Invasion der Riesenbienen
Author: Gay D. Carson
Date: 2014-06-28T22:00:00+00:00
Keywords: Horror; Roman
Publisher: Erich Pabel Verlag

Horror im Film – 75

KLASSISCHE HORRORFILME (3)

DAS KABINETT DES PROFESSOR BONDI (HOUSE OF WAX)

USA 1953 Warner Brothers. Regie: Andre de Toth, Buch: Crane Wilbur, Kamera: Bert Glennon und Pverell Marley, Musik: David Bottolph, Darsteller: Vincent Price (Professor Bondi, Frank Lovejoy (Inspektor Brennan), Phyllis Kirk (Susi Allen), Carolyn Jones (Cathy Gray), Paul Picerni (Scott Andrews), Ray Roberts (Matthew Burke), Charles Bronson. Farbfilm in 3-D.

Professor Bondi (Vincent Price), ein empfindsamer Künstler, und Matthew Burke (Ray Roberts), ein starrköpfiger Realist, sind gemeinsame Besitzer eines Wachsfigurenkabinetts.

Während Bondi sein Museum als eine künstlerische Bildungsstätte betrachtet, will Burke es in eine sensationelle Schreckenskammer verwandeln. Der Kunstmäzen Sidney Wallace (Paul Cavanagh) ist bereit, Bondi zu dem alleinigen Besitz des Museums zu verhelfen, indem er Burke auszahlt.

Aber Burke hat andere Pläne. Er steckt das Museum in Brand, trotz heftigen Widerstands von Bondi, und hofft sich auf diese Weise in den Besitz der Versicherungssumme bringen zu können. Es kommt zu einem Kampf zwischen den beiden Partnern im brennenden Museum. Bondi wird in die Flammen gestoßen und entgeht mit knapper Not dem Tod, wird aber von Burke für tot gehalten. Durch die Katastrophe ist aus dem Künstler Bondi ein verstümmeltes, rachsüchtiges und unzurechnungsfähiges Ungeheuer geworden. Sein erstes Opfer ist Burke, der die Lebensversicherung für seinen toten Partner eingesteckt hat.

Er wird eines Nachts in seinem Büro ermordet. Seine Freundin Cathy wird das nächste Opfer des Würgers, und nur mit Mühe gelingt es Susi (Phyllis Kirk), die mit ihr das Zimmer teilt, sich mit einem Sprung aus dem Fenster dem Mörder zu entziehen. Sie findet Zuflucht bei Ihrem Freund Scott Andrew (Paul Picerni), einem jungen Bildhauer. Die Leichen der Ermordeten werden aus dem Leichenschauhaus gestohlen, weil der Mörder naturgetreue Wachsfiguren aus ihnen machen will.

Polizeiinspektor Brennan (Frank Lovejoy) wird mit der Aufklärung der Morde beauftragt und verhört Susi. Wallace wird plötzlich von dem totgeglaubten Bondi in dessen Atelier bestellt. Bis auf die angebliche Unfähigkeit, seine Glieder zu gebrauchen, so daß er an den Rollstuhl gefesselt ist, merkt man Professor Bondi nichts mehr von seinen Verbrennungen an. Wallace stellt ihm Geld für den Ausbau des Museums zur Verfügung.

Das Museum wird feierlich eröffnet. Unter den Gästen befindet sich auch Susi, die unter den Wachsfiguren das Ebenbild ihrer Freundin Cathy entdeckt. Bondi schlägt Susi vor, ihm Modell für Marie Antoinette zu stehen, aber in Susi ist ein furchtbarer Verdacht aufgestiegen, und sie geht zur Polizei. Brennan läßt daraufhin Bondi und seine Angestellten überprüfen und stellt fest, daß sich ein gesuchter Verbrecher unter dessen Gehilfen befindet.

Während die polizeilichen Ermittlungen weitergehen, wird Wallace ermordet. Susi, die heimlich ins Museum zurückgekehrt ist, um den rätselhaften Vorgängen auf die Spur zu kommen, fällt Bondi in die Hände.

Er verliert seine Maske, und Susi erkennt dahinter die furchtbaren Gesichtszüge des Ungeheuers. Durch das Erscheinen von Scott und der Polizei wird Susi im letzten Augenblick davor bewahrt, das gleiche Schicksal wie ihre Freundin Cathy zu erleiden.

Manfred Knorr

Szene aus dem Gruselfilm „Das Kabinett des Professor Bondi“.

Invasion der Riesenbienen

Vampir Horror Roman Nr. 159
von GAY D. CARSON

Clem Madson war mit sich und der Welt zufrieden.

Er saß im Garten seines kleinen Hauses, und sah hinüber zum Bienenhaus, das sein ganzer Stolz war. Clem, ein Mann von dreiundsechzig Jahren, war Bienenzüchter aus Leidenschaft, seitdem er sich nach einem Autounfall zur Ruhe gesetzt hatte. Das alles lag jetzt schon einige Jahre zurück. Die Abfindung der Firma, deren Lastwagen ihn mit seinem Jeep von der Straße gedrückt hatte, war großzügig gewesen. Clem hatte damals seine Arbeit als Landvermesser aufgeben müssen und sich notgedrungen zur Ruhe gesetzt. Sein linkes Bein war steif geblieben. Doch das alles hatte er längst verschmerzt.

Sein Haus stand hier oben in den Ausläufern der Sierra Nevada in Kalifornien. Es war kein großes Haus. So etwas brauchte er nicht. Er war schon immer ein bescheidener Mensch gewesen. Clem Madson lehnte sich zurück und lauschte dem Gesumm der Bienen. Es war ein vertrauter Ton, der ihn glücklich stimmte. Es störte ihn überhaupt nicht, daß Bienen ihn umschwirrten. Er wußte, daß sie ihn kannten. Sie waren friedlich wie er und noch niemals aggressiv gewesen.

Es war später Nachmittag.

Die Sonne stand bereits tief, und die ausgeschwärmten Honigsammler kamen von ihren letzten Flügen zurück zum Stock. Der Andrang vor den Fluglöchern steigerte sich. Das Gesumme wurde von Minute zu Minute lauter.

Doch da war plötzlich ein falscher Ton, den Clem Madson sofort heraushörte. Irritiert richtete er sich auf und horchte genauer hin. Dieser Ton stammte mit Sicherheit von einem Insekt, doch er war höher und giftiger. War da etwa eine Wespe auf den selbstmörderischen Gedanken gekommen, in einen der Stöcke eindringen zu wollen? So etwas kam immer wieder vor, endete aber immer mit dem Tod des Eindringlings.

Clem Madson versuchte herauszufinden, um welches Insekt es sich handelte. Das hohe und giftige Summen wurde immer aufdringlicher. Die Bienen befanden sich bereits in Alarmstimmung. Vor den Stöcken bildeten sich dicke Trauben. Das eben noch friedliche Gesumm schwoll an.

Madson beging den Fehler, auf den Hut mit dem Schleier zu verzichten. Die Bienen hatten ihm bisher nichts getan. Er war ihnen vertraut. Madson war aufgestanden und ging ein wenig schwerfällig zu dem großen Bienenhaus hinüber, in dem über zwanzig Völker wohnten.

Die Insekten umschwirrten ihn und ließen sich auf seinen Händen und Schultern nieder, belästigten ihn aber nicht. Daß sie in Panik geraten waren, konnte Madson jetzt unschwer feststellen.

Und dann erblickte er den Störenfried!

Es handelte sich um eine Biene, deren Größe ihn verwirrte. Sie war etwa fünf bis sechs Zentimeter groß, dick wie eine Hummel und von schwarz-grüner Farbe. Solch ein Insekt hatte Clem Madson noch nie in seinem Leben gesehen. Das war eine Novität, die ihn elektrisierte. Es stand für ihn fest, daß er diese Biene einfangen mußte.

Sie saß vor dem roten Flugloch und wurde von den Wachen angegriffen. Wütend fielen die „Soldaten“ über sie her und attackierten sie mit ihren Stacheln. Dem Eindringling schien das überhaupt nichts auszumachen. Mit seinen großen und starken Flügeln wirbelte er die Angreifer durcheinander und schlug sie zurück.

Und dann stach er selbst.

Clem Madson sah fasziniert zu. Er hatte seine Umgebung vergessen und beobachtete nur noch diese Riesenbiene, deren Giftstachel blitzschnell wie ein kleines Florett zustach. Die „Soldaten“ wurden reihenweise getroffen und räumten das Feld. Immer neue „Soldaten“ verteidigten den Eingang zum Bienenstock, doch sie schafften es nicht.

Der Imker aus Leidenschaft beugte sich noch weiter vor. Handelte es sich tatsächlich um eine Biene? Er zuckte zurück, als das Insekt plötzlich direkt auf ihn zuflog. Es war noch größer, als er zuerst angenommen hatte. Madson schlug nach dem Insekt, doch es wich geschickt seiner flachen Hand aus, stieg nach oben und stieß dann auf ihn nieder.

Plötzlich wußte Madson, daß diese Riesenbiene gefährlich war. An Gefahr hatte er bisher nicht gedacht, doch nun packte ihn die Angst. Er wollte zurück zum alten Strohsessel, neben dem sein Hut und der Bienenschleier lagen. Mit einem wütenden Schlag seiner Hand scheuchte er das giftig summende Insekt noch einmal zurück. Er hastete weiter und drehte sich dabei nervös um. Hatte er es vertrieben?

Da war wieder das schrille Summen. Dicht vor seinem Gesicht erschien die Riesenbiene. Sie schillerte schwarz-grün.

Clem Madson duckte sich. Er schlug jetzt mit beiden Händen um sich, hastete weiter und erreichte endlich den alten Strohsessel. Er riß den alten Hut mit dem Gazeschleier hoch und wollte ihn sich über den Kopf stülpen. Er hörte jetzt nur noch das schrille und peinigende Summen des Rieseninsekts, das nicht von ihm abließ. Es bewegte sich in verwirrenden Kurven um seinen Kopf herum und hinderte ihn daran, den Hut aufzusetzen.

Dann spürte Clem Madson den Stich.

Er hatte das Gefühl, eine dicke Stricknadel habe sich in seinen Hals gebohrt. Er stöhnte vor Schmerz auf, horchte ungläubig in sich hinein, spürte bereits, wie das Gift wirkte. Die Luft wurde ihm abgeschnürt. Er keuchte, stolperte, fiel vor dem alten Strohsessel in die Knie und griff sich an den Hals, der bereits anschwoll. Er starrte auf die Riesenbiene, die auf der Sessellehne saß. Er brauchte nur noch zuzuschlagen, doch dazu reichten seine Kräfte nicht mehr aus. Er sah den schwarz-grünlichen Pelz und die Facettenaugen, die einen mörderischen Ausdruck hatten. Sekunden später verlor Clem Madson das Bewußtsein.

Dieser Samstag gehörte ihm.

Larry Cartner freute sich auf diesen Tag. Er wollte zusammen mit seiner Freundin hinauf in die Sierra fahren, um seinen Vater zu besuchen. Cartner, vierunddreißig Jahre alt, mittelgroß und schlank, arbeitete als Trickfilmspezialist in einem der Studios von Hollywood und war mit seinem Job mehr als zufrieden. Die Arbeit machte ihm Spaß, und er spürte nichts von der Filmkrise. Spezialisten wie er waren immer gefragt.

Larry hielt vor dem Apartmenthaus, in dem Hazel Fenders wohnte.

Sie hatte bereits auf ihn gewartet und winkte ihm ausgelassen zu. Hazel war eine schlanke Frau von achtundzwanzig Jahren und etwa so groß wie Larry. Sie strahlte Optimismus aus. Sie trug bunte Jeans, ein einfaches Polohemd und einfache Tennisschuhe. Sie griff nach der großen Picknicktasche und lief auf den Wagen zu, bevor er aussteigen konnte.

Hazel Fenders war die Sekretärin eines bekannten Anwalts hier in Los Angeles und kleidete sich daher gewöhnlich seriös. Sie war froh, an den Wochenenden in ihre Gammelkluft steigen zu können.

Sie kannten sich seit gut sechs Monaten und verstanden sich ausgezeichnet. Es war für sie beschlossene Sache, daß sie eines Tages heiraten würden. Eilig hatten sie es jedoch nicht. Vielleicht hatte jeder von ihnen heimliche Angst, seine Unabhängigkeit aufgeben zu müssen.

„Hallo, Larry“, begrüßte sie ihn und setzte sich neben ihn. „Worauf wartest du noch?“

Er sah sie an und lächelte.

„Was hast du?“ fragte sie irritiert.

„Müssen wir wirklich rauf in die Sierra?“ antwortete er.

„Hast du einen besseren Vorschlag?“

„Wir könnten das Picknick zum Beispiel bei dir in der Wohnung veranstalten, Hazel.“

„Wüstling“, gab sie lächelnd zurück. „Du willst doch nur ein relativ unschuldiges Mädchen verführen, oder?“

„Haargenau, Hazel.“ Er nickte nachdrücklich.

„Larry Cartner“, meinte sie gespielt streng. „ich will das nicht gehört haben.“

„Sofort“, gab sie zurück. „und zwar schnell. Sonst ändere ich noch meine Meinung. Denk doch an deinen Vater. Er erwartet uns schließlich.“

„Du hast mich überredet, aber nicht überzeugt“, meinte Larry lächelnd und ließ den Wagen anrollen. Er reihte sich in den Verkehr ein und nahm dann später den Highway Nr. 5 in Richtung Bakersfield. Es dämmerte bereits, als sie endlich den kleinen Ort erreicht hatten, in dem Larrys Vater sich zur Ruhe gesetzt hatte. Hier oben in den Bergen war von der Hektik der Millionenstadt nichts mehr zu spüren. Porterman, wie der Ort hieß, war eine Oase des Friedens und lag an den bewaldeten Ausläufern des Sequoia-Nationalparks. Die wenigen Holzhäuser, die den Ort ausmachten, waren nur über eine schmale und unbefestigte Waldpiste zu erreichen.

Larry Cartner steuerte den Wagen langsam um eine Biegung und mußte dann jäh auf das Bremspedal treten. Quer auf der Fahrbahn stand ein kleiner Ford-Lastwagen mit offener Pritsche. Auf der Ladefläche befanden sich ein paar Säcke und Kartons. Vom Fahrer dieses Wagens war weit und breit nichts zu sehen.

„Verdammt leichtsinnig“, meinte Larry und hielt seinen Wagen an.

„Die reinste Autofalle“, stellte Hazel fest. „Larry, bitte, paß auf!“

Er hatte die Wagentür bereits geöffnet, stieg aus und näherte sich vorsichtig dem Wagen. Mit einem Überfall rechnete er hier oben nicht. Dennoch beobachtete er das dichte Strauchwerk zu beiden Seiten der schmalen Straße. Die Fahrertür war weit geöffnet und ließ den Schluß zu, daß der Fahrer hastig ausgestiegen war. Was mochte ihn dazu veranlaßt haben?

„Komische Geschichte“, sagte er zu Hazel Fenders. „Warum steht der Wagen nicht am Straßenrand?“

„Er muß ins Schleudern geraten sein“, gab sie zurück und deutete auf den Schotter. Larry Carter nahm jetzt auch die Wisch- und Schleifspuren wahr. Der Ford mußte jäh abgebremst worden sein.

„Vielleicht ist ihm ein Stück Wild vor den Kühler gelaufen“, sagte er und ging weiter nach vorn, um sich die vordere Stoßstange anzusehen. Sie erwies sich als unbeschädigt. Larry Carter rief jetzt laut nach dem Fahrer, doch die Antwort blieb aus.

„Ich weiß nicht, Larry“, meinte Hazel. „Das alles kommt mir unheimlich vor.“

„Wohl fühle ich mich auch nicht gerade“, räumte Larry ein. „Ob ich mal drüben in den Sträuchern nachsehe?“

„Der Zündschlüssel steckt“, rief Hazel, die in den Wagen geschaut hatte. „Fahr den Wagen doch einfach aus der Kurve raus und stell ihn an der Seite ab.“

„Und dann?“

„Fahren wir weiter nach Porterman und melden da die Sache.“

„Dem Fahrer könnte was passiert sein, Hazel. Ich möchte doch lieber mal nachsehen. Da drüben an der Böschung sind ja Spuren. Moment, ich bin sofort wieder zurück.“

Er näherte sich der Böschung. Gras und Farne waren hier niedergedrückt worden. Diese Spur führte in das dichte Buschwerk hinein. Kleine Zweige und Äste waren geknickt und abgerissen worden. Der Fahrer schien sich völlig rücksichtslos voranbewegt zu haben.

Larry Cartner hatte sich noch nie als Held gefühlt. Nun ging er immer langsamer und vorsichtiger. Er rechnete jeden Augenblick mit einer bösen Überraschung und bedauerte es schon fast, sich auf dieses Unternehmen eingelassen zu haben.

Dann sah er den Fahrer.

Es handelte sich um einen noch recht jungen Mann, der in verkrümmter Haltung auf dem Boden lag. Er hatte sich seine schwarze Lederjacke über den Kopf gezogen. Nur ein Teil seines Gesichts war zu erkennen.

„Hallo“, rief Larry Cartner, obwohl er bereits instinktiv spürte, daß der Mann tot war.

Zögernd trat er noch näher an den Mann heran und beugte sich vor. Jetzt sah er, daß das Gesicht sich grünlich verfärbt hatte. Es war schmerzverzerrt und ließ einen vom Tod eingefrorenen Schrei erkennen.

Larry wandte sich ab und ging zurück, zur Straße. Dabei suchten seine Blicke den Waldboden ab. Er fürchtete sich plötzlich davor, eine Schlange aufscheuchen zu können. Er atmete auf, als er seinen Wagen sah.

„Du hast ihn gefunden, ja?“ Hazel Fenders sah es ihm an.

„Er ist tot“, gab Larry zurück. „Ich glaube, er ist von einer Giftschlange erwischt worden.“

„Ich habe da gerade etwas Eigenartiges gesehen“, sagte sie nervös, ohne auf seine Bemerkung einzugehen.

„Was denn, Hazel?“

„Eine Art Wolke“, fuhr sie fort. „Sie war da drüben über den Fichten.“

„Eine schwarze Wolke?“

„So sah es aus, Larry. Ein paar Sekunden später war sie wieder verschwunden.“

„Wir sollten weiterfahren“, schlug er vor. „Wir müssen den Sheriff informieren.“

Er setzte sich in den Wagen und schloß die Tür. Langsam fuhr er an den kleinen Lieferwagen heran und drückte ihn mit der Stoßstange soweit zur Seite, daß er passieren konnte. Er hatte sich eine Zigarette angezündet und dachte über den Toten nach. Warum hatte der Mann sich die Lederjacke über den Kopf gezogen?

„Da ist sie wieder!“ Hazel Fenders deutete plötzlich nach vorn und beugte sich vor. Larry Cartner sah sie jetzt auch. Es handelte sich tatsächlich um eine schwarze Wolke, die aus einer Fichtenschonung aufstieg und dann in der Luft eine groteske Form annahm. Jetzt faserte sie aus, zerrann in kleine Spitzen, formierte sich erneut und verschwand dann wieder.

„Was kann das gewesen sein?“ fragte Hazel bedrückt.

„Keine Ahnung.“ Er gab unwillkürlich Gas und fuhr noch schneller. Ihm saß die Angst im Genick. Er ahnte, daß dies alles erst der Anfang war.

Er hatte ihnen ein Barbecue versprochen, an das sie ihr Leben lang denken sollten.

Herbert F. Walcon stand mit seinem geräumigen Wohnwagen auf einem der offiziellen Campingplätze der Forstverwaltung und hatte alle Vorbereitungen getroffen.

Unter dem Eisengrill glühte das Holzkohlenfeuer. Auf einem langen Brett lagen die Fleischstücke, ausgesuchte Filets, die er mit Öl eingepinselt hatte. Seine beiden Kinder, John und Jerry, vierzehn und fünfzehn Jahre alt, sammelten drüben vor der Schonung trockenes Holz.

„Hat sich doch gelohnt, oder?“ fragte er seine Frau Rose. Sie war dreiundvierzig Jahre alt, ein wenig rundlich und sah immer ein wenig beleidigt aus, was ihrem Gemütszustand jedoch nicht entsprach.

„Warum sind wir nicht weitergefahren?“ fragte sie zurück. „Ziemlich einsam hier, findest du nicht auch?“

„Erfreulicherweise“, erwiderte er lächelnd. Herbert F. Walcon war fünfundvierzig Jahre alt, Manager einer Bankfiliale in Burbank und heilfroh, endlich einmal dem Trubel entkommen zu sein.

„Gibt es hier Bären?“ wollte sie wissen.

„Möglich“, erwiderte Walcon. „Aber die sind bestimmt gut erzogen. Möchtest du wirklich weiter, Rose? Das läßt sich machen.“

„Aber nein, Herbert.“ Sie schüttelte den Kopf. „Du weißt, daß ich ein Angsthase bin. Den Kindern gefällt es ja.“

„Es soll dir gefallen, Rose.“

„Wir bleiben“, entschied sie. „Und leg jetzt das Fleisch auf. Die Glut ist genau richtig.“

Er zelebrierte die Handgriffe wie ein Chefkoch. Er genoß die Freiheit hier draußen im Bergwald und legte seinen Arm um ihre Schulter.

„Vor Einbruch der Dunkelheit fahren wir weiter“, meinte er dann. „Wir übernachten auf einem großen Platz, Rose. Ist mir im Grunde ja auch lieber.“

John und Jerry kamen mit trockenem Reisig zurück. Sie wollten damit die Feuergrube füttern.

„Stop“, wehrte Walcon gutmütig ab. „Wollt ihr nachher verbrannte Schuhsohlen haben? Das Fleisch muß ganz langsam ziehen. Das ist der Trick, Leute.“

„Herbert, hör doch! Was ist das?“ Rose Walcon hob den Kopf und horchte in den Wald hinein.

„Was denn?“ Er war nicht ganz bei der Sache und wendete die saftigen Fleischstücke.

„Hörst du denn nicht dieses schrille Summen?“

„Tatsächlich, Rose.“ Er richtete sich auf und schüttelte ratlos den Kopf.

„Hört sich nach Bienen an“, stellte John beiläufig fest.

„Nee, nach Mücken“, korrigierte Jerry.

„Aber so laut?“ meinte Rose Walcon erstaunt.

„Muß sich um einen Riesenschwarm handeln“, meinte Herbert Walcon. Dann widmete er sich wieder dem Fleisch.

„Das Geräusch wird immer lauter“, sagte Rose Walcon ängstlich. „Was kann das bedeuten?“

„Da sind sie!“ John hatte den Schwarm ausgemacht. Eine riesige schwarze Wolke kam hinter einem Waldstück hervor und nahm Kurs auf den Campingplatz. Das Summen war grell und giftig. Es ließ sofort den Eindruck von Lebensgefahr aufkommen.

„Nichts wie weg!“ kommandierte Herbert F. Walcon und deutete auf den großen zweiachsigen Wohnwagen. „Lauft! Nun lauft schon endlich!“

Der Schwarm war blitzschnell heran. Er uferte seitlich aus und schien lange Arme zu bekommen, die sich um den kleinen Campingplatz legen wollten.

Sie rannten los und wußten, daß es um ihr Leben ging. Weit bis zum Wohnwagen war es nicht, doch dieser Weg dehnte sich plötzlich. Das schrille und giftige Summen der schwarzen Wolke peinigte die Trommelfelle. Herbert F. Walcon riß seine Frau an der Hand hinter sich her und feuerte seine beiden Söhne an. Einmal blickte er nach oben.

Etwa zwei oder drei Meter über ihnen hing eine schwarze Traube, die sich jetzt herunterfallen ließ. Sie sah aus wie eine riesige schwere Keule, die auf die Fliehenden einschlagen wollte.

Sie schafften es, erreichten den Wohnwagen, dessen Tür geöffnet war. John und Jerry hechteten in den Wagen. Herbert F. Walcon zerrte seine Frau an sich vorbei und stieß sie durch die Türöffnung.

In diesem Moment schlug die schwarze Keule zu.

Walcon schrammte sich die Knie auf, als er knapp vor dem Einstieg stolperte. Und dieses Stolpern rettete ihm das Leben. Die zuschlagende, giftig summende Keule verfehlte ihn, teilte sich, zerfranste und orientierte sich neu. Diese wenigen Sekunden genügten Walcon, um sich in Sicherheit zu bringen. Er schlug die zweigeteilte Tür zu, verriegelte sie und ließ sich keuchend auf eine Sitzbank fallen.

Kreidebleich war sein Gesicht, als er seine Frau ansah. Rose starrte ihren Mann entsetzt an und hielt sich dann die Ohren zu. Das giftige Summen war noch lauter geworden. Die ersten Angreifer stießen gegen die Fensterscheiben.

„Sind alle Fenster zu?“ brüllte Herbert F. Walcon seinen Jungen zu. „Kontrolliert das! Schnell, beeilt euch!“

Sie hatten längst begriffen, was auf dem Spiel stand. John reagierte sofort. Er lief zum hinteren Fenster und schloß die Lüftung. Jerry griff nach einer noch halb geöffneten Dachlüftung und riß sie in den Rahmen. Rose Walcon war völlig durcheinander und starrte voller Ekel und Faszination auf die Insekten, die gegen die Fenster prasselten.

Ein Hagelschauer schien herunterzukommen.

Das giftige Summen der riesigen Bienen machte deutlich, daß die Insekten gereizt waren. Unaufhörlich berannten sie die Fensterflächen, rutschten ab und wurden zur Seite gedrängt. Es dauerte nur wenige Minuten, bis sämtliche Fenster dicht behängt waren. Schwere, grünlichschwarz schillernde Vorhänge lagen vor den Fenstern.

„So was habe ich noch nie gesehen“, murmelte Herbert F. Walcon kopfschüttelnd. Er zwang sich zur Ruhe und spielte seinen Angehörigen etwas vor, indem er versuchte, so etwas wie naturwissenschaftliches Interesse zu zeigen.

„Sind das wirklich Bienen, Daddy?“ fragte Jerry.

„Sieht so aus, Junge“, gab Walcon zurück. „Sieht so aus, obwohl sie nicht so groß sein dürften.“

„Das sind Bienen!“ rief John. „Aber die sind fast doppelt so groß wie Hornissen.“

„Was wollen sie von uns?“ fragte Rose Walcon. Ängstlich war sie vom Seitenfenster zurückgewichen und sah ihren Mann aus großen Augen an.

„Die greifen uns an, Rose“, erwiderte Herbert F. Walcon. „Ich glaube, sie hätten uns geschafft.“

„Man kann die langen Stacheln sehen, Daddy!“ rief John wieder. Er schien von der tödlichen Bedrohung nichts zu spüren. Er interessierte sich nur für die Größe dieser schrecklichen Insekten.

„Sie stechen in die Abdichtungen, Daddy“, sagte Jerry von einem anderen Fenster aus. „Man kann’s deutlich sehen. Die Stacheln sind groß wie Stecknadeln.“

„Herbert, was wollen wir tun?“ fragte Rose Walcon. Sie beherrschte sich nur noch mühsam. Sie stand kurz vor einem Weinkrampf.

„Hier sind wir vollkommen sicher“, beruhigte Walcon seine Frau. „Die Außenhaut des Wohnwagens besteht immerhin aus Aluminium. Du brauchst dir keine Sorgen zu machen, wirklich nicht.“

„Daddy, schnell, komm her!“ John mußte eine wichtige Entdeckung gemacht haben. Seine Stimme war etwas schriller geworden. Offenbar war jetzt auch ihm klargeworden, um was es ging.

„Was ist los, John?“ Walcon war mit wenigen Schritten neben seinem Jüngsten.

„Schau dir das an, Daddy!“ John deutete auf den dichten, tausendfach krabbelnden Vorhang. „Die Gummidichtungen lösen sich auf.“

„Leise, Junge!“ Walcon wandte sich nach seiner Frau um, die aber nichts mitbekommen hatte. Er preßte seine linke Wange zögernd gegen das Fensterglas, um die Gummidichtungen der

Scheiben besser sehen zu können.

John hatte sich nicht geirrt.

Die Gummileisten schienen mit Säure behandelt worden zu sein. Sie warfen bereits kleine schillernde Blasen und lösten sich in zähe Tropfen auf.

„Du lieber Himmel!“ sagte er stöhnend. „Sie wollen um jeden Preis rein.“

„Was machen wir jetzt, Daddy?“

„Ich habe keine Ahnung, Junge“, gestand Herbert F. Walcon und hob ratlos die Schultern. „Ich weiß es nicht.“

„Werden sie’s schaffen, Daddy?“

„Natürlich nicht“, antwortete er mit gespieltem Optimismus. „Das schaffen sie nie!“

Genau in diesem Moment schrie Rose auf und deutete entsetzt auf ein Insekt, das unter dem Wagendach saß und sich gerade in Bewegung setzte.

Es war dicht bepelzt und hatte einen schwarz-grünlich schimmernden Hinterleib. Herbert F. Walcon griff nach einem Comic-Heft, rollte es zusammen und pirschte sich an das Insekt heran. Er wollte auf einen Hocker steigen, führte aber diese Bewegung nicht weiter aus und wandte sich zu Rose zurück.

„Das ist nur ’ne ordinäre Schmeißfliege“, sagte er erleichtert. „Und sie kommt mir direkt hübsch vor, Rose.“

Sie hatte ihre Fassung verloren und weinte. Walcon wußte nicht, wie er sie trösten sollte. Hilflos stand er in der Mitte des Wohnwagens, in dem es fast dunkel geworden war. Er starrte auf die wimmelnden Vorhänge aus Bienenleibern und gab sich und seiner Familie keine Chance mehr.

Sie hatten Porterman erreicht.

Larry ließ den Wagen langsam an den ersten Häusern vorüberrollen und wunderte sich darüber, daß gerade um diese Abendstunde sämtliche Fenster geschlossen waren. Er fand dafür keine Erklärung. Von früheren Besuchen her wußte er, daß gerade um diese Zeit, die die ersehnte Abkühlung brachte, die Häuser gelüftet wurden.

„Wo sind denn die Menschen?“ fragte Hazel Fenders leise. Auch sie blickte sich immer wieder nach allen Seiten um. Sie war schon mehrmals mit Larry hier oben in den Bergen gewesen und kannte die Bewohner des kleinen Ortes als nette und stets ein wenig neugierige Menschen.

„Wir fahren durch bis zu meinem Vater“, entschied Larry. Das Haus befand sich genau am entgegengesetzten Ende der kleinen Ortschaft. Bis dorthin waren es aber höchstens zweihundert Meter.

Die Straße, die einzige in Porterman, war menschenleer. Die Bewohner schienen den Ort verlassen zu haben. Oder befanden sie sich noch in ihren Häusern?

Er drückte ohne jede Vorwarnung kräftig auf den Hupenring. Hazel fuhr zusammen und lachte dann gequält auf. Bruchteile von Sekunden später aber packte sie Larrys Oberarm. Ihre Finger krallten sich in den Stoff. Mit dem Kopf wies sie auf einen Vorgarten, in dem hohe Sonnenblumen standen.

Larry sah die Frau sofort.

Sie lag in verkrümmter Haltung auf einem Blumenbeet und hatte eigenartigerweise ihre Schürze über den Kopf gezogen. Von ihrem Gesicht war nichts zu sehen. Und doch wußte Larry plötzlich mit letzter Sicherheit, wie dieses Gesicht aussehen würde. Hatte der Fahrer des kleinen Lieferwagens, den er im Wald entdeckt hatte, nicht auch seine Lederjacke über den Kopf gezogen?

„Warte hier“, sagte er und hielt den Wagen an. „Bitte, Hazel, komm nicht nach. Ich bin sofort wieder da.“

Er öffnete die Wagentür, stieg aus und ging dann zögernd auf die Frau zu. Als er sich von der Seite an sie heranschob, sah er in ihr Gesicht.

Er wandte sich sofort ab, denn er hatte genug gesehen. Auch hier schien Gift im Spiel gewesen zu sein. Die grünliche Verfärbung der Gesichtshaut sprach für sich selbst.

„Ich habe einfach keine Erklärung dafür“, sagte er, als er wieder neben

Hazel saß. „Auch sie scheint vergiftet worden zu sein.“

„Hoffentlich ist deinem Vater nichts passiert, Larry.“

Er verzichtete auf eine Antwort, ließ den Wagen anrollen und brachte den Rest der Strecke hinter sich. Er entdeckte wie Hazel einige weitere Tote. Sie machten sich nicht darauf aufmerksam, sondern schwiegen. Denn sie ahnten, daß sich hier eine schreckliche und rätselhafte Katastrophe abgespielt hatte.

„Ich komme mit“, sagte Hazel, als sie das Haus von Larrys Vater erreicht hatten. Er widersprach nicht, stieg hastig aus und lief auf das weiß gestrichene Holzhaus zu, das auf einer kleinen Anhöhe stand. Sein Vater hatte es vor zwei Jahren gekauft, um hier seinen Lebensabend in der Natur zu verbringen.

Die Haustür war weit geöffnet.

Zögernd trat Larry über die Schwelle. Er brachte einfach nicht den Mut auf, nach seinem Vater zu rufen. Er ging durch den großen Wohnraum, in dem einige Stühle auf dem Boden lagen. Die Tischdecke lag vor dem offenen Geschirrschrank. Die Küche war leer und machte einen ordentlichen Eindruck.

„Ob er oben ist?“ fragte Hazel leise. Sie spielte auf das Schlafzimmer von Owen Cartner an.

Larry preßte die Lippen zusammen und stieg über die schmale steile Treppe hinauf in das kleine Obergeschoß. Auch hier war alles in Ordnung. Ein Kampf konnte nicht stattgefunden haben. Er zuckte zusammen, als Hazel seinen Namen rief.

Schnell stieg er wieder hinunter und traf sie in der Küche.

„Dort, die Tür zum Vorratsraum, Larry“, sagte sie leise.

„Was ist damit?“

„Vielleicht solltest du dort nachsehen, Larry.“

„Natürlich.“ Seine Stimme klang rauh. Er öffnete übertrieben forsch die Tür und atmete erleichtert auf, als die Kammer leer war.

„Ich werde im Garten nachsehen.“ Larry drückte die mit Fliegendraht bespannte hintere Küchentür auf und – stolperte fast über den Körper seines Vaters.

Owen Cartner lag in verkrümmter Haltung auf dem Boden. Er schien sich mit letzter Kraft seine Jacke über den Kopf gezerrt zu haben.

Sie war dicht hinter ihm und hatte alles gesehen. Sie sagte kein Wort. Er spürte nur den Druck ihrer Hand auf seiner Schulter. Diese Berührung sagte mehr als alles andere. Langsam drehte er sich um. Er brachte es nicht über sich, in das Gesicht seines Vaters zu sehen.

Er lehnte sich gegen den Türrahmen und blickte hinaus in den Garten. Er begriff einfach nicht, was hier in Porterman vorgefallen war. Friedlicher konnte kein abendliches Bild sein. Die Sonne versank langsam hinter den Bergen. Irgendwo im nahen Wald zwitscherten Vögel. Und vor den Bienenhäusern summten die letzten Sammler, die ihren Nektar in den Stock brachten.

Vor einigen Monaten erst hatte sein Vater sich dieses Hobby zugelegt und sich einige Bienenvölker gekauft. Er hatte ihm und Hazel für den kommenden Winter den ersten Honig aus eigener Ernte versprochen.

„Ich werde den Sheriff anrufen“, sagte Larry endlich und ging zurück ins Haus. „Ich denke, wir sollten hier nichts anrühren oder verändern.“

Er war irgendwie froh, etwas tun zu können. Er wußte natürlich, daß sein Vater tot war, doch er weigerte sich immer noch, das zur Kenntnis zu nehmen. Er hatte den kleinen Tisch neben dem Fernsehgerät noch nicht ganz erreicht, als er Hazel hörte.

Sie schlug die Tür zu und rannte zu ihm herein ins Wohnzimmer. Sie zitterte, war völlig außer sich. Sie wollte etwas sagen, bekam aber kein Wort über ihre Lippen. Er sah ihr an, daß sie etwas Schreckliches gesehen haben mußte.

„Die schwarze Wolke!“ keuchte sie endlich. „Die schwarze Wolke, Larry!“

Er stellte keine Fragen, warf den Hörer zurück auf die Gabel und lief hinüber zur Küche. Durch den Fliegendraht sah er die schwarze Wolke, die sich vom Wald her dem Haus näherte. Sie war höchstens noch dreihundert Meter entfernt.

„Schnell!“ rief er und faßte nach ihrer Hand. „Schnell, Hazel, das ist es! Schnell!“

Er zerrte sie zur Haustür hinüber und lief mit ihr zurück zum Wagen. Dabei hörte er bereits das giftigschrille Sirren der Insekten. Als sie die Wagentüren zuschlugen, senkte die schwarze Wolke sich bereits auf das Haus und hüllte es ein.

„Die Fenster!“ schrie Larry. „Kurble dein Fenster hoch!“

Hastig tat sie es, während auch Larry sein Seitenfenster sicherte. Er überprüfte, ob auch die beiden hinteren Scheiben geschlossen waren. Dann schaltete er die Zündung ein, ließ den Motor anspringen und wendete den Wagen. Als er losraste, hatte die schwarze Wolke der Insekten den Wagen erreicht. Nach wenigen Sekunden war ihm die Sicht genommen. Die Riesenbienen saßen in einer zentimeterdicken Schicht auf der Windschutzscheibe und bedeckten sehr schnell auch die übrigen Scheiben. Sie wimmelten und krabbelten in wilder Wut über den Wagen.

Hazel war tief in ihren Sitz gerutscht und hatte die Hände vor ihr Gesicht geschlagen. Sie konnte den Anblick dieser scheußlichen Bienen nicht ertragen.

Larry schaltete die Scheibenwischer ein und ließ sie auf höchsten Touren laufen. Die Wischblätter schaufelten mit jeder Bewegung Hunderte von Bienen zur Seite, doch in Sekundenschnelle waren die freien Flächen wieder dick belegt.

Dennoch fuhr er weiter. Er hörte das giftige Sirren der Insekten und sah das scheußliche Schwarz-Grün ihrer langen Leiber. Die Wischblätter schmierten über zerdrückte Insekten, und die Sicht wurde immer schlechter. Kein Zweifel, daß dies hier eine Art organisierter Überfall war. .

Larry fürchtete, von der Straße abzukommen und mit zersplitterten Scheiben im Straßengraben zu landen. Ihm war klar, daß das ihr sicherer Tod sein würde.

Sheriff Kessler war ein untersetzter, schwerer Mann von etwa fünfzig Jahren. Er erinnerte ein wenig an eine Bulldogge, doch in ihm war mehr als nur Kraft. Seine grauen hellwachen Augen verrieten Intelligenz und Sachlichkeit.

Er hatte sich in Springville mit Larry Cartner und Hazel Fenders getroffen. Larry hatte den Sheriff telefonisch alarmiert.

„Das klingt nicht gut“, sagte er, nachdem er sich Larrys Geschichte angehört hatte. Kessler saß zusammen mit Larry und Hazel in einem Schnellimbiß, der zu einer Tankstelle gehörte.

„Sie glauben mir nicht, Sheriff?“ Larry hatte das Gefühl, daß Kessler sich etwas zu reserviert verhielt.

„Wie viele Tote haben Sie da oben in Porterman gezählt?“ fragte Kessler.

„Vier“, gab Hazel zurück. „Aber es müssen mehr sein.“

„Nach dem Angriff sind wir sofort losgefahren.“ Larry fuhr sich über seine Stirn. „Ein Wunder, Sheriff, daß wir überhaupt durchgekommen sind.“

„Riesenbienen also“, meinte der Sheriff. „Sind Sie sicher, daß es Bienen gewesen sind?“

„Vollkommen sicher, Sheriff. Nur eben doppelt so groß wie normale Hummeln oder Hornissen.“

„Sachen gibt es!“ Sheriff Kessler zündete sich eine Zigarette an. „Trauen Sie sich noch mal zurück nach Porterman, Mr. Cartner?“

„Ich muß wohl. Schließlich liegt dort mein Vater.“

„Okay, fahren wir. Einverstanden?“ Kessler sah Hazel skeptisch an. „Sie bleiben wohl besser hier, Miß Fenders, oder?“

„Ich komme mit“, sagte sie. „Ich kann hier nicht untätig herumsitzen.“

„Wollen Sie die Bevölkerung nicht warnen?“ erkundigte sich Larry.

„Wieso denn das?“

„Die Mörder-Bienen könnten doch auch hier erscheinen. Ihr Stich scheint unbedingt tödlich zu sein.“

„Sie haben nicht erlebt, wie rasend diese Bienen sind!“ meinte Hazel.

„Hören Sie, ich kann doch keine Panik provozieren.“ Kessler schüttelte den Kopf. „Wir haben Saison in den Bergen. Ich würde ja alle Touristen vergraulen.“

„Das werden die Killer-Bienen ohnehin tun“, meinte Larry erregt. „Die ganze Region ist in Gefahr, Sheriff. Wir haben Ihnen keine wilden Märchen erzählt.“

„Ich muß erst mal mit eigenen Augen sehen, was sich da oben abgespielt hat.“

„Sehen Sie sich unseren Wagen an, dann wissen Sie Bescheid, Sheriff.“

„Gute Idee, Mr. Cartner.“ Kessler ließ sich nicht aus der Ruhe bringen, als er wenig später den Wagen besichtigte, der auf dem Parkplatz der Tankstelle stand. Seine grauen Augen aber blickten noch kühler und reservierter als zuvor.

Er schritt langsam um den Wagen herum und prüfte die aufgeplatzten Lackstellen. Säuretropfen schienen den Lack zerstört zu haben. Er blieb neben der Motorhaube stehen und beugte sich vorsichtig vor. Er betrachtete die zerstörten und zerfetzten Insektenleiber, die an den Scheibenwischern hingen.

„Glauben Sie uns jetzt?“ fragte Larry erregt. Er deutete auf den schuppigen Hinterleib einer zerfetzten Riesenbiene. Ihr Stachel war deutlich zu erkennen. Er hatte die Größe einer Stecknadel und schillerte in den Farben Grün und Schwarz. Bereits dieser Stachel demonstrierte die Gefährlichkeit des Insekts.

„Das brauche ich für unser Labor“, sagte Kessler. „Warten Sie ’nen kleinen Moment. Ich bin sofort wieder zurück.“

Er hatte es eilig zu seinem Streifenwagen zu kommen. Larry und Hazel sahen, daß er nach dem Hörer seines Funktelefons griff.

„Jetzt scheint er begriffen zu haben“, meinte Larry aufatmend. „Ich hoffe, er sorgt für eine Radiowarnung.“

„Woher können diese Killer-Bienen gekommen sein?“ fragte Hazel.

„Wir werden mir Norman Haskell darüber sprechen“, antwortete Larry. „Das ist es. Haskell ist Leiter einer biologischen Versuchsfarm bei Fresno. Er beschäftigt sich mit Bienen.“

Sheriff Kessler hatte seinen Wagen verlassen und kam auf Larry und Hazel zu. Er blieb plötzlich stehen und blickte zur Straße hinüber, auf der ein Wohnwagengespann erschien. Der Fahrer der Limousine schien völlig vergessen zu haben, daß er einen langen und schweren Wohnwagen am Haken hatte. Er kurvte selbstmörderisch auf den Parkplatz und stieg dann voll in die Bremsen.

Kessler änderte seine Richtung. Schwergewichtig näherte er sich dem Wohnwagengespann. Offenbar schien ihn nur das verkehrswidrige Verhalten des Fahrers zu interessieren.

„Sieh dir mal den Wohnwagen an!“ Hazel waren die Säureblasen auf der Aluminiumhaut aufgefallen. Larry verstand sofort, was sie meinte. Er nickte Hazel zu und lief dann zusammen mit ihr zum Gespann hinüber.

Sheriff Kessler hatte die Fahrertür geöffnet und beugte sich in den Wagen. Larry, der jetzt neben dem Sheriff erschien, sah einen Mann, der über dem Steuer zusammengebrochen war. Die rundliche, etwas mollige Frau neben dem Mann schluchzte.

Im Fond saßen zwei Jungen, etwa vierzehn und fünfzehn Jahre alt. Sie blickten die beiden Männer aus großen entsetzten Augen an. Offensichtlich standen sie unter einem Schock. .

„Sind Sie von Bienen überfallen worden?“ fragte Kessler. Seine Stimme klang spröde.

„Sie hätten uns umgebracht!“ sagte der Mann, der sich langsam aufrichtete. „Sie hätten uns umgebracht. Sie hatten es fast schon geschafft. Sie fraßen sich durch die Gummidichtungen. Sie hätten uns alle umgebracht.“

„Und warum haben sie es nicht geschafft?“ Die Stimme des Sheriffs klang immer noch reserviert. Sie schien herzlos zu sein, doch sie hatte dennoch genau den richtigen Ton. Sie brachte den Fahrer dazu, sachlich zu antworten und seine Angst für einen Moment zu vergessen.

„Sie verschwanden plötzlich“, erwiderte der Fahrer des Wohnwagengespanns. „Innerhalb von wenigen Sekunden waren diese kleinen Teufel verschwunden, als hätte man sie zurückgepfiffen.“

„Zurückgepfiffen?“ Kessler bohrte weiter.

„Wie auf Kommando“, fuhr der Fahrer fort. „Gehört haben wir natürlich nichts, aber plötzlich verschwanden sie und ließen uns in Ruhe.“

„Und wo ist das passiert?“

Der Fahrer hatte seine Fassung zurückgewonnen. Er fuhr sich mit beiden Händen über das Gesicht und gab eine ziemlich genaue Beschreibung des kleinen Campingplatzes.

„Ich weiß, Sie werden mir kein Wort glauben“, schloß er. „So etwas kann man ja auch nicht glauben. So was gibt’s einfach nicht. Aber sie waren plötzlich da. Es müssen Tausende und Abertausende gewesen sein.“

„Ich, glaube Ihnen“, sagte Sheriff Kessler. „Und ob ich Ihnen glaube! Ich hole Ihnen ’ne Erfrischung.“

„Wir wollen weiter“, sagte der Mann. Während er noch sprach, blickte er zum abendlichen Himmel hinauf. Er rechnete wohl damit, daß die Mörder-Bienen wieder auftauchen könnten.

„Ich sorge dafür, daß Sie abgelöst werden“, erwiderte Kessler. „Wie heißen Sie, Sir?“

„Herbert F. Walcon“, sagte der Fahrer. „Bringen Sie sich in Sicherheit, Sheriff. Sie haben ja keine Ahnung, wozu diese kleinen Bestien fähig sind!“

Larry war zum Wohnwagen gegangen und sah sich die zerfressenen Gummidichtungen der Fenster an. Sie hatten sich blasig aufgeworfen oder waren bereits aufgelöst. Die Zerstörungskraft des Insektengifts war ungewöhnlich und furchterregend. Larry schnupperte und nahm den Geruch von Aceton wahr. Die Säurebläschen verströmten einen süßlich-beißenden Geruch, der zum Erbrechen reizte.

„Der Nebel hat uns gerade noch gefehlt“, sagte Sheriff Kessler. „Den Hubschrauber können wir erst mal abschreiben.“

Er befand sich zusammen mit Larry Cartner und Hazel Fenders in Porterman. Es war inzwischen dunkel geworden. Sie brauchten die Reisighaufen erst gar nicht an der Stelle, die als Hubschrauberlandeplatz vorgesehen war, zu verteilen.

Sheriff Kessler bemühte sich um Betriebsamkeit. Wahrscheinlich brauchte er sie, um seine innere Unruhe nicht zu zeigen. Zusammen mit Cartner hatte er die einzelnen Häuser der kleinen Ortschaft durchsucht. Die Bilanz war erschreckend. Sie hatten über zwölf Tote gezählt.

Die Killer-Bienen mußten plötzlich über die Menschen hergefallen sein. Die Menschen hatten keine Chance gehabt, den kleinen Mördern zu entkommen.

Sheriff Kessler wartete auf die Ankunft der Männer der von ihm alarmierten Staatspolizei. Er hatte sofort eingesehen, daß dieser Fall seine Kompetenzen überstieg. Er ging mit Larry zurück in das Haus, das sie zu ihrer provisorischen Unterkunft gemacht hatten. Es handelte sich um ein einstöckiges Holzhaus, das unbewohnt gewesen war.

Sheriff Kessler hatte die Tür aufgebrochen und sich hier eingerichtet. Er nickte jetzt Hazel zu, die ein einfaches Abendessen zubereitet hatte. Kessler und Larry hatten die Zutaten dafür aus den Häusern zusammengetragen. Seit ihrer zweiten Ankunft in Porterman war Hazel nicht mehr ins Freie gegangen.

„Ich denke, wir können uns im Moment sicher fühlen“, sagte Kessler und setzte seine Schirmmütze ab. Er griff nach der Tasse Kaffee, die Hazel ihm reichte.

„Hoffentlich“, meinte Larry. „Mir kommt’s so vor wie die Ruhe vor dem Sturm.“

„Bienen schwärmen bei Dunkelheit nicht mehr aus. Soviel weiß ich.“ Kessler trank den Kaffee in kleinen Schlucken.

„Diese Bienen sind anders, Sheriff.“

„Woher mögen diese kleinen Biester kommen?“ Sheriff Kessler setzte sich an den Tisch.

„Sie müssen irgendwo, in den Wäldern ihren Stock haben“, erwiderte Larry. „Warum sie aber so groß sind, weiß ich nicht.“

„Wird man sie überhaupt vernichten können?“ fragte Hazel, während sie Eier mit Speck servierte.

„Natürlich“, sagte Sheriff Kessler mit allem Nachdruck, zu dem er fähig war. Doch seine Stimme war heiser.

„Dazu muß man die Riesenbienen aber erst finden“, stellte Hazel skeptisch fest. „Ich denke die ganze Zeit über das nach, was dieser Mr. Walcon gesagt hat.“

„Sie verschwanden, als hätten sie ein Kommando bekommen“, sagte Larry Cartner und nickte.

„Dressierte Bienen?“ Sheriff Kessler lächelte vielsagend, während er sich den Teller belud. Larry tat es ihm nach und kam sich dabei pietätlos vor. Ein paar Häuser weiter lag sein toter Vater. Sein Hunger war jedoch zu groß. Als er Hazel fragend anschaute, verstand sie ihn sofort und nickte ihm aufmunternd zu.

„Wenn es diese dressierten Bienen gibt, würde das bedeuten, daß Menschen dahinterstecken.“ Hazel blieb am Herd stehen. Sie konnte nichts essen.

„Malen Sie bloß nicht den Teufel an die Wand“, gab Sheriff Kessler zurück. „Killer-Bienen in der Hand von Gangstern – das hätte uns gerade noch gefehlt.“

Hazel Fenders zuckte zusammen, als plötzlich am Küchenfenster ein Summen ertönte. Sie verließ sofort den Herd. Ihr Gesicht verriet Angst.

„Ein Nachtfalter“, meinte Sheriff Kessler gleichmütig. Doch seine Augen hatten einen anderen Ausdruck. Die Linien um seinen Mund vertieften, sich. Er schob den Teller zurück und stand auf. Mit schnellen Schritten ging er zum Fenster hinüber und sah nach draußen.

„Wir sollten die Blendläden schließen“, sagte Larry Cartner. Auch er war aufgestanden, und er machte erst gar nicht den Versuch, seine Nervosität zu verbergen.

„Gute Idee.“ Der Sheriff war sofort einverstanden. „Ich werde nach draußen gehen.“

„Tun Sie’s nicht, Sheriff!“ bat Hazel eindringlich.

„Nachts hocken die Bienen in ihren Stöcken“, gab Kessler zurück.

„Auch diese Bienen?“

„Verdammt, ich weiß es nicht.“ Kessler war unentschlossen. Er blieb vor der hinteren Tür stehen und getraute sich nicht, sie zu öffnen.

„Das Licht lockt immer mehr Insekten an“, stellte Larry fest. Er schob sein Gesicht vorsichtig an die Scheibe heran und versuchte festzustellen, was dort draußen herumflatterte.

Plötzlich zuckte er zurück und wandte sich zu Kessler um, der gerade auf ihn zukam.

„Ich – ich habe da gerade ein Gesicht gesehen“, sagte er ungläubig.

„Ein Gesicht?“ Kessler war mit einem Satz am Fenster und blickte ebenfalls nach draußen.

„Ich habe es ganz deutlich gesehen“, fuhr Larry Cartner fort. Er sprach hastig und laut.

„Vielleicht einer, der es überlebt hat.“ Sheriff Kessler drehte sich um, lief zur Tür und drückte sie auf. Er schien die Gefahr vergessen zu haben. Laut und fordernd rief er in die Dunkelheit hinaus.

„Nichts“, sagte er schließlich ratlos und sah Larry Cartner an. „Haben Sie sich auch nicht getäuscht?“

„Ich habe es ganz deutlich gesehen. Und es sah aus wie eine …“

Er brachte seinen Satz nicht zu Ende, schüttelte verwirrt den Kopf und sah dann zu Boden.

„Was haben Sie gesehen, Cartner?“ Sheriff Kessler hatte die Tür wieder geschlossen.

„Es hört sich zu verrückt an.“

„Mich kann kaum noch was überraschen.“

„Es war der Kopf einer – Biene!“

„Larry, bist du sicher?“ Hazel glaubte ihm sofort.

„Ich konnte die dicken Facettenaugen deutlich erkennen, Hazel. Ganz deutlich. Sie waren dick wie Bälle.“

„Haben Sie nur das Gesicht gesehen, Cartner?“ fragte der Sheriff scharf.

„Nur das Gesicht, Sheriff.“ Larry nickte langsam und schien sich noch einmal genau zu erinnern. „Es war so groß wie das eines Menschen.“

„Wo bleiben die Jungs von der Staatspolizei?“ fragte Kessler, ohne auf die letzte Bemerkung von Cartner einzugehen. Er blickte auf seine Armbanduhr und sah dann plötzlich und ruckartig zum Fenster hinüber. Gleichzeitig fiel seine rechte Hand auf den Kolben seiner Dienstwaffe. Blitzschnell hielt er sie schußbereit in der Hand.

„Was ist denn?“ fragte Hazel leise.

„Ich hab’s gerade auch gesehen“, erwiderte der Sheriff mit belegter Stimme. „Ich habe das Gesicht gesehen, aber ich glaub’s einfach nicht.“

Sie hatten die Lampe gelöscht und saßen in der Dunkelheit. Sie starrten zum Fenster hinüber und warteten darauf, daß dieses monströse Gesicht sich noch einmal zeigte. Sheriff Kessler hielt seine Dienstwaffe in der Hand. Er grübelte, kam aber zu keinem Ergebnis.

Hazel saß dicht neben Larry und lehnte sich gegen ihn. Sie dachte an alte Kindermärchen, die sie vor vielen Jahren gehört hatte. In diesen Märchen gab es Tierkönige, die so groß wie Menschen waren. Sie erschienen auf der Erde, um den Menschen heimzuzahlen, was diese ihrer Art angetan hatten. In der Realität war so etwas natürlich nicht möglich. So etwas war einfach ausgeschlossen. Aber hatten die alten Mythen und Märchen nicht einen versteckten Kern?

Larry horchte nach draußen. Er konnte den Anblick dieses Monsters nicht vergessen. Noch immer sah er alle Einzelheiten dieses schrecklichen Insektengesichts, die ballgroßen seitlichen Augen, den Rüssel und die beiden kurzen Fühler. Hatte sich in der Tiefe der Bergwälder irgendwo eine neue Art herausgebildet? Standen sie einem Phänomen gegenüber, das der Wissenschaft noch unbekannt war?

Sheriff Kessler stand auf und hüstelte.

„Die Staatspolizei“, sagte er. „Wurde langsam Zeit.“

Jetzt hörte auch Larry den Motor eines sich nähernden Wagens. Kurz darauf ertönten einige Hupsignale. Er folgte dem Sheriff durch den großen Wohnraum zur Haustür.

Kessler öffnete vorsichtig und spähte nach draußen. Mißtrauen und Vorsicht beherrschten ihn.

Zwei Wagen der Staatspolizei rollten langsam über die Straße von Porterman. Kessler schaltete das Licht ein und trat vor die Tür. Er winkte knapp nach unten, blieb aber in der Nähe der Tür. Er traute sich nicht weg vom Haus.

Im ersten Wagen saßen Uniformierte der Staatspolizei, im zweiten Wagen einige Zivilisten. Sie alle machten einen erfahrenen und harten Eindruck. Sie kamen auf Kessler zu, grüßten knapp und stellten sich vor. Larry Cartner hörte Namen, mit denen er nichts anfangen konnte und die er sofort wieder vergaß.

Er wiederholte noch einmal seine Aussagen und beantwortete zusammen mit Hazel geduldig alle bohrenden Fragen. Kessler spürte, daß man ihnen nicht so recht glaubte. Als er seinen Bericht erstattete, klangen seine Worte und Sätze gereizt.

„Vergessen Sie bloß Ihre herablassende Art“, sagte er schließlich. „Der Clou kommt erst noch.“

Kessler sah zu Larry hinüber und nickte ihm zu. Cartner berichtete von dem riesigen Insektengesicht, das der Sheriff und er vor dem Fenster gesehen hatten. Die beiden Zivilisten reagierten kaum darauf. Überraschung oder Skepsis ließen sie sich nicht anmerken. Sie machten sich hin und wieder Notizen.

„Ich bestätige das alles“, sagte Kessler, als Larry seine Geschichte beendet hatte. „Ich bestätige sie Wort für Wort. So, und jetzt können Sie uns meinetwegen für verrückt halten.“

Bevor er eine Antwort erhielt, fiel draußen ein Schuß. Die beiden Zivilisten hatten überraschend schnell ihre Dienstwaffen in den Händen. Sie rannten zur Tür und verschwanden nach draußen.

„Ich möchte weg“, sagte Hazel. „Wann können wir zurück nach Los Angeles, Sheriff?“

„Wollen Sie während der Nacht fahren?“

„Hier oben komme ich um vor Angst.“

„Offen gesagt, Miß Fenders, mir geht’s kaum anders“, gestand der Sheriff. „Ein normaler Mord wäre mir verdammt lieber.“

Die beiden Zivilisten kehrten zurück in das Haus. Ihre eben noch verschlossenen Gesichter hatten sich belebt. Sie mußten etwas erlebt haben, was sie aus ihrer Reserve gelockt hatte.

„Was war denn los?“ fragte Kessler.

„Zwei Beamte glaubten so etwas wie eine menschliche Biene gesehen zu haben“, sagte der Schmalere der beiden Männer.

„Eine menschliche Biene?“ Kessler lächelte jetzt seinerseits bewußt mokant.

„Eine menschliche Gestalt mit dem Kopf einer Biene“, präzisierte der zweite Zivilist.

„Und das halten Sie natürlich für reinen Blödsinn, nicht wahr?“ Kesslers Stimme klang spöttisch.

„Wenn Sie wollen; können Sie zurück nach Los Angeles fahren“, sagte der erste Zivilist zu Larry und Hazel, ohne auf Kesslers Frage einzugehen.

„Hängen Sie diese Geschichte nicht an die große Glocke“, meinte der andere Zivilist sachlich. „Es wäre schön, wenn Sie überhaupt nichts sagen würden.“

„Sie wollen die Bevölkerung nicht warnen?“ fragte Larry aufgebracht.

„An einer Panik sind wir nicht interessiert, Mr. Cartner.“ Der Schmale hatte sich wieder völlig unter Kontrolle. Er wirkte ein wenig arrogant.

„Und wenn die Killer-Bienen in der Stadt auftauchen? Die Menschen müssen doch wissen, was ihnen droht.“

„Die Killer-Bienen werden es nicht schaffen“, beruhigte ihn der andere Beamte. „Bei Tagesanbruch besprühen wir den ganzen Landstrich mit Insektiziden.“

„Eine Radikalkur“, fügte der Schmale hinzu. „Sicher ist sicher.“

„Damit vernichten Sie aber auch alle übrigen Insekten“, antwortete Larry Cartner.

„Wir wollen kein Risiko eingehen“, meinte der Beamte knapp. Mehr hatten die beiden Männer nicht zu sagen. Sie erwiesen sich als sehr wortkarg und verließen kurz darauf das Haus.

„Tja, Sheriff“, sagte Larry. „Miß Fenders und ich werden dann losfahren.“

„Was Ihren Vater anbetrifft, so werde ich Sie verständigen“, meinte Kessler. „Mehr kann man im Augenblick nicht tun.“

Larry schämte sich ein wenig, daß der Sheriff ihn an seinen toten Vater erinnern mußte. Er hatte dieses schreckliche Ereignis verdrängt.

„Ich gehe noch mal kurz rüber in sein Haus“, sagte Larry und wandte sich zu Hazel um. „Du solltest nicht mitkommen.“

„Natürlich werde ich mitkommen“, entschied sie. „Ich bleibe keinen Moment allein.“

Aus Sicherheitsgründen wollten sie Larrys Wagen benutzen. Sie wußten schließlich nicht, ob die Killer-Bienen sich an die Regeln halten würden. Es war nicht erwiesen, daß sie während der Nacht untätig blieben.

Sie liefen aus dem Haus hinüber zum parkenden Wagen. Hazel schlüpfte auf den Beifahrersitz und vergewisserte sich sofort, daß ihre Seitenscheibe fest verschlossen war. Larry setzte sich ans Steuer und griff nach dem Lenkrad. Als sich seine Finger darum schlossen, zuckte er zusammen und sah Hazel völlig überrascht und verblüfft an.

„Was hast du?“ fragte sie nervös.

„Honig“, erwiderte er mit gepreßter Stimme. „Das Lenkrad ist mit Honig beschmiert!“

Er war müde und erschöpft, doch er konnte nicht schlafen.

Larry hielt sich in seiner kleinen Wohnung auf und nickte dankbar, als Hazel ihm heißen Kaffee brachte. Er hatte das Fernsehgerät auf einen örtlichen Kanal eingestellt und wartete auf Nachrichten.

Es war inzwischen hell geworden. Die Fahrt zurück nach Los Angeles hatte viel Zeit gekostet. Erst ab Bakersfield hatte der dichte Nebel sich gelichtet. Nun schien die Sonne und tauchte die Millionenstadt in gleißendes Licht. Der Tag versprach schwül und feucht zu werden.

„Sie bringen nichts“, sagte er zu Hazel. „Sie glauben, die Killer-Bienen unterschlagen zu können.“

„Vielleicht schaffen sie es tatsächlich mit dem Insektengift“, antwortete Hazel und setzte sich neben ihn. Sie warf einen flüchtigen Blick auf den Bildschirm. Auf ihm war eine belanglose und schlecht gemachte „Pferdeoper“ zu sehen. Irgendwelche Cowboys auf einer imaginären Ranch ärgerten sich gerade mit Banditen herum.

„Sind die Fenster geschlossen?“ fragte Larry.

„Natürlich“, erwiderte sie. Doch sie stand auf und vergewisserte sich, daß es auch so war. Larry, der einen Schluck Kaffee getrunken hatte, schaltete auf andere Kanäle um. Shows wechselten ab mit Boxveranstaltungen, Krimis mit Reklamen. Die Welt schien vollkommen in Ordnung zu sein. Doch Larry wurde das Gefühl nicht los, daß etwas Unheimliches im Gange war. Er hielt es nach wie vor für unverantwortlich, daß die Bevölkerung nicht gewarnt wurde. Legionen von kleinen Killern konnten jeden Augenblick erscheinen und die Stadt attackieren.

„Ich gehe unter die Dusche“, sagte Hazel und gähnte. „Ich fühle mich völlig zerschlagen.“

Larry winkte ihr zu und versuchte es dann erneut mit einem anderen Fernsehkanal. Diesmal hatte er Glück. Er erwischte eine Nachrichtensendung. Er horchte auf, als der Sprecher gegen Schluß der Sendung von einer Aktion in der Region des Sequoia-Nationalparks sprach. Die Forstbehörde bekämpfte dort angeblich das massierte Auftreten einer Fichtenlaus und warnte alle Touristen, diese Region zu besuchen. Von Hubschraubern aus würde ein Insektenvertilgungsmittel auf die Wälder herabgesprüht werden.

Diese Nachricht klang unverfänglich und plausibel. Sie wurde von der Mehrheit der Bevölkerung mit Sicherheit kaum beachtet. Larry aber wußte mehr. Es ging nicht um eine Fichtenlaus, sondern um die Killer-Bienen. Die Behörden hatten mit ihrem Großeinsatz begonnen.

Er schaltete das Gerät ab und zündete sich eine Zigarette an. Larry griff nach dem Telefonhörer und versuchte noch einmal, Norman Haskell zu erreichen. Er hatte es schon mehrmals versucht, war aber nicht durchgekommen. Jetzt endlich meldete sich die Zentrale der biologischen Versuchsfarm. Larry verlangte Haskell zu sprechen. Er mußte einen Moment warten und hatte den Forscher am Apparat.

„Hier Larry Cartner“, sagte er. „Hören Sie, Norman. Hat sich bei Ihnen schon die Staatspolizei blicken lassen?“

„Warum sollte sie, Larry? Was ist passiert?“

„Was ich Ihnen jetzt sage, werden Sie kaum glauben, Norman. Aber Wort für Wort ist es wahr. Passen Sie genau auf.“

Larry Cartner kannte Haskell recht gut. Er wußte, daß er es mit einem aufgeschlossenen Wissenschaftler zu tun hatte, der über seinen speziellen Fachbereich hinaus noch Sinn für andere Probleme hatte.

Larry faßte sich kurz. Er geriet nur in dem Moment ein wenig aus der Fassung, als er vom Tod seines Vaters sprach. Nachdem er seinen Bericht beendet hatte, blieb es am anderen Ende der Leitung einen Moment lang still.

„Sind Sie noch am Apparat?“ fragte Larry hastig.

„Doch, natürlich, Larry. Hören Sie, Ihr Vater hat gestern noch hier bei uns im Institut angerufen. Er wollte mich sprechen, doch ich war leider nicht da.“

„Haben Sie ihn später angerufen?“

„Habe ich total vergessen, Larry.“

„Wissen Sie denn wenigstens, was er von Ihnen wollte?“

„Er hinterließ nur, daß er mich unbedingt sprechen müsse. Ich werde gleich noch mal mit Will Branch reden. Er hat den Anruf entgegengenommen.“

„Ich würde gern zu Ihnen rauskommen, Norman. Ich denke, ich kann Ihnen ein paar interessante Dinge mitbringen.“

„Haben Sie etwa solch eine Killer-Biene sicherstellen können?“

„Einen Hinterleib plus Stachel, Norman.“

„Das muß ich sehen, Larry, unbedingt. Kommen Sie sofort raus zu uns, ja?“

„Einverstanden. Achten Sie übrigens auf die Nachrichtensendungen. Oben in der Bergregion bekämpft die Forstverwaltung angeblich eine Fichtenlaus. Gemeint sind natürlich die Killer-Bienen.“

Nachdem er aufgelegt hatte, bedauerte Larry es fast, nichts von der menschlichen Biene gesagt zu haben. Er hatte sich einfach nicht getraut, davon am Telefon zu sprechen. Zu phantastisch war diese Erscheinung. Larry wollte Haskell nicht den Eindruck vermitteln, einen Verrückten vor sich zu haben. Er mußte Norman Haskell vor sich haben, wenn er von diesem Phänomen berichtete.

Er fuhr herum, als er einen Aufschrei hörte, der aus dem Badezimmer kam. Er lief sofort hinüber zur Tür. Im selben Augenblick wurde sie aufgerissen.

Hazel stürzte aus dem Badezimmer und warf die Tür hinter sich ins Schloß. Sie war völlig nackt. Sie lehnte sich gegen das Türblatt und sah Larry aus großen, schreckgeweiteten Augen an.

„Hazel, was ist passiert?“ fragte er.

„Die Killer-Bienen!“ sagte sie keuchend. „Sie sind da. Sie kamen durch das Oberlicht!“

„Bist du gestochen worden?“

Er hüllte sie in eine bunte Indianerdecke und sah sie prüfend an. Sie saß sprungbereit und ängstlich auf der Kante eines Sessels und blickte wie hypnotisiert zur Tür des Badezimmers hinüber.

„Ich glaube nicht“, sagte sie. „Die Dusche hat mich gerettet, Larry. Das Wasser muß sie abgeschreckt haben.“

„Wie viele waren es?“

„Vielleicht drei oder vier“, sagte sie. „Kann ich einen Drink haben, Larry? Sieh nach, ob sie nicht unten durch den Türspalt kommen können, bitte!“

Larry Cartner rannte zur Tür und vergewisserte sich, daß das unmöglich war. Dann mixte er einen harten Drink und reichte Hazel das Glas. Sie trank wie eine Verdurstende und atmete dann tief durch.

„Sie sind durch das Oberlicht gekommen“, wiederholte sie, jetzt wesentlich ruhiger und konzentrierter. „Sie wollten mich sofort angreifen, aber der Wasservorhang scheuchte sie zurück. Und dann bin ich einfach losgerannt.“

„Bist du wirklich sicher, daß sie dich nicht erwischt haben?“

„Ich spüre nichts, Larry.“

„Sie sind also schon hier“, sagte Cartner nervös. „Es wird zu einer Katastrophe kommen. Und die Bevölkerung hat keine Ahnung. Ich muß was tun, Hazel. Ich kann es nicht verantworten, weiterhin den Mund zu halten.“

„Ruf die Polizei an“, sagte sie und nickte nachdrücklich. „Sie muß jetzt die Katze aus dem Sack lassen.“

Larry Cartner ging zum Telefon und wählte die Nummer der Polizei. Sein Anruf kam nicht durch. Er versuchte es erneut und dann immer wieder, doch er kam nicht durch. Langsam ließ er den Hörer zurück auf die Gabel gleiten.

„Ich fürchte, die Katastrophe ist bereits eingetreten“, meinte er dann* leise. Er ging an eines der Fenster. Er wollte hinaussehen, fuhr aber blitzschnell zurück. Vor der geschlossenen Scheibe sirrte eine Killer-Biene. Schließlich flog sie weiter.

„Sie ist eingetreten!“ Er wandte sich zu Hazel um, die langsam auf ihn zukam.

„Ich habe die Killer-Biene gesehen“, erwiderte sie leise. „Sie greifen die Stadt bereits an.“

Jetzt versuchte Hazel es mit dem Telefon. Sie hatte mehr Glück als Larry. Nach dem dritten Versuch kam ihr Gespräch durch. Hastig berichtete sie dem diensthabenden Beamten von den Killer-Bienen. Das heißt, sie wollte es. Schon nach den ersten Sätzen schwieg sie, hörte kurz zu und legte dann auf.

„Sie wissen es bereits“, rief sie Larry zu. „Sie können sich vor Anrufen und Alarmmeldungen nicht mehr retten. Die ersten Toten hat es auch schon gegeben. Die Rettungswagen sind pausenlos im Einsatz.“

„Sieh lieber nicht hin“, meinte Larry, als Hazel neben ihm am Fenster erschien.

„Was gibt es denn?“

„Dort drüben im Haus. Die Killer-Bienen sind in einer Wohnung, Hazel.“

Sie sah natürlich doch hin. Sie stand dicht hinter Larry und preßte sich zitternd gegen ihn. Sie sah alles ganz deutlich. Sie sah, doch sie konnte nicht helfen.

Eine rundliche Frau stand am Fenster und schlug mit den Händen verzweifelt um sich. Sie wurde von deutlich erkennbaren Killer-Bienen angegriffen. Sie schrie gellend um Hilfe, warf dann plötzlich die Arme hoch in die Luft und blieb kraftlos über der Fensterbank hängen.

„Nein!“ stöhnte Hazel leise. „Warum kann man denn nichts tun?“

Larry Cartner sah hinüber auf den Parkplatz.

Ein schlanker älterer Mann rannte wie gehetzt auf einen abgestellten Wagen zu. Ihm folgte eine kleine Traube von Killer-Bienen. Die mordgierigen Insekten hatten den Mann schon fast erreicht. Er schlug instinktiv einen Haken, entwischte den kleinen Killern noch einmal und zerrte dann die Fahrertür seiner Limousine auf.

Die Pneus kreischten und radierten über den Asphalt, als er anfuhr. Der Mann schien es gerade noch geschafft zu haben. Sekunden später merkte Larry, daß das leider nicht stimmte. Der Wagen schlingerte, wurde noch schneller und jagte dann auf eine Brandmauer zu.

Larry schloß die Augen.

Durch das geschlossene Fenster hörte er den scheußlichen Aufprall, das Knirschen und Reißen von Blech, das Klirren und Splittern von Glas.

Als er die Augen wieder öffnete, sah er nur noch einen deformierten Wagen, der bereits Feuer gefangen hatte. Der Fahrer lag neben dem Wrack und rührte sich nicht mehr.

„Sie werden uns alle umbringen!“ schluchzte Hazel. „Warum tut man denn nichts, Larry? Warum unternimmt man nichts?“

Er führte sie zurück zum Sessel und blieb ratlos neben ihr stehen. Gab es überhaupt ein Gegenmittel, um diese Sendboten des Satans zu vernichten?

Clem Madson konnte sich dunkel daran erinnern, daß er sich irgendwann ins Haus geschleppt hatte.

Er lag auf dem Fußboden seines kleinen Wohnraums und fühlte sich hundeelend. Er war einfach zu erschöpft, um sich darüber freuen zu können, daß er noch lebte. Er litt noch unter den Nachwirkungen eines heftigen Schüttelfrostes und hatte Durst.

Er versuchte aufzustehen. Das kostete ihn große Mühe, doch es gelang ihm. Er kroch hinüber zum Eisschrank und zog die Tür auf. Nachdem er es geschafft hatte, griff er nach einer Milchflasche, drückte den Verschluß ein und trank die ganze Flasche leer.

Danach fühlte er sich ein wenig besser. Er zog sich an einem Stuhl hoch und stierte dann hinaus in seinen Garten.

Als er seine Bienenstöcke sah, wußte er plötzlich wieder Bescheid.

Die Riesenbiene!

Sie hatte ihn attackiert und gestochen. Danach war er bewußtlos geworden.

Die kalte Milch hatte den alten Clem Madson ein wenig erfrischt. Er richtete sich auf, stützte sich auf den Tisch und entdeckte jetzt, daß vor den Bienenhäusern viele Tausende der kleinen Insekten lagen. Sie mußten von der Riesenbiene vernichtet worden sein.

Und erst jetzt merkte Madson, daß er die ganze Nacht hindurch in einem Schwebezustand zwischen Ohnmacht und tiefem Schlaf gewesen sein mußte. Längst war ein neuer Tag angebrochen. Dem Stand der Sonne nach zu urteilen, mußte es sogar bald Mittag sein.

Er erholte sich jetzt sehr schnell.

Die Benommenheit verschwand aus seinem Schädel, und er konnte wieder klarer sehen. Madson dachte zwar unentwegt an die große Biene, doch er hatte keine Bedenken, hinaus in den Garten zu gehen. Er wollte sich aus nächster Nähe ansehen, was aus seinen Honigbienen geworden war. Wie konnte eine einzige Riesenbiene es geschafft haben, sie alle zu vernichten?

Er stand noch in der Tür, als er begriff.

Zuerst war nur das harte Schlagen von Rotorblättern zu hören. Sekunden später aber erschien der Hubschrauber dicht über den Fichten. Aus einem langen Gestänge, das rechts und links aus dem Helikopter herausragte, regnete ein milchiger Staub auf die Erde herab.

Insektenvertilgungsmittel!

Warum es eingesetzt wurde, verstand Clem Madson sofort. Es ging um die Riesenbiene. Es konnte sich unmöglich um ein Einzelexemplar gehandelt haben. Davon mußte es ein ganzes Volk geben. Man war hinter diesen gefährlichen Teufeln her und wollte sie aus der Luft vernichten. Man mußte schon ein paar Ladungen versprüht haben. Seine Bienenvölker waren daran eingegangen.

Der Hubschrauber peitschte dicht über sein kleines Haus hinweg, legte sich in eine steile Kehre, kam zurück und blieb dann über dem Garten stehen. Die beiden Männer im Helikopter mußten ihn entdeckt haben.

Madson wollte ihnen zuwinken, doch dazu reichten seine Kräfte noch nicht aus. Er blieb in der Tür stehen und beobachtete den Hubschrauber, der sich tiefer senkte und dann mit einem Ruck aufsetzte.

Sie trugen Overalls und Jethelme, deren Visiere geschlossen waren. Sie hielten Geräte in Händen, die Madson an Feuerlöscher erinnerten. Sie kamen sehr schnell auf ihn zu und winkten erneut.

„Mann, Sie leben noch?“ fragte der größere der beiden Piloten fast ungläubig.

„Sie sind mitten im Zentrum“, fügte der zweite Mann hinzu, der ein wenig untersetzter war. Die Stimmen der beiden Männer klangen dumpf.

„Was ist denn passiert?“

„Killer-Bienen sind unterwegs“, sagte der erste Pilot. „Wissen Sie nichts davon?“

„Ich bin sogar von einer gestochen worden.“

„Wieso haben Sie das überlebt?“ fragte der zweite Mann fast vorwurfsvoll.

„Keine Ahnung.“ Madson wollte mit den Schultern zucken, doch die Gelenke schmerzten ihn.

„Wir können Sie mitnehmen“, schlug der erste Pilot vor. „Kommen Sie, Mann. Verlieren wir keine Zeit.“

„Ich bleibe hier“, erwiderte Clem Madson. „Für mich hat das alles keinen Sinn mehr.“

„Wir sind nicht sicher, ob wir die Killer wirklich geschafft haben“, warnte der zweite Pilot.

Madson konnte die Gesichter der beiden Männer nur in vagen Umrissen erkennen.

„Meine Bienen haben Sie geschafft“, sagte Clem Madson müde. Er hätte die Gesichter der beiden Männer gern genauer gesehen, doch die eingefärbten Visiere verzerrten ihre Züge.

„Ein paar hundert Menschen sind bereits tot“, sagte der zweite Pilot. „Von Stunde zu Stunde werden es immer mehr. Kommen Sie mit. In der Stadt sind Sie wenigstens halbwegs sicher.“

„Ich bleibe hier. Ich habe es überstanden.“ Madson fürchtete sich vor der Stadt, und er wollte auch keine Toten sehen. Madson wollte sich noch bedanken, doch plötzlich wurde sein Blick abgelenkt.

„Sehen Sie mal rüber zu den Bienenhäusern“, sagte er, ohne seine Stimme anzuheben.

Die beiden Piloten drehten sich sehr schnell um. Es zeigte sich, daß sie unter großer Spannung standen.

„Was war denn?“ fragte der erste Pilot.

„Ich kann mich ja auch getäuscht haben“, meinte Clem betroffen. „Aber ich habe da einen riesigen Bienenkopf gesehen.“

„Einen Bienenkopf?“ Der zweite Pilot fingerte an seinem „Feuerlöscher“ herum.

„Groß wie ein Gesicht“, fügte Clem irritiert hinzu. „Aber so was kann doch gar nicht sein.“

„Wir fliegen wieder los“, sagte der erste Pilot und nickte seinem Begleiter zu. „Sie wollen also bleiben?“

„Ich bleibe.“

„Hals- und Beinbruch, Mann.“ Sie winkten ihm knapp zu und gingen schnell zurück zu ihrem Helikopter. Um das Bienenhaus machten sie, absichtlich oder nicht, einen großen Bogen. Sie waren von ihrem Fluggerät höchstens noch zehn Meter entfernt, als Madson die schwarze Wolke entdeckte.

Sie kroch wie ein langer Finger aus einem der Stöcke, faserte aus, wurde zu einer Wolke und formierte sich dann zu einer Formation.

Madson hörte das schrille, giftige Summen, das er nur zu gut kannte. Er wollte die beiden Piloten warnen, doch sie hatten das scheußliche Geräusch bereits gehört. Sie blieben kurz stehen, wandten sich um und rannten dann los.

Die schwarze Wolke war schneller. Sie teilte sich, überholte die beiden Piloten und griff auch von vorn an. Die Männer, die den Hubschrauber fast erreicht hatten, setzten sich zur Wehr.

Madson sah, daß sie ihre „Feuerlöscher“ hochrissen und einen milchigen Nebel versprühten. Sie standen Rücken an Rücken und nebelten sich völlig ein. Clem bekam den Eindruck, daß sie Erfolg hatten.

Die schwarze sirrende Wolke zerfiel und wich zurück. Doch dann formierte sie sich erneut und drang in den dichten milchigen Nebel ein.

Das giftige Sirren peinigte die Trommelfelle Madsons. Er hielt sich die Ohren zu, doch er hörte das ungemein hohe und schrille Geräusch der Killer-Bienen. Er hörte aber auch die Schreie der beiden Piloten. Aus Gründen, die Madson nicht kannte, mußten sie ihre Helmvisiere geöffnet haben. Sonst hätte er die Schreie nicht so deutlich hören können.

Sie kamen aus dem milchigen Nebel hervor und rannten zurück zum Haus. Sie hatten ihre „Feuerlöscher“ weggeworfen und schlugen mit ihren Händen verzweifelt um sich. Die schwarze Wolke hatte sich inzwischen aufgelöst und war zu einem schillernden giftigen Belag auf den Overalls geworden.

Die beiden Piloten schafften es nicht mehr. Ein paar Meter vor Clem Madson, der in der geöffneten Tür stand, stolperten sie und stürzten zu Boden. Sie zappelten wie Fische auf dem Trockenen. Sie schrien längst nicht mehr. Sie waren bereits stumm geworden.

Ob sie tatsächlich ihre Helmvisiere geöffnet hatten, konnte Madson nicht sehen. Die Jethelme waren unter einem dichten Belag von herumkrabbelnden und sirrenden Killer-Bienen verschwunden.

Clem Madson wußte nicht, warum er zu den beiden Piloten hinüberging, deren Bewegungen immer schwächer wurden. Vielleicht war es Mitleid, vielleicht der Versuch, ihnen zu helfen. Vielleicht war es aber auch nur der Wunsch, es hinter sich zu bringen.

Ein wenig staksig ging er auf die beiden Piloten zu und blickte starr auf die schwarze Wolke, die sich jetzt erhob und auf ihn zusirrte. Wieder war das Geräusch ihrer Flügel unerträglich.

Nein, er hatte keine Angst mehr. Fast neugierig sah er auf seine Arme, die sich mit den grün-schwarzen Leibern der Mordinsekten bedeckten. Er blieb jetzt stehen und fühlte das Krabbeln ihrer Beine auf seiner Haut. Clem Madson wartete auf seinen Tod.

Streifenwagen der Polizei fuhren durch die Straßen und warnten die Bewohner der Häuser. Die Radio- und Fernsehstationen hatten ihre Programme radikal umgestellt. Sie verzichteten auf jede Werbeeinblendung und strahlten ebenfalls beschwörende Warnungen aus. Sprecher, die sich nur mühsam unter Kontrolle hatten, nannten die Dinge beim Namen. Sie sprachen von Killer-Bienen und vom tödlichen Gift in ihren Stacheln.

Die Millionenstadt hielt den Atem an. Das Entsetzen hielt sie in den Klauen.

Die Bewohner der Häuser hatten sich eingeschlossen, dichteten jede noch so kleine Fuge ab und warteten auf die tödlichen Insekten. Auf den Straßen waren außer den Streifenwagen der Polizei nur noch Rettungswagen und wenige Privatfahrzeuge zu sehen, Warenhäuser, Geschäfte und Lokale waren geschlossen.

Die Menschen standen hinter ihren Fenstern und beobachteten den Himmel. Sie registrierten jede noch so kleine Bewegung und erbleichten, wenn sie irgendwelche fliegenden Objekte nicht sofort identifizieren konnten.

Die Zahl der Toten wurde von den Behörden geheimgehalten. Aus den Lautsprechern der Radios kamen Meldungen über bedauerliche Verluste, und Kommentare, die eine baldige Beendigung dieser Ausnahmesituation garantierten.

„Glaubst du daran?“ fragte Hazel.

„Die üblichen akustischen Beruhigungspillen“, erwiderte Larry Cartner. „In Wirklichkeit haben die Behörden keine Ahnung.“

„Willst du wirklich nach Fresno zu Haskell, Larry?“

„Natürlich“, antwortete er. „Du hast doch gehört, daß mein Vater kurz vor seinem Tod noch mit Norman sprechen wollte. Er muß irgend etwas Wichtiges herausgefunden haben, das die Killer-Bienen betrifft.“

„Hast du vergessen, wie die Gummidichtungen am Wohnwagen aussahen?“

„Die Säurebläschen?“

„Genau die meine ich, Larry.“

„Ich muß herausfinden, was mein Vater entdeckt hat.“

„Wahrscheinlich wollte er Haskell nur vom Auftauchen der Killer-Bienen berichten, Larry.“

„Das auch, Hazel. Aber ich ahne, daß es mehr gewesen ist. Außerdem will ich Haskell von dem Bienengesicht erzählen.“

„Ich werde mitkommen, Larry.“ Sie sah ihn entschlossen an.

„Ausgeschlossen, Hazel. Das ist nicht drin.“

„Weil es zu gefährlich ist, nicht wahr?“

„Natürlich, Hazel. Es reicht doch, wenn ich allein das Risiko eingehe.“

„Und falls es dich erwischt?“

„Lebst du, Hazel.“

„Und fange dann irgendwann neu an. So stellst du dir das doch vor, oder?“

„Hazel, ich kann es nicht verantworten, dich in Gefahr zu bringen. Ich – ich will noch einmal rauf nach Porterman. Begreifst du jetzt?“

„Nach Porterman? Schnurstracks zurück in den Bereich der Killer-Bienen?“

„Ich will mir noch mal Vaters Haus ansehen.“

„Ich werde mitkommen“, wiederholte sie nachdrücklich.

Er sah ein, daß sie nicht mehr umzustimmen war, und er überlegte fieberhaft, ob und wie er sie durch eine List zurückhalten konnte.

Wie ein ertappter Dieb zuckte er zusammen, als das Telefon läutete. Er griff nach dem Hörer und meldete sich. Haskell war am Apparat. Seine Stimme klang aufgeregt.

„Wir wissen inzwischen hier, was bei euch los ist“, sagte er hastig. „Hier in Fresno herrscht noch Ruhe, aber die Leute sind alle in Deckung gegangen.“

„Haben Sie mit Ihrem Kollegen Branch gesprochen, Norman? Kann er sich erinnern, was mein Vater gesagt hat?“

„Darum rufe ich ja an, Larry. Hören Sie jetzt genau zu. Er sprach von Aufzeichnungen, die er seit einigen Wochen gemacht hat. Er sprach von einer sensationellen Entdeckung, mit der wir uns im Institut befassen müßten.“

„Wochenlange Beobachtungen also“, meinte Larry Cartner. Er fühlte sich in seiner Ahnung bestätigt. „Hören Sie, Norman. Ich werde versuchen, an diese Aufzeichnungen heranzukommen.“

„Sie wollen nach Porterman?“

„Wir werden gleich losfahren.“ Er sagte absichtlich „wir“. Und er sagte es so laut, daß Hazel es hören mußte. Er war fest entschlossen, sie nicht mitzunehmen, aber er wollte sie in Sicherheit wissen.

„Überlassen Sie das den Behörden“, warnte ihn Norman Haskell.

„Bis ich jetzt den richtigen Mann für solch einen Einsatz an der Strippe habe, vergehen kostbare Stunden.“

„Sie begeben sich direkt in Teufels Küche, Larry.“

„Möglich. Ich brauche eben etwas Glück. Falls alles klappt, kommen wir anschließend zu Ihnen, Norman. Haben die Behörden sich schon mit Ihrem Institut in Verbindung gesetzt?“

„Bisher nicht, obwohl wir unsere Hilfe angeboten haben.“

„Na also. Wir müssen eben auf eigene Faust etwas unternehmen. Drücken Sie uns die Daumen.“

Sie war ihm auf den Leim gegangen. Gerade befand sie sich in seinem Schlafzimmer, um eine Reisetasche zu packen. Sie merkte überhaupt nicht, daß er vorsichtig die Tür zuzog und dann den Schlüssel umdrehte. Er griff nach seiner Jacke und lief zur Wohnungstür. Als er sich ins Treppenhaus hinauswagte, hörte er ihre wütenden Schreie und Rufe.

Larry zuckte unwillkürlich zurück, als er unten im Hausflur eine Frau entdeckte. Sie war tot. Sie lag auf der Seite und zeigte ihm ihren angeschwollenen Hals. Sie war von einer Killer-Biene erwischt worden.

Larry Cartner stieg über sie hinweg, schob sich durch die halb geöffnete Tür nach draußen und beobachtete seinen Wagen. Er spähte nach etwaigen Killer-Bienen aus, konnte aber kein Insekt sehen und kein schrilles Sirren hören. So nahm er seinen ganzen Mut zusammen und rannte dann über den Platz hinüber zu seinem Wagen.

Als er im Wagen saß, blickte er zu den Fenstern hinauf. Von Hazel war nichts zu sehen. Sie hatte es noch immer nicht geschafft, aus dem Schlafraum herauszukommen. Larry gab Gas und jagte los.

Es wurde eine Fahrt durch den Vorhof der Hölle.

Sie stand hinter der Haustür, als er losfuhr.

Hazel hätte sich bemerkbar machen können, doch sie verzichtete ganz bewußt darauf. Sie wollte Larry zwingen, sie mit hinauf in die Sierra zu nehmen. Sie wußte auch schon, wie sie das bewerkstelligen konnte. Sie blickte hinüber zu einem italienischen Sportwagen, der mit geöffneter Beifahrertür am Straßenrand stand. Der Fahrer hatte seinen kleinen schnellen Wagen wahrscheinlich Hals über Kopf verlassen und sich in irgendein Haus hineingerettet.

Als Larrys Wagen nicht mehr zu sehen war, faßte Hazel sich ein Herz und rannte aus dem Haus. Sie war froh, die tote Frau im Hausflur hinter sich lassen zu können.

Sie hatte Glück.

Sie schlug gerade die Beifahrertür zu, als sie ein helles giftiges Sirren hörte. Bruchteile von Sekunden später prallte eine grünlich schillernde Killer-Biene gegen die Wagenscheibe, rutschte ab und attackierte erneut das Glas. Das giftige Sirren wurde noch schriller und wütender.

Hazel konzentrierte sich auf die Instrumente. Der Motor sprang sofort an. Sie atmete erleichtert auf, als die Benzinuhr einen vollen Tank anzeigte. Jetzt konnte ihr nichts mehr passieren.

Das hohe Sirren hatte einige andere Killer-Bienen alarmiert und herangelockt. Drei, vier, dann schließlich ein gutes Dutzend der mörderischen Insekten umschwirrten den Sportwagen. Und jetzt erst bemerkte Hazel, daß dieser Wagen nur ein Faltdach besaß. Nicht Blech schützte sie, sondern nur imprägniertes Segeltuch.

Panik erfaßte sie. Fast bereute sie es, sich auf dieses Abenteuer eingelassen zu haben. Ruckartig ließ sie die Kupplung kommen und den Wagen vorschnellen.

Die Windschutzscheibe zerschmetterte ein paar der Killer-Bienen. Die übrigen blieben sofort zurück. Sie konnten das scharfe Tempo nicht mithalten.

Der Verkehr auf den Straßen war zwar völlig erstorben. Dennoch kam Hazel nur sehr langsam voran. Überall standen verlassene Wagen auf den Straßen. Es waren überraschende und gefährliche Hindernisse. Die Fahrer hatten sie wohl in panischer Angst verlassen. Hazel sah außerdem viele zu Schrott gefahrene Autos, ausgebrannte Wracks und immer wieder Tote.

Die Behörden hatten bisher keine Zeit gehabt, die Opfer der Killer-Bienen zu bergen.

Hin und wieder hetzten herrenlose Hunde über die Fahrbahn, verstört und ängstlich. Hazel mußte hart bremsen, als ein Wagen aus einer abschüssigen Seitenstraße direkt auf ihren Wagen zukam.

Sie bemerkte erst im letzten Moment, daß das Auto fahrerlos war. Es rollte quer über die Kreuzung und landete krachend im Schaufenster eines Modegeschäfts.

Bisher hatte sie Larrys Wagen noch nicht erkennen können. Sein Vorsprung war wohl doch zu groß. Sie spielte mit dem Gedanken, diesen kleinen Sportwagen gegen eine solide Limousine auszuwechseln. Gelegenheiten gab es genug. Sie brauchte nur umzusteigen.

Hinter den Fenstern der Häuser waren immer wieder Gesichter zu sehen. Die Menschen hatten sich eingeigelt und starrten ängstlich und hoffnungslos auf die Straße. Die Killer-Bienen hatten es innerhalb weniger Stunden geschafft, das hektische Leben und Treiben dieser Millionenstadt in die Stille eines Friedhofs zu verwandeln. Unheimlich und unwirklich war die Atmosphäre. Eine Stadt befand sich im Zustand der Agonie.

Wenig später machte Hazel eine seltsame Entdeckung.

Um noch schneller die nördliche Ausfallstraße zu erreichen, hatte sie eine Abkürzung gewählt. Sie fuhr ziemlich schnell und zuckte zusammen, als sie eine harte, reißende Detonation hörte. Die Druckluftwelle erfaßte ihren Wagen und schüttelte ihn. Sie bremste sofort, sah sich nach allen Seiten um und sah dann die graue Explosionswolke, die aus dem Erdgeschoß eines mehrstöckigen Hauses kam.

Langsam näherte sie sich mit dem Sportwagen dieser Rauchwolke. Zu ihrer Überraschung bemerkte sie einige Männer, die sich völlig frei und ohne jeden Schutz bewegten. Sie schienen von den Killer-Bienen noch nichts gehört zu haben.

Als sie auf den Sportwagen aufmerksam wurden, hasteten sie schnell zurück in den dunklen Kern der Rauchwolke. Sie schienen etwas verbergen zu wollen.

Zuerst verstand Hazel das nicht. Sie konnte sich keinen Reim darauf machen. Dann aber fiel ihr Blick auf die halb zerfetzte und zerstörte Reklameinschrift, die sich über den Erdgeschoßfenstern befand.

Die Explosion mußte sich in den Räumen einer Bankfiliale ereignet haben.

Zufall oder Absicht?

Sie hatte ein ungutes Gefühl. Daher verzichtete sie zunächst darauf, anzuhalten. Doch dann bremste sie doch. Sie tat es ganz automatisch, als plötzlich ein taumelnder Mann aus der sich verschiebenden Rauchwolke herauskam und ihr verzweifelt zuwinkte. Er lief direkt auf den Kühler des Wagens zu und schien die Gefahr überhaupt nicht wahrzunehmen.

Sie bremste kurz vor dem Mann, verlor ihn aber dann aus ihrem Blickfeld. Er mußte dicht vor der Stoßstange liegen. Offenbar brauchte er ihre Hilfe. Er mußte sich bei der Explosion in der Bankfiliale verletzt haben.

Hazel wollte gerade die Wagentür öffnen und sich um den Verletzten kümmern, als eine innere Stimme sie warnte. Wo blieben die Männer, die sich in die Rauchwolke zurückgezogen hatten? Warum ließen sie sich nicht sehen?

Hazel legte den ersten Gang ein und wartete ab. Und dann drückte sie auch noch den Sicherungsstift der Wagentür herunter. Sie wollte sich nicht überrumpeln lassen.

Sekunden später stand der angebliche Verletzte vor der Seitentür und wollte sie aufdrücken. Sie konnte das Gesicht des Mannes deutlich erkennen. Ihr fiel auf, daß es mit einer Art Make-up bedeckt war. Es schien sich um eine goldfarbene Paste zu handeln.

Der Mann hatte inzwischen gemerkt, daß sie die Tür von innen gesichert hatte. Wütend schlug er mit dem rechten Ellbogen gegen die Wagenscheibe. Hazel begriff in diesem Augenblick, daß er sie aus irgendeinem Grund einschlagen wollte.

Sie ließ die Kupplung kommen und gab Vollgas. Schlingernd jagte der Sportwagen los und warf den Mann zur Seite. Hazel warf einen kurzen Blick in den Rückspiegel. Der Mann hielt einen kleinen Gegenstand in der linken Hand. Um was es sich handelte, konnte sie nicht genau erkennen. Sie hatte aber den Eindruck, daß es eine Art Spanschachtel war.

Dann mußte sie sich bereits auf die nächste Abzweigung konzentrieren. Sie bremste scharf ab und zwang den Sportwagen in eine enge Kurve. Seine Straßenlage war erstklassig. Er schlitterte zwar ein wenig, ließ sich aber leicht korrigieren.

Hazel befand sich auf dem Zubringer zur Ausfallstraße, und sie fuhr zügig weiter. Sie kurvte um die verlassenen Wagen herum und blickte immer wieder in den Rückspiegel.

Wer mochten die Männer in der Bankfiliale gewesen sein? Waren es Plünderer, die den Ausnahmezustand ausnutzen wollten? Warum hatte der angeblich verletzte Mann sie überlisten wollen? Hatte sie zuviel gesehen? Sollte sie als Augenzeugin beseitigt werden? Was mochte sich in der kleinen Spanschachtel befunden haben?

Im Rückspiegel tauchte ein Polizei-Streifenwagen auf, der schnell aufholte. Hazel verminderte das Tempo ihres kleinen Wagens und fuhr rechts heran, um die Straße freizugeben. Sie blieb in der Auffahrt zu einem kleinen Park stehen, dessen schmales Tor geöffnet war.

Sie begriff fast zu spät.

Sie hatte sich hereinlegen lassen. Der Streifenwagen der Polizei bremste jäh ab und kurvte auf sie zu. Sie erkannte, daß in diesem Wagen die Männer saßen, die sie in der Rauchwolke gesehen hatte. Sie konnte sie nicht genau erkennen, aber sie wußte es. Sie waren ihr auf den Fersen geblieben.

Bevor die Männer ausstiegen, reagierte Hazel.

Sie ließ den kleinen Sportwagen vorschießen und steuerte auf das schmale Parktor zu. Eine andere Fluchtmöglichkeit hatte sie nicht. Der Streifenwagen blockierte den Rückweg auf die Straße.

Das Tor war doch schmaler, als sie gedacht hatte.

Sie zog unwillkürlich die Schultern ein, als sie viel zu schnell hindurchfuhr. Sie hörte ein Scharren und Reißen und wußte, daß es um Millimeter ging. Dann hatte sie es geschafft.

Sie jagte über einen breiten Kiesweg. Hinter sich hörte sie so etwas wie Schüsse. Schnell bog sie in eine kleine Allee ein.

Eine Minute später konnte sie den Park schon wieder verlassen. Hazel brauchte diesmal ihre Schultern nicht mehr einzuziehen. Das zweite Tor war so groß, daß sie ohne Schwierigkeiten passieren konnte. Sie schaltete hoch und fuhr nach Norden. Sie war davon überzeugt, daß sie ihre Verfolger abgeschüttelt hatte.

Die Walcons hatten sich in ihrem Reihenbungalow verschanzt.

Sie wohnten in Burbank in einem komfortablen Holzhaus und hatten seit Stunden die Durchsagen und Nachrichten der Radiostationen abgehört. Sie wußten jetzt, welcher tödlichen Gefahr sie entronnen waren. Was hinter ihnen lag, zeigte der Wohnwagen am Straßenrand.

Die kleinen Säurebläschen auf der Aluminiumhaut des Wohnwagens waren längst aufgebrochen und hatten die fressende Flüssigkeit weitersickern lassen. Die einstmals glänzende Außenhaut des Wagens war jetzt fleckig und verrostet.

Rose Walcon war von ihrem Mann ins Bett geschickt worden. Er hatte ihr ein Beruhigungsmittel gegeben, das er selbst hin und wieder nahm, wenn er unter Streß stand. Nun stand er in der geöffneten Schlafzimmertür und nickte ihr beruhigend zu.

„Ich lasse die Tür auf“, meinte er. „Es kann überhaupt nichts passieren, Rose. In einer Viertelstunde bist du eingeschlafen.“

Sie sah ihn dankbar an und schloß versuchsweise die Augen. Er blieb noch einen Moment stehen und stahl sich dann auf Zehenspitzen zur Treppe. Er vermied die quietschende fünfte Stufe, um nur ja kein Geräusch zu machen, erreichte den großen Wohnraum im Erdgeschoß und warf die Tablettenpackung mit der Aufschrift „Pralium“ auf den Wandtisch.

Seine beiden Söhne John und Jerry langweilten sich. Immer wieder hatten sie versucht, eine Unterhaltungssendung im Fernsehen zu erwischen. Sie waren sauer, weil wegen der blöden Bienen nichts gesendet wurde. Sie hatten die Schrecken bereits vergessen.

Herbert F. Walcon mixte sich einen Drink und ließ sich in einem Sessel vor dem Fernsehgerät nieder, nachdem er die Lokalstation eingeschaltet hatte. Er war überrascht, als der Bildschirm Aufnahmen aus der Stadt lieferte. Wie der Reporter immer wieder versicherte, befand sich ein besonders gesicherter Aufnahmewagen auf den Straßen, um Situationsberichte zu liefern.

Die Bilder waren bedrückend.

Die Kamera zeigte menschenleere Straßen, hin und wieder einen Toten, verlassene Personenwagen, Busse und Trucks, leere Plätze und Menschen, die ihre Gesichter gegen die Fensterscheiben ihrer Häuser preßten und in die Kamera winkten.

Der Kommentator berichtete, daß die Killer-Bienen seit einiger Zeit nicht mehr massiert aufgetreten seien. Er warnte die Bevölkerung aber davor, die Häuser zu verlassen. Er berichtete vom Auftauchen einiger Plünderer und leitete damit über auf weitere Filmberichte, die man auf Magnetband gespeichert hatte.

Herbert F. Walcon wurde hellhörig, als von den Überfällen auf einige Banken gesprochen wurde. Der Fernsehschirm zeigte gesprengte Rollgitter und Fenstersicherungen. Walcon dachte sofort an die Filiale, die er leitete. Sie war nicht weit von seinem Wohnviertel entfernt.

Die Zahl der Bankplünderungen war nicht bekannt. Nach Ansicht des Kommentators ging eine bestimmte Bande systematisch vor. Die Polizei war nicht in der Lage, die vielen Bankniederlassungen zu schützen. Sie hatte Wichtigeres zu tun.

Das Bild auf dem Fernsehschirm verschwand plötzlich und löste sich in Streifen und skurrile Muster auf. Sekunden später wurden dann wieder Aufnahmen aus der fahrbaren Station gesendet. Der Reporter teilte mit aufgeregter Stimme mit, man fahre im Eiltempo auf eine Bankfiliale zu, die vor wenigen Minuten überfallen worden sei.

Walcon trank sein Glas leer und rutschte nach vorn auf die Kante des Sessels. Dieses Thema interessierte ihn natürlich ganz besonders.

Die Kamera erfaßte zuerst eine Straße und dann eine schwarze Rauchwolke im Hintergrund, die aus dem Erdgeschoß eines Hauses hervorquoll. Als sie sich weiter näherte, erfaßte sie auch den Namen der Bank.

Walcon erkannte die Filiale sofort. Sie gehörte zu der Bank, für die auch er arbeitete. Er hatte dort vor Jahren einmal aushilfsweise Dienst getan.

Der Aufnahmewagen mit der Fernsehkamera verlangsamte seine Fahrt. Die Stimme des Reporters verriet Spannung. Der Mann ahnte, auf welch gefährliches Abenteuer er sich eingelassen hatte.

Herbert F. Walcon beugte sich noch weiter vor. Ihm war, als säße er mit im Aufnahmewagen. Er glaubte, wie der immer leiser sprechende Reporter, einige Schatten im Qualm unterscheiden zu können.

Plötzlich überschlug sich die Stimme des Reporters. Man hörte das Splittern von Wagenscheiben und dann einen entsetzten Aufschrei.

„Die Killer!“ brüllte der Reporter. „Raus, Jungs, nichts wie weg!“

Das Bild auf dem Fernsehschirm zitterte, fiel aber noch nicht zusammen. Es zeigte jetzt drei Männer, die in großen Sätzen auf ein Haus zurannten und dabei verzweifelt um sich schlugen. Sie trugen schwere Lederhandschuhe, Monteuranzüge und Jethelme.

Es mußte sich um die Besatzung des Aufnahmewagens handeln. Aus irgendeinem Grund war eine Scheibe ihres gesicherten Aufnahmewagens geborsten und hatte die Killer-Bienen eindringen lassen.

Die Kamera zeigte das verzweifelte Bemühen der drei Männer, sich in Sicherheit zu bringen. Sie zeigte auch die kleine schwarze Wolke, die die drei Männer umgab. Nein, mörderisch sah diese Wolke eigentlich nicht aus. Dazu war die Entfernung bereits zu groß.

Einer der Männer stolperte über einen umgestürzten Einkaufswagen, der zu einem Supermarkt gehörte. Die beiden anderen Männer, die weitergerannt waren, wurden jetzt aufmerksam, drehten sich um und liefen zurück.

Die schwarze Wolke war schneller. Sie senkte sich auf den am Boden liegenden Mann, der gerade wieder aufstehen wollte. Unerbittlich zeigte die immer noch arbeitende Kamera, daß der Jethelm des Mannes sich beim Sturz verschoben hatte.

Dieser Mann war den Killer-Bienen hilflos ausgeliefert. Er warf plötzlich seine Arme in die Luft, fiel auf die Knie und kroch dann verzweifelt weiter.

Er schaffte nur noch wenige Meter.

Seine beiden Begleiter hatten sich längst abgewandt und rannten weiter auf das Haus zu. Und die Kamera lieferte nach wie vor ausgezeichnete Bilder. Sie zeigte die beiden Männer, die mit ihren Fäusten gegen die Tür schlugen und hämmerten, um auf sich aufmerksam zu machen.

Die Tür blieb geschlossen.

Die Bewohner des Hauses mußten die beiden verzweifelten Männer längst gehört und gesehen haben, doch sie wagten es nicht, sie ins Haus zu lassen. Sie fürchteten sich vor den kleinen Monstern, die überall herumsirrten und nach weiteren Opfern Ausschau hielten.

Dann verschwanden die beiden Männer aus dem Bild, und Herbert F. Walcon konzentrierte sich wieder auf den am Boden liegenden Mann. Er rührte sich schon nicht mehr. Die schwarze wimmelnde Wolke stob hoch, sammelte sich zu einer Formation und schwirrte dann auf die Rauchwolke zu, die immer noch aus der aufgesprengten Bankfiliale hervorquoll.

Und erneut glaubte Walcon menschliche Gestalten zu erkennen. Sekunden später erzitterte dann das Bild und machte einem Standfoto Platz. Die Fernsehstation hatte umgeschaltet.

Walcon wischte sich den Schweiß von der Stirn. Eindeutiger hätte man vor den Killer-Bienen nicht warnen können. Er war froh, daß seine beiden Jungen das nicht mitbekommen hatten. Er blickte zu ihnen hinüber.

Sie standen am Fenster links vom Hauseingang und sahen hinaus auf die Straße. Sie beschäftigten sich mit irgend etwas, doch er konnte nicht sehen, daß es die Tablettenpackung war.

John und Jerry hatten nämlich beschlossen, etwas gegen ihre Langeweile zu unternehmen.

Der Überlandbus stand quer auf der Straße und blockierte die Fahrbahn.

Larry Cartner verringerte das Tempo seiner Limousine und fuhr vorsichtig an den Bus heran. Beim Näherkommen merkte er, daß der Bus besetzt war. Hinter den Fensterscheiben sah er die Gesichter von müden und abgespannten Menschen, die ihm verzweifelt zuwinkten.

Larry schlug das Lenkrad ein und schob sich an den Bus heran, bis er die Höhe des Fahrersitzes erreicht hatte. Er blickte hoch und fragte sich, was die Gesten des Mannes am Steuer bedeuten sollten. Larry traute sich nicht, die Wagenscheibe herunterzudrehen. Der Busfahrer tat es ebenfalls nicht.

Befanden sich Killer-Bienen in der Nähe?

Larry Cartner betrachtete die nähere Umgebung, konnte jedoch kein Insekt erkennen. Sollte er es riskieren? Irgend etwas war mit dem Bus. Warum fuhr er nicht? Warum blockierte der Fahrer die Fahrbahn?

Larry war nervös, als er die Wagenscheibe einige Zentimeter öffnete. Natürlich hatte er Angst. Er wußte schließlich nur zu gut, wie tödlich diese Mörderbienen waren.

„Was ist los mit euch?“ rief Larry hinauf zum Sitz des Busfahrers. Der überwand sich und kurbelte ebenfalls die Scheibe ein klein wenig herunter.

„Wir haben keinen Sprit mehr.“

„Seit wann stehen Sie hier herum?“

„Seit Stunden. Kein Aas kümmert sich um uns.“

„Und was kann ich für Sie tun?“

„Mann, besorgen Sie mir ’nen Kanister Sprit!“ bat der Fahrer verzweifelt. „Ich muß die Leute doch runter von der Straße bringen.“

„Sonst haben Sie keine Wünsche, wie?“ Larry war gereizt. Was dachte sich denn dieser Fahrer? Warum kümmerte er sich nicht selbst um den Treibstoff?

„Ich kann hier nicht weg!“ schrie der Fahrer. „Die Leute hier im Bus sind aus ’nem Altenheim. Ich kann die doch nicht allein lassen.“

Das war selbstverständlich eine faule Ausrede. Der Fahrer hatte Angst, seinen schützenden Bus zu verlassen. Er berief sich auf die alten Menschen im Bus.

Larry sah zu den Busfenstern hoch. Gelogen hatte der Fahrer nicht, das sah er jetzt. Die erschöpften Gesichter hinter den Scheiben waren alt und verrieten Hoffnungslosigkeit.

„Da drüben am Straßenrand stehen leere Wagen“, rief Larry dem Fahrer zu. „Springen Sie raus, Mann! Es sind doch nur ein paar Schritte!“

„Ich kann die Alten nicht allein lassen!“ Nein, mit ihm war einfach nicht zu reden. Er hatte sich eine Schutzbehauptung zurechtgelegt, von der er nicht mehr abging.

„Sie haben seit Stunden nichts mehr getrunken. Ein paar von ihnen sind schon umgekippt. Mir genügt ein Kanister. Nur ein einziger!“

Larry war wütend auf sich, als er nickte. Er war ein ausgemachter Trottel, weil er sich auf dieses Risiko einließ. Was gingen ihn die Insassen des Busses überhaupt an? Hatte er nicht an Wichtigeres zu denken?

Er fuhr bereits, als ihm diese Gedanken durch den Kopf gingen. Er fuhr, um nach einer Tankstelle zu suchen, er brachte es einfach nicht übers Herz, die alten Menschen ihrem Schicksal zu überlassen. Und dabei hatte er sich noch niemals in seinem Leben als Held gefühlt.

Larry Cartner brauchte fast zehn Minuten, bis er eine Tankstelle ausfindig gemacht hatte. Er rollte mit der Limousine an die Tanksäulen heran und hupte. Er hoffte, damit den Tankwart alarmieren zu können.

Der Kassenraum der Tankstelle war leer, doch die Tür weit geöffnet. Larry sah sich mißtrauisch um. Die panische Angst vor den Killer-Bienen hatte ihn immer noch im Griff. Woher sollte er jetzt einen Kanister nehmen? Er mußte auf jeden Fall seinen Wagen verlassen und sich in akute Lebensgefahr begeben.

Fluchend riskierte er es.

Larry klinkte die Wagentür auf und rannte in den Kassenraum hinein. Er hatte Glück. Auf dem unteren Brett einer Stellage entdeckte er einige Plastikkanister, die dort zum Verkauf ausgestellt waren, Hastig riß er zwei davon an sich, und lief wieder hinaus zu den Tanksäulen.

Bis jetzt hatte alles geklappt. Die Killer-Bienen schienen diese Gegend verlassen zu haben. Larry nahm die Tankpistole aus der Halterung, doch die elektrische Pumpe in der Säule rührte sich nicht.

Larry brach der Schweiß aus. Mit einer solchen Panne hatte er nicht gerechnet. Er hatte keine Ahnung, wie er die Mechanik wieder in Gang bringen konnte. Sollte er einfach zur nächsten Tankstelle weiterfahren? Sollte er vergessen, daß er den alten Menschen helfen wollte? Schließlich ging es ja auch um sein Leben.

Er schalt sich einen Narren, als er noch einmal zurück in den Kassenraum rannte. Sein Blick fiel auf einen geöffneten Schaltkasten, der hinter dem Arbeitstisch mit der Kasse an der Wand angebracht war. Er sah sich einigen Kipphebeln und Schalterknöpfen gegenüber und bewegte alles, was es in dem Schaltkasten zu bewegen gab. Dann lief er erneut hinaus zu den Tanksäulen.

Das Glück war auf seiner Seite.

Diesmal spuckte der Zapfhahn Benzin.

Cartner schraubte die Verschlüsse der beiden Plastikkanister auf und füllte sie mit Benzin. Dieses Auffüllen dauerte quälend lange. Immer wieder sah er sich nach allen Seiten um. Er wollte von den Killer-Bienen nicht überrascht werden.

Seine Vorsicht zahlte sich aus.

Er hörte plötzlich ein dunkles Summen hinter sich, wirbelte herum und sah sich zwei der großen Killer-Bienen gegenüber, die direkten Kurs auf ihn nahmen. Sie waren schon erschreckend nahe herangekommen. Ihr Brummen wurde zu dem bereits vertrauten schrillen Sirren.

Er riß den Zapfhahn aus dem Kanister und wehrte die beiden angreifenden Insekten mit dem Benzinstrahl ab. Sie flogen in den Strahl hinein und – wurden zurückgeschleudert. Sie verloren sofort ihre Flugfähigkeit und krabbelten ziellos auf dem Zementboden zwischen den Tanksäulen herum.

Befanden sich noch weitere Killer-Bienen in der Nähe?

Larry ließ es nicht darauf ankommen. Die Angst saß ihm im Genick. Er begnügte sich mit einem gefüllten Kanister und schielte zu den beiden jetzt regungslosen Killer-Bienen hinunter, die sich nicht mehr rührten.

Ihm kam ein Gedanke.

Er hatte vorgehabt, Norman Haskell den Hinterleib und den Stachel einer einzigen Killer-Biene zu bringen. Hier hatte er zwei völlig intakte Exemplare. Damit konnte Norman bestimmt mehr anfangen.

Larry rannte zurück in den Kassenraum und langte nach einer durchsichtigen Plastikschachtel, in der Ersatz-Scheinwerferbirnen angeboten wurden. Er öffnete sie, kippte die Birnen heraus und rannte zurück zu den Tanksäulen. Mit dem Deckel der Plastikdose schaufelte er die beiden Insekten vorsichtig in die Schachtel. Dann verschloß er sie sorgfältig und schob sie in das Handschuhfach. Auch dieses sicherte er ab.

Wenig später war er wieder unterwegs und fuhr zurück zum Bus.

Ihm kamen zwei Wagen entgegen, deren Fahrer sich aber nicht um ihn kümmerten. Sie mußten den Bus vorsichtig umfahren haben, und sie waren mit Sicherheit nicht auf dem Weg, um Sprit für den Bus zu besorgen.

Er konnte sie nicht einmal verurteilen. Beinahe hätte er sich nicht anders verhalten. Larry fuhr zurück zum Bus und wendete vor ihm. Mit dem Heck näherte er sich dem Bus und winkte dem Fahrer zu.

Der Mann schüttelte den Kopf und gab zu verstehen, daß er nicht aussteigen würde. Larry bedachte ihn mit Schimpfworten, obwohl er sicher war, daß der Fahrer ihn nicht hörte.

Schließlich öffnete Larry die Wagentür und warf den Kanister hinaus auf die Straße. Dann gab er Gas und fuhr langsam an. Im Rückspiegel beobachtete er den Bus.

Jetzt öffnete sich die hintere Tür.

Zu Larrys Überraschung stieg ein alter Mann mühsam aus dem Bus und näherte sich dem Kanister. Der Busfahrer überließ das Auffüllen des Tanks diesem alten Mann.

Larry schoß die Zornröte ins Gesicht.

Er bremste hart ab, legte den Rückwärtsgang ein und fuhr zurück. Er blieb dicht neben dem alten Mann stehen, der sich gerade nach dem Kanister bückte und sich jetzt erstaunt aufrichtete. Er sah Larry aus vor Müdigkeit geröteten Augen gleichgültig an.

„Wie lange sitzen Sie schon in dem verdammten Bus?“ fragte Larry.

„Seit dem Morgen“, erwiderte der alte Mann apathisch. „Sagen Sie, wie füllt man das Benzin in den Tank?“

„Warum steigt dieser Feigling nicht aus?“ brüllte Cartner und deutete nach vorn zum Fahrersitz.

Der alte Mann zuckte nur mit den Schultern und bückte sich wieder nach dem Kanister.

„Geben Sie schon her!“ Larry kochte vor Wut. Am liebsten wäre er nach vorn gelaufen, hätte den Fahrer vom Sitz gezerrt und ihn geohrfeigt.

„Nun hauen Sie schon ab!“ herrschte er den alten Mann an. „Steigen Sie in den Bus. Ich mache das schon.“

„Dieser Tag wird uns alle verändern“, meinte der alte Mann. Er nickte und schlurfte müde zurück zum hinteren Eingang. Er blieb betroffen stehen, als er die Tür verschlossen fand.

„Aufmachen!“ brüllte Larry. „Machen Sie sofort auf, oder ich zerschmeiße Ihnen die Frontscheibe! Machen Sie auf, oder ich drehe durch!“

Die Preßluft zischte, und die zweigeteilte Tür schwenkte auf. Ohne Hast stieg der alte Mann in den Bus. Er blieb hinter der sich sofort wieder schließenden Tür stehen und sah Larry aus seinen großen müden Augen an. Er lächelte nicht einmal dankbar.

Es stimmt schon, dachte Larry. Dieser Tag wird uns alle verändern. Wir werden nicht mehr die sein, die wir waren.

Clem Madson sah der schwarzen Wolke nach, die hinter den Bäumen verschwand.

Er schüttelte irritiert den Kopf und wunderte sich darüber, daß er noch lebte. Die Killer-Bienen hatten sich auf seinem Körper niedergelassen, doch sie hatten ihn nicht gestochen. Sie hatten sich erstaunlich friedlich gezeigt.

Er hatte keine Ahnung, warum er von ihnen verschont worden war. Vielleicht hing es damit zusammen, daß er schon sehr oft von seinen Honigbienen gestochen worden war. Möglich, daß er immun gegen das Gift der Killer war. Aber hatten sie ihn überhaupt gestochen?

Nein, er spürte nichts. Der alte Madson verzichtete allerdings auch darauf, nach Stichen zu suchen. Er lebte, was wollte er mehr?

Die beiden Hubschrauberpiloten waren natürlich tot. Er untersuchte sie flüchtig und ging dann zurück ins Haus. Er wußte nicht, was er tun sollte. Langsam wandte er den Kopf, als er Schritte auf den Steinplatten hörte. Ohne Überraschung musterte er die monströse Gestalt, die sich langsam in die Küche seines kleinen Hauses schob.

Dieses Monster war einen guten halben Kopf kleiner als er. Vielleicht war es einssechzig groß. Es war eine Biene auf einem menschlichen Rumpf. Ja, anders hätte er dieses Wesen nicht beschreiben können.

Auf einem menschlichen Rumpf, der von zwei Beinen getragen wurde, befand sich ein Insektenkopf, der bis in alle Einzelheiten dem einer Biene nachgebildet war. Dieses Monster trug eng anliegende Lederkleidung, die mit einem dichten schwarz-grünen Haarpelz bedeckt war. Oder war es die echte Haut dieses Monstrums? Der alte Madson wußte es nicht.

Er sah die beiden knieförmig gebrochenen kurzen Tastfühler, den Saugrüssel, die beiden großen, seitlich sitzenden Netzaugen und die drei kleinen Stirnaugen. Diese Einzelheiten kannte er als Imker genau. Es war der Kopf einer Biene. Daran war überhaupt nicht zu zweifeln.

Die Riesenbiene kam trippelnd näher, beugte sich ein wenig vor und bewegte die beiden geknickten Tastfühler.

Vor ein paar Stunden wäre der alte Madson noch in Panik geraten und hätte zu fliehen versucht. Jetzt war das anders. Er hatte bereits zuviel hinter sich. Er nickte der Riesenbiene fast gleichgültig zu und wandte sich ab. Er wollte noch etwas Milch trinken. Er öffnete den Eisschrank und griff nach einer Milchflasche.

„Warum schreist du nicht?“ fragte die Riesenbiene mit schriller Stimme. Sie schien verärgert zu sein.

„Warum sollte ich?“ antwortete Madson und schloß den Eisschrank.

„Weißt du nicht, wer ich bin?“

„Eine Biene?“ Madson lachte unwillkürlich auf.

„Ich bin der König der Bienen“, sagte die monströse Erscheinung.

„So etwas gibt es nicht. Es gibt nur Bienenköniginnen. Ich muß es schließlich wissen.“ Madson setzte die geöffnete Flasche an die Lippen und nahm einen Schluck.

„Ich bin die Ausnahme“, sagte die schrille Stimme der Riesenbiene.

„Bist du ein Mensch oder eine Biene?“

„Ich bin ein Insekt“, sagte das Monstrum. „Und die Killer-Bienen gehorchen meinem Befehl.“

„Killer-Bienen. Das ist der richtige Ausdruck. Warum läßt du sie auf die Menschen los?“

„Das Zeitalter der Insekten hat begonnen. Wir werden uns die Welt Untertan machen.“

„Mit Mord?“

„Die Menschen morden uns seit Jahrtausenden. Sie vernichten uns mit Feuer und Schwefel.“

„Bist du wirklich ein Insekt?“ fragte der alte Madson. „Du siehst aus wie ein verkleideter Mensch.“

„Ich bin ein Insekt!“ Die schrille Stimme wurde noch ein wenig schriller.

„Du möchtest eins sein, nicht wahr?“ Madson lächelte verzeihend. Er ließ sich auf einem Küchenstuhl nieder und betrachtete das Scheusal ohne Furcht. Ja, es stimmte schon. Er hatte es mit einem verkleideten Menschen zu tun, der aus irgendeinem unerfindlichen Grund ein Insekt, eine Biene sein wollte.

„Ich werde dich umbringen. Wer mich sieht, muß sterben.“

„Du mußt große Angst vor den Menschen haben.“

„Wir sind unbesiegbar.“

„Warum tötet ihr dann?“ Für den alten Madson war diese Frage vernünftig. Ihm wurde überhaupt nicht bewußt, wie skurril diese Unterhaltung war. Er nahm dieses Bienenmonstrum einfach zur Kenntnis, ohne sich Gedanken darüber zu machen.

„Das Schwache muß sterben in der Natur, alter Mann.“ Die schrille Stimme hätte sich wieder ein wenig beruhigt.

„Also auch ich, weil ich dich gesehen habe. Wirklich, deine Angst muß sehr groß sein.“

„Der Bienenkönig hat keine Angst.“ Prompt wurde die Stimme wieder schriller und auch ein wenig brüchiger.

„Dann willst du also für die Menschen unsichtbar bleiben?“

„Meine große Zeit kommt erst noch!“

„Ich könnte versuchen, mein Leben zu retten“, meinte der alte Madson. „Aber den Gefallen tue ich dir nicht. Bringe mich um.“

„Meine Soldaten haben dich verschont, alter Mann.“

„Zufall? Ich weiß nicht, warum ich noch lebe.“

„Meine Soldaten haben die Stadt bereits angegriffen.“

„Hast du nur Soldaten?“ Plötzlicherwachte das Interesse in Madson. Endlich wurde ihm bewußt, daß er es mit einem Verrückten zu tun hatte, mit einem gefährlichen Irren, der in eine Rolle hineingeschlüpft war, die zu seinem zweiten und neuen Ich geworden war.

Sollte er sich von solch einem Monstrum freiwillig und ohne Gegenwehr umbringen lassen? Madson begann, ruhig nachzudenken. Er witterte eine Chance, dieses menschliche Scheusal in der Maske eines Insekts auszuschalten. Die Gleichgültigkeit, die ihn eben noch beherrscht hatte, schwand.

„Meine Ammen pflegen die, neue Brut“, sagte das Monstrum. „Täglich werden unsere Völker größer und zahlreicher. Sie werden die Menschen von diesem Planeten wegfegen.“

„Die Menschen müssen dich sehr verletzt haben“, meinte der alte Madson langsam. „Du willst dich an ihnen rächen, nicht wahr?“

„Sie werden bereuen und mich verfluchen.“

Clem Madson stand plötzlich blitzschnell auf und warf die Milchflasche in die Bienenmaske des Monsters. Er traf voll, hörte ein Aufstöhnen und sah, wie das Monster zurücktaumelte. Er wollte die Verwirrung nutzen und ins Nebenzimmer rennen.

Clem Madson kam nicht weit.

Er spürte einen tiefen Einstich zwischen seinen Schulterblättern, schrie auf und verlor das Gleichgewicht. Er fiel gegen die Tür und rutschte langsam an ihr herunter. Als er auf dem Boden lag und merkte, daß eine Glutwelle durch seine Adern jagte, sah er in das Gesicht der Riesenbiene. Es war ganz dicht über ihm.

Die Tastfühler glitten über seinen Kopf und betrillerten ihn nach Insektenart. Befand sich wirklich ein Mensch hinter diesem Bienenkopf? War hier ein Bienenkönig erstanden, von dem alte Sagen und Märchen berichteten?

Seine Gedanken überschlugen sich, irrten ab, erstarben. Es dauerte nur wenige Sekunden, bis der alte Madson tot war.

Hazel Fenders wurde von einer schwarzen Wolke attackiert.

Es waren einige Hundert Killer-Bienen, die sich nicht mehr abschütteln ließen. Kurz, nachdem sie den Park verlassen hatte, waren die Insekten aufgetaucht. Wieso dieser Angriff ausgerechnet auf sie erfolgte, konnte Hazel sich nicht erklären.

Einige Wagen waren ihr inzwischen entgegengekommen, doch die Killer-Bienen schienen sich ausschließlich auf sie zu konzentrieren. Hazel versuchte es mit verschiedenen Geschwindigkeiten, preschte los und bremste jäh ab und hoffte so, die mörderischen Insekten abschütteln zu können. Doch sie schienen an dem kleinen Sportwagen zu kleben.

Warum das so war, bemerkte sie wenig später.

Sie war derart überrascht, daß sie bremste. Sie drehte sich um und starrte dann auf das Spanndach des Sportwagens. Zuerst wollte sie es einfach nicht glauben. Doch sie mußte die Tatsachen zur Kenntnis nehmen.

Durch das Segeltuchverdeck hindurch hatten die Killer-Bienen ihre langen und harten Stacheln gebohrt. An einigen Stellen hellte der dunkle schwere Stoff sich bereits auf. Die schreckliche Säure des Insektengiftes schien das Gewebe dort bereits angefressen zu haben.

Sie blickte auf den schmalen Rücksitz, der eigentlich nur eine provisorische Bank war. Säuretropfen waren auf die Velourpolster gefallen und fraßen sich kreisförmig in den Stoff.

Sie mußte schleunigst diesen verwundbaren Wagen verlassen. Doch sie hatte keine Ahnung, wie sie das tun sollte. Stieg sie aus, würden die Insekten über sie herfallen und totstechen. Ihre Chance zu entkommen, war gleich Null.

Sie fuhr weiter und hielt Ausschau nach einer Gelegenheit, irgendwo den Wagen austauschen zu können. Hier am Steuer konnte sie nur noch wenige Minuten sitzenbleiben. Sie folgte der sanften Biegung der Schnellstraße und sah sich plötzlich einem querstehenden Bus gegenüber. Sekunden später bemerkte sie eine Gestalt am Heck des Reisebusses. Sie hupte ununterbrochen, da sie den Mann warnen wollte. Unbeabsichtigt setzte sie ihn dem Angriff einer Legion Bienen aus.

Die Gestalt richtete sich auf. Hazel erkannte, daß es Larry war. Er hielt einen Benzinkanister in Händen und begriff, was die Warnsignale bedeuteten. Er ließ den Kanister zu Boden fallen und hastete auf seine Limousine zu.

Hazel bremste, ließ den Wagen ausrollen und fuhr dicht an die Wagenseite heran. Sie deutete auf das bereits brüchig gewordene Faltverdeck. Larry blickte auf. Er hatte wohl erst jetzt die Killer-Bienen entdeckt. Sofort deutete er auf sich. Durch weitere Gesten gab er ihr zu verstehen, daß sie ihm folgen sollte.

Larry fuhr sofort los, winkte ihr beschwörend zu und steigerte das Tempo. Was er bezweckte, wußte sie nicht, doch sie folgte ihm. Aus dem Augenwinkel sah sie, daß der Reisebus sich in Bewegung setzte und die Straße räumte.

Larry fuhr sehr schnell. Von Zeit zu Zeit blickte er zurück. Er umfuhr einige auf der Schnellstraße herumliegenden Hindernisse und bog dann auf eine Tankstelle ab.

Blitzschnell war er an einer der Tanksäulen und riß den Zapfhahn aus der Halterung. Ein dicker Benzinstrahl schoß aus der Zapfpistole. Mit einer Handbewegung dirigierte er Hazels Sportwagen auf die andere Seite der Benzinsäule und richtete dann den Strahl auf das Wagendach.

Aufdringlicher Benzingeruch drang ins Innere des Sportwagens. Durch viele kleine Risse und Öffnungen sprudelte der Sprit in den Wagen. Hazel beobachtete Larry, der mit dem Benzinstrahl gerade einige angreifende, aber bereits torkelnde Killer-Bienen abschoß. Er schien ein Abwehrmittel gegen die todbringenden Insekten gefunden zu haben.

Wenig später öffnete sein Mund sich zu einem Schrei.

Im ersten Moment wurde Hazel von wilder Panik erfaßt. War Larry etwa gestochen worden? Nein, er rief ihr etwas zu und unterstrich diesen Ruf mit einer energischen Armbewegung.

Nun begriff sie. Es kostete sie jedoch große Überwindung, die Wagentür aufzuklinken. Sie nahm allen Mut zusammen und rannte an den Tanksäulen vorüber auf seine Limousine zu.

Sie rutschte auf hilflos herumkriechenden Insekten aus, stolperte, raffte sich wieder auf und schlüpfte auf den Beifahrersitz. Larry versprühte noch einige Liter Benzin auf die Insekten und setzte sich dann neben sie.

„Alles klar?“ fragte er keuchend.

„Ich denke schon“, antwortete sie und lehnte sich erschöpft zurück. „Das war knapp, Larry.“

„Ich frage erst gar nicht, warum du nicht in der Wohnung geblieben bist.“

„Du kennst ja die Antwort“, sagte sie. „Ich glaube sogar, daß es sich gelohnt hat, dir zu folgen. Ich bin da auf eine Sache gestoßen, die ich mir nicht erklären kann.“

Er war mit der Limousine bereits wieder auf der Schnellstraße. Vorsichtig steuerte er um ein noch rauchendes Autowrack herum und näherte sich einem umgestürzten Lastwagen, dessen Seitenwand aufgeschlitzt worden war. Auf der Fahrbahn lagen aufgeplatzte Kartons und Konservendosen.

Sie erzählte ihm von der Bankfiliale und von den Männern, die sie in der Rauchwolke gesehen hatte.

„Dieser Mann wollte mich hereinlegen“, schloß sie. „Ich bin sicher, daß er mir ein paar Killer-Bienen in den Wagen werfen wollte.“

„Er selbst war ungeschützt?“

„Auf seinem Gesicht war eine Art goldfarbene Paste, Larry. Das habe ich ganz deutlich gesehen.“

„Wahrscheinlich ein Schutz gegen die Killer-Bienen.“

„Das denke ich auch, Larry. Aber wenn es so etwas gibt, warum hat er dann nicht die Behörden informiert?“

„Die Antwort hast du eben selbst gegeben. Er und seine Begleiter sind überhaupt nicht daran interessiert, die Killer-Bienen unschädlich zu machen. Sie brauchen sie sogar, um ihre Beutezüge abzusichern.“

„Raub und Diebstahl?“

„Das ist es, Hazel. Jetzt frage ich mich, ob diese Kerle nicht sogar für die Killer-Bienen verantwortlich sind. Einfacher können sie es doch nicht haben. Die Killer-Bienen sorgen für allgemeine Panik. Diese Männer aber können sich in aller Ruhe mit den Banken befassen und sie ausplündern. Mit dem Auftauchen der Polizei brauchen sie nicht zu rechnen. Und falls sie wirklich erscheint, scheuchen sie die Killer-Bienen auf die Beamten.“

„Das müssen doch Verrückte sein, irrsinnige Massenmörder, Larry! Denke doch an die vielen Menschen, die inzwischen schon von den Killer-Bienen umgebracht worden sind.“

„Und ob ich daran denke, Hazel. So etwas kann sich nur ein gestörtes Hirn ausgedacht haben. Vielleicht hat mein Vater Wind davon bekommen. Ich bin mehr denn je davon überzeugt, daß wir in seinem Haus Hinweise darauf finden werden.“

„Dann wäre das alles keine Naturkatastrophe, Larry?“

„Man hat eine daraus gemacht“, sagte Cartner nachdenklich. „Aber dahinter ist eine ganz bestimmte Absicht zu erkennen. Wer das inszeniert hat, weiß auch, wie man die Lage wieder in den Griff bekommt. Diese Person müssen wir finden.“

John und Jerry sahen sich verschmitzt an.

Sie hatten endlich die richtige Ablenkung gefunden. Den Killern wollten sie es schon geben. Ihr Vater hatte keine Ahnung, was sie in der Küche trieben. Er saß immer noch vor dem Fernsehgerät und schaltete verbissen von einem Kanal auf den anderen um.

Aus Honig und warmer Milch hatten sie einen zähflüssigen Brei hergestellt. Sie studierten gerade den Beipackzettel der Pralium-Packung und buchstabierten mühsam die zungenbrecherischen Fremdworte und chemischen Bezeichnungen.

„Das muß was mit Beruhigung der Nerven zu tun haben“, entschied Jerry. „Denk doch an Mom. Wenn sie so eine Pille nimmt, ist sie die Ruhe selbst und richtig prima.“

„Ob zwei Tabletten reichen, Jerry?“

„Nö, ich bin für vier oder fünf. Wir haben ja genug von dem Zeug. Los, wir mixen denen ’ne sagenhafte Portion in den Brei.“

Sie kicherten und lösten sechs Pralium-Tabletten auf. Sie zerstießen sie mit einem Kaffeelöffel und mischten dann das Medikament unter den Brei.

John lief zur Tür und vergewisserte sich, daß ihr Vater sie nicht stören konnte.

Er nickte seinem Bruder zu, der den Brei gerade in eine flache Schale goß und noch einmal gründlich verrührte. Dann schob er das Fenster einige Zentimeter hoch und drückte die Schale nach draußen.

„Jetzt bin ich gespannt“, meinte er zufrieden. „Jetzt brauchen die Biester nur noch zu kommen.“

„Mensch, guck mal!“ John zeigte nach draußen. Er meinte die Limousine, die in schneller Fahrt am Haus vorüberrollte. Im Wagen erkannten die beiden Jungen vier Männer, die überhaupt keinen angespannten oder verängstigten Eindruck machten.

„Hast du die Gesichter gesehen?“ fragte Jerry.

„Als ob sie sich mit Gold angestrichen hätten“, erwiderte John und nickte. Sie verfolgten den Wagen mit ihren Blicken, bis er in einer Seitenstraße verschwand. Dann widmeten sie sich wieder ihrer Schale und warteten mit jungenhafter Ungeduld auf das Erscheinen der ersten Killer-Bienen. Sie wollten ja schließlich herausfinden, wie die Insekten auf dieses Lockmittel reagierten.

Sie zuckten zusammen und sahen sich groß an, als etwa fünf Minuten später eine heftige Detonation zu hören war. Dann schoß ein Rauchpilz über den Hausdächern hoch.

„Was war das?“ Herbert F. Walcon erschien in der Küchentür. Er machte einen aufgeregten Eindruck.

Jerry stellte sich vor das Fenster auf, so daß sein Vater die Schale nicht sehen konnte.

„Da drüben muß was explodiert sein, Daddy“, meinte John und deutete auf den Rauchpilz.

„Das ist meine Bankfiliale“, sagte Herbert F. Walcon. „Das muß sie sein. So was habe ich eben im Fernsehen gesehen.“

„Wieso Bankfiliale?“ fragte Jerry.

„Sie rauben sie aus. Sie müssen den Tresor gesprengt haben.“

„Da war eben ein Wagen mit vier Männern drin“, erinnerte sich John.

Sein Vater schien nicht hingehört zu haben, denn er sorgte sich um seine Bankfiliale. Er wäre am liebsten aus dem Haus gelaufen und hätte sich in seinen Wagen gesetzt. Er fühlte sich für die Gelder im Tresor verantwortlich. Vielleicht hätte er es sogar getan, wenn in diesem Moment nicht die ersten Killer-Bienen erschienen wären.

Sie waren plötzlich da.

Zuerst waren es nur einzelne Exemplare, wahrscheinlich Kundschafter, die das Terrain sondierten. Dann aber wurden es schnell mehr und mehr. Herbert F. Walcon stand am Wohnzimmerfenster und starrte ängstlich auf die überall herumschwirrenden Insekten. Er hatte das Gefühl, daß sie sich ausgerechnet auf seinen Bungalow konzentrierten.

Er lief hinauf ins Obergeschoß und sah nach seiner Frau. Rose Walcon lag ruhig und entspannt auf dem Bett und schlief. Sie hatte auch die gewaltige Detonation nicht gehört.

Die Pralium-Dosis hielt sie völlig ruhig.

Ja, die Fenster waren immer noch dicht geschlossen. Herbert F. Walcon kontrollierte sie der Reihe nach. Und erneut hatte er den Eindruck, daß ausgerechnet dieser Bungalow von den schillernden und sirrenden Killer-Bienen heimgesucht wurde. Aus einem ihm unerfindlichen Grund schwirrten sie um das Haus
herum. John und Jerry drückten sich ihre Nasen an der Fensterscheibe platt und beobachteten das aufgeregte Gewimmel der großen Killer-Bienen. Jetzt konnten sie sich diese Insekten in aller Ruhe und aus nächster Nähe ansehen.

„Doppelt so groß wie Schmeißfliegen“, stellte John anerkennend fest.

„Und noch widerlicher“, sagte Jerry und verzog sein Gesicht. „Sieh doch mal, wie der Haarpelz schillert.“

„Sie gehen ’ran an den Brei“, freute sich John und stieß seinen Bruder an. „Das scheint den Biestern zu schmecken.“

Nein, er übertrieb nicht.

Die dicken großen, widerlich schillernden Killer-Bienen drängten sich um die Schale und schlugen sich förmlich darum, von dieser Köstlichkeit zu naschen. Sie drängten sich gegenseitig zur Seite, drückten sich in den zähen Brei und kamen beschmiert wieder am Schalenrand hervor.

Immer mehr Killer-Bienen schwirrten heran. Doch das giftigschillernde Sirren war nur noch vereinzelt zu hören. Dieses nervenaufpeitschende Geräusch war einem dunklen, satten Brummton gewichen. Der Ton schien so etwas wie sattes Behagen auszudrücken.

„Was ist denn hier los?“ Herbert F. Walcon war dicht hinter seinen beiden Jungen aufgetaucht, schob sie zur Seite und blickte dann entsetzt auf die wimmelnde Bienentraube. Er fuhr zurück und schluckte.

Dort draußen vor der Scheibe war die geballte Macht des Todes. Seiner Schätzung nach mußten es ein paar hundert Killer-Bienen sein. Sie schwirrten und tanzten um eine Porzellanschale herum, in der sich ein weißlicher Brei befand.

„Habt ihr etwa die Schale rausgestellt?“ fragte er.

„Ein – ein Experiment, Daddy“, stotterte Jerry.

„Seid ihr wahnsinnig? Wollt, ihr uns alle umbringen?“ Herbert F. Walcon war fassungslos.

„Guck doch mal, Daddy“, sagte John schnell, um seinen Vater abzulenken. Er deutete auf die breite Fensterbank, auf der die Schale stand.

Walcon beugte sich vor. Er ekelte sich vor dem schwarz-grünen Gewimmel. Doch dann fand er heraus, was sein Junge meinte.

Einige der Killer-Bienen versuchten, von der Fensterbank wegzufliegen, doch sie schafften es nicht. Sie schwirrten zwar hoch, doch ihr Flug ging in ein unkontrolliertes Torkeln über.

Die schweren Killer-Bienen, die immerhin zwischen fünf und sechs Zentimeter groß waren, trudelten ab wie angeschossene Flugzeuge. Sie fielen zu Boden, krabbelten über die Steinplatten, sirrten herum, landeten auf dem Rücken und blieben liegen wie Fliegen nach einer Behandlung mit Insektenspray.

„Die spielen verrückt“, sagte Jerry begeistert. „Daddy, sieh doch! Die drehen durch.“

Herbert F. Walcon brauchte diesen Hinweis nicht mehr. Er sah es ja mit eigenen Augen. Die Killer-Bienen bedeckten bereits die Steinplatten vor dem Fenster. Sie lagen auf dem Rücken und drehten sich verzweifelt im Kreis.

Die übrigen Insekten ließen sich jedoch nicht warnen. Der süße Brei in der Schale machte sie rasend vor Gier. Immer wieder ließen sie sich auf dem Schalenrand oder sogar im Brei nieder und tauchten ihre langen Saugrüssel in die Köstlichkeit. Sie wurden weggedrängt, versuchten wegzufliegen und landeten nach kurzem Torkelflug hilflos auf dem Boden.

„Was ist in der Schale?“ fragte Walcon seine beiden Jungen.

„Honig und Milch“, sagte Kerry.

„Und Pralium“, fügte John hinzu. „Wir haben da ein paar Tabletten untergemixt, Daddy. War das schlimm? Mom hat doch noch genug, oder?“

„Ihr habt Pralium daruntergemischt?“

„Nur sechs Tabletten, Daddy“, sagte Jerry. „Es sind aber noch welche da.“

„Es muß das Pralium sein“, sagte Herbert F. Walcon halblaut. „Es bringt ihr Nervensystem durcheinander. Das muß ich unbedingt der Polizei melden. Vielleicht kann man die Killer-Bienen damit bekämpfen.“

Er nahm sich nicht die Zeit, seine beiden Jungen zu loben.

Jetzt mußte er handeln. Er griff nach dem Telefonhörer und wählte die Nummer der Polizei. Er wählte und wählte, doch er kam nicht durch.

„Das ist doch Wahnsinn!“ keuchte Walcon. „Da kennt man nun ein Mittel, um die Killer zu erledigen, aber man kann es nicht weitergeben!“

Er rannte noch einmal zurück in die Küche und schob John und Jerry zur Seite. Er wollte sich vergewissern, ob diese Mixtur immer noch wirkte.

Bis auf einige wenige Killer-Bienen, die noch unsicher über den Rand der Schale krochen, lagen alle Insekten unten auf den Steinplatten. Sie zappelten nur noch schwach. Herbert F. Walcon lief zurück zum Telefon und wählte erneut die Nummer der Polizei.

„Nichts“, sagte er resigniert und legte wieder auf. „Es soll wohl nicht sein. Wie kann ich die Polizei informieren? Habt ihr keine Idee, Jungs?“

„Daddy, da ist der Wagen mit den komischen Männern!“ rief Jerry und wies aufgeregt nach draußen.

Walcon war mit wenigen Schritten neben seinen Jungen. Er sah den Wagen, in dem vier Männer saßen. Ihre Gesichter waren mit einer goldfarbenen Paste bedeckt. Er konnte es ganz deutlich sehen, denn der Wagen fuhr jetzt langsamer.

Der Wagen hielt an.

Einer der hinten sitzenden Männer stieg aus und kam langsam auf den Bungalow zu.

Die Sonne stand schon ziemlich tief, als Larry Cartner und Hazel Fenders in Porterman eintrafen.

Der Rest der Fahrt war ohne weitere Zwischenfälle verlaufen. Gewarnt durch die vielen Radiodurchsagen hatten viele Touristen diese Berg- und Waldregion gemieden. Die Straßen und Verbindungswege waren geräumt worden.

Larry hielt vor dem Haus seines Vaters. Er sah sich erst einmal prüfend um, bevor er die Wagentür öffnete. An diese Regel hielt er sich, obwohl er das Gefühl hatte, daß sie hier oben eigentlich nicht mehr gefährdet waren. Die Killer-Bienen hatten schließlich eine Millionenstadt angegriffen. Was sollten sie noch hier in den Bergen?

Seinen Vater hatte man weggebracht. Das Haus war geöffnet und leer.

Larry winkte Hazel zu sich herauf und machte sich dann auf die Suche nach irgendwelchen Unterlagen, die er hier vermutete.

Sein Vater Owen war immer ein Systematiker gewesen, der streng auf Ordnung hielt. Seitdem er sich mit Bienenzucht beschäftigt hatte, mußte er auch so etwas wie Kontroll- oder Notizbücher angelegt haben. Owen Cartner liebte schriftliche Aufzeichnungen, Tabellen und graphische Darstellungen. Wahrscheinlich würden sie sich in seinem Sekretär befinden.

„Bitte, Hazel, paß du auf!“ rief er ihr zu, als sie den Wohnraum betrat. „Falls sie kommen, flüchten wir in den Wagen.“

Hastig durchsuchte er die Fächer des alten Sekretärs. Und er fand tatsächlich das, was er erwartet hatte. Sein Vater führte Zuchtprotokolle und hatte sich Notizen über die Emsigkeit der einzelnen Bienenvölker gemacht. Leider aber entdeckte Larry keinen Hinweis auf die Killer-Bienen. Sollte er sich doch getäuscht haben?

Eine Landkarte erregte sein Interesse.

Er faltete sie auseinander und studierte sie flüchtig. Er wollte sie schon wieder achtlos zurücklegen, als sein Blick auf eine rote Markierung fiel. Er beugte sich über die Karte, um besser sehen zu können.

Es handelte sich um eine Wanderkarte dieser Gegend. Die Eintragungen waren sehr genau und bezeichneten jeden Weg und Steg. Die rote Markierung war vor dicht verlaufenden Höhenlinien angebracht worden. Dort mußte sein Vater etwas entdeckt haben. Larry faltete die Karte zusammen und schob sie in die Innenseite seines Sakkos. Er ging an der Bücherwand vorüber und blickte dann auf den aufgeschlagenen Band eines Lexikons. Das schwere Buch lag auf einem kleinen Abstelltisch. Kurz vor dem Tod seines Vaters schien es noch benutzt worden zu sein.

Wonach hatte sein Vater gesucht? War er auf etwas gestoßen, worüber er Aufschluß gewinnen wollte?

Mit dem Finger glitt er über die Stichworte, die alle mit ‚Psy’ begannen. Sie standen in keinem Zusammenhang mit den Killer-Bienen. Doch er blätterte weiter, um sich später keine Vorwürfe machen zu müssen. Vielleicht war eine Seite umgeschlagen.

Kurz darauf sah er, daß er auf der richtigen Spur war. Sein Vater hatte ein Stichwort markiert, wahrscheinlich mit dem Daumennagel, wie er es gern getan hatte. Das Stichwort hieß „Psychopharmaka“, und es handelte sich um eine längere Darstellung.

Warum hatte sein Vater sich mit bewußtseinsverändernden Drogen befaßt? Warum hatte er darüber nachgelesen? Normalerweise hatte er noch nicht einmal Kopfschmerztabletten genommen.

Larry überflog die Darstellung, in der immer wieder auf andere Stichworte hingewiesen wurde. Er machte die Probe aufs Exempel und blätterte in anderen Bänden des Lexikons nach diesen Hinweisen. Es stellte sich heraus, daß sein Vater dies ebenfalls getan hatte. Überall waren die Markierungen mit dem Daumennagel zu erkennen.

Larry war ein wenig traurig, als er an diese Markierungen dachte. Er hatte mit seinem Vater oft darüber gestritten. Larry konnte es nicht ausstehen, wenn man Bücher auf diese Art und Weise verschandelte.

Nun aber stellte sich heraus, daß diese Angewohnheit gar nicht so schlecht gewesen war. Sie führte ihn auf eine Spur, mit der er allerdings immer noch nichts anzufangen wußte. Warum hatte sein Vater sich über diese Drogen informieren wollen?

„Hast du was gefunden?“ fragte Hazel von der Tür her.

„Schon“, antwortete er gedehnt. „Aber ich weiß damit nichts anzufangen, Hazel.“

Er berichtete ihr kurz von seiner Entdeckung. Auch sie war ratlos.

„Vielleicht hat das alles überhaupt nichts mit den Killer-Bienen zu tun“, sagte sie.

„Da bin ich nicht sicher, Hazel. Wenn Vater sich auf etwas einließ, dann befaßte er sich nur damit. Vergiß nicht, daß er von Aufzeichnungen über Wochen hinweg sprach, als er mit Haskells Mitarbeiter telefonierte. Diese Drogen müssen mit den Mörder-Bienen zusammenhängen.“

„Hat er denn überhaupt diese Drogen im Haus gehabt?“

„Das ist eine gute Frage. Ich werde sofort nachsehen.“

Im kleinen Badezimmer befand sich eine Wandapotheke, die Larry öffnete. Er sprang unwillkürlich zurück, als ihm ein gutes Dutzend Tablettenpackungen entgegenrutschten. Sein Vater hatte sich einen ungewöhnlich großen Vorrat an Tabletten zugelegt. Und das paßte überhaupt nicht zu ihm.

Er hob die flachen Packungen vom Boden auf und studierte die Handelsbezeichnungen. Es handelte sich vor allem um das Präparat „Pralium“. Darüber hinaus fand Larry aber auch noch andere Präparate. Auch sie waren ohne Ausnahme Tranquilizer und Schlafmittel.

„Hazel!“ rief er und trug die Tablettenpackungen zurück in den Wohnraum. „Sieh dir das an. Mein Vater hat sich da eine tolle Sammlung zugelegt.“

„Was ist das?“ Neugierig beugte sie sich über den Tisch, auf dem jetzt die Packungen lagen. „Moment mal. Ein paar von diesen Namen kenne ich.“

„Die sogenannten Glückspillen unserer Zeit“, meinte Larry und griff nach einer Schachtel Pralium. „Schützt gegen jeden Streß. Die Welt wird plötzlich heil und sieht rosarot aus. Probleme existieren nicht mehr. Man geht wie auf Wolken und wandert gelassen in die Sucht hinein.“

Seine Stimme hatte einen komischen deklamatorischen Klang angenommen. Er warf die Pralium-Packung wieder zurück auf den Tisch. „Und die soll dein Vater genommen haben?“ fragte Hazel und schüttelte den Kopf. „Das kann ich mir einfach nicht vorstellen, Larry.“

„Ich doch auch nicht, Hazel. Ohne Grund hat er sich diesen Vorrat bestimmt nicht angelegt. Vielleicht sollten wir mal addieren.“

„Was denn, Larry?“

„Killer-Bienen und Tranquilizer.“

„Ich verstehe kein Wort.“

„Unterstellen wir mal, daß er von der Existenz der Mordbienen wußte“, erklärte Larry. „Mein Vater hat sich bestimmt Gedanken darüber gemacht, wie man diese Killer unschädlich machen kann. Ich weiß, das alles hört sich verrückt an, aber hier könnte ein Zusammenhang bestehen.“

„Du meinst, er wollte die Killer-Bienen mit diesen Beruhigungsmitteln unschädlich machen?“

„Bietet sich diese Erklärung nicht an, Hazel?“

„Dann muß es doch Aufzeichnungen geben. Hast du deinen Vater nicht vor der Küchentür gefunden?“

„Richtig. Er kam aus dem Garten und wollte wahrscheinlich ins Haus.“

„Er kam aus dem Garten. Kann er nicht bei den Bienenstöcken gewesen sein?“

„Hazel, du bist ein Schatz!“ Larry nickte. Er wußte jetzt, wo er nach den Aufzeichnungen seines Vaters zu suchen hatte. Er blickte hinüber zu dem überdachten großen Bienenhaus hinter den Sonnenblumen.

„Ich riskiere es“, sagte er entschlossen. „Die Luft scheint rein zu sein.“

Er hatte den Weg noch nicht halb hinter sich gebrächt, als am Waldrand ein schrilles, aufgeregtes und giftiges Sirren ertönte.

Die Killer-Bienen kamen!

Herbert F. Walcon spürte, daß dieser auf den Bungalow zukommende Mann gefährlicher als die Killer-Bienen war. Er hätte dafür keine Gründe nennen können; er wußte es einfach. Die goldfarbene Paste auf dem Gesicht des Mannes und auf seinen Händen verliehen ihm ein unheimliches, todbringendes Aussehen.

„Was will der von uns?“ fragte Jerry.

„Lauft rauf in euer Zimmer“, sagte Walcon hastig zu seinen beiden Söhnen. „Beeilt euch.“

„Willst du ihm aufmachen, Daddy?“ fragte John. „Guck mal, er hat eine Schachtel in der Hand.“

Walcon hatte sie natürlich auch schon gesehen. Sie erinnerte nur auf den ersten Blick an eine Spanschachtel. In Wirklichkeit handelte es sich um eine Schachtel, die aus gebranntem Ton bestand. Der Mann stand bereits so nahe am Fenster, daß Walcon dies genau erkennen konnte.

Der Mann ging vorsichtig an den Fenstern vorüber. Er erreichte die Hausecke und orientierte sich an den letzten noch herumschwirrenden Killer-Bienen. Er mußte jeden Augenblick die vernichteten oder hilflosen Riesenbienen auf den Steinplatten bemerken.

Und dann geschah es.

Er hatte sie entdeckt und schleuderte das Tongefäß durch eines der Küchenfenster in das Erdgeschoß hinein. Dann tauchte er wieder vorn auf und lief zurück zum Wagen.

Walcon stahl sich vorsichtig zur Küche und prallte zurück. Er sah die Reste des Tongefäßes auf dem Küchenboden. Es war zersprungen und gab ein gutes Dutzend wütender und gereizter Killer-Bienen frei.

Walcon wollte zurücklaufen und seine Kinder warnen. Doch sie standen bereits neben ihm und starrten wie er auf die hell sirrenden Mörder, die aufgeregt in der Küche herumflogen und – sich dann auf die Reste jenes Breis stürzten, den John und Jerry zubereitet und auf dem Abwaschbrett verschüttet hatten.

Die Killer-Bienen hatten nur den einen Wunsch, ihre Saugrüssel in den süßen Brei zu tauchen. Die Anwesenheit der drei Menschen nahmen sie überhaupt nicht zur Kenntnis. Walcon hatte seine beiden Jungen an sich gezogen und schwitzte vor Aufregung.

Er hörte draußen vor dem Bungalow das Aufheulen des Motors und wußte, daß die Männer wegfuhren. Doch das kümmerte ihn jetzt nicht. Er beobachtete die großen dicken Bienen, die bereits torkelten und außer Kontrolle gerieten. Nacheinander stürzten sie auf den Boden. Sie lagen auf dem Rücken und bewegten sich im Kreis. Bald wurden ihre Bewegungen langsamer.

„Ihr habt das Gegenmittel gefunden“, sagte er zu John und Jerry und holte tief Luft. „Das ist der letzte Beweis, Jungs. Mein Gott, damit können wir den Vormarsch der Killer-Bienen stoppen.“

„Wie denn, Daddy?“ fragte Jerry.

„Es erfährt ja niemand“, fügte John hinzu. „Was machen wir mit den Bienen da auf dem Boden?“

„Ich werde sie zusammenkehren und in den Müll werfen“, antwortete Walcon. „Aber das ist jetzt nicht so wichtig. Wie können wir die Leute warnen? Ich kann es ja noch einmal mit der Polizei versuchen.“

„Und wenn du nicht durchkommst, Daddy?“ Jerry ließ nicht locker. Zusammen mit John schob er sich vorsichtig in die Küche und betrachtete die Killer-Bienen auf dem Boden, die sich kaum mehr bewegten.

„Warum rufen wir nicht unsere Freunde und Nachbarn an?“ fragte John und wandte sich seinem Vater zu.

„Natürlich!“ rief Herbert P. Walcon. „Natürlich. Das ist es! Und unsere Freunde rufen wieder ihre Freunde an. Das Schneeballsystem. Das ist es!“

„Aber vergiß nicht, Daddy, daß sie Pralium haben müssen“, meinte Jerry. „Milch, Honig und Pralium.“

Walcon ging eilig zurück in den Wohnraum, nahm den Apparat auf den Schoß und wählte der Reihe nach die Nummern, die er im Kopf hatte. Er faßte sich kurz. Und von Anruf zu Anruf wurden seine Anweisungen noch knapper und überzeugender. Ihm war klar, daß er auf dem richtigen Weg war. Schneller ließ sich ein möglichst weiter Kreis von Bekannten und Freunden nicht alarmieren. Nachdrücklich verlangte er von den Teilnehmern, daß sie ihrerseits dafür sorgten, daß diese Information weitergegeben wurde.

Zwischendurch blickte er hinüber in die Küche.

John und Jerry hatten die Killer-Bienen bereits mit Handbesen und Kehrschaufel in die Mülltonne befördert. Er war stolz auf seine Jungens.

Endlich bekam Walcon sogar eine Verbindung mit der Polizei. Die Stimme am anderen Ende der Leitung klang erschöpft und müde.

„Hören Sie jetzt genau zu, Mann“, begann Walcon. „Ich bin weder ein Spinner noch ein Witzbold. Wir haben zufällig herausbekommen, wie man die Killer-Bienen ausschalten kann. Nein, legen Sie nicht auf, Sie Idiot! Sie sollen genau zuhören und alles aufschreiben. Und dann alarmieren Sie Ihre Vorgesetzten.“

Der Beamte schien zu merken, daß der Anrufer ernst zu nehmen war. Seine Stimme wurde ruhiger. Der Mann schien wieder voll auf dem Posten zu sein.

Walcon erklärte, was man für die betäubende Mischung benötigte und wiederholte den Namen des Präparates.

„Möglich, daß auch ein anderes, ähnliches Beruhigungsmittel hilft“, schloß Walcon. „Das sollen Ihre Chemiker herausfinden. So, und jetzt noch meine Adresse, damit Sie nachhaken können. Beeilen Sie sich, Mann. Es geht wahrscheinlich um jede Minute.“

Er gab seine Adresse durch, legte kurz auf und schlug dann das Telefonbuch auf. Er wählte einfach irgendwelche Nummern, bekam fast stets Verbindung und setzte weitere Warnungen und Informationen ab. Schließlich kamen John und Jerry aus der Küche.

„Draußen halten zwei Streifenwagen“, berichtete Jerry aufgeregt.

„Es sind Uniformierte im Wagen“, fügte John aufgeregt hinzu.

„Dann dürften wir es geschafft haben, Jungs“, meinte Herbert F. Walcon. Er merkte erst jetzt, daß er in Schweiß gebadet war. Er lehnte sich zurück und schloß für einen Augenblick die Augen.

Sie hatten sich im kleinen Bad des Hauses eingeschlossen und hörten, wie die Killer-Bienen gegen die Scheibe flogen. Es mußte sich um einen besonders großen Schwarm handeln.

„Beinahe hätte es geklappt“, sagte Larry Cartner und setzte sich auf den Rand der Wanne.

„Warum versuchen wir es nicht, Larry?“ fragte sie ihn und deutete auf das Wandschränkchen. Larry betrachtete die Tablettenpackungen. Es waren noch sehr viele. Er hatte nicht alle mit in den Wohnraum nehmen können.

„Und was schlägst du vor, Hazel?“

„Ich weiß es auch nicht“, antwortete sie ein wenig hilflos. „Vielleicht sollten wir ein paar Tabletten auflösen und so eine Art Paste oder Milch herstellen.“

Sie wartete seine Reaktion gar nicht erst ab, sondern machte sich sofort an die Arbeit. Sie öffnete eine der Schachteln und drückte die Tabletten aus der Aluminiumfolie. Dann ließ sie das Pulver ins Handwaschbecken fallen, nachdem sie den Abfluß geschlossen hatte. Sie arbeitete schnell und konzentriert. Sie nickte Larry nur knapp zu. Wortlos begann er, ihr zu helfen.

Sie wußten beide nicht, was sie eigentlich taten. Sie hofften nur, daß diese Tranquilizer-Tabletten die Angriffslust der Killer-Bienen bremsten.

Nachdem sie drei Schachteln geleert hatten, ließ Hazel ein wenig Wasser ins Becken und rührte eine dicke Paste an, die süßlich-streng roch.

Larry trat zurück, denn Hazel schien eine Idee gekommen zu sein. Sie schöpfte mit der hohlen Hand eine kleine Portion dieser wässerigen Paste aus dem Becken, lief zur Tür und schleuderte die milchig aussehende Flüssigkeit gegen den schmalen unteren Türspalt. Ein Teil der Flüssigkeit schwappte durch den Spalt nach draußen.

„Jetzt müssen wir abwarten“, sagte sie und richtete sich wieder auf.

Sie legte ihr Ohr gegen die Türfüllung und horchte. Sie zuckte zusammen, als das giftige Sirren draußen noch aufdringlicher und wütender wurde. Doch nach wenigen Sekunden bemerkte sie eine Veränderung. Die Frequenz der Töne sank. Das giftige Sirren wurde dunkler und satter. Man konnte deutlich hören, daß sich die Gereiztheit der Insekten milderte.

Durch das einzige Fenster im Baderaum konnte man leider nicht nach draußen sehen. Owen Cartner hatte die Scheibe zugekalkt. Larry feuchtete am Hahn der Badewanne einen Schwamm an und wusch und kratzte den dicken Belag von der Scheibe ab, bis er hinausblicken konnte. Das Guckloch war zwar nicht besonders groß, doch es reichte. Vor dem Fenster waren im Moment keine Mordbienen zu sehen.

„Gib mir eine Portion von dem Zaubermittel!“ rief er Hazel zu. Sie tauchte ein Zahnputzglas ins Handwaschbecken und kam schnell zu ihm herüber. Er sah sie warnend an, öffnete dann schnell das Fenster und gab ihr so Gelegenheit, den Inhalt des Zahnputzglases in den Garten zu schütten. Es dauerte nur wenige Sekunden. Dann war das Fenster wieder geschlossen.

„Es ist nicht zu glauben!“

Er winkte sie zu sich heran und deutete nach draußen. Hazel war aufgeregt. Sie sah einen kleinen Schwarm Killer-Bienen. Die Insekten mußten augenblicklich auf die „Psychomilch“ aufmerksam geworden sein.

Der Schwarm der grün-schwarz schillernden Bienen ließ sich auf der milchigen Lache nieder und benahm sich wie toll. Aufgeregt krabbelten und schwirrten die Insekten auf der Pseudomilch umher und tauchten ihre Rüssel tief in den Stoff.

Immer mehr Killer-Bienen erschienen und ließen sich auf der Paste nieder. Es war bald nichts mehr von ihr zu sehen. Die Rieseninsekten konnten einfach nicht widerstehen.

Sie purzelten durcheinander, krabbelten übereinander, suchten
wegzufliegen, taumelten wie betrunken in der Luft herum und fielen auf den Boden, wo sie zappelnd und hilflos liegenblieben.

„Hazel, das ist es!“ rief Larry überglücklich. „Hazel, das bringt die Killer um!“

„Wir müssen Haskell und die Polizei verständigen“, antwortete Hazel aufgeregt. „Dein Vater muß auf der richtigen Spur gewesen sein, Larry.“

„Ich muß rüber ins Wohnzimmer, Hazel.“

„Wir können es riskieren“, sagte sie sofort.

„Sicher ist sicher.“ Larry deutete auf die „Psychomilch“ im Handwaschbecken, von der noch sehr viel vorhanden war. „Wir werden damit unsere Gesichter und Hände bestreichen, Hazel.“

Sie brauchten nur wenige Minuten, um sich zu präparieren. Dann öffnete Larry vorsichtig die Tür und sah dicht vor der Schwelle Dutzende von leblosen Killer-Bienen. Sie lagen zum großen Teil in der „Milch“, die Hazel durch den Türspalt nach draußen geschleudert hatte.

Seine Sicherheit wuchs, als er den Wohnraum durchquerte und auf das Telefon zuging. Er blieb sofort stehen, als er hinter sich einen leisen Schrei hörte. Vorsichtig drehte er sich um.

Hazel stand steif und starr. Sie schielte auf ihren nackten Unterarm, der mit der milchigen Tablettenpaste bedeckt war. Auf dieser Paste hatten sich zwei besonders große Exemplare der Killer-Bienen niedergelassen.

„Nicht rühren“, warnte Larry. Er starrte auf die beiden Mordinsekten, die über die nackte Haut krabbelten. Sie bewegten sich zwar ein wenig unsicher, aber sie waren mit Sicherheit noch in der Lage, ihre Giftstacheln einzudrücken.

Hazel verhielt sich bemerkenswert tapfer. Sie rührte sich nicht. Sie beobachtete die beiden Killer-Bienen, die jetzt auf ihrem Handgelenk saßen und ihre Saugrüssel in die noch feuchte Paste drückten. Sekunden später erhoben sie sich, schwirrten los und gingen in einen unkontrollierten Torkelflug über. Sie wollten hinüber zur Küchentür, aber sie schafften es nicht mehr. Sie fielen plötzlich zu Boden und landeten auf dem Rücken.

„Ich hätte am liebsten laut geschrien“, sagte Hazel und holte tief Luft. „Es war schrecklich.“

„Ich rufe jetzt an.“ Er nickte ihr aufmunternd zu und griff nach dem Hörer. Ein paar Atemzüge später wußte er, daß die Leitung tot war. Sie mußte irgendwo in den Bergen unterbrochen worden sein.

„Das ist doch Wahnsinn“, sagte er wütend. „Da kennt man nun das Mittel gegen diese Killer-Bienen, aber man kann es nicht weitergeben. Wir müssen sofort zurück ins Tal, Hazel.“

„Das kostet sehr viel Zeit“, erwiderte sie.

„Natürlich, Hazel. Aber uns bleibt keine andere Wahl.“

„Bist du nicht auch der Meinung, daß die Killer-Bienen hier oben im Bergwald ihre Nester haben müssen?“

„Natürlich. Vielleicht hat mein Vater sogar die richtige Stelle gefunden.“ Er dachte an die Markierung auf der Wanderkarte.

„Warum spüren wir dieses Nest nicht auf, Larry?“

„Aber Hazel, das ist zu riskant.“

„Hat das Mittel gewirkt oder nicht, Larry?“

„Schon, Hazel, aber …“

„Larry, laß es uns versuchen! Wir sind vielleicht näher dran als jeder andere Mensch. Warum wollen wir die Chance nicht nutzen?“

„Es geht um Kopf und Kragen, Hazel“, sagte Larry.

„Besorgen wir uns einen Vorrat von dieser Paste“, schlug sie vor. „Tabletten haben wir ja genug.“

„Ich werde mir die Karte noch einmal genau ansehen.“

Ihre Argumente hatten ihn überzeugt. Eine solche Chance durften sie sich nicht entgehen lassen.

Während er die Wanderkarte studierte, sorgte Hazel für die „Psychomilch“. Owen Cartner hatte wirklich einen Riesenvorrat von Tabletten zusammengetragen. Hazel sorgte für eine starke Konzentration, für den Fall, daß sie einen Großangriff abwehren mußten.

Anschließend suchte sie in der Küche nach Plastikbeuteln. Sie informierte Larry erst gar nicht. Sie wollte einen möglichst großen Vorrat an Pralium mitnehmen. Falls sie das Nest der Killer-Bienen fanden, wollte Hazel dafür sorgen, daß auch die Brut von dieser Milch kostete.

Die Millionenstadt war aus ihrer Agonie erwacht.

Informiert durch Radio und Fernsehen machten die Menschen sich daran, die vielen kleinen Schwärme der Killer-Bienen zu bekämpfen. Das Zaubermittel gegen diese Mordbienen war gefunden worden. Es zeigte sich, welch unvorstellbare Mengen an Psychopharmaka sich in den Häusern und Wohnungen befand. Es gab wohl kaum einen Menschen in der Riesenstadt, der nicht über Pralium oder ein ähnliches Mittel verfügte. Es zeigte sich, daß die Menschen ohne diese Glückspillen kaum noch leben konnten oder wollten. Überall wurden die Milchpasten angerührt und den Killer-Bienen angeboten.

Die Insekten ließen sich diese Gelegenheiten nicht entgehen. Sie saugten den Tod in sich hinein und wurden zu einer leichten Beute der Menschen. Sie wurden zusammengekehrt und wanderten in den Müll. Die Gefahr schien endgültig gebannt zu sein.

In den Straßenschluchten und auf den Schnellstraßen erschienen Räumfahrzeuge der Behörden. Sie beseitigten die tödlichen Spuren der Bienen-Invasion. In einer ersten Bilanz war von über tausend Toten die Rede. Besonders groß schien diese Zahl nicht zu sein, doch sie zeugte von Angst und Grauen.

Langsam begann die Millionenstadt wieder zu atmen. Der Verkehr auf den Straßen belebte sich. Neugierige fuhren in die besonders stark betroffenen Stadtviertel und besichtigten die ausgebrannten Häuser und Wagen und die gesprengten Bankfilialen.

Auf Insekten, ganz gleich, wie sie aussahen, wurde ein wütender Gegenangriff gestartet. Tödliche Sprays richteten sich auf alles, was sich bewegte und krabbelte. Die Angst schlug in schrankenlose Aggression um. Bei der Polizei meldeten sich immer mehr Augenzeugen, die von Männern berichteten, deren Gesichter mit einer honigfarbenen Paste bedeckt waren. Für die Polizei stand es inzwischen fest, daß hier eine straff organisierte Gang am Werk gewesen war.

Gangster mußten die Killer-Bienen in die Stadt gelockt haben, um ungestört rauben und plündern zu können.

Wo diese Gangster geblieben waren, hatte die Polizei nicht herausfinden können. Im Hauptquartier teilte man nicht den Optimismus der Bevölkerung. Hier rechnete man mit einer zweiten Invasion durch die Killer-Bienen. Man versuchte verzweifelt, sich auszurechnen, wo diese Gangster die Killer-Bienen hatten schlüpfen lassen. Man fragte sich, wie die Gangster es geschafft hatten, solche Mordbienen überhaupt zu züchten.

Der Begriff „Killer-Bienen“ war natürlich längst bekannt gewesen. Damit wurden besonders aggressive Bienenrassen bezeichnet, die seit Jahren existierten. Sie stammten aus Süd- und Mittelamerika und unterschieden sich in ihrer Körpergröße durch nichts von den normalen Bienen. Nur ihr Stich war besonders giftig und ätzend. Diese Killer-Bienen befanden sich auf dem Vormarsch nach Nordamerika. Es handelte sich um wilde Bienenvölker, denen jedes Jahr Hunderte von Menschen und Tieren zum Opfer fielen.

Da diese schrecklichen Dinge jeweils nur lokale Bedeutung hatten, hatte man sie registriert und war dann zur Tagesordnung übergegangen. Solange es Bienen gab, wurden Menschen von ihnen gestochen. Das war nun einmal so. Und leider gab es dabei immer wieder einmal ein Todesopfer.

Wie war es zu der Riesengröße dieser Insekten gekommen? Wer hatte sie systematisch gezüchtet? Wer hatte das Gift durch Einkreuzungen potenziert?

Untersuchungen hatten inzwischen gezeigt, daß bereits ein einziger Stich der Killer-Bienen ausreichte, um schwere Lähmungen hervorzurufen. Bereits zwei oder drei Stiche aber genügten, um den sicheren Tod herbeizuführen. Das Gift lähmte das Atmungszentrum des Gestochenen bis zum Exitus.

Im Bungalow der Walcons herrschte an diesem späten Nachmittag Hochbetrieb.

Es war bekannt geworden, daß zwei Halbwüchsige das Gegenmittel entdeckt hatten. John und Jerry standen vor einer Fernsehkamera und berichteten von ihrem Entschluß, das Psychopharmakon „Pralium“, zu verwenden. Im Licht der transportablen Scheinwerfer hatten sie ihre Jungenhaftigkeit verloren und gaben sich altklug. In aller Eile und auf den Rat ihres Vaters hin hatten sie sich einige Fremdwörter eingeprägt, mit denen sie um sich warfen.

Herbert F. Walcon schmückte sich indessen mit fremden Federn. Er schien vergessen zu haben, daß John und Jerry ihn auf den Gedanken gebracht hatten, Freunde und Bekannte anzurufen. Herbert F. Walcon bereitete sich auf sein Fernsehinterview vor und war fest entschlossen, die Gunst der Stunde zu nutzen.

Die Stadt sollte in ihm ruhig den Retter aus höchster Not sehen. Insgeheim rechnete Walcon sich für die Zukunft gute Aufstiegsmöglichkeiten aus. Mit etwas Glück wählte man ihn vielleicht in den Vorstand der Bank.

Eine Stadt fand zu sich selbst zurück. Die Menschen verdrängten ihre Angst und das Grauen. Ja, und sie stürmten die Drugstores und Apotheken. Der Umsatz an Psychopharmaka stieg ins Sagenhafte.

Die Schatten waren lang geworden.

Bald würde die Sonne untergehen. Larry Cartner und Hazel hatten einen anstrengenden Marsch hinter sich und standen jetzt vor einem Geröllfeld, das dicht mit verkrüppeltem Unterholz bewachsen war.

„Hier in der Nähe muß es sein“, sagte Larry, der noch einmal einen prüfenden Blick auf die Wanderkarte warf. „Vielleicht dort drüben unter dem Felsüberhang.“

Sie arbeiteten sich durch die Felstrümmer und stießen plötzlich auf einen kaum erkennbaren Trampelpfad. Larry, der die Führung übernommen hatte, schritt schneller aus. Das Jagdfieber hatte ihn erfaßt.

Die Hinweise mehrten sich mit jedem Schritt. Auf dem Trampelpfad entdeckten sie tote Killer-Bienen, die sogar teilweise zertreten worden waren. Hier mußten sich Menschen bewegt haben. Nur unter ihren Schuhen konnten die Chitin-Panzer der Insekten zertreten worden sein.

„Da ist es, Hazel!“

Larry deutete auf einen schmalen Felsspalt unter dem Überhang. Auf dem Boden davor häuften sich die toten Killer-Bienen. In der Abendluft aber bewegte sich kein einziges Insekt. Die tödliche „Milch“ schien nachhaltig gewirkt zu haben.

„Wollen wir es wirklich versuchen?“ Larry Cartner kamen Bedenken. Sie hatten nur eine einzige Taschenlampe bei sich. Würde die Energie der Batterien ausreichen? Auf was ließen sie sich da ein?

„Nur ein paar Meter, Larry“, bat Hazel. Sie trug zwei Plastikbeutel in der linken Hand, die mit der „Psychomilch“ gefüllt waren. Hazel hatte ein gutes Gefühl.

Larry übernahm wieder die Führung. Er schaltete die Taschenlampe ein und machte den ersten Schritt in die Höhle. Warmfeuchte Luft schlug ihm entgegen. Er leuchtete den steinigen unebenen Boden ab und sah immer wieder tote Insektenleiber. Der Weg hätte gar nicht besser gekennzeichnet sein können.

Zuerst war der Gang schmal und niedrig. Doch dann weitete er sich und wurde höher. Die Luftwärme blieb konstant.

Der Gang machte eine scharfe Biegung nach rechts und führte nach oben. Die Steigung war nicht groß und kostete wenig Kraft. Im Strahl der Taschenlampe bemerkte Larry einige Killer-Bienen, die sich überhaupt nicht um sie kümmerten. Die Insekten machten einen desorientierten Eindruck. Zumindest waren sie nicht aggressiv.

Das Verhalten dieser Killer-Bienen hob den Mut Larrys. Er ging jetzt schneller, fest entschlossen, das Geheimnis des Insektenkriegs zu enthüllen. Nach etwa zehn Minuten endete der Gang und mündete in eine niedrige Halle.

Mit dem Lichtstrahl der Taschenlampe leuchtete er die Ausmaße dieser Höhle aus. Er erkannte senkrecht von der Höhlendecke herabhängende Waben – von einer Größe, wie er sie noch nie gesehen hatte.

Wie schwere starre Vorhänge hingen sie dicht nebeneinander und machten ein weiteres Vordringen fast unmöglich. Auf diesen Waben krabbelten die Ammen, die die Brutpflege betrieben. Auf das Licht reagierten sie überhaupt nicht. Ein sattes, tiefes Brummen war zu hören. Mit ihren starken Flügeln fächerten die Brutpfleger frische Luft heran.

„Sagenhaft“, flüsterte Larry. Er mußte einfach etwas sagen, um seine Spannung zu lösen. Solch einen riesigen Bienenstock hatte er in der Höhle nicht erwartet. Alles war überdimensional groß. Der Architekt eines Horrorfilms hätte keine eindrucksvollere Kulisse schaffen können.

„Sie pflegen die neue Brut“, flüsterte Hazel.

„Das ist das Zentrum der Killer-Bienen“, erwiderte Larry leise. „Wenn wir hier aufräumen können, ist der ganze Spuk vorüber.“

Vorsichtig näherte er sich einer Wabe und strahlte sie mit der Taschenlampe an. In den großen sechseckigen Zellen waren die Maden deutlich zu erkennen. Larry unterschied Larven und frisch geschlüpfte, bereits vollständig ausgebildete Insekten, die ihre Zellen ausräumten und säuberten. Sie machten Platz für die neue Brut.

In der Höhle war es erstickend heiß. Larry hatte den Eindruck, daß die Temperatur weit über dreißig Grad lag.

„Sieh doch!“

Hazel stieß ihn vorsichtig an und lenkte seine Aufmerksamkeit auf eine seltsame Erscheinung. Hinter den senkrecht von der Höhlendecke herabhängenden Waben kam eine skurrile Gestalt hervor. Es schien sich um ein Insekt auf Menschenbeinen zu handeln.

Der Bienenmensch!

Larry richtete das Licht der Taschenlampe auf diese Gestalt und wich unwillkürlich einen halben Schritt zurück. Das war das Gesicht einer Killer-Biene. Die seitlichen ballgroßen Augen musterten ihn. Abgeknickte Tastfühler bewegten sich zitternd. Das Wesen war mit Killer-Bienen bedeckt, die ihm eine Art grün-schwarzen Haarpelz verliehen.

Langsam kam diese Gestalt näher.

Hazel schob sich dicht an Larry heran. Sie zitterte vor Angst und bereute es, in die Höhle eingedrungen zu sein. Mit solch einem Monstrum hatte sie nicht gerechnet.

„Wer – wer sind Sie?“ fragte Larry und räusperte sich. Er merkte, daß seine Stimme belegt war.

„Der Bienenkönig“, erwiderte das Monstrum. „Sie haben es gewagt, in mein Reich einzudringen!“

In der hohen, ein wenig schrillen Stimme schwangen Erstaunen und Ratlosigkeit mit.

„Sind Sie ein Mensch?“ fragte Larry spontan. Er blickte mit Grauen und Faszination auf das Gewimmel, das den Körper des Wesens bedeckte.

„Ich war ein Mensch“, antwortete das Monstrum. „Aber das ist schon sehr lange her. Jetzt bin ich der Bienenkönig.“

„Seit wann?“ Larry wußte nicht, was er von dieser Antwort halten sollte.

„Seit vielen Generationen“, antwortete das Bienenwesen. „Nur wir Insekten werden überleben.“

„Seit Generationen?“ vergewisserte sich Larry.

„Meine Bienen leben vier bis sechs Wochen. Dann machen sie den Nachkommen Platz. Wir Insekten reproduzieren uns schnell und gründlich. Wir sind den Menschen überlegen. Wir werden die Herrschaft über diese Welt antreten.“

Jetzt glaubte Larry, Bescheid zu wissen.

Er hatte es mit einem Verrückten zu tun, mit einem Wahnsinnigen, der für seine Handlungen wohl kaum verantwortlich gemacht werden konnte. Es galt, vorsichtig zu sein.

„Warum leben Sie noch?“ fragte der Mann erstaunt. Seine Fühler strichen durch die Luft.

„Ihre Bienen scheinen uns zu akzeptieren“, antwortete Larry schnell.

„Das wird es sein.“ Der schwere und große Bienenkopf machte eine nickende Bewegung.

„Haben Sie nur diesen einen Bienenstock?“ fragte Larry schnell weiter.

„Alles hat einen Anfang“, sagte das Monstrum. „Aber schon bald werden wir neue Völker gründen. Wir werden die Städte in unseren Besitz nehmen.“

„Haben Sie dieses neue Bienenvolk geschaffen?“ fragte nun Hazel. Sie trat neben Larry und musterte neugierig das menschliche Insekt.

„Es sind meine Geschöpfe“, sagte das Wesen prompt. „Ich habe sie durch immer neue Kreuzungen gezüchtet.“

Larry wurde hellhörig.

„Sind Sie Wissenschaftler gewesen?“ fragte er.

„Ich wollte der Welt neue Insekten schenken“, erwiderte die Erscheinung feierlich. „Neue Kreuzungen standen auf meinem Programm. Aber man wollte mich nicht verstehen.“

„Wo haben Sie denn gearbeitet?“ fragte Larry. Er wollte Zeit gewinnen.

„Ich – ich habe es vergessen. Ich will es auch nicht mehr wissen. Das hier ist mein neues Labor. Hier werde ich noch größere Bienen erschaffen. Sie sollen groß werden wie Kolibris. Nur Bienen allein wissen, was ein echtes Staatswesen ist. Nur sie allein sind in der Lage, die neue Welt zu organisieren.“

„Und das tun Sie ganz allein?“ Larry täuschte Hochachtung vor.

„Nur ich allein kenne das Geheimnis.“

„Und dennoch müssen Sie Helfer haben. Ich habe sie in der Stadt gesehen.“

„Drohnen“, sagte das Wesen verächtlich. „Man wird sie aus dem Stock vertreiben.“

„Drohnen? Ich habe sie doch in der Stadt gesehen!“

„Sie haben meine Völker gesehen? Berichten Sie! Ich warte seit Stunden auf Nachrichten. Ist die große Schlacht bereits geschlagen?“

„Sie haben die Stadt gelähmt“, antwortete Larry. „Die Menschen zittern vor Angst.“

„Ich wußte es!“ Das Monstrum fuhr mit seiner menschlichen Hand über das grün-schwarze Gewimmel der Killer-Bienen, das seine Gestalt bedeckte.

„Die Drohnen waren ebenfalls sehr aktiv“, fuhr Larry fort. „Sie plündern Banken aus und raffen Geld zusammen. Aber das wissen Sie ja wahrscheinlich.“

„Das weiß dieser Idiot eben nicht!“

Die Stimme, die diese Worte sagte, klang ironisch und abfällig.

Larry fuhr herum und blinzelte in das Licht eines starken Scheinwerfers.

Es waren sechs Männer.

Sie trugen eng anliegende Lederkleidung. Ihre Gesichter und Hände waren mit einer goldfarbenen Paste bedeckt, die sich in der Wärme des Bienenstocks jedoch langsam auflöste. Sie hatten große Koffer und Taschen auf den Boden gestellt. Die sechs Männer hatten einen Wortführer, einen mittelgroßen, ein wenig dicklichen Mann.

„Warum nennen Sie ihn einen Idioten?“ fragte Larry. Bewußt wiederholte er das Wort „Idiot“.

„Weil dieser Trottel einer ist.“ Der Wortführer lachte leise auf. „Aber uns schert das nicht. Hauptsache, er sorgt für Nachschub der Killer-Bienen.“

„Die Sie verwenden, um in aller Ruhe plündern zu können.“

„Ihre kleinen Killer haben versagt!“ rief der Dickliche dem Bienenkönig zu, der bisher keine Reaktion gezeigt hatte. „Die sterben wie die Fliegen.“

„Das ist ausgeschlossen. Sie sind unbesiegbar.“ Das Bienenmonstrum reckte sich energisch.

„Ihre Killer existieren nicht mehr“, fuhr der Dickliche gereizt fort. „Sie sollten sich was Neues einfallen lassen. Und zwar verdammt schnell.“

„Wie haben Sie ausgerechnet ihn gefunden?“ Larry deutete auf den Mann, der sich Bienenkönig nannte.

„In einer Kneipe, als er total besoffen war und von Killer-Bienen quasselte. Da hatte ich die Idee meines Lebens.“

„Sie haben ihn diese Riesenbienen schaffen lassen, um …“

„Wollen Sie mir die Würmer aus der Nase ziehen, Mann? Wie sind Sie überhaupt hier reingekommen, he?“

„Auch durch Zufall.“

Während Larry redete, sorgte Hazel dafür, daß die beiden mit „Psychomilch“ gefüllten Plastikbeutel nicht gesehen wurden. Sie ließ sie hinter ihrem Rücken verschwinden.

„Dieser Zufall wird euch umbringen“, sagte der Wortführer der Männer und lachte spöttisch. „Eigenartig, daß ihr überhaupt noch auf den Beinen seid.“

„Sie leben ja auch“, antwortete Larry.

„Wir schützen uns mit Weiselsaft“, erwiderte der Wortführer und wies auf die Paste in seinem Gesicht. „Die kleinen Killer halten uns wahrscheinlich für Insekten. Wir haben nichts dagegen.“

„Demnach haben Sie den Angriff auf die Stadt geplant, nicht wahr?“

„Natürlich. Und es hat sich gelohnt. Wir haben bisher weit über eine Million zusammengescharrt. Aber das ist erst der Anfang.“

Er deutete auf die senkrecht herabhängenden Waben und lachte wieder spöttisch. Dieser Gangster war wahrscheinlich noch verrückter als der Bienenkönig.

„Haben Sie meinen Vater umbringen lassen?“ fragte Larry. „Owen Cartner, unten in Porterman.“

„Dieser alte Knabe war uns verdammt dicht auf den Fersen“, erwiderte der Gangster. „Er muß das Nest hier entdeckt haben. Ich glaube nicht, daß er noch Zeit hatte, die Behörden zu warnen. Sie sind also sein Sohn. Sie werden Ihren Vater verdammt bald wiedersehen.“

„Sie wollen uns natürlich auch umbringen, oder?“

„Nur Sie. Die kleine Biene neben Ihnen wird noch gebraucht. Eine nette kleine Bienenkönigin könnten wir gut verkraften.“

Er wandte sich halb zu seinen Begleitern um, die pflichtschuldigst auflachten. Dann fixierte er den Mann, der sich Bienenkönig nannte. Er deutete auf Larry.

„Laß ihn killen“, befahl er barsch. „Laß deine kleinen Bestien schon losschwirren!“

„Ich werde an Ihnen meine neue Brut ausprobieren“, sagte der Bienenkönig mit schriller Stimme.

Larry warf Hazel einen kurzen Blick zu. Er war ratlos. Was sollten sie jetzt tun? Durften sie sich überhaupt noch auf ihre „Psychomilch“ verlassen? Hatten sie eine Chance gegen diese sechs Gangster?

Kaum.

Der Wortführer hatte plötzlich einen kurzläufigen Revolver in der Hand und scheuchte Larry und Hazel damit näher an die Waben heran.

„Stop! Du bleibst natürlich hier“, rief er Hazel zu. „Für dich haben wir eine ganz besondere Verwendung.“

„Haben Sie wirklich eine Million erbeutet?“ fragte Hazel aus einer plötzlichen Eingebung heraus. Sie verließ sich auf die Eitelkeit dieses Mannes.

Ihre Rechnung ging auf.

Er bückte sich nach einer prallgefüllten großen Ledertasche und zog den Reißverschluß auf. Er griff in die Tasche und zerrte Banknotenbündel heraus. Voller Stolz präsentierte er sie, und dazu lachte er triumphierend.

„Ihre Drohnen“, kommentierte Larry und blickte in das riesige Gesicht des Bienenkönigs.

Das Monstrum reagierte.

Es hielt eine Art Giftstachel in der linken Hand. Diese Waffe war lang wie ein Degen. Bevor der Gangster eine Abwehrbewegung machen konnte, stach der Bienenkönig blitzschnell zu und traf den Wortführer in der Hüfte.

Der Gangster schoß.

Der Bienenkönig wurde wie von einer riesigen unsichtbaren Faust zur Seite geschleudert. Er taumelte gegen eine der großen Waben und riß sie von der Decke. Dann fiel er gegen die nächste und riß sie ebenfalls los. Schließlich wurde er von den Waben bedeckt.

Larry riß Hazel an sich und zerrte sie aus dem herumirrenden Lichtschein. Gegen seinen Willen zerstörte auch er Waben. Er hörte das gereizte Sirren der Killer-Bienen und die Schreie der Gangster.

„Die Milch!“ drängte Larry. „Schnell, Hazel, die Milch!“

Sie lagen unter einer zerbrochenen Wabe und hörten die rasendschnellen Flügelgeräusche der Insekten. Hazel drückte ihm einen der beiden Plastikbehälter in die Hand. Er zerfetzte den zähen Stoff mit seinen Fingern und goß den Inhalt über seinen Kopf. Obwohl es dunkel geworden war, spürte er, daß Hazel dasselbe tat. Sie preßten sich dicht aneinander und warteten voller Angst.

Schreie und Rufe wurden lauter. Für kurze Augenblicke flammten Taschenlampen auf. Einige Schüsse dröhnten durch die Höhle. Weitere Waben schienen sich von der Decke zu lösen. Wahrscheinlich waren sie zerschossen worden.

Das Sirren wurde fast unerträglich. Die Killer-Bienen mußten bis zum Äußersten gereizt worden sein. Larry spürte, daß auf seinem Gesicht und seinen Händen die Killer-Bienen herumkrabbelten, und wartete fast ergeben auf die tödlichen Stiche.

Nichts geschah.

Es wurde stiller in der Höhle.

Die Schreie der Männer waren leiser geworden. Die Tonfrequenz der Bienen senkte sich und ging bald über in ein sattes Summen.

Wie lange sie unter der halb umgekippten Wabe lagen, wußten – sie nicht.

„Alles in Ordnung?“ fragte Larry leise.

„Es ist ein Wunder“, erwiderte sie.

„Wollen wir es versuchen?“

„Ich will weg!“ sagte sie aufschluchzend.

„Komm jetzt, Hazel. Wir werden es schaffen. Ich weiß es.“

Er nahm sie an der Hand und half ihr aufzustehen. Ihre Schuhe zertraten die Wabe. Sie warteten auf den Angriff der Insekten und drangen weiter in die Dunkelheit ein. Sie wußten nicht, welchen Weg sie nehmen sollten.

„Hier muß eine Taschenlampe sein“, flüsterte Hazel ihm zu. „Warte. Ich habe sie gleich.“

Sie tastete mit ihrer ausgestreckten Hand auf dem Boden herum und zuckte zusammen, als ihre Fingerspitzen einen Körper berührten. Sie riß sich zusammen, suchte weiter und fand endlich die Taschenlampe.

Es kostete sie viel Überwindung, das Licht einzuschalten. Der Strahl fiel auf ein Gewirr zerstörter Waben, über die Hunderte von Killer-Bienen krabbelten. Im Licht zeigten sich auch die Körper einiger Gangster. Die Männer rührten sich nicht mehr. Sie waren bereits tot.

Sie reichte Larry die Taschenlampe, und er übernahm wieder die Führung. Er fand schnell den richtigen Weg. Nach wenigen Minuten erreichten sie den Gang, der hinaus ins Freie führte. Kühle Luft schlug ihnen entgegen.

Im Gang stießen sie auf einen weiteren Mann, der sich nur noch schwach bewegte. Draußen vor der Höhle fanden sie den fünften und den sechsten Gangster. Sie waren bereits tot. Einer von ihnen war der Wortführer. In seiner verkrampften linken Hand hielt er den Griff einer weit geöffneten Reisetasche, die halb gefüllt war.

Es war bereits dunkel geworden.

Larry leuchtete in den Höhlengang zurück, doch von Killer-Bienen war nichts mehr zu sehen. Sie schienen der tödlichen Milch zum Opfer gefallen zu sein.

„Ob dieser Bienenkönig noch lebt?“ fragte Hazel leise.

„Zurück gehe ich auf keinen Fall“, erwiderte Larry. „Wahrscheinlich ist er getroffen worden.“

Sie gingen über das Geröllfeld hinunter nach Porterman. Hier draußen in der freien Natur war von der Katastrophe in der Bienenhöhle nichts zu bemerken. Grillen zirpten, ein Nachtvogel meldete sich, und irgendwo im Unterholz raschelte es.

„Brennt dort unten nicht Licht?“ fragte Hazel, als sie sich dem kleinen Ort näherten.

„Autoscheinwerfer“, sagte Larry. „Wir scheinen Besuch bekommen zu haben. Komm! Jetzt dürfte es endgültig überstanden sein.“

Hand in Hand liefen sie über die abschüssige Wiese weiter nach unten.

„Es war wie ein Alptraum“, sagte Sheriff Kessler.

Er kam mit seinen Begleitern aus der Höhle und machte einen abgespannten Eindruck.

„Ich habe diesen sogenannten Bienenkönig identifizieren können“, bemerkte Haskell, der den Sheriff begleitet hatte. Haskell war ein hagerer, hoch aufgeschossener Mann von fünfundvierzig Jahren.

„Haben Sie ihn gekannt?“ fragte Larry.

„Er hat vor zwei Jahren noch in meinem Institut gearbeitet“, sagte Haskell. „Er ging auf eigenen Wunsch, um privat weiterzuforschen.“

„Hatte er sich jemals mit Killer-Bienen befaßt?“

„Nie. Er muß das ganz allein ausgekocht haben.“

„Lebte er noch, Sheriff?“

„Er lebte noch“, berichtete der Sheriff. „Aber gesagt hat er kaum etwas. Der Schuß hat ihn sehr unglücklich getroffen. Er starb inmitten seiner Bienen. Sie hatten ihn völlig zugedeckt.“

„Ich begreife immer noch nicht, wieso Sie hier sind“, sagte Hazel. „Sind Sie denn unterwegs nicht angegriffen worden?“

„Wissen Sie nicht, daß da ein Schutzmittel entdeckt worden ist?“ Haskell lächelte. „Zwei Jungs in Burbank sind darauf gestoßen. Sie haben Pralium unter Honig und Milch gemischt. Das hat die Killer-Bienen umgebracht.“

„Darauf sind wir auch gekommen“, meinte Hazel und nickte. „Und Larrys Vater wird es auch herausgefunden haben.“

„Ich bin zu Haskells Institut gefahren“, sagte Sheriff Kessler. „Dort habe ich dann erfahren, daß Sie hierher nach Porterman wollten.“

„Wir wollten euch helfen“, meinte Haskell. „Aber ihr seid allein mit den Bienen fertiggeworden.“

„Was ist mit den Bienen in der Höhle, Norman? Haben Sie auch an die neue Brut gedacht? Die nächsten Killer-Bienen könnten noch schlüpfen.“

„Da die Brut nicht mehr gepflegt wird, kann sie nicht mehr schlüpfen“, beruhigte Haskell ihn. „Aber Kessler hat bereits seine Behörde alarmiert.“

„Wir werden die Höhle ausbrennen“, versicherte der Sheriff. „Dieser Spuk ist vorüber.“

„Und wann kommt der nächste?“ fragte Hazel nachdenklich.

„Woran denken Sie, Miß Fentiers?“ Sheriff Kessler war hellhörig geworden.

„Ich weiß es nicht“, antwortete sie. „Aber bedroht sind wir doch eigentlich immer.“

„So sollte man es sehen.“ Kessler verzog das Gesicht.

„Was dieser Bienenkönig gezüchtet hat, kann die Natur morgen von selbst hervorbringen“, schloß Hazel. „Ich glaube, man sollte sie nicht auch noch dazu animieren.“

„Es mag ja sehr grausam und materialistisch klingen“, polterte Sheriff Kessler. „Aber was halten Sie denn von einem starken Kaffee?“

„Ich habe seit Stunden nichts mehr gegessen“, sagte Norman Haskell.

„Ich werde dagegen sofort etwas unternehmen“, versprach Hazel.

„Hören Sie, Miß Fenders“, sagte Sheriff Kessler. „Stellen Sie auf den Tisch, was Sie finden, aber verzichten Sie darauf, uns Honig zu servieren. Wahrscheinlich werde ich ihn nie wieder essen können.“

„Das ist ein Vorurteil“, sagte Haskell prompt.

„Das ich aber pflegen werde“, erwiderte Kessler mit Nachdruck. „Mein Bedarf ist für alle Zeiten gedeckt.“

ENDE