sehen konnte, war ihm niemand gefolgt. Gemächlich ging er mit seiner Reisetasche die Straße hinunter, bis er an eine Stelle kam, die ihm zum Autostop geeignet schien. In aller Ruhe rauchte er eine Zigarette und musterte die vorbeifahrenden Wagen. Er hob nicht einmal die Hand. Trotzdem hielt wenige Minuten später ein schwarzglänzender Citroen vor ihm, und die Tür wurde aufgestoßen.

„Orleans?“ fragte ein junger Mann in kariertem Baumwollhemd und hellen, scharf gebügelten Hosen. Procop nickte und stieg ein. Er warf die Reisetasche auf den Rücksitz, und der Wagen fuhr mit durchdrehenden Reifen an.

„Bis Orleans kann ich dich mitnehmen“, sagte der Fahrer. „Wohin soll’s denn gehen? Katmandu?“ Er lachte.

„Vorerst mal bis Kabul“, antwortete Procop. Der andere nahm es als Witz und nickte ihm fröhlich zu.

„Davon habe ich auch schon geträumt.“

Gegen Abend, nachdem Milena ihre zweiten vier Stunden in der Zelle unter dem Helm zugebracht hatte, summte ein Glockenton durch das Gebäude. Mühsam erhob sie sich von ihrem Bett, denn sie fühlte sich nach der Arbeit immer ausgehöhlt und zerschlagen. Sie zog sich das etwas formlose, sackartige Jerseykleid über und die Kapuze, die ihren kahlgeschorenen Kopf bedeckte. Dann ging sie hinaus auf den Gang, der zu dem Speisesaal führte.

Auch aus den anderen Zimmern kamen Mädchen und junge Frauen, gleich gekleidet und mit denselben müden Bewegungen. Kaum eine sprach mit den anderen. Zum Teil kam das davon, daß sie sich gar nicht miteinander verständigen konnten, weil sie verschiedener Sprache waren. Außerdem lag über allen, die sich um den langen Tisch in dem neonhellen, kalten Saal versammelten, eine dumpfe Resignation. Die Stühle scharrten auf dem Steinboden, bis alle saßen. Dann kamen vier Wärterinnen durch eine andere Tür, stellten dampfende Schüsseln auf den Tisch und große Karaffen mit frischem Wasser.

Das Mädchen neben Milena, das im Unterschied zu den anderen einen etwas muntereren Eindruck machte, hob den Deckel ab und schnupperte den Dampf, der aus der Terrine stieg.

„Verdammte Schmiere!“ sagte sie leise, als sie den Schöpflöffel hineintauchte. Milena horchte auf. Ihre Nachbarin hatte deutsch gesprochen, und das verstand sie. In ihrer Heimat hatte es Deutsche gegeben, deren Sprache sie als Kind aufgenommen und gelernt hatte.

„Mir bitte auch etwas“, sagte sie leise auf deutsch. Die Nachbarin ließ sich ihre Überraschung nicht anmerken, als sie ihr von dem Maisbrei mit Hammelfleisch auf den Teller legte.

„Genug?“ fragte sie, und fast flüsternd fügte sie hinzu: „715“. Das mußte ihre Nummer sein, die Zahl, unter der sie hier lebte, ihre Zimmernummer, das Kennzeichen in ihrer Wäsche und ihre Identifikation zugleich.

„Ja, danke“, wisperte Milena. Und auch sie fügte wie als eine Art Vorstellung ihre Nummer an: „712“.

Nun wußte sie allerdings, daß Kontakte untereinander nicht generell verboten waren, aber was sie erstaunte, war die Renitenz des jungen Mädchens. Im allgemeinen waren Gehorsam und Unterordnung üblich. Eine Kritik, wie hier an der Qualität des Essens, kam kaum vor. Hatte man die 715 nicht intensiv genug behandelt? Oder verfügte sie über Widerstandsreserven, von denen die Aufseherin nichts ahnte?

Milena trank einen Schluck Wasser.

Nach dem Essen konnte man eine Stunde auf der verglasten Terrasse sitzen – wenn man das wollte und etwas an dem Blick auf die Berge und Geröllfelder fand. Milena hatte es bislang vermieden, weil der stahlblaue Himmel mit seinen von der Abendsonne angestrahlten Wolkenfetzen in ihr eine übermächtige Sehnsucht nach Freiheit auslöste. Diese Sehnsucht verursachte manchmal am anderen Tag noch Konzentrationsschwierigkeiten unter dem Helm, und Milana fürchtete die schrecklichen Strafen, die bei Wiederholung angedroht waren.

Sie stand auf und schlug nach kurzem Zögern den Weg über die Treppe auf die Terrasse ein. Dort setzte sie sich in einen von zwei Stühlen, die dicht beieinander standen, und wartete. Würde 715 wagen, mit ihr engeren Kontakt zu schließen?

Hinter ihr erklangen leichte Schritte auf den Steinplatten. Ihre Tischnachbarin glitt auf den Stuhl, streckte die Beine von sich und lächelte ihr zu.

„Geschmeckt hat’s wohl nicht besonders?“ sagte sie leise.

„Nein“, gab Milena zu. Ein Gedanke erschreckte sie: war 715 vielleicht ein Spitzel der Aufseherin, sollte sie ausgehorcht werden? Sie beschloß, es vorsichtig zu erkunden.

„Bist du Deutsche?“

715 nickte.

„Ich bin Tschechin, aber aus Paris.“

„Hübsche Mischung“, gab 715 zurück, „besonders nördlich vom Khyber.“

„Was? Sind wir hier …?“

715 nickte.

„Ja. Die ganze Anlage ist so etwas wie ein uraltes Kloster, allerdings hinreichend modernisiert. Zu erreichen nur von der Paßstraße aus.“

„Du bist doch nicht … freiwillig hier?“ forschte Milena. Ein spöttisches Auflachen war die Antwort.

„Mein Fehler war, daß ich bei Unilab in Frankfurt zu gut gewesen bin. Und das Angebot nach Stanton lockte natürlich. Auf so etwas fallen heute die Mädchen ’rein. Früher wurde unsereins als Tänzerin nach Marokko verschleppt. Heute erzählen sie einem etwas von glänzenden Karrieren in Amerika, und dann landet man in diesem asiatischen Felsennest.“

Milena konnte nicht antworten, denn genauso war es ihr ergangen.

„Du bist anders als wir anderen“, stellte sie schließlich fest. 715 nickte.

„Ja. Ich habe mein Gehirn ein bißchen mehr unter Kontrolle, deshalb konnten sie es nicht so gründlich auswaschen wie bei euch. Aber was hilft’s?“

„Was weißt du denn, 715?“

„Sag Lotti zu mir“, bat 715. „Ich kann diese alberne Zahl bald nicht mehr hören. Wie heißt du? Menschen sollten einen Namen haben, finde ich.“

„Milena.“

„Gut. Was weiß ich? Nicht viel. Wir sind in einen riesigen Computer eingespannt, der Nachrichten aus aller Welt sammelt und auswertet. Dabei helfen wir, denn der eigentliche Computer kann zwar allerhand, aber er besitzt keine Phantasie. Die zapft er uns ab.“

„Aber wozu das alles?“

Lotti runzelte die Stirn. Eigentlich hätte ihr dabei eine Haarlocke ins Gesicht fallen müssen, aber auch sie war natürlich kahlgeschoren. An der kühlen Schönheit ihres schmalen Gesichts hatte das nichts ändern können.

„Das weiß ich noch nicht. An sich hätte man das Superding auch auf der grünen Wiese bei New York errichten können. Vielleicht hängt es wirklich mit dem Standort hier im Gebirge zusammen. Es gibt da viele alte Sagen von uralten geistigen Zentren, hier und im Himalaja.“

Sie verstummte, denn fast lautlos glitt die Aufseherin vor ihnen an den großen Fenstern vorbei und musterte sie. Milena hatte das deutliche Gefühl, als könne sie ihre Gedanken lesen. Ihr Kopf kam ihr nicht nur physisch nackt vor, sondern gleichsam schutzlos und offen.

„Ja“, sagte Lotti plötzlich, „mir geht es ähnlich. Aber sie ist ohne ihre Elektronik hilflos. Das macht sie ja gerade so mißtrauisch.“

Milena blickte ihre Nachbarin mit offenem Mund an.

„Aber du kannst es?“ fragte sie überrascht. Lotti nickte.

„Ja. Nicht besonders gut. Aber wenn jemand so nahe ist wie du und außerdem noch sympathisch, dann klappt es ganz nett.“

„Kannst du dann auch telepathische Botschaften hinaussenden?“ fragte Milena atemlos. Lotti lächelte schmerzlich.

„Theoretisch ja. Ich habe es auch schon versucht. Aber ich war alleinstehend, ehe ich herkam, und kenne niemanden, dem ich überzeugend etwas mitteilen könnte. Außerdem ist das alles hier so phantastisch, daß es jeder für einen Alptraum hält und möglichst schnell vergißt.“

„Schade.“

„Ja. Aber abgesehen davon möchte ich auch noch eine Weile hier sein und herausbekommen, was sie eigentlich mit unseren Informationen anfangen. Die Neugier ersetzt mir allen fehlenden Komfort, die Freiheit und den Verdienst. Außerdem, sie könnten uns hier ruhig viertausend Dollar pro Monat zahlen. Es wäre doch nicht auszugeben. Bis nach Peshawar hinunter dürfte es eine Tagereise sein, sogar mit dem Jeep. Und was kriegst du da schon fürs Geld? Bohnen mit Hammelfleisch. Und das gibt es hier auch.“

„Aber warum behandelt man uns denn so unmenschlich? Ich werde nie die Qualen vergessen, als sie mich beim ersten Fehler an den Generator anschlossen und Strom durch mein Gehirn schickten.“

Milena krampfte noch in der Erinnerung die Hände zusammen und schloß die Augen. Lotti betrachtete sie mitleidig.

„Ich weiß. Sie haben das Angstzentrum in deinem Kopf stimuliert. Anfangs verwenden sie 015 Milliampere. Ich habe schon 02 aushalten müssen. Das ist ein Erlebnis, das ich erst vergesse, wenn die Bogena vor mir in demselben Stuhl liegt und vor Irrsinn kreischt.“

Milena erschauerte vor dem Ausdruck unbändigen Hasses, der aus Lotus sanften Gesichtszügen sprach.

„Die Bogena?“ fragte sie schließlich, denn der Name kam ihr bekannt vor. Lotti nickte.

„Du solltest sie kennen. Sie kommt auch ursprünglich aus der CSSR und hat bei der Unilab in Paris gearbeitet. Da bildet sie die männlichen Operators aus.“

„Ja, Procop hat mir von ihr erzählt. Aber wie kommt sie hierher?“

„Sie sind abwechselnd hier und in Europa. Wer ist Procop?“

Nun hielt sich Milena nicht länger zurück. Sie erzählte von ihrem Verlobten. Von ihrem gemeinsamen Schicksal in der Emigration, der Arbeit in Paris und dem mißlungenen Versuch, sich dort eine Existenz aufzubauen. Lotti hörte aufmerksam zu.

„Wie kommt er zu dem merkwürdigen Namen?“ fragte sie endlich. „Procop ist doch nicht tschechisch. In der mittelalterlichen Astrologie gibt es verschiedene bekannte Leute dieses Namens. Haben ihn seine Eltern vielleicht so genannt, um irgendeine Tradition der Familie wachzuhalten?“

„Ich weiß nichts über seine Familie. Er hat nie etwas davon erzählt.“

„Na, schön. Vielleicht hat er deinen Brief wirklich erhalten und dechiffriert. Wir sollten unsere Hoffnungen nicht zu hoch schrauben. Gehen wir.“

Die Aufseherin mit ihrer hochgetürmten Frisur stand schon mahnend an der Tür und klirrte spielerisch mit ihren Armreifen und Ringen. Für Milena war es wie das Klirren von Handschellen.

Bis Istanbul war Procop Bastien unbehelligt gekommen, wenn auch nicht besonders angenehm. Der sogenannte Orientexpreß ist heute auf weiten Strecken nur noch ein schmutziges und rumpelndes Gespann von ausrangierten alten D-Zugwagen ohne jeden Komfort.

An Asiens Eingangspforte hatte er eigentlich mit der Bahn weiter nach Erzerum und von dort per Bus nach Teheran reisen wollen. Aber ein paar muntere Tramper aus Belgien, mit denen er sich zwischen Belgrad und Athen angefreundet hatte, waren mehr dafür gewesen, mit dem durchgehenden Zug über Ankara und Tabriz in die persische Hauptstadt zu fahren. Das brachte ihm drei Nächte im Zug ein. Er kam abends um 20.00 Uhr in Teheran an und verlor sich beinahe in der riesigen Stadt, ehe er den Bus zum Sepah Square fand und von dort mit einem billigen Taxi ins Hotel fuhr.

Er wollte ein Zimmer nehmen, aber seine neuen Freunde rieten ihm davon ab. Auf dem Dach zu kampieren war billiger und bot außerdem bessere Luft und den Sternenhimmel, der hier von bestürzender Schönheit war.

Sie hatten das übliche Chelokebab gegessen, gegrilltes Hammelfleisch mit Reis, und hockten noch zusammen. Das Gespräch kam auf Paris, und als man ein paar gute Adressen ausgetauscht hatte, fiel der Name Bobs, des kanadischen Studenten.

„Bob ist ’ne Wucht“, behauptete ein blondhaariges Mädchen. Sie hatte ihn einmal in Delhi getroffen. Jemand anders kannte Bob aus Hongkong und behauptete, er sei damals in sehr merkwürdige Dinge verwickelt gewesen.

„Welcher Art?“ fragte Procop. Schweigen senkte sich über die Runde. Dann sagte die Blonde mit klarer Stimme: „Er ist so etwas wie ein … Eingeweihter.“

„Eingeweihter?“

„Nun ja“, antwortete sie, etwas ungeduldig. „Alle, die den kurzen oder langen Weg nach Indien und Asien machen, sind ja auf der Suche. Man hat diese Wanderschaft als Hasch-Trips verächtlich machen wollen. Tatsächlich sind manche darin steckengeblieben. Auch ich schreibe jeden Monat einen Brief an eine Gefängnisadresse in Katmandu. Aber was wir und alle anderen suchen, ist doch eine neue Welt des Bewußtseins. Eine Antwort auf die Frage nach dem Ziel des Lebens.“

„Und die ist dort oben zu finden?“

Das Mädchen schwieg und hob die Schultern unter dem langen Haar. Ein anderer nahm die kurze Pfeife aus dem Mund und räusperte sich.

„Ich weiß nicht, ob ich da eine Antwort auf meine Fragen finde. Ich gehe schon zum zweitenmal nach Katmandu. Beim ersten Trip habe ich mir eine üble Gelbsucht geholt, und der fürsorgliche Vater schickte den Flugschein nach Haus. Daraufhin habe ich meine Ausbildung in der freien Marktwirtschaft ein Jahr lang fortgesetzt, bis mir allein vom Gedanken an das weißeste Weiß meiner Wäsche übel wurde. Jetzt bin ich wieder unterwegs, und ich bin sicher, daß man in Nepal oder Indien oder irgendwo erfahren kann, wofür sich zu leben lohnt. Dem Bob scheint man es gesagt zu haben.“

„Wieso?“

„Soviel ich weiß, hat er seinem Vater mitgeteilt, daß er keinen Wert auf den Export kanadischer Rinderhälften in die Dritte Welt legt. Seitdem … nun, ich kann nicht genau sagen, was er tut. Aber ich habe schon viele getroffen, denen er auf den richtigen Weg geholfen hat. Und das ist ja auch eine gute Art, zu leben.“

Procop nickte.

„Und wovon lebt er? Bekommt er trotzdem seinen Anteil von den väterlichen Rinderhälften?“ Wider seinen Willen klang ein wenig Ironie in seinen Worten. Der Bärtige schüttelte den Kopf.

„Er hat einen Job in der Fürsorge. Drogenberatung, Alkoholismus und so. Der Stadtrat von Paris macht sich seine reichen Erfahrungen gegen ein geringes monatliches Entgelt zunutze. Was ist das übrigens für ein merkwürdiger Bursche, der schon seit Istanbul hinter dir her ist?“ fuhr er mit veränderter Stimme fort und wies auf einen dunklen Winkel des Daches, wo sich eine Gestalt bewegte.

„Hinter mir her?“ fragte Procop verwundert. „Ich reise allein. Und ich habe niemanden bemerkt.“

„Aber ich“, sagte der Bärtige und stand auf. „Der Kerl gehört nicht zu uns, und ich mag es nicht, wenn man uns nachschnüffelt. Ich sehe mal nach.“

Zielstrebig schlenderte er über das flache Dach des Hotels.

„Was will er denn?“ fragte Procop unruhig. Die Blonde machte eine beschwichtigende Handbewegung.

„Wart’s ab. Maurice weiß schon, wie weit er geht.“

Drüben im Dunkel klang eine protestierende Stimme auf, und ein Quieken folgte. Dann kam Maurice zurück und schleifte einen jungen Mann mit, der hilflos in seinen großen Händen zappelte.

„Hey!“ rief Procop verwundert. „Den kenne ich allerdings. Jerome, was machen Sie hier?“

„Wer ist der Schnüffler?“ fragte Maurice und hielt Jerome ins Licht.

„Ein ehemaliger Kollege von Unilab in Paris“, gab Procop Auskunft.

„Unilab? Ein Multi“, sagte das blonde Mädchen verächtlich. „Das sind die Leute, die morgen die Welt regieren wollen.“

„Na, Jerome sieht nicht nach Weltregierung aus“, gab Procop lachend zu bedenken. Maurice schüttelte den Mann.

„Was wollen Sie hier?“

„Lassen Sie mich los!“ kreischte Jerome. „Ich mache Urlaub. Sie haben kein Recht, mich festzuhalten.“

„Urlaub? Zufällig auf der gleichen Route wie Monsieur Bastien, wie? Wenn Sie nicht die Wahrheit sagen, Monsieur, werde ich Sie vom Dach werfen.“

Es war wohl weniger diese Drohung als ein fester Griff an dem nach hinten gedrehten Arm, der Jerome auf jaulen ließ.

„Sie sind hinter Bastien her?“ fragte Maurice. Jerome nickte.

„Wer hat Sie geschickt? Wer bezahlt den Trip?“

„Unilab.“

„Und warum?“

„Ich weiß nicht.“

„Das will er uns erzählen. Fährt hinter Procop Bastien her und weiß nicht, warum.“

„Ich soll ihn doch nur beschatten“, klagte Jerome jetzt. „Wirklich. Und melden, wohin er geht.“

„An wen melden?“

„An das örtliche Unilab-Büro. In Teheran, oder Kabul oder Delhi.“

Maurice sah sich stumm im Kreis um. Procop stand auf.

„Jerome, warum werde ich beobachtet? Wie sind sie auf mich gekommen?“

„Na, der Brief doch. Ich habe ihn gefunden, vor dem Cafe. Und weil er tschechisch war, habe ich ihn der Bogena gezeigt. Die kann tschechisch.“

Jetzt wurde Procop alles klar.

„Sie wissen, daß Milena mich benachrichtigt hat“, stieß er hervor. Die Freunde, die über Milena Bescheid wußten, machten ernste Gesichter.

„Schlecht“, sagte die Blonde. „Jetzt werden sie deinen Weg überwachen und dafür sorgen, daß du nicht mit Milena in Kontakt kommst.“

„Was machen wir mit dem hier?“ fragte Maurice und schüttelte Jerome, daß ihm die Zähne aufeinanderschlugen. „Hat jemand Gras dabei?“

Sie verstanden sich ohne weitere Worte. Jerome bekam etwas davon in die Tasche gestopft, dann führten ihn zwei Jungen fort.

„Was machen sie mit ihm?“ fragte Procop, dem das alles ein bißchen zu selbstverständlich ging.

„Keine Sorge“, sagte das blonde Mädchen. „Er wird sich nach einem Kinnhaken in der Polizeistation wiederfinden, wo sie ihn wegen verbotenen Rauschgiftbesitzes zu ein paar Jahren Haft verdonnern. Sobald Unilab merkt, daß ihr Spitzel festsitzt, holen sie ihn gegen Kaution wieder heraus. Kann schlimmstenfalls einen oder zwei Monate dauern.“

„Ja, aber …“

„An deiner Stelle wäre ich jetzt ein bißchen vorsichtig“, fuhr sie ungerührt fort. „Hast du eine Adresse in Kabul, an die du dich wenden kannst?“

Procop nickte.

„Gut. Hoffentlich taugt sie etwas. Nimm den Frühbus nach Mashad. Wir müssen uns trennen und fahren mit dem Expreß Train morgen abend. Das ist sicherer für alle. D’accord?“

„Sicher. Ich danke euch auch sehr.“

„Nichts zu danken. Der Kerl war uns selber lästig. Übrigens noch ein Tip: wechsle deine Rials in Mashad gegen Afghanis um. Der Kurs ist da besser als an der Grenze. Und jetzt gute Nacht.“ Sie rollte sich in ihren Schlafsack und schlief fast augenblicklich ein.

Procop blickte in den sternenvollen Himmel hinauf, und er fragte sich, ob auch Milena diese funkelnden Lichter sehen konnte. Ihre Aussichten dafür schienen ihm nicht gut, und sie würden vielleicht noch schlechter werden, wenn man auf die Entdeckung ihrer verschlüsselten Nachricht reagierte.

Die zwei Jungen, die sich mit Jerome befaßt hatten, kamen zurück und gaben in kargen Worten Auskunft, daß alles in Ordnung sei. Dann legten auch sie sich auf ihrem Gepäck schlafen.

Procop lag noch lange wach und lauschte auf das nächtliche Brausen des Verkehrs der Dreimillionenstadt.

Später, als er immer noch keinen Schlaf fand, steckte er sich eine Zigarette an. Aus der Dunkelheit kam die Hand des blonden Mädchens, das wieder erwacht war, und nahm ihm die Zigarette aus der Hand. Sie rauchte ein paar Züge, gab sie ihm schweigend zurück und schlief wieder ein.

Das war das letzte, an das er sich erinnern konnte.

Am anderen Morgen wurde Milena nicht wie gewohnt in die Zelle und unter den Helm gerufen. Sie hörte, wie die anderen Mädchen ihre Zimmer verließen, aber ihr Lautsprecher blieb stumm. Erst eine halbe Stunde nach der Zeit ging die Tür auf, und die Bogena starrte sie an. Milena musterte sie scheu und gewahrte die fast graue Haut, die fettig glänzte, und die stechenden Augen unter dem toupierten schwarzen Haar. Sie fand die Frau abstoßend, so wie sie Procop beschrieben hatte.

„Mitkommen!“ sagte die Bogena und ging ihr ohne ein weiteres Wort voraus. Sie passierten den Gang, der zu den Arbeitszellen führte. Dann wurde sie in ein Behandlungszimmer gebracht. Die Frau drückte auf einen Knopf neben der Tür, und von der anderen Seite trat ein Arzt ein, im weißen Kittel und mit dem anscheinend unvermeidlichen Stethoskop in der Tasche.

„Gehirnwäsche“, sagte die Bogena kurz. „Sie hat Kontakt mit früher aufgenommen, mit ihrem Freund. Um den kümmern sich andere, wir müssen das Mädchen saubermachen.“

Der Arzt nickte und wies auf eine Ledercouch. Milena fühlte sich in die Richtung gestoßen und legte sich nieder.

Aus den Augenwinkeln sah sie, wie der Arzt eine Spritze aufzog. Vermutlich ein Psycho-Medikament, das ihr Bewußtsein seinem Einfluß öffnen sollte. Vielleicht würde er sie dann nach Procop fragen. Ob es ihr gelang, die Aussage zu verfälschen? Sie stellte sich mit aller Konzentration den Jungen aus der Bar am Boulevard Sebastopol in Paris vor und projizierte den Namen Procop auf ihn. Vielleicht half ihr das, wenn sie reden mußte?

Die Spritze drang in ihren Arm, und als der kurze Schmerz vorüber war, fühlte sie sich außerordentlich wohl. Die Bogena kam in ihr Gesichtsfeld, und sie fand die Frau auf einmal ganz sympathisch. Der Arzt nahm auf einem Hocker neben ihr Platz und legte ihr die kühle Hand auf die Stirn.

„Wie war das doch mit Procop?“ fragte er. Milena hätte fast gelacht. Die beiden Menschen waren so nett – sie sollte sich wirklich einen kleinen Spaß mit ihnen machen, dachte sie vergnügt.

„Prima“, begann sie. „Wir haben uns oft getroffen. In der kleinen Bar am Boulevard Sebastopol, wissen Sie?“ Es war, als hätten diese ersten Worte eine Schleuse in ihr geöffnet, und die Erzählung brach fast aus ihr heraus. Sie hatte keine Kontrolle mehr über das, was sie beichtete, aber es war so weit von der Wirklichkeit entfernt, daß sie selber voll Spannung auf ihre nächsten Sätze wartete.

Die Handlung alter Filme vermischte sich mit Büchern, die sie gelesen hatte, mit Fernsehspektakeln.

Die Bogena hatte den Raum verlassen, als sie sah, wie die Sache scheinbar funktionierte. Der Arzt hörte geduldig zu und beobachtete das Tonbandgerät, auf dem er ihre Stimme aufnahm. Fast eine halbe Stunde verging auf diese Weise. Dann ließ wohl die Wirkung der Injektion nach, sie wurde müde und verstummte endlich.

Der Arzt stand auf und spulte das Band zurück. Dann legte er ihr ein Paar Kopfhörer an. Eine neue Injektion. Und dann hörte sie ihre eigene Stimme, erkannte ihre Worte, aber sie waren von einem außerordentlich widerlichen Geräusch begleitet, von einem Schmatzen und Gurgeln, das ihr körperliche Übelkeit erzeugte. Ebenso peinvoll war ihr, was sie da erzählte. Ganz fest kniff sie die Augen zusammen und verkrampfte ihren Körper. Der Arzt nahm die Reaktion wohlgefällig zur Kenntnis.

Endlich ließ auch diese Qual nach. Sie war naß geschwitzt, als er ihr die Kopfhörer abzog.

„Na“, fragte er gut gelaunt, „wie war das mit Procop?“

Sie schlug die Hände vors Gesicht und würgte. Was der Arzt nicht wissen konnte, war die Tatsache, daß ihr von dem Gedanken an einen gewissen jungen Mann in einer Bar am Boulevard Sebastopol schlecht wurde und keineswegs in der Erinnerung an ihren Verlobten.

Er half ihr hoch und läutete nach der Bogena, die anscheinend auf Abruf bereitstand.

„Sehr gute Wirkung“, sagte er. „Die eine Sitzung dürfte genügen. Erwähnen Sie den Namen möglichst vorläufig nicht mehr, sonst könnte 712 eine Weile dienstunfähig sein.“ Er lachte aus vollem Hals, als Milena, von der Bogena gestützt, hinauswankte.

„Die Morgenschicht fällt für Sie aus“, sagte die Bogena. „Sie können in die Kantine gehen oder auf die Terrasse. Wenn ich allein hier zu bestimmen hätte, wären Sie bestraft worden. Zeigen Sie sich wenigstens jetzt einsichtig, und verstoßen Sie nicht gegen die Regeln.“

Sie tippte ihr auf die Schulter und nickte in Richtung auf die Stufen, die zum Speisesaal hinaufführten. Dann verschwand sie hinter einer der zahlreichen Türen, die keine Klinken hatten und nur mit einem Spezialschlüssel zu Öffnen waren. Diesen Schlüssel trug die Bogena an einem Kettchen, und öfter spielte sie gedankenlos damit. Milena hätte zu gern diesen Schlüssel für ein paar Stunden gehabt, um tiefer in die Geheimnisse dieser Computerfestung eindringen zu können. Aber dazu bestand keine Aussicht.

Das Mädchen schritt mit klappernden Absätzen durch den leeren Speisesaal. Am Kaffeeautomaten zeigte ein rotes Lämpchen an, daß er in Betrieb war. Sie steckte eine der Kunststoffmünzen in den Schlitz, die sie wöchentlich zugeteilt bekamen, und zog einen Pappbecher mit heißem Kaffee aus dem Fach. Den trug sie hinaus auf die Terrasse, wo sie sich an das große Fenster setzte und hinausblickte auf die bizarre Felsenlandschaft.

Von hier aus sah man wirklich nur Felsen. Wie von spielenden Kindern beim hastigen Aufbruch durcheinandergeworfen, lagen die mächtigen Blöcke da. Sie bedeckten den Abhang, der sich den Berg hinunterzog, das Tal mit dem kleinen Bach, über dem an kalten Abenden manchmal der Dunst stand. Auf der anderen Seite türmten sich die Berge mit wild gezackten Spitzen und breiten Schutz- und Geröllfeldern. Uralt mußte dieses Gebirge sein, durch Jahrhunderte verwittert und abgetragen.

Milena trank ihren Kaffee. Ein Glockenton summte durch die weitläufigen Gänge. Wenig später vernahm sie Stimmen. Ein paar Mädchen kamen in die Kantine, holten sich Kaffee oder einheimischen Tee.

„Hallo“, sagte Lotti, die Deutsche, leise und setzte sich zu ihr. „Nicht bei der Arbeit?“

„Ich mußte zur Gehirnwäsche“, berichtete Milena leichthin. „Sie sind hinter meinen Brief an Procop gekommen.“

„Und jetzt?“ fragte Lotti erschrocken. „Du kannst ja noch seinen Namen nennen.“

Milena kicherte.

„Ich habe sie überspielt. Der Arzt hat eine ganz andere Geschichte ausgelöscht, ohne es zu merken.“

Lotti blickte sie voller Anerkennung an.

„Gut gemacht. Verstehst du denn etwas davon?“

„Zu Hause habe ich als Lektorin in einem wissenschaftlichen Verlag gearbeitet. Da gab es allerhand psychologische Texte zu lesen, und ich habe mir mein Studium mit den Augen zusammengestohlen, wenn’s zur Universität nicht reichte.“

„Großartig.“

„Aber warum arbeitest du nicht? Habt ihr Pause?“

„Irgendeine Störung. Sie müssen den Großen Geist reparieren. Es beruhigt mich immer, zu wissen, daß auch das Supergehirn nicht unfehlbar ist. Computer dieser Größenordnung haben fast schon Launen wie ein Mensch.“

„Das stimmt“, gab Milena zu. „Paßt ihnen die Temperatur nicht, machen sie Fehler. Verbreitet der Operator ein elektrisches Feld, weil er sich durch Nylon-Unterwäsche oder Kreppsohlen statisch aufgeladen hat, drucken sie Unsinn. In Paris hatten wir einen Operator, gegen den sein Computer einen richtigen Haß zu empfinden schien. Bei jedem anderen arbeitete er fehlerlos, aber setzte sich Andre an den Eingabetisch, verweigerte der Computer den Dienst und rechnete aberwitzige Ergebnisse heraus.“

„Haßte er ihn wirklich?“

„Keine Spur. Es war ein ziemlich primitiver Unilab 2002 S, der bestimmt keine Gefühle hatte. Aber Andre trug einen Herzschrittmacher, und dessen elektronische Impulse brachten die Magnetfelder des Computers durcheinander.“

„Zum Totlachen“, sagte Lotti, verzog aber keine Miene. „Übrigens ist hier etwas im Gange, und ich möchte wetten, daß es die Vorbereitungen auf den Besuch deines Befreiers sind.“

Milena preßte angstvoll die Hand auf den Mund.

„Was denn?“

Lotti wies aus dem Fenster. Milena mußte sich vorbeugen, um sehen zu können, was draußen geschah. In einiger Entfernung waren zwei Männer damit beschäftigt, Stangen in den Felsboden zu treiben und hohlspiegelartige Schirme darauf zu befestigen.

„Der Objektschutz wird verstärkt, wie man bei der Polizei sagt. Nach meiner Schätzung dürfte es sich um eine Radarkette handeln.“

„Vielleicht wollen sie uns auch am Ausbrechen hindern?“

Lotti sah die neue Freundin mitleidig an.

„Uns am Ausbrechen? Aber das haben sie doch schon so wirkungsvoll wie möglich getan. Wir haben kein einziges Haar mehr auf dem Kopf und sind daran so leicht zu erkennen wie früher die Sträflinge. Außer den albernen Kunststoffmarken besitzen wir kein Geld. In den dünnen Kitteln und Sandalen können wir keine hundert Meter durch die Felsen laufen, ohne daß uns das Zeug in Fetzen herunterhängt. Wie stellst du dir eine Flucht vor? Oder auch nur einen Fluchtversuch?“

Milena mußte zugeben, daß er aussichtslos war.

„Nein“, beharrte Lotti. „Es ist etwas los in der Gegend. Ich habe letzte Nacht ein wenig in Trance herumgehorcht. Unruhe in der ganzen fünften Dimension, Schätzchen.“

„Wie meinst du das?“

„Wie ich es sage. Aufgeregte Stimmen, dringende Botschaften von irgendwoher, und viele Störungen.“

„Und verstehen konntest du nichts?“

Lotti schüttelte den Kopf.

„Das ist hier sehr schwer. Von diesem Komplex gehen so starke und vielschichtige telepathische Ströme aus, daß man kaum dagegen ankommt. Dazu bewegen sie sich auch noch gewissermaßen auf einer anderen Wellenlänge, anders als unsere westliche Telepathie.“

„Gibt es das?“

„Natürlich. Hast du noch nie bemerkt, daß in spiritistischen Sitzungen keine asiatischen Verstorbenen zu Wort kommen? Daß bei Praecognition und Telepathie ganz Innerasien ausgeklammert ist?“

„Jetzt, da du es sagst, fällt es mir auch auf. Aber dann gibt es keine Verbindungen?“

Lotti lächelte geheimnisvoll.

„Sie können auf der anderen Seite auch nicht verstehen, was wir an Gedanken austauschen. Abgesehen von ein paar sehr tief Eingeweihten, die beide jenseitigen Sprachen sprechen.“

Die Glocke summte wieder aus den Tiefen des Gebäudes, und Lotti stand auf. Der grobe, fadenscheinige Kittel umfloß ihre schlanke Gestalt, als sie sich reckte und die Arme hob.

„Daß sie uns hier langsam zu reinen Geistwesen verkümmern lassen, gefällt mir auch nicht. Morgen werde ich mal mit etwas Gymnastik beginnen. Auf solche rein körperliche Widersetzlichkeiten sprechen die Überwachungssensoren ja glücklicherweise nicht an. Man muß fit bleiben.“

„Wozu?“ fragte Milena träge.

„Das kann man doch vorher nicht wissen“, antwortete Lotti mit ihrer ganz eigenen Logik und ging beschwingt davon.

Procop hatte Mashad ohne Schwierigkeiten erreicht. Bei der Khavar Tour Bus Company hatte er sich ein Ticket nach Taibad besorgt, dem Grenzort auf der persischen Seite. Nach dreistündiger Fahrt in dem schaukelnden und staubigen Mini-Bus war er mitten in der Wüste an den Grenzübergang gekommen. Dort hatte er zusammen mit den anderen, die nach Osten strebten, zeitraubende Prozeduren über sich ergehen lassen müssen: Paß-, Impf- und Gepäckkontrolle. Das alles machte lediglich den Beamten Spaß, die sonst in dieser Einöde nichts anderes zu tun hatten und sich auch durch Bakschisch nicht zu größerer Eile anspornen ließen. Indessen kam Procop die Wartezeit vielleicht auch deshalb so lange vor, weil er an dieser Grenze wieder einmal seine Uhr um eine Stunde vorstellen mußte.

In demselben Mini-Bus ging es dann endlich weiter nach Islam Quala, der afghanischen Grenzstation. Procop, der inzwischen so viele Grenzen passiert hatte, merkte doch, daß er jetzt ins Innere Asiens geriet. Selbst die Beamten an dieser internationalen Touristenroute machten einen anderen Eindruck. Die Atmosphäre schien fremdartig, fast ein wenig unheimlich. Procop fröstelte trotz der sommerlichen Temperatur. Auch die anderen Reisenden wirkten stiller als bisher, beinahe etwas bedrückt, obwohl sie doch ihren Zielen ein gutes Stück näher gekommen waren.

Der Mini-Bus wartete, bis die Formalitäten erledigt waren. Er hätte ohnehin keine anderen Fahrgäste bekommen. Dann rollte er auf einer ausgezeichneten Straße nach Afghanistan hinein.

Procop hatte es sich in einer Ecke bequem gemacht und döste vor sich hin.

Nach zwei Stunden hielt der Bus an einer Wachtstation mit Tankstelle und angeschlossenem Autofriedhof – allerdings nicht offiziell, sondern weil ein blonder, junger Mann zustieg. Procop erkannte Sven, einen Schweden, mit dem er schon ein Stück im Orientexpreß zusammen gefahren war. Er winkte ihm zu, und Sven nahm sichtlich erfreut neben ihm Platz.

„Hat es also doch nichts genutzt, daß ich euch überholt habe und früher in Teheran war“, sagte er vergnügt.

„Wie macht man das überhaupt?“ fragte Procop verdutzt. Er bildete sich ein, schon die schnellste Route gewählt zu haben.

„Von Istanbul bis Teheran habe ich Flugzeugstop gemacht. Wenn man Glück hat und lange genug auf dem Airport herumhockt, findet sich manchmal ein Pilot, der einen mitnimmt. Ich hatte einen von der ‚Unilab’, der irgendwelche Großkopfeten nach Istanbul gebracht hatte und nicht gern allein zurückfliegen wollte.“

Procop war bei dem Wort „Unilab“ unwillkürlich zusammengefahren, und Sven hatte es gemerkt.

„Schlechte Erfahrungen mit dem Laden, was?“ fragte er geradeheraus. „Ich mag die Brüder von den Multis auch nicht besonders. Sie sind drauf und dran, den Großmächten Konkurrenz zu machen. In der Ölpolitik haben sie schon getan, was sie wollten. Aber der Junge, der mich herübergeflogen hat, war prima.“

„Glaube ich gern“, meinte Procop. „Ich war früher selbst bei ‚Unilab’ beschäftigt und hatte nette Kollegen. Einzeln mag ich sie alle leiden.“

„Okay“, stimmte Sven zu. „Nur darf man sich nicht mit ihnen anlegen. Es gibt Länder, wo sie durch ihre Berater viel Einfluß haben. Zuviel für meinen Geschmack. Und wenn ich irgendwo eine Parole gegen die internationalen Multikonzerne an die Wand schmiere, ist es mir allemal lieber, von der einheimischen Polizei geschnappt zu werden, als daß ich beispielsweise die Sicherheitsbeamten der örtlichen Unilab-Vertretung auf den Hals bekomme.“

„Gibt es das wirklich?“

„Von Unilab weiß ich es genau. Hier in Afghanistan haben sie fast konsularischen Status.“

Er machte ein grimmiges Gesicht und drehte sich eine Zigarette. Procop gab ihm Feuer und bekam den Tabaksbeutel angeboten.

„Sauber“, bemerkte Sven. „Nur Tabak.“

Procop bediente sich. Er nahm ein Blättchen in die Hand, tat die richtige Menge Tabak hinzu und drehte sich die Zigarette, ohne die andere Hand aus der Tasche zu nehmen. Sven sah ihm interessiert zu.

„Nicht schlecht.“

Procop grinste.

„Es gibt Orte, wo man die Hand nicht von der Brieftasche nehmen darf. Da hab ich das gelernt. Was ist das für ein Motorradfahrer da vorn? Armee oder Straßenwacht?“

Sven blickte hinaus.

Der Mann in schwarzer Lederkleidung stand breitbeinig über seiner Maschine, einer schnellen Honda, und sah dem Mini-Bus aufmerksam entgegen. Und als der Bus vorüber war, folgte er ihm noch eine Weile mit den Augen.

„Das weiß der Teufel. Man sieht sie öfter hier. Wenn man sie anspricht, verstehen sie angeblich kein Wort, aber sobald sie sich unbeobachtet glauben, lesen sie englische und französische Zeitungen. Manche von ihnen haben auch Funk. Ich habe mal mit meinem kleinen Receiver versucht, sie abzuhören. Aber sie geben nur Codeworte durch und Zahlen.“

„An wen?“

„Das weiß ich nicht. Einheimische Polizisten sind es jedenfalls nicht. Und bei einer Autopanne greifen sie auch nicht ein, es sei denn, sie erhalten Anweisung.“

„Merkwürdig“, meinte Procop. „So zivilisiert hatte ich mir Afghanistan nicht vorgestellt.“

„Hier gibt es noch ganz andere Merkwürdigkeiten“, sagte Sven, schien aber nicht geneigt, sich darüber näher auszulassen.

Ein paar Dutzend Kilometer später fragte er plötzlich: „Bleibst du in Herat?“

„Ich weiß noch nicht. Wie weit ist es denn bis Kabul?“

„Wenn du heute gegen Abend den Bus nimmst, bist du morgen früh in Kandahar. Und morgen abend in Kabul. Ungefähr noch elfhundert Kilometer.“

„Und wie sind die Straßen?“

„Die von Kandahar nach Kabul haben die Amerikaner gebaut. Sehr ordentlich.“

„Ich denke, ich fahre durch. Warum fragst du? Kommst du mit?“

Sven verzog den Mund.

„Wie bist du mit Unilab auseinandergegangen? Im Guten?“

„Eigentlich gar nicht. Ich habe ihnen einen Brief geschrieben, daß ich meinen Jahresurlaub nehmen müßte, und dann bin ich losgefahren.“

„Die Sache ist die“, begann Sven nach einer Weile, „ich bin dabei, mir ein kleines Geschäft aufzubauen. Export und so, über Dubai in den Libanon. Ziemlich legal übrigens. Versteh mich nicht falsch – ich muß dabei auf mein Image achten. Der Mann mit dem Motorrad vorhin … auf irgend jemanden hat er gewartet. Vielleicht auf dich?“

Procop brauchte eine Weile, bis er begriff.

„Schon in Ordnung“, erklärte er. „Ich fahre durch nach Kabul, wenn du in Herat einen Bus überschlagen möchtest. Obwohl ich mir nicht denken kann, wieso ich einen so mächtigen und weltweiten Konzern wie die Unilab interessieren könnte. Wer bin ich denn?“

„Das weiß ich nicht“, gab Sven zurück. „Aber achte mal in Herat darauf, ob sich jemand um dich kümmert.“

Procop wollte ihn schon auslachen, als ihm Jerome einfiel und die Szene auf dem Dach des Hotels in Teheran.

Milena lag in dem bequemen Stuhl der Arbeitszelle und trug den Helm. Die vielfarbigen Kabel liefen zu einem Strang zusammen und verschwanden in einer Durchführung der Wand. Sie wußte nicht, in welchen geheimnisvollen Abteilungen sie mündeten, mit welchen Apparaten sie verbunden waren. Aber im Augenblick fühlte sie, wie ihr Gehirn mit den Vorstellungen eines Mannes in Verbindung trat.

Der Mann hatte Angst. Er schlief nicht, obwohl er die Augen geschlossen hatte. Anscheinend saß er in einem schattigen Zimmer, den Kopf in beide Fäuste gestützt. Es war sehr heiß, aber dem Mann stand kalter Schweiß auf der Haut, auf der schwarzen Haut seines mächtigen Körpers.

Milena ließ sich tiefer in die Gedanken des Mannes hineingleiten. Da war noch eine geringe Vorstellung von Reichtum. Sie erkannte die Erinnerung an große Farmen und Viehherden, sah weiße Gebäude im Schatten exotischer Bäume, weite, eingefriedete Koppeln. Sie bemerkte eine Flotte chromblitzender Wagen. Über einem luxuriösen Landhaus jedoch, das sie sein eigen wußte, stiegen schon Rauchwolken auf und prasselten die Flammen.

Resignation erfüllte sie im Gedenken an die hohen Beträge auf ausländischen Konten. Sie waren unerreichbar. Die Freunde – sie hatten ihn verlassen, und selbst die Dienerschaft gehorchte nur noch widerwillig. Einzig seine Frauen wußte er in Sicherheit.

Ein Wagentreck mit zuverlässigen Soldaten hatte sie in der Nacht über die Grenze geschafft.

Milena forschte weiter in den Gedanken des mächtigen, schwarzen Mannes. In einer schnellen Folge farbiger Bilder sah sie seine Vergangenheit: den kleinen Jungen mit seinem aufgetriebenen Hungerbauch, dann die Missionsschule, das Gymnasium des selbständig gewordenen Landes. Dann die englische Universität, das Studium. Die Heimkehr in eine hohe Stellung des neu geschaffenen Ministeriums. Die erste junge Frau in seinem Leben und wenig später die zweite. Kinder, fast ein Dutzend. Schließlich die Verschwörung mit alten Freunden aus der Studienzeit, die Zusagen der großen, ausländischen Firmen und die Revolution. Der Aufstieg in die höchste Stellung des Staates, Macht und Vermögen.

Die Bilderfolge verschwand so schnell, wie sie gekommen war, und wiederum erfüllte Angst den Mann und die Gewißheit des nahenden Endes. Er kannte die Leute seines Volkes. Mit ihnen hatte er sich selbst an die Macht gekämpft, gnadenlos und ohne Großmut gegen die besiegten Gegner. Mit ihm würden sie nun nicht anders verfahren.

Milena wurde von einer Anwandlung des Mitleids berührt, aber dann wußte sie wieder, was sie zu tun hatte. Sie kämpfte gegen die Angst in dem verzweifelten Mann und richtete seine Vorstellungskraft noch einmal auf die Bankkonten. Folgsam, wie zu einer letzten Überprüfung, sprach sich der Mann die Nummern der Bankdepots vor. Milena wußte, daß sie über ihr Gehirn durch den Helm an die Zentrale weitergingen, wo sie registriert wurden. Sie zwang den Mann, an seine Verträge mit den fremden Mächten zu denken. Handelsverträge mit Ost und West zogen mit den wichtigsten Details an ihr vorüber. Dann brach die Angst wieder durch, und auch Milena wurde davon erfaßt. Es waren plötzlich ihre eigenen Befürchtungen, daß man sie hinaus auf den sonnenüberglühten Platz vor dem Präsidentenpalast schleppen und ihre Glieder einzeln mit Keulenschlägen zerschmettern würde. Daß man den Körper an der Schwelle des Todes zerstückeln, den Kopf auf einen bunt bemalten Speer spießen könnte. Sie hörte eine Tür bersten und Gewehrschüsse. Hatte sie die Waffen gekauft, die sich nun gegen sie selbst richteten?

Den Männern die Ausbildung ihrer Intelligenz ermöglicht, deren Opfer sie nun werden mußte? Der Drang, ihnen zu entkommen, wurde stärker als die Angst, der Griff nach der Waffe in der Schublade fast automatisch, die Bewegung des Fingers am Abzug … Ein greller Blitz und eine hallende Explosion ließen Milenas Kopf fast bersten. Sie flog in ihrem Liegestuhl zurück, und der Helm verrutschte. Fast fünf Minuten brauchte sie, um sich von dem Schock zu erholen, so daß sie es wieder wagen konnte, die Augen zu öffnen.

Die Aufseherin stand vor ihr. Es war eine andere als die Bogena, die sie seit dem vergangenen Abend nicht mehr gesehen hatte. Mitleidig nahm sie ihr den Helm ab und half ihr hoch.

„Sie hätten vorher abschalten sollen“, sagte sie. „Den Tod eines Menschen so intensiv mitzuerleben ist nicht gut.“

„Ist er tot?“ fragte Milena mit unsicherer Stimme. „Wer war das?“

„Wir wissen es nicht“, antwortete die Aufseherin. „Das ist ein Geheimnis der Zentrale und geht uns nichts an. Vermutlich würde es uns zu sehr belasten.“

„Schrecklich!“ flüsterte das Mädchen. „Es war, als hätte ich mich selbst erschossen. Dieser entsetzliche Blitz. Ist das so, wenn man sich erschießt?“

Die Aufseherin nahm sie fast mütterlich bei der Schulter und führte sie hinaus.

„Als ich noch unter dem Helm arbeitete, habe ich erlebt, wie jemand ertrank. Es war auch nicht angenehm.“

„Aber warum denn das alles?“ begehrte Milena auf.

„Die Zentrale kann Unglücksfälle nicht ausschließen. Und die letzten Minuten der Leute sind oft so wichtig und aufschlußreich“, sagte die Aufseherin unbestimmt. „Kommen Sie jetzt, für heute sind Sie fertig, 712.“

Milena fühlte sich, als wäre sie wirklich fast gestorben.

In Herat hatte Procop sehr darauf geachtet, ob sich jemand für ihn interessierte. Da war ein Geldwechsler, der ihn verfolgte, um ihm Dollars zu schlechtem Wechselkurs abzunehmen. Ein zerlumpter, hagerer Bursche machte ihm noch eindeutigere Angebote hinsichtlich seiner zärtlichen Schwester, schloß jedoch auch deren Cousine aus der Offerte irdischer Vergnügungen nicht aus. Dann war da noch ein Paßbeamter, der sich scheinbar mehr als üblich um sein Visum kümmerte, aber Procop hätte nicht sagen können, ob alledem eine besondere Absicht zugrunde lag.

Er bestieg den Bus nach Kabul, rollte sich mit seinem Schlafsack auf dem hintersten Sitz zusammen und schloß ermüdet die Augen.

Beinahe pünktlich fuhr der Bus dann auch ab, und Procop sah nicht einmal mehr, wie ihm Sven mit nachdenklichem Gesichtsausdruck nachblickte, als die Staubwolke auf der Piste nach Kandahar auf wölkte.

Er schlief fast die ganze Nacht durch, hin- und hergeworfen von dem ratternden Wüstenschiff, das dröhnend über die Route brummte. Mitunter wachte er kurz auf, sah blinzelnd, wie sich die Scheinwerfer durch anscheinend immer dieselbe Gegend fraßen, und dämmerte wieder ein. Es schien ihm eine Reise ohne Ende, und als sie im Morgengrauen in Kandahar einfuhren, kam es ihm vor, als müßten sie längst im tiefen Indien sein. Aber noch lagen bis Kabul allein fast fünfhundert Kilometer vor ihm, und sein einziger Trost war, daß er bei Tag durch die wechselnde Szene neben der Straße ein wenig Abwechslung haben würde. Von den Entfernungen – und von den Durchschnittsgeschwindigkeiten der hiesigen Fahrzeuge – hatte er sich doch wohl ein falsches Bild gemacht.

Für die eine Stunde Aufenthalt lohnte es nicht, in die Stadt zu fahren. Der Bus stand am Maiwand Place, und Procop trank im Tourist Hotel einen Kaffee und aß ein Sandwich zusammen mit einer jungen Israelin, die nach Delhi wollte.

Dann drückte der Busfahrer auf die mißtönende Hupe. Sie standen auf, bezahlten und gingen zum Bus.

Aber er hatte noch nicht zur Abfahrt gerufen, sondern zu einer Ausweiskontrolle, die unfahrplanmäßig stattfand.

„Was soll das?“ fragte Procop. Der Fahrer erklärte ihm in holprigem Englisch, daß aus dem Staatsgefängnis zwei Verbrecher ausgerissen seien, die man jetzt suche. Er sammelte die Pässe ein und trug sie ins Hotel, wo die Polizei sich wohl einquartiert hatte.

„Merkwürdig, nicht wahr?“ wandte er sich an Sheba. „Wenn ich aus dem Staatsgefängnis geflohen wäre, würde ich doch kaum mit dem Bus im Land umherfahren. Und erst recht nicht auf eine Paßkontrolle warten.“

Sie zuckte mit den Schultern und blickte stumm auf zwei schwarze Hondas, die vor dem Hotel geparkt waren. Es dauerte eine ganze Weile, bis der Busfahrer zurückkam und die Pässe an seine Fahrgäste verteilte. Blickte er dabei Procop Bastien besonders scharf an?

Sie fuhren los. Kaum, daß sie aus der Stadt hinaus waren, legte das Mädchen seine Hand auf Procops Arm.

„Haben Sie Grund zu der Befürchtung, daß Sie verfolgt werden?“ fragte sie raunend.

„Wie kommen Sie darauf?“ fragte er zurück. Sie sah ihn durchdringend an.

„Würden Sie mir Ihren Paß einmal zeigen?“ bat sie. Procop holte ihn heraus und gab ihn ihr. Aber sie blickte keineswegs auf die Seite mit den persönlichen Daten, wie er geglaubt hatte, sondern schlug die letzte Seite auf. Ein großer Stempel mit den krausen einheimischen Schriftzeichen zierte sie, die bislang leer gewesen war. Zum Vergleich nahm sie ihren Reisepaß vor. Ihr hatte man den Stempel nicht hineingedrückt.

„Was bedeutet das? Warum habe ich einen solchen Stempel im Paß?“ fragte Procop beunruhigt. Sheba lächelte und fuhr mit dem Fingernagel über die eingestempelten Linien.

„Das ist kein üblicher Stempel“, erklärte sie. „Haben Sie schon einmal etwas von gedruckten Schaltungen gehört?“

„Ich arbeite täglich damit“, gab Procop verwundert zurück.

„Nun, das hier ist eine. Nicht eingedruckt, sondern eingestempelt. Was Sie für Schriftzeichen halten, sind miniaturisierte Schaltelemente.“

„Wofür?“

„Ich nehme an, für einen kleinen Sender.“

„Und die Stromversorgung? Empfangen kann man notfalls mit einem Detektor, das weiß ich. Aber zum Senden braucht man elektrische Energie.“

„Auch das haben die Techniker der Geheimdienste inzwischen gelöst. Diese Gebührenmarke, die man Ihnen hineingeklebt hat, ohne Gebühren zu erheben, dürfte eine ultraflache Batterie sein.“

Procop nahm die Sache jetzt genauer in Augenschein.

„Weiß der Teufel, Sie können recht haben“, gab er endlich zu. „Was soll ich machen?“

„Umkehren und mit dem nächsten Bus nach Hause fahren“, schlug sie vor.

„Würden Sie das tun?“

Sie sah ihn unter ihren langen, schwarzen Wimpern ernst an.

„Das hängt davon ab, was ich vorhabe. Da mich lediglich kunsthistorisches Interesse nach Delhi lockt, würde ich die Reise aufgeben. Aber nicht ich habe den Sender im Paß, sondern Sie.“

„Und ich muß etwas wirklich Dringendes erledigen. Meinen Sie, daß es klug wäre, die Seite aus dem Paß herauszureißen?“

„Paßseiten sind numeriert. Sie würden Schwierigkeiten haben mit der Erklärung, wo die Seite geblieben ist. Machen Sie doch einfach die Gebührenmarke los. Sie kann ja von selbst abgegangen sein bei der Schaukelei in diesem Bus.“

Er löste die Marke, die an drei Punkten mit der Stempelschrift verbunden war.

„Ich nehme an, das hier ist ein Peilsender, mit dem man alle meine Bewegungen überwachen will, nicht wahr?“

„Vermutlich. Da der Paß etwas ist, das man im fremden Land immer bei sich trägt, würde er sehr gut dazu taugen.“

„Wer auch immer an mir interessiert ist, wird feststellen, daß der Sender nicht mehr arbeitet. Ich brauche also nur aufzupassen, wer sich bei nächster Gelegenheit meinen Paß ansehen will, und dann weiß ich, um was für einen Club es sich handelt.“

„Da wäre ich nicht so sicher“, flüsterte das Mädchen. „Sind Sie bewaffnet?“

„Himmel, nein! Man hat mir gesagt, das wäre auf einer solchen Reise das Dümmste, was ich tun könnte.“

„Bei Grenzübergängen, ja. Aber wenn Sie in Afghanistan bleiben, sollten Sie unter diesen Umständen doch etwas für Ihre Verteidigung tun. Besorgen Sie sich einen alten Schießprügel, und lassen Sie sich im Kabul-Museum dafür eine Ausfuhrgenehmigung für Sammler geben. Dann kriegen Sie weniger Schwierigkeiten, wenn man Sie damit antrifft.“

Mit diesem guten Rat wickelte sie sich in ihre Decke und schloß die Augen. Procop kam sich langsam sehr unerfahren und hilflos vor. Alle, die er auf dieser Reise traf, kannten sich besser aus, bewegten sich mit größerer Selbstverständlichkeit und halfen ihm wie einem Neuling. Und das war er hier ja auch wirklich. Er musterte die Israelin. Kunsthistorisches Interesse? Er wußte, daß sich das Land in andauernden Schwierigkeiten befand, aber er konnte nicht glauben, daß es deshalb seinen Kunsthistorikerinnen eine Geheimdienstausbildung mit auf den Weg gab. Und ohne gründliche Kenntnis der Praktiken in dieser Branche wäre sie so wenig wie er auf das Geheimnis des Stempels gekommen. Oder gehörte sie vielleicht sogar zur Gegenseite und wollte sich mit diesem Trick in sein Vertrauen schleichen?

Allmählich hielt Procop alles für möglich.

Wenn sie sich bislang getroffen hatten, dann war es in der Kantine oder auf der Terrasse gewesen. Aber an diesem Abend klopfte Lotti einfach in Milenas Tür und trat ein. Milena war über den unverhofften Besuch dermaßen erstaunt, daß sie ein paar Sekunden lang an eine Halluzination glaubte.

„Du kommst zu mir? Hat dich niemand gesehen?“

Lotti machte eine wegwerfende Handbewegung.

„Ich gehöre nicht mehr zu dieser Abteilung. Die Aufseherin hat mir nichts zu sagen, wenn ich nach Dienstschluß herumgehe. Ab morgen bin ich ein einem anderen Teil des Unternehmens tätig.“

„Was ist das?“ fragte Milena mit plötzlich erwachtem Interesse. „Setz dich doch her zu mir. Ich bin auf Besuch nicht eingerichtet. Nicht einmal einen zweiten Stuhl haben sie mir hereingestellt. Hocken wir uns aufs Bett.“

„Besuch ist ja auch ziemlich ungewöhnlich“, meinte Lotti. Sie kuschelte sich auf die weiche Felldecke und legte die Arme um ihre hochgezogenen Beine. Milena war wieder einmal von der Schönheit ihrer neuen Freundin fasziniert. An diesem Abend lag ein sonderbarer Glanz in ihren Augen.

„Bis jetzt habe ich doch auch wie du in einer Zelle unter dem Helm gearbeitet. Informationen wurden mir ins Gehirn eingespielt, und ich mußte sie nach Anweisung vertiefen, ergänzen und kombinieren. Und genau wie du wurde ich kontrolliert, per Hirnstrommessung und anderen Tricks, von denen ich längst nicht alle kenne. Dabei haben sie wohl festgestellt, daß ich irgendwelche medialen Fähigkeiten habe, die sie sich zunutze machen wollen.“

„Wer ist ‚sie’?“

Lotti schüttelte den Kopf.

„Das weiß ich auch nicht. Es war wie üblich: ich wurde in ein Zimmer geführt, ein paar Gänge weiter entfernt als sonst und ganz bestimmt in einem anderen Teil dieser unterirdischen Burg. Ein Arzt untersuchte mich. Er stellte ein paar Tests an und gab die Ergebnisse per Computer irgendwohin weiter. Ich mußte warten, wurde dann in ein anderes Zimmer gebracht und war ganz allein mit einem Mikrophon und einem Lautsprecher. Aber das war nicht alles. Während der ganzen folgenden Unterredung hatte ich das deutliche Empfinden, daß man mit mir auch auf andere Weise in Verbindung stand. Ich fühle es, wenn man meine Gedanken liest.“

„Wirklich? Wie ist das?“

Lotti lachte.

„Etwas unangenehm. Ich fühle mich belauscht. Glücklicherweise konnte ich meine Gedanken entsprechend steuern, so daß ich nichts allzu Despektierliches über den Geist dieses Hauses dachte. Meinem unsichtbaren Gesprächspartner hat das anscheinend genügt. Am Ende des Interviews war ich engagiert.“

„Aber wozu?“

„Ganz genau weiß ich es auch noch nicht. Aber ich glaube, daß es außer unserer Abteilung, die Informationen aufnimmt und auswertet, noch eine andere Gruppe gibt, die Anweisungen aussendet.“

„An wen? Wohin?“

Auf Lottis Stirn bildete sich eine Falte.

„Wenn der Kreis der Empfänger so groß ist wie der all der Leute, deren Gehirne wir hier anzapfen, kann es sich um die ganze Welt handeln.“

„Die Welt ist von Befehlen der Unilab abhängig?“

„Ach woher, du Schäfchen. Dies hier hat mit Unilab kaum noch etwas zu tun, glaube ich. Vielleicht gehören die Laboratoires-Unis der Macht, die hier befiehlt? Das könnte ich mir eher vorstellen.“

„Und ich dachte immer, hinter der Unilab und den anderen großen Konzernen haben wir nur noch die Regierungen.“

Jetzt lachte Lotti laut auf.

„Die Regierungen? Hast du nicht selbst erlebt, wie man hier in die Gehirne der Regierenden eindringt? Wenn ich nicht doch Angst hätte, meinen neuen Job zu verlieren, würde ich dir gern einmal erzählen, mit wem ich schon verbunden war, und was mit verschiedenen Trägern großer Namen passiert ist – aufgrund meiner Informationen.“

Milena dachte darüber eine Weile nach. Tatsächlich schien sich an diesem verlassenen Punkt der Welt eine unheimliche Macht zu konzentrieren, die ohne Schwierigkeiten in das Bewußtsein weitab lebender Menschen eindringen konnte. Vermochte sie diese Leute vielleicht auch zu beeinflussen? Lotti würde bald mehr darüber wissen.

„Gehst du ganz von uns fort? Ich meine, hast du auch dein Zimmer in einem anderen Trakt?“

„Ja, ich denke schon. Schade, nicht wahr? Wir sollten überlegen, ob wir nicht doch irgendwie in Verbindung bleiben können. Fällt dir etwas ein?“

„Mir fällt nichts ein“, bedauerte Milena. „In jedem Gefängnis wüßte ich, was zu tun wäre. Ich war oft genug hinter Gittern und kenne alle Möglichkeiten, eine Nachricht zu übermitteln oder Kassiber zu schmuggeln. Nur hier ist nichts möglich. Das System der Überwachung funktioniert zu gut. Schon wenn man heftig an jemand anderen denkt, merken sie es durch die Rückkopplung bei der Hirnstromkontrolle am anderen Morgen.“

„Bist du medial veranlagt?“ fragte Lotti. Milena schüttelte wiederum den Kopf.

„Nicht einmal das. Man sagt, ich sei leicht zu hypnotisieren. Aber das ist auch alles.“

„Hast du es ausprobiert?“

„Ein paarmal, ja. Aber ich hatte nicht viel Spaß dabei. Die anderen konnten eher darüber lachen, wie ich in meine Kindheit zurückversetzt wurde und als Baby plapperte und das Höschen naßmachte.“

„Das hast du unter Hypnose getan?“

Milena nickte. Es war ihr unangenehm in der Erinnerung.

„Dann haben wir einen Weg. Wenn du einverstanden bist, gebe ich dir in einer tiefen Hypnose den Befehl, auf bestimmte telepathische Anrufe unterbewußt zu reagieren. Kannst du autogenes Training, die Oberstufe?“

„Natürlich.“

„Dann wirst du keine Schwierigkeiten haben, meine Botschaften aus dem Unterbewußtsein hervorzuholen. Und niemand merkt etwas davon, wenn sie dich wie üblich überwachen. Die Kontrolle erstreckt sich ja nur auf die oberen Bewußtseinsschichten.“

Milena brauchte einige Zeit, um den vorgeschlagenen Weg zu durchdenken.

„Wenn du glaubst, daß du das kannst?“ stimmte sie endlich zaghaft zu.

„Natürlich kann ich!“ sagte Lotti überzeugt. „Wir müssen nur ein Schlüsselwort verabreden, das unverfänglich ist. Wie wär’s mit ‚Shoma’? Das sagt hier kaum jemand, aber im persischen Arabisch ist es die höfliche Anrede und daher unverdächtig.“

„Shoma!“ wiederholte Milena. „Das klingt gut. Ich glaube, ich mag das Wort. Bleiben wir dabei. Können wir?“

Lotti horchte hinaus auf den Flur, aber da war alles ruhig.

Die Aufseherin, die während Bogenas Abwesenheit Dienst tat, nahm ihre Pflichten nicht so fanatisch genau und ließ die Mädchen nachts in Ruhe.

„Ja, wir können anfangen. Es dauert nicht lange, wenn du auf Hypnose gut reagierst. Leg dich entspannt hin, Milena!“

Milena nahm die Ruhestellung ein und ließ ihre Augen von Lottis Blick fixieren. Kaum, daß die Freundin ihre ersten Worte gesprochen und die entsprechenden Handbewegungen gemacht hatte, war Milena in tiefer Hypnose und aufnahmebereit.

„Shoma! Du wirst aufnehmen, was ich dir mitteile. Shoma macht dich bereit, zu hören. Was du erfährst, bleibt verborgen und beschlossen. Shoma sagt dir, was du wissen willst, aber du mußt dich danach fragen. Wenn du an Shoma denkst, ist deine Seele offen, und du kannst mich vernehmen.“

Sie wartete noch ein paar Sekunden, dann löste sie das Mädchen aus der Hypnose. Milena erhob sich etwas verwirrt.

„Wir können es uns noch einfacher machen“, schlug Lotti vor. „Jeden Abend um zehn dürften wir beide ungestört sein. Dann legst du dich zum autogenen Training nieder, und ich versuche dich zu erreichen. Wollen wir es gleich morgen probieren?“

„Warum nicht schon heute? Ich möchte zu gern erfahren, ob es wirklich geht?“

Lotti überlegte.

„Natürlich. Warum nicht? Ich verlasse dich jetzt und gehe in mein Zimmer. In zehn Minuten probieren wir es aus, ja?“

Sie ging zur Tür und schlüpfte hinaus. Milena sah auf ihre Uhr. Schließlich legte sie sich nieder und löschte das Licht. Sie entspannte sich nach den bekannten Regeln und formelhaften Vorsätzen. Dann stellte sie sich auf eine leere Fläche ein, die sie vor ihr geistiges Auge schob, und wartete.

Es erschien ihr wie ein Wunder, als plötzlich Lottis Bild vor ihr nebelhaft aufleuchtete. War es wirkliche Gedankenübertragung oder Autosuggestion? Lotti lächelte ihr zu.

„Du fragst dich, ob es eine Selbsttäuschung ist. Wenn du es überprüfen willst – ich habe eben, als ich in mein Zimmer ging, gesehen, daß die dritte Lampe im Flur entzwei ist. Du kannst das nicht wissen, außer durch mich. Geh hinaus und sieh nach! Gute Nacht, Milena!“

„Gute Nacht, Lotti!“ flüsterte Milena unhörbar. Sie nahm die Entspannung zurück, stand auf und öffnete die Tür einen Spalt weit. Der Flur war leer, die Leuchtröhren summten. Nur eine der flachen Deckenlampen war dunkel. Von ihr aus gesehen die dritte.

Procop hatte sich von Sheba verabschiedet und dabei stärker noch als in den letzten Stunden den Eindruck gehabt, daß sie ihn wie einen Aussätzigen behandelte. Deshalb schlug er sich das Mädchen schnell aus dem Kopf. Außerdem startete Sheba mit einem Taxi in Richtung der Neuen Stadt, wo sie wohl in einem der besseren und teuren Hotels wohnen wollte. Procop nahm sich ebenfalls ein Taxi und ließ sich zum Helal Hotel fahren, wo er ein Zimmer bekam und sein Gepäck unterbrachte. Er wusch sich von Kopf bis Fuß und zog frische Wäsche an.

Mit dem Gefühl, endlich wieder einmal sauber zu sein, kam auch der Appetit. Er entsann sich Bobs Warnung vor dem Restaurant dieses Hotels, trat auf die Straße und erblickte das Khyber-Restaurant, von dem ihm Bob ebenfalls abgeraten hatte. So fragte er sich zur Neuen Moschee durch, wo er den Geldwechsler Sadat Sikh zu treffen hoffte. Unterwegs aß er in einem ordentlichen Lokal, das eine reichhaltige Speisekarte aufwies.

Satt, aber immer noch müde, wanderte er durch die Straßen. Nach einigen Irrwegen fand er den Hinterhof, in dem die Geldwechsler saßen und ihren wahrhaft internationalen Geschäften unter freiem Himmel nachgingen.

Es waren einige Bärtige darunter. Entschlossen näherte er sich einem Polizisten und fragte nach Sadat Sikh. Der Mann schien tatsächlich bekannt zu sein. Der Polizist wies auf einen schwarzbärtigen, beleibten Mann, der sich etwas abseits etabliert hatte und einen Anzug von europäischer Eleganz trug. Procop dankte und wand sich durch die Menge.

Sadat Sikh verkaufte gerade einem amerikanischen Touristen pakistanische Rupien. Beide freuten sich über das gute Geschäft und schieden mit vielen Verbeugungen voneinander. Procop trat zu dem Geldwechsler.

„Mr. Sadat Sikh?“

„Oui, Monsieur. Was kann ich für Sie tun?“

„Ich bin Procop Bastien und komme aus Paris. Bob, der Kanadier, hat mir empfohlen, mich an Sie zu wenden, wenn ich nicht mehr weiter weiß. Und ich weiß im Augenblick nicht mehr weiter.“

„Ah? Bob?“ Sadat Sikh kniff ein Auge zusammen. „Geldsorgen? Rauschgift? Oder?“

„Oder …“, sagte Procop. „Es ist allerdings eine etwas umständliche Geschichte …“

„Das macht nichts“, gab Sadat Sikh zurück. Er winkte, und ein Junge brachte ein paar Kissen. Er winkte noch einmal, und Kaffee wurde gebracht. Dann machte er eine einladende Handbewegung.

„Setzen Sie sich zu mir, Monsieur Bastien, und erzählen Sie. Wir sind ungestört, und hier gibt es keine Wände, die Ohren haben könnten.“

Diese letzte Bemerkung machte Procop aufmerksam. Er trank einen Schluck des starken türkischen Kaffees, nahm dankend eine ebenfalls türkische Zigarette und begann mit seiner Geschichte.

Sadat Sikh lauschte gespannt. An verschiedenen Punkten des Berichts – und zwar immer dann, wenn sich ein Verdacht auf Unilab ergeben konnte -schnaufte er und stoppte die Bewegung seiner beiden Daumen, die ruhelos umeinander kreisten. Als Procop mit der Erwähnung des merkwürdigen Stempels in seinem Paß endete, streckte Sadat Sikh nur die Hand aus, und Procop gab ihm das Dokument. Der alte Afghani schlug sogleich die richtige Seite auf und strich genauso wie Sheba mit dem Fingernagel über das Blatt. Aufmerksam betrachtete er die losgelöste Marke und brummte zufrieden. „Gut gemacht. Andernfalls hätten wir sie jetzt schon hier.“

„Wen?“ fragte Procop neugierig, aber Sadat Sikh ging nicht auf seine Frage ein. Er gab ihm den Paß zurück und überlegte.

Dann schien er zu einem Entschluß gekommen zu sein.

„Das ist tatsächlich keine Geschichte für den Markt“, sagte er. Aus seiner Jackentasche nahm er eine Visitenkarte und gab sie dem jungen Mann. „Da wohne ich. Gehen Sie jetzt in Ihr Hotel zurück, nehmen Sie sich nach Einbruch der Dunkelheit, also in ungefähr einer Stunde, ein Taxi und geben Sie als Fahrtziel laut und deutlich das ‚Interconti’ an. Vor dem Hotel ändern Sie dann die Richtung und kommen zu mir. Da können wir weitersprechen.“

Procop erhob sich, deutete eine Verbeugung an und verließ den geschäftigen Hinterhof. Er bummelte durch die Straßen und nahm das fremdartige Leben begierig in sich auf.

In einem Cafe trank er eine kühle Limonade und sah den Männern zu, die im Hintergrund mit einem Spiel beschäftigt waren, das entfernte Ähnlichkeit mit Domino hatte.

Schließlich war es Zeit, loszufahren. Auf der Straße hielt er ein Taxi an. Er achtete nicht darauf, ob er beobachtet wurde, gab aber laut als sein Ziel das Intercontinental-Hotel an. Als der große Bau in Sicht kam, änderte er scheinbar seinen Entschluß und hielt dem Fahrer die Visitenkarte Sadat Sikhs hin. Der Mann nickte schweigend und bog nach links ab.

Die Straßen wurden sauberer, die Häuser moderner. Dann machten sich Gärten dazwischen breit, in denen hübsche, im europäischen Sinn etwas altmodisch wirkende Villen standen. Dies schien die bessere Wohngegend Kabuls zu sein. Procop wunderte sich nicht, daß der Geldwechsler hier ein Haus hatte.

Der Wagen stoppte vor einem weißlackierten Gartentor.

Procop zahlte die Taxe und stieg aus. Kein Namensschild an der Tür, keine Klingel, aber es würde schon richtig sein. Er ging hinein, schritt den Kiesweg hinan und klopfte an das Portal des weißen Hauses.

Es dauerte eine Weile. Dann schwangen die beiden Flügel auf. Procop stand wie angewurzelt vor den Gewehrläufen, die sich ihm entgegenreckten.

„Hey“, sagte er, nachdem er seine erste Verblüffung überwunden hatte, und hielt die Visitenkarte hin. „Ich bin angemeldet, ich werde erwartet.“

Einer, anscheinend der Anführer, nickte und machte eine unmißverständliche Bewegung mit der Waffe. Procop trat ein.

Die bärtigen, hageren Gestalten umgaben ihn und führten ihn über den mit dicken Teppichen belegten Boden der Halle tiefer in das Gebäude hinein. Es ging durch einen langen Korridor, und dann wurde er in ein dämmeriges Zimmer gestoßen, das nur durch eine schwache Lampe erleuchtet wurde.

„Stay here“, sagte der Anführer. Dabei wies er auf einen der Männer, schlug mit der flachen Hand auf den Gewehrkolben, da sein Französisch wie das Englische offenbar nicht ausreichte, um Procop weitere Erklärungen abzugeben. Sie verschwanden durch den klappernden Bambusvorhang.

Procop war allein und allem Anschein nach gefangen in der Villa eines afghanischen Geldwechslers zu Kabul. Er sah sich um: ein Diwan mit vielen prall gestopften bunten Kissen, ein niederer Tisch, Teppiche auf dem Boden und an den Wänden.

„Richtig orientalisch, hat er’s hier“, dachte er und setzte sich nieder. Beinahe kam er sich wie im Märchen vor, und im Grunde war er nahe daran, zu verzagen. Alles war so fremd, anscheinend hatte nun auch der letzte Hinweis versagt, und er sah keinen Weg, Milena zu helfen, die sich irgendwo in diesem gebirgigen Land befand. In dem Land, das auf der Karte so klein ausgesehen hatte und doch Dimensionen aufwies, die er kaum überwinden konnte. Zumindest nicht mit der Aussicht auf Erfolg bei seiner Suche nach dem Mädchen.

Er lehnte sich in die Kissen zurück. Sie gaben nach- und er befand sich unversehens in liegender Stellung auf dem Diwan. Er versenkte sich in die Ornamente eines farbenfrohen Wandbehangs. Dabei merkte er kaum, daß er etwas schläfrig wurde. Die neun Tage und Nächte ohne Hotelbett machten sich bemerkbar. Vielleicht war es aber auch noch mehr, denn wunderliche Gedanken kamen ihm. und Bilder stiegen auf: Bob im Cafe auf dem Montparnasse. Jerome, der mit den Freunden auf dem Hoteldach in Teheran kämpfte.

Und dann, seltsamerweise, die Bogena, die Ausbildungsleiterin der Unilab in Paris. Wieso dachte er gerade an diese Frau? Sie war ihm immer restlos unsympathisch gewesen, und er wußte eigentlich keinen Grund, sie in seinem Gedächtnis zu bewahren. Aber auch wenn er seine halbwachen Gedanken auf etwas anderes richten wollte, schob sie sich wieder in den Vordergrund.

„Verdammt“, sagte er schließlich, schlug die Augen auf und setzte sich hoch. Hatte er sich selbst aufgeweckt, oder war es das Geräusch von Schritten draußen im Korridor gewesen? Der Bambusvorhang teilte sich scheppernd, und Sadat Sikh trat ein.

„Monsieur Bastien“, sagte er mit bedauerndem Unterton in der Stimme, „entschuldigen Sie, daß ich Sie warten ließ. Aber die Sache ist mir so wichtig, daß ich erst noch einige Erkundigungen einholen mußte. Sie werden es gemerkt haben, daß ich auch Ihre Vorstellungen überprüfte …“ Er lächelte. Procop verstand. Sadat Sikh hatte sich telepathisch mit seinem Unterbewußtsein in Verbindung gesetzt, um nachzuprüfen, wie weit er ihm die Wahrheit erzählt hatte.

„Auf Sie ging das also zurück. Ich wunderte mich schon, daß ich unter diesen Umständen hier beinahe eingeschlafen wäre. Aber was macht diese Bogena in meinen Träumen, Mr. Sadat?“

„Kennen Sie sie nicht näher?“

„Nein“, antwortete Procop heftig. „Und ich wünsche sie auch nicht näher kennenzulernen. Was hat sie mit der Sache zu tun?“

Sadat Sikh wiegte den. Kopf.

„Ich fürchte, mehr als uns lieb ist. Aber es hat keinen Zweck, mit Details zu beginnen, wenn Sie nicht die Hintergründe kennen. Machen wir es uns bequem.“ Er klatschte in die Hände. Einer der wilden Burschen erschien, trug aber statt der Flinte ein Tablett mit einem türkischen Kaffeeservice, von dem er gewandt servierte.

Als er gegangen war, schlug Sadat Sikh die Beine untereinander. Er trug jetzt auch keinen europäischen Anzug mehr, sondern ein orientalisches Gewand, das viel bequemer war.

„Wo soll ich beginnen?“ fragte er, eigentlich mehr sich, selbst. „Was wissen Sie über die mittelasiatische Mythologie?“

„Oh“, sagte Procop verblüfft, „nicht viel mehr, als ich einmal in der Schule gelernt habe, und das war nichts Besonderes, fürchte ich.“

Sadat Sikh nickte.

„Es liegt den westlichen Nationen ja auch ziemlich fern, und es ist nicht einfach zu verstehen. Wenn etwas in den dortigen Zeitungen erscheint, ist es zudem noch publikumswirksam aufgemacht, wie man so sagt. Ich habe mich einmal sehr amüsiert über einen Bericht von angeblichen Zentren der Weltherrschaft im Inneren des Himalaja.“

„Davon habe ich auch gelesen. Ich hielt das für reine Spekulation auf den Sensationshunger selbst der Gebildeten.“

„Mehr war es auch nicht. Ich kenne mich im Himalaja aus. Seit etlichen hundert Jahren gibt es da nichts außer armen Leuten und ein paar Klöstern, die nicht einmal etwas mit ihrer zweifellos bedeutenden Vergangenheit anfangen können. Die Mönche sitzen auf einer grandiosen indogermanischen Überlieferung, aber wenn sie an die alten Sanskrittexte geraten, lesen sie sie und verstehen ihren Sinn nicht. Dabei hat es von hier bis nach Tibet hinauf wirkliche geistige Zentren gegeben, die Macht besaßen und den Gang der Geschichte beeinflussen konnten. Einige davon gibt es auch heute noch, aber sie haben es aus verständlichen Gründen aufgegeben, sich mit den oberflächlichen Erscheinungen dieser Welt zu befassen.“

„Wieso?“

„Sehen Sie sich doch unsere Welt an. Hat sie auch nur etwas, das einen zutiefst geistig orientierten Menschen interessieren könnte? Die wirklich bedeutenden Mönche, die ich kenne, haben sich in die Meditation zurückgezogen und in eine andere geistige Umgebung. Andere haben sich in den sozialen Dienst gestellt. Und dann gibt es noch ein paar … nun, wir sprechen eigentlich nicht darüber, aber hier scheint es notwendig.“

„Welchen Weg haben die gewählt?“

„Sie sind, um es kurz zu sagen, den Verlockungen der Zivilisation erlegen. Was sie an geheimem Wissen besaßen, haben sie eingetauscht gegen Luxus und weltliche Macht. Wenn sie einmal sterben, werden sie sich sehr wundern.“

Procop mußte über diesen Ausdruck lächeln, aber Sadat Sikh schien es völlig ernst zu meinen.

„Kommen wir zur Sache. Drüben am Khyber ist so ein Kloster. Eines Tages kamen findige Manager aus dem Westen. Sie waren in gewissen Schwierigkeiten, denn bei der Konstruktion ihrer Computer waren sie auf Grenzen gestoßen. Sie haben selbst in der Branche gearbeitet und wissen, daß Computer auch kreativ tätig sind, daß man sie auf dem Gebiet des logischen Denkens kaum noch schlagen kann. Nur Phantasie haben sie nicht, und sie können keine intuitiven Schlüsse ziehen. Das brachte die Manager auf die Idee, sich die geistige Potenz unserer Mönche zunutze zu machen. Ihre gedankliche Disziplin, verbunden mit einigen Fähigkeiten besonderer Art, war das, was sie brauchten. Aus den meisten Klöstern hat man sie kurzerhand hinausgeworfen. Aber die Mönche hinter dem Khyber-Paß waren schon immer sehr weltlich interessiert und sind mit fliegenden Fahnen zu den Konzernvertretern übergelaufen.“

„Zu den Managern der Laboratoirs Unis oder United Laboratories oder Unilab, wie die Firma international heißt.“

Sadat Sikh nickte anerkennend.

„Kombinieren können Sie, junger Mann. Genauso ist es.“

„Aber was wird da praktisch getan?“

„Ich weiß es nicht genau. Man erzählt sich, daß die Unilab-Leute die telepathischen Fähigkeiten der Mönche mit ihren Geräten verstärken und gezielt ausrichten können. Das sollen sie angeblich dazu benutzen, in die Vorstellungswelt anderer Menschen einzudringen und ihre Gedanken zu lesen – überall auf der Welt. Pardon: in der westlichen Welt, denn der Osten spricht da eine andere Sprache. Manche gehen so weit, zu vermuten, daß Unilab inzwischen sogar hypnotische Weisungen erteilen kann. Einiges in den letzten politischen Entwicklungen scheint darauf hinzudeuten. Früher hätte man die Politiker, die ich im Auge habe, für besessen gehalten.“

„Aber das ist ja furchtbar.“

„Ja. Daß die großen Firmen Wünsche wecken, um sie hernach mit beträchtlichem Gewinn zu befriedigen, ist uns bekannt. Wenn sie aber auch noch Macht über die Entscheidungen der Verantwortlichen bekommen, dürfte ihrer heimlichen Weltregierung nicht mehr viel im Wege stehen.“

„Kann man nichts dagegen tun?“

Sadat Sikh wiegte seinen bärtigen Kopf.

„Die Leute, die etwas dagegen tun können, haben erst sehr spät erkannt, was los ist. Gegenwärtig formiert sich ein erster Widerstand, und es ist uns glücklicherweise gelungen, einen Teil der Jugend im Westen zu gewinnen. Einige Regierungen sind auch schon informiert, und seit der Ölkriese macht man sich allgemein Gedanken. Aber hier und in Ihrem Fall geht es ja weniger um die Zukunft der Welt als um eine junge Dame namens Milena, zu deren Rettung Sie ausgezogen sind, nicht wahr?“

„Glauben Sie, daß Milena in der Nähe ist?“

„Das ist keine Glaubensfrage, Procop Bastien, man muß es herausbekommen, ehe man etwas unternehmen kann.“

„Aber wie?“

„Es ist schwierig. Mit Post oder Telefon kann man nicht anfragen. Bleibt nur der telepathische Weg.“

„Milena hat keine telepathischen Erfahrungen“, wandte Procop ein.

„Ich weiß. Sonst hätte sie wohl auch schon um Hilfe gerufen“, meinte Sadat Sikh sarkastisch. „Aber es muß in dem Kloster jemanden geben, der das laufend versucht. Ich empfange zuweilen Botschaften, die sich durch ihre Sprache von all den anderen Signalen unterscheiden, die von dem Berg ausgehen.“

„Das können Sie?“ wunderte sich Procop. Zwar wußte er einiges über parapsychologische Erscheinungen und Praktiken, aber daß man hier derart selbstverständlich damit umging, machte ihm großen Eindruck.

„Natürlich. Nur ist es außerordentlich schwierig, diesen telepathischen Dauerbetrieb zu durchdringen. Zumal man da oben anscheinend wirklich mit Verstärkern arbeitet. Es gibt eine Hoffnung …“

„Ja?“

„Wir müßten hin und ausprobieren, ob sie ihre telepathischen Ausstrahlungen in bestimmten Richtungen bündeln. In dem Fall fände sich wohl ein Sektor, der nicht mit telepathischen Botschaften ausgefüllt ist, ein Senderschatten, um es wieder einmal mit einem Begriff aus der Radiotechnik zu erklären. Und aus diesem Senderschatten heraus könnten wir versuchen, diese fragliche Person im Kloster telepathisch zu erreichen.“

„Was wäre damit gewonnen?“ fragte Procop skeptisch.

„Eine Verbindung ins Innere der Festung. Wenn wir Glück haben, finden wir die Person zur Zusammenarbeit bereit. Vermutlich stehen die Aussichten dafür sogar ganz gut. Es gibt wohl nicht nur Ihre Milena dort, sondern eine ganze Schar von Mädchen, die unfreiwillig da arbeiten.“

„Das ist zu befürchten. Mr. Sadat, warum wollen Sie das alles für mich tun?“

Sadat Sikh runzelte betroffen die Stirn.

„Das ‚Warum’ ist absolut undiskutabel, Procop. Wir Sikhs sind ein uralter Adel, der keine Vorrechte kennt, sondern nur Verpflichtungen. Dies gehört eben dazu. Ich möchte nicht weiter darüber sprechen. Möglicherweise verstehen Sie mich auch so.“

Procop verbeugte sich im Sitzen, und sie schwiegen eine ganze Weile, jeder in seine Gedanken versunken.

„Wie wird es weitergehen, Mr. Sadat?“ fragte Procop dann.

„Wie ich es angedeutet habe. Mein Wagen steht in ein paar Minuten bereit.“

„Können Sie denn einfach so fort von hier?“

Sadat Sikh erhob sich und strich sich durch seinen langen, schwarzen Bart.

„Wenn ich gesagt habe, daß wir Sikhs keine Vorrechte haben, dann bedeutete das nicht, daß wir aller Möglichkeiten bar sind, die wir gelegentlich brauchen. Auf die Dauer sollten Sie mich nicht mit dem Geldwechsler aus der Saray Shazada verwechseln, Procop. Kommen Sie, es ist ein schönes Stück Weg bis zum Khyber-Paß.“

Das merkwürdige Fluggerät senkte sich aus großer Höhe herab auf die menschenleere nächtliche Gegend. An seinen Kanten leuchtete die ionisierte Luft bläulich auf. Es suchte sich mit seinen Radarfühlern den Weg in ein tiefes Tal, strich dicht über dem felsigen Boden dahin, folgte den Windungen und Krümmungen der Schluchten und stieg am Ende zu einem Plateau empor, wo es sich auf einer geebneten Fläche sanft niederließ.

Die Tür wurde geöffnet, eine Treppe faltete sich heraus, und die Bogena stieg herab. Ihre hochgetürmten Haare wogten im leichten Wind wie ein Schlangenknäuel, aber sie schien es nicht zu stören. Mit energischen Schritten ging sie über den Platz. Im Dunkel eines Felsens tat sich eine Tür auf, und Licht fiel auf die große Frau, als sie hineintrat wie in ein Haus und die Tür mit einem Knopfdruck wieder hinter sich zuschlagen ließ. Sie durchmaß die langen Gänge, mußte sich verschiedentlich auf geheimnisvolle Weise Türen öffnen und Durchgang verschaffen. Schließlich gelangte sie in einen wohnlichen, auf europäische Art möblierten Raum, wo sich bei ihrem Eintritt ein junger Mann aus seinem Sessel erhob.

„Guten Abend, Miß Bogena“, sagte er und rückte ihr diensteifrig einen bequemen Stuhl zurecht. „Ich bin sehr froh, daß Sie kommen konnten. Allein weiß ich nicht mehr recht weiter.“

„Das habe ich mir gedacht“, erwiderte die Bogena. „Kaum bin ich aus dem Haus, da gibt es Schwierigkeiten. Wer ist daran schuld? 712? Aber geben Sie mir etwas zu trinken, ehe Sie berichten. Wie ich die Sache sehe, kann ich’s gebrauchen.“

Der junge Mann ging zu einem Barschrank und schenkte eine grünliche Flüssigkeit in ein Kristallglas, das er ihr reichte. Sie trank es in einem Zug leer und setzte es hart auf die Tischplatte.

„Los. Was gibt’s?“

„Ob 712 schuld ist, weiß ich nicht. Zumindest dürfte sie die Ursache für einiges sein, was nicht funktioniert. Dieser Freund aus Paris …“

„Procop Bastien.“

„Ja. Er ist in Kabul angekommen. Leider ist der Sender, den ich ihm in Kandahar einstempeln ließ, bald wieder ausgefallen, und wir haben keine Gelegenheit gefunden, ihn noch einmal um seinen Paß zu bitten.“

„Wo ist er jetzt?“

„Das wissen wir nicht. Einer unserer Leute hörte, wie er ein Taxi zum Intercontinental nahm. Dort ist er jedoch nicht angekommen, und eine Verfolgung war nicht möglich.“

„Schöne Schweinerei“, kommentierte die Bogena und nickte noch einmal in Richtung auf die Hausbar. Der junge Mann stand auf und brachte ihr das aufs neue gefüllte Glas.

„Was hat er seit seiner Ankunft gemacht?“

„Er nahm ein Zimmer im Helal-Hotel.“

„Wurde das Gepäck durchsucht?“

„Selbstverständlich. Ohne Ergebnis. Dann lief er in der Stadt herum, aß in Singhis Restaurant ein Wiener Schnitzel und ging in der Saray Shazada Geld wechseln. Schließlich spazierte er wieder eine Weile herum und nahm dann das Taxi, das unseren Leuten entkommen ist.“

Die Bogena trank und dachte nach.

„Und 712?“

„Sie hat die Gehirnwäsche bekommen, und von diesem jungen Mann aus Paris dürfte sie vorerst kuriert sein.“

„Das weiß ich. Ich meine: was tut sie?“

„Bei der letzten Kontrolle hat sie geschlafen. 715 fängt heute früh in der Senderabteilung an, dann sind die beiden getrennt.“

„Hm. Mir ist wegen des Mädchens immer noch nicht ganz wohl. Leider können wir sie nicht einmal umbringen. Wer weiß, was sie danach anstellt. Gibt es wirklich keinen Weg, die Gehirne der Menschen dauerhaft auszuschalten, Roy?“

Der junge Mann hob die Schultern.

„Soviel wir wissen, nein. Ich habe allerdings gehört, daß die Inder mit dem Kali-Kult einiges vermögen. Natürlich hat noch keiner die Wirkung auf die Dauer kontrolliert, denn dann müßte man über mehrere Generationen beobachten.“

„Wer beherrscht den Kali-Kult?“

„Athar dürfte ihn wenigstens in der Theorie kennen.“

Bogena stand auf.

„Wir gehen zu ihm. Komm!“

Sie verließen das wohnliche Zimmer und eilten durch die kahlen Flure. Sie kamen an eine eisige Säulenhalle und in einen unterirdischen Zellenbau. Am Ende des Ganges stand eine Tür halb offen. In dem kleinen Raum saß ein Mönch. Der zerschlissene Gebetsteppich stand in seltsamem Gegensatz zu der Schaumstoffliege, dem blitzenden Phonogerät und einem Videorecorder. Auch ein Barwagen schien nicht recht in die Umgebung zu passen.

„Khubasti, Athar“, grüßte die Bogena.

„Khubasti, Bogena“, erwiderte er. „Schon wieder hier?“

„Leider. Diese Fliegerei nimmt einem viel Zeit, Athar. Telepathie ist bequemer, aber alles kann man eben noch nicht damit erledigen. Die Pariser Banken lassen sich zum Beispiel nur auf beglaubigte Unterschriften ein, und selbst die Unilab-Bosse wollen ihre afghanische Residentin manchmal leibhaftig sehen. Wir haben ein Problem für dich, Athar, und ich hoffe, daß du es lösen kannst.“

Der Mönch Athar sah sie durchdringend an.

„Ich kann den Kali-Kult hier nicht zelebrieren“, sagte er gelassen als Antwort auf ihre unausgesprochene Bitte.

„Wo denn?“

„Es gibt nur in Indien einige Heiligtümer, die alle Möglichkeiten dazu bieten. Es sind nicht mehr viele, seit Indira Ghandi überall diese verdammten elektrischen Drähte spannen läßt. Hier, wie gesagt, geht es schon gar nicht.“

„Verdammt! Wir können dich und das Mädchen nicht nach Indien ausfliegen. Im Norden paßt die russische Luftüberwachung auf, und an der indisch-pakistanischen Grenze lauern die SEATO-Leute mit ihren Abfangjägern. Was sollen wir tun?“

„Nichts“, sagte der Mönch.

„Nichts? Du ahnst nicht, welche Gefahr von 712 ausgehen kann, wenn dieser junge Mann aus Paris Verbindung mit ihr aufnimmt. So ein verliebter Narr ist zu vielem fähig.“

„Wenn es um eure Art von Liebe geht, kann ich tatsächlich nicht mitsprechen“, stimmte Athar zu. „Auf der anderen Seite ist sie eine Westlerin, und er ist ein Mann aus dem Westen, also dumm in unserem Sinn. Was kann schon passieren?“

„Diese Klosteranlage ist nicht so sicher, wie wir es uns wünschen“, gab nun auch Roy zu bedenken. „Weißt du denn, ob nicht irgendwann eine Armee die Serpentinen von Peshawar heraufgefahren kommt und uns alle aus unserem Felsennest herausfegen möchte? Unilab ist nicht allein auf der Welt.“

Bogena betrachtete ihn aus zusammengekniffenen Augen.

„Depressionen, Roy?“

„Zum Henker, ich weiß selbst nicht, was mit mir los ist. Seit dieser Bastien aufgetaucht ist, fühle ich mich bedroht.“

Bogena lachte.

„Ausgerechnet durch Procop Bastien. Lächerlich. Ich habe den Jungen in Paris ausgebildet und beobachtet. Wenn es einen harmlosen Burschen gibt, dann ist es Procop. Was meinst du, Athar?“

Der Mönch wiegte sich in seiner kauernden Haltung hin und her.

„So einfach möchte ich eine Gefahr niemals ausschließen. Die Christen haben eine Weissagung des Sinnes, daß den Einfältigen das Himmelreich gebührt. Auch mir ist unwohl bei dem Gedanken, ihn in der Nähe zu wissen.“

„Quatsch!“ fuhr die Bogena auf. „Macht euch nicht verrückt! Vorerst sitzt er in Kabul, und unsere Leute werden ihn schon wiederfinden. Vor allem müssen sie darauf achten, daß er Kabul nicht verläßt. So lange kann nichts passieren. Klar?“

Roy nickte.

„Die Busse werden kontrolliert. Zur Sicherheit stelle ich noch zwei Leute an den Grenzübergang in Torkham. Übers Gebirge wird er wohl nicht klettern.“

„Laß unter den Tramps nach ihm fragen“, befahl Bogena.

„Die halten zusammen und kennen sich alle untereinander. Er hat auf der Reise gewiß Gesellschaft gefunden.“

„Zuletzt war er mit einer Israelin namens Sheba zusammen. Sie wollte weiter nach Delhi.“

„Laß sie ausfragen, wenn sie noch da ist.“

Roy schüttelte den Kopf.

„Das tue ich lieber nicht. Sie wohnt bei ihrem Onkel, dem israelischen Konsul. Und das ist einer der Diplomaten, mit denen ich mich lieber nicht anlege.“

„Mach, was du willst. Ich muß zurück. Die großen Bosse erwarten mich montags morgens immer zur Konferenz in Paris. Gegen Mittag kannst du mir auf dem üblichen Weg berichten.“

Sie nickte Athar zu und zog Roy mit sich hinaus.

„Wenn es etwas Gutes zu berichten gibt …“ sagte Roy, aber die Bogena war mit ihren Gedanken wohl schon unterwegs nach Westen und hörte ihn nicht.

Der Bus brauchte viereinhalb Stunden von Kabul bis zur pakistanischen Grenze. Sadat Sikh hatte einen Rolls Royce und einen Chauffeur, der es in weniger als der halben Zeit schaffte.

Procop fühlte sich zeitweise wie auf Flügeln getragen, dann wieder hin- und hergeworfen wie in einem kenternden Schiff.

An der Grenzstation stieg lediglich Sadat Sikh aus. Er sprach mit den Beamten, ging dann ins Stationsgebäude und blieb eine Weile verschwunden. Mit dem Fahrer konnte sich Procop nicht verständigen. So drehte er den Knopf des Autoradios, bekam auf Kurzwelle Paris herein und hörte sich die Nachrichten des Nachtprogramms an, die von Dingen aus einer anderen Welt zu berichten schienen.

Sikh kam zurück und lächelte.

„Wir können weiterfahren zum Khyber. Es ist alles vorbereitet.“

Er gab dem Chauffeur ein Zeichen, und ohne weitere Kontrolle stoben sie hinüber zum pakistanischen Posten. Auch hier genügte ein kurzer Wortwechsel mit den Zöllnern, und der Rolls Royce durfte passieren.

„Ohne Sie komme ich niemals wieder aus Pakistan heraus“, stellte Procop fest. „Ohne Stempel im Paß einzureisen, dürfte kaum normal sein.“

Auch Sadat Sikh lächelte.

„In meiner Begleitung brauchen Sie keinen Paß“, sagte er. „Zumindest nicht im asiatischen Teil der Welt. In Spielfeld oder Kehl hätte ich natürlich gewisse Schwierigkeiten.“

Procop fragte sich, woher der Afghani diese kleinen europäischen Grenzübergänge kannte.

„Früher war ich als Devisenhändler viel unterwegs“, antwortete Sadat Sikh, als hätte Procop laut gefragt.

Der Wagen verminderte sein Tempo. Er fuhr jetzt auf der linken Straßenseite und bog in einem totenstillen Dorf nach links von der Fahrbahn ab.

„Landikotal“, erläuterte Sadat Sikh. „Altes, berühmtes Schmugglerdorf. Hier werden wir erwartet.“

„Erwartet?“

„Wir sind kurz vor dem Khyber-Paß und müssen hier die Straße verlassen. Mit dem Wagen kommen wir nicht weiter, wenn wir uns in Richtung auf das Kloster bewegen wollen. Deshalb habe ich uns von der Grenze aus Reittiere bestellt.“

Der Wagen hielt vor einem völlig finsteren Gebäude. Aber als der Fahrer ausstieg und an einen Fensterladen klopfte, zeigte sich dort plötzlich Leben. Die Tür ging auf, Licht fiel heraus und auf einem krummbeinigen, dünnbärtigen Burschen, der freudig winkend auf Sadat Sikh zueilte und gestikulierend auf ihn einredete. Dann huschte er um die Hausecke.

„Kommen Sie“, sagte Sadat Sikh. „Die Mulis stehen hinter dem Haus. Zwar kümmert sich hier gewiß keiner darum, was der andere bei Nacht tut, aber es hätten Fremde auftauchen können.“

„Reicht die Macht von Unilab bis nach Pakistan herein?“

„Unilab ist seit der letzten Frühjahrsmesse sogar in Rußland vertreten“, gab Sadat Sikh zur Antwort.

Sie fühlten die Tiere mehr, als sie sie sehen konnten. Der kleine Bursche half ihnen in die Sättel und drückte ihnen die Zügel in die Hand. Der Mond schien nicht, aber der weite und klare Sternenhimmel gab genügend Licht, als sie sich daran gewöhnt hatten. Sadat Sikh schien sich auch bei Nacht hier auszukennen. Er übernahm die Führung, und Procop überließ sich willig der Spürnase seines Reittiers, das dem Stallgefährten folgte, ohne daß Procop irgend etwas mit dem Zügel anstellen mußte. Es ging zwischen den niederen Häusern hindurch aus dem Dorf hinaus und auf steinigem Pfad bergan. Das leise Trappeln der kleinen Hufe war das einzige Geräusch in der Nacht, vom Sausen des Windes abgesehen.

Fast eine Stunde ritten sie so, schweigend und immer in derselben Richtung. Dann hielt Sadat Sikh sein Muli an.

„Geht’s noch?“ fragte er. Procop stoppte sein Tier neben ihm, indem er einfach am Zügel zog wie an einer Bremse.

„Ausgezeichnet. Gelernt habe ich das Reiten zwar auf einem Pferd, aber dies hier ist auch ganz bequem. Wie weit haben wir es noch?“

„Eine Viertelstunde. Dann müssen wir absteigen und zu Fuß weitersuchen.“

Sie gaben den Mulis die Hälse frei, und brav kletterten die Tiere weiter. Jetzt war der Weg ziemlich steil, und Procop freute sich, daß er hier nicht in der Dunkelheit zu Fuß herumsteigen mußte. Die Abhänge, an denen es vorbeiging, wurden schroffer.

Mit einemmal war ein Brausen in der Luft. Sie hielten. Das Donnern wurde von einem hellen pfeifenden Ton überlagert.

„Sehen Sie!“ rief Procop aufgeregt und wies zur Flanke des Bergkegels. Zwischen den Felsen erhob sich ein ungewöhnlich aussehendes Fluggerät, das eine Flamme senkrecht nach unten ausstieß und darauf nach oben zu schweben schien. Dann sahen sie den bläulichen Feuerstrahl nach hinten schwenken, und die Maschine schoß pfeilschnell davon.

„Was war das?“

„Eine senkrecht startende X-20 oder 21. Unilab hat ein paar davon, um die Verbindung zwischen den Stützpunkten in der ganzen westlichen Welt aufrechtzuerhalten.“

„Das geheimste amerikanische Düsenflugzeug?“

Sadat Sikh lachte.

„Geheim sind solche Sachen nur für das Volk, das sie bezahlt. Soviel ich gehört habe, liefert Unilab die elektronischen Navigationsgeräte für die Dinger. Da werden wohl ein paar Exemplare für ihren eigenen Bedarf abfallen.“

Er stieg ab, breitete eine gezeichnete Karte auf dem Boden aus und beleuchtete sie mit der Taschenlampe. Procop kletterte ebenfalls aus dem Sattel und beugte sich über den Plan.

„Hier ist das Kloster“, sagte Sadat Sikh und deutete mit seinem gepflegten Finger auf eine markierte Stelle. „Und von hier dürfte die Maschine eben gestartet sein. Vermutlich fliegt sie durch das Sadur-Tal, um der pakistanischen Radarüberwachung zu entgehen. In der Richtung verschwand sie ja auch. Also dürfte dorthin ein Peilsender strahlen, um ihr den Weg zu weisen.“

„Was haben wir davon?“

„In der Richtung sowie in der Gegenrichtung senden sie gewiß nicht ihre elektronisch verstärkten Psi-Strahlen. Das gäbe Wellensalat.“

„Aber die Gegenrichtung – darin befinden wir uns doch.“

„Eben. Ich glaube, wir haben unwissentlich eine günstige Stelle erreicht, um Verbindung mit den hilfesuchenden Leuten im Kloster aufzunehmen. Lassen Sie mich jetzt ein bißchen in Ruhe, ja?“

Procop führte die beiden Mulis zur Seite, behielt die Zügel in der Hand und kauerte sich zu ihren Füßen nieder. Sadat Sikh versank in den Lotos-Sitz und verharrte regungslos. Procop vermeinte fast, die Konzentration zu verspüren, die von ihm ausging.

Lotti träumte, aber sie wußte nicht, was es war. Dann aber wurde der Traum plötzlich deutlicher, als hätte man ein schwaches Fernsehbild einreguliert, und auch der Ton stellte sich ein. Es war das Brausen des Nachtwinds. Der Huf eines Reittiers klirrte auf Felsen, und im schwachen Licht der Sterne sah sie den Mann im Lotos-Sitz. Er war in einen dunklen Umhang gehüllt, und in seinem schwarzen Bart glitzerten silberne Fäden.

„Ich bin Sadat Sikh“, gab er sich zu erkennen, ohne dabei den Mund zu bewegen oder einen Laut im Kehlkopf zu formen. „Aus dem Kloster haben mich Hilferufe erreicht, und jetzt komme ich, um Verbindung aufzunehmen. Wer ruft mich?“

„Ich heiße Lotti. Ich gehöre zu den Mädchen, die im Kloster gefangengehalten werden.“

„Was tut ihr da?“

„Wir bedienen mit unseren Gehirnen die Computer. Sie dringen in das Bewußtsein anderer Menschen ein und entnehmen ihnen Informationen. Und andere nehmen von fremden Gehirnen Besitz und übermitteln ihnen Weisungen.“

„Wessen Gehirne sind das?“ fragte Sadat Sikh.

„Wir kennen ihre Namen nicht. Aber es scheinen Politiker zu sein, Wirtschaftsexperten und Wissenschaftler. In Europa, in Afrika und im Vorderen Orient.“

„Wie viele seid ihr?“

„Ich kann es nicht genau sagen. In diesem Teil des Klosters vielleicht fünfzehn oder zwanzig. Aber es gibt noch andere Abteilungen. Ich selbst werde morgen in eine andere Abteilung versetzt.“

„Und alle möchten hinaus?“

„Ich weiß nicht. Ich will hinaus, und ich habe eine Freundin, die nicht hierbleiben will. Bei vielen hat die Gehirnwäsche wohl schon die Erinnerung an früher ausgelöscht, und sie leben stumpf und ohne Verlangen hier.“

„Wer ist diese Freundin? Kann man sie erreichen?“

„Sie heißt Milena. Noch kann ich mit ihr sprechen, aber wenn ich anderswo bin, ist sie nur telepathisch zu erreichen. Das Kennwort ist ‚Shoma’.“ Lotti wußte nicht, warum sie dem Fremden, der mitten in der Nacht in ihr Bewußtsein gedrungen war, das alles erzählte. Aber sie war von einer wunderbaren Ruhe und von unerklärlichem Vertrauen erfüllt.

„Milenas Hilferuf hat bewirkt, daß ich hier bin“, erklärte Sadat Sikh. „Er erreichte ihren Freund Procop, und der hat mich aufgesucht. Wir wollen euch helfen.“

„Danke“, sagte Lotti einfach. Sie wußte, daß der Fremde die Intensität ihrer Dankesgefühle auch ohne die sowieso ungesprochenen Worte fühlen würde. „Wie wollen Sie das machen?“

„Das wissen wir auch noch nicht. Welcher Art sind die Sperren?“

„Hier im Kloster gibt es Schlösser an den Türen, für die man einen Spezialschlüssel braucht, ein nadelförmiges Ding, vielleicht fünf Zentimeter lang. Alle Aufseherinnen tragen es in einem Etui bei sich.“

„Das bietet keine Schwierigkeiten. Aber wie kommt man hinein?“

„Rings um das Kloster haben sie Stäbe mit schüsselförmigen Antennen aufgestellt. Ich glaube, es ist so etwas wie eine Radarkette, vielleicht auch Infrarotsensoren. Ich kenne mich damit nicht aus.“

„Wir werden sehen. Mehr gibt es nicht?“

„Ich komme nicht bis an die Eingänge und weiß daher auch nicht, wie sie bewacht sind.“

„Nun, wir werden sehen. Wo sind Sie, topographisch ausgedrückt?“

„Vielleicht erkennen Sie bei Tageslicht nach Westen hin ein großes Panoramafenster. Das ist unsere Kantine bzw. die Ruheterrasse davor. In dem Flügel liegen auch unsere Schlafzellen und weiter nördlich die Arbeitszellen.“

„Gut. Unterrichte Milena, aber vorsichtig, damit man ihr bei einer Überprüfung keine Informationen entnehmen kann. Wir kommen und holen euch da heraus.“

Das Bild des dunklen Mannes verschwand. Lotti stöhnte leise und streckte sich in ihrem Bett.

Sadat Sikh stand auf und strich sich den Bart. Procop sah staunend, wie er dabei anscheinend eine elektrostatische Aufladung aus den Barthaaren holte – es knisterte und sprühte.

„Schlimme Gegend“, meinte Sadat Sikh lächelnd. „Man lädt sich schon bei einfacher Telepathie auf. Es wird Zeit, daß wir diesem westlerischen Unfug ein Ende bereiten.“

„Haben Sie etwas über Milena erfahren?“ drängte Procop.

„Ja. Sie ist da drinnen, und ich habe mit einer Freundin Verbindung gehabt.“ „Was macht sie, wie geht es ihr?“ „Sie bedient einen Computer“, erklärte Sadat kurz, ohne auf die unerfreulichen Einzelheiten einzugehen. „Und vermutlich geht es ihr nicht schlecht. Sie wissen selbst, daß man sich bei der höheren Computerarbeit wohl fühlen muß, sonst gibt es Störungen.“

„Und wie wollen wir sie herausholen?“

Sadat Sikhs Stirn legte sich in Falten.

„Das wird nicht einfach sein“, sagte er. „Hätten wir es nur mit den Mönchen zu tun, dann könnten wir auf die hier übliche Weise vorgehen, mit ziemlich wirksamen Beschwörungen. Aber dazu kommen die Unilab-Techniker, die sich offensichtlich mit den Tricks des elektronischen Zeitalters schützen. Wir müssen es also zweigleisig versuchen.“

„Mit der Technik werden wir allerhand zu tun bekommen“, meinte Procop, der sich wegen der geistigen Waffen Sadat Sikhs weniger Sorgen machte. „Von elektronischen Sicherungen verstehe ich einiges. Wir brauchten Geräte, die wir hier sicher nicht bekommen.“

„Wieso? Das ganze Kloster ist voll davon“, entgegnete Sadat Sikh. „Mir macht die andere Seite größere Sorgen. Ich kenne Athar, den Abt des Klosters, von früher. Damals konnte man mit ihm noch reden. Aber heute ist sein Geist für eine vernünftige Unterhaltung auf unserer gedanklichen Basis verriegelt.“

„Was also tun wir?“

Sadat Sikh schien einen Entschluß gefaßt zu haben.

„Wir dringen von zwei Seiten ein. Du versuchst oben, wo das Flugzeug gestartet ist, hineinzukommen. Da muß eine einfache Tür sein, wahrscheinlich in den Felsen, aber doch irgendwie markiert, und wenn es nur durch Fußspuren ist. Locke einen Wächter heraus und nimm ihm den Slopschlüssel ab. Du kennst dich damit aus?“

„Natürlich. Und dann?“

„Dann versuchst du zu der im Westen gelegenen Abteilung vorzudringen. Da sind die Schlaf- und Arbeitszellen der Mädchen, und da ist auch ein Kasino mit einer Ruheterrasse, die ein großes Panoramafenster hat. Dort treffen wir uns.“ „Wie kommen Sie hinein?“ „Durch den Haupteingang am Ende dieses Weges. Wie gesagt kenne ich das Kloster, allerdings in seinem ursprünglichen Zustand. Was Unilab darin verändert hat, muß ich erst erkunden.“

„Man wird Sie aufhalten.“

„Kaum. Wer immer die Tür bewacht, dürfte meinen hypnotischen Fähigkeiten nicht viel entgegenzusetzen haben. Athar wäre vielleicht ein Gegner. Aber der wacht nicht an der Pforte, sondern schläft in seiner luxuriösen Zelle.“

Er stieg auf sein Muli und half Procop in den Sattel. Sie ritten vorwärts.

Dann, als sich die Mauern des Klosters unweit vor ihnen erhoben, nickte er Procop zu.

„Du kannst die Richtung halten? Das Muli ist sicher.“

„Bestimmt. Bis nachher, drinnen“, antwortete Procop. Seine Stimme war fest, aber er hatte nicht damit gerechnet, sich so schnell auf ein solches Abenteuer einlassen zu müssen.

Procop hatte die Startrampe des Flugzeugs ohne Schwierigkeiten erreicht. Sie lag etwas oberhalb des eigentlichen Klosters in den Felsen, wo sie ein verhältnismäßig ebenes Plateau bildeten. Der Boden war geschwärzt. Noch hing der Geruch verbrannten Kerosins in der Luft. Er stieg ab und gab dem Muli einen Klaps aufs Hinterteil.

„Manda Mabashti“, sagte er, obwohl dieser Gruß eigentlich mehr dem Reiter gilt, dessen Tier nicht müde werden soll. Aber er ist auch ein allgemeines „Auf Wiedersehen“ in der Gegend am Khyber, und so verstand ihn das Muli. Langsam drehte es sich um und trottete davon. Procop war sich nicht ganz sicher, ob es den Heimweg nach Landikotal finden würde, aber hier oben konnte er es auch nicht anbinden. Bei Tagesanbruch hätte jeder nach dem Reiter gefragt.

Wie Sadat Sikh gesagt hatte, führten tatsächlich Fußspuren vom Startplatz weg zum Rand des Felsenkessels. Sie endeten vor einer Stahltür, die völlig glatt mit dem Rahmen aus gegossenem Beton abschloß. Das Loch für den Slopschlüssel war vorhanden, aber kein Klingelknopf, geschweige denn eine Fernsehkamera oder sonstige neuzeitliche Finessen. Also mußte Procop versuchen, sich auf die herkömmliche Weise Eingang zu verschaffen. Er suchte eine Weile auf dem Boden herum, bis er ein passendes und genügend schweres Felsenstück fand, das wie ein Faustkeil in seiner Hand lag. Dann donnerte er gegen den Stahl der Tür, und zwar in einem besonderen Rhythmus. Es mußte zwar außerordentlich zweifelhaft bleiben, ob das die Leute im Inneren weniger mißtrauisch machte, aber es erschien ihm der Lage angemessener als ein schlichtes Anklopfen.

Drinnen rührte sich nichts.

Noch einmal schlug er gegen die Tür. Er legte das Ohr an den kühlen Stahl, und jetzt hörte er einen Riegel knirschen. Er trat zurück in den Schatten der Felsen.

Die Tür ging langsam auf, und ein erstauntes Mongolengesicht erschien. Aus zusammengekniffenen Augen blickte der Mann in die Dunkelheit. Der lange Schnurrbart hing zu beiden Seiten des schmalen Mundes trübsinnig herab. Zögernd tat der Wächter einen Schritt ins Freie.

„Hey?“ fragte er. Entweder ist dieses Wort in fast allen Sprachen gleich, oder er hatte es von den amerikanischen Unilableuten gelernt.

Procops Faust mit dem schweren Stein sauste nieder. Im letzten Augenblick mußte der Mongole die Bewegung noch wahrgenommen haben. Er zuckte zur Seite. Deshalb traf ihn der Faustkeil nicht auf dem Schädel, sondern an der Schläfe und riß ihm die Haut in einem langen Streifen herunter.

Mit einem unterdrückten Aufschrei wollte er sich herumwerfen, aber Procop hatte den Stein schon losgelassen und schloß beide Hände wie eine eiserne Klammer um den dürren Hals des Mannes. Der Gedanke an Milena gab ihm Kraft. Der Mongole rang krampfhaft nach Luft. Sein Mund öffnete sich, und die Zunge trat heraus. Dann verdrehte er die Augen und wurde schlaff in Procops Fäusten. Der ließ ihn zu Boden gleiten, beugte sich über ihn und fühlte den Puls. Natürlich schlug er noch. Um einen Mann zu erwürgen, braucht man mehr Zeit und mehr Bedenkenlosigkeit, als Procop besaß. Seine Hände tasteten die Kleidung des Mannes ab. Am Gürtel fand er ein schmales Lederetui. Er nahm es ihm ab und betrachtete den Slopschlüssel.

Es war kein komplizierter Schlüssel. Da man von außen nicht in die kleinen Löcher der Slopschlösser hineinsehen kann und jedes ungeeignete Gerät, das man einführt, die Elektronik zerstört, kann man die Chiffren ziemlich einfach halten.

Was sollte er nun mit dem Mann tun? Kurz entschlossen zog er ihm das Hemd über den Kopf, riß es in Streifen und band ihm damit Hände und Füße zusammen. Aus dem Rest machte er einen Knebel, den er ihm zwischen die Zähne zwängte und mit einem letzten Stoffstreifen gegen das Ausspucken sicherte. Dann schleppte er den Bewußtlosen zwischen die Felsen, so daß er auch von einem landenden Flugzeug aus nicht ohne weiteres gesehen werden konnte. Vielleicht gelang es dem Mann, im Laufe des Tages die Fesseln an scharfen Felskanten durchzuscheuern, aber dann mußte ihre Aktion sowieso beendet sein.

Er trat durch die offene Tür und zog sie hinter sich zu. Jetzt befand er sich in dem geheimnisvollen Kloster, an dem Ort, zu dem er neun Tage lang durch Europa und ganz Vorderasien gereist und getrampt war.

Warme Luft strich ihm entgegen und ließ irgendwo ein Klimasystem vermuten.

Procop stand in einem Vorraum, dessen nackte Betonwände lediglich mit ein paar roten Feuerlöschern geschmückt waren. An der Decke brannte eine Leuchtstoffröhre, und die Tür zu einem leicht nach abwärts geneigten Gang stand offen.

Es war anzunehmen, daß sich irgendwo noch andere Wächter aufhielten, hier wohl allerdings nicht. Sonst wären sie durch die unvermeidlichen Geräusche angezogen worden oder ihrem ausbleibenden Kollegen aus Neugier gefolgt. Procop suchte die Linien des Raums mit den Augen ab, fand aber nirgendwo eine Öffnung für eine Kamera und ein Mikrophon. Man schien sich noch ganz auf die menschlichen Wächter zu verlassen und auf die Abgelegenheit des Klosters. Als Procop flüchtig an Sadat Sikh und seine Kenntnisse dachte, fand er das zumindest fahrlässig.

Er schritt in den Flur hinein. Die roh betonierten Wände führten nach zwanzig Metern zu einer zweiten Tür, und die war verschlossen. Procop nahm den Slopschlüssel und führte ihn sanft in die runde, fast nadelfeine Öffnung. Augenblicklich summte es, und die Stahltür schwang auf. Hier war es dunkel, aber durch die offene Tür fiel genügend Licht herein, daß sich Procop umsehen konnte. Links schien es in die ursprünglichen Klosterräume weiterzugehen, denn da öffnete sich eine Holztür im roh behauenen Felsenrahmen. Geradeaus führte eine andere, modernere Tür in Büros, und zur Rechten mußte es für Procop weitergehen. Diese Tür war nämlich verschlossen und trug in mehreren Sprachen eine Warnung, einzutreten.

Procop zog die Tür, durch die er gekommen war, hinter sich zu und stand im Dunkeln. Aber er fand die Stelle, wo es weiterging, fand das Loch für den Slopschlüssel und schlüpfte in einen ebenfalls finsteren Raum. Aber hier gab es wohl einen Bodenkontakt. Sobald er die Tür geschlossen hatte, flammte die Deckenbeleuchtung auf und zeigte ihm, daß er in einer kleinen Durchgangszelle gelandet war. Vor ihm ragte ein vergittertes Mikrophon aus der Wand, darüber befand sich ein Lautsprecher, und der sagte: „Kennwort, bitte.“

Jeder, der nicht viel mit Elektronik zu tun hat, wäre zusammengefahren. Aber Procop hatte eine Sekunde, ehe die Stimme erklang, das leise Knacken vernommen, mit dem sich das Tonband einschaltete, und das Rauschen, mit dem es ablief. Er sprach mit einem Automaten, wenn er jetzt antwortete, und diese Maschinen kannte er. Ihre Fähigkeit, ein Kennwort entgegenzunehmen, reichte von der simplen Amplitudensteuerung, die durch ein- oder mehrsilbige Wörter ausgelöst wurde, bis zum komplizierten Stimmenvergleich, der so sicher war wie die Identifikation von Fingerabdrücken. Nun, in dieser Felseneinsamkeit würden sie keine so teure Apparatur brauchen. Ein Kennwort, das nur den Unilab-Leuten bekannt war, mußte ausreichen. Für die meisten Automaten, die Procop kennengelernt hatte, genügte ein dreisilbiges Wort. Wenn man es deutlich ins Mikrophon sprach, erhielt der Apparat drei unterschiedliche Spannungsimpulse und gab daraufhin die Tür frei.

Procop beugte sich über das Mikrophon. Welches Wort hier gewählt worden war, erschien ihm kaum zweifelhaft. Man befand sich in einer Konzernfiliale der Unilab im wilden Pakistan.

„Unilab“, sagte er.

Über der Tür, die aus der Zelle führte, leuchtete ein grüner Pfeil auf, und sie schnurrte zur Seite. Eilig trat Procop hindurch, denn solche Türen sind meist nur für eine Person geöffnet und werden schnell wieder motorisch geschlossen.

Der Raum, den er jetzt betreten hatte, war offenbar größer. Sehen konnte er es nicht, aber die Luftzirkulation war anders. Er verharrte regungslos.

Und dann flackerte es an der Decke. Lange Zeilen von Leuchtröhren zuckten auf, verloschen wieder, schalteten sich nacheinander ein und erhellten eine große Halle. Procops Augen wanderten über die Reihen grauer Schränke, sahen die bunten Kabelstränge, die sie miteinander verbanden, die stillstehenden Magnetbandspulen und die erloschenen Bildschirme.

Er befand sich mitten in einem Computerzentrum.

Sadat Sikh war in tiefen Gedanken weitergeritten, als sein Begleiter nach links in die Felsen hinaufgetragen wurde und bald seinen Blicken entschwand. Er kannte den Weg zum Eingang des Klosters. An manchen Stellen hatte man ihn für Autos verbreitert.

Irgendwie mußten sie ja ihre Apparate heraufgeschafft haben. Wie er wußte, führte nur dieser Weg zum Kloster, das teils auf die Felsen gebaut und zum anderen Teil daran angeklebt oder hineingegraben war.

Der Weg machte eine Biegung, und dann endete er an einer Rampe. Früher waren hier Stufen gewesen, die man in mühsamer Arbeit in den Fels gehauen hatte. Sadat Sikh erinnerte sich, wie blank die steinerne Treppe durch die Füße der Pilger geworden war, die sie durch Jahrhunderte poliert hatten. Jetzt war sie mit Beton zugeschmiert und zu einer glatten, aufwärtsführenden Ebene geworden, über die man die Lasten der elektronischen Geräte transportiert hatte.

„Nach altem Glauben führen Stufen zur Weisheit und keine schiefen Ebenen“, dachte Sadat Sikh sarkastisch. Er stieg von seinem Muli und band es an einem Pfahl fest. Dann ging er mit langsamen Schritten hinauf bis vor die Tür. Er betätigte nicht den altertümlichen Klopfer aus Bronze, sondern verharrte still und in tiefer Konzentration.

Vielleicht fünf Minuten dauerte es, bis drinnen Schritte erklangen. Das alte Schloß kreischte, Sperrbalken fielen, und beide Flügel wurden weit geöffnet.

Sadat Sikh blickte voller Würde und Selbstbewußtsein auf die beiden Pakistani, die sich vor ihm verneigten und die zusammengelegten Hände zur Stirn führten.

Rückwärts traten sie zur Seite und gaben den Weg in die weite Eingangshalle frei. Sadat Sikh schritt hindurch und blieb in der Mitte des dämmerigen Raums stehen. Die beiden Diener schlossen die Tür und legten die Balken wieder von innen vor. Dann folgten sie ihm und bauten sich mit gesenkten Köpfen vor ihm auf, als erwarteten sie seine Befehle.

„Gehet hin und legt euch schlafen!“ befahl er. „Ihr werdet vergessen, was ihr geschaut habt, damit sich nicht Mhawali, die Schlange, um eure Hälse legt und die Zungen auf ewig lähmt!“

Sie verbeugten sich und trotteten davon. Sadat Sikh sah sie in einem Gewölbe verschwinden, das früher die Zelle des Torwächters gewesen war. An den Wänden der Halle brannten ein paar schwache Lampen, billige Baustellenlaternen mit 15-Watt-Birnen. Sadat Sikh erinnerte sich der prächtigen, silbernen Wandleuchter, die hier einmal mit vielen Kerzen den Saal erhellt hatten. Vermutlich hingen sie jetzt in irgendeinem Bungalow im amerikanischen Mittelwesten und beschienen grellfarbige Music-Boxen und Barwagen mit fertig gemixten Martinis auf falschen persischen Teppichen. Sadat Sikh hatte keine hohe Meinung von der amerikanischen Art, sich einzurichten.

Geradeaus ging es zu den Zellen der Mönche, links durch einen gemeißelten steinernen Bogen in die ehemalige Meditationshalle. Jetzt war sie durch eine Bretterverschalung geschlossen, aber es gab eine Tür. Sadat Sikh ging darauf zu und probierte sie. Wider alles Erwarten schwang sie auf, und erst dann kam das eigentliche Problem: ein Gitter, das den schmalen Durchgang verschloß.

Sadat Sikh strich mit den Händen über das Schloß. Es war aus bestem Stahl und offenbar nur mit einem Schlüssel zu öffnen. Sadat überlegte. Die Unilab-Leute hatten diesen Teil des Klosters von den alten, erhalten gebliebenen Räumen abgetrennt. Sie brauchten aber die Mönche, zumindest Athar, den Abt, für ihre telepathischen Unternehmungen. Dazu hatten sie ihnen wohl Schlüssel gegeben, die zwar dieses Schloß hier aufsperrten, aber nicht die Slopschlösser innerhalb der Unilabbezirke. Sicherlich war es so.

Sollte er das Schloß sprengen? Sadat Sikh wußte, daß er es vermochte, aber es würde viel Kraft kosten. Lieber ruinierte er die Gitterstäbe, obwohl das sogleich dem Abt verraten würde, wer hier am Werk gewesen war. An Uri Geller, jenen europäischen Tausendsassa, der zufällig einen Zipfel dieses Geheimnisses gelüftet hatte und seitdem silberne Löffel verbog, würde er gewiß nicht glauben.

Sadat Sikh ließ die Finger über zwei der stabilen Gitterstäbe gleiten, von oben nach unten. Sie wurden unter seiner Berührung weich und wölbten sich auseinander. Er faßte seinen Umhang zusammen und stieg durch die Öffnung. Das Gitter ließ er als Fluchtweg, wie es jetzt war.

Anscheinend hatten die Unilab-Leute einen früheren Meditationssaal als Mannschaftslogis umgebaut. Zwischenwände gingen hindurch, und auf halber Höhe war eine neue Decke eingezogen. Sadat Sikh durchschritt den Gang. Links und rechts waren verschlossene Türen, nur am Gangende war eine Tür angelehnt. Lautlos schob Sadat Sikh sie auf und trat ein. Im abgedunkelten Licht einer Nachtlampe lag eine Frau völlig angekleidet auf dem Bett. Neben ihr stand ein Telefonapparat, und an der Wand hing ein Plan des großen Raums mit seinen Zellen. Bei der Frau handelte es sich augenscheinlich um die Aufseherin. Er beugte sich über sie und strich über ihre Stirn und die geschlossenen Augen. Sie bewegte sich unruhig. Dann wurde ihr Atem mit einemmal flacher, sie streckte sich, und die Hand, die wie schützend auf ihrem Körper über dem Gürtel gelegen hatte, rutschte herunter.

Sadat Sikh löste das Etui ihres Slopschlüssels, nahm ihn heraus und hielt ihn in den schwachen Lichtschein.

„Slopschlüssel“, flüsterte er verächtlich. „Was die alles erfinden, welche Umwege!“

Lotti erwachte, und sogleich wußte sie, daß der dunkle Mann wieder in der Nähe war, mit dem sie vorhin telepathische Verbindung gehabt hatte. War es ihm tatsächlich schon gelungen, in das Kloster einzudringen? Diesmal war es ein anderes Gefühl, sie spürte sich ihm körperlich näher.

Sie schlug die Augen auf und setzte sich in ihrem Bett hoch. Die Zelle war absolut finster. Aber hörte sie da nicht ein Geräusch vor der Tür? Etwas strich daran entlang. Der Drücker knirschte leise. Ein fast unmerklicher Luftzug zeigte ihr, daß die Tür geöffnet worden war. Sollte sie Licht machen?

„Machen Sie ruhig Licht“, erklang eine verhaltene Stimme, „aber warten Sie, bis ich die Tür wieder geschlossen habe.“

Sie hörte das Anschlagen der Tür am Rahmen und drückte auf den Knopf der Lampe.

Sadat Sikh lächelte ihr zu. Sie war auch für seine Augen ein erfreulicher Anblick, zumal sich Lotti für die Nacht nur in einen sehr transparenten Pyjama gehüllt hatte, der ihre straffen, jungen Formen kaum verbarg. Daraus aber schien sich das Mädchen nichts zu machen, es zog keineswegs erschrocken die Decke über die Brüste, sondern sandte dem dunkel gekleideten Mann ein unsicheres Lächeln entgegen.

„Mr. Sikh?“ flüsterte Lotti. Er nickte.

„Und Sie sind Lotti, nicht wahr?“

„Hat man Sie bemerkt?“

„Hm. Die beiden Wächter, die mir das Tor geöffnet haben, befinden sich im Tiefschlaf des Vergessens. Und die Aufseherin habe ich auch ruhiggestellt. Allerdings, wenn jemand kommt, wird er die Spuren meines Eindringens nicht übersehen können. Am besten bringe ich Sie und Milena hinaus und kehre dann noch einmal zurück, um mir mit Herrn Procop Gewißheit über das zu verschaffen, was hier eigentlich geschieht. Wo ist Milena?“

„In der Zelle schräg gegenüber. Aber wo ist Procop?“

„Ich denke, er ist von der anderen Seite her ins Kloster eingedrungen.“

Lotti blickte auf ihre Uhr.

„Um Himmels willen, man wird ihn entdecken. Alle Stunde schaltet sich eine automatische Kontrolle ein. Sensoren überprüfen die Räume und melden jede Änderung der Temperaturen und der elektrischen Felder.“

Sadat Sikh zeigte sich für einen Augenblick verwirrt.

„Tatsächlich. Was es hier nicht alles gibt. Dann sollten wir keine Zeit verlieren. Kommen Sie!“

Lotti sprang aus dem Bett. Barfuß lief sie zum Kleiderständer und raffte ihre Sachen zusammen, die sie zu einem Bündel rollte und unter den Arm nahm.

„Schnell! Die Wächterin schläft?“

„Zuverlässig.“

Lotti stürmte auf den Gang und hinüber in Milenas Zimmer. Sie rüttelte das schlafende Mädchen, das erschrocken die Augen aufschlug.

„Schnell, Milena. Wir können entkommen. Steh auf und nimm deine Sachen!“

Schlaftrunken verfing sich Milena in ihrer Decke, strampelte mit den Beinen, um freizukommen, und taumelte endlich hoch. Lotti stopfte ihr in die Arme, was ihr in die Hände kam, und zog sie auf den Gang hinaus. Sadat Sikh musterte die kaum weniger attraktive Tschechin in ihrem dünnen Nachthemd mit orientalischer Ungeniertheit.

„Aber Sie sind nicht … wo ist Procop?“ stammelte Milena.

„Irgendwo hier. Ich hole ihn, wenn Sie in Sicherheit sind. Kommen Sie!“

Milena schüttelte den Kopf.

„Ich gehe nicht ohne ihn. Wenn er hierbleibt, ist er verloren.“

„Er wird nicht hierbleiben. So kommen Sie doch endlich mit, wir dürfen keine Zeit verlieren.“ Er zog Lotti zum Gitter.

Hinter einer Zellentür entstand Bewegung. Sie wurde geöffnet, und auf halber Höhe blickte ein Mädchen mit zerwühltem Haar in den Gang heraus. Über ihr erschien der Kopf eines der Unilab-Techniker.

„Ein Fremder“, kreischte das Mädchen.

„Die wollen fliehen!“ rief der Techniker, der die Situation mit einem Blick erfaßt hatte. Er riß die Tür vollends auf, stieß das Mädchen zur Seite und stürmte heraus. Sadat Sikh, der noch mit der widerstrebenden Milena beschäftigt war, wußte ihm im Moment nichts entgegenzusetzen. Er taumelte unter seinem Ansturm, und Milena verlor, was sie von ihrer Habe bei sich trug.

Nur Lotti behielt die Übersicht. So dicht vor dem Ziel ihrer Wünsche, der Freiheit von all den unheimlichen Zwängen dieses von wahnwitzigen Elektronikern beherrschten Klosters, wurde sie von eiskalter Wut gepackt. Sie warf auch ihre Kleider auf den Boden, griff dem halbnackten Mann ins volle Haar und zog seinen Kopf mit einem Ruck herunter. Gleichzeitig riß sie ihr rechtes Knie hoch. Es gab ein häßliches Geräusch, als das Nasenbein des Mannes brach. Sie ließ ihn los, faltete die Hände und hieb sie ihm ins Genick. Augenblicklich brach er zusammen. Eine Blutlache breitete sich auf dem blanken Linoleumboden aus.

„Los jetzt!“ fauchte sie wie eine aufgestörte Tigerin.

„Aber das Mädchen“, beharrte Sadat Sikh, der sich wieder gefangen hatte.

„Zwecklos. Sie ist völlig auf der anderen Seite“, zischte Lotti und zog ihn zum Gitter. Mit einer geschmeidigen Bewegung war sie hindurch. Sie griff nach Milenas Hand, Sadat Sikh schob von hinten und folgte ihr. Durch die offene Brettertür drangen sie in die Eingangshalle vor und liefen zum Tor. Sadat Sikh wuchtete die Sperrbalken hoch.

„Der Schlüssel! Die schlafenden Wächter drüben in der Kammer haben die Schlüssel!“ rief er. Lotti federte auf ihren langen Beinen durch die Halle und verschwand in der Kammer. Fast ebenso schnell kam sie zurück, einen schweren Schlüssel in der hoch erhobenen Hand. Aus vollem Lauf stieß sie ihn ins Schlüsselloch, drehte ihn herum und warf sich gegen die Tür. Sie flog auf, und das Mädchen taumelte hinaus. Im selben Augenblick aber knatterte ein Blitz vom oberen Türrahmen herab und schlug in den Boden. Einer, zwei, drei weitere folgten, legten eine undurchdringliche Sperre vor die offene Tür und erfüllte die Halle mit ihrem Krachen und dem intensiven Geruch nach Ozon.

Sadat Sikh schlang seine Arme um Milena, die fast blindlings in die grellen, bläulichen Blitze hineingerannt wäre. Für einen Augenblick fühlte er ihren vollen, warmen Körper sich gegen den unvermuteten Zugriff wehren.

„Zurück!“ schrie er ihr durch den Lärm ins Ohr. „Wir können hier nicht durch.“ Er ließ sie los, faßte sie an der Hand und zog sie mit sich zur Tür, die in die Räume des Abts Athar führte.

Lotti stand schreckerstarrt vor dem Portal, durch das unablässig die blendenden Blitze schmetterten. Dann sah sie ein, daß sie hier nichts mehr tun konnte, als sich selbst in Sicherheit zu bringen. Barfuß und im dünnen Pyjama, wie sie war, rannte sie den Weg vom Kloster weg zu Tal. Erst als sie die haarsträubenden Geräusche nicht mehr hörte und den Widerschein der Blitze nicht mehr sehen konnte, hielt sie inne. Da die Nacht warm war, fror sie nicht, aber ihr Atem ging schnell und stoßweise. Für ein paar Minuten setzte sie sich auf einen Stein und überlegte.

Bislang war sie als einzige entkommen. Wenn sie sich seitwärts zwischen die Felsen schlug, konnte man lange nach ihr suchen. Aber was sollte sie dann tun? Methodisch ging sie ihre Möglichkeiten durch.

Soviel sie wußte, befand sie sich auf pakistanischem Boden. Allerdings besaß sie nichts als das kaum Erwähnenswerte, was sie auf der bloßen Haut trug, keinen Paß, keinen Führerschein, kein Impfzeugnis. Sollte sie versuchen, die Regierung davon zu unterrichten, daß in diesem Kloster Menschen gegen ihren Willen festgehalten wurden? Sie würde mehr als unglaubwürdig erscheinen. Und selbst wenn jemand das Kloster inspizieren würde, dann bekäme er höchstens Leute zu sehen, die durch Gehirnwäsche und Elektrohypnose völlig auf Seiten der Unilab standen – so wie diese alberne Gans, deren Liebhaber sie vorhin auf dem Flur erledigt hatte. Die Möglichkeit schied aus.

Sadat Sikh. Er mußte bekannt sein, Freunde haben. Aber wo? In ihrem Aufzug konnte sie sich nicht aufmachen, um nach ihnen zu fragen. Er mußte schon selber her, und dazu tat es not, ihm zu helfen.

Die Blitze, die so dicht hinter ihr eingeschlagen waren, gaben ihr die richtige Idee. Das ganze Kloster mit seiner hochgezüchteten Elektronik war vom elektrischen Strom abhängig. Daß er im Kloster selbst erzeugt wurde, schien ihr unwahrscheinlich. Sie hatte nie einen Generator summen gehört. Wahrscheinlich kam eine Leitung von Peshawar herauf oder gar schon vom Tarbela Dam, den die amerikanischen Ingenieure in den letzten Jahren zwischen Peshawar und Rawalpindi gebaut hatten. Ein Erdkabel würde es kaum sein, denn das war in dieser felsigen Gegend nur schwer zu verlegen. Wenn sie jedoch die Freileitung fände, könnte sie die Drähte unterbrechen und damit das Kloster von der Energieversorgung abschneiden.

Ein warmer Atem blies ihr von hinten in den Nacken, und eine rauhe Zunge fuhr ihr über die Haut. Lottis Nerven waren noch soweit in Ordnung, daß sie sich sagte, ein eventueller Verfolger würde sie kaum so zärtlich auf sich aufmerksam machen. Langsam drehte sie sich herum und sah einem Muli in die Augen, das sie mit der Nase am Arm stupste.

„Hallo“, sagte sie leise und stand auf. „Du bist wohl aus Sadat Sikhs Stall, was? Fein, daß du da bist. Mit nackten Füßen wäre ich auch nur ungern aufgebrochen. Komm, Grautier.“

Sie schwang sich in den Sattel und trieb das Muli an. Folgsam spazierte es auf seinen kleinen Hufen vom Weg hinunter. Lotti gedachte einen großen Bogen um das Kloster zu schlagen. Dann mußte sie auf die Überlandleitung treffen. Noch machte sie sich keine Gedanken darum, wie sie mit bloßen Händen die 220 oder 380 Volt angehen würde.

Das Muli war alles andere als störrisch. Gehorsam folgte es dem leisesten Druck von Lottis Fersen, als wüßte es, worum es ging. Es trug das Mädchen durch ein kühles Tal, in dem verborgen das Wasser rauschte, am gegenüberliegenden Hang hinauf und an einem Abbruch entlang. Dann ging es über einen flachen Sattel und in einer Wendung ins nächste Tal. Der Himmel wurde schon grau im Osten und heller. Die Nacht näherte sich ihrem Ende.

Lotti strengte ihre Augen an, um die Drähte der Freileitung zu entdecken. Aber das war gar nicht notwendig. Das Muli schien zu wissen, wohin es seine Reiterin bringen mußte. Es kletterte behende den Berg hinauf, umrundete eine Felsnase und blieb wie versteinert plötzlich stehen. Lobbi beugte sich vor und wäre mit dem Kopf beinahe gegen einen hölzernen Mast gestoßen. Sie blickte an ihm empor und sah die drei Isolatoren im ungewissen Licht des heraufdämmernden Morgens glänzen.

„Na also“, sagte sie zutiefst befriedigt und klopfte dem Muli den Hals. „Die Leitung haben wir. Jetzt müssen wir sie nur noch kaputtmachen.“

Damit schwang sie sich aus dem Sattel.

„Hier hinein!“ Sadat Sikh stieß das Mädchen vor sich her in einen Gang, der von einer Art Nacht- oder Notbeleuchtung erhellt wurde. Hinter sich schloß er die schwere Tür. Aus seiner Tasche holte er etwas, das er in das Schlüsselloch zwängte. Dann folgte er Milena, die den Eingang zu einer Zelle erreicht hatte und zauderte, einzutreten.

„Nur hinein“, sagte Sadat Sikh grimmig und schob sie vor sich her.

Bei ihrem Eindringen erhob sich ein hagerer, auf den ersten Blick asketisch erscheinender Mann von seinem üppigen Lager. Er blickte Sadat Sikh an, dann wanderten seine stechenden Augen kurz über Milena in ihrem zerrissenen, dünnen Hemd und blieben wieder auf dem Afghani haften.

„Sadat Sikh“, tönte seine tiefe Stimme. „Was willst du? Weißt du nicht, daß für dich und deinesgleichen hier kein Raum ist?“

Sadat Sikh ließ sich durch die pathetische Redeweise des Abts nicht beeindrucken.

„Hinaus wollen wir aus deiner Räuberhöhle, Athar. Aber dieses alberne Feuerwerk am Portal hindert uns. Kannst du das ausschalten, oder hast du dich den Unilabs schon so sehr in die Hand gegeben, daß du nicht mehr Herr über dein Kloster bist?“ fuhr er ihn an.

„Du bist widerrechtlich eingedrungen“, sagte der Abt wie auf einer Theaterbühne. „Nun trage die Folgen.“

„Also du kannst den Strom nicht ausschalten“, schloß Sadat Sikh. „Weit ist es gekommen mit den Söhnen der Immerwährenden Weisheit. Man sollte euch die Bastarde der zeitgenössischen Dummheit nennen. Wie, denkst du, wird das hier weitergehen? Die pakistanische Regierung kann im Augenblick alles andere gebrauchen als internationale Verwicklungen. Und beweisen kann ich immerhin Menschenraub.“

„Gar nichts kannst du beweisen, Sadat Sikh. Du pflügst durch den Lotosblütenhain wie ein Wasserbüffel und knickst die heiligen Stengel, aber Shiva wird dich zermalmen und Kali …“

„Er ist tatsächlich verrückt geworden, der alte Athar“, wandte sich Sadat Sikh an seine Begleiterin, die sich eng an ihn preßte. Er legte den Arm um ihre bloßen Schultern. „Schade, er war früher auf dem besten Weg zu einer gewissen Erleuchtung. Hübsch hast du’s dir hier machen lassen“, sagte er ironisch und musterte die Flaschen auf dem Barwagen. „Scotch Whisky, Bitter Lemon, Tonic Water, das schmeckt aber nicht gut zusammen, Athar. Hier, der Bacardi ist besser, und Cola zum Mixen hast du ja auch. Trinkst du das Zeug wirklich, Athar?“

Der Abt kniff die Lippen zusammen. Dann sagte er widerwillig: „Manchmal, in besonders kühlen Nächten, wenn mich friert, nehme ich einen Schluck. Nicht alles, was aus dem Westen gekommen ist, muß schädlich sein.“

„Nein“, stimmte Sadat Sikh zu. „Aber das meiste. Was sind das für Platten da, für LP’s, wie du wohl neuerdings sagst?“

Er tippte gegen den Stoß Langspielplatten, die auf dem Phonoschrank gestapelt waren, und sie rutschten auseinander. „Sehe ich recht, Elvis Presley? Und Bill Hailey? Athar, sie haben dir aber ziemlich alte Sachen geschenkt. Die sind doch längst out, um in deiner gegenwärtigen Sprache zu sprechen. Heute hört man Joan Baez und Aretha Franklin, wenn man auf sich hält.“

„Die kenne ich auch“, sagte Athar, „aber ich mag sie nicht. Du brauchst mich vor deiner nackten Begleiterin gar nicht lächerlich zu machen, Sadat Sikh.“

Sadat Sikh verzog den Mund.

„Macht dich so etwas unruhig? Ah, ich wette, sie führen dir gelegentlich auch amerikanische Filme vor. Na, das läßt sich ändern.“ Er machte einen Schritt zur Wand, wo ein prunkvolles Gewand hing, und riß es herunter.

„Das darfst du nicht tun, Sadat!“ schrie Athar. „Es ist heilig.“

Sadat Sikh beförderte den Abt mit einem groben Stoß auf sein gut gefedertes Lager.

„Das war’s einmal. Inzwischen dürftest du den Rock gründlich entweiht haben. Da, ziehen Sie das über, Milena. Und sollte es noch ein bißchen östliche Weisheit ausströmen, wird es Ihnen nichts schaden.“

Milena fing den prächtigen Kaftan auf und zog ihn sich über. Er glitzerte golden und rot und reichte ihr gerade bis an die Knie. Daß er sie äußerst sexy erscheinen ließ, lag gewiß nicht in den Zielen der Mythologie, der er entstammte. Unbewußt stellte sich Milena ein bißchen in Pose. Der Abt konnte seine Augen nicht von dem drallen Mädchen wenden, aber sicher nicht, weil es seinen Rock angeblich geschändet hatte.

„Also, Athar, ich will keine langen Worte machen. Ein Freund von uns – übrigens der Verlobte dieser jungen Dame – ist noch im Kloster, vermutlich im technischen Bezirk. Es ist damit zu rechnen, daß man ihn aufstöbert und gefangennimmt. Auf der anderen Seite haben wir dich in unserer Gewalt.“

„Ein … Patt“, sagte der Abt und zog die Beine an. Sadat Sikh schüttelte den Kopf.

„Nein. Du wirst ihnen wertvoller sein als Procop Bastien. Sie brauchen dich doch für die Telepathie, nicht wahr?“

Athar nickte.

„Also wirst du ihnen unseren freien Abzug vorschlagen, mit Procop in unserer Mitte. Dafür können sie dich wiederhaben, wenn ihnen schon soviel daran liegt.“

„Erlaube mal!“ fuhr Athar auf. Sadat Sikh lächelte ihn freundlich an.

„Ich gebe noch etwas zu: ich erzähle ihnen nicht, was für einen miesen Vogel sie mit dir gefangen haben. Daß du gerade die niederen Formen der Alltagstelepathie beherrscht, ein bißchen Jahrmarktszauber, daß du aus jedem ordentlichen Kloster zwischen Lhasa und dem Khyberpaß mit Hunden gejagt würdest, davon erzähle ich nichts, wenn du uns hilfst.“

„Wie soll ich das denn tun?“ jammerte Athar. Sadat Sikh wies auf das Telefon.

„Ruf deinen Boß doch einfach an. Oder wird er dann böse?“

Athar zauderte. Dann griff er zum Hörer, wählte eine zweistellige Nummer und wartete.

„Athar hier. Mr. Roy, ich bin in einer schrecklichen Lage.“

„Wieso?“ kam es aus dem angeschlossenen Lautverstärker. „Was war das für ein Lärm da vorn, und warum hat die Sicherung angesprochen?“

„Ja, wissen Sie es denn nicht, Mr. Roy? Es sind Fremde eingedrungen.“

„Sie liegen jetzt hoffentlich tot zu deinen Füßen, ja?“

„Leider nicht. Sie haben sich in meiner Zelle verbarrikadiert und fordern freien Abzug. Und für den anderen auch und das Mädchen.“

Das Telefon schwieg eine Weile. Dann hörten sie deutlich, wie Roys Stimme vor mühsam unterdrückter Wut vibrierte.

„Bitte – kann ich vielleicht erfahren, wer nun alles im Kloster herumgeistert?“

„Sadat Sikh und Procop. Und 712 haben sie bei sich, das heißt, Sadat Sikh. Wo 715 ist, weiß ich nicht. Und die Wächter haben auch nichts von sich hören lassen.“

„Kannst du sofort zu mir kommen?“

„Nein. Sadat Sikh wird es nicht zulassen.“

„Moment“, klang Roys Stimme. Er legte auf.

„Es wird wohl länger als einen Moment dauern, bis er sich über die Lage völlig im klaren ist“, meinte Sadat Sikh skeptisch und ließ sich ungeniert auf Athars schwellendem Lager nieder.

Procop fühlte sich auf einmal in seinem Element. Neugierig ging er zwischen den Schränken umher und versuchte, sich ein Bild von der Riesenanlage zu machen. Er nickte, als er feststellte, wie die einzelnen Teile zusammengeschaltet waren. Es handelte sich um einen Datenspeicher größten Ausmaßes. Nur die Eingabe-Einheit machte ihm Kopfzerbrechen. Wo ansonsten eine Art Schreibmaschine angeschlossen ist, stand hier ein Steuerpult, dessen Sinn er nicht begriff. Und von da gingen Kabelbäume zur Decke und verschwanden in metallenen Durchführungen. Auch gab es keine Schnelldrucker, die irgendwelche Ergebnisse auf Papier festhalten konnten. Statt dessen schimmerten auf einem erhöhten Kontrollpult fast zwei Dutzend Fernsehschirme, und ebenso viele Leitungen gingen durch den Boden in einen anderen, vermutlich tiefer gelegenen Teil der Anlage.

Er nahm im Sessel Platz und überflog die verschiedenen Schalter. Probeweise tippte er auf den Hauptschalter der Energiezufuhr und die Kontrollampe glomm auf. Die Zeiger der Meßgeräte pendelten sich auf ihren normalen Stand ein, und die Anlage schien zu arbeiten.

Procop hatte nicht im Sinn, sie auszuprobieren, zumal er allein sie wohl kaum bedienen konnte. Aber er hätte doch zu gern gewußt, welchem Zweck dieses Elektronengehirn diente, und das gedachte er zu ergründen. Jeder Apparat dieser Art hat ja einen Informationsspeicher, und wenn man den anzapft, kann man wenigstens sehen, welche Art Daten darin aufbewahrt werden.

Einen der Bildschirme schaltete er auf Betrieb. Die fluoreszierende Glasplatte leuchtete in grünlichem Grau. Die verschiedenen Speicherwerke, die an dieses Kontrollgerät angeschlossen werden konnten, waren auf dem Pult numeriert und mit Schaltern und Schiebereglern ausgestattet. Aufs Geradewohl drückte Procop einen Knopf. In einer entfernten Ecke des Saals begann sich eine Magnetbandspule zu drehen, und ein Bild flackerte auf.

Procop sah gebannt, wie sich auf dem Schirm eine Szene bildete. Zwei Männer saßen da, anscheinend Araber, ihrer charakteristischen Kleidung nach zu urteilen. Einer sprach, der andere hörte ihm abwechselnd zu und blickte in die Kamera. Diese schwenkte ungewöhnlich temperamentvoll hin und her. Sie richtete sich auch einmal verstohlen in eine Ecke des luxuriös eingerichteten Raums, wo ein unscheinbarer Mann an einem Schreibpult saß und sich Notizen machte.

Leider war die Szene ohne Ton. Aber dann kam Procop darauf, daß über der Sessellehne ein Kopfhörer bereit hing. Er zog ihn sich über den Kopf und hörte nun auch, was da gesprochen wurde. Leider war es arabisch, und das verstand er nicht.

Nun schwiegen die beiden Männer. Ein Dritter sprach. Sie blickten aufmerksam in die Kamera, nickten. Einer hob die Hand und entgegnete etwas, woraufhin der dritte Sprecher wieder etwas sagte.

Mitten im Satz wurde es Procop klar, daß es gar keine Kamera gab. Was sich hier vor ihm abspielte, stammte aus dem Kopf des dritten Mannes. Durch seine Augen hatte irgendein Apparat, ein geheimnisvolles Aufnahmesystem, gesehen und gehört, und das war auf der Magnetbandspule festgehalten.

Jetzt wußte er auch, warum die Stimme dieses dritten Sprechers anders klang. Sie wurde direkt übertragen im Gegensatz zu den anderen beiden, die erst den Weg über die Ohren des Zuhörers nehmen mußten.

Jetzt standen die beiden auf. Ihre Mienen drückten Unzufriedenheit aus, Zweifel, aber der Sprecher verabschiedete sie mit sehr bestimmt klingenden Worten, und sie gingen.

Der Blick wanderte zu dem Mann im Hintergrund.

„Ich verstehe ja auch nicht, warum Sie auf einmal anderer Meinung über die Verstaatlichung der Konzessionen geworden sind“, sagte der, und jetzt sprachen sie englisch. „Aber den Amerikanern wird es sicher gefallen.“

„Darauf kommt es an“, bestätigte der unsichtbare Sprecher. „Der Unilab-Repräsentant hat mich heute morgen noch einmal besucht und die Sache so überzeugend dargestellt, daß ich gar nicht begreifen konnte, daß ich vorher anderer Meinung war.“

Procop schaltete ab. Er hätte sich gern noch mehr angesehen, aber jetzt glaubte er, schon genug zu wissen. Auf eine noch ungeklärte Weise konnte man aus diesem Kloster heraus die Gehirne anderer, weit entfernter Menschen anzapfen. Und nicht nur das, man konnte sogar, was sonst nur in den Gehirnen von Medien erscheint, elektronisch aufzeichnen und kontrollieren. Jetzt verstand er auch, was Milena ihm hatte mitteilen wollen. Wahrscheinlich war sie in diese Informationskette eingespannt. Man benutzte ihr Gehirn.

Er schauerte zusammen. Diese Technik war unmenschlich. Sie machten den Menschen zu einem Teil der Maschine, nahm ihm die eigene Persönlichkeit und ließ ihn zu einem Gedankenroboter werden.

Procop hatte nicht übel Lust, wie ein Maschinenstürmer des neunzehnten Jahrhunderts in diesem Saal zu wüten und alles zusammenzuschlagen, zu zerstören. Er sah sich schon die Paletten der Elektronikschaltungen aus den Schranken reißen und auf dem Boden zerstampfen, sah die Magnetbänder unentwirrbar durcheinanderrollen und ganze Bündel kleiner Blitze aus den verrückt gewordenen Gedächtniseinheiten prasseln. Aber dann besann er sich darauf, daß er Milena retten wollte. Das war sein vordringliches Ziel. Nicht einmal die Tatsache, daß man sie widerrechtlich hier festhielt, erlaubte ihm, etwas an den Apparaten zu verändern.

Noch einmal fühlte Procop eine Gänsehaut über seinen Rücken laufen. Wußte er denn, was in den anderen Räumen des Klosters vorging, welche Geräte da noch in Betrieb waren? Selbst wenn er nur die Stromzufuhr unterbrach, konnte das irgendwo auf der Welt unerklärlichen, plötzlichen Wahnsinn eines Mannes bedeuten, irre Entscheidungen über das Schicksal ganzer Völker? Möglicherweise hatten sie es hier in der Hand, die Welt untergehen zu lassen.

Lotti saß ganz still auf den Felsen zu Füßen des Mastes. In den Drähten summte der Nachtwind, und selbst das Holz vibrierte. Sie hatte die Hände um die angezogenen Beine gefaltet und dachte nach.

Sie hatte es sich leichter vorgestellt, eine elektrische Freileitung zu unterbrechen. In ihrer ersten Begeisterung darüber, daß sie die Drähte in dieser Felsenwildnis gefunden hatte, war sie wie ein Eichhörnchen hinaufgeklettert, bis dicht unter die grüngläsernen Isolatoren. Dann sah sie, wie dick die Drähte waren und wie solide befestigt. Ohne schweres Werkzeug konnte sie nichts ausrichten, dabei besaß sie nicht einmal eine Nagelschere.

Enttäuscht war sie wieder an dem Mast heruntergerutscht, und dabei hatte ihr Pyjama den Rest bekommen. Das kreosotgetränkte Holz hatte ihr Hände und Schenkel braun gefärbt und klebte.

Wie sollte sie diese Leitung zerstören? Die Technik war ihr vollkommen klar: eine solide Sprengladung zu Füßen des Mastes eingraben und aus gehöriger Entfernung zünden. Nur fehlte ihr alles dazu. Den Mast ausgraben? Sie blickte auf ihre schmalen Hände. Er stak gewiß nicht einfach zwischen den Felsbrocken, sondern war tief genug verankert, um auch Stürme im Winter auszuhalten. Auch das entfiel.

Ein kleines Steinchen hüpfte den Abhang hinunter. Es gab ihr die richtige Idee ein. Dieser Mast stand an einem steinigen Abhang. Alles, was sie zur Verfügung hatte, waren Steine. Und wenn sie die in Form einer Lawine von oben herunterbrechen ließ, würde der Mast weggerissen werden.

Sie strich dem Muli über die Nüstern, als sie aufstand. Es antwortete mit einem tiefen Schnaufer.

„Ich bring’ dich rechtzeitig weg“, versicherte sie ihm, und es blieb ruhig stehen, als sie den Abhang hinaufkletterte. Es gab genug lockere Steine, die unter ihren nackten Sohlen losbrachen und in der Schlucht verschwanden. Ihre Finger erfaßten auch ein paar größere Blöcke, die sich als beweglich erwiesen. Aber um einen ganzen Bergrutsch auszulösen, mußte sie höher hinauf, am besten einen Stein finden, der sich verkeilt hatte und beim Lösen genug andere mit sich reißen würde.

Lotti blutete aus zahllosen Schrammen, als sie ein schmales Felsband erreichte. Hier hatte sich allerhand Schutt und Geröll angesammelt. Wenn sie eine Anzahl Felsbrocken vom Rand losbrechen konnte, dann mochte schon eine gehörige Portion davon zu Tal schießen.

„Wenn Lotti nicht für alles sorgen würde!“ sagte sie zu sich selbst, als sie vorsichtig wieder hinabstieg. Das Muli begrüßte sie und scheuerte seinen Kopf an ihrer Schulter.

„Komm, Grautier“, redete sie es an. „Wir gehen hier weg, es wird bald ungemütlich!“ Sie zog es zur Seite und in einem Bogen den Abhang hinauf. Es kletterte besser als sie und schien ihre Absicht zu verstehen. Auch blieb es dann ruhig an der Stelle, als sie die Zügel locker um einen Vorsprung legte.

„Lotti muß ein bißchen die Gegend verändern, Grautier. Keine Angst, wenn’s poltert und kracht. Das geht alles nach unten und macht nur die verdammte Leitung kaputt, klar?“

Ihr war, als hätte das Muli genickt. Für möglich hielt sie es ohne weiteres nach all dem, was sie in der letzten Zeit an psychischer Beeinflussung erlebt hatte.

Sie kehrte zu der Abbruchsteile zurück und fing an, die kleineren Brocken vom Rand zu lösen. Andere, die sogleich nachrutschen wollten, stützte sie mit Steinchen ab.

Der Himmel war nun schon hell im Osten. Zwei schmale Kondensstreifen zogen sich in einem weit geschwungenen Bogen darüber hin und vergingen im Dunst des Horizonts.

Einmal war ihr, als hörte sie das pfeifende Dröhnen eines Düsenflugzeugs. Sie wischte sich den Schweiß aus den Augen und blickte auf, aber nichts war zu sehen. Das Geräusch hörte dann auch auf, und sie kümmerte sich nicht weiter darum.

Einen langen, spitzen Stein setzte sie auf besonders raffinierte Weise in ihr Mäuerchen.

„Du trägst jetzt die ganze Verantwortung“, sprach sie ihn an. Sie erhob sich, ging zu dem geduldig wartenden Muli und nahm ihm das ganze Zügel- und Zaumzeug ab. Sie knotete die Riemen aneinander und gefestigte das Ende an dem stützenden Stein. Wenn sie ihre Lawine auslöste, wollte sie nicht gerade von ihrem eigenen kunstreichen Bauwerk erschlagen werden.

Das Stützmäuerchen war nun fertig. Sie ging daran, dahinter große Steine aufzuhäufen. Langsam wuchs ein ganzer Hügel von schweren Steintrümmern.

Und unten stak der hölzerne Mast im Hang, und die Drähte schwangen sich von seinen grünen Isolatoren über das Tal.

Die Bogena brach in Roys Zimmer mit dem Gehaben eines Taifuns. Ihre Augen schienen Blitze zu schleudern, und die hohe Frisur war leicht aufgelöst. Breitbeinig blieb sie vor ihm stehen und stemmte die Arme in die Seiten:

„Kann ich endlich einmal erfahren, was in deiner verdammten Firma los ist, Roy? Ich werde durch einen völlig verwirrten Funkspruch über den Alpen gestoppt und zurückgerufen, meine Fragen werden nicht beantwortet, und hier finde ich nichts als verstörte Gesichter. Was ist passiert?“

Er drückte sich noch tiefer in seinen Sessel hinein und legte die Fingerspitzen gegeneinander.

„Es hat Schwierigkeiten gegeben“, sagte er vorsichtig.

„Schwierigkeiten?“ äffte sie ihn nach. „Wofür sitzt du hier? Für den Betrieb brauchen wir dich weiß Gott nicht. Du hast dafür zu sorgen, daß es einfach keine Schwierigkeiten gibt. Berichte!“

„Irgend so ein verrückter indischer Heiliger ist eingedrungen, zusammen mit diesem Freund von der ‚712’. Sie wollten das Mädchen befreien. Die ‚715’ hat wohl auch mitgemacht. Dabei haben wir einen Techniker verloren, und die ‚730’ ist hysterisch geworden.“

„Und? Das ist doch nicht alles. Wo sind diese Leute?“

Er zuckte mit den Schultern.

„Ich wollte nichts unternehmen, ehe du ankamst. Dieser alberne Inder und die ‚712’ sitzen bei Athar in der Zelle und haben sich verbarrikadiert. Die ‚730’ und die Wächter habe ich ins Krankenzimmer schaffen lassen, und der Techniker liegt in seinem Zimmer. Allerdings tot.“

„Tot?“

Roy machte eine unbestimmte Handbewegung.

„Er hat das Genick gebrochen. Und auch im Gesicht sieht er nicht besonders gut aus.“

„Das dürfte ihm jetzt gleichgültig sein“, fuhr ihn die Bogena zornig an. „Was ist mit den Wächtern? Wieso sind die auch krank?“

„Ich weiß nicht. Man fand sie in ihrer Kammer, betäubt.“

Die Bogena hörte endlich auf, ihn bewegungslos anzustarren, als wollte sie ihn hypnotisieren, und setzte sich mit einem Seufzer nieder.

„Jetzt mal in aller Ruhe, Roy“, versuchte sie es auf andere Art. „Wer ist dieser Inder, von dem du andauernd faselst?“

„Ich kenne den Burschen nicht. Er heißt Sadat Sikh.“

Bogena erschrak, war jedoch bemüht, es sich nicht anmerken zu lassen.

„Sadat Sikh“, sagte sie leise, „ausgerechnet Sadat Sikh!“

„Kennst du ihn denn?“

„Kennen? Ich habe ihn einmal von weitem gesehen. Außerdem ist er kein Inder, sondern einer der höchsten weltlichen Oberen der Sikhs. Jetzt wundert mich nichts mehr. Himmel, wie werden wir den wieder los?“

„Er schlug vor, Athar aus seiner Gewalt zu entlassen, wenn wir ihm und diesem Procop und der ‚712’ freien Abzug gewähren. Ich bin selbstverständlich nicht darauf eingegangen.“

Bogena schwieg.

„Warum sagst du nichts? Habe ich etwas falsch gemacht?“

Bogena schüttelte den Kopf.

„Nein, Roy. Und wenn, dann konntest du es nicht besser wissen. Du hast ja keine Ahnung, welche Macht er vertritt.“

„Macht?“ wiederholte Roy verächtlich und steckte sich eine Zigarette an. „Gegenüber Unilab? Das finde ich direkt komisch, Bogena.“

Sie maß ihn mit einem durchdringenden Blick.

„Du hast wirklich keine Ahnung, Roy. Tut mir leid, aber ich muß es dir sagen. Du weißt nicht, daß Unilab und alle anderen multinationalen Konzerne lediglich eine ganz vordergründige und reale Macht haben. Uns ist es gelungen, die Gedanken einzelner Menschen zu beeinflussen und ihre Gehirne auszuforschen. Aber nur einzelner Menschen, die nämlich ähnliche Ziele wie wir haben: Einfluß politisch-wirtschaftlicher Art, Gewinn in Zahlen und die Möglichkeit, sich die üblichen Laster und Vergnügen leisten zu können. Gegen alle anderen vermögen wir überhaupt nichts. Und Sadat Sikh ist ein ganz Großer unter diesen anderen.“

„Aber wenn sie andere Ziele als unser Konzern haben, dann brauchen sie uns doch nicht zu interessieren“, wandte Roy ein. „Auseinandersetzungen hat es immer nur gegeben, wenn zwei dasselbe wollten: Kolonien, Öl, Uran.“

„Über das neunzehnte Jahrhundert bist du im Geschichtsunterricht wohl nicht hinausgekommen“, sagte Bogena mitleidig. „Aber als man dich in diese Position setzte, hätte man dir bei Unilab doch wenigstens etwas von den geistigen Fronten erzählen müssen, die sich inzwischen auf der Erde gebildet haben. Nun, es ist versäumt worden. Ich muß zusehen, wie ich uns aus diesen Schwierigkeiten herausbringe. Noch einmal die Lage: Sadat Sikh und ‚712’ sind in Athars Zelle?“

„Ja, mit Athar zusammen.“

„Und Procop?“

„Ich weiß nicht. In ein paar Minuten schaltet sich die automatische Kontrolle ein. Dann sehen wir ja, in welchem Raum sich etwas verändert hat. Außerdem vertraue ich unseren Slopschlössern.“

„Idiot“, sagte sie. „Wenn er hier drinnen ist, hat er sie überwunden.“ Bogena stand auf und schob die Vorderwand eines großen Schranks zur Seite. Ein Schaltpult mit vielen bunten Lichtsignalen kam zum Vorschein. Sie verglich ihre Uhr mit der Digitalanzeige.

Die letzten Ziffern veränderten sich, und sogleich begann es in dem Schrank zu summen. Bogena schaute auf die Skalen und die Werte, die sie anzeigten.

„Da haben wir’s“, rief sie, und ihre Lippen waren blaß geworden. „Er ist im Hauptkontrollraum oder zumindest dagewesen.“

„Na, und?“ machte Roy. Sie fuhr wie eine gereizte Schlange zu ihm herum.

„Procop ist ausgebildeter Computerfachmann, du Holzkopf. Und er ist erste Klasse, denn ich habe ihn selber ausgebildet.“

Procop hatte den großen Saal verlassen und den Gang erreicht, der zu den Arbeitszellen führte. Zwei davon öffnete er mit dem erbeuteten Slopschlüssel. Nachdenklich betrachtete er die Liegestühle, die Helme an ihren Schwenkarmen, und er verfolgte die Leitungsbündel, die aus der Wand kamen. Er konnte sich nur ein undeutliches Bild davon machen, was hier vorging. Als er einen Helm untersuchte, sah er die vielen blanken Kontakte.

„Hirnstrommessung?“ sprach er vor sich hin. „Unwahrscheinlich. Ob sie damit Menschen an die Computer anschließen?“ Ihm grauste bei dem Gedanken, nicht mehr Herr seiner Sinne und Empfindungen zu sein, und er schlug die Tür der Zelle hinter sich zu. Es hallte in den Gängen.

Er kam in ein kahles Treppenhaus. Für einen Moment hielt er inne und überlegte, wohin er sich wenden sollte. Sadat Sikh hatte die Kantine mit ihrer Ruheterrasse als Treffpunkt vorgeschlagen, und sie sollte in westlicher Richtung liegen. Procop hatte jedoch längst jede Orientierung in diesem unterirdischen Labyrinth verloren. Wahrscheinlich war es richtig, die abwärts führende Treppe zu benutzen. Er war an einem der höchsten Punkte in das Kloster eingestiegen. Es mußte unterhalb noch einige Trakte geben, den Wohnbezirk der Mädchen beispielsweise und die Aufenthaltsräume der Mönche, wenn es überhaupt noch welche gab.

Er tappte im schwachen Schein der Nachtbeleuchtung die Betonstufen hinunter. Gerade wollte er auf dem ersten Treppenabsatz die Hand nach dem Griff der Tür ausstrecken, als sich von rechts mit der Wucht eines Geschosses eine stählerne Wand vor ihn schob. Sie prallte dumpf gegen den Beton und blieb unverrückbar vor ihm stehen. Jetzt hatten sie ihn also entdeckt.

Schon gewohnheitsmäßig suchten seine Augen nach dem kleinen Loch des Slopschlosses, aber hier gab es keins. Diese Tür wurde automatisch gesteuert und war von dieser Stelle aus nicht zu beeinflussen. Er wandte sich um. Sollte er wieder hinaufgehen, wo er sich auskannte, oder mochte es weiter unten einen anderen Fluchtweg geben, der noch offen war? Er entschloß sich für das Wagnis.

Ein Stockwerk tiefer gelangte er in einen dunklen, langen Gang. Die Treppe endete hier, und so mußte er einfach in den Stollen hineingehen.

Er kam ungefähr bis in die Mitte. Dann wurden seine Füße schwer. Verwundert blickte er auf den blanken Steinboden: ihm war, als wate er durch klebrigen Sirup.

Gleichzeitig schien sich die Luft um ihn zu verdichten. Er konnte seine Arme nur noch mit Mühe bewegen. Der Schweiß stand ihm bei seinen vergeblichen Anstrengungen auf der Stirn, und er keuchte. Längst war ihm klar, daß ihn hier eine unbekannte Kraft hemmte, aber er wußte keinen Weg, ihr zu begegnen.

Schließlich blieb er stehen, um Atem zu holen. Er fühlte sich augenblicklich wie festgewachsen.

„Spiegelfechterei“, dachte er. „Ich kann mich bewegen, ich kann gehen, wohin ich will.“ Dabei wußte er nicht, daß jede Anstrengung den Widerstand nur verstärkte. Seine Rettung hätte im völligen Aufgeben gelegen, in der totalen Entspannung, aber das konnte er als Westeuropäer nicht wissen.

Er blickte ins Dunkel vor sich. War da nicht ein Schimmer, der sich ständig verstärkte? Das Bild eines Frauenkopfes, das langsam klar wurde? Er schloß die Augen.

„Bogena“, sagte er, und am liebsten hätte er sich geschüttelt. In diesem Moment wurde ihm vieles klar, sah er die Zusammenhänge. Aber es war zu spät.

„Kommen Sie, Procop“, befahl die Bogena. „Sie können gehen, und die Dunkelheit war auch nur hypnotisch. Machen Sie die Augen auf.“

Er öffnete die Augen und fand sich in einem karg möblierten, aber ganz wohnlichen Raum stehen. Nichts mehr von dem rauhen Beton des unterirdischen Stollens, von der ungewissen Finsternis. War er tatsächlich einer so starken Halluzination verfallen gewesen? Bogena, die Ausbilderin der Unilab in Paris, saß mit übergeschlagenen Beinen in einem Sessel und wies auf einen anderen.

„Setzen Sie sich. Wir wollen uns vorher noch ein bißchen unterhalten.“

„Vorher?“ stammelte Procop und ließ sich in den Sessel fallen.

„Natürlich“, antwortete Bogena lächelnd und zeigte ihre starken, gelben Zähne. Er hatte das Empfinden, als säße er einem Tier gegenüber, das ihn fressen wollte. „Sie haben doch allerhand gesehen, nicht wahr?“

Procop nickte.

„Ja, es ist sehr interessant oben in dem großen Saal. Man hätte so etwas mitten im pakistanischen Gebirge nicht vermutet.“

„Man soll es auch weiterhin nicht vermuten“, sagte die Bogena sanft. „Und deshalb werden Sie und Ihr Liebchen eine kleine Behandlung ertragen müssen, die es Ihnen unmöglich machen wird, etwas davon weiterzuerzählen.“

„Was meinen Sie damit? Ich und mein Liebchen?“

Sie machte eine ungeduldige Handbewegung.

„Milena natürlich. Glauben Sie nur nicht, ich wüßte nicht Bescheid. Sie hätten Milenas Brief nicht in Jeromes Hände fallen lassen dürfen. Eifersüchtige Leute sind unberechenbar. Aber wir wären Ihnen wohl auch ohnedies auf die Schliche gekommen. Wer bei Unilab so plötzlich Urlaub nimmt und keine Erklärungen abgibt, wird automatisch überwacht. Daß wir Sie nicht schon in Wien aus dem Zug holen konnten, war unsere Schuld. Wer rechnet denn schon damit, daß ein junger Mann einfach aufs Geradewohl nach Innerasien aufbricht, um sein Mädchen auf eine vage, verschlüsselte Andeutung hin zu suchen? Offen gestanden haben sich unsere Leute da getäuscht. Na, es ist zu reparieren.“

„Was haben Sie mit mir vor?“ fragte Procop, der seinen ersten Schock überwunden hatte. Sadat Sikh war nirgendwo zu sehen, und Bogena hatte sich auch noch nicht damit gebrüstet, ihn in ihrer Gewalt zu haben. Aber anscheinend las sie in seinen Gedanken.

„Sadat Sikh wird sich freiwillig in unsere Hände begeben“, verkündete sie. „Wenn wir ihm damit drohen, Milenas Liebsten stückchenweise an unsere Hunde zu verfüttern, dann kann er gar nicht anders. Zumal Milena auch noch ein Wörtchen dabei mitreden wird.“

„Und dann?“

Bogena hob die Schultern.

„Es hat leider keinen Zweck, Sie zu töten. Ihr Geist lebt ja weiter, und wir können uns mit unserer empfindlichen telepathischen Technik keine Störungen erlauben.“

„Und ob ich stören würde“, sagte Procop grimmig, fast gegen seinen Willen.

Bogena nickte.

„Das glaube ich Ihnen gern. Deshalb muß ich versuchen, diesen Ihren Geist ein wenig zu verändern. Ich weiß nicht, ob Sie vom Kali-Kult gehört haben. Die indische Göttin Kali ist ziemlich grausam, aber sie kann auch allerhand. Athar meint zwar, die Sache ginge wegen der vielen Elektronik im Hause schief. Das müssen wir riskieren. Schlafen Sie jetzt ein.“

Ihre Gestalt schien mit einemmal zu wachsen, immer größer zu werden und das Licht im Zimmer zu verdunkeln. Procop duckte sich, und aus dieser Stellung kam er nicht mehr hoch. Während etwas schwer wie Blei auf ihm lastete, überfiel ihn eine tiefe Müdigkeit.

„Roy läßt sich Zeit“, sagte Milena. Sie kauerte in dem Prachtgewand des Abtes auf der Couch. Sadat Sikh saß reglos im Sessel, und der Abt Athar ging ruhelos in seiner Zelle auf und ab.

„Er wird die Frau gerufen haben und warten, bis sie eintrifft“, meinte er.

„Welche Frau?“ fragte Milena erschrocken. Ein spöttischer Seitenblick streifte sie.

„Bogena heißt sie wohl“, erklärte Athar. Milena ballte die Fäuste. Das Telefon klingelte, und Athar unterbrach seine Wanderung und hob ab. Dann reichte er den Hörer an Sadat Sikh weiter.

„Für Sie.“

„Bogena hier“, kam es knapp aus dem Lautsprecher. „Ich möchte, daß Sie mit ‚712’ und Abt Athar aus der Zelle herauskommen.“

„Tatsächlich? Das deckt sich mit meinen Wünschen.“

„Ich möchte ferner, daß Sie jeden feindseligen Akt gegen irgendeinen von uns unterlassen. Andernfalls sehe ich mich gezwungen, Monsieur Procop dafür büßen zu lassen. Er ist in unserer Gewalt.“

„Das haben Sie ganz treffend ausgedrückt, Bogena“, sagte Sadat Sikh. „Bei anständigen Menschen sind andere Leute zu Gast. Bei Ihnen geraten sie gleich in die Gewalt. Aber gut, wir kommen hinaus.“

Er legte den Hörer auf. Milena blickte ihn angstvoll an.

„Was wird sie mit uns machen?“ fragte sie. „Ich fürchte mich vor ihr.“

„Ich weiß es nicht. Aber da sie Procop in Händen hat, müssen wir wohl etwas unternehmen. Schließlich können wir nicht darauf warten, daß sie uns sein abgeschnittenes Ohr hereinschickt und wir uns dann mit Athars rechtem Daumen revanchieren. Das würde auf die Dauer bei beiden zu größeren Einbußen führen, und zumindest Procop möchten Sie ja gern komplett wiederhaben, nicht wahr?“

Athar verzog den Mund, half aber schweigend, die Barrikade von der Tür zu räumen. Als letztes bekam der Barwagen einen Stoß, daß er klirrend gegen die Wand rollte, und dann öffneten sie die Tür.

„Geh vor, Athar“, sagte Sadat Sikh leichthin. „Du kennst dich ja hier aus und weißt sicher, wo uns die Dame erwartet.“

Sie durchschritten die Halle, in der es durch das offene Portal zog. Athar führte sie durch ein schmales Seitenpförtchen in einen ansteigenden Gang. Er machte keinen Versuch, ihnen heimlich zu entwischen.

Vor einer Tür aus kräftigen Holzbohlen verharrte er. Er pochte ein paarmal dagegen, und erst als von drinnen ein unfreundliches „Herein“ erscholl, drückte er die Klinke herunter und öffnete.

„Daß du schon an deinem eigenen Meditationssaal anklopfen mußt, Athar …“, bemerkte Sadat Sikh, und sie schritten die Stufen hinunter in die Halle, die aus dem Felsen gehauen schien.

„Halt!“ gellte die Stimme der Bogena. Gleichzeitig gingen die Lichter an den Wänden an. Milena wandte den Kopf, um das ganze Ausmaß dieses weiten Raums in sich aufzunehmen.

Die Frau saß in der Mitte auf einem erhöhten Thron. Neben ihr, aber tiefer, stand Roy, der amerikanische Filialleiter von Unilab. Procop lag seitwärts auf dem Boden, anscheinend bewußtlos, und von ein paar Männern bewacht. Sadat Sikh und Milena blieben stehen. Ein herrischer Wink Bogenas brachte den Abt näher zu ihr, und er stellte sich neben Roy, allerdings scheu auf einen gewissen Abstand bedacht. Aber auch vor Bogena, die jetzt auf seinem ureigenen Gebiet die Regie übernommen hatte, empfand er wohl so etwas wie instinktive Abneigung, denn er blickte sie nicht an.

„Weck ihn auf“, befahl Bogena. Athar spürte, daß er gemeint war. Er ging langsam auf Procop zu. Als er seinen hingestreckten Körper erreicht hatte, kniete er neben ihm nieder und strich mit beiden Händen über seine Brust.

„Nicht über die Brust, Tölpel“, schrie die Bogena. Folgsam verlegte er seine magischen Bemühungen auf den Kopf des Bewußtlosen, und tatsächlich schlug der wenig später die Augen auf.

„Zurück!“

Athar begab sich wieder an seine Stelle und senkte die Augen.

Procop stützte sich auf und blickte verständnislos in die Runde. Dann erkannte er Milena. Mit einem Sprung war er auf den Beinen, sah kurz zu Bogena hinüber und rannte dann durch die Halle in Milenas geöffnete Arme. Die beiden Liebenden waren unfähig, zu sprechen.

Bogena schien überrascht. Sie hob die Hand und runzelte die Stirn. Aber Sadat Sikh ließ sie nicht zu Wort kommen.

„Laß sie, Bogena“, sagte er ruhig, und doch füllte seine tiefe Stimme den ganzen Saal. „Diese Liebe hast du schon bei Unilab in Paris nicht verhindern können. Überhaupt, du solltest nicht vergessen, daß du gegen Liebe allergisch bist.“

Sie durchbohrte ihn mit einem wütenden Blick. Sadat Sikh legte Milena die Hand auf die Schulter.

„Genug jetzt“, befahl er leise. „Es gibt tatsächlich noch Wichtigeres hier.“

Procop und Milena trennten sich, hielten sich aber weiter bei den Händen und schauten sich immer wieder an.

Bogena stampfte mit dem Fuß auf.

„Ich habe beschlossen, euer Eindringen und euren Verrat zu bestrafen“, verkündete sie. „Was auch kommt, ihr seid selber schuld. Wir werden den Kali-Kult feiern, und ich hoffe, daß euch die Göttin als Opfer annimmt.“

„Kali-Kult?“ flüsterte Milena. „Was ist das? Ein Menschenopfer?“

„So ähnlich. Die Menschen werden besessen davon“, antwortete Sadat Sikh.

„Laßt hereinbringen, was wir benötigen!“ rief Bogena, und einige der Männer entfernten sich.

„Besessen? Verrückt?“ fragte Milena angstvoll, „aber doch nur, wenn man daran glaubt?“

„Leider nicht“, gab Sadat Sikh zur Antwort. „Der Kult besteht aus einer kombinierten Einwirkung von ionisierter Luft und gasförmigen Drogen. Die alte Kali kann natürlich nichts dafür, aber das Gehirn wird tatsächlich dauernd geschädigt, wenn man nicht aufpaßt.“

Hinter Bogenas Thron tat sich eine Pforte auf, und einige Mönche erschienen. Sie trugen einen Dreifuß und ein Kohlenbecken herein, einen großen Gong, der in einem Gestell hing, und ein Ding, das wie eine überdimensionale Gebetsmühle aussah.

„Das Gefährliche ist, daß die elektrisierte Luft in der Nähe von anderen elektrischen Anlagen unberechenbar reagiert“, fuhr Sadat Sikh fort. „Im alten Indien gab es keine elektrischen Leitungen, aber hier … Athar müßte einschreiten.“

„Können wir nicht versuchen zu fliehen?“ raunte Milena.

„Unmöglich“, stellte Sadat Sikh fest. „Wir kämen zwar hinaus, aber hier ist eine Auseinandersetzung im Gang, der wir uns nicht entziehen können.“

„Wie meinen Sie das?“ fragte Procop leise.

„Wir dürfen die anderen nicht hindern, Schuld auf sich zu laden“, war Sadats kurzer und nicht ganz verständlicher Kommentar.

Der Gong wurde aufgestellt.

Im Kohlenbecken unter dem Dreifuß fachte ein Mönch die Glut an. Der rötliche Widerschein traf sein faltiges Gesicht, den dünnen Bart.

Bogena hatte gemerkt, wie die drei miteinander sprachen.

„Denkt nicht an Flucht!“ rief sie ihnen zu, während sie die Vorbereitungen überwachte. „Alle Sicherungen sind eingeschaltet, und ihr würdet in den Blitzen verbrennen.“

„Schon gut“, bemerkte Sadat Sikh, und wieder übertönte seine Stimme die verschiedenen Geräusche in der Halle. Leiser sagte er zu Milena und Procop: „Atmet, so lange ihr freie Luft habt. Wenn die Dämpfe kommen, blast die Luft aus oder haltet sie an. Wenn es gar nicht mehr anders geht, werft euch auf den Boden. Die giftigen Dämpfe sind etwas leichter als die kalte Luft hier und haben die Tendenz, hochzusteigen. Und nehmt das hier. Faßt beide an und laßt nicht los. Verstanden? Nicht loslassen, was auch geschieht.“

Er steckte Milena eine seidene Schnur zu. Sie zog sie zu sich herüber und gab das Ende an Procop weiter.

„Was ist das?“ flüsterte sie.

„Stellen Sie sich darunter so etwas wie einen Blitzableiter vor. Unter den normalen Bedingungen des Kali-Kults wirkt es. Was hier geschieht, weiß niemand.“

Die Mönche hatten ihre Arbeit beendet. Sie traten vor die Bogena hin, verneigten sich und wandelten langsam in den Schatten eines seitlichen Gewölbes.

„Athar!“ rief Bogena. Der Abt reagierte nicht.

„Athar!“ schrie sie, und ihre Stimme überschlug sich fast dabei. Da erwachte der Abt wie aus einer Erstarrung. Er trat einen Schritt vor und winkte den Mönchen. Widerstrebend kehrten sie um und gingen mit gemessenen Schritten zu den Gerätschaften. Zwei traten an die Kurbel der großen Trommel, ein anderer hockte sich neben das Kohlenbecken, und der vierte nahm den Schlegel auf und stellte sich vor den riesigen Gong.

„Wir sind bereit“, sagte Athar mit gesenktem Kopf.

„Dann fang an!“ befahl Bogena. Er warf ihr einen letzten, verzweifelten Blick zu und gab den Mönchen ein Zeichen. Die Trommel begann sich leise kreischend zu drehen. Der erste Gongschlag dröhnte durch die Halle. Im Kohlenbecken flammten trockene Kräuter auf. Der eintönige Singsang des Abts hob sich immer, wenn neue Kräuter ins Feuer geworfen wurden.

„Warum wird es denen nicht schaden?“ wisperte Milena. Sie fühlte, daß sie sich nicht von der Stelle bewegen konnte, eher hätte sie sich die Füße ausgerissen. Procop ging es ebenso.

„Das ist das Orakel der Göttin. Die Lady mit dem Schlangenblick.“ antwortete Sadat Sikh. „Und außerdem steht das noch gar nicht fest …“

In der Luft knisterte es, als geschähen unsichtbare Entladungen. Milena fühlte ein Kribbeln auf der nackten Kopfhaut. Procop sah als erster die kleinen, blauen Flammenspitzen am Gebälk der Halle. Wie ein St.-Elms-Feuer standen sie an jeder vorspringenden Stelle. Immer schneller drehte sich die Trommel. Jetzt zuckten schon vereinzelte Blitze aus der gelblichen Dunstwolke, die sich über dem Feuer gebildet hatte.

Lauter, drängender wurde der hastige Gesang des Abtes. Er begleitete seine unverständlichen Worte mit wilden Handbewegungen, seine Beine zuckten.

Der zweite Gongschlag brandete durch die Luft. Er zerteilte die gelbe Wolke. Sie floß auseinander. Wie Zungen leckten die Dämpfe umher, von innen durch Wetterleuchten erhellt. Bogena bewegte die Lippen, als spräche sie die Beschwörungsformeln mit. Sie hatte beide Hände um die Armlehnen ihres Thronsessels gekrampft, saß vorgebeugt und starrte in die Glut zu ihren Füßen, aus der immer stärkerer Rauch emporwolkte.

Jetzt liefen bläuliche Funkenketten an den Wänden herunter. Um die Tür zu dem anderen Teil des Klosters hatte sich ein kalter Flammenkranz gebildet. Sadat Sikh sah es mit Sorge.

Der dritte Gongschlag trieb den Rauch direkt zu ihnen her. Procop mußte husten. Gleichzeitig zuckte die Seidenschnur in ihren Händen, als sei sie plötzlich lebendig geworden.

Der Abt Athar tanzte mittlerweile in unbeherrschten Zuckungen. Die Mönche drehten die Trommel in rasendem Wirbel, und unablässig sandte sie ihre knatternden, blauen Blitze nach oben und nach allen Seiten. Der Thron der Bogena wurde mehrfach davon getroffen und schwankte. Ihre sorgsam getürmte Frisur hatte sich vollends aufgelöst. Sie bot einen erschreckenden Anblick. Die Haare wogten wie zahllose kleine Schlangen um ihren Kopf, wie ein lebendig gewordenes Vipernnest. War es die Elektrizität, die sie nun alle körperlich spürten, oder hatte sich die Bogena tatsächlich in eine Mänade verwandelt, in ein schlangenköpfiges Wesen? Milena vermochte es nicht mehr zu unterscheiden. Während der vierte Gongschlag über sie hinwegfegte, begannen sich vor ihren Augen rote Kreise zu drehen. Sie verlor in dem steten Dröhnen und Wabern die Orientierung. Stöße durchfuhren die seidene Schnur und brachten sie und Procop fast aus dem Gleichgewicht. Der junge Mann hatte die Augen geschlossen und wankte. Immer wieder wallte gelber, ätzender Rauch zu ihnen herüber, sprengte ihnen fast die Brust, wenn sie den Atem anhielten.

Milena klammerte sich an Procop. Bis an die Brust im flackernden Rauch stehend, sahen sie Sadat Sikh einen gewaltigen Schritt vortreten. Er riß die seidene Schnur aus dem Boden, wo er sie befestigt hatte. Dann richtete er ihr Ende aus hoch erhobenen Händen auf den flammenden Thron mit der schlangenköpfigen, irre Worte stammelnden Bogena. Ein Feuerstrahl schoß aus der Spitze der Seidenschnur. Er traf die sich aufbäumende Frau. Sie stieg steil aus ihrem Sitz empor und schwebte eine Weile in dem von Wogenerfüllten Raum, ehe sie stürzte.

Mit entsetzlichem Getöse löste sich nun auch der Gong aus seiner Halterung. Er traf den Mönch mit dem Schlegel und riß ihn zu Boden. Die große Trommel drehte sich von selbst. Die beiden Männer in ihren zerrissenen Kutten hingen an der mächtigen Kurbel und wurden mit herumgewirbelt. Die ganze hochgewölbte Decke glühte in spielenden Farben und löste sich von ihren stützenden Wänden.

Lotti hatte eine Weile innegehalten. Sie blickte hinüber zum Kloster, das in der Helligkeit des heraufziehenden Morgens nun deutlich zu sehen war. Teile des großen Komplexes hingen wie Vogelnester an den Felswänden. Andere waren über Vorsprünge gebaut oder stachen mit den geraden Linien ihrer Dächer aus der gezackten Silhouette des Bergkamms hervor.

Über einem der Häuser glitzerten silbrige Antennen. Lotti rieb sich die Augen. War es der Widerschein der aufgehenden Sonne? Aber die stand noch nicht so hoch über dem Horizont. Es mußten Funken sein, die von den Antennen sprangen und immer wieder aufblitzten. Funken? Soviel verstand das Mädchen von der Radiotechnik, daß sie diese Erscheinung für nicht normal halten konnte. Irgend etwas war da drüben im Gang, etwas, das nicht in Ordnung war und mit Elektrizität zusammenhing. Jetzt schien ihre Stunde gekommen. Sie sprang auf, packte das Ende des langen Lederriemens, stemmte sich gegen den Felsen und zog.

Wenn nun gar nichts geschah? Wenn sie ihren Steinhaufen falsch angehäuft hatte? Sie zog mit aller Kraft, und dann wäre sie beinahe zwischen die Felsen geflogen. Der Riemen hatte den großen Stein aus dem Verband der übrigen herausgerissen. Ein zweiter brach heraus und hüpfte hinunter in die Schlucht. War das aller Erfolg? Lotti blickte hinüber. Jetzt rutschten zwei größere Brocken nach, rissen andere mit sich, ein ganzer Strom von Steinen ergoß sich durch die Mauerlücke und schoß zu Tal. Immer mehr brach los. Die halbe Bergflanke löste sich und stürzte hinab. Staub wirbelte hoch und nahm Lotti vorübergehend die Sicht. Der Boden dröhnte. Etwas peitschte durch die Luft und schlug knallend vor ihr auf, rollte sich zusammen: einer der Drähte. Sie atmete auf.

Nur sehr langsam kam der Berg zur Ruhe. Immer noch sprangen Steine hinab.

Die Staubwolken verzogen sich in der heftig bewegten Luft. Lotti starrte auf die Stelle, wo der Mast gestanden hatte. Es war nicht einmal mehr ein Stumpf zu sehen.

Langsam wandte sie sich ab. Ein fernes Krachen ließ sie zum Kloster hinüberblicken. Feuerschein brach aus einer der Hallen. Das flache Dach schien sich zu heben und wurde fortgetragen und weggeschleudert. Glühende Trümmer segelten durch die Luft.

„Um Himmels willen“, flüsterte Lotti. „Die Mädchen. Die armen Menschen.“

Sie hastete den Berg hinauf. Die Fetzen ihres Pyjamas flatterten im Wind, und ihre nackten Füße waren blutig. Das Muli schaute ihr verwirrt entgegen, als sie sich auf seinen Rücken schwang und die Arme um seinen Hals legte.

Kurz vor der Straße zum Khyber trafen sie aufeinander. Sadat Sikh humpelte in seinem versengten Anzug daher. Procop, dessen Haare und Augenbrauen weggebrannt waren, stützte Milena, die immer noch das prächtige, aber jetzt glanzlose Gewand trug.

Als Lotti auf ihrem Muli über den Wegrand kletterte, winkten sie ihr begeistert zu, aber sie waren zu schwach, um ihr entgegenzulaufen. Einzig Sadat Sikh beschleunigte seine humpelnden Schritte und fing sie auf, als sie kraftlos vom Rücken des Reittiers glitt. Sie war nahezu nackt, aber er hatte dafür kein Auge.

„Sie haben uns in letzter Minute gerettet“, sagte er und half ihr ins spärliche Gras am Weg. Milena hockte sich neben die Freundin und schloß sie in die Arme.

„Was ist passiert?“ flüsterte Lotti. „Die Mädchen …?“

„Das Feuer dürfte den Wohntrakt nicht erreicht haben“, beruhigte sie Sadat Sikh. „Nur der ältere Teil des Klosters ist zerstört. Und natürlich der technische Bezirk mit all der Elektronik ist zum Teufel, wohin er von Anfang an gehört hätte.“

„Und die Bogena?“

Sadat Sikh wischte mit der Hand durch die Luft, und Lotti verstand.

„Daß sich das Dämonische unserer Welt auch in industriellen Unternehmungen verkörpert, ist ein Gedanke, an den wir uns noch gewöhnen müssen“, sagte er. „Besiegt haben wir es nicht. Das zu glauben wäre ein Irrtum.“

„Glauben Sie, daß Unilab dies hier wieder aufbaut?“ fragte Procop.

„Nein, denn das Kloster konnten sie nur mißbrauchen, weil ihnen Athar, der Abt, zu Willen war. Und ich werde wohl dafür sorgen, daß dies hier nicht wiederholt wird. Aber ich frage mich, was Sie nun machen wollen?“

„Ich friere“, klagte Lotti. Sadat Sikh lächelte, als Procop dem nackten Mädchen zu Hilfe eilen wollte und von einem Blick Milenas gestoppt wurde.

„Augenblick“, sagte er, „ich hole eben den Wagen.“

Er versank im Lotossitz, legte die Hände gegeneinander und neigte den Kopf. Nur zwei Minuten verharrte er in dieser Stellung, dann wandte er sich wieder zu ihnen.

„Der Wagen wird gleich kommen. Aber meine Frage war anders gemeint: zu Unilab dürften Sie kaum wieder zurückwollen. Andere Firmen der Branche nehmen Sie auch nicht, weil sie Unilabs Sanktionen zu fürchten haben. Ich möchte Ihnen allen dreien vorschlagen, hierzubleiben.“

„Hier?“ fragte Milena erschrocken und blickte in die Runde der kahlen, wilden Berge. Sadat Sikh schüttelte den Kopf.

„Nicht wörtlich genommen. Aber so, wie sich Unilab und ähnliche Leute Elektronengehirne für ihre machtpolitischen Zwecke leisten, haben sich auch meine Brüder solche Einrichtungen verschafft. Nur dienen sie bei uns würdigeren Zwecken. Wir organisieren damit Hilfsaktionen und weisen suchenden Menschen den richtigen Weg. Würde Sie das reizen?“

Die beiden Mädchen sahen sich an und nickten. Procop machte aus seiner Begeisterung kein Hehl.

„Die Station liegt bei Darjeeling“, fuhr Sadat Sikh fort. „Landschaftlich außerordentlich reizvoll und in einem Klima, das schon die englischen Kolonialherren zur Erholung aufsuchten. Ich würde es ohne Zögern als ein Paradies auf Erden bezeichnen. Sie sind also engagiert.“

Ein großer, schwarzer Wagen kam langsam um die Ecke geschaukelt und hielt neben ihnen an. Der Fahrer tippte an seinen Turban und öffnete den Schlag. Galant half er ihnen hinein, nur vor Lottis Blößen schloß er höflich die Augen. Sadat Sikh reichte ihr eine Decke, in die sie sich hüllte.

„Aber das Muli“, sagte sie. Sadat Sikh rief dem Tier ein paar Worte Hindustani zu, und es nickte mit seinem großen Kopf.

„Das Muli kommt nach“, erklärte er schmunzelnd. „Auch die niedere Magie hat schließlich ihre guten Seiten.“

ENDE