Die Treppe des Todes
Author: Thomas B. Davies
Date: 2014-06-28T22:00:00+00:00
Keywords: Horror; Roman
Publisher: Erich Pabel Verlag

Liebe Mit-Vampire!

Wir setzen in dieser Ausgabe unser kleines Wörterbuch fort, in dem wir Begriffe aus dem okkulten und esoterischen Bereich zusammenfassen. Wir bitten zu entschuldigen, wenn nicht immer genau die Folge des Alphabets eingehalten wird. Zudem sind eine Reihe von Begriffen dabei, die einer längeren Abhandlung bedürfen. Wir erwähnen sie daher in diesem Lexikon nur kurz und weisen dabei darauf hin, daß ein längerer Artikel für eine spätere Leserkontaktseite eingeplant ist. Auch werden wir gelegentlich auf einige interessante Bücher hinweisen. Dies ist der zweite Teil unseres Lexikons.

ÄTHERLEIB – Esoteriker und Paraphysiker glauben an die Existenz eines „elektromagnetischen Substrats“, des sogenannten Ätherleibes, der ein Verbindungsglied zwischen dem Körper und dem Astralkörper (Seelenleib) sei. Er ist auch die Matrix, nach der der Mensch (und auch das Säugetier) bereits im Mutterleib Gestalt gewinnt. Phantomschmerzen in amputierten Gliedern deuten nach Ansicht der Heilmagnetiker ebenfalls auf die Existenz solch eines Ätherleibes hin.

ALANT – Eine vermutlich aus Zentralasien stammende Pflanze, die zur Heilung von „dämonischen“ Krankheiten wie Hexenschuß, Besessenheit usw. verwendet wurde. Wie bei den meisten Zauberpflanzen ist ein gewisser Ritus mit der Ernte verbunden, der uns aus altenglischen Schriften erhalten ist.

ALLERMANNSHARNISCH – Eine Lauchart, deren Zwiebel von einem Mantel abgestorbener Wurzelchen umgeben ist, der bei einiger Phantasie wie ein Panzerhemd anmutet. Daraus mag sich der Glaube ergeben haben, daß man gegen Hiebe und Stiche gefeit, ja unbesiegbar sei, wenn man solch eine Zwiebel bei sich habe, die auch „Langer Siegwurz“ genannt wurde – im Gegensatz zum „Runden Siegwurz“ oder Schwertel, der als Hilfsmittel gegen Fußgicht rege gehandelt wurde.

ALRAUN oder Mandragora. – Wohl die bekannteste Zauberpflanze vor allem im europäischen und morgenländischen Bereich. Die Alraunpflanze gehört zu den Nachtschattengewächsen und enthält Alkaloide, die das Nervensystem beeinflussen und Unruhe, Tobsucht und dergleichen hervorrufen. Sie besitzt hellgelbe Blüten, kugelige Beeren und eine fleischige Wurzel, die meist gespalten ist, so daß sich der Eindruck von menschlichen Beinen ergibt. Es gibt schon sehr frühe Berichte darüber. Der Legende nach bedeutet es den Tod, die Wurzel auszureißen; daher bindet man einen Hund an die halbausgegrabene Wurzel, der sie dann herauszieht und stirbt. Manchen Schriften nach gilt es auch, im rechten Augenblick ins Jagdhorn zu stoßen, um den todbringenden Schrei des Alrauns zu übertönen. Alraunen bringen Glück, dienen zu allerlei Heilzwecken, etwa Fallsucht, und in verschiedenen Ländern auch als unfehlbares Mittel, um die Liebe zu gewinnen.

Späterem deutschem Volksglauben gehört die Legende an, Alraunen wachsen unter dem Galgen, wo der Urin oder Samen des Gehängten hinfällt.

Orientalische Alraunfiguren waren meist kunstvoll geschnitzt und nicht billig zu erwerben. Daß Handel nicht nur mit echten Alraunen, sondern allerlei falschem Wurzelwerk getrieben wurde, ist auch belegt und nicht verwunderlich. Allerdings waren die Behörden schon in früher Zeit nicht gut auf Alraunfälscher zu sprechen. Selbst von Hinrichtungen wird berichtet.

Auch in die Literatur fand das Alraun mehrfach Eingang. Am bekanntesten ist wohl der Roman Alraune – Die Geschichte eines lebenden Wesens von Hanns Heinz Ewers, der 1912 erschien und dreimal verfilmt wurde. Dabei entsteht das Mädchen Alraune aus dem Samen eines Erhängten durch künstliche Befruchtung einer Dirne. Wer sie liebt, bezahlt diese Liebe mit dem Leben. „Und dieses Wesen, das sie taufen ließen und Alraune nannten, wuchs heran und lebte wie ein Menschenkind. Was es anfaßte, das ward zu Gold, wo es hinblickte, da lachten die wilden Sinne. Wohin aber sein giftiger Atem traf, schrie alle Sünde, und aus dem Boden, den seine leichten Füße traten, wuchsen des Todes bleiche Blumen.“ Hanns Heinz Ewers.

Bis zum nächstenmal,

Ihre VAMPIR-Redaktion

Die Treppe des Todes

Vampir Horror Roman Nr. 144
von Thomas B. Davies

Überall in den weiten Gängen schlugen die Glocken an. Die jungen Mädchen und die Frauen in ihren weißen und grünen Kitteln ließen die Hände sinken. Sie hörten für einen Moment auf mit Fiebermessen, mit Verbandwechseln, mit der Verabreichung von Medikamenten. Die Ärzte nahmen sich die Schläuche der Stethoskope aus den Ohren, und die Pfleger brachten ihre Transportwagen und die Bahren zum Stehen. Und dann knackte es in den Lautsprechern, und eine Tonbandstimme sagte: „Code fünf für Intensivstation. Code fünf für Inten …“ Das Relais hatte im Lauf der Zeit wohl Schaden genommen, denn es schaltete mitten im letzten Wort ab. Aber auch so wußte jeder, daß dies ein dringender Notruf für alle diejenigen war, die mit der Intensivpflege auf Station 16 zu tun hatten. Das betraf nicht nur die Ärzte und das Pflegepersonal dieser Station, sondern zugleich auch die Pathologie, die Anästhesieabteilung und die Blutbank. Der Notruf veranlaßte alle Spezialisten, die sich im Bereich der großen Klinik aufhielten, in Bereitschaft zu bleiben.

Intensiv – an diese Abkürzung hatten sich inzwischen alle gewöhnt – ist das Herz jeder Klinik. Hier liegen die Menschen, die mit allen technischen Mitteln der modernen Medizin behandelt werden, die unter dauernder Beobachtung stehen, deren Versorgung durch verwirrend neuartige Maschinen garantiert wird. Es sind zugleich die medizinisch interessantesten Fälle, die später bisweilen in der Fachliteratur auftauchen und den weltweiten Ruhm der behandelnden Ärzte begründen.

„Was gibt’s denn?“ fragte Dr. Jack Menten. Er hatte Bereitschaftsdienst und kam als erster in den Kontrollraum gestürmt. Sein Blick glitt über die Anzeigeinstrumente der Tafeln. Kein grün pulsierendes Alarmlicht, keine geraden Linien auf den Bildschirmen, die einen Herzstillstand angezeigt hätten.

Schwester Phyllis machte eine abwehrende Handbewegung, denn sie telefonierte gerade. Sie nickte heftig, sagte hastig „Okay, Sir!“ und legte auf.

„Morton ist weg!“ sagte sie dann zu Dr. Menten. Er zwinkerte nervös und blickte auf das Kontrollpult Nr. 6, das mit dem Bett des Patienten Morton verbunden war.

„Was heißt weg? Die Instrumente zeigen doch an!“

„Aber er ist weg!“ beharrte Phyllis verzweifelt. Ihre Augen lagen dunkel in den Höhlen, die von fehlendem Schlaf und übermäßiger Belastung zeugten. „Seine Werte sind unverändert, aber er liegt nicht mehr in seinem Bett!“ Sie fuhr sich durchs Haar und steckte eine Strähne unter dem Häubchen fest.

„Die Instrumente zeigen an“, sagte Dr. Menten. Er war rothaarig und robust. Er bestätigte zunächst die simplen Tatsachen, die er wahrnahm. „Puls 78, Alpharhythmus im EEG, Temperatur 36,7. Blutdruckwerte leicht herabgesetzt. Ich denke, daß Morton schläft. Hat er sich vielleicht unter der Decke verkrochen?“ Er musterte die Schwester und sog vorsichtig den Atem ein.

Phyllis war dafür bekannt, daß sie vor dem Essen gern einen doppelten Martini trank – und an der Bar des Kasinos nach dem Dienst Cola mit Rum, wobei der Barkeeper mit dem Cola sparsam umging. Aber hier roch es nur nach dem warmen Kunststoff der Apparate und nach dem Reinigungsmittel für den Fußboden.

„Der Chef kommt gleich“, sagte sie. „Falls ich Halluzinationen habe, können Sie mich ja korrigieren.“

„Wer hat Halluzinationen?“ fragte eine ältere Ärztin, die jetzt eintrat.

„Phillys sagt, daß Morton verschwunden sei.“

Die Ärztin ließ den Blick über das sechste Kontrollpult wandern.

„Sieht nicht so aus, wie?“ Und sie musterte die Schwester, die störrisch hinter ihrem Schreibtisch saß.

Abermals öffnete sich die Glastür. Professor Willingborough erfaßte die Szene mit einem einzigen Blick. Hinter ihm drängten sich ein paar Assistenzärzte und zwei Pfleger, die er sicherheitshalber mitgebracht hatte.

„Morton ist fort?“ fragte er. Schwester Phyllis nickte. Willingborough bekam einen väterlichen Ausdruck in seinem zerfurchten Gesicht. Nach dreißig Jahren Psychiatrie konnte ihn so leicht nichts mehr aus der Ruhe bringen.

„Gut. Sehen wir zusammen einmal nach. Ihr wartet hier“, wies er die anderen an. Natürlich hatte auch er sofort bemerkt, daß die Kontrollinstrumente anzeigten, daß sich der Patient in seinem Bett befand und – den Werten nach zu urteilen – friedlich schlief. Willingborough nahm deshalb an, daß der Fehler bei der Schwester lag.

Es wäre nicht das erstemal gewesen, daß jemand vom Personal dieser überbeanspruchten Abteilung grüne Männlein sah und merkwürdige Stimmen hörte. Der tägliche Umgang mit mentalen Kranken steckte zwar nicht an, aber wenn sich neurotische Störungen einstellten, nahmen sie oft die Formen an, die hier täglich bei den Patienten zu beobachten waren …

Der Chef der Neurochirurgie ging mit seiner Oberschwester, die ihre Lippen zu einem schmalen Strich zusammengepreßt hatte, durch den verglasten Gang. Vor Nr. 6 blieb er stehen. Die Glaswände waren von innen durch grüne Vorhänge abgeschirmt. Er blickte der Schwester noch einmal in die Augen.

„Er ist nicht drin?“

„Der Patient Morton befindet sich nicht in seinem Bett“, sagte sie steif. Der Professor nickte.

„Na, werden wir mal sehen.“ Er ließ die Tür aufschwingen und trat ein.

Phyllis folgte ihm. Ihre Empfindungen schwankten zwischen Unsicherheit, Schadenfreude, Triumph und Angst.

Professor Willingborough verhielt den Schritt. Ungläubig weiteten sich seine Augen. Das Bett war leer. Die Kabel mit ihren Körperkontakten lagen ordentlich an den Stellen, wo sie sonst mit dem Patienten verbunden waren.

„Na?“ sagte Phyllis.

Kopfschüttelnd griff Willingborough nach dem Telefonhörer neben dem Bett.

„Sind Sie das, Menten? Was zeigen die Instrumente für 6 an?“ Er lauschte auf die Werte, die ihm durchgegeben wurden. „Tatsächlich? Und die Aufzeichnung läuft, schwarz auf weiß? Gut. Ich fürchte nämlich, daß wir das beweisen müssen. Kommen Sie her und sehen Sie sich das an. Morton ist wirklich verschwunden. Ja – wie ich sage.“

Er hängte ein und biß sich nachdenklich auf die Lippen.

„Haben Sie gesehen, daß er fortgegangen ist?“

„Nein. Bei der Routinekontrolle habe ich das Bett leer gefunden und sofort Alarm gegeben.“

„War die Tür ordnungsgemäß verschlossen?“

„Elektronisch verriegelt, wie immer. Ich mußte sie mit meinem Schlüssel öffnen, genau wie Sie eben.“

„Also konnte er gar nicht heraus. Es sei denn, jemand hat ihm die Tür von außen geöffnet.“

„Theoretisch, ja. Aber alle Schlüssel außer Ihrem und meinem hängen im Schlüsselkasten vorn bei mir. Ich habe es sofort überprüft.“

Dr. Menten trat ein, sah das leere Bett und fuhr sich durch das borstige rote Haar.

„Das gibt es nicht“, sagte er schlicht. Phyllis kicherte. Der junge Arzt trat an das Bett und legte die Hand auf das Laken. Erschrocken zog er sie zurück.

„Eiskalt, Chef! Und die Temperaturfühler, die darauf liegen, übertragen den Wert von 36,6 Grad.“

„Ja“, sagte Professor Willingborough sinnend. „Die Instrumente zeigen ja auch einen siebziger Puls an.“

„Bin ich in einer Neurochirurgie engagiert oder in einer Geisterbahn?“ fragte Menten laut und ungläubig.

„Ich habe selber keine Ahnung“, murmelte der Chefarzt. Dann gab er sich einen Ruck. „Vielleicht überträgt das Kontrollpult die Werte eines anderen Patienten. Irgendein mysteriöser elektronischer Fehler … Aber Jerry Morton ist fort. Daran kann man nicht zweifeln. Menten – lassen Sie die Ausgänge sperren und das Haus durchsuchen. Ich muß Washington alarmieren.“

„Washington?“ fragte Phyllis mit runden Augen.

„Ja. Jerry Morton hat sich mit dem Segen der höchsten Stellen im Pentagon in unsere Behandlung begeben. Natürlich kenne ich mich in der Branche nicht aus, aber er gilt als einer der größten lebenden Mathematiker, und auf seinem Wissen basiert ein sagenhaft geheimes und wichtiges Raketenprogramm zur Verteidigung der westlichen Welt, hat man mir gesagt.“

„Ach, du lieber Himmel! Dann haben ihn vermutlich die Russen gekidnappt.“

„Sie sollten sich nicht so viele alte Filme ansehen“, riet der Chefarzt. „Aber wir können uns auf allerlei gefaßt machen …“

Die Scheinwerfer fraßen sich in die Dunkelheit hinein, und das hellgraue Band der Straße wurde förmlich in den Kühler des Wagens hineingerissen. Jerry Morton lag bequem in die Polster zurückgelehnt und rauchte. Seinen Begleiter, der den Wagen mit traumhafter Sicherheit durch die Nacht jagte, sah er nur als Schatten, denn die Armaturenbeleuchtung war ausgeschaltet oder defekt.

Sie rasten durch einen stillen kleinen Ort. Eine Brücke donnerte unter den Rädern. Dann pfiffen die Reifen wieder auf glattem Beton.

„Ich störe Sie ungern beim Fahren“, sagte Morton plötzlich. „Aber an einem bestimmten Punkt meiner Überlegungen komme ich einfach nicht weiter.“

„Bitte, fragen Sie nur!“ Sie tauchten in einen finsteren Wald, der hinter ihnen zusammenzustürzen schien.

„Sie haben mich aus dieser albernen Klinik herausgeholt und ein paar Proben Ihrer verblüffenden Fähigkeiten abgelegt. Sie wollen mich in eine andere Zeit versetzen, in der ich die Lösung der Fragen finden kann, die mich an den Rand des Wahnsinns bringen. Die Existenz einer vierten Dimension ist mir zwar geläufig, aber warum müssen wir uns dazu im Raum verändern? Ich meine, warum sausen wir mit einem derartigen Affentempo durch die Nacht? Kann man nicht in der Zeit reisen, ohne sich dabei aus seinem gemütlichen Sessel zu entfernen?“

Der andere lachte verhalten. Er zog den Wagen durch eine langgestreckte Kurve und nahm eine Hügelkuppe.

„Sie sind Mathematiker. Sie begreifen Raum und Zeit als ein Bündel von vier Zahlengrößen, von denen man theoretisch eine verändern kann, ohne daß es die restlichen drei stört. In der Praxis geht das leider nicht. Was die Illustrierten neuerdings als das geheimnisvolle Zeittor bezeichnen, ist ein elektrisch-magnetischer Zustand, den es nur an zwei Stellen auf der Erde gibt.“

„Also doch Bermuda?“ fragte Jerry Morton.

„Ja. Die japanische See. Das zweite ist zu weit entfernt.“

„Und wie kommen wir hin?“

„Flugzeug“, antwortete der Fahrer kurz.

Ohne das Tempo zu vermindern, rasten sie auf die Scheinwerfer eines Sattelschleppers zu, und dann waren sie vorbei. Jerry Morton, der ungern bei Nacht fuhr, fühlte sich unbehaglich. Der andere schien es zu spüren.

„Sie brauchen keine Angst zu haben. Wir sind vollkommen sicher.“

„Woher nehmen Sie diese Gewißheit? Fahren Sie im Zivilberuf vielleicht Rennen?“

Der andere lachte leise.

„Nein. Aber wer morgen wieder in seinem Klinikbett bei Professor Willingborough liegt, kann nicht heute nacht auf der Straße sterben.“

„Wie meinen Sie das? Ich soll in die Klinik zurück?“

„Natürlich. Das wird nötig sein, wenn alles vorbei ist. Für die Akten und für die Regierung muß sich das doch irgendwie vertuschen lassen. Für die Tatsache, daß Sie eine gewisse Zeit nicht vorhanden waren, wird sich eher eine Ausrede finden, wenn Sie wieder da sind. Wir müssen ja auch an den armen Professor und die Schwester denken.“

„Und bis morgen soll alles erledigt sein?“

„Ich denke, ja. Natürlich kann allerhand dazwischenkommen, aber bedenken Sie, daß wir drüben einen anderen Zeitablauf haben. Es müßte zu schaffen sein.“

„Drüben?“

Diesmal nickte der Fahrer nur stumm und gab keine Erklärung. Sie gelangten an eine große Kreuzung mit verschlungenen Auffahrten und Abbiegespuren. Vor ihnen flackerte Rotlicht, und die uniformierte Gestalt eines Polizisten tauchte am Straßenrand auf. Er winkte sie zur Seite, und als sie anhielten, beugte er sich zum geöffneten Fenster hinab.

„Hallo“, sagte er. „Da soll irgendwo ein Sträfling entsprungen sein. Bitte, entschuldigen Sie – ich konnte ja nicht wissen …“

„Aber selbstverständlich. Hoffentlich finden Sie ihn bald.“

Der Fahrer gab wieder Gas. Jerry Morton blickte ihn verwundert an.

„Das war aber ein seltsamer Polizist.“

„Ach, der Polizist war schon in Ordnung. Nur haben wir keine Zeit, uns umständlich auszuweisen. Zumal Sie in Ihrem Pyjama recht verdächtig aussehen.“

Erst jetzt wurde Morton bewußt, daß er noch immer seinen Klinikpyjama trug.

„Simple Hypnose“, erklärte der Fahrer. „Er hat geglaubt, den Bürgermeister seiner Heimatstadt und den Polizeichef vor sich zu sehen. Nicht besonders schwierig für unsereinen.“

Er verringerte das Tempo und lenkte den Wagen auf einen kaum erkennbaren schmalen Weg. Die Räder rumpelten auf dem unebenen Boden. Zweige schlugen gegen die Seitenwände. Es ging durch eine Senke, in der das Wasser vom letzten Regen stand, und dann stoppte der Fahrer vor einer Schranke. Schilder verboten die Durchfahrt und stellten hohe Strafen für Zuwiderhandlungen in Aussicht. Ungerührt stieg der Fahrer aus, hob die Schranke hoch, fuhr darunter hindurch, stieg abermals aus und senkte sie wieder.

Jerry Morton konnte dabei wieder einen Blick auf den Mann werfen. Obwohl er einen jugendlichen Eindruck machte, schien ihm sein Alter unbestimmbar. Das Haar konnte ein helles Blond sein, aber auch ein gleichmäßiges Grau; die Haut war bronzefarben getönt. Außerdem hatte er hochliegende Wangenknochen.

„Militärisches Gelände?“ fragte er kurz. Der Begleiter schüttelte den Kopf.

„Die Army weiß nichts davon. Aber so etwas ist das sicherste, wenn man sich die Leute vom Hals halten will. Und sogar beim Militär sind die Kompetenzen so undurchsichtig, daß jede Abteilung, die zufällig auf unsere Schilder mit den taktischen Zeichen stößt, annehmen würde, es handele sich um eine andere geheime Einheit.“

„Unsere Schilder“ hatte er gesagt. Also schien er irgendeiner Organisation oder Gemeinschaft anzugehören.

Mortons Lage war seltsam genug: Als Professor der Mathematik war er in eine Klinik eingeliefert worden, weil ihm seine wissenschaftlichen Probleme den Verstand zu rauben drohten. In der Nacht war er von einem geheimnisvollen Fremden im Krankenzimmer der Intensivstation besucht worden. Dieser hatte ihm eine unkonventionelle Lösung seiner Schwierigkeiten versprochen. Kurz entschlossen hatte Morton nach diesem Strohhalm gegriffen. Dann waren eine merkwürdig glatte Flucht aus der Klinik und eine rasende Fahrt durch die Nacht zur Küste gefolgt …

Morton biß sich auf die Lippen. Konnte er sicher sein, daß es sich nicht um eine ganz reale irdische fremde Macht handelte, die ihn entführt hatte? Jede Regierung, die sich mit der Ballistik unter Weltraumbedingungen befaßte, mußte an seinen Berechnungen interessiert sein.

„Sie sind noch nicht ganz überzeugt, nicht wahr?“ sagte die Stimme seines Begleiters. „Warten Sie, bis ich Sie übergeben habe. Sie werden sich vergewissern können, daß wir weder mit den Russen oder den Chinesen noch mit irgendeiner Junta in Verbindung stehen.“ Er preschte durch einen gewundenen Heckenweg, nahm die letzte Kurve und bremste im Hof einer uralt aussehenden Farm. Eine Bruchsteinmauer, von Efeu umwuchert, erhob sich aus dem Dunkel der Nacht.

„Wir sind da. Soll ich Ihnen einen Mantel holen, damit Sie sich nicht erkälten?“

Morton öffnete die Wagentür und sog die warme Luft ein. Sie trug den Geruch der nahen See und die Düfte des Waldes, der die Farm einschloß.

„Es sähe vielleicht etwas besser aus“, meinte er und blickte an seinem Pyjama herunter.

Sein Begleiter nickte und ging über den Hof zum Herrenhaus, wo sich eine Tür öffnete und hellen Lichtschein aufs Pflaster warf. Wenig später kehrte er zurück. Er trug so etwas wie eine Kutte mit Kapuze über dem Arm.

„Nehmen Sie dies. Diese alten Kleidungsstücke sind sehr bequem. Die Mönche, die sie erfunden haben, wußten sehr gut, was im Sommer die Hitze abhält und bei Kälte wärmt.“

„Mönche?“

„Nun, ja. Kommen Sie.“

Jerry Morton streifte sich das wollene Gewand über und fühlte sich wohlig eingehüllt. Sie schritten über den Hof und gelangten zum Portal, und sein Begleiter ließ ihm höflich den Vortritt.

„Wie angenehm!“ sagte Morton unwillkürlich, als er in die weite Halle trat. Sie war sparsam möbliert, aber mit Sesselgruppen, Teppichen und alten Bildern an den Wänden sehr wohnlich eingerichtet.

Verschiedene Gruppen von Männern und Frauen hielten sich in dem Raum auf. Sie bildeten kleine Gruppen und nahmen keine Notiz von ihm. Nur aus einer entfernten Ecke schien ihm jemand zu winken. Zögernd ging Morton auf den Alten zu. Der lächelte ihm entgegen. Verblüfft blieb Morton ein paar Schritte vor ihm stehen.

„Professor Van der Steen?“ murmelte er ungläubig.

„Hallo, Morton! Kommen Sie her, setzen Sie sich zu mir! Nett, daß Sie gekommen sind.“

„Aber – Professor Van der Steen ist …“

„Ja?“

„Entschuldigen Sie. Ich war einen Moment sicher, Sie – ich habe doch vor fünf Jahren an Ihrer Beerdigung teilgenommen!“

„Ach so. Nun, setzen Sie sich trotzdem. Dumm von mir, daß ich vergaß … Wenn es Sie beruhigt: Man hat mich tatsächlich beerdigt. Aber so etwas ist hier nicht so wichtig. Ich bin jedenfalls noch da. Vergessen Sie einstweilen den Tod. Es gibt Wichtigeres zu besprechen.“

Morton setzte sich dem Alten gegenüber. Sein Unbehagen sprach wohl sehr deutlich aus seinem Gesicht. Van der Steen mußte es bemerken. Er machte eine ungeduldige Handbewegung.

„Na, schön. Sie lassen nicht locker und wollen eine Erklärung. Machen wir’s so kurz, wie es unter Wissenschaftlern geht. Nehmen Sie einfach an, daß die geistige Existenz eines Menschen unvergänglich ist. Beim Tod löst sie sich aus ihrer zeitweiligen Körperlichkeit, aber sie nimmt in gewissen Zeiten andere Gestalt an.“

„Das ist der Inhalt verschiedener Religionen“, sagte Morton. „Aber es erklärt noch nicht, warum Sie mir in altgewohner Körperlichkeit gegenübersitzen. Haben Sie Urlaub aus dem Jenseits und die Erlaubnis, vorübergehend Zivilkleidung zu tragen?“

Van der Steen lachte.

„Unverkennbar Morton! Sie haben doch auch die Definition erfunden: Ein Punkt ist ein Winkel, dem man beide Beine ausgerissen hat. Aber ganz falsch ist es nicht. Nehmen Sie meine Gestalt als eine Art Trugbild, das Ihnen die Begegnung mit mir etwas leichter machen sollte. Ich hätte auch als geheimnisvolle Stimme auf einem mitternächtlichen Friedhof zu Ihnen sprechen können. Oder als Nebelstreif in einem Spiritistenhaus.“

„Aber dann hätte ich Ihnen nicht geglaubt.“

Van der Steen nickte.

„Natürlich nicht. Gestalten aus dem – Jenseits, wenn Sie bei dem Wort bleiben wollen, manifestieren sich hier meist so, wie es dem irdischen Beobachter angemessen ist. Seeleute sehen den Klabautermann durch die Masten turnen, Bauern erblicken ein fahles Geisterpferd auf der Weide, und die Leute von der Air Force jagen fliegenden Untertassen nach. Jedem das Seine.“

„Fliegende Untertassen werden aber nicht nur von der Air Force beobachtet“, wandte Morton vorsichtig ein.

„Nun, die Fliegerei ist ja inzwischen alltäglich geworden. Dafür gibt es eben weniger kopflose Hunde und Kettengespenster. Was ein Mensch zu erblicken glaubt, hat immer seine Wurzeln in dem, was er schon einmal erlebt hat. Vollkommen Neues erschafft keine Phantasie. Aber wir wollen kein Kolleg über das Geisterhafte abhalten, lieber Kollege. Sie haben Schwierigkeiten mit dem Eulenbergschen Paradoxon, nicht wahr?“

Fast hätte Morton gefragt, wie Van der Steen Einblick in seine intimsten wissenschaftlichen Probleme haben konnte. Aber dann fand er sich wieder in die Unwirklichkeit der ganzen Szene und nickte.

„Schwierigkeiten – das ist vornehm ausgedrückt. Einem Menschen, der mit einem Problem nicht mehr weiterkommt, bleibt immer noch die Möglichkeit, alles hinzuwerfen und sich auf etwas anderes zu konzentrieren. Früher hätte ich der NASA oder dem Pentagon oder wem immer gesagt: Das geht nicht, wir müssen uns etwas anderes einfallen lassen. Aber das Eulenbergsche Paradoxon läßt mich einfach nicht los. Es füllt meine Gedanken völlig aus und bringt mich dazu, mit dem Kopf gegen die Wand zu rennen. Und ich habe verrückte Visionen. Deshalb bin ich ja auch zu Willingborough in die Klinik gebracht worden.“

„Ich weiß. Vielleicht sollte ich Ihnen sagen, daß das sogenannte Eulenbergsche Paradoxon als mathematisches Problem schon seit undenklichen Zeiten bekannt ist. Eulenberg hat es lediglich wieder aufgegriffen und zur Diskussion gestellt. Beschäftigt hat es schon die alten Sumerer und die Kelten und die bis heute fast unbekannten fernöstlichen Kulturen im tibetanischen Hochland. Und jetzt scheint es so, als sei das Problem zur Lösung reif.“

„Wie meinen Sie das?“

„Probleme reifen wie alles in der Welt. Alles auf Erden hat seine Zeit und seine Stunde, hat Salomo gesagt, der übrigens wesentlich mehr wußte, als er niedergeschrieben hat. Und für das Eulenbergsche Paradoxon ist es jetzt wohl soweit.“

„Was – was habe ich damit zu tun? Und welche Rolle spielen Sie, Van der Steen?“

„Sie stehen in der Tradition der Mathematiker dieser Welt, und ich glaube, daß Sie das Problem lösen können, wenn Sie die Stufen der Erkenntnis zurückwandern und alles Wissen sammeln. Sie werden die Treppe hinabsteigen, und ich helfe Ihnen dabei.“

Morton dachte nach. Er brauchte lange Zeit, um zu verstehen, was Van der Steen, der väterliche Freund aus vergangenen Jahren, gesagt hatte.

„Die Treppe zurück, sagen Sie. Das ist eine Wanderung durch die Zeit, also in den Tod?“

Van der Steen nickte.

„Sie beschreiten die Treppe des Todes. Aber Sie werden zurückkehren, Jerry. Aus zwei Gründen. Die Lösung des Eulenbergschen Paradoxons muß den Heutigen mitgeteilt werden, denn nur damit kann das Gleichgewicht der irdischen Kräfte wieder für eine Weile aufrechterhalten werden. Und der zweite Grund ist …“ Van der Steen lächelte. Er hob ein kugelförmiges Glas, das mit einer bräunlichen Flüssigkeit gefüllt war, zum Mund.

„Trinken Sie, Morton. Wenn man wieder in seinem alten Körper steckt, findet man auch zu den alten Vorlieben zurück.“

Morton ergriff das Glas, das vor ihm stand. Der Duft alten Kognaks stieg daraus hervor. Jetzt wußte er, daß er wirklich dem einstigen Lehrer und Freund gegenübersaß. Van der Steen hatte alten Kognak geliebt – es war sein einziges Zugeständnis an weltliche Vergnügen und Schwächen gewesen. Sie tranken, und als Morton das geleerte Glas absetzen wollte, hielt er verwundert inne.

Aus den Schlieren, die sich am gewölbten Inneren des Glases bildeten, formte sich ein Bild. Es war wie der Blick durch ein Fenster, und er kannte den Raum. Judy Allen lag, völlig bekleidet, auf dem Wollteppich ihres Zimmers. Die Schuhe hatte sie abgestreift, und ihr Kopf mit dem langen dunklen Haar ruhte in der Armbeuge. Das Bild wurde schärfer. Er erkannte jetzt sogar die Tränenspuren auf ihrer Wange. Dann wanderte das Bild, wie von einer Fernsehkamera im langsamen Schwenk aufgenommen, und zeigte das Foto, das sie sogar noch im Schlaf umfaßt hielt. Es war sein Bild, und für einen Moment war er selber in jenem Raum.

„Ja“, sagte Van der Steen bedächtig. „das ist der zweite Grund. Sie haben das ganze Schwingungsspektrum auf Erden erforscht, von der Akustik über die Hochfrequenz bis ins Ultraviolett. Aber die stärkste Kraft haben die Tölpel mit ihren Meßgeräten nicht erfaßt.“

„Die – Liebe?“ flüsterte Jerry Morton. Van der Steen stand auf.

„Na, sicher doch. Was denn sonst?“

„Sie können doch nicht meinen ganzen Klinikbetrieb durcheinanderbringen!“ protestierte Willingborough wütend.

Der General im Schmuck seiner ordensbedeckten Uniform blickte ihn ungerührt an.

„Wir können noch viel mehr, Professor. Dies ist eine Angelegenheit von höchster nationaler Bedeutung, und wir arbeiten auf Weisung des Präsidenten persönlich.“

„Der Präsident mag in Kriegszeiten über Leben und Tod bestimmen, aber soviel ich weiß, leben wir gegenwärtig im Frieden. Und ich allein bin für meine Patienten verantwortlich. Auf meiner Intensivstation liegen drei Menschen nach stereotaktischen Operationen. Zwei mentale Infarkte und fünf Patienten, die ohne ständige Zufuhr von Medikamenten schreiend die Wände hochlaufen würden.“

„Na gut“, sagte der General. „Wir wollen ja auch nicht den Betrieb lahmlegen. Aber Sie müssen uns schon erlauben, daß wir nach dem Patienten suchen, der Ihnen durchgebrannt ist. Soll ich mich im Morgengrauen auf einem Kasernenhof erschießen lassen, weil Sie mir Ihre Krankenzimmer verschließen?“

„Heute wird man nicht mehr erschossen, sondern auf einen entlegenen Verwaltungsposten abgeschoben“, konterte Willingborough. „Wenigstens bei der Army. Ich stimme einer Durchsuchung in meiner Gegenwart zu, im Beisein einer Krankenschwester, die alle Zwischenfälle protokolliert.“

„Wenn Sie das für nötig halten – in Ordnung. Fangen wir an!“ Er schob den Professor aus seinem Arbeitszimmer hinaus. Auf dem Klinikflur hatte sich eine Gruppe uniformierter Spezialisten versammelt, die kleine Instrumentenkoffer bei sich hatten.

„Los geht’s!“ sagte der General aufgeräumt. „Die Strahlenschutzleute in den Keller, je zwei Mann an die Treppen und die Lifts. Kontakt aufnehmen mit der Außenwache. Angeblich ist er ja noch nicht aus dem Haus herausgekommen. Wir werden ihn also finden, selbst wenn ihn eine unbekannte Macht in eine Wanze verwandelt hat.“

Willingborough verzog angewidert das Gesicht, als er sich mit dem General an die Spitze des Suchtrupps setzte …

Die Elektronikspezialisten, deren Hubschrauber vor der Klinik wartete, standen vor den Anzeigetafeln des Kontrollraums in der Intensivstation. Schwester Phyllis wachte wie ein Drache darüber, daß die Daten aus den anderen Zimmern ohne Störung ankamen und weiter aufgezeichnet wurden.

Einer der Männer, ein Zivilist, lehnte sich gegen ihren Schreibtisch.

„Wieviel?“ fragte er leise.

„Was?“

„Wieviel hat er Ihnen dafür versprochen, daß Sie ihn hinausgebracht haben?“

„Ich verstehe Sie nicht“, antwortete Phyllis eisig, obwohl sie sehr genau wußte, was der Mann meinte.

„Nun überlegen Sie doch mal mit mir, Schätzchen“, fuhr der andere grinsend fort. „Ich habe mir den Betrieb hier angesehen. Nur der Chefarzt und die Wachschwester können an die netten kleinen Plastikstreifen heran, mit denen sich die elektronischen Schlösser zu den Patientenzimmern öffnen lassen. Und Willingborough wird seinen teuersten Patienten sicher nicht der Freiheit wiederschenken. Bleiben nur noch Sie.“

Phyllis starrte ihn an.

„Siebenhundert Dollar Monatsgehalt. Der neue Wagen erst angezahlt, Schulden für das kleine Häuschen, Ausgaben für die uneheliche Tochter im Internat und immer auf der Hut, daß der Chef nicht die Martinis im Kasino nachzählt … Weiß ich doch alles! Oder war es nicht Jerry Morton selbst, der Ihnen ein paar tausend Dollar geboten hat, um herauszukommen? Vielleicht ein geheimnisvoller Anrufer mit fremdartigem Akzent?“

Phyllis verzog noch immer keine Miene. Ihr Gesicht war eisig.

„Oder hat sich jemand an Sie herangemacht?“ fragte der Beamte. „Kann ja auch sein. Ein Mädchen wie Sie, das einmal eine große Enttäuschung erlebt hat … Der Professor ist verheiratet, Dr. Menten achtet nicht auf Ihre Annäherungsversuche … Hat Ihnen einer Liebe vorgespielt und auf diese Weise den Schlüssel zu Zimmer 6 der Intensivstation herausgelockt?“

Er beabsichtigte ein verstehendes Lächeln, aber es wurde ein Grinsen daraus.

Phyllis erhob sich.

„Was sind Sie?“ fragte sie, ohne die Stimme zu heben.

„Wie meinen Sie das?“

„Nun – irgendwas werden Sie ja gelernt haben, und einen Rang hat man Ihnen wohl auch verliehen. Danach frage ich.“

„Ach so – ich bin Inspektor. Nachrichtendienst, wissen Sie?“

Phyllis nickte.

„Dann habe ich also heute das Vergnügen, zum erstenmal einen Inspektor vom Nachrichtendienst zu ohrfeigen.“ Ehe der dicke Zivilist begriff, was sie sagte, klatschte sie ihm die flache Hand auf die rechte Wange.

„He – Sie!“ stieß er hervor.

„Raus!“ sagte sie, und es war etwas in ihrer Stimme, das ihn herumfahren und aus der Tür stürzen ließ …

„Seid ihr dahintergekommen?“ fragte der General und wölbte die Brust mit den Ordensspangen. Nachdem seine Nachforschungen auf allen anderen Gebieten Mißerfolge gezeitigt hatten, hielt er es für richtig, zumindest hier sicher und überlegen zu bleiben.

Aber die Techniker schüttelten den Kopf.

„Nein, Sir. Alles in Ordnung.“

„Verrückt, wie? Die Meßinstrumente können doch nicht anzeigen, wenn keiner im Bett liegt!“

„Das ist es ja. Die Instrumente, die Verdrahtung – das ist alles in Ordnung. Wir haben in der Anlage lediglich ein sehr starkes elektrisches Feld gefunden, das nicht dahingehört.“

„Ein – Feld? Magnetfeld oder so?“

„Ungefähr, ja. Wir haben leider nicht die Geräte, um es analysieren zu können.“

„Warum schickt man mir so mangelhaft ausgerüstete Leute?“ empörte sich der General und blickte auf den Chefarzt, als hätte der die Techniker ausgesucht.

„Verzeihung, Sir“, warf der Ältere der beiden Spezialisten ein. „Sie werden nirgendwo jemanden finden, der über solche Geräte verfügt.“

„Und warum nicht?“

„Weil so ein elektrisches Feld eigentlich gar nicht vorkommt. Wir haben nicht einmal eine Bezeichnung dafür.“

Der General starrte ihn an. Dann nickte er müde.

„Schön. Machen Sie mir einen Bericht, streng geheim natürlich. Ich stelle fest, daß hier jemand verschwunden ist, obwohl er gar nicht verschwinden konnte. Theoretisch ist er also noch da. Fragt sich, ob meine Behörde damit zufrieden ist. Sie bleiben jedenfalls hier und beobachten und stellen regelmäßige Messungen an.“

Der Techniker nickte.

„Dann möchte ich empfehlen, Sir, daß Sie hier weggehen.“

„Warum, zum Teufel?“

Der Techniker zog einen Papierstreifen aus seinem Meßgerät.

„Als mein Kollege vorhin unwillkürlich einmal geflucht hat, gab es einen Ausschlag im Registriergerät. Und während Ihrer – Ansprache eben hat sich das Feld ständig verändert. Es scheint auf Emotionen anzusprechen, und dabei ist natürlich keine objektive Messung möglich.“

Der General starrte den Mann und dann das Blatt an. Dann machte er plötzlich auf dem Absatz kehrt und marschierte hinaus.

„Es wird Zeit“, meinte Van der Steen und stand auf. „Das klingt zwar merkwürdig, wenn man sich aufmacht, Jahrhunderte zu überspringen, aber hier sind wir auf die Einhaltung gewisser Termine angewiesen, um die amerikanische Luftüberwachung nicht zu sehr in Verwirrung zu stürzen.“

„Wieso?“

Van der Steen geleitete ihn zwischen den Sitzgruppen hindurch zur Tür.

„Es sind schon zu viele Flugzeuge im Bermuda-Dreieck verschwunden. Jüngst hat einer sogar ein Buch darüber geschrieben. Glücklicherweise treffen seine Vermutungen nicht den wahren Sachverhalt. Jedenfalls ist die Küstenwache aufmerksam, und die Luftüberwachung interessiert sich auch für das Gebiet. Wir fliegen deshalb meist dann, wenn die Meteorologen ihre Wetterballons loslassen und uns damit auf den Radarschirmen verwechseln.“

„Ziemlich diesseitige Methoden, finde ich“, sagte Jerry Morton schmunzelnd. Van der Steen nickte.

„Zugegeben. Aber wir können auch nicht nach Belieben mit der Realität umgehen. Das werden Sie noch merken. Hier rechts, bitte!“

Er dirigierte ihn zu einem Wagen ohne Verdeck, nahm selbst auf dem Fahrersitz Platz und startete.

„Der Flugplatz liegt direkt an der Küste“, erklärte er. Der Weg führte um die Häuser der alten Farm herum und zu den Klippen hinauf. Der Wind wurde stärker.

Sie bogen um einen Hügel, und Jerry Morton sah die niedrigen Gebäude eines kleinen Flugplatzes vor sich. Gegen den Himmel, der sternenhell war und sich im Osten schon grau zu färben begann, hob sich das schwarze Gitterwerk eines Radarschirms ab. Der geblähte Luftsack daneben nahm sich beinahe altmodisch aus.

Van der Steen hielt neben einer Baracke. Morton sah das kleine Flugzeug auf der Rollbahn.

„Technisch ist mir da noch allerhand unklar“, bemerkte er, als sie ausstiegen und zu der Maschine gingen. „Vor allem das alte Problem der Zeitmaschine: Wenn man in die Vergangenheit reist, kommt man doch sehr schnell an einen Punkt, wo es die Zeitmaschine noch gar nicht gegeben hat.“

„Ebenso schnell würden Sie an einen Punkt kommen, wo es Sie selbst noch nicht gegeben hat“, entgegnete Van der Steen. „Aber das ist ein Trugschluß. Wenn Sie eine Uhr zurückdrehen, werden Sie ja nicht jünger. Und alle Lebensäußerungen auf der Erde sind eigentlich nichts anderes als eine gewaltige Uhr – etwas, an dem die Menschen den Fortgang der Zeit erkennen. Das besagt aber keineswegs, daß diese Zeit anderswo genauso abläuft. Schwer zu erklären, nicht wahr? Na, Sie werden es gleich erleben.“

„Wir fliegen also ins Bermuda-Dreieck?“

„Ja, Richtung Bimini.“

„Und da geraten wir an eine Zeitschranke?“

Van der Steen schob das Cockpitdach zurück.

„Da gelangen wir in eine schmale Zone erdmagnetischer Verhältnisse, die den Übergang in eine andere Dimension möglich machen“, korrigierte er. „Das geht nicht etwa automatisch, denn dann käme ja dort kein normales Flugzeug oder Schiff durch. Es ist aber bekannt, daß sich der Verkehr seit Menschengedenken ganz normal abwickelt. Von Ausnahmen abgesehen“, fügte er lächelnd hinzu.

Jerry Morton kletterte auf die Tragfläche der kleinen Maschine und stieg ein. Van der Steen nahm neben ihm Platz und zog das Dach über ihren Köpfen zu. Es rastete ein, und es war Morton, als hätte er damit eine Tür zur Gegenwart zugeschlagen.

Van der Steen sah auf seine Armbanduhr.

„Noch ein paar Minuten. Sie lassen die Ballons zu jeder vollen Stunde von den Wetterschiffen hoch.“

„Wie – wird es sein? Ich meine, was werde ich spüren?“

Van der Steen blickte ihn nachdenklich an.

„Das kann ich kaum erklären. Jeder empfindet es wohl anders. Ich hatte beim erstenmal das beglückende Gefühl einer Befreiung, und ich habe es immer wieder.“ Er drückte auf den Starter, und der Propeller machte ein paar müde Umdrehungen, ehe er auf Touren kam und wie eine flirrende Scheibe im fahlen Nachtlicht stand. Die Maschine vibrierte. Er ließ sie ein Stück vorrollen und bremste auf dem Betonband der Startbahn. Jerry Morton lachte plötzlich auf.

„Verrückte Idee, mit einem Flugzeug ins Jenseits zu starten!“

Van der Steen hob die Schultern.

„Das tun viele. Nur werden sie dessen nicht schon beim Start inne. Sie sind insofern eine Ausnahme, als Sie zurückkehren müssen, um auf Erden noch die Eulenbergschen Probleme zu lösen.“

Er schob den Gashebel nach vorn. Das Brausen der Luftschraube wurde zum Dröhnen, und als er die Bremsen löste, schoß das Flugzeug nach vorn, in die Nacht hinein, wo die Schaumkämme der Brandung heranrollten. Weit vor dem Ende der Startbahn, die durch zwei matte rote Lampen gekennzeichnet wurde, hob Van der Steen ab.

„Wie lange brauchen wir?“ erkundigte sich Morton.

„Eine gute Stunde bei diesem Rückenwind. Machen Sie es sich bequem. Und erzählen Sie mir Ihren Traum, Jerry.“

„Meinen Traum?“

„Ja. Sie haben doch etwas geträumt, was Sie maßlos beunruhigt. Ich weiß, daß eine fremde Existenz, oder wie wir es nennen wollen, in Ihr Bewußtsein eingedrungen ist und Ihnen eine Botschaft in Form eines Gleichnisses übermittelt hat. Es würde mich interessieren, von Ihnen zu hören, was Sie dabei erlebt haben.“

„Wissen Sie das denn nicht, Van der Steen?“

„Nein. In unserer Welt – sind solche Bilder nicht nötig. Deshalb kann ich mir keine rechte Vorstellung davon machen.“

Jerry Morton blickte durch die Frontscheibe des Cockpits in die Finsternis. Er mußte sich zwingen, die schrecklichen Bilder, die er schon verdrängt zu haben glaubte, in sein Gedächtnis zurückzurufen.

„Immer war ich kurz vor der Lösung des Eulenbergschen Paradoxons“, begann er. „Welche Rolle ich jeweils spielte, weiß ich nicht. Mal kam es mir vor, als sei ich ein Priester. Ein andermal war ich mehr ein Gelehrter, ein eingeweihter Schamane. Ich brauchte nur noch kurze Zeit, um die erlösende Formel zu finden – einen ziemlich einfachen Rechenweg, an den ich auch jetzt noch glaube. Es gibt ihn. Ich stehe dicht davor, wie in meinen Träumen. Aber so wie in den Träumen stets eine plötzliche Gefahr auftauchte, so fühlte ich auch in Willingboroughs Klinik etwas, das mich am Weiterdenken hinderte, mich vielleicht sogar umbringen würde. Nur daß es diesmal keine aufgeputschten Volksmassen waren, die mich lynchten, oder Folterknechte, die mich auf einen Scheiterhaufen trieben …“

„Sondern?“ fragte Van der Steen aufmerksam.

„Eine unbestimmte Gefahr. Die Medizin selbst, die Apparate der Intensivstation, Willingborough und seine Leute – obwohl ich sie persönlich sehr schätzte.“

„Sie hatten schon den richtigen Eindruck“, meinte Van der Steen.

Morton wandte sich ihm zu und bemerkte zu seinem Entsetzen, daß die Gestalt des alten Professors durchsichtig, fast materielos geworden war.

„Van der Steen!“ rief er. Der Gedanke, mit einem Phantom am Steuer über dem Atlantik zu fliegen, jagte ihm eine Gänsehaut über den Rücken.

„Ja?“ Die Stimme schien von weit her zu kommen. Und dann gewann der Körper des Professors wieder seine Konturen, und er schien sich wieder mit Leben zu füllen. Als er sprach, war es auch wieder die alte Stimme.

„Entschuldigen Sie, Jerry. Ich war für einen Moment abwesend. Aber Sie hatten schon den richtigen Eindruck in der Klinik. Leider gibt es sehr starke Gegenkräfte, die zu verhindern suchen, daß Sie Ihr Problem lösen.“

„Den Teufel – landläufig gesprochen?“

„Landläufig, ja. Wir werden Schwierigkeiten bekommen, und nicht zu wenige. Aber so geht es ja immer …“

Er seufzte.

„Welcher Art?“ fragte Jerry Morton neugierig. „Spirituelle Schwierigkeiten oder handfeste Auseinandersetzungen?“

Van der Steen regulierte die Drehzahl, und der Ton des Motors wurde eine Spur heller.

„Lieber Freund – dort, wo wir sein werden, sind wir so gut wie real. Dazu kommt noch der geistige Einfluß, der viel direkter ist als im normalen irdischen Leben eines Menschen. Wir verändern nicht nur die Dimension der Zeit, sondern existieren in einem Zwischenreich, in dem so gut wie alles möglich ist. Himmel – ich habe nicht gewußt, wie schwierig es sein würde, Ihnen das zu erklären. Am besten warten Sie ab. Ich muß mich jetzt um die Maschine kümmern. Wundern Sie sich nicht, wenn Sie vorübergehend das Bewußtsein verlieren. Ganz ungestraft überschreitet niemand die Schwelle, die eigentlich die des Todes ist.“

Morton blickte aus dem Fenster nach unten. Die See war nicht mehr so dunkel wie bisher.

„Ist das noch der normale Atlantik unter uns?“ fragte er.

„In dem Sinn, daß es der Atlantik des laufenden Jahres ist, ja. Aber das Wasser steht schon unter dem Einfluß der veränderten erdmagnetischen Strahlung. Deshalb verliert es seine gewohnten Eigenschaften. Mit der Luft wird es bald ähnlich ergehen.“

Morton faltete die Hände in den Kuttenärmeln. Er hatte einmal ein Bild von meditierenden Mönchen gesehen, die das taten, und er fand diese Haltung angenehm.

Er zwinkerte. Füllte sich die Kabine tatsächlich mit einem leichten grünlichen Nebel?

„Es geht schon los“, murmelte Van der Steen.

Jerry Morton spürte, daß seine Füße kalt wurden. Wenig später stieg die Kälte an seinen Beinen hoch. Es war der grünliche Dunst. Man konnte nicht mehr erkennen, was er eingehüllt hatte.

Immer höher kroch die Kälte in seinem Körper. Morton glaubte, eine fortschreitende Erstarrung zu spüren. Wenn sie das Herz erreichte -war das dann der Tod? Oder etwas Ähnliches wie der Tod? Schon wurde ihm der Atem knapp. Vor seinen Augen tanzten rote Ringe und Bälle. Er fühlte sich unendlich schwach.

„Wie fühlen Sie sich?“ fragte Van der Steen. Die Worte drangen wie durch ein dickes Wattepolster an sein Ohr. Er konnte nicht mehr antworten. In seinen Ohren pochte das Blut, und der Puls wurde immer langsamer.

Es hörte jetzt nichts mehr außer den lauten Schlägen seines Herzens. Wie ein merkwürdig unbeteiligter Beobachter hörte er zu. Dreißig Schläge in der Minute. Zwanzig, zwölf. Sein Puls ging immer langsamer.

„Aus“, sagte Morton, als mehr als zwei Minuten vergangen waren, ohne daß er einen Pulsschlag vernommen hatte. Er sah nichts und fühlte nichts als eine gleichmäßige Kälte, die ihn umfangen hielt. Dabei berührte es ihn überhaupt nicht, daß der Körper, den er besessen hatte, nun wohl nach menschlichem Ermessen tot war. Schwach erinnerte er sich daran, daß er in einem Flugzeug saß und über den Atlantik flog. Aber selbst das schien absolut unwichtig …

Der General stand stramm. Selbst jetzt, da er seine Niederlage eingestehen mußte, war er noch eine imposante Erscheinung. Desto kümmerlicher wirkte der kleine Mann, der vor ihm im Zimmer auf und ab schritt, die Hände auf dem Rücken verschränkt. Er trug Zivil, einen abgetragenen Anzug in Blau mit feinem Nadelstreifenmuster, dem man ansah, daß er einmal sehr viel Geld gekostet hatte. Inzwischen schien der kleine Mann in der Hierarchie eine so hohe Stellung erklommen zu haben, daß er auf äußerliche Eleganz keinen Wert mehr zu legen brauchte.

In Wirklichkeit gehörte er dem Korps der Regierungsbeamten gar nicht mehr an. Die Wahl eines neuen Präsidenten wäre wirkungslos an ihm vorübergegangen. Selbst die wechselnden Präsidentenberater ließen sich von Zeit zu Zeit von seinen Weisungen und Tips leiten. Der General hatte nur Gerüchte über diesen Mr. Miller gehört und stand ihm zum erstenmal gegenüber.

„Gehen wir einfach von den ermittelten Tatsachen aus“, sagte Mr. Miller endlich und blieb stehen. Er blickte dabei zu Boden. Aufgrund seiner geringen Größe hätte er fast zu jedermann aufblicken müssen, wenn er ihm in die Augen sehen wollte. Aber nicht nur deshalb hatte er sich angewöhnt, den Kopf geneigt zu halten. Der Anblick der meisten Leute, mit denen er es zu tun hatte, machte ihm wenig Freude. „Professor Morton hatte sich auf unseren Rat hin in die Behandlung von Willingborough begeben. Willingborough ist doch unbedenklich?“

„Selbstverständlich. Er wird dauernd überwacht.“

„Hm. Aus dieser Klinik ist Morton verschwunden. Dabei wurden die Anzeigegeräte der Intensivstation durch ein elektrisches Feld unbekannter Art gestört. Spuren einer Flucht sind nicht vorhanden. Was schließen Sie daraus, General?“

Der reckte sich noch etwas mehr.

„Nichts, Sir“, sagte er knapp. Mr. Miller nickte nachdenklich.

„Das habe ich erwartet. Immerhin noch besser, als wenn Sie mir mit Hirngespinsten kämen.“

Er nahm seine Wanderung wieder auf und blieb schließlich hinter seinem Schreibtisch stehen. Er stützte sich auf ihn mit beiden Händen.

„Haben Sie jemals etwas von dem sogenannten ‚Philadelphia-Experiment’ gehört, General?“

„Nein, Sir.“

„Sehr gut. Dann klappt unsere Geheimhaltung wenigstens noch auf diesem Gebiet. Trotzdem will ich Ihnen etwas davon erzählen, damit Sie verstehen, in welcher Klemme wir stecken. Ende des Zweiten Weltkriegs kam ein Wissenschaftler zu uns und bot uns ein Verfahren an, Kriegsschiffe auf offener See unsichtbar zu machen. Nicht durch phantasievollen Tarnanstrich oder Nebelbojen, sondern mit Hilfe von Einsteins Relativitätstheorie.“

Der General stieß einen merkwürdigen Laut aus.

„So ähnlich wie Sie habe ich damals auch reagiert, mein Lieber.

Aber die Sache hatte gute Fürsprecher, und ein Zerstörer wurde abkommandiert, um das Verfahren zu testen. Die Ergebnisse waren entsetzlich.“

Er schwieg, von der Erinnerung überwältigt. Der General wartete. Nach einigen Augenblicken räusperte er sich.

„Der Zerstörer – ging verloren, Sir?“

„Wie? Ach, ja. Aber auf äußerst merkwürdige Weise. Man sah nur noch seine Konturen auf der Wasseroberfläche. Dann erschien das komplette Schiff für einige Minuten auf der Reede von Boston und verschwand aufs neue. Wir fischten später einen Überlebenden auf, der berichtete, daß seine Kameraden an Deck unvermutet ins Nichts hineingelaufen seien. Andere gingen in Flammen auf. Drei Mann fanden sich in einer Bostoner Hafenbar wieder und waren nach einer Minute von dort wieder verschwunden. Sie brauchen nicht die Brauen zu runzeln, General. Was ich Ihnen hier sage, ist verbürgt. Durch absolut vertrauenswürdige Zeugen beobachtet und übereinstimmend beschrieben. In unseren Archiven finden Sie selbstverständlich nichts darüber. Dafür ist gesorgt. Es gibt auch keine Überlebenden, außer einigen wenigen Leuten, auf deren Schweigen wir uns verlassen können.“

„Und Sie meinen, Sir, daß Morton auch …“

„Wissen geht nicht verloren, General. Es ist da, es ist auf der Welt vorhanden, und eines Tages regt es sich in einem Gehirn. Vielleicht hat jemand das Philadelphia-Experiment mit besseren Mitteln wiederholt und Morton einfach unsichtbar gemacht, um ihn zu entführen. Wer weiß?“

Der General, den dies alles sehr verwirrte, erlaubte sich keinen Kommentar. Statt dessen hatte er noch etwas zu berichten, was ihm so unglaubwürdig erschien, daß er es bisher nicht vorgebracht hatte.

„Die Vernehmungen des Personals haben einen eigenartigen Eindruck vermittelt, Sir“, sagte er. „Ein alter Pförtner will in einem der Besucher am Abend einen Mann erkannt haben, der früher in der Klinik gearbeitet hat, aber vor einigen Jahren verstorben ist. Dies ist dem Pförtner angeblich erst nachträglich klargeworden. Was den Fall aber besonders verdächtig macht: Man hat den toten Doktor nicht hinausgehen sehen und auch nicht innerhalb der Klinik gefunden.“

„Ein Doktor?“ fragte Mr. Miller interessiert. Der General holte ein Notizbuch hervor und blätterte darin.

„Ich habe mir den Namen aus dem Vernehmungsprotokoll herausgeschrieben. Da ist er: Professor Van der Steen.“

Mr. Millers Augen funkelten.

„Van der Steen …“ murmelte er. „Alles fügt sich zusammen. Da Sie jedoch nie etwas vom Philadelphia-Experiment gehört haben, konnten Sie auch hier keine Verbindung herstellen. Van der Steen gehörte als junger Psychiater zu dem kleinen Team, das die wenigen Überlebenden des Experiments behandelte, bis auch diese dann sehr schnell starben. Van der Stehen …“

Wieder wartete der General und unterbrach schließlich aufs neue Mr. Millers Schweigen.

„Haben Sie weitere Anweisungen, Sir?“

Mr. Miller blickte endlich einmal hoch.

„Ich? Lieber würde ich hören, wie Sie jetzt weitermachen wollen.“

Der General gab sich einen Ruck.

„Ich lasse Mortons Wohnung überwachen, sein Institut und die Rechenzentren. Außerdem gibt es da noch ein Mädchen. Judy Allen. Sie scheint ihm nahezustehen. Cherchez la femme“, fügte er in dem Bestreben hinzu, sich einen weltmännischen Anstrich zu geben und die Atmosphäre ein wenig aufzulockern.

Aber Mr. Miller verzog nur das Gesicht.

„Sie wollen also wie ein Polizist vorgehen, der einem flüchtigen Apfeldieb nachstellt, und das, nachdem ich versucht habe, Ihnen die hintergründigen Aspekte des Falles darzulegen. Na, vielleicht kann man vom Militär auch nichts anderes erwarten. Suchen Sie meinetwegen das Mädchen heim, aber seien Sie vorsichtig. Einer Ihrer Leute soll sich bei einem ähnlichen Versuch in der Klinik eine kräftige Ohrfeige eingehandelt haben. Danke, General!“

Der General streckte noch einmal seine Wirbelsäule. Dann drehte er sich auf dem Absatz seiner spiegelblanken Stiefel um und marschierte hinaus. Mr. Miller blickte ihm sinnend nach.

„Wenn jemand etwas weiß, das wir nicht wissen, dann ist es schlecht, daß wir’s nicht wissen“, murmelte er. Dann zog er das Telefon über die Tischplatte und wählte eine lange Nummer. „Hallo? Miller am Apparat … Ja, der Mr. Miller. Ich brauche einen Termin bei Ihnen, verehrte Pythia … Reden Sie nicht darum herum. Wenn es heute noch geht, lasse ich Sie in einem Abfangjäger von der Air Force abholen … Wohin? Irgendwo in der Nähe von Savannah. Sie wollen lieber mit einer Linienmaschine reisen? Meinetwegen. Aber sofort. Fahren Sie einstweilen schon mal zum Flughafen. Ich lasse einen Platz buchen, und man wird Sie ausrufen. Danke und Ende.“

Vorsichtig legte er den Hörer auf die Gabel. Er war nicht ganz sicher, ob die Verbindung mit dem weiblichen Medium in New York damit völlig unterbrochen war, und deshalb hütete er sich, abfälligen Gedanken freien Lauf zu lassen, solange sie sich noch geistig mit ihm und seinem überraschenden Auftrag beschäftigen mochte. Im Unterschied zur Generalität des Landes hatte er nämlich Erfahrungen mit dem Übersinnlichen.

Jerry Morton spürte immer noch die Kälte, die ihn umgab, als er erwachte. Er spürte, daß er auf einer weichen Unterlage ruhte, und voller Ungeduld schlug er die Augen auf. Der Raum war völlig kahl und von einem diffusen Licht erfüllt. Van der Steen saß ihm gegenüber auf einem merkwürdig geformten Stuhl, und wieder machte er einen etwas unkörperlichen Eindruck – als wären seine Konturen nur mit zarten Aquarellfarben ausgefüllt.

„Sie sehen nicht anders aus, mein Lieber“, sagte Van der Steen. „Das liegt daran, daß Sie Ihren Körper zurückgelassen haben.“

Jerry setzte sich auf. Seltsam – wenn er jetzt körperlos war, so bewegte und benahm er sich doch wie früher. Nichts entsprach den Träumen von der Seele, die sich schwerelos durchs All schwang. Erst recht war er nicht zu den Experimenten und Albernheiten aufgelegt, die er sich für die Zeit nach dem Tod vorgenommen hatte. Van der Steen lächelte, als er auch diese Gedanken las.

„Manche merken erst nach geraumer Zeit, daß sie gar nicht mehr leben“, erklärte er. „Ich habe Autofahrer gesehen, die immer noch imaginäre Pedale traten und an einem Steuer drehten, nachdem ihr irdischer Körper schon längst an einem Brückenpfeiler zerschellt oder in einen Abgrund gestürzt war. Es ist eine Frage der Intensität, mit der man am Erdenleben hängt. Andere weilten schon unter uns, als ihr Körper immer noch Lebenszeichen von sich gab und die Ärzte hoffen ließ.“

Jerry Morton stand auf. Er konnte stehen. Er hatte das Gefühl, daß seine Füße den Boden berührten.

„Wo, bitte, ist denn mein Körper geblieben?“ fragte er vorsichtig. „Nach dem, was wir verabredet hatten, werde ich ihn irgendwann wieder benötigen, nicht wahr?“

„Selbstverständlich. Er liegt in dem Flugzeug, das uns hergebracht hat, in einer Höhle des Bimini-Atolls. Nicht sehr tief übrigens. Wir benutzen diese alten Höhlen gern. Es gibt da noch eine richtige alte Stadt, von der die Archäologen gerade erst etwas Pflaster entdeckt haben, das dicht unter der Meeresoberfläche sichtbar wird. Und einige umgestürzte Säulen. Das regt sie maßlos auf, zumal die übergeordneten Stellen nicht einsehen, daß diese Entdeckungen irgendwie wichtig sein könnten, und daher auch kaum Gelder bewilligen.“

„Und wo bin ich jetzt?“

„Das kann ich Ihnen nicht erklären“, sagte Van der Steen. „Das Zwischenreich hat keine Koordinaten, so wenig wie der Weltraum ein Oben und ein Unten hat. Nehmen Sie an, daß Sie sich am Ausgangspunkt jeglichen Lebens befinden. Oder an seinem Endpunkt. Das kommt auf das gleiche heraus. Ihre Seele – denn das allein sind Sie jetzt – kann von hier aus alles tun, was Sie wollen.“

„Auch ins Leben zurückkehren?“

„In das, aus dem Sie gekommen sind? Im Prinzip, ja. In der Praxis müßte ich Ihnen eine kleine Hilfestellung geben, weil Sie so etwas noch nicht gewohnt sind. Aber ich denke, wir bewegen uns erst einmal in die andere Richtung.“

Jerry Morton machte ein paar Schritte hin und her.

„Merkwürdig“, murmelte er. „Ich bin sicher, daß sich mein früherer Zustand nicht geändert hat. Jedenfalls spüre ich nichts.“

„Das macht die Gewöhnung und das Denken in irdischen Begriffen. Gehen Sie einfach einmal durch diese Wand.“

Van der Steen wies auf die solide aussehende Mauer. Morton zögerte.

„Was ist auf der anderen Seite?“ fragte er zaghaft.

„Nichts“, antwortete Van der Steen. „Und Sie sind ein Teil davon. Ich habe dieses Zimmer wirklich nur hierher projiziert, damit Sie nicht beim Erwachen keinen Schock bekamen. Aber allmählich müssen Sie sich an Ihr neues Dasein gewöhnen. Kommen Sie!“

Er faßte ihn am Arm. Morton spürte die Berührung, aber es war ihm, als vollzöge sie sich nicht am Arm, sondern irgendwo in seinem Inneren. Er wurde auf die helle Mauer zu- und hindurchgeführt, ohne etwas zu spüren.

Hier war das Licht noch wesenloser. Als er an sich hinuntersah, erkannte er kaum noch seine eigenen Umrisse.

„Wo sind wir?“

„Schwierige Frage für jemanden, der gerade aus dem Leben kommt. Begnügen Sie sich mit der Antwort, daß Sie von hier aus in jede Zeit gelangen können, wenn Sie dazu entschlossen sind. Tun Sie das aber bitte noch nicht. Ich muß Ihnen noch etwas erläutern.“

„Ja?“

„Sie werden dorthin kommen, wo Sie zu sein wünschen. Aber Sie haben es nicht nur mit den Menschen zu tun, die Sie dort treffen. Alle Kräfte, die in diesen Menschen wirken, erleben Sie gewissermaßen real. Auch die schlechten. Erschrecken Sie nicht: Mißgunst und Haß sehen recht unerfreulich aus, wenn sie sich der seelischen Wahrnehmung präsentieren. Natürlich sind das alles für Sie nur Bilder, Vergleiche aus dem irdischen Leben. Aber deswegen sind sie nicht weniger unangenehm.“

Morton war neugierig. Er fieberte seiner neuen Existenz entgegen.

„Wohin soll ich zuerst gehen?“

„Zum Eingewöhnen vielleicht nicht allzu weit. Der Mathematiker Gauß lebte im vorigen Jahrhundert in Deutschland. Eine gemütliche Zeit, und ein Mann, der sich mit Erdmagnetismus und der Zahlentheorie beschäftigt hat. Möglicherweise können Sie bei einer Begegnung mit ihm noch etwas lernen.“

„Einverstanden“, sagte Jerry Morton kurz entschlossen.

„Dann denken Sie konzentriert an ihn. Ich begleite Sie.“

Jerry Morton wußte nicht viel von den äußeren Lebensumständen des deutschen Mathematikers Friedrich Gauß, so wichtig seine wissenschaftlichen Arbeiten auch waren. Sein Bild kannte er aus irgendeinem Buch.

Der Nebel ringsum lichtete sich. Alte spitzgiebelige Häuser wuchsen aus dem Dämmerlicht. Krumme Fachwerkbauten, die eine holprige Straße säumten. Kleine Fenster schienen Morton neugierig anzustarren. Dann kamen die Gerüche: der Duft frisch gebackenen Brots, gerösteten Kaffees. Der Geruch von Dung und altem Stroh mischten sich hinein. Würziger Tabakrauch schien ihm in die Nase zu steigen.

Jetzt bemerkte er auch den gebeugten alten Mann, der wenige Yards von ihm entfernt die Straße hinaufstapfte. Er trug einen Kittel aus blauem Leinen, eine Kniebundhose und ausgetretene braune Lederschuhe. Auf dem Rücken hatte er einen Tragkorb aus Weidengeflecht. Es mußte früh am Morgen sein, denn die Sonne war noch nicht aufgegangen.

„Sind wir – sichtbar?“ fragte er Van der Steen, den er neben sich fühlte.

„Nein. Seien Sie unbesorgt. Die Menschen sehen uns nicht. Kommen Sie – Gauß wohnt am oberen Ende dieser Gasse.“

Sie gingen die Straße hinauf. Der Mann mit dem Tragekorb war verschwunden. Wahrscheinlich ein Bauer, der sich in aller Frühe aufgemacht hatte, um etwas in der Stadt zu verkaufen.

„Hübsch!“ sagte Jerry. Er blieb vor einem grauen Steinhaus mit grünen Fensterläden und Blumenkästen vor den Fenstern stehen. „Wie aus einem Bilderbuch!“ meinte er begeistert. „War das wirklich so?“

Van der Steen unterdrückte ein Grinsen.

„Das ist so, Jerry! Sie sind mitten drin in den vierziger Jahren des vorigen Jahrhunderts. Dies ist keine Kinovorstellung oder ein Fernsehstück.“

Morton schüttelte den Kopf. Zumindest war ihm so, als täte er es. Der Klingelzug neben der Haustür erregte sein Interesse. Auf einem Messingschild war der Name des berühmten Mathematikers graviert.

„Halten wir uns nicht damit auf“, riet Van der Steen. Er schien Jerry Morton nach vorn zu drängen. Bald standen sie im Flur des alten Gebäudes und glitten in ein Zimmer zu ebener Erde. Bücherschränke, ein Schreibpult, Tisch und Stühle, die auf dem blanken Holzfußboden standen.

„Hier riecht es …“ sagte Morton. „Wieso rieche ich etwas? Ich möchte sagen, daß es nach Wissenschaft riecht. Ein bißchen konservativ … Aber solche Gerüche gibt es doch gar nicht.“

„Das ist es, was ich mit dem erweiterten Wahrnehmungsvermögen gemeint habe. ‚Riechen’ – das ist nur ein Wort. Sie werden auch noch abstrakte Begriffe erblicken und Aversionen oder Sympathie körperlich zu spüren glauben. Aber da kommt der Hausherr!“

Eine Tür hatte sich quietschend geöffnet, und der Mathematiker trat ein. Er trug Pantoffeln, einen unansehnlichen Schlafrock und eine gestrickte Mütze, mit der er anscheinend bei Nacht sein Haupt vor der ständigen Zugluft schützte. Zwinkernd schlurfte er zu dem Stehpult, kramte umständlich seine Nickelbrille aus der Tasche und setzte sie sich auf die Nase. „Weber ist noch unzuverlässiger als die Post“, dachte er, für Morton deutlich hörbar. „Er hätte die letzten Daten für den Atlas des Magnetismus längst schicken sollen! Diese Herren Physici!“

„Denken Sie konzentriert daran, daß er zu dem mittleren Schrank geht und seine Aufzeichnungen vom Sommer achtzehnhundertdreiund-vierzig hervorholt!“ sagte Van der Steen. „Das sind seine Notizen über das Eulenbergsche Paradoxon, und auf diese Weise bekommen Sie Zugang zu ihnen.“

Morton folgte der Anweisung. Gauß fuhr sich durch die Haare, nahm die Brille ab und rieb sich die Augen. ‚Eulenberg’, dachte er. ‚Wie komme ich plötzlich auf Eulenberg?’ Er setzte die Brille wieder auf und ging langsam zum mittleren Schrank. Er öffnete die Glastür, fuhr mit dem Finger über die Rücken der Merkbücher und zog eines heraus, das die Jahreszahl 1843 trug. Wie in Trance legte er es auf den Tisch und blätterte darin. „Richtig“, dachte er. „Da habe ich über Eulenberg gearbeitet. Das Paradoxon! Ich müßte mich wieder einmal damit beschäftigen. Äußerst interessant!“ Er überflog die Berechnungen. Jerry Morton folgte seinen Gedanken und bemerkte einige Fehler. An verschiedenen Stellen, an denen er nicht weitergekommen war, schüttelte Gauß ärgerlich den Kopf. „Dabei bin ich’ ziemlich sicher, daß es eine Lösung gibt“, murmelte er. „Zu dumm! Man müßte eine anständige Rechenmaschine haben, ein Ding, was einem die knechtische Arbeit der Rechnerei abnimmt. Sonst sitzt man jahrelang daran.“

Jerry Mortons Interesse ließ nach, und Gauß schlug das Heft zu. Er stellte es in den Schrank zurück, schloß die Türen und blickte sich verwundert im Zimmer um. „Was für Gedanken einen zuweilen befallen!“ dachte er. „Wie komme ich gerade heute darauf, die alten Rechensätze durchzusehen?“ Er räusperte sich, als könnte er dadurch seine Gedanken loswerden, und griff nach dem Klingelzug an der Wand.

„Jetzt wird es unergiebig“, sagte Van der Steen. „Er läutet nach seinem Frühstück. Aber vielleicht warten wir noch, bis die Magd hereinkommt. Die Erfahrung könnte für Sie nützlich sein.“

Draußen im Gang klapperten hölzerne Pantoffeln. Die Tür wurde aufgestoßen, und eine Frauensperson kam herein. Auf der Schwelle blieb sie stehen. Morton betrachtete sie und fand, daß sie vor Dummheit strotzte, obwohl sie noch kein Wort gesprochen hatte. Auch vermittelte sie gröbste Empfindungen, was Morton unangenehm berührte. Gauß begann, mit ihr zu schelten, was aber auf sie keinen Eindruck machte. Dumpf hörte sie zu.

„Gehen wir lieber“, bat Morton. Die Stimmen wurden leiser, die Gerüche verströmten, und langsam lösten sich die Konturen des Zimmers auf.

Sie standen wieder im diffusen Licht.

„Das – war nicht schön“, sagte Morton leise. „Wenn man so intensiv spürt, wie ein Mensch ist …“

„Ja“, sagte Van der Steen. „Man gewöhnt sich nur schwer daran. Die Unempfindlichkeit der irdischen Sinne ist zugleich auch ein Schutz. So lange die Menschen nicht besser sind, brauchen Sie ihn.“

Der General trat auf die Bremse und brachte seinen Wagen zum Stehen. Der Inspektor wäre beinahe mit der Nase gegen die Windschutzscheibe geprallt.

„Das ist doch die richtige Adresse?“

„Gewiß, Sir. Hier wohnt das Mädchen.“

„Dann wollen wir die junge Dame mal aufwecken“, meinte der General und stieg aus. „Welches Stockwerk?“

„Siebtes, Sir.“

Die Eingangstür war verschlossen. Dahinter lag die Halle des Apartmenthauses im fahlen Schein der Nachtbeleuchtung. Der General suchte den Klingelknopf des Pförtners und drückte seinen breiten Daumen darauf. Es knackte im Sprechgerät.

„He, he – wohl wahnsinnig geworden, was?“ sagte eine empörte Stimme. „Läuten Sie gefälligst anständig, wenn Sie schon den Schlüssel vergessen haben! Ich bin doch nicht taub.“

Der General brachte seinen Mund ganz nahe an das Mikrophongitter.

„Im Auftrag der Bundesregierung: Öffnen Sie sofort, und vermeiden Sie jedes Aufsehen! Verstanden?“

„Was?“ fragte der Pförtner verständnislos.

„Aufmachen!“ brüllte der General. Die Türverglasung klirrte. Wieder knackte es.

Es dauerte nur Sekunden, bis drinnen die Beleuchtung anging. Der Pförtner erschien, notdürftig bekleidet. Er schloß mit bebenden Fingern auf, nachdem er die Uniform des Generals erkannt hatte.

„Ruhe!“ schnauzte dieser, als sich die Tür einen Spalt öffnete. Der Pförtner, der noch keinen Ton gesagt hatte, fuhr zusammen und trat einen Schritt zurück.

„Judy Allen!“ bellte der General. Der Inspektor, der sich bis jetzt im Hintergrund gehalten hatte, schob sich neben seinen Vorgesetzten.

„Na, los doch! Reden Sie, Mann! Der General sucht nach Judy Allen. Wo wohnt die Frau? Und ist sie zu Hause?“

„Sieb – siebter Stock“, stammelte der Pförtner. „Soll ich sie anrufen?“

„Hüten Sie sich!“ fuhr ihn der General an. „Sie rufen überhaupt niemanden an, sondern gehen in Ihre Bude zurück und verhalten sich ruhig, verstanden?“

Der Pförtner nickte. Er war froh, weil er sich zurückziehen durfte. Mit welchem Recht der General hier eindrang und ob er überhaupt ein richtiger General war, kümmerte ihn nicht. Der barsche Ton hatte ihn davon überzeugt, daß der Uniformierte hier etwas zu sagen hatte.

Die beiden Männer warteten, bis sich der Pförtner entfernt hatte. Dann holte der Inspektor den Lift herunter. Sie stiegen ein und fuhren in den siebten Stock hinauf. Das Haus war totenstill. Nur das Summen des Lifts und das Klappen der Etagenkontakte waren zu hören.

„Ganz legal ist eine Durchsuchung zu dieser Zeit ja nicht“, gab der Inspektor, von plötzlichen Skrupeln geplagt, zu bedenken.

„Quatsch!“ fuhr ihn der General an. „Ist es legal, einen Mann spurlos aus einem Hospital verschwinden zu lassen?“

Er stieß die Lifttür auf und stürmte über das Etagenpodest auf die Appartementtür zu.

„Allen!“

„Stimmt genau!“

Wieder drückte der General seinen Daumen auf einen Klingelknopf. Diesmal hörten sie es drinnen läuten. Dann ertönte eine Frauenstimme, anscheinend aus einem entfernteren Zimmer: „Ich komme! Augenblick, bitte!“

Der General ließ den Knopf los und zog seine Uniformjacke glatt. Mißbilligend blickte er auf den Inspektor, dessen Krawatte verrutscht war. Aber er kam nicht mehr dazu, etwas zu sagen, denn drinnen rasselte eine Kette, und die Tür wurde geöffnet.

Das Flurlicht beschien eine schmale junge Frau. Das etwas zu kleine Kinn, die leicht gebogene Nase und der dünnlippige Mund wirkten unscheinbar, aber die tiefgründigen dunklen Augen machten diesen Eindruck wieder wett. Sie trug trotz der frühen Morgenstunde weite schwarze Hosen und einen grünen Pullover mit einem bunten Tüchlein um den Hals, und ihr schwarzes Haar war im Nacken zusammengebunden. Der General räusperte sich.

„Bitte um Entschuldigung“, sagte er und deutete eine Verbeugung an. „Miß Allen? Wir haben nur ein paar Fragen. Wegen Professor Morton. Dürfen wir eintreten?“

Sie nickte und gab den Weg frei. Der Inspektor blickte sich neugierig um und trat hinter dem General in den modernen Wohnraum. Ehe er es sich versah, saß er in einem bequemen Sessel. Auch der General blickte verblüfft aus den Tiefen eines ledernen Ungetüms, in das er hineingesunken war. Judy Allen kauerte mit untergeschlagenen Beinen auf der niederen Couch und zog mit ihren unglaublichen langen Armen einen Teewagen heran.

„Um diese Zeit werden Sie sich ja sicher nicht mehr im Dienst befinden“, sagte sie lächelnd. Die Gläser standen bereits auf der gläsernen Tischplatte.

„Haben Sie uns denn erwartet?“ fragte der General unsicher.

Sie nickte freundlich.

„Ich wußte, daß Sie kommen würden. Es ist ja auch naheliegend, nicht wahr? Scotch, Kognak, Gin oder Wodka?“ Sie wartete die Antwort nicht ab. Der General fand sein Glas mit Wodka gefüllt, ohne daß er ein Wort geäußert hätte, und der Inspektor bemerkte erstaunt, daß sie nicht nur sein Lieblingsgetränk – Scotch –, sondern auch seine bevorzugte Marke bereitgehalten hatte.

„Sie haben die kleine Erfrischung verdient“, sagte Judy Allen und hob ihre flache Kristallschale. Sie tranken, und beide Männer hatten den Eindruck, als hätte ihnen noch nie ein Drink so gut geschmeckt.

„Danke verbindlich – sehr herzlich!“ sagte der General. „Ausgezeichnete Marke! Dürfen wir zur Sache kommen?“

„Aber, bitte …“ Sie strahlte ihn an und schenkte nach. „Wenn ich Ihnen helfen kann, will ich es gern tun. Nur dürfen Sie mich nicht fragen, wo sich Jerry Morton aufhält. Das weiß ich nämlich nicht.“

Der General riß die Augen auf.

„Woher wissen Sie denn überhaupt, daß er verschwunden ist?“ fragte er überrascht. „Wir haben keine Informationen weitergegeben. Hat jemand aus der Klinik …“

Sie schüttelte den Kopf. „Gewiß nicht. Aber erlauben Sie eine Gegenfrage: Warum suchen Sie überhaupt nach ihm?“

„Weil er verschwunden ist!“ antwortete der General, fast gegen seinen Willen. „Das Bett in der Klinik ist leer!“

Judy Allen hob die Schultern. „Wenn schon. Soviel ich weiß, ist Jerry Morton noch immer Herr seiner Entschlüsse. Und wenn es ihm in der Klinik nicht gefallen hat, ist er eben fortgegangen. Kein Grund zur Panik im Pentagon. Oder?“

Der General beugte sich vor.

„Aber die Umstände! Dieses verdammte elektromagnetische Feld im Kontrollzentrum! Die Anzeigegeräte …“ Er verstummte, als er merkte, daß er schon viel mehr gesagt hatte, als er verraten wollte. Der Schluck Wodka konnte doch an seiner plötzlichen Geschwätzigkeit nicht schuld sein? Er beschloß, nichts mehr zu trinken. Aber als er das dachte, hielt er das aufs neue gefüllte Glas schon wieder in der Hand und führte es an die Lippen. Der Inspektor schlürfte gierig seinen Whisky. Er trank ihn wie Wasser.

„Was versprechen Sie sich denn eigentlich davon, Jerry Morton zu finden?“ fragte das Mädchen.

„Versprechen?“ Der General mußte überlegen. „Das weiß ich nicht“, sagte er dann ehrlich. „Keine Ahnung, Miß. Ich habe von allerhöchster Stelle den Auftrag, das Verschwinden des Professors aufzuklären. Basta.“

Judy Allen kicherte. „Mit der ‚allerhöchsten Stelle’ meinen Sie doch wohl nicht Gott persönlich?“

Er wollte eine ärgerliche Handbewegung machen, stellte jedoch fest, daß sich abermals ein volles Glas in dieser Hand befand. Beinahe hätte er etwas von dem kostbaren Wodka verschüttet.

„Kleine Hexe!“ dachte er amüsiert. Gleichzeitig war ihm dunkel bewußt, daß er das Verhör ganz gewiß nicht auf diese Weise hatte führen wollen. Er leerte das Glas und stellte es mit Nachdruck auf den Tisch.

„Wann haben Sie zum letztenmal von ihm gehört?“ fragte er.

„Bevor er abgereist ist. Er hat mir noch aufgetragen, was während seiner Abwesenheit zu tun sei. Ich bin schließlich seine Assistentin.“

„Verstehen Sie denn etwas von Mathematik?“ fragte der General. Er sah den Inspektor schon wieder mit Behagen trinken, und auch seine Hand war auf dem Weg zum Tisch.

„Von Mathematik nicht viel. Aber so ziemlich alles von der Leitung eines Forschungsinstituts. Und das genügt in diesem Fall. Die eigentliche Forschungsarbeit macht Jerry.“

„Cheers!“ sagte der General. Die Zunge wurde ihm schon schwer. Das konnte er sich nicht erklären. Sie waren doch eben erst hereingekommen. Oder hatte ihm dieses faszinierende Mädchen etwas in den Drink getan? Ein anderer Gedanke schoß ihm durch den benebelten Kopf.

„Woher wußten Sie eigentlich, daß wir kommen würden?“ fragte er lauernd. Judy Allen hob die Schultern.

„Ich bin ein wenig medial begabt, wenn Sie wissen, was das ist.“

„Medium, was? Sie reden mit Geistern und so?“

„Hm.“

„Etwa auch mit dem Geist von Professor Morton?“ Er kam sich bei dieser Frage sehr gerissen vor. Zu seiner Verwunderung lächelte sie.

„Neuerdings, ja. Bis vor ein paar Tagen war er nicht gut zu empfangen und schon gar nicht zu beeinflussen. Aber das hat sich seit seinem Verschwinden geändert.“

„Dann wissen Sie also doch, wo er ist?“

„Nein. Ich weiß es nicht.“

„Aber – ich weiß es!“ sagte der Inspektor lallend. Auf schwankenden Beinen stolperte er durch das Zimmer auf einen großen Globus zu. Fast hätte er ihn umgerannt. Mit ausgestrecktem Arm wies er auf eine Stelle im Atlantischen Ozean. „Da ist der alte Morton! Bermuda-Dreieck. Da hat ihn der Teufel geholt.“

„Woher wollen Sie das denn wissen?“ fragte der General milder, als er eigentlich beabsichtigt hatte.

Der Inspektor drehte sich um und blickte ihn aus glasigen Augen an.

„Weiß ich eben!“ sagte er trotzig wie ein störrisches Kind. Er stieß auf, suchte mit der anderen Hand vergeblich nach einem Halt und stürzte zu Boden. Der weiche Teppich dämpfte seinen Fall.

Der General machte keine Miene, seinem Untergebenen zu Hilfe zu kommen.

„Schwachkopf!“ murrte er, griff nach dem Wodkaglas und trank es leer. „Oder können Sie sich das erklären?“

Judy Allen lächelte verhalten. „In der Bibel habe ich einmal von einem ähnlichen Fall gelesen“, sagte sie. „Da ist der Teufel in die Säue gefahren.“

Der General lachte laut auf. Er schlug sich mit der freien Hand auf den Schenkel.

„Großartig!“ johlte er. „Einfach umwerfend! Darauf sollten wir noch einen trinken. Glauben Sie, daß ich noch eins vertragen kann?“

„Probieren wir’s aus“, sagte sie und schenkte ein. Sie hob dem General ihre Kristallschale entgegen. Er kippte seinen Drink hinunter und sie zwang ihn dabei, in ihre Augen zu blicken. Sie wurden groß und weiteten sich zu unergründlichen, dunklen Abgründen. Er hatte das Gefühl, darin einzutauchen und zu versinken. Das Glas entglitt seiner Hand, und sein Kopf sank nach hinten. Judy Allen erhob sich und schritt in weitem Bogen um den Tisch auf ihn zu. Als sie ihn erreichte, schlief er schon fest und begann, mit offenem Mund zu schnarchen.

„Armer Kerl“, sagte sie mitleidig. Sie blickte auf den Inspektor hinab, der sich zusammengerollt hatte und im Traum lächelte.

„Eine kleine Galgenfrist, Jerry“, sagte sie leise. „Für ein paar Stunden habe ich sie dir vom Hals geschafft. Aber dann wird es Zeit, daß etwas geschieht.“

„Wir werden in den weiter zurückliegenden Jahrhunderten nicht viel finden“, meinte Van der Steen. „Ich habe mich natürlich auch mit dem Eulenbergschen Paradoxon befaßt. Michelangelo soll sich damit beschäftigt haben. Damals trug es natürlich noch nicht Eulenbergs Namen. Aber es gehörte doch schon zu den mathematischen Problemen, derer man sich bewußt war.“

„Ich weiß“, sagte Jerry Morton. „Auch bei Leonardo da Vinci finden sich versteckte Hinweise darauf, daß ihn das Problem zeitweilig beschäftigte – nur hat er es ganz bestimmt nicht gelöst. Andernfalls hätte er sein Projekt einer Flugmaschine realisieren können. Wir werden weiter zurück in die Vergangenheit gehen müssen.“

„Der Traum, den Sie hatten – kann das ein Hinweis sein?“

„Ich glaube nicht. Die Szenen muteten zwar archaisch an, aber ob es keltische Kulturen oder sumerische oder gar die der alten Andenvölker waren, weiß ich nicht.“

„Versuchen wir es bei den Kelten von Stonehenge?“

„Gern. Ich habe mich schon immer gefragt, wie groß ihr astronomisches Wissen gewesen ist.“

„Das könnte ich Ihnen sagen. Aber sehen Sie doch selbst! Wir konzentrieren uns jetzt.“

Was aus dem Nebel wuchs, schien Jerry Morton vertraut. Die Heide von Stonehenge, auf der sich die mächtigen Steine erhoben, war oft rekonstruiert worden. Morton versuchte, das Dunkel zu durchdringen, das über der Szene lag, aber offenbar drangen sie zur Nachtstunde in diese Zeit ein. Überrascht war er von der Zahl der steinernen Säulen. Daß hier so viele Monumente gestanden hatten, hatte er nicht gewußt, und auch die Ausdehnung der ganzen Anlage war von der Wissenschaft nicht richtig ermessen worden. Zu den inneren Kreisen mit den hohen Obelisken kamen zwei äußere, und darum schloß sich noch ein Kreis, der durch Quader markiert war.

„Man müßte den Priester finden, oder den, der mit diesem Monument gearbeitet hat“, raunte er unwillkürlich. „Sicher wohnt er in der Nähe.“

„Hier ist ein Pfad.“ Van der Steen deutete ins Gras. Der Weg führte in östlicher Richtung auf die Heide hinaus. Als sie ihm folgten, merkten sie, daß die Landschaft nicht so eben war, wie es den Anschein gehabt hatte. Der Weg wand sich durch eine flache Senke voller Buschwerk, umrundete ein paar aufeinandergetürmte Steinblöcke, die wohl beim Bau liegengeblieben waren, und mündete in eine Straße, die mit groben Kieseln gepflastert war. Sie wurde häufig benutzt, denn sie wurde nicht von Unkraut überwuchert. Aber kein Haus und keine Höhle waren zu sehen.

„Begeben wir uns zurück zwischen die Obelisken. Es gibt eine Methode, in kleineren Zeitsprüngen zu sondieren. Irgendwann wird sich hier wohl etwas tun, und dann sind wir wenigstens an Ort und Stelle“, sagte Van der Steen. Sie setzten sich in Bewegung. Im Osten wurde es langsam heller.

Plötzlich, ohne daß sie ihn hätten kommen sehen, stand vor ihnen ein Mann. Er war etwas kleiner als sie und in eine Kutte aus grobem Gewebe gehüllt. Er maß sie feindselig.

„Vorsicht!“ warnte Van der Steen. „Er kann uns erkennen. Ich weiß nicht, mit wem wir es zu tun haben, aber er sieht uns, und gleich wird er wohl auch mit uns sprechen.“

Jerry Morton überlegte, in welcher Sprache sie sich verständigen konnten. Aber dann machte er sich klar, daß die Wörter ja nur so etwas wie ein gewohntes Schallbild waren und daß sie imstande waren, auf direkte Weise zu kommunizieren.

„Wer seid ihr?“ fragte der Kelte.

„Reisende“, antwortete Van der Steen. „Wir kommen von weit her. Und wer bist du?“

„Ich bin der Hüter dieses Heiligtums. Man hat mir die Fähigkeit gegeben, alles zu sehen, was nicht hierhergehört. Ich erkenne frevlerische Gedanken, trenne die Uneingeweihten von den Wissenden und schütze die heiligen Kreise. Ihr seid fremd und hier eingedrungen. Ihr seid des Todes!“

Jerry Morton hörte die Worte, aber er konnte sich nicht vorstellen, wie der Mann seine Drohung wahrmachen wollte. Gut – er hatte die Gabe medialen Sehens. Vielleicht war er von den keltischen Priestern geschult worden. Aber den Tod vermochte er ihnen nicht zu geben, denn sie befanden sich bereits in einem todesähnlichen Zustand.

Morton wandte sich Van der Steen zu. Dieser schien sich nicht zu bewegen, aber in ihm wirkten gewaltige Kräfte. Auch der Kelte stand nun bewegungslos. Seine Augen unter den buschigen Brauen irrlichterten. Offenbar war ein heftiger geistiger Kampf im Gange.

Der Kelte holte ein gebogenes Horn aus den Falten seiner Kutte hervor. Mit großer Mühe brachte er es an den

Mund. Sein Arm zitterte, aber er ließ sich nicht beirren. Mit aller Kraft stieß er in das Horn. Ein hallender Ton brach daraus hervor. Gleichzeitig brach er in die Knie. Er drehte sich halb um sich selbst und fiel zu Boden.

„Schade“, sagte Van der Steen und entspannte sich. „Ich konnte es nicht verhindern.“

„Fürchten Sie, daß er damit Hilfe herbeigeholt hat?“

„Nein“, widersprach Van der Steen. „So primitiv sind sie hier nicht. Ich glaube, er hat damit eine geheimnisvolle Sperre errichtet. Wir werden sehen.“

Er zog Morton wie an einer unsichtbaren Schnur hinter sich her. Sie bewegten sich auf den nächsten Säulenkreis zu. Und dann prallten sie gegen eine unsichtbare Wand. Sie empfanden keinen Schmerz, aber sie konnten nicht weiterkommen. Verdutzt schüttelte Morton den Kopf.

„Was ist das?“

„Eine Falle. Wir sind in Stonehenge gefangen.“

„Das verstehe ich nicht. Wir sind doch in einem körperlosen Zustand. Was kann uns da hindern?“

„Jede Kraft, die gleichfalls nicht an Körperlichkeit gebunden ist. Irgend etwas, das von den Steinen ausgehen mag – ich weiß es nicht. Vergessen Sie nicht, Jerry, daß ich auch in diesem Zwischenreich der Seele noch nicht weit herumgekommen bin.“

„Aber was tun wir jetzt? Warten?“

Van der Steen schwieg. Dann sagte er: „Versuchen wir, auf die herkömmliche Art dieser Zeit zu entfliehen. In irgendeine Epoche die weit genug entfernt ist. Meinetwegen in die Zeit der Eroberung der britischen Insel durch die Römer. Davon wissen wir genug, um eine Vorstellung zusammenzubringen. Ja?“

Sie konzentrierten sich auf das Bild, das sie sich von der Zeit Caesars, des Imperators, machten. Aber es nützte nichts. Ihre Gedanken stießen immer wieder auf die Reihe der steinernen Säulen, die drohend vor dem rötlich überhauchten Himmel standen.

„Sinnlos“, meinte Van der Steen nach einer Weile. „Wir sind eingesperrt wie die Goldfische im Glas.“

„Aber wenn es eine Kraft gibt, die so etwas vermag, dann muß sie einen Ursprung haben. Versuchen wir doch, an verschiedenen Stellen aus dieser Zeit zu fliehen. Vielleicht können wir herausfinden, wo die Sperre intensiver wirkt, und wenn wir uns in dieser Richtung weiterbewegen, gelangen wir an eine Quelle, die wir möglicherweise beeinflussen können.“

„Das ist sehr technisch-physikalisch gedacht. Aber wir können es versuchen.“

Sie begaben sich an verschiedene Stellen des Kreises und konzentrierten sich.

Nachdem sie sich mehrmals im Kreis bewegt hatten, trafen sie wieder zusammen.

„Ich habe den Eindruck, daß die Kraft von der Mitte der Anlage ausgeht“, meinte Jerry. Van der Steen nickte.

„Ich auch. Es ist anzunehmen, daß sich von dort ein Widerstand wie eine Käseglocke über uns wölbt. Was tun?“

Jerry Morton setzte sich ins nasse Gras. Muskeln, die ermüden konnten, hatte er nicht, und als er sich zurücklehnte und die Beine übereinanderschlug, war das lediglich die Nachahmung einer Bewegung, wie er sie gewohnt war.

„Im Jahr neunzehnhundertfünfundsiebzig würden wir die Kraftquelle ausfindig machen und versuchen, sie außer Betrieb zu setzen. Hier und jetzt muß uns etwas anderes einfallen, Van der Steen. Wir sind Seelen, nicht wahr?“

Van der Steen hob die Schultern.

„Ein vieldeutiges Wort. Aber nehmen wir es an.“

„Dann können wir auch nur von seelischen Kräften beeinflußt werden. Ich stelle mir vor, daß wir hier durch den Haß der Wächter dieses Heiligtums gefangengehalten werden. Durch die feindlichen Gefühle derer, die hier leben.“

„Völlig richtig“, sagte Van der Steen und nickte.

„Will ich dem eine andere Kraft entgegensetzen, die den Bann bricht, dann muß es also ein starkes Gefühl der Liebe sein.“

„Hm. Theoretisch haben Sie recht. Aber wem wollen Sie hier Liebe entgegenbringen? Ich fürchte, daß ich mich als Gegenstand Ihrer brennenden Zuneigung nicht recht eigne – bei allen freundschaftlichen Gefühlen, die wir zueinander hegen.“

„Wer sagt, daß es jemand aus dieser Zeit sein muß?“

„Verstehe!“ sagte Van der Steen. „Dann denken Sie mal schön an sie.“

„Kann ich ihr damit auch nicht schaden? Immerhin sind wir ja durch viele Jahrhunderte voneinander getrennt, und ich befinde mich in einem Zustand, der eine direkte Kommunikation nicht ratsam erscheinen läßt.“

„Versuchen Sie es trotzdem.“ Van der Steen schüttelte ungeduldig den Kopf. „Sie werden sich nämlich nicht damit begnügen, uns hier gefangenzuhalten. Und wenn man auch allgemein glaubt, daß die alten Kelten recht einfältige Kerle gewesen sind – sie wissen allerlei, und sie werden auch mit uns fertig, fürchte ich.“

Jerry Morton sah ein, daß sie nicht länger zögern durften. Er schloß sich von der Außenwelt ab und konzentrierte sich auf ein Apartment an der Ostküste der Vereinigten Staaten und seine Bewohnerin. Die Illusion war vollkommen. Er dachte sich in den Lift und fuhr damit hinauf. Er steckte seinen Schlüssel in die Wohnungstür und schloß auf. Fast hörte er das leise Schaben der Türkante auf dem Teppich. Dann drang ein fremder Geruch in seine Nase. In Judy Aliens Apartment roch es wie in einer gut besuchten Bar.

„Jerry – was ist?“ fragte Van der Steens Stimme wie aus weiter Ferne.

„Weiß nicht. Ich komme gleich zurück“, antwortete Jerry Morton. „Muß hier erst einmal nach dem Rechten sehen.“

Judy Allen erwachte aus einem intensiven Traum. Sie wunderte sich, daß sie sich allein in ihrem Zimmer befand. Die Stimme Jerry Mortons, der Ausdruck seiner Augen, seine Gegenwart waren so intensiv gewesen, als hätte er sie besucht. Dann kam der Inhalt des Traums wieder in ihr Gedächtnis, und sie erschrak. Konnte das in einem tieferen Sinn wahr sein, was er ihr beschrieben hatte? Befand er sich wirklich in einer so absurden Gefahr?

Sie setzte sich. Das Bett war so zerwühlt, als hätte Jerry bei ihr gelegen. Aber sie war allein …

Sie war nicht allein! Jetzt erst fielen ihr die beiden Geheimdienstler ein, die wohl noch immer in ihrem Wohnzimmer schliefen. Plötzlich war sie wild entschlossen. Wenn Jerry gewissermaßen im Regierungsauftrag in diese Gefahr geraten war, dann sollte die Regierung auch alles tun, um ihm zu helfen. Sie riß den Pyjama herunter und lief ins Bad.

Wenige Minuten später kleidete sie sich an. Sie ging ins Wohnzimmer und hielt sich unwillkürlich die Nase zu, bis sie eines der großen Fenster geöffnet hatte. Dann sah sie sich um.

Der Inspektor schlief noch wie ein zusammengerollter Hund auf dem Teppich. Der General war halb aus dem Sessel gerutscht und machte ein törichtes Gesicht.

Sie stellte sich breitbeinig über ihn. Leicht nach vorn gebeugt legte sie die Fingerspitzen beider Hände an seine Schläfen. Sie spürte den langsamen Pulsschlag. Eine ganze Weile blieb sie so stehen. Dann strich sie mit zarten Bewegungen über seinen Kopf. Es war eine Massage, aber sie galt nicht seiner Haut und der Muskulatur, sondern den Gehirnströmen in seinem kantigen Soldatenschädel.

„General …“ sagte sie leise. „Du mußt berichten! Wem mußt du berichten?“

Das regelmäßige Atmen des Generals war schneller geworden. Ein Zucken lief über seine Augenlider, aber sie blieben geschlossen. Seine Lippen bewegten sich.

„Mr. Miller“, sagte er laut und deutlich, ohne die Stimme zu heben oder zu senken.

„Wo?“ fragte sie.

Er schwieg.

„Wie kannst du ihn erreichen?“

„Telefon Savannah 4777689. Mr. Miller verlangen. Kennwort Bermuda.“

Sie merkte sich die Nummer, indem sie sie im Geist mit feurigen Buchstaben an eine schwarze Wand schrieb. Noch einmal strich sie ihm über die Stirn und die Schläfe. Dann richtete sie sich auf und trat zum Schreibtisch, auf dem das Telefon stand. Fast mechanisch wählte sie Savannah und die angegebene Nummer. Das Freizeichen ertönte lange Zeit, und sie wartete geduldig.

Dann knackte es, und eine Mädchenstimme meldete sich.

„Reisebüro Orbis. Womit kann ich dienen?“

Judy Allen fand den Decknamen gut gewählt.

„Ich würde gern mit Mr. Miller sprechen. Es handelt sich um eine Reise auf die Bermudas.“

Ein Moment herrschte überraschtes Schweigen.

„Sind Sie sicher, daß Sie die richtige Nummer gewählt haben?“ fragte das Mädchen schließlich.

„Ganz sicher.“

„Und wen darf ich dann melden?“

„Ich rufe im Auftrag von Professor Jerry Morton an“, antwortete Judy mit einem leichten Lächeln.

„Ach du lieber Gott!“ sagte das Mädchen. „Und ich dachte, es würde ein schöner Tag! Ich verbinde!“

Es knackte ein paarmal. Dann war Mr. Miller am Apparat.

„Wer spricht da?“ fragte er kurz.

„Judy Allen.“

„Hm. Die Assistentin von Professor Morton. Wie kommen Sie dazu, mich anzurufen?“

„Der General hat mir die Nummer gegeben. Er weiß allerdings nichts davon.“

„Haben Sie die beiden Kerle aufs Kreuz gelegt?“ fragte Miller.

„Ja. Sie könnten sie bei mir abholen lassen.“

„Abholen? Können die nicht selber gehen? Haben Sie sie – umgelegt?“

„Aber nein! Nur – ich finde sie sympathischer, wenn sie schlafen. Mit Anfängern ist eine Unterhaltung nicht besonders interessant.“

„Gut. In Ihrem Apartment?“

„Ja. Aber das ist nicht das Wichtigste. Ich habe mit Ihnen zu reden, Mr. Miller. Wer Sie auch sein mögen.“

„Worüber?“

„Jerry. Ich habe etwas über ihn – von ihm erfahren.“

Jetzt herrschte eine ganze Weile Schweigen in der Leitung. Wahrscheinlich ließ Miller gerade überprüfen, ob sie tatsächlich aus ihrem Apartment sprach.

„Ist das kein Märchen, das Sie mir erzählen?“ forschte er mißtrauisch.

„Kommen Sie her und hören Sie sich an, was ich erfahren habe. Dann können Sie selbst urteilen.“

„Gut. Warten Sie auf mich.“

„Noch etwas, Mr. Miller!“

„Ja?“

„Ich möchte, daß Sie allein kommen. Leider kenne ich die Praxis der Leute, die sich um die Staatssicherheit zu kümmern haben: Sie treiben erst einmal alle Leute zusammen, deren sie habhaft werden können, und sperren sie ein, damit sie bei Bedarf zur Hand sind. Das mag ich nicht, Mr. Miller. Haben Sie die Polizei schon in Marsch gesetzt?“

„Ich – Polizei? Nein. Lediglich – ich meine, eine reine Vorsichtsmaßnahme …“

„Was denn?“ fragte Judy, und eine steile Falte entstand zwischen ihren Augenbrauen.

„Ein paar Leute von uns. Sie sollen nur sicherstellen, daß Sie auch tatsächlich auf mich warten. Und daß dem General und dem Inspektor nichts passiert.“

„Pfeifen Sie sie zurück.“

„Will’s versuchen. Bis bald, Miß Allen, und – erschrecken Sie die armen Kerle nicht zu sehr!“

Das letzte, was er von ihr hörte, war ein schwer zu deutendes Lachen. Er legte den Hörer auf die Gabel und drückte auf einen roten Knopf. Dann stand er auf, schlüpfte in eine leichte graue Jacke und strich sich übers Haar.

„Ich bin ein paar Stunden fort, Miß Marple“, sagte er im Vorzimmer zu der jungen Dame, die das Telefon bediente. Sie nickte stumm.

Draußen wartete ein unauffälliger Wagen.

„Flugplatz?“ fragte der Fahrer.

„Ja. Hangar sieben.“

Sie rollten durch die Stadt, und als sie am Flughafen die Kontrolle eines Seitentors passierten, wußte nicht einmal der wachhabende Beamte, von welcher Behörde dieser Passagier mit Sonderausweis kam.

Vor Hangar sieben, dem letzten in einer Reihe von großen Schuppen, stieg Miller aus dem Wagen. Er umrundete das Gebäude. Als er um die Ecke bog, traf ihn das helle Pfeifen der Triebwerke einer wartenden Maschine. Er näherte sich ihr. Der Pilot nickte ihm zu. Jemand schloß das Cockpitdach über ihnen, und zwei Minuten später waren sie in der Luft.

Der Sprung nach Savannah dauerte nicht mehr als eine Viertelstunde, und dort wartete bereits ein weiterer Wagen, diesmal als Taxi getarnt. Miller wurde in die Stadt gefahren. Er genoß diese flüchtigen Freuden und Bequemlichkeiten, die ihm seine fast einzigartige Stellung bot, aber er vergaß nicht seine Sorgen …

„Stop!“ sagte er, als sie in die Nähe von Judy Aliens Apartment waren. „Sie warten hier den Krankenwagen ab, und auf mein Zeichen fahren Sie dort drüben vor. Ich winke mit beiden Händen, falls alles in Ordnung ist. Wenn nicht …“

Er hatte es auf einmal eilig. Neben dem Eingang von Judy Aliens Haus saß einer seiner Leute auf dem Bürgersteig, und ein anderer bemühte sich um ihn. Miller eilte über die Straße und beugte sich über die beiden Männer.

„Ah, Mr. Miller! Gut, daß Sie kommen. Ich weiß nicht, was geschehen ist. Tom fuhr hinauf, um sich von der Anwesenheit der fraglichen Person zu überzeugen, und kam in dem Zustand herunter, in dem Sie ihn sehen. Ich kriege kein vernünftiges Wort aus ihm heraus. Und er ist blaß wie ein Papierhandtuch …“

„Tom!“ sagte Miller und faßte den völlig verstörten Mann an der Schulter. „Sehen Sie mich an!“

Dem dienstlichen Befehl wagte Tom nichts entgegenzusetzen. Scheu blickte er zu dem kleinen Mann empor. Dann schloß er wieder die Augen.

„Ich gehe da nicht wieder rauf“, sagte er leise, aber entschlossen. „Lieber singe ich dem Präsidenten die Internationale vor, als daß ich noch einmal diesen Gestank ertrage. Und der widerliche Schleim, der aus allen Ritzen gedrungen ist. Ich habe mich pausenlos übergeben, bis ich wieder an die frische Luft kam. Machen Sie mit mir, was Sie wollen, Chef – ich kann einfach nicht. Es gibt nichts Widerlicheres als das da oben!“

Miller lächelte.

„Passen Sie auf Tom auf“, sagte er zu dem anderen. „Er steht offenbar unter einer starken Ekelsuggestion. Ich sehe mir das mal selbst an.“

„Seien Sie vorsichtig, Sir! Da oben wohnt eine Hexe.“

„Schon gut. Ich habe vorhin mit ihr telefoniert. Mit mir wird sie etwas freundlicher umgehen.“

Er beobachtete mitleidig den unglücklichen Tom, der schon wieder würgte. Dann betrat er das Apartmenthaus und fuhr mit dem Lift hinauf.

Natürlich roch es vor Judys Apartment nicht übler als im ganzen Haus, und unter der Tür drang kein Schleim oder sonst etwas Ekelerregendes hervor. Er klingelte.

Fast sofort ging die Tür auf, und Judy bat ihn hereinzukommen. Miller war von der jungen Frau angenehm überrascht. Sie war nicht zu groß wie so viele Frauen, an denen er hinaufsehen mußte, und zu ihrer Länge paßten auch die anderen Proportionen.

„Sie haben dem armen Burschen doch recht übel mitgespielt“, sagte er vorwurfsvoll.

„Tut mir leid. Durch die geschlossene Tür konnte ich nur mit Hypnose arbeiten. Den beiden da konnte ich ihr Lieblingsgetränk anbieten. Das hat es ihnen etwas leichter gemacht.“

„Sie haben sich im Dienst zu einem Glas überreden lassen?“ fragte Miller stirnrunzelnd.

„Das erste Glas enthielt klares Wasser. Und alle folgenden Gläser ebenfalls. Den Rausch habe ich ihnen suggeriert, und ich hoffe, daß er ihnen Spaß gemacht hat. Der Inspektor offenbarte übrigens dabei mediale Fähigkeiten. Er beschrieb die Bermudas als den Aufenthaltsort von Professor Morton, und für einen ahnungslosen Nachrichtendienstler war das nicht schlecht. Trinken Sie eine Tasse Kaffee mit mir? Wirklichen Kaffee, keinen suggerierten. Ich habe noch nicht gefrühstückt.“

„Gern“, sagte Miller. Er setzte sich so, daß er seine beiden schlafenden Helden nicht sehen konnte. Judy brachte das Frühstück auf einem kleinen Wagen.

Miller trank Kaffee und wartete, bis sie ihren ersten Toast gegessen hatte.

„Nachdem Sie mich nun davor bewahrt haben, mit Ihnen auf nüchternen Magen ein ernstes Gespräch führen zu müssen – wo ist Professor Morton?“ fragte er.

Sie sandte ihm einen rätselhaften Blick zu.

„So gut wie tot“, antwortete sie ungerührt.

„Wo sind wir?“ fragte Jerry Morton. Er blickte in den blutroten Himmel der Morgendämmerung über Stonehenge. Wolkenfetzen in allen Schattierungen zwischen Bleigrau, Schwarz und Blau jagten vom Horizont heran. Er drehte sich herum, damit er die Steine des Monuments sehen konnte, und sah sie in unbegreiflicher Ferne.

„Vorläufig wohl in Sicherheit“, antwortete Van der Steen. „Ich weiß ja nicht, mit wem Sie in Verbindung gewesen sind, aber da muß außerordentlich viel Liebe im Spiel sein.“

„Sind wir – heraus?“

„In der Tat. Der Bannkreis ist durchbrochen.“

„Wie konnte das geschehen?“

„Ja – wenn Sie es nicht wissen, Jerry! Sie haben es doch fertiggebracht.“

„Wie denn?“

„Sie schienen in eine Art Trance zu fallen. Ich rief Sie noch an, aber Sie waren schon anderswo, räumlich wie zeitlich. Sie müßten sich noch um irgend etwas kümmern, sagten Sie. Und dann kam kein Wort mehr über Ihre Lippen, wenn ich das so ausdrücken darf. Statt dessen bewegten sich Ihre Augäpfel so heftig, als sähen Sie etwas Aufregendes. Eine Weile später begannen Sie zu tanzen, mit kleinen rhythmischen Schritten. Dabei bewegten Sie sich auf den Sperrkreis zu. Ich folgte, um Ihnen eventuell zu Hilfe kommen zu können. Aber erstaunlicherweise durchtanzten Sie die Sperre, als wäre sie gar nicht vorhanden. Als ich das bemerkte, habe ich versucht, mit Ihnen hindurchzuschlüpfen. Das stieß auf Schwierigkeiten, bis Sie eine Geste machten, als wollten Sie mir die Hand reichen. In dem Augenblick …“

„Was denn?“ fragte Jerry ungläubig staunend.

„Ich weiß nicht recht, wie ich es erklären soll. Ein Strom von Wärme, von Sympathie … Er erfaßte mich, und ich konnte ebenfalls hindurch. Sobald wir draußen waren, zog ich Sie mit mir. Sie machten einen berauschten Eindruck, aber ich habe es geschafft, Sie hierher zu bringen. Stonehenge liegt weit hinter uns. Nur die Zeit konnten wir nicht verlassen, weil Sie nicht ansprechbar waren. Bei so etwas müssen unsere Kräfte zusammenwirken.“

„Danke“, sagte Jerry. Aber er dachte dabei offensichtlich an etwas ganz anderes.

„Ich bin es, der zu danken hat. Waren Sie tatsächlich vorübergehend in der Gegenwart, die wir verlassen haben? Und zu Hause?“

„Ich war dort und doch auch wieder nicht. Es kam mir vor, als habe man mich plastisch dorthin projiziert. Schwer zu definieren. Es fehlte einiges an meiner realen Gegenwart, fürchte ich. Aber Judy hat mich verstanden, wenn auch nur im Traum. Und sie hat uns geholfen.“

„Können Sie andeuten, auf welche Weise?“

„Andeuten? Vielleicht. Die Liebe hat uns zueinander gezogen, und dabei hat sie mir mit Ihnen aus dem Sperrkreis negativer Seelenströme herausgeholfen.“

„Das könnte die Erklärung sein. Haben Sie den Eindruck, daß Judy Allen eine Ahnung von unserer Existenzform hat? Haben Sie ihr etwas mitteilen können, und hat sie es begriffen?“

„Ich konnte mich mit ihr nur in sehr allgemeinen Wendungen verständigen. Eines befürchte ich allerdings: Wenn sie mich in Gefahr glaubt, wird sie Himmel und Hölle in Bewegung setzen, um zu mir zu kommen.“

„Damit wird sie in den USA in Schwierigkeiten kommen.“

„Kennt jemand die übersinnliche Technik des Bimini-Atolls?“

„Zunächst ist die Technik gar nicht so übersinnlich. Sie nehmen ein ganz reales Flugzeug und fliegen in das Gebiet. Sind die Umstände günstig, verläuft der Flug normal. Sind sie es nicht – gelangen Sie in eine Kulmination der magnetischen und zeitlichen Divergenzen, verschwinden Sie mitsamt Ihrem Jet aus der vielbeklagten Gegenwart in dieses Zwischenreich.“

„Ist daheim jemand darüber informiert?“

Van der Steen machte eine zustimmende Geste.

„Dann findet ihn Judy!“ sagte Jerry Morton überzeugt. „Ich sehe sie schon hier auftauchen, als Keltenmädchen und mit einem Zaubertrank in der Thermosflasche.“

„Meinen Sie?“

„Ja. Übrigens spricht sie im Augenblick von mir. Ich spüre es durch die Jahrhunderte hindurch.“

Van der Steen mußte lachen.

„Wenn die Nachrichtendienstler ahnten, welche telepathischen Verbindungen mit Hilfe der Liebe möglich sind, würden sie der Menschheit die Augen verbinden und Mund und Nase zukleben und …“

„Ja. Wahrscheinlich alles. Zuzutrauen wäre es ihnen …“

Mr. Miller hatte nicht vor, Judy Allen etwas zu verbieten. Im Gegenteil: Er brannte darauf, von ihr Näheres zu erfahren. Über den Stand von Mortons Untersuchungen und Theorien und das Eulenbergsche Paradoxon, an dessen Lösung nicht nur die sichtbare Welt interessiert zu sein schien.

„Natürlich kenne ich das Paradoxon, und ich weiß, wer Eulenberg war“, sagte sie. „Aber die mathematischen Zusammenhänge durchschaue ich nicht. Beim Begriff der Raumkrümmung versagt mein Vorstellungsvermögen.“

„Mir geht es nicht anders“, meinte Miller. „Ich habe lediglich begriffen, daß es dabei um Probleme der Kausalität und der Zeitbewegung geht und daß die Nation, deren Wissenschaft als erste eine Lösung findet, gewaltig im Vorteil ist. Nur in dieser

Beziehung geht mich die Sache etwas an.“

„Das Bild einer Nation, die über Kausalität und Zeitdilation nachdenkt, reizt mich zum Lachen“, entgegnete Judy. „Und Vorteile? Jerry hat einmal angedeutet, daß sich Vorteile aus der Lösung des Eulenbergschen Paradoxons auf einem Gebiet ergeben könnten, das sowohl der NASA wie der ganzen Regierung ziemlich fremd sein dürfte.“

„Nämlich?“

„Oh …“, sagte Judy leichthin. „Moral, die Priorität sittlicher Werte vor realer Macht, militärischem Übergewicht und wirtschaftlicher Stärke. Aber davon brauchen wir ja heute noch nicht zu reden.“

„Sehr richtig. Deshalb haben Sie mich auch nicht rufen lassen.“

Judy schenkte ihm noch eine Tasse Kaffee ein.

„Gewiß nicht. Ich möchte wissen, wieviel Sie von der Zeitschranke im Bermuda-Dreieck wissen.“

Miller erstarrte.

„Beruhigen Sie sich und nehmen Sie zur Kenntnis, daß ich etwas von dem ängstlich gehüteten Geheimnis erfahren habe.“

„Wie? Und von wem?“

Sie lächelte fein. „Nicht von einer fremden Macht. Sie wissen, daß ein Dr. Jessup ein Buch geschrieben hat, das sich mit Problemen des Magnetismus und der Einsteinschen Feldtheorie befaßte. In einem Exemplar dieses Buches hat ein gewisser Dr. Allende Randbemerkungen gemacht, die sich auf das Philadelphia-Experiment bezogen. Es sind seinerzeit von dem Buch sechs Kopien angefertigt worden, für die allerhöchsten Geheimdienstgrade.“

„Bekannt“, sagte Miller.

„Eines dieser kopierten Exemplare ist wohl nach dem Tod seines Besitzers mitsamt seiner Bibliothek verkauft worden, und zufällig habe ich es aufgespürt. Ich komme viel in internationalen Bibliotheken und Antiquariaten herum, weil ich die Literatur für Jerry besorge.“

Miller saß gedankenverloren da.

„Dann wissen Sie fast so viel wie ich“, bemerkte er schließlich. „Eigentlich müßte ich Sie auf der Stelle internieren lassen.“

„Sing-Sing?“ fragte sie spöttisch.

Er lächelte. „Das nicht gerade. Aber wir haben schon ein paar Fälle gehabt, in denen Leute unbeabsichtigt von militärischen Geheimnissen erfuhren, deren Verrat für unser Land äußerst gefährlich hätte werden können. Sie leben recht komfortabel an einem geheimgehaltenen und abgeschlossenen Ort.“

„Wetten, daß ich den in kurzer Zeit lokalisieren könnte, wenn ich es wollte? Und daß ich diesen gepriesenen Ort auch verlassen könnte, wenn mir etwas daran läge? Schlagen Sie sich die Internierung aus dem Kopf, Mr. Miller. Ich habe einen besseren Vorschlag.“

„Was denn?“

„Sie sagen mir endlich, ob Sie schon in der Lage sind, die Zeitschranke zu überwinden. Und wenn es sich machen läßt, verschwinde ich mit Ihrer Hilfe in der Vergangenheit und suche Jerry Morton.“

Miller hatte die Fingerspitzen gegeneinandergelegt und dachte intensiv nach. Dann gab er sich einen Ruck.

„Ehe wir weiterreden, sollten wir diese beiden Unglücksraben wegschaffen lassen. Dem braven General traue ich zwar keine telepathischen Fähigkeiten zu, aber bei dem Inspektor bin ich nicht sicher. Möglicherweise zapft er unsere Gedanken an, während wir uns über Amerikas größtes Geheimnis unterhalten, oder er dient einem unbekannten Telepathen als Relais. Entschuldigen Sie mich einen Moment?“

Er ging hinaus, und Judy hörte die Wohnungstür zuschlagen. Sie blickte aus dem Fenster und sah Mr. Miller, der mit einer seltsamen segnenden Bewegung beider Hände einen bereitstehenden Krankenwagen herbeiholte. Sie konnte nicht wissen, daß dies ein vereinbartes Zeichen war – es kam ihr nicht in den Sinn, daß sich Miller vor ihr hatte schützen wollen.

Leicht amüsiert setzte sie sich wieder an den Tisch und pickte ein paar Krumen ihres Toasts auf. Sie beglückwünschte sich dazu, daß sie sich schon geraume Zeit mit dem Übersinnlichen beschäftigt hatte. Jerry Morton, der die Weltprobleme mit Hilfe der höheren und höchsten Mathematik anging, war anfangs nicht davon zu überzeugen gewesen, daß auch dies zum Ziel führen könnte. Jetzt – falls es für ihn ein Jetzt gab – war er vermutlich anderer Meinung.

Mr. Miller klingelte, und sie öffnete. Mit Miller kamen vier Krankenträger, die sie mißtrauisch anblickten. Sie ließ sie herein.

„Soll ich die beiden aufwecken?“ fragte sie Miller.

„Wie lange würden sie brauchen, bis sie von selbst wieder aufwachen?“ fragte er zurück.

Judy zuckte mit den Schultern. „Kommt darauf an, wie sie Alkohol vertragen. Daß der Rausch nur suggeriert ist, spielt dabei keine Rolle. Es war sehr spät – also würde ich schätzen, daß sie gegen Mittag wieder wach sind.“

„Dann wollen wir sie schlafen lassen. Das erleichtert den Transport. Aufladen und ins Hospital!“

Die Krankenträger verluden den General und den Inspektor sachgerecht auf ihre Bahren. Die beiden wurden festgeschnallt und mit Decken eingehüllt.

Nachdem die Träger verschwunden waren, ließ sich Miller erleichtert in einen Sessel fallen. Judy Allen nahm wieder auf der Couch Platz.

„Also?“ sagte sie.

„Sie wollen wissen, wie weit wir im Bermuda-Fall sind. Noch nicht sehr weit. Bedenken Sie, daß es in den Staaten vielleicht ein Dutzend Leute gibt, die sich mit der Sache befassen können, das heißt, an dem Problem weiterdenken können. Wir arbeiten mit vier oder fünf Fachleuten zusammen, äußerst geheim. Der notwendige Gedankenaustausch findet zweimal im Jahr statt. Noch größere Schwierigkeiten entstehen, wenn ein Experiment durchgeführt werden muß.“

„Aber eine Steckdose gibt es doch in jedem Büro!“

„Freilich. Nur liefert sie uns nicht die notwendige Spannung in der richtigen Stromart.“

„Sie probieren es also mit mehr als zweihundertzwanzig Volt Wechselstrom.“

„Das haben Sie also schon aus mir herausgelockt. Tatsächlich brauchen wir hochfrequente Höchstspannungen für die magnetischen Effekte.“

Judy nickte heftig.

„Der alte Tesla war also auf dem richtigen Weg! Neulich las ich, daß die Krilian-Fotografie lediglich Teslaströme sichtbar mache und deshalb nichts tauge. Ich habe sehr darüber gelacht, denn gerade darum geht es doch – diese bisher weitgehend unbenutzten Ströme endlich einmal zu erforschen. Sind Sie damit weitergekommen?“

„Nicht sehr weit. Einer der Wissenschaftler, ein Fermi-Schüler, glaubt, das Prinzip der Zeitverschiebung erkannt zu haben. Aber mit der Praxis, mit der Technik haben wir gewaltigen Kummer. Im Bermuda-Dreieck herrschen Bedingungen, die wir mit unseren Mitteln einfach nicht nachahmen können.“

„Das halte ich auch gar nicht für nötig“, sagte sie knapp. „Es fehlte gerade noch, daß unsere Regierung auch Herr über die Zeit wird. Sie wissen jedoch, was im Bermuda-Dreieck vor sich geht?“

„Ungefähr schon.“

„Haben Sie schon damit experimentiert?“

Mr. Miller zögerte, ehe er sich zu einer Antwort bereit fand.

„Ja …“ sagte er endlich. Judy ließ nicht locker.

„Ich nehme an, daß dabei einiges verlorengegangen ist, was Sie bis heute noch nicht wiederbekommen haben.“

„Leider, ja. Alle Geräte, die Tiere, mit denen wir es versucht haben, und zuletzt einer unserer Wissenschaftler. Im Interesse seiner Frau, die auf die Versicherung angewiesen ist, haben wir ihn für tot erklären lassen. Aber ich bin sicher, daß er noch irgendwo herumschwebt, irgendwo in der Zeit.“

„Eine taktvolle Regierung haben wir! Muß ich auch meine Todesanzeige aufgeben, ehe ich mich davonmache?“

„Oh – ich hoffe doch, daß Sie zurückkommen, Miß Judy!“ Von dem nüchternen und hölzernen Miller war das fast eine Liebeserklärung. Judy quittierte sie mit einem höflichen Lächeln.

„Wann kann ich starten? Und wer hilft mir dabei?“

Miller schüttelte den Kopf.

„Ich kann es nicht verantworten.“

Judy brachte ihre hübschen schlanken Beine in eine andere Stellung.

„Lieber Mr. Miller“, sagte sie sanft. „Sie machen es sich und mir zu schwer. Sehen Sie – was haben Sie verhindert, wenn ich mich zu einem der zwölf Wissenschaftler begebe und sein Gehirn anzapfe, um die Technik des Verschwindens im Bermuda-Dreieck kennenzulernen? Gar nichts. Sie können es mir sofort sagen, und wir sparen viel wichtige Zeit. Schließlich sind Sie hinter Jerry

Morton her, nicht wahr? Und offenbar bin ich die einzige Person, die Ihnen dabei helfen kann. Niemand sonst bringt eine telepathische Verbindung mit ihm zustande, und ich bin bereit, hinter ihm herzureisen, auf die Gefahr hin, dieses Leben zu verlieren.“

Miller schwieg. Auch Judy sagte nichts mehr.

„Es ist ganz einfach so“, begann er schließlich. „Ich möchte nicht, daß Sie … Ich meine, es ist sehr schwer, einem netten jungen Mädchen wie Ihnen Beihilfe zu einer Art Selbstmord zu leisten. Und dafür halte ich den Versuch nämlich immer noch. Mir fehlt einfach der Glaube, daß es auf der anderen Seite weitergeht, daß man sich in diesem Jenseits wohl fühlen kann. Das ist es.“

„Sie machen mir ein Kompliment nach dem anderen“, sagte Judy. „Aber bedenken Sie doch bitte, daß ich unter allen Umständen meinen Kopf durchsetzen werde – ob Sie mir nun Beihilfe leisten oder nicht. Und im Unterschied zu Ihnen bin ich sicher, daß es ‚drüben’ weitergeht.“

„Gut“, entschied Miller und stand auf. „Dann kommen Sie. Wir fliegen mit meiner Maschine hin. Sie ist sehr schnell. Und auf den Inseln bekommen Sie eines unserer Experimentalflugzeuge – ein leichtes, billiges Ding, dessen Verlust wir verschmerzen können.“

Jetzt lachte Judy auf.

„Ich sprach vorhin von unserer taktvollen Regierung. Sie übertreffen alles, Mr. Miller!“

Und Miller, der sich bewußt wurde, was er gerade gesagt hatte, errötete tatsächlich …

„Jetzt befürchten Sie natürlich, daß Judy Allen hinter uns herkommt und uns hier nicht mehr findet“, sagte Van der Steen. „Aber wir müssen weiter!“

„Natürlich müssen wir weiter“, bekräftigte Jerry Morton. „Bisher haben wir in dieser Dimension nur Mißerfolg gehabt. Ich frage mich nur, ob wir nicht eine Nachricht hinterlassen können. Eine Art Markierung in der Zeit.“

„Das wäre in der Tat nicht übel. Aber wie? Und was würde die Zeiten überdauern?“

„Ein Symbol natürlich“, antwortete der junge Professor. „Und zwar kein Schreck- oder Warnzeichen. Ich denke mehr an …“

„Ein Herzchen!“ spottete Van der Steen. „Lieber Himmel, schütze mich vor den Verliebten! Wollen Sie es in einen Baum kratzen? Mit Händen, die Sie nicht haben?“

Jerry Morton bewegte sich unruhig hin und her. Das Problem ließ ihn nicht los, und er war fest entschlossen, eine Lösung zu finden. Und dann war er plötzlich fort …

„Hallo, Jerry! Wo sind Sie?“ fragte Van der Steen. Besorgt blickte er über die Heide, die jetzt schon im hellen Morgensonnenschein lag.

Etwas stieß ihn von hinten an. Es konnte kein leibhaftiger Mensch sein, wie er wußte. Aber dennoch erschrak er und fuhr herum. Ein außergewöhnlich schmutziger und struppiger Esel stand da und blickte ihn aus treuherzigen Augen an. Heftig schlug er mit dem Schwanz, und die langen Ohren hatte er aufgestellt.

„Jerry Morton! Haben Sie sich etwa in dieses Ungetüm versetzt?“

Der Esel nickte und drängte ihn zur Seite. Dann senkte er den Kopf und begann, mit dem rechten Vorderhuf in der Erde zu scharren. Die Grassoden flogen zur Seite, und bald stieß er auf hellen, blanken Fels. Van der Steen sah staunend zu, wie das Tier sich durch die dünne Grasdecke arbeitete. Es schlug mit den Hufen eine geschwungene Linie, die hell aus dem dunkelgrünen Gras leuchtete.

Van der Steen begriff, daß Jerry Morton auf diese Weise ein Zeichen setzen wollte. Selbst konnte er nicht im Gras herumwühlen, weil er in einem körperlosen Zustand war. Aber da er mit der Seele des Grautiers verbunden war, schaffte er es. Van der Steen war nicht klar, wie er das angestellt hatte.

Er verfolgte die weiße Linie auf dem Boden, und dann wurde er auf einmal von tiefer Heiterkeit erfüllt. Jerry Morton ließ den Esel tatsächlich ein Herz in die Erdoberfläche ritzen! Der Huf scharrte wie im Akkord, und in kurzer Zeit war das Symbol der Liebe in die Heide von Stonehenge gegraben.

„Puh!“ sagte Jerry. Plötzlich befand er sich wieder neben dem Wissenschaftler. „Das war eine Arbeit! Aber ich dachte plötzlich an die Bilder, die Bauern in England noch heute in ihre Wiesen ritzen. Ich fürchte, er ist ein wenig überanstrengt worden.“

Der Esel stand mit fliegenden Flanken da und hob das rechte Vorderbein, als befürchtete er, lahm zu werden.

„Großartig!“ sagte Van der Steen anerkennend. „Wie sind Sie in den Esel geschlüpft?“

„So, wie wir uns auch in der Zeit bewegen. Ich habe mich auf ihn und seine Seele konzentriert, bis ich mich eins mit ihm fühlte. Und dann bemerkte ich, daß er meinen Anweisungen folgte. Recht einfache Sache. Ob dieses Herzchen eine Weile sichtbar bleiben wird?“

„Ich denke schon. Falls uns Miß Allen folgt, wird sie nicht viel früher oder später hier eintreffen. Aber nachdem Sie sich jetzt auf diese originelle Weise ins Buch der Geschichte eingetragen haben, sollten wir Weiterreisen.“

„Einverstanden. Ich rate zu einem größeren Zeitsprung. Stonehenge stellt zwar einen gewissen Höhepunkt in der Geschichte der Mathematik und der Astronomie dar. Aber auch hier scheint man den linearen Theorien zu vertrauen.“

„Und das bringt Sie nicht weiter?“

„Ganz sicher nicht. Wir müssen in die alten Mayakulturen oder ins frühe Zweistromland.“

„Einverstanden, Jerry. Aber ich muß Sie warnen. Damals scheint man in einer sehr animistischen Welt gelebt zu haben. Was wir von jener Zeit wissen, sieht nicht danach aus, als wären die Ungeheuer jener Tage nur Gedankengebilde gewesen.“

„Wie meinen Sie das?“

„Der ständige Umgang mit Kräften, von denen wir kaum eine Ahnung haben, hat möglicherweise dazu geführt, daß Gefühle, Prinzipien und andere Dinge, die heute nur noch in unseren Seelen leben, Gestalt angenommen haben. Wir müssen darauf gefaßt sein, daß uns scheußliche Untiere entgegengekrochen kommen. Oder daß sich Abwehrgefühle wie ein Kaktus äußern – nicht real, aber für unseren Astralleib unangenehm fühlbar.“

„Das verstehe ich zwar nicht ganz, aber wir müssen dieses Risiko eingehen, glaube ich.“

„Hm. Wohin?“

„In eine Zeit, in der die Ruinenstädte des Amazonasgebiets voller Leben waren, als man ihre Straßen erbaute und die riesigen Häuser errichtete. Am besten in die Nähe eines funktionierenden Observatoriums.“

„Versuchen wir’s!“

Die Heide von Stonehenge wurde milchig-dunkel, als legte sich ein Nebel darüber. Die großen Monolithen lösten sich auf, und das Gras unter ihnen verblaßte. Das eingegrabene Herz leuchtete noch, als alles andere verschwunden war.

Das graue Nichts umgab sie. Dann erfüllte ein betäubender Duft die Atmosphäre. Es roch intensiv nach Blüten, faulendem Grün und überreifen Früchten. Jerry Morton erblickte dicht vor seinem Gesicht ein merkwürdig gezacktes großes Blatt, das hin und her schwang. Bizarre Pflanzen wuchsen ringsum aus dem Dämmerlicht und bewegten sich wie lebende Wesen. Jerry spürte, daß sich einige übermannshohe Gräser zu ihm hinneigten und dann wieder zurückwogten, als wollten sie den weiter hinten stehenden Büschen etwas mitteilen.

„Ich glaube, wir sind im Wald“, sagte Van der Steen neben ihm, aber durch lebendiges Blattwerk von ihm getrennt. „Seien Sie recht nett zu den Pflanzen, damit sie Sie durchlassen!“

Judy Allen ging nervös in der kleinen Baracke auf und ab. Die Fahrt zum Flughafen, der schnelle Flug auf diese fast unbekannte Insel der Bermudas – das alles war sehr schnell gegangen. Aber dann hatte sich Mr. Miller mit einer Entschuldigung empfohlen und sie allein gelassen. Sie tigerte schon länger als eine Stunde in ihrem Gefängnis herum. Ein Gefängnis war es, denn aus der Luft hatte sie gesehen, daß die Insel sehr klein und fast unbewohnt war.

Die Tür wurde aufgeschlossen, und eine ältere Frau kam mit einem Tablett herein.

„Sie werden Hunger haben und Durst, Miß“, sagt»sie mütterlich und stellte das Tablett auf den Tisch. Auf ihm standen eine aufgetaute und erwärmte Tiefkühlmahlzeit und ein Pappbecher mit Kaffee.

„Danke“, sagte Judy Allen. Die Frau ging langsam zur Tür. Sie schien einem kleinen Schwatz nicht abgeneigt.

„Wohnen Sie hier?“ fragte Judy, um einen Anfang zu machen.

„Ja. Und Sie sind von der Presse, Miß?“

„Wie kommen Sie darauf? Ich bin nicht von der Zeitung oder vom TV.“

„Dann wette ich, daß Sie Wissenschaftlerin sind.“

„Das kommt der Sache schon näher. Viel Besuch haben Sie nicht, oder?“

Die Frau stemmte die Arme in die Hüften.

„Ein Kloster ist eine Art Times Square dagegen, wenn nicht gerade mal wieder was los ist.“

„Wie meinen Sie das?“

„Na, als neulich der Bericht über das Bermuda-Dreieck in einer großen Illustrierten war, kamen tags drauf die anderen Reporter wie eine Schar Wildgänse angeflogen. Und sie haben auch fast so viel Dreck gemacht. Erst als eines der Flugzeuge verschwunden war, sind sie wieder abgereist.“

„Eine Maschine ist verlorengegangen?“

„Natürlich“, sagte die Frau. „Das passiert doch immer mal, obwohl die da oben es nicht zugeben. Wir Leute von den Inseln wissen es besser. Wenn der grüne Nebel kommt, ist es am gefährlichsten. Dann fährt auch kein Fischer raus.“ Sie blickte aus dem Fenster. „Heute sieht es wieder danach aus. Sie sollten vorsichtig sein, wenn Sie auf See etwas vorhaben, Miß.“

Damit drehte sie sich um und ging hinaus. Judy setzte sich an den Tisch und aß, was man ihr gebracht hatte. Es war Kartoffelpüree mit Gulasch und einer matschig gewordenen Tomate als Verzierung. Der Kaffee schmeckte, als sei er von einem Computer gekocht worden.

Sie war noch nicht ganz fertig, als Mr. Miller hereinkam.

„Schmeckt’s?“

„Meine Henkersmahlzeit habe ich mir anders vorgestellt. Früher wurde wenigstens Sorgfalt darauf verwendet.“

Er verzog sein faltenreiches kleines Gesicht zu einem Grinsen.

„Wir legen dafür Wert auf andere Dinge. Entschuldigen Sie, daß es so lange gedauert hat. Aber ich dachte, daß es von Vorteil sei, wenn Sie vorher noch ein paar Tips von einem unserer Wissenschaftler bekämen. Und den mußte ich erst herfliegen lassen. Al, komm herein!“

Al, der anscheinend seine Vorstellung vor der Tür abgewartet hatte, entpuppte sich als dürrer baumlanger Kerl mit einem englischen Schnurrbart und Haaren, die er a la Einstein trug, nämlich unfrisiert. Er verbeugte sich linkisch.

„Hallo, Al!“ grüßte Judy.

„Hallo!“ grüßte er zurück und brachte seine langen Glieder neben einem Stuhl unter. Dann holte er eine Pfeife aus der Tasche, füllte sie und steckte sie an, ohne ein Wort zu sagen. Erst als die erste Wolke zur niederen Decke aufstieg, nahm er wieder Anteil an seiner Umgebung.

„Sie wollen rüber?“ fragte er salopp. Judy nickte.

„Na ja. Auch wieder zurück?“

„Wenn es sich machen läßt“, sagte sie.

„Geschafft hat es noch niemand, obwohl eine ganze Menge Leute inzwischen nach drüben verschwunden sind.“

„Ich weiß. Aber einer ist hinübergegangen, der vermutlich zurückkommt. Und zusammen mit ihm bringe ich es vielleicht auch fertig.“

„Ja? Sie müssen es wissen. Das Ganze ist nämlich kein technisches oder physikalisches Problem. Bei einem bestimmten Zustand des Magnetfelds und anderer physikalischer Größen öffnet sich hier in der Gegend ein Zugang zur vierten Dimension. In der Theorie eine halbwegs verständliche Sache. Auch in der Praxis scheint es meist zu klappen. Frage: wie geht’s drüben weiter? Das dürfte Sie besonders interessieren. Sie sind’s, die die Reise unternimmt.“

„Wissen Sie etwas darüber?“

Al neigte den Kopf und sog an seiner Pfeife, die merkwürdige Geräusche von sich gab.

„Sehen Sie – ich arbeite nicht als Praktiker. Wenn meine Schreibtischlampe kaputtgeht, rufe ich die Feuerwehr an, und warum ein Flugzeug fliegt, ist mir heute noch nicht klar. Ich bin Theoretiker, und zwar auf einem Gebiet zwischen Philosophie, mathematischer Physik und Psychologie. Sie können von mir also nur Theorien erwarten. Demnach werden Sie Ihren Körper beim Passieren der Zeitgrenze aufgeben müssen.“

Judy hatte etwas Ähnliches erwartet, aber sie erschrak doch, als sie unvermittelt damit konfrontiert wurde.

„Wie mache ich das?“

Er nahm die Pfeife aus dem Mund.

„Das ist schon so eine praktische Frage, auf die ich keine Antwort weiß. Aber vermutlich geht es irgendwie. Ich tippe auf Ihre Weiterexistenz als reines Geistwesen. Und als solches sollten Sie drüben auch reagieren.“

„Wie denn?“

„Nun – wenn Sie irgendwohin wollen, nicht lange nach einer Bahnlinie oder einem Bus suchen, sondern Ihren Willen auf das Ziel ausrichten. Ich wette, Sie kommen hin, ehe Sie es sich versehen. Oder wenn Sie jemanden suchen: Stellen Sie sich ihn vor. Aller Wahrscheinlichkeit nach wird er dann neben Ihnen auftauchen.“

„Das klingt sehr gut. Aber wie komme ich in meine gegenwärtige körperliche Existenz zurück?“

„Das wird sich irgendwie ergeben, wenn Sie in diese Zeit zurückkehren.“ Er sagte es recht unbekümmert, aber es war schließlich auch nicht sein Körper, den er wiederfinden mußte. „Es steht jedenfalls fest, daß Ihre Seele sich Mitte der siebziger Jahre des zwanzigsten Jahrhunderts in einem recht attraktiven Körper befunden hat. Und dahin muß sie auch wieder, sobald Sie in dieses Jahr zurückkehren. Das sind zwar Theorien, aber sie stellen die Schlußfolgerung einer Gedankenreihe dar, für die ich nicht allein verantwortlich bin. Es waren ein paar Geistliche beteiligt, die keine Einwände hatten, und ein atheistischer Neurologe kam zu derselben Ansicht. Unter uns paar Fachleuten ist diese Theorie jedenfalls das Beste, was wir zu bieten haben.“

„Danke, Al“, sagte Judy. „Es ist lieb von Ihnen, daß Sie extra hergekommen sind, um mir das alles zu erklären.“

Er winkte leicht verlegen ab.

„Das macht mir nichts aus, Miß. Wenn man mit Miller zusammenarbeitet, muß man immer darauf gefaßt sein, daß er einen per Abfangjäger irgendwohin beordert und vor dem Abendessen wieder zurückschafft. Im übrigen komme ich mir vor wie ein Blinder, der einem Tauben erklärt, was Riechen ist.“

Mit diesem verblüffenden Vergleich stand er auf, klopfte seine Pfeife aus und ging freundlich nickend hinaus. Miller räusperte sich.

„Wollen Sie immer noch?“

„Natürlich. Der Termin scheint geeignet. Es kommt Nebel auf.“

„Was wissen Sie denn über den grünen Nebel?“ fragte er entsetzt.

„Im allgemeinen glaubt man, daß er nötig ist, um die Zeitschranke zu überwinden. Aber ich nehme an, daß er lediglich eine Folge der Änderung physikalischer Bedingungen über der See ist. Na, egal. Können wir starten? Oder besser: kann ich starten?“

Miller nickte.

Sie gingen hinaus. Der Nebel hatte sich ausgebreitet und verwischte schon die Konturen der Insel. Es war nicht weit bis zum Hangar, in dem einige leichte Sportflugzeuge standen.

„Den Typ kenne ich gar nicht!“ meinte Judy.

„Offiziell gibt es ihn auch nicht. Wir haben die Dinger für unsere Zwecke umkonstruieren lassen. Sie starten, fliegen und können notfalls auf See niedergehen und sich eine Weile halten. Mehr nicht. Ein billiger, nicht besonders starker Motor und eine erstklassige Sprechfunkverbindung – das ist alles.“

Er schob das Hallentor weit auf, legte sich in das Zugseil einer Maschine und zerrte sie ins Freie. Judy half ihm, sie auszurichten.

„Merkwürdig, daß Sie ohne jedes Gepäck starten“, bemerkte er. „Die anderen nehmen wenigstens Schwimmwesten mit.“

„Die sind auch nicht davon überzeugt, daß sie ihr Ziel erreichen. Ich glaube, das muß man sein.“

Judy kletterte über die Tragfläche ins Cockpit und machte sich mit den simplen Bedienungselementen vertraut.

„Das Beste ist, wenn Sie ziemlich tief fliegen. Vermutlich werden Sie eine Veränderung der Wasseroberfläche bemerken. Wenigstens haben das die anderen in ihren letzten Funksprüchen berichtet. Das Wasser sei weiß geworden, sagten sie. Und dann fällt natürlich der Kompaß aus, kurz bevor die Funkverbindung zusammenbricht.“

„Danke. Dann weiß ich ja, woran ich bin. Alles klar?“

„Alles klar.“

Sie startete den Motor, und es klang so, als ließe jemand ein Motorrad an. Die Luftschraube drehte sich ein paarmal stockend. Dann begann sie herumzuwirbeln, und schließlich bildete sie eine flirrende Scheibe aus Licht und Feuchtigkeit. Das Gras wurde vom Luftstrom gepeitscht, und der kleine Mr. Miller trat ein paar Schritte zur Seite. Er hob die Faust mit dem aufgerichteten Daumen.

Judy nickte und zog das Cockpitdach zu. Dann schob sie den Gashebel nach vorn. Aus dem Stand heraus schoß die Maschine auf die Betonpiste. Judy hatte Mühe, ihre Startgeschwindigkeit abzuschätzen, denn dieser Flugapparat verfügte wirklich nur über die allernötigsten Instrumente. Als Judy den richtigen Augenblick für gekommen hielt, zog sie, und folgsam erhob sich das Maschinchen vom Erdboden. Das Poltern der Räder hatte abrupt aufgehört.

Jetzt hörte sie nur noch das Brummen des Motors und das Sausen des Windes an der Kanzel und den Tragflächen. Judy legte den Vogel in eine leichte Linkskurve, blieb auf knapp tausend Fuß Höhe und nahm wieder Kurs auf die Insel. Sie war ein milchig umflossener Fleck im Meer. Miller stand auf der hellen Betonpiste und winkte. Dann deutete er auf See hinaus. Judy nahm es als Kursanweisung und schwenkte ab.

Jetzt lagen ein paar tausend Kilometer Atlantik vor ihr. Aber sie hoffte, daß sie schon bald in eine andere Sphäre eintauchen würde.

Jerry Morton machte sich überraschend schnell mit der fremden Umgebung vertraut.

„Pardon!“ sagte er zu einer blattreichen und dickstengeligen Pflanze, die ihm im Weg stand. Und mit einer eleganten Bewegung wich sie zur Seite, um ihn vorbeizulassen. Mit einem großen Schritt überquerte er ein dichtes Pflanzengeflecht auf dem Boden und sah sich Van der Steen gegenüber.

„Puh!“ sagte dieser und wehrte einige grüne Sprossen ab, die nach ihm züngelten und sich um seinen Arm winden wollten. „Dieser Pflanzendschungel ist wie eine Menschenmenge. Neugierig, ein bißchen aufdringlich und teilweise außerordentlich liebeshungrig.“

Jerry Morton lachte. „Mit Höflichkeit kommt man ganz gut durch. Aber eigentlich wollten wir doch in eine von menschenähnlichen Vorfahren belebte Gegend. Das ist offenbar nicht ganz gelungen.“ Übermütig wandte er sich an eine übergroße blühende Apidistra zu seiner Linken: „Wo gibt’s denn hier Leute? Menschen, so ähnlich wie wir?“

Die Pflanze reagierte zu seiner Verblüffung. Wieder einmal hatte er vergessen, daß er ja nicht als körperlicher Mensch mit lauter Stimme gesprochen hatte, sondern sich mit seelischen Schwingungen verständigte – und die wurden von allen anderen Lebewesen aufgenommen. Die Apidistra neigte sich zur Seite, und einige ihrer Blütenstände schwangen wie weisende Arme herum.

„Danke!“ sagte Jerry Morton. Van der Steen musterte ihn voller Anerkennung.

„Sie akklimatisieren sich ja erstaunlich gut.“

„Tun Sie’s auch!“ riet Jerry und begann, sich mit Entschuldigungen und freundlichen Worten einen Weg in der angegebenen Richtung zu bahnen. Sogar die Gräser rauschten zur Seite, und Van der Steen sah verwundert, daß sich ein quadratmetergroßes Blatt zusammenrollte, um ihnen Platz zu machen.

„Von der Tierwelt haben wir noch nichts gesehen“, keuchte der alte Wissenschaftler. „Hoffentlich ist da die Verständigung ähnlich gut.“

„Ich fürchte – hoppla!“ sagte Jerry und wich zurück. Van der Steen versuchte, ihm über die Schulter zu blicken.

„Was ist?“

„Eine Schlange vor uns auf dem Weg. Sie scheint eine recht feindliche Aura zu haben. He, wir müssen hier durch!“

Van der Steen spürte es nun auch. Das schwarze geringelte Tier stellte ein unerwartetes Hindernis dar. Damit hatte er nicht gerechnet. Bisher hatten sie auf Gegenständliches keine Rücksicht nehmen müssen, weil sie einfach hindurchgegangen waren. Da ihnen aber hier eine andere geistige Kraft entgegengestellt wurde, war eine Auseinandersetzung unvermeidlich.

„Wir könnten natürlich auch einen anderen Weg wählen“, gab Jerry zu bedenken. Die Schlange zischte. Van der Steen fand diesen Aufenthalt ärgerlich und zeitraubend. Wenn sie mit allem, was sich ihnen in den Weg stellte, erst lange verhandeln mußten, kamen sie nie zum Ziel.

„Moment mal“, sagte er und drängte sich vor. Die Schlange blickte ihn an, und er sah der Schlange in die Augen. Es dauerte nicht lange. Dann senkte sie den Kopf und ließ sich seitwärts ins Gebüsch gleiten.

„Wie haben Sie das zustande gebracht?“

„Na, allmählich lerne ich auch, mich hier zu bewegen. Sie hat sich vor mir gefürchtet. Ich suggerierte ihr die Vorstellung, daß ich mich in einen Mungo verwandeln könnte – und Mungos fürchten Giftschlangen mit Recht, weil die gegen Gift unempfindlich sind.“

Sie bahnten sich weiter ihren Weg durch den tropischen Dschungel. Ein großer bunter Vogel, der auf einem Ast saß, beobachtete sie neugierig, ohne jedoch eine Reaktion zu zeigen. Sie kamen an einem Morast vorbei, in dem sich wilde Schweine suhlten. Diese ließen sich ebensowenig stören wie eine Menschengruppe beim Baden.

„Riechen Sie etwas?“ fragte Van der Steen plötzlich. Seltsamerweise waren die Geruchseindrücke immer noch die intensivsten Botschaften, die sie aus der realen, körperlichen Welt erreichten, von den optischen Signalen abgesehen. Van der Steen führte das auf eine wellenartige Ausbreitung des Geruchs zurück, auf einen elektronischen Träger der aromatischen Reize.

Auch Jerry Morton roch etwas.

„Ozon. Vielleicht hat hier vor kurzem ein Gewitter getobt. Tropengewitter sind ja recht dramatisch.“

„Ich glaube nicht.“

Van der Steen drang entschlossen weiter vor. Er folgte der immer stärker werdenden Geruchsspur. Und plötzlich standen sie vor einem aus Quadern gemauerten Kamin. Aus der oberen Öffnung, die sich zwanzig Meter über dem Urwaldboden befand, drang ein fahler Schein.

„Scheint ein Zugang zum Erdinneren zu sein. Haben Sie eine Erklärung, Jerry?“

„Nein, zumindest keine plausible. Man hat in den Urwaldstädten der Mayas Öffnungen gefunden, die in die Erde führten, und zwar in sehr weite gemauerte Hallen, die aber völlig leer waren. Es gibt eine Theorie, daß es sich dabei um Kraftspeicher für komprimierte Luftelektrizität gehandelt habe. Aber von unseren Physikern wird das als reine Phantasterei abgetan.“

„Denkbar wäre so etwas schon. Sehen wir weiter!“

Sie fanden einen Pfad, der durch den Dschungel gebahnt war, aber offenbar nur selten benutzt wurde. Vielleicht brauchte man ihn nur zu gelegentlichen Kontrollgängen bei der Überwachung des Kamins.

„Es geht aufwärts“, bemerkte Van der Steen. Sie stiegen einen dicht bewachsenen Abhang empor, was ihnen keine Mühe bereitete. Als sie die Höhe erreicht hatten, stießen sie auf einige große Felsbrocken und bestiegen diese in der Hoffnung, einen Blick über das fremde Land werfen zu können. Sie wurden nicht enttäuscht.

Vor ihnen erstreckte sich eine leicht hügelige Ebene. Zu großen Teilen war sie von dichtem dunkelgrünen Wald bedeckt. Aber sie sahen auch freie Flächen mit niedrigem Bewuchs, der auf landwirtschaftliche Nutzung hindeutete. Und in der Ferne erhob sich eine glänzende Stadt mit Kuppeln und Türmen – eine recht große Stadt, deren Dächer im hellen Licht zuweilen golden aufblitzten. Als sie den Blick umherwandern ließen, bemerkten sie auch vereinzelte Türme auf den Anhöhen und in den Senken. Zur Rechten erstreckte sich ein blausilbern schimmernder See, aus dem ebenfalls ein Turm aufragte.

„Auf den ersten Blick ein Paradies“, murmelte Jerry.

„Da es sich um Stück Menschheitsgeschichte handelt, dürfte dieser Eindruck täuschen“, erwiderte Van der Steen trocken.

„Hoffentlich stoßen wir bald auf eine gangbare Straße. Es macht mich nervös, wenn ich mich andauernd bei Farnen und damenhaften Blumen entschuldigen muß“, sagte Jerry Morton lachend. Sie bewegten sich hinab in das dämmerige Tal. Tatsächlich zog sich auf seiner Sohle ein gemauerter Weg entlang.

„Wie für die Ewigkeit, möchte man sagen. Und diese Straßen haben ja auch Jahrtausende überdauert. Bemerken Sie die quadratischen Steine? Mit der Hand sind sie bestimmt nicht zugehauen worden.“

„Also doch eine unbekannte Kraft. Eine Kraft, die sogar industriell genutzt wurde.“

Sie bewegten sich in der Mitte der wagenbreiten Straße, die dem natürlichen Verlauf des Tales folgte.

Und dann standen sie hinter einer Biegung plötzlich vor einer Schranke. Sie war aus einem langen schlanken Baumstamm geschnitten und sorgsam poliert worden. Auf beiden Seiten lag sie in hölzernen Gabeln. Ein menschlicher Fuhrmann hätte sie leicht herausheben und zur Seite schwenken können. Einige Meter weiter erblickten sie eine dritte Astgabel, die in den Boden gerammt war und den Stamm aufnehmen konnte. Aber trotzdem schien die Schranke unüberwindlich. Von ihr gingen so starke Abwehrkräfte aus, daß sie sich ihr nicht nähern konnten.

„Phantastisch!“ flüsterte Van der Steen. „Pas ist die vollkommene Übertragung einer menschlichen Empfindung auf einen scheinbar unbelebten Gegenstand. Diese Wegschranke – wie kann sie solche Furcht erzeugen, so abschreckend wirken?“

„Magnetismus kann man ja auch auf einen anderen eisernen Gegenstand übertragen“, meinte Jerry Morton schulterzuckend. „Es wird sich um etwas Ähnliches in der psychischen Dimension handeln. Sehen Sie, daß sich sogar der Pflanzenwuchs von der hölzernen Stange abgewandt hat? Ich würde wetten, daß sich nicht einmal ein Vogel darauf setzt.“

„Vermutlich nicht. Aber wie kommen wir daran vorbei?“

„Auf einem Umweg.“

Jerry begab sich in den Wald hinein. Aber nach wenigen Augenblicken kam er zurück und strahlte Resignation aus.

„Es zieht sich ein primitiver Holzzaun durch den Wald. Aber er ist auf die gleiche Weise mit Aversion geladen.“

„Damit konnten wir nicht rechnen“, meinte Van der Steen. Er konzentrierte sich auf die Wegschranke, um ihr innerstes Wesen zu enthüllen. Aber da war nur die hölzerne Stange, und sie strahlte heftigste Abwehr, Feindschaft und Bedrohung aus …

Judy Allen blickte nach unten. Die See war von dichtem Nebel verhüllt. Nur zuweilen konnte sie einen Blick auf das Wasser werfen, und dann sah es nicht anders aus als sonst: grau und mit weißen Schaumkronen. Nervös steckte sie sich eine Zigarette an.

Dann bemerkte sie eine Bewegung auf dem Instrumentenbrett. Der Kompaß war in Bewegung geraten. Er schlug nach beiden Seiten aus, kehrte wieder in seine Ruhelage zurück und wurde aufs neue unruhig.

Judy griff nach dem Mikrophon und drückte die Ruf taste.

„Judy Allen ruft Miller.“

„Miller hier. Over.“

„Der Kompaß wird unruhig. So, als flöge ich durch einen magnetischen Sturm.“

„Beschreiben Sie es näher!“

„Wilde Schwingungen nach beiden Seiten. Dann beruhigte er sich wieder, aber jetzt beginnt er erneut zu schwingen.“

Sie behielt die im Fenster des Geräts vorüberrasenden Ziffern im Auge.

„Möglicherweise die Ausläufer einer Magnetfeldveränderung. Bleiben Sie auf Kurs, Judy.“

„Roger.“

„Wie sieht es sonst aus?“

„Das Meer …“ Sie beugte sich zur Seite, um hinabsehen zu können. „Bis vor kurzem sah es wie gewöhnlich aus. Jetzt scheint es bewegter zu werden. Ziemlich viel Schaum. Milchig. Seltsam.“

„Sie kommen der Sache näher, Judy. Der Seewetterbericht meldet keinen Sturm. Es muß der einsetzende Bermuda-Effekt sein.“

„Der Kompaß spielt auch verrückt. He, Mann – das hier fühlt sich sehr merkwürdig an. Als müßte sich die Maschine durch dicken Honig bohren … Miller?“

Aus ihrem Kopfhörer kam nichts mehr. Jedenfalls kein Geräusch, das sich mit dem gewohnten Funkverkehr vergleichen ließ. Statt dessen sang die Membrane einen melodiösen Ton, zu dem sich andere gesellten. Es klang, als blase jemand mit voller Kraft in eine Mundharmonika.

Judy Allen spürte, daß ihr das Herz bis in den Hals schlug. Jetzt begann das Abenteuer, auf das sie sich eingelassen hatte.

Die Kabine schien von grünlichem Dunst erfüllt zu sein. Sie fröstelte. Neugierig fühlte sie ihren Puls. Er ging sehr langsam. Der Propeller drehte sich auf einmal so langsam, daß sie seine Blätter unterscheiden konnte. Er schien größte Schwierigkeiten zu haben, und dann blieb er ganz stehen. Trotzdem hatte Judy nicht das Gefühl, mit der Maschine abzustürzen. Sie schwebte in einen Raum, der von ungewohnten Geräuschen erfüllt war. Sie streifte sich die Kopfhörer ab, aber die fremdartigen Harmonien hörten nicht auf, in sie hineinzuströmen und sie ganz auszufüllen.

Mittlerweile hatte die Kälte ihr ganzes Ich ergriffen. Judy fühlte sich abgestorben, und als sie das Wort bewußt registrierte, wußte sie auch, in welchem Zustand sie sich befand: Ihre Seele war dabei, den Körper zu verlassen.

Die junge Frau hatte sich so sehr auf die Veränderungen ihrer eigenen Person konzentriert, daß sie nicht auf die Umgebung geachtet hatte. Als sie sich wieder um das Flugzeug kümmern wollte, war es nicht mehr vorhanden. Sie versuchte, den Steuerknüppel zu ergreifen, und faßte ins Leere. Es gab nichts als ein undurchdringliches grünlich-weißes Dämmerlicht.

„Aber ich bin doch noch da!“ Sie sprach sich selbst Mut zu. „Judy Allen …“ Sie glaubte, laut zu reden, aber was sie hervorbrachte, waren nur noch seelische Impulse, die irgendwohin in die Zeiten drangen.

Etwas löste sich aus dem Dämmer und nahm Formen an. Aber sie hätte es nicht beschreiben können. Es war eine unregelmäßige Gestalt von intensivem Gelb, an der unteren Partie rötlich und rot, von dünnen roten Linien durchzogen, die sich zu einem Knäuel vereinten, dann wieder auflösten und anderswo trafen. Es kam näher. Angst überkam sie. Das Gefühl einer unbekannten Bedrohung.

Das Ding war sehr nahe. Sie fühlte den Zwang, sich mit den wirren Linien zu beschäftigen, sie aufzulösen, und sie wußte zugleich, daß sie mit diesem Alp nicht fertig werden konnte. Reflexartig wehrte sie sich dagegen. Sie kämpfte, wie man in einem Traum darum ringt, endlich zu erwachen. Tatsächlich war der Spuk plötzlich vorbei. Statt dessen hatte sie eine blaue Empfindung. Sie fühlte sich in ein freundliches Blau eingehüllt, in ein sehr dichtes blaues Licht. Es durchdrang sie und machte sie ruhig, fast glücklich.

Aber sie hatte aus der Begegnung gelernt. Jetzt wußte sie, welche Kräfte ihr zur Verfügung standen: Wünsche, Gefühle waren es.

Wie sollte sie jedoch in dieser Dimension ohne Konturen und Richtungen Jerry Morton finden? Merkwürdigerweise war ihr die Fähigkeit, sich zu erinnern und nachzudenken, nicht verlorengegangen. Sie konnte sich darauf besinnen, daß sie einmal mit Jerry über die Geschichte der Mathematik gesprochen hatte. Damals war Stonehenge erwähnt worden. Er hatte mit Hochachtung auf die immer noch nicht ganz erklärten wissenschaftlichen Leistungen der mythischen Kelten hingewiesen. Jerry würde dort nachgesehen haben, wenn er durch die Zeit reisen konnte. Sie mußte versuchen, es ihm gleichzutun und irgendwelche Spuren zu entdecken, die er vielleicht in der Zeit hinterlassen hatte.

Sie richtete ihre ganze Aufmerksamkeit nach innen und ließ dort das bekannte Bild der steinernen Monumente von Stonehenge entstehen. Kurze Zeit darauf überwältigte sie der Duft von frischem feuchtem Gras. Es war hell um sie geworden. Über ihr leuchtete die Sonne an einem klaren, von Wolkenfetzen durchstürmten Himmel, und sie befand sich auf einer weiten Ebene. In geringer Entfernung erhob sich der äußere Steinring des megalithischen Observatoriums.

Judy Allen machte gewohnheitsmäßig ein paar Schritte, und die Empfindung glich der in der Dimension, die sie verlassen hatte. Nur hinterließ sie im Gras keine Spuren. Das brachte sie zum Nachdenken und zu der Gewißheit, daß sie ihren Körper irgendwo zurückgelassen hatte.

Unweit der Stelle, an der sie unentschlossen stand, weidete ein struppiger Esel. Er spitzte die Ohren, als er sie wahrnahm, und kam langsam näher. Menschen waren nirgendwo zu erblicken, und es freute sie, wenigstens tierisches Leben anzutreffen.

Der Esel hatte sich ihr bis auf wenige Schritte genähert und sah sie aufmerksam an. Dann kehrte er um, stöckelte auf seinen Hufen davon, blieb wieder stehen und blickte sich nach ihr um, als wollte er sie zum Mitkommen auffordern. Da es ihr gleichgültig war, in welcher Richtung sie sich bewegte, folgte sie ihm.

Und dann stolperte sie auf einmal. Verwundert bemerkte sie die breite helle Furche, die durch das Gras lief. Judy folgte ihr mit den Augen. Ihr Herz machte einen Sprung, als sie das Symbol erkannte, das hier in die Erde gegraben worden war – ein Herz!

„Jerry!“ sagte sie glücklich. Es war ihr vollkommen klar, daß nur Jerry Morton der Urheber dieses Zeichens in der Zeit sein konnte. Die alten Kelten hatten diese Symbolik noch nicht gekannt. Und soviel Verkehr konnte auf den Zeitreisen nicht herrschen, daß ein anderer Passant in der Stonehengezeit ausgerechnet ein Herz in den Boden geritzt hatte!

Wie war ihm das überhaupt gelungen? Sie wußte bereits, daß es für Zeitreisende wie Jerry oder sie unmöglich war, reale Wirkungen zu hinterlassen. Und doch sah sie die ausgerissenen Grasbüschel und die Kratzspuren auf dem felsigen Untergrund … Sie blickte zu dem Esel hinüber. Natürlich kniff er kein Auge zu, aber sie hatte die Empfindung, er täte es. Mit einer plötzlichen Aufwallung von Sehnsucht nach einem lebenden Wesen lief sie zu ihm hin und schlang ihre Arme um seinen Hals.

„Wo ist er?“ Fragte sie. „Wohin ist er gegangen?“

Aber das Tier konnte ihr nichts sagen. Reglos und traurig blieb es stehen. Dann hob es den Kopf. Sie schrak auf. Vom Hügel, auf dem sich die schwarzen Steine erhoben, kamen Menschen. In einer breiten Kette stürmten sie heran, seltsame Stäbe in den Händen. Ihre Schritte dröhnten auf dem weichen Boden. Als die Person auf der äußersten Rechten eine sumpfige Stelle umgehen mußte, hielten die anderen inne, und dann kamen alle wieder gemeinsam auf Judy Allen zu.

Für einen Augenblick geriet sie in Panik. Verwirrend war, daß diese Menschen sie sehen konnten. Hatten sie die Fähigkeit übernatürlicher Wahrnehmungen? Sahen sie mehr als die Menschen späterer Jahrhunderte? Und warum waren sie ihr gegenüber so offenbar feindselig eingestellt? Eine Welle von Haß brandete ihnen voran. Sogar der kleine Esel spürte es. Er machte sich mit einer wilden Bewegung los und stürmte schreiend davon.

Judy Allen glaubte, keiner Bewegung fähig zu sein, bis sie sich in höchster Not klarmachte, daß es dessen gar nicht bedurfte. Die ersten Männer übersprangen schon den letzten Graben und hoben ihre Lanzen, als sie ihre ganze Vorstellungskraft auf den Gedanken der Flucht richtete. Tatsächlich wich sie vor den anstürmenden Menschen zurück. Unerfahren in dieser Technik der Fortbewegung wünschte sie sich irgendwohin, weit weg. Sie dachte nicht an die Zeit, sondern nur an einen anderen Ort. Palmen kamen ihr dabei in den Sinn, weite sandige Flächen unter warmer Sonne und ein trockener Wüstenwind.

Mit Verwunderung gewahrte sie, daß sich die Gegend tatsächlich veränderte. Wo waren die angreifenden Kelten geblieben? Wo das feuchte Gras, die drohenden, finsteren Steinsäulen auf der Heide? Die Sonne strahlte nach wie vor vom Himmel, aber jetzt war er tief blau. Ringsum waren nur sandige Weite und die ragenden Palmen einer Oase.

„Willkommen im Heiligtum“, sagte eine freundliche Männerstimme hinter ihr. Sie fuhr herum. Ohne es zu merken, hatte sie vor einem strahlend hellen Gebäude gestanden, das sich unvermittelt aus der flachen Wüste erhob. Auf den breiten Stufen des Eingangs stand ein weiß gekleideter dunkelhäutiger Mann, der ihr beide Hände entgegenstreckte.

„Hallo“, antwortete sie zaghaft, weil sie beim besten Willen nicht wußte, wie man ägyptische Priester anredet.

„Du brauchst keine Angst zu haben“, sagte er lächelnd. „Ich erkenne dich, weil ich der Seher dieses Hauses bin, und deshalb verstehe ich auch deine Sprache. Du kannst eintreten und dich ausruhen, denn du kommst aus einer sehr weit entfernten Zeit.“

Sie bewegte sich wie unter einem freundlichen Zwang die Treppe hinauf und ließ sich in die kühlen Hallen des Heiligtums führen. Säulen aus Porphyr und Achat trugen die massiven Gewölbe. Die Verzierungen, die sich über alle Wände hinzogen, schienen aus reinem Gold zu sein. Mystische Zeichen waren mit Edelsteinen in den weißen Marmor eingelegt. Ihr Begleiter schmunzelte.

„Hübsch, nicht wahr?“ sagte er. „Nötig ist das alles natürlich nicht. Das weißt du ja. Aber es erfreut die Gläubigen, und darauf kommt es an.“

Sie musterte ihn von der Seite. Er schien es ernst zu meinen.

„In unserer Zeit …“ sagte sie zaghaft. Er neigte ihr seine hohe braune Stirn entgegen.

„Du kommst aus einem fernen und sehr merkwürdigen Zeitalter“, meinte er dann. „Vieles, was deine Seele mit sich trägt, ist mir unverständlich, und manches scheint mir nicht zu dir zu passen. Aber da du dich in der Zeit bewegst, gehörst du wohl doch zu den Eingeweihten. Komm hier herein, da sind wir ungestört. Mitunter haben wir Besuch von Gläubigen, die medial veranlagt sind, und die würden verwirrt werden, wenn sie dich sehen könnten.“

Er geleitete sie in einen Seitenraum. Er verschloß sorgfältig die Tür und machte über ihr ein geheimnisvolles Zeichen.

„Ruhe dich ein wenig aus. Dieser Raum ist harmonisch und schenkt dir Erholung. Und dann sage mir, was das Ziel deiner Reise ist.“

Sie spürte die wohltuende Wirkung, die von den Maßen der Wände, der Säulenbögen und der Gewölbe ausging.

„Ich folge einem Freund, der sich in Gefahr begeben hat. Ich habe sein Zeichen gesehen, aber ich weiß nicht, wo ich ihn finden kann.“

„Wenn er seine Zeit verlassen hat – wonach sucht er dann?“

„Er ist Mathematiker und sucht nach der Lösung eines Problems, das wir das Eulenbergsche Paradoxon nennen. Ich weiß nicht, ob dir der Name etwas sagt …“

Sie verstummte, denn er war in eine Meditation versunken, die ihn völlig von ihr abschirmte.

Es war still in der kleinen Andachtshalle. Ein goldfarbener Skarabäus lief über die helle Wand und verschwand hinter einer Säule.

Der Priester schien zu erwachen.

„Ich weiß, wer du bist“, sagte er mit klarer Stimme. „Laß es mich in deiner Sprache sagen: Du hast dich ziemlich verrückt benommen. Man stürzt sich nicht einfach aus seiner Zeit hinaus, wenn die Technik noch so wenig erforscht ist und die Aussichten so vage sind, jemals wieder zurückzukommen. Miller wird sich eines Tages noch die Finger an der Sache verbrennen, aber das geht mich nichts an. Zu blöd, daß sich das ständig wiederholen muß. Deinem guten Jerry Morton kann man es nicht übelnehmen. Er ist Wissenschaftler, und die sind schon bei uns verrückt nach neuen Erkenntnissen. Außerdem spielt dieser Van der Steen mit, gegen den Jerry nicht viel ausrichten kann … Deine einzige Entschuldigung ist, daß du es aus Liebe getan hast. Das ist überhaupt die einzige Entschuldigung, die über alle Zeiten und Kulturen hinweg gilt.“

„Wo ist Jerry jetzt?“

„Meinst du dein Jetzt, mein Jetzt oder seines?“

„Seines, natürlich.“

Seufzend hob er die Hände und legte sie vor seiner Stirn gegeneinander. So verharrte er. Schließlich ließ er sie sinken und lehnte sich erschöpft gegen die Wand.

„Wie geht es ihm? Was hast du erfahren?“

Er blickte sie an, als kehrte er aus weiter Ferne zurück und hätte sie beinahe vergessen.

„Ich glaube, er steht dicht vor der Antwort auf seine Frage.“

„Aber? Was ist?“

„Ob ich es dir verständlich machen kann … Ich versuche es eben. Das, was ihr das Eulenbergsche Paradoxon nennt, ist ein Schritt zur Erkenntnis, der in der Menschheitsgeschichte immer wieder vollzogen werden muß. Kulturen entstehen, sie wachsen, entwickeln sich, und eines Tages lösen sie auch dieses Problem. Die Antwort, die sie finden, eröffnet ihnen ungeahnte Möglichkeiten. Und dann müssen sie entscheiden, wozu sie ihr Wissen gebrauchen. Schreiten sie auf dem falschen Weg fort, geht ihre Kultur über kurz oder lang unter. Andernfalls überleben sie, bis sie sich auf natürliche Weise vollenden, so wie wir hier.“ Er schien stolz auf seinen Kulturkreis zu sein, aber Judy war das verständlich.

„Jerry Morton hat nun ein Volk gefunden, welches das Problem des Eulenbergschen Paradoxons gelöst hat. Es wird erstaunliche technische Leistungen vollbringen und sich auf eine beträchtliche wissenschaftliche Höhe begeben. Um so schneller und steiler dann der Absturz …“

„Wann?“

Wieder kehrte er aus seiner metaphysischen Schau zurück. Er war ein wenig verwirrt.

„Oh“, sagte er. „das hat noch ein paar hundert Jahre Zeit. Aber da du diesen Morton so sehr liebst, solltest du an seiner Seite sein. Er steht vor vielen Schwierigkeiten, und es könnte nützlich sein, wenn er nicht nur diesen luziferischen Van der Steen an seiner Seite hätte.“

„Aber wo ist er denn? Wohin muß ich? Wie kann ich ihn erreichen?“ fragte Judy drängend.

„Ach so“, murmelte der Priester. „Wie heißt das Land doch gleich bei euch? Südamerika. Ihr nennt das Volk, zu dem sich Morton begeben hat, die Mayas. Aber das ist völlig falsch. Eure Mayas sind die degenerierten Nachkommen der alten Völker. Solltest du zurückkommen, könntest du die Archäologen darauf hinweisen, daß sie sich in der Datierung der Dschungelstädte um ein paar Jahrtausende geirrt haben. Oder laß es – mit solchen Botschaften aus dem Unbekannten macht man sich nur Ärger. Ich habe das einmal erfahren, als ich mit einem italienischen Astronomen sprach, der auf dem metaphysischen Pilgerpfad der Erkenntnis hier vorbeigekommen ist. Er hat entsetzliche Schwierigkeiten bekommen, als er in seine Zeit zurückkehrte und sein Wissen bekanntgab. Ich tue so etwas nie wieder.“

„Wer war das denn?“ fragte Judy neugierig.

„Ein Italiener, wie ich schon sagte. Der Name … Galileo, glaube ich.“

Judy mußte lächeln.

„Der hat allerdings Schwierigkeiten gehabt“, stimmte sie zu. „Ich werde es mir merken. Bitte – wie gelange ich jetzt in Jerry Mortons gegenwärtige Zeit?“

„Allein überhaupt nicht. Wegen der falschen Datierung. Ich werde dir helfen. Komm zu mir – ich bringe dich auf den Weg.“

Sie trat neben den Priester, und er umfing sie mit seinem weißen Mantel. Die Wände des Tempels wurden blasser und wichen vor ihrem Blick langsam zurück. Die endlose Wüste dehnte sich in gleißender Helligkeit.

Schließlich blieb nur noch das Blau des Himmels, und es wurde immer dunkler. Schon spürte Judy nicht mehr die Nähe des Priesters. Sie befand sich in absoluter Finsternis. Entfernte Lichtblitze täuschten ein irdisches Wetterleuchten vor, und Feuerfunken stoben an ihr vorüber. Es schien ihr, als bewegte sie sich mit rasender Geschwindigkeit durch die Zeiten …

Jerry Morton wandte grüblerisch seinen Kopf.

„Ich habe nie geglaubt, daß ich vor irgend etwas solche Angst empfinden könnte wie vor dieser albernen Wegschranke. Was ist das nur?“

„Sie ist mit Emotionen aufgeladen. Man findet in unserer vertrauten Gegenwart Ähnliches an Stätten, wo grausige Unglücksfälle oder kriegerische Feldschlachten stattgefunden haben. Tiere spüren es noch mehr als Menschen. Ich fürchte, daß diese schlichte Holzstange früher Teil einer Hinrichtungsmaschine war. Nun tut sie hier ihre Dienste.“

„Aber das würde doch bedeuten, daß die Menschen, die hier und in dieser Zeit leben, Feinde haben. Wie Sie eben schon sagten: doch kein Paradies?“

„Darauf deutet es hin. Wir können nicht annehmen, daß die Leute sich gegen Zeitreisende wie uns schützen wollen. Nein – Sie werden schon recht haben. Die Bewohner dieser Kultur sind in zwei Lager gespalten, die sich befehden. Hoffentlich geraten wir nicht zwischen zwei Feuer. Ein Krieg entfesselt schreckliche Seelenkräfte.“

Jerry Morton überlegte angestrengt.

„Demnach befänden wir uns auf der Seite der einen Partei, zu deren Abwehr man diese Stange über den Weg gelegt hat. Warum versuchen wir nicht, mit ihr in Kontakt zu kommen? Mir ist die eine so lieb wie die andere.“

„Die nächstliegende Idee. Wollen wir den ganzen Weg zurückgehen?“

„Es wird uns nichts anderes übrigbleiben.“

Sie wandten sich zurück und setzten sich in Bewegung. Bald hatten sie das enge Tal durchschritten und folgten der Straße weiter. Es ging bergan, und auf der Höhe hatten sie Ausblick auf die andere Seite.

„Nicht viel anders als drüben. Allerdings sehe ich keine Stadt.“

„Doch“, widersprach Jerry Morton. „Dort hinten scheint eine Ansiedlung zu liegen. Nicht so prächtig wie die andere Stadt, und auch anders angelegt.“

„Wenn sie nicht ähnlich gesichert ist, soll es mir recht sein.“

Sie bewegten sich weiter, und da sie keinerlei Erdenschwere hatten, kamen sie schnell vorwärts. Sie hätten mit der Geschwindigkeit eines Gedankens reisen können, aber sie hatten immer noch die Gewohnheit, ihren Weg sorgsam zu wählen und unterwegs die wechselnden Bilder in sich aufzunehmen.

Dennoch waren sie eher am Ziel, als sie erwartet hatten. Eine Brücke, die über einen wild dahinstrudelnden Fluß führte, war wohl die Stadtgrenze, denn zwei Wächter lehnten an dem gemauerten Brückengeländer. Neben ihnen lehnten seltsame Rohre, wahrscheinlich unbekannte Waffen.

„Blasrohre sind es nicht“, meinte Jerry. Die Wächter bemerkten sie nicht, obwohl sie dicht vor ihnen standen. „Unten ist eine Mechanik, und sie haben auch eine primitive Zieleinrichtung. Mächtiges Kaliber.“

„Ich möchte nicht damit beschossen werden. Aber wenn die anderen Leute in der Stadt ähnlich empfindungslos sind, kommen wir gut weiter.“

Sie spazierten über die Brücke und befanden sich nun in einer Vorstadt. Zumindest machten die niedrigen Wohngebäude diesen Eindruck. Hier herrschte lebhafter Verkehr. Die breite Straße war voller Menschen. Neugierig blickte sich Jerry Morton um. Die Leute trugen nicht gerade die Kleidung, die auf eine Hochkultur schließen ließ. Auffällig waren die vielen Pelze, die zu halblangen Hosen, Röcken und Lendenschurzen verarbeitet waren. Außerdem sahen sie gewebte Stoffe. Auch schien Leder bekannt zu sein.

„Vielleicht schlägt das Klima nach Sonnenuntergang plötzlich um, und es wird kalt“, meinte Van der Steen, der Mortons Gedanken gelesen hatte. „Immerhin dürften wir hier ziemlich hoch sein.“

Unbemerkt drangen sie weiter in die Stadt ein. Sie vermieden jeden Kontakt mit den Leuten, konnten aber manchen Zusammenstoß nicht vermeiden. Jerry Morton ging durch einen Lastenträger glatt hindurch. Er spürte nichts dabei, aber der Mann stutzte und sah sich verwundert um, ehe er mit seinem Bündel weitertrottete.

Die Innenstadt war eindrucksvoller. Bizarre Schmuckformen zierten die Häuser. Oder waren es Inschriften?

„Das alles ist mir fremd“, meinte Van der Steen. „Wie soll man hier etwas erfahren? Ich werde mich in einen der Menschen hineinversetzen, so, wie Sie es in Stonehenge mit dem Esel getan haben.“

„Hoffentlich haben die Leute nicht unbekannte seelische Kräfte, die Sie an sich binden!“ warnte Jerry.

Van der Steen winkte ab.

„In diesem Fall werden Sie es merken, und dann …“

„Was dann? Ich werde Ihnen nicht helfen können.“

„Gleichviel. Ich muß es versuchen. Ich wähle den jüngeren Mann dort. Vielleicht kann ich Ihnen ein Zeichen geben. Was schlagen Sie vor?“

„Lenken Sie ihn zum Observatorium, wenn es eines gibt. Oder zu irgendeiner anderen Stätte der Wissenschaft.“

„Gut.“

Jerry Morton spürte, daß Van der Steen verschwand. Der junge Mann, der müßig an der Ecke stand und in den lebhaften Straßenverkehr blickte, schüttelte plötzlich den Kopf. Zögernd löste er sich von der Mauer, an der er gelehnt hatte, und setzte einen Fuß vor den anderen. Jerry folgte vorsichtig. Hintereinander überquerten sie die Straße, auf der es keinerlei Fahrzeuge gab. Das Rad war offenbar noch nicht bekannt … Sie stiegen eine breit angelegte Freitreppe hinauf zu einer Anhöhe, auf der größere und anscheinend wichtige Gebäude standen.

Auf halber Höhe zögerte der junge Mann. Anscheinend wollte er nicht weitergehen, aber etwas zwang ihn dazu, die nächsten Stufen zu nehmen. Er hatte das obere Ende der Freitreppe noch nicht erreicht, als von beiden Seiten bewaffnete Wächter hinter den hohen Mauern hervortraten und sich ihm in den Weg stellten. Er machte eine verwirrte und entschuldigende Gebärde, aber sie ließen sich auf keine Diskussion ein. Schon wandte er sich zur Flucht. Da ergriffen sie ihn und zerrten ihn zu einem kleinen Tor in der Mauer. Sein unverständliches Protestgeschrei verstummte, als sie sich hinter ihm schloß.

Jerry wartete vergebens darauf, daß sich Van der Steen wieder zu ihm gesellte. Er kam nicht. Jerrys Befürchtungen hatten sich bewahrheitet. Die Bindung an den Körper des jungen Mannes hatte sich wohl als so stark erwiesen, daß Van der Steen sich nicht sogleich von ihm lösen konnte. Oder war er freiwillig mitgegangen, um die Geheimnisse dieser großen Häuser zu erkunden?

Jerry Morton sagte sich, daß er hier draußen nichts mehr zu suchen hatte. Er mußte in den Palast hinein. Zunächst mußte er feststellen, ob die Wachen die Fähigkeit medialen Erkennens hatten oder nur Unbefugte am Eintritt hinderten. Er bewegte sich auf die Stelle zu, wo sie den jungen Mann ergriffen hatten, aber nichts geschah, obwohl er sie deutlich in ihren Verstecken sah. Sie hatten die langen Rohre in den Händen und blickten aufmerksam auf die Treppe hinaus. Er ging direkt unter ihren Augen an ihnen vorbei und erreichte unangefochten die große steinerne Plattform, auf die diese Treppe mündete.

Vor sich sah er die lange Fassade des großen Gebäudes. Sie war wesentlich größer, als von unten zu erkennen gewesen war. In regelmäßigen Abständen traten ganze Gebäudeteile hervor. Fenster mit tiefen Höhlungen reihten sich nebeneinander. Aber es gab nur einen Eingang: ein großes, sehr breites Tor gegenüber der Treppe.

Morton hätte gern gewußt, was dieses wohl größte Gebäude der Stadt in sich barg. Hier waren die Wachen nicht versteckt. Sie standen zu viert mit ihren Rohren im Eingang. Sie waren auch einheitlich gekleidet und machten einen martialischen Eindruck.

Wenn man hier die Lösung des Eulenbergschen Paradoxons kannte, war es unverständlich, daß sich nicht die ganze Technik auf einen hohen Stand weiterentwickelt hatte. Oder waren diese Menschen den anderen Weg gegangen, der zur Verinnerlichung führte?

Es blieb ihm nichts anderes übrig, als einen Versuch zu machen. Er bewegte sich zwischen den beiden Wachmännern hindurch, die am weitesten auseinander standen. Ihre seelische Aura, die er dabei deutlich spürte, strahlte Sicherheit und Entschlossenheit aus – aber auch nicht viel mehr. Morton war nun im Inneren der Eingangshalle.

Erst jetzt drehte sich einer der Wächter befremdet um. Er sagte etwas zu seinem Kollegen, der mit den Schultern zuckte und weiter geradeaus und hinunter auf die Treppe zur Stadt starrte. Jerry wußte, was der Wächter gespürt hatte: ein plötzliches, unerklärliches Angerührtsein.

Auch in seiner Jugend hatte er das zuweilen gespürt, und seine ältere Schwester hatte geheimnisvoll gemurmelt: „Jetzt ist jemand über dein späteres Grab gegangen …“

Morton gelangte vor eine große Tafel, die mit unverständlichen Zeichen bedeckt war. Es mochte eine Übersicht über die vielen Zimmer und Hallen sein. Aber da die Schrift nichts ausstrahlte, konnte er sie auch nicht verstehen.

Aufs Geratewohl strich er durch die Gänge, die sich in Mäanderform durch das riesige Gebäude zogen. Überall klappten Türen, eilten Menschen geschäftig umher. Morton erblickte keinen Fetzen Papier. Die Verwaltung schien hier anders geregelt zu sein als in der Neuzeit. Einfach gekleidete Leute trugen verschlossene Büchsen mit sich, wie die Büroboten ihre Akten. Sie schienen eine ähnliche Funktion zu haben. Einer, dem Jerry neugierig folgte, verschwand hinter fast jeder Tür und setzte dann die Runde fort.

Einmal konnte Morton durch eine geöffnete Tür einen Blick in das Amtszimmer werfen. Männer und Frauen in einheitlich bunten Ponchos saßen dort an jeweils einem niedrigen Tisch und beschäftigten sich mit den Metallbüchsen.

Am Ende eines Nebenganges erreichte ihn ein schwer zu deutendes Geräusch: Ein unregelmäßiges Ticken, das ihn an irgend etwas erinnerte. Er folgte ihm und gelangte vor eine offene Doppeltür. Dahinter tickte und ratterte es – wie in einem Fernsprechamt! Jetzt hatte er den Vergleich gefunden. Er drang in den Saal ein, ließ die Atmosphäre auf sich einwirken und wußte mit einem Mal, daß er sich in einem Rechenzentrum befand. Es hatte zwar keine Ähnlichkeit mit den Computerstationen, die er kannte. Aber hier wurden Zahlen registriert, ausgewertet und eingespeichert. Völlig durchschauen konnte er das System nicht; vor allem war ihm unklar, mit welcher Technik diese Menschen arbeiteten. Die zahlreichen dicken und dünnen, fast nur fadenstarken Röhren, die überall aus dem Boden wucherten und zu den kubischen Klötzen führten, gaben ihm keinen Anhaltspunkt.

Auf einer Seite des Raumes befanden sich mehrere Kommandostände, von denen aber nur einer besetzt war. Der Mann machte einen indianischen Eindruck, hatte jedoch eine sehr helle Hautfarbe. Die Rückseite des Kommandostandes war mit einer ganzen Reihe von Symbolen bedeckt. Es schienen mathematische Formeln zu sein, aber aller Wahrscheinlichkeit nach hatte man sie hier zur Zierde angebracht. Morton betrachtete sie, und zu seiner grenzenlosen Überraschung verstand er einige davon – lediglich dank der Anordnung der verschiedenen Zeichen. Da war der Lehrsatz des Pythagoras – einige tausend Jahre, bevor ihn der griechische Weise noch einmal finden würde – und die binomischen Formeln. Die Integral- und Differentialrechnung schmückte einen Wandteil, und Morton sah verblüfft einige Formeln, an denen seine zeitgenössische Mathematik erst noch arbeitete. Die Einsteinschen Gleichungen waren in glitzernden Steinen ausgeführt, wohl um ihre Bedeutung zu unterstreichen. Und dann erblickte er die Lösung des Eulenbergschen Paradoxons …

Er hatte nach unendlichen Rechnereien und Überlegungen eine Ahnung davon, wie die Lösung aussehen mochte. Dies hier war das Ergebnis. Die Lösung erschien Jerry Morton schöner, als er sie je geträumt hatte. Die Bedeutung der Formel war verblüffend einfach, und doch kühner, als Morton es je erwartet hätte. Er prägte sie sich ein, so intensiv und brennend, daß er sie nie wieder vergessen würde.

Noch war er damit beschäftigt, als draußen vor dem Gebäude Lärm entstand. Aufgeregte Schreie, wild hervorgestoßene Kommandos ertönten. Ein unterirdischer Stoß ließ das Haus, ließ die Halle erzittern. Das Ticken der Rechenroboter verstummte.

Angst erfüllte den Raum. Jerry Morton spürte sie in Wellen auf sich zukommen und wußte nicht, wie er sich dagegen wehren sollte. Der Mann am Kontrollpult spürte sie wohl auch, aber er schüttelte nur unwillig brummend den Kopf und holte eine kleine Rohrwaffe aus seinem Gewand.

Jerry hingegen wurde von der Angst, die durch die Fenster strömte, regelrecht durchgeschüttelt. Sein Selbst wurde durch keinen Körper geschützt. Die Wogen erfaßten ihn mit gnadenloser Stärke. Eine Weile hielt er stand. Dann fühlte er sich dermaßen in seiner seelischen Existenz bedroht, daß er seine ganze Aufmerksamkeit auf den Mann am Pult richtete. Was er kaum noch zu hoffen gewagt hatte, geschah: Innerhalb eines Augenblicks änderte sich für ihn die Szene. Er hielt sich nicht mehr vor der Wand mit den mathematischen Symbolen auf, sondern saß hinter dem Kontrollpult, spürte den harten Stuhl unter einem irdischen Körner und verstand die Mitteilung, welche die verschiedenfarbigen leuchtenden Kristalle auf der Tischplatte signalisierten.

Alarm, blinkten sie unaufhörlich. Alarm! Alarm!

„Jerry! Jerry!“ dachte Judy Allen auf ihrer atemberaubenden Reise durch die Zeit. Sie wußte zwar, daß der ägyptische Priester sie auf den richtigen Weg gebracht hatte, aber sie wollte nicht nur in der Zeit landen, in der sich Jerry Morton aufhielt. Sie wollte dicht und nahe bei ihm eintreffen.

Das Dunkel lichtete sich. Wie aus dem Cockpit eines landenden Flugzeuges sah sie vor sich ein weites Panorama. Dann verengte sich ihr Gesichtskreis immer mehr, und das Bild wurde schärfer und heller. Sie erkannte die Straßen einer seltsam geduckten Stadt, von Wald und Hügeln umgeben und gekrönt von einer breit hingelagerten Burg. Aber was zunächst so idyllisch ausgesehen hatte, erhielt beim Näherkommen brandrote Konturen. Die Farben der Straßen schienen sich ständig zu verändern. Nervös irisierten die Kanten der Häuser.

„Ich muß dorthin!“ dachte Judy, und unvermittelt stand sie auf den obersten Stufen einer gewaltigen Treppe, die von der Stadt herauf zum Palast führte. Eine bunt gekleidete Menschenmenge flutete die Treppe herauf, umbrandete sie und drang in den Palast ein. Das Sprachengewirr war ihr zunächst fremd, aber dann verstand sie einige Brocken und gewahrte mit Entsetzen, daß sie offenbar mitten in eine Revolution hineingeraten war. Das Volk stürmte den Palast, in dem sich die Verwaltung befand – oder zumindest wichtige und verhaßte Teile der Verwaltung. Irgendwo zersprangen Fenster. Ein hohles Pfeifen ertönte, und ein Knall folgte. Das schien die Menge zu reizen. Sie drängte vorwärts und nach oben, quirlten unter Judy hindurch, nachdem sie sich mit einem verzweifelten Schwung auf eine Mauer gerettet hatte. Obwohl sie von der Menge nicht berührt wurde, fühlte sie sich inmitten der stoßenden und drängenden Leiber unbehaglich.

Vom Dach des Palastes warf man Menschen herunter wie leblose Puppen. Jeder, der durch die Luft flog, wurde vom Jubel der Menge begleitet, und wo er zu Boden fiel, griffen unzählige Hände nach seinem Körper und warfen ihn weiter, über die Mauer hinunter auf den Abhang zur Stadt.

Judy wurde von dem allgemeinen Haß, der wie dumpfer Brodem über der Volksmenge lag, angewidert. Er schien ihr wie ein heißer übelriechender Schleim, in dem sie bis zu den Schultern steckte. Die Wutschreie und Jubelrufe erschienen ihr wie spitze Flammen, die aus dem Gewühl schlugen. So intensiv hatte sie die Gefühle vieler Menschen noch nie spüren können, und sie schauderte.

Wieder ein scharfes Zischen, ein Heulen, das sich in mehreren Explosionen auflöste.

Das steinerne Gebälk über dem Eingang knisterte und brach teilweise zusammen. Einige Eindringlinge wurden zu Boden gerissen. Die anderen stampften über sie hinweg.

Mit ohrenbetäubendem Krachen hob sich von einem entfernten Gebäudeteil die schwere Steindecke, knickte in der Mitte ein und stürzte herab, wo sie mit Donnergetöse alles zerschlug. Ein Zittern lief durch die Erde.

Unter Judy wurde eine Tür in der Mauer zertrümmert. Von innen sprengte man die Riegel, und dann stürmten einige Männer triumphierend heraus. Sie wurden von der Menge begeistert begrüßt. Judy hatte den Eindruck, einer Gefangenenbefreiung beizuwohnen. Frauen warfen sich den Männern an den Hals. Man hob sie auf die Schultern und trug sie davon.

Ein junger Mann wandte sich um, und Judy wurde inne, daß er sie ansah und erkannte. Ein Telepath, ein Medium? Judy versuchte, eine Verbindung zu ihm herzustellen.

Der junge Mann machte sich von den Leuten los, die ihn umringten, und kämpfte sich durch die Menge in Judys Richtung. Mit ein paar Sprüngen war er bei ihr. Er kletterte gewandt an der Mauer empor und tauchte direkt vor ihr auf. Seine Augen versuchten, ihr eine Botschaft zu übermitteln. Aber es war vergeblich. Mehrere wurden schon aufmerksam, denn sie sahen nur den Mann, der ohne jeden Grund auf die Mauer geklettert war und dort stand und irgend etwas Unsichtbares anstarrte. Sie winkten und riefen ihm zu herunterzukommen.

Plötzlich verzerrten sich die Züge des Mannes. Seine Muskeln krampften sich wie unter einer ungeheuren Anstrengung zusammen. Dann drehte er sich langsam um, schwankte und stürzte endlich mit dem Kopf voran hinunter. Die Menge schrie auf, als er zu Boden schlug.

„Gott verzeih mir“, sagte jemand neben Judy. Erschreckt wandte sie sich um. Ein älterer, gut gekleideter Herr stand plötzlich neben ihr auf der Mauer. Er machte einen völlig aufgelösten Eindruck. Judy brauchte eine Weile, um zu erkennen, daß dies keiner der Menschen aus dieser Zeit war.

„Wer sind Sie?“ fragte sie.

„Van der Steen. Ich bin mit Jerry Morton unterwegs. Sie müssen Judy Allen sein.“

„Ja. Aber was ist passiert? Standen Sie in Verbindung mit dem jungen Mann, der da eben heruntergestürzt ist?“

„Verbindung? Ja. Ich hatte seine Seele okkupiert. Wir verstanden ja anfangs nicht, fanden uns nicht zurecht. Da habe ich mich in diesen jungen Einheimischen versetzt, um mit seinen Augen sehen und mit seinem Gehirn denken zu können. Leider war die Bindung so stark, daß ich ihn nicht wieder los wurde. Zu allem Überfluß sperrte man mich ein, weil ich den Bannbezirk des Palasts betreten hatte, und erst bei diesem Pogrom konnte ich wieder herauskommen. Ich mußte den Mann töten, um seinen Körper verlassen zu können. Hoffentlich kann ich die Schuld, die ich dadurch auf mich geladen habe, wieder löschen. Aber als ich Sie wahrnahm, gab es für mich keine andere Lösung.“

„Und wo ist Jerry Morton?“

„Das weiß ich nicht. Hier geht alles wild durcheinander. Aber ich habe erfahren, daß es sich um einen Aufstand handelt, wie er in gewissen Abständen immer wieder aufflackert. Die Macht der herrschenden Klasse ist gering. Gerade deswegen regiert sie mit großer Härte und Skrupellosigkeit. Das führt immer wieder zu Empörungen, die sich gegen das Verwaltungssystem richten. Dabei geht dann allerhand zu Bruch, aber hinterher herrscht eine Weile Ruhe. Für eine Generation oder zwei.“

„Und die Menschen, die dabei sterben? Man hat sie vom Dach geworfen!“

Van der Steen machte eine gleichmütige Geste.

„Geht es in unserer Zeit anders zu? Mit unseren Kriegen leisten wir uns noch ganz andere Verstöße gegen die sittliche und moralische Ordnung. Hier sind sie noch nicht soweit, obwohl sie auf anderen Gebieten Erstaunliches leisten.“

„Zum Beispiel?“

„Mathematik. Das, was wir suchen. Ich habe von meinen Mithäftlingen, ziemlich einfachen Leuten, merkwürdige Dinge erfahren. Wieviel mehr müssen dann erst die Wissenschaftler dieses Volkes wissen!“

Die Menge geriet abermals in Bewegung. Aber jetzt drängte sie auseinander, um eine Gasse zu bilden.

„Sie bringen ihn!“ hallte ein Schrei vom Palast her.

„Wen bringen sie?“ fragte Judy Allen.

„Soviel ich erfahren habe, den Generalverwalter. Das ist der Mann, der die weitgehend automatisierte Verwaltung kontrolliert. Auch ein Mathematiker. Er hat die Aufsicht über so etwas wie ein Rechenzentrum. Es ersetzt ihnen eine primitive Gottheit und einen Präsidenten. Bislang haben sie ihn jeweils an einer bestimmten Stelle im Dschungel gekreuzigt. Vermutlich werden sie mit diesem nicht anders verfahren.“

Im Portal des Palastes erschienen einige Männer, die ein Gestell trugen, auf dem ein Mensch festgebunden war. Er hielt die Augen geschlossen, als er über den Köpfen der Menge dahinschwankte. Wütende Zurufe und Schmähworte begleiteten seinen Weg.

Judy Allen fühlte sich äußerst unbehaglich. Jetzt waren es nicht mehr die intensiven Haßgefühle der Menge, die ihr Pein bereiteten. Sie empfand eine drängende Unruhe, die von dem Mann ausging.

Jetzt öffnete er die Augen. Der Blick traf sie voll. Sie konnte die Botschaft nicht entschlüsseln, aber dann machte der Mann eine Handbewegung, die ihr vertraut war.

„Er ist Jerry Morton!“ stieß sie tonlos hervor. Van der Steen erschauerte. Auch er hatte gespürt, daß an dem Mann, den die Empörer mit sich trugen, etwas Besonderes war. Jetzt, da Judy Allen es gesagt hatte, wußte auch er es. Sie trugen Jerry Morton in der Gestalt ihres verhaßten gestürzten Oberhaupts davon …

Die Fesseln schnitten in seine Fußgelenke. Mehr als einmal war er in Gefahr, das Gleichgewicht zu verlieren und von der improvisierten Trage zu stürzen. Er war sich völlig bewußt, daß er ein amerikanischer Mathematikprofessor des zwanzigsten Jahrhunderts war. Zugleich aber erlebte er dies alles als Generalprokurator dieses indianischen Volkes. Er empfand keinen Haß auf die Menschen, die ihn töten wollten. Er wußte, daß dies das voraussehbare Schicksal eines jeden Generalprokurators war. Alle seine Vorgänger hatten am Kreuzbaum geendet – der Preis für Macht und eine unvergleichliche Stellung im Leben.

Auf merkwürdige Weise fühlte sich Morton der Persönlichkeit verbunden, die er in Besitz genommen hatte. Es waren seine Gefühle, die dieser Mensch hegte, es war sein Leben, auf das er in diesen Minuten zurückblickte. Die Geburt in einer Familie der herrschenden Klasse dieses Volkes, die Ausbildung in der höchsten Schule, die ihn schon früh für seine spätere Stellung vorbereitete. Die wachsende Erkenntnis, was dieses Amt erforderte und erlaubte, und schließlich die feierliche Einführung, die der Ordination in einer religiösen Gemeinschaft gleichkam.

Der Tod – dachte Morton – was würde er ihm bedeuten? Ein Rückfall in jenes dunkle, gestaltlose Zwischenreich, das er mit Van der Steen durchmessen hatte? Würde er auch diesen Körper verlassen, um in seine Zeit zurückzukehren? Morton hatte Zweifel, daß es ihm gelingen würde. Er wußte nicht einmal, ob ihn Judy Allen erkannt hatte, ob die Botschaft seiner Augen bis zu Van der Steen gedrungen war, den er auf der Mauer neben dem Mädchen gesehen hatte.

Sie hatten jetzt die Straßen der tiefer gelegenen Stadt erreicht. Hier war das Gedränge nicht mehr so groß. Der erste Ansturm endete in der unvermeidlichen Siegesfeier. Vor den Häusern hockten die Menschen. Sie brieten Fleisch auf offenen Feuern, ließen tönerne Krüge kreisen, musizierten auf seltsamen Instrumenten und blickten nur kurz auf, wenn er an ihnen vorbeigetragen wurde. Überall zirpten die Saiten, pochten die dumpfen Trommeln. Der Geruch der Feuer und der Dunst vergorener Pflanzensäfte durchzog die Gassen.

Jetzt, da der Generalprokurator abgesetzt und entmachtet war, schien für die meisten die Sache erledigt. Das Volk kümmerte sich nicht darum, wie es weitergehen würde. Aber Morton wußte, daß oben im Palast schon andere über den Kontrollpulten saßen und die Verwaltung in ihre Hände nahmen. Morgen würde die ewige Gerechtigkeit ausgerufen werden – der allgemeine Wohlstand und das Glück für jeden.

Als sie die Vorstädte erreichten, wurde es wieder lebendiger um den kleinen Zug der Männer, die seinen Tragsessel auf ihren Schultern trugen. Pöbel sammelte sich hinter ihnen. Berauschte und Betrunkene taumelten in ihrem Gefolge. Kinder um tanzten den Zug. Trotz des hellen Tageslichts trugen einige brennende Fackeln mit sich.

Vor der Brücke bogen sie unter dem Rasseln einer taktfest geschlagenen Trommel auf einen steilen und verwachsenen Seitenweg ab, der in den Wald hinauf führte. Morton ahnte, daß es jetzt zur Kreuzigungsstätte ging. Jetzt begann die Menge zu singen. Es war mehr ein rhythmisches Heulen, das ihre Schritte begleitete und regierte. Mit plötzlichem Erschrecken erkannte Jerry Morton den Beginn seines Alptraums. Diesmal war er deutlicher denn je, und es war kein Traum, sondern seine Verwirklichung.

Äste streiften sein Gesicht, und ein bunter Vogel starrte ihn aus rätselhaften Augen an. Vor ihm öffnete sich die Lichtung, in deren Mitte der Kreuzbaum stand. Wurde es nun doch endlich Ereignis, was ihn so oft an den Rand des Wahnsinns gebracht hatte, wenn er vor geistiger Überanstrengung an seinem Schreibtisch eingeschlafen war? Aber welchen Sinn hatten dann diese Träume gehabt? Waren sie eine Warnung vor dieser Zeitreise gewesen? Oder das Versprechen, daß er hier die Lösung seines Problems finden und sie am Kreuzbaum bezahlen würde?

Jerry Morton war verwirrt. Er fühlte in sich verschiedene Existenzen zusammenfließen. Der Zug hatte die Mitte der Lichtung erreicht. Sie setzten die Trage ab und banden ihn los. Er blickte in fanatische Gesichter, die der Haß verzerrte, aber er verstand sie nicht. Was hatten sie davon, daß sie ihn hier richteten? Glaubten sie wirklich, den Gang der Geschichte damit zu verändern?

Kräftige Hände hoben ihn hoch. Junge Männer waren auf den merkwürdigen Kreuzbaum geklettert, warfen Seile um seine Arm- und Fußgelenke und schnürten sie an den gespreizten abgestorbenen Ästen fest. Jerry spürte nicht, daß seine Haut platzte und das Gewicht des Körpers fast die feinen Knochen der Gelenke brach. Er blickte über die Menge hin, die jetzt die ganze Lichtung füllte und unter dem Eindruck des Geschehens außer Rand und Band geriet. Der rhythmische Gesang peitschte sie auf. Sie fanden sich zu kreischenden und rasenden Gruppen zusammen, die in seltsamen Sprüngen um den Kreuzbaum tanzten. Wie sollte er hier den Tod finden? Das ganze Geschehen ließ ihn merkwürdig kalt. In seinen Angstträumen hatte es damit geendet, daß er aufwachte. Würde auch dies hier vergehen wie ein Spuk?

Er sah jetzt alles nur noch wie durch einen Schleier. War dies darauf zurückzuführen, daß die Blutzirkulation unterbunden wurde? Oder hatte es andere Gründe?

Das Geschrei wurde leiser. Er öffnete die Augen. Niemand tanzte mehr um seine Richtstätte. Wieviel Zeit war inzwischen vergangen? Die Menge hatte sich an den Waldrand zurückgezogen. Viele waren verstummt und starrten herüber, wie von einem unbegreiflichen Schauspiel gefesselt. Was ging mit ihm vor?

Es wurde dunkel. Dunkler, als es der Tageszeit nach sein konnte. Das Gefühl der körperlichen Bindung schwand aus seinem Bewußtsein. Er fühlte sich plötzlich frei, schwebend in der Zeitlosigkeit …

Es war, als erwachte er aus einer tiefen Ohnmacht. Er fand wieder zu sich selbst und war nur noch ein einziges Wesen – Jerry Morton. Zugleich fühlte er die Nähe Van der Steens und Judy Aliens. Es war mehr als ein unbändiges Gefühl starker Sympathie, das sie verband. Sie spürten einander, wenn sie sich auch auf andere Weise nicht wahrnehmen konnten.

Das Dunkel lichtete sich nur allmählich, und langsam wuchsen ihre vertrauten Konturen aus dem Nichts.

„Wie ist das geschehen?“ fragte Morton. „Wie bin ich da herausgekommen? Lieber Gott, war das schrecklich!“

„Die Erklärung ist nicht ganz einfach“, sagte Van der Steen mit seiner gewohnten wissenschaftlichen Zurückhaltung. „Der Kreuzbaum ist mehr als eine naturgeschichtliche Merkwürdigkeit. Seine beiden Stämme absorbieren die Haßgefühle und die feindseligen Emotionen, wenn die wahnsinnige Volksmenge tanzt. Sie leiten sie durch den Körper und durch die Seele dessen, der an das Kreuz gebunden ist, und das bringt ihn langsam und qualvoll um.“

„Der Generalprokurator – ist er gestorben?“

„Vermutlich nicht. Das Verfahren hat sich in diesem Fall als anfällig erwiesen – für etwas, was die Menschen jener Zivilisation noch nicht kennen.“

„Und was ist das?“ Jerry Morton hatte den Eindruck, als räusperte sich Van der Steen verlegen.

„Liebe“, sagte er schließlich schlicht. „Die geistige Verbundenheit der Menschen über das Kreatürliche hinaus. Davon haben sie keine Ahnung, bei aller Sachkenntnis und trotz ihrer bewundernswerten Technik.“

„Ich verstehe noch immer nicht“, sagte Jerry.

„Das können Sie auch nicht, weil Sie es nicht gesehen haben. Judy Allen hat sich durch das aufgewühlte Meer von Fanatismus und Feindschaft gekämpft und den Baum – wir würden sagen, kurzgeschlossen. Sie hat die beiden Stämme des Kreuzbaums mit ihren Armen umspannt und den Strom des Hasses auf sich gezogen. Sie hat ihn mit der Kraft ihrer Liebe bezwungen.

Das Schauspiel war übrigens sehenswert: Merkwürdige Lichterscheinungen, eine Art Elmsfeuer … Die Leute sind gelaufen wie die Hasen.“

Van der Steen schien sich noch nachträglich zu amüsieren.

Jerry Morton und Judy Allen aber hatten kaum noch Interesse an den Einzelheiten des dramatischen Vorgangs. Sie waren sich so nahe, wie es ihr Zustand erlaubte. Erst Van der Steen sorgte dafür, daß sie unterbrochen wurden.

„Bitte“, ließ er sich schließlich vernehmen. „Ich verstehe ja, daß ihr euer Glück genießen wollt, aber wir sollten doch nicht vergessen, daß man auf uns wartet. Wir müssen uns einigen, wie wir zurückkehren wollen.“

„Zurückkehren – ja“, sagte Jerry Morton. „Das hätte ich fast vergessen. Was sollen wir tun? Wie bist du hergekommen, Judy?“

„Durchs Bermuda-Dreieck, natürlich“, sagte sie. „Mit gütiger Unterstützung eines gewissen Mr. Miller.“

„Was?“ staunte Van der Steen. „Miller hat sein spärliches Wissen preisgegeben? Das darf nicht wahr sein! Und damit haben Sie es geschafft?“

„Ja. Sonst wäre ich nicht hier. Wenn es sich machen läßt, würde ich gern auf demselben Weg zurückkehren und ihm sein kleines Flugzeug zurückbringen. Er hat nur noch drei Stück davon, und das Bermuda-Rätsel ist noch lange nicht aufgeklärt.“

Van der Steen überlegte.

„Für Jerry wäre es über unsere Farm ein Umweg. Ich denke sowieso noch nicht daran, wieder in der Person des alten Van der Steen aufzutreten. Wenn man erst einmal in einer anderen Welt zu Hause ist, verlieren die Vereinigten Staaten doch sehr viel von ihrer Anziehung. Gut also – fliegen Sie Ihren Jerry heil zurück!“

„Aber wie denn?“ fragte Judy unsicher.

„Genauso, wie Sie hergekommen und in der Vergangenheit herumgereist sind. Auf dem Weg der konzentrierten Imagination. Aber sehen Sie zu, daß Sie zusammenbleiben! Bis bald – das heißt: bei euch wird es ja noch eine Weile dauern, bis wir uns wiedersehen.“

Van der Steen schwand dahin. Sie konnten ihm nicht einmal mehr etwas nachrufen.

„Mir ist kalt“, beschwerte sich Judy. Sie blickte in den grünlichen Nebel, der sie umgab.

„Mir auch“, knurrte Jerry. „Warum stellst du nicht die Kabinenheizung an?“

Judy bemerkte verwundert, daß vor ihr die Skalen der Meßgeräte auftauchten. Und dann nahm sie auch das vertraute Brummen des Flugzeugmotors wahr. Sie lachte.

„In dieser Maschine gibt es keine Heizung. Miller hat gespart, wo er nur konnte.“

Es wurde immer klarer, um sie herum. Jerry steckte sich auf dem Sitz hinter ihr eine Zigarette an.

„Mir bitte auch eine!“ bat sie.

„Nach der Landung“, wehrte er ab. „Du willst mit deinen paar Flugstunden dieses Ding doch wohl nicht einhändig hinunterbringen?“

Sie stießen durch die niedrige Wolkendecke und erblickten vor sich die kleine Insel mit dem Hangar und den Baracken. Judy kurvte ein und jagte im Tiefflug über die Schaumkämme der Wogen.

„Er steht wahrhaftig noch da“, sagte sie.

„Wer?“

„Mr. Miller. Er wird sich freuen, wenn er dich endlich vor sich sieht! Wieviel Zeit ist für ihn wohl inzwischen vergangen?“

Vorschriftsmäßig fuhr sie die Klappen aus und nahm das Gas weg. Die Räder berührten den Boden, und die Maschine flitzte über die Piste. Im letzten Moment fand Judy die Rollbremse. Der kleine zerknitterte Mr. Miller riß die Augen ungläubig auf und wäre fast von der rechten Tragfläche geköpft worden. Wie versteinert stand er da. Auch Jerry Morton hatte während der letzten

Sekunden mehr gelitten als je zuvor.

„Wenn wir wieder fliegen, läßt du mich ans Steuer, ja?“ bat er.

Sie drehte sich verwundert um.

„Wohin willst du denn schon wieder?“

„Nach England. Ich habe da mal ein Herz in den Rasen geritzt und will nachsehen, ob es sich so lange gehalten hat wie meine Liebe …“

Nach einer ganzen Weile wurde von draußen ans Glas geklopft, und Mr. Miller schob das Kabinendach zurück.

„Gerechter Himmel!“ sagte er. „Kaum fünf Minuten sind Sie fort und schon bringen Sie einen Mann mit nach Hause. Wo haben Sie den denn gefunden?“

ENDE